Date: 1996-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Roman
Publisher: Heyne

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Simon Gandolfi

Alistair MacLean's Goldenes Netz

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Roman

Aus dem Englischen von Günther Seipel

Bechtermünz Verlag

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Titel der Originalausgabe

GOLDEN WEB

Genehmigte Lizenzausgabe für

Weltbild Verlag GmbH, Augsburg 1999

Copyright © 1993 by Devoran Trustees and Simon Gandolfi

Copyright © 1996 der deutschen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag GmbH &

Co. KG, München Umschlaggestaltung: MEISSNERS COM OFFICE

Art & Com Design, Augsburg

Umschlagmotiv: Tony Stone Bilderwelten, München

Gesamtherstellung: Presse-Druck Augsburg

Printed in Germany

ISBN 3-8289-0200-6

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DANKSAGUNGEN

Meine Dankbarkeit gilt Kapitän Tracy Bowden, dem Entdecker der Galeonen

Guadalupe und Tolosa (National Geographie, Band 156, Nr. 6), für seine Hilfe bei der

Inszenierung der Unterwasserszenen, sowie Paul Wood von der Coral Marine in

Maidenhead, England, für seine sachkundige technische Bearbeitung der

Tauchepisoden. Ich danke dem Personal der American Airlines und des American

Eagle für die Freundlichkeit und Geduld, mit der mich alle durch die Flughäfen
der Karibik geleiteten. Auch der Samstagsgruppe im Museum of Modern Art in

Santo Domingo bin ich zu Dank für ihre Gesellschaft und ihre Unterstützung
verpflichtet, die ich beim Schreiben dieses Buches erfahren habe, insbesondere

Barbara Bosch und Idaljisa Polanco; ferner in Havanna Luis Suardiaz, dem

Herausgeber des Granma, und Gustave Eguren, dem Präsidenten der Union de

Escritores y Artistas. Schließlich möchte ich noch Alesandro Morales und Eduarde

Aliverti für ihre Freundschaft danken, die auch von jenem entsetzlichen Ergebnis
politischer Unfähigkeit, dem Krieg um die Falklandinseln bzw. Malvinas, nicht
beeinträchtigt wurde.

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Den fast dreiundzwanzig Meter langen Motorsegler Beau Bette hatte man nach

Entwürfen von Charles Nicholson 1931 in der McGruer-Werft am Clyde aus

Teakholz und Eiche gebaut und auf Kiel gelegt. Mit langer Gilling und dem Bug
eines Klippers war die Beau Belle von einem erfolgreichen Maschinenfabrikanten
aus Glasgow zu einer Zeit in Auftrag gegeben worden, in der es genügend

Arbeitskräfte gab und diese so schlecht bezahlt wurden, daß man es sich
erlauben konnte, einem eleganten Äußeren den Vorrang vor jedem Gedanken
an die Instandhaltungskosten zu geben.

Als die Beau Belle 1982 das letzte Mal zum Verkauf stand, hatte sie die

Verkaufsagentur als >klassische Yacht eines Gentleman< bezeichnet, um die
unerschwinglichen Kosten für ständige Instandsetzungsarbeiten zu
rechtfertigen. Den Käufer und gegenwärtigen Besitzer, der damals

Versicherungsagent der Lloyd's gewesen war, hätte man bis zu seinem gar
nicht so lange zurückliegenden und dringend notwendig gewordenen Wechsel
des Wohnsitzes von London auf die Bahamas durchaus für einen Gentleman
halten können. Jetzt ließ das auf diesen Inseln geltende Recht den erfolgreichen

Antrag auf seine Auslieferung zu einer viel zu kostspieligen und langwierigen

Prozedur werden, um von der an chronischem Finanz- und Personalmangel
leidenden Abteilung der Londoner Polizei für die Verfolgung schweren

Betrugs als zweckmäßig angesehen zu werden. Auch die gegenwärtige

Funktion der Beau Belle schien alles andere als standesgemäß, während sie sich
die tiefe Wasserstraße des Old Bahama Channel entlangschob, der die seichten

Gewässer der Großen Bahamabank mit seinen dicht unter der Meeresoberfläche
liegenden Korallenstöcken von der Nordküste Kubas trennte. Obwohl die

Beau Belle wie eine Ketsch getakelt war, diente hauptsächlich ein wuchtiger

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Dieselmotor als Antrieb, der genau in der Mitte eines für die Größe dieser

Yacht ziemlich geräumigen Maschinenraumes stand. Die akribische

Aufmerksamkeit, die man den technischen Details zugedacht hatte, bewies, daß der
erste Eigentümer der Beau Belle trotz seiner Ansprüche an die äußere Schönheit einen
typisch schottischen Respekt für die Erfordernisse der Schiffstechnik und auch das
entsprechende Verständnis dafür besessen hatte.

Der in Handarbeit hergestellte Motor von Gardner hatte das gleiche Alter wie die

Beau Belle; er war sehr leise und so perfekt und schwingungsfrei ausbalanciert, daß
auf der Verkleidung des Motors eine jener altmodischen achteckigen Dreipenny-

Münzen auf ihrem Rand stehenbleiben konnte, während der Motor mit 850

Umdrehungen pro Minute seine Arbeit verrichtete. Bei ruhiger See brachte der

Diesel genügend Kraft, um die Beau Bel e mit einer Geschwindigkeit von 8,2 Knoten
durchs Wasser gleiten zu lassen.

Bill Hewett, der Skipper der Beau Belle, hatte bereits zwei mit

Knallquecksilberzündern versehene Ladungen Gelatinedynamit ungefähr einen

Meter achtzig voneinander entfernt und etwa dreißig Zentimeter unterhalb der

Wasserlinie am Rumpf im Maschinenraum angebracht. Er mußte die

Dynamitladungen jetzt nur noch mit den Batterien verbinden, die neben dem

Hilfsgenerator in ihren Kästen steckten. Während seines Militärdienstes bei der

Royal Navy hatte der Skipper das erste Mal mit Sprengkörpern gearbeitet. Damals
war er noch jung genug gewesen, um seelenruhig mit ihnen zu hantieren und sich
für unverwundbar zu halten. Jetzt, im Alter von achtundfünfzig Jahren, konnte er
das leichte Zittern seiner Finger nicht verbergen, als er sich hinkniete, um die
blanken Enden der Kabel an den Batteriepolen festzuklemmen.

Das große, an der Schutzwand in der Nähe des Niedergangs hängende

Thermometer im Messingrahmen zeigte fast vierzig Grad an. Dem Skipper floß der

Schweiß in Strömen; er wischte sich Gesicht und Hände mit einer Handvoll

Putzwolle ab, säuberte mit peinlicher Genauigkeit die Gläser seiner Lesebrille am

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Stoff seiner Weste und befestigte dann das zweite Kabelpaar an der richtigen Stelle.

Diese Kabel waren um das Messinggeländer des Niedergangs gewickelt, führten
hoch zum Ruderhaus und endeten in einem schweren Klingelknopf aus Messing,
den er unter den Motorersatzteilen gefunden hatte.

Die Arbeit war beendet. Hewett klappte seine Brille zusammen, legte sie in ein

Metal etui und wischte sich erneut Gesicht und Hände ab. Seit über dreißig

Jahren hatte er sich seinen Lebensunterhalt als Yachtskipper verdient und hätte
unter normalen Umständen den leichten Ölfilm von den Sohlen seiner Deckschuhe
entfernt, bevor er ins Ruderhaus zurückkehrte. Doch jetzt machte es überhaupt
nichts, wenn Teppiche oder Deck beschmutzt wurden. In weniger als zwei

Stunden würde die Beau Bel e auf dem Meeresgrund liegen, und er würde nie mehr
eine Anstel ung suchen müssen.

Hewett schaltete die Lichter im Maschinenraum aus, bevor er die Tür zum

Niedergang öffnete. Die Backbordfenster waren heruntergelassen; der vom Regen
gekühlte Fahrtwind hieß ihn im abgedunkelten Ruderhaus willkommen.

Automatisch überprüfte er den Kurs. Weit entfernt markierte auf der

Steuerbordseite des Bugs der Lichtstrahl des Leuchtturms von Lobos Cay den

Rand der Großen Bahamabank, hinter dem Heck blitzte das Licht von Punta

Maternillos auf. Zwei weitere Leuchtfeuer hätten die kubanische Küste anzeigen
sollen, aber entweder waren sie durch den Regen nicht zu sehen, oder sie waren
ausgefallen.

»Na, wie hat s geklappt, Bil ?« fragte der junge Mann am Ruder fröhlich. Er war
über einen Meter achtzig groß, hatte einen geschmeidigen, muskulösen Körper,
stand mit gespreizten Beinen da und glich mit geübter Leichtigkeit die

Bewegungen der Yacht aus. Zwar trug er sein blondes Haar mehr als schulterlang
und versteckte sein Gesicht unter einem Vollbart, aber er war jung, mit Sicherheit
jünger als der Skipper; von seinem Akzent her zu urteilen Nordamerikaner.

Entspannt und sorglos lächelte er Hewett an. Er war der Typ, dem man es nicht

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austreiben konnte, daß er einem dauernd auf den Rücken klopfte, ein
lebenslustiger Bursche, der Männer wie Frauen meist mit einer herzlichen

Umarmung begrüßte. Auf Parties war er eine richtige Stimmungskanone; beim

Gril am Strand war er es, der den Ton angab. Doch er war intelligent, sehr
intelligent sogar.

»Alles in Ordnung«, setzte der Skipper an. Er merkte, daß sein Mund sehr trocken
war und beließ es bei dieser Bemerkung. Sein Fernglas vom Haken nehmend, trat
er auf das Seitendeck hinaus und überprüfte den Stand der Segel: Klüver, Groß-
und Besansegel. So nah am kubanischen Riff befanden sie sich nicht mehr in der

Nähe der Hauptschiffahrtsstraßen, so daß beim Absuchen des Horizonts mit
seinem Fernglas die wenigen Positionslichter nur schwach und weit entfernt
aufleuchteten.

Er hatte die Reise so geplant, daß sie den Old Bahama Channel in einer
mondlosen Nacht entlangfahren würden. Die dicke Wolkendecke und der Regen
waren ein zusätzlicher Vorteil, die vergleichsweise ruhige See ebenfalls. Sobald die

Segel verstaut und die Lichter ausgeschaltet waren, würde die Beau Bette kaum
noch auszumachen sein.

An einem Band um den Hals trug Hewett ein Taschennavigationsgerät und einen
wasserdichten Beutel mit dem Schlüssel zum Safe in der Privatkabine des

Besitzers, in dem sich fast sechstausend US-Dol ar in Reiseschecks und ein
australischer Paß befanden. Der Paß war auf den Namen William Green
ausgestellt.

Das hochmoderne, satellitengestützte Navigationsgerät war auf sieben Satelliten
eingestellt; die Position, die es anzeigte, war bis auf fünfzehn Meter genau. Hewett
hatte keine Veranlassung, die Seekarte zu überprüfen. Unzählige Male war er jede

Einzelheit dieser Nacht durchgegangen, hatte jedes Detail durchgeplant. Er ging
nach vorne und klopfte gegen die Luke auf dem Vorderdeck: »Auf, auf! Zeit, ans

Deck zu kommen, Jungs! Laßt uns die Segel einholen!«

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Die beiden jungen Neuseeländer kämpften sich schläfrig durch die Luke in den

Regen hoch. Sie waren angenehme, unkomplizierte und geduldige junge Männer,

Weltenbummler. Hewett hatte sie in Westafrika am Strand aufgespürt und für die

Reise angeheuert. »Tut mir leid«, sagte er. »Besser jetzt und ohne Probleme - der

Wetterbericht hat bedrohliche Sturmböen gemeldet.«

Der Skipper übernahm das Ruder, fuhr die Maschine herunter und steuerte die

Beau Bel e in den Wind, um den Druck von den Segeln zu nehmen. Um Mitternacht
waren die Neuseeländer von ihrer Wache gekommen, um sechs Uhr morgens
begann ihre nächste Schicht. Sobald die Segel eingeholt waren, gingen sie sofort in
ihre Kojen im Vorderdeck zurück; der junge Amerikaner nahm wieder seinen

Platz im Ruderhaus ein.

Hewett schaltete die Positionslichter aus, brachte den Motor erneut auf 850

Umdrehungen und schob die Beau Belle langsam noch weiter an die kubanische

Küste heran. Schwach leuchtete der Kompaß im Dunkeln. Sonst waren keine
anderen Lichter zu sehen; das Meer, das aufspritzte, wenn die Beau Bel e ihren Bug ins

Wasser senkte, das leise Knarren des Spantenwerks der Yacht und das Surren der
beiden Scheibenwischer vor den vorderen Fenstern waren die einzigen

Geräusche. Hewett sammelte Speichel und befeuchtete seine Lippen; der junge

Amerikaner stand direkt hinter ihm. »Jetzt dauert es nicht mehr lange. Mach jetzt
besser Schlauchboot und Tender fertig!«

»He, komm schon, Billy Boy, entspann dich ein wenig!« empfahl ihm der

Amerikaner, gab ihm einen Klaps auf die Schultern und drückte ihn. Sein leises,
glucksendes Lachen zerrte an den angespannten Nerven des Skippers. Der

Amerikaner war barfuß und bewegte sich völlig lautlos, so daß Hewett nur hörte,
wie die Messingtürklinke ins Schloß fiel, als der junge Mann in die Dunkelheit
hinausglitt.

Hewett fühlte die leichte Veränderung der Strömung, als sie sich vorsichtig dem

Rand des Riffes näherten. Er blickte nach vorne und sah auf dem Deck vor dem

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Ruderhaus, wie sich die dunkle, hohe Gestalt des Amerikaners über den
viereinhalb Meter langen Segeltender in seinem Teakgestel beugte. Nachdem der
junge Mann die Segeltuchplane über dem Beiboot zurückgerollt hatte, ging er zum

Bug weiter und bückte sich kurz über die Luke auf dem Vorderdeck.

»Schlafen unschuldig wie zwei Nonnen«, meinte er zu Hewett, als er wieder ins

Ruderhaus trat. »Dieser Regen ist herrlich, aber ich brauche ein Handtuch.« Er
verschwand im vorderen Niedergang, der zu den beiden Gästekabinen und den

Mannschaftsquartieren der Beau Belle führte. Hewett überprüfte ihre Position auf
dem Navigationsgerät und steuerte die Beau Belle jetzt direkt auf die kubanische Küste
zu. Der Bug der Yacht hob sich im kurzen, unregelmäßigen Wellenschlag am Rand
des Riffs, dann hatten sie es geschafft und waren durchgekommen. Das Wasser
war wieder ruhig, und Hewett ließ die Yacht auf einen parallel zur Küste
verlaufenden Kurs einschwenken. Noch eine Stunde. Obwohl der Skipper nur
gelegentlich rauchte, tastete er jetzt auf der Ablage neben dem Kartentisch nach
dem Blechetui, in dem sich seine Streichhölzer und Zigaretten befanden.

Er zündete ein Streichholz an und sah, wie der Amerikaner mit einem über dem

Kopf hängenden Handtuch am Fuß der Treppe stand. Sein T-Shirt schob sich über
seinem muskulösen Bauch nach oben, als er die waagerechte Messingstange über
dem Niedergang ergriff. In dem kurzen Augenblick, bevor das Streichholz wieder
ausging, sah Hewett den matten Glanz einer in seinem Hosenbund steckenden

Pistole. Kurz traten die Muskeln des Amerikaners hervor, dann hatte er sich ohne
das geringste Zeichen von Anstrengung hochgeschwungen und stand groß und
freundlich neben Hewett. Das wie eine Kapuze herunterhängende Handtuch ließ
einen noch tieferen Schatten über sein Gesicht fallen.

Angst packte den Skipper. Er fröstelte, als er sich jetzt, viel zu spät und das erste

Mal, seit der Amerikaner ihm seinen Plan verraten hatte, dafür verfluchte, so
leicht auf dessen lockere Versprechungen hereingefal en zu sein; sie seien

Freunde und Partner, würden al es, was bei der Sache herausspringe, unter sich

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aufteilen, und der Beweis ihres Coups würde in den kubanischen Gewässern ruhen,
in denen keiner nach der Wahrheit suchen könne; Castros Kommunisten wären
ganz einfach die Schuldigen.

»Stel dir nur die Schlagzeilen vor!« hatte der Amerikaner ihn angestiftet. >»Britische

Yacht unter kubanischem Beschuß gesunken!< Vertrau nur meinem Talent, Billy

Boy. Bald bist du reich. Keine Probleme.«

»Herrgott, du bist ja völlig verspannt!« tadelte der Amerikaner, als er Hewetts

Schultern knetete. »Zeit, sich zur Ruhe zu setzen, Billy Boy! Ein schönes Häuschen
am See in Guatemala und ein paar dufte junge Bienen, die dir warme Nächte
bereiten!«

Vor allem darf der Amerikaner nicht wissen, daß ich die Waffe gesehen habe,
dachte Hewett. Eine widerliche Leere war in seinem Bauch entstanden; seine

Wadenmuskeln zitterten, als er darum kämpfte, seine Stimme ruhig zu halten.

»Mein Schlüssel zum Safe ist im Maschinenraum. Übernimm einen Moment das

Ruder!«

Hewett trat zurück und ließ dem Amerikaner keine Zeit für irgendwelche

Einwände. Mit einer Hand war er bereits an der Tür zum Maschinenraum, da
zögerte er. Der Skipper hatte Angst, daß der Amerikaner seine Panik spürte. Er
mußte sich unbedingt rational verhalten, brauchte ein wenig Zeit, um
nachzudenken und Pläne zu schmieden. Blieb er jedoch länger als ein paar

Minuten unten, würde der Amerikaner die Maschine abstellen und hinter ihm
herkommen. Als wäre ihm noch etwas eingefallen, öffnete Hewett die

Türverriegelung und überprüfte ihre Position auf dem Navigationsgerät.

»Wir werden durch die Strömung aufgehalten«, stel te er fest. »Vielleicht brauchen
wir doch eineinhalb Stunden.« Trotz der Trockenheit in seinem Mund klang seine

Stimme ruhig. Er blickte hoch. Der Amerikaner hatte sich etwas vom Ruder
weggedreht und beobachtete ihn. Sein Gesicht war ein schwarzes Oval. Mit
seinem durch die langen Jahre auf See entwickelten sechsten Sinn blickte Hewett

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über die Schulter des Amerikaners hinweg und sah plötzlich den großen,
schwarzen Bug eines Fischkutters aus der Dunkelheit hervorstoßen. Zu beiden

Seiten der Bugspitze gischteten schäumende Wasserfontänen in die Höhe. Der

Fischkutter war unbeleuchtet. Hewett stieß einen Warnruf aus, der Amerikaner
wirbelte fluchend das Ruder herum. Die Beau Belle krängte nach Steuerbord, als der

Bug des Fischkutters ihre Flanke streifte. Die Bugwelle warf die Beau Belle auf die

Seite, das Seitendeck geriet unter Wasser, der Segeltender krachte durch die

Seitenreling.

Hewett griff hastig nach dem Türrahmen. Für einen Moment hielt sein Griff, dann
wurden die Füße unter ihm weggezogen, und er stürzte durch die Türöffnung.

Die Arme hochgehoben, um seinen Kopf zu schützen, schlitterte er von der

Steuerbordschutzwand weg. Sein rechtes Knie pral te gegen die oberste Stufe,
seine Schulter krachte gegen die am Geländer festgeklebte Klingel.

Zwischen den beiden Explosionen verging keine Sekunde. Die Druckwellen
rasten den Niedergang zum Maschinenraum hoch und schleuderten Hewett
nach hinten. Er schrie auf, als sich der Schmerz in seine zerfetzten

Trommelfelle bohrte. Die Beau Belle neigte sich unter dem plötzlichen Gewicht
des in den Maschinenraum strömenden Seewassers weiter zur Seite, alle Fenster
im Ruderhaus waren zersplittert. Bei fast senkrecht hochragendem Deck
machte der Amerikaner einen Kopfsprung ins Wasser und schwamm mit
kräftigen Stößen zum Beiboot hinüber. Die sinkende Yacht zerrte an der

Vorleine des Segeltenders, dessen Bug bereits unter Wasser gezogen wurde.

Ein Schnitt mit seinem Bordmesser, und die Leine war durchtrennt. Als sich
der Amerikaner über das Dollbord zog, hörte er die verzweifelten Schreie der

Neuseeländer und die dumpfen Schläge ihrer Schultern, mit denen sie gegen
die Unterseite der Luke im Vorderdeck stießen.

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2

Leutnant Rodriguez de Sanchez vom kubanischen Marinenachrichtendienst
summte fröhlich vor sich hin, als er seinen blauen MG, Baujahr 1950, im

Leerlauf die Gebirgsstraße zum Meer hinunterrollen ließ, das sich wie eine

Fläche aus Licht bis zum Horizont erstreckte. Er fuhr mit heruntergelassenem

Verdeck und trug eine Sonnenbrille als Schutz vor der Vormittagssonne. Roddy
de Sanchez war ein magerer Mann mit hagerem Gesicht und tiefbraunen

Augen; sein dunkles, gewelltes Haar fiel über den Kragen seines Sporthemdes.

Der Zusammenbruch der Sowjetunion hatte zusammen mit einer Verstärkung
des Handelsembargos der USA Kuba in den Ruin getrieben. Die Läden waren
leer. Roddy de Sanchez hatte das blutrote Markenhemd, die Designer-Jeans und
die Sportschuhe in Venezuela gekauft. Seine Kleidung und die Tatsache, daß
er ein eigenes Auto fuhr, kennzeichneten ihn als Mitglied der zweiten

Generation der Revolutionselite. Diese Position verdankte er seinem
natürlichen Charme, seinem guten Aussehen, seiner mit großer Bedachtsamkeit
kanalisierten sexuel en Kühnheit, guten, wenn auch nicht überragenden
intellektuellen Fähigkeiten - und seinem Vater, Admiral Antonio Maria de

Sanchez, dem Kommandanten des Nordsektors Kubas. Wenn er den Wagen im

Leerlauf den Berg hinunterrollen ließ, sparte er genug Benzin für zwei Fahrten
zum Tennis-Club.

Roddy schaltete den Motor wieder an und fuhr die Küstenstraße entlang. Ein

Wachposten salutierte eher höflich als enthusiastisch, als der Leutnant durch das

Tor zum kleinen Marineposten abbog. Roddy parkte den MG im Schatten
einer Palme und zog eine teure Aktentasche hinter dem Fahrersitz hervor. Bei

Ebbe stieg ein kräftiger Gestank von den ausgedörrten Schlickflächen hoch,
der Roddy zum Würgen reizte; auf seinem Weg über den Parkplatz schlug er
nach einer Mücke.

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Die von Arkaden gesäumten Kasernengebäude waren seit ihrer Fertigstellung im

18. Jahrhundert zweimal im Jahr gekalkt worden, doch jetzt war sogar Kalktünche

Mangelware, und die Wände zeigten sich fleckig und unten mit Dreck bespritzt.

Durch einen Bogen zwischen den Kasernengebäuden kam man auf einen
unbefestigten Exerzierplatz, über den ein kühler Passatwind wehte. Am einen Ende
des Platzes standen Torpfosten, und eine Handvoll Matrosen übte Torschüsse,
was eine zweite Gruppe mit wenig Interesse verfolgte; sie lungerte im Schatten
der vom Wind gebeugten Palmen herum, die den Exerzierplatz von den

Schlickflächen und einer langen, hölzernen Anlegestelle trennten. Zwei achtzehn

Meter lange Schnellboote lagen im seichten Wasser am entfernten Ende der Pier.

Ein Matrose angelte vom Bug eines der Boote aus; Fregattvögel schwebten über
ihm. Dank des Treibstoffmangels gab es keine Motorgeräusche, die den Frieden
störten, und Roddy konnte den schwirrenden Flügelschlag eines Kolibris hören, der
seinen Schnabel in eine rote Hibiskusblüte tauchte, die neben der Tür zum Büro
des Adjutanten wuchs.

Roddy trank mit dem Adjutanten schwarzen Kaffee, dann folgte er einem

Marinesoldaten zu den Zellen am anderen Ende der Kaserne. Der Marinesoldat
schob eine kleine Holzblende in einer Zellentür zur Seite, so daß Roddy sich den
gefangenen Gringo ansehen konnte. Der Gefangene lag auf dem schmalen Bett.

Er trug Marine-Shorts und ein sich straff über seine Brust spannendes T-Shirt, lag
auf dem Rücken und hatte seinen Kopf auf die verschränkten Arme gelegt. Anfang

Dreißig, war er, groß und muskulös, seine Haare waren lang und blond, und er
trug einen Vollbart. In seinen Gedanken bezeichnete Roddy den Mann als Gringo,
denn der Sergeant, von dem er verhaftet worden war, hatte ihn beim Einreichen
seines Berichtes ebenfalls als solchen bezeichnet. Ihn bei sich Gringo zu nennen,
war sicherer als an seinen Namen zu denken. Denn Roddy wußte, daß er Marco

Rocco hieß. Zwar waren sich Roddy und der Gefangene noch nie begegnet,
zwischen ihnen bestand aber eine Verbindung, die Roddy sehr leicht vor ein

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Exekutionskommando bringen konnte. Als ausgebildeter Offizier des

Nachrichtendienstes hatte Roddy auf dem Gebiet der Spionage wesentlich mehr

Erfahrungen als Marco Rocco, und da er argwöhnte, in der Zel e seien

Abhörgeräte versteckt, nahm er einen Kassettenrecorder aus seiner Aktentasche
und schaltete ihn ein, bevor er dem Marinesoldaten mit einem Kopfnicken zu
verstehen gab, er solle die Zellentür aufschließen.

Marco öffnete seine blauen, unschuldigen Augen und grinste Roddy an. Grinsen
schien das zu sein, womit er einen Großteil seiner Zeit verbrachte. »Hey! Sind Sie
ein weiterer Befehlsempfänger? Oder sind Sie der Mann, der mir sagt, wann ich
nach Hause komme?«

»Genau der bin ich«, erwiderte Roddy. Er hielt den Kassettenrecorder hoch, um
sicherzugehen, daß Marco ihn sah, und gab seinen Dienstgrad, den Namen der

Marinebasis und das Datum und die Uhrzeit des Interviews an. »Reine

Formalitäten. Meines Wissens nach befanden Sie sich auf einer Yacht?«

»Die Ihre Leute versenkt haben«, meinte Marco, ohne dabei wütend zu klingen.

»Wumm, wumm! Zwei Geschosse quer durch den Maschinenraum.«

»Darauf kommen wir noch zu sprechen«, meinte Roddy. »Jetzt möchte ich erst
einmal Ihren Namen, Ihre Nationalität, Ihr Geburtsdatum und Ihren Geburtsort
erfahren.«

»Das alles hat sich seit dem Zeitpunkt, an dem ich am Strand aufgelesen wurde,
und die unzähligen Male, die ich es seitdem schon gesagt habe, nicht geändert«,
antwortete Marco. Seit Roddy in die Zelle gekommen war, hatte sich Marco bis
auf das Öffnen seiner Augen nicht bewegt. Er wirkte entspannt und mit sich
zufrieden, hatte die langen, sonnengebräunten Beine eines Athleten, schmale

Hüften, breite Schultern und dieses Grinsen eines Menschen, der das Nichtstun
liebt.

Ganz schön unverschämt, dachte Roddy. Einen Augenblick lang stellte er sich
vor, wie seine Schwester mit Marco zusammen war, und spürte, wie ihm ein

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bitterer Geschmack die Kehle hochstieg. Aber er war erfahren darin, sich zu
verstellen, und es bereitete ihm keine Mühe, zu lächeln. »Ja, diese ewigen

Wiederholungen sind ganz schön langweilig, aber so ist das nun mal in einer

Bürokratie. In den meisten Ländern ist das noch viel schlimmer. Immerhin
gibt s in Kuba keine Folter; so etwas steht nur im Miami Herold.«

Er stellte den Kassettenrecorder auf den Holztisch am Fußende des Bettes
und setzte sich hin, während er in flüssigem, nordamerikanischem

Umgangsenglisch weitersprach: »Wir nehmen Ihre Geschichte auf, damit eine

Sekretärin sie tippen und in eine Akte stecken kann. Haben wir eine Akte,
können wir den Admiral zu einer Unterschrift bewegen und die Akte zum

Einwanderungsministerium schicken, wo der stellvertretende Minister sie
unterzeichnet und an irgend jemanden weitergibt, der den Schlüssel zum

Schrank mit den Stempeln besitzt. Sobald wir ein paar Stempel auf der Akte
haben, fahre ich - oder jemand wie ich, ein Leutnant - mit Ihnen raus zum

Flughafen, wo wir uns die Hand schütteln und Sie in ein Flugzeug nach

Cancun in Mexiko oder in einen Charterflug nach Vancouver setzen, je
nachdem, wo gerade Plätze frei sind. Daheim in den USA können Sie dann

Ihre Geschichte an die Zeitungen verkaufen: >Wie Castro mich versenkte. Von

Castro eingesperrt. Castros Opfer.< Die werden alles drucken, was Sie sich
ausdenken - oder sich notfalls selbst etwas einfallen lassen.«

Mit einem Schulterzucken tat er all das ab, was die Yankees schrieben. »Das sind
wir ja gewöhnt«, meinte er, er entnahm seiner Aktentasche Block und Stift und
legte beides neben dem Kassettenrecorder auf die Tischplatte. Dann blickte er
zu Marco auf dem Bett hinüber und sagte: »Kommen Sie schon, tun Sie sich
einen Gefallen.«

Marco schwang seine Füße auf die Steinfliesen des Fußbodens und gähnte,
während er die Arme nach hinten streckte. »McKinley Wilson«, sagte er,
schlüpfte mit den Füßen in seine Zehensandalen und erhob sich zu seiner

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ganzen Größe. Entspannt und freundlich stand er da, ging dann zum Tisch
hinüber, setzte sich gegenüber Roddy hin und grinste wieder einmal. »Und wie
werden Sie genannt? Roddy?« Sein Grinsen wurde breiter. »Genau, Sie sehen aus,
als hießen Sie Roddy!« stichelte er.

»Gut geraten«, erwiderte Roddy. Er wußte, daß einer der Offizierskollegen vom

Nachrichtendienst, der den Befehl hatte, das Band abzuhören, sich vielleicht
fragen würde, ob dies wirklich geraten war, und verspürte den Wunsch, auf

Marco einzuschlagen, weil dieser ein solch idiotisches Risiko einging. Er wollte
aus der Zelle dieses Mannes herauskommen, weg von ihm, weg von seinen
gefährlichen Scherzen und seinem arroganten, übersteigerten Selbstbewußtsein.

Wütend nahm er den Stift und schrieb Marcos Namen auf den Block -
beziehungsweise den Namen, den Marco ihm genannt hatte: McKinley Wilson;
er selbst war ihm dabei behilflich gewesen, seinen falschen Paß zu bekommen.

Jetzt unterstrich er den Namen doppelt, bevor er sorgfältig mit ihm die

Einzelheiten seiner Tarnexistenz durchging: geboren in Chicago, dreiunddreißig

Jahre alt, Single, als Matrose an Bord der in Großbritannien registrierten Yacht

Beau Belle angeheuert. Letzter Anlaufhafen Angola, beabsichtigtes Ziel der Reise

Newport Beach.

»Wie ist die Yacht gesunken?« fragte Roddy und warnte Marco gleichzeitig:

»Machen Sie es kurz und einfach. Die Sekretärin, die die englischen

Übersetzungen tippt, hat einen neuen Liebhaber und wird daher keine

Überstunden machen wollen.«

Marco beschrieb, wie die Beau Bel e sich im Regen den Old Bahama Channel
entlanggeschoben hatte und wie der Wind kräftiger geworden war, so daß der

Skipper befohlen hatte, die Segel einzuholen und zu verstauen. Er beschrieb
den unbeleuchteten Fischkutter, der aus der Nacht herausgeschossen kam, und
die beiden Explosionen, die sich nur Sekunden später unterhalb der Wasserlinie
ereignet hatten - Explosionen, von denen Marco aus dem Ruderhaus

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geschleudert wurde. Die Yacht war in Sekundenschnelle gesunken; Marco
hatte jedoch den Segeltender gefunden und es geschafft, an Bord zu klettern.

Er hatte auf den Bodenbrettern gelegen, halb taub von den beiden

Detonationen. Dennoch meinte er, gehört zu haben, wie ein Außenbordmotor
gestartet wurde, war sich dessen aber nicht sicher. »Das hätte der Skipper sein
müssen«, meinte er, und Roddy nickte.

»Name?« »William Hewett, Brite.«

Roddy schrieb es fein säuberlich in Großbuchstaben auf. »Andere

Besatzungsmitglieder?«

»Zwei Jungs aus Neuseeland, die darauf angewiesen waren, daß ihnen jemand einen

Gefallen tat«, sagte Marco. Seine Schultern sackten nach unten, besorgt sprach er
plötzlich leiser: »Nette Jungs. Rucksackreisende. Sie waren auf der Ladefläche eines

Lasters nach Angola gekommen und hatten keine Visa, daher las sie der Skipper
vom Strand auf, als wir lossegelten.«

Zwei zusätzliche Zeugen! Hewett hatte man bei der Operation mit einkalkuliert
und ihm dabei eine solche Rol e zugeschoben, daß er niemals würde reden
können. Bei diesen beiden Unschuldigen jedoch war das nicht der Fall; sie würden
unweigerlich von ihrem großen Abenteuer erzählen und waren vielleicht auch in der

Lage, zu beschreiben, wo die Beau Bel e gesunken war. Und die Position der Beau Belle
war das einzige, worauf es ankam. Doch Roddy kam noch nicht darauf zu sprechen;
er wußte, daß man die Abschrift des Bandes genau studieren würde und daß er
nicht zu interessiert klingen durfte. Daher blieb er bei den Rucksackreisenden:

»Dann wollen wir nur hoffen, daß Sie tatsächlich einen Außenbordmotor gehört
haben und daß die beiden samt dem Skipper mit heiler Haut davongekommen
sind. Ihre Namen bitte, Mr. Wilson.«

Marco nannte sie ihm, und Roddy fügte die Namen seinem Bericht hinzu. Dann
schaute er hoch: »Beschreiben Sie jetzt die Explosionen.«

Der blonde Amerikaner erzählte, er sei von den Detonationen wie betäubt gewesen,

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was dazu geführt habe, daß er sich an keine Einzelheiten mehr erinnern könne.

Hartnäckig blieb er jedoch bei seiner Behauptung, die Beau Belle sei durch
abgefeuerte Raketen versenkt worden, so sehr Roddy auch auf ihn einredete.

»Sie wollen es also nicht zugeben? Was war es denn dann?« beharrte der Amerikaner
wütend. »Wenn diese Jungs nicht von der Beau Belle entkommen sind, haben Sie sie
ermordet.«

»Warum sollten wir das tun?«

»Woher soll ich das wissen?« Marco stieß seinen Stuhl nach hinten zurück, erhob sich
und schaute mit finsterem Blick zum hoch in der Wand liegenden vergitterten

Fenster. »Vielleicht haben Sie ja auf das Fischerboot geschossen. Wahrscheinlich
waren ein paar junge Leute drauf, die versuchten, Ihrer kommunistischen Diktatur
zu entkommen.«

»In internationalen Gewässern? Seien Sie kein Narr«, sagte Roddy.

»Kanonenbootdiplomatie dieser Art überlassen wir den Vereinigten Staaten.«

»Weil die verdammten Russen Sie nicht länger beschützen können, Roddy Boy, und
das ist die Wahrheit.«

Für einen Amateur war Marco gar nicht schlecht, dachte Roddy. Er sagte: »Wir
kommen vom Thema ab, Mr. Wilson. Sie scheinen sich bezüglich der Explosionen
sehr sicher zu sein. Ist das ein Zeichen schlechten Gewissens? Haben Sie sich in
kubanischen Hoheitsgewässern befunden?«

Marco fuhr hoch: »Herrgott, was versuchen Sie mir denn jetzt anzuhängen? Die

Navigation hat der Skipper gemacht. Ich stand nur am Ruder, mehr nicht.«

»Und ich versuche nur, die Wahrheit herauszufinden, mehr nicht«, meinte Roddy.

»Drei Männer dürfen als vermißt gelten. Die Briten werden in eigener Sache und im

Namen der neuseeländischen Regierung auf Antworten drängen. Der Eigentümer
der Yacht und die Versicherungsgesellschaft ebenfalls.« Er zog eine Karte aus
seiner Aktentasche und faltete sie auf dem Tisch auseinander: »Auf welchem Kurs
befanden Sie sich?«

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Marco sagte es ihm.

»Und auf welcher Seite des Old Bahama Channels?«

Marco zögerte, dann gab er verdrießlich zu, daß sie ziemlich nah am Riff gewesen
seien. Er tat so, als ob er sich ins Gedächtnis zurückriefe, wie es gewesen war:

»Wir hatten schlechte Sicht, daher gab der Skipper einen Kurs an, der von den

Schiffahrtsstraßen wegführte. Er erwähnte noch, daß einige Leuchtfeuer an der

Küste nicht funktionierten ...« Marco zuckte gereizt die Schultern und schaute zu

Roddy hinüber, ohne sich zu verstellen. Der Kubaner sollte merken, daß seine

Besorgnis echt und nicht gespielt war. »Herrgott, ich sage Ihnen die Wahrheit!

Ich habe nicht einen einzigen Blick auf die verdammte Karte geworfen. Es hätte
keinen Sinn gehabt. Der Skipper hatte eines dieser neuen, satellitengestützten

Navigationsgeräte, die die Position bis auf fünfzehn Meter genau bestimmen. Er
trug es an einem Band um den Hals und las es alle paar Minuten ab. Wenn Sie
wissen wollen, wo die Beau Belle liegt, ist er der Mann, den Sie fragen müssen. Ich
könnte die Position höchstens bis auf zehn Seemeilen genau schätzen.«

Trotz seiner Vorliebe für Bohnensuppe und gebratene Spanferkel war Admiral

Antonio Maria de Sanchez, der Kommandant des Nordsektors von Kuba, schlank
geblieben. Ein aufmerksamer Friseur verhinderte, daß das Grau in seinen Haaren
und seinem Schnurrbart zutage trat, seine Fingernägel waren gepflegt, die Schuhe
auf Hochglanz gebracht, die Uniform saß gut und war kräftig gestärkt. Die Nase
eines Aristokraten, die dunklen Augen und ein sinnlicher Mund vervollständigten
das Bild eines Mannes, der auf einer Konferenz höherer NATO-Offiziere oder
unter den Mitgliedern einer Militärjunta weniger aufgefallen wäre als unter der Elite
der kubanischen Revolution.

Tief in Gedanken versunken, inspizierte er ein Porzel anfigürchen auf dem

Kaminsims im Empfangszimmer der Vil ade Sanchez in Vedado, dem traditionell
snobistischsten Vorort Havannas. Kurz nach Castros Landung hatte in genau
diesem Zimmer eine Familienkonferenz stattgefunden - damals war der Admiral

21

Kadett bei der Marine gewesen. Die Familie hatte auf diesem Treffen beschlossen,
daß er Castro mit Informationen versorgen solle, während sein Bruder weiterhin
die Diktatur Batistas unterstützen müsse. In der Zwischenzeit würden seine

Schwestern und sein Schwager mit den Booten der familieneigenen

Fischfangflotille nach Florida ausgewandert sein, und ihr Vater würde ganze

Schiffsladungen mit dem Besitz der Familie in die Dominikanische Republik
gebracht haben. Da die Familie Sanchez es schon immer verstanden hatte, die
eigene Macht über ideologische Verpflichtungen zu stellen, war es ihr möglich
gewesen, während der dreihundert Jahre einer an Turbulenzen reichen Geschichte

Kubas ihre Vorteile zu wahren, und dem Admiral hatte die Revolution besonders
viel gebracht. Mit seinem scharfen Verstand und dessen gewissenhaftem Einsatz
für die Belange der Regierung, einer unter Revolutionären seltenen Qualität, war
er zu seinem gegenwärtigen Rang aufgestiegen.

Auf der Innenseite des Armes des Porzellanfigürchens war eine Linie grauen Staubs
zu sehen. Sorgfältig wischte der Admiral sie mit der Spitze seines Taschentuchs ab,
bevor er sich zu seinem Sohn Roddy umdrehte, der auf der Couch saß. »Es wäre
hilfreich, wenn wir wüßten, ob der Skipper entkommen ist.«

Roddy zuckte die Schultern. »Ich habe dir gesagt, was der Amerikaner berichtet
hat. Er meinte, er hätte einen Außenbordmotor gehört.«

»Und der Skipper hätte genügend Treibstoff gehabt, um durch den Channel zu
kommen?«

»Rocco zufolge hatte er fast fünfzig Liter dabei.« Unruhig stand Roddy auf und
ging zu dem großen Doppelfenster hinüber, das zum Swimmingpool hinausführte.

Seine Schwester Maria lag mit dem Gesicht nach unten auf einer Sonnenliege auf
der anderen Seite des Swimmingpools. Sie hatte das Oberteil ihres Bikinis
ausgezogen, und Roddy stieg vor Abscheu ein saurer Geschmack die Kehle hoch,
als er daran dachte, daß sie sich mit dem Amerikaner eingelassen hatte. Das war
seinem Vater zuzuschreiben, überlegte Roddy. Als er sich über seine Schulter nach

22
dem Admiral umschaute, war seinen Augen jedoch nichts von al edem
anzumerken. Auch seine Stimme verriet nichts, als er sagte: »Sol te Hewett
entkommen sein, wird er South Andres angesteuert haben.«

Der Admiral nickte zustimmend. South Andros war die südlichste Insel der

Bahamas und lag fünfundvierzig Seemeilen nördlich der kubanischen Küste. Das

Meer war ruhig gewesen, und Hewett hatte ein elektronisches, satellitengestütztes

Navigationsgerät bei sich gehabt. Daher war er zweifellos sicher an Land
gekommen und mußte bis auf dreißig Meter genau wissen, wo die Beau Bel e lag.

Der amerikanische Geheimdienst wußte das wahrscheinlich auch.

»Wir brauchen jemanden, der Zugang zur Satellitenüberwachung der Amerikaner
besitzt«, entschied der Admiral. »Geh die Akten durch, Roddy, und gib Rocco zu
verstehen, daß er besser auf Andros nach Hewett suchen soll.«

Estoban Tur fuhr ein schwarzes, großes Fahrrad, das aus China stammte und etwa
fünfmal soviel wog wie die von jungen Amerikanern bevorzugten und mit vielen

Gängen ausgestatteten Traummodelle. Er war schweißgebadet, als er den Hügel
hoch an den leeren Schaufenstern der Innenstadt von Havanna vorbeiradelte. Die

Benzinknappheit hatte die alten Spritschlucker, die Buicks und die Chevrolets, in
ihre Garagen verbannt; dadurch war jetzt wenigstens die Luft sauber.

Er
bog
in
die

Einfahrt
zum Hauptquartier
des
kubanischen

Marinenachrichtendienstes ein und lehnte sein Fahrrad gegen eine Akazie neben der

Treppe. Estoban trug den besseren seiner beiden zweireihigen braunen

Polyesteranzüge, ein weißes Nylonhemd mit vergilbten Rändern und eine
zerfranste rote Krawatte. Einer seiner Nylonsocken zeigte ein dunkleres Grau als der
andere, und seine abgetretenen braunen Schuhe kamen aus Bulgarien. Estoban war

Ende Dreißig, hatte zehn Kilo Übergewicht und sah damit aus wie ein arbeitsloser

Buchhalter. In Wirklichkeit jedoch war er seit fünf Jahren Leiter der Abteilung Drei
des DGI, des kubanischen Nachrichtendienstes, und hatte Kontakt zu jeder linken

Gueril abewegung in Lateinamerika.

23

Der wachhabende Marinesoldat grinste verächtlich, als Estoban einen zerbeulten

Diplomatenkoffer aus Plastik auf seinem Fahrrad von seiner Kette befreite.

Estoban klemmte sich den Koffer zwischen die Knie, führte die Kette durch das

Hinterrad und um den Baumstamm herum und verschloß sie mit einem

Vorhängeschloß. Das Vorhängeschloß war ein russisches Fabrikat, und Estoban
zerrte ein paarmal heftig an der Kette, bevor er die Treppe hochstieg.

Der Marinesoldat wollte ihm gerade sagen, er solle sein Fahrrad woanders
abstellen, als ihn Estobans Ausweis umgehend stramm stehen ließ und zu großer

Freundlichkeit veranlaßte.

Estoban schenkte ihm ein müdes Lächeln: »Tja, das Leben ist einfach ungerecht,
mein Freund.«

Er wischte sich den Schweiß vom Gesicht und blickte zum Parkplatz hinüber, wo er
nach dem MG von Leutnant Rodrigo de Sanchez suchte. Der Sportwagen mit dem

Stoffverdeck schmiegte sich zwischen zwei Limousinen in den Schatten.

»Machen Sie sich nicht die Mühe, mich ins Buch einzutragen«, meinte Rodriguez zu
einer zur Dekoration gehörenden Empfangsdame mit kräftigen Beinen und dem

Make-up aus einem Dollar-Shop. Er durchquerte die Eingangshalle und fand an
den Türen des Aufzugs ein kleines Schild:

Um Elektrizität zu sparen ist die Benutzung dieses Fahrstuhls den höheren Diensträngen vorbehalten.

Estoban lief die Treppe hoch bis zum Büro von Roddy de Sanchez im fünften

Stock. Es war ein hochgelegener Raum; an den Wänden hingen Ölgemälde mit
moderner Kunst und ein bunter Wandteppich aus Guatemala; auf dem Schreibtisch
stand eine Schale mit Rosen. Vom Schreibtisch aus sah man durch ein

Panoramafenster über die ziegelgedeckten Dächer hinweg bis zum Meer. Ein
leerer Frachter für Massengüter lag außerhalb des Hafens vor Anker, ein kleiner

Fischkutter kam gerade um die Landspitze. Von Roddy war nichts zu sehen.

Estoban beobachtete den Fischkutter, bis er zu Atem gekommen war, dann ging

24
er die Treppe wieder hinunter zum Archiv, das in einem bombensicheren

Kellertrakt zwei Stockwerke unterhalb der Erdoberfläche untergebracht war. An
den Stahltüren kontrollierte ein Marinesoldat seinen Ausweis, und Estoban trat
einen Schritt zurück unter die Videokamera, während ein zweiter Marinesoldat im

Innern des Kellertraktes seine Identität ebenfalls überprüfte. Dann benutzten die
beiden Marinesoldaten ihre Schlüssel gleichzeitig. Aktenschränke unterteilten den

Kellertrakt in schmale Gänge; jeder Gang führte zu einem kleinen Arbeitsbereich,
der mit einem leeren Stahltisch und zwei Metallstühlen ausgestattet war. Der
diensthabende ältere Offizier kontrol ierte den Inhalt von Estobans

Diplomatenkoffer, bevor er ihn in Gang E wies, wo er von den Sohlen der
amerikanischen Turnschuhe Roddys begrüßt wurde, die zwischen zwei
braungelben Aktenstapeln auf dem Schreibtisch ruhten.

»Hal o, Roddy!« grüßte Estoban. »Wie schmeckt das Leben der privilegierten

Klassen?«

Roddy schenkte ihm ein unbeschwertes und warmes Lächeln, legte eine Akte
beiseite und strich sich eine dunkle Locke aus der Stirn zurück. »Es beschert
einem zuviel Arbeit und zuwenig Geld, aber ich will mich nicht beklagen«, meinte
er.

»Von der Arbeit habe ich bereits gehört .. « Estoban zog sich mit dem Fuß
einen Stuhl vom Schreibtisch nach hinten und ließ sich wie ein Sack darauf
fal en. Dann wischte er sich mit dem Ärmel über das Gesicht.

»Du bist gelaufen, anstatt den Fahrstuhl zu benutzen?« vermutete Roddy, dem in
seinem importierten Sporthemd eher kühl war.

»Aus Prinzip«, sagte Estoban und deutete mit einem Kopfnicken auf die Akten.

»Ist etwas dabei, was für mich interessant sein könnte?«

»Das meiste sind Berichte von Fischern.« Roddy reichte ihm eine oben auf
dem Stapel liegende Akte. »Mir wurde gesagt, ich solle den Rauschgiftleuten
von den Vereinten Nationen einige Namen nennen.«

25

»Um den angeschlagenen Ruf der Kapitalisten wiederherzustellen?«

Roddy zuckte die Schultern: »Das Zentralkomitee wünscht ausländische

Investitionen.«

»Als nächstes werden sie diese herumhurenden Millionäre aus Miami wieder zu
sich einladen wollen - deine Familie natürlich ausgenommen«, meinte Estoban
mit einem schnellen Lächeln und warf Roddy dabei einen prüfenden Blick zu.

Estobans Vater und Großvater hatten in den Zuckerrohrfeldern gearbeitet; sie
waren Sklaven gewesen, wenn sie auch nicht so genannt wurden. Trotz ihrer
so unterschiedlichen Vorgeschichte fiel es Estoban leicht, Roddy Sympathie
entgegenzubringen. Er holte eine Akte aus seinem Diplomatenkoffer. »Roddy,
ich möchte, daß du mir einen Gefallen tust. Wir haben es hier mit einem
richtigen Dreckskerl zu tun, dem ich eine Falle stellen will. Noch besser wäre es,
ihn in kubanische Hoheitsgewässer zu locken.« Estoban spuckte den Namen des

Mannes fast aus, als er die Akte auf Roddys Tisch fallen ließ: »Er heißt Trent.«

Estoban schaute zu, wie Roddy ein Foto auf der Innenseite des Aktendeckels
musterte, das einen Mann mit Vol bart zeigte, der im Cockpit eines großen

Katamarans saß. Roddy begann zu lesen, und Estoban wartete geduldig. Auf
der Mitte der zweiten Seite angelangt, pfiff Roddy leise durch die Zähne.

Estoban nickte. »Ein professioneller Killer«, sagte er in ruhigem, ernstem Ton
und schaute Roddy direkt in die Augen, als wolle er den jüngeren Mann dazu
drängen, die Rolle des Dilettanten abzulegen und sich mehr zu engagieren. »Er
hat ein Dutzend unserer Leute auf dem Gewissen, Roddy. Richtige

Revolutionäre. Fang ihn für mich. Wenn du das tust, stehe ich tief in deiner

Schuld. Er braucht Geld, daher haben wir eine Chance, ihn dazu zu verleiten,
einen Fehler zu machen.«

Roddy zog es vor, bis spät abends zu arbeiten, anstatt im Abendverkehr

Benzin zu verschwenden. Als er sein Büro verließ, war es acht Uhr, und bis
dahin hatte er Trents Akte ein dutzendmal von vorne bis hinten durchgelesen.

26

Die Akte berichtete davon, daß man den Engländer unter vielen Falschnamen
und in so unterschiedlichen Ländern wie Syrien und Argentinien gesichtet
hatte. Und sie enthielt eine Aufstellung von Mordanschlägen, die man ihm
zuschrieb. Iren, Deutsche, Araber, Südamerikaner zählten zu den Opfern, die
auf sein Konto gehen sollten, obwohl man nur selten etwas gegen ihn in der

Hand gehabt hatte. Dazu kam, daß die Beschreibungen der wenigen Zeugen
auch noch von denen in anderen Berichten abwichen, so daß Trent entweder
ein Meister der Maske war, oder daß die Akte mit der Aufschrift >Trent< seine

Taten mehr als nur einem Menschen zuordnete. Selbst wenn man sich den

Bart wegdachte, war das Foto nur wenig hilfreich, zumindest der Katamaran

Golden Girl jedoch ließ sich leicht aufspüren. Die Falle schien perfekt, und

Roddy machte sich in groben Zügen noch einmal klar, wie vorgegangen werden
sollte, dann verließ er das Büro.

Die Benzinknappheit hatte ihn einen neuen Fahrstil gelehrt, und so rollte er mit
dem Verkehr auf der Kriechspur den Malecon entlang dahin. Die Füße ruhten
sanft auf Kupplung und Gaspedal. Der kühle Seewind hatte die Jugend Havannas
auf die Promenade gelockt, und Roddy hatte während seiner langsamen Fahrt Zeit
genug, die dunkle Reihe der vielen sich umarmenden Pärchen vor dem Blaßgrau des
wie eine Wand wirkenden Meeres zu bewundern. Politisch war er neutral, und wäre
er nach seiner politischen Einstellung gefragt worden, hätte er - ohne die
entsprechenden Zuhörer natürlich - zweifel os zugegeben, daß er großes Glück
gehabt hatte, in eine Elite hineingeboren worden zu sein, die sich auch unter
kapitalistischen Bedingungen ihrer Privilegien nicht besser hätte erfreuen können
als in Kuba. Doch wie sein familiärer Hintergrund auch immer beschaffen sein
mochte, er war ein Kind der Revolution und hatte gelernt, an einfacheren Dingen

Vergnügen zu empfinden als an den Genüssen, die seinen Verwandten in Miami
und in der Dominikanischen Republik zugänglich waren. Er wußte, daß er sich in
dieser Hinsicht von seinem Vater und von seiner Schwester unterschied, und der

27

Unterschied kam ihm störend zu Bewußtsein, als er durch das Tor fuhr und den

MG neben dem Dienstwolga seines Vaters in die Garage stellte. Doch alles in
allem - in Kuba gefiel es Roddy ausgesprochen gut.

Er betrat das Arbeitszimmer seines Vaters vom Garten aus. Der Admiral saß
hemdsärmelig da, hatte seine Füße auf das Ledersofa gelegt, eine Zigarre im Mund
und war in die Ausgabe des Miami Herald vom Tag zuvor vertieft.

Admiral de Sanchez lächelte seinen Sohn an und deutete mit seiner Zigarre auf die

Gesellschaftsseite: »Die Tochter von Tony Ramon hat einen der Garcia-Jungs
geheiratet.«

Roddy wußte nicht, wer Tony Ramon war, und auch die Tochter war ihm völlig
gleichgültig. Einen Augenblick dachte er daran, geradewegs die Treppe hoch in sein
eigenes Zimmer zu gehen. Die Dokumente über Trent konnte er ja in der

Garderobe lassen und am Morgen wieder mit ins Büro nehmen.

Aber trotz einer wachsenden Abneigung gegen die Pläne seines Vaters war die

Macht der Gewohnheit stärker, und er beugte sich zu ihm herab, um ihm einen

Kuß auf die Wange zu geben.

Der Admiral entdeckte die Akte. »Was hast du da?« »Eine Akte über den Mann,
nach dem wir suchen«, antwortete Roddy. »Trent, ein Engländer.«

3

Das Flugzeug von Havanna nach Cancun in Mexiko landete um 11 Uhr 15.

Roddy de Sanchez mietete einen Leihwagen und wartete bis halb zwei, bevor er
das Flughafengelände verließ. Er fuhr aus Cancun heraus auf die südliche

Schnel straße Richtung Chetumal und belizische Grenze. Dichtes Buschwerk und
niedrige Bäume drängten sich zu beiden Seiten der Makadampiste, über der die

Hitze in wogenden Schichten aus schimmerndem Schwarz und Silber lagerte.

Gegen Mittag war nur wenig Verkehr auf der Straße, und Roddy konnte daher eine

28
gleichmäßige Geschwindigkeit von achtzig Stundenkilometern einhalten. Die ganze

Zeit ließ er den Rückspiegel nicht aus den Augen.

Am Kilometerstein dreißig hielt er im Schatten einer Akazie an. Captain Pedro

Gomez y Roig vom mexikanischen Geheimdienst hatte das Treffen für Roddy
arrangiert und ihn angewiesen, im Wagen zu bleiben. Kein Lüftchen regte sich,
und es dauerte nicht lange, bis es im Ford heiß wurde wie in einem Backofen.

Roddy war schweißgebadet. Seine Augen brannten, auf seinem Hemd und auf
seiner Freizeithose aus Drillich zeigten sich dunkle Schweißflecken. Sein Charme,
sein gutes Aussehen und seine exzellenten Qualitäten als Tennisspieler ermöglichten
es Roddy, im Umfeld der Botschaft und der Country Clubs

Geheimdienstmitarbeiter zu rekrutieren, am Straßenrand jedoch fühlte er sich
unsicher und angreifbar. Schließlich hielt er es nicht mehr aus, verließ den Wagen
und kauerte sich zwischen die Büsche. Fast unmittelbar darauf raste ein
cremefarbener VW-Käfer vorbei, dessen Fahrer zweimal kurz und einmal lang
hupte.

Roddy stieg wieder in den Leihwagen, wendete und trat das Gaspedal bis zum

Anschlag durch. Fünf Kilometer weiter in Richtung Cancun hielt er vor einer
strohgedeckten Hütte, an der aus einer Kühlbox, der das Eis zur Kühlung
ausgegangen war, Bier serviert wurde. Er stellte den Leihwagen hinter der Hütte
ab, ging hinein und bestel te bei einem Barkeeper mittleren Alters mit den

Schultern eines Boxers ein Mineralwasser. Für die Funktion, die er ausübte, sah
der Mann zu wohlhabend aus.

Der Barkeeper weigerte sich, Geld für das Mineralwasser entgegenzunehmen, wies

Roddy zu einem Tisch in der Ecke und stel te sich wartend in die Türöffnung, so
daß sein Körper fast das ganze Sonnenlicht verdeckte. Einige Minuten später fuhr
draußen ein Wagen vor. Der Barkeeper trat zur Seite, um den Neuankömmling
vorbeizulassen, ging hinaus und schloß die Tür.

»Smith«, sagte der Neuankömmling. Seine Gesichtszüge waren im tiefen Schatten

29
der Hütte nur undeutlich zu erkennen. Er trug einen Sonnenhut aus Stroh und eine

Sonnenbrille und achtete darauf, Roddy gegenüberzustehen und ihm nicht ein

Profil zu zeigen, das der junge Kubaner wiedererkennen könnte. Der Mann war
einen Meter dreiundsiebzig groß, aber stämmig, war mit einem Anzug bekleidet und
hatte eine Mappe dabei. »Dieses Treffen muß sich lohnen«, warnte er Roddy mit
einem Akzent, der noch Anklänge des leichten Näselns eines Bostoners hatte.

»Wenn man uns bei diesem Gespräch überrascht, geht es uns an den Kragen.«

»Ich bringe Namen«, sagte Roddy.

»Das weiß ich von dem großen Mexikaner.«

»Einige von ihnen betreffen wichtige Leute, die Koks von den Bahamas nach

Florida schaffen. Die anderen sind nicht so interessant, aber auch keine kleinen

Fische«, sagte Roddy. »Außerdem habe ich die Nummern von Bankkonten auf den

Kaiman-Inseln und auf den Niederländischen Antillen und weiß von eindeutigen

Spuren, die bis nach Peru und Kolumbien führen - es handelt sich überwiegend
um Zivilisten, aber es sind auch ein General und zwei Colonels darunter. Einer
der Colonels hat auch Verbindungen zu Ihren Leuten.«

»Zu meinen Leuten?«

»Dem CIA«, sagte Roddy und hoffte, seine Angebote damit ein wenig
schmackhafter zu machen.

»Das sind die falschen Anfangsbuchstaben. In Washington gibt es mehr

Geheimdienste als Kuba Einwohner hat«, sagte Smith. Wenn er erleichtert oder
interessiert war, ließ er es seiner Stimme nicht anmerken. Er zog sich jedoch mit
dem Fuß einen Stuhl nach hinten und setzte sich Roddy gegenüber an den Tisch.

Roddy schätzte den Mann auf Ende Vierzig. Der große Mexikaner, von dem das

Treffen arrangiert worden war, hatte garantiert, der Amerikaner sei ranghoch genug,
um Entscheidungen zu treffen.

Der Unbekannte lehnte sich auf seinem Stuhl nach hinten und meinte: »Es wäre
schön, wenn wir Weihnachten hätten und wenn Sie einer von den heiligen Drei

30

Königen wären ...« Als ein Lastwagen mit defektem Schal dämpfer die Schnellstraße
entlangdröhnte, hielt er einen Moment inne. Dann fuhr er fort:»... doch hier geht es
um reale Dinge, und daher haben Sie bestimmt einen Einkaufszettel dabei.«

»Es geht um einen Mann«, sagte Roddy.

Smith wartete und schwieg: Er wirkt ein wenig verächtlich, dachte Roddy. Doch

Verächtlichkeit legten die Angloamerikaner immer an den Tag. Roddy sagte: »Der

Mann arbeitete eine Weile als freier Mitarbeiter beim CIA, ist jedoch nicht mehr
dabei und auch kein Amerikaner.«

»Sie wollen ihn also in den Ruhestand versetzen?«

»Er hat einen unserer Freunde in Südamerika umgebracht«, sagte Roddy.

»Für den CIA?«

»Die haben die Rechnung übernommen.«

»Reden wir hier über persönliche Dinge?«

Roddy gab keine Antwort, und der Amerikaner lachte leise in sich hinein. »Wie
wol en Sie ihn denn haben? Schön eingepackt? Die Leiche in einem Sack
verschnürt? Für ein paar Namen? Herrgott, werden Sie endlich erwachsen!« Er zog
ein Taschentuch hervor und putzte sich die Nase. Roddy dachte, das könnte
vielleicht ein Signal für den Barkeeper sein, mit dem ihm zu verstehen gegeben
wurde, daß das Treffen vorbei sei, doch Smith faltete das Taschentuch sorgfältig
wieder zusammen, ließ es in seine Tasche zurückgleiten, machte es sich auf dem

Stuhl bequem und wartete.

Es wird Zeit, daß wir uns handelseinig werden, dachte Roddy.

Er sagte: »Zehn Namen und keine Leiche im Sack.« Er hatte keine Skrupel, dem

DEA-Agenten die Drogenschmuggler zu überlassen, und eigentlich war ihm auch
der englische Mörder, den Estoban Tur in eine Falle locken wol te, völ ig gleichgültig.

Was Roddy in Unruhe versetzte, war die Frage nach dem Warum. Warum war dies
alles so wichtig? Seinem Vater jedoch hatte Roddy noch nie den Gehorsam
verweigert, und auch jetzt hatte er nicht vor, damit anzufangen. »Der Mann, den

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wir wollen, lebt auf einem Boot«, sagte er. »Wir haben etwas, das wir als Köder
nutzen können, um ihn in kubanische Hoheitsgewässer zu locken, doch man muß
ihm die Richtung weisen. Er ist Engländer und heißt Trent. Gegenwärtig hält er
sich in der Dominikanischen Republik auf.«

Die Dominikanische Republik erstreckt sich über die östlichen zwei Drittel

Hispaniolas, der nach Kuba größten Insel der Karibik. Den westlichen Teil bildet

Haiti. Die Dominikanische Republik ist ein Land mit fruchtbaren, für die

Landwirtschaft geeigneten Böden, waldbedeckten Gebirgen, Flüssen und von

Fahnen gesäumten Stranden. Die heutige Bevölkerung setzt sich größtenteils aus

Nachkommen der Einwanderer aus Afrika und von der Iberischen Halbinsel und
indianischen Ureinwohnern zusammen. Achtzig Prozent der Bevölkerung sind
unter dreißig. Sie sprechen Spanisch, trinken Rum und tanzen zum Rhythmus des

Merengue, der karibischen Entsprechung des Samba. Die Regierung der

Dominikanischen Republik wird innerhalb eines Spielraums, der vom Militär
vorgegeben und von der Hierarchie der römisch-katholischen Kirche unterstützt
wird, demokratisch gewählt. Das Militär wird von den USA mit Waffen versorgt
und ausgebildet und dient der süß duftenden Blüte individueller Freiheit als Schutz
vor einer Ansteckung durch den kubanischen Kommunismus. Korruption ist weit
verbreitet. In den öffentlichen Krankenhäusern fehlt es an Medikamenten; dort
sterben die Armen auf unbeleuchteten Fluren. Die Flüchtlinge aus Haiti, die auf
den großen Landgütern in den Zuckerplantagen arbeiten, sind Sklaven, wenn sie
auch nicht so genannt werden. Der Club Nautico in Santo Domingo liegt am

Westrand des Badeortes Boca Chica fünfundzwanzig Kilometer östlich der

Hauptstadt der Dominikanischen Republik und wird durch das Riff und die
kleinen Inseln La Matica und Pinos vom offenen Meer abgeschirmt.

Captain Pedro Gomez y Roig von der mexikanischen Polizei war fast zwei

Meter groß und ein richtiges Muskelpaket, das beinahe 230 Pfund auf die Waage
brachte. Breite Backenknochen und ein schwarzer Haarschopf bezeugten seine

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Abstammung von den Mayas. Er schlenderte den an den Club angrenzenden

Strand entlang, gekleidet in schwarze Stretch-Shorts, die bei jedem Schritt zu
platzen drohten, und ein rotes T-Shirt, von dem die Arme abgeschnitten waren,
um seinem Bizeps Freiraum zu ermöglichen; auf dessen Vorderseite prangte in
weißen Buchstaben die Aufschrift >Ein richtiges Prachtexemplar<. Daheim in

Cancun verstand er sich darauf, Kontakte zu den ausländischen Gästen zu
pflegen, dort war er überal unter dem Kosenamen Pepito bekannt. Zwei junge

Deutsche, die sich auf dem Sand rekelten, betrachteten ihn sehnsüchtig, aber

Pepito hatte andere Interessen.

Der in der Art eines hochseetüchtigen Rennseglers gebaute achtzehn Meter lange

Katamaran Golden Girl lag keine fünfzig Meter vom Strand entfernt vor Anker
und schaukelte sanft. Zu den Vorzügen eines Katamarans gehört sein schnelles

Beschleunigungsvermögen, und auch wenn sich die Golden Girl nicht bewegte,
vermittelte sie ein Bild kaum zu bändigender Kraft.

Der als Slup getakelte Katamaran war in England aus kaltgeformtem

Bootsbausperrholz konstruiert worden und hatte bei hochgezogenen

Schwertern etwa sechzig Zentimeter Tiefgang. Was bei einem Boot mit einem

Rumpf das Cockpit gewesen wäre, ähnelte auf dem großen Katamaran eher
einem quadratischen Patio von fünf Metern Seitenlänge mit niedrigen kleinen

Sitzbänken an drei Seiten, weißen Kissen und einem Tisch, an dem zwölf

Personen zum Essen Platz nehmen konnten. Der weit ausgefahrene

Aluminiumbaum hielt ein in die Höhe gezogenes weißes Sonnensegel aus

Baumwolle, das dem Cockpit und dem Dach über dem Salon Schatten bot.

Der Besitzer der Golden Girl stand mit einer Hand an der Reling im Wasser und
schmirgelte mit feinem Sandpapier einen winzigen Kratzer am Bug ab. Als

Pepito ihn beobachtete, mußte er an einen Liebhaber denken, der zärtlich seine

Geliebte streichelte.

Der Besitzer des Katamarans hatte unter vielen Namen gelebt, ursprünglich hieß

33
er Patrick Mahoney. Gegenwärtig war er unter dem Namen Trent unterwegs.

Wegen seines Bartes und des Schnitts seines dichten, schulterlangen Haares,
das die gleiche schwarze Farbe hatte wie seine Augen, war es schwierig, sein

Alter einzuschätzen; ein weiter, leichter Baumwollkittel und eine ausgebeulte, bis
zu den Waden reichende Hose verbargen seine Statur. Tatsächlich war er
achtunddreißig Jahre alt, einen Meter achtzig groß und sehr schlank; Pepito
wußte, daß er sich in jedem Kampf behaupten konnte. Er wußte auch, daß die

Kette aus roten Korallen, die er um den Hals trug, ein mattschwarzes

Wurfmesser in einer kleinen Lederscheide zwischen seinen Schulterblättern
hielt. Aus fünfzehn Metern Entfernung konnte Trent damit den Mittelpunkt
einer Spielkarte treffen.

Trent sprach fließend Spanisch, Französisch und Russisch, beherrschte einen
deutschen Dialekt aus den bayrischen Alpen und konnte auch als Intellektueller
oder Bauer aus irgendeinem arabischen Land einschließlich Libyen und dem

Irak durchgehen. Er war in der Lage, sich auf Italienisch und Portugiesisch zu
unterhalten und empfand berechtigten Stolz über seine gälischen

Sprachkenntnisse. Das Beherrschen vieler Sprachen war eine natürliche

Begabung Trents, die durch eine Kindheit gefördert worden war, die er in den

Pferdeställen der Jockeys und in den Poloclubs von Spanien bis zum

Persischen Golf verbracht hatte. Während der Zeit, in der Trent für eine

Sonderabteilung der britischen Regierung gearbeitet hatte, war dieses Talent
von seinen Privatlehrern vervollkommnet worden. Achtzehn Jahre lang hatte er
im Dienst dieser Abteilung gestanden. Seine besonderen Fähigkeiten traten
speziell dann zutage, wenn er sich zur Terrorismusbekämpfung in

Terrorgruppen einschleuste. Die Leute, die über ihn verfügten, hatten ihn
allerdings auch an die Amerikaner ausgeliehen, für die er Aufgaben übernehmen
mußte, die keine Zustimmung vom Kongreß bekamen. Bei diesen Aufträgen war
immer Blut geflossen.

34

Der Mann, der Trent in die Sonderabteilung gebracht hatte und jahrelang sein

Vorgesetzter gewesen war, hatte ihn verraten, und Trent war gezwungen gewesen,
seinen Dienst zu quittieren. Das hieß aber nicht, daß er jetzt mit diesen Dingen
nichts mehr zu tun hatte. Das würde niemals der Fal sein, dafür hatten zu viele

Leute seinetwegen ins Gras beißen müssen. In ihren Organisationen galt er als
jemand, den man »finden und eliminieren« mußte. Und er hatte jetzt nicht mehr
die Sonderabteilung im Rücken, die auf ihn aufpaßte. Wollte er überleben, mußte
er vorsichtig sein, überaus vorsichtig.

Pepito beobachtete, wie Trent mit einem Finger über den Rumpf strich.

Offensichtlich mit dem Ergebnis zufrieden, steckte Trent das Sandpapier in seine

Brusttasche und watete an Land. Seine Hose und der untere Teil seines Kittels
waren völlig durchnäßt. Ein halbes Dutzend Narben von Schußwunden und

Messerstichen verbargen sich unter der ausgebeulten Kleidung, Pepitos Sorge
jedoch galt den unsichtbaren Verletzungen, die Trent davongetragen hatte. Die

Beziehung eines Agenten im Außeneinsatz zu dem Mann, der für ihn zuständig ist,
ist fast symbiotischer Natur, so sehr ist ein Agent von diesem Mann abhängig.

Noch schlimmer war, daß Trents Vorgesetzter und Kontrollmann auch noch sein

Vormund gewesen war, in dessen Haus der Junge anglo-irischer Abstammung den
größten Teil seiner Kindheit verbracht hatte.

Unmittelbar nachdem Trent aus der Sonderabteilung ausgeschieden war, hatten

Pepito und Trent zwei Wochen miteinander verbracht. Trent hatte nicht viel
gelächelt, und auch jetzt, sechs Monate später, lächelte er nicht, als Pepito sich zu
ihm in den Sand setzte - kein Gruß, nicht einmal ein Kopfnicken.

»Sie sieht gut aus«, meinte Pepito und bezog sich dabei auf die Golden Girl. Er sprach
mit tiefer, polternder Stimme.

»Danke«, erwiderte Trent.

Pepito legte sich zurück und schloß die Augen vor der Sonne. Er hatte mit vielen

Geliebten herrliche, freudvolle Augenblicke geteilt, doch die Geheimhaltung und

35
die Vorsicht, die für seine Arbeit wesentlich waren, machten Freundschaft zu etwas
ganz Seltenem, vom engsten Kreis seiner Familie einmal abgesehen. Trent war
einer der wenigen Menschen, denen Pepito völlig vertraute. Nach einer Weile
sagte er: »Trent, du sprichst Spanisch, aber du bist und bleibst ein lausiger Gringo.

Ich bin von Mexiko herübergeflogen, um dich zu sehen, und habe dafür eine
wunderschöne Norwegerin sitzengelassen, die nur zehn Tage in Cancun ist. Schon
das ist ein großes Opfer, für das du dankbar sein solltest. Außerdem bin ich ohne
die Erlaubnis meiner Vorgesetzten hierher geflogen, womit ich potentiel meine

Karriere aufs Spiel setze, und wofür du ebenfalls dankbar sein solltest. Jetzt bin ich
genau eine Stunde hier, und ich weigere mich, dir auch nur ein Sterbenswörtchen
über den Grund meines Kommens zu verraten, solange du mich nicht danach
fragst.«

»Warum?« fragte Trent.

»Weil ich dumm genug bin, den Wunsch zu hegen, daß du weiterleben solltest«,
entgegnete Pepito. »Ich wünsche dir auch, daß du genügend Geld hast, um einen
armen Mexikaner in ein gutes Restaurant einzuladen, wenn er dich besucht.«

Mit geschlossenen Augen registrierte Pepito ein Schnellboot, das Richtung Riff
raste, das Hintergrundgeplauder aus der Strandbar des Hotels links von ihm und
aus dem Club Nautico das Schlagen der Falleinen gegen die Aluminiummasten der

Yachten, die in der fast unmerklichen Dünung schaukelten. Eine der deutschen

Sonnenanbeterinnen kicherte.

»Geht es um einen Job?« fragte Trent schließlich.

»Möglicherweise.« Pepito betete, daß es richtig von ihm war, zu versuchen, den

Engländer zur Rückkehr in seinen Beruf zu bewegen. »Es gibt einen Amerikaner,
mit dem ich dich gerne bekanntmachen möchte«, sagte er vorsichtig. Absichtlich
verteilte er das, was er sagen wollte, über mehrere kurze Sätze, um ihm damit das

Gewicht seiner eigenen Überzeugung zu verleihen. »Der Mann ist von der
amerikanischen Rauschgiftbehörde, der Drug Enforcement Agency. Wir haben

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bereits zusammengearbeitet. Er ist ein Mann, dem ich vertraue.« Der Mexikaner
streckte die Hand aus und packte Trent mit einer gewaltigen Hand am El bogen.

Sie war dick und hart wie ein Hackklotz. »Dir wol en viele Leute ans Leder, Trent.

Allein hast du keine Chance. Arbeite mit diesem Mann zusammen!«

Die Sekunden tickten vorüber, eine ganze Minute verstrich. Dann fragte Trent:

»Eher mit ihm oder eher für ihn?«

»Als unabhängiger Berater. Aktiv«, ergänzte Pepito. Für ihre Beziehung war es
von entscheidender Bedeutung, die Wahrheit zu sagen. Er meinte, ein leichtes

Seufzen gehört zu haben, dann sagte Trent ruhig: »Ich werde keinen umbringen.«

Pepito öffnete die Augen. Die Sonne stand hoch am Himmel, daher war es ihm
unmöglich, Trents Gesichtsausdruck zu erkennen. »Der kalte Krieg ist vorbei«,
sagte er.

»Der Terrorismus ist auf dem Vormarsch.«

»Wir sprechen über Drogen, mein Freund. Der Amerikaner braucht einen Mann
mit einem Boot. Ich verspreche nichts«, warnte Pepito. »Das Treffen muß über

Washington arrangiert werden. Du sol test eine deiner früheren Kontaktpersonen
anrufen. Sowohl die Amerikaner als auch deine alte Abteilung halten dich für
einen Mann, der schwer zu kontrollieren ist. Es muß daher eine Person sein, die
über beträchtlichen Mut verfügt. Sag einfach, du suchst eine unabhängige Arbeit.

Entscheide dich für den richtigen Mann, und es ist wahrscheinlich, daß er dich zu
meinem Kollegen führen wird.«

»Dieser Kol ege, hat er namentlich nach mir gefragt?«

»Nein.«

»Weiß er von unserer Freundschaft?«

Da war sie bereits wieder, die unablässige Vorsicht, die einem Agenten draußen
das Leben sicherte. Pepito sagte behutsam: »Soweit ich weiß, nicht, aber in diesen

Dingen bin ich nicht so erfahren wie du, mein Freund. Der Amerikaner hat mich
wegen einer ganz anderen Sache um Rat gefragt, die wir auch zu unserer

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beidseitigen Zufriedenheit gelöst haben. Danach plauderten wir über allgemeinere

Dinge, und er erzählte mir von seinen Wünschen. Ich sagte nichts, dachte aber
natürlich an dich. Es paßte - vielleicht zu gut?«

»Vielleicht.«

Pepito warf einen prüfenden Blick auf seine Uhr, erhob sich geschmeidig und
zog Trent mit hoch, so daß sie sich gegenüberstanden. Wäre Trent ein Mexikaner
gewesen, hätte Pepito ihn umarmt, aber Briten scheuten Körperkontakt, und

Pepito wußte nicht, wie er sonst seine Zuneigung zeigen sollte. »Ich muß jetzt zum

Flughafen zurück. Wenn dir der Job angeboten wird, nimm ihn. Und wenn du

Hilfe brauchst, ruf mich an.«

Trent glaubte kaum an Zufälle. Noch weniger glaubte er daran, daß ein DEA-

Agent Pepito gegenüber zufällig erwähnt habe, daß er einen Mann mit einem

Boot benötigte. Pepitos Amerikaner hatte einen Grund, nicht direkt auf ihn
zuzugehen - wahrscheinlich wollte er sich selber schützen, dachte Trent.

Er fragte sich, wer dem DEA-Agenten seinen Namen gegeben hatte. Ein Mitglied
seiner alten Abteilung? Oder jemand von einem der amerikanischen

Geheimdienste, für die er gearbeitet hatte? Die Tatsache, daß sein Name
herumgereicht wurde, erzeugte in beiden Fäl en ein nicht gerade sicheres Gefühl
bei ihm. Pepito hatte recht: Er mußte sich vorsehen, und um das tun zu können,
brauchte er Zugang zu Informationen. Über Informationen zu verfügen,
verschaffte einem organisatorisch Privilegien, und daher würde er sich auf einen

Handel einlassen müssen. Alles, was er anzubieten hatte, waren sein Können und
seine Erfahrung. In den letzten sechs Monaten war er damit zusammenhängenden

Entscheidungen jedoch aus dem Weg gegangen.

Nachdem er einer Strandwache zehn Dollar gezahlt hatte, damit sie bis zu seiner

Rückkehr auf die Golden Girl aufpaßte, packte er eine leichte Reisetasche und fuhr
auf seinem Motorrad durch die Hauptstadt. Vor dem riesigen modernen Hotel

Embajador im Westen der Stadt stellte er die Maschine ab. Bei Pauschalreisenden

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war das Embajador beliebt, und auch das Personal der meisten Flugzeuge stieg
dort ab, so daß im Hotel immer reges Treiben herrschte. Ein Ferngespräch
würde mit ziemlicher Wahrscheinlichkeit wenig Interesse erwecken.

Er buchte ein Zimmer im fünften Stock und wählte dann eine Auslandsleitung
und einen Anschluß in Washington.

Ein Mann nahm ab, ein gebildeter Amerikaner aus dem Mittleren Westen.

»Hallo«, sagte Trent. »Nick Noel am Apparat. Wir haben uns früher immer in

Guatemala City getroffen. Ich arbeitete bei der Telefongesellschaft.«

Der Amerikaner reagierte augenblicklich mit deutlicher Begeisterung. »Nick! He,
ist ja tol , von dir zu hören. Man sagt, daß du in den Ruhestand getreten bist?«

»Nicht ganz«, antwortete Trent. »Ich etabliere mich gerade als Berater für die

Karibik.«

»Wirklich?«

»Wir haben uns doch donnerstags oft mit einem Mann zum Mittagessen
getroffen, der auf einer der Inseln ein Haus hatte«, fuhr Trent fort - Donnerstag
war der Tag, an dem er ein Treffen wünschte. Jetzt lag es an dem Amerikaner,
ihm den Ort zu nennen. Er konnte fast hören, wie das Gehirn des Amerikaners
arbeitete, als er überlegte, ob er ihm helfen sollte.

»Älter als wir? Graue Haare, nicht ganz einen Meter achtzig groß?«

»Genau der«, sagte Trent.

»Er hatte ein Haus auf Montserrat. Verflucht noch mal, ich kann mich einfach
nicht an seinen Namen erinnern. Nicht einmal der Name der Bar fällt mir ein,
in der wir uns immer getroffen haben - irgend etwas mit >Dessert<, glaube ich.

Die Freundin des Mannes kam meist mit der American Airlines von Miami aus
herübergeflogen.«

»Na ja, so wichtig ist es auch wieder nicht«, erwiderte Trent. »Wenn ich das
nächste Mal in Washington bin, komme ich bei dir vorbei.«

»Mach das, und paß gut auf dich auf, hörst du?«

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Trents Kontaktmann in Washington hatte ihren imaginären Treffpunkt zum

Mittagessen in Guatemala City als Dessert Inn bezeichnet, dort sollte das Treffen
mit dem Mann stattgefunden haben, der ein Haus auf Montserrat besaß und eine

Freundin hatte, die mit der American Airlines von Miami herübergeflogen kam.

Trent flog mit der American nach Miami und fand im Karibik-Handbuch, das
er auf dem Flugplatz kaufte, ein Restaurant Oasis auf Montserrat verzeichnet. Er
erwischte eine Verbindung mit der American Eagle nach Antigua über San Juan,
von wo aus ihn ein neunsitziger Inselflieger an einem Mittwoch um acht Uhr
morgens nach Montserrat brachte. Vier Flüge mit im letzten Augenblick
getätigten Reservierungen gaben dem Amerikaner genügend Gelegenheit,
herauszufinden, ob er beschattet wurde. Trent buchte ein Zimmer in einer

Pension an den Abhängen der Soufrier Hills, klemmte einen Stuhl unter den

Schnappriegel der Tür, schlief hervorragend, verbrachte den Morgen am Strand
und ging um Viertel vor eins ins Oasis.

An einem Tisch diskutierten zwei ältere Paare aus England über Bridge; am

Tisch, der am weitesten von der Bar entfernt war, saß ein einzelner Mann

Anfang Fünfzig allein mit dem Rücken zur Wand. Er nickte Trent unauffällig
zu, und Trent ging zu dem Tisch hinüber. »Ich glaube, wir haben uns ein
paarmal in Guatemala getroffen.«

»Im Desert Inn«, sagte der Mann; Trent setzte sich und wandte ihm das

Gesicht zu. Der Amerikaner war klein, untersetzt und muskulös. Sein Gesicht
war das eines Mannes, der beim Warten darauf, daß etwas passierte, zuviel Zeit
im Freien verbracht hatte, um doch noch von irgend etwas Neuem überrascht
zu werden. Er trug einen Anzug aus leichtem kreppartigem Leinen, ein von der

Sonne ausgebleichtes Baumwollhemd, das zu oft gewaschen worden war, und

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schwere, gut polierte Lederschuhe mit kleinen Metallverstärkungen an den

Absätzen; vor seinen Füßen lag eine abgenutzte Aktentasche. Man hätte ihn ganz gut
für den Verkäufer von etwas Seriösem wie Werkzeugmaschinen oder

Industriechemikalien halten können, der seine Karibikrunde machte.

»O'Brien«, sagte er im fast akzentlosen Englisch eines ständig im Ausland Lebenden,
der sich jahrelang seiner Umgebung angepaßt hat. Er trug ein träges und
freundliches Lächeln zur Schau, das allerdings nie seine Augen erfaßte, die
auffällig blaßgrau und achtsam waren. »Oben in Washington sagte ein Mann, daß
wir uns treffen sollten.« Er zuckte leicht mit den Schultern. »Ich habe Sie durch den

Computer laufen lassen, Mr. Trent. Mir scheint, wir könnten ein wenig
herumspielen und einige Namen nennen, die uns beiden bekannt sind, Freunde
wie Feinde. Der Mann in Washington sagte, ich solle Vorsicht walten lassen, aber
was wissen die in Washington schon.« O'Brien war weder verbittert noch zynisch;
er sprach einfach nur das aus, was Sache war.

Ein Barkeeper, groß und sehnig genug, um einen guten Basketballspieler
abzugeben, kam von der Theke herüber. O'Brien bestellte in höflichem und
ruhigem Tonfal zwei kalte Lagerbiere. Er wartete auf das Bier, nippte daran und
wischte sich die Lippen an einem sauberen weißen Taschentuch ab, das seit

Jahren immer wieder gewaschen worden war. »An diese Papiertaschentücher
konnte ich mich noch nie gewöhnen«, sagte er. »Sie wissen, was ich meine?

Wegwerfartikel. Als Kinder haben wir immer auf unsere Sachen aufgepaßt, sonst
gab es was hinter die Ohren.« Er steckte das Taschentuch wieder in die Tasche
und schaute Trent aufmerksam an. »In der Akte stand, Sie hätten Ihren Dienst
quittiert. Jetzt wollen Sie wieder einsteigen, aber zu Ihren Bedingungen. Das kann
ich gut verstehen.« Das >ich< betonte er leicht. »Sie suchen etwas Langfristiges,
sagte der Mann in Washington, und genau das gefällt mir. Liege ich damit richtig?«

»Ja«, antwortete Trent.

»Nun, das ist fein. Meistens verdrehen die Leute in Washington die Tatsachen.«

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O'Briens Augen glitten über die Terrasse; aus langer Gewohnheit heraus überprüfte
er, ob jemand zuhörte.

»Unsere Instruktionen für die Arbeit mit Außenstehenden besagen, daß ich
sicherstellen muß, von Ihnen etwas Gutes zu bekommen, und darauf achten soll,

Ihnen dafür ein Minimum zurückzugeben, aber auf diese Weise läßt sich keine
funktionierende Beziehung herstellen. Ich sehe das eher so, als ob ich eine Ehe
mit Ihnen eingehen wollte. Es hat ganz den Anschein, als hätten wir einige
gemeinsame Interessen; wir sollten daher so tun, als stünden wir auf der gleichen

Seite. Vermasseln wir die Sache, verliere ich hinsichtlich der Pension, die ich mir
bereits verdient habe, ein paar Jahre, die sonst noch dazugekommen wären. Doch
bei dreißig Jahren, die ich bereits eingezahlt habe, ist mir das ziemlich gleichgültig.«

Er hatte gesagt, was er hatte sagen wollen, nahm einen zweiten Schluck von
seinem Bier, lehnte sich ein wenig zurück und wartete ab.

»Ein Mexikaner sagte mir, ein amerikanischer Kollege von ihm suche nach einem

Mann mit einem Boot«, erklärte Trent.

»Hat dieser Mexikaner einen Namen?«

»Pedro Gomez y Roig.«

»Netter Kerl. Und Sie haben ein Boot.. «

Das letzte war sowohl als Feststellung als auch als Frage zu verstehen. Beides
konnte Trent nur recht sein. »In der Dominikanischen Republik habe ich einen
achtzehn Meter langen Katamaran«, sagte er.

Der DEA-Agent nickte sich selbst zu und hob einen Finger zum Barkeeper.

»Mögen Sie eine Muschelsuppe, Mr. Trent?«

Trent bejahte, und O'Brien schien sich darüber zu freuen. »Na, da haben wir ja
noch etwas gemeinsam.« Er bestel te für sie, spielte mit seinem Bierglas, bewegte es
einen Zentimeter nach links und nach rechts und musterte die Linien, die seine

Fingerspitzen auf dem beschlagenen Rand hinterließen.

Die Muschelsuppe kam in zwei tiefen Schüsseln, und O'Brien aß schweigend und

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mit einer Konzentration, von der Trent vermutete, daß sie bei ihm
selbstverständlich war. Als die leeren Schüsseln abgeräumt waren und der Kaffee
serviert wurde, sagte der DEA-Agent: »Den Akten zufolge sind Sie ein guter Mann
für Kampfeinsätze. In manchen Berichten steht, sie seien ein wenig zu gut.« Er
schenkte Trent ein kaum merkliches Lächeln. »Wir sprechen hier nicht so sehr
über Moral, sondern mehr über die Strukturen einer Karriere. Es gab Zeiten, in
denen konnten wir so ziemlich machen, was wir wol ten, solange wir nur
erzählten, wir würden die Kommunisten bekämpfen und den Geheimdienst aus
den Titelseiten heraushalten. Heutzutage müssen wir ein wenig vorsichtiger
vorgehen. Wenn ich Sie bitte, mir einen Gefallen zu tun, und am Ende gibt es mehr

Tote als notwendig, werden uns im Kongreß Fragen gestellt. Doch das wissen Sie
ja selber.«

Trent wußte es nur zu gut. Sein Kontrollmann hatte geplant, ihn umbringen zu
lassen, damit nicht das Risiko bestand, daß er vor einem

Untersuchungsausschuß über die schmutzige Arbeit aussagen könne, die er für
den CIA getan hatte. So waren heutzutage die Verhältnisse - die Handlanger des

Kalten Krieges waren durch den neuen politischen Modetrend zu Parias gemacht
worden, und eine ganze Reihe von Senatoren und Kongreßabgeordneten wollten
mit Aktivitäten, nach denen sie noch einige Jahre zuvor lauthals verlangt hatten,
nichts mehr zu tun haben. Er hatte nicht das Bedürfnis, sich für seine Aktionen zu
entschuldigen. Er hatte getan, wofür er von seinem Kontrollmann ausgebildet
worden war, und hatte nicht weiter über seine Aktivitäten nachgedacht, bis man ihn
dazu abkommandiert hatte, sich in Nordirland in ein IRA-Kommando
einzuschleusen. Für seine Tarnexistenz waren Kenntnisse der irischen Geschichte
von großer Wichtigkeit; dazu kam, daß sein Vater Ire gewesen war und daß er
eine katholische Erziehung genossen hatte. Auf diese Weise war er schließlich
dazu gekommen, gesel schaftliche und soziale Lebensbedingungen und

Benachteiligungen als genauso übel anzusehen wie den Terrorismus, den sie zur

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Folge hatten.

»Bei der Bekämpfung des Terrorismus wird über Leichen gegangen«, sagte Trent.

»Das gehört zu unserer Arbeit. Ich habe meinen Dienst quittiert, weil ich nicht
länger bereit war, genau das zu tun.«

O'Brien dachte eine Weile nach, bevor er bedächtig nickte. »Sie haben den richtigen

Mann in Washington angerufen, Mr. Trent. Bei dem Ruf des Schlächters, der Ihnen
vorauseilt, hätten die meisten den Hörer wieder aufgelegt. Tatsächlich hat dieser

Mann vor langer Zeit einmal für mich gearbeitet und legte ein wenig mehr

Ehrgeiz an den Tag als ich. Ein großer Schreibtisch und eine funktionierende

Klimaanlage gefallen ihm. Im Moment entwickelt sich bei mir eine Situation, die
sich nicht ganz mit meinen Richtlinien deckt. Es wäre bestimmt hilfreich, Sie auf

South Andros zu wissen; die Insel gehört zu den Bahamas. Ich möchte gerne, daß
einige der Leute, an denen ich interessiert bin, Ihr Boot chartern. Wenn das
geschieht, sind Sie und ich im Geschäft, Mr. Trent. Über die Bezahlung reden wir,
sobald es dazu kommt. Fürs erste kümmern sich meine Jungs und ich um jeden

Ihrer alten Feinde, der sich an Ihre Fersen geheftet hat. Wie gefäl t Ihnen das?«

Trent wußte, daß es ihm wohl oder übel gefal en mußte, wenn er mit dem

Amerikaner zusammenarbeiten wollte. Zwingend notwendige Geheimhaltung
und Informationen, auf die er auf Gedeih und Verderb angewiesen war, waren

Bestandteil seines Berufes. Seine Gedanken wanderten zu dem Mann zurück,
unter dessen Kontrolle er früher gestanden hatte. Ein gefühlloser, einsamer,
verschlagener Experte für Machtspiele und emotionale Erpressung war das
gewesen. In seinen ersten Jahren bei der Sonderabteilung hatte Trent es nicht
verhindert, von ihm so weit motiviert zu werden, daß der Haß zur Triebfeder
seiner Entschlossenheit wurde, sich besonders hervorzutun. Das hatte es seinem

Kontrol mann ermöglicht, ihn weit über die offiziel en Grenzen der ihm von der

Sonderabteilung gegebenen Vollmachten hinaus zu manipulieren. Dann hatte er
gelernt, seinen Kontrollmann für seine Zwecke zu nutzen und sich selbst jeglicher

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Überwachung zu entziehen. Die Sonderabteilung hatte für diese Verfahrensweise
nur wenig Verständnis, die Amerikaner genausowenig, und dadurch hatte er sich
in Washington Feinde gemacht. Seine Aufgaben jedoch hatte er immer erledigt -
ganz gleich, was es gewesen war. Im Hinblick auf seine Feinde sagte er: »Ich arbeite
lieber mit Ihnen zusammen als mit Ihrer Abteilung, halten Sie also meinen Namen
aus Ihren Berichten heraus.«

Als Zeichen der Zustimmung senkte O'Brien den Kopf um einen Zentimeter.

»Dann müssen wir noch die Grundregeln festlegen«, fuhr Trent fort. »Sie
versorgen mich mit Informationen und spezieller Ausrüstung, mehr nicht. Ich
führe die Operation durch. Wenn mir die Sache nicht gefällt, steige ich aus. Wenn
etwas schiefgeht, haben Sie nichts mit mir zu tun.«

Wieder antwortete O'Brien mit einem kaum angedeuteten Kopfnicken: »So ist es
mir am liebsten.« Er schob seine Kaffeetasse an die Tischkante, als mache er sich
bereit, zu gehen. Dann schaute er Trent direkt in die Augen; unmerklich wurde sein

Lächeln breiter: »Gemessen an den heutzutage oben in Washington gehegten

Ansichten sind Sie und ich ein wenig altmodisch, Mr. Trent. Wir werden ein gutes

Team abgeben. Wissen Sie, was die über die Dominikanische Republik sagen? Gott
hat die Welt in sechs Tagen geschaffen. Am siebten Tag hat er geruht. Am achten

Tag versuchte er, Santo Domingo mit einer funktionierenden Stromversorgung
auszustatten. Das versucht er immer noch.«

Er zog mit dem Finger eine Linie auf den Tisch und von ihr zurück einen Pfeil:

»Vereinbaren wir, daß unser tatsächliches Treffen acht Tage vor dem Treffen liegt,
nach dem Sie fragen, und acht Stunden vor der Zeit, die wir verabreden. Wenn

Sie fliegen müssen, fliegen Sie möglichst immer mit der American. Ihre Reiserouten
werden dadurch vielleicht ein wenig komplizierter, aber die fliegen pünktlich und
haben sehr strenge Sicherheitskontrollen, was mir einen Grund gibt, einen meiner

Leute Einblick in ihren Reservierungscomputer nehmen zu lassen, wann immer
ich es für richtig halte.«

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Er nickte dem Barkeeper zu, er solle die Rechnung bringen. Nachdem er bezahlt
hatte, nahm er einen Kugelschreiber aus der Innentasche seiner Jacke und schrieb
auf die Rückseite der Rechnung eine Telefonnummer: »Rufen Sie mich von South

Andros aus an.«

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Die beiden Inseln South und North Andros markieren den östlichen Rand einer
gewaltigen Fläche - der als die Große Bahamabank bekannten flachen

Korallengewässer. Nur wenige hundert Meter östlich von South Andros verläuft
eine Spalte mit senkrechten Wänden, die >Tongue of the Ocean< genannt wird
und über eintausendachthundert Meter senkrecht in die Tiefe abfäl t. Trent war
überzeugt davon, daß das Erlebnis, ein Stück an dieser Wand entlangzutauchen, auf
der Erde einem Weltraumspaziergang am nächsten kam. Mit prallgefül ter Lunge
machte er einen Hechtsprung und glitt die Außenseite des Steilabfal s hinab.

Zwölf Meter unterhalb der Wasseroberfläche lag links von ihm eine kleine Höhle.

Trent tauchte bis unterhalb der Höhle und trieb dann mit schußbereitem

Harpunengewehr nach oben. Die gesprenkelte Flanke eines neun Kilo schweren

Barsches zitterte im Schatten, und der Pfeil durchbohrte den Fisch an den Kiemen.

Mit dem Fuß an der Klippe stieß Trent sich kräftig nach hinten ab und riß den

Fisch ins Freie. An der Wasseroberfläche reinigte er seinen Schnorchel und
schwamm zum fünf Meter langen Schlauchboot der Golden Girl hinüber, das im
seichten Wasser vor Anker lag und vor sich hin schaukelte.

Er ließ Bleigurt und Harpune in das Boot fal en, stemmte sich hoch und rollte
über den heißen Randwulst auf die Bodenbretter. Sich hinhockend putzte er den

Fisch, ließ ihn in einen Eisbeutel plumpsen und warf den 50 PS starken

Außenbordmotor an. Bei Vollgas hob sich das leichtgewichtige Beiboot mit dem

Bug über die Wasseroberfläche und hüpfte über sie hinweg wie ein flacher Stein.

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Trent hatte für die Überfahrt von der Dominikanischen Republik vier Tage
gebraucht. Da der Wetterbericht Nordwind vorhergesagt hatte, war er von Santo

Domingo die Südküste Hispaniolas Richtung Westen entlanggesegelt, hatte die

Windward Passage an ihrem südlichen Ende gekreuzt und war dann im

Windschatten von Great Inagua wieder zurück in nordnordöstlicher Richtung
vorgestoßen. Von der Westspitze Great Inaguas aus war er bei Windstärke Drei
am frühen Morgen, die sich bis auf Windstärke Fünf am Nachmittag verstärkt hatte,
in einem Stück bis nach Columbus Bank und South Andres gesegelt.

Das Segeln des großen Katamarans erfül te Trent wie immer mit Begeisterung und
vermittelte ihm ein einmaliges Gefühl der Freiheit. Ein Boot mit nur einem Rumpf
hätte gegen das Meer und den Wind ankämpfen müssen, die Golden Girl hingegen
hatte keinen Bleikiel, der sie ins Wasser zog, und der Luftstrom unter ihrem

Brückendeck gab ihr zusätzlichen Auftrieb; so schien sie fast über dem Wasser
dahinzufliegen und erreichte die doppelte Geschwindigkeit einer konventionel en

Yacht gleicher Länge. Mit der Golden Girl mußte er auch nicht die seichten Stellen
umsegeln, so daß der Kurs, den er mit ihr nehmen konnte, um gute einhundert

Meilen kürzer war als der eines üblichen Schiffes.

Nachdem die Zollformalitäten und die Paßkontrollen erledigt waren, hatte er vor
dem Strand bei Kemp's Bay einen sicheren Ankerplatz gefunden. Der
nahegelegene kleine Ort bot einen Laden, eine Tankstelle, an der er das Motorrad
abstellen konnte, das er auf dem Heck mit sich führte, ein paar Ferienhütten und
ein kleines Hotel. Seitdem er O’Brien über seine Ankunft unterrichtet hatte, war
eine Woche vergangen.

An Bord der Golden Girl schnitt er den Barsch in Scheiben und legte die in

Frischhaltefolie gewickelten Filets in den mit Sonnenbatterien betriebenen

Kühlschrank. Die leichte Brise kühlte das Cockpit unter dem Sonnensegel, und

Trent machte es sich mit Buch und Notizblock auf den Kissen bequem. Als er eine

Stunde später beobachtete, wie eine Schwimmerin vom Strand auf ihn zukam, legte

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er sein Buch beiseite. Die Sonne blitzte im Glas ihrer Taucherbril e; die wedelnden

Taucherflossen ließen eine Spur aus Luftblasen an der silbrigen, grüngrauen

Wasseroberfläche über dem sandigen Boden dieser flachen Stelle hinter sich
zurück. Trotz der Entfernung schwammen eine ganze Reihe Urlauber in der

Hoffnung zur Golden Girl hinaus, sie würden an Bord gebeten. Die meisten von
ihnen hatten ihre einleitenden Bemerkungen vorher einstudiert, doch auch Trent
hatte seine eingeübten Antworten parat, die trotz ihrer Höflichkeit den
ungebetenen Gästen keine andere Wahl ließen, als wieder zum Strand
zurückzuschwimmen.

Die Schwimmerin umkreiste die Golden Girl, bevor sie schließlich wassertretend
anhielt. Sie schob ihre Taucherbrille nach oben, und sah ihn mit dunklen,
humorvol en Augen an. Ihr Lächeln kam Trent so vor, als sei es von Natur aus
und nicht mit Absicht so direkt und offen. »Hey!« grüßte sie. »Sie haben ja ein tolles

Boot. Sieht aus wie ein Gepard, wissen Sie? Hinreißend! Alle vier Beine in der Luft.«

Ihre Bemerkung war neu und zutreffend. Trent reagierte, indem er auf die

Edelstahlsprossen zeigte, die am Heck des Katamarans nach oben führten.

Sie duckte sich unter das Sonnensegel und streckte ihm eine nasse Hand entgegen:

»Auria Rocco.« Ihr Händedruck war fest, die leichten Schwielen an Daumen und

Zeigefinger verrieten die Tennisspielerin. Sie war stämmig, Amerikanerin und Mitte

Zwanzig; die dunklen Augen strahlten warm, als sie Trents Blick begegneten.

Lachfältchen hatten sich bereits um ihre Mundwinkel herum eingegraben und
zogen sich bis zum kurzen Rücken einer leichten Stupsnase. Ein breiter Mund,
volle Lippen, hübsche Ohren, die ihr kurzgeschnittenes Haar freiließen - nichts an
ihr war im klassischen Sinn schön, doch Trent spürte bei ihr einen freudigen

Enthusiasmus und einen Sinn für Humor, der äußerst anziehend wirkte.

»Trent«, sagte er und brachte ihr ein Handtuch, bevor er Kaffee aus der Kombüse
holte.

Sie zog ihren Nasenrücken kraus, als sie den Dampf roch, der aus der Tülle der

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italienischen Kaffeekanne aufstieg. Ihr Lächeln wurde breiter. »Ich kann es kaum
fassen! Ein tolles Boot und richtiger Kaffee. Da kommt ja einiges zusammen, Mr.

Trent. Und Spanisch lesen Sie auch noch!« Sie hatte weder sein Buch noch seine

Notizen angerührt, sondern lediglich den Namen des Autors und den Titel gelesen:

La Espanola, 1493-1520, von Frank Moya Pons. »Berufsmäßiges Interesse?«

»Reine Liebhaberei. Übrigens - Sie können mich duzen, und vergiß das Mister, ja?«

Er goß den Kaffee ein; die Bohnen waren erst diesen Morgen auf dem Herd der

Kombüse frisch geröstet worden.

Auria nippte anerkennend, dann fragte sie mit amerikanischer Direktheit: »Und
was machst du so? Du siehst nicht aus wie jemand, der auf dem Aktienmarkt ein

Vermögen gewonnen hat, und für die Rente bist du noch ein wenig zu jung.«

Trent sagte, er sei Beamter gewesen. »Ich habe mir ein Jahr Urlaub genommen.«

»Bis kein Geld mehr da ist?«

»So ungefähr«, gab Trent zu.

»Und dann rasierst du dir den Bart ab, läßt dir einen ordentlichen Haarschnitt
verpassen und kehrst wieder an irgendeinem Ort, zum Beispiel London, hinter
den Schreibtisch zurück?« Mit einem Lächeln und einer raschen Handbewegung
ging sie über diese Möglichkeit hinweg. Die Bewegung umfaßte das Boot, die

Sonne, das Meer, und auch die mutmaßliche Freiheit von Trents gegenwärtigem

Leben. »Dann wirst du verrückt«, meinte sie. »Stört es dich, wenn ich mich ein
wenig umsehe?«

Am vorderen Ende des Cockpits führte der Niedergang in den die beiden Rümpfe
verbindenden Salon nach unten. An der Backbordseite des Niedergangs befand
sich der Kartentisch, darüber die neueste elektronische Ausrüstung, die mit

Verstärkern und Relais in der Schutzwand des Cockpits verbunden war:

Geschwindigkeitsmesser,

Tiefenmesser,

Barometer,

Geräte
zur

Satellitennavigation, Windgeschwindigkeitsmesser. Der Seefunk war auf der

Backbordseite der Navigationsinstrumente untergebracht.

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Am vorderen Ende des Salons stützte der Mastfuß einen Tisch, an den sich ein
hufeisenförmiges Sitzbänkchen schmiegte, das mit handgewebten Decken aus

Guatemala überzogen war. Eine Vase mit weißem Hibiskus schmückte den Tisch;
eine zweite Vase stand zusammen mit zwei Schiffskaraffen mit breiter Standfläche -
sie enthielten verschiedene Sorten Rum - auf dem hüfthohen Schränkchen, das die
hintere Schutzwand verdeckte. Eine Schlingerleiste hielt eine Reihe Trinkgläser aus
geschliffenem Glas. Zwei aufblasbare Sessel
waren an den Tisch herangezogen worden. Afghanische Teppiche lagen auf dem
blauen Bodenbelag, Bücherregale standen herum, an den Wänden hingen einige

Ölgemälde aus dem 19. Jahrhundert mit Schiffsszenen von der Themse. Große

Fenster öffneten sich nach vorne auf das Brückendeck und in den gewölbten

Luken zu beiden Seiten des Kabinendachs.

Der lange Gerätetrakt der Kombüse erstreckte sich mittschiffs im

Backbordrumpf; davor und dahinter lagen mit eigenen Waschbecken und

Toiletten ausgestattete Kabinen mit je zwei Kojen. Die Einzelkabine im

Steuerbordrumpf lag hinten, war länger als die Kabinen auf der Backbordseite und
wurde von einer Toilette und einer Dusche vom Spind für die Segel getrennt, der
sich zum Vorderdeck hin öffnete. Mexikanische Tagesdecken lagen auf den Kojen;
dazu die passenden Vorhänge und bunte Teppiche auf dem weißen Bodenbelag.

Als Auria wieder ins Cockpit zurückkam, meinte sie: »Ein wunderschöner

Katamaran, ein richtiges Zuhause.« Mit den Unterarmen auf dem Tisch des

Cockpits beugte sie sich ein wenig nach vorne. Gespannt fragte sie: »Läßt sich der

Katamaran chartern?«

Also gehörte sie wahrscheinlich doch zu den Leuten, auf die O'Brien es abgesehen
hatte. Trent war die letzten achtzehn Jahre unaufhörlich mit List und Tücke
konfrontiert gewesen, daher empfand er ihren Mangel an Verstel ung als attraktiv.

»Wohin soll es denn gehen?«

»Wir versuchen herauszufinden, was mit einer Yacht passiert ist und wollen

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wissen, was ihrem Skipper zugestoßen ist. Möglicherweise ist die Yacht gesunken.

Wir, das sind Marco, mein Bruder, und der Sohn des Skippers, Rik. Rik ist Brite«,
sagte sie. Sie erwähnte das nicht, um Trent zu überreden, sondern weil diese

Tatsache für sie selbst von Interesse schien. »Die Situation ist ein wenig
kompliziert. Warum kommst du nicht einfach mit an Land und triffst die anderen?«

Trent goß ihr Kaffee nach und überließ es Auria, sich ihre Milch einzuschenken.

»Du hast meine Frage nicht beantwortet.«

»Welche Frage war das?«

»Wohin soll es gehen?«

Zunächst wirkte sie unruhig und verlegen; trotzdem sah sie ihm ins Gesicht und
erwiderte seinen Blick. Dann zuckte sie kurz mit den Schultern, als wolle sie sich
von einem Problem befreien, das eigentlich gar keines war oder keines zu sein
brauchte: »Kuba.«

O’Brien hatte Kuba nicht erwähnt - Castros Kuba, eine Zufluchtsstätte für jede

Terroristengruppe, bei der Trent ganz oben auf der Abschußliste stand. Und es
handelte sich wohl kaum um das routinemäßige Verschwinden einer Yacht vor
einem Korallenriff. »Habt ihr die Erlaubnis, in kubanischen Hoheitsgewässern zu
segeln?«

Wieder zuckte sie kurz mit den Schultern, als sie den Kopf schüttelte: »Es gibt eine

Meldung, die besagt, daß die Kubaner die Beau Belle - das ist die Yacht, nach der wir
suchen - versenkt haben. Sie werden auf keinen Fall wollen, daß wir nach Beweisen
fahnden; außerdem erteilt das Außenministerium keinem Amerikaner die

Erlaubnis, Kuba zu besuchen.«

»Der Skipper gilt also als vermißt und ist wahrscheinlich tot. Gab es noch andere

Besatzungsmitglieder?« fragte Trent.

»Zwei Neuseeländer, Rucksackreisende, und einen Amerikaner.« Sie schaute weg
und blickte zum Strand hinüber. Ihre Unsicherheit vertiefte die Lachfältchen um
ihren Nasenrücken herum. »Wie ich schon sagte, es ist kompliziert. Du mußt mit

Rik und Marco darüber sprechen.« Sie blickte wieder Trent an, die Hände lagen

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offen auf dem Tisch. »Ein Gespräch kann doch nicht schaden.«

Ohne zu antworten, stellte Trent ihre Tassen auf ein Tablett und trug es hinunter in
die Kombüse. »Bitte . .!« rief sie. Er schaute von der Spüle zu ihr hoch; sie saß auf
der obersten Stufe der in den Salon führenden Treppe. Ihr Badeanzug unterteilte
sie wie bei einem Kinderpuzzle in weiße und sonnengebräunte Stücke. Deutlich
spürte er ihre Besorgnis, es war fast Angst, und das gefiel ihm nicht. Angst gehörte
zu seinem und O'Briens Beruf, zu Auria paßte sie überhaupt nicht. Und er war sich
jetzt sicher, daß sie etwas mit dem zu tun hatte, was auch O'Brien interessierte,
was immer das auch sein mochte. Aber auf welcher Seite stand sie? Gut oder

Böse? Er hätte liebend gerne ihren Gesichtsausdruck gesehen, aber das Sonnenlicht
auf dem weißen Sonnensegel über ihr war zu grell.

»Warum kommt ihr damit zu mir?« fragte er ruhig.

»Wir haben herumgefragt. Du weißt doch, wie das ist. Dein Name fiel.«

»In welchem Zusammenhang?«

»Nun, du giltst als eine Art Abenteurer. Ich glaube, irgend jemand meinte, du
brauchtest Geld.«

Einer von O'Briens Mitarbeitern, vermutete Trent.

Auria durchforstete ihr Gedächtnis: »Er sagte, du hättest draußen geankert, damit
du keine Anlegegebühren bezahlen müßtest, und würdest dich nicht unter die

Leute mischen. Marco meinte, ein großer Katamaran wäre das Beste, was uns
passieren könnte. Er segelt viel, Hochseeregatten. Davon lebt er.«

»Wo habt ihr den Mann getroffen, der euch das gesagt hat?«

»Auf North Andros - an der Marina in Fresh Creek. Spielt das eine Rolle?«

Trent lächelte: »Daß euch jemand erzählte, ich würde mit Freuden gegen das

Gesetz verstoßen, solange der Preis stimmt?«

»So war es ja nun auch wieder nicht«, meinte sie. »Und außerdem würden wir doch
eigentlich gar nicht gegen Gesetze verstoßen. Es handelt sich um Kuba.«

»In Kuba gelten die kubanischen Gesetze. Und vielleicht ist mir das Segeln lieber als

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die vielen Leute am Strand«, sagte er leichthin.

Auria lachte, dankbar dafür, daß die eindringliche Befragung ein Ende hatte.

»Marco liebt beides. Wenn wir an Land gehen, steht er jedesmal mit einem ganzen

Haufen Leute herum.«

»Und der Sohn des Skippers?«

»Rik? Der ist eher scheu.«

6

Trent brachte Auria bei dem kleinen Strandhotel an Land, wo sie ihre Gefährten
zurückgelassen hatte. Wie erwartet stand ihr Bruder an der Bar neben dem

Swimmingpool inmitten einer kleinen Gruppe fröhlicher Touristen. Er winkte

Auria zu und rief, er käme gleich zu ihnen. Der Sohn des Skippers saß al ein an
einem Tisch im Schatten einer Palme. Er war unverkennbar Engländer, mager,
fast einen Meter achtzig groß, spitze Nase, blaue Augen, nervös und mit jener
blassen Haut, die nach zehn Minuten Mittagssonne sofort einen Sonnenbrand
bekommt. Ein Panamahut beschattete sein Gesicht. Er trug ein weißes Stadthemd
mit hochgerollten Manschetten, seine graue Flanellhose war für das Klima lächerlich
dick, und seine schweren Lederschuhe hätten besser zu einer Wanderung durch
die Yorkshire Dales gepaßt.

Als sich der Engländer erhob, konnte Trent an seinem Blick ablesen, wie sehr er

Auria liebte, und bemerkte auch seine Angst davor, sie zu verärgern oder zu
enttäuschen. Eine schwierige Partnerschaft.

Auria stellte sie einander vor. »Richard Hewett. Mr. Trent.« »Trent genügt. Darf ich

Ihnen ein Bier holen?« Der Engländer erwiderte nur ungern Trents Blick; er schaute
auf seine Armbanduhr und errötete leicht, als ob das, was er trinke, von der

Uhrzeit abhängig wäre. Trent hatte jedoch bereits Lagerbier bestel t. »Auria
berichtete mir, daß Sie nach Ihrem Vater suchen.«

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Jetzt war Richard an der Reihe, mit dem Gespräch fortzufahren. Er zögerte, doch
die Biere kamen ihm zu Hilfe. Er bestand darauf, zu zahlen, und erhob sich halb
von seinem Sitz, um an die Brieftasche in seiner Gesäßtasche heranzukommen.

Auria griff ein und sagte dem Kellner, sie würde beim Gehen al es mit

Kreditkarte bezahlen. Trent war sich sicher, daß Auria der Umgang mit Geld
vertraut war, zumindest hatte es ganz den Anschein. Vielleicht waren es keine
großen Summen gewesen, aber es hatte ausgereicht, um ihr die frühe soziale

Sicherheit zu geben, die seiner Meinung nach in Richards Kindheit gefehlt haben
mußte. Auch er selbst hatte diese Sicherheit nie gekannt. Und Richards Kleidung
war für die Karibik völ ig ungeeignet. Weil die geplante Länge seines Aufenthalts es
nicht rechtfertigte, sich Tropenkleidung zu leisten? Oder weil er von Natur aus
vorsichtig war? Oder beides?

»Sie brauchen ein Boot. Wenn Sie mir mehr darüber erzählen, kann ich Ihnen
vielleicht helfen«, sagte Trent.

Der Engländer rückte nur langsam mit der Geschichte heraus. Auria drängte ihn
sanft, schützte die Schüchternheit ihres Begleiters. Richards Eltern hatten sich
getrennt, waren aber nicht geschieden. Sein Vater war Yachtskipper von Beruf und
hatte sich auf das Überführen von Yachten spezialisiert. Er war von einem
englischen Lloyd's-Versicherungsagenten beauftragt worden, dessen Yacht, die

Beau Belle, von Angola nach Newport an der Küste Connecticuts zu bringen.

Ursprünglich hatte der Eigentümer vorgehabt, in Kapstadt zu überwintern, aber
die Beau Belle mußte wegen größerer Motorreparaturen nach Angola gebracht
werden. Einige Ersatzteile waren nicht aufzutreiben und mußten in England als

Sonderanfertigung hergestellt und dann nach Afrika geschickt werden, so daß der

Eigentümer seine erste Besatzung ausgezahlt hatte. Richards Vater war von ihm in
ein Flugzeug nach Angola gesetzt worden, sobald die Reparatur beendet war.

Inzwischen war der ganze Winter verstrichen.

Zu jenem Zeitpunkt kam Aurias Vater ins Spiel. Er war der Besitzer mehrerer

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Restaurants in New Jersey und in Newport, wo er den Eigentümer der Beau Belle
kennengelernt und die Yacht für sechs Monate gemietet hatte. »Die Beau Belle ist
etwas altmodisch«, erklärte Auria. »Wunderschön, ein richtiger Klassiker. Dad hatte
die Idee, in Verbindung mit dem Restaurant damit superteure Tagestouren
durchzuführen. Viel eicht war es auch die Idee des Eigentümers. Sollte sich das

Ganze im ersten Jahr gut anlassen, hatte Dad die Option zum Kauf. Ich schätze, er
wollte Marco dazu bringen, bei der Sache mitzumachen.«

Hewett senior hatte Richard noch eine Ansichtskarte aus Angola geschickt. Als
nächstes erhielten sie die Nachricht, daß die Beau Belle vor der Nordküste Kubas
durch Beschuß versenkt worden wäre.

»Wie haben Sie davon erfahren?« fragte Trent.

Richard zog einen Brief aus seiner Tasche:

Liebe Mrs. Hewett,

Ihr von Ihnen getrennt lebender Mann, Wil iam Hewett, wurde von mir als Skipper
auf der Motoryacht Beau Belle eingestellt. Er sollte die Beau Belle von Westafrika nach

Newport Beach überführen. Ich bedaure, Sie darüber informieren zu müssen, daß
die Beau Belle jetzt seit acht Wochen überfällig ist und daß wir mit der Möglichkeit
rechnen müssen, daß Ihr Mann auf See ums Leben gekommen ist.

Auf Veranlassung Ihres Mannes wurde für ihn eine Lebensversicherung über 200

000 Dollar abgeschlossen, die Sie und Ihren Sohn Richard im Falle seines Ablebens
als Begünstigte nennt. Die Eigentümer der Beau Belle haben eine

Arbeitnehmerversicherung abgeschlossen, die Ihnen eine Witwenrente von 250

Dol ar pro Woche sichert. Gegenwärtig versuchen die Versicherungsagenten der

Lloyd's, zufriedenstellend zu klären, welches Schicksal sowohl Ihrem Mann als auch
der Beau Belle widerfahren ist. Vielleicht haben Sie einen Bericht im Daily Telegraph
gelesen, in dem behauptet wird, vor der kubanischen Küste sei eine Yacht versenkt
worden. Sollte das zutreffen, erscheint es mir zwar als äußerst unwahrscheinlich, daß
es sich bei dieser Yacht um die Beau Belle gehandelt hat, aber ich kann

55
nachvollziehen, daß die Versicherungsagenten den kubanischen Behörden
geschrieben haben. Ich hoffe, Sie in naher Zukunft über die Ergebnisse ihrer

Nachforschungen informieren zu können.

Zum Zeitpunkt ihres Verschwindens war die Beau Belle gechartert. Gemäß des

Chartervertrages ist der Charterer für alle Verluste, die den Eigentümern der Beau

Belle entstehen, und alle Forderungen, die gegen die Eigentümer geltend gemacht
werden, haftbar, soweit diese von den Versicherern nicht abgedeckt sind. Sol ten
die Versicherer also aus irgendeinem Grund die Zahlungen verweigern, sind
sowohl Sie als auch die Eigentümer der Beau Belle berechtigt, vor den
amerikanischen Gerichten Forderungen gegen die Charterer geltend zu machen.

Mit dem Ausdruck tiefsten Bedauerns verbleibe ich
mit freundlichen Grüßen,

David Rogerton-Smithe

Zwei Zeitungsausschnitte waren an den Brief geheftet, einer stammte aus dem

Miami Herold, der andere aus dem Daily Telegraph. Der Wortlaut war identisch; die

Berichte waren also direkt in dieser Form von einer Nachrichtenagentur
übernommen worden: »Letzte Nacht entkamen zwanzig weitere Flüchtlinge auf
einem Fischerboot Castros Diktatur. Als sie heute in Miami anlegten, berichteten
sie, daß vor der kubanischen Küste eine Yacht unter Beschuß geriet und versenkt
wurde.«

Trent bat darum, die Ansichtskarte sehen zu dürfen. Sie zeigte die übliche

Strandszene mit Palmen, einem Halbmond über makel osem Sand und Wellen mit
weißer Schaumkrone, die sich über einem Riff brachen. Die Moskitos und

Sandfliegen hatte man weggelassen, der schlechte Druck und die schlechte

Kartenqualität verrieten den kommunistischen Ursprung. Die Karte war in der

Hauptstadt Angolas abgestempelt worden; die Nachricht beschränkte sich auf das

Wesentliche: »Segeln nächste Woche in die USA. Hättest du Lust auf gemeinsame

Ferien dort? - Dad.«

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»Keine Briefe?« fragte Trent.

Richard hob die Schultern: »Dad war nie ein guter Schreiber. Oft hörten wir
monatelang nichts von ihm, dann bekamen wir zwei oder drei Karten.«

Wir - Richard erinnerte sich also eher an seine Kindheit als an die jüngere

Vergangenheit. »Haben Sie ihn einmal besucht?«

»Als ich zur Schule ging, habe ich ihn ein paarmal besucht. Seitdem noch zweimal. Er
hat mich oft darum gebeten«, antwortete Richard.

Trent beobachtete einen gutaussehenden jungen Mann mit dunkler Haut und
knapper Badehose, der sich auf einer der Sonnenliegen am Swimmingpool des

Hotels mit narzißtischer Konzentration einölte. Zwei Mädchen bewunderten
den jungen Mann vom oberen Stockwerk des Hotels aus. Trent kannte die
gesellschaftliche Szene, in der die Yachtbesatzungen verkehrten, und stellte
sich vor, wie Richards Vater einen Gruß auf eine Ansichtskarte kritzelte, wenn
er sich in der Nebensaison einen Moment lang einsam fühlte. Dann würde es
eine neue Freundin geben, und eine Zeitlang keine Veranlassung, zu schreiben.

Doch mittlerweile wäre Hewett wohl über Fünfzig, und damit würde es ihm
immer schwerer fallen, Freundinnen für sich zu gewinnen.

Trent tippte auf die Zeitungsausschnitte: »Selbst wenn es sich bei der Yacht um
die Beau Belle gehandelt hat, reicht die Nordküste Kubas als Positionsangabe
nicht aus, um die Sache weiter zu verfolgen. Vermutlich sind Sie dem ja schon
mit Rogerton-Smithe genauer nachgegangen. Was haben denn die Kubaner
gesagt?«

»Der Amerikaner kam mit dem Segeltender an Land, und sie haben eine

Aussage von ihm, daß sich zwei Explosionen ereigneten. Die Kubaner streiten
jedoch ab, die Yacht versenkt zu haben, und haben auch keinerlei Spuren von
ihr gefunden.«

»Haben Sie mit dem Amerikaner gesprochen?«

Richard wirkte noch bedrückter, als er seinen Kopf schüttelte und meinte: »Seit

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die Kubaner ihn in ein Flugzeug nach Cancun gesetzt haben, ist keiner in der

Lage, ihn aufzuspüren.«

»Und Lloyd's hat noch nicht voll bezahlt?«

»Noch nicht.« Richard suchte in seinem Bier Trost. »Ich meine...«

»Rogerton-Smithe entpuppte sich als Betrüger«, fiel ihm Auria verbittert und
mit unmißverständlicher Verzweiflung ins Wort. »Er hat sich in Nassau
verkrochen und verpraßt jetzt das Geld. Rik hat ihn angerufen, und er meinte,
so wie die Dinge liegen, könne er gar nichts tun.« Sie blickte zu Richard hinüber
und dann auf ihre Hände, die schlaff in ihrem Schoß lagen. Sie hatte kurze,
kräftige Finger, und Trent sah, wie sich deren Muskeln anspannten und die

Finger sich zu den Handflächen hin zusammenzogen, als ob Auria versuchte,
ihre Gedanken zu zerquetschen.

Richard setzte zu einer Bewegung an, als wollte er sie berühren, aber seine

Hand hob sich nur wenige Zentimeter, dann verließ ihn sein Selbstvertrauen
wieder.

Auria blickte zu Trent auf, plötzlich schien sie sehr müde und schutzlos: »Dad
hat gegen alles, was nur schiefgehen kann, eigene Versicherungen
abgeschlossen. Die wollen auch nicht zahlen. Sie meinen, Dad und Rogerton-

Smithe hätten einen Versicherungsbetrug inszeniert.«

»Was hat Rogerton-Smithe verbrochen?« fragte Trent.

»Rik - du bist Buchhalter.«

Das war also Riks Beruf.

»Ihm gehörte eine Rückversicherungsgesellschaft«, sagte Richard. »Rogerton-

Smithe benutzte irgendwelche Briefkastenfirmen - Versicherungsgesellschaften,
die sich in Steuerparadiesen in Übersee eintragen ließen, in denen es keine

Kontrollen gibt. Die kassieren die Prämien und lösen beim ersten Verlust die

Gesellschaft auf.«

»Wie hoch ist der Versicherungswert der Beau Bel e?«

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»In britischer Währung eine Viertelmil ion!« Zu guter Letzt hatte sich Aurias

Bruder doch noch von der Gruppe an der Bar losgerissen. Über einen Meter
achtzig groß stand er jetzt da und grinste auf Trent herunter. Im Gegensatz zu

Auria hatte er überraschend blaue Augen in einem von der Sonne
dunkelbraun gebrannten, kantigen Gesicht. Sein kurzgeschnittenes Haar war
von Sonne und Meerwasser hell gebleicht worden. Eine weiße, ärmellose Weste
und verwaschene Jeans, die einige Zentimeter unter den Knien abgeschnitten
waren, brachten vorteilhaft einen Körper zur Geltung, der von Natur aus
muskulös war.

»Hallo!« sagte er. »Ich bin Marco Rocco - du mußt der Mann mit dem

Katamaran sein. Tolles Boot!« Er hatte einen festen Händedruck, seine

Stimme klang entspannt und freundlich - offensichtlich war er kein Mann, der
sich über allzuviele Dinge Sorgen machte; aber unter Druck hatte er
wahrscheinlich seine Qualitäten, dachte Trent. Vier oder fünf Jahre älter als
seine Schwester, war er fast zu alt, um noch in der Yachtszene mithalten zu
können, und wahrscheinlich zu intel igent für das ganze Getue; aber er hatte

Charme, und im Hinblick auf sein gutes Aussehen würde es noch viele

Versuchungen geben, mit dem vergnüglichen Leben fortzufahren.

Marco winkte einen Kellner herbei und bestellte eine neue Runde Getränke.

»Haben dich mein Schwesterherz und Rik über alles informiert? Wir müssen die

Beau Belle finden, oder die Familie wird am Ende ganz mittellos dastehen.«

»Ich sagte dir doch, daß meine Mutter nicht...«, setzte Richard an, aber Marco fiel
ihm ins Wort. »Was deiner Mutter an Geld zusteht, ist noch das wenigste an der
ganzen Sache, Riky Boy! Rogerton-Smithe aber wird sich auf keinen Fall eine halbe

Million Dol ar durch die Lappen gehen lassen. Entweder wir finden die Beau Belle
oder deinen Dad. Ja, ich weiß, tut mir leid, Schwesterherz, aber wir müssen den

Tatsachen ins Auge schauen«, sagte er, als Auria versuchte, sich einzumischen.

Marco stand hinter Richards Stuhl, legte seine Hände auf die Schultern des jungen

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Engländers und knetete sie sanft. Seine Stimme war voller Sympathie: »Rik ist ein
heller Kopf und kein Kind, Schwesterherz. Wir wissen, worum es geht, daher
sollten wir die Probleme offen auf den Tisch legen. Dann können wir auch über
al es reden.«

Er wandte sich wieder an Trent. »Wenn die den Channel hochgefahren sind, wird

Riks Dad im Ruderhaus gewesen sein. Die Beau Belle hatte einen Segeltender und ein

Schlauchboot bei sich; entweder ist er also entkommen, oder eine Rakete hat das

Ruderhaus getroffen - und die Beschreibungen der Kubaner vom Fischkutter
widersprechen dem, das habe ich überprüft. Die Kubaner schwören, daß sich die

Yacht im Bereich des Riffs befand, als sie sie sahen. Das ist ganz schön weit von
dem Kurs entfernt, den die Beau Belle hätte nehmen sollen. Der Küstenwache
zufolge waren eine ganze Reihe von Leuchttürmen ausgefallen, und es regnete. Es
kann also sein, daß er sich verfahren hat. Zumindest befand sich die Yacht in
seichtem Wasser, und wenn wir sie finden, ist das viel wert.«

»Wie genau war die Position, die die Kubaner angegeben haben?« fragte Trent.

»Auf zehn Meilen genau, und selbst das war eine Schätzung.« Marco lachte, als er

Trents ungläubigen Gesichtsausdruck sah. »Wenn du sie gesehen hättest, würdest
du mir glauben. Es ist ein Wunder, daß sie überhaupt in Florida angekommen
sind. Sie wußten lediglich, wie der Motor angelassen wurde, und daß sie sich links
halten mußten, sobald sie sich in tiefen Gewässern befanden. Nachdem sie die Beau

Belle gesichtet hatten, wurde ein Stück von ihrem Kiel weggerissen. Die Yacht muß
sich also innerhalb des Riffs befunden haben.«

»Dann vergeudet ihr nur eure Zeit.«

Richard verstellte sich nicht, Trent sah die Erleichterung in seinem Blick. Doch

Auria sagte bereits: »Irgend jemand muß die Position kennen.«

Wieder spürte Trent die Angst.

»Es muß jemanden geben, den man fragen könnte«, meinte sie.

»Sachte, Schwesterherz!« warnte Marco und legte ihr die Hände auf die Schultern.

60

»Es ist so, wie ich sagte. Entweder lebt Riks Dad, und wir finden ihn, oder der

Alte hat Pech gehabt.«

»Es wäre sein Tod«, sagte Auria und wandte sich wieder an Trent. Sie hoffte
verzweifelt auf eine Äußerung von ihm, die die Logik ihres Bruders entkräften
würde. »Selbst wenn Dad das Geld aufbringen könnte, würde der Skandal ihn
zugrunde richten. Ich meine, wer wird noch geschäftlich mit ihm zu tun haben
wol en, wenn alle denken, er habe sich an einem Riesenschwindel beteiligt? Er
müßte die Restaurants dichtmachen, und er hat doch sein ganzes Leben ihrem

Aufbau gewidmet.«

»Als wären es seine Kinder«, sagte Marco. Trent, der das Wechselspiel zwischen

Bruder und Schwester verfolgt hatte, fragte sich, ob Marco nicht tief im Innern
verbittert war. Doch der Amerikaner legte wieder seinen üblichen Schwung an den

Tag, lächelte nachsichtig und zerzauste Auria die Haare. »Schwesterherz, wenn es

Betrug war, wissen wir doch, daß der Alte nichts damit zu tun hatte. Damit bleibt
nur Roger-ton-Smithe übrig, und der wird uns nicht in sein Haus lassen. Ein paar

Worte zu Rik am Telefon, mehr haben wir nicht.« Und an Richard gewandt, der
schweigend und kläglich dasaß, meinte er: »Schau, ich mache deinen Dad nicht
schlecht. Soweit wir wissen, ist es durchaus möglich, daß ihm jemand eine Pistole
an den Kopf gehalten hat. Doch er befand sich nicht auf seinem Kurs, und das
ist es, was den Versicherern nicht gefäl t. Wenn wir wüßten, wo die Beau Belle liegt,
könnten wir tauchen und uns die Sache einmal anschauen. Ich meine, das würde
doch Spaß machen, Herrgott noch mal!« Er grinste Trent an. »Nicht wahr? Castro
schnell eins auswischen! So wie die Dinge liegen, wissen wir, daß Riks Dad kein

Flugzeug bestiegen hat, weil die Polizei überall nach ihm sucht. Wenn er also
lebt, ist am ehesten anzunehmen, daß er sich irgendwo versteckt hält. Vielleicht hat
er sich ja mit dem amerikanischen Matrosen getroffen. Andres liegt Kuba am
nächsten. Ich würde sagen, wir sollten uns hier einfach mal umschauen und
fragen, ob jemand ein Schlauchboot gesehen hat. Gut, eine große Hoffnung ist das

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nicht, aber was können wir sonst tun?«

Auria drehte sich zu Trent um. »Du hast nicht viel dazu gesagt.«

Ohne Eile griff Trent nach seinem Bier. Die Beau Belle war in kubanische

Hoheitsgewässer eingedrungen. Gut, das war ein il egaler Akt, aber wenn die

Kubaner die ausländische Yacht nicht festhielten, sondern einfach versenkten,
riskierten sie eine weitere Irritation des Westens, und das zu einem Zeitpunkt, wo
sie der wirtschaftlichen Unterstützung durch die Russen beraubt waren und sich
verzweifelt um ausländische Investitionen bemühten. Entweder mußten sie also
einen zwingenden Grund dafür gehabt haben, die Beau Belle zu versenken, oder die

Yacht war von jemand anderem versenkt worden, jemandem, der einen Grund
dafür hatte und genügend Geld besaß, um die Mannschaft dafür zu bezahlen,
spurlos von der Bildfläche zu verschwinden.

Oder von jemandem, der die Skrupel osigkeit besaß, Morde zu begehen.

Kein Wunder, daß Auria Angst hatte und daß es Richard lieber gewesen wäre, die

Suche abzublasen, anstatt aufzudecken, welche Rolle ihr Vater gespielt hatte, ob er

Opfer oder Täter gewesen war. Marco selbst stand auf dem Standpunkt, je größer
das Risiko, desto besser das Abenteuer. Diese Philosophie brachte seine

Gefährten in Gefahr und konnte auf der Jagd nach einem potentiellen Mörder
tödlich werden.

Trent sagte Auria: »Gib mir einen Tag Zeit, um über die Sache nachzudenken und
ein paar Telefonate zu führen. Wo wohnt ihr?«

»Im Emerald Palms in Congo Town. Zimmer 22.«

7

Trent wählte vom Münzfernsprecher vor der Tankstelle aus O'Briens Nummer.

62

Eine Frau nahm ab und ließ ihn einen Moment warten, während sie seinen Anruf
umleitete. Als der DEA-Agent an den Apparat kam, sagte Trent: »Vielen Dank, daß

Sie mir von diesem Platz berichtet haben. Wie Sie sagten, kann man hier wunderbar
angeln. Was halten Sie davon, irgendwann Anfang nächster Woche selbst einmal
herunterzukommen?«

»Lassen Sie mich mal nachdenken! Heute ist Dienstag ...«

»Richtig«, bestätigte Trent. Er malte sich aus, wie der DEA-Agent mit peinlicher

Genauigkeit die Tage und die Uhrzeit an den Fingern abzählte, bis er
hundertprozentig sicher war, ihrem Code gemäß richtig gerechnet zu haben.

»Wie wäre es, wenn Sie mich Mittwoch in einer Woche zu einem späten Frühstück
abholten?« schlug O'Brien schließlich vor. »Sagen wir, um neun? Fahren Sie die

Straße nach Norden bis nach Mill Town; das sind etwa sechzehn Kilometer. Dann
sehen Sie auf der linken Seite eine Schule, daneben das Haus des Lehrers mit einer
hellgelben Tür. Seien Sie um Punkt neun da, damit die Waffeln nicht anbrennen.«

Trent sagte, er werde da sein. Ein Uhr morgens war vielleicht der früheste

Zeitpunkt, bis zu dem es O'Brien bis zum Treffpunkt schaffen konnte.

Wahrscheinlicher war, daß er diese Uhrzeit gewählt hatte, weil dann jemand, der

Trent verfolgte, auf der leeren Straße deutlich auffallen würde.

Jetzt galt es, den alten Fischer zu suchen. Als Trent den Mann fand, flickte dieser
gerade im Schatten seine Netze. Der Fischer hatte in der vergangenen Woche
zweimal auf die Golden Girl aufgepaßt, während Trent draußen am Riff gewesen war
und Fische erlegt hatte. Trent brachte ihn mit zwei Sechserpackungen Lagerbier
zum Katamaran hinaus. Während der alte Mann den Inhalt des Kühlschranks
inspizierte, holte sich Trent die Beretta, Kaliber 9 mm, die er in ein Öltuch
eingewickelt in der Spitze des hohlen Aluminiummastes aufbewahrte. Er packte eine

Reisetasche, warf sie in das Schlauchboot und ließ sich von dem Fischer an Land
bringen.

»Solange sich eine Wache an Bord befindet, bin ich versichert. Sorg also dafür, daß

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du dich nicht umbringst«, warnte Trent den alten Mann. »Sol ten Räuber kommen,
biete ihnen Bier an.«

An der Tankstel e rol te er die BMW aus der Werkstatt und tankte voll, bevor er in
nördlicher Richtung durch Mill Town fuhr, wobei er dem Haus des Lehrers
besondere Beachtung schenkte. Langsam bewegte er sich durch den spärlichen

Verkehr und genoß das Gefühl, auf dem schweren Motorrad dahinzugleiten. Der
kühle Fahrtwind half ihm beim Denken.

Er war sich sicher, daß O'Brien besondere Köder ausgelegt hatte, als er in Pepitos

Gegenwart erwähnte, er brauche einen Mann mit einem Boot. In den Akten stand,
daß Trent und der Mexikaner befreundet waren; ihnen war auch zu entnehmen,
daß Trent ganz oben auf der Liste der meistgesuchten Leute des kubanischen

Geheimdienstes stand. Und die Beau Belle lag in kubanischen Hoheitsgewässern auf

Grund.

Von dem Mann, dem Trent früher vertraut hatte, war er verraten worden. Der

Agent merkte, wie er sich unwillkürlich fragte, ob O'Brien wohl aus demselben Holz
geschnitzt war. Oder befolgte er Anweisungen aus Washington? Ging es um eine

Art Austausch? Oder wollte sich jemand an ihm rächen, weil er damals zu deutlich
geworden war?

Das wol te er nicht hoffen, denn O'Brien gefiel ihm eigentlich gut. Doch ganz
abgesehen davon - jemandem zu vertrauen, der irgend etwas mit einer Operation
zu tun hatte, war sowieso ein selbstmörderischer Luxus, und sein Kontaktmann in

Washington hatte ihn ermahnt, gut auf sich aufzupassen. Er hätte sich mit

Leichtigkeit aus der ganzen Geschichte lösen können - hätte nur davonzusegeln
brauchen -, aber was dann? Sol te er erneut versuchen, sich Verbindungen
aufzubauen, oder sol te er den Rest seines Lebens damit verbringen, sich zu
verstecken und im Verborgenen zu leben, weil er nie die ganze Wahrheit erfahren
würde? Immerhin gab es noch andere Kontakte, die er in Erwägung ziehen konnte.

Er benötigte eine Informationsquelle, die mit dieser Sache nichts zu tun hatte.

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Unwillkürlich fiel ihm Charles Benson ein. Wäre er in der Sonderabteilung
geblieben, wäre dieser Mann jetzt für ihn zuständig. Sie hatten sich gemocht,
und Benson hatte sein Bestes versucht, um Trent zum Bleiben zu überreden.

In der Zeitzone, zu der die Bahamas gehörten, wurden die Uhren gegenüber

London um fünf Stunden zurückgestellt, also würde sich Benson in diesem

Augenblick auf dem Heimweg von seiner Arbeit befinden. Ihn zu Hause zu
erwischen war günstiger als im Büro, wo er durch die Reglements verpflichtet
war, gemäß seiner Stellung in der Sonderabteilung zu reagieren.

Congo Town war die größte Siedlung auf South Andres, und der kleine

Flugplatz lag direkt neben der Stadt. Trent buchte ein Zimmer im Congo

Beach Hotel und telefonierte von dort aus mit London. Eine Frau mit sanfter

Stimme, die allen Anzeichen nach zur Oberschicht gehörte, war am Apparat.

»Patricia Benson.«

»Ich würde gerne wissen, ob ich Charles sprechen könnte«, sagte Trent. »Ich bin
ein Freund von ihm.«

Benson meldete sich. Seine Stimme klang ein wenig argwöhnisch. »Charles

Benson am Apparat.«

»Charles, ich habe ein Problem mit der Yachtversicherung«, begann Trent,
ohne seine Stimme zu verstellen. »Offensichtlich ist die Karibik ein
problematisches Gebiet. Vielleicht hast du ja einen Verwandten oder Freund
bei Lloyd's? Ich brauche Hintergrundinformationen über einen

Versicherungsagenten namens Rogerton-Smithe.«

»Eilt es?«

»Sehr«, sagte Trent.

»Hast du eine Adresse oder bist du unterwegs?«

»Ich bin unterwegs.«

Eine kurze Pause entstand, in der Benson überlegte, wie er vorgehen könne und
wie dabei sowohl er als auch Trent möglichst im Hintergrund blieben. »Ich habe

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einen Cousin, der ist Bankier in Nassau. Er hat ein Fax in seinem Büro.

Moment, ich hole gerade die Nummer aus meinem Adreßbuch.«

Trent beobachtete den Sekundenzeiger seiner Armbanduhr, aber Benson war
in weniger als einer Minute wieder mit der Faxnummer in Nassau zurück. Selbst
wenn er das gewollt hätte, wäre nicht Zeit genug geblieben, den Anruf
zurückverfolgen zu lassen. »Ruf ihn morgen mittag an.«

Trent dankte Benson und bat den Mann an der Rezeption, einen Platz bei

Bahamasair für den Morgenflug nach Nassau zu buchen. Als Agent auf

Außeneinsätzen hatte er sehr schnell gelernt, daß Ermüdung genauso tödlich
sein konnte wie eine Kugel. Er stellte den Wecker an seiner Uhr auf acht Uhr
abends.

Gut erholt zog er am Abend eine dunkelblaue Hose und ein weites, dazu
passendes Hemd an, das die in seinem Gürtel steckende Beretta verbarg. Um
neun Uhr schlich er sich aus dem Hotel. Kreuz und quer fuhr er mit seiner

BMW durch die Straßen und beobachtete dabei, wer hinter ihm herfuhr. Als
er schließlich Mill Town ansteuerte, konnte er sicher sein, daß sich keiner an
seine Fersen geheftet hatte. Etwa eineinhalb Kilometer vor der Siedlung ließ er die

BMW abseits der Straße stehen und näherte sich dem Haus des Lehrers durch
das Gestrüpp. Vor den Fenstern hingen Vorhänge, und das einzige Licht
leuchtete im vorderen Zimmer links von der Tür. Er bezog in einem Winkel
zum Haus Stellung, von dem aus er sowohl die Veranda an der Vorderseite des

Hauses als auch die an dessen Rückseite einsehen konnte. Auf der Straße
herrschte nur wenig Verkehr. Immer wieder hörte man Hundegebell; von einer
vorne offenen Bar unten am Strand drang Musik herauf, Insekten schwirrten.

Um Viertel vor zehn tauchte ein blauer Ford fünfzig Meter vor dem Haus auf
dem Weg auf. Zehn Minuten später kam derselbe Ford wieder zum Vorschein
und parkte hundert Meter von der Hauptstraße entfernt. Wieder vergingen zehn

Minuten, bevor Trent O'Brien sah, der über den Hof ging und das Haus durch

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die Hintertür betrat. Kurz vor elf fuhren von der Strandbar zwei Autos weg
und in Richtung Congo Town davon. Die Bar machte zu, und ein halbes

Dutzend Ortsansässige schlenderten den Fußweg vom Strand hoch, lachten
und scherzten, bevor sie sich trennten und nach Haus gingen. Kurz nach

Mitternacht rasten zwei Autos mit heruntergelassenen Fenstern und dröhnender

Musik nach Süden. Eine halbe Stunde später fuhr ein schweres Motorrad vorbei,
ebenfalls in Richtung Süden. Trent hörte, wie die Maschine am Stadtrand abgestellt
wurde. Im Haus des Lehrers klingelte das Telefon, und im hinteren Teil des

Gebäudes ging ein Licht an -wahrscheinlich in der Küche. O’Briens Wachen waren
auf ihren Posten, Trent wußte jetzt, daß der DEA-Agent mit Schwierigkeiten
rechnete.

Um Punkt ein Uhr morgens betrat er das Haus durch die Hintertür. Sie führte in
eine hübsche Küche, in der neben dem Kerosinherd Pfannen mit Kupferböden an
der Wand hingen. Auf einem hölzernen Küchenschrank, dessen Schubladen und

Schranktüren mit Messinggriffen versehen waren, stand glänzendes Porzellan mit

Weidenmuster. Auf dem Tisch lag ein blauweißes Ginghamtuch; der Tisch war mit

Kaffee und einem Teller Sandwiches gedeckt. Links neben der Tür döste der

DEA-Agent in einem Korbstuhl hinter einer Zeitung, die zwar seine Hände
bedeckte, aber nicht seine Augen. Ohne Eile rückte er sich mit der linken Hand auf
dem Stuhl gerade, während er mit der anderen Hand in der Jackentasche nach
seinem Brillenetui suchte - oder eine Waffe zurück in ihr Schulterhalfter schob.

Fein säuberlich legte er die Zeitung zusammen und zeigte ein kurzes Lächeln.

»Schön, daß Sie es schaffen konnten, Mr. Trent.« Er deutete auf einen Stuhl und
schloß die hintere Tür ab, bevor er sich Trent gegenüber an den Tisch setzte.

»Nehmen Sie Milch in Ihren Kaffee?«

»Ja, bitte«, antwortete Trent.

Vorsichtig schenkte O'Brien ein und reichte Trent eine Tasse. »Zucker?«

Trent schüttelte den Kopf, und O'Brien schob ihm die Sandwiches hin. »Miss Mary's

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Specials: selbstgebackenes Brot mit frischem Thunfisch und rohen Zwiebeln in

Zitronensaft. Es gibt Leute, deren Schlaf durch den Genuß von Zwiebeln
beeinträchtigt wird.« Das klang eher nach einer Feststel ung als nach einer

Rechtfertigung.

O'Brien rührte einen halben Löffel Zucker in seine eigene Tasse Kaffee und
klopfte den Löffel an der Innenseite seines Tassenrandes ab, bevor er ihn auf die

Untertasse legte. »Ich hoffe, daß es draußen nicht zu viele Moskitos gab, Mr. Trent«,
sagte er. »Legen Sie Ihre Pistole doch irgendwo an einem sicheren Platz ab! Wenn
sie gegen den Bauch drückt, ist das schlecht für die Verdauung.«

Vorsichtig zog Trent die Beretta aus dem Gürtel.

»Nicht auf den Tisch!« warnte O'Brien. Schweigend kaute er an einem Sandwich
und dachte nach. Schließlich kam er zu einem Entschluß. »Sie und ich, wir haben
gelernt, unsere Lippen zu versiegeln, Mr. Trent, und das ist für unsere

Kommunikation problematisch. Dieses Problem müssen wir aus der Welt räumen.

Ihr Kontrollmann hat versucht, Sie umbringen zu lassen. Als das nicht klappte,
versuchte er es selbst -und einige unserer Leute bei Langley deckten die Sache,
wollten Sie davon abhalten, vor dem Untersuchungsausschuß über die schmutzige

Arbeit auszusagen, die Sie gemacht hatten. Ich werde daher keine Zeit damit
verschwenden, Ihnen zu sagen, daß sie mir vertrauen sollten. Es wird eine Weile
dauern, bis es dazu kommt. Und ich werde auch nicht so tun, als ob ich Ihnen alles
sage, was ich weiß - Sie und ich wissen genau, daß das bei unserer Arbeit nicht der

Fall ist.

Bei den Sachen, die Sie gemacht haben, wären Sie ein toter Mann, verfügten Sie
neben Ihren Muskeln nicht auch über Köpfchen. Ihre Intelligenz sollte Ihnen
sagen, daß ich eine Menge Schwierigkeiten in Kauf genommen habe, um Sie für die

Operation, die ich gerade anlaufen lasse, zu rekrutieren. Sie werden auch
herausgefunden haben, daß die Operation ein wenig außerhalb der Richtlinien des

Geheimdienstes verläuft, und deswegen wollte ich auch lieber Sie als irgendeinen

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meiner eigenen Leute vor Ort wissen. Aus dem gleichen Grund möchte ich selbst
auch noch eine Weile im Hintergrund bleiben.« Schweigend saß er eine Weile da,
die grauen Augen blickten Trent aufmerksam an, versuchten einzuschätzen, ob er
ihm sein Anliegen nahebringen konnte. »Ich will damit sagen, daß es sehr stark in
meinem eigenen Interesse liegt, daß Sie leben - und daß Sie mir das einfach
glauben müssen, Mr. Trent. Wenn ich ein Treffen arrangiere, wird es ein sicheres

Treffen sein, bei dem es für Sie keinen Grund gibt, sich stundenlang im Gestrüpp zu
verstecken und sich Malaria zu holen.«

Nachdenklich nahm er ein weiteres Sandwich, betrachtete es überrascht und schob
den Teller in Trents Richtung. »Was wir nicht aufessen, muß ich mitnehmen, Mr.

Trent, sonst verletze ich Miss Marys Gefühle.«

Trent beobachtete, wie O'Brien mit dem Finger einen Krümel von der Tischdecke
aufstippte und am Rand des Tellers abstreifte.

»Miss Mary ist eine überaus ordentliche Frau«, sagte O’Brien. Er nippte an seinem

Kaffee und musterte Trent über den Rand der Tasse hinweg. »Zwei in Miami
lebende Südamerikaner haben sich an Ihre Fersen geheftet, als Sie sich ins Flugzeug
setzten, um mich auf Montserrat zu treffen. Amerikanische Staatsbürger. Ich ließ sie
überprüfen, aber sie haben keine Vorstrafen, was allerdings nicht viel bedeutet.

Einer meiner Freunde bei der Polizei hielt sie ein wenig auf, aber sie waren den
ganzen Weg bis Santo Domingo wieder hinter Ihnen her. Einer von ihnen befindet
sich jetzt hier auf South Andres, und vielleicht hat er Freunde, daher habe ich beide

Ausfallstraßen der Stadt überwachen lassen. Ein dritter Mann sollte Ihnen von

Kemp's Bay aus folgen, aber Sie sind etwa gegen neun Uhr aus der anderen

Richtung gekommen.

Sorgen wir jetzt dafür, daß der Südamerikaner Ihnen nicht zu nahe kommt,
werden wir nie herausfinden, warum er Sie verfolgt. Vielleicht hat er ja ein Foto
von Ihnen ohne Bart gesehen und sich in Sie verliebt, aber darauf würde ich mich
besser nicht verlassen, Mr. Trent.« Er setzte seine Tasse ab und goß beiden

69
frischen Kaffee nach. »Ich habe gesagt, was ich zu sagen hatte. Jetzt sind Sie an der

Reihe, Mr. Trent.«

Trent erzählte von seinem Treffen und teilte ihm alles mit, was ihm über die Beau

Belle mitgeteilt worden war. »Die Yacht kam von Angola, was unabhängig von der
ganzen Geschichte schon ungewöhnlich genug ist, und befuhr den Old Bahama

Channel«, schloß er. »Eigentlich hätte ich erwartet, daß die Yacht unter

Beobachtung stand.«

O'Brien nickte. »In dem Gebiet werden Drogen geschmuggelt. Wir hatten sie auf
dem Bildschirm der Satellitenüberwachung und halten den Ort der Havarie
ständig unter Beobachtung. Bis jetzt hat sich jedoch niemand der Stelle, an der sie
gesunken ist, auf mehr als eine Meile genähert.«

»Hat jemand nach ihr gesucht?«

»Es gab keine Anzeichen dafür. Zu Beginn kreuzte die kubanische Marine dort ein
paarmal hin und her, aber seitdem hat sich nichts mehr getan.«

Was bewies, daß er recht gehabt hatte, dachte Trent. »Die Kubaner haben die

Yacht nicht versenkt. Es war jemand von der Besatzung.«

O'Brien nickte. »Zum gleichen Schluß bin ich auch gekommen. Fäl t Ihnen sonst
noch etwas dazu ein?«

»Die Position muß bewußt ausgewählt worden sein, denn Kuba ist der einzige

Platz, an dem man nicht einfach nachschauen kann. Sie hatten also etwas zu
verbergen.«

Wieder nickte O'Brien. »Das ist auch meine Vermutung.« Er schob seine Tasse mit
der Untertasse einen Zentimeter auf dem Tisch zurück und wieder nach vorne.

Ein leichtes, boshaftes Glitzern - typisch für einen Iren - leuchtete in seinen

Augen, und er lächelte. »Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie sich der Sache
annehmen könnten, Mr. Trent. Zwar bin ich nicht befugt, auch nur die kleinsten

Anstalten zu einer offiziellen Beauftragung daraus werden zu lassen, aber ich
kann eine ganze Menge Leute von den Bahamas zu Ihrer Unterstützung ins Spiel

70
bringen. Wenn Sie etwas Interessantes herausfinden, werden Sie und ich in

Washington neue Sympathien gewinnen können, und das würde keinem von uns
schaden. Sollten Sie die Sache vermasseln, haben Sie eben nur für die drei jungen

Leute gearbeitet, und ich bin aus dem Schneider. Der Handel ist ein wenig einseitig,

Mr. Trent. Sie sollten sich ein paar Tage Zeit nehmen, um darüber nachzudenken.

Vielleicht fällt Ihnen ja ein Weg ein, auf dem Sie Ihre Position genausogut wahren
können wie ich meine.«

8

Seit Trents Treffen mit Pepito bzw. seit seinem Anruf in Washington hatten ihn

O'Brien zufolge zwei Südamerikaner beschattet. Trent wußte nicht, wie lange
vorher schon; er wußte auch nicht, was auf der Beau Bel e geschehen war, aber seine

Vermutungen waren alles andere als angenehm. Zunächst wollte er dafür sorgen,
daß sich jedes unfreundliche Interesse auf ihn richtete - Marco war ja vielleicht
noch in der Lage, selbst auf sich aufzupassen, aber Auria und Richard waren sehr
leicht angreifbar.

Um sechs Uhr morgens meldete er sich im Congo Beach Hotel ab und ging
hinüber zum Emerald Palms. Er wollte, daß allgemein bekannt wurde, daß er sich
mit Auria traf. Obwohl er die Zimmernummer kannte, fragte er daher am Empfang
nach ihr und bat die Empfangsdame, bei Auria anzurufen, anstatt es selbst zu tun.

Während Trent darauf wartete, daß sich Auria angezogen hatte, blätterte er in
einer alten Times. Der Treppenaufgang ging direkt vom Foyer ab. Kurz darauf kam

Auria die letzten Stufen herunter, blieb unschlüssig auf dem Treppenabsatz stehen
und hielt sich am polierten Mahagonigeländer fest. In ihrem weißen Tennishemd
aus Baumwolle, dem halblangen Hosenrock aus Naturleinen, den Strandschuhen
aus weißem Segeltuch und ihrem noch vom Duschen nassen Haar wirkte sie wie
eine Schülerin aus den oberen Klassen der High-School, die ein wenig befangen

71
zur Verabredung mit ihrem Partner geht. Trent trat aus dem Schatten heraus,
und ein Lächeln strahlte über ihr Gesicht. »Hallo! Ich habe nicht damit gerechnet, so
schnel von dir zu hören.«

Trent zog sie nach draußen zum Swimmingpool und wählte eine Steinbank oberhalb
der Filterpumpe, deren Surren ihre Unterhaltung überdecken würde. Auf einen

Beobachter wirkten sie hoffentlich wie ein Liebespaar.

»Ich sagte dir ja, daß ich ein paar Anrufe machen wollte«, begann er.

»Es besteht die Wahrscheinlichkeit, daß ich herausfinden kann, an welcher Stelle die

Beau Belle gesunken ist - immer vorausgesetzt, bei dieser Yacht handelt es sich
überhaupt um die Beau Belle.«

Ihr fiel ein Stein vom Herzen. »Prima!«

»Das heißt allerdings nicht, daß ich schon alle Vorbereitungen getroffen habe, um in
kubanische Hoheitsgewässer zu segeln. Eins nach dem anderen.«

Auria war nicht mehr zurückzuhalten, genau zuzuhören. Sie brauchte sich jetzt
nicht mehr zurückzuhalten, und unnatürlicher Enthusiasmus brach durch. Die

Erleichterung, die sie spürte, war Trent nicht unbekannt. Das Warten war immer
schwer. Er kannte es - das endlose Warten im Flugzeug, endlich das grüne Licht,
die Türen öffneten sich in die Nacht hinaus, der Wind zerriß das Dröhnen der

Düsen. Der Sprung in die Luft, das Warten darauf, daß sich der Fallschirm öffnete,
das Warten auf den Erdboden.

Keiner hatte Auria geschult. Sie war impulsiv, ihre Gefühle waren intensiv und leicht
zu erkennen. Als sie ihn anlächelte, zog sich ihr Nasenrücken kraus. »Die Golden

Girl ist etwas ganz Besonderes. Übrigens - ich bin noch nie auf einem großen

Katamaran gesegelt.«

»Ich brauche auch noch eine Sicherheit von euch«, warnte Trent. »Über
zweihunderttausend Dollar.«

Sie zögerte nur für einen kurzen Augenblick, dann stürzte sie sich wie ein
zwanghafter Spieler ins Risiko. »Kein Problem.«

72

Trent glaubte ihr, war sich aber sicher, daß es nicht ihre 200 000 Dollar waren. Sie
hatte zwar Geld, aber nicht diese Summen. »Unser Stützpunkt ist hier in South

Andros«, sagte er. »Wir können die Dokumente in Nassau fertigmachen. Nicht in
den Vereinigten Staaten.«

Die Fältchen an ihrem Nasenrücken wurden tiefer. »Die Steuer?«

»Genau.« Er kniete sich am Swimmingpool hin und fuhr mit den Fingern durchs

Wasser. Mit dem Rücken zu ihr sagte er: »Ich werde ein paar Tage weg sein und ein
paar Männer auftreiben. Abhängig davon, in welcher Tiefe die Yacht liegt, könnte
ich noch Ratschläge für das Tauchen gebrauchen.« Er dachte jetzt laut nach,
akzeptierte, daß sie die Beau Belle suchen sollten, zerstreute ihre Angst durch

Zuversicht.

»Preßluftflaschen habe ich auf der Golden Girl, einen kleinen Kompressor
ebenfalls. Wir brauchen aber noch zusätzliche Ausrüstungsgegenstände, sollten
wir nachts tauchen, beispielsweise die entsprechenden Lampen. Die Golden Girl
würde von den Kubanern entdeckt, für die Suche nehmen wir deshalb das

Schlauchboot. Das bedeutet, daß wir auch ein tragbares Gerät für die

Satellitennavigation brauchen. Ich kenne einen Mexikaner, der ist Experte im

Bergen von Schiffen. Netter Kerl, ein richtiger Riese.« Lächelnd drehte er sich
zu ihr um. »Die ganze Sache könnte sogar ziemlich Spaß machen. Schön, daß
euch jemand meinen Namen gegeben hat! Aber wie ich sagte: Selbst wenn es
möglich ist, schnell wird es nicht gehen. Ich rechne mindestens mit einem

Monat - und das auch nur, wenn alles läuft wie am Schnürchen.

Wahrscheinlich ist das nicht der Fall.«

Der Zeitrahmen störte sie nicht. »Ich habe den Tauchschein. Marco ebenfal s.«

»Gut. Du wirst in die USA zurückkehren müssen, um die finanziellen

Vorbereitungen zu treffen. Gib mir eine Telefonnummer, ich rufe dich heute
am späten Abend dort an.«

»Wir wollten aber hinaus zum Riff...«, setzte sie an, doch er fiel ihr sofort ins

73

Wort. Keinesfalls durfte sie ihm in die Quere kommen. »Wir müssen uns
beeilen. Nicht mehr lange, dann muß man dort mit Hurrikanen rechnen.«

Nach seiner Landung in Nassau besuchte Trent Charles Bensons Cousin in
dessen Bank. Bei seiner Sekretärin holte er den über Fax eingetroffenen Bericht
über Rogerton-Smithe ab, der vom disziplinarischen Unterausschuß von Lloyd's
erstellt worden war. In der Akte stand auch Rogerton-Smithes Telefonnummer
in Nassau und seine Adresse. Trent rief dort an, und ein Mann meldete sich,
indem er die Nummer wiederholte. Ein Klicken verriet Trent, daß noch jemand
das Gespräch mithörte. Er sagte: »Mein Name ist Trent. Ich möchte mich gerne
mit Mr. Rogerton-Smithe über die Beau Bel e unterhalten.« »Tut mir leid, aber Mr.

Rogerton-Smithe ist nicht erreichbar«, erwiderte der Mann.

»Richten Sie ihm aus, daß ich Berufstaucher bin und nach der Beau Belle tauchen
werde, und zwar unabhängig davon, ob er mich trifft oder nicht.« Bevor der

Mann seine Hand vollständig über die Sprechmuschel gehalten hatte, hörte

Trent noch einen nur teilweise unterdrückten Ausruf. Er konnte sich lebhaft
vorstellen, wie sich die beiden Männer jetzt mit Zeichen verständigten. Dann
hörte er eine sehr englische Stimme; gebildet, präzise und doch irgendwie
weich. »Rogerton-Smithe am Apparat. Kann ich Ihnen irgendwie
weiterhelfen?«

»Trent. In ungefähr vier Wochen werde ich nach der Beau Belle tauchen. Ich
dachte, es wäre nützlich, wenn wir uns einmal unterhielten.«

»Tut mir leid«, sagte Rogerton-Smith. »Ich habe im Moment wirklich sehr viel
zu tun. Nächste Woche vielleicht?«

»Nächste Woche bin ich nicht da«, erwiderte Trent. »Ich versuche, das Ganze
auf kultivierte Art zu regeln - freundschaftlich und in der Hoffnung auf

Zusammenarbeit, Mr. Rogerton-Smithe. Offengestanden wäre es dumm von

Ihnen, etwas anderes zu wollen, warum soll ich also nicht einfach
hinüberkommen, und ihr Mann mixt mir einen Daiquiri?«

74

Rogerton-Smithe seufzte. »In Ordnung. Zweifellos wissen Sie, wo ich wohne.«

Der Versicherungsagent hatte sein Haus in einem ausgesprochen mondänen

Erschließungsgelände am Strand gebaut. Sicherheitskräfte mit weißen

Tropenhelmen und gestärkten und mit blauen Epauletten geschmückten
weißen Uniformen bewachten den Eingang. Eine der Wachen ließ sich mit der

Kontrolle viel Zeit, rief bei Rogerton-Smithes Haus an und freute sich
darüber, Trent in der Hitze des Taxis so lange aufhalten zu können.

Privilegiertes Dienstpersonal, dem erlaubt wird, Macht auszuüben, hat diese

Eigenart.

Der Taxifahrer rief der Wache ein Schimpfwort zu, aber Trent lächelte nur
und bedankte sich, als schließlich der Schlagbaum hochging. Im Schatten von

Palmen fuhren sie durch die Privatstraßen mit den weißgestrichenen

Bordsteinkanten und den frischgeschnittenen Rasenflächen an den Seiten und
umkurvten die kleinen, mit Kakteen und Hibiskus bepflanzten Rondelle.

Beregnungsanlagen bespritzten den Wagen, hinter den Hecken hörte man das
unaufhörliche Surren unzähliger Klimaanlagen.

Boutiquen, ein kleiner Supermarkt und einige Restaurants und Bars bildeten um die

Marina herum ein künstliches Dorf. Wie zwangsernährte und von der Hitze
erschöpfte Hausenten lagen die großen Boote der Sportfischer und die
leistungsstarken Yachten nebeneinander am Pier. Die Wohnhäuser und Villen
waren in einer Disneylandversion des spanischen Stils hochgezogen - weiße Wände,
mit roten Ziegeln gedeckte Dächer, Bögen, Patios. Ein Golfplatz mit achtzehn

Löchern trennte die Superreichen mit ihren direkt am Strand gelegenen

Grundstücken von den Häusern der besonders Reichen, die über die Fairways
zum Meer blicken konnten. Dann kam die Hauptzufahrt, und weiter im

Landesinneren standen die Häuser der einfachen Reichen. Rogerton-Smithe
gehörte zu letzteren, war aber dem Anblick der seinen Rasen einfassenden Beete
und der großen Vielfalt blühender Sträucher nach zu urteilen entweder selbst

75
begeisterter Gärtner oder hatte einen guten Draht zu seinen Angestel ten.

Der schlanke, junge Bahamer, der Trent die Tür öffnete, versuchte, als

Hausdiener durchzugehen, aber der goldene Armreif machte diesen Eindruck
zunichte. »Mr. Rogerton-Smithe befindet sich auf der hinteren Terrasse«, sagte er
und führte Trent durch ein geräumiges Wohnzimmer mit etlichen auf dem
gefliesten Boden liegenden Bucharateppichen. Die Bilder an der Wand stammten
größtenteils aus der spätviktorianischen Zeit, daneben gab es noch einige für die

Zeit König Eduards charakteristische Strandszenen mit jungen Leuten in gestreiften

Badeanzügen. Die Möblierung im Barcelona-Stil bestand aus Chrom mit
schwarzer Lederpolsterung und schweren Glastischen, auf denen kleine

Kunstgegenstände plaziert waren, deren Palette von email ierten und silbernen

Kästchen bis zu ausgewählten kleinen Skulpturen reichte. Ausgewählt war alles.

»Wie schön, daß Sie gekommen sind«, sagte Rogerton-Smithe und reichte Trent die

Hand, während er sich aus einem Sessel aus Peddigrohr erhob, von dem aus man
über den kleinen, mit einem Mosaikboden versehenen Swimmingpool hinwegsehen
konnte. Er war ein großer, schlanker Mann mit glattrasiertem und fast wie ein

Totenschädel wirkendem Gesicht. Obwohl ungefähr Ende Fünfzig, war sein Haar
dunkel geblieben und ohne jeden Anflug von Grau. Ein blaßblauer Safarianzug
hob seine veilchenblauen Augen noch hervor. Junge und Schüchterne würden
durch die Dunkelheit seines Blickes wahrscheinlich unruhig; sein Händedruck war
fest genug, um Trent davon zu überzeugen, daß er einen Großteil der Gartenarbeit
selber machte. »Es ist schön, zu sehen, was wächst, wenn man sich die
entsprechende Mühe gibt«, meinte Trent.

Erfreut erwiderte Rogerton-Smithe: »Ich habe das Glück, Freunde zu besitzen, die
mir Pflanzen schicken können.«

»Ein Freund schickte mir eine Akte von Lloyd's.« Trent ließ den großen braunen

Umschlag auf die aus Aluminium gefertigte Nachbildung eines viktorianischen

Gartentisches fallen.

76

Die veilchenblauen Augen zeigten keine Regung, doch der Versicherungsagent
lachte leise. »Taucht, Mr. Trent!« An den in der Nähe stehenden Bahamer gewandt,
sagte er: »Einen Daiquiri für unseren Besucher, Robert! Benutz den Mixer und
nimm jede Menge Eis. Bitte, setzen Sie sich doch, Mr. Trent, und erzählen Sie mir,
wie ich Ihnen helfen kann.«

Ein zäher Brocken, dachte Trent. Doch die meisten Leute, die Geld machten,
waren zäh. »Wie ich Ihnen bereits am Telefon sagte, werde ich in etwa vier Wochen
nach der Beau Belle tauchen.«

»Sie wissen, wo sie ist?«

»Ja«, sagte Trent und beobachtete die veilchenblauen Augen. Nicht einmal ein

Zucken, was schon an sich einiges bewies. Rogerton-Smithe war weitgehend und
trotz der ganzen Annehmlichkeiten seines Lebensstils ein Gefangener. Trent
wechselte die Taktik wie zu Beginn eines Verhörs und versuchte, sich auf die

Isolation des Gefangenen zu beziehen, suchte nach einem Weg, über gemeinsame

Interessen und Erfahrungen im Beruf eine Verbindung herzustellen.

»Ich nehme an, die Beau Belle ist ein Motorsegler. Ich segle mit einem großen

Katamaran. Der hat bis auf den Außenbordmotor am Schlauchboot überhaupt
keinen Motor. Wenn es sein muß, kann ich den natürlich benutzen.«

»Und wenn er kaputtgeht, bringen Sie ihn einfach in die Werkstatt. Es kommen
keine gräßlichen Mechaniker von Land an Bord, die überal Schmierfett
hinterlassen. Ein Segen, Mr. Trent. Doch leider ist der Wind recht unzuverlässig,
und wenn Sie sich geschäftlichen Dingen widmen müssen ...« Mit einem leichten

Achselzucken tat Rogerton-Smithe das Problem ab, als gehöre es in ein
vergangenes Leben.

Er nahm eine Rosenschere aus seiner Jackentasche, ging über die fahlen

Tonfliesen, die den Swimmingpool umgaben, zu einer weißen doppelten

Kamelienblüte hinüber, die die Wassertropfen des Rasensprengers verfärbt
hatten, und schnitt Sie ab.

77

»Verzeihen Sie mir«, sagte er, als er die Blüte in ein neben seinem Sessel stehendes

Weidenkörbchen fallen ließ. Er schwenkte den Sessel herum, so daß er Trent ins

Gesicht sehen konnte, und bereitete so die Arena vor. Als er sich hinsetzte, zog er
seine Hosenbeine hoch, damit keine Knicke entstehen konnten. Er trug
handgefertigte Schuhe; selbst die mit Quasten geschmückten Schnürsenkel waren
zu makel oser Glätte gebracht worden.

»Ich nehme an, Sie dachten ursprünglich daran, in Südafrika zu überwintern«, sagte

Trent.

»Ich habe dort einen Freund.«

»Aber Sie haben sich für Newport umentschieden?«

»Der Motor ging kaputt. Als er repariert war, hatte ich die Wintersaison am Kap
verpaßt, und mir wurde ein sechsmonatiges Mietangebot mit der Möglichkeit
zum Verkauf gemacht. In Anbetracht der für mich veränderten Umstände war das
ein Glück. Traurig, daß es nicht geklappt hat.«

Der Bahamer kam mit Trents Daiquiri zurück; für Rogerton-Smithe hatte er

Minztee dabei. Rogerton-Smithe entließ ihn mit einem Wink seiner Hand. »Das ist
alles, Robert.«

»Newport kenne ich nicht.«

»Zauberhaft, und viel los.« Rogerton-Smithe gab nicht zu verstehen, daß er irgend
etwas bedauerte.

Das mit Newport glaubte Trent, das mit dem Kap aber nicht. »Wurde es Ihnen
nicht langweilig?« fragte er.

»Robert liebt Kabelfernsehen«, antwortete Rogerton-Smithe ungeniert. »Ich lese,
und der Garten ist auch noch da. Und es gibt eine überraschende Zahl von

Einladungen, obwohl nicht immer von den nettesten Leuten. Ein wenig Vorsicht
ist durchaus angebracht«, räumte er ein. Das schwache Lächeln galt eher ihm selbst
als Trent. »Aber auch ein schlechter Ruf hat durchaus seine Anziehungskraft. Und

Nassau ist gemütlicher als das freizügigste Gefängnis, Mr. Trent. Denken Sie nur an

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das Geld, daß man sonst versucht ist, für Rechtsanwälte zu verschwenden.« Er
nahm einen kleinen Schluck von seinem Tee, beobachtete Trent und versuchte, ein

Gespür für Trents Ansichten zu bekommen. Doch eigentlich waren sie ihm wohl
ziemlich egal.

Er war wirklich ein ganz schöner Einzelgänger. Wie bei einem Verhör lockte

Rogerton-Smithe mit der Chance, zu protzen. »Der Bericht von Lloyd's besteht
aus lauter Fakten, enthält aber wenig Substantielles. Vieles in ihm ist für einen

Außenseiter viel zu speziel , als daß er es ohne jemanden, der es ihm erklärt und in
einfache Worte übersetzt, verstehen könnte.«

»Die Sprache ist vielleicht speziell, die Fakten jedoch könnte ein Kind verstehen«,
versicherte ihm Rogerton-Smithe. »Jeder Berufsstand gibt sich gern die Aura des

Geheimnisvol en, Mr. Trent. Ich spezialisierte mich auf den Markt der

>Schadenexzedenten-Rückversicherungen<, wie wir es nennen. Er ließe sich
besser als ein Pokern um völ igen Ruin beschreiben. >Pokern< und >Ruin< sind
jedoch Worte, die Finanzinstitutionen nicht gerade sympathisch sind.«

Aus offensichtlichen Gründen war Lloyd's ein Thema, das Rogerton-Smithes

Bekanntenkreis in Nassau nicht zur Sprache brachte, und der Versicherungsagent
freute sich deshalb hier seines Lebens. Ein Schiff, das bei einem Zusammenstoß
beschädigt wurde; ein Feuer, das zwei Stockwerke in einem riesigen Hochhaus
zerstörte; eine Krankheit, die die Fertigstellung eines Spielfilms verzögerte;

Diebstahl, Betrug.

»Alles ganz normale Vorkommnisse«, erläuterte Rogerton-Smithe. »Die Prämien
werden entsprechend kalkuliert.«

Eine Schadenexzedenten-Rückversicherung kommt dann ins Spiel, wenn das leicht

Vorstellbare und Kalkulierbare zum Unvorstellbaren und Unkalkulierbaren wird. In
den achtziger und neunziger Jahren flossen die Petrodol ar in Strömen und ließen
diesen Wirtschaftszweig expandieren. Tanker mit 350 Metern Länge wurden
gebaut, riesige neue Bürokomplexe wurden errichtet; eine Firma nach der

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anderen installierte Zentralrechner.

Rogerton-Smithe nippte an seinem Tee und schaute Trent über den Rand seines

Glases hinweg an. »Sie müssen begreifen, wie explosionsartig sich der Maßstab der

Investitionen durch die moderne Technologie verändert hat, Mr. Trent. Banken und

Finanzhäuser verleihen kein Geld mehr, ohne daß für ein Projekt eine

Schadenexzedenten-Rückversicherung abgeschlossen wird. Anders wäre jede

Entwicklung unmöglich.«

Und ein einzelnes Konsortium verfügte nicht über das Kapital, solche gigantischen

Risiken abdecken zu können.

»Nehmen Sie einfach einen Tanker im Wert von einhundert Millionen Dol ar«,
erklärte Rogerton-Smithe. »Ich decke das Risiko ab, das einen Betrag von fünf

Mil ionen übersteigt, und rückversichere ihn. Der nächste würde weitere fünf

Millionen übernehmen und die Sache seinerseits weitergeben. Einen oder zwei

Tage später landet die Sache wieder auf meinem Schreibtisch, und ich würde für
weitere fünf Millionen zusagen. Mit anderen Worten, ich rückversichere mein
eigenes Risiko und nehme eine neue Prämie - ein herrlich schneller und einfacher

Weg, um reich zu werden, Mr. Trent. Wir nannten das die >Londoner Spirale<.

Schließlich kamen wir in einen Bereich, der jede glaubwürdige Kapazität überstieg
und wandten uns an Scheinfirmen an Orten wie den Kaiman-Inseln. Wir wußten
ganz genau, daß diese Firmen nie auszahlen würden. Und da das so war, schien es
nur vernünftig, daß einige von uns ihre eigene Scheinfirma gründeten, anstatt
andere mit den Prämien davonlaufen zu lassen. Vielleicht nicht ganz korrekt.«

Er zuckte die Schultern und verwarf seine Selbstbeurteilung. Sie war unwichtig. »In
meiner Jugend galt mein Lebensstil natürlich nie als korrekt. Da ich den Leuten
jedoch eine Menge Geld verschaffte, war es ihnen egal.« Wieder dieses leichte

Schulterzucken und die Andeutung eines Lächelns.

Rogerton-Smithe wirkte wie ein desinteressierter Beobachter seines eigenen Lebens.

Als Trent die Tiefen der ausdruckslosen veilchenblauen Augen des

80

Versicherungsagenten durchforschte, wurde er an die letzte Seite eines Buches
erinnert, die mit drei Pünktchen endet... Und danach kommt nur noch Leere.

»Natürlich warnt man die Mitglieder davor, die Gewinne wie Einkommen zu
behandeln und zu verbrauchen«, fuhr Rogerton-Smithe fort. »Immerhin gibt es
gute und schlechte Jahre, daher muß auch ein Fonds für Notfälle angelegt werden.

Es liegt aber auf der Hand, daß dieser Punkt nicht überstrapaziert wird, sonst
würde ja kein Mensch mehr in die eigenen Konsortien investieren.«

»Hätten diese Investoren denn überhaupt Gewinne erzielt?«

»Langfristig - das heißt, in zwanzig Jahren - bestimmt. Vorausgesetzt, ihre Gier
nahm nicht Überhand.«

»Oder sie gehörten zu Ihren Konsortien?«

Rogerton-Smithe tastete nach der Rosenschere. Damit ging er nicht der Frage aus
dem Weg; er hatte nur weit unten an einem rosafarbenen Hibiskus eine verblichene

Blüte entdeckt. Ein wenig geriet er außer Atem, als er sich bückte, um die Blüte
abzuschneiden, und hustete in ein Taschentuch. Als er es in seinen Ärmel steckte,
sagte er: »Am Schluß waren nur noch die Gierigen und die ganz schlecht Beratenen
in meinen Konsortien, Mr. Trent. Glücklicherweise wird ein Versicherungsagent
vor einem Zusammenbruch im voraus gewarnt. Außerdem hatte ich dieses

Haus.«

»Und die Erlöse aus Ihren Scheinfirmen.«

»Ganz genau, Mr. Trent. Obwohl das sich natürlich unmöglich nachweisen ließe,
weder innerhalb der sechs Jahre, in denen die Ermittlungsbehörden der USA
ihre Nachforschungen anstellen dürfen, noch mit den finanziellen Mitteln, die
der britischen Polizei zur Verfügung stehen. Sollte ich ein ehrliches Leben
führen, wäre ich in sechs Jahren ein freier Mann, Mr. Trent, und ein reicher
dazu. Nun - ich war Ihnen gegenüber ehrlich. Würden Sie jetzt vielleicht auch
mir gegenüber ehrlich sein, was Ihr Interesse an der Beau Belle anbelangt?«

»Bargeld«, sagte Trent. Sein freimütiges, offenes Lächeln brachte stillschweigend

81
zum Ausdruck, daß zwischen ihnen eine auf gegenseitigem Verständnis
basierende Verbindung bestand - wie bei Wölfen, die von der Oberkante einer

Mauer auf eine Herde Mastlämmer blicken, die auf einer Frühlingsweide grast.

»Die Beau Belle ist für zweihundertfünfzigtausend Pfund bei einer Firma
versichert, deren rechtmäßige Inhaber auf den Kaiman-Inseln angemeldet sind.

Ich dachte, die Eigentümer würden vielleicht die Hälfte dieses Betrages als

Provision für einen Bericht herausrücken, der Lloyd's zwingt, zu zahlen.«

»Ah ja!« Für einen Augenblick war Rogerton-Smithe Zungenspitze zu sehen,
mit der er sich die Unterlippe befeuchtete.

»Ich wil einen hieb- und stichfesten Vertrag«, sagte Trent. »Denken Sie darüber
nach. In einer Woche bin ich wieder da.«

Von Rogerton-Smithes Haus kehrte Trent zu Bensons Cousin in der Bank
zurück und eröffnete ein Konto. Während er auf seinen Rückflug nach Congo

Town wartete, rief er bei Auria an; sie war nicht da, und er bat ihre Mutter an sie
auszurichten, daß er jetzt die Position der Beau Belle kenne. Danach telefonierte er
mit O’Brien und fragte, ob er ihn am folgenden Tag treffen könne.

»Heißt das, Ihre Antwort ist positiv?« erkundigte sich O’Brien.

»Ja«, antwortete Trent.

Wieder zurück in Kemp's Bay fragte er den Mechaniker an der Tankstelle, wo er
seinen Kompressor warten lassen könne, und verbrachte eine Stunde in der

Strandbar, um mit den Einheimischen über das Tauchen zu diskutieren. Um

Mitternacht erwischte er vom Münzfernsprecher aus Auria und wiederholte, er
habe den genauen Standort der versunkenen Yacht in Erfahrung gebracht.

»Wir wissen immer noch nicht ganz genau, ob es sich wirklich um die Beau Belle
handelt, aber ich bin bereit, einmal nachzuschauen«, sagte er. Außer auf der

Golden Girl eine Fahne zu hissen, konnte er nicht mehr tun, um sich zur

Zielscheibe zu machen.

82

9

Am späten Vormittag kräuselte innerhalb des Riffs von South Andros nicht die
kleinste Wel e die Meeresoberfläche. Unter diesen Bedingungen brachte der

Außenbordmotor bei halber Kraft das leicht beladene Schlauchboot auf eine

Geschwindigkeit von zwanzig Knoten. Der knapp zehn Liter fassende Benzintank
gab Trent eine Reichweite von 150 Meilen.

Grün wie Gletschereis und übersät mit den dunklen Schatten der Koral enbänke
glänzte das Meer. Backbord lag die von Mangroven gesäumte Küste, weiter
landeinwärts auf höherem Gelände waren lichte Kiefern zu sehen, deren Wipfel sich
zart gefiedert vom bleichen Blau des Himmels abhoben. Ein halbes Dutzend

Fregattvögel schwebte über ihm, draußen im dunkelblauen Wasser jenseits des Riffs
schwammen zwei Delphine mit dem Schlauchboot um die Wette.

Direkt vor ihm fuhren zwei bahamische Fischkutter vom Bowen Sound weg; die

Mannschaften winkten, als Trent am Bug der Boote vorüberjagte. Die Sonne
brannte auf seinen Kopf, er schüttete Meerwasser über sich und legte ein

Handtuch auf seinen Eisbeutel. Vor dem äußersten Ende von North Andros war
am Rande der Mangrovensümpfe ein Boot vor Anker gegangen, auf dem zwei

Weiße und ein schwarzer Führer standen und ihre Angeln nach Bartenwalen
auswarfen. Trent schwenkte seinen Arm weit hin und her, der Führer dankte mit
einem Winken. Draußen auf See fischte eine über zwölf Meter lange und zum

Sportfischen ausgerüstete US-beflaggte Luxusyacht mit der Schleppangel Marline.

Alles in allem war es ein nahezu vollkommener Tag, wie man ihn sich besser nicht
hätte wünschen können. Vorsichtig bewegte Trent die Ruderpinne, fuhr an Fresh

Creek vorbei und steuerte den unterhalb des Chickcharnie Hotels gelegenen Strand
an.

Nicht lange danach hatte er O'Brien aufgespürt, der gerade im Schatten einer Fahne
an einem Mineralwasser nippte. Der DEA-Agent hatte sich umgezogen und trug

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jetzt einen altmodisch wirkenden, verblichenen grüngestreiften Anzug aus
leichtem kreppartigem Leinen, wie er hier häufig zu sehen war. Die vertraute
abgenutzte Aktentasche lehnte am Stuhlbein, und ein altes, aber starkes Fernglas
lag auf dem Tisch. Ein jahrelanger Aufenthalt in der Karibik hatte den Amerikaner
gelehrt, sich in der Mittagshitze möglichst wenig anzustrengen. Zur Begrüßung
hob er die Hand gerade einen Zentimeter.

»Ein Geburtstagsgeschenk«, sagte Trent und ließ den Eisbeutel neben O'Briens

Aktentasche fallen. »Rote Schnäpper. Ich hoffe, Sie haben Verwendung dafür.«

»Nett von Ihnen«, erwiderte O'Brien und warf einen prüfenden Blick auf seine

Uhr. »Setzen Sie sich doch! Ich habe uns frische Krebse auf Reis bestellt, den Stolz
von Andros.«

Mit einem freundlichen Lächeln schlenderte ein Kellner zu ihnen herüber. Als er die

Krebse brachte, bat O'Brien ihn, Trents Fisch im Kühlschrank aufzubewahren und
ihm ein Lagerbier zu holen.

Dann wandte er sich wieder an Trent und sagte: »Der Südamerikaner ist Ihnen bis

Nassau gefolgt. Mit Ihnen zurückgekommen ist er nicht, und unseres Wissens hat
auch kein anderer seinen Platz eingenommen.« Vielleicht fühlte er sich bei dem, was
er dachte, nicht besonders wohl, denn gerade beobachtete er, wie eine kleine weiße

Sloop in die Bucht einlief. Ohne Trent anzusehen, sagte er: »Wie sich herausstellte,
hatten er und sein Freund Verbindungen nach Kuba. Wahrscheinlich bedeutet das

Ganze, daß die beiden bereits wissen, was wir vorhaben. Vielleicht überlegen Sie
sich unter diesen Umständen die Sache ja noch einmal.«

»Der kubanische Geheimdienst?«

O'Brien zuckte die Schultern. »Da müßte ich Langley fragen. Wenn wir es den CIA
wissen lassen, würden sie allerdings die Operation abblasen oder ihre eigenen

Männer ins Spiel bringen.«

Das ähnelt ja fast einem persönlichen Kreuzzug, dachte Trent. Er schob das

Dossier des Disziplinarausschusses von Lloyd's bezüglich Rogerton-Smithe über

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den Tisch: »Was Hewett betrifft, weiß ich jetzt Bescheid. Was haben Sie über die
anderen Besatzungsmitglieder an Bord der Beau Bel e für Informationen?«

»Einer der Neuseeländer schrieb seinen Freunden vor der Abreise eine

Ansichtskarte und erwähnte einen Amerikaner namens Mac. Das stimmt mit
dem Bericht der kubanischen Marine überein. McKinley Wilson, geboren in

Chicago, dreiunddreißig Jahre alt, Single, professioneller Yachtfahrer. Vielleicht
hat er in Cancun eine Arbeit angenommen. Überal , wo wir nach ihm Ausschau
hielten, ist er nicht aufgetaucht. Die jungen Neuseeländer habe ich auch
überprüfen lassen. Sie hatten vor sechs Monaten ihren Abschluß am College
gemacht und zu Hause gute Stellen in Aussicht.« Er blickte Trent an. Seine Wut
war unverkennbar, auch wenn sie nicht in seiner Stimme durchklang. »Jungs
wie die verschwinden nicht einfach spurlos, Mr. Trent. Da läuft jemand herum,
der nicht einmal vor Mord zurückschreckt, und das wissen Sie. Sie verhalten sich
bewußt auffällig, um sicherzugehen, daß er Sie aufs Korn nimmt. Warum?«

»Dafür bin ich ausgebildet worden«, antwortete Trent.

O’Briens Lächeln war kaum zu sehen. »Um sich umbringen zu lassen? Oder um
andere zu schützen?« Er klopfte mit einem Finger gegen die Tischplatte und
beobachtete Trent scharf. »Oder wollen Sie, weil Sie so lange aus allem heraus
waren, dem Ganzen ein wenig Schwung verleihen?«

»Ist das wichtig?«

»Sie versuchen, sich ein neues Leben aufzubauen. Daher ist es wichtig, Mr.

Trent. Ich würde sagen, es ist etwas, über das Sie einmal nachdenken sollten.«

O'Brien holte eine Brille mit Drahtgestell aus einem Metal etui, polierte die

Gläser und nahm sich das Dossier von Lloyd's vor. Er las genauso wie er alles
andere tat: ein wenig langsam, aber sehr gründlich. Jedes Blatt legte er fein
säuberlich auf das vorangegangene; gelegentlich tippte er mit dem Fingernagel
dagegen, um die Ränder übereinanderzubringen. Als er fertiggelesen hatte, legte
er die Blätter wieder in die Akte zurück und ließ die Akte in den Umschlag

85
gleiten. Sorgfältig klappte er die Brille zusammen, verstaute sie in ihrem
zerbeulten Metalletui und steckte das Etui in seine Brusttasche. Dann schaute
er Trent an.

»Vergessen Sie den Schriftkram - was für ein Gefühl hatten Sie bei dem

Briten?«

Obwohl der Versicherungsagent Lloyd's eine beträchtliche Menge Geld
gestohlen und auf die Seite gebracht hatte, war er Trent nicht als besonders
habgierig aufgefallen. Eher war er ihm wie ein Spieler vorgekommen, der gegen
die >normale< Gesellschaft antrat und Punkte sammelte. Eigentlich kannte

Trent sich jedoch nur auf dem Gebiet des internationalen Terrorismus und des
politischen Fanatismus richtig aus. Seit achtzehn Jahren hatte er sich immer
wieder in Terroristengruppen eingeschleust. Er war sich über ihre

Beweggründe im klaren und wußte, wie sie dachten. Und er wußte auch, wie
die Geheimdienste vorgingen, die sie bekämpften. Als Trent jetzt über die
kleine Bucht hinwegblickte, hatte er das Gefühl, sonst nicht viel zu wissen. »Ich
kann es nicht beurteilen«, meinte er.

»Daß jemand ein Betrüger ist, läßt ihn nicht notwendigerweise zum Mörder
werden.« Mit einem kaum merklichen zustimmenden Nicken gab O'Brien zu
verstehen, daß Trents Einschätzung mit seinen Gedankengängen
übereinstimmte. »Als erstes sollten wir uns um die Yacht kümmern. Ich habe
ihre Position, und zwar bis auf ungefähr einhundertachtzig Meter genau.

Nachdem wir gegessen haben, werden Sie einen Einheimischen treffen, der die

Ausrüstung zur Verfügung hat, mit der Sie die Beau Belle seiner Meinung nach
finden können. Er weiß auch, wo die Yacht liegt. Der gleiche Mann besitzt auch
zwei von diesen neuen kleinen Ortungsgeräten, die über Satellit arbeiten. Es war
seine Idee. Damit kommen wir zu den Leuten, die bei Ihnen mit an Bord sind.

Zunächst das Mädchen. Ich habe sie sechsmal durch den Computer laufen
lassen, und sie bleibt sauber, wenn man es nicht als Verbrechen ansieht, in New

86

Jersey geboren zu sein. Sie ging auf das Binny College, einem im Norden New

Yorks gelegenen Internat für kleine Mädchen, ein katholisches Internat, was ja
auch zum Namen paßt, und bekam gute Noten. Keine Strafen wegen

Verkehrsübertretungen. Zwei Kreditkarten, keine Probleme mit der Deckung.

Der Vater besitzt einige italienische Restaurants, nichts Spektakuläres, aber
gehobene Klasse, und zwar in Newport und Oakridge, New Jersey. Ich bat sogar
einen Freund, die ganze Familie vom FBI überprüfen zu lassen, was ich
normalerweise nicht tue. Der FBI steht zwar auf unserer Seite, aber durch so etwas
bekommt er Wind von der Sache, was für ihn günstig sein kann, und dann mischt
er sich schneller ein, als man denken kann. Ein Freund von der amerikanischen

Bundessteuerbehörde, dem Internal Revenue Service, durchkämmt noch seine

Unterlagen. Es dauert zwar eine Weile, bis sich der ERS mit jemandem beschäftigt,
doch dann kann man ihm kaum etwas vormachen. Darum zahlen die Reichen
auch soviel Geld für Rechtsanwälte, die ihnen Steueroasen suchen.«

Die große Luxusyacht mit den Sportfischern kam um die Landspitze herum, und

O'Brien hob sein Fernglas. »Eineinhalb Mil ionen«, schätzte er und verfolgte mit
dem Glas das Luxusboot bis zum Yachtclub von Fresh Creek. »Der Bruder, Marco,
ist nur ein Halbbruder. Er ist der Sohn aus der Verbindung der Mutter zu ihrem
ersten Mann, der mittlerweile verstorben ist. Rocco adoptierte den Jungen, daher
hat er den gleichen Familiennamen. Marco Rocco steht in dem Ruf, ein großartiger

Liebhaber zu sein und eine Vorliebe für reiche Frauen von der Ostküste aus den

Kreisen um die Hochseeregatten zu haben. Er segelte bei den Ehemännern mit,
oft nur zum Spaß. Wenn er sich sein Können bezahlen ließ, dann wahrscheinlich
in bar, was sich die Eigentümer leisten können und durch die Steuerfahndung
nicht aufzuspüren ist. Als Steuermann ist er für seine halsbrecherischen Manöver
an den Bojen bekannt. Auf seinem Girokonto hat er ein paar Tausend Dollar,

Kreditkarten besitzt er nicht. Jede Menge Strafmandate wegen Falschparkens, in
seiner Jugend drei Geldstrafen wegen zu schnellen Fahrens, die er bezahlt hat.

87

Seitdem nichts mehr.

Bei den Briten habe ich den jungen Hewett überprüfen lassen. Er hat eine reinere

Weste als der Papst, und auch über seinen Vater ist nichts gespeichert.«

O'Brien hob sein Fernglas wieder und musterte ein Paar, das von der Luxusyacht
kam und vom Yachtclub herüberspazierte. »Professionelles Interesse?« fragte Trent.

»Nein. Eifersucht. Auf die kosmetischen Chirurgen in Miami. Jeder von denen hatte
letztes Jahr ein Bruttoeinkommen von achthunderttausend Dollar! Herrgott, für
das Geld bauen die Busen um, und ich riskiere für vierhundertzwanzigtausend
mein Leben!« O'Brien ließ das Fernglas sinken und richtete seine Aufmerksamkeit
wieder auf Trent.

»Ich möchte, daß Sie sich Auria Rocco noch einmal anschauen«, sagte Trent. »Sie
hinterlegt für die Golden Girl eine Sicherheit von zweihunderttausend Dollar.«

O'Brien zog eine Augenbraue etwa einen halben Zentimeter in die Höhe.

Wahrscheinlich hatte er seit Jahren nicht mehr so viel Überraschung zu erkennen
gegeben. »Eigentlich hielt ich Sie für eine Art fahrenden Ritter, Mr. Trent, dabei
haben Sie die ganze Zeit Ihren schlauen Kopf benutzt! Geben Sie mir die Bank und
al e Anwälte, die mit der Sache zu tun haben, und ich mache mich sofort an die

Arbeit.«

Der freundliche Kellner brachte ihnen ihre Krebse und zwei Biere auf einem

Tablett; O'Brien dankte ihm auf seine übliche höfliche Art. »Mögen Sie die

Schwarzen, Mr. Trent?«

Wahrheitsgemäß antwortete Trent, daß er sich diese Frage noch nie gestellt habe.

Als Geheimagent beurteilte er die Menschen hinsichtlich der Gefahr, in die sie ihn
bringen konnten, und nicht so sehr danach, ob sie ihm gefielen oder nicht.

»Nun, dadurch werden Sie sehr anpassungsfähig, was natürlich sehr wichtig ist,
wenn Sie hier draußen leben wollen«, sagte O'Brien. »Ich fragte Sie deswegen, weil
einige der neuen Leute im Geheimdienst den Inselbewohnern nicht über den Weg
trauen, was sehr auffäl t. Tatsache ist, daß es hier genauso wie oben in Washington

88

Korruption gibt. Vielleicht haben die Menschen hier unten aufgrund ihrer Armut
nur mehr Gründe dafür. Man sollte sich bei der Auswahl der richtigen Leute
einfach genug Zeit lassen. Im Laufe der Jahre habe ich eine Menge guter Freunde
hier gewonnen; und bin stolz, sie kennen zu dürfen. Sie kommen aus allen

Lebensbereichen. Keiner von ihnen hat mich je im Stich gelassen, und auch ich
lasse keinen von ihnen im Regen stehen. Wie ich bereits bei Miss Mary sagte: Sie
wurden reingelegt, und ich erwarte eine gewisse Zeitlang nicht, daß Sie Vertrauen
zu mir haben. Ich werde es mir verdienen müssen. Wenn ich Ihnen jedoch den

Namen eines Mannes gebe, ist das etwas anderes. Ihm müssen Sie Ihr Leben
anvertrauen. Wir wollen zusammenarbeiten, und ich wünsche mir, daß Sie das im

Hinterkopf behalten.«

»Danke«, sagte Trent.

O'Brien lachte leise in sich hinein. »Gern geschehen. Wir sind dabei, eine Ehe
aufzubauen, Mr. Trent. Und das ist eine sehr schwierige Sache.«

10

Nach dem exzellenten Mittagessen fuhr Trent um drei Uhr nachmittags mit dem

Schlauchboot die Küste entlang. O'Brien hatte ihm gesagt, zehn Meilen südlich von

Fresh Creek würde er den Mann mit dem Magnetometer treffen, der sich auf
einem kleinen roten Fischerboot aufhielte. »Sie haben sich ja bereits als Lockvogel
in Szene gesetzt, Mr. Trent. Er ist der einheimische Polizist. Wir wol en doch
nicht, daß die Leute verschreckt werden, weil man Sie zusammen mit ihm sieht.«

Trent entdeckte das kleine Fischerboot, das auf einen schmalen Strandstreifen
hochgezogen war. Er zog auch das Schlauchboot auf den Sand und fand den
bahamischen Polizisten, der im Schatten auf dem Rücken lag. Ein Strohhut mit
breiter Krempe und ausgefransten Rändern verbarg das Gesicht des Mannes. Eine
zerrissene Baumwollshorts reichte ihm bis über die Oberschenkel. Einem Kind

89
wäre die Shorts zu eng gewesen; an dem Bahamer hing sie herunter wie ein Sack.

Noch nie hatte Trent außerhalb eines Hungergebietes einen so dünnen Menschen
gesehen. Seine Hautfarbe war tiefschwarz, und das getrocknete Salz vom

Meerwasser umsäumte seine Rippen wie die Schattierungen einer Konturkarte. Mit
einer Hand, deren lange, knochige Finger Trent an getrockneten Seetang
erinnerten, schob er seinen Hut zurück. Ohne jede weitere Bewegung musterte er

Trent mit bedächtiger Neugier von oben bis unten; die großen, dunklen Augen
lagen tief in ihren Höhlen.

»Mr. Trent? Skelly. Das ist nicht gerade originel , aber so werde ich genannt.« Das
träge Lächeln ließ unglaublich weiße Zähne aufblitzen. Er sprach mit dem Akzent
der englischen Oberklasse, wobei er die Vokale etwas weicher aussprach. Mit
seinem Hut verscheuchte er eine Fliege, und Trent sah, daß er entweder
kahlköpfig war oder sich den Schädel rasiert hatte. Sein Alter lag irgendwo
zwischen achtzehn und achtzig.

Die Hände flach auf dem Sand, drückte sich Skelly in eine sitzende Position hoch -
und immer höher. Seine Arme waren so lang, daß er die Füße unter sich nach
hinten schwingen konnte, wobei die Knie höher in die Luft ragten als seine Ohren.

Er erhob sich und wurde immer größer; wie ein aus seiner Flasche entlassener

Flaschengeist stieg er vor Trent in die Höhe und stand schließlich in seiner
ganzen Größe von über zwei Meter zehn aufrecht da.

»Ich bin leicht zu erkennen, Mr. Trent«, sagte er mit dem gleichen trägen Lächeln
wie zuvor. Sein Blick war freundlich, er lachte über sich selbst. »Darum hat Mr.

O’Brien wohl auch gedacht, wir sollten uns draußen vor der Stadt treffen. Er ist ein
netter Mann und ein sehr guter Freund von mir. Er war auch so freundlich, mir
ein paar Auszüge aus Ihrer Akte zu zeigen - eine erschreckende Lektüre. Wir leben
hier vom Tourismus, Mr. Trent, daher wollen wir nicht, daß zu viele Leichen an
den Strand gespült werden.«

»Ich will in kubanischen Gewässern tauchen«, sagte Trent. »Das hat mir Mr.

90

O'Brien auch berichtet. Ich kenne die Position der Yacht und habe eine Karte
dabei, auf der wir nachschauen können.« Ein halbes Dutzend Schritte, jeder mit
einer Länge von anderthalb Metern, beförderten Skelly zu seinem Boot; vorsichtig
zog er die Plane über der im Bug verstauten Ausrüstung zurück. »Haben Sie schon
einmal ein Magnetometer benutzt, Mr. Trent?« Trent verneinte.

Skelly öffnete den Deckel eines Gerätes, das einer großen, stählernen

Butterbrotdose glich. Das rechte Drittel wurde von einer Schreibanzeige
eingenommen, links davon lagen zwei Reihen von je vier Druckschaltern, eine Reihe
mit zwölf Schaltern und ein kleiner Bildschirm für die Flüssigkristallanzeige. Die

Anzahl der Schalter erfüllte Trent mit bösen Vorahnungen. Er war geschickt im

Zerstören; er konnte eine Pistole oder ein automatisches Schnellfeuergewehr mit
geschlossenen Augen auseinandernehmen und wieder zusammensetzen, konnte aus
dem Inhalt eines Küchenschrankes Sprengkapseln und Zünder bauen. An seinen

Außenbordmotor ging er aber eher vorsichtig heran und nahm lieber einen

Ersatzmotor mit. »Eigentlich ganz einfach, solange man sich nicht
durcheinanderbringt, indem man die Handbücher liest«, erzählte ihm Skelly. »Das
ist ein G-866 von EG & G. Es registriert das Magnetfeld unterhalb des Sensors;
wenn Sie nicht weiter an der Technik interessiert sind, stellen Sie sich diesen

Sensor am besten wie einen auf Eisen reagierenden Metalldetektor vor. Das in
diesen Gewässern normalerweise vorhandene Magnetfeld hat eine Stärke von 56,8

Kilogammas; darauf habe ich das Gerät auch geeicht. Sie brauchen es also nur noch
einzuschalten und die Flüssigkristallanzeige zu beobachten. Wenn sich der Sensor
über ein Stück Metall hinwegbewegt, verändert sich der Wert sofort. Ich habe Ihnen
eine Kurve aufgezeichnet, die die Abweichungen angibt, die Eisenmassen
verschiedenen Gewichts bis zu einer Tiefe von etwa dreißig Metern bewirken. Bei
einem Preis von fast sechzehntausend Dollar werden gar nicht so viele Geräte
dieser Art gebaut, Mr. Trent. Sollten die Kubaner dicht hinter ihnen her sein, lassen

Sie das Gerät bitte vorher verschwinden, damit es nicht bis in mein Büro

91
zurückverfolgt werden kann.«

Zusammen mit einer am Sensor befestigten und in einer schwimmfähigen Hülle
untergebrachten Kabelrol e brachte er das Magnetometer in Trents Schlauchboot.

Gemeinsam fuhren sie von der Küste aufs offene Meer. Trent ließ das Kabel über
dem Heck abrol en, während Skelly die Krokodilklemmen des Magnetometers an
der 12-Volt-Batterie des Außenbordmotors befestigte. Ein kleiner Wasseranker aus

Baumwollgewebe am Ende des Sensors hielt das Kabel straff.

»Schleppen Sie das Gerät mit einer Geschwindigkeit von fünf Knoten hinter sich
her«, unterwies ihn Skelly. »Ihr Echolot müssen Sie neben dem Magnetometer
aufbauen, damit Sie beides im Auge behalten können. Mit einer Hand halten Sie
das Navigationsgerät. Und legen Sie sich eine Markierungsboje zurecht, die Sie
über Bord werfen können.«

Skel y übernahm das Ruder und fuhr das Schlauchboot an einem Brett vorbei.

Trent sah, wie die Anzeige auf 3,7 Gammas hochschnel te. Skelly fuhr im Kreis
zurück und ein wenig links neben das Brett. Das Magnetometer registrierte eine

Abweichung von 8,7 Gammas. Der Bahamer drehte eine weitere Runde und hielt
etwas weiter vom Brett entfernt links von ihm an. Die Anomalie fiel auf einen

Wert von 3,0 zurück. Skelly zeigte Trent die Kurve. »Wir befinden uns hier in
ungefähr sechs Meter tiefem Wasser; eine Abweichung von 8,7 Gammas gibt etwa
zehn Kilo Eisen an, was der Länge der Kette entspricht, die ich hier ins Wasser
fallen ließ. Sie werden ungefähr in der gleichen Wassertiefe suchen. Es wäre schön,
wenn Sie abschätzen könnten, wieviel Eisen sich an Bord dieser Yacht befindet.

Nun, es ist ein großer Motorsegler, und einige Tonnen werden mindestens
zusammenkommen, so daß es leichtfal en sollte, die Yacht zu finden. Ich habe
mit dem Gerät schon erfolgreich nach Booten von Drogenschmugglern gesucht,
die versenkt wurden, damit sie nicht in unsere Hände fielen; aber das war bei

Tageslicht, und ich konnte das Suchgebiet markieren. Bei der Kubanern ist das
eine andere Sache. Ich würde sagen, für die Navigation müssen Sie sich da noch

92
etwas einfallen lassen.«

Wieder am Strand zurück, faltete Skelly eine Karte auseinander. Das Versenken der

Beau Belle war gut geplant gewesen. Die Yacht war in nordwestlicher Richtung den

Old Bahama Channel entlanggefahren bis an eine Stelle, an der das Riff von der
kubanischen Küste weg eine Ausbuchtung zur Schiffahrtsstraße hin zeigte. Anstatt
das Riff zu umfahren, hatte die Beau Belle ihren Kurs beibehalten und lag jetzt mitten
in den seichten Gewässern zwischen der Küste und dem Rand des Riffs. Die Karte
warnte vor starken Strömungen; außerdem waren in jener Nacht zwei Leuchttürme
ausgefallen, und es hatte stark geregnet. Wäre der Skipper von den Kubanern
gefangengenommen worden, hätte er einfach gesagt, er habe sich im Zeitpunkt für
den Kurswechsel geirrt. Es wäre eine gute Geschichte gewesen, insbesondere
dann, wenn sie noch durch Fehler im LORAN-System gestützt wurde.

»Falls wir nachts tauchen müssen, wäre es hilfreich, zu wissen, wie zuverlässig die

Leuchttürme der Kubaner arbeiten. Könnte man so etwas die amerikanische

Küstenwache fragen, ohne sie in Aufruhr zu versetzen? Sagen wir, für das letzte
halbe Jahr?«

»Kein Problem. Heutzutage werden solche Informationen im Computer
gespeichert.« Auf seinem Fischerboot schloß Skelly den Bugspind auf und zog
ein in Plastik eingewickeltes Päckchen hervor, in dem sich zwei tragbare,
satellitengestützte Magellan-Navigationsgeräte und ein Handbuch befanden. Als
nächstes kamen eine Smith & Wesson mit kurzem Lauf und verdecktem Hahn
zum Vorschein, drei Schachteln mit Patronen und ein Waffenschein in einer
wasserdichten Hülle. Skelly schaute mit grimmigem Blick auf Trent herab. »Mr.

O’Brien glaubt, daß hier ein Mörder unterwegs ist. Ich will nicht wissen, welche

Waffen Sie auf Ihrem Boot versteckt haben, aber sollten Sie auf den Bahamas
jemanden erschießen müssen, wäre es besser, sie tun das mit einer Waffe, die Ihr
rechtmäßiges Eigentum ist. Rufen Sie in diesem Fall im Hauptquartier an und
verlangen Sie Inspektor Skelly. Geben Sie Ihren Namen mit Archibald an, wenn

93
sich die Auseinandersetzung in einem gewissen Rahmen hält, und mit Victor,
wenn es ein Massaker war. In ein paar Stunden bin ich wieder im Büro. Wenn nötig,
können wir uns eine Erklärung für unseren Kontakt ausdenken.«

Er reichte Trent den Revolver und lächelte, als fiele ihm dabei ein Stein vom

Herzen. »Führen Sie ihn immer mit sich, Mr. Trent. Wenn das bedeutet, daß Sie

Socken anziehen müssen, um ihn irgendwo zu verstecken, dann tun Sie es.

Verglichen mit dem Verlust des Lebens sind schwitzende Füße noch das geringste

Opfer.«

Zurück an Bord der Golden Girl braute sich Trent einen Kaffee, bevor er sich mit
einem leeren Blatt Papier an den Kartentisch setzte. In der Mitte kennzeichnete er
die vorläufige Position der Beau Belle. Die Angabe war bis auf etwa einhundertachtzig

Meter
genau.

Das

Suchgebiet
war
demnach
schätzungsweise
zweiunddreißigtausend Quadratmeter groß. Rechnete er die Strecke für das

Wendemanöver am Ende jeder Runde dazu, kam er für eine Durchquerung auf
viereinhalb Minuten.

Er würde also nachts in einem fünf Meter langen Schlauchboot sitzen. Selbst eine

Taschenlampe konnte die Kubaner auf ihn aufmerksam machen, daher mußte das

Suchmanöver nach einem einfachen Schema ablaufen. Quer zum Wind oder quer
zur Wasserströmung zu fahren, würde den Sensor vom Kurs abbringen, daher
überprüfte er die Angaben im Seehandbuch. Sowohl der auflandige Wind als auch
die ebenfal s zum Land gehende Strömung gaben ihm eine auf die geographische

Breite ausgerichtete Bezugslinie an die Hand. Fünfundzwanzig Meilen weiter
nördlich und auf der anderen Seite des Old Bahama Channels würde in einer klaren

Nacht der Leuchtturm von Lobos Cay zu sehen sein. Wenn er bei jeder Runde
diesen Leuchtturm ansteuerte, könnte er die Fahrtstrecken gut kontrollieren.

Nach Möglichkeit wollte er die Suche al ein durchführen. Er wartete bis ein Uhr
morgens, bevor er lautlos mit dem Schlauchboot von der Golden Girl wegglitt. Mit
einer Verlängerung an der Ruderpinne konnte er gleichzeitig steuern und sich über

94
das Magnetometor beugen. Ein zwanzig Meilen nördlich vom Tongue of the

Ocean liegender Leuchtturm diente ihm als Zielpunkt. Nach zwei Stunden
intensiven Übens wußte Trent, daß er noch zwei Augen mehr für das Manöver
brauchte. Marco mußte die Golden Girl segeln, damit blieben nur Auria oder Richard
übrig.

Trent verstaute das Kabel des Magnetometers und setzte sich in das sanft
schaukelnde Schlauchboot. Die Hitze des Tages ließ den Horizont unter einem
leichten Dunstschleier verschwimmen, aber der Himmel über ihm war klar, und
er konnte die dunklen Flecken auf dem fast vollen Mond erkennen. Ein Hauch
schwüler Luft aus den Sumpfgebieten trieb ihm vom Einschnitt zwischen North
und South Andros entgegen. Jetzt konnte er sie spüren, diese vertraute

Unbeschwertheit, die im Kopf entstand, wenn die ersten schwachen Spuren eines

Gesamtbildes erkennbar wurden. Es war immer das gleiche - diese Konzentration
auf die Fakten, auf das, was wirklich geschehen war. Hinterher kam das langsame

Auseinanderpflücken der Gründe und zum Schluß die Motivation. Er blickte zur

Küste hinüber und malte sich aus, wie die Operation wohl ablaufen würde. Kuba

...

11

Als Offizier der kubanischen Marine wurde Roddy de Sanchez seinen Prinzipien
vielleicht ein wenig untreu, wenn er sich unter der Woche jeden Morgen vor dem

Frühstück schwitzend mit den bei der US Air Force üblichen Übungen abrackerte.

Am Wochenende joggte er. Auf dem Wecker an seinem Bett war es sechs Minuten
nach sieben, und er hatte sich wie ein Embryo zusammengerollt, als seine Mutter
die Treppe hochrief, er werde am Telefon verlangt. Bis Roddy sich in seinen

Bademantel und die Treppe hinunter zum Apparat in der Eingangshalle gequält
hatte, vergingen einige Minuten. Mittlerweile hatte der Anrufer aufgelegt, oder die

Verbindung war unterbrochen worden.

95

Roddy goß sich in der Küche eine Tasse Kaffee ein, setzte sich an die

Frühstückstheke und beobachtete, wie seine Mutter den Brotteig knetete. Soweit

Roddy zurückdenken konnte, hatte seine Mutter ihr Brot selber gebacken. Das sei
wie eine Therapie, behauptete sie. Sie stopfte auch gerne Socken. Das Waschen
und Bügeln, das übrige Kochen und die Hausarbeit überließ sie einem

Hausmädchen und der Cousine, die bei ihnen lebte, seit deren Mann sie verlassen
hatte.

Roddys Mutter war eine kleine, zart gebaute Frau. Eine Serie kleinerer und
größerer Schicksalsschläge in den letzten Jahren schien ihr die Sanftheit, die frühe

Fotos zeigten, genommen zu haben, als wäre das Sanfte nur die oberflächliche

Tarnung für eine innerlich Qualen ausstehende Märtyrerin gewesen.

Um Viertel nach sieben klingelte erneut das Telefon, und um fünf vor halb acht
klingelte es schon wieder, jeweils nur ein paarmal, so daß Roddy kaum die Chance
hatte, rechtzeitig zum Hörer zu kommen, selbst wenn er das gewol t hätte. Der Zeit
zwischen den Anrufen entnahm er eine Information: Der Engländer, Trent, war
damit einverstanden, daß seine Yacht gechartert wurde. Als es das zweite Mal
klingelte, rief Roddy die Vermittlung an und meldete eine mögliche Störung.

Seine Mutter schaute von ihrer Brotproduktion auf und wartete, bis er das

Telefonat beendet hatte.

»Roddy, ich flehe dich an, sei bloß vorsichtig!« sagte sie und streckte ihm ihre

Arme entgegen; dann erinnerte sie sich an das Mehl an den Händen und stand
einen Moment unschlüssig und kläglich da.

Roddy erwiderte: »Ist schon gut, Mama. Wird schon nichts passieren. Wirklich,
das verspreche ich dir.«

Als Kind des Bürgerkrieges wußte Roddys Mutter von mehr zerstörten

Hoffnungen zu berichten, als ihr lieb war. Sie schwelgte in den Bruchstücken
dieser Hoffnungen wie andere Frauen ihres Alters in ihren Tagträumen vom

Wiederauftauchen vergangener Liebhaber. Die einzigen Liebesabenteuer, von

96
denen sie träumte, waren die ihres Mannes, wenn seine Pflichten ihn dazu
zwangen, die Nacht im Hauptquartier zu verbringen. Seufzend wandte sie sich
wieder dem Teig zu, während Roddy auf sein Zimmer zurückkehrte, sich
duschte und anzog.

Sein Frühstück bestand aus Joghurt mit Haferflocken und einer zweiten Tasse

Kaffee aus frisch gerösteten Bohnen. Bevor er das Haus verließ, telefonierte er
noch mit Estoban Tur und verabredete mit ihm ein Treffen für den späteren

Vormittag.

Die Männer aus der Generation seines Vaters waren die Begründer der
kubanischen Revolution gewesen. Roddys Altersgruppe war mehr an Designer-

Kleidung, den neuesten Tanzrhythmen und den Möglichkeiten interessiert, an
amerikanische Dollars zu gelangen. Die ideologische Besessenheit der
ausländischen Besucher aus Südamerika, die mit Hilfe der Abteilung Drei in
ihren Heimatländern den Aufstand planten, war ihnen eher peinlich. Roddy
hatte seine normale Kleidung zu Hause gelassen und gegen eine khakifarbene

Freizeithose, ein billiges T-Shirt und Sandalen eingetauscht. Er parkte seinen

MG in einiger Entfernung vom Hafenbezirk, in dem ein baufälliger

Häuserblock die Abteilung beherbergte, die über ein Dutzend Eingänge aus den
vielen belebten Gassen ermöglichten es Besuchern, unbemerkt ein und aus zu
gehen.

Estobans Büro im ersten Stock war schlecht beleuchtet, schmuddelig und
stank nach kaltem Tabakrauch und Schweiß. Obwohl das Zimmer mehr als
zwanzig Quadratmeter groß war, bestand die Einrichtung nur aus einem

Dutzend Chefsesseln mit geflickten Sitzflächen, die um einen Konferenztisch
aus Furnierholz herum gruppiert waren. Etwa dreißig Zentimeter von der

Tischkante entfernt bildeten die von den Kaffeetassen stammenden
ringförmigen Flecken einen durchgehenden Rand; die Tischkante selbst war
von den Brandspuren unzähliger Zigaretten gezeichnet.

97

Unrasiert und in dem zweiten seiner beiden braunen Polyesteranzüge paßte

Estoban in die Umgebung. »Was bringt dich in die Slums?« fragte er und wies
auf einen Sessel am Tisch. Er selbst ließ sich in einen anderen Sessel fallen, der

Roddy gegenüberstand.

»Der Mann, den du haben willst: Trent«, erwiderte Roddy.

Eine Membran schien über Estobans Augen zu gleiten; plötzlich wirkten sie
ausdruckslos und ohne jede Tiefe.

Entnervt sagte Roddy: »Ich denke, daß ich ihn jetzt für dich hergelockt habe.«

Er hatte eine Karte von der Nordküste Kubas mitgebracht, faltete sie auf dem

Tisch auseinander und wiederholte Marco Roccos Bericht über das Sinken der

Beau Bel e. Der Marinenachrichtendienst hatte durch seine Befragung des
amerikanischen Besatzungsmitglieds Interesse an der Sache bekommen und das

Außenministerium
gebeten,
die

Kopien
aller
mit
der

Yacht
zusammenhängenden Korrespondenz an ihn weiterzuleiten.

Presseberichte darüber, daß die Yacht durch Beschuß versenkt worden war,
hatten eine nicht enden wollende Flut von Briefen sowohl von der britischen
als auch von der neuseeländischen Regierung ausgelöst. Auch seitens der

Versicherer bei Lloyd's wurde um Informationen gebeten.

»Sie ist auf eine Viertelmillion Pfund Sterling versichert, und Lloyd's will nicht
zahlen, solange keine Klarheit besteht, warum die Yacht gesunken ist.« Roddy
schob eine Akte mit den Kopien der Korrespondenz über den Tisch zu

Estoban hinüber. »Die Leute, die in die Sache verwickelt sind, suchten jemanden,
der Beweismaterial beschaffen soll. Unser Agent vor Ort brachte Trents Name ins

Spiel, und man hat ihn engagiert.«

Estoban lehnte sich in seinem Sessel zurück und blätterte in den Seiten der Akte.

Er schien es für unter seiner Würde zu halten, sich genauer damit zu
beschäftigen, oder er hatte kein Interesse. Schließlich blickte er auf. »Befindet sich
die Yacht in kubanischen Hoheitsgewässern?«

98

»Wir gehen davon aus; zumindest hat sie sich ihnen weit genug genähert«,
antwortete Roddy. »Was ich jetzt brauche, sind Peilgeräte, die auf Trents

Ausrüstung reagieren, damit wir ihn nicht verlieren.«

»Aus der technischen Abteilung des Büros? Damit die Operation meine Handschrift
trägt?« Estoban drückte die Fingerspitzen beider Hände flach auf den Brief, den er
gerade überflogen hatte, nickte und lächelte. Ein richtiges Lächeln war es eigentlich
nicht, und es machte auch weit vor seinen Augen halt. Er klappte die Akte zu und
stieß sie zurück, so daß sie von der Tischkante in Roddys Schoß rutschte. »Ich
will ihn lebendig, Roddy. Treibt ihn an Land.«

Den Tag verbrachte Trent damit, Proviant und Ausrüstung zu bestellen, die

Geräte zu überprüfen und die Preßluftflaschen wieder aufzufüllen. Am späten

Nachmittag ruderte der Fischer, der als Aufpasser fungierte, auf das Meer hinaus.

Er hatte einen braunen Umschlag dabei, von dem ihm der Polizist gesagt hatte, die

Schiffspapiere der Golden Girl wären darin.

Trent wartete, bis der alte Mann gegangen war, bevor er den Umschlag öffnete.

Skelly hatte die über Fax eingetroffenen Berichte von der US-Küstenwache
zwischen zwei Stücke Pappe gelegt, damit sich der Inhalt des Umschlags so
anfühlen würde, wie er sich anfühlen sollte. Beginnend mit einem drei Wochen vor
der Abreise der Beau Bel e aus Angola liegenden Datum zählte das Fax alle

Betriebsstörungen der beiden relevanten Leuchttürme an der kubanischen Küste
auf. Die kürzeste Störung hatte zwanzig Minuten gedauert, die längste drei

Stunden. Nie waren beide Leuchttürme gleichzeitig außer Betrieb gewesen, doch
die Häufigkeit der Ausfälle hatte zugenommen. Schließlich war eine offizielle

Warnung ausgegeben worden, daß beide Leuchttürme wegen Reparaturen für
mindestens achtundvierzig Stunden nicht in Betrieb sein würden. Die Beau Belle sank
in der zweiten Nacht der Reparaturperiode, danach wurden keine weiteren

Betriebsstörungen mehr verzeichnet.

Also war die Versenkung der Beau Belle sicherlich von jemandem geplant worden, der

99
offiziell Zugang zu den Leuchttürmen hatte. O'Brien zufolge war Trent seit seinem

Treffen mit Pepito von zwei Südamerikanern mit Verbindungen nach Kuba
beschattet worden, bis er Rogerton-Smithe seinen Plan mitgeteilt hatte, nach der

Yacht zu tauchen. Auf der Grundlage dieser beiden Tatsachen hätte Trent ein

Dutzend Szenarien entwickeln können, deswegen kümmerte er sich nicht weiter
darum. Statt dessen zog er das Schlauchboot auf den Strand und rief über den

Münzfernsprecher bei Auria an.

Auria und Marco Rocco landeten zusammen mit Richard Hewett mit dem Flugzeug
aus New York auf dem Flughafen Paradise Island. Marco war mit seinem
unfehlbaren Charme als erster durch die Zoll- und Paßkontrollen gelangt. Er trug
eine verblichene Baumwollhose, T-Shirt, Turnschuhe und Tropenhut; eine große
blaue Reisetasche aus Nylon, an deren Griffen Taucherflossen festgebunden waren,
hatte er über seine Schulter geworfen. Mit einer Sonnenbril e wedelte er zu Trent
hinüber und brüllte: »Hey, Skipper! Wie geht s?« Dann schoß er durch das

Empfangsgebäude, umarmte Trent wie ein Bär und schlug ihm auf die Schultern.

»Toll, dich wiederzusehen!«

So oberflächlich die Herzlichkeit auch war, sie wirkte natürlich und man konnte
ihr kaum widerstehen. Doch auch seine Schwester hatte er nicht vergessen; er ließ
die Reisetasche vor Trents Füße fallen und bahnte sich seinen Weg durch die

Urlauber zurück, um sich Aurias Tasche zu schnappen.

Richard kam hinter Auria her, unbeholfen wie immer und in viel zu warmer

Kleidung für das Klima. Mit seiner Schlankheit, seiner Größe und seiner spitzen

Nase verhinderte nur sein mangelndes Selbstvertrauen, daß er attraktiv wirkte

-offensichtlich hatte er ständig das Gefühl, deplaziert zu sein. Im Gegensatz
dazu hätte Auria mit ihrem drahtigen, muskulösen Körperbau und dem kurzen

Haar leicht als Tennisprofi oder Tauchlehrerin bei einer der mondänen

Ferienanlagen Nassaus durchgehen können. Trent spürte jedoch, daß sie sich in
den wenigen Tagen verändert hatte. Sie schien ihre Beziehung zu ihm jetzt mit

100

Argwohn zu betrachten; das spontane Lächeln war verschwunden. Das
beabsichtigte Unternehmen schien für sie keinen Spaß mehr zu beinhalten. Sie ist
jetzt rein geschäftlich unterwegs, dachte Trent, als er sie beobachtete, und er
war sich sicher, daß sie Anweisungen erhalten hatte, denen sie sich nur
widerwillig fügte. Offensichtlich war sie wütend darüber, in eine Falle gegangen
zu sein, und schämte sich.

Auria bat Richard, Marco dabei zu helfen, ein Taxi zu finden und ihr Gepäck in
den Wagen zu laden. Als sie allein mit Trent war sagte sie, daß sie einen

Rechtsanwalt aufgesucht habe und daß der Chartervertrag, die

Zahlungsanweisung und der Garantievertrag über 200 000 Dollar vorbereitet
wären. Es fehlte nur noch jemand, der die Unterschriften beglaubigte, und eine

Bank zur Hinterlegung der Summe.

Sie nahmen ein Taxi über die Brücke nach Nassau; Marco saß vorne neben
dem Fahrer und äußerte sich mit dem für ihn üblichen Enthusiasmus zu allem,
was ihm gerade einfiel: Frauen, Boote, Architektur. Das Leben und was so
dazugehörte bereitete ihm sichtlich Vergnügen.

Richard, zwischen Auria und Trent eingeklemmt, hüllte sich die ganze Fahrt
über in Schweigen; seine Hände waren zwischen den Knien gefaltet. Trent
vermutete, daß er und Auria sich gestritten hatten. Richard würde die Suche
unbedingt abblasen wollen und auch dagegen sein, daß Auria ihr Geld riskierte,
wenn er überhaupt davon wußte. Jetzt hatten sie keine Zeit mehr zu streiten,
und so blickte Richard düster aus dem Taxifenster, während sie über die

Brücke fuhren.

Trent gab Marco die Adresse eines Schiffsausrüsters und eine Liste der

Ausrüstungsgegenstände, die er bereits bestellt hatte; Auria schlug vor, Richard
solle ihren Bruder begleiten - in einer Stunde wollten sie sich dann alle im

Restaurant Captain Nemo an der Hafenpromenade wieder treffen.

Die Bank war ein klimatisierter Glaswürfel. Das Büro lag im fünften Stock,

101
und der Cousin des britischen Geheimdienstmitarbeiters empfing Auria und

Trent am Fahrstuhl. Groß, schlank, mit braunen Augen und braunem Haar,

Mitte Vierzig, legte er die typische Eigenart der britischen Oberklasse an den

Tag, trotz eines perfekt geschnittenen Anzugs und der Krawatte eines Kricket-

Clubs den Eindruck zu erwecken, sich nachlässig zu kleiden. Eine Stirnlocke, die
ihm über das rechte Auge fiel, ließ ihn schüchtern wirken, als er Aurias Hand
schüttelte.

»Schön, daß Sie gekommen sind« sagte er, als ob sie einen langen Umweg über
kleine Landstraßen gemacht hätten und zum Nachmittagstee auftauchen
würden. »Trent, nicht wahr? Und Miss Rocco? Peter Benson. Bitte, setzen Sie
sich doch!« Der Bankier führte Auria zu einem bequemen Sessel, der im
schrägen Winkel zu seinem Schreibtisch stand: »Draußen ist es fürchterlich
heiß. Ein kaltes Getränk gefällig?«

Er drückte den Knopf der Sprechanlage auf dem Schreibtisch: »Sybil, könntest
du so nett sein und uns zwei Gläser Zitronensaft mit viel Eis hereinbringen?«

Die Sprechanlage ausschaltend rückte er ein auf dem Schreibtisch stehendes

Foto im Silberrahmen zurecht, als wäre es ein Talisman, der ihn mit der
wirklichen Welt draußen verbinde. Dann blickte er zu Auria hinüber, höflich,
fragend, ein wenig unsicher, aber entschlossen, hilfreich zu sein. »Mr. Trent
erwähnte im Zusammenhang mit einem Garantievertrag einige Schriftstücke,

Miss Rocco.«

Auria entnahm ihrer Sporttasche aus Nylon den dicken weißen Umschlag
ihres Anwalts.

Ein leises Klopfen an der Tür kündigte eine Bahamerin mittleren Alters mit
einem silbernen Tablett an - weiße Bluse, schwarzer Rock, eine an einer

Goldkette hängende Brille. Rasch erhob sich der Bankier, dankte ihr
überschwenglich für ihre Mühe und nahm ihr das Tablett ab. Auria ein großes,
mattiertes Kristallglas reichend machte er unnötigerweise großes Aufhebens

102
darum, ob der Zitronensaft vielleicht zu süß oder nicht süß genug wäre.

Trent hätte erwartet, daß sich Auria von dem Bankier irritiert zeigte. Statt
dessen ging sie auf ihn ein, flirtete und gab sich alle Mühe, einen angenehmen

Eindruck zu hinterlassen.

Der Bankier ließ eine Brille auf seine Nase gleiten, studierte die Dokumente, warf
sie unbeholfen durcheinander, als ob er solche Dinge überhaupt nicht gewohnt
sei, und schien die Seiten zu überfliegen, ohne dabei zu erwarten, ihren Inhalt
vollständig zu begreifen. Getönte Brillengläser verdeckten seine Augen; bevor er

Auria ansprach, setzte er die Brille ab: »Ja, es scheint so ziemlich alles in Ordnung
zu sein. Natürlich ist das Ganze etwas ungewöhnlich.« Eine leichte Bewegung
seiner Hände deutete an, daß er alles ungewöhnlich fand, was über seinen

Schreibtisch ging, und daß das an ihm selbst lag.

Auria reagierte mit einem Lachen und beugte sich in ihrem Sessel nach vorne:

»Auf dem Tennisplatz bin ich ganz gut, aber mit diesen Dingen ...« Sie öffnete
die Hände, so daß er die von den Schlägern verursachten Schwielen sehen
konnte. »Ich meine, ich habe dem Anwalt einfach gesagt, was ich wol te, und
dachte, es wäre mit einer Seite getan. Doch dann kam er mit dem hier. Die

Gebühr, die er dafür genommen hat. . Ich hoffe nur, es macht alles Sinn.«

Der Bankier lachte leise in sich hinein und meinte, er sei sich dessen sicher. Mit
seiner Körpersprache gab er zu verstehen, daß er und Auria sich bereits
miteinander angefreundet hatten und einander ebenbürtig waren - immerhin
gehörte das Geld ihr. Durch seine Funktion als Bankier stand er ihr zu

Diensten, Trent war Angestellter. Der Bankier wandte sich an Trent und
erklärte: »Miss Rocco hinterlegt bei der Bank für den Fall, daß Ihr Boot auf See
unter Bedingungen beschlagnahmt wird der verlorengeht, die Ihre Versicherer
nicht zufriedenstellen, eine Sicherheit von 200 000 Dollar. Der Garantievertrag
gilt über den Zeitraum, in dem Ihr Katamaran von Miss Rocco gechartert wird.

Miss Roccos Bank steht für die Summe ein. Das Ganze scheint mir eine äußerst

103
befriedigende Vereinbarung zu sein.«

Er reichte Trent den Chartervertrag, in dem eine Nebenklausel der anderen
folgte, und al es auf Juristenenglisch. Um alle Implikationen des Vertrages zu
begreifen, hätte es der Erklärungen eines Anwalts bedurft. Doch war das

Substantielle des Garantievertrags real genug: 200 000 Dollar würden auf eine

Bank in New Jersey eingezahlt, ferner wurde an dieselbe Bank eine

Zahlungsanweisung über 10 000 Dollar erteilt, um die Kosten der Expedition
abzudecken.

»Wir müssen unterschreiben«, sagte Auria. Plötzlich war sie bestrebt, das

Treffen zu beenden. »Ja, natürlich.« Die Hände des Bankiers flatterten nervös
über die Schreibtischplatte, schienen um Entschuldigung für jede Verzögerung
zu bitten. »Ich bin sicher, daß alles zu Ihrer Zufriedenheit ausgefal en ist, Mr.

Trent.« Er betätigte wieder die Sprechanlage und sagte seiner Angestellten, daß er
sie als Zeugin brauche.

Trent überflog noch einmal die Seiten. Die Verzögerung verstärkte Aurias

Unruhe, und Trent spürte wieder ihre Furcht und auch ein unausgesprochenes

Flehen, daß alles in Ordnung sein möge. Das Flehen galt nicht Trent, sondern
irgendeiner wie auch immer gearteten Instanz, an die Auria glaubte. Er warf die

Chartervereinbarung auf den Schreibtisch des Bankiers. »Für mich geht al es
klar.«

Sie hatten noch zwei Stunden Zeit, bis das Flugzeug nach South Andres am
späten Nachmittag vom Flughafen in Nassau starten sollte. Trent bat Auria, im

Restaurant Captain Nemo auf Marco und Richard zu warten, und telefonierte
mit dem Bankier. Vier Klauseln im Vertrag betrachtete der Bankier sehr kritisch.

Die Klauseln waren absichtlich voneinander getrennt worden, wenn man sie
jedoch zusammenfügte, war die Bedeutung klar: Sollte Trent sterben, bevor er

Anspruch auf das Geld erhob, fiel das Geld wieder Auria Rocco zu. »Schade,
daß wir nicht wissen, wer ihre Anwälte sind, aber offengesagt sol ten Sie gut auf

104
sich aufpassen, fal s Sie Ihr Boot verlieren sollten«, warnte der Bankier. Jeder

Anflug von Dilettantismus in seiner Stimme war wie weggeblasen. »Wenn Sie
herausfinden wollen, woher das Geld kommt, ist es für Sie das Beste, sich an die
amerikanische Bundessteuerbehörde, den Internal Revenue Service, zu wenden.

Ich kann da nicht weiterhelfen. Dem DRS ist nicht daran gelegen, bahamischen

Banken einen Gefallen zu tun.«

Danach rief Trent O'Brien an und gab die finanztechnischen Details des

Garantievertrags und der Zahlungsanweisung an ihn weiter. »Lassen Sie bei der

Überprüfung des Mädchens nicht locker! Was immer auch geschehen mag - ihr
wurde mitgeteilt, was in diesem Szenario an nächsten Schritten erfolgen soll, und
sie ist ganz und gar nicht davon begeistert.«

Ein Flug von einer Stunde in einem Sechssitzer brachte sie nach Congo Town
auf South Andres, und dort suchten sie sich ein Taxi, das sie nach Kemp's Bay
fuhr. Auf dem Katamaran führte Trent sie durch die Golden Girl und erklärte die

Kombüse und die Funktionsweise von Bordtoilette und Dusche. Die beiden

Gästekabinen im Steuerbordrumpf gab er Richard und Marco; seine eigene

Kabine stel te er Auria zur Verfügung und entschuldigte sich dafür, daß seine

Wäsche in den untersten beiden Schubladen blieb und daß sie Dusche und Toilette
miteinander teilen mußten.

Dann ließ er die Gesel schaft allein, damit sie sich eingewöhnen konnte, und fuhr
mit dem Schlauchboot an Land, um Proviant abzuholen und eine zusätzliche 12-

Volt-Batterie für das Magnetometer einzuladen. Als er zum Katamaran
zurückkehrte, trank das Trio im Cockpit Bier. Marco brannte darauf, mit dem

Schlauchboot zum Abendessen an Land zu fahren.

Trent war dankbar dafür, allein auf der Golden Girl zurückbleiben zu können, und
aß eine Schale Getreideflocken, bevor er seinen Schlafsack auf dem Nylongeflecht
ausrollte, das vor dem Salon die beiden Rümpfe miteinander verband. Kurz nach
zehn trafen Auria und Richard wieder ein; Marco fuhr mit dem Schlauchboot noch

105
einmal zurück an Land. Erst gegen Morgen, fast wurde es schon hel , hörte Trent,
daß Marco vorsichtig das Schlauchboot neben den Katamaran manövrierte. Er
stolperte ein wenig, als er in seine Koje schlich.

Barfuß und lautlos lichtete Trent im Morgengrauen den Anker, hißte das

Großsegel und segelte mit der sanften, ablandigen Brise von Kemp's Town weg.

Er stellte den Katamaran auf Selbststeuerung, indem er die Pinne mit einem Gum-
mistropp sicherte, und turnte dann nach vorne zum Segelspind.

Der Katamaran hatte drei Focksegel, zwei Genuas, zwei federleichte Ghoster und
einen riesigen Ballonspinnaker an Bord. Trent bewahrte die Segel
zusammengerol t und mit kräftigen Baumwollbändseln festgezurrt getrennt
voneinander in ihren Säcken auf. Er wählte das größere der beiden Ghoster,
machte die Schäkel am Vorstag fest und eine Falleine am Kopf des Segels, führte die

Schoten nach hinten, schlang sie neben dem Cockpit um Backbord- und

Steuerbordwinsch und zog das Segel hoch, so daß es wie eine lange weiße Wurst in
seiner Befestigung hing. Ein Ruck an der Backbordschot ließ die Bändsei
aufspringen, und die Brise öffnete das Segel. Trent holte mit der Winsch die Schot
ein, als sich das Segel blähte, die Bugspitzen sich ein wenig hoben und dann mit
dem Geräusch reißenden Papiers über das glatte Meer sausten.

Bei niedrig stehender Sonne waren die gefährlichen Koral enbänke fast unsichtbar.

Trent lehnte mit dem Rücken gegen die Stange, die die beiden Teile der doppelten

Ruderpinne miteinander verband, und steuerte den großen Katamaran vorsichtig
über den Rand des Riffs hinweg in tiefere Gewässer und auf einen parallel zur

Küste verlaufenden Kurs.

Auria steckte ihren Kopf aus dem Salon und schaute zur Küste hinüber, bevor sie
wieder verschwand. Einige Minuten später kehrte sie mit zwei Bechern Kaffee und
einer Schale Müsli zurück. Sie war barfuß, trug ihren weißen Bikini und hatte sich
ein Handtuch über die Schultern gehängt. Trent das Müsli reichend bot sie ihm an,
das Ruder zu übernehmen, während er aß, doch er hatte bereits den Gummistropp

106
wieder über die Pinne gleiten lassen.

Das Mädchen setzte sich auf den Cockpitspind in den Windschatten. Jetzt, wo sie
unterwegs waren, wirkte sie wieder selbstsicherer. »Sie teilen nicht gerne,
stimmt's?« meinte sie. »Liegt das daran, daß Sie allein leben? Oder leben Sie allein,
weil Sie nicht gerne teilen?«

Als er ihre Frage ignorierte, stellte sie die nächste: »Was hat der Wetterbericht
vorhergesagt?«

»Die nächsten achtundvierzig Stunden ist es ruhig.«

»Toll! Der Skipper kann sprechen!«

Ihre Lippen waren leicht geöffnet, das Rot hob ihre Wangenknochen hervor, ihre

Entschlossenheit war eindeutig. »Richard und ich, wir sind kein Paar. Wir sind nur in
dieser Sache zusammen«, sagte sie und beobachtete Trent. »Ich möchte die Beau Belle
finden, das ist alles.«

War man jung und attraktiv und hatte man ein behagliches Zuhause, erschien alles
ganz einfach: In den Sommerferien segelte man von Newport los, liebevolle Eltern
hatten die nötigen Finanzen, um die verschiedenen Kreditkartenkonten zu füllen,
und man war intel igent genug, um sich nicht zu sehr über das Examen Sorgen
machen zu müssen. Und jetzt war das alles ins Wasser gefallen.

Und wo steckte Richard? Wahrscheinlich lag er wach in seiner Koje und war zu
schüchtern, um an Deck zu kommen. Der junge Mann wirkte sehr traurig und
unsicher; in seinem Leben hatte es noch nicht viel Spaß gegeben, und die

Abschlußprüfung in Buchführung zu bestehen, mußte für ihn harte Paukerei
bedeutet haben.

Trent beobachtete die Küste und nippte an seinem Kaffee. Mit der Brise wehte der
kräftige Geruch der Mangrovensümpfe herüber. Während er in seine Nase drang,
wanderten Trents Gedanken zu Marco, dem attraktiven, unbekümmerten

Liebhaber, der sich wohl einen neuen Siegeswimpel an seinen Mast stecken
konnte. Trent hatte Verbitterung bei ihm erwartet, als Auria auf die Liebe ihres

107

Vaters für seine Restaurants zu sprechen kam, weil er Schwierigkeiten damit hatte,
sich vorzustellen, daß ein so freiheitsliebender Typ Tische bediente. Er fragte Auria
danach, und das Mädchen antwortete: »Er arbeitete dort, als er die High-School
verließ. Es hat aber nicht geklappt.«

Sie nahm Trents Becher und seine Schale mit in die Kombüse. Nach einer Weile
hörte er, wie sie sich mit Richard unterhielt, und das Klirren von Geschirr auf dem

Tisch des Salons. Gemeinsam kehrten die beiden auf das Cockpit zurück. Auria
hatte sich Shorts und ein T-Shirt übergezogen, nahm ein Buch mit nach vorne und
legte sich auf das Geflecht zwischen den beiden Bootsrümpfen. Richard blieb im

Cockpit. Er trug seine übliche graue Flanel hose und ein langärmeliges Hemd; ein

Panamahut beschattete sein Gesicht. »Sobald wir aus den Sandbänken im Süden
von Andres heraus sind, ändere ich den Kurs und fahre auf der anderen Seite des

Riffs weiter«, sagte Trent. »Ich dachte mir, wir gehen irgendwo vor Anker, üben das

Tauchen und fahren danach bis zum Rand des Old Bahama Channel. Bei

Einbruch der Dunkelheit würde ich gerne ein gutes Stück vom Leuchtturm von

Lobos Cay weg sein.«

Richard meinte: »Im Wasser bin ich nicht besonders gut.«

Trent fragte sich, ob Richard deswegen so widerwillig auf die Suche nach der Beau

Belle gegangen war. Er hatte gedacht, Richard könne es nicht ausstehen, eine

Schwimmweste zu tragen, aber immer, wenn er an Deck kam, hatte er entweder
eine Schwimmweste angezogen oder eine Sicherheitsleine um seine Taille befestigt.

»Vor Jahren habe ich mit meinem Vater eine Motoryacht gesteuert«, meinte Richard
beiläufig. »Vom Segeln verstehe ich jedoch nichts.«

Trent erklärte ihm, wie der Katamaran auf den Wind und die Segel reagierte und
demonstrierte es, dann gab er Richard den Kompaßkurs an, ließ ihn am Ruder
stehen und sagte ihm, er solle ruhig damit herumspielen und den Kurs immer mal
wieder um ein paar Grad verändern, um ein Gespür für die Golden Girl zu
bekommen.

108

Vielleicht war es gut, das Selbstvertrauen des jungen Mannes zu stärken, also
überließ er Richard eine Weile das Kommando an Deck. Er holte derweil ein

Magellan-Navigationsgerät, las die Position der Golden Girl ab und trug sie eher zu

Übungszwecken als aus Notwendigkeit in die Karte ein. Dann verschwand er in der

Kombüse und bereitete einen Salat zu. Als Tochter eines Restaurantbesitzers
mußte Auria eigentlich gutes Essen gewohnt sein.

Als er aus Basilikum, Weißweinessig und Olivenöl erster Pressung aus einer
großen Fünfliterdose in einem Glas das Salatdressing zusammenmischte, fluchte
er plötzlich und schimpfte sich einen Idioten. Kurz vor seinem Besuch bei dem

Versicherungsagenten hatte er die Akte über Rogerton-Smithe gelesen, und

Rogerton-Smithes Bericht über seine Vorgehensweise stimmte mit dem überein,
was der disziplinarische Unterausschuß herausgefunden hatte. Jetzt wünschte er
sich, er hätte dem Anhang mehr Interesse entgegengebracht, in dem die Namen
der Mitglieder von Lloyd's aufgeführt wurden, die in Rogerton-Smithes

Konsortium investiert hatten. Jetzt war er sich sicher: Hätte er nachgeschaut, hätte
er auch Rocco auf der Liste gefunden. Rogerton-Smithe mußte Roccos Restaurant
in Newport regelmäßig besucht haben; er war reich, kultiviert, seine Yacht lag in
der Marina, und Lloyd's war eindeutig eine gute Investition.

Wenn er eine so offensichtliche Verbindung übersehen hatte, was hatte er dann
eigentlich noch übersehen, fragte sich Trent. Vor seinem inneren Auge entstand
das Bild der Beau Belle, die unberührt und geheimnisvol auf dem Meeresgrund lag.

12

Marco reckte und streckte sich; gähnend trat er aus seiner Kabine heraus in die

Kombüse. Er schaute Trent an, der am Kartentisch saß, und grinste: »Hey,

Skipper! Wie gehts? Schätze, ich bin ein bißchen spät dran.« Er gähnte wieder und
kratzte sich an der Brust. »In Kemp's Bay war die Hölle los. Was für eine Nacht,

109

Mann! Gibt s Kaffee?«

»Bitte!« sagte Trent. Er blickte zu Richard im Cockpit hinaus. Die Sonne stand jetzt
hoch am Himmel, und das Gesicht des Buchhalters unter seinem Hut war
schweißüberströmt. Dunkle Schweißflecken hatten sich auf seinem flauschigen

Hemd ausgebreitet. Trent holte eine leichte Baumwollhose und einen

Arbeitskittel aus seiner Kabine und legte sie auf den Tisch des Salons, bevor er
auf dem Magellan-Gerät ihre neue Position ablas. Er schlug Richard vor, nach
unten zu kommen, ließ vorher den Gummistropp wieder über die Pinne gleiten
und zeigte ihm dann, wie man die Angaben über die geographische Länge und

Breite vom Magellan-Gerät auf die Karte übertrug.

Marco brachte zwei Becher mit Kaffee aus der Kombüse und lachte, als Trent ihm
mit einer Handbewegung zu verstehen gab, er solle sie auf den Tisch des Salons
stellen. »Ja, ja, ich weiß schon!« sagte er. »Katamarane segeln sehr ruhig, daher wird
der Kaffee nicht verschüttet. Komm mir bloß nicht mit der Missionarsnummer,

Skipper! Ich habe die Argumente gehört. Ich will ja auch konvertieren, und ich
werde konvertieren.« Auf seinem Weg zum Cockpit klopfte er Richard auf die

Schulter: »Wie geht s, Riky Boy? Lernst wohl ein neues Metier, was?«

Auf einem Katamaran ist kein Platz für Intimität. Trent hörte, wie Marco weiter
nach vorne ging, um seiner Schwester einen guten Morgen zu wünschen, und wie
er protestierte, als sie ihm sagte, er solle sie in Ruhe lassen. »He, Schwesterherz,
nun sei nicht so! Ich habe mir doch nur ein bißchen Spaß gegönnt!«

»Zu viel mehr bist du auch nicht imstande!« erwiderte Auria. Es wurde stil . Marcos
leise Schritte kamen langsam das Seitendeck entlang. Mit einem dumpfen Geräusch
ließ er sich ins Cockpit fallen und grinste Trent an, von Mann zu Mann, schamlos.

»Ist es okay, wenn ich das Ruder übernehme?«

»Halte ihn ein wenig vom Riff weg«, meinte Trent.

Richard fragte, ob er sich einmal die Karte mit dem großen Maßstab ansehen dürfe,
auf der der Old Bahama Channel und die kubanische Küste verzeichnet waren, und

110

Trent zog sie aus der Schublade. Während Richard die Karte studierte, suchte

Trent die für sie relevanten Angaben über die Anweisungen zur Navigation aus
dem ersten Band des von der britischen Admiralität herausgegebenen

Seehandbuches für Westindien heraus. »Wir haben eine starke Strömung zur Küste
hin und vorherrschende Winde aus Nordost«, sagte er und reichte Richard das

Buch. Richard las schnel und verstand das Gelesene offensichtlich auch. Immer
wieder konsultierte er die Karte.

»Als al gemeiner Führer ist das Seehandbuch ganz nützlich; allerdings wurde es für
große Schiffe geschrieben, so daß vieles auf uns nicht zutrifft«, meinte Trent. »Die

Strömung könnte problematisch werden, insbesondere auf dem Rückweg zur

Golden Girl.«

Richard verwendete Trents Stechzirkel aus Messing, um die Entfernung vom

Rand der Großen Bahamabank zur kubanischen Küste zu messen. »Zwanzig

Meilen«, meinte er.

»Bei ruhiger See und vernünftigem Wind sind das zwei Stunden«, schätzte Trent.

»Die Kubaner werden den Old Bahama Channel ständig beobachten. Deshalb
müssen wir vor der Morgendämmerung wieder zurück sein und Lobos Cay hinter
uns gelassen haben.«

»Für mich macht es mehr Sinn, wenn ich mit Marco auf der Golden Girl bleibe«,
meinte Richard. Er schaute von der Karte auf. »Wenn Ihnen unter Wasser etwas
zustößt, wäre ich keine große Hilfe.« Er studierte wieder die Karte. »Für eine
vernünftige Idee habe ich das Ganze ohnehin nie gehalten.«

»Wie haben Sie eigentlich Auria kennengelernt?« fragte Trent beiläufig. »Sie hat
von den Versicherern die Adresse meiner Mutter bekommen. Es schien mir das

Vernünftigste zu sein, mit ihr hierher zu fliegen ...«

Und jetzt stellte er fest, daß er verliebt war und mit der Möglichkeit konfrontiert
wurde, daß sein Vater die Beau Belle versenkt hatte oder daß noch viel Schlimmeres
ans Tageslicht kam.

111

»Auf dem Tisch im Salon liegen ein paar Kleidungsstücke«, sagte Trent. »Die werden

Sie bei dieser Hitze angenehmer finden.«

Marco stand entspannt da, den Rücken an der Pinne, und bekam allmählich das
richtige Gefühl für den großen Katamaran. Der leichte Wind hatte sich weiter
nach Norden gedreht, und Trent gab den Schoten etwas Lose, bevor er nach
vorne ging. Neben Auria kauerte er sich auf das Geflecht und beobachtete, wie das

Wasser von der Bugspitze wegschäumte und am glatten Weiß des Steuerbordrumpfs
entlang nach hinten glitt.

»Zwei von uns werden heute nacht gebraucht, um das Schlauchboot zu besetzen.

Richard kann nicht tauchen, und Marco muß die Golden Girl segeln.«

Auria schaute von ihrem Buch hoch; für einen Moment trafen sich ihre Blicke.

»Ich dachte, ich wäre nur dabei, um die Schecks zu unterschreiben.«

»Sei nicht dumm. In etwa einer Stunde gehe ich vor Anker, damit wir tauchen und
mit dem Magnetometer üben können.«

Trent und Auria tauchten vom Schlauchboot aus. Sie setzten sich auf den runden

Seitenwulst, hielten ihre Taucherbril en fest und ließen sich rückwärts in das klare

Wasser plumpsen. Trent beobachtete Auria, die von ihrer Tarierweste vorsichtig

Luft abließ, bis ihr Bleigurt den Auftrieb kompensierte. Als der Auftrieb geringer
wurde als die Schwerkraft, schwebte sie geisterhaft nach unten, trieb durch Täler
aus Korallen, die mit Fächern aus weißen Spitzen bewaldet waren. Trent holte sie
ein, hielt sie für einen Moment fest und gab ihr durch Zeichen zu verstehen, sie
solle an einer Stelle bleiben und eher die Augen als die Taucherflossen benutzen.

Kleine, wie Saphire strahlende Fische schossen durch die Fächer; wo die

Papageifische mit ihren spitzen Köpfen in die Korallen stießen, stiegen

Miniaturwolken aus weißem Puder nach oben; rote Schnäpper flatterten wie
fallende Blätter; ein kleiner Rochen schwebte über den Sand; in einem Felsspalt
bewegte sich der stachelige Fühler eines Hummers hin und her.

Trent packte den Hummer mit seiner mit einem Handschuh bekleideten Hand

112
und ließ ihn in sein Tauchernetz gleiten. Auria war bereits auf der anderen Seite
eines Korallenstocks. Hinter ihr hing dreißig Zentimeter unter der

Wasseroberfläche ein stahlgrauer Barrakuda.

Er beobachtete, wie stoßweise die Luftblasen aus Aurias Mundstück perlten. In
dieser Tiefe schien sie eine sichere und gewandte Taucherin zu sein, ging weder zu
geizig noch zu verschwenderisch mit ihrer Luft um. Falls das Tauchen nach der

Beau Bel e kniffliger sein sol te als erwartet, wollte er sie noch zum Rand des

Steilabfalls bringen und sehen, wie sie in größeren Tiefen zurechtkam. Fürs erste
jedoch war er zufrieden.

In einer Spalte entdeckte er einen zweiten Hummer; träge bewegte sich ein Hai im

Schatten eines Überhangs, als Trent an ihm vorüberschwamm. Der Agent fand
noch zwei weitere Hummer und winkte Auria zum Schlauchboot zurück. Er
hakte seine Preßluftflasche am Traggriff des Bootes fest, rollte sich über den

Seitenwulst hinein und nahm ihre Ausrüstung entgegen.

Das Mädchen umfaßte seine Handgelenke, tauchte nach unten und nutzte den

Auftrieb des Wassers und den Schub ihrer Flossen, um aus dem Wasser
herauszukommen. Sie zerrte sich die Weste vom Leib; ihr sonnengebräunter

Körper schimmerte im hellen Sonnenlicht. Ihr Lächeln war zurückgekehrt, jetzt
strahlte sie Jugendlichkeit, Tatkraft und Begeisterung aus.

»Toll!« meinte sie und kämmte sich mit den Fingern das Salzwasser aus ihrem
kurzen Haar.

»Du tauchst gut«, sagte er.

Er überließ es ihr, den Außenborder zu starten und sah zu, wie sie Kurs auf den

Katamaran nahm. Bevor sie dort eintrafen, erklärte er ihr die Funktionsweise des

Magnetometers und des Sensorkabels und wie sie bei der Suche vorgehen
würden. Eine Stunde lang übten sie die Prozedur. Auria hielt das Ruder, und Trent
beobachtete auf dem Magellan-Gerät die Angaben für die geographische Länge
und Breite. Als sie an der Golden Girl anlegten, hörte Trent, wie Marco Richard

113

Instruktionen zurief.

Sie aßen zu Mittag, und Richard bediente dabei das Ruder. Während sie über das
glatte, seichte Wasser über dem Korallenriff dahinglitten, hielten Marco und Trent
nach den Korallenbänken Ausschau. Marco stand rechts vorne am Bug, Trent oben
auf dem Dach des Salons. Sie trugen Sonnenbrillen, aber selbst bei hochstehender

Sonne sah man nur wenig von den hel braunen Korallenstöcken, die fast bis an
die spiegelnde Wasseroberfläche reichten.

Grau, eine flache Silhouette lag das kubanische Patrouil enboot im Windschatten
einer kleinen, von Mangroven umsäumten Insel vor Anker. Die wenigen Palmen
auf der höchsten Stelle des Inselchens verhinderten, daß das Boot von der offenen

See aus gesehen werden konnte. In der beginnenden Abenddämmerung war es
ohnehin fast unsichtbar. Der junge Kommandant gähnte und streckte sich, dann
stieg er zum Ruderhaus hoch. Der Marinenachrichtendienst hatte neben dem

Kartentisch einen Funkpfeiler montiert, vor dessen Bildschirm ein Funker hockte.

Seine Hände lagen auf den Bedienungselementen, sein Kopfhörer machte ihn für
alle von außen kommenden Geräusche taub. Er fuhr zusammen, als ihm der

Kommandant auf die Schulter tippte, schaute auf, wieder zurück zum Bildschirm
und zeigte auf einen Lichtpunkt. »Sie haben sich in Bewegung gesetzt,

Kommandant, und gerade Lobos Cay passiert.«

Knappe dreiundvierzig Meter hoch und zwanzig Meilen von der nächsten Küste
entfernt, stand der Leuchtturm von Lobos Cay auf einem kleinen, weißen

Korallenriff. Direkt hinter ihm verlief der neunhundertfünfzehn Meter tiefe Old

Bahama Channel. Als die Golden Girl in der Abenddämmerung vorüberglitt, wirkte
das Meer dunkel und unruhig.

Die Golden Girl war Trents Zuhause und alles, was er besaß. Sorgfältig hatte er sie
nach der letzten schweren Havarie wieder instandsetzen lassen. In all den Jahren, in
denen Trent der Katamaran gehörte, hatte er nie einen anderen steuern lassen;

114
jetzt überließ er es Marco, über die befahrene Wasserstraße zu segeln und zu
navigieren. Der Amerikaner war in seinem Element, entspannt und sicher stand er
mit weit gespreizten Beinen da, den Rücken an der Pinne. Sein zäher, muskulöser

Körper hatte sich auf den Rhythmus der Wellen eingestellt. Richard lehnte am

Schott des Salons, hatte das Fernglas vor den Augen und hielt den Handkompaß
bereit, um damit die Richtung zu bestimmen, fal s Marco ihn danach fragen
sollte.

Anstatt sich einzumischen, gesellte sich Trent am Bug zu Auria. Um sie herum
wurde es Nacht. Sie beobachteten einen riesigen Tanker, der durch den Kanal
fuhr. Wie an einer schwarzen Klippe, deren Spitze von der Brücke und den

Unterkünften beherrscht wurde, gischtete das Wasser den Rumpf des Tankers
entlang hoch. Trent spürte, wie Marco die Stellung des Ruders um ein paar Grad
veränderte, um dem vom Kielwasser des Tankers verursachten Wellenschlag zu
begegnen. Die Bugspitzen des Katamarans hoben sich hoch aus dem Wasser, der

Klüver flatterte, als plötzlich der Wind fehlte. Dann glitt der Katamaran mit einem
scharfen Knal en, das sich anhörte wie ein Gewehrschuß, ins Wellental hinab, und
das Segel war wieder straff.

Trent warf einen prüfenden Blick auf seine Uhr. »Wir sollten uns ein wenig Kaffee
gönnen.« Er setzte sich an den Kartentisch und kontrollierte ein letztes Mal die

Position. Das Magel an-Gerät gab die Positionen bis auf etwa fünfzehn Meter
genau an, und er hatte eine drei Meilen außerhalb der kubanischen

Hoheitsgewässer liegende Stelle als Treffpunkt ausgewählt. Marco würde weiter den

Channel entlangsegeln, zwei Stunden später zurückkehren, und danach zu jeder
vollen Stunde. Wenn sie nach fünf Stunden noch nicht eingetroffen waren, sollte er
die Golden Girl nach Lobos Cay steuern und dort bis zur darauffolgenden Nacht
warten. Drei Uhr und vier Uhr morgens waren die Zeiten, zu denen er sie in diesem

Fall aufnehmen sollte. Fand ihr Treffen auch in der zweiten Nacht nicht statt,
würde er nach Andres zurückkehren und den Behörden melden, Trent und Auria

115
seien am Rand der Großen Bahamabank im Schlauchboot zum Fischen losgefahren,
und der Außenbordmotor müsse ausgefallen sein.

»Noch zehn Minuten«, meinte Marco sanft.

Trent und Auria standen neben den Leinen, die das Schlauchboot im Bordkran
am Heck hielten. Richard bückte sich über die Steuerbordschotwinsch.

»Klar zur Wende!« warnte Marco und drückte das Ruder herum. Richard ließ die

Schoten los, die Segel fielen zusammen, als sich die Golden Girl in den Wind drehte.

»Los geht’s!« rief Trent Auria zu, und der Boden des Schlauchbootes klatschte auf
das Meer. »Steig ein!«

Marco rief noch: »Viel Glück!« Doch die Segel der Golden Girl blähten sich bereits
wieder und trugen den Katamaran davon.

Zehn Minuten später waren sie im Suchgebiet. Als sie den Rand des Riffs
überquerten, wurde die See plötzlich rauh. Vor ihnen lag ein blasser Gischtring, weit
im Osten überzog der bald aufgehende Mond den Horizont mit einem ersten

Streifen fahlen Silbers. So dicht über dem Wasser konnte Trent jetzt die dunkleren

Schatten der eine Meile von der Küste entfernten sandigen Landzungen erkennen.

Er prüfte ihre Position auf dem Magellan-Gerät und bewegte das Ruder langsam
ein Grad nach Steuerbord.

Sie fuhren über die imaginäre Linie geographischer Breite hinweg, die den Beginn
der kubanischen Seite des Suchgebietes kennzeichnete; Trent drosselte den Motor
und schwenkte den Bug nach Steuerbord. Als Auria das Ruder übernahm, ließ er
den Sensor und das Kabel des Magnetometers über das Heck ins Wasser fallen. Das

Magellan-Gerät in der linken Hand, gab er Auria mit seiner rechten Hand in

Zeichensprache zu verstehen, welchen Kurs sie jetzt einhalten mußten, und gleich
darauf erreichten sie den geographischen Längengrad, wo ihre erste Suchrunde
beginnen sollte; Auria schob das Ruder herum und steuerte den Leuchtturm
von Lobos Cay an.

Trent zahlte die Sekunden, als er sich auf die beiden Flüssigkristallanzeigen mit

116
den Werten für die Magnetfeldstärke und die Wassertiefe konzentrierte. Für
jede Durchquerung des Suchgebietes hatte er 240 Sekunden einkalkuliert. Bevor
er Auria das Zeichen für eine Kehrtwendung über Steuerbord machte,
überprüfte er auf dem Magellan-Gerät, daß sie das Suchgebiet auch tatsächlich
verlassen hatten. Sie fuhren zur südlichen Begrenzung zurück, wählten die
zweite Einstellmarke für die geographische Länge und steuerten ein weiteres Mal
den Leuchtturm von Lobos Cay an. Für eine komplette Runde brauchten sie elf

Minuten; die See war ruhig, der Wind kaum spürbar. Ein Kinderspiel.

Wie eine blaßgelbe Scheibe ging der Mond auf, und Trent konnte jetzt
erkennen, wie Auria vor Konzentration die Lippen zusammenpreßte, während
sie wieder auf die kubanische Küste zuhielten.

Bei der siebten Durchquerung machte auf halber Strecke der vom

Magnetometer angezeigte Wert plötzlich einen Sprung um fünf Gammas nach
oben. Trent drückte den Knopf auf dem Magellan-Gerät, speicherte ihre

Position, schlug gegen die Seite des Schlauchbootes zum Zeichen, daß Auria den

Motor abstellen sollte, und warf den kleinen Anker über Bord. Der Wert auf dem

Magnetometer war schon wieder auf den Normalwert zurückgefallen. Fünf

Gammas in einer Tiefe von fünfeinhalb Metern - wenn das die Beau Belle war,
lag sie mindestens siebzig Meter backbord vom Sensor. Trent legte die

Taucherbrille an und zog sich die Flossen über, schnappte sich eine Lampe und
glitt ins Meer. Wie eine endlos lange Seeschlange lag das Kabel direkt unter der

Wasseroberfläche. Er folgte ihm, schaltete das Licht an und ließ den
weitgefächerten Lichtstrahl über den unter ihm liegenden Sand wandern.

Nichts war auf dem Meeresgrund zu sehen. In konzentrischen Kreisen näherte
er sich einem flachen Koral enstock. Fische glitten grau aus dessen Schatten
heraus und tanzten im bleichen Licht der Lampe. Auf der anderen Seite des

Korallenstocks war eine lange, dunkle Form zu erkennen. Trent tauchte und
stieß aufgeregt nach unten; jetzt zählte nur noch die Jagd nach dem Schiff.

117

In blaßgrünen Wolken trieb der Sand in die Höhe, als Trent über dem

Meeresgrund dahinschwamm. Vor ihm ragte eine dunkle, glatte Masse in die

Höhe. Dann war er angekommen - doch das Licht strich nun an der Flanke
eines ausgewaschenen Granitrückens entlang, der wie ein toter Wal dalag und
halb im Sand begraben war. Enttäuschung stieg in ihm hoch, und er stieg über
der Felsflanke in die Höhe. Hinter ihr erstreckte sich der Meeresgrund fahl im

Lichtkegel, leer wie eine Wüste. Trent kehrte wieder an die Wasseroberfläche
zurück und wandte sich dem Sensor zu. Als er zu dem flachen Korallenstock
zurückschwamm und nach unten blickte, sah er in dessen Schatten etwas

Zusammengerolltes liegen, das er bei seiner Annäherung an den Felsen von
der anderen Richtung des Überhangs wegen nicht hatte sehen können. Er
tauchte wieder hinunter und fand ein Stück zerrissene Ankerkette, die an
einem großen, von einem Fischerboot stammenden Anker mit flachen

Ankerflügeln befestigt war, der sich tief unter den Rand des Korallenstocks
gegraben hatte.

Er drehte sich auf den Rücken und stieg wieder an die Oberfläche. Einen

Augenblick lang sah er die längliche Gestalt eines Hais vor dem bleichen

Schimmer des Mondlichts auf der Wasseroberfläche. Sofort rollte er nach
unten weg, schwamm auf das Schlauchboot zu und zählte den Schlag seiner

Flossen. Die Luft wollte zwischen seinen krampfhaft um das Mundstück seines

Atemrohres zusammengepreßten Lippen entweichen. Blitzschnell richtete er
die Lampe nach oben, suchte nach dem Hai, während er stocksteif und
bewegungslos in die Höhe stieg, um die Wasseroberfläche nicht aufzuwühlen.

Oben füllte er seine Lunge und tauchte sofort wieder. Noch zweimal kam er an
die Oberfläche, bis endlich über ihm das Schlauchboot schaukelte. Auf der

Backbordseite des Rumpfes kam er hoch, seine Hände griffen nach dem

Traggriff. Er nahm Schwung, warf sein rechtes Bein über den Wulst und lag
einen Augenblick still da, um zu warten, bis sich sein Atem wieder beruhigt

118
hatte. Dann schaute er zu Auria hoch, die im Heck kauerte. »Tut mir leid, war
nur ein alter Anker.«

Sie drehten eine Runde nach der anderen. Der Mond stand hoch am Himmel; die

Nachtluft war schwül und schwer und stank nach Schlick. Unaufhörlich ließen die

Leuchttürme ihre Lichtsperre über den grauen Rumpf des Bootes schießen.

Durch seine Taucherei hatten sie Zeit verloren. Trent sagte Auria, sie solle die

Peilstrecken zur Küste hin jetzt schneller zurücklegen, doch sie gab zuviel Gas; das

Schlauchboot machte einen Satz nach vorne und wurde erst durch den Zug des

Sensorkabels wieder abgebremst. Trent kippte vornüber und sah dabei, wie der

Wert des Tiefenmessers plötzlich auf einundzwanzig Meter abfiel; das

Magnetometer zeigte eine Abweichung von zwanzig Gammas. Während er gegen
die Instrumente fiel, drückte er auf den Knopf des Magellangerätes, um die Position
zu speichern. Die Werte ergaben keinen Sinn. Er gewann wieder Halt, studierte die

Flüssigkristallanzeigen und gab Auria mit einem Wink zu verstehen, sie solle den

Motor abstellen. Jetzt betrug die angegebene Wassertiefe wieder sechs Meter zehn,
das Magnetometer jedoch zeigte immer noch eine Abweichung von sechs Gammas.

Bei der angezeichneten Wassertiefe war das nicht einmal ein Viertel dessen, was er
bei der Beau Belle erwartete, und er hatte bereits den Fehler gemacht, nach dem

Anker zu tauchen, anstatt Skellys Schreiber zu vertrauen. Die plötzliche

Beschleunigung mußte die Werte beeinträchtigt haben. Einundneunzig Meter

Wassertiefe war lächerlich.

Er forderte Auria mit einem Wink auf, wieder zu wenden. »Aber langsam...«

13

Reglos wie ein Barrakuda, vor dem Wind und vor der Dünung geschützt, wartete
das Patrouillenboot im Windschatten der kleinen Insel. Der diensthabende

Funker saß in schrägem Winkel vor dem Funkpeiler, so daß der Kommandant

119
den Bildschirm sehen konnte. Wie am Schlafzimmerfenster erstarrte Voyeure
beobachteten sie den sich immer weiter verengenden Lichtkreis. Der Funker
war jetzt seit sechs Stunden auf seinem Posten, er streckte sich, reckte die steif
gewordenen Schultern und wandte sich an den Offizier: »Es sieht so aus, als
hätten sie etwas gefunden.«

Trent studierte die Werte für die Wassertiefe und wies Auria den Kurs. Eine

Formation wurde erkennbar, die ihn an eine im Boden steckende

Konservendose erinnerte, deren Deckel nach innen eingedrückt war und noch
an einer Seite festhing. Die Dose hatte einen Durchmesser von einundsechzig

Metern, der Deckel war etwa neun Meter tief eingedrückt. An einer Stelle am

Fuß der Schräge schnel ten die Werte für die Wassertiefe völlig
unverhältnismäßig in die Höhe, als ob sich dort im Meeresboden ein Loch
befände.

Nach einem Wink Trents stellte Auria den Motor ab, ließ den Anker über Bord
gehen und rollte das Sensorkabel in das Schlauchboot. Dann hockte sie sich
neben ihn. »Haben wir die Yacht gefunden?«

Die Abweichung war geringer, als er erwartet hatte. »Ich bin mir nicht sicher«,
antwortete er. »An dieser Stelle gibt es auf dem Meeresgrund eine Vertiefung.

Was immer auch da unten ist, es liegt etwa fünfzehn Meter tief. Ich nehme eine

Preßluftflasche.«

Er würde nur wenige Minuten unter Wasser bleiben, daher machte er sich nicht
die Mühe, eine Tarierweste mitzunehmen, sondern machte sofort den Bleigurt
und das Geschirr für die Flasche fest und zog seine Flossen an. Dann setzte er
sich auf den runden Wulst, spuckte in seine Taucherbrille und rückte das

Mundstück zurecht, bevor er sich mit einer Lampe über Bord gleiten ließ.

In gut sechs Meter Tiefe erreichte er den Meeresgrund und führte den

Druckausgleich durch. Der Rand der Vertiefung, die er sich wie eine

Konservendose mit eingedrücktem Deckel vorgestellt hatte, lag direkt vor ihm. Er

120
glitt nach vorne und schaute über die ausgezackte Kante eine senkrechte Wand
hinunter, die im Licht der Lampe in einem grünlichen Weiß schimmerte.

Größtenteils entsprach das Ganze dem Bild, das er sich im Schlauchboot davon
gemacht hatte. Sein Blick fiel in ein sogenanntes >blaues Loch<, ein für die Karibik
typisches Phänomen. Es gab Hunderte von ihnen. Pepito und er waren einmal an
einem Wochenende in eines der berühmtesten hineingetaucht, das vor der Küste
von Belize lag, einen Durchmesser von etwa anderthalb Kilometern hatte und fast
zweihundertfünfzig Meter tief war. Diese Löcher entstanden durch tief unter der

Erde liegende Süßwasserquel en, die langsam den weichen Kalkstein wegfraßen,
bis schließlich das Felsendach darüber zusammenbrach. Von den scharfkantigen

Rändern her zu urteilen, mußte das Felsendach hier erst vor relativ kurzer Zeit
eingebrochen sein.

Er folgte der Wand nach unten, führte wieder den Druckausgleich aus und stieß
auf den unteren Teil eines Holzmastes, der senkrecht im Wasser schwebte,
al erdings verkehrt herum. Ein Seil hielt ihn an einem Gewirr aus Stahl, Takelage
und Segeltuch fest, das zu einem Haufen zusammengeballt am Grund der V-
förmigen Vertiefung lag, so daß er das Schiff selbst, das eventuell dazugehörte,
nicht sehen konnte. Er schwamm zur Seite und leuchtete mit der Lampe unter
das Durcheinander. Einen Moment lang begriff er nicht, was er sah, dann
erkannte er jedoch, daß das geborstene Holz zum Bug einer Yacht gehörte, die
zwischen dem Rand des Felsdaches und einer aus der senkrechten Wand
herausragenden Felsleiste zermalmt worden war. Der übrige Teil der Yacht lag
unterhalb des Felsdaches, was vermutlich auch erklärte, warum die Abweichung in
der Magnetfeldstärke geringer als erwartet gewesen war. Er fragte sich, ob es das

Gewicht der Yacht oder ein Seebeben gewesen war, das das Felsendach hatte
einstürzen lassen, und erinnerte sich daran, daß er gehört hatte, dieser Bereich der

Karibik werde alle dreißig Stunden von einem leichten Beben erfaßt.

Vorsichtig folgte er dem Verlauf der Wand und stieß auf das, was er sich wie ein

121

Loch vorgestellt hatte. Das herabstürzende Felsendach hatte hier einen
geologischen Ausbiß getroffen, ein Brocken des Felsdaches war abgebrochen und
hatte ein quadratisches Loch von knapp anderthalb Metern Seitenlänge
hinterlassen. Als Orientierungspunkt ließ er an dieser Stelle die Lampe zurück.

Auria lehnte über dem Rand des Schlauchbootes. Es wäre grausam gewesen, auch
nur eine Sekunde länger als nötig damit zu warten, ihr das Ergebnis der Suche
mitzuteilen. Er hob einen Daumen, als er an die Wasseroberfläche kam, und
spuckte sein Mundstück aus. »Wir haben sie!« Das Mondlicht wirkte sehr hell, und
er sah ihre Aufregung, als er seine Taucherbrille hochschob. »Wegen der Takelage
und der Segel kann ich nicht viel erkennen. Ich brauche noch die anderen

Lampen und mehr Ausrüstung.«

Sie nahm ihm die Flasche ab, und er warf sich ins Schlauchboot. Obwohl er nur
fünf Minuten unter Wasser gewesen war, tauschte er die alte gegen eine frische

Flasche aus, legte jetzt auch seine Rettungs- und Tarierweste an und schnal te den

Tauchcomputer um sein Handgelenk. Brecheisen, Sprengstock, Taschenlampe,

Unterwasserkamera und eine zusammengerollte leichte Leine vervollständigten
die Ausrüstung.

Auria legte sich ebenfalls ihre Sachen zurecht, aber er ließ sie innehalten. Sie mußte
im Boot bleiben - zumindest bis er wußte, was sich unter dem Felsendach befand.

Um ihre Aufgabe klarzumachen, befestigte er Leinen an den beiden Ersatzlampen
und ließ sie über Bord gehen. »Ziehe ich einmal, brauche ich mehr Leine, ziehe ich
mehrere Male, soll die Leine nach oben gezogen werden. Ich wil zunächst einiges
von diesem Durcheinander wegräumen. Danach kannst du auch nach unten
kommen.«

Er stel te den Tauchcomputer ein, rückte seine Tarierweste zurecht, und bevor sie
ihm eine Antwort geben konnte, war er weg, hatte einen Hechtsprung gemacht
und tauchte zum Meeresgrund hinunter. Sich Zeit nehmend, hielt er ein
bestimmtes Tempo ein. Ein einzelner Ruck an jeder Leine, dann schwamm er mit

122
beiden Lampen bis über den Rand des Loches.

An der Öffnung angelangt, ließ er die beiden Lampen tiefersinken und befestigte
die dritte an einem Knauf aus Kalkstein direkt über dem Loch, um bei seinem

Rückweg den Weg zum Ausgang zu finden. Der Kalkstein kratzte an seiner

Preßluftflasche, seine Schultern streiften den Fels, als er sich mit dem Kopf voran
durch das Loch nach unten zog. Dann war er hindurch, hielt sich am Rand seiner

Fluchtröhre fest, bis er wieder ruhiger war, zählte langsam, um auch seinen Atem
zu beruhigen, und überprüfte den Tauchcomputer -etwas über zweiundzwanzig

Meter Tiefe, noch dreiundzwanzig Minuten Tauchzeit, bevor es notwendig wurde,
die Dekompressionsphase einzuleiten.

Er wickelte die Leine um seine Hüfte los und machte ein Ende neben der Lampe
fest, die den Eingang zum Hohlraum markierte. Das andere Ende befestigte er an
seinem Tauchgürtel und schlang sich das lockere Stück um das linke Handgelenk.

Das Dach des Hohlraums lag jetzt nur wenige Meter über ihm; er schwamm dicht
an der Wand entlang, hielt den Sprengstock in der rechten Hand und bewegte sich
langsam vorwärts. Die beiden Lampen und die Brechstange hingen von seinem
rechten Handgelenk herab; in seiner anderen Hand hielt er die Taschenlampe,
deren Lichtstrahl in die vor ihm liegende Dunkelheit stach. Schließlich traf der

Strahl die Beau Belle.

Wie von einem Kalksteinrachen festgehalten, ragte die Yacht in einem Winkel von
vierzig Grad nach unten von der Wand weg. Ruderhaus und Salondeck waren
unversehrt geblieben, obwohl das Felsendach auf dem vorderen Teil des Decks
lastete. Die Beau Belle wirkte unglaublich schutzlos, wie sie so am zermalmten

Spantenwerk des Bugs über dem Nichts hing. Es war eine wunderschöne,
altertümliche Yacht mit Aufbauten aus lackiertem Teakholz und

Messingbeschlägen an Deck, die vom Grünspan matt geworden waren.

Zerborstene Teile der beiden Holzmasten schwebten am Dach des riesigen

Hohlraums, und wie die Fäden eines zerrissenen Spinnennetzes hing die Takelage

123
herab.

Vorsichtig schwamm Trent auf Höhe des Decks. Er machte sein Leitseil an der

Deckklampe fest und hängte eine Lampe über einen Pfosten für das Sonnensegel
am hinteren Ende des Salondaches. Gaffelklauen aus Messing hielten einen kurzen

Baum mit einem säuberlich zusammengerollten Segel aus schwerem Segeltuch am

Stumpf des Kreuzmastes fest. Er befestigte eine zweite Lampe an der Spitze des

Baumes, schwenkte den Baum nach außen, drückte die Takelage auseinander und
glitt über die andere Seite des Decks und das Geländer nach unten. Der

Lichtstrahl schwenkte über den Rumpf, und er sah, was er vermutet hatte: Einen

Meter achtzig voneinander entfernt und dreißig Zentimeter unterhalb der

Wasserlinie waren zwei Löcher in die Verkleidung gerissen worden. Spitze Zacken
aus Teakholz wiesen wie Messer von den Löchern nach außen. Trent ließ den

Lichtstrahl der Taschenlampe durch die Öffnungen über den großen Dieselmotor
wandern. Der Motor hatte kaum etwas abbekommen. Wenn die Löcher durch

Beschuß von außen entstanden wären, hätte es den Motor zerrissen, und die Zacken
des zersplitterten Teakholzes hätten nach innen gezeigt.

Er fotografierte die Löcher, stieg bis zum Seitendeck und vor die Tür zum

Ruderhaus hoch und überprüfte die Werte auf dem Tauchcomputer. Noch
vierzehn Minuten bis zur Dekompression.

Der Schein der Taschenlampe leuchtete über das Innere des Ruderhauses. Ein
großer Messingkompaß stand in einer schweren kardanischen Aufhängung vor
einem lackierten Steuerrad. Die Bedienungselemente der Maschine und die

Anzeigeinstrumente bestanden alle aus mattschimmerndem Messing. Der

Kartentisch lag auf der Backbordseite des Ruders, darüber befand sich der

Radarbildschirm. Steuerbord führte ein Niedergang in die vorderen Quartiere
hinab. Eine Sitzbank, die auch als Koje dienen konnte, stieß querschiffs an die
hintere Schutzwand des Ruderhauses, die an jeder Seite eine Tür aufwies, von denen
die eine zum Maschinenraum hinunterführte und die andere zur Kombüse, die

124
das Ruderhaus vom Salondeck trennte.

Vorne lagen die Mannschaftsquartiere, die wahrscheinlich von Richards Vater
genutzt worden waren, um während der Reise seine Ausrüstung zu verstauen - er
selbst würde sicher im Ruderhaus geschlafen haben. Wenn also Hewett irgend
etwas Größeres mitgeführt hatte, dann hätte er das wohl in der hinter dem

Maschinenraum und unter dem Salon liegenden Privatkabine des Besitzers
verwahrt.

Trent versuchte, die Tür zum Ruderhaus zu öffnen. Der Messingknauf ließ sich
mühelos drehen, aber die Tür rührte sich nicht. Anstatt Gewalt zu gebrauchen,
schwebte Trent nach hinten zu den mit Glasscheiben versehenen Türen des

Achterdecks. Er zerbrach das Glas mit der Brechstange und nahm sich die Zeit,
die Scherben zu entfernen, damit er sich an keiner seinen Taucheranzug
aufschlitzen konnte. Jede Glasscherbe, die auf das Salondeck fiel, wirbelte den

Schlamm zu winzigen Wolken auf, die in dem durch die Schutzwände der Kabine
festgehaltenen Wasser, das sich kaum bewegte, nach oben stiegen.

Er nahm die Lampe vom Pfosten für das Sonnensegel ab, schwebte durch die Tür
und bewegte sich dabei ganz vorsichtig, um das Wasser nicht noch mehr zu trüben.

Die Polsterung auf den Sesseln und den Sitzbänken und auch der Teppich hatten
sich zersetzt. Überal sah man von Würmern aufgeworfene Schlickhäufchen;
winzige Krustentiere tanzten im Lampenlicht. Er befestigte die Lampe am oberen

Ende des Niedergangs, der zur Privatkabine des Besitzers hinabführte. Eine

Wendeltreppe zog sich nach unten, am Treppenfuß befand sich ein winziger

Vorraum. Mit dem Kopf voran sank er die Wendeltreppe hinab und benutzte die

Griffe bei dem vergeblichen Versuch, das Wasser nicht aufzuwühlen.

Zunächst drehte er am Messinggriff der Kabinentür und zog sanft daran. Er zog
kräftiger, aber das Türholz war aufgequollen und klemmte die Tür fest. Seine

Bewegungen trübten das Wasser noch mehr, und die Angst, in dem eingekapselten

Raum nichts mehr sehen zu können, nagte an seiner Zuversicht, als er die

125

Brechstange in das Teakholz am Rand der Tür hineintrieb. Mit einer Hand
stemmte er sich gegen die Brechstange, mit der anderen zog er kräftig am

Türgriff. Die Tür brach zu ihm hin auf. Riesige Luftblasen, die in der Kabine
eingeschlossen waren, platzten über seine Taucherbrille hinweg und schleuderten
ihn gegen den Treppenfuß, während aus der Türöffnung dicke grüne Ranken in
den Vorraum quollen.

Von oben packte ihn etwas Kaltes und Glitschiges; unsichtbar legte es sich auf seine

Schultern. Er bedeckte seine Taucherbrille, drückte heftig gegen seine Oberarme
und zerrte an seinem Luftschlauch. Trent kämpfte gegen die Umarmung an, ließ die

Brechstange sinken und riß den Sprengstock aus seinem Gürtel. Seine wild
schlagenden Taucherflossen verwandelten das Wasser in dem engen Durchgang
in Sekundenschnel e in eine dicke Suppe.

Die Suppe machte ihn blind. Welches Monster es auch immer war, das ihn festhielt,
es verstärkte seinen Griff, glitt seine Brust herab und über seine Preßluftflasche, so
daß sein Oberkörper vollständig von einem schleimigen Etwas umhüllt wurde. Er
taumelte nach hinten, drehte sich im Klammergriff des Tieres und stieß sich
verzweifelt in Richtung der Treppe ab. Und dann blitzten keine dreißig

Zentimeter von seinem Gesicht entfernt im Licht der Taschenlampe in einem
weit aufgerissenen Rachen Zähne auf. Sie glichen grünlich glühenden Dolchen und
waren Trent so nahe, daß er die abgebröckelte Spitze eines der Zähne erkennen
konnte.

Trent stieß seinen rechten Arm nach oben, rammte den Sprengstock in den

Rachen hinein und drückte ab. Der Kopf platzte auseinander, Blut quoll in die

Suppe hinein, und der dicke Körper einer riesigen grünen Muräne ohne Kopf glitt
mit langsamen, schlangenartig gleitenden Bewegungen vollends aus einem hinter
der Wendeltreppe liegenden Spind. Erst jetzt kam er zur Besinnung und
erkannte durch seine Angst hindurch, was geschehen war. Er rang damit, seine

Atmung wieder unter Kontrolle zu bringen, zählte, während sich sein Puls

126
beruhigte, und hielt sich ganz reglos. Dann erst stemmte er behutsam den Rand
der Plastikplane hoch, die sich um ihn gewickelt hatte und die er für ein Tier
gehalten hatte.

Er wollte hinaus ins Freie, in die Sicherheit über dem Felsdach, in das klare Wasser
mit den Sternen und einem Mond, der die Meeresoberfläche versilberte, zum
lockenden Schatten des Schlauchbootes. Mehr als alles andere in seinem ganzen

Leben wollte er das. Doch noch hatte er einiges zu tun.

Er führte eine neue Patrone in den Sprengstock ein und kontrollierte den

Tauchcomputer. Noch drei Minuten bis zur Dekompression...

In die wie verflüssigter Spinat wirkende Masse hineindrängend, tastete er mit
unruhigen Fingern blind die Täfelung der Kabine entlang, fand das erste Bullauge
und löste die Klemmschraube aus Messing. Ein anderes Bullauge war noch auf
dieser Seite der Kabine zu öffnen, dann glitt er nach Steuerbord, fand die
restlichen beiden Bullaugen und schwenkte auch sie auf. Das klare Wasser hinter
ihnen wurde augenblicklich trübe. Er fand die Tür wieder und zuckte zusammen,
als der Körper der Muräne unter seiner Flosse wegrollte.

Trent stieg den Niedergang hoch, zog eine Spur aus breiiger Pflanzenmasse hinter
sich her. Große Ansammlungen eingeschlossener Luft zitterten unter der weißen

Decke des Salons, als er auf die Tür zuschwamm, die auf das Achterdeck
hinausführte. Der Tauchcomputer schaltete sich auf Dekompressionsmodus.

Rasch arbeitete Trent sich das Seitendeck hoch und schlug dabei mit der

Brechstange aus jedem Fenster das Glas heraus - aus dem Salon, der Kombüse, den

Überresten des Ruderhauses. Dann glitt er auf der anderen Seite wieder zurück
und tat dort das gleiche, damit das strömende Wasser das Innere der Yacht
freispülen konnte.

Die beiden Lampen ausschaltend, zog er sich schnel am Leitseil entlang, das zum

Eingang das Hohlraums führte. Der grünlich-blaue Schein der dritten Lampe lockte,
heftig bewegten sich Trents Taucherflossen in der schwarzen Dunkelheit. Er

127
schaltete die Lampe am Eingang zu dem Hohlraum ab und stieg langsam an der

Schräge des eingebrochenen Felsdaches im schwachen, vom bleichen Kalkstein
reflektierten Mondlicht nach oben.

Erst als er wieder sehen konnte und offenes Wasser erreicht hatte, verebbte die

Angst allmählich, rieselte wie in kleinen Tröpfchen von ihm weg. Einen Augenblick
lang mußte er das Mundstück mit der Hand an seinem Platz halten, weil seine

Kiefermuskeln kraftlos geworden waren. Er lehnte sich gegen die Kalkfelsen und
beobachtete, wie der Tauchcomputer die Minuten der Dekompressionsperiode
abzählte. Dann stieg er die nächsten drei Meter in die Höhe. Plötzlich sah er einen

Riß im Höhlendach, der von dessen oberer Kante über ein Drittel des Felsdaches
reichte und über die ganzen neun Meter hinweg, die er überblicken konnte,
erkennbar war. An diesem Riß war das Höhlendach leicht eingeknickt, und Trent
stellte sich vor, daß ein Erdbeben den Riß aufbrechen lassen könnte: Das Dach
würde dann wie ein Buch nach innen in sich selbst zusammenklappen, langsam auf
den Boden des Hohlraums heruntersinken und die Beau Belle unter sich zermalmen.

Noch drei Minuten galt es zu warten. Wieder lehnte er sich an die Kalkfelsen und
dachte über die Beau Belle nach. Die Taschenlampe war ausgeschaltet, eine Kette
von Luftblasen stieg wie versilbert ins Mondlicht hoch. In zwanzig Minuten würde

Marco an ihrem Treffpunkt sein. Sie hatten noch Zeit genug.

Der Computer erlöste ihn, neben dem Schlauchboot kam er an die Oberfläche.

Auria kniete auf den Bodenbrettern und lehnte sich über den Wulst. Das im Rand
seiner Taucherbrille stehende Wasser verzerrte ihr Gesicht. Er schob die

Taucherbrille nach oben, hielt das Mundstück jedoch weiter zwischen seinen

Zähnen. Noch brauchte er ein wenig Zeit, bevor er sprechen konnte.

Auria packte seine Preßluftflasche und hob sie ins Boot. Trent ließ sich hoch aus
dem Wasser schießen und warf ein Bein über den Randwulst.

Rittlings auf dem Wulst sitzend, erklärte er: »Unter uns liegt eine Art Steilabfall, das
obere Ende eines blauen Loches. Die Beau Belle ist an einem Felsvorsprung

128
hängengeblieben. Wir müssen zur Golden Girl zurück und ein paar Warpleinen
holen, die wir an der Beau Belle befestigen können, bevor die Yacht weiter in die

Tiefe rutscht.«

Aurias Stimme verriet Wut und Argwohn, als sie sagte: »Ich bezahle also die

Rechnungen und kann mir die Sache nicht einmal selbst anschauen?«

»Al es erstes sollten wir die Yacht sichern«, meinte Trent, während er seine

Ausrüstung in einem Sack verstaute. Mühelos sprang der Außenbordmotor an.

Trent lichtete den Anker, raste mit Vol gas los und nahm erst dann das Gas weg.

Mit einer Geschwindigkeit von zwanzig Knoten nahmen sie Kurs auf den Old

Bahama Channel.

14

Seit zwölf Stunden hielt sich Roddy de Sanchez jetzt im provisorischen Funkraum
der Station der Küstenwache an der Nordküste auf. An die Wand über dem Tisch
mit dem Funkgerät hatte er eine Karte geklebt. Ein schwarzer Markierungspunkt
kennzeichnete die Tauchstelle, rote Nadeln die Patrouillenboote. Der gesamte

Funkverkehr wurde von ihm aufgezeichnet. Auf Extrablättern führte er

Berechnungen durch. Dazu legte er die Blätter einzeln auf ein Hackbrett aus Plastik,
das er aus der Küche geholt hatte, damit der Druck seines Stiftes keine Spuren
hinterließ. War ein Blatt vol , hielt er augenblicklich ein Streichholz darunter und
verbrannte es.

Der Karte zufolge war der Engländer bis in eine Tiefe von sieben Meter sechzig
getaucht. Daraus folgte, daß er sich zwei Stunden auf dem Meeresgrund aufhalten
konnte, ohne die Dekompression einzuleiten. Die meisten Taucher wären die
ganze Zeit unten geblieben, aber Trent war bereits nach zweiunddreißig Minuten
wieder nach oben gekommen, worin Roddy keinen Sinn sehen konnte. Auf der

Beau Belle mußte es doch eine Menge zu erkunden geben. Entweder handelte es

129
sich daher bei dem Wrack gar nicht um die Beau Belle, oder Trent brauchte noch
zusätzliche Ausrüstung von seinem eigenen Boot. Mit ziemlicher Sicherheit
handelte es sich um letzteres. Doch was auch immer dahinterstehen mochte,

Roddy wollte noch nicht, daß die Patrouil enboote in Aktion traten. Er hatte ein
winziges scharfkantiges Steinchen unter die Tür gelegt. Gewarnt durch das
kratzende Geräusch auf dem Steinboden, drehte er sich um.

Estoban Tur stand in der Tür, und das erste Mal mußte Roddy sich eingestehen,
daß er vor dem dicklichen Leiter der Abteilung Drei mit der olivfarbenen Haut

Angst empfand. Sie waren einfach zu verschieden. Roddy kannte keinen Haß. Es
gab Frauen, die ihn beschuldigten, auch keine Liebe zu empfinden und eher ein

Gespiele zu sein. Und er vermutete, daß sie recht hatten. Hätte er mehr für andere
übrig gehabt, hätte er sich wohl auch geweigert, auf die Pläne seines Vaters
einzugehen. Er gierte nicht nach Wohlstand oder Macht, was ihn im Hinblick auf die
dreihundert Jahre Familiengeschichte auszeichnete. Doch hatte er sich auch nicht
gesperrt, und jetzt war es zu spät.

Sorgfältig zeichnete er den Kurs des Engländers auf der Karte ein und meinte:

»Trent fährt wieder zu seinem Katamaran zurück.«

Als erstes sahen sie die Segel, die wie zwei silbrige Flossen über das Wasser
sausten; dann hörten sie das Zischen des Doppelrumpfes. Trent gab ein Signal
mit der Taschenlampe, und die Segel flatterten, als die Golden Girl in einer

Gischtwolke in den Wind drehte.

»Wir haben sie gefunden!« schrie Auria, als Trent mit dem Schlauchboot breitseits
zwischen den Heckspitzen anlegte.

Marco packte die Fangleinen, und Trent erklärte: »Wir müssen wieder zurück. Die

Beau Belle liegt auf einem Felsvorsprung. Ich brauche Taue zum Festmachen und das

Sturmsegel in seinem Sack.« Marco war viel zu sehr Seemann, um Zeit mit Fragen
zu verschwenden, Richard jedoch lehnte sich besorgt über die Reling. Trent warf
ihm eine Preßluftflasche in die Hände. »Schnel , wir müssen das Schlauchboot

130
leichter machen ..., und ich will den zusätzlichen Bleigurt aus dem Spind mit der

Taucherausrüstung.«

Die Schnel igkeit, mit der das Schlauchboot dahingeglitten war, hatte verhindert,
daß Trent den Wind bemerkte, jetzt jedoch konnte er ihn auf seinem Gesicht
spüren. Seit sie das erste Mal Kurs auf Kuba genommen hatten, war er stärker
geworden. Er reichte Richard die zweite Flasche, die er benutzt hatte - damit
blieben noch drei im Schlauchboot - und nahm die Taurollen, den Bleigurt und den

Sack mit dem Segel an Bord.

»Gib mir eine Stunde«, sagte er zu Marco und fuhr los.

An der gleichen Stelle wie vorher gingen sie wieder vor Anker. Während der

Außenbordmotor gedröhnt hatte, war es unmöglich gewesen, sich zu
unterhalten, jetzt aber, als Trent wieder in das Geschirr für die Flaschen schlüpfte,
meinte Auria: »Ich komme mit dir.«

»Das geht auf keinen Fal «, sagte er kopfschüttelnd. »Einer von uns muß im Boot
bleiben, um die Leinen zu bedienen. Mach das, ohne weiter darüber zu diskutieren,
danach kannst du noch tauchen, bis es dir zum Hals heraushängt!«

Er schob den zusätzlichen Bleigurt und die Brechstange tief in den Segelsack, ließ
den Sack aber oben ein wenig offen, damit die Luft leicht entweichen konnte.

Dann band er das Ende eines Taus um den Sack und ließ ihn über Bord gleiten. Er
hatte ein klares Bild von dem, was zu tun war. »Und vergiß nicht, das Tau langsam
abzurol en«, warnte er sie, als er die beiden Taue zusammenband. Er klemmte sich
die Taucherbrille vor das Gesicht und ließ sich rückwärts ins Wasser fallen.

Nachdem er den Tauchcomputer überprüft hatte, folgte er dem Tau nach unten
und holte sich die Brechstange. Den Segelsack ließ er am Rand des blauen Loches
liegen, dann schwamm er mit dem Tauende die Wand hinunter bis zur Öffnung
und in den Hohlraum hinein; dort schaltete er die erste Lampe ein. Die

Entfernung zwischen diesem Loch und der unter dem Felsendach liegenden Beau

Belle betrug ungefähr fünfzehn Meter. Trent ließ gute achtzehn Meter Tau durch

131
das Loch gleiten, die er an seinen ausgebreiteten Armen abmaß. Kurz blickte er zur

Wasseroberfläche; das Mondlicht war fast nicht wahrnehmbar. Dann packte er
den Rand des Loches und zog sich hindurch.

Sobald er sich unterhalb des Felsdaches befand, drehte er sich auf den Rücken und
zog das Tau zwischen seinen Beinen hoch. Er ließ es ein wenig schlaff werden und
stieß sich in Richtung Yacht ab, dann zog er es weiter zu sich heran und ließ es
wieder schlaff werden, bis schließlich das Ende des Taus mitten in das blaue Loch
hineinbaumelte; so war es nicht möglich, daß sich eine Schlinge an einem

Felsvorsprung verfing. Je kürzer das Tau wurde, desto weniger zog es an ihm.

Schließlich rol te sich Trent herum und sah im Schein der Taschenlampe die

Yacht. Er brachte die letzten Meter hinter sich und machte das Tau an einer

Deckklampe fest, bevor er die Lampe anschaltete, die er am Ende des Baums
zurückgelassen hatte. Im Schein der Lampe sah er, daß sich das Wasser am

Achterdeck der Yacht getrübt hatte und Unmengen kleiner Fische in die langsam
aus den Bullaugen quellende Suppe hinein und wieder heraus schössen.

Er kehrte zum Loch zurück, schwamm bis zum oberen Ende der Wand und
untersuchte den Meeresboden. Neun Meter hinter dem Rand fand er einen

Korallenstock. Er gab Auria das Zeichen, das Tau weiter herunterzulassen, und als
ihn die Verbindungsstelle erreichte, band er die beiden Enden auseinander und
schlang das erste Tau mit einem Webeleinstek über den Korallenstock. Dann
schwamm er zum Loch zurück und wiederholte den ganzen Vorgang mit dem
zweiten Tau. Der Tauchcomputer erlaubte ihm noch vierzehn Minuten

Tauchzeit.

Mit der Brechstange stemmte er die Tür zum Ruderhaus auf und öffnete danach
auch die zum Maschinenraum hinunterführende Tür. Mit dem Kopf nach unten
hing eine Leiche im Wasser und blockierte den Niedergang. Der Lichtstrahl der

Taschenlampe fiel auf einen Klingelknopf aus Messing, der notdürftig am oberen

Ende des Niedergangs befestigt war. Zwei Kabel schlängelten sich nach unten.

132

Trent malte sich aus, wie sich der Fischkutter aus der Nacht herausschob, und
stellte sich die durch die Bugwelle entstandene plötzliche Kursänderung vor, die
den Mann aus Versehen gegen den Klingelknopf stoßen ließ, als er sein

Gleichgewicht verlor. Die Explosion würde ihm die Trommelfelle zerrissen, ihn
betäubt und die Luft aus seiner Lunge gepreßt haben.

Trent hatte beabsichtigt, das zweite Tau am Dieselmotor festzumachen, angesichts
der Leiche schwamm er jedoch weiter zum Ruderhaus hinüber und führte das

Tau nach unten und um die Unterseite des Rumpfes herum, so daß die Yacht wie
in einer Schlinge gehalten wurde, die er innen im Ruderhaus mit einem Palstek
befestigte. Noch elf Minuten...

Die Türen zu den Steuerbord- und Backbordkabinen standen offen, die Kabinen
selbst waren leer. Die Tür zum Vorderdeck war verschlossen und rührte sich nicht
von der Stelle; ein Messingriegel war vorgeschoben, der Schlüssel steckte nicht.

Trent machte zwei Fotos, schob dann den Riegel zurück und rammte die

Brechstange neben dem Türgriff in den Türrahmen. Die Füße gegen den Rahmen
gestemmt, wuchtete er die Brechstange nach hinten, und das Schloß zerbrach.

Der zertrümmerte Bug hatte das Wasser dahinter frei zirkulieren lassen, und

Fische und Krabben hatten einen reich gedeckten Tisch gefunden, so daß außer
den Knochen nicht mehr viel übriggeblieben war. Drei Fotos vom Inneren und
eines vom Türschloß genügten.

Er schob sich zurück, drehte sich um und schwamm schnel den Niedergang hoch
durch das Ruderhaus in die Kombüse, wo er einen Moment lang verharrte und mit
der Taschenlampe die Regale absuchte. Ein Salzstreuer aus geschliffenem Glas
würde reichen, und er nahm ihn mit. Noch sechs Minuten.

Die großen Taucherflossen trieben ihn in den Salon und den Niedergang hinunter
in die aus der Privatkabine des Besitzers hervorquellende Suppe. Er schraubte den

Deckel des Salzstreuers ab und ließ ihn vollaufen. Ihm blieben nur noch vier

Minuten, als er endlich herumschnellte und durch den Salon nach oben und auf

133
das Deck hinausschwamm.

Obwohl Trent jetzt in höchster Eile war, mußte er sich vor der Takelage in acht
nehmen, als er das schräg ansteigende Vorderdeck hochschwamm. Der hintere

Teil des Deckels der Vorderdeckluke versperrte den kleinen, schmalen Spalt
zwischen dem zerschmetterten Bug und dem Höhlendach. Trent legte sich flach
auf das Deck, um die Messingspange und das Vorhängeschloß zu fotografieren,
mit dem der Lukendeckel verschlossen gewesen war. Noch eine Minute.

Er schaltete die Lampe am Baum aus und schnellte dem Ausgang entgegen. Der

Computer signalisierte, daß die Zeit für die Dekompressionsphase gekommen
war, und er glitt durch das Loch nach außen. Auf halber Höhe der Wand mußte
er eine Dekompressionspause von zwei Minuten einlegen, bei einer Tiefe von
etwas über vier Metern eine von weiteren drei Minuten. Ein wenig rechts von
dem Korallenstock, an dem er das erste Tau befestigt hatte, gab es noch einen
weiteren. Er schlang das zweite Tau darum, schwamm zum Rand des blauen

Loches zurück und schob den Sack mit dem Segel unter die beiden Taue, und
zwar an der Stelle, an der sie über den Rand liefen. Sol te die Beau Bel e ins Rutschen
kommen, würde das verhindern, daß der Fels die Taue zerschnitt.

In einer Tiefe von etwas mehr als zwei Metern mußte er weitere vier Minuten
verharren und hängte sich dazu an die Ankerkette des Schlauchbootes. Ein wilder

Ruck am Tau -Auria gab ein Signal! Noch während er das Geschirr abstreifte, nahm
sie bereits seine Flasche entgegen. Er schwang ein Bein über den Seitenwulst. Nach
der dunklen Stille und Reglosigkeit im Hohlraum unterhalb des Felsendaches wirkte
die Wasseroberfläche taghel , das Meer und der Wind kamen ihm vor wie in

Aufruhr. Auria hielt einen Finger an die Lippen und zeigte in die Dunkelheit.

Sie setzten sich hin, hielten den Atem an und horchten. Da hörten sie es,
steuerbord, in Richtung Kuba, das tiefe Brummen großer Turbodiesel im Leerlauf,
russischer Diesel - ein kubanisches Patrouil enboot! Trent spürte, wie das Radar und
das Sonar des Bootes wie die beiden Spitzen der gespaltenen Zunge einer Schlange

134
auf sie zuschnellten. Er wartete auf die Suchscheinwerfer.

Und das Licht kam, allerdings aus so großer Entfernung, daß die Strahlen weich
wie Kerzenschein über das matte Grau des Schlauchbootes hinweghuschten. Um
sie herum leckte das Meer mit sanftem Wellenschlag am sachte schaukelnden

Rumpf; der Gestank aus dem Mangrovensumpf wehte herüber, das Mondlicht
wurde durch den Dunst der nebelfeuchten Nacht abgemildert.

»Was sollen wir tun?« wisperte Auria.

»Reißaus nehmen«, erwiderte Trent, als er hörte, wie das Patrouillenboot sich
langsam gegen die Strömung Richtung Osten bewegte. Die doppelten

Suchscheinwerfer zeichneten ein verworrenes Lichtmuster auf das Meer. Trent
warf den Außenbordmotor an und preschte mit Vollgas auf den Rand des Riffs
und die offene See zu. In einer Entfernung von einer Meile drehte das

Patrouillenboot, und das Brummen verstärkte sich zu einem lauten Dröhnen, als
die großen Diesel das Boot mit Höchstgeschwindigkeit antrieben. Das Kielwasser
des Schlauchbootes und das Geräusch des Außenborders würde sie verraten, daher
stellte Trent den Motor wieder ab und wartete.

Das Patrouillenboot fuhr hinter ihnen vorbei, und im gleichen Augenblick jagte

Trent den Motor wieder hoch. Sie hatten drei Minuten gewonnen, aber das
kubanische Schiff begann bereits in eine Kurve zu gehen, leitete damit das

Wendemanöver ein und suchte die seichten Gewässer ab.

Trent drosselte den Motor und drückte Auria flach auf die Bodenbretter, als die

Suchscheinwerfer wieder auf sie zuglitten. Die Entfernung blieb zu groß. Losjagen
und abwarten, losjagen und abwarten. .

Immer wieder wendete das Patrouillenboot hinter ihnen, immer näher kam es
ihnen.. Sie gingen methodisch vor, die Kubaner. Jetzt hob sich das Schlauchboot
im kurzen, unregelmäßigen Wellenschlag, der den Rand des Riffs markierte, und es
waren keine drei Meilen mehr bis zu ihrem Treffpunkt mit der Golden Girl, und
noch fünfzehn Minuten bis zum ersten Zeitpunkt für das Rendezvous. Marco

135
würde bereits gewendet haben und den Old Bahama Channel in Gegenrichtung
entlangsegeln, um sie aufzufischen. Wol ten die Kubaner sie verfolgen? Wollten sie
verhindern, daß sie den Schutz der Großen Bahamabank erreichten?

Steuerbord schob sich ein Containerschiff in voller Fahrt durch den Kanal; das

Mondlicht reflektierte geisterhaft auf der weißen Fläche seines Rumpfes. Die

Kielwellen des Containerschiffes kamen auf sie zu. Trent brachte den Motor auf

Vollgas und raste mit dem Schlauchboot am sich brechenden Wellenkamm entlang,
so daß sein eigenes Kielwasser im aufgewühlten Meer unterging. Er mußte dem

Containerschiff eine Zeitlang durch den Kanal folgen, dann über die eine Kielwelle
hinweg seitlich ausscheren und an der anderen Kielwelle entlang zum Treffpunkt
zurücksteuern. Wie ein Jagdreiter trieb Trent das Schlauchboot voran. Das hohe,
eckige Heck des Containerschiffes ragte hundert Meter von ihnen entfernt in die

Höhe; die schwarzen Buchstaben mit seinem Namen und seinem Heimathafen
waren mannshoch: FRÜHLINGSMORGEN, BREMEN.

Hinter ihnen suchte das kubanische Patrouillenboot den Rand des Kanals ab. Es
fuhr mit konstanter Geschwindigkeit, fuhr immer die gleichen langen Bögen, von
denen jeder ein bißchen weiter von der Küste entfernt war als der vorherige.

Al erdings befand sich das Schlauchboot jetzt nicht mehr in Reichweite der

Suchscheinwerfer seines Verfolgers, und das Kielwasser des Containerschiffs und
dessen Maschinen würden das Boot vom kubanischen Radar und Sonar
abschirmen.

Trent zog das Ruder um fünf Grad herum. Der stumpfe Bug des Schlauchboots
stieß die steile, schäumende Schräge hoch, dann rasten sie über den kochenden

Schaum hinweg, den die Schiffsschrauben hinter sich ausspien. Schließlich hatten sie
die Gischt hinter sich gebracht und flogen am Kamm der anderen Kielwelle
entlang dahin. Der Treffpunkt war nur noch eine Meile entfernt. Dort gab es
nichts anderes zu tun, als auf die Golden Girl zu warten.

Trent wischte sich das Salzwasser aus den Augen und überprüfte auf dem

136

Magellan-Gerät ihre Position, als er die sich dunkel vor dem Himmel
abzeichnenden Silhouetten der beiden Schwesterschiffe des kubanischen

Patrouil enbootes sah. Wartend lagen sie da. Er drosselte den Motor, doch als die

Suchscheinwerfer auf sie zustießen, wußte er, daß sie nur wenig Hoffnung hatten,
zu entkommen.

Allein wäre er nach Lobos Cay gerast, aber eine Garbe aus ihren

Maschinengewehren könnte Auria in Fetzen reißen. Er lockerte die Schrauben am

Außenbordmotor und sagte: »Ich werde den Motor und die ganze

Suchausrüstung über Bord gehen lassen. Sie werden dich aufgreifen. Sag ihnen, du
hättest hier draußen geschnorchelt und hättest dann versucht, den Motor
anzuwerfen. Er wäre jedoch nicht fest genug angeschraubt gewesen, so daß er
vom Heck weggetrudelt sei. Das passiert immer wieder.«

Er schlang das Sensorkabel um den Außenborder und ließ ihn über Bord fallen.

»Du warst die ganze Nacht Wind und Wel en ausgesetzt«, schärfte er ihr ein. »Sie
werden glauben, daß es zwei Boote waren und daß sie das eine, das sie
verfolgten, verloren haben. Mit ein wenig Glück bringen sie dich sogar zur Golden

Girl zurück. Im schlimmsten Fall nehmen sie dich mit nach Kuba und setzen dich
in ein Flugzeug. Wir treffen uns in Nassau.« Er öffnete die Treibstoffkanister,
drückte sie unter Wasser und ließ das Meerwasser in sie hineinfluten, damit sie
untergingen.

»Und was willst du tun?«

»Wegschwimmen.«

Der Strahl des Suchscheinwerfers glitt über sie hinweg.

Sie sagte: »Wenn ich ihnen von der Golden Girl erzähle und sie mich dorthin bringen ...

Das bedeutet dann das Ende, oder nicht?«

»Vom Tauchen? Ja.«

»Dann muß ich auch schwimmen.«

»Zwei Meilen...« Doch Auria hatte sich bereits ins Wasser gleiten lassen. Trent

137
wickelte das Magel an-Gerät in eine Plastiktasche, schob es in seinen Taucheranzug,
durchtrennte die Bugleine und franste das Seilende mit der sägeförmig gezackten

Schneide seines Tauchermessers auf, so daß es aussah, als sei es von einem Felsen
durchgescheuert worden. Rasch hob er Aurias Preßluftflasche auf ihren Rücken
und hielt sie hoch, als sie sich das Geschirr überzog. Er ließ aus dem Rumpf des

Schlauchboots genügend Luft heraus; so entstand der Eindruck, als treibe es
schon seit Wochen auf dem Wasser. Die Flossen und die Taucherbril e angelegt,
schlüpfte er in sein eigenes Geschirr und rol te über den Seitenwulst ins Wasser.

Mit der noch übrigen Hälfte der Fangleine band er sich und Auria wie mit einer

Koppel zusammen, gab dann Auria durch Zeichen zu verstehen, sie solle ihren

Schnorchel benutzen, und zeigte in Richtung Treffpunkt.

Schon konnte er das Beben der Dieselmotoren des Patrouillenbootes spüren und
gab Auria hastig das Zeichen zum Abtauchen. Sie nahmen ihre Mundstücke
zwischen die Zähne und sanken in die absolute Dunkelheit hinein. Sechs Meter
tief, neun Meter, zwölf Meter, fünfzehn Meter...

Trent führte den Druckausgleich durch und schwamm mit der Hand auf Aurias

Arm langsam dahin. Auch sein Atem ging ganz langsam; er achtete sehr darauf,
nicht zuviel Luft zu verbrauchen. Die Schiffsschrauben ließen das Wasser
erzittern, dann ein plötzliches Donnern, als der Kapitän die Schubrichtung der

Maschinen des Patrouil enbootes umkehrte. Die Suchscheinwerfer hatten das

Schlauchboot entdeckt.

Im Licht seiner kugelschreibergroßen Taschenlampe beobachtete Trent den

Kompaß und den Wert für die Wassertiefe auf seinem Tauchcomputer und spürte,
wie Auria neben ihm zitterte. Während der Steuermann das Patrouillenboot
vorsichtig neben das Schlauchboot manövrierte, verstärkte das Wasser jedes der
von oben kommenden Geräusche. Trent fragte sich, über welche Ausrüstung die

Kubaner verfügten. War das Sonar empfindlich genug, um sie zu orten? Es wäre
einfach gewesen, von Bord aus eine Sprengladung ins Wasser fallenzulassen...

138

Rufe waren zu hören, dann polterten die schweren Holzsprossen einer Strickleiter
gegen den Rumpf des Patrouillenbootes. Trent legte seinen Arm um Auria,
beruhigte sie, hob seine Uhr dicht vor seine Taucherbrille und ließ die

Zifferblattbeleuchtung aufleuchten. Fünf Minuten waren vergangen, und sie waren
auf eine Tiefe von achtzehn Metern abgesunken. Das Patrouillenboot waren sie
jedenfal s los. Mit einem leichten Druck seiner Hand gab er Auria zu verstehen,
daß sie aufsteigen sollte, zwölf Meter, neun, sechs; der langsame Schlag ihrer

Flossen trieb sie voran. In einer Wassertiefe von sechs Metern verharrten sie. Das

Patrouillenboot hatte abgedreht, die Schiffsschrauben wühlten das Wasser auf.

Außer über den Druck seiner Hand hatte Trent keine Möglichkeit, mit Auria zu
kommunizieren. Doch die Maschinen des Patrouillenbootes waren kaum noch zu
hören, und er spürte, wie sich Auria entspannte ... zu früh, denn das Boot machte
eine scharfe Kehrtwendung, schwenkte, kroch nicht wie auf der Suche nach ihnen
durchs Wasser, sondern raste wie ein seine Beute verfolgendes Untier auf sie zu.

Das donnernde Tosen grollte ihnen entgegen, war überal um sie herum und
genau über ihnen, die Strömung riß an ihren Mundstücken, als das

Patrouillenboot direkt über ihren Köpfen das Meer zerriß. Sie hingen im Wasser
und warteten, warteten...

Das Patrouillenboot fuhr schnell nach Backbord weiter, die Gefahr war vorbei.

Trent zog Auria durch die Schwärze nach oben bis auf eine Tiefe von dreieinhalb

Metern und wartete, verfolgte, wie der Tauchcomputer die Minuten abzählte, bis
die Dekompressionspause vorüber war. Sechs Minuten. Dann flimmerte

Sternenlicht über die stahlblaue Meeresoberfläche und tanzte um die zwischen
ihren Lippen hervorrieselnden Luftblasen. Sie lagen flach auf dem Wasser, die

Dünung schaukelte sie. Sie waren in Sicherheit.

Trent tastete nach dem Knopf an Aurias Tarierweste und füllte sie mit Luft, bevor
er die Schnallen löste und ihre Preßluftflasche wegrollte, sie mit dem Bleigurt
beschwerte und hinabsinken ließ. Das gleiche machte er mit seiner eigenen Flasche.

139

Auria packte ihn und zog ihm den Schnorchel aus dem Mund. »Mein Gott, hatte
ich vielleicht eine Angst!«

»Unsinn, du warst tapfer wie eine Löwin«, meinte er bewundernd.

Bis zu ihrem Treffpunkt war es eine Meile, vielleicht zwei. Er pumpte seine eigene

Tarierweste voll, zog das Magellan-Gerät aus einem Taucheranzug und hielt es aus
dem Wasser, während er ihre Position überprüfte und den Kurs berechnete, den sie
schwimmen mußten.

»Nimm dir Zeit«, ermahnte er Auria. »Die Sache ist nicht schwieriger als ein

Schnorchelausflug am Riff entlang.«

Ein Schnorcheltrip in den leichten Wind hinein, der sie tags zuvor von South

Andres aus sanft durch den Old Bahama Channel befördert hatte. Als Trent sich
orientierte, spürte er jedoch, daß der leichte Wind mit der einsetzenden

Morgendämmerung aufgefrischt hatte, zwar noch nicht so sehr, daß er ihr

Vorankommen spürbar verlangsamte, aber doch so, daß er neue Angst mit sich
brachte. Außerdem hatte das Seehandbuch vor einer Strömung zur Küste hin
gewarnt.

Sie schwammen zwanzig Minuten lang, dann las Trent erneut ihre Position auf
dem Magellan-Gerät ab. Ihr Kurs lief Wind und Wellen direkt entgegen, und er
war enttäuscht, wie wenig sie vorangekommen waren. Keine dreißig Minuten
mehr bis zur letzten für ihren Treffpunkt vereinbarten Zeit, daher trieb er Auria
jetzt an, die Wogen wurden bereits ein wenig steiler.

Sie schwammen weitere zwanzig Minuten, und wieder überprüfte er ihre

Position. Auria ergriff seine Hand, befreite ihren Mund vom Schnorchel. »Der

Wind ...«, begann sie.

Zuversicht war jetzt wichtiger als al es andere. Er nahm auch sein Mundstück
heraus. »Nur nicht aufgeben! Du machst deine Sache gut.«

Nach weiteren zwanzig Minuten befanden sie sich am Treffpunkt. Der Wind war
jetzt so stark, daß sie nicht aufhören durften zu schwimmen, wenn sie ihre Position

140
halten wollten. Mit einem kräftigen Stoß seiner Taucherflossen drückte er sich hoch
aus dem Wasser. Von der Golden Girl jedoch war keine Spur zu sehen. Im Osten
kündigten sich die ersten blassen Zeichen des Tages an.

Immer wieder hob er sich bei seiner Suche auf einer Wel e hoch aus dem Wasser.

Marco war jetzt eine halbe Stunde überfällig, und die ganze Zeit hatten Wind und

Wellen an Stärke zugenommen, trieben sie vom vereinbarten Treffpunkt weg auf
die kubanische Küste zu. Zwölf, höchstens vierzehn Meilen war sie entfernt. Er
befreite sich von seinem Mundstück. »Wir treiben wieder zurück, Auria!«

15

Roddy holte sich eine frische Dose Kaffee aus der Messe hoch. Estoban hing schlaff
auf einem Stuhl, der vor der Karte stand. Für ihn gab es hier nichts zu tun, und

Roddy wünschte sich, er würde verschwinden. Seit Stunden hatte sich der Leiter
der Abteilung Drei nicht von seinem Platz bewegt. Er sagte nichts, schaute nur auf
die Karte und las die von Roddy verfertigten Aufzeichnungen des Funkverkehrs
der Patrouillenboote. Doch seit Stunden hatte es jetzt nichts zu berichten
gegeben, und das würde sich auch nicht so schnell ändern.

Roddy goß Kaffee ein und reichte Estoban einen Becher. »Hör auf, dir Sorgen zu
machen. Sie haben das Schlauchboot gefunden, also befindet er sich im Wasser,
sicher trägt er eine Schwimmweste. Vielleicht hat er ja ein oder zwei Stunden auf den

Katamaran gewartet, aber irgendwann wird er an Land kommen.« Er legte ein

Lineal auf die Karte, um den auflandigen Wind und die Strömung zur Küste
anzuzeigen, dann deutete er auf den Küstenstreifen, an den der Engländer
angespült würde und wo Estoban seine Falle aufgestellt hatte. Wie eine Spinne,
eine dicke Spinne, dachte Roddy, und schauderte, als ihn eine Woge der Sympathie
für den Mann im Wasser überflutete. Estoban Tur würde seinen Mann
bekommen, und Roddys Vater hatte, was er wollte, nämlich die Position der Beau

141

Bette. Roddy wollte eigentlich nur eines - nichts mit alledem zu tun haben, Tennis
spielen und im Mondlicht eine Frau lieben.

Die Sonne war ihr ärgster Feind. Unbeweglich brannte sie direkt über ihren

Köpfen, pulsierend, blendend, gleißend. Auria schlief oder war halb bewußtlos.

Nach neun Stunden im Wasser konnte Trent das nicht mehr auseinanderhalten.

Er hatte seinen mit Aurias Unterarm zusammengebunden, so daß sie neben ihm
dahintrieb, und hatte aus den Beinen ihres Taucheranzugs eine Abdeckung
geformt, um ihr Gesicht und ihren Nacken zu schützen. Zum hundertsten oder
tausendsten Mal drehte er ihr Gesicht von der Sonne weg. Die Kombination aus

Wind, Meer und Sonne hatte seine Lippen aufspringen lassen, so daß das

Festhalten des Schnorchels mit dem Mund zu einem weiteren Bestandteil der
allgegenwärtigen Schmerzen geworden war. Außerdem war er müde, unglaublich
müde. Doch ein weiteres Mal hob er das winzige Segel, das er aus der Vorderseite
seines eigenen Taucheranzugs zurechtgeschnitten hatte, in die Höhe; es war
nicht größer als ein Lätzchen.

Die nächste Welle hob sie hoch, und er stieß sich ab, hielt sie beide für einige
zusätzliche Sekunden in der Brandung, während sie auf der Welle Richtung Küste
ritten. Sechs Wellen pro Minute, mit jeder Welle gewannen sie vier Meter, zwanzig

Kilometer waren es bis zur Küste, vierzehn Stunden . . zwanzig Prozent zog er
wegen der Strömung ab, die sie den Old Bahama Channel entlang Richtung Küste
drückte. Unzählige Male hatte er diese Berechnung wiederholt; die Disziplin gab
seinen Beinen die Kraft, die schweren Flossen anzutreiben. Salz verkrustete unter
der Taucherbrille die Lider; er hatte es aufgegeben, auf die Uhr zu schauen.

Einen Augenblick lang schloß er die Augen, gönnte ihnen eine Ruhepause, ließ zu,
daß sie sich von dem grellen Licht erholen konnten. Dicht neben ihm donnerte ein

Zug in einen Tunnel, das scharfe Tosen war ohrenbetäubend. Der Zug fuhr in
einen anderen Tunnel, in einen längeren Tunnel. Und jetzt schwankte der Zug
heftig hin und her, schleuderte Trent von einer Seite auf die andere. Weiter und

142
weiter raste der Zug ...

Plötzlich war Trent wach und kämpfte mit dem Wasser, die Brandung toste über
seinen Kopf hinweg. Seine Schulter berührte eine Koralle, und er spürte die Kälte,
als sein Taucheranzug aufriß. Er nahm Auria in die Arme, rol te sich um sie herum,
um sie mit seinem Körper zu beschützen, kämpfte sich zur Wasseroberfläche hoch.

Doch es war nur ein isolierter Korallenblock gewesen, und jetzt waren sie darüber
hinweg. Die Brandung trieb sie weiter auf einen steilen Sandsaum zu, der von

Palmen beschattet wurde und am Fuß eines von Urwald bedeckten Berghangs lag.

Trent trat die Flossen von den Füßen.

Ein Brecher stieß ihn nach unten, als er gerade nach Halt suchte. Er hielt Aurias

Gesicht über Wasser und zerrte sie voran. Wieder krachte ihm eine Welle in den

Rücken, er stolperte, als sich seine Zehen in den Sand bohrten. Die nächste

Woge hob ihn in die Höhe. Einen Augenblick stand er auf seinen Füßen, bewegte
sich die letzten Meter voran, dann war er an Land, fiel wieder auf die Knie, war
aber in Sicherheit. Auria klammerte sich an ihn.

Er trug sie hoch in den Schatten, kniete sich über sie, bewegte heftig ihre Arme
auf und ab, bis sie zu würgen begann, und rollte sie dann auf die Seite. Wasser
tröpfelte aus ihrem Mund. Sie versuchte, die Augen zu öffnen, aber die

Anstrengung war zu groß.

Kuba war gefährliches Territorium, und Trent verwischte ihre Fußspuren am

Strand mit einem heruntergefallenen Palmwedel. Eine Kokospalme lehnte sich
aufs Meer hinaus. Er schnitt zwei Streifen aus seinem Taucheranzug und band
seine Füße mit einem etwa einen halben Meter langen Streifen aneinander. Den
zweiten Streifen schlang er um den Stamm. Wie eine Raupe kroch er den Stamm
hoch und klopfte ein halbes Dutzend Kokosnüsse los. Er wählte eine junge Nuß
mit Milch darin, schlug ihre Spitze mit seinem Tauchermesser ab, kniete sich neben

Auria, hob ihren Kopf und hielt ihr den Rand der Nuß an die Lippen. Sie nahm ein
paar Schlucke von der Kokosmilch, dann ließ er ihren Kopf wieder auf die trockenen

143

Blätter sinken. Er kauerte sich neben sie, beobachtete, wie langsam das Leben in sie
zurückkehrte. Sie schlug die Augen auf.

»Ich muß nach einem Boot suchen. Kommst du klar?« fragte er.

Mühsam kletterte er den Berg hoch und suchte nach einem Pfad. Da er keinen
fand, kehrte er wieder zur Küste zurück und ging in östlicher Richtung weiter. Er
achtete darauf, sich im Schatten zu halten und keine Spur zu hinterlassen, und
bewegte sich langsam vorwärts, um mit seiner Kraft hauszuhalten. Der Strand
endete an einer steilen Felsklippe. Er kletterte hinauf, sah aber nur ein weiteres
leeres Strandstück, das ebenfal s von einer Klippe begrenzt wurde. Hinter dieser

Klippe jedoch stieg Rauch zwischen den Bäumen auf.

Weiter den Hang hochkletternd, suchte er nach einer Stelle, von der aus er
überblicken konnte, was hinter der Klippe lag. Dort, wo der Rauch aufstieg, konnte
er einen Wasserfall hören. Viel eicht stammte der Rauch von einem kleinen Feuer
aus frischem Holz, dachte er, als ein Windstoß den Brandgeruch in seine Nase
trieb. Jetzt war der Wasserfal ganz nah, vorsichtig schritt er zwischen den Bäumen
hindurch, hielt sich an ihren Stämmen fest, wenn er den Boden nach losen Steinen
und trockenen Stöcken absuchte. Er fand den Wasserlauf und kniete sich neben ihn,
trank gierig und folgte ihm dann bis zu einer felsigen Stel e, über deren Kante das

Wasser in die Tiefe stürzte. Dort legte sich Trent flach auf den Boden und kroch
zwischen den Bäumen hindurch bis zum Rand des Falls.

Das Wasser stürzte in ein etwa dreißig Meter breites und hundert Meter langes,
vom Meerwasser gespeistes Becken, das zwischen den steilen Seiten zweier

Felsvorsprünge lag und durch einen kleinen Sandrücken vor der Brandung
geschützt wurde. Unterhalb der höchsten Stelle dieses Sandrückens hatte das

Meer auf der anderen Seite einen kleinen Strand geformt. Ein Pfad führte vom

Strand zu einem kleinen, auf einer natürlichen Terrasse gebauten Haus. Die

Terrasse war verbreitert worden, so daß sie auf der Rückseite des Hauses noch
einen kleinen Gemüsegarten umfaßte.

144

Das Haus war aus Holzbrettern zusammengebaut worden und hatte ein

Wellblechdach, das sich nach vorne über der offenen Tür verlängerte und eine
schmale Veranda beschattete. Mit Holzstücken eingefaßte, in den Boden gegrabene

Stufen führten von dieser Veranda zum Wasserbecken hinunter. Ein offenes
kleines Boot lag unterhalb der Treppe vor Anker; von seinem Heck aus war eine

Leine um einen Baumstumpf geschlungen, mit der es sich auf das Ufer ziehen
ließ. Das Boot, ein Dory, war etwa fünfeinhalb Meter lang und grau angestrichen.

Am Heck war ein Außenbordmotor angebracht, der aus dem Wasser hochgeklappt
und mit einem Stück altem grünem Segeltuch bedeckt war. Ruder lagen in ihren

Ruderdollen an den Dollborden, und ein Mast mit einem darum gewickelten

Segel lag auf den Bodenbrettern. Der rotlackierte Treibstofftank stand auf der

Veranda. Für Trents Zwecke war das Dory perfekt. Für jeden, der aus Kuba
flüchten wollte, war es perfekt. Zu perfekt.

Trent lenkte seine Aufmerksamkeit wieder auf das Haus zurück. Weder auf der
seinem Blick zugänglichen Vorderseite noch an der Seitenwand war irgendein

Fenster zu sehen. Er vermutete, daß es eine der Vordertür entsprechende Tür nach
hinten geben würde und möglicherweise ein Fenster mit Blick zum Meer. Auf einem

Holzhocker dicht neben der Vordertür stand ein töneres Wassergefäß, auf dessen
hölzernem Verschlußdeckel eine Aluminiumkelle lag. Auf der anderen Seite der Tür
stand ein gerader Stuhl mit geflochtener Sitzfläche an der Wand. Die linke Seite des

Hauses war durch ein Hühnergehege mit einem Dutzend Hennen geschützt;
rechts, an der Stel e mit dem stärksten Luftzug, hingen Fische an einem Gestel in
der Sonne und trockneten.

Trent wartete zwanzig Minuten ab, in denen er das Haus ununterbrochen
beobachtete. Schließlich kam eine Mulattin mit hel brauner Haut aus dem Haus
heraus, die mit einem weiten, weißlichen Rock und einem Bikini-Oberteil bekleidet
war. Sie stand eine Weile da, schaute den Berghang oberhalb des Wasserfalles hoch,
ging dann über die Terrasse zum Hühnergehege hinüber und warf eine Handvoll

145

Getreidekörner aus einer an einen der Pfosten genagelten Blechdose hinein. Sie
schaute zum Haus zurück, den Schornstein hoch, der einen Meter über das Dach
hinausragte, dann ging sie wieder ins Haus, um kurz darauf mit einer

Plastikschüssel und einem Einkaufsnetz mit Kartoffeln darin erneut aufzutauchen.

Sie nahm sich eine kleine, in der Plastikschüssel liegende Aluminiumschüssel, füllte
sie mit Wasser aus dem Tongefäß und setzte sich an den Rand der Terrasse,
wobei sie den Rock hochzog und ihre Beine in die Sonne streckte.

Trent schätzte die Frau auf Anfang Dreißig. Sie trug ihr Haar lang und locker den

Rücken heruntergekämmt; die Beine hatte sie ein wenig gespreizt. Ein großartiger

Lockvogel, wirklich. Der Rauch aus dem Schornstein verstärkte sich; sie mußte
frisches Holz auf die Glut gelegt haben. Trent zählte mit, während die Frau
neunzehn Kartoffeln schälte, die Schalen in die Plastikschüssel und die Kartoffeln
in die Aluminiumschüssel mit Wasser fallenließ. Die Kartoffeln hatten eine recht
ordentliche Größe, und Trent nahm an, daß die Frau zwei, höchstens drei davon
essen konnte, dann kamen vielleicht drei auf jeden ihrer Begleiter - alle zusammen
waren sie also zu sechst, und wahrscheinlich waren die anderen fünf Männer.

Jeder, der auf die Falle hereinfiel, würde das Haus von hinten anschleichen, auf
der Rückseite des kleinen Gemüsegartens würde daher eine Wache im Gebüsch
stecken; ein anderer würde bei der Frau im Haus sein. Zur Sicherheit gab es in der

Nähe des kleinen Sandrückens noch einen dritten Mann. Natürlich nicht
oberhalb des kleinen Strandes, das wäre zu offensichtlich. Doch irgendwo
zwischen den Bäumen auf Trents Seite des Wasserlaufes versteckte er sich bestimmt.

Die letzten zwei würden mehrere hundert Meter von den beiden Seiten des

Hauses entfernt irgendwo am Berghang stecken und von dort aus nach einer

Bewegung Ausschau halten.

Der Posten am Berg würde ihr ein Zeichen gegeben haben. Nicht über Funk, weil
das leiseste Krachen atmosphärischer Störgeräusche ihn hätte verraten können,
auch nicht mit einer Fahne, sondern indem er einen Zweig, der vom Haus aus

146
eingesehen werden konnte, nach unten zog oder losließ. Bevor die Frau den Rauch
kontrolliert hatte, war ihr Blick den Berg hochgewandert. Nachdem der Posten am

Berg sein Zeichen gegeben hatte, würde er wieder die Küste nach weiteren

Eindringlingen absuchen und Auria finden. Er würde damit drohen, sie oder ihren

Begleiter umzubringen, wenn sie einen Warnruf ausstieß, dann würde er sich in
ihrer Nähe an einer Stelle verstecken, von der aus er den ganzen Strand einsehen
konnte.

Irgend etwas an dem ganzen Szenario stimmte nicht. Trent bemühte sich, trotz
seiner Müdigkeit einen klaren Gedanken zu fassen. Wer wollte aus Kuba fliehen?

Kriminel e, Funktionäre, die sich unrechtmäßig bereichert hatten, Dissidenten,
denen man ein Ausreisevisum verweigerte? Meistens waren es jedoch junge Leute,
die auf der Suche nach dem amerikanischen Wohlstand der Konsumabstinenz
entfliehen wollten und vor ihrem inneren Auge eher die Etiketten der

Designermarken als die fünfzigtausend Obdachlosen in New York City sahen.

Warum also eine derart komplexe Falle? Sie ergab nur dann Sinn, wenn sie einen

Profi mit seinem Können erwarteten. Die Patrouillenboote hatten ihm den Weg
abgeschnitten und mußten Marco auf seiner Fahrt zum Treffpunkt angehalten
haben. Und der vorherrschende Wind und die aus dem Suchgebiet herausführende

Strömung würde einen Schwimmer genau an diesem Küstenstreifen an Land
spülen.

Doch irgendwie blieb der Eindruck, daß an dem Bild etwas falsch war, und das
nagte an ihm, als er beobachtete, wie die Frau den Hühnern die Kartoffelschalen
zuwarf und die Schüsseln wieder ins Haus brachte. Alles paßte zu gut zusammen.

Und das war Absicht. Als ob man vorher jedes Detail durchgespielt hätte.

Auch er ging das Szenario noch einmal durch. Die Frau war aus dem Haus
gekommen, hatte den Berg hochgeschaut und das Signal gesehen. Sie hatte frisches

Holz auf das Feuer gelegt, so daß Trent den Rauch sehen mußte. Dann war sie auf
die Terrasse gekommen und hatte Kartoffeln geschält. Neunzehn Kartoffeln. Eine

147
so sorgfältig vorbereitete Falle, und dann ein so offensichtlicher Fehler?

Er schob sich vom Rand der Klippe zurück, drehte sich um und lief wieder zum

Strand, an dem er Auria zurückgelassen hatte. Dort angekommen, robbte er sich auf

Zehenspitzen und Ellbogen zwischen den Bäumen hindurch voran, den Bauch
flach auf den Boden gedrückt. Auria lag genauso da, wie er sie verlassen hatte, und
war offensichtlich allein. Trent wartete, legte sich hin, horchte und hielt nach
irgendeinem Zweig oder Blatt Ausschau, das sich auffällig bewegte. Schließlich
entdeckte er den Kubaner, nicht den ganzen Mann, nicht einmal einen Körperteil
von ihm, aber einen Fleck im verfilzten Gebüsch, an dem sich die Zweige nicht
bewegten, obwohl die übrigen Sträucher bei einem Windstoß erzitterten.

Der Kubaner hatte sich ein wenig rechts von Auria und zehn Meter oberhalb am

Berghang versteckt und saß innerhalb einer in das Grün geschnittenen Höhle,
wobei die abgeschnittenen Zweige ersetzt worden waren, damit er vom Strand
aus nicht gesehen werden konnte. Sein Rücken und seine Seiten waren durch die
dicke Schicht aus immergrünen Blättern geschützt, und bestimmt würde er mit
einem Automatikgewehr und einer Pistole bewaffnet sein.

Trent befand sich bereits oberhalb des Mannes, bewegte sich nun Zentimeter um

Zentimeter weiter hoch und suchte nach einem Felsblock, der groß und rund
genug für seine Zwecke war. Nachdem er einen gefunden hatte, kratzte er mit
seinem Tauchermesser die Erde von dessen Unterseite weg. Dann war er bereit,
stand hinter einem Baum versteckt und schätzte den Hang ab.

Ein Stoß mit dem Fuß, und der Felsblock kullerte links von dem Kubaner den Berg
hinunter. Der Mann brach aus dem Gebüsch und schwang sich herum, um dem

Angriff zu begegnen. Er hatte die Kalaschnikow hochgerissen und den Finger
bereits am Abzug. Nur eine Sekunde lang war er vor Überraschung wie gelähmt,
bevor er seinen Fehler erkannte, nur eine Sekunde - aber fünf Sätze hatten Trent
bereits rechts neben dem Kubaner landen lassen. Jeder Schritt war
vorausberechnet und exakt bemessen - eine Drehung den Berg hinunter, zwei

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weitere Sätze und ein Hechtsprung, dann krachte seine Schulter in die Rippen des

Kubaners und trieb ihm die Luft aus der Lunge. Die Kalaschnikow flog in hohem

Bogen davon, als der Mann stürzte und daher seine Hände schützend vors

Gesicht hielt - schon war Trent auf ihm und hielt ihm das Wurfmesser an die

Kehle. »Keinen Mucks!« warnte er ihn und tastete nach dem Pistolenhalfter des

Mannes. Es war leer.

»Streck deine Arme vor dir aus«, befahl er, und an Auria gewandt, die
aufgesprungen war: »Such seine Pistole. Sie müßte irgendwo im Gebüsch liegen.«

Er kniete sich auf das Rückgrat des Kubaners. »Ich werde dich fesseln.«

Auria hatte die Pistole gefunden. »Ist mit dir alles in Ordnung?« fragte Trent. Sie
nickte. Er sagte ihr, sie sol e sein Tauchermesser nehmen und die Hose des

Kubaners in Streifen schneiden, dann fesselte er dem Mann die Hände hinter dem

Rücken, band Knie und Füße zusammen, zog ihn wieder den Hang hoch und ein
bißchen weiter zwischen die Bäume hinein; erst dann schaute er ihn sich genauer
an. Der Kubaner war Anfang Zwanzig, schlank, hatte ein feingeschnittenes Gesicht,
und das Haar war ein wenig länger, als es seinem Sergeanten wahrscheinlich lieb
war - auf der Tanzfläche würde sich das ganz gut machen, dachte Trent. Beschämt
und ängstlich sah ihn der junge Mann an. Natürlich hat er Angst, dachte Trent - aber
nicht um sich selbst. Gefesselt war er in Sicherheit, für ihn war der Kampf vorbei -
daher hatte er Angst um seine Kameraden und schämte sich, sie im Stich gelassen
zu haben. »Umgebracht wird keiner. Aber deine Stiefel brauche ich«, knurrte

Trent.

Auria beobachtete ihn, als er die Armeestiefel losschnürte. Trent vermutete, daß er
ziemlich übel aussah; Sein vernarbter Körper war mit Schlamm bedeckt, das
verkrustete Blut an seiner linken Schulter, die ihm der Korallenblock aufgerissen
hatte, aufgesprungene Lippen, verfilzte Haare, verfilzter Bart. Trent stand auf, band
sich den Pistolengurt des jungen Kubaners um die Hüfte und nahm auch die

Kalaschnikow mit. Er wollte Auria aufmunternd zulächeln, aber seine Lippen

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waren zu trocken und steif. »Ich habe ein Boot gefunden«, sagte er. »Bleib hier! Vor

Einbruch der Dunkelheit hole ich dich ab.«

Während Trent zum Haus zurückrannte, plante er seinen Angriff. Der Posten,
der einem potentiellen Angreifer in den Rücken fal en sollte und sich am Ende
der nahegelegenen Halbinsel aufhielt, von der aus man den kleinen Sandrücken
überblicken konnte, war zuerst an der Reihe. Es war möglich, daß der Kubaner im

Gebüsch Stolperdrähte oder Fallstricke angebracht hatte, also schob Trent
vorsichtig und mit quälender Behutsamkeit auf seiner Suche die Büsche
auseinander, fand aber nichts. Der Mann saß gefährlich nah am Rand der Klippe
über dem Meer im tiefen Buschwerk. Vor Überraschung könnte er voller Schreck
einen Sprung nach vorne machen und mit dem Kopf voran auf die sechs Meter
tiefer liegenden Felsen stürzen. Zentimeter um Zentimeter robbte Trent weiter,
unempfindlich für das Kratzen scharfer Steine oder die Dornen. Noch zwei Meter
war er von dem Wachposten entfernt, als der Kubaner an seiner Hüfte
herumfummelte. Einen Augenblick lang dachte Trent, er habe seine Anwesenheit
bemerkt, doch der Mann holte lediglich Tabak und Zigarettenpapier aus der

Tasche. Als er sich darauf konzentrierte, sich eine Zigarette zu drehen, hatte Trent
leichtes Spiel. Er legte das Gewehr beiseite, balancierte einen Großteil seines

Gewichts auf den Fingerspitzen und schob seinen Fuß nach vorne, bis er wie ein

Frosch dahockte, der gerade zum Sprung ansetzt. Tief einatmend bewegte er sich
vorsichtig noch zusätzliche dreißig Zentimeter voran und wartete dann wieder.

Der Posten zündete sich ein Streichholz an, Trent sprang. Sein linker Arm legte
sich um das Gesicht des Mannes, um seinen Aufschrei zu ersticken, die Finger
seiner rechten Hand gruben sich in seinen Hals. Die Blutzufuhr zum Gehirn
wurde unterbrochen - bewußtlos glitt der Kubaner zur Seite weg.

Wie bei dem jungen Mann am Strand schnitt Trent die Hosenbeine des Kubaners
in Streifen, fesselte und knebelte ihn. Dann zerrte er ihn an den Fersen bis zu
einer Stelle zurück, an der man vom Haus aus weder sehen noch hören könnte,

150
wie er sich hin und her warf.

Trent hatte gewußt, in welche Richtung die ersten beiden Kubaner schauen
würden. Bei dem Posten, der die Rückseite des Hauses von einer Stel e hinter dem

Gemüsegarten aus bewachte, war das anders. Der behielt entweder die Tür oder
den Berghang im Auge oder beobachtete nach hinten. Die einzige Richtung, in die
er mit nur sehr geringer Wahrscheinlichkeit blicken würde, war das Meer. Diese

Richtung war vom Haus aus einsehbar, und dort hatte auch der von Trent bereits
ausgeschaltete Posten gesessen und aufgepaßt. Trent behielt das Haus jetzt von der

Stelle oberhalb des Sandrückens aus im Auge. Das Feuer verursachte eine Menge

Rauch. Nach einer Weile kam die Frau nach draußen und lehnte sich gegen den

Pfosten am entfernten Ende der Terrasse. Sie hob ihren linken Arm und kratzte
sich mit einer Langsamkeit und lässigen Sinnlichkeit an der Seite unter ihrem

Bikini-Oberteil, daß sich jeder Beobachter sicher gewesen wäre, daß sie sich völlig
unbeobachtet fühlte. Gähnend streckte sie sich und rieb sich mit der Rückseite ihres

Armes über das Gesicht, bevor sie wieder ins Haus zurückging, keine Zweifel daran
lassend, daß sie sich schlafenlegen wol te.

Trent hängte sich das Gewehr um, nahm den Gürtel des Kubaners mit und
kletterte über die Klippe zum Meer hinunter. Er watete bis hinter den Sandrücken,
dann bewegte er sich auf den vom Haus abgewandten Küstenstreifen zu. Nur das

Gewehr, das er hochhielt, und sein Kopf ragten über die Wasseroberfläche, als er
um die Spitze des weiter entfernten Felsvorsprungs bog. Er kletterte die Felsen
hoch, robbte ins Buschwerk hinein, das den Rand des Berghanges hinter dem

Gemüsegarten bedeckte und wartete, bis er wieder zu Atem gekommen war. Zur

Tarnung rieb er sich feuchte Erde ins Gesicht. Während er sich ganz langsam
voranbewegte, suchte er den Boden vor sich ab und befreite ihn von knackenden

Zweigen und trockenen Blättern. Ein umbarmherziger Lehrer hatte diese Kunst bei
ihm bis zur Vollkommenheit gebracht: der Tod. Daß er noch lebte, bewies, wie
geschickt er darin war. Die Regeln waren einfach: völ ige Konzentration, absolute

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Lautlosigkeit, kontrollierter Atem, jede Bewegung erprobt und so langsam
durchgeführt, daß sie nicht wahrnehmbar ist.

Als er den Posten sah, stieß er schon fast gegen ihn. Der Kubaner lag in einer
niedrigen Vertiefung, die sich zum Rand des Gemüsegartens hin verbreiterte und
ihm einen direkten Blick auf die Hintertür des Hauses erlaubte. Sein Gewehr lag in

Reichweite, aber er las gerade in einem Taschenbuch.

Trent legte seine Kalaschnikow beiseite. Er mußte sich wieder ein wenig
zurückziehen, damit der Kubaner ihn nicht aus den Augenwinkeln heraus
wahrnehmen konnte. Außerdem mußte die Entfernung stimmen. Als er seine

Position bezogen hatte, erhob er sich und stand völ ig reglos vor dem
unregelmäßigen Hintergrund aus verschiedenen Büschen und Bäumen.

Am Haus tauchte ein gutes Stück hinter dem Eingang der Schatten eines großen

Mannes auf. Er konnte nur von jemandem gesehen werden, der aus der gleichen

Richtung wie der Posten auf das Haus blickte. Der schwache Schimmer in

Hüfthöhe war ein Gewehr. Trent stand da wie erstarrt, völlig schutzlos. Ein

Moskito surrte über sein Gesicht und setzte sich auf seine Wange. Er zwinkerte
nicht, nichts an ihm rührte sich.

Der Mann im Haus trat mit dem Fuß zweimal auf die Bodenbretter. Die Wache
blickte vom Buch hoch und hob eine Hand. Der Schatten des Mannes bewegte
sich wieder vom Eingang weg. Ein dicker Schweißtropfen lief durch den Dreck
über Trents Gesicht. Dann machte der Agent einen Schritt nach vorne und
sprang. Sein Unterarm schlug mit der ganzen Wucht seines Körpergewichtes und
hart wie eine Stange mitten auf den Rücken des Mannes und trieb ihm die Luft
aus der Lunge. Trent fand seine Halsschlagader und unterbrach für ein paar

Sekunden die Blutzufuhr. Mit einem Hemdfetzen des bewußtlosen Wachpostens
knebelte er ihn, mit den Gürteln der ersten beiden Männer band er ihm Hände
und Füße zusammen. Dann schnitt er die Hose des Postens in Streifen und ersetzte
damit die Gürtel. Jetzt kam al es auf Schnelligkeit an. Jeden Moment konnte der

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Mann wieder hinter dem Haus erscheinen, doch Trent mußte alle drei Gürtel und
einen Knebel zur Verfügung haben.

Er ließ die Kalaschnikow liegen, raste die vierzig Meter am Rand des Gebüschs
entlang und bog durch den Gemüsegarten zum Hühnergehege. Die Hennen
gackerten wie verrückt, als er über die Drahteinfassung sprang. Er packte sich
eine Henne, trat eine Ecke des Drahtgeflechts los und stieß den Kopf der Henne
durch die Öffnung. Die Henne kreischte und flatterte wie wild mit den Flügeln.

Der Kubaner im Innern des Hauses kam zur Tür und fluchte, als er die
eingeklemmte Henne sah. Als er um die Ecke des Hauses rannte, fällte ihn Trent
mit einem einzigen Schlag gegen den Hals. Er stopfte dem Mann den Knebel in
den Mund, fesselte mit den Gürteln Hände und Füße und packte dann die

Hühner, drei in jeder Hand. Damit sprang er aus dem Gehege und legte sich
flach neben die Tür. Er mußte wissen, auf welcher Seite der Tür sich die Frau
befand, und hörte sie auch; allerdings nicht ihre Schritte, sondern nur das leichte

Knarren einer Fußbodendiele rechts von ihm auf seiner Seite der Hütte. Sofort
schleuderte er die Hühner in Kopfhöhe durch die Tür und warf sich dicht am

Boden hinterher. Die Frau versuchte noch, die flatternden Hühner von ihrem

Gesicht fernzuhalten, als Trent ihr schon mit seiner Schulter die Beine wegstieß. Sie
ließ ihr Gewehr fallen und versuchte den Sturz abzufangen. Mit einer Hand bekam

Trent das Gewehr zu fassen und schleuderte es zur anderen Wand hinüber, bevor
er die Frau auf den Bauch warf. Sie trat mit vol er Kraft nach ihm und schrie ihm

Schimpfwörter entgegen, die er in keinem Schulwörterbuch gefunden hätte. Er
schaffte es, den dritten Gürtel um ihre Handgelenke zu schlingen und zog ihn
stramm, während er ihr zurief, sie solle nicht in Panik geraten.

Doch sie war nicht in Panik. Sie versuchte, mit Füßen und Zähnen jeden

Körperteil von ihm anzugreifen, der in ihre Nähe kam, und zwar vor allem

Körperteile, die ihm höllisch wehtun würden. Mit dem Gewehrgurt band er ihre

Beine fest, dann rollte er sie auf den Rücken; das würde für sie angenehmer sein,

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als mit dem Gesicht auf den Fußbodendielen zu liegen. Ihr Rock war
hochgerutscht und entblößte ihre Schenkel, ihr Bikini-Oberteil hatte sich nach
oben geschoben und legte ihre Brust frei. Trent versuchte, es wieder nach unten zu
ziehen, aber sie trat erneut nach ihm, und er sprang zur Seite. Sie schrie ihn an,
spuckte nach ihm, fand noch mehr Schimpfwörter, sträubte sich gegen die Fesseln
und warf sich hin und her. Offensichtlich legte sie es darauf an, seine

Aufmerksamkeit völlig in Beschlag zu nehmen, damit entweder die Wache hinter
dem Gemüsegarten oder der Posten am Meer sie befreien könnten. Es war
bühnenreif.

»Ich habe die Männer gefesselt. Verletzt ist keiner«, sagte Trent.

Er ging nach draußen, um die Fesseln des großen Mannes zu überprüfen und ihn
in den Schatten zu ziehen.

Eigentlich hätte er jetzt zum Boot hinuntergehen müssen, und das wußte er auch,
aber als erstes ging er wieder ins Haus zurück. Sie beobachtete ihn, die

Kampfeslust war aus ihren Augen verschwunden. Trent sagte: »Ich nehme Ihr

Boot mit. Sind Sie für das Ganze hier verantwortlich?«

»Nein, Sie sind es«, antwortete sie.

»Sie wissen, was ich meine«, sagte er.

»Ich war dafür verantwortlich!«

Jetzt, wo der Adrenalinschub vorbei war, mußte er sich zwingen, nachzudenken.

Er wollte wütend sein, wütend darüber, daß man ihn hatte hereinlegen wollen.

Doch statt dessen dachte er an die geschlossene Luke auf dem Vorderdeck der

Beau Bel e. Die Neuseeländer hatten bestimmt geschrien, als sie sich
dagegengeworfen hatten.

Erschöpft blickte er durch die Tür zu dem kleinen Boot hinaus, das unterhalb der

Stufen vor Anker lag. Er fühlte es, daß die Frau wartete, und wußte, daß sie alles
mit allen Einzelheiten berichten würde, jedes Wort..., aber er hatte nichts zu sagen.

154

16

Kurz nach Einsetzen der Dämmerung hatte Estoban Tur die Station der

Küstenwache verlassen, um die Falle, die er Trent gestellt hatte, unter seiner
persönlichen Aufsicht zuschnappen zu lassen. Roddy wartete den ganzen Tag auf
die Bestätigung, daß man den Engländer gefangengenommen hatte. Um sich
nicht vom Telefon zu entfernen, hatte er in der Küstenwache eine Hängematte
zwischen die vor dem Büro des Sergeanten angebrachten Pfosten gespannt. Schon
vor Beginn der Dämmerung hatte der Wind beständig zugenommen; jetzt, am
späten Abend, blies er mit Windstärke Sechs aus Norden. Die Brise vertrieb die

Moskitos, und Roddy fiel in einen unruhigen Schlaf.

Vielleicht waren es die quietschenden Bremsen, die Roddy weckten und ihn an
einen wildgewordenen Eber denken ließen, als Estoban unrasiert und in seinem
abgetragenen Anzug aus der Dunkelheit stürmte. Schweiß tropfte ihm vom

Gesicht und hatte unter den Achseln seiner Jacke große Flecke entstehen lassen. Die
drei obersten Knöpfe seines Hemdes waren geöffnet, der Knoten seiner Krawatte
war bis auf die Brust heruntergezogen. Sein Atem ging schwer, und als er über die

Terrasse stürzte, schien er die Luft zwischen sich und Roddy mit der Schulter zur

Seite zu stoßen.

»Der Sohn eines räudigen Gringo ist entkommen!« schrie er. Etwas Unsichtbares
mit den Fingern zerquetschend, schlug er Löcher in die Luft. »Wir hatten ihn! Wir
hatten den Schweinesohn doch schon!«

Er schüttelte Roddy und warf ihn aus der Hängematte. Unfähig, sich zu
beherrschen, trat er Roddys Kaffeetasse über den Steinboden. Die Tasse
zerschmetterte an der Wand.

»Herrgott noch mal!« Estoban tobte weiter, schlug sich mit den Fäusten auf die

Schenkel, zerrte Roddy auf die Beine und hieb mit der Faust gegen einen der

Pfosten. »Kannst du dir das vorstellen? Zehn Jahre habe ich darauf gewartet!

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Zehn Jahre lang wollte ich dieses Schwein in die Hände kriegen, und diese
unfähigen Idioten lassen ihn den Köder stehlen!«

Erschöpft von seiner Wut ließ sich Estoban in die Hängematte fallen und lag mit
finsterem Blick da. Seine Stimme war heiser vor Enttäuschung. »Es waren zwei -

Trent und ein ' Mädchen. Stell dir nur diese Schande vor!« Er packte Roddy am

Arm: »Das darf keiner erfahren. Versprich mir das!«

Versprechen abzugeben, gehörte zu Roddys üblichem Repertoire. Er versprach

Treue und Liebe und machte dadurch den Augenblick der Trennung leichter. Jetzt
allerdings dachte er eher an den Engländer als an das Mädchen, Marcos Schwester.

Der Engländer war ihm seit Tagen nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Bald
würde er selbst diesen zermürbenden Wechsel von Erleichterung zu

Verzweiflung nicht mehr durchhalten können. »Wir brauchen einen Drink«,
meinte er zu Estoban. »Ich sehe mal nach, was ich finden kann.«

Im Spind eines Unteroffiziers entdeckte Roddy eine Flasche Rum und goß Estoban
und sich einen Vierfachen ein. Er wartete, bis Estoban eingeschlafen war, bevor er
an das Telefon im Büro des Sergeanten ging. Gleich darauf war sein Vater am

Apparat.

»Er ist entkommen«, sagte Roddy. Sein Vater fragte, wie das möglich gewesen
wäre und welches Ziel Trent wohl ansteuern würde. Roddy zögerte mit der

Antwort, aber sein Vater studierte bereits eine Karte.

Dann sagte der Admiral: »Bis zur Morgendämmerung haben wir nichts zu
befürchten, bis dahin kann sie kein Schiff aufnehmen. Sobald es hell ist, lasse ich
den Kanal mit dem Radar überwachen. Dann bleibt nur noch Lobos Cay.«

»Wahrscheinlich«, stimmte ihm Roddy zu. Es gab keinen anderen Ort. »Es ist ganz
schön stürmisch geworden, und sie sind in einem offenen Dory unterwegs. Sie
werden Glück haben, wenn sie die Fahrt überhaupt überleben.«

»Ich lasse ein Kommando an Land gehen«, sagte sein Vater.

Roddy dachte kurz daran, zu fragen, ob das nötig sei, aber die Frage war sinnlos.

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Der Engländer hatte sein Ziel erreicht. Er und das Mädchen wußten, wo die Beau

Belle lag und wie sie gesunken war. Sie mußten aufgehalten werden. Roddy legte
auf, ging nach draußen und die kurze hölzerne Anlegestelle entlang. Außerhalb des

Windschutzes durch die Gebäude hielt er sein Gesicht in den Wind, versuchte,

Windstärke und Windrichtung abzuschätzen und stel te sich dabei die beiden

Gejagten in ihrem winzigen Segelboot vor.

Die schwere Dünung hob das Dory drei Meter hoch und setzte es der vollen Kraft
des Nordwindes aus. Für einen Augenblick lag das kleine Boot wie an den

Wellenkamm angenagelt, während Trent darum kämpfte, den Bug nach vorne zu
bringen. Dann gab der Wind das kleine Boot frei, und Trent reagierte vorsichtig
mit dem Ruder, während sie die steile Schräge der Wel e hinunterrasten. Das Boot
erzitterte, als es in das Wellental hineinkrachte; Gischtkaskaden spritzten über den

Bug. Für einige Sekunden lag das Dory in einer windstillen Zone, dann kam die
nächste Woge und setzte sie erneut dem Wind aus. Seit vierzehn Stunden lief das
jetzt ununterbrochen nach dem gleichen Muster ab.

Um den kubanischen Patrouillenbooten aus dem Weg zu gehen, war Trent die
ersten beiden Stunden den Kanal entlanggefahren, bevor er nach Norden drehte.

Als sich der Himmel aufhel te, sah er eine halbe Meile entfernt die bleiche Linie, die
den Rand der Großen Bahamabank markierte. Er blickte zu Auria hinunter, die
sich auf den durchnäßten Bodenbrettern zusammengerollt hatte und dalag wie
ein überflutetes Bündel. Seit Stunden waren sie jetzt zu erschöpft, um noch Energie
auf Worte zu verschwenden. Nicht einmal zu einem Lächeln reichte es mehr. Das

Dory senkte sich wieder nach unten und krachte in ein neues Wellental. Auria
fuhr hoch, schöpfte ein wenig Wasser aus dem Boot und döste wieder ein.

Der Rand der Sonne schob sich aus dem Meer, als Trent das Dory durch das

Durcheinander aus Wogen und Gischt steuerte, das über dem Rand des Riffes
wütete. Unmittelbar darauf befanden sie sich in ruhigerem Fahrwasser. Trent hielt
den Kurs noch fünfzehn Minuten, dann ging er vor Anker. Im Schatten des wie

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ein Hauszelt über die an den Mast gebundenen Ruder gespannten Segel schliefen
sie. Es war fast Mittag, als Trent durch eine Bewegung Aurias wach wurde, die
sich unruhig hin und her wälzte und irgend etwas murmelte. Dicht
nebeneinander lagen sie in dem engen Rumpf. Auria benutzte seinen Arm als

Kopfkissen; ihre Kleidung war naß und begann, in der Hitze unter dem Segel zu
dampfen. Trent konnte sich nicht bewegen, ohne das Risiko einzugehen, sie
aufzuwecken, daher lag er einfach da und dachte an den bevorstehenden Tag.

Sein Arm war taub und schmerzte unter dem Gewicht ihres Kopfes.

South Andres lag achtundvierzig Stunden entfernt gegen den Wind; Lobos Cay
würden sie jedoch in drei Stunden erreichen. Im Leuchtturm müßte ein Funkgerät
vorhanden sein, dachte er, als er sich das kleine Koral enriff vorstel te. Die

Kubaner würden das ebenfalls wissen. Sollte die Beau Belle selbst oder irgend etwas,
das sie an Bord hatte, für sie einen immensen Wert besitzen, mußte er die

Möglichkeit in Betracht ziehen, daß die Kubaner auch auf ausländischem

Territorium ein Kommando an Land schickten.

Trent versuchte, sich in die Gedankengänge des Anführers eines solchen

Kommandos zu versetzen. Die Kubaner würden im Schutz der Dunkelheit an Land
kommen. Mit dem Eintreffen von Trent und Auria konnten sie kurz nach Beginn
der Morgendämmerung rechnen. Gegen Mittag würden sie aufgeben, es sei denn,
sie wußten, daß Trent ein Profi war. In diesem Fall könnten sie vermuten, daß er
bis zum Beginn der Nacht mit der Landung wartete.

Sollte dieses Szenario zutreffen, wäre es sehr wahrscheinlich, daß sich die Kubaner
gegen Mittag etwas Ruhe gönnen würden - essen, eine Zigarette rauchen, ein paar

Stunden schlafen. Oben im Leuchtturm blieb dann eine Wache zurück. Trent hatte
die Galerie, die außen um die Spitze des Leuchtturms herumführte, als ziemlich
schmal in Erinnerung. Wenn die Wache keine großen Höhen gewohnt war, hielt
sie sich wohl im Inneren des Leuchtturms auf. Auch von dort aus würde sie aber
selbst ein kleines Segel schon Meilen entfernt bemerken können, das

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Motorgeräusch eines Außenborders dagegen wäre durch die Glasscheiben
gedämpft.

Auria bewegte sich wieder, und ihre Hüfte stieß gegen eine der Kratzwunden an
seinem Schenkel. Trent versuchte, vorsichtig seinen Arm freizubekommen, aber sie
hielt seine Hand fest. Plötzlich wachte sie auf, schaute die Hand an, die sie gerade
hielt, stöhnte und versuchte, wegzurücken. Mit dem Rücken zu ihm setzte sie sich
auf und rieb sich die Augen.

»Herrgott«, sagte sie nach einer Weile.

Sie zog das Segel zurück und kniete sich hin, so daß sie sehen konnte, wo sie vor

Anker gegangen waren. Unsicher griff sie nach dem im Heck verstauten

Wassergefäß, nahm ein paar bescheidene Schlucke und wischte sich mit dem Arm
über die Lippen. Ohne sich zu Trent umzudrehen und ihn anzuschauen, reichte
sie ihm das Gefäß nach hinten. Das Boot jedoch sah sie sich ganz genau an, so als
ob sie sich noch einmal seiner Größe versichern wollte, während sie ihre

Erinnerung durchforstete: »Wir sind mit diesem Ding durch einen Sturm gesegelt,
nicht wahr? Wo sind wir?«

»Auf der Großen Bahamabank, ungefähr eine halbe Meile vom Bahama Channel
entfernt. Wir müssen weiter«, meinte Trent.

Zunächst segelten sie eine Stunde, dann legten sie den Mast um und verstauten das

Segel im Bug. Mit Motorantrieb fuhr Trent in einem Halbkreis in einer

Entfernung von gut zwei Meilen um Lobos Cay herum. Auria erklärte er, daß er
sich dem Leuchtturm aus der Sonne heraus nähern wolle.

Sie dachte einen Augenblick nach, dann lachte sie nervös: »Wie ein Kampfflieger im

Film! Wen erwartest du eigentlich?«

»Vielleicht niemand - aber bis jetzt hat nichts so geklappt, wie es klappen sollte«,
erwiderte er.

Eine halbe Meile von Lobos Cay entfernt ging er vor Anker und glitt über Bord.

Einen Moment lang hielt er sich am Dollbord fest, und sie sagte: »Sei bloß ruhig, ja?

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Ich weiß schon -ich soll mich nicht von der Stelle rühren, bis du brüllst oder
zurückkommst.«

»Es kann Stunden dauern, möglicherweise die ganze Nacht.«

Mit langen Zügen schwamm er auf den Leuchtturm zu. Lobos Cay war ein

Korallenoval von etwa einhundertfünfzig Meter Länge und fünfzig Meter Breite;
an seiner höchsten Stelle ragte es etwa vier Meter aus dem Wasser. Der

Leuchtturm, sechsundvierzig Meter hoch, stieg schwarzweiß gestreift aus dem

Dach eines Bungalows im Kolonialstil mit schattigen Veranden. Zwei kleine

Hütten, ein Betonhaus mit Funkantennen und einer Fahnenstange sowie zwei

Fahnen, die sich in den vorherrschenden Nordwinden neigten, befanden sich
ebenfalls auf dem kleinen Riff.

Fregattvögel und Möwen kreischten, während sie auf eine Stelle schäumenden

Wassers herabstießen, die ein paar Meter vom Strand entfernt lag. Trent schwamm
näher heran und sah, daß dort das Wasser durch unzählige kleine Fische
aufgewühlt wurde, die an der Leiche eines Schwarzen mit einem weißen,
kurzärmeligen Hemd und weißen Shorts herumknabberten, der mit dem Bauch
nach oben im seichten Wasser trieb.

Er fragte sich, warum der Tote so nah an Land zurückgelassen worden war.

Vielleicht hatten die Mörder die Leiche ja auf hoher See ins Wasser geworfen, und
sie war durch die Gezeiten oder die Strömung wieder zurückgespült worden.

Vielleicht scherten sie sich aber auch den Teufel darum, daß jemand durch die

Leiche gewarnt wurde. Oder sie wollten, daß er, Trent, zu der Annahme verleitet
wurde, niemand sei in der Nähe.

Trent kauerte sich tief ins Wasser, so daß nur der obere Teil seines Kopfes
herausragte. Auf Lobos Cay gab es keinerlei Lebenszeichen, in den Scherben an
der Spitze des Leuchtturms gleißte jedoch ein großer Fleck reflektierten

Sonnenlichts, hinter dem sich ein Dutzend Männer verbergen konnte. Auch in den

Gebäuden konnte sich eine ganze Kompanie verstecken. Er dachte daran, wie

160
dumm es war, sich in einer Badehose verwundbarer vorzukommen als in
normaler Kleidung.

Dreißig Meter ebener Boden trennten die Wasserlinie von der ersten Hütte. Ein
einzelnes Fenster wies zu dem Strand hinaus, vor dem er lag. Die Tür würde nach

Süden und vom vorherrschenden Wind weg weisen. Bis zum Gebäude mit dem

Leuchtturm waren es weitere vierzig Meter.

Das Überraschungsmoment war seine einzige Hoffnung.

Jede Hundertstelsekunde zählte. Er ließ seine Badehose über seine Füße gleiten
und schlängelte sich nackt vorwärts aus dem Wasser. Flach auf dem Bauch
liegend, schüttete er sich als erstes zur Tarnung Sand über die Haare. Nur seine

Zehen und seine Fingerspitzen bewegten sich, als er sich langsam auf die Hütte
zuschob; Zentimeter um Zentimeter kroch er über die zu feinem Pulver
ausgetrocknete Sandschicht, die das Koral eninselchen bedeckte. Es dauerte nur

Sekunden, und sein Körper war schweißüberströmt. Der Schweiß war salziger als
das Meerwasser, brannte in seinen Augen und an den vielen Schrammen und
wunden Stellen, die über seinen ganzen Körper verteilt waren.

Weiter kroch er vor, vergrub sein Gesicht im Sand, blind, langsam. Jetzt konnte er
die Hütte spüren: eine leichte Veränderung im Geräusch der Brandung, das von
der Wand zurückgeworfen wurde, eine leichte Ablenkung des Windes, der über ihn
hinwegstrich.

Die Fingerspitzen berührten die Schwelle der Betonfundamente. Seine Zehen
gruben sich in den Sand, als er seinen Körper tastend herumschob, bis er in
voller Länge an der Seitenwand der Hütte lag. Vorsichtig hob er den Kopf und
roch unmittelbar darauf den schweren Schlachthausgeruch frischen Blutes. Vor
ihm war kein Mensch zu sehen. Er schaute über die Schulter zurück. Auch hinter
ihm war keiner.

Ein wenig links vom Fenster erhob er sich, so daß er in schrägem Winkel das

Innere der Hütte bis zur offenen Tür einsehen konnte. Das Mobiliar bestand aus

161
zwei Segeltuchbetten, einem Tisch und zwei aus Treibholz zusammengenagelten

Bänken. Fischernetze lagen an der ihm gegenüberliegenden Wand auf einem

Haufen, Markierungsstäbe aus Bambus für die Netze ruhten auf den Dachbalken.

Der Boden war mit feinem Staub bedeckt; in der Türöffnung entdeckte er

Fußabdrücke. Etwas von der Größe eines vol en Getreidesackes war von der Tür
in die Ecke links vom Fenster gezogen worden, die nicht in seinem Blickfeld lag.

Wieder auf dem Bauch liegend, schlängelte sich Trent um die Ecke der Hütte
herum. Die offenstehende Tür verbarg ihn vor dem Einblick vom Leuchtturm aus.

Schneller als vorher bewegte er sich jetzt über die freie Fläche. Den Kopf auf Höhe
des Bodens, schaute er durch die Tür hinein. Der Sack in der Ecke war ein toter
bahamischer Fischer. Wie ein verwundetes Tier oder wie ein Kind, das versuchte,
sich klein zu machen, hatte er sich in die Ecke geschleppt. Wer auch immer hinter
ihm hergewesen war, hatte ihm mindestens ein Dutzend Kugeln in den Kopf und
in die Brust gejagt. Eine hätte ausgereicht.

Trent schlich zum Fenster hinüber. Das Meer leckte und saugte am Rand der

Koralleninsel, und durch das Kreischen der Möwen und Fregattvögel hindurch
hörte er das kratzende ' Schaben der Palmwedel, die sich in der leichten Brise
aneinander rieben. Sonst regte sich nichts. Nur eine Stunde Tageslicht blieb ihm
noch, doch er nahm sich Zeit. Zunächst studierte er jeden Zentimeter des

Geländes, das zwischen der Hütte und dem Bungalow am Leuchtturm lag, dann
inspizierte er die Fenster, die sich zu den Veranden hin öffneten.

Hinter dem Leuchtturm sah man eine Ecke des Betongebäudes, aus dem die

Funkantennen ragten. Trent nahm an, daß es sich um eine Beobachtungsstation
der Küstenwache oder einen Zollposten handelte. Der Funker würde drei- oder
viermal am Tag zu festgesetzten Zeiten Funkkontakt herstellen. Tat er das nicht,
würde ein Hubschrauber oder ein Patrouil enboot zum Cay herauskommen. Die

Mörder würden also den Funker am Leben gelassen haben, so daß er seine

Berichte abgeben konnte. Die meisten von ihnen hielten sich wohl im Leuchtturm

162
auf, von dessen Bedienungspersonal sie sicher ebenfalls einen Mann verschont
hatten, damit er das Blinklicht bedienen konnte. Wenn sie sich jedoch wieder
einschifften, würden sie keine Zeugen zurücklassen.

Von der Hütte gedeckt, kroch Trent wieder ins Meer zurück und schwamm nur
mit Augen und Nase über dem Wasser südlich um das Inselchen herum. Ein sechs

Meter langer Hummerfänger war neben einer kleinen Anlegestelle aus Stein
unterhalb des Leuchtturms versenkt worden. Die beiden Bündel an dem zum Land
weisenden Ende der Anlegestelle, an denen die Möwen herumpickten, würden

Bahamer sein, die heruntergekommen waren, um den Killertrupp willkommen zu
heißen. Die Anlegestelle zwang Trent, in tieferes Wasser hinauszuschwimmen.

Hinter ihr war er vom Leuchtturm aus nicht mehr zu sehen. Er folgte der

Strandlinie, bis die zweite Hütte ihm Deckung gab. Diese Hütte hatte keine Fenster
und war nicht so dauerhaft gebaut wie die andere.

Die zwanzig Meter vom Strand hoch legte Trent mit einem kurzen Sprint zurück.

Eng an die Wand gepreßt, hockte er sich hin und schüttete neuen Dreck über
seine Haare und seine nasse Haut. Dann kroch er auf dem Bauch bis zur Ecke der

Hütte und inspizierte von dort aus die Beobachtungsstation. Es handelte sich um
ein einstöckiges, quadratisches Gebäude mit einem Blechdach, das sich wie eine
niedrige Pyramide zu allen vier Seiten neigte. Nach Süden gab es einen Anbau mit

Flachdach, wahrscheinlich ein Lagerraum. Von zwei Fenstern im Hauptgebäude
aus konnten die zwanzig Meter offenes Gelände eingesehen werden, die die

Beobachtungsstation vom Ende der Hütte trennten. Den Antennen nach zu
urteilen, stand das Funkgerät rechts in einer Ecke des Gebäudes, während der

Haupteingang wahrscheinlich zum Leuchtturm wies.

Trent kroch die andere Seite der Hütte entlang auf den Anbau zu und überquerte
die ersten zehn Meter offenes Gelände auf dem Bauch, wobei er sich wieder nur
auf Zehen und Fingerspitzen voranbewegte. Sobald er jedoch die Hälfte der Strecke
zurückgelegt hatte, stand das Lagergebäude zwischen ihm und den beiden

163

Fenstern und dem Leuchtturm. Kriechend schob er sich in den Schutz der Wand
und an ihr entlang zum ersten Fenster.

Das Fenster öffnete sich nach außen. Er hatte einen in sechs Einzelscheiben
unterteilten hölzernen Rahmen, der innen noch mit einem gerahmten

Moskitoschutz versehen war. Trent schaute zunächst von links hinein, duckte sich
und dann von rechts. Der Raum hatte eine Seitenlänge von etwa drei Metern, die

Einrichtung bestand aus einem geraden Stuhl, einem furnierten Tisch, einem
billigen Kleiderschrank und einem von der Regierung gestel ten Eisenbett. Nach
dem übel zugerichteten Bett zu urteilen, mußte man dem Mann unter dem

Bettlaken ein ganzes Magazin in den Leib gejagt haben.

Die Tür zum Hof oder dem in der Mitte gelegenen Vorraum war verschlossen.

Trent kroch nach vorne und schaute durch das nächste Fenster; schräg
gegenüber lag ein zweites Fenster. Auf einem zwischen beiden Fenstern
stehenden Tisch lagen eine Kalaschnikow und zwei Reservemagazine. Ein
hellhäutiger Lateinamerikaner döste in einem Segeltuchsessel vor sich hin, auf
dem Schoß eine tschechische 9-mm-Automatikpistole.

Trent genau gegenüber saß ein Bahamer an einer altmodischen

Funksprechanlage, die auf einer hölzernen Werkbank aufgebaut und an der

Trennwand befestigt war. Das Funkbuch lag offen auf dem Tisch; ein

Kugelschreiber lag darauf. Der Bahamer hatte Trent seinen Rücken zugekehrt.

Er hätte keinen Hechtsprung zur Kalaschnikow hin machen können, denn
man hatte ihm die Beine gebrochen und so an den Stuhl gefesselt, daß die

Schmerzen nur erträglich waren, wenn er sich nicht bewegte.

Der Lateinamerikaner war ein bißchen älter und hatte wahrscheinlich in

Angola seinen Militärdienst verrichtet, so daß er daran gewöhnt war, im Kampf
zu töten. Doch er war halb eingeschlafen, was Trent einen leichten Vorteil
verschaffte. Am Ende würde alles davon abhängen, wie stabil der Moskitoschutz
war und wie gut er innen aufkam.

164

Links von der Werkbank mit dem Funkgerät war eine offene Tür, die zu einer

Art Durchgang zum Haupteingang führte. Falls sich noch andere Mitglieder
des Landungstrupps in dem Gebäude aufhielten, hätte es Trent lieber gehabt,
wenn auch diese Tür geschlossen gewesen wäre. Sekundenbruchteile waren
jetzt von entscheidender Bedeutung. Trent rechnete aus, daß ihm acht,
höchstens zehn Sekunden zur Verfügung standen. Gab der Moskitoschutz
sofort nach, hatte er eine Chance. Hielt er, war er tot.

Mit der Spitze seines Messers ritzte er die geographische Länge und Breite der

Position der Beau Belle unter dem Fenster in die Tünche und schob das Messer
dann wieder in die Scheide zurück, die an einer Korallenkette zwischen seinen

Schulterblättern hing. Er warf einen letzten Blick auf den Tisch und die

Kalaschnikow, ging zehn Schritte zurück und duckte sich, so daß er in schrägem

Winkel auf das Fenster blicken konnte. An das Fenster selbst dachte er nicht. Er
nahm es nicht einmal wahr. Den Kubaner sah er auch nicht. Das einzige, was er
im Geist vor sich sah, war die Stelle auf dem Fußboden, an der er aufkommen
mußte.

Er hatte es sich angewöhnt, zu zählen, wenn er unter Druck stand, also zählte er
bis fünf. Dann richtete er sich auf und rannte los. Mit der linken Schulter schlug
er gegen das Fenster. Der Rahmen zerbrach, der Moskitoschutz flog quer durch
den Raum. Mit eingezogenem Kopf schlug er mit dem linken Unterarm auf dem

Fußboden auf und kam mit einem Salto wieder auf die Beine. Noch hatte er sein

Gleichgewicht nicht wiedererlangt, da stürzte er schon vor und krachte dabei
gegen den Tisch. Mit seiner rechten Hand schnappte er sich die Kalaschnikow
und warf sich halb fallend herum. Seine Nacktheit rettete ihn. Es war ein Trick,
den ihm ein in Jugoslawien aufgewachsener Schotte beim SAS beigebracht
hatte: »Ganz egal, wer sie sind, als erstes blicken sie auf deine verwundbarsten

Teile«, hatte ihm der Schotte garantiert.

Der Kubaner blickte für weniger als eine Sekunde an ihm herunter, aber das

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genügte. »Rühr dich nicht von der Stelle!« schrie Trent auf Spanisch. Ohne die

Kalaschnikow auch nur einen Millimeter aus der Ziellinie zu bringen, kam er
auf die Beine und befahl dem Kubaner, seine Pistole am Lauf anzufassen und
auf den Boden zu legen.

Drüben im Leuchtturm hatten sie vielleicht gehört, wie das Fenster zerbrach,
also hatte Trent nicht viel Zeit. Zum Funker gewandt, sagte er rasch: »Geben

Sie an Inspektor Skelly die Nachricht durch, daß Victor angerufen hat! Er muß
mit dem ersten Licht des Tages hier heraus fliegen.« Die Schmerzen hatten das

Gesicht des Bahamers fleckig grau werden lassen, aber für einen Augenblick
flackerte Hoffnung in seinem Blick auf.

»Vor Einbruch der Dunkelheit kann uns kein Hubschrauber mehr erreichen,
und wenn sie versuchen, bei Dunkelheit zu landen, werden sie massakriert«,
erläuterte Trent. Er mußte wissen, gegen wie viele Männer er antrat. Der

Bahamer hatte sechs gezählt.

Trent wandte sich an den Kubaner: »Ich bin der Gringo mit dem Katamaran.

Vielleicht hat dich ja dein jefe vor mir gewarnt. Ich töte, und damit verdiene ich
mir mein Geld.« Er berührte die Kehle des Kubaners mit der Mündung der

Kalaschnikow. »Manchmal im Leben muß man Glück haben. Beim Töten ist man
entweder gut, oder man wird selbst getötet. Um einen großen Katamaran zu
besitzen, muß man schon sehr gut sein.«

»Si, Senor«, sagte der Kubaner, und Trent ließ die Mündung des Gewehrs nach unten
sinken.

Er wußte jetzt, wie er vorgehen wollte, sah jetzt, wie es funktionieren würde und
fragte den Mann nach seinem Namen. Der Kubaner sagte: »Juan Bordes, Senor.«

»Juan, du wirst jetzt aus der Vordertür treten und zum Leuchtturm hinüberrufen.

Einer oder zwei deiner Freunde werden bis zum Rand der Veranda kommen,
vielleicht sogar noch ein wenig näher. Du rufst: >He, Leute, das glaubt ihr nicht,
aber eine riesengroße Möwe hat gerade das Fenster zerschmettert!<

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Dann gehst du noch einen Schritt nach vorne und sagst: >Kommt mal her, das
müßt ihr euch einfach anschauen! < Du sagst ihnen, daß du den Funker am Hals
angebunden hast und daß du wieder zurückgehen mußt, bevor sich der Idiot
selber aufhängt. Es ist ganz einfach; jeder schlechte Schauspieler könnte das
fertigbringen.« Trent hob die Pistole des Kubaners auf, ließ das Magazin und die

Patrone im Lauf herausspringen und gab sie ihm zurück: »Trage sie so, daß deine

Freunde sie sehen.«

Trent schloß die Tür zum Funkraum hinter ihnen, und Juan ging den kurzen Flur
zum Haupteingang entlang. Er war ein schlanker Mann mittlerer Größe, hatte
eine hohe Stirn und kurze, nach hinten gestrichene Haare. Gekleidet war er in eine
weite, khakifarbene Drillichuniform ohne Abzeichen, dazu trug er graubraune

Turnschuhe. Als er die Hand an der Tür hatte, zögerte er. Er wirkte wie irgendein

Angestellter, der sich für ein Wochenendpicknick auf dem Land angezogen hatte
und sich darum sorgte, daß das Wetter umschlagen könnte.

Trent stieß ihm die Kalaschnikow in den Rücken: »Na los, und mach deine Sache
gut! Du tust es, um dein Leben zu retten!«

Juan zog die Tür auf; sie hörten das Kreischen der Möwen unten an der

Anlegestelle. Er trat einen Schritt nach draußen und brüllte ein paarmal hold!, um
sich bemerkbar zu machen, bis einer seiner Freunde im Erdgeschoß des

Leuchtturms an einem Fenster auftauchte. Juan schrie: »Oyez, hombre, que creis? Un galeo
gaünde com un aviön, buff contra la ventana. Si, muerto, hombre, claro...«

Sein Freund kam auf die Veranda und ging über die freie Fläche. Hinter ihm
tauchte ein zweiter Mann in der Tür auf. In Juans Nacken zuckte ein Muskel, und

Trent wußte, daß er gleich einen Satz nach links oder rechts machen würde.

»Versuch es ja nicht«, wisperte er scharf.

Juans Schultern sackten ein wenig nach unten, und er rief: »He, kommt rüber und
schaut euch das mal an!«

Der Mann, der nach draußen gekommen war, sprach über seine Schulter nach

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hinten, und der zweite Mann kam heraus.

»Der Funker ...«, flüsterte Trent.

Der Kubaner rief: »Ich habe dem Funker ein Seil um den Hals gelegt! Fällt er vom

Stuhl, hängt er sich auf!« Seine Freunde lachten. Der rechts trug einen Schnurrbart a
la Zapata, der andere war groß, fett und hatte seine Haare nach vorne gestrichen,
um damit seine Glatze zu überdecken. Der Zapata trug ein Schulterhalfter, der

Kolben der Pistole des Fetten steckte hinter der Gürtelschnalle aus Messing, die
seinen Ledergürtel verschloß. Beide hatten russische Maschinenpistolen
umgehängt, schienen aber nicht damit zu rechnen, sie sehr schnell benutzen zu
müssen.

Juan drehte sich um und ging in die Beobachtungsstation zurück, vorbei an der

Stelle, an der sich Trent im Dunkeln gegen die Flurwand preßte. Die anderen
beiden Kubaner hatten die Hälfte des Weges zwischen der Station und dem

Leuchtturm zurückgelegt. Juan glaubte wohl, daß er aus Angst davor, die beiden

Männer draußen damit zu warnen, nicht schießen würde, griff nach der Türklinke
und war schon halb in der Sicherheit des Funkraums, als ihn Trents Messer unter
dem linken Ohr erwischte.

Trent schlich nach hinten und holte sich sein Messer zurück. Dann rollte er sich
von der Wand weg, so daß der Zapata und der Fette ihn und die Kalaschnikow
sehen konnten. Die beiden Lateinamerikaner hatten auf der freien Fläche keine

Chance und konnten nirgends hin, außer wieder zum Leuchtturm zurück. Der

Fette brachte seinen Gefährten zu Fal und nahm Reißaus, doch Trent verpaßte
ihm einen Schuß in die rechte Schulter. Der Kubaner ließ seine Maschinenpistole
fallen, ging in die Knie, hielt seinen verletzten Arm fest und stieß eine wüste

Kanonade von Schimpfwörtern aus, die sich mit den Schreien der versteckten

Möwen vermischte.

»Steh auf, sonst ist dein anderer Arm auch noch dran!« rief Trent. »Laßt die Waffen
fallen und kommt herüber, beide!«

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Er lotste sie so nahe heran, daß sie zwischen ihm und dem Leuchtturm standen.

Ganz gleich, ob mit einem Arm oder zweien, der Fette blieb gefährlich, weil er so
haßerfüllt war, daß er sich nicht groß darum scherte, ob er lebte oder starb. Der

Zapata schien weniger fanatisch, es war ihm anzusehen, daß er Angst hatte. Trent
befahl ihm, sein Schulterhalfter durch die Tür zu schieben und dem Fetten die

Pistole aus dem Gürtel zu ziehen und sie wegzuwerfen.

»Und jetzt rückwärts zum Leuchtturm, alle beide!« befahl Trent. Als sie sich über
die freie Fläche zurückbewegten, blieb er dicht bei ihnen, folgte ihnen schlurfend in

Hockstellung. Unablässig blickte er zwischen ihren Schultern hindurch und
kontrollierte die Galerie, die um die Spitze des Leuchtturms herumführte, und die
auf die Veranda weisenden Fenster.

Es gab sechs dieser Fenster, und genau in der Mitte eine offenstehende

Doppeltür. Die Fenster waren niedrig und mit Blenden versehen; die Veranda
hatte einen Steinboden und lag etwa achtzig Zentimeter über dem Sand der

Umgebung. Vier Holzpfeiler stützten das Dach der Veranda. Oben im Turm
würde sich mindestens ein Mann aufhalten, damit waren unten möglicherweise
noch zwei. Sie würden warten, bis er nahe genug herangekommen war und dann
von der Galerie aus das Feuer auf ihn eröffnen. Dann würden sie gleichzeitig von
beiden Ecken der Veranda und von der Galerie aus angreifen, und er könnte
vielleicht im Innern des Gebäudes Deckung finden, wenn er über die Veranda
und durch die Tür hechtete. In allen Punkten irrte er sich. Der Angriff kam direkt
von vorne.

Einer der Kubaner vom Landungstrupp stand ein Stück hinter der Türöffnung im

Schatten und mähte den Zapata und den Fetten mit seiner Maschinenpistole
nieder. Jetzt hatte er freies Schußfeld, und eine Kugel traf Trent an der Außenseite
seines linken Oberschenkels, als dieser abtauchte und sich zum Rand der Veranda
hin abrollte. Flach auf dem Rücken liegend, preßte er sich auf den Boden der

Veranda und wagte kaum zu atmen, als ein Kugelhagel nur wenige Zentimeter

169
hinter seinem Körper den Rand der Pflasterung wegsplittern ließ. Steinsplitter
trafen ihn, er konnte das nasse Blut auf seinem Bein spüren, war aber schon wieder
in Bewegung. Von dem halben Dutzend Kubaner des Landungstrupps waren
jetzt drei tot. Gedeckt durch die Veranda, konnte er von der Wache oben auf der

Galerie des Leuchtturms nicht gesehen werden. Der Mann, der auf ihn schoß,
hielt sich im Innern des Bungalows in der Nähe der Doppeltür auf. Und irgendwo
mußte noch ein sechster Mann sein, der Anführer.

Trent dachte an die gebrochenen Beine des Funkers und an die beiden toten

Bahamer, die er in der Hütte und in dem Bett der Beobachtungsstation gesehen
hatte. Die unnötige Gewalt deutete bei dem Anführer auf einen Mann hin, dem es

Spaß machte zu morden und anderen Schmerzen zuzufügen, und der sich, wenn
er die Gelegenheit dazu hätte, dafür Zeit nehmen und sich daran weiden würde.

Trent ließ die Kalaschnikow fallen und das Pistolenhalfter von seiner Schulter
gleiten. Um den kubanischen Killer in Sicherheit zu wiegen, mußte Trent sich von
seinen Waffen trennen. Zentimeterweise schob er sich zur Seite. Jetzt konnte er
sich ein Bild von dem Killer machen, und allmählich entstand ein Plan. Als erstes
streckte er seine linke Hand zur Wunde an seinem Oberschenkel aus und
verschmierte das Blut. Dann zog er sein Messer und schlitzte mit der Klinge ein
tiefes V vom Scheitel seiner Kopfhaut bis zum Haaransatz.

17

Bei Tagesanbruch hatten sie Suchtrupps ausgeschickt, und fast den ganzen Tag
über warteten Roddy und Estoban in der Station der Küstenwache auf die

Nachricht, daß das Dory an Land gespült worden war. Doch die erwartete

Nachricht traf nicht ein, und so fuhr Roddy am späten Nachmittag die Küste
entlang zum Hauptquartier seines Vaters. Während der Fahrt versuchte er

170
vergeblich, sich davon abzubringen, daß er sich innerlich dauernd mit dem

Engländer beschäftigte. Trent hatte die Überfahrt überlebt, und sollte er nach

Lobos Cay gesegelt sein, wäre er weit vor Mittag an Land gegangen. Also war er
auch dieser Falle entkommen, mußte jetzt in Sicherheit sein und langsam durch die
ruhigen Gewässer der Großen Bahamabank auf Nordkurs nach Andros segeln.

Roddy stellte sich vor, wie der Engländer am Ruder des kleinen Bootes stand, und
fragte sich, ob er und das Mädchen wohl ein Liebespaar waren. Es sprach einiges
dafür.

Die Straße wand sich einen Ausläufer des Küstengebirges hoch. Roddy fuhr den

MG an den Straßenrand und parkte, um den Sonnenuntergang zu genießen, der
den Horizont mit gelben, rosaroten, roten und orangefarbenen Schichten überzog.

Der Wind hatte sich gelegt und war nur noch als leises Raunen zu vernehmen, so
daß die Farben des Sonnenuntergangs wie feines Öl über die glänzende

Wasseroberfläche strömten, die von der über den Old Bahama Channel
hereinkommenden Dünung in eine langsam rollende Bewegung versetzt wurde.

Roddy konnte zwischen den Bäumen einen kleinen Sandstrand erkennen, der in
tiefes rosagoldenes Licht getaucht war. Er bezweifelte, daß er jemals in einem
anderen Land würde leben wollen.

Admiral de Sanchez verfügte im obersten Stockwerk seines Hauptquartiers über ein

Apartment mit großen Fenstern, die sich zu einer Dachterrasse hin öffneten, von
der aus man bis zum Meer schauen konnte. Ohne verlegen zu wirken, öffnete eine
junge Frau im Bademantel Roddy die Tür, reichte ihm ein Glas und wies ihn ins

Badezimmer, in dem der Admiral auch seine Orchideen kultivierte. Mitten im

Raum hatte er eine große, altertümliche Badewanne mit schmiedeeisernen

Klauenfüßen und Messingarmaturen installiert, so daß an allen Wänden Platz für
hölzerne Stufenregale war, auf denen blühende Pflanzen standen.

Sein Vater lag gerade in der Badewanne, als Roddy eintrat. Das Wasser reichte ihm
bis zur Brustmitte. In einer Hand hatte er eine Zigarre, in der anderen ein Weinglas.

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Um die gefärbten Haare zu schützen, trug er eine rosarote Badekappe.

Der Admiral prostete Roddy zu und deutete mit der Zigarre auf den Eiskübel
neben der Wanne. »Bedien dich, mein Sohn! Der Gringo ist auf Lobos Cay. Wir
haben ihn.«

Roddy warf einen prüfenden Blick auf das Flaschenetikett: ein 82er Chardonnay aus

Chile. Er schenkte sich ein Glas ein und wischte mit einem Handtuch den

Wasserdampf von einem weißlackierten Korbsessel zwischen den großen

Blumentöpfen aus Terrakotta am Fenster, in denen ebenfalls Orchideen wuchsen.

Auf einem Foto würde sein Vater grotesk und albern aussehen, dachte er sich. Wie
andere mächtige Männer auch.

»Dieser Trent, ist er tot?« wollte er wissen.

Roddys Interesse schien seinen Vater zu amüsieren. »Im letzten Bericht hieß es,
daß unsere Männer sich an ihn heranarbeiten. Er hat keine Möglichkeit, sich zu
verstecken. Die Episode ist vorbei, Roddy!«

Der Wasserdampf floß die gekachelten Wände herab und sammelte sich in
zitternden Tröpfchen an der Unterseite der Deckenbalken. Roddy wischte sich den

Schweiß vom Gesicht. »Estoban Tur wird die Geschichte so leicht nicht vergessen«,
sagte er und sah mit Genugtuung, wie sich die Falten, die die Augen seines Vaters
umgaben, für einen Augenblick vertieften.

Doch in ruhigem Ton meinte der Admiral: »Tur ließ den Gringo entkommen,

Rodrigo. Er wird von Glück sagen können, wenn er den Posten als Leiter von

Abteilung Drei behält.« Vorsichtig ließ er die Asche seiner Zigarre in einen

Blumentopf fallen und nickte sich selber zu. »Ja, mein Sohn, er dann wirklich
großes Glück gehabt.«

Roddy stellte sich die tödlichen Gerüchte vor, die bereits jetzt über die
entsprechenden Kanäle verbreitet wurden. »Was ist mit den Bahamern auf

Lobos Cay passiert?« fragte er.

Sein Vater ging mit einer Handbewegung über die Frage hinweg: »Rodrigo,

172
kümmere dich um deine Verpflichtungen und nicht um meine, ja?«

Verpflichtungen waren immer familiärer Natur. Die heilige Familie! Roddy
schob sich aus seinem Sessel und öffnete das vom Wasserdampf beschlagene

Fenster, so daß er beobachten konnte, wie das letzte Sonnenlicht mit dem

Ozean verschmolz. Der Admiral gestattete nie, im Badezimmer ein Fenster zu
öffnen. In einem ungewöhnlich rebel ischen Ton meinte Roddy: »Es waren acht

Bahamer auf der Insel, dazu kommen Trent und das Mädchen. Zehn Tote . .«

Als er sich umdrehte, um seinem Vater in die Augen zu sehen, erschauerte er.

Der Admiral hatte sein Glas abgestellt, und das leichte Klopfen seiner Finger
auf dem Rand der Badewanne war eine Warnung, die Roddy und seine

Schwester schon als Kinder als erstes Anzeichen eines drohenden Sturmes zu
beachten gelernt hatten. »Die bahamischen Behörden werden glauben, Lobos

Cay sei gestürmt worden, weil Drogenschmuggler dort eine große Lieferung
umschlagen wollten, Roddy«, meinte der Admiral. »So wird es zumindest die

Presse darstellen.«

Roddy vermutete, daß al e Admirale und Generale großzügig über solche Dinge
hinwegsahen. Für sie zählte der Kampf, weniger die Anzahl der Toten,
geschweige denn der Tod eines Einzelnen. Doch die Distanz, die er zu seinem

Vater empfand, war eher grundsätzlicher Natur. Vielleicht lag das daran, daß
der Admiral mit seinen Ansichten über die Revolution, in deren Dienst er
sich eine so erfolgreiche Karriere aufgebaut hatte, ein Außenseiter geblieben
war. Die Furcht vor einem zufälligen Verrat hatte ihn dazu veranlaßt, seine

Kinder in deren Jugendzeit stets auf Distanz zu halten. Und so war seine Liebe
etwas höchst Abstraktes geblieben. Auch wenn Roddy das jetzt begriff, machte
es die Verletzung nicht geringer. Er fühlte sich gefangen auf einer Achterbahn,
die sein Vater konstruiert hatte, und meinte: »Wir sind Drogenschmuggler.«

Und Mörder, wollte er noch hinzufügen, als er sich die bereits toten Bahamer auf

Lobos Cay vorstellte und ausmalte, wie sich die Kil er seines Vaters gerade an

173
den Engländer und das Mädchen heranarbeiteten.

Von den sechs Männern, die auf Lobos Cay an Land gegangen waren, lebten
noch drei: Tony, Raphael Segundo und Jörge, der Basketballspieler. Tony war
der Anführer, mit vollem Namen hieß er Tony Munoz, sein Spitzname war >der

Richter<. Diesen Spitznamen hatte er bekommen, weil er sich stets mit
scheinbarer Sympathie das Flehen derer anhörte, die er umbringen sollte. Er
hatte unauffällige Gesichtszüge, war Ende Dreißig und fiel auch bezüglich
seiner Sauberkeit und seiner gefäl igen Erscheinung nicht aus dem Rahmen. Eine
helle Gesichtsfarbe, schwarze Haare, braune Augen, die mittlere Statur machten
ihn zu einem regelrechten Durchschnittstyp. Er fand Vergnügen daran, seine

Opfer Demütigungen auszusetzen und ihnen Schmerzen zuzufügen. Seine

Männer hatten Angst vor ihm.

Zu beobachten, wie der Zapata und der Fette den Gringo abschirmten, als sie
rückwärts von der Beobachtungsstation zurücktappten, hatte den Richter in

Erregung versetzt. Er hätte sie schon wegbal ern sollen, als sie sich mitten auf der
freien Fläche befanden, doch hielt er sich gerne in der Nähe seiner Opfer auf,
damit er hören konnte, wie die Kugeln einschlugen, und sehen konnte, wie sie ihr

Ziel trafen. Ganz bestimmt hatte er auch den Gringo erwischt, doch würde er
kein Risiko eingehen.

Jörge bewachte den Bungalow vom Haupteingang aus, Raphael Segundo hatte
der Richter oben auf der Galerie postiert, die um das Lampenhaus herumlief,
so daß der Gringo ein toter Mann war, sobald er seine Deckung verließ. Der

Richter leckte sich über die Lippen, als er durch ein hinteres Fenster nach
draußen glitt, die schußbereite Maschinenpistole in der Hand.

Leichtfüßig und lautlos bog er um die nächste Ecke und sah den Gringo nackt
auf der Seite liegen. Ein Arm war zurückgeworfen, als wenn er ihn gerade nach der

Kalaschnikow oder dem Pistolenhalfter ausgestreckt hätte, die einen Meter entfernt
lagen. Sein anderer Arm war in einem seltsamen Winkel unter seinem Nacken

174
verklemmt und wirkte wie der gebrochene Flügel eines Vogels. Der Gringo war am

Kopf getroffen worden, Blut bedeckte sein Gesicht und war in den Sand
geflossen. An seinem Oberschenkel war eine zweite! Wunde zu sehen. Eine dritte

Kugel hatte eindeutig seinen Arm zerfetzt. Die Augen des Engländers standen
weit offen und starrten mit ausdruckslosem Blick zum Meer.

»Tot!« rief der Richter zu Jörge hinüber, der sich im Innern des Bungalows im

Schatten verbarg. Der Richter hatte gehofft, den Gringo lebend zu fassen.

Enttäuscht machte er einen Schritt nach vorne und rollte den Mann mit dem

Fuß auf den Rücken. Unwil kürlich wanderte sein Blick zu den Genitalien ...

Da verspürte er ein entsetzliches Brennen in der Kehle, erstickte am eigenen Blut.

Die Waffe entglitt ihm, als er versuchte, die Hände hochzubekommen, aber er hatte
nicht mehr die Kraft dazu, und seine Knie gaben nach.

Trent schnappte sich die Maschinenpistole; drei Sprünge brachten ihn über die

Veranda. Er schlug das Fenster mit der Schulter ein und stürmte durch den Raum.

Ein Kugelhagel durchsiebte die Luft ... Sieben Schritte, und er hechtete flach über
dem Boden nach vorne. Zwei Sekunden würde der Mann brauchen, um seine Waffe
zurück und nach unten zu schwenken, aber die zwei Sekunden hatte er nicht. Trents
erster Schuß tötete ihn.

Trent kam auf die Beine, schnappte sich den Revolver aus dem Gürtel des

Mannes, griff sich einen Holzstuhl und raste ) auf die Treppe zu, die sich den

Turm hochwand. Mit seinen nackten Füßen verursachte er auf den Metallstufen
nicht das geringste Geräusch und stieg schnell nach oben, immer rundherum an
der Innenseite der immer enger werdenden Metallröhre. Zweihundertsechzehn

Stufen.

Beim Aufstieg musterte Trent die Träger, die das Lampenhaus stützten, und die

Eisenverstrebungen, die sich vom Mittelpunkt aus wie die Speichen eines

Fahrrades fächerförmig nach außen ausbreiteten.

Am oberen Ende der Treppe versperrte eine stählerne Falltür den Eingang zum

175

Lampenhaus. Trent schob die Maschinenpistole so weit wie nur möglich an der

Innenkehle eines der Träger entlang nach außen, überprüfte, ob der Revolver, den
er sich geschnappt hatte, geladen war, spannte den Hahn und ließ die Waffe das

Treppenhaus hinunterfallen. Der Revolver traf auf dem Boden auf, und der Schuß
ging los. Der Stahlturm verstärkte die Explosion, das Echo verfing sich in ihm,
schien noch minutenlang in ihm zu kreisen und nachzudröhnen.

Trent schrie auf und ließ den Stuhl die Treppe hinunterpurzeln. Mit beiden

Händen hielt er sich an einer der Verstrebungen fest und schwang sich über den
fast dreiundvierzig Meter tiefen Abgrund nach außen. Das Poltern und Krachen
des Stuhles überdeckte alle Geräusche, die er machte, als er seine Beine über einen
der Träger schlang und sich nach außen schob, wo er sich quer auf die

Verstrebungen legte. Er holte sich die Maschinenpistole und wartete. Das fiel ihm
nicht schwer, denn er stel te sich dabei den über ihm im Lampenhaus isolierten

Kubaner vor, der sich gerade ausmalte, was wohl unter ihm geschehen sein
mochte. Das letzte Licht des Tages schwand. Das einzige Licht, das es jetzt noch
im Turm gab, drang durch eine kleine Glasscheibe in der Falltür.

Eine halbe Stunde verging, bis die Angeln quietschten und Licht herunterflutete.

Jemand hob die Falltür hoch. Als nächstes krachte eine Salve aus einer

Maschinenpistole, die am oberen Ende der Treppe jedem den Garaus gemacht
hätte. Trents Ohren klingelten. Zwei weiße Hosenbeine, die zu einem Sack
zusammengeknotet waren, folgten. Der Sack war mit einer Mischung aus

Werkzeugen und Büchern vollgestopft und polterte gleich darauf krachend die

Metalltreppe herunter. Weit unten traf er auf den Stuhl und riß ihn mit sich. Das

Krachen und Poltern beider Gegenstände hallte nach oben und ließ Trents

Szenario noch echter wirken.

Schwarze nackte Beine tauchten auf: der bahamische Leuchtturmwärter. Einen

Schritt hinter ihm folgte der Kubaner, der einen Arm um den Hals des Bahamers
gelegt hat und ihm seine Pistole an den Kopf hielt.

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Er schrie nach unten: »Oyez, Jörge! Tony! Que pasa abajo? Was ist da unten los?«

Vorsichtig schob er sich Stufe um Stufe hinab, rief erneut und wartete, bis das

Echo verklang, bevor er den Bahamer eine weitere Stufe nach unten zwang.

Wieder rief er, und hysterische Angst ließ seine Stimme hoch klingen. »Herrgott,
antwortet doch! Was ist passiert? Wo seid ihr?«

Noch zwei weitere Stufen nach unten, und der Winkel stimmte. Trents erster

Schuß zerschmetterte das rechte Handgelenk des Kubaners, dessen Pistole in
hohem Bogen durch die Luft flog. In Englisch rief Trent dem Leuchtturmwärter
zu: »Stehenbleiben!« Dann schoß er dem Kubaner eine zweite Kugel quer durch
den Kopf.

Aus dem Griff befreit, fiel der Leuchtturmwärter auf den Rücken, hielt sich aber
am Treppengeländer fest. Der Kubaner stürzte über ihn und rollte weiter die

Treppe hinunter. Mit dumpfen Schlägen kul erte er über eine Metal stufe nach der
anderen.

Um vier Uhr morgens verfolgte Roddy de Sanchez ein Tennismatch, das
irgendwo in Europa auf einem langsamen Sandplatz gespielt und über

Satellitenfernsehen gesendet wurde. Das Spiel war zu einseitig, um Roddys

Aufmerksamkeit noch weiter zu fesseln, und es fiel ihm schwer, wachzubleiben.

Die ganze Nacht über hatte er darauf gewartet, daß der diensthabende Funker den

Tod des Engländers bestätigen würde, so daß er den Befehl ausgeben konnte,
den Landungstrupp auf Lobos Cay wieder abzuziehen. Die Bestätigung sollte als
ein aus drei Worten bestehender Code kommen, der in Abständen von fünfzehn

Minuten innerhalb einer Stunde dreimal wiederholt werden mußte. Doch seit der
anfänglichen Nachricht, daß der Engländer eingetroffen war, hatten sie nichts
mehr gehört. Die Entscheidung darüber, ob nun das Boot hinübergeschickt
werden sollte, mußte eigentlich weit vor dem Beginn der Morgendämmerung
fallen. In seiner Jugend und später Anfang Zwanzig hatte es Roddy geschmeichelt,
seinem Vater bei seinen ständigen Frauengeschichten Gesellschaft zu leisten. In

177
den letzten Monaten hatte er jedoch begonnen, sich dabei unbehaglich zu fühlen.

Hatte er jetzt den Kaffee gemacht, klopfte er lieber an der Tür des Admirals an,
anstatt das Tablett ins Schlafzimmer zu bringen.

»Nun?« fragte der Admiral und stolzierte ins Wohnzimmer.

»Nichts«, sagte Roddy.

In Bademantel und Pantoffeln stand der Admiral an den Fenstern, aus denen er
über die Dachterrasse aufs Meer blicken konnte. Seine Finger trommelten auf der

Glasplatte den vertrauten Rhythmus seiner Gereiztheit. Dann hatte er seine

Entscheidung getroffen.

Trent injizierte dem Funker Morphium aus dem Medizinschränkchen der

Beobachtungsstation. Während er darauf wartete, daß die Wirkung der Droge
einsetzte, kümmerte er sich um seine eigenen Wunden. Dann schiente er die

Beine des Funkers und legte ihn mit Hilfe des Leuchtturmwärters in ein Bett. In
der Hütte des Fischers fand er eine Schubkarre, mit der er die ermordeten

Bahamer hoch zum Leuchtturm rollte und die sechs toten Eindringlinge
herunter zum Ende des Kais, wo er sie so gegeneinander lehnte, daß ihre Gesichter
gut zu sehen waren.

Er hatte die Toten durchsucht und nichts gefunden, mit dem sie sich
identifizieren ließen, nicht einmal eine Münze. Ihre Bewaffnung entsprach der

Ausrüstung professionel er Söldner auf beiden Seiten des Gesetzes.

Selbst mit einer Kalaschnikow bewaffnet und mit einer alten Jeans aus der

Beobachtungsstation bekleidet, ging Trent von der Anlegestel e hoch und wartete
mit dem Leuchtturmwärter auf der anderen Seite des Lagerraums. Dort blieben
sie im Schatten, wenn die grellen Lichtstrahlen der Leuchttürme über den Ozean
schwenkten.

Der Leuchtturmwärter war mittleren Alters und ein wenig übergewichtig, aber der

Dienst auf einer sturmumtosten winzigen Koralleninsel hatte ihm eine
ungewöhnliche Gelassenheit und etwas Unverwüstliches verliehen. Mit Drogen

178
zusammenhängende Piraterie und Morde waren auf den Bahamas an der

Tagesordnung, und er glaubte, daß die Eindringlinge entweder den Umschlag einer
großen Drogenlieferung von Kolumbien nach Florida einleiten oder einen

Hinterhalt im Hinblick auf eine solche Aktion vorbereiten sollten. Trent hielt er für
den Mitarbeiter eines britischen oder amerikanischen Geheimdienstes, der im

Auftrag der bahamischen Behörden handelte.

»Sind das die Vogelscheuchen?« äußerte er ungerührt und deutete mit einem

Kopfnicken auf die Pyramide aus Leichen an der Anlegestelle.

»So etwas Ähnliches«, erwiderte Trent. Der Leuchtturmwärter folgte dem

Lichtstrahl des Leuchtturms mit seinem Fernglas und suchte das Meer nach einem

Boot ab.

»Wer sie auch sind - ihre Auftraggeber werden auf eine Nachricht über Funk
warten«, behauptete er.

Wäre Trent sich dessen auch so sicher gewesen, hätte er Auria geholt und Skelly
die Botschaft übermittelt, sofort und nicht erst bei Tagesanbruch einen

Hubschrauber zu schicken. Der Old Bahama Channel war nicht nur eine
bedeutende Schiffahrtsroute für Frachtschiffe, das Gebiet barg auch reiche

Fischgründe. Zwei übereinanderliegende weiße Lichter am Mast kennzeichneten
jedes der Boote - es war ein halbes Dutzend -, die am Rand des Riffs mit dem

Schleppnetz fischten. Im Verlauf der nächsten beiden Stunden kamen die Fischer

Lobos Cay langsam immer näher, bis Trent und der Leuchtturmwärter schließlich
im Lichtstrahl des Leuchtturms das nächste der Boote sehen konnten.

Das Boot war kurz und gedrungen. In einer Entfernung von etwa zweihundert

Metern tuckerte es an Lobos Cay vorbei und hielt diesen Kurs noch mindestens
eine Meile, bevor es wendete und langsam zurückkehrte. Hinter dem klobigen

Ruderhaus breiteten sich fächerförmig Thunfischangeln aus. Die Lichter am Mast
ließen die Gestalt einer Wache auf der Brücke erkennen. Der Lichtstrahl des

Leuchtturms strich über das Boot hinweg und blitzte in den Linsen des Fernglases

179
derWache auf. Es gab keinen Zweifel daran, daß der Mann sich Lobos Cay ansah.

Der Leuchtturmwärter eilte über den Sand zum Leuchtturm. Trent kroch zum

Strand und watete an der Anlegestel e ins Wasser. In dem V-förmigen Einschnitt
zwischen dem Bug des gesunkenen Hummerfischers und den Steinen der

Anlegestelle wartete er; Kopf und Schultern ragten aus dem Wasser. Die

Kalaschnikow wurde vom Dollbord des Hummerfischers verdeckt.

Das Thunfischboot wendete erneut; Trent lauschte dem langsamen, tiefen,
kraftvollen Tuckern seiner Dieselmotoren. Er war sicher, daß es sich um Motoren
handelte, die aus dem Westen stammten. Das Boot war jetzt nur noch fünfzig Meter
vom Strand entfernt und kam seitlich auf die Anlegestelle zu. Ein Suchscheinwerfer
auf dem Dach des Ruderhauses blitzte auf und verweilte auf den Leichen. Das

Motorengeräusch wurde tiefer, als der Kapitän die Motoren drosselte, und
veränderte sich zu einem sanften Leerlaufgeräusch, als der Bug landwärts
schwenkte und das Boot auf Trents Versteck zutrieb.

Mit einem Knirschen berührte der Bug sanft den Hummerfischer, der Kapitän
benutzte das gesunkene Boot wie einen Fender. Der Lichtstrahl des Leuchtturms
beleuchtete die Szene, und für einen Augenblick schien das Fischerboot
bewegungslos im Wasser zu liegen. Es war jetzt so nah, daß Trent den Bug hätte
streicheln und die Köpfe der Nieten hätte zählen können, die in seinem weißen

Anstrich wie Pockennarben zutage traten. Er wartete darauf, daß ein Matrose über
seinen Kopf hinweg an Land springen und daß die Leinen auf die Anlegestelle
fallen würden. Statt dessen bellte der Kapitän jedoch wie rasend Kommandos und
fuhr plötzlich mit voller Kraft wieder zurück. Die Dieselmotoren dröhnten, und
die großen Schrauben preßten Sand und phosphoreszierenden Schaum den

Schiffsrumpf entlang, so daß der Schwall am Bug in die Höhe kam und in Trents

Gesicht spritzte. Das Boot drehte ab. Weder der Name noch der Heimathafen
standen auf seinem Heck; mit ausgeschalteten Positionslichtern glitt es in die

Dunkelheit hinein.

180

Trent watete an Land und hinkte zum Leuchtturm hoch. Der Leuchtturmwärter
erwartete ihn auf der Veranda. Sie setzten sich auf die Stufen und beobachteten
eine Weile die Lichter der anderen Thunfischboote. Keiner hatte das Bedürfnis zu
sprechen, und beide waren dankbar, daß die ersten Spuren der beginnenden

Morgendämmerung am Horizont auftauchten. Trent dachte an Auria, die eine
halbe Meile entfernt ganz allein war, doch er hatte nicht die Kraft,
hinüberzuschwimmen. Es war besser, auf Skelly zu warten.

18

Der Hubschrauber der bahamischen Küstenwache ließ Trent am Seil neben dem

Dory ins Wasser herab. Auria hatte die Schießerei gehört, und die Angst, die ihr
ständiger Begleiter gewesen war, als sie die Nacht hindurch auf dem Boden des
kleinen Bootes gelegen hatte, verwandelte sich in Wut, die über Trent
hereinbrach, sobald er an Bord kletterte.

Seit dem Verlassen der Golden Girl hatte er nicht mehr geschlafen, und seine

Augen waren tief in die Höhlen gesunken. Die vordere Hälfte seines Kopfes hatte
er am Scheitel glattrasiert, das hineingeschnittene V war mit zwei Streifen

Heftpflaster verarztet worden. Auch der Streifschuß an seinem Oberschenkel
hatte einen Heftpflasterverband erhalten.

Sie schrie ihn an und wol te endlich wissen, wo er die ganze Nacht gewesen sei.

»Auf Lobos Cay«, antwortete er.

»Herrgott, das weiß ich auch!« fuhr sie ihn an.

»Tut mir leid«, meinte Trent.

Als Reaktion auf ihre eindringliche Befragung kamen die wesentlichen Punkte
seiner Geschichte nur kleckerweise zum Vorschein: Man habe ihm einen Schlag auf
den Kopf verpaßt, als er an Land gegangen sei, und er habe von den

Geschehnissen nur wenig Ahnung. Seiner Meinung nach wäre ein Kampf

181
zwischen einer Schmugglerbande und bahamischen Zollbeamten die Ursache all
der Aufregung gewesen.

Die letzten beiden Tage hatten ihn ständige Adrenalinstöße aufrecht gehalten. Jetzt,
wo die Gefahr hinter ihm lag, machte sich die Erschöpfung bemerkbar. Als er
versuchte, den Außenbordmotor anzuwerfen, ließ er ihn absaufen; als er zu
rudern begann, hätte er beinahe eines der Ruder verloren. Auf Lobos Cay brachte er
sie auf der Seite an Land, die der Anlegestelle gegenüberlag, so daß Auria die Toten
nicht zu Gesicht bekam. Kurz darauf hob der Hubschrauber mit dem Funker und

Auria an Bord ab, und Trent stel te sich mit Skelly in den Schutz der

Beobachtungsstation.

Skelly hatte die Aussage des Leuchtturmwärters zu Protokoll genommen und
ging zum Ende der Anlegestelle hinaus. Bei ihrem ersten Treffen am Strand
hatte er dem großen Bruder in Washington, vertreten durch O'Brien, Hilfe
angeboten. Jetzt trug er eine khakifarbene, gebügelte und gestärkte Uniform,

Rangabzeichen und seine Polizeimütze mit silberner Borte am Schirm.

Mit seiner Uniform hatte Skelly mehr als nur eine offiziel e Rolle angenommen.

Auf brutale Weise waren Landsleute von ihm umgebracht worden, und das ging
ihn persönlich etwas an. Einen Augenblick musterte er die Leichen der Mörder,
mit der Spitze seines blankpolierten braunen Schuhes stieß er sie an, als Trent
zu ihm herunterhinkte, um sich zu ihm zu gesellen.

»Kubaner.« Skelly war sich sicher. »Dominikaner haben im allgemeinen eine
schwärzere Haut; Südamerikaner weniger. Ich kann allerdings nicht sagen, ob
sie aus Florida kommen oder von der Heimatinsel, aber da können Sie mir
doch bestimmt behilflich sein, Mr. Trent!«

»Das Thunfischboot kam nicht aus Kuba. Die Dieselmotoren stammten aus
dem Westen.«

Skelly nickte. Er blickte zu den Möwen hoch, die über ihnen kreisten, und befahl
seinen beiden Polizisten mit einem Zeichen, die Leichen abzudecken, bevor er

182
zum Bungalow am Leuchtturm voranging. Mit langen Schritten überquerte der

Inspektor das Gelände, und Trent mit seinem verwundeten Schenkel konnte
nur mühsam Schritt halten.

Trent hatte die bahamischen Toten in den vorderen Raum gelegt und Bettlaken
über sie gebreitet. Skelly hob die Laken hoch, um die Gesichter der Männer
sehen zu können. »Sie hatten Familien, Mr. Trent, Frauen und Kinder.« Trent
blieb stumm, und Skelly fuhr in gedämpftem Plauderton fort: »Ich hätte Sie von
den Inseln fernhalten sollen, sobald mir O'Brien Ihre Akte zeigte. Diese Leute
waren unschuldige Zuschauer. Dabei gebe ich gar nicht Ihnen die Schuld, Mr.

Trent, sondern mir selbst, weil ich O'Brien erlaubt habe, von den Bahamas aus
eine Operation in Gang zu setzen, die einen Mann wie Sie erforderlich
machte.«

»Sie meinen einen Killer«, sagte Trent. Er trat ins Sonnenlicht hinaus und hinkte
zum Strand unterhalb des Leuchtturms hinunter. Mehr als alles andere brauchte
er jetzt Schlaf. Mit den Fersen im Wasser legte er sich hin und betrachtete die
kleinen weißen Wölkchen. Er hörte, wie Skelly Befehle gab, und nach einer

Weile vernahm er das Knirschen der Schuhe des Inspektors, der über den

Sand auf ihn zukam. Trent dachte daran, wie leicht es wäre, einfach
wegzusegeln, an irgendeinen Ort, an dem man ihn nicht kannte. Aber das war
eine Illusion. »Mr. O'Brien wollte, daß ich die Beau Belle finde, Inspektor«, sagte
er. »Und Miss Rocco bezahlte mich dafür. Und das habe ich dann getan.«

Als Antwort ließ Skelly einen flachen Stein über die Meeresoberfläche hüpfen,
ein zweiter Stein flog hinterher. Der dritte hüpfte nicht, und Skelly setzte sich
hin, legte die Arme um die Knie und schien bemüht, Trent nicht zu nahe zu
kommen. Schließlich sagte er: »Bei meinem letzten Besuch in England zeigte eine

Untersuchung über irgendwelche innerstädtische Wohnsiedlungen, daß
achtundsechzig Prozent der Frauen Angst davor hatten, nach Einbruch der

Dunkelheit ihre Häuser zu verlassen. Ihre Regierung hat zugestimmt, achtzig

183

Mil iarden Pfund für neue Trident-Unterseeboote auszugeben, und behauptet
gleichzeitig, daß sie nicht über die Finanzen verfügt, ein Dutzend zusätzlicher

Polizisten auf Streife zu schicken. So etwas widert mich an, Mr. Trent. Jetzt
richten die Drogen viel Unheil auf den Bahamas an. Als bahamischer Polizist
kämpfe ich dagegen, Mr. Trent.«

Er rasselte mit einer Handvoll Kieselsteine und schleuderte dann einen nach dem
anderen auf ein Stück Seetang, das zehn Meter vom Strand entfernt draußen im

Wasser trieb. Jedesmal traf er sein Ziel. Was immer er auch sagte, seine Stimme
blieb die ganze Zeit über so ruhig, als sei er auf der Teeparty eines Vikars.

»Mr. O'Brien leitet die Sektion Karibik der amerikanischen Rauschgiftbehörde

DEA. Wir sind beide unbestechlich, Mr. Trent, daher helfen wir uns gegenseitig,
wann immer es möglich ist. Gewöhnlich bedeutet das, daß O'Brien mir hilft, denn
ihm stehen mehr Mittel zur Verfügung. Manchmal übt er al erdings ein wenig

Druck auf mich aus, den ich akzeptieren muß. Schließlich kontrolliert die USA
unsere Wirtschaft.

Auch gegenwärtig ist das der Fal . Ich habe Anweisungen erhalten, mit Ihnen
zusammenzuarbeiten, weiß aber nicht, worum es geht und was die Operation
nach sich zieht, und das macht mich nervös, Mr. Trent.«

Während des Sprechens hatte Skelly in der Ferne ein Frachtschiff beobachtet, das
sich durch den Old Bahama Channel schob. Jetzt blickte er zu Trent hinüber und
ergänzte: »Vielleicht bin ich dadurch auch ein wenig gereizt. Die Kubaner hätten
auch noch den Leuchtturmwärter und den Funker ermordet.«

Das war die einzige Entschuldigung für sein Handeln, die Trent sich aus Skellys

Sicht vorstellen konnte, daher sagte er: »Ist schon gut.«

»Danke«, erwiderte Skelly.

Der Bahamer tat so, als wolle er Trent zur Bekräftigung seiner Entschuldigung die

Hand schütteln, doch Trent rührte sich nicht, und Skelly änderte seinen

Entschluß. Er zog sich sein Buschhemd mit den auf die Schultern genähten

184
gestickten Kronen aus, faltete es sorgfältig zusammen und legte es hinter sich auf
den trockenen Sand. Dann nahm er seine Dienstmütze und legte sie mit der

Oberseite nach unten auf das Hemd, um es vor der Sonne zu schützen. Schweiß
glänzte auf seinem rasierten Schädel, und seine Rippen zeichneten sich durch sein
weißes, ärmelloses Unterhemd aus Baumwolle hindurch ab. Er lächelte, als er auf

Trent herabblickte. Das Lächeln wirkte eigentlich nicht einstudiert, gab Trent
aber dennoch zu verstehen, daß Skelly es gewohnt war, seinen Willen zu
bekommen, wenn er es einsetzte.

»Meine Frau behauptet, ich sei ein Mann, mit dem das Zusammenleben nicht
einfach ist«, meinte der Bahamer. »Aber sie ist eine intelligente Frau, und wir sind
immer noch verheiratet. Ganz so schlimm kann es also auch nicht sein. Warum
versuchen Sie und ich nicht einfach, zusammenzuarbeiten?«

Trent hätte fast laut losgelacht. »Inspektor, Leute wie Sie und O'Brien benutzen

Leute wie mich. Sie arbeiten nicht mit uns zusammen.«

»Das ist eine bittere . .«

»Das sind Erfahrungen«, verbesserte Trent. »Was Sie betrifft, ist der Unterschied
zwischen mir und diesen Männern an der Anlegestelle der, daß mich die Leute
angeheuert haben, von denen Sie meinen, sie stünden auf der richtigen Seite.«

Skelly zog sich Schuhe und Socken aus und stand auf, um auch seine Hose
fallenzulassen. Er klemmte sich den oberen Teil unter das Kinn, während er die

Falten glattstrich, dann faltete er fein säuberlich die Hosenbeine zusammen und
legte die Hose über seine Dienstmütze. Er zog sich das kurzärmelige Unterhemd
über den Kopf, ließ es auf die übrige Kleidung fallen und ging ins Meer hinaus.

Zehn Meter vom Land entfernt drehte er sich um, stel te sich auf ein Bein, klemmte
den anderen Fuß hinter sein Knie und breitete die Arme wie Hügel zur Seite aus.

Den Kopf nach vorne stoßend, schob er schmol end die Unterlippe vor. »Viermal
dürfen Sie raten, Mr. Trent! Ein Schwarzer? Chefinspektor der Polizei? Ein Reiher?

Jemand, über den Sie sich noch kein Urteil erlauben sollten? Denken Sie darüber

185
nach, während ich schwimmen gehe.«

Er schwamm drei- vierhundert Meter aufs Meer hinaus und wieder zurück, dann
stel te er sich neben Trent und ließ sich im leichten Wind trocknen.

Ein Windstoß bespritzte Trents Gesicht mit Salzwasser. Er sagte: »Vielleicht
können wir ja klein anfangen.«

»Wie bei einem Rendezvous mit einem Unbekannten?« Skelly lachte leise in sich
hinein, als er sich wieder hinsetzte. »Wie wäre es, wenn Sie mir erzählen, wie
eigentlich die Taucherei gelaufen ist?«

Trent beschrieb seine Suche, die beiden Tauchgänge, und beobachtete, wie sich die

Falten in Skellys Gesicht vertieften, als er berichtete, wie er die beiden

Neuseeländer gefunden hatte. Skel ys Fragen waren gewissenhaft und gründlich.

Zunächst betrafen sie nur die kleinen Einzelheiten, offensichtlich baute er sich das

Handlungsgerüst eines Polizisten auf, das nur aus Beweisen besteht und keinerlei

Mutmaßungen enthält. Doch als Trent erzählte, wie die Patrouillenboote sie gejagt
hätten und wie sie gezwungen worden waren, an Land zu schwimmen, wurden
seine Fragen al gemeiner.

»Sie wußten also, daß Sie da waren? Man benutzte Sie als Spürhund, Mr. Trent.«

Trent hielt das für ein passendes Bild. Die Schwierigkeit bestand darin, zu
erkennen, welcher der Jäger die Jagd leitete, wer die Jagdhunde und wer die

Handlanger waren, und ob die Beau Belle die Jagdbeute darstellte oder nur als

Ablenkungsmanöver diente.

Er hörte zu, wie Skelly sich behutsam an das Szenario herantastete. »Die wollten Sie
lebend, Mr. Trent. Da Sie ihnen aber entkommen sind, mußten sie Sie zum

Schweigen bringen. Was haben Sie entdeckt? Einen Mord? Ein paar Stangen

Dynamit, und al e Beweise wären verschwunden. Es muß sich also um etwas

Wertvolles handeln und mit Drogen zu tun haben, denn O'Brien ist ja in die

Sache verwickelt. Und es muß wichtiger sein als eine Kabine voller

186

Marihuanasuppe. Und wenn es so ungeheuer wichtig ist, warum haben sie die

Yacht dann nicht selbst gesucht?« Er blickte auf Trent herab. »Sie sagen nicht viel.«

»Wir wissen auch nicht viel.« Trent spürte, daß Skelly mit seiner letzten Frage der

Wahrheit sehr nahe gekommen war. O'Brien zufolge hatte die kubanische Marine
nur oberflächlich nach der Beau Belle gesucht - vielleicht, weil sie keine

Aufmerksamkeit auf sich lenken wollte. Da Sprengstoff verwendet worden war,
konnte das, was auf der Beau Belle verborgen war, durch eine Explosion nicht
gefährdet werden.

»Angola ist ein guter Ort, um illegal Diamanten einzukaufen«, meinte er. Er hatte
nicht weiter über Diamanten nachgedacht, es war ihm einfach so eingefallen. Und
sofort kam der Sprung. Unorthodoxe Denkweise. Sobald die Verbindung hergestel t
worden war, schien einiges so offensichtlich, daß Trent sehr nervös fragte, welche

Auswirkung das Felsendach auf die Werte des Magnetometers haben könne.

Skel y bekam seine Unruhe mit. »Gar keine.«

Trent lag auf dem Rücken und spürte die Sonne auf seinem Gesicht. Noch einen

Tag zuvor war die Sonne ihr ärgster Feind gewesen. Jetzt fühlte sie sich
freundlich und heilsam an. Mühsam stemmte er sich hoch und hinkte zum

Leuchtturm. Ein Kutter der Marine sollte von Nassau herüber kommen, um die

Leichen mitzunehmen; es würde aber noch mindestens sechs Stunden dauern, bis er
eintraf. Einer von Skellys Männern hatte die Laken mit Wasser besprenkelt, um die

Leichen kühl zu halten. Skellys nackte Füße tappten über die Fußbodenbretter
aus Holz und verharrten hinter Trent.

»Das vierte Besatzungsmitglied - ich will ihn haben«, meinte Trent. »Und ich will
den Mann, der hinter dieser ganzen Sache steckt, wer immer es auch ist und
welcher politischen Überzeugung er auch immer angehört.«

Er sah Skelly in die Augen. Jetzt hatte er den Bahamer auf ihm unvertrautes

187

Territorium geführt und gab ihm Zeit, drängte ihn nicht, war aber fest
entschlossen, den Inspektor für sich zu gewinnen oder sich von ihm zu lösen. Der

Bahamer blickte von Trent zu den Toten hinüber, dann aus dem Fenster aufs

Meer hinaus. Das vom Sand reflektierte Sonnenlicht beleuchtete die Unterseite
seines Kiefers, so daß sein Schädel körperlos in der Nähe der Dachbalken zu
hängen schien.

»Sie haben meine Akte studiert«, sagte Trent.

Er hörte, wie Skellys Hände aneinander entlangstrichen, als der Bahamer den Sand
von seinen Handflächen wischte.

»Sie sind Polizist«, fuhr Trent ruhig fort. »Ich will aber nicht, daß Sie mir bei allem,
was ich tue, das halbe Gesetzbuch vorlesen.«

Skellys Blick wanderte wieder zu den Toten unter ihren feuchten Laken.

»Entweder - oder, nicht wahr? Was wol en Sie?«

»Damit ich Ihnen glauben kann, will ich, daß Sie es selber sagen: Welcher politischen

Überzeugung der Drahtzieher auch immer angehört, er muß überführt werden«, sagte Trent. »Dann will
ich, daß ein Schlauchboot und Preßluftflaschen eingeflogen werden.«

»Sind Sie sicher, daß ich mich beim Schwur nicht vor die Toten hinknien und
ihnen meine Hand auf den Kopf legen soll?«

»Vielleicht könnte das helfen«, sagte Trent. »Und überprüfen Sie bei den

Amerikanern, welche Boote letzte Nacht im Old Bahama Channel gefischt haben.

Lassen Sie einen Ihrer Leute von der Fischereibehörde diese Erkundigungen
durchführen, damit wir keine schlafenden Hunde wecken. Lassen Sie dabei bitte
auch klären, welche Boote mit westlichen Dieselmotoren ausgestattet sind.«

»O'Brien halten wir aus der Sache heraus?« »Wir halten die Politik aus der Sache
heraus«, verbesserte Trent.

Roddy de Sanchez war in der Dämmerung nach Havanna zurückgefahren.

»Verhalte dich ganz natürlich«, hatte ihm sein Vater befohlen, und deshalb
sortierte Roddy acht Stunden lang Akten im Archiv, spielte danach sechs Sets im

188

Tennisclub und setzte auf dem Nachhauseweg eine Freundin ab. Um Benzin zu
sparen, fuhr er mit einer konstanten Geschwindigkeit von vierzig

Stundenkilometern und parkte den Wagen schließlich in der Einfahrt vor dem

Haus neben dem Dienstwolga seines Vaters. Er nahm seine Sporttasche und trug
sie um das Gebäude herum zu dessen Rückseite. Im Arbeitszimmer seines Vaters
brannte Licht, und Roddy zögerte. Dann betrat er das Haus durch die Küchentür.

Roddys Mutter saß mit gefalteten Händen am Kieferntisch, als würde sie den

Mörser aus Marmor mit seinem Stößel anbeten, in dem sie Knoblauch und

Chilischoten zerkleinert hatte. Der strenge Geruch stach in Roddys Augen, als er
kurz stehenblieb, um ihr einen Kuß auf die Wange zu geben. Für einen Moment
legte er seine Hand auf ihre Schulter. Er hatte das Bedürfnis, ihre Gegenwart als
etwas Besonderes zu empfinden, aber sie waren sich fremd, ihre Wange war kühl
und glatt und unpersönlich wie Papier. Wie Einwickelpapier, dachte er.

»Dein Vater wartet auf dich«, sagte sie. Er antwortete, er werde gleich
hinuntergehen. Zuerst aber trug er seine Tasche die Treppe hoch in sein Zimmer,
packte die verschwitzte Sportkleidung aus und puderte das Innere seiner

Tennisschuhe ein. Am liebsten hätte er geschrien, wäre auf- und abgesprungen,
durch den Boden gekracht und weiter in die Dunkelheit hineingefal en, gestand er
sich ein.

Selbst vor einem Monat noch hatte er sich in seinen Phantasien vorstellen können,
daß seine Freiheit das ausmachte, was er für den wahren Roddy gehalten hatte:

einen jungen Mann, mit dem es Spaß machte, zusammenzusein, der freundlich
war, der auch an andere dachte und über sich selbst lachen konnte. Vielleicht war
er nicht gerade ein großer Denker, aber in seinem Job fühlte er sich kompetent. Aus

Gewohnheit oder Faulheit, vielleicht auch weil er leicht zufriedenzustellen war,
zeigte er sich loyal. Ansonsten ließ er sich in nichts hineinziehen.

Er wusch sich die Hände und ging die Treppe zum Arbeitszimmer seines Vaters
hinunter. Der Admiral saß an seinem Schreibtisch. Roddys Schwester Maria rekelte

189
sich in einem der beiden Ledersessel. Sie war ein paar Zentimeter größer als

Roddy und als Schwimmerin beim Nationalteam. Breite Schultern und lange,
kräftige Beine bezeugten ihr Training; die Haare trug sie kurz. Ganz im Gegensatz
zu ihrer Sportlichkeit strahlten ihre Lippen, die Rundungen ihrer Brüste und die

Art, wie sie sich bewegte, eine fast aggressive Sinnlichkeit aus. Oft hatte sich

Roddy, wenn er sie beobachtete, vorgestellt, sie sei eine Kreuzung zwischen der
neuen Frau auf einem kommunistischen Plakat aus den dreißiger Jahren und dem
von Hollywood entworfenen Bild einer hitzigen südamerikanischen Verführerin.

»High!« begrüßte Roddy seine Schwester. An seinen Vater gewandt, sagte er: »Du
hast mir empfohlen, ich solle mich ganz natürlich verhalten, daher habe ich noch
im Tennisclub Zwischenstation gemacht.«

Der Admiral klappte seine in Saffianleder gebundene Bürokladde zu, in der sich
der Brief befand, den er gerade geschrieben hatte, und schob die Kappe auf seinen
goldfarbenen Markenfüller. Sein Gesichtsausdruck und seine Stimme zeigten keine

Regung, als er den Bericht des Kapitäns des Thunfischbootes wiedergab, der den
gesamten Landungstrupp tot vorgefunden hatte. Die Leichen hatten fein säuberlich
zu einer Pyramide angeordnet am Ende der Anlegestelle von Lobos Cay gelegen.

Die Bahamer mußten Verstärkungen eingeflogen haben, und so niedrig geflogen
sein, daß sie der Radarüberwachung entkommen waren.

»Wie sollen sie denn davon erfahren haben?« fragte Roddy.

»Vielleicht der Funker, ein Wortcode, von dem wir nichts wissen.« Der Admiral tat
die Frage als unwichtig ab. Es war eben passiert. »Wenn Rocco in Nassau eintrifft,
werden wir von ihm hören, ob der Engländer noch lebt.«

»Und Roccos Schwester«, sagte Roddy. Die vielen Toten waren zuviel für ihn.

»Warum vergessen wir die Beau Belle nicht einfach?« fragte er, blickte
hilfesuchend zu seiner Schwester hinüber, sah aber nur die Verachtung in
ihrem Blick.

190

Der Admiral legte seinen Füller in die Mittelschublade seines Schreibtischs und
schob sie zu. Seine Finger begannen mit ihrem Tanz auf dem goldfarbenen Leder.

Erst als er die Hände faltete, wurden sie ruhiger.

Roddy erinnerte sich an eines der wenigen Spiele, die sein Vater mit ihm in seiner
frühen Kindheit gespielt hatte: Hier ist die Kirche und hier ist der Turm, öffne die

Türen, und da sind alle Leute. Jetzt waren auf der Rückseite der Hände seines Vaters

Leberflecken zu sehen, und Roddy sehnte sich danach, Sympathie für ihn zu
empfinden und ihn sowohl gefühlsmäßig als auch pragmatisch in seinen

Handlungen zu unterstützen. Doch da war nichts - lediglich eine leere Distanz
zwischen ihnen, über die hinweg sie sich gegenseitig anschauten und sich fremd
waren, genau wie bei ihm und seiner Mutter. Erschöpft zuckte er die Schultern,

»Was soll ich tun?«

»Einige dich mit deinem Amerikaner, Rodrigo.«

19

Der Himmel war klar, die Sterne schienen hell. In zwei Stunden würde der Mond
aufgehen. Das Schlauchboot ritt auf dem Wel enkamm der Dünung, die auf das

Riff zurol te. Hoch oben auf der Welle suchte Trent die Gischt ab. Steuerbord
tauchte ein dunkler Fleck auf, er korrigierte das Ruder, gab Vollgas und schoß mit
dem Schlauchboot durch die Lücke.

Auf der Innenseite des Riffs angelangt, steuerte Trent in einem langgezogenen

Bogen bis zu der Stelle, an der die Beau Belle lag. Das leicht beladene Schlauchboot
hüpfte über die vor der Brandung geschützten Gewässer, kraftvoll und zuverlässig
brummte der 100 PS starke Außenbordmotor. Trent ging vor Anker und wand sich
in das Geschirr für die Flasche. Sicherheit unter Wasser verlangte Vorsorge, und
während der Überquerung des Kanals hatte er den Tauchgang in allen Einzelheiten

191
durchgeplant. Skelly hatte ihn gut ausgerüstet: Rettungs- und Tarierweste,

Atemregler, Tauchcomputer, Sprengstock, Unterwassertaschenlampe, Brechstange,
vierzig Meter leichte Leine, Reserveflasche.

Trent ließ die Reserveflasche auf den Meeresgrund sinken, stellte den

Tauchcomputer ein, ließ die Luft aus der Tarierweste ab, machte einen

Hechtsprung und glitt am Ankerseil des Schlauchboots nach unten. Als er den

Meeresgrund berührte, rammte er den kleinen Anker unter eine Felsleiste und
schlang die überschüssige Ankerleine um einen Korallenstock. Das Schlauchboot
war gesichert. Er überprüfte die beiden Haltetaue für die Beau Belle vom Rand des

Blauen Loches bis zu ihren Befestigungspunkten. Zufriedengestellt hievte er die

Reserveflasche bis zum Loch in den Hohlraum ab, folgte ihr nach unten und band
sie einen Meter über dem Felsendach an einem Kalksteinvorsprung fest.

Er schaltete die Lampe ein, die er am Ausgang zurückgelassen hatte, glitt mit dem

Kopf voran durch das Loch und folgte dem Leitseil zur Yacht. Vorsichtig umkreiste
er die Beau Belle, dann schwamm er langsam am Seitendeck hoch und schaltete die
beiden anderen Lampen an. Das Wasser um die Yacht war klar geworden, winzige

Fische schossen durch die offenen Bullaugen der Privatkabine des Besitzers. Da das

Glas aus den Fenstern des Salons geschlagen worden war, tummelten sich auch
dort die Fische. Unter dem Getränkeschrank für die Cocktails schwankten die

Fühler eines Hummers hin und her.

Das bunte Treiben der Meeresbewohner ließ die Yacht nicht mehr so sehr wie ein

Grab wirken, und Trent fühlte sich behaglicher als bei seinen vorherigen

Tauchgängen. Mit der Taschenlampe in der Hand sank er über dem Ruderhaus
nach unten und schwamm dann die andere Seite der Yacht entlang. Er hatte
gehofft, Hewett ausweichen zu können, indem er durch eines der ausgezackten,
scharfkantigen Löcher, die die Sprengladungen in den Rumpf gerissen hatten, in
den Maschinenraum hineinglitt. Doch selbst als er die übelsten Zacken
abgerissen hatte, konnte er nur einen Arm und den Kopf durch die Öffnung

192
zwängen. Die Bodenplatten blieben ein gutes Stück außerhalb seiner Reichweite.

Also stieg er an der Seite des Rumpfes wieder nach oben, schwamm in das

Ruderhaus hinein und öffnete die Tür, die zum Maschinenraum hinunterführte.

Hewetts Leiche versperrte noch immer das obere Ende des Niedergangs. Trent
packte die Füße des toten Skippers und zog vorsichtig daran. Die Möglichkeit, daß
sich die Gliedmaßen von Hewetts Rumpf lösen könnten, machte ihn nervös. Wie
feiner Nebel stiegen fadendünne Meereswürmer und winzige Krustentiere aus der

Kleidung in die Höhe, die zerkrümelte und wegfiel, so daß Trent den Schlüssel und
den Lederbeutel sehen konnte, die an einem Band um Hewetts Hals hingen. Er
zog ein bißchen kräftiger, und die Leiche bewegte sich, langsam zunächst, aber
dann kam sie mit einem plötzlichen Ruck auf ihn zu, so daß Trent sie von sich
wegstoßen mußte.

In dem Beutel befanden sich ein australischer Paß, der auf den Namen Wil iam

Green ausgestel t war, und Reisechecks. Der Schlüssel paßte zu einem

Sicherheitsschloß und gehörte wahrscheinlich zu einem Safe. Sollte das zutreffen,
dann würde sich dieser in der Privatkabine des Besitzers befinden. Er bugsierte die

Leiche in die Kombüse und schloß die Verbindungstür, die von dort aus zum

Ruderhaus führte. Danach schwamm er weiter zum Salon und sank die

Wendeltreppe nach unten. Von der riesigen Muräne waren nur noch ein paar

Fetzen zu sehen.

Eine Hand über der anderen, glitt Trent bis zur Privatkabine. Seine Flossen hielt
er ganz ruhig, um nicht den allgegenwärtigen Schlick aufzuwühlen. Der größte Teil
der Kabine wurde von einem breiten Doppelbett eingenommen, schmale Bänke an

Backbord und Steuerbord dienten als Kojen. Ein Toilettentisch, der gleichzeitig

Schreibtisch war, lief an der vorderen Schutzwand entlang. Hinter dem

Toilettentisch fand Trent den kleinen Safe; er war in die Schutzwand eingebaut. In
einer kleinen, ledernen traditionellen Brieftasche steckten die Schiffspapiere, die

Mannschaftsliste und drei Pässe. Zwei von ihnen gehörten den Neuseeländern, einer

193
gehörte Hewett und war auf seinen richtigen Namen ausgestellt. Eine mit einem

Zugband verschlossene Segeltuchtasche lag ebenfal s im Safe.

Trent lockerte das Band. Die matten kleinen Steine in den beiden Beuteln sahen
völlig uninteressant aus. Trent verstaute sie im Innern seines Taucheranzugs, glitt
wieder zurück und durchforschte den Schlick zwischen der Bank auf der

Backbordseite und dem Bett. Eine zweite und dritte Schicht gepreßten

Pflanzenmaterials war durch die obere Schicht vor der Explosion abgeschirmt
gewesen und noch in Plastikhüllen eingeschweißt. Trent nahm eine der Platten mit
und beeilte sich, durch die wieder dicker werdende Suppe hindurch zur Treppe zu
kommen und ins Ruderhaus zu schwimmen. Er überprüfte den Computer. Er
hatte noch achtundzwanzig Minuten Zeit.

Der Niedergang zum Maschinenraum hatte sich verschoben, und seine

Preßluftflasche kratzte an der Schutzwand entlang, als er sich mit dem Kopf voran
nach unten zog. Im Maschinenraum bestand das Deck aus gehämmerten

Stahlplatten. Trent hob eine der Platten in der Nähe des Dieselmotors hoch und
leuchtete mit der Taschenlampe in die Bilge hinein.

Wie vorgeschrieben lag in dreißig Zentimeter langen Blöcken der Ballast zwischen
dem Spantenwerk auf dem Kielkasten. Den Bestimmungen gemäß betrug das

Gesamtgewicht des Bal asts eine Tonne. Die Barren bestanden aus Roheisen, waren
mit Bleimennige grundiert und in Admiralitätsgrau gestrichen.

Um einen guten Ansatzpunkt zu bekommen, hielt sich Trent am Motor fest,
während er zwei Barren aus der obersten Schicht herausriß und die Spitze seines

Messers in den ersten Barren aus der Schicht darunter stieß. Die Farbe ging leicht
ab, und im Licht der Taschenlampe glänzte mattes Gold. Trent überprüfte die
beiden Barren aus der obersten Schicht, und das Ergebnis war das gleiche.

Er hatte etwa die halbe Länge des Maschinenraums kontrolliert, als er ein leichtes

Kribbeln verspürte. Es fühlte sich an, als ob er in einem Strom mit Kohlensäure
angereicherten Wassers schwimme, das leicht elektrisch geladen war. Die

194

Empfindung hüllte seinen ganzen Körper ein, und auch mit seinen Augen schien
irgend etwas nicht zu stimmen.

Eigentlich sah er nicht unscharf, aber irgendwie wirkten die Barren
verschwommen. Die Empfindung verschwand, und als er wieder klar sehen
konnte, merkte er, daß die beiden Barren, die er aus ihrem Verbund gelöst hatte,
langsam über das Deck auf ihn zurutschten. Er blickte zum Niedergang hinüber und
sah, daß die Griffe der an Nägeln über der Werkbank hängenden Geräte jetzt in
seine Richtung zeigten.

Zunächst dachte er, er habe Hal uzinationen und irgend etwas mit der Luft in der

Flasche sei nicht in Ordnung. Doch plötzlich waren das Kribbeln und das
verschwommene Sehen wieder da; jetzt wurde es von einem lauten Kratzen über
und unter ihm begleitet. Man hörte ein tiefes Knirschen - und dann ließ ein

Erdbeben das Felsendach über dem Blauen Loch zusammenbrechen.

Zehntausend Tonnen Kalkstein trieben die Beau Bel e in den Abgrund des riesigen

Hohlraums hinunter.

Das Wasser in diesem Hohlraum hatte auf das zusammengebrochene Felsendach
die gleiche Wirkung wie eine Hydraulikbremse: Die Abwärtsbewegung wurde
verlangsamt, setzte sich aber unbarmherzig fort. Im Maschinenraum war Trent
wie in einer Schutzhülle eingeschlossen, und es gab keinerlei Anzeichen, die
verrieten, daß er nach unten sank. Während er darauf wartete, daß die Beau Belle
von den beiden Tauen festgehalten wurde, die er an den Korallenblöcken auf dem

Meeresboden befestigt hatte, beobachtete er den Tiefenmesser an seinem

Handgelenk. Dreiundzwanzig Meter, vierundzwanzig, fünfundzwanzig,
sechsundzwanzig ... dreißig, fünfunddreißig, dann ein heftiger Ruck. Das Tau an der

Deckklampe hatte gehalten.

An der einen Seite von der Beau Belle zurückgehalten, knickte das Höhlendach am

Riß in der Mitte ein. Ein Felsvorsprung verfing sich in der Takelage. Der größere

Teil des Felsendaches löste sich, wurde nicht mehr vom Wasser abgebremst, ließ

195
die Beau Belle hinter sich und sank mit wachsender Geschwindigkeit in die Tiefe. Die

Yacht wurde jetzt zwischen dem kleineren Teil des Felsendaches und der

Klippenwand eingeklemmt.

Trent klammerte sich an den Motor, als die Aufbauten wie von einem massiven

Kalksteinstößel zermalmt wurden. Er spürte, wie das erste Haltetau zersprang und
das ungeheure Gewicht die Bolzen, an denen die Takelage befestigt war, aus dem

Rumpf riß. Plötzlich befreit, rutschte der gesamte noch verbliebene Teil des

Felsendaches wie ein Teller, der in einen Teich fiel, seitlich vom Rumpf weg. Das

Tau, das um den Rumpf gespannt war, straffte sich mit einem Ruck. Trent befand
sich in sechsundvierzig Meter Tiefe, der Computer piepte warnend.

Mit den Flossen schlagend, schnellte Trent quer durch den Maschinenraum zum

Fuß des Niedergangs. Er ließ den Lichtstrahl der Taschenlampe nach oben
wandern und sah, daß der Niedergang von geborstenem Holz und verbogenem

Stahl völ ig blockiert war. Selbst ein Bergungsteam mit starkem Gerät kam da nicht
mehr so ohne weiteres durch. Er saß in der Falle.

Geschmeidig drehte er sich um und glitt hinüber zur Werkbank. Eine Teakkiste
unter der Bank enthielt Werkzeuge zur Holzbearbeitung. Er entnahm ihr Säge
und Stemmeisen, nahm einen Hammer mit Stahlgriff von den Haken an der

Schutzwand und das Kabel, das die Batterie mit dem Dynamit verbunden hatte.

Drei Schläge mit den Flossen, und er war am größeren der beiden Löcher, die in
den Rumpf gesprengt worden waren. Der Lichtstrahl der Lampe offenbarte jedoch,
daß sich die Beau Belle an ihrem Haltetau herumgeschwenkt hatte und jetzt mit der

Backbordseite an der Kalksteinwand schrammte. Trent schlang sich das Kabel um
die Hüfte und befestigte die Enden an beiden Seiten des Loches, damit er während
der Arbeit mit der Säge festen Halt hatte. Bevor er versucht hatte, von der

Außenseite des Rumpfes an die Bodenplatten zu kommen, hatte er ja die meisten

Zacken bereits entfernt. Jetzt sägte er durch die Beplankung auf die erste Rippe
des Bootskörpers zu. Er kannte die Tauchtabellen auswendig und wußte, daß bei

196
einer Tiefe von über vierzig Metern die Gefahr wuchs, die geistige Kontrolle zu
verlieren. Er wußte auch, daß ihm bei der gegenwärtigen Tiefe weniger als
zwanzig Minuten Luft zur Verfügung standen und daß er bereits ein Minimum
von zehn Minuten für die Dekompressionsphase benötigen würde.

Das Ergebnis dieser Berechnungen war recht simpel: Die letzten zwanzig Minuten
seines Lebens würde er Holz sägen. Er lachte, und Wasser drang in sein

Mundstück, so daß er husten mußte. Beinahe hätte er das Mundstück
herausgenommen, als ein Splitter ihn am Knöchel erwischte, doch der Anblick des
nach rechts hochsteigenden Blutes riß ihn aus der beginnenden Ohnmacht. Fünf

Zentimeter unterhalb des ersten Schnitts begann er mit einem zweiten und sägte
parallel zum ersten Schnitt etwa acht Zentimeter weit durch die Planke. Er
hämmerte das Stemmeisen in den Schnitt, zog es heraus und trieb die Brechstange
in die Lücke. Nach einem kurzen Ruck brach ein Teil der Planke los. Das zweite

Holzstück ließ sich leichter lösen.

Während er sägte, machte er sich ein Bild von der Lage der Beau Belle bezüglich
des jetzt verschwundenen früheren Zugangs zum Hohlraum. Sowohl die Yacht als
auch der Koral enblock, an dem sie jetzt noch hing, hatten im Süden dieses

Eingangs gelegen, wobei der Korallenblock höchstens zehn oder zwölf Meter
vom Zugangsloch entfernt war. Die Yacht würde jetzt also direkt unterhalb der

Stelle liegen, die bezogen auf den Befestigungspunkt dem Rand des Hohlraums
am nächsten lag. Der Rand war scharfkantig und mußte sich bereits in das Tau
eingegraben haben. Mit jeder weiteren Bewegung der Yacht würde er sich tiefer in
das Tau einfräsen.

Mit dem Brecheisen stemmte er einen weiteren Teil der Beplankung los. Er blickte
auf den Computer. In acht Minuten mußte er aus der Yacht herausgekommen sein;
stieg er dann jedoch sofort an die Oberfläche, würde er an der Taucherkrankheit
sterben. Vor seinem inneren Auge ließ er ein Bild von der Beau Belle entstehen, die
jetzt noch an einem Haltetau hing. Zweiundfünfzig Meter waren es bis auf den

197

Grund des Hohlraums, knappe vierzig Meter hoch bis zum Meeresboden. Und
die Reserveflasche befand sich etwa einundzwanzig Meter weiter rechts und
achtzehn Meter weiter oben. Als er das fünfte Stück der Beplankung vom Loch
weggerissen hatte, reichte die Luft noch für fünf Minuten. Noch ein Stück, dann
war es ihm vielleicht möglich, sich ohne Preßluftflasche durch das Loch zu winden.

Die Seite der Yacht lag jetzt fast flach an der Klippenwand. Unterhalb des Lochs
jedoch bog der Rumpf zum Kiel hin weg, er würde sich also nach unten winden
und unter dem Rumpf hindurchschwimmen müssen. Jede einzelne Handlung
stellte er sich genau vor. Er erkannte, daß er beide Hände frei haben mußte, wenn
er sich zwischen der Beplankung und dem Kalkfelsen einen Weg bahnen wollte.

Für seine Flasche war einfach kein Platz, und es gab auch keine Möglichkeit, sie
hinter sich herzuziehen. Wol te er entkommen, durfte absolut nichts schiefgehen.

Das letzte Stück der Beplankung gab unter dem Druck des Brecheisens nach. Er
schlang sich die Halteleine der Lampe um sein Handgelenk, machte das Geschirr
für die Flasche los und trieb die Brechstange zwischen Rumpf und Klippe. Tief
atmend benutzte er die letzte Luft in der Flasche dazu, seine Lunge zu füllen.

Dann stel te er die Flasche aufrecht hin und warf sich mit beiden Armen und dem

Kopf durch das Loch. Er schob sich nach außen, verbreitete mit seinem Körper
die Öffnung noch um ein paar zusätzliche Zentimeter und dachte daran, zu zählen,
wie er es normalerweise tat, oder ein Gebet zu sprechen - aber nicht einmal dazu
hatte er mehr Zeit. Jetzt oder nie! Er hielt die Lampe fest, sog ein letztes Mal tief

Luft in seine Lungen und spuckte das Mundstück aus.

Sich von einer Seite auf die andere windend, benutzte er Ellbogen, Schultern und

Hüften, um sich in den Spalt zwischen der Beau Belle und der Klippe zu pressen.

Einen Augenblick lang drohte das Gewicht der krängenden Yacht, die Luft aus
seiner Lunge zu pressen, dann kam er frei und schoß die Biegung des Rumpfes der

Yacht entlang, am Kiel und an der Klippenwand vorbei. Das herunterstürzende

Felsendach hatte das Wasser mit Sand und Kalk getrübt. Vierundzwanzig Meter

198
an der Klippe entlang und achtzehn Meter nach oben bis zur Reserveflasche!

Mit langen, mühelosen Schlägen seiner Flossen schoß er dahin. Seine Lunge
enthielt viermal soviel Luft wie an der Wasseroberfläche möglich gewesen wäre,
und diese Luft wurde durch den Gegendruck des Wassers, der etwa das Doppelte
des normalen Luftdrucks eines Autoreifens betrug, in der Lunge gehalten. Je
weiter er zur Wasseroberfläche aufstieg, desto mehr würde sich der Außendruck
verringern. Schaffte er es nicht, beim Aufstieg auszuatmen, würde seine Lunge
explodieren. Atmete er zu schnell aus, würde ihm die Luft ausgehen, und er
mußte ertrinken.

Bei einer Sichtweite von weniger als Armeslänge waren seine Chancen, die

Reserveflasche zu finden, gleich Null, doch irgendwo über ihm schwebte das
gerissene Leitseil, das er zwischen Loch und Yacht gespannt hatte. Der im Wasser
treibende Sand ließ den Lichtstrahl zu einer diffusen, bleichen Wolke werden, der
er die Klippe entlang nach oben folgte. Die Luft tröpfelte von seinen Lippen weg,
und er zählte jetzt jeden Schlag seiner Flossen mit, überprüfte seine Tiefe auf dem

Computer. Die dunkle Linie des Leitseils vor der fahlen Klippe mußte einfach zu
finden sein, es sei denn, das Seil war am Loch selbst gerissen oder hatte sich von
dem Felsen, an dem er es befestigt hatte, gelöst. Fünfzig Schläge mit den Flossen,
sechzig. .

Er konnte solange an der Klippenwand entlangschwimmen, bis er den Sauerstoff
in seiner Lunge verbraucht hatte. Er konnte an die Oberfläche steigen und
qualvol an der Druckluftkrankheit sterben. Oder er konnte seinen Mund öffnen
und wieder zur Beau Bel e hinuntersinken. Irgendwo mußte das Ende des Seils sein.

Durch den Druck der in seiner Nase gefangenen Luft traten seine Augen aus ihren

Höhlen. Seine Lunge brannte. Zusammen mit dem verbrauchten Sauerstoff sickerte
auch die Kraft aus seinen Beinen weg. Zwanzig Sekunden, dachte er. Zwanzig

Sekunden Leben blieben ihm noch, und langsam begann er, innerlich zu zählen, um
seine Angst zu kontrol ieren. Achtzig Schläge seiner Flossen, neunzig. Mit aller

199

Macht preßte Trent seine Lippen zusammen, rang verzweifelt darum, seine Höhe
zu halten. Dann sah er es. Das Ende des Seils. Unter ihm.

Er glitt hinunter, unterließ es jedoch, nach dem Seil zu schnappen, weil er
befürchtete, es könne sich vom Fels losreißen. War es überhaupt noch daran
befestigt? Der wachsende Druck preßte ihn wie eine Zahnpastatube zusammen. Als
erstes sah er den Schlauch des Atemreglers. RUHIG BLEIBEN! schrie er innerlich.

GANZ RUHIG!

Er nahm das Geschirr zunächst in die linke Hand, um sich des Tanks sicher zu
sein, dann packte er den Schlauch und ließ seine Hand zum Regler
hinuntergleiten. Er drückte mit dem Daumen auf das Ventil, um das Wasser aus
dem Schlauch zu stoßen, und rammte sich das Mundstück zwischen die Zähne.

RUNTER! schrie er sich an. RUNTER in die Sicherheit größeren Drucks, in der die

Stickstoffbläschen, die sich bereits in seinem Blut und in seinen Gelenken
angesammelt hatten, zusammengepreßt würden. Nach unten, wo er sich
entspannen, Atem schöpfen, seine Kraft wiedergewinnen und seine Nerven unter

Kontrolle bringen konnte. Nach unten, wo er wieder dem Tauchcomputer
gehorchen wollte.

Fünf Minuten auf einer Tiefe von fünfzehn Metern, dann hoch bis auf zwölf Meter.

Er nahm das Leitseil und schwamm in Richtung Süden zum Haltetau der Beau Belle.

Dann stieg er zum Rand des Blauen Loches auf, schnitt die Beine von seinem

Taucheranzug ab und stopfte mit dem Griff seines Tauchermessers das Neopren
unter das Haltetau, und zwar an der Stelle, an der sich dieses über die Kante
spannte. Mit einem kurzen Stück des Leitseils band er das Neopren fest. Danach
verstärkte er den zerfransten Abschnitt des Haltetaus mit einem doppelten Stück
des Leitseils. Als der Computer ihm erlaubte, neben dem Schlauchboot wieder an
die Wasseroberfläche zu kommen, waren insgesamt fünfundsechzig Minuten
vergangen.

Eine sanfte Brise umschmeichelte sein Gesicht, als er die Taucherbrille hochschob.

200

Der von der Küste herüberwehende Geruch erstickte ihn fast, es war eine

Mischung aus dem Geruch der Fahnen, Mangroven und dem trocknenden Salz
der Schlickflächen, mit einem Hauch verrottender Blätter und Harz. Erschöpft
ließ er das Geschirr von seinen Schultern gleiten und die Preßluftflasche
hinabsinken. Sein Bleigurt folgte. Zweimal versuchte er, sich aus dem Wasser ins

Schlauchboot zu ziehen, aber seine Schenkel hatten nicht mehr die Kraft dazu.

Mit der Kante einer Flosse hebelte er die andere Flosse los, dann löste er die erste
mit den Zehen. Die Schraubenabdeckung des Außenbordmotors diente ihm als

Treppe, und über das Heck kletterte er schließlich ins Boot.

Leuchttürme wischten mit ihren gleißenden Lichtfingern über das Meer, im

Osten stieg der Mond aus dem Wasser. Das sanfte Klatschen und Lecken der

Wellen am Schlauchboot war wie Trommelschlag; die Brandung draußen am Riff
toste in seinem Schädel. Eine von den Schlickflächen aufgeschreckte Möwe schrie, in
der Ferne schob ein tuckernder Dieselmotor ein Fischerboot auf die offene See
hinaus. Vor einer Kurve der Küstenstraße vergaß ein Lastwagenfahrer,
zurückzuschalten.

Zur Zeit des Kalten Krieges hatte Trent auch ganz einfache Rollen übernommen,
beispielsweise als Lastwagenfahrer für eine große Transportfirma. Die Guten
fuhren auf der rechten Straßenseite, die Bösen auf der linken. Die Sonderabteilung
hatte ihm gesagt, wohin er fahren mußte und was zu transportieren war. Er hatte
immer pünktlich geliefert, so daß man ihm bald erlaubt hatte, seine eigene

Fahrtstrecke zu wählen. Jetzt war er sich nicht mehr sicher, welche Richtung er
einschlagen sollte.

Eine Weile beobachtete er die kubanische Küste und empfand fast ein wenig Neid
gegenüber dem kubanischen Geheimdienst. Kalter Krieg hin oder her, für den
kubanischen Geheimdienst blieb die USA mit ihrem Handelsembargo und ihrer

Unterstützung für die Oligarchien und Militärdiktaturen der Feind, verantwortlich
dafür, daß halb Südamerika für den größten Teil seiner Bevölkerung zu einer Hölle

201
geworden war.

Er dachte daran, wie leicht er aus Kuba hatte flüchten können, dachte an die Tonne

Geld auf der Beau Belle, die hier einen Wert von umgerechnet dreizehn Millionen

Dol ar besaß. Er dachte an die beiden Neuseeländer und die Bahamer auf Lobos

Cay, die deswegen ermordet worden waren. Dreizehn Millionen Dollar in Gold, das
in einem genialen Versteck innerhalb der kubanischen Hoheitsgewässer ruhte.

Der Besitzer des Goldes mußte sich sehr sicher sein, es wiedergewinnen zu
können. Aber was dann? Um diese Menge Gold auf die Bank zu bringen, war so
gut wie überall auf der Welt die Mithilfe einer Regierung nötig. Dem Besitzer des

Goldes mußte also etwas gehören, das einen politischen Wert besaß und das er
gegen die Unterstützung seitens einer Regierung eintauschen konnte. Und es
mußte einen so großen Wert haben, daß die Toten für immer ungerächt blieben.

Den Besitzer des Goldes aufzuhalten, war ein gutes Ziel. Trent warf den

Außenbordmotor an und fuhr am Riff entlang. Er suchte ein Versteck für die

Golden Girl.

20

Der Leuchtturm von Lobos Cay lockte Trent über den Old Bahama Channel
zurück. Bereits aus einer Entfernung von hundert Metern konnte er die große,
spindeldürre Gestalt Skellys erkennen, die sich deutlich vor der weißgetünchten

Wand der Beobachtungsstation abzeichnete. Er schwenkte das Schlauchboot zur

Anlegestelle. Skel y machte die Bugleine fest und streckte Trent eine hilfreiche

Hand entgegen, als dieser an Land kletterte.

»Vor ein paar Stunden hat die Golden Girl Andros erreicht«, berichtete Skelly. »Rocco
erzählte den Behörden, Sie und seine Schwester seien von einem Tauchausflug am

Rand des Riffs nicht mehr zurückgekommen. Wir sagten ihm, seine Schwester sei
in Sicherheit, und Ihnen hätte man einen Schlag auf den Kopf verpaßt. Er schien

202
sich zu freuen.«

»Gut«, meinte Trent. Skelly führte ihn am Ellbogen zur Beobachtungsstation.

»Auf dem Ofen steht Muschelsuppe, und frisches Brot haben wir auch«, sagte

Skelly. Zwei seiner Polizisten waren in der Küche, und er wies sie zur Tür. Trent
drückte er auf einen Stuhl, schnitt etwas Brot ab, nahm eine Kelle und füllte ihm
eine Schale mit Suppe.

Sie sahen sich über den Tisch hinweg an. Skelly wartete, doch Trent war sich nicht
sicher, wieviel er ihm erzählen sol te. Der Löffel klapperte gegen den Tellerrand, als
er zu essen versuchte. Verlegen zerkrümelte er das Brot und steckte sich einen
kleinen Brocken in den Mund. Es war viel zu trocken und blieb ihm im Hals
stecken.

Skelly goß ihm ein Glas Wasser ein und fragte: »Was ist geschehen?«

»Der Tauchgang war nicht so leicht, wie ich es mir erhofft hatte«, sagte Trent. »Ihre

Preßluftflaschen habe ich unten gelassen.«

»Kein Problem.« Skelly holte aus dem anderen Raum eine Flasche Rum. Er goß

Trent ein paar Fingerbreit in ein Wasserglas und schenkte sich selbst einen

Kleinen ein, dann stießen sie mit den Gläsern an. »Zum Wohl!«

»Zum Wohl!« erwiderte Trent. Mit beiden Händen umspannte er das Glas. »Sie
müssen ja völ ig erschöpft sein«, meinte Skelly. »Einen großen Außenborder über
eine so lange Zeit hinweg zu steuern, ist eine ungeheure Belastung für Hände und

Handgelenke.«

»Das vermute ich auch«, meinte Trent. Er hob das Glas und nahm einen kleinen

Schluck. Die Wärme explodierte in seinem Bauch.

Skelly stellte die Suppenschüssel zurück auf den Ofen, um sie wieder aufzuwärmen.

Er setzte sich auf die Anrichte und wartete. Seine Füße berührten den Boden.

Wenn man einmal von einem Basketbal spieler absah, muß eine solche Größe ja
mehr Nachteile als Vorteile mit sich bringen, dachte Trent. »Sie müssen sich ja
ziemlich oft den Kopf stoßen«, meinte er.

203

Skelly lächelte. »Auch Sie haben gelernt, vorsichtig zu sein Mr. Trent.«

»Trent genügt.« Er zog den Reißverschluß seines Taucheranzugs auf und ließ die

Pässe, die Tasche und das Päckchen mit dem gepreßten Pflanzenmaterial auf den

Tisch fallen, entfernte die Plastikhülle und schob den Inhalt auseinander. Dann
stupste er das geöffnete Päckchen über den Tisch und meinte: »Davon liegt
ungefähr eine halbe Tonne auf der Beau Belle.«

Skelly reichte Trent die Suppe zurück, bevor er die Blätter untersuchte. Ein wenig
überrascht sagte er: »Das ist irgendeine Grassorte ...«

»Sie meinen, so etwas wie Heu? Nichts, was man rauchen kann?«

»Nichts, was ich rauchen würde. Essen Sie, dann geht es Ihnen besser.« Skelly
breitete die Pässe auseinander, so daß er die Namen lesen konnte: »William Hewett.

William Green.«

»Und die Neuseeländer. Damit bleibt uns noch das vierte Besatzungsmitglied,
nennen wir es doch einfach X«, meinte Trent. Das Szenario war ihm jetzt so klar,
als hätte er es seit entworfen:

Hewett hatte nie gespart und kam jetzt in ein Alter, in dem es nicht mehr so
einfach war, Jobs zu finden. Das Geld, um sich zur Ruhe zu setzen, fehlte ihm,
und da kam X mit einem narrensicheren und risikofreien Vorschlag. X lieh sich

Geld, um angolanisches Marihuana zu kaufen. In Wirklichkeit kauften sie jedoch
damit Rohdiamanten und eine halbe Tonne in Plastikfolien eingeschweißtes

Pferdefutter. Hewett war Sprengstoffexperte. Er hatte geplant, die Beau Belle
nachts in kubanischen Hoheitsgewässern in die Luft zu sprengen. Die anderen

Besatzungsmitglieder hatten mit dem Unternehmen nichts zu tun und würden
in ihren Kojen ruhen. Er und X wollten mit dem Segeltender entkommen, die

Diamanten verkaufen, von der Bildfläche verschwinden und als auf See vermißt
gelten. Die Neuseeländer sollten eigentlich mit dem Beiboot flüchten und
berichten, daß die Yacht durch kubanischen Beschuß versenkt worden sei.

Den Geldgebern gab man Fotos von der Verladung der Fracht und eine Probe

204
erstklassiges angolanisches Marihuana. Sie waren ohnehin Kriminelle, und

Hewett konnte sich daher einreden, daß es moralisch gerechtfertigt war, sie zu
betrügen. Kein Mensch würde in kubanische Hoheitsgewässer eindringen und
nach der Beau Bel e suchen, keiner würde zu Schaden kommen.

»Narrensicher, nur daß die Sprengladungen durch einen dummen Zufall zu
früh hochgingen«, meinte Trent.

Skel y kippte den Inhalt der Segeltuchtasche auf den Tisch und zählte
fünfundzwanzig kleine Steine. »Dafür ist ein Dutzend Männer getötet worden.

Das ist widerlich, Mr. Trent, einfach widerlich!« Nur ein meisterhafter

Schauspieler hätte Abscheu und Wut mit einer solchen Kraft und Lebendigkeit
darstellen können.

Trent fuhr fort: »Doch Hewett wurde reingelegt. Man benutzte ihn als Kurier.

Auf der Beau Belle befindet sich Gold im Wert von dreizehn Millionen Dollar.«

Er beobachtete Skelly und sah den Schock in den Augen des Inspektors. Fast
konnte er hören, wie seine Gedanken rasten. »Drogengelder aus Angola, das
den Kubanern gehören muß«, meinte Skelly, und Trent nickte. Doch es gab auch
noch die Leute, die bei den Kubanern mit den Goldbarren bezahlt hatten. Die
amerikanische Mafia. Jetzt würde die Mafia keine Verwendung mehr für die

Kubaner haben, daher konnte es gut sein, daß sie versuchte, sich das Gold
wiederzuholen.

Skelly ging zum Fenster und schaute über den Old Bahama Channel nach Kuba
hinüber. »Castro hat drei Generäle erschießen lassen, weil sie in den

Drogenhandel verwickelt waren. Wahrscheinlich ist es deren Gold. Wer immer
es geerbt hat, beabsichtigte, es eine Weile auf der Beau Belle ruhen zu lassen.

Sehen Sie es auch so, Mr. Trent? Die Beau Bel e ist aus Versehen gesunken und
keiner wußte, wo. Also suchten sie sich einen Spürhund.« Immer noch zum

Fenster gewandt, ergänzte er: »O'Brien hat Ihnen gesagt, wo die Yacht gesunken
ist.«

205

Und Captain Pedro Gomez y Roig alias Pepito hatte Trent mit O'Brien in

Kontakt gebracht. Für dreizehn Millionen konnte man sich einen guten Schutz
erkaufen. Trent sagte: »Sie müssen auf meinem Schlauchboot und auf der

Golden Girl Sender angebracht haben.« Er fragte sich, wer das getan hatte.

Richard nicht, da war er sich sicher. Damit blieben noch Auria Rocco oder

Marco. Auria hatte die 200 000 Dollar aufgebracht - und sie hatte Angst gehabt.

Wahrscheinlich stand sie unter großem Druck. »Ich muß den Katamaran
durchsuchen«, meinte er.

Roddy de Sanchez flog mit der Mexicana nach Cancun, Mexiko. Er stellte sich
an der Unken von drei Schlangen an, die vor den drei Häuschen für die

Paßkontrollen warteten. Der Einwanderungsbeamte warf einen flüchtigen

Blick auf den Diplomatenpaß des Kubaners, schaute hoch, um Gesicht und

Paßfoto miteinander zu vergleichen, ließ ein gefaltetes Touristenvisum zwischen
die Seiten gleiten und winkte ihn weiter. Roddy nahm ein Taxi zum Strand und
buchte ein Zimmer im Carib Mar Hotel. Oben auf seinem Zimmer las er die

Anweisungen für das Treffen, die von seinem Kontaktmann vom
mexikanischen Geheimdienst, Captain Pedro Gomez y Roig, auf die Rückseite
des Visums geschrieben worden waren. Roddy und der Captain hatten bereits
früher ein paarmal zusammengearbeitet, und der große Mexikaner war Roddys

Schlüssel zu den USA ...

Roddy zog sich ein weißes T-Shirt an und unter seine roten Bade-Shorts einen Slip.

Um zehn vor zwei schlenderte er zum Strand hinaus und bog nach links. Die Flut
kam, und er trabte weiter auf dem nassen Sand. Um zwei Minuten vor zwei
erreichte er den zweiten Eisstand vom Hotel aus gesehen. Dort blieb er stehen und
schaute übers Meer. Um Punkt zwei Uhr lief er ins Wasser und schwamm in
gerader Linie einhundert Meter hinaus.

Captain Pedro Gomez y Roig kreuzte mit einem offenen Tauchboot langsam
zwischen Roddy und am Strand. Als er an Roddy vorbeikam, ließ er eine

206

Tauchmaske über Bord fallen. Roddy tauchte nach der Maske und streifte sich die

Shorts und das T-Shirt herunter, bevor er wieder an die Oberfläche kam. Das

Tauchboot kurvte in einem Bogen zu ihm zurück, und eine Hand von der Größe
eines Hackklotzes hob ihn an Bord.

Auf die Bodenbretter hingestreckt, warf Roddy dem großen Mexikaner einen
finsteren Blick zu und sagte: »Wer immer dieses Treffen geplant hat, der hat eine
perverse Phantasie.«

Pepito grinste behäbig und fuhr behutsam einige hundert Meter weiter vom

Strand weg, bevor er Vol gas gab. Parallel zur Küste rasten sie mit einer

Geschwindigkeit von dreißig Knoten in südlicher Richtung dahin. Nach einer
halben Stunde zog Pepito das Ruder herum, um sie wieder näher an Land zu
bringen. Keine Häuser waren zu sehen, nur Palmen und silberner Strand ohne
eine Fußspur. Pepito zeigte auf eine einzelne Gestalt, die im Schatten saß, und
verlangsamte für einen Moment die Fahrt, während Roddy sich über die Seite des

Bootes ins Wasser fallen ließ.

Der Amerikaner, Smith, hatte sich als Sitzgelegenheit ein Stück Treibholz gesucht.

Er trug einen Anzug aus leichtem, kreppartigem Leinen und eine Brille mit

Drahtgestell, durch die er gerade die Sportseiten des Miami Herald vom Tag zuvor
studiert hatte. Sorgfältig klappte er seine Bril e zusammen und legte sie in ein

Metal etui zurück, das er in die Innentasche seiner Jacke gleiten ließ. »Schön, daß Sie
mir wieder einmal einen Besuch abstatten«, meinte er mit einem freundlichen

Lächeln und bot Roddy die Zeitung zum Sitzen an.

Roddy lehnte dankend ab, hockte sich hin und sagte: »Ich hoffe, sie konnten die

Namen gebrauchen, die ich ihnen gegeben habe.«

»Sie sind überprüft worden«, sagte Smith. »Geht es hier um andere Namen, die
etwas mit Drogen zu tun haben?«

»Richtige Prachtexemplare.« Roddy konnte kaum noch das Kielwasser von Pepito

Gomez’ Tauchboot ausmachen, das in südlicher Richtung davongefahren war.

207

»Wie weit sind wir von der Straße weg?« fragte er.

»Ungefähr zwei Meilen«, antwortete Smith. »Der große Mexikaner hat ein paar
seiner Leute an der Kreuzung postiert. Seine Treffen sind immer bestens arrangiert.

Manchmal sind sie ein wenig kompliziert, aber sie sind sicher, und darauf kommt
es an. Wenn Washington herausfindet, daß ich auch nur auf der gleichen Straße
wie Sie gegangen bin, werden sie meine Marke wollen. Und hier halten wir
sozusagen auf dem Bürgersteig Händchen wie ein verliebtes Paar.«

»Der paseo, Senor Smith«, sagte Roddy. »Die Regeln sagen, zweimal um den Platz, und
man ist offiziell so gut wie verlobt.«

Smith runzelte die Stirn. »Die Sache ist also nicht offiziell?«

»Nein«, sagte Roddy. Er wollte wieder daheim in Kuba sein, aber jetzt war es
bereits zu spät. Der CIA würde sein Foto in den Akten haben, daher kannte Smith
wahrscheinlich bereits seinen Namen. Wenn er es jetzt nicht tat, dann würde er es
bei Sonnenuntergang tun. Aber noch zögerte er.

»Außer eine Kugel in den Kopf zu bekommen, ist nichts einfach«, meinte Smith.

»Ich kann Sie natürlich darum bitten, mir Ihr Vertrauen zu schenken, aber das
habe ich eigentlich jedesmal gesagt.«

Roddy mißtraute al en Gringos, und diesem Gringo mißtraute er noch mehr als
den meisten anderen. Ruhig wie eine Spinne war er, und höflich. Sem Spanisch
war ungewöhnlich flüssig, und er benutzte Redewendungen in Bereichen, in denen
sich die meisten Gringos gar nicht auskannten. Außerdem waren die meisten

Gringos laut, aufdringlich, ungehobelt, arrogant, rassistisch und so leicht zu
durchschauen wie ein Verkehrsschild. Smith war da ganz anders. Roddy sagte:

»Sie wissen, wer ich bin?«

»Rodrigo de Sanchez, Leutnant des Marinenachrichtendienstes, Sohn von Admiral

Antonio Maria de Sanchez. Wenn Sie befördert werden wollen, werden Sie weniger

Tennis spielen müssen. Das ist offiziell. Es steht in Ihrer Personalakte. Und Sie
müssen ein wenig mehr darauf achten, wessen Frau Sie vögeln.« Smith zuckte mit

208
den Schultern und grinste. »Was haben Sie erwartet? Nur Narren glauben an

Geheimnisse, Leutnant. So wie sich die Welt entwickelt, haben die

Kreditkartengesel schaften wahrscheinlich mehr Daten über Sie als Ihre eigene

Abteilung. Und wohlgemerkt sind die noch vertrauenswürdiger, denn sie wollen
nur Ihr Geld und nicht Ihren Job.«

Roddy mußte unwillkürlich lachen. Smith fuhr fort: »Wie ich schon sagte: Passen

Sie auf die Frauen und auf das Tennisspielen auf. Sie und ich könnten auf dem

Weg zu einer nützlichen Beziehung sein, und mir ist es lieber, wenn Sie Karriere
machen anstatt Mist zu bauen.«

»Ich muß mich abkühlen«, meinte Roddy und lief wieder zurück ins Meer. Als ihm
das Wasser bis zur Brust ging, drehte er sich um und winkte den Amerikaner zu
sich. Dieser zögerte, zog sich schließlich widerwil ig bis auf eine Boxer-Shorts aus
und gesellte sich dann zu Roddy. »Sie sind sehr vorsichtig, Leutnant.«

»Ich habe eine Allergie gegen Mikrofone«, meinte Roddy. Er drehte sich um, so daß
sein Rücken dem Land zugewandt war, und schaufelte sich Wasser in beide

Hände, das er beim Sprechen durch seine Finger tröpfeln ließ. »Ein halbes

Dutzend höhere Offiziere der kubanischen Marine plant, sich mit einem Schiff in
die USA abzusetzen, Senor Smith. Sie wünschen sich eine schriftliche und aus vier

Punkten bestehende Garantie seitens Ihres Außenministeriums.«

Smiths Gesicht zeigte keine Regung. »Nennen Sie mir die Punkte.« Roddy blieb
stumm, Smith zuckte die Schultern. »Okay, dann arrangiere ich ein Treffen. Hat
die Sache einen bestimmten Zeitrahmen?«

»Einen knappen«, antwortete Roddy.

Der Polizeihubschrauber dröhnte über die Golden Girl hinweg, bevor er mit Trent auf

South Andres landete. Ohne Hilfe des Schlauchboots und des Außenbordmotors
hatte Marco den Katamaran mit dem Bug an die kurze Anlegestelle gebracht. Wo

Trent zwei Anker gesetzt hätte, hatte er nur einen verwendet. Er hatte den Anker
auch nicht mit einer Boje verbunden, wie Trent es sich in der Karibik angewöhnt

209
hatte. Klemmte sich der Anker nämlich unter einem Korallenstock fest, ließ er sich
mit dem Bojenseil zur Seite ziehen.

Marco stürmte die Anlegestelle entlang, umarmte Trent Wie ein Bär und tanzte
mit ihm herum. »Hey, Mann! Du bist ja ein richtig zäher Bursche!« Er hielt Trent ein

Stück von sich weg, um ihm in die Augen sehen zu können. »Rettet mein

Schwesterherz vor den Kommunisten! Ich stehe persönlich in deiner Schuld, Trent.

Und Dad sagte, ich solle dir ausrichten, du könntest im besten italienischen

Restaurant in Newport umsonst essen, und zwar dein ganzes Leben lang.«

Nachdem Marco seine Rede an den Mann gebracht hatte, packte er Auria und
warf sie wie ein Weihnachtspäckchen in Trents Arme: »Biete dem heimkehrenden

Kriegeshelden ein Willkommen!«

Auria riß sich los und schob Trent zur Seite. Rik Hewett stand ein wenig abseits
und wartete darauf, daß man Notiz von ihm nahm. Trent fragte ihn: »Na, wie war
die Rückreise?« »Ich war keine große Hilfe. Ich glaube, ich hatte etwas Falsches
gegessen«, antwortete Rik.

»Ihm war hundeelend«, ergänzte Marco und gab Rik einen Klaps auf die Schulter.

An Trent gewandt, meinte er: »Hör mal, tut mir leid, daß wir nicht da waren, um
dich aufzunehmen. Ein kubanisches Patrouillenboot war uns auf den Fersen. Da
konnten wir nichts machen.«

»Das habe ich auch schon vermutet«, meinte Trent. Er mußte mit Rik sprechen
und bat Marco daher, sich um das Motorrad zu kümmern. »Ich würde gerne
nach Nassau segeln, um die verlorengegangene Ausrüstung zu ersetzen.«

Dann spazierte er mit Rik die Anlegestel e hinunter und den Strand entlang bis zu
einem Platz im Schatten einer Palme. Dort setzte er sich in den Sand. Rik wartete
aufmerksam und sichtlich erleichtert darüber, daß Auria nicht dabei war. »Geht es

Ihrem Magen jetzt wieder besser?« fragte Trent.

Rik antwortete, es sei alles wieder in Ordnung, und Trent fragte ihn, wann ihm
eigentlich übel geworden sei.

210

Rik sagte, ihm wäre bereits ein wenig komisch gewesen, als Trent und Auria die

Haltetaue ins Schlauchboot geworfen hätten. Eigentlich hätte er draußen an Deck
bleiben und nach ihrer Abfahrt das Ruder übernehmen wollen. Marco hatte ihm
einen Becher Suppe gebracht, aber das hatte nicht viel geholfen, sondern nur dazu
geführt, daß er sich übergeben und in die Koje gehen mußte. »Ich war ein paar

Stunden bewußtlos«, sagte er.

»Sie sind nicht der erste, dem mal übel wird«, meinte Trent. »Übrigens könnten Sie
sich auch setzen. Wir müssen nämlich miteinander reden. Ich fürchte, Ihr Vater ist
tot.«

Rik setzte sich hin und lehnte sich mit dem Rücken gegen den Stamm, die
knochigen Ellbogen auf die hochgezogenen Knie gestützt.

»Es war ein schnel er Tod. Er hat nicht lange gelitten«, ergänzte Trent. »Im

Maschinenraum gab es eine Explosion. So etwas passiert auf Yachten immer mal
wieder. Wahrscheinlich hatte sich in der Bilge etwas Gas aus der Kombüse
angesammelt. Der Herd und die Kühlbox liefen auf Butan.«

Rik nickte. Die Haut über seiner Nasenwurzel und an seinen Backenknochen war
ganz weiß geworden, seine Knöchel ebenfalls.

»Mein Vater hat sich erschossen«, sagte Trent. »Geldprobleme.«

»Tut mir leid«, murmelte Rik. Er blickte zu Trent hinüber, und Trent meinte: »Ich
weiß gar nicht, warum ich Ihnen das erzählt habe. Vermutlich haben wir beide ein
ähnliches Schicksal.«

»Ist schon in Ordnung.« Rik beobachtete das Meer, als wäre es ein Bildschirm, auf
dem seine Gedanken und Erinnerungen sichtbar wurden. Vielleicht zehn Minuten
später meinte er dann ruhig: »Er war wirklich ein feiner Kerl. Nicht unbedingt
besonders ehrlich, wenn meine Vermutungen zutreffen. Ein bißchen gedankenlos.

Irgendwie im Alter so Anfang Zwanzig steckengeblieben. Doch er war ein feiner

Kerl. Ich meine, ich liebte ihn. Trotz allem, wissen Sie?« Er schaute zu Trent
hinüber. »Was ist mit den anderen Männern?«

211

»Die Neuseeländer kamen ebenfalls ums Leben. Den vierten Mann konnte ich
nicht finden.«

Rik nahm eine Handvoll Sand hoch und schaute zu, wie er ihm durch die Finger
rieselte. Als die Hand wieder leer war, fragte er: »Hat er irgend etwas angestel t?

Etwas Illegales?«

»Nichts von Bedeutung«, meinte Trent.

»Davor hatte ich immer Angst. Er konnte nicht gut mit Geld umgehen. Solange
ihm genügend Jobs angeboten wurden, war das ja in Ordnung. Er war auch nicht
besonders schlau, daher hätte man ihn wahrscheinlich sowieso erwischt. Das

Gefängnis hätte er gehaßt. In Gefangenschaft zu geraten, muß für die Phantasie
sehr schlimm sein, und ich glaube, er hat einen Großteil seiner Zeit in einer

Phantasiewelt gelebt.«

»In einer Phantasiewelt?« hakte Trent nach.

Rik nickte. »Seinen Worten nach hatte er die Vorstellung, daß alles immer besser
würde - Jobs, Frauen.«

Trent stand auf und ging zum Münzfernsprecher hinüber. Als erstes rief er bei

O'Brien an. Man teilte ihm mit, der DEA-Agent sei bis zum folgenden Tag
unterwegs. Als nächstes wählte er eine Nummer in Cancun, Mexiko. Es war ihm
gleichgültig, ob die Leitung abgehört wurde oder nicht. Ein bißchen Bewegung in
die Sache zu bringen, konnte nicht schaden. Pedro Gomez y Roig meldete sich.

Trent sagte: »Keine Fragen, Pepito! Du bist doch ein Fischer und verstehst dich
aufs Tauchen. Nimm dir eine Woche frei und flieg nach Nassau.«

Dann ging er zur Anlegestelle zurück. Auria kam ihm entgegen. Sie war genauso
wütend wie am Tag zuvor, als er vom Hubschrauber im Meer neben dem Dory
abgesetzt worden war. Sie anzulügen, widerstrebte ihm. Er glaubte, daß schon
genug Lügen zwischen ihnen standen und dachte daran, sie einfach zu fragen, wer
die 200 000 Dollar aufgebracht hatte. Doch sie hätte ihm nur geantwortet, daß
ihn das nichts anginge, oder daß das Geld ihr gehören würde. Er wollte ihr

212
erklären, daß in Rik mehr steckte, als sie zu denken schien, aber schließlich sagte er
nur: »Riks Vater ist auf der Beau Bel e umgekommen.«

»Oh«, stieß sie hervor. Nach einer Pause wollte sie wissen: »Was hast du mir sonst
noch verschwiegen?«

»Nicht viel. Ich hielt es für das Beste, wenn ich es bin, der es Rik sagt«, meinte

Trent.

21

Roddys Anweisungen kamen in einem in Geschenkpapier eingewickelten

Päckchen aus dem Laden vor dem Hoteleingang und steckten zwischen zwei
weißen Tennishemden. Das Treffen war für zwanzig Minuten nach Mitternacht
angesetzt. Roddy versuchte, möglichst unschlüssig zu wirken, als er sich seinen Weg
durch die nächtliche Menge auf dem Gehsteig bahnte. Als erstes entschied er sich,
das Cafe Presidente aufzusuchen, wo er an der Bar einen Cuba libre trank. Dann
verschwand er in verschiedenen Discos, ohne irgendwo zu bleiben, und entschloß
sich schließlich für die Disco Boom. Bereits halbtaub vom dröhnenden Hämmern
der vielen Lautsprecher, verlangte er an der Bar nach einem zweiten Cuba libre
und begnügte sich damit, während er die Menschen auf der Tanzfläche
beobachtete.

Eine Blondine mit hautengem T-Shirt und aufdringlichem Make-up um die Augen
tanzte sich an ihn heran. Die Aufschrift auf ihrem T-Shirt warb für einen

Tennisclub in Florida. Das Mädchen befühlte Roddys Bizeps und rief ihm ins Ohr,
daß er wie ein Tennisspieler aussehe. Am liebsten hätte er ihr einen Schlag in die

Magengrube verpaßt oder Smith vermöbelt.

Eine Weile tanzten sie miteinander, dann führte sie ihn auf den Gehsteig hinaus,
legte ihm ihre Hände auf die Wangen, küßte ihn und flüsterte ihm so laut in die

Ohren, daß der Türsteher und etliche Taxifahrer in der Nähe es mithören

213
konnten - sie hätte eine Suite im Hyatt Cancun Caribe; es würde also an der

Rezeption keinen Ärger geben.

Im Hotel stolzierte sie zur Concierge, als sei sie die Besitzerin des Hauses. Die

Concierge sprach die Frau mit Senorita Baugarden an und warnte sie davor, daß
kurz nach Mitternacht ihr Vater eingetroffen sei. Die Blonde fluchte und zögerte
kurz. Dann meinte sie: »Ach, zum Teufel!«, nahm ihre Schlüssel und ging Roddy
zum Fahrstuhl voraus.

Sie hielt einen Finger an die Lippen, als sie den Schlüssel ins Schloß steckte, zerrte

Roddy ins Zimmer, schloß die Tür, so daß sie im Dunkeln standen, und küßte ihn
wieder. Roddy hoffte nur, daß sie auch die Richtige war. Endlich tastete sie nach
dem Lichtschalter und öffnete die Verbindungstür zu einem großen Salon. In
einem gestreiften Leinenanzug von der Stange stand Smith an den Glasschiebetüren,
die den Blick auf die Terrasse freigaben. Er wirkte frustriert und wütend, als wäre
er kurz davor, auf jemanden einzuschlagen.

Ein schlanker jüngerer Mann in einem grauen Maßanzug, einem blauen Hemd
und blankpolierten englischen Halbschuhen hatte es sich in einem Sessel bequem
gemacht und die Füße auf einen Couchtisch gelegt. Smith stel te den jungen Mann
als Mr. Jones und Roddy als Senor Mendez vor. Jones sagte: »Buenos noches y bienvenido,

Senor.« Wie seine Kleidung war auch sein Lispeln das eines Madrileno aus der

Oberklasse und ein wenig zu perfekt. Smith machte grunzend seinem Widerwillen

Luft und kam zu Roddy herüber, um ihn abzutasten, während Jones zur Tür ins
zweite Schlafzimmer ging und leise dagegen klopfte.

Ein kräftig gebauter Mann Mitte Sechzig kam heraus. Sein dichtes graues Haar war
ungekämmt; über seinem Hemd und seinen mit einem Monogramm versehenen

Samtpantoffeln trug er einen Bademantel aus Kaschmirwolle. Er musterte Roddy
mit einem gewissen Interesse, dann blickte er zu Smith hinüber, der die Schultern
zuckte und meinte: »Das ist er, Baugarden. Er ist sauber.«

»Baugarden«, wiederholte der ältere Mann. Entweder rief er sich ins Gedächtnis

214
zurück, wie sein Name war, oder er stel te sich Roddy vor.

Hinter Roddy meldete sich das Mädchen. »Ich bleibe noch wach, Sir, und warte auf
ihn, dann kann er durch mein Zimmer hinausgehen.«

Baugarden entließ sie mit einem Nicken und fragte Roddy, ob man ihm bereits
einen Drink angeboten habe.

»Er ist gerade angekommen«, informierte ihn Jones.

Auf das Tablett mit den Drinks auf dem Sideboard deutend, meinte Baugarden:

»Bedienen Sie sich. Ich nehme einen kleinen Whisky.« An Smith gewandt, sagte er:

»Du sol test besser gut zuhören, immerhin hast du das Ganze eingefädelt.«

Ein mißgelauntes, einsilbiges Grunzen war alles, was Smith als Antwort von sich
gab; mit dem Finger schob er die Vorhänge auseinander, um auf den Strand
hinunterschauen zu können.

Baugarden schaltete zunächst den Fernseher und ein tragbares Radio an und setzte
sich dann an den kleinen runden Eßtisch. Jones hastete mit einer ledernen

Schreibmappe herbei, öffnete sie und legte sie vor seinem Chef hin.

Roddy reichte ihm einen Whisky, Baugarden dankte mit einem Nicken. »Die Suite
ist nach Abhörgeräten durchsucht worden, Leutnant, und das Radio ist so
konstruiert, daß es nur Störgeräusche überträgt. Wir können uns aber auch unter
die Dusche setzen, wenn Sie sich dann wohler fühlen.«

Der gegenwärtige Ort der Unterredung war Roddy recht.

Baugarden wies auf einen Stuhl auf der anderen Seite des Tisches. »Sie wissen, wer
ich bin, Leutnant?«

Roddy nickte. Unter einem anderen Namen war Baugarden der Mann gewesen, an
den sich der Stellvertreter des für Lateinamerika verantwortlichen Staatssekretärs bei

Konferenzen wendete, um über Flüsterpropaganda an zusätzliche Informationen
heranzukommen. Baugarden lehnte sich in seinem Stuhl zurück, hielt die Hände
hinter dem Kopf gefaltet und musterte Roddy unter gesenkten Lidern hervor.

»Smith sagt, Ihr Vater wol e überwechseln. Möglicherweise noch andere?«

215

»Der

Admiral,
zwei

Flaggschiffkommandanten,
ein

Fregattenkapitän,
zweiunddreißig Unteroffiziere und Mannschaften«, antwortete Roddy.

Baugarden lächelte. »Sie haben sich selbst vergessen, Leutnant.«

Roddy zuckte die Schultern. Er war nicht gekommen, um irgendwelche Spielchen
zu spielen. »Vor dem Überlaufen möchte Admiral de Sanchez eine schriftliche, aus
vier Punkten bestehende Garantie.«

Baugarden entnahm seiner Schreibmappe einen Füller mit Goldkappe. »Die
wären?«

So langsam, daß der Amerikaner genügend Zeit hatte, die Punkte
niederzuschreiben, zählte Roddy auf: »Erstens: Die US-Regierung wird den

Admiral und alle Mitglieder seiner Gruppe als politische Flüchtlinge
anerkennen. Zweitens: Die US-Regierung wird alle Gelder und Wertsachen, die
durch den Admiral und die Mitglieder seiner Gruppe aus Kuba herausgebracht
werden, für rechtmäßig erklären. Drittens: Die US-Regierung wird dabei
behilflich sein, diese Gelder und Wertsachen auf einer Bank zu deponieren.

Viertens: Die US-Regierung garantiert, bezüglich irgendeiner vor dem

Überlaufen stattgefundenen Handlung weder gegen den Admiral noch gegen
jemanden aus seiner Gruppe irgendwelche Nachforschungen anzustellen oder
gerichtliche Schritte einzuleiten.«

Baugarden runzelte die Stirn über das empörte Grunzen, das diese Worte dem
an der Terrassentür stehenden Smith entlockten. Als er mit dem Schreiben fertig
war, legte er seinen Füller wieder in die Schreibmappe zurück und las die Punkte
noch einmal durch. Offensichtlich benötigte er Zeit zum Nachdenken. Mit
dem Finger tippte er gegen die Unterkante des Blattes und lachte leise in sich
hinein. Dann blickte er zu Roddy hoch. »Wenn man es nicht besser wüßte,
würde man vermuten, Ihr Vater hätte eine Bank ausgeraubt. Von wem
erwarten Sie eigentlich, daß er dieses sagenhafte Schriftstück unterzeichnet? Von

Gott?«

216

Jones kicherte, Baugarden warf ihm einen wütenden Blick zu.

»Der Stellvertreter des Staatssekretärs wird es schon tun«, meinte Roddy. Sein

Vater verlangte, daß Kopien des Dokumentes bei einem kubanischen Bankier
in Miami hinterlegt werden sollten, dem eine spanische Fernsehstation
gehörte, ferner bei einem kubanischen Monsignore eines Bistums und einem
spanischstämmigen Senator in Florida.

»Intelligent und umfassend.« Baugarden rollte sein Whiskyglas zwischen seinen

Handflächen hin und her, als er Roddy einen prüfenden Blick zuwarf. »Ein

Admiral, zwei Flaggschiffkommandanten, ein Fregattenkapitän, ein Schiff der

Marine und möglicherweise ein Leutnant. Für die Regierungspropaganda
bedeutet das ein riesiges Desaster. Beim gegenwärtigen Zustand der
kubanischen Wirtschaft könnte es sogar ausreichen, um Castro zu Fall zu
bringen. Was meinen Sie, Leutnant? Denken Sie, daß er es überleben könnte?«

»Mir geht es hier um die Belange meines Vaters«, sagte Roddy.

»Herrgott! Wer sind Sie denn? Der letzte Rechtgläubige?«

Jones kicherte erneut; Smith wandte sich vom Fenster ab. Roddy schaute hoch,
und ihre Blicke trafen sich. Er spürte, daß Smith hoffte, er würde seine

Fassung verlieren und die Sache dadurch platzen lassen. Fast körperlich
konnte er die Wut des DEA-Agenten spüren, seine Frustration darüber, die

Situation nicht kontrollieren zu können und zu einem Lakai reduziert zu
werden.

»Senor Smith wird Ihnen gesagt haben, daß ich nur stümperhaft Tennis spiele,

Senor«, sagte Roddy.

»Und als Nebenbeschäftigung Ehen brechen«, ergänzte Smith.

Roddy lächelte. »Si, Senor, das stimmt.« Er stand vom Tisch auf, trug sein Glas zum

Tablett mit den Drinks hinüber, drehte sich zu Baugarden um und sagte: »Wenn

Sie erlauben, Senor.«

»Bitte, bedienen Sie sich!« Baugarden blickte Smith an. »Ich möchte, daß die Sache

217
läuft, Pat. Sobald Sie anfangen, den Ablauf zu stören, enden Sie ohne Pension
an einem Strand in Patagonien, das verspreche ich Ihnen. Pfeifen Sie also besser

Ihre Hunde zurück!« Zu Roddy sagte er: »Die Dokumente werden morgen
abend in Miami sein, Leutnant.«

Roddy verbeugte sich kaum merklich. »Ich werde den Admiral informieren,

Senor. Wenn Sie jetzt erlauben.. «

»Sicher, gehen Sie nur!«

Roddy bedankte sich bei Smith für dessen Hilfe und ging. Auf halbem Weg zu
der Tür, die zum Schlafzimmer des Mädchens führte, begann sein Magen sich
zusammenzukrampfen, doch er ging in langsamem Schlenderschritt weiter.

Das Mädchen hatte geduscht und sich die Haare gewaschen, saß in ein

Badetuch gewickelt in einem Sessel und schaute sich ein Programm im

Kabelfernsehen an. Sie schaute auf und sagte: »High!« Als Roddy die Tür
verriegelte, lächelte sie.

Er sagte: »Ich muß mal das Badezimmer benutzen. Ich fühle mich nicht
besonders gut.«

Pepito sollte um zwölf Uhr mittags in Nassau landen; anderthalb Stunden vorher
brachte Trent die Golden Girl in die Marina auf New Providence Island. Er bat

Marco und Rik, die BMW an Land zu schwenken, und trottete über die hölzerne

Anlegestelle zum Büro der Marina. Gerade hatte er die Hälfte der Formulare
ausgefüllt, als ein junger Amerikaner in einem sauberen blauen Anzug und mit
randloser Brille das Büro betrat. Trent beendete seine Schreibarbeit, und der

Amerikaner folgte ihm nach draußen. Der Anzug war eine zu gelungene

Maßanfertigung, als daß der Mann ein Mormone bei der Missionsarbeit hätte sein
können, doch er verströmte denselben Ernst.

»Trent?«

»Trent«, bejahte Trent.

Der junge Amerikaner sagte, er sei von der Botschaft.

218

Trent fragte ihn, von welcher Botschaft, was den Amerikaner sichtlich verwirrte.

»Der US-Botschaft natürlich.« Reste eines Akzents von der Westküste klangen bei
ihm durch, die vom Schulenglisch der Ostküste überlagert wurden, das er
aufgeschnappt hatte, nachdem er seinen Eltern, einem Lehrerehepaar, entkommen
war. Auch seinen Sinn für Humor hatte er hinter sich gelassen; wenn man in der

Mittagshitze mit einem Anzug herumlaufen mußte, verging einem der vielleicht aber
auch. »Mr. O’Brien ist für zwei Tage unterwegs, Mr. Trent. Sie sollen hierbleiben, bis
er wieder zurückkommt. Mr. O'Brien sagte, ich solle Ihnen ausrichten, daß es sich
dabei um einen Befehl handelt.« Er war alles losgeworden, schien aber immer noch
fest entschlossen, Trent zu beeindrucken. »Haben Sie begriffen?«

Trent sagte: »Ja.«

Wieder auf der Golden Girl zurück, schrieb er auf, was er noch an Vorräten und

Ausrüstung brauchte, wenn sie ein weiteres Mal tauchen würden, und gab Marco
den Zettel. Auria fragte, wann er vorhabe, loszusegeln, und er teilte ihr mit, er habe
von einem offiziellen Vertreter der US-Botschaft die Anordnung erhalten, im Hafen
zu bleiben. »Wahrscheinlich wollen sie, daß ich mich noch zu den Morden auf

Lobos Cay äußere.«

22

Captain Pedro Gomez y Roig trottete durch die Zoll- und Paßkontrollen, eine
blaue Tauchertasche aus Nylon über eine seiner wuchtigen Schultern geschwungen.

Er wirkte ein wenig betrunken oder ein wenig einfältig, doch sowohl das als auch
sein seliges Lächeln gehörten zum festen Inventar. Für heute hatte er sich
außerdem in jemanden verwandelt, der es darauf anlegte, mit Bartstoppeln durch
die Gegend zu laufen; auch seine Haare waren nicht gebürstet. Bleichmittel hatten
fast die ganze Farbe aus seiner Hose aus gelbbraunem Köperstoff herausgezogen,
die Sohlen seiner Sandalen waren aus einem alten Autoreifen zurechtgeschnitten

219
worden. »Erdarbeiten und Co.« prangte in großen weißen Buchstaben auf der Brust
seines scharlachroten T-Shirts, von dem jemand die Arme abgetrennt hatte. Er
umarmte Trent und dröhnte los: »Hola Senor Jefe, bist ein guter Mann, mir einen Job zu
geben!« Dann beschenkte er Trent mit dem Rest einer Flasche Tequila und schien
sich sehr über alles zu freuen.

Trent scheuchte ihn hinaus auf den Parkplatz.

Sie waren die halbe Hauptstraße entlanggefahren, als Trent Auria entdeckte, die
ihm auf dem Gehsteig entgegenkam. Beinahe hätte er gewinkt, aber ein

Lieferwagen fuhr vom Bordstein aus an, und er mußte bremsen und ein

Ausweichmanöver machen. Auria ging vorbei, ohne die BMW zu erkennen oder
sie auch nur wahrzunehmen. Anstatt hinter ihr herzurufen, sagte Trent zu Pepito:

»Hier mußt du absteigen!« Dann sagte er ihm, wohin er gehen solle. Er ließ Auria
einen deutlichen Vorsprung, bevor er drehte und hinter ihr herfuhr. Von der
anderen Straßenseite aus hatte er einen weiten Bereich im Blickfeld, so daß er es
sich leisten konnte, ein gutes Stück hinter ihr zurückzubleiben. Im ersten Gang
dahinschleichend tat er so, als ob er die Schaufenster absuchen würde. Auf den

Gehsteigen drängten sich die Touristen. Ungeübt im Müßiggang und sich auf
ausländischem Boden unsicher fühlend, hatte die Art, wie sie in kleinen Gruppen
herumspazierten, etwas Zielloses. Die Nordamerikaner waren besser gekleidet als
die Briten; ihre von der Sonne gebräunte Gesichtshaut war weniger rötlich, da sie
die Ferienzeitschriften genauer studierten, in denen Hautärzte vor Hautkrebs
warnten und Sonnencreme und Sonnenmilch empfahlen. Im Vergleich zu den

Touristen hatten die Bahamer alle etwas zu tun, und wenn das auch nur daraus
bestand, in ihrem Bezirk eine Runde zu drehen. Sie hatten Freunde, die sie grüßen
konnten, Geschäfte, um die sie sich kümmern mußten, richtige Einkaufslisten.

Auria bog in eine Seitenstraße; es war eine Einbahnstraße, in die ihr Trent nicht
folgen konnte. Er beschleunigte und erreichte die Ecke gerade rechtzeitig, um zu
sehen, wie sie einen prüfenden Blick auf ihre Armbanduhr warf und dann ein

220

Restaurant mit einem rosaroten Neonhummer über der Tür, dessen Augen

Aufmerksamkeit heischend blinkten, betrat. Er umrundete den Häuserblock, fand
den Kücheneingang, parkte das Motorrad und nahm seinen Helm ab. Bevor er
seinen Kopf durch die Tür steckte, klopfte er. Die Zwanzig-Dollar-Note hatte er
griffbereit.

Ein dünner bahamischer Koch mit weißer Mütze und weißer Schürze schaute
vom Bratfisch über dem offenen Grill auf. Zwei alte Männer, für die der durch den

Tourismus entstandene Wohlstand zu spät gekommen war, wuschen an einem
doppelten Spülbecken das Geschirr ab und wurden von einer fetten Frau
herumkommandiert.

»Ich glaube, meine Freundin ist da drin«, sagte Trent zu der Frau. Er legte al es in
sein Lächeln, gab ihr damit zu verstehen, daß er sie für den Ursprung der Macht
hielt. Mehr noch: Sie war eine richtige Frau von Welt, eine Frau, die begreifen
würde, worum es ging. »Ich bin mit dem Motorrad da, kann ich mal einen Blick
hineinwerfen?«

Die Zwanzig-Dol ar-Note verschwand in der Vordertasche ihrer gestärkten

Schürze. »Nur keine Hemmungen«, meinte sie. Zum Koch gewandt, drohte sie:

»Bobby Boy, wenn du den Fisch anbrennen läßt, versohle ich dir den Hintern!«

Ein Kellner kam mit langsamer Würde durch die Doppeltüren und beschleunigte
plötzlich seinen Schritt, um den zuschwingenden Türflügeln zu entgehen. Doch

Trent hatte Auria und ihren Gefährten bereits gesehen. Es reichte. »Verdammt«,
sagte er und grinste die Frau an, als er sich wieder zurückzog. »Sie ist mit ihrem

Mann da.«

»Sei bloß vorsichtig, sonst ist es bald um deinen weißen Arsch geschehen!« warnte
die Frau.

Trent fuhr zwei Häuserblocks von der Hauptstraße weg, bevor er langsamer
wurde und sein Motorrad an einer Ecke abstellte, von der aus er den Eingang
zum Restaurant einsehen konnte. Fast im gleichen Moment tauchte Auria wieder

221
auf. Entweder hatte sie nicht zum Mittagessen bleiben wollen oder war nicht dazu
eingeladen worden. Eine Stunde später fuhr ein leeres Taxi vor den Eingang.

Aurias Begleiter kam heraus, und ein Kellner eilte hinter ihm her, um ihm die Tür
zum Taxi aufzuhalten. Der Mann gab also gute Trinkgelder. Trent schätzte ihn auf

Ende Dreißig. Er war frisch rasiert und wie Auria wahrscheinlich italienisch-
amerikanischer Abstammung. Trent verfolgte das Taxi und veränderte dabei
unablässig die Distanz zwischen ihnen. Der Fahrer fuhr zur Stadt hinaus, Trent
blieb hinter einem Lastwagen zurück und entspannte sich.

Vor dem weißen Wachhäuschen am Eingang des Privatgeländes, auf dem auch

Rogerton-Smithe sein Haus hatte, bremste der Taxifahrer. Trent fuhr an der

Zufahrt vorbei, behielt dabei aber im Rückspiegel das Taxi im Auge. Als die

Wache den gestreiften Schlagbaum hob, um das Taxi hindurchzulassen, wendete er.

Bei seinem Eintreffen an der Schranke war das Taxi noch zu sehen. Trent trug
einen Helm, es war also unmöglich, daß man ihn wiedererkannte. Außerdem
stand jetzt ein anderer Wachmann an der Schranke wie bei seinem letzten Besuch.

Trent zeigte ihm eine Zehn-Dol ar-Note. »Ich besitze eine Yacht und suche für
einige Monate einen Liegeplatz für sie. Deswegen würde ich gerne im Büro der

Marina vorsprechen.«

Schiffe bedeuteten große Trinkgelder, und die Wache grinste, als sie die Banknote
entgegennahm. »Jawohl, Sir! Schöne Maschine! Fahren Sie geradeaus durch. Zur

Marina nehmen Sie die erste Abzweigung links hinter dem Golfclub.«

Trent fuhr an der Abzweigung vorbei und bremste an einer leichten Steigung, von
der aus er über den Fairway hinwegblicken konnte. Das Taxi hatte neben einer

Hochgeschwindigkeitsyacht angehalten. Die Fahne konnte Trent nicht ausmachen.

Unter dem Sonnensegel, das das Achterdeck beschattete, zählte er vier Männer in
knielangen Shorts, Sporthemd und Turnschuhen. Sie waren zu weit von Trent
entfernt, als daß er Einzelheiten hätte erkennen können. Keiner von ihnen schien
es eilig zu haben; zwei standen auf, als der Mann, mit dem sich Auria getroffen

222
hatte, das Fallreep auf der Landseite hochkam. Der größere der beiden Männer
folgte ihm durch eine Schiebetür in den Salon.

Trent dachte über Auria nach. Er war sich sicher, daß sie unter Zwang handelte,
war aber unschlüssig, was er jetzt tun sollte. Schließlich stel te er den Motor wieder
an und fuhr mit der BMW weiter bis hinter den Golfplatz. Er bog in die Einfahrt
zum Haus Rogerton-Smithes, stel te das Motorrad rechts vom Gebäude im Schatten
des Hauses an der Garage ab, ließ seinen Helm auf dem Sattel zurück und klingelte.

Robert öffnete ihm die Tür. Der junge Bahamer war mit einer Badehose und einem
kurzen weißen Bademantel bekleidet und war barfuß. Zum Armreif war ein dünnes

Goldkettchen mit einem einfachen Kruzifix hinzugekommen. Nichts Auffälliges -

Rogerton-Smithe bewies guten Geschmack.

»Hal o«, sagte Trent. »Ich war zwei Wochen auf See und wollte gerade einen

Spaziergang am Golfplatz machen. Schönes grünes Gras dort.«

Robert war einer Panik nahe. »Tut mir leid, aber Mr. Rogerton-Smithe ruht gerade.

Es geht ihm nicht besonders gut.«

»Dann dürfen wir ihn auch nicht stören. Ich habe an der Garage geparkt.«

Robert kam zwei Stufen herunter, und sein Gesicht hellte sich auf, als er die große,
scharlachrote BMW sah. Trent fragte ihn, ob er einen Motorradführerschein habe
und verfolgte seinen kurzen Kampf gegen die Versuchung. Dann führte ihn

Robert in ein zusätzliches Schlafzimmer und brachte Trent von einem früheren

Gast liegengelassene Shorts und ein T-Shirt, sowie einen Tropenhut mit breiter

Krempe, der die rasierte Vorderseite seines Schädels schützte.

»Fahr langsam«, warnte Trent. »Und bleib innerhalb der Anlage!«

Bis zur Hüfte nackt, ließ Trent sein Messer aus der Scheide gleiten, um die Klinge
von Schweißspuren zu reinigen. Er hörte, wie die BMW mit einem schnurrenden

Geräusch die Auffahrt hinunterfuhr. Kurz darauf öffnete sich die Tür. Rogerton-

Smithe sah als erstes das Messer, dann die Narben und die frischen Verbände. Er
zeigte keinerlei für Trent erkennbare Anzeichen von Angst, aber an den dunklen,

223
veilchenblauen Augen ließen sich ohnehin nur schwer irgendwelche Regungen
ablesen. Trotz der Klimaanlage schwitzte der Versicherungsagent.

Trent ließ das Messer wieder zurück in die Scheide gleiten und erklärte, er habe
einen Spaziergang machen wollen, ohne von aufdringlichen Händlern belästigt zu
werden. »Robert war so freundlich, mir einige Kleidungsstücke zu leihen. Er fährt
gerade mit meiner BMW spazieren.«

Jetzt kam die Angst. »Ein Motorrad? Verdammt, Mr. Trent, das war aber nicht
richtig!« Rogerton-Smithe blickte auf den Tropenhut auf dem Bett. »Und Robert
hat Ihnen auch noch seinen Liebligshut geliehen.«

Obwohl die Verbindung etwas unklar war, sagte Trent: »Ich bin sicher, daß ihm
nichts zustößt.« Er zog sich das T-Shirt über den Kopf, strich sich den Rest seiner

Haare glatt und richtete die breite Krempe des Hutes so aus, daß sie sein Gesicht
beschattete. Dann überprüfte er sein Äußeres im Spiegel und schaute Rogerton-

Smithes Spiegelbild an. Ihre Blicke trafen sich. »Ich habe die Beau Bel e gefunden«,
sagte Trent. Er setzte seine Sonnenbrille auf. »Bis gleich. Für eine Stunde bin ich
unterwegs.«

An der Marina kaufte sich Trent die letzte Ausgabe des Yachting Monthly und
suchte sich in einem Cafe direkt an der Anlegestel e im Schatten einer Markise einen

Tisch. Die Yacht war über achtzehn Meter lang und fuhr unter
honduranischer´Flagge, so daß die Besitzer in den USA keine Steuern zahlen
mußten. Das Ruderhaus lag vorne auf dem Salondeck, darüber sah man zwei

Suchscheinwerfer. Der große Mast hinter der Brücke war mit einer Radarkuppel
und drei Antennen bestückt; dahinter ruhte ein knapp fünf Meter langes

Rennboot in seiner Halterung, ein zweites Boot hing an einem Bordkran an der

Gilling. Der mittschiffs gelegene Maschinenraum mit seinen großen Ventilatoren
unterteilte die Kabinen in einen vorderen und hinteren Teil, unter dem Achterdeck
befand sich vermutlich die Privatkabine des Besitzers und wahrscheinlich noch
eine zweite Kabine. Ein festangebrachtes aluminiumbeschichtetes Sonnensegel

224
beschattete das Achterdeck.

Unter diesem Sonnensegel hatten es sich vier Männer in Korbsesseln bequem
gemacht. Einer von ihnen war blondhaarig und trug einen weißen Overall -
wahrscheinlich der Mechaniker. Der Mann aus dem Restaurant und der große

Mann, der ihm in den Salon gefolgt war, waren nirgends zu sehen. An Bord der

Yacht befanden sich also mindestens sechs Personen. Abgesehen von den
glattrasierten Gesichtern fielen die Männer durch nichts auf. Etliche Amerikaner
zogen es im Urlaub vor, sich nicht zu rasieren, und bei den Yachtbesatzungen
kam das besonders häufig vor; erst unrasiert fühlten sie sich als richtige Männer,
die sich von der Variante Mann im Büro unterschieden, und wenn auch nur
vorübergehend. Außerdem hatten sie keine Frauen dabei.

Trent bat den Barkeeper um einen Kugelschreiber und malte auf die Innenseite des

Yacht-Magazins eine Skizze mit dem kubanischen Riff und den angrenzenden

Inselchen. Dann schlenderte er zum Golfplatz zurück. Sein Motorrad stand
wieder auf seinem Platz im Schatten. Trent klingelte, Robert kam zur Tür und
bedankte sich überschwenglich für die Fahrt. Er war mit sich zufrieden; wenn es
also einen Streit mit Rogerton-Smithe gegeben hatte, war er als Sieger daraus
hervorgegangen. Trent hielt Rogerton-Smithe jedoch für einen viel zu großen

Pragmatiker, um den jungen Mann auszuschimpfen.

Robert führte ihn nach draußen zum Swimmingpool und ging wieder ins Haus
zurück, um Drinks zu besorgen. Rogerton-Smithe lag auf einer Sonnenliege; sein

Kopf ruhte auf einem Kissen. Obwohl es gar nicht so heiß war, schwitzte er
immer noch. Ohne Trent anzuschauen, sagte er: »Setzen Sie sich. Vielleicht war
ich eben ein bißchen kurz angebunden. Aber mein älterer Bruder kam bei einem

Motorradunfall ums Leben, und ich mochte ihn sehr.«

»Tut mir leid.«

»Es ist schon eine ganze Weile her. Wenn man älter wird, läßt man sich in
wachsendem Maß dazu verleiten, den Jüngeren seine Erfahrungen aufzubürden.«

225

Er drehte den Kopf auf dem Kissen herum, und seine tiefen, veilchenblauen

Augen ruhten auf Trent. »Robert habe ich das nicht gesagt. Er freut sich seines

Lebens.«

»Im Guten? Oder im Bösen?« Trent registrierte ein beginnendes Lächeln.

»Am Ende kann man ja doch nur die Verantwortung für die eigenen Fehler
übernehmen, und genau das versuche ich zu tun, Mr. Trent. Sie sagten, Sie hätten
die Beau Bette gefunden? Würden Sie so freundlich sein, mir etwas über die
näheren Umstände ihres Untergangs mitzuteilen?«

Trent berichtete ihm in allen Einzelheiten über die Sprengsätze, Hewetts Tod
und den Mord an den beiden Neuseeländern.

»Schrecklich. Ganz furchtbar.«

Trent beobachtete genau und Roger-Smithe war sich sicher, daß er die Geschehnisse,
den Kampf der beiden jungen Männer beim Ertrinken mit all seinen Schrecken
deutlich vor sich sah.

Rogerton-Smithe meinte: »Im Leben geht es meist langsam mit einem bergab, Mr.

Trent. Man entscheidet sich für den Aufstieg, und wie weit man dann
abrutscht, bleibt größtenteils dem Zufall überlassen, daher gibt es auch keine

Rangunterschiede. Jemand, der einen anderen einen fetten Judenjungen nennt, ist
eigentlich nicht weit vom Lagerkommandanten von Auschwitz entfernt.

Bei Lloyd's betritt man die schiefe Bahn, wenn man ein kleines Konsortium für
seine Freunde und unmittelbare Familienangehörige gründet und ihnen die besten

Geschäfte vermittelt. In den Jahren der Thatcher-Regierung war das allgemein
üblich, Mr. Trent. Als nächstes verlagert man das Konsortium dann nach Übersee,
um die Gewinne vor der Steuer zu schützen, und gründet eine Briefkastenfirma.

Und jetzt -Mord.«

Robert kam mit Trents Daiquiri und Rogerton-Smithes Minztee zurück. Rogerton-

Smithe bedankte sich mit einem Lächeln bei ihm und berührte den Mann leicht
am Handgelenk. »Du hast jetzt schon eine ganze Weile nicht mehr deine Mutter

226
besucht, Robert. Ich denke, jetzt wäre dafür ein guter Zeitpunkt. Nimm doch den

Wagen und komm Samstag wieder, ja? Und vergiß nicht, die Sachen aus der
chemischen Reinigung zu holen!«

Der junge Mann zögerte. Seine Besorgnis war offensichtlich. Rogerton-Smithe
nickte ihm zu: »Sei nicht albern. Ich werde schon zurechtkommen. Wenn ich mich
nicht danach fühle, selber zu kochen, kann ich jederzeit mit der Marina
telefonieren und mir etwas hochschicken lassen. Und jetzt ab mit dir! Und halt bei
deinem Weg durch die Stadt beim Blumenladen an. Rosen«, ergänzte er, und traf
dann eine plötzliche Entscheidung, die ihm zu gefallen schien. »Gelbe Rosen -
mindestens ein Dutzend. Und vergewissere dich, daß deine Mutter die Stengel
unten abschneidet, bevor sie sie ins Wasser stellt.« Als der junge Mann die

Terrassentür hinter sich schloß, wandte er sich wieder an Trent. »Es macht Spaß,
über Geld zu verfügen, auch wenn es genaugenommen nicht das eigene ist.«

»Keine Ratschläge wie >Fahr vorsichtig! < oder >Vergiß nicht, den Wagen an
einem sicheren Ort abzustellen! <?«

»Du lieber Himmel, nein! Außerdem befinde ich mich wohl kaum in der richtigen

Position, um Menschen bezüglich ihres Verhaltens Ratschläge zu geben.«

»Sie sollten ihnen nur raten, sich fernzuhalten, wenn Sie meinen, sie seien
gefährdet. Übrigens - soviel ich weiß, haben Sie sich eine Menge Italo-Amerikaner in
ihre Konsortien geholt«, meinte Trent. »Die müssen zu den Leuten gehören, die Sie
wahrscheinlich als >ziemlich unangenehm< bezeichnen und die ich

>aufbrausend< und >ungeheuer gefährlich< nennen würde.«

»Ich würde eher >extrem unangenehm< sagen, Mr. Trent. Und Sie haben recht,
einige von ihnen sind tatsächlich gefährlich. Ich muß sagen, daß ich mir zu jener

Zeit nicht bewußt war, mit wem ich es da zu tun hatte, vielleicht wollte ich mir
dessen auch gar nicht so genau bewußt werden. Manchmal kann man sich jedoch
nur mit großen Schwierigkeiten sicher sein, wo die Trennungslinie zwischen dem

Bewußtsein und dem Unbewußten verläuft, und ich stand damals unter

227
immensem Druck. Die Leute, mit denen ich zu tun hatte, verfügten über recht
gute Manieren und waren gut gekleidet, obwohl ich vermute, daß ihre Schuhe sie
doch verraten haben.«

»Das trifft auch auf die Gegenwart zu?«

»Ja, Mr. Trent. Es ist sowohl unhöflich als auch ermüdend, dauernd um den heißen

Brei herumzureden. Wenn es etwas gibt, das Sie wissen wollen, dann fragen Sie
doch danach. Halte ich die Frage für angebracht, werde ich darauf antworten.«

»Tut mir leid.«

»O je, wie ungeheuer britisch. Und irgendwie unpassend, Mr. Trent. Sicherlich sollte
doch ich derjenige sein, dem etwas leid tut, oder nicht? Ich bin ein Betrüger, habe mir
eine Menge Geld unter den Nagel gerissen. Jetzt bringt man mich mit zwei gräßlichen

Morden in Verbindung. Also stellen Sie schon Ihre Fragen!«

Rocco war der erste italo-amerikanische Investor gewesen. Trent fragte, ob Rocco
andere mit Rogerton-Smithe bekanntgemacht hätte und wieviel Rocco damals und
heute über Rogerton-Smithes Geschäft gewußt habe.

»Damit Sie sich ein Urteil erlauben können, Mr. Trent? Wie mutig!« Rogerton-Smithe
dachte einen Moment nach, durchforschte seine Erinnerung. »Mr. Rocco ist ein
überaus netter Mann, führt ein exzellentes Restaurant. In Geldangelegenheiten
allerdings ist er vielleicht ein wenig naiv.«

Rogerton-Smithe hatte über drei Sommer hinweg regelmäßig in Roccos Restaurant
gegessen, bevor er ihm vorschlug, ein Mitglied von Lloyd's zu werden. Er
brachte ihn in ein Konsortium, das recht gut funktionierte.

»Ich benutzte ihn, um die anderen reinzulegen, Mr. Trent. Mr. Rocco war sich
nicht bewußt, was ich mit seinen Kunden vorhatte. Als er über ihre Probleme
informiert wurde, regte er sich ganz schön auf. Diese Leute waren es auch, die
darauf bestanden, die Beau Belle zu chartern - offensichtlich, um ihre Namen aus
irgendeiner üblen Geschichte herauszuhalten. Ich vermutete, es ginge um

Schmuggel. Mit Mord rechnete ich nicht.«

228

»Ich habe den anderen nicht erzählt, daß sich an Bord dreizehn Millionen in

Gold befinden. Morgen nacht will ich danach tauchen«, sagte Trent. Er klappte
die Umschlagseite des Yacht-Magazins, das er unten an der Marina gekauft
hatte, nach hinten und ließ das Heft neben Rogerton-Smithes Sonnenliege
fal en.

Der Versicherungsagent sah die Skizze des kubanischen Riffs. Er schob sich in
die Höhe, ging langsam zum Tablett mit den Drinks hinüber und schenkte sich
in einem bauchigen Glas einen kleinen Brandy ein. Nachdenklich schwenkte er
das Getränk, wandte sich Trent zu und hob das Glas, das in der Sonne
leuchtete. »Sie wollen also, daß ich es ihnen erzähle und nicht das Mädchen?«
fragte Rogerton-Smithe mit einem säuerlichen Lächeln. »Dann sollten Sie aber
eher eine weiße Perücke und eine schwarze Kopfbedeckung tragen, Mr. Trent!

23

Trent fuhr von Rogerton-Smithes Haus zurück. Etwa einen halben Kilometer
vor der Marina entdeckte er Skelly am Straßenrand, der so tat, als würde er an
einem weißen Lieferwagen das Hinterrad wechseln. Trent bremste und bot
ihm seine Hilfe an.

Das Lächeln des Bahamers war ein wenig bitter, als er erwiderte, Trent sei
derjenige, der Hilfe brauche. »Die Amerikaner haben mit Nachdruck darum
gebeten, Sie im Hafen festzuhalten.« Trent hatte das erwartet. Skelly fuhr fort:

»Ich habe Ihnen ein Versprechen gegeben, Trent, und das halte ich auch: Keine

Politik. Allerdings würde ich mich gerne selbst schützen.«

»Heute abend elf Uhr«, meinte Trent.

»Wir sollten uns besser vergewissern, daß Ihnen keiner folgt.« Skelly holte
einen kleinen elektronischen Apparat zum Aufspüren von Abhörgeräten aus
dem Lieferwagen, Trent dankte ihm.

229

Rick, Marco und Auria fand er im Cockpit der Golden Girl; Pepito lag im

Halbschlaf vorne zwischen den beiden Rümpfen auf dem Geflecht. Trent ging
die Vorräte und die Ausrüstung anhand der Liste durch, die er Marco am
frühen Vormittag gegeben hatte, und schlug ihm dann vor, einen Spaziergang
an Land zu unternehmen. An der Marina gingen sie in eine Bar, um sich ein
kaltes Bier zu holen. Sie nahmen die Flaschen mit nach draußen, setzten sich an
den Rand des Hafenbeckens und schauten zu, wie mit der einsetzenden

Abenddämmerung etwa ein Dutzend Yachten einliefen.

Obwohl Marco professioneller Yachtskipper war, äußerte er sich nie gehässig,
wenn er beobachtete, wie die Feriengäste ihre Schiffe handhabten. Zweimal lief
er die Anlegestelle entlang, um eine Leine anzunehmen. Trent fand, daß man es
gut mit ihm aushalten konnte. »Der Eisenballast in der Bilge der Beau Belle
wurde durch Gold ersetzt«, sagte er.

»Du spinnst«, erwiderte Marco und wandte seinen Blick von einer Brünetten ab,
die mit einem Bootshaken bewaffnet im Bug einer großen Yacht stand. »Ich meine,
richtiges Gold? Komm schon, das kann doch nicht dein Ernst sein.«

»Ungefähr eine Tonne mit einem Wert von schätzungsweise dreizehn Millionen

Dol ar.«

Marco pfiff leise durch die Zähne. Die Handflächen auf die Hafenmauer gestützt,
schüttelte er den Kopf. »Dreizehn Millionen! Jetzt weiß ich, daß du mich auf
den Arm nimmst.«

»Drogengeld, das nach dem Abzug der Kubaner in Angola an Bord gebracht wurde.

Denk einmal darüber nach«, meinte Trent. »Man sprenge ein paar Löcher in den

Rumpf der Beau Bel e, sobald sie sich im Gebiet des kubanischen Riffs befindet, und
das Gold liegt dort sicherer als auf einer Bank.«

»Nur kommt man nicht so einfach daran heran.« Marco verlagerte sein Gewicht,
spuckte zwischen seinen Beinen hindurch ins Wasser und beobachtete, wie sich die

Ringe auf der Wasseroberfläche ausbreiteten. Er schüttelte den Kopf und blickte

230

Trent an: »Das stimmt also wirklich, ja? Dreizehn Mil ionen.«

»Es kann auch eine Million mehr oder weniger sein«, meinte Trent. »Das ist die gute

Nachricht. Die schlechte ist, daß ein Angestellter eurer Botschaft mir befahl, mit der

Golden Girl im Hafen zu bleiben. Es könnte also sein, daß außer uns noch andere

Leute von dem Gold wissen und daß diese Leute nicht wollen, daß es in unsere

Hände fällt. Das ist nur eine Vermutung, aber es muß einen Grund dafür geben,
daß ich nicht die Erlaubnis bekomme, loszusegeln.«

»Zum Teufel mit dem Grund«, meinte Marco. »Wir sind hier auf den Bahamas.

Kein Mensch aus der Botschaft hat das Recht, dir zu sagen, was du hier zu tun oder
zu lassen hast.«

Trent zuckte fatalistisch mit den Schultern und sagte nichts dazu.

Jede Einschränkung seiner Freiheit war für Marco ein rotes Tuch. »He, komm
schon, Herrgott noch mal! Du bist Brite, Trent. Die Golden Girl ist in England
registriert, und die Beau Belle liegt innerhalb kubanischer Hoheitsgewässer.«

»Was soll ich also deiner Meinung nach tun? Meinem Abgeordneten schreiben?«

Trent brachte ihre leeren Flaschen zur Bar zurück und kam mit vol en wieder.

Marco dankte ihm und meinte: »Du hattest doch vor, das Gold einzusacken, oder
nicht?«

»Kein Mensch scheint es damit eilig zu haben, seinen Anspruch darauf geltend zu
machen«, sagte Trent.

Marco lachte leise in sich hinein. »Eine Tonne! Das wird ja eine richtige

Bergungsaktion.«

»Wir brauchten zwei volle Nächte«, sagte Trent.

Sie schauten zu, wie ein professioneller Skipper vorsichtig eine gut achtzehn Meter
lange Motoryacht neben der Golden Girl in einen Liegeplatz manövrierte. Drei

Männer Anfang Vierzig mit jüngeren Frauen oder Freundinnen saßen auf dem

Achterdeck und nippten an ihren Drinks.

»Schade!« Trent trat ein paarmal mit der Ferse gegen die Hafenmauer. »So eine

231

Chance hat man nur einmal im Leben.«

»Was soll uns denn daran hindern?« fragte Marco.

»Mit aller Wahrscheinlichkeit die bahamische Polizei.« Und Rik war nicht gerade der

Typ, der gegen Gesetze verstieß. Auria auch nicht.

»Vergiß sie. Na, komm schon, Trent. Sei nicht so verflucht negativ!« schimpfte

Marco. »Was ist denn mit dem großen Mexikaner?«

»Er ist ein phantastischer Taucher, aber nicht besonders intelligent. Er tut, was
ihm gesagt wird.«

Zwei der Männer auf der Motoryacht waren an Land gesprungen und machten
die Heckleinen fest. Der dritte kam die Anlegestelle hoch und ging mit den

Schiffspapieren an Trent und Marco vorbei zum Büro des Yachthafens.

»Laß dir gefälligst etwas einfal en, zum Teufel noch mal!« drängte Marco.

»Das mache ich schon den ganzen Tag.« Trent reichte Marco seine leere Flasche.

»Du bist dran.«

Marco holte neues Bier und setzte sich wieder hin.

Trent prostete ihm zu und wünschte dem Mann von der großen Motoryacht, der
gerade aus dem Büro des Yachthafens wieder zurückkam, einen guten Abend.

»Schönes Boot«, meinte Marco, der Mann dankte ihm für das Kompliment und
ging die Anlegestelle wieder hinunter.

»Du kannst gut Kontakte knüpfen«, sagte Trent zu Marco. »Versuch, auf der

Motoryacht eine Party in Gang zu bringen, bei der es so laut zugeht, daß ich
mich beschweren kann.«

Um Viertel vor elf hatte sich die Party auf die ganze Anlegestel e ausgedehnt.

Das Lachen war jetzt lauter als die Musik, weil einer der Männer auf der Yacht
die Anlage ein paar Dezibel leiser gedreht hatte, nachdem der diensthabende

Mann von der Hafenaufsicht eine entsprechende Bitte geäußert hatte. Eine

Menge nackter Haut stellte sich zur Schau, und den Pärchen auf dem

Achterdeck nach zu urteilen war Aids Geschichte. Einige Frauen kamen mit

232

Tabletts voller Cocktailhäppchen aus der Kombüse; keiner würde sich später
daran erinnern können, sie gegessen zu haben.

Trent hatte sich auf der Golden Girl eine Pasta zubereitet, um dem Bier, das er
mit Marco getrunken hatte, eine Grundlage zu geben. Sobald Auria gegessen
hatte, gesellte sie sich zu Marco auf die Party. Sie tanzte gerade mit einem

Bahamer; Rik kauerte in einer Ecke im Cockpit des Katamarans und schaute
zu. Er blickte sich nach Trent um und meinte ruhig: »Ich liebe meinen Vater,
ich liebe Auria. Es ist ein festes Muster. Bestimmt wirke ich wie ein Idiot,
obwohl ich bei meiner Arbeit gut bin. Sehr gut sogar!« Er strich sich die Haare
aus den Augen, als er Trent ansah. »Bilanzen zu begreifen, kann sehr hilfreich
sein. Zuverlässig, fürsorglich, eine vielversprechende Zukunft, aber nicht viel

Spaß. So wie mein Vater war, machte er meiner Mutter Angst vor allem, was
mit Spaß zu tun hatte. Vielleicht sollte ich daraus lernen. Das Talent, die Gene
und das alles müssen ja vorhanden sein.« Ein plötzliches Lächeln huschte über
sein Gesicht. Seine hochgestochene Art belustigte ihn selber.

»Ja«, sagte Trent.

Rik richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Party an Deck der Motoryacht
und die tanzende Auria. Trent wollte ihn gerade alleinelassen, als der junge

Buchhalter meinte: »Bei Bilanzen gut zu sein, beruht meistens darauf, ein

Gespür dafür zu haben, wann etwas verschwiegen wird, Trent.« Die durch
seine hochgezogenen Schultern ausgedrückte Besorgnis schien geringer als
sonst, als er sich herumdrehte, um Trent wieder direkt ins Gesicht zu schauen.

Seine fest zusammengepreßten Kiefer und die schmaler werdenden Lippen
verrieten seine Entschlossenheit. »Er war mein Vater, Trent. Ich muß nicht vor
der Wahrheit in Schutz genommen werden.«

»Ich kenne die Wahrheit nicht, zumindest nicht die ganze Wahrheit«, erwiderte

Trent. Er berichtete dem jungen Mann von dem Gold und dem Mord an den

Neuseeländern und erklärte ihm, warum er glaubte, daß Hewett mit den

233
schwereren Verbrechen nichts zu tun gehabt hatte.

Die Ellenbogen auf die Knie gestützt, das Kinn in den gewölbten Handflächen
und mit zusammengekniffenen Augen saß Rik da und lauschte Trents Bericht.

Schließlich sagte er: »Wir dachten, wir hätten uns an Sie gewandt, damit Sie uns
helfen, aber eigentlich waren Sie es, der auf uns gewartet hat. Sie müssen so
etwas wie ein Polizist sein.« Er nickte bestätigend und schaute dann wütend
und verbittert hoch. »Sie haben uns nur als Köder benutzt. Ein Mädchen ...«

Trent dachte daran, ihm zu antworten, daß eigentlich er selbst der Köder war,
aber es hätte zu lange gedauert, ihm das alles zu erklären. Außerdem
existierten zu viele Lücken in der Beweiskette. Rik meinte: »Nein, wenn es so
wäre, hätten Sie mir das nicht alles erzählt.« Er schaute wieder zu Auria
hinüber, die auf dem Achterdeck der Motoryacht tanzte. Schmerzhaft wurde
es ihm klar: »Auria hat etwas mit der Sache zu tun.«

»Ich denke, sie wird erpreßt. Aber darüber muß ich mir noch Klarheit
verschaffen«, sagte Trent. Dann ging er nach vorne, um sich zu Pepito zu
gesellen, der seinen Schlafsack auf dem Geflecht ausgerollt hatte und tief zu
schlafen schien. Der Mexikaner hatte den einfachen Fischer gespielt und das
sogar soweit getrieben, daß er seine Mahlzeiten allein für sich auf dem

Vorderdeck einnahm. Um dieses Bild aufrechtzuerhalten, hatte Trent sich kaum
mit ihm unterhalten. Jetzt mußte er aber mit ihm sprechen. Er hockte sich neben
den Mexikaner hin. Ohne die Augen zu öffnen, sagte Pepito: »Hau ab,

Companero. Ich will es nicht wissen.«

»Danke«, sagte Trent. Dann durchsuchte er den Katamaran mit dem Apparat, den

Skelly ihm gegeben hatte, nach Abhörgeräten und fand einen kleinen Sender
russischen Fabrikats, der hinter dem Funkgerät angebracht war. Er ließ ihn, wo er
war, und rief zu Pepito hinüber, er würde an Land gehen.

Marco fing seinen Blick auf, als er die Anlegestelle entlangschlenderte, und Trent
sah, wie der Amerikaner seine Stiefschwester in den Arm nahm. In einer Ecke des

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Büros des Yachthafens saßen Skelly und ein Polizist und nippten an ihren Bieren.

Trent sagte zu dem diensthabenden Mann von der Hafenaufsicht: »Ich will hier
kein großes Theater machen, aber der Krach macht mich verrückt. Tut mir leid,
aber ich muß den Liegeplatz wechseln.« Er sprach in ruhigem Ton und bewußt
höflich. Der Mann schaute sich zu Skel y um. Skelly sagte: »Er wird Ihnen dabei
helfen.«

»Danke«, erwiderte Trent. »Ich suche mir einen Liegeplatz im Außenhafen.«

Der Polizist zog sich die Stiefel an, bevor er Trent folgte. Auf dem Weg zur Golden

Girl meinte er: »Der Inspektor wollte, daß ich Ihnen sage, daß einer meiner Cousins
auf Lobos Cay war, Mr. Trent.«

Marco und Auria waren ebenfal s zurückgekehrt. »High!« begrüßte Trent das

Mädchen. »Tut mir leid, euch aus der Party zu reißen, aber ich brauche den Schlaf
wirklich.« An Pepito gewandt, meinte er: »Geh nach unten, damit du nicht im Weg
stehst.« Rik und Auria gab er die gleiche Anweisung. »Ich wil nicht unfreundlich
sein, aber drei an Deck genügen.«

Auria wollte widersprechen, doch Marco flüsterte ihr etwas zu, was sie
verstummen ließ, und sie folgte Pepito und Rik in den Salon.

Eine sanfte ablandige Brise wehte. Trent hißte das Großsegel, während Marco das
leichteste der Vorsegel am Vorstag anschlug. Der Polizist machte die Heckleinen
los und sprang an Bord. Trent holte die Großschot dicht, das Großsegel blähte sich
und zog den Katamaran lautlos aus seinem Liegeplatz.

Marco stand neben dem Mastfuß an der Klüverfalleine; Trent zog vorsichtig das

Ruder herum und steuerte hinter der Einfahrt das andere Ende des Hafens an. Er
fierte die Schot ein wenig, drehte sich um, verdeckte mit seinem Körper den

Polizisten und verpaßte ihm einen anscheinend kräftigen Hieb in den Bauch. Als
sich der Polizist zusammenkrümmte, gab ihm Trent einen Kinnhaken, packte ihn,
während er stürzte, und ließ ihn über seinen Schenkel zu Seite fallen. Er spürte, wie
die Hand des Polizisten kurz seinen Schenkel drückte, als er ihn über Bord gleiten

235
ließ. Trent gab Marco mit erhobener Hand ein Zeichen, und das riesige weiße

Vorsegel löste sich aus seiner Verzurrung. Ihnen stand noch der ganze Rest der

Nacht und der nächste Tag zur Verfügung, um ihr Ziel zu erreichen.

»Nun?« fragte Admiral de Sanchez Roddy.

»Es ist vollbracht«, antwortete Roddy. »Vier Kopien des Dokuments werden
deinen Wünschen gemäß hinterlegt, und Smith wurde gesagt, er solle in dieser

Sache seine Hunde zurückpfeifen. Trent...«

»Trent ist auf halbem Weg nach Kuba«, fiel ihm der Admiral ins Wort. »Rocco rief
vorhin an, daß sie Nassau verlassen haben und heute und morgen nacht tauchen
werden.« Leise lachte er in sich hinein. »Könnte es besser laufen, mein Sohn? Die
machen die Arbeit, wir warten außerhalb der kubanischen Hohheitsgewässer auf
sie.«

Die Golden Girl lag zwischen den beiden Inselchen im kubanischen Riff in ein Meter
achtzig tiefem Wasser vor Anker. Das Dutzend Palmen auf jedem dieser aus Sand
und Koral en bestehenden Flecken tarnte den Mast des Katamarans, und obwohl

Trent wußte, wo er lag, hatte er bald Schwierigkeiten, ihn in der Dunkelheit
auszumachen, als er mit dem neuen Schlauchboot von ihm wegfuhr.

Marco hatte das über sechs Meter lange und von einem 80-PS-Außenbordmotor
angetriebene Modell in Nassau gekauft; der Fünfergruppe stand also reichlich

Platz und Motorleistung auch für die acht Preßluftflaschen, die Leinen und das
schwere Haltetau zur Verfügung. Trent hatte es Marco überlassen, Auria zu
erklären, warum sie aus dem Yachthafen verschwunden waren; Marco wiederum
hatte dem Mädchen aufgetragen, Riks Proteste zum Verstummen zu bringen. Eine

Stunde nach Einbruch der Dunkelheit waren sie über das Riff hinweggeglitten, und
nachdem sie sicher vor Anker lagen, hatte Trent ihnen die Lage der Beau Belle im

Hohlraum und den Weg, auf dem er plante, zu den Löchern im Maschinenraum
vorzudringen, skizziert.

236

Marco hatte sofort begriffen, daß sich Trent in der Yacht aufgehalten haben
mußte, als das Dach zusammenbrach. Und daß er daher einen dritten Tauchgang
durchgeführt hatte. »Du bist allein zurückgefahren und noch einmal getaucht?«

Trent erklärte ihm, er habe zunächst gedacht, das Felsendach würde die Werte auf
dem Magnetometer beeinflussen. Als er erkannte, daß das nicht der Fal war, habe
er sich vom Leuchtturmwärter auf Lobos Cay ein Schlauchboot geliehen. »Es
mußte einfach am Ballast liegen.«

Trent und Marco tauchten als erste und nahmen das neue Haltetau mit. Sie
überprüften das alte Tau an der Stelle, an der es über die Kante in den Hohlraum
fiel. Trent versuchte, nicht an seinen letzten Tauchgang zu denken, aber die

Erinnerung daran war übermächtig, und er zitterte ein wenig, als er dem Tau die

Klippe hinab folgte. Er spürte, daß Marco wußte, wie er sich fühlte.

Die bleichen Lichtkreise, die ihre Lampen warfen, führten sie in die Dunkelheit
hinunter bis in eine Tiefe von knapp vierundvierzig Metern. Während Trent bei
dem langen Abstieg mehrmals den Druckausgleich durchführte, empfand er sehr
deutlich, wie das Gewicht des Wassers auf ihm lastete. Er konnte auch den über
ihnen herrschenden Druck spüren und den lauernden Abgrund des Hohlraums
unter ihnen, der offen und leer wie ein zahnloses Maul aufklaffte. Beim ersten Blick
auf die zerfetzten Überreste der Aufbauten der Beau Belle überkam ihn ein erneutes

Zittern.

Abgesehen von einigen Holzplanken die kaum über das Deck hinausragten, war
vom Ruderhaus und vom Salon nichts mehr vorhanden. Der Niedergang zum

Maschinenraum und die Niedergänge zu den vorderen und hinteren Kabinen
waren vollständig blockiert. Allerdings war der bereits zermahlte Bug der Yacht
abgerissen worden, so daß sich im Vorderdeck jetzt ein riesiges Loch auftat; die

Leichen der beiden Neuseeländer waren irgendwo in noch größeren Tiefen
verschwunden. Die Takelage, die zertrümmerten Masten mit Bug und Bugspriet
und die Pfosten und Geländer aus Teakholz waren ebenfalls nicht mehr

237
vorhanden, nur die Tauführungen aus schwerem Messing am Achterdeck waren
noch fest mit den Deckbalken des Hauptdecks verbunden.

Die Beau Belle lag mit ihrer Steuerbordseite an der Klippe, und Trent deutete auf die

Tauführung am Heck an der Backbordseite der Yacht. Marco machte das neue

Haltetau daran fest, und gemeinsam kehrten sie um, schwebten geisterhaft die

Klippenwand hoch und hatten bis zum Beginn der Dekompressionsphase sogar
noch Zeit. Sie führten das Haltetau in schrägem Winkel nach vorne über den Bug
der gesunkenen Yacht hinweg, zogen es stramm und machten es schließlich an
einem Korallenblock fest, der etwa neun Meter vom Rand des Hohlraums entfernt
lag. Trent löste das alte Haltetau, und sie folgten ihren Luftblasen zur

Wasseroberfläche, setzten sich eine Stunde ins Schlauchboot und warteten eine

Stunde ab, während die Beau Belle in der veränderten Position zur Ruhe kam.

Beim nächsten Tauchgang wurde Trent von Pepito begleitet. Der Mexikaner nahm

Säge und Brechstange, Trent vier Unterwasserlampen mit. Als die Beau Belle am
neuen Haltetau in ihre neue Lage gesackt war, hatte sie Kalk von der Seitenwand
des Hohlraums abgerieben. Das feine Pulver warf den Lichtschein ihrer

Taschenlampen zurück, so daß sie in eine sanft aufglühende Wolke hineinsanken,
in der kleine Fische nach Krebsen und ähnlicher Beute jagten. Die Beau Belle hatte
sich am neuen Haltetau herumgeschwenkt und hing jetzt mit dem Bug nach unten
und dem Deck an der Klippenwand im Wasser. Trent zeigte Pepito mit
erhobenem Daumen an, daß er damit zufrieden war, und führte ihn die

Steuerbordseite entlang bis zum Loch im Maschinenraum, das er bereits
vergrößert hatte.

Trent band die Lampen fest, Pepito sägte. Sie behielten sich gegenseitig im Auge,
denn beide waren sich der Wassertiefe und des Risikos einer Ohnmacht bewußt
und entsprechend vorsichtig. Sechs Minuten in dieser Tiefe genügten, und Trent gab

Pepito mit Zeichen zu verstehen, daß sie wieder aufsteigen sollten. Erneut warteten
sie eine Stunde im Schlauchboot ab, dann glitt Pepito mit Marco ins Wasser.

238

Der Hohlraum unter ihnen und die Nähe der kubanischen Küste zwang die im

Schlauchboot verbliebenen drei Personen dazu, ihre Unterhaltung auf ein paar
geflüsterte Worte zu beschränken. Das Meer plätscherte an den Gummirumpf des

Schlauchbootes; sie konnten die Küste riechen und gelegentlich ein Auto oder einen

Lastwagen auf der Küstenstraße oder das sanfte Tuckern eines Dieselmotors hören,
der mit seinem einzigen Zylinder einen Fischkutter den Rand des Riffs
entlangschob. Manchmal, wenn der Lichtstrahl eines der Leuchttürme über sie
hinweghuschte, konnte Trent sehen, wie die Luftblasen an der Wasseroberfläche
zerplatzten. Sie glänzten silbern auf, und Trent dachte an das Gold. Gerne hätte er
zu Auria irgend etwas gesagt, das ihr die Furcht und die auf ihn gerichtete Wut
genommen hätte, und ihr vielleicht begreiflich gemacht, daß er sie verstand. Doch
jetzt, wo sie das Gold hochholten, war er sich des Ausgangs ihrer Unternehmung
nicht mehr so sicher wie in Rogerton-Smithes Haus. Er erinnerte sich daran, daß

Rogerton-Smithe ihn verspottet hatte, als er sich das Recht anmaßte, wie Gott ein

Urteil fällen zu können.

Marco kam an die Oberfläche, und Trent zog seine Ausrüstung an Bord. Rittlings
auf dem Randwulst sitzend, nahm Marco eine Preßluftflasche von Pepito entgegen
und hielt sie einen Augenblick vor Trent in die Höhe, bevor er sie wieder ins Meer
fallen ließ. Es war die Flasche, die Trent im Maschinenraum zurückgelassen hatte.

Jetzt tauchten sie zu viert und ließen Rik allein im Schlauchboot zurück Trent und

Marco schwammen mit zwei mit Gewichten beschwerten Matchbeuteln zur Beau

Belle hinunter, während Pepito und Auria am Rand des Hohlraums mit zwei
weiteren Beuteln auf sie warteten, die an zur Wasseroberfläche führenden Leinen
hingen. Trent lud die Barren in die Matchbeutel, Marco beförderte sie durch das

Loch nach außen und gab Pepito oder Auria das Signal, sie zum Rand des Hohlraums
hochzuziehen, wo die beiden das Gold in die anderen Beutel umluden, die Rik
dann an die Wasseroberfläche zog. Die Arbeit ging nur langsam voran. Nach zehn

Minuten tauschten Pepito und Marco die Plätze. Sowohl Trent als auch Pepito

239
stiegen nach weiteren fünfzehn Minuten bis zum Rand des Hohlraums auf und
führten die Dekompression durch, bevor sie an die Wasseroberfläche kamen.

24

Trent lockerte sein Geschirr. Pepito nahm die Preßluftflaschen und den Bleigurt
an und hob beides in das Schlauchboot. Dort hockten sie dann und schauten sich
an. Mitten auf den lackierten Bodenbrettern lag säuberlich gestapelt das Gold.

Damit es nicht wegrutschte, wurde es an jeder Seite durch Preßluftflaschen
begrenzt. Eigentlich wäre dies der Zeitpunkt zum Feiern gewesen. Marco saß
neben seiner Stiefschwester auf dem Backbordwulst, Richard hockte im Bug
und distanzierte sich von Auria.

»Es kann noch Probleme geben«, meinte Trent ruhig auf Spanisch zu Pepito.

»Immerhin haben wir genug Treibstoff, um mit dem Schlauchboot bis Lobos

Cay zu kommen.«

»Bei dir gibt es immer Probleme. Wir machen es ganz wie du willst,

Companero.« Pepito beobachtete, wie Trent die Korallenkette an seinem Hals
zurechtrückte, damit das Messer in seinem Nacken unter seinem Haar versteckt
blieb. Die Zähne des Mexikaners blitzten weiß auf, als er grinsend sagte: »Gott
stehe uns bei!«

Trent warf den Außenbordmotor an. Einen Augenblick lang dachte er, Auria
wolle etwas sagen, doch der Moment ging vorüber und er gab Gas, bis sich das
beladene Schlauchboot aus dem Wasser hob und über die Wasseroberfläche glitt.

Er drückte das Ruder herum und steuerte die kleinen Inseln an, zwischen
denen die Golden Girl vor Anker lag. Fünfzehn Minuten später hatte er die

Spitze der Sandbank umrundet und steuerte den Katamaran an.

In diesem Moment traf sie der Strahl eines Suchscheinwerfers; Trent war sofort
geblendet. Über ein Megaphon meldete sich eine amerikanische Stimme: »Hebt

240
die Hände über eure Köpfe, nur der Mann am Ruder nicht. Steht auf und bleibt
im Lichtstrahl stehen. Eine falsche Bewegung, und wir erschießen als erstes
das Mädchen.«

Trent konnte Auria nicht berühren, daher mußte er es ihr mit seiner Stimme
begreiflich machen. »Ich weiß, daß sie deinen Dad bedroht haben, aber es wird
alles gut werden. Du mußt mir vertrauen«, drängte er. »Vielleicht kommt
irgendwann der richtige Zeitpunkt, wo du eine Szene machen kannst. Denk
daran!«

Als er das Schlauchboot neben die Motoryacht bugsierte, leuchtete ein zweiter

Suchscheinwerfer über den Salontüren auf. Der Lichtkegel wurde so
ausgerichtet, daß das gesamte Achterdeck hell erleuchtet war. Erneut ertönte
die Stimme: »Du da, der junge Mann im Bug, wirf eine Leine hoch.«

»Sie sind gemeint, Rik«, sagte Trent.

Eine Strickleiter wurde seitlich an der Yacht heruntergelassen, und die Stimme
rief: »Kommt an Bord, sobald wir es euch sagen. Der Mann mit den langen

Haaren am Ruder zuerst.«

Trent kletterte die Leiter hoch und stand schließlich auf dem Achterdeck; die

Augen hatte er vor dem blendenden Licht geschlossen.

»Zieh dir langsam mit der linken Hand den Taucheranzug aus«, befahl die

Stimme. Trent öffnete die Druckknöpfe zwischen seinen Beinen und zog den

Reißverschluß der Jacke auf. Damit seine Kette nicht verrutschte, weitete er den

Kragen der Jacke. Im gleißenden Licht mußten seine Narben eine
beeindruckende Wirkung haben. Eine zweite Stimme sagte: »Ach du Scheiße!«

Ein Kichern war zu hören, dann meinte eine dritte Stimme: »Der Kerl hat sich
als Zielscheibe vermietet.«

»Ein richtiger Verlierer.«

»Besser als ein toter Verlierer.«

Erneutes Kichern.

241

»Wirf den Anzug gerade vor dich hin«, befahl die erste Stimme wieder. »Du
bist der Brite? Trent?«

»Richtig.«

»Zieh dir die Unterhose aus. Tritt sie herüber.«

Sie sind vorsichtig, überaus vorsichtig, dachte Trent, als er nackt im Lichtstrahl
stand. Jemand warf ihm die Unterhose wieder zurück. Trent bückte sich,
tastete geblendet nach ihr und zog sie an.

»Geh jetzt geradeaus in den Salon!«

Das Licht blendete nicht mehr, als er am Suchscheinwerfer, der auf das Deck
gerichtet war, vorbeiging, und Trent öffnete die Augen. Der Salon war im üblichen

Design einer Yacht eingerichtet. Nichts zeugte von schlechtem Geschmack, nichts
von gutem, doch der Gesamteindruck war angenehm. Zwei Sofas von einem

Meter achtzig Länge und zwei mit hafergrauem Tweed gepolsterte Sessel standen
um die vier Seiten eines rechteckigen Couchtischs am hinteren Ende des Salons
herum. Am vorderen Ende führte an der Backbordseite ein Niedergang nach
unten. Vor der L-förmigen Bank, die an den Niedergang und die hintere

Schutzwand grenzte, befand sich ein Eßtisch aus glänzendem Teakholz. Stellte man
die vier im Raum verteilten Chefsessel dazu, bot der Tisch acht Leuten Platz,
drängte man sich ein wenig zusammen, auch zehn. Steuerbord führte eine offene

Tür in die Kombüse und zum Ruderhaus und zu einem weiteren Niedergang
nach unten zu den vorderen Kabinen.

Zwei Männer saßen im Salon, einer am Eßtisch, der andere in einem Sessel. Der

Mann im Sessel hatte ein Gewehr in der Hand, der andere war mit einem Colt
bewaffnet. Der Mann mit dem Colt sagte: »Wenn du dich hinsetzen willst, benutz
ein Handtuch. Wir wol en kein Salz auf den Polstern. Und mach keine

Dummheiten! Blut mögen wir nämlich auch nicht!«

Trent nahm sich ein Handtuch von einem Haufen auf dem Couchtisch und
breitete es über den Sessel, der dem Mann mit dem Gewehr gegenüberstand.

242

Dann ließ er sich in den Sessel sinken, als sei er vom Tauchen erschöpft; unter
halbgeschlossenen Lidern beobachtete er seine Umgebung.

Er erkannte die sechs Männer, die er an der Marina gesehen hatte. Der Mann, der im

Restaurant mit Auria zusammengesessen war, schien der Anführer zu sein. Einer
der anderen nannte ihn Alfredo. Er war sehr gut gekleidet, allerdings nicht gerade
passend für die mitternächtliche Stunde und den Ankerplatz weitab von jeder

Küste. Rehbraune Baumwollhose, rotes Sporthemd, teure Deckschuhe.

Als ob er sich aus den Werbeanzeigen des New Yorker bedient hätte, dachte Trent,
als er die Einzelheiten wahrnahm:

ein um die Schultern gehängter Kaschmirpul over, eine hauchdünne Markenuhr
an einem schmalen goldenen Armband. Alles wirkte ganz neu und wie gerade
gekauft, und alles sechs machten den gleichen Eindruck. Sie gehörten zur

Generation der neuen Elite, es waren gesunde, schlanke Menschen, die auf der

Gesundheitswelle ritten, die entsprechend Fitneß-Zeitschriften lasen und jeden

Morgen joggten, bevor sie den Vorstadtzug ins Büro nahmen. Die
herkömmlichen Gangster mit ihren vernarbten Knöcheln, den verbogenen

Nasenbeinen und den schweren Muskelpaketen gab es nicht mehr. Vielleicht
ließen sich Muskeln nicht mehr von der Steuer absetzen. Die Bösartigkeit jedoch war
die gleiche geblieben.

Als nächstes kam Rik die Leiter hoch. Splitternackt kreuzte er seine Hände vor der

Scham, um sich vor Blicken zu schützen. Die Männer lachten höhnisch. »Richard

Hewett«, sagte Alfredo. »Dein Vater wäre uns lieber.« Er befahl Rik, quer durch
den Salon zu gehen, wo der Buchhalter dann in einer Ecke an den zum Deck
führenden Türen stehenblieb, als sei das der entfernteste Punkt, an den er sich
begeben könnte. Trent hatte nicht das Gefühl, daß Rik Angst um sich selbst
hatte, er machte sich aber Sorgen um Auria, und sein Bedürfnis, zu verstehen, was
hier eigentlich gespielt wurde, hatte ihn gefühlsmäßig ausgelaugt. Vermutlich
stand er kurz davor, zusammenzubrechen.

243

Als nächstes redete Alfredo Marco an. »Du bist der Stiefsohn, der sich in der

Yachtszene auskennt, nicht wahr?«

Marco nickte. Er wirkte nicht ängstlich und setzte sich in einen der Chefsessel in
die Ecke gegenüber Rik.

»Jetzt der Große«, befahl Alfredo.

Pepito taumelte an Deck. Seine Muskeln waren ganz schlaff, und mit seinen
hängenden Schultern sah er aus wie ein schlecht gestopfter Sack. In fast
unverständlichem Englisch stammelte er, daß er Taucher sei. Um die Defizite seines

Vokabulars auszugleichen, sprach er mit Händen und Füßen. Er wäre Mexikaner,
wäre vom Gringo angeheuert worden, sofort entschuldigte er sich dafür, daß er
dieses Wort benutzt hatte. »No es un isulto. Senores«, flehte er und wedelte mit den

Händen in der Luft herum wie Palmblätter im Sturm. »Ich habe großen Respekt,

Senores. Mucho respecto por los Norte Americanos.«

Eine Frau und vier Kinder hatte er; mit den Händen zeigte er, wie groß sie waren.

Natürlich wußte er nichts. Es gab noch mehr Gold. »Mucho mas, Senores.« Sie hatten
weniger als die Hälfte an die Wasseroberfläche gebracht. Wenn die Senores mit ihm
tauchen wol ten, würde er es ihnen zeigen. »Muy profundo ... si, gerade tief, Senores.«

Es war nicht seine Schuld, daß sie es nicht geschafft hatten, die Bergung innerhalb einer

Nacht durchzuführen. Jeder Barren mußte einzeln hochgeholt und von einem zum
nächsten weitergereicht werden. »AI minimo, cuatro personas, Senores. Muy lento, el trabajo.«

Mindestens vier Männer. Sehr langsam, die Arbeit...

»Herrgott, stopft ihm endlich das Maul!« rief Alfredo. Der größere Mann rammte Pepito
mit dem Kolben seines Gewehrs in den Bauch. Pepito wimmerte, hielt sich den Bauch,
sackte auf das Deck und versuchte, sich das T-Shirt auszuziehen. »Bitte, Senores,
schauen Sie ...«

Doch Alfredo hatte kein Interesse. »Mexikaner!« Er spuckte seinen Abscheu förmlich
aus. »Schaff deinen Arsch in den Salon und halt gefälligst die Schnauze!«

Pepito kroch an den Männern vorbei, kniete sich auf die Schwelle zum Salon hin,

244
schüttelte seinen großen Kopf, schien ganz verwirrt über das, was ihm zugestoßen war,
und schämte sich für seine Feigheit. Er wollte nicht mit den anderen in Verbindung
gebracht werden, taumelte weiter nach hinten und verbeugte sich unbeholfen vor dem

Mann mit dem Colt, der am Eßtisch saß, die Hände hatte er wie zum Gebet
zusammengelegt. »Con su permiso, Senor...«, bettelte er und setzte sich auf die Kante der L-
förmigen Sitzbank wie ein Schulkind, das darauf wartet, vom Lehrer ausgeschimpft zu
werden.

»Okay, du kannst jetzt hochkommen!« rief Alfredo zu Auria hinunter. »Zieh dir deinen

Taucheranzug aus.«

Sie stand im Badeanzug da und bedeckte mit dem Unterarm die Augen. Das dünne

Gewebe wurde im Licht noch durchsichtiger.

»Die hat mit Sicherheit keine Waffe dabei«, meinte der blonde Mechaniker, und

Alfredo stimmte in das Gelächter der anderen ein.

»Du gehörst doch zu uns, nicht wahr, Auria?« Alfredo legte seine Hand auf ihren

Hintern und befühlte sie, als wäre sie ein Kissen im Secondhandshop, das er für
seinen Hund kaufen wol te. »Was hat dich denn dann davon abgehalten, von der

Marina aus anzurufen, wie du es tun sol test?« fragte er und freute sich darüber, auf
diese Weise Trent, Richard und Marco von Aurias Verrat zu informieren. »Setz dich
irgendwo hin, dann kannst du zusehen, wie wir das Gold stapeln.«

»Schön«, meinte Alfredo, als er die Barren untersuchte, die auf dem Teppich des Salons
aufgehäuft waren. Die drei Männer, die ihm dabei geholfen hatten, das Gold vom

Schlauchboot umzuladen, waren in ihre Kojen in die vorderen Kabinen gegangen, damit
blieben nur die beiden im Salon als Wache zurück.

»Wenn wir morgen tauchen sollen, muß ich vorher noch schlafen«, sagte Trent zu ihm.

»Und es gibt eine ganze Reihe Sachen, die ich von meinem Boot brauche.«

»Gib einem der Jungs eine Liste. Und falls du die beiden Waffen unter der Bank im

Salon meinst, die befinden sich bereits an Bord. Wir sind schon etwas länger in dieser

Branche tätig als du.«

245

Der Mann mit dem Gewehr, der Trent gegenübersaß, lachte, als wenn Alfredo etwas
ungemein Lustiges gesagt hätte. Alfredo winkte Auria zu. »Laß uns nach unten gehen.«

Wahrscheinlich wollte er sie gar nicht, ihn erregte es nur, zu demonstrieren, daß er

Macht über sie besaß.

»Auria!« schrie Richard. Er ging zwei Schritte nach vorne, da schlug ihm Alfredo mit dem

Handrücken über das Gesicht. Der Schlag war genau bemessen; Richard fiel auf die

Knie. Alfredo verpaßte ihm einen Tritt in den Bauch. Marco hatte sich nicht von der

Stelle gerührt.

Alfredo nahm Auria am Genick und trieb sie zum Niedergang. Wie ein geschlagener

Hund gehorchte sie. »Hure!« rief Trent hinter ihr her. »Na dann viel Spaß! Und
vergiß nicht, was ich gesagt habe ...«

Zwei also, dachte Trent, als er von dem Mann mit dem Gewehr zu dem mit dem

Colt blickte. »Diese Hure«, wiederholte er. Pepito schaute zu ihm herüber, als er sich
reckte und sich mit hinter dem Kopf gefalteten Armen wieder in den Sessel fallen
ließ.

Unter halbgeschlossenen Lidern versuchte Trent einzuschätzen, mit wem er es bei
dem Mann mit dem Gewehr zu tun hatte. Pepito schien eingeschlafen zu sein,
aber er hatte sich ein kleines Stück um die Ecke der Sitzbank herumbewegt. Es war
nicht viel, aber vielleicht reichte es aus - man könnte nur schwer abschätzen, wie
lang seine Arme waren. Und er wirkte alles andere als schnell. Für den Mafiosi
war Pepito nur ein Taucher, ein wenig dumm, aber für einen Mexikaner
wahrscheinlich gut genug für diesen Job. Die zeitliche Koordinierung mußte genau
aufeinander abgestimmt sein - und Auria mußte sich unbedingt an Trents Worte
erinnern.

Bekomm ein Gefühl für das Schiff, ermahnte sich Trent. Erspür seine Bewegungen,
die Art, auf die es sich in der leichten Dünung hebt und senkt. Er blickte auf Richard
hinab: »Da hast du dir ja eine schöne kleine Hure ausgesucht.«

Er lachte höhnisch, als Richard sich auf alle Viere hochstemmte und auf ihn

246
zukroch. »Jämmerlicher kleiner Buchhalter!« sagte Trent, als sich die Yacht mit der
nächsten Welle hob. Jetzt hatte er das richtige Gefühl, spürte die kurze Pause am
höchsten Punkt der Aufwärtsbewegung, dann die Bewegung zur Backbordseite
hin, wenn sie sich wieder senkte.

Auria schrie, sie hörten ein klatschendes Geräusch.

Auch Richard schrie auf. »Auria!« Er hob den Kopf. Der Mann mit dem Gewehr
blickte auf ihn herunter und schlug ihm ins Gesicht, während sich die Yacht mit
der nächsten Welle hob. Der andere lachte, als Rik in seiner Verzweiflung mit
geballten Fäusten auf den Teppich einhieb. Wieder schlug der ihn mit dem Gewehr.

Jetzt war der Augenblick gekommen, in dem die Yacht auf dem höchsten Punkt der

Aufwärtsbewegung verharrte ... Trents rechter Arm schnellte wie eine Peitsche
nach vorne und wies direkt auf den Mann mit dem Gewehr. Der Mafiosi ließ die

Waffe fallen und versuchte, seine Hände zum Griff des Messers zu heben, das dicht
unterhalb seiner Kehle im Hals steckte. Trent hörte ein leises Knacken, drehte sich
um und sah, wie Pepito den Mann mit dem Colt auf den Teppich sinken ließ. Sein

Kopf stand in ungewöhnlichem Winkel ab.

Auria schrie wieder auf.

Trent holte sich sein Messer zurück, barfuß lief er den Niedergang hinunter. Ein
dritter Schrei von Auria verriet ihm, welche der beiden Türen er nehmen mußte,
und schon drehte er am Griff. Alfredo hatte ihm das Gesicht zugewandt und
stand auf der anderen Seite der Kabine. Er hatte Auria seinen Gürtel um den Hals
gelegt, das Mädchen kniete mit dem Rücken zur Tür zu seinen Füßen und würgte,
als Alfredo sie mit einem Ruck hochzerrte, um seinen Körper zu schützen, und
gleichzeitig unter das Kissen auf der Koje nach seiner Automatikpistole griff;
blitzschnell feuerte er über Aurias Schulter hinweg. Trent hatte sich geduckt und
machte einen gewaltigen Satz auf ihn zu, stieß mit der Schulter Auria zur Seite und
knallte mit seiner linken Hand die Pistole gegen die Schutzwand, während Alfredo
ein zweites Mal abdrückte. Doch da krachte bereits Trents Handballen in Alfredos

247

Nase. Die Wucht des Schlages trieb den Knochen bis in Alfredos Gehirn.

Trent rollte von der Koje herunter, auf die er gestürzt war, und zog Auria auf die

Beine. Oben waren Schüsse zu hören; er schnappte sich Alfredos Automatik und
lief in geduckter Haltung den Niedergang hoch. Weitere Gewehrschüsse im

Ruderhaus! Trent stürmte durch den Salon, ohne Rik und Marco eines Blickes zu
würdigen. Pepito versperrte ihm den Blick auf den vorderen Niedergang. Das

Ruderhaus war für den Mexikaner ziemlich niedrig, mit gebeugten Knien lehnte er
an der Schutzwand und drückte mit dem Daumen Patronen in das Magazin der

Waffe, die er dem Mafioso samt Munition im Salon abgenommen hatte. Er schaute
sich zu Trent um und meinte: »Die Schüsse bei dir haben sie aus ihrer Deckung
gescheucht.«

»Hast du sie alle?«

»Si, companero.«

»Gracias.« Trent drehte sich wieder um, als Auria den Niedergang hochkam. Über
ihren Brüsten hatte sie ein Laken zusammengeknotet. Alfredos Gürtel hatte einen
roten Striemen an ihrem Hals hinterlassen, auch die Spuren seiner Ohrfeigen
waren deutlich auf ihren Wangen zu sehen. Wie ein Boxer stand Auria am oberen

Ende des Niedergangs und glich die Bewegungen des Schiffes aus.

»Al es in Ordnung?« fragte Trent.

Sie nickte, und er wandte sich Richard zu, der zerknirscht in einem der Sessel
hockte. Dunkle Blutergüsse waren auf seinem Gesicht zu sehen, seine rechte

Braue war blutverkrustet. »Gut gemacht, ihr beide! Jetzt sollten wir das Geld besser
auf die Golden Girl umladen.«

Sie packten die Barren auf beiden Seiten in die Spinde im Cockpit des

Katamarans, ließen zwei Barren auf der Motoryacht zurück, und Trent verstaute
seine Waffen wieder unter der Bank im Salon. Er überließ es Marco, die

Tauchausrüstung aus dem Schlauchboot zu holen, und kletterte zurück auf die

Motoryacht. Pepito folgte ihm. Bei der tropischen Hitze stank es in der Yacht schon

248
jetzt wie in einem Schlachthaus.

Trent brauchte Beweise dafür, daß es sich bei den Männern um Mafiosi handelte,

Beweise, daß ihnen das Gold gehört hatte und daß es daher auch auf ihr Konto
ging, es verschwinden zu lassen. Auria und ihr Vater hatten getan, was möglich
gewesen war. Sie traf keine Schuld. Der Schlüssel zum ganzen Szenario waren die

Goldbarren. Die Männer hatten gegeneinander gekämpft. Wer damit angefangen
hatte, war unwichtig. Entscheidend war, daß sie jetzt tot waren und daß einer noch
genügend Kraft gehabt hatte, den Autopiloten einzustellen.

»Wir ziehen einen der Männer, die du erschossen hast, ins Ruderhaus«, meinte

Trent.

Pepito, ganz Polizist, wendete ein: »Im Ruderhaus gibt’s überhaupt kein Blut.«

»Wisch einfach etwas Blut mit einem Handtuch auf«, meinte Trent. »Wir lehnen ihn
über das Ruder und wickeln das Handtuch um seine Hüfte. Es wird aussehen,
als ob er aus seiner Kabine dorthin gekrochen wäre. Das Gewehr geben wir
deinem Mann mit dem gebrochenen Genick im Salon zurück und lassen ihn
rückwärts den Niedergang zu den vorderen Kabinen hinunterfallen. Er hat die
anderen beiden Männer aus den vorderen Kabinen erschossen und hatte dann das

Pech, zu stürzen.«

Pepito wies mit einem Kopfnicken auf den Mann, den Trent mit seinem Messer in
die Kehle getroffen hatte. Das Messer war Trents Markenzeichen, es gab zu viele

Leute, die es kannten.

»Jag ihm eine Kugel durch die Messerwunde. Blut ist ja bereits da«, sagte Trent.

»Alfredo können wir lassen, wo er ist.«

»Meinst du, es wird hinhauen?«

»Wer soll sich denn groß um die Sache kümmern? Sechs Mafiosi? Du bist doch
der Polizist.«

»Mein Interesse wäre geweckt«, meinte Pepito. »Es ist wie ein Problem im Schach -
ich hätte viel eicht Lust, es zu lösen. Aber du hast recht. Sechs Mafiosi - ihr Tod

249
würde mich nicht weiter kümmern. Was ich unternehmen würde, hinge von dem

Druck ab, den man von oben auf mich ausübte. Die Mafia hat Einfluß, so daß der

Druck ganz schön stark sein könnte. Wohin schicken wir das Boot?«

»Nach Kuba.«

Pepito blickte zur Küste hinüber, während er die politischen Hintergründe
einzuschätzen versuchte, die in Lateinamerika und in der Karibik so sehr

Bestandteil jeder polizeilichen Ermittlungsarbeit waren. Die Mafia hatte Kuba
ausgebeutet, als sie noch zur Diktatur Batistas freundschaftliche Beziehungen
unterhielt, und war ein eingeschworener Feind der Revolution geblieben.

»In Kuba wird es hinhauen«, meinte Pepito. »Vielleicht sollten wir die Yacht noch
ein paar Meilen das Riff entlangfahren lassen, bevor wir sie ihnen schicken.«

25

Kurz nach Tagesanbruch rief Estoban bei Roddy an und informierte ihn darüber,
daß eine Motoryacht an der Nordküste auf Grund gelaufen wäre. Roddy fuhr
hinaus, um ihn am Wrack zu treffen. An einem nahe der Küste gelegenen

Korallenriff war der Yacht der Boden weggerissen worden; jetzt herrschte Ebbe,
und die Yacht lag in nur wenige Zentimeter tiefem Wasser auf Grund. Die

Küstenwache hatte Taue an ihrem Bug befestigt und wartete am Strand auf die

Flut, die sie dabei unterstützen würde, die Yacht aus dem Bereich der Brandung
herauszuziehen. Im Moment waren Roddy und Estoban mit den Leichen und
den Fliegen an Bord allein.

Wie immer trug Estoban einen braunen Anzug und vergrub die Hände in den

Taschen. Er wollte damit nicht etwa Fingerabdrücke hinsichtlich der

Spurensicherung vermeiden, sondern demonstrierte seine Gleichgültigkeit. Die

Verachtung gegenüber dem, was sie vorfanden, unterstrich er noch, indem er mit
dem Fuß auf die Toten deutete. »Eine große Yacht, teure Kleidung, Waffen ... Was

250
hältst du davon, Roddy? Haben die sich wegen ein paar Kilo Gold umgebracht?«

»Das werden wir niemals herausfinden«, sagte Roddy.

»Wir wissen, daß sie Abschaum waren.« Estoban kletterte an der Seite der Yacht
herunter und den Strand zu seinem Lada hoch. Roddy folgte ihm. Die Toten
trugen die Handschrift des Briten, und Roddy fühlte sich eher unwohl als
dankbar bei dem Gedanken, daß der Brite den Versuch der Mafia vereitelt hatte,
sich das Gold zurückzuholen, das sie Roddys Vater gezahlt hatten. Roddy erinnerte
sich, daß er sich für ungeheuer schlau gehalten hatte, als er auf den Gedanken
gekommen war, Trent dazu zu verwenden, die Beau Belle aufzuspüren. Auch die

Russen und Amerikaner waren sich ungeheuer schlau vorgekommen, als sie die

Atomwaffen erfanden, dachte er und lächelte einen Augenblick. Dann jedoch
erinnerte er sich daran, daß Estoban es gewesen war, der ihm die Akte Trent
vorgelegt hatte.

Es entsprach nicht den Prinzipien der Abteilung Drei, daß Estoban ihn zur Yacht
bestellte. Genausowenig war Estobans eigene Anwesenheit erforderlich. Das Wrack
und die Morde gehörten in den Zuständigkeitsbereich der Polizei und der

Küstenwache. Mit einem unguten Gefühl bei diesen Gedanken beobachtete

Roddy, wie sich Estoban vorsichtig hinter das Lenkrad setzte.

Die Morgensonne hatte das Innere des Ladas in einen Backofen verwandelt, und

Estoban fluchte, als die Hitze durch seine Hosenbeine hindurchbrannte. Dann
grinste er Roddy an, der neben dem Wagen stand: »Die Kinder reicher Leute
lernen schon in der ersten Klasse alles über Autositze, aber ich bin ein einfacher

Bauer, Roddy, und das ist mein Problem. Doch ich mag dich. Tu dir einen Gefallen,
mach eine lange Fahrt die Küste entlang und sieh zu, ob du noch eine Yacht
findest.«

Eine Warnung, dachte Roddy. Er schaute zu, wie der häßliche, eckige russische

Wagen den Weg zur Hauptstraße hochrumpelte. Als er auf das Meer
hinausblickte, dachte er wieder an den Briten, an Rocco und Roccos Schwester.

251

Und an seinen Vater, der aus ihm einen Verbrecher gemacht hatte.

Pepito war unter dem Sonnensegel im Cockpit der Golden Girl eingeschlafen, so daß
das Geflecht vorne frei geblieben war. Trent legte sich mit dem Gesicht nach unten
darauf und genoß die Morgensonne. Er hatte gewußt, daß er keinen Schlaf finden
würde.

Dann hörte er, wie nackte Füße das Seitendeck entlang auf ihn zukamen; der
leichte Wind trug Aurias Geruch zu ihm herüber. Sie setzte sich ein wenig entfernt
von ihm hin, sagte aber kein Wort. Schließlich drehte er den Kopf und murmelte:

»Ich habe dir noch gar nicht gedankt. Daß du nicht vergessen hast zu schreien, hat
uns gerettet. Das und Riks bühnenreife Nummer im Salon.«

»Was willst du mit dem Gold machen?«

Im Moment benötigte er es als Köder. »Wir haben alles so angelegt, daß Alfredos

Verbündete glauben werden, die kubanischen Behörden hätten es«, sagte Trent.

»Wenn die Mafia glaubt, sie käme daran, wird sie es sich holen.«

»Warum geben wir es ihnen nicht?«

»Warum sollten wir das tun?« fragte Rik.

Sie blickten hoch und sahen, daß Rik sie vom Kabinendach aus beobachtete.

Blutergüsse hatten seine Wangen und sein Kinn blau anlaufen lassen, sein rechtes

Auge war fast zugeschwollen. Er saß mit gekreuzten Beinen da und wirkte ganz
unbefangen.

Auria warf ihm einen wütenden Blick zu. Mit straffen Schultern und
hochgerecktem Kinn meinte sie: »Laß uns in Ruhe!«

Rik erwiderte: »Nein. Ich will die Wahrheit wissen.«

»Welche Wahrheit?« Ärgerlich schüttelte sie den Kopf und sah ihn störrisch an.

»Daß ich dich von Anfang an getäuscht habe? Verdammt noch mal, du bist mir
völlig gleichgültig, Rik! Alfredo sagte, ich müßte herausfinden, wo die Beau Belle
gesunken ist, andernfal s würden sie Dad umbringen. So läuft das in den Staaten.

Und das ist nichts für kleine Kinder.«

252

»Nur daß ich kein Kind bin, Auria«, sagte Rik.

»Ich hätte dir das also sagen sollen? Was hättest du denn tun können?« Sie wandte
sich von ihm ab, ihre Schultern waren hochgezogen und vor Wut so verspannt,
daß sich die Muskeln wie zwei Wülste zu beiden Seiten ihrer Wirbelsäule wölbten.

Ruhig meinte Rik: »Es hätte irgendeinen Weg gegeben.«

»Ach ja? Und welchen?« Sie drehte sich zu Trent um. »Und was dich betrifft -
vielleicht hätte ich ja ahnen müssen, daß du eine verfluchte Mordmaschine bist.

Wo werben Leute wie du nur für sich, Mr. Trent?«

»Trent ist Polizist, Auria«, sagte Rik.

»Was?« Sie wirbelte herum, ihr Mund war leicht geöffnet und ihre Augen ganz
rund, so entgeistert war sie. »Stimmt das?«

»Unbezahlt und ein paarmal meines Amtes enthoben«, sagte Trent.

Auria grub ihre Daumennägel in die Seiten ihrer Zeigefinger, als sie sich daran
erinnerte, wie Alfredo sie zu seinem Wagen herübergewinkt hatte, der auf der
anderen Seite der Straße am Tennisclub geparkt war. Er hatte sie angewiesen,
ihren Vater dazu zu überreden, die Beau Belle von Rogerton-Smithe zu chartern.

Später hatten sie ihr gesagt, daß sie Kontakt mit Rik aufnehmen müsse und ihr
mitgeteilt, wie sie mit der Suche nach der gesunkenen Yacht beginnen sollte. »Wenn
du deinen Vater lebendig wiedersehen wil st, dann mach alles richtig«, hatte er
gesagt. »Ich persönlich habe nichts gegen ihn, aber Geschäft ist Geschäft.«

Sie hatte sich nie die Mühe gemacht, ihn anzuflehen oder zu weinen. Obwohl sie
beides getan - oder sogar sich selbst angeboten hätte, wenn das sinnvoll gewesen
wäre. Leider kannte sie diese Männer nur zu gut. Sie benutzten Frauen. Selbst
ihre Ehefrauen, die sie bei sich zu Hause hatten und aus allen Geschäften
heraushielten, waren für sie Werkzeuge und nur dafür da, für Nachwuchs zu
sorgen, zu kochen und die Wäsche einzusammeln. Sie haßte sie. Schon als Kind
hatte sie sie gehaßt, wenn sie ihren Vater besucht hatten und dem kleinen

Mädchen Süßigkeiten und nette Worte mitbrachten. »He, Tony! Paß gut auf sie

253
auf, ja? Verdammt noch mal, sie ist ein richtiger Engel!« Immer hatten sie ihr Angst
eingejagt, denn selbst als kleines Kind hatte sie die Furcht ihres Vaters spüren
können, wenn er hin und her eilte, um den Männern gefällig zu sein. Die falsche

Freundlichkeit und Vertraulichkeit, die kleinen Witze, die sie machten, die
unschuldig gerungenen Hände ihres Vaters, wenn er seine Kellner hin und her
scheuchte, damit sie frische Tischtücher über dem bereits makellosen Tisch
ausbreiteten - das alles hatte ihre Angst verstärkt.

Zuerst hatte sie nicht begreifen können, warum ihr Vater, ein großer, lachender

Mann mit einer so starken und warmen Liebe, so klein werden konnte. Sein stolzer

Bauch hing plötzlich an ihm herunter, als hätte er keine Muskeln mehr, sein

Gesicht alterte vor ihren Augen. Sobald sie begriffen hatte, worum es ging, hatte
sie sich fest entschlossen, nie zuzulassen, daß ihr eigenes Leben mit diesen
schändlichen Dingen in Berührung käme. Doch jetzt saß sie selbst in der Falle.

»Dad hat nie etwas Schlechtes getan. Er besaß ein Restaurant und hat Leute mit

Rogerton-Smithe bekanntgemacht. Sein Geld hat er bei Lloyd's verdient. Er dachte,
er würde ihnen einen Gefallen tun. Ich habe dann das Schiff gechartert.«

»Wem hast du davon erzählt?« fragte Trent.

»Hältst du mich für verrückt?« Sie zuckte die Schultern, und die Wut über diese

Zwangssituation verkrampfte ihren ganzen Körper. »Anfangs habe ich Marco
geschrieben, daß es langfristig eine Chance für ihn gebe, wenn er sich dazu
entschließen könne, seßhaft zu werden, aber das war al es. Er hatte mir vom

Mittelmeer einen Brief geschickt, hatte dort bei irgendeinem Rennen mitgemacht
und klang sehr bedrückt.«

»Wahrscheinlich können wir die Situation doch noch retten«, meinte Trent.

»Versuch, noch ein wenig Schlaf zu finden. Wir werden die ganze Nacht über auf
den Beinen sein.«

»Vor zehn Uhr werden sie nicht tauchen«, meinte Admiral de Sanchez zu Roddy, als
sie die Wandkarte mit der Nordküste Kubas und dem Old Bahama Channel im

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Büro des Admirals studierten. Er tippte auf die flache Stelle zwischen den beiden
kleinen Inseln, an der die Golden Girl vor Anker lag. »Schade, daß wir auf ihrem

Schlauchboot keinen Sender haben! Aber zumindest werden wir wissen, wann sich
der Katamaran in Bewegung setzt.«

Auria erklärte energisch, daß sie wieder über genügend Kraft verfüge, um nach der

Beau Bel e zu tauchen, und Trent glaubte, es sei wichtig, ihr die Chance zu geben, vor
sich selbst besser dazustehen. Pepito und Marco tauchten als erste, während

Trent und Auria das Gold zum Rand des Hohlraums brachten. Sie warteten
anderthalb Stunden im Schlauchboot, bevor sie das zweite Mal hinabtauchten. Jetzt
gingen Trent und Auria in das Wrack. Das letzte Dutzend Barren klemmte auf dem

Boden des Maschinenraums unter einer Stahlkiste mit Motorersatzteilen fest, die
sich aus den bereits durch die Explosion gelockerten Befestigungen gerissen hatte.

Vergebens versuchte Trent, die Kiste mit der Brechstange hochzuhebeln. Er
dachte daran, die Barren einfach liegenzulassen, aber das erschien ihm dann
doch als Zeichen der Schwäche, des Nachgebens und des Versagens, und daher
winkte er Auria zu sich. Beide stiegen nach oben, gesel ten sich am Rand des

Hohlraums zu Marco und Pepito tauchten nach einer Dekompressionspause zur

Wasseroberfläche auf. Eine Stunde warteten sie im Schlauchboot ab, dann
schwammen alle vier wieder hinunter; jeder hatte einen Matchbeutel bei sich.

Oberhalb der Kante zum Hohlraum machten sie die Leinen der Beutel fest, dann
schwammen sie mit den Beuteln weiter nach unten bis zur Beau Belle. Die drei

Männer ließen sich in den Maschinenraum gleiten. Trent und Pepito wuchteten die

Kiste einen halben Meter in die Höhe, und Marco holte die zwölf verbliebenen

Barren darunter hervor. Außerhalb des Schiffsrumpfes steckten sie das Gold in die

Matchbeutel und begannen den langsamen Aufstieg aus dem Hohlraum. Während
ihrer drei Tauchgänge hatte sich der Stickstoff in ihrem Blut angesammelt, und die

Tauchcomputer verordneten ihnen in einer Tiefe von einundzwanzig Metern eine

Dekompressionspause von drei Minuten, und dasselbe bei zehneinhalb Metern.

255

Mittlerweile war der Mond aufgegangen, und als sie sich gegen die Klippenwand
lehnten, schauten sie zu, wie ihre Luftblasen zu der mit einem fahlen Schein
überzogenen Wasseroberfläche hinaufrieselten. Pepito war der erste, der den

Schatten sah; er berührte Trent am Arm und zeigte auf den Hai, der am Rand der

Klippe entlangglitt. Trent tastete an seinem Bleigurt entlang, und ihm fiel ein,
daß er vor nicht allzulanger Zeit, als er sich rückwärts aus dem Schlauchboot fallen
ließ, gedacht hatte, jetzt seien alle Gefahren vorüber. Dieser letzte Tauchgang
würde nur kurz sein, hatte er gemeint, und es wäre unnötig, den Sprengstock
mitzunehmen. Zwei Minuten mußten sie noch verharren, bevor sie die nächste

Etappe aufsteigen konnten, und es blieb ihnen nichts übrig, als abzuwarten.

Die Taucher beobachteten, wie die sich vor der mondbeschienenen

Wasseroberfläche deutlich abhebende dunkle Gestalt des Hais im Wasser kreiste.

Um sich besser schützen zu können, hatten sie sich eng aneinandergedrängt und
hingen keine fünf Meter unterhalb der Kante des Hohlraums. In der Gruppe und
mit dem Rücken an der Klippenwand waren sie vergleichsweise sicher, sobald sie
jedoch in offenes Wasser aufstiegen, würden sie hilflos und leicht angreifbar sein.

Trent rechnete aus, daß ihre Luft noch für weitere fünfzehn Minuten reichte, daß sie
jedoch in einer Wassertiefe von sechs Metern eine Dekompressionspause von
mindestens fünf Minuten einlegen mußten. Und das war genau die Tiefe, in der
der Hai herumschwamm. Wie dicke Fleischbrocken würden sie diese fünf

Minuten im Wasser hängen; das Schlauchboot schwebte wie ein undeutlicher
schwarzer Klecks links über ihnen, war zum Greifen nahe, aber unerreichbar,
solange der Hai in seinem Territorium seine Runden drehte.

Der leichte Wind hatte zugenommen, am nördlichen Horizont hatte sich in der
letzten Stunde eine dunkle Wolkenwand aufgetürmt. Der Mond jedoch beschien
weiterhin die Wasseroberfläche, so daß Richard direkt unterhalb des

Schlauchbootes ins Wasser hineinsehen konnte. Zweimal meinte er, aus den

Augenwinkeln heraus etwas entdeckt zu haben - und jetzt, als der Schatten unter

256
dem Schlauchboot entlangglitt, erkannte er eines der Monster, das als Kind seine

Alpträume vom Meer bevölkert hatte.

Als junger Mann hatte er in der Hoffnung Meeresbiologie studiert, seinem meist
abwesenden Vater damit eine Freude zu machen. Immer noch konnte er sich an
die verschiedenen Haie und ihre charakteristischen Merkmale erinnern. Dies hier
war ein Tigerhai, er war mindestens doppelt so groß wie ein Mensch, dreieinhalb
bis viereinhalb Meter lang. Tigerhaie bewachten ihr Territorium und galten als
besonders angriffslustig. Richard dachte an Auria, die jetzt unter ihm im Wasser
war, und an die drei Männer. Er begriff, daß sie Dekompressionspausen einlegen
mußten, kannte jedoch nicht die genauen Werte. Der zweite Tauchgang war jedoch
kürzer gewesen als der erste, und Trent hatte gesagt, dieser dritte würde noch
kürzer sein. Sie waren mit den gleichen Flaschen wie beim zweiten Tauchgang
hinabgetaucht, und er wußte nicht genau, wieviel Luft noch in den Preßluftflaschen
verblieben war.

Unruhig schaute er zu den Flaschen des ersten Tauchgangs hinüber, die halbleer
zwischen den Barren und dem Seitenwulst steckten. Dann fiel sein Blick auf die
beiden Sprengstöcke, die aus Trents Tauchertasche herausragten.

Wieder schwamm der Hai einen Kreis, lautlos und scheinbar ohne die Flossen zu
bewegen. Richard stel te sich vor, wie sich der sichelförmige Rachen des Hais in einen
der Seitenwülste des Schlauchbootes grub. Mit einem Zischen würde die Luft
entweichen; die Preßluftflaschen und die Goldbarren würden auf den
zusammengesackten Wulst rutschen, und mit dem ganzen Gewicht auf einer

Seite mußte das Schlauchboot unweigerlich kentern. In seinen Alpträumen hatte
er sich oft in einem kleinen Holzboot aufgehalten, das hin und her schaukelte,
wenn sein Vater auf die hintere Bank sprang. Sein Vater hatte über die schreckliche

Angst, die er dabei ausgestanden hatte, nur gelacht. Als der Schatten ein weiteres Mal
unter dem Schlauchboot daherglitt, fühlte Richard, wie die gleiche Angst wieder in
ihm hochstieg. Er erinnerte sich an die panischen Schreie, die seine Mutter an sein

257

Bett geholt hatten.

Er dachte an Trent auf der Motoryacht der Mafia, erinnerte sich daran, wie ruhig
der Brite in den Augenblicken kurz bevor er in Aktion trat gewirkt hatte. Das
war das genaue Gegenteil von Panik gewesen und entsprach dem Zustand, in
dem sich Richard befand, wenn er mit Geschäftsbilanzen konfrontiert wurde.

Eigentlich handelte es sich hier doch um nichts anderes; eigentlich war doch auch
dies nur ein Problem, das gelöst werden mußte.

Die Patronen Kaliber Zwölf für die Sprengstöcke befanden sich in einem
wasserdichten Behälter in Trents Tauchertasche. Richard lud beide Sprengstöcke
und lehnte sie gegen das Heck des Schlauchboots. Er band die kleine weiße

Ankerboje an die Ankerleine und klappte die lange Klinge des Taschenmessers auf,
das er seit zwanzig Jahren bei sich trug - eines der wenigen Geschenke seines

Vaters. Mit dem Kompaß im Messergriff bestimmte er anhand eines der

Leuchtfeuer an der Küste grob seine Position.

Schon beim ersten Betätigen des Starterknopfes sprang der Außenbordmotor an.

Richard stellte auf Leerlauf und zog das Schlauchboot an der Ankerleine entlang,
bis es sich direkt über dem Anker befand. Dort warf er die noch übriggebliebenen

Preßluftflaschen über Bord, ließ die Ankerleine los, hielt seinen linken Arm über
das Wasser und schnitt sich mit der Klinge seines Taschenmessers in die Innenseite
seines Unterarms. Das Blut sickerte heraus; er gab Gas, entfernte sich langsam
vom Blauen Loch und nahm Kurs auf das nächstgelegene Leuchtfeuer an der

Küste.

Zweihundert Meter würden weit genug vom Hohlraum weg sein, dachte er. Die

Entfernung richtig einzuschätzen, war jedoch schwierig. Er schaltete den

Außenbordmotor wieder auf Leerlauf und kniete sich hin, um über die Seite des

Bootes zu schauen. Das Blut tropfte von seinem Arm herab.

Jetzt galt es, Ruhe zu bewahren; er versuchte, nicht an Auria zu denken. Seit er den

Hai zum ersten Mal gesehen hatte, waren jedoch zehn Minuten vergangen.

258

Vielleicht rangen sie bereits verzweifelt nach Luft! Das Blut tropfte weiter von
seinem Arm ins Wasser. Es schien ihm zu wenig zu sein, und er schnitt hefer, bis
das Blut richtig spritzte; in seiner rechten Hand hielt Richard die Sprengstöcke
über den Bootsrand. Einen Augenblick glaubte er, eine Rückenflosse aus dem

Wasser ragen zu sehen, dann drehte sich der Schatten unter ihm weg. Er wartete, bis
der Schatten wiederkam, jetzt bereits näher an der Wasseroberfläche. Als der Hai
abdrehte, sah er kurz die bleiche Sichel seines Rachens.

Sekunden oder Minuten vergingen, und der Blutverlust machte ihn bereits
benommen. Die Rückseiten der Waden und Oberschenkel begannen zu kribbeln,
sein Magen fühlte sich leer an, ein saures Brennen stieg ihm in die Kehle, sein

Darm drohte, sich zu entleeren. Der Hai schlug gegen den Boden des

Schlauchboots. Es war kein heftiger Angriff, sondern eher ein Versuch, ein Gefühl
für die Beschaffenheit der Beute zu bekommen. Ein plötzlicher Wirbel etwa
zwanzig Meter entfernt im Wasser zeigte ihm an, daß der Hai wieder drehte und
auf ihn zukam. Jetzt spürte Rik die Entschlossenheit des Tieres, es raste auf ihn zu,
rollte sich im letzten Augenblick herum und stieg aus dem Wasser, um Richards

Arm zu packen; der Buchhalter rammte ihm beide Sprengstöcke seitlich in den

Kopf und drückte ab. Als die Explosionen den Hai nach hinten warfen, sah er
dort, wo der Kopf des Tieres gewesen war, nur noch ein blutiges Loch klaffen.

Mit dem Gürtel band er oberhalb des Schnitts seinen Arm ab, schöpfte Wasser
über den Wulst des Bootes und wischte mit der anderen Hand und seinem T-Shirt
al e Blutspuren weg, damit keine weiteren Haie Witterung aufnehmen konnten.

Langsam fuhr er dann wieder auf die alte Position am Blauen Loch zurück.

Wasser überträgt Geräusche über große Entfernungen hinweg, und Trent hörte,
wie über ihnen der Außenbordmotor angeworfen wurde und wie die

Preßluftflaschen, die Richard über Bord fal en ließ, ins Wasser klatschten. Überzeugt
davon, daß Richard das Ganze unternahm, um ihnen zu helfen, fragte er sich,
welchen Köder der Buchhalter verwenden würde, um den Hai von ihnen

259
wegzulocken. Jedenfalls verschwand der Hai, und Trent führte die Tauchgruppe
über den Rand des Hohlraums hinaus und über den Sand hinweg zum

Korallenblock, unter dem er den Anker des Schlauchbootes festgeklemmt hatte
und wo er die Preßluftflaschen liegen sah. Mit der Taschenlampe zeigte er Auria
die Flaschen und gab ihr sein Mundstück, während er ihre Flasche auswechselte.

Auch Pepito und Marco tauschten ihre Flaschen um, und als letzter wechselte auch

Trent seine Flasche gegen eine neue aus.

Sie schwammen wieder zum Rand des Hohlraums zurück, und Marco zog den
ersten Matchbeutel hoch. Als sie bis in eine Höhe von fünf Metern aufgestiegen
waren, hallte das Donnern einer Explosion durch das Wasser, und sie hörten
rechts von sich den Außenbordmotor. Zehn Minuten später war Trent an der

Wasseroberfläche und zeigte mit der Lampe ihre Position an.

Das Schlauchboot hielt auf sie zu.

Beim erstenmal hatte sich Richard nicht tief genug in den Arm geschnitten, beim
zweitenmal zu tief. Wieder an Bord der Golden Girl spritzte ihm Trent ein

Lokalanästhetikum in den Arm und nähte die Wunde, wußte jedoch, daß Richard
einer chirurgischen Behandlung bedurfte, damit die Sehnen, die Nerven und eine
kleine Arterie wieder miteinander verbunden wurden. Während Auria den Arm
verband und die Aderpresse festhielt, half Trent Pepito und Marco dabei, den letzten

Rest des Goldes vom Schlauchboot in die Spinde auf dem Cockpit zu laden.

Auria reichte ihnen Becher mit Suppe; Trent verschwand im Salon und schob
seine rechte Hand hinter das Funkgerät, um nach dem Sender zu tasten. Die

Wolkenbank auf der anderen Seite des Old Bahama Channel war
nähergekommen, und die ersten Regentropfen spritzten auf ihre Gesichter, als sie
den neuen Außenborder zum Heck der Golden Girl zogen. Trent sprang wieder in
das Schlauchboot zurück und rollte die Ankerleine zusammen, während Marco
nach vorne ging, um das kleinere Genuasegel am Vorstag anzuschlagen. Mit
seinem Tauchermesser schlitzte Trent die Ankerboje des Schlauchboots auf, ließ

260
den Sender hineingleiten, schnitt die Boje los und ließ sie über den Seitenwulst ins

Wasser fal en.

Wieder zurück im Cockpit gab er Pepito das Zeichen zum Hissen des Großsegels
und signalisierte Marco, den Anker einzuholen. Mit dem backgehaltenen

Großsegel schwenkte der Katamaran langsam herum und wies mit den Bugspitzen
auf die offene See. »Hiß die kleine Genua!« rief Trent Marco zu, als Pepito ins

Cockpit sprang und mit der Winsch die Schoten einholte.

Der Katamaran entfernte sich von der Sandbank am Ende des kleineren der
beiden Inselchen, und Marco gesel te sich zu ihnen. Trent sagte: »Das nächste

Krankenhaus befindet sich auf Kuba.« Pepito spielte den dummen mexikanischen

Bauern, und Marco zögerte einen Moment, bevor er Trent half, indem er die

Schoten fierte, während Trent vorsichtig das Ruder bewegte und Kurs auf die
kubanische Küste nahm.

Wolken verdeckten die Sterne und den Mond. In Küstennähe wurde der Regen
stärker, und heftige Windstöße verbargen die Leuchtfeuer am Eingang zu dem
kleinen Fischerhafen. »Du sol test besser über Funk einen Notruf loslassen«,
meinte Trent zu Marco. »Sag ihnen, wir brauchen einen Krankenwagen.« Eine Meile
vor dem Hafen verschwand er im Salon. Auria saß da, hatte sich nach vorne
gebeugt, die Ellbogen auf den Tisch gestützt, und hielt den Becher mit Kaffee in
ihren gewölbten Händen, als wolle sie sich so davon abhalten, auf Rik einzuschlagen,
der auf der Bank neben ihr lag. Ihr war tatsächlich danach, ihn zu schlagen oder
heftig zu schütteln.

»Wie lange noch?« fragte sie heftig.

»Zehn Minuten. .«

Das fast fünfundzwanzig Meter lange kubanische Patrouillenboot rollte in der

Dünung des Old Bahama Channel. Der Admiral hatte seine Tochter in die Kabine
des Kapitäns beordert, damit sie sich um ihre Mutter kümmerte, die in der Koje lag
und den Kopf über einen Eimer hielt. Die letzten beiden Stunden hatte Roddy

261
den Funkpeiler nicht aus den Augen gelassen, aber die Golden Girl hatte sich von
ihrem Versteck zwischen den kleinen Inseln nicht wegbewegt. »Sie müssen unter

Wasser Probleme gehabt haben«, meinte er zu seinem Vater, als der Admiral den

Funkraum betrat.

Der Funker brachte ihn zum Schweigen, kritzelte eine Nachricht auf seinen

Schreibblock und reichte sie dem Admiral. »Ein Notruf auf der entsprechenden

Frequenz, Sir! Die Golden Girl ist weniger als eine Meile von der Küste entfernt. Sie
haben um einen Krankenwagen gebeten.«

Der Admiral stieß einen Ruch aus und tippte mit dem Finger gegen die Karte, als
er den Kapitän anfuhr: »Volle Kraft voraus! Wir müssen an Land gehen und ihnen
den Weg abschneiden!«

26

Das Städtchen schmiegte sich in die Biegung einer breiten Halbinsel mit sanft
geneigten Hängen zwischen Küste und Berghang. Ein Fluß teilte es in zwei

Hälften. In der Frühzeit der kleinen Stadt hatten die Boote in der Flußmündung
festgemacht, doch im achtzehnten Jahrhundert hatten die Spanier eine parallel zur

Küstenlinie verlaufende Mole errichtet, um den Ankerplatz vor den Stürmen zu
schützen, die über den Old Bahama Channel hinwegfegten. Genau dieselben

Stürme hatten aber auch dafür gesorgt, daß der Sand und der Schlamm aus der

Mündung hinausbefördert wurden. Keine offizielle Stelle wollte zugeben, daß die

Mole eine Fehlkonstruktion war; der Hafen versandete, die Stadt geriet ins

Hintertreffen, und jetzt lagen die einzigen Ankerplätze auf der Außenseite eines
hölzernen Piers, der rechtwinklig zur Mole ins Meer hinausragte.

Trent und seine Gefährten von der Golden Girl standen im Regen auf dem Pier und
beobachteten, wie der Krankenwagen mit Richard darin aus der Stadt hinausfuhr,
wie die Heckleuchten den Hang hochkletterten und hinter der Anhöhe

262
verschwanden. Sie waren von uniformierten Männern und Frauen umgeben, von
denen nur wenige bewaffnet waren. Es waren Vertreter des Zolls, der

Einwanderungsbehörde, der Polizei und der Küstenwache. Auria hatte Richard
begleiten wollen, aber das war ihr offiziel untersagt worden. Diese Kubaner hatten
keinerlei Erfahrungen mit ausländischen Touristen, sie gaben sich mißtrauisch und
vorsichtig; einer von ihnen meinte, die Golden Girl sei die erste Yacht, die seit vierzig

Jahren in diesem Hafen eingelaufen sei.

Die Lichter eines Autos näherten sich dem Kai entlang durch den Regen. Es war
ein alter Lada, vielleicht auch ein neuer Lada - bei Ladas ließ sich das nur schwer
sagen. Die Uniformierten wichen schwerfäl ig zur Seite. Ein Mann stieg aus. Einem
oberflächlichen Beobachter wäre an ihm nichts Besonderes aufgefallen: Er war
mittelgroß, weder besonders kräftig noch besonders hager, das Gesicht war weder
rundlich noch eckig; der Mann trug einen braunen Anzug, ein gestreiftes

Nylonhemd, an dem der oberste Knopf fehlte, und eine einfache rote Krawatte,
die so oft gebunden und gelöst worden war, daß die Ränder ganz ausgefranst
schienen. Er hatte müde, dunkle, achtsame Augen, hinter denen mehr

Informationen gespeichert waren, als die meisten Datenbanken hätten fassen
können. Es war Castros Leiter der Abteilung Drei, Estoban Tur.

Unsicher wegen des Protokol s, standen Trent und der Kubaner sich gegenüber
und schauten sich an; das matte Licht der Lampen ließ ihre Gesichter fahlgelb
wirken. Regen prasselte auf die Pflastersteine, das Meer plätscherte mit leisen,
saugenden Geräuschen zwischen den Pfählen des Piers.

»Mahoney«, sagte Estoban. »Patrick Mahoney.«

»Mir ist der Name Trent lieber.« Trent konnte Pepito hinter sich spüren, lauernd;

Marco wirkte fast desinteressiert; Auria war angespannt wie ein an der Leine
zerrender Jagdhund.

»Sie sind hier eingelaufen.« Es war eine reine Feststellung, ohne die geringsten

Anzeichen von Überraschung. Estoban hatte seit Jahren nichts mehr überrascht,

263
nicht einmal die Drogengeschäfte und die Korruption von General Alvarez, des

Leiters der für die persönliche Sicherheit Fidel Castros zuständigen Abteilung.

»Ich hatte einen verletzten Mann an Bord.«

Estoban nickte zur Antenne auf dem Dach des Lada zurück. »Das hat man mir
berichtet.«

»Wir haben draußen am Riff getaucht. Er hat sein eigenes Blut benutzt, um einen

Hai von uns wegzulocken«, sagte Trent.

»Ein tapferer junger Mann.«

»Es wäre sehr freundlich, wenn Sie der jungen Frau erlauben könnten, ihm ins

Krankenhaus zu folgen. Sie hat nichts mit irgendwelchen anderen Dingen zu
tun.«

Estoban gab einem Polizisten ein Zeichen.

Trent wandte sich an Auria. Der Regen glänzte im trüben, gelben Licht der Lampen
auf ihren Wangen. »Sie bringen dich zum Krankenhaus«, sagte er. »Es wird schon
alles gut werden!«

Der Polizist nahm sie am Arm und führte sie den Pier entlang bis zu einem

Wagen. Dann waren die beiden Männer wieder allein - allein in einer Sphäre,
die nur ihnen vertraut war; Jahre eines geheimen Krieges isolierten sie von den
anderen.

»Mahoney«, wiederholte Estoban und blickte Trent an. »Sie hätten nach Andres
segeln können. Sobald Sie sich in bahamischen Hoheitsgewässern befunden
hätten, wäre ein Hubschrauber gekommen, um den jungen Mann
mitzunehmen. Kein großer Unterschied. Vier Stunden? Drei?« Er schaute zu
den schlanken Konturen des Rennseglers hinüber. »Weniger.«

Trent zuckte die Schultern. »Ich habe Fidel ein Geschenk mitgebracht. In den

Spinden auf beiden Seiten des Cockpits.«

Estoban streifte seine Schuhe ab, bevor er die Golden Girl betrat. Sein rechter
großer Zeh lugte durch ein Loch in seiner Socke. Trent beobachtete ihn,

264
während er den Spind auf der Backbordseite öffnete. Der Kubaner machte
sich nicht die Mühe, auch den Spind auf der Steuerbordseite zu untersuchen
und fragte auch nicht, wieviel Gold es war. Soweit Trent es erkennen konnte,
verriet er durch nichts, daß er überrascht war.

»Ein Geschenk für Fidel?«

»Wenn ich mich nicht irre, kann er es gut gebrauchen«, meinte Trent. »Mir
gehört es nicht, und ich will es auch nicht haben.«

Estoban rief den Kubanern zu, sie sollten bis auf zwei Barren alles auf den Pier
laden. Als sie damit fertig waren, meinte er. »Und jetzt weg mit euch. Mit euch
allen. Nehmt den Mexikaner und den Amerikaner mit, und fangt etwas

Nützliches mit eurer Zeit an. Trinkt. Irgendwo muß doch noch eine Bar offen
sein.« An Marco gewandt, fragte er: »Haben Sie amerikanische Dollar dabei?«

Marco lächelte und nickte. Er war der einzige, den offensichtlich nichts aus der

Ruhe zu bringen schien.

»Gut«, sagte Estoban. »Für Dollar bedienen sie euch, ganz gleich, wie spät es
ist. Das neue Kuba... oder das alte Kuba ...«Er zuckte die Schultern voller

Abscheu über die Ironie der Geschichte, die Kuba wieder in die Prostitution
geführt hatte, und beobachtete, wie die Männer und Frauen die Mole
entlanggingen. Marco und Pepito waren sofort der Mittelpunkt der Gruppe, die
tiefe Stimme des Mexikaners polterte, plötzliches Lachen durchbrach die

Spannung.

Estoban holte sich seine Schuhe zurück, schien einen Moment lang aber nicht
zu wissen, was er mit ihnen anfangen sollte. Eine der Sohlen war durchlöchert.

Schließlich setzte er sich auf die Mole und ließ seine Füße über den Rand
hängen. Trent setzte sich neben ihn, achtete aber darauf, den Abstand zu
wahren. Schweigend saßen sie da. Der Regen überzog das vom Licht der

Lampen bestrahlte Meer mit einem Muster aus sich überlappenden Kreisen, wie
auf dem See in Irland, an dem Trent als kleiner Junge mit seinem Großvater,

265
der ebenfalls auf den Namen Patrick Mahoney getauft war, geangelt hatte.

Trent warf einen Stein ins Wasser. Die beiden Männer schauten zu, wie sich
die Ringe ausbreiteten, und Trent deutete mit einem Kopfnicken auf die Barren.

»Auf der Yacht mit den Goldbarren befanden sich vier Besatzungsmitglieder.

Zwei von ihnen sind ermordet worden. In der ersten Nacht, in der wir nach
dem Gold getaucht haben, hat die Mafia auf uns gewartet.«

»Die weiße Motoryacht? Da haben Sie gute Arbeit geleistet.«

Trent dachte daran, ihm zu sagen, daß Pepito einen größeren Anteil daran
gehabt hatte als er, aber das war unwichtig. »Möchten Sie einen Drink?«

»Rum?«

Trent holte eine Flasche dunklen dominikanischen Rum aus dem Salon. Es
war keine Nacht für Gläser. Seine nasse Hose klebte an seinen Schenkeln, als er
sich wieder neben den Kubaner auf den mit Pfützen bedeckten Kai setzte.

Estoban trank, reichte die Flasche zurück und wartete. Trent sagte: »Es ist das

Drogengeld der Generäle aus Angola, aber das wissen Sie ja selber.«

»Gold ist eine große Versuchung.« Der Kubaner neigte die Flasche und warf einen
prüfenden Blick auf das Etikett. »Auch wir machen guten Rum«, sagte er traurig
und offensichtlich ohne daran zu glauben, daß Trent der Meinung wäre, irgend
etwas aus Kuba könne Qualität haben.

Dann hörten sie das leise Tuckern der Turbodiesel. Mit gedrosselter Kraft schob
sich vorsichtig ein Patrouillenboot um das Ende der Mole. Eine Regenbö verhüllte
es, doch sie hörten die Ketten rasseln, als der Kapitän die vorderen und hinteren

Anker setzte, um die Hafeneinfahrt zu blockieren. Die Regenbö fegte weiter, zwei

Matrosen saßen an der Schnellfeuerkanone mit dem Zwil ingslauf auf dem

Vorderdeck des Patrouillenbootes. Bei einer Geschwindigkeit von vierzig Knoten
würde das Boot in drei Stunden mit Gold im Wert von dreizehn Millionen an Bord
in Florida in Sicherheit sein.

Trent sagte: »In die Sache muß ein Admiral verwickelt gewesen sein, ferner die

266

Luftwaffe und Generäle der Armee.«

»De Sanchez. Wenn er entkommt, werden die Amerikaner ihn als Held feiern.«

Estoban deutete mit einem Kopfnicken auf die Kanone auf dem Patrouil enboot.

»Sie werden erst dann schießen, wenn der Admiral eintrifft. Wie ein junger Hahn
wird er noch ein wenig krähen wollen.«

Die Scheinwerfer von drei Autos kippten über die Anhöhe oberhalb des Hafens,
und die beiden Männer beobachteten, wie sich die Fahrzeuge auf der gewundenen

Straße zwischen den Bäumen hindurch der Stadt näherten. Als Windstöße vom

Meer den Regen vor sich hertrieben, gerieten sie zweimal außer Sicht.

Der Kubaner blickte durch den Regen zu den tieftreibenden Wolkenfetzen hoch.

»Ich habe meine Männer mit Hubschraubern ganz in der Nähe stationiert, aber
nur der Präsident kann die Erlaubnis zu einem Einsatz geben. Ihn nachts
aufzuspüren, ist nicht gerade einfach.«

Trent wußte aus den Akten, daß Castro jede Nacht in einem anderen Haus schlief,
um einem Attentat aus dem Weg zu gehen. Der Wind heulte in der Takelage der

Golden Girl, als er antwortete: »Hubschauber werden nicht viel nützen. Was ist mit
dem Telefon?«

»Die Verbindung wurde zehn Minuten nach Ihrem Funknotruf unterbrochen. Wir
sterben zusammen.«

»Ich bin noch nicht bereit, zu sterben«, meinte Trent. Estoban lachte leise in sich
hinein.

Die Fahrzeuge hatten die Stadt erreicht, das Licht ihrer Scheinwerfer glitt über die

Hütten und beleuchtete einen kleinen, von Bäumen beschatteten Platz mit einer

Statue in der Mitte. Wie Trent erwartet hatte, hielten die Fahrzeuge kurz an, dann
tauchten sie auf der Hauptstraße wieder auf, die zum Hafen herunterführte. Als
erstes kam ein russischer Jeep, dahinter folgten zwei Militärlastwagen. Am Ende
des Piers blieben die drei Fahrzeuge stehen, Marinesoldaten sprangen über die

Ladeklappen der Lastwagen. Ein Unteroffizier erteilte laute Befehle, und eine

267

Gruppe Soldaten verteilte sich fächerförmig über die Straße, die anderen folgten
den drei Offizieren - einem Flotillenkommandanten, Admiral de Sanchez und einem
jungen Leutnant, der wahrscheinlich der Sohn des Admirals war - auf ihrem Weg
den Pier entlang. Marco begleitete sie, und Trent sagte: »Wenn der richtige

Zeitpunkt gekommen ist, gehört der Amerikaner mir.«

Trent vermutete, daß der Admiral dem Patrouillenboot befohlen hatte, vor dem

Hafen zu bleiben, weil er befürchtete, die Mannschaft könnte sich sonst das Gold
schnappen und Reißaus nehmen. Die Verzögerung war gefährlich, denn bei

Tagesanbruch mußte er sich außerhalb der kubanischen Hoheitsgewässer
befinden, andernfalls würde ihn die kubanische Luftwaffe unter Beschuß nehmen.

Die Marinesoldaten waren mit Maschinenpistolen bewaffnet, hatten aber keine

Handgranaten bei sich; die Pistolen der drei Offiziere steckten in ihren Halftern.

Estoban rief dem Sohn des Admirals zu: »Du hast dich also doch zum Abschaum
gesellt, Roddy! Ich hatte mir Besseres von dir erhofft!« Die drei Offiziere waren jetzt
nicht mehr weit entfernt; Trent und Estoban standen zwischen ihnen und der

Kanone auf dem Patrouillenboot.

Der Admiral sagte: »Du sprichst von Abschaum, Tür? Du? Bei einem Vater, der

Feldarbeiter war!« Er brauchte Raum für seine Verachtung und hatte sich einen

Schritt von seinen Gefährten entfernt. Für einen Augenblick waren Trent und

Estoban von den Marinesoldaten abgeschirmt, und Trent versetzte Estoban
einen heftigen Stoß nach vorne. Als sie im Wasser aufkamen, riß Trent ihn mit
einem kräftigen Ruck an seinem Kragen zwischen die Pfähle des Piers nach
rechts hinten in den Schutz der Golden Girl.

Der Admiral schrie seinen Männern zu, sie sollten die beiden töten, und die

Holzsplitter flogen, als ein Marinesoldat sich auf den Bauch legte und mit seiner

Maschinenpistole die Unterseite des Piers vom vorderen Ende bis zum

Katamaran hin unter Feuer nahm. Trent flüsterte Estoban zu, er solle unter der

Golden Girl abtauchen; zwischen den beiden Rümpfen des Katamaran kamen sie

268
wieder an die Wasseroberfläche. Trent schob Estoban zum entfernteren

Rumpf hinüber und gab ihm zu verstehen, er solle sich so darunterlegen, daß
nur sein Gesicht aus dem Wasser ragte. Er selbst tauchte unter dem Rumpf
hinweg und schnitt das Schlauchboot los.

Immer wieder bestrichen die Marinesoldaten die Pfähle unterhalb des Piers
mit dem Feuer ihrer Maschinenpistolen. Fluchend krochen sie auf dem Bauch
über den Pier und suchten dessen Unterseite ab. Nur zwei von ihnen hatten

Taschenlampen dabei, Regen und Wolken verstärkten die Dunkelheit der Nacht,
und es war Flut, so daß zwischen den Holzplanken des Piers und der

Wasseroberfläche nur ein halber Meter lag.

Die Marinesoldaten konzentrierten sich auf den Landesteg, und das

Schlauchboot war schon bis zur äußeren Begrenzung des Scheins der trüben

Lampen getrieben, bevor einer der Soldaten es entdeckte. Salven aus den

Maschinenpistolen zerfetzten die Seitenwülste; durch das Sperrfeuer hindurch
hörte Trent das schleifende Geräusch, das die Ankerketten des

Patrouillenbootes verursachten. Der Admiral mußte dem Kapitän den Befehl
gegeben haben, anzulegen, um das Gold einzuladen.

Er hörte auch, wie der Admiral einem Marinesoldaten zurief, die Golden Girl zu
versenken, und wie Marco zu ihm sagte, der Katamaran ließe sich nicht
versenken, weil sein Auftrieb größer sei als sein Gewicht.

»Dann macht ihn los«, befahl der Admiral. »Und durchsucht ihn vorher!« fuhr
er die Soldaten an. Schwere, gummibesohlte Kampfstiefel landeten im Cockpit.

Trent zählte zwei Männer.

Die Dieselmotoren des Patrouil enbootes dröhnten auf, als der Kapitän sein

Schiff mit der Längsseite zum Pier schwenkte. Einer der Marinesoldaten auf der

Golden Girl beugte sich über das Heck des Katamarans und bestrich den

Zwischenraum zwischen den beiden Rümpfen mit seiner Maschinenpistole.

Sein Gefährte betrat derweil den Salon. Roddy rief: »Vergeßt es! Sie müssen

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beim Schlauchboot gewesen sein!«

»Schafft das verfluchte Ding endlich aus dem Weg!« brüllte der Admiral, während
sich das Patrouillenboot langsam zum Pier schob. »Und bleibt an Bord!« rief er
den Marinesoldaten auf dem Katamaran zu. Die Leinen schlugen auf dem

Deck auf und die Golden Girl schwankte, als einer der Männer sie vom Pier
wegdrückte. Ein Windstoß fegte unter das Brückendeck des Katamarans und
schwenkte ihn herum, so daß er mit dem Bug zu der dem Hafen zugewandten

Seite der Stadt wies.

Einer der Marinesoldaten ging vom Salon aus in den Backbordrumpf;
wahrscheinlich suchte er nach Wertsachen. Trent dachte, der andere müsse
wieder auf den Pier gesprungen sein. Er tauchte unter den Rumpf und gab

Estoban mit einem Zeichen zu verstehen, daß er dort bleiben solle, wo er sich
gerade befand. Die unachtsam geöffnete Klappe eines Spinds schlug gegen die

Cockpitwand, als Trent nach der Bordleiter griff. Dann erstarrte er, denn der

Marinesoldat, den er bereits an Land gewähnt hatte, schrie erstaunt: »Heilige

Mutter Gottes!« Dann rief er leise: »Toni, komm mal rüber und schau dir das
an!«

Die Stiefel des zweiten Marinesoldaten tappten quer durch den Salon, während

Trent wieder unter das Brückendeck zurückglitt. Estoban beobachtete ihn, als
er sich am Griff der Bodentür zu schaffen machte, die oben in den Salon
führte. Trent öffnete sie vorsichtig und zog sich hindurch. Im Cockpit flüsterten
die Marinesoldaten. Sie hatten Trents Anteil an dem Gold entdeckt, den Estoban
an Bord gelassen hatte.

Trent hob die Sitzfläche der Bank hoch und zog eine Repetier-Schrotflinte

Kaliber Zwölf heraus. Mit dem Lauf stieß er die Salontüren auf, und die

Marinesoldaten blickten hoch. »Nicht bewegen, nicht sprechen, nicht einmal
denken!« warnte er sie. »Estoban!« rief er dann gedämpft.

Schwerfällig kletterte der Leiter der Abteilung Drei die Bordleiter am Heck des

270

Backbordrumpfes hoch und nahm das Gewehr entgegen, während Trent die
beiden Marinesoldaten fesselte und knebelte und in den Salon zerrte. Die Golden Girl
war bereits hundert Meter vom Pier weggetrieben und im Schutz der Dunkelheit
rannte Trent nach vorne, um den Anker zu setzen.

Im Spind am Mastfuß auf dem Brückendeck bewahrte Trent ein
zusammengerol tes, etwa dreißig Meter langes Stahlseil für die Takelage auf, das
stark genug war, jedem Zug standzuhalten. Er zog sich aus und legte seinen

Taucheranzug mit Flossen, Taucherbrille und Atemrohr an. Ein hohler Fender, den
er an der Seilrolle befestigte, gab ihr genügend Auftrieb, und er sprang über Bord.

Das Patrouillenboot lag mit der Längsseite am Pier. Die Männer an der

Schnellfeuerkanone hatten diese herumgeschwenkt, so daß sie jetzt auf die

Hauptstraße zeigte. Ein halbes Dutzend Marinesoldaten reichten die Goldbarren
hoch zum Achterdeck, wo Matrosen sie durch eine Luke nach untern weitergaben.

Andere Marinesoldaten durchsuchten immer noch das Pfahlwerk unterhalb des

Piers. Sie nahmen wahrscheinlich an, daß Trent und Estoban geflüchtet waren
und rechneten nicht mit einem Angriff, trotzdem mußte Trent darauf achten, daß
er mit seinen Flossen keine Plätschergeräusche erzeugte. Er wußte, daß ihm
höchstens noch einige Minuten zur Verfügung standen.

Als er das Patrouil enboot erreicht hatte, hörte er den Admiral oben auf der

Brücke etwas rufen. Unmittelbar darauf forderte eine Sirene die Marinesoldaten aus
der Stadt und die Männer, die das Ende des Piers bewachten, auf, an Bord zu
kommen. Mit dem Seilende über der Schulter bewegte sich Trent vorsichtig den

Rumpf entlang nach hinten, tauchte ab und wickelte das Kabel um eine der beiden

Schiffsschrauben des Patrouillenbootes. Bevor er wieder an die Wasseroberfläche
kam, durchschnitt er die Bänder, die die Seilrolle zusammenhielten, holte tief Luft
und tauchte wieder. Schon an Land wäre es schwierig gewesen, mit dem Kabel zu
hantieren, und unter Wasser war es fast unmöglich. Trotzdem brachte er es fertig,
auch um die Flügel der Schiffsschraube auf der Backbordseite einige Schlingen zu

271
legen.

Ein Offizier brüllte den Marinesoldaten zu, sie sollten sich beeilen, wenn sie nicht
zurückbleiben wollten. Als Trent wieder nach Luft schnappte, hörte er die
stampfenden Schritte der Soldaten auf dem Pier. Wieder unter Wasser, wickelte er
die ganze Länge des Kabels um beide Schiffsschrauben und beide

Schraubenwellen. Er hatte jetzt nicht mehr die Zeit, sich darüber Sorgen zu
machen, ob man ihn sah oder nicht, kam am Heck an die Wasseroberfläche, sog
seine Lungen vol und tauchte wieder nach unten, um die Enden des Seils mit einem
lockeren Kreuzknoten zu verbinden.

Mit einem donnernden Tosen erwachten die Turbodiesel; das durch die

Schiffsschrauben aufgewühlte Wasser schleuderte Trent zurück, drückte ihn nach
unten, riß ihm die Taucherbrille vom Gesicht. Verzweifelt kämpfte er darum, in den

Schutz des Piers zu gelangen, aber ohne seine Taucherbril e war er blind, und der
tödliche Mahlstrom saugte an ihm, warf ihn hin und her und rollte ihn herum, so
daß er jede Orientierung verlor und nicht mehr wußte, wo oben und unten war.

Sein rechter Fuß schlug gegen Holz. Er riß sich herum, griff mit beiden Armen
nach den Pfählen und drängte sich unter die Planken. Mitten im reißenden Strudel
der Schiffsschrauben kam er an die Wasseroberfläche, als der Kapitän das

Patrouillenboot vom Pier weglenkte, Kurs auf die offene See nahm und
beschleunigte. Trent zog sich auf den Pier hoch und brül te Estoban zu, er solle die

Ankerleine der Golden Girl kappen.

Die Schiffsschrauben des Patrouillenbootes wirbelten dreißig Meter geflochtenes

Stahlseil mit einer Bruchfestigkeit von vier Tonnen zu einem sich immer weiter
verengenden Gewirr zusammen. Als erstes gab die Befestigung der Welle der

Backbordschraube nach, dann brach die Welle, geriet in die andere

Schiffsschraube und zertrümmerte deren Flügel.

Das Dröhnen der beiden Turbodiesel steigerte sich zu einem schrillen Kreischen,
als Trent den Pier und den Strand entlangraste, um Estoban zu Hilfe zu kommen,

272
der in der Golden Girl durch den Wind an Land getrieben wurde.

Er kam an einem fünf Meter langen, mit einem Segel ausgestatteten kleinen Boot
vorbei, das auf den Strand gezogen war, das für seine Zwecke geeignet schien.

Pepito und die Kubaner hatten sich ihren Weg aus der Bar freigekämpft, in der sie
die Marinesoldaten eingesperrt hatten, und rannten ihm entgegen. Trent brüllte

Pepito zu, den Mast aus dem Boot herauszunehmen und das Boot ins Wasser zu
schieben. Als er die Golden Girl erreicht hatte, erklärte er Estoban, was er mit dem

Patrouillenboot gemacht hatte und daß es nicht weit über die Mole
hinausgekommen sein konnte. »Wir müssen den Admiral daran hindern, in einem
der Beiboote zu fliehen«, keuchte er.

Während Trent seine beiden Gewehre holte, befestigte Pepito den

Außenbordmotor des Schlauchbootes am Heck des kleinen Bootes und brachte
dort auch den Treibstofftank unter. Um schnel genug zu sein und auch aus

Sicherheitsgründen mußte das Boot leicht gehalten werden, aber Trent brauchte
einen Mann im Bug, um zu verhindern, daß sich das Boot vorne aufbäumte. Nur
ein Mann ... Estoban nickte; er hatte mit dem Admiral jetzt eine persönliche

Rechnung zu begleichen.

27

Das Patrouillenboot hatte Rettungsflöße für dreißig Menschen und zwei sechs

Meter lange Beiboote an Bord. Es lag eine Meile vor der Küste, und der erste

Marinesoldat hatte sich bereits einen einzelnen Goldbarren geschnappt und war
mit einer Schwimmweste über Bord gesprungen, um an Land zu schwimmen. Fast
unmittelbar danach tat es ihm ein zweiter Marinesoldat nach, ein Matrose folgte,
und schließlich verließen fast alle Unteroffiziere und Mannschaften das Schiff,
jeder auf eigene Faust.

Der Kapitän und der Erste Offizier standen Wache, während die Marineoffiziere

273
und Marco die beiden Barkassen ins Wasser schwenkten. Auch die Offiziere
rafften soviel Gold zusammen, daß es für einen Neuanfang in den Vereinigten

Staaten reichen würde, und teilten sich in zwei Gruppen auf: ein Beiboot für die

Familie de Sanchez und Marco, das zweite für die übrigen Offiziere. Ein russischer

Benzinmotor trieb die Barkasse an, und Roddy war überrascht, als der Motor beim
ersten Druck auf den Anlasserknopf ansprang. Er nahm Kurs auf die offene See
und gab Vollgas. Marco Rocco hatte sich mit einer Kalaschnikow bewaffnet und
stand im Bug; Roddys Schwester saß mit ihren Eltern in der Mitte des Bootes. Der

Regen hatte nachgelassen, der Wind auch, und die schwer gebaute Barkasse
erreichte eine Geschwindigkeit von zwanzig Knoten, als sie durch die niedrigen

Wellen raste.

Für einen Moment beleuchtete der Lichtstrahl eines Leuchtturms das andere

Beiboot, und Roddy sah, daß sie sich bereits auf unterschiedlichen Kursen
befanden. Kaum auszudenken, was die fehlgeschlagene Operation für "Folgen
haben würde; jetzt war sein Vater zu einem Ausgestoßenen geworden. Roddy
stellte sich vor, wie seine Eltern in einem Apartment in Miami eingesperrt leben
würden, sein Vater im Exil, von seinen Geliebten und seinen Uniformen getrennt;
seine Mutter, ständig in Schwarz gekleidet, ohne jede Möglichkeit zum Besuch der
von ihr so geliebten Beerdigungen und der Familiengräber. Nur seine Schwester
würde sich zurechtfinden, ihr hatte ihr Vater beigebracht, wie sie sich gut verkaufen
konnte - obwohl weder sie noch ihr Vater ihre Beziehung zu Marco als Prostitution
angesehen hatten. Für sie war es lediglich die Folge deckungsgleicher Interessen
gewesen.

Marco, der Mörder. Roddy haßte ihn.

Mit der schußbereiten Kalaschnikow glich der Amerikaner geschmeidig wie ein

Tänzer die Bewegungen der Barkasse aus. Gelegentlich blickte er mit einem trägen

Lächeln Roddys Schwester an. Das Lächeln verriet weder Begehren noch

Zuneigung, sondern das selbstgefällige Gefühl, daß sie sein Eigentum war.

274

Plötzlich spannten sich seine Hände um das Gewehr - Roddy schaute sich um
und sah bei der nächsten Bewegung des Lichtstrahls vom Leuchtturm die hoch
auf gischtende Bugwel e eines schnellen Bootes in ihrem Kielwasser. Der Brite,
dachte er. Der Brite und Estoban Tur - wie die Verfolgungsjagd am Schluß eines

Westernfilms, nur war sie jetzt Wirklichkeit. Und er hatte sich nie träumen lassen,
dabei auf der falschen Seite zu stehen. Ganz im Gegenteil, der Romantiker in ihm
hatte sich immer mit dem einsamen Hüter des Gesetzes identifiziert. Vorsichtig
ließ er seine Pistole aus dem Halfter gleiten und klemmte sie unter seinen

Schenkel.

Estoban kniete rechts vorne in der Gischt, die den Bug des kleinen Bootes
einhüllte. Trent verlagerte sein Gewicht ein klein wenig nach vorne, um
mitzuhelfen, den Bug unten zu halten. Er gab noch mehr Gas, als sich die beiden

Barkassen vor ihnen voneinander entfernten. Im Vergleich zu dem hüpfenden

Beiboot glichen die Barkassen festen Schlachtschiffen. Das kleine Boot war jedoch
nur schwer zu treffen. Welche Barkasse war die richtige?

Wie als Antwort auf seine Frage wich das Beiboot links um weitere fünf Grad vom
direkten Kurs auf das Riff ab. Als der Lichtstrahl des Leuchtturms das nächste Mal
über das Wasser schwenkte, war das Kielwasser des Bootes verschwunden. Der

Steuermann mußte den Motor abgestel t haben und hatte es wohl vorgezogen, sich
im Schutz der Dunkelheit treiben zu lassen und nicht weiter zu flüchten.

Trent war sich sicher, daß der Admiral sein Heil in der Flucht suchte, zog das

Ruder vorsichtig herum und jagte hinter der anderen Barkasse her. Mit der
höchstmöglichen Geschwindigkeit raste er in einer Distanz von hundert Metern
daran vorbei und änderte dann den Kurs, um ihr den Weg abzuschneiden.

Automatisch auf die Anordnung seines Vaters reagierend, stel te Roddy den Motor
ab. Marco verschaffte sich einen sicheren Stand und wartete mit der Kalaschnikow
an seiner Schulter darauf, daß der Lichtstrahl des Leuchtturms wieder über das
kleine Boot hinwegschwenkte.

275

Wie ein Geschoß jagte es auf die Barkasse zu.

Der Lichtstrahl des Leuchtturms huschte wieder heran, und Trent sah die Frauen.

Er fluchte, stel te den Motor ab und riß die Ruderpinne herum. Die plötzliche

Veränderung ihrer Geschwindigkeit und der unverhoffte Richtungswechsel warfen

Trent und Estoban auf die Bodenbretter, und das kleine Boot schlingerte mit seiner

Breitseite auf die Barkasse zu. Eine einzige Salve aus Marcos Kalaschnikow, und alles
wäre vorbeigewesen.

Der Lichtstrahl des Leuchtturms schwenkte wieder über das Wasser, und Roddy
sah Marco lächeln. Seine rosafarbene Zungenspitze teilte die feuchten Lippen. Es
war die gleiche Zunge, mit der Roddy seine Schwester berührt hatte. Estoban Tur
war Kubaner. Dieser arrogante Gringo, dieser Hundesohn, dachte Roddy, und schoß

Marco eine Kugel durch den Kopf.

Der Admiral machte einen Satz, um nach der zu Boden fallenden Kalaschnikow
zu greifen. Er wirbelte herum, hob das Gewehr und zielte auf Estoban Tur, der
noch hilflos auf dem Rücken lag. Roddy hob eine Pistole und rief seinem Vater zu,
nicht zu schießen. Der Admiral zögerte. Estoban schnappte sich eines von Trents

Gewehren ... Er schien nicht zu zielen, aber plötzlich breitete sich ein dunkler

Schatten auf der Brust des Admirals aus, der zusammenknickte, vor seiner Frau und
seiner Tochter auf die Knie fiel und dann langsam zur Seite wegkippte.

Roddy kauerte sich neben seinen Vater. Er hatte sagen wollen, daß es ihm leid tat,
aber dafür war es jetzt zu spät. Und es tat ihm auch nicht leid. Eher war er
erleichtert, daß al es vorüber war und daß die Guten gewonnen hatten - auch
wenn er auf der anderen Seite gestanden und sich eine zehnjährige Gefängnisstrafe
eingebrockt hatte.

Erst als Trent das kleine Boot neben die Barkasse brachte, schaute er auf.

Unbewaffnet kletterte Estoban hinüber und sagte, an Roddys Mutter gewandt: »Ein

Bootsunfall. Mein Beileid, Senora.« Und zu Roddy meinte er ruhig: »Deine Befehle
lauteten doch, die Nordküste abzusuchen, Leutnant. Gewöhn dir bloß keinen

276

Ungehorsam an.«

Einen Moment lang begriff Roddy nicht, was er damit sagen wollte.

Als die Wolken von den Bergen hochstiegen, landeten die Hubschrauber am

Hafen der kleinen Stadt. Die Sondereinheiten schwärmten fächerförmig über den
ganzen Küstenstreifen aus, um die Unteroffiziere und Mannschaften des

Patrouillenboots aufzuspüren, während die Küstenwache nach der zweiten

Barkasse suchte.

Pepito hatte die Golden Girl wieder am Holzpier vertäut und braute gerade einen

Kaffee, Trent und Estoban duschten und zogen sich trockene Kleidung an. Der

Mexikaner war zu groß für den Salon des Katamarans; er stel te die Becher und
die Kanne auf dem Tisch ab und lümmelte sich dann mit hochgezogenen

Schultern gegenüber Estoban auf den Sitz. Sein schwarzer Haarschopf war völlig
außer Kontrolle geraten, so daß Trent ihm nicht in die Augen sehen konnte.

Trent meinte: »Wenn du kleiner wärst, hätte ich dich dafür, daß du mich in diese

Sache hineingezogen hast, schon lange vermöbelt. Das gilt auch für dich und
deinen Kumpan O’Brien«, ergänzte er und wandte sich damit an Estoban. »Eine
tolle kleine Troika.«

Ein Funker trottete den Pier entlang auf sie zu und überbrachte ihnen die

Nachricht, daß Rik in ein Krankenhaus nach Havanna verlegt worden wäre.

Estoban meinte, er würde sich sehr freuen, Trent mit seiner Frau
bekanntzumachen: »Wir könnten in meiner Wohnung frühstücken.«

»Ich bringe ein Care-Paket mit«, erwiderte Trent.

Der Brite ließ Pepito auf der Golden Girl zurück und begleitete Estoban im

Hubschrauber zur Hauptstadt. Ein zweiter und älterer Lada wartete am

Militärflughafen auf Estoban. Hinten im Wagen waren Kindersitze angebracht.

Einwickelpapier von Süßigkeiten und zerbrochene Pastellstifte übersäten den

Boden, unter dem Fahrersitz lugte der zerkaute Schnabel einer gelben Plastikente
hervor.

277

Estoban fuhr langsam und konzentriert durch die Stadt; Trent hielt zwischen
seinen Oberschenkeln eine zweite Flasche Rum fest. Vom Malecon bog Estoban
in eine den Hang hochführende Straße ein und parkte vor einem Wohnblock aus

Beton. Er nahm Trent die Flasche Rum ab und schob sie unter den Sitz. Mit dem

Fahrstuhl fuhren sie hoch in den sechsten Stock; Trent hatte ein

Lebensmittelpaket von der Golden Girl dabei.

Mit dem Finger an den Lippen öffnete Estoban vorsichtig die Tür. Direkt neben
dem engen Flug lag ein Schlafzimmer. Estoban winkte Trent näher, damit er sich
die beiden kleinen Jungen in ihrem Doppelbett anschauen konnte. Im Zimmer
war wenig Platz, es war stickig, und ein leichter Schweißfilm lag dunkel auf den

Augenlidern der Kinder.

Auf dem Tisch im Wohnzimmer stapelten sich Schulhefte. Eines von ihnen lag
offen da, ein roter Kugelschreiber lag darauf. Aus dem zweiten Schlafzimmer
tauchte Estobans Frau auf. Sie trug ein Nachthemd aus Baumwolle, das ihr bis zu
den Füßen reichte, war dreißig Jahre alt, klein, schlank, hatte sich den Schlaf noch
nicht aus den Augen gewischt und vor Erschöpfung tiefe Ränder um die Augen.

Wahrscheinlich floß afrikanisches Blut durch ihre Adern; sie schob sich einen Wust
langer, schwarzer, leicht gekräuselter Haare aus dem Gesicht.

Estoban legte Trent einen Arm um die Schulter: »Maria, ich möchte dir meinen
besten Feind vorstellen!« Seinem Lächeln fehlte jegliches Selbstvertrauen, und es
wurde von seiner Frau auch nicht erwidert.

Trent neigte seinen Kopf und deutete eine Verbeugung an. »Muy cantado, Senora. Wir
haben etwas zum Essen dabei...« Zum Beweis hielt er die Plastiktasche hoch.

»Zum Frühstück«, sagte Estoban, immer noch sehr unsicher. »Eier, Schinken,
richtiger Kaffee.«

Maria Tür deutete mit einem Kopfnicken auf die Schulhefte auf dem Tisch. »Du
weißt doch, ich muß arbeiten, Hefte korrigieren.«

Einen Augenblick dachte Trent, Estoban würde sie in die Arme nehmen, aber

278
dazu hatten sie diese Szene wohl zu oft durchgespielt. Estoban meinte nur: »Tut
mir leid, das hatte ich ganz vergessen.« Er drehte sich zu Trent um und versuchte,
seine Gefühle zu verbergen: »Dann frühstücken wir eben in einem der Hotels.«

»Du sagtest, du würdest dich heute früh um die Kinder kümmern.« Das war keine

Klage; nur eine reine Feststellung.

Estoban parkte den Lada vor dem Revolutionsmuseum, und mit den beiden

Kindern an den Händen stiegen die Männer den Hügel zum Hotel Inglaterra
hoch. »Dort kann man nur mit Devisen bezahlen. Die Rechnung wirst du
begleichen müssen«, meinte Estoban zu Trent.

Beim Essen sprachen sie über alle Einzelheiten, anschließend gingen sie zum

Krankenhaus. Der diensthabende Arzt berichtete, die Operation an Riks Arm sei
erfolgreich verlaufen. Man hatte Rik ein Privatzimmer gegeben. Von Kissen
gestützt, lag er noch angeschlagen von der Narkose da, sein eingegipster Arm
ruhte auf einer harten Unterlage. Auria war bei ihm - zumindest befand sie sich im
gleichen Zimmer wie er; zusammengesunken saß sie in einem Sessel, der vor dem
einzigen Fenster mit Blick auf den kahlen Hof stand. Sie blickte zu Trent hoch und
wollte gerade etwas sagen, als dem jüngeren der beiden Kinder von Estoban
schlecht wurde; wegen des unangenehmen Krankenhausgeruchs nach bil iger Seife
und Desinfektionsmitteln mußte es sich erbrechen.

Estoban beruhigte den Jungen und rief eine Krankenschwester herbei, die er bat,
auf dem Flur mit den Kindern zu spielen. Dann ging er zum Fenster hinüber, stellte
sich davor und blickte auf Auria hinunter. Er hatte die Sonne im Rücken, so daß sie
aus seinem Gesicht nichts ablesen konnte. »Es hat einen kleinen Unfall gegeben,

Senorita Rocco«, sagte er mit der gleichen Sanftheit, mit der er auch seinen Sohn
getröstet hatte.

Sie drehte sich zu Trent um. »Marco?«

Er hatte erwartet, daß sie Fragen stellen oder sich in die Wut flüchten würde,
doch sie blieb ganz ruhig, hatte ihre Finger in ihrem Schoß verschränkt und riß

279
geistesabwesend an einem Stück trockener Haut an ihrem Daumen.

»Unsere Beziehungen zu den Vereinigten Staaten sind schwierig, Miss Rocco«,
meinte Estoban. »Wenn Sie uns die entsprechende Erlaubnis geben, werde ich alles

Nötige veranlassen, um ihn hier in Havanna begraben zu lassen.«

Auria dankte ihm. Mit einer gemurmelten Entschuldigung, daß er sich jetzt um die

Kinder kümmern müsse, ging Estoban zur Tür, die hinter ihm ins Schloß fiel.

Ohne aufzuschauen, sagte Auria ruhig: »Marco war der Amerikaner auf der Beau

Belle.«

Seit Stunden hatte sie jetzt versucht, sich ins Gedächtnis zurückzurufen, seit wann
sie sich dessen sicher war. Sie dachte, es sei vielleicht seit jenem Augenblick gewesen,
in dem sie Trent erzählt hatte, daß sie Marco ans Mittelmeer geschrieben und ihn
über die geplante Chartertour informiert hatte. Doch selbst da war es ihr
schwergefallen, ihre Ahnungen zu akzeptieren, obwohl al es darauf hinauslief. Der
deutlichste Hinweis war Marcos Sorge um die mißliche Situation seines Vaters, wo
er sich doch sonst nur um sich selbst kümmerte. Marco, der große Bruder, den
sie vergöttert hatte, der Liebhaber, der urplötzlich einen Charme versprühen
konnte, als ob er dazu nur einen Stecker in eine Steckdose zu stecken brauchte -
diese verwirrenden Stimmungswechsel kannte sie noch aus ihrer Kindheit.

»Keiner wird es jemals herausfinden. Es ist vorbei, und alle Spuren sind verwischt«,
meinte Trent. »Die kubanische Marine wird einen entsprechenden Bericht an die

Versicherer schicken, so daß Riks Mutter ihre Rente bekommt.«

»Und mein Vater?« Trents Schweigen stachelte sie nur noch mehr an, sie wandte
sich ihm zu, versuchte, aus der Falle herauszukommen. »Er hat doch nichts Böses
getan!« Mit einem Ruck erhob sie sich aus dem Sessel.

»Rogerton-Smithe wird keine Ansprüche geltend machen«, sagte Trent.

»Danke, aber das meine ich nicht.« Ihre Schultern sackten nach unten, sie stieß
einen Seufzer aus und wollte sich gerade abwenden, als die Ungerechtigkeit des

Ganzen zu übermächtig wurde und die Wut sie erneut überfiel. »Die Mafia wird

280
ihn umbringen, Trent. Tu doch etwas dagegen, Herrgott noch mal!« Sie blickte zur

Seite. »Entschuldige!« Wäre Trent nicht weiterhin ruhig geblieben, hätte sie es
dabei belassen, doch so riß sie den Kopf hoch und sah ihn direkt an. »Ich werde
mich nicht entschuldigen, Trent! Du kannst etwas tun, und das weißt du
verdammt gut!«

Er hielt sie am Ellbogen fest. Rik stöhnte und hustete. Sie riß sich von Trent los,
ging schnell zu seinem Bett hinüber, wischte Riks Lippen mit einem Papiertuch ab
und versuchte, ihm etwas Wasser einzuflößen. Doch er war bereits wieder
eingeschlafen; sie schaute sich um und merkte, daß Trent sie die ganze Zeit nicht
aus den Augen gelassen hatte.

»Ich habe zwar etwas übrig für Helden, aber das heißt noch lange nicht, daß ich
dumm genug bin, einen zerschnittenen Arm für die Grundlage einer Beziehung
zu halten«, meinte sie. Trent lächelte, und sie fuhr fort: »Du weißt, was ich will. Ich
will, daß das Leben wieder so ist, wie es war, bevor das alles passierte. Mein

Leben. Es war so verdammt schön. Gib es mir wieder zurück, Trent.«

Trent sagte: »Okay.« Sie wollte nichts anderes hören.

Sie meinte: »Danke. Das ist anständig von dir.« Dann ging sie wieder zum Fenster
hinüber und schaute auf ein älteres Paar hinunter, das sich im Hof vor der

Südwand die Glieder wärmte. Die Spannung war von ihr abgefallen, und als Trent
sich zu ihr ans Fenster gesellte, lächelte sie ihn mit dem gleichen offenen Lächeln
an, das ihn an Bord der Golden Girl für sie eingenommen hatte, als sie damals zum

Katamaran herausgeschwommen war.

Trent hatte das Gefühl, einen bösen Fluch von ihr genommen zu haben. »Wer ist
der führende Kopf der Gruppe, Alfredos Boß?« fragte er. »Mr. Syracusa.«

O'Brien legte die Zeitung weg und klappte seine Brille zusammen, als Trent auf

Andres am Strand unterhalb des Chick-charnie Hotels auf ihn zuspazierte. »Ich
freue mich, Sie zu sehen, Mr. Trent. Ein kaltes Bier gefäl ig?« Er nickte dem

Barkeeper zu und wartete, daß die Getränke kamen.

281

»Sie sind ja bei bester Gesundheit, Mr. Trent! Der Anblick ist das reinste

Vergnügen!« Er lachte leise in sich hinein und tippte gegen den Miami Herold. »Vor
einigen Tagen wurde berichtet, Admiral de Sanchez sei bei einem Schiffsunglück
ums Leben gekommen. Ein höherer Regierungsbeamter beschuldigt mich, Castros

Haut gerettet zu haben. Glücklicherweise haben wir einen jungen Mann hier in der

Botschaft, der beschwört, daß ich Ihnen den Befehl gegeben habe, im Hafen zu
bleiben, und auch ein Inspektor der örtlichen Polizei kann das bezeugen.«

»Wie schön für Sie«, meinte Trent.

O'Brien nickte, nippte an seinem Bier und lächelte behäbig. »Al es ist so gelaufen, wie
ich es Estoban Tur prophezeit habe. Als wir diese ganze Operation austüftelten, als

Pedro Gomez mit Ihrer Akte kam, erklärte ich Estoban Tur, man könne sich auf

Sie verlassen, Mr. Trent. Wir brauchten Ihnen nur zu sagen, was Sie tun sollen -
und Sie würden das Gegenteil tun. Sie werden Washington eine Weile aus dem

Weg gehen müssen, zumindest bis dort andere Leute sitzen. Doch das wird Ihr
gesellschaftliches Leben nicht weiter einschränken. Immerhin haben Sie hier auf
den Inseln Freunde gewonnen, so daß Sie sich im großen und ganzen nicht
allzusehr beklagen sollten.«

»Ich habe mich nicht beklagt«, sagte Trent.

O'Brien nahm einen weiteren, genau bemessenen kleinen Schluck von seinem Bier
und wischte sich die Lippen ab. »Stellen Sie sich nur vor, wie Sie sich gefühlt hätten,
wenn dieser Scheißkerl von Admiral in Saus und Braus in Miami leben würde.

Und der Rocco-Junge noch dazu...«

»Was erwarten Sie von mir?« fragte Trent. »Daß ich Sie drei dafür
beglückwünsche, mich derart reingelegt zu haben?«

»Die Operation ist hervorragend gelaufen«, entgegnete O'Brien.

»Dann sol ten wir es auch dabei belassen. Haben Sie schon das Mittagessen bestel t?«

O'Brien bejahte: »Süßwasserkrebse auf Reis.« Er gab dem Kellner ein Zeichen und
bestellte noch eine Runde Bier, dann zog er einen Brief aus seiner Tasche und reichte

282
ihn Trent. »Es hat ganz den Anschein, als hätte sich ihr Freund Rogerton-Smithe
das Leben genommen.«

»Lieber Mr. Trent,
ich habe die letzten Monate in der Angst gelebt, daß eine kleine Gruppe der
amerikanischen Mitglieder meiner Konsortien den Enschluß faßt, mich für ihre

Verluste zu bestrafen, indem sie Robert etwas antut. Mein eigener Tod scheint mir
die einzige wirkliche Absicherung gegen diese Möglichkeit zu sein. In Anbetracht
meines Gesundheitszustandes ist es außerdem eine Möglichkeit, die ich ohne

Bedauern ergreife.

Ihre Aktionen bezüglich der Beau Belle haben meine Stellung weiter verschlechtert,
und es ist daher nur recht und billig, daß Sie eine gewisse Verantwortung
akzeptieren sol ten. Daher habe ich Sie als meinen Testamentsvol strecker eingesetzt
und zum Treuhänder meines Besitzes ernannt, dessen Alleinerbe Robert ist.

Manchmal ist es schwierig, mit Reichtum umzugehen, und Robert ist bereits mit

Schönheit und Jugend gesegnet. Ich werde ruhiger in meinem Grab liegen, wenn
ich weiß, daß er von Ihrem Rat und Ihrem Schutz profitieren kann. Das entspricht
auch meinem Sinn für Humor. Allerdings muß ich Ihnen den Rat geben, nicht in

Lloyd's Versicherungen zu investieren, solange die unabhängige Aufsichtsbehörde
nicht grünes Licht dazu gibt.

Obwohl ich nicht mehr lange dazu in der Lage sein werde,
verbleibe ich in Dankbarkeit Ihr

Rogerton-Smithe.«

Trent faltete den Brief zusammen. Er hätte ihn gerne für Aurias Vater abgelichtet
und ihn dadurch daran erinnert, daß es niemals ein besonders festliches Ereignis
war, den Teufel bei sich zu bewirten, aber er hatte Auria ein Versprechen gegeben.

Zu O'Brien sagte er: »Es ist an der Zeit, daß Sie Ihre Schulden bezahlen. Ich brauche
die Adresse eines Mr. Syracusa.«

283

Epilog

Als die Wache die Tore öffnete, trieb der Wind den nächsten Schneeschauer über
die Auffahrt. Vier Hektar offener Rasen und Blumenbeete trennten das hinter
einer leichten Anhöhe liegende Haus von der Straße. Es gab keinen einzigen Busch,
und die wenigen Ziergehölze und alten Eichen standen so weit auseinander, daß
sie keinem Eindringling Deckung bieten konnten.

Die Auffahrt war mit Salz gestreut, aber der uniformierte Chauffeur lenkte den
überlangen Mercedes trotzdem mit großer Vorsicht zwischen den
schneebedeckten Wegbegrenzungen hindurch. Das Haus war von Frank Lloyd

Wright entworfen worden - eine Festung aus den zwanziger Jahren aus glattem

Beton und Panzerglas. Ein spanisch-amerikanischer Hausdiener in schwarzem

Anzug eilte mit einem Schirm die Stufen herunter, als Trents Chauffeur ihm die

Wagentür aufhielt.

Sobald sich Trent im Haus befand, ließ er sich vom Diener Mantel, Schal und

Handschuhe abnehmen. Er trug einen zweireihigen Markenanzug, ein einfaches
cremefarbens Baumwollhemd mit einer noblen Krawatte und auf Hochglanz
polierte Straßenschuhe. Seine Haare waren grau und militärisch kurz geschnitten,
sein Schnurrbart ebenfalls. Blaue Kontaktlinsen hatten seine Pupillen umgefärbt. Er
sah aus wie ein Angehöriger des britischen Establishments, reich und Mitte Fünfzig.

Ein dunkelhäutiger junger Mann in einer grauen Flanellhose und einem gelben

Pullover entschuldigte sich dafür, daß er ihn nach Waffen abtasten müsse. Als er die

Durchsuchung beendet hatte, führte ihn der Diener durch die Eingangshal e und
öffnete die Doppeltür zur Bibliothek. »Mr. Patrick Mahoney, Sir!«

Der Amerikaner hatte vor einem Kaminfeuer gestanden, schritt jetzt quer durch
das Zimmer, um Trent in dessen Mitte zu treffen, und reichte ihm die Hand:

»Syracusa. Was wünschen Sie? Scotch? Martini?«

»Vielleicht einen Kaffee, wenn das nicht zuviel Mühe macht. Schwarz.«

»Einen Espresso?«

284

»Ja, bitte.«

Die schlanke Statur Mr. Syracusas verriet, daß er sich häufiger im Fitneßclub
aufhielt. Der Amerikaner war Ende Vierzig, trug eine dunkelgrüne Kordsamthose,
einen roten Rollkragenpullover und bestickte Hausschuhe. An seinem Gesicht fiel
das Fehlen jeglicher Falten auf, seine Hände verrieten professionelle Pflege. Am

Ostfenster imponierte ein Bechstein-Flügel mit geöffnetem Deckel, auf dem

Notenständer stand eine aufgeschlagene Mappe mit Notenblättern. Die

Bücherreihen waren unordentlich genug, um den Schluß zuzulassen, daß häufig
ein Blick in die Bände geworfen wurde; das surrealistische Gemälde über dem

Kaminsims aus Stein stammte von Frands Bacon. Zwei bequeme Ledersessel mit
abgenutzter Polsterung standen sich zu beiden Seiten des offenen Holzfeuers
gegenüber.

Syracusa bot Trent einen Sessel an. »Sie haben eine interessante Art, sich
vorzustellen, Mr. Mahoney. Ein Brief vom Hauptteilhaber der renommiertesten

Anwaltssozietät Philadelphias besagt, daß Sie in der Vergangenheit Verbindungen
zur britischen und amerikanischen Regierung hatten; dem Brief ist die Kopie einer
vom Obersten Gerichtshof Kubas erlassenen Anordnung zur Beschlagnahme
einer Tonne Goldbarren beigefügt. Was kann ich für Sie tun?«

»Sie wissen, wer ich bin?« fragte Trent.

Der Amerikaner zog eine Augenbraue in die Höhe. »Wir haben natürlich unsere

Quellen konsultiert.«

Ein Klopfen an der Tür kündigte die Rückkehr des Dieners mit einer einzelnen

Tasse Espresso auf einem Silbertablett an. Trent dankte ihm und wartete, bis die

Tür wieder ins Schloß gefal en war. »Ich bin ein Freund der Familie Rocco.«

»Des Gastronomen?« Mit verschränkten Händen beobachtete Syracusa, wie die

Flammen vor dem eisernen Kamingitter tanzten. Seine Augen wanderten wieder
zu Trent zurück, sonst rührte er sich nicht. »Sie haben eine Menge Schwierigkeiten
auf sich genommen, um mir das zu erzählen, Mr. Mahoney.«

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»Die Freundschaft zu Rocco bringt das eben mit sich«, meinte Trent. »Das Gold ist
verloren, und Rogerton-Smithe ist tot. Ziehen Sie doch einen Schlußstrich unter
die ganze Angelegenheit, dann schulde ich Ihnen einen Gefallen.«

»Welche Art von Gefallen?«

»Gerade noch im Rahmen der Gesetze ...«

Syracusa stand auf und ging zum Flügel hinüber. Er liebkoste die Tasten und zog
den Klavierhocker mit der Ferse nach hinten. Bevor er sich hinsetzte, zog er seine

Hosenbeine hoch, um die Bügelfalten zu schonen. Er spielte die ersten Takte
einer Sonate von Grieg und schaute sich dann zu Trent um. »Was für eine Reaktion
haben Sie eigentlich von mir erwartet, Mr. Mahoney? Irgend etwas barock

Überladenes und Italienisches? Sie könnten mir drohen - natürlich. Oder ist es
schon eine Drohung, Patrick Mahoney zu sein?« Durch die kugelsichere

Fensterscheibe links vom Flügel musterte er den sanften Hang mit den
schneebedeckten Rasenflächen, den großen Eichen und den Ziergehölzen, deren
unterste Zweige gestutzt worden waren, damit jeder Eindringling von den

Wachposten gesehen oder von der Überwachungselektronik registriert werden
konnte. Seine Fingerspitzen strichen über die Elfenbeintasten, als er sich wieder
nach Trent umschaute. »Einer meiner Quellen zufolge sah es so aus, als wären Sie in
den Ruhestand gegangen. Das paßt vielleicht nicht besonders gut zu Ihren letzten

Aktivitäten.«

»Nicht besonders gut«, meinte Trent.

Zum ersten Mal lächelte Syracusa. »Ganz meine Meinung. Sagen Sie Rocco, er kann
sich entspannen.«

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