Ein wilder Winter für Räuber Grapsch
Author: Gudrun Pausewang; Rolf Rettich
Date: 2014-08-20T22:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; kinder
Description: Kurzbeschreibung Der Räuber Grapsch mit seinen zwei Metern Länge und dem struppigen Bart sieht wirklich zum Fürchten aus. Besonders klug ist er nicht, aber dafür sehr stark. Er raubt alles was er möchte: Stiefel, Senf, Gläser, Stricknadeln und vieles mehr. Nie lässt er sich erwischen, bis er eines Tages DOKTOR SCHNUFFFS Blasentee für seine Räuberfrau Olli rauben soll... Während dessen muss sich Olli alleine durch den harten Winter in der Räuberhöhle im Wald kämpfen. Die witzig-skurrilen Geschichten über den furchtlosen Räuber, von Rolf Rettich mit viel Detailfreude illustriert, sind längst ein
Publisher: Ravensburger
Rights: Copyright © 2014 Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

Als Ravensburger E-Book erschienen 2014

Die Print-Ausgabe erschien im Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH
© 1992 und 2003 Ravensburger Buchverlag

Alle Rechte dieses E-Books vorbehalten durch Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH
Postfach 1860, D-88188 Ravensburg.

Autor: Gudrun Pausewang
Illustrator: Rolf Rettich
Koloriert von Mia Steingräber

ISBN 978-3-473-47575-9
www.ravensburger.de

Raubzug in der Nacht

„Was soll ich heute rauben?“, fragte Räuber Grapsch seine Frau, als er spät am Abend mit seinem Sack aus der Höhle stapfte.

„Ein Paket Waschpulver, eine Tube Zahnpasta, ein Glas Senf, fünf Stricknadeln Nummer dreieinhalb und drei Knäuel Wolle“, sagte Olli.

„Mehr nicht?“, knurrte er. „Das lohnt sich ja kaum.“

„Und beklau mir ja keine armen Teufel!“, rief sie ihm nach.

Er durchquerte den Sumpf auf dem Geheimpfad und trabte durch den Rabenhorster Wald. Nach zwei Stunden, um Mitternacht, erreichte er den Waldrand. Er wartete, bis in Juckenau die Laternen ausgingen, dann schlich er in die Stadt hinein. Einem Polizisten, der durch die Hauptstraße patrouillierte, wich er in großem Bogen aus. Vor der Bäckerei Häberle zögerte er. Hier hatte er erst in der letzten Woche die halbe Backstube leer gefuttert. Also war heute die Konditorei Schleck dran. Denn bei aller Räuberei sollte es doch gerecht zugehen.

Er fand eine offene Kellerluke und zwängte sich hinein. Nach einer Viertelstunde kroch er mit Sahne im Bart und Tortenglasur in den Nasenlöchern wieder aus der Luke heraus und versteckte sich hinter dem Supermarkt Toll & Top. Sobald der Polizist auf seiner Runde vorbeimarschiert war, stieg Grapsch durch eine Lüftungsklappe im Dach ein.

Er scharrte Waschpulver, Senf, Zahnpasta und Wolle in seinen Sack, suchte nach Stricknadeln Nummer dreieinhalb, fand aber keine, wechselte seine alten Taschenlampenbatterien gegen neue aus, rollerte auf einem Einkaufswagen zurück zur Lüftungsklappe und machte, dass er davonkam, denn schon hörte er draußen die Schritte des Polizisten.

Jetzt blieb ihm nichts anderes übrig, als sich die Stricknadeln bei Fräulein Agathe Kleinöhr zu besorgen, die das einzige Handarbeitsgeschäft in Juckenau besaß. Aber kaum hatte er ihre Ladentür aufgebrochen, fing die Türglocke an zu bimmeln. Und schon erschien die alte Dame in ihrem Flanellnachthemd im Laden, bewaffnet mit Regenschirm und Zuschneideschere. Die Schere konnte er ihr noch aus der Hand winden, aber mit dem Schirm bekam er so einen Schlag auf die Nase, dass ihm die Tränen in die Augen schossen. „Hier werden Sie sich kein zweites Mal hereinwagen, Sie Flegel!“, zeterte sie.

Es war ihr Glück, dass er gerade gegessen hatte und rundherum satt war. Das machte ihn gutmütig. Er entwand ihr den Schirm, drückte sie auf einen Stuhl und wollte sie mit echten Brüsseler Spitzen fesseln.

„Nicht die Spitzen!“, kreischte sie. „Wo die doch so teuer sind! Zackenlitze tut’s auch!“

Da stopfte er ihr ein Knäuel Wolle in den Mund und band sie mit Zackenlitze an den Stuhl. Dann suchte und fand er die Stricknadeln Nummer dreieinhalb und verstaute sie in seinem Sack.

Bevor er verschwand, ließ er die Türglocke laut bimmeln, um die Nachbarn zu alarmieren. Die alte Dame konnte ja nicht im Nachthemd bis zum Morgen im Laden sitzen bleiben. Es war schließlich schon Herbst.

Er hatte es eilig heimzukommen. Er freute sich auf seine Olli. Im Sommer, zur Blaubeerenzeit, hatte er die kleine rundliche Frau mit dem roten Kraushaar in den Rabenhorster Wald entführt. Sie hatte sich gern entführen lassen, denn sie hatte ihn gemocht, obwohl er ein großer Muskelkerl war und einen langen schwarzen Rauschebart hatte. Und jetzt war Herbst, und sie mochte ihn immer noch – ihn, den Räuber, vor dem sich alle Juckener fürchteten!

Natürlich zankten sie sich oft. Aber ebenso oft vertrugen sie sich wieder, und jeden Abend, wenn es nicht regnete, saßen sie eine Weile am Rand des Sumpfes zusammen: Tassilo Grapsch thronte auf der großen Ofentür, die sie einmal gemeinsam geraubt hatten, und Olli saß auf Grapschs Schoß und kuschelte ihren Kopf in seinen Bart. Dann sprachen sie von ihren zehn Kindern, die sie haben wollten, und hörten dem Froschgequake zu.

Seit Olli bei Grapsch war, bemühte er sich, beim Essen nicht mehr so laut zu schmatzen und zu schlürfen. Er sprach auch nicht mehr mit seinen Frostbeulen oder den Fledermäusen an der Höhlendecke, ja nicht einmal mehr mit sich selber. Er hatte ja jetzt eine Frau, mit der er sprechen konnte, wenn er Lust dazu hatte. Aber sehr gesprächig war er noch nie gewesen.

Und Olli? Sie hatte sich an die Fledermäuse gewöhnt, die nachts lautlos um das Heubett segelten. Sie erschrak nicht mehr zu Tode, wenn Grapsch nieste. Und mit den Spinnweben an den Höhlenwänden nahm sie’s auch nicht mehr so genau wie in den ersten Tagen. Freilich, manchmal ärgerte sich Grapsch über sie, weil sie so viel klüger war als er und so oft Recht hatte. Aber er hielt es nicht aus, lange wütend zu sein. Und er mochte sie eben.

In der Morgendämmerung kam der Räuber Grapsch schwer beladen heim. Aus seinem Sack kramte er ganze Berge von Waschpulverpaketen, Zahnpastatuben, Senfgläsern, Stricknadeln und bunten Wollknäueln.

„Was soll denn das?“, schimpfte Olli. „Der Schrank ist voll mit Vorräten! “

„Mit so was wie einer Tube Zahnpasta oder fünf Stricknadeln mach ich mich ja lächerlich“, murrte Grapsch. „Das ist doch kein Raub! Das merken die Juckener vielleicht nicht einmal. Von mir erwarten sie mehr, und ich will sie nicht enttäuschen. Schließlich haben sie sich schon vor meinem Großvater gefürchtet.“

„Und was sollen wir, bitte schön, mit fünfundsiebzig Zahnpastatuben machen?“, fragte Olli.

„In Notzeiten können wir die Zahnpasta ja auch essen“, meinte Grapsch.

„Und der halbe Senf wird steinhart werden, bis wir dazu kommen, ihn zu verbrauchen“, jammerte Olli.

„Dagegen lässt sich was tun“, sagte Grapsch, schraubte ein Senfglas auf und fuhr mit seinem dicken Zeigefinger hinein. Drei Gläser schleckte er nacheinander leer und zum Schluss noch ein viertes, das zerbrochen war. Dabei schluckte er auch ein paar kleine Scherben mit – und etwas Waschpulver, das aus einem zerquetschten Paket gerieselt war. Olli starrte ihn entgeistert an. Aber es passierte nichts. Außer dass seine Augen ein bisschen wässerig wurden und ein paar Seifenblasen aus seinen Ohren und Nasenlöchern quollen. „Schade, dass ich satt bin“, rülpste er, „sonst hätt ich noch mehr geschafft.“

„Hast du wieder beim Konditor reingeschaut?“, fragte Olli erbost. „Du bist einfach unverbesserlich! Und fünfzig Stricknadeln, alle dreieinhalb, hast du mitgebracht. Das ist der Gipfel. Wo ich doch nur mit fünf Nadeln stricken kann!“

„Du kannst nichts als nörgeln“, knurrte Grapsch. „Wenn ich dir nicht gut genug raube, musst du eben mitkommen. Wollen wir nicht zehn Kinder kriegen? Wenn die alle Socken stricken wollen und du dazu, dann sind’s sogar noch fünf Nadeln zu wenig.“ Darüber musste Olli lachen. Sie zog sich an seinem Bart hoch und gab ihm einen Kuss, und er schnurrte vor Vergnügen.

Drei Tage später spürte Grapsch wieder Lust auf einen Raubzug. Also erkundigte er sich bei Olli nach den nötigen Besorgungen. „Zwei Würfel Margarine“, sagte sie, „und einen Spaten. Ich will nämlich ein Blumenbeet vor unserer Höhle anlegen. So eins, wie Tante Hedwig hat.“

Er beugte sich drohend über sie: „Willst du mich verulken? Jedes Mal wird’s weniger!“

„Dann raub eben noch einen Nachttopf, für den Winter“, fügte sie hinzu. „Denn es wird nicht gemütlich sein, sich in den Schnee zu hocken.“

Zornig warf er sich den Sack auf den Rücken und trottete hinaus. „Aber bring nicht tonnenweise Margarine und zwanzig Spaten mit“, rief sie ihm nach, „und ein Dutzend Nachttöpfe!“

„Ich raub, so viel ich Lust hab“, brüllte er zurück, „denn ich bin hier der Boss!“

„Haste gedacht“, sagte Olli.

Er aber verstand „Bist eine Pracht“ und hielt das für eine Zärtlichkeit. „Du auch!“, rief er zurück.

Im Morgengrauen kam er mit schlappem Sack heim. Es war nichts drin als zwei Würfel Margarine, ein Spaten und ein mit Rosen und Vergissmeinnicht bemalter Nachttopf. Aber dann zog er noch einen Pelzmantel heraus. Einen Damenpelzmantel.

„Damit die Juckener mal wieder was haben, worüber sie sich aufregen können“, sagte er und grinste breit. „Allerdings wird’s erst im Winter herauskommen, dass er weg ist, wenn die Frau vom Polizeihauptmann Stolzenrück ihn anziehen will und ihn nicht findet. Er ist nämlich aus ihrem Kleiderschrank, verstehst du ? Es war mir ein ganz besonderes Vergnügen, ihn zu rauben. Er ist für dich. Weil ich dich gestern Abend so angeschnauzt hab.“

„Ich will das verflixte Ding nicht haben!“, schrie ihn Olli an. „Wo ich mir solche Hoffnungen gemacht hab, dass du bald mit dem Rauben aufhörst! Ich hatte dir’s schon fast abgewöhnt, und jetzt das -! “

Grapsch starrte sie verdattert an.

„Jetzt versteh ich gar nichts mehr“, sagte er. „Ich hab dir doch nur eine Freude machen wollen – “

Da tat er ihr Leid. Er hatte es ja so gut gemeint. Sie fuhr in den Mantel hinein. Er reichte bis auf den Boden, weil sie so klein war. „Mein Goldküken“, flüsterte sie. „Ich dank dir auch schön.“

Da strahlte er, nahm sie auf den Arm und streichelte sie behutsam. „Außerdem müssten wir verhungern, wenn ich nicht rauben geh“, sagte er. „Hast du das vergessen?“

Ja, daran hatte sie gar nicht mehr gedacht.

Sie krochen zusammen in ihr Heubett. Aber sobald Grapsch schnarchte, zog Olli den Pelzmantel aus, stopfte ihn tief ins Heu, setzte sich auf einen der zwölf Stühle und dachte nach.

Beerensaft im Räuberbart

Sie überlegte hin und her: „Wie können wir leben, ohne zu rauben und ohne zu verhungern ? Wie wär’s, wenn Grapsch arbeiten ginge ? Aber was?“

Ihr fiel ein, dass er gut mit der Axt umgehen konnte. Die Scheite flogen nur so in alle Richtungen, wenn er Holz hackte. Vielleicht konnte er als Holzhacker nach Juckenau gehen, für zehn oder zwölf Mark die Stunde? Damit konnten sie sich kaufen, was sie zum Leben brauchten.

Nein, dachte sie traurig und schüttelte den Kopf. Das geht nicht. Die Polizei würde ihn sofort einsperren, wenn er sich in Juckenau sehen ließe.

Sie dachte weiter nach. Ihr fiel der Zirkus ein. Grapsch als Gewichtheber und sie als Spaßmacherin? So ein Zirkus zog ja von Ort zu Ort. Sie brauchten sich nur in einem der Zirkuswagen zu verstecken, bis die das Juckener Ländchen verlassen hatten. Aber das war auch keine gute Idee. Denn Grapsch gehörte zum Rabenhorster Wald.

Ohne Wald ist er unglücklich, dachte Olli. „Er muss in ihm wohnen bleiben!“

War es wirklich nicht möglich, hier im Wald zu leben, ohne zu rauben?

Sie seufzte, kochte sich einen Kaffee, griff dann nach dem Spaten, ging vor die Höhle und begann umzugraben. Ein Schmetterling gaukelte um ihren Kopf und ließ sich auf einer Brombeerranke im Dickicht nieder, die voll reifer Beeren hing. Olli bekam Appetit auf die Beeren. So ließ sie den Spaten fallen und pflückte sie. Und während sie aß, kam ihr ein großartiger Einfall: Können wir nicht vom Wald leben? Sie dachte nicht nur an Holz und Hasenfleisch, sondern auch an Beeren, Haselnüsse, Bucheckern, Pilze, Kräuter und wilden Honig. Freilich, ein bisschen bescheidener würde es dann schon zugehen. Aber davor hatte sie keine Angst. Und schon lief sie in die Höhle und zupfte den Räuber am Bart. „Steh auf“, rief sie. „Das Blumenbeet hat Zeit. Wir gehen Brombeeren pflücken.“ Grapsch war so überrascht, dass er ohne zu murren mitging. Er pflückte in den Putzeimer, sie in den Suppenkessel. Gleich bei der Höhle fingen sie an und gerieten nach und nach bis hinauf an den Wasserfall. Sie pflückte viel schneller als er, denn sie war im Pflücken geübt. Er aber hatte seine Mühe – nicht nur mit seinen großen Händen, in denen er die meisten Beeren zerquetschte, sondern auch mit seinem Bart. Der störte so sehr. Immer wieder blieb er an den Dornen hängen. Olli musste in die Höhle laufen und eine Schere holen, um Grapsch zu befreien. Nachdem sie ihm die dritte Strähne abgeschnitten hatte, legte sie ihm den Bart in zwei Zipfeln rechts und links über die Schultern und band die Zipfel im Nacken zusammen. Nun konnte er ungehindert pflücken. Aber sein Eimer war noch halb leer, als Olli ihren Kessel schon voll hatte. So half sie ihm, bis auch sein Eimer gefüllt war. Dann band sie ihm den Bart los.

„Igitt, wie der klebt“, sagte sie. „Und du bist ganz lila, vom Mund bis zur Lederhose.“

„Das lässt sich ändern“, brummte der Räuber und stellte sich unter den Wasserfall, dass es nach allen Seiten spritzte.

„Aber du hast ja vergessen, dich auszuziehen!“, schrie Olli.

„So erledigt sich alles in einem“, sagte er gelassen. „Das ist praktischer. Komm du nur auch mit drunter.“

Er langte nach ihr, packte sie am Schlafittchen und hielt sie über sich. Das gab ein Gekreisch! Aber es dauerte nur eine kleine Weile, da wurde Gelächter daraus, hohes und tiefes Gelächter. Grapsch warf Olli in die Höhe und fing sie wieder auf, während ihm der Wasserfall oben in die Lederhose hineinrauschte und unten zu den Beinen wieder herausquoll. Das Wasser in dem winzigen Teich färbte sich violett. Und es wurde noch violetter, als sich Grapsch Mund und Lederhose mit Sand abrieb.

Triefend, aber sauber kehrten sie in die Höhle zurück. Er trug Eimer und Kessel, sie trippelte zufrieden hinter ihm her.

„Jetzt wird Marmelade gekocht!“, rief sie. „Marmelade für den ganzen Winter. Tassilo, noch heute Nacht musst du Marmeladegläser und Zucker rauben gehen – je mehr, umso besser.“

„Du weißt aber auch nicht, was du willst“, brummte der Räuber. „Gestern war’s dir nicht recht, dass ich so viel Zeug mitgebracht hab. Heute soll ich plötzlich so viel wie möglich rauben.“

„Nur ein einziges Mal noch, ein allerletztes Mal“, sagte Olli. „Denn wie soll ich sonst zu Zucker und Gläsern kommen ? Wir brauchen doch die Marmelade für den Winter.“

„Ich raub dir Marmelade, so viel du willst“, sagte Grapsch.

„Das sollst du ja doch eben nicht!“, rief Olli.

Grapsch starrte Olli mit offenem Mund an und schüttelte den Kopf. „Stimmt“, sagte sie, „so ganz richtig funktioniert meine Idee noch nicht, nur vom Wald zu leben. Das geht eben nicht von heut auf morgen.“

„Mach dir jedenfalls keine Hoffnung drauf, dass ich von jetzt an jeden Tag pflücken gehe“, knurrte Grapsch und stellte, kaum in der Höhle angekommen, mit lautem Knall Kessel und Eimer ab. „Dieses Fingergepittel und Gebücke, das ist mir zuwider. Lieber reiß ich ein Dutzend Bäume aus oder raub den Juckenern ihren Kirchturm.“

Damit ließ er sich ins Heu fallen und schnarchte.

Muss das Gesammel sein ?

Als es Nacht geworden war, weckte Olli den Räuber. „Zeit zum Rauben“, sagte sie. „Jawohl, noch heute. Sonst werden mir die Brombeeren schlecht, und unsere ganze Pflückerei wäre umsonst gewesen.“

Nein, das wollte Grapsch nun auch wieder nicht. Und so machte er sich mit steifem Rücken auf den Weg. Noch vor Sonnenaufgang kam er mit einem Zentner Zucker und über hundert Gläsern in allen Größen zurück. Stolz reihte er sie auf dem großen Eichentisch nebeneinander.

„Aber die sind ja noch voll!“, rief Olli bestürzt.

„Zwischen vollen und leeren Gläsern ist doch kaum ein Unterschied“, sagte Grapsch. „Wo hätte ich denn leere herkriegen sollen ? Aus dem Supermarkt hab ich alle Gläser mitgenommen, die so ähnlich wie Marmeladegläser aussahen, egal, was drin war. Pass auf, gleich werden sie leer sein.“

Und schon löffelte er ein Glas nach dem anderen aus: neun mit Selleriesalat, sieben mit Rollmöpsen, fünf mit Nusscreme und elf mit sauren Gurken.

„Halt“, rief Olli, „du platzt ja gleich!“

„Unsinn“, mampfte Grapsch, „ich dehne mich aus und schnurre wieder zusammen, wie’s gerade passt. Ich schaff’s auch, eine Woche lang gar nichts zu essen.“

„Für heute hab ich genug Gläser, wenn ich die vom Senf mit dazunehme“, sagte Olli und band sich ihre Schürze um.

„Endlich biste zufrieden“, seufzte Grapsch, warf sich ins Heu und schnarchte.

Bald flackerte ein Feuer unter dem Kessel. Die ganze Höhle duftete nach Brombeeren und lockte unzählige Wespen an, die letzten Wespen des Herbstes.

„Tassilo, wach auf“, rief Olli um die Mittagszeit. „Du musst mir wieder ein paar Gläser leer essen. Und dann gehen wir noch einmal pflücken.“

Grapsch fuhr hoch. „Pflücken?“, ächzte er. „Nein. Ich bin für so was nicht geschaffen. Und dann der Bart – wie der gestern gelitten hat!“

„Also gut“, sagte Olli versöhnlich, „dann sammelst du eben Pilze. Dabei kannst du die meiste Zeit herumgehen, und der Bart leidet auch nicht.“

„Pilze?“, fragte Grapsch verblüfft, während er zehn Gläser mit Griebenschmalz ausschleckte. „Kann man die essen?“ „Pilzgerichte sind was Köstliches“, erklärte Olli. „Bei Oma Lisbeth in Juck am See gab es immer Pilze, wenn ich bei ihr zu Besuch war. Wir werden so viele Pilze sammeln und trocknen, dass wir genug Vorrat bis zum nächsten Herbst haben. Wir werden auch noch Haselnüsse sammeln und – “

„Teufel noch mal!“, schimpfte der Räuber, der jetzt eine Reihe von Sülzegläsern leerte. „Ich hör nichts anderes mehr als SAMMELN! “ „Du schüttelst sie und trägst sie“, sagte Olli, „und ich sammle sie auf. Ich hab’s ja viel näher zum Boden als du. Einverstanden?“

„Muss das Gesammel sein?“, seufzte er.

„Es muss sein“, nickte Olli energisch. „Damit du nicht mehr rau...“ In diesem Augenblick stach ihr eine der Wespen, die um den Kessel summten, in die Nase. Es war eine besonders große Rabenhorster Wespe.

„Du unverschämtes Vieh!“, brüllte Grapsch und schlug sie tot. Dabei traf er natürlich auch Olli. Sein Schlag war so gewaltig, dass sie in hohem Bogen ins Heu flog. Verstört beugte er sich über sie. „Warum bist du denn weggeflogen?“, fragte er. „Ich hab doch nur die Wespe gemeint. Lebst du noch?“

„Rühr die Marmelade, sonst brennt sie an“, wimmerte sie.

Nach einer Viertelstunde war ihre Nase so groß wie ein Schweinerüssel geworden, und ihre Augen waren zugeschwollen. Sie konnte fast nichts sehen. Sie hatte nun ein richtiges Ferkelgesicht. Aber schon kroch sie wieder aus dem Heu, nahm Grapsch den Rührlöffel aus der Hand und rührte weiter. Grapsch musste schallend lachen, als er sie ansah.

„Machst du dich über mich lustig?“, rief sie entrüstet. „Fort mit dir, in die Pilze, bis ich wieder abgeschwollen bin! Und komm erst heim, wenn du beide Taschen voll hast. Wir müssen genug Vorräte haben, bevor es schneit.“

Sie drückte ihm zwei große Einkaufstaschen und ein Messer in die Hand. „Reiß sie nicht einfach heraus“, rief sie ihm nach, „sondern schneide sie über dem Boden ab, sonst wachsen sie im nächsten Jahr nicht mehr nach!“

Mies gelaunt streifte Grapsch durch den Wald und schnitt alle Pilze ab, die er entdeckte.

Ein paar besonders schöne regten seinen Appetit an, und so warf er sie sich in den Mund und kaute sie erwartungsvoll. Aber sie schmeckten längst nicht so gut wie Brombeeren, Hirschfleisch oder Torte. In der Hoffnung, sich an den Geschmack zu gewöhnen, aß er noch ein paar mehr von dieser Sorte – allerdings mit noch weniger Begeisterung.

Als er mit prallen Taschen zurückkam, standen unzählige Gläser in Reihen auf dem hohen Eichenschrank, alle voll mit Brombeermarmelade. Olli schüttete gerade einen Eimer voll frisch gepflückter Beeren in den Kessel über dem Feuer.

Ihre Nase war noch immer dick und knallrot und glänzte wie eine Tomate. Ihre Augen waren nur noch Schlitze.

„Gott sei Dank“, sagte Grapsch, „ich kann dich wieder erkennen. Deutlich sogar.“

„Vorhin bekam ich einen Schüttelfrost“, berichtete Olli. „Ich dachte, mir platzt der Kopf.“

„Du darfst nicht krank werden, Olli“, sagte Grapsch. „Nicht hier im Wald. Hier hilft uns niemand. Auch wenn ich den alten Doktor Tuckerpuls aus Juckenau rauben würde, hätt’s keinen Zweck. Der bekäme sowieso vor Angst einen Herzschlag. Wer hier krank wird, überlebt oder krepiert. Fang gar nicht erst damit an, Olli, hörst du?“

„Keine Sorge“, sagte Olli. „Wenn du mich nicht gerade zerdrückst oder auf die Nase haust, bin ich so gesund wie eine Forelle im Bach.“ Sie beugte sich über seine Pilztaschen und wühlte darin. „Die Hälfte davon hättest du im Wald lassen können“, sagte sie. „Willst du etwa so was essen?“ Und sie zeigte auf einen Fliegenpilz. „Ich hab schon ein paar probiert“, sagte er. „Sie haben mir aber nicht besonders geschmeckt. Obwohl sie so appetitlich aussehen.“ „Tassilo!“, rief Olli entsetzt. „Hast du wirklich solche roten mit weißen Tupfen gegessen? Die sind giftig – und wie! Jetzt ist es aus mit dir!“ Und sie brach in Tränen aus.

„Unsinn“, sagte er. „Ich hab schon Waschpulver und Scherben gegessen, und einmal hab ich das Hüftgelenk von einem Hirsch verschluckt. Trotzdem lebe ich noch. So ein paar lächerliche Pilze bringen mich doch nicht um!“

Ein Besen im Schlund

Aber schon eine Viertelstunde später fing Grapsch an zu schielen, dann standen ihm plötzlich die Haare zu Berge. Sogar sein Bart hob sich. Seine Ohren wurden blass, seine Nase färbte sich grün. Er wälzte sich vor der Höhle herum und heulte so laut, dass es durch den ganzen Wald hallte. Der alte Förster Emmerich, der mit seinem Hund am Waldrand entlangschlurfte, blieb stehen und sagte: „Hör dir das an, Karo. Ein Wolf hat sich in unser Juckener Ländchen verirrt. Das heißt, dass schlechte Zeiten kommen.“ „Brich’s raus!“, rief Olli, die verzweifelt um den Räuber herumwieselte. „Übergib dich! Steck dir den Finger in den Hals!“

Er versuchte es, aber er würgte nur.

„Dein Finger ist zu kurz!“, schrie sie, lief in die Höhle, holte den Besen und rammte ihm den Besenstiel in den Schlund. Da spuckte er die zweite Portion der Fliegenpilze wieder aus. Aber die erste hatte er schon verdaut, und das Gift floss bereits durch seine Adern. Es machte, dass er zu toben begann. Er biss in die Tischplatte, er versuchte sich den Bart auszureißen und bohrte den Kopf in die Erde. Er hielt Olli für den Polizeihauptmann und einen Wacholderbusch für Olli. Schließlich fiel er ins Heu, wurde stocksteif und rührte sich nicht mehr.

Olli tat, was sie konnte. Sie machte ihm kalte und warme Umschläge – mal am Kopf, mal an den Füßen. Sie probierte es mit Packungen aus Morast, aus Fledermauskot, ja sogar aus Brombeermarmelade. Sie frottierte ihm die Ohren, sie beatmete ihn von Mund zu Mund, sie zog ihn an den Haaren, sie rieb mit einer Kartoffelreibe auf seinen Fußsohlen herum, massierte seinen Bauch, kitzelte ihn unter den Armen, goss einen Eimer Wasser über ihm aus und einen zweiten in seinen offenen Mund – alles umsonst. Er blieb steif und starrte mit weit offenen Augen an die Höhlendecke. Schließlich gab sie’s auf. Sie setzte sich neben ihn ins Heu und begann zu weinen. Sie weinte herzzerreißend bis zum Morgen. Sobald es hell wurde, kochte sie sich einen kräftigen Kaffee. Dann nahm sie den Spaten und hob vor der Höhle ein Grab aus – dort, wo sie das Blumenbeet geplant hatte.

Sie grub den ganzen Tag. Der Räuber Tassilo Grapsch war ja fast zwei Meter lang, und so musste es ein riesengroßes Loch werden, tief genug, dass ihn die Füchse nicht wieder herausscharren konnten.

Rings um das Loch wuchsen die Erdhaufen immer höher, und Olli verschwand immer mehr in der Tiefe. Als sie das Grab endlich tief genug fand, konnte sie fast nicht mehr heraus. Sie musste über den Spatenstiel hochklettern. Im Sumpf spiegelte sich schon die untergehende Sonne, und der Räuber lag noch ebenso stocksteif im Heu wie am Abend zuvor.

Wie aber sollte sie den großen Kerl aus der Höhle ins Grab kriegen? Er war ja drei- oder viermal so schwer wie sie. Weder mit Zerren noch mit Schieben brachte sie ihn auch nur einen Zentimeter vom Fleck. Sollte sie Hilfe aus Juckenau holen? Aber dann würde man sie sofort ins Gefängnis stecken. Sie hatte ja damals mitgeholfen, die eiserne Ofentür aus der Sparschweinfabrik Fleiß & Preis AG zu rauben.

„Ach Tassilo“, schluchzte sie und beugte sich über den steifen Räuber, „was soll nun aus uns beiden werden? Du bist tot und kannst nicht ins Grab, und ich bin eine Witwe und kann nicht aus dem Wald heraus. So kurz nur waren wir beisammen, und nie, nie wieder werde ich mit dir auf der Ofentür am Sumpf sitzen und meinen Kopf in deinen Bart kuscheln können. Nie mehr werden wir die Frösche gemeinsam quaken hören!“

Sie warf sich über ihn, weinte laut und küsste ihn auf sein Gesicht, wo’s gerade hintraf, von der Stirn bis zum Kinn, von einem Ohr zum andern. Dabei geriet eines ihrer roten Löckchen in sein linkes Nasenloch. Da wölbte sich plötzlich sein Brustkorb, und er nieste so gewaltig, dass Olli fast bis an die Höhlendecke geschleudert wurde. Eine ganze Reihe von Brombeermarmeladegläsern kippte vom Schrank.

„Tassilo, mein Tassilein“, ächzte Olli, sobald sie wieder auf ihren Mann heruntergefallen war, „ach, Tassilo, dass du lebst, mein Herzensgutzerle, mein Freudenkäuzchen! Und ich wollte dich schon begraben – “

„Begraben?“, fragte der Räuber matt. „Mich? Du mich?“ Er fing an zu lachen, und sie lachte mit. Sie lachten beide so aus voller Brust, dass sie kurz darauf einschliefen. Sie hatten ja allen Grund, erschöpft zu sein. Und so schliefen sie drei Tage und drei Nächte durch. Am vierten Morgen erwachte Olli von der Kälte. Verwirrt hob sie den Kopf und sah sich um. Sie waren übersät von Fledermauskot. Unter dem Kessel prasselte längst kein Feuer mehr, und von draußen glänzte es weiß herein.

„Tassilo“, rief sie und rüttelte ihn, „es hat geschneit!“

Grapsch wollte den Kopf heben, konnte aber nicht. „So früh?“, seufzte er. „Dann wird’s ein strenger Winter. Schlecht für unsereinen. Wenn Schnee liegt, kann man nicht rauben. Die Spuren, verstehst du?“

Schlapp wie ein frischer Kuhfladen

Zwar taute der Schnee sofort wieder weg, als die Sonne höher stieg, aber die Herbstblätter fielen, und der Wald wurde kahl. Wildgänse und Kraniche überflogen ihn mit traurigem Schrei in Richtung Süden. Längst waren die Wespen verschwunden. Kein Frosch quakte mehr.

„Die Pilze sind hin“, sagte Olli und leerte, schlotternd vor Kälte, die beiden Taschen in den Sumpf aus. „Aber nach diesem Schrecken kann ich fürs Erste sowieso keine Pilze mehr sehen.“

Sie zündete wieder das Feuer unter dem Kessel an und kochte die Marmelade fertig. Gleichzeitig stellte sie einen Topf mit Wasser an den Rand des Feuers und bereitete einen Tee für den Räuber. Er war noch so schwach. Nicht einmal kauen konnte er. Mehr als dünne Suppen konnte er noch tagelang nicht hinunterkriegen.

Auch sein guter Appetit kam nur langsam wieder. Matt lag er im Heu und ließ sich von den Fledermäusen bekleckern.

Olli musste alles allein machen: die letzte Marmelade in die Gläser füllen, Holz hacken, das Feuer hüten, kochen, das alte, stinkige Heu hinauswerfen und ein neues Bett aus frischem Herbstlaub und vertrocknetem Farn aufschütten, Wasser vom Bach holen und Wäsche waschen. Wann immer ihr ein bisschen Zeit übrig blieb, sammelte sie Haselnüsse und Bucheckern, trug sie heim, klopfte sie auf und trennte die Kerne von den Schalen. Nach und nach füllte sie eine ganze Schublade mit Haselnusskernen und eine zweite mit Bucheckern. Und abends setzte sie sich neben Grapsch, schaltete das Kofferradio ein und strickte ihm im Kerzenlicht ein Paar graugrün-braun geringelte Tarnsocken, wie er sie sich immer gewünscht hatte.

Es regnete nun fast jeden Tag, und die Bäume bogen sich im Sturm. In der Frühe war das Brombeerdickicht samt Bartbüscheln von Grapsch und seinem Vater und seinem Großvater bereift, und hin und wieder fielen ein paar Flocken. Olli hängte Grapschs großen Räubersack vor den Höhleneingang, damit es drinnen warm blieb. Er wurde ja jetzt nicht gebraucht. Nun war es in der Höhle finster. Nur der Feuerschein erhellte sie.

Olli fror jetzt viel. Sie weinte manchmal heimlich. Besonders dann, wenn das Feuer über Nacht ausgegangen war und morgens Eiszapfen von der Höhlendecke herabhingen, fühlte sie sich sehr unglücklich. Mit Sehnsucht dachte sie manchmal an ihr warmes kleines Zimmer in Tante Hedwigs Häuschen in Juckendorf. Außerdem wurde sie von Tag zu Tag dicker.

„Wo ich doch sowieso schon immer etwas moppelig war“, klagte sie.

„Von mir aus kannst du auch eine Kugel werden“, meinte Grapsch. „Ich mag dich, egal, ob rund oder eckig.“

Aber ihr blieb nicht viel Zeit für trübe Laune. Sie hatte wirklich alle Hände voll zu tun.

„Lass doch diese blöden Nüsse und Bucheckern“, brummte der Räuber im Laubbett. „Sobald ich wieder fit bin, raub ich in einer Nacht mehr zum Essen, als du in einer Woche sammeln kannst.“ „Werde du erst mal fit“, sagte Olli. „Du liegst ja noch so schlapp da wie ein frischer Kuhfladen.“

Diese Worte ärgerten ihn. Er, der dem Polizeihauptmann Sieghelm Stolzenrück am helllichten Nachmittag die Stiefel abgenommen hatte, der den Juckenern auf der Nase herumtanzte, er wurde mit einem schlappen Kuhfladen verglichen!

Er hob den Kopf. Er hob ihn zehnmal. Er hob ihn zwanzigmal. Er drehte ihn hin und her. Dann ließ er ihn zurückfallen, zog sich die rosa Steppdecke, die er einmal einer alten Dame von der Teppichstange geraubt hatte, bis unter die Nase und schlief den Rest des Tages. So sehr hatte ihn diese Übung erschöpft.

Aber am nächsten Tag schaffte er es schon, die Arme senkrecht hochzuheben.

Er übte eisern weiter. Drei Tage später gelang es ihm bereits, sich alleine aufzusetzen. Wieder drei Tage später konnte er schon seine Olli hochstemmen. Das war früher für ihn eine Kleinigkeit gewesen, nicht der Rede wert. Aber jetzt trat ihm dabei der Schweiß auf die Stirn.

„Siehst du“, jubelte Olli, als er sie über sich hielt, „es wird!“

„Aber die Beine rühren sich nicht“, seufzte er. „Sie tun, als wären sie nicht von mir.“

Da zog sie ihm die neuen Socken an die Füße, kuschelige Wollsocken, richtige Zehenwärmer. Und schon ging es ihm besser. „Jetzt musst du nur noch Appetit kriegen“, ermunterte ihn Olli, „dann bist du bald wieder in Hochform.“ Und sie machte ihm eine Pfanne voll Bratkartoffeln mit Speck. Die musste er ganz leer essen.

Rein ins Grab – raus aus dem Grab

Mit dem Essen kam der Appetit. Jeden Tag aß Grapsch mehr, bis fast alle Vorräte aufgebraucht waren, die er über den Sommer zusammengeraubt hatte. Und schließlich, am allerletzten Novembertag, war es so weit, dass er ein paar Schritte aus der Höhle wagen konnte, ein paar torkelige Schritte durch den frisch gefallenen Schnee.

Olli strahlte, obwohl Grapsch zum Erbarmen aussah: blass und so mager, dass er zweimal in seine Lederhose gepasst hätte. Seine Muskeln waren jämmerlich zusammengeschrumpelt.

Er geriet bis an das Loch, das Olli gegraben hatte.

„Gute Arbeit“, lobte er. „Das hätte ich dir gar nicht zugetraut.“ Da strahlte Olli noch mehr.

„Hurra“, brüllte er, „in ein paar Tagen wird wieder geraubt!“

Da begann Olli zu weinen. Sie warf sich die Schürze vors Gesicht und schluchzte: „Jetzt hast du so lange nicht geraubt. Willst du dir’s wirklich wieder angewöhnen?“

„Ich war doch nur verhindert“, sagte er finster. „Wenn sich hier jemand was abgewöhnen muss, dann bist du’s. Nämlich, mir dauernd das Rauben abgewöhnen zu wollen. Das macht mich ganz verrückt.“

„Du kannst noch lange nicht fort“, antwortete sie. „Du bist noch viel zu schwach.“

„Und was sollen wir, bitte schön, in ein paar Tagen essen, wenn die Vorräte weg sind? Etwa Nüsse und Brombeermarmelade?“ „Warum nicht?“, sagte sie zornig. „Und du kannst ja auch ab und zu mal einen Hasen oder einen Hirsch schießen.“

„Wo soll denn die Munition dafür herkommen, wenn ich sie nicht raube?“, fragte er.

Darauf wusste sie nichts zu antworten.

Am nächsten Tag schaffte er es schon bis zum Sumpf. Der Schnee war noch nicht weggetaut, und nun schien die Sonne darauf. „Komm raus, Olli“, rief er in die Höhle hinein. „Lass uns eine Weile am Sumpf sitzen, wie im Sommer. Das war immer so schön.“ Und er wischte den Schnee von der Ofentür.

„Jetzt?“, fragte Olli. „Dazu ist es doch viel zu kalt. Du holst dir eine Blasenentzündung.“

„Ich hol mir nie was“, knurrte Grapsch.

„Außer wenn du Fliegenpilze isst“, bemerkte Olli spitz. „Und ich mach jetzt Klöße. Die zerfallen mir, wenn ich sie nicht rechtzeitig vom Feuer nehme.“

„Ich esse sie so und so“, sagte Grapsch friedlich. „Also komm.“ Sie hatte es wunderbar warm auf seinem Schoß und in seinem Bart, und sie sah, dass der Sumpf auch im Winter schön war. Wie Puderzucker lag der Schnee auf Schilf und Binsen. „Ja, ja“, sagte sie sanft, „aber jetzt ist’s genug. Du musst dich schonen.“ „Schonen?“, rief er. „Ich kann sogar schon rennen!“

Er hob sie von seinem Schoß, rannte auf die Höhle zu, übersah das Grab und fiel hinein. Und weil er noch so schwach war, kam er nicht allein wieder heraus. Olli musste erst mit dem Spaten zu ihm hinunterklettern und ein paar Stufen für ihn graben. Dabei wurden ihr die Füße nass und kalt, denn sie hatte nur Pantoffeln an. „Hätte ich doch das Grab zugeschüttet!“, klagte sie.

„Nein“, meinte er, „das wär zu schade. So ein Grab kann man immer mal brauchen. Und jetzt fall ich bestimmt kein zweites Mal hinein.“

Er wollte ihr helfen, die Stufen zu graben, aber schon nach ein paar Spatenstichen hatte er keine Puste mehr. Kleinlaut gab er ihr den Spaten zurück. „Hätt ich die Klöße schon gegessen, hätte ich mehr Kraft“, murmelte er.

„In diesem Herbst hatten wir wirklich eine Menge Pech“, keuchte sie und nieste dreimal nacheinander, „und der Winter fängt auch schon böse an.“

„Wieso?“, fragte er erstaunt. „Ich hab doch solches Glück gehabt. Ich hätte ja an den Fliegenpilzen eingehen können. Und eben, als ich ins Grab gepurzelt bin, hab ich mir nicht das Genick gebrochen.“

Bis Olli ihren Tassilo endlich aus dem Loch heraushatte, war ihr die Kälte aus den Füßen in die Beine und aus den Beinen in den Leib gestiegen. Während er sich, kaum zurück in der Höhle, über Klöße und Kloßbrühe hermachte, legte sie sich mit Kopfweh ins Laub. Gegen Abend bekam sie Schüttelfrost und musste jede Viertelstunde auf den Nachttopf.

„Das ist die Blase“, sagte sie. „Ich hab mir die Blase erkältet.“ „Für mich, du Gute“, sagte er schuldbewusst. „Komm in meinen Bart.“

Am nächsten Morgen ging es ihr noch schlechter. Er machte sich das Frühstück selber. Alle Vorräte, die noch da waren, schüttete er in die Pfanne und verrührte sie: das letzte Glas Senf, dreizehn Puddingpulver, sechs Brühwürfel, ein paar Scheiben Räucherlachs, vierundzwanzig Marzipankugeln, drei Becher Jogurt und ein Kilo Gänsefett. Es roch absonderlich, was er da zusammenbrutzelte. Er bot auch ihr davon an, aber sie hatte keinen Appetit. Und die Blase tat ihr so weh.

Als er die Pfanne leer gegessen und ausgeleckt hatte, hockte er sich bekümmert neben sie.

„Es geht dir schon besser, nicht wahr?“, fragte er alle Augenblicke. Aber es ging ihr nicht besser. Im Gegenteil. Das Fieber stieg den ganzen Tag. Am Abend stöhnte sie vor Schmerzen.

„Blasentee brauch ich“, jammerte sie. „Wenn ich nur Blasentee hätte! DOKTOR SCHNUFFS Blasentee. Der hat auch meiner Tante Hedwig immer geholfen. Den gibt’s nur in Apotheken.“

„Wenn’s weiter nichts ist“, sagte er und erhob sich, „den kann ich dir besorgen.“

„Du wirst ihn doch nicht etwa rauben gehen?“, rief Olli erschrocken. „Du kannst doch selber noch kaum auf den Füßen stehen.“ „Du vergisst, dass ich gut gefrühstückt hab“, sagte er. „Und es soll ja auch kein großer Raubzug werden. Nichts als Blasentee. Der Apotheker ist nur ein Männchen. Den tunke ich mit dem kleinen Finger einfach in seine Salben, wenn er mir Schwierigkeiten machen sollte.“

„Ich habe so düstere Vorahnungen, Tassilo“, seufzte Olli. „Was mach ich, wenn du nicht zurückkommst?“

„Die Polizei hat mich noch nie geschnappt, das weißt du doch“, antwortete er.

Alles wegen DOKTOR SCHNUFFS Blasentee

Er ließ den Sack vor dem Eingang hängen, nahm seine beiden Pistolen und die Taschenlampe und stapfte hinaus. „Aber es liegt doch Schnee!“, rief Olli. „Sie werden deine Spuren sehen.“

„Es wird wärmer – spürst du’s nicht?“, rief Grapsch von draußen zurück. „Bis ich aus dem Wald heraus bin, ist alles weggetaut.“ Damit machte er sich auf den Weg. Er musste sich oft ausruhen, bevor er den Waldrand erreichte. Und der Wind drehte und kam nun aus Norden. Es wurde kälter. Der Schnee schmolz nicht weg. Erschöpft erreichte der Räuber um Mitternacht die Apotheke. Er hatte Glück. Der Apotheker hatte vergessen, seine Hintertür abzuschließen. Wozu auch? Bisher hatte Grapsch noch nie etwas aus der Apotheke geraubt. Und andere Räuber oder Diebe gab es nicht im Juckener Ländchen.

Grapsch leuchtete mit der Taschenlampe all die vielen Schubladen und Fächer und Regale ab. Sie waren säuberlich beschriftet. Aber nun geriet er in Schwierigkeiten, denn wenn er auch Zahlen erkennen konnte, so konnte er doch keine Buchstaben lesen. Er war ja nie in eine Schule gegangen. Und seine Eltern und Großeltern hatten auch nie lesen und schreiben gelernt.

Es half nichts: Er musste den Apotheker wecken. Und so schlich er mit der Pistole in der einen und der Taschenlampe in der anderen Hand die Treppe hinauf und suchte nach Herrn Eduard Pillowitsch. Erst geriet er in ein Badezimmer, dann in eine Rumpelkammer, aber schließlich fand er doch das Schlafzimmer, knipste das Licht an, knurrte „Hände hoch!“ und trieb den Apotheker samt seiner Frau die Treppe hinunter.

„DOKTOR SCHNUFFS Blasentee!“, herrschte er sie an.

„Gib ihm, was er haben will“, wimmerte Frau Pillowitsch, „sonst bringt er uns um, Eduard!“

Mit zitternden Händen setzte sich der Apotheker die Brille auf und griff aus einer Schublade eine Packung DOKTOR SCHNUFFS Blasentee. Grapsch stopfte sie sich in die Hosentasche, jagte die Pillowitschs wieder hinauf in ihr Schlafzimmer und verließ die Apotheke. Aber da er sich sehr schwach in den Knien fühlte, kehrte er auf dem Heimweg noch im Gasthof zum goldenen Wildschwein ein. Er torkelte in die Speisekammer der Wirtin, hob drei riesige Wurstkränze vom Haken, hängte sie sich um den Hals und stapfte wieder hinaus.

Und schon raste die Polizei mit Tatütata durch die Straßen von Juckenau. Alle Juckener wachten auf, spähten furchtsam aus den Fenstern und flüsterten: „Der Grapsch geht wieder um.“

Grapschs Stiefelspuren Nummer neunundvierzig im Schnee zeigten den Polizisten den Weg. Noch vor dem Waldrand holten sie ihn ein. Es gelang ihm zwar, dem Hauptmann Sieghelm Stolzenrück den Schnurrbart von der Oberlippe zu schießen. Aber als er mit seinen letzten Kräften zwei Polizisten am Genick packte und mit den Köpfen zusammenstieß, erwischte ein dritter von hinten die Wurstkränze, zog daran und schnürte so dem Räuber die Luft ab. Da brach er in die Knie. Und so kam’s, dass sie ihn überwältigen und fesseln konnten. Mit Siegesgeschrei brachten sie ihn zurück in die Stadt und sperrten ihn ins Gefängnis neben der Polizeiwache. Tee, Würste und Stiefel wurden ihm abgenommen.

„Sie Schuft, Sie!“, schnaubte der Polizeihauptmann Stolzenrück mit einem Heftpflaster auf der Oberlippe, „Ihnen werd ich’s abgewöhnen, meiner Frau den Pelzmantel und mir die Stiefel zu rauben – und vor allem, mich zu verstümmeln!“

„Olli!“, brüllte Grapsch bis zum Morgen und rüttelte an den Gitterstäben des kleinen Fensters.

„Olli, ach Olli!“ Man hörte es in der ganzen Stadt.

Am nächsten Tag feierten die Juckener ein Freudenfest mit Feuerwerk und Freibier. Der Polizist, der den Räuber mit der Wurst gewürgt hatte, bekam einen Orden angesteckt, während die Blaskapelle der Stadt Juckenau das Juckener Heimatlied spielte.

Schon ein paar Tage später gab’s in Juckenau eine große Gerichtsverhandlung. Der Gerichtssaal war gerammelt voll. Alle Juckener Bürger wollten zuschauen. Es dauerte über eine Stunde, bis der Richter alle Untaten des Räubers verlesen hatte. Und als er ihn anherrschte: „Geben Sie zu, dass Sie das alles getan haben, Tassilo Grapsch?“, antwortete der Räuber ungeduldig: „Aber ja doch, Teufel noch mal – wer denn sonst?“

Er wurde zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt. Alle applaudierten und johlten.

„Wartet nur“, brüllte Grapsch, „wenn ich erst wieder stark bin – dann könnt ihr was erleben! Wenn mich die verdammten Fliegenpilze nicht so aufs Kreuz gelegt hätten, wär’s euch nie gelungen, mich zu kriegen!“

„Aha“, sagte Polizeihauptmann Stolzenrück. „So ist das also. Na, dann werden wir schon dafür sorgen, dass Sie nicht wieder stark werden. Gebt ihm nur Wasser und Brot.“

Bei Wasser und Brot und sonst nichts ist noch niemand stark geworden. Und so blieb auch Grapsch schwach. Meistens ging er in seiner engen Zelle hin und her, hin und her wie ein gefangener Tiger. Er begann wieder mit sich zu reden. Er sprach auch mit den Fliegenpilzen: „Hätt ich euch rote Teufel nicht gegessen, wär ich jetzt nicht so schwach. Dann hätte ich dieses lächerliche Gefängnis längst in Stücke geschlagen.“

Damit übertrieb er nicht. Denn das Gefängnis klebte, alt und schief, an der Rückseite der Polizeiwache wie eine Rucksacktasche am Rucksack und bestand nur aus einer einzigen Zelle. Außer Tassilo Grapsch gab es ja niemanden im Juckener Ländchen, den man hätte einsperren müssen.

Er sprach auch mit den Socken, die ihm Olli gestrickt hatte. Manchmal zog er sie von den Füßen, hielt sie sich an die Wangen und nannte sie „meine Lieben“. Am häufigsten aber sprach er mit Olli. „Halt aus“, sagte er, wenn er, auf Zehenspitzen, durch das kleine Fenster hinausstarrte und in der Ferne den verschneiten Rabenhorster Wald liegen sah. „Halt aus, Olli. Schau, dass du auch ohne DOKTOR SCHNUFFS Blasentee gesund wirst. Den haben sie mir abgenommen, diese Halunken. Ich warte hier nur auf eine Gelegenheit auszubrechen. Ich komme wieder. Halt dir die Blase warm und verlier den Mut nicht.“

OH DU FRÖHLICHE in der Höhle

Und Olli ? Ja, sie war auch ohne den Tee wieder gesund geworden und sie wusste, was ihrem Tassilo zugestoßen war. In den Nachrichten war es gemeldet worden. Seitdem ließ sie den ganzen Tag ihr kleines Kofferradio laufen, in der Hoffnung, es käme auch die Meldung, dass der Räuber Grapsch ausgebrochen sei. Denn dass er die erstbeste Gelegenheit benutzen würde, um zu fliehen, das wusste sie genau. Aber nach zwei Wochen waren die Batterien leer, und sie hörte nur noch den Wald rauschen und das Feuer prasseln. Sie bekam ein sehr scharfes Gehör. Sie hörte jedes Knacken vor der Höhle, und jedes Mal hoffte sie, dass es Grapsch war.

Manchmal, an windstillen Tagen, ging sie ein paar Schritte vor die Höhle und sagte: „Hab nur keine Angst um mich, Tassilo. Ich schaff’s schon allein. Ich geh nicht zurück zur Tante Hedwig.

Darauf kann sie lange warten. Die würde sowieso nichts mehr mit mir zu tun haben wollen. Hab nur Geduld. Du kommst wieder frei. Jedenfalls können wir uns aufeinander verlassen, nicht wahr?“

Sie wurde dicker und dicker, und es kam ihr vor, als rührte sich was in ihrem Bauch. Erst dachte sie an einen Bandwurm, und ihr wurde ganz bange. Aber einmal, beim Nüsseaufknacken, kam ihr eine Idee. „Du liebe Güte“, rief sie, „ich glaub, ich krieg ein Kind!“

Sie wurde ganz närrisch vor Freude, lief hinaus vor die Höhle und rief, so laut sie konnte: „Tassilo, wir kriegen ein Kind!“

Als es noch kälter wurde, holte sie kein Wasser mehr vom Bach, sondern brach morgens die Eiszapfen von der Höhlendecke und taute sie auf. Alles Holz, das sie gehackt hatte, räumte sie in die Höhle hinein, hängte auch noch Grapschs rosa Steppdecke vor den Eingang und zog sich Frau Stolzenrücks Pelzmantel über. Sie tat nur noch viererlei: heizen, essen, schlafen – und stricken. Sie strickte lauter winzige Jäckchen und Höschen und einen niedlichen kleinen Schlafsack. Und das Feuer ließ sie nicht mehr ausgehen. Morgens aß sie Bucheckern, mittags Brombeermarmelade, abends Haselnüsse, und einmal in der Woche legte sie einen Fastentag ein.

Oh ja, sie tat noch etwas: Auf ihrem Kalender kreuzte sie jeden neuen Tag an.

Am 23. Dezember wusch sie ihre Kleider und trocknete sie am Feuer. In den Pelzmantel gehüllt, kehrte sie die Höhle aus und wischte die Spinnweben aus den Ecken. Hinter der Höhle hackte sie eine winzige Fichte ab, stellte sie auf den Tisch und schmückte sie mit einer Kerze.

Am Heiligen Abend zog sie sich ein frisch gewaschenes Kleid an, schob besonders dicke Holzscheite ins Feuer, zündete die Kerze an, legte sich ins Laubbett und sah dem flackernden Licht zu. Dabei sang sie „Oh du fröhliche und dachte an Grapsch. Sie sehnte sich so sehr nach ihm, dass sie plötzlich wild entschlossen aufsprang und ihre Schuhe anzog.

„Jetzt ist mir alles egal“, sagte sie laut. „Ich muss zu ihm! Und vielleicht – vielleicht sperren sie mich zu ihm in die Zelle?“

Der Schnee lag hoch. Jeder Schritt war mühsam. Sie kam nur bis zum Sumpf. Der war zugeschneit. Sie konnte nicht erkennen, wo sie hintreten musste, um ihn zu überqueren. Und sie wagte nicht auszuprobieren, ob der Morast so tief gefroren war, dass er sie trug. So kehrte sie wieder um, stolperte in die Höhle, verkroch sich im Laub und zog den Pelzmantel über die Ohren.

Kettet ihn an den Schneepflug!

Grapsch hatte es am Heiligen Abend besser. Seine Zelle war trocken und warm.

Der Polizeihauptmann Stolzenrück, der um die Weihnachtszeit ein weiches Herz hatte, ließ ihn fragen, was er sich für ein Weihnachtsessen wünsche.

„Einen halben gebratenen Hirsch“, antwortete der Räuber, ohne zu überlegen. „Mit Semmelknödeln und Salat. Und zum Nachtisch eine Torte.“

Das fand der Polizeihauptmann denn doch zu unverschämt, und er bewilligte nur einen Kaninchenbraten und einen Marmorkuchen. Aber so wenig das für Grapsch auch war, es bewirkte doch, dass er gleich nach dem Essen die Gitterstäbe seines Fensters auseinander biegen konnte.

Allerdings war das Fenster zu klein, um hinauszuklettern. So kam er auf die Idee, die Decke hochzustemmen. Mit der Decke kam auch das Dach ins Rutschen. Es gab ein Höllengetöse. Als drei Polizisten in die Zelle gestürzt kamen, war Grapsch gerade dabei, über Balken und Trümmer hinauszuklettern.

Natürlich gab es Großalarm. Grapsch wurde an den Beinen heruntergezogen, und in aller Eile wurden Decke und Dach wieder in Ordnung gebracht. Für Grapsch gab es zur Strafe nur noch Wasser und Brot. „Wir werden Sie schon kleinkriegen, Sie ... Sie ...!“, drohte der Polizeihauptmann Sieghelm Stolzenrück.

„Darauf kannste lange warten“, gab Grapsch zur Antwort.

Woche um Woche verging. Der Räuber schritt hin und her, hin und her und dachte an seine Olli. Draußen lag Schnee. Vor den Gitterstäben hingen lange Eiszapfen.

„Hätt ich nur einen Hirschbraten bekommen“, seufzte er, „wär ich längst über alle Berge.“

Ende Januar schneite es ununterbrochen drei Tage und vier Nächte, und über dem Juckener Ländchen tobte ein mächtiger Schneesturm. Als er aufhörte, mussten sich die Juckener aus ihren Häusern schaufeln. In den Straßen türmte sich der Schnee so hoch, dass die geparkten Wagen und die Schaufenster nicht mehr zu sehen waren. Die Schule fiel aus. In der Sparschweinfabrik Fleiß & Preis AG wurde nicht gearbeitet, in den Läden konnte nichts verkauft werden. Der Bürgermeister wollte die Straßen mit dem Schneepflug räumen lassen. Aber der Motor sprang nicht an. So mussten alle Männer zu schaufeln anfangen. Aber sie kamen viel zu langsam voran. Und es war klirrend kalt und wurde noch kälter.

„Wenn wir so weitermachen, haben wir die Straßen in einer Woche nicht frei“, sagte der Bürgermeister zum Polizeihauptmann. „Wissen Sie einen Rat?“

Stolzenrück wusste keinen. Er lief heim und fragte seine Frau. „Lasst den Grapsch euren verrosteten Schneepflug ziehen“, sagte sie. „Denn der ist so stark wie ein Dutzend von euch.“

„Dieser Rat taugt nichts“, schnaubte Stolzenrück. „Der Grapsch rennt uns doch weg.“

„Kettet ihn an den Schneepflug“, meinte seine Frau. „Mit dem breiten Ding kommt er höchstens bis an den Waldrand.“

Der Polizeihauptmann besprach sich mit dem Bürgermeister. Der war von der Idee begeistert. „Dann hätten wir endlich was von diesem Kerl“, sagte er.

Stolzenrück quälte sich durch den Schnee bis zur Polizeiwache. Dort ließ er sich Grapschs Zelle aufschließen. Die war stockdunkel, denn vor dem Fenster lag Schnee. „Machen Sie sich bereit, Grapsch“, knurrte er. „Jetzt wird gearbeitet.“

„Nichts gegen Arbeit“, antwortete Grapsch gelassen, „aber keine Arbeit ohne Essen. Schafft erst mal was ran. Und meine Stiefel brauch ich natürlich auch.“

Befehle hallten. In alle Richtungen flitzten Polizisten davon, um die Stiefel und Essen herbeizuholen.

„Ich geb dir noch einen Rat dazu“, sagte Frau Stolzenrück zu ihrem Mann. „Reicht ihm erst das Essen, wenn ihr ihn fest am Schneepflug habt. Sonst bricht er euch aus, sobald er was im Magen hat.“ So ließ der Polizeihauptmann den Räuber erst an den Schneepflug ketten, bevor er ihm das Essen so nahe hinschob, dass er es erreichen konnte. Im Handumdrehen vertilgte Grapsch ein paar Spanferkel, eine riesige Schüssel voll Kartoffelsalat, einen mächtigen Schweizer Käse und eine Torte. Danach zog er, in die ungewohnte Helligkeit blinzelnd, den Schneepflug durch die Straßen, dass der Schnee stäubte und die schaufelnden Männer zur Seite springen mussten. Seine Stirnadern schwollen an, seine Muskeln wölbten sich. Hinter ihm war die Straße schneefrei und befahrbar. „Wirklich eine prächtige Idee“, sagte der Bürgermeister zum Polizeihauptmann, der vor Stolz fast platzte. „Wir werden diesen Burschen von jetzt an immer für uns arbeiten lassen. Die reinste Dampfmaschine.“

Kein Waldspaziergang für Räuber Grapsch

Aber als Grapsch am Ende der Hauptstraße ankam, drehte er nicht um, sondern zog den Schneepflug weiter, auf den Waldrand zu. Vergeblich zerrten zehn Polizisten an ihm. Ein paar Straßensperren, die sie ihm in den Weg stellten, schob er weg. „Olli, ich komme!“, brüllte er.

Die Frau des Polizeihauptmanns hatte Recht gehabt: Weiter als bis zum Waldrand kam er nicht. Der Schneepflug war viel zu breit, um ihn zwischen den Stämmen durchzuziehen. Als Grapsch das merkte, versuchte er die Kette abzureißen. Aber sie hätte auch den Kräften eines Elefanten standgehalten. Sie war von einem guten Schmied gemacht.

„Ja, ja, mein lieber Grapsch“, sagte der Polizeihauptmann schadenfroh, „ich fürchte, aus dem Waldspaziergang wird nichts.“

Voller Wut drehte der Räuber den Schneepflug um und schob ihn auf den Hauptmann zu. Dem blieb nichts anderes übrig, als fortzurennen. Es gab eine wilde Hetzjagd von einer Straße in die andere, kreuz und quer durch die ganze Stadt, bis sich der Hauptmann schweißgebadet hinter dem Denkmal des Grafen Juck von Juckenau versteckte.

Als ihn der Räuber nicht mehr fand, schob er, vor Zorn aus allen Poren dampfend, den Schneepflug zurück zur Polizeiwache und rammte ihn mit voller Wucht gegen das Gefängnis. Die Mauer stürzte ein, das Dach brach zusammen. Die Juckener Polizei hatte kein Gefängnis mehr. Und Grapsch, der von all der Anstrengung und Aufregung müde geworden war, ließ sich auf den Schneepflug fallen und fing an zu schnarchen. Die Polizisten häuften Decken auf ihn, damit er nicht erfror. Und eine große Menschenmenge stand in respektvollem Abstand um ihn herum und beobachtete mit Schauder, wie sich die Decken hoben und senkten.

„Was nun?“, seufzte der Bürgermeister. „Nicht einmal jetzt haben wir Ruhe vor ihm. Er ist eine Plage, egal, ob frei oder gefangen. Ich wollte, wir wären ihn los.“

„Dein Rat war einen Dreck wert!“, schnauzte der Polizeihauptmann Stolzenrück seine Frau an, als er heimkam. „Die Straßen sind zwar frei, aber das Gefängnis ist kaputt!“

„Alles kostet seinen Preis“, antwortete sie gelassen. „Außerdem war’s um diesen ollen Käfig sowieso nicht schade. Wie ich dich kenne, weißt du jetzt nicht, wohin mit dem Grapsch. Wie wär’s denn mit dem Keller der Polizeiwache?“

Dieser Rat gab ihm wieder Auftrieb. Er zog sich die Krawatte zurecht, trank einen Kaffee und eilte hinüber zur Polizeiwache.

Grapsch wurde vom Schneepflug abgeschweißt und in den Keller geschleift, wo er noch einen ganzen Tag weiterschlief. Und niemand wagte ihm die Stiefel von den Füßen zu ziehen.

Wieder wanderte er von Wand zu Wand in dem halbdunklen Kellerloch. Es gefiel ihm hier besser als in der Zelle, denn es erinnerte ihn ein wenig an seine Höhle.

Aber durch die winzige Luke sah er nur die Füße der Leute, die vorübergingen, nicht den Rabenhorster Wald. Das machte ihn traurig. Der Winter ging seinem Ende zu. Die Juckener feierten Karneval. In diesem Jahr war es unter den Juckener Männern Mode, sich als Räuber Grapsch zu verkleiden. In der ganzen Stadt wimmelte es von großen und kleinen, dicken und dünnen Grapschen, denen es Spaß machte, kleinen Kindern und alten Omas Angst einzujagen. Aber das gelang ihnen nur selten. Denn jeder wusste ja, dass der echte Grapsch eingesperrt war.

Gegenüber der Polizeiwache entstand ein Rummelplatz mit Schießbuden, Geisterbahn und Karussell, Schiffsschaukel, Zuckerwatte- und Bratwurstständen. Von morgens bis abends dröhnte Musik, hallten Schüsse, kreischten die Geisterbahn- und Karussellfahrer. Tassilo Grapsch sehnte sich nach dem stillen Wald.

Ein Feuerwehrmann wird Hebamme

Am Fastnachtssonntag stand plötzlich die Geisterbahn in Flammen. Alles stob auseinander. Die Sirene heulte, die Feuerwehr rückte an und löschte. Grapsch presste sein Gesicht ans Gitter und schaute zu. Ja, ja, die Feuerwehr. Jedes Jahr mindestens einmal war sie auch zu ihm in den Rabenhorster Wald gekommen, um die Polizisten zu retten, die auf der Suche nach ihm in den Sumpf gefallen waren. Beim letzten Mal war ja auch ein Feuerwehrmann in den Morast geraten. Grapsch hatte ihn herausgezogen und am nächsten Tag mit Olli bis zum Waldrand heimgeleitet. Ein netter Mensch. Er hatte niemandem verraten, wo die Räuberhöhle lag, obwohl das die Polizei doch gar zu gern gewusst hätte.

Bald qualmte es nur noch aus einem Haufen Asche. Die Feuerwehrleute rollten die Schläuche wieder ein. Plötzlich beugte sich ein Gesicht unter einem Feuerwehrhelm zur Gefängnisluke hinunter, ein freundliches Männergesicht. „Erkennen Sie mich denn nicht mehr, Herr Grapsch?“, fragte der Feuerwehrmann. „Sie haben mir im Sommer dort draußen im Wald das Leben gerettet, und ich hab Ihnen danach das Kofferradio repariert.“

„Ach, du bist’s!“, rief Grapsch überrascht.

„Mir hat’s ehrlich Leid getan, dass Sie sich haben erwischen lassen“, sagte der Feuerwehrmann. „So ein Hundeleben in diesem Kellerloch haben Sie nicht verdient. Wo Sie doch so nett zu mir waren. Und wie geht’s Ihrer verehrten Frau Gemahlin?“ „Schlecht“, seufzte Tassilo. „Sie ist ganz allein im Wald, seit sie mich geschnappt haben. Vielleicht ist sie auch schon tot. Verhungert. Erfroren.“

„Um Gottes willen!“, rief der Feuerwehrmann erschrocken. „Es muss sich doch jemand um sie kümmern! Noch heute werde ich zu ihr hinausgehen. Jetzt sofort. Aber wie komme ich bis zu ihr? Die Sümpfe sind doch dazwischen!“

Grapsch wurde ganz aufgeregt. Er winkte den Kopf des Feuerwehrmanns zu sich heran und flüsterte: „Um diese Zeit sind sie zugefroren. Man kann ruhig drüberspazieren. Aber das muss ein Geheimnis bleiben. Geh gradaus in den Wald hinein, dann an der großen Eiche rechts. Sobald du über den Sumpf bist, rufst du. Sie wird dir antworten, wenn sie noch lebt. Dann weißt du, wo die Höhle ist. Sag ihr, dass ich immerzu an sie denke. Sag ihr, ich käme bald. Sag ihr – “

Aber da war der Feuerwehrmann schon weg vom Fenster. Der Spritzenwagen hupte, der Feuerwehrmann sprang auf, winkte und fuhr davon. Und kaum stand die Spritze wieder im Feuerwehrschuppen, lief der Feuerwehrmann heim, zog die Uniform aus, wusch sich den Ruß ab, packte den Rucksack voll Essen, schlüpfte in Anorak und warme Stiefel, zog sich eine Wollmütze über die Ohren und stapfte los.

Er stapfte drei Stunden durch hohen Schnee, an verschneiten Blaubeersträuchern, an der großen Eiche vorbei, und zuletzt schlitterte er über den vereisten Sumpf.

Da stand er nun vor dichtem Brombeergebüsch, in dem die Grapsch’schen Bartbüschel hingen. Bevor er rufen konnte, hörte er eine Stimme, die jämmerlich stöhnte.

„Frau Grapsch“, rief der Feuerwehrmann, „sind Sie’s ? Ich komme! Haben Sie nur keine Angst, ich bin der Feuerwehrmann vom vergangenen Sommer – der aus dem Sumpf!“

Er musste eine Weile suchen, bis er einen Durchschlupf durch das Brombeerdickicht fand. Und dann stolperte er auch schon in die Höhle hinein, in der eine einzige Kerze flackerte. Da lag Olli blass und mager mit zerrauftem Haar im Laub und wand sich.

„Was machen Sie denn für Sachen, Frau Grapsch?“, fragte der Feuerwehrmann. „Haben Sie Bauchweh?“

„Ich krieg ein Kind“, ächzte sie, „und es will und will nicht rauskommen.“

„Das werden wir gleich haben“, sagte er entschlossen, warf den Rucksack weg, zog den Anorak aus und krempelte die Ärmel hoch. „Aber verstehen Sie denn was vom Kinderkriegen?“, fragte Olli matt.

„Ein echter Feuerwehrmann weiß in jeder Not zu helfen“, sagte er. „Außerdem bin ich auf einem Bauernhof groß geworden. Ich war immer dabei, wenn die Kühe gekalbt haben.“ Und schon machte er sich an die Arbeit. „Ihr Herr Gemahl lässt Sie herzlich grüßen“, sagte er. „Hauruck! Das Köpfchen haben wir schon draußen. Ein richtiger Dickkopf.“

„Ach Tassilo“, schluchzte Olli. „Wie geht’s ihm denn ? Hat er genug zu essen? Hat er’s warm?“

„Warm hat er’s. Dass das Essen nicht so gut ist, wie’s sein müsste, merkt er nicht. Denn er denkt immerzu an Sie. Hoppla, da sind ja auch die Ärmchen – mit allem Drum und Dran.“

„Haben ihn die Polizisten arg gequält?“, stöhnte Olli.

„Das macht ihm alles nichts aus“, sagte er. „So ein Riese, der hält noch mehr aus. Er kommt bald, lässt er Ihnen sagen. Hokus, pokus, malokus – da ist es: ein Mädchen. Und was für eins!“

Er hielt ein winziges, rosiges Baby an den Beinchen hoch und ließ es über Ollis Gesicht baumeln. Als er ihm einen Klaps auf den Po gab, fing es an zu brüllen, bis es einen ganz roten Kopf bekam. Er nabelte es mit einem grünen Wollfaden ab und legte es Olli in die Arme.

„Sie hat seine Ohren“, flüsterte sie glücklich.

„Und jetzt Wasser marsch!“, rief der Feuerwehrmann, schippte den Suppenkessel voll Schnee und schürte das Feuer darunter an. Sobald das Wasser warm war, badete er das Kind im Putzeimer.

Immer wieder musste er Schnee in den Kessel schaufeln und neue Scheite ins Feuer werfen, denn es wurde viel heißes Wasser gebraucht: Erst wusch sich Olli, dann wusch sich der Feuerwehrmann, dann kochte er, noch dampfend, einen Tee für sich und Olli und packte aus, was er im Rucksack mitgebracht hatte.

Olli bekam große Augen und machte sich über Brot und Wurst und Käse her. „Ich hab nämlich alle Vorräte aufgebraucht“, mampfte sie.

Von all der Anstrengung überkam alle drei der Schlaf. Olli wühlte sich mit dem Kind im Arm ins Laubbett, der Feuerwehrmann ließ seinen Kopf auf den Tisch sinken, mitten auf ein Wurstbrot, und schlief auf dem Stuhl ein. Er wachte erst wieder auf, als draußen schon die Mittagssonne auf den Schnee schien. Olli und das Kind schliefen noch. Da fuhr er eilig in seinen Anorak, warf sich den leeren Rucksack über den Rücken und rannte los. Auf seiner Stirn klebte eine Scheibe Salami. Die Wollmütze vergaß er auf dem Tisch.

Siebenundzwanzig falsche Grapsche

Als der Feuerwehrmann in die Stadt zurückkam, zog gerade der Rosenmontagszug durch die Straßen. Alle Juckener waren auf den Beinen, um zu gaffen und „Helau!“ zu rufen. Auch die Leute aus Juckendorf und Juck am See strömten nach Juckenau. Es gab ein großes Gedränge. Der Feuerwehrmann hatte Mühe, bis zur Gefängnisluke durchzukommen. Aber Grapsch hatte bereits zwischen all den vielen Beinen die Feuerwehrmannbeine erkannt und heulte ihm vor Freude entgegen.

„Ich hab schon die ganze Zeit auf dich gewartet“, rief er und rüttelte am Gitter. „Wie geht’s ihr? Lebt sie noch?“

„Natürlich lebt sie noch“, sagte der Feuerwehrmann und kauerte sich vor die Luke. „Die ist zäh, Ihre Frau Gemahlin. Meine Hochachtung.“ „Ach Olli, meine Olli“, schluchzte Tassilo und wischte sich Nase und Augen mit dem Bart trocken. „Wenn ich nur zu ihr könnte!“ „Sie müssen jetzt zu ihr“, flüsterte der Feuerwehrmann. „Sie braucht sie sehr. Jetzt ganz besonders. Sie müssen unbedingt so rasch wie möglich hin! Die Gelegenheit ist heute besonders günstig. In dem Getümmel wird man Sie so schnell nicht finden. Und alle Polizisten sind unterwegs, außer dem einen, der vor Ihrer Zellentür steht. Ein ziemlich magerer Bursche. Mit dem werden Sie schnell fertig.“

„Aber die Zellentür ist verschlossen und verriegelt“, seufzte Grapsch. „Ich hab nicht genug Kraft, sie aufzurammen. Ich krieg ja nichts als Wasser und Brot. Wo soll da die Kraft herkommen?“ „Das lässt sich ändern“, sagte der Feuerwehrmann und lief hinüber auf den Rummelplatz, wo er einem Krapfenverkäufer zwölf große Krapfen abkaufte. Und schon nahte mit Tschingderassabum der Rosenmontagszug. Der Feuerwehrmann stolperte quer durch die Blaskapelle, die den Zug anführte. Ein Krapfen fiel in den Trichter einer Posaune. Aber elf Krapfen waren auch genug, um dem Räuber Kräfte zu geben. Der Feuerwehrmann drückte einen nach dem anderen zusammen und schob ihn durch die Gitterstäbe. Grapsch verschlang jeden mit einem einzigen Haps. Dann nahm er Anlauf und warf sich gegen die Zellentür, die mit fürchterlichem Getöse aus den Angeln sprang und auf den Boden krachte. Aber die Musik auf der Straße war noch lauter.

„Ihre Frau Gemahlin hat eine Überraschung für Sie!“, rief der Feuerwehrmann Grapsch noch zu.

Aber der war schon unterwegs, schleuderte den erschrockenen Polizisten beiseite, stürmte die Kellertreppe hinauf und warf sich ins Getümmel. Bis der Polizist im Keller wieder auf die Beine kam und die Nachricht vom Ausbruch des Räubers weitergeben konnte, hatte der Räuber den Rosenmontagszug durchquert. Wohl wurde Großalarm gegeben, und alle Polizisten schwärmten nach ihm aus. Aber Grapsch hatte sich bereits unter die hunderte von Grapschen gemischt. Wer hätte ihn da noch herausfinden können? Die Polizisten verhafteten siebenundzwanzig Grapsche und sperrten sie in den Keller, der noch nach dem echten Grapsch stank. Aber sie stellten betroffen fest, dass keiner von ihnen der war, den sie suchten. Und so musste sich der Polizeihauptmann Sieghelm Stolzenrück bei jedem der siebenundzwanzig braven Juckener Bürger persönlich entschuldigen.

Wieder glücklich zusammengeklebt oder: Drei Stühle sind jetzt voll

Grapsch aber war längst auf dem Weg zum Wald. Unterwegs kam er an einem weiß gekleideten Fräulein vorüber, das Zuckerwatte verkaufte. Er grapschte sich so eine köstliche, schaumige, rosafarbene Wolke, stopfte sie sich ins Hemd, riss zwei Matrosen, die neben dem Fräulein Zuckerwatte leckten, die rosa Bäusche aus den Händen, stopfte sie dazu, legte den Bart darüber und machte, dass er weiterkam, denn das Fräulein begann zu kreischen. Er lief immer schneller. Er keuchte, als er den Waldrand erreichte. Von elf Krapfen war er ja nicht satt geworden. Aber an der Zuckerwatte wollte er nicht lecken. Die sollte für Olli sein.

Er musste sich eine Weile zwischen den Blaubeersträuchern ausruhen, ein zweites Mal bei der großen Eiche, ein drittes Mal vor dem Sumpf. Es begann zu schneien, als er den Sumpf überquerte. Seine Spuren verschwanden unter den dicken Flocken. Auf der anderen Seite des Sumpfes angekommen, reckte er den Kopf über das Brombeerdickicht. Neben dem Eingang zur Höhle hing Ollis blau-weiß kariertes Geschirrtuch an einer Leine zum Trocknen.

„Olli!“, brüllte Grapsch und rannte los. „Bist du da?“

Im Höhleneingang bewegte sich etwas. Es war Olli, wahrhaftig! – im Pelzmantel. Ihre roten Haare hingen voll Laub. Mit weit aufgerissenen Augen taumelte sie heraus. „Tassilo!“, jubelte sie, verlor ihren Mantel, ließ sich von ihrem Mann hochheben und küsste ihn auf Nase und Bart. „Oh mein Nockenlöckerle, mein Mondhüpferlein, mein Schnuckenschnickchen, mein allerliebster Räubermann – dass du endlich da bist!“

Er drückte sie vorsichtig an sich. Ihre und seine Freudentränen flossen ineinander und an seiner Brust hinunter. „Den ganzen Winter über hatte ich Angst“, flüsterte er, „dass du vielleicht gar nicht mehr in der Höhle bist. Dass du fort bist – zur Oma Lisbeth in Juck am See oder heim zur Tante Hedwig. Und manchmal hab ich gedacht, vielleicht bist du sogar schon tot. Wovon hast du nur gelebt?“

Sie streichelte seine Ohren. „Natürlich von Haselnüssen und Bucheckern und Brombeermarmelade“, sagte sie. „Und in den letzten Tagen fast nur noch von Zahnpasta. Wie gut, dass du damals im Herbst so viele Tuben heimgebracht hast.“

„Jetzt ist Schluss mit der Zahnpasta“, rief er. „Schau, was ich dir mitgebracht hab.“

Er wollte Olli behutsam auf den Boden stellen, aber sie ging nicht ab. Sie war an seiner Brust festgeklebt, an der feuchten Zuckerwatte. Als sie sich endlich von ihm losgeleckt hatte, beugte er sich über den Eichentisch, zog sein Hemd aus dem Gürtel und kratzte sich die Zuckerwatte von der Brust.

„Iss dich satt“, sagte er großzügig.

„Nur wenn du mitisst“, rief sie. „Du bist ja so blass und mager, dass ich dich fast nicht wiedererkannt hätte.“

Er nickte heftig und streckte die Hände nach den rosa Klumpen aus. Aber sie hielt ihn sanft zurück. „Warte einen Augenblick“, sagte sie. „Ich muss dir erst noch was zeigen. Da wirst du Augen machen!“

Sie führte ihn zum Laubbett, scharrte das Laub vorsichtig auseinander und legte den Finger auf den Mund.

Zuerst konnte Grapsch nichts sehen. Es war so dunkel in der Höhle. Er beugte sich tiefer. Da erkannte er ein winzig kleines Gesicht mit roten Locken und großen rosa Ohren in einem handgestrickten Schlafsäckchen.

„Wer ist denn das?“, fragte er verblüfft.

„Unsere Tochter“, antwortete Olli stolz. „Ein bisschen zu früh gekommen. Vielleicht ist sie deshalb so klein. Aber sie ist kerngesund. Sie nuckelt wie wild. Ein richtiges Grapschkind. Jetzt fehlen nur noch neun, wenn wir unsere zwölf Stühle alle voll kriegen wollen.“

Grapsch beugte sich stumm noch tiefer und tippte ganz, ganz behutsam auf die niedliche Nasenspitze.

Dann schaute er plötzlich auf und fragte erschrocken: „Du hast sie doch nicht etwa an einer Zahnpastatube nuckeln lassen?“

„Aber Tassilo!“, rief Olli entrüstet. „Ich bin nicht so trottelig wie du, der Fliegenpilze isst!“

Der Räuber ließ sich schwer auf einen Stuhl fallen, starrte abwechselnd auf das Kind und auf Olli und fragte verwirrt: „Und was machen wir jetzt?“

„Erst vernaschen wir mal die Zuckerwatte“, sagte Olli, „und dann sehen wir weiter.“

Das taten sie.

Leseprobe

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Gudrun Pausewang
Ein Eigenheim für Räuber Grapsch
ISBN 978-3-473-47576-6

Schauerliche Wiegenlieder

„Schaut her", rief der Räuber Tassilo Grapsch den Fledermäusen zu, die von der Decke seiner Höhle herabhingen, „das ist meine Tochter! Ein Prachtstück!"

Er hob das Kind an den Füßen hoch, dass es wie die Fledermäuse mit dem Kopf nach unten hing. Aber es war viel schöner als eine Fledermaus, denn es hatte rote Locken wie seine Mutter und große Ohren wie sein Vater.

Allerdings war es noch runzlig, denn es war erst einen Tag zuvor zur Welt gekommen. Aber schon am nächsten Morgen sah es viel glatter und runder aus.

„Wie ein Luftballon, den man aufbläst", sagte Mutter Olli, die ihrem Mann nur bis zum Gürtel reichte.

„Jetzt kann man sie nicht mehr übersehen", meinte der Räuber.

Auch ihn konnte man nicht übersehen, denn er war fast zwei Meter groß, mit Schuhgröße neunundvierzig. Aus seinem Struwwelhaar ragten zwei große rote Henkelohren, und der schwarze Bart reichte ihm bis zum Nabel. Das ganze Juckener Ländchen zitterte vor ihm.

Er schaute interessiert zu, als Olli die Kleine an ihrer Brust saugen ließ. Aber Olli hatte nicht genug Milch. Den Grapschen waren nämlich die Vorräte ausgegangen, weil Tassilo den ganzen Winter über im Gefängnis gesessen hatte. Und nun begann das Kind zu brüllen.

Grapsch nahm seine Tochter behutsam auf den Arm und begann zu singen. Er sang rau und falsch, und der Text war zum Fürchten:

Schlaf, Tochter!
Wer dich stört,
dem schlag ich den Schädel ein,
tralala, mit einem Stein ...

„Da nimm dir erst mal deinen eigenen Schädel vor", sagte Olli, „denn dein Gebrüll stört sie."

„Ich brülle nicht", sagte Grapsch würdevoll, „ich singe." Und er sang weiter:

Schlaf, Tochter!
Wer dir was antun will,
der wird nicht alt.
Den mach ich kalt!

„Gib doch nicht so an", sagte Olli. „Du hast noch nie jemanden kaltgemacht."

„Aber ihr gefällt es, wenn ich so was singe", sagte er. Tatsächlich hatte die Kleine aufgehört zu weinen. Zärtlich sang er seine schauerlichen Lieder weiter:

Schlaf, Tochter!
Und wenn sich auch hundert
Ungeheuer heranwälzen,
dein Vater dreht sie alle
durch den Fleischwolf ...

„Das reimt sich ja nicht einmal", sagte Olli. „Kein bisschen reimt sich das."

„Aber gerade so mag sie's", sagte Grapsch.

Er sah seine Tochter lange an, und sie sah ihn an.

„Sie muss unbedingt einen Namen bekommen", sagte er.

Das fand Olli auch. Sie schlug den Namen Lisbeth vor, nach ihrer Oma Lisbeth in Juck am See. Aber Tassilo wollte sie lieber Quark nennen. „Sie soll doch groß und stark werden", erklärte er. „Quark macht stark. Deshalb."

„Bist du nicht gescheit?", rief Olli. „QUARK! Hat man schon jemals so einen Namen gehört?"

„Er klingt nach vollem Mund", sagte Grapsch träumerisch. „Und man kann ihn so gut rufen."

„Man müsste mindestens ein A dranhängen", meinte Olli, „da-mit's nach Mädchen klingt."

„QUARKA", sagte Grapsch. „QUARKA GRAPSCH. Klingt nicht schlecht."

„Man könnte sich dran gewöhnen", sagte Olli versöhnlich. „Aber beim nächsten Kind bestimme ich den Namen!" Sie nahm ihm das Kind aus dem Arm und legte es in den Laubhaufen, der das Bett der Grapsche war. Er beugte sich über die Kleine und schob seine dicken Zeigefinger in ihre winzigen Fäustchen. Sie umklammerte sie ganz fest. Als er seine Finger wieder zurückziehen wollte, ließ sie nicht los. So zog er Quarka aus dem Laub heraus, bis sie frei an seinen Zeigefingern in der Luft hing. Was war sie doch für ein Wunderkind!

Er fand es merkwürdig, dass Olli nicht vor Erstaunen aufschrie. Aber sie rührte gerade in der Suppe und schaute nicht herüber.

Behutsam ließ er Quarka wieder ins Laub hinunter. Und nun kam ihm eine großartige Idee: Er holte Ollis Besen, hielt den Besenstiel quer über Quarkas Brust und legte Quarkas kleine Hände um den Stiel. Quarka umklammerte ihn so fest, wie sie auch die Finger ihres Vaters umklammert hatte. Vorsichtig hob er den Stiel hoch und schaukelte ihn hin und her. Als Quarka schön im Schwung war, ließ er sie einen Salto schlagen. Und noch einen, und noch einen! Quarka kreiste wie ein Propeller um den Stiel! „Schau doch nur, was Quarka kann", rief Grapsch Olli stolz zu. Die stieß einen schrillen Schrei aus, kam angestürzt und riss Quarka vom Besenstiel. „Du Rabenvater!", kreischte sie und zog ihn wütend am Bart. „Willst du unser Kind ermorden?" Sie küsste die Kleine ab und legte sie auf den großen Eichentisch, um sie zu windeln. Das Kind fing an zu schreien.

„Siehst du", sagte Grapsch, „sie will zurück an den Besenstiel." Olli fand keine Zeit zu antworten, denn als Quarka wieder den Mund aufriss, um zu quäken, fiel ein Fledermausdreck hinein. Olli fasste schnell mit dem Finger nach, aber Quarka hatte ihn schon hinuntergeschluckt. „Was jetzt?", rief Olli verzweifelt. „Sie kann doch noch keinen Fledermausdreck verdauen! Sie wird Durchfall bekommen und sterben! Das kommt nur davon, dass du mich die Fledermäuse nicht aus der Höhle hast scheuchen lassen. Überhaupt - diese Höhle!"

Die ganze Nacht beobachteten sie das Kind. Aber Quarka schlief fest. Als sie erwachte, saugte sie putzmunter an Ollis Brust. „Gott sei Dank", sagte Grapsch. „Sie scheint Fledermausdreck gut zu vertragen."

„Egal, ob Durchfall oder nicht", sagte Olli energisch, „jedenfalls steht fest: Höhlen sind nichts für kleine Kinder. Tassilo, wir brauchen ein Haus !"

Table of Contents

- Impressum
- Raubzug in der Nacht
- Beerensaft im Räuberbart
- Muss das Gesammel sein ?
- Ein Besen im Schlund
- Schlapp wie ein frischer Kuhfladen
- Rein ins Grab – raus aus dem Grab
- Alles wegen DOKTOR SCHNUFFS Blasentee
- OH DU FRÖHLICHE in der Höhle
- Kettet ihn an den Schneepflug!
- Kein Waldspaziergang für Räuber Grapsch
- Ein Feuerwehrmann wird Hebamme
- Siebenundzwanzig falsche Grapsche

- Wieder glücklich zusammengeklebt oder: Drei Stühle sind jetzt voll

- Leseprobe