Am Ende des Schweigens
Author: Charlotte Link
Date: 2003-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Roman; Am Ende des Schweigens; Charlotte Link; Roman; Blanvalet Taschenbuch Verlag
Publisher: RM

Buch

Jessica Wahlberg kehrt
von einem Spaziergang
zurück nach Stanbury

House, dem romantischen

Anwesen im Südwesten

Yorkshires, wo sie mit
ihrem Mann und einigen

Freunden wie in jedem

Jahr die Ferien verbringt.

Die bedrohliche Stille
jedoch, die sie an jenem

Tag dort empfindet,
erweist sich als Vorbote
eines Albtraums, der in die
ländliche Einsamkeit
eingedrungen ist: Ein
grausames Verbrechen hat
den Frieden und die Idylle
von Stanbury für immer
zerstört.

Während die Polizei schon
bald eine Tatverdächtige
festnimmt, versucht

Jessica, die den Indizien
nicht traut, auf eigene

Faust das Geheimnis von

Stanbury House zu lösen.

Als immer brüchiger
erweist sich dabei die
scheinbar so heile Welt
des Freundeskreises, der
sich als große Familie
empfand und jeden Konflikt
unter den Teppich kehrte.

Und welche Rolle spielt der
geheimnisvolle Fremde,
der das Grundstück um

Stanbury House
durchstreift und

Eigentumsansprüche auf
das Anwesen durchsetzen
will - unter Berufung auf
lang zurückliegende

Geschehnisse?

Während Jessica all die

Geheimnisse,

Widersprüche und

Ungereimtheiten zu
ergründen sucht, bemerkt
sie nicht die Gefahr, in der
sie plötzlich schwebt. Viel
zu spät erst begreift sie die
furchtbare Wahrheit, die
sich hinter dem
jahrelangen Schweigen
von Stanbury verbirgt ...

Autorin

Charlotte Link, Jahrgang

1963, gehört inzwischen zu
den erfolgreichsten
deutschen Autorinnen. Sie
machte sich mit großen

Gesellschaftsromanen

(darunter die Bestseller-

Trilogie »Sturmzeit«, deren

TV-Verfilmung mit
überwältigendem Erfolg
ausgestrahlt wurde)

ebenso einen Namen wie
mit psychologischen

Spannungsromanen in
bester englischer Tradition.

Charlotte Link lebt in

Wiesbaden.

Von Charlotte Link sind
außerdem folgende

Romane lieferbar:

Verbotene Wege (9286) ·

Die Sterne von Marmalon

(9776) Sturmzeit (41066) ·

Schattenspiel (42016)

·Wilde Lupinen (42603) Die

Sünde der Engel

(43256/44599) · Die

Stunde der Erben (43395)

· Der Verehrer (44254) ·

Das Haus der Schwestern

(44436) · Die Täuschung

(45142) · Die

Rosenzüchterin (45283)

Der fremde Gast (45769) ·

Das Echo der Schuld

(geb., Blanvalet)

Inhaltsverzeichnis

Buch

Autorin

Erster Teil

Samstag, 12. April -

Donnerstag, 24. April

Zweiter Teil

Donnerstag, 24. April -

Freitag, 25. April

Dritter Teil - Jessica,

Dokument

V
von

Timotheus Burkhard

Mittwoch, 14. Mai -

Freitag, 23. Mai

Vierter Teil

Samstag, 24. Mai -

Dienstag, 27. Mai

Copyright

Erster Teil

Eine eigenartige Stille lag
über Stanbury.

Eine
große
und
umfassende Stille, so als
habe die Welt aufgehört zu
atmen.

Wahrscheinlich, dachte
sie,
sind
alle
weggegangen.

Zum

Einkaufen vielleicht.

Obwohl
das
seltsam
war, denn niemand hatte
am Morgen etwas davon
gesagt, und für gewöhnlich
wurden derlei Vorhaben
besprochen.

So
wie
einfach
alles
zwischen
ihnen immer besprochen
wurde. Außer den Dingen,
die
das

Gerüst
zum

Einsturz bringen könnten.

Aber dazu zählte nicht,
wenn jemand einkaufen
ging.

Doch diese Stille reichte
tiefer.

Sie überlegte, was so
anders war, aber sie kam
nicht darauf. Vielleicht lag das auch daran, daß sie so
müde war. Die Ereignisse
der
letzten

Tage,
die

Schwangerschaftsübelkeit,
die sie immer wieder befiel,
die ungewöhnliche Wärme.

Sie
konnte
sich
nicht
erinnern, daß je ein April
so
anhaltend
warm
gewesen
war.

Gerade
hatte es so ausgesehen,
als werde es ein wenig
kühler, aber nun kehrte die
drückende Schwüle schon
wieder zurück.

Sie war weiter gelaufen,
als sie es vorgehabt hatte,
fast
um
das
ganze

Anwesen
herum,
durch
das kleine Waldstück im

Westen und über die Hügel
im

Süden.

Erst
jetzt
merkte sie, wie stark sie
schwitzte, daß ihr Gesicht
naß war und ihre Haare im

Nacken klebten, daß ihr

Atem
keuchend
ging.

Barney, ihr junger Hund,
schoß wie ein Gummiball
vor ihr her und war so
munter, als sei er noch
keine fünf Minuten an
diesem

Tag
gelaufen.

Normalerweise hatte auch
sie eine gute Kondition,
aber sie hatte schlecht
geschlafen in der Nacht,
und in den vergangenen

Wochen hatte sie sich
häufig übergeben. Jetzt,
gegen Ende des dritten

Monats, schien es besser
zu werden, aber sie fühlte
sich sehr geschwächt.

Sie war auch einfach zu
warm
angezogen.

Ihre

Jacke hatte sie sich schon
um die Hüften gebunden,
vorhin, als sie über die
hoch gelegenen Wiesen
gestapft war. Sie hatte sich
einige Male dabei ertappt,
wie sie sich vorsichtig
umschaute. Sie hatte ihn
mehrfach
getroffen
während
ihrer
langen,
einsamen

Spaziergänge.

Als
habe
er
auf
sie
gewartet, weil er sicher
sein konnte, daß sie käme.

Er
hatte
in
ihr
eine

Verbündete gewittert, und
vielleicht lag er damit gar
nicht
so
falsch.

Was
natürlich bedeutete, daß
sie gegen das oberste

Gebot
der

Gruppe
verstieß, aber seit einigen

Tagen
fragte
sie
sich
ohnehin, ob es die Gruppe
für sie noch gab, oder
besser:

ob
sie
noch
dazugehören wollte.

Sie passierte das hohe,
schmiedeeiserne Tor, das
zur Auffahrt des Anwesens
führte. Wie so häufig stand
es offen; da die Mauer, die
den Besitz umschloß, über
weite Strecken zerbröckelt
oder
gar
nicht
mehr
vorhanden war, machte es
ohnehin keinen Sinn, hier
pingelig zu sein.

Sie
sah
sich
hoffnungsvoll um: Falls sie
alle weggefahren waren,
kam vielleicht jetzt jemand
zurück und konnte sie die

Auffahrt entlang bis zum

Haus mitnehmen. Der Weg
schlängelte sich über fast
einen Kilometer und stieg
stetig ganz leicht an. Noch
bis vor einem Jahr hatten
rechts
und
links
viele

Bäume
gestanden
und

Schatten gespendet, aber
einige waren von einer

Krankheit befallen worden,
und man hatte sie fällen
lassen müssen. Der Weg
hatte dadurch viel von
seinem Charme verloren,
die Baumstümpfe sahen
sehr traurig aus, und die

Wildnis dahinter, die stets
eine
romantische

Stimmung vermittelt hatte,
wirkte
auf
einmal
verwahrlost.

Es
gibt
schon
eine

Menge Zerfall hier, dachte
sie.

Weit
und
breit
ließ
niemand sich blicken, und
nachdem sie noch einmal
kurz innegehalten und tief
durchgeatmet
hatte,
machte sie sich daran, die
letzte

Etappe
zu
bewältigen.

Der

Baumwollpullover, den sie
trug,
klebte
an
ihrem

Rücken, und ihre heißen

Füße in den knöchelhohen

Turnschuhen fühlten sich
dick geschwollen an. Der

Gedanke an eine Dusche
und an ein Glas eiskalten

Orangensaft bekam fast
obsessiven Charakter.

Und dann würde sie für
den Rest des Tages die

Beine hochlegen und sich
nicht
mehr
aus
ihrem

Liegestuhl fortbewegen.

Obwohl der Spaziergang
schön
gewesen
war,
wirklich schön. England im

Frühling ließ einem das

Herz aufgehen. Sie hatte
den
kleinen,
zerrupften

Wölkchen nachgeblickt, die
über
den
lichtblauen

Himmel trieben, und sie
hatte
den
milden,
verheißungsvollen

Wind
gerochen,
in
dem

Blütenduft schwang, sie
hatte ein paar Schafe
gestreichelt, die frei über
die Hochmoore liefen und
sich
ihr
zutraulich
näherten. Wilde Narzissen
blühten in den Tälern und
an
den

Hängen
und
gossen leuchtendes Gelb
über die karge Landschaft.

Die

Vögel
sangen,
jubilierten, trällerten in allen

Tönen …

Die Vögel!

Sie blieb stehen. Auf
einmal
wußte
sie
es.

Wußte,
woher
diese
unwirkliche

Stille
über

Stanbury rührte.

Die

Vögel
waren
verstummt.

Nicht
ein
einziger
erhob
seine

Stimme.

Sie konnte sich nicht
erinnern,
je
ein
so
vollkommenes Schweigen
erlebt zu haben.

Von einem Moment zum
anderen
erkaltete
der

Schweiß auf ihrer Haut,
und sie zog fröstelnd die

Schultern
hoch.

Was
brachte

Vögel
zum

Schweigen an einem so
schönen,
so
sonnigen

Tag? Etwas mußte ihren

Frieden gestört haben, so
heftig und so nachhaltig,
daß es keine Freude mehr
gab, die sie heraussingen
konnten.

Eine

Katze
vielleicht, eine räuberische,
mordlustige

Katze,
die
einen von ihnen gefangen
und getötet hatte, und
seine Todesschreie waren
in diese lastende, atemlose

Stille gemündet.

Obwohl
ihre

Erschöpfung
um
nichts
nachgelassen
hatte,
beschleunigte
sie
ihre

Schritte. Sie verspürte ein
erstes Seitenstechen, wäre
gern gerannt wie Barney
und hatte doch nicht die

Kraft.

Noch
ein
paar

Monate, und sie würde
unförmig
angeschwollen
sein und wahrscheinlich
watscheln wie eine Ente.

Ob sie danach wieder so
schlank wäre wie früher?

Unsinnigerweise ging ihr
dieser Gedanke auf den
letzten Metern zum Haus
immer wieder durch den

Kopf, obwohl sie eigentlich
wußte, daß die Frage nach
ihrer

Figur
sie
im

Augenblick
gar
nicht
interessierte. Eher war es
so, daß sie sie in den

Vordergrund drängte, um
nicht über etwas anderes
nachdenken zu müssen.

Darüber, weshalb sie fror,
obwohl ihr heiß war, und
warum sie ein Kribbeln auf
der Kopfhaut spürte, und
warum sie auf einmal
meinte, sich so beeilen zu
müssen.

Darüber,
warum
der
helle Frühlingstag plötzlich
nicht mehr richtig hell war.

Sie konnte den Giebel
des Hauses sehen, einen

Teil der schönen Fassade
im Tudorstil, die Reflexe
des Sonnenlichts in den

Bleiglasscheiben. In alter

Gewohnheit zählte sie die

Fenster unter dem Dach
durch - das tat sie immer,
wenn
sie
den

Weg
hinaufkam; das vierte von
links gehörte zu ihrem

Zimmer -, und undeutlich
konnte sie dahinter den

Strauß
von

Narzissen
erkennen, den sie gestern
abend noch gepflückt und
in
einer

Vase
dorthin
gestellt hatte.

Sie blieb stehen und
lächelte.

Der Anblick der Blumen
hatte ihr ihren Frieden
zurückgebracht.

Dann sah sie Patricia,
die
vor
dem

Holztrog
kniete, der mitten in dem
gepflasterten Hof stand.

Ein Trog, aus dem früher

Schafe
oder

Kühe
getrunken hatten und den
jemand vor Jahren auf
dem

Gelände
von

Stanbury gefunden und
angeschleppt
hatte.

Seitdem
pflanzten
sie

Blumen
hinein,

Frühlingsblumen,

Sommerblumen,

Herbstblumen,
und
im

Winter
steckten

Tannenzweige darin, um
die sich eine Lichterkette
schlang.

» Hallo«, sagte sie, »ist
das
nicht
plötzlich
unfaßbar warm geworden?

«

Patricia
hatte
sie
offenbar nicht gehört, denn
sie antwortete nicht und
bewegte auch nicht den
schmalen, sehr kindlich
wirkenden Körper, der in
ausgebeulten

Jeans,
einem blauweiß karierten

Hemd und Gummistiefeln
steckte.

Barney knurrte leise und
rührte sich auf einmal nicht
mehr von der Stelle.

Sie trat ein paar Schritte
näher.

Patricia kniete nicht vor
dem hölzernen Trog, wie
es zuerst den Anschein
gehabt hatte, sondern hing
über dem Rand, mit dem

Gesicht nach unten in der
frischen, feuchten Erde.

Ihr linker Arm fiel seitlich
herab und wirkte dabei auf
eigenartige

Weise
verdreht. Der andere Arm
lag neben ihrem Kopf, und
die

Finger
ihrer

Hand
krallten sich in die Erde,
als gebe es dort einen Halt
oder irgend etwas, das
festzuhalten sich lohnte.

Unter
ihr,
auf
den

Pflastersteinen, hatte sich
eine

Blutlache
gebildet,
was im Widerspruch zu der
ersten
unwillkürlichen

Vermutung stand, Patricia
könnte
von
einer
plötzlichen

Kreislaufschwäche
oder

Übelkeit
überwältigt
worden sein.

Etwas
viel

Schrecklicheres
war
geschehen. Etwas, das zu
schrecklich
war,
es
überhaupt zu Ende zu
denken.

Sie wußte, daß sie sich
ansehen mußte, was man

Patricia angetan hatte, und
zog
deren

Körper
vorsichtig von dem Trog
weg, was nicht weiter
schwierig war, da Patricia
kaum größer war und
wenig mehr wog als ein

Teenager. Der Kopf kippte
zur Seite, als hinge er nur
noch an einem seidenen

Faden.

Alles
war
blutbesudelt, das Hemd,
die langen Haare, der

Trog; und was die Erde
darin so sichtlich naß und
schwer
machte,
war
vermutlich ebenfalls Blut.

Jemand hatte Patricia
die Kehle durchgeschnitten
und sie dann achtlos dort
liegengelassen,
wo
sie
gerade gearbeitet hatte,
wo sie die Tannenzweige
von Weihnachten entfernt
und neue Erde aufgefüllt
hatte,
wo
sie
dabeigewesen war, frische

Blum en zu pflanzen. Sie
war
erstickt,
verblutet,
hatte im Todeskampf die

Finger
in
die

Erde
gegraben.

Die Luft roch nach Blut.

Vor Entsetzen hatten die

Vögel aufgehört zu singen.

Nie wieder, dachte sie,
würde die Stille dieses

Moments

Stanbury
verlassen.

Nie
wieder
würde ein lautes Wort
angebracht sein, oder gar
ein

Lachen
oder
das
fröhliche

Geschrei
von

Kindern …

Bei diesem Gedanken
strich sie unwillkürlich über
ihren Bauch und fragte
sich, welchen Schaden es
bei dem Baby anrichten
würde, daß seine Mutter
einen Schock erlitten hatte

- denn sicher hatte sie das:

Ein

Schock
war
das
mindeste, was man erlitt,
wenn man eine Freundin
mit
durchgeschnittener

Kehle in einer ehemaligen

Schaftränke fand —, und
ob sie es nun womöglich
verlor.

Erst dann überlegte sie,
ob der, der das hier getan
hatte, wohl verschwunden
war oder ob er sich noch
irgendwo in der Nähe
aufhielt. Und bei diesem

Gedanken
konnte
sie
plötzlich die Beine nicht
mehr bewegen. Sie stand
wie gelähmt, und alles,
was sie in dieser tödlichen

Stille hörte, war ihr eigener
angsterfüllter, keuchender

Atem.

Samstag, 12.

April -

Donnerstag,

24. April

1

Phillip Bowen sah sich voll

Erstaunen
mit
der

Erkenntnis
konfrontiert,
daß er noch nie in seinem

Leben
wirklich
gehaßt
hatte.

Auch
wenn
er
natürlich
früher
schon
einige Male geglaubt hatte,

Haß zu empfinden - auf

Sheila zum Beispiel, wenn
er
sie
trotz
all
ihrer

Versprechungen
und

Beteuerungen wieder und
wieder mit der Nadel im

Arm erwischt hatte -, so
begriff er nun, daß diese

Emotionen etwas mit Wut,

Schmerz, Zorn und Trauer
zu
tun
gehabt
haben
mußten, nicht aber mit

Haß.

Denn den fühlte er jetzt,
als er vor dem Haus stand,
an dem ihm nicht ein
einziger

Ziegelstein
gehörte, und es war ein so
starkes,
machtvolles

Gefühl, daß er es als
vollkommen
neu
und
erstmalig in seinem Leben
erkannte.

Das

Haus
war
von
einfacher

Bauweise,
schlicht und schnörkellos,
mit geraden, klaren Linien
und genau so, wie er sich
sein Traumhaus
immer
vorgestellt hätte, wäre er
irgendwann einmal in der

Situation
gewesen,
darüber nachzudenken. Es
gab ein Stockwerk und ein

Dachgeschoß mit kleinen

Gauben
und

Bleiglasfenstern.

Neben
der schweren Haustür aus

Eichenholz kletterte Efeu
empor und verlor sich
dann
irgendwo
im
schmiedeeisernen

Gitter
eines kleinen Balkons im
ersten Stock.

Ging man um das Haus
herum, so gelangte man
zu
der
eindrucksvollen

Terrasse. Sie erstreckte
sich über die gesamte

Breite und war von einer

Sandsteinbalustrade
eingefaßt, die sich nach
vorn hin öffnete und einer
großzügigen Treppe Raum
bot. Vier langgestreckte

Stufen
führten
in
den

Garten
hinunter,
der
eigentlich ein Park war:

weitläufig,

Wiesen
und

Wälder
umschließend,
eingefaßt von einer sehr
alten steinernen Mauer,
die jedoch an so vielen

Stellen zerbröckelt oder
sogar ganz verschwunden
war,
daß
sich
die
eigentliche

Grundstücksgrenze
über
weite Strecken hin nicht
feststellen ließ. Phillip hatte
sich alles angesehen. Er
hatte das ganze Areal
umrundet,
den
ganzen

Besitz, und er war fast vier

Stunden
unterwegs
gewesen. Nun stieg er die

Stufen zur Terrasse hinauf
und
versuchte
sich
vorzustellen, wie es sein
mußte, sie tagtäglich lässig
hinauf-
und
hinunterzuspringen und zu
wissen, daß, so weit das

Auge reichte, einem das
alles selber gehörte.

In einer schattigen Ecke
der Veranda entdeckte er
große Terrakottatöpfe, in
denen verdorrte Blumen
steckten,
ein

Hinweis
darauf, daß das Anwesen
als Feriensitz genutzt und
zwischendurch
nur
in
großen

Abständen
von
einem Gärtner und einer

Putzfrau gewartet wurde.

Auch der Rasen unten im
unmittelbar
anschließenden Teil des

Parks stand ziemlich hoch.

Im Dorf hatte man Phillip

Auskunft erteilt. Er hatte
mit der Besitzerin des

Gemischtwarenladens
gesprochen,
und
diese
hatte nur zu gern ihr

Wissen weitergegeben.

»Meine Schwester putzt
dort, und sie sieht alle drei

Wochen
nach
dem

Rechten. Und bevor die

Herrschaften
anreisen,
lüftet sie gründlich und
wischt

Staub,
und
manchmal stellt sie auch
frische

Blumen
in
die

Räume. Und dann gibt es
noch Steve, den Gärtner.

Also, eigentlich ist er kein

Gärtner, er arbeitet in

Leeds
bei
irgendeiner

Firma ... aber natürlich
reicht das Geld nie, und so
ist er immer dankbar,
wenn er irgendwo etwas
dazuverdienen kann. Na
ja, und da mäht er eben
den Rasen und kümmert
sich ums Grundstück ...«

Phillip
hatte
rasch
eingehakt,
denn
die

Geschichte von Steve dem

Gärtner interessierte ihn
nicht besonders.

»Es sind doch Deutsche,
denen
das

Anwesen
gehört?«

»Ja, aber sie sind sehr
nett.«

Die

Gemischtwarenhändlerin
war, wie Phillip schätzte,
etwa fünfundsechzig Jahre
alt, mußte den Krieg als

Kind noch erlebt haben
und
mochte
gewisse

Vorbehalte gegenüber den

Deutschen haben, wie aus
ihrer Formulierung deutlich
wurde. »Eigentlich kriegt
man hier gar nicht so viel
von ihnen mit. Sie kommen
natürlich zum Einkaufen zu
mir, aber sie suchen nicht
gerade
das

Gespräch.

Vielleicht liegt das auch an
der Sprache. Es ist etwas
anderes,
ob
man
um

Butter und Brot bittet, oder
ob
man
eine
richtige

Unterhaltung führt, nicht
wahr? Nur die eine Frau
hat manchmal mit mir
geredet ... Ich glaube, die
wollte
auch
mal
mit
anderen

Menschen
sprechen, nicht immer nur
mit den eigenen Leuten.

War eine nette Person.

Spanierin. Schwarzhaarig,
sehr attraktiv. Aber die ist
schon lange nicht mehr
da…

Steve
hat
mir
irgendwann erzählt, daß ihr

Mann sich von ihr hat
scheiden lassen. Seit dem
letzten Jahr ist er neu
verheiratet.

Mit
einer
sympathischen Frau, das
muß man sagen.«

»Es sind drei Ehepaare,
die hierherkommen?«

»Genau. Immer, in allen

Ferien, und auch immer
alle
zusammen.

Drei

Mädchen sind noch dabei,
aber zu wem die gehören

… Die eine ist schon älter,
ein
großes,
schönes

Mädchen,
vielleicht
fünfzehn

Jahre
alt

...

schon ziemlich ... na ja ...«

Sie
hatte
mit
beiden

Händen
einen
üppigen

Busen beschrieben; Phillip
schloß daraus, daß dieses

Mädchen schon recht gut
entwickelt war.

»Einmal«, hatte die Frau
mit
gesenkter

Stimme
hinzugefügt, »ist sie zum

Dorffest
im

Sommer
gekommen, im letzten Jahr
war das, glaube ich. Spät
in der Nacht hat Rob -
mein Sohn, müssen Sie
wissen - sie mit dem
jungen Keith Mallory in
seiner Scheune erwischt,
also in der Scheune, die zu

Robs Hof gehört, und er
war ganz schön wütend.

Ob etwas passiert ist,
konnte er natürlich nicht
wissen. Dem Vater von

Keith

Mallory
hat
er
jedenfalls Bescheid gesagt,
und dann wollte er auch zu
dem

Vater
von
dem

Mädchen gehen, aber ich
habe gemeint, das solle er
besser
nicht
tun.

Schließlich geht es uns
nichts an, und man weiß ja
nicht … es sind Ausländer,
keine Ahnung,
welchen

Ärger sie dem armen Keith
machen
könnten!

Keith
hatte sich vorher auf dem

Festplatz ganz schön an
das

Mädchen
rangeschmissen,
das
haben
jedenfalls einige
gesagt, die die beiden
gesehen
haben.

Und
offensichtlich
ist
die

Geschichte ja auch ohne

Folgen geblieben, sonst
hätten wir das bestimmt
gehört.«

Phillip interessierte sich
wenig
für
derlei

Geschehnisse,
aber
es
war
klar,
daß
sein

Gegenüber genau solche

Pikanterien genoß.

»Kennen Sie eine der

Frauen näher? Sie heißt

Patricia Roth.« Er sprach
den Namen deutsch aus,
denn das tat sie vermutlich
auch.

»Sie
ist
die

Eigentümerin
des

Anwesens.«

» Ja, so sagt man. Eine
etwas
verworrene

Erbschaftsgeschichte war
das.

Der
alte

Kevin

McGowan
wollte
das

Anwesen ja seinem Sohn
vererben,
der
in

Deutschland lebt, aber der
war nicht interessiert, und
so ging alles direkt an die

Enkelin ... Das ist dann
wohl die Frau, die Sie
meinen. Patricia Roth«, sie
überlegte, »ich glaube, ich
weiß, welche das ist. So
eine ganz Kleine, Zierliche.

Meiner Ansicht nach ist sie
die Mutter von den beiden
anderen

Mädchen.

Die
sind, schätze ich, zehn und
zwölf Jahre alt. Niedliche

Dinger. Sie begleitet sie
manchmal
zu

Sullivans
hinüber, das ist der Hof
gleich am Dorfrand. Dort
reiten sie auf den Ponys.«

Er dachte an dieses

Gespräch, während er auf
der Terrasse stand, an der

Wand hochblickte und die

Fenster zählte, ohne zu
wissen, weshalb er das tat.

Noch immer hatte er kein

Bild von Patricia - daß sie
sehr klein und zierlich sein
sollte, brachte ihn vielleicht
ein Stück weiter, verlieh ihr
aber kein Gesicht, keine

Stimme. Die Frau, von
deren Existenz er bis vor
fast zwei Jahren nichts
gewußt hatte. Bis zu jenem

Sommer, in dem seine

Mutter plötzlich begonnen
hatte zu erzählen …

In zwei Tagen, so hatte
ihm seine Informantin im

Gemischtwarenladen
verraten, würden sie alle
wieder eintreffen, für zwei
volle Wochen Osterurlaub.

Sie wußte das von ihrer

Schwester, denn die war
zum

Putzen
bestellt
worden.

Sicher,
überlegte
er,
während er sich umdrehte
und in den Garten blickte,
ist auch Steve der Gärtner
angerufen worden.

Das

Gras
wucherte
tatsächlich ziemlich hoch,
es mußte dringend gemäht
werden. Der März und
auch
die
ersten
zwei

Apr ilwoc hen hatten
viel

Sonne
und

Regen
in
raschem

Wechsel
gebracht.

Die

Natur
explodierte.

West-Yorkshire. Brontë-

Land.

Er
grinste.

Unglaublich, daß es ihn
hierher verschlagen hatte.

Daß er vor einem Haus
stand und es haben wollte.

Er, der Londoner war mit

Leib und Seele. Der sich
nie
hatte
vorstellen
können, irgendwo anders
zu
leben
als
dort,
höchstens in einer anderen

Metropole: New York oder

Paris
oder

Madrid.

In
diesen drei Städten war er
in
bestimmten

Lebensphasen zu Hause
gewesen, hatte sich wohl
gefühlt und sich dennoch
nach London gesehnt, ein
bißchen wenigstens, tief in
seinem Herzen.

Und
jetzt,
mit
einundvierzig

Jahren,
stand er in Stanbury, dem

Dorf, das auf kaum einer

Karte der Welt verzeichnet
war, und verliebte sich in
ein

Haus
und
in
die

Vorstellung
eines

Lebensgefühls, von dem er
nie gewußt hatte, daß es
als Möglichkeit in ihm
überhaupt existierte.

Er
versuchte,
durch
eines der Fenster in das

Innere des Hauses zu
spähen, aber er konnte
nichts
erkennen;
die
schweren Vorhänge innen
waren
zugezogen.

Tatsächlich
spielte
er
bereits mit dem Gedanken,
sich auf irgendeine Weise

Zutritt zu verschaffen -
vielleicht schloß eines der

Kellerfenster nicht richtig,
oder es gab eine Seitentür,
deren

Schloß
leicht
aufzubrechen war -, aber
da hörte er, wie sich ein

Auto über die Auffahrt
näherte
und
auf
der
anderen Seite vor dem

Hauptportal
bremste.

Rasch ging er um das

Haus herum und sah eine
ältliche

Frau,
die
aus
einem ziemlich klapprigen,
kleinen Auto stieg. Sie trug
eine
geblümte

Kittelschürze
und
hatte
einen

Korb
mit
undefinierbaren Utensilien
in der Hand, und er
vermutete, daß es sich um
die Putzfrau handelte.

Er ging auf sie zu, sie
erschrak
sichtlich,
musterte
ihn
dann
mißtrauisch.

»Ja?« fragte sie, so als
habe er etwas gesagt.

Phillip
lächelte.

Er
wußte, daß er charmant
und
vertrauenerweckend
wirken konnte.

»Wie
gut,
daß

Sie
kommen«, sagte er. »Sie
machen hier sauber, nicht
wahr? Ich habe schon mit

Ihrer

Schwester
gesprochen ...«

Ihre Züge entspannten
sich. Der Umstand, daß er
mit
ihrer

Schwester
bekannt
war,
ließ
ihn
offenbar
sofort
unbedenklicher
erscheinen.

»Ich bin Phillip Bowen«,
stellte er sich vor und
streckte ihr die Hand hin,

»ein

Verwandter
von

Patricia Roth.«

»Ach? Ich wußte gar
nicht,
daß

Mrs.

Roth

Verwandte
in

England
hat.« Sie ergriff seine

Hand.

»Ich
bin

Mrs.

Collins. Ich wollte jetzt das

Haus putzen.« Sie wies auf
den Korb, in dem sich, wie

Phillip jetzt erkannte, alle
möglichen Reinigungsmittel
befanden.

»Die

Herrschaften kommen ja
übermorgen.«

»Ich bin wirklich froh,
daß ich Sie hier gerade
treffe. Patricia hat mich
schon
vor

Wochen
gebeten, nach der Heizung
zu sehen ... Irgend etwas
hat da wohl nicht gestimmt
während
des
letzten

Urlaubs, und im April kann
es ja durchaus sein, daß
man sie noch mal braucht

...« Er lächelte wieder,
jungenhaft und ein wenig
schuldbewußt.

Zu
der
langen

Reihe
von

Versuchen,
sich
eine
berufliche

Existenz
aufzubauen, gehörte auch
der

Besuch
einer

Schauspielschule,
und
obwohl er es natürlich
auch dort nicht bis zu
einem Abschluß geschafft
hatte, war ihm von den

Lehrern doch stets Talent
bescheinigt
worden

-
besonders
was
die

Wandlungsfähigkeit seines

Gesichtsausdrucks anging.

»Aber, wie das so ist, ich
habe es wieder einmal bis
zum
letzten

Moment
hinausgeschoben …«

Jetzt erwiderte sie sein

Lächeln. »Ich kenne das.

Man denkt immer, man hat
noch so viel Zeit, und dann
muß man sich plötzlich
ganz furchtbar abhetzen.

Sie
sind

Heizungsmechaniker?«

»Nein, nein. Aber ich
verstehe ein bißchen was
davon. Jedenfalls glaubt

Patricia das!« Er wußte,
daß er genau die schlichte

Gesprächsebene getroffen
hatte, die eine Frau wie

Mrs. Collins mochte. »Das

Problem ist nun ..., ich
finde den Schlüssel nicht!

Ich habe meine Taschen
umgestülpt, ich habe mein

Auto durchsucht - nichts!«

Mrs. Collins zog sich fast
unmerklich
wieder
ein
kleines

Stück
zurück.

»Besitzen Sie denn einen

Schlüssel?«

»Ja. Aber ich habe ihn
noch
nie
benutzt.

Ich
dachte, er ist in meinem

Wagen.

Verflixt!«

Er
kratzte sich am Kopf.

»Patricia
wird
ziemlich
sauer auf mich sein! Wenn
es plötzlich kalt wird, und
die Heizung funktioniert
nicht …«

»Sie möchten, daß ich

Sie
jetzt
mit
hineinnehme?«
folgerte

Mrs. Collins, und er hätte
fast bravo! gesagt.

»Das wäre wirklich nett
von Ihnen.«

» Ja ... ich weiß nicht

…«

»Sie sind doch die ganze

Zeit im Haus. Ich glaube
kaum, daß es mir gelingt,

Wertgegenstände an Ihnen
vorbei hinauszutragen. Ich
will wirklich nur schnell
nach der Heizung sehen.«

Er sah ihrem Gesicht an,
daß

Bilder,
die
sie
gesehen,
und

Geschichten,
die
sie
gehört hatte, durch ihren

Kopf zogen: von Männern,
die sich das Vertrauen
älterer Frauen erschlichen,
ihnen dann einen Hammer
auf den Kopf schlugen und
sich mit allem aus dem

Staub machten, was nicht
niet- und nagelfest war. Er
konnte es ihr nicht einmal
verübeln. Die Zeitungen
waren voll von Berichten
dieser Art.

»Na ja«, sagte er, »ich
will Sie nicht bedrängen.

Sie kennen mich nicht, und
sicher haben Sie recht,
vorsichtig zu sein. Ich
werde sehen ...« Er ließ
den Satz unvollendet und
wandte sich zum Gehen.

Sie gab sich einen Ruck.

»Halt. Warten Sie! Man
sollte
nicht
jedem

Menschen
mißtrauen,
oder?« Sie kramte ihren

Schlüssel
aus
der

Schürzentasche
hervor.

»Kommen Sie. Wir gehen
hinein.«

Er war zuerst in den Keller
gegangen und hatte sich
laut
klappernd
im

Heizungsraum zu schaffen
gemacht, und nach einer

Weile
war
er
hinaufgekommen
und
hatte zu Mrs. Collins, die
gerade
im

Eßzimmer

Staub
wischte,
gesagt:

»Ich muß in allen Räumen
die Heizkörper aufdrehen.

Ist das in Ordnung?«

Sie schien inzwischen
keinerlei Vorbehalte mehr
gegen ihn zu haben. »Ja,
machen Sie nur«, sagte
sie.

Er stellte fest, daß man
hier im Haus keineswegs in

Luxus schwelgte. Es gab
ein
paar
schöne,
alte

Möbel, die der alte Kevin

McGowan vermutlich noch
gekauft
und
mit
dem
ganzen

Besitz
seinen

Erben
vermacht
hatte,
aber hauptsächlich hatte
man das Haus mit eher
einfachen

Dingen
eingerichtet:

mit
gemütlichen, aber ganz
sicher nicht teuren Sesseln
und Sofas, vielen Kissen
und Leselampen und roh
gezimmerten Regalen, die
voller Bücher standen. Er
konnte sich vorstellen, wie
sie
alle
an
kalten

Wintertagen oder nassen,
stürmischen

Frühlingsabenden um den

Kamin im Wohnzimmer
saßen, lasen, sich leise
unterhielten,
ein
paar

Weingläser um sich herum
stehen hatten. Vielleicht
spielten die Kinder zu ihren

Füßen, und …

Halt! Er verzog das

Gesicht
zu
einem
zynischen Lächeln, als ihm
aufging, wie sehr ihn der

Kuschelnest-Charakter
dieses alten Landhauses
bereits verführt hatte, in

Gedanken das Bild einer
völlig idiotischen Idylle zu
malen. Vielleicht sah die

Wirklichkeit
bei
weitem
nicht
so
perfekt
aus.

Immerhin wußte er schon,
daß eines der Mädchen
nachts
in
fremden

Scheunen
herumknutschte,
anstatt
das Familienleben vor dem

Kamin zu pflegen. Und
möglicherweise
waren
auch die drei befreundeten

Ehepaare gar nicht immer
so glücklich miteinander.

Das Haus war geräumig,
aber dennoch saß man
wochenlang
aufeinander,
und wenn es regnete,
mußte es noch schlimmer
sein. Es gab nur eine

Küche, ein Eßzimmer, ein

Wohnzimmer.

Was
bedeutete, daß die sechs

Erwachsenen und die drei

Kinder die Tagesabläufe im
wesentlichen
gemeinsam
gestalten mußten.

»Ich gehe nach oben«,
sagte er zu Mrs. Collins,
und diese nickte, während
sie den Eßtisch mit Politur
bearbeitete.

Die Treppe führte von
der
großzügigen

Eingangshalle nach oben.

Es gab eine Galerie, von
der
mehrere

Türen
wegführten, und eine Art
schmaler

Hühnerleiter,
über die man wohl in das

Dachgeschoß gelangte.

Phillip
öffnete
aufs

Geratewohl die Tür, die
der Treppe am nächsten
lag, und stand in einem
äußerst
romantisch
eingerichteten

Schlafzimmer
mit

Himmelbett, einer Menge

Kerzen auf einem alten,
sehr schön restaurierten

Waschtisch und schweren

Brokatvorhängen an den

Fenstern.

Im

Schrank
hingen
einige
exklusive

Kostüme,
die,
wie
er
vermutete, eine schöne

Stange

Geld
gekostet
haben
mußten.

Kurz
überlegte er, ob sie wohl

Patricia gehörten, stellte
aber rasch fest, daß dies
nicht sein konnte. Patricia
war ihm als besonders
klein
und
zierlich
beschrieben worden. Die

Kostüme jedoch paßten
einer sehr üppigen, dicken

Frau.

Ein kurzer Blick aus dem

Fenster zeigte ihm, daß
man von hier über den
geschlängelten

Weg
schaute, der vom Haus
weg
in

Richtung

Dorf
führte, zunächst an einer

Wiese entlang, dann in
einem
verwilderten

Wäldchen verschwindend,
dessen wenige Bäume ein
zartes

Frühlingsgrün
trugen.

Verdammt
hübsches

Schlafzimmer, dachte er,
während
er
das

Bad
inspizierte, das durch eine
diskrete

Tapetentür
erreichbar
und
äußerst
modern und komfortabel
war. Muß ein gutes Gefühl
sein, hier am Morgen
aufzuwachen,
dem

Vogelgezwitscher aus dem

Park zu lauschen und dann
nebenan
eine
schöne,
warme

Dusche
zu
nehmen.

Er sah sein eigenes

Schlafzimmer vor sich, das
diese

Bezeichnung
allerdings
gar
nicht
verdiente,
denn
seine

Wohnung in einer der
schäbigsten

Ecken

Londons bestand nur aus
einem einzigen Zimmer mit

Kochnische, und wenn er
schlafen wollte, mußte er
das Sofa aufklappen und
die Bettwäsche aus einem

Schrank
hervorkramen.

Ein richtiges Bad hatte er
überhaupt nicht, nur einen
abgetrennten

Verschlag
unter der Dachschräge mit
einer Dusche darin. Es gab
eine

Toilette
im

Treppenhaus, die er sich
mit fünf anderen Parteien
teilte. Ein Scheißleben, und
nicht die kleinste Aussicht
auf eine Verbesserung.

Doch. Eine ganz kleine.

Jetzt schon.

Im
nächsten

Schlafzimmer, das gleich
nebenan lag, stolperte er
geradezu über Patricia,
denn sie strahlte ihn von
mindestens zwei Dutzend

Fotos an den Wänden und
auf Tischen und Regalen
an. Nie alleine, stets war
sie mit der kompletten

Familie abgebildet: eine
auffallend
kleine,
zarte

Frau, sehr blond und sehr
attraktiv, meist in die Arme
eines
großen,
gutaussehenden

Mannes
geschmiegt, und daneben
zwei kleine Mädchen, so
hübsch und so blond wie
die Mutter, die fast immer
auf Ponys saßen oder mit
tapsigen

Hundewelpen
kuschelten.

Phillip
betrachtete
jedes

Bild
eindringlich. Nach seinem

Gefühl handelte es sich
nicht um Schnappschüsse,
sondern
um
sorgfältig
arrangierte Szenen, die
das Bild der perfekten,
glücklichen Familie in einer

Intensität
transportierten,
die unglaubwürdig wirkte.

Sie will etwas darstellen,
dachte er, um jeden Preis.

Seht her, wie glücklich wir
sind! In welch heiler Welt
wir leben! Der perfekte

Mann. Die perfekte Frau.

Die perfekten Kinder.

Wann stellt man etwas
derart demonstrativ zur

Schau? überlegte er. Meist
dann, wenn irgend etwas
daran nicht stimmt.

Er studierte noch einmal
die Züge der Frau. Sie
mußte Anfang dreißig sein
und
hatte
sicher
kein

Facelifting hinter sich, aber
ihr

Lächeln
zeigte
die

Starre,
die
operierten

Gesichtern häufig zueigen
ist. Da war kein Strahlen in
ihren Augen. Nur eiserner

Wille. Harte Disziplin.

Sie würde keine leichte

Gegnerin sein.

Er besichtigte das dritte

Schlafzimmer,
das
ihm
jedoch kaum Aufschluß
gab über seine Bewohner.

Keine Fotos, keine Kleider
im Schrank. Ein einsamer
weißer Morgenmantel hing
an
einem

Garderobenständer.

Irgendwie
wirkte
das

Zimmer kahl und nüchtern

-
bis
auf
die
roten

Vorhänge
an
den

Fenstern, die dem Raum
ein wenig Farbe verliehen.

Als habe jemand alles
entfernt, was es vielleicht
einmal wohnlich gemacht
hatte,
und
es
bislang
versäumt,
neue

Gegenstände
der

Behaglichkeit
herbeizuschaffen.

Er
mußte
an
den

Mann
denken, der geschieden
und noch nicht allzulange
wieder neu verheiratet war.

Er hätte gewettet, daß es
dieses Paar war, das in
dem Zimmer wohnte.

Er schickte sich gerade
an,
die

Hühnerleiter
hinaufzuklettern, um auch
noch einen Blick in die

Unterkünfte der Kinder zu
werfen, da klingelte unten
in der Halle das Telefon.

Verdammt, dachte er.

Mrs. Collins begab sich
eiligen Schrittes zu dem

Apparat. Er konnte ihre

Schuhe auf den Fliesen
klappern hören.

»Ja, hallo?« hörte er sie
sagen, dann gleich darauf:

»Oh, Mrs. Roth …, wie
geht es Ihnen? ... Ja ... ja

…«

Sie lauschte eine ganze

Weile in den Telefonhörer,
sagte nur gelegentlich »ja«
oder »in Ordnung«. Die
perfekte Patricia ratterte
vermutlich
eine
ganze

Salve von Anweisungen
herunter, wie das Haus in

Ordnung zu bringen war
und
wie
sie
alles
vorzufinden
wünschte.

Dennoch
würde

Mrs.

Collins
irgendwann
die

Information
loswerden,
daß der hilfsbereite Cousin
oder Onkel oder Neffe
oder

Was-auch-immer
gerade dabei war, die

Heizung
zu
reparieren.

Und zu diesem Zeitpunkt
sollte er möglichst schon
das Weite gesucht haben.

Außerdem, fiel ihm ein,
wartete Geraldine auf ihn.

Seit über einer halben

Stunde schon. Sie war
zwar das Warten gewöhnt,
aber er mußte ihre Geduld
nicht überstrapazieren.

So
gleichmütig
wie
möglich ging er die Treppe
hinunter. Mrs. Collins sah
ein
wenig
wie
ein

Opferlamm
aus.

Phillip
konnte nicht verstehen,
was Patricia sagte, aber er
konnte ihre Stimme aus
dem Telefon hören. Sie
sprach laut und klar und
schnell.

Ich bin fertig, bedeutete
er Mrs. Collins lautlos, ich
gehe jetzt!

Natürlich konnte es die

Schlampe
nicht
lassen.

Vielleicht war sie auch
einfach
froh,
eine

Gelegenheit
zu
finden,

Patricias Redeschwall zu
unterbrechen.

»Mrs. Roth«, sagte sie
hastig, »äh ... Mrs. Roth,

Ihr Verwandter ist übrigens
gerade da. Wegen der

Heizung. Ich habe ihn
hereingelassen.

Er
hat
schon alles repariert.«

Offenbar war Patricia
sprachlos, denn für einen

Moment blieb am anderen

Ende der Leitung alles still.

Dann sagte sie irgend
etwas, und Mrs. Collins
starrte entsetzt zu Phillip
hinüber. »Wie?« fragte sie.

»Sie
haben
keinen

Verwandten in England?«

Phillip fand, daß das

Gequake aus dem Hörer
jetzt
etwas
hysterisch
klang.

»Die Heizung ist gar
nicht kaputt?« wiederholte

Mrs. Collins. In ihre Augen
war ein nervöses Flackern
getreten.

Offenbar
erwartete
sie,
niedergeschlagen,
erstochen
oder
vergewaltigt zu werden.

Dabei, dachte Phillip, der
schon fast die Haustür
erreicht hatte, müßte sie
eigentlich merken, daß ich
nur wegwill.

Sie
ließ
den

Hörer
sinken, aus dem noch
immer Patricias Stimme
drang. »Wer sind Sie?«
fragte sie.

Er hatte seine Hand auf
dem Türgriff und lächelte

Mrs. Collins freundlich an.

»Ich bin verwandt mit Mrs.

Roth«, antwortete er. »Sie
weiß das bloß noch nicht.«

Er ließ sie mit ihrem

Staunen allein und trat
hinaus in den warmen

Frühlingstag.

Er hatte sich ein erstes

Bild gemacht.

2

Ricardas Tagebuch

13. April. Morgen, am

Montag, fahre ich zu Papa
und reise dann mit ihm
nach Stanbury. Niemand
weiß, wie schrecklich ich
ihn vermisse. Auch Mama
nicht, denn sie würde es
sicher
ganz
unglücklich
machen, weil sie dann
denken müßte, ich bin
nicht
gerne
mit
ihr
zusammen. Als sie damals
wegging von Papa, hat sie
mich gefragt, bei wem ich
lieber wohnen möchte, und
sie hat so traurig und
einsam ausgesehen, daß
ich gesagt habe: Bei dir,

Mama. Aber das hat nicht
gestimmt. Innerlich habe
ich die ganze Zeit über
gerufen: Bei Papa, bei

Papa, bei Papa! Aber das
h a t Mama natürlich nicht
gehört, und ich habe ein so
schlechtes

Gewissen
gehabt,
daß
ich
sie
umarmt und mich an sie
geklammert
habe.

Und
später hat sie mich dann
nicht noch mal gefragt.

Es ist schon okay, mit

Mama zu leben, aber Papa
ist einfach etwas ganz

Besonderes, und niemand
auf der Welt kann ihn
ersetzen. Ich würde alles
dafür geben, wenn ich
immer
mit
ihm
zusammensein
könnte.

Aber nur, wenn er nicht
diese
gräßliche

Frau
geheiratet hätte.

Ich hasse sie, ich hasse
sie, ich hasse sie!

Sie ist echt so ätzend,
das gibt es gar nicht!

Jünger als Mama, aber ich
finde sie nicht halb so
hübsch! Beim Autofahren
trägt sie eine Brille, und
dann sieht sie aus wie eine

Lehrerin. Sie ist Tierärztin!

Papa hat damals versucht,
mich damit einzuwickeln.

»Sie
ist

Tierärztin,

Ricarda, stell dir das nur
vor! Tierärztin wolltest du
doch auch immer werden
später! Jessica kann dir
ganz viel darüber erzählen.

Und sicher nimmt sie dich
mal mit in ihre Praxis!«

Danke, verzichte! Papa
merkt auch einfach nie,
daß ich ein bißchen älter
geworden bin! Mit neun
oder
zehn
wollte
ich

Tierärztin
werden.

Alle
kleinen Mädchen wollen
das, auch Sophie und

Diane jetzt. Typisch. Ich
weiß gar nicht, was ich
werden will. Am besten
nichts. Einfach leben. Mich
kennenlernen,
die

Welt
kennenlernen. Und alles
vergessen.

Die
ganze

Scheiße mit meinen Eltern.

Können es sich Leute nicht
vorher überlegen, ob sie
zusammenbleiben
wollen
oder nicht? Also, bevor sie
unschuldige Kinder in die

Welt setzen? Es müßte ein

Gesetz geben, das es

Menschen verbietet, sich
scheiden zu lassen, wenn
sie Kinder haben. Erst
wenn die Kinder fertig sind
mit
der

Schule,
dann
dürfen
die

Eltern
sich
trennen.

Und
vielleicht
würden sich viele bis dahin
sowieso wieder vertragen
haben.

Als Mama mir sagte,
daß Papa heiratet, habe
ich gesagt, ich fahre nie
wieder
mit
ihm
nach

Stanbury. Und ich will ihn
überhaupt
nie
wiedersehen.

Mama hat mich nicht
ernst genommen, was sie
sowieso nie tut, aber ich
habe es dann auch nicht
geschafft. Papa nie mehr
wiederzusehen, das würde
so weh tun, das könnte ich
nicht
aushalten.

Das

Schlimme ist nur, daß J.

immer dabei ist. Sie tut so
scheißfreundlich
und
verständnisvoll,
und
wahrscheinlich hätte sie es
gern, wenn ich ihr meine

Probleme
anvertrauen
würde oder so, aber da
kann sie ewig warten. Da
würde ich noch eher Evelin
was
erzählen,
oder

Patricia. Na ja, Patricia
vielleicht nicht. Die ist kalt
wie ein toter Fisch und
lächelt immer wie eine

Zahnpastareklame.

Aber

Evelin ist echt nett. Ein
bißchen doof, aber sie hat
es auch sauschwer.

Am liebsten würde ich
einfach mit Papa mal ganz
allein

Ferien
machen.

Ohne die anderen alle. Nur
er und ich. Ich würde
gerne mit ihm in einem

Wohnmobil durch Kanada
fahren. Das wäre mein

Traum. Abends würden wir

Lagerfeuer machen und

Marshmallows rösten und
die Sterne anschauen. Und
am

Tag
würden
wir
vielleicht
einen

Grizzly
sehen. Und Elche.

Ich werde das von jetzt
an auf jeden Wunschzettel
schreiben.

An

Weihnachten, an Ostern
und
an
meinem

Geburtstag.

Ich
werde
nichts
anderes
darauf
schreiben
als: Ferien in

Kanada mit Papa ganz
alleine.

Irgendwann erfüllt er mir
dann meinen Wunsch.

In diesen Osterferien
werde ich jedenfalls wieder
in Stanbury sein. Ich hasse
es.

Ich hasse J.

Ich hasse mein Leben.

3

Am ersten Abend auf

Stanbury aßen sie immer

Spaghetti.

Das
war

Tradition
seit
vielen

Jahren, und an Traditionen
wurde eisern festgehalten.

Es war üblich, daß die drei

Frauen
gemeinsam
die

Nudeln kochten und daß
dann
nachher
alle
zusammen im Eßzimmer
aßen und zwei Flaschen

Champagner
dazu
tranken.

Am
zweiten

Abend
kochten
die

Männer, dann wieder die

Frauen, und immer so fort.

Nur gelegentlich besuchten
sie zwischendurch ein Pub.

Jessica war erstaunt,
daß sie niemanden in der

Küche
antraf,
als
sie
hinunterkam.

Nach
der

Ankunft hatte sich jeder in
sein Zimmer verzogen, um
die Koffer auszupacken,
aber sie hatten vereinbart,
um sieben Uhr mit dem

Kochen zu beginnen. Nun
war es Viertel nach sieben.

Egal, dachte Jessica,
dann
fange
ich
eben
alleine an.

Sie vergewisserte sich,
daß der Champagner kalt
gestellt war, und ließ dann

Wasser in einen großen

Topf laufen. Durch das

Fenster konnte sie in den

Park hinaussehen, auf den
eine sanfte, goldfarbene

Abendsonne schien. Gleich
nach der Landung auf dem

Leeds

Bradford

International Airport am

Mittag
hatten
sie
festgestellt,
daß
es
ungewöhnlich warm war
für April. Sie hatten ihre
beiden

Leihautos
in

Empfang genommen, und
auf der Fahrt von Yeadon
nach Stanbury hatten sich
alle aus ihren Jacken und

Mänteln geschält. Überall
blühten wilde Narzissen,
und einige Bäume trugen
bereits
helles,
frisches

Grün.

Jessica sah Leon und

Tim nebeneinander über
den Rasen gehen; sie
schienen
in
ein
sehr
ernstes Gespräch vertieft
zu
sein,
denn
beide
runzelten die Stirn und
blickten alles andere als
glücklich drein.

Leon
war

Patricias

Mann, und seine Freunde
taten meist so, als sei er
der Besitzer von Stanbury,
obwohl es Patricia war, die
das Anwesen geerbt hatte.

Leon hatte im Grunde
nicht das geringste zu
sagen, und wenn man mit
ihm etwas, das das Haus
betraf, besprach, wußte
man, daß er anschließend
zu Patricia ging und ihre

Anweisungen einholte.

Jessica schüttete Salz in
das Wasser, stellte den

Topf auf den Herd und
zündete die Gasflamme
an. Es waren ihre zweiten

Osterferien in Stanbury, ihr
sechster

Aufenthalt
insgesamt, denn sie waren
dazwischen an Pfingsten,
im Sommer, im Herbst und
an

Weihnachten
hier
gewesen. Die Handgriffe in
der

Küche
waren
ihr
mittlerweile vertraut, und
überhaupt
hatte
sie
zweifellos Zuneigung zu
dem Haus und zu der

Landschaft
gefaßt.

Dennoch
dachte
sie
manchmal, daß es schön
sein könnte, mit Alexander,
ihrem

Mann,
anderswo
hinzufahren. Mit ihm allein.

Was ironischerweise ein

Wunsch war, den sie mit

Alexanders
fünfzehnjähriger

Tochter
teilte, und es war mit

Sicherheit
die
einzige

Gemeinsamkeit, die sie
hatten. Jessica wußte, daß

Ricarda
sie
abgrundtief
haßte.

Vorhin,
im

Schlafzimmer, als sie und

Alexander
ihre

Koffer
auspackten,
hatte

Alexander einen Zettel aus
seiner

Hosentasche
gezogen und ihn Jessica
gereicht.

»Hier.

Lies
mal.

Ricardas

Wunschzettel.

Für Ostern.«

Es war ein gelochtes

Blatt, lieblos aus einem

Ringbuch herausgerissen.

Ricarda hatte sich zudem
keineswegs

Mühe
gegeben,
einigermaßen
schön und deutlich zu
schreiben.

Mein

Wunschzettel
stand ganz oben gekritzelt,
und darunter in riesigen,
tief
eingedrückten

B u c h s t a b e n : Ferienreise
mit Papa nach Kanada
alleine. Das Wort alleine
war
dreimal
dick
unterstrichen.

»Und wenn du wirklich
einmal
mit
ihr
alleine
verreist?« hatte Jessica
gefragt und ihm den Zettel
zurückgegeben. »Vielleicht
würde es euch guttun. Sie
verkraftet
doch
ganz
offensichtlich
deine

Scheidung von Elena nicht.

Und schon überhaupt nicht
den Umstand, daß du
erneut
geheiratet
hast.

Vielleicht solltest du ihr das

Gefühl geben, daß ein Teil
deines

Herzens
immer
noch ihr, und nur ihr
alleine, gehört.«

Alexander schüttelte den

Kopf.

»Ich
will
nicht
wochenlang
ohne
dich
sein.«

»Ich
würde
es
verstehen. Und vielleicht
würde
es
uns
alle
weiterbringen. «

»Da müßte sie sich erst
anders benehmen. So wie
sie sich dir gegenüber
verhält,
verdient
sie
einfach keine Belohnung.

Wenn ich ihr jetzt diesen

Wunsch erfülle, glaubt sie,
sie
kann
sich
alles
erlauben. Ich kenne meine

Tochter.«

Da

Ricarda
überdies
bereits im Auto verkündet
hatte,
sie
werde
am
gemeinsamen Abendessen
keinesfalls teilnehmen, war

Alexander nun auf den

Dachboden
hinaufgestiegen, um mit ihr
zu reden. Jessica war
gespannt, ob er etwas
ausrichten würde.

Die Tür flog auf, und
eine
atemlose

Evelin
stürzte in die Küche. Sie
hatte
sich
für
das

Abendessen umgezogen,
wie
immer
etwas
zu
aufwendig.

Das
himmelblaue Seidenkleid,
das figurumspielend lässig
geschnitten
war,
hätte

Jessica äußerstenfalls im

Theater angezogen. Hier
auf Stanbury trug sie fast
ausschließlich Jeans und

Sweatshirts.

»Ich bin ziemlich spät
dran«, sagte Evelin und
wirkte dabei nicht wie eine
erwachsene Frau, sondern
wie ein Schulmädchen, das
sich für ein Versäumnis
schämt, »es tut mir leid.

Ich
habe
die

Zeit
vergessen ...« Sie hatte
hektische rote Flecken im

Gesicht. »Wo ist Patricia?«

»Die hat bestimmt auch
die

Zeit
vergessen«,
meinte

Jessica
gleichmütig. »Keine Sorge.

Es dauert sowieso eine

Weile, bis das Wasser
kocht.«

»Ich
weiß
überhaupt
nicht, wo Tim steckt.«

Jessica
deutete
zum

Fenster hinaus. »Er ist
draußen mit Leon. Die
beiden scheinen äußerst
tiefschürfende Gespräche
zu führen. «

Evelin setzte sich auf
einen

Stuhl.

»Soll
ich

Tomaten schneiden? «

»In diesem Kleid solltest
du das besser nicht tun.

Außerdem

…

deine

Hand!«

Evelins linke Hand war
bandagiert, ein Unfall beim

Tennis,
wie
sie
den
anderen
morgens
beim

Aufbruch berichtet hatte.

Evelin spielte regelmäßig

Tennis und ging täglich ins

Fitneßstudio,
sie
joggte
und machte bei einem

Aerobic-Kurs mit, aber sie
war völlig unsportlich und
ungeschickt und zog sich
häufig Verletzungen zu.

Kein

Wunder,
dachte

Jessica oft, bei ihrer Figur!

Evelin war nicht einfach
üppig, sie war fett, und sie
schien
ständig
zuzunehmen.

Ihre
sportlichen

Aktivitäten
v e r m o c h t e n nicht
den

Umstand
auszugleichen,
daß sie sich praktisch von
morgens
bis
abends

Kalorien
in

Form
von

Torte,

Schokolade
und
allzu
vielen

Gläsern

Prosecco
zuführte.

Sie
wirkte nicht glücklich, trotz
des schönen Hauses, in
dem sie wohnte, und der
intakten

Ehe,
die
sie
führte. Sie übte keinen

Beruf aus und hatte keine

Kinder, und Tim, ihr Mann,
war den ganzen Tag über
in
seiner
psychotherapeutischen

Praxis
tätig,
die
sehr
erfolgreich lief und ihm
eine

Menge

Geld
einbrachte. Evelin war viel
allein.

Sie
strahlte

Einsamkeit
und

Niedergeschlagenheit aus.

»Vor
sechs

Jahren«,
hatte Patricia erzählt, »hat
sie bei einer Fehlgeburt im
sechsten Monat ihr Baby
verloren,
und
seitdem
scheint
es
mit
einer
erneuten Schwangerschaft
nicht
zu
klappen.

Ich
glaube, das macht ihr
schwer zu schaffen.«

»Was wirst du tun in
diesen

Ferien?«
fragte

Evelin nun. »Wieder soviel
laufen?«

Jessica
hatte
die

Freunde von Anfang an mit
ihrer

Leidenschaft
für
endlos
lange,
einsame

Spaziergänge
verblüfft.

Stets war sie mindestens
zwei oder drei Stunden
unterwegs, gleichgültig, ob
es regnete oder die Sonne
schien. Manchmal sahen
die
anderen
sie
den
ganzen Tag nicht. Jessica
wußte,
daß

Patricia
deswegen schon genörgelt
hatte; sie fand, Jessica
grenze sich zu sehr ab und
gehe zu oft ihrer eigenen

Wege. Alexander hatte es
ihr erzählt.

»Vielleicht solltest du sie
oder Evelin einmal bitten,
dich zu begleiten«, hatte er
gemeint, »oder dich ihnen
anschließen. Sie könnten
sonst
das

Gefühl
bekommen, du magst sie
nicht besonders. «

»Ich
kann

Menschen
mögen und muß trotzdem
nicht rund um die Uhr mit
ihnen
zusammensein.

Patricia und Evelin stehen
ständig am Rand einer

Wiese
und
schauen

Patricias Töchtern beim

Reiten zu. Das ist einfach
nichts für mich.«

»Ich denke ja auch nur,
daß du es zwischendurch
mal machen könntest. Um
ein
bißchen

Gemeinsamkeit
herzustellen.«

Jessica
hatte
ein
paarmal versucht, seinem

Wunsch zu entsprechen,
aber sie hatte sich dabei
fast zu Tode gelangweilt.

Diane und Sophie waren
auf ihren Ponys im Kreis
herumgeritten, und Patricia
hatte jede Bewegung ihrer

Töchter kommentiert und
jede

Menge Anekdoten
aus ihrer beider Leben
erzählt. Was sie ohnehin
meistens
tat.

Patricia
kannte
kein
anderes

Thema als ihre Familie.

Ihre Kinder, ihr Mann. Ihr

Mann,
ihre

Kinder.

Gelegentlich ging es noch
um Freunde ihrer Kinder
oder Lehrer ihrer Kinder,
und dann und wann um

Prozesse ihres Mannes,
der Anwalt war, und zwar -
wenn
man

Patricia

Glauben schenken wollte -
einer der erfolgreichsten
und bedeutendsten in ganz

München. Patricias Welt
war so heil, daß es ein
normaler

Mensch
nicht
aushalten konnte. Jessica
mißtraute diesem Ausmaß
an

Perfektion
zutiefst,
außerdem
fand
sie

Patricias
ständiges

Geprahle mit ihren Kindern
taktlos Evelin gegenüber,
angesichts des Traumas,
das diese erlitten hatte.

Jessica
hatte
zunächst
nicht verstanden, weshalb
sich Evelin trotzdem so
eng an Patricia anschloß,
vermutete
aber
inzwischen, daß sie sich in

Momenten
des

Zusammenseins mit der

Freundin zu identifizieren
suchte. Patricia schien für
sie ein Vorbild, ein Ideal zu
sein. Daher versuchte sie
sich
auch
in
all
den

Sportarten,
die

Patricia
ausübte. Nur daß Patricia
darin
glänzte,
während
sich

Evelin
wie
ein

Tolpatsch benahm. Jessica
betrachtete sie, wie sie da
in ihrem figurumspielenden

Sackkleid
auf
dem

Küchenstuhl saß, so dick
und so schwerfällig, und
sie dachte: Sie ist die

Unglücklichste von allen
hier. Sie hat so traurige

Augen,
und
niemand
scheint jemals wirklich mit
ihr zu sprechen.

Einem spontanen Gefühl
folgend, wollte sie zu ihr
gehen, sich neben sie
setzen, ihr den Arm um die

Schultern legen und sie
fragen, was sie so sehr
bedrückte, aber gerade in
diesem Moment wurde die

Küchentür
aufgerissen,
und Patricia kam herein.

Und wie immer, wenn sie
sich
in
einem

Raum
befand, schien sie ihn
sofort zu besetzen und
völlig auszufüllen - trotz
ihrer Größe von knapp
einem Meter sechzig und
ihrer
zerbrechlichen,
kindlichen

Figur.

Ganz
gleich, was sie tat, sie war
stets ungemein intensiv,
und
es
gab
viele

Menschen, die sie als
ungeheuer
erschöpfend
empfanden.

»Ich bin zu spät«, sagte
sie, »tut mir leid.« Ihre
langen,
blonden

Haare
leuchteten im Licht der
einfallenden Abendsonne.

Sie
trug
einen
eng
anliegenden,
flaschengrünen

Hausanzug,
der
sich
perfekt eignete, darin zu
kochen, der aber zugleich
elegant genug war, um sie
später
beim

Essen
ebenfalls eine gute Figur
abgeben zu lassen. Es
handelte sich um eines
jener Kleidungsstücke, bei
denen sich Jessica oft
fragte, wie es manchen

Frauen
gelang,
sie
aufzutreiben.

Patricia schwang sich
auf den Küchentisch. Es
war typisch für sie; nie
würde sie sich, wie Evelin,
einfach auf einen Stuhl
plumpsen lassen. Immer
lag
eine
besondere

Energie, eine besondere

Beweglichkeit in allem, was
sie tat.

»Ich habe eben noch mit

Mrs. Collins telefoniert. Sie
ist wirklich die unfähigste

Person,
die
ich
je
kennengelernt habe. Ich
meine, wie kann sie einen
wildfremden Mann hier im

Haus
umherstreifen
lassen,
nur
weil
er
behauptet, er sei mit mir
verwandt und müsse die

Heizung reparieren? Sie
hätte
mich
doch
wenigstens anrufen und
fragen müssen!«

Jessica seufzte leise.

Patricia lamentierte seit

Tagen über dieses Thema.

Unmittelbar
nach
dem

Ereignis, nachdem sie also
mit

Mrs.

Collins
gesprochen und von dem
fremden Mann erfahren
hatte, hatte sie bei den

Freunden angerufen und
ihnen alles erzählt. Auch
auf
dem

Flug
von

München nach Leeds hatte
sie
ständig
davon
gesprochen. Sie regte sich
entsetzlich
auf,
insbesondere
auch
darüber, daß ihr Mann die
ganze

Sache
ziemlich
gelassen nahm.

»Ich verstehe nicht, wie

Leon so ruhig sein kann!«
hatte sie im Flugzeug
ständig wiederholt. »Dieser

Typ kann doch gefährlich
sein. Ein Krimineller, ein

Triebtäter ... was weiß ich?

Wir haben zwei kleine

Töchter ... o Gott, ich
werde
während
dieser

Ferien keine ruhige Minute
haben!«

Auch jetzt konnte sie
sich noch nicht beruhigen.

»Mrs. Collins sagt, er
habe vertrauenerweckend
ausgesehen.

Ich
weiß
wirklich nicht, wie blöd ein

Mensch sein kann. Als ob
man
danach
gehen
könnte,
wie
jemand
aussieht! Was glaubt die

Alte? Daß Verbrecher eine
schwarze

Augenklappe
tragen
und
einen

Dreitagebart? Wenn ich
nur wüßte, was der Typ
hier wollte!«

»Jedenfalls hat er ja
offenbar nichts geklaut«,
sagte

Evelin.

Diese

Feststellung traf sie heute
zum fünften oder sechsten

Mal;
allerdings,
dachte

Jessica, wäre es wohl ein

Fehler,
daraus
auf
mangelnde Intelligenz zu
schließen. In dem Thema
um den geheimnisvollen

Fremden wiederholten sich
alle
ständig,
denn
sämtliche

Mutmaßungen
waren
inzwischen
ausgeschöpft,
und
es
machte längst keinen Sinn
mehr, noch länger über all
das zu reden. Es war
jedoch klar, daß Patricia
nicht so bald aufgeben
würde.

»Er hat spioniert«, sagte
sie, »das steht für mich
fest.

Vielleicht
hat
er
versucht, einen Weg zu
finden, wie er nachts in
das Haus einsteigen kann.

Oder er hat sich im Keller
ein Fenster geöffnet, um
später hineinkommen zu
können.«

»Das
ließe
sich
ja
überprüfen«,
meinte

Jessica. »Was glaubst du
wohl, was ich gleich nach
unserer

Ankunft
getan
habe? Ich bin in jedes
verdammte

Loch
gekrochen und habe an
jedem Fenster gerüttelt,
habe die Verriegelung der

Tür
geprüft.«

Patricia
schüttelte sich. »Gott, ist
das ein Staub da unten!

Und ein Gerümpel. Da ist
seit

Generationen
nicht
ausgemistet worden.«

»Ich halte diese Idee für
unlogisch«, sagte Jessica.

»Das

Haus
steht
seit

Weihnachten leer. Es liegt
vollkommen einsam. Und
wenn jemand unter allen

Umständen in ein Haus
hineinwill, dann kommt er
auch hinein. Also, warum
sollte er warten, bis wir alle
da sind? Das wäre doch
dumm. Warum sollte er
sich der Putzfrau zeigen
und ihr seinen Namen
nennen? Nachdem er drei

Monate Zeit hatte, hier
alles
in

Seelenruhe
auszuräumen, falls er das
gewollt
hätte.

Ganz
abgesehen davon, daß es
hier nicht viel zu holen
gibt.«

»Das weiß er aber nicht.

Die Vorhänge sind immer
zu, wenn wir weg sind. Er
kann nichts sehen von
draußen.«

»Dann
weiß
er
es
spätestens jetzt. Offenbar
hat er sich ja gründlich
umgeschaut. Hier gibt es
nichts, was das Risiko
eines Einbruchs lohnt.«

»Vielleicht will er gar
nichts stehlen«, beharrte

Patricia, »vielleicht ist er
ein Triebtäter. Irgendein
perverser Typ, der hier
eines Nachts ein Blutbad
anrichten will!«

Evelin
war
blaß
geworden. »Sag doch nicht
etwas so Schreckliches! «
rief sie. »Ich werde sonst
kein Auge mehr zutun!«

Patricia
musterte
sie
kühl.

»Indem
du
die

Möglichkeit negierst, wird
deine Situation aber auch
nicht sicherer.«

»Und indem du alles
schwarzmalst ...«

Jessica fürchtete, daß
jeden Moment ein Streit
ausbrechen würde, und
mischte sich ein.

»Und wenn er wirklich
ein Verwandter von dir
ist?« fragte sie ruhig.

Patricia starrte sie an.

»Ich habe in England keine

Verwandten. «

»Das weißt du doch
nicht. Es kann ja auch ein

Cousin dritten oder vierten

Grades sein ... oder ein

Angeheirateter

...

was
weiß ich! Dein Großvater
war Engländer. Es muß
also einen Familienzweig
hier geben.«

»Mein

Großvater
hat
seine

Familie
in

Deutschland
gegründet.

Von
seiner
englischen

Familie
lebte
niemand
mehr, das hat mir mein

Vater oft genug erzählt.

Als
er
nach

England
zurückging, blieb er allein.

Es kann also niemanden
geben.«

»Vielleicht aber doch.

Eben diesen Mann. Und er
will
womöglich
nichts
anderes als Kontakt mit dir
aufnehmen.«

»Das
ist
aber
eine
merkwürdige Art, Kontakt
aufzunehmen.

Warum
kommt er nicht her, stellt
sich vor, wir trinken einen

Tee zusammen, und das
war es dann?«

»Vielleicht
wollte
er
genau das. Er kam her,
und wir waren noch nicht
da. Zufällig kreuzte gerade

Mrs. Collins auf. Er nutzte
die

Gelegenheit,
einen

Blick in dein Leben zu
werfen. Womöglich platzt
er fast vor Neugier auf
seine
deutsche

...

ja,
vielleicht

Cousine
oder
etwas Ähnliches!«

»Aber ...«

»Es ist nicht die feine

Art. Natürlich kann man so
etwas nicht machen. Aber
es ist eine Theorie, die weit
entfernt ist von deiner

Triebtäter-Variante.«

Patricia
wirkte
keineswegs
überzeugt.

»Na ja ...«, meinte sie
vage.

Jessica
ging
zum

Kühlschrank, öffnete ihn
und zog eine Flasche

Prosecco
heraus.

»Kommt«, sagte sie, »wir
trinken
jetzt
ein

Glas
zusammen.

Ohne
die

Männer.

Auf
unseren

Urlaub und darauf, daß

Patricias

Triebtäter
in

Wahrheit ein netter Mann
ist, mit dem wir uns gut
verstehen werden!«

Draußen
verdämmerte
der Tag. Eine friedliche

Stille senkte sich über die

Küche. Das Nudelwasser
sprudelte. Jessica blickte
hinaus. Leon und Tim
kamen durch den Garten
zurück.

Tims Mund war nur ein
dünner Strich, so fest hatte
er
die

Lippen
zusammengepreßt.

Leon
redete und gestikulierte.

Irgend etwas stimmt mit
den beiden nicht, dachte

Jessica.

Sie
war
verwundert
und
beunruhigt: Zwischen den

Freunden war sonst immer
alles in Ordnung! Das war
das Besondere an ihnen.

Eine Abweichung war
undenkbar.

Ricarda
erschien
tatsächlich
nicht
zum
gemeinsamen

Abendessen.

Allerdings
hatte Alexander ohnehin
nicht mit ihr sprechen
können, da er sie nicht in
ihrem Zimmer angetroffen
und
auch
im
ganzen
übrigen

Haus
nicht
gefunden hatte.

Er saß mit Grabesmiene
am Tisch, während Patricia
in
ihrer
erschöpfend
intensiven Art
auf
ihn
einredete.

»Das kannst du nicht
durchgehen lassen! Ich
meine, das Mädchen ist
fünfzehn!

Das
ist
ein
äußerst gefährliches Alter.

Vielleicht trifft sie sich mit irgendeinem Mann! Willst
du,
daß
sie
dich
demnächst zum Großvater
macht?«

»Ich bitte dich!« sagte

Alexander müde und strich
sich mit der Hand über das

Gesicht. »So weit ist sie
nun wirklich noch nicht!«

»Woher willst du das
wissen? Du weißt ja nicht
einmal,
wo
sie sich
herumtreibt. Und Einfluß
hast du schon überhaupt
nicht auf sie - wie auch, als
geschiedener Vater. Von

Elenas

Erziehungsmethoden habe
ich nie etwas gehalten, das
weißt du. Sie hat Ricarda
immer viel zuviel Freiheit
gelassen, in erster Linie
deshalb, damit sie selbst
möglichst keine Arbeit mit
dem Kind hat. Wenn ich
mir überlege, wie ich mich
für

Diane
und

Sophie
engagiere - das wäre für

Madame natürlich nichts
gewesen!«

Jessica wunderte sich
oft, mit welcher Härte und

Verachtung
im

Freundeskreis
über

Alexanders
geschiedene

Frau gesprochen wurde.

Schließlich
hatte
sie
jahrelang dazugehört, die

Ferien in Stanbury geteilt,
mit ihnen allen gelebt,
geredet,
gelacht
oder
vielleicht auch einmal ihr

Herz
ausgeschüttet.

In
dem

Moment
der

Scheidung war sie offenbar
zur Verfemten geworden.

Jessica mischte sich ein,
weil
sie
den

Eindruck
hatte, daß Alexander unter
dem

Maschinengewehrfeuer
von

Patricias

Ausführungen
wehrlos
geworden war.

»Ich glaube, wir sollten
nicht den Teufel an die

Wand malen«, sagte sie.

»Es ist ganz normal, daß
sich
ein

Mädchen
in

Ricardas Alter von der

Familie absetzt und eigene

Wege geht. Bei mir war
das genauso.«

»Bei meinen Töchtern
wird das nicht so sein«,
erklärte

Patricia
mit

Bestimmtheit,
und
die

Mädchen,
denen,
wie

Jessica fand, schon heute
ein
außergewöhnliches

Maß an Selbstgerechtigkeit
anhaftete,
lächelten
zustimmend.

Leon
brachte
einen

Trinkspruch
auf
die
bevorstehenden

Ferien
aus, und alle prosteten
einander
zu.

Es
war
zweifellos so, daß eine
sehr warme Strömung von

Freundschaft,

Zusammengehörigkeit und

Vertrauen durch den alten,
holzgetäfelten Raum zu
wehen
schien.

Jessica
konnte
verstehen,
daß

Menschen an einer fast
familiären Struktur hingen,
die über so viele Jahre
gewachsen
war.

Sie
betrachtete
die
drei

Männer, die einander seit
ihrer Kindheit verbunden
waren. Alexander, Leon
und Tim.

»Uns konntest du immer
nur zusammen antreffen«,
hatte Alexander ihr einmal
erzählt, »eigentlich taten
wir alles gemeinsam. Und
wir sind froh, daß wir diese

Freundschaft
erhalten
konnten, obwohl jeder von
uns zwangsläufig in der

Universität eigene Wege
gehen mußte.«

Jessica hatte Leon kurz
vor dem Abendessen auf
seine Auseinandersetzung
mit Tim angesprochen.

»Hattet ihr Streit? Ich
sah
euch
durch
den

Garten kommen, und ...«

Leon hatte sie mit einem
kurzen

Lachen
unterbrochen. »Um Gottes
willen! Da hast du etwas
mißverstanden. Wir haben
nicht gestritten. Tim hat
mir
erzählt,
woran
er
gerade arbeitet, und ich
habe
sehr
interessiert
zugehört. Vielleicht hast du
unsere Konzentration als

Verstimmung
gedeutet,
aber das war wirklich nicht
der Fall.«

Jessica hatte nicht den

Eindruck, sich getäuscht
zu haben, aber aus den
wenigen Erfahrungen, die
sie
mit
den

Freunden
gewonnen hatte, wußte sie
bereits, daß es keinen Sinn
gehabt
hätte,
nachzuhaken.

So wandte sie sich nun
bei Tisch an Tim. »Tim, ich
habe gehört, du arbeitest
an
einer
interessanten

Sache. Kannst du darüber
schon sprechen?«

»Nun«, sagte Tim, »ich
arbeite nicht an einem
bestimmten Fall, wenn du
das meinst. Ich habe nur
begonnen,
meine

Promotion vorzubereiten.«

»Warum
willst
du
plötzlich
promovieren?«
fragte

Patricia.

»Deine
psychotherapeutische

Praxis
läuft
glänzend,
deine

Seminare
für

Selbstbehauptungstraining
ebenso. Glaubst du, es
spielt eine Rolle, ob du
e i n e n Doktor vor dem

Namen trägst?«

»Meine liebe Patricia«,
erwiderte Tim, »ich finde,
ein
großer

Reiz
des

Lebens besteht in den

Herausforderungen, die wir
an uns richten und denen
wir uns dann mit all
unserem Einsatz widmen.

Es geht schließlich nicht
nur um das, was wir
unbedingt brauchen. Es
geht
um
das

Vorankommen, darum, die
eigene

Meßlatte
immer
wieder ein Stück höher zu
legen.«

»Welches ist das Thema
deiner

Doktorarbeit?«
fragte Jessica.

Es
gefiel

Tim,
mit
seinem

Projekt
im

Mittelpunkt
der
allgemeinen

Aufmerksamkeit
zu
stehen, das konnte man
ihm ansehen.

»Abhängigkeit«,
antwortete er.

»Abhängigkeit, die sich
zwischen

Menschen
entwickelt?«

»Ja,
und
auch
bestimmte

Täter-Opfer-

Konstellationen, die daraus
entstehen. Was bei einem

Abhängigkeitsverhältniss
zwischen zwei Menschen
fast immer der Fall ist. Wer
ergreift
warum
welche

Rolle? Welchen Nutzen
zieht jeder von beiden
daraus?«

»Das klingt interessant«,
gab Jessica zu.

» D a s ist interessant«,
entgegnete

Tim
mit
selbstgefälliger

Miene,

»aber
auch
sehr
vielschichtig
und
arbeitsintensiv. Ich werde
einiges daran zu tun haben
in diesen Ferien.«

»Du bist noch ganz am

Anfang?« erkundigte sich

Patricia.

Tim nickte. »Im Grunde
noch bei den Vorarbeiten.

Ich bin dabei, ein paar

Persönlichkeitsprofile
zu
entwickeln, anhand derer
ich dann meine Theorien
darlegen möchte.«

Patricia lachte ein wenig
hektisch. »Dann ist es ja
gar nicht ungefährlich, sich
in
deiner

Nähe
aufzuhalten.

Am

Ende
findet
man
sich
als

Fallbeispiel in deiner Arbeit
wieder.«

»Kann
passieren«,
bestätigte Tim.

Sie starrte ihn an. »Na
ja, mich kann das kaum
betreffen. Ich denke, beim
besten Willen könnte mir
niemand irgendeine Form
der

Abhängigkeit
andichten.«

»Bist du da so sicher?«
fragte Tim.

Patricia
bekam
funkelnde Augen. »Also,
ich möchte wirklich wissen,
wo du da bei mir etwas
finden könntest!«

»Oh, ich denke, das
springt einem geradezu ins

Auge. Du bist unendlich
abhängig von dem Bild,
das du in der Öffentlichkeit
abgibst.

Die
perfekte

Patricia.

Die
perfekte

Gattin.

Die
perfekte

Mutter. Mit ihren perfekten

Kindern
und
ihrem
perfekten Mann in einem
perfekten Haus. Einfach
das perfekte Leben. Und
damit
wiederum
katapultierst du dich in eine
ungeheure

Abhängigkeit
von Leon. Da du allein
dieses

Bild
nicht
aufrechterhalten könntest,
bist
du
auf
seine

Kooperation
angewiesen,
und entsprechend mußt du
auch ihm so manches ...

Entgegenkommen
erweisen.«

Patricia hatte hochrote

Wangen
und
saß
so
aufrecht und gespannt auf
ihrem

Platz
wie
eine

Stahlfeder. »Könntest du
deutlicher werden?« fragte
sie schrill.

Tim widmete sich wieder
seinem Essen. »Ich denke,
wir
verstehen
uns«,
antwortete er kauend und
ohne
das
geringste

Anzeichen einer Emotion.

Ein paar Minuten lang
herrschte
ein
etwas
gedrücktes Schweigen am

Tisch, dann hörte man
draußen
die

Haustür
klappen.

»Das
ist
bestimmt

Ricarda!« sagte Patricia
sofort, offenbar bestrebt,
von
sich
als

Gesprächsgegenstand
abzulenken.

»Alexander,
du solltest jetzt gleich zu
ihr gehen und ihr deine

Meinung ...«

Alexander
machte
bereits

Anstalten,
aufzustehen, doch Jessica
legte ihm rasch die Hand
auf den Arm. »Nicht. Du
machst
alles
nur
schlimmer. Laß sie jetzt
erst einmal in Ruhe.«

»Ich wollte gar nicht zu

Ricarda gehen«, erklärte

Alexander,

»ich
wollte
eigentlich
etwas
verkünden.« Er lächelte.

»Ich ...«

Diesmal krallte sie ihm
die Fingernägel in den

Arm. »Nein! Nein, bitte
nicht!«

Alle
starrten
sie
überrascht an.

»Was ist denn los?«
fragte Evelin.

Alexander setzte sich
wieder. »Ich verstehe dich
nicht«, sagte er.

Jessica
erhob
sich
rasch. »Ich sehe mal nach

Ricarda«, murmelte sie.

Sie wußte, daß sie sich
eine Abfuhr
einhandeln
würde. Dennoch verließ sie
mit schnellen Schritten den

Raum und stieg die Treppe
hinauf.

4

Jessica erwachte mitten in
der Nacht, und sie wußte
nicht
gleich,
was
sie
geweckt hatte. Es mußte
etwas gewesen sein, das
sie bis in ihre Träume
hinein beunruhigt hatte,
denn
ihr

Herz
schlug
heftig, und sie empfand ein

Gefühl
der

Bedrohung,
ohne
eine Ahnung
zu
haben, welcher Art diese

Bedrohung
sein
sollte.

Obwohl sie schon einige

Male in Stanbury Ferien
gemacht hatte, war es
doch für dieses Mal die
erste

Nacht
in
einem
fremden Bett, und vielleicht
hatte sie dieser Umstand
durcheinandergebracht.

Doch dann bemerkte sie
den Lichtschein, der durch
die Ritze unter der Tür
zum
anliegenden

Badezimmer
hindurchschimmerte, und
im
selben

Moment
registrierte sie auch, daß
das Bett neben ihr leer
war. Nebenan hörte sie

Wasser
in
das

Waschbecken rauschen.

Sie wußte, wovon sie
aufgewacht
war,
und
seufzte leise.

Wochenlang war nichts
geschehen.

Fast
zwangsläufig
hatte
nun
wieder eine solche Nacht
kommen müssen.

Sie
knipste
ihre

Nachttischlampe
an,
schwang die Füße aus
dem Bett und warf dabei
einen

Blick
auf
den

Radiowecker, der auf dem

Boden stand. Kurz vor
vier. Die übliche Zeit.

Sie klopfte leise an die

Badezimmertür.

»Alexander?«

Er antwortete nicht, und
sie trat ein.

Er
stand
vor
dem

Waschbecken, ließ kaltes

Wasser
in
seine
geöffneten Hände laufen
und spritzte es sich dann
ins

Gesicht.

Er
war
totenbleich, und er schien
am ganzen Körper zu
zittern.

»Alexander!« Sie trat an
ihn heran, legte ihm eine

Hand auf die Schulter. »Du
hast wieder geträumt?«

Er nickte. Er drehte den

Wasserhahn zu, griff nach
einem Handtuch, trocknete

Gesicht und Hände ab.

Selbst das eiskalte Wasser
hatte nicht einen Hauch
von

Farbe
auf
seine

Wangen gebracht.

»Tut mir leid, wenn ich
dich geweckt habe«, sagte
er. »Ich fürchte, ich habe
wieder
geschrien
oder
geredet.«

»Ich weiß es nicht. Ich
bin eben erst aufgewacht.

Es
spielt
auch
keine

Rolle.« Sie setzte sich auf
den Rand der Badewanne
und zog ihn sanft neben
sich.

»Willst du mir nicht doch
mal erzählen, wovon du
träumst? Was es ist, was
dich so sehr belastet?«

Er schüttelte den Kopf.

»Es würde nichts ändern.

Es ist alles so lange her.«

»Es ändert schon etwas,
wenn man über die Dinge
redet. Vielleicht hast du
diese Probleme ja genau
deshalb, weil du alles viel
zu sehr in dir verschließt.«

Er schüttelte erneut den

Kopf, rieb sich die Augen,
die von Müdigkeit gerötet
waren. »Nein. Es gibt

Dinge ..., an die rührt man
besser nie wieder. Man
läßt sie ruhen, wo sie sind

- in der Vergangenheit.«

Jessica seufzte. »Aber
sie ruhen nicht. Das ist
doch die Schwierigkeit. Sie
toben in dir herum. Sie
quälen dich. Sie lassen
sich nicht verdrängen.«

Er schüttelte nur wieder
den Kopf und vergrub
dann das Gesicht in den

Händen, und sie wußte,
daß dieses Gespräch so
ergebnislos
verlaufen
würde wie alle anderen, die
sie zuvor geführt hatten.

Es hatte etliche Nächte wie
diese gegeben, in denen
sie
daheim
im

Bad
gesessen
hatten,
manchmal auch in der

Küche
oder
aufrecht
nebeneinander im Bett.

Alexander war schreiend
aus einem Traum erwacht
und hatte lange gebraucht,
sich wieder zu erholen, das

Zittern in seinem Körper zu
bezwingen.

Beim
erstenmal

-
das
war
wenige Wochen vor ihrer

Hochzeit gewesen - hatte

Jessica an einen Alptraum
gedacht, wie ihn viele

Menschen von Zeit zu Zeit
erleben. Allerdings war sie
schon damals erschrocken
gewesen
über
die

Heftigkeit und über den

Umstand, daß Alexander
so lange brauchte, sich
wieder zu erholen. Sie
hatte ihn natürlich gefragt,
was ihn so verfolgt habe,
doch er hatte behauptet,
sich
nicht
genau
zu
erinnern.

»Ich weiß nicht. Irgend
etwas verfolgte mich ... es
ist verschwommen. «

Doch
dann
war
es
wieder
und
wieder
passiert, und irgendwann
war ihr klargeworden, daß
es tiefere Gründe geben
mußte. Doch sosehr sie
sich mühte, sie konnte ihm
nicht
die
kleinste

Andeutung,
nicht
den
leisesten

Hinweis
entlocken. Oft sagte er, er
wisse
es
selber
nicht
genau.

Dann
wieder
meinte er, er wolle einfach
nicht daran rühren.

»Wenn du mit mir nicht
darüber sprechen willst«,
hatte sie einmal gesagt,

»dann solltest du dich
jemand
anderem
anvertrauen. Was ist mit
deinen Freunden? Leon
und Tim?«

Er war fast ärgerlich
geworden. »Unsinn. Das
sind nicht die Dinge, über
die Männer miteinander
sprechen! Ich erzähle dir
meine

Alpträume,
du
erzählst mir deine ... nein.

Auf keinen Fall.«

»Und wenn du mal mit
einem

Psychologen
redest?«

Er hatte ihr einen Blick
zugeworfen, der ihr sagte,
daß
sie
ihre

Zeit
verschwendete, wenn sie
diesen Gedanken auch nur
einen

Moment
weiterverfolgte.

Jetzt hob er den Kopf,
sah sie an. Wenigstens in
seine Lippen kehrte ein
wenig Farbe zurück. »Geh
ins Bett«, sagte er, »ich
brauche
noch
einen

Moment, dann komme ich
auch.«

»Aber ...«

»Bitte. Du weißt ...«

Sie wußte. Sie wußte,
daß
er
in
diesen

Momenten
allein
sein
wollte,
daß
er
ihre

Fürsorge
als
lästig
empfand. Gerade er, der
sonst ihre Nähe suchte,
der immer wieder betonte,
wie sehr er sie brauchte,
wie wichtig sie für ihn und
sein Leben war, der immer
eine Berührung mit ihr
wollte - er klammerte sie
aus diesem Teil seines

Lebens beharrlich aus.

Sie stand auf, strich ihm
über die wirren Haare, die
feucht von Schweiß waren,
und ging ins Schlafzimmer
zurück. Durch das Fenster
drang die noch sehr kühle

Nachtluft
herein,
und
fröstelnd kroch sie tief
unter
ihre

Decke.

Sie
lauschte zum Bad hinüber,
vernahm
jedoch
keinen

Laut. Er saß jetzt dort und
wartete darauf, daß sich
etwas in ihm beruhigte,
das nur er kannte. Dann
würde er ins Bett kommen
und sich bis zum Morgen
hin und her wälzen, und
den ganzen nächsten Tag
wäre er grau im Gesicht
und
müde,
aber
von

Stunde
zu

Stunde
erleichterter - jemand, der
wußte, daß er etwas hinter
sich gebracht hatte, was
sich nun für eine Weile
wieder aus seinem Leben
heraushalten würde.

Jessica drehte sich auf
die

Seite.

Obwohl
sie
geglaubt hatte, hellwach zu
sein, schlief sie ein, noch
ehe Alexander wieder zu
ihr zurückgekehrt war.

5

Sie
hieß

Geraldine

Roselaugh, ein Name, den
sie selbst als dramatisch
empfand; doch sie schaffte
es, ihn mit ihrem Aussehen
auszufüllen. Es gab kaum
einen Menschen, der sie
nicht fasziniert anstarrte,
wenn er ihr begegnete. Sie
hatte
pechschwarze

Haare, die ihr bis auf die

Hüften
fielen,
und
leuchtend grüne Augen,
die
zudem
ein
wenig
schräg standen. Die sehr
hohen

Wangenknochen
machten
ihr
blasses

Gesicht zart, die vollen

Lippen
machten
es
sinnlich. Sie hatte eine
perfekte Figur und als

Fotomodell
einen
ausgebuchten

Auftragskalender. Sie war
fünfundzwanzig
und
wußte,
daß
sie
jeden

Abend mit einem anderen
wohlhabenden,
interessanten Mann hätte
ausgehen,

Champagner
trinken
und
sich
beschenken
lassen
können.

Sie fragte sich, weshalb
sie
an

Phillip

Bowen
geraten war und ihn nicht
loslassen konnte.

Zumal er kaum etwas
tat, um sich ihre Zuneigung
zu erhalten.

Nur seinetwegen saß sie
an diesem Apriltag, kurz
vor

Ostern,
im

Schankraum des The Fox
and The

Lamb,
eines
kleinen Hotels in West-

Yorkshire, und wartete auf
ihn.

Wobei
letzteres
keineswegs unüblich war:

Im Gegenteil, manchmal
hatte sie das Gefühl, ihr

Leben bestehe - außerhalb
ihres streßreichen Berufs -
nur darin, auf Phillip Bowen
zu warten.

Sie hatte vorher in ihrem

Leben nie etwas von dem

Ort Stanbury gehört, und
überhaupt war sie noch nie
in Yorkshire gewesen. Ihre

Arbeit führte sie in die
verschiedenen
europäischen Metropolen,
und gelegentlich auch nach

New

York,
und
ihre

Urlaube
verbrachte
sie
stets im Süden, irgendwo,
wo es weiße Strände und

Palmen
und
blauen

Himmel gab. Einmal war
sie in Schottland gewesen,
das
ihr
in
seiner

Großartigkeit
gefallen
hatte, und sie hatte dort
viele

Orte
von
wilder,
romantischer

Einsamkeit
gefunden. Aber Yorkshire

…

Stanbury, das winzige

Dorf,
lag
nur
einen

Steinwurf
entfernt
von

Haworth, dem Dorf, das
durch die Brontës berühmt
geworden
war.

Das

Pfarrhaus der Schwestern
stand für Besichtigungen
offen, und man konnte, wie
der Reiseführer empfahl,
einem Wanderweg über
das Hochmoor folgend, zu
der Ruine des Landhauses

Top Withins gelangen, das

Vorlage
gewesen
sein
sollte für Emily Brontës
b e r ü h m t e s Wuthering

Heights. Geraldine hatte
sich vorgenommen, am

Nachmittag ebendieses zu
tun,
und

Phillip
hatte
versprochen,
sie
zu
begleiten. Vor einer halben

Stunde
waren
sie
verabredet gewesen. Er
hatte
noch
einmal
hinausfahren wollen nach

Stanbury

House,
aber
natürlich kam er nicht
pünktlich zurück.

Sie hatte es oben im

Zimmer
nicht
mehr
ausgehalten
und
sich
deshalb hinunter in den

Schankraum
begeben,
einer Art Pub, in dem
mittags
ein

Buffet
angeboten
wurde.

Eine

Familie hatte sich um
einen Ecktisch gruppiert,
vier lärmende Kinder und
die gestreßten Eltern, und
seit Geraldine da war,
debattierten sie, was sie
essen wollten, ohne zu
einem

Ergebnis
zu
gelangen.

Die
blasse,
erschöpfte Mutter sah so
aus, als wünsche sie sich
nichts mehr, als noch
einmal jene Lebensphase
geschenkt zu bekommen,
in der sie und ihr Mann
noch allein und nicht mit
einer

Schar
tobender

Nachkömmlinge gesegnet
gewesen
waren.

Und

Geraldine dachte, wie gern
sie mit ihr getauscht hätte.

Es
war
immer
klar
gewesen für sie, daß sie
eine Familie haben wollte.

Im Grunde hatte sie stets
ein besonders bürgerliches

Leben angestrebt. Sie war
als

Sechzehnjährige
in
einer Diskothek als Model
entdeckt worden, aber sie
verfügte
über
einen
gesunden

Realitätssinn
und wußte, daß dies keine

Aufgabe für alle Zeiten
sein konnte. Mit dreißig
wollte sie verheiratet und

Mutter zweier Kinder sein.

Und nun sah es so aus, als
werde alles ganz anders
kommen.

Sie
trank
von
dem

Mineralwasser,
das
sie
sich bestellt hatte, und
schaute häufig zur Tür,
doch Phillip ließ sich noch
immer nicht blicken. Vom

Buffet
her
duftete
es
verlockend,
doch
sie
versagte
sich
jeden

Gedanken an Essen. Ihre

Figur war ihr Kapital, und
wenn sie den Tag über
standhaft blieb, konnte sie
heute abend irgendwo mit

Phillip
gemütlich
essen
gehen, vielleicht sogar ein

Glas Wein trinken und ein
bißchen über die Zukunft
reden. Und im übrigen
wollte sie ihm noch einmal
sagen, daß sie wegen
dieser

Yorkshire-Reise
einen äußerst lukrativen

Auftrag in Rom abgesagt
und sich mit ihrer Agentin
zerstritten hatte, und …

Sie
unterbrach
sich
selbst
in
ihren

Gedankengängen
und
lächelte
müde.

Denn
natürlich
könnte

Phillip
darauf sofort entgegnen,
daß er sie keineswegs
darum gebeten hatte, ihn
zu begleiten, und das
stimmte. Sie hatte es
wieder
einmal
nicht
aushalten
können,
ihn
alleine gehen zu lassen.

Lucy, ihre Agentin und

Freundin,
war
diesmal
wirklich wütend gewesen.

»Du kannst dir das nicht
leisten!« hatte sie gesagt
und mit der flachen Hand
auf
ihren

Schreibtisch
geschlagen. »Du bist kein

Star, das muß ich dir
offenbar
einmal
ganz
unmißverständlich
klarmachen! Du bist ein
ziemlich
gut
bezahltes

Fotomodell, aber das ist
auch alles. Und du bist
fünfundzwanzig! Weißt du,
wie
viele

Siebzehn-,

Achtzehnjährige
bereits
nachdrängen?

Den

Höhepunkt deiner Karriere
hast
du
überschritten,
meine Liebe. Du solltest
jetzt mitnehmen, was nur
geht, damit du in zwei oder
drei Jahren, wenn der

Ofen für dich aus ist,
wenigstens über ein gut
gefülltes

Bankkonto
verfügst. Aber das ist bei
dir ohnehin fraglich, da du
diesen Herrn ja mehr oder
weniger aushältst!«

So hatte Lucy noch nie
mit ihr geredet, aber es
war nicht so, daß sie

Geraldine etwas Neues
eröffnet hätte. Geraldine
wußte selbst genau, wie
die Dinge standen; sie
hatte
sich
nie
etwas
vorgemacht.

»Ich kann nicht anders,

Lucy«,
hatte
sie
leise
gesagt, »ich brauche seine

Nähe. Ich brauche ihn. Er
ist
wirklich
wichtig
für
mich.«

»Aber seit du ihn kennst,
enttäuscht er dich nur!«

»Irgendwann …«

»... wird er sich ändern?

Geraldine, das glaubst du
doch selber nicht! Er ist

Anfang vierzig! Er ist kein
blutjunger Kerl, von dem
man sagen könnte, er tobt
sich ein bißchen aus und
wird am Ende vernünftig.

Der hat einen Schatten,
meine Liebe. Und der
bleibt ihm!«

Natürlich
war
sie
trotzdem
mit
nach

Yorkshire
gefahren.

Natürlich wußte sie, daß
das falsch war. Natürlich
war ihr klar, daß Phillip
allem entgegenstand, was
sie für ihre Zukunft erhoffte
und was sie gespiegelt
fand an dem Ecktisch mit
den
vier
schreienden

Kindern.

Ich
sollte
aufstehen,
dachte sie, hinaufgehen,
meine Sachen packen und
nach

London
zurückfahren.

Mein
eigenes Leben leben und
diesen Mann vergessen.

Die

Tür
zum

Schankraum ging auf, und

Phillip kam herein.

Seine
dunklen

Haare
waren zerzaust vom Wind,
und
er
brachte
einen

Geruch von Sonne und

Erde mit sich, der viel
besser zu ihm paßte als
der von Zigarettenrauch,
der
ihm
üblicherweise
anhaftete. Er trug Jeans
und einen dunkelblauen

Rollkragenpullover,
und

Geraldine kam sich in
ihrem
schicken

Wildlederanzug
plötzlich
völlig deplaziert vor.

Er
sah
sich
um,
entdeckte sie, kam an
ihren Tisch. »Ich bin zu
spät. Tut mir leid.« Er
setzte sich, deutete auf ihr

Glas mit Mineralwasser.

»Ist das mal wieder dein
ganzes Mittagessen?«

»Das
ist

Mittagessen
und Frühstück in einem.«

»Dann paß nur auf, daß
du nicht zunimmst!« Er
schaute zu dem Buffet
hinüber. »Würde es dich
stören, wenn ich ein paar

Bissen esse?«

»Ich hatte gehofft, wir
gehen
heute
abend
essen.«

»Dem steht nichts im

Wege. Ich würde mich nur
gern zwischendurch ein
wenig stärken.« Er stand
auf und verschwand in

Richtung Buffet. Sie sah
ihm nach und fragte sich,
woran es lag.

An irgend etwas mußte
es liegen. Es konnte nicht
allein sein gutes Aussehen
sein, denn gutaussehende

Männer lernte sie ständig
kennen. Die berühmten
inneren Werte mochten in
ihm
vorhanden
sein,
jedoch profitierte sie selbst
sicher
am
wenigsten
davon. Er war meist nett
zu ihr, aber auf eine
seltsam gleichgültige Art,
unverbindlich,
ohne

Anteilnahme. Sie wußte,
daß
er

Schweres
durchgemacht hatte, und
sie
hatte
sich
immer
wieder gesagt, daß dies
der Grund sei für seine

Scheu vor einer engeren

Bindung,
für
seine

Unfähigkeit,
eine
echte

Nähe zu ihr herzustellen,
aber natürlich quälten sie
ständig Zweifel. Vielleicht
war es einfach so, daß er
zwar ihre große Liebe war,
sie jedoch nicht seine. Daß
er
die

Zeit
mit
ihr
angenehm fand, weil sie
attraktiv war und intelligent
und bereit, eine Menge für
ihn zu tun. Aber er liebte
sie nicht.

Am Ende liebte er sie
ganz einfach nicht.

»Vielleicht liebst du ihn
auch nicht«, hatte Lucy
einmal
zu
ihr
gesagt,

»vielleicht
bist
du
nur
sexuell abhängig von ihm.«

Sie
hatte
heftig
widersprochen, hatte diese

Unterstellung weit von sich
gewiesen. »Quatsch. Ich
doch nicht. Du kennst mich
doch.

Kannst
du
dir
vorstellen,
daß
ich
in
irgend
jemandes

Bett
ausflippe?«

»Ausflippen
mußt
du
nicht. Du kannst trotzdem
abhängig sein.«

Und im tiefsten Inneren
wußte Geraldine, daß es
stimmte.

Es
war
ein

Wissen, das sie nie Macht
über sich gewinnen lassen
wollte
und
das
sie
zurückdrängte,
wann
immer es sich in ihr
meldete. Ihre Beziehung
zu Phillip definierte sich vor
allem über ihre Sexualität.

Sie war süchtig danach,
mit ihm ins Bett zu gehen.

Süchtig sogar nach der
gleichgültigen Art, mit der
er sie liebte. Er war nicht
rücksichtslos, aber er ging
auch
nicht
auf
ihre

Bedürfnisse ein. Er war im

Liebesakt so weit von ihr
entfernt
wie
in
jeder
anderen

Minute
des

Alltags, und manchmal, in
den kurzen Phasen, in
denen
sie
sich
dies
eingestand, fragte sie sich
verzweifelt, wie sie sich so
sehr nach etwas sehnen
konnte, das nicht schön,
nicht
beglückend,
nicht
einmal
aufregend
war,
sondern ihr im Grunde nur
das Gefühl gab, benutzt zu
werden.

Ich will das nicht, ich will
das nicht, ich will das nicht!

Er kehrte zu ihrem Tisch
zurück, in der einen Hand
ein Glas Bier, in der
anderen einen Teller mit
einem Currygericht, soweit

Geraldine das erkennen
konnte.

»Ich habe dir eine Gabel
mitgebracht«, sagte er,

»falls du doch ein wenig
mitessen möchtest.«

Für seine Verhältnisse
war dies so fürsorglich,
daß

Geraldine
sogleich
mißtrauisch
wurde.

Vermutlich würde er ihr
gleich
etwas

Unangenehmes mitteilen.

»Was ist?« fragte sie,
ohne
die
mitgebrachte

Gabel anzurühren.

Phillip seufzte, begann
dessenungeachtet jedoch
mit
gutem Appetit
zu
essen. »Ich kann dich nicht
auf
dieser

Wanderung
heute begleiten«, erklärte
er. »Ich möchte Patricia

Roth aufsuchen. «

»Das wolltest du doch
morgen früh tun!«

»Ich habe es mir anders
überlegt.

Ich
bin
zu
unruhig, um zu warten.

Außerdem drängt die Zeit.

Wenn Patricia Roth, wie
ich vermute, nicht mit sich
reden
läßt,
muß
ich
umfassende

Schritte
einleiten. Ich will die Zeit
nicht verschwenden.«

Sie
war
empfindlich
geworden in den letzten

Jahren, und bei seinen

Worten merkte sie, wie es
schon wieder eng wurde in
ihrem

Hals.

»Verschwenden«,
wiederholte sie, »es ist für
d i c h verschwendete Zeit,
wenn du mit mir eine

Wanderung machst?«

Er wollte ihr eine Gabel
voll Curryreis in den Mund
schieben, aber sie wehrte
ab. »Nein. Ich habe keinen

Hunger. Wirklich nicht.«

»Ich bin wegen dieser

Angelegenheit
hierhergekommen«, sagte
er. »In gewisser Weise ist
alles verschwendete Zeit,
was nichts mit meinem

Vorhaben zu tun hat. Das
hängt
nicht
mit
dir
zusammen.«

»Du
hattest
es
mir
versprochen.«

»Du hast gebettelt und
gedrängt, und irgendwann
habe ich ja gesagt, damit
du Ruhe gibst. Aber ich
möchte nicht. Du kannst
doch auch einmal alleine
wandern.«

Die Tränen saßen ihr als
dicker Kloß in der Kehle.

Sie hoffte, daß es ihr
gelingen würde, nicht zu
weinen. »Ich bin wegen dir
hier! Nicht um alleine zu
wandern!«

»Ich habe dich aber
nicht
gebeten,
mitzukommen. O Gott«, er
schob seinen noch halb
vollen

Teller
zurück,
ärgerlich, weil sie ihn um
den Genuß des Essens
gebracht hatte, »jetzt fang
bloß nicht an zu heulen!

Ich habe dir genau erklärt,
weshalb ich nach Yorkshire
fahre, und ich habe nie
verlangt, daß du mich
begleitest.

Du
wolltest
unbedingt mit. Du kannst
jetzt nicht verlangen, daß
ich meine Tagesabläufe
nach dir richte.«

»Aber ich dachte …«

Er kramte eine ziemlich
zerknickte Zigarette aus
seiner Hosentasche. »Ja?

Was dachtest du?«

Was hatte sie eigentlich
gedacht?

Hatte
sie
ernsthaft
geglaubt,
sie
würden
so
etwas
wie

Gemeinsamkeit
hier
erleben?

Wanderungen,

Spaziergänge,
lange

Abende
in
gemütlichen

Pubs
mit
knisternden

Kaminfeuern
und

Ausflugsfahrten durch das

Land mit Picknicks am

Rande
plätschernder

Bäche? Liebe im weichen

Gras? Schafherden und
blauer

Himmel,
kleine

Wolken und der Geruch
der

Sonne
auf
regennassen

Wiesen?

Einfach
ein
englischer

Frühling,
angefüllt
mit

Gefühlen und Zärtlichkeit?

Die

Einfachheit
des

Landlebens … Ja, wenn
sie ehrlich war, so hatte sie
das wirklich gehofft: daß er
hier ein anderer wäre, weit
weg von London, weit weg
von
der

Unruhe
der

Großstadt, von den Autos
und

Bussen
und
drängelnden

Menschen,
dem Benzingestank und
dem Lärm. Weg von seiner
schrecklichen,
billigen

Mansarde
und
den
verräucherten Kneipen, in
denen er halbe Nächte zu
verbringen pflegte.

In irgendeinem naiven

Winkel ihres Gehirns hatte
sie sich wohl eine Art
heilende

Wirkung
der

Natur
versprochen.

In

Yorkshire würde Phillip die
wahren Werte des Lebens
erkennen,
er
würde
begreifen, daß ihm das

Dasein, wie er es führte,
auf die Dauer kein Glück
bringen
konnte.

Aber
natürlich war alles wie
immer, und die Kulisse der

Hochmoore
und
der

Einsamkeit änderte nicht
das geringste. Phillip war

Phillip, und Geraldine war

Geraldine. Und alles lief
zwischen ihnen genauso
ab wie stets.

Sie erhob sich, weil sie
plötzlich Angst hatte, doch
noch
zu
weinen.

»Du
erlaubst dann, daß ich
gehe?« fragte sie mit einer

Stimme, die gepreßt und
für sie selbst fremd klang.

»Da du mich ohnehin nicht
begleitest,
ist
es
ja
überflüssig, daß ich hier
sitze und warte, bis du
fertig bist. Ich kann den

Wagen haben?« Letztere

Frage war rein rhetorisch,
denn das Auto gehörte ihr.

Phillip besaß keines; hätte
sie ihn nicht begleitet,
hätte er mit dem Zug nach

Yorkshire fahren müssen.

Und er hätte wesentlich
bescheidener
wohnen
müssen, denn es war

Geraldine, die die recht
komfortable

Unterkunft
bezahlte.

Das Schlimme war, daß
sie genau wußte: Es wäre
ihm
völlig
gleichgültig
gewesen.

6

Die Übelkeit verging so
schnell, wie sie gekommen
war. Auf einmal drehte sich
das Zimmer nicht länger,
und auch der Brechreiz
war
verflogen.

Jessica
blieb noch einen Moment
ungläubig
auf
dem

Badewannenrand
sitzen,
den sie aufgesucht hatte,
um im Bedarfsfall in der

Nähe der Toilette zu sein,
aber sie hatte sich nicht
getäuscht: Die Attacke war
vorüber.

Sie stand auf und ging
ins Schlafzimmer hinüber,
wo Alexander besorgt auf
und ab ging.

»Besser?« fragte er, als
er sie sah.

Sie nickte.

»Ich dachte immer, übel
sei
einem
immer
nur
morgens«,
sagte
sie,

»aber mich überfällt es
wahllos
zu
jeder

Tageszeit.«

»Deshalb verstehe ich ja
auch nicht, weshalb wir ein
solches

Geheimnis
um
deine

Schwangerschaft
machen«,
entgegnete

Alexander.

»Über
kurz
oder lang wird es sowieso
auffallen, daß du dich
mehrmals
am

Tag
übergibst.

Abgesehen
davon, nimmst du dann
auch zu.«

»Das dauert. Ich bin erst
in der elften Woche.«

»Trotzdem. Warum hast
du mich gestern abend
daran
gehindert,
die
freudige

Nachricht
zu
verkünden?«

»Zum einen finde ich es
gegenüber

Evelin
nicht
schön. Seit sie damals ihr

Kind verloren hat ...«

»Das ist Jahre her! Das
hat sie längst verwunden!«

Jessica stellte wieder
einmal verwundert fest,
daß selbst ein Mann wie

Alexander, den sie als
überdurchschnittlich
sensibel
und
intelligent
einschätzte,
von
einer
unglaublichen

Ahnungslosigkeit
sein
konnte, wenn es um die

Psyche einer Frau ging,
die er seit Jahren kannte
und mit der er engsten

Kontakt pflegte.

»Evelin hat es nicht im
geringsten
verwunden.

Das würde ihr vielleicht nur
gelingen, wenn sie endlich
wieder schwanger würde,
aber ob man damit noch
rechnen kann nach so
vielen

Jahren

...

Ihre

Kinderlosigkeit ist ein sehr
schweres Problem für sie.«

Alexander wirkte ehrlich
überrascht. »Das hätte ich
nicht vermutet. Sie ist
recht
introvertiert,
aber
doch insgesamt ganz …

ganz ausgeglichen!«

»Evelin
ist
kein
ausgeglichener

Mensch.

Ganz
und
gar
nicht.

Möglicherweise
kommen
da noch mehr Gründe
zusammen, das weiß ich
nicht. Auf jeden Fall finde
ich
ein
offizielles

Verkünden
meiner

Schwangerschaft taktlos.«

»Du wirst es aber nicht
geheimhalten können.«

»Nein. Aber
vielleicht
spreche ich erst einmal
unter vier Augen mit ihr.«

»Oder sprich mit Tim. Er
ist Psychologe. Vielleicht
kann er ihr die Nachricht
schonend übermitteln.«

»Ja,
vielleicht.

Aber
sowieso«, Jessica setzte
sich auf das Bett und zog
ihre

Turnschuhe
an,

»sowieso finde ich, daß

Ricarda es wissen sollte,
bevor
die
anderen
es
erfahren.«

»Aber du hast doch
gesagt,
daß

Ricarda
vermutlich sehr ablehnend
reagieren wird.«

»Dennoch sollte sie es
wissen. Sie ist Teil der

Familie. Die anderen sind

Freunde.« Sie stand auf
und
griff
nach
ihrer

Regenjacke. »Ich mache
einen Spaziergang. Zum

Abendessen
bin
ich
zurück.«

»Lauf nicht zu weit. Und
streng dich nicht zu sehr
an.«

»Ich paß schon auf.« Sie
küßten
einander
zum

Abschied, auf die zärtliche
und sehr sanfte Art, wie
sie
stets
miteinander
umgingen.

Es
gab

Momente,
und
dieser
gehörte dazu, in denen sie
einander ungeheuer nah
waren. Es drängte Jessica,
ihn noch einmal zu fragen,
was
es
mit
seinen

Alpträumen auf sich hatte,
aber sie ahnte, daß er ihr
nicht antworten würde und
daß
die

Magie
des

Moments zerstört wäre.

Im

Treppenhaus
begegnete
sie

Patricia,

Evelin
und

Patricias

Töchtern. Die Mädchen
trugen ihre Reitkleidung,
und man war offensichtlich
im

Aufbruch
zu
dem

Ponyhof
am

Rande

Stanburys.

Evelin
hatte
ihre mollige Figur in etwas
zu enge Hosen gezwängt;
dazu
trug
sie
einen
wollenen

Rollkragenpullover, in dem
sie
bei
dem
warmen

Wetter
entsetzlich
schwitzen
würde.

Immerhin hing er weit über
ihre Hüften, und Jessica
vermutete,
daß
sie
deswegen
auf
ihm
beharrte, obwohl Patricia
ihr gerade vor Augen hielt,
daß er völlig ungeeignet
war.

»Viel zu heiß! Geh doch
noch mal hoch und zieh
dich
um!« Sie erblickte

Jessica. »Hallo, Jessica.

Ich
hatte
dich
schon
gesucht. Möchtest du nicht
mitkommen? Wir begleiten

Diane und Sophie zum

Reiten!«

Die
beiden

Mädchen
kicherten albern. Sie waren
zwölf und zehn Jahre alt,
und eigentlich kicherten sie
ständig.

Ihre
perfekte

Mutter
hatte
sie
selbstverständlich perfekt
ausstaffiert:

Die
beigefarbenen

Reithosen
saßen wie eine zweite

Haut, die schwarzen Stiefel
glänzten, die Blusen waren
von blütenweißer Reinheit.

Diane, die Ältere, hatte
sich
einen
lässig
zusammengeknoteten

Pullover um die Schultern
gehängt und ihre Haare
aufgesteckt.

Wie
ihre
jüngere Schwester strahlte
auch
sie
die
satte

Selbstverständlichkeit
eines verwöhnten und in
besten
finanziellen

Verhältnissen
aufwachsenden

Kindes
aus.

»Ich
gehe
lieber
spazieren«, sagte Jessica,
schuldbewußt,
weil

Alexander sie am Vortag
um
etwas
mehr

Gemeinschaftsgefühl
gebeten hatte. Aber sie
wußte, daß es sie zutiefst
frustriert
hätte,
zwei

Stunden am Rande einer

Wiese
zu
stehen
und
diesen ewig gackernden

Mädchen zuzusehen.

Patricia
musterte
sie
kühl. »Wie du willst. Also,

Evelin, was ist nun: Ziehst
du dich noch um?«

»Ich bleibe so«, sagte

Evelin. Ihre Wangen hatten
sich tief gerötet.

Nun
nimm
doch

Rücksicht, hätte Jessica
am liebsten zu Patricia
gesagt, zu Hosen kann sie
nun
mal
kein
kurzes,
enges T-Shirt tragen, so
wie du!

Zusammen verließen sie
das Haus. Auf dem Platz
vor dem Portal stand Tim
und
betrachtete
angelegentlich die vielen
wilden Narzissen, die das

Rasenrondell
in
der

Auffahrt
förmlich
überschwemmten. Als er
die
anderen
kommen
hörte, wandte er sich um.

In seinen sanften Augen
lag ein Leuchten.

»Ist es nicht herrlich?«
fragte er. »Ich meine, der

Frühling,
ist
er
nicht
herrlich?«

»Tim kann stundenlang

Blumen
betrachten«,
erklärte Evelin.

Tim nickte. »Besonders
im Frühling. Nach dem
langen Winter ... Nun«, er
trat näher an die kleine

Gruppe heran, »ich sehe,
es geht zum Reiten?«

»Jessica
kommt
natürlich nicht mit«, sagte

Patricia spitz, »es zieht sie
in die Einsamkeit.«

Tim musterte Jessica
mit
seinem

Therapeutenblick, den sie
vom Moment ihrer ersten

Begegnung
an
als
unangenehm
und
allzu
eindringlich
empfunden
hatte.

Es
war
ein
bestimmter Ausdruck, den
er
beliebig
aufsetzen
konnte, wann immer es
ihm angemessen schien,
und er vermochte von
einem

Moment
zum
anderen jegliche Distanz
zwischen ihm und seinem

Gegenüber auszulöschen.

Jessica
konnte
sich
vorstellen, daß es Frauen
gab, die ihm auf diesen

Blick hin bereitwillig ihr
intimstes

Innenleben
anvertrauten,
zumindest
deutete sein beruflicher

Erfolg darauf hin. Bei ihr
selbst trat die umgekehrte

Wirkung ein: Sie verspürte
jedesmal das Bedürfnis,
ein
paar

Schritte
zurückzuweichen.

Evelin, Patricia und die

Kinder stiegen in einen der
beiden Leihwagen, die in
der Einfahrt parkten. Evelin
war noch immer hochrot
im Gesicht.

Tim sah ihnen nach, als
sie davonfuhren. »Warum
wolltest du nicht mit?«
fragte er unvermittelt.

»Wie?«

»Na ja ... du willst nie
mit, nicht? Mir ist das
schon
ein
paarmal
aufgefallen in den letzten
und
vorletzten

Ferien.

Deine endlosen, einsamen

Spaziergänge ... Was soll
das?«

Diesmal
machte
sie
tatsächlich zwei Schritte
zurück. Sein Röntgenblick
schien sie zu durchbohren.

»Ich weiß nicht, was das
soll«, sagte sie patzig,

»und will es auch gar nicht
wissen.«

Als hätte er ihr nicht
zugehört, fuhr er fort:

»Elena war auch so. Hast
du sie je kennengelernt?

Alexanders erste Frau?«

»Sie hat ein paarmal

Ricarda zu uns gebracht
und wieder abgeholt. «

»Eine
sehr
schöne

Frau«, sagte Tim, »wirklich
eine
auffallend
schöne

Frau.

Spanierin.

Schwarzhaarig.

Wunderbare
goldbraune

Augen.

Sehr
stolz.

Kompromißlos.«

Es war das erste Mal,
daß jemand positiv über

Elena
sprach.

Jessica
registrierte es verwundert.

»Sie hielt sich immer
abseits«, fuhr Tim fort,

»ging eigene Wege. Sie
machte
nicht
so
viele

Spaziergänge wie du, aber
sie zog sich oft in die

Tiefen des Parks zurück,
saß dort irgendwo unter

Bäumen
oder
auf

Felssteinen in der Sonne,
las oder träumte einfach
vor sich hin. Patricia regte
sich immer schrecklich auf,
weil man sie praktisch nie
für
eine
gemeinsame

Unternehmung
gewinnen
konnte.«

»Individualismus
wird
hier nicht gern gesehen,
oder?«

Wieder hatte es den

Anschein, als habe er ihr
nicht zugehört. »Was mich
vor
allem
interessiert:

Warum sind es immer
solche Frauen, für die sich

Alexander erwärmt? Es ist
ja kein Zufall, wen wir uns
als

Partner
aussuchen.

Und selbst wenn es uns

Probleme bereitet ... Ich
weiß, daß Alexander unter

Elenas Verhalten gelitten
hat. Dennoch ...« Er sah
sie an, und sie wußte, was
er hatte sagen wollen.

»Du meinst, ich bin wie

Elena. Und er wird unter
mir auch wieder leiden?«

»Ich frage mich, ob eure

Ehe funktionieren wird«,
antwortete Tim freundlich,
und als Jessica hörbar
nach

Luft
schnappte,
fragte er sachlich: »Was
hast du eben empfunden
bei meinen Worten?«

Es gelang ihr, sich rasch
zu fassen. »Wir sind hier
nicht
in
einer

Therapiestunde,

Tim«,
sagte sie kalt, »und ich bin
nicht deine Patientin. Ich
möchte mit dir nicht über
meine

Ehe
sprechen.

Weder
jetzt
noch
irgendwann später.«

Das Leuchten in seinen

Augen, das so seltsam
sanft
und
eindringlich
zugleich war, erlosch. Sein

Blick wurde kühl.

»Begriffen«, sagte er.

»Aber komm nachher nicht
zu mir, wenn es Probleme
gibt.

Ich
werde
dann
nämlich auch keine Lust
mehr
haben,
mit
dir
darüber zu reden.«

Sie merkte erst nach einer

Weile,
daß
sie
viel
schneller lief als sonst. Sie
hatte sich so sehr über

Tim aufgeregt, daß sie
losgestürmt war, als könne
sie
dadurch
den

Beklemmungen entfliehen,
die
sie
verspürte.

Irgendwann ging ihr Atem
keuchend,
sie
hatte

Seitenstechen, und ihr fiel
ein, daß es für das kleine

Wesen,
das
in
ihrem

Bauch wuchs, nicht gut
sein konnte, wenn sie sich
derart
verausgabte.

Ihr
war
heiß;
ihr

Pullover
klebte am Rücken, und
ihre

Haare
waren
im

Nacken naß von Schweiß.

Sie zog ihre Jacke aus und
band sie um ihre Hüften.

Erstmals,
seitdem
sie
losgelaufen war, schaute
sie sich um.

Für
gewöhnlich
umrundete sie den großen

Park, der zu Stanbury
gehörte,
in
einem
weitläufigen Bogen. Es gab
verschiedene Wege, die
zum größten Teil über
baumlose

Hochebenen
führten,
auf
denen

Heidekraut
wuchs
und

Schafe
weideten.

Sie
kannte sie alle inzwischen,
war
sie
viele

Male
gegangen. Heute mußte
sie an irgendeiner Stelle
abgekommen sein, denn
den Platz, an dem sie sich
nun
befand,
hatte
sie
vorher nie gesehen. Sie
befand
sich
auf
einer
kleinen Anhöhe, und vor
ihr breiteten sich, sanft
abfallend, grüne Weiden
aus,
durchzogen
von
niedrigen
steinernen

Mauern. Im Schatten der

Bäume grasten Kühe. Ein

Bach
plätscherte
durch
das
idyllische

Tal.

Irgendwo in der Ferne
konnte
sie
das
leise

Tuckern
eines Traktors
hören. Der Himmel war
blau, durchzogen von ein
paar
weißen,
gerupften

Wölkchen.

Die

Sonne
schien
fast
sommerlich
heiß - oder kam ihr das nur
so vor, weil sie so wild
gehastet war?

Sie atmete ein paarmal
tief durch, um sich zu
beruhigen,
setzte
sich
dann
ins
hohe

Gras.

Schloß für einen Moment
die Augen.

Ein
leiser,
tröstlicher Wind umfächelte
ihre Stirn.

Es ist alles in Ordnung.

Es gibt keinen Grund, sich
aufzuregen.

Tim hatte es geschafft,
sie zu verstören, und sie
fragte sich, wie ihm das
hatte gelingen können. Er
war
so
gewesen
wie
immer:

Tim,
der

Therapeut, der stets zu
intensiv war, zu engagiert.

Grenzüberschreitend
in
seiner

Absicht,
jedem

Gutes zu tun, ob der es
nun wollte oder nicht. Tim
mit seinen sanften Augen,
den
etwas
zu
langen

Haaren, dem Vollbart, den

Gesundheitsschuhen.

Tim, den sie nie hatte
leiden können.

Sie hatte es sich zuvor
nie
erlaubt,
diesen

Gedanken zu denken, aber
nun
war
es
einfach
geschehen,
und
sie
empfand es als befreiend,
sich nicht länger etwas
vormachen zu müssen.

Ich
kann

Tim
nicht
leiden. Ganz einfach!

Alexander hatte kaum je
über seine Ehe mit Elena
gesprochen, aber einige

Male hatte er erwähnt, ein

Problem
habe
darin
bestanden,
daß

Elena
seinen engen Freunden

Leon und Tim so kritisch
gegenüberstand.

»Über

Leon lästerte sie oft. Und

Tim mochte sie, glaube
ich, gar nicht.«

Es
war
offensichtlich
gewesen, daß Alexander
darunter gelitten hatte, und
fast
zwangsläufig
hatte

Jessica
sofort
beschlossen,

Leon
und

Tim und deren Frauen zu
mögen und gut mit ihnen
zurechtzukommen.

Sie
hatte alles verdrängt, was
sich
an
störenden

Stimmen
in
ihr

Unterbewußtsein
geschlichen hatte, weil sie
um
keinen

Preis
ein

Problem kreieren wollte.

Sie
hatte
den
gemeinsamen

Ferien
zugestimmt und den vielen
gemeinsamen Aktivitäten,
die
sie
daheim
unternahmen,
sie
war
fröhlich und unkompliziert
gewesen und hatte immer
wieder betont, wie schön
sie es fand, nicht nur einen

Mann,
sondern
gleich
einen
ganzen

Freundeskreis
geheiratet
zu haben.

Doch wenn sie ehrlich
war, mochte sie nicht nur

Tim
nicht,
sondern
genausowenig

Patricia.

Und
die
kichernden

Teenager

Diane
und

Sophie
auch
nicht.

Eigentlich ließ sie nur Leon
und Evelin gelten.

Schöner Mist, dachte
sie, öffnete die Augen und
blinzelte in die strahlende

Sonne.

Sie verdankte es Tim
und

Evelin,
daß
sie

Alexander
kennengelernt
hatte. Daheim in München
hatte sie nicht weit von
dem

Ehepaar
entfernt
gewohnt, ohne daß man je

Kontakt
gehabt
hätte.

Manchmal hatte sie Evelin
gesehen,
wenn
diese
g
e
r
a
d
e zum

Einkaufsbummel aufbrach,
in ihren eleganten Kleidern
und
meist
mit
einer
schicken Sonnenbrille im

Gesicht, und sie hatte sie
für
eine
völlig
uninteressante

Frau
gehalten, die sich mit dem

Geld ihres Mannes ein
gutes

Leben
machte.

Manchmal hatte sie auch

Patienten
von

Tim
gesehen, die ihn in seiner

Praxis im Souterrain des

Hauses aufsuchten. Nichts
an Tim und Evelin hätte sie
jedoch gereizt, mit den
beiden in irgendeine Art
von Verbindung zu treten.

Evelin hatte einen sehr
schönen, schließlich sehr
alten

Schäferhund
besessen, mit dem sie
jedoch nie in Jessicas

Praxis gewesen war. Wie
sich später herausstellte,
suchte sie stets einen

Nobeltierarzt
auf,
der
jedoch in der Nacht, in der
es mit dem Hund zu Ende
ging, nicht erreichbar war.

Evelin entsann sich, daß
einige

Häuser
von
ihr
entfernt
eine
junge

Tierärztin wohnte, und rief
bei Jessica an. Es war
zwei Uhr morgens, als
diese kam und den alten

Hund mit einer Spritze
erlöste. Evelin war zutiefst
dankbar und lud Jessica
eine Woche später zum

Abendessen ein. Ebenfalls
anwesend war Alexander,
den

Evelin
als

»einen
engen Freund der Familie«
vorstellte. Alexander lebte
gerade
in

Scheidung,
wirkte tief melancholisch
und sprach den ganzen

Abend über fast kein Wort.

Jessica hätte nie im Leben
vermutet, daß er sich für
sie interessierte, aber ein
paar Tage danach rief er
sie an und verabredete
sich mit ihr in einem

Restaurant.

Sie
erfuhr,
daß
er

Professor
für

Geschichte war und eine

Tochter hatte, die aber nun
bei
der

Mutter
lebte,
draußen am Starnberger

See, also durchaus in der

Nähe, aber ihm kam es
vor,
als
sei
das
am
anderen

Ende

Deutschlands.

Sie
trafen
einander
wieder und wieder, und
irgendwann heirateten sie,
ohne großen Aufwand und
ohne viel Aufhebens, in
einer

Art
stiller,
selbstverständlicher

Übereinstimmung.

Ihre
ganze

Liebesgeschichte
war sehr ruhig verlaufen,
ohne

Kämpfe,
ohne

Streitereien,
ohne
das
berühmte

Zusammenraufen, das die
meisten Paare, die Jessica
kannte, zu irgendeinem

Zeitpunkt
hatten
durchstehen müssen.

Vielleicht fehlte ihnen ein

Stück Leidenschaft, doch

Jessica war weit davon
entfernt,
diese
zu
vermissen.

Sie
hatte
andere

Beziehungen
gehabt,
in
denen
es
bewegter
zuging,
und
diese hatten immer ein
äußerst
schmerzhaftes

Ende gefunden. Sie war
dreiunddreißig Jahre alt
und hatte die Phase, in der
sie ihr Leben in erster Linie
als
spannend
und
aufregend
empfinden
wollte, hinter sich. An

Alexanders Seite genoß
sie
ein
ruhiges
und
sicheres Glück. Es war
genau das, was sie für ihr

Leben haben wollte.

Einige seiner Freunde
mochten lästig sein, aber
sie
hatte
nicht
den

Eindruck, daß daraus ein
ernsthaftes Problem für sie
beide erwachsen würde.

Erneut ließ sie ihren

Blick über das Tal zu ihren

Füßen
schweifen.

In
einiger

Entfernung
erspähte
sie
einen
einsamen Wanderer, der
an
blühenden

Apfelbäumen entlangging.

Bienen
und

Hummeln
brummten
durch
die
seidige Luft. Sie verspürte
plötzlich Lust, ihre Schuhe
auszuziehen und ihre Füße
im klaren Wasser des

Bachs zu kühlen. Langsam
stieg sie den steilen Hang
hinab, als etwas in dem
sprudelnden

Wasser
plötzlich
ihre

Aufmerksamkeit
erregte.

Sie
blieb
stehen
und
schaute genauer hin. Um
ein
paar

Felsbrocken
herum
bildeten
sich
schäumende Wirbel, und
dazwischen schien etwas
festzuhängen,
irgend
etwas

Dunkles

…

Es
wurde vom Wasser hin
und her geworfen ... oder
aber ... Es bewegte sich
selbst, zappelte, kämpfte

…

Jessica rannte nun den

Hang
hinunter,
wäre
einmal beinahe gestolpert,
fing sich aber gerade noch.

Sie erreichte das Ufer und
erkannte
zu
ihrem

Entsetzen einen kleinen,
schwarzen Hund, der sich
verzweifelt
mühte,
den

Kopf
über

Wasser
zu
halten
und
einen
der

Felsen
zu
erklimmen.

Offensichtlich hatten sich
seine Hinterbeine in irgend
etwas
verfangen,
und
seine Kräfte schienen ihn
bereits zu verlassen.

Jessica
verzichtete
darauf,
ihre

Schuhe
auszuziehen und watete,
wie sie war, in den Bach
hinein. Das Wasser reichte
ihr über die Knöchel und
war viel kälter, als sie
erwartet
hatte.

Zudem
erwiesen sich die Steine
auf
dem

Grund
als
besonders
glatt
und
schlüpfrig, weil sie von

Algenschichten überzogen
waren. Sie kam nur sehr
langsam voran. Den Hund
konnte sie jetzt deutlich
erkennen. Er war noch ein

Welpe und schien bereits
zu Tode erschöpft. Immer
wieder geriet sein Kopf
unter Wasser; prustend
und wimmernd tauchte er
dann wieder auf. Er war in

Panik
und
verbrauchte
seine letzten Kräfte mit
sinnlosem Strampeln und

Kämpfen.

Sie redete beruhigend
auf ihn ein, während sie
sich ihm näherte. »Halt
ganz still! Ich bin gleich bei
dir. Keine Angst, dir kann
nichts mehr passieren!«

Sie
kam
nervenaufreibend langsam
voran, aber endlich hatte
sie die Stelle erreicht. Sie
nahm ihre Regenjacke, die
sie noch immer um die

Hüften
gebunden
trug,
wickelte sie um beide

Hände und griff damit dem

Hund unter den Bauch. Er
wehrte sich wie verrückt,
aber mit einem kräftigen

Ruck zog sie ihn in die

Höhe. Er jaulte kurz, als
die Wasserpflanzen, die
sich um seine Hinterbeine
geschlungen hatten, tief in
seine Haut einschnitten,
ehe sie rissen und ihn
freigaben. Nun wand er
sich wie ein Gummitier,
das keinen Knochen im

Leib zu haben schien.

Durch ihren Beruf war es

Jessica
zwar
vertraut,

Tiere festzuhalten, die sich
gegen sie wehrten, nur
hatte
sie
dabei
für
gewöhnlich festen Boden
unter den Füßen. Sie hatte
keine Ahnung, was es für
das Baby in ihrem Körper
bedeuten konnte, wenn sie
der Länge nach in den
eiskalten Bach fiel, und sie
mochte auch lieber nicht
darüber nachdenken. Sie
versuchte krampfhaft, das

Gleichgewicht zu wahren,
und hatte keine Ahnung,
wie es ihr gelingen sollte,
zum Ufer zurückzukehren,
da fühlte sie plötzlich den
kräftigen Druck einer Hand
an ihrem Arm, und jemand
sagte: »Ich habe Sie!

Keine Angst. Halten Sie
einfach dieses zappelnde

Bündel fest, und kehren

Sie um. Ich begleite Sie.«

Sie drehte sich um und
sah den Mann, der direkt
hinter ihr stand. Wie sie
hatte
auch
er
seine

Schuhe nicht ausgezogen.

Im lauten Rauschen des

Baches hatte sie sein

Kommen nicht bemerkt.

Später überlegte sie, daß
es sich bei ihm vermutlich
u
m den
einsamen

Wanderer handelte, den
sie
zuvor
in
einiger

Entfernung gesehen hatte.

Schritt
um

Schritt
näherten sie sich dem

Ufer. Gestützt von dem

Fremden,
gelang
es

Jessica, den kleinen Hund
fest im Griff zu behalten.

Zudem gab er von einem

Moment zum anderen jede

Gegenwehr
auf,
fiel
plötzlich in völlige Apathie
und hing wie ein regloser

Sack in ihren Armen.

Mit Hilfe des Fremden
erklomm

Jessica
die

Uferböschung und merkte
oben angekommen erst,
wie
sehr
sie
dieses

Abenteuer erschöpft hatte.

Sie legte den Hund ins

Gras,
wo
er
sofort
einschlief, und ließ sich
daneben zu Boden sinken.

»Lieber Gott«, sagte sie
müde, »das war knapp. Er
wäre mir aus den Händen
gerutscht, wenn Sie nicht
gekommen wären.«

Der Fremde setzte sich
neben sie und machte sich
daran, seine tropfnassen

Schuhe auszuziehen.

»Ich glaube, die kann ich
wegwerfen«,
meinte
er
trübsinnig. »Wildleder …

sie
sehen
ziemlich
mitgenommen aus, was?«

»Zum Wandern taugen
sie vielleicht noch«, sagte

Jessica. Sie schälte sich
aus ihren Schuhen, streifte
die Strümpfe ab, wrang sie
aus.

»Ich
hätte
nie
gedacht, daß das Wasser
so kalt ist.«

»Strecken Sie Ihre Füße
in
die

Sonne.

Sonst
erkälten Sie sich am Ende
noch. Was macht denn der
kleine Hund?«

Jessica blickte neben
sich
auf
das
tief
schlafende, nasse Bündel.

»Ich glaube, der ist nur
völlig k.o. Aber ich schaue
ihn mir nachher genauer
an. Vielleicht ist er ja doch
irgendwo verletzt.«

»Sie scheinen etwas von

Tieren zu verstehen. Sie
haben
sehr
beherzt
zugegriffen.«

Jessica lachte. »Alles
andere wäre auch ein

Armutszeugnis.

Ich
bin

Tierärztin.«

»Sie
sind
keine

Engländerin«,
stellte
er
fest, »Sie sprechen sehr
gut englisch, aber da ist
ein Akzent ...«

»Ich bin Deutsche. Ich
bin nur in den Ferien hier.«

Sie hatte den Eindruck,
daß er sie plötzlich mit
gesteigertem

Interesse
anblickte.

Sein

Rücken
spannte
sich
fast
u n m e r k l i c h , und
seine

Augen wurden für einen

Moment
schmal.

»Deutsche? Gehören Sie
zu den Leuten, die in

Stanbury House wohnen?«

»Ja.

Warum?«

»Hat
mich nur interessiert. Mein

Name ist übrigens Phillip

Bowen. Ich mache auch
nur Ferien hier. Ich lebe in

London.«

Sie sah ihn an. Er gefiel
ihr. Auf eine attraktive Art
sah er ein wenig schlampig
aus - seine dunklen Haare
waren
zu
lang,
seine

Wangen nicht wirklich glatt
rasiert. Sein dunkelblauer

Rollkragenpullover
war
verfilzt und mußte uralt
sein. Jessica hatte jedoch
nicht den Eindruck, daß es
sich
um
einen

Mann
handelte,
der
normalerweise
adrett
herumlief und sich nur im

Urlaub ein wenig lockerer
gab. Irgend etwas verlieh
ihm die Ausstrahlung von

Armut
und
von
einer
beginnenden

Verwahrlosung,
die
ihn
auch im Inneren schon
ergriffen hatte. Vielleicht
war
es
der Ausdruck
seines Gesichts, seiner

Augen. Dieser Mann lebte
schon lange ein gutes

Stück
jenseits
des
normalen,
bürgerlichen

Lebens.

»Ich
heiße

Jessica

Wahlberg«,
sagte
sie,

»und ich lebe in München.

«

»Sie
verbringen
seit

Jahren jeden Urlaub hier,
nicht?«

Sie
war
überrascht.

»Woher wissen Sie das?«

»Man erzählte es im

Dorf.«

»Wir sind eine Gruppe
von

Freunden.

Die
anderen sind seit Jahren
hier. Ich nicht. Ich gehöre
erst seit einem Jahr dazu.«

Der kleine Hund hob den

Kopf, stellte sich dann
mühsam auf seine noch
wackligen

Beine
und
schüttelte sich kräftig. Die

Wassertropfen stoben nur
so aus seinem Fell und
trafen Jessica und Phillip
an all den Stellen, die
bislang
noch
trocken
geblieben waren.

»Ich
glaube«,
sagte

Jessica, »ich sollte jetzt
schnell nach Hause gehen.

Ich werde sonst wirklich
noch krank.« Sie sah den
kleinen Hund an, der sich,
vertrauensvoll dicht an sie
gedrängt, wieder ins Gras
legte. »Ich frage mich, wie
der kleine Kerl ins Wasser
fallen konnte!«

»Vielleicht ist er gar nicht
gefallen«, meinte Phillip,

»vielleicht hat ihn jemand
hineingeworfen. Ich nehme
an, hier ist es so, wie
überall auf dem Land: Die

Bauern entledigen sich des
unerwünschten

Nachwuchses
auf
eine
sehr brutale Art.«

»Man sollte das mit
ihnen auch so machen«,
sagte

Jessica
wütend,

»damit sie wissen, wie sich

Ertrinken
anfühlt!

Zum

Glück scheint er’s ja ganz
gut
überstanden
zu
haben.«

»Was machen wir jetzt
mit ihm?«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. »Wollen Sie ihn
haben?«

Phillip hob abwehrend
beide Hände. »O Gott,
nein! Sie müßten das Loch
sehen, in dem ich in

London hause. Ich fürchte,
ich dürfte da gar keinen

Hund halten!«

»Also nehme ich ihn mit.

Wir können ihn ja nicht
einfach hier sitzen lassen.«

»Nein. Aber man könnte
ihn
in
ein

Tierheim
bringen.«

Als wüßte der Hund, daß
es um sein Schicksal ging,
hob er wieder den Kopf. Er
sah Jessica und Phillip aus
sehr
ernsten,
großen

Augen an und wedelte
zaghaft mit dem Schwanz.

»Nein«,
entschied

Jessica, »Tierheim kommt
nicht in Frage. Er bleibt bei
mir. Es ist schließlich kein

Zufall, daß wir einander
begegnet sind.«

»Nein?«

»Nein. Ich glaube nicht
an Zufälle.«

Er
lächelte
amüsiert.

»Ein
interessanter

Gedanke. Dann ist unsere

Begegnung aber auch kein

Zufall.«

Jessica
erhob
sich,
klopfte Gras und Erde von
ihrer Hose und nahm dann
den kleinen Hund auf den

Arm. Er schien inzwischen
sicher, daß ihm nichts
geschehen würde, denn er
wehrte sich nicht, sondern
kuschelte sich zurecht und
seufzte zufrieden.

»Wir machen uns jetzt
auf den Heimweg«, sagte

Jessica, ohne auf Phillips
letzte

Bemerkung
einzugehen.

Mit
angewidertem

Gesichtsausdruck
schlüpfte
sie
in
ihre

Schuhe, die dabei vor

Nässe leise quietschten.

»Ich danke Ihnen für Ihre

Hilfe, Mr. Bowen. Kommen

Sie doch mal bei uns
vorbei und besuchen Sie
den Kleinen. «

»Das werde ich sicher
tun«, versprach Phillip. Er
war
ebenfalls
aufgestanden.

Der Wind wehte ihm die

Haare ins Gesicht. »Ja«,
wiederholte
er,

»ganz
sicher.«

Jessica
hatte
den

Eindruck, daß in seinen
letzten

Worten
ein

Unterton mitgeschwungen
hatte.

Auf
dem

Heimweg
vergaß sie jedoch, darüber
nachzudenken.

7

Ricardas Tagebuch

15. April. Es ist etwas

Wundervolles geschehen!

Ich habe Keith getroffen!

Heute abend im Dorf. Ich
bin
wieder
nicht
zum

Abendessen
gegangen,
weil es mir wirklich total
stinkt, mit dieser falschen

Truppe
zusammenzusitzen. Immer
machen sie auf gute Laune
und auf Was-mögen-wir-
uns-doch-alle-so-sehr, und
nichts davon stimmt. Rein
gar nichts!

(Papa
macht

Ärger.

Wenn ich morgen nicht
zum Abendessen da bin,
wird er ungemütlich, hat er
gesagt!

Aber
mit

Drohungen kriegt er mich
schon gar nicht klein!)

Ich bin zu Fuß ins Dorf
gegangen. Da läuft man
gut eine halbe Stunde.

Evelin, die Arme, Dicke,
jammert immer über den
weiten Weg, aber mir
macht er nichts aus. Ich
bin
gut
trainiert.

Inzwischen finde ich es
super, daß Mama nie
lockergelassen
hat
mit
meinem

Sportprogramm.

Vor allem Basketball macht
mir richtig Spaß. Und ich
hab
eine
echt
tolle

Kondition!

Ich hab mich im Dorf auf
so einen Blumenkübel vor
dem Gemischtwarenladen
gesetzt, denn da treffen
sich oft die Jugendlichen.

War aber erst niemand da.

So kurz vor Ostern haben
sicher die meisten Ferien
und fahren auch unter der

Woche abends nach Leeds
rüber oder so. War aber
nicht schlimm, ich fand‘s
schön, mal für mich zu
sein.

Was
mich
am
meisten nervt, sind ja
immer Diane und Sophie.

Die sind so zum Kotzen,
das kann ich gar nicht
ausdrücken. Die sind heute
mindestens
schon
so
gräßlich wie ihre Mutter,
und das heißt, wenn sie
älter werden, überholen sie

Patricia glatt noch. Schöne

Scheiße!

Und dann kam er!!!

Ich habe ihn zuerst gar
nicht bemerkt. Hatte die

Augen
zu,
den

Kopf
zurückgelehnt, und habe
so vor mich hingeträumt.

Auf einmal hält ein Auto
neben mir, und ich höre
die Stimme von Keith.

»He, Kleines«, hat er
gesagt. So ein Witz, ich bin
echt nicht klein. Schon eins
fünfundsiebzig groß, mit
fünfzehn

Jahren!

Aber

Keith ist bestimmt eins
neunzig, für den ist wohl
jeder klein. (Obwohl ich
ganz, ganz doll hoffe, daß
er keine andere »Kleines«
nennt!)

Er sah so was von gut
aus!

Ziemlich
braun
gebrannt, und eine sehr
schicke Sonnenbrille hatte
er
auf.

Er
trug
ein

Jeanshemd
mit
aufgekrempelten

Ärmeln
und eine tolle Uhr am

Handgelenk.

Er
hat
unheimlich
kräftige

Handgelenke, und die sind
auch ganz braun. Ich mag
seine
dunklen,
lockigen

Haare und seine grünen

Augen.

Mir
war
ganz
schwindelig,
und
ich
glaube, ich bin ziemlich rot
geworden. »Hallo, Keith«,
habe ich gesagt, »wie
geht’s dir?«

»Gut. Und dir?«

»Auch. Danke.«

»Steig doch ein«, sagte
er, »wir fahren irgendwohin
und
quatschen
ein
bißchen.«

Ich hatte wacklige Beine,
als ich einstieg. Und ein
ganz komisches Gefühl im

Bauch. Keith fuhr los. Ich
weiß
gar
nicht
mehr
genau, worüber wir alles
geredet
haben
beim

Fahren. Ich glaube, ich
habe ihm vom Basketball
erzählt und davon, wie
mich Patricia, Diane und

Sophie nerven. Keith hat
gelacht, als ich Diane in
ihrer
affigen

Art
nachgemacht habe. Und
dann hat er gesagt, daß
mein

Englisch
schon
wieder
viel
besser
geworden ist, gar nicht
mehr soviel Akzent, und
daß
ich
mich
toll
ausdrücken kann. Mir ist
schon
wieder
ganz
schwindelig
geworden.

Wenn er wüßte, daß ich
wie verrückt Englisch lerne
zu

Hause!

Mein

Englischlehrer ist ja auch
schon ganz perplex, weil
ich mir auf einmal soviel

Mühe gebe und so gut
geworden bin.

Jedenfalls sind wir aus
dem Dorf rausgefahren,
ein Stück landeinwärts, bis
zu
einem
verlassenen

Gehöft
draußen
im

Hochmoor. Ich war dort
vorher noch nie gewesen,
aber Keith sagte, das sei
ein Platz, an den sei er oft gekommen, als er noch
jünger war und zur Schule
ging.

»Hier habe ich meine
erste Zigarette geraucht«,
erzählte er, »und hier kam
ich her, wenn ich Krach mit
meinen Eltern hatte oder

Liebeskummer,
oder
einfach nur so, um alleine
zu sein.«

»Wolltest du auch heute
abend hierher?« fragte ich.

»Nein. Ich wollte nach

Leeds. Mal sehen, wo was
los ist. Aber mit dir ...«, er schaute
mich
ganz
merkwürdig an, »… mit dir
wollte ich lieber alleine
sein.«

Der

Hof
ist
eine
ehemalige Schaffarm, aber
der
letzte

Besitzer
ist
schon
lange
tot,
und
seitdem verfällt alles. Das

Haus
ist
mit

Brettern
vernagelt, da kann man
gar nicht rein, aber es gibt
eine Scheune, die ist noch
ziemlich in Ordnung. Man
konnte sehen, daß Keith
öfter herkommt, denn in
einer Ecke hat er einen
ausrangierten Sessel und
ein Sofa stehen, und es
stehen ganz viele leere

Flaschen da, in deren

Hälse er Kerzen gesteckt
hat. Ich mußte an die

Scheune denken, in der wir
im letzten Sommer waren,
auf dem Hof von einem

Freund, wo uns dann der

Vater
des

Freundes
überrascht hat. Der hat ja
damals
einen

Riesenaufstand gemacht,
dabei
war
gar
nichts
passiert.

Wir
haben
nebeneinander
im

Heu
gelegen, und Keith hat
meine Hand gehalten und
mir Geschichten erzählt,
aber ich weiß, daß es
nachher im Dorf hieß, wir
hätten

»uns
im

Heu
gewälzt«. Zum Glück ist
nichts davon an meinen

Vater
gekommen.

Natürlich würde Keith nicht
immer nur meine Hand
halten
und
mir

Geschichten
erzählen
wollen, und deshalb war
ich ziemlich nervös. Ich bin
noch
nie
von
einem

Jungen geküßt worden,
und das andere habe ich
schon gar nicht gemacht.

Keith ist neunzehn und
bestimmt
unheimlich
erfahren.

Wir saßen dann eine

Weile nebeneinander auf
dem Sofa. Keith hat die

Kerzen angezündet, und
es
war
eine
ganz
romantische

Stimmung.

Aber es wurde ziemlich
kalt,
und
als
er
das
merkte, legte er den Arm
um mich und zog mich
ganz eng an sich.

»Du bist anders als
andere Mädchen«, sagte
er, »ich bin gern mit dir
zusammen.«

Und dann hat er mich
geküßt!

Es war ganz toll, es war
überhaupt nicht schlimm,
wie ich immer gedacht
hatte. Seine Lippen waren
ganz zart auf meinen, und
seine Haut roch so gut,
und seine Arme hielten
mich
ganz
fest.

Er
schmeckte
ein
bißchen
nach Zigarette, und es war
der
wundervollste,
der
absolut
wundervollste

Moment in meinem ganzen
bisherigen Leben!!!

»Du zitterst ja«, sagte
er, und ich darauf: »Es ist
nur ... du bist der erste

Junge, der mich küßt.«

Da lachte er und sagte:

»Du Baby!« Seine Stimme
klang so zärtlich, und ich
dachte: Lieber Gott, laß es
nie vorbei sein! Laß diesen

Moment nie vorbei sein!

O Gott, was habe ich

Herzklopfen gehabt!

Dann hatte es Keith auf
einmal etwas eilig. »Es
wird jetzt zu kalt«, sagte
er, »ich fahre dich nach

Hause. Es ist sowieso
schon nach zehn Uhr.«

Mir war gar nicht mehr
kalt, vor lauter Aufregung
wahrscheinlich, und das
sagte ich ihm, aber er
meinte
trotzdem,
wir
sollten gehen.

»Ich
möchte
nicht«,
sagte er, »daß wir irgend
etwas
tun,
wozu
du
eigentlich noch nicht bereit
bist. Und deshalb ist es
besser, wenn ich dich nach

Hause
fahre.

Verstehst
du?«

Ich stolperte hinter ihm
her auf den Hof hinaus. Ich
hatte total Angst, daß er
mich langweilig oder zu
kindlich findet, und ich
fürchtete
außerdem,
er
würde mich heimbringen
und dann noch nach Leeds
fahren,
wo
es
sicher

Mädchen
gab,
die
aufregender waren als ich
und nicht zitterten, wenn
sie
geküßt
wurden.

Draußen
war
eine
unglaublich schöne Nacht,
ein
ganz,
ganz
hoher

Himmel ohne Wolken und
mit

Tausenden
von

Sternen. Es war kalt, aber
es roch so wunderbar nach

Frühling, nach Erde und

Wiese und Blüten. Ich
wußte, daß er mich wieder
für ein Baby halten würde,
aber
ich
konnte
nicht
anders, ich mußte ihn
fragen, ob er jetzt noch
nach Leeds fahren wollte.

Er lachte und küßte mich
auf
die

Stirn.

»Nein.

Natürlich nicht. Ich fahre
nach Hause, lege mich ins

Bett und denke an dich.«

Ich war total glücklich
und erleichtert. Ich liebe
ihn so sehr! Wenn ich nur
irgend jemandem von ihm
erzählen könnte!

Im Auto
hörten
wir

Kassetten,
ganz
romantische

Musik
von

Shania Twain. Keith lenkte
nur mit einer Hand, in der
anderen hielt er die ganze

Zeit über meine. Als wir
unten an der Auffahrt zu

Stanbury House ankamen,
sagte ich, er solle mich
hier rauslassen.

»Ich werde sonst nur
wieder ausgefragt«, sagte
ich. »Besser, ich laufe das
letzte Stück.«

»Soll ich mitkommen?«

»Nein. Die sehen uns
sonst noch vom Fenster
aus.«

Ich wollte gerne mit
jemandem
über

Keith
reden, ja, aber ich mochte
nicht von meinem Vater
verhört oder von Diane
und

Sophie
ausgelacht
werden. Ich wollte nicht,
daß

Patricia
spöttische

Bemerkungen
machte.

Und
am
allerwenigsten
hatte ich Bock auf J.s
mütterliche

Tour,
nach
dem Motto: Ich bin doch
deine beste Freundin!

»Können wir uns morgen
wieder
treffen?«
fragte

Keith.

»Klar«,
sagte
ich,

»wann?«

»Mittags?

Ich
könnte
dich
um
zwölf

Uhr
abholen.«

Das bedeutete natürlich,
daß ich auch morgen nicht
zum Mittagessen dasein
werde. Ich kann mir jetzt
echt jede Menge Ärger
ausrechnen, aber es war
klar, daß ich Keith deshalb
nicht absagen würde. Mein

Vater soll sich bloß nicht
aufregen! Er will ja doch
am liebsten nur mit J.

zusammensein,
an
mir
liegt ihm doch gar nichts
mehr. Er versucht nur, mir

Streß zu machen, damit es
so aussieht, als wäre er
besorgt um mich.

»Ich komme hierher«,
sagte ich, »morgen um
zwölf.«

Er küßte mich wieder
zum Abschied, auf den

Mund, aber nicht so wie in
der

Scheune,
sondern
irgendwie
eher
freundschaftlich.

Ich
glaube, er will nicht, daß
ich mich bedrängt fühle.

Ich stieg aus und lief den

Weg hinauf, mir war ganz
leicht zumute. Mein Leben
ist schön! Die Nacht war
immer noch so klar und
roch so gut, und alles war
voller

Narzissen,
die
silbern
glänzten,
wenn
zwischen den Bäumen ein

Streifen Mondlicht auf sie
fiel. Ich war so glücklich,
ich hätte viele Stunden
laufen können, ich war
hellwach, und alles um
mich
herum
war
wunderbar und etwas ganz

Besonderes!

Es war kurz nach halb
elf, als ich am Haus
ankam.

Das

Schlafzimmerfenster
von
meinem Vater und J. war
noch erleuchtet. Sonst war
alles
dunkel,
jedenfalls
nach vorne zum Hof hin.

Ich schloß die Tür auf und
trat in die Eingangshalle,
und
genau
in
diesem

Moment kam Evelin aus
der Küche. Sie hatte eines
ihrer
komischen

Hauskleider an, irgend so
ein
fließendes

Seidengewand. Ich glaube,
sie hofft, daß sie damit
kaschieren kann, wie fett
sie inzwischen ist, aber
natürlich gelingt das nicht.

Obwohl, eigentlich mag ich

Evelin. Sie ist nett, und sie
tut mir verdammt leid. Sie
ist verzweifelt, und von
ihren
sogenannten

Freunden
merkt
das
keiner. (Oder es will keiner
merken.) Sie drehte sofort
um, als sie mich sah, und
verschwand wieder in der

Küche, und wahrscheinlich
hoffte sie, ich hätte sie
nicht gesehen. Ich hörte
sie schniefen und wußte,
sie hat sich mal wieder
heulend
an
den

Kühlschrank geflüchtet. Sie
tut mir wirklich leid, gerade
jetzt, weil ich so glücklich
bin, und eigentlich möchte
ich im Moment auch, daß
alle anderen glücklich sind!

(Außer Patricia und J.)

Ich
bin
die

Treppe
hinaufgeschlichen,
und
offenbar hat Papa mich
nicht
gehört,
jedenfalls
schoß er nicht auf den

Gang heraus. Ich war
heilfroh, als ich in meinem

Zimmer war. Ich sitze jetzt
hier, in meine Bettdecke
gewickelt,
während
ich
schreibe, und das Fenster
habe
ich
ganz
weit
geöffnet, weil diese Nacht
so herrlich riecht. Noch nie
habe ich den Frühling so
sehr
gefühlt,
so
sehr
empfunden.

Ich liebe Keith. Ich freue
mich so sehr auf morgen!

8

Der kleine Hund wurde

Barney genannt und war
am nächsten Tag der Star
des Hauses. Jessica hatte
ihn am Vortag gleich mit
hinauf
in
ihr

Zimmer
genommen,
ihn
dort
abgetrocknet und gefüttert
und
ihn
zunächst
niemandem
gezeigt.

Alexander
war
nicht
dagewesen,
als
sie
zurückkam, und sie hatte
zuerst mit ihm wegen des
neuen

Familienmitglieds
sprechen wollen, ehe die
anderen
etwas
davon
bemerken
sollten.

Zum

Frühstück
präsentierte

Jessica ihren Findling und
erntete

-
je
nach

Einstellung
der

Anwesenden

-
die
verschiedensten

Reaktionen.

Diane und Sophie waren
begeistert.

Patricia
erkundigte sich indigniert,
ob
der
junge

Hund
stubenrein
sei.

Evelin
sagte sofort, sie hätte
auch gerne wieder einen

Hund, aber das ärgerliche

Kopfschütteln,
das
sie
dafür von Tim erntete, ließ
sie
verstummen.

Leon
streichelte

Barney
mit
abwesender

Miene;
er
schien in eigene Gedanken
oder
sogar

Sorgen
verstrickt zu sein und
nahm wohl nicht wirklich
wahr, was um ihn herum
passierte. Ricarda, die mit
fast
schlafwandlerischer

Miene
zu
spät
zum

Frühstück erschien, wirkte
im
ersten

Moment
entzückt, knipste jedoch ihr

Lächeln sofort aus, als ihr
klarwurde, daß es Jessica
war,
die
den

Hund
mitgebracht hatte.

»Wir
unterhalten
uns
nach
dem

Frühstück«,
sagte

Alexander,

»und
zwar sehr eingehend. Ich
möchte nicht, daß du noch
einmal zu einer Mahlzeit
nicht erscheinst und die
halbe Nacht fortbleibst. «

Ricarda sank in sich
zusammen, kauerte sich
an ihren Platz, sprach kein

Wort mehr und rührte
keinen Bissen an.

»Vielleicht«, wandte sich

Alexander
an

Jessica,

»solltest
du
bei
der

Unterredung dabeisein.«

Jessica sah den Haß
aus Ricardas Augen blitzen
und schüttelte unbehaglich
den Kopf. »Das ist eine

Sache
zwischen
euch
beiden. Ich mache in der

Zwischenzeit lieber einen

Spaziergang mit Barney. «

Der

Ferientag
plätscherte dahin. Jessica
litt unter Übelkeit, die sich
allerdings
nach
einem
dreistündigen

Lauf
mit

Barney
beruhigt
hatte.

Patricia fuhr mit ihren

Töchtern
zum

Reiten,
diesmal ohne Evelin, die
sich mit Kopfschmerzen
entschuldigte und in ihr

Zimmer zurückzog. Leon
und Tim saßen im Garten;

Jessica sah sie, als sie
zurückkehrte. Leon redete
und redete, und Tims

Miene war finster, und
genau wie am Tag der

Ankunft dachte sie: Da
stimmt etwas nicht. Irgend
etwas ist zwischen den
beiden nicht in Ordnung.

Zum

Mittagessen
tauchte Ricarda nicht auf.

Alexander ging hinauf in ihr

Zimmer, doch das war
leer. Als er zurückkehrte,
sah er müde aus und älter,
als er war.

»Sie ist nicht da«, sagte
er.

»Und das läßt du dir
bieten?« schoß Patricia ihn
sofort an. »Ich denke, du
hast heute früh mit ihr
geredet!«

» Mit ihr reden kann man
das
eigentlich
nicht
nennen«,
erklärte

Alexander.

»Ich
habe
geredet,
und
sie
hat
geschwiegen. Sie wollte
nicht
sagen,
wo
sie
gestern abend war, sie
wollte nicht sagen, weshalb
sie sich so zurückzieht. Sie
mochte nicht über ihre

Probleme
sprechen

-
nichts.

Ich
hätte
genausogut eine Wand vor
mir haben können.«

»Dann schließ sie in ihr

Zimmer ein, bis sie den

Mund aufmacht«, sagte

Patricia.

Jessica, die vor ihrem
unberührten Teller saß und
schon wieder mit Übelkeit
kämpfte, mischte sich ein.

»Mit Druck erreicht man da
doch gar nichts. Sie ist
fünfzehn, sie geht ihre
eigenen Wege, und das ist
normal.«

»Ich habe euch das
schon mal gesagt: Sie
treibt sich am Ende mit
einem

Kerl
herum!«
beharrte Patricia.

»Nicht jeder, der hier
nicht
ständig
in
der

Gemeinschaft
herumgluckt,
muß
sich
herumtreiben«,
erwiderte

Jessica mit einer für sie
ungewöhnlichen Schärfe.

Patricia ließ ihre Gabel
sinken. »Was willst du
damit sagen?«

»Ich will damit sagen,
daß
ich
es
durchaus
verstehen kann, wenn ein
fünfzehnjähriges Mädchen
keine Lust verspürt, das
zwanghafte

Gemeinschaftsleben,
wie
es hier betrieben wird, zu
teilen.«

» Zwanghaftes

Gemeinschaftsleben? «
fragte Patricia ungläubig.

»Jessica!«
rief

Alexander entsetzt.

Jessica dachte: O Gott,
was habe ich da gesagt!

Ich hätte das nicht tun
dürfen!

Die Übelkeit, die schon
die ganze Zeit wieder
gelauert
hatte,
wurde
unerträglich.

Jessica
wußte, sie würde sich auf
den

Tisch
übergeben,
wenn sie eine Sekunde
länger sitzen blieb.

»Entschuldigung«,
murmelte sie, stieß ihren

Stuhl zurück und rannte,
gefolgt von Barney, aus
dem Zimmer.

Sie schaffte es bis zur

Gästetoilette neben der

Eingangshalle und erbrach
ihr Frühstück. Als sie sich
aufrichtete und in den

Spiegel blickte, sah sie ein
kalkweißes

Gesicht
mit
geröteten

Augen
und
grauen Lippen.

»Was ist nur in dich
gefahren?« sagte sie zu
dem Gesicht. »Du meinst
doch gar nicht, was du da
gerade gesagt hast!«

Oder war es am Ende
genau
das,
was
sie
meinte?

Halb hatte sie damit
gerechnet, daß Alexander
ihr folgen würde, aber er
erschien nicht. Sie spülte
sich den Mund aus und
tupfte
ihn
mit
einem

Kleenex ab, benetzte ihre

Stirn und ihre Wangen mit
ein wenig kaltem Wasser.

Als
sie
in
die

Halle
zurückkehrte, vernahm sie
gedämpftes

Stimmengemurmel
aus
dem Eßzimmer.

»Sie
erinnert
mich
immer mehr an Elena«,
sagte Patricia gerade.

»Du solltest dich einmal
fragen,
was
dich
so
anzieht
an
dieser Art

Frauen, Alexander!« Das
war natürlich Tim, der
offenbar
noch
immer
seiner

Lieblingstheorie
nachhing.

»Jetzt fallt doch nicht
über sie her, nur weil sie
gerade nicht da ist«, ließ
sich Leon vernehmen.

»Sie sieht schlecht aus
in der letzten Zeit«, sagte

Evelin, »und irgendwie ist
sie anders als sonst.«

»Ich finde nicht, daß sie
einen allzu guten Einfluß
auf Ricarda hat!« Ricarda
schien
derzeit

Patricias

Lieblingsthema zu sein.

»Sie verhindert, daß du
endlich
einmal
hart
durchgreifst
bei
dem

Mädchen. Ich beobachte
das mit Besorgnis.«

Draußen in der Halle
stand Jessica und grub
ihre Fingernägel in die

Innenseiten
ihrer

Handflächen.

Alexander,
sag
doch
etwas! Sag ihnen, sie
sollen den Mund halten!

Sag ihnen, daß sie kein

Recht haben, über mich zu
reden. Daß es sie nichts
angeht, wie wir leben, oder
weshalb du dich in mich
verliebt hast, oder ich mich
in dich. Daß du mich nicht
als

Gegenstand
ihrer

Analysen sehen willst.

Aber sie hörte ihn nicht.

Er sagte kein Wort.

Als sie ins Eßzimmer
zurückkehrte,
verstummten alle. Jeder
war plötzlich über seinen

Teller
gebeugt
und
angelegentlich
mit
der

Mahlzeit
darauf
beschäftigt. Jessica wich

Alexanders Blick aus, als
sie sich setzte. Sie fror auf
einmal,
und
eine
unbestimmte Angst war in
ihr erwacht. Vielleicht hing
es mit Elena zusammen.

Zweimal war sie in den
letzten

Tagen
mit
ihr
verglichen
worden,
von
verschiedenen Personen.

Mit der Frau, von der

Alexander
sich
hatte
scheiden lassen. Mit der er
nicht länger hatte leben
können. Er hatte darunter
gelitten, daß sie mit seinen

Freunden
nicht
zurechtkam. Als er ihr
davon
erzählte,
hatte

Jessica gedacht: Dies ist
natürlich nicht der wahre

Grund. Der liegt tiefer,
aber dies ist sozusagen die

Spitze des Eisbergs.

Jetzt auf einmal schoß
ihr der Gedanke durch den

Kopf:

Und
wenn
das
wirklich der Grund war?

Wenn alles in Ordnung war
bis auf das?

Konnte das ausgereicht
haben, daß sich Alexander
von seiner Frau hatte
scheiden lassen?

Bis
zum

Abend
war

Ricarda noch immer nicht
aufgetaucht.

Der

Nachmittag war in einer
gedrückten

Atmosphäre
verstrichen. Jessica wurde
so
sehr
von

Übelkeit
geplagt, daß sie sich für
einige Stunden ins Bett
legte. Alexander saß mit
den
beiden
anderen

Männern
im

Garten
zusammen; sie tranken

Kaffee und schwiegen die
meiste Zeit. Später begab
sich Tim an seinen Laptop
und widmete sich seiner

Doktorarbeit.

Patricia
spielte mit ihren Töchtern

Federball, ohne daß dabei
jedoch
die
rechte

Stimmung aufkam. Evelin
hatte sich tief in den Park
zurückgezogen, saß auf
einem

Steinmäuerchen
und starrte in den Himmel.

Es war eigenartig windstill,
und die Vögel stießen
aufgeregte Laute aus.

Wie vor einem Gewitter,
dachte Jessica, als sie
gegen sechs Uhr das Bett
verließ, um sich für den

Abend zurechtzumachen.

Es
würde
die
aufgewärmten Reste des

Mittagessens
geben,
niemand
brauchte
zu
arbeiten. Um halb sieben
wollten sie sich wie üblich
im Wohnzimmer treffen
und einen Aperitif trinken,
eine Sitte, die Jessica
immer
gemocht
hatte.

Heute reichte der Gedanke
daran aus, sie zu lähmen.

Sie wünschte sich weit
weg,
zusammen
mit

Alexander,
irgendwohin,
wo sie beide ganz allein
waren. Im Innersten wußte
sie, daß dieser Wunsch nie
mehr vergehen würde, daß
sie nicht mehr in der Lage
wäre, ihn zu unterdrücken.

Das Schlimme war, daß
sie
beim

Mittagessen
keineswegs
aus
einer

Laune
heraus
geredet,
irgendwelchen

Unsinn
gesagt hatte. Sie hatte
ausgesprochen, was schon
lange in ihr schwelte, was
sie sich nur bislang selbst
nie eingestanden hatte. Sie
empfand die Gemeinschaft
der

Freunde
als
zwanghaft,
und
damit
stand fest, daß der Tag
kommen mußte, an dem
sie aufbegehren würde -
wie Elena.

Im Wohnzimmer waren
bereits alle versammelt,
und

Patricia
attackierte
gerade Alexander in der
gewohnt scharfen Form,
w e i l er sich bei Ricarda
nicht
durchzusetzen
verstand. Sie unterbrach
ihren

Redestrom,
als

Jessica eintrat.

Evelin
nahm
ein

Sektglas vom Kaminsims
und trat auf Jessica zu.

»Für dich«, sagte sie.

»Geht es dir besser?«

»Ja, alles in Ordnung«,
murmelte

Jessica.

Tatsächlich war ihr nicht
mehr übel, aber zu viele

Gedanken bedrängten und
bedrückten sie.

»Ricarda ist bisher nicht
erschienen«,
sagte

Alexander. Er war sehr
blaß. »Geht es dir wirklich
besser?«
fragte
er
besorgt. »Du siehst immer
noch
ziemlich
schlecht
aus.«

»Du auch«, erwiderte

Jessica,

»wir
haben
offenbar
beide
einen
schlechten Tag.«

Patricia lachte. Es klang
schrill und unecht. »Die
einzige von eurer Familie,
der es sicher blendend
geht, ist Ricarda. Während
ihr euch Sorgen macht,
läßt sie es sich irgendwo
gutgehen!«

»Ich mache mir keine

Sorgen
um

Ricarda«,
sagte Jessica. »Ich glaube,
ich habe das heute mittag
schon klargestellt.«

»Jessica, bitte!« mahnte

Alexander leise.

Die

Stimmung
war
plötzlich
wieder
so
angespannt wie am Mittag.

Sie standen alle mit ihren

Gläsern in den Händen
herum, und niemand sagte
ein Wort. Patricia sah aus
wie
eine
kampfbereite
kleine Katze.

O Gott, dachte Jessica,
und
die

Ferien
haben
gerade erst angefangen!

»Ich denke ...«, begann

Patricia, aber ehe sie den

Satz
zu

Ende
führen
konnte, klingelte es an der

Haustür.

Jessica,
froh
der

Situation zu entkommen,
stellte ihr Glas ab. »Ich
gehe schon«, sagte sie
und verließ das Zimmer.

Vor der Haustür stand

Phillip Bowen.

»Oh«, sagte Jessica.

»Hallo«, sagte Phillip.

Sie sah ihn unschlüssig
an. Barney, der ihr gefolgt
war,
drängte
zwischen
ihren Beinen hindurch und
begann

Phillip
voll
ausgelassener Freude zu
umtanzen. Dieser beugte
sich zu ihm hinunter.

»Hey«, rief er, »trocken
siehst du richtig hübsch
aus!«

»Er
heißt

Barney«,
erklärte Jessica, »und er
wird bei uns bleiben. «

»Wie
schön.«

Phillip
richtete sich wieder auf. Er
hatte
denselben
abgetragenen Pullover an
wie
bei
ihrer
ersten

Begegnung,
dieselben
vollkommen
ausgebleichten Jeans. Er
war noch genauso schlecht
rasiert und hatte auch
seine

Haare
nicht
gekämmt. Er sah nicht aus
wie jemand, der einen
offiziellen Besuch machen
möchte.

»Ja?«
fragte

Jessica
jetzt.

»Ich möchte zu Patricia

Roth«,
sagte
er.

Der
deutsche Name hörte sich
aus
seinem

Mund
eigenartig an.

»Zu

Patricia?

Woher
kennen Sie sie denn?«

»Ich
möchte
sie
kennenlernen«,
sagte

Phillip,
und
in
genau
diesem Augenblick fiel es

Jessica wie Schuppen von
den Augen: Phillip Bowen!

Warum war ihr das bloß
nicht gleich aufgefallen? Es
war
der

Name,
den

Patricia genannt hatte -
der Name des Mannes,
der sich als ihr Verwandter
ausgegeben hatte und im

Haus umherspaziert war.

»Wer sind Sie?« fragte
sie mit scharfer Stimme.

»Wer ist denn da?« rief

Patricia
aus
dem

Wohnzimmer.

»Sie
entschuldigen«,
sagte

Phillip,
schob

Jessica
zur

Seite,
durchquerte die Halle und
betrat das Wohnzimmer.

Sie folgte ihm, ebenso
verärgert wie irritiert.

Sie standen immer noch
alle mit ihren Gläsern in
der

Hand
herum,
nur

Evelin hatte sich in einen

Sessel gesetzt und rieb
sich das Kreuz, als habe
ihr
das
lange

Stehen

Schmerzen
verursacht.

Konsterniert blickten sie
auf
den
fremden,
verwahrlosten Mann, der
auf
einmal
vor
ihnen
auftauchte.

»Wer sind Sie?« fragte

Leon im gleichen Tonfall
wie Jessica eine Minute
zuvor.

»Phillip

Bowen«,
antwortete Phillip.

Patricia begriff als erste,
und ihre Augen weiteten
sich.

»Phillip Bowen?« stieß
sie hervor. »Sie sind der

Mann, der ...«

»Ich wollte Sie eigentlich
schon
am
gestrigen

Nachmittag aufsuchen. Es
fiel mir jedoch nicht ganz
leicht, und so ... sehen wir
uns erst heute. Ich mußte
mir einen ziemlichen Ruck
geben, denn ich vermute,
was ich Ihnen zu sagen
habe, wird Sie zumindest
sehr ... überraschen.« Er
lächelte verbindlich, aber
angespannt. »Ich bin ein
naher

Verwandter
von

Ihnen, Mrs. Roth«, sagte
er, »oder darf ich Sie

Patricia nennen?«

Leon
machte
einen

Schritt nach vorn. »Wie
kommen Sie dazu, eine
solche

Behauptung
aufzustellen?« fragte er,
noch ehe sich Patricia von
ihrer

Verblüffung
erholt
hatte. »Ich muß Sie sehr
bitten, entweder deutlicher
zu werden oder auf der

Stelle dieses Haus zu
verlassen.«

»Sie sind der Mann, der
hier spioniert hat!« ließ
sich

Evelin
jetzt
vernehmen,
die
blauen

Augen weit aufgerissen.

»Ich
werde
gerne
deutlicher«, sagte Phillip,
ohne
auf

Evelins

Zwischenruf
einzugehen.

»In
kurzen

Worten:

Patricias

Großvater
ist
mein Vater. Oder anders
ausgedrückt:

Patricias

Vater
und
ich
sind

Halbbrüder. In welchem

Verwandtschaftsverhältnis
stehe
ich
damit
zu

Patricia?«

Er sah sich um wie ein

Lehrer, der seiner Klasse
eine
schwierige

Frage
gestellt hat und nun hofft,
daß irgend jemand sie
beantworten kann.

Jessica, die noch immer
hinter
ihm
gestanden
hatte, kam hervor und
gesellte sich demonstrativ
zu den anderen. »Onkel«,
sagte sie, »in diesem Fall
wären

Sie

Patricias

Onkel.«

»Das ist ja der größte

Blödsinn, den ich je gehört
habe!« rief Patricia. Ihre

Stimme
war
schrill
geworden. Der Sekt in
ihrem

Glas
schwappte
gefährlich.

»Onkel Phillip«, sagte

Phillip. Er grinste. »Klingt
nicht gerade attraktiv, aber
da kann man wohl nichts
ändern. Ich bin Ihr Onkel,

Mrs.

Roth.

Dank
der

Umtriebigkeit

Ihres

Großvaters
haben

Sie
einen Onkel, der nur etwa
zehn Jahre älter ist als

Sie!«

Leon
und

Patricia
begannen gleichzeitig zu
reden,
doch Tim,
der
bislang
nichts
gesagt
hatte, brachte sie mit einer

H a n d b e w e g u n g zum

Schweigen. »Sie werden
verstehen, Mr. Bowen«,
sagte er höflich, »daß uns
dies als eine sehr kühne

Behauptung
vorkommen
muß.

Im

Grunde
genommen könnte jeder
wildfremde Mensch hier
auftauchen und uns das
gleiche erzählen. Haben

Sie
denn
irgendwelche

Beweise, die Ihre Theorie
untermauern?«

Phillip
schüttelte
den

Kopf. »Da ich ein illegitimer

Sohn
des
alten

Kevin

McGowan bin und da
meine

Mutter
in
ihrer

Verletztheit immer darauf
verzichtet
hatte,
daß

McGowan
seine

Vaterschaft anerkennt, gibt
es weder Urkunden noch
sonst etwas, womit ich
meine Herkunft belegen
könnte.«

»Also, dann ist es ja
wohl
eine
unglaubliche

Unverschämtheit

...«,
schnaubte Patricia, aber

Tim bedeutete ihr erneut,
still zu sein. »Laß ihn doch
ausreden, Patricia.«

Leon sprang seiner Frau
zur Seite. »Ich finde, es ist
eine Zumutung, daß wir
uns
diese
haltlosen

Geschichten
anhören
müssen! Ich denke, daß

Mr. Bowen jetzt gehen
sollte.«

Phillip ließ sich nicht aus
der Ruhe bringen. Nur

Jessica, die ihn sehr genau
beobachtete, sah, daß er
seine linke Hand so fest
zur Faust ballte, daß die

Knöchel weiß hervortraten.

Überdies war ein ganz
leises Zucken im Unterlid
seines linken Auges.

»Ich kann Ihnen sehr
viel über Kevin McGowan
erzählen«, sagte er, »eine

Menge Einzelheiten, bei
denen

Sie
würden
einräumen müssen, daß
ein Wildfremder sie nicht
wissen kann. Wenn Sie
aber dennoch beschließen,
mir keinen Glauben zu
schenken ...« Er machte
eine Pause.

»Ich bin nicht bereit, mir
das
noch
länger
anzuhören!«
fauchte

Patricia.

»Wenn Sie mir keinen

Glauben schenken«, fuhr

Phillip fort, und er sah nun

Patricia
direkt
in
die

Augen, »dann werde ich
gerichtlich
eine

Exhumierung

Ihres

Großvaters, also meines

Vaters,
erwirken.

Über
eine genetische Analyse
dürften dann letzte Zweifel
ausgeräumt
werden
können.«

Mit
seinen

Worten
erntete
er
zunächst
ungläubiges

Schweigen.

Dann lachte Patricia auf,
hoch und fast kreischend.

»Das ist ja das Letzte!«
rief
sie.

»Etwas
so

Unsägliches habe ich noch
nie gehört! Mr. Bowen,
mein Großvater ist seit
zehn

Jahren
tot.

Abgesehen davon, daß ich
niemals zulassen würde,
daß er in seiner letzten

Ruhestätte gestört wird,
möchte ich wirklich wissen,
was

Sie
sich
davon
versprechen.

Soviel
ich
weiß, ist nach so langer

Zeit eine Genanalyse nicht
mehr möglich!«

»Da irren Sie sich«,
sagte

Phillip.

»Die

Wissenschaft
macht
ständig

Fortschritte.

Es
gibt
inzwischen
eine

Methode, auch über die

DNA
lang

Verstorbener

Aufschluß zu gewinnen.«

Patricias Blick war nun
voller Haß. »Ich möchte

Sie jetzt wirklich bitten,
mein Haus zu verlassen!

Niemand hier legt Wert
darauf, noch länger von

Ihren Spinnereien belästigt
zu werden.«

»Ich kann meiner Frau
da nur recht geben«, fügte

Leon in kaltem Ton hinzu.

»Gehen Sie jetzt bitte, Mr.

Bowen.«

»Was
mich
nur
interessiert«, sagte Tim
und kniff seine Augen zu
engen

Schlitzen
zusammen, was ihn, wie

Jessica
fand,
außerordentlich
heimtückisch
aussehen
ließ,

»ist
die

Frage,
weshalb Sie einen solchen

Aufwand betreiben wollen,

Ihre Verwandtschaft mit

Patricia Roth zu beweisen.

Sind

Familiengefühle
in

Ihnen erwacht, oder hat
das
einen
anderen

Grund?«

»Kommt Ihnen da eine

Idee?« fragte Phillip.

Tim nickte. »O doch. Ich
habe
durchaus
einen

Verdacht.«

Phillip
nickte.

»Wahrscheinlich liegen Sie
richtig« Er ließ seinen Blick
durch
den

Raum
schweifen,
über
den

Kamin, die holzgetäfelten

Wände, die hohe Decke.

Dann schaute er wieder zu

Patricia.

»Das Haus«, sagte er,

»das Anwesen. Stanbury.

Sie haben es von Ihrem

Großvater geerbt. Wenn
aber Ihr Großvater einen
zweiten Sohn hat, nämlich
mich ...« Er schwieg einen
kurzen Moment.

»Ich möchte, daß Sie
teilen, Mrs. Roth«, sagte
er
dann.

»Ich
erhebe

Anspruch auf die Hälfte
von Stanbury House.«

9

Er ging die Treppe hinunter
und fühlte sich müde.

Mehr noch: tief erschöpft
und deprimiert. Er hatte
kaum geschlafen in der

Nacht,
hatte
bis
halb
sieben Uhr nur deshalb im

Bett
ausgeharrt,
um

Jessica nicht zu stören.

Dann
jedoch
war
sie
aufgewacht, hatte sofort
über
heftige

Übelkeit
geklagt und war im Bad
verschwunden;
als
sie
wieder erschien, sah sie
totenblaß aus, und ihr

Gesicht war von einem

Film aus kaltem Schweiß
bedeckt.

»Ich lege mich noch mal
hin«,
hatte
sie
leise
gemurmelt und war tief
unter
die

Decke
gekrochen.

Er duschte, zog sich an
und ging nun leise nach
unten. Das ganze Haus
schien noch zu schlafen.

Er war froh, daß ihm dies

Gelegenheit gab, noch ein
wenig allein zu sein.

Es gab manches zu
überlegen.

Am

Vorabend
war

Ricarda,
die
seit
den
frühen

Mittagsstunden
verschwunden
gewesen
war, gegen elf Uhr wieder
aufgetaucht. Alle hatten
noch
im

Wohnzimmer
gesessen und über Phillip

Bowen gesprochen, jenen
ungebetenen Gast, der so
plötzlich
vor
ihnen
gestanden
und
seine

Forderung
vorgebracht
hatte - verbunden mit der
unglaublichen Behauptung,
illegitimer

Sohn
von

Patricias

Großvater
zu
sein. Patricia hatte sich
entsetzlich aufgeregt und
ziemlich viel getrunken,
und zum Glück war sie
diesmal
so
abgelenkt
gewesen, daß sie, als
draußen leise die Haustür
ging,

Schritte
zum

Dachboden erklangen und
jeder wußte, daß dies nur

Ricarda sein konnte, nicht
wie sonst über Alexander
herfiel und ihn mit ihren

Vorstellungen
von

Kindererziehung
bearbeitete, sondern nur
kurz
zerstreut
nach
draußen
lauschte
und
dann
zum
wiederholten

Mal murmelte: »Der hat
sich getäuscht! Der hat
sich verrechnet. Der wird
an nichts herankommen,
was mir gehört!«

Erst in diesem Moment
hatte er wirklich realisiert,
wie er ihr Hetzen und

Drängen
inzwischen
fürchtete, wie sehr er sich
in
die Enge
getrieben
fühlte, wieviel Druck sie auf
ihn auszuüben in der Lage
war. Ihm war eingefallen,
was Elena oft über Patricia
gesagt hatte: »Sie muß
immer recht haben. Und
sie kann es nicht ertragen,
wenn ein Mensch einen
anderen Weg geht als den,
den sie ihm genannt hat.

Wer nicht tut, was sie will,
wird
nie
mit
ihr
auskommen können.«

Er war an dem Abend
nicht mehr zu Ricarda
hinaufgegangen,
weil

Jessica ihm geraten hatte,
sie erst einmal in Ruhe zu
lassen. Aber er hatte sich

Gedanken über Gedanken
gemacht, und das einzig

Gute
an
der
daraus
erwachsenden

Schlaflosigkeit
war
gewesen,
daß
er
von
seinem
immer
wiederkehrenden Alptraum
verschont geblieben war.

Immerhin. Wenn man
eine Situation lange genug
drehte und wendete, fand
man doch immer etwas

Gutes daran.

Er hatte sich gefragt, ob
er als Vater versagt hatte.

Sicher eine durchaus
natürliche Frage, die sich
ein Mann - oder eine Frau

- stellen mußte, wenn eine

Ehe scheiterte, aus der ein

Kind hervorgegangen war.

Das Kind litt, weil ein

Gefüge auseinanderbrach,
das bis dahin seine Welt
dargestellt und auf das es
sich verlassen hatte, und
die Eltern litten, weil es
ihnen nicht gelungen war,
dem kleinen Menschen,
den sie in die Welt gesetzt
hatten, ohne ihn zu fragen,
ob er das überhaupt wollte,
eine glückliche, intakte und
geborgene

Kindheit
zu
bereiten. Es mochte ein
sehr
menschliches

Versagen sein, aber es
blieb ein Versagen.

Und
besonders
schmerzhaft wurde dieses

Gefühl
dann,
wenn

Probleme auftraten, von
denen man sich vorstellen
konnte, sie seien ohne

Scheidung vielleicht nicht
aufgetreten.

Ricarda lehnte Jessica
aus ganzer Seele ab.

Damit
hatte

Alexander
natürlich gerechnet, aber
er war überzeugt gewesen,
daß sich dies rasch legen
würde. Jessica war jung,
spontan und natürlich, und
sie war Tierärztin und übte
damit den Beruf aus, von
dem Ricarda schon als
kleines Mädchen geträumt
hatte.

Er
hatte
sich
überlegt, daß Ricarda ein
paar Wochen lang bocken
würde, daß sie sich dann
jedoch dem Charme und
der Herzlichkeit Jessicas
nicht
länger
würde
entziehen
können.

Und
glücklicherweise
hatte
schließlich Jessica nicht
das
geringste
mit

Alexanders
und

Elenas

Trennung zu tun. Sie war
in

Alexanders

Leben
getreten, als Elena sich mit
ihrer Tochter bereits eine
eigene Bleibe gesucht und
die Scheidung eingereicht
hatte.

Doch nun sah es so aus,
als
wolle

Ricarda
den

Zustand eisiger Distanz
unbedingt beibehalten. Es
hatte
vor
der
zweiten

Hochzeit ihres Vaters ein
paar

Wochenenden
gegeben, die sie mit dem
frisch
verliebten

Paar
verbracht hatte, nach der

Hochzeit dann folgten die

Osterferien in Stanbury,
die

Sommer-
und
die

Herbstferien, Weihnachten
und nun wieder Ostern.

Dazwischen
weitere
zahlreiche Wochenenden,
an denen Jessica sich jede
erdenkliche Mühe gegeben
hatte. Auf Alexanders Bitte
hin hatte sie Ricarda sogar
angeboten, ihr an ein oder
zwei Nachmittagen in der

Woche in der Praxis zu
helfen. Alexander wußte,
daß
dies
ein

Herzenswunsch
seiner

Tochter war, aber natürlich
hatte sie höflich und kalt
abgelehnt. Und mehr als
unwillige Höflichkeit hatte
sie der neuen Frau ihres

Vaters
sowieso
nie
entgegengebracht.

Und jetzt fing sie auch
noch an, sich von ihm,

Alexander, zu entfernen.

Bislang
hatte
er
wenigstens
das

Gefühl
haben können, daß ihrer
beider

Vertrauensbeziehung
erhalten geblieben war.

Doch auf einmal, und ohne
daß
es
einen

Anlaß
gegeben hatte - zumindest
h a t t e er keinen Anlaß
bemerkt -, war es, als sei
das Band zwischen ihnen
zerschnitten. Als sie ihm
vor
der Abreise
ihren

Wunschzettel für Ostern
gegeben
hatte,
waren

Ferien mit ihm allein noch
ihr einziger und offenbar
großer Wunsch gewesen.

Dann war irgend etwas
geschehen. Sie trieb sich
herum, verschwand ganze

Tage und Abende, sprach
nicht über die Dinge, die
sie tat, ignorierte seine

Anordnungen und Verbote
mit einer Gleichgültigkeit,
als höre sie gar nicht, was
er sagte. Sie war in eine
eigene Welt abgeglitten.

Er
machte
sich
entsetzliche Sorgen.

Er öffnete die Tür zur

Küche, und da saß sie.

Seine Tochter. Auf einem
der alten Hocker, beide

Ellbogen
auf
die

Tischplatte
vor
sich
gestützt. Sie trug ihren
hellgrauen Jogginganzug,
und es sah nicht so aus,
als
habe
sie
bereits
geduscht oder sich die

Haare gekämmt. Sie war
sehr blaß. Ihre Hände
umschlossen einen dicken

Keramikbecher. Die Küche
duftete
nach
frischem

Kaffee.

Sie erschrak, als ihr

Vater plötzlich im Raum
stand, und einen Moment
lang hatte es fast den

Anschein, als schaue sie
sich nach einem Fluchtweg
um. Dann faßte sie sich
und setzte die arrogante

Miene auf, die ihn seit
einigen

Tagen
zur

Verzweiflung trieb.

»Warum bist du denn
schon so früh wach?«
fragte sie. »Es ist gerade
sieben Uhr!«

»Ich
konnte
nicht
schlafen.«

Unschlüssig
blieb er mitten im Raum
stehen. Er mochte die

Küche. Sie war groß und
altmodisch und gemütlich,
und
man
hatte
den
herrlichen Blick auf den

Park. Draußen dämmerte
wieder ein zauberhafter

Frühlingstag heran, man
konnte
die
ersten

Sonnenstrahlen auf dem
taufeuchten Gras glitzern
sehen.

Eigentlich
frühstückten
sie stets alle zusammen im

Eßzimmer, aber Alexander
erinnerte
sich
plötzlich,
daß er in den letzten
anderthalb Jahren vor der

Trennung von Elena immer
allein hier in der Küche
gefrühstückt
hatte.

Er
hatte damals kaum eine

Nacht geschlafen, war oft
schon
um
sechs

Uhr
hinuntergegangen,
hatte

Kaffee
getrunken
und
gegrübelt.

Komisch,
er
hatte daran gar nicht mehr
gedacht. Erst in diesem

Moment fiel es ihm wieder
ein.

Das einzige moderne

Gerät in der Küche war die

Kaffeemaschine.

Er
deutete darauf. »Kann ich
mir Kaffee nehmen?«

»Klar!« Sie nickte. Er
holte sich einen Becher
aus
dem

Schrank,
schenkte sich Kaffee ein,
setzte sich zu ihr an den

Tisch. Wie seine Tochter
auch, verzichtete er auf

Milch
und

Zucker.

Eigentlich fand er, daß sie
mit ihren fünfzehn Jahren
zu jung war, den Tag mit
schwarzem

Kaffee
zu
beginnen. Noch bis zur

Trennung
vor
nunmehr
etwas über zwei Jahren
hatte
er
ihr
morgens

Kakao gekocht. Dann war
sie
mit

Elena
fortgegangen,
und
irgendwann im letzten Jahr
hatte sie ihn während einer
ihrer Wochenendbesuche
mit
dem

Wunsch
überrascht,
sie
wolle

Kaffee zum Frühstück.

»Das halte ich nicht für
gut«, hatte er erwidert,
aber sie hatte ihm erklärt,
daß sie ihn bei ihrer Mutter
jetzt auch bekäme und daß
es daher sinnlos sei, wenn
er ein Verbot ausspreche.

Also hatte er sich gefügt -
vielleicht hatte er sich in zu
vieles gefügt, was Ricarda
anging -, und inzwischen
trank sie auch in den

Ferien in Stanbury Kaffee
wie die Erwachsenen. Was

Patricia
natürlich
nicht
müde wurde zu rügen.

»Du bist auch ziemlich
früh auf den Beinen«,
sagte er nun, und als sie
nicht darauf antwortete,
fügte er hinzu: »Vor allem,
wenn man bedenkt, daß es
neuerdings abends immer
recht spät wird bei dir.«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. Ihr Gesicht war
vollkommen verschlossen.

»Ich hatte dich gebeten,
gestern zum Mittagessen
dazusein. Du hast dich
nicht danach gerichtet und
hast nicht einmal irgend
etwas dazu gesagt. Gibt
es dafür einen Grund?«

Sie antwortete immer
noch nicht, nahm statt
dessen
einen
tiefen

Schluck aus ihrer Tasse.

Alexander
fragte
sich
verzweifelt, woher diese

Blockade kam. So war sie
noch nie gewesen.

Er nahm einen neuen

Anlauf. »Niemand will dich
in
deiner

Freiheit
einschränken, Ricarda. Ich
nicht und übrigens schon
gar nicht Jessica. Du hast
eine große Fürsprecherin
in ihr, das solltest du bei
dieser Gelegenheit ruhig
wissen. Sie setzt sich sehr
dafür ein, daß du hier ohne
allzuviel

Zwang
und

Kontrolle leben sollst.«

Wiederum
zuckte

Ricarda
die

Schultern.

Alexander konnte keine

Regung in ihrem Gesicht
entdecken.

»Wo warst du gestern?«
fragte er und versuchte, so
viel Autorität wie möglich in
seine Stimme zu legen.

»Und vorgestern abend?

Ich möchte es wissen.«

Sie sah ihn an. »Das ist
meine Sache.«

»Nein, das ist es nicht.

Du
bist
noch
nicht
volljährig, und bis dahin
gehen deine Belange auch
mich etwas an. Also bitte -
wo warst du?«

Sie wandte ihr Gesicht
ab, preßte die Lippen
aufeinander.

Er
mußte
plötzlich daran denken, wie
sie sich als kleines Kind in
seine

Arme
gekuschelt
hatte,
wenn
er
ihr

Geschichten vorlas, und
mit welchem Jubel sie auf
ihn
zugesprungen
war,
wenn er abends nach

Hause
kam.

Schwer
vorstellbar,
daß
die

Person, die vor ihm saß,
dasselbe kleine Mädchen
war.

»Ich
habe
deinen

Wunschzettel
gelesen«,
sagte er. »Du schreibst,
daß du dir eine Reise mit
mir
nach

Kanada
wünschst. Ich finde das
erstaunlich. Denn offenbar
hast du nicht das geringste

Vertrauen zu mir, und du
hast auch überhaupt keine

Lust, mir irgend etwas von
dir mitzuteilen. Wie sollten
wir es dann ein paar

Wochen lang miteinander
in der kanadischen Wildnis
aushalten? «

Endlich kam Leben in
sie. »Wieso fragst du mich
das?« erwiderte sie heftig.

»Du wirst sowieso nie mit
mir fahren! Das weiß ich
doch ganz genau!«

»Und woher meinst du
das genau zu wissen?«

»Wegen ihr!«

» Sie hat einen Namen.«

»Wegen J. Seit sie da
ist, bin ich doch gestorben
für dich!«

»Das ist doch Unsinn.«

Ein leiser Schmerz kroch
seinen Nacken hinauf. Er
hatte selten Kopfweh, aber
in diesem Moment konnte
er spüren, daß es ihn
packen würde. »Ich liebe

Jessica. Sie ist meine

Frau. Aber das ändert
doch nichts ...«

Aus ihren dunklen Augen
schossen Blitze. »Du liebst
s i e nicht! Du liebst sie
absolut nicht! Du redest dir
das nur ein, weil du es
sonst gar nicht aushalten
könntest mit ihr! Du liebst

Mami. Du wirst sie immer
lieben. Aber die alle hier«,
sie
machte
eine
weit
ausholende

Handbewegung, die das
ganze

Stanbury

House
umschreiben sollte und um
ein

Haar
beide

Kaffeebecher vom Tisch
gefegt hätte, »haben sie
vertrieben! Diese ganze

Bande hat sie nicht mehr
aushalten können. Und du
hast sie gehen lassen! Wie
konntest du das nur tun?«

»Ricarda!«

Er
wollte
beschwichtigend
seine

Hand auf ihre legen, doch
sie zog sie zurück und
sprang auf. Sie sah ihrer

Mutter in diesem Moment
sehr
ähnlich.

Sehr
südländisch, sehr wild.

»Ich
hasse
deine

Freunde!« rief sie. »Ich
hasse sie so sehr, wie

Mami sie gehaßt hat! Ich
wünschte, jeder einzelne
von ihnen wäre tot!«

Und ehe er darauf noch
etwas
erwidern
konnte,
war sie schon aus der

Küche gestürmt und warf
laut
krachend
die Tür
hinter sich zu.

Geraldine
wurde
wach,
weil ein Geräusch in ihren

Schlaf gedrungen war. Sie
war eine Langschläferin
und hätte sich eigentlich
auf
die
andere

Seite
gedreht und wäre wieder
eingeschlummert,
aber
trotz der frühen Stunde
kam ihr zu Bewußtsein,
daß irgend etwas nicht
stimmte - oder am Abend
zuvor nicht gestimmt hatte

... daß sie schon mit einem
unguten Gefühl zu Bett
gegangen war …

Sie setzte sich auf.

Durch die Vorhänge fiel
erstes Morgenlicht. Sie sah

Phillip, der sich angezogen
hatte und gerade das

Zimmer verlassen wollte.

Schlagartig fiel ihr ein, daß
er nicht dagewesen war
am Abend.

Er
mußte
irgendwann in der Nacht
gekommen sein, ohne daß
sie etwas bemerkt hatte.

»Phillip!« rief sie.

Sie hörte ihn seufzen.

»Schlaf weiter«, sagte er,

»es ist erst sieben Uhr.«

»Wo willst du hin?«

»Raus.

Laufen.

Nachdenken.«

»Wann
bist
du
gekommen? Ich habe mir

Sorgen gemacht. Ich habe
bestimmt bis halb eins
wach gelegen!«

»Ich war etwas trinken.

Um eins war ich da.«

Sie mußte sich hart
zusammenreißen,
ihm
nicht heftige Vorwürfe zu
machen. Aus Erfahrung
wußte sie, daß dies nicht
nur
nichts
brachte,
sondern im Gegenteil bei
ihm nur zu Gereiztheit und

Verärgerung führte. Bei
dem geringsten Gefühl, er
werde von ihr eingeengt,
wurde
er
nervös
und
aggressiv.

»Wir wollten zusammen
essen.«

»Geraldine ...«

»Okay, okay!« Sie hob
beschwichtigend
beide

Hände, wagte nicht, daran
zu denken, was Lucy zu
dieser Art Gespräch sagen
würde. Natürlich hätte sie

Krach machen müssen.

Aber eigentlich müßte sie
den ständig machen, weil
er sich immer so verhielt,
wie er es auch jetzt tat.

Am Dienstag hatte er ihr
kurzfristig die gemeinsame

Wanderung abgesagt, um

Patricia Roth aufzusuchen,
aber abends hatte er ihr
dann mitgeteilt, er sei doch
nicht bei ihr gewesen. Er
hatte keine Entschuldigung
hinzugefügt, kein Wort des

Bedauerns
über
den
verpatzten

Nachmittag,
den sie hätten zusammen
verbringen können.

»Ich gehe morgen zu
ihr«, hatte er nur gesagt,
und
sie
hatte
darauf
verzichtet, ihm Vorwürfe
zu machen, weil sie Angst
hatte, ihn noch weiter von
ihrer Seite zu treiben.

»Wie
ist
es
denn
gelaufen gestern?« fragte
sie nun. »Warst du jetzt
endlich
in

Stanbury

House?«

»Ja. War ich. Habe sie
alle
dort
angetroffen,
schön
versammelt,
als
hätten
sie
auf
mich
gewartet. Mit Sektgläsern
in der Hand. Wir hätten
gleich anstoßen können
auf unsere Begegnung. «

»Ich
vermute,
nach
anstoßen war ihnen nicht
zumute.«

»Nicht im mindesten.

Habe
selten
so
belämmerte

Gesichter
gesehen!« Sein Tonfall und
seine

Formulierungen
waren
locker,
aber

Geraldine, die ihn gut
kannte,
spürte
seine

Angespanntheit. Er machte
sich

Sorgen
und
war
keineswegs guter Dinge.

»Und ...?« fragte sie
vorsichtig.

Er ließ seine Hand auf
der Türklinke liegen. Keine

Sekunde lang ließ er darin
nach, ihr den Eindruck zu
vermitteln, unbedingt weg
zu wollen.

»Sie glauben mir nicht.«

»Das war zu erwarten.«

»Ich werde es ihnen
beweisen.«

»Du
willst

Details
erzählen?«

»Zunächst - ja.«

»Glaubst du denn, daß
sie dir überhaupt zuhören
werden? Daß sie dich so
ohne weiteres noch einmal
in ihr Haus lassen?«

»Wir werden sehen.«

»Phillip«, sie wußte, daß
ihre

Stimme
einen
beschwörenden

Klang
hatte und daß Phillip ihr
dies
bereits
als
einen

Versuch auslegen würde,
ihn
zu
manipulieren,

»Phillip, worauf soll das
hinauslaufen? Glaubst du,
diese Patricia Sowieso hat
nur darauf gewartet, daß
ein

Fremder
aufkreuzt,
sich als ein Verwandter
ausgibt und …«

»Ich gebe mich nicht als

Verwandter aus. Ich bin
mit ihr verwandt! «

»Du weißt das! Aber wie
muß das denn für sie
aussehen? Egal, was du
ihr über ihren Großvater
erzählst - er war ein
prominenter Mann, und du
könntest das alles auch
aus

Archiven
zusammengetragen
haben! Was du zu einem
großen Teil ja übrigens
auch getan hast! Du sitzt
doch
seit
einem

Jahr
praktisch
nur
noch
in

Bibliotheken
herum,
sammelst alles, was du
über

McGowan
finden
kannst, und legst diese ...

diese Ordner an, in denen
du dann auch daheim
ständig liest! Und nun
glaubst du, Patricia ist
scharf darauf, ihr Erbe mit
dir zu teilen. Du wirst nicht
durchkommen damit.«

Nur jener letzte Rest

Höflichkeit,
den
er
ihr
gegenüber
gelegentlich
aufbrachte, hielt ihn davon
ab, einfach das Zimmer zu
verlassen. Er vibrierte vor

Ungeduld. Sie ging ihm
entsetzlich auf die Nerven.

»Den
endgültigen

Beweis wird notfalls die

Exhumierung
bringen«,
sagte er, »einen DNA-

Vergleich kann niemand
mehr anzweifeln.«

»Aber
bist
du
denn
sicher, daß du das so
einfach
erreichst?

Ich
kenne mich da nicht aus,
aber
ich
könnte
mir
vorstellen, daß man nicht
einfach
hingehen
und
jemanden
exhumieren
lassen kann. Das muß erst
genehmigt werden, und
dafür muß es bestimmt
gute Gründe geben.«

»Meine Gründe sind ja
wohl
ausreichend.

Ich
wüßte nicht, wie jemand
bessere

Gründe
haben
sollte!«

»Du hast doch absolut
nichts, was du vorweisen
kannst!

Du
hast
die

Behauptung
deiner
verstorbenen Mutter, Kevin

McGowan sei dein Vater
gewesen. Aber weißt du
denn ...« Sie sprach nicht
weiter, biß sich auf die

Lippen.

»Ja?«
fragte

Phillip.

Seine Augen waren schmal
geworden,
argwöhnisch.

»Ja?« wiederholte er noch
einmal.

»Ich meine nur ...« Sie
wünschte, sie hätte nicht
damit angefangen, aber
nun blieb ihr nichts übrig,
als zu sagen, was sie hatte
sagen wollen.

»Ich meine, du weißt
doch nicht einmal, ob es
wirklich stimmt, was deine

Mutter dir erzählt hat«,
sagte sie leise. »Sie war
schon sehr krank und sehr
schwach und manchmal …

gar nicht ganz bei sich.

Vielleicht hat sie sich in

Phantasien gesteigert, und

...«

Er sah sie so voller Wut
und Verachtung an, daß
sie sich zum ersten Mal
vor ihm fürchtete.

»Vergiß es«, sagte sie
hastig, »es war nur so ein

Gedanke … du kennst
deine

Mutter
natürlich
besser …«

Sie
hatte
die
krebskranke Mrs. Bowen
eine
ganze

Zeitlang
betreut, soweit ihr Beruf
das
zuließ.

Genaugenommen hatte sie
ihren Beruf wieder einmal
vernachlässigt; zu Lucys

Ärger, denn diese hatte
immer behauptet, sie tue
das nicht für die alte Frau,
sondern einzig, um sich die

Liebe und Anerkennung
von Phillip zu erwerben,
und dies sei ein ohnehin
müßiges

Unterfangen.

Später
war
es
ganz
schlimm geworden, und

Phillip hatte seine Mutter in
ein Krankenhaus bringen
müssen,
wo
sie
dann
qualvolle sechs Wochen
lang starb. Aber Geraldine
hatte
zuvor
durchaus
mitbekommen, daß Mrs.

Bowen verwirrte Phasen
hatte, in denen sie völlig
unglaubwürdige

Geschichten
aus
ihrem

Leben und ihrem Alltag
zum besten gab. Warum
sollte Kevin McGowan, der
bekannte

Fernsehkorrespondent,
nicht
auch
eine
ihrer

Wunschvorstellungen
gewesen sein, mit denen
sie ihr Leben, das sie
selber
einmal
als
mißlungen
bezeichnet
hatte,
anzureichern
versuchte?

Aber
unmöglich,
mit

Phillip
darüber
zu
sprechen, nicht, nachdem
er sich in die Geschichte
seiner

Mutter
hineingesteigert hatte und

Hoffnung für seine Zukunft
daraus schöpfte.

»Warte nicht auf mich«,
sagte er nun, »ich weiß
nicht,
wann
ich
wiederkomme.« Er zog die

Tür hinter sich zu.

Sie war allein. Sie hatte

Angst.

Leon beobachtete seine

Frau. Sie war mit dem

Klingeln des Weckers um

Punkt acht Uhr aus dem

Bett gesprungen und im

Bad verschwunden, wo sie
kalt duschte und ihren

Körper dann mit einer
harten Bürste abrubbelte,
um die Durchblutung zu
fördern und das Gewebe
zu straffen. Nun kehrte sie
ins Zimmer zurück, um
sich
anzuziehen.

Nackt
schlenderte
sie
zum

Schrank, aber er wußte,
daß sie ihn damit nicht
provozieren wollte. Eher
war es Ausdruck ihrer
beider Entfremdung. Als

Mann war er gar nicht
mehr vorhanden für sie. Er
mußte sich selbst jedoch
eingestehen, daß er daran
nicht unschuldig war.

Ihr Körper war perfekt.

Sie war so klein, daß jedes
überflüssige Gramm Fett
ins

Auge
gesprungen
wäre, aber da war an
keiner Stelle etwas, was
dort nicht hingehörte. Mit
einunddreißig Jahren und
nach der Geburt von zwei

Kindern
sah
sie
noch
immer aus wie ein junges

Mädchen. Nicht allerdings
im Gesicht, wie er wieder
einmal
feststellte.

Der

Ausdruck ihres Gesichts
verriet

Härte,

Selbstbewußtsein,
eisernen Willen und eine
ungeheure Disziplin.

Sie zog Unterwäsche an

-
weiße,
saubere

Baumwolle

-,

Jogginghosen
und
ein
schwarzes

T-Shirt,
auf
dem
vorne
in
weißen

Lettern der Schriftzug It’s
me prangte.

»Willst
du
nicht
aufstehen?«
fragte
sie,
während
sie
vor
dem

Spiegel
über
der

Kommode ihre Lippen in
einem tiefen Rot anmalte.

»Es
ist
zwanzig
nach
acht.«

Leon gähnte. »Es sind

Ferien. Das scheinst du
immer
wieder
zu
vergessen.«

»Um
neun

Uhr
ist

Frühstück.

Das
ist
vereinbart.«

»Eben. Was soll ich da
schon um zwanzig nach
acht? Was machst du bis
dahin?«

»Ich
gehe
joggen.

Würde dir übrigens auch
ganz guttun.«

Leon
gähnte
noch
einmal. Er war schlank und
gut aussehend, das wußte
er, und daher nahm er die

Bemerkung seiner Frau
nicht
ernst.

Patricia
nörgelte gern an anderen

Menschen herum. Er hatte
es sich angewöhnt, gar
nicht mehr hinzuhören.

Sie setzte sich auf das

Bett,
um
ihre

Joggingschuhe
zuzubinden.

»Nach dem Frühstück
gehe ich mit Diane und

Sophie
zum

Reiten«,
verkündete sie.

Er setzte sich im Bett
auf. »Du wirkst ja schon
wieder
recht
gelassen.

Gestern abend konntest
du über nichts anderes
reden als über diesen

Phillip Bowen und seinen
unglaublichen Auftritt, und
heute früh hast du ihn
überhaupt
noch
nicht
erwähnt.«

»Ich werde ihn auch
nicht mehr erwähnen. Ich
habe nachgedacht heute
nacht. Der Mann ist ein

Spinner, und wenn er noch
einmal seinen Fuß hier auf
mein Grundstück setzt,
werde ich die Polizei rufen.

Ich werde es ablehnen, mit
ihm zu sprechen. Dann
wird sich die Angelegenheit
schon totlaufen.« Sie hatte
ihre

Schuhe
fertig
zugebunden,
stand
auf
und
wippte
in
den

Kniekehlen.

»Hoffentlich unterschätzt
du ihn nicht«, meinte Leon,

»der Typ wirkte nicht so,
als
würde
er
schnell
aufgeben. Ganz leicht läßt
der sich bestimmt nicht
abwimmeln.«

»Wir
werden
ihm
untersagen, den Boden
von Stanbury House zu
betreten. Und wenn er sich
einem
von
uns
sonst
irgendwo nähert, im Dorf
beim Einkaufen oder beim

Reiten ... nun«, sie sah ihn
fast entrüstet an, so als
könne sie kaum glauben,
daß
er
überhaupt
ein

Problem sah, »du bist
doch

Anwalt,

Leon! Du
weißt doch, was man in
solchen

Fällen
tut!

Er
kriegt
eine
einstweilige

Verfügung, und damit sind
wir ihn los!«

Leon nickte, langsam
und
nachdenklich.

»Ich
kenne mich im englischen

Recht nicht aus. Ich weiß
nicht, wie schwierig es hier
ist,
eine

Exhumierung
durchzusetzen.«

»Also - das ist bestimmt
sehr schwierig! Da könnte
doch jeder kommen und
irgend
jemanden
ausbuddeln
lassen,
nur
weil er meint, er sei
dessen Sohn! Ich bitte
dich! Ich habe ja wohl auch
noch mitzureden bei der

Frage, ob man meinen

Großvater
aus
seinem

Grab holen kann oder
nicht!«

»Wenn er vor Gericht
erfolgreich ist, kannst du
nichts machen. «

»Ach was!« Sie begann
ihre Muskeln zu wärmen,
indem sie sich vorbeugte
und abwechselnd mit der
linken Hand den rechten

Fuß und mit der rechten

Hand
den
linken

Fuß
berührte. »Der Mann ist
ein Hochstapler, und das
wird auch jedes Gericht
sofort erkennen!«

»Hast du dir schon mal
überlegt«,
fragte

Leon,

»daß
seine

Geschichte
stimmen könnte?«

Patricia hörte auf mit
ihrer Übung und starrte
ihren Mann an. »Spinnst
du? Das glaubst du doch
nicht im Ernst!«

»Ich habe nicht gesagt,
daß ich es glaube. Ich
habe nur angeregt zu
überlegen,
daß
es
stimmen könnte.«

»Ich gehe jetzt zum

Joggen«, sagte Patricia
und
näherte
sich
der

Zimmertür. »Du brauchst,
glaube ich, erst mal einen

Kaffee, damit du aufhörst,
finstere Geschichten zu
entwerfen.

Kommst
du
zum Frühstück nachher?«

»Ja. Hör mal, Patricia

...« Ihm lag noch etwas auf
dem Herzen, schon lange,
aber er wußte nicht, wie er
anfangen sollte. »Wegen
der Reitstunden …«

»Ja?« Sie stand an der

Tür, Hand auf der Klinke,
federte in den Kniekehlen
auf und ab. »Was denn?«

Sein Mut verließ ihn
schon
wieder.

»Nichts.

Schon
gut.«

Irgendwie
hoffte er, sie werde noch
einmal nachhaken, aber
sie tat es nicht.

Er ließ sich in sein

Kissen zurücksinken.

Später. Später würde er
mit ihr reden. Es wurde

Zeit.

10

»Meine

Mutter«,
sagte

Phillip Bowen, »hat bis zu
ihrem Tod unsagbar unter
dem Makel gelitten, ein
uneheliches

Kind
zu
haben. Ich glaube, es
waren
nicht
moralische

Gründe, die eine Rolle
spielten, sondern es war
das Gefühl, daß sie einem

Mann
so
wenig
wert
gewesen war, daß er um
keinen Preis eine Familie
mit
ihr
hatte
gründen
wollen. Das hat sie tief in
ihrem Stolz verletzt.«

Er und Jessica saßen im

Gras
auf
demselben
kleinen Hügel, an dessen

Fuß sie sich zwei Tage
zuvor
getroffen
hatten.

Barney,
der
wie
ein

Verrückter durch die Wiese
getobt war, hatte sich zwei

Schritte von ihnen entfernt
plötzlich fallen lassen und
war
eingeschlafen.

Nur
sein linkes Ohr zuckte hin
und
wieder,
und
sein

Bauch hob und senkte sich
in
gleichmäßigen

Atemzügen.

Jessica hatte sich von
ihrer Übelkeit erholt und
war
gleich
nach
dem

Frühstück zu ihrer üblichen

Wanderung aufgebrochen.

Sie nahm denselben Weg,
auf den sie zwei Tage
zuvor nur versehentlich
geraten war, denn das Tal,
in dem sie Barney aus
dem

Wasser
gefischt
hatte,
hatte
ihr
gut
gefallen, und sie wollte es
gerne wiedersehen. Schon
von weitem sah sie eine

Gestalt auf dem Hügel
sitzen, und ein Instinkt
sagte ihr, daß es Phillip
sein mußte. Sie wollte
schon umkehren, aber er
mußte ihre Nähe gespürt
haben, denn er wandte
sich
plötzlich
um
und
winkte ihr zu. Sie hatte den

Eindruck, es bliebe ihr
nichts übrig, als zu ihm zu
gehen, aber sie hatte ein
ungutes Gefühl dabei. Sich
mit ihm zu unterhalten kam
ihr wie ein Verrat an

Patricia
vor,
die
beim

Frühstück verkündet hatte:

»Wir werden einfach nicht
mit ihm reden. Ich möchte
euch alle bitten, euch
daran zu halten. Er darf
seine
obskuren

Geschichten gar nicht erst
loswerden. Wenn er das

Grundstück betritt, wird er
sofort hinausgewiesen. Er
muß
schon
juristisch
gegen
mich
vorgehen,
wenn er etwas erreichen
will, und das ist ein langer

Weg. Er sieht mir aus wie
einer, dem dazu schon
allein die finanziellen Mittel
fehlen.«

Jessica wußte, sie hätte
ihn ignorieren und einfach
weitergehen müssen, aber
sie fand das schwierig
einem Mann gegenüber,
der ihr noch vor kurzem
als ein Retter in der Not
erschienen war und ihr
überdies
nicht
das
geringste getan hatte. Er
hatte Ärger mit Patricia -
aber welchen Grund hatte
sie letztlich, für Patricias

Interessen zu kämpfen?

»Sie hätten mich ruhig
vorwarnen können«, sagte
sie, als sie sich neben ihn
setzte,

»nachdem

Sie
erfahren hatten, daß ich in

Stanbury House wohne!«

»Dann
hätten

Sie
wiederum

Patricia
vorgewarnt.«

»Na und? Was hätte
sich für Sie geändert? So
oder so beißen Sie bei ihr
auf Granit. Oder haben Sie
geglaubt, sie schließt Sie
freudig in die Arme und
jubelt, weil sie nun ihr Erbe
mit Ihnen teilen darf?«

»Sie
wird
nachgeben
müssen.«

»Sie
wird

Sie
nicht
einmal anhören.«

Er hatte sie angesehen
und gegrinst, aber seine

Augen waren von diesem

Grinsen
unberührt
geblieben. »Sie ist ein
harter Brocken, wie?«

»Sie
weiß
sich
zu
behaupten.«

Phillip begann ein paar

Grashalme
auszurupfen
und
miteinander
zu
verknoten.

»Eine
merkwürdige Atmosphäre
war das gestern abend«,
sagte er. »Ich kam in das

Zimmer und sah mich
diesen vielen Menschen
gegenüber, von denen es
im Dorf heißt, sie seien die
besten
und
engsten

Freunde, seit vielen Jahren
schon, und ich hatte das

Gefühl: Da stimmt etwas
nicht. Das alles ist nicht
echt. Da war so viel

Spannung,
so
viel
unterschwellige

Aggression. So vieles, was

…

ja,
was
einfach
irgendwie
nicht
zusammenpaßte,
ohne
daß ich im einzelnen hätte
sagen können, was es ist.

Aber ich kenne ja auch
niemanden genauer.« Er
sah wieder zu ihr hin.

»Verstehen Sie, was ich
meine?«

Sie hatte das ungute

Gefühl, ihn durchaus zu
verstehen.

»Nein«, sagte sie und
sah ihm an, daß er ihr
nicht glaubte.

»Diese
dicke

Frau«,
sagte er, »Sie wissen
schon,
in
so
einem

Hängekleid,
das
wahrscheinlich
ein

Vermögen gekostet hat -
sie sieht entsetzlich traurig
aus. Nein«, er schüttelte
den

Kopf,

»mehr
als
traurig.

Irgendwie

…

hoffnungslos. Ja, das ist
es. Hoffnungslos. Als sei
etwas abgestorben in ihr.«

»Evelin.« Sie wunderte
sich
über
seine

Beobachtungsgabe.

Und
über
die
treffende

Formulierung, obwohl er
selbst
kaum
wissen
konnte, wie treffend sie
tatsächlich
war. Als sei
etwas abgestorben in ihr

…

»Sie hat vor einigen

Jahren ihr Baby verloren«,
sagte sie, »im fünften oder
sechsten

Monat
ihrer

Schwangerschaft. Sie war
dann lange Zeit depressiv,
und manchmal denke ich,
sie ist es bis heute. Und
offensichtlich
klappt
es
einfach nicht mit einem
neuen Baby.«

Er nickte. »Sie wirkt sehr
einsam. Patricia übrigens
auch.«

»Patricia? Die ist voller

Unternehmungsgeist
und
ständig auf Achse und
kennt Gott und die Welt

…«

»Das heißt nicht, daß sie
nicht einsam ist. Sie macht
eine ungeheure Show um
sich und ihr phantastisch
intaktes Familienleben. Ich
habe
ihr

Schlafzimmer
gesehen, als ich im Haus
war. Noch nie hat mich so
viel
gerahmtes,
strahlendes Familienleben
auf einmal angesprungen.

Ein wenig zu demonstrativ,
zu
aufgesetzt.

Dieser

Schönling, mit dem sie
verheiratet ist, wirkt nicht
gerade verliebt in sie.«

»Sie machen sich ja eine

Menge Gedanken«, sagte

Jessica unbehaglich, »und
ich weiß nicht, ob Sie das
alles
gerade
mit
mir
besprechen sollten. Wir
kennen einander kaum.«

»Glauben Sie mir?«

»Was? Daß Sie einen

Anspruch
auf

Stanbury

House haben?«

»Ja.«

»Wie ich sagte: Wir
kennen einander kaum.

Woher
soll
ich
das
wissen?«

»Was wissen Sie über

Kevin McGowan?«

»Patricias

Großvater?

Ich weiß nur, daß er ein
angesehener

Nachrichtenkorrespondent
war, häufig im Fernsehen,
und daß er hier in England
wohl
eine
gewisse

Prominenz
genoß.

In

Deutschland
habe
ich
nichts
von
ihm
mitbekommen.«

»Obwohl er einige Zeit in

Deutschland lebte und sich
schon dort als Journalist
einen Namen machte.«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. »Das war vor
meiner Zeit.« »Er galt als
besonderer

Kenner
der
politischen Lage in Irland.

Er hatte wohl recht gute

IRA-Kontakte, und manche
behaupten, diese Kontakte
seien weiter gegangen, als
es sich für einen Engländer
gehört. Aber wer weiß das
genau?«

»Was mich wundert«,
sagte

Jessica,

»ist,
weshalb Sie jetzt erst
ankommen.

Soviel
ich
weiß,
ist

Patricias

Großvater

-
also
der

Mann,
von
dem

Sie
behaupten, er sei Ihr Vater

-
vor
zehn

Jahren
gestorben. Damals erbte
sie

Stanbury

House.

Warum haben Sie sich da
nicht gleich gemeldet?«

»Weil
die

Identität
meines Vaters das große

Geheimnis meiner Mutter
war. Worunter ich sehr
gelitten habe. Als kleiner

Junge, aber besonders als

Heranwachsender. Erst im
vorletzten Sommer, als es
mit ihr zu Ende ging, hat
sie mir alles erzählt.«

»Warum so spät?«

Daraufhin hatte er von
der

Verletztheit
seiner

Mutter berichtet, von ihrem

Gefühl, mit einem Makel
behaftet zu sein, weil sich
der Vater ihres Kindes
nicht zu ihr bekannte.

»Sie strich ihn aus ihrem

Leben. Sie bestand nicht
einmal darauf, daß er die

Vaterschaft
anerkannte.

Sie nahm kein Geld von
ihm. Es gab ihn einfach
nicht mehr. Ich glaube,
selten hat jemand einen

Menschen so radikal aus
seinem Leben gelöscht,
wie es meine Mutter mit
meinem Vater tat.«

»Aber Sie fragten doch
bestimmt nach ihm.«

»Natürlich. Alle Kinder in
meiner Umgebung hatten
einen Vater, nur ich nicht.

Sie erzählte mir, er sei
noch vor meiner Geburt
gestorben,
tödlich
verunglückt mit dem Auto,
kurz
bevor
sie
hätten
heiraten
können.

Eine

Weile nahm ich das hin

…«

»Aber Sie wurden älter

…«

Er nickte. »Ich wurde
älter,
kritischer
und
wißbegieriger. Ich wollte

Fotos sehen. Ich sagte, es
müsse doch ein Grab
geben, das man besuchen
könnte. Mein Vater müsse
doch Verwandte gehabt
haben, Eltern, Geschwister

… Ich trieb sie immer
mehr
in
die

Enge.

Irgendwann rückte sie mit
der

Wahrheit
heraus.

Jedenfalls so weit, wie sie
mir
reinen

Wein
einschenken wollte. Den

Namen meines Vaters gab
sie nicht preis.«

»Sie hat Sie ganz ohne
finanzielle

Unterstützung
großgezogen? «

»So
war
sie.

Kompromißlos. Wenn sie
mit
einem

Menschen
nichts zu tun haben wollte,
dann wollte sie auch kein

Geld von ihm nehmen. Sie
war Lehrerin an einer

Schule
für
behinderte

Kinder. Sie verdiente nicht
viel, aber wir kamen durch,
und eigentlich …«, er sah
jetzt nachdenklich und ein
wenig
traurig
aus,

»eigentlich hat es mir
wirklich
nie
an
etwas
gefehlt.«

»Nur an einem Vater«,
sagte Jessica.

»Ja.«

Er
verknotete
wieder Grashalme. »Nur
an einem Vater.«

Barney hob den Kopf. Er
meinte, er habe nun genug
ausgeruht, und es sei Zeit,
wieder
ein
wenig
herumzutoben. Er hüpfte
wie ein junges Fohlen
durch das hohe Gras,
verfolgte Fliegen, Bienen
und Schmetterlinge und
stolperte mehr als einmal
über seine viel zu großen

Pfoten. Er wirkte mit sich
und seinem Dasein völlig
einverstanden.

»Wann ist Ihre Mutter
gestorben?«
fragte

Jessica.

»Im

November
vorvergangenen

Jahres.

Es fing vor drei Jahren mit

Brustkrebs an und endete
mit

Metastasen
in
praktisch jedem Organ. So
lange es ging, blieb sie zu

Hause.

Eine

Nachbarin
kümmerte sich um sie, ich
schaute nach ihr, so oft ich
k o n n t e , und
ich
muß
sagen, daß sich auch

Geraldine
rührend
bemühte …« Er bemerkte

Jessicas fragenden Blick
und fügte erklärend hinzu:

»Meine Freundin. Wir sind
seit
etlichen

Jahren
zusammen. «

Es mußten Dutzende
von Grashalmen sein, die
er verknotet hatte, doch er
hörte nicht damit auf.

»Na ja«, sagte er, »und
gegen Ende ihres Lebens
erzählte sie. Von meinem

Vater
und
von
seiner

Geschichte. Ich war sehr
überrascht, als ich hörte,
daß es Kevin McGowan
war. Seine Glanzzeit als
politischer

Kommentator
im Fernsehen hatte er, als
ich ein Teenager war und
mich
für

Politik
zu
interessieren begann. In
gewisser Weise … bin ich
mit ihm aufgewachsen. Er
hat mich geprägt. Mir
leuchteten die Dinge ein,
die er sagte, und mir gefiel
die Art, wie er sie sagte.

Und
dann
höre
ich
plötzlich, er ist mein Vater,
und er ist ein Scheißkerl,
der meine Mutter verletzt
und gekränkt hat. Mit
diesem

Bild
kam
ich
zunächst überhaupt nicht
klar.«

Er strich sich die wirren

Haare
zurück.

Jessica
musterte seinen Pullover,
seine

Hosen,
dieselben
abgetragenen Sachen, die
er gestern und vorgestern
angehabt
hatte.

Sein
ganzes Äußeres verriet

Armut. Ganz sicher konnte
er
das

Erbe
seines
verstorbenen

Vaters
dringender brauchen als

Patricia. Wenn … ja, wenn

Kevin

McGowan
tatsächlich
sein

Vater
gewesen war.

»Und Sie sind ganz
sicher«,
fragte
sie
vorsichtig,

»daß

Ihre

Mutter … nun, daß sie
trotz
ihrer
schweren

Krankheit klar genug war,
um …«

Jetzt
stahl
sich
ein

Ausdruck der Verachtung
in seine Miene. »Sie reden
wie Geraldine. Mit der

Leier kommt sie mir auch
immer. Wissen Sie, meine

Mutter hatte während ihrer

Krankheit
bessere
und
schlechtere

Phasen,
jedenfalls bis Oktober, als
es nur noch bergab ging.

Das ist so bei Krebs. In
den schlechten Phasen
schluckte
sie
starke

Schmerzmittel,
und
da
kam es durchaus vor, daß
sie
durcheinander
war,

Menschen und Zeitabläufe
in ihrem Leben nicht auf
die Reihe brachte. In den
guten Phasen nahm sie
keine Medikamente, denn
gerade
vor
dieser

Verwirrtheit
hatte
sie
größere Angst als vor den

Schmerzen. Und für mich
als Zuhörer war absolut
erkennbar, ob sie klar war
im

Kopf
oder
nicht.

Insofern kann ich alles,
was sie sagte, sehr genau
einordnen.«

Jessica
hatte
den

Eindruck, ihn verärgert zu
haben, dennoch stellte sie
ihm ihre nächste Frage.

»Und Ihre Mutter war ganz
sicher,
daß

Kevin

McGowan Ihr Vater ist?«

Im
ersten

Moment
begriff er nicht und sah sie
stirnrunzelnd
an,
aber
dann plötzlich ging ihm auf,
was sie gesagt hatte, und
von einem Moment zum
nächsten wich alle Farbe
aus seinem Gesicht. Er
war jetzt bleich wie der

Tod, und Jessica bereute
ihr Vorpreschen. »Was ich
sagen will …«, begann sie,
aber er unterbrach sie mit
scharfer

Stimme:

»Ich
habe
durchaus
verstanden, was Sie sagen
wollten! Sie meinen, es
kann schließlich sein, daß
meine Mutter ein wenig in
der

Gegend
herumgevögelt
hat
und
dann selbst nicht so genau
wußte, wer der Vater ihres

Bastards war!« Er stand
auf und blickte zornig auf
sie hinunter. »Und wenn
man das nicht weiß, dann
gibt man natürlich ganz
gern einen prominenten

Namen an, noch dazu,
wenn der Betreffende tot
ist und ein hübsches Erbe
hinterlassen hat!«

Jessica stand ebenfalls
auf. Sie wollte die Hand
auf Phillips Arm legen,
doch Phillip wich zurück,
und sie griff ins Leere.

»Phillip«, bat sie, doch
er warf ihr nur noch einen
letzten wütenden Blick zu,
drehte sich um und stapfte
den Abhang hinunter, und
an der Haltung seiner

Schultern,
an
seinem

Gang konnte sie erkennen,
wie sehr sie ihn gekränkt
hatte. Sie hatte das nicht
beabsichtigt, und es tat ihr
leid,
aber
ganz
offensichtlich
war
im

Augenblick nicht mit ihm zu
reden.

Sie rief Barney, der eifrig
herangaloppiert kam, und
machte
sich
auf
den

Heimweg.

11

Ricardas Tagebuch

19. April. Früher war mein Vater mein bester Freund,
aber jetzt ist alles anders.

Ich spüre genau, daß er
sich gar nicht mehr für
mein Leben interessiert. Er
fragt mich nur aus, weil er
hofft, er erfährt etwas und
kann dann seine Macht
zeigen. Aber ich sage ihm
nichts von Keith. Bestimmt
würde er sofort behaupten,
ich bin zu jung für so was!

Mama hat mal gesagt,
daß er abhängig ist von
seinen Freunden und daß
sie
das
nicht
mehr
ausgehalten hat. Ich war
total wütend, weil ich nicht
wollte, daß sie schlecht
über ihn redet. Aber jetzt
glaube ich, daß sie recht
hat. Es ist so komisch, in
diesen Ferien steht alles
ganz deutlich vor mir.

Früher haben sie mich
einfach alle genervt, aber
irgendwie kannte ich es
eben nicht anders, und ich
habe
gar
nicht
soviel
nachgedacht. Aber jetzt
bin ich kein Kind mehr. Ich
merke, wie verlogen sie
sind,
und
daß
nichts
stimmt, gar nichts! Von
wegen: beste Freunde!

Patricia lästert über die
dicke Evelin, kaum daß die
den Raum verläßt, und

Tim ist total zerstritten mit

Leon. Ich habe sie gestern
gehört. Leider wurde mir
nicht klar, worum es geht,
aber Tim
war
absolut
unangenehm, und Leon
war
richtig
eingeschüchtert. Und dann
beim Abendessen tun sie
so, als wäre alles in

Ordnung. Ich finde das so
lächerlich.

Ich sehe Keith jetzt
jeden Tag. Oft sitzen wir in
seiner

Scheune
und
quatschen
stundenlang,
über alles, was uns so
beschäftigt. Ich hab noch
nie mit jemandem so toll
reden können. Wenn ich

Keith erzähle, wie ich mich
fühle, so mit meinen Eltern
und der Scheidung und mit

J. und den anderen, dann
hört er ganz aufmerksam
zu, und dann sagt er
etwas, woran ich ganz
genau
merke,
er
hat
verstanden, was wichtig
ist.

Er
ist
der
erste

Mensch,
der
mich
versteht. Manchmal liegen
wir auf dem Sofa, das er
dort stehen hat, ganz eng
umschlungen.

Ich
fühle
mich dann so geborgen,
endlich wieder. Die Wolle
von seinem Pullover kratzt
ganz leicht in meinem

Gesicht, und ich spüre, wie
sein Herz schlägt. Er riecht
so gut, und er fühlt sich so
schön an.

Ich
kann
mir
nicht
denken, daß ich jemals
wieder jemanden so lieben
werde wie ihn!

Keith hat auch eine

Menge Probleme. Er findet
keine Lehrstelle, und er
sagt, die ganze Gegend
sei überhaupt schwierig mit

Arbeit und so. Er möchte

Stukkateur
werden
und
dann am liebsten später
mal
in
den
schönen,
reichen Häusern in London
arbeiten. Er will unbedingt
mit etwas Künstlerischem
sein Geld verdienen, sagt
er. Er malt sehr gern.

Gestern,
als
er
mich
abgeholt
hat,
hat
er

Barney gesehen, und ich
habe ihm gesagt, daß ich

Barney so toll finde, es
aber nie zeigen will, weil J.

sonst glaubt, sie besitzt
etwas, womit sie mich an
die Angel kriegt. Heute hat
er mir eine Zeichnung
geschenkt, die er von

Barney
gemacht
hat,
einfach
so,
aus
dem

Gedächtnis. Und er hat ihn
genau
getroffen!

Man
erkennt sofort sein lustiges

Gesicht
und
die
komischen, viel zu großen

Ohren. Keith hat ihn nur
ganz kurz gesehen, aber
ihm ist alles aufgefallen,
was wesentlich ist, und er
hat
es
sich
gemerkt.

Deshalb
bin
ich
ganz
sicher, daß er großes
künstlerisches Talent hat,
und ich sage ihm immer,
er soll nicht aufgeben,
irgendwann wird er in dem

Beruf arbeiten, den er sich
so wünscht.

Sein Vater macht ihm
natürlich

Schwierigkeiten
deswegen. Keiths Eltern
haben eine Farm, und

Keith soll sie übernehmen.

In den Augen des Vaters
ist Stukkateur kein Beruf,
sondern ein Schwachsinn,
sagt Keith. Er hat noch
eine ältere Schwester, die
arbeitet auf der Farm, aber
der Vater hat Angst, daß
sie
irgendwann
heiratet
und dann weggeht. Keith
hat erzählt, daß sein Vater
ihn morgens oft mit den

Worten begrüßt: »Na, du

Penner. Mit welcher Art
von Nichtstun willst du
heute den Tag verbringen?

« Keith sagt, ihm tut das
so
weh.

Und
ganz
bestimmt tut es mir noch
mehr weh!!! Am liebsten
würde ich zu seinem Vater
gehen und ihm sagen, wie
schlimm ich ihn finde, und
daß er nie mehr wird
gutmachen können, was er
seinem Sohn antut. Aber

Keith meint, das würde
seinen Vater gar nicht
interessieren,
und
außerdem würde ich für
ihn selbst damit alles nur
noch schwerer machen.

Aber ich hoffe, daß ich

Keith Kraft geben kann.

Er gibt sie mir ja auch.

12

Evelin
lauschte
ins

Treppenhaus
hinunter.

Kein Laut war zu hören,
obwohl es noch gar nicht
so spät am Abend war.

Kurz nach zehn Uhr, und
nichts rührte sich.

Ostermontag.

Am
gestrigen

Ostersonntag
hatten
sie
eine
große

Schokoladeneiersuche im

Garten veranstaltet, aber
die meisten Eier hatte

Barney, Jessicas Hund,
gefunden und sofort samt

Stanniolpapier
verspeist.

Später hatten sie auf der

Terrasse
zu

Mittag
gegessen,
nachmittags
gab es Kaffee und Kuchen,
abends Champagner. Der

Tag war schön gewesen,
alle hatten sich Mühe
gegeben, es hatte eine
entspannte,
friedliche

Stimmung geherrscht. Die
bis
in
diesen

Montag
hineingereicht hatte. Tim
hatte fast den ganzen Tag
am Laptop gearbeitet, und

Patricia hatte für sich und
die Kinder Pferde gemietet
und
war
mit
ihnen
ausgeritten.

Sie
selbst,

Evelin, hatte gelesen und
zwischendurch ein paar

Ostereier genascht.

Aber der Abend … nun,
er kam ihr eigenartig vor.

Es hatte damit begonnen,
daß Leon und Patricia zum

Essen weggefahren waren,
alleine,
was
sonst
praktisch nie vorkam. Nicht
einmal die Kinder hatten
sie mitgenommen, und das
mußte
wirklich
als

Sensation
gewertet
werden. Patricia hatte sich
gesträubt, soviel hatten die
anderen
mitbekommen,
aber

Leon
hatte
auf
seinem

Vorschlag
bestanden, und er hatte
plötzlich einen für ihn so
ungewöhnlich
autoritären

Ton angeschlagen, daß

Patricia
ihn
nur
noch
erstaunt angestarrt und
nicht mehr widersprochen
hatte.

Zum Abendessen war

Ricarda nicht erschienen,
was
allerdings
nichts

Neues war, und Alexander
hatte
mit

Sorgenfalten
dagesessen,
düster
in
seinen Teller gestarrt und
fast nichts angerührt. Es
war sehr still am Tisch
gewesen;
ohne
den

Schutzwall
ihrer

Eltern
hatten selbst Diane und

Sophie
zu
kichern
aufgehört.

Tim
war
schlecht gelaunt gewesen,
vielleicht überarbeitet, und

Jessica schien in eigene

Gedanken
versunken.

Wirklich wohl zu fühlen
schien sich nur der kleine

Barney.

Er
lag
ausgestreckt mitten auf
dem Teppich, schlief tief
und fest und gab hin und
wieder leise Schnarchlaute
von sich.

Gegen
halb
zehn
brachte Evelin die beiden

Mädchen ins Bett, wie sie
es Patricia versprochen
hatte. Es war hübsch, den
beiden zuzusehen, wie sie
in ihren buntbedruckten

Baumwollschlafanzügen
herumturnten, ihre langen,
blonden Haare bürsteten
und
miteinander
plauderten und lachten.

Evelin hatte auch noch
einmal in Ricardas Zimmer
gesehen, doch es war leer.

Das Mädchen war von
seinem
geheimnisvollen

Streifzug noch immer nicht
zurückgekehrt.

Evelin
nahm die Angelegenheit
bei
weitem
nicht
so
tragisch wie Patricia, aber
langsam empfand auch sie

Ricardas

Verhalten
als
rücksichtslos.

Daß

Alexander
sich
größte

Sorgen machte, war ihm
anzusehen. Warum mußte
sie
ihm
solche

Schwierigkeiten bereiten?

Sie spazierte noch ein
wenig durch den Garten
und merkte, daß es ein
schlimmer Abend werden
würde. Ihre Depression -
oder wie immer man es
nennen sollte - kam selten
aus
heiterem

Himmel,
sondern
bahnte
sich
langsam
an.

Es
gab
bestimmte Komponenten,
die
ihr

Auftreten
begünstigten:

eine
allgemeine

Mißstimmung
um
sie
herum,
heraufziehendes
schlechtes

Wetter,

Veränderungen im Ablauf
der Dinge.

Ja, dachte sie, als sie
durch den Garten lief,
frierend, weil es plötzlich
sehr kühl geworden war.

Das
vor
allem.

Eine

Veränderung im Ablauf der

Dinge. Das bringt das

Gerüst ins Wanken, das
mich stützt. Die Dinge
verändern sich, und ich
habe das Gefühl, mitten im

Sturm zu stehen.

Dr.

Wilbert,
ihr

Therapeut, hatte ihr immer
geraten, sich in solchen

Momenten
ganz
klarzumachen,
was
der

Auslöser war.

»Das hilft Ihnen, die

Angelegenheit
zu
rationalisieren.

Das

Schlimme ist, daß Ihre

Gefühle, Ihr Schmerz vor
allem,
so
gänzlich
ungehindert
über

Sie
hereinbrechen. Versuchen

Sie, logisch und sachlich
damit
umzugehen.

Das
könnte wie ein Damm
wirken,
der
das

Schlimmste zurückhält.«

Sie bemühte sich, aber
sie wußte trotzdem, daß
sie heute wenig Erfolg
haben würde. Schließlich
war sie so verfroren, daß
sie wußte, sie würde sich
erkälten, wenn sie noch
länger bliebe. Es war jetzt
dunkel,
aber
zum
erstenmal, seitdem sie hier
waren, konnte man keine

Sterne sehen. Der Himmel
hatte sich zugezogen. Es
roch nach Regen.

Drinnen ging sie die

Treppe hinauf, hielt jedoch
vor ihrer Zimmertür inne.

Tim arbeitete sicher wieder
und würde ihr außer einem
gelegentlichen
geistesabwesenden

Brummen keine Antworten
geben.

Dann lauschte sie nach
den anderen, hörte aber
nichts und vermutete, daß
sich Jessica und Alexander
in
ihr

Zimmer
zurückgezogen
hatten.

Leon und Patricia waren
wohl noch nicht zurück,
und Ricarda wahrscheinlich
ebensowenig. Sie huschte
die

Treppe
hinunter;
zumindest
bemühte
sie
sich, leise und unauffällig
zu sein, was für eine Frau
von
knapp
neunzig

Kilogramm
nicht
ganz
einfach
war.

Schnell
verschwand sie in der

Küche, knipste das Licht
an, schloß die Tür und
lehnte
sich
aufatmend
dagegen.

Die Küche war für sie
wie ein Refugium. Ein

Rückzugsort, an dem sie
sich geborgen und sicher
fühlte. Das hatte sicher mit
ihrer Kindheit zu tun, in der
sie in einem verwinkelten,
altmodischen

Haus
mit
einer riesigen, herrlichen

Küche gelebt hatte - eine

Küche mit Steinfliesen auf
dem

Boden
und
blau
geränderten

Porzellankacheln
über

Herd
und

Spüle
und
glänzenden,
alten

Kupferkrügen auf einem
hölzernen Bord. Sie hatte
ungeheuer viel Zeit in der

Küche
verbracht.

Dr.

Wilbert
hatte
diesem

Umstand erstaunlich viel

Beachtung geschenkt, wie
ihr plötzlich einfiel.

»Weshalb
hielten

Sie
sich so häufig in der Küche
auf? Was war es, was die
kleine Evelin dorthin zog?«

Sie hörte sich noch
verlegen lachen. »Nicht,
was

Sie
denken,

Dr.

Wilbert. Nicht das Essen.

Auch wenn man es heute
nicht mehr glaubt, aber ich
war
immer
ein
spindeldürres Ding. Meine

Eltern hatten größte Mühe,
mich
zur

Nahrungsaufnahme
zu
bewegen. «

Er hatte in ihr Lachen
nicht eingestimmt. »Wenn
es nicht ums Essen ging -
was war es dann?«

Sie hatte überlegt. »Die

Küche
war
einfach
gemütlich.

Groß
und
warm. Es roch gut. Es gab
eine Tür, von der führten

Stufen
in
den

Garten
hinunter. Der Garten war
sehr verwildert, und die

Stufen vor der Küche
wurden überwuchert von

Gras und Farn und lagen
im

Sommer
ganz
im

Schatten
von
großen

Jasminbüschen. «

Die Tür und die Stufen
waren,
wie
sich
nach
unzähligen

Sitzungen
herausgestellt hatte, das

Entscheidende
gewesen,
aber sie war durch ein Tal
der Tränen gegangen, bis

Dr.

Wilbert
die

Zusammenhänge aus ihr
herausgeholt hatte, und sie
mochte jetzt nicht daran
denken.

Sie
mochte
eigentlich
nie
daran
denken, auch wenn Dr.

Wilbert
immer
wieder
sagte, es sei wichtig für
sie, diese Dinge nicht zu
verdrängen.

Er hatte, wie sie fand,
leicht reden.

Jedenfalls erinnerte sie
die Küche auf Stanbury an
die Küche von früher, auch
wenn es keine Gartentür
gab, aber sie war ebenso
altertümlich
und
unpraktisch,
und

Evelin
fühlte sich dort wohl. In

München,
in
ihrem
schicken

Designerhaus,
hatten sie natürlich eine

Küche,
die
ins

Wohnzimmer
integriert
war, mit einer Theke, an
der man essen konnte,
und
alles
war
sehr
f u n k t io n a l und
elegant,
aber sie mochte sie nicht.

Sie konnte kein Nestgefühl
darin entwickeln.

Sie begann, ziellos ein
wenig hin und her zu
gehen, da und dort etwas
geradezurücken; sie fegte
ein paar Brotkrümel vom

Tisch,
spülte
einen
liegengebliebenen

Löffel
ab,
hängte
die

Geschirrtücher gerade hin
und wußte dabei die ganze

Zeit, daß es sich um

Ablenkungsmanöver
handelte. Es diente der

Beruhigung
ihres

Gewissens; sie hätte sich
geschämt,
sofort
zum

Kühlschrank zu stürzen,
wollte das Öffnen der
magischen Tür vor sich
selbst wie eine zufällige

Handlung
aussehen
lassen. Denn dies hatte
sich
entscheidend
verändert im Vergleich zu
f r ü h e r : Heute
ging
es
durchaus ums Essen.

Jessica hatte am Abend
gekocht, sie hatte einen
herrlichen

Auflauf
aus

Broccoli
in
einer

Käsesahnesoße gemacht,
und
da
sie
zu
spät
erfahren
hatte,
daß

Patricia und Leon nicht
mitessen würden, war die

Portion zu groß gewesen,
und
es
war
einiges
übriggeblieben. Evelin, die
sich
bei

Tisch
zurückgehalten hatte, war
den ganzen Abend über
beherrscht gewesen von
dem Gedanken an die

Reste, auch wenn sie
gemeint hatte, an andere

Dinge zu denken. Sie hatte
gewußt, daß sie in der

Küche landen und sich
einen Nachschlag holen
würde …

Sie
öffnete
die

Kühlschranktür.

Da
stand
die

Auflaufform, abgedeckt mit
einem Teller, sie nahm sie
heraus, holte sich einen

Löffel, setzte sich an den

Tisch
und
begann
zu
essen. Der Auflauf war
eiskalt, doch das störte sie
nicht. Sie wärmte sich die

Mahlzeiten, die sie außer
der Reihe aß, nie auf,
ebensowenig wie sie sich
die Zeit nahm, sich einen

Teller zu holen oder etwas
zu trinken. Häufig schnitt
sie einfach Brotscheiben
ab, kauerte sich in die
geöffnete Kühlschranktür,
pulte
mit
den

Fingern

Streichkäse
aus
der

Packung und schob ihn
sich abwechselnd mit dem

Brot in den Mund. Angelte
dazwischen
eine

Gewürzgurke
aus
dem

Glas
oder
rollte
eine

Scheibe

Schinken
zusammen und schluckte
sie gierig hinunter. Es ging
nicht darum, es sich schön
zu machen, es ging nicht
um gepflegtes Genießen,
so wie Tim es manchmal
zelebrierte, wenn er einen
ganzen Abend lang mit ein
paar

Käsehäppchen,

Weintrauben und einem

Glas Rotwein verbrachte
und sich dabei ungeheuer
wohl fühlte. Evelins Genuß
war von anderer Art. Sie
füllte sich auf, füllte und
füllte und füllte, spürte, wie
die Leere immer kleiner
wurde und Wärme und

Behagen sich in ihrem

Bauch ausbreiteten und
langsam ganz und gar

Besitz von ihr ergriffen.

»Es
ist
das
einzige

Mittel,
die

Traurigkeit
abzufangen,
wenn
sie
kommt«,
hatte
sie
zu

Doktor Wilbert gesagt. »Es
geht mir gut dabei. Es geht
mir auch eine kleine Weile
danach noch gut.«

Doktor

Wilbert
schob
ihre

Eßsucht
auf
den

Verlust des Babys, und
tatsächlich
hatte
es
danach angefangen.

»Sie schaffen es nicht,
diesen

Verlust
zu
verwinden.

Seitdem
ist
diese

Leere
in

Ihrem

Leben, von der Sie immer
sagen, Sie könnten sie
kaum ertragen. Indem Sie

Ihren Bauch füllen, füllen

Sie den Ort, an dem das

Baby war - nicht exakt
anatomisch natürlich, aber
die Stellen liegen dicht
beieinander.«

Sie
hatte
noch
nie
danach
freiwilliges

Erbrechen
herbeigeführt,
auch
wenn
sie
sich
schämte und unglücklich
war über ihre Figur. Sie
hätte die Nahrung, die sie
sich zugeführt hatte, nicht
von
selbst
wieder
hergegeben.

Auch jetzt ging es ihr
besser, nachdem sie das

Gemisch
aus

Gemüse,

Sahne und Käse in sich
hineingeschaufelt
hatte,
und sie lehnte sich mit
einem Seufzen in ihrem

Stuhl zurück. Alles in ihr
entspannte sich, obwohl
der
kalte

Käse
als
schwerer Klumpen in ihrem

Magen lag. Sie ging noch
einmal zum Kühschrank,
aß ein Stück Salami und
löffelte
zum
krönenden

Abschluß
ironischerweise
zwei Becher Magerjoghurt
von Patricia, mit deren

Hilfe diese ihre blendende

Figur bewahrte.

Es
würde
alles
gut
werden, alles in Ordnung
kommen.

Sie setzte sich wieder an
den Tisch und starrte aus
dem Fenster, aber in der
spiegelnden Scheibe sah
sie nur sich selbst: eine
einsame, dicke Frau, die
an einem Tisch saß.

Es war fast halb elf.

13

Erst in dem dritten Inn, das
sie anfuhren, war es ihnen
gelungen, einen Tisch zu
ergattern. Leon, der blaß
aussah und sehr nervös
wirkte, hatte sich immer
wieder die Haare aus der

Stirn gestrichen, so als
wisse er einfach nicht
recht, wohin mit seiner

Hand.

»Woher bloß die vielen

Menschen
kommen«,
murmelte er, und Patricia
sagte: »Es ist Ostern. Da
gehen eben viele aus.«

Schließlich waren sie in

Haworth
gelandet,
in
einem
viktorianisch
eingerichteten Inn unweit
des Pfarrhauses, in dem
die Brontës gelebt und
gewirkt hatten. Es hieß

Jane Eyre, und die Preise
waren gesalzen. Leon sah
noch
blasser
aus,
nachdem
er
die

Speisekarte studiert hatte.

»Hier kostet ja schon das

Luftholen Geld!« sagte er.

»Vielleicht sollten wir …«

»Nein!« Patricia hatte
energisch
den

Kopf
geschüttelt. »Wir sind jetzt
schon den halben Abend in
der

Gegend
herumgefahren! Mir reicht
es!

Jetzt
laß
uns
hierbleiben.«

Sie hatten bestellt und
gegessen, und Leon war
einsilbig
und
in
sich
gekehrt
gewesen,
was

Patricia
zunächst
nicht
bemerkte,
da
sie
in
gewohnt
heftiger

Form
über Phillip Bowen sprach,
über
sein
unmögliches

Verhalten und darüber, wie
aussichtslos es für ihn sein
würde, seinen Finger auch
nur an einen einzigen

Ziegel von Stanbury House
legen
zu
wollen.

Erst
nachdem
sie
den
abschließenden

Kaffee
getrunken und nach einem

Blick
auf
die

Uhr
festgestellt hatte, daß es
halb elf war, unterbrach sie
ihre Tirade und sah Leon
mißtrauisch an.

»Sag mal, wieso sind wir
eigentlich
heute
abend
hierhergefahren? Gibt es
etwas zu feiern, was ich
vergessen
habe?«

Sie
überlegte.

»Wir
haben
weder Hochzeitstag, noch
ist es der Tag unseres

Kennenlernens … Keiner
hat Geburtstag … und
außerdem machst du mir
einen alles andere als
festlich
gestimmten

Eindruck. Was ist los?«

Es
fiel
ihm
sichtlich
schwer, mit der Sprache
herauszurücken.

»Patricia …«, begann er
schließlich und unterbrach
sich dann erneut, und

Patricia fiel auf, daß sich

Unruhe in ihr ausbreitete,
eine Unruhe, die in enger

Verwandtschaft zur Angst
stand, und ihr ging auf,
daß sie den ganzen Abend
über
schon
ängstlich
gewesen
war,
seitdem

Leon gesagt hatte, er wolle
mit ihr essen gehen. Da
hatte sie bereits gewußt,
daß er etwas mit ihr
besprechen wollte und daß
es
unangenehm
sein
würde, und nun dachte sie
plötzlich: Bitte wirf mir nicht
unsere Ehe vor die Füße!

Mach nicht unsere Familie
kaputt. Spiel weiter mit,
bitte!

»Was ist?« fragte sie,
und ihre Hände schlossen
sich fest um ihr Weinglas,
ohne daß sie bemerkte,
daß es in Gefahr stand zu
zersplittern.

Er holte tief Luft. »Es ist
etwas geschehen, womit
ich
nicht
mehr
allein
umgehen kann. Du mußt

Bescheid wissen, weil es
manche Veränderung in
unserem

Leben
geben
wird.«

»Ja?«

»Die Zeiten haben sich
geändert«, sagte er. »Wir
hatten viele gute, sorglose

Jahre. Aber nun …« Er
holte noch einmal tief Luft.

»Ich bin pleite, Patricia. Ich
habe Schulden, und ich
habe keine Ahnung, wie
ich sie zurückzahlen soll.«

Ihr erstes Gefühl war

Erleichterung. Sie hatte
erwartet, daß er ihre Ehe
eine Farce nennen und sie
um die Trennung bitten
würde. Nun sprach er von

Geld.

Wie
so
viele

Menschen,
die
niemals
finanzielle

Not
erlebt
haben, war Patricia im
tiefsten Inneren überzeugt,
daß sich Probleme, die mit

Geld zu tun hatten, immer
beheben ließen.

»Mein Gott«, sagte sie,

»und um mir das zu
sagen,
inszenierst
du
diesen ganzen Aufwand?«

Auch
er
wirkte
erleichtert; er hatte endlich
ausgesprochen, was ihn
bedrückte, er hatte eine

Hürde genommen, die sich
vor ihm bereits zu einem
unüberwindlich
scheinenden

Berg
aufgetürmt
hatte.

Nun
mußte Patricia nur noch
den

Ernst
der

Lage
begreifen.

»Es handelt sich nicht
um
einen
vorübergehenden Engpaß,

Pa t r ic ia « , berichtigte
er
vorsichtig, »das hatte ich
anfangs
gehofft
und
geglaubt,
mich
über

Wasser halten zu können,
bis
die

Zeiten
besser
werden. Aber sie werden
nicht
besser,
jedenfalls
nicht
für
mich,
oder
zumindest
nicht
schnell
genug, als daß ich eine

Chance hätte. Es wird
richtig eng. Wir können
unseren

Lebensstandard
so nicht aufrechterhalten.«

»Die meisten Familien
müssen sparen«, sagte

Patricia, »für fast jede

Familie ist es schwieriger
geworden. Wir werden das
auch
hinkriegen.«

Ihre

Hände hatten sich von
dem Weinglas gelöst. Sie
entspannte sich, war aber
erstaunt, wie tief ihr Mann
sie
hatte
erschrecken
können. Sie begann zu
ahnen,
daß
ihre
unterschwellige Angst, ihre

Ehe könnte plötzlich zu

Ende sein, größer war, als
sie es sich je eingestanden
hatte.

»Bei uns geht es nicht
nur
ums

Sparen.«

Er
wünschte, sie würde ein
wenig schneller kapieren,
was los war. »Wir werden
unser

Haus
verkaufen
müssen. Wir müssen eine

Mietwohnung suchen, und

…«

»Was?« Sie starrte ihn
an, plötzlich wieder wach
und angespannt. »Bist du
verrückt? Wir können doch
nicht
unser

Haus
verkaufen!«

Das Haus in München
hatten sie vier Jahre nach
ihrer Heirat gebaut. Sie
hatten
einen
hohen

Bankkredit
aufnehmen
müssen, aber Leon war
damals
in
einer
sehr
angesehenen

Kanzlei
assoziiert gewesen und
hatte ein sehr gutes Gehalt
bekommen.

Mit
den

Zinszahlungen, davon war

Patricia
überzeugt
gewesen, würden sie keine

Schwierigkeiten
bekommen. Außerdem, so
hatte sie argumentiert, sei
es doch zu schade, wenn
sie
nun
sparten
und
knauserten und sich Jahre
später
darüber
ärgern
würden, daß ihr Haus nicht
in jeder Hinsicht perfekt
und allen ihren Wünschen
entsprechend
gelungen
sei. Es gab keinen Stein,
keine

Diele,
keinen

Dachziegel und keine Tür,
die sie nicht mit dem

Architekten geplant und
besprochen hätte. Sie war
über Monate ständig auf
der Baustelle gewesen, um
die korrekte Umsetzung all
ihrer

Vorstellungen
zu
beobachten
und

Architekten und Bauleiter
m i t ihren
andauernden

Änderungswünschen
langsam um den Verstand
zu bringen. Das Haus war
ihr Kind. Sie hatte sich
darin verwirklicht, und sie
hatte es mit der jeden

Zuschauer
atemlos
machenden

Intensität
getan, mit der sie jedes
ihrer

Projekte
anging.

Schon
damals,
so
erinnerte sich Leon, hatte
er in ihrer Gegenwart
vorwiegend

Erschöpfung
gefühlt.

» W i r können nicht nur,
wir müssen es verkaufen«,
sagte er nun. »Ich kann
schon
sehr
lange
die

Bankzinsen
nicht
mehr
bezahlen. Genauer gesagt,
ich mußte einen neuen

Kredit
aufnehmen,
um
meine

Rückstände
zu
begleichen,
und
die
nächsten Zinsen schnüren
mir den Hals noch mehr
zu. Mir gibt inzwischen
keine Bank mehr etwas.«

Er schüttelte langsam und
nachdenklich den Kopf.

»Ich
muß

Ballast
abwerfen,

Patricia.

Wir
beide müssen es. Und das

Haus ist Ballast!«

Nachdem sie zunächst
wie befreit gewesen war,
merkte sie nun, wie ein

Gewicht
sich
auf
ihre

Schultern senkte und ihr

Magen
sich
zusammenkrampfte
und
zu schmerzen begann. Sie
litt unter einer chronischen
leichten

Magenschleimhautentzündung,
was sich bei Streß und

Aufregung
unangenehm
bemerkbar
machte.

Natürlich hatte sie ihre

Tabletten nicht dabei. Sie
hatte ja nicht mit einer so
bösen

Überraschung
gerechnet.

»Aber das Haus … es ist

…« Sie wußte nicht, wie
sie ausdrücken sollte, was
sie empfand. »Das Haus
ist so wichtig für uns«,
sagte sie, aber es war
eigentlich nicht das, was
sie hatte sagen wollen.

Leon sah mit einemmal
sehr müde aus. »Ich weiß.

Aber die Situation ist, wie
sie ist. Ich habe sehr lange
über einen anderen Weg
nachgegrübelt, das kannst
du mir glauben. Ich wollte
es schaffen, daß ihr nichts
merkt, du und die Kinder.

Aber«, er strich sich mit
einer

Hand
über
das

Gesicht, eine resignierte,
ergebene Geste, »das ist
mir nicht geglückt, und ich
sehe
keine

Möglichkeit
mehr, die ganze Misere
vor euch geheimzuhalten.«

»Ich frage mich nur, wie
es
soweit
kommen
konnte«, sagte Patricia,
während sie gleichzeitig im

Kopf
rasend
schnell
h u n d e r t Möglichkeiten
prüfte,
die
es
geben
mochte,
um
das

Schlimmste womöglich zu
verhindern. »Ich meine, du
hast doch immer viele

Mandanten, und …«

»Nein. Habe ich nicht.

Es kommen nicht viele

Leute zu mir. Vor allem
nicht solche, die mir etwas
einbringen. Kleine Mandate
mit geringem Streitwert, an
denen ich lange arbeite
und
wenig
verdiene.

Nachbarschaftszwistigkeiten
über Gartenzwerge oder
laute Musik oder ähnliches.

Ich
hätte
früher
nie
geglaubt, daß der Beruf
eines Anwalts so langweilig
sein kann.«

»Aber es war doch mal
anders! Früher, da hast du

…«

»Früher war ich noch
nicht selbständig. Da war
ich

Teil
einer

Firma
gewissermaßen,
und
dieser Firma ging es gut,
sie war alteingesessen und
hatte eine hochkarätige

Klientel. Der Ärger begann
mit der Selbständigkeit.«

Er sah ihrem Gesicht an,
daß sie gerade überlegte,
wer schuld daran war, daß

Leon eine eigene Kanzlei
eröffnet hatte, und fast
hätte sie ihm damit ein
freudloses,
bitteres

Lächeln abgerungen. Es
war typisch für Patricia.

Typisch für ihrer beider

Ehe:

das

Leben,
den

Alltag, jedes Geschehnis
nach
der

Schuldfrage
einzuordnen. Wer hatte
was zu verantworten?

»Wir beide«, sagte er,
ohne
ihre

Frage
abzuwarten,

»wir
beide
waren damals dafür, daß
ich
mich
selbständig
mache. Ich hatte darauf
hingewiesen,
daß
es
schwierig werden könnte,
aber
du
meintest,
ich
schaffe das schon. Und

…« Er hob abwehrend die

Hand, als er sah, wie sie
den Mund zum Protest
öffnete.

»Bitte,
keinen

Streit! Ich will dir, weiß

Gott,
nicht
die

Verantwortung zuschieben.

Ich
wollte
gerade
hinzufügen: Und ich war
froh,
daß
du
mein

Selbstvertrauen
gestärkt
hast. Denn ich wollte sehr
gern mein eigener Herr
sein.«

Es stimmte, was er
sagte.

Ausnahmsweise
waren sie beide einmal
einer Meinung gewesen.

Er hatte sowieso immer
von einer eigenen Kanzlei
geträumt, und Patricia in
ihrem
unerschütterlichen

Vertrauen in seine und ihre

Fähigkeiten
hatte
gefunden, dies sei genau
das, was ihm zustehe. Das

Risiko hatte sie sicher nicht
wirklich
einschätzen
können. Hätte er selbst
vorsichtiger sein müssen?

»Du hast unser Haus
bereits
beliehen?«
vermutete Patricia, und er
nickte.

»Was ist mit Stanbury?«
fragte sie.

»Stanbury kann ich nicht
beleihen«, sagte Leon, »es
gehört dir.«

»Und wenn ich …«

»Wenn
du

Stanbury
verkaufst? Ach, Patricia

…«

Über den Tisch hinweg
sahen sie einander an, und
es war einer jener in ihrer

Ehe selten gewordenen

Momente, in denen ein
gemeinsames Gefühl sie
plötzlich intensiv verband:

die Liebe zu Stanbury, die

Gewißheit,
dort
ein

Refugium zu haben, eine
eigene kleine Welt für sich,
in
die
nichts
dringen
konnte
von
der

Welt
draußen.

»Stanbury ist mehr als
nur ein Haus«, sagte Leon.

»Stanbury zu verkaufen
würde bedeuten, daß eine

Ära zu Ende ginge. Und
wie sollten wir das unseren

Freunden erklären?«

»Ich kann das alles noch
gar
nicht
begreifen«,
murmelte

Patricia,

»es
kommt so plötzlich.«

»Ich würde dich bitten,
hier schon anzufangen, ein
wenig zu sparen«, sagte

Leon.

»Diese
täglichen

Reitstunden für die Kinder

… die sind einfach nicht
mehr möglich.«

»Wie soll ich ihnen denn
das erklären?«

Er
zuckte
mit
den

Schultern. »Sag ihnen, wie
es ist. Sie werden ja
sowieso spätestens dann
alles merken, wenn wir
daheim
in

München
umziehen.

Sie
müssen
nicht wissen, wie schlimm
es steht, aber daß sich
unser Leben verändert,
läßt
sich
sicher
nicht
verhehlen.«

»Und daß du … ich
meine, wenn du deine

Freunde fragst? Tim und

Alexander? Ihr seid so eng
verbunden
euer

Leben
lang,
sie
würden
dir
bestimmt helfen!«

»Langfristig nützt das
aber nichts. Denn mein

Büro
wird
weiterhin
schleppend
laufen,
und
über kurz oder lang wären
w i r wieder
am
selben

Punkt. Dauerhaft schaffen
wir es nur, wenn wir
unseren

Lebensstandard
meinem

Einkommen
anpassen.«

Er
sah,
wie
sie
zusammenzuckte
bei
seinen Worten. Da er sie
nur zu gut kannte, wußte
er genau, welche in ihren

Augen
grauenhaften

Begriffe
sie
mit
ihnen
verband: sozialer Abstieg -

Verarmung - Anfang vom

Ende - tief fällt, wer zu
hoch hinauswill.

»Übrigens«,
sagte
er
rasch, » habe ich mir im
letzten

Sommer

Geld
privat geliehen. Von Tim.

Seine
therapeutische

Praxis läuft ja glänzend.«

Nur
wer
sehr
genau
hinhörte, hätte den Neid in
seiner

Stimme
vernommen.

»Mit
dem

Geld
habe
ich
es
geschafft, den Winter zu
überbrücken. Aber - es ist
eben keine Lösung von

Dauer!«

»Wieviel
hat
er
dir
gegeben?«

»Fünfzigtausend.«

Sie
zuckte
erneut
zusammen. »Euro?«

»Ja.«

»Also«, sie gehörte zu
den Menschen, die noch
immer umrechneten, um
sich
die

Größenverhältnisse
klarzumachen,

»hunderttausend

Mark!

Das ist eine Menge Geld!

Kannst du das denn je
zurückzahlen?«

»Ganz langsam. Euro
für Euro. Aber wie du
bereits sagtest: Tim ist
neben

Alexander
mein
bester Freund. Er macht
mir keinen Druck. Ich habe

Zeit.«

»Mir ist das vor Evelin
ziemlich
unangenehm«,
murmelte Patricia.

Leon sah sie kühl an.

»Eben hast du noch selber
vorgeschlagen,
ich
soll
meine Freunde …«

»Jaja.« Sie merkte, daß
sie Kopfschmerzen bekam.

»Trotzdem kann es mir
doch wohl unangenehm
sein, oder?« Sie griff nach
ihrer Handtasche. »Kannst
du zahlen? Ich würde jetzt
gern nach Hause fahren.«

Während der Heimfahrt
sprachen sie kein Wort.

Jeder war in seine eigenen

Gedanken
versunken.

Leon grübelte über die

P r o b l e m e der
näheren

Zukunft nach, die ihm
turmhoch erschienen und
für die er noch weniger

Lösungsmöglichkeiten sah,
als
er
seiner

Frau
gegenüber
hatte
durchblicken
lassen.

Patricias

Überlegungen
kreisten vor allem um die

Frage, wie sie künftige

Sparmaßnahmen vor den

Freunden verbergen sollte.

Falls die nicht ohnehin
bereits alles wußten. Tim
hatte Evelin wahrscheinlich
davon erzählt, und die
hatte
es
sicher
sofort

Jessica anvertraut. Und
vielleicht hatte Tim auch
schon
mit

Alexander
gesprochen. Sie hatte das
bedrückende Gefühl, daß
sie die letzte gewesen war,
die etwas erfahren hatte.

Wie konnte ich nur so
lange nichts bemerken?

fragte sie sich verzweifelt.

Im letzten Sommer hatte
sich Leon eine riesige

Summe von Tim geliehen.

Was bedeutete, daß ihm
das Wasser bereits bis
zum

Hals
gestanden
haben mußte. Und sie
hatte nichts mitbekommen.

Nicht das geringste.

Das alles ist wieder
einmal
ein
leuchtendes

Aushängeschild für unsere
prächtig
funktionierende

Ehe, dachte sie zynisch.

Als sie in die Einfahrt zu

Stanbury House einbogen,
sahen sie einen großen

Wagen, der seitlich des

Weges
parkte.

Seine

Scheinwerfer
waren
ausgeschaltet, und fast
hätte Patricia ihn für ein
abgestelltes

Fahrzeug
gehalten, wobei sie sich
allerdings in jedem Fall
mißtrauisch gefragt hätte,
weshalb jemand sein Auto
unmittelbar vor dem Tor
von

Stanbury

House
stehen ließ. Nun aber
erkannte sie im Licht der
eigenen Scheinwerfer, daß
sich etwas in dem Auto
bewegte,
woraufhin
sie
sich
sofort
alarmiert
aufrichtete.

»Halt mal an! Da ist
jemand.«

»Wo?« fragte Leon und
bremste.

»In dem Auto dort. Ich
wette,
das
ist
dieser

Hochstapler … dieser …

wie heißt er noch? Phillip

Bowen!«

»Na und? Laß ihn doch.

Er
steht vor
unserem

Grundstück, nicht darauf.

Da
kann
man
nichts
sagen.«

»Trotzdem. Ich will, daß
er
verschwindet.

Bleib
stehen. Bleib stehen! «

Leon, der schon wieder
angefahren war, bremste
erneut. Patricia öffnete die

Wagentür.

»Bleib im Auto, Patricia!

Du weißt nicht, ob der Typ
gefährlich ist! Jetzt mach
dich doch nicht verrückt!«

Aber sie war schon
draußen,
machte
zwei

Schritte auf das Auto zu.

Ein altes, rostiges Ding, so
viel konnte sie erkennen,
ein riesiges Gefährt, in
dem man vermutlich wie in
einem

Kahn
herumschaukelte
und
durch dessen Bodenlöcher
man die Straße unter sich
sah.

Sie
hatte
gleich
gewußt, daß dieser Bowen
ein Habenichts war, der
auf
skrupellose

Art
versuchte, fremden Besitz
an sich zu reißen.

Sie
stand
jetzt
unmittelbar
vor
dem

Wagen. Die Scheinwerfer
von Leons Auto gaben ihr
ein wenig Licht.

Sie
sah
in
zwei
erschrockene Gesichter.

Das eine gehörte einem
jungen Mann.

Das
andere
gehörte

Ricarda Wahlberg.

14

»Ich möchte, daß sie aus
dem Zimmer geht!« sagte

Ricarda, und ihr Blick, der
erneut
voll
unversöhnlichem Haß war,
richtete sich auf Jessica.

»Ich habe von Anfang an
gesagt: Wenn du mit mir
sprechen möchtest, dann
nur ohne J.!«

»Sie heißt Jessica, und
ich …«, begann Alexander.

Jessica,
die
es
für
wesentlich sinnvoller hielt,
daß Vater und Tochter
allein
miteinander
sprachen, machte einen

Schritt zur Tür hin. »Wenn
ihr mich braucht, bin ich
da«,
sagte
sie,

»aber
vorerst …«

»Du bleibst hier!« Das
kam
so
ungewöhnlich
scharf,
daß

Jessica

Alexander erstaunt ansah.

»Bitte«, fügte er leise
hinzu.

Sie seufzte. Du kannst
es doch nicht erzwingen,

Alexander.

Irgendwann
wird sie mich akzeptieren,
aber nicht auf diese Art.

Dennoch verharrte sie.

Seine Hilflosigkeit tat ihr
leid.

Alexander wandte sich
an seine Tochter. Die
beiden standen mitten im

Zimmer,
denn

Ricarda
hatte sich geweigert, den
ihr
angebotenen

Platz
anzunehmen.

Zum
erstenmal fiel Jessica die

Ähnlichkeit zwischen Vater
und

Tochter
auf.

Da

Ricarda
die
dunklen

Farben ihrer Mutter geerbt
hatte, herrschte bei jedem

Beobachter auf den ersten

Blick stets der Eindruck
vor, sie habe mit ihrem
blauäugigen,
blonden

Vater nichts gemeinsam
und sei ganz und gar ein

Abbild Elenas. Tatsächlich
hatte sie jedoch seine
kräftige

Statur,
sein
eckiges Kinn und seinen
etwas
schmallippigen

Mund geerbt, und jetzt, da
sie zornig war, zeichnete
sich auch die gleiche steile

Falte über ihrer Nase ab
wie bei ihm. Jeder hätte
ihnen in diesem Moment
die

Verwandtschaft
angesehen.

»Ich will den Namen des
jungen Mannes wissen«,
forderte Alexander. Nach
dem Namen hatte er nun
schon dreimal gefragt, und

Ricarda hatte ebensooft
entgegnet, sie werde ihn
nicht nennen. Sie lebe ihr

Leben, hatte sie gesagt,
und ihr Vater habe darin
nichts mehr verloren.

Auch jetzt schüttelte sie
nur den Kopf. »Der geht
dich nichts an.«

»Der geht mich sehr
wohl etwas an. Du bist
fünfzehn und damit weit
davon entfernt, allein und
völlig auf eigene Faust dein

Leben
gestalten
zu
können.

Ich
habe
die

Verantwortung für dich,
und ich werde es nicht
zulassen, daß du nachts in

Autos
mit
fremden

Männern …«

Das richtige Wort für
das, was seine Tochter
getan hatte, schien ihm
nicht einzufallen. Ricarda
hob den Kopf noch ein
wenig höher und sah ihn
herausfordernd an.

»Ja? Was? Was mache
ich nachts mit fremden

Männern in Autos? «

»Patricia sagt, ihr seid
halb entkleidet gewesen.«

Ricarda lachte, doch es
war ein Lachen voller Wut.

»Die Ärmste! Das muß ja
ein gräßlicher Anblick für
sie gewesen sein! Zwei
halbnackte Menschen im

Auto!

Das
muß
sie
natürlich sofort melden!«

»Ich bin froh, daß sie es
mir gesagt hat«, erwiderte

Alexander.

Sie hatte in aller Frühe
an seine und Jessicas

Schlafzimmertür
geklopft
und kaum das »Herein«
der
beiden
abgewartet.

Jessica war gerade frisch
geduscht und in ein großes

Handtuch gewickelt aus
dem

Bad
gekommen.

Alexander lag noch im

Bett. Patricia trug ihre
üblichen Joggingsachen, in
denen sie stets den Tag
begann. Sie sah nicht so
aus, als habe sie in der

Nacht geschlafen.

Sie hatte ein ungeheures

Theater
um
ihre

Entdeckung vom Vorabend
gemacht.

Jessica
fand,
daß
sie
viel
zu
dick
auftrug. Ihr tat Alexander
leid, der sich von ihrer

Hysterie anstecken ließ,
blaß wurde und plötzlich
sehr hilflos und traurig
wirkte.

»Du mußt endlich etwas
unternehmen!

Deine
liberalen Prinzipien in allen

Ehren, aber so kann es
doch
wirklich
nicht
weitergehen. Die beiden
haben … also, wenn du
mich fragst, ich würde
sagen,
sie
hatten

Geschlechtsverkehr!

In
einem asozialen Auto. Ein
asozialer

Kerl!

Was
machst du eigentlich, wenn
sie schwanger wird? Oder
wenn
sonst
etwas
passiert? Sie ist fünfzehn ,

Alexander!

In
gewisser

Weise ist sie noch ein

Kind! Du kannst sie nicht
machen lassen, was sie
will, und dabei deinen Kopf
in den Sand stecken und
sagen: Interessiert mich
nicht!«

»Ich glaube nicht«, hatte

Jessica mit einiger Schärfe
in
der

Stimme
eingeworfen,

»daß

Alexander
jemals
im

Zusammenhang
mit

Ricarda ›Interessiert mich
nicht‹ gesagt hat!«

Patricia war in ihrem

Redeschwall fortgefahren,
als habe sie nichts gehört,
und
als
sie
endlich
gegangen
war,
hatte

Alexander
wie
betäubt
ausgesehen
und
sich
schließlich mühsam aus
dem Bett gequält. »Ich
glaube, ich verzichte heute
auf das Frühstück«, hatte
er gesagt, »ich will lieber
gleich
mit

Ricarda
sprechen. Würdest du mir
den

Gefallen
tun
und
dabeisein?«

Schon
da
hatte
sie
gezögert. »Ich halte das
nicht für gut. Wir beide
wirken
dann
so

…

übermächtig.«

Für gewöhnlich war er
solchen

Argumenten
gegenüber
aufgeschlossen,
aber
diesmal blieb er bei seiner

Bitte.

Und so waren sie nun in
dem kleinen Schlafzimmer
versammelt, Jessica und

Alexander
angezogen,

Ricarda im Morgenmantel
und mit wirren Haaren.

Jessica hatte das Bett
gemacht und fragte sich
nun,
wo
ihre

Morgenübelkeit blieb, die in
der kommenden halben

Stunde
besonders
ungelegen käme.

»Patricia platzt doch vor

Neid«, sagte Ricarda nun
verächtlich, »weil Leon sie
nämlich
nicht
mehr
anfaßt!«

»Ricarda!«

Alexander
war entsetzt. »Wie kannst
du
solche

Dinge
behaupten?«

»Ich behaupte das nicht!

Ich weiß es! Ich habe
gehört, wie Leon zu Tim
sagte, daß er es nicht
mehr über sich bringt, mit

Patricia zu schlafen!«

»Das geht uns wirklich
nichts
an«,
sagte

Alexander,
zutiefst
unangenehm berührt, »und
du solltest auch gar nicht
versuchen,
von
deinen

Schwierigkeiten
abzulenken.«

»Ich
habe
keine

Schwierigkeiten.«

»Schön. Und damit das
so bleibt, wirst du diesen
jungen

Mann
nicht
wiedersehen.«

Ricarda
wurde
blaß.

»Das kannst du mir nicht
verbieten.«

»Da du mir weder seinen

Namen nennen noch ihn
uns ordentlich vorstellen
willst,
sehe
ich
keine
andere Möglichkeit als die,
dir den Umgang insgesamt
zu verbieten. Ich kann es
nicht zulassen, daß sich
meine
fünfzehnjährige

Tochter nachts in Autos
von Männern befummeln
läßt, die ich nicht kenne
und von deren Absichten
ich nicht die geringste

Ahnung habe.«

Jessica hielt den Atem
an. Sie sah, daß sich

Ricardas

Augen
mit

Tränen füllten - Tränen der

Wut, wie sie vermutete.

»Du bist ganz anders,
als du mal warst«, stieß sie
hervor. »Früher warst du
mein bester Freund. Du
hast
mich
immer
verstanden. Du hast immer
zu mir gehalten. Aber seit
du mit J. zusammen bist

…«

»Verdammt noch mal,

Ricarda!« Alexander war
bleich vor Zorn. »Du wirst
sie bei ihrem richtigen

Namen nennen. Du wirst
s i e Jessica nennen! Du
wirst dich ihr gegenüber
endlich
anständig
benehmen. Andernfalls …«

»Was ist andernfalls?«

»Andernfalls
wirst
du
erleben, daß ich noch sehr
viel unangenehmer sein
kann, als du mich jetzt
offensichtlich
schon
empfindest. Darauf solltest
du es nicht ankommen
lassen. Und was diese

Affäre betrifft: Von jetzt an
bleibst
du
auf
dem

Gelände
von

Stanbury

House. Solltest du im Dorf
einkaufen wollen, kannst
du Jessica oder mich oder
einen der anderen bitten,
dich
zu
begleiten.

Du
erscheinst
pünktlich
zu
allen Mahlzeiten. Hast du
das begriffen?«

Sie sah ihn verächtlich
an. »Du wirst mich zu
nichts zwingen können«,
warnte
sie,

»zu
gar
nichts.« Sie drehte sich
um, verließ das Zimmer,
schmetterte die Tür hinter
sich zu.

»Ricarda!«
rief

Alexander, aber sie hörte
ihn schon nicht mehr.

»Ich glaube, jetzt hast
du einen Fehler gemacht«,
sagte Jessica.

»Wohin gehst du?« fragte

Geraldine. Sie kam gerade
vom Joggen zurück, war
eine Runde um das Dorf
gelaufen und langte in dem

Moment vor der Tür des

Gasthauses an, als Phillip
heraustrat, in Jeans und

Jacke und ganz offenbar
im Aufbruch begriffen. Er
sah unausgeschlafen aus
und hatte sich wie üblich
die Haare nicht gekämmt.

»Ich muß raus«, sagte
er, »laufen. Mich bewegen.

Nachdenken. «

»Ich kann mitkommen.«

Obwohl sie vierzig Minuten
lang gerannt war, hatte
sich ihre Atmung ganz
schnell wieder beruhigt; sie
konnte
völlig
normal
sprechen und fühlte sich fit
genug
für
eine

Wanderung.

Auf
ihre

Kondition war sie immer
wieder stolz. Sie wußte
zudem,
daß
sie
sehr
attraktiv aussah in ihren
schwarzen Leggings, die
ihre
schönen

Beine
betonten, und in dem
weißen Kapuzensweatshirt
und
den
weißen

Turnschuhen. Die langen,
schwarzen Haare hatte sie
zurückgebunden, aber ein
paar Strähnen hatten sich
gelöst und wehten ihr in
die Stirn. Ihr waren, wie
üblich,
auf
der
morgendlichen Laufstrecke
einige Leute begegnet, und
alle, Männer wie Frauen,
hatten fasziniert hinter ihr
hergestarrt. Phillip jedoch
schien überhaupt nicht zu
bemerken, wie hübsch sie
war.

Er merkt es eigentlich
nie, dachte sie resigniert,
er schaut sowieso durch
mich hindurch.

»Ich kann mitkommen«,
wiederholte sie, »ich bin
gerade
schön
aufgewärmt.«

»Du gehst jetzt hinein
und frühstückst.«

»Ich frühstücke nie, das
weißt du doch.«

Er seufzte. »Ich möchte
allein sein.«

Irgendwie hatte sie das
gewußt, aber es verletzte
sie dennoch, als er es
sagte. »Dann tu doch auch
nicht so fürsorglich«, sagte
sie, »und schicke mich
zum Frühstück. Dir ist es
doch ganz egal, ob ich
frühstücke oder nicht. Du
willst
nur
deine

Ruhe
haben.«

»Ich
bin
hierhergekommen, um ein
bestimmtes

Projekt
zu
verfolgen. Nicht, um mit dir

Urlaub zu machen.«

Sie wußte, daß es völlig
falsch war, ihn in diesem

Moment,
am
frühen

Morgen,
hier
auf
der

Dorfstraße
in
ein

Grundsatzgespräch
verwickeln zu wollen; das
konnte nur dazu führen,
daß er wütend wurde, und
dennoch konnte sie sich
nicht zurückhalten.

»Willst
du
eigentlich
überhaupt jemals irgend
etwas mit mir machen? Ich
meine, außer gelegentlich
mit mir ins Bett zu gehen,
gnadenvoll dann und wann
meine

Gegenwart
zu
erdulden und dich hin und
wieder von meinem Geld
zu bedienen?«

Das Geld hätte sie nicht
erwähnen
dürfen,
das
wußte sie, kaum daß sie
den Satz ausgesprochen
hatte. Sie sah es an seinen

Augen. Er war wütend.

»Dein

Geld?

Dein
verdammtes Geld?« Er
sprach sehr leise und trat
dicht an sie heran. »Du
glaubst
ernsthaft,
daß
mich
dein

Geld
interessiert?«

Fast
wäre
sie
zurückgewichen,
zwang
sich
aber,
stehenzubleiben.

»Nun, ich …«, begann
sie nervös. »Ich habe nie
etwas von deinem Geld
haben wollen. Ich habe
dich nie um ein einziges

Pfund gebeten. Wenn du
mir Dinge gekauft hast,
dann geschah das, weil du
es wolltest. Nicht, weil ich
danach verlangt hätte. Es
ist wie mit dieser Reise
hier.«

Er
sah
sie
verächtlich an. »Du hast
dich mir aufgedrängt, und
nun willst du meinen Dank
dafür. Du gibst mir Geld,
damit ich vor dir krieche.

Du mischst dich in mein

Leben ein und meinst,
irgendwann
könnte
ich
nicht mehr ohne dich sein.

Aber
das
ist
ein
schrecklicher

Irrtum,

Geraldine. Ich kann ohne
dich sein. Jetzt und später.

Unsere Beziehung existiert
nur, weil du nicht loslassen
kannst. Ich hingegen«, er
kam noch etwas näher, so,
als wolle er seine Worte in
sie hineinbohren, damit sie
sie bloß nie vergaß, »ich
hingegen habe überhaupt
noch
nie
nach
dir
gegriffen.«

»Phillip …«

Er ließ sie stehen und
ging
die

Dorfstraße
entlang,
mit
schnellen

Schritten, als versuche er,
sich von etwas zu befreien.

Als versuche er, sich
von ihr zu befreien.

Sie
krallte
ihre

Fingernägel
in
die

Handfläche, als könne sie
damit
den

Schmerz
ableiten, der sie so heftig
überfiel, daß sie meinte,
nach Luft schnappen zu
müssen. Er hatte ihr nichts

Neues gesagt, aber neu
war die Härte, mit der er
es getan hatte. Er hatte ihr
klargemacht, daß er sie
nicht liebte. Daß er keine
gemeinsame

Zukunft
wollte. Daß sie ihm im
wesentlichen lästig war.

Und
in
besseren

Momenten nur gleichgültig.

Wie oft will ich mich
noch treten lassen?

Sie schaffte es, ins

Gasthaus hinein- und nach
oben in ihr gemeinsames

Zimmer zu gelangen, ehe
die

Tränen
sie
überschwemmten.

Sie
weinte heftig und wild und
hoffnungslos.

Sie weinte eine Stunde
lang, und erst als sie nicht
mehr
konnte,
als
die
physische

Erschöpfung
alles überdeckte, versiegte
ihr Schluchzen.

Ich werde meine Koffer
packen und weg sein, bis
er wiederkommt, dachte
sie.

Es würde ihm völlig egal
sein.

Sie begann zu begreifen,
worin

Elenas

Schwierigkeiten bestanden
hatten.

In
diesen

Osterferien begriff sie es
wirklich, und sie fragte
sich, weshalb ihr das nicht
vorher klargeworden war.

Vielleicht war alles zu neu
gewesen. Jetzt blickte sie
tiefer, und ihr Unbehagen
wuchs. Womöglich war es
auch
schon
länger
dagewesen, doch sie hatte
es verdrängt. Nun mochte
es sich nicht mehr beiseite
schieben lassen.

Sie war zu einer ihrer
üblichen

Wanderungen
aufgebrochen,
ohne
gefrühstückt zu haben. Sie
empfand die Atmosphäre
im

Haus
an
diesem

Morgen als unerträglich;
noch nie hatte es sie so
sehr
nach
draußen
gedrängt. Außerdem war
die Übelkeit ausgeblieben,
und diesen angenehmen

Umstand mochte sie nicht
durch den Verzehr eines

Rühreis oder auch nur
eines

Tellers

Müsli
gefährden.

Wie immer ging sie
schnell,
machte
große

Schritte.

Barney
tollte
neben ihr her, lief vor und
zurück, war wie immer
begeistert
davon,
sich
nach Herzenslust bewegen
zu
dürfen.

Irgendwann
spät in der Nacht mußte es
geregnet haben, denn auf
dem

Weg
standen

Pfützen, das Gras rechts
und links glänzte naß. Ein
kühlerer Wind wehte, trieb
die Wolken auseinander.

Bis zum Nachmittag würde
die

Sonne
wieder
scheinen.

Jessica
hatte
mit

Alexander nicht gestritten,
aber sie hatte ihm gesagt,
daß sie sein Verhalten
gegenüber Ricarda nicht
für richtig hielt, und er war
verstimmt gewesen, hatte
offenbar
auch
kein
weiteres Gespräch mit ihr
darüber gewünscht. Das
war
neu,
denn
für
gewöhnlich orientierte er
sich gerade in Fragen, die

Ricarda betrafen, gern an
ihr. Aber diesmal hatte er
wohl

Angst,
zwischen

Jessica und Patricia wie
zwischen zwei Mühlsteinen
zerrieben zu werden. Nach

Jessicas

Ansicht
hatte

Patricia weder das Recht
noch die Veranlassung,
sich in die Angelegenheit
e i n z u m i s c h e n , doch
offenbar
brachte
es

Alexander nicht fertig, sie
in ihre Grenzen zu weisen.

Und da, dachte sie nun,
liegt wohl auch ein Teil des

Problems. Zwischen ihnen
allen
existierten
keine
echten Grenzen. Jeder hat

Zugang zu jedem und zu
allem. Niemand darf in die

Schranken
gewiesen
werden, als könnte in so
einem

Moment
ein

Kunstwerk
zusammenbrechen - das

Kunstwerk dieser großen,
tiefen,
unendlichen

Freundschaft.

Eine Freundschaft, der,
nach

Jessicas
immer
ausgeprägter werdendem

Gefühl, eben sehr viel

Künstlichkeit anhaftete, die
im Kern nicht echt schien.

Zwischen
den
drei

Männern nicht, in denen
sie doch ihren Ausgang
nahm, und schon gar nicht
zwischen den Ehefrauen.

Was
vermutlich
die

Ursache dafür war, daß

Grenzen
nicht
gebildet
oder, sollte es sie einmal
gegeben
haben,
aufgehoben worden waren.

Echte

Freundschaft
vertrug Individualität und
eigene

Lebensbereiche.

Eine
künstliche

Freundschaft
möglicherweise nicht.

Einer
drang
in
die

Angelegenheiten
des
anderen - aber nur da, wo
es im Grunde unerheblich
und
ungefährlich
war.

Patricia
machte
einen
gigantischen Aufstand um

Ricarda, dabei tat Ricarda
etwas, das völlig normal
war:

Sie
hatte
einen

Freund. Sie knutschte mit
ihm. Vielleicht schlief sie
mit ihm. Ihre Mutter hatte
sie sicher aufgeklärt. Es
gab keinen Grund, sich
derartig aufzuregen.

Auf der anderen Seite
hüteten sie sich alle, die
eindeutig depressive Evelin
auf
ihre

Traurigkeit
anzusprechen. Das hätte
schlafende Hunde wecken
können, und vor nichts
schienen sie solche Angst
zu haben wie vor echten

Problemen, die dann auf
sie zukommen könnten. In
der Ehe von Leon und

Patricia
schien
es
zu
kriseln, nach dem, was

Ricarda gehört hatte, und

Jessica zweifelte nicht an
ihrer Aussage. Trotzdem
wurde die heile Familie mit
einer

Beharrlichkeit
demonstriert,
die
vermutlich sogar Patricia
selbst gelegentlich glauben
ließ, alles sei in Ordnung.

Irgendwie war Elena mit
dieser Welt, die ihrem

Mann
soviel bedeutete,
nicht
mehr
zurechtgekommen.

Alexander sagte immer,

Elena
habe
die

Schwierigkeiten mit den

Freunden
nur
vorgeschoben; in Wahrheit
habe es einfach zwischen
ihnen beiden nicht mehr
gestimmt. Jessica hatte
seine

Aussage
nie
angezweifelt. Nun war sie
nicht
mehr
sicher.

Zwischen

Elena
und

Alexander mochte es nicht
mehr gestimmt haben, weil

Elena an der Verlogenheit,
die
sie
umgab,
zu
ersticken meinte.

Ich darf nicht an diesen

Punkt kommen, sagte sie
sich, aber das Schlimme
war, daß sie das Problem
nun sah, daß sie es spürte
und es nie wieder würde
verdrängen können. Sie
konnte sich nicht mehr
einreden,
alles
sei
in

Ordnung.

Ohne
nachzudenken,
schlug sie den Weg ein,
der zu dem Bach führte, in
dem sie Barney gefunden
hatte,
und
irgendwann
später
fragte
sie
sich
einmal, ob dies Zufall oder
doch
ein
unbewußtes

Wollen gewesen war.

Phillip saß diesmal nicht
auf dem Hügel im Gras,
dazu war es zu naß. Sie
entdeckte ihn ein Stück
weiter unten, nah am Ufer
des Bachs. Hier lag ein
umgestürzter

Baumstamm; Phillip saß
rittlings darauf wie auf
einem Pferderücken und
verknotete Grashalme. Er
hatte
schon
eine
beachtliche Kette zustande
gebracht.

Halb und halb erwartete
sie,
er
werde
einfach
aufstehen
und
gehen,
wenn sie sich ihm näherte,
aber sie hatte so sehr das

Bedürfnis,
sich
noch
einmal
bei
ihm
zu
entschuldigen, daß sie es
dennoch riskierte.

»Phillip«, sagte sie, als
sie dicht hinter ihm stand,
und
er
schien
kaum
überrascht, als er sich
umdrehte. Vielleicht hatte
er sie kommen hören.

Er sagte nichts, ging
aber auch nicht weg, und
so setzte sie sich ihm
gegenüber,
ebenfalls
rittlings,
auf
den

Baumstamm und sah ihn
an.

»Es tut mir wirklich leid«,
sagte
sie.

»Meine

Bemerkung neulich war
völlig unmöglich. Mir ist
ganz klar, daß Sie sehr
gekränkt sein müssen. Ich
hoffe, Sie verzeihen mir.«

Er reichte ihr die Kette
aus Grashalmen. »Hier.

Ich schenke sie Ihnen. Ich
verschenke immer Ketten
aus Grashalmen, wenn ich
jemandem verzeihe.«

Sie war selber erstaunt,
wie tief erleichtert sie sich
fühlte. Sie hielt die Kette
mit
beiden

Händen.

»Danke. Ich bin… es hat
mich sehr belastet. Jetzt
geht es mir besser.«

Er streichelte Barney,
der sich an seinem Bein
aufgerichtet
und
ihn
erwartungsvoll
mit
der

Schnauze
angestupst
hatte.

»Ich
habe
den

Eindruck, er ist schon
größer geworden in den
wenigen Tagen. «

»Er
frißt
wie
ein

Verrückter«,
sagte

Jessica, »aber er muß ja
auch irgendwie in seine

Pfoten hineinwachsen.«

Barney drehte sich um
und rannte hinter einer
dicken,
brummenden

Hummel her. Phillip fuhr
fort,

Grashalme
zu
verknoten.

»Damit Sie sich nicht
wieder
überrumpelt
fühlen«, sagte er. »Ich
werde morgen früh nach

Stanbury House kommen
und

Patricia
um
ein

Gespräch bitten. Ich bin in
den letzten Tagen viel in
der

Gegend
herumgelaufen und habe
nachgedacht. Ich bin zu
dem
sicheren

Schluß
gekommen, daß ich nicht
aufgeben werde. Patricia
wird
mich
nicht
mehr
loswerden.«

»Sie wird nicht mit Ihnen
reden, Phillip. Und alle
anderen
sind
ebenfalls
angewiesen, es nicht zu
tun.«

Er
lächelte.

»Dann
sollten Sie vorsichtig sein,

Jessica.

Sie
brechen
gerade die Vorschrift. Man
könnte

Sie
der

Kollaboration
mit
dem

Feind beschuldigen!«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. »Ich versuche
eigentlich eher, mich aus
einem

Krieg
herauszuhalten.«

»Sie meinen, es wird

Krieg geben?«

»Patricia wird nichts von
dem anerkennen, was Sie
sagen.

Sie
wird

Sie
ignorieren. Das heißt, daß

Sie
härtere

Geschütze
werden auffahren müssen

- und das könnte schon in
einer Art Krieg enden.«

»Ich
werde
eine

Exhumierung beantragen.

Eine

DNA-Analyse
wird

Klarheit bringen.«

»Das wird ein langer
juristischer Weg, Phillip,
fürchte ich. Patricia als die
legitime Enkelin von Kevin

McGowan wird alles tun,
eine

Exhumierung
zu
verhindern, und sie hat
sicher bessere Karten als

Sie. Ich weiß nicht, ob Sie

…« Sie sprach den Satz
nicht zu Ende, weil sie
fürchtete,
sich
schon
wieder
in
einer

Taktlosigkeit zu verfangen,
aber Phillip wußte, was sie
hatte sagen wollen. »Sie
bezweifeln, daß ich einen
langen juristischen Kampf
finanziell durchhalten kann.

Und Sie haben recht: Das
wird sehr schwierig. Doch
ich bin ganz sicher, daß ich

Wege finden werde.«

»Was
machen

Sie
beruflich?«

Jetzt zuckte er mit den

Schultern. »Mal dies, mal
das. Ich habe eine ganze

Reihe
abgebrochener

Ausbildungen vorzuweisen

… Irgendwie konnte ich nie
etwas zu Ende führen.

Nicht mal die Schule. Ich
hab
sie
mit
siebzehn
geschmissen.

Bin
dann
erst mal zwei Jahre durch
die USA getrampt, habe
gejobbt und von der Hand
in den Mund gelebt. Dann
war ich in New York an
einer

Schauspielschule,
aber
kurz
vor
dem

Abschluß konnte ich nicht
mehr weitermachen. Ich
bin
nach

England
zurückgekehrt,
habe
geheiratet und mich nach
kaum drei Jahren wieder
scheiden lassen. Danach

…«

»Wie war sie?«

»Wer?«

»Ihre Frau. Sie müssen

Anfang zwanzig gewesen
sein, und sie war wohl
kaum älter.«

»Sie
war
achtzehn.

Drogensüchtig. Wir haben
zusammen versucht …«

Er
machte
eine
wegwerfende

Handbewegung.

»Sie
wurde
immer
wieder
rückfällig. Immer wieder.

Irgendwann hab ich es
einfach
nicht
mehr
ertragen.«

»Was wurde aus ihr?«

»Sie ist tot.«

Ehe

Jessica
etwas
darauf erwidern konnte,
fuhr er fort: »Ich wollte
danach
alles

Mögliche
machen. Fotograf werden.

Journalist werden. Es noch
mal
als

Schauspieler
versuchen.

Meinen

Schulabschluß nachholen.

Als

Entwicklungshelfer
nach Indien gehen. Und,
und,
und

…

tausend

Dinge. Alles angefangen,
nichts
beendet.«

Er
verknotete
zwei

Grashalme zum erstenmal
so heftig, daß sie rissen.

»Es ist der rote Faden in
meinem

Leben.

Ein
verdammter roter Faden,
den ich nicht loswerde,
obwohl
ich
darum
gekämpft
habe.

Diese

Sache jetzt werde ich aber
durchziehen. Ich möchte
die

Anerkennung,
daß

Kevin

McGowan
mein

Vater war, und ich möchte
den mir zustehenden Anteil
an seinem Erbe.«

»Das Erbe ist das Haus.

Selbst wenn es Ihnen
gelingt,

Ihren

Anteil
zugesprochen
zu
bekommen, werden Sie
womöglich noch kein Geld
sehen.

Denn
ohne

Patricias

Einverständnis
können

Sie
nicht
verkaufen, und sie wird nie
einwilligen. Sie wird sich
nie von Stanbury House
trennen, schon weil ihre

Freunde
das
nicht
zulassen.«

»Es geht mir nicht um

Geld«, sagte Phillip.

Sie verstand ihn. »Es
geht

Ihnen
um

Ihren

Vater.«

»Um das, was von ihm
geblieben
ist«,
sagte

Phillip.

»Kann
ich
dich
einen

Moment sprechen, Tim?«
fragte

Leon.

Er
hatte
gehört,
daß

Tim
die

Treppe
in
die

Eingangshalle
herunterkam, und hatte
das Eßzimmer verlassen,
um
ihn
abzufangen.

Obwohl
das

Wetter
inzwischen
wieder
sehr
schön geworden war und
nach draußen lockte, hatte

Leon kein Interesse daran,
spazierenzugehen oder ein
wenig
im

Garten
zu
arbeiten.

Die

Sorgen
drückten ihn. Sie ließen
keinen

Raum
für

Entspannung
und

Ablenkung.

»Was gibt es?« fragte

Tim.

Auch
er
sah
keineswegs fröhlich aus.

Wie auch, dachte Leon,
mit
diesem
ewigen

Trauerkloß

Evelin
an
seiner Seite!

»Ich
wollte
dir
nur
sagen, daß ich mit Patricia
gesprochen habe, Tim«,
sagte er, »sie kennt jetzt
meine
ganze
brisante

Situation. Das gibt mir nun
die

Möglichkeit,
den

Lebensstil unserer Familie
wirklich einschneidend zu
verändern.

Und
in
absehbar er Zeit werden
die Sparmaßnahmen dann
greifen, und ich werde …«

»Gehört
es
zu
der
einschneidenden

Veränderung
des

Lebensstils deiner Familie,
daß Patricia vorhin wieder
mit euren Töchtern zum

Reiten aufgebrochen ist?«
fragte Tim. Seine Stimme
klang hart. »Soweit ich
weiß,
lassen
sich
die

Bauern
das

Herumgehopse auf den

Pferden
ziemlich
teuer
bezahlen. Eine luxuriöse

Urlaubsgestaltung
für
jemanden, der eigentlich
pleite ist!«

»Das

Reiten
muß
aufhören, und das weiß

Patricia. Wir wollten nur
nicht, daß den Mädchen so
völlig
abrupt
etwas
weggenommen
wird,
woran sie mit ganzem

Herzen hängen. Patricia
will ihnen heute auf dem

Heimweg erklären, daß sie
eine

Pause
machen
müssen.«

»Soso«, brummte Tim.

Leon trat etwas dichter
an
ihn
heran.

»Du
bekommst dein Geld, Tim.

Das ist doch Ehrensache!

Aber bitte gib mir noch
etwas Zeit. Deine Praxis
läuft blendend, du bist
doch
nicht
darauf
angewiesen, so schnell wie
möglich …«

»Jetzt hör mir mal zu«,
setzte Tim an, doch in dem

Moment ging oben auf der

Galerie
eine Tür,
und

Evelin kam langsam die

Treppe
herunter.

Sie
hinkte. Als sie die beiden

Männer sah, blieb sie
stehen.

»Was macht ihr denn
hier?« fragte sie, und ohne
eine Antwort abzuwarten,
fuhr sie fort: »Ich habe mir
irgend etwas am Knöchel
gezerrt. Ich habe versucht
zu joggen heute früh, aber

…«

Sie sprach nicht weiter.

Ihr Unglück ist, daß sie
etwas sein will, was sie
nicht ist, dachte Leon
mitleidig,
sie
will
so
sportlich, so trainiert, so
schlank und attraktiv sein
wie Patricia - aber sie
packt es einfach nicht. Sie
versucht mit ihren neunzig

Kilo das zu tun, was

Patricia mit ihren fünfzig
tut, und jedesmal erleidet
sie Schiffbruch.

»Joggen soll gar nicht
gesund sein«, sagte er.

»Jedenfalls nicht, wenn
die Gelenke zuviel Gewicht
tragen müssen«, fügte Tim
hinzu.

Seiner Frau schossen
die Tränen in die Augen.

Sie
machte
auf
dem

Absatz kehrt und hinkte die

Treppe
wieder
hinauf.

Oben flog die Tür ins

Schloß.

Vom Hof her waren

Motorgeräusche zu hören,
gleich darauf kamen Diane
und Sophie herein. Wie
stets beide im schicken

Reitdreß, aber mit völlig
verheulten

Gesichtern,
geröteten

Wangen
und
schniefenden Nasen. Sie
liefen wortlos an ihrem

Vater und Tim vorbei, und
kurz darauf knallte oben
abermals eine Tür.

»Patricia hat mit ihnen
gesprochen«, schloß Leon
resigniert.

»Ich möchte Ihnen etwas
über
meinen

Vater
erzählen«, sagte Phillip.

Sie
hatten
den
umgestürzten Baumstamm
verlassen,
gingen
nebeneinander
langsam
den Weg entlang. Phillip
hatte beide Hände in den

Hosentaschen.

Es
war
ungewohnt für Jessica, ihn
so zu sehen: mit untätigen

Händen.

»Ich habe eine Menge

Material
über
ihn
zusammengetragen,
nachdem ich … es wußte.

Vieles
hat
mir
meine

Mutter erzählt, aber da er
in gewisser Weise eine

Person des öffentlichen

Lebens war, ist doch in
einer

Reihe
von

Zeitungsarchiven
einiges
über
ihn
zu
finden
gewesen. Er hatte ein
steifes Bein. Es rührte von
einem Autounfall her, in
den er als Zwanzigjähriger
verwickelt war. Sein Leben
lang konnte er nicht richtig
laufen. Er zog immer das

Bein nach.«

Sie sah ihn überrascht
an. Erstaunt, daß es diese

Behinderung seines Vaters
war, von der er zuerst
sprach.

Er bemerkte ihren Blick.

»Es
war
der

Ausgangspunkt«, erklärte
er, »die Weichenstellung.

Dafür, daß es ihn nach

Deutschland verschlug.«

Sie begann sich dunkel
zu
erinnern.

Patricia
sprach nicht viel über ihren

Großvater,
aber
irgend
etwas hatte sie einmal
erzählt. »War er nicht bei
der
französischen

Résistance?« fragte sie.

»Ich meine, so etwas
gehört zu haben.«

»England
und

Deutschland befanden sich
im Krieg, und er durfte
nicht
teilnehmen.

Wehruntauglich, klar, ein

Mann,
der
sich nur
humpelnd
vorwärtsbewegen
konnte
und häufig unter starken

Schmerzen litt … Ihn muß
die Situation fast um den

Verstand gebracht haben.

Er war ein ganz junger

Mann, glühender Patriot
damals, was sich übrigens
später
durchaus
etwas
änderte, aber zu jener Zeit

… Er verehrte Winston

Churchill
und
die

Unbedingtheit,
mit
der
dieser den Krieg zu führen
gedachte, und er wollte
unter
allen

Umständen
daran teilnehmen. Über die

Kanalinseln, glaube ich,
gelang es ihm, Kontakt mit
dem
französischen

Widerstand aufzunehmen.

Er ging dann hinüber aufs

Festland,
begann
eine
illegale

Existenz
in

Frankreich mit falschen

Papieren
und
unter
erheblichen Risiken. Eine
äußerst gefährliche und
abenteuerliche Zeit. Es gibt
viele Interviews, in denen
er
darüber
spricht.

Irgendwie hatte ich beim

Lesen das Gefühl, daß er
es trotz allem bis zum

Schluß für die beste Zeit
seines Lebens hielt.«

»Sicher
war
es
die
intensivste

Zeit«,
sagte

Jessica.

»Und
die

Zeit
einer
großen Liebe«, fuhr Phillip
fort,

»er
lernte
eine

Deutsche
kennen,
eine
junge

Frau,
die
als

Funkerin mit den Truppen
nach

Frankreich
gekommen war. Später
betonte er immer wieder,
sie sei nicht in der Partei
gewesen
und
sowieso
nicht im mindesten von der

Naziideologie infiziert, aber

…

na
ja,
wer
weiß!

Vielleicht
stimmte
es.

Vielleicht war es wirklich
eine

Frau,
ein
junges

Mädchen fast noch, die
einfach
von
daheim
wegwollte, die Abenteuer
erleben wollte und der in
jenen

Zeiten
nichts

Besseres einfiel, als mit
der

Wehrmacht
nach

Frankreich
zu
ziehen.

Ohne
groß
darüber
nachzudenken. So hat er
es
jedenfalls
immer
dargestellt.«

»Damals, so mittendrin«,
meinte Jessica, »war es
für
die

Menschen,
besonders
die
jungen

Menschen, vielleicht oft
schwieriger,
die

Geschehnisse
so
zu
überblicken, wie wir das
heute können.«

»Ich denke, vieles wurde
auch hinterher geschönt«,
meinte Phillip, und Jessica
überlegte,
ob
er

Aggressionen empfand der

Frau gegenüber, mit der
seinen Vater eine große

Liebe verbunden hatte -
während seine Mutter nur
ein kurzes Verhältnis hatte
sein dürfen.

»Ich nehme an«, sagte

Jessica,

»diese

Frau
wurde

Patricias

Großmutter.«

Phillip nickte. »Sie hieß
auch Patricia. Lange Zeit
muß sie übrigens gedacht
haben, es bei meinem

Vater mit einem Franzosen
zu tun zu haben, denn er
lebte
ja
unter
einem
entsprechenden

Namen
und mit falschen Papieren.

Das war für sie natürlich
eine
sehr
gefährliche

Situation, aber um wie
vieles noch gefährlicher für
ihn - davon hatte sie keine

Ahnung. Anfangs hat er
über
sie
noch

Informationen erhalten, die
wichtig für den Widerstand
waren, und diese wohl
auch
benutzt,
aber
je
intensiver die Beziehung
wurde, desto weniger war
er natürlich in der Lage,
die Frau, die er liebte,
auszuspionieren.

Zu

Beginn des Jahres 1944
offenbarte er sich ihr.«

»Vermutlich
ein
ziemlicher Schock für sie.«

»Das ist anzunehmen.

Trotzdem
blieben
die
beiden zusammen. In einer
sehr
gefahrvollen

Zeit,
jeder
einem
anderen

Regime
dienend,
den

Zusammenbruch
bereits
vor Augen … Ich habe oft
darüber nachgedacht, wie
eng
sie
dies
aneinandergeschmiedet
haben muß. Patricia weiß
sicher mehr über das alles.

Vielleicht
kennt
sie
bestimmte Episoden, weiß
etwas über Momente, in
denen
alles
zu

Ende
schien, über durchwachte,
atemlose

Nächte,
über

Augenblicke, in denen nur
das

Glück
die
beiden
rettete … Ich würde gern
einmal mit ihr darüber
sprechen. Aber da werde
ich
wahrscheinlich
abblitzen,
wie

Sie
ja
andeuteten.«

»Ich fürchte, Sie haben
wenig Chancen«, meinte

Jessica
unbehaglich.

»Patricia empfindet Sie als
jemanden, der ihr etwas
wegnehmen
will.

Damit
sind Sie in ihren Augen ein

Feind.«

»Wir sind verwandt!«

»Das sagen Sie.«

Er
seufzte.

»Entschuldigen

Sie,
ich
habe

Sie
gelangweilt«,
sagte
er
unvermittelt.

»Diese
alte

Geschichte
kann
für

Sie
kaum
interessant sein. Es ist mir
ein solches Bedürfnis, über
meinen Vater zu sprechen,
daß ich immer wieder
vergesse,
wie
wenig
anregend das für andere

Menschen sein muß.«

»Das stimmt nicht. Ich
habe Ihnen sehr gern
zugehört.

Vielleicht

…

vielleicht reden wir ein
anderes Mal weiter.« Sie
war auf einmal nervös. Wie
viele Stunden war sie
schon fort von daheim?

Würde

Alexander
sich
nicht

Sorgen
machen?

Gerade heute, an einem

Tag, der so unerfreulich
begonnen hatte.

»Ich muß nach Hause«,
sagte sie.

Er lächelte. »Schlechtes

Gewissen?«

»Nein!« Sie ärgerte sich,
weil sie wirklich so etwas
wie
ein
schlechtes

Gewissen verspürte. »Ich
kann sprechen, mit wem
ich will, oder? Aber wir
haben zur Zeit ein paar

Probleme, mein Mann und
ich, und da …« Sie ärgerte
sich
schon
wieder.

Schließlich
mußte
sie

Phillip Bowen gegenüber
keineswegs ihren Wunsch
rechtfertigen,
jetzt
den

Heimweg anzutreten. »Auf
jeden Fall wird es Zeit«,
sagte
sie.

»Auf

Wiedersehen, Phillip!«

»Auf

Wiedersehen,

Jessica.«

Sie ging davon, Barney
im eifrigen Galopp vor ihr
her, und sie drehte sich
nicht mehr um.

Die ganze Zeit aber
spürte sie Phillips Blick im

Nacken.

15

Ein
gedrückter,
ein
niedergeschlagener

Tag.

Nichts war in Ordnung,
und
in
steigender

Verzweiflung fragte sich

Jessica,
weshalb
das
außer ihr niemand zu
bemerken schien.

Ricarda
war
verschwunden.

Offenbar
direkt nach dem Gespräch
mit ihrem Vater. Sie hatte
nicht
gefrühstückt,
was
auch nicht zu erwarten
gewesen war, aber als sie
zum

Mittagessen
nicht
erschien, ging Alexander
hinauf in ihr Zimmer und
kehrte grau im Gesicht
zurück.

»Sie ist weg«, sagte er.

Jessica, die abgehetzt
und verschwitzt im letzten

Moment
zurückgekehrt
war
und
mit
ungewaschenen

Händen
und
zerzausten Haaren
unter

Patricias
mißbilligenden Blicken auf
ihren Stuhl am Eßtisch
rutschte,
versuchte
die

Situation
zu
retten:

»Vielleicht
ist
sie
im

Garten. Oder macht einen

Spaziergang.«

»Das glaubst du doch
selbst nicht!« schnaubte

Patricia.

»Ich
hatte
ihr
ausdrücklich gesagt, daß
sie zu den Mahlzeiten da
sein
soll«,
sagte

Alexander.

Jessica schaute ihn an.

Mach
dich
nicht
so
fertig, sagte ihr Blick, es
geschieht
nichts

Schlimmes, wirklich nicht!

Aber er wandte sich ab,
und sie begriff, daß er sich
von ihr verraten fühlte. Sie
hätte
nicht
weggehen
dürfen am Vormittag. Und
vielleicht noch mehr als
das: Er hatte erwartet, daß
sie das Drama mit ihm
teilte. Daß sie mit ihm
redete,
überlegte.

Sich
engagierte.

In
seinen

Augen
hatte
sie
ihn
verlassen, sich für nicht
zuständig
erklärt,
die

Verantwortung abgelehnt.

Sie hatte ihm deutlich
gemacht, daß es sich um
seine,
nicht
um ihre

Tochter handelte.

Er war verletzt.

Diane und Sophie hatten
verweinte

Augen
und
mochten
nichts
essen.

Vermutlich hatten sie gar
nicht
herunterkommen
wollen, aber natürlich hatte

Patricia darauf bestanden.

Jessica fragte sich, was
vorgefallen sein mochte.

Vielleicht würde sie es
herausfinden,
vielleicht
auch nicht. Vieles blieb hier
im verborgenen.

Am Ende sollte es mich
auch
gar
nicht
interessieren, dachte sie.

Leon
war
in
sich
gekehrt, entschuldigte sich
gleich nach dem Essen
und verschwand auf sein

Zimmer.

Patricia verkündete, mit
den Kindern nach Haworth
fahren und zu der Ruine
v o n Wuthering

Heights
wandern zu wollen.

»Geht ihr nicht reiten?«
fragte Jessica erstaunt.

»Wir waren heute früh«,
erklärte Patricia kurz.

Diane brach in Tränen
aus,
was
ihre

Mutter
geflissentlich ignorierte.

»Kommst
du
mit?«
wandte sie sich an Evelin.

Evelin erklärte, wegen
ihrer Zerrung am Fuß
immer noch kaum laufen
zu können. Patricia hielt ihr
einen Vortrag über das
langsame Herantasten an

Sportarten, die ein Mensch
nicht gewohnt war. Als sie
endlich mit ihren Töchtern
losfuhr, war es, als löse
sich bei allen ein Stück

Beklemmung.

Tim
überredete

Alexander
zu
einem

Spaziergang.

Vermutlich wird er ihm
psychologische Tips für
den Umgang mit seiner
widerspenstigen

Tochter
geben, dachte Jessica und
wunderte
sich
selbst,
weshalb dieser Gedanke
so starke Aggressionen in
ihr auslöste.

Sie trank am späten

Nachmittag
mit

Evelin

Kaffee vor dem Kamin.

Draußen schien die Sonne,
aber es war kühl und
windig, und man konnte
nicht auf der Terrasse
sitzen. Von den anderen
war noch keiner zurück,
und Leon rührte sich nicht
aus seinem Zimmer. Evelin
wirkte
entspannter
als
sonst. Nach dem Kaffee
trank
sie
mehrere

Schnäpse und berichtete

Jessica
von

Leons
finanziellen Problemen und
den Schulden, die er bei

Tim hatte.

»Deshalb
sind
die

Reitstunden für Diane und

Sophie
gestrichen«,
berichtete
sie,

»und
wahrscheinlich
müssen

Patricia
und

Leon
ihr

Münchner

Haus
verkaufen.«

»Aber
warum
spricht
niemand darüber?« fragte

Jessica.

»Warum
tut

Patricia ständig so, als sei
alles in Ordnung? Ihr seid
doch langjährige Freunde!«

Evelin zuckte mit den

Schultern. »Sie will sich
keine Blöße geben. Ich
glaube, sie könnte im

Sterben liegen, und sie
würde noch immer jedem
erzählen,
daß
es
ihr
glänzend geht!«

Zum Abendessen trafen
sie alle wieder zusammen,
aber
es
wurde
wenig
gesprochen.

Ricarda hatte sich nicht
blicken lassen.

Leon aß kaum etwas
und schrak zusammen,
wenn
er
angesprochen
wurde.

Patricia hatte auf der

Wanderung
viel

Farbe
bekommen.

Mit
ihrer
gebräunten

Haut,
den
hellblonden Haaren und
dem
leuchtend
roten

Baumwollpullover
bekleidet, sah sie wieder
einmal wie ein Fotomodell
aus. Sie wirkte auf eine
eigenartige

Weise
angriffslustig.

Wie
ein

Mensch, der beschlossen
hatte,
einen

Kampf
aufzunehmen.

Ganz
anders jedenfalls als ihr

Mann, der offensichtlich in

Depressionen versank und
zunehmend
gelähmt
schien.

Alexander sagte fast gar
nichts.

Um elf Uhr war Ricarda
immer noch nicht zurück.

Der trübe Tag ging so
traurig zu Ende, wie er
begonnen hatte.

16

Ricardas Tagebuch

23. April.

Ich
bin
so
aufgeregt, ich habe weiche

Knie, und mein Herz rast.

Meine Hände zittern ein
bißchen beim Schreiben.

Es ist fast halb drei Uhr
nachts.

Ich
bin
eben
zurückgekommen. Als ich
die Treppe hinaufschlich,
ging
die

Tür
zum

Schlafzimmer von Papa
und J. auf, und Papa
fragte, ob ich es bin. Ich
sagte »ja« und dachte,
jetzt kommt eine lange

Predigt, aber er sagte nur:

»Wir
sprechen
uns
morgen.«

Und machte die Tür
wieder zu.

Aber es wäre mir auch
egal gewesen, wenn er
jetzt gleich mit mir hätte
reden wollen. Ich hätte gar
nicht
richtig
hingehört,
glaube ich.

Ich habe es getan. Keith
und ich haben es getan.

Wir
haben
miteinander
geschlafen. Und es war
das Schönste, was ich je
erlebt habe.

Wir waren den ganzen

Tag zusammen. Morgens
hatte

Papa
auf
mich
eingeredet und gesagt, ich
darf

Keith
nicht
mehr
sehen, aber ich wußte
sofort, daß ich mir das
nicht
verbieten
lassen
würde. Denn dann hätte
ich auch gleich sterben
können. Übrigens glaube
ich, daß J. in dieser Sache
zu mir hält. Vielleicht will
sie sich anbiedern. Egal.

Ich kann sie trotzdem nicht
leiden.

Ich bin zur Scheune
gelaufen; ich hab’s mir gar
nicht erst angetan, mit
diesen Blödmännern zu
frühstücken. Die kotzen
mich an, die kotzen mich
alle so maßlos an … Wenn
ich Keith nicht hätte, ich
würde das keinen Tag
länger aushalten.

Er war schon in der

Scheune, als ich hinkam.

Wir haben ein bißchen
geschmust, und dann hat
er gemeint, wir könnten mit
dem Auto herumfahren.

Wir sind durch ganz ulkige,
kleine Dörfer gekommen
mit

Häusern,
die
wie

Spielzeug aussahen, und
wir
sind
durch
weite

Landschaften
gefahren,
die waren so verlassen,
daß
man
dachte,
da
kommt nie wieder etwas,
ein Mensch oder ein Haus
oder eine Kuh. Manchmal
haben wir angehalten und
sind ein Stück gelaufen.

Der Tag war so schön,
sehr
windig,
und
der

Himmel ganz hoch und
blau. Immer wieder waren
da Mauern, über die wir
klettern mußten, und am

Anfang hatte ich vor den
vielen Schafen dahinter
etwas Angst, aber Keith
sagte,
alle
öffentlichen

Wanderwege in Yorkshire
führen durch Schaf- oder

Kuhweiden, und da ist
noch nie etwas passiert.

Natürlich
bekamen
wir
irgendwann Hunger, vor
allem ich, denn ich hatte ja
nicht einmal gefrühstückt,
und

Keith
meinte,
wir
könnten irgendwo etwas
essen gehen. Also haben
wir Kassensturz gemacht.

War nicht gerade ergiebig.

Wir kriegten nur ein paar
klägliche

Pfund
zusammen. Im nächsten

Dorf sind wir dann in einen

Schnellimbiß
gegangen,
der
sah
ziemlich
heruntergekommen
aus,
aber wir hofften, daß es
dafür billig wäre. Na ja, es
war
eher
normal.

Wir
teilten uns ein Bier und
eine Portion Makrelen mit

Pommes.

Wir
wurden
beide
nicht
satt,
aber
eigentlich war das auch
nicht wichtig.

Die ganze Zeit saß ich
ihm gegenüber und sah ihn
an
und
wußte:

Heute
passiert es. Heute wird es
ganz bestimmt passieren.

Am Nachmittag waren
wir wieder in der Scheune.

Keith hat dort immer ein
paar Flaschen Bier stehen,
so konnten wir wenigstens
etwas trinken. Es war kühl,
wir kuschelten uns unter
der Decke auf dem Sofa
ganz eng aneinander, und
dazu hörten wir Céline

Dion,
bißchen
kitschig,
aber irgendwie paßte es.

Mir war etwas schwindlig
vom Bier. Ich trinke ja
sonst nie Alkohol, und
eigentlich schmeckt mir

Bier auch gar nicht, aber
diesmal
hatte
ich
es
hauptsächlich gegen den

Hunger getrunken. Keith
hatte
irgendwo
auch

Zigaretten,
nach
denen
ging er auf die Suche und
fand sie dann auch. Zum

Glück war das wenigstens
nicht
meine
erste

Zigarette, sonst hätte ich
mich womöglich blamiert.

Wir
rauchten
und
schmusten
und
hörten

Musik, und ich hatte ein
wunderschönes,
ganz
friedliches Gefühl. Als es
draußen
dunkel
war,
meinte Keith, es wäre
besser, wenn er mich nach

Hause brächte.

»Du
kriegst
sowieso
schon Ärger«, sagte er,

»wir sollten es vielleicht
nicht
noch
schlimmer
machen.«

»Eben«, sagte ich, »ich
kriege
sowieso
schon

Ärger. Also kann ich auch
hierbleiben.«

Ich hatte absolut keinen

Bock, nach Hause zu
gehen. Papa würde auf
mich einlabern, und am

Ende würde ich noch dem

Teufel Patricia begegnen.

Dann, nach einer Weile,
wurde Keith unruhig. Ich
war gerade am Eindösen
gewesen und wurde wieder
wach, und Keith sagte, es
wäre
irgendwie
ungemütlich, und ob es
mich stören würde, wenn
er sich auszieht. Da war
ich dann gleich hellwach
und plötzlich ganz nervös,
aber
ich
tat
natürlich
absolut cool und sagte,
okay, ich würde mich dann
auch ausziehen. Wir zogen
unsere

Jeans
aus,
behielten
aber
unsere

Pullis an und auch unsere

Unterwäsche. Keith griff
unter mein Oberteil und
streichelte meinen Bauch,
was
sich
total
schön
anfühlte.

Er
atmete
schneller
als
sonst.

Plötzlich wußte ich gar
nicht mehr, ob ich es
wollte, aber ich mochte auf
keinen

Fall
als

Baby
dastehen, und ich nahm
mir vor, es durchzuziehen.

Er streifte ganz vorsichtig
mein Höschen ab und
küßte mich da unten, also
zwischen den Beinen, und
ich weiß nicht mehr genau,
was
ich
sagte,
irgend
etwas wie, daß ich jetzt
gern mit ihm schlafen
würde.

Er
hatte
auch
keinen Slip mehr an, das
hatte ich zuerst gar nicht
bemerkt. Er fragte noch,
ob ich es wirklich wollte,
und
ich
sagte,
klar,
natürlich, und dann machte
er es. Es klingt total blöd,
so
wie
ich
das
jetzt
schreibe, aber ich weiß
nicht, wie ich es anders
sagen sollte - er machte es
einfach. Eigentlich merkte
ich kaum etwas. Nur das

Gefühl war so groß, das

Gefühl von Liebe, die

Gewißheit, daß ich immer
zu ihm gehören werde,
daß ich für ihn geschaffen
bin und er für mich. Und
ich glaube, für ihn war es
ganz
toll,
denn
er
murmelte immerzu, wie
schön es sei, wie herrlich

… »It’s great, baby, it’s so
great

…«

Und
dann
rutschte er neben mich
und
blieb
mit
geschlossenen

Augen
liegen und atmete schnell
und
dann
immer
langsamer. Ich kuschelte
mich ganz dicht an ihn,
sein Körper war warm und
ein bißchen feucht von

Schweiß, und ich dachte,
ich ersticke vor lauter

Liebe und vor lauter Glück,
weil ich wußte, es ist etwas
geschehen,
was
dafür
sorgt, daß wir nie wieder
ganz
getrennt
werden
können.

Das erste, was Keith
sagte, als er die Augen
wieder aufschlug, war: »O

Gott, das hätten wir nicht
tun dürfen!«

»Ich wollte es«, sagte
ich, aber meine Stimme
zitterte ein bißchen, weil
ich auf einmal furchtbare

Angst hatte, er könnte
alles bereuen und ein
schlechtes Gefühl haben,
denn dann hätten diese

Minuten
ihren

Zauber
verloren.

»Wir haben überhaupt
nicht aufgepaßt«, sagte er.

»Was, wenn du nun …«

Ich begriff, weshalb er
sich

Sorgen
machte.

»Nein, das kann nicht
passieren.

Ich
müßte
morgen oder übermorgen
meine

Periode
kriegen,
und so dicht davor wird
man nicht schwanger!«

Keith sah ein bißchen
erleichterter aus. Er fing
wieder an, meinen Bauch
zu streicheln.

»Für dich war’s nicht so
toll, oder?« fragte er.

»Es war das Schönste,
was ich je erlebt habe«,
sagte ich, und ich meinte
es auch genau so.

»In Zukunft müssen wir
besser aufpassen.«

»Klar.« Ich wußte zwar
nicht, wie das gehen sollte,
aber ich tat so, als hätte
ich die Sache im Griff.

»Besser,
du
erzählst
nichts davon zu Hause«,
meinte Keith.

»Ich habe niemanden,
dem ich was erzählen
könnte«, sagte ich, und
dann fing ich plötzlich an
zu weinen, weil alles zuviel
war: meine Liebe, die

Schönheit
dieser

Nacht
und die Traurigkeit, weil ich
wirklich niemanden habe,
dem ich etwas erzählen
kann. Bis vor kurzem hätte
ich immer gesagt, daß ich
mit Papa über alles reden
kann, aber irgend etwas ist
passiert, daß das nicht
mehr geht.

Das Schlimme ist, ich
weiß gar nicht genau, was
passiert ist, wann, warum
und wie. Vielleicht hängt es
mit J. zusammen. Oder
mit den anderen. Aber die
anderen
waren
schon
immer da, nur J. ist neu.

Trotzdem
haben
die
anderen Mami vertrieben.

Es war alles so verwirrend,
und ich mußte noch mehr
weinen. Keith hielt mich
ganz fest im Arm und
streichelte
mich
und
murmelte
etwas,
das
beruhigend
klang,
und
irgendwann
konnte
ich
aufhören zu weinen.

Ich glaube, wir sind dann
beide eingeschlafen, und
ich wurde wach, als Keith
ziemlich laut »Oh, shit!!«
rief. Er sprang vom Sofa
und schlüpfte in seine

Klamotten. Ich konnte ihn
nur
ganz
schwach
im

Mondlicht erkennen, denn
um uns herum war es
dunkel, die Kerzen waren
längst
heruntergebrannt
und erloschen.

Ich wollte wissen, was
los ist, und er sagte:

»Schau mal auf die Uhr!«

Ich konnte aber nichts
sehen, und er meinte, es
sei zwei Uhr in der Nacht.

»Wir haben zu lange
gepennt! Ich fahre dich
jetzt gleich heim! O Gott,
die
werden
dich
ausquetschen! Du wirst
alles erzählen müssen!«

Ich war etwas traurig,
weil er mir so wenig
vertraute.

Ich
stand
auf
und
begann mich anzuziehen.

»Quatsch«, erwiderte ich,

»ich
sage
kein

Wort!

Glaubst du, ich habe Lust,
mich von denen für den

Rest
der

Ferien
einschließen zu lassen? Du
hältst mich wirklich für ein
kleines Kind!«

Er sagte, das stimme
nicht, aber er war plötzlich
so anders, so nervös und
hektisch. Noch während
wir zum Auto gingen -
eigentlich fast rannten, so
eilig hatte er es plötzlich -,
zündete
er
sich
eine

Zigarette an und inhalierte
so tief, als müsse er sich
unbedingt mit allen Mitteln
beruhigen.

Es wehte immer noch
ein sehr kühler Wind, aber
der hatte inzwischen alle

Wolken verjagt, und man
konnte den Mond und die

Sterne sehen. Ich fing an,
mich doch wieder gut zu
fühlen, obwohl Keith so
komisch war; mir war auf
einmal ganz beschwingt
zumute, ganz leicht und
verzaubert. Als wir vor
dem Tor
zu

Stanbury

House hielten, hatte sich

Keith beruhigt. Es war
wieder Wärme in seinen

Augen,
als
er
mich
umarmte.

»Soll ich dich nicht doch
bis hinauf zur Haustür
fahren?« fragte er, aber
ich wollte es nicht, weil die
anderen
bestimmt
den

Motor gehört hätten, und
dann
wären
sie
alle
aufgewacht, und ich hätte
sie am Hals gehabt. Ich
sagte, mir würde schon
nichts passieren auf dem
kleinen Stück Weg. Wir
küßten uns wieder, und ich
hätte
es
zur

Ewigkeit
ausdehnen mögen, aber

Keith
sagte,
ich
solle
besser gehen.

»Wir
müssen
deinen

Vater ja nicht übermäßig
provozieren«, meinte er.

Ich fragte, ob wir uns
morgen - eigentlich heute -
sehen würden, und er
zögerte. »Ich weiß nicht …

Glaubst
du,
du
darfst
überhaupt weg?«

»Ich durfte schon heute
nicht weg und bin doch
gegangen«, sagte ich, »Ich
kümmere
mich
nicht
darum.«

»Wir sollten den Bogen
nicht überspannen.«

»Keith!« Ich hätte es
nicht ausgehalten, ihn nicht
zu
sehen.

Nicht
nach
dieser Nacht.

»Ich
bin
in
der

Scheune«,
sagte
er
schließlich,

»und
du
kommst, wenn es geht.«

Ich lachte und sagte, ich
würde mich notfalls an
einem

Seil
aus
dem

Fenster runterlassen, und
ich meinte das ganz ernst.

Ich küßte ihn wieder, und
erst als er noch einmal
drängte, ich solle gehen,
machte ich mich auf den

Weg.

Ich vermute, er hat

Angst, weil ich ja noch
nicht
volljährig
bin. Ich
kenne mich da mit den

Gesetzen nicht aus, schon
gar nicht in England, aber
womöglich
könnte
er
wirklich in Schwierigkeiten
geraten. Als ob ich etwas
sagen
würde!

Ich
bin
wirklich kein geschwätziges
kleines Mädchen, so gut
müßte er mich kennen.

Ich fühlte mich immer
noch ganz leicht, als ich
den Weg hinauflief, ganz
frei und erwachsen. Ich
denke, ich bin auch sehr
erwachsen geworden in
der letzten Zeit. Vielleicht
nicht erst durch Keith.

Auch dadurch, daß Mami
und

Papa
sich
haben
scheiden
lassen,
und
dadurch,
daß
ich
als
einzige klar sehe, wie
krank Papas Freunde sind.

Und dann natürlich durch

Keith. Wenn ich mir Diane
vorstelle! Sie ist nur drei

Jahre jünger als ich, aber
mir kommt es vor, als läge
eine
ganze

Generation
zwischen uns.

Übrigens fällt mir gerade
noch etwas ein: Es war
eigenartig, aber als ich den

Weg entlangging, dachte
ich
einmal,
da
wäre
jemand.

Zwischen
den

Büschen am Rand. Ich
fragte leise: »Keith?«, weil
ich dachte, vielleicht ist er
mir nachgelaufen und will
mich überraschen, aber es
rührte sich dann nichts
mehr, und ich habe auch
niemanden
gesehen.

Vielleicht schlich da ein

Fuchs herum. Auf jeden

Fall
war
mir
nicht
unheimlich
zumute,
ich
hatte auch keine Angst.

Ich glaube, ich werde nie
wieder Angst haben. Ich
fühle mich so stark. So, als
ob
mir
einfach
nichts
zustoßen könnte.

Und jetzt sitze ich hier in
meinem

Zimmer,
das

Fenster ist offen, ich habe
meinen
flauschigen

Bademantel
angezogen,
und ich fühle mich so
wunderbar.

Papa wird megasauer
sein.

ES IST MIR EGAL!!!

17

Jessica wachte auf und
hatte den Eindruck, daß es
eine
seltsame
innere

Unruhe gewesen war, die
ihren Schlaf unterbrochen
hatte. Vor dem Fenster
dämmerte der Tag heran,
aber es mußte zweifellos
noch sehr früh sein. Sie
sah
sich
um
und
entdeckte, daß das Bett
neben
ihr
leer
war.

Alexander war nicht da.

Er hatte einen Alptraum
gehabt gegen vier Uhr früh
und
sie
mit
seinen

Schreien
geweckt.

Wie
üblich war er bleich und
zitternd
im

Bad
verschwunden und hatte
sie nicht in seiner Nähe
geduldet. Sie war dann
wieder
eingeschlafen,
frustriert und ein wenig
auch
resigniert,
traurig,
weil er sie offenbar nach
wie vor nicht ins Vertrauen
ziehen wollte.

Doch die Frage war:

Weshalb war er immer
noch nicht wieder im Bett?

Sie stellte fest, daß es
fünf Minuten nach sieben
war. Sie stand auf, ging
zum Bad, klopfte leise an
die Tür. »Alexander?«

Niemand
antwortete.

Niemand war im Bad.

Sie seufzte leise. Bis vor
kurzem hatte sie jedem,
der sie fragte, gesagt, daß
ihre Ehe mit Alexander
einfach
großartig
war,
besser, als sie selbst es
von
der

Institution Ehe
überhaupt erwartet hatte.

»Natürlich krachen wir uns
hin und wieder«, hatte sie
zu ihren Freundinnen, zu
ihren Eltern gesagt, »aber
wir haben ein Fundament,
das unverletzbar ist. Liebe
und Vertrauen und Nähe

… Ich glaube, daß wir alles
aushalten
werden,
was
vielleicht
an

Schwierigkeiten auf uns
zukommt.«

In diesen Osterferien,
hier
in

Stanbury,
verschoben sich plötzlich
die

Perspektiven.

Scheinbar

Unerschütterliches wankte,

Sicherheit wandelte sich in

Angst,

Vertrauen
in

Argwohn.

Ehrlicherweise
hätte Jessica, wäre sie
jetzt nach ihrer Ehe gefragt
worden,
antworten
müssen: »Ich glaube, es
gibt eine Menge Dinge, die
mein

Mann
vor
mir
geheimhält.«

Und plötzlich war sie
voller

Furcht
vor
der

Zukunft.

Sie schlüpfte in ihren

Bademantel und verließ
barfuß das Zimmer. Hinter
den Türen rechts und links
rührte sich nichts. Aber als
sie am oberen Ende der

Treppe stand, vernahm sie

Alexanders

Stimme.

Er
sprach
flüsternd,
gedämpft.

Sie
wußte
sofort, daß er sich unten in
der

Halle
befand
und
telefonierte.

»Ich weiß mir einfach
keinen Rat mehr«, sagte
er
soeben.

Er
klang
verzweifelt. »Ich könnte
genausogut
mit
einer

Wand reden. Es ist, als
hörte sie mir gar nicht zu.

Es ist ihr gleichgültig, was
ich sage.« Er schwieg
einen Moment.

»Nein«, sagte er dann,

»ich glaube, sie sieht das

Problem
nicht
wirklich.

Oder es ist ihr nicht
wichtig. Ich kann ihr ja
nicht mal einen Vorwurf
daraus machen, schließlich
ist

Ricarda
nicht
ihre

Tochter. … Ja. Ja, ich
weiß. Aber Ricarda lehnt
sie immer noch komplett
ab. An ein Gespräch ist
gar nicht zu denken.«

Jessica oben an der

Treppe schluckte trocken
und trat vorsichtig auf die
oberste Stufe. Sie hatte
keinen Zweifel daran, mit
wem

Alexander
telefonierte: mit seiner Ex-

Frau. Mit Elena.

Es war nicht so, daß die
beiden sonst nie telefoniert
hätten.

Schon
wegen

Ricarda gab es immer
wieder

Dinge
zu
besprechen, und Jessica
hatte nie ein Problem
damit
gehabt.

Doch
diesmal war es anders,
völlig
anders:

Der
konspirative Anstrich der

Situation vermittelte auf
einmal ein neues und
dabei bedrohliches Bild.

Die
frühe

Uhrzeit,

Alexanders
gedämpftes

Flüstern
allein
hätten
gereicht, Jessica zutiefst
zu
verunsichern.

Aber
dazu kamen noch der

Klang seiner Stimme und
das, was er sagte. Er
wirkte hilfesuchend wie ein
kleines Kind, schien sich
an

Elena
geradezu
festzuklammern. So hatte
sie ihn noch nie gehört, so
war er auch ihr gegenüber
nie gewesen. Und noch nie
hatte er mit Elena über sie
gesprochen. Das tat er
einfach nicht. Nicht über

Jessica, nicht über ihrer
beider

Beziehung,
und
schon
überhaupt
nicht
über mögliche Probleme.

Offenbar
redete
nun

Elena längere Zeit, denn

Alexander sagte nur hin
und wieder »Ja« oder

»Nein«
und
einmal:

»Natürlich nicht!«

Schließlich flüsterte er:

»Elena, du ahnst nicht, wie
hilflos ich mich oft fühle.

Früher,
da
war
ich
selbstsicher
und
davon
überzeugt, Schwierigkeiten
meistern zu können. Aber
jetzt denke ich manchmal,
ich verliere den Boden
unter den Füßen, ich gehe
unter, ich finde keinen

Halt.«

Wieder
schwieg
er.

»Nein«, sagte er dann,

»nein,
nicht
wegen

Ricarda. Nicht in erster

Linie. So oft ist sie ja gar
nicht bei mir. Es ist …

alles. Mein Leben. Du
weißt ja …«

Jessica
schloß
die

Augen.

Übelkeit
und

Schwindel stiegen in ihr
auf, und diesmal hatten sie
nichts
mit
ihrer

Schwangerschaft zu tun.

Als das Rauschen in
ihren

Ohren
nachließ,
hörte sie Alexander gerade
sagen: »Fast jede Nacht.

Na ja, jede zweite. Es ist
schlimmer geworden …

Nein, sie weiß nichts …

Bitte? Ich sage eben, daß
ich schlecht träume … Um

Gottes willen, sie soll es
auch gar nicht wissen. …

Meinst du? Du kennst sie
doch gar nicht!«

Sie
bohrte
ihre

Fingernägel
in
die

Handflächen. Es tat weh.

Es tat so schrecklich weh.

»Trotzdem, nein … Ich
kann
mich
auf
dich
verlassen? Zu niemandem
ein Sterbenswörtchen. Es
ist allein meine Sache …

Allein, sage ich, Elena,
ganz allein! Es betrifft Tim
und Leon einfach nicht so
wie mich … Ach«, er
lachte plötzlich, aber es
war
ein
klägliches,
verzweifeltes Lachen, »du
wirst
mir
das
nicht
ausreden können, Elena.

Du
wirst
an
all
dem
ohnehin
nichts
ändern
können. Du hast es doch
so oft versucht. So oft!«

Es war Zärtlichkeit in
seiner Stimme. Oder, so
versuchte

Jessica
den

Eindruck
abzumildern,
wenn
nicht

Zärtlichkeit,
dann doch Vertrautheit.

Ungeheuer
viel

Vertrautheit. Sie ist die

Frau, die ihn kennt. In- und
auswendig.

Seine
düstersten,
verschwiegensten Seiten.

Sie weiß, was es ist, was
ihn nachts zitternd und
schwitzend aus grausamen

Träumen
hochschrecken
läßt, sie kennt die Bilder,
die ihn verfolgen. Er wagt
es, vor ihr schwach zu
sein, er vertraut ihr voll
und ganz. Und sie ist der

Mensch,
zu
dem
er
flüchtet, wenn es ihm
schlechtgeht.

Sie
sind
geschieden,
sagte sie sich. Menschen
ließen sich nicht scheiden,
wenn sie einander noch
liebten. Es bedurfte eines
hohen Zerrüttungsgrades,
eine

Ehe
aufzulösen,
besonders dann, wenn ein
minderjähriges Kind zum
eigentlichen

Opfer
der

Trennung
wurde.

Viele

Paare versuchten allein
ihres Kindes wegen die

Ehe
aufrechtzuerhalten.

Alexander
war
ein
verantwortungsbewußter

Vater,
und
er
liebte

Ricarda
sehr.

Ricarda
ihrerseits - trotz allem, was
sie derzeit auf Abstand
gehen ließ - liebte ihren

Vater
abgöttisch.

Alexander mußte zutiefst
überzeugt gewesen sein,
mit Elena keine Zukunft zu
haben,
um
sich
von

Ricarda zu trennen.

»Wenn du mir nur helfen
könntest«,
sagte
er
gerade, »wenn du mir nur
irgendwie helfen könntest

…«

Es ist ein Alptraum,
dachte Jessica. Denn nur
ein wirklich böser Traum
konnte sich so anfühlen:

hier zu stehen an einem
kühlen Frühlingsmorgen, in
einem alten, steinernen

Haus,
das
auf
einmal
düster und kalt wirkte,
barfuß, frierend auf den

Treppenstufen,
darüber
hinaus fröstelnd aus einer
plötzlichen inneren Kälte
heraus und den eigenen

Mann zu belauschen, wie
er mit einer anderen Frau
sprach - in einer Art
sprach,
die
er
jedem
anderen versagte.

Auf einmal begriff sie,
wie
wenig

Nähe
es
zwischen ihnen gab, wie
fern
und
fremd
sie
einander waren - und als
wie fragil sich das von ihr
so
gern
beschworene
felsenstarke

Fundament
ihrer Beziehung erwiesen
hatte.

Wieder
lauschte

Alexander eine Weile in
den Hörer, dann sagte er:

»Ja. Ja, in Ordnung. Gut.

Es wäre nett, wenn du das
tätest. Vielleicht hast du ja
mehr Glück als ich … Ja.

Ciao, Elena. Ciao.«

Er legte auf. Jessica
oben wich bis zu ihrer

Zimmertür zurück. Er kam
die Treppe herauf, sah sie,
blieb abrupt stehen.

»Jessica!

Du
bist
wach?«

Sie wollte es wissen. Sie
wollte es einfach wissen.

Sie tat so, als habe sie
eben
erst
das

Schlafzimmer verlassen.

»Du hast telefoniert?«
fragte sie und gähnte
gleichmütig.

Seine Züge entspannten
sich.

Ihre
gespielte

Gelassenheit
vermittelte
ihm
offenbar
sehr
glaubhaft die Sicherheit,
daß sie von dem Gespräch
selbst nichts mitbekommen
hatte.

»Mit der Uni«, sagte er,

»mit dem Sekretariat. Es
ging um bestimmte Kurse,
die
ich
im
nächsten

Semester
abhalten
möchte.«

Er sah ihr Gesicht und
hatte wohl den Eindruck,
mehr sagen zu müssen.

»Ich wollte wissen, wie
hoch die Teilnehmerzahl
ist«, fügte er hinzu, »denn
nur ab einer bestimmten

Zahl können die Kurse ja
stattfinden.«

Er belog sie. Er stand da
auf
der

Treppe
im
schwachen,
durch
ein
seitliches

Fenster
einsickernden Morgenlicht
und
log
sie
auf
unglaubwürdigste

Weise
an.

Das war das Schlimmste
an diesem beginnenden

Tag.

Patricia wurde vollkommen
hysterisch, als Phillip um
neun Uhr vor der Haustür
stand
und
um
ein

Gespräch
mit
ihr
bat.

Evelin hatte ihm geöffnet
und Patricia zugerufen, sie
möge zur Tür kommen. Als

Patricia in die Halle trat
und Phillip sah, den Evelin
überdies
inzwischen
gebeten hatte einzutreten,
verlor
sie
die

Beherrschung.

»Bist du denn komplett
schwachsinnig?« brüllte sie

Evelin an. »Was habe ich
euch denn gepredigt in den
letzten

Tagen,
immer
wieder,

Stunde
um

Stunde? Ich habe gesagt,
daß dieser Mensch dort
mein Haus nicht betritt!

Mein

Grundstück
nicht
betritt! Daß niemand mit
ihm redet. Daß er auf

Granit beißt, egal, was er
versucht! Habe ich das
gesagt?«

»Ich dachte …«, begann

Evelin
mit
schreckgeweiteten Augen,
aber Patricia ließ sie nicht
ausreden.

»Ob ich das gesagt
habe?«

»Ja. Aber ich kann doch
nicht …«

»Was kannst du nicht?

Ihm die Tür vor der Nase
zuwerfen?

Und
wieso
nicht, du dumme Kuh?

Wieso nicht?«

Jetzt stürzten Evelin die

Tränen aus den Augen.

»Du
bist
so
gemein«,
schluchzte sie, drehte sich
um
und
humpelte
die

Treppe hinauf.

»Vielleicht könnten wir
uns
wie
zivilisierte

Menschen
unterhalten«,
schlug Phillip vor.

Patricia schoß wie eine
giftige Hornisse auf ihn zu.

»Das können wir nicht!

Weder
zivilisiert
noch
unzivilisiert! Wir können
uns
überhaupt
nicht
unterhalten!

Und

Sie
verlassen jetzt sofort mein

Haus
und
mein

Grundstück
und
lassen
sich
nie
wieder
hier
blicken! Verstehen Sie?

Nie wieder! Wenn ich Sie
noch einmal hier sehe, rufe
ich sofort die Polizei! Und
jetzt raus!« Ihre Stimme
überschlug
sich
fast.

»Verschwinden

Sie!

Raus!«

Sie ließ ihn stehen, lief
ins

Eßzimmer
zurück,
schmiß die Tür so heftig
hinter
sich
zu,
daß
irgendwo
im
unteren

Bereich des Hauses etwas
zu Boden fiel und klirrend
zersprang.

Tim, der auf der Treppe
gestanden und die Szene
mit angesehen hatte, kam
hinunter und trat auf Phillip
zu.

»Sie
sollten

Ihren

Wunsch
respektieren«,
sagte er, »und nicht mehr
hierherkommen. Sie sehen
ja … Ich würde an Ihrer

Stelle nichts tun, was die

Situation eskalieren läßt.

Hören Sie einfach auf, uns

Schwierigkeiten
zu
machen.«

Phillip zuckte mit den

Schultern. »Ich habe ein

Recht, hier zu sein.«

»Dafür
haben

Sie
bislang
nicht
den
mindesten

Beweis
erbracht. «

»Ich werde ihn bringen.«

»In

Ordnung«,
sagte

Tim, »und dann können wir
uns ja wieder unterhalten.

Aber solange Sie hier nur
aufkreuzen,
um
mit
äußerst
kühnen

Behauptungen um sich zu
werfen …, verstehen Sie,
so lange will niemand Sie
hier sehen.«

»Ich habe verstanden«,
sagte Phillip. Er ließ seinen

Blick
durch
die

Eingangshalle
schweifen.

»Stanbury House ist ein

Teil von mir«, sagte er,

»ein

Teil
der

Vergangenheit,
die
mir
vorenthalten wurde. Ich
kann mein Leben nicht auf
die Reihe bringen, solange
ich mich mit diesem Teil
meiner Vergangenheit, mit
diesem Teil von mir selbst
nicht
konfrontiert
und
auseinandergesetzt habe.

Und daran werde ich mich
nicht hindern lassen. Das
sollten Sie verstehen.«

»Mein
lieber

Mr.

Bowen«, sagte Tim, »was

Sie
brauchen,
ist
wahrscheinlich einfach nur
ein guter Psychoanalytiker.

Ich an Ihrer Stelle würde
diesen Weg ansteuern. Er
ist vermutlich einfacher,
schneller und wirksamer
als
der

Weg
durch
sämtliche
juristischen

Instanzen dieses Landes,
an deren Ende ohnehin ein
für Sie höchst zweifelhafter

Ausgang steht.«

»Sämtliche
juristischen

Instanzen«, sagte Phillip
langsam, »Sie sagen es.

Ich werde sie durchlaufen.

Es mag Jahre dauern,
aber am Ende werde ich
gewinnen.

Auf

Wiedersehen, und einen
schönen Gruß noch an

Mrs. Roth!« Er nickte Tim
zu, drehte sich um und
verließ das Haus, ging zu

Fuß die Auffahrt hinunter.

»Ein

Spinner«,
sagte

Tim,

»ein
waschechter

Spinner!«

»Wer?« fragte Jessica,
die gerade aus der Küche
kam und sich die Hände an
einem

Handtuch
abtrocknete. Sie hatte sich
darangemacht,
die

Schränke
auszuwischen
und
aufzuräumen.

Die
einzige Möglichkeit für sie,
die

Geschehnisse
vom
frühen

Morgen
auszuhalten.

Tim wandte sich um und
grinste. »Jessica! Sieh an!

Du
warst
nicht
beim

Frühstück?«

»Nein«, sagte Jessica
kurz, »war ich nicht!«

Rasch überlegte sie, ob es
in den Ferien zuvor auch
so gewesen war, daß man
ständig ausgefragt wurde,
wenn man irgendwo nicht
erschienen war. Vielleicht
war
es
ihr
nicht
aufgefallen. Vielleicht hatte
sie
bessere

Nerven
gehabt.

Und
bessere

Laune.

»Dieser Typ war eben
hier«, sagte Tim, »dieser

Phillip Bowen. Der mit dem
angeblichen

Erbschaftsanspruch.«

»Vielleicht
nicht
angeblich. Vielleicht stimmt
es ja, was er sagt!«

Tim
grinste
schon
wieder. Er sah an diesem

Morgen
aus
wie
ein
seltsamer Guru: in weiten
dunkelblauen Pumphosen,
eine Art Kittel darüber, der
handgewebt schien und
mit
eigenartigen

Ornamenten bestickt war.

Seine
nackten

Füße
steckten, wie immer in der

Zeit zwischen März und

Oktober,
in
offenen

Sandalen. Zusammen mit
dem krausen Bart und den
etwas zu langen Haaren
hätte er ein Sektenjünger
auf dem Selbstfindungstrip
sein können.

Oder ein Ökobauer am

Sonntag, dachte Jessica
mißmutig und fragte sich
nicht
zum
erstenmal,
weshalb sie ihn eigentlich
so wenig leiden konnte.

»Das solltest du nicht

Patricia
hören
lassen«,
sagte er nun auf ihre

Bemerkung.

»Sie
hat
schon

Evelin
beinahe
massakriert, nur weil die
es
gewagt
hat,
ihm
überhaupt
die

Tür
zu
öffnen.

Ihre

Nerven
scheinen in dieser Sache
ziemlich blank zu liegen.«

»Er
hat
einige

Informationen über den
verstorbenen

Kevin

McGowan«, sagte Jessica,

»ziemlich
intime

Kenntnisse,
würde
ich
sagen.«

Tim musterte sie aus
zusammengekniffenen

Augen. »He! Woher weißt
du denn das?«

Jessica
hatte
beschlossen,
sich
nicht
länger wie ein kleines

Mädchen zu fühlen, das
ein

Treffen
mit
einer
ungeliebten

Person
unbedingt
verheimlichen
muß.

»Ich traf ihn gestern
beim Spaziergang. Er hat
mir eine Menge erzählt.«

»Patricia hat jeden von
uns darauf eingeschworen,
mit Bowen kein Wort zu
wechseln.«

»Patricia
mag
die

Eigentümerin von Stanbury
sein«,
sagte

Jessica,

»aber deswegen kann sie
niemandem

Vorschriften
machen
über
den

Umgang, den er pflegt.

Jedenfalls mir nicht.«

Tim betrachtete sie nun,
als
habe
er
einen
interessanten
psychologischen Fall vor
sich.

Sein

Therapeutenblick.

Das ist es, weshalb ich
ihn
nicht
leiden
kann,
dachte Jessica und wußte
zugleich, daß es nicht nur
das war. Da ging etwas
tiefer. Doch noch konnte
sie es nicht sehen.

»Wie Elena«, murmelte
er, »absolut wie Elena!«

Elenas Namen mochte
sie an diesem Morgen am
wenigsten hören.

»Ach, fang doch nicht
schon wieder damit an!«
sagte sie unwirsch und
schickte sich an, in die

Küche zurückzukehren.

»Moment!« rief Tim. Er
trat näher an sie heran,
senkte die Stimme. »Du
solltest
solche

Treffen
wirklich für dich behalten,

Jessica. Niemand möchte
die

Ferien
verdorben
haben, verstehst du?«

Sie öffnete den Mund,
aber
ehe
sie
etwas
erwidern konnte, fuhr er
schon fort: »Und laß dir
von

Bowen
nichts
weismachen!

Kevin

McGowan war tatsächlich
eine
in

England
sehr
bekannte

Persönlichkeit.

Ich
glaube,
für
einige
seiner
politischen

Dokumentationen hat er
sogar recht bedeutende

Ehrungen
und

Auszeichnungen erhalten.

Es
gibt
jede

Menge

Archivmaterial über ihn.

Wenn

Bowen
nur
ein
bißchen Zeit und Fleiß
investiert hat, dürfte er an
eine Menge Informationen
gelangt sein. Das beweist
noch nicht das mindeste.«

»Und wenn es stimmt?

Wenn es wirklich stimmt?

Wenn er Kevin McGowans

Sohn ist?«

»Dann ist das zumindest
nicht deine Sache«, sagte

Tim, »im Prinzip geht auch
das dann nur ihn und

Patricia etwas an.«

Damit hatte er recht,
und
so
erwiderte
sie
nichts.

Sie
hatte
das

Gefühl, daß er auf eine
unangenehme Art versucht
hatte, sie einzuschüchtern.

Zusammen
mit
allem
anderen, was an diesem

Tag schon geschehen war,
machte es in ihr den

Wunsch,
auszubrechen
und diesen Ferienort hinter
sich zu lassen, immer
lebendiger.

Keith Mallory lag auf dem

Sofa in seiner Scheune,
rauchte eine Zigarette und
starrte
durch
die
schmutzigtrübe

Fensterscheibe hinaus in
den dunkelblauen Himmel.

Ein kälteres Blau als in den

Tagen zuvor. Die Luft war
auch
merklich
kühler
geworden,
klarer
und
frischer. Egal. Das Wetter
war ihm sowieso meist
gleichgültig. Er war froh,
wenn er hier, an diesem
geheimen Ort, sein konnte.

Weit weg von seinem

Vater, weit weg von all den

Anforderungen, mit denen
ihn
das

Leben
konfrontierte und denen er
sich
nicht
gewachsen
fühlte.

Ich
müßte
mal
die

Fenster putzen, dachte er
und blies den Rauch in
kleinen Kringeln aus.

Sein Vater hatte ihn am

Morgen
wieder
fertiggemacht. Fast hatte
er es schon erwartet. Der

Alte hatte zu lange bereits
ruhig gehalten, das verhieß
nie etwas Gutes. Er konnte
es immer nur über einen
begrenzten

Zeitraum
vermeiden,
dem
ungeliebten

Sohn
klarzumachen, was er von
ihm hielt. Heute früh hatte
er Keith abgepaßt, als
dieser gerade das Haus
verlassen wollte, und ihn
gefragt, wie er sich denn
die kommende Woche so
vorstelle.

»Ich frage keinesfalls,
wie du dir dein Leben
vorstellst, nein, das wäre ja
nicht nett von mir, dich mit
einer so schwierigen Frage
zu belästigen, nicht wahr?

Fangen wir es doch in
kleinen Schritten an. Die
nächste Woche. Einfach
nur die nächste Woche.

Möchtest
du
sie
vergammeln wie all die
vielen,
vielen

Wochen
davor, oder hast du eine

Idee von irgend etwas

Sinnvollem, was du tun
könntest?«

Natürlich
hatte
sein

Vater gewußt, daß es
keine Idee gab. Keith hatte
ihn angesehen und sich
gefragt, wann sein Vater
begonnen hatte, ihn zu
hassen.

Ein
gutes

Verhältnis hatten sie nie
gehabt,
aber
ein

Haßverhältnis hätte man
es nicht nennen können.

Früher nicht. Heute schon.

»Ich
habe
keine

Lehrstelle«, sagte Keith,

»also kann ich auch nichts
tun.«

Greg

Mallory
nickte,
scheinbar
nachdenklich
und so, als überlege er
sich tatsächlich etwas zu
der

Antwort
seines

Sohnes.

Er
war
ein
gutaussehender

Mann,
das stellte Keith wieder
einmal
fest.

Stattlich,
kräftig, mit einer hohen,
intelligenten

Stirn.

Sein

Vater hatte den Hof schon
besessen,
und
dessen

Vater und dessen Vater
davor … Eine endlose

Kette von Mallorys, die in

Yorkshire

Schafe
gezüchtet
hatten.

Mit
einem

Erfolg,
der
die
j e w e i l i g e Familie
satt
machte,
jedoch
keine

Möglichkeit
bot,
ein
bißchen Geld beiseite zu
legen
und
sich
etwas

Außergewöhnliches
zu
leisten: einen Urlaub etwa
oder eine moderne Küche.

Kein

Mallory
war
je
verreist, und Keiths Mutter
wirtschaftete in derselben

Küche, in der schon Keiths

Urgroßmutter
gearbeitet
hatte, und als einzige neue

Errungenschaft
gab
es
einen

Kühlschrank
und
einen Gasherd. Man hatte
inzwischen Elektrizität in
dem
alten,
steinernen

Haus, und ein Bad mit

Toilette. Das war Ende der
sechziger

Jahre
entstanden. Davor hatte es
ein

Bretterhäuschen
schräg
über
den

Hof
gegeben.

Keith
hatte
schon
manchmal
überlegt,
ob
sein Vater vielleicht gern
aus der vorgezeichneten

Kette ausgebrochen wäre.

Mit seinem Aussehen und
seinem

Verstand
hätte
man ihn sich auch in einem
anderen Beruf und in einer

Großstadt
vorstellen
können.

Als

Geschäftsmann,

Leiter
einer Bankfiliale oder Chef
irgendeines

Handwerksbetriebs. Greg

Mallory
hätte
die

Befähigung zu Höherem
gehabt, davon war Keith
überzeugt. War es lediglich

Pflichtbewußtsein
gewesen, was ihn hier
gehalten hatte? Hatte er
sich einer Verantwortung,
die
ihm
von
vielen

Generationen
vorher
übertragen worden war,
nicht entziehen können?

Und war er deshalb so
voller Wut auf einen Sohn,
der
den

Ausbruch
anstrebte
und
entschlossen schien, sich
von diesem Vorhaben nicht
abbringen zu lassen?

»Du
hast
keine

Lehrstelle, soso«, sagte
sein Vater nun, »was war
das noch mal für eine

Lehrstelle,
die
du
angestrebt hast?«

»Stukkateur«,
sagte

Keith. Als ob der Alte das
nicht wüßte! »Ich möchte

Stukkateur werden.«

»Stukkateur.

Richtig.

Gipser könnte man auch
sagen,
oder?

Letztlich
rührst du Gips an und
klebst ihn an Decken und

Wände. Nicht?«

»Ich würde vor allem
gern
alte

Häuser
renovieren«, sagte Keith.

Aus
den

Augenwinkeln
gewahrte
er
das
ängstliche, blasse Gesicht
seiner

Mutter.

Gloria

Mallory lebte in ständiger

Furcht vor einem finalen

Zusammenstoß zwischen
ihrem

Mann
und ihrem

Sohn, bei dem der Sohn
für immer Hof und Familie
verlassen und ihr Mann
einen Infarkt oder etwas
ähnlich Schlimmes erleiden
würde. In ihrer frühen

Jugend
hatte
ihr
eine

Zigeunerin prophezeit, daß
ihr späterer Ehemann viele

Jahre vor ihr, dazu jäh und
unerwartet, sterben werde.

»Schöne, alte Häuser«,
fuhr Keith fort, »mit alten

Stuckdecken. Es würde
mir Spaß machen, wenn
ich …«

Der rechte Zeigefinger
seines Vaters schoß vor
und bohrte sich in Keiths

Wollpullover. »Siehst du,
da haben wir es! Da haben
wir das Wort, auf das ich
gewartet habe! Spaß! Es
würde dir Spaß machen.

Und
weil
es
dir Spaß
machen würde, sitzt du -
ein gesunder, junger Mann
auf dem Höhepunkt seiner

Kraft
und

Leistungsfähigkeit

-
tagaus, tagein faul in der

Ecke und wartest, daß von
irgendwoher
die

Gelegenheit
herbeigeeilt
kommt, diesen grandiosen

Spaß ausüben zu können!

Und wenn es Jahre dauert!

Und wenn dein Leben
vergeht
darüber!

Aber
natürlich - wir können ja
nur einen Beruf ausüben,
der uns Spaß macht!«

Das Wort Spaß betonte
er auf eine affektierte,
übertriebene Weise.

Keith hätte ihm gern
gesagt, er solle ihn am

Arsch lecken, aber er
bemühte sich, ruhig zu
bleiben, die Situation nicht
eskalieren zu lassen. Er
war
ein
ängstlicher,
harmonieabhängiger

Mensch. Und seinem Vater
in Schärfe und Bissigkeit
nicht gewachsen.

»Ich
habe
mich
mehrfach
um
eine

Lehrstelle
bemüht

…«,
begann er. Greg fiel ihm
sofort ins Wort.

»Aber keine bekommen!

Gibt dir das nicht zu
denken? Zum einen liegt
es
natürlich
an
den
saumäßigen Noten, mit
denen
du
die

Schule
verlassen hast, und zum
anderen
an
dem
idiotischen Beruf, den du
dir in deinen Schwachkopf
gesetzt hast. Stukkateur!

Scheint nicht sonderlich
gefragt zu sein, wie? Wenn
du in einem Beruf ewig
keine Lehrstelle findest,
könnte es dann sein, daß
du auch später arbeitslos
bist? Weil es vielleicht gar
nicht so viele Häuser gibt,
die
renoviert
werden
müssen?

Weil
es
ein

Blödsinn ist für Leute, die
vor allem im Leben Spaß
haben wollen? Weil es eine

Idiotie
ist,
eine

Hirnrissigkeit,
auf
die
wieder
nur mein Sohn
kommen
kann?«

Seine

Stimme war gefährlich laut
geworden. Keith kannte die

Abläufe bei seinem Vater.

Gleich würde er brüllen.

Gleich würde er ausrasten.

Gleich würde er ihm die
schlimmsten

Schimpfwörter
und

Beleidigungen an den Kopf
werfen.

Er soll mich in Ruhe
lassen, dachte Keith.

»Ich muß meinen Weg
gehen, Vater«, sagte er.

Offensichtlich war dies
ein geeignetes Stichwort,
seinen

Vater
endlich
explodieren zu lassen -
und
damit
das
zu
erreichen,
worauf
das

Gespräch von Anfang an
angelegt gewesen war.

» Du mußt deinen Weg
gehen? Du mußt deinen

Weg gehen?« brüllte er.

Mrs. Mallory zog sich
erschrocken in die Küche
zurück, eine Katze, die
gerade
den

Hausflur
betreten hatte, suchte in
großen

Sprüngen
das

Weite. »Ich höre immer:

Du mußt deinen Weg
gehen! Gehen? Hast du
w i r k l i c h gehen
gesagt?

Weißt du, was gehen ist?

Gehen
ist

Bewegung!

Vorankommen! Ein Ziel
haben und auf dieses Ziel
zumarschieren!

Aber
davon sehe ich bei dir
nichts! Wo gehst du denn,
bitte sehr? Du hängst doch
nur herum! Du gammelst
in den Tag hinein! Du
treibst
dich
herum,
kommst und gehst, wann
es dir paßt! Du läßt dich
von
meinem

Geld
ernähren,
und
deine

Mutter darf deine Wäsche
waschen, und von dir
kommt nichts, gar nichts!«

Er wurde schon wieder
heiser. Das war das Gute
an
dem

Alten.

Im

Unterschied zu früher hielt
seine Stimme einfach nicht
mehr lange durch.

»Ich habe es satt, einen

Versager durchzufüttern!«
krächzte
er.

Vor

Anstrengung,
laut
zu
bleiben, traten ihm die

Adern an der Stirn hervor.

»Ich habe es satt, einem

Penner ein Dach über dem

Kopf anzubieten! Ich habe
es satt, mich abzuarbeiten
von morgens bis abends
für
einen

Parasiten!

Jawohl, für einen lausigen

Parasiten!«

Keith trat einen Schritt
zurück. In seinen Ohren
begann es zu rauschen. Er
wollte
sich
das
nicht
anhören, nein, er wußte,
es tat ihm nicht gut. Sein

Vater ging zu weit. Er
mußte
sich
das
nicht
anhören.

»Geh doch deinen Weg!

Geh
doch,
verdammt,
deinen Weg! Tu es endlich!

Geh!

Verschwinde!«

Er
nahm noch einmal alle

Kraft
zusammen
und
schrie:

» Verschwinde
endlich! «

Keith wandte sich um
und verschwand.

Und nun lag er hier und
rauchte und wußte nicht
weiter. Ähnliche Szenen
wie die am frühen Morgen
hatte sein Vater ihm schon
öfter gemacht, aber noch
nie
hatte
er
ihn
als

Parasiten beschimpft. Zum
erstenmal hatte er ihn
wirklich verletzt. Er war zu
weit gegangen.

Außerdem hatte er ihn
gewissermaßen
hinausgeschmissen.

Er wollte nicht mehr
zurück. Er hatte keine Lust
mehr, dort über den Hof zu
schleichen und auf der Hut
vor dem Alten zu sein, der
unweigerlich wieder auf
ihm herumhacken würde,
wenn er ihn zu fassen
kriegte. Er mochte nicht
mehr mit eingezogenem

Kopf am Eßtisch sitzen
und
den
mißbilligenden

Blick des Vaters auf sich
ruhen
fühlen,
weil
er
wieder
einmal
schmarotzte, Lebensmittel
verbrauchte, für die er
keinen

Penny
bezahlt
hatte. Er wollte nicht mehr
derjenige sein, an dem
sich
alle
die

Füße
abwischten.

Er wollte fort, und er
wollte als gemachter Mann
wiederkommen.

Das Problem war: Er
hatte praktisch kein Geld.

In seiner Hosentasche
hatten
sich
zwei

Pfundnoten
angefunden,
dazu
ein
wenig
nicht
nennenswertes Kleingeld.

Im Auto hatte er drei Pfund
zusammenkratzen können.

Fünf Pfund und ein paar

Pennies! Wie sollte er
damit bis London kommen,
eine Unterkunft bezahlen
und die Zeit überbrücken,
bis er eine Arbeit oder eine

Lehrstelle gefunden hatte?

Ein

Schlamassel.

Ein
auswegloser Schlamassel.

Er dachte an Ricarda.

Daran, wie sie in der
letzten Nacht hier in seinen

Armen gelegen hatte, sehr
erwartungsvoll,
sehr
verliebt,
ein
wenig
aufgeregt. Sie war noch so
jung. In der letzten Nacht
war ihm das wieder wirklich
bewußt
geworden.

Fünfzehn Jahre! O Gott!

Gleichzeitig schien sie
ihm immer sehr stark.

Sehr
erwachsen.

Sie
kicherte nicht ständig wie
andere

Mädchen
ihres

Alters, sie schwärmte nicht
für Popstars oder zog sich
flippige Klamotten an, die
nicht schön, aber im Trend
waren. Ihm gefielen ihr

Ernst, ihre Ruhe. Vielleicht
war sie mehr als ernst,
eher
melancholisch,
manchmal
traurig.

Sie
hatte einiges mitgemacht:

Die Trennung ihrer Eltern
hatte
sie
geradezu
traumatisiert,
und
dann
war
da
noch
dieser
fürchterliche

Clan,
in
dessen Mitte sie alle ihre

Ferien verbringen mußte.

Ihm
kam
es
beinahe
gespenstisch vor, was sie
erzählt
hatte;
sechs

Menschen,
die
eine
zwanghafte Freundschaft
zelebrierten, und dahinter
stimmte nichts, gar nichts.

Nach
seiner

Ansicht
handelte es sich um einen

Haufen Neurotiker, und
wenn
man
überhaupt
etwas Gutes über sie
sagen wollte, dann blieb
nur der Umstand, daß
ohne die Stanbury-Clique
er und Ricarda einander
nie kennengelernt hätten.

Der

Gedanke
hatte
unterschwellig schon die
ganze

Zeit
in
ihm
herumgespukt, doch hatte
er es nicht gewagt, sich
wirklich
mit
ihm
zu
beschäftigen. Nun jedoch
ließ er ihn endlich in sein

Bewußtsein vordringen.

Was wäre, wenn er
zusammen
mit

Ricarda
wegginge?

Er wußte, daß sie sofort
zustimmen würde, wenn er
ihr
diesen

Vorschlag
machte. Auf nichts brannte
sie so heftig wie darauf,
aus
ihrem

Leben
auszubrechen. Sie liebte
ihn und war ohnehin von

Grauen erfüllt, wenn sie an
das

Ende
der

Ferien
dachte und an die Wochen
der Trennung, die sie
beide würden überstehen
müssen. Was konnte es

Schöneres für sie geben
als die Vorstellung, mit ihm
in einer kleinen Londoner

Wohnung zu leben und
gemeinsam ein eigenes,
unabhängiges

Leben
aufzubauen?

Das Problem bestand
natürlich vor allem in ihrem

Alter. Sie war fünfzehn,
und Keith war nicht ganz
sicher, wie weit er sich den
schlimmsten

Ärger
einhandeln konnte, wenn
er
sie
gewissermaßen
entführte.

Andererseits
wurde sie Anfang Juni
sechzehn, in etwa sechs

Wochen also, und mit
sechzehn sah alles schon
etwas anders aus. Ohne

Schwierigkeiten konnte sie
dann einen Job annehmen
in

London
und
zum

Lebensunterhalt beitragen.

Wenn sie beide verdienten,
mußte es gehen. Vielleicht
hatte sie ja auch noch ein

Sparbuch
oder
etwas

Ähnliches. Und vor allem:

Er wäre nicht allein. Da
wäre jemand zum Reden,
zum

Lachen,
zum

Kuscheln.

Jemand,
mit
dem man die Probleme
besprechen
und
an

Lösungen arbeiten konnte.

Allein nach London - davor
hatte er irgendwie Angst.

Aber mit Ricarda bekam
die Sache einen anderen

Geschmack.

Ein
wunderbares Abenteuer …

Und sein Alter würde ganz
schön staunen.

Er
drückte
seine

Zigarette aus, stand auf
und trat ans Fenster. Still
und leer lag der Hof vor
ihm.

Eigenartig,
daß

Ricarda noch nicht da war.

Aber schon in der Nacht
hatte er die Befürchtung
gehegt, daß sie diesmal zu
weit gegangen waren. Sie
war
viel
zu
spät
heimgekommen. Ihr Vater
hatte ihr verboten, den

Grund
von

Stanbury

House zu verlassen, aber
sie hatte sich nicht im
mindesten
darum
gekümmert.

Wahrscheinlich hatte sie
jetzt echten Ärger, wurde
festgehalten, fand keine

Möglichkeit,
den

Wachhunden
um
sie
herum zu entkommen. Das
machte
ihn
unruhig,
gerade heute. Doch er
kannte sie, recht gut sogar
inzwischen.

Er
war
überzeugt, daß sie sich
nicht von etwas abhalten
ließ, was sie wirklich wollte.

Sie
war
furchtlos.

Er
mußte
lächeln.

Ja,
furchtlos wäre das Attribut,
das er immer als erstes
nennen
würde,
wenn
jemand ihn bäte, Ricarda
zu beschreiben. Sie ließ
sich nicht einschüchtern,
und das mochte er so sehr
an ihr.

Er fragte sich, ob mögen
das falsche Wort war.

Vielleicht war es schon

Liebe, was er empfand,
aber
mit

Sicherheit
vermochte er das nicht zu
sagen. Es war schwierig,
sich
in
den
eigenen

Gefühlen auszukennen.

Er zündete sich die
nächste

Zigarette
an,
rauchte nervös.

Sie würde kommen, klar.

Die Frage war nur: Wann?

18

Ricardas Tagebuch

Immer noch 23. April. Ich
glaube es nicht! Ich glaube
es nicht! Ich glaube es
nicht!

Ich möchte schreien, ich
möchte meine Fingernägel
in die Wand schlagen oder
noch lieber in IHR Gesicht!

Ich möchte sie aufjaulen
hören vor Schmerz, und
ich möchte sehen, wie sie
sich krümmt. Krank und
kaputt will ich sie sehen.

Am allerliebsten TOT!

Ich glaube nicht, daß ich
irgendeinen Menschen auf
der Welt so hasse oder je
hassen werde wie Patricia.

Gegen sie ist J. ein kleiner

Engel, mit dem es sich gut
leben läßt.

Vorhin wollte ich gehen.

Ich war natürlich nicht
beim Frühstück, denn mit
jedem

Tag
wird
es
unerträglicher
für
mich,
dieser dummen Bande in
die
bornierten,
ekligen

Gesichter
zu
schauen.

Erstaunlicherweise
hatte

Papa sich noch gar nicht
gerührt. Dabei war ich
wirklich
überzeugt,
er
würde
als
erstes
am

Morgen bei mir aufkreuzen
und mich belabern und mir
sagen, was ich alles darf
und was nicht. Ich dachte
schon, er hat kapiert, daß
ich auf das, was er sagt,
scheiße,
und
deshalb
wollte ich losgehen zu

Keith, denn in mir waren
so viel Wärme und Liebe,
und ich hätte es nicht
länger ausgehalten ohne
ihn.

Als ich unten durch die

Halle ging, schoß plötzlich

Patricia
aus
dem

Eßzimmer,
wie
ein
scheußliches,
kleines,
hochgiftiges Insekt, und sie
krallte sich an meinen Arm,
so fest, daß ich ihre

Fingernägel
durch
den

Stoff meiner Jeansjacke
spüren konnte.

»Wo willst du hin?« rief
sie, und ihre Stimme klang
total schrill und hysterisch.

Ich
versuchte
mich
loszumachen.

Ich
bin
bestimmt anderthalb Köpfe
größer als sie, aber sie
hatte erstaunlich viel Kraft.

I c h wäre mit ihr fertig
geworden,
aber
ich
scheute davor zurück, sie
in den Bauch zu boxen
oder gegen das Schienbein
zu treten, und so stand ich
da und kam mir vor wie
jemand,
der
verhaftet
worden ist und jetzt in
einem

Polizeigriff
festgehalten wird.

»Wo willst du hin?« Ich
glaube, sie fragte das
dreimal, während ich mich
wand wie ein Fisch am

Haken, um meinen Arm
loszubekommen.

»Das geht dich nichts
an«, stieß ich schließlich
hervor, »du hast mir nichts
zu sagen!«

»Oh, da irrst du dich, da
irrst du dich gewaltig!« Ihre

Stimme war wirklich viel
schriller als sonst, und sie
hatte
auch
ganz
rote

Wangen. Vermutlich zu
hoher Blutdruck. Ich bin
auch
jetzt
noch
ganz
erstaunt, daß sie sich
meinetwegen
so
entsetzlich
aufregen
konnte.

Aber
vielleicht
hatte sie vorher Krach mit
ihrem Alten. Vielleicht wäre
sie gern von ihm gevögelt
worden, und er hat sich
wieder mal nur genervt
abgewandt. Muß sich ja
auch scheiße anfühlen.

»Das ist mein Haus!«
schrie sie. »Und mich geht
alles etwas an, was hier
passiert!«

Ihre Fingernägel taten
mir wirklich weh. Zu allem

Überfluß mußte auch noch

Tim auftauchen, dieses

Ekelpaket
mit
seinen
gräßlichen

Gesundheitsschuhen und
dem struppigen Bart.

»Was ist denn los?«
fragte er, so nach dem

Motto: Vertraut euch doch
dem guten, alten Tim an!

So
wirkt
es
jedenfalls
immer, wenn er faselt. So
von oben herab und als ob
er über den Dingen steht,
und wir anderen sind die
armen, kleinen Kreaturen,
die alle mit ihrem Leben
nicht
zurechtkommen.

Ausgerechnet
er!

Ausgerechnet er will sich
überlegen fühlen!

Jedenfalls schrie Patricia
weiter herum, ich sei ein

Flittchen

(Das
hat
sie
wirklich gesagt! Auch wenn
sie es jetzt abstreitet, und
natürlich glaubt Papa ihr!),
und irgend jemand müßte
jetzt
mal
die

Zügel
anziehen, und sie würde
dem nicht weiter zusehen.

Und so weiter.

Tim redete beruhigend
auf sie ein, inzwischen
hatte
sie
eine fast
lilafarbene Birne, und ich
glaube, Tim hatte Angst,
daß sie einen Schlaganfall
kriegt und krepiert. Was
ich persönlich für die beste

Tat ihres Lebens hielte!

Sie ließ mich los und
tobte
wie
ein

Irrwisch
herum,
und
natürlich
wurden
jetzt
alle
aufmerksam, Evelin und J.

und Leon und seine beiden
blöden

Bälger,
und
schließlich sogar Papa, der
wie ein Gespenst aussah
und sich dauernd mit der

Hand über das Gesicht
strich.

J. wollte vermitteln, sie
sagte so etwas wie: Sie
und Papa wollten mit mir
allein
reden,
aber
ich
sprang ihr fast ins Gesicht
und sagte, ich will aber
nicht mit ihr reden, und sie
soll mich endlich in Ruhe
lassen. Kann sein, ich
habe gesagt: Verpiss dich!

Papa behauptet es steif
und fest. Ich kann mich
nicht erinnern. Ich glaube,
ich habe nur gesagt, sie
soll mich in Ruhe lassen.

Aber ist ja auch egal.

Jedenfalls
bekam

Patricia
ihren
zweiten

Tobsuchtsanfall,
kann
nachdem
der
erste
abgeklungen war, und sie
attackierte
den
armen

Papa in der typischen

Patricia-Art,
aber
so
schrecklich
viel

Mitleid
kann ich trotzdem nicht mit
ihm haben, denn wer ist er
denn, daß er sich ihr

Gehabe seit Jahren bieten
läßt? Sie meinte, ich sei
ein völlig mißratenes Kind,
total
auf
der
schiefen

Bahn, und es würde sie
nicht wundern, wenn ich
noch kriminell würde. Ich
müßte in ein Internat, dann
wäre vielleicht noch etwas
zu retten, und - das war
die größte Frechheit!!! - sie
fühle sich Elena gegenüber
verpflichtet,
jetzt
nicht
wegzuschauen,
sondern
zu verhindern, daß ich
mich
mit
obskurem

Gesindel herumtreibe!

Ich schnauzte sie an:

»Mein Freund ist kein

Gesindel!«

»Aha!«
kreischte
sie.

»Du gibst also zu, daß du
einen Freund hast!«

»Ja. Und ich liebe ihn
sehr!«

»Hört, hört«, sagte Tim,
dieses Arschloch auf zwei

Beinen, und J. meinte
leise: »Das ist doch ganz
normal.«

Ich sagte, daß ich jetzt
gehen würde, aber da
sagte

Papa,
nein,
es
werde ihm auch zuviel, ich
solle heute mal dableiben.

»Nicht nur heute!« kam
es natürlich sofort von

Patricia,
aber
diesmal
ignorierte Papa sie und
redete nur mit mir.

»Ich
weiß
gar
nicht
mehr, wo du steckst, was
du tust. Du hast einen

Freund? Schön, dann laß
uns darüber reden. Lade
ihn hierher ein. Ich würde
ihn gern kennenlernen.«

»Ich will zu ihm«, stieß
ich hervor, während ich zu
meinem Entsetzen merkte,
daß ich gleich losheulen
würde;
meine

Augen
schwammen schon, und
mein Kinn zitterte.

»Heute bleibst du mal
hier«, wiederholte Papa.

Ich kann nicht sagen,
wie
schrecklich
dieser

Moment war. Wie ich da
stand, umzingelt von ihnen
allen, hilflos, wehrlos, und
all die Blicke richteten sich
auf mich: Evelin und J.

sahen mitleidig aus, Tim
irgendwie höhnisch, Leon
so, als hätte er Kopfweh,

Diane und Sophie glotzten
und würden für den Rest
des Tages nur noch über
mich
herziehen,
und

Patricia stierte mich an wie
eine Hexe ihr gefangenes

Opfer. Papa sah todtraurig
aus.

Mir
war
total
schwindlig, und plötzlich
sah ich ein Bild, es war in
ganz
grelles

Licht
getaucht, so als ob ein

Blitz aufzuckt und für eine

Sekunde
eine

Szene
beleuchtet, die sonst im

Dunkeln liegt, und auf dem

Bild war ich mit einer

Pistole, und ich schoß in
diese Gesichter hinein, und
ihre Augen waren ganz
weit aufgerissen, und Blut
quoll aus ihren Mündern,
und
einer
nach
dem
anderen fiel zu Boden,
keiner starrte mich mehr
an, keiner hatte mehr

Macht über mich.

Ich war frei.

Der Blitz war schon
wieder
weg,
und
da
standen sie, genauso wie
vorher, lebendig und stark
und wie eine Mauer.

Ich ging einfach durch
sie hindurch, die Treppe
hinauf,
hier
in
mein

Zimmer. Zum Glück hatte
ich
das

Weinen
unterdrücken können. Erst
jetzt laufen mir die Tränen
über das Gesicht, aus Wut
und weil ich so hilflos bin.

Ich muß so sehr an Mama
denken, sie hat sie alle so
gehaßt, daß sie sich von

Papa hat scheiden lassen.

Und ich denke an Keith.

Er wird auf mich warten. Er
fragt sich bestimmt, wo ich
bleibe.

Ich
bin
so
verzweifelt.

Ich muß hier raus!

19

Da
sie
es
nicht
fertigbrachte,
einfach
abzureisen - »Hast du
ernsthaft
geglaubt,
du
wärst dazu in der Lage?«
hatte Lucy, mit der sie ein
verzweifeltes

Telefongespräch
geführt
hatte, spöttisch gefragt -,
beschloß sie, mit ihm zu
reden. So, wie es war,
konnte
es
nicht
weitergehen.

Die

Ungeklärtheit der Situation
drohte sie zu vernichten
oder
drohte
zumindest
etwas Wesentliches in ihr
zu
vernichten:

ihre

Lebensfreude,
ihre

Jugendlichkeit,
ihr

Selbstvertrauen.

Lucy
hatte ihr das immer wieder
vorgehalten. Jetzt, nach

Jahren, begriff sie, wie
recht die Freundin hatte.

Sie
war
dabei,
sich
selbst
zu
verlieren.

Irgendwo
inmitten
enttäuschter

Hoffnung,
vergeblichen Wartens und
des ständigen Gefühls der

Demütigung löste die alte

Geraldine
sich
auf.

Verwandelte sich in ein
krankes,
trauriges

Geschöpf, das irgendwann
für kleinste Zuwendungen
bereits
dankbar
sein
würde.

»Du bist eine so schöne

Frau«,
hatte

Lucy
eindringlich gesagt, »und
noch dazu eine intelligente
und
einfühlsame

Frau!

Dutzende von Männern
würden sich die Finger
nach dir lecken und alles
tun, um dich glücklich zu
machen. Bitte, Geraldine,
spring ab, bevor du dich
vor lauter Depressionen
nicht
mehr
bewegen
kannst.«

»Ich kann nicht, Lucy.

Ich
kann
ihn
nicht
loslassen.«

»Du
gehst
kaputt
dabei!«

Sie hatten hin und her
geredet, und schließlich
willigte Geraldine ein, mit
ihm zu sprechen und ihm
ihre

Vorstellungen
und

Wünsche
klar
zu
benennen.

»Nicht,
daß
ich
mir
davon
allzuviel
versprechen würde«, hatte

Lucy geseufzt, »aber es
besteht
die
minimale

Chance, daß er dann eine
klare Antwort geben muß.

Wenn du es geschickt
anfängst. Er muß sich
äußern, wie er sich eure

Zukunft vorstellt. Aber dir
sollte auch klar sein, daß
du Konsequenzen ziehen
mußt, wenn du mit seiner

Vorstellung
nicht
zurechtkommst.«

Davor fürchtete sie sich.

Um so mehr, als sie
wußte, daß der Zeitpunkt
tatsächlich erreicht war.

Sie durfte sich nicht länger
hinhalten lassen. Und das
konnte
das

Ende
bedeuten.

Wie meistens war er
früh
am

Morgen
verschwunden, hatte das

Schlafzimmer
lautlos
verlassen. Sie war wach
gewesen

-
merkte
er
eigentlich gar nicht, daß
sie
schon
seit
vielen

Nächten
nicht
mehr
schlief? -, aber sie hatte
die Augen
geschlossen
gehalten und sich nicht
gerührt. Es kränkte sie, mit
wieviel

Gleichmut
und

Selbstverständlichkeit
er
sie aus seinem Leben
ausschloß. Er kam und
ging, wie es ihm paßte. Er
ignorierte sie komplett.

Als er weg war, war sie
aufgestanden, hatte ihre

Sportsachen
angezogen
und
war
zum

Joggen
gegangen.

Als
sie
zurückkehrte, fühlte sie
sich besser. Wie immer
hatte
das

Laufen
ihr

Selbstvertrauen gestärkt.

Sie duschte, zog sich an
und setzte sich in den

Empfangsbereich
des
kleinen Hotels. Es gab dort
zwei
große
braune

Ledersessel
und
einen
ganzen Stapel zerlesener

Ausgaben von Hello. Sie
blätterte darin herum, ohne
etwas von dem, was sie
sah,
wirklich
wahrzunehmen. Von den
meisten Seiten lächelten
die Queen oder ihre Kinder
und

Enkel.

Die

Hefte
waren
fleckig
und
abgegriffen,
hatten

Eselsohren,
und
häufig
fehlten

Seiten
mit

Kochrezepten, Diäten und

Gymnastikvorschlägen.

Aus irgendeinem Grund
verstärkten
die

Zeitschriften
ihre

Depression. Vielleicht, weil
sie so staubig, so benutzt
und
liegengelassen
wirkten.

Genau wie ich, dachte
sie.

Er betrat gegen zehn

Uhr das Hotel, und sie
erkannte sofort, daß der

Zeitpunkt
für
eine

Aussprache
denkbar
ungünstig war. Phillip war
nicht nur einfach schlecht
gelaunt - er kochte vor

Wut. Er sah aus, als wollte
er
dem
nächstbesten

Menschen, der ihm einen

Grund dazu gab, den Hals
umdrehen.

Doch obwohl sie genau
wußte, daß es ein Fehler
war und daß sie nur
verlieren konnte, war sie
dennoch sicher, daß sie
genau jetzt mit ihm reden
mußte. Sie hatte sich
darauf eingestellt, hatte
sich
eine

Reihe
entscheidender

Sätze
wieder
und
wieder
v o r g e s a g t , hatte
ihren
ganzen

Mut
zusammengekratzt. Wenn
sie es jetzt nicht tat, würde
sie es für Wochen oder gar

Monate nicht mehr tun.

Und an der Spannung, die
sich in ihr aufgebaut hatte,
ersticken.

»Hallo, Phillip«, sagte sie
und stand auf.

Er
hatte
sie
zuvor
überhaupt nicht bemerkt
und
zuckte
nun
zusammen. »Ach - du,

Geraldine!« sagte er dann,
und sie konnte geradezu
physisch spüren, wie stark
er sich wünschte, sie möge
sich in Luft auflösen oder
auf sonst irgendeine Art
verschwinden

-

Hauptsache, sie ließe ihn
allein und in Ruhe. Sie trat
auf ihn zu.

»Offensichtlich gelingt es
uns überhaupt nicht mehr,
einmal
zusammen
zu
frühstücken«, sagte sie mit
einem nervösen Lächeln.

»Wieso frühstücken? Du
frühstückst doch sowieso
nie!« Die steile Falte über
seiner Nase ließ vermuten,
daß
er

Kopfschmerzen
hatte.

Fang
jetzt
kein

Grundsatzgespräch
an,
warnte
eine
innere

Stimme, aber Geraldine
wußte voller Verzweiflung,
daß es ihr nicht gelingen
würde, auf sie zu hören.

»Ich trinke einen Tee.

Und ich schaue dir gern
zu, wenn du etwas ißt. Und
es
ist
eine
gute

Gelegenheit,
um
zu
reden.«

»Bitte,

Geraldine,
ich

…«

Sie ließ nicht locker.

Diesmal
nicht.

»Wir
müssen reden, Phillip. Es
ist wichtig.«

»Ich
wüßte
absolut
nichts, worüber wir reden
sollten.«

»Doch. Ich …«, sie
nestelte
am

Verschluß
ihrer Handtasche herum,

»ich bin verzweifelt. Ich
muß reden.«

Seine Lippen preßten
sich zusammen. »Das ist
ein äußerst ungünstiger

Zeitpunkt.«

»Trotzdem.

Es
muß
sein.«

Er fluchte leise, sah sich
dann
in
dem
vergammelten

Empfangsraum um. »Na
schön. Wo? Hier?«

»Wir können auch in den

Gastraum gehen. Vielleicht
bekommst du dort noch
ein Frühstück.«

»Ich
habe
keinen

Hunger.

Aber
wahrscheinlich brauche ich
einen Schnaps. Herrgott,

Geraldine, du hast ein

Talent, mir immer dann

Schwierigkeiten
zu
machen, wenn ich ohnehin
in Problemen ersticke.«

Sie
gingen
in
den

Gastraum. Geraldine hielt
ihre Handtasche fest an
sich gedrückt und hatte
den Eindruck, sich wie ein
verschüchtertes

Schulmädchen
zu
bewegen.

Im

Gastraum
war
niemand. Erst nachdem

Phillip
dreimal

-
in
zunehmender

Unbeherrschtheit - auf eine

Klingel
am

Tresen
gedrückt hatte, trat ein
pickliges

Mädchen
aus
einem Hinterzimmer.

»Frühstück gibt’s keins
mehr«, teilte sie Phillip
ohne
den
geringsten

Anflug eines Lächelns mit.

»Ich möchte auch kein

Frühstück«, sagte Phillip,

»ich möchte ein Bier.« Er
wandte sich zu Geraldine
um. »Und du?«

»Nichts. Danke.«

Sie bereute ihre Absage
sofort, weil sie sich an
einem

Glas
gut
hätte
festhalten können, aber sie
mochte nichts sagen, um

Phillips Gereiztheit nicht
noch
durch

Wankelmütigkeit
zu
steigern. Sie setzte sich an
einen

Tisch
in
der
hintersten

Ecke
des

Raumes und wartete, bis

Phillip mit einem großen

Bierglas zu ihr trat. Er
setzte sich ihr gegenüber
und nahm einen tiefen

Schluck.

»So«, sagte er, »also?

Was gibt’s?«

Sie
hatte
sich
eine
lange,
komplizierte,
einleitende

Erklärung
zurechtgelegt, aber nun
plötzlich waren alle Worte
verschwunden. Ihr Kopf
war ganz leer. Sie sah nur
sein
finsteres

Gesicht,
dessen Züge sie auf solch
hoffnungslos verzehrende

Weise
liebte,
und
sie
konnte nichts anderes tun,
als mit ihrem tiefsten und
ältesten

Wunsch
herauszuplatzen: »Ich will,
daß wir heiraten!«

Im nächsten Moment
schien das Entsetzen wie
eine große, dunkle Welle
über
ihr
zusammenzuschlagen.

Wie hatte sie nur so dumm
sein können? Überfallartig
hatte sie ihn mit ihrer

Sehnsucht
nach
einer
festen

Bindung
konfrontiert, ihn, der er vor
allem,
was

Bindung
verhieß, zurückscheute wie
ein
nervöses

Pferd. Er
mußte sich vorkommen,
als habe jemand ein Netz
über ihn geworfen, und
zwangsläufig
würde
er
zappeln
und
um
sich
schlagen
und
nichts
anderes im Sinn haben, als
sich wieder zu befreien.

Und dann, wieder einen

Moment später, fiel das

Entsetzen
in
sich
zusammen,
und
eine
seltsame

Ruhe
breitete
sich in ihr aus. Es war kein

Glücksgefühl, aber eine

Erleichterung.

Eine

Erlösung. Sie hatte es
gesagt. In den fünf Worten
hatte sie ihm alles das
gesagt, was sie ihm in
wenigstens
fünfzig
wohlformulierten

Sätzen
hatte sagen wollen. Sie
hatte sich offenbart. Das

Versteckspiel
hatte
ein

Ende.

Erst nach einer Weile
wagte
sie
es,
ihn
anzuschauen. Er allerdings
blickte nicht zu ihr hin,
sondern starrte in sein

Bier.

Sein

Gesichtsausdruck war so
finster und verschlossen
wie zuvor. Es gab nichts in
seiner Miene, was Freude
oder

Entgegenkommen
verheißen hätte.

Ihr wurde kalt.

Vergeblich, dachte sie,
alles vergeblich.

Endlich sah er auf.

»Nein«, sagte er, »und
ich möchte dich bitten,
mich nie wieder danach zu
fragen.«

Sie wußte genau, daß es
keinen Sinn hatte, mit ihm
zu
verhandeln,
aber
dennoch versuchte sie es.

»Ich
brauche
eine

Perspektive«, sagte sie.

Sie haßte sich für das

Flehen in ihrem Tonfall,
weil es sie erniedrigte. »Ich
weiß nicht, wie du ohne so
etwas leben kannst, aber
ich kann es jedenfalls
nicht.«

»Ich auch nicht«, sagte
er, »aber wieso bist du der

Meinung, daß ich keine

Perspektive habe?«

»Weil … weil ich nicht
sehe, wohin dein Leben
führt.«

»Und weil du es nicht
siehst, kann da nichts
sein?«

Sie seufzte tief. Sie
wußte, was er meinte, und
kurz fragte sie sich, ob die

Chancen für sie beide
anders
ausgesehen
hätten, wenn es diese

Besessenheit in seinem

Leben nicht gäbe.

»Das Haus«, sagte sie,

»Stanbury. Wie kannst du
dich so verbeißen? «

In
seinen
verschlossenen

Augen
erwachte

Leben.

»Das
kannst du nicht verstehen.

Das
wirst
du
nie
verstehen!«

»Ich
kann
diesen

Fanatismus
nicht
begreifen. Worum geht es
dir? Um Geld? Verkaufen
kannst du den Kasten
sowieso
nicht,
solange
diese Patricia Roth nicht
mitspielt. Du mußt dich
bloß
an
den

Unterhaltskosten
beteiligen, und die sind bei
diesen alten Gemäuern
ziemlich hoch. Du wirst
keinen Gewinn aus der

Sache ziehen, du wirst
statt
dessen
horrende

Gerichtskosten zahlen, die
dich …« Sie brach ab, als
sie die Wut in seinen

Zügen erkannte.

»Es
geht
nicht
um

Geld«, sagte sie leise.

»Nein, in der Tat. Es
g e h t in der Tat nicht um

Geld. Es geht um vieles
mehr. Und deshalb wird
mich diese Hexe auch
nicht mehr los. Sie kann
sich
aufspielen
und
rumschreien
und
mich
rausschmeißen,
aber
irgendwann, das sage ich
dir«, sein Gesicht kam nah
an
ihres
heran,
und
unwillkürlich
wich
sie
zurück,

»irgendwann
marschiere ich offiziell und
mit Fug und Recht durch
die Tür dort, und sie kann
es nicht verhindern.«

Seine Hände krampften
sich um das Bierglas. Er
schwitzte stark.

Er ist wirklich besessen,
dachte Geraldine.

»Du
kommst
deinem

Vater durch das Haus
auch nicht näher«, sagte
sie.

Er lachte. Es klang kalt
und
höhnisch.

»Was
verstehst du schon davon?

Die behütete Geraldine,
schön bürgerlich mit Vater
und Mutter aufgewachsen.

In einer kleinen, heilen

Welt. Du hast ja keine

Ahnung, was es heißt,
keinen Vater zu haben,
und wenn du dann plötzlich
doch einen hast, stellt sich
heraus,
daß
er
ein

Riesenarschloch war. Aber
trotzdem ist er mein Vater.

Verdammt! « Er schlug mit
einer Faust auf den Tisch.

» Er ist mein Vater! Und ich
will meinen Vater haben! «

Er
hatte
sehr
laut
gesprochen. Das picklige

Mädchen, das hinter dem

Tresen seine Fingernägel
reinigte,
zuckte
zusammen.

Geraldine
winkte ihr zu.

»Ich hätte auch gern ein

Bier!« Ihre Stimme klang
piepsig. Sie räusperte sich.

»Phillip, ich kann eines
nicht verstehen«, sagte
sie, entschlossen, sich mit
ihm
nicht
auf
ein

Streitgespräch über Sinn
und

Unsinn
seines

Stanbury-Plans
einzulassen, da sie dies
angesichts
seiner
fanatischen

Entschlossenheit
nur
verlieren konnte. »Ich kann
nicht verstehen, weshalb
du nicht heiraten willst.

Gut, du hast jetzt dieses

… dieses Projekt. Aber
das schließt doch zwischen
uns beiden nichts aus. Ich
meine

…«

Verzweifelt
suchte
sie
nach

Argumenten,
die
ihn
überzeugen würden, wußte
dabei jedoch im Innersten,
daß nichts ihn berühren
würde. »Ich will Kinder«,
sagte sie, »ich will eine

Familie.«

Er zeichnete ein schiefes

Herz
auf
sein
beschlagenes

Bierglas.

»Und ein Häuschen im

Grünen und einen Hund
und einen Gartenzwerg«,
fügte er ironisch hinzu. Mit
einer
fast
aggressiven

Bewegung verwischte er
das Herz.

»Dafür bin ich nicht der
richtige Mann«, sagte er,

»vergiß es.«

»Willst du denn immer
allein bleiben?«

»Ich
war
bereits
verheiratet. Es war die
größte Scheiße.«

»Du warst mit einer

Fixerin verheiratet! Was
hast du denn von einer
solchen

Ehe
erwartet?

Eine friedliche Idylle?«

»Ich
habe

Sheila
geliebt«, sagte er, »und es
trotzdem
nicht
mit
ihr
geschafft. Dich hingegen

…«

Die Kälte in ihrem Innern
verstärkte sich. Sie wußte,
was er meinte. Er hatte es
noch nie ausgesprochen,
und doch war ihr in diesem

Moment klar, daß sie es
immer gewußt hatte.

»Mich hingegen«, griff
sie seinen angefangenen

Satz auf, »liebst du nicht
einmal.«

Die Kellnerin brachte das

Bier. Als sie es abstellte,
schwappte der Schaum
über und lief an der

Außenseite
des

Glases
hinab. Geraldine fing ihn
mit dem Finger auf. Ihre

Hand war taub. Sie konnte
den Schaum nicht fühlen.

»Nein«,
sagte

Phillip,

»dich
liebe
ich
nicht
einmal.«

Es wunderte sie, daß sie
überhaupt noch sprechen
konnte, während hier, in
diesem
unwirtlichen

Gastraum
irgendwo
in

Yorkshire, ihr Lebenstraum
zerbrach und die langen,
traurigen letzten Jahre sich
als eine sinnlose Investition
entpuppten. Es roch nach

Bier. Für immer würde sie
diese Minuten mit dem

Geruch
von

Bier
in

Verbindung bringen, und
mit
dem

Bild
eines
pickligen Mädchens, das
mit

Hingabe
seine

Fingernägel auskratzte.

»Findest
du
nicht«,
fragte sie, »daß du mir das
früher
hättest
sagen
müssen?«

»Ich dachte immer, das
sei
ohnehin
klar«,
antwortete Phillip.

20

Als Jessica durch die Halle
ging, klingelte das Telefon.

Die Gruppe hatte sich
zerstreut
nach
dem
unangenehmen

Auftritt
zwischen

Ricarda
und

Patricia, jeder ging wieder
seiner Wege. Alexander
war
im

Schlafzimmer
verschwunden.

Jessica
hatte ein paar Minuten
zögernd
vor
der
verschlossenen

Tür
gestanden. Sie hatte mit
ihm
sprechen
wollen,
zugleich aber gewußt, daß
sie nicht den Mut haben
würde zu sagen, was sie
tatsächlich sagen wollte.

Ich habe mitbekommen,
daß du heute morgen mit

Elena
telefoniert
hast.

Warum lügst du mich an?

Und was hattest du mit ihr
zu besprechen, was du mit
mir
nicht
besprechen
kannst?

Wovor habe ich Angst,
fragte sie sich, davor, daß
er
sich
in
dumme

Ausreden flüchtet? Oder
davor, daß er mir die

Wahrheit sagt? Oder wäre
einfach eines so schlimm
wie das andere?

Da
sie
sich
nicht
entschließen
konnte
anzuklopfen, stieg sie die

Treppe
zu
den

Kinderzimmern
hinauf,
verharrte aber auch dort
auf halber Höhe. Sie hatte
ein so starkes Bedürfnis,

Ricar da in den Arm zu
nehmen, ihr zu sagen, daß
sie zu ihr stand und daß

Patricia
sich
unmöglich
benommen
hatte,
aber
auch das wagte sie nicht,
aus

Angst
vor
der
schroffen Zurückweisung,
die dies mit sich bringen
konnte.

Sie kehrte um.

Wir sind eine richtig
offene, glückliche kleine

Familie, dachte sie, ohne
daß es ihr gelungen wäre,
diesen

Gedanken
mit
einem Lächeln, und sei es
zynisch, zu begleiten.

Sie hörte den Apparat
läuten,
als
sie
schon
wieder unten war, und
meldete sich gleich.

»Jessica Wahlberg.«

»Elena

Wahlberg«,
sagte eine Stimme vom
anderen Ende der Leitung.

»Guten Tag, Jessica.«

»Guten Tag.«

»Ich
wollte

Ricarda
sprechen«, sagte Elena,

»wissen Sie, ich mache mir
ein wenig Sorgen. Sonst
ruft sie mich hin und
wieder an, wenn sie für
längere Zeit verreist. Aber
in diesen Ferien hat sie
sich überhaupt noch nicht
gemeldet; ich hoffe doch
nicht, daß irgend etwas
nicht stimmt.«

Sie will mir auch nicht
sagen, daß Alexander mit
ihr gesprochen hat, dachte

Jessica, und daß sie ganz
allein deswegen anruft.

Sie
beschloß,

Elena
keinesfalls das Gefühl zu
gönnen, sie und Alexander
hätten

Geheimnisse
voreinander.

»Alexander hat ja heute
früh mit Ihnen telefoniert«,
sagte sie, »und Ihnen
sicher von den Problemen
erzählt.«

Sie merkte, daß Elena
stutzte. Offenbar hatte sie
tatsächlich
nicht
damit
gerechnet, daß Jessica

Bescheid wußte.

»Ja«, meinte sie dann,

»Ricarda hat wohl einen

Freund? Und verhält sich
ziemlich widerborstig.«

»Mein

Gott«,
sagte

Jessica heftig, »ich würde
mich an ihrer Stelle auch
so verhalten! Sie hat sich
in einen Jungen verknallt
und will möglichst viel Zeit
mit ihm verbringen. Ich
halte das für vollkommen
normal. Aber bei einigen

Leuten hier hat sie damit
eine
erstaunlich
heftige

Hysterie ausgelöst, was
vermutlich daran liegt, daß

…« Sie brach ab. Sie
wollte bei Elena nicht über

Alexanders

Freunde
herziehen.

Aber Elena hatte genau
verstanden, was sie sagen
wollte. Sie lachte. »Was
daran liegt, daß jede Form
individuellen Verhaltens in
diesem

Kreis
bekämpft
wird«, sagte sie. »Ricarda
hat
keine

Lust,
mit

Patricias

Kindern
auf
irgendwelchen Ponys im

Kreis zu zockeln oder
abends mit allen anderen
vor dem Kamin zu sitzen
und sich anzuöden. Und
das macht sie natürlich
hochgradig verdächtig! «

»Ich hole mal gerade

Ricarda
ans

Telefon«,
sagte Jessica rasch. Sie
bemerkte

Patricia,
die
oben
auf
der

Galerie
aufgetaucht war.

»Patricia!« rief sie. »Hol
doch bitte Ricarda ans

Telefon!«

Patricia stieg die Treppe
hinauf. »Sie ist nicht in
ihrem Zimmer! « rief sie
gleich darauf.

O nein, dachte Jessica
müde, hoffentlich ist sie
nicht abgehauen!

»Sie ist im Moment nicht
da«, sagte sie ins Telefon,

»aber ich werde ihr sagen,
sie soll Sie zurückrufen.«

»Wenn sie mag«, sagte

Elena,

»ich
will
nicht
zusätzlichen Druck auf sie
ausüben.« Sie machte eine
kurze Pause und fügte
dann hinzu: »Ich bin froh,
daß Sie so denken wie ich,

Jessica. Dadurch weiß ich,
daß Ricarda wenigstens
eine vernünftige Person
um
sich
hat.«

Dann
verabschiedete sie sich
und legte auf, noch ehe

Jessica etwas hatte sagen
können.

Komisch,
dachte
sie,
daß Patricia nicht schon
wieder
einen

Zirkus
aufführt, weil Ricarda nicht
in ihrem Zimmer ist.

Aber von oben kam kein

Laut.

Sie ging ins Eßzimmer
und schaute aus dem

Fenster. Diane und Sophie
spielten

Federball
im

Garten. Tim saß auf einem
kleinen Mäuerchen und
las.

Etwas
abseits
entdeckte
sie
auch

Ricarda, die auf einer Bank
kauerte,
tief
in
ihren
übergroßen

Wollpullover
gekuschelt,
ganz
in

Gedanken versunken. Ihr

Gesicht sah ungewöhnlich
blaß und spitz aus. Jessica
fiel ein, daß sie schon seit

Tagen zu keiner Mahlzeit
mehr erschienen war. Aß
sie
bei
ihrem

Freund
etwas?

Vermutlich
geschah dies zumindest
nicht regelmäßig.

Sie wäre gern zu ihr
gegangen,
hätte
sich
neben sie gesetzt und mit
ihr geredet. Aber auch
diesmal wagte sie es nicht.

Später
dachte
sie
manchmal, daß sich das

Drama, das am Abend
stattfinden sollte, an jenem

Tag über Stunden hinweg
angekündigt hatte. Wie ein

Gewitter, das in der Luft
liegt,
dessen
unaufhaltsames Nahen mit
jeder

Minute
spürbarer
wird.

Niemandem schien es
an
diesem

Tag
gutzugehen.

In
der

Küche
stieß

Jessica auf Evelin und

Barney. Evelin saß am

Tisch und hatte sämtliche

Zutaten
verspeist,
die
eigentlich
für
das

Mittagessen
gedacht
gewesen waren. Barney
hatte offenbar einen Teil
abbekommen, denn er lag
neben ihr und leckte sich
zufrieden
die

Lefzen.

Evelin
erschrak
bei

Jessicas Eintreten so sehr,
daß sie in einer nervösen

Handbewegung ein Glas
mit Weißwein vom Tisch
fegte.

Sie brach in Tränen aus.

»Ich
habe
alles
aufgegessen«, schluchzte
sie, »ich weiß nicht, wie
das kam. Ich wollte mir nur
ein bißchen Käse holen…o

Gott, was sollen wir jetzt
machen?«

»Wir beide fahren ins

Dorf und kaufen ein«,
sagte Jessica, die auf dem

Boden
kniete
und
mit

Besen,

Schaufel
und

Wischlappen das Malheur
beseitigte. »Das ist doch
kein Problem.«

Bevor
sie
loszogen,
vergewisserte sich Jessica,
daß Ricarda noch immer
auf der Gartenbank saß.

Sie hoffte inständig, das

Mädchen
werde
heute
nicht
zu
entkommen
versuchen. Das hätte die
angespannte Situation nur
noch verschärft. Alexander
rührte sich ohnehin nicht
mehr, war seit Stunden
nicht
aus
dem

Schlafzimmer gekommen.

Wahrscheinlich hatte er
sich hingelegt.

Sie suchten den kleinen

Gemischtwarenladen
im

Dorf auf, in dem man zwar
nicht alles, doch immerhin
das

Nötigste
kaufen
konnte. Sie trafen Mrs.

Collins dort, die Putzfrau,
die
gerade
mit
ihrer

Schwester einen Tee trank
und
offenbar
in
einen
g e m ü t l i c h e n Tratsch
vertieft
war.

Natürlich
wollte sie sofort wissen,
wie es allen ginge, und
setzte
dann
zu
einer
wortreichen

Entschuldigung an, weil sie
in der Woche zuvor den
unheimlichen Fremden -
wie sie ihn nannte - ins

Haus gelassen hatte.

»Aber wie hätte ich
wissen sollen, daß er mich
so dreist belügt? « rief sie.

»Das ahnt doch niemand!«

»Ich glaube nicht, daß
irgend jemand dir einen

Vorwurf
macht«,
beschwichtigte
ihre

Schwester, und Jessica
dachte, wie gut es war,
daß die beiden nichts von

Patricias

Schimpfkanonaden
mitbekommen hatten.

»Das
ist
schon
in

Ordnung«, sagte sie, »es
ist ja nichts Schlimmes
passiert.«

»Ich möchte nur wissen,
was dieser Mensch dort
wollte!« sagte Mrs. Collins.

»Er wohnt ja übrigens
immer noch hier im Dorf.

Im The Fox and the Lamb.

Manchmal sieht man ihn
hier
herumlaufen.

Ein
finsterer Bursche. Und so
verwahrlost!«

Als
so
finster
empfandest
du
ihn
offenbar nicht, als du ihn
ins Haus hineingelassen
hast, dachte Jessica. Sie
mochte Mrs. Collins’ Frage
nach
dem

Grund
für

Phillips

Aufenthalt
in

Stanbury
nicht
beantworten und warf auch

Evelin, die gerade den

Mund
öffnete,
einen
warnenden Blick zu. Sollte
die alte Tratschtante doch
selbst herausfinden, was
sie wissen wollte.

Sie kauften Kartoffeln,

Frühlingszwiebeln und eine

Gurke
für
einen

Kartoffelsalat, und dazu
zwanzig Würstchen.

»Das geht schnell, und
keiner wird merken, daß
wir ein Problem hatten«,
meinte Jessica.

Als
sie
den

Laden
verließen, sahen sie Phillip,
der mit schnellen Schritten
auf das Geschäft zuging.

Er trug seinen üblichen

Pullover, dessen Wolle mit
jedem

Tag
verfilzter
aussah, und hatte wie
immer seine Haare nicht
gekämmt. Er sah so finster
aus, wie ihn Jessica noch
nie erlebt hatte.

»Der
schon
wieder«,
sagte Evelin und wollte
rasch
im

Auto
verschwinden.

»Phillip!« rief Jessica.

Er blickte auf, aber seine

Miene wurde um nichts
freundlicher.

»Hallo«,
erwiderte er mürrisch.

Jessica
machte
eine

Handbewegung zu dem

Gemischtwarenladen hin.

»Ich würde da jetzt nicht
hineingehen. Mrs. Collins
ist gerade drinnen - die

Haushälterin, die Sie vor
kurzem
ausgetrickst
haben, um in das Haus
hineinzukommen.«

»Ich habe niemanden
ausgetrickst«, entgegnete

Phillip barsch, »ich habe
das
gar
nicht
nötig,
verstehen Sie? Weil ich im

Recht bin. Weil Stanbury

House mir genauso gehört
wie dieser Hexe Roth, die
meint, sich dort aufspielen
zu können. Sie soll sich
bloß in acht nehmen, daß
ich nicht irgendwann die

Geduld mit ihr verliere!«

Er ging weiter und stieß
die

Ladentür
mit
so
wütender Heftigkeit auf,
daß die beiden Frauen
darin vermutlich im ersten

Moment an einen Überfall
glaubten.

»Ich weiß nicht, aber der
ist mir richtig unheimlich«,
meinte Evelin, als sie beide
im Auto saßen und auf der

Landstraße zurück zum

Haus fuhren. »Er ist so …

fanatisch. So … zu allem
entschlossen! «

»Er kriegt sein Leben
nicht auf die Reihe«, sagte

Jessica, »und er hat sich in
die Idee verrannt, daß dies
mit der jahrelangen Nicht-

Existenz
seines

Vaters
zusammenhängt.«

Sie
erklärte Evelin in kurzen

Worten die Problematik
von Phillips Jugend. »Über

Kevin

McGowans

Erbe
meint er, seinem Vater
sozusagen posthum noch
nahezukommen
und
seinen Frieden mit ihm
machen zu können. Und
daß
sich
dann
seine

Schwierigkeiten
auflösen
und
er
endlich
durchstarten,
sich
so
etwas wie eine Existenz
aufbauen kann.«

»Das wird doch so oder
so
nicht
funktionieren«,
sagte Evelin.

Jessica zuckte mit den

Schultern. »Halten wir uns
nicht alle manchmal an
solchen

Konstruktionen
fest, wenn wir überhaupt
nicht
mehr
zurechtkommen?«

»Sicher«, stimmte Evelin
zu. Ihre Stimme klang
bitter, nicht so schwach
und kindlich wie sonst
oftmals. »Das tun wir. Aber
w i r stellen
dann
auch
immer fest, daß wir uns
nur
etwas
vorgemacht
haben.«

Jessica warf ihr einen

Blick von der Seite zu.

Evelin hielt die Lippen fest
aufeinandergepreßt
und
sah zum Fenster hinaus.

Ricarda
nahm
am

Mittagessen teil. Allerdings
rührte sie kaum einen

Bissen an und sprach kein

Wort. Patricia sah ständig
zu ihr hinüber. Jessica
meinte,
etwas

Verschlagenes, Lauerndes
in
ihren

Zügen
zu
erkennen, sagte sich dann
aber, daß dieses Gefühl
ihrer überreizten Phantasie
entspringen müsse. Sicher
hatte es etwas mit der
schrecklichen

Stimmung
zu tun, die am Tisch
herrschte. Jeder schien in
eigene

Gedanken
versunken zu sein, und
offenbar waren niemandes

Gedanken angenehm.

Nach
dem

Essen
setzten Diane und Sophie
ihr

Federballturnier
im

Garten
fort,
wohl
entschlossen,
sich
mit
sportlichen Aktivitäten ein

Stück
weit
über
den

Verlust
ihrer
geliebten

Reitstunden
hinwegzutrösten. Ricarda
zog sich erneut auf ihre

Bank zurück, versank dort
in sich selbst und gab
allein
durch
ihren

Gesichtsausdruck
jedem
zu verstehen, daß sie
keinerlei

Kontakt
wünschte. Patricia setzte
sich mit Leon auf die

Terrasse und begann dort
auf ihn einzureden; in ihrer
üblichen intensiven Art, mit
der sie stets den Eindruck
vermittelte, sie wolle ihrem

Gesprächspartner
ihre

Ausführungen am liebsten
direkt ins Gehirn meißeln.

Evelin
bot
an,
das

Geschirr zu spülen und die

Küche aufzuräumen, und

Jessica, die ahnte, daß sie
sich heimlich über die

Reste hermachen wollte,
ließ sie allein.

Sie war noch immer
verstört, wußte nicht, wie
sie
mit
der

Situation
umgehen
sollte.

Sie
mochte Alexander keine

Eifersuchtsszene machen,
weil
ihr
dies
würdelos
vorgekommen wäre, aber
sie wußte auch, daß sie
dauerhaft nicht würde so
tun können, als sei nichts
geschehen. Sie bereute es
jetzt, am frühen Morgen
sein

Versteckspiel
mitgemacht zu haben. Sie
hätte
die

Treppe
hinuntergehen
und
unbefangen sagen sollen:

»Ach, du hast gerade mit

Elena telefoniert! Was gab
es denn?« Bevor er hätte
lügen können, bevor die

Angelegenheit
eine
so
komplizierte

Dimension
hätte annehmen können.

Nun schlich sie um ihn
herum wie eine Katze um
den heißen Brei und hatte
dabei

Magenschmerzen,
weil sie sich so aufregte.

Nichts wird mehr so
sein, wie es war, dachte
sie plötzlich, und obwohl
sie
sich
im
nächsten

Moment zur Ordnung rief,
die Dinge nun keinesfalls
zu dramatisieren, wußte
sie doch, daß es stimmte.

Alexander saß mit Tim
im

Wohnzimmer
und
spielte Schach, und so gab
es zunächst ohnehin keine

Gelegenheit, mit ihm zu
sprechen.

Jessica
rief
nach Barney und brach zu
einem
ihrer
langen

Spaziergänge auf. Wieder
zog es sie zu der Stelle, an
der sie den Hund aus dem

Wasser gefischt und Phillip
kennengelernt hatte, aber
heute blieb sie allein auf
dem Hügel, schaute über
die

Täler
und
konnte
nirgendwo einen einsamen

Wanderer entdecken. Im
ersten Moment fühlte sie
eine vage Enttäuschung
oder
eher
eine

Art

Erstaunen,
weil
sie
angenommen hatte, Phillip
sei da, aber gleich darauf
war sie erleichtert. Er war
in
einer
schlimmen

Verfassung
gewesen,
vorhin bei ihrer kurzen

Begegnung
vor
dem

Dorfladen,
zornig
und
aggressiv und wohl auch
verzweifelt. Es ging ihm
schlecht, er wußte nicht
weiter. Sie versuchte sich
in
seine

Lage
zu
versetzen: Vielleicht hatte
er
heute,
an
diesem

Morgen, zum erstenmal
wirklich realisiert, daß mit

Patricia nie zu reden sein
würde,
daß
er
sich
keinerlei Hoffnung auf eine
gütliche Einigung mit ihr
machen konnte. Wollte er
sein Ziel erreichen, mußte
er
komplizierte
und
möglicherweise langwierige
juristische

Wege
einschlagen. Sie konnte
sich vorstellen, daß er um
die Frage kreiste, wovon er
dies
bezahlen
sollte.

Gleichzeitig hatte er sich
zu tief in seine Träume
verstrickt, um noch davon

Abstand
nehmen
zu
können,
was
nach

Jessicas

Ansicht
die
vernünftigste Entscheidung
in
seiner

Situation
gewesen
wäre.

Wie
reagierte ein Mann in einer
so
schwierigen,
fast
ausweglosen Lage?

Sie hatte ein ungutes

Gefühl.

Ich
wünschte,
dieser

Urlaub wäre vorbei, und
wir wären wieder alle zu

Hause,
dachte
sie,
während ihr gleichzeitig
einfiel, daß das Ende der

Ferien noch keineswegs
ihre

Probleme
mit

Alexander lösen würde.

Der anfangs kühle Tag
wurde mit jeder Stunde
wärmer und sonniger; das
schöne

Wetter
der

Vorwoche schien sich nach
einer
kurzen

Störung
wieder zu etablieren. Fast
keine

Wolke
war
inzwischen
mehr
am

Himmel zu sehen, der

Wind hatte seine Frische
verloren, wurde zu einem
milden Fächeln. Jessica
zog ihren Pullover über
den Kopf, behielt nur ihr T-

Shirt an. Der Stoff klebte
an ihrem Rücken, und sie
merkte auch, daß ein
feiner

Schweißfilm
auf
ihrem Gesicht lag.

Sie lief wieder heim und
gelangte völlig erschöpft in

Stanbury House an. Eine
trügerische Ruhe lag über
dem

Anwesen,
eine
unechte Idylle: Bis auf Tim
und Alexander, die noch
immer in ihr Schachspiel
vertieft waren, hielten sich
alle lesend oder spielend
im Garten auf, aber sie
wirkten nicht wie fröhliche

Menschen, die zusammen
einen
sonnigen

Urlaub
verbringen. Es war eher
so,
als
befehlige
ein
unsichtbarer Regisseur die

Szene, dessen Anweisung
gelautet hatte: Seid leicht,
seid unverkrampft, genießt
einen schönen Tag! Jeder

- bis auf Ricarda - mühte
sich, dieser Vorgabe zu
entsprechen. Niemandem
gelang
es
dabei,
überzeugend aufzutreten.

Am wenigsten Evelin. Sie
spielte den Schiedsrichter
bei Dianes und Sophies

Federballturnier, humpelte
hin und her, unförmig und
unbeweglich,
und
es
schmerzte fast zuzusehen,
wie
sehr
sie
sich
anstrengen mußte, um zu
lachen und die fröhlich-
hektischen Ansagen eines

Sportkommentators
abzuliefern.

Jessica gab Barney in der

Küche zu essen und zu
trinken und ging dann ins

Eßzimmer, um sich ein
wenig unter den vielen

Büchern, die dort zwei

Wände
bedeckten,
umzusehen.

Wenn
es

Archivmaterial über Kevin

McGowan gab, so dachte
sie
sich,
hatte
dieser
vielleicht auch etwas davon
in
seiner
privaten

Bibliothek
stehen.

Tatsächlich wurde sie nach
einigem Suchen fündig. Es
gab
einige
gebundene

Sammelbände, die Artikel
von
ihm
enthielten,
hauptsächlich solche, die
sich mit der Nordirland-

Problematik beschäftigten.

In einem Ordner befanden
sich Artikel, die über ihn
geschrieben
worden
waren,

Interviews
und

Porträts. Es waren auch

Fotos dabei, die Jessica
sofort eingehend studierte.

Wenn Phillip sein Sohn
war,
müßte
es
eine

Ähnlichkeit geben. Sie fand
durchaus,
daß

Kevin

McGowans

Züge

Übereinstimmungen
mit
denen Phillips aufwiesen;
allerdings war sie nicht
sicher, ob sie dies auch
gesehen hätte, wenn sie
nicht ganz gezielt danach
gesucht hätte. Man konnte
sich vieles einbilden.

Und schließlich hielt sie
ein Taschenbuch in den

Händen,
dessen

Autor

Kevin

McGowan
selbst
w a r . Es verging viel zu
schnell

…

lautete
der
erstaunlich poetische Titel,
und
gemeint
war: Mein

Leben, was als Untertitel
darunterstand. Das war
interessant. Aus diesem

Buch hätte Phillip eine

Menge

Informationen
ziehen können.

Sie machte sich rasch
einen Tee und setzte sich
dann an den Eßtisch,
breitete um sich herum
aus, was sie gefunden
hatte. Als erstes nahm sie
sich

McGowans

Autobiographie vor. Sie
war
eine
geübte

Schnelleserin,
und
so
glitten ihre Augen rasch
durch
die

Seiten
und
nahmen
dabei
die
wesentlichen

Informationen auf.

Kevin McGowan schrieb
in der Hauptsache über
sein
berufliches

Leben,
seinen Aufstieg bei der

BBC,
über
wichtige

Reportagen und Reisen,
über die Interviews, die er
mit
bedeutenden

Persönlichkeiten
geführt
hatte.

Jessica
war
überrascht;
offenbar
hatten
sich

Kevin

McGowan nahezu überall
auf der Welt die Türen und

Tore der Mächtigen und

Einflußreichen
ohne
größere

Schwierigkeiten
geöffnet.

Er
hatte

Gespräche mit dem Schah
von Persien geführt sowie
mit
mehreren
amerikanischen

Präsidenten,
mit
dem

Führer
der
polnischen

Solidarność ebenso wie mit

Kubas Fidel Castro. Einige
seiner Berichte waren mit
hochdotierten
englischen

Fernsehpreisen
ausgezeichnet worden. Er
hatte
in

England
eine
immense

Popularität
genossen. Allerdings hatte
e s , wie er schrieb, auch
eine Menge Anfeindungen
gegeben, da man ihm
immer wieder eine zu
große Sympathie für die

IRA und zuviel Verständnis
für deren Belange vorwarf.

McGowan vermied es in
dem gesamten Buch, zu
diesem Vorwurf eindeutig

Stellung zu beziehen. Es
war nicht herauszufinden,
wo
er
tatsächlich
gestanden hatte.

Zwei Kapitel hatte er
jedoch seinem Privatleben
gewidmet; das eine war
überschrieben
mit

Frankreich, das andere mit

Deutschland. Er berichtete
davon, wie sehr es ihn
geschmerzt
hatte,
als
junger Mann am Krieg
gegen

Hitler
nicht
teilnehmen zu dürfen, und
wie er Tag und Nacht
überlegt hatte, was er tun
könnte, um doch einen

Beitrag zu leisten. Auf
dramatisch
gefährliche

Weise hatte er über die

Kanalinseln Kontakt zur

Résistance aufgenommen
und war nach Frankreich
geschleust worden, wo er
eine

Existenz
unter
falschem Namen geführt
hatte. Er beschrieb einige
sehr
abenteuerliche

Begebenheiten und kam
dann zu seinem ersten

Zusammentreffen mit der

Deutschen Patricia Kruse.

Er
äußerte
sich
zurückhaltend über diese

Liebesgeschichte, aber es
wurde durchaus deutlich,
daß auf beiden Seiten sehr
starke Gefühle im Spiel
gewesen
sein
mußten.

Sowohl er als auch Patricia
hatten enorme Risiken und

Gefahren
auf
sich
genommen, um soviel Zeit
wie möglich miteinander zu
verbringen.

Mehr
als
einmal
waren
sie
haarscharf der Aufdeckung
entgangen, was ihnen KZ
und

Hinrichtung
hätte
einbringen können.

Über das Kriegsende
schrieb

Kevin: Es war
vorbei, endlich, und nun
galt es, die Rückkehr in ein
normales

Leben
zu
bewältigen. Leider gelang
es Patricia und mir nicht,
unsere Gefühle zu retten.

Manches, das wir für Liebe
gehalten hatten, mochte
zu sehr abhängig gewesen
sein von der Romantik
gemeinsam
durchlittener

Gefahren,
von
dem

Wissen, daß wir für jede
gemeinsam
verbrachte

Nacht mit unserem Leben
spielten. Nie waren wir
zusammengewesen, ohne
zugleich auf Schritte zu
lauschen, die sich nähern
könnten, auf Autos, auf
barsche Stimmen. Es hatte
keinen

Moment
der

Entspanntheit
gegeben.

M a n c h m a l hatten
wir
flüsternd
darüber
gesprochen, wie herrlich
es sein würde, in Frieden
und Freiheit zu leben. Nun
wurden uns Frieden und

Freiheit geschenkt, aber
wir
fanden
keine

Möglichkeit,
gemeinsam
damit umzugehen …

Wir zogen zuerst nach

London, wo wir heirateten
und
ich
als

Fernsehreporter
zu
arbeiten
begann.

Die

Tatsache, daß ich aktiver

Widerstandskämpfer
gewesen war, öffnete mir
alle

Türen.

Unglücklicherweise konnte

Patricia
jedoch
nicht
heimisch werden. Im Alltag
war
sie
massivsten

Anfeindungen ausgesetzt,
sowie offenkundig wurde,
daß sie Deutsche war.

Große Teile Londons lagen
in

Schutt
und Asche,
zerstört
von

Hitlers

Bombern. Die Menschen
hausten
zum

Teil
in
erbärmlichen Umständen.

Im Fernsehen zeigten sie

Filme,
die
britische

Soldaten in den KZs der

Nazis gedreht hatten, und
diese

Bilder
übertrafen
alles, was man sich bis
dahin
an

Grauen
überhaupt hatte vorstellen
können. Hinzu kam, daß
viele englische Familien ein
oder mehrere Opfer aus
ihrer Mitte zu beklagen
hatten, gefallene Väter,
gefallene

Söhne.

Nein,

Patricia hatte im England
der ersten Nachkriegsjahre
keine Chance. Sie war
unglücklich,
hatte

Heimweh.

Das
änderte
sich leider auch nicht, als

Ende 1946 unser Sohn

Paul
geboren
wurde.

Zuerst hatte ich gehofft, er
würde Patricia ein wenig

Halt geben. Aber sie blieb
einsam und traurig, und
schließlich wurde mir klar,
daß
es
so
nicht
weitergehen konnte. Also
übersiedelten
wir
im

Januar

1949
nach

Deutschland,
nach

Hamburg,
wo

Patricia
aufgewachsen war. Überall
in Deutschland entstanden
neue

Städte
aus
den

Trümmern,
und
man
entnazifizierte sich, was
bedeutete,
daß
in

Prozessen mit den Tätern
abgerechnet wurde und
ansonsten jeder bemüht
war,
seine
eigene,
persönliche Unschuld am

Geschehen immer wieder
zu beteuern. Mein Kampf
an der der Seite der

Ré s is t a n c e erwies
sich
auch hier als vorteilhaft;
ich fand schnell Arbeit als
politischer

Kommentator
bei
einem

Rundfunksender.

Alles
hätte gut werden können:

Patricia hatte ihre Eltern
und Geschwister wieder,
dazu alte Freunde aus
ihrer Schulzeit. Niemand
feindete sie mehr an. Paul
entwickelte sich prächtig.

Ich
fand
mich
ohne
größere Schwierigkeiten in
dem
fremden

Land
zurecht,
schloß

Freundschaften
in
den

Reihen
der
einstigen

Gegner.

Unsere

Sprachlosigkeit
aber wollte auch hier nicht
enden. Waren es wirklich
nur

Weltuntergangsstimmung,

Gefahren,
der
tägliche

Existenzkampf
unter
schlimmsten Bedrohungen
gewesen,
die
uns
verbunden, die uns mit

Leidenschaft
füreinander
erfüllt
hatten?

Ewig
diskutierten wir darüber,
drehten
uns
aber
irgendwann nur noch im

Kreis. Tatsache blieb die

Leere, die zwischen uns
herrschte und die zu füllen
wir nicht imstande waren.

Wir waren noch jung, wir
wollten
uns
nicht
blockieren für Gefühle, die
jeder von uns vielleicht für
einen anderen Menschen
würde entwickeln können.

Ohne

Streit,
sehr
freundschaftlich und sehr
traurig ließen wir uns im

April 1953 scheiden. Ich
kehrte
nach

England
zurück, Patricia blieb mit

Paul in Hamburg.

Keiner
von
uns
hat
übrigens
je
wieder
geheiratet.

Damit endete der private

Teil
von

Kevins

Lebenserinnerungen, und
so
sehr

Jessica
auch
blätterte und suchte, es
gab nicht die geringste

Erwähnung
weiterer

Liebschaften und schon
gar
nicht
die
eines
weiteren,
später
geborenen Sohnes.

Auch
in
den

Zeitungsberichten
fand
sich
nichts.

Wenn
es

Phillips Mutter in Kevin

McGowans

Leben
gegeben hatte, so war sie
sein
bestgehütetes

Geheimnis
gewesen.

Darüber
hinaus
wurde

Jessica klar, daß Tim recht
behalten hatte: Sämtliche

Informationen, die Phillip
über seinen angeblichen

Vater gehabt hatte, waren
nachlesbar und bewiesen
somit überhaupt nichts.

Jessica hatte von Phillip
nichts erfahren, was sie
nicht

Kevins

Memoiren
oder
den

Zeitungsberichten über ihn
ebenso hätte entnehmen
können.

Sie war deprimiert, weil
sie Stunden mit der Suche
nach
etwas
verbracht
hatte, wovon sie nicht
einmal genau wußte, was
es war und weshalb sie es
suchte. Einen Beweis, der
für

Phillips

Behauptung
sprach? Wollte sie ihm
helfen? Tatsache blieb, sie
konnte ihm nicht helfen.

Und im Grunde geht
mich das alles ja auch gar
nichts an, dachte sie.

Vielleicht
hatte
der

Aktionismus
dieses

Nachmittages
auch
nur
dazu gedient, sie von ihren
eigenen

Problemen
abzulenken, und das war
immerhin
gelungen.

Alexanders

Telefongespräch mit Elena
war in den Hintergrund
getreten. Um so quälender
schraubten
sich
die

Erinnerungen
an
den
frühen Morgen allerdings
jetzt in ihr Gedächtnis. Es
war immer ihre Strategie
gewesen,
belastenden

Gefühlen mit Sachlichkeit
zu
begegnen,
sie
zu
rationalisieren, um ihnen
das

Übersteigerte,
das

Dramatische zu nehmen.

So versuchte sie es auch
jetzt.

Worunter genau leide ich
so? fragte sie sich. Nicht
darunter, daß er mit Elena
telefoniert hat. Das tut er
schließlich öfter.

Es waren zwei Punkte,
die
ihr
zu
schaffen
machten: zum einen die

Tatsache,
daß

Elena
offenbar über Dinge in
seinem Leben Bescheid
wußte, die er ihr, Jessica,
nicht anvertrauen mochte.

Wenn
sie
sich
die

Unterhaltung
ins

Gedächtnis rief, so war
daraus
hervorgegangen,
daß Elena die Ursache für
die

Albträume
kannte.

Davon abgesehen hatte er
sich
auch
sonst
nicht
verstellt,
was
seine

Verzweiflung
und

Unsicherheit

Ricardas
wegen
betraf. Vor Elena
wagt er es, schwach zu
sein.

Der zweite Punkt war
klarer
abzugrenzen:

Er
hatte sie angelogen. Zum
erstenmal.

Jedenfalls,
soweit sie es wußte.

Sie versuchte den ersten

Punkt
mit

Logik
und

Nüchternheit
zu
betrachten. Vor Elena war
er schwach, Elena hatte er

Geheimnisse
anvertraut,
die
ihn
offenbar
sehr
belasteten. Er war mit

Elena
fünfzehn

Jahre
verheiratet gewesen. Eine
lange Zeit.

Mich kennt er keine zwei

Jahre
überlegte
sie,
gerade ein Jahr sind wir
verheiratet.

Vielleicht
braucht er länger. Vielleicht
hat er sich auch Elena erst
nach vier oder fünf oder
noch
mehr

Jahren
geöffnet. Vielleicht wird er
sich mir genauso öffnen.

Elena hat einen zeitlichen

Vorsprung. Möglicherweise
ist dies, also Zeit, aber
auch schon das einzige,
was sie mir voraushat.

Blieb noch die Lüge. Er
mochte geglaubt haben,
sich Ärger einzuhandeln,
wenn er zugab, so früh am

Morgen mit seiner Ex-Frau
telefoniert zu haben. Es
steckte
wahrscheinlich
nicht mehr dahinter als die

Hoffnung, auf diese Weise
keine

Erklärungen
abgeben
zu
müssen,

Vorwürfen ausweichen zu
können, denen er vielleicht
ausgesetzt gewesen wäre.

Dennoch hätte er es nicht
tun dürfen. Lügen hatten
keinen Platz in einer guten

Beziehung.

Ich muß mit ihm reden,
dachte sie, so peinlich und
unangenehm es ist, aber
wenn ich nicht mit ihm
rede, trage ich es ewig mit
mir herum. Ich würde
immer wieder Ärger und

Mißtrauen empfinden.

Sie beschloß, nach dem

Abendessen ein Gespräch
mit ihm unter vier Augen
zu
suchen.

Vielleicht
konnten sie einen kleinen

Spaziergang
machen.

Dann war gewährleistet,
daß
niemand
etwas
mitbekam.

21

»Ich würde gern etwas mit
euch besprechen«, sagte

Patricia, als alle fertig
gegessen hatten. »Könntet
ihr
bitte
mit
mir
ins

Wohnzimmer
hinüberkommen?«

Sie hatten alle am Essen
teilgenommen, aber es war
fast kein Wort gesprochen
worden. Man hatte nur das

Kratzen der Bestecke auf
den

Tellern
gehört,
gelegentliches

Räuspern
oder das leise Gluckern,
wenn sich jemand Wein
nachschenkte.

Jeder
zufällige

Besucher,
so
dachte

Jessica,
hätte

Reißaus genommen vor
den
unterdrückten

Aggressionen,
die
den

Raum geradezu greifbar
auszufüllen schienen.

»Alexander
und
ich
wollten
eigentlich
einen

Spaziergang
machen«,
wandte Jessica ein. Sie
vermutete, daß Patricia
wieder
irgendwelche

Strategien,
den
allgemeinen Umgang mit

Phillip Bowen betreffend,
anordnen wollte, und sie
hatte wenig Lust, dem
auch nur noch eine Minute

Zeit zu widmen.

»Wir
können
doch
später
noch
spazierengehen«,
meinte

Alexander.

»Ich hätte jetzt gewettet,
daß du das sagst«, sagte

Jessica.

Patricia
erhob
sich.

»Diane und Sophie, ihr
geht
in
den

Garten
spielen«, wandte sie sich
an
ihre

Töchter,

»ihr
anderen kommt mit.«

»Ich
nicht«,
sagte

Ricarda. Es war das erste

Mal seit Stunden, daß sie
den Mund öffnete.

» Du kannst tun, was du
möchtest«,
erwiderte

Patricia mit eigentümlicher

Betonung. Ricarda zuckte
mit den Schultern und blieb
am

Eßtisch
sitzen,
während
die
anderen
hinüber ins Wohnzimmer
gingen.

Zehn

Minuten,
nahm
sich Jessica vor, mehr
gebe ich ihr nicht. Dann will
ich den Rest des Abends
so verbringen, wie ich es
geplant habe.

Sie saßen alle in der

Sitzgruppe vor dem Kamin,
einige
hatten
ihre

Weingläser mitgenommen.

Jessica schwebte auf der
äußersten

Kante
ihres

Sessels. Sie wollte weg.

Sie
hatte
eine
vage

Ahnung von Bedrohung.

»Ich muß etwas mit
euch besprechen«, sagte

Patricia
noch
einmal,

»denn ich habe heute eine

Entdeckung gemacht, die
mich zutiefst beunruhigt.

Ich habe überlegt, ob ich

… nun, ich gelangte zu
dem Schluß, daß es uns
alle betrifft.«

Spuck’s
schon
aus,
dachte Jessica aggressiv.

»Es hängt mit Ricarda
zusammen«, fuhr Patricia
fort, und als sie sah, daß

Alexander
den

Mund
öffnete und offensichtlich
etwas
sagen
wollte,
machte
sie
eine
abwehrende

Handbewegung.

»Nicht
das

Übliche.

Viel

…

schlimmer. Wie ich sagte:

wirklich beunruhigend.«

Tim seufzte. »Worum
geht es denn, Patricia?

Vielleicht
könntest
du
allmählich
zur

Sache
kommen.

Es
ist
ein
herrlicher Abend, und ich
glaube, wir alle würden
ganz
gern
noch
ein
bißchen hinausgehen.«

Patricia stand auf, trat
an
ein
kleines

Schränkchen,
in
dem

Schnaps
und

Cognac
aufbewahrt wurden. Aus
dem hintersten Winkel zog
sie ein Heft hervor. Ein
einfaches,
dickes

Schreibheft,
grün,
ein
bißchen
zerknickt
und
ramponiert.

»Dies«, sagte Patricia,

»fand ich heute in Ricardas

Zimmer.«

Alle starrten sie an.

Jessica richtete sich auf,
jetzt noch weiter vorn auf
der

Sesselkante
balancierend.

»Was, zum Teufel …«,
begann
sie,
aber

Alexander legte ihr seine

Hand auf den Arm. »Laß
mal«, bat er.

Patricia setzte sich zu
den anderen, blätterte in
dem Heft herum. Linierte

Blätter,
alle
dicht
beschrieben. Es gab nur
noch wenige leere Seiten
in dem Heft.

»Ein

Tagebuch«,
erläuterte

Patricia.

»Ricardas Tagebuch.«

»Wie kommst du denn
dazu, in ihren Sachen zu
wühlen?« fragte Jessica
fassungslos.

»Ich ging heute morgen
zufällig in ihr Zimmer«,
erklärte Patricia. »Hattest
du
mich
nicht
noch
geschickt,

Jessica?

Ich
glaube, Ricarda wurde am

Telefon
verlangt,
nicht
wahr? Sie war aber nicht
da.«

»Deswegen kannst du
doch nicht in ihren Sachen
herumsuchen! «

»Darum geht es doch
jetzt
gar
nicht.

Entscheidend ist, was ich
entdeckt habe. Ihr müßt
euch
das
anhören.

Alexander,
ich
bin
überzeugt, deine Tochter
braucht
therapeutische

Hilfe.«

»Alexander!«

Jessica
hätte
ihren

Mann
am
liebsten an den Schultern
gepackt und geschüttelt.

»Du kannst nicht zulassen,
daß sie hier aus Ricardas

Tagebuch
vorliest!

Das
wäre ein Verrat, der alles
zwischen euch zerstört.«

»Ich würde gern wissen,
was Patricia so bedenklich
findet«, sagte Alexander.

Seine Lippen waren grau.

Patricia
schlug
eine

Seite
weit
hinten
auf.

»Allein der letzte Eintrag!

Von gestern. Nur ein paar

Kost pr oben: Krank
und
kaputt will ich sie sehen!

Am allerliebsten TOT! Sie
meint damit uns. Uns alle
hier.«

Jessica stand auf. »Das
ist ja wohl auch kein

Wunder!«

»Jessica!«

Alexanders

Stimme klang scharf. »Paß
auf, was du sagst!«

Patricia las weiter vor.

» …

ein
scheußliches,
kleines, hochgiftiges Insekt

… So beschreibt sie mich.

Und ein Stück darunter:

Tim hatte Angst, daß sie
einen Schlaganfall kriegt
und krepiert. Was ich
persönlich für die beste Tat
ihres Lebens hielte. Auch
da geht es um mich.«

»Ich höre mir das nicht
länger an!« rief Jessica.

Sie
stand
hoch
aufgerichtet
vor
dem

Kamin. Ihr war schwindlig
und übel, und keineswegs
hing
das
mit
ihrer

Schwangerschaft
zusammen.

»Ein
letztes«,
sagte

Patricia, »solltest du dir
unbedingt noch anhören.

Damit du auch begreifst,
daß wir es hier mit einer

Psychopathin
zu
tun
haben. Einer gefährlichen

Psychopathin!«

Mit

Abscheu in der Stimme las
sie:

» Mir
war
total
schwindlig, und plötzlich
sah ich ein Bild … und auf
dem Bild war ich mit einer

Pistole, und ich schoß in
diese Gesichter hinein, und
ihre Augen waren ganz
weit aufgerissen, und Blut
quoll aus ihren Mündern …

Eine
hübsche

Szene,
nicht? Es geht wieder
einmal um uns alle hier!«

»O

Gott«,
murmelte

Evelin entsetzt.

»Gewaltiges

Aggressionspotential«,
konstatierte Tim mit der
nachdenklichen Miene des
besorgten und erfahrenen

Arztes.

Jessica schoß zu ihm
herum.

»Seid
ihr
überhaupt noch normal?

Tim,
du
solltest
nicht

Ricarda analysieren, du
solltest
dir
sehr
viel
dringender Gedanken um
euch alle hier machen! Es
ist unmöglich, was ihr tut!

Es ist unmöglich, daß sie
vorliest,
und
es
ist
unmöglich, daß ihr zuhört!

Vieles, was hier passiert,
ist unmöglich, und ich
komme mir langsam vor
wie in einer Gesellschaft
von Neurotikern!«

»Jessica!«
mahnte

Alexander wieder. Er hatte
ihr gegenüber nie zuvor
einen
so
harten

Ton
angeschlagen.

»Ach, und übrigens«,
sagte Patricia, »damit du
nur siehst, daß meine

Befürchtungen
durchaus
berechtigt waren …« Sie
hatte weitergeblättert. » …

und dann machte er es …

Nur zur Erläuterung: Es
geht hier um einen jungen

Mann namens Keith und
darum, was die beiden
neulich nachts in einer
verlassenen

Scheune
trieben … Das Gefühl war
so groß, das Gefühl von

Liebe, die Gewißheit, daß
ich immer zu ihm gehören
werde …« Sie sprach mit
einer
gekünstelten,
affektierten Stimme.

Jessica war mit einem

Schritt neben ihr und entriß
ihr das Heft. Weiß vor Wut
fuhr sie sie an: »Ricarda
hat recht! Absolut recht!

Du bist ein scheußliches,
hochgiftiges,
kleines

Insekt! Du bist eine …«

»Jessica!« Das klang
diesmal
wie
ein

Pistolenschuß. Jessica sah
ihren Mann an. Seine

Augen waren voller Wut …

ja beinahe Haß hätte sie
darin gelesen, wenn ihr
dies
nicht
absurd
vorgekommen wäre. »Das
reicht jetzt endgültig!«

»Aber …«

»Es reicht, habe ich
gesagt!« fuhr er sie an. Er
wandte
sich
an
die
anderen.

»Ihr
müßt
entschuldigen. Jessica ist
völlig überreizt zur Zeit.

Wir hätten es euch lieber
bei
einer
passenderen

Gelegenheit erzählt, aber
nun erfahrt ihr es eben so,
und es erklärt vielleicht
manches:

Jessica
ist
schwanger. Wir werden im

Oktober
ein

Baby
bekommen.«

Wir werden im Oktober
ein Baby bekommen.

Der Satz hing im Raum,
in dem es mit einem

Schlag totenstill war, so als
hätten alle aufgehört zu
atmen.

Jessica,
völlig
geschockt, nahm mehrere

Dinge auf einmal wahr:

Evelin, die weiß wurde
bis in die Lippen und deren

Weinglas in ihrer Hand so
zu zittern begann, daß es
hinunterzufallen drohte.

Patricia, die überrascht
wirkte - nicht erschüttert,
nicht verunsichert -, aber
sehr überrascht.

Tim,
der
aus
unerfindlichen

Gründen
überheblich grinste.

Leon,
der
zuvor
so
ausgesehen hatte, als sei
er in Gedanken woanders,
und der auch jetzt noch so
aussah.

Alexander,
der
aufgestanden
war
und
seine Freunde Verständnis
und

Entschuldigung
heischend anblickte.

Und in der Tür, zu ihrem

Entsetzen, eine magere

Ricarda - sie ist wirklich
ungeheuer abgemagert in
der letzten Woche, dachte

Jessica

-,
die
an
gespenstischer Blässe mit

Evelin konkurrierte und von
der man nicht wußte, was
sie nun mehr schockierte:

der

Umstand,
daß
öffentlich
aus
ihrem

Tagebuch
vorgelesen
worden
war,
oder
die

Tatsache,
daß
die
ungeliebte

Frau
ihres

Vaters ein Baby erwartete.

Vermutlich beides.

Jessica trat auf sie zu
und reichte ihr das Heft.

»Hier. Das ist deines.

Glaub mir, ich wünschte,
es wäre nicht zu dieser

Situation gekommen.«

Ricarda nahm das Heft,
drehte sich um und ging
davon. Sie hatte nicht ein
einziges Wort gesprochen.

»Tja«, sagte Tim, »da
kann man nur sagen:

Herzlichen Glückwunsch! «

Jessica brauchte einen

Moment,
um
zu
realisieren, daß er das

Baby meinte.

Evelin stand auf und
verließ den Raum.

»Was ist denn mit Evelin
los?« fragte Patricia.

Niemand
beantwortete
ihr diese Frage.

Alexander sagte: »Es tut
mir leid.«

Jessica hatte keine Lust,
mit ihm zu sprechen. Nicht
über den frühen Morgen,
nicht über den Abend. Sie
war enttäuscht, verletzt,
ratlos und wütend. Inmitten
all
dieser
aufeinanderprallenden

Gefühle sah sie keine

Möglichkeit
für
ein

Gespräch. Zuerst mußte
sie zur Ruhe kommen.

Nachdenken.

Und
herausfinden, ob sie ein

Gespräch überhaupt noch
für sinnvoll erachtete.

Sie hatte Angst. Sie
verließ
ebenfalls
das

Wohnzimmer. Hinter sich
hörte
sie

Patricias
hektische Stimme. »Ich
mußte
doch
mit
euch
reden! Ich mußte euch das
vorlesen.

Das
sind

Mordphantasien,
die

Ricarda hier auslebt. Das
ist gefährlich. Also, ich
weiß nicht, wie es euch
geht, aber ich fühle mich
gar nicht mehr wohl in ihrer

Gegenwart. Man weiß ja
nie, ob …«

Gewäsch,
dachte

Jessica,
verdammtes,
idiotisches,
blödes

Gewäsch!

Sie sah sich nach Evelin
und Ricarda um, konnte
aber
niemanden
entdecken. Evelin hatte
sich
vermutlich
in
die

Küche zurückgezogen und
fraß den Kühlschrank leer.

Und Ricarda würde wohl
zu ihrem Freund gehen,

Verbot hin oder her. Und
recht hatte sie.

Und mich wollen sie alle
beide
bestimmt
nicht
sehen, dachte sie und
stieg langsam die Treppe
hinauf.

22

Was brachte es ihm, hier
herumzuhängen, mitten in
der

Nacht,
vor
einem
großen schmiedeeisernen

Tor,
hinter
dem
ein

Paradies lag, von dem er
sich aber vielleicht nur
einbildete, daß es ein

Paradies war?

Nichts, entschied er. Es
brachte
ihm
eigentlich
nichts. Es brachte ihn
womöglich
nicht
einmal
einer Erkenntnis in der

Frage
näher,
ob
es
überhaupt richtig war, was
er tat. Ob es für ihn richtig
war. Oder ob er sich
einfach nur hoffnungslos in
eine völlig aberwitzige Idee
verrannt
hatte,
wie

Geraldine
mehrfach
behauptet hatte.

Geraldine! Er zündete
sich eine Zigarette an,
rauchte hastig und nervös.

Die

Geschichte
mit

Geraldine neigte sich wohl
ihrem Ende zu, er würde
das
nicht
aufhalten
können, wollte es wohl
auch gar nicht. Er mochte
sie, sie war ihm sehr
vertraut. Zudem war sie
selbstverständlich
geworden in den letzten

Jahren,
zu
selbstverständlich
vielleicht, zu ergeben, zu
sehr ein Schatten, der
hinter ihm hereilte, wohin
er auch ging. Konnte das

Liebe töten? Oder war

Liebe auf seiner Seite nie
dagewesen? Im nachhinein
waren solche Dinge fast
nicht mehr zu analysieren.

Es
war
ihm
nicht
möglich, sie zu heiraten.

Keinesfalls. Zugleich war
ihr Wunsch nach Ehe,

Kindern, Familie zu stark
geworden, als daß sie
noch
lange
so
weitermachen würde wie
bisher. Er hatte sie sehr
verletzt am Morgen, das
wußte er. Typisch für die

Abhängigkeit von ihm, in
der sie trotz allem noch
lebte,
war,
daß
sie

Yorkshire nicht verlassen
hatte,
sondern
lediglich
innerhalb des Hotels in ein
anderes

Zimmer
umgezogen war. Er war
den halben Tag unterwegs
gewesen,
ziellos
umhergestreift,
grübelnd,
sich
und
sein

Leben
überdenkend,
und
am
späten Nachmittag war er
schließlich deprimiert und
ohne irgendein Ergebnis
ins Hotel zurückgekehrt.

Im Zimmer befanden sich
weder
sie
noch
ihre

Sachen, was ihm, da sie
die

Unmengen
an

Klamotten, mit denen sie
reiste, immer auf Sesseln,

Fensterbänken
und

Tischen stapelte, sofort
auffiel.

Müde
war
er
hinuntergegangen,
hatte
mindestens viermal auf die
scheppernde Klingel an der

Rezeption gedrückt und
insgesamt zehn Minuten
gewartet, ehe das picklige

Mädchen aus der Bar
auftauchte
und
ihn
gelangweilt fragte, was er
wolle.

»Miss

Roselaugh
ist
wohl abgereist?« hatte er
teils
gefragt,
teils
festgestellt.

Sein Gegenüber hatte
den Kopf geschüttelt. »Sie
ist nur umgezogen. In

Zimmer …« Sie blätterte
unendlich
langsam
in
einem Buch. »In Zimmer
acht! Das ist ein Stockwerk
über Ihrem Zimmer, Sir.«

In
ihre
stumpfsinnig
blickenden Augen trat ein

Anflug von Interesse. Oder
eher Neugier. Eine ihrer

Kolleginnen,
ein

Zimmermädchen,
hatte
neulich schon festgestellt,
ihr
tue
die
schöne,
schwarzhaarige Frau aus

London sehr leid. Der Typ,
mit dem sie angereist sei,
kümmere sich ja überhaupt
nicht um sie …

Jetzt war sie also aus
dem
gemeinsamen

Zimmer
ausgezogen.

Sicher
ein
geschickter

Schachzug, dachte das

Mädchen.

Phillip hatte irgend etwas
gemurmelt und war in die

Bar gegangen, um ein Bier
zu
trinken.

Er
fühlte

Erleichterung - und Mitleid.

Erleichterung,
weil

Geraldine ihm mit ihrem

Auszug in die obere Etage
ein
wenig

Freiraum
gegeben
hatte.

Und

Mitleid, weil sie es einfach
nicht schaffte, ihn zum

Teufel zu jagen, nach

London zu fahren und sich
einen Mann zu suchen, der
ihr gab, was sie brauchte,
und der sie zu einer
glücklichen Frau machte.

Er warf seine Zigarette
ins Gras, trat sie aus. Er
wollte
jetzt
nicht
an

Geraldine denken. Es ging
für ihn um die Frage, ob er
den Kampf um Stanbury

House führen wollte; es
ging
darum,
herauszufinden,
ob
ein

Sieg realistisch war und ob
er ihm den Frieden bringen
würde,
den
er
sich
erhoffte.

Ein
quälendes

Problem, das in seinem

Kopf herumtobte und sich
nicht wirklich fassen ließ.

Wann immer er rational
und
ruhig
darüber
nachdenken
wollte,
entstand ein Chaos von

Gefühlen in seinem Kopf:

Aggressionen, Ängste, alte

Verletzungen.

Die

Sehnsucht nach seinem

Vater, zugleich der Haß
auf ihn, den er noch immer
mit
sich
herumtrug.

Wahrscheinlich
war
er
neurotisch,
was

Kevin

McGowan anging. Deshalb
war
er
dem

Problem
ausgeliefert, anstatt es zu
beherrschen. Das alles fing
bereits jetzt an, ihn mehr

Kraft zu kosten, als er
geahnt hatte.

Das Haus konnte er vom

Tor aus nicht sehen, nicht
einmal einen Lichtschein.

Falls
um
diese

Zeit
überhaupt
noch

Licht
brannte. Der Mond war
hell, der Himmel beinahe
wolkenlos, so daß er die

Zeit
auf
seiner

Armbanduhr
ablesen
konnte. Fast Mitternacht.

Wahrscheinlich
schliefen
sie dort alle schon längst.

Die

Nacht
war
ungewöhnlich mild. Selbst
in

London,
im

Süden

Englands, waren derartige

Nächte

Anfang

April
äußerst
selten,
genaugenommen
konnte
er sich nicht erinnern, so
etwas schon einmal erlebt
zu
haben.

Für
den
morgigen Tag hatten sie
sehr
warmes,
fast
sommerliches Wetter im

Radio angekündigt.

Was werde ich morgen
tun? fragte er sich. In der

Gegend herumlaufen wie
immer?

Er
brauchte
einen

Anwalt, soviel stand fest.

Wenn das alles auf eine

Exhumierung
hinauslief,
die er vor Gericht gegen
den sicherlich erbitterten

Widerstand von Patricia

Roth
würde
erstreiten
müssen,
brauchte
er
juristischen Beistand. Ein

Anwalt könnte ihm auch
sagen, welche Chancen
überhaupt
für
ihn
bestanden. Das Ärgerliche
war nur, daß er allein für
diese Auskunft eine Menge

Geld
würde
hinlegen
müssen.

Anwälte,
das
wußte er, ließen es sich
bezahlen, auch wenn sie
einen
nur
anhusteten.

Schlecht für ihn, der er so
pleite war, wie ein Mensch
nur sein konnte. Und nach
allem, was geschehen war,
konnte er kaum Geraldine
um Geld bitten. Sie hatte
ohnehin schon mehr als
genug für ihn bezahlt -
ohne
etwas
dafür
zu
bekommen. Seine Liebe,
beispielsweise. Sein Ja vor
dem Standesamt. Er hatte
sie
in
jeder

Hinsicht
enttäuscht.

Er schob den Gedanken
an Geraldine ein zweites

Mal brüsk beiseite. Er
versuchte
sich

Kevin

McGowan - seinen Vater -
vorzustellen, wenn er, von

London
kommend,
mit
dem Auto durch dieses Tor
fuhr. Er hatte nie ganz dort
gewohnt, bis auf seine
letzten
anderthalb

Lebensjahre. Zum Sterben
gewissermaßen hatte er
sich nach Stanbury House
zurückgezogen. Er hatte

Krebs gehabt, genau wie

Phillips Mutter. Phillip hatte
manchmal den Eindruck,
daß die Leute heutzutage
nur
noch
an

Krebs
starben, und dann und
wann fragte er sich, was
der Umstand, beide Eltern
durch
diese

Krankheit
verloren zu haben, wohl für
ihn
bedeutete.

Ein
genetisch
vorprogrammiertes
elendes Ende vermutlich.

Kevin McGowan hatte

Stanbury House Ende der
siebziger Jahre erworben,
seine Londoner Wohnung
jedoch behalten. An den

Wochenenden war er nach

Yorkshire gefahren, in den

Ferien, über Weihnachten.

In einem Zeitungsinterview
hatte er einmal erklärt, das

Haus
mit
seinem
weitläufigen Park und der
einsamen

Landschaft
ringsum sei ein Refugium
der Ruhe für ihn.

»Dort fallen Streß und

Hektik sofort von mir ab«,
hatte er in dem Gespräch
gesagt, »ich fahre durch
das Tor zum Park und bin
in derselben Sekunde ein
anderer Mensch.«

Kevin McGowan hatte
verfügt, auf dem Friedhof
von Stanbury beerdigt zu
werden.

Phillip
war
zweimal an seinem Grab
gewesen, aber der Stein
dort hatte ihn seltsam
unberührt gelassen. Er war
schon etwas verwittert und
bemoost und trug die

Inschrift: Kevin McGowan,

10. August 1922 - 2.

Dezember 1993.

Er war nicht sehr alt
geworden.

Einundsiebzig

Jahre.

Der verdammte Krebs
eben, dachte Phillip, er
kann einen zu jeder Zeit
erwischen.

Wenn
er

Stanbury

House aufsuchte, fühlte er
sich seinem Vater näher
als auf dem Friedhof. Hier
sah er Eigenschaften des

Verstorbenen, die er zu
seinem Erstaunen nach
und nach auch in sich
selbst
lebendig
werden
fühlte: Naturverbundenheit.

Stabilität.

Ruhe.

Selbstbesinnung. Von all
dem
war
er
früher
meilenweit
entfernt
gewesen. Immer nur die
großen

Metropolen
der

Welt,
immer
neue,
interessante,
abgedrehte

Menschen,

Schauspieler,

Fotografen, Models … die

Junkieszene
zusammen
mit Sheila … Hätte ihm
damals jemand erzählt, er
werde sich eines Tages für
einen alten Landsitz in
einer
der
einsamsten

Gegenden
des

Landes
erwärmen, er hätte es für
einen guten Witz gehalten
und
laut
gelacht.

Undenkbar, unvorstellbar.

Es begann sich etwas zu
wandeln
in
ihm.

Ironischerweise ging diese

Veränderung durchaus in
die gleiche Richtung, die

Geraldine auch anstrebte.

Nur daß sie ihm mit

Siebenmeilenstiefeln
vorausrannte.

Er
war
einfach nicht soweit wie
sie. Er wußte nicht, ob er
es je sein würde.

Ein Geräusch ließ ihn
aufmerken. Es schien von
jenseits des Tores zu
kommen, und im ersten

Moment dachte er, es sei
ein Fuchs oder eine Katze,
die er dort entlanghuschen
gehört hatte. Aber dann
begriff er, daß jemand den

Weg entlanglief. Hastete,
fast rannte.

Er wich in den dunklen

Schatten
der

Büsche
zurück, die hier wucherten.

Es mußte inzwischen nach
zwölf Uhr sein, und er
fragte sich, wer um diese

Zeit noch unterwegs sein
mochte. Jessica vielleicht,
mit ihrer Leidenschaft für
frische Luft und lange

Wanderungen?

Ob
sie
inzwischen sogar schon
nachts in der Gegend
herumstapfte?

Das Tor öffnete sich
quietschend.

Jemand
huschte hinaus.

Phillip hatte nicht vor,
sich zu zeigen, aber die
andere

Person
blieb
plötzlich abwartend stehen.

Vielleicht hatte sie eine

Bewegung
von
ihm
wahrgenommen,
seinen

Atem gehört oder das

Knacken eines Zweiges.

Sie schien angestrengt in
die Dunkelheit zu starren.

»Keith?« flüsterte sie
dann. Es war die Stimme
einer Frau.

Es gab keinen Grund für
ihn, sich zu verstecken,
zumal
die

Frau
jeden

Moment näher treten und
ihn entdecken konnte. Also
schob er sich aus dem

Schutz
des

Dickichts
hervor. Im Mondlicht sah
er ein junges Mädchen,
das ihn entsetzt anstarrte.

Das Mädchen trug Jeans
und Pullover und hatte
einen

Rucksack
seitlich
über
eine

Schulter
gehängt. Eine attraktive

Person, groß und sehr
schlank,
mit
langen,
dunklen Haaren. Erinnerte
ihn ein wenig an Geraldine.

»Hi«, sagte er.

Sie
machte
riesige

Augen und schien wie
paralysiert zu sein.

Er hob beide Hände in
einer

Geste
der

Friedfertigkeit.

»Keine

Angst!

Ich
bin
kein

Triebtäter! Ich heiße Phillip

Bowen. Man hat Ihnen
sicher von mir erzählt.« Er
wies
in

Richtung
des

Hauses.

Das

Mädchen
entspannte sich. »Ja. Ja,
dann weiß ich, wer Sie
sind.

Ich
dachte
erst
schon, mein Freund wartet
vielleicht auf mich … Was
tun Sie denn hier?«

»Ich denke nach«, sagte

Phillip, und offenbar reichte
ihr das als Erklärung, denn
sie fragte nicht weiter,
sondern machte ein paar
unschlüssige Schritte von
ihm weg.

»Na ja, dann …« meinte
sie.

Sie
erschien
ihm
ziemlich jung, um in tiefster

Nacht
allein
herumzulaufen,
auch
irritierte
ihn
der
prall
gefüllte Rucksack. Es sah
fast so aus, als ginge sie
für länger fort, und die

Tatsache, daß sie ihren

Aufbruch auf diese Uhrzeit
gelegt hatte, weckte den

Verdacht
in
ihm,
daß
niemand davon wußte und
wissen sollte.

»Und was machen Sie?«
fragte er.

Ihr

Gesicht
wirkte
plötzlich feindselig. »Das
geht Sie doch wohl nichts
an!« fauchte sie.

Sie hatte recht, und er
kam sich wegen seiner

Frage auf einmal alt und
spießig vor.

»Viel Glück«, sagte er,
aber sie antwortete ihm
nicht, sondern ging weiter,
mit
großen,
eiligen

Schritten.

Jemand,
der

Stanbury House unbedingt
verlassen wollte. Während
er unbedingt hineinwollte.

Er setzte sich auf einen

Baumstumpf,
riß

Grashalme aus, verknotete
sie und starrte das Tor an,
als lägen dahinter alle

Antworten
auf
seine
ungelösten Fragen.

Vielleicht
nur
ein
gigantischer Irrtum, dachte
er.

»Ich habe gewußt, daß du
kommen würdest«, sagte

Keith.

Er
hatte
noch
nicht
geschlafen, hatte auf dem

Sofa gesessen und auf
das

Knurren
seines

Magens gelauscht. Um ihn
herum brannte ein Meer
von Teelichtern. Früher
hatte er manchmal darüber
gelesen, daß Menschen
vor Hunger nicht schlafen
konnten, aber er hatte sich
nie vorstellen können, wie
sich das anfühlte. Jetzt
wußte er es. Er hatte
mörderischen Hunger. Er
war ohne Frühstück aus
dem Haus gegangen und
hatte auch später nichts
mehr zu sich genommen.

Ein paarmal im Laufe des

Tages war er drauf und
dran gewesen, ins Dorf zu
fahren und sich wenigstens
ein Sandwich oder ein

Doughnut zu kaufen, aber
dann hatte er wieder an
seine fünf Pfund gedacht
und es sich versagt. Er
brauchte
jeden

Penny,
wenn er nach London
wollte. Allein das Benzin …

er wagte gar nicht, daran
zu denken.

Er war tief erleichtert, als

Ricarda endlich auftauchte.

Minutenlang standen sie
eng
umschlungen.

Sie
vergrub ihr Gesicht an
seiner Schulter, er spielte
mit seinen Lippen in ihrem

Haar. Er merkte, daß sie
am ganzen Körper bebte.

Er schob sie ein Stück
von sich weg. »Was ist
los?« fragte er leise.

Sie erzählte ihm, wie der
vergangene Tag verlaufen
war, bis hin zu seinem
traumatischen Höhepunkt
am Abend,
und
dann
erzählte er ihr von seinem

Tag, von dem schlimmen

Zusammenstoß mit seinem

Vater und dem langen,
einsamen,
hungrigen

Warten in der Scheune.

»Du hast nicht zufällig
etwas zu essen?« fragte
er.

Sie
lächelte.

Zum
erstenmal, seitdem sie die

Scheune betreten hatte,
hellte sich ihr Gesicht auf.

»Ich habe ein wenig

Proviant
mitgenommen«,
sagte
sie,
öffnete ihren

Rucksack
und
kramte
darin herum. »Ich habe
mich einfach bei denen in
der Küche bedient.«

Sie förderte ein paar

Sandwiches mit Käse und

Mayonnaise zutage, zwei

Bananen, drei Äpfel, eine

Tupperdose
mit

Kartoffelsalat und einem
halben

Bratwürstchen,
dazu
eine

Flasche

Mineralwasser.

Keith
konnte
aber
auch
erkennen, daß sie einige

Kleidungsstücke
eingepackt
hatte:

Unterwäsche,
einen
warmen Pullover, ein T-

Shirt.

»Du gehst nicht zurück,
oder?« fragte er.

Sie schüttelte heftig den

Kopf.

»Niemals«,
antwortete sie.

Gemeinsam machten sie
sich über das Essen her.

Sie saßen friedlich im

Schein
der

Lichter,
glücklich
darüber,
zusammenzusein, kauten
und tranken schweigend.

Keith aß den Löwenanteil,

Ricarda sagte, sie habe
wenig Hunger. Sie hatte
sehr abgenommen, fiel ihm
auf.

Das
kräftige,
sportliche Mädchen wirkte
fast ätherisch.

Als er fertig war, als kein

Krümel mehr übrig war,
lehnte sich Keith zurück.

»Ich bleibe auch nicht«,
erklärte er.

Sie sah ihn erschrocken
an. »Du bleibst nicht? Was
meinst du damit?«

»Bei
meinen

Eltern«,
erklärte er, »bei ihnen
bleibe ich nicht. Meine

Mutter ist ja in Ordnung,
aber von meinem Vater
werde ich mich nie mehr
beleidigen lassen.«

»Wir können doch hier
leben«, sagte Ricarda und
umschrieb
mit
einer

Handbewegung
die

Scheune. »Wir richten es
uns schön her und …«

»Süßes, wie stellst du dir
das denn vor? Zum einen
gehört uns dieser Hof hier
ja
nicht,
und
offiziell
dürften wir hier gar nicht
sein. Und dann - du bist
fünfzehn! Dein Vater wird
nach dir suchen, und …«

»Am vierten Juni werde
ich sechzehn!«

»Aber du wirst jedenfalls
erst
in
zwei

Jahren
volljährig.

Das
heißt

-
sechzehn
ist
natürlich
schon
besser
als
fünfzehn«,
fügte

Keith
hinzu, denn er erinnerte
sich, daß er dies bereits im

Zusammenhang mit einem

Leben in London gedacht
hatte.

»Aber
trotzdem
suchen sie nach dir, und
hier finden sie dich sofort.

Außerdem - wovon sollten
wir leben?«

Sie sah ihn verzagt an.

»Ja, aber dann …«

»Könntest
du
dir
vorstellen …«, er machte
ein kurze Pause, »könntest
du dir vorstellen, mit mir
nach

London
zu
kommen?«

»Nach London?«

»Wir suchen uns jeder
eine Arbeit. Irgendwelche

Jobs. Gleichzeitig bemühe
ich
mich
um
eine

Lehrstelle. In London finde
ich bestimmt leichter eine
als hier. Wir mieten eine

Wohnung

…

für
den

Anfang kann es ja etwas
ganz Kleines sein, und …«

Sie
hatte
leuchtende

Augen bekommen. »Oh,

Keith! Klar komme ich mit!

Nach London! Wir beide
zusammen! Wir fangen ein
neues Leben an. Es wird
so wunderbar werden!«

»Hast du Geld?« fragte
er.

23

Jessica wachte auf und
wußte nicht sofort, wo sie
war. Es roch anders um
sie herum als sonst, es
war
dunkler,
kein

Sonnenlicht fiel gegen die
geschlossenen

Vorhänge
und ließ sie in warmem Rot
aufleuchten,
und
überhaupt waren sie auch
gar nicht rot, sondern
beige, und das ganze

Zimmer war völlig anders
eingerichtet.

Sie begriff, daß sie sich
nicht
in
ihrem
und

Alexanders Bett befand,
und erinnerte sich daran,
daß sie am Vorabend in
die
kleine

Kammer
umgezogen war, die unten
im Haus neben der Küche
lag.

Ein schmaler, länglich
geschnittener Raum, der
wohl
ursprünglich
als

Vorratskammer
gedient
hatte, aber so viele Vorräte
brauchten sie nie für die

Zeit ihrer Urlaube, und die

Küche mit ihren vielen

Schränken hatte sich als
völlig
ausreichend
erwiesen. Irgendwann war

Patricia
auf
die

Idee
gekommen,
ein
kleines

Gästezimmer einzurichten,

»falls wir einmal noch
jemand
anderen
mitnehmen«, was aber nie
passierte und was wohl
auch
niemand
wirklich
gewollt hätte.

Und nun ist es eben ein

Ausweichzimmer,
dachte

Jessica, für zerstrittene

Ehepaare.

Genaugenommen waren
sie nicht einmal zerstritten.

Eine Lüge stand zwischen
ihnen, und die Ereignisse
des
gestrigen

Abends
hatten Jessica in eine

Sprachlosigkeit getrieben,
die sie nie zuvor an sich
erlebt hatte.

Alexander hatte seine

Tochter verraten.

Vermutlich
hatte
er

Elena vor Jahren ebenso
verraten.

Er
würde
auch
sie,

Jessica, verraten.

Er würde jede Person,
ganz gleich, wie nah er ihr
stand, über die Klinge
springen lassen, wenn es
um seine Freunde ging.

Die Frage war, wie man
leben konnte mit einem
solchen Menschen.

Sie war nach der Szene
im Wohnzimmer am Abend
zuvor
ziellos
im

Park
umhergelaufen,
begleitet
nur von Barney und auf
nichts anderes erpicht als
darauf,
niemandem
zu
begegnen. Vor allem nicht

Alexander.

Ihm
am
wenigsten.

Sie hatte einen Strauß

Narzissen gepflückt, dies
jedoch
erst
wirklich
registriert, als sie plötzlich
mit den Blumen in der

Hand dastand und sich
fragte, weshalb sie das
getan hatte. Weshalb sie

Blumen pflückte in einer

Situation
wie
dieser.

Wahrscheinlich hatte sie
eine Art von Trost daraus
geschöpft.

Sie war hinaufgegangen
in ihr Schlafzimmer, voller

Angst,
und
doch
entschlossen,
mit

Alexander zu sprechen,
sollte er jetzt da sein. Um
aber
eine
ungeheure

Erleichterung
zu
empfinden,
als
sie
feststellte, daß er nicht da
war. Sie stellte die Blumen
in eine Vase am Fenster,
nahm ihr Nachthemd und
ihre Zahnbürste und begab
sich in das Gästezimmer,
um dort die Nacht zu
verbringen.

Es dauerte lange, bis sie
einschlief, und dann war es
ein unruhiger Schlaf, aus
dem sie immer wieder
verwirrt
und
ängstlich
erwachte.

Erst
gegen

Morgen fand sie für ein
paar Stunden Ruhe, aber
dennoch war sie müde und
fühlte sich zerschlagen und
angegriffen.

Alexander hatte sie nicht
aufgesucht. Am Abend
nicht, in der Nacht nicht.

Plötzlich fanden sie den

Weg
zueinander
nicht
mehr.

Sie stand auf, tappte
barfuß durch die Halle. In
der Gästetoilette wusch sie
sich notdürftig mit kaltem

Wasser
am

Handwaschbecken,
zog
die Sachen an, die sie am

Vortag
schon
getragen
hatte. Sie waren zerknittert
und
verschwitzt
und
vermittelten ihr das Gefühl,
ungepflegt
und
schmuddelig auszusehen.

Im Spiegel sah sie, daß sie

Ringe unter den Augen
hatte. Immerhin war ihre

Haut
von
den
vielen

Spaziergängen
in
der

Sonne
leicht
gebräunt.

Sonst
hätte
sie
den

Eindruck
gehabt,
eine

Leiche starre ihr entgegen.

Sie beschloß, mit Barney
eine Runde im Park zu
drehen. Hunger hatte sie
sowieso keinen. Ihr war
leicht übel.

Der Tag würde sehr
warm werden, das konnte
sie bereits spüren.

Und auch, daß es kein
guter Tag werden würde.

Leon saß in der Küche, vor
sich eine große Kanne

Kaffee und einen etwas
trockenen Blaubeermuffin,
den er im Kühlschrank
gefunden hatte und der
irgendwie

Evelins

Freßattacken
entgangen
sein mußte. Er zupfte
daran herum und schob
ihn sich krümelweise in
den Mund. Dafür trank er
eine Tasse Kaffee nach
der anderen. Stark und
schwarz, ohne Milch und

Zucker.

Er
bekam

Herzrasen, wenn er zuviel

Kaffee trank, und sein

Hausarzt hatte ihm vom
übermäßigen

Genuß
abgeraten. Aber das war
ihm jetzt egal. In seiner

Situation war ihm ziemlich
vieles egal.

In aller Herrgottsfrühe
hatte er seine Mitarbeiterin

Nadja angerufen, die junge

Anwältin, die naiv und
vertrauensvoll
genug
gewesen war, sich mit ihm
zu
assoziieren
und
selbständig zu machen. Er
hatte ein paarmal mit ihr
geschlafen, daher standen
s i e einander nah genug,
um einen Anruf morgens
um halb sieben in ihrer

Wohnung zu riskieren.

Sie hatte das Telefon im

Bad abgenommen, das
konnte er an dem Nachhall
ihrer Stimme erkennen.

»Wie geht’s?« fragte er.

Sie stutzte, dann begriff
sie offenbar, daß er mit
seiner Frage nicht ihren
persönlichen

Zustand,
sondern
den
des
gemeinsamen

Büros
gemeint hatte.

Sie seufzte. »Leon, da
ist nichts mehr zu wollen.

Wir haben einfach keine

Mandanten, und wenn mal
einer kommt, dann geht es
um einen Streitwert, der
nicht erwähnenswert ist.

Ich sitze herum und drehe

Däumchen. Ich muß jetzt
einfach sehen, daß ich
meine

Schäfchen
ins
trockene bringe.«

Davon redete sie seit

Monaten, seit Ende letzten

Jahres bereits. Vor einigen

Wochen hatte sie von
einem Angebot berichtet,
das
man
ihr
gemacht
hatte, die Mitarbeit in einer
renommierten Kanzlei.

»Natürlich weiß ich noch
nicht, ob etwas daraus
wird«,
hatte
sie
hinzugefügt.

Nun sagte er: »Deine

Schäfchen ins trockene
bringen … Das bedeutet

…?«

Sie seufzte erneut. »Sie
nehmen mich dort, Leon.

Und ich habe jetzt auch
zugesagt. Am zweiten Juni
fange ich an. Es tut mir
leid, aber es ist eine große

Chance, und …« Sie ließ
den angebrochenen Satz
in der Luft schweben.

»Natürlich«,
hatte
er
gesagt, »natürlich.« Aber
er fand es gar nicht
natürlich, und so hatte er
aggressiv
hinzugefügt:

»Und mit mir gemeinsam
den Karren aus dem Dreck
ziehen - das ist dir wohl
nicht lukrativ genug?«

Sie hatte ein drittes Mal
geseufzt. Sie fand die

Situation
höchst
unangenehm,
war
aber
wohl auch froh, sie endlich
hinter sich zu bringen.

»Wir ziehen doch schon
ewig an dem Karren, und
es nützt nichts. Und ich
verstehe nicht, weshalb du
mir vorwirfst, ich sei bloß
hinter
irgendwelchen
lukrativen Aufträgen her!

Ich muß doch von etwas
leben!«

»Genau wie ich. Und ich
habe zudem auch noch
eine Familie am Bein!«

»Du wirst es auch nicht
durchhalten,

Leon.

Du
schaffst es doch bis jetzt
nur, weil du dich immer
weiter verschuldest, wobei
du
offenbar
keinen

Gedanken
daran
verschwendest, wie und
wovon du das alles eines

Tages zurückzahlen sollst.

Ich an deiner Stelle …«

Er
hatte
den

Hörer
aufgelegt. Er hatte einen

Moment
neben
dem

Telefon gewartet für den

Fall, daß sie zurückrufen
würde, aber der Apparat
blieb
stumm.

Sie
war
erleichtert, daß sie sich
verabschiedet hatte, sie
würde sich nicht freiwillig
seinen

Vorwürfen
oder
seinem

Gejammere
aussetzen. Sie schaute
jetzt nach vorn und ging
ihren Weg. Er war sich auf
einmal wie ein mutloser,
alter Mann vorgekommen.

Jetzt, in der Küche,
während er den Kaffee in
sich
hineinpumpte,
überlegte er, was er als
nächstes
tun
wollte.

Aufgeben kam natürlich
nicht in Frage.

Wieso eigentlich nicht?

Weil man neben einer

Frau wie Patricia nicht
aufgeben kann, dachte er,
dann wäre man ja noch
kleiner und mickriger und
armseliger.

Aber vielleicht versuchte
er jetzt nur, Patricia die

Schuld zu geben. Das war
nicht fair. Und doch hatte
seine

Unfähigkeit,
die

Niederlage einzugestehen,
die

Selbständigkeit
aufzugeben
und
dahin
zurückzukehren, von wo er
einmal aufgebrochen war,
auch mit ihr zu tun.

Das

Wichtigste
am
heutigen Tag wäre ein

Gespräch mit seiner Bank.

Step by step, dachte er.

Ich muß einen Schritt nach
dem anderen tun, ruhig
und ohne Panik. Wenn ich
zu
weit
vorausdenke,
bekomme
ich
wieder

Herzschmerzen, und mir
bricht der Schweiß aus,
und ich kann nicht ruhig
denken.

Also die Bank. Vielleicht
stundeten sie ihm noch
einmal die Zinszahlungen.

Er
war
mit
dem

Bankdirektor
recht
gut
befreundet
gewesen,
früher
hatten
sie
manchmal sogar Tennis
zusammen
gespielt.

Seitdem er die hohen

Kredite laufen hatte und
ständig mit den Zinsen in

Verzug kam, war das

Verhältnis
merklich
abgekühlt. Dennoch … im

Namen
der
alten

Freundschaft …

Da war schon wieder ein

Stechen in seiner Brust.

Ruhig, befahl er sich,
ganz ruhig!

Er würde keinesfalls von
dem Telefon in der Halle
aus sprechen, denn er
mochte nicht von irgend
jemandem
belauscht
werden, und man konnte
nie wissen, wer gerade
hinter welcher Tür stand.

Aber auf dem ganzen

Gelände würde er sich
unsicher
fühlen,
also
brachte es auch nichts, mit
dem Handy in den Park zu
gehen. Am besten, er
nahm das Auto und fuhr
ein Stück weg, irgendwohin
in die Einsamkeit. Dort
ließe
sich
die

Angelegenheit dann sicher
erledigen. Er mußte nur an
die
richtigen

Ordner
denken,
worin
er
die

Zahlen notiert hatte, und

…

Er schrak zusammen,
als sich die Tür öffnete. Er
war
so
in

Gedanken
gewesen,
daß
er
niemanden hatte kommen
hören.

Es war Evelin. Sie hinkte
stark. Sie sah ziemlich
schlecht aus, fiel ihm auf.

Sie zuckte ebenfalls, als
sie ihn sah.

»Oh … du bist schon
wach? Ich dachte, alle
schlafen noch.«

»Neuerdings mutiere ich
zum Frühaufsteher«, sagte

Leon und grinste, ohne zu
wissen, was es dabei zu
grinsen gab und weshalb
er sich dieses unechte

Verziehen seines Gesichts
abverlangte.

»Und
du
offenbar auch.«

»Ja, ich …«, sie machte
eine
hilflose

Handbewegung,

»ich
konnte eigentlich gar nicht
schlafen heute nacht.«

»Deswegen?« Er wies
auf ihren lädierten Fuß.

»Tut der auch weh, wenn
du stillhältst?«

»Er tut ständig weh.«

»Du solltest zu einem

Arzt gehen. Da kann etwas
gezerrt oder gerissen sein,
und mit solchen Dingen ist
nicht zu spaßen.«

»Ach, ich weiß nicht.«

Sie
warf
ihm
einen
eigentümlichen Blick
zu
und ließ sich auf einen

Stuhl plumpsen. Sie hat
wirklich immer mehr von
einem Mehlsack, dachte

Leon.

»Weißt du, die Ärzte
fangen immer davon an,
daß ich zu dick bin und
daß ich das ändern muß.

Ich gehe hin wegen einem
verknacksten

Fuß
oder
einem
verstauchten

Handgelenk,
und
ich
komme
heraus
voller

Angst
wegen

Bluthochdruck
und

Osteoporose
und

Herzproblemen, und am

Ende habe ich noch ein

Rezept für Gymnastik und
einen Ernährungsplan in
der Hand.« Sie verzog
gequält das Gesicht. »Ich
habe das so satt, verstehst
du? Ich habe alles so
satt.«

Er verstand sie, wußte
aber
auch,
daß
kein
vernünftiger

Arzt
ihr

Übergewicht
einfach
ignorieren konnte.

»Du solltest trotzdem
zum Arzt«,
meinte
er
unbehaglich.

»Kann
ich

Kaffee
haben?« fragte sie.

Er nickte. Sie wuchtete
sich wieder hoch, hinkte
zum Schrank, nahm eine

Tasse heraus, watschelte
zum

Tisch
zurück,
schenkte sich ein. Die

Zuckerdose
stand
griffbereit. Er beobachtete
fasziniert, wieviel Zucker
sie sich in ihren Kaffee
schaufelte. Dann bemerkte
er ihren begehrlichen Blick
und
schob
ihr
den
bröseligen Muffin zu.

»Möchtest du? Wenn es
dich nicht stört, daß ich
daran herumgepuhlt habe

…«

Sie
nickte.

Natürlich
mochte sie. Sie verschlang
das trockene Gebäck, als
habe sie seit Tagen nichts
mehr
gegessen.

Dann
trank
sie
in
großen,
durstigen

Zügen
ihren

Kaffee.

»Wußtest du …«, fragte
sie dann zögernd, hielt
inne und schien ihre ganze

Willenskraft zu brauchen,
den Satz zu beenden,

»wußtest du, daß Jessica

… ein Baby bekommt?«

»Nein.« Es war ihm so
gleichgültig, ob Jessica ein

Baby bekam oder nicht,
daß
er
die

Neuigkeit
bereits wieder vergessen
hatte. »Nein, davon hatte
ich keine Ahnung.«

»Ich auch nicht. Sie hat
es
ja
geschickt
geheimgehalten. Um dann
unerwartet die Katze aus
dem Sack zu lassen und
den
großen

Überraschungscoup
zu
landen.«

Er meinte, Verärgerung
aus ihrer Stimme zu hören,
und wunderte sich. Gerade

Evelin
schien

Jessica
immer besonders zugetan
gewesen zu sein.

»Ganz so war es nicht«,
meinte er, sich widerwillig
an
den

Ablauf
des

Vorabends
erinnernd.

Diese Dinge berührten ihn
alle nicht, besonders nicht
in
seiner

Situation.

»Jessica hat gar nichts
darüber gesagt, oder? Es
war

Alexander,
der
plötzlich
damit
herausrückte,
und
ich
hatte den Eindruck, das
war

Jessica
gar
nicht
recht.«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. »Auf jeden Fall
war es unverantwortlich.

Unverantwortlich!

So
macht man das nicht!

Allein
schon
wegen

Ricarda! Das war doch ein

Schock für das Mädchen!

«

»Mag sein.« Sie nervte
ihn. Er schaute auf seine

Uhr. »Hm, ich fürchte, ich
muß dich allein lassen. Ich
habe nachher ein wichtiges

Telefonat mit meinem …

Büro und muß noch ein
paar

Unterlagen
durchgehen.«

Sie nickte, teilnahmslos
plötzlich und in eigene

Gedanken
versunken.

Gerade noch hatte sie sich
aufgeregt,
hatte
ihre

Stimme gehoben, nun war
sie
wieder
in
sich
zusammengesunken.

Tim,
der
große

Psychologe, dachte Leon,
sollte sich mal um seine

Frau
kümmern,
anstatt
ständig
nur
an
seiner

Doktorarbeit
herumzubasteln.

Er stand auf. »Glaubst
du nicht«, fragte er noch,
während er sich schon der

Tür näherte, »daß es dir
zu warm wird in dem

Ding?« Er meinte ihren
überdimensionalen

Rollkragenpullover, den sie
häufig trug und den er
schrecklich
fand.

Er
erinnerte sich, daß Patricia
einmal
gemeint
hatte,

Evelin glaube wohl, in
diesem
sackähnlichen

Gewand am besten ihre
vielen
überflüssigen

Pfunde zu kaschieren. »Es
soll heute noch mal richtig
anziehen
mit
den

Temperaturen!«

Sie antwortete nicht. Sie
starrte in ihre Kaffeetasse,
als gebe es dort etwas

Interessantes
zu
entdecken.

Leise
verließ
er
die

Küche.

Tim
stand
in
der
geöffneten Gartentür, als

Jessica über die Terrasse
zum Haus zurückkehrte.

Er
trug

Shorts
und
präsentierte seiner Umwelt
kräftige, stark behaarte

Beine.

Ausnahmsweise
steckten
seine

Füße
einmal
nicht
in
den
obligatorischen
offenen

Sandalen, sondern er war
barfuß. Offenbar hatte er
beschlossen, nun endgültig
den Sommer einzuläuten.

»Schon
wieder
am

Laufen?«
fragte
er
leutselig.

Jessica
hatte
gerade
festgestellt, daß sie zwei

Stunden
unterwegs
gewesen war. Sie war
völlig verschwitzt und hatte
das

Gefühl,
ziemlich
unattraktiv auszusehen.

»Ja«, sagte sie knapp.

Er schüttelte den Kopf.

Sein zotteliger Bart wogte.

»Wovor
läufst
du
nur
davon? Wenn ich doch
einmal dahinterkäme …«

Sie deutete auf Barney.

»Ein junger Hund braucht
soviel

Bewegung
wie
möglich.«

Weshalb rechtfertige ich
mich
eigentlich?

Wieso
höre ich seinem dummen

Geschwätz überhaupt zu?

»Der Hund«, meinte er
nachdenklich, »ja ja, der

Hund …«

Wortlos wollte sie an ihm
vorbei ins Haus.

»Weißt du, warum heute
niemand
frühstückt?«
fragte er. »Niemand hat
einen Tisch gedeckt oder
sonst etwas vorbereitet.«

»Du könntest das ja
tun«, schlug sie vor. »Deck
den Tisch, koche Kaffee,
brate ein paar Eier, toaste
das

Brot

…

niemand
hindert dich daran.«

»Aggressiv«, stellte er
fest, »da brodelt es ganz
schön in dir!« Er lächelte.

»Würdest
du
mit
mir
frühstücken, wenn ich die

Vorarbeit leiste?«

»Nein.«

Einen

Moment
lang
musterten sie einander.

Eine fast greifbare Woge
der

Feindseligkeit
schwappte von einem zum
anderen, von ihr zu ihm
ebenso wie umgekehrt.

Er hat mich auch von

Anfang an gehaßt, dachte

Jessica erstaunt, nicht nur
ich
ihn.

Wir
konnten
einander
beide
nicht
ausstehen.

»Hast du einen Stapel

Computerausdrucke
gesehen?«
fragte

Tim
unvermittelt. »Ich suche
schon den ganzen Morgen
danach. Es handelt sich
um wichtige Unterlagen für
meine Promotion.«

»Nein«,
antwortete

Jessica
wiederum
und
fügte hinzu: »Ich meine,
ich habe diese Papiere
nicht gesehen. Aber du
mußt die Texte ja dann
auch noch im Computer
haben, also ist wohl nichts
verloren.«

Sie ließ ihn stehen und
verschwand im Haus. Sie
mußte unbedingt duschen.

Auch auf die Gefahr hin,
daß sie dabei Alexander
begegnen würde.

Das Zimmer war leer, zum

Glück,
so
mußte
sie

Alexander nicht in ihrem
abgerissenen,
unattraktiven

Zustand
gegenübertreten.

Sie
duschte
eine
halbe

Ewigkeit,
verschwendete
ungeheuer viel Schaum
und
heißes

Wasser,
merkte dabei aber auch,
daß
ihre

Lebensgeister
zurückkehrten. Sie fönte
ihre Haare und zog einen
leichten Baumwollpullover
an. Sie sah besser und
adretter aus, als sie sich
tatsächlich
fühlte.

Sie
betrachtete
die

Sachen
ihres Mannes im Bad,
seinen Rasierschaum, den

Pinsel
in
dem
kleinen

Porzellanschälchen, seine

Nagelfeile, seinen Kamm,
seine

Zahnbürste.

Vertraute

Gegenstände,
die zärtliche Gefühle in ihr
auslösten. Sie fragte sich,
wie es weitergehen würde.

Ob ihre Ehe in einem Jahr
wohl noch bestand?

Sie zog ihre Turnschuhe
wieder an, obwohl ihre

Füße noch vom Vortag
und von der Runde im

Garten am frühen Morgen
schmerzten.

Sie
würde
eine längere Wanderung
unternehmen
in
der

Hoffnung, etwas Klarheit in
ihren Kopf zu bekommen.

Ob es noch normal war,
daß sie so viel lief? Immer
allein,
immer
ängstlich,
einer der Freunde könnte
sie
plötzlich
begleiten
wollen. Ängstlich auch bei
der Vorstellung, Alexander
könnte
sich
ihr
anschließen.

Es kostete nicht allzuviel

Überlegung festzustellen,
daß ihr Laufen tatsächlich
etwas mit Weglaufen zu
tun hatte.

Vielleicht
würde
alles
besser, wenn das Kind da
war.

Kaum hatte sie dies
gedacht, fragte sie sich
voller Resignation: Was
sollte das Kind eigentlich
ändern?

Wahrscheinlich
gar
nichts.

Phillip befand sich in einem
eigenartigen Zustand: Er
war müde und zugleich
hellwach. Tief erschöpft
und
doch
von
einem
elektrisierenden

Kribbeln
im

Körper
erfüllt.

Die

Nacht, die er vor der

Pforte zu Stanbury House
verbracht hatte, steckte
ihm in allen Knochen, ließ
ihn sehnsüchtig an viele

Stunden
erholsamen

Schlafs denken. Zugleich
wußte er, daß er es nicht
würde aushalten können
im Bett. Er mußte etwas
unternehmen.

Irgend
etwas
mußte
endlich
geschehen.

Er war erst um halb fünf
am Morgen in sein Zimmer
zurückgekehrt. Vor dem

The Fox and The Lamb
hatte er Geraldines Auto
parken sehen. Sie war also
noch
immer
da.

Wahrscheinlich würde sie
nie aus seinem Leben
verschwinden,
eine

Vorstellung,
die
überraschenderweise auch
eine tröstliche Seite hatte.

Oben hatte er sich auf
sein Bett gelegt, nachdem
er
nur
die

Schuhe
ausgezogen hatte. Er hatte
an die Decke gestarrt,
hatte auf Geräusche im

Haus gelauscht. Irgendwo
knarrten
manchmal
ein
paar

Dielenbretter,
und
einmal fiel ein Gegenstand
laut scheppernd um - eine

Milchkanne
vielleicht,
dachte er, die eine Katze
umgestoßen
hat.

Ansonsten war es sehr
still. Alles schlief. Er dachte
an das junge Mädchen mit
dem Rucksack. Wohin war
sie gegangen? Ob sie
versuchen
würde,
per

Anhalter irgendwohin zu
gelangen, an ein Ziel, das
ihr
schöner
und
verlockender erschien als
das

Leben
mit
ihrer

Familie?

Hätte
er
sie
aufhalten müssen? Aber
sie hatte von ihrem Freund
gesprochen, also war sie
vielleicht gar nicht allein
unterwegs. Außerdem ging
sie ihn nichts an. All die

Menschen dort gingen ihn
nur insoweit etwas an, als
sie
ihm
bei
der

Verwirklichung
seiner

Pläne
entweder
halfen
oder sich ihr in den Weg
stellten. Der Rest konnte
ihm gleichgültig sein.

Um sieben Uhr stand er
auf, als ihm klarwurde, daß
er trotz seiner brennenden

Augen und der Mattigkeit
in allen Gliedern nicht
würde einschlafen können.

Er ging im Zimmer auf und
ab,
dachte
nach,
analysierte sich und seine

Situation, setzte sich in
einen

Sessel
und
versuchte sich auf ein

Buch
zu
konzentrieren,
aber auch das gelang ihm
nicht. Er hörte sich die

Nachrichten im Radio an
und
anschließend
eine

Sendung, in der Filme
vorgestellt und besprochen
wurden.

Er
hatte
das

Verlangen
nach
einem
doppelten Whisky, aber es
war zu früh am Morgen,
um dem nachzugeben. Um
neun Uhr beschloß er zu
frühstücken. Er hatte am

Vorabend nichts gegessen
und merkte plötzlich, wie
hungrig er war. Auf dem

Weg zum Gastraum roch
es bereits nach Eiern mit

Speck, nach Toastbrot,
gegrillten

Champignons
und Tomaten, aber als er
eintreten wollte, entdeckte
er Geraldine, die an einem
der Tische saß, vor sich
das obligatorische trostlose

Glas mit Mineralwasser
und sonst nichts. Sie saß
seitlich zu ihm. Er konnte
erkennen, daß sie schlecht
aussah, fast so, als sei sie
ernsthaft krank. Sie hatte
verquollene Augen - vom

Weinen, vermutete er -
und war sehr blaß. Ihre

Haare, die sie sonst so
sorgfältig pflegte, wirkten
strähnig.

Sie ist richtig fertig,
dachte
er
und
trat
vorsichtig den Rückzug an.

Sie hatte ihn noch nicht
gesehen,
und
er
war
absolut
nicht
in
der

Stimmung,
jetzt
eine

Debatte
mit
ihr
zu
ertragen.

Er
überlegte,
was er nun tun sollte. Er
könnte natürlich anderswo
frühstücken. Dann würde
er einen Freund in London
anrufen - einen Freund mit
guten Kontakten. Vielleicht
konnte
der
ihm
einen

Anwalt
in

Leeds
empfehlen,
und
dann
würde
er
versuchen,
möglichst
schnell
einen

Termin zu bekommen. Um
wenigstens
endlich
mit
einer kompetenten Person
sprechen zu können. Wie
und
wovon
er
das

Gespräch bezahlen sollte,
mußte er sich dann später
überlegen.

In seinem Zimmer hatte
er noch den Zweitschlüssel
für Geraldines Auto, und er
beschloß, sich den Wagen
einfach auszuleihen. Er
war
damit
wesentlich
beweglicher, und zudem
würde er Geraldine richtig
glücklich machen: Ganz
sicher schlug sie sich mit
dem

Gedanken
herum,
eigentlich
abreisen
zu
müssen, wenn sie ihre

Selbstachtung
behalten
wollte, aber wenn er das

Auto entführte, hatte sie
einen guten Grund, länger
zu bleiben.

Das mindeste, was er
für sie tun konnte, bestand
darin, ihr eine Ausrede für
ihre Unentschlossenheit zu
liefern.

»Ich dachte, ich frage
einfach mal, ob es etwas
zu tun gibt für mich«,
sagte Steve. Unsicher trat
er von einem Fuß auf den
anderen. »Rasen mähen
oder so …«

»Wenn wir hier sind,
kümmern wir uns eigentlich
selbst um alles«, erwiderte

Patricia. Sie stand in der

Halle, streifte gerade ihre

Gartenhandschuhe
über.

Sie trug Jeans und ein
blauweiß kariertes Hemd.

»Ich will heute sowieso ein
paar Blumen pflanzen.«

Steve nickte. Er sah
eher aus wie ein Ire als wie
ein Engländer mit seinen
roten Haaren und seinem
sommersprossigen

Gesicht.

Er
war
zweiundzwanzig Jahre alt,
wirkte jedoch jünger.

Wie
ein

Schuljunge,
dachte

Patricia.

Wahrscheinlich brauchte er
dringend Geld.

Sie überlegte es sich
anders.

»Sie könnten hinter dem

Haus den Rasen mähen«,
meinte sie, »er hat es
dringend nötig, und wer
weiß, ob noch jemand von
uns heute dazu kommt.«

Steve
lächelte
erleichtert. »Alles klar. Ich
fange gleich an.«

Jessica kam aus dem

Eßzimmer. Sie hatte noch
ein
wenig
in

Kevin

McGowans

Unterlagen
gestöbert, jedoch nichts
von größerem Interesse
gefunden.

»Ich gehe spazieren«,
verkündete sie.

»Was
auch
sonst«,
sagte Patricia spitz.

Alexander
kam
die

Treppe
herunter.

Wie
immer in der letzten Zeit
sah er grau und sorgenvoll
aus. »Ich kann Ricarda
nirgends finden«, sagte er.

Jessica sah ihn an. Trotz
allem
taten
ihr
sein
offensichtlicher

Kummer,
seine Verstörtheit weh.

»Wundert dich das?«
fragte sie.

»Ich sage dazu nichts
mehr«, erklärte Patricia.

»Jessica

…«,
sagte

Alexander bittend.

Sie konnte jetzt nicht mit
ihm sprechen. Es war
zuviel geschehen.

»Ich
mache
einen
längeren

Spaziergang«,
sagte sie, »wartet nicht mit
dem Mittagessen auf mich.

Ich weiß nicht, wie lange
ich wegbleibe.«

»Kann ich mitkommen?«
fragte Alexander.

»Ich würde lieber allein
sein«, antwortete Jessica
steif.

Er nickte langsam.

»Ich sage dazu nichts
mehr«, hielt Patricia noch
einmal fest.

»Danke«, sagte Jessica,

»das ist außerordentlich
nett von dir.«

Patricia verließ wortlos
die

Halle.

Steve
war
bereits verschwunden, um
sich den Rasenmäher aus
dem Geräteschuppen zu
holen.

»Glaubst du, daß sie in

Gefahr
ist?«
fragte

Alexander.

Er
meinte

Ricarda.

»Ich glaube nicht, nein«,
sagte Jessica, »aber sie
braucht

Ruhe
und

Abstand.

Es
war
zu
grausam,
was
gestern
abend
passiert
ist.

Patricias

Verhalten
war
unmöglich, aber das sind
wir alle, auch Ricarda,
gewöhnt
von
ihr.

Das

Schlimme war, daß du dich
nicht vor deine Tochter
gestellt hast, Alexander.

Sie
hätte
deine

Unterstützung und Hilfe
gebraucht, und du bist ihr
in den Rücken gefallen. Du
solltest sie jetzt erst einmal
in Ruhe lassen.«

»Fandest du es nicht
erschreckend, was sie da
schrieb
in
ihrem

Tagebuch? Daß sie uns
alle haßt und uns den Tod
wünscht, und …«

»Man
muß
schon

Patricia heißen, um das
derart zu dramatisieren«,
meinte

Jessica.

»In

Ricardas Alter hassen sie
leidenschaftlich,
lieben
inbrünstig,
verzweifeln
zutiefst
und
erleben
ungeheure Euphorien. In
rasendem

Tempo
nacheinander oder sogar
gleichzeitig.

Das
ist
normal. Sie kommen mit
sich und dem Leben noch
nicht
zurecht.

Aber
irgendwann
landen
sie
dann doch in den Bahnen,
die zu ihnen passen.«

»Oder
in
der

Drogenszene.«

»Ricarda nicht. Sie ist
nicht der Typ.«

»Glaubst du, es gibt da
einen bestimmten Typ?«

Sie
antwortete
nicht
darauf. Sie hatte bereits
zuviel gesagt, führte ein

Gespräch, das sie nicht
hatte führen wollen.

»Ich muß jetzt gehen«,
sagte sie. Gefolgt von

Barney, verließ sie das

Haus. Sie schaute sich
nicht nach Alexander um,
aber sie fragte sich, ob er
wohl nun zum Telefon
gehen und Elena anrufen
würde.

»Wir sind fast auf der

Höhe von Nottingham«,
sagte

Keith,

»aber
eigentlich wollte ich um
diese Zeit schon viel weiter
sein.«

Er war ärgerlich. Sie
hatten länger geschlafen
als
beabsichtigt.

Beide
waren
völlig
übermüdet
gewesen, hatten sich auf
dem

Sofa
eng
aneinandergekuschelt und
waren
sofort
eingeschlafen.

Es
war
spät, als sie erwachten,
und

Keith
hatte
zum

Aufbruch gedrängt.

»Wir
müssen
los,
schnell, beeil dich! Wir
wollen doch möglichst früh
in London ankommen!«

Sie
hatten
sich
angezogen und ihr leichtes

Gepäck im Auto verstaut.

Keith wollte im nächsten

Dorf tanken. Ricarda hatte
all ihr Geld mitgebracht:

ein bißchen Erspartes und
das, was ihr Elena bereits
im
voraus
zu

Ostern
geschenkt
hatte.

Insgesamt verfügten sie
nun über etwa zweihundert

Pfund. Das gab ihnen nicht
viel Spielraum, aber sie
konnten damit bis London
kommen und dort für ein
paar Tage in einer billigen

Absteige leben, bis sie
beide Arbeit
und
eine

Wohnung gefunden hatten.

Im Tageslicht sah alles
natürlich ein wenig anders
aus als in der Euphorie der
nächtlichen Stunden, und
insgeheim
fragten
sich
beide,
wie
sie
dieses

Abenteuer
wohl
durchhalten und bestehen
sollten.

Keiner
mochte
jedoch seine Angst dem
anderen
gegenüber
preisgeben.

»Wir werden zunächst
ziemlich asozial wohnen«,
sagte Keith. Er hatte das
schon ein paarmal am

Morgen
gesagt,
und

Ricarda überlegte, ob er
vielleicht
weniger
sie
darauf
vorbereiten
als
vielmehr sich selbst Mut
zusprechen
wollte.

»Es
darf uns nur darum gehen,
so
billig
wie
möglich
davonzukommen, das muß
dir klar sein.«

»Klar.«

»Wenn wir jeder einen

Job haben, wird es besser.

Ich meine, du wirst mehr
verdienen als ich, denn du
kannst den ganzen Tag
arbeiten. Ich muß ja meine

Lehre machen. Wenn ich
eine Lehrstelle finde.«

»Du hast doch gesagt, in

London wimmelt es nur so
von Lehrstellen«, sagte

Ricarda ein wenig verzagt.

Keith
lächelte
optimistisch. »Schon. Tut
es auch. Trotzdem weiß
man nie, wie schnell so
etwas geht. Es wird eine

Durststrecke geben. Aber
wir packen das schon!«

Ricarda
sah
zum

Fenster hinaus. Es war
nicht allzuviel Verkehr auf
der Autobahn, die in den

Süden des Landes führte,
sie kamen gut voran. Die

Landschaft
glitt
rasend
schnell vorüber: Felder,

Wälder und Dörfer, kleine

Städte,
immer
wieder

Industrieanlagen.

Überall
begannen die Bäume zu
blühen; Wärme und Sonne
der letzten Tage hatten die

Vegetation
kräftig
vorangetrieben.

Am
lichtblauen

Himmel
segelten
ein
paar

Wölkchen. Ricarda wußte,
daß es nach Sommer zu
riechen begann.

Trotzdem
hatte
sie

Angst.

Sie wollte nicht mehr
zurück,
darin
war
sie
sicher. Aber es kam ihr wie
ein
großer,
vielleicht zu
großer Schritt vor, alles
hinter sich abzubrechen
und sich in ein ungewisses

Leben
mit

Keith
zu
stürzen.

Sie
ließ
ihre

Familie zurück, die Schule,
ihre

Freunde
in

Deutschland.

Die

Basketball-Mannschaft.

Alles, was zu ihrem Leben,
zu ihrem Alltag gehört
hatte. Wenigstens Elena
würde sie anrufen müssen,
sonst würde diese verrückt
vor Sorge, und sie hatte ihr
schließlich nichts getan.

Papa würde sie natürlich
nicht anrufen!

Papa …

Ihr krampfte sich das

Herz zusammen, wenn sie
an ihn dachte. Zweimal
gestern abend hatte er ihr
ein

Messer
ins

Herz
gestoßen: als er tatenlos
danebenstand,
während

Patricia
aus
dem

Tagebuch vorlas. Und als
er stolz verkündete, daß J.

ein

Baby
bekommen
würde. Zweimal verraten.

Zweimal auf eine nicht
wiedergutzumachende

Weise.

Ihr fiel etwas ein, das

Elena ihr vor nicht allzu
langer Zeit gesagt hatte.

Sie hatte wieder einmal
unter

Tränen
wissen
wollen, wieso sich ihre

Eltern
hatten
scheiden
lassen, und Elena hatte
zögernd erklärt: »Weißt
du, er stand nie wirklich zu
mir. Nicht wenn es gegen
d i e anderen
gegangen
wäre. Patricia, Leon und
die restliche Meute. Ihnen
gegenüber ließ er mich
fallen
wie
eine
heiße

Kartoffel, wenn ich mit
ihnen auf Konfrontation
ging. Er hat mir damit
sehr, sehr weh getan. Und
es ist mehr als einmal
passiert

-
wesentlich
mehr!«

Sie hatte noch lauter
geweint. Sie wollte zwar
immer wieder und wieder
wissen,
warum
es
schiefgegangen
war
zwischen Alexander und

Elena, aber sie wollte als

Antwort nie ein böses Wort
über Alexander hören. Sie
hoffte
immer,
es
sei
irgendeine
fremde,
bedrohliche

Macht,
die
zwischen
ihren

Eltern

Intrigen
gestiftet
hätte.

Eine

Macht,
die
man
entlarven
und
deren

Ränkespiele
man
nachträglich
würde
bagatellisieren
können.

Dann könnten die beiden
wieder
zusammenkommen,
und
alles wäre wie früher.

Seit
dem
gestrigen

Abend
hatte
sie
zum
erstenmal
eine
klare

Vorstellung von dem, was

Elena gemeint hatte. Zum
erstenmal dachte sie, daß
ihr Vater schwach war, ein
willfähriges Werkzeug in
den

Händen
seiner

Freunde. Etwas sagte ihr,
daß

Elena,
die
unabhängige,
stolze,
aufrechte Elena, niemals
zu einem solchen Mann
zurückkehren würde.

Und außerdem, dachte
sie voller Trauer, kommt ja
nun auch ein neues Baby.

»He,

Kleines!«

Keith
stupste sie von der Seite
an. »Du siehst ja total
betrübt aus! Was ist los?«

»Nichts!« Sie riß sich
aus
ihren

Gedanken,
versuchte zu lächeln. »Ich
glaube,
ich
habe
nur

Hunger.

Und

Durst.

Können wir nicht irgendwo
anhalten
und
etwas
frühstücken?«

Er nickte. »Da kommt
bald eine Raststätte. He!«

Er lachte. »Von nun an
frühstücken
wir
jeden

Morgen zusammen! Jeden
einzelnen Morgen unseres

Lebens!«

24

Leon hatte sein Handy auf
dem Schoß liegen. Er saß
sehr
aufrecht,
starrte
durch
die

Windschutzscheibe hinaus
in den sonnigen Tag. Vor
ihm
breitete
sich
ein
zauberhaftes,
an
drei

Seiten
von

Wald
umsäumtes Tal aus, in
dem
eine

Schafherde
graste,
aber
er
nahm

Schönheit und Frieden der

Landschaft
nicht
wahr.

Alles um ihn herum schien
ihm
dunkel
und
hoffnungslos.

Er hatte sich so weit von

Stanbury House entfernt,
wie er nur konnte. Unsinnig
weit, denn schon bald
nachdem er das Gelände
dort verlassen hatte, hätte
niemand mehr ihm folgen
und das Gespräch mit dem

Bankdirektor
anhören
können. Aber er hatte es
nicht
fertiggebracht,
anzuhalten. Es war wie
eine Flucht gewesen; ob
vor den anderen, vor sich
selbst oder dem Leben
überhaupt, das wußte er
nicht. Irgendwann war er
auf
einen

Schotterweg
abgebogen und zwischen
hochgewachsenen

Bäumen entlanggeholpert,
bis
plötzlich
der

Weg
endete und sich in dieses
liebliche Tal öffnete, ein

Ort, der das Ende der Welt
hätte sein können, so fern
und unberührt erschien er.

Leon
hatte
endlich
angehalten, den Kopf für
einen

Moment
in
den

Nacken gelegt und die

Augen
geschlossen.

Er
hatte
wieder
leichte

Schmerzen
in
der

Herzgegend.

Es
gab

Minuten,
in
denen
er
wünschte,
durch
einen

Infarkt
von
allen

Problemen erlöst zu sein.

Dann
hatte
er
die

Nummer
seines

Bankdirektors
und

Tennisfreundes
in
das

Handy getippt und alle

Kraft
zusammengenommen. Er
hatte
versucht,
optimistisch und fröhlich zu
klingen, so als habe er im

Grunde keine wirklichen

Schwierigkeiten. Wenn der

Bankdirektor das Gefühl
hatte, er sehe die Dinge
p o s it iv, würde ihn dies
vielleicht überzeugen, und
er
würde
den

Kreditrahmen
noch
ein
wenig erweitern …

Fehlanzeige,
natürlich.

Der Ton des anderen war
kühl
gewesen,
professionell,
distanziert.

So sehr sich Leon bemüht
hatte,
das

Thema alte

Zeiten anzuschneiden, das
gemeinsame Tennisspiel,
gemütliche

Abende
im

Club, so wenig Bereitschaft
hatte sein einstiger Partner
gezeigt,
darauf
einzugehen. Es war, als
hätte
es

Zeiten
der

Freundschaft nie gegeben.

Die Möglichkeit der Bank,
ihm Kredit einzuräumen,
war
erschöpft,
weit
überstrapaziert. Es ging
nicht mehr, beim besten

Willen nicht. Mit Tilgung
und Zinsen war er weit im

Rückstand, wie er ja wohl
wisse. Die Bank sehe sich
notfalls gezwungen, eine

Zahlungsvollstreckung
gegen ihn zu erwirken. Er
kenne die Regeln. Er habe
sie möglicherweise zu weit
überzogen. Nein, anderes
könne er ihm nicht sagen.

Leon
hatte
seinen
fröhlichen Ton verloren, er
hatte schließlich nur noch
gebettelt. Man könne doch
einen Mann nicht einfach
in den Ruin treiben. Er
habe schließlich Familie!

Es müsse doch Wege und

Möglichkeiten geben …

»Ihr großer Fehler war,
damals
zu
teuer
zu
bauen«,
sagte
der

Bankdirektor. »Man kann
nicht in die Selbständigkeit
wechseln,
was
immer

Anlaufschwierigkeiten und
finanzielle Engpässe mit
sich bringt, und sich fast
gleichzeitig in der feinsten

Münchner Gegend einen
solchen Palast hinstellen.

Ihnen hätte doch klar sein
müssen, daß das nicht
funktioniert!«

»Ich habe das Haus fast
ausschließlich mit Krediten

Ihrer

Bank
finanziert!«
sagte Leon voller Bitterkeit.

Er
und
der Typ
am
anderen Ende der Leitung
hatten
einander
in
besseren Zeiten geduzt,
aber auch das Du schien
seine Gültigkeit verloren zu
haben. »Damals haben Sie
nicht davon gesprochen,
daß es gefährlich ist, was
ich tue. Im Gegenteil, Sie
haben mich ermutigt und
mir …«

»Sie
sollten
nicht
versuchen,

Ihre

Fehlleistungen anderen in
die Schuhe zu schieben.

Es
ist
nicht
meine

Aufgabe, meinen Kunden
deren Pläne und Vorhaben
auszureden.

Ich
unterstütze sie, wo ich
kann. Aber auch mir sind
irgendwann

Grenzen
gesetzt.«

»Sie sind zweimal Gast
bei uns gewesen! Sie
haben …«

»Bleiben

Sie
bitte
sachlich. Das eine hat mit
dem anderen nichts zu
tun. So leid es mir tut, ich kann Ihnen nicht mehr
helfen.

Und
nun
entschuldigen Sie mich.

Ich habe noch ein paar
andere

Dinge
zu
erledigen.« Damit hatte er
aufgelegt.

Leon hatte kurz mit dem

Gedanken
gespielt,
ihn
noch einmal anzurufen,
hatte ihn aber verworfen.

Er würde für einige Zeit
nicht
mehr
zu
ihm
vordringen.

Die

Vorzimmerdame hatte mit

Sicherheit
strikte

Anweisungen.

Nun saß er da und
starrte in das liebliche Tal,
und nur ganz allmählich
gelang es ihm, überhaupt
wieder etwas von dem,
was
um
ihn
war,
wahrzunehmen. Er sah die

Sonne,
die
grasenden

Schafe,
die
umhertollenden

Lämmer.

Die

Wiesen,
die
von
leuchtendem,
frischem

Grün waren, die Bäume,
die mit Macht austrieben.

Die Narzissen am Rand
des

Wegs
und
eine

Vielzahl
kleiner
weißer

Blumen, die mitten in der

Wiese wuchsen. Er kannte
ihren Namen nicht, aber
sie sahen aus wie kleine

Sterne,
die
jemand
verschwenderisch
ausgeschüttet hatte.

Wie friedlich es hier ist,
dachte er.

Es war so eng in seiner

Brust,
eine
dumpfe,
beklemmende Enge. Als
werde
das

Herz
zusammengepreßt
und
könne nicht frei schlagen.

Wenigstens
spürte
er
keinen

Schmerz
im

Augenblick.

Dieses

Stechen, das ihm stets so
nachdrücklich klarmachte,
daß er zu lange schon
über seine Kräfte lebte.

Wie mochte es sein, an
einem

Herzinfarkt
zu
sterben?

Wie
lange
dauerte der Todeskampf?

Wie schmerzhaft war er
am Ende?

Er stieß die Autotür auf.

Warme,
weiche

Luft
strömte herein. Es roch
nach Blüten und nach
feuchter Erde. Er hörte ein

Schaf blöken, ein Bächlein
plätschern.

In einer Wiese liegen. In
den
blauen

Himmel
blicken. Den Geruch der

Natur
atmen,
ihren

Stimmen lauschen. Wann
hatte er das zuletzt getan?

Es mußte ewig her sein,
vielleicht war er noch ein

Junge gewesen. Langsam
stieg er aus. Schlenderte
den Hang hinunter. Die

Schafe ließen sich nicht
stören, sie beachteten ihn
nicht.

Er bückte sich, zog

Schuhe und Strümpfe aus.

Er spürte das Gras unter
seinen
nackten

Füßen.

Hatte es je irgendwo so
stark, so intensiv nach

Blüten gerochen? Oder
hatte er es einfach nie
bemerkt?

Er setzte sich in die

Wiese. Atmete tief und
ruhig. Er war in England. In
einem Tal in the middle of nowhere. Zum erstenmal
kam ihm der Gedanke,
alles abzustreifen. Seine
erdrückenden

Probleme.

Seine unglückliche Ehe.

Sein
ganzes
bisheriges

Leben. Den alten Leon
abzugeben und ein neuer

Mensch
zu
werden.

Aussteigen
und
neu
anfangen.

Als Schaffarmer, dachte
er, oder als Bauer. Ein
kleines,
bescheidenes

Häuschen.

Eine
nette

Frau. Abends wissen, was
man geschafft hat. Von
der Hand in den Mund
leben,
ernährt
vom
eigenen Land, von der
eigenen Hände Arbeit. Am

Ende eines Tages auf
solch einer Wiese sitzen
und den Schafen zusehen.

Er mußte lachen über
das naive Bild, das er von
seinem Leben zeichnete.

Er legte sich ins Gras
zurück und blickte hinauf in
den blauen Himmel.

Ricarda
hatte
auf
ein
gemütliches

Frühstück
gehofft

-
sofern
ein

Frühstück
in
der

Imbißgaststätte
einer

Autobahntankstelle
überhaupt gemütlich sein
konnte -, aber Keith, der
ihr zunehmend nervöser
vorkam,
sagte,
dazu
hätten sie nicht die Zeit.

»Wir
müssen
bis

London! Und dort ein Dach
über dem Kopf finden! Und
vielleicht
schon
erste

Erkundigungen einziehen!«

»Welche

Erkundigungen?«

»Mensch, wegen eines

Jobs! Was glaubst du, wie
weit
wir
mit
deinem
bißchen Geld kommen?«

Sie fühlte sich ein wenig
elend, weil er so gereizt
mit ihr umging, außerdem
beunruhigt, weil er sich

Sorgen zu machen schien,
aber sie versuchte sich mit
dem Gedanken zu trösten,
daß alles besser werden
würde. Sie mußten sich
nur erst an das neue

Leben gewöhnen.

»Ich
werde
tanken«,
sagte Keith, »und du gehst
so
lange
hinein
und
organisierst
etwas
zu
essen und zu trinken. Aber
gib bloß nicht zuviel Geld
aus, hörst du?«

Sie
ging
in
die

Raststätte,
suchte
die

Toilette auf, wusch sich
dort am Waschbecken mit
kaltem

Wasser
das

Gesicht und kämmte ihre

Haare. Es erstaunte sie zu
sehen, wie ängstlich ihre

Augen dreinblickten.

Im

Verkaufsraum
erstand sie zwei große

Pappbecher mit heißem

Kaffee und zwei in Plastik
eingeschweißte

Sandwiches mit Tomaten,

Eiern und Mayonnaise. Es
war nicht das Frühstück,
das
ihr
vorgeschwebt
hatte, aber es war billig,
und Keith würde zufrieden
mit ihr sein.

Als sie hinaustrat, sah
sie ihn an der Zapfsäule
stehen, sein Handy ans

Ohr gepreßt. Er entdeckte
sie ebenfalls sofort und
winkte ihr hektisch zu. Als
sie ihn erreichte, beendete
er gerade das Gespräch
und schaltete den Apparat
aus.

Er
war
blaß
geworden.

»Meine

Mutter
hat
angerufen«,
sagte
er.

»Mein

Vater
ist
zusammengebrochen. Es
sieht wohl ziemlich ernst
aus.«

»Was hat er denn?«

»Eine Art Schlaganfall
oder so etwas. Der Notarzt
ist da. Dad ist nicht bei

Bewußtsein! Oh, Mist!« Er
wühlte hektisch in seinen

Haaren.

»Ausgerechnet
jetzt!

Wir
müssen
umkehren, Ricarda! «

»Aber du kannst ihm
doch
sowieso
nicht
helfen!«

»Aber
ich
muß
bei
meiner Mum sein. Die ist
am

Durchdrehen.

Die
glaubt, daß er stirbt. Ich
kann jetzt nicht einfach
abhauen!«

Sie reichte ihm einen

Kaffeebecher. »Hier. Trink
das erst mal.«

Er
trank
ein
paar

Schlucke,
verzog
das

Gesicht, weil der Kaffee so
heiß war, schüttelte den

Kopf, als er das Sandwich
sah.

»Ich
hasse

Eiersandwiches!

Komm,
steig ein. Wir müssen los!«

»Du mußt noch das

Benzin
bezahlen«,
erinnerte
sie
ihn,
und
fluchend entfernte er sich
in Richtung Kasse.

Sie sah ihm nach. Ihr
war kalt, und sie merkte,
daß sie vor Enttäuschung
gleich zu weinen beginnen
würde. So sehr sie sich
gefürchtet hatte, so wenig
hatte sie zurückgewollt. Ein
zweites Mal würden sie
nicht
aufbrechen,
das
spürte sie.

Sie
warf
beide

Sandwiches
in
einen

Abfallkorb.

Sie
hatte
keinen Hunger mehr.

»Wenn alles klar ist, geh
ich dann«, sagte Steve.

Wie
immer,
wenn
er
sprach, trat er von einem

Fuß auf den anderen.

»Oder
kann
ich
noch
etwas machen?«

Patricia blickte auf. Sie
war
auf
der
großen

Terrasse beschäftigt. Sie
hatte
die
vertrockneten

Pflanzen
aus
den

Terrakottatöpfen entfernt,
frische Erde aufgefüllt und
war nun dabei, Geranien,

Fuchsien und Margeriten
zu pflanzen. Sie arbeitete
konzentriert und mit dem
für sie typischen Anspruch
auf Perfektion.

»Nein, Steve, den Rest
erledige ich. Danke fürs

Mähen. Erstaunlich, wieviel
gepflegter so ein kurzer

Rasen gleich aussieht! «

»Am Tag, an dem Sie
ankamen,
hab
ich
ja
morgens noch gemäht«,
sagte Steve, »aber jetzt
war es schon wieder so
hoch. Im April und Mai
kommt
man
nicht
hinterher.«

Patricia
erhob
sich,
klopfte die Erde von ihren

Hosen und ging, gefolgt
von Steve, ins Haus, um
ihm
seinen

Lohn
auszuhändigen.

Im

Wohnzimmer stießen sie
auf
einen
schlechtgelaunten Tim.

»Ich
kann
meine

Aufzeichnungen
nicht
finden«, sagte er wütend,

»und ich will einfach nicht
glauben, daß so etwas
verlorengeht! Im übrigen
kann ich nicht mal Evelin
finden, die vielleicht weiß,
wo die Papiere sind. Es ist
wirklich zum Kotzen!«

»Hast du schon in der

Küche
nachgesehen?«
fragte Patricia.

Tim lächelte, aber es
war weder ein freundliches
noch
ein
amüsiertes

Lächeln. »Natürlich. Als
erstes. Aber da ist sie
nicht.«

»Du schreibst doch in
deinen Laptop, denke ich.«

»Ja. Aber ich hatte ein
paar Seiten ausgedruckt.

Ich möchte nicht, daß …

daß sie in falsche Hände
gelangen.«

»Also«, sagte Patricia,

»außer
uns
ist
hier
niemand. Aber vielleicht
sind wir in deinen Augen
auch
schon falsche

Hände.«

Tim
ignorierte
ihre

Bemerkung.

»Wer
kocht
heute
eigentlich
das

Mittagessen?« fragte er
übergangslos. »Evelin ist
offenbar nicht da, Jessica
rennt wie üblich in der

Gegend herum, und du
scheinst
ziemlich
beschäftigt
mit
deinen

Pflanzen.«

»Oh«,
sagte

Patricia
spitz, »dann schlage ich
doch vor, es kocht der, der
fragt! Im übrigen hat das ja
auch noch ein bißchen

Zeit. Es ist gerade elf

Uhr!« Sie winkte Steve, ihr
zu folgen, und ließ einen
ziemlich verdatterten Tim
einfach stehen.

»Es ist ja wohl nicht
einzusehen,
daß
bestimmte Arbeiten immer
für Frauen reserviert sein
sollen«,
sagte
sie
zu

Steve, während sie ihm
sein Geld gab, aber Steve,
in dessen nordenglische

Bauernfamilie das Wort

Emanzipation noch nicht
wirklich vorgedrungen war,
zuckte nur hilflos mit den

Schultern.

»Bei uns kocht meine

Mum«, sagte er.

Das Dorf hieß Bradham

Heights, und es befand
sich an einer Straße, von
der Phillip schon geglaubt
hatte, daß sie irgendwann
am Meer enden würde,
ohne daß vorher noch eine

Stadt, ein Dorf oder sonst
eine
menschliche

Ansiedlung
auftauchen
würde. Bradham Heights
lag
hinter
einer

Hügelkuppe
und
war
inmitten
der
sanft
geschwungenen

Landschaft
wie
eine

Handvoll
hingewürfelter

Spielzeughäuschen
anzusehen. Die Häuser
bestanden
aus
dem
typischen
grauen

Granitstein der Gegend,
und es gab eine wuchtige

Kirche, die von einem
zauberhaften

Friedhofsgarten
voll
blühender

Apfelbäume
umgeben war. Auf den

Hängen, die sich rund um
das Dorf erstreckten und
die
von
zahllosen
steinernen

Mauern
durchzogen
waren,
grasten

Schafe
und
vereinzelt Kühe.

Ob es hier irgend etwas
von dem Dreck gibt, dem
wir in den Großstädten
ausgesetzt sind? fragte
sich Phillip. Drogen und

Alkohol
und

Computerspiele
mit

Gewaltdarstellungen
und
pornographische Filme und
das alles? Man meint, daß
nichts davon bis hierher
dringen könnte.

Er fand ein Pub, das
gleich an der Hauptstraße
lag,
und
zu
seiner

Überraschung erwies es
sich
als
gepflegt
und
komfortabel.

Er
bekam
einen großartigen Brunch
dort; Kaffee, soviel er
wollte,

Orangensaft,

Rühreier,
gebutterten

Toast und ein Omelett mit

Champignons, wie er es
besser nie gegessen hatte.

Er aß sich satt, trank einen

Sherry zum Abschluß und
war erstaunt über den
vergleichsweise niedrigen

Preis.

Zudem
war
er
höchst erstaunt über sich
selbst. Denn er fühlte sich
wohl hier, friedlich und
geborgen,
und

Gefühle
dieser Art hatte er nicht
mehr gekannt, seit er ein
kleines Kind gewesen war
und sich in den Armen
seiner Mutter beschützt
gefühlt hatte. Er und das

Landleben! Und noch dazu

Yorkshire,

Brontë-Land!

Diese
wilde,
melancholische

Einsamkeit,
diese

Düsternis und Kargheit, in
der sich dann plötzlich
idyllische

Dörfchen,
blühende

Bäume
und

Blumengärten fanden, und
kleine Bäche, in deren
dahinplätscherndes

Wasser tief die Zweige
alter

Trauerweiden
eintauchten.

Er
konnte
nicht begreifen, weshalb
ihn dies so berührte, ihn,
der es nie außerhalb der
großen

Städte,
der
rastlosen,
quirligen

Metropolen
ausgehalten
hatte. London natürlich,
aber oft hatte er gedacht,
eigentlich sei er im Herzen
ein New Yorker, Bewohner
der Stadt, die niemals
schläft, denn so hatte er
die für sich einzig möglich
erscheinende Lebensform
stets charakterisiert: Nur
keine

Stille!

Nur
kein

Moment
des

Schlafs!

Immer und jede Sekunde
den jagenden Pulsschlag
vernehmen. Hektik, Lärm,

Bewegung. Als sei jede

Ruhe eine Vorform des

Todes.

Und auf einmal ergötzte
er
sich
am

Anblick
weidender Schafe. Genoß
zutiefst die Stille eines
einsamen

Dorfs.

Betrachtete voll Staunen
und Freude die blühenden

Apfelbäume
eines

Friedhofs. Friedhof! Allein
die Tatsache, daß er nach

Beendigung
seiner

Mahlzeit freiwillig dorthin
ging,
zwischen
den

Gräbern
herumschlenderte,
dem

Summen
der
ersten

Bienen
des

Jahres
lauschte
und
die
verwitterten

Grabsteine
betrachtete, grenzte an ein

Wunder.

Außer
zum

Besuch
von

Kevin

McGowans Grab war er
nur zweimal in seinem

Leben
auf

Friedhöfen
gewesen:

bei
der

Beerdigung seiner Mutter
natürlich, und dann viele

Jahre
zuvor,
als

Fünfzehnjähriger,
zum

Begräbnis
seiner

Großmutter. Er hatte nicht
mitgewollt damals, wie er
sich erinnerte. Mummie
hatte ihn gezwungen. Sie
waren mit dem Zug nach

Devon gefahren, in das

Dorf, in dem Mummies

Mutter gelebt hatte. Er
hatte
einen
schwarzen

Anzug und eine Krawatte
tragen
müssen.

Der

Friedhof
war
ähnlich
gewesen
wie
der
von

Bradham Heights, voller

Blumen und Bäume. Es
war August gewesen, die

Luft warm und mild und
schon
ein
bißchen
herbstlich, und die Blumen
hatten die tiefen, starken

Farben des ausgehenden

Hochsommers
gehabt.

Trotzdem war ihm kalt
gewesen, und er hatte
nichts als Grauen und

Furcht gespürt und den

Wunsch, zu verschwinden.

Nie hätte er geglaubt, er
könne einmal an solch
einem Ort verweilen und

Frieden verspüren, tiefen

Frieden.

Ich fange an, dieses

Land zu lieben, dachte er,
irgend etwas hier berührt
mich. Es wird schließlich
nicht mehr nur um meinen

Vater gehen. Es wird mehr
und mehr auch um mich
gehen.

Er
starrte
einen

Grabstein an, auf dem ein
eingemeißelter

Engel
flehend
die
gefalteten

Hände zum Himmel hob.

Ein Kind lag hier begraben,
wie
er
an
den

Jahreszahlen erkannte, ein

Kind, das knapp sechs

Jahre alt geworden war.

Unwillkürlich mußte er
an

Geraldine
denken,
daran, daß sie sich so sehr

Kinder wünschte und ein

Familienleben. Nicht, daß
er sich hätte vorstellen
können, Teil ihres Traumes
zu
werden

-
es
war
definitiv klar für ihn, daß
sie nicht die Frau war, mit
der er sein Leben würde
verbringen wollen -, aber
erstmals
konnte
er
in

Ansätzen nachvollziehen,
worum es ihr ging und
weshalb sie so festhielt an
ihren

Wünschen.

Fast
hatte er Angst, es könne
auch ihm irgendwann so
ergehen. Er könnte sich
plötzlich
nach einer Art

Leben sehnen, das er
bislang nicht gewollt hatte
und das vielleicht auch für
ihn nicht erreichbar war.

Er
wollte
nicht
mit
sinnlosen

Träumen
herumlaufen.

Oder
war

Stanbury

House bereits solch ein
sinnloser Traum?

Es fiel ihm ungewöhnlich
schwer, sich von dem
idyllischen kleinen Garten
loszureißen. Als er wieder
auf die Straße trat, spürte
er ein so übermächtiges

Verlangen nach dem Haus
seines Vaters, daß er
beschloß,
jetzt
sofort
dorthin zu fahren. Einfach
ein wenig durch den Park
zu streifen, aus der Ferne
die schlichte Schönheit des

Baus
zu
betrachten.

Sehen,
wie
sich
der

Himmel in den blanken

Fensterscheiben spiegelte.

»Ist Ricarda aufgetaucht?«
fragte Patricia. Sie kniete
vor der zum Blumenkasten
umarrangierten

Schafstränke
vor
der

Eingangstür und entfernte
die Tannengestecke, die
dort seit Weihnachten vor
sich hin kümmerten. Zum

Teil schlangen sich noch

Lichterketten
um
die
verdorrten Nadeln, aber
sie
hatten
bereits
zu

Silvester
ihren

Geist
aufgegeben und konnten
weggeworfen werden. Sie
landeten in der großen

Pappschachtel, die sich

Patricia für die Abfälle
bereitgestellt hatte.

»Nein«, sagte Alexander
auf ihre Frage hin. Er war
gerade aus dem Haus
gekommen
und
unschlüssig
stehengeblieben,
und

Patricia dachte, daß er in
der
letzten

Woche
tatsächlich im Zeitraffer zu
altern schien. In rasantem

Tempo wurde er grauer,
müder, sogar langsamer in
seinen Bewegungen. Seine

Schultern
schienen
ein
wenig nach vorne gesackt.

Patricia
grub
mit
zusammengebissenen

Zähnen in der Erde herum
und verkniff es sich, noch
einmal zu betonen, daß sie
zu diesem Thema nichts
mehr sagen würde.

»Na ja«, meinte sie
schließlich nur.

»Ich dachte, ich setze
mich im Garten auf die

Bank, auf der Ricarda
gestern
saß«,
sagte

Alexander. »Ich muß für
mich sein.«

Patricia
schaute
auf.

»Wir alle sind seit Tagen
nur noch für uns«, sagte
sie. »Fällt dir das auf?«

»Gestern abend …«

»Die Mahlzeiten, ja, das
schaffen wir gerade noch
miteinander. Obwohl es
mit dem Frühstück kaum
noch klappt. Aber sonst …

tagsüber … wir machen
doch
nichts
mehr
gemeinsam. Jeder hängt
herum,
allein,
in
sich
gekehrt.

Keiner
scheint

Lust zu haben, mit den
anderen zusammen etwas
zu unternehmen.«

»Hm.« Alexander sah
sie nachdenklich an. »Was
meinst du, woran das
liegt?«

»Wir
hatten
schon
einmal so eine Phase«,
sagte Patricia.

Er nickte langsam. »Ich
weiß. In den anderthalb

Jahren, bevor …«

»… bevor du dich von

Elena
getrennt
hast.

Nachdem
sie
voll
auf

Konfrontation
gegangen
war, stimmte es zwischen
uns allen nicht mehr.«

»Aber Elena ist nicht
mehr hier.«

Patricia
schwieg
bedeutungsvoll.

Alexander atmete tief.

»Nein«, sagte er, »nein,
das
kannst
du
nicht
vergleichen. Jessica sucht
nie die Konfrontation. Sie
lehnt … das alles hier nicht
ab. Sie mag manchmal ein
wenig
eigenbrötlerisch
erscheinen, aber sie hat
sich integriert und fühlt
sich dazugehörig.«

»Aber seitdem sie da ist,
rastet Ricarda aus. Und
auch
das
bringt
alles
durcheinander.«

Alexander hob hilflos die

Schultern. »Sie ist ein
heranwachsendes

Mädchen.

Die
scheren
immer irgendwann aus.«

»In
der

Zeit
dazwischen«,
sagte

Patricia, »zwischen Elena
und Jessica, meine ich,
war es am besten.«

»Ich konnte doch nicht
für immer allein bleiben.«

Patricia
ließ
diese

Bemerkung unkommentiert
und machte sich wieder
daran, die Lichterketten zu
entwirren.

»Telefonierst
du
eigentlich
mit

Elena?«
fragte
sie
dann
unvermittelt. »Ich meine
jetzt, wegen der Sache mit

Ricarda?«

Er kam sich vor wie ein

Schuljunge,
der
beim

Abschreiben
erwischt
worden ist.

»Ja«, gab er zögernd
zu.

Sie sah wieder zu ihm
hoch. Wie sie da hockte -
die Finger mit den langen,
spitzen

Nägeln
voller

Erdklumpen, die blonden

Haare wie helle Seide in
der Sonne schimmernd,
die

Augen
gegen
die

Sonne
zu
schmalen

Schlitzen gezogen wie eine
hungrige Katze -, kam sie
ihm vor wie ein lauerndes,
räuberisches, durch und
durch
erbarmungsloses

Geschöpf.

Er erschrak vor seinen
eigenen

Gedanken.

Erbarmungslos.

Durfte
man
das
von
einem

Menschen
behaupten?

Und doch spürte er es
ganz
deutlich,
ihre

Mitleidlosigkeit,
ihre

Skrupellosigkeit.

Elena
hatte sie gehaßt. Patricia
war der Grund gewesen,
weshalb

Elena
sich
irgendwann
geweigert
hatte, noch einmal nach

Stanbury zu fahren. In
gewisser

Weise
war

Patricia der Grund für
alles. Der Grund für die

Scheidung.

»Also, ich bin dann im

Garten«, sagte er.

Sie
nickte,
lächelte
verächtlich und widmete
sich wieder ihrer Arbeit.

Der

Hof
lag
wie
ausgestorben
in
der

Sonne. Keith bremste mit
quietschenden Reifen. Es
war
eine
mörderische

Fahrt gewesen, einfach
fürchterlich. Ricarda hatte
manchmal geglaubt, sie
würden
nicht
lebend
ankommen.

Keith
war
gerast wie der Teufel,
hatte
sämtliche

Vorschriften und Verbote
ignoriert, und es waren
immer wieder Situationen
entstanden,
in
denen

Ricarda
den

Atem
angehalten hatte.

»Fahr doch ein bißchen
vorsichtiger«,
hatte
sie
zweimal gefleht, aber beim
ersten Mal hatte Keith
überhaupt nicht reagiert,
und beim zweiten Mal
hatte er sie angefaucht:

»Verdammt, laß mich in

Ruhe! Es ist ja nicht dein

Vater, der im Sterben
liegt!«

»Du weißt doch gar
nicht, ob er im Sterben
liegt.«

»Ich weiß aber, daß es
ihm
verdammt
dreckig
gehen muß, sonst wäre

Mum nicht so verzweifelt!«

Er hängt doch sehr an
seinem

Vater,
dachte

Ricarda.

Inzwischen brannten ihre

Augen vor Müdigkeit und
vor

Kummer, und
sie
sehnte sich nur noch nach
der stillen Zweisamkeit in
der verlassenen Scheune;
nur sie und Keith und ein
paar brennende Kerzen
und das Licht des Mondes
draußen über dem Hof.

Die Zärtlichkeit und Wärme
dieser Stunden schienen
auf einmal unfaßbar weit
entfernt. Die Wirklichkeit
bestand jetzt aus einem
gereizten Keith, der auf
beinahe selbstmörderische

Art Auto fuhr, aus einem
gescheiterten

Fluchtversuch,
aus
der

Aussicht
auf
eine
demütigende

Rückkehr
nach Stanbury House -
denn wohin sonst sollte sie
gehen?

Sie hätte gern geweint,
aber sie hatte Angst, daß

Keith sie dann anschreien
würde, und so verbiß sie
sich die Tränen und starrte
mit versteinertem Gesicht
aus dem Fenster.

Keith sprang aus dem

Wagen
und
lief
zur

Haustür, die sich soeben
öffnete;
offenbar
hatte
man
ihre

Ankunft
mitbekommen.

Ricarda
sah
eine

Frau
heraustreten, die bleich
und mager wirkte und
offenbar zittrig auf ihren

Beinen stand. Sie fiel in

Keiths

Arme,
brach
förmlich
in
ihnen
zusammen.

»Ach
du

Scheiße«,
murmelte Ricarda.

Sie stieg aus und blieb
unschlüssig neben dem

Wagen stehen.

Keith verschwand mit
seiner Mutter im Haus. Es
verstrichen einige Minuten,
ehe er wieder herauskam.

Er sah sehr blaß aus.

»Meinen

Vater
hat’s
böse erwischt«, sagte er.

»Schlaganfall. Er ist im

Krankenhaus
in

Leeds,
aber sie wissen nicht, ob
er es übersteht und ob er

… ob er danach wieder der
alte
wird.

Verdammter

Mist!« Wieder wühlte er in
seinen

Haaren,
die
inzwischen wie eine Art

Wischmop
zu

Berge
standen. »Wir hatten ja
den
schlimmen

Streit
gestern, und jetzt …« Er
schien schockiert, so als
könne
er
noch
nicht
wirklich
begreifen,
was
geschehen
war.

»Hoffentlich …« Er sprach
nicht weiter, aber Ricarda
erriet, was er hatte sagen
wollen.

Sie
strich
ihm
vorsichtig über den Arm,
aber er zuckte dennoch
unter
der
plötzlichen

Berührung zusammen.

»Mach
dir
keine

Vorwürfe«, tröstete sie,

»das hatte bestimmt nichts
mit
eurer

Auseinandersetzung
zu
tun.«

Er nickte, aber er schien
nicht überzeugt.

»Ich
muß
mich
um

Mummie kümmern«, sagte
er, »sie ist ziemlich fertig.«

»Ist
deine

Schwester
nicht da?«

»Die ist wohl heute früh
nach Bradford gefahren.

Keine Ahnung, was sie da
macht. Jedenfalls ist sie
nicht zu erreichen. Hör zu,
ich …«

»Klar. Du wirst hier jetzt
gebraucht. Kümmere dich
nicht um mich. Ich komm
schon klar.«

Die Verzweiflung drohte
über
ihr
zusammenzuschlagen,
aber noch immer erlaubte
sie es sich nicht, einfach
zu weinen.

»Wo gehst du hin?«
fragte er.

»Noch keine Ahnung«,
sagte
sie,
zog
ihren

Rucksack aus dem Auto
und schulterte ihn mit einer

Entschlossenheit, die sie in

Wahrheit nicht fühlte. »Ich
werd mal sehen …«

Er hörte schon gar nicht
mehr hin, strebte wieder
dem Haus seines Vaters
zu, ein junger Mann, der
sich wie eine Marionette
bewegte und nicht wußte,
wie er mit der Situation
umgehen sollte, in die er
sich plötzlich gestellt sah.

Ricarda ging los, mit
bleischwerem Herzen. Der

Gedanke, nach Stanbury
zurückzukehren, erschien
ihr
unerträglich.

Die

Gesichter wiedersehen, die

Menschen
wieder
ertragen,

Patricias

Heimtücke
zu
erleben,

Alexanders

Schwäche,

Tims

Gehässigkeit
und

Evelins Leid … Und zu
wissen, daß in J.s Bauch
ein Baby wuchs, das Kind
ihres

Vaters,
ihres
einzigen,
geliebten,
gehaßten, enttäuschenden

Vaters …

Endlich konnte sie ihren

Tränen freien Lauf lassen.

Sie sank am Rande des

Feldwegs ins hohe Gras
und
krümmte
sich
im

Schluchzen, gefangen in
einer Verzweiflung, in der
sich

Schmerz
und
namenlose

Wut
gleichmäßig mischten.

Sie sah keinen Ausweg
mehr.

Zweiter Teil

Er war schon ziemlich weit
an
das

Haus
herangekommen,
ohne
daß ihn jemand bemerkt
hatte. Er hatte sich durch
den
hinteren Teil
des

Parks
genähert,
nicht
durch das Tor, weil er
hoffte, auf diese Weise
ungestörter zu sein. Eine
ganze

Weile
hatte
er
mitten im Dickicht auf
einem

Baumstumpf
gesessen und das Haus
betrachtet, die Terrasse
mit
ihren

Stufen
zum

Garten, die Fensterreihen,
den Dachgiebel. Er hatte
an die zwanzig Grasketten
geknüpft und um sich
herum verteilt, ohne es zu
merken. Schließlich stand
er auf und wagte sich
näher
heran,
weil
er
nirgendwo
eine

Menschenseele
erblicken
konnte. Flüchtig fragte er
sich, wie es wohl auf
andere gewirkt hätte, was
er hier tat: Schlich im

Gebüsch herum, fixierte
ein Haus, tastete sich
heran. Wie ein Täter an
sein Opfer. War es bereits
paranoid, was er hier tat?

Da er nicht plötzlich auf
der

Wiese
hinter
der

Terrasse stehen wollte -
gut sichtbar für jeden, der
zufällig aus dem Fenster
blicken würde -, schlug er
einen seitlichen Bogen und
pirschte
sich
von

Südwesten an das Haus
heran.

Ziemlich
spät
bemerkte er die Frau, die
auf
einem
flachen

Felsstein
saß
und
ihr

Gesicht in die Sonne hielt.

Zu spät, denn sie hatte
das Knacken eines Zweigs
vernommen und wandte
sich um. Er erkannte die

Dicke. Wie hieß sie noch?

Sie war ihm vom ersten

Moment an aufgefallen,
allerdings nicht wegen ihrer
beachtlichen

Leibesfülle,
sondern
wegen
des

Ausdrucks
der

Trostlosigkeit
in
ihren

Augen.

»Ach, Sie sind es«,
sagte sie. Sie schien nicht
erschrocken.

Er trat näher. »Ich kann
mich einfach nicht recht
losreißen«, sagte er mit
einem
entschuldigenden

Lächeln, »es zieht mich
immer wieder hierher.«

Sie lächelte ebenfalls.

Selbst ihr Lächeln war
traurig, fand er.

»Sie
haben
keine

Chance«, sagte sie, »nicht
gegen Patricia.«

»Oh,
das
wird
sich
finden. Wissen Sie, so
schnell gebe ich mich nicht
geschlagen.

Wenn
es
stimmt, was meine Mutter
mir
gesagt
hat,
dann
gehört
mir
die

Hälfte
dieses

Anwesens,
und
dann werde ich das auch
beweisen
und
durchsetzen.«

»Vielleicht«, sagte sie
ohne jede Überzeugung.

Er wies auf den Felsen,
auf dem sie saß. »Darf ich
mich
einen

Moment
ausruhen?«

Sie rückte bereitwillig ein

Stück zur Seite. »Ja.«

Er setzte sich auf den
warmen

Stein.

»Ein
friedliches

Plätzchen«,
meinte er. »Kommen Sie
öfter hierher?«

»Nein.« Sie schüttelte
den Kopf. »Eigentlich bin
ich meistens im Haus. In
der Küche. Ich …« Sie
unterbrach sich, verzog
das Gesicht. »Das sieht
man, oder? Daß ich gern
in der Küche bin, meine
ich.«

»Man sieht, daß Sie
gern essen. Aber das finde
ich nicht schlimm. Genuß
ist doch etwas Schönes.

Meine

Freundin
ist

Fotomodell, und sie muß
so gnadenlos auf ihre Figur
achten, daß die meisten
ihrer Mahlzeiten nur aus

Mineralwasser
bestehen.

Ich
finde
immer,
ihr
entgeht
eine

Menge.

Außerdem ist es für den

Partner
auch
nicht
besonders anregend.«

»Aber sie hat sicher eine

Traumfigur.«

»Sehr
schlank.

Manchmal denke ich, sie
ist zu dünn. Aber auf

Bildern sieht es gut aus.«

In ihren Augen erwachte
etwas wie Interesse. »Ist
sie schön?«

»Meine Freundin? Ja.

Ja, ich glaube, man kann
sie
wirklich
schön
nennen.«

»Werden

Sie
beide
heiraten?«

Er lachte. »Fragen Sie
immer so direkt?«

Sofort errötete sie, und
der Glanz in ihren Augen
erlosch.

»Oh,
entschuldigen

Sie.

Ich
wollte nicht …«

»Kein Problem. Ich bin
nicht so empfindlich. Nein,
wir werden wohl nicht
heiraten. Geraldine träumt
von Ehe und Familie, aber
ich … ich glaube, für mich
ist das nichts.«

»Dann ist sie wohl sehr
unglücklich?«

»Geraldine?«

»Ja. Wenn sie so gern
heiraten würde und …«,
sie verschluckte sich fast
an dem Wort, »… K-Kinder
haben möchte …«

»Ich fürchte auch, daß
sie unglücklich ist. Wir
werden
wohl
nicht
zusammenbleiben. Es ist
traurig, aber es hat auch
keinen Sinn, etwas zu tun,
wohinter man nicht steht.«

»Da haben Sie recht.«

Sie
sprach
mit
monotoner Stimme. Sie tat
ihm leid, aber er wußte
nicht, wo er ansetzen
sollte. Sie war dick und
traurig und wahrscheinlich
ziemlich depressiv, und
vermutlich würde ihr nur
ein

Seelenklempner
letztlich helfen können.

Er musterte sie von der

Seite. Ihm fiel auf, wie
weich und weiß ihre Haut
aussah. Sie roch nach
einem sehr guten Parfüm.

Ihre Haare glänzten. Sie
hätte eine hübsche Frau
sein können, wenn sie
dreißig Kilo abnehmen und
etwas
fröhlicher
dreinblicken
würde.

Er
fragte sich, weshalb sie in
dem dicken, schwarzen

Rollkragenpullover
nicht
verrückt wurde. Es war viel
zu warm, um sich so
winterlich anzuziehen.

»Ist

Ihnen
nicht
zu
heiß?« fragte er. »Wir
haben heute bestimmt den
bisher wärmsten Tag des

Jahres.«

»Nein. Mir ist nicht zu
heiß.«

Er
wunderte
sich,
weshalb sie ihn überhaupt
interessierte. Aber diese

Menschen
waren
nun
einmal
in
sein

Leben
getreten, und um einige

Ecken herum hatten sie
etwas mit ihm zu tun. Sie
waren
ihm
nicht
gleichgültig.

»Ich würde gern einmal
wissen, weshalb Patricia
so sehr gegen mich ist«,
sagte er. »Wir beide sind
miteinander
verwandt.

Unsere

Geschichten
überschneiden
sich
an
einer

Stelle,
in
dem

Menschen

Kevin

McGowan. Ich finde das in
erster

Linie
einfach
interessant. Es wundert
mich, daß sie das offenbar
überhaupt nicht so sehen
kann. Oder ist es das

Geld? Das da«, er wies zu
dem Haus hinüber, das mit
dem
frisch
gemähten

Rasen davor und den
vielen neuen Pflanzen auf
der Veranda plötzlich sehr
gepflegt,
sehr
vornehm
und stattlich aussah, »ist einiges
wert.

Vielleicht
verabscheut
sie
den

Gedanken,
teilen
zu
müssen.«

Evelin zuckte mit den

Schultern.

»Ich
glaube
nicht«, sagte sie. »Ich
glaube, sie will einfach
allein das Sagen haben.

Sie ist sehr …« Sie suchte
nach
dem
passenden

Wort.

»Sie
ist
sehr
machthungrig.«

»Mögen Sie sie?«

»Sie war immer da.«

»Das ist keine Antwort
auf meine Frage.«

»Doch.«

Jetzt
blitzte

Aggression in ihrer Stimme
und in ihren Augen. »Das
ist eine Antwort. Weil sich
die Frage nach mögen
oder nicht mögen hier bei
uns gar nicht stellt. Sie
darf sich nicht stellen. Die

Frau, die zuletzt darüber
nachgedacht hat, gibt es
jetzt nicht mehr.«

»Was heißt das?«

»Die Vorgängerin von

Jessica. Alexanders Ex-

Frau. Er hat sich von ihr scheiden lassen, weil sie
mit

Patricia
nicht
zurechtkam. «

Er starrte sie ungläubig
an. »Das kann doch nicht
wahr sein!«

Wieder zuckte sie mit
den Schultern, erwiderte
nichts.

»Das ist … mehr als
ungewöhnlich«,
sagte

Phillip.

»Weil
sie
mit

Patricia nicht zurechtkam

…

Wer
ist

Patricia
eigentlich? Der Dreh- und

Angelpunkt von all dem
hier? Die Person, auf die
es einzig ankommt? Von
der alles abhängt? Der
sich niemand entziehen
darf? Was, zum Teufel,
hat sie in diese Position
katapultiert? «

»Sie
verstehen
gar
nichts«, erwiderte Evelin.

»Es geht nicht um Patricia.

Patricia nutzt einfach nur
die Situation geschickt aus,
um ihr Bedürfnis, andere
zu
beherrschen,
auszuleben.

In Wahrheit
sind es die Männer. Es
geht um die drei Männer.«

Sie legte wie fröstelnd die

Arme um den Körper. »Es
geht
immer
um
die

Männer, nicht wahr? Sie
sind immer bestimmend.«

Er verstand nicht, was
sie meinte, hatte jedoch
auch nicht den Eindruck,
durch

Nachfragen
zum

Kern
ihres

Denkens
vordringen zu können.

Sie saßen eine Weile
schweigend
nebeneinander,
sehr
friedlich, jeder in seine
eigenen Gedanken vertieft.

Phillip rupfte Grashalme
aus und verknotete sie,
und

Evelin
zupfte
am

Saum
ihres
riesigen

Pullovers herum und grub
mit
den

Fingernägeln

Linien in den Stoff ihrer

Hose. Dann plötzlich ging
ein

Ruck
durch
ihren

Körper; er spannte sich
wie der eines Tieres, das
eine Gefahr wittert; sie hob
den

Kopf,
und
die

Ausstrahlung von Furcht
und Nervosität war so
stark, daß Phillip meinte,
sie riechen zu können -
scharf,
beißend,
abstoßend. Er sah sie an.

»Was ist los?«

Sie stand auf. »Mein

Mann«, sagte sie.

Er folgte ihrem Blick. Er
sah den Bärtigen über die

Wiese
kommen,
den

Typen, mit dem er am

Vortag gesprochen hatte.

Er
nahm
seine

Bewegungen wahr, und
trotz der Entfernung etwas
im

Ausdruck
seines

Gesichts,
und
plötzlich
verstand er. Er tat einen
scharfen Atemzug.

»Evelin«, sagte er.

Sie reagierte nicht. Sie
war wie paralysiert.

Offensichtlich hatte Tim
die Gestalt zwischen den

Büschen entdeckt. Er blieb
stehen, kniff die Augen
zusammen.

»Evelin? Bist du das?«

Er
sprach
deutsch,
natürlich. Phillip verstand
nur wenige Worte dieser

Sprache,
konnte
sich
jedoch meist einigermaßen
zusammenreimen, worum
es
ging,
wenn
sich

Deutsche unterhielten.

Sie machte einen Schritt
nach vorn.

»Ich
bin
hier!«

Ihre

Stimme klang brüchig.

»Verdammt noch mal.«

Das kam leise und voller

Wut.

»Ich
suche
dich
schon eine Ewigkeit. Ich
vermisse
wichtige

Aufzeichnungen.

Computerausdrucke. Seit

Stunden. Hier herrscht ein verdammtes Chaos. Wie
immer. Ich will, daß du …«

»Tim«,
sagte

Evelin
leise.

Er wandte sich bereits
wieder
zum

Gehen.

Offenbar hatte er Phillip,
der noch auf dem Felsen
saß, nicht bemerkt.

»Du bist in einer Minute
bei mir im Haus«, sagte er,
ohne sich noch einmal
umzuschauen. Er schien
nicht
den
geringsten

Zweifel zu hegen, daß sie
seinem

Befehl

Folge
leisten würde.

Phillip stand auf. Er legte
seine Hand auf Evelins

Arm,
und
sie
zuckte
zusammen.

»Sie müssen sich diesen

Ton nicht gefallen lassen«,
sagte er. »Niemand sollte
so mit Ihnen reden dürfen.

Auch nicht, und erst recht
nicht, Ihr Mann.«

Er war nicht sicher, ob
sie ihm zugehört hatte. Sie
ließ ihn stehen und ging
los. Ihm fiel auf, daß sie
stark hinkte und daß sie
den Eindruck erweckte,
sich wie ferngesteuert zu
bewegen. Oder wie eine

Marionette an Fäden.

Er wollte noch etwas
sagen, aber er würde sie
nicht erreichen, das konnte
er spüren.

Im übrigen, er mußte
sich das immer wieder
sagen, ging ihn das alles
wirklich nichts an.

Und
hatte
er
nicht
kürzlich erst - wie wenig
weit lag das zurück! -
erkannt, daß er sie alle
haßte?

Donnerstag,

24. April -

Freitag, 25.

April

1

Seltsamerweise
weigerte
sich Jessicas Gehirn zu
verarbeiten, was sie sah.

Vielmehr, ein Teil ihres

Gehirns weigerte sich. Ein
anderer Teil sagte ihr klar
und deutlich, daß es kein

Trugbild war, Patricia mit
durchschnittener Kehle in
der Schaftränke liegen zu
sehen, und daß sie es
endlich
glauben
sollte.

Aber etwas in ihrem Kopf
wollte
einfach
nicht
wahrhaben,
was
doch
offensichtlich war.

Solche Dinge geschahen
nicht.

Es
war
einfach
absurd.

Noch
dazu

Patricia. Patricia würde nie zulassen,
daß
man

Derartiges mit ihr tat.

Sie hörte plötzlich ein

Lachen
und
erschrak
furchtbar, bis sie erkannte,
daß es ihr eigenes Lachen
gewesen war, daß sie
gelacht hatte über den

Gedanken, daß Patricia es
nicht dulden würde, so
behandelt zu werden.

Der Gedanke an den

Täter, der, wer immer er
war, noch in der Nähe sein
könnte,
hatte
sich
für

Momente verflüchtigt, trat
nun aber wieder in den

Vordergrund.

Irgend jemand hatte dies
hier getan, und es gab
keine Garantie dafür, daß
er das Weite gesucht
hatte.

Warum nur fingen die

Vögel nicht endlich wieder
an zu zwitschern? Das

Schlimmste
war
diese

Stille. Ohne die Stille,
bildete sie sich ein, würde
alles leichter zu ertragen
sein.

Irgendwo mußten die
anderen sein. Alexander,

Tim, Evelin, Leon, die

Mädchen. Warum ließ sich
niemand blicken? Warum
lag
das

Haus
wie
ausgestorben
in
der

Mittagssonne?

Wie
lange
war
sie
eigentlich weg gewesen?

Schwer zu sagen, wenn
sie lief, verlor sie leicht
jedes Zeitgefühl. Auf jeden

Fall war es ungewöhnlich,
daß alle anderen in der

Zwischenzeit
weggegangen sein sollten.

Obwohl - Patricia war ja
zurückgeblieben, und daß
einer vorbeikommen und
sie töten würde, hatte
niemand ahnen können.

Daß
einer
vorbeikommen würde …

Vielleicht war es wirklich
ein furchtbarer, tragischer

Zufall. Ein Verrückter, ein

Perverser war durch die

Gegend gestreift, hatte die
einsame Frau entdeckt,
und … Kälteschauer jagten
über Jessicas Körper.

Wenn sich ein Triebtäter
hier herumtrieb, sollte sie
nicht im Hof stehenbleiben.

Ihr fiel auf, daß eines
der
beiden

Leihautos
fehlte. Sie waren also
weggefahren. Sie würden
wiederkommen, aber bis
dahin
sollte
sie
sich
unbedingt
im

Haus
verbarrikadieren und die

Polizei anrufen. Immerhin
sangen die Vögel noch
nicht wieder. Das sprach
dafür, daß er noch in der

Nähe war. Tiere hatten
einen Instinkt für Gefahr.

O

Gott,
ihre

Blase
krampfte plötzlich. Jeden

Moment würde sie vor

Angst einfach lospinkeln.

Sie
rief
ganz
leise

Barneys Namen. Sie wollte
niemanden
auf
sich
aufmerksam machen. Der

Hund knurrte wieder, kam
langsam und widerwillig auf
sie zu.

»Komm,

Barney,
komm«,
lockte
sie
flüsternd,

»alles
in

Ordnung. Sei lieb. Komm
mit Frauchen!«

Sie huschte zum Haus
hinüber, das ihr auf einmal
riesig groß, düster und
bedrohlich
vorkam.

In
seinem Schatten war es
viel kühler als in der

Sonne, fast eisig. Jessica
wurde noch immer von

Kälteschauern
überflutet.

Sie
hatte

Bauchschmerzen.

Sie
mußte auf die Toilette.

Vielleicht würde sie sich
übergeben.

Die Haustür war nicht
abgeschlossen.

Barney
verharrte auf der Schwelle,
knurrte
erneut.

Sein
gesträubtes Fell war am

Nacken feucht. In seinen

Augen flackerte Angst.

Und wenn der Typ da
drin war?

»Okay«, flüsterte sie,

»du wartest hier. Ich hole
den Schlüssel. «

Den

Schlüssel
des
verbleibenden Autos. Und
dann
nichts
wie
weg.

Fraglich, ob sie es zu Fuß
schaffen
konnte.

Sie
mußte
das

Risiko
eingehen.

In der Halle war es kühl
und dunkel. Ihre Augen
brauchten einen Moment,
um
sich
an
das

Dämmerlicht zu gewöhnen.

Sie tastete sich langsam
vorwärts, bemüht, keinen

Laut von sich zu geben.

Vielleicht hätte sie doch
lieber schnell weglaufen
sollen.

Die Schlüssel hingen an
einem Brett in der Küche -

Schlüssel für die Haustür,
für den Geräteschuppen,
für das Parktor (obwohl es
nie geschlossen wurde).

Jessica betete, daß sie
den Autoschlüssel nach
ihrer Fahrt mit Evelin ins

Dorf dorthin zurückgehängt
hatte; ganz sicher war sie
sich nicht. Vielleicht lag er
auch
noch
in
ihrer

Handtasche, und die war
oben
in
ihrem

Schlafzimmer, wohin sie
s i c h ganz sicher nicht
begeben würde.

Die

Küchentür
stand
halb offen. Sie huschte
hinein und wäre beinahe
über Tim gestolpert, der,
mit dem Gesicht nach
unten,
hingestreckt
auf
dem Fußboden lag. Er
schwamm in einer Lache
von Blut. Seine nackten,
stark
behaarten

Beine
waren seltsam gespreizt.

Die Küche stank nach Urin.

Sie
starrte
ihn
wie
hypnotisiert an, im ersten

Moment eher überrascht
als erschrocken, so als
sehe sie etwas, das zwar
ungewöhnlich, aber nicht
wirklich
grauenerregend
war. Dann dämmerte ihr
nach und nach, was es
bedeutete,
auch

Tim
abgeschlachtet
vorzufinden; es hieß, daß
hier
eine

Bestie
ihr

Unwesen getrieben hatte,
nicht
einfach
nur
ein

Triebtäter,
sondern
ein
abartiger Schlächter, und
es legte den furchtbaren

Verdacht nahe, daß er sich
nicht mit Patricia und Tim
begnügt hatte und daß die
unheimliche

Stille
über
dem Park und dem Haus
mehr bedeutete als nur die
von

Jessica
zuerst
angenommene

Möglichkeit,
daß
alle
weggefahren waren. Das

Auto konnten auch der
oder die Täter benutzt
haben.

Am Ende waren alle tot.

Alle. Nur sie nicht und

Barney.

Sie hatte von Sekten
gehört. Von Ritualmorden.

Gerade
in

England.

Gerade auf dem Land. Es
kam nicht einmal allzu
selten vor.

Sie
dachte
an

Alexander,
und
alle

Vorsicht verließ sie. Trotz
allem,
trotz
aller

Enttäuschung,
allen

Streits,
all
der

Frustrationen,
die
die
letzten

Tage
mit
sich
gebracht hatten, war die

Vorstellung, er könne nicht
mehr dasein, unfaßbar und
unerträglich. Sie lief aus
der Küche.

»Alexander!« schrie sie.

Ihre Stimme hallte in der
völligen Stille des Hauses.

»Alexander! Ich bin es!

Jessica!«

Sie
blieb
stehen,
lauschte. Die Halle schien
sich um sie zu drehen.

Niemand gab Antwort.

Es durfte nicht wahr
sein! Irgendwo in ihrer

Brust
entstand
ein

Schluchzen, das sie mit
aller Gewalt unterdrückte,
weil sie wußte, daß Tränen
sie nicht weiterbrachten,
sondern
alles
nur
schlimmer machten. Sie
wartete
ein
paar

Sekunden,
bis
der
schlimmste

Schwindel
abebbte, dann stieg sie die

Treppe hinauf. Es war
schwierig, sie hatte Mühe,
die Füße richtig zu setzen.

Manchmal kamen Stufen
auf sie zu, manchmal
wichen sie vor ihr zurück.

Noch ein paar Minuten,
mutmaßte sie, und sie
würde
kollabieren.

Sie
würde ohnmächtig werden.

Aber vielleicht wäre dies
nicht
das

Schlechteste.

Einzuschlafen und beim

Aufwachen
festzustellen,
daß sie nur einen bösen

Traum gehabt hatte.

Sie erreichte die Galerie,
lehnte sich einen Moment
lang schwer atmend gegen
das Geländer. Sie spürte

Stiche in der Seite. Der

Schweiß überschwemmte
sie in Wellen. Es gab nicht
einen
trockenen

Faden
mehr an ihrem Leib.

»Alexander!«
krächzte
sie.

Sie stieß die Tür zu
ihrem Schlafzimmer auf.

Es war leer. Das Bad
dahinter ebenfalls.

Sie lief wieder hinaus,
versuchte es im nächsten

Zimmer. An den Wänden
überall
die
gerahmten

Familienbilder von Patricia,

Leon und den Kindern.

Lächeln, lächeln, lächeln.

P a t r i c i a , die
fleischgewordene

Zahnpastareklame.

Sie
würde nie mehr lächeln.

Die Familie würde es so
nicht mehr geben. Lebte

Leon noch? Was war mit

Diane und Sophie?

Der Gedanke an die

Kinder
ließ
sie
erstaunlicherweise ruhiger
werden. Etwas von der

Hysterie, in die sie die

Aussicht, Alexander könnte
tot sein, gestürzt hatte,
verflog. Sie mußte nach
den Kindern sehen. Wenn
sie noch lebten, durften sie
keinesfalls ihre Mutter da
draußen
in
der

Schaftränke
finden.

Es
würde sie traumatisieren
bis ans Ende ihrer Tage.

Niemand
im

Zimmer,
niemand
im

Bad.

Der
nächste Raum. Tims und

Evelins Bett war noch
zerwühlt,

Tims

Schlafanzug
lag
zusammengeknäuelt
auf
dem Fußboden. Tim, der
unten in der Küche in
seinem Blut schwamm. Sie
schob
das

Bild
sofort
wieder weg. Sie brauchte
jetzt
ihre

Nerven,
zumindest den kläglichen

Rest, der davon noch übrig
war.

Sie kletterte die Stiege
zum Dachboden hinauf. Es
war einfacher als vorher
bei
der

Treppe.

Offensichtlich
kehrten
langsam
ihre

Lebensgeister zurück.

Ricardas Zimmer war
leer. Das Mädchen war
seit dem frühen Morgen
verschwunden, und dies
empfand

Jessica
mit
einemmal
als
sehr
beruhigend. Was immer
hier
geschehen
war,

Ricarda war dem Grauen
mit
einiger

Sicherheit
entgangen.

Nach
der

Szene vom Vorabend war
sie vermutlich mit ihrem

Freund durchgebrannt und
trampte mit ihm durch die

Lande. Dem Himmel sei

Dank dafür!

Als sie in das Zimmer
der

Schwestern
trat,
dachte
sie
im
ersten

Moment, Diane liege auf
dem Bett, und alles sei in

Ordnung. Doch dann kam
sie näher und bemerkte
das

Blut,
das
die

Bettwäsche tränkte, und
sie sah, daß Diane mit
dem

Gesicht
auf
den
aufgeschlagenen

Seiten
eines Buches lag. Sie griff
nach
dem
kalten

Handgelenk des Mädchens
und fühlte den Puls, wußte
aber schon vorher, daß sie
tot war. Kein Puls mehr.

Diane hatte bäuchlings auf
ihrem Bett gelegen und
gelesen, jemand war von
hinten
gekommen
und
hatte
ihr
die

Kehle
durchgeschnitten.

»Jesus«,
murmelte

Jessica, und dann drehte
sie
sich
ganz
schnell,
bevor
die

Panik
übermächtig
werden
konnte, zu dem anderen

Bett um, gefaßt darauf,
dort die Leiche der kleinen

Sophie zu finden, doch das

Bett war leer. Keine Spur
von Sophie.

»Sophie?« fragte sie.

Sie
hatte
in
normaler

Lautstärke
sprechen
wollen, aber es kam nur
ein Flüstern. »Sophie, bist
du hier irgendwo?«

Sie meinte, einen Laut
zu
vernehmen.

Ein

Jammern. Ganz leise nur
und kläglich, so als miaue
eine kleine Katze. Es kam
aus dem winzigen Bad,
das
zwischen
den

Zimmern der Schwestern
und Ricardas lag. Sie trat
in die Diele, zog die

Tapetentür auf, hinter der
ein findiger Geist eine

Toilette,
ein
winziges

Waschbecken und eine
schmale Dusche installiert
hatte,
das
alles
unter
schrägen

Wänden
und
unter einer alten Dachluke,
die sich immer nur schwer
öffnen ließ und zugleich
nicht
richtig
schloß.

Unterhalb der Luke klebten
ein Pferdeposter an der

Schräge, und daneben ein

Bild
der No Angels . Bei
d e n Angels hatte sich an
der Unterseite der Tesafilm
gelöst, so daß sie halb
herunterbaumelten.

Fast
berührten
sie

Evelins

Haare. Evelin saß auf dem

Deckel der Toilette, gehüllt
in
ihren
schwarzen

Rollkragenpullover.

Sie
hatte Blut im Gesicht, an
den Händen, auf ihrer

Hose. Wahrscheinlich auch
auf dem Pulli, aber das
konnte man nicht sehen.

Ihre Augen waren weit
aufgerissen.

Hin
und
wieder stieß sie einen der
leisen Klagelaute aus, die

Jessica
von
nebenan
gehört hatte.

Sie
war
vielleicht
verletzt. Aber sie war am

Leben.

Es war nicht möglich, sie
zu bewegen.

Jessica redete mit ihr,
versuchte sie auf die Beine
zu ziehen.

»Wir
müssen
verschwinden. Evelin, bitte.

Wer immer das getan hat,
er ist vielleicht noch in der

Nähe!«

Evelin sagte nichts. Hin
und wieder stieg ein leiser

Klagelaut aus ihrem Mund,
aber sie schien nicht in der

Lage, Worte zu formen
oder
ganze

Sätze
zu
sprechen. Schon gar nicht
vermochte
sie
aufzustehen.

Jessica hatte sie eilig
untersucht,
dabei
festgestellt, daß sie nicht
verletzt
war.

Das
bedeutete, daß sie dicht an
eine oder mehrere der

Leichen herangetreten sein
mußte, denn sonst hätte
sie nicht von Kopf bis Fuß
mit Blut beschmiert sein
können.

Jessica
vermutete,
daß
sie
versucht
hatte
herauszufinden,
ob

Patricia, Tim oder Diane
noch am Leben waren,
und sich dabei beschmutzt
hatte. Wobei die Frage
blieb, ob sie auch Tim
bereits
gefunden
hatte.

Wußte Evelin, daß ihr

Mann tot war?

»Evelin, ich werde jetzt
hinuntergehen
und
die

Polizei anrufen. « Es hatte
keinen Sinn, sie zur Flucht
überreden zu wollen. Sie
stand vollkommen unter

Schock,
war
vermutlich
kaum in der Lage zu
begreifen,
wer
mit
ihr
sprach und worüber. Also
würde

Jessica
nichts
anderes übrigbleiben, als
noch einmal allein bis
hinunter in die Halle zum

Telefon zu laufen, Polizei
und Notarzt zu rufen und
dann
so
schnell
wie
möglich wieder auf den

Dachboden zu flüchten. Ihr
graute davor, aber sie
konnte nicht ewig hier
oben sitzen und darauf
warten, daß Evelin aus
ihrer Erstarrung erwachen
würde.

Sie verließ das Bad,
vermied den Blick in das

Zimmer, in dem Diane tot
auf dem Bett lag. Mit
angehaltenem

Atem
lauschte sie in die Tiefen
des Hauses. Nichts rührte
sich.

Alexander. Wenn doch
nur Alexander noch am

Leben wäre!

Sie huschte die beiden

Treppen
hinunter.

Die

Küchentür
stand
halb
offen, sie konnte Tims

Hand auf dem Fußboden
sehen. Sie hatte weiche

Knie,
aber
immerhin
brachte
sie
es
fertig,
herumzulaufen
und
einigermaßen vernünftige

Dinge zu tun. Vielleicht lag
es an ihrem Beruf als

Tierärztin. Sie hatte immer
wieder mit jeder Menge

Blut zu tun gehabt.

Ihre Stimme war ein
heiseres Wispern, als sich
der Beamte am anderen

Ende der Leitung meldete.

»Können

Sie
herkommen? Bitte, schnell.

Stanbury

House.

Wir
brauchen
auch
einen

Notarzt.«

»Sprechen Sie lauter.

Wohin
sollen
wir
kommen?«

»Stanbury House. Es
liegt …«

»Ich weiß, wo das ist.

Was ist denn passiert?«

Ihr war klar, wie verrückt
es klingen mußte, was sie
erzählte. »Hier liegen drei

Tote. Vielleicht noch mehr,
das weiß ich nicht. Eine

Frau steht unter Schock.

Der Typ, der das getan
hat, ist vielleicht noch in
der Nähe. Bitte, beeilen

Sie sich!«

Seine

Zweifel
waren
durch den Apparat förmlich
spürbar. » Drei Tote?«

»Ich habe keine Ahnung,
was passiert ist. Ich war
weg,
und
als
ich
wiederkam, habe ich drei

Tote gefunden. Mein Mann
ist
verschwunden,
und
seine Tochter auch, und
der Mann meiner Freundin

…« Sie holte tief Luft.

»Bitte«, stieß sie hervor,

»bitte kommen Sie, so
schnell Sie können!«

»Alles klar«, sagte er
und legte auf.

Gleich werden sie da
sein. Alles wird in Ordnung
kommen.

Nichts würde in Ordnung
kommen. Die Schrecken
dieses Tages würden für
immer über ihr liegen. Sie
würde
die

Bilder
nie
vergessen, und nie die

Gedanken an das Grauen,
das ihnen zugrunde lag.

Nichts würde je wieder
sein, wie es gewesen war.

Und noch immer wußte sie
nicht, ob Alexander am

Leben war.

Sie hörte ein Geräusch
und
fuhr
herum.

Sie
erwartete,
dem

Killer
gegenüberzustehen, aber
statt dessen sah sie nur,
wie sich die Tür zum

Eßzimmer
langsam
bewegte.

Im
ersten

Moment
glaubte
sie

-
hoffte sie -, der Wind habe
sie
angestoßen.

Doch
dann fiel ihr Blick auf die
kleine Gestalt, die um die

Tür herum, flach auf den

Boden gepreßt, aus dem

Zimmer gekrochen kam.

Es war Sophie. Sie war
blutüberströmt und brach
auf der Schwelle reglos
zusammen.

Sie lebte.

2

Phillip
hatte
natürlich
gewußt, daß er Geraldine
nicht ewig würde aus dem

Weg gehen können, hatte
den

Moment
jedoch
gefürchtet und auf eine
unsinnige Weise gehofft,
er werde vielleicht gar nicht
eintreten. Dabei kannte er
sie zu genau: Ohne eine
weitere Aussprache mit
ihm
würde
sie
nicht
abreisen. Ganz abgesehen
davon hatte er ihr durch
das Ausleihen des Wagens
selbst
die

Möglichkeit
gegeben, guten Gewissens
in Stanbury auszuharren.

Er
hatte
das

Auto
geparkt und betrat den

Empfangsraum
des The

Fox and The Lamb und
stieß dabei gleich hinter
der Tür mit ihr zusammen.

Ein

Rückzug
war
ausgeschlossen.

Sie
standen einander direkt
gegenüber.

Sie mußte viel geweint
haben
in
den
letzten

Stunden, denn ihre Augen
waren verquollen. Sie hatte
sich nicht geschminkt und
war zum erstenmal, seit er
sie
kannte,
nachlässig
gekleidet:

schwarze

Leggings, wie sie sie sonst
nur zum Joggen trug,
darüber ein weißes T-Shirt,
das voller Flecken war und
seit

Tagen
in
die

Waschmaschine
gehört
hätte. Kein Schmuck. Ihre

Haare waren mit einem
roten

Gummi
zusammengebunden;
seitlich
hatten
sich

Strähnen
gelöst
und
hingen ihr ins Gesicht. Es
war klar, daß sie sich in
einer
desolaten
psychischen

Verfassung
befand.

»Ah«,
sagte
er,

»Geraldine!«

Eine
idiotische

Begrüßung,
aber
das
schien sie gar nicht zu
bemerken.

»Ich dachte schon, du
bist abgereist«, sagte sie.

Er
lachte
ein
wenig
hektisch.

»Mit
deinem

Wagen? Du magst eine
ziemlich
schlechte

Meinung von mir haben,
aber
du
solltest
doch
wissen, daß ich kein Dieb
bin. Ich würde nie dein

Auto klauen.«

»Wo warst du?«

Er machte eine vage

Handbewegung. »Überall.

Hier und dort. Ich wollte
nach Leeds fahren und
einen Anwalt aufsuchen,
um alles mit ihm zu
besprechen, aber ich bin
dann
doch
wieder
umgekehrt. «

»Du kennst doch gar
keinen Anwalt in Leeds.«

»Eben. Ich wollte einen

Freund in London anrufen,
der mir vielleicht hätte
weiterhelfen können, aber
ich habe ihn nicht erreicht.

Dann
dachte
ich,
ich
könnte es auf eigene Faust
versuchen, aber …« Er
schüttelte
den

Kopf.

»Dumme Idee. Ein halber

Tag, den ich vertan habe.

Egal. Ich muß mir andere

Wege überlegen. Vielleicht
werde ich einen Londoner

Anwalt aufsuchen. Ich …

im Grunde war alles noch
nicht
richtig
von
mir
durchdacht. «

Sie
lächelte,
ohne
dadurch
auch
nur
im
geringsten glücklicher zu
wirken. »Du bist immer
davon ausgegangen, daß
dich diese Patricia in die

Arme schließt und dich als
neuen

Verwandten
willkommen heißt und gern
ihr Haus mit dir teilt. Die
andere Variante hast du
gar
nicht
wirklich
in

Erwägung gezogen. Und
jetzt
flatterst
du
ein
bißchen hilflos herum.«

»Mag sein. Aber ich
werde
eine

Möglichkeit
finden.«

»Natürlich. Vorher gibst
du sowieso keine Ruhe.«

»Na ja«, sagte er, und
dann standen sie einen

Moment lang schweigend
da, sahen einander an,
und zwischen ihnen lagen
die

Erinnerungen
an
vergangene Jahre und das

Wissen, daß es keine
gemeinsame Zukunft gab.

»Es hat sich wohl nichts
geändert bei dir«, sagte

Geraldine schließlich. Er
wußte, was sie meinte,
und schüttelte den Kopf.

»Nein. Tut mir leid.«

»Es gibt für mich kaum
noch
einen

Grund,
hierzubleiben«,
meinte

Geraldine.

Er dachte, daß es für sie
nie einen Grund gegeben
hatte, mitzukommen, aber
das sagte er natürlich
nicht. »Ich glaube, für dich
ist es nicht besonders
spannend, hier in dieser
noblen

Herberge
herumzusitzen. In London
kannst du arbeiten.«

»Ja.« Es war deutlich,
daß sie schon wieder mit
den Tränen kämpfte, aber
sie
schien
wild
entschlossen,
nicht
in

Phillips

Gegenwart
zu
weinen, und er war ihr
dankbar dafür. »Ich werde
dann jetzt anfangen, meine

Sachen
zu
packen.

Vielleicht schaffe ich es
noch
heute
bis
nach

London zurück.«

»Es bleibt ja abends
lange hell. Ich denke, du
wirst kein Problem mit dem

Fahren haben.« Er reichte
ihr den Autoschlüssel. Er
dachte, daß sie wunderbar
sachlich, vernünftig und
freundschaftlich mit dem

Ende
ihrer

Beziehung
umgingen, genau so, wie
es
die
lebensfremden

Berater in Zeitungen oder
im

Fernsehen
immer
propagierten. Nichts davon
war
echt,
nicht
auf

Geraldines Seite. Sie war
das Opfer. Fast immer gab
es ein Opfer, wenn eine

Beziehung in die Brüche
ging; es gab den, der das

Aus wollte und vorantrieb,
und den, dem keine Wahl
blieb. Ihm war klar, daß

Geraldine ihn am liebsten
geohrfeigt, ihm mit sich
überschlagender

Stimme
die verlorenen Jahre ihres
vergeblichen

Hoffens
vorgehalten
hätte.

Irgendwann würde sie es
wohl auch noch tun. Er
glaubte nicht, daß sie
einfach aus seinem Leben
verschwinden würde. Sie
war der Typ, der sehr
lange kämpfte, ehe er
aufgab.

Sie nahm den Schlüssel.

Er sah, daß sie sich die

Fingernägel
abgebissen
hatte. Als sie einander
kennenlernten, hatte sie an
den Nägeln gekaut, dann
war das für eine Weile
vorbei
gewesen,
war
danach gelegentlich wieder
aufgeflammt,
aber
nie
mehr ganz schlimm. Jetzt
konnte man wieder rohes,
an
manchen

Stellen
blutiges Fleisch sehen. Es
ging ihr richtig schlecht,
aber er wollte um keinen

Preis

Mitleid
für
sie
empfinden. Und er wollte
schon
gar
kein

Schuldgefühl entwickeln.

»Also, dann«, sagte er
unbeholfen.

Sie sah ihn an - er
wußte den Blick nicht zu
deuten - und drehte sich
um. Im Weggehen sagte
sie: »Vielleicht sieht man
sich mal wieder.«

Und er erwiderte: »Klar,
warum nicht? In London
können
wir
doch
mal
zusammen was trinken.«

Aber nicht so bald, fügte er
im stillen hinzu.

Sie antwortete darauf
nicht,
sondern
stieg
wortlos die Treppe hinauf.

Von
hinten
konnte
er
sehen, daß ihre Schultern
zuckten.

Sie weinte schon wieder.

3

Die
zwei
jungen

Constables

-

Jessica
schätzte sie auf kaum älter
als Mitte zwanzig -, die
schließlich
in

Stanbury

House eintrafen, mochten
skeptisch und mißtrauisch
wegen der eigenartigen

Meldung
über
das

Massaker dort gewesen
sein, aber ihre Haltung
löste sich blitzschnell auf
beim

Anblick
der
hingemetzelten Patricia in
der Schaftränke. Der eine
von ihnen setzte sich für
ein paar Minuten auf einen

Felsstein,
der
aus
dekorativen Gründen vor
dem Eingang lag, und
wischte sich ein paarmal
tief atmend mit seinem

Taschentuch
über
das

Gesicht, ehe er über Funk

Verstärkung
anforderte
und auf die Dringlichkeit
des

Erscheinens
eines

Notarztes hinwies.

Der andere betrat tapfer
das Haus und stieß dort
auf

Jessica,
die
nicht
wieder
nach
oben
gegangen war, sondern in
der Tür zum Eßzimmer
kauerte und die schwer
verletzte Sophie im Arm
hielt.

Sie
hatte
weder
gewagt,
das

Mädchen
allein zu lassen, noch es
zu bewegen, da sie über
die

Schwere
möglicher
innerer

Verletzungen
nichts wußte. Also hatte
sie
ausgeharrt
und
gebetet, die Polizei möge
bald da sein.

»Guter Gott«, sagte der

Beamte, »lebt das Kind
noch?«

»Ja. Aber sie ist schwer
verletzt. Stichwunden im
ganzen Oberkörper. Wo ist
der Notarzt?«

Der Beamte drehte sich
zur Tür.

»Wir
brauchen
verdammt schnell einen

Arzt!«
rief
er
seinem

Kollegen zu. »Hier ist ein
schwer verletztes Kind!«

»Arzt kommt gleich!«
tönte es von draußen.

Er drehte sich wieder zu

Jessica um.

»Sind Sie die Dame, die
angerufen hat?«

»Ja.«

»Okay. Okay.« Er war
sichtlich von der Situation
überfordert. »Sie sprachen
von mehreren Toten?«

»Da drüben in der Küche
liegt ein toter Mann. Oben
im Dachboden ein totes

Kind. Dann ist da oben
noch eine Frau, die lebt,
aber
komplett
unter

Schock steht. Sie braucht
auch einen Arzt.«

»Okay«,
sagte
er
wieder,

»okay.«

Er
überlegte. »Ich werde mir
das jetzt alles ansehen.

Sie
haben
nichts
angefaßt?«

»Ich
habe

Patricia
hochgehoben. Ich wußte
nicht

…

ich
mußte
nachsehen, was los war.

Ich habe bei Diane den

Puls gefühlt - das ist das
kleine Mädchen, das oben
tot auf seinem Bett liegt.

Sonst habe ich nichts
angefaßt.

Außer
verschiedenen

Türgriffen
natürlich. «

»Hören Sie, der Arzt
muß
gleich
da
sein.

Können Sie das Kind so
lange halten? Ich muß
mich im Haus umsehen.

Hinweise, daß der Täter
noch da ist?«

»Ich habe niemanden
bemerkt.«

»In Ordnung. Ich gehe
erst mal in die Küche.« Er
machte eine Bewegung
hinüber
zur

Küchentür,
hinter der noch immer

Tims Hand hervorschaute.

»Ich
muß
mir
einen

Überblick verschaffen. «

Leise sagte sie: »Ich
konnte meinen Mann nicht
finden. Ich hoffe, er ist
nicht …« Sie sprach das

Schreckliche nicht aus.

Der Beamte versuchte
ein Lächeln, das ziemlich
hilflos geriet. » Versuchen

Sie, nicht das Schlimmste
zu denken.«

Angesichts dessen, was
sich hier abgespielt hatte,
empfand sie diesen Satz
als ungewöhnlich naiv.

Sie fanden Alexander im

Park, auf einer kleinen

Waldlichtung. Er saß auf
einer Bank, und sein Kopf
hing seltsam abgeknickt
zur Seite. Man hatte ihm
mit
einem
einzigen
kraftvollen

Schnitt
die

Kehle
durchgetrennt,
genauso wie bei Patricia,

Tim
und

Diane.

Die

Vermutung, daß er von
hinten überrascht worden
war,
lag nahe, denn es
hatte nicht den Anschein,
als habe es irgendeine

Gegenwehr
seinerseits
gegeben.

Die
einzige

Person, die auf andere Art
angegriffen worden war,
war Sophie: Der Täter
hatte
hektisch
und
offenbar unkontrolliert von
vorn auf ihren Oberkörper
eingestochen.

Dieser

Umstand hatte ihr das

Leben gerettet - zumindest
vorläufig. Man hatte sie mit
dem Hubschrauber in eine

Klinik in Leeds gebracht,
wo
sie
auf
der

Intensivstation
mit
dem

Tod kämpfte. Ihr Zustand
war äußerst kritisch. Der

Polizeiarzt, der die Leichen
untersuchte,
hatte
sich

Sophies Verletzungen nicht
mehr
ansehen
können,
daher blieb es zunächst
eine Vermutung, daß sie
mit derselben Tatwaffe wie
die
anderen
attackiert
worden war. Bei den Toten
war
jeweils
ein
und
dieselbe

Waffe
benutzt
worden. Das Messer hatte
man auch schon bald auf
der rückwärtigen Veranda
gefunden.

Ein

Anglermesser.

Mehrere
dieser Art hingen in der

Küche über der Spüle,
eines fehlte, so daß die

Vermutung sehr nahe lag,
daß die Tatwaffe aus dem

Haus selbst stammte. Das

Messer lag zwischen den

Blumentöpfen, die Patricia
noch
wenige

Stunden
zuvor bepflanzt hatte, und
es
hatte
nicht
den

Anschein, als ob der Täter

- oder die Täter - versucht
hätte, es zu verstecken.

Die

Leute
von
der

Spurensicherung, die Haus
und

Grundstück
durchkämmten, hatten es
in eine Plastiktüte gepackt;
es
würde
nun
auf

Fingerabdrücke untersucht
werden.

Die ersten Ermittlungen
leitete

Superintendent

Norman,

Leiter
der

Polizeidienststelle

Leeds,
den man herbeigerufen
hatte, als klar wurde, daß
dieser

Fall
eine
weit
größere

Dimension
annahm,
als
ortsüblich
war.

In

Stanbury
und

Umgebung ging es um

Schlägereien in den Pubs,
um

Viehdiebstahl
oder

Trunkenheit am Steuer.

Niemand
konnte
sich
erinnern, daß je etwas

Schlimmeres
geschehen
war.

Nun aber hatte man vier

Tote,
die
noch
dazu
barbarisch abgeschlachtet
worden waren, und ein
schwerverletztes Kind, bei
dem nicht sicher war, ob
es
sich
von
seinen

Verletzungen
erholen
würde. Zu allem Überfluß
handelte es sich bei den

Opfern um Ausländer. Das

Motiv der Tat lag völlig im
dunkeln.

Superintendent Norman
war klein und dick, hatte
listige dunkle Augen und
zwei

Narben
auf
der
rechten Wange, die sein
fleischiges

Gesicht
ein
wenig markanter wirken
ließen.

Er
trug
einen
dunklen

Anzug
und
schwitzte
heftig.

Seine

Haut glänzte feucht, und
seine Stirnhaare hatten
sich zu Kringeln verklebt.

Er saß mit Jessica im

Wohnzimmer.

Nebenan,
im Eßzimmer, kümmerte
sich ein Arzt um Evelin,
während
eine

Beamtin
versuchte, ein Gespräch
mit ihr zu beginnen. Der

Arzt hatte es geschafft,

Evelin
die

Treppe
hinunterzuführen, aber sie
hatte sich dabei bewegt
wie eine Puppe, die nichts
von dem mitbekam, was
um sie herum geschah.

Ihre Augen waren völlig
starr.

»Eine
unfaßbare

Geschichte«,
sagte

Norman, »völlig unfaßbar.

Glauben Sie, Sie können
den Vormittag noch einmal
mit mir durchgehen, Mrs. -
äh«, er schaute auf seinen

Notizblock,

»Mrs.

Wahlberg? Fühlen Sie sich
dazu imstande?«

Sie wußte seit zwanzig

Minuten, daß ihr Mann tot
war. Eine junge, blonde

Polizistin
hatte
es
ihr
schonungsvoll
mitgeteilt.

Sie war nicht besonders
überrascht gewesen, hatte
ruhig und gefaßt reagiert.

Im Augenblick hatte sie
das Gefühl, als gelinge es
ihrem

Verstand
nicht,
wirklich zu begreifen, was
geschehen war. Das ganze

Ausmaß ihres persönlichen

Dramas drang nicht bis zu
ihr vor.

»Ja. Ich bin okay.«

»Gut. Wenn Sie nicht
mehr können, wenn Sie
einen Arzt brauchen, dann
sagen Sie es. Sie müssen
sich
nicht
quälen,
verstehen Sie?«

»Ja.«

»Zunächst: Wenn ich
das
richtig
verstanden
habe,
was

Sie
dem

Constable gesagt haben,
so haben hier insgesamt
neun

Menschen
ihre

Ferien verbracht. Davon
sind
vier

…

ermordet
worden.

Dazu
das
verletzte Kind, die nicht
ansprechbare Frau und

Sie. Wer sind die zwei, die
fehlen?«

»Meine … Stieftochter.

Ricarda.

Die

Tochter
meines Mannes aus seiner
ersten Ehe. Und …«

»Wie
alt
ist

Ihre

Stieftochter?«

»Fünfzehn.«

Er nickte. Sie fuhr fort:

»Und

Leon.

Leon
ist

Patricias Mann. Also der

Mann der Frau, die ich …

zuerst gefunden habe.«

»Die der Täter im Hof
vor dem Haus getötet
hat.«

»Ja.«

»Wissen Sie, wo sich

Ricarda
und

Leon
aufhalten?«

»Nein.

Eines
der

Leihautos fehlt, und ich
vermute, daß Leon damit
weggefahren ist. Ich weiß
aber nicht, wohin.«

»Fährt er öfter einfach
so weg? Ohne zu sagen,
wohin?«

»Eigentlich nicht.« Der

Beamte konnte, so dachte
sie, keine Ahnung haben,
wie sehr seine Frage den

Kern
des

Beziehungsgeflechts
der

Menschen von Stanbury

House
traf:

Nie
hatte
jemand etwas getan, ohne
es mit allen anderen zu
besprechen.

»Aber«, fügte sie hinzu,

»vielleicht hat er ja mit
seiner Frau gesprochen.

Oder mit jemand anderem.

Wir können das nur nicht
mehr herausfinden.«

»Sie haben das Haus
schon recht früh heute
verlassen?«

»Gegen
zehn

Uhr,
würde ich sagen.«

Er machte sich eine

Notiz.

»Was
ist
mit

Ihrer

Stieftochter?

Ricarda.

Wann
haben

Sie
die
zuletzt gesehen?«

»Gestern abend.«

Er zog die Augenbrauen
hoch.

»Heute
morgen
nicht?«

Sie empfand es als
kompliziert, ihm all die

Vorkommnisse
aufzuzählen, war sich auch
im klaren darüber, wie
absurd
sich
das
alles
anhören mußte. Dennoch
machte es wohl kaum
einen Sinn, der Polizei
gegenüber

Informationen
zurückzuhalten.

»Ricarda war offenbar
bereits verschwunden, als
wir
alle
heute
früh
aufwachten.«

Sie
berichtete
in
kurzen

Worten von dem Eklat mit
dem Tagebuch, wobei sie
die Haßgefühle, die darin
zum Ausdruck gekommen
waren,
nicht
erwähnte,
sondern
sich
auf
die

Romanze beschränkte, die

Ricarda mit einem Jungen
aus der Gegend begonnen
hatte.

»Sie hat sich verliebt,
und sie wollte soviel Zeit
wie
möglich
mit
dem

Jungen
verbringen.

Ich
hielt das für ganz normal.

Aber Patricia war anderer

Meinung.«

»Patricia Roth«, sagte er
nachdenklich, »sie gab hier
den Ton an?«

»Nun, es ist … es war
ihr Haus, und …«

»Schon. Aber Ricarda
war nicht ihre Tochter. Mir
erscheint es ungewöhnlich,
wie stark sie sich offenbar
in
diese

Angelegenheit
eingemischt hat.«

»Sie war einfach so«,
sagte Jessica, und voller

Grauen dachte sie: Wir
reden von ihr in der

Vergangenheit.

Vor
ein
paar Stunden habe ich
noch mit ihr gesprochen,
und jetzt ist aus dem Ist
ein War geworden.

»Wer
ist
der
junge

Mann, mit dem sie sich
trifft?«

»Wir kennen ihn nicht.«

Er zog eine Augenbraue
hoch. »Nein?«

»Die Sache hatte sich
hier so zugespitzt … sie
weigerte sich schließlich,
uns den Namen ihres

Freundes zu nennen.«

Er
musterte
sie
eindringlich
aus
seinen
klugen Augen. »Nicht so
ganz
die
harmonische
kleine Feriengemeinschaft,
oder?«

Sie
erwiderte
nichts
darauf. Er seufzte leise.

»Sie vermuten, Ricarda ist
jetzt bei ihrem Freund?«

»Ja.«

»Man sollte sie finden.

Schließlich
muß
sie
erfahren,
daß

…«

Er
sprach den Satz nicht zu

Ende.

Daß ihr Vater tot ist,
dachte Jessica, und für
einen Moment wurde ihr
schwindlig, ihre Hand griff
hilfesuchend
nach
der

Armlehne des Sessels.

Das

Gesicht
des

Superintendent war dicht
vor ihrem. »Was ist? Ist

Ihnen nicht gut? Soll ich
den Arzt herüberbitten?«

Sie konnte wieder klar
sehen. »Nein, danke. Es
geht schon.«

»Sie sind eben ganz
weiß
im

Gesicht
geworden.«

Sie fuhr sich mit dem

Handrücken über die Stirn.

Ein feuchter Film hatte sich
auf ihr Gesicht gelegt. »Ich

… die ganze Sache …«

Er
sah
sie
mit
aufrichtigem Mitgefühl an.

»Entsetzlich. Ein Alptraum.

Ich bewundere, wie sehr

Sie
die

Fassung
bewahren.«

Irgendwann werde ich
nicht mehr weiterkönnen,
dachte sie.

»Sie sagen, Sie haben
gegen zehn Uhr das Haus
verlassen«, fuhr Norman
fort,

»und
zu
diesem

Zeitpunkt war Ricarda nicht
auffindbar. War Mr. Roth -

Leon - noch da?«

Sie überlegte. »Ich kann
es Ihnen nicht sagen.

Gesehen habe ich ihn
nicht, als ich ging. Ob das

Auto noch dastand oder
nicht - das weiß ich beim
besten Willen nicht mehr.

Ich habe einfach nicht
darauf geachtet.«

» Wen haben Sie denn
bewußt gesehen, als Sie
fortgingen?«
fragte

Norman.

Sie hatte im Eßzimmer
gesessen und in Kevin

McGowans

Memoiren
gestöbert
und
sich
irgendwann erinnert, daß
sie
eigentlich
hatte
spazierengehen wollen. Sie
war in die Halle getreten …

»Patricia«,
sagte
sie,

»Patricia
stand
in
der

Eingangshalle,
als
ich
gehen wollte. Zusammen
mit Steve. Das ist der

Gärtner, der sich hier
manchmal um den Park
kümmert.«

»Wie heißt Steve mit

Nachnamen?«

Sie wußte es tatsächlich
nicht. Sie hatte sich nie
darum gekümmert. Steve
war einfach Steve.

Norman fand das nicht
tragisch. »Das kriege ich
heraus. Dieser Steve war
also hergekommen, um zu
arbeiten?«

»Vermutlich. Ich …« Ihr

Blick glitt zum Fenster
hinaus, und nun endlich
sah sie, was sich verändert
hatte. »Der Rasen«, sagte
sie, »der Rasen hinter dem

Haus ist gemäht. Sicher
war Steve deswegen da.«

»Das
überprüfen
wir.

Also, Mrs. Roth und Steve
standen in der Halle. Sonst
noch jemand?«

Sie schluckte. Das letzte

Mal, daß sie ihn lebend
gesehen hatte … »Mein

Mann«, sagte sie, »er kam
die Treppe herunter.«

»Sie
sprachen
miteinander?«

»Ja.

Natürlich.«

So
natürlich war das gar nicht,
dachte sie. Sie hatten die

Nacht getrennt verbracht,
zum erstenmal seit ihrer

Hochzeit. Sie war nicht
sicher gewesen, wie es
weitergehen sollte. Sie war
entsetzt über ihn gewesen,
erschüttert, tief enttäuscht.

Es hatte keine Gelegenheit
mehr für eine Aussprache
gegeben. Nun würde es
auch keine mehr geben.

Ich
werde
weinen.

Irgendwann. Aber
nicht
jetzt. Bloß nicht jetzt.

»Er machte sich Sorgen
wegen

Ricarda,
wußte
nicht, was er tun sollte. Ich
sagte
ihm,
sie
sei
bestimmt bei ihrem Freund

- nach der Geschichte vom

Vorabend. Er solle sie
meiner Meinung nach in

Ruhe lassen, also auch gar
nicht nach ihr suchen. Sie
brauche Zeit.«

»Und
dann?«
fragte

Norman, nachdem Jessica
eine Weile geschwiegen
hatte.

Er
erkannte
die

Trostlosigkeit
in
ihren

Augen, als sie antwortete:

»Dann bin ich gegangen.«

Er hatte feine Antennen.

»Sie waren böse auf ihn
wegen der Sache mit dem

Tagebuch?«

Böse? »Ich glaube eher,
ich war erschüttert«, sagte

Jessica, »denn etwas von
dem Bild, das ich von ihm
hatte, war zerbrochen. Ich
kam nicht damit zurecht.

Ich wollte allein sein.«

»Es hat dann auch keine

Klärung mehr gegeben?«

»Nein. Ich ging fort, und
als ich wiederkam …« Sie
machte
eine
hilflose

Bewegung mit den Armen.

»Sie sind sehr lange
gelaufen.«

Norman
rechnete nach. »Wenn Sie
sagen, daß zwischen Ihrer

Ankunft am Haus und

Ihrem Anruf bei der Polizei
etwa eine halbe Stunde
lag, dann müßten Sie
gegen vierzehn Uhr hier
gewesen sein. Das heißt,

Sie waren vier Stunden
unterwegs.«

»Das
ist
nicht
ungewöhnlich bei mir. Ich
laufe
jeden

Tag
viele

Kilometer. Heute kam noch
dazu

…

ich
war
aufgewühlt.

Ich
wollte
nachdenken.

Mich
beruhigen.

Ich
bin
gelaufen,
ohne
zu
bemerken, wie die Zeit
verging.«

»Ich verstehe.« Norman
nickte. »Mit wem von den

Leuten hier haben Sie
heute noch gesprochen?

Mit allen?«

»Nein. Nur noch mit Tim.

Mr.

Burkhard.

Frühmorgens.«

»Um wieviel Uhr?«

»Etwa … um kurz nach
acht, würde ich sagen.«

»Wo war das?«

»In der Gartentür des

Wohnzimmers. Ich kam
von einem Spaziergang
zurück, und …«

»Sie
waren
morgens
schon einmal unterwegs?«

»Ja, in aller Frühe. Mit
meinem Hund. Ich konnte
nicht schlafen. «

Norman
dachte
an
seinen Arzt, der ihm immer
wieder empfahl, sich mehr
zu bewegen, und seufzte.

Er haßte es, zu laufen.

»Gut. Sie trafen ihn also.

Und?«

»Er war … ein bißchen
ärgerlich. Niemand hatte
den Tisch gedeckt und das

Frühstück
vorbereitet.

Außerdem
erinnere
ich
mich, daß er irgendwelche

Notizen suchte. Nein, eher

Texte, die er im Computer
geschrieben
und
dann
ausgedruckt hatte. Er ist

Psychotherapeut und saß
während
der
ganzen

Ferien
an
den

Vorbereitungen zu seiner

Promotion.«

»Er
machte
sich

Sorgen?«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern.

»Er
maulte
jedenfalls herum, aber ich
ließ ihn einfach stehen.«

Er
musterte
sie
eindringlich. »Mochten Sie

Mr. Burkhard?«

Warum hätte sie lügen
sollen?

»Nein«, sagte sie.

»Warum nicht?«

»Ich empfand ihn als
zudringlich. Vielleicht war
er einfach durch seinen

Beruf
geschädigt.

Er
analysierte an mir herum
und
kam
mir
damit
irgendwie zu nahe. Ich
mochte meine Probleme
nicht mit ihm besprechen.«

»Haben

Sie
denn

Probleme?«

»Wer hat die nicht?«

»Würden Sie sagen, daß

Ihre Ehe in Ordnung war?«

»Ja.«

»Wie war Ihr Verhältnis
zu den anderen Personen
hier im Haus?«

Sie zögerte. »Wir waren

Freunde. Doch manchmal,
glaube ich, saßen wir hier
ein
bißchen
zu
dicht
aufeinander. Es war nicht
immer spannungsfrei. Aber
insgesamt kamen wir gut
miteinander zurecht.«

»War Patricia Roth eine
enge

Freundin
von

Ihnen?«

»Nein.«

D a s Nein hatte scharf
geklungen. Natürlich hakte

Norman
nach.

»Sie
mochten sie nicht?«

»Ich
fand
sie
sehr
anstrengend. Sie wollte
hier immer alles managen
und hatte nicht allzuviel

Verständnis für Menschen,
die
eine
individuelle

Urlaubsgestaltung
vorziehen.

Daraus
resultierten

Probleme.

Aber ich kann nicht wirklich
sagen, daß ich sie nicht
gemocht hätte.«

»Hm.« Er sah ziemlich
ratlos drein, und eigentlich,
dachte

Jessica,
konnte
man
ihm
das
nicht
verübeln.

»Haben Sie irgendeine

Vorstellung, wer das hier
getan
haben
könnte?«
fragte sie nach einigen

Momenten
des

Schweigens.

»Hm«,
machte
er
wieder.

Sie
hatte
das
beunruhigende Gefühl, er
werde ihr gegenüber nicht
ganz offen sein.

»Im Augenblick tappe
ich
noch
ziemlich
im
dunkeln«, meinte er dann.

»Wenn ich ehrlich bin, so
war ich in meiner ganzen
polizeilichen

Laufbahn
noch nie mit einem solchen

Verbrechen
konfrontiert.

Ein solches Gemetzel …«

Er schüttelte den Kopf.

»Das
muß
ein

Geistesgestörter
getan
haben«,
sagte

Jessica,

»denn es gibt doch ganz
offensichtlich kein Motiv.

Es sieht nicht so aus, als
ob
etwas
gestohlen
worden wäre. Es ist so
sinnlos. Zwei kleine Kinder

…«

»Was
uns
sinnlos
erscheint, mag für einen
anderen

Menschen
durchaus

Sinn
haben«,
entgegnete Norman. »Wer
immer der Täter war, er -
oder sie - hatte ein Motiv.«

»Aber, um Gottes willen,
welches Motiv sollte es
denn da geben? «

»Wenn ich das wüßte,
hätte ich den Täter.«

»Gibt es hier irgendwo
ein Irrenhaus? Oder ein

Gefängnis? Vielleicht ist
jemand
ausgebrochen,
oder …«

»Mrs. Wahlberg, ich will

Sie
nicht
beunruhigen.

Natürlich können wir es
hier mit einem Täter von
außen zu tun haben. Aber
eine Erfahrung habe ich
während meiner Tätigkeit
als Polizeibeamter immer
wieder gemacht: Bis auf
den klassischen Fall der im
nächtlichen

Park
vergewaltigten Frau oder
des Raubmordes in der

Tiefgarage oder ähnliches
hat sich bei den meisten

Verbrechen
am

Schluß
herausgestellt,
daß
die

Täter innerhalb der Familie
oder des Freundeskreises
zu suchen waren. Selten
war das Opfer zufällig
ausgewählt
worden.

Es
gab eine Vorgeschichte,
die, kannte man sie erst
einmal,
geradezu
zwangsläufig
auf
die

Tragödie hingeführt hatte.«

Ihre Kehle wurde eng.

Sie hatte ganz normal
sprechen wollen, aber ihre

Stimme
war
nur
ein

Flüstern. »Sie meinen …

es war einer von uns?«

»Ich
versuche,
mir
meinen Blick nicht durch
irgendeine
vorgefaßte

Meinung trüben zu lassen.

Deshalb
meine
ich
in
diesem Stadium noch gar
nichts. Aber ich schließe
auch nichts aus.«

Wieder hatte sie den

Eindruck, daß er nicht
ganz aufrichtig war, aber
sie war zu deprimiert und
erschöpft,
um
nachzufragen,
und
überdies hätte er ihr kaum
eine
ehrliche

Antwort
gegeben.

Sie
hatte
brennenden Durst, wie sie
plötzlich bemerkte, und ihr
war leicht übel. Sie sehnte
sich danach, allein zu sein,
eine

Tür
hinter
sich
zumachen zu können, sich
zwischen kühlen Bettlaken
auszustrecken. Sie sehnte
sich danach, begreifen zu
können, was geschehen
war.

Sie
sehnte
sich
danach, zu weinen.

»Sie verstehen sicher,
daß Sie nicht hier im Haus
bleiben
können«,
sagte

Norman. »Es wird eine

Weile
dauern,
bis
die

Spurensicherung
ihre

Arbeit beendet hat und wir
danach
alles
wieder
freigeben
können.

Wir
werden ein Hotel für Sie
finden.«

»Ich möchte so schnell
wie
möglich
nach

Deutschland zurück. Mein

… mein Mann soll dort
beerdigt werden, und …«

»So schnell wird das
nicht gehen.«

Sie neigte sich nach
vorn. Ihr Mund war so
ausgedörrt,
daß
sie
meinte, er sei mit Watte
gefüllt.

»Ich bin schwanger. Im
dritten Monat. Ich brauche
meinen Arzt. Regelmäßige

Kontrolluntersuchungen.

Ich
muß
nach

Deutschland!«

Seine Augen waren voll

Mitgefühl. »Sie sollten da
natürlich
keinesfalls
ein

Risiko eingehen«, sagte er,

»aber Sie können doch
sicher so lange bleiben,
wie Sie ohnehin geblieben
wären?«

»Bis

Ende
dieser

Woche. Ja. Am Sonntag
wären wir zurückgeflogen«

»Ich danke Ihnen. Und
dann …«, er zögerte. »Es
ist reine Routine«, sagte er
schließlich,

»aber
wir
müssen

Fingerabdrücke
von Ihnen nehmen. Von
den anderen auch. Es
gehört einfach dazu.«

Sie nickte. Es war ihr
egal. Ihre Augen brannten.

Wann ließ er sie endlich
allein?

Es wurde an die Tür
geklopft, und die blonde

Beamtin, die Jessica die

Nachricht
vom

Tod

Alexanders
überbracht
hatte, erschien.

»Ich glaube, Sie können
jetzt mit Mrs. Burkhard
sprechen«, sagte sie.

Norman
erhob
sich
sofort. »Ich komme.«

Gleichzeitig
entbrannte
in der Eingangshalle ein

Tumult. Laute Stimmen,
ein

Polizist
rief:

»Sie
können hier nicht einfach
herein! Sie müssen sich
ausweisen!«

»Ich werde doch mein
eigenes

Haus
noch
betreten dürfen«, sagte

Leon. Er schob die blonde

Beamtin zur Seite und trat
ins

Wohnzimmer.

Er
starrte Jessica an.

»Was, zum Teufel, ist
hier passiert?« fragte er.

Er sprach deutsch. »Was
wollen diese Horden von

Bullen hier?«

Sie barg ihr Gesicht in
beiden

Händen
und
wandte sich ab.

Überließ
es

Superintendent

Norman,
zu sagen, was zu sagen
war.

4

Die Nachricht von der
schrecklichen

Bluttat
in

Stanbury House machte
blitzschnell die Runde im

Dorf, ohne daß man später
genau
hätte
sagen
können, warum und an
welcher

Stelle
die

Neuigkeit
so
rasch
durchgesickert
war.

Natürlich
überschlugen
sich die Gerüchte: Es gebe
keinen Überlebenden, hieß
es,
von
grausamen

Folterungen war die Rede,
von Gruppensex, den es
zuvor unter den Fremden
aus Deutschland gegeben
haben sollte, und von
einem

Blutrausch
der

Eifersucht,
der
sich
anschließend

Bahn
gebrochen
hatte.

Man
erzählte sich furchtbare

Dinge, und die ersten

Bürger marschierten oder
fuhren bereits hinaus zu
dem

Landhaus,
ohne
allerdings auch nur bis an
das

Tor
gelangen
zu
können; die Polizei hatte
das
ganze

Gelände
weiträumig abgesperrt. Die

Atmosphäre in Stanbury,
die
zuvor
so
friedlich,
langweilig
und
idyllisch
gewesen war wie in jedem

Frühling,
wandelte
sich
schlagartig. Das Böse war
greifbar geworden. Noch
wußte niemand es genau
zu definieren, noch hatte
es kein Gesicht. Aber es
hatte alles Grauen, das es
in sich barg, über dem
kleinen,
abgeschiedenen

Ort
ausgeschüttet,
schlimmer und furchtbarer,
als irgend jemand in der

Gemeinde
je
fähig
gewesen wäre, es sich
auszumalen.

Alle hatten Angst. An
diesem sonnigen, warmen

Aprilnachmittag
spielte
nicht ein Kind auf den

Straßen des Dorfes.

Geraldine
erfuhr
im

Gemischtwarenladen von
dem Drama. Sie hatte

Stunden in ihrem Zimmer
verbracht, sich mit der

Frage
herumgeschlagen,
ob sie wirklich abreisen
sollte, und war immer
wieder zu dem Ergebnis
gelangt, daß ihr nichts
anderes übrigblieb, wenn
sie
einen

Funken

Selbstachtung
bewahren
und auch in Phillips Augen
nicht
völlig
lächerlich
dastehen
wollte.

Schließlich
hatte
sie
schluchzend ihre Sachen
gepackt
und
an
der

Rezeption

Bescheid
gesagt, daß sie an diesem

Tag noch nach London
zurückmüsse. Sie hatte
ihre

Sonnenbrille
aufgesetzt, damit niemand
ihre verweinten Augen sah,
aber das picklige Mädchen
vom Hotel musterte sie mit
so penetranter Neugier, als
wisse es ganz genau, was
los war, und als brenne es
nur darauf, nähere Details
zu erfahren.

Es war halb fünf, als sie
zum Laden hinüberging,
um sich ein paar Flaschen

Mineralwasser
für
die

Fahrt
zu
kaufen.

Gegessen hatte sie den
ganzen Tag noch nichts,
aber sie verspürte auch
keinen Hunger, sondern
fürchtete
im

Gegenteil,
sich
übergeben
zu
müssen, wenn sie auch
nur einen Bissen zu sich
nahm. Im Hotel war es
kühl gewesen, und sie
stellte
überrascht
fest,
welche Wärme draußen
herrschte. Sie trug eine
graue Jogginghose und ein
flauschiges,
schwarzes

Sweatshirt und war damit
viel zu warm angezogen.

Schon
nach
ein
paar

Metern lief ihr am ganzen

Körper
der

Schweiß
herunter, und auch mit
ihrem

Kreislauf
schien
irgend
etwas
nicht
zu
stimmen;
jedenfalls
flimmerte die Dorfstraße
immer wieder vor ihren

Augen.

Egal. Eigentlich war jetzt
sowieso alles egal.

Der

Gemischtwarenladen war
voller Menschen, und fast
wäre
sie
erschrocken
zurückgewichen. Sie hatte
in der Zeit, die sie hier
verbracht
hatte,
schon
mitbekommen, daß der

Laden beliebter Treffpunkt
und

Umschlagplatz
für

Tratsch und Klatsch aller

Art war, und es war
durchaus nicht unüblich,
dort ein paar Frauen in
angeregtem

Gespräch
anzutreffen. Aber diesmal
quoll der kleine Raum
förmlich über, und die

Gesprächswogen schlugen
deutlich hoch, weit über
das normale Maß hinaus.

Als Geraldine in der Tür
erschien, verstummten alle
und
sahen
wie
auf

Kommando zu ihr hin, und
im
ersten

Augenblick
dachte
sie
schon,
sie
selbst
sei

Gesprächsgegenstand
gewesen, und fühlte sich
instinktiv
zu
sofortiger

Flucht
bereit.

Es
verunsicherte sie, klebrig,
verschwitzt
und
mit
fettigen Haaren vor dem
versammelten

Dorf
zu
stehen, getarnt mit einer

Sonnenbrille,
hinter
der
sich
monströs
verschwollene,
tiefrote

Augen verbargen.

Doch
wie
sich
herausstellte, interessierte
sich
niemand
für
ihre

Aufmachung
und
ihren
ganz
persönlichen

Kummer.

»Haben Sie es schon
gehört?«
fragte

Mrs.

Collins, gierig darauf, einen

Menschen zu treffen, dem
man die Sensation noch
einmal ganz neu und von
vorn
darlegen
konnte.

»Haben Sie schon von den
schrecklichen Morden in

Stanbury House gehört?«

Sie
hatte
tatsächlich
noch nichts davon gehört,
wie sollte man auch etwas
vom

Weltgeschehen
mitbekommen, wenn man
den
ganzen

Tag
im

Zimmer saß und heulte?

Später erinnerte sie sich
jedoch, daß sofort eine

Alarmglocke
bei
ihr
angeschlagen hatte, als sie
von dem Verbrechen in

Stanbury House erfuhr.

Etwas
in
ihr
wurde
hellwach und aufmerksam.

Mrs. Collins hatte sich
mit ihrer raschen Frage
das Recht erworben, die

Geschichte vor Geraldine
ausbreiten zu dürfen, und
sie tat es voller Genuß,
gelegentlich natürlich von
den Einwürfen der anderen
unterbrochen, die etwas
hinzufügen
oder
ausschmücken
wollten.

Eine gewisse Uneinigkeit
herrschte über die genaue

Zahl
der

Opfer.

Mrs.

Collins beharrte darauf,
von
wenigstens
zwei

Überlebenden gehört zu
haben,
während
ihre

Schwester
felsenfest
behauptete,
dem

Massaker seien sämtliche

Angehörige
der
kleinen

Feriengruppe zum Opfer
gefallen.

»Ein

Kind
soll
im

Krankenhaus liegen!« rief
jemand, und ein anderer
mischte sich ein: »Einer
von denen ist ja angeblich
geflüchtet und steht unter
dringendem Tatverdacht!«

»Auf jeden Fall«, schloß

Mrs. Collins, »verriegle ich
meine

Haustür
jetzt
doppelt und dreifach, und
nach Sonnenuntergang tu
ich keinen Schritt mehr auf
die

Straße,
bis
das

Ungeheuer gefaßt ist!«

»Mir tun die Leute auf
den einsamen Gehöften
ringsum leid«, meinte eine
alte

Dame,
die
sich
mitsamt
ihrer
rollenden

Gehhilfe in den Laden
geschleppt hatte, um nur
ja nichts zu verpassen.

»Wie muß man sich jetzt
fühlen ohne den Schutz
von Nachbarn und ringsum
nur Wiesen und Felder!«

Zustimmendes

Gemurmel begleitete ihre

Aussage.

Geraldine
hielt
sich
unauffällig mit einer Hand
an
einem

Regal
mit

Puddingpulver, Zucker und

Tortenguß fest. »Gibt es
denn
schon
irgendeine

Erkenntnis, wer das getan
hat und warum?«

Auch zu dieser Frage
existierten natürlich jede

Menge

Gerüchte
und

Theorien, wobei eindeutig
die

Variante
eines

Eifersuchtsverbrechens

-

»Da hat es ja jeder mit
jedem getrieben«, sagte

Mrs. Collins, »und solche

Geschichten
gehen
nie
gut!« - favorisiert wurde.

Manche glaubten auch an
einen Wahnsinnigen, der
aus
einem

Irrenhaus
ausgebrochen war, oder
an einen Ritualmord von

Satansanhängern.

Nicht
einmal
jedoch
fiel
der

Name Phillip Bowen, noch
berichtete
jemand
von
einem Mann, auf den seine

Beschreibung
gepaßt
hätte. Auch schien es

Geraldine, als sei man
sehr
unbefangen
ihr
gegenüber, und da man im

Dorf sicher längst wußte,
daß sie die Freundin oder

Lebensgefährtin
des
attraktiven Londoners war,
der im The Fox and The

Lamb

Urlaub
machte,
hätte man sich sicher ganz
anders
ihr
gegenüber
verhalten, hätte man Phillip
in

Verdacht
gehabt.

Trotzdem hatte sie weiche

Knie, und als sie die drei

Flaschen

Mineralwasser
bezahlte,
zitterten
ihre

Hände. Zum Glück fiel das
niemandem
auf,
denn
längst schon ging es im

Gespräch wieder hoch her,
und niemand achtete mehr
auf sie.

Sie hastete die Straße
entlang, die Flaschen mit
dem Wasser dicht an den

Körper
gepreßt,
immer
noch schwitzend, aber sie
kümmerte
sich
nicht
darum. Ihr war schwindlig,
noch
schwindliger
als
zuvor, und in ihrem Kopf
kreiste ein Wirbel aus
konfusen
und
beängstigenden

Gedanken. Hatte nicht sie
selbst Phillip immer wieder
als fanatisch bezeichnet?

Hatte
sie
sich
nicht
manchmal
sogar
fast
gefürchtet vor ihm, wenn
er so voller Wut war, weil
niemand ihn verstehen,
weil
niemand
ihm
entgegenkommen wollte?

Er hatte alles dem Wahn
untergeordnet, ein Sohn
des verstorbenen Kevin

McGowan zu sein, hatte
geglaubt,
sein
ganzes
weiteres Leben hänge von
dem verdammten Haus
ab, davon, dort offiziell aus
und ein gehen zu dürfen.

Er hatte Patricia Roth
gehaßt, nicht nur, weil sie
ihm nicht glaubte und das

Erbe ihres Großvaters für
sich allein beanspruchte,
sondern
auch für
die

Verachtung, mit der sie ihn
behandelt hatte. Als sei er
ein erbärmlicher kleiner

Landstreicher, der etwas
an sich zu raffen suchte,
was ihm nicht gehörte. Er
hatte sie gehaßt - aber
hatte er sie auch getötet?

Aber doch nicht alle
anderen, dachte sie, es
sind doch offenbar alle tot
oder jedenfalls ganz viele,
und das hätte er doch nie
getan. Niemals. Er ist
neurotisch, er ist verrückt,
er ist ein Fanatiker, ein
hoffnungsloser

Träumer,
aber
er
ist
nicht
gewalttätig,
das
würde
nicht zu ihm passen, nie,
und ich liebe ihn. Ich liebe
ihn so unendlich. Ich werde
nie
damit
aufhören
können.

Die

Tränen
flossen
schon wieder, ausgelöst
durch die Spannung, die

Angst
und
die
ganze
ausweglose

Verzweiflung
ihrer Lage. Warum hatte
ihr das passieren müssen?

Einen

Mann
so
hoffnungslos zu lieben und
nichts
von
ihm
zurückzubekommen.

Weinend stolperte sie in
den
kleinen

Empfangsraum des Hotels
und wäre beinahe mit ihm
zusammengestoßen.

Es
war
eine
absurde

Wiederholung der Situation
vom Mittag: Sie rempelten
in der engen Tür des The

Fox
and

The

Lamb
aneinander
und
erschraken beide. Nur daß
es diesmal andersherum
war, sie kam von draußen,
er befand sich drin. Er sah
blaß aus, angespannt, das
konnte sie selbst in dem
düsteren Licht erkennen.

An der Rezeption saß das
neugierige Mädchen und
glotzte.

»Oh, Geraldine, da bist
du ja«, sagte er nervös,

»ich warte schon auf dich.

Kann ich dich sprechen?«

Er wollte seine Hand auf
ihren Arm legen, doch sie
wich spröde zurück.

»Ich bin eigentlich dabei,
abzureisen. Ich hab mir
nur
noch

Reiseproviant
gekauft.«

Er
blickte
auf
die

Flaschen in ihren Armen.

Er lächelte.

»Mineralwasser! Nimmst
du überhaupt noch etwas
anderes zu dir?«

Sie war nicht gewillt, auf
seinen
leichten

Ton
einzugehen. »Meine Figur
ist mein Kapital. Ich wollte
nicht in dieser Form für
meinen Beruf leben, aber
da es mir offenbar nicht
möglich ist, ein erfülltes

Privatleben zu haben …«

Er ging darauf nicht ein.

Sein Lächeln war schon
wieder
ausgeknipst,

Nervosität
beherrschte
seine Züge. »Geraldine, es
ist wichtig. Wenn wir zehn

Minuten
reden
könnten

…?«

Sie wies auf die kleine

Sitzgruppe
im

Eingangsbereich, aber er
schüttelte
den

Kopf.

»Unter vier Augen. Gehen
wir zu dir oder zu mir?«

Die
vielfach
benutzte

Redewendung vermochte
sie nicht zu amüsieren.

»Zu mir«, sagte sie, und
hintereinander stiegen sie
die schmale, knarrende

Treppe hinauf.

»Geraldine, ich habe ein
riesiges Problem«, begann
er, kaum daß sie die Tür
hinter sich geschlossen
hatten.

»Hast
du
von
diesem

Verbrechen
in

Stanbury House gehört?«

Der

Schreck
durchzuckte sie wie ein

Stromstoß,
jäh
und
schmerzhaft. Sie hatte es
einfach gewußt.

Liebte
sie
tatsächlich
einen
verrückten

Massenmörder?

Als er ihr Zimmer eine

Dreiviertelstunde
später
verließ, wußte sie noch
immer keine Antwort auf
diese

Frage.

Natürlich
hatte
er
vehement
abgestritten, irgend etwas
mit
dieser
unfaßbaren

Tragödie zu tun zu haben.

»Guter Gott, was hältst
du von mir?« hatte er
gefragt, war im Zimmer auf
und ab gegangen und
hatte sich immer wieder
kreuz und quer durch die

Haare gestrichen, bis sie in
komischen kleinen Wirbeln
vom Kopf abstanden. Sie
hatte zuvor keineswegs
etwas gesagt, hatte ihn nur
angesehen, und er mußte
den Ausdruck von Zweifel
und Angst in ihren Augen
gelesen haben, denn er
hatte
sofort
gewußt,
welche Gedanken ihr im

Kopf herumgingen.

»Patricia Roth war in
meinen

Augen
eine
widerliche, egozentrische,
zutiefst von sich selbst
eingenommene Hexe, aber
deshalb würde ich sie doch
nicht töten! Ich würde
überhaupt
niemals
jemanden töten! Ich hebe

Regenwürmer
von
der

Straße auf und setze sie in
die Erde, diese Art Mensch
bin ich! Ich gehe doch
nicht
irgendwohin
und
richte ein Blutbad an!«

»Ist Patricia unter den

Toten?«

»Keine Ahnung. Woher
soll ich das wissen? Das
ganze Dorf redet darüber,
und
jeder
sagt
etwas
anderes.

Manche
behaupten, alle sind tot da
draußen, andere meinen,
es gibt Überlebende. Aber
niemand weiß, wer noch
lebt und wer nicht.«

»Wenn
noch
jemand
lebt«,
hatte

Geraldine
gesagt, »dann wird er oder
sie der Polizei von deinen

Auftritten dort berichten. «

Sie
stand
mitten
im

Zimmer, immer noch die

Wasserflaschen im Arm
wie
einen

Schutzschild.

»Sie werden feststellen,
daß du ein Motiv hattest.«

»Ein

Motiv,
dort
zu
wüten
wie
ein

Wahnsinniger? Was bringt
es mir denn, wenn Patricia
tot ist? Oder ihr Mann?

Ihre Kinder? Meinem Ziel
komme ich damit keinen

Schritt näher. Für mich ist
nur wichtig zu beweisen,
daß ich Kevin McGowans

Sohn bin. Patricia spielt
dabei keine Rolle!«

Sie
hatte
für
einen
kurzen Moment müde ihre
verschwollenen

Augen
geschlossen. Jetzt kam er
mit dieser Erkenntnis. Aber
vorher hatte er Patricia
förmlich
die

Tür
eingerannt, hatte auf eine

Unterstützung gehofft, die
diese Frau ihm gar nicht
hatte geben können.

»Jeder
hat
mitbekommen,
wie
fanatisch du warst«, sagte
sie, »und deshalb wird
man sich auch vorstellen
können, daß du allein aus

Haß und Rachegefühlen
heraus
gehandelt
hast.

Das kann als Motiv schon
ausreichen.«

Er
war
endlich
stehengeblieben,
hatte
genickt. »Deshalb bin ich
hier«,
sagte
er,

»ich
brauche deine Hilfe.«

Sie sah ihn abwartend
an.

»Kannst du nicht die

Sonnenbrille abnehmen?«
fragte
er
nervös.

»Es
irritiert mich, wenn ich
deine Augen nicht sehen
kann.«

»Nein«, sagte sie.

Er
seufzte.

»Okay.

Okay,

Geraldine,
die

Sache ist die: Ich sitze
noch ein bißchen tiefer im

Schlamassel,
als
du
denkst. Tatsache ist - ich
war heute dort. Ich war im

Park
von

Stanbury

House.«

Eigentlich war sie nicht
einmal
wirklich
erschrocken. Da er sich
praktisch jeden Tag dort
herumgetrieben
hatte,
wäre es eher ungewöhnlich
gewesen, wenn er gerade
heute
von
seinem

Rhythmus
abgewichen
wäre.

»Das
erwähntest
du
vorhin nicht«, sagte sie
trotzdem. »Du sagtest, du
habest nach Leeds fahren
wollen, und …«

Er
unterbrach
sie
ungeduldig. »Ja. Später.

Aber vorher war ich dort.«

»Hat
dich
jemand
gesehen?«

»Ich war diesmal nicht
nur vorn am Tor. Ich bin
von hinten in den Park
gekommen. Ich habe dort
eine
von
den

Frauen
getroffen.

Die

Dicke,

Unglückliche.«

Geraldine schüttelte den

Kopf.

»Ich
kenne
niemanden dort.«

»Egal. Ich habe mich
neben sie gesetzt und
mich ein paar Minuten mit
ihr unterhalten. Sie war
ziemlich … neben sich.

Dann erschien ihr Mann
und rief nach ihr.«

»Er
hat
dich
auch
gesehen?«

»Ich glaube nicht. Aber
sie kann ihm natürlich von
mir erzählt haben. Sie
kann jedem erzählt haben,
daß ich da war, deswegen
könnte ich nicht einmal
sicher sein, wenn sie unter
den Opfern wäre. Oder ihr

Mann.

Ich
könnte
überhaupt nur sicher sein,
wenn alle tot wären.«

»Sollte die Polizei dich
vernehmen, würde ich an
deiner Stelle sofort sagen,
daß du dort warst. Wenn
du es verschweigst und sie
erfahren es dann doch
irgendwie, machst du dich
erst recht verdächtig.«

Er
hatte
unglücklich
genickt.

»Du
hast
vermutlich recht.«

Sie hatte sich bemüht,
kühl zu klingen. »Und was
willst du nun von mir?«

Er fing wieder an, hin-
und herzulaufen. »Also,
nach meiner Berechnung
muß es ungefähr zwölf Uhr
mittags gewesen sein, als
ich die Dicke im Park traf.

Eher ein paar Minuten
später. Ich denke, es war
noch nicht ganz halb eins,
als
ich
wieder
ging.

Irgendwann danach muß
das … das Schreckliche
passiert sein.«

»Das
vermutest
du.

Vielleicht
passierte
es,
während du da warst.

Vielleicht sind die Dicke
und ihr Mann die einzigen

Überlebenden. Oder waren
später an der Reihe.«

»Das ist möglich, aber
ich glaube es nicht. Das

Haus lag so friedlich in der

Sonne. Ich glaube nicht,
daß man gar nichts merkt,
wenn
ein

Irrer
einen

Haufen

Menschen
abschlachtet. Ich vermute,
das
alles
ist
passiert,
nachdem ich weg war.«

»Vermuten!

Vermuten
ist nicht …«

Er
unterbrach
sie
wütend: »Ich weiß das! Ich
weiß, verdammt noch mal,
daß ich im dunkeln tappe
und
daß
alles
noch
ungünstiger für mich sein
kann, als ich jetzt denke.

Aber irgendwo muß ich
anfangen, und ich kann
mich
nur
für
das
entscheiden,
was
am
wahrscheinlichsten klingt.

Als ich wegging, lebten
definitiv
noch
zwei

Menschen
in

Stanbury

House: die dicke Frau und
ihr Mann. Und nichts, aber
auch
gar
nichts,
wies
darauf hin, daß gerade
irgendwo auf dem Gelände
ein Verbrechen geschah
oder kurz zuvor geschehen
war. Daher gehe ich davon
aus, daß der oder die

Täter später zuschlugen.

Irgendwann nach halb ein

Uhr mittags.«

Sie begriff jetzt, was er
von ihr wollte.

»Du brauchst ein Alibi«,
sagte sie.

»Für die Zeit nach halb
eins, ja.«

Sie
versuchte,
den

Mittag in der Erinnerung zu
rekonstruieren.

»Wann
haben
wir
uns
unten
getroffen?«

Offenbar hatte er sich
darüber bereits Gedanken
gemacht. »Es war Viertel
vor drei. Das weiß ich, weil
ich auf die Uhr im Auto
schaute, als ich den Motor
abstellte.«

»Wo warst du zwischen
halb eins und Viertel vor
drei? Das waren immerhin
mehr als zwei Stunden.«

»Ich habe es dir doch
gesagt.

Ich
wollte
eigentlich nach Leeds. Ich
wollte
einen

Anwalt
kontaktieren.«

»Du
kennst
keinen

Anwalt
in

Leeds.

Du
hattest keinen Termin. Das
klingt
irgendwie

…

unglaubwürdig.«

»Ich weiß. Aber es war
so. Ich war durcheinander.

Ich fuhr einfach drauflos
und
versuchte
zwischendurch,
einen

Freund in London wegen
einer Anwaltsadresse in

Leeds zu erreichen. Der
meldete sich aber nicht.«

»Selbst wenn er sich
gemeldet
hätte«,
sagte

Geraldine, »hätte er dir
bestimmt nicht von einem

Moment
zum
anderen
einen Termin verschaffen
können. Das Ganze war
doch
eine

Schnapsidee
von dir!«

Er hob hilflos beide

Arme. »Klar. Weißt du, ich
bin sicher, daß praktisch
jeder

Mensch
schon
einmal in einer Situation
gewesen ist, in der er
konfus und sinnlos agiert,
dies
dann
irgendwann
begreift - so wie ich heute
mittag - und daraufhin
beschließt,
erst
einmal
wieder
zur

Ruhe
zu
kommen und sich dann
eine neue Strategie zu
überlegen. Aber wenn man
plötzlich der Polizei einen

Überblick geben muß, was
man zu einer bestimmten

Zeit getan hat, hört sich
eine solche im Grunde
alltägliche Geschichte auf
einmal verdächtig an.«

Es klang plausibel, was
er sagte, und dennoch
wurde sie den Schatten
des Verdachts nicht los. Im

Moment
war
er
zwar
nervös,
aber
auch
vernünftig und überlegt.

Sie kannte ihn jedoch auch
anders. Fanatisch, hitzig,
unzugänglich
für
jedes
logische Argument. Wäre
er
in
einer
solchen

Verfassung
zu

Gewalt
fähig?

»Wo
warst
du
vormittags?« fragte sie.

»Ich
bin
ziemlich
weit
gefahren.

In
einem
gottverlassenen Dorf habe
ich in einem Pub einen

Brunch
eingenommen.

Danach
bin
ich
nach

Stanbury

House
gefahren.«

»Wir
können
nicht
behaupten, den ganzen

Vormittag
zusammengewesen
zu
sein«,
sagte

Geraldine.

»Falls du den Namen des

Pubs nennen mußt und sie
sich dort erkundigen, wird
man sagen, daß du allein
warst. Auch die dicke Frau
in Stanbury House - falls
sie noch lebt - hat dich nur
allein gesehen.«

»Ich habe mir folgendes
überlegt«, sagte Phillip,

»und ich bete, daß es
hinhaut: Ich kam vom

Brunch zurück und habe
dich hier im Hotel abgeholt.

Etwa um Viertel nach
zwölf. Du hast hoffentlich
zu dieser Zeit nicht gut
sichtbar
im

Gastraum
gesessen und zu Mittag
gegessen?«

Sie lächelte ein wenig.

»Du
weißt,
ich
esse
praktisch nie. Ich war die
ganze Zeit in meinem

Zimmer.«

»Okay. Sehr gut. Ich
habe dich also abgeholt.

Wir … wir planten eine
letzte Aussprache. Wegen
unserer

Trennungssituation …« Er
sah sie abwartend an,
offenbar nicht sicher, wie
sie auf den Vorschlag,
diese für sie tragische

Entwicklung
ihrer

Beziehung
zur

Konstruktion eines Alibis
zu
benutzen,
reagieren
würde.

Sie
erwiderte
nichts, und was in ihren

Augen stand, konnte er
durch
die

Sonnenbrille
nicht sehen.

»Ich wollte dann jedoch
noch einmal nach Stanbury

House«, fuhr er schließlich
fort, »so wie jeden Tag. Du
warst gereizt - du findest
ja, ich sollte diese ganze

Geschichte
endlich
vergessen und aufgeben.

Ich parkte ein ganzes

Stück vom Tor entfernt,
neben ein paar Resten der
einstigen

Mauer.

Dort
werden
sie
auch

Reifenspuren finden. Du
bliebst im Auto sitzen, du
wolltest einfach nichts mit
all dem zu tun haben. Ich
begab mich in den Park,
traf die Dicke. Kehrte dann
zu
dir
zurück,
nach
ungefähr
einer
halben

Stunde. Wir fuhren ein
bißchen kreuz und quer,
hielten
dann
irgendwo
zwischen

Wiesen
und

Schafherden. Und redeten.

Über
uns,
unsere

Beziehung, über all das,
was schiefgelaufen ist.«

»An
welcher

Stelle
genau war das?« fragte

Geraldine.

Er
überlegte.

»Ich
denke, es ist gar nicht so
wichtig, das genau zu
wissen. Würde man in
einer
solchen

Situation
wirklich darauf achten, an
welchem Wiesenrand man
anhält? Ich werde sagen,
daß ich in Richtung Leeds
gefahren bin, weil das ja
der Wahrheit entspricht.

Irgendwo auf halbem Weg
bog ich in irgendeinen

Feldweg ein. Etwa auf der

Höhe von Sandy Lane. Na
ja, und dort redeten wir
dann über alles.«

»Und dann fuhren wir
hierher zurück?«

»Und
kamen
gegen

Viertel vor drei an. Von da
an stand ja auch das Auto
wieder hier, also müssen
wir
uns
an
den
tatsächlichen
zeitlichen

Ablauf halten.«

»Wenn
dich
jemand
gesehen
hat,
wie
du
ausgestiegen bist, könnte
derjenige aber aussagen,
daß ich nicht ausgestiegen
bin.«

»Dann bist du zwei, drei

Minuten
später
ausgestiegen. Wir waren
ziemlich
zerstritten.

Du
hattest geweint, wolltest
nicht gesehen werden …«

Er hielt wieder inne.

Wie trefflich das alles
paßt, dachte Geraldine.

Voller Trauer und voller
widerwilliger Bewunderung
für seine Kaltblütigkeit.

»Die Sache ist jetzt die«,
sagte Phillip, »ich habe
dich
ja
unten
im

Empfangsraum getroffen.

Woher
kamst
du
da
gerade? Hatte dich jemand
gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich glaube nicht. Ich
wollte eigentlich nur an der

Rezeption Bescheid sagen,
daß ich abreisen würde.

Ich
habe
ein
paarmal
geklingelt, aber niemand
ist erschienen. Als du zur

Tür hereinkamst, wollte ich
gerade wieder in mein

Zimmer gehen und packen
und es später noch einmal
unten versuchen.«

»Gut. Wir sind dann
beide
in
dein

Zimmer
gegangen,
haben
noch
eine Weile geredet …«

Als ob du je bereit
gewesen wärst, soviel mit
mir zu reden!

»Wo
warst
du
tatsächlich?« fragte sie.

»In meinem Zimmer. Ich
habe versucht, ein bißchen
zu schlafen, aber das
funktionierte
nicht.

Vor
einer Stunde etwa bin ich
ein
wenig
im

Dorf
umhergeschlendert, dabei
hörte
ich
von
dem

Verbrechen. Ich bin dann
gleich
hierher
zurückgekommen
und
habe auf dich gewartet.

Das Auto stand ja noch da.

Ich wußte, du bist noch
nicht abgereist.«

»Ich war den Nachmittag
über auch nur in meinem

Zimmer«, sagte Geraldine.

»Einmal war ich noch kurz
unten
und
habe
ausgecheckt. Später bin
ich losgegangen und habe
das Wasser gekauft, und

… na ja, den Rest weißt du
ja.«

»Ja«, sagte er, »den

Rest weiß ich.«

Sie standen einander
gegenüber. Schweigend.

»Hilfst du mir?« fragte er
schließlich.

»Ich
wollte
jetzt
eigentlich
nach

London
fahren.«

»Bitte!«

»Ich habe kein Zimmer
mehr.«

»Zieh wieder bei mir ein.

Begründe
deinen
geänderten Entschluß mit
einem
letzten

Versöhnungsversuch. Aber
laß mich jetzt nicht allein.«

»Weißt
du
eigentlich,
was
du
da
von
mir
verlangst?«

»Ja.«

Sie stellte endlich ihre

Wasserflaschen ab. Die

Bewegung
hatte
den

Ausdruck
einer

Kapitulation. »Ich werde es
tun«, sagte sie. »Ich weiß,
daß es falsch ist, aber ich
werde es tun.«

Sie
nahm
mit
einer
ruckartigen

Geste
die

Sonnenbrille ab, und er
sah
ihre
verquollenen,
verzweifelten Augen.

»Verdammte Scheiße«,
sagte sie in einer für sie
völlig untypischen rabiaten

Art, »am Schluß werde ich
wieder die sein, die leidet!

«

5

Geraldine war tatsächlich
gezwungen,
in

Phillips

Zimmer
überzusiedeln,
denn ihr eigenes Zimmer
war am späten Nachmittag
bereits wieder vergeben
worden, und auch sonst
war keines mehr frei in der
kleinen

Pension.

Die
verfügbaren Räume waren
von der Polizei angemietet
worden
für
die

Unterbringung
der

Überlebenden
des

Verbrechens,
das
am

Mittag in Stanbury House
stattgefunden hatte: für

Jessica, Leon und Evelin.

Jessica hatte Geraldines
früheres

Zimmer
zugewiesen
bekommen.

Gegen sechs Uhr am

Abend stand sie dort,
räumte die Sachen, die sie
hastig zusammengepackt
hatte, in den Schrank: ein
wenig Wäsche, Strümpfe,
ein paar T-Shirts, Hosen
und Pullover. Den Rest
würde sie aus Stanbury

House holen, bevor sie
abreiste. Nur noch ein paar

Tage. Sie konnte es kaum
abwarten,
wieder
in

Deutschland zu sein.

Für Barney hatte sie
eine Decke mitgenommen
und in eine Ecke gelegt.

Der kleine Hund hatte sich
völlig
erschöpft
darauf
zusammengerollt
und
schlief
nun
tief.

Die

Bedrohung,
die
vielen

Menschen,
die

Anspannung des ganzen

Tages
hatten
ihn
ausgelaugt
und
waren
zuviel für ihn gewesen. Er
spürte, daß seine Welt
völlig
aus
dem

Gleichgewicht geraten war.

Er schien förmlich in den

Schlaf zu flüchten.

Jessica wünschte, sie
könnte es ihm nachtun.

Sie war todmüde, und
zugleich
vibrierten
ihre

Nerven und würden sie
keine Sekunde lang zur

Ruhe kommen lassen. Ihr

Mund fühlte sich trocken
an, weil sie den ganzen

Nachmittag über geredet
hatte,
zuerst
mit

Superintendent

Norman,
später mit einer Beamtin,
dann
noch
mit
einer

Psychologin. Allen hatte
sie immer wieder das
gleiche erzählt, war sich
vorgekommen
wie
eine

Platte, die ständig neu
abgespielt
wird
und
irgendwann
zu
leiern
beginnt. Die Psychologin
wollte vor allem über das

Verhältnis der drei Paare
und der Kinder zueinander

Bescheid wissen, aber mit
jeder
ihrer
bohrenden

Fragen
war

Jessicas

Kopfschmerz
schlimmer
geworden.

Sie
hatte
schließlich um ein Aspirin
gebeten, aber das hatte es
nicht besser gemacht, und
irgendwann
hatte
sie
gesagt, sie könne nicht
weiter.

»Es tut mir leid. Ich habe
rasendes Kopfweh, und ich
fange an, alles doppelt zu
sehen. Ich habe Probleme,

Ihre Fragen zu verstehen.

Es
funktioniert
einfach
nicht mehr.«

Die

Psychologin
war
voller

Verständnis
gewesen. »Natürlich. Das
ist doch kein Wunder. Sie
haben heute Schreckliches
mitgemacht,
und
wahrscheinlich haben Sie
noch
gar
nicht
richtig
begriffen, was geschehen
ist. Ich denke, Sie müssen
jetzt einfach mal allein
sein.«

»Danke«, sagte Jessica,
lehnte
aber
die

Beruhigungstabletten
ab,
die die andere ihr anbot.

Sie war überzeugt, daß sie
ihr nichts nützen, am Ende
aber noch ihr ungeborenes

Kind gefährden würden.

Sie hätte gern mit Evelin
oder

Leon
gesprochen,
bekam aber beide nicht zu

Gesicht. Evelin hatte man
in
ein

Krankenhaus
gebracht,
wo
sie
die
kommende

Nacht
verbringen würde; es ging
ihr besser, aber sie sollte
unter
medizinischer

Aufsicht
bleiben.

Leon
befand
sich
noch
im

Gespräch
mit

Superintendent

Norman.

Danach,
so
sagte
die

Psychologin, werde man
ihn
ebenfalls
ins

Krankenhaus
bringen,
damit er seine Tochter

Sophie sehen konnte. Er
würde aber in derselben

Pension übernachten wie

Jessica.

Sie fragte sich, wie es
ihm ging. Man hatte sie
aus dem Zimmer geführt,
ehe man ihm mitteilte, was
geschehen war. Sie sah
noch sein fassungsloses

Gesicht,
hörte
seine

Stimme.

»He, Jessica, bleib hier!

Was ist denn nur los?

Kann mir mal jemand
sagen, was hier los ist?«

Zwei Beamte fuhren sie
und Barney ins Dorf. Es
mußte
sich
herumgesprochen haben,
daß man sie ins The Fox
and the Lamb brachte -
wahrscheinlich hatten die

Besitzer geplaudert -, denn
es
hatte
sich
eine
ansehnliche

Menschenmenge vor der

Pension versammelt. Man
wich zurück, als sich das

Polizeiauto näherte, und es
herrschte
vollkommene

Stille, als sie ausstieg.

Dann
blitzten

Fotoapparate, und der eine

Beamte stellte sich sofort
schützend
vor
sie,
während der andere die

Fotografen abdrängte.

»Verdammt«, murmelte
der Polizist, »die Presse ist
besonders
schnell
diesmal!«

Sie hatte aufgeatmet,
als sie endlich in der
schützenden Stille ihres

Zimmers angelangt war.

Eine Viertelstunde lang lag
sie auf dem Bett und
hoffte,
sich
genügend
entspannen zu können, um
der
stechenden

Kopfschmerzen Herr zu
werden, aber es gelang ihr
nicht. So war sie wieder
aufgestanden und räumte
ihre

Sachen
in
den

Schrank, schichtete sie in
penibler

Ordnung
aufeinander, so als könne
sie
in
den
akkuraten

Stapeln
ihrer

Pullover
einen Halt finden für ihre
aufgewühlte Seele.

Zuunterst in der Tasche
lag das gerahmte Foto von

Alexander. Zu Hause in

Deutschland stand es auf
ihrem Schreibtisch in der

Praxis, und sie hatte es
auch mit nach England
genommen, um sich in
dem

Gästezimmer
dort
heimischer zu fühlen. Jetzt
war es hier gelandet, in
einer schäbigen kleinen

Pension,
wohin
sie
ausquartiert worden war,
weil
ein

Alptraum
ihr
ganzes Leben umgestürzt
hatte.

Der Mann auf dem Foto
war tot.

Einige

Male
während
des
unendlich
langen,
anstrengenden

Nachmittags
hatte
sie
gewünscht, endlich allein
zu sein, um weinen zu
können. Der Schmerz saß
wie ein fester Pfropfen in
ihr, unbeweglich und viel
zu groß für sie, und sie
sehnte die Tränen als eine

Erleichterung herbei. Aber
obwohl sie jetzt allein war,
gelang es ihr nicht, zu
weinen. Es gelang ihr nicht
einmal, den Schmerz über
sich
hinwegfluten
zu
lassen, ihn mit jeder Faser
ihres

Körpers
aufzunehmen.

Sie
war
blockiert, sie konnte ihn
nicht
erreichen.

Eine

Sekunde war es ihr, als
müsse
alles
andere
ebenfalls stagnieren, als
könne
sie
nicht
mehr
atmen,
nicht
mehr
sprechen, als müsse ihr

Herzschlag
jeden

Augenblick aussetzen.

»Du kannst sprechen«,
flüsterte sie beschwörend,

»du kannst atmen. Dein

Herz ist völlig in Ordnung.«

Tatsächlich entspannte
sie sich. Sie stellte das

Foto auf einen kleinen

Tisch neben ihrem Bett.

Warum, verdammt, kann
ich nicht endlich weinen?

Es klopfte an die Tür.

Sie rief ein vorsichtiges

Herein,
plötzlich
nicht
sicher, ob sie jemanden
sehen wollte, selbst wenn
es

Leon
oder

Evelin
gewesen wären, aber es
war
nur
ein
pickliges

Mädchen, das für das

Hotel arbeitete.

»Ich wollte fragen, ob

Sie etwas zu essen auf
das

Zimmer
gebracht
haben
möchten«,
nuschelte sie. Ihre Augen
verrieten blanke Neugier,
und in dem Bedürfnis,

»einen von denen« zu
sehen, war sicherlich auch
ihre

Fürsorglichkeit
begründet.

»Unten
im

Gastraum haben wir jeden

Abend ein Buffet, aber da
sind jetzt auch Leute von
der Presse … und ich
dachte, vielleicht wollen Sie
da gar nicht so gern hin.«

»O Gott, danke, daß Sie
mich
warnen«,
sagte

Jessica. »Ich bleibe auf
jeden

Fall
in
meinem

Zimmer. Aber ich möchte
nichts essen.«

»Gar nichts?«

»Nein.

Wirklich
gar
nichts.«

Das

Mädchen
verschwand
enttäuscht.

Sicher wäre es gern mit
einem

Tablett
heraufgekommen
und
hätte
bei
dieser

Gelegenheit noch einmal
die

Möglichkeit
gehabt,

Fragen zu stellen. Jessica
streckte sich auf dem Bett
aus und versuchte erneut,
mit dem Schmerz in ihrem

Kopf fertig zu werden. Sie
reagierte gereizt, als es
kurz darauf wieder an der

Tür klopfte.

»Ich habe doch gesagt,
ich möchte nichts haben!«
rief sie.

Die Tür wurde einen

Spaltbreit geöffnet, und

Leon schob seinen Kopf
herein.

»Jessica?«

Sie setzte sich auf.

»Ach, du bist es. Komm
herein.

Wie
geht
es

Sophie?«

Leon betrat das Zimmer,
schloß sorgfältig die Tür
hinter sich. Er war ein
großer, kräftiger Mann und
schien das Zimmer völlig
auszufüllen. Aber
noch
mehr als in den letzten

Tagen
waren
seine

Schultern gebeugt, bot er
den

Anblick
eines

Menschen, den schwere

Gewichte
zu

Boden
d r ü c k t e n . Um

Jahre
gealtert - diesen Ausdruck
erlebte Jessica an Leon in
die Wirklichkeit umgesetzt.

»Nimm Platz«, sagte sie
und wies auf den einzigen

Sessel im Zimmer. Sie
selbst blieb auf dem Bett
sitzen und beobachtete
ihn, wie er mit müden

Bewegungen
zu
dem

Sessel
ging
und
sich
hineinsinken ließ.

»Sie
liegt
auf
der

Intensivstation«, sagte er
auf ihre Frage hin, »voller

Schläuche und Kabel, die
sie
mit
irgendwelchen

Apparaturen verbinden. So
ein kleines, dünnes Ding

…« Seine Stimme brach,
er schaute zur Seite.

»Was meint der Arzt?«
fragte Jessica.

Er
zuckte
mit
den

Schultern. »Sie hat eine

Chance.

Aber
eine
geringe. Sie hat unheimlich
viel Blut verloren … ihre

Milz
war
zerfetzt,
sie
haben sie entfernt …«

»Man kann gut ohne

Milz leben.«

»Ich weiß.« Er strich
sich mit beiden Händen
durch die Haare. »Mein

Gott«, sagte er. »Heute
früh wachte ich auf und
hatte eine Familie. Eine

Frau und zwei Töchter.

Zwölf Stunden später bin
ich Witwer, eine Tochter ist
tot, die andere kämpft ums

Überleben, und die Ärzte
haben
nicht
allzuviel

Hoffnung für sie. Alles hat
sich verändert … in so
kurzer Zeit … so unfaßbar
plötzlich …«

»Ja«,
sagte

Jessica,

»unfaßbar plötzlich. Das ist
es. Unfaßbar. Unwirklich.

Wie ein böser Traum.«

»Ich frage mich, wer so
etwas tut. Wer geht hin
und schlachtet ein halbes

Dutzend Menschen einfach
ab? Wer macht das? Wo
gibt es denn so etwas?«

Er starrte sie an. Die
fahle Blässe nahm ihm
nichts von seinem guten

Aussehen, wie sie zu ihrer
eigenen

Verwunderung
registrierte. Von den drei

Freunden
war
er
der
attraktivste gewesen. Der

Mann mit dem charmanten

Lächeln,
der
dunklen

Stimme, der Mann, dem
überall
die

Blicke
der

Frauen folgten. Und jetzt
zudem
der
einzige

Überlebende.

»Ich lag heute auf einer

Blumenwiese«,
fuhr
er
unvermittelt
fort,

»zwischen lauter Schafen,
unter
einem
blauen

Himmel, über den hin und
wieder
eine
kleine,
zerrupfte Wolke trieb. Ich
hatte

Herzschmerzen,
aber die wurden besser,
während ich so lag. Ich
malte mir aus, wie es
wäre, noch einmal von
vorn anzufangen, frei von
jeder

Belastung.

Noch
einmal so dazustehen, wie
man als junger Mensch
dasteht, am Beginn des

Lebens, wenn alles offen
ist. Ich dachte …«, er
stockte, sah sich wohl
selbst, wie er da in der

Wiese lag und in den

Himmel schaute und den
beängstigenden Schmerz
in seiner Brust abklingen
ließ, und erschrak vor den

Gedanken, die ihm durch
den Kopf gegangen waren,

»ich dachte, wenn ich nur
die Familie nicht hätte …

Patricia und die Kinder mit
all ihren Ansprüchen und

Erwartungen
und
den

Verpflichtungen, die ich
ihnen gegenüber erfüllen
muß … verstehst du, ich
dachte, wie es wäre, wenn
sie auf einmal nicht mehr
da wären. Es war ein

Gefühl
größter

Erleichterung, es war, als
bekäme
ich
lange
verlorene Jahre meines

Lebens
zurück,
dürfte
noch einmal von vorn
anfangen…o

Gott,
und
während ich so dachte,
ging jemand hin und tötete
sie, und …« Er sah sie
voller

Verzweiflung
und

Hoffnungslosigkeit an, grau
im

Gesicht
vor

Erschöpfung. »Das wollte
ich
nicht.

In
meinen
schlimmsten

Albträumen
hätte ich mir so etwas
nicht ausmalen können,
und ganz gleich, wie sehr
das Leben mit Patricia nur
noch … Fassade war,
niemals hätte ich gewollt,
daß sie stirbt. Niemals
hätte ich gewollt, daß sie
auf so grauenhafte Weise
getötet
wird.

Und
die

Kinder …« Er brach ab,
hilflos in seinem Gefühl der

Reue und Schuld. »Ich
habe meine Kinder geliebt.

Immer. Vom Tag ihrer

Geburt an. Ich war nur so
überfordert in der letzten

Zeit.

Ich
konnte
ihre

Wünsche
nicht
mehr
erfüllen, konnte dem Bild
nicht mehr entsprechen,
das sie von mir hatten.

Papi kann alles, macht
alles,
bringt
alles
in

Ordnung!

In

Wahrheit
steckte Papi bis zum Hals
in Schwierigkeiten …«

»Ich
weiß«,
sagte

Jessica, »Evelin hat mir
davon erzählt.«

Er lächelte bitter. »Ja,
wahrscheinlich wußten es
alle.

Ich
hatte

Tim
gebeten,
nichts
davon
verlauten zu lassen, aber
wie kann ich erwarten, daß
er
seiner

Frau
nichts
erzählt?«

»Ich weiß nicht, ob es
sonst jemand wußte. Ich
fand es nur im nachhinein
eigenartig,
daß

Patricia
immer so tat, als habe sie
nicht
die
geringsten

Probleme. Ich meine, ich
war sicher irgendwo immer
n o c h die Neue in eurem

Kreis, aber ihr anderen
wart jahrelange Freunde.

Da kann man doch über
solche Dinge sprechen!«

»Sie war nun mal so. Nie
und
unter
keinen

Umständen
eine

Schwachstelle zeigen. Und
sie auch bei anderen nicht
tolerieren. Ich habe seit

Jahren
schlimmste
finanzielle Probleme, aber
weißt du, wann ich mich
traute, meiner Frau davon
zu erzählen? Vor drei

Tagen! Vor drei Tagen, am

Abend des Ostermontags,
habe ich all meinen Mut
zusammengerafft
und

Patricia gestanden, daß ich
pleite bin, daß in meinem

Büro nichts läuft, daß
unser Haus bis unters

Dach beliehen ist, daß ich
meine

Kredite
nicht
abbezahlen kann, mit den

Zinsen im Rückstand bin
und
mir
von

Tim
fünfzigtausend

Euro
borgen mußte. Und ich
habe es auch nur deshalb
fertiggebracht,
weil
mir
absolut kein Ausweg mehr
blieb, weil ich nicht einmal
mehr
die

Reitstunden
meiner Töchter bezahlen
konnte und keine Chance
mehr sah, irgend etwas zu
vertuschen! Es war einer
der schlimmsten Abende
meines Lebens.« Er sah
sie an, aber mit einem

Blick, als schaue er durch
sie hindurch, und dann
wechselte er abrupt das

Thema. »Wenn nur Sophie
es schafft! Lieber Himmel,
wenn sie es nur schafft!«

Er stand auf, ging zum

Fenster.

»Wer
tut
so
etwas? Wer, verdammt,
tut das? Hat die Polizei bei
dir
eine

Vermutung
durchblicken lassen?«

Jessicas Kopfschmerz,
der
sich
ein
wenig
zurückgezogen
hatte,
zückte wieder die Krallen.

»Dieser

Superintendent

Norman hat angedeutet, er
vermute
eine
interne

Geschichte.«

Leon starrte sie verblüfft
an.

»Eine
interne

Geschichte? Er meint, es
war einer von uns?«

»Er hat das so direkt
nicht
gesagt. Aber
er
scheint die Möglichkeit in

Erwägung zu ziehen.«

»Ach
du

Scheiße«,
sagte Leon. »Das ist doch
nicht zu glauben! Einer von
uns? Wer kommt da in

Frage? Du und ich und

Evelin!

Was
für
ein

Blödsinn!«

»Und Ricarda. Ricarda
hat auch überlebt und ist
zudem nicht auffindbar.«

»Ricarda
ist
ein
fünfzehnjähriges

Mädchen!«

»Aber
sie
zu
verdächtigen
ist
nicht
absurder,
als
uns
zu
verdächtigen! «

»Stimmt. Na, toll. Ich
würde sagen, ich stehe an
vorderster

Stelle
im

Rampenlicht, nicht wahr?

Ich
bin
der
einzige
überlebende Mann. Und

Männern
traut
man

Gewaltverbrechen
am
ehesten zu. Zudem hatte
ich hohe Schulden bei Tim,
die Ehe mit meiner Frau
bestand nur noch auf dem

Papier, meinen Töchtern
hätte ich in nicht allzu
ferner

Zeit
nicht
den
kleinsten
materiellen

Wunsch
mehr
erfüllen
können.

Was
liegt
da
näher, als die Familie
einfach auszulöschen, und
dazu den Mann, der mir
seit Wochen die Pistole auf
die Brust setzt, weil er sein

Geld zurückhaben will?«

»Du vergißt Alexander.«

Es würgte sie, seinen

Namen aussprechen zu
müssen. »Alexander ist
auch tot.«

»Ich
konnte
keinen

Zeugen
gebrauchen.

Evelin ist mir irgendwie
entwischt, du und Ricarda
wart nicht da! Na bitte!

Paßt doch alles!« Er ließ
sich wieder in den Sessel
fallen, lachte hysterisch.

»Mr. Norman wird froh
sein, den Fall so schnell zu
lösen!«

»Du hast die ganze Zeit
nur
auf
der

Wiese
gelegen?«

Er
neigte
sich
vor,
fixierte sie scharf. »Aha,
du glaubst tatsächlich …«

Sie fühlte Zorn in sich
aufsteigen.

»Quatsch!«
sagte sie scharf. »Nichts
glaube ich. Aber ja, du
hast
recht,
der

Superintendent könnte bei
dir Motive vermuten und
dich
in
die

Mangel
nehmen,
und
darauf
solltest
du
dich
vorbereiten. Ich nehme an,
er hat dich bereits gefragt,
wo du warst, aber ich
könnte
mir
vorstellen,
seine Befragung würde um
einiges
intensiver
und
unangenehmer ausfallen,
wenn
tatsächlich
der

Schatten eines Verdachts
auf dich fällt.«

»Der

Schatten
eines

Verdachts! Du bist naiv.

Der

Schatten
eines

Verdachts liegt längst auf
uns
allen,
wenn
er
tatsächlich
meint,
den

Täter im inneren Kreis
suchen zu müssen. Hat er
dich gefragt, wo du warst?

Klar hat er. Mich auch. Ich
habe
mit
meinem

Bankdirektor
telefoniert,
das läßt sich nachweisen,
aber
daß
ich
dabei
meilenweit von Stanbury
entfernt war, ist schon
schwieriger zu belegen.

Und dann? Dann habe ich
tatsächlich stundenlang in
einer

Wiese
gelegen.

Zwischendurch
bin
ich
aufgestanden und barfuß
durch einen Bach gewatet.

Ich habe ein paar Schafe
gestreichelt. Ich habe mir
zum
erstenmal
seit

Monaten einen Abstand zu
meinen Problemen erlaubt.

Ich habe so getan, als sei
ich allein auf der Welt, als
gebe es nur mich, die

Schafe, die Wiese, den

Himmel. Ich hatte starke

Herzstiche,
die sich auf
wundersame

Weise
auflösten. Aber für all das
habe ich natürlich keinen
verdammten Zeugen. Nicht
einen einzigen!«

»Leon«,
begann
sie,
aber er ließ sie nicht
ausreden. »Und du? Was
hast du ihm gesagt? Du
bist doch wahrscheinlich
mal wieder stundenlang in
der

Gegend
herumgestapft, und kein

Mensch
hat
dich
gesehen!«

»So ist es. Das habe ich
ihm geschildert. Mehr kann
ich ja auch nicht tun.«

»Du machst dir keine

Sorgen, weil du kein Motiv
hast, nicht wahr? Warum
hättest
du
etwas
so

Grauenhaftes tun sollen?

Die nette, sympathische

Jessica, die sich auf ihr

Baby freut und keiner

Fliege etwas zuleide tun
kann! Die …«

»Verdammt!«

Sie
funkelte ihn an, wütend
und verletzt. »Hör auf, so
mit mir zu reden! Ich habe
meinen

Mann
verloren.

Mein Baby hat seinen

Vater verloren. Ich möchte
nicht von dir angegriffen
werden, nur weil deine

Nerven
plötzlich
durchdrehen!«

Er
wurde
schlagartig
ruhig. »Entschuldige«, bat
er, »wirklich, entschuldige
bitte.«

»Schon
gut«,
sagte

Jessica.

Er stand wieder auf. »Es
war dieser Phillip Bowen«,
sagte er. »Die ganze Zeit,
als ich mit Superintendent

Norman sprach, hatte ich
einen

Gedanken
im

Hinterkopf, an den ich
nicht herankam. Ich war zu
geschockt, zu fassungslos,
aber dauernd wußte ich,
daß da was war. Phillip

Bowen ist schon einmal in
unser Haus eingedrungen.

Er hat Patricia wiederholt
bedroht. Er ist fanatisch,
ein

Wirrkopf,
ein

Verrückter.

Ich
werde

Norman sofort anrufen und
ihm das sagen.«

»Sei vorsichtig, Leon.

Warum sollte Phillip Bowen
so viele Menschen töten?«

»Weil er nicht ganz
richtig im Kopf ist! Hör zu,

Jessica, du stimmst sicher
mit mir überein daß das,
was in Stanbury House
geschehen ist, das Werk
eines

Verrückten
sein
muß.

Bowen ist
ein

Verrückter, der sich in eine
fixe Idee hineingesteigert
und alle Symptome einer
obsessiven Persönlichkeit
gezeigt hat.« Er zog sein

Handy aus der Tasche.

»Du hast doch sicher die

Nummer von Norman hier.

Er soll Bowen umgehend
verhaften.«

»Leon …«

»Die Nummer!«

Sie diktierte sie ihm, und
während er sprach, wühlte
sie ihren Kopf tief in ihr

Kissen. Der Bezug roch
nach Waschpulver, und
irgendwie
empfand
sie
diesen Umstand als ein
wenig tröstlich.

6

Keith
fand
es
sehr
erstaunlich, wie Ricarda
auf die Nachricht von dem

Massaker
in

Stanbury

House reagierte. Er hatte
ihr nicht genau sagen
können, wer unter den

Toten war und wer nicht,
aber daß es eine ganze

Anzahl

Opfer
gegeben
hatte, soviel hatte sich im

Dorf und in der Umgebung
herumgesprochen. Selbst
in
die

Einöde
des

Bauernhofs, auf dem Keith
mit seiner Familie lebte,
war
die

Nachricht
gedrungen;

Keiths

Schwester hatte aufgeregt
davon erzählt, und Keith
hatte voller Ungläubigkeit
ein
paar

Freunde
angerufen
und
die

Nachricht
bestätigt
bekommen. Seine Mutter,

Gloria

Mallory,
nahm
natürlich nichts davon zur

Kenntnis. Sie saß wie
erschlagen in der Küche, in
der sie am Morgen noch
mit ihrem gesunden Mann
gefrühstückt
hatte,
und
versuchte zu begreifen,
daß sie nun womöglich für
den Rest ihres Lebens mit
einem Pflegefall belastet
sein
würde.

Am

Nachmittag
war
die

Gemeindeschwester
vorbeigekommen
und
hatte ihre Hilfe für den Fall
angeboten, daß man Greg
bald entlassen und Gloria
zunächst mit der Pflege
überfordert sein würde.

Schließlich hatte sie mit

Keith im Wohnzimmer zwei

Schnäpse getrunken, und
sie
hatten
über
die
grausige

Bluttat
gesprochen, die das ganze
liebliche Tal von Stanbury
mit

Entsetzen
und

Erschütterung erfüllte.

»Unglaublich«, hatte die

Schwester
wieder
und
wieder gesagt, »so etwas
in unserer Gegend! Und
nach meiner Information
hat
die

Polizei
noch
niemanden verhaftet! Im

Dorf gibt es Leute, die
trauen sich nur noch in
größeren Gruppen auf die

Straße!«

Keith,
der
davon
ausging, daß Ricarda nach

Hause
gelaufen
war,
konnte es vor Unruhe
irgendwann kaum mehr
aushalten.

Er
mußte
endlich Bescheid wissen,
mußte herausfinden, ob ihr
etwas
zugestoßen
war.

Seine Schwester reagierte
pikiert, als er am Abend
schließlich sagte, er müsse
noch einmal weg.

»Wenn du meinst, daß
du Mum jetzt allein lassen
kannst«,
bemerkte
sie
spitz, und er erwiderte,
daß sie ja da sei, sich um
die Mutter zu kümmern.

Gloria saß sowieso nach
wie vor in der Küche und
sagte kein Wort.

Er fuhr zunächst nach

Stanbury House, parkte in
einiger Entfernung und lief
das
letzte

Stück.

Der

Aprilabend war hell und
warm und so friedlich, daß
jeder

Schrecken
unvorstellbar schien.

Aber
bereits
hundert

Meter
vor
dem

Tor
bemerkte
er
die

Menschenansammlung
und sah die Absperrbänder
der Polizei. Es wimmelte
von Autos und Beamten,
und er erkannte sogar
einige

Spürhunde,
die
durch
die
wuchernden

Büsche
entlang
der

Mauerreste
um
das

Grundstück
geführt
wurden. Keith sah ein, daß
es ihm kaum gelingen
würde,
bis
zum

Haus
vorzudringen,
und
er
wagte es auch nicht, sich
bei einem der gereizt und
ungeduldig
wirkenden

Polizisten nach Ricarda zu
erkundigen.

In
seiner
wachsenden

Hilflosigkeit
und

Angst
war
er
schließlich
zu
dem
verlassenen Hof gefahren,
der
ihm
als
zweites

Zuhause diente, denn es
war der einzige Ort, an
dem
er
sich
noch
vorstellen konnte, Ricarda
zu
finden.

Er
hätte
schreien
mögen
vor

Erleichterung, als er sie
auf dem Sofa kauern sah,
mit angezogenen Beinen,
in eine Decke gewickelt,

Tränenspuren
auf
dem

Gesicht. Er hatte sich
neben sie gesetzt und sie
in den Arm genommen,
festgehalten und sanft hin-
und hergeschaukelt, von
seiner Mutter erzählt und
wie geschockt sie war, und
er hatte gesagt, wie leid es
ihm tue, daß nun nichts
geworden war aus dem
gemeinsamen Neuanfang
in London.

»Aber das heißt nicht,
daß wir nicht doch eines

Tages
zusammenleben
werden. Nur nicht jetzt,
verstehst du? Ich kann

Mum nicht allein lassen. Es
ist sowieso die Frage, was
nun aus dem Hof werden
soll. Daß meine Schwester
das alles schafft, kann ich
mir nicht richtig vorstellen.

Es ist einfach … so
plötzlich gekommen. Wir
müssen herausfinden, wie
es weitergehen kann.«

Sie hatte genickt. Er
fragte sie, ob sie etwas
gegessen habe seit dem

Stopp
an
der

Autobahnraststätte
am

Morgen,
und
diesmal
schüttelte sie den Kopf.

Natürlich
war
in
der

Scheune
wieder
einmal
nichts
aufzutreiben.

Er
ärgerte sich, daß er nicht
daran
gedacht
hatte,
wenigstens
etwas

Obst
mitzunehmen, aber er war
ja
nicht
einmal
sicher
gewesen, daß sie noch
lebte. Nun gut, Essen
konnte man nachholen.

Schwieriger fand er es, ihr
sagen zu müssen, was in

Stanbury House passiert
war.

Er
hatte
sich
dem

Thema
so
vorsichtig
genähert, daß sie eine

Weile
überhaupt
nicht
begriff,
worauf
er
hinauswollte, und als sie
schließlich verstand, war
kaum eine Bewegung über
ihr
trotziges,
verletztes

Gesicht gegangen.

»Ein Irrer hat sich dort
rumgetrieben? Weißt du,
ob Patricia tot ist?«

Es klang nicht so, als ob
sie diesen Fall bedauern
würde. Er hatte den Kopf
geschüttelt.

»Keine

Ahnung. Es gibt noch
keine offizielle Erklärung
der Polizei an die Presse,
und wie üblich erzählt wohl
jeder
im

Dorf
etwas
anderes. Vielleicht ist ja
auch nur eine Person tot,
und
alles
wird
aufgebauscht.«

Nur eine Person tot …

Eine Bemerkung, die in
seinen
eigenen

Ohren
unendlich absurd klang.

»Nun,
dann
ist
es
hoffentlich

Patricia«,
erklärte Ricarda, und Keith
starrte sie entsetzt an.

Wußte sie, was sie da
sagte? War ihr überhaupt
klar, was geschehen war?

Sie läßt es nicht an sich
heran, dachte er, sie hat
sich völlig abgeschottet.

Er
empfand
ihren

Zustand
als
besorgniserregend, wußte
aber nicht, was er dagegen
hätte tun sollen.

»Weißt du«, sagte er
nach einer Weile, »du
solltest nicht hierbleiben. In
euer Haus darf im Moment
niemand, aber ich könnte
versuchen herauszufinden,
wo
sie
deine

Leute
untergebracht
haben.

Dann
könntest
du
zu
ihnen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dein Vater macht sich
bestimmt
schreckliche

Sorgen
um
dich«,
versuchte Keith sie zu
überzeugen.

»Du weißt ja gar nicht,
ob mein Vater noch lebt«,
sagte

Ricarda.

Offensichtlich
hatte
sie
durchaus etwas begriffen,
hielt aber Distanz zu all
den
grausamen

Möglichkeiten, die sich aus
dem Gehörten ergaben.

Auch als sie über ihren

Vater sprach, veränderte
sich nichts in ihrer Miene.

»Bestimmt
lebt
er
noch«,
meinte

Keith,
obwohl
er
keineswegs
dieser Überzeugung war,

»und deshalb finde ich, du
solltest …«

»Nein.« Sie sagte das
mit einer Bestimmtheit, die
er an ihr bislang nicht
gekannt hatte. »Ich gehe
nicht zu ihnen zurück.

Nie.«

»Hör mal!« Keith wurde
ungeduldig. »Da ist wirklich
etwas Schlimmes passiert!

Ich weiß ja auch nichts

Genaues, aber offenbar
hat
irgendein

Geisteskranker ein paar
von deinen Leuten die

Kehle
durchgeschnitten
und
dann
das

Weite
gesucht. Egal, was du
gegen sie hast, aber dein

Platz ist jetzt dort!«

»Ich habe nichts mehr
mit ihnen zu tun.«

»Du kannst doch nicht
hier in dieser Scheune
sitzen bleiben!«

Sie antwortete nicht.

»Ich kann dich nicht mit
zu mir nehmen. Meine

Mum ist völlig fertig, ich
kann ihr im Moment nicht
einen
wildfremden

Menschen
präsentieren.

Das verstehst du, oder?«

Sie lächelte ein wenig,
sehr spöttisch. »Klar. Klar
verstehe ich das. Du hast
dich
aus
unserer
gemeinsamen

Nummer
längst verabschiedet. «

»Quatsch. Das stimmt
doch
gar
nicht! Aber,
verflucht noch mal, mein

Vater liegt in einer Art

Koma, und niemand weiß,
wann und wie er daraus
erwachen wird. Ich kann
doch nicht so tun, als wäre
nichts passiert!«

Er sah sie an und hatte
den Eindruck, daß sie
durchaus fand, er könne
das tun. Er begriff, daß sie
tatsächlich
die
weitaus

Radikalere
von
ihnen
beiden war. Sie hatte den

Bruch mit ihrer Familie,
zumindest mit ihrem Vater
und ihrer Stiefmutter, mit
außerordentlicher

Konsequenz vollzogen, mit
einer Härte, die es ihr
selbst
in
dieser
dramatischen

Situation
unmöglich machte, wieder
umzukehren. Für ihn selbst
hatte es keine Sekunde
lang
außer

Frage
gestanden, wohin er in
einem

Krisenmoment
gehörte.

»Du mußt etwas essen«,
sagte er, so sanft er nur
konnte,

»und
etwas
trinken. Duschen, frische

Wäsche
anziehen.

Das
alles. Was willst du denn
hier in dieser Scheune auf
die Dauer tun?«

»Ich gehe nicht zurück«
war alles, was sie sagte.

»Ich kann nicht bleiben.«

»Ich weiß.«

Er seufzte. Er erreichte
sie nicht. Sie hatte sich
vollkommen in sich selbst
zurückgezogen.

Es mußte etwa neun Uhr
sein. Eine halbe Stunde
konnte
er
sich
noch
nehmen, dann mußte er
dringend
nach

Hause.

Seine

Schwester
war
ohnehin schon sauer auf
ihn. Sie saß da mit Gloria,
die sich ähnlich verhielt wie

Ricarda,
nämlich
völlig
teilnahmslos, und fluchte
auf ihn, weil sie sicher
dachte,
er
treibe
sich
irgendwo
herum
und
drücke sich vor seinen

Verpflichtungen. Er hatte

Ricarda wirklich sehr gern,
aber in diesem Moment
wünschte er, er wäre die

Verantwortung für sie los.

Verdammt,
dieser

Tag
hatte
einfach
nur

Scheußlichkeiten mit sich
gebracht.

So saß er und hielt sie
im Arm, und draußen
verdämmerte der Abend.

Die Nacht brach schwarz
und sternenklar herein.

7

Im Lauf des folgenden

Vormittages brachten zwei

Polizeibeamte Evelin zum

The Fox and The Lamb.

Zuvor war Superintendent

Norman
bei

Jessica
gewesen und hatte sie
über

Phillip

Bowen
ausgefragt.

»Mr. Roth hat uns da
gestern
abend
einen
interessanten

Hinweis
gegeben«, sagte Norman.

»Eigenartig, daß Sie sich
während
unseres

Gesprächs überhaupt nicht
an Mr. Bowen und seine
offenbar
recht
heftigen

Auftritte in Stanbury House
erinnert haben! «

Jessica hatte in der

Nacht nicht eine Minute
geschlafen,
und
ihre

Kopfschmerzen quälten sie
unvermindert heftig. Statt
zu frühstücken, hatte sie
nur
zwei

Aspirin
geschluckt. Ihr war übel,
und sie empfand Norman
an diesem Morgen als
aggressiv
und
unangenehm insistierend.

»Leon hat sich ja auch
erst nach dem Gespräch
mit Ihnen erinnert«, sagte
sie.

Norman nickte, aber aus
irgendeinem Grund schien
er
dennoch
nicht
überzeugt, so als mache
es
für
ihn
einen

Unterschied, ob Jessica
nicht
gleich
an

Phillip
gedacht hatte oder Leon.

»Mr.

Bowen
wohnt
übrigens zufällig hier im
selben Hotel«, sagte er.

»Ich war bereits bei ihm,
da lag er jedoch noch im

Bett. Er macht sich gerade
fertig. Ich habe eine Reihe
von Fragen an ihn.«

»Ich glaube nicht, daß er
eine ergiebige Quelle für

Sie sein wird«, entgegnete

Jessica.

Norman
sah
sie
interessiert
an.

»Nein?

Wieso denken Sie das?«

»Weder hatte er etwas
mit den Strukturen zu tun,
die unser Zusammensein
dort bestimmten und in
denen Sie ja, wenn ich Sie
richtig verstanden habe,
ein Motiv vermuten. Noch
gibt es sonst irgendeinen

Grund, weswegen er über
auch nur einen von uns
hätte herfallen müssen,
geschweige denn gleich
über fünf Personen. Und
auch die dritte Variante,
die des geistesgestörten

Killers, scheidet aus. Phillip

Bowen ist nicht verrückt.«

»Wie verschieden doch

Einschätzungen
sein
können«, sagte Norman.

»Mr.

Roth
bezeichnete

Phillip Bowen als genau
das - verrückt. Besessen
von der völlig absurden

Idee, er sei der illegitime

Sohn dieses prominenten

Fernsehjournalisten Kevin

McGowan. Und habe einen

Erbanspruch auf Stanbury

House. Er soll Mrs. Roth,
aber auch andere aus dem

Freundeskreis, wiederholt
deswegen massiv belästigt
haben. Außerdem sei er
vor Ihrer aller Ankunft in
das Haus eingedrungen
und
habe
die

Räumlichkeiten sehr genau
inspiziert.«

» Eingedrungen ist das
falsche Wort«, korrigierte

Jessica.

»Die

Putzfrau,

Mrs. Collins, war da und
hat ihn eingelassen.«

»Ich vermute, damit sie
das
tut,
hat
er
ihr
irgendeinen
gewaltigen

Bären
aufgebunden.

Stimmt’s?«

Jessica
schwieg.

Norman nickte. »Ich finde,
das alles klingt schon so,
als
sei
bei

Bowen
zumindest eine Schraube
ziemlich locker. Aber das
heißt nicht, daß ich mich
auf ihn als Täter bereits
eingeschossen habe, so
wie Mr. Roth, für den das
offensichtlich außer Frage
steht. Wir stehen noch
ganz
am

Anfang
der

Ermittlungen. «

Das Gespräch hatte in

Jessicas

Zimmer
stattgefunden, und bevor

Norman ging, war er noch
einmal
an
der

Tür
stehengeblieben.

»Ich war gestern recht
spät
noch
einmal
im

Krankenhaus in Leeds, bei

Mrs.

Burkhard.

Evelin

Burkhard. Es hat sich noch
ein interessanter Aspekt
ergeben.«

Sie sah ihn an.

»Mrs.

Burkhard
traf
gestern mittag im Park von

Stanbury House mit Mr.

Bowen zusammen«, fuhr

Norman
fort,

»offenbar
schlich der wieder einmal
auf
dem

Grundstück
herum. Nach ihrer Ansicht
muß das gegen zwölf Uhr
mittags
gewesen
sein.

Etwa
zwanzig

Minuten
später ging sie ins Haus,
weil ihr Mann nach ihr rief.

Bowen blieb zurück. Nach
den
vorläufigen

E r k e n n t n i s s e n unseres

Gerichtsmediziners
müssen
die

Morde
irgendwann zwischen halb
eins
und
halb
drei
begangen worden sein.

Sollte Bowen für diese Zeit
kein Alibi haben, wird es
eng für ihn.« Er nickte ihr
zu. »Es kann sein, daß ich
nachher noch ein paar

Fragen habe. Sie bleiben
im Hotel?«

Noch als er gegangen
war, überlegte sie, ob sein
letzter Satz eine Frage
oder ein Befehl gewesen
war.

Eine
knappe

Stunde
später traf Evelin ein.

Sie tranken Tee. Wie in
jedem
englischen

Gästezimmer
befanden
sich
auch
in
den

Schlafräumen des The Fox
and The Lamb jeweils ein

Wasserkocher,
ein

Körbchen mit zahlreichen

Teebeuteln
in
verschiedenen

Sorten,

Zuckertütchen
und

Milchpulver. Jessica hatte
diese

Sitte
immer
gemocht, war aber noch
nie
so
dankbar
dafür
gewesen wie jetzt: Um
etwas
zu
trinken
zu
bekommen,
mußte
sie
nicht hinuntergehen und
dabei Gefahr laufen, einem

Journalisten zu begegnen.

Evelin trug eines ihrer
sackähnlichen

Gewänder
und hatte einen etwas
dramatisch
wirkenden

Schal
um
den

Hals
geschlungen. Sie war sehr
blaß, aber sie sah nicht
anders aus als sonst auch:

wie
ein
verschrecktes

Kaninchen. Aber sie hatte
nicht mehr die irritierende

Starre in den Augen, diese

Blicklosigkeit,
mit
der

Jessica
sie
in
dem
winzigen

Mansardenbad
vorgefunden hatte. Obwohl
es nicht kühl im Zimmer
war, hielt sie beide Hände
um ihre Teetasse gepreßt,
als wollte sie sich daran
wärmen.

»Die Polizisten waren
alle sehr nett zu mir«,
sagte sie, »und auch die

Psychologin, die mit mir
gesprochen hat, und der

Arzt im Krankenhaus. Es
ist so schwierig für mich,
ihnen
allen
richtig
zu
antworten. Irgendwie fehlt
mir ein Stück in der

Erinnerung. Ich sehe Blut
und lauter Tote, dann ist
ein großes Nichts, und
dann bin ich im Eßzimmer
in Stanbury House, ein

Arzt ist da und eine

Polizeibeamtin, und dann
die Psychologin. Alle sind
sie sehr liebevoll mit mir …

es
hat
ganz
lange
gedauert, bis ich wieder
wußte, was passiert war.«

»Bevor die Polizei kam,
hast du oben im Bad
neben den Kinderzimmern
gekauert«, sagte Jessica.

»Ich
habe
dich
dort
gefunden. Nachdem ich

…«

Sie sprach den Satz
nicht zu Ende, aber Evelin
sah sie aufmerksam an.

»Ja?« fragte sie.

»Nachdem ich Patricia
gefunden hatte. Und …

und Tim. Und Diane …«

Sie schwiegen beide.

Jessica nahm einen tiefen

Schluck von ihrem Tee. Er
schmeckte heiß und süß
und tröstlich.

Evelin rieb sich über die

Stirn. »Hast du auch den

Eindruck,
du
müßtest
jeden Moment aus einem
bösen Traum erwachen?«

»Ja.

Ich
kann
nicht
glauben, daß das alles
passiert sein soll. Es ist so

… unwirklich.«

»Ich habe zuerst Patricia
gefunden«, sagte Evelin
unvermittelt, »ich habe sie
noch angesprochen. Sie
kauerte so eigenartig da,
aber das habe ich nicht
richtig realisiert. Ich habe
sie gefragt, ob ihr nicht zu
heiß ist in der Sonne beim

Arbeiten, und als sie nicht
antwortete, dachte ich, sie
hat mich nicht gehört. Ich
bin näher hingegangen und
habe noch mal gefragt,
und wieder kam keine

Antwort, und da dachte ich
plötzlich, daß sie irgendwie
eine eigenartige Haltung
hat und sich ja auch gar
nicht bewegt … ja, und
dann sah ich, daß ihr

Gesicht in der Erde lag
und daß … du weißt ja. Du
hast es selbst gesehen.«

»Ja«, sagte Jessica. Für
einen Moment verstärkte
sich
das

Gefühl
der

Übelkeit, das sie schon
den
ganzen

Morgen
belastete. Es stieg an zu
einer Welle und ließ sie
krampfhaft schlucken. »Ja.

Ich
habe
es
selbst
gesehen.«

»Ich
bin
ins

Haus
gerannt. Ich glaube, daß
ich in dem Moment nicht
einmal daran dachte, die

Polizei
oder
den

Krankenwagen zu rufen.

Ich wollte nur weg. Ich
wollte
sie
nicht
mehr
anschauen. Ich bin in die

Küche gelaufen …« Sie
hielt inne, lächelte gequält.

»Typisch, nicht? Selbst in
einer Situation wie dieser
lande
ich
noch
unweigerlich
in
der

Küche.«

Ihr

Lächeln
knipste sich so schnell aus,
wie es gekommen war.

»Dort lag Tim. Diesmal
wußte ich sofort, daß er tot
war. Um ihn herum war

Blut. Ich bin auf die Knie
gefallen,
ich
habe
ihn
festgehalten.

Ich
weiß
nicht mehr, wie lange ich
so bei ihm gelegen habe,
eine

Ewigkeit
vielleicht
oder auch nur eine Minute.

Ich bin aufgestanden und
aus der Küche gegangen,
und dann bin ich die

Treppe hinaufgelaufen …«

Ein
angestrengter

Ausdruck
trat
in
ihre

Augen. »Ich wollte nach
den Kindern sehen. Ich
hatte plötzlich schreckliche

Angst um die Kinder … ja,
ich glaube, so war es.

Oben lag Diane und war
tot, und das ist das letzte

Bild, das ich sehe. Diane in
ihrem

Bett,
zusammengebrochen über
einem Buch, sicher eines
der Pferdebücher, die sie
immer las … das arme,
kleine Ding … Von da an«,
sie schüttelte hilflos den

Kopf, »von da an ist alles
dunkel …«

»Du
hast
dich
verschlossen. Das ist völlig
normal
in
solch
einer

Situation.«

»Superintendent

Norman
hat
ständig
nachgebohrt. Ich bin ja die
einzige, die da war und …

und überlebt hat. Natürlich
hofft er, daß ich jemanden
gesehen habe, daß ich
irgend etwas mitgekriegt
habe … Aber sosehr ich
mir den Kopf zerbreche,
mir fällt nichts ein!«

»Etwas
ist
dir
eingefallen«,
sagte

Jessica,

»jedenfalls
hat

Norman das erzählt. Dir ist
eingefallen,
daß

Phillip

Bowen, kurz bevor die

Verbrechen
geschahen,
bei dir im Park war.«

Evelins Gesicht sah klein
und zergrübelt aus. »Ja.

Ich hoffe, ich habe ihn
damit
nicht
in

Schwierigkeiten gebracht.«

Jessica verkniff es sich
zu sagen, welch große

Probleme sie ihm bereitet
hatte.

Aber
es
war
natürlich richtig gewesen,
daß sie Norman diese

Information
nicht
verschwiegen hatte.

»Weißt du«, fuhr Evelin
fort, »ich glaube nicht, daß
er etwas mit der … Sache
zu tun hat. Ich fand ihn ja immer ziemlich unheimlich,
aber als wir in dem Park
saßen
und
miteinander
redeten, da war er … ja, er
war so verständnisvoll, so
nett. Ich kann mir nicht
vorstellen, daß er irgend
jemandem etwas zuleide
tun kann.«

»Ich glaube es auch
nicht«, sagte Jessica, »und
ich
denke,
als

Unschuldiger hat er nichts
zu befürchten.« Davon war
sie in Wahrheit keineswegs
überzeugt, aber weder sich
noch Evelin wollte sie das

Herz schwermachen.

»Wo warst du, bevor du

Patricia gefunden hast?«
fragte sie. »Ich meine,
nachdem du von Phillip
weggegangen
bist?

Norman sagt, Tim hätte
nach dir gerufen.«

Evelin
schluckte.

Die

Blässe ihrer Haut vertiefte
sich. »Tim war … sehr
zornig. Er konnte seine

Ausdrucke nicht finden. Er
war überzeugt, daß ich
etwas damit zu tun hätte.«

»Wieso solltest du das?«

Evelin zuckte mit den

Schultern. »Ich glaube, er
brauchte
einfach
einen

Sündenbock. Er suchte
schon
den
ganzen

Morgen,
und
aus
irgendeinem Grund hatte
er ziemliche Angst, die

Papiere
könnten
von
jemand anderem als ihm
gefunden
werden.

Er
sagte, sie lagen zuletzt auf
dem Tisch in unserem

Zimmer, und sicher hätte
ich aufgeräumt und sie
dabei verlegt. Er schimpfte
herum, und wir hatten
einen fürchterlichen Streit.

Ich sagte ihm, ich hätte
nichts damit zu tun, aber
er hörte mir gar nicht zu.

Ich
habe
zu
weinen
angefangen und bin aus
dem Haus gelaufen, so
schnell ich konnte.« Sie
machte
eine

Kopfbewegung zu ihrem

Fuß hin. »Der Fuß tut
immer
noch
weh.

Ich
glaube, ich sah ziemlich
komisch aus, wie ich da in
den Wald humpelte … wie
eine fette Raupe, der ein

Bein fehlt!«

»Mach dich doch nicht
immer so schlecht. Du
sahst
wahrscheinlich
einfach wie eine Frau aus,
die sich den Fuß verletzt
hat!«

»Egal. Ich heulte ganz
schrecklich, und erst nach
einer ganzen Weile kehrte
ich wieder um. Ich dachte,
ich gehe jetzt zurück und
helfe ihm suchen. Das ist
vernünftiger als zu streiten.

Aber dann … sah ich

Patricia,
und

…«,
sie
machte
eine
hilflose

Handbewegung, »den Rest
kennst du.«

»Hast du Phillip noch
irgendwo gesehen, als du
nach dem Streit in den

Park liefst?«

»Das hat Norman auch
sofort gefragt. Nein, hab
ich nicht. Allerdings war ich
auch an einer anderen

Stelle als vorher.«

»Hast
du

Alexander
gesehen?«

»Nein.«

»Dann muß das alles in
einer
ziemlich
kurzen

Zeitspanne passiert sein«,
meinte Jessica, »nämlich
genau
zwischen
eurem

Streit und deiner Rückkehr
ins Haus.«

»Ja, aber ich sagte
bereits, ich kauerte eine
ganze Weile zwischen den

Bäumen und heulte. Das
kann eine Dreiviertelstunde
gewesen sein. Genau weiß
ich es natürlich nicht.« Sie
sah Jessica an. »Glaubst
du,

Superintendent

Norman wird Phillip Bowen
verhaften?«

»Auf jeden Fall«, sagte

Jessica, »wäre es besser
für Phillip gewesen, er
wäre
an
diesem

Tag
einmal
ausnahmsweise
nicht nach Stanbury House
gekommen.«

Sie stand auf, trat ans

Fenster und sah hinaus in
den sonnigen Frühlingstag.

»So
ein

Dummkopf«,
murmelte sie unruhig.

Wegen
dieses
jungen

Mannes hatte Patricia ein
solches

Theater
veranstaltet! Leon wollte
nichts Böses über seine
tote Frau denken, beileibe
nicht, aber sie hatte ein
gewisses Talent gehabt,

Unfrieden zu stiften, das
konnte er einfach nicht
anders sehen. Ein netter,
sympathischer,
riesengroßer und ziemlich
dünner

Bursche
hatte
unten am Eingang auf ihn
gewartet. Leon war voller

Mißtrauen
heruntergekommen,
halb
und halb darauf gefaßt,
daß es sich doch um einen

Journalisten handelte. Das

Mädchen
von
der

Rezeption hatte oben an
seine Zimmertür geklopft
und
gesagt,
er
habe

Besuch,
und
er
hatte
sofort geantwortet, er sei
für niemanden von der

Presse zu sprechen.

»Nein, ich glaube, das
ist keiner von der Presse.

Er sagt, es ist wichtig. Es
geht um jemanden von der

Familie.«

Welche Familie? hatte er
zynisch
und
verzweifelt
gedacht,
die
einzige

Person, die von meiner

Familie noch übrig ist, liegt
im Krankenhaus und ringt
mit dem Tod.

Er
war
dennoch
hinuntergegangen,
und
dann hatte sich der dünne
junge

Mann
als

Keith

Mallory
vorgestellt
und
gesagt, er sei der Freund
von Ricarda Wahlberg.

Leon
hatte
sogleich
erklärt, Ricarda sei nicht
unter den Opfern des

Massakers, denn er war
überzeugt gewesen, daß

Keith deshalb gekommen
war.

Aber
wie
sich
herausstellte, wußte Keith
das bereits.

»Ich weiß, wo sie ist«,
erklärte
er,

»und
ich
meine, jemand sollte sich
um sie kümmern. Von mir
läßt sie sich nichts sagen.«

»Dafür ist eher Jessica

Wahlberg
zuständig«,
sagte Leon.

Keith
sah
ihn
an.

»Jessica hat überlebt? Und

…«

Leon wußte, was er
fragen
wollte.

»Nein.

Alexander

Wahlberg
ist
tot.«

»Oh,

Scheiße«,
murmelte Keith. Er sah

Leon hilfesuchend an. »Sie
sitzt in einer Scheune, die
zu
einem
verlassenen

Bauernhof gehört, und ist
nicht
ansprechbar.

Ißt
nichts,
trinkt
nichts.

Reagiert fast gar nicht. Ich
kann nichts für sie tun.

Mein … mein Vater hat
gerade einen schweren

Schlaganfall erlitten, wir
wissen
nicht,
wie
das
ausgeht,
meine

Mutter
hängt total durch, und
meine Schwester will nicht,
daß
alles
nur
ihr
überlassen bleibt. Ich kann
einfach ganz schlecht im

Moment von daheim weg.«

»Ich verstehe«, sagte

Leon. Er empfand Keith als
wirklich sehr sympathisch.

»Ich
werde

Jessica

Bescheid sagen. Könnten

Sie mir den Weg zu dem

Gehöft beschreiben?«

Zwei

Minuten
später
wußte er, wo sich Ricarda
befand. Eine Ricarda, die
ihr

Freund
als
nicht
ansprechbar beschrieben
hatte, als einen Menschen,
der nichts aß, nichts trank,
auf
nichts
reagierte.

Während er die Treppe
hinaufstieg, um Jessica

Bescheid zu sagen, fielen

Leon
die

Tagebucheintragungen ein,
die Patricia am Abend vor
ihrem

Tod
vorgelesen
hatte.

Patricia
mochte

Dinge häufig dramatisiert
haben, was diese von

Ricarda verfaßten Texte
anging,
hatte
sie
sich
jedoch offensichtlich an

Fakten gehalten. Und die
waren
zutiefst
erschreckend gewesen -
um so mehr noch vor dem

Hintergrund dessen, was
kurz danach geschehen
war. Er überlegte, ob er

Superintendent

Norman

Bescheid geben mußte.

War das Verrat an seinem
toten Freund Alexander?

Oder
einfach
bittere

Notwendigkeit angesichts
einer
ungeheuren

Tragödie?

Er war noch zu keinerlei

Ergebnis gelangt, als er an

Jessicas

Zimmertür
klopfte. Er beschloß, daß
sie als Stiefmutter die

Frage würde entscheiden
müssen.

8

An
diesem

Tag
überschlugen
sich
die

Ereignisse.

Superintendent Norman
führte die Befragung von

Phillip Bowen nicht, wie
zunächst geplant, im The

Fox and The Lamb durch,
sondern
nahm
ihn
zusammen mit Geraldine
mit auf das Polizeirevier in

Leeds. Inzwischen war das
kleine

Wirtshaus
von

Stanbury
geradezu
umlagert von Journalisten,
und
als

Phillip
und

Geraldine
zu
dem
wartenden Auto gebracht
wurden, flammten überall
die Blitzlichter auf. Längst
hatten
sich
findige

Reporter mit Mrs. Collins
unterhalten, die inzwischen
vor Wichtigkeit fast platzte,
und so kannte man Phillips

Namen und wußte, daß er
sich unter Vortäuschung
falscher Tatsachen bereits
zwei Wochen zuvor in

Stanbury

House
eingeschlichen
und
die

Räumlichkeiten
ausgekundschaftet hatte.

Für die Presse stand er als

Täter
fest,
heftiges

Rätselraten herrschte nur
um die Frage des Motivs.

Inzwischen
war
auch
bekannt, um wen es sich
bei
seiner
äußerst
attraktiven

Begleiterin
handelte.

Norman
schäumte
später,
als
er
die

Zeitungen las. Die undichte

Stelle konnte im Grunde
nur jemand vom Personal
d e s The Fox and The

Lamb gewesen sein, aber
was wollte man schon
unternehmen gegen die

Klatschlust
der

Leute?

Geraldine

Roselaugh
wurde in den Schlagzeilen
des nächsten Tages als
berühmtes

Fotomodell
bezeichnet,
wobei
es
niemanden
interessierte,
daß
zuvor
noch
kein

Mensch je von ihr gehört
hatte. Man wußte auch,
daß es zwischen ihr und

Phillip

Bowen

-
über
dessen
private
und
berufliche
und
sonstige

Hintergründe
etwas
in

Erfahrung zu bringen den

Journalisten in der Eile
nicht geglückt war - recht
eisig
zugegangen
war;

Roselaugh
war
zwischendurch sogar aus
dem
gemeinsamen

Zimmer ausgezogen und
war bereits zur Abreise
nach London entschlossen
gewesen.

Im
letzten

Moment schien es zu einer

Versöhnung gekommen zu
sein.

Hat
ein
scheußliches

Verbrechen
sie
wieder
vereint? fragte die Sun am
nächsten Tag, und der

Daily Mirror wollte wissen:

Mittäterin
aus

Leidenschaft? - ohne zu
ahnen, wie nah er mit
seiner

Theorie
einer

Hörigkeit,
in
der
sich

Geraldine

Roselaugh

( »eine
wunderschöne

Frau, die immer nur Pech
mit den Männern hat«)

gegenüber Phillip Bowen
befinden
sollte,
der

Wahrheit
um
das
persönliche

Beziehungsdrama
der
beiden kam. Tatsächlich
nahmen die Dinge jedoch
eine
so
rasante

Entwicklung, daß all die

Schlagzeilen des folgenden

Tages
bereits
überholt
waren,
als
noch
die

Druckerpressen liefen.

Während

Phillip
und

Geraldine
nach

Leeds
gebracht wurden, fuhr ein

Polizeibeamter mit Jessica
hinaus zu dem einsamen

Hof, von dem Keith erklärt
hatte,
daß
sich
dort

Ricarda befinde. Es gelang

Jessica,
das

Hotel
ungesehen
durch
eine

Hintertür
zu
verlassen,
wohl aber nur deshalb, weil
sich die Wachsamkeit der

Pressemeute
gerade
geballt
auf
den

Haupteingang
konzentrierte,
aus
dem
fast zeitgleich Phillip und

Geraldine ins Freie traten.

Jessica traf auf Ricarda,
ein Häufchen Elend mit
eiskalten Händen, zitternd
vor Hunger und Durst und
nicht
im
mindesten
ansprechbar. Sie wurde ins

Hotel gebracht, wiederum
durch den Hintereingang
und
glücklicherweise
erneut ungesehen. Wieder
wurde ein Arzt geholt, der
nach etwa zwei Stunden
zögernd einer Befragung

Ricardas
durch
einen
weiblichen

Sergeant
zustimmte. Jessica bot an,
dabeizusein, aber da hob

Ricarda
zum
erstenmal
den Kopf und öffnete den

Mund.

»Nein!«

Ihr

Haß
auf
die
ungeliebte

Stiefmutter
schien
um
nichts
gemildert. Jessica hatte
den Eindruck, daß sie der

Mensch war, bei dem

Ricarda zuallerletzt Trost
und Unterstützung suchen
würde.

Und wenn schon, dachte
sie zutiefst erschöpft.

Leon fuhr nach Leeds
ins

Krankenhaus,
um

Sophie zu besuchen. Er
hatte
befriedigt
beobachtet,
wie

Phillip

Bowen und seine Freundin

»abgeführt wurden«, wie
er es nannte. Es gab für
ihn nicht den geringsten

Zweifel an Bowens Schuld.

Die Stunden verstrichen
in lähmender Langsamkeit.

Der Tag war wie mit Blei
gefüllt, schien sich nicht
vom Fleck zu bewegen. Er
kam

Jessica
alptraumhafter vor als der

Tag zuvor, was daran
liegen mochte, daß sich
langsam der Schock zu
lösen begann und sich
erstes Begreifen dessen,
was
geschehen
war,
herantastete.

Zudem
machte ihr der Zustand
des Eingesperrtseins zu
schaffen. Draußen war der

Himmel
jetzt
von
wolkenlosem

Blau,
und
wenn sie das Fenster
öffnete, strömte eine fast
sommerliche

Wärme
herein. Ihr fehlten das

Laufen, die Bewegung, sie
wollte im warmen Gras
sitzen und den Duft der

Apfelblüten riechen. Aber
sie hätte das Haus nicht
verlassen können, ohne
einen Rattenschwanz von

Journalisten
hinter
sich
herzuziehen.

Sie
war
schon froh, daß es ihr
gelang,
am

Nachmittag

Barney ungesehen für eine

Viertelstunde
in
den
rückwärtigen Garten zu
lassen,
damit
er
wenigstens die Möglichkeit
hatte, sein Bein zu heben.

Evelin war in ihr Zimmer
gegangen und hatte sich
schlafen
gelegt.

Die

Beamtin, die mit Ricarda
gesprochen hatte, erschien
bei Jessica und erklärte,
das Gespräch mit dem
jungen

Mädchen
habe
kaum etwas gebracht. »Ich
habe allerdings nicht den

Eindruck, daß sie unter
einem Schock steht, so
wie
gestern

Mrs.

Burkhard«, sagte sie. »Es
kommt mir eher so vor, als
wolle sie einfach über
nichts reden, was in einem

Zusammenhang
mit

Stanbury

House
und
seinen Bewohnern steht.

Als
habe
sie

…

ja,
irgendwie mit ihrer Familie,
mit den Menschen dort,
gebrochen. Könnte das
sein?«

Sie
sah
noch
einmal stirnrunzelnd in ihre

Unterlagen. »Sie sind nicht
die Mutter, nicht wahr?«

»Nein. Ihr Vater und ich
haben vor etwa einem Jahr
geheiratet. Sie lebt bei der
geschiedenen Frau meines

Mannes, verbringt aber
regelmäßig die Ferien mit
uns.«

»Wie ist Ihr Verhältnis
zueinander?«

Jessica zögerte. »Ich
mag sie gern«, sagte sie
dann, »und ich hatte nie
die Hoffnung aufgegeben,
daß
sie
irgendwann
begreift, daß ich es gut mit
ihr meine. Sie selbst lehnt
mich ab. Ich war nicht der

Scheidungsgrund
ihrer

Eltern, aber indem ich
ihren

Vater
geheiratet
habe, habe ich wohl ihre
bis dahin ständig wache

Hoffnung
auf
einen

Neuanfang
der
beiden
zerstört. Das konnte sie
mir nicht verzeihen.«

Die Beamtin nickte. »Der

Abend, an dem Mrs. Roth
in größerer Runde aus

Ricardas

Tagebuch
vorgelesen hat, ließ dann
wohl das Faß überlaufen?«

»Ja. Aber nicht, was
speziell das Verhältnis zu
mir anging. Ihr Vater …«,
sie schluckte. Sie sprach
über ihren toten Mann, und
etwas in ihr sträubte sich
heftig, etwas Schlechtes
über ihn zu sagen, und
doch erschien ihr sein

Verrat an diesem letzten

Abend noch immer als eine
ungeheuerliche Tat. »Ihr

Vater stellte sich nicht auf
ihre Seite. Er solidarisierte
sich … mit den anderen,
verstehen

Sie?

Mit

Patricia.

Gegen
sein
eigenes Kind. Trotz der
vielen Reibereien in der
letzten Zeit hat sie ihren

Vater immer vergöttert. Ich
glaube, sie kann bis jetzt
nicht fassen, was er getan
hat.«

»Was hätte er nach

Ricardas

Meinung
tun
sollen?«

»Das, was er auch nach
meiner Meinung hätte tun
sollen«,
sagte

Jessica.

»Aufspringen. Patricia das

Tagebuch aus der Hand
reißen. Ihr in schärfster

Form klarmachen, daß sie
etwas ganz Unmögliches
getan
hat

-
in
dem

Tagebuch zu lesen, es an
sich
zu
nehmen,
nun
daraus
vortragen
zu
wollen. Statt dessen hat er

Patricia gewähren lassen
und hat ihr damit gestattet,
seine

Tochter
gewissermaßen öffentlich
vorzuführen. Es hat mich
nicht
im
geringsten
gewundert, daß Ricarda
danach
nicht
mehr
auffindbar war.«

Die

Beamtin
blickte
wieder in ihre Notizen. »Im

Gespräch
mit

Superintendent

Norman
sagten

Sie,
bei
den
vorgelesenen

Tagebucheintragungen
handelte
es
sich
um

Passagen,
in
denen

Ricarda ihre Romanze mit

Mr. … Mr. Keith Mallory
beschrieb. Ist das richtig?«

»Ja«,
sagte

Jessica.

Leon hatte sie darauf
angesprochen, ob man der

Polizei sagen müsse, daß

Ricardas

Tagebuch
offenbar an zahlreichen

Stellen das Verlangen des
jungen

Mädchens
wiedergab, die Bewohner
von Stanbury House tot zu
sehen, aber Jessica hatte
sich dagegen entschieden.

Instinktiv
und
spontan
hatte sie das ja bereits
während ihrer Unterredung
mit Norman getan.

»Es
schafft
nur

Verwirrung«, hatte sie zu

Leon gesagt, »denn wir
beide sind uns ja wohl
einig, daß Ricarda als

Täterin nicht in Frage
kommt
und
daß
die
pubertären Aggressionen,
die sie in Worte gefaßt hat,
für
ihr Alter
durchaus
normal sind. Wir brauchen
das nicht breitzutreten.«

Leon, für den der Täter
ohnehin feststand, hatte
sofort eingewilligt. Evelin,
die ebenfalls anwesend
war,
hatte
gedankenverloren vor sich
hingestarrt,

Jessicas

Ausführungen jedoch nicht
widersprochen.

Die Beamtin notierte sich
etwas und nickte dann.

»Ich habe vorerst keine

Fragen mehr. Ich werde
jetzt Mr. Keith Mallory
aufsuchen und mit ihm
sprechen.

Vielleicht
ergeben sich ja dabei noch
ein
paar
interessante

Aspekte.« Sie grüßte und
verließ das Zimmer.

Ich werde hier drinnen
noch
verrückt,
dachte

Jessica.

Sie legte sich auf ihr

Bett. Im Fenster konnte sie
den blauen Himmel sehen.

Ein quadratisches Stück
davon.

Sie
dachte
an

Alexander und hoffte auf
die

Tränen,
die
ihre

Erstarrung lösen sollten.

Sie mochten sich noch
immer nicht einstellen.

Leon
kam
am
frühen

Abend zurück. Ein Polizist,
der ihn begleitet hatte,
bahnte ihm den Weg ins

Haus. Leon sah grau und
müde aus. Jessica fing ihn
auf der Treppe ab.

»Wie geht es Sophie?«

Er fuhr sich mit dem

Handrücken
über
die

Augen. »Nicht gut. Die

Ärzte können immer noch
nicht sagen, ob sie es
schaffen wird.« Er wirkte
verbittert.

»Einer
von

Normans Leuten lungert
vor
der

Intensivstation
herum. Den interessiert
gar nicht, wie es dem Kind
geht, der giert nur darauf,
daß sie aufwacht und ihm
sagen kann, wer das getan
hat. Für die ist sie einfach nur ein wichtiger Zeuge -
der
wichtigste

Zeuge
überhaupt.«

»Leon, die tun nur ihre

Arbeit«,
entgegnete

Jessica leise, »und wir alle
wollen doch, daß der Täter
gefaßt wird.«

»Der Täter heißt Phillip

Bowen, und ich frage mich,
wie noch irgend jemand
daran
zweifeln
kann!«
sagte Leon aggressiv.

Jessica
legte
ihm
beschwichtigend die Hand
auf
den

Arm.

»Dafür
spricht
manches,
das
stimmt, aber noch gibt es
keinen Beweis. Du weißt
doch, wie schwer es sein
kann, einzig über Indizien
einen

Schuldspruch
bei

Gericht zu erwirken. Die

Aussage
der
einzigen

Überlebenden, und wenn
es ein kleines Mädchen ist,
hätte da ein ganz anderes

Gewicht.«

Er nickte, und dann sank
er plötzlich auf eine der

Treppenstufen und barg
sein

Gesicht
in
den

Händen, und seine breiten

Schultern waren nach vorn
gekrümmt und zitterten vor

Schluchzen. Er weinte und
weinte, ohne ein Wort zu
sagen,
und

Jessica
kauerte hinter ihm, legte
beide

Arme
um
ihn,
versuchte ihm Wärme und

Halt zu geben. Sie störte
seinen Schmerz nicht mit

Worten; ohnehin hätte es
nichts gegeben, was nicht
banal geklungen hätte im

Angesicht einer solchen

Tragödie.

Sie
ließ
ihn
einfach
weinen
und
beneidete ihn dabei um
dieses

Fluten
seines

Schmerzes, dessen sie
selbst nicht fähig war.

»Entschuldige«, sagte er
irgendwann und sah sie
dabei nicht an, sondern
starrte gegen die Wände,

»es ist einfach … ich
konnte nichts dagegen tun

…«

»Du solltest auch nichts
dagegen tun. Was du in dir
verschließt,
quält
dich
nur.«

Er nickte, die Augen
voller Trostlosigkeit.

»Wie
soll
es
nur
weitergehen? Wie soll das

Leben
für
uns
alle
weitergehen?«

»Möchtest
du
einen

Tee?« fragte Jessica. Ein

Tee
löste
nicht
die

Lebensfrage, war aber das
nächstliegende,
das
ihr
einfiel.

Leon stand mühsam auf.

»Ja«, sagte er und folgte
ihr in ihr Zimmer.

Leon hatte vier Tassen
heißen Tee mit viel Milch
und Zucker getrunken, war
für
einen

Moment
im

Sessel
sitzend
eingeschlafen und hatte,
nachdem er aufgewacht
war, sichtlich etwas von
seinem

Gleichgewicht
wiedergefunden.

Seine

Augen waren noch gerötet
und geschwollen, aber die

Tränenspuren auf seinen

Wangen waren getrocknet;
er wirkte noch immer sehr
traurig,
aber
zugleich
gefaßter und ein wenig
getröstet.

Während
er
schlief,
hatte

Jessica
versucht, noch einmal mit

Ricarda zu sprechen, aber
die hatte ihre Zimmertür
von innen verschlossen
und reagierte weder auf
rufen noch auf klopfen.

Dann hatte sie nach Evelin
gesehen, die jedoch tief
schlafend in ihrem Bett lag.

Als sie zurückkam, wachte

Leon gerade auf. Zum
ersten Mal an diesem Tag
sah sie ihn zaghaft lächeln.

»Ich
habe

Hunger«,
sagte er.

»Ich werde sehen, daß
ich etwas für uns alle
hierher
aufs

Zimmer
bestellen
kann«,
sagte

Jessica,

»denn
unten
würde man uns kaum in

Ruhe lassen.«

Leon stand auf, streckte
sich, trat ans Fenster und
blickte
hinaus.

Plötzlich
straffte sich sein Körper.

»Das kann doch nicht
wahr sein!« rief er.

»Was
denn?«
fragte

Jessica.

»Sie bringen ihn zurück!

Bowen!

Und
das

Fotomodell!«

Sie
trat
neben
ihn,
schaute ebenfalls auf die

Straße.

Phillip
und

Geraldine waren soeben
aus einem Polizeiwagen
gestiegen und wurden von
mehreren Beamten durch
die

Journalistenmenge
hindurch
zum

Hotel
eskortiert. Ihnen folgten

Superintendent

Norman
und ein anderer Mann, den

Jessica zuvor noch nicht
gesehen
hatte.

Offensichtlich
bedrängte
man sie von allen Seiten
mit Fragen, aber Norman
schüttelte
nur
immer
wieder
abwehrend
den

Kopf und hielt die Lippen
zusammengepreßt. Auch
sein Begleiter schien nicht
gewillt,
irgendeine

Information von sich zu
geben.

»Die

Beweise
haben
wohl nicht gereicht, um ihn
festzuhalten«,
sagte

Jessica.

Leon schlug mit der

Faust
auf
das

Fensterbrett.

»Nicht
gereicht? Du meinst, die

Beweise
haben
nicht
gereicht? Welche Beweise
will dieser schwachsinnige

Norman
denn
noch
haben?« Schon drehte er
sich um, durchquerte mit
schnellen

Schritten
das

Zimmer und riß die Tür
auf.

»Nicht, Leon!« Jessica
versuchte vergeblich, ihn
zurückzuhalten. »Du hast
doch gar keine Ahnung,
was genau los ist!«

Aber Leon lief bereits die

Treppe
hinunter.

Und

Jessica folgte ihm.

Zum Glück hatten es die

Polizisten verhindert, daß
auch
nur
ein
einziger

Journalist das The Fox and

The Lamb betrat, so daß
sich
in
dem
kleinen

Eingangsraum nur Phillip,

Geraldine, Superintendent

Norman und der fremde

Begleiter befanden. Leon
stürzte wie ein wütender

Stier auf Norman zu.

»Weshalb bringen Sie
ihn zurück? Wieso lassen

Sie den Kerl noch frei
herumlaufen? Reicht es
nicht, was er getan hat?

Soll
er
noch
mehr

Menschen umbringen, bis
ihr ihn einsperrt?«

»Mr. Roth, ich kann
verstehen, was Sie …«,
versuchte

Norman
zu
beschwichtigen, aber Leon
fiel ihm sogleich wieder ins

Wort: »Meine Frau ist tot!

Mein Kind ist tot! Meine
jüngste Tochter hat eine
winzigkleine

Überlebenschance!

Und
den Kerl, der das alles zu
verantworten hat, lassen

Sie
seelenruhig
hier
hereinspazieren, weil ihn
vermutlich
bereits
irgendein
geschickter

Anwalt herausgeboxt hat!

Aber ich sage Ihnen eines,
ich bin auch Anwalt! Und
es gibt keinen Schritt, den
zu
unternehmen
ich
zurückschrecken
werde,
um Sie für Ihr fahrlässiges

Verhalten und Ihre …«

»Mr. Roth, bei allem

Schmerz,
den

Sie
auszuhalten
haben,
möchte ich Sie bitten, sich
nicht
im

Ton
zu
vergreifen!« Das kam von
dem fremden Mann, der
zusammen mit Norman
und
den
beiden

Verdächtigen
aus
dem

Wagen gestiegen war. Er
sah Leon und Jessica an.

»Gestatten?

Ich
bin

Inspector

Lewis
von

Scotland Yard. Der Fall
wurde an uns übertragen.«

»Und

Ihre
erste

Handlung besteht darin,
einen Mann, der vier, bald
vielleicht
sogar
fünf

Menschenleben auf dem

Gewissen hat, auf freien

Fuß zu setzen?« blaffte

Leon.

»Leon!«
mahnte

Jessica.

Sie wich Phillips Blick
aus. Sie mochte Leon nicht
das Gefühl geben, daß
zwischen ihr und ihm eine
gewisse

Vertrautheit
herrschte.

»Mr. Roth, es haben
sich wirklich völlig neue

Gesichtspunkte ergeben«,
sagte

Norman.

Weder
seine Stimme noch sein

Gesichtsausdruck
verrieten, ob er durch den

Umstand, einen Scotland-

Yard-Beamten
vor
die

Nase gesetzt bekommen
zu haben, gekränkt war.

»Es gibt keine Hinweise,
die für Mr. Bowen als

Schuldigen sprechen.«

»Das kann doch nicht
wahr sein!« schrie Leon.

»Der Typ hat meine Frau
mehrfach bedroht! Er ist in
unser Haus eingedrungen!

Er lungerte ständig vor
dem Park oder im Park
herum! Er ist komplett
verrückt,
durchgeknallt,
größenwahnsinnig! Er ist

…«

»Wenn es Ihnen nichts
ausmacht,
ziehen

Miss

Roselaugh und ich uns
schon einmal in unser

Zimmer
zurück«,
sagte

Phillip höflich zu Norman.

»Alles Weitere kann ja
auch
in
unserer

Abwesenheit
geklärt
werden.«

»Ja, gehen Sie nur«,
meinte

Norman,
erleichtert, daß sich die

Situation
ein
wenig
entzerrte.

Jessica,
die
noch auf der Treppe stand,
trat zur Seite, um Phillip
und

Geraldine
v o r b e i z u l a s s e n . Noch
immer vermied sie es,

Phillips

Augen
zu
begegnen.

Verstohlen
betrachtete sie die blasse

Geraldine, die alles andere
als glücklich dreinsah.

Was
für
eine
wunderschöne

Frau,
dachte sie.

»Ich würde jetzt gern mit

Mrs. Burkhard sprechen«,
sagte Inspector Lewis.

Jessica war erstaunt. Mit

Evelin?

»Sie
ist
in
ihrem

Zimmer«, sagte sie, »sie
schläft noch, glaube ich,
aber …«

»Dann wecken Sie sie
bitte«, bat Lewis. Er war
kühler und knapper als

Norman,
sein

Gesicht
verriet keinerlei Emotion.

Ein Mann, der persönliche

Regungen
aus
seiner

Arbeit heraushielt.

»Soll
sie
herunterkommen?

Oder
wollen Sie in ihrem Zimmer

…?«

»Das
kann
sie
entscheiden«, sagte Lewis.

»Es wäre sehr freundlich,
wenn Sie dies für uns
klären und uns dann gleich
benachrichtigen würden.«

»Ich möchte jetzt aber
schon wissen …«, begann

Leon wieder, doch Lewis
herrschte ihn an: »Was Sie
möchten,

Mr.

Roth,
interessiert
im

Moment
niemanden. Bitte lassen

Sie uns jetzt allein, und
halten Sie sich für später
zu unserer Verfügung.«

Der Ton schien Leon zu
überzeugen, denn er hielt
endlich den Mund. Jessica
hastete die Treppe hinauf,
um Evelin zu wecken. Sie
fühlte
sich
beunruhigt.

Irgend etwas an beiden

Männern hatte sie stutzig
gemacht: Ihr Auftreten war
so selbstsicher, fast ein
wenig
triumphierend.

Dieser

Inspector

Lewis
mochte immer so sein,
aber

Normans

Haltung
hatte
sich
deutlich
verändert.

Die
wissen
etwas,
dachte
sie,
oder
sie
nehmen
etwas
an

…

Etwas, wovon man uns
noch nichts gesagt hat.

Etwas Neues …

Sie fror plötzlich. Sie trat
in Evelins Zimmer. Die

Freundin war inzwischen
wach, lag jedoch im Bett.

Sie
hatte
sich
ein

Nachthemd
angezogen,
trug aber immer noch den

Schal um den Hals und
sah
dadurch
wie
eine

Kranke aus, die erkältet ist
und unter Halsschmerzen
leidet.

»Evelin, es tut mir leid,
aber

Superintendent

Norman möchte dich noch
einmal sprechen. Und ein

… ein anderer Inspector.«

Sie
erwähnte

Scotland

Yard
noch
nicht.

Ihr
eigenes ungutes Gefühl
war bedrückend genug, sie
mußte es nicht auch noch
in Evelin auslösen.

Evelin richtete sich auf.

»Ich komme«, sagte sie.

Eine

Stunde
später
wurde
sie
unter

Mordverdacht verhaftet.

9

»Es
ist
einfach
so«,
erklärte

Superintendent

Norman, »daß wir gegen

Mr. Bowen nichts in der

Hand
haben.

Hingegen
sprechen eine ganze Reihe
von Indizien gegen Evelin

Burkhard.«

Sie saßen in Jessicas

Zimmer: Norman, Leon
und Jessica. Letztere noch
völlig benommen von der
überraschenden Wendung
der

Geschehnisse.

Inspector Lewis war mit

Evelin
nach

Leeds
gefahren, um sie dort auf
der Polizeidienststelle zu
vernehmen, und da er ihr
geraten
hatte,

»das

Nötigste«
einzupacken,
schien er nicht mit ihrer

Rückkehr
am
selben

Abend zu rechnen. Sein
bis
dahin
undurchdringliches Gesicht
hatte

Entschlossenheit
verraten.

Evelin war leichenblaß
gewesen, als sie hinter ihm
die Treppe hinunterging.

»Jessica, ich habe das
nicht getan«, hatte sie
gefleht, als sie an Jessica
vorbeigekommen
war.

»Bitte, du mußt mir das
glauben!«

»Natürlich«,
sagte

Jessica, »und die Polizei
wird auch ganz schnell
davon überzeugt sein!«

Tatsächlich hielt sie das

Ganze
für
einen
so
gigantischen Irrtum, daß
sie sich keine wirklichen

Sorgen machte. Jedenfalls
nicht
auf

Verstandesebene.

Irgendein unterschwelliges

Gefühl
hingegen
verursachte
ihr

Herzklopfen. Machte sie
nervös. Nicht, was Evelins

Unschuld anging, die stand
für sie auf jeden Fall fest.

Aber

Inspector

Lewis
machte ihr Angst. Und

Superintendent Norman tat
nichts,
ihre

Angst
zu
zerstreuen,
ganz
im

Gegenteil.

Es war dunkel geworden
draußen, und im Zimmer
brannte nur die kleine

Lampe, die neben dem

Bett stand. Die Glühbirne
der Deckenlampe hatte
ihren Geist aufgegeben,
und bislang war niemand
erschienen,
sie
auszuwechseln.

Im

Dämmerlicht
konnte

Jessica
erkennen,
wie
bleich
und
angespannt

Leons Gesicht war, und
wie
gestreßt
und
übermüdet Superintendent

Norman aussah. Barney
war ein paarmal unruhig
hin und her gelaufen; ihm
fehlten
die
langen

Spaziergänge, er hatte zu
wenig Bewegung, zu wenig

Luft und Sonne. Schließlich
sah er resigniert ein, daß
auch die beiden Männer
nicht mit ihm hinausgehen
würden, und rollte sich
seufzend auf seiner Decke
zusammen.

»Sie haben gegen Phillip

B o w e n nichts
in
der

Hand?« fragte Leon nun
ungläubig.

»Reicht
es

Ihnen denn nicht, daß er

…«

Norman
hob
beschwichtigend die Hand.

»Mr. Roth, ich verstehe ja

Ihre

Sicht
der

Dinge
durchaus.

Und
daher
haben wir uns sehr lange
und ausgiebig mit Mr.

Bowen unterhalten. Er hat
eine fixe Idee, was seine

Herkunft
betrifft
und
daraus
sich
ableitende

Ansprüche, das stimmt,
aber
dennoch

…«

Er
zögerte.

»Er
ist
nicht
verrückt«,
sagte
er
schließlich, »das sagt mir
einfach meine Erfahrung
und Menschenkenntnis. Er
hat
durchaus
seinen

Verstand beieinander, und
was
er
will,
ist

Anerkennung.

Die

Anerkennung,
daß
er

Kevin McGowans Sohn ist.

Für diese Anerkennung
wird er kämpfen, aber
nicht, indem er fast ein
halbes Dutzend Menschen
ermordet. Weil ihm das
nämlich gar nichts bringt.

Er kommt dadurch nicht
einen Schritt weiter. Er hat
vor,
eine

Exhumierung

Kevin

McGowans
durchzusetzen, und …«

»Und das nennen Sie
nicht
verrückt?«
fragte

Leon entrüstet. »Ab wann
ist denn dann bei Ihnen
jemand ein Verrückter?«

Norman strich sich über
die vor Müdigkeit geröteten

Augen.

»Ich gebe ja zu, daß er
sich
da
in
etwas
hineingesteigert hat. Daß
er
eine
gewisse

Besessenheit an den Tag
legt. Aber trotz allem ist er
überaus zielorientiert, und
die Schritte, die er für die

Erreichung seines Zieles
plant, sind nicht verrückt!

Sie mögen uns radikal
erscheinen,
aber
wenn
man die Dinge von seiner

Warte aus betrachtet, tut
er das einzige, was er
überhaupt tun kann. Er hat
ein großes Problem damit,
von
seinem

Vater
nie
angenommen worden zu
sein, und er versucht,
dieses Problem für sich zu
lösen. Daran kann ich noch
keinen

Psychopathen
erkennen. «

»Ich wußte gar nicht,
daß Sie im Nebenberuf

Psychologe
sind,

Superintendent Norman«,
sagte Leon zynisch, »denn
sonst
wären

Sie
wohl
kaum derart sicher, was

Ihre

Analyse
der

Persönlichkeitsstruktur von

Phillip Bowen angeht!«

»Ich habe bereits eine
ganze

Reihe
von

Verbrechen aufgeklärt, Mr.

Roth.«

»Aber
keines
von
diesem Ausmaß.«

Norman nickte. »Dann
lassen Sie uns zu den

Fakten kommen - denn die
sind es letztlich, worauf wir
uns stützen müssen. Zum
einen: Mr. Bowen trug
heute, als wir ihn abholten,
dieselbe Kleidung, die er
auch gestern mittag trug,
als
er
im

Park
von

Stanbury

House
herumstreifte. Das ist von

Evelin Burkhard bestätigt
worden. Wir haben ihn
gebeten,
sich
etwas
anderes anzuziehen und
uns
die

Sachen
zu
überlassen.

Abgesehen
davon, daß es schon mit
bloßem Auge erkennbar
war, so hat auch die
technische Untersuchung
ergeben, daß sich nicht ein
einziger Spritzer Blut auf

Hose oder Pullover befand.

Und es ist vollkommen
ausgeschlossen,
daß
jemand hingehen und vier

Leute mit einem Messer
töten und einen weiteren

Menschen
schwer
verletzen kann, ohne auch
nur das geringste bißchen

Blut abzubekommen. Ich
denke, das ist auch Ihnen
klar.«

»Mein Gott, wie sicher
will Evelin denn sein, daß
es
wirklich
dieselben

Klamotten waren? Jeans
ist

Jeans,
und
dunkle

Wollpullover habe ich auch
mehrere! Er hat seine
blutbefleckte

Kleidung
vernichtet
und
etwas

Ähnliches angezogen, und

Sie sind so naiv und fallen
auf diesen simplen Trick
herein!«

»Okay. Auf der Tatwaffe
befinden
sich
keinerlei

Fingerabdrücke von ihm
und …«

»Abgewischt! Der Kerl
ist verrückt, aber nicht
blöd!«

»… und er hat für die

Tatzeit ein Alibi.«

Leons Schultern, zuvor
straff
vor

Wut
und

Empörung,
sanken
ein
wenig nach vorn. »Ein

Alibi?«

»Er war den ganzen

Nachmittag
mit

Miss

Geraldine

Roselaugh
zusammen.«

»Ach, du lieber Himmel!

Seine kleine Maus! Also,
was so ein Alibi wert ist,
möchte ich wissen! Die
würde für ihn doch das

Blaue
vom

Himmel
herunterlügen!«

»Wir sind Polizeibeamte,

Mr.

Roth.

Mit

Unterstellungen dieser Art
können
wir
nicht
so
leichtfertig umgehen wie

Sie.

Zunächst
einmal
müssen wir die Tatsache
akzeptieren,
daß
ein
erwachsener Mensch - und
sie ist nicht seine Frau -
behauptet, zur Tatzeit mit

Phillip Bowen zusammen-
und überdies viele Meilen
von

Stanbury

House
entfernt gewesen zu sein.

Auf
entsprechende

Befragung
erklärte
sich

Miss Roselaugh zudem
bereit, dies notfalls zu
beeiden.«

»Aber haben Sie denn
nicht bemerkt, wie die ihn
anhimmelt? Sie frißt ihm
aus der Hand. Wenn der
sagt, gib mir ein Alibi, dann
tut sie es. Wenn er sagt,
beeide das, dann schwört
sie einen Meineid. Ich
kenne diese Art Frau! Mr.

Norman,
was

Miss

Roselaugh auch sagt, es
ist nichts wert!«

»Mr.

Roth«,
sagte

Norman
mit
einiger

Schärfe in der Stimme,

»ich
kann
nicht
einen

Mann verhaften, gegen
den ich keinerlei Beweise
habe, nur weil Sie sich auf
ihn als Täter fixiert haben.

Damit komme ich nicht
durch!«

»Er war aber im Park,
kurz bevor die Verbrechen
geschahen! Er war bereits
einmal
in
unser

Haus
eingedrungen! Er hat uns
immer wieder belästigt! Er

…«

»Leon«, sagte Jessica
beschwichtigend,

»du
zeichnest da ein falsches

Bild, und das weißt du
auch. Phillip Bowen ist uns
vielleicht auf die Nerven
gegangen, aber er hat
nichts getan oder gesagt,
was
auf
ein
derart
furchtbares

Verbrechen
hinweisen würde.«

Leon fuhr herum, starrte
sie an. »Wie kannst du
eine Lanze für diesen

Menschen brechen? Er hat
auch deinen Mann auf
dem Gewissen, vergiß das
nicht!«

»Aber das wissen wir
doch nicht! Mr. Norman«,
sie zwang Festigkeit in ihre

Stimme, weil das, was sie
nun
fragen
wollte,
so
schrecklich war, daß sie

Angst hatte, sie könnte
dünn und unsicher klingen,

»Mr. Norman, was haben

Sie gegen Evelin Burkhard
in der Hand?«

Norman
wirkte
erleichtert, zunächst aus
dem schwierigen Disput
mit dem zornigen Leon
erlöst zu sein.

»Ich sage nicht, daß wir
felsenfest überzeugt sind,
in Evelin Burkhard die

Täterin
gefunden
zu
haben. Aber es gibt da ein
paar Hinweise, die einen
dringenden

Verdacht
gegen
sie
entstehen
lassen.

Erstens:

Ihre

Fingerabdrücke - und nur
ihre - befinden sich auf der

Tatwaffe. Zweitens: Ihre

Kleidung
wurde
labortechnisch untersucht.

Sie ist mit dem Blut aller

Ermordeten wie auch mit
dem Blut des verletzten

Kindes
intensiv
in

Berührung
gekommen.

Und da …«

»Aber

…«,
begann

Jessica,
doch

Norman
unterbrach sie mit einer

Handbewegung.

»Ich
weiß,
was

Sie
sagen
wollen.

Mrs.

Burkhard hat erklärt, Mrs.

Roth, ihren Mann Tim

Burkhard sowie die kleine

Diane Roth gefunden und
auf

Lebenszeichen
hin
untersucht zu haben. Sie
erklärte, keinen Kontakt
mit Mr. Wahlberg und

Sophie Roth gehabt zu
haben. Dennoch befand
sich auch deren Blut auf
ihrer Kleidung. Und noch
etwas
kommt
hinzu:

Unsere

Untersuchungsmethoden
erlauben uns, auch etwas
über die zeitliche Abfolge
zu sagen, in der das Blut
auf

Mrs.

Burkhards

Kleidung gekommen ist.

Das
war
einwandfrei
zuallererst das von ihrem

Mann. Danach erst das
von Mrs. Roth. Evelin

Burkhard hat dies jedoch
genau
andersherum
beschrieben.«

Leons
sensibles,
erschöpftes

Gesicht
drückte
ein
geradezu
verletzendes Ausmaß an

Verachtung
für
den

Polizisten
aus.

»Wie
können Sie eine derart
traumatisierte

Frau
wie

Evelin in vollem Umfang
verantwortlich machen für
das, was sie in der ersten

Vernehmung
unmittelbar
nach

Geschehen
einer
solch schrecklichen Tat
von sich gibt? Sie hat
selbst zugegeben, einen

Filmriß gehabt zu haben,
sich an einen bestimmten

Zeitraum des vergangenen

Tages
überhaupt
nicht
mehr zu erinnern. Wie soll
sie noch wissen, in welcher

Reihenfolge sie über einen

Toten nach dem anderen
stolperte? Und vielleicht
weiß sie gar nicht mehr,
daß sie zwischendurch im

Park umherirrte, schockiert
und verzweifelt, und dabei
auf

Alexanders

Leiche
stieß. Bei ihrer Rückkehr
ins Haus traf sie auf meine
halbtote Tochter Sophie,
hat aber auch daran jetzt
keine Erinnerung. Würden

Sie das nicht auch für
möglich halten?«

Norman
wollte
etwas
erwidern,
aber

Jessica
schaltete sich rasch ein.

»Superintendent

Norman, ich habe ja Evelin
oben in dem kleinen Bad
im

Dachgeschoß
gefunden. Sie war wirklich
in
einem
schlimmen

Zustand.

Absolut
nicht
ansprechbar.

Sie
wimmerte wie ein Kind,
konnte sich nicht bewegen.

Sie hatte einen schweren

Schock, und ich bin sicher,
ganz gleich, was sie über
den gestrigen Tag auch
sagt, es muß alles unter
dem Vorbehalt betrachtet
werden, daß sie über eine
lange Zeitphase absolut
nicht Herrin ihrer Sinne
war.«

»Ich denke, daß sie
auch
die

Tatwaffe
gefunden
hat«,
sagte

Leon, »vielleicht direkt bei
einem der Opfer, und daß
sie sie an sich genommen,
später dann weggeworfen
hat. Als Täterin hätte sie ja
wohl die Fingerabdrücke
abgewischt.«

»Vorausgesetzt«, sagte

Norman, »sie war während
der

Tat
bei
klarem

Verstand. War sie in einem

Moment des Wahnsinns,
hätte sie sicher nicht an so
etwas wie Fingerabdrücke
gedacht - oder daran, ihre
blutige

Kleidung
zu
beseitigen.«

»Halten Sie es denn
überhaupt für möglich, daß
eine

Frau
dieses

Verbrechen
begangen
haben
kann?«
fragte

Jessica. »Ich meine, allein
von ihren Kräften her.

Unter den Opfern sind
auch zwei große, kräftige

Männer. Es kann nicht
ganz
einfach
gewesen
sein, sie umzubringen.«

Norman schüttelte den

Kopf. »Das war keine

Frage der Kraft. Alle Opfer
sind überrascht worden,
und zwar von hinten. Tim

Burkhard suchte offenbar
gerade im unteren Bereich
eines

Küchenschranks
herum, jedenfalls lag er
direkt
vor
dessen
geöffneter Tür. Mrs. Roth
kniete an dem Blumentrog.

Mr. Wahlberg saß auf
einer Bank, döste vielleicht
vor sich hin. Das Mädchen

Diane lag bäuchlings auf
dem Bett und las. Einzig
die kleine Sophie hatte
wohl
etwas
bemerkt,
versuchte, sich zu wehren
und
wegzulaufen.

Ansonsten hat ja niemand
etwas
von

Evelin
befürchtet
oder

Böses
erwartet.«

»Ich finde Ihre Theorie
völlig absurd«, sagte Leon.

»Ich meine, selbst wenn es
keiner
allzu
großen
physischen

Kraftanstrengung
bedarf,
jemandem von hinten die

Kehle
durchzuschneiden,
so besteht da doch eine
psychische

Hemmschwelle, die kaum
zu überwinden sein dürfte.

In
lebendes

Fleisch
hineinschneiden,
noch
dazu
an
der

Halsschlagader… das ist…

das ist …« Er suchte nach

Worten, die wiedergeben
sollten,
für
wie
völlig
ausgeschlossen er es hielt,
daß Evelin dies hatte tun
können, aber es gab wohl
nichts,
was
seiner

Entrüstung über diesen

Verdacht
wirklich
hätte

Ausdruck
verleihen
können. »Das ist absurd«,
wiederholte er schließlich
seine Anfangsworte.

Norman
zeigte
sich
unbeeindruckt. »Wenn Sie
meinen Job hätten, Mr.

Roth,
würden

Sie
irgendwann absolut nichts
mehr
von
dem,
was

Menschen tun, noch für
absurd
halten.

Meine

Erfahrung hat mich zu der
tiefen

Überzeugung
gelangen lassen, daß es
unter
bestimmten

Umständen
überhaupt
nichts gibt, was nicht jeder
von uns in der Lage wäre
zu tun.«

»Und
welche
bestimmten

Umstände
waren das bei Evelin?«
fragte Jessica.

Superintendent Norman
seufzte tief. »Mr. Bowen
hat
uns
da
einen
interessanten

Hinweis
gegeben«, begann er, »er

…«

»Er wird Ihnen sicher
viele interessante Hinweise
geben, wenn es darum
geht, den Verdacht von
sich
auf
andere
zu
lenken«, warf Leon ein.

Norman wandte sich ihm
zu, und in seinem Gesicht
stand
eine

Härte,
die

Jessica verriet, daß dieser
stets so verbindliche Mann
ein
nicht
zu
unterschätzender,
gefährlicher Gegner sein
konnte.

»Mrs. Burkhard ist eine
schwer depressive Frau«,
sagte er. »Ich denke, das
ist nicht zu übersehen, und
das ist auch Ihnen seit
längerem klar?«

Er schien auf diese

Frage, die eigentlich eine

Feststellung
war,
keine

Antwort zu erwarten, denn
er fuhr sogleich fort: »Als

Mr. Bowen gestern im

Park von Stanbury House
mit ihr sprach, schien sie
ihm
völlig
in
sich
zurückgezogen,
weltabgewandt,
tief
versunken
in
düstere

Gedanken.

Mr.

Bowen
hatte den Eindruck, sie
nicht wirklich erreichen zu
können, so als befinde sie
sich in einer Welt, in die
niemand ihr folgen könnte.

Wörtlich sagte Mr. Bowen:

›Ihre Verzweiflung war so
greifbar wie eine hohe

Wand,
die
vor
einem
steht.‹

Es
muß
beängstigend
gewesen
sein.«

Greifbar wie eine Wand,
dachte Jessica, ja, so habe
ich es auch oft empfunden.

Eine
dichte,
unüberwindliche

Verzweiflung.

»Und dann auf einmal
erschien ihr Mann. Aber
noch bevor Phillip Bowen
ihn sehen konnte, noch
bevor er rief oder sich
sonst irgendwie bemerkbar
machte,
schien

Evelin
bereits seine Nähe zu
spüren. Bowen sagt, sie
habe Angst gehabt. Eine

Angst, die er habe riechen
können. Sie habe etwas
von einem Tier gehabt,
das seinen schlimmsten

Feind wittert. Und die Art,
wie er gleich darauf nach
ihr
gerufen
habe,
sei
eindeutig gewesen - auch
wenn Bowen nicht jedes
einzelne deutsche Wort
verstehen
konnte.«

Er
machte eine Pause.

»Eindeutig
wofür?«
fragte Jessica. Sie begriff
nicht,
worauf

Norman
hinauswollte. Dann sah sie

Leons Gesicht und wußte,
daß er verstand.

»Leon …?« fragte sie
hilflos.

Norman
fixierte

Leon
scharf. »Es stimmt, nicht
wahr,

Mr. Roth?

Mrs.

Burkhard
lebte
in

Todesangst
vor
ihrem

Mann. Seit Jahren schon
vermutlich.

Seit

Jahren
wurde sie von ihm auf jede
nur
vorstellbare

Weise
gequält und mißhandelt,
und
es
ist
durchaus
denkbar, daß sie nur noch
einen Ausweg sah.«

In

Jessicas

Ohren
begann es zu rauschen.

Das konnte nicht wahr
sein. Es durfte nicht wahr
sein, daß so etwas in ihrer
aller Mitte geschehen war,
und keiner hatte etwas
gemerkt.

»Aber«, sagte sie mit
einem Mund, der sich
plötzlich
so
trocken
anfühlte, als sei er mit

Watte gefüllt, »aber …

warum dann die anderen?

Mein

…

mein

Mann,

Patricia und …«

Sie
mochte
sich
täuschen, aber es glomm
etwas wie Verachtung in

Normans Augen.

»Vielleicht
weil
nach
ihrem

Gefühl

Mitwisser
auch Mittäter sind. Solche,
die wegschauen und den

Mund halten. Mr. Roth?

Sie haben es gewußt. Und
die anderen auch. Aber
keiner hat je etwas gesagt.

Geschweige
denn
unternommen.«

Leon
sah
sehr
unbehaglich drein.

»Nun …«, begann er.

»Leon!«

Jessicas

Stimme
klang
beschwörend.

»Stimmt
das? Ihr habt das gewußt?

Alexander
hat
es
gewußt?«

Leon wich ihrem Blick
aus. Er betrachtete Barney
so eindringlich, als habe er
nie
zuvor
einen
schlafenden

Hund
gesehen.

»Herrgott«,
sagte
er
plötzlich, zugleich wütend
und hilflos, »ja, wir haben
es gewußt, verdammt! Du
etwa nicht?«

Sie schluckte trocken
und schüttelte den Kopf.

Leon hob beide Arme.

»Was hätten wir schon tun
können?« fragte er.

Weder

Superintendent

Norman
noch

Jessica
gaben ihm eine Antwort.

10

Sophie starb am späten

Abend dieses 25. April.

Sie
hatte
das

Bewußtsein
nicht
mehr
erlangt.

Es
hatte
keine

Möglichkeit gegeben, sie
zu befragen.

Dritter Teil

Jessica, Dokument

V von Timotheus

Burkhard

Was hat eine Frau wie

Jessica bewogen, einen

Mann wie Alexander zu
heiraten?

Genau diese Frage hat
mich bereits einmal in
einem
anderen

Zusammenhang
beschäftigt: Was hat eine

Frau wie Elena bewogen,
einen Mann wie Alexander
zu heiraten?

Jessica und Elena sind
äußerlich
völlig
verschieden, aber in ihrem

Wesen finden sich eine

Menge
frappierender

Übereinstimmungen. Beide
sind
unabhängig,
eigenständig, willensstark
und souverän. Frauen, die
gern in einer Partnerschaft
leben,
die
aber
die

Partnerschaft
nicht
brauchen, um leben zu
können. Das unterscheidet
sie deutlich von Patricia
und Evelin. Für Patricia ist
die Ehe ein Statussymbol,
an dem sie selbst dann
eisern
festhält,
wenn
innerhalb dieser Ehe nichts
mehr dem nach außen
getragenen Bild entspricht.

Und Evelin kann allein
nicht existieren. Sie wäre
ein Blatt im Wind ohne den

Mann an ihrer Seite, der
ihr sagt, was sie zu tun
oder zu lassen hat.

Jessica. Ich lernte sie
kennen, als sie gerade
unseren

Schäferhund
eingeschläfert hatte. Es
war mitten in der Nacht,
und Evelin hatte keinen
anderen Arzt
erreichen
können. Der Zustand des

Hundes war dramatisch,
es schien fraglich, ob man
die Tierklinik noch würde
erreichen können. Zudem
hätte
dies
den

Hund
verängstigt und zusätzlich
gestreßt. Evelin hatte sich
der
jungen

Tierärztin
entsonnen, die ein paar

Häuser weiter wohnte, und
die Liebe zu ihrem Hund
hatte
sie
über
ihren

Schatten springen und dort
zu nachtschlafender Zeit
anrufen lassen, was für

Evelins

Verhältnisse
außergewöhnlich
skrupellos war, zumal sie
noch nie Jessicas Praxis
aufgesucht hatte.

Jedenfalls kam Jessica,
schläferte das Tier ein und
spielte anschließend noch

Seelentröster bei Evelin,
die mal wieder mit dem

Schicksal haderte. Ich kam
irgendwann so gegen drei

Uhr
morgens
ins

Wohnzimmer und traf die
beiden Frauen bei einer

Flasche Sekt an. Evelin
erzählte Geschichten aus
dem Leben des Hundes,
der tot neben dem Sofa
auf einer Decke lag. Ich
hatte Jessica zuvor schon
ein
paarmal
im

Vorbeifahren
in
ihrem

Vorgarten gesehen, aber
ich hatte noch nie mit ihr
gesprochen. Sie war mir
aufgefallen, und nun, da
sie unmittelbar vor mir
saß, versuchte ich zu
ergründen,
womit
sie
meine Aufmerksamkeit auf
sich gezogen hatte.

Sie ist attraktiv, aber
nicht in der Weise, daß
man automatisch den Kopf
nach ihr drehen würde,
wenn sie über die Straße
geht.

Sie
hat
braune,
mittellange

Haare,
ein
blasses,
schmales

Gesicht,
schöne
grüne

Augen
mit
ein
paar
braunen Sprenkeln darin.

Ihre Figur ist auffallend
hübsch, sie hat lange, sehr
gut geformte Beine und ist
außerordentlich
schlank.

Meist trägt sie Jeans,

Turnschuhe,
ein

Sweatshirt. Sie ist weder
mondän noch besonders
gestylt, noch fängt sie
unwillkürlich zu kichern, zu
kokettieren oder zu flirten
an, wenn ein Mann in ihre

Nähe
kommt,
so
wie
manche Frauen das tun.

Sie vermittelt eher das

Gefühl,
es
mit
einer
praktischen,
bodenständigen Person zu
tun zu haben. Man kann
sich gut vorstellen, wie sie
beherzt in das Maul eines

Rottweilers greift, um seine

Zähne
zu
untersuchen,
oder einer Kuh hilft, ihr

Kalb zur Welt zu bringen.

Sie
wirkt
nicht
im
mindesten
zimperlich.

Dabei
aber
nicht
unweiblich. Im Gegenteil,
ich empfinde sie stets als
ausgesprochen feminin.

Wo also liegt ihr Reiz?

Es ist schwer, dies in

Worte zu fassen. Vielleicht
sind
es
jene

Eigenschaften,
die
ich
eingangs beschrieb. Ihre

Unabhängigkeit,
ihre

Eigenständigkeit.

Beides
strahlt sie schon in ihrer

Haltung aus, wenn sie nur
einfach
einen Weg
entlanggeht. In der Art, wie
sie den Kopf hält. Wie sie
spricht, wie sie lacht. Es ist
nicht so, daß ich mit einer
solchen Frau leben könnte,
niemals. Aber es ist die Art

Frau,
die
ich
gern
beobachte. Ich habe auch

Elena gern beobachtet.

Nicht in erster Linie weil sie
so schön ist. Sondern weil
sie interessant ist.

Evelin glaubt bis heute,
sie sei die Stifterin der Ehe
zwischen Alexander und

Jessica, aber in Wahrheit
habe
ich
die

Fäden
gezogen. Evelin kam mit
dem

Vorschlag,
man
müsse Jessica zum Dank
für
ihr
nächtliches

Eingreifen
zum

Essen
einladen, und ich stimmte
zu. Ich meinte nur, man
solle
noch
jemanden
dazubitten, es sei doch
langweilig, wenn nur wir
drei um den Tisch herum
säßen. Ich steuerte Evelin
so lange, bis sie auf

Alexander
verfiel,
der
damals
gerade
in

Scheidung
lebte
und
dankbar war für alles, was
ihn ein wenig ablenkte.

Elena war mit Ricarda aufs

Land gezogen und hatte
ihn in seinem Haus allein
zurückgelassen, wo er nun

Abend für Abend saß, die

Wände anstarrte und sich
mit
all
den

Fehlern
beschäftigte, die er in
seinem Leben gemacht
hatte. Evelin fand, es sei
eine gute Tat, ihm einen
seiner
düsteren

Samstagabende
zu
versüßen, und ich war
voller Spannung, ob sich
meine

Theorie,
daß

Jessica eine zweite Elena
ist, bewahrheiten würde:

Irgend
etwas
mußte
zwischen
ihr
und

Alexander passieren.

Ich hatte mich nicht
geirrt, wenn ich auch,
ehrlich
gesagt,
nicht
geglaubt hatte, daß aus
den beiden derart schnell
ein Paar werden würde. Es
war, als habe Alexander
nur auf sie gewartet. Und
sie schien sich tatsächlich
aufrichtig
in
ihn
zu
verlieben. So sehr, daß sie
schon
kurz
nach

Alexanders

Scheidung
heirateten. Was mich zu
meiner eingangs gestellten

Frage
zurückbringt:

Weshalb heiraten Frauen
wie Jessica und Elena
einen

Mann
wie

Alexander?

Alexander
ist
ein

Weichei, angepaßt bis zur

Selbstaufgabe,
ein

Chamäleon,
das
blitzschnell
die

Farbe
seiner

Umgebung
annimmt, um nur ja nicht
aufzufallen. Bevor er seine

Meinung sagt, checkt er
ab, wie die Meinung der

Mehrheit
in
seiner

U m g e b u n g ist,
und
übernimmt
diese
dann.

Man kann mit ihm nicht
streiten, nicht diskutieren.

Man kann sich nicht reiben
an ihm. Er ist wie ein Stück
weicher,
dehnbarer

Gummi. Selbst wenn man
hineinschlägt, spürt man
keinen Widerstand. Der

Gummi
macht
jede

Bewegung mit.

Er sieht sehr gut aus,
das ist nicht zu bestreiten.

Groß
und
schlank,
angegraute

Haare,
schöne, helle Augen, die
immer
müde,
immer
melancholisch dreinblicken.

Ein sehr sensibles Gesicht.

Ja, das ist es vielleicht,
man braucht eine Weile,
bis man merkt, daß er ein

Weichei
ist.

Zunächst
würde man ihn mit den

Attributen
sensibel,
melancholisch
belegen.

Was etwas anderes ist als
schwach, was aber meist
schwierig
ist
in
der

Abgrenzung.

Starke

Frauen - und sowohl bei

Jessica als auch bei Elena
handelt
es
sich
ganz
zweifelsfrei
um
starke

Frauen - mögen einen

Beschützerinstinkt
gegenüber einem solchen

Mann
entwickeln,
irgendeine
mütterliche

Ader wird angesprochen.

Sie wollen die Ursache
seiner

Melancholie
ergründen,
sie
ahnen

Geheimnisse hinter seinen
müden Augen, fühlen sich
hingezogen
zu
seiner

Ausstrahlung
von

Verständnis
und

Tiefgründigkeit.

Irgendwann merken sie,
daß
sie
in
einer

Gummimasse graben, die
ihnen immer wieder durch
die Finger gleitet. Dann
kämpfen sie eine Weile,
dann resignieren sie. So
wie Elena. Sie hat ihn
zweifellos
geliebt. Aber
nicht mehr ertragen.

Es wird interessant sein
zu sehen, wann es bei

Jessica soweit ist. Bislang
habe
ich
ziemlich
gut
gelegen
mit
meinen

Prognosen. Sie hat sich in
ihn verliebt, sie hat ihn
geheiratet. Sie übernahm
bereitwillig sein Leben, was
heißt:

Sie
übernahm
bereitwillig uns alle und

Stanbury. Sie ist neugierig
und offen, sie findet die

Clique interessant, sie will

Alexander
besser
verstehen. Bislang hat sie
sich
kaum
gegen
ein

Leben
gesperrt,
das
keineswegs von ihr und
ihrem Mann bestimmt wird,
sondern von den Freunden
ihres Mannes. Es ist ihr
noch
nicht
wirklich
klargeworden,
was
hier
passiert, sie begreift noch
nicht,
daß
das

Stück

Gummi, das sie geheiratet
hat, nur in der Symbiose
mit
uns
anderen leben
kann.

Sowie
sie
die

Wahrheit erkennt, wird sie
versuchen, Alexander von
uns zu lösen. Sie wird
scheitern. Sie wird gehen.

In diesen Osterferien
beginnt
ihr
etwas
zu
dämmern. Das ist spürbar.

Sie ist nicht glücklich.

Etwas
verunsichert
sie
stark, etwas setzt ihr sehr
zu. Sie beginnt sich mehr
und mehr von der Gruppe
abzuseilen.

Erwartungsgemäß eckt sie
deswegen bei Patricia an,
wird angegriffen, muß sich
rechtfertigen.

Verliert
deutlich
die

Lust,

Erklärungen
für
ihr

Verhalten abzugeben. Der

Ton
zwischen
ihr
und

Alexander
ist
schärfer
geworden.

Alexander
schwebt in tausend Nöten,
weil
es
seine

Gattin
zunehmend ablehnt, sich
ihren

Tagesablauf
von

Patricia
diktieren
zu
lassen. Jessica hingegen
sieht sich plötzlich mit der
unangenehmen Tatsache
konfrontiert, daß ihr Mann
in Auseinandersetzungen
keineswegs
ihre

Partei,
sondern die der anderen
ergreift. Sie ist verletzt. Sie
will sich ihre Verletztheit
noch nicht eingestehen,
versucht, sich die Dinge
zurechtzureden.

Aber sie ist zu intelligent,
um dauerhaft die Augen
vor
der

Wahrheit
verschließen zu können.

Sie ist zu geradlinig, um
sich selbst belügen zu
können. Mehr und mehr
wird sie begreifen, welches

Spiel gespielt wird und
welch
schmerzhafte

Konsequenz sich daraus
für sie ergibt.

Manchmal kommt es mir
vor, als bewegten sie sich
alle
unter
einem

Mikroskop. Ich beobachte
sie, berechne, was sie als
nächstes tun werden, und
erlebe
wunderbare

Momente des Triumphes,
wenn
sich
meine

Annahmen
bestätigten.

Alles ist so vorhersehbar.

Der Mensch folgt seinem
eigenen,
ewig
gleichen

Muster.

Immer
wieder
dasselbe. Ich wußte zum

Beispiel auch ganz genau,
daß Leon ein Auge auf

Jessica
werfen
würde.

Leon wirft ein Auge auf
jede Frau, die nicht ganz
häßlich
ist
oder
so
depressiv wie Evelin. Leon
steht daheim unter dem

Pantoffel,
und
seine
einzige Möglichkeit, sein

Selbstwertgefühl
immer
wieder
halbwegs
auszubalancieren,
liegt
darin, sich bei anderen

Frauen

Bestätigung
zu
holen. Wenn er irgendein
hübsches

Mädchen
flachgelegt hat, kann er es
wieder
eine

Zeitlang
ertragen,
von

Patricia
herumkommandiert
zu
werden.

Er
würde
unendlich gern mit Jessica
ins Bett gehen, das sehe
ich genau. Er verschlingt
sie mit Blicken. Sie würde
es
vermutlich
merken,
wäre sie nicht derart mit
ihren

Problemen
beschäftigt.

Jessica. Sie kann mich
nicht leiden. Sie reagiert
abweisend,
patzig,
unhöflich auf mich. Ich
trete ihr zu nahe; ohne daß
es ihr ganz bewußt wird,
spürt sie, daß ich sie
seziere. Sie meidet meine

Nähe. Wahrscheinlich hat
sie
sich
bereits
eingestanden,
daß
sie
mich haßt, und dies bringt
sie
in
größte
innere

Schwierigkeiten. Denn wie
kann
sie
einen
von

Alexanders
besten

Freunden
hassen?

Sie
ahnt, daß sie deswegen
massive

Probleme
mit
ihrem Mann bekommen
wird. Sie windet sich. Sie
haßt auch Patricia. Sie darf

Patricia aber nicht hassen.

Sie
ist
ein
schöner,
glänzender Käfer, der sich
in
einem

Spinnennetz
verfangen hat. Die Fäden
des Netzes ziehen sich
gerade
immer
enger
zusammen. Ihr Raum wird
kleiner,
die

Luft
zum

Atmen knapper. Sie weiß,
daß sie sich wird befreien
müssen. Sie weiß sogar,
daß sie sich befreien kann.

Um den Preis, das Netz zu
zerstören.

Nur daß Alexander Teil
des Netzes ist. Er ist einer
der Fäden. Wenn sie sich
befreien will, muß sie ihn
genauso
abstreifen
wie
uns andere auch. Sie kann
nicht alle Fäden zerreißen
und den Faden Alexander
heil lassen; das läßt die

Konstruktion des Netzes
nicht zu. Wenn sie sich
befreit,
wird
sie
ihn
verlieren

-
eine

Konsequenz, aus der sie
noch immer einen Ausweg
zu finden hofft. Es macht

Spaß, ihr bei der Suche
zuzusehen.

Es macht Spaß, weil
man weiß, daß sie am

Ende scheitert.

Mittwoch, 14.

Mai - Freitag,

23. Mai

1

Jessica saß schon im

Restaurant, als Leon kam.

Ein Kellner geleitete ihn an
ihren Tisch. Er war fast
zwanzig Minuten zu spät
und sah so schlecht aus,
wie Jessica es zuvor noch
nicht erlebt hatte: Er hatte
sich seit mindestens zwei

Tagen nicht mehr rasiert,
trug ein fleckiges Hemd
unter dem Jackett und
mußte an die fünf Kilo

Gewicht verloren haben.

Der Kellner betrachtete ihn
mit sichtlichem Mißfallen.

Es
war
keines
der
besonders
schicken

Münchner

Restaurants,
das Jessica ausgesucht
hatte, aber dennoch sah

Leon
außerordentlich
unpassend aus.

Er fuhr sich mit der

Hand
durch
die
ungekämmten Haare, in
dem vergeblichen Versuch,
sie zu glätten, aber sie
waren danach struppiger
als zuvor. »Du wartest
sicher schon lange«, sagte
er
anstelle
einer

Begrüßung, »tut mir leid.

Ich hatte irgendwie …« Es
schien
ihm
zu
anstrengend, eine Ausrede
zu suchen, und so sagte er
nur: »Ich hatte einfach die

Zeit vergessen.«

Er wirkte zu elend, als
daß sie hätte ärgerlich sein
können. »Ich habe mir die

Leute angeschaut«, sagte
sie,

»war
also
kein

Problem.

Möchtest
du
vielleicht ein Glas Wein?«

»Ja«,
sagte
er
und
setzte sich. Sie orderte
sein Getränk.

»Hast du etwas von

Evelin gehört?« fragte sie.

»Du wolltest doch ihren

Anwalt anrufen.«

Für
eine

Sekunde
stützte er den Kopf in die

Hände.

»Vergessen«,
sagte
er,

»einfach
vergessen.«

»Sie
ist
jetzt
seit
zweieinhalb

Wochen
in

Haft«, sagte Jessica, »wir
können
sie
nicht
hängenlassen.«

»Natürlich
nicht.

Der

Anwalt, den ich ihr in

England besorgt habe, ist
wirklich gut. Du solltest dir
nicht zu viele Gedanken
machen.«

»Aber er hat es offenbar
bislang
nicht
geschafft,
daß
sie
aus
der

Untersuchungshaft
entlassen
wird.

Ich
verstehe das nicht.«

»Ich vermute, daß sie
mit

Fluchtgefahr
argumentieren«,
sagte

Leon mit jener seltsam
teilnahmslosen

Stimme,
die er sich seit jenen
schrecklichen

Tagen
in

England angewöhnt hatte.

»Sie ist Ausländerin. Sie
könnte
versuchen,
sich
nach

Deutschland
abzusetzen. «

»Aber wir hatten doch
sowieso überlegt, ob man
sie nicht nach Deutschland
überstellen könnte«, sagte

Jessica. »Sie ist Deutsche.

Sämtliche

Opfer
sind

Deutsche. Ist das nicht
eher ein Fall für die
deutsche Justiz?«

»Das Verbrechen ist in

England geschehen. Unter
den
ersten

Tatverdächtigen war ein

Engländer - der dann nur
mit einem fragwürdigen

Alibi davongekommen ist.

Ich glaube, Scotland Yard
will
an
der

Sache
dranbleiben.«

»Du wolltest dich doch
trotzdem darum kümmern,
ob man nicht vielleicht eine

Überstellung
nach

Deutschland …«

»Jessica!« Er sah sie
fast flehend an. Seine

Augen
waren
rot
vor

Müdigkeit. »Jessica, ich
kann nicht. Bitte. Ich weiß
nicht, woher du die Energie
nimmst, dich für Evelin zu
engagieren. Ich bewundere
dich dafür, und sicher bist
du der bessere Mensch
von uns beiden, aber ich
selbst, ich schaffe es nicht.

Ich habe nicht die Kraft.

Meine letzten Reserven
brauche ich, um über
jeden einzelnen Tag zu
kommen,
ohne
zwischendurch mich und
mein Leben aufzugeben.

Es tut mir leid.«

Sie wußte, daß er dabei
war,
seinen
ganzen

Haushalt aufzulösen, um
das Haus verkaufen zu
können. Wie mußte es
sein, sich Tag für Tag
durch all die vielen großen
und
kleinen

Dinge
zu
wühlen, die sich im Lauf
eines

Familienlebens
angesammelt
hatten:

Zeugnisse
und

Sporturkunden der Kinder,

Bilder, die sie gemalt, und

Kastanienmännchen,
die
sie gebastelt hatten, erste

Zähne und Bilderbücher
und Anziehpuppen.

Die

Keramikbecher, aus denen
sie morgens ihren Kakao
getrunken
hatten.

Die

Schultaschen. Die Kleider.

Und Patricias Sachen,
ihre Hosen und Pullover
und

Kostüme,

Jogginghosen
und

Laufschuhe.

Ihre

Kosmetikartikel.

Ihre

Fotoalben,
die
das
glückliche

Familienleben
geradezu
beschwörend
dokumentierten.

Liebesbriefe, die sie vor
langen Jahren an Leon
geschrieben hatte. Briefe,
die er ihr geschrieben, die
sie
in
irgendeiner

Schublade
aufbewahrt
hatte. Das Negligé, das sie
gern trug. Der Kalender, in
dem sie wichtige Termine,

Verabredungen,

Arztbesuche
und

Geburtstage notierte. Ihre

CDs, ihre Bücher. Ihre

Schuhe und Handtaschen.

All
die

Bilder
und

Skulpturen und Vasen, mit
denen sie das Haus so
verschwenderisch - und
viel
zu
kostspielig

-
ausgestattet hatte. Nichts,
was durch Leons Hände
ging,
würde
ohne

Erinnerung
sein.

Nichts
würde
ihn
unberührt
lassen.

Es
war
seine

Vergangenheit.

Sein

Leben. Seine Familie.

»Eigentlich
werfe
ich
alles weg«, sagte er, so als
wisse
er,
welche

Gedanken gerade durch

Jessicas Kopf gegangen
waren. »Was brauche ich
schon noch? Zuerst wollte
ich
eine

Entrümpelungsfirma
kommen lassen. Ihnen den

Schlüssel in die Hand
drücken,
weggehen,
wiederkommen
und
ein
leeres Haus vorfinden. Es
wäre
das
einfachste
gewesen …«

Der Kellner brachte den

Wein
und
zwei

Speisekarten. Leon führte
sein

Glas
mit
einer
mechanischen Bewegung
zum Mund.

»Aber dann brachte ich
es nicht fertig. Ich brachte
es nicht fertig, alles, was
mir von ihnen geblieben
ist,

Fremden
zu
überlassen. Ich hatte das

Gefühl, es ihnen schuldig
zu sein … selbst alles zu
sichten, anzufassen. Mich
davon zu verabschieden.«

»Ich
verstehe
das«,
sagte Jessica. Es erschien
ihr sinnlos, noch einmal mit

Evelin anzufangen. Leon
war in einer entsetzlichen
psychischen

Verfassung.

Sie hatte geglaubt, er sei
noch immer voller Wut
wegen Phillip Bowen, dem
vermeintlich

Schuldigen,
und allein deswegen würde
er alles daransetzen, für

Evelin zu kämpfen. Aber
seit Sophies Tod hatte er
sich verändert. Es ging ihm
nicht
mehr
um

Gerechtigkeit, nicht darum,
den Täter zu überführen,
den

Menschen
hinter

Gittern zu wissen, der ihm
die
ganze

Familie
ausgelöscht hatte. Es war
wahrscheinlich so, wie er
gesagt hatte: Er brauchte
seine Kraft, um sich nicht
aufzugeben. Der Schlag
war zu schwer gewesen.

Er konnte nicht weiter
sehen als bis zum Abend
eines jeden Tages. Konnte
keinen anderen Menschen
wahrnehmen
als
sich
selbst. Er versuchte, einen

Alptraum zu überleben.

Von ihnen allen war er am
schwersten
getroffen
worden.

»Hast du schon einen

Käufer für das Haus?«
fragte sie, bemüht, das

Gespräch
auf
eine
sachliche Ebene zu ziehen.

Er
nickte.

»Einige

Interessenten. Es wird da
keine Probleme geben.«

»Du hast nie überlegt,

Stanbury statt dessen zu
verkaufen?«

»Vorerst - nein. In dem

Haus hier in München
würde ich ohnehin nicht
mehr leben wollen, und
insofern macht es Sinn,
mir mit diesem Verkauf die
schlimmsten

Schwierigkeiten vom Hals
zu schaffen. Stanbury ist
ein Rückhalt.«

»Stanbury kostet auch

Geld.«

Er drehte sein Glas hin
und her. Am Ringfinger der
rechten Hand trug er noch
immer
seinen

Ehering.

»Ich weiß. Aber es würde
mir zu schnell gehen.

Stanbury ist so sehr ein

Teil von Patricia gewesen.

So sehr ein Teil von uns
allen. Vielleicht will ich
einfach noch eine Zeitlang
daran festhalten.«

Sie schwiegen beide,
hingen eigenen Gedanken
nach.

Draußen
verdämmerte langsam ein
warmer

Maitag.

Der

Sommer drängte jetzt mit
aller Macht heran. Aber es
würde
ein
anderer

Sommer sein, es würde
nie wieder einen geben,
wie sie ihn gekannt hatten.

Der Kellner näherte sich
dem Tisch.

»Haben Sie gewählt?«
fragte er.

Leon zuckte zusammen.

»Ich möchte nichts essen,
danke«, sagte er. Jessica
hatte
ebenfalls
keinen

Hunger, aber sie wollte
den Kellner nicht völlig
verärgern, und so bestellte
sie einen Salat und etwas

Pizzabrot. Der Kellner zog
die Augenbrauen
hoch,
notierte die Wünsche und
verschwand.

»Es tut mir leid, daß ich
nicht
zu

Alexanders

Beerdigung
gekommen
bin«, sagte Leon, »das
wollte ich dir die ganze Zeit
schon sagen. Ich hatte
nicht die Kraft.«

»Meine

Eltern
waren
da«,
sagte

Jessica.

»Ricarda
ist
nicht
gekommen, aber Elena
hatte
deswegen
angerufen. Ricarda redet
immer noch fast kein Wort
und liegt die ganze Zeit nur
im Bett. Sie ist offenbar
völlig traumatisiert.«

Er lächelte bitter. »Ich
hätte
lieber
ein
traumatisiertes Kind als
gar kein Kind. Es war nicht
alles Gold bei uns, weiß

Gott nicht, aber trotz allem
waren wir eine Familie …«

Er schwieg einen Moment
und fuhr dann fort: »Ist es
nicht
verrückt?

Nach

Ereignissen wie diesem
plagen
einen
die

Schuldgefühle. Weil man
selbst überlebt hat? Weil
man sich zu denen, die es
getroffen hat, nicht immer
richtig verhalten hat und

Kränkungen
und

Versäumnisse
nie
wiedergutmachen
kann.

Geht es dir auch so?« Er
wartete ihre Antwort nicht
ab.

»Ich wollte mir keine

Vorwürfe machen«, sagte
er, »ich wollte mir diese
sinnlose Qual wenigstens
nicht antun, aber dann
kommen
doch
immer
wieder

Bilder

…

von
früher, weißt du. Damals,
als

Patricia
plötzlich
schwanger
wurde
mit

Diane. Mein Gott, sie war
achtzehn.

Ich
war
siebenundzwanzig, machte
gerade
mein

Referendariat. Wir mußten
heiraten …«

»Ihr hättet sicher auch
so geheiratet. Nur etwas
später.«

Er sah sie nicht an,
schüttelte den Kopf. »Nein.

Ich
hätte

Patricia
nie
geheiratet. Sie war damals

… sehr attraktiv. Sehr
jung. Mitreißend in ihrer
lebendigen,
energischen

Art.

Aber
auch
anstrengend. Sie hat mich
immer überfordert. Ständig
sagte sie: ›Du mußt dies
tun, du mußt jenes tun. Du
kannst dies, du kannst
das. Du mußt an dich
glauben, du mußt dich
zusammenreißen, du mußt
vorwärtsgehen, du mußt
stark
sein,
du
mußt
selbstbewußt
sein!‹

Sie
hämmerte mir jeden Tag
ihr persönliches Credo in
den

Kopf,
und
ich
versuchte
es
mit
heraushängender

Zunge
u m z u s e t z e n und
hatte
dabei das Gefühl, immer
weiter
zurückzufallen.

Ihren Vorstellungen und

Ansprüchen nie genügen
zu können. Und wenn es
nur darum ging, daß ich
am

Sonntag
morgen
verschlafen im Bett döste,
während sie schon in aller

Frühe auf den Füßen war
und
irgendein
anstrengendes

Sportprogramm durchzog.

Wenn
ich
abnehmen
wollte, quälte ich mich ein
paar

Wochen
mit
halbherzigen

Diätversuchen herum und
brachte, wenn ich Glück
hatte, am Ende ein halbes

Kilo weniger als vorher auf
die

Waage.

Wenn sie
abnehmen wollte, erstellte
sie sich einen knallharten

Ernährungsplan, von dem
sie
dann
um
keinen

Millimeter abwich, bis sie in
exakt der geplanten Zeit
genau die drei Kilo weg
hatte,
die
sie
hatte
abnehmen wollen. Sie war
so unendlich diszipliniert.

Stark. Sicher mit sich
genauso
hart
wie
mit
anderen, aber mich …«, er
hob hilflos die Hände,

»mich
hat
sie
damit
einfach fertiggemacht. Sie
war immer besser. Sie war
immer vorneweg. Immer.«

Der Kellner brachte den

Salat und das Pizzabrot.

Leon bestellte sich ein
weiteres

Glas

Wein.

Jessica
stocherte
in

Tomaten
und

Pilzen
herum. Sie verspürte nicht
den geringsten Appetit.

»Ich
hatte
damals
gehofft, sie würde das Kind
abtreiben«, sagte Leon.

»Ich habe sie nicht unter

Druck gesetzt deswegen,
aber
ich
habe
die

Möglichkeit ein paarmal
angesprochen.

Es
war

Patricia keineswegs recht,
so früh bereits Mutter zu
werden, aber sie hatte

Kinder in ihrem Leben
vorgesehen, und sie hatte

Angst, daß ein Eingriff
irgend
etwas
kaputtmachen könnte. Ich
besprach
mich
mit

Alexander und Tim. Beide
meinten, ich müßte sie
heiraten. Aus Anstand.

Also heirateten wir. Ich
habe mich betrunken am

Morgen der Hochzeit. Als

Alexander und Tim mich in
meiner Wohnung abholten,
war ich ziemlich blau. Die
beiden haben mich unter
die Dusche gestellt und
kalt
abgebraust,
mir

Aspirin
eingeflößt,
die

Krawatte gebunden und
mich mit Hustenbonbons
gegen
meine

Fahne
versorgt. So gelang es mir,
das Jawort zu geben, ohne
dabei zu lallen. Patricia
merkte natürlich trotzdem,
daß ich ziemlich dicht war.

Sie bewahrte Haltung den
ganzen Tag über, lächelte,
mimte
die
perfekte,
glückliche Braut, aber ich
wußte, daß sie wütend
war. Abends hatten wir
einen schrecklichen Streit.

Sie schlachtete mich mit
eiskalten,
verletzenden

Worten regelrecht ab, und
ich
hatte
einfach
nur
rasende

Kopfschmerzen
und immer noch zuviel

Alkohol im Blut und war ihr
nicht
im
entferntesten
gewachsen.

Irgendwann
hielt ich es nicht mehr aus,
ich verließ die Wohnung
und fuhr mit dem Taxi zu

Tim. Der lebte damals
noch allein. Alexander war
da, die beiden tranken
noch etwas, unterhielten
sich.

Alexander
hatte

Elena
mit
der
kleinen

Ricarda
nach

Hause
geschickt. Ich stieß dazu.

Ich glaube, ich … ich
heulte.

Ich
war
so
verzweifelt. Ja«, er atmete
tief durch, sah Jessica
noch immer nicht an, »so
verlief
unsere

Hochzeitsnacht.

Patricia
allein daheim und ich bei
meinen besten Freunden,
heulend
zuerst
und
irgendwann sturzbesoffen,
denn natürlich machten wir
dort weiter, wo ich am

Morgen aufgehört hatte.

Wir
ließen
uns
richtig
vollaufen, alle drei, und
dann

…

führten
wir
unendlich dumme Reden

…«

Endlich hob er den Blick.

Er sah Jessica an. Sie
erkannte
nichts
als

Trostlosigkeit
in
seinen

Augen,

Leere,

Hoffnungslosigkeit,
daß
irgend etwas sich je zum

Besseren wenden würde.

»Ich war ja wie in Panik.

Frisch
verheiratet,
im

Begriff, Vater zu werden -
und dabei gleichzeitig in
einer Lebensphase, in der
ich
nichts
als

Freiheit
wollte. Absolute, endlose

Freiheit. Ich hatte das

Gefühl,
in
einer

Falle
gefangen zu sein und nie
wieder herauszukommen.

Da fingen die anderen mit

Stanbury an.«

»Mit Stanbury?« fragte

Jessica.

Er lächelte wieder sein
bitteres Lächeln, das sie
erst seit diesem Abend an
ihm kannte. »Ich sagte ja,
wir waren absolut blau und
führten dumme Reden. Sie
wollten mich trösten. Tim
kam auf die Idee, eine

Liste
aufzustellen,
was
alles gut sei an meiner

Situation.

Mir
fiel
überhaupt nichts ein und
den anderen auch nicht
viel, aber dann erwähnte

Alexander Stanbury, und

Tim und er schossen sich
richtig darauf ein. Damals
kämpfte Kevin McGowan
bereits mit dem Krebs, und
es
stand
fest,
daß

S t a n b u r y in absehbarer

Zeit

Patricia
gehören
würde. Also sagten die
beiden,
ich
hätte
in
gewisser

Weise
eine
englische

Landadelige
geehelicht, eine mit einem

Landsitz. Daß ich von nun
an
zur
britischen upper
class gehörte, demnächst
neben der Queen in Ascot
sitzen würde … solchen

Mist
eben,
aber
irgendwann begannen wir
alle
uns
ernsthaft
für

Stanbury zu erwärmen.

Damals
wurde
der

Gedanke
geboren,
alle

Ferien dort gemeinsam zu
verbringen, Stanbury zu
unserem

Stanbury
zu
machen,
zu
dem
von

Alexander, Tim und mir. Zu
dem Ort, an dem wir
immer zusammenkommen
könnten, an dem wir die

Probleme
des

Alltags
hinter uns lassen, ganz wir
selbst
sein
könnten.

Stanbury als der Platz, an
dem
sich
unsere

Freundschaft
immer
wieder manifestierte. Uns
war feierlich zumute, und,
betrunken wie ich war,
dachte ich, alles würde gut
werden. Als der Morgen
graute, ging ich heim,
überzeugt, alles ertragen
zu
können,
weil
es

Stanbury gab. Weil es
meine Freunde gab und
weil unsere Freundschaft
nun ein Zuhause hatte.« Er
schüttelte den Kopf in der

Erinnerung
an
jene

Stunden. »Aber ich liebte

Patricia
nicht.

Damals
nicht, später nicht. Ich
liebte nur Stanbury, und
das
ließ
mich
durchhalten.«

»Das hat Alexander mir
nie erzählt«, sagte Jessica.

Leon beachtete ihren

Einwurf nicht. »Und jetzt ist

Stanbury zu Patricias Grab
geworden. Und zum Grab
meiner Kinder. Es ist alles
so

…

so
schrecklich
tragisch. Es hat etwas von
einer

Bestrafung.

Ich
werde bestraft. Weil ich

Patricia nicht wollte und die

Kinder nicht wollte. Weil
mein ganzes Leben der
letzten Jahre nur eine

Lüge war.«

Jessica begriff, daß es
keinen Zweck hätte, den

Versuch zu machen, mit
ihm über ihr eigentliches

Anliegen zu sprechen: Sie
hatte mit ihm gemeinsam
überlegen
wollen,
was
getan werden konnte, um

Evelin möglichst rasch zu
helfen. Und sie hatte mit
ihm
über
die
schier
unfaßbare

Behauptung

Superintendent

Normans
sprechen wollen, Evelin sei
von

Tim
jahrelang
mißhandelt und gequält
worden.

Obwohl

Leon
eingeräumt
hatte,
daß

N o r m a n die

Wahrheit
gesagt hatte (»Hast du es
denn nicht gewußt? «),
schien
es
ihr
kaum
glaubhaft,
und
in
irgendeinem naiven Winkel
ihres Gehirns hoffte sie
noch immer, das Ganze
werde
sich
als
ein

Mißverständnis
herausstellen. Aber
mit
diesem gebrochenen Mann
vor ihr konnte sie nicht
reden,
jedenfalls
jetzt
nicht, vielleicht viel später,
in vielen Wochen oder

Monaten. Sanft berührte
sie
für
einen

Moment
seinen Arm.

»Schau nicht zurück«,
sagte sie leise, »es nützt
nichts. Versuche jetzt, nur
vorwärts zu schauen.«

»Kannst du das?« fragte
er. »Vorwärts schauen?«

»Ich versuche es. Ich
möchte

Evelin
helfen.

Etwas sagt mir, daß ich
zusammenbrechen werde,
wenn das hinter mir liegt,
aber im Moment erfüllt es
mich. Ich bin zutiefst von
ihrer Unschuld überzeugt.

Ich muß ihr helfen.«

»Arbeitest du zur Zeit?«

Sie schüttelte den Kopf.

» Ich habe die Praxis nach
dem

Ferienende
nicht
mehr
geöffnet.

Die

Patienten,
die
ich
mir
mühsam
angeworben
habe, werden zwar am

Ende nicht mehr dasein,
aber …«, sie holte tief Luft,

»dann muß ich eben von
vorn anfangen. Es wird
sowieso nichts mehr sein,
wie es war.«

»Nein«, stimmte er zu,

»nichts
wird
mehr
so
sein.«

Sie
schwiegen
eine

Zeitlang.

Der

Kellner
räumte
mit
beleidigter

Miene

Jessicas
fast
unberührten Teller wieder
ab.

Es
war
dunkel
geworden
draußen,
die
lauten

Geräusche
der

Stadt
waren
längst
verebbt. An den Tischen
im

Restaurant
wurde
geplaudert, hier und da
leise
gelacht.

Gläser
klirrten.

»Was tust du so den
ganzen Tag?« fragte Leon.

Sie überlegte. Was tat
sie den ganzen Tag? Was
tat sie, seitdem ihr Mann
ermordet worden war?

»Ich denke nach«, sagte
sie,

»ich
grüble.

Ich
versuche,
unbegreifliche

Dinge zu verstehen. Ich
versuche, mir ein Bild zu
machen. «

»Ein Bild wovon?«

Sie
kramte
ihre

Geldtasche hervor. Es war

Zeit zu zahlen. Zeit, sich in
die

Dunkelheit
ihres

Hauses zu flüchten, in das

Alleinsein mit Barney. In

Pläne,

Strategien,

Überlegungen. In all das,
was sie davon abhielt,
endgültig zu begreifen und
dem

Schmerz
wehrlos
ausgeliefert zu sein.

»Ein Bild von Alexander.

Und von euch allen. Da ist
so vieles ein Rätsel für
mich.« Sie winkte dem

Kellner. »Als erstes werde
ich

Alexanders

Vater
aufsuchen.

Ich
könnte
auch
sagen, meinen

Schwiegervater, aber das
klingt seltsam bei einem

Mann, den ich gar nicht
kenne.«

»Du kennst ihn nicht?«
fragte Leon überrascht.

»Er
war
nicht
bei
unserer Hochzeit. Er war
nicht bei der Beerdigung.

Alexander sagte mir, er
habe
ein
schwieriges

Verhältnis zu seinem Vater
und schon seit längerem
keinen Kontakt mehr. Ich
möchte
wissen,
was
dahintersteckt.«

Zum
erstenmal
war

Leons Lächeln ein wenig
entspannter, wenn auch
keineswegs fröhlich. »Da
wagst du dich ja direkt in
die Höhle des Löwen.

Alexanders Vater. Der alte

Wilhelm

Wahlberg.

Will
wurde
er
immer
nur
genannt, einfach nur Will.

Alexander hatte zeitlebens
eine

Heidenangst
vor
ihm.«

»Warum?«

»Weil er so ist, wie er
ist.

Aufbrausend,
intolerant,
jähzornig.

Rechthaberisch. Fordernd.

Sadistisch, wenn es darum
ging,
andere
niederzumachen.

Ein

Mensch, der jemanden mit
bloßen Worten in den

Selbstmord treiben könnte
und diese Macht genießen
würde. Wirklich, Jessica,
du
würdest
nichts
versäumen, wenn du ihn
nicht kennenlerntest.«

Unvermittelt stellte sie
eine Frage. »Alexander litt
unter
schrecklichen

Albträumen.

Weißt
du
etwas über die Ursache?«

Sein

Blick
verschloß
sich, glitt von ihr weg.

»Keine Ahnung«, sagte
er.

Zu

Hause
wurde
sie
sehnsüchtig von Barney
erwartet. Sie gab seinem

Drängen nach, legte ihm

Halsband und Leine an
und machte noch eine

Runde durch die warme

Nacht.

Ein
einziger
einsamer

Jogger
begegnete ihnen, sonst
schien das ganze Viertel
bereits zu schlafen. Sie
ließ Barney schließlich von
der Leine, und er rannte
wie
ein

Verrückter
zwischen
den

Büschen
umher, hob überall sein

Bein und wühlte mit der

Nase im zarten, jungen

Gras. Die Mainacht war
voller

Düfte
und

Versprechungen.

Für andere. Für sie,

Jessica, nicht mehr.

Es war fast Mitternacht,
als sie zurückkehrten. Leer
und dunkel erwartete sie
das

Haus.

Alexanders

Haus
am
westlichen

Stadtrand Münchens. Das

Haus, in dem er mit Elena
und Ricarda, später allein
gewohnt hatte. Sie war zu
ihm gezogen, noch vor der

Heirat, aber sie hatten
beide immer wieder davon
gesprochen, sich etwas
anderes zu suchen.

»Ich
will
ganz
neu
anfangen mit dir«, hatte

Alexander gesagt.

Warum waren sie jetzt,
am Ende, immer noch hier
gewesen?

Das

Haus
lag
in
günstiger Nähe zu ihrer

Praxis, aber das allein
hätte kein Grund sein
sollen. Vielleicht hatten sie
beide zuviel gearbeitet, um
sich dem mit erheblichem

Zeit-
und

Kraftaufwand
verbundenen Projekt einer

Haussuche
zu
widmen.

Alexander
hatte
zwar
häufig von einem Umzug
geredet,
nie
jedoch
konkrete Schritte in die

Wege geleitet. Hatte er gar
nicht wirklich fortgewollt?

Mehr
an
seiner

Vergangenheit gehangen,
als
er
hatte
zugeben
wollen?

Interpretiere nachträglich
nicht zuviel in alles hinein, warnte sie sich selbst,
während
sie
die

Tür
aufschloß, du machst dich
verrückt
damit. Du hast
schließlich
selbst
auch
nichts unternommen, als
zu reden. Letzten Endes
waren wir beide einfach zu
bequem.

Sie
verbot
sich
die

Vorstellung, wie schön es
wäre, würde er jetzt im

Wohnzimmer
auf
sie
warten. Sie könnten ein

Glas

Wein
zusammen
trinken, er würde von der

Uni erzählen, sie vom

Praxisalltag. Er würde die

Hand auf ihren Bauch
legen und sich erkundigen,
wie es dem Kleinen ginge.

»Scheiße!«
sagte
sie
laut. »Denk nicht daran!

Denk, verdammt noch mal,
nicht daran!«

Sie ging ins Bad, ließ
sich Wasser in die Wanne,
kippte
viel Rosmarinsalz
dazu. Es war fast halb
eins,
als
sie
in
die
behagliche,
leise
schwappende, gluckernde

Wärme stieg. Ein Glas

Wein
stand
auf
dem

Wannenrand. Sie wußte,
daß
sie
während
der

Schwangerschaft
keinen

Alkohol trinken sollte, aber
seit
jenem

24.

April,
seitdem sie von einer

Wanderung
durch
den
lieblichen
englischen

Frühling zurückgekehrt war
und ihr Leben in Trümmern
vorgefunden hatte, konnte
sie ohne ein oder zwei

Gläser Wein am Abend
nicht schlafen. Sie hoffte,
das Baby würde nicht
zuviel
davon
abbekommen.

Sie
wollte
nicht
an

Stanbury
denken,
aber
natürlich
glitten
ihre

Gedanken wieder dorthin,
während sie an die Decke
über sich starrte und auf
die Kacheln an der Wand,
auf denen noch hier und
da
bunte

Abziehbilder
klebten, die Ricarda als
kleines

Mädchen
dort
hingepappt
hatte:

großäugige Bambis und
dicke

Fliegenpilze,
krummnasige Hexen und
goldhaarige Prinzessinnen,
dazwischen

Sterne,

Sonnen,
schmale

Mondsicheln
mit
lächelnden

Gesichtern.

Eine
romantische

Märchenwelt.

Kaum
in

Einklang zu bringen mit
dem
widerspenstigen,
trotzigen Teenager, dem
man
sich
heute
gegenübersah.

Ricarda. Leon. Evelin.

Und sie selbst.

Evelin
hatte
es
getroffen, sie war in einen

Verdacht
geraten,
der,
davon
war

Jessica
überzeugt, auch an jedem
anderen
hätte
hängenbleiben
können.

Evelin hatte das Pech
gehabt,
eine
widersprüchliche,
unstimmige

Geschichte
erzählt zu haben, doch wer
wollte
dies
nicht
für
durchaus natürlich halten
angesichts des Schocks,
unter dem sie gestanden
hatte?

Superintendent Norman.

Inspector

Lewis.

Die
hielten es offenbar nicht
für natürlich.

Das Motiv sahen sie in
dem Umstand, daß Evelin
offenbar
unter

Mißhandlungen durch ihren

Mann gelitten hatte. Aber
würde sie ihn deshalb
töten? Würde sie in einer

Art Amoklauf alle töten, die
ihr zufällig vors Messer
gerieten?

Die
dicke,
depressive Evelin? Immer
sanft, immer nett? Es
paßte nicht. Beim besten

Willen konnte Jessica dies
nicht glauben.

Ricarda. Sie dachte an
die Haßphantasien, die sie
in
ihrem

Tagebuch
ausgelebt
hatte.

Die

Vorstellung,
die
ganze

Clique tot zu sehen, hatte
beängstigend stark Besitz
von ihr ergriffen. Offenbar
gab sie Patricia, aber auch
den anderen, die Schuld
am Scheitern der Ehe ihrer

Eltern. Über die Scheidung
war sie ganz eindeutig bis
heute
nicht
hinweggekommen.

Aber
würde
sie
deshalb
hingehen
und
fünf

Menschen töten?

Leon. Er hatte mit dem

Rücken
zur

Wand
gestanden.

Seine
finanziellen

Probleme
waren massiver gewesen,
als er irgend jemandem -
außer
vielleicht

Tim

-
anvertraut
hatte.

Dazu
zwei
anspruchsvolle

Töchter, die einen hohen

Lebensstandard
gewöhnt
waren
und
als
selbstverständlich nahmen.

Und eine Ehefrau, die er
wegen
der

Unnachgiebigkeit, mit der
sie ihn zum Erfolg antrieb,
eigentlich gar nicht hatte
heiraten wollen. Ihr sein
berufliches Scheitern zu
gestehen mußte ein Gang
durch die Hölle gewesen
sein. Immer wieder gab es

Männer, die in derartigen

Situationen keinen anderen

Ausweg sahen, als die
ganze

Familie
auszulöschen. Sich von
ihren

Erwartungen,

Forderungen, ihrer Kritik
oder sogar Häme für alle

Zeiten
zu
befreien.

Allerdings setzten diese

Männer dann zumeist auch
dem eigenen Leben ein

Ende oder versuchten es
zumindest. Doch weshalb
sollte Leon auch Tim und

Alexander töten?

Seine
beiden
besten

Freunde. Sie waren immer
zusammen,
vom

Kindergarten an. In ihrem
festen

Bündnis
ist
er
derjenige, der materiellen

Schiffbruch erleidet. Quält
ihn auch ihnen gegenüber
das Gefühl, ein Versager
zu
sein?

Sind
seine

Freunde für ihn ebenso
unerträglich geworden wie
die Familie?

Und ich? fragte sie sich.

Wo könnte mein Motiv
liegen?

Sie schüttelte den Kopf,
stand auf, griff nach ihrem

Badehandtuch, hüllte sich
darin ein. Sie starrte in den

Spiegel
über
dem

Waschbecken.

Sah
ihr
blasses Gesicht, um das
sich feuchte Haarsträhnen
kringelten.

Ich habe kein Motiv.

Aber vielleicht würden
das die anderen von sich
selbst
ebenfalls im

Brustton der Überzeugung
behaupten.

Vielleicht
würden sie zwischen Ärger
und

Belustigung
schwanken,
wenn
sie
erführen, was sich aus
ihrer
jeweiligen

Lebenssituation
konstruieren ließ.

Sie putzte ihre Zähne,
dachte dabei an Phillip,
von dessen Schuld Leon
überzeugt
war

-
oder
besser: gewesen war, ehe
er aufhörte sich mit irgend
etwas anderem als der

Bewältigung
seines
eigenen

Elends
zu
beschäftigen. War Phillip
plötzlich
durchgedreht?

Außer sich geraten vor

Wut, weil niemand ihm
glaubte,
weil
sie
ihn
abgefertigt
hatten
wie
einen lästigen Verrückten,
der mit einer fixen Idee im

Kopf
herumläuft?

Wie
fühlte es sich an, von
einem

Rechtsanspruch
überzeugt zu sein und
nirgendwo

Gehör
zu
finden? Konnte dies einen

Mann
zu
solch
einer

Wahnsinnstat treiben?

Natürlich konnte es das.

Die Zeitungen waren voll
von Begebenheiten dieser

Art.

Sie wußte, daß sie nicht
würde schlafen können,
obwohl es inzwischen ein

Uhr in der Nacht war. Noch
immer mit nichts als dem

Badetuch bekleidet, ging
sie
hinunter
ins

Wohnzimmer. Barney lag
auf dem Sofa und blinzelte
sie verschlafen an. Sie
setzte sich neben ihn,
kraulte sein Fell, während
sie mit der Fernbedienung
des Fernsehers durch die

Programme zappte. Sie
verspürte
das
starke

Bedürfnis
nach
einem
weiteren Glas Wein, aber
sie verbot sich diesen

Wunsch
energisch.

Sie
mußte
an
das

Baby
denken.

Und ich muß an Evelin
denken, sagte sie sich.

Vielleicht sollte sie ein
wenig in Evelins Leben
herumstöbern.

Vielleicht
fand sich etwas, das sie
entlastete, das zumindest
die Frage des Motivs in ein
anderes Licht rückte. Das

Problem war, daß Leon zur

Zeit ausfiel. Aber irgendwie
hatte das alles mit dem

Freundeskreis zu tun, mit
diesem
eigenartig
künstlichen Gebilde, das
nur auf den ersten Blick
aus

Harmonie
und

Zusammengehörigkeit
bestand, das beim zweiten

Hinsehen
jedoch
einen
extremen

Zwang
zur

Anpassung
verriet
und
jegliche Verirrung hin zur

Individualität mit Argwohn
beäugte.

Wann
mußte
ein

Konstrukt sich selbst so
intolerant überwachen? Sie
beantwortete
sich
die

Frage
im
gleichen

Atemzug selbst: wenn es
brüchig
war.

Instabil.

Vielleicht nicht einmal echt.

Sie
starrte
in
den

Fernseher,
ohne
etwas
von dem zu sehen, was
dort lief. Sie wußte genau,
wer
ihr
weiterhelfen
konnte, wer der einzige

Mensch
war,
den
sie
fragen konnte. Der einzige

Mensch, der so lange Teil
des

Systems
gewesen
war, daß er die Antworten
kannte.

Die Sache war nur die,
daß
sie
so
verdammt
wenig Lust hatte, Kontakt
zu
der

Ex-Frau
ihres

Mannes aufzunehmen.

2

Es regnete in London, ein
warmer,
aber
sehr
kräftiger Mairegen, und

Phillip, der seine Wohnung
am Morgen ohne Mantel
und

Schirm
verlassen
hatte,
war
im

Nu
durchweicht und ohnehin
schlechter

Laune.

Genaugenommen
besaß
er
überhaupt
keinen

Regenschirm, hätte auch
gar keinen besitzen wollen,
weil er Schirme spießig
fand, aber ein Mantel wäre
wirklich
nicht
schlecht
gewesen. Seiner war so alt
und abgetragen, daß er
sich im Grunde nicht mehr
darin
blicken
lassen
konnte. Schon gar nicht,
wenn er, so wie heute,
einen Anwalt im feinen

Londoner

Bezirk

Westminster
aufsuchen
mußte. Als er in dem
holzgetäfelten

Vorraum
gewartet
und
die

-
zweifellos
echten

-

Ölschinken
an
den

Wänden bewundert hatte,
war
er
froh
gewesen,
wenigstens eine Krawatte
umgebunden zu haben.

Den Anwalt hatte ihm ein
guter Bekannter vermittelt,
aber das änderte nichts
daran, daß er eine Gebühr
würde bezahlen müssen,
und die würde sicher ein
empfindliches

Loch
in
seine Kasse reißen. Er
jobbte zur Zeit gelegentlich
als Synchronsprecher bei
der BBC, aber die Aufträge
plätscherten
nur
schleppend und in weiten

Abständen
herein.

Er
schaffte es gerade so, die

Miete
für das schäbige

Loch
in

Stepney
aufzubringen
und
gelegentlich in ein Pub zu
gehen.

Die
täglichen

Nahrungsmittel
wurden
hauptsächlich
von

Geraldine
bezahlt,
und
auch
dieser

Umstand
kotzte ihn nur noch an.

Zu allem Überfluß hatte
der Anwalt ihm kaum Mut
oder Hoffnung gemacht. Er
hatte
sich
seine

Geschichte mit skeptischer

Miene angehört und dann
gemeint, die Argumente,
auf die sich ein Antrag auf

Exhumierung
des
verstorbenen

Kevin

McGowan
gründen
könnten,
seien
äußerst
dünn.

»Um ganz ehrlich zu
sein, Mr. Bowen, ich sehe
da kaum eine Chance. Wir
haben einzig und allein die

Aussage Ihrer Mutter, und
die lebt nicht mehr. Sie war
zudem zu der Zeit, als sie

Ihnen von jener … hm,

Affäre erzählte, bereits im

Endstadium
ihrer

Krebserkrankung
angelangt und stand unter
starken

Medikamenten.

Was ihre Behauptungen
nicht
unbedingt

…

glaubwürdiger macht!«

In Phillip war die ihm
längst
vertraute

Wut
aufgestiegen.

Immer
wieder
begegnete
er
diesem Vorbehalt: seine
kranke Mutter, vom Krebs
gepeinigt
und
vom

Morphium
verwirrt,
die
plötzlich
anfing,
wilde

Phantasien
über
verflossene

Liebhaber
aufzutischen.

Manchmal
schämte er sich richtig,
daß er sie, die sich nicht
mehr
wehren
konnte,
diesen

Unterstellungen
ausgesetzt hatte.

Der Anwalt hatte wohl in
seinem Gesicht gelesen,
was in ihm vorging, denn
er
beeilte
sich
hinzuzufügen: »Ich sage
nicht, daß ich das so sehe.

Aber Sie wollen meinen

Rat und eine realistische

Einschätzung der Lage,
und da nützt es Ihnen
nichts, wenn ich die Dinge
beschönige.«

Anschließend
hatte

Phillip
von
dem

Verbrechen berichtet, das
in

Stanbury

House
geschehen
war,
und
davon, daß man auch ihn
stundenlang verhört hatte.

D
i
e Yorkshire-Morde
waren
natürlich
noch
immer ein Thema in den
englischen

Zeitungen,
wenn
auch
mittlerweile
nicht
mehr
auf
den

Titelseiten, und auch der

Anwalt wußte davon, hatte
jedoch zunächst nicht die

Verbindung
zu
seinem

Mandanten
hergestellt.

Nun begriff er.

»Mein Gott«, sagte er,

»natürlich!

Kevin

McGowan!

Um
sein

Landhaus ging es ja in den

Berichten! Hören Sie«, er
hatte
sich
nach
vorn
gebeugt
und

Phillip
eindringlich
angesehen,

»an Ihrer Stelle würde ich
die ganze Angelegenheit
für längere Zeit ruhen
lassen.

Sie
standen
immerhin, wenn auch nur
kurz, unter Tatverdacht.

Und
wenn
sich
der

Verdacht
gegen
diese

Deutsche,
die
man
vorläufig
festgenommen
hat, nicht erhärtet, sind Sie
ganz schnell wieder in der
ersten Reihe derer, die
man
sich
genauer
anschaut.

Mit

Ihrem
bisherigen

Verhalten
haben

Sie
genug

Angriffspunkte gegen sich
selbst geschaffen. Fügen

Sie keine weiteren hinzu!«

»Ich
habe
lediglich
versucht, das, was ich für
mein Recht halte …«

Der Anwalt hatte ihn
nicht ausreden lassen. »Ihr

Recht oder das, was Sie
dafür halten, interessiert
aber
im

Augenblick
niemanden. Was Stanbury
betrifft, so geht es da jetzt
in erster Linie darum, ein
scheußliches

Verbrechen
aufzuklären,
und
die

Polizei wird sich auf alles
stürzen, was im geringsten
zwielichtig
erscheint.

Deshalb versuchen Sie,
trockene

Füße
zu
behalten.«

Er
war
aufgestanden, zeigte, daß
er das Gespräch beenden
wollte. »Dies ist natürlich
nur ein Rat von mir«, sagte
er, »den Sie befolgen
können oder nicht.«

Phillip wußte, daß es
zumeist
durchaus
angebracht war, den Rat
von Anwälten zu befolgen,
aber
letztlich
lief
dies
darauf hinaus, daß er gar
nichts mehr tat, den Kopf
einzog und wartete, daß

Gras über die Sache - was
bedeutete: über die Morde

- wuchs. Wenn Evelin zu
einer Haftstrafe verurteilt
war, konnte er aus der

Versenkung
auftauchen
und
erneut
seine

Ansprüche
anmelden.

Wenn dann nicht alles zu
spät war. Was wußte er
denn,
was
nun
mit

Stanbury House geschah?

Die Hälfte der Truppe, die
es regelmäßig bevölkert
hatte, war tot. Am Ende
würde
der
trauernde

Witwer
das
ganze

Anwesen verkaufen. Sollte
es tatsächlich irgendwann
in grauer Zukunft gelingen,
eine Exhumierung Kevin

McGowans durchzusetzen,
könnte es dann nur noch
um einen Anteil am Erlös
gehen. Und an Geld war

Phillip
in
diesem

Zusammenhang
nie
interessiert gewesen.

Irgendwie, dachte er,
läuft mir die Sache aus
dem Ruder. Wie immer.

In der U-Bahn herrschte
eine

Luft
zum

Zerschneiden,
und
die

Menschen
standen
gepreßt
wie
die

Ölsardinen. Es roch nach
nassen

Mänteln
und

Regenschirmen, und aus
unerfindlichen

Gründen
schienen an den Stationen
kaum Leute aus-, dafür
aber
immer
mehr
einzusteigen. Phillip stand
an eine korpulente Dame
gedrängt, die etwa einen

Kopf kleiner war als er;
ihre sich in der hohen

Luftfeuchtigkeit
in
alle

Richtungen
sträubende

Dauerwelle kräuselte sich
vor seinem Mund, und er
hatte das Gefühl, ständig
graue Haare einzuatmen.

Wieso
lebe
ich
überhaupt
in

London?

fragte er sich. Er dachte
an die weiten Wiesen und

Moore rund um Stanbury,
sah sich an einem Abend
wie diesem mit einem

Hund
über
die

Felder
streifen, in Gummistiefeln,

Barbourjacke
und
mit
karierter Schirmmütze. Um
ihn
herum

Frieden,

Einsamkeit und Freiheit.

Es roch nach nassem

Gras,
nach

Erde
und

Blüten. Zu Hause warteten
ein Kaminfeuer und ein

Whisky.

Wer hätte je gedacht,
daß er sich ein solches Bild
ausmalen - und sich nach
seiner

Verwirklichung
sehnen könnte? Fast hätte
er über sich selbst gelacht,
aber er unterdrückte es,
weil er befürchtete, erneut
einen

Schwung

Haare
zwischen die Lippen zu
bekommen.

Und
genaugenommen war es
nicht im geringsten zum

Lachen, in dieser U-Bahn
eingequetscht zu stehen
und einem tristen Zuhause
entgegenzufahren.

Er atmete auf, als er im

Londoner Osten endlich
aussteigen konnte, obwohl
ihn
sofort
der

Regen
wieder begrüßte, als er
aus dem Bahnhof nach
oben kam. Die Straßen
lagen grau und trist vor
ihm.

Arbeitersiedlungen,
alte, verwohnte Häuser in
langen

Zeilen,
verwahrloste kleine Gärten
davor. Nach hinten düstere

Höfe, die verstellt waren
mit

Autoreifen
und

Blechteilen
und
ausrangierten

Waschmaschinen, die über

Jahre vor sich hinrosteten.

An
manchen

Wäscheleinen
hing

Wäsche, trotz des Regens.

Vor einem Haus stand ein
leerer

Kinderwagen,
offensichtlich
dort
vergessen und inzwischen
triefend naß. Hinter den

Wohnzimmerfenstern
flimmerten die Fernseher.

Kindergeschrei
mischte
sich mit den wütenden

Stimmen
streitender

Erwachsener.

Irgendwo
bellte ein Hund. Es roch
intensiv nach gebratenen

Zwiebeln. Eine Hochbahn
brauste vorbei, ließ die

Fensterscheiben
einiger

Häuser klirren und erfüllte
die

Straße
mit
ohrenbetäubendem Lärm.

Phillip
ließ
die

Reihenhaussiedlung hinter
sich und bog in eine

Straße ab, an deren Seiten
sich
kasernenartige,
mehrstöckige

Nachkriegsbauten
befanden. Hier fehlte sogar
das winzige Stück Rasen
vor der Haustür, das vor
die

Reihenhäuser
zumindest einen Hauch
von Grün gezaubert hatte.

Die

Mieten
waren
spottbillig, aber freiwillig
zog niemand hierher. Vom

Mauerwerk bröckelte der

Putz,
die
meisten

Straßenlaternen
waren
kaputt, und nahezu jede

Wand, jedes Tor, jede Tür
war mit Graffiti besprüht; in
der

Hauptsache
wüste

Obszönitäten in grausamer

Orthographie.

Phillip
spähte hinauf zu dem
schrägen

Dachfenster
seiner Wohnung - wobei
der

Ausdruck Wohnung
übertrieben
war;
es
handelte sich lediglich um
ein einziges Zimmer. Er
hatte gehofft, das Fenster
sei dunkel, aber natürlich
brannte Licht, und ihm war
klar, daß er es nicht
wirklich anders erwartet
hatte. Sie war da. Sie war
jetzt einfach immer da.

Wenn sie nicht gerade
arbeitete.

Es war nicht so, daß

Geraldine offiziell bei ihm
eingezogen war, und sie
hatten auch nicht über
derartiges gesprochen. Sie
hatten eigentlich über sich,
ihre

Beziehung,
ihre

Zukunft gar nicht mehr
geredet, seitdem sie von

Yorkshire abgereist waren.

Aber

Geraldine
verhielt
sich so, als habe auch
jedes andere Gespräch
dort oben in Stanbury nie
stattgefunden. Er hatte ihr
die

Beziehung
aufgekündigt,
aber
sie
ignorierte diesen Umstand.

Sie war in das alte Leben
vor

Stanbury
zurückgeschlüpft und hatte
es
intensiviert.

Ihren

Schlüssel
zu

Phillips

Wohnung hatte sie nicht
zurückgegeben
und
kreuzte dort immer auf,
wenn sie in London war.

Sie kaufte ein, putzte und
staubsaugte,
stellte

Blumen in eine Vase, hatte
einen Teppich und zwei

Bilder
mitgebracht.

Sie
hatte aus dem trostlosen

Loch zweifellos das beste
gemacht, was man daraus
machen konnte, aber es
war nicht das, was Phillip
wollte, und überhaupt hatte
sie sich das Gehabe einer

Ehefrau zugelegt, die ihren

Mann umsorgt und stets
für ihn da ist. Was er noch
weniger wollte, aber in
wütender

Resignation
hinnahm.

Natürlich
wußte
er,
warum er das tat, und
warum sie das tat. Es war
das verdammte Alibi, das
die Verbindung zwischen
ihnen wieder hergestellt
hatte. Auch darüber hatten
sie
kein

Wort
mehr
verloren, und doch hatte
es
alles
verändert: Sie
zementierte ihren Platz in
seinem

Leben.

Und er
fühlte
nicht
mehr
die

Freiheit, sie zum Teufel zu
schicken.

Er stieß die Haustür auf

-
die
lose
in
den

Scharnieren
hing
und
schon lange nicht mehr
richtig schloß - und tauchte
ein in die Dunkelheit des
engen

Treppenhauses,
das von abgestandenen

Essensgerüchen und von
dem beißenden Gestank
eines scharfen Putzmittels
erfüllt war. Die Stufen
knarrten.

Auf
einigen

Treppenabsätzen
lagen
unfachmännisch
abgeschnittene

Stücke
flauschigen

Teppichbodens,
in
scheußlichen Farben und

Mustern, von Dreck und

Milben
verseucht.

Auf
anderen
standen

Bierkästen
oder
flogen

Schuhe und alte Zeitungen
herum. Nicht alle Lampen -
die
ohnehin
nur
aus
nackten

Glühbirnen
bestanden

-
brannten.

Viele waren kaputt und
machten
vorsichtiges

Vorantasten
notwendig.

Phillip war es gewöhnt, und
früher hatte er über sein

Zuhause,
dessen

Häßlichkeit
und

Trostlosigkeit,
nie
nachgedacht.

Inzwischen
aber legte sich jedesmal
ein dumpfer Druck auf
seine Brust, wenn er von
seiner BBC-Tätigkeit oder
einem Streifzug durch die

Stadt
zurückkehrte.

In
erster Linie war es jedoch
nicht die Tristesse, die ihm
zu
schaffen
machte.

Vielmehr war es die Enge,
die ihm im Dämmerlicht
zwischen
den
dunklen,
fleckigen

Wänden
das

Atmen
erschwerte.

Die

Enge seiner Wohnung. Die

Enge
dieses

Hauses.

Vielleicht aber auch die

Enge

Londons,
der

Straßen und Häuser und
vielen Menschen.

Ich war ein anderer
früher, dachte er, ein ganz
anderer. Vor Stanbury.

Geraldine
riß
die

Wohnungstür auf, noch
ehe er Zeit gefunden hatte,
seinen

Schlüssel
hervorzukramen. Offenbar
hatte sie seine Schritte auf
der Treppe gehört.

»Da bist du ja! Es ist
spät geworden, nicht? Stell
dir vor, Lucy ist da!«

Er hatte den Eindruck,
daß sie ihn absichtlich
abgefangen hatte, um ihn
rasch
über

Lucys

Anwesenheit
zu
unterrichten,
ehe
er
anfangen könnte, von dem

Gespräch mit dem Anwalt
zu
berichten.

Möglicherweise hatte sie
ihrer Busenfreundin davon
ausnahmsweise
nichts
erzählt. War ihr peinlich
wahrscheinlich.

(»Nach
allem, was passiert ist,
rennt er jetzt tatsächlich
zum Anwalt wegen seiner
blöden Exhumierungsidee!

So
besessen kann man
doch gar nicht sein!«)

Er trat in den kleinen

Raum, der Küche, Wohn-
und Schlafzimmer unter
schrägen Wänden in sich
vereinte. Das Dach des

Hauses war an mehreren

Stellen undicht, und die
eindringende Feuchtigkeit
löste an allen Ecken und

Enden die Tapete ab. Was
nicht schade war, wie

Phillip immer fand. Er hatte
die
grüngoldenen

Ornamente
auf
eierschalfarbenem

Hintergrund
nie
leiden
können.

Lucy Corley saß an dem
kleinen Bistrotisch, der in
der
sogenannten

Kochnische
stand,
zwischen dem hölzernen

Schrank
und
dem
elektrischen Kocher mit
zwei

Herdplatten.

Sie
rauchte eine Zigarette, und
der
vor
ihr
stehende,
überquellende

Aschenbecher verriet, daß
sie schon eine ganze Weile
da war. Phillip fand, daß

Lucy
eine
der
unattraktivsten

Frauen
war, die er je gesehen
hatte: klein, quadratisch,
flachbrüstig, dafür mit im

Verhältnis zu ihrer Größe
überdimensional
langen

Füßen und Händen wie

Baggerschaufeln.

Ihre
schulterlangen Haare trug
sie schwarz gefärbt, dabei
war ihre Naturfarbe ein
sehr helles Braun, und das

Schwarz bildete einen viel
zu harten Kontrast zu ihrer
ewig
bleichen

Gesichtsfarbe.

Ihre

Modellagentur managte sie
mit großem Einsatz und

Erfolg, und die Härte, die
ihr dieser Beruf auf einem
gnadenlosen

Markt
abverlangte, zeichnete sich
auf ihrem Gesicht ab. Sie
hatte
ausgesprochen
scharfe Züge für ihr Alter.

Aus ihrer Abneigung gegen

Phillip hatte sie nie einen

Hehl gemacht. Er wußte,
daß sie ihn für einen

Versager hielt, der sich auf
skrupellose

Weise
von

Geraldine aushalten ließ
und dabei ihre Gefühle mit

Füßen trat. Da er sich
nicht das geringste aus ihr
machte, war es ihm egal,
was sie von ihm dachte,
aber es nervte ihn zutiefst,
daß

Geraldine
sie
hierherschleppte und er sie
nun auch noch am Hals
hatte.

»Hallo, Phillip«, sagte

Lucy. Sie hatte eine tiefe,
heisere

Stimme,
was
vermutlich an ihrem hohen

Zigarettenkonsum lag. »Du
arbeitest,
habe
ich
gehört?«

Sie sagte dies in einem

Ton, als spreche sie von
einem
geradezu
unerhörten Phänomen. Er
beschloß,
darauf
nicht
einzugehen.

»Hallo, Lucy. Was führt
dich hierher?«

»Lucy und ich haben bei
einer Tasse Kaffee völlig
die Zeit vergessen«, sagte

Geraldine, »deshalb habe
ich auch noch gar kein

Abendessen
vorbereitet.

Aber ich werde gleich …«

»Mach dir meinetwegen
keine Mühe«, unterbrach

Phillip mürrisch und streifte
sein nasses Jackett ab,
löste
die

Krawatte,
schlüpfte
aus
seinen

Schuhen, in denen das

Wasser quietschte. »Ich
erwarte
bestimmt
kein

Essen, wenn ich nach

Hause komme!«

Ich erwarte nicht mal,
daß du da bist, fügte er in

Gedanken hinzu.

Lucy
drückte
ihre

Zigarette aus und stand
auf. »Zeit für mich zu
gehen«, verkündete sie.

»Willst du nicht zum

Essen
bleiben?«
fragte

Geraldine.

Lucy
schüttelte
den

Kopf. »Bestimmt nicht!« Es
war völlig klar, daß sie
wegen Phillip ging, daß sie
es für unter ihrer Würde
befand, sich mit ihm über
einen längeren Zeitraum
im
selben

Raum
aufzuhalten. Sie griff nach
ihrem

Mantel.

Phillip
machte keine Anstalten, ihr
hineinzuhelfen,
sondern
sah ungerührt zu, wie sie
sich in die zu engen Ärmel
quälte.

»Denk mal über das
nach, was wir besprochen
haben«, sagte sie und
hauchte Geraldine einen

Kuß auf die Wange. Sie
nickte Phillip kühl zu und
verließ die Wohnung. Man
hörte die altersschwache

Treppe draußen in allen

Tönen knarren, als sie
hinunterlief.

»Tut mir leid, daß sie
noch
da
war«,
sagte

Geraldine,

»aber
ich
konnte sie ja nicht einfach
hinauswerfen.«

»Klar.« Er ließ sich auf
das Sofa fallen, daß ihm
nachts,
zur

Liege
ausgeklappt,
als

Bett
diente.

Bevor
sich

Geraldine wie eine Klette
an ihn geheftet hatte, hatte
er es tagsüber oftmals gar
nicht
wieder
zusammengebaut,
sondern
mitsamt
zerwühltem

Laken
und
zerknäulter Decke einfach
stehen
gelassen.

»Allerdings hast du ja auch
noch, wenn ich mich recht
erinnere,
eine
eigene

Wohnung in London, in die
du sie einladen könntest!«

Geraldine
zuckte
zusammen, begann mit
etwas
hektischen

Bewegungen

Aschenbecher
und

Kaffeetassen
wegzuräumen. »Ich bin
nicht mehr gern dort. In …

meiner Wohnung, meine
ich. Ich fühle mich dort
sehr einsam.«

»Du
könntest
wieder
mehr

Termine
wahrnehmen. Dann wärst
du gar nicht so oft daheim,
und wenn doch, würdest
du
die

Stille
sicher
genießen.« Er sah sie
scharf an. »Jede Wette,
daß die gute Lucy genau
darüber mit dir gesprochen
hat?

Daß
du
wieder
stärkeres
berufliches

Engagement
bringen
sollst?«

»Lucy hat ihre eigene

Sicht der Dinge. Die muß
nicht immer mit meiner
übereinstimmen.«

»Aber manchmal hat sie
einfach
recht,
und
du
weißt, daß ich das über
meine spezielle Freundin

Lucy nicht gern sage. Du
bist Fotomodell, du siehst
toll aus, und du kannst
deinen Job noch für ein
paar Jahre mit vollem

Einsatz
ausüben.

Statt
dessen
hängst
du
in
meiner Wohnung herum«,
er
legte
besondere

Betonung auf das Wort
meiner, »und vergeudest
deine Zeit mit einkaufen,
kochen und irgendwelchen
überflüssigen

Verschönerungsprojekten!

« Er wies auf die Bilder
und

Blumen.

»Kein

Wunder, daß Lucy noch
griesgrämiger
dreinblickt
als sonst! Ihr geht dabei
schließlich
auch
eine

Menge Kohle durch die

Lappen. «

»Ich bin nicht in erster

Linie auf der Welt, um

Lucy
zufriedenzustellen.

Ich bin überhaupt nicht auf
der

Welt,
um
irgend
jemanden
zufriedenzustellen. Es ist
mein Leben!«

Sie war ungewöhnlich
aggressiv.

Das
letzte,
worauf Phillip an diesem

Tag Lust hatte, war ein

Streit mit ihr.

»Klar ist es dein Leben«,
stimmte er zu, »und du
wirst
zugeben
müssen,
daß ich dich jedenfalls nie
bedrängt habe, mir dein

Leben,
deine

Karriere,
deine

Zeit
oder
sonst
irgend etwas zu opfern!«

»Wenn
ich
mit
dir
zusammensein kann, ist
das kein Opfer für mich«,
sagte Geraldine. Sie hatte
hektische rote Flecken im

Gesicht bekommen. Das

Gespräch mit ihm ging ihr
sichtlich unter die Haut. Sie
hatte den Aschenbecher
geleert
und
die

Kaffeetassen in der Spüle
gestapelt. Nun holte sie
einen Salatkopf und ein
paar Tomaten aus dem

Kühlschrank. Sie würde
einen

Salat
machen,
vielleicht
ein

Baguette
aufbacken,
und
sicher
hatte
sie

Käse
und

Weintrauben
besorgt.

Wäre er allein gewesen,
hätte er wahrscheinlich gar
nichts zu essen im Haus
gehabt. Er wäre noch
einmal zum Supermarkt
getrabt und hätte sich eine

Tütensuppe gekauft. Er
fragte sich, weshalb, um
alles in der Welt, er ihre

Fürsorge so haßte.

Und was versprach sie
sich von all dem? Er
beobachtete sie, wie sie
welke

Salatblätter
aussortierte, Tomaten und

Zwiebeln
schnitt.

Was
brachte ihr das? Gut, sie
hatte einen Fuß in seiner

Tür, wahrscheinlich sogar
mehr als das. Aber sie
mußte wissen, daß sie
lediglich von dem Umstand
profitierte, ihm ein Alibi
gegeben zu haben, und
daß er sie nur deshalb
widerwillig in seinen vier

Wänden duldete. Ihm blieb
nichts
anderes
übrig.

Konnte ihr diese Situation
wirklich ein gutes Gefühl
geben?

Der Gedanke an das

Alibi ließ ihn sich plötzlich
gerade
aufsetzen.

»Du
hast doch hoffentlich Lucy
nichts erzählt?« fragte er
argwöhnisch. Nach seiner

Erfahrung neigten Frauen
dazu, ihre Geheimnisse
auf
geradezu
selbstmörderische

Weise
ihren besten Freundinnen
anzuvertrauen. »Du weißt,
was ich meine … von dem

Alibi?«

»Natürlich
nicht«,
antwortete Geraldine, aber
er fand, daß sie nicht
richtig
entrüstet
klang.

Zumindest
hatte
sie
bestimmt
mit
dem

Gedanken gespielt.

»Du weißt, daß das
unbedingt
unter
uns
bleiben muß«, sagte er,

»und gerade Lucy hätte
sicher nichts Besseres zu
tun, als umgehend die

Bullen
zu
informieren.

Damit alles zwischen uns
kaputt ist und sie dich
wieder voll und ganz in
ihrer Regie hätte.«

»Ich
bin
doch
nicht
dumm,

Phillip«,
sagte

Geraldine.

Als
sie
weiterarbeitete, wirkte sie
entspannter als zuvor. Ihm
war klar, daß ihr seine

Angst,
alles
könnte
auffliegen, Sicherheit gab.

Solange er sich Sorgen
machte, würde er sie nicht
hinauswerfen.

Aber
er
hatte
ihr
eine
weitere

Information
zukommen
lassen: Wenn sie nicht
dichthielt, war sie draußen.

Dann gab es für ihn keinen

Grund mehr, sich länger
von
ihr
festhalten
zu
lassen.

Ein
wackliges

Abhängigkeitsgebäude …

Eine
beschissene

Situation, dachte er.

Er stand auf, machte ein
paar Schritte hin und her,
sah aus dem Fenster. Das

Dach
des
gegenüberliegenden

Hauses glänzte dunkelgrau
im Regen.

Diese

Enge.

Diese
unsagbare Enge, die ihm
plötzlich
die

Luft
zum

Atmen zu nehmen schien.

»Der Anwalt hat mir
geraten, vorerst die Finger
von Stanbury zu lassen«,
sagte er. »Er meint, das
sei gefährlich nach allem,
was dort geschehen ist.

Abgesehen davon hat er
mir
überhaupt
wenig

Hoffnung gemacht …« Er
strich sich über die nassen

Haare.

Er
war
so
deprimiert, daß er sich am
liebsten mit jeder Menge

Whisky zugeschüttet hätte.

Vielleicht würde er das
auch tun im Lauf des

Abends.

Er trat an das Regal, in
dem seine Ordner mit dem

Zeitungsmaterial
über

Kevin McGowan standen.

Strich
kurz
über
ihre

Rücken aus Plastik. Die

Berührung
ersetzte
für
einen Moment fast den

Whisky.

Geraldine
begann,

Zwiebeln und Speck in
einer Pfanne zu braten,
schlug

Eier
dazu.

Ein
köstlicher Duft erfüllte die
triste Mansarde.

»Wir
sollten
hier
ausziehen«,
sagte
sie
unvermittelt.

Wir wohnen hier gar
nicht!

»Es ist so klein … und
so trostlos.«

Ach! Wer hat dich denn
eingeladen, hier zu sein?

»Allerdings fände ich es
auch nicht gut, wenn wir in
meine Wohnung ziehen
würden. Wir sollten etwas
ganz Neues zusammen
anfangen.«

O Gott!

»Ein bißchen außerhalb.

Ein Häuschen mit Garten.«

Sie drehte sich zu ihm um.

»Wie fändest du das?«

»Bitte nicht«, sagte er
gequält.

»Ich halte das für eine
richtig gute Idee«, beharrte

Geraldine und wandte sich
wieder ihrer Arbeit zu.

»Ich halte das für eine
richtige

Scheißidee«,
entgegnete

Phillip.

Und
störrisch fügte er hinzu:

»Ich will Stanbury.«

»Das wirst du nicht
bekommen«,
sagte

Geraldine, und es klang
etwas wie Zufriedenheit in
ihrer Stimme.

Später wußte er, daß er
in
diesem

Moment
begonnen hatte, sie zu
hassen.

3

Am

Samstag
morgen
wurde

Jessica
vom

Klingeln des Telefons aus
dem Schlaf gerissen. Im
ersten Moment dachte sie,
es sei noch mitten in der

Nacht, aber dann sah sie,
daß es bereits zehn Uhr
am Vormittag war. Sie
erinnerte sich, am Abend
eine

Schlaftablette
genommen zu haben, weil
die

Gedanken
an

Alexander so heftig über
sie hergefallen waren und
so viel Schmerz ausgelöst
hatten, daß sie nicht hatte
einschlafen können. Die

Tablette hatte sie benebelt
und alles Bedrängende von
ihr abrücken lassen. Jetzt
hatte sie weiche Knie, als
sie aus dem Bett stieg und
zum Telefon tappte.

»Ja, hallo?« meldete sie
sich vorsichtig, ohne einen

Namen zu nennen. Es kam
immer
noch
vor,
daß

Journalisten anriefen, nicht
mehr so häufig wie am

Anfang, aber doch hin und
wieder.

Auch
in

Deutschland
waren
die

Yorkshire-Morde
auf
starkes

Interesse
gestoßen. Sie aber hatte
mit niemandem darüber
reden mögen, und sie
mochte es auch jetzt nicht.

»Frau

Wahlberg?«
fragte
eine
weibliche

Stimme am anderen Ende
der Leitung. Sie schien ein
gebrochenes Deutsch zu
sprechen.

»Wer ist denn da?«

»Alicia Alvarez. Ich bin

Putzfrau
von

Frau

Burkhard.«

»Oh - Frau Alvarez!«

Jessica kannte die junge

Portugiesin
von
einigen

Abendgesellschaften
in

Evelins und Tims Haus.

Meist hatte Evelin bei
solchen

Gelegenheiten
einen

Catering-Service
kommen
lassen,
aber

Alicia hatte beim Servieren
geholfen und später die

Küche aufgeräumt.

»Ich hoffe, ich habe
nicht geweckt?«

»Nein.

Nein,
kein

Problem. Was gibt es?«

Wie sich herausstellte,
wußte Alicia Alvarez nicht
recht,
wie
sie
weiter
verfahren
sollte.

Evelin
hatte sie Ende April von

England
aus
angerufen
und gebeten, sich weiter
um Haus und Garten zu
kümmern, bis sich »die

Dinge
geklärt«
hätten.

Allerdings wurde sie die
ganze

Zeit
über
nicht
bezahlt und hatte nun
offenbar Angst, womöglich
nie das Geld für ihre

Dienste zu sehen. Zudem
wollte sie für zwei Wochen

Urlaub machen und sich
absichern, daß sie das

Haus solange allein lassen
durfte.

»Sie sind gute Freundin
von

Frau

Burkhard«,
erklärte sie. »Habe mich
an Ihre Namen erinnert
und

Nummer
in

Telefonbuch
gesucht.

Vielleicht Sie können mir
helfen?«

»Möglicherweise wird es
noch eine Weile dauern,
bis

Evelin
zurück
in

Deutschland ist«, erklärte

Jessica.

»Ein
entsetzliche

Geschichte«, sagte Alicia,

»so
ein
entsetzliche

Geschichte!«

»Ich schlage vor, Sie
fahren jetzt in aller Ruhe in

Ihren

Urlaub«,
meinte

Jessica,

»und
vorher
bringen Sie mir, wenn

Ihnen das recht ist, den

Schlüssel zu Evelins Haus
vorbei. Ich werde mich
während

Ihrer

Abwesenheit
um
alles
kümmern.

Außerdem
bekommen Sie von mir
das Geld für Ihre bisherige

Arbeit. Evelin kann es mir
ja dann später einmal
zurückzahlen.«

Alicias Erleichterung war
selbst durch das Telefon
spürbar.

»Das ist gut! So machen
wir!« Vermutlich brauchte
sie das ausstehende Geld
dringend für ihre Ferien.

»Frau Burkhard würde sein
einverstanden, nicht? Sie
sind so gute Freunde!«

»Frau Burkhard wäre
bestimmt einverstanden«,
versicherte Jessica. Sie
vereinbarten, daß Alicia
am Mittag vorbeikommen
und
den

Schlüssel
abgeben würde.

Als sie aufgelegt hatte,
überlegte Jessica, was sie
als nächstes tun sollte. Sie
hatte
vorgehabt,

Alexanders

Vater
aufzusuchen,
und
außerdem ein Gespräch
mit

Elena
angestrebt.

Unschlüssig starrte sie auf
den Apparat. Vor beiden

Möglichkeiten graute ihr,
aber es nützte nichts, sie
ständig
vor
sich
herzuschieben. Sie wollte

Evelin helfen. Und selbst

Klarheit gewinnen.

Kurz
entschlossen
schlug
sie
das
ledergebundene

Büchlein
auf,
das
neben
dem

Telefon
lag.

Unter

Wahlberg
stand

Alexanders Vater: Wilhelm

Wahlberg. Er lebte nicht
weit weg, am Chiemsee.

Sie wählte und wartete
mit klopfendem Herzen.

Eigentlich
hatte

Will

Wahlberg am Telefon gar
nicht
mal
unfreundlich
geklungen, was Jessica
ermutigte, ein Treffen mit
ihm überhaupt zu wagen.

»Kommen

Sie
nur
vorbei. Wann Sie wollen.

Kommen

Sie
morgen.

Morgen ist Sonntag, nicht
wahr? Das ist doch der

Tag,
an
dem
man

Verwandte besucht.« Er
hatte gekichert. »Meine

Schwiegertochter.

Schon
wieder eine. Ich muß Ihnen
sagen, ich bin durchaus
gespannt, wen er diesmal
geheiratet hat.«

Auf den tragischen Tod
seines Sohnes ging er mit
keinem Wort ein, auch
schien er keineswegs von

Trauer umfangen zu sein.

Jessica
wußte,
daß

Alexanders

Mutter
seit
vielen Jahren tot war, und
es wunderte sie, daß es

Will nicht zu berühren
schien, mit Alexander den
letzten
lebenden

Verwandten verloren zu
haben. Wenn man von

Ricarda, seiner Enkelin,
absah, doch zu der hatte
er, wie Alexander einmal
erzählt hatte, nie Kontakt
aufgenommen.

»Elena hat ihm nach

Ricardas Geburt ein paar

Fotos geschickt. Aber er
hat nicht darauf reagiert.«

Von dem Enkelkind, das
in Jessicas Bauch wuchs,
wußte er ebenfalls nichts,
und Jessica vermutete,
daß es ihn auch nicht
interessieren würde.

Sie sagte, sie werde um
sechzehn Uhr bei ihm sein.

Er meinte, sie brauche sich
nicht festzulegen. »Ich bin
allein. Es ist egal, wann Sie
kommen.

Erwarten

Sie
keinen Kaffee und keinen

Kuchen! Ich neige nicht
dazu, andere zu bedienen.

Ich decke keinen Tisch
oder stelle mich in die

Küche, verstehen Sie?«

Sie hatte versichert, daß
sie keinerlei Erwartung in
diese Richtung hege, und
sich dann verabschiedet.

Merkwürdiger alter Kauz,
aber weniger schroff, als
sie befürchtet hatte. Im

Grunde wußte sie nichts
von ihm. Alexander hatte
kaum
über
ihn
gesprochen.

Mittags erschien Alicia
und brachte den Schlüssel,
nahm erleichtert ihr Geld in

Empfang.

Sie
wollte
wissen, ob Jessica es für
möglich hielt, daß Evelin
ein
so
schreckliches

Verbrechen
begangen
hatte.

»Nein«, sagte Jessica,

»ich kann es mir nicht
vorstellen.

Evelin
war
schwierig und hatte es
schwer, aber mit Sicherheit
ist
sie
außerstande,
hinzugehen
und
vier

Menschen
die

Kehlen
durchzuschneiden und ein
kleines Kind mit einem

Messer in Brust und Bauch
zu
stechen.

Aber
manchmal denke ich, die
ermittelnden Beamten dort
drüben sind einfach froh,
einen

Schuldigen
zu
haben, weil sie das vor der

Öffentlichkeit
besser
dastehen läßt. Die lassen

Evelin wohl erst dann
gehen,
wenn
sie
den
wahren Täter haben.«

»Frau Burkhard tut mir
so
leid«,
sagte Alicia,

»muß sein so schrecklich -
in
fremdes

Land
in

Gefängnis, ohne Hoffnung

…«

»Ich denke, daß sie die

Hoffnung
noch
nicht
aufgegeben hat«, sagte

Jessica. »Sie hat einen
guten Anwalt, und es gibt

Indizien gegen sie, aber
keine Beweise. So einfach
ist es zum Glück nicht,
einen Menschen wegen
angeblichen
mehrfachen

Mordes hinter Gitter zu
bringen.«

Dann
kam
ihr
ein

Gedanke.

»Wissen Sie«, fragte sie
vorsichtig, »etwas über die

Ehe von Evelin und Tim …

Herrn Burkhard? Ich habe
gehört, es soll nicht zum
besten gestanden haben?«

Alicia wand sich ein
wenig.

»Was
soll
ich
sagen? Er ist … war …

sehr aufbrausend …«

»Evelin
war
häufig
verletzt«, sagte Jessica,

»sie
spielte
angeblich

Tennis und joggte, aber sie
hatte dabei ziemlich viel

Pech. Immerzu hinkte sie
oder hatte irgendwo eine

Zerrung oder Quetschung
oder sonst etwas, das ihr

Schmerzen verursachte.«

Sie sah Alicia scharf an.

»Das ist Ihnen doch sicher
auch aufgefallen.«

»Sie
war
nicht

…

sportlicher

Typ«,
sagte

Alicia, »vielleicht deshalb
so viele Verletzungen …«

»Glauben Sie das?«

»Sie hat gesagt.«

»Ja. Mir hat sie das
auch gesagt. Jedem hat
sie das gesagt. Aber es
gibt
andere

Gerüchte.

Demnach soll ihr Mann
nicht
ganz
unschuldig
gewesen sein an ihren
zahlreichen Blessuren.«

»Ich nicht weiß.«

Du weißt schon, dachte

Jessica, das Personal weiß
immer eine ganze Menge.

Aber du willst um keinen

Preis
in
irgend
etwas
verstrickt werden!

Sie verabschiedeten sich
kühl voneinander.

Jessica schob sich eine

Tiefkühlpizza
in
die

Mikrowelle,
fütterte

Barney, setzte sich dann
zum

Essen
auf
die

Terrasse. Der Maitag war
warm und trocken. Das

Gras im Garten stand
hoch.

Ich muß den Rasen
mähen,
dachte
sie,

Blumen
pflanzen.

Irgendwie sehen, daß es
weitergeht.

Die Frage war, ob sie
weiterhin in diesem Haus
wohnen wollte. Sie hatte
dieses

Problem
noch
keineswegs
gelöst,
schreckte
auch
immer
wieder
davor
zurück.

Woher sollte sie wissen,
was richtig war? Woher
sollte sie wissen, wie sie in
einem

Jahr
empfinden
würde?

Ich muß jetzt nichts
entscheiden, dachte sie,
ich kann warten, bis das

Baby da ist.

Sie aß die Pizza nur zur

Hälfte auf, dann verspürte
sie keinen Hunger mehr,
nur

Widerwillen.

Der
sonnige

Samstagnachmittag
dehnte sich lang und leer
vor ihr. Niemand, mit dem
sie
einen

Spaziergang
machen
konnte.

Oder

Kaffee
trinken
oder
plaudern. Oder einfach nur
zusammen in der Sonne
sitzen. Mit Alexander hatte
es
keine
leeren

Wochenenden
gegeben.

Irgend etwas hatten sie
immer
zusammen
gemacht, manchmal Musik
gehört, gelesen oder einen

Film angesehen. Häufig
hatten sie sich auch mit
den Freunden getroffen.

Fast jedes Wochenende
eigentlich, dachte Jessica.

Man war zusammen in
einen Biergarten gegangen
oder
zu
den

Seen
hinausgefahren,
hatte

Wanderungen
unternommen
oder
bei
einem von ihnen daheim
zu Abend gegessen. Sie
hatte das damals nicht in

Frage gestellt. Heute, an
diesem

Samstag,
drei

Wochen nach Alexanders

Tod,
überlegte
sie
erstmals, ob sie diese Art
der

Freizeitgestaltung
überhaupt gemocht hatte.

Patricia hatte - natürlich

- stets das große Wort
geschwungen.

Eigentlich
hatte niemand sonst je
richtig reden oder erzählen
können. Evelin hatte blaß
und schwermütig in einer

Ecke gesessen. Tim hatte
sich irgend jemanden aus
der Gruppe geschnappt
und ihn in ein leises

Gespräch,
jenseits
von

Patricias Getöse, gezogen,
bei dem er ihn meist
psychologischen Analysen
unterzog. Alexander war
angespannt gewesen und
hatte
ausgesehen,
als
habe er Kopfschmerzen,
was er jedoch jedesmal
abstritt. Leon war häufig zu
spät gekommen, hatte sich
entschuldigt,
liegengebliebene Arbeiten
im Büro aufgearbeitet zu
haben.

Fast
kein

Wochenende offenbar, an
dem er nicht arbeitete. Da
seine Kanzlei, wie sich
herausgestellt hatte, schon
länger
vor
dem

Aus
gestanden hatte, mochten
dies verzweifelte Versuche
gewesen
sein,
das

Schlimmste
noch
abzuwenden.

Aber
vielleicht war auch anderes
im Spiel gewesen. Der
fabelhaft gut aussehende

Leon

…

der

Patricia
eigentlich gar nicht hatte
heiraten wollen, der unter
dem Druck geächzt hatte,
den sie Tag für Tag
ausübte.

Wäre
es
verwunderlich
gewesen,
wenn er sich anderweitig
ein
wenig
schadlos
gehalten hätte? Und war
dies der Grund gewesen
für Patricias unablässiges,
krampfhaftes

Bemühen,
ihre

Familie
als
vollkommen darzustellen?

Und ich? fragte sich

Jessica.

Sie hatte sich nicht wohl
gefühlt in der Runde. Da
war so viel Spannung
gewesen,
so
viel

Zwanghaftigkeit.

Zwei

Menschen
hatte
sie
überdies
nicht
im
geringsten leiden können:

Patricia
und

Tim.

Mit
keinem von beiden hätte
sie freiwillig soviel Zeit
verbracht.

Warum
also
hatte sie es getan?

Weil ich Alexander nie
aus dieser Gruppe hätte
lösen
können.

Nie
im

Leben. Eher hätte er mich
fallengelassen.

Sie merkte, daß sie

Kopfschmerzen
bekam,
stand auf und schob ihre

Gedanken vehement zur

Seite. Was sollte sie noch
grübeln? Alexander war
tot.

Tim
und

Patricia
ebenfalls. Leon und Evelin
brauchten Hilfe.

Nicht nachdenken, nicht
nachdenken,
nicht
nachdenken!

Da ihr nichts Besseres
einfiel, den leeren Samstag
zu füllen, beschloß sie, zu

Evelin zu fahren und sich
in ihrem verwaisten Haus
ein wenig umzusehen.

Und
dann
einen
schönen,
langen

Spaziergang mit Barney zu
machen.

Alicia hatte sich vorbildlich
und
offenbar
äußerst
zuverlässig um das Haus
ihrer

Arbeitgeberin
gekümmert.

Niemand
hätte glauben können, daß
es seit fünf Wochen leer
stand.

Nirgendwo
vertrocknete Blumen, kein

Staub, kein überquellender

Briefkasten. Nicht einmal
die Luft roch abgestanden;

Alicia mußte noch am

Morgen gründlich gelüftet
haben. Vielmehr hätte man
meinen können, Tim und

Evelin seien nur einmal
kurz zu einem Spaziergang
aufgebrochen
oder
machten irgendwo einen

Besuch.

Nichts
deutete
darauf
hin,
daß
der

Hausherr tot war und seine

Frau unter Mordverdacht
in
einem
englischen

Gefängnis saß.

Barney schoß aufgeregt
schnuppernd hin und her,
so daß Jessica schließlich

Angst um einige kostbare

Bodenvasen bekam, die
überall herumstanden, und
ihn in den Garten ließ.

Dabei stellte sie fest, daß
selbst der Rasen perfekt
gemäht war. Alicia hatte
dies
fremde

Haus
zweifellos weit besser in

Schuß gehalten als sie
selbst ihr eigenes.

Sie mochte Tims Praxis
im

Souterrain
nicht
betreten und beschränkte
sich
daher
auf
die

Privaträume des Paares.

Ein wenig ziellos streifte
sie umher, ohne auf einer
konkreten Suche zu sein,
einfach nur offen für die

Atmosphäre des Hauses.

Evelins Haus.

Evelin. Sie hatte sie vom
ersten

Moment
an
gemocht. Noch bevor sie
hatte ahnen können, daß
sie ihren späteren Mann
über
sie
kennenlernen,
daß
sie

Teil
einer
verschworenen

Gemeinschaft
werden
würde. Damals, als sie der

Anruf aus dem Schlaf riß.

»Bitte
kommen

Sie
schnell. Meinem Hund geht
es so schlecht. Ich glaube,
ich schaffe es nicht mehr
in die Tierklinik!«

Sie hatte ja nur ein paar

Häuser weiter gewohnt.

Sie war im Handumdrehen
in ihren Kleidern gewesen,
hatte fünf Minuten später,
ihren Notfallkoffer in der

Hand,
vor

Evelin
gestanden. Evelin war im

Nachthemd gewesen. Um
die linke Hand hatte sie
eine Bandage getragen.

Ein unglücklicher Sturz
beim Tennis, wie sie später
erklärt
hatte.

Weshalb
hätte man diese Aussage
anzweifeln sollen?

Eigentlich,
dachte

Jessica, habe ich sie nie
unverletzt erlebt. Irgend
etwas war immer mit ihr.

Buchstäblich
von
der
ersten Sekunde an.

Hätte sie mißtrauisch
werden müssen? Aber das

Bild
war
ihr
stimmig
erschienen:

die
dicke

Evelin,
die
aus
unerfindlichen

Gründen
von dem Ehrgeiz besessen
war, es ihrer sportlichen,
schlanken,
aktiven

Freundin

Patricia
nachzutun und die dabei
regelmäßig

Schiffbruch
erlitt. Die sich ständig an

Übungen wagte, an denen
sie wegen ihrer zahlreichen

Pfunde scheitern mußte.

Kein Wunder, daß sie
andauernd
unter
irgendeiner

Sehnenzerrung,

Verstauchung
oder

Gelenkentzündung litt. Alle
hatten sie darüber immer
wieder
geschmunzelt.

Beim

Frühstück
in

Stanbury war Evelin mit

Sätzen wie »Na, Evelin,
hast du einen doppelten

Salto
geübt?«
begrüßt
worden, oder: »Sieht die

Reckstange
wenigstens
genauso lädiert aus wie
du?« Evelin hatte gequält
gelächelt,
sich
aber
augenscheinlich mit ihrer

Rolle
als
plumper

Unglückswurm der Truppe
abgefunden. Dick und Doof
in
einer

Person,
der

Tolpatsch, der die anderen
erheiterte.

Schon
an
diesem

Konzept,
das
erkannte

Jessica nun, hätte man
sich nicht beteiligen dürfen.

Evelin hatte sich nicht
gewehrt, aber das hieß
nicht,
daß
die

Demütigungen
an
ihr
abgeprallt
waren.

Sie
hatten ihre Depressionen
gefüttert,
angereichert,
ausgebaut. Aber wenn in

Wahrheit
etwas
ganz
anderes
hinter
ihren

Verletzungen
gesteckt
hatte
und
wenn
die
anderen
das
gewußt
hatten, dann war alles
noch schlimmer. Und es
war
vor
allem
so
vollkommen
unverständlich.

Warum
diese

Verdrängung?

Dieses
gnadenlose

Leugnen eines massiven

Problems, das zwei von
ihnen
betroffen
hatte.

Evelin und Tim. Hatte einer
der Freunde wenigstens
mit

Tim
einmal
gesprochen? Ihn gefragt,
was los war?

Erneut beschloß sie, mit

Leon darüber zu reden,
wenn es ihm besserginge.

Vielleicht wußte er auch,
ob

Alexander
etwas
unternommen hatte.

Sie strich durch die

Küche, die, nur von einer

Theke
abgeteilt,
ins

Wohnzimmer
integriert
war. Eine Uhr tickte laut.

Die Wandschränke hatten
gläserne Türen und gaben
den Blick frei auf Evelins
edles Porzellan. Und auf
die Jugendstil-Sektgläser,
die

Jessica
immer
besonders
bewundert
hatte. In jener Nacht, in
der Jessica den alten

Schäferhund
eingeschläfert hatte, hatte

Evelin ihr hinterher ein

Glas Sekt angeboten.

»Wir
sollten
uns
stärken«, hatte sie erklärt.

Ihre Augen waren verweint
gewesen, aber die Tränen
mußte
sie
am

Vortag
vergossen
haben.

Während ihr Hund starb,
war
sie
sehr
gefaßt
gewesen, hatte ihn im Arm
gehalten und leise auf ihn
eingeredet. Der Hund hatte
um Atem gerungen, und

Jessica hatte auf den
ersten Blick erkannt, daß
er nicht zu retten war. Fast
fünfzehn Jahre alt, seit
über
einem

Jahr,
wie

Evelin
berichtete,
in
ständiger
ärztlicher

Behandlung
wegen

Herzschwäche
und

Wasser in der Lunge. So
schlimm wie in den letzten

Tagen war es noch nie
gewesen, und in dieser

Nacht war ein Höhepunkt
erreicht, bei dem jede

Lebensverlängerung
eine

Quälerei bedeutet hätte.

»Sie sollten Abschied
nehmen«, hatte Jessica
gesagt, und Evelin hatte
genickt, hatte sich nicht
gewehrt, hatte offenbar
vorher
schon
begriffen,
daß es nun keine andere

Möglichkeit mehr gab. Der

Hund
war
friedlich
eingeschlafen.

Jessica
erinnerte sich, daß sie
ständig
erwartet
hatte,

Evelins

Mann
werde
dazustoßen,
aber
die
beiden Frauen waren mit
dem Tier allein geblieben.

Erst später, es war gegen
drei

Uhr,
als
sie
im

Wohnzimmer saßen und
einen Sekt tranken, war

Tim plötzlich aufgetaucht.

Er
hatte
einen
dunkelblauen Bademantel
getragen,
der
mit
chinesischen

Schriftzeichen
bedruckt
war, und seine Haare und
sein Bart waren zu einem
wilden Gestrüpp zerzaust.

Er wirkte ein wenig wie ein

Guru
oder
ein

Friedensmissionar
und
schien nicht recht in die
elegante Umgebung dieses

Hauses zu passen. Auch
nicht zu der dicken Frau in
dem
zweifellos
teuren

Chiffonnachthemd. Jessica
hatte erwartet, daß er

Evelin tröstend in den Arm
nehmen und dann dem
toten Hund über das Fell
streichen würde, aber er
ignorierte sowohl das Tier
als auch seine Frau und
wandte
seine

Aufmerksamkeit sofort der

Fremden zu.

»Ah, die junge Tierärztin!

Sie wohnen am Ende der

Straße, nicht? Ich habe Sie
ein paarmal im Vorgarten

Ihres Hauses gesehen. Sie
leben allein?«

Jessica empfand ihn als
zudringlich
und
unangenehm, zudem als
gefühllos
seiner

Frau
gegenüber.

Ohne
auf
seine
letzte

Frage
einzugehen, sagte sie: »Es
war vernünftig, daß Ihre

Frau mich angerufen hat.

Der arme Hund hat sich
sehr
gequält.

Leider
konnte ich nichts anderes
mehr tun, als ihn zu
erlösen.«

Tim hatte gelächelt. »Er
quälte sich seit einem

Jahr. Ich habe immer
wieder auf Einschläfern
gedrängt. Aber meine Frau
konnte
sich
nicht
entschließen. Der Hund
war ein Kindersatz für sie.«

Evelin zuckte zusammen
und senkte den Kopf.

Jessica fragte sich, warum
dieser Mann mit jedem

Satz, den er sagte, zu weit
zu gehen schien.

»Den meisten Menschen
fällt
eine
solche

Entscheidung
sehr
schwer«,
sagte
sie
unbehaglich.

»O ja, das stimmt, das
stimmt. Vor allem, wenn
ein

Tier
als

Ersatz
herhalten muß für eine
befriedigende

Familiensituation.

Ich
erlebe solche Fälle sehr
häufig«, sagte Tim. »Ich
bin

Psychotherapeut,
müssen Sie wissen. Wenn
das
normale

Familiengefüge
nicht
stimmt,
drehen
viele

Frauen einfach durch.«

Jessica hatte ihr Glas
abgestellt. »Wir sollten alle
sehen, daß wir noch ein
bißchen Schlaf finden. Ich
gehe jetzt besser nach

Hause.«

»Meine Frau kann keine

Kinder bekommen«, sagte

Tim, »was sich zunehmend
zu einem Trauma bei ihr
auswächst.

Daher
ihre
geradezu verrückte Liebe
zu diesem Tier. Man muß
nun
sehen,
wie
es
weitergeht.«

Evelin war völlig in sich
zusammengesunken, hatte
kein

Wort
mehr
hervorgebracht, sich nicht
einmal
von

Jessica
verabschiedet. Tim hatte

Jessica zur Tür begleitet
und ihr noch einmal für
ihre

Mühe
gedankt.

Jessica entsann sich, auf
der
nächtlichen

Straße
gestanden und gedacht zu
haben: Mein Gott, was für
ein aufdringlicher Typ!

Aber am nächsten Tag
hatte Evelin angerufen und
sich völlig normal gegeben,
und dann war es zu jenem

Abendessen
gekommen,
bei dem Jessica Alexander
kennengelernt hatte. Sie
hatte sich verliebt, sie war
glücklich gewesen, und sie
hatte Tim überhaupt nicht
mehr richtig zur Kenntnis
genommen. Im nachhinein
hatte sie die Nacht, in der
sie Evelin kennenlernte, als
verworren und kompliziert
empfunden,
aber

Tims

Verhalten
hatte
sich
verwischt und schließlich
relativiert.

Heute
wußte
sie, daß sie, genau wie die
anderen Freunde, mit dem

Verdrängen
begonnen
hatte: Sie liebte Alexander
und wollte ihm nicht als
erstes erklären, daß sie
einen
seiner
besten

Freunde
für
einen

Kotzbrocken
hielt.

Sie
wollte nicht die sein, die

Unfrieden
stiftete.

Sie
wollte
nicht
unbequem
sein.

Sie
hatte
sich
angepaßt.

Sie stieg die Treppe
hinauf. Evelin hatte sie
bereits einmal durch das

Haus
geführt,
deshalb
wußte sie, wie die Räume
angeordnet waren. Das
große Schlafzimmer, das

Evelin
ganz
in

Weiß
eingerichtet
hatte,
das

Bad,
das
jeden
erdenklichen

Komfort
besaß.

Evelins
kleines,
persönliches Zimmer. Und
das große Zimmer zur

Südseite hin, das Evelin
während
ihrer

Schwangerschaft
sechs

Jahre zuvor für das Baby
eingerichtet hatte. Nichts
war
darin
verändert
worden. Die Wiege stand
noch in der Ecke, darüber
hing das Mobile mit bunten

Enten
daran.

Den

Wickeltisch gab es noch,
den kleinen Schrank, auf
dessen Tür Abziehbilder
von
putzigen

Kätzchen
klebten, die Schmetterlinge
jagten oder an kitschigen

Rosen
schnupperten.

Überall

Stofftiere.

Vorhänge
und

Tapete
trugen das gleiche Motiv
tanzender

Teddybären.

Jessica
öffnete
die

Schranktür. Windelpakete
und säuberlich gefaltete

Strampelanzüge,
kleine

Schuhe
und

Strümpfe,

Strickmützchen.

Milchfläschchen, Schnuller,

Babyrasseln. Die Ankunft
des neuen Erdenbürgers
war damals voller Liebe
und Hingabe vorbereitet
worden. Aber der Raum
war dann sechs Jahre lang
unberührt geblieben.

Warum hatte sich Evelin
das
angetan?

Dieses

Zimmer zu sehen, es zu
hegen und zu pflegen?

Denn es war sauber, es
roch frisch, offenbar wurde
hier
regelmäßig

Staub
gewischt,
wurden
die

Fenster
geputzt,
die

Blumen
auf
der

Fensterbank
gegossen.

War dies alles ein Zeichen
der Hoffnung, die Evelin
nie
aufgegeben
hatte?

Oder kam die Unfähigkeit
darin
zum

Ausdruck,

Abschied zu nehmen, den

Verlust zu realisieren - und
damit auch zu verarbeiten?

Jessica hatte plötzlich
das sichere Gefühl, daß
hier, in diesem Zimmer,
das Zentrum der Qual lag,
in der Evelin lebte, und
daß sie noch weit mehr
und umfassender gelitten
hatte, als es irgend jemand
hatte erfassen können. Sie
mußte um diese leere

Wiege
gekreist
sein,
wieder
und
wieder,

Stunden und Tage. Wie oft
mochte
sie
vor
dem

Schrank gestanden und
die
kleinen

Strampelanzüge
neu
geordnet haben? Wie oft
hatte sie die Stofftiere
gestreichelt
und
die
weiche, blumenbedruckte

Matte auf dem Wickeltisch
berührt? Wie oft hatte sie
geträumt von dem, was
hätte sein können, und war
dann
in
der
erbarmungslosen Realität
erwacht?

Und heute saß sie im

Gefängnis
unter

Mordverdacht.

Es paßte einfach nicht.

Ein

Selbstmordversuch
wäre für Evelin vielleicht
nicht
ungewöhnlich
gewesen, aber vielfacher

Mord - das war einfach
nicht vorstellbar.

Sie
ging
hinüber
in

Evelins Zimmer. Ein Sofa,
ein Fernseher, Regale mit

Videos und CDs. Es sah
so aus, als habe sie hier
viel Zeit verbracht, sicher
mehr Stunden als unten in
dem stets etwas steril
wirkenden

Wohnzimmer.

Hierher
hatte
sie
sich
abends
zurückgezogen,
sich
auf
das

Sofa
gekuschelt,
ihre

Lieblingsfilme angesehen.

Sie war eine einsame

Frau.

Eine
dicke,
depressive, einsame Frau.

Jessica
stöberte
auf
dem Schreibtisch herum.

Ein paar Ansichtskarten
lagen
da,
von
irgendwelchen Bekannten,
ein Buch über positives

Denken,
ein
aus
der

Zeitung ausgeschnittenes

Kochrezept, Fotos vom

Weihnachtsurlaub
auf

Stanbury. Und eine Karte,
weiß, etwas größer als
eine

Visitenkarte: Dr.

Edmund Wilbert, Arzt -

Psychotherapie
stand
darauf, daneben Adresse
und

Telefonnummer.

Darunter befand sich eine

Tabelle der Wochentage,
in der Patienten Datum
und Uhrzeit ihrer jeweiligen

Termine
eintragen
konnten. Evelin hatte den

28. April vermerkt, den

Montag unmittelbar nach
der geplanten Rückkehr
vom

Osterurlaub
in

Stanbury. Offenbar hatte
sie es eilig gehabt, ihren

Therapeuten
nach
den
zwei

Ferienwochen
wiederzusehen.

Aber sie hat niemandem
erzählt,
daß
sie
in

Psychotherapie ist, dachte

Jessica.

Zumindest hatte sie es
ihr nicht erzählt. Aber da
niemand je etwas darüber
hatte verlauten lassen, war
es vielleicht wirklich ihr
ganz eigenes Geheimnis
gewesen. So offen, wie die

Karte auf dem Schreibtisch
gelegen hatte, schien sie
ihre Behandlung jedoch vor
ihrem

Mann
jedenfalls
nicht
verheimlicht
zu
haben. Ob das Tim gestört
hatte? Er hatte sich immer
für den Papst unter den

Psychotherapeuten
gehalten. Natürlich hatte

Evelin nicht seine Patientin
sein können, aber ein Typ
wie er mochte es bereits
als ehrenrührig empfunden
haben, daß seine Frau
überhaupt
professionelle

Hilfe für ihre Seele in

Anspruch nehmen mußte.

Womöglich hatte er sich
auch

Sorgen
gemacht,
was alles sie jenem Dr.

Wilbert erzählte. Wenn er
ihr
gegenüber
wirklich
wiederholt
gewalttätig
gewesen war, konnte der

Gedanke, daß ein Kollege
haarklein
davon
erfuhr,
nicht gerade angenehm für
ihn gewesen sein.

Jessica schob die Karte
in ihre Handtasche. Sie
würde Dr. Wilbert anrufen
und ihn um ein Gespräch
bitten. Natürlich stand er
unter Schweigepflicht, aber
angesichts der besonderen

Umstände konnte er ihr
vielleicht trotzdem mit ein
paar

Informationen
weiterhelfen.

Außerdem
wußte er womöglich gar
nicht, daß seine Patientin
im Gefängnis saß, und
machte sich Sorgen um
ihren Verbleib.

Immerhin, sie war einen
kleinen

Schritt
weitergekommen. Es gab
einen Menschen, an den
sie sich wenden konnte,
und zwar einen, der nicht
in
das
ganze

Drama
verstrickt war. Sie ging
wieder
hinunter,
ließ

Barney,
der
schon
ungeduldig
an
der

Gartentür kratzte, wieder
ins Haus. Sie würde jetzt
mit ihm aufs Land fahren
und spazierengehen, und
am nächsten Tag würde
sie ihren Schwiegervater in

Angriff nehmen.

Zu den Verrücktheiten,
die ihr Leben seit der

Heirat
mit

Alexander
bestimmten, paßte es, daß
sie
ihn
nun
erst
kennenlernen
würde,
nachdem
sie

Witwe
geworden war.

4

Ricardas Tagebuch

17. Mai. Heute bin ich zum
erstenmal
wieder
aufgestanden. Es ist Mai,
und draußen ist schönes

Wetter. Die ganze Zeit
habe ich im Bett gelegen,
bin nur manchmal ins Bad
gegangen. Mama hat mir
das Essen gebracht. Sie
hatte oft verweinte Augen.

Ich weiß nicht, ob es daher
kommt,
weil
sie
sich

Sorgen um mich macht
oder weil Papa tot ist.

Vielleicht beides. Sie hat
ein paarmal gesagt: »Ich
kann es nicht fassen. Ich
kann es nicht fassen.« Und
heute hat sie gesagt: »Ich
glaube, ich fange jetzt erst
ganz langsam an, es zu
begreifen.«

Ich habe mich nicht ganz
richtig
angezogen.

Leggings, Sportsocken, ein

Sweatshirt. Ich bin wacklig
auf
den

Beinen.

Im

Augenblick würde es mit
dem

Basketball
nicht
besonders
gut
gehen.

Egal.

Die

Mannschaft
kommt auch ohne mich
klar. Ich habe mit all denen
sowieso nichts mehr zu
tun.

Ich habe mich gleich ins

Bett gelegt, als ich aus

England zurückkam. J. hat
mich
nach

Hause
gefahren. Ich wollte nicht,
daß sie mit reinkommt. Sie
hat im Auto gewartet, bis
sie
gesehen
hat,
daß

Mama mir öffnet, dann ist
sie weggefahren. Mama
wußte über alles Bescheid,
denn J. hatte sie noch von

England aus angerufen.

Mama sah so schlecht
aus, ganz blaß und total
geschockt.

»Warum ist sie denn
gleich
weggefahren?«
fragte sie, und ich sagte,
daß ich das so gewollt
hätte.

Mama seufzte. »Warum
haßt du sie so? Sicher
geht es der armen Frau
jetzt auch ganz schlecht.«

Wenn sie wüßte, wie
scheißegal mir das ist. Im

Gegenteil. Wenn es J.

schlechter ginge, würde es
mir bessergehen.

Als ich im Bett lag, habe
ich

Fieber
gekriegt.

Ziemlich hohes. Ich habe
dauernd Bilder vor mir
gesehen. Papa. Vor allem

Papa.

Papa
mit
durchgeschnittener Kehle.

Er war voller Blut. Alles
war voller Blut, das Haus,
der Park, und überall lagen

Tote. Ich habe geschrien.

Manchmal kam jemand an
mein Bett, ich konnte sein

Gesicht nicht erkennen.

Mama hat mir dann später
gesagt, daß das ein Arzt
war, der hat mir Spritzen
gegeben,
gegen
das

Fieber und zur Beruhigung.

Als das Fieber weg war,
war über eine Woche
vergangen.

Papa
war
beerdigt worden, und ich
hatte
nicht
hingehen
können. Mama ist auch
nicht da gewesen. Sie
sagt, sie habe J. nicht
stören wollen. Was haben
die nur immer alle mit J.?

Als ob sie eine Prinzessin
auf der Erbse wäre! Ich bin
nicht traurig, daß ich nicht
dort war. Ich hätte J. nicht
begegnen
wollen,
und
außerdem ist Papa ganz
bei mir.

Die ganze Zeit meinte

Mama,
ich
müßte
aufstehen und wieder in
die Schule gehen, aber ich
stand einfach nicht auf. Sie
konnte reden, was sie
wollte. Natürlich fing sie
an, ich müßte zu einem

Seelenklempner, ich hätte
einen Schock, ein Trauma,
und das müßte behandelt
werden. Nein, vielen Dank!

Ich habe Tim gekannt.

Wenn ich mir vorstelle,
einer wie Tim sitzt mir
gegenüber
und
glibbert
mich an und will wissen,
wie ich zu meinem Vater
stand und ob ich ein

Problem mit J. habe und
ob ich Patricia mochte - da
wird mir speiübel! Ich habe

Mama gesagt, daß sie sich
auf den Kopf stellen kann,
aber sie kriegt mich nicht
zu einem Psychodoc. Ich
weiß, daß Evelin bei einem
war. Sie hat von Stanbury
aus ein paarmal bei ihm
angerufen. Und - hat es
etwas genützt? Sie wurde
dicker
und
fetter
und
heulte sich die Augen aus.

Und jetzt sitzt sie auch
noch im Knast. Daß es
ausgerechnet
an
ihr
hängenbleiben mußte, tut
mir echt leid. Aber so ein

Unglückswurm zieht das

Unglück an. Das ist immer
so. Wer schon in der

Kacke
steckt,
kriegt
garantiert immer noch eine

Ladung dazu. Das ist eben

Evelins Schicksal. Mit und
ohne Psychiater.

Mama
war
total
erleichert, als ich heute
aufgestanden bin. Ich hab
nicht groß was gemacht, in
meinem Zimmer gesessen
und Musik gehört und an

Keith
gedacht.

Warum
schreibt er nicht, warum
ruft er nicht an? Er hat
vielleicht viel zu tun mit
dem Hof. Ob er jetzt

Schaffarmer wird, was er
doch nie wollte? Aber ich
lebe
auch
auf
einer

Schaffarm mit ihm. Ich
würde überall mit ihm
l e b e n . For
better,
for
worse,
for
richer,
for
poorer, in sickness and in
health. Ich hab ihm das
tausendmal
schon
geschworen in Gedanken.

Wenn wir heiraten, ist das
nur noch eine Formalität.

Ich möchte es trotzdem
gern, ganz bald, wenn ich
sechzehn bin. Ich möchte

Mrs. Keith Mallory sein.

Mein

Leben
wird
ein
anderes sein. Mein altes

Leben wird es nicht mehr
geben.

Ich habe vorhin mit

Mama Tee getrunken. Es
ist Samstag, sie war bei
irgendeiner

Fortbildung,
kam aber früher nach

Hause
als
unter
der

Woche. Sie fing wieder
vom Psychiater an, das
hab
ich
ihr
gleich
abgeschmettert.

Dann
fragte sie, wann ich wieder
zur Schule gehen wollte.

Ich sagte, ich weiß nicht.

Das stimmt nicht. Ich weiß
es schon. Ich gehe gar
nicht mehr zur Schule. Ich
warte, bis ich sechzehn bin
in ein paar Wochen, und
dann fahre ich zu Keith. In

England kann man mit
sechzehn
heiraten.

Ich
werde Mama dann von

England aus einen Brief
schreiben und ihr alles
erklären.

Beim Teetrinken seufzte
sie andauernd, und ihre

Augen waren mal wieder
rot. Ich hab immer gewußt,
daß sie Papa noch liebt,
und er sie auch. Die

Scheidung
war
eine

Dummheit, und wäre J.

nicht aufgetaucht, hätten
sie das längst in Ordnung
gebracht. Ich wollte Mama
sagen, daß J. ein kleines

Miststück im Bauch hat,
das sie Papa abgeluchst
hat, aber ich brachte es
nicht fertig, ihr so weh zu
tun.

Oder eigentlich brachte
ich es nicht fertig, es
auszusprechen. Ich kann
darüber schreiben, aber
nicht sprechen. Es ist so

…, es kommen so viele

Bilder, wenn ich daran
denke,
und
wenn
ich
sprechen würde, würden
mich die Bilder ersticken.

Diese Bilder von Blut, die
ich auch gesehen habe,
als ich das Fieber hatte.

Inmitten von all dem Blut
ist dann J. Sie ist tot. Ihre

Kehle ist durchgeschnitten,
und im Todeskampf ist das

Miststück zwischen ihren

Beinen
herausgeflutscht,
so
ein
schleimiger

Zellhaufen, den man gar
nicht als Baby erkennt. Ich
sehe das immer wieder vor
mir. Alles ist in Ordnung.

Eine
schöne,
glatte

Abtreibung,
die
keiner
überlebt.

Warum, verdammt, hat
es nicht J. erwischt? Wieso
war sie nicht da?

Ich schreie!!!

5

Nachdem
sie
zweimal
angehalten und Passanten
nach dem Weg gefragt
hatte, fand Jessica das

Haus
ihres

Schwiegervaters. Ein alter,
ehemaliger

Bauernhof,
einsam
gelegen,
fast
sieben Kilometer von der
nächsten

Ortschaft
entfernt. Eingebettet in die
hügelige,
liebliche

Chiemseelandschaft, in die
weiten

Wiesen
des

Alpenvorlandes, die jetzt
im Mai im sattesten Grün
standen. Überall weideten
scheckige Kühe, und hinter
ihnen
erhob
sich
das
großartige Panorama der
schneebedeckten

Berge.

Hier
war

Alexander
aufgewachsen,
jedenfalls
in den Zeiten, die er nicht
im

Internat
verbracht
hatte.

In
einer
abgeschiedenen Welt, die
unberührt schien von all
den Schrecknissen und

Wirren,
die
draußen
passierten. Was natürlich
nicht bedeutete, daß diese

Welt nicht in der Lage war,
ihre eigenen Dramen zu
produzieren.

Wieso
verbrachte
ein

Heranwachsender
seine
ganze Jugend im Internat?

Wieso erschien ein Vater
weder zur Hochzeit noch
zur

Beerdigung seines

Sohnes? Warum weigerte
sich ein Großvater, sein
einziges

Enkelkind
kennenzulernen?

Plötzlich wünschte sie,
nicht
hergekommen
zu
sein. Was Evelin anging,
würde Alexanders Vater ihr
kaum helfen können, und
wollte sie wirklich mehr
über Alexander selbst und
seine

Geschichte
erfahren? Er war tot. Die

Toten sollte man ruhen
lassen. Ganz gleich, was
sein Vater über ihn zu
sagen hatte, er konnte sich
nicht mehr dazu äußern,
konnte nichts erklären oder
aus
seinem

Blickwinkel
verständlich zu machen
suchen. Vielleicht lud sie
sich nur neue Belastungen,
neue

Fragen
und

Ungereimtheiten auf.

Trotzdem hielt sie an
und stieg aus dem Auto.

Das

Anwesen
wirkte
gepflegt,
hell
und
freundlich. Auf dem langen

Holzbalkon
blühten

Geranien.

Zwei

Kastanienbäume
beschatteten
den
gepflasterten Hof. Es gab
ein paar Stallgebäude, die
jedoch leer zu stehen
schienen. Das Haus war in
einem hellen Ockergelb
gestrichen,
hatte
grüne

Fensterläden und weiße

Sprossen in den Fenstern.

Die Idylle der Landschaft
setzte sich in dem Hof fort.

Vielleicht war alles halb
so schlimm. Und zudem
hatte sie tief innen das

Gefühl, daß ihr so oder so
nichts anderes übrigblieb,
als den Weg zu Ende zu
gehen, den sie begonnen
hatte.

Es gab keine Klingel,
also klopfte sie kräftig an
die Tür. Eine Weile rührte
sich nichts, aber schließlich
vernahm sie schleppende

Schritte, die sich langsam
näherten, und dann wurde
ihr geöffnet. Ein alter Mann
stand vor ihr, weißhaarig,
gebeugt. Die Augen in dem
zerfurchten Gesicht sahen
hellwach
und
lebendig
drein. Aber er sah nicht im
geringsten
aus
wie

Alexander, es gab nicht die

Spur
einer

Ähnlichkeit,
jedenfalls nicht auf den
ersten Blick, und diesen

Umstand empfand Jessica
als beruhigend.

»Ich bin Jessica«, sagte
sie und streckte ihm die

Hand hin, »guten Tag.«

Er ergriff ihre Hand,
drückte sie aber nur kurz
und
wie
nebenbei,
während er sie eindringlich
musterte. Er lächelte. Es
war ein kaltes Lächeln.

»Sie
sind

Jessica.

Alexanders
zweiter

Versuch.

Ich
muß
z u g e b e n , nach

Ihrem

Anruf hat mich doch ein
bißchen
die

Neugier
gepackt. Welche Frau hat
er sich diesmal gesucht,
habe ich mich gefragt. Er
hatte
eine

Traumfrau.

Elena. Kennen Sie sie?«

»Nur
ein
bißchen«,
sagte Jessica.

Er machte einen Schritt
zurück. Dabei fiel ihr auf,
daß er ein Bein nachzog.

»Kommen Sie herein. Ich
weiß zwar nicht, was Sie
von
mir
wollen,
aber
kommen Sie.«

Er schlurfte vor ihr her
den
dämmrigen

Gang
entlang. Das Wohnzimmer,
in das sie gelangten, war
überraschend
hell
und
gemütlich.

Weiche,
geblümte

Sofas
und

Sessel, helle Regale, ein

Glasschrank, in dem sich

Gläser
und
goldgerändertes Geschirr
befanden.

Von
den

Fenstern aus hatte man
einen Blick in den hinteren

Garten,
der
voller

Obstbäume und Blumen
war. Irgendwie paßte die

Umgebung nicht zu dem
alten

Mann

-
oder
zumindest nicht zu dem

Eindruck, den Jessica von
ihm hatte.

Als
ahnte
er
ihre

Gedanken, sagte er: »Ich
habe eine phantastische

Haushälterin.

Früher
nannte man so etwas eine

Perle. Sie kümmert sich
um alles. Haus, Garten,

Küche. Ich würde nicht so
ein

Brimborium
veranstalten, aber … im

Grunde ist es mir egal. Sie
soll es machen, wie sie
denkt.« Er ließ sich mit
einem leisen Stöhnen in
einen

Sessel
fallen.

»Verdammtes Bein. Ein

Jagdunfall. Vor fast dreißig

Jahren. Kann einem das
halbe Leben versauen, so
etwas.« Er wies auf ein

Sofa. »Setzen Sie sich.

Und
dann
sagen

Sie,
weshalb Sie gekommen
sind.«

Sie setzte sich. Sie
mochte ihn nicht, und sie
hatte nicht den Eindruck,
daß sich daran etwas
ändern würde. Er war
verbittert, er lebte diese

Verbitterung
aus
und
scherte sich einen Dreck
um
andere

Menschen.

Vielleicht war es die Sache
mit dem Bein, vielleicht
etwas anderes. Er haderte
mit dem Leben, fühlte sich
als ein Opfer ungerechter

Schicksalslaunen und sah
nicht ein, daß es andere
besser haben sollten. Er
strahlte eine fast greifbare

Kälte aus. Aber auch die

Faszination einer völligen

Unabhängigkeit.

Er
brauchte niemanden, und
es
war
ihm
absolut
gleichgültig, was andere
von ihm dachten.

»Ich war etwas über ein

Jahr
mit

Alexander
verheiratet«,
sagte
sie,

»und ich kannte ihn nicht
allzu lange Zeit davor. Er
wurde … er ist gestorben,
bevor
ich
ihn
richtig
kennenlernen
konnte.

Vieles an ihm und um ihn
ist mir ein Rätsel. Deshalb
dachte ich, Sie könnten mir
helfen.«

Er
machte
eine
wegwerfende

Handbewegung.

Sein

Gesicht
trug
einen
verächtlichen

Ausdruck.

»Wie ich es mir gedacht
hatte. Aber wissen Sie,
wann ich Alexander zuletzt
gesehen habe? Das war
am Tag seiner ersten

Hochzeit. Vor … na ja, das
müssen so siebzehn Jahre
sein. Er war Anfang bis

Mitte zwanzig, was weiß
ich. Er heiratete diese
unheimlich
schöne

Spanierin. Elena. Ich wollte
zu
der

Hochzeit
nicht
kommen,
aber

Elena
kreuzte hier bei mir auf
und bequatschte mich, es
doch zu tun. War ein

Fehler, habe mich nachher
nur geärgert. Aber sie
hatte
mich
komplett
eingewickelt.

Hätte
nie
gedacht, daß das einer

Frau gelingen könnte. Aber
sie war … mein Gott, war
sie schön! Und klug. Ich
dachte, wenn es Alexander
gelungen ist, eine solche

Frau an Land zu ziehen,
dann hat er sich vielleicht
geändert. Ist nicht mehr
der
jämmerliche

Waschlappen, als den ich
ihn kannte. Also hab ich
mich in meinen besten

Anzug geworfen und bin
am

Standesamt
erschienen. Elena trug ein
weißes Kostüm, sehr kurz,
sehr eng, sehr sexy. Der

Standesbeamte geriet ins

Stottern bei ihrem Anblick.

Aber wissen Sie, was ich
dachte?«

Er
beugte
sich
vor,
fixierte sie genau und mit
einer gewissen Wollust,
und
noch
bevor
er
weitersprach, wußte sie,
daß er ihr weh tun würde
und daß er es genoß.

»Ich dachte, daß er
immer
noch
der

Schlappschwanz ist, der er
immer war. Nur eben ein

Schlappschwanz mit einer
tollen Frau. Er hat sie
angebetet. Er konnte es
wohl selbst nicht fassen,
weshalb sie sich mit ihm
eingelassen hatte.«

Seine Worte waren wie

Giftpfeile. Sie schmerzten,
weil es schrecklich war,
einen Vater zu erleben, der
in dieser Art über seinen
toten Sohn sprach. Aber
das wirklich Schlimme war,
daß Jessica wußte, was er
meinte. Gerade in der
letzten Zeit vor Alexanders

Tod hatte sie selbst so
gedacht wie dieser alte

Mann vor ihr. Nicht in
seinen
gehässigen

Ausdrücken,
nicht
in
seinen
brutalen,
verächtlichen

Formulierungen. Aber sie
hatte

Alexander
als
schwach empfunden, als
einen Menschen, der sich
von anderen dirigieren und
bestimmen ließ. Dessen

Schwäche
ihren

Höhepunkt
an
jenem

Abend erreicht hatte, als er
es nicht fertigbrachte, sich
vor sein Kind zu stellen.

Als er verzweifelt und
hilflos zugesehen hatte,
wie

Ricarda
erniedrigt
wurde. Als er ein einziges

Bild der Rückgratlosigkeit
abgegeben hatte.

»Ihr Sohn lebt nicht
mehr«, sagte sie.

»Na und? Ändert das
etwas
an
objektiven

Wahrheiten? Sie sind seine

Witwe, und Sie meinen,
pietätvoll
mit
seinem

Andenken
umgehen
zu
müssen. Aber soll ich

Ihnen etwas sagen? In ein
paar Jahren hätten Sie ihn
genauso verlassen, wie

Elena es getan hat. Sie
scheinen mir eine Frau zu
sein, die mit beiden Beinen
fest auf der Erde steht. Sie
haben um Klassen mehr

Willensstärke und Kraft als

Alexander.

Irgendwann
wäre es Ihnen zu bunt
geworden,
mit
einem

Weichei durchs Leben zu
gehen. Sie hätten sich auf
und davon gemacht, und
er hätte sich in panischer

Hast nach der nächsten

Frau umgesehen, die er
heiraten und an die er sich
anlehnen kann. Mit Ihnen
ist es auch ziemlich schnell
gegangen,
nicht?

Wahrscheinlich
war
er
kaum geschieden, da hat
er

Sie
schon
zum

Standesamt
geschleppt.

Aus Liebe?« Er lachte, und
es klang höhnisch. »Tut
mir leid, wenn ich Ihnen ein
paar Illusionen zerstöre,
junge Frau, aber geliebt,
wirklich geliebt hat mein

Sohn nur Elena. Das war
so fanatisch, das konnte
sich nie ändern. Sie hat er
nur gebraucht, um sich
festzuhalten.«

Ich
hätte
nicht
herkommen sollen, dachte
sie und schloß für eine

Sekunde die Augen. Der
alte Mann ohrfeigte sie mit
jedem Wort, das er sagte,
und entfernte sich doch nie
von dem, was auch durch
ihre eigenen Gedanken
bereits gegeistert war. Sie
dachte
an
das

Telefongespräch,
dessen

Zeuge sie in Stanbury
geworden war, daran, wie
durcheinander
und
angstvoll sie gewesen war.

Nicht, weil er mit seiner

Ex-Frau telefonierte. Auch
nicht
in
erster

Linie
deshalb,
weil
er
es
heimlich tat. Aber der

Klang seiner Stimme hatte
sie erschüttert.

Das ist nicht vorbei,
hatte sie gedacht, es wird
nie vorbei sein.

Er hatte sie sehr genau
beobachtet. »Sie hören
das nicht gern«, stellte er
fest, »aber Sie wissen, daß
ich recht habe. Es tut mir
leid für Sie. Sie werden
immer mit dem Gefühl
leben, mit einem Mann
verheiratet gewesen zu
sein, der Sie nicht wirklich
geliebt hat. Das ist das

Tragische an Alexanders
gewaltsamem Tod, er hat

Ihnen
die

Möglichkeit
genommen,
ihn
zu
verlassen. Eine Scheidung
tut weh, aber Sie hätten
sie
gewollt,
und
irgendwann wäre es Ihnen
völlig gleichgültig gewesen,
ob Alexander Sie geliebt
hat oder nicht. So wird es
das vielleicht nie sein. Aber
damit müssen Sie nun
eben leben. Irgend etwas
schleppen wir ja alle mit
uns herum.«

»Warum
haben

Sie

Ihren Sohn so gehaßt?«
fragte sie. Ihren Impuls,
aufzustehen und zu gehen,
hatte sie innerhalb weniger

Sekunden in den Griff
bekommen.

Sie
wollte

Informationen. Nur darauf
kam es jetzt an. Später
konnte sie zusehen, wie
sie mit ihren Gefühlen
zurechtkam.

Will
versuchte,
sein
steifes

Bein
auszustrecken,
und
stöhnte dabei leise. »Tut
verdammt weh. Bei jeder

Bewegung. Damit muß ich
leben.«

»Ihr Sohn …«

»Wissen Sie, ich bin mir
gar nicht sicher, ob ich ihn
gehaßt habe. Haß ist ein
sehr großes Wort. So groß
wie Liebe. Ich bin in
meinem

Leben
immer
vorsichtig
mit
diesen

Begriffen
gewesen.

Ich
habe
von
niemandem
gesagt, daß ich ihn liebe.

Und
ich
habe
von
niemandem gesagt, daß
ich ihn hasse.«

»Wenn ein Vater seinen

Sohn nicht liebt, so ist das
ungewöhnlich. «

»So ungewöhnlich ist
das gar nicht. Die meisten

Leute reden nur viel, und
es ist nichts dahinter. Viele

Ehemänner
lieben
ihre

Frauen nicht, und viele

Frauen nicht ihre Männer.

Mit Eltern und Kindern ist
es
genauso. Aber
sie
hantieren alle mit dem

Wort Liebe herum, weil sie
denken, es gehört sich
so.« Er machte einen
erneuten

Versuch,
sein

Bein auszustrecken, gab
stöhnend auf. »Verfluchte

Schmerzen!

Ich
sage

Ihnen etwas, junge Frau:

Ich habe Alexander nicht
gehaßt.

Ich
war
nur
maßlos
enttäuscht
von
ihm. So enttäuscht, daß
ich nichts mehr mit ihm zu
tun haben wollte. Ich wollte
ihn vergessen. Und daran
hat die Tatsache, daß er
ermordet
wurde,
nichts
geändert. So. Das ist es.

Mehr gibt es nicht zu
sagen.«

»Doch. Warum waren

Sie so enttäuscht von
ihm?«

Will
verdrehte
die

Augen.

»Sie
sind
hartnäckig, nicht? Als ob
es jetzt auf all das noch
ankäme!

Er
war
kein

Mann.

Er
war
ein

Duckmäuser,
ein

Arschkriecher,
ein

Schleimer. Von Anfang an,
schon als Kind. Mein Gott,
als kleiner Junge hat er
schon ständig geheult. Und
immer aufgepaßt, daß er
alles
richtig
machte.

Niemals über die Stränge
geschlagen, nie angeeckt.

Hatte

Augen
wie
ein
zitterndes

Kaninchen.

Keinen Mumm in den

Knochen. Das hat mich
wahnsinnig gemacht.«

»So wird ein Kind nicht
von selbst. Es hat doch

Gründe, wenn ein kleiner

Junge ständig Angst hat.«

»Gründe! Gründe!« Will
klang ärgerlich. »Kommen

Sie
bloß
nicht
mit
neumodischem
psychologischen

Scheiß!

Ich habe ihn hart angefaßt,
von Anfang an. Verwöhnen
bringt nichts. Das macht
sie nur lebensuntauglich.«

»Härte nicht? Nach dem

Bild,
das

Sie
von

Alexander hatten, kann Ihr

Konzept
doch
nicht
aufgegangen sein!«

»Wer
als

Weichei
geboren wird, der bleibt ein

Weichei.

So
oder
so.

Insofern haben Sie recht,
ich
hätte
mir
meine

Abhärtungsversuche
bei

Alexander
sparen
können.«

Ihre Abneigung gegen
ihn wuchs mit jedem Wort,
das er sagte, aber sie
bemühte sich, ruhig zu
bleiben. »Alexander war
fünf,
als
seine

Mutter
starb, nicht?«

»Ja.

Schlimmer

Einschnitt für ihn. Er hing
maßlos an ihr. Na ja, sie
hat
ihn
auch
ständig
verzärtelt und verhätschelt.

Als sie tot war, wehte der

Wind dann rauher. Und
das haute ihn um.«

Sie hatte den Eindruck,
daß Haß aus ihrer Stimme
sprach. »Meinen Sie nicht,
daß ein Kind, das seine

Mutter
verloren
hat,
besonders viel Liebe und

Zuwendung braucht? Und
nicht
einen rauheren

Wind?«

»Meine Liebe«, sagte

Will, »ich sehe eigentlich
nicht
den
mindesten

Anlass dafür, mich Ihnen
gegenüber
zu
rechtfertigen. Ob Sie es
glauben oder nicht, ich
wollte
das
beste
für
meinen Sohn. Ich wollte,
daß er zurechtkommt im

Leben, daß er in der Lage
ist,

Herausforderungen
anzunehmen, anstatt ihnen
auszuweichen.

Ich
bin
gescheitert. Was bringt es
noch, jetzt zu analysieren,
weshalb ich gescheitert
bin?«

»Als
er
zehn
war,
schickten

Sie
ihn
ins

Internat.«

»Ich
konnte
ihn
offensichtlich nicht zu dem

Menschen machen, den
ich gern aus ihm machen
wollte. Ich dachte, eine
gute Schule, der Kontakt
zu Gleichaltrigen, das ist
es, was er braucht. Ich
sagte ihm gleich, daß er
mich vermutlich blamieren
würde und daß ich nur
hoffte, er würde sich nicht
als der größte Versager
von allen entpuppen. Na ja

…«

Er machte eine vage

Handbewegung, die alles
bedeuten konnte, die aber
vermutlich nur ausdrücken
sollte,
daß
er
schon
damals nicht mehr das
geringste von seinem Sohn
gehalten hatte.

»Und«, fragte Jessica
spitz, »hat er Sie blamiert?

Hat er sich als Versager
entpuppt?«

»Er
paßte
sich
im

Internat genauso an wie
überall sonst, und damit
rutschte er in der üblichen
unauffälligen Art
durch.

Kamen keine Klagen.«

»Haben Sie ihn je im

Internat
besucht?

An

Schulveranstaltungen
teilgenommen
oder
ähnliches?«

Will
lachte.

»Warum
hätte ich das tun sollen?

Alexander profilierte sich
mit gar nichts. Weder war
er
in
der

Fußballmannschaft
der

Schule, noch machte er
beim Hockey mit oder
beim Tennis. Was glauben

Sie, wie gern ich auf einer

Tribüne
gesessen
und
zugesehen hätte, wie mein

Sohn einen Pokal holt für
seine Schule - in welcher

Sportart auch immer! Oder
daß
er
wenigstens die

Hauptrolle
in
einem

Theaterstück
gespielt
hätte. Wissen Sie, wenn er
einmal etwas getan hätte,
was ihn aus der Masse der

Schüler
herausgehoben
hätte! Aber nein! Immer
schön mit dem Strom
schwimmen,
nur
nicht
anecken,
nur
nicht
auffallen, das war seine

Devise. Als was hätte ich
dorthin gehen sollen, werte

Dame? Als der Vater der
grauesten Maus, die diese

Schule je gesehen hatte?«

»Einfach als der Vater
von Alexander.«

Wieder beugte er sich
vor. Seine Augen, dachte

Jessica. Sie haben die
gleiche Farbe wie die von

Alexander. Wenn sie nicht
so ohne jedes Gefühl
wären, könnte man eine

Ähnlichkeit erkennen.

»Was wollen Sie? Mir
erklären,
daß
ich
ein
schlechter Vater gewesen
bin? Wozu? Was soll das
ändern? Mein Sohn ist tot.

Sie werden irgendwann
einen
anderen

Mann
kennenlernen
und
ihn
heiraten, und dann wird
das alles in Vergessenheit
geraten.

Und
unserer
beider Wege werden sich
kaum noch kreuzen.«

Ihr war jetzt klar, daß sie
ihm
nichts
von
dem

Enkelkind erzählen würde,
das unterwegs war; es
hätte ihn nicht interessiert.

»Sie
haben
recht«,
sagte sie, »unsere Wege
werden sich kaum noch
kreuzen.« Sie wollte schon
aufstehen, da fiel ihr noch
etwas ein. »Kannten Sie
eigentlich seine Freunde?«

»Sie
meinen
diese

Jungen-Clique, in der er
sich festgekrallt hatte, um
in
ihrem

Windschatten
unbeschadet
voranzukommen? Ja. Ich
kannte alle drei. Hatte sie
einmal
während
der

Sommerferien
hier.

Dachte,
wenn
ich
sie
kennenlerne,
lerne
ich
auch
meinen

Sohn
kennen.« Er schüttelte den

Kopf. »Aber sie haben mir
nur bestätigt, was ich
bereits wußte. Er war
abhängig von denen. Sie
beschützten ihn. Es war
einfach wie immer. Nie
sagte oder tat er etwas,
das von ihm gekommen
wäre.

Er
vergewisserte
sich, was die anderen
dachten,
sagten,
taten,
und schloß sich dem dann
an. Es bedeutete eine
ungeheure Frustration für
mich, das ansehen zu
müssen, das können Sie
mir glauben!«

Irgend etwas in dem,
was er sagte, hatte sie
stutzen lassen, und jetzt
wußte
sie,
was
es
gewesen war.

»Zwei«, sagte sie, »zwei

Freunde hatten Sie hier.

Mit Alexander zusammen
waren es dann drei.«

Will runzelte die Stirn.

»Ich mag alt sein, aber ich
bin nicht völlig verblödet.

Drei

Freunde.

Mit

Alexander waren es vier.«

»Tim und Leon. Mehr
waren da nicht.«

»Meine Beste, ich hatte
die Jungs fünf Wochen
lang hier, also werde ich
wohl am besten wissen,
wie viele Kinder es waren,
die mich genervt haben!

Dreizehn
oder
vierzehn

Jahre
waren
sie
alt.

Schwieriges Alter. Doch ich
hätte jeden einzelnen als

Sohn bevorzugt gegenüber
dem,
mit
dem
ich
geschlagen war!«

Jessica konnte es nicht
mehr ertragen und stand
auf.

Wenn

Alexanders

Kindheit und Jugend aus
derartigen

Bemerkungen
bestanden
hatten,
wunderte
es
sie
höchstens, daß er nicht
noch
viel
neurotischer
gewesen war.

»Ich glaube, ich bin
meinem Mann ein Stück
näher gekommen«, sagte
sie. »Danke, daß Sie Zeit
hatten.«

Will versuchte sich aus
seinem Sessel zu wuchten,
aber Jessica machte eine
abwehrende

Handbewegung. »Bleiben

Sie sitzen! Ich finde zur

Tür. Leben Sie wohl!«

Sie wartete nicht länger,
sondern eilte zur Haustür,
riß sie auf. Sie atmete tief,
als sie in die klare, warme

Luft trat, von der Sonne
und dem Blütenduft des
herrlichen

Maitages
empfangen
wurde.

So
freundlich das Anwesen
wirkte,
so
beklemmend
war
die

Atmosphäre
drinnen mit dem alten,
zynischen Mann, der mit
soviel
unversöhnlicher

Abneigung
über
seinen

Sohn herzog. Dennoch war
sie froh, hergekommen zu
sein. Sie begriff Dinge, die
sie
zuvor
nicht
hatte
nachvollziehen können. Sie
begriff etwas von seiner

Schwäche,
von
seiner

Ängstlichkeit, die es ihm
unmöglich gemacht hatte,
sich gegen die Gruppe
seiner Freunde zu stellen.

Seine

Unfähigkeit,
den

Weg der Anpassung zu
verlassen. Ganz gleich,
was er noch hätte tun
können in seinem Leben -
dieser Vater reichte aus,
alles zu entschuldigen.

Als sie im Auto saß und
auf die Autobahn Richtung

München bog, kamen ihr
auch Wills Worte über

Elena in den Sinn.

Wirklich geliebt hat mein

Sohn nur Elena!

»Alte Giftspritze«, sagte
sie laut, »woher will er das
so genau wissen?«

Sie beschloß, ihn in
diesem Punkt nicht ernst
zu
nehmen,
aber
sie
spürte genau, daß der

Stachel tief saß und daß er
nicht mehr verschwinden
würde.

Es war nach sieben Uhr,
als sie daheim ankam. Sie
hatte in mehreren Staus
gestanden,
da
der

Sonntagnachmittag
die

Wochenendausflügler von

Seen und Bergen zurück in
die Stadt schwemmte, und
streckenweise hatte sich
gar nichts mehr bewegt.

Jessica
machte
sich

Sorgen um Barney, der
schon
so
lange
allein
daheim aushalten mußte.

Sie war müde, frustriert
und
verschwitzt.

Sie
sehnte sich nach einem
entspannenden
warmen

Bad.

In ihrer Auffahrt stand
ein Auto, und als sie
dahinter bremste, öffnete
sich die Fahrertür. Zu ihrer

Überraschung stieg Leon
aus. Er hatte früher einen
anderen Wagen gefahren.

Dieses Auto nun war klein
und offenbar schon einige

Jahre
alt.

Er
schien
ernsthaft
dabeizusein,
seinen Lebensstil auf allen

Ebenen zu reduzieren.

»Da bist du ja endlich«,
sagte
er.

Es
klang
vorwurfsvoll. »Ich sitze hier
seit halb vier!«

»Meine

Güte,
wie
konntest du nur so lange
warten?

Ich
war
am

Chiemsee.«

»Am Chiemsee?«

»Ich habe Alexanders

Vater besucht. Ich hatte dir
doch erzählt, daß ich das
vorhabe.« Sie schloß die

Haustür
auf.

Barney
stürmte heraus und sprang
wie ein Gummiball auf der

Treppe herum. »Willst du
mit hineinkommen?«

Sie war zu müde, um
sich über sein Erscheinen
zu freuen, aber nachdem
er fast vier Stunden auf sie
gewartet hatte, konnte sie
ihn schlecht wegschicken.

Er trat dicht hinter ihr ins

Haus und hauchte ihr zur

Begrüßung einen Kuß auf
die Wange. Er roch stark
nach Alkohol und war
unrasiert, genau wie in der
vergangenen Woche im

Restaurant.

»Alle Achtung«, sagte
sie verblüfft, »du hast ganz
gut getankt!«

»Getankt?«

»Du hast eine ziemliche

Fahne.«

»Ich
habe
zum

Mittagessen
was
getrunken. Und dann hatte
ich noch einen Flachmann
im Auto. Irgenwie mußte
ich
mir
ja
die

Zeit
vertreiben.«

Sie merkte, daß er sich
bemühte,
deutlich
zu
sprechen, daß aber die

Endungen seiner Worte
leicht verwischten. Er sah
erbärmlich schlecht aus.

»Setz dich doch auf die

Terrasse«, sagte sie. »Ich
muß schnell duschen und
mich umziehen. Ich bin
ziemlich fertig. Du kennst
dich ja aus.«

»Alles klar«, sagte er
und
verschwand
in

Richtung Wohnzimmer. Sie
hörte, wie er die Gartentür
öffnete. Barney folgte ihm
schwanzwedelnd.

Der hat mir jetzt wirklich
noch gefehlt, dachte sie
erschöpft.

Da
sie
ein
langes,
regenerierendes

Dahindämmern
in
der

Badewanne nun vergessen
konnte, duschte sie nur
rasch und merkte, wie sich
auch dabei schon ihre

Glieder
ein
wenig
entspannten. Sie trocknete
sich ab, zog ein leichtes

Kleid an, bürstete ihre
nassen Haare. Sie würde
sie an der Luft trocknen
lassen, der Abend war
warm genug. Sie merkte,
wie hungrig sie war. Wäre
sie allein gewesen, hätte
sie sich mal wieder eine

Tiefkühlpizza
in
die

Mikrowelle
geschoben,
aber wenn Leon auch
essen wollte, müßte sie
am Ende richtig kochen.

Sie wunderte sich über ihre

Gefühle. Sie hatte Leon im

Grunde immer gemocht,
aber im Moment wünschte
sie ihn auf den Mond.

Er
saß
auf
den

Treppenstufen, die von der

Terrasse in den Garten
führten, und trank einen

Whisky. Barney rannte in
großen Sprüngen vor ihm
auf und ab.

»Vielleicht
solltest
du
erst einmal etwas essen,
bevor du weitertrinkst«,
sagte Jessica.

Er
schwenkte
den

Whisky, der im Licht der

Abendsonne
rotgolden
glänzte.

»Ich
habe
eigentlich keinen Hunger.«

»Du hast schon neulich
nichts gegessen. Und du
hast stark abgenommen.

Du mußt sorgsamer mit dir
umgehen.«

»Ja, ja.« Er klang ein
wenig ungeduldig. »Barney
ist unheimlich gewachsen,
finde ich.«

Sie setzte sich neben ihn
auf die Stufe.

»Dir fällt das sicher noch
mehr auf als mir. Ich sehe
ihn ja jeden Tag.«

»Ich erinnere mich noch,
wie du ihn nach Stanbury
mitbrachtest.

So
ein
kleines Bündel mit großen

Pfoten. Das ist noch gar
nicht lange her, gerade
erst ungefähr einen Monat.

Und doch …«

»… und doch scheint es
in einem anderen Leben
gewesen
zu
sein,
ich
weiß.«

»Ich habe am Freitag
den Mietvertrag für meine
neue

Wohnung
unterschrieben.

Nächste

Woche ziehe ich um. Das
wollte
ich
dir
sagen,
deshalb
bin
ich
hergekommen.«

»Du
hast
etwas
gefunden! Ist die Wohnung
schön?«

Er
zuckte
mit
den

Schultern. »Sie ist okay.

Ziemlich klein, aber für
mich allein reicht sie. Ich
werde sowieso wohl nur
zum Schlafen da sein. Ich
muß
arbeiten
wie
ein

Verrückter, damit ich von
meinem

Schuldenberg
herunterkomme.«

»Willst du versuchen,
deine Kanzlei wieder in

Schwung zu bringen?«

»Ich weiß nicht. Das
versuche
ich
eigentlich
schon zu lange, ohne

Erfolg. Nein, ich denke, ich
werde
eher
versuchen,
wieder in einem großen

Büro
unterzukommen.

Nicht so einfach in meinem

Alter, schließlich drängen
von den Universitäten jede

Menge
hochbegabter

Nachwuchskräfte
hinterher. Aber ich habe
keine Familie mehr. Ich
kann zunächst gegen eine
geringere

Bezahlung
arbeiten,
und
das
ist
vielleicht meine Chance.«

Er lächelte traurig. »Mich
allein kriege ich immer
irgendwie satt. Und meine

Bedürfnisse sind minimal -
vor allem verglichen mit
denen, die Patricia und die

Kinder hatten.«

»Du fängst ganz von
vorn an. Trotz allem, was
passiert ist, birgt das viele

Möglichkeiten.«

Er nahm einen tiefen

Schluck Whisky. Jessica
bemerkte,
daß
seine

Hände
leicht
zitterten.

»Wenn
man
nur
die

Erinnerungen
loswerden
könnte …«

»Sie werden schwächer.

Sie
werden
nie
ganz
verschwinden,
aber
sie
verblassen ein wenig. Und
irgendwann merkt man,
daß man mit ihnen leben
kann.«

Er drehte sich zu ihr um,
lächelte ein wenig. »Du bist
so jung. Wie willst du das
wissen?«

»Ich weiß es nicht. Ich
hoffe es. Es ist die einzige

Hoffnung, die mir die Kraft
gibt, weiterzumachen.«

Er betrachtete sie einen

Moment
lang
nachdenklich. Dann sagte
er unvermittelt: »Ich kann
nur
einen
kleinen Teil
unserer

Möbel
in
der
neuen

Wohnung
unterbringen,
und
verkaufen kann ich auch
nicht alles. Ich wollte dich
fragen, ob du kommen und
dir
ein
paar

Sachen
aussuchen möchtest.«

»Ich
habe
eigentlich
alles.«

»Du willst hier in dem

Haus bleiben?«

»Das weiß ich noch nicht
genau. Alexander und ich
hatten ein gemeinsames

Testament, wonach das

Haus im Todesfall eines

Partners an den anderen
geht. Erst bei dessen Tod
dann an Ricarda - und an
das Kind, das ich erwarte.

Aber manchmal denke ich

…« Sie starrte in den

Garten,
in
dem
ganz
langsam
die

Schatten
länger wurden. »Manchmal
denke ich, ich sollte es

Ricarda
überschreiben,
wenn sie achtzehn ist, also
in zwei Jahren, und für
mich und das Baby ein
ganz
neues

Leben
aufbauen.«

»Ein neues Leben. Das
ist nicht so einfach. Ich bin
sicher,
auf
irgendeine

Weise werden wir beide
immer
gebrandmarkt
bleiben. Das Böse ist zu
tief
in
unser

Leben
eingedrungen. Es hat uns
gezeichnet. Es ist wie ein

Virus, das wir in uns
tragen.«

»Ein Virus ist es nicht«,
widersprach Jessica, »das

Böse steckt nicht an.«

Er warf ihr einen fast
verächtlichen

Blick
zu.

»Klar steckt es an. Das

Böse
ist
die
größte

Seuche, mit der wir es hier
auf der Welt zu tun haben.

Aber manche Menschen
können
das

Leben
vielleicht nur aushalten,
wenn sie sich mit dieser

Wahrheit nicht abfinden.«

»Ich bekomme ein Kind,

Leon. Dieses Kind darf
nicht mit einer Mutter
aufwachsen,
die
sich
selbst
als vom

Bösen
gezeichnet empfindet. Die
sich für gebrandmarkt hält.

Ich muß diesem Kind so
viel Unbefangenheit und

Normalität geben, wie ich
nur kann. Alles andere
wäre unverzeihlich.«

»Wenn Sophie überlebt
hätte«,
sagte

Leon,

»würde ich vielleicht auch
denken wie du. Aber so

…«

»Du darfst auch dich
selbst nicht aufgeben.«

Er lachte ein wenig,
trank den letzten Schluck

Whisky, stand auf und ging
ins Wohnzimmer. Diesmal
brachte er gleich die ganze

Flasche
mit
heraus.

Jessica
sah
es
voller

Unbehagen. »Komm, ich
taue für jeden von uns eine

Pizza auf. Du brauchst
eine Unterlage.«

Er drückte seine Hand
auf
ihre

Schulter
und
hinderte
sie
so
am

Aufstehen.

»Ich
würde
keinen

Bissen
herunterkriegen.«

Er
setzte sich neben sie auf
die Stufe. »Wie war es
denn nun eigentlich beim
alten Will?« fragte er.

Der alte Will war nicht
gerade
ein
neutrales

Thema, aber Jessica war
froh,
daß
sich

Leon
wenigstens vorläufig von
seinen Gedanken über das

Virus
des

Bösen
verabschiedet hatte.

Sie überlegte. Sie hatte
ihre

Gedanken,
den

Nachmittag
betreffend,
selbst noch nicht richtig
geordnet.

»Am Anfang wäre ich
am
liebsten
wieder
weggelaufen«, sagte sie.

»Dieser Mann ist von einer

Eiseskälte, wie ich sie noch
nie erlebt habe. Aber jetzt
im nachhinein bin ich froh,
daß ich da war. Manches
in Alexanders Verhalten,
das mir fremd erschien,
unverständlich, ist mir jetzt
klarer geworden. Offenbar
hat ihn sein Vater von

Anfang
an
nur
eingeschüchtert
und
erniedrigt,
und
als
er
schließlich
ein
verängstigtes,
unterwürfiges Kind aus ihm
gemacht hatte, hat er ihn
genau dafür gehaßt. Ich
könnte weinen, wenn ich
an Alexanders

Kindheit
und Jugend denke, Leon.

Ich begreife jetzt, warum
er so traurige Augen hatte
u n d warum er mir häufig
als ein Mensch erschien,
der …«, sie zögerte. Sie
mochte nichts über ihn
sagen, was an seiner Ehre
gerührt
hätte.

»Ein

Mensch, der sich nicht so
recht durchsetzen konnte
gegenüber
anderen«,
sagte
sie
schließlich
dennoch. »Es ging ihm
immer mehr darum, von
seiner Umgebung gemocht
und anerkannt zu werden,
als darum, die Dinge zu
erreichen, die er erreichen
wollte. Ein Mensch, der
solche Angst hat, sich
unbeliebt zu machen, zieht
in Auseinandersetzungen
entweder den kürzeren,
oder er geht dem Problem
schon im Vorfeld aus dem

Weg. Manchmal hatte ich
sogar das Gefühl, daß er

…«

»Ja?« Leon blickte auf.

»Welches Gefühl hattest
du?«

»Das Gefühl, daß er
überhaupt
nicht
wußte,
was er wollte. Daß er

Angst hatte, seine eigenen

Bedürfnisse
oder

Vorstellungen
überhaupt
zu entdecken. Weil es ihn
in Konflikte mit anderen
hätte
bringen
können.

Bevor er in diese eigenen

Tiefen
hätte
stoßen
können, blockte er ab. Und
beschäftigte
sich
lieber
damit, seine Umwelt scharf
zu beobachten und sich
nahtlos
in
die

Vorstellungen
anderer
einzufügen.«

Sie
strich
sich
über
die
nassen

Haare. »Wie schrecklich,
so über ihn zu reden,
nicht?«

»Ich habe nicht den

Eindruck, daß du schlecht
über ihn redest, wenn du
das meinst. Du versuchst,
die Zusammenhänge zu
begreifen. Das ist doch
positiv.«

Sie sah ihn nicht an.

Rupfte
nur
ein
paar

Grashalme
aus
und
verknotete sie - wie Phillip.

Zum erstenmal seit einigen

Wochen kam er ihr wieder
in den Sinn. Ob er wohl
immer noch Tag und Nacht
seine Kreise um Stanbury

House zog und an kaum
etwas anderes dachte?

»Will hat noch etwas
gesagt.

Er
meinte,

Alexander
habe

Elena
geradezu
abgöttisch
geliebt. Und er habe auch
nach der Trennung nie
damit
aufgehört.

Mich
habe er … nur geheiratet,
weil
er
einen

Halt
gebraucht habe.«

Leon
schüttelte
den

Kopf. »Woher will er das
denn wissen? Er hatte
doch
seit

Jahren
überhaupt keinen Kontakt
mehr zu seinem Sohn. Ich
denke, er wollte dir einfach
weh tun, Jessica. Er ist so
ein Typ. Es bereitet ihm

Genuß,
anderen

Schmerzen zuzufügen. «

Sie hätte seinen Worten
gern geglaubt, doch stand
ihr
eigenes,
innerstes

Gefühl
dagegen.

Sie
wußte, daß Will nicht nur
ein paar Gehässigkeiten
hatte ausschütten wollen.

Der alte Mann mochte
bösartig sein, aber er war
nicht dumm. Ganz sicher
hatte er für mancherlei

Gegebenheiten
einen
durchaus klaren Blick.

Und dann fiel ihr plötzlich
etwas ein. »Ich erinnere
mich an noch etwas, das

Will sagte: Er sprach von
euch
als
von vier

Freunden. Nicht bloß drei.

Wer war der vierte? Und
weshalb ist er nicht mehr
mit euch zusammen?«

Leon erschrak sichtlich.

Und
noch
ehe
er
antwortete, erkannte sie
an seinen Augen, daß er
ihr
nicht
die

Wahrheit
sagen würde.

6

»Ich
darf
mal
vorangehen«, sagte der

Makler, nachdem er die

Haustür
aufgeschlossen
hatte,
und

Geraldine
nickte. Sie stand in einem
kleinen

Vorgarten
mit
sauber gemähtem Rasen
und
schmalen

Stiefmütterchenbeeten und
fragte sich bang, was

Phillip
zu
dieser

Vorstadtidylle
sagen
würde. London war in
erreichbarer Nähe, aber
man war eben nicht direkt
dort. Die sonnige Straße
war
gesäumt
von
hübschen

Häusern,
in
denen offensichtlich junge

Familien
mit

Kindern
wohnten;
jedenfalls
deuteten
die
vielen

Fahrräder
und

Skateboards in den Gärten
darauf hin. Die Autos, die
hier
verkehrten,
fuhren
langsam, so daß man die

Kinder auch unbesorgt auf
der Straße spielen lassen
konnte. All die anderen

Straßen ringsum waren
genauso adrett, gepflegt
und still. Nur zehn Minuten
zu Fuß entfernt floß die

Themse. Der Wind trug
stets eine Spur Salz in
sich, und hoch in der Luft
hörte man die Möwen
kreischen.

»Leigh-on-Sea
ist
außerordentlich beliebt bei
jungen

Familien«, sagte
der Makler, als habe er
lesen
können,
welche

Gedanken
durch

Geraldines Kopf zogen.

»Man kann in London
arbeiten, aber die Kinder
wachsen dennoch in einer
ruhigen Umgebung auf. Es
gibt
hier
sehr
gute

Schulen.

Überhaupt
könnten

Sie
es
kaum
irgendwo hübscher haben.

Haben Sie Kinder?«

»Noch
nicht«,
sagte

Geraldine, »aber wir wollen
welche haben. «

»Und vorher wollen Sie
ein schönes Nest bauen.

Sehr vernünftig. Schade,
daß Ihr Mann zu dieser
ersten Besichtigung nicht
mitkommen konnte.«

»Ich erzähle ihm alles
genau«,
murmelte

Geraldine.

Sie hatte dem Makler
verschwiegen,
daß
sie
überhaupt nicht verheiratet
war und auch, daß der

Mann, mit dem sie den

Umzug
in
den

Vorort
plante, nicht die geringste

Ahnung
von
ihren

Aktivitäten hatte.

Da es in England eher
üblich
ist,

Häuser
zu
kaufen als zu mieten, war
es nicht leicht gewesen,
ein geeignetes Objekt zu
finden. Geraldine war auf
das Angebot in Leigh-on-

Sea
in
der

Zeitung
gestoßen und hatte sich in
einem

Moment
der

Tollkühnheit
mit
dem

Makler
in

Verbindung
gesetzt.

Wie
sich
herausstellte, gingen die

Eigentümer
für
sieben

Jahre
aus
beruflichen

Gründen in die USA und
wollten ihr Haus für die

Dauer
dieser

Zeit
vermieten. Mit Sack und

Pack waren sie bereits
abgereist und hatten dem

Makler Schlüssel und alle

Vollmachten hinterlassen.

Das

Häuschen
entsprach genau dem Bild,
das sich Geraldine immer
von einem Zuhause für
sich und Phillip gemacht
hatte.

Überschaubar,
kuschelig,
etwas
altmodisch
und
warm.

Lichtjahre
entfernt
vom

Glamour der Model-Szene,
aber
auch
nicht
im
geringsten
mehr
vergleichbar
mit
dem
bohèmegefärbten,
tristen

Dasein, dem sich Phillip
verschrieben
hatte.

Zutiefst
bürgerlich,
ein
bißchen spießig - Phillip
würde, wie sie fürchtete,
sagen:

» Grauenhaft
spießig! «

-
und
anheimelnd. Es gab ein

Wohnzimmer nach vorne
zur Straße, mit einem
schönen Erker, in den

Geraldine
gleich
in

Gedanken einen Teetisch
und zwei Sessel stellte und
dessen Fenster sie mit

Blumen schmückte. Küche
und Eßzimmer öffneten
sich
nach
hinten
zum

Garten, in dessen Mitte ein

Apfelbaum
stand.

Geraldine sah sich an
heißen Sommertagen in
seinem Schatten liegen
und
ein

Buch
lesen,
vielleicht bereits mit einem
dicken Bauch gesegnet, in
dem Phillips Kind wuchs.

Sie seufzte leise. Wenn er
doch nur begreifen würde

…

»Sie
sehen,
das

Eßzimmer
hat
einen
eigenen Kamin«, sagte der

Makler, »hübsch, an kalten

Wintermorgen
hier
zu
frühstücken. Wie ich aus
eigener Erfahrung weiß,
spielt sich in Küche und

Eßzimmer
das
meiste

Familienleben ab.«

Sie mochte ihn. Er war
rund und klein und hatte
rote Apfelbäckchen. Und
teilte ihr Weltbild.

»Wo arbeitet Ihr Mann?«
fragte er.

Sie zögerte kurz. »Bei
der BBC«, sagte sie dann,

»er ist Sprecher dort.«

»Oh!« Der Makler war
beeindruckt. »Moderiert er
eine Sendung, die man
kennen müßte?«

»Nein … er … er
synchronisiert Filme …«

Sie hoffte, daß der Makler
wenig Ahnung hatte und
nicht
wußte,
daß

Synchronisieren
häufig
kein Beruf, sondern nur ein
lausig
bezahlter

Gelegenheitsjob
war.

Tatsächlich war ihm das
wohl unklar.

»Wie interessant! Dann
hören wir im Fernsehen
sicher
manchmal
seine

Stimme?«

»Ja.«

Dieser Umstand schien

Phillip schon fast in einen

Prominentenstatus
zu
heben.

»Einen solchen Kunden
hatte ich noch nicht. Darf
ich fragen, ob Sie auch
beim Fernsehen sind?«

Geraldine wußte, wie
umwerfend ihr Aussehen
auf
andere

Menschen
wirkte. Jeder hätte ihr
geglaubt,
wenn
sie
behauptet
hätte,

Schauspielerin zu sein. Um
sich
einen
seriösen

Anstrich
zu
geben,
unterschlug
sie
jedoch
sogar ihre Tätigkeit als

Model.

»Ich
arbeite
in
der

Modebranche.«

»Oh …« Er empfand sie
beide ganz offenkundig als
immer exotischer. »Na ja,
für jede Art von Mode
müßten Sie ja das beste

Aushängeschild sein!«

Sie ging nicht darauf ein.

»Könnte ich noch das
obere Stockwerk sehen?«

»Selbstverständlich.

Kommen Sie!« Er führte
sie eine weiß lackierte

Holztreppe hinauf. Oben
gab es vier mittelgroße,
helle Zimmer und ein Bad.

»Vater,

Mutter,
zwei

Kinder und noch ein Raum
für Gäste«, sagte der

Makler.

»Ist
es
nicht
einfach perfekt?«

Es war perfekt. Es war
so perfekt, daß Geraldine
hätte
heulen
können.

Wenn er nur mitmachte!

Wenn er es nur einmal
wenigstens
probieren
würde. Dem Projekt eine

Chance geben! Wie hatte
er ihren zaghaften Vorstoß
in

Richtung
eines
gemeinsamen

Hauses
neulich
bezeichnet? Eine

Scheißidee!

»Ich werde mit meinem

Mann sprechen«, sagte
sie. »Wir geben Ihnen so
rasch
wie
möglich

Bescheid.«

»Ein Objekt wie dieses
ist begehrt«, sagte der

Makler. »Sie sollten sich
schnell entschließen.«

Sie standen in einem der
oberen Zimmer. Geraldine
schaute hinunter in den

Garten. Der Apfelbaum
hatte seine Blüte hinter
sich, war voll zartgrüner

Blätter. Sie dachte an die
dicken, roten Äpfel im

Herbst. »So rasch wie
möglich«, sagte sie.

Sie hatte ihr Auto in

London gelassen und war
mit dem Zug gefahren, um

Phillip später genau sagen
zu können, wie lange man
auf
diese

Weise
bis

London
brauchte.

Jetzt
machte sie sich auf den

Weg zum Bahnhof. Der

Tag
war
sehr
warm,
beinahe
schon
sommerlich. Ganz selten
nur
zeigte
sich
eine
zerrupfte kleine Wolke am

Himmel. Geraldine verließ
die Siedlungsstraßen und
überquerte den Marine’s

Drive, der oberhalb des

Flusses entlangführte. Sie
ging
über
sauber
angelegte Kieswege einer
kleinen

Parkanlage.

Schilder,
auf
denen
durchgestrichene Hunde in

Kauerstellung
abgebildet
waren, wiesen darauf hin,
daß man sie hier nicht ihr

Geschäft verrichten sehen
wollte.

Es
ist
wirklich
ein
bißchen spießig, dachte

Geraldine unbehaglich.

Dennoch vermittelten die
träge
dahinfließende

Themse, der Anblick eines

Laubwaldes
fern
am
gegenüberliegenden Ufer,
die Boote und die in der

Sonne silbern glänzenden

Möwen
mit
ihren
breitgefächerten

Flügeln
eine

Atmosphäre
von

Weite und Freiheit. Nur
wenige

Meilen
weiter
mündete der Fluß in den

Kanal. Es roch so stark
nach

Salz
und

Meer.

Vielleicht gefiel es Phillip
doch.

Es
mußte
ihm
einfach
irgendwann
klarwerden, daß das triste

Loch, in dem er hauste,
keine

Lebensperspektive
sein konnte.

Einen Gedanken, der
ständig in ihrem Innersten
herumspukte
und
sich
gelegentlich
energisch
ihres Sinnens bemächtigte,
versuchte
sie
immer
wieder mit aller Gewalt zu
verdrängen,
und
doch
tauchte er beharrlich auf
und nagte an ihr. Der

Gedanke, daß es das Alibi
war, was Phillip überhaupt
noch an ihrer Seite hielt.

Daß sie keinen Fuß mehr
in seine Wohnung hätte
setzen dürfen, wäre das
schreckliche Verbrechen in

Yorkshire nicht geschehen.

Daß an ein Vorhaben wie
dieses nicht einmal zu
denken
gewesen
wäre.

Daß
es
nur
jener
furchtbare 24. April war,
der sie noch verband.

Phillip parierte, weil er sich
in ihrer Hand fühlte - und
es im übrigen ganz objektiv
a u c h war. Doch wie weit
würde er sich von ihr
bestimmen lassen? Bis in
das Häuschen in Leigh-on-

Sea
hinein?

Bis
ins

Standesamt? Bis hin zur

Zeugung
und

Geburt
gemeinsamer

Kinder?

Oder würden ihn sein

Stolz,
sein

Eigensinn,
vielleicht sogar so etwas
wie
ein

Selbsterhaltungstrieb
ausbrechen
lassen,
ungeachtet der Folgen, die
dies für ihn haben würde?

Und umgekehrt, wie weit
würde sie gehen? Bislang
hatten sie nicht einmal
über
das

Thema
gesprochen. Würde sie ihn
an seine Lage erinnern,
wenn er sich gegen ihre

Pläne sträubte? Würde sie
drohen? Wäre sie in letzter

Konsequenz sogar fähig,
zur Polizei zu gehen und
ihre

Aussage
zu
widerrufen?

Was sie wieder an den

Punkt brachte, über den
sie
am
allerwenigsten
nachdenken mochte: die

Frage,
ob
sie
einem

Unschuldigen
ein

Alibi
verschafft hatte; ob es also
e in Unschuldiger war, den
sie natürlich mit einem

Gang
zur

Polizei
nun
nachträglich
in
größte

Schwierigkeiten
bringen
würde.

Oder ob sie vorhatte, mit
einem mehrfachen Mörder
unter einem Dach zu leben
und ihn womöglich sogar
zum Vater ihrer Kinder zu
machen.

Ich darf nicht an ihm
zweifeln. Nicht eine Minute
lang!

Aber sie zweifelte, sie
hatte
von
der
ersten

Sekunde
an
gezweifelt.

Keinen Moment lang war
sie sicher gewesen, ob
seine

Geschichte
vom
kopflosen Aufbruch nach

Leeds stimmte. Es hatte
sie mißtrauisch gestimmt,
wie eilig er es mit der
lückenlosen

Konstruktion
eines Alibis gehabt hatte.

Zugleich war es in seiner

Situation
verständlich
gewesen. Wissend, daß er
in der ersten Reihe der

Verdächtigen
rangieren
würde, mußte ihm stark an
einer
entlastenden

Aussage
liegen.

Immer
wieder mußte sie sich
vorbeten, daß es normal
war, einen halben Tag lang
scheinbar irrationale Dinge
zu tun. Wie etwa in der

Gegend herumfahren, ein
obskures Ziel vor Augen,
das man später wieder
verwarf, nachdem einem
jeder
andere

Mensch
vorher
hätte
sagen
können, daß man sich in
einen
blödsinnigen

Gedanken verrannt hatte.

Was hatte sie schon getan
an
jenem

Tag?

Im
wesentlichen
in
ihrem

Zimmer
gesessen
und
geheult. Wäre sie aus
irgendeinem

Grund
verdächtig erschienen, sie
hätte
auch
niemanden
gehabt, der ihre Unschuld
bestätigte. Sie hätte sich
ebenfalls
um
eine

Konstruktion
und
einen
bereitwilligen

Mitspieler
bemühen müssen.

Dies alles bedenkend,
wieder
und
wieder,
zweifelte sie dennoch. Und
wahrscheinlich war es das,
was Phillip hatte kuschen
lassen
in
den
letzten

Wochen. Er war sensibel
genug, ihren Zweifel zu
spüren. Deshalb hielt er sie
für gefährlich. Er wußte,
wenn ihre Sorge, daß sie
einen Killer deckte, zu groß
wurde, würde sie alles
zusammenbrechen lassen.

Solange sie in seiner Nähe
war, konnte er das Bild,
das sie von ihm hatte,
beeinflussen. Er war der

Phillip,
der
er
immer
gewesen war, der Freund,
den sie jahrelang kannte.

Der Mann, der ihr jede

Menge Probleme bereitet
hatte, nach dem sie aber
auch verrückt war. Den sie
liebte. Das machte sie
lenkbar. Lenkbarer, als sie
es gewesen wäre, wenn er
ihr die Tür gewiesen hätte.

Wenn sie depressiv und
einsam in ihrer Wohnung
gesessen und sich mit
dem Gedanken zu trösten
versucht hätte, daß der

Mann,
der
sie
zurückgestoßen
hatte,
sowieso ein Verbrecher
war.

Einer,
der
ins

Gefängnis
gehörte,
für
wenigstens
ein

Vierteljahrhundert. Den sie
dann
womöglich
sogar
lieber
im

Gefängnis
gesehen hätte als in den

Armen einer anderen Frau.

Sie konnte sich gut
vorstellen,
daß
er
so
dachte. Und nur deswegen
hatte sie seine Wohnung
umräumen und Tag für

Tag
dort
aufkreuzen
dürfen. Nur deshalb würde
er es unterlassen, ihr den

Kopf abzureißen, wenn sie
ihm von ihrem Treffen mit
dem Makler erzählte. Nur
deshalb durfte sie sich
überhaupt in der vagen

Hoffnung wiegen, daß er
das

Häuschen
mit
ihr
zusammen
besichtigen
würde.

Und
zugleich
schauderte es sie, weil sie
wußte, daß dies alles keine

Basis für eine Beziehung
oder gar eine Ehe war. Ein
brüchiges

Gebilde,
das
eines

Tages
unter

Donnergetöse
zusammenkrachen würde.

Sie hatte Phillip nicht für
sich gewonnen. Sie hatte
lediglich einen Aufschub
der Trennung erreicht.

Sie
blieb
stehen,
versuchte
ihren
beschleunigten Herzschlag
zu beruhigen, indem sie
tief atmete. Sie durfte nicht
zuviel grübeln, nicht zu
weit in die Zukunft denken.

Es
ging
um
den

Augenblick, und der bot ihr
manche Möglichkeiten, die
es zu nutzen galt.

Rigoros verwies sie all
die düsteren Gedanken in
einen abgelegenen Winkel
ihres Gehirns und begann
sich vorzustellen, wie sie
das Häuschen einrichten
würde. Sie konnte einige
ihrer Möbel verwenden,
aber sie wollte gern auch
mit Phillip zusammen ein
paar neue Sachen kaufen.

Neue Sachen für ein neues

Leben.

Sie sah auf die Uhr. Sie
mußte sich beeilen, wenn
sie den nächsten Zug
erwischen
wollte.

Sie
würde
eine

Flasche

Champagner kaufen und
dann in Phillips Wohnung
warten.

Die Zeit war reif für den
nächsten Schritt.

7

Ricardas Tagebuch

20.

Mai.

Mama
ist
verzweifelt, weil ich nicht
zur Schule gehe. Nachdem
ich am Samstag ja das

Bett verlassen hatte, war
sie wohl überzeugt, es
würde nun alles werden
wie früher. Aber ich sehe
nicht, welchen Sinn das
noch haben sollte. Ich sitze
meine Zeit ab, ohne daß
es dort eine Zukunft für
mich gibt. Wozu sollte das
gut sein? Außerdem hat es
in der Zeitung Berichte
gegeben über die Sache in

England, und alle würden
mich anstarren. Das sage
ich

Mama
immer
als

Grund, weshalb ich das

Haus nicht verlasse und
weshalb sie auch die paar

Klassenkameraden,
die
anrufen, nicht mit mir
verbinden darf. »Ich will
nicht ausgefragt werden«,
sage ich. Viele haben sich
ohnehin nicht gemeldet.

Eine
richtige

Freundin
habe ich gar nicht, und ich
gehöre auch nicht zu einer
der Cliquen in der Klasse.

Vom

Basketball-Verein
haben einige angerufen,
aber ich weiß, daß mich da
keiner richtig mag. Ich bin
nur
ziemlich
gut,
und
deshalb sind sie nervös,
daß
ich
nicht
mehr
wiederkomme.

Und
natürlich
hat
die

Klassensprecherin
mit

Mama geredet. Das gehört
zu ihren Aufgaben, und
schließlich
will
sie
im
nächsten

Schuljahr
wiedergewählt
werden.

Wenn
sie
wüßte,
wie
sinnlos
es
ist,
sich
deswegen um mich zu
kümmern! Meine Stimme
wird sie garantiert nicht
kriegen.

Weil ich nicht mehr
dasein werde.

Mama
kommt
jetzt
übrigens
immer
zum

Mittagessen heim. Früher
hat sie in der Kantine in
der Firma gegessen. Ich
habe mir ein Brot gemacht,
und abends hat Mama
dann für uns gekocht.

Jetzt macht sie sich solche

Sorgen um mich, daß sie
mittags
einfach
vorbeischauen
muß.

Irgendwie tut sie mir leid,
weil sie sich so abhetzt.

Sie
kommt
angerast,
schmeißt irgend etwas aus
der Tiefkühltruhe in die

Mikrowelle, deckt hektisch
den

Tisch, schlingt das

Essen hinunter und saust
wieder
los.

Was
das
bringen soll, möchte ich
wirklich mal wissen! Ich
warte nur darauf, daß sie
sagt, ich könnte mal was
einkaufen und kochen und
den Tisch decken, jetzt, wo
ich ja nicht mehr im Bett
liege. Ich merke ihr ganz
genau an, daß ihr dieser

Gedanke
im

Kopf
herumspukt und daß sie
hin und her überlegt, was
meiner Psyche besser tut:

wenn
sie
nichts
sagt,
keinen Druck auf mich
ausübt und mich »selbst
den Weg zurück finden
läßt«

(so
hat
sie
es
gestern
einer

Freundin
gegenüber
am

Telefon
ausgedrückt, als sie nicht
wußte, daß ich zuhörte),
oder ob sie so tun soll, als
sei alles wie früher, und es
sei selbstverständlich, daß
ich mich in irgendeiner

Weise
nützlich
mache.

Aber dann müßte sie auch
dafür sorgen, daß ich
wieder in die Schule gehe,
und ich glaube, sie ist völlig
ratlos,
wie
sie
das
anstellen soll.

Heute dachte ich: Ich
koche jetzt etwas für uns
beide, aber ich schaffte es
nicht, weil es sich so
anfühlte, als würde ich
damit
ein

Spiel
unterbrechen,
das
ich
angefangen habe und das
mich zu sehr reizt, als daß
ich damit aufhören könnte.

Es ist das Spiel: Mama
beobachten, wie sie hofft,
daß sich etwas ändert. Sie
hat so einen bestimmten

Gesichtsausdruck,
wenn
sie mittags angehechtet
kommt, und ich bin total
geil darauf, den zu sehen.

Ihre Augen sind groß und
ein bißchen ängstlich und
gleichzeitig erwartungsvoll,
aber die Angst ist etwas
größer als die Erwartung.

Sie hat ein ganz schönes

Tempo drauf, wenn sie mit
dem Auto in unsere Straße
einbiegt, so richtig mit
quietschenden

Reifen.

Dann
höre
ich
die

Wagentür zuknallen, und
dann
klappern
ihre

Absätze rasant über den

Gartenweg. Sie ist so
hektisch beim Aufschließen
der Haustür, daß sie zwei-,
dreimal das Schlüsselloch
verfehlt.

Sie
wirft
ihre

Jacke auf den Stuhl in der

Diele
und
läßt
die

Handtasche fallen. Sie hat

Streß
pur,
weil
ihre

Mittagspause so kurz ist
und sie keine Sekunde
verschenken darf. Aber
dann wird sie plötzlich
ganz langsam. Wenn sie
sich um die Ecke in die

Küche schiebt. Dann hat
sie diesen Ausdruck von

Hoffnung.

Von
wahnsinniger,
ängstlicher

Hoffnung. Daß es nach

Essen riecht. Daß ich den

Tisch vor der Eckbank
gedeckt habe. Daß ich mit
ein paar Schüsseln und

Tellern
klappere
und
fröhlich
sage:

»Hallo,

Mama! Schön, daß du da
bist! Setz dich, wir essen
gleich!« Sie hätte dann das

Gefühl, daß ich wieder am

Leben teilnehme, und das
wäre
ja
einfach
das

Schönste, was ihr zur Zeit
passieren
könnte.

Sie
würde denken, daß ich
sicher bald wieder zur

Schule gehe und in die

Basketball-Gruppe
und
daß alles wie früher wird.

Aber
statt
dessen
kauere
ich
auf
der

Eckbank, entweder noch
im Schlafanzug oder in
meiner Trainingshose. Ich
starre sie einfach an. Auf
dem Tisch türmt sich das
abgegessene

Frühstücksgeschirr.

Es
riecht nach Käse, der
längst
wieder
in
den

Kühlschrank gemußt hätte,
und die Butter ist ziemlich
zerlaufen. Mamas Gesicht
fällt in sich zusammen,
aber da sie nun mal
vorerst die Taktik fährt, mir
keine

Vorwürfe
zu
machen,
versucht
sie
gleich darauf ein Lächeln.

Es
wirkt
ganz
schön
angestrengt, und jedesmal
genieße ich es zu sehen,
wie
sie
sich
zusammenreißen muß. Ich
schaue ihr gern zu, wie sie
in der Küche herumhastet,
jetzt wieder in dem Tempo,
in dem ich sie schon
draußen gehört habe, eher
sogar
noch
schneller.

Irgendein Gericht in die

Mikrowelle, dann wird das

Frühstück
abgeräumt,
werden die Krümel vom

Tisch gewischt, die Sets
neu
aufgelegt,

Teller,

Besteck,

Gläser
hergeschleppt,
die

Mikrowelle piept, sie zieht
das

Essen
so
hastig
heraus, daß sie sich die

Finger
verbrennt
und

»Au!« schreit. Sie rennt in
den

Keller,
um

Mineralwasser zu holen,
wenn keines mehr im

Kühlschrank ist. Und die
ganze Zeit sitze ich nur da
und schaue zu.

Ich frage mich, warum
es
mir
solchen

Spaß
macht, sie so zu erleben.

Warum ich nicht nett sein
und ihr das geben kann,
was sie ersehnt. Es ist
sehr schwer, sich über das
klarzuwerden,
was
im
eigenen Inneren passiert.

Ich denke, es hat etwas
mit Rache zu tun. Es ist

Genuß, und Rache kann
genußvoll sein. Ich mag

Mama. Ich liebe Mama.

Eigentlich dürfte es nicht
sein, daß ich mich rächen
will. Wofür?

Weil
sie
von

Papa
weggegangen ist.

Er
hat
sie
nicht
weggeschickt.

Sie
ist
gegangen.

»Ich
mußte
einen

Schlußstrich ziehen«, hat
sie mal zu mir gesagt.

Warum?

Warum?

Warum?

Immer wenn ich daran
denke, merke ich, daß ich
ihr nicht entgegenkommen
kann.

Daß
ich
weiter
zusehen will, wie sie sich
abzappelt, wie sie sich

Sorgen macht, wie sie
mich wortlos anfleht. Ich
erschrecke ein bißchen vor
mir selbst, aber wirklich
nur ein bißchen. Nach
allem, was war, wieso
sollte ich da noch richtig
erschrecken?

Außerdem
ist

Mama
bald die Sorgen los. Wenn
ich nach England gehe. Ich
überlege immer, ob ich

Keith vorher anrufe, oder
ob ich einfach da stehe.

Seine

Telefonnummer
daheim habe ich nicht,
denn früher hätte ich da ja
nie anrufen dürfen wegen
seines Vaters. Aber sein

Vater kann ihm ja jetzt
wohl
keine

Vorschriften
mehr machen. Auf seinem

Handy habe ich es zweimal
versucht, es war aber nicht
eingeschaltet.

Über
die

Auskunft
würde
ich
natürlich auch die Nummer
der

Farm
herausbekommen,
aber
ich bin einfach ein bißchen
zu ängstlich, um mich
anzukündigen.

Warum habe ich Angst?

Ich habe so viel Zeit zum

Grübeln jeden Tag, da
stellen sich solche Fragen.

Und eigentlich will ich sie
gar
nicht
beantworten.

Keith liebt mich. Ich liebe
ihn. Es gibt nichts, wovor
ich Angst haben müßte. Er
wollte mit mir ein neues

Leben anfangen, aber es
ist klar, daß er auch an
seine

Mutter
denken
mußte. Wir hatten keinen
richtigen Abschied, aber
wie hätten wir das auch
machen sollen?

Ich werde einfach da
stehen. Im Juni.

8

Jessica hatte Dr. Wilbert
am

Montag
früh
angerufen, und er hatte ihr
für den nächsten Tag
einen Termin gegeben. Er
war
sofort
äußerst
hellhörig gewesen, als sie
sagte,
sie
sei
eine

Freundin
von

Evelin

Burkhard
und
bräuchte
dringend ein Gespräch mit
einem Menschen, der sie
gut kenne.

»Evelin ist in großen

Schwierigkeiten«, hatte sie
gesagt, und Dr. Wilbert
hatte erwidert: »Ich weiß.

Sie hat mich angerufen
von England aus.«

»Ich möchte ihr helfen.

Aber irgendwie habe ich
das

Gefühl,
in
ganz
wichtigen Bereichen ihres

Lebens völlig im dunkeln
zu tappen.«

»Sie wissen, daß ich
natürlich
an
meine

Schweigepflicht gebunden
bin«, sagte Dr. Wilbert.

»Ich
weiß. Aber
im

Moment
sind

Sie
der
einzige Mensch, an den ich
mich wenden kann.«

»Ich fliege heute zu
einem

Vortrag
nach

Hamburg und kehre erst
spätabends zurück. Aber
kommen Sie doch morgen
früh zu mir. Gleich um
neun Uhr?«

Ihm
lag
an
seiner

Patientin, das war klar. Er
wollte

Jessica
schnellstmöglich sehen.

Dr. Wilbert hatte seine

Praxis
mitten
in

Schwabing,
im
ersten

Stock eines Mietshauses.

Jessica
kurvte
eine
entnervende Viertelstunde
lang durch die Straßen
ringsum, ehe sie ihr Auto
parken
konnte

-
im

Parkverbot, aber das war
ihr inzwischen egal. Sie
mußte ein ziemlich weites

Stück laufen und kam
abgehetzt und verspätet
an. Dr. Wilbert schien
damit gerechnet zu haben.

»Es
gab
keinen

Parkplatz, ich weiß«, sagte
er als erstes, dann reichte
er ihr die Hand. »Wilbert.«

»Jessica Wahlberg.«

»Kommen

Sie
bitte
herein.«

Es gab einen kleinen

Warteraum,
an
dessen

Wänden
bunte

Bilder
hingen und der einen recht
heimeligen

Eindruck
machte.

Ganz
im

Gegensatz
zu
dem

Sprechzimmer, das höchst
minimalistisch eingerichtet
war mit einem Schreibtisch
aus Glas und Chrom, zwei
schwarzen

Ledersesseln
und einem einzigen Bild an
der Wand, etwas sehr

Abstraktes in leuchtend
roter Farbe, das Jessica
spontan
als

Phallus
gedeutet hätte - was sie
sich natürlich zu sagen
hüten würde.

Wilbert bat sie, in dem
schwarzen Sessel Platz zu
nehmen, und setzte sich
ihr gegenüber. Er war ein
großer Mann, grauhaarig
und
vertraueneinflößend.

Jessica schätzte ihn auf

Anfang fünfzig. Sie konnte
sich gut vorstellen, daß
sich Evelin in seiner Nähe
sehr aufgehoben gefühlt
hatte. Er lud dazu ein, sich
auszusprechen,
und
strahlte
das

Selbstvertrauen aus, mit
seiner Hilfe Probleme in
den Griff zu bekommen.

Sie fühlte sich Evelin auf
einmal sehr nahe. Hierher
war
sie
jede

Woche
gekommen. Hier lag ohne

Zweifel
einer
ihrer

Lebensmittelpunkte.

Hier
hatte sie Hilfe gesucht und
wahrscheinlich
auch
bekommen, hier hatte sie

Hoffnung geschöpft. Von
allem erzählt, was sie
bedrückte:

von
ihrer

Sehnsucht
nach
einem

Kind, von dem Kummer
über ihren dicken Körper,
von der Eintönigkeit ihres

Lebens. Von einer Ehe, die
die Hölle war?

»Dr. Wilbert, ich weiß,
daß
ich

Sie
in
eine
schwierige Lage bringe«,
fing

Jessica
ohne

Umschweife
an,

»aber

Evelin sitzt in England
unter

Mordverdacht
in

Untersuchungshaft,
und
ich habe den Eindruck,
daß
ich
ihr
irgendwie
helfen muß. Sie wissen,
was geschehen ist?«

Er nickte. »In groben

Zügen. Ich habe von dem
schrecklichen

…

Massenmord
in
der

Zeitung gelesen, aber da
waren
zunächst
keine

Namen erwähnt. Evelin -
ich nenne sie immer beim

Vornamen - hatte mir
natürlich schon oft von

Stanbury
und
dem

Ferienhaus erzählt, von
der Freundesgruppe, die
sich dort regelmäßig traf.

Deshalb wurde ich äußerst
unruhig,
als
ich
den

Namen des Ortes las und
von den Deutschen, die
dort jedes Jahr mehrfach

Urlaub machten. Aber Sie
wissen sicher, wie das ist,
man glaubt immer nicht,
daß solche Dinge in das
eigene Leben hineinspielen
können. Ich schob diese

Möglichkeit immer wieder
von mir. Dann erschien

Evelin
nicht
zum
vereinbarten Termin
im

April, und ich begann mir
größte Sorgen zu machen.

Na ja, und dann, drei oder
vier Tage nach jenem
ausgefallenen

Termin,
erhielt sie die Erlaubnis,
mich
telefonisch
zu
kontaktieren. Sie erzählte
mir alles, unter Tränen und
in denkbar wirrer Form.

Aber soviel begriff ich: Sie
war unter dem Verdacht,
fünf Menschen ermordet
zu haben, festgenommen
worden. Sie können sich
vorstellen, daß ich seither
ständig an sie denke.«

Jessica empfand seine
offensichtliche Anteilnahme
als
sehr
sympathisch.

Evelin war für ihn nicht
einfach nur irgendein Fall,
ein Teil seines Berufs, dem
er zuverlässig nachging,
weil er sein Geld mit ihm
verdiente. Er nahm Anteil
über die vier Wände seiner

Praxis
hinaus.

Evelins

Schicksal
schien
ihm
aufrichtig am Herzen zu
liegen.

»Sie lassen sie nicht
raus,
wegen

Fluchtgefahr«, erklärte sie.

»Hm. Natürlich, sie ist

Ausländerin. Sagen Sie«,
er lehnte sich vor, »Sie
gehören
zu
jener

…

Clique?«

Sie fragte sich kurz, was

Evelin
über die Clique
erzählt haben mochte.

Womöglich hatte Wilbert
den Eindruck gewonnen,
daß es sich um einen

Haufen

Neurotiker
handelte.

»Ja, ich gehöre dazu.

Gehörte, muß man wohl
eher sagen. Zwei Kinder
und drei Erwachsene sind
tot. Darunter mein Mann.«

»Das tut mir sehr leid.«

»Danke.« Sie sah zur

Seite. In dem Moment, da
ihm ihre persönliche Tragik
aufging,
hatte
er,
wahrscheinlich
unwillkürlich,
einen

Therapeutenblick
bekommen, und den hatte
sie schon bei Tim nicht
ertragen.

»Ich
möchte

Evelin
helfen«, sagte sie dann.

»Und, gerade auch wegen
meines Mannes, möchte
ich, daß der wahre Täter
hinter Gitter kommt.«

»Sie sind überzeugt von

Evelins Unschuld?«

»Ja.«

Er nickte langsam. »Was
mich interessiert«, sagte
er, »und was aus Evelin
am Telefon einfach nicht
herauszubringen
war:

Weshalb hat man gerade
sie verhaftet? Warum hält
man sie für die Täterin?«

»Sie war als einzige

Überlebende
anwesend.

Wir anderen waren fort -
wobei aber keiner von uns
dafür einen Zeugen hat.

Auf der Tatwaffe befanden
sich ihre Fingerabdrücke.

Ihre Kleidung war voller

Blut von den Toten. Sie
hatte sie gefunden, sich
über sie gebeugt und sie
wiederzubeleben versucht.

Aber es war auch das Blut

… meines Mannes und
das
eines
kleinen

Mädchens dabei. Beide hat
sie aber angeblich nicht
gefunden.«

»Wie erklärt sie das?«

»Evelin stand völlig unter

Schock.«

Jessica
berichtete kurz, wie und
wo sie Evelin nach dem
grausigen

Geschehen
angetroffen hatte. »Ich bin
kein

Psychologe,
aber
nach meiner Ansicht muß
man alles, was sie in den

Stunden und sogar Tagen
nach
dem

Verbrechen
gesagt
hat,
unter

Vorbehalt sehen. Wenn sie
in der Aufzählung der

Opfer Personen vergißt,
obwohl sie offensichtlich
mit ihnen in Berührung
gekommen ist, so halte ich
das
für
ganz
normal
angesichts des Horrors,
den sie erlebt hat. Evelin
hält es zudem für möglich,
daß
sie
die

Tatwaffe
irgendwo
im

Haus
gefunden, aufgehoben und
auf die Terrasse geworfen
hat - wo die Polizei auf sie
stieß. Evelin kann sich
nicht mehr genau erinnern,
aber
ist
das
nicht
verständlich?«

Wilbert
hatte
sehr
aufmerksam
zugehört.

»Gibt es einen Grund,
weshalb Evelin leugnen
sollte, jene beiden Toten -

Ihren Mann und das kleine

Mädchen - gefunden zu
haben? Wenn sie dies
verdächtig erscheinen läßt,
sollte
man
doch
annehmen, daß es - im

Falle einer tatsächlichen

Schuld - schlauer von ihr
gewesen wäre, die beiden
ebenfalls zu erwähnen!«

»Das spricht ja auch in
meinen

Augen
absolut
dafür, daß sie es nicht
getan hat. Eine Frau, die
kaltblütig hingeht und fünf

Menschen, darunter zwei

Kinder, tötet, ist sicher
auch ausgefuchst genug,
nachher
die

Tatwaffe
verschwinden zu lassen
oder doch zumindest ihre

Fingerabdrücke
abzuwischen.

Außerdem
würde sie sicher nicht
abstreiten, zwei der Opfer
auch
nur gesehen
zu
haben, wenn sie doch
wissen muß, daß sie über
und über voll mit deren

Blut ist. Das ergibt keinen

Sinn.«

»Für die Polizei offenbar
doch.«

»Die halten sie für völlig
durchgeknallt. Die meinen,
daß sie in einer Art Trance
gehandelt
hat
und
womöglich
selbst
nicht
mehr weiß, daß sie ein
paar

Menschen
umgebracht hat und wer
das im einzelnen war.«

»Hm.«

»Deshalb ist es mir so
wichtig,
mit

Ihnen
zu
sprechen«, sagte Jessica.

»Sie
sind

Evelins

Therapeut.

Von
allen
können Sie doch sicher am
ehesten beurteilen, daß ein
solcher Gedanke absolut
aus der Luft gegriffen ist!«

Anstatt ihr zu antworten,
stellte er eine Frage, die
sie überraschte: »Ihr Mann

- also Evelins Mann - ist er
unter den Toten?«

»Ja. Warum?«

»Ich finde das nicht ganz
unerheblich. Wenn man

Evelin verdächtigt, ist es
durchaus von Bedeutung,
ob der Mensch, der ihr am
nächsten stand, ebenfalls
tot ist.«

Jessica holte tief Luft.

»Evelins Mann … wissen

Sie, es gab da noch etwas,
das der Polizei wichtig
erschien.«

»Ja?«

»Kurz
bevor
die

Verbrechen
geschahen,
war Evelin im Park. Sie traf
dort
auf
einen

…

Bekannten, der sich eine

Weile mit ihr unterhielt. Er
berichtet, sie sei in sich
versunken gewesen, sehr
d e p r e s s i v . Ihre

Verzweiflung war greifbar
wie eine hohe Mauer, so
hat er es ausgedrückt.«

Wilbert
nickte.

»Ja«,
sagte er, fast mehr zu sich
selbst als zu Jessica, »das
war
sie.

Verzweifelt.

Zutiefst verzweifelt.«

»Und dann muß Tim, ihr

Mann, erschienen sein und
nach ihr gerufen haben.

Und angeblich ist sie vor

Angst
förmlich
erstarrt.

Phillip - der Bekannte -
sagte etwas in der Art, sie
habe ihn an ein Tier
erinnert,
das
seinen
schlimmsten Feind wittert.

Und daraufhin stellte sich
heraus, daß Tim angeblich
seit Jahren schon seine

Frau
mißhandelte,
physisch und psychisch,
und daß das offenbar jeder
außer mir gewußt hat.

Somit hätte Evelin in den

Augen der ermittelnden

Beamten
durchaus
ein

Motiv gehabt, ihren Mann
zu töten. Und danach ist
sie ausgetickt und hat ein

Blutbad angerichtet.«

Dr.

Wilbert
überlegte
einen Moment. »Es gibt
also durchaus Indizien, die
für

Evelin
als

Täterin
sprechen«,
meinte
er,

»aber ob sie für eine

Verurteilung reichen … da
bin
ich
nicht
sicher.

Allerdings bin ich natürlich
auch kein Jurist. Hat sie
einen guten Anwalt? «

Jessica
nickte.

»Ich
denke schon. Dr. Wilbert,

Evelin kam doch jede

Woche
hierher.

Sie
müssen wissen, ob das
stimmt mit ihrem Mann.«

»Ich kann Ihnen über
nichts,
was
hier
gesprochen wurde, eine

Auskunft geben«, sagte

Wilbert. »Das müssen Sie
verstehen.«

»Kannten

Sie

Tim

Burkhard? Immerhin war
er ein Kollege.«

»Ich kannte ihn. Nicht
besonders gut, aber wir
sind uns gelegentlich bei

Seminaren begegnet.«

»Und welchen Eindruck
hatten Sie von ihm?«

»Wenn Sie es genau
wissen wollen, ich hielt ihn
für einen Schaumschläger.

Er war Psychotherapeut,
aber am liebsten wäre er
eine Art Guru gewesen -
und
diesen

Eindruck
vermittelte er nicht nur
wegen seines verfilzten

Bartes und seiner ewig
nackten Füße in diesen
schrecklichen

Sandalen.

Das kam in all seinen

Gesten, Blicken, Worten
zum Ausdruck. Er hatte es
sich
angewöhnt,
die

Menschen
auf
eine
suggestive

Weise
anzusehen, die auf mich
eine abstoßende Wirkung
hatte. Ich bin überzeugt,
daß er seine Patienten tief
verachtete und sich ihnen
haushoch überlegen fühlte.

Labile Menschen haben
ihm
gegenüber
darauf
sicher mit einer gewissen

Verehrung reagiert. Und
darum ging es ihm. Nicht
darum, anderen wirklich zu
helfen.«

Genauso hatte Jessica
ihn auch empfunden. Sie
verstand genau, wovon Dr.

Wilbert sprach.

Sie seufzte, weil sie
begriff, daß Dr. Wilbert sie
nicht wirklich weiterbringen
würde. Was immer er von

Evelin wußte, er durfte es
ihr nicht sagen. Seine

Augen
blickten
so
undurchdringlich drein, daß
sie nichts von dem hätte
erahnen
können,
was
hinter seiner Stirn vor sich
ging.

Lediglich
seine

Frage, ob Tim unter den

Opfern sei, schien ihr
einen

Anhaltspunkt
zu
ergeben. Zudem hatte er
sich über Tim sehr negativ
geäußert.

Vielleicht hat er damit
meine Frage beantwortet,
überlegte sie.

Sie stand auf, strich
unwillkürlich
mit
der
rechten Hand über ihren
kaum merklich gewölbten

Bauch. Wer nichts von
dem Baby wußte, sah
nichts, aber Dr. Wilbert,
der sich ebenfalls erhoben
hatte und mit dem Blick
unwillkürlich
ihrer

Hand
gefolgt war, schien zu
verstehen. Er sah sie sehr
nachdenklich an.

»Sie haben ein überaus
traumatisches

Erlebnis
hinter sich«, sagte er,

»und sprechen mit sehr
viel

Abstand
und
erstaunlich wenig Emotion
darüber. Verdrängen Sie

Ihren Schmerz nicht zu
sehr. Das ist für Sie nicht
gut - und für Ihr Kind auch
nicht.«

Sie wußte selbst nicht,
warum
sie
sich
ihm
plötzlich ein Stück weit
öffnete. »Ich kann nicht
weinen«,
sagte
sie.

»Seitdem es passiert ist,
habe ich nicht ein einziges

Mal weinen können. Selbst
bei der Beerdigung meines

Mannes ist es mir nicht
gelungen.«

»Würden

Sie
gern
weinen?«

»Ich
weiß
nicht

…

Vielleicht denke ich auch
nur, daß es dazugehört. «

»Haben

Sie
mal
überlegt, sich in die Hände
eines

Fachmanns
zu
begeben?

Das

Ganze
therapeutisch
aufzuarbeiten?«

Sie lächelte unwillkürlich,
und
rasch
hob
er
abwehrend
die

Hände.

»Ich habe mehr als genug

Patienten! Ich dachte nicht
an mich. Es gibt Kollegen,
die
sind
darauf
spezialisiert,

Verbrechensopfern
zu
helfen.«

»Ich …«

Er
unterbrach
sie,
offensichtlich
genau
wissend, was sie hatte
sagen wollen. »Sie sind ein

Verbrechensopfer. Daran
ändert die Tatsache, daß

Sie mit dem Leben und
körperlich
unversehrt
davongekommen sind, gar
nichts. Menschen in Ihrer
unmittelbaren Nähe ist auf
brutalste

Weise

Gewalt
angetan worden, darunter
auch Ihrem Mann. Damit
ist etwas in Ihr Leben
eingedrungen,
das

Sie
nicht
unterschätzen
sollten.

Es
hat

Sie
verändert. Es wird Sie
weiter
verändern.

Sie
müssen sich dem stellen. «

Ihr kam eine Phrase in
den Sinn, die sie für
abgedroschen hielt, die ihr
aber
richtig
erschien.

»Alles«, sagte sie, »hat
seine Zeit.«

»Wir müssen aber die
richtige Zeit erkennen«,
sagte

Wilbert
nachdrücklich.

Sie streckte ihm die

Hand hin. »Danke, daß ich
zu Ihnen kommen durfte.«

»Ich habe Ihnen leider
nicht
wirklich
helfen
können.«

Er
sah
sie
bekümmert
an.

»Und

Evelin auch nicht. Welch
eine
grausame

Entwicklung

Dinge
manchmal nehmen …«

Wahrscheinlich, dachte

Jessica, wäre es ihm lieber
gewesen, es hätte mich
oder Leon erwischt. Einer
von uns beiden säße im

Untersuchungsgefängnis
und
müßte
darum
kämpfen, seine Unschuld
zu
beweisen.

Ausgerechnet Evelin, auf
die sich ohnehin schon
soviel Unheil im Leben
konzentriert hat. Aber geht
es so nicht immer? Zieht
nicht
stets

Unglück
weiteres Unglück an?

»Ich
möchte

Sie
dringend bitten, mich über
alles, was Evelin betrifft,
auf dem laufenden zu
halten«, bat er, »wirklich
alles.«

»Wenn
sie
entlassen
wird, dann …«

»… dann möchte ich
bereitstehen. Sie haben ja
meine Telefonnummer. «

»Ja. Und ich werde

Ihnen
selbstverständlich

Bescheid
geben.

Sie
meinen,
wenn
sie
entlassen wird, braucht sie
sofort
therapeutische

Hilfe?«

Er holte tief Luft, sagte
aber nichts, doch Jessica
ahnte, was er dachte: daß
sie alle, alle Überlebenden,
diese

Hilfe
dringend
bräuchten.

Sie
kramte
in
ihrer

Handtasche,
zog
ihre

Visitenkarte
hervor
und
reichte sie ihm.

»Hier haben Sie alle

Nummern, unter denen ich
erreichbar bin. Zu Hause,

Praxis,

Handy.

Wenn

Ihnen etwas einfällt, das

Sie mir sagen wollen,
sagen dürfen, dann rufen

Sie mich bitte an, ja?«

»Das
tue
ich.«

Er
begleitete sie durch das

Wartezimmer, öffnete ihr
die

Wohnungstür.

Im

Hinausgehen drehte sie
sich noch mal zu ihm um.

»Dr. Wilbert, bitte, sagen

Sie mir: Halten Sie Evelin
eines solchen Verbrechens
für fähig?«

»Ich
halte
jeden

Menschen
eines
jeden

Verbrechens für fähig«,
antwortete

Wilbert
ausweichend.

Es war halb zehn, als

Jessica wieder auf der

Straße stand, und sie hatte
noch nicht gefrühstückt.

Zum Glück hatte sich ihre

Schwangerschaftsübelkeit
inzwischen
völlig
verabschiedet, so daß sie
auch in einem öffentlichen

Café
nicht
mit
unangenehmen

Zwischenfällen
rechnen
mußte.

Der

Tag
war
sonnig und bereits sehr
warm, und sie fand schnell
ein kleines Bistro, das

Tische und Stühle draußen
auf
dem

Bürgersteig
aufgestellt hatte. Sie setzte
sich, bestellte Kaffee und

Croissants,
lehnte
sich
zurück und schloß die

Augen. Die Sonne schien
ihr direkt aufs Gesicht, auf

Hals und Bauch. Sie kam
sich vor wie eine Katze, die
auf einer warmen Mauer
liegt.

Sie überlegte, wie es
weitergehen sollte.

Irgendwann mußte sie
wieder arbeiten. Sie hatte
sich ihre Praxis mühsam
aufgebaut. Sie hatte ihren

Beruf
immer
geliebt,
zudem
war
er
ihre

Existenzgrundlage.

Es
dauerte lange, sich als

Anfänger
einen

Patientenstamm
zu
schaffen, aber es ging
sehr
schnell,
ihn
zu
verlieren. Wenn sie noch
den
ganzen

Sommer
herumtrödelte,
wäre
niemand mehr da. Zumal
sie vermutlich spätestens
ab Ende September wegen
des Babys wiederum eine

Zeitlang würde aussetzen
müssen. Vielleicht konnte
sie für diese Phase eine

Vertretung organisieren.

Sie mußte auch endlich
die Frage klären, ob sie in

Alexanders Haus bleiben
wollte. Es gab ihr zu
denken, daß es für sie
i m m e r Alexanders Haus
gewesen war, nicht unser

Haus. Wenn dieses Gefühl
anhielt, würde sie sich dort
vielleicht stets als Gast
empfinden, als Gast eines

Toten. Sie hatte Leon
geraten, den Neuanfang
als Chance zu begreifen.

Vielleicht brauchte sie auch
einen Neuanfang.

»Ihr Frühstück«, sagte
eine

Stimme,
und
sie
zuckte
zusammen
und
öffnete die Augen. Ein
junges

Mädchen
stellte
eine Tasse Kaffee, einen

Teller und ein Körbchen
mit zwei Croissants vor sie
hin.

»Ist
das
nicht
ein
herrlicher Mai?« fragte sie.

»Wunderschön«,
stimmte Jessica zu. Sie
empfand es nicht so, aber
was
hätte
sie
sagen
sollen? Wen interessierte
es schon, wie es ihr
tatsächlich ging?

Kein

Selbstmitleid,
warnte sie sich, das macht
alles nur schlimmer.

Während sie vorsichtig
die ersten Schlucke des
sehr heißen Kaffees trank,
dachte sie, daß sie kaum
mehr etwas für Evelin tun
konnte. Dr. Wilbert, der
einzige

Mensch,
der
vielleicht
wirklich
interessante Informationen
besaß, würde aus Angst
um seine Zulassung nichts
sagen. Womöglich hätte
sich
jedoch
auch
aus
seinem

Wissen
nichts
ergeben, was Evelin von
jeglichem

Verdacht
reingewaschen
hätte,
sonst hätte er es doch
gesagt, um ihr zu helfen.

Vielleicht,
dachte

Jessica, wird er sie aber
jetzt auch zu kontaktieren
versuchen und sie fragen,
ob er Auskünfte geben
darf. In diesem Fall höre
ich dann sicher von ihm.

Ich
muß
an
mein
eigenes Leben denken.

Vielleicht hatte Wilbert
recht. Vielleicht mußte sie
die Geschehnisse dringend
aufarbeiten.

Ich drücke mich davor,
indem ich mich für Evelin
engagiere.

Sie war überzeugt von

Evelins Unschuld. Sie war
sicher,
daß
das

Verbrechen
von
einem

Außenstehenden
begangen worden war.

Warum
vertraue
ich
nicht
darauf,
daß
die

Beamten in England das
schon
herausfinden
werden? Die sind nicht
blöd.

Evelin
wird
freikommen,
und
zwar
auch ohne mein Zutun.

Sie sollte loslassen. Sich
nicht
weiter
als

Amateurdetektivin
betätigen. Was kam schon
dabei heraus? Als einzig
echte
neue

Erkenntnis
hatte sie nur die Aussage
des alten Will, Alexander
habe sie nie geliebt.

Phantastisch. Mit der

Möglichkeit, daß er die

Wahrheit
gesagt
hatte,
mußte sie nun leben. Sie
war keinen Schritt weiter,
was Evelin betraf, dafür
war sie verunsichert, was
ihren toten Mann anging.

Na ja, sie verstand ihn
im nachhinein besser. Aber
es war die Frage, ob es so
wichtig war, alles und
jeden
zu
verstehen.

Vielleicht
versuchte
sie
auch nur, Alexander zu
verstehen, Evelin und die

Freunde zu verstehen, weil
sie
nicht
mit
der

Notwendigkeit konfrontiert
werden
wollte,
plötzlich
sich selbst verstehen zu
müssen.

Ihr

Hunger
war
auf
einmal wie weggeblasen,
was ihr verriet, wieviel

Anspannung
diese

Gedanken in ihr auslösten.

Sie schob den Korb mit
den Croissants von sich
weg, als könnte sie mit
dieser Bewegung auch die
belastenden Vorstellungen
auf

Distanz
zu
sich
bringen. Sie würde ihren

Energien jetzt eine andere

Richtung geben. Es war

Dienstag.

Was
sprach
dagegen,
daß
sie
am
kommenden Montag ihre

Praxis wieder eröffnete?

Irgendwann vorher mußte
sie noch Leon besuchen,
das
hatte
sie
ihm
versprochen. Seine neue

Wohnung ansehen, ihm

Mut machen. Ohne daß
sie das gewollt hätte, fiel
ihr
der
vergangene

Sonntag ein, als er bis
spätabends
auf
ihren

Verandastufen
gesessen
und sich betrunken hatte.

Irgendwann hatte sie ihm
ein Taxi gerufen, denn er
hätte nicht mehr selbst
fahren können. Sein Auto
mußte
er
in
aller

Heimlichkeit am nächsten

Morgen abgeholt haben,
während sie noch schlief,
denn als sie gegen neun

Uhr das Haus verlassen
hatte,
um

Barney
spazierenzuführen, war es
verschwunden
gewesen.

Sie erinnerte sich, daß sie
ihn
nach
dem
vierten

Freund
im

Kreis
der
einstigen Internatsschüler
gefragt hatte.

»Ach, du meinst Marc«,
hatte er gesagt. »Liebe

Güte, an den habe ich
schon ewig nicht mehr
gedacht! Marc! Er war
nicht
lange
mit
uns
zusammen. Er blieb sitzen
in der achten Klasse, und
dann
sogar
noch
ein
zweites Mal, und damit
mußte
er
die

Schule
verlassen. Wir haben nie
mehr von ihm gehört.«

Eigentlich eine normale,
vernünftige Erklärung, die
nicht weit hergeholt klang.

Trotzdem hatte sie, noch
ehe Leon überhaupt zu
sprechen begonnen hatte,
das sichere Gefühl gehabt,
nicht
die

Wahrheit
zu
hören zu bekommen. Sie
blinzelte
in
das
helle

Sonnenlicht
und
fragte
sich, woran das gelegen
haben mochte. Vielleicht
hatte
sie
sich
etwas
eingebildet. Sie war sehr
müde gewesen, seelisch
tief erschöpft von der
unangenehmen

Begegnung mit Alexanders

Vater. Man sah leicht

Gespenster, wenn man
völlig zerschlagen war.

Aber da war etwas in
seinen Augen gewesen.

Nur einen Moment lang.

Ein
unkontrollierter

Ausdruck des Entsetzens,
des Schreckens. Als rühre
sie an etwas, woran sie
unter keinen Umständen
hätte rühren dürfen.

Verdammt.

Ich
hatte
gerade beschlossen, über
diese Dinge nicht mehr
nachzudenken!

Sie
kramte
ihr

Portemonnaie hervor, legte
das Geld für ihr Frühstück
auf
den

Tisch.

Stand
entschlossen auf.

Sie würde jetzt Barney
holen und ihn mit in die

Praxis nehmen. Und dort
beginnen, den Papierberg,
der
sich
in
den
vergangenen

Wochen
ohne Zweifel angesammelt
hatte, zu bearbeiten.

Wenn sie am nächsten

Montag wieder anfangen
wollte,
hatte
sie
jede

Menge Arbeit.

Viel zuviel Arbeit, um
über die Vergangenheit
nachzugrübeln.

9

»Nein«, sagte Phillip, »mit
absoluter Sicherheit: nein!

Hast du wirklich einen

Moment lang geglaubt, ich
könnte hier leben?«

Sie waren in einem Pub
am Ufer der Themse. Der

Abend war warm, und man
konnte draußen an breiten

Holztischen
sitzen.

Zu
dieser
ziemlich
frühen

Stunde hatten sich noch
nicht allzu viele Menschen
eingefunden,
aber
langsam, nach und nach,
kamen
sie
heran.

Geschäftsleute in dunklen

Anzügen
oder
junge

Familien mit Kinderwagen
und

Hunden
im

Schlepptau. Ein weicher

Wind trieb den Salz- und

Algengeruch des Meeres
heran.

Die Atmosphäre
war sanft und anheimelnd.

Geraldine hätte sich darin
wiegen können, aber Phillip
saß ihr gegenüber wie ein
dunkler, steinerner Klotz,
angespannt
und
unbehaglich.

Geraldine
hatte für beide Fish and

Chips und dunkles Bier
geholt, aber Phillip rührte
sein Essen nicht an, nippte
nur gelegentlich an dem

Bier. Er sah aus, als würde
er am liebsten davonlaufen
und könne sich nur mit
äußerster

Disziplin
beherrschen.

»Was
stört
dich
so
sehr?« fragte Geraldine.

»Die Vorortatmosphäre? «

»Es ist eng. Es ist
spießig. Es ist so …

adrett.«

»Es
ist
zumindest
weniger eng als deine

Wohnung.«

»Kann sein. Dafür ist
meine Wohnung jedenfalls
weit
davon
entfernt,
spießig oder adrett zu
sein.«

Sie hatte sich ein paar

Chips
in
den

Mund
schieben wollen, ließ aber
ihre Hand wieder sinken.

»Was willst du?« fragte sie
erschöpft.

»Das weißt du.«

»Oh … nein!« Sie lehnte
sich zurück. »Fang nicht
wieder mit …«

»Wenn
du
es
nicht
hören willst, dann frag
mich nicht«, sagte Phillip.

»Ich will Stanbury. Und
solange ich nicht jede

Möglichkeit
ausgeschöpft
habe, es zu bekommen,
ziehe ich bestimmt nicht in
einen Vorort mit kleinen

Häusern
und

Stiefmütterchenbeeten. Ich
passe dort nicht hin. Ich
bin das nicht! «

»Du bist auch nicht

Stanbury! Du bist nur völlig
verrannt in eine fixe Idee!«

Er sprach mit leiser

Stimme, aber seine Augen
verrieten, wie zornig er
war.

»Ein
für
allemal,

Geraldine«,
sagte
er
langsam und betont, »das
geht dich nichts an! Nichts,
was in meinem Leben
geschieht, geht dich etwas
an. Ich gehe meinen Weg.

Aus für mich unerfindlichen

Gründen
bist
du
wild
entschlossen, neben mir
herzugehen, obwohl das,
wie ich dir versichern kann,
zu nichts führen wird. Du
wirfst mir vor, in etwas
verrannt zu sein? Wie sieht
es denn mit dir aus? Du
schiebst doch seit Jahren
eine gigantische Illusion
vor dir her und ignorierst
geflissentlich jeden, der
dich auf diesen Umstand
hinweist.

Mich,
zum

Beispiel, oder deine innige

Freundin Lucy. Du weißt,
daß ich letztere auf den

Tod nicht leiden kann, aber
sie hat verdammt recht,
wenn sie dir immer wieder
erklärt,
daß
ich
ein

Arschloch bin und du keine

Zukunft mit mir haben
wirst. Aber du bist ja
offenbar
überzeugt,
es
besser zu wissen!«

In dieser Art hatte er seit

Wochen nicht mehr mit ihr
gesprochen,
und
sie
zuckte unter der Wucht
seiner Worte wie unter

Ohrfeigen. Sie hatte nicht
erwartet,
daß
er
die
unausgesprochene

Übereinkunft
des

Neuanfangs, die seit dem

Verbrechen von Stanbury
zwischen ihnen herrschte,
so plötzlich und so heftig
brechen würde. Er war
wieder der Phillip, den sie
in Yorkshire erlebt hatte,
gereizt, harsch, verletzend.

Sie brauchte ein paar

Sekunden,
dies
zu
begreifen.

»Du willst deinen Weg
gehen?« fragte sie und
konnte fühlen, wie bleich
sie geworden war. »Und
ich darf ihn nur dann
gelegentlich kreuzen, wenn
du zufällig mal wieder ein

Alibi
für
einen

Mord
brauchst?«

»Ich
habe
mit
den

Morden nichts zu tun«,
entgegnete Phillip. Beide
waren sie ziemlich laut
geworden,
und
am

Nachbartisch drehte man
sich um.

»Ich habe damit nichts
zu tun«, wiederholte Phillip
flüsternd, »und das weißt
du genau!«

»Weiß ich das? Woher
soll ich das wissen? Und
im übrigen geht es darum
auch gar nicht. Du warst in
der
wahrscheinlich
fatalsten Situation deines
bisherigen Lebens, und
das vor allem wegen des
absolut
neurotischen

Verhaltens, das du zuvor
im

Zusammenhang
mit

Stanbury
an
den Tag
gelegt hast. Ohne mich
würdest du noch immer im

Untersuchungsgefängnis
sitzen.«

»Sei nicht so sicher.

Vielleicht
wäre
meine

Unschuld längst erwiesen
und ich wieder draußen.«

»Willst
du
es
ausprobieren?«

Sie starrte ihn an. Er
hielt ihrem Blick stand, bis
sie schließlich die Augen
senkte.

»Ach, Phillip«, sagte sie
müde, »müssen wir so
miteinander reden? «

»Müssen wir hier so
sitzen?« fragte er zurück.

»Was
wolltest
du
mit
dieser Aktion erreichen?

Daß ich mit dir in dieses

Häuschen ziehe, daß wir
heiraten, daß wir eine

Familie gründen?«

»Warum sperrst du dich
so dagegen?«

»Weil mir für mich ein
anderes

Leben
vorschwebt.«

»Aber was denn für
eines? Du weißt doch
überhaupt nicht, was du
willst! Du kannst doch nicht
bis ans Ende deiner Tage
in
dieser

Dachkammer
leben
und
dich
mit

Gelegenheitsjobs
über

Wasser halten!«

»Und
warum
nicht?

Wenn
das
meine

Vorstellung
von

Leben
wäre,
welches

Recht
hättest
du,
es
mir
auszureden?«

»Aber du weißt doch,
daß es nicht stimmt!« Sie
legte alle beschwörende

Kraft, die sie in sich fühlte,
in ihre Stimme. »Du hast
es mir doch selbst gesagt.

Du zweifelst an dir und
deinem Leben. Deshalb
bist du ja so wild hinter

Stanbury und den Spuren
deines Vaters her! Du
kommst nicht zurecht mit
deinem Dasein. Du…«

»Aber das geht dich
nichts an. Das alles ist
ganz allein mein Problem.

Es mag sein, daß ich mit
meinem Dasein, wie es ist,
nicht zurechtkomme - aber
mit dir komme ich noch
weniger zurecht. « Er
schob seinen Teller mit
den kalten Chips und dem
fettig
glänzenden

Fisch
angewidert
zurück
und
stand auf. »Vergiß es,

Geraldine«,
sagte
er.

»Versuch so etwas nie
wieder. Es nützt nichts. Du
kannst mich nicht ändern.«

»Ich
könnte
dich
glücklich machen.«

Er lachte, aber es klang
eher
verzweifelt
als
höhnisch. »Es gibt tausend

Männer«, sagte er, »die
sich bestimmt gern von dir
glücklich machen ließen.

Warum mußtest du dir
einen suchen, bei dem es
einfach nicht funktioniert?«

»Ich liebe dich, Phillip.

Ich würde dich sogar noch
lieben, wenn du …« Sie
hielt inne.

Er sah sie fragend an.

»Wenn du es getan
hättest«, sagte sie leise.

10

Es war ein Hochhaus, in
das

Leon
am

Vortag
umgezogen
war,
einer
jener Wohnsilos mit vierzig

Klingelschildern
an
der

Haustür
und
zahllosen,
winzig kleinen Balkons, die
an

Bienenwaben
erinnerten,
keinerlei

Individualität
erlaubten
und, dank vorgezogener

Wände
und
steinerner

Überdachung,
soviel

Sonne wie nur möglich
aussperrten.

Vor
dem

Haus gab es Grünflächen,
deren Betreten verboten
war,
aber
auf
den
asphaltierten Plätzen vor
den

Garagen
spielten

Kinder, was offenbar als
erlaubt galt. Jessica, die
auf
dem
schattigen

Plattenweg stand, der zur

Haustür führte, mußte den

Kopf in den Nacken legen,
um
bis
zum
obersten

Stockwerk hinaufblicken zu
können. Über dem flachen

Dach
erhob
sich
der

Himmel in leuchtendem

Blau, was dem lieblosen

Betonbau ein klein wenig

Charme
verlieh.

Schlechtes Wetter mußte
die Anlage in vollkommene

Trostlosigkeit tauchen.

Aber vielleicht ist es
genau das, was Leon jetzt
braucht,
dachte Jessica,
dieses Eintauchen in die

Anonymität,
diese

Reduzierung des Wohnorts
auf
einen

Platz
zum

Schlafen, von dem man im

Grunde
nicht
mehr
erwartet als ein Dach über
dem Kopf. Das Leben an
einen Nullpunkt bringen,
um von vorne anfangen zu
können.

Es war halb sieben am

Abend, die Luft weich, das

Licht hell. Jessica wäre
lieber daheim im eigenen

Garten
geblieben,
nachdem sie den ganzen

Tag
in
ihrer

Praxis
gesessen und stapelweise

Post durchgesehen und
bearbeitet hatte. Aber sie
hatte Leon versprochen,
seine

Wohnung
anzusehen, und es hatte
keinen Sinn, dies ewig vor
sich
herzuschieben.

Vorsichtshalber hatte sie

Barney daheim gelassen.

So konnte sie nach einer
gewissen Zeit behaupten,
sie müsse nach Hause, um
den Hund ins Freie zu
lassen.

Leons

Stimme
klang
durch die Sprechanlage,
kaum
daß

Jessica
geklingelt hatte. Ob er
neben seiner Wohnungstür
gewartet hatte, fragte sie
sich. Er war einsam. Er
hatte
drei

Menschen
verloren.

»Ich
bin
im
vierten

Stock«, sagte er, »nimm
den Aufzug!«

Er stand im Flur, als sie
oben ausstieg. Er hatte
sich endlich einmal rasiert
und war offenbar sogar
beim Friseur gewesen. Er
trug

Jeans,
dazu
ein
weißes

T-Shirt,
weiße

Leinenschuhe. Er schien
nichts getrunken zu haben
und sah so gut aus, daß

Jessica sofort dachte: Er
bleibt nicht lang allein. Die

Frauen werden ihm die Tür
einrennen, und wenn er die

Trauerzeit hinter sich hat,
wird es jemanden für ihn
geben.

Er zog sie an sich und
sagte, wie sehr er sich
freue, sie zu sehen. Er
schien aufrichtig glücklich,
und
sie
schämte
sich
plötzlich,
daß
sie
so
widerwillig
zu
dieser

Verabredung
gegangen
war.

Er
war
neben

Tim

Alexanders bester Freund,
dachte
sie.

Alexander
würde erwarten, daß ich
mich um ihn kümmere.

Er
zog
sie
in
die

Wohnung, und sie gab ihm
die Flasche Wein, die sie
für ihn daheim aus dem

Keller geholt hatte. »Nicht
sehr originell, ich weiß.

Aber ich war den ganzen

Tag in der Praxis, und es
blieb dann keine Zeit mehr,
um …«

»Ich freue mich über
den Wein. Ich freue mich
vor allem, daß du da bist.

Du arbeitest wieder? Ich
finde, da tust du genau
das Richtige!« Er holte tief

Luft. »Also, das hier ist
mein neues Reich!«

Die Wohnung sah so
aus, wie vermutlich alle

Zwei-Zimmer-Wohnungen
in dem Haus aussahen,
mit der Ausnahme, daß
sich hier noch eine Menge
unausgepackter

Kisten
stapelten.

Es
gab
ein

Wohnzimmer
mit
einer
durch eine kleine Theke
abgetrennten Küche und
ein winziges, recht dunkles

Nebenzimmer,
dessen

Fenster nach Norden ging
und das gerade eben Platz
für ein Bett und einen

Schrank bot.

»Hier
schlafe
ich«,
erklärte Leon, »und, na ja,
im Rest wohne ich.«

Er hatte sich wirklich von
nahezu allen alten Möbeln
verabschiedet.

Im

Wohnzimmer standen ein
neuer

Ikea-Tisch
mit
passenden

Stühlen

(»Unser großer Eßtisch
hätte das Zimmer ja fast
völlig ausgefüllt«, sagte

Leon) und in der Ecke zwei

Sessel aus der früheren

Sitzgarnitur,
zwischen
ihnen ein kleiner Teetisch,
von dem sich Jessica
erinnerte, daß er im alten

Haus
seinen

Platz
in

Patricias
sorgfältig
gestyltem

Wintergarten
gehabt hatte. Sie erkannte
die

Stehlampe,
zwei

Blumenbilder
an
den

Wänden und eine Vase im

Fenster.

Auf
der

Küchentheke standen ein
paar Figuren aus bunter

Knete, die wohl Diane und

Sophie
in

Kindertagen
gebastelt hatten. Eigentlich
erinnerten nur sie daran,
daß es im Leben dieses

Mannes
einmal
eine

Familie gegeben hatte.

Gleich neben der Theke
führte eine Tür hinaus auf
den Balkon. Hier standen
ein
weißlackierter

Bistrotisch
und
zwei

Gartenstühle,
und
aus
einem Blumentopf kroch
ein undefinierbares grünes

Gewächs
an
der

Betonmauer hinauf. Es lag
keine

Abendsonne
auf
dem Balkon, aber man
hatte einen schönen Blick
auf die Stadt, und man
roch den warmen Wind
des Frühsommers.

»Südosten«,
sagte

Leon, »ein bißchen Sonne
habe ich am Tag. Aber ich
bin
ja
ohnehin
kaum
daheim. Setz dich doch.

Wie wäre es mit einem

Glas Champagner?«

Er brachte Gläser und
eine eiskalte Flasche.

»Es gibt etwas, worauf
wir
anstoßen
können«,
sagte er. »Ich habe eine

Anstellung in einer Kanzlei
gefunden. Ich kann am
ersten

August
dort
anfangen. Das heißt, ich
werde endlich wieder Geld
verdienen.«

»Wie schön für dich«,
sagte Jessica, aufrichtig
erleichtert
und
erfreut,

»darauf stoße ich gern
an.«

Sie
prosteten
einander
zu.

Sie
war
erstaunt, wie sehr Leon
unter Strom zu stehen
schien und wie verjüngt er
wirkte.

»Die neue Arbeit gibt dir
ungeheuren

Auftrieb«,
stellte sie fest.

»Die neue Arbeit und die
neue Wohnung. Es ging
mir beschissen die letzten

Wochen, aber das hast du
ja selbst bemerkt. Es ist
mir
unendlich
schwergefallen, das Haus
aufzulösen. Ich bin durch
die Hölle gegangen. Ich

…« Er schüttelte den Kopf,
strich sich mit der Hand
über das Gesicht in einer

Geste, die schauderndes

Erinnern an die Müdigkeit
und Depression jener Tage
ausdrückte.

»Ich
habe
jeden Tag mit Alkohol
begonnen und mit Alkohol
beendet. Anders hätte ich
diese

Zeit
nicht
durchgehalten.«

»Das ist doch ganz
normal. Du …«

»Aber
mir
geht
es
besser«, sagte er lebhaft.

»Als ich endlich durch war,
ging es mir besser! Ich
fühle mich, als wäre ich
wieder da, wo ich mit Mitte
zwanzig war, bevor ich
aufhörte, selbst über mein

Leben
bestimmen
zu
können.

Ich
bekomme
noch einmal eine Chance.«

Sie nahm einen Schluck
von ihrem Champagner.

Irgendwo
tief
in
ihr
erwachte
ein

Frösteln,
aber sie wollte es nicht
wahrnehmen, wollte nicht,
daß es sich ausbreitete.

»Du siehst viel besser
aus als noch vor ein paar

Tagen«, meinte sie.

»Wie gesagt«, fing er
an, und sie unterbrach ihn:

»Ja. Ich weiß. Es geht dir
auch besser.«

Sie schwiegen ein paar

Minuten.

Unvermittelt sagte Leon:

»Meine

Herzschmerzen
sind weg.«

»Du
hattest
oft

Herzschmerzen?«

»Immer
häufiger
und
immer
stärker
in
den
letzten

Jahren,
ja.

Es
begann mich wirklich zu
belasten. Ich rechnete mir
schon
aus,
daß
ich
irgendwann
an
einem

Infarkt sterben würde, und
das war alles andere als
eine
erfreuliche

Vorstellung. Dabei habe
ich nie ungesund gelebt,
ich habe kein Übergewicht,
ich rauche nicht, und wenn
nicht gerade meine ganze

Familie
ermordet
wird,
trinke
ich
auch
kaum
jemals
einen

Schluck
zuviel. Aber der Streß …«

Er atmete tief durch. »Der

Streß, der mit dem Tag
begann,
an
dem
ich

Patricia heiratete. Diese
unglückliche Ehe, dieser
nicht
enden
wollende

Druck … Es ist, als wäre
ein

Gewicht
von
mir
genommen.

Als
könne
mein Herz wieder frei
schlagen.«

Jessica legte ihm die

Hand auf den Arm. »Ich
verstehe dich«, sagte sie,
obwohl sich das Frösteln in
ihr
verstärkte,

»ich
verstehe dich, aber du
solltest … du solltest nicht
zu anderen so sprechen. «

»Weshalb nicht?«

»Weil es … weil es
eigenartig
klingt.

Deine

Frau und deine beiden

Töchter sind bestialisch
ermordet worden, und du
scheinst … ja, irgendwie
erleichtert.

Befreit.

Ich
kann
durchaus
nachvollziehen, was da in
dir vorgeht, aber …« Sie
sprach den Satz nicht zu

Ende. Sie fragte sich, ob
sie
es
wirklich
nachvollziehen konnte.

»Ich spreche sowieso
mit niemandem über diese

Dinge«,
sagte

Leon.

»Meine
beiden
besten

Freunde sind tot. Es gibt
sonst niemanden, den ich
so
dicht
an
mich
heranlassen würde.«

»Entschuldige
meine

Einmischung«,
sagte

Jessica.

Er stand auf. »Wie wäre
es, wenn du hier in Ruhe
deinen Champagner trinkst
und ein wenig in den

Abend hinaus träumst? Ich
kümmere mich so lange
um das Essen!«

»Du sollst doch nicht
kochen für mich.«

»Es ist alles vorbereitet.

Da mußt du jetzt durch.«

Er lachte. Ehe er den

Balkon verließ, legte er ihr
einen Moment lang die

Hand auf die Schulter.

Sie hatte nicht gewußt,
daß Leon kochen konnte.

Patricias

Schilderungen
hatte
man
immer
nur
entnehmen können, daß
sie für das leibliche Wohl
der Familie gesorgt hatte,
auf die für sie typische,
disziplinierte

Weise:

fettarm,
vitaminreich,
gesund. Von Leon war nie
eine

Klage
gekommen,
aber
auch
nie
eine

Andeutung, daß er selbst
das Talent hatte, einmal
etwas Besonderes für sie
alle
zuzubereiten.

Nun
zauberte
er
eine

Köstlichkeit
nach
der
anderen auf den Tisch,
mit, wie es schien, leichter

Hand und ganz nebenbei,
und Jessica, die in ihrem

Arbeitseifer
das

Mittagessen ausgelassen
hatte, merkte, wie hungrig
sie war. Sie aß und aß, bis
sie meinte zu platzen, und
sich nach dem Dessert mit
einem Seufzer in ihrem

Stuhl zurücklehnte.

»O Gott, Leon, das war
unglaublich«, sagte sie.

»Aber wenn ich jetzt noch
einen

Bissen
zu
mir
nehme, kann ich mich für
drei

Tage
nicht
mehr
rühren. Warum hast du nie
erzählt,
daß
du
ein
begnadeter Koch bist?«

»Es gibt noch Käse. Du
darfst
noch
nicht
aufhören!«

»Vorsicht!« Sie lachte.

»Nachher wirst du mich
nicht mehr los, weil ich es
nicht mehr schaffe, mich
hochzuhieven.«

Er lächelte. Er hatte ein

Windlicht
auf
die

Balkonbrüstung
gestellt,
das
sein

Gesicht
nur
undeutlich erhellte, aber

Jessica konnte das Blitzen
in seinen Augen sehen.

»Warum sollte ich dich
loswerden wollen?« fragte
er.

Sein

Tonfall
verunsicherte sie, aber sie
versuchte,
möglichst
unbefangen zu antworten.

»Weil deine Wohnung viel
zu klein ist für einen

Übernachtungsgast.«

Sie
sah, daß er den Mund
öffnete, und fügte schnell
hinzu: »Barney ist allein
daheim
und
muß
irgendwann noch mal raus.

Ich
sollte
jetzt
bald
gehen.«

»Hast du ihn deshalb zu

Hause gelassen?« fragte

Leon. »Ich habe mich
schon
gewundert.«

Er
wollte
ihr

Wein
nachschenken, aber sie
wehrte ab.

»Was meinst du mit
deshalb?«

»Um auf gar keinen Fall
in

Versuchung
zu
kommen, hierzubleiben. «

»In die Versuchung wäre
ich
sowieso
nicht
gekommen.«

»Nein?«

»Nein.« Sie griff nach
ihrer

Handtasche.

»Ich
sollte …«

»Weißt du nicht, daß es
unhöflich ist, direkt nach
dem Essen zu gehen?«

»Leon, ich …« Sie wollte
weg. Auf einmal hatte sie
das Gefühl, Teil einer mit

Bedacht
geplanten

Inszenierung zu sein. Die

Einladung,
der
warme

Maiabend, das flackernde

Windlicht,
der

Champagner, das Essen.

Der gutaussehende Mann,
der plötzlich nichts mehr
mit dem Leon gemein
hatte, der früher einfach
nur ein guter Freund, ein
netter Kerl gewesen war.

Und der jetzt ein neues

Leben
wollte,
viel
zu
schnell, viel zu radikal,
aber vielleicht mit einer
gewissen

Berechtigung,
weil jedes Verweilen im
alten Leben, und sei es nur
eine Sekunde zu lang, das
mühsam errichtete Gerüst,
mit dessen Hilfe er das

Dasein
ertrug,
zum

Einstürzen bringen konnte.

»Jessica«, sagte Leon,

»laß mich ganz offen sein:

Ich
habe
über
uns
nachgedacht. Uns beide
verbindet
das
gleiche

Schicksal. Wir haben die

Menschen, die uns am
nächsten standen, durch
ein
schreckliches

Verbrechen verloren, und
aus den Trümmern, die
geblieben sind, müssen wir
unser Leben neu errichten.

Wir sind zu jung, um
dauerhaft allein zu bleiben,
aber wir können nie einen

Partner finden, der wirklich
versteht, was wir durchlebt
haben.

Uns
ist
etwas
zugestoßen, das nicht zu
den Dingen gehört, die

Menschen
üblicherweise
zustoßen. Neulich habe ich
ja schon versucht, dir das
zu erklären, erinnerst du
dich? Ich meine, es gibt

Geldsorgen und Probleme
mit
den

Kindern
und

Schwierigkeiten
in
der

Partnerschaft, aber wen -
außer
mir
und

Evelin
natürlich

-
kennst
du
schon,
der

Teil
eines
solchen Verbrechens war
oder
ist?

In
gewisser

Weise hat jener Tag in

Stanbury uns aus der Mitte
der

Gesellschaft
hinauskatapultiert. Wir sind
nicht mehr die, die wir
waren, aber wir sind auch
nicht mehr da, wo die
anderen sind.«

Sie wußte, daß er auf
gewisse Weise recht hatte,
gleichzeitig meinte sie zu
fühlen,
daß
sie
nicht
zulassen durfte, was er da
i
n großen
schwarzen

Lettern vor sie hinmalte.

Dr. Wilbert hatte sie als ein

Verbrechensopfer
bezeichnet, aber letztlich
akzeptierte sie den Status
als Opfer erst dann, wenn
sie die Ausgrenzung aus
der

Gesellschaft
anerkannte, die Leon für
sich selbst offenbar als
zwangsläufig
und
unabwendbar
hinnahm.

Und das würde sie nicht
tun. Niemals. Nicht nur
wegen des Kindes, das sie
erwartete. Sondern auch,
um ihr eigenes Überleben
zu sichern.

Sie stand auf. Auch

Leon erhob sich. Er stand
so, daß sie ihn hätte zur

Seite schieben müssen,
wenn
sie
den

Balkon
verlassen wollte. Sie hielt
sich an ihrer Handtasche
fest wie ein unsicheres

Schulmädchen, das nicht
weiß, wohin es mit seinen

Händen soll.

»Ich glaube, daß jeder
von
uns
beiden
eine
andere Art hat, mit dem

Geschehenen
fertig
zu
werden«, sagte sie, »und
das ist keine Frage von
falsch oder richtig. Es hat
nur damit zu tun, daß wir
verschiedene

Menschen
sind. Versuche nicht, mir
deine Art überzustülpen,

Leon. Ich muß meine
eigene finden.«

»Ich wollte dir nichts
überstülpen«, sagte Leon
hastig, »ich wollte nur …

ich dachte, es sind Fakten,
die ich aufliste, und daraus
ergeben sich Perspektiven
für uns, die … nun, ich
rede ziemlichen Blödsinn,
was?« Er schüttelte den

Kopf, als wolle er sich aus
dem Geflecht verwirrender

Gedanken befreien. »Ich
wollte einfach sagen, daß
ich dich sehr mag, Jessica.

Daß ich mir vorstellen
könnte,
daß
wir
den

Neuanfang, der ja für uns
beide notwendig ist … daß
wir
den
zusammen
probieren?« Er formulierte
den letzten Satz mehr als

Frage
denn
als

Feststellung. Er sah sie
abwartend an, und fast
eine Minute lang wurde
das Schweigen zwischen
ihnen begleitet von einer
vollkommenen Stille, die
das ganze Haus erfüllte
und in der sie beide nichts
anderes hörten als den
eigenen Atem.

Dann begannen wieder
irgendwo

Menschen
zu
reden, jemand lachte, ein

Hund bellte. Das Gefühl,
allein zu sein auf der Welt,
löste sich auf.

Jessica
hatte
den

Eindruck, daß sie etwas
sagen mußte.

»Leon, kann es nicht
sein, du überstürzt die

Dinge?

Du
hast einen
neuen

Arbeitsplatz,
du
hast eine neue Wohnung

… und nun meinst du, du
mußt auch ganz schnell
eine neue Partnerin haben.

Aber es sind gerade erst
vier Wochen vergangen,
seit … nun, seit das

Schreckliche passiert ist.

Du meinst jetzt, ich sei
geeignet für dich, aber das
ist vielleicht nur deshalb
so, weil gerade niemand
anderer da ist und du auch
gar nicht in der Lage
wärst, jemand anderen zu
sehen. Aber …«

»Nein«, unterbrach er
sie, »so einfach ist es
nicht. Auch als Patricia
noch lebte, konnte ich dich
nicht anschauen, ohne mir
vorzustellen, wie …« Er
zögerte.

Sag es nicht, dachte sie,
sag es bitte nicht!

»Ich konnte dich nicht
anschauen,
ohne
mir
vorzustellen, wie es sein
müßte, dich zu berühren.

Dich in den Armen zu
halten. Dich zu küssen.«

Er
hob
entschuldigend
beide Hände. » So, jetzt
weißt du es. Patricia und

Alexander mußten nicht
sterben, um in mir diese

Gefühle zu wecken.«

Angestrengt
versuchte

Jessica,
ihre

Fassungslosigkeit
unter

Kontrolle zu bekommen.

»Aber … davon habe ich
ja nie etwas bemerkt«,
sagte sie schließlich und
dachte gleichzeitig: Welch
ein dummer Kommentar!

Das wollte ich doch gar
nicht sagen!

»Ich habe mir auch alle

Mühe gegeben, daß du
nichts merkst«, erwiderte

Leon, »schließlich sprach
nichts in unserer Situation
dafür, daß meine Wünsche
in

Erfüllung
gehen
könnten.

Ich
war
verheiratet,
du
warst
verheiratet. Dein Mann war
noch dazu einer meiner
besten Freunde. Ihr beide
wart noch nicht lange
zusammen,
ihr
schient
glücklich. Selbst wenn ich
mich hätte scheiden lassen

- wie hätte ich hoffen
können,
daß
du
das
gleiche tätest? Wie hätte
ich auf irgend etwas hoffen
können?«

»Du
warst
sehr
unglücklich mit Patricia,
oder?«

»Das habe ich dir ja
erzählt.«

»Ja, aber … ich dachte
nicht, daß …«

»Ich habe das Leben mit
ihr gehaßt«, sagte Leon,
und
es
klang
fast
gleichmütig,
so
als
schildere er einen ganz
alltäglichen Zustand. »Ich
habe jede Minute gehaßt.

Ich glaube, ich habe sie
selbst gehaßt. Aber da
waren die Kinder, der

Alltag.

Ein

Ausbrechen
schien
einfach
nicht
möglich.

Irgendwie
arrangierten
wir
uns,
irgendwie ging es immer
weiter. Ich sagte mir, daß
die meisten Menschen um
mich herum auch keine
glücklichen Ehen führten.

Ich mußte ja nur meine
engsten Freunde ansehen.

Tim und Evelin - das war
ein einziges Desaster. Bei

Alexander
und

Elena
konnte man schon am

Anfang das Ende absehen.

Patricia und ich murksten
eben auch so herum.

Irgendwie war das halt
normal.«

»Ich verstehe«, sagte

Jessica. Sie hätte ihn gern
gebeten,
sie
vorbeizulassen, weil sie
gehen wollte, aber aus
irgendeinem

Grund
brachte sie es nicht fertig.

»Und dann tauchtest du
an Alexanders Seite auf.

Eine Frau, ganz anders als
die
anderen.

Nicht
depressiv und neurotisch
wie

Evelin.

Nicht
perfektionistisch
und
herrschsüchtig
wie

Patricia. Nicht mondän und
unberechenbar wie Elena.

Sondern einfach … ja, mit
beiden Beinen auf der

Erde stehend. Geradlinig.

Du erschienst mir als ein
ungeheuer
aufrichtiger,
warmherziger

Mensch,
ehrlich und offen. Dabei
auch sehr eigenständig,
sehr
unabhängig.

Ich
dachte: Alexander hat’s
geschafft. Er hat die Frau
gefunden,
mit
der
er
durchs Leben gehen kann.

Was für ein Glückspilz er
doch ist!« Leon schwieg
einen Moment. »Mit der

Frau, dachte ich, könnte
ich es auch schaffen«,
sagte er.

»Was schaffen?« fragte

Jessica.

Ich sollte das gar nicht
fragen. Ich sollte zusehen,
daß ich dieses Gespräch
beende.

»Das

Leben«,
sagte

Leon, »ich dachte, mit
einer Frau wie dir könnte
ich das Leben schaffen.

Den

Neuanfang.

Den

Beruf. Die Familie. Eben
alles.«

»Leon,
möglicherweise
idealisierst du …«

»Außerdem
finde
ich
dich sehr attraktiv. Sehr
anziehend. Ich konnte dir
in Stanbury kaum am

Tisch
gegenübersitzen,
ohne …« Er sah sie an,
schien
auf
ein

Entgegenkommen
zu
warten, aber Jessica blieb
stumm, senkte den Blick.

»…

ohne
daran
zu
denken,
wie
es
sein
müßte,
mit
dir
zu
schlafen«, vollendete er
leise seinen Satz.

»O

Gott«,
flüsterte

Jessica.

»Tja«, sagte Leon.

Sie schaute ihn nicht an,
weil
sie
fürchtete,
er
könnte in ihren Augen die

Gedanken lesen, die ihr
durch den Kopf schossen.

Das Mißtrauen, das seit

Tagen - oder schon seit

Wochen, genau hätte sie
das nicht mehr zu sagen
gewußt - in ihr keimte,
züngelte hoch wie ein

Feuer,
dem
frischer

Sauerstoff zugeführt wird.

Es war immer die alte

Frage: Wie verzweifelt war

Leon gewesen in seiner

Ehe?

Wie
hoffnungslos
war
ihm
die

Situation
erschienen?

Und
nun
noch
eine
weitere Frage dazu: Wie
heftig hatte er sich verliebt
in
die

Frau
seines

Freundes? Wie tief hatte
er
sich
in
die

Idee
hineingesteigert, an ihrer

Seite sein Leben zu retten,
das ihm vielleicht schon
verloren schien?

Hatte
dies
alles
zusammen
zu
der

Vorstellung führen können,
der
gemeinsame

Weg
werde nur offen sein, wenn
es Patricia und Alexander
nicht mehr gab? Konnte er
so weit durchgedreht sein,
daß er auch das Leben
seiner
beiden
kleinen

Mädchen auslöschte? Und
das von Tim noch dazu,
weil er Schulden bei ihm
hatte, die er kaum je hätte
zurückzahlen
können?

Dann hätte Evelin einfach
nur Glück gehabt, denn da
sie in die Ansprüche ihres
toten

Mannes
eintreten
würde, wäre auch sie für

Leon nur tot von Nutzen
gewesen. Es sei denn, es
gelang, ihr das Verbrechen
in die Schuhe zu schieben.

Aber das hatte Leon nicht
versucht.

Für
ihn
war
immer Phillip der Schuldige
gewesen, und von dieser

Ansicht
war
er
nie
abgewichen.

Sie stöhnte leise, ratlos
und
zutiefst
erschöpft.

Warum konnte die Polizei
nicht endlich den Täter
fassen? Warum fand der

Fall nicht zu der Klarheit,
die

Spekulationen
und

Verdächtigungen ein Ende
setzte?

Warum
mußte

Leon plötzlich mit einer

Liebeserklärung
daherkommen?

Warum
schien alles nur immer
schwieriger
und
verworrener zu werden?

»Ich
möchte
nach

Hause«, bat sie. »Es tut
mir leid, Leon, aber ich
kann dir heute abend nicht
antworten.

Das
alles
kommt sehr überraschend
für mich, und es kommt
auch zu schnell nach …

nach allem, was passiert
ist. Ich bin noch nicht so
weit, daß ich über eine
neue

Beziehung
nachdenken
kann.

Ich
brauche sehr viel mehr

Zeit.«

»Natürlich«, sagte Leon
rasch, aber er sah nicht so
aus, als könne er sie
wirklich verstehen oder als
behage
ihm
die

Vorstellung,
auf
eine
endgültige Stellungnahme
ihrerseits
warten
zu
müssen.

»Telefonieren
wir?«
fragte er.

»Ja. Sicher.« Sie schob
sich an ihm vorbei ins

Wohnzimmer. »Ich werde
dich anrufen.«

Er
lächelte
gequält:

»Was soviel heißt wie: Ruf
du mich bitte nicht an!«

Sie
hätte
es
albern
gefunden, ihm nach all der

Zeit zum Abschied die

Hand zu geben, und so
hauchte sie ihm einen Kuß
auf die Wange, so flüchtig,
daß
er
es
kaum
mißverstehen konnte. »Gib
mir Zeit. Und danke für
den Abend!«

Sie wartete nicht einmal
auf den Fahrstuhl. Sie lief
die Treppen hinunter wie
gehetzt und atmete auf,
als sie draußen vor der

Haustür stand.

Erst dort fiel ihr ein, daß
sie ihn eigentlich noch
einmal nach Marc hatte
fragen wollen.

11

Keith Mallory hatte ein
eigenartiges

Gefühl,
nachdem
er
den

Telefonhörer
aufgelegt
hatte. Fast hatte es ihn
erschüttert,

Ricarda
plötzlich am Telefon zu
hören.

Es
war
eine
unausgesprochene

Vereinbarung
gewesen,
daß sie ihn nicht zu Hause
anrief. Klar, das hatte in
erster Linie mit seinem

Vater zu tun gehabt, und
da dieser nun in einem

Zustand war, in dem er
sich in nichts, aber auch
gar
nichts
mehr
einmischen konnte, was
um ihn herum geschah,
sah sich Ricarda an diese

Übereinkunft natürlich nicht
mehr gebunden.

Er fragte sich, warum
ihm die Knie zitterten,
nachdem er ihre Stimme
gehört hatte.

Das Telefon stand im
niedrigen

Hausflur,
und

Keith
mußte
nur
zwei

Schritte
machen,
um
hinaus auf den Hof zu
treten.

Es
war
warm,
erstaunlich warm für Mai
und auch ungewöhnlich
trocken. Sie hatten sonst
viele Niederschläge hier in

Yorkshire, aber nicht in
diesem Jahr. Im Süden
des Landes regnete es
weitaus häufiger, wie er
dem Fernsehen und der

Zeitung
immer
wieder
entnahm.

Der Hof lag still und
friedlich in der Sonne. Zwei

Hühner
schritten
majestätisch vom Stall zur

Scheune, ihre Artgenossen
hatten sich in den Schatten
der Büsche zurückgezogen
und sich behagliche Kuhlen
in der trockenen Erde
gekratzt.

Das Anwesen
wirkte gepflegter als zu
den Schaffenszeiten des
alten Greg, und diese
lagen schließlich erst vier

Wochen
zurück.

Aber

Keith hatte in den vier

Wochen geschuftet wie
noch
nie.

Er
hatte
verrostete Geräte, die in
allen

Ecken
vor
sich
hingammelten,
weggeschafft, ebenso die
alten Autoreifen und das
völlig
verfallene

Bretterhäuschen,
das
früher als Toilette gedient
hatte. Er hatte Unkraut
ausgegraben,
bis
seine

Hände voller Blasen und
sein Rücken ein einziger
brüllender Schmerz waren.

Er hatte den Schweinestall
gestrichen und den brüchig
gewordenen Zaun um den

Auslauf der Tiere erneuert.

Als nächstes würde er die
zerbrochene

Fensterscheibe
am

Heuschober
durch
ein
sauberes, intaktes Glas
ersetzen.

Die

Haustür
brauchte dringend einen
frischen Anstrich. Es gab
viel zu tun.

Er hatte sich noch nie
zuvor in seinem Leben so
tatkräftig gefühlt.

Vor allem hätte er nie
gedacht,
daß
ihn
ausgerechnet dieser Hof
zu solch einer Hingabe, zu
solch
einer

Leistungsbereitschaft
inspirieren könnte. Früher
hatte er sich um jede

Arbeit gedrückt, die mit der

Farm zu tun gehabt hatte.

Ihm war geradezu schlecht
geworden
bei
der

Vorstellung, hier Seite an

Seite mit seinem Vater
irgendwelche

Tätigkeiten
zu verrichten. Sein ganzes

Dasein
hatte
darin
bestanden,
in
seine
einsame

Scheune
zu
flüchten, dort auf dem
zerschlissenen

Sofa
zu
liegen
und
davon
zu
träumen, den Stuck alter,
edler

Häuser
zu
restaurieren.

Unkraut jäten, Zäune
reparieren
und

Ställe
ausmisten
hatte
kaum
etwas zu tun mit der

Arbeit, die er sich für sein Leben vorgestellt hatte.

Deshalb erstaunte ihn die

Erkenntnis, daß er sie mit
echter

Leidenschaft
verrichtete. Es war, als
habe die Krankheit seines

Vaters einen Weg frei
gemacht,
der
zuvor
verstellt gewesen war und
der sich plötzlich ungeahnt
weit öffnete. Er hatte sich
befreit.

Mit
jedem
verrosteten Eimer, den er
fortschaffte, hatte er ein

Stück
seines

Vaters
fortgeschafft.

Mit
jeder
zähen Distel, die er aus
der Erde riß, hatte er ein

Stück
seines

Vaters
ausgerissen.

Mit
jeder

Erneuerung,
die
er
vornahm, hatte er ein

Stück
seines

Vaters
ausradiert und sich selbst
an die frei gewordene

Stelle gesetzt.

Greg war nicht tot, aber
man konnte ihn auch kaum
als
wirklich
lebendig
bezeichnen.

Das

Krankenhaus hatte ihn in
die häusliche Obhut seiner

Frau
entlassen,
was
bedeutete, daß Gloria nun
eine Art Riesenbaby zu
versorgen
hatte,
einen

Mann, der von morgens
bis abends im Bett lag, der
gefüttert
und
gewindelt
werden mußte, der kein
einziges
verständliches

Wort aussprechen konnte
und dessen Zustand sich,
wie es die Ärzte bereits
vorsichtig
angedeutet
hatten, wohl kaum jemals
entscheidend
verbessern
würde.

Jetzt gehörte der Hof
ihm, Keith. Noch nicht im
juristischen Sinne, aber er
hatte bereits die volle

Verantwortung
für
die

Tiere, für das Land, das

Haus
und
die

Ställe
übernommen.

Und
er
merkte, daß sowohl seine

Mutter als auch seine

Schwester in ihm das neue

Familienoberhaupt sahen.

Zudem hatte er das

Gefühl, sich in jenen vier

Wochen den Hof wirklich
angeeignet, sich dauerhaft
ein Revier abgesteckt zu
haben.

Wie ein Hund, der die

Ecken anpinkelt, dachte er
ironisch.

Plötzlich hatte er eine

Perspektive. Eine Zukunft.

Sein Leben hatte sich von
einem

Moment
zum
anderen
völlig
und
grundlegend verändert.

Er atmete tief durch und
dachte
an
das
eben
geführte Telefongespräch.

Ricarda
hatte
sich
angehört, als flehe sie um

Hilfe. Ein wenig machte
ihm dieser Gedanke angst,
das merkte er deutlich. Er
stand am Beginn eines
neuen

Lebens.

Die

Vorstellung, ausgerechnet
jetzt
könne
sich
ein
anderer

Mensch
haltsuchend
an
ihn
klammern, gab ihm ein

Gefühl der Überforderung.

Er war neunzehn. Er war
dabei, seinen Weg zu
finden. Wie geeignet war
er, eine ernste Beziehung
mit einer traumatisierten

Sechzehnjährigen
einzugehen?

Denn natürlich war sie
traumatisiert. Man mußte
kein Psychologe sein, um
das zu wissen. Sie hatte
ihren

Vater
auf
die
grauenhafteste

Art
verloren, die man sich
vorstellen konnte, und der

Umstand, daß noch dazu
eine

Reihe
enger

Bekannter
regelrecht
hingemetzelt
worden
waren, konnte kaum dazu
beitragen, daß sie sich
besser
fühlte.

Ob
sie
manchmal
darüber
nachdachte,
daß
es
vermutlich
reiner

Zufall
war,
daß
sie
selbst
überlebt hatte?

Am Telefon hatte sie das

Geschehen
mit
keinem

Wort gestreift, und gerade
das kam Keith verdächtig
vor. Schon damals in der

Scheune, als er ihr die

Nachricht
überbrachte,
hatte sie so eigenartig
reagiert

-
verdrängend,
herunterspielend. Sie hatte
sich,
wie
er
fand,
ausgesprochen ungesund
verhalten, und nach wie
vor schien sie sich einer

Verarbeitung
der

Ereignisse zu entziehen.

Er liebte sie, da war er
schon sicher inzwischen.

Sie
war
zärtlich
und
hingebungsvoll.

Zudem
sehr
echt,
sehr
authentisch.

Nicht
so
blasiert und zickig wie
andere Mädchen. Und er
fand sie außerordentlich
attraktiv.

»Keith,
ich
bin
es,

Ricarda«, hatte sie gesagt,
und er war erst einmal
verstummt, so daß sie
nach ein paar Sekunden
nachgehakt hatte: »Keith?

Bist du noch da?«

»Ja«, hatte er schließlich
herausgebracht, »ja, klar
bin ich noch da.«

»Ich
habe
es
ein
paarmal auf deinem Handy
versucht. Aber du hast es
offenbar nie angeschaltet.«

»Na ja, ich bin jetzt
immer auf dem Hof. Da bin
ich ja über den normalen

Apparat erreichbar.«

»Und die Mailbox hast
du auch nie abgehört,
oder?«

»Nein.« Er hatte sich
gefangen. »Ricarda, es ist
wirklich
schön,
deine

Stimme zu hören. Wie
geht es dir?« Die Frage
war mehr gewesen als
eine

Höflichkeitsfloskel,
dennoch hatte er erwartet,
daß sie das übliche »Gut.

Alles
okay«
darauf
antworten würde.

Statt dessen sagte sie:

»Mir geht es gar nicht gut.

Überhaupt
nicht.

Ich
vermisse dich sehr, und es
ist nichts mehr, wie es war.

Ich finde nicht in das alte

Leben zurück.«

»Nun ja, es ist etwas

Schreckliches geschehen,
und es wird Zeit brauchen,
bis du …«

Sie
hatte
ihn
unterbrochen. »Ich meine
uns. Wegen uns finde ich
nicht zurück.«

An
das

Verbrechen
wollte sie offenbar nicht
einmal denken. Für sie
schien
es
gar
nicht
stattgefunden zu haben.

Kann
man
so
tief
verdrängen? fragte er sich.

»Es ist alles anders«,
fuhr sie fort. »Vor den

Osterferien, weißt du, da
war ich ein Kind. Jetzt
nicht mehr.«

»Du
bist
fünfzehn«,
hatte er sie erinnert.

»Fast sechzehn. In zwei

Wochen
werde
ich
sechzehn.«

»Das ist auch noch sehr
jung.«

Sie hatte einen Moment
geschwiegen. »Du fandest
es nicht zu jung, als wir
uns zusammen in London
ein neues Leben aufbauen
wollten.«

»Nein, weil damals …«

»Was?« fragte sie, als
er innehielt. »Was war
damals?«

Er wußte es auch nicht.

Es
war
eben
anders
gewesen. Vielleicht hing es
mit
dem

Verbrechen
zusammen.

Als
sie
gemeinsam
nach London
aufgebrochen waren, war
sie ein junges Mädchen mit
einigen

Problemen
gewesen,
aber
diese

Probleme
hatten
sich
innerhalb eines Rahmens
bewegt, den Keith als
normal empfand. In der

Zwischenzeit
aber
war
etwas

Unfaßbares
geschehen. Etwas, das

Keith mit einer bislang
ungekannten

Angst
erfüllte.

»Du wirst auf dem Hof
bleiben?« fragte Ricarda
schließlich.

Er war erleichtert, daß
sie
es
von
sich
aus
ansprach. »Ja. Verstehst
du, irgendwie hing alles mit
meinem Vater zusammen.

Daß ich unbedingt weg
wollte und so. Jetzt …

gehört mir der Hof. Mein

Vater
ist
völlig
außer

Gefecht. Er ist am Leben,
aber auf dem geistigen

Stand eines Kleinkindes.

Ich bin mein eigener Herr.

Und ich … ich fühle mich
verpflichtet, dieses Erbe …

Generationen
meiner

Familie haben hier gelebt
und gearbeitet. Ich möchte
den Faden nicht abreißen
lassen.«

Ihre Stimme hatte auf
einmal
sehr
warm
geklungen. »Das verstehe
ich. Das verstehe ich sehr
gut.«

Es war diese Wärme
gewesen, die ihn wieder
mit
dem

Gefühl
der

Geborgenheit erfüllte, das
er
immer
in
ihrer

Gegenwart verspürt hatte.

Es war das, was er stets
als
ihre Echtheit
empfunden hatte. Diese

Wärme.

Er
stellte
sich
das

Gesicht seiner Mutter vor,
wenn
er
ihr
dieses
sechzehnjährige deutsche

Mädchen präsentierte, das
in seinem Leben noch
keine Kuh gemolken, kein

Schaf geschoren, kein Brot
gebacken hatte. Das aber
dafür zu den Leuten von

Stanbury House gehörte.

Das Verbrechen hielt die

Gegend nach wie vor in

Atem, vor allem da man
wußte,
daß
nur
hauchdünne Indizien für
die

Frau,
die
man
festgenommen
hatte,
sprachen. Der Fall galt als
ungeklärt, und niemand
wollte wirklich etwas damit
zu tun haben. Mum würde
ihn für verrückt erklären.

»Wenn
du
sechzehn
bist, können wir heiraten«,
hatte er gesagt.

Nun wühlte er in seiner

Hosentasche herum, fand
ein Feuerzeug und eine
zerdrückte

Zigarette,
zündete
sie
an
und
inhalier t e tief. Er hatte
einen großen Schritt getan.

Er hoffte, daß es der
richtige war.

Er hörte ein Geräusch
hinter sich und drehte sich
um. Gloria erschien in der

Tür. Die schwere Krankheit
ihres Mannes ließ sie noch
verhärmter aussehen, und
irgendwie schien sie kleiner
geworden zu sein. Es
mochte daran liegen, daß
sie ihre Schultern so weit
nach vorn zog.

»Wer
hat
gerade
angerufen?« fragte sie und
hüstelte
dann
demonstrativ, um ihm zu
zeigen,
was
sie
von
seinem Hang zu Zigaretten
hielt.

»Eine alte Bekannte«,
sagte Keith.

»Kenne ich sie?« fragte

Gloria mißtrauisch.

Seitdem

Greg
krank
war, interessierte sie sich
für
seinen
weiblichen

Bekanntenkreis,
der
ihr
früher ziemlich gleichgültig
gewesen war. Aber nun
hegte
sie
die
verschiedensten

Befürchtungen:

daß
er
eine Frau kennenlernen
und mit ihr weggehen
könnte. Oder daß er eine

Frau auf den Hof bringen
würde, mit der sie, Gloria,
nicht
zurechtkam.

Die
neue

Situation
überforderte sie ohnehin
schon, sie wollte nicht, daß
sich
nun
noch
etwas
änderte.

»Du kennst sie nicht«,
sagte Keith, warf seine

Zigarette auf den Boden
und trat sie aus.

»Also nichts Ernstes?«
vergewisserte sich Gloria.

Es war der Moment, in
dem Keith begriff, daß es
nichts

Ernsteres
je
in
seinem Leben gegeben
hatte.

Auf einmal hätte er seine

Mutter
am
liebsten
umarmt. Er tat es nicht.

Eine solche Geste war
nicht üblich zwischen ihnen
und
hätte

Gloria
nur
erschreckt und verwirrt.

12

Es war wie ein Déjà-vu,
aber Phillip wußte genau,
daß es ihm nur so vorkam.

In Wahrheit wiederholte
sich einfach eine Situation,
die er in der Woche zuvor
schon erlebt hatte: Es
regnete in Strömen. Er war
auf dem Heimweg. Er sah

Licht
hinter
seinen

Fenstern. Er wußte, daß
sie da war.

Er kam diesmal nicht
vom Anwalt, sondern aus
dem Archiv des Observer.

Im

Grunde
hatte
er
während
des
letzten

Jahres
alles
zusammengetragen,
was
es an Pressematerial über
seinen Vater gab, aber an
manchen Tagen konnte er
es nicht lassen, sich erneut
in die Suche einzugraben,
immer
in
der
vagen

Hoffnung, doch noch auf
eine Spur zu stoßen, die
zu seiner Mutter und damit
zu ihm führen würde. Oder
die in ihm das Verständnis
hervorrufen
würde,
weshalb Kevin McGowan
seine

Geliebte

Angela

Bowen verleugnet, sitzen
gelassen,
aus
seinem

Leben
gestoßen
hatte.

Vielleicht gab es Gründe.

Gute,
überzeugende

Gründe, die ihn, Phillip,
seinem Vater näherbringen
und ihn mit ihm versöhnen
würden.

Er
hatte
nichts
gefunden, nichts, was er
nicht schon hatte in einem
seiner vielen Ordner, und
irgendwann
hatte
er
gemerkt, daß er hungrig
war und daß seine Augen
schmerzten. Er hatte auf
die Uhr gesehen. Es war
halb sieben.

Als er auf die Straße
trat, regnete es. Der Tag
hatte warm und sonnig
begonnen,
aber
am

Nachmittag waren dichte

Wolken
herangezogen.

Der Himmel öffnete alle

Schleusen.

Phillip
hatte
wieder
keinen

Schirm,
keinen

Mantel.

Den
mäßigen

Schutz
der

Vordächer
ausnutzend,
war
er
die

Straße
entlanggesprintet, bis er
ein
pakistanisches

Restaurant erreichte. Es
war ziemlich voll dort, weil
viele

Menschen
einen

Unterschlupf suchten, aber
es
gelang
ihm,
einen
kleinen, freien Tisch zu
ergattern. Ein Blick in
seinen

Geldbeutel
eröffnete ihm die Aussicht,
daß
er
tatsächlich
ausnahmsweise ein paar

Pfund
dabeihatte.

Es
reichte für ein Bier und
einen

Teller

Reis
mit

Gemüse.

Das Essen schmeckte,
seine nassen Klamotten
trockneten,
der Alkohol
wärmte ihn. Er bestellte
noch
einen

Schnaps,
betrachtete ein wenig die

Leute
ringsum.

Er
schnappte

Gesprächsfetzen auf, ohne
ihnen
jedoch
wirklich
zuzuhören. Er befand sich
in
einer
friedlichen,
zuversichtlichen

Stimmung.

Während
des

Nachmittags hatte er einen

Plan gefaßt. Er hatte sich
mit Kevin und Patricia und
mit dem deutschen Zweig
der Familie beschäftigt.

Nicht zum erstenmal, aber
mit mehr Entschlossenheit
und Mut als sonst. In

England
hatte

Kevin

McGowan
keine

Verwandten mehr. Aber
nie hatte er versucht,
herauszufinden,
ob
es

Angehörige in Deutschland
gab. Vielleicht lebte Kevins

Sohn
noch,
außerdem
mochte es irgendwelche
entfernten Tanten, Onkel,

Cousinen
oder

Cousins
geben.

Vielleicht
hatte

Kevin zu dem einen oder
anderen von ihnen nach
seiner Scheidung Kontakt
gehalten. Vielleicht gab es
einen Vertrauten, dem er
sogar von Angela Bowen
erzählt hatte. Vielleicht gab
es Spuren, denen bislang
niemand gefolgt war.

Er würde es jetzt tun. Er
würde nach Deutschland
reisen.

Nach

Hamburg.

Dort hatten Kevin und

Patricia gelebt. Dort nahm
die Fährte ihren Anfang.

Er hatte ein bißchen

Geld
von
seinem

Synchronisieren. Mit der

Miete
war
er
im

Rückstand,
aber
noch
hatte
sich
der

Hauseigentümer nicht bei
ihm
gemeldet,
und

Kummer war er von ihm
ohnehin gewöhnt. Wenn er
ehrlich war, mußte er
zugeben,
daß
seine

Barschaft zur Zeit deshalb
besser aussah als sonst,
weil Geraldine so oft bei
ihm
war
und
alles
finanzierte, was im Alltag
anfiel: Essen und Trinken,
die Stromrechnung, das

Geld für die Tageszeitung.

Auf ihre Kosten hatte er
ziemlich sparsam gelebt in
den letzten Wochen. Kein

Grund für ein schlechtes

Gewissen, wie er fand. Er
hatte sie, weiß Gott, nicht
gebeten, sich bei ihm
einzunisten.

Es war neun Uhr, als er
das

Lokal
verließ.

Es
dämmerte, und der Regen
strömte
unvermindert
heftig. Es würde in dieser

Nacht
nicht
mehr
aufhören, deshalb hatte es
keinen Sinn, zu warten.

Der Gedanke an ein Taxi
war verführerisch, gerade
weil er ein wenig übriges

Geld hatte, aber natürlich
verbot
er
sich
diese

Möglichkeit
sofort.

Die

Reise nach Deutschland
hatte oberste Priorität.

Und so kam es, daß er
wieder in der vollen U-

Bahn
stand
und
den
widerlichen Geruch nasser

Mäntel atmete, daß er
wieder durch den Regen
seinem Haus zustrebte,
daß ihm wieder Enge und

Häßlichkeit des Viertels ins

Auge sprangen. Und daß
er wieder das erleuchtete

Fenster sah. Es war halb
zehn inzwischen. Eigentlich
hatte er gehofft, sie wäre
gegangen, verärgert, weil
er
nicht
zum

Essen
erschienen war und sich
nicht einmal telefonisch
gemeldet
hatte.

Wahrscheinlich, dachte er
resigniert,
sitzt
die

Schreckschraube

Lucy
wieder da. Die beiden
kippen eine Flasche Sekt
und
haben
gar
nicht
bemerkt,
wieviel

Zeit
vergangen ist.

Obwohl im Inneren sanft
gestimmt
wegen
des

Alkohols
und
des

Entschlusses,
nach

Deutschland
zu
reisen,
merkte
er
doch,
wie

Aggressionen
in
ihm
aufstiegen. Vielleicht auch
deshalb, weil ihm schon
jetzt klar war, wie sie
zetern würde, wenn er ihr
eröffnete, was er vorhatte.

Als er die Tür zu seiner

Wohnung aufschloß, fiel
ihn
sofort
beißender

Qualm an, und er mußte
husten.

Rauch
wogte
durch das Zimmer, und

Phillip begriff nicht sofort,
aus welcher Quelle er
stammte. Dann sah er

Geraldine, die vor dem
kleinen
eisernen

Ofen
kniete,
der
sich
ganz
hinten im Zimmer unter die
tief
herabgezogene

Dachschräge duckte.

Phillip hatte den Ofen
noch nie benutzt. Er hatte
schon
im

Zimmer
gestanden, als er einzog,
und der Vermieter hatte
gemeint, man könne ihn
ruhig entfernen, da ja das
ganze Haus, auch der

Dachboden,
mit

Zentralheizung
ausgestattet worden war.

Phillip
war
das
egal
gewesen, und letztlich war
der Ofen geblieben, wo er
war: verrußt und verstaubt
und ohne Funktion.

Und
nun
hatte
sich

Geraldine offensichtlich zu
einem
romantischen

Kaminabend entschlossen,
und das im Mai, und nur,
weil es draußen regnete!

Was führt sie jetzt schon
wieder im Schilde? fragte
er sich genervt. Warum,
verdammt, kann sie nicht
einfach mal Ruhe geben?

Sie
war
dabei,
zerknäulte Zeitungen in die

Flammen
zu
schieben,
wobei sie gar nicht zu
bemerken schien, daß das

Feuer ohnehin schon viel
zu hoch schlug, daß der

Rauch nicht richtig abzog
und daß sie selbst schon
hustete
und
keuchte.

Obwohl er nasse, dreckige

Spuren auf dem Teppich
hinterließ,
lief

Phillip
sogleich
in

Straßenschuhen
zum

Fenster und riß es auf.

»Willst
du
uns
vergiften?«
fragte
er.

»Was, zum Teufel, tust du
denn da?«

Sie
hatte
ihn
nicht
kommen hören und schrak
zusammen. Sie blickte auf.

Er bemerkte Rußpartikel in
ihrem Gesicht, auf ihrem
weißen Pullover. Sie war
sehr blaß. Ihre Hände
zitterten.

»Ich
verbrenne

Zeitungen«, sagte sie.

»Wieso das denn? Wir
haben da draußen einen

Altpapiercontainer, und …«

Er sprach nicht weiter.

Jetzt erst, langsam, fast in

Zeit lupe, begriff er das Bild, das er vor sich sah:

die Ordner, die um den

Ofen herum lagen. Die
große Küchenschere auf
dem Boden. Die wenigen
verbliebenen

Zeitungen,
zumeist schon in Fetzen
gerissen. Reste von Fotos.

Das
leere

Regal
im

Hintergrund.

Geraldines
fahles, unnatürlich bleiches

Gesicht. Ihre Hände, deren

Zittern
sie
nicht
unter

Kontrolle zu bekommen
schien.

Er starrte sie an. Es
kostete sie offensichtlich

Kraft, aber sie senkte nicht
den

Blick.

Doch
er
registrierte die Angst in
ihren dunklen Augen.

»Was hast du getan?«
fragte er, obwohl er es
eigentlich schon wußte.

Seine

Stimme
klang
krächzend, und das lag
nicht am Qualm.

Sie machte eine hilflose

Bewegung
mit
beiden

Armen. »Ich dachte …«

Sie verbesserte sich: »Ich
denke, es ist besser für
dich … für uns, wenn du
dich befreist. Du bist ein

Gefangener deiner Idee,
und …« Was sie in seiner

Miene las, brachte sie
dazu, den Satz nicht zu
beenden.

»Du
hättest
es
nie
geschafft«, sagte sie statt
dessen leise, »du hättest
dich nie lösen können.«

Er war so fassungslos
über das, was sie getan
hatte, daß in einem völlig
irrationalen Winkel seines

Gehirns noch immer die

Hoffnung
existierte,
er
könne sich irren, und die

Szene vor seinen Augen
stelle in Wahrheit nicht das
dar, was sie darzustellen
schien.

»Mein Archiv«, sagte er
langsam, »die Zeitungen

… alles, was ich über
meinen

Vater
zusammengetragen habe

… sag nicht, daß du …«

Es war zu ungeheuerlich,
um es auszusprechen. An
diesen

Punkt
seines

Lebens konnte sie nicht
vorgedrungen sein, diesen

Nerv
konnte
sie
nicht
durchtrennt haben, einen
solchen Übergriff … nicht
einmal sie …

Ihm wurde schwindlig,
und er atmete tief. Durch
das
geöffnete

Fenster
strömte frische Regenluft
in
den
verräucherten

Raum
und
in
seine

Lungen. Das Zimmer hörte
auf zu schwanken.

»Ich habe keine andere

Möglichkeit mehr gesehen,

Phillip«, sagte Geraldine.

Ihre Stimme gewann ein
wenig an Festigkeit, aber
ihr

Gesicht
war
noch
immer von gespenstischer

Blässe. »Du hast dich in
etwas hineingesteigert, das
mir angst macht und das
vor allem deine Zukunft
völlig blockiert. Du sitzt in

Zeitungsarchiven
herum,
du legst Ordner an, du
sammelst jeden noch so
unbedeutenden Schnipsel

… und du machst einen

Lebensinhalt daraus. Aber
diese
verzweifelte

Beschäftigung mit Kevin

M c G o w a n ist
kein

Lebensinhalt. Es ist nur ein

… ein gigantischer Irrtum.«

»Mein

Vater

…«,
brachte er hervor.

Sie sah ihm direkt in die

Augen. »Er ist nicht dein

Vater«, sagte sie, »er ist
lediglich eine Lüge deiner

Mutter, und ich will nicht,
daß
deswegen
unser

Leben …«

Während sie die Worte
aussprach, begriff sie, daß
sie zu weit gegangen war.

Er konnte das an ihrem

Gesicht
sehen,
dessen

Ausdruck
plötzlich
von

Entschlossenheit
in

Entsetzen umschlug. Sie
verstummte jäh, schluckte
und fuhr sich mit der

Zunge nervös über die

Lippen.

»Ich meine …«, begann
sie noch einmal, sprach
aber nicht weiter, weil es
nichts zu sagen gab.

Er hatte seine rechte

Faust geballt, und sein

Bedürfnis, sie in dieses
weiße Gesicht mit den
riesigen Augen und den
weichen

Lippen
zu
schmettern, war so stark,
daß er meinte, ersticken
zu müssen, wenn er es
nicht täte. Es war der

Wunsch, den Mund zum

Schweigen zu bringen, der
solche

Ungeheuerlichkeiten
gesagt hatte, es war der

Wunsch, ihr Schmerzen zu
verursachen, die so heftig
waren
wie
die
ihm
zugefügten. Er wollte sie
wimmern
und
sich
krümmen sehen, zwischen
den leeren Ordnern und
den zerfetzten Zeitungen
sollte sie sich winden,
inmitten
ihres
zerstörerischen Werks. Er
wollte auf sie einschlagen,
bis sie genug hätte, bis sie
aus
dieser

Wohnung
kriechen würde und für alle

Ewigkeit
von
dem

Gedanken kuriert wäre,
noch einmal einen Fuß in
sein Leben zu setzen, ihn
zu
belagern,
ihn
zu
bestimmen, ihm ihre Ideen
und

Wünsche
und

Vorstellungen
aufzuzwingen. Er wollte

Rache nehmen, er wollte
sich befreien, er wollte …

»Bitte nicht«, flüsterte
sie und rutschte auf den

Knien bis an die Wand
zurück, »bitte nicht!«

Seine Wut brauchte ein

Ventil, andernfalls, davon
war er überzeugt, würde er
sterben. Blitzschnell und
ohne
wirklich
nachzudenken, ergriff er
die Küchenschere, mit der

Geraldine gewütet hatte.

Mit einem einzigen Schritt
war
er
neben
der
kauernden jungen Frau,
die
entsetzt
aufschrie.

»Nein! O Gott, nein!«

Jetzt
war
es

Todesangst,
was
ihre

Augen erfüllte, das Grauen
darüber,
einen

Wahnsinnigen vor sich zu
haben;
sie
verströmte
diese Angst, atmete und
seufzte sie. Er packte ihre

Haare und zerrte ihren

Kopf zurück, und sie schrie
und schrie, während er mit
ein paar wenigen brutalen

Schnitten ihre prachtvolle,
hüftlange Mähne abtrennte
und die dicken, schwarzen

Strähnen
ins

Zimmer
schleuderte.

»Verschwinde«, sagte er
leise, »verschwinde aus
meinem Leben, und laß
dich nie wieder blicken!

Hörst
du,
nie
wieder!

Komm mir nie wieder unter
die Augen!«

Sie zitterte und stieß
leise
wimmernde

Laute
aus und schien es kaum
fassen zu können, daß sie
noch am Leben war. Sie
sah grotesk aus mit ihren
krumm
und
schief
abgesäbelten,
kurzen

Haaren, die wirr um ihren

Kopf herum standen, sie
sah so zerstört aus wie die

Ordner und Zeitungen um
sie herum, und dies erfüllte

Phillip mit einer bösartigen

Befriedigung.

»Ich
sagte, raus!«
wiederholte er.

Immer noch wimmernd,
hob sie zaghaft die Hände
und befühlte ihre Haare,
das,
was
von
ihrem
einstmals
schönsten

Schmuck noch übrig war,
und sie zuckte zusammen,
als ihr klarwurde, was er
getan hatte. Sie blickte an
sich herab, dorthin, wo
sonst die langen, seidigen

Strähnen über ihre Brust
und ihren Bauch geflossen
waren, und ihre Augen
weiteten sich. Sie hob den

Kopf, sah zu Phillip auf.

»Raus«, befahl er noch
einmal.

»Du Schwein«, sagte sie
leise.

Er
nahm
ihre

Handtasche, die sie auf
dem Schlafsofa abgestellt
hatte, ging damit zur Tür,
warf
die

Tasche
ins

Treppenhaus.

Polternd
hüpfte
sie
die

Stufen
hinab, ehe sie sich öffnete
und ihren Inhalt klirrend
und klappernd auf Stiegen
und Absätzen verteilte.

»Ich
will,
daß
du
verschwindest«, sagte er
tonlos.

Sie rappelte sich auf,
kam schwankend auf die

Füße. Sie sah aus wie eine

Vogelscheuche. Zu Hause
vor dem Spiegel würde sie
der Schlag treffen, aber
das war Phillip plötzlich
egal. Er wollte nur noch,
daß sie ging. Er wollte
allein sein mit ihrem Werk
der

Zerstörung,
wollte
sehen,
was
er
retten
konnte. Ihm war übel von
ihrer

Anwesenheit.

Er
wollte sie nicht, er hatte sie
nie gewollt. Und fast spürte
er etwas wie Erleichterung,
weil sie selbst ihm die Kraft
gegeben hatte, endlich den

Schlußstrich zu ziehen.

Ihre Angst wandelte sich
in Haß, das konnte er
sehen, aber auch das war
ihm gleich. Wenn sie nur
endlich
durch
seine

Wohnungstür
verschwände! Gern hätte
er sie gepackt wie ihre

Handtasche und einfach in
hohem

Bogen
hinausgeschmissen.

So
mußte
er
warten.

Sie
schniefte.

»Du elendes Schwein«,
sagte sie, »und dir habe
ich alles geopfert! «

In
einer
anderen

Situation hätte er gelacht
und sie gefragt, was sie
unter opfern verstand: den

Umstand, daß sie sich
über Jahre in sein Leben
gedrängelt
und
ihn
ununterbrochen mit ihrer

Zukunftsplanung belästigt
hatte?

Daß
sie
nicht
zugehört hatte, wenn er
erklärte, daß es keine
gemeinsame Zukunft gab?

Daß sie sich ihn in den

Kopf gesetzt hatte wie ein
schönes

Spielzeug,
ein
hübsches Kleid, ein tolles

Auto, das man unbedingt
haben mußte?

Aber er fragte nichts, er
sagte nichts. Sie hatten
viel zuviel geredet, viel
zuviel Zeit verschwendet.

Es ging nur noch um das

Ende, um ein rasches

Ende.

Sie sah ihn an, und dann
ging sie an ihm vorbei, mit
großen Schritten, zerrte
ihren

Mantel
von
der

Stuhllehne, über den sie
ihn gelegt hatte. Sie schlug
laut
krachend
die

Wohnungstür hinter sich
zu. Er hörte ihre Schritte
auf der Treppe. Sie würde
ein
paar

Minuten
brauchen, ihre verstreuten

Utensilien
zusammenzusuchen.

Sie war draußen!

Er sank vor dem Ofen
auf den Boden und klaubte
die Reste zusammen, die
dem

Feuer
entgangen
waren. Ein paar Bilder, ein
paar Artikel, dazu ein paar

Schnipsel,
sinnlose

Fragmente, die im Grunde
keinen Wert mehr hatten.

Er sah sich selbst vor
seinem inneren Auge, wie
er sich in vielen, endlosen

Stunden
durch

Bibliotheken und Archive
gegraben
hatte,

Fotokopien gemacht und

Ausdrucke
aus
dem

Internet angefertigt hatte.

Ein

Jahr

Arbeit.

Recherche. Sammeln wie
ein Eichhörnchen, ordnen,
sortieren,
beschriften,
anlegen. Zwölf Monate, in
denen er unermüdlich am

Bild seines Vaters gebaut
hatte, so sorgfältig und
ruhig wie ein Puzzlespieler.

Zwölf Monate, die sie in
vermutlich
weniger
als
einer

Stunde
vernichtet
hatte.

Zutiefst erschöpft stand
er schließlich auf. Er hatte
keine Ahnung, wieviel Zeit
vergangen war. Aus dem

Treppenhaus klang kein

Laut mehr.

Er ging hinüber in das
winzige Kabuff, das sich

Bad nannte, zwängte sich
in
die
billige

Plastik-

Duschkabine,
die
der

Eigentümer der Wohnung
vor Jahren voller Stolz
hatte einbauen lassen. Klo
auf
dem

Gang,
aber

Dusche in der Wohnung.

Besser als nichts, hatte

Phillip damals gedacht.

Er
duschte
eiskalt,
reckte sein Gesicht dem
strömenden

Wasser
entgegen, merkte, wie sich
unter dem schmerzenden

Prickeln der Kälte wieder

Leben in seinem Körper
regte. Wie sein Gehirn aus
der Dumpfheit erwachte,
sein

Verstand
die

Gegenwart
wieder
wahrzunehmen begann. Er
ging in das Zimmer zurück.

Das Feuer im Ofen war
erloschen, draußen hatte
sich schwarze Nacht über
die

Straße
gesenkt.

Feuchte, kühle Luft wogte
durch das Fenster herein,
vermischte sich mit dem

Geruch
nach
kaltem

Rauch.

Büschel
langer,
schwarzer

Haare
lagen
mitten auf dem Teppich.

Phillip starrte sie an.

Nun, da der Schock wich,
begann er zu begreifen,
w a s er getan hatte. Er
hatte Geraldine aus seiner

Wohnung und aus seinem

Leben geworfen, und er
hatte es so nachdrücklich
getan,
daß
ihr
klargeworden sein mußte,
daß es nun nie wieder ein

Zurück geben konnte. Er
hatte ihr zudem etwas
angetan, was vielleicht mit
zu
dem

Schlimmsten
gehörte, was ein Mann
einer Frau antun konnte:

Er hatte sie gepackt und
festgehalten und ihr die

Haare
abgeschnitten.

Abgesehen
davon,
daß
ihre Haare ihr ganzer Stolz
gewesen waren, daß sie
sie immer mit besonderer

Hingabe gepflegt hatte und
daß sie auch gerade in
ihrem Beruf ihr besonderes

Kapital dargestellt hatten,
war dies auch ein Übergriff
gewesen,
der
sie
tief
gedemütigt und gekränkt
haben
mußte.

Eine
grausame Verletzung der

Grenzen,
die
zwischen

Menschen
eingehalten
werden mußten, weil ihr

Ignorieren
unerträglich
wäre. Was er getan hatte,
kam gleich nach einer

Vergewaltigung. Vielleicht
empfand
es

Geraldine
sogar als ebenbürtig.

Plötzlich
unangenehm
frierend, schloß er das

Fenster.

Er
mußte
überlegen. Es war nicht so,
daß er sein Tun bereut
hätte,
denn
es
hatte
zumindest Klarheit in die
sogenannte

Beziehung
z w i s c h e n ihm
und

Geraldine gebracht, und
nun, da es passiert war,
ging ihm erst wirklich auf,
wie unerträglich die letzten

Wochen für ihn gewesen
waren, wie unaufschiebbar
das Ende. Aber erstmals
an
diesem

Abend
dämmerten
ihm
die

Konsequenzen.

Sie würde zur Polizei
gehen. Oder direkt jenen

Superintendenten Sowieso

- er hatte den Namen
vergessen - in Yorkshire
anrufen. Sie würde ihre

Aussage zurückziehen und
ihm
damit
das

Alibi
nehmen.

Sie
würde
berichten, wie heftig er sie
bedrängt
hatte,
ihre

Angaben in seinem Sinn zu
machen, und er würde
verdächtiger
dastehen
denn je.

Er schaute auf die Uhr.

Es war kurz nach halb elf.

Es
mußte
etwa
eine

Stunde her sein, seitdem

Geraldine die Wohnung
verlassen hatte.

Im Prinzip konnten hier
jeden Moment die Bullen
auftauchen.

Es blieb ihm keine Zeit,
das

Für
und

Wider
abzuwägen:

Machte
er
sich durch Flucht noch
verdächtiger?

Wäre
es
vernünftiger zu bleiben?

Würde

Geraldine
überhaupt
zur

Polizei
gehen?

Oder
morgen
wieder heulend bei ihm auf
der Matte stehen und eine

Aussprache
verlangen?

Egal. Wenn er nicht schnell
verschwand,
konnte
es
ihm passieren, daß er den

Rest
der

Nacht
in

Polizeigewahrsam
würde
verbringen müssen.

Er warf das Handtuch, in
das er noch immer gehüllt
war,
in
eine

Ecke,
schlüpfte
in
frische

Wäsche, Jeans, ein graues

Sweatshirt. Er zog seine

Segeltuchtasche aus dem

Schrank, warf ein paar

Sachen
zum

Wechseln
hinein,
dazu
seine

Zahnbürste,

Zahnpasta,
das

Portemonnaie
mit
seinen
mageren

Ersparnissen,
die
eigentlich
für
die

Deutschlandreise gedacht
gewesen waren. Er hatte
keine Ahnung, wohin er
wollte. Es war nur wichtig,
zunächst
einmal
unterzutauchen.

Alles war sehr schnell
gegangen. Um zehn vor elf
verließ er die Wohnung. Er
trug Turnschuhe und über
dem

Sweatshirt
eine
verschrammte Lederjacke.

Er fand, daß er sehr
unauffällig aussah. Aber
wenn sie nach ihm suchen
würden, war er nirgendwo
sicher. Nicht im Zug, nicht
im Bus, in keiner Pension.

Jetzt
nicht
darüber
nachdenken, ermahnte er
sich, erst mal sehen, daß
du wegkommst.

Wie immer war das

Treppenhaus nur spärlich
beleuchtet,
dennoch
entdeckte er im trüben

Schein einer der wenigen
intakten Glühbirnen einen

Lippenstift auf einer Stufe
und einen Tampon auf
einer anderen. Zweifellos

Utensilien aus Geraldines

Handtasche,
die
sie
übersehen hatte.

Er huschte hinunter, trat
auf die Straße. Es regnete
noch
immer,
keine

Menschenseele
war
zu
sehen. Er atmete leichter.

In den letzten Minuten war
ihm das Haus wie eine

Falle vorgekommen, dort
oben in seiner Mansarde
hätte es für ihn keinen

Fluchtweg gegeben. Aber
jetzt war er draußen, und
noch war die Polizei nicht
zu sehen.

In
normalem

-
in
unauffälligem

-

Tempo
schlug er den Weg in

Richtung

U-Bahn-Station
ein.

13

Sie war fast erleichtert, ihn
so zu sehen. Mitten in der

Nacht, angetrunken, nach

Schweiß
riechend,
mit
ungekämmten Haaren. Er
schien
elend
und
verzweifelt und haltlos und
erfüllte
damit
die

Vorstellung, die man sich
nun einmal machte von
einem

Mann,
dessen
gesamte

Familie
vier

Wochen zuvor in einem
abscheulichen

Blutbad
gewaltsam
ausgelöscht
worden
war.

Der
gutaussehende, um Jahre
verjüngte Mann, den er
noch zwei Abende zuvor
abgegeben hatte, hatte

Jessica mit Grauen erfüllt.

Dieser hier beschwichtigte
den furchtbaren Gedanken
eines Verdachts, der tief in
ihrem Inneren leise keimte
und von dem sie ständig
fürchtete, er werde sich
irgendwann
nicht
mehr
verdrängen lassen.

Nun begriff sie: Für eine
vielleicht sehr lange Zeit
würde

Leon
wie
ein

Grashalm
im

Wind
schwanken.

Zwischen
euphorischen

Neuanfängen und tiefstem

Katzenjammer,
zwischen
dem Gefühl, von einer Last
befreit worden zu sein, und
dem Bewußtsein, einen
grausamen Verlust erlitten
zu haben. Es war seine

A r t , die Zeit danach zu
leben.

Sprach es ihn frei von
jeglichem Verdacht?

So wenig wahrscheinlich,
wie
ihn
jedes
andere

Verhalten
zwangsläufig
hätte
verdächtig
erscheinen lassen müssen.

Im Grunde gab es keinerlei

Anhaltspunkte, die für die
eine
oder
die
andere

Möglichkeit sprachen. Es
gab keine Richtlinien für
das

Verhalten
eines

Mannes, dessen Familie
ermordet worden war.

Jessica hatte gezögert,
die Haustür zu öffnen. Sie
war wieder spät ins Bett
gegangen, es war fast ein

Uhr gewesen, und es hatte
eine Weile gedauert, bis
sie
hatte
einschlafen
können. Das Klingeln hatte
sie geweckt, und im ersten

Moment
hatte
sie
geglaubt,
es
sei
der

Wecker.

Doch
dann
klingelte es erneut, und es
kam eindeutig von der

Haustür, und außerdem
war es kurz nach zwei Uhr.

Nicht
die

Zeit
für
morgendliches Aufstehen.

Barney, der in seinem

Körbchen neben dem Bett
lag,
hatte
den

Kopf
gehoben und knurrte leise.

Nun stand er auf und lief
eilig aus dem Zimmer.

Jessica
konnte
das

Tappen seiner Pfoten auf
der Treppe hören. Sie
erhob
sich
und
ging
ebenfalls nach unten.

Es mochte gefährlich
sein, nachts um zwei Uhr
die Haustür zu öffnen,
aber sie sagte sich, daß

Einbrecher
wohl
kaum
klingeln würden. Außerdem
war Barney wieder ein
ganzes Stück gewachsen
und würde durchaus schon
einen
gewissen

Schutz
darstellen.

Leon trat ins Haus. Er
roch nach Alkohol, war
aber nicht so betrunken,
daß er geschwankt oder
gelallt hätte.

»Ich war noch in einer

Kneipe«,
erklärte
er.

»Habe ich dich geweckt? «

»Es
ist
zwei

Uhr
nachts!«

»Oh!« Er schien nicht
wirklich
bestürzt,
hatte
wohl aber eine Ahnung,
daß
man
ein
wenig

Bedauern zeigen mußte,
wenn man mitten in der

Nacht bei einem anderen

Menschen
ins

Haus
platzte. »So spät? Das
wußte ich gar nicht.«

Er sah elend aus, hatte
noch
stärker
abgenommen,
und
die
tiefen

Schatten
unter
seinen Augen verrieten,
daß er wenig schlief und
viel grübelte.

»Leon«, sagte Jessica
vorsichtig, »ich hatte dir
doch neulich bei meinem

Besuch erklärt, daß …«

Er
war
immerhin
nüchtern genug, sofort zu
wissen, wovon sie sprach.

Er
machte
eine
abwehrende

Handbewegung, die nur
ansatzweise fahrig ausfiel.

»Das habe ich begriffen.

Wirklich, Jessica, ich habe
begriffen. Genauer gesagt,
ich habe es nicht nur
begriffen, ich respektiere
deine Haltung auch. Voll
und
ganz.

Was
mich
betrifft, so gibt es keinerlei

Verstimmung
zwischen
uns!«

»Schön«, sagte Jessica,

»was mich betrifft auch
nicht.«

Nachdem dies geklärt
war, sahen sie einander
etwas unschlüssig an.

Schließlich senkte Leon
den Kopf und sagte leise:

»Ich wußte nicht, wohin ich
gehen sollte.«

»Du wolltest nicht nach

Hause?«

»Es ist …, es ist so still
dort. So leer. Irgendwie

…«, er hob hilflos die

Schultern, »irgendwie habe
ich das Alleinsein noch
nicht gelernt.«

Sie wußte, daß sie ihn
nicht fortschicken konnte.

»Geh ins Wohnzimmer«,
sagte sie, »ich mache
einen Tee.«

»Hast du Whisky?«

»Ich glaube, Tee ist jetzt
besser.«

Er nickte ergeben.

»Ich will dir aber keine

Umstände machen«, sagte
er. »Sicher hältst du mein

Benehmen
für
völlig
unmöglich.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Angesichts dessen, was
passiert ist, halte ich es für
ziemlich normal«, meinte
sie.

Während
er
ins

Wohnzimmer ging, machte
sie in der Küche Wasser
heiß, holte zwei Becher
aus dem Schrank, hängte

Teebeutel hinein, stellte
alles zusammen mit einer

Zuckerdose
auf
ein

Tablett. Sie spürte keine

Müdigkeit. Ihr Schlaf war
oberflächlich gewesen. Wie
immer in der letzten Zeit.

Leon
saß
zusammengekauert
auf
dem

Sofa.

Sie
stellte
seinen Tee vor ihn hin.

»Laß ihn noch eine

Weile ziehen«, sagte sie.

Er sah sie an. Ihr wurde
bewußt, daß sie wenig
anhatte,
nur
ein
übergroßes T-Shirt
von

Alexander, das knapp ihre

Oberschenkel
bedeckte.

Sie
hätte
sich
ihren

Morgenmantel
holen
müssen, aber die Hitze
des vergangenen Tages
staute sich noch im Raum,
und sie fühlte sich leicht
bekleidet wohler.

Was ist schon dabei,
dachte sie.

»Es gibt Tage«, sagte

Leon, »da denke ich, daß
ich alles im Griff habe.

Dann plötzlich bricht alles
wieder zusammen. Und
dann merke ich, daß es
nur eine Illusion war. Daß
der Schmerz sich schlafen
gelegt hatte und ich so
dumm war zu denken, er
sei gegangen. Ich wußte
das vorher nicht. Wußtest
du das?«

»Was?«

»Daß Schmerz Schlaf
braucht. Daß er einen gar
nicht dauernd quälen kann.

Ab und zu wird er richtig
müde. Und dann denkt
man: Er ist weg. Er wird
nicht wiederkommen. Das

Leben ist neu. Aber es ist
ein Irrtum. Einfach nur ein
gigantischer Irrtum.«

»Trotzdem
wird
der

Schmerz weniger. Ganz
gleich, wie oft er sich
schlafen legt, er verliert
dennoch in seinem wilden

Wüten stetig an Kraft. Fast
unmerklich zuerst. Aber es
geschieht. Und irgendwann
ist er verbraucht.«

»Ich
wollte
gestern
nachmittag schon zu dir
kommen. Das Alleinsein
war … egal. Ich dachte
nur, nach allem, was war,
wäre es dir peinlich, wenn
ich hier aufkreuze. Ich bin
dann
in
die

Kneipe
gegangen.

Da
waren
wenigstens

Menschen.

Aber irgendwann ist man
der letzte Gast. Dann ist
das Alleinsein wieder da.

Wie der Schmerz. Es
taucht auf und sagt: Oh,
hallo, dachtest du etwa
schon, ich hätte dich allein
gelassen? « Leon lachte.

»Hübsch,
nicht?

Das

Alleinsein läßt dich allein.

Aber es ist in Wahrheit
eine
verdammt
treue

Seele. Es haut nicht so
einfach ab.«

»Leon«, sagte Jessica
sanft, »du solltest jetzt
aufhören, nachzudenken.

Du
siehst
unglaublich
schlecht aus. Du brauchst
d r i n g e n d Schlaf.

Ich
könnte dir ein leichtes

Schlafmittel
geben,
du
streckst dich hier auf dem

Sofa aus und schläfst
endlich mal zwölf Stunden
hintereinander. Du wirst
hinterher
besser
dran
sein.«

»Ich will nicht schlafen.

Ich will mit dir reden.«

Sie seufzte. »Mit allem,
was du sagst, quälst du
dich nur. Das ist nicht
gut.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich will nicht über meine

… Familie reden. Über

Patricia und die Kinder.

Das halte ich manchmal
aus und manchmal nicht.

Heute halte ich es nicht
aus.«

»Leon …« Sie hatte

Angst vor nahezu allem,
was er sagen könnte. Sie
hatte

Angst
vor

Selbstanklagen,

Situationsanalysen.

Sie
hatte Angst vor seinem

Schmerz, weil es auch ihr

Schmerz war, den sie sich
so mühsam vom Leibe
hielt und der sich Leons

Worte als Hintertür würde
bedienen können, um sich
heimtückisch
an
sie
heranzuschleichen.

Sie
bereute es, ihn in ihr Haus
gelassen zu haben. Sie
wollte allein sein. Sie wollte
die Chance haben, ihren
eigenen

Scherbenhaufen
zu kitten. Sie wollte ihre

Scherben nicht mit denen
eines anderen Menschen
vermischen.

»Ich will dir von Marc
erzählen«, sagte er.

Vierter Teil

Es war dunkel und kalt.

Doch er fand, das war
genau
die
richtige

Atmosphäre für das, was
sie taten. Das Frieren gab
der

Sache
einen
ernsthafteren Anstrich, der
flackernde

Kerzenschein,
der
nur
schwach
die

Gesichter
ringsum
beleuchtete, machte sie
abenteuerlicher. Manchmal
bewegte sich jemand, und
dann
knarrte
ein

Dielenbrett,
und
die
anderen zischten: »Psst!«

Sollte jemand von den

Lehrern oder Erziehern auf
sie aufmerksam werden,
würden sie alle der Schule
verwiesen werden - ohne
die geringste Hoffnung auf

Gnade
oder
auf
das

Gewähren einer zweiten

Chance. Das wußten sie,
und das machte es so
spannend.

Rauchen
gehörte zu den Todsünden
im

Internat.

Es
war
schlimmer
als

Alkoholkonsum. Der wurde
auch geahndet, aber bei
weitem
nicht
so
unnachsichtig. Man kam in
der

Regel
mit
einem

Verweis davon, durfte sich
dann allerdings für den

Rest der Schulzeit nicht
den
geringsten

Fehltritt
mehr erlauben.

Die

Spitzen
der

Zigaretten glühten rot in
der Dunkelheit. Inzwischen
stand dicker Qualm in dem
kleinen Raum und machte
das Atmen mühsamer. Die

Jungen hatten sich in eine
winzige

Abstellkammer
zurückgezogen, nicht mehr
im Grunde als eine Art

Verschlag,
der
mit

Bretterwänden
vom
übrigen

Dachboden
abgeteilt
war.

Sollte
jemand Geräusche hören
und nachsehen kommen,
hatten sie hier drin eine
winzige

Chance,
der

Entdeckung entgehen zu
können. Zudem hofften
sie, daß ihre Körperwärme
zusammen mit den Kerzen
und den Zigaretten die
frostige Temperatur ein
wenig in die Höhe treiben
würde. In dem eigentlichen

Dachboden, der sich über
die gesamte Länge und

Breite
des
riesigen

Schulgebäudes erstreckte,
wäre ein solcher Wunsch
völlig unsinnig gewesen.

Die

Jungen
rauchten
konzentriert und redeten
wenig. Es gab auch kaum
etwas, worüber man hätte
sprechen
müssen.

Ein
schweigendes

Gemeinschaftserlebnis
konnte
intensiver
und
eindringlicher
sein
als
eines,
bei
dem
ein
lebhafter
verbaler

Gedankenaustausch
stattfand. Diese Nacht auf
dem Dachboden hatte ihre
eigene Bedeutung: In zehn

Tagen war Weihnachten,
und die Jungen würden
einander drei Wochen lang
nicht sehen. Insofern hatte
das geheime Treffen in

Kälte und Dunkelheit den

Charakter
einer

Abschiedsfeier.

Aber
darüber hinaus sollte diese

Nacht auch etwas sein,
das
sie
in
ihren

Erinnerungen
mitnehmen
konnten. Für später, für
die Zeit nach der Schule.

Er stellte es sich so vor,
daß das Leben am Ende
einfach eine Ansammlung
von

Erinnerungen
sein
würde:

traurige

Erinnerungen
natürlich
auch, um die käme man
nicht herum. Daher war es so wichtig, das Gedächtnis
mit schönen Eindrücken zu
füttern,
mit
fröhlichen,
spannenden,
lustigen,
aufregenden Erlebnissen.

Manchmal befiel ihn die

Angst, er könnte kurz vor
seinem Tod
feststellen,
daß er alles Wesentliche
im Leben versäumt hatte.

Aus irgendeinem Grund
machte ihm der Gedanke
schwer zu schaffen. Er
sprach
allerdings
mit
niemandem darüber. Weil
er wußte, daß man ihn
auslachen würde. Er war
sechzehn!

Und
beschäftigte sich in seinen
schlaflosen Nächten mit
dem seelischen Zustand,
in dem er sich im Alter von
neunzig Jahren befinden
würde.

Das
gemeinsame

Rauchen
auf
dem

Dachboden war natürlich
seine

Idee
gewesen.

Eigentlich
basierten
die
meisten
ausgefallenen

Unternehmungen
auf
seinen Ideen.

»Leon bringt uns alle
noch mal in ernsthafte

Schwierigkeiten«,
sagte

Alexander oft.

Klar, er provozierte nun
mal gern und liebte die

Herausforderung.

Mit
vierzehn Jahren hatte er
einmal ein Auto geknackt
und sie alle zu einer

Spritztour
überredet.

Erstaunlicherweise waren
sie
nicht
aufgeflogen.

Ebensowenig wie in der

Nacht, in der sie die

Mauern um den Park des

Internats
mit

Graffiti
besprühten

-
wirklich
witzige

Sprüche
über

Lehrer und Erzieher, aber
natürlich
hatten
die

Betroffenen kein bißchen
lachen können, und es
hatte
einen
riesigen

Skandal gegeben. Leon
hatte
sich
köstlich
amüsiert, und er hatte die
einzelnen Mauerabschnitte
noch rasch fotografiert,
ehe eine Truppe Maler
anrückte
und
alles
überpinselte.

Denn
die

Sprüche waren tatsächlich
gut gewesen, und Leon
meinte, irgendwie müsse
das alles für die Ewigkeit
festgehalten werden.

Er nahm einen tiefen

Zug von seiner Zigarette.

Es war nicht das erste Mal,
daß er rauchte, natürlich
nicht. In den Ferien tat er
es oft, und ein paarmal
hatte er es auch schon mit
den Freunden getan, wenn
sie
samstags
in
die

Diskothek
gingen,
oder
auch mal im Park hinter
einem

Gebüsch.

Das
heißt, mit Tim hatte er es
getan.

Alexander
hatte
sich noch nicht getraut,
und Marc hatte immer

Angst
gehabt
wegen
seines

Asthmas.

Er
mochte die beiden, aber
manchmal verachtete er
sie auch ein bißchen. Marc
war
das
typische
verzärtelte Einzelkind, das
sich
ständig
wegen
irgendwelcher

Wehwehchen aufregte -
von denen, da war Leon
überzeugt, wenigstens die

Hälfte reinster Einbildung
entsprangen.

Beziehungsweise
dem
armen Marc von seiner
überängstlichen

Mutter
eingeredet worden waren.

Und

Alexander
lebte
einfach ständig in der

Sorge, er könne irgendwo
anecken. Das Mißfallen
seiner

Mitmenschen
erwecken. Unbeliebt sein.

Abgelehnt werden. Mein

Gott, war eigentlich auch
kein Wunder bei dem

Vater,
unter
dessen

Fuchtel
er
hatte
groß
werden
müssen.

Leon
kannte ihn, einmal hatten
sie alle gemeinsam Ferien
bei ihm gemacht. Alter

Kotzbrocken!

Aber
allmählich
könnte
sich

Alexander
von
seinem

Einfluß befreien.

Seit ein paar Tagen
herrschten klirrende Kälte
und eisiger Frost. Die

Jungen
hatten
in
den

Truhen
und

Kartons
gestöbert, die im vorderen Teil
des

Dachbodens
überall
herumstanden,
zwischen
ausrangierten

Schulmöbeln
und
den
selbstgebastelten

Bühnenbildern
der

Theatergruppe. Schließlich
hatte jeder eine Decke
oder
etwas

Ähnliches
gefunden und sich damit
notdürftig gewappnet. Am
lustigsten sah Alexander
aus:

Ihm
war
ein
bodenlanger
schwarzer

Mantel
mit
einem
gewaltigen
falschen

Pelzkragen in die Hände
gefallen, und er wirkte
darin wie ein russischer

Großfürst.

Wie
ein
tragischer
russischer

Großfürst,
dachte Leon. Das lag an
seinem stets zu ernsten,
immer
etwas
melancholischen

Gesichtsausdruck.

Auch
wenn er ihn gelegentlich
für
seinen

Charakter
verachtete,
für
sein

Äußeres bewunderte Leon
ihn. Alexander war ein
entzückendes

Kind
gewesen, er war nun ein
bildschöner

Jüngling

-
wenn dieser altmodische

Begriff heute noch auf
jemanden zutraf, dann auf
ihn, fand Leon -, und er
würde ein ungemein gut
aussehender Mann sein.

Leon, der selbst viel Wert
auf gutes Aussehen legte
und,
wie
er
wußte,
hervorragend
bei
den

Mädchen ankam, fühlte
sich
im

Hinblick
auf
ästhetisches

Empfinden
mit Alexander durchaus
seelenverwandt,
auch
wenn

Alexander
seiner
eigenen

Schönheit
oft
gleichgültig
gegenüberzustehen
schien. Tim hingegen …

oh,

Himmel,

Eleganz
besaß er nun überhaupt
nicht! Leon warf ihm einen
verstohlenen Blick zu. Tim
war frech und lustig und
kannte keine Furcht, und
deshalb verbrachten sie
beide insgesamt die meiste

Zeit miteinander, aber er
sah
einfach
schrecklich
aus, anders konnte man
es
nicht
sagen.

Seit
ungefähr einem Jahr stand
er
der
ökologischen

Bewegung nahe, und aus

Gründen, die Leon nicht
nachvollziehen konnte, ließ
er sich seitdem die Haare
nicht mehr schneiden, trug

Pullover, die ihm seine

Mutter
aus
naturbelassener

Schafwolle strickte, und
nahm Jutetaschen zum

Einkaufen
mit

-
was
immerhin konsequent mit
den Naturkostläden und

Reformhäusern
harmonierte, die er gern
aufsuchte.

Mit
seinen
langen Haaren und in den
übergroßen Pullovern (ob
seine Mutter immer noch
glaubte,
er
müsse
da
hineinwachsen? fragte sich

Leon) sah er ein bißchen
wie ein moderner Jesus
aus. Er trug Tag und Nacht
seinen

Anti-AKW-

Anstecker,
las
ständig

Bücher
über Psychologie
und wollte nach dem Abitur
zuerst für ein Jahr nach

Indien gehen und dann

Psychotherapie studieren.

Er hätte unerträglich sein
können in Leons Augen,
aber da war noch etwas
anderes in ihm, etwas, das
sich nur schwer fassen,
kaum definieren ließ. Er
sah
aus
wie
ein
pazifistischer

Weltverbesserer
und

Idealist, und er gab sich
auch so, aber im tiefsten

Inneren war er es nicht. Da
war
etwas
in
seinen

Augen,
das

Leon
mit

Faszination
erfüllte.

Manchmal dachte er, daß
er, wäre er nur älter,
wissen würde, was es war.

Dieses Aufglimmen einer
geheimen

Freude,
die
keine Wärme vermittelte,
sondern eine Gänsehaut
im Betrachter hervorrief.

Alexander
hüstelte
verstohlen und unterbrach
damit das beinahe heilige

Schweigen, das sie alle
umfing. Leon grinste.

»Das wird doch nicht
deine
erste

Zigarette
sein?« fragte er.

»Natürlich nicht«, sagte

Alexander. »Im übrigen
habe ich auch gar nicht
wegen
der

Zigarette
gehustet.

Ich
habe

Halsschmerzen, und die
werden hier oben in dem

Rauch und in der Kälte
ganz sicher nicht besser.«

Tatsächlich
war
der

Rauch inzwischen noch
dichter geworden, so daß
die Jungen einander nur
noch durch einen Schleier
sehen konnten.

»Wegen Halsschmerzen
hustet man aber nicht«,
meinte Tim. Er rauchte
professionell
und
ungerührt.

Als
wahrer

Gesundheitsapostel müßte
er das eigentlich ganz sein
lassen, dachte Leon.

»Wieso sollte man nicht
husten, wenn einem der

Hals weh tut?« fragte

Alexander. »Wenn es ganz
tief unten ständig kratzt, huste
ich
jedenfalls
immer.«

Tim setzte zu einer

Erwiderung
an,
aber
niemand erfuhr mehr, was
er sagen wollte. Jedenfalls
erinnerten sich später alle,
daß
es
genau
dieser

Moment war, in dem Marc
zu röcheln begann.

Marc hatte sich heftig
gegen
das

Rauchen
gesträubt unter Hinweis
auf sein Asthma, aber
niemand
hatte
genau
hingehört, was darin liegen
mochte,
daß

Marc
tatsächlich ständig wegen
irgendwelcher
gesundheitlicher Probleme
herumlamentierte. Es war
auch nicht so, daß man ihn
gezwungen
hätte,
mitzumachen.

Er
hätte
beschließen können, im

Bett zu bleiben, oder zwar
auf
den

Dachboden
mitzukommen, sich aber
am

Rauchen
nicht
zu
beteiligen. Doch das war

Theorie. In der Realität
waren
sie
eine
verschworene

Gemeinschaft,
eine
langjährige Clique. Sich
auszuschließen hätte bei
jedem

Mitglied
mehr

Größe
und

Reife
vorausgesetzt, als einem

Jungen
im

Alter
von
sechzehn

Jahren
üblicherweise
zur

Verfügung standen.

Marc
war
für
seine
gesamte Schulzeit vom

Sportunterricht befreit. Es
hing
mit
den

Erstickungsanfällen
zusammen, denen er als

Kind
immer
wieder
ausgesetzt gewesen war
und die sich, wie er und
seine

Mutter
unter

Berufung auf die Ärzte
behaupteten, bei erhöhter
körperlicher Anstrengung
wiederholen konnten.

»Ich
war
früher
ein
paarmal
mit
dem

Notarztwagen
im

Krankenhaus«, hatte er
erzählt,

»weil
ich
überhaupt keine Luft mehr
bekam und schon blau im

Gesicht war.«

Man
hatte
seine

Schilderungen
zur

Kenntnis,
aber
nicht
wirklich ernst genommen.

Als er nun plötzlich nach

Luft zu schnappen begann,
drehten
sich
alle
fast
erstaunt zu ihm hin.

»Hast
du
auch

Halsweh?« fragte Leon.

Was
jedoch
bei

Alexander
ein
kurzes,
kratziges Husten gewesen
war,
klang
bei

Marc
außerordentlich bedrohlich.

Er ließ seine Zigarette
fallen, reckte den Kopf
hoch und rang nach Atem.

Er japste und schnaufte,
und aus seiner Brust drang
ein
rasselndes,
erschreckendes Geräusch.

Die Jungen bekamen

Angst, auch wenn noch
keiner es vor den anderen
zugeben wollte. Tim, der
am nächsten saß, reckte
das Bein und trat Marcs
glimmende Zigarette aus,
damit
nicht
noch
die

Holzwände Feuer fingen.

»Komm,

Marc,
krieg
dich ein«, sagte er barsch.

»Soll ich dir mal kräftig auf
den

Rücken
hauen?

Vielleicht
geht’s
dann
wieder! «

Marc antwortete nicht,
sondern
schnappte
verzweifelt nach Luft.

»Das
ist
ein

Asthmaanfall«,
meinte

Alexander ängstlich.

Leon stieß einen leisen

Schmerzenslaut
aus.

Seine Zigarette war bis an
seine

Fingerkuppe
heruntergebrannt,
ohne
daß er es bemerkt hatte.

Er warf sie auf den Boden
und trat sie aus. Die
anderen folgten seinem

Beispiel.

Marc rutschte von der
alten Apfelsinenkiste, auf
der er gesessen hatte, und
wand sich auf den Dielen.

Trotz
der
schwachen

Beleuchtung konnte man
erkennen, daß sich sein

Gesicht
dunkel
zu
verfärben begann.

»O Gott«, rief Alexander
leise.

Es mochten Sekunden
oder

Minuten
sein,
in
denen sie alle wie gebannt
auf ihren Freund starrten,
der erfolglos um Atem
kämpfte und sich anhörte
wie ein verendendes Tier.

Leon bewegte sich als
erster wieder.

»Wir
müssen
sofort
einen Notarzt rufen. Er
hatte als Kind doch solche

Anfälle, und da konnte ihm
auch der Notarzt helfen!«

»Nicht so laut!« zischte

Alexander. »Willst du das
ganze Haus aufwecken?«

»Ich glaube kaum, daß
wir
den

Notarzt
rufen
können, ohne daß alle
aufwachen«,
entgegnete

Leon. Alexander griff nach
seinem Arm.

»Hör mal, weißt du, was
dann passiert? Wir fliegen
alle von der Schule. Die
wissen doch dann, daß wir
hier geraucht haben!«

Leon starrte ihn an.

»Aber wir können doch
nicht …«

Marcs Körper bäumte
sich,
von

Krämpfen
geschüttelt, auf. Er schlug
mit den Armen um sich,
stieß
dabei
an
einen
dreibeinigen Stuhl, der mit
einigem Getöse umfiel.

Tim, der am ruhigsten
schien,
meinte:

»Ich
fürchte, bis der Arzt da ist,
ist es zu spät.«

»Da
hörst
du
es!«

Alexander war schneeweiß
im Gesicht. Er zitterte.

»Der Arzt kann ihm nicht
mehr helfen, aber wir
müssen
die

Schule
verlassen.«

Marc röhrte wie ein

Hirsch. Leon wühlte in
seinen Haaren. »Er kriegt
kaum Luft, aber er lebt
doch
noch«,
sagte
er
verzweifelt. »Was ist, wenn
sich das noch eine Stunde
hinzieht?«

»Das zieht sich keine

Stunde mehr hin«, meinte

Tim.

Alexanders Fingernägel
gruben sich schmerzhaft in

Leons Arm. »Leon, bitte!

Du weißt, ich wollte das
hier nicht! Aber ich bin der,
der am bittersten bezahlen
muß. Mein Vater …«

»Ja? Was denn? Was
kann er denn tun?«

»Wenn
ich
von
der

Schule fliege, dann … ihr
habt doch keine Ahnung!

Er verachtet mich. Ich bin
die letzte Scheiße für ihn.

Es gibt doch schon kaum
noch
etwas,
das
er
akzeptiert an mir. Aber das
hier

…

das
ist
eine

Eliteschule. Wenn ich die
schaffe … o Gott, versteht
mich doch!« Er schluchzte
fast.

»Wenn
ich
hier
rausfliege,
bin
ich
lebenslang der arme kleine

Idiot, den er immer in mir
gesehen hat!«

»Aber deswegen können
wir

Marc
doch
nicht
verrecken lassen! « sagte

Leon
außer
sich.

Er
dachte, daß dies eine
unerträgliche Debatte war,
auf die sich keiner von
ihnen
hätte
einlassen
dürfen. Vor allem er nicht.

Ohne
daß
dies
je
ausdrücklich
festgelegt
worden wäre, bekleidete er
eine Art Anführerposition in
der Gruppe. Man hörte auf
ihn. Er war in der Lage,

Situationen
zu
entscheiden.

Alexander
zitterte
inzwischen wie Espenlaub.

Von Marc erklang nur noch
ein
sehr
leises,
sehr
schwaches Röcheln. Leon
dachte später, daß dies
den Ausschlag gegeben
hatte:

dieses
unsagbar
schwache Röcheln.

»Sammelt
eure

Zigaretten ein«, sagte er,

»und die Aschenbecher.

Rückt
die

Kisten
und

Stühle weg, auf denen ihr
gesessen habt.«

Die anderen begriffen,
ohne daß er es aussprach:

Es sollte so aussehen, als
sei Marc allein hier oben
gewesen.

Lautlos
und
schnell
hatten sie alle Spuren
beseitigt. Die Decken, die
sie sich zum Schutz gegen
die Kälte umgelegt hatten,
und
der
schwarze

Fellmantel waren an ihren
alten Plätzen verstaut. Die

Stühle weggeräumt. Die

Kippen
verschwunden.

Lediglich die Kiste, auf der

Marc
gesessen
hatte,
stand noch da, davor ein

Unterteller, der ihm als

Aschenbecher
gedient
hatte, und zwei Kerzen, die
mit Wachs am Boden
befestigt
waren.

Marc
selbst gab keinen Laut von
sich und rührte sich nicht mehr. Keiner sah ihn an.

Sie taten so, als wäre er
gar nicht da. Alexander
zitterte noch immer und
kauerte,
in
sich
zusammengesunken,
neben der Leiter, die nach
unten führte.

Leon blies die Kerzen
aus.

Der

Dachboden
versank in Dunkelheit.

»Das geht so nicht«,
meinte Tim. »Man wird
sich wundern, weshalb …

er«, er war nicht in der

Lage, Marc beim Namen
zu nennen, »weshalb er
die Kerzen noch löschen
konnte, ehe er … sein

Asthma bekam.«

»Aber
wenn
wir
sie
runterbrennen
lassen,
fackelt am Ende das ganz

Haus
ab«,
widersprach

Leon. »Man könnte doch
auch denken, die Kerzen
sind durch den Luftzug
erloschen.«

Sie beließen es dabei.

Einer nach dem anderen
kletterten sie schweigend
und wieselflink die Leiter hinunter. Sie endete auf
einem schmalen Flur im
obersten Stockwerk. Hier
schlief niemand, hier gab
es nur ein paar Kammern,
in
denen

Bettwäsche,

Tischtücher und Servietten
gelagert
wurden.

Eine

Wendeltreppe führte zu
den Gängen, auf denen
sich
die

Schlafräume
befanden.

»Die

Leiter
bleibt
natürlich unten«, wisperte

Leon.

»Was machen wir mit
den Kippen, der Asche und
den

Kerzen?

«
fragte

Alexander, der erst jetzt
seine Sprache wiederfand.

Es gab keine Beleuchtung
als die des durch die

Fenster
einfallenden

Mondes, aber selbst darin
ließ sich erkennen, daß

Alexander aussah wie der

Tod.

»Gebt alles mir«, sagte

Leon. Es war wie immer:

Er steckte schon wieder in
der

Führungsrolle
und
fühlte sich verantwortlich, daß nun alles funktionierte.

»Ich
werfe
das

Zeug
morgen in der Stadt in
irgendeinen

Mülleimer.

Aber los jetzt. Wir müssen
in unsere Betten!«

Sie
hatten
eine

Entscheidung
getroffen,
von der es nun kein Zurück
mehr gab. Für ein paar

Sekunden sahen die drei

Jungen einander an.

»Danke«,
sagte

Alexander leise.

Dann huschten sie die

Wendeltreppe
hinunter.

Die

Nacht
war
still,
nirgends
ein

Laut
zu
hören.

Niemand
war
aufgewacht.

Samstag, 24.

Mai - Dienstag,

27. Mai

1

Das Telefon klingelte, als

Jessica
die

Haustür
aufschloß. Es war fünf Uhr
am Nachmittag, und sie
war müde. Sie war den
ganzen Tag über in der

Praxis
gewesen,
hatte
geputzt
und

Staub
gewischt,
vertrocknete

Grünpflanzen entsorgt und
neue entlang der Fenster
aufgestellt,
die
alten

Zeitschriften
aus
dem

Wartezimmer
durch
aktuelle Ausgaben ersetzt.

Es war Samstag, und die

Praxis erstrahlte in neuem

Glanz. Nichts stand der

Wiedereröffnung
am

Montag im Weg.

Barney wartete schon
hinter
der

Tür
und
begrüßte sie stürmisch,
sprang an ihr hoch, jagte
dann mit fliegenden Ohren
den Flur entlang, kehrte
mit einem Stoffbären im

Maul zurück und hüpfte
wieder an ihr hoch. Sie
kauerte
sich
nieder,
drückte ihn an sich.

»Du Armer! Warst du so
lang allein? Gleich machen
wir
einen
schönen

Spaziergang!«

Bei
dem

Wort

Spaziergang
begann

Barney auf und ab zu
springen.

Das

Telefon
verstummte.

Jessica
richtete
sich
langsam auf, streckte den
schmerzenden

Rücken.

Das

Putzen
hatte
sie
angestrengt.

Sie wußte, weshalb sie

Angst gehabt hatte, ans

Telefon zu gehen: Sie
hatte gefürchtet, es könnte

Leon sein.

Sie ging in die Küche,
schenkte sich ein Glas

Wasser
ein,
trank
langsam,
in
kleinen

Schlucken. Barney stand
vor ihr, sah mit schief
gelegtem Kopf zu ihr auf.

»Gleich«, sagte sie.

Sie hatte Leon zwei

Nächte
zuvor
gefragt,
weshalb
er
ihr
die

Geschichte
von

Marc
erzählt habe, und er hatte
geantwortet, er sei der

Meinung,
sie
solle
es
wissen.

»Ihr habt nie jemandem
davon erzählt?«

»Nie. Niemandem. Das
hatten
wir
einander
geschworen.«

»Warum
nimmst
du

Alexanders Tod als Anlaß,
diesen

Schwur
zu
brechen?«

Er
war
unsicher
gewesen, das hatte sie
sehen können. Unsicher,
ob er nicht vielleicht das

Falsche
getan
hatte.

Immerhin hatte der Tee,
von dem er schließlich drei

Tassen getrunken hatte,
seinen

Alkoholspiegel
etwas
gesenkt.

Seine

Sprechweise
hatte
sich
gefestigt.

»Du bist zu Alexanders

Vater
gefahren,
um

Alexander
besser
kennenzulernen. So hast
du es jedenfalls gesagt.

Ich hatte den Eindruck,
daß es wichtig für dich ist,
ein klares Bild von deinem

Mann zu gewinnen. Daß
dies … nun, deine Art der

Trauer,
deine Art
der

Bewältigung
ist.

Und
deshalb dachte ich, du
solltest die Geschichte von

Marc kennen. Jene Nacht
auf dem Dachboden war
das
einschneidendste

Erlebnis
in

Alexanders

Leben.«

Ihr Kopf hatte gedröhnt,
und sie hatte gemeint, eine

Fremde
sprechen
zu
hören. Konnte das ihre

Stimme sein? So klar und
so sachlich?

»Doch wohl nicht nur in

Alexanders Leben. In euer
aller Leben kann es kaum
einen
tragischeren

Moment gegeben haben.«

Er hatte den nächsten

Teebeutel
aus
der

Pappschachtel,
die
sie
inzwischen einfach auf den

Tisch
gestellt
hatte,
gefischt, den Deckel der

Thermoskanne
aufgeschraubt,
heißes

Wasser in seinen Becher
gegossen. Er schien sich
am

Tee
förmlich
festzuhalten.

»Sicher. Das war es.

Aber Alexander war der

Auslöser. Tim und ich
hätten Hilfe geholt. Wir
wären von der Schule
geflogen - na und? Es gab
andere Schulen. So hätten
wir das gesehen.«

»Habt ihr aber nicht.«

Worum geht es mir jetzt
eigentlich?

Leon rührte Zucker in
seinen Tee. Er rührte, als
würde er dafür bezahlt.

»Vielleicht kannst du es
dir nicht wirklich vorstellen.

Vielleicht
kann
das
niemand, der nicht dabei
war. Alexander war … er
sah aus, als ginge es um
sein

Leben.

Er
hat
gezittert. Er war kalkweiß.

Er
hatte
buchstäblich

Todesangst. Er hat uns
angefleht. Er war …« Leon
zuckte mit den Schultern.

»Er ließ uns keine Wahl.«

»Vor euren Augen starb
euer Freund!«

»Alexander
ließ
uns
keine Wahl«, hatte Leon
wiederholt, und es war
dieser Satz, der sich in ihr

Gedächtnis
gegraben
hatte, der sie umtrieb, der
in ihr nachhallte.

Er stiehlt sich aus der

Verantwortung, dachte sie
immer wieder voller Wut,
und Tim spricht er auch
gleich mit frei. Wie schön.

Wie bequem. Und wer sagt
mir überhaupt, daß die

Geschichte so stimmt?

Niemand. Nur sie selbst.

Alles,
was
sie
über

Alexander
wußte,
bestätigte ihr, daß sich
jene verhängnisvolle Nacht
so
zugetragen
haben
mußte, wie Leon es erzählt
hatte. Es paßte zu dem,
was sie über seinen Vater
wußte. Es erklärte seine
nächtlichen Albträume.

Es war absolut stimmig.

Sie wünschte, sie hätte
nie davon gehört.

Sie wollte sich gerade
ein zweites Glas Wasser
einschenken,
als
das

Telefon erneut klingelte.

Sie
beschloß,
es
zu
ignorieren, und nach einer

Weile hörte es auf, aber
nur, um eine Minute später
erneut einzusetzen. Irgend
jemand schien sie sehr
dringend
erreichen
zu
wollen.

Wenn es Leon ist, lege
ich einfach sofort auf,
dachte sie und nahm den

Hörer ab.

»Ja?« fragte sie mit
bewußt schroffer Stimme.

Es
war
nicht

Leon.

Sondern Evelin.

Es war nicht so einfach
gewesen, mit Evelin zu
sprechen. Nachdem sie
ihren

Namen
genannt
hatte, war sie in Tränen
ausgebrochen und hatte
minutenlang hemmungslos
geschluchzt.

»Beruhige dich doch«,
hatte

Jessica
immer
wieder gesagt. »Evelin, es
ist alles gut. Du mußt nicht
weinen!«

Endlich
hatte

Evelin
sprechen
können.

»Ich
hatte Angst. Ich habe es
den ganzen Nachmittag
bei
dir
versucht.

Ich
dachte,
die

Nummer
stimmt vielleicht nicht mehr

…« Ihre Stimme zitterte.

»Alles okay. Ich bin nur
eben erst nach Hause
gekommen. Ich war in der

Praxis.«

»Am Samstag?«

»Die Praxis war die
ganze Zeit geschlossen.

Ich fange erst am Montag
wieder
an.

Ich
habe
saubergemacht.«

Evelin
hatte
sich
einigermaßen
gefaßt.

»Entschuldige,
daß
ich
eben
die

Beherrschung
verloren habe. Es ist nur

… ich weiß, ich kann das
eigentlich nicht verlangen,
aber

…

könntest
du
hierherkommen?

Nach

England?«

»Nach England? Jetzt?

Was ist denn passiert?«

»Ich darf hier nicht weg.

Die haben meinen Paß. Ich
brauche Geld. Und ich bin
unfähig,
es
hier
allein
auszuhalten.

Meinst
du
nicht,
du
könntest
kommen?«

»Evelin, bitte, der Reihe
nach. Ich verstehe kein

Wort. Wo genau bist du?«

»Ich bin in Stanbury. Ich
habe ein Zimmer im The

Fox
and
the

Lamb
genommen.

Die
haben
mich aus dem Gefängnis
entlassen, aber ich muß
mich noch zur Verfügung
halten, wie sie sagen. Ich
habe überhaupt kein Geld,
und …«

»Das könnte ich dir ja
auch
überweisen. Aber
wieso haben die dich …«

»Nein, bitte, du mußt
kommen. Ich drehe durch.

Jessica, wirklich, ich drehe
hier einfach durch!« Sie
kämpfte schon wieder mit
den Tränen.

Jessica dachte an die

Annonce in der Zeitung
und ihren Rundbrief an die

Patienten
der

Praxis.

Schöner Mist!

»Wieso haben die dich
rausgelassen? Haben die

…«,
ihr

Herz
begann
plötzlich wild zu hämmern
bei
diesem

Gedanken,

»haben die etwa den Täter
gefaßt?«

»Kommst du?«

»Ja. Beruhige dich. Ich
komme. Aber sag mir
endlich …«

»Mein

Anwalt
hatte
gestern noch mal einen

Haftprüfungstermin
angesetzt.« Nachdem sie
die Zusage erhalten hatte,
daß Jessica herbeieilen
würde,
beruhigte
sich

Evelin. »Er hatte mir schon
gesagt,
daß
sie
mich
vermutlich
würden
rauslassen müssen, weil
sie ja noch immer nur mit
dünnen

Indizien
herumhantieren, und da
hatte sich auch noch nichts
bestätigt. Aber dann wurde
es noch einfacher als
gedacht. Mein Anwalt hat
erfahren,
daß

Phillip

Bowen seit dem späten

Donnerstagabend
mit

Haftbefehl gesucht wird.

Sein Alibi war falsch, und
irgendwie
ist
das
aufgeflogen.

Er
ist
untergetaucht. Es scheint
ziemlich sicher, daß er es
war.«

Wie Leon gesagt hatte.

Von Anfang an. Jessica
merkte, daß ihr Mund
trocken wurde, daß sie
sich schwindlig fühlte. Ein
falsches Alibi. Sie konnte

Superintendent

Normans

Stimme hören: »Er war
den ganzen Nachmittag
mit Geraldine Roselaugh
zusammen.«

Und Leon darauf: »Die
würde für ihn doch das

Blaue
vom

Himmel
herunterlügen!«

Offensichtlich hatte er
recht gehabt.

»Auf jeden Fall«, fuhr

Evelin fort, »besteht gegen
mich
kein
dringender

Tatverdacht mehr. Aber
sie haben meinen Paß
noch
einbehalten.

Sie
wollen im Moment nicht,
daß ich England verlasse.

Aber mir geht es schlecht,

Jessica, wirklich schlecht.

Ich bin so verzweifelt und
allein. Das Gefängnis war

… die Hölle, ein Alptraum.

Ich weiß nicht, wie es
weitergehen soll. Ich …«

»Ich
habe
dir
doch
gesagt, ich komme. Paß
auf, ich werde versuchen,
für morgen einen Flug zu
buchen, okay? Bis zum

Abend bin ich in Stanbury.

So
lange
kannst
du
durchhalten, ja?«

Evelin
war
offenbar
psychisch
in
einem
desolaten Zustand, was,
wie Jessica fand, nicht
ungewöhnlich war, wenn
ein Mensch vier Wochen
lang unter Mordverdacht
im Gefängnis festgehalten
worden war. Sie schien
ständig Mühe zu haben,
ihre Fassung zu wahren.

»Ja. Aber sei so schnell
wie möglich da. Bitte!«

Nachdem Jessica dies
noch einmal versichert und
dann
das

Gespräch
beendet hatte, machte sie
ihren

Spaziergang
mit

Barney und dachte, daß
sie Evelins Hilferuf wirklich
im unpassendsten Moment
ereilt hatte. Kurz spielte sie
mit dem Gedanken, Leon
zu bitten, an ihrer Stelle zu
fliegen, denn schließlich
hatte er im Moment nichts
zu tun und war der Frau
seines
toten

Freundes
mindestens so verpflichtet
wie sie. Aber sie wußte,
daß Evelin dies als Verrat
empfinden
würde.

Sie
wollte jetzt eine Frau an
ihrer Seite, keinen Mann,
und schon gar keinen wie

Leon.

Als sie zurückkam, hörte
sie das Telefon erneut
bereits klingeln, als sie an
der Haustür war. Diesmal
beeilte sie sich.

Wenn es Leon ist, dann
nehme
ich
das
als

Zeichen.

Dann
soll
er
fliegen.

Aber wiederum war es
nicht Leon. Es war Elena,
und sie klang fast genauso
aufgelöst wie zuvor Evelin.

»Jessica,

Ricarda
ist
verschwunden! Ich rufe
gerade bei allen Bekannten
an. Ist sie vielleicht bei

Ihnen?«

2

»Mir war völlig klar, daß du
einen Rückzieher machen
würdest,
zumindest
mental«,
erklärte

Lucy.

»Aber
glücklicherweise
kannst du ihn diesmal nicht
umsetzen. Du hast Phillip
angezeigt. Du …«

»Ich
habe
ihn
nicht
angezeigt«,
unterbrach

Geraldine,

»ich
habe
lediglich

Superintendent

Norman
angerufen
und
ihm gesagt, daß Phillips

Alibi nicht stimmt. Das ist
nicht
das
gleiche
wie
anzeigen!«

»Es läuft aber auf das
gleiche hinaus. Phillip wird
dir nie verzeihen, und ich
danke Gott, daß es so ist!

Lieber Himmel, Geraldine,
du kannst diesem Typen
doch nicht noch ernsthaft
hinterhertrauern! «

Sie saßen in Geraldines
schicker

Wohnung
in

Chelsea, tranken Sekt und
hatten
die

Wohnzimmerfenster
weit
geöffnet, um die warme

Luft des Frühlingsabends
hereinströmen zu lassen.

Es war ein herrlicher Tag
gewesen,
schon
ganz
sommerlich,
und

Lucy
hatte vorgeschlagen, in
einem
der

Parks
spazierenzugehen
oder
hinaus
aufs

Land
zu
fahren.

»Du
sitzt
seit

Donnerstag abend hier in
der Wohnung und heulst
und grübelst. Das tut dir
nicht gut. Laß uns ein
bißchen in der Sonne
laufen.«

»Ich gehe nicht hinaus.

Schau mich doch an!«

Von Geraldines langen,
glänzenden Haaren waren
nur schief abgeschnittene

Stoppeln geblieben, die sie
noch dazu seit jenem

Abend
nicht
mehr
gewaschen oder auch nur
gekämmt
hatte.

Ebensowenig wie sie sich
duschte und anzog. Sie
trug
ein
verschwitztes,
fleckiges Nachthemd - das
bißchen Essen, das sie
sich überhaupt zubereitet
hatte, schien sie zum
größten Teil über den
hellen

Baumwollstoff
verteilt
zu
haben,
so
schien es Lucy jedenfalls -,
hatte verquollene Augen
und
eine
unschön
gerötete, von den vielen

Tränen gereizte Haut. Sie
hatte Lucy am Tag nach
dem Streit - wobei das

Wort Streit im Grunde zu
klein war für das Ausmaß
des

Vorkommnisses

-
angerufen, nachdem sie
mit

Superintendent

Norman telefoniert und ihm
alles erzählt hatte. Er hatte
sie gebeten, zu einem

Londoner Polizeirevier zu
gehen - er hatte ihr die

Adresse genannt sowie
den

Namen
eines

Sergeant dort - und ihre

Aussage protokollieren zu
lassen. Er werde alles
arrangieren,
und
man
werde sie dort erwarten.

Geraldine,
die
sich
außerstande
gesehen
hatte, diesen Gang allein
zu bewältigen, hatte Lucy
zu sich gebeten, die einen

Ausruf
des

Entsetzens
nicht hatte unterdrücken
können,
als
sie
den
verstümmelten Haarschnitt
ihres einst am besten
vermittelbaren

Models
gesehen hatte.

»Um Gottes willen! Was
hast du denn gemacht?«

Es war nicht ganz leicht
für Lucy gewesen, die
wirre,
unter
heftigen

Tränen
hervorgebrachte

Geschichte Geraldines zu
begreifen, und als sie
endlich verstanden hatte,
war sie von einem fast
ungläubigen Grauen erfaßt
worden.

»Er ist ein Verbrecher!

Ein

Massenmörder!

O

Himmel, Geraldine, ist dir
klar, in welcher Gefahr du
die ganze Zeit geschwebt
hast? Daß er nicht ganz
normal ist, habe ich ja
schon immer gesagt, aber
daß er … verdammt, mir
wird richtig schlecht, wenn
ich mir vorstelle …«

Geraldine
hatte
sie
unterbrochen. »Ich weiß
nicht, ob er … es getan
hat. Er hat Stein und Bein
geschworen, daß er es
nicht war. Er…«

»Und wozu hat er dann
ein
falsches

Alibi
gebraucht? Ich bitte dich,

Geraldine, ein Mensch mit
einem guten Gewissen hat
doch solch abenteuerliche

Konstruktionen nicht nötig!

Ich frage mich, wie du dich
dafür hergeben konntest.

Ist dir nicht klar, daß du
dich
damit strafbar
machst? Ganz abgesehen
davon - wie konntest du
denn ernsthaft noch immer
eine Zukunft planen mit
einem

Mann,
der fünf

Menschen
einfach
abgestochen
hat?

Wie
konntest du noch ernsthaft

Kinder mit ihm haben
wollen? Wie konntest du

…«

Geraldine war unter dem

Maschinengewehrfeuer
von Lucys Tiraden zu
einem

Häufchen

Elend
zusammengesunken
und
hatte irgendwann nur leise
gefragt: »Kommst du mit
zur Polizei?«

»Natürlich komme ich
mit.

Und
sei
es
nur
deshalb,
um
sicherzustellen,
daß
du
deine Aussage nicht in
letzter Minute widerrufst!

Denn
das
wäre
dir
zuzutrauen, wie ich dich
kenne. Großer Gott, wenn
ich mir vorstelle, daß auch
ich noch in der Wohnung dieses Monsters war …«

Wie in Trance hatte

Geraldine ihre Aussage zu

Protokoll gegeben, alles
hatte
ziemlich
lange
gedauert, aber sie hatte

Kaffee und Mineralwasser,
die
man
ihr
anbot,
abgelehnt, weil ihr zu übel
war, als daß sie auch nur
hätte trinken können.

Immerhin
machte
ihr
niemand
einen

Vorwurf
oder sprach das Thema
an, ob sie wegen ihres

Verhaltens
in
naher

Zukunft
mit
juristischen

Konsequenzen zu rechnen
hätte. Man schickte sie
jedoch - natürlich - mit der
obligatorischen

Auflage,
sich
jederzeit
zur

Verfügung zu halten, nach

Hause. Lucy war sofort
klar, daß dies zunächst
eine Reihe von Problemen
in Geraldines Beruf mit
sich
bringen
würde.

Allerdings war Geraldine
wohl in der nächsten Zeit
ohnehin nicht einsetzbar,
was weniger an ihrem
verunglückten Haarschnitt
lag
als
an
ihrer
depressiven Stimmung und
dem

Ausdruck
schwärzester

Hoffnungslosigkeit in ihren

Augen.

Als
sie
das

Polizeirevier endlich hatten
verlassen
dürfen,
hatte

Lucy
vorgeschlagen,
irgendwo zusammen einen

Kaffee zu trinken und dann

Geraldines

Friseur
aufzusuchen.

»Wir müssen etwas mit
deinen

Haaren
unternehmen. So können
sie nicht bleiben. Bruno
bringt
das
sicher
in

Ordnung.« Bruno war der
schwule Friseur aus der

South Kensington Road,
der für die meisten Models
aus

Lucys

Agentur
zuständig
war.

»Wir
machen
einfach
einen
neuen

Typ
aus
dir.

Vielleicht ist das gar nicht
so schlecht. Langhaarig,
mädchenhaft,
verträumt
warst
jetzt
über
viele

Jahre. Ich könnte mir
vorstellen, du siehst mit
kurzen Haaren viel jünger
und frecher aus.«

Aber Geraldine war nicht
zu
bewegen
gewesen,
weder zum Kaffeetrinken
noch
zu
einem

Friseurbesuch, und Lucy
hatte
schließlich
nachgegeben
und
sie
heimgebracht.

Am
heutigen Samstag war sie
wieder zu ihr geeilt und
hatte sie erneut in einem

Zustand völliger Apathie
angetroffen. Nachdem alle
ihre

Bemühungen,

Geraldine
zu
einem

Spaziergang zu überreden,
gescheitert waren, hatte
sie schließlich einen Vorrat
an Sektflaschen aus dem

Keller
geholt
und
kalt
gestellt und nun am Abend
die
erste
geöffnet.

Tatsächlich
schien
der

Alkohol

Geraldine
ein
wenig zu entspannen. Sie
war
zumindest
wieder
ansprechbar.

»Weißt du, Lucy«, sagte
sie nun, »ich bin im tiefsten

Inneren davon überzeugt,
daß

Phillip
niemanden
ermordet hat. Ich kann dir
nicht
erklären,
warum,
aber da ist in mir …«

Lucy unterbrach sie mit
einem
unwilligen

Schnauben. »Sei mir nicht
böse, Geraldine, aber du
wirst
zugeben
müssen,
daß man dich kaum als
eine

Person
ansehen
kann, die auch nur im
entferntesten geeignet ist,

Phillip

Bowen
einigermaßen objektiv zu
beurteilen. Dieser Mann
hat dich jahrelang wie
einen

Fußabstreifer
behandelt
und
deine

Gefühle ausgenutzt, und
du hast dich treten lassen
und bist trotzdem immer
wieder
angekrochen
gekommen. Wie ich dir
schon oft erklärt habe,
weist
das
auf
eine
gefährliche
psychische

Abhängigkeit hin, für deren

Auflösung du vermutlich
sogar therapeutischer Hilfe
bedürftest. Das heißt, auch
jetzt, nachdem er dir das
angetan hat«, sie wies auf

Geraldines
verstümmelte

Haare, »kannst du nicht
aufhören, dich nach ihm zu
verzehren, und natürlich
träumst
du
insgeheim
immer noch davon, daß er
zu dir zurückkommt, daß
ihr euch versöhnt und alles
wieder gut wird.«

Geraldine
senkte
die

Augen. Es stimmte, was

Lucy sagte. Sie wünschte
nichts mehr, als daß …

»Und deshalb täuschen
dich deine Gefühle«, fuhr

Lucy fort, »du fühlst, was
du fühlen willst, und nichts,
was
mit
irgendeiner

Wahrheit zu tun hat. Das
heißt

-
für
ein
paar

Momente war dir offenbar
schon klar, was du zu tun
hast. Denn sonst hättest
du an jenem Abend nicht
diesen Superintendent in

Yorkshire angerufen. «

»Das war nur ein … ein

Racheakt. Ich war verstört,
verzweifelt,
völlig

…

aufgelöst. Phillip hatte …

ich hatte zum erstenmal
richtig Angst vor ihm, und

…« Sie biß sich auf die

Lippen.

»Das«, sagte Lucy, »war
wahrscheinlich das einzige

Mal, daß du ein stimmiges

Gefühl
diesem

Mann
gegenüber hattest.«

»Er hätte mich töten
können. Warum sollte sich
ein Killer, ein Irrer damit
begnügen, jemandem die

Haare
abzuschneiden,
wenn er ihm die Schere
auch … auch ins Herz
stoßen könnte?«

»Auch
ein

Irrer«,
berichtigte

Lucy
im

Brustton der Überzeugung,
obwohl sie sich bislang
keineswegs als Spezialistin
für Menschen dieser Art
empfunden hatte, »läuft
nicht den ganzen Tag total
durchgeknallt herum. Es
sind
nur
einzelne

Momente, in denen er
austickt. Offenbar ist das
in - wie hieß der Ort? - in

Stanbury
passiert.

Ansonsten kann er ganz
normal
wirken
und
handeln. Obwohl«, fügte
sie hinzu, »Phillip Bowen,
wenn du mich fragst, nie
normal gewirkt hat. Wie
auch immer, an jenem

Abend war ihm wohl klar,
daß er seine Lage nur
verschlimmert, wenn er
einen
weiteren

Mord
begeht.

Seine
maßlose

Wut auf dich brauchte
jedoch ein Ventil. Das fand
er im Abschneiden deiner

Haare. Das ist übrigens an
sich schon ziemlich krank.

Wie auch das Sammeln
dieser Artikel über Kevin

McGowan und diese ganze
idiotische Geschichte über
seinen angeblichen Vater.

Alles an dem Mann ist …

unheimlich. Und das würde
dir auch jeder andere

Mensch sagen.«

»Du
hast
ihn
nie
gemocht.«

»Weil ich es nicht mit
ansehen konnte, wie er
dich behandelt hat.«

Geraldine starrte aus
dem Fenster. Sie sah aus
wie ein kleines, frierendes,
gerupftes Küken. Lucy, die
selten zärtliche Regungen
in sich verspürt hatte,
merkte,
daß
es
sie
drängte, sie in den Arm zu
nehmen und wie ein Baby
zu wiegen. Sie unterließ es
natürlich.

Es
wäre
ihr
peinlich
gewesen,
und

Geraldine vielleicht auch.

»Ich weiß nicht, wie
mein Leben weitergehen
soll, Lucy. Es ist … es ist,
als ob alles zu Ende sei.

Alles ist hoffnungslos und
ohne Zukunft. Ich bereue
so tief, was ich getan habe

…«

Sie
vergrub
das

Gesicht in den Händen.

»Ich hätte seine Sachen
nicht zerschneiden dürfen.

Was
immer
ich
über
seinen … seinen Wahn mit

Kevin McGowan dachte -
ich
hätte
mich
nicht
einmischen dürfen. Es war
seine Angelegenheit. Im

Grunde habe ich nichts
anderes getan als er. Er
hat
mir
die

Haare
abgeschnitten,
und
ich
habe zerstört, woran sein

Herz hing. Aber ich habe
angefangen. Ich habe die

Grenze
als
erste
überschritten.«

»Also, das sind zwei

Dinge, die man wohl kaum
miteinander
vergleichen
kann!«

»Doch,

Lucy.

Doch!«

Geraldine sah auf. »Ich
habe
ja
sein

Gesicht
gesehen, als er begriff,
was ich da tat. Es war sein

Innerstes,
an
das
ich
gerührt habe. Es war ein

Übergriff, wie er schlimmer
nicht hätte sein können.

Ich
habe
alles
damit
zerstört.«

Es lag Lucy auf der

Zunge zu sagen, daß
zwischen ihr und Phillip
nichts gewesen war, was
hätte
zerstört
werden
können, aber sie schluckte
es
hinunter.

Weshalb
gegen
taube

Ohren
predigen?

»Und dann gehe ich
auch noch zur Polizei! Nie,
nie, nie wird er es mir
verzeihen …«

Alles von vorn, dachte

Lucy
erschöpft.

Wieder
und wieder.

» Ich
weiß,
daß
er
unschuldig ist. Er hat mit
diesem
scheußlichen

Verbrechen nichts zu tun.

Aber
sie
werden
ihn
schnappen, und nach der

Geschichte mit dem Alibi
wird er für sie als Täter
feststehen, und er …«

»Er wird einen Prozeß
bekommen. Wir leben in
einem Rechtsstaat. Wenn
er unschuldig ist, was ich
nicht glaube, dann wird
sich das herausstellen, und
er
hat
nichts
zu
befürchten.«

»Lucy, es wäre doch
nicht das erste Mal, daß
jemand lediglich aufgrund
von Indizien verurteilt wird
und daß sich Jahre oder

Jahrzehnte später seine

Unschuld herausstellt. Wie
kannst
du
an
die

Unfehlbarkeit
von

Gerichten glauben?«

»Wenn er unschuldig ist,
warum
dann
das
konstruierte Alibi? Warum
jetzt seine Flucht? Nein,

Geraldine, hör auf, dir
ständig
etwas
vorzumachen. Und zwar in
jeder

Hinsicht.

Phillip

Bowen hat dich nie geliebt.

Er
hat
nie
an
eine
gemeinsame Zukunft mit
dir
gedacht.

Um
es
deutlich zu sagen: Du
gingst
ihm
immer am

Arsch vorbei! Kapiert?«

Lucy stand auf. Sie war
erregt und wütend, und sie
hatte auf das alles keine

Lust mehr. Geraldine war
ihr bestes Pferd im Stall
gewesen, und jahrelang
hatte sie mit ansehen
müssen, wie sie sich von
ihrer hoffnungslosen Liebe
zu diesem Tunichtgut hatte
ausbremsen lassen. Wie
oft
waren

Termine
geplatzt, weil sie verheult
war, wie oft hatte sie
wichtige

Verabredungen
mit einflußreichen Männern

- die für ihre Karriere
hätten wichtig sein können

-
abgesagt, um wieder
einen Abend lang frierend
in
der
indiskutablen

Absteige von Phillip Bowen
zu sitzen und zu hoffen,
daß er das eine oder
andere nette Wort an sie
richtete. Lucy hatte es
satt, so abgrundtief satt.

Überdies kränkte es sie als

Frau, daß sich eine andere

Frau so tief von einem

Mann erniedrigen ließ.

»Es war verdammt gut,
daß du dich aus dieser
unsäglichen Nummer mit
dem

Alibi
herausmanövriert hast. Es
war verdammt richtig. Und
es gibt nur eines, was mich
daran besorgt sein läßt …«

Sie machte eine kurze

Pause, überlegte, ob sie

Geraldine
von
ihren

Befürchtungen
berichten
sollte.

Sie
hatte
den
ganzen gestrigen Tag über
daran gedacht. Sie wollte

Geraldine
in
ihrem
desolaten Zustand nicht
auch noch verunsichern,
andererseits
war
es
vielleicht ihre Pflicht, sie zu
warnen …

Geraldine sah sie an.

»Was denn, Lucy?«

»Ich weiß, du weist es
weit
von
dir,
aber
angenommen,
nur
angenommen , er hat es
getan …«

»Was?«

»Die

Morde.

Diese
scheußlichen,
blutigen

Morde an fünf Menschen

… Wenn sie auf sein

Konto gehen - und du hast
nicht
den
geringsten

Beweis dafür, daß es nicht
so war -, dann ist er ein
extrem gefährlicher Mann.

Ein Irrer. Eine wandelnde

Zeitbombe. Und du hast
ihn sehr wütend gemacht.«

»Ich weiß nicht, worauf
du hinauswillst.«

Lucy sah sie sehr ernst
an. »Vielleicht öffnest du
besser nicht die Tür, wenn
es klingelt. Läßt nachts die

Fenster geschlossen und
schließt
auch
die

Terrassentür,
egal,
wie
warm es noch wird. Verlaß
das Haus nur tagsüber und
am besten nur in meiner

Begleitung. Bis sie ihn
haben, solltest du kein

Risiko eingehen.«

»Aber du glaubst doch
nicht …«

»Ich sage nur, du sollst
kein

Risiko
eingehen.

Vielleicht
ist
er
rachsüchtiger,
als
du
denkst. Vielleicht verliert er
wieder die Kontrolle über
sich. Ich will nicht, daß …

ich will einfach nicht, daß
dir etwas passiert, okay?

Versprichst
du
mir,
vorsichtig zu sein?«

»Lucy, ich denke, daß
du …«

»Versprich es mir!«

Geraldine
ließ
sich
zurück in die Kissen des

Sofas
fallen.

Ihr
schmuddeliges,
zerknittertes

Nachthemd
klaffte über ihrem Bauch
auseinander. Lucy sah die
tiefe Kuhle zwischen den
spitzen Hüftknochen und
die Rippen, die sich so
hoch wölbten, als wollten
sie
die
dünne

Haut
durchbohren.

Wie
mager
sie
ist,
dachte Lucy.

»Ich verspreche es dir«,
sagte

Geraldine
ausdruckslos.

Sie
hätte
auch
versprechen können, den

Kilimandscharo auf einem

Schlitten hinunterzufahren

- es hätte den gleichen

Wert gehabt.

3

Es gab Fotos von Elena,
die
sie
als
außergewöhnlich
schöne

Frau
zeigten,
als
die
typische
schwarzhaarige,
dunkeläugige

Spanierin,
temperamentvoll
und
lebendig. Bei den wenigen
kurzen Begegnungen, die
es gelegentlich gegeben
hatte, war Jessica jedoch
aufgefallen,
daß

Elena
ihren älteren Bildern im
normalen

Alltag
immer
weniger glich: Mehr und
mehr
schien
sie
zu
verblühen, an Strahlkraft
zu verlieren, schien kleiner,
dünner, faltiger zu werden.

Noch nie aber hatte sie
so schlecht ausgesehen
wie an diesem Abend.

Sie ist ja richtig alt
geworden, hatte Jessica
gedacht, als sie ihr die Tür
öffnete.

»Ich nehme an einer

Fortbildung
teil«,
hatte

Elena
am

Telefon
berichtet, »deshalb war ich
von heute früh an fort,
obwohl Samstag ist. Um
halb sechs kam ich nach

Hause. Ricarda war nicht
da.«

»Aber sie könnte doch
bei einer Freundin sein,
oder …«

»Sie hat das Haus nicht
mehr verlassen, seit sie
aus den Osterferien zurück
ist«,
hatte

Elena
unterbrochen. »Und eine
richtige Freundin hat sie
eigentlich gar nicht. Bei ein
paar

Klassenkameradinnen, mit
denen sie sich ganz gut
versteht, habe ich schon
angerufen, und bei den

Mädchen
aus
dem

Basketball-Team auch. Da
hat keine etwas von ihr
gehört oder gesehen.«

»Dennoch
würde
ich
nicht
gleich
das

Schlimmste denken. Ich

…«

Wieder
unterbrach

Elena. »Es fehlen eine

Reisetasche, ein paar T-

Shirts,

Jeans
und

Unterwäsche aus ihrem

Schrank. Außerdem hat
sie … sie hat Geld aus
einer Kassette in meinem

Schreibtisch genommen.«

»Oh …«, sagte Jessica
leise.

Elenas

Stimme
hatte
klein
und
verzagt
geklungen. »Ich würde Sie
nicht
damit
behelligen,

Jessica, glauben Sie mir,
wenn
ich
nicht
völlig
verzweifelt wäre.«

»Leider hat mich Ricarda
nie als die neue Frau an
der Seite ihres Vaters
akzeptiert«, sagte Jessica,

»und
sich
mir
daher
niemals auch nur in den
kleinsten

Kleinigkeiten
anvertraut. Also kann ich

Ihnen, wie ich fürchte,
auch kaum weiterhelfen.«

»Es
gibt
da
noch
etwas«, hatte Elena nach
ein paar Sekunden des

Schweigens gesagt. »Sie
hat
ihr

Tagebuch
hiergelassen.

Für
gewöhnlich würde ich eine
solche

Grenze
nie
überschreiten,
aber
in
dieser Situation …«

»Sie
haben
das

Tagebuch gelesen?«

»Sie muß krank sein,

Jessica, ernsthaft krank!

Was ich gelesen habe, hat
mich zutiefst erschüttert.

Hätten Sie … ich meine,
dürfte
ich
zu

Ihnen
kommen? Ich muß mit

Ihnen darüber sprechen.

Ich habe Angst, Jessica.

Ich habe noch nie solche

Angst um meine Tochter
gehabt.«

Sie
saßen
auf
der

Terrasse, denn der Abend
wollte nicht kühler werden,
und
es
war
draußen
angenehmer als drinnen.

Jessica hatte Weißwein
gebracht und zwei Gläser,
und
sie
hatte

B a g u e t t e s c h e i b e n mit

Olivenpaste bestrichen und
dazugestellt, aber Elena
rührte von dem Essen
nichts an. Sie nippte nur
hin und wieder an ihrem

Wein
und
runzelte
gelegentlich die Stirn, als
wehre
sie
sich
gegen
aufkeimende

Kopfschmerzen. Sie trug
ein
elegantes,
helles

Kostüm,
das
etwas
verschwitzt und zerknittert
wirkte. Offenbar hatte sie
seit der Rückkehr von dem
anstrengenden Tag weder
geduscht
noch
sich
umgezogen.

Ihre
schweren,
schwarzen

Haare - von reichlich Grau
durchzogen inzwischen -
schienen im Nacken feucht
zu sein.

Der Garten war voller

Schatten,
voll
sommerlicher Gerüche und
erster
wispernder

Geräusche, die nur die

Nacht hervorbringt, und
mitten im Gras lag Barney
und kaute hingebungsvoll
auf einem großen Ast
herum,
den
er
beim

Spazierengehen gefunden
und
keuchend
vor

Anstrengung in sein Revier
geschleppt hatte. Es war
alles wie immer, vielleicht
sogar
von
besonderer

Friedlichkeit und Idylle, und
dennoch hatte sich für

Jessica alles verändert in
dem Moment, da Elena
das Haus betrat. Elena
verhielt sich zurückhaltend
und wie ein Gast, und
dennoch bewegte sie sich
in einer Art durch den Flur
und
das

Wohnzimmer
hinaus auf die Terrasse,
die verriet, daß ihr die

Umgebung vertraut war.

Woran liegt das? fragte
sich Jessica, die bis zu
diesem Moment gar nicht
daran gedacht hatte, daß

Elena
ja
jahrelang
in
diesem

Haus
gewohnt
hatte. Ist es das Fehlen
des Zögerns, das andere

Besucher an den Tag
legen,
bevor
sie
ein
fremdes Zimmer betreten?

Die mangelnde Neugier,
mit der sie sich umsieht?

Eine
taktvolle

Zurückgenommenheit?

Oder liegt es nur daran,
daß ich weiß, sie hat hier
gelebt?

Daß
ich
sie
plötzlich
vor
mir
sehe
zwischen diesen Wänden,
den

Möbeln,
den

Vorhängen? Vielleicht ist
es
eine
ungewöhnliche

Stimmigkeit. Sie paßt zu
der Umgebung, und die

Umgebung paßt zu ihr.

Und
auf
einmal,
blitzartig, entschied sich für
sie die Frage, mit der sie
sich seit ihrer Rückkehr
aus England immer wieder
ergebnislos
beschäftigt
hatte, und sie entschied
sich mit einer Klarheit, daß

Jessica später gar nicht
mehr
begriff,
wie
es
überhaupt
nur den
geringsten Zweifel hatte
geben können: Sie würde
in
diesem

Haus
nicht
bleiben. Sie hatte es nie
als

Heimat
empfunden,
und daran würde sich auch
in Zukunft nichts ändern.

Es war das Haus von

Alexander,

Elena
und

Ricarda.

Nicht das von ihr und
ihrem Kind.

Und weh tat dabei nur
die Erkenntnis, daß es
wichtig
gewesen
wäre,
zusammen mit Alexander
ein neues Zuhause zu
schaffen, denn dann hätte
sie nun etwas, das ihr
blieb.

Ein

Fehler,
den
sie
begangen hatte, einer, den
sicher
viele

Menschen
begingen, nur daß er in
ihrem

Fall
durch

Alexanders plötzlichen Tod
unkorrigierbar
geworden
war.

Kann
passieren.

Nur
warum mußte es gerade
mir passieren?

Sie versuchte sich auf

Elena zu konzentrieren, die
von Ricarda sprach. Wie
verändert sie gewesen war
seit dem Geschehnis, daß
sie entweder frech und
rücksichtslos oder völlig in
sich gekehrt und wie in
einer
anderen

Welt
gewesen war. Daß sie sich
geweigert hatte, in die

Schule zu gehen oder in
ihren Basketball-Club. Sich
überhaupt nur anzuziehen
und
das

Haus
zu
verlassen.

»Ich
wußte
natürlich,
daß
sie
dringend
in
psychologische

Behandlung gehört«, sagte

Elena,

»aber
auch
dagegen sträubte sie sich
mit Händen und Füßen.

Kann
ich
eine
fast

Sechzehnjährige zwingen,
ärztliche Hilfe in Anspruch
zu nehmen, wenn sie das
nicht will? Vielleicht hätte
ich sie stärker unter Druck
setzen sollen.«

»Ich glaube nicht, daß
das etwas gebracht hätte«,
meinte Jessica. »Wir alle
müssen, jeder für sich,
unseren Weg finden, das

Grauen zu verarbeiten. Für
jeden wird das eine ganze

Zeit dauern. Für Ricarda
vielleicht am längsten. Sie
ist in einem schwierigen

Alter.«

»Sie
hat
unsere

Scheidung nie verkraftet«,
sagte Elena. »Sie hat ihren

Vater abgöttisch geliebt.

Ihn nur noch an den

Wochenenden sehen zu
können muß schrecklich
für sie gewesen sein. Und
dann noch …« Sie sprach
nicht weiter, aber Jessica
wußte,
was
sie
hatte
sagen wollen.

»… und dann noch die

Heirat mit mir«, vollendete
sie. »Das hat ihre letzte

Hoffnung zerschlagen.«

»Ja«, sagte Elena müde,

»das war wohl so.«

Ihre

Hände
zitterten
leicht, während sie ihre

Handtasche öffnete und
das
dicke,
grüne

Schreibheft
hervorzog.

Jessica kannte es nur zu
gut. Ricardas Tagebuch.

Wieder sah sie es in

Patricias Händen, hörte die
kühle Stimme der Freundin

- Freundin? -, mit der diese
daraus
vorlas.

Jener

Abend
stand
so
dicht
plötzlich vor ihr, daß sie in
der

Erinnerung
erschrocken seufzte.

Elena
mißinterpretierte
diesen Laut. »Ich weiß«,
sagte sie hastig, »ich hätte
mich daran nicht vergreifen
dürfen. Sie müssen mir
glauben,
unter
einigermaßen
normalen

Umständen wäre dieses

Buch absolut tabu für mich
gewesen, aber da ich mir
gar nicht mehr zu helfen
wußte und mir solche

Sorgen machte …«

»Ich verstehe«, sagte

Jessica,

»ich
hätte
vermutlich
genauso
gehandelt.«

Elenas Gesicht war sehr
blaß, während sie auf das

Buch starrte. »Und jetzt
wünschte ich, ich hätte nie
hineingeschaut«, sagte sie
leise. »Gott … es stehen
so furchtbare Dinge darin.

Voller

Haß
und

Wut.

Grausame Phantasien …

Das meinte ich vorhin, als
ich sagte, sie ist krank.

Das … das ist nicht normal

…«

Jessica stand auf. Da
sie
einige

Passagen
kannte, war ihr klar, was

Elena meinte, und sie
hoffte, daß ihr Gesicht
nicht verriet, daß sie mehr
wußte,
als
sie
jetzt
zugeben
wollte.

Intuitiv
beschloß
sie,
daß
es
besser war, jenen Abend
im

Wohnzimmer
von

Stanbury House nicht zu
erwähnen. Sie war fast
sicher, daß Ricarda ihrer

Mutter nichts davon erzählt
hatte,
und
es
würde

Elenas Schrecken und ihre

Angst
nur
verstärken,
wenn sie nun davon erfuhr.

Sie blieb hinter ihrem

Stuhl stehen. »Ich kenne
die Einträge nicht«, sagte
sie, »aber ich bin der

Meinung, man sollte so
etwas
keinesfalls
überbewerten. Als ich in

Ricardas Alter war, bin ich
auch
manchmal
fast
geplatzt
vor
lauter

Aggressionen gegen meine

Eltern, und hätte ich ein

Tagebuch geführt, wäre es
sicher voller Wuttiraden
gewesen. Das ist normal.«

»Aber sie wünscht allen
den Tod«, sagte Elena,

»allen, die in Stanbury

House lebten. Sie malt sich
aus, wie es wäre, sie zu
erschießen und … und sie
einzeln zu Boden sinken zu
sehen.

Es

…

ist
grauenhaft.«

»Es ist grauenhaft, weil
später
wirklich
ein

Verbrechen geschehen ist.

Dadurch rückt alles so weit
in die Realität vor. Wäre
nichts passiert, würde man
derlei Phantasien als viel
harmloser empfinden. Da
bin ich sicher.«

»Dieser Keith Mallory«,
sagte Elena, »ihr Freund

… kennen Sie ihn?«

»Nein. Leon hat ihn mal
kurz gesprochen, gleich
nach dem Verbrechen. Er
sei
ein
sympathischer
junger Mann, sagt er.

Sicher nicht der falsche

Freund für ein junges

Mädchen.«

»Ich weiß nicht … Die

Beziehung geht wesentlich
weiter, als ich dachte. Die
beiden hatten versucht,
nach

London
durchzubrennen und dort
ein
neues

Leben
anzufangen … Nur weil

Keiths Vater durch einen

Schlaganfall
plötzlich
arbeitsunfähig wurde, sind
sie
umgekehrt.

Aber

Ricarda
scheint
fest
entschlossen, ihr Leben
mit ihm zu verbringen.

Jedenfalls
schreibt
sie
ständig davon. Im Juni,
nach ihrem sechzehnten

Geburtstag, wollte sie zu
ihm
und
dann
dort
bleiben.«

»Aber
dann«,
sagte

Jessica
erleichtert,

»brauchen Sie doch gar
nicht mehr zu rätseln, wo
sie jetzt ist. Sie hat es
nicht mehr ausgehalten
und
ihre

Reisepläne
vorverlegt. Sie dürfte auf
dem Weg nach England
sein. Oder ist dort bereits
angekommen.«

Elena nickte langsam.

»Ich hatte gehofft … aber
da mir nun auch niemand
mehr einfällt, bei dem sie
sonst sein könnte, muß ich
wohl davon ausgehen, daß
sie wirklich zu diesem …

diesem Keith gereist ist.«

Jessica merkte, wie sich
ihr
ganzer

Körper
zu
entspannen begann. Es
mochte für eine Mutter
keineswegs
angenehm
sein, ihre fünfzehnjährige

Tochter auf dem Weg
nach

England
und
zu
einem jungen Mann zu
wissen, bei dem zu bleiben
sie fest entschlossen war.

Aber andererseits gab es
schlimmere
und
gefährlichere Situationen,
in denen ein psychisch
schwer
angeschlagenes

Mädchen wie Ricarda hätte
stecken können. Ohne daß
sie

Keith
persönlich
kannte, ohne daß sie über

Details
der

Beziehung

Bescheid
wußte,
hatte

Jessica
doch
das
instinktive

Gefühl,
daß

Ricarda
bei
ihm
gut
aufgehoben war.

»Vielleicht ist Keith die

Therapie, die Ricarda jetzt
braucht«, meinte sie. »Das

Zusammensein mit ihm,
die Arbeit auf seiner Farm,
dieses völlig andere Leben

…

Nach
allem,
was
passiert ist, kann Ricarda
ja offenbar nicht einfach
wieder in die Schule gehen
oder in ihren Sportclub - so
als sei nichts gewesen. Da
weitermachen, wo sie vor
den Osterferien war, das
funktioniert
nicht.

Bei
keinem von uns übrigens.

Sie bricht aus, sie sucht

Heilung. Das ist nicht das

Schlechteste.«

»Aber mit diesem Keith
wollte
sie
sich
schon
vorher zusammentun. «

»Es ging ihr ja auch
schon damals nicht gut.

Sie sagten selbst gerade,
daß
sie

Ihre
und

Alexanders

Scheidung
nicht verkraften konnte. Ihr

Leben ist schon lange aus
dem Gleichgewicht, und
sie sucht einen Weg, sich
selbst wieder in die Reihe
zu bringen. Das ist in
jedem Fall besser, als den
ganzen Tag depressiv im

Bett zu liegen!«

»Aber hören Sie!« Elena
hatte für den Moment ihre
zusammengesunkene

Haltung aufgegeben und
saß
aufrecht
und
angespannt in ihrem Stuhl.

Kaum daß ein wenig Leben
in ihre Augen und in ihre

Gesichtszüge
zurückkehrte, gewann sie
etwas von ihrer früheren

Ausstrahlung
zurück.

»Meine

Tochter
ist
fünfzehn. Gut, in ein paar

Wochen
wird
sie
sechzehn, aber das ändert
auch nichts! Sie hat keinen

Schulabschluß und nicht
die geringste Vorstellung
davon, wie eine berufliche

Zukunft für sie aussehen
könnte. Sie ist zudem
schwer traumatisiert und
ganz sicher nicht in der

Lage,
irgendwelche

Schritte, die sie jetzt tut, in
ihrer

Konsequenz
zu
erkennen und abzuwägen.

Sie
flüchtet
zu
einem

Mann, den weder ihre

Mutter noch ihre … ihre

Stiefmutter kennen und
folglich
auch
nicht
beurteilen können. Alles,
was ich von diesem jungen

Mann weiß - und auch das
nur aus diesem Tagebuch
hier

-,
ist,
daß
er
gewissenlos genug war,
ein junges Mädchen zur
gemeinsamen Flucht nach

London zu überreden, um
dann dort mit ihr auf
irgendeine Art zu leben.

Ich
kann
doch
nicht
tatenlos
zusehen,
wie

Ricarda diesen Menschen
am Ende noch heiratet und
dann mit ihm auf einer
einsamen

Schaffarm
irgendwo in Nordengland
haust! Sie zerstört doch
ihre ganze Zukunft, all ihre

Chancen
und

Möglichkeiten dadurch!«

»Vielleicht bleibt sie nur
vorübergehend bei ihm, so
lange,
bis
ihre

Seele
geheilt ist. Sie versäumt
ein Jahr in der Schule -
aber das versäumt sie
auch, wenn sie Tag für

Tag daheim im Bett liegt.

Sie tut, wovon sie im

Moment spürt, daß es das
beste für sie ist.«

»Dieses Gespür kann
falsch sein, und ich möchte
nichts riskieren. Als Mutter
fühlt
man
da
eine
ungeheure Verantwortung.

Sie
werden
mich
verstehen, wenn Sie erst

… wenn erst Ihr Baby da
ist.«

Jessica sah sie erstaunt
an. Elena deutete auf das

Tagebuch, das auf ihrem

Schoß lag. »Ich weiß es
aus

Ricardas

Eintragungen. Es hat sie
sehr getroffen, von dem

Kind zu erfahren.«

»Sie werden verstehen«,
sagte Jessica, »daß ich
meinen

Wunsch
nach
einem

Kind
nicht
von

Ricardas

Reaktion
abhängig machen konnte.«

Elena nickte. »Ich hatte
das
nicht
vorwurfsvoll
gemeint. Wirklich nicht. Im

Gegenteil, ich … ich wollte

Ihnen noch sagen, wie
sehr ich mitfühle. Es muß
sehr schwer sein, nun
ganz allein auf die Geburt
des Kindes zu warten. Ich
bewundere, mit welcher

Stärke und Gefaßtheit Sie
das alles durchstehen.«

»Danke«, sagte Jessica,
und als ob Elenas Worte
bereits
zu
intim,
zu
persönlich gewesen wären,
breitete sich plötzlich ein
befangenes

Schweigen
zwischen ihnen aus. Beide
hatten
sie
jegliche

Vertrautheit
stets
vermieden, und auf einmal
waren sie peinlich berührt
von
der

Nähe,
die
zwischen ihnen entstanden
war.

Jessica faßte sich als
erste.

»Ich mache Ihnen einen

Vorschlag, Elena. Ich fliege
m o r g e n nach

England.

Nach Stanbury. Den Flug
habe ich vorhin gebucht,
ich muß morgen früh nur
noch ein paar Sachen
packen. Ich …«

»Weshalb …?«

»Das erkläre ich Ihnen
später. Jedenfalls könnte
ich
mich
um

Ricarda
kümmern.

Ich
könnte
herausfinden,
ob
sie
wirklich bei Keith ist, und
vielleicht gelingt es mir
auch, mit ihr zu reden. Auf
jeden Fall wissen wir dann,
woran wir sind.«

»Meinen Sie nicht, daß
ich als Mutter selbst zu ihr
müßte?«

»Das
steht

Ihnen
natürlich frei. Allerdings
scheinen Sie im Moment
nicht den besten Draht zu
ihr zu haben. Und Sie sind
emotionaler
in
der

Angelegenheit. Machen ihr
vielleicht Vorwürfe, setzen
sie unter Druck.« Jessica
hielt inne. »Ich will Sie
keinesfalls
ausschalten,

Elena«, sagte sie dann
behutsam, »aber ich muß
sowieso nach Yorkshire,
und ich kann mit mehr

Sachlichkeit agieren. Es ist
nur ein Angebot.«

Elenas Miene verriet,
daß sie hastig hin und her
überlegte, alles Für und

Wider abwog.

»Sie
haben
recht«,
sagte sie schließlich, »es
ist besser, Sie sehen allein
nach ihr. Wenn Sie das
wirklich für mich tun …«

»Selbstverständlich. Ich
habe nur eine Bitte: Darf
ich meinen Hund bei Ihnen
lassen?«

4

Es war noch gar nicht so
spät - kurz vor halb elf am

Abend -, aber Ricarda war
hundemüde.

Zutiefst
erschöpft und trotz der
warmen Luft im Inneren
kalt und verfroren.

Du bist lange unterwegs,
sagte
sie
sich,
kein

Wunder,
daß
du
schlappmachst.

Sie hatte Hunger, aber
sie
hatte
kein

Geld.

Genauer
gesagt:

Das
bißchen, das sie noch
hatte,
mußte
für
die

Fahrkarte nach Leeds oder

Bradford
reichen.

Und
dann brauchte sie noch
etwas für den Bus nach

Stanbury. Vielleicht mußte
sie auch mehrere Busse
nehmen,
ein
paarmal
umsteigen, sie hatte keine

Ahnung. So umständlich
war sie noch nie dorthin
gereist.

Trotzdem
war
sie
glücklich. Oder vielleicht
nicht direkt glücklich, aber
sie spürte erste Anzeichen
einer

Erleichterung
darüber, daß sie eine

Entscheidung gefällt hatte.

Daß sie sich endlich wieder
bewegen konnte. Daß sie
ihren eigenen Weg gewählt
hatte.

Am Ende des Wegs
würde Keith stehen. Am

Morgen hatte sie noch
versucht, ihn anzurufen,
aber niemand war ans

Telefon gegangen. Dann
hatte sie festgestellt, daß
der Akku ihres Handys fast
leer war, aber es war nicht
die Zeit geblieben, es noch
einmal ans Stromnetz zu
hängen. Sie hatte es noch
einmal
von
unterwegs
probiert, in Frankfurt, als
sie dort am Flughafen saß,
aber noch während es
drüben
in

England
klingelte, war das Netz
zusammengebrochen.

Nach
der

Landung
in

London-Stansted hatte sie
nach einem öffentlichen

Telefon gesucht, aber nur
solche gefunden, für die
man eine Karte benötigte.

Und jetzt, hier an der

Victoria Station, probierte
sie es schon gar nicht
mehr. Es war ohnehin zu
spät, Farmer gingen früh
schlafen, und sie mochte
nicht als erstes in ihrer
neuen

Familie
dadurch
auffallen,
daß
sie
alle
nachts
aus
dem

Bett
klingelte. Zwischen ihr und

Keith war alles klar. Sie
kam
etwas
früher
als
erwartet,
aber
zwei

Wochen hin oder her -
welche Rolle spielte das?

Sie würde vor der Tür
stehen, und er würde sie in
die Arme nehmen, und ihr
gemeinsames

Leben
würde
beginnen.

Und
weiter mochte sie nicht
denken.

Zu einer anderen Zeit
hätte sie die prächtige
viktorianische Kulisse der

Victoria

Station
wahrscheinlich
fasziniert,
die

Säulen,
das
hoch
gewölbte Dach, die bunten

Mosaiksteine
in
den

Wänden, aber an diesem
späten Abend war sie zu
entkräftet,
um

Bilder
aufnehmen
und
verarbeiten zu können. Die

Reise war für sie in erster

Linie ein Problem des

Geldes
gewesen.

Ihre
ersparten
zweihundert

Pfund waren damals nach
der abgebrochenen Flucht
in

Keiths

Auto
zurückgeblieben,
und
obwohl sie sicher war, daß
er sie nicht angerührt
hatte, hatte er sie doch
auch
nicht
an
sie
überwiesen
oder
ihr
zugeschickt.

Sie
war
gezwungen gewesen, Geld
von Elena zu leihen - sie
nannte es ganz bewußt
leihen, weil sie ihr die
entsprechende

Summe
selbstverständlich
zurückgeben würde -, aber
sie hatte so wenig Geld
wie
möglich
aus
dem

Schreibtisch ihrer Mutter
nehmen wollen. Der mit

Abstand billigste Flug ging
von

Frankfurt
nach

London-Stansted,
also
hatte sie diesen gebucht,
aber das hatte bedeutet,
daß sie, kaum war Elena
morgens aus dem Haus
gewesen, eine Odyssee
mit Bussen und Bahnen
hatte antreten müssen, um
rechtzeitig in Frankfurt zu
sein. Der Intercity war
hoffnungslos
überfüllt
gewesen, fast die ganze

Strecke hatte sie, auf
ihrem Gepäck kauernd, im

Gang verbracht. Der Flug
nach

London
hatte

Verspätung gehabt, und
sie hatte ewig auf dem

Frankfurter

Flughafen
herumgesessen und sich
geärgert, daß sie nicht
daran
gedacht
hatte,
wenigstens ein Brot für
unterwegs
mitzunehmen.

Sie
war
mörderisch
hungrig, wagte sich aber
nicht an ihr Geld. Um nicht
in

Versuchung
zu
kommen, tauschte sie es
noch am Flughafen in
englische Pfund um; nun
konnte
sie
hier
in

Deutschland
ohnehin
nichts mehr kaufen.

Wenigstens wurden im

Flugzeug ein Sandwich,
pappiger Kartoffelsalat und
zum Nachtisch eine paar
trockene Kekse serviert,
und sie hatte alles mit

Heißhunger
in
sich
hineingeschlungen.

Sie
trank Kaffee dazu und
bestellte
so
häufig

Mineralwasser,
daß
die

Stewardeß
fast
schon
ärgerlich
wurde.

Egal.

Irgendwie
mußte
sie
schließlich durchhalten.

Da sie sich in London
nicht
im
mindesten
auskannte,
geriet
ihre

Fahrt zur Victoria Station
zu einem Abenteuertrip,
bei dem sie mehrfach mit
der Underground in völlig
abwegigen

Gegenden
landete und ängstlich und
entnervt wieder umkehren
mußte. Daß sie schließlich
dort ankam, wo sie hin
wollte, war eher Zufall.

Nach
schier
endlosem

Studium verwirrend vieler

Fahrpläne begriff sie, daß
erst am nächsten Morgen
wieder ein Zug zur Forster

Square Station in Bradford
gehen würde und daß ihr
nichts übrigblieb, als die

Nacht auf einer Bank zu
verbringen. Es erschien ihr
am sichersten, auf dem

Bahnhofsgelände
zu
bleiben, sie mußte nur
aufpassen, daß sie nicht
von der Polizei aufgegriffen
wurde. Wenn man sie als
fünfzehnjährige

Ausreißerin
identifizierte,
hatte
sie
die

Chance
verspielt,
zu

Keith
zu
gelangen.

Sie fand ein Plätzchen
ganz
am

Ende
eines

Bahnsteigs, eine Bank, die
sich
noch
dazu
halb
verborgen
hinter
einem

Pfeiler befand. Hier müßte
schon jemand ganz gezielt

Streife gehen, um sie zu
entdecken.

Obwohl
die

Temperaturen trotz der
fortgeschrittenen

Stunde
kaum abkühlten, wollte ihr

Frieren nicht nachlassen,
was
sie
auf
ihre

Übermüdung
und
ihren
bohrenden Hunger schob.

Sie kramte einen warmen

Pullover
aus
ihrem

Rucksack, zog ihn über
und schlüpfte dann in ihre

Jeansjacke. Kuschelte sich
in eine Ecke. Ihre Augen
brannten vor Müdigkeit,
aber
ihr

Herz
schlug
schnell und heftig und hielt
sie
wach.

Sie
würde
bestenfalls
in
einen

Dämmerschlaf fallen, dabei
jedoch immer in einem

Zustand
höchster

Wachsamkeit verharren.

Wie ein Tier, dachte sie,
ein wildes Tier, das zu
jeder Minute mit seinen

Feinden rechnen muß.

Aber
sie
war
weit
gekommen. Sie war in
seiner Nähe.

Sie war in England.

5

… und plötzlich sah ich ein

Bild … und auf dem Bild
war ich mit einer Pistole, und ich schoß in diese

Gesichter hinein, und ihre

Augen waren ganz weit
aufgerissen, und Blut quoll
aus ihren Mündern. Krank
und kaputt will ich sie
sehen. Am allerliebsten

TOT.

Als ich im Bett lag, habe
ich Fieber gekriegt. Ich
habe
dauernd Bilder vor
mir gesehen. Papa. Vor
allem Papa. Papa mit
durchgeschnittener Kehle.

Er war voller Blut … überall
lagen Tote …

Ich wollte Mama sagen,
daß

J.

ein
kleines

Miststück im Bauch hat,
das sie Papa abgeluchst
hat … diese Bilder von

Blut, die ich auch gesehen
habe, als ich das Fieber
hatte. Inmitten von all dem

Blut ist dann J. Sie ist tot.

Ihre

Kehle
ist
durchgeschnitten, und im

Todeskampf
ist
das

Miststück zwischen ihren

Beinen
herausgeflutscht,
so
ein
schleimiger

Zellhaufen, den man gar
nicht als Baby erkennt …

Sie stand im Bad und
starrte in den Spiegel. Ihr

Gesicht war bleich und
wächsern wie das einer

Toten. Ihre Beine zitterten;
sie konnte nur stehen,
indem
sie
sich
am

Waschbecken festhielt. Sie
preßte die Oberschenkel
zusammen, als könne sie
damit ihr Baby in sich
behalten. Sie hatte sich
erbrochen,
minutenlang,
immer und immer wieder,
bis nach jedem Würgen
nur
noch
bräunlicher

Gallensaft aus ihrem Mund
kam. Sie hatte nach Luft
geschnappt und eine Hand
auf ihren Bauch gedrückt,
in einer hilflosen Geste des

Festhaltens,
denn
der

Brechreiz schüttelte sie so
stark, daß sie meinte,
nichts, gar nichts, nicht
einmal ihr ungeborenes

Kind,
könne
in
ihrem

Körper bleiben, weil dieser

Körper
in
übelkeitserregendem

Entsetzen alles loswerden
wollte,
was
er
jemals
aufgenommen hatte. Die
ganze Zeit klang Elenas

Stimme in ihrem Kopf,
diese zaghafte, ängstliche

Stimme, die zur schönen,
stolzen Elena nicht passen
mochte und mit der sie aus
dem

Tagebuch
ihrer

Tochter vorlas, zögernd
und
zaudernd,
voller

Fassungslosigkeit
über
das, was dort stand.

Ihr Wispern: »Ich habe
solche Angst, Jessica, daß
sie es getan hat. Ich habe
so entsetzliche Angst.«

Ihr Flüstern: »Halten Sie
es für möglich, Jessica?

Ich habe Dinge gelesen,
die mir sagen, sie muß
krank sein. Sie muß krank
sein! «

Ihre Frage, fast lautlos:

»Wissen Sie, ob sie ein

Alibi hat für die Tatzeit?

Wo war sie? Wo war sie,

Jessica? «

Und
dann,
um
zu
überzeugen - oder um vom

Gegenteil überzeugt zu
werden -, die Texte. Ganz
bestimmte Passagen. So
leise, als könnte hinter
jedem Busch, in jedem

Schatten jemand lauern,
der nicht mithören durfte,
wie sie ihr eigenes Kind
eines
furchtbaren

Verbrechens verdächtigte.

» … und im Todeskampf
ist das Miststück zwischen
ihren

Beinen
herausgeflutscht, so ein
schleimiger

Zellhaufen,
den man gar nicht als

Baby erkennt …«

Die Übelkeit war so jäh
gekommen,
als
habe
jemand
einen

Schalter
betätigt. Etwas wie einen

Lichtschalter,
der
ein

Zimmer völlig unvermittelt,
von einer Sekunde zur
nächsten,
in

Helligkeit
taucht.

Sie
war
aufgesprungen,
die

Terrasse, der Garten, das

Haus hatten sich vor ihren

Augen gedreht, und durch
einen Schleier hatte sie

Elena erkannt und durch
eine Wand aus Watte ihre

Stimme
vernommen,
jedoch
nicht
mehr
verstanden, was sie sagte.

Wie sie den Weg ins Bad
hatte finden können, hätte
sie
später
niemandem,
schon gar nicht sich selbst,
erklären können, denn alle

Wände stürzten auf sie zu,
und der Fußboden schlug

Wellen. Und dann kotzte
sie, kotzte ihr Entsetzen
heraus,
ihren Abscheu,
ihre Angst, ihr Grauen, und
meinte, nie wieder damit
aufhören zu können und
es vielleicht nicht einmal zu
wollen. Kotzte und schwor
sich dabei, daß sie ihr Kind
verteidigen, daß sie es
durch
diesen
ganzen

Wahnsinn
tragen
und
beschützen würde und daß
all diese Verrückten um sie
herum,
diese
kranken,
perversen,
gestörten

Typen, machen konnten,
was sie wollten, aber ihr

Kind würde sie vor ihnen in

Sicherheit bringen.

Sie sagte das auch zu
dem
bleichen,
totenähnlichen Gesicht im

Spiegel, und schließlich
lächelte
das

Gesicht
zaghaft, und sie wußte,
daß sie noch lebte.

Elenas Stimme war noch
immer so leise, daß sich

Jessica anstrengen mußte,
sie zu verstehen. Fast so,
als spreche sie zu sich und
nicht zu einem Gegenüber.

Manchmal
waren
die
nächtlichen

Laute
des

Gartens - ein Rascheln,
ein Zirpen, ein Seufzen -
s t ä r k e r als ihre Worte,
dann neigte sich Jessica
nach
vorn,
um
aufzufangen, was sonst an
ihr vorübergeweht wäre.

»Alexander
hat
die

Geschichte mit Marc nie
verwunden. Die anderen
beiden, Tim und Leon,
wohl auch nicht, aber
irgendwie
konnten
sie
besser damit umgehen.

Alexander
hatte

Albträume,
furchtbare

Albträume, die ihn so sehr
ängstigten, daß er es zu
manchen

Zeiten
nicht
wagte,
überhaupt
einzuschlafen.

Oder
er
schluckte
starke

Schlafmittel, die ihn so
betäubten, daß er traumlos
blieb. Dafür kam er dann
am nächsten Tag kaum
auf die Füße.

Lange Zeit hatte ich
keine Ahnung, was mit ihm
los war. Ich begann diese
nächtlichen

Attacken
ebenso zu fürchten wie er.

Ich bedrängte ihn immer
mehr, ärztliche Hilfe in

Anspruch zu nehmen, aber
er wehrte sich vehement.

Und eines Nachts erzählte
er mir dann alles. Er wußte
sich nicht mehr zu helfen,
er weinte wie ein Kind. Und
er sagte, daß er seitdem,
seit jener Nacht, eigentlich
auch nicht mehr leben
wollte.

Ich glaube, es hat sie
alle drei fertiggemacht. Tim
und Leon konnten sich
noch einreden, daß sie mit

Rücksicht auf Alexander
jede

Hilfeleistung
unterlassen hatten, aber
beide sind nicht dumm. Sie
wußten im Grunde ganz
genau, daß ein Verweis
von
der

Schule
und

Alexanders
damit
zusammenhängende

Angst vor seinem Vater in
keinem Verhältnis standen
zum Tod eines Menschen.

Marc war qualvoll verreckt.

Dafür
gab
es
keine

Entschuldigung. Zunächst,
als die Geschichte um den
toten Jungen zwar einen
ungeheuren Aufruhr an der

Schule bewirkte, aber für
sie
drei
ohne

Konsequenzen
blieb,
offenbar wurden sie nicht
einmal verdächtigt, mögen
sie
erleichtert
gewesen
sein. Aber die Zeit vergeht,
und
sie
relativiert
die

Ereignisse,
nicht
wahr?

Irgendwann
waren
sie
erwachsen.

Hatten
ihr

Abitur,
begannen
zu
studieren.

Bestanden

Prüfungen,
hatten

Liebschaften,
dachten
irgendwann an ernsthafte

Bindungen. Und wußten,
daß sie am selben Punkt
wären,
wenn
sie
sich
damals, in jener Nacht,
nicht
ihrer

Feigheit
ergeben hätten. Sie hätten
ihren Abschluß an einer
anderen Schule gemacht,
würden
nun
studieren,

Prüfungen
bestehen,

Liebschaften haben, an
ernsthafte

Bindungen
denken. Aber da würde
nicht der Schatten des
toten

Freundes
neben
ihnen
stehen.

Der

Schatten
eines
jungen

Menschen,
den
sie
geopfert hatten. Wofür?

Die

Sinnlosigkeit,
die

Überflüssigkeit
dieses

Opfers muß ihnen immer
wieder
zu

Bewußtsein
gekommen
sein.

Denn
auch zwischen Alexander
und seinem Vater hatte
sich
nichts
dadurch
geändert, daß Alexander
diese
tolle

Eliteschule
absolviert hatte. Er wurde
von
ihm
weiterhin
verachtet und zunehmend
ganz ignoriert.

Sie hatten Marcs Leben
hingegeben
und
nichts
dafür zurückbekommen.

Ihrem jeweiligen Naturell
entsprechend, gingen sie
unterschiedlich mit diesem

Trauma in ihrem Leben
um. Alexander - na ja, wie
gesagt, er hatte diese

Alpträume, war oft in sich
gekehrt, grüblerisch. Fast
schwermütig.

Tim
hingegen riß seine große

Klappe immer weiter auf,
prahlte
mit
seinen
phantastischen
therapeutischen

Fähigkeiten
und
dem
vielen

Geld,
das
er
verdiente. Er liebte es,
andere zu analysieren und
sie dabei auf subtile Weise
niederzumachen.

Wahrscheinlich fühlte er
sich dann größer und
stärker. Und nicht mehr als
der jämmerliche Feigling,
der er damals, genau wie
die anderen, gewesen war.

Und Leon? Leon ist ein
wirklich gut aussehender

Mann, das ist Ihnen sicher
genauso aufgefallen wie
mir, und natürlich holte er
sich
seine

Selbstbestätigung in den

Betten zahlreicher Frauen.

Auch dann noch, als er
längst
mit

Patricia
verheiratet war. Auch dann
noch, als er zwei niedliche
kleine Töchter hatte. Er
vögelte,
was
immer
weiblich war und seinen

Weg kreuzte. Er ließ sich
von
seinen

Referendarinnen
anhimmeln und hatte mit
jeder einzelnen von ihnen
ein Verhältnis. Woher ich
das weiß? Er konnte den

Mund nicht halten über
seine

Erfolge
bei
den

Frauen.

Hat
sich Tim
anvertraut. Und Tim hat es

Evelin erzählt. Und Evelin
mir. So waren sie, diese
engen,
engen

Busenfreunde:

Letztlich
hat da immer wieder einer
den anderen verraten.

Ich
habe
mich
oft
gefragt, inwieweit jenes

Verbrechen in ihrer Jugend

- denn ein Verbrechen
kann
man
das
schon
nennen, finden Sie nicht? -
wohl ursächlich war für ihre

Unfähigkeit,
ihre

Freundschaft
innerhalb
eines
normalen

Wechselspiels
zwischen

Nähe
und

Distanz
zu
führen. Ich meine, wir
haben alle gute Freunde,
zum Teil auch noch aus
der Schulzeit, und ich
empfinde es als große

Bereicherung des Lebens,
wenn
diese

Freundschaften sich über
den Ablauf langer Jahre
bewähren. Aber es gibt

Zeiten, da rückt man näher
an den einen heran, und
dann an einen anderen,
und dann gibt es Zeiten,
da geht man eigene Wege
und ist mehr mit der

Familie beschäftigt oder
mit dem Beruf und neuen

Bekanntschaften, die sich
aus beidem ergeben. Aber
die drei, Alexander, Leon
und Tim - sie krallten sich
immerzu
aneinander.

Gemeinsame

Ferien.

Gemeinsame Theater- und

Opernbesuche.

Abendessen.

Wochenendausflüge. Was
weiß ich nicht alles. Ging

Ihnen das nie auf die

Nerven?

Ich
hätte
manchmal
schreien
können, wenn wir schon
wieder als Clique loszogen.

Ich
hatte
nicht
den

E i n d r u c k , einen

Mann
geheiratet zu haben. Ich
hatte
drei

Männer
geheiratet und dazu deren
ganzen Anhang.

Meine Theorie ist die,
daß es die gemeinsame

Schuld war, die sie derart
zwanghaft
aneinanderfesselte. Keiner
von
ihnen
konnte
je
vergessen, was geschehen
war,
und
gemeinsam
konnten sie es leichter
ertragen. Draußen, unter
den
sogenannten
normalen

Menschen,
müssen sie sich manchmal
wie Monster gefühlt haben.

Miteinander
jedoch
gewann jene grauenhafte

Nacht eine Art eigene

Normalität. Ein Monster
unter Monstern fühlt sich
womöglich nicht mehr als

Monster. Es lebt nicht
mehr nur in seinem von
der
übrigen

Welt
ausgegrenzten

Ich . Es
kann sich wieder als Teil
eines Wir fühlen. Und
brauchen wir nicht alle
immer wieder ein Wir-

Gefühl? Der eine mehr,
der
andere
weniger?

Alexander, Tim und Leon
jedenfalls
schienen
förmlich in ihrem ganzen

Selbstwert
davon
abzuhängen.

Vielleicht haben sie auch
immer wieder Gespräche
untereinander geführt, in
denen
sie
sich
rechtfertigten, Erklärungen
s u c h t e n , einander
gewissermaßen
immer
wieder
von
neuem
vergaben. Ich weiß das
nicht, aber ich vermute es.

Ich könnte es mir gut
vorstellen. Von wem hätten
sie Absolution bekommen
können,
wenn
nicht
voneinander?

Nur
daß
diese nie lange vorhielt.

Sie mußte ständig erneuert
werden.

Als

Stanbury
in
ihr

Leben trat - indem Leon

Patricia heiratete -, bekam
ihre

Freundschaft
eine
weitere Dimension. Nun
gab es einen Ort, an den
sie
sich
zurückziehen
konnten und die Tür vor
der

Welt
verschließen.

Stanbury
wurde
ihre

Zuflucht. Ein Apartment in

London oder ein Häuschen
in
einer
belebten

Feriengegend
hätte
nie
diesen

Stellenwert
einnehmen können, aber

Stanbury
war
wie

…

abseits
der

Welt.

Yorkshire, ein kleines Dorf,
von dem kaum ein Mensch
je
gehört
hat,
verwunschenes

Brontë-

Land,
irgendwo
im
neunzehnten Jahrhundert
stehengeblieben.

In

Stanbury war nichts mehr
wirklich. Da war alles weit
weg. Dort stärkten sie sich,
dort beruhigten sie ihre

Nerven, dort leckten sie
ihre Wunden, dort übten
sie sich im Verdrängen.

Hat Alexander bei Ihnen
auch so oft über die Stille
von Stanbury gesprochen?

Manchmal wollte ich von
ihm wissen, warum wir
nicht
auch
einmal
woanders
hinfahren
können,
und
jedesmal
antwortete er mir, daß er
sich keinen Platz auf der

Welt vorstellen könne, an
dem er diese Stille finden
würde. Es ging dabei nicht
einfach um Ruhe, um

Abgeschiedenheit.

Die

Stille von Stanbury war
etwas Besonderes. Von

Zeit zu Zeit empfand sogar
ich es selbst so. Eine Stille,
die
etwas
mit
einer

Unberührtheit zu tun hatte.

Als
bliebe
die

Welt
draußen vor den Toren,
respektvoll
und
unaufdringlich.

Was
meinen Sie, kann ein Ort
einen
solchen

Zauber
haben? Oder brachten wir
ihn
dorthin

-
besser
gesagt: die drei Männer?

War Stanbury still an sich,
oder wurde es still durch
uns? Ein Platz der Ruhe
und des Vergessens. Das

Tor fiel zu, und alles Böse
der Vergangenheit, alles

Bedrohliche der Zukunft
rückte in weite Ferne.

Wobei dies natürlich in

Wahrheit nur ein frommer

Wunsch war. Denn nichts
war in Ordnung, gar nichts,
und die alten Mauern, der
verwunschene Park, die
endlose

Einsamkeit
dienten nur dazu, all das

Unstimmige
totzuschweigen. Was sage
ich - das Unstimmige? Das
trifft es nicht ganz. Es ging
nicht
um

Unstimmiges.

Sondern
um
allerlei

Häßliches,

Böses,

Verdorbenes. Brutales und

Widerwärtiges. Ja, darum
ging es. Und vielleicht war
die berühmte Stille von

Stanbury nichts anderes
als
ein
kollektives

Totschweigen dessen, was
man nicht hätte ertragen
können, hätte man sich
ihm
gestellt. Tot
und

Schweigen. Wenn ich es
mir
richtig
überlege,
verbinde ich diese Begriffe
weit
eher
mit
der

Erinnerung an Stanbury als
den Begriff Stille.

Was
alles
nicht
in

Ordnung war? Wo soll ich
anfangen?

Bei
dem

Ehedesaster
zwischen

Leon und Patricia? Bei
dem

Ehedesaster
zwischen Tim und Evelin?

Bei
dem

Ehedesaster
zwischen Alexander und
mir? Leon hat Patricia
geheiratet,
weil
sie
schwanger wurde und weil
sowohl ihre Eltern als auch
seine
daraufhin

Druck
machten.

Auf
dem

Standesamt machte er ein

Gesicht, als erwäge er,
aus
dem

Fenster
zu
springen,
und

Patricia
schaute drein, als habe sie
eine Beute erlegt. Ich
vermute,
sie
hatte
frühzeitig
beschlossen,
einmal Anwaltsgattin zu
werden, denn ein Mensch
wie Patricia läßt sich nicht
zufällig
von
irgend
jemandem
schwängern.

Tim
und

Alexander
versuchten

Leon
zu
trösten, indem sie ihm
einredeten,
bald
sei
immerhin Stanbury auch
sein Besitz und damit für
sie alle uneingeschränkt
zugänglich. Aber das war
eine Sache. Die andere

Sache war, Tag für Tag
mit einer Frau wie Patricia
leben zu müssen, mit ihren

Ansprüchen
und

Forderungen,
ihrem

Ehrgeiz,
ihrer
eisernen

Disziplin,
ihrer

Herrschsucht und eben all
dem,
was
sie
so
unwiderstehlich
machte.

Leon hat Patricia ohne

Ende
betrogen,
und
dennoch war sie immer die

Stärkere. Leon kam mir
vor wie ein kleiner Junge,
der völlig untergebuttert
wird und dafür gelegentlich
hinter dem Rücken seines

Peinigers

Grimassen
schneidet und die Zunge
herausstreckt.

Patricia
schien damit leben zu
können,
solange
nach
außen hin das Bild der
perfekten Familie gewahrt
wurde. Sie war eine Frau,
der
es
hauptsächlich
darum
ging,
vor
ihrer

Umwelt als makellos und
unangreifbar dazustehen.

Die

Fassade
mußte
stimmen,
das
war
ihr
wichtig. Das Gebälk im

Inneren
konnte
voller

Würmer sein. Ich weiß
nicht, was das alles letzten

Endes mit Leon gemacht
hat. Aber wissen Sie, was
ich als erstes dachte, als
ich von dem scheußlichen

Verbrechen
hörte?

Ich
dachte: Das war Leon. Er
ist ausgerastet, und das ist
weiß Gott kein Wunder.

Wenn
man
dann
genauer nachdenkt, kann
man
es
sich
nicht
vorstellen, aber eigentlich
kann man sich so etwas
von
keinem

Menschen
vorstellen, und doch muß
es irgend jemand getan
haben. Vielleicht ist die
erste Intuition nicht die
schlechteste.

Aber
vielleicht beharre ich jetzt
auch nur darauf, weil ich
solche Angst habe, daß

Ricarda mehr damit zu tun
hat,
als
man
sich
ausmalen möchte.

Und zwischen Tim und

Evelin lief es natürlich auch
furchtbar
schief,
im

Grunde von Anfang an. Er
hat sie bei einem Seminar
kennengelernt,
irgend
etwas wie So werden Sie
über

Nacht
ein
selbstbewußter

Mensch.

Tim hatte gerade sein

Diplom
gemacht
und
stürzte sich mit Feuereifer
ins

Berufsleben,
was
bedeutete, er bot Kurse
und Seminare mit eben

Themen dieser Art an. Lief
übrigens sofort ungemein
erfolgreich,
und

Tim
verdiente richtig viel Geld.

Dieses guruhafte Äußere,
das er hatte, wird von
vielen Menschen als sehr
vertrauenerweckend
empfunden. Dazu diese
etwas schleimige Art, mit
der er gern in seine

Patienten
hineinkroch

-
manche glaubten offenbar,
mit ihm dem Heilsbringer
begegnet zu sein, der sie
aus
dem
tagtäglichen

Schlamassel ihres Daseins
herausführen würde. Ich
persönlich bezweifle, daß
er
jemals
jemandem
wirklich hat helfen können.

Jedenfalls saß da also
auch Evelin unter den

Teilnehmern und hoffte,
etwas zu lernen, womit sie
ihr
schwaches

Selbstwertgefühl
aufbessern konnte. Kaum
daß die beiden ein Paar
waren,
lernte
ich
sie
kennen. Ich muß sagen,
sie war bei weitem nicht so
schlecht dran wie später,
als sie dann mit Tim
verheiratet war. Sie wirkte
außerordentlich schüchtern
und gehemmt, aber nicht
depressiv, und sie war viel
schlanker als später. Sie
ging
in
eine
psychotherapeutische

Behandlung, die ihr recht
guttat,
und
womöglich
hatte sogar dieser Arzt den

Anstoß dazu gegeben, daß
sie sich zu Kursen wie dem
von Tim anmeldete. Ist ja
auch
eine

Möglichkeit,
neue

Menschen
kennenzulernen
und

Kontaktschwächen
zu
überwinden.

Er
konnte
nicht voraussehen, daß sie
sich mit Tim liieren würde,
was dann zum Verhängnis
ihres Lebens wurde. Sie
hat übrigens nie wirklich
darüber
gesprochen,
weshalb sie seit frühester

Jugend und dann über so
viele

Jahre
psychotherapeutische

Betreuung brauchte. Es
gab ein paar Andeutungen,
denen ich zu entnehmen
meinte,
daß
sie
eine
ziemlich
gewaltgeprägte

Jugend hinter sich hat,
aber Genaues weiß ich
nicht. Es würde allerdings
dazu passen, daß sie mit

Tim
erneut
in
einer

Lebenskonstellation
gelandet ist, in der Gewalt
eine

Rolle
spielte.

Physische wie psychische

Gewalt. Verbal machte er
sie so lange nieder, bis sie
glaubte, der letzte Dreck
zu sein und im Grunde
meinte,
ihm
die

Füße
küssen zu müssen vor

Dankbarkeit, daß er sich
mit so etwas wie ihr
überhaupt abgab. Ja, und
dann
ihre
vielen

Verletzungen, ihre blauen

Flecken, ihre Prellungen …

diese vielen Sportunfälle…

Unsere tolpatschige Evelin!

Schon wieder gestolpert,
schon wieder unglücklich
gefallen,
schon
wieder
irgendwo dagegengerannt.

Die
neckischen

Kommentare der anderen
am Frühstückstisch … Soll
ich Ihnen etwas sagen,

Jessica? Jeder hat es
gewußt. Jeder hat ganz
genau gewußt, daß das
keine Sportunfälle waren.

Jeder hat gewußt, daß

Evelin überhaupt keinen

Sport macht. Ich habe es
ein paarmal erlebt auf

Stanbury, da haben Leon
oder

Alexander
im

Wohnzimmer
die

Stereoanlage
lauter
gedreht, wenn es oben in
ihrem Zimmer zwischen

Evelin und Tim losging. Ich
meine
nicht

Sex.

Ich
meine, wenn er sie in den

Bauch boxte oder ihr den

Arm verdrehte oder ihr mit
aller

Kraft
gegen
das

Schienbein trat. Wenn sie
schrie. Da wurden sie zu
den
berühmten

Affen:

nichts sehen, nichts hören,
nichts
sprechen.

Die
heilige Freundschaft. Tim
war einer von ihnen. Sie
gehörten zusammen. Sie
pflegten
ihre

Stanbury-

Idylle.

Ein
gewalttätiger

Ehemann in ihren Reihen
hätte
alles zerstört. Also
gab es ihn einfach nicht.

Also war alles in Ordnung.

Also hatte Evelin einfach

Pech beim Sport.

Über meine Ehe mit

Alexander will ich nicht
sprechen. Ich denke, da
sind Sie auch einfach die
falsche Adresse. Ich will

Ihnen nur etwas über
unser
endgültiges

Scheitern sagen: Ich habe
es nicht mehr ausgehalten.

Seine

Freunde,
dieses
zwanghafte

Miteinander,
die Verlogenheit. Die vor
allem, die Verlogenheit.

Ich
hatte
ihm
ein

Ultimatum gestellt. Bis zu
einem
bestimmten

Zeitpunkt sollte er sich
zwischen mir und seinen

Freunden entscheiden. Ich
wollte
ein
eigenes,
unabhängiges Leben mit
ihm und Ricarda.

Natürlich hat er es nicht
geschafft, sich von den
anderen
abzunabeln.

Natürlich hat er sich gegen
mich und damit gegen den

Fortbestand unserer Ehe
entschieden. Es hat mich
nicht
einmal
wirklich
erstaunt. Ich glaube, ich
hatte es erwartet, ich habe
gewußt, wie der Kampf
ausgehen
würde.

Ich
denke, ich habe dieses

Ultimatum nicht gestellt,
um zu gewinnen, denn es
war von vornherein klar,
daß ich keine Chance
hatte.

Es
ging
wohl
vielmehr
darum,
eine

Entscheidung
herbeizuführen. Klarheit zu
schaffen. Einen für mich
unerträglichen Zustand zu
beenden. Ich konnte ihn
nur beenden, indem ich
ganz eindeutig begriff, daß
mein Mann sich nie auf
meine

Seite
schlagen
würde. Daß er zu den
anderen gehörte. Es tat
weh, das können Sie mir
glauben,
es
gab
wohl
kaum je in meinem Leben
etwas, das mir so weh
getan
hat.

Aber
ich
brauchte diesen Schmerz,
um
den

Schlußstrich
ziehen zu können. Und
nach
allem,
was
geschehen ist, bin ich
mehr
denn
je
davon
überzeugt,
das
richtige
getan zu haben.

Aber wissen Sie, was
falsch
war?

Ich
hätte

Ricarda,
mein

Kind,
diesem

Irrsinn
nicht
aussetzen
dürfen.

Ich
wußte,
daß
das
eine
kranke Gesellschaft ist,
und
ich
hätte
darum
kämpfen
müssen,
daß

Ricarda
an
diesen

Urlauben nicht teilnimmt.

Ein Umgangsrecht konnte
ich Alexander nicht völlig
verweigern, aber ich hätte,
notfalls auf juristischem

Weg, erkämpfen müssen,
daß Ricarda an diesen

Stanbury-Reisen
nicht
teilnehmen durfte. Sie hat

Patricia gehaßt und Tim
auch.

Sie
hat
genau
gespürt, wie sehr ihr Vater
ein

Gefangener
dieser

Menschen war, auch wenn
sie natürlich über den

Hintergrund nicht Bescheid
wußte.

Ich
meine
die

Geschichte mit Marc. Das
soll
sie
nie
erfahren.

Versprechen Sie mir, daß

Sie ihr nie davon erzählen.

Ich hätte, ich hätte …

aber dann hätte es für sie
überhaupt keinen Urlaub
mehr mit ihrem Vater
gegeben, denn für ihn kam
nur Stanbury in Frage. Und
sie hing so an ihrem Vater.

Wahrscheinlich hätte ich
es so oder so nur falsch
machen
können.

Ganz
gleich, was ich getan hätte.

Die Frage ist nur, ob ich in
jedem Fall an den Punkt
gekommen wäre, an dem
ich jetzt stehe. Ob ich
diese Angst haben müßte.

Die Angst, daß mein Kind

… daß es meine Tochter
war, die … die diese
furchtbare

Stille
von

Stanbury
nicht
mehr
ertragen hat.«

6

Evelin sah schlecht aus,
aber sie hatte deutlich
abgenommen, was sie weit
weniger plump erscheinen
ließ als sonst. Sie trug eine

Hose,
die
für
ihre

Verhältnisse recht locker
saß, und dazu ein T-Shirt,
das
dringend
hätte
gewaschen und gebügelt
werden
müssen.

Überhaupt wirkte sie völlig
ungepflegt. Sie roch nach

Schweiß, so als hätte sie
tagelang
nicht
mehr
geduscht,
ihre

Haare
waren fettig, sie hatte sich
nicht geschminkt, und ihre

Füße - sie lief barfuß -
waren grau von Dreck. Sie
saß in einem besonders
kleinen, billigen Zimmer
d e s The Fox and The

Lamb am Fenster, und
irgendwie vermittelte sie
den Eindruck, sie habe
sich seit des panischen

Anrufs bei Jessica von dort
nicht fortgerührt.

Jessica empfand es als
seltsam anstrengend und
berührend, plötzlich wieder
hier zu sein. Obwohl es
kaum einen Monat her
war, daß sie genau hier, in
dieser
schlichten

Herberge, gesessen hatte,
betäubt
von
den

Geschehnissen
und
fassungslos
von
der

Schnelligkeit, mit der die

Polizei

Verdächtigungen
traf und wieder fallenließ
und Dinge ans Tageslicht
förderte, von denen sie
nichts gewußt hatte. Die

Zeit dazwischen, die Zeit
zu Hause, hatte dies alles
in die Ferne gerückt, und
nun, kaum war sie hier,
stand alles wieder dicht vor
ihr: die Erinnerung an die

Ferien, die Erinnerung an
das Grauen. Als sei kein

Tag vergangen seitdem,
als
habe
sich
nichts
verändert.

Und es hat sich auch
nichts verändert, dachte
sie, wir wissen nicht, wer
es war. Erst hat die Polizei
vermutet, es sei Phillip
gewesen. Dann dachten
sie, es sei Evelin. Jetzt
glauben sie wieder, es sei

Phillip. Elena fürchtet, es
sei Ricarda. Ich hatte Leon
im Verdacht. Nichts hat
sich geändert. Wir wissen
nichts.

»Evelin«, sagte sie, »ich
bin froh, dich zu sehen.

Außerhalb
des

Gefängnisses!« Sie ging
auf die Freundin zu und
schloß sie in die Arme.

»Du hast abgenommen«,
fügte sie hinzu. Es war
sicher
nicht
wirklich
wichtig, aber sie hatte
plötzlich
das

Bedürfnis,

Evelin eine Freude zu
machen, und sie dachte,
daß diese Feststellung sie
vielleicht
ein
wenig
glücklich machen würde.

»Ich weiß«, sagte Evelin,

»meine

Sachen
sitzen
nicht mehr so eng.« Es
klang nicht so, als bedeute
ihr dies etwas. Sie stand
auf,
erwiderte

Jessicas

Umarmung mit Inbrunst.

Fast war es, als klammere
sie sich an sie.

»Danke,
daß
du
gekommen bist«, flüsterte
sie. »Ich danke dir so
sehr!«

»Das
ist
doch
selbstverständlich«, sagte

Jessica, jetzt ein wenig
beschämt, weil sie am

Anfang
gezögert
hatte.

Evelin hatte ihren Kopf
hinhalten müssen und war
vielleicht so unschuldig wie
sie selbst. Man konnte sie
nicht im Stich lassen. Nicht
schon wieder. Man hatte
es oft genug getan.

»Mein

Anwalt
war
gestern abend noch einmal
hier«, sagte Evelin, »das
ist sehr nett, oder? Am

Samstag abend … Er
meinte, ich könnte jetzt
bestimmt
bald

England
verlassen. Er will morgen
beantragen,
daß
ich
umgehend meinen Paß
zurückbekomme. Er sagt,
die haben nichts mehr,
womit sie noch begründen
können,
mich
hierzubehalten.«

»Das
ist
doch
eine
wunderbare

Nachricht.

Weißt du, ob sie Phillip

Bowen gefaßt haben?«

Evelin
schüttelte
den

Kopf. »Nein. Ich meine, sie
haben
ihn nicht gefaßt.

Jedenfalls gestern noch
nicht, wie mein Anwalt
sagte. Und heute ist auch
nichts
dergleichen
im

Radio
gesagt
worden.

Dabei haben sie über

Radio und Fernsehen nach
ihm
gefahndet.

Das
würden sie doch auch
sagen,
wenn
sie
ihn
hätten, oder?«

»Vermutlich.

Ist
man
denn ganz sicher, daß er
es war?«

Evelin zuckte mit den

Schultern. »Sein Alibi war
jedenfalls von Anfang bis

Ende
erlogen
und
konstruiert. Und als das
aufflog, ist er aus seiner

Wohnung
geflüchtet.

Manches spricht für ihn als

Täter, denke ich. Vieles
sogar.«

Jessica
seufzte
tief.

»Entweder er hat es getan.

Oder er hat sich hinterher
so
abgrundtief
dumm
verhalten, daß er wenig

Chancen haben wird zu
beweisen, daß er es nicht
war. Ich wünschte nur, die
ganze

Sache
würde
endlich geklärt werden.«

»Ja«, sagte Evelin.

Auf
einmal
war

Befangenheit
zwischen
ihnen entstanden. Nach
der spontanen Umarmung
war ihnen beiden wieder
bewußt,
was
alles
geschehen war, und dies
schien jede Leichtigkeit zu
verbieten.

»Wem hast du davon
erzählt, daß du zu mir
fliegst?« fragte Evelin, und
fast
hätte

Jessica
geantwortet, daß es ja gar
nicht
mehr
viele
gab,
denen sie es erzählen
hätte können, aber sie
hatte Angst vor Evelins

Reaktion
und
schluckte
den Satz herunter.

»Ich
wollte

Leon

Bescheid sagen«, sagte
sie statt dessen. »Ich habe
zweimal heute versucht,
ihn zu erreichen, aber er
war nicht zu Hause. Und
dann weiß es Elena.«

Evelin sah völlig erstaunt
aus. »Elena? Habt ihr
überhaupt Kontakt?«

»Seit
neuestem.

Seit
gestern abend. Es ging
eigentlich um Ricarda. «

Rasch berichtete sie, daß

Elena
und
sie
selbst
vermuteten, daß Ricarda
zu

Keith

Mallory
durchgebrannt war. Von

Elenas
darüber
hinausgehenden Ängsten
sagte sie nichts; Evelin
vermittelte
nicht
den

Eindruck, in der Lage zu
sein,
beunruhigende

Informationen verarbeiten
zu können. »Ich will noch
heute
abend
zu
der

Mallory-Farm
hinausfahren. Elena macht
sich größte Sorgen, und
vielleicht
kann
ich
sie
beruhigen.«

»Sie soll Ricarda doch
ihren Weg gehen lassen.

Wenn sie diesen Keith liebt
und bei ihm bleiben will -
warum nicht? Ich finde es
gut,
daß

Ricarda
so
eigenwillig ist. Sie ordnet
sich
niemandem
unter,
folgt
ihrem
eigenen

Instinkt.

Weißt
du,
irgendwie bewundere ich
sie.«

»Ja. Aber sie ist noch
nicht
einmal
sechzehn.

Elena ist verantwortlich für
sie. Sie kann nicht die

Hände in den Schoß legen
und so tun, als gehe sie
das alles nichts an. Sie
muß
wenigstens
herausfinden, wo Ricarda
ist!«

Evelin antwortete darauf
nicht, sondern fragte statt
dessen
übergangslos:

»Weißt du zufällig, ob bei
mir zu Hause alles in

Ordnung ist? Ich hatte
meine Putzfrau gebeten

…«

»Sie war bei mir. Ich
habe sie bezahlt und habe
auch
den

Schlüssel
übernommen
und
nach
dem Rechten gesehen. Du
mußt dir keine Gedanken
machen. Alles ist in bester

Ordnung.«

»Nicht, daß das wirklich
wichtig wäre«, murmelte

Evelin. Sie sah an Jessica
vorbei zum Fenster hinaus.

»Eigentlich ist gar nichts
mehr so richtig wichtig.

Aber irgendwie klammert
man sich an den banalen

Dingen fest, geht dir das
auch so? Als ich im

Gefängnis war, mußte ich
dauernd daran denken, ob
die

Putzfrau
wohl
die

Blumen im Garten gießt,
und
ich
habe
mich
schrecklich aufgeregt bei
der Vorstellung, daß sie es
nicht tut und am Ende alles
verdorrt. Ist das nicht
verrückt? Ich meine, da
sitze
ich
unter

Mordverdacht
in
einem

Gefängnis in England und
habe keine Ahnung, wie
das alles für mich ausgeht,
und
mein

Mann
ist
umgebracht worden und
einige
meiner
besten

Freunde - und ich heule,
weil vielleicht die Blumen in
meinem

Garten
vertrocknen! Als ob ich
nicht ganz normal wäre!«

»Was ist schon normal
nach
solch
einem

Ereignis?« Jessica strich
sich mit beiden Händen die

Haare aus der Stirn. Es
war so warm, und sie war
sehr müde. »Wie vielen

Menschen passiert, was
uns passiert ist? Normen
sind da kaum aufzustellen.

Jeder versucht, die Dinge
auf
seine

Weise
zu
verarbeiten,
und
du
klammerst dich eben, wie
du
sagst, an
banalen

Dingen fest. Ich denke,
das ist schon in Ordnung
so.«

»Ja, wenn du meinst«,
sagte Evelin, und sie wirkte
ein wenig getröstet, so als
habe
sie
sich
wirklich

Gedanken gemacht, daß
etwas nicht stimmte mit
ihr.

Jessica
wußte,
daß

Elena daheim neben ihrem

Telefon saß und ihrem

Anruf entgegenfieberte.

»Wenn ich dich eine

Stunde
allein
lassen
kann«, sagte sie, »würde
ich gern zur Mallory-Farm
fahren. Es würde mich
sehr beruhigen zu wissen,
ob Ricarda dort ist, und ich
muß auch Elena Bescheid
sagen.«

»Du
kommst
aber
wieder?«

»Natürlich komme ich
wieder. Paß auf, du legst
dich
einfach
noch
ein
bißchen hin. Du siehst sehr
erschöpft aus. Und wenn
ich zurück bin, essen wir
zusammen
etwas

Schönes. Okay?«

»Okay«, sagte Evelin.

Sie
hatte
ein
billiges

Leihauto
genommen,
dessen
schlechte

Federung
sie
die

Unebenheiten
der

Landstraße
in
heftigen

Stößen am ganzen Körper
spüren ließ. Sie überlegte,
ob sich ihr Baby eigentlich
noch wohl fühlte bei ihr,
und beschloß, daß sie
mehr
auf
sein

Wohlbefinden
achten
mußte. Also keinen Wein
heute abend. Sie seufzte.

Sie lechzte so sehr nach

Entspannung.

Sie hatte sich bei dem

Mädchen
am

Empfang
nach
dem

Weg
zur

Mallory-Farm erkundigt. Es
war immer noch dasselbe

Mädchen wie im April, und
es war noch genauso
picklig.

Es
hatte
sie
fasziniert angeglotzt. Die

Morde von Stanbury, der
anschließende Aufenthalt
der Überlebenden im The

Fox and The Lamb und die
ständige

Präsenz
der

Polizei, sogar die eines

Beamten
von Scotland

Yard,
hatten
zum
erstenmal
etwas

Aufregung und Dramatik in
das kleine Dorf und das

Leben seiner Bewohner
gebracht. Nun war zuerst

Evelin wieder aufgetaucht,
jetzt Jessica. Jessica sah
dem Mädchen an, daß es
sich eine Neuauflage der
spannenden

Ereignisse
wünschte,
und
dies
entfachte
heftigen

Widerwillen in ihr.

»Ich heiße Prudence«,
sagte das Mädchen mit
vertraulich leiser Stimme,
die Abneigung, die ihm
entgegenschlug, offenbar
nicht
im
geringsten
bemerkend.

»Ich
muß
sagen, das alles ist doch
sehr
mysteriös,
nicht
wahr? Die Unschuld von

Mrs. Burkhard ist wohl
erwiesen?«

»Ja«,
sagte

Jessica
kurz.

Prudence setzte eine
mitfühlende

Miene
auf,
was ihr nicht überzeugend
gelang. »Die arme Mrs.

Burkhard!

Es
muß
schrecklich
sein,
unter
einen solchen Verdacht zu
geraten! Immerhin war sie
vier Wochen im Gefängnis.

Ohne zu wissen, ob man
ihr
am

Ende
glauben
würde!«

»In eine solche Situation
kann
jeder
von
uns
kommen«, sagte Jessica.

»Könnten Sie mir jetzt bitte
erklären, wie ich …«

Prudence
war
nicht
gewillt gewesen, ihr Opfer,
aus
dem
sich
möglicherweise

Informationen
ziehen
ließen, so schnell gehen zu
lassen. »Schrecklich, daß
dieser Kerl noch immer frei
herumläuft! Gerade vorhin
habe ich noch mal eine

Fahndungsmeldung
der

Polizei im Radio gehört. Da
packt einen richtig das

Grauen. Ich meine, der ist
doch komplett verrückt!

Ein Serienkiller vielleicht?«

»Ich möchte …«, setzte

Jessica an.

»Wie
gut,
daß
die

Presse
noch
nicht
mitbekommen
hat,
daß

Mrs. Burkhard hier ist«,
sagte Prudence, die genau
dies ganz offensichtlich tief
bedauerte.

»Die
hatten
nämlich
vor
dem

Gefängnis gewartet, und

Mrs.

Burkhards

Anwalt
muß
ein
richtiges

Verwirrspiel
inszeniert
haben. Jedenfalls haben
die dann wohl gedacht, sie
ist nach London gebracht
worden. Ein Glück! Wer
möchte in solch einer

Situation auch noch von

Reportern
belagert
werden?«

Jessica hatte den fast
sicheren Verdacht, daß ein

Journalist, der im The Fox
and The Lamb nachfragen
würde,
von

Prudence
sofort
einen
unmißverständlichen

Tip
erhielte, der die ganze

Meute
erneut
anziehen
würde. Sie hoffte, daß

Evelins Anwalt vielleicht
schon am folgenden Tag
die Freigabe des Passes
würde
durchsetzen
können.

Sie
mußten
schnell hier weg.

Es gelang ihr endlich,
der
geschwätzigen

Prudence die gewünschte

Wegbeschreibung
zu
entlocken

(»Es
gibt
mehrere Möglichkeiten. Sie
bevorzugen sicher eine,
die Sie nicht an Stanbury

House vorbeiführt, oder?

An Ihrer Stelle könnte ich
es absolut nicht ertragen,
noch einmal auch nur in
die Nähe dieses Ortes zu
kommen!«), und dann war
sie aufgebrochen. In einen
sehr
hellen,
warmen

Abend hinein. Die Natur
hatte sich noch erheblich
weiterentwickelt
in
den
vergangenen vier Wochen.

Die Bäume trugen nicht
mehr das zarte, hellgrüne

Laub
des

Frühlings,
sondern
die
dichten,
kräftigen

Blätter
des

Sommers. Auf den Feldern
begann
das

Korn
zu
wachsen.

Roter

Klatschmohn glühte an den

Rändern der Feldwege.

Selbst diese eher karge,
sehr nordische Landschaft
hatte Farben und Fülle
angenommen. Der Himmel
war von einem lichten

Blau.

Wie schön es hier ist,
dachte

Jessica
und
wunderte
sich
selbst,
welch warme Gefühle sie
für eine Gegend hegte, mit
der
sie
so
grausame

Erinnerungen verbanden.

Einmal mußte sie anhalten
und eine Herde Schafe die

Straße überqueren lassen.

Sie versuchte, sich Ricarda
in dieser ländlichen Idylle,
die gerade im Herbst und

Winter auch sehr schnell
zur ländlichen Einsamkeit
und

Düsternis
werden
konnte, vorzustellen. Als

Frau eines Farmers. Die in

Gummistiefeln
über
die

Felder lief, die Hühner
fütterte, Zäune reparierte,
deftiges Essen kochte. Für
die Kino und Theater und

Konzerte
eher

Seltenheitswert
hatten.

Überraschenderweise
bereitete
es
ihr
keine
größeren

Probleme,

Ricarda in dieses Bild zu
integrieren.

Die

Farm
lag
sehr
einsam, wirkte jedoch im
verdämmernden Licht des

Tages
warm
und
einladend. Niemand war
auf dem Hof zu sehen, als

Jessica dort einbog und
anhielt.

Erst
als
sie
ausstieg,
entdeckte
sie
einen schwarzen Hund,
der auf einem Stück Gras
zwischen zwei Ställen lag
und vor sich hindöste. Er
hob den Kopf, wedelte ein
wenig mit dem Schwanz,
stand jedoch nicht auf.

Seine graue Schnauze und
der milchige Schleier über
den Augen verrieten, daß
er sehr alt war. Offenbar
hatte er beschlossen, daß
seine Aufgabe als Wächter
des Hauses beendet war.

Sie ging zur Haustür und
betätigte den Klopfer. Es
dauerte eine Weile, bis sie

Schritte
hörte,
dann
öffnete
eine
verhärmt
aussehende Frau die Tür.

Sie hatte strähnige Haare,
war völlig ungeschminkt,
und ihren Augen sah man
an, daß sie viel weinte.

»Ja?«
fragte
sie
mißtrauisch.

Jessica streckte ihr die

Hand hin. »Ich bin Jessica

Wahlberg.

Eine

…

Verwandte von Ricarda.«

Sie fixierte das Gesicht
ihres Gegenübers genau
und sah, daß ein kurzes

Erschrecken
darüber
hinwegglitt. Ricarda war
dieser Frau also auf jeden

Fall bekannt.

»Ich bin Gloria Mallory«,
sagte die Frau. »Möchten

Sie
meinen

Sohn
sprechen?«

»Eigentlich möchte ich

Ricarda sprechen.«

Gloria hatte sich jedoch
bereits umgewandt und rief
in den dämmrigen Flur
hinein: »Keith! Keith, hier
ist jemand für dich!«

Ein junger Mann tauchte
auf, groß, breitschultrig,
mit
einem
offenen,
sympathischen

Gesicht.

Jessica empfand ihn sofort
als sehr angenehm.

»Ja?« fragte er.

»Die Dame da …«,
sagte Gloria und zog sich
einen Schritt zurück.

»Ja?« fragte Keith noch
einmal.

»Ich
bin

Jessica

Wahlberg. Sie sind Keith

Mallory?«

»Ja.« Er ging spürbar
auf Distanz. Nicht, daß er
plötzlich feindselig gewirkt
hätte, aber es war, als
weiche er innerlich vor ihr
zurück. Sein Gesicht nahm
von einem Moment zum
anderen
einen
verschlossenen Ausdruck
an.

»Keith, Ricardas Mutter
und ich sind in großer

Sorge um Ricarda. Sie ist
verschwunden, und das in
einer
seelischen

Ausnahmesituation. Es ist
wichtig,
daß
wir
sie
finden.«

»Und was wollen Sie bei
mir?«

»Sie sind doch eng
befreundet mit ihr. Wir
vermuten daher, daß sie
vielleicht zu Ihnen wollte.«

»Hier ist sie nicht«,
sagte Keith.

Jessica sah ihn scharf
an. »Keith, Sie müssen mir
bitte die Wahrheit sagen.

Wir meinen es ja nicht
böse mit Ricarda. Aber
ihre Mutter macht sich
entsetzliche Sorgen. Das
müssen

Sie
doch
verstehen können.«

Erstmals während des

Gesprächs
trat
ein

Ausdruck von Abneigung in

Keiths Augen. »Sie sollten
sich zur Abwechslung alle
einmal
in

Ricarda
hineinversetzen. Für ihr

Alter hat sie verdammt viel
mitgemacht.

Erst
die

Scheidung
ihrer

Eltern,
dann die nächste Heirat
des

Vaters.

Diese
unsäglichen Urlaube hier in

Stanbury

House,
zusammen mit einer Horde
von Neurotikern, die ihr
nicht
den
kleinsten

Freiraum
zugestanden.

Und
dann
dieses

Massaker, bei dem sie
ihren
geliebten

Vater
verloren hat. Es gibt viele,
die würden unter all dem
zusammenbrechen.«

»Aber das habe ich doch
gerade gesagt. Sie ist
traumatisiert. Sie braucht

Hilfe. Sie ist nicht in der

Verfassung, sich irgendwo
ganz
allein
durchzuschlagen.«

»Vielleicht ist sie nicht in
der

Verfassung,
ihre
sogenannte Familie noch
länger zu ertragen. Könnte
doch auch sein, oder? Ihre

Mutter, die sie begluckt.

Ihre Stiefmutter, die ihr
den Vater weggenommen
hat. Und«, sein Blick glitt
zu ihrem Bauch, verweilte
eine

Sekunde
darauf,

»schon gar nicht dieses
zukünftige

Geschwisterchen, von dem
sie so sehr gefürchtet hat,
es werde sie noch weiter
von ihrem geliebten Vater
entfernen. Manchmal muß
ein Mensch in seinem

Leben
einen

Trennungsstrich ziehen.«

Jessica schluckte eine
scharfe

Erwiderung
hinunter. Sie schaute an
ihm vorbei zu Gloria hin,
die
dem

Gespräch
schweigend
aus
dem

Hintergrund gefolgt war.

»Mrs. Mallory, Sie haben
auch keine Ahnung, wo

Ricarda stecken könnte?«

Gloria zuckte mit den

Schultern. Jessica fand,
daß
sie

Unbehagen
ausstrahlte,
und
fragte
sich, was der Grund dafür
sein mochte.

Sie wandte sich noch
einmal an Keith. »Keith, ich
wohne in Stanbury im The

Fox and The Lamb. Sollten

Sie irgend etwas über den

Verbleib
von

Ricarda
erfahren, dann suchen Sie
mich doch bitte auf, oder
rufen

Sie
an.

Weder

Ricardas Mutter noch ich
wollen etwas tun, was dem

Mädchen schadet. Aber
sie
ist
fünfzehn.

Minderjährig. Wir können
nicht die Hände in den

Schoß legen und so tun,
als
gehe
uns
ihr

Verschwinden nichts an.«

Er nickte. Seine Miene
verriet nicht, ob sie ihn mit
ihren

Worten
erreicht
hatte.

Jessica ging zu ihrem

Auto zurück, stieg ein.

Während sie den Wagen
wendete, betrachtete sie
noch einmal das Haus. Es
war aus dem grauen Stein
der

Gegend
gemauert,
hatte
quadratische

Fenster, deren Rahmen
weiß lackiert waren. Sie
stellte sich vor, daß man

Blumen
davorpflanzen
könnte, und wie hübsch es
aussehen
müßte,
die

Haustür
in
einem
leuchtenden

Rot
zu
streichen.

Ein schönes Zuhause für

Ricarda, dachte sie.

Als sie außer Sichtweite
des Hofs war, hielt sie am

Wegrand an, kramte ihr

Handy aus der Tasche und
wählte Elenas Nummer.

Wie sie erwartet hatte,
hielt sich Elena offenbar
tatsächlich in unmittelbarer

Nähe des Apparats auf,
denn der Hörer wurde
sofort abgenommen.

»Ja?«
erklang
es
atemlos.

»Elena,
ich
bin
es.

Jessica.

Ich
komme
gerade von Keith Mallory

…«

»Und?

Haben

Sie

Ricarda gesprochen? Ist
sie dort?«

»Ich habe sie weder
gesehen noch gesprochen.

Keith
hat
auch
nicht
zugegeben, daß sie bei
ihm ist. Dennoch habe ich
das sichere Gefühl, sie ist
da. Ich kann Ihnen nicht
genau
erklären, weshalb

… Vielleicht lag es an dem

Unbehagen, das sowohl

Keith als auch seine Mutter
ausstrahlten.«

»Aber …«

»Keith war vermutlich
zunächst
entschlossen,

Ricarda zu decken, aber er
wird
jetzt
über
meine

Worte nachdenken. Und
vor allem seine Mutter. Ich
habe
noch
einmal
klargestellt, daß Ricarda
minderjährig ist und daß
wir
die

Angelegenheit
keinesfalls
auf
sich
beruhen lassen. Ich denke,

Mrs. Mallory hat begriffen,
daß
ihr

Sohn
in

Schwierigkeiten
kommen
könnte, wenn man Ricarda
bei ihm entdeckt, und sie
wird ihm sicher die Hölle
heiß machen, sich mit mir
in Verbindung zu setzen.«

»Aber das alles ist nur
ein Gefühl von Ihnen.

Meinen Sie nicht, ich sollte
mich jetzt doch an die

Polizei wenden?«

»Das
können

Sie
natürlich tun. Aber ich
würde noch nichts davon
sagen,
daß
wir
die

Vermutung
haben,
sie
könnte in England bei Keith
sein. Es wäre nicht gut,
wenn hier plötzlich Interpol
auftauchte und sie von der

Farm holte. Ich meine, es
wäre für Ihr Verhältnis zu

Ricarda nicht gut.«

»Sicher. Aber wenn ich
jetzt die Polizei anrufe und
ihr
das

Wesentliche
verschweige

…«

Elena
schien
völlig
zerrissen.

»Wissen Sie, ich muß mir
das überlegen«, sagte sie
dann
plötzlich
mit
entschlossener

Stimme.

»Lassen Sie sich jetzt
davon
nicht
verrückt
machen. Vielleicht rufe ich
auch
bei
ein
paar

Fluggesellschaften an. Am

Ende ist Ricarda geflogen,
und ihr Name steht auf
einer Passagierliste. Ich
danke Ihnen, daß Sie zur

Mallory-Farm
gefahren
sind. Und vielleicht haben

Sie ja das richtige Gefühl.«

»Ich fahre morgen noch
einmal hin. Ich lasse nicht
so schnell locker.«

Elena lachte ein wenig,
wenn auch gequält. »Ja.

So habe ich Sie auch
eingeschätzt. Sagen Sie,
wie geht es Evelin?«

»Sie kommt mir ein
bißchen benommen vor.

Als könne sie immer noch
nicht alles begreifen, was
passiert ist. Es ist sicher
gut, daß sie hier jetzt nicht
allein herumhängt.«

»Auf
jeden

Fall.

Übrigens, Barney geht es
gut. Ich habe mich vorhin
sogar für eine Stunde vom

Telefon
losgeeist
und
einen langen Spaziergang
mit ihm gemacht. Seitdem
liebt er mich. Und morgen
früh nehme ich ihn einfach
mit in die Arbeit.«

»Danke für Ihre Hilfe,

Elena. Ich melde mich
wieder.« Nachdem sie das

Gespräch beendet hatte,
wählte

Jessica

Leons

Nummer.

Sie
wartete
lange,
aber
wiederum
meldete sich niemand.

Ich möchte wissen, wo
er steckt, dachte sie.

Ob er eine Ferienreise
machte? Aber dafür dürfte
er kaum das nötige Geld
haben.

Sie beschloß, daß Leon
nicht ihr Problem sein
sollte. Sie legte das Handy
auf
den

Beifahrersitz,
startete ihren Wagen.

Evelin wartete.

Sie fragte sich, ob sie
und Evelin in der Lage sein
würden, miteinander zu
sprechen. Oder ob sie das

Schweigen
fortsetzen
würden,
das
stets
zwischen ihnen geherrscht
hatte.

7

Er
stand
an
genau
derselben Stelle, an der er
vier Wochen zuvor neben

Evelin gestanden hatte. An
der Stelle, von der aus er
zuletzt einen Blick auf das

Haus geworfen hatte. Alles
war
wie
in
seiner

Erinnerung, nichts hatte
sich geändert. Nur das

Gras im Garten war hoch
gewuchert, zu einer wilden

Wiese war es geworden.

Steve, der Gärtner, war
sich
wohl
nicht
mehr
sicher, ob seine Dienste
noch
erwünscht
waren,
oder aber ihm war jede

Ambition,
dieses

Grundstück zu betreten,
ein für allemal vergangen.

Aber sonst - was hätte
sich auch ändern sollen?

Irgendwo
hatte
man
vielleicht
die
irrationale

Vorstellung,
es
müsse
einem Haus anzusehen
sein, wenn sich eine solche

Tragödie zwischen und vor
seinen Mauern ereignet
hatte, aber natürlich schien
es völlig unberührt von
dem Geschehen. Friedlich
lag
es
im

Schein der

Morgensonne, voller Ruhe
und Harmonie. Er kannte
jeden Schornstein, jedes

Fensterkreuz,
jede
bröckelige Ecke an der

Balustrade.

Nichts
war
anders geworden.

Alles
war
anders
geworden.

Er sah das Haus an mit
einer
tiefen
inneren

Verzweiflung,
mit
dem

Schmerz eines Liebenden,
eines

Besessenen,
der
weiß, daß er das Objekt
seiner Liebe, das Objekt
seiner

Besessenheit
loslassen muß, wenn er
nicht untergehen will. Er
war
hergekommen,
um

Abschied zu nehmen, und
nun
brach
ihm
dieser

Abschied fast das Herz.

Denn jenseits dessen, was
er nun verlieren würde, lag
das vollkommene Nichts,
die absolute Sinnlosigkeit.

Er hatte nicht die geringste

Vorstellung, wie er damit
leben würde können.

Der Morgen war so
schön,
wie
nur
ein

Maimorgen
sein
kann,
voller Klarheit und Frische
und dem Versprechen auf
einen wunderbar warmen,
sonnigen Tag. Noch lag

Feuchtigkeit
über
den

Gräsern, und die Blätter
der Bäume glänzten vom

Tau, aber die Luft war
bereits
mild
und
der

Himmel von einem tiefen

Blau.

Jemand,
dachte
er,
sollte durch die Tür auf die

Veranda treten und einen

Frühstückstisch
dort
decken, und dann sollte
sich
eine

Familie
dort
versammeln, eine große,
lebhafte Familie, und ein
paar

Hunde
sollten
herumspringen und laut
bellen.

Es war ein eigenartig
heftiger Wunsch in ihm,
das Bild vor seinen Augen
zu beleben, Haus und

Garten mit Gesichtern und

Stimmen zu füllen, und
zugleich wußte er, daß ihm
dies in der Wirklichkeit nie
gelingen
würde.

Selbst
wenn
er
eine

Chance
hätte,
das

Haus
zu
bekommen, oder man ihm
zumindest
das

Recht
würde einräumen müssen,
dort zeitweise zu wohnen,
würde er doch nicht fähig
sein,
eine

Familie
zu
gründen und dort auf der

Veranda zu sitzen und zu
frühstücken
und
seine

Frau und seine Kinder und
seine Hunde zu betrachten
und Pläne zu schmieden
für den Tag. Er war nicht
dafür
geschaffen.

Es
würde ihm nicht gelingen,
ganz gleich, wie sehr er es
ersehnen mochte.

Und er würde auch
seinem

Vater
nicht
näherkommen. Sein Vater
war tot. Sein Vater konnte
ihm nichts mehr sagen.

Die Wände seines Hauses
würden
nicht
für
ihn
sprechen.

Er sah es auf einmal
glasklar, sah sich selbst
glasklar: einen langsam
alternden Mann, einsam
und verloren in einem
großen Haus, auf der

Suche nach einem Toten,
während das Leben mit
unnachsichtiger

Unbeirrbarkeit ablief.

Was hatte diese Suche
nach dem Toten schon mit
ihm gemacht? Wozu hatte
sie ihn verleitet? In welche

Lage
hatte
sie
ihn
gebracht?

Er war so müde. So
hungrig. Gehetzt, gejagt, in
die Enge getrieben. Zu
spät
erkannte
er,
wie
trügerisch
der

Sinn
gewesen
war,
den
er
seinem Leben zu geben
geglaubt
hatte,
als
er
seinen Kampf um Kevin

McGowan begann. Und
obwohl
als

Täuschung
entlarvt,
würde
ein
schwarzes

Loch
dort
bleiben,
wo
einst
der

Kampf geführt worden war.

Ein Abgrund, vor dem ihm
schauderte, und in den er
doch blicken mußte, in den
er
würde
hinabsteigen
müssen.

Denn
dieser

Abgrund war sein Leben.

Sein
verpfuschtes,
verkorkstes,
zur

Hälfte
verstrichenes Leben. Und
doch das einzige, das er
hatte.

Er hatte als Schauspieler
gearbeitet
und
dachte
manchmal
in
den
dramaturgisch
angeordneten Sequenzen
eines Theaterstücks oder

Films, und er fand, dies
war der Moment, in dem er
laut Anweisung der Regie
einen tiefen Zug aus seiner

Zigarette
nehmen,
den

Glimmstengel dann aus
dem Mund ziehen, auf den

Boden
werfen
und
nachdrücklich
austreten
sollte. Ein letzter Blick zum

Haus, umdrehen, gehen.

Er
hatte
bloß
keine

Zigarette.

Er
hatte
buchstäblich
überhaupt
nichts mehr. Schon gar
keinen Regisseur, der ihm
hätte sagen können, wie
es weitergehen sollte.

Vielleicht
eine
innere

Stimme. Die ihm sagte,
daß es das beste wäre,
zur Polizei zu gehen und
sich zu stellen. Oder auch
nicht das beste, aber auf
jeden Fall das einzige.

Möglich, daß es keine

Alternative gab. Und daß
er deshalb hier stand und

Abschied nahm, weil er
das längst realisiert und
sogar akzeptiert hatte.

Ein Lächeln stahl sich
auf sein Gesicht bei der

Vorstellung, wie er ins Dorf
wandern,
in
den

Gemischtwarenladen von

Mrs. Collins’ Schwester
hineinspazieren und der
alten Tratschtante in ihr
schreckensstarres Gesicht
sagen würde, sie möge
bitte
die

Polizei
herbeitelefonieren.

Nicht gleich. Nachher.

Später.

Er
überquerte
den

Rasen,
langsam,
ohne

Hast. Setzte sich auf eine

Bank, die seitlich vom

Haus stand.

Vielleicht konnte er sich
noch
eine

Weile
der

Illusion
hingeben,
irgendeine Wahl zu haben.

8

Jessica
hatte
schlecht
geschlafen,
und
gegen
halb sieben am Morgen
hielt sie es nicht mehr im

Bett aus. Sie stand auf,
duschte und zog sich an
und
sah
durch
das

Fenster, daß ein herrlicher

Tag heraufdämmerte. Sie
überlegte, ob sie Evelin
wecken und zu einem
gemeinsamen Spaziergang
überreden sollte, aber auf
einmal erschien es ihr zu
anstrengend, sich zu so
früher Stunde bereits in die

Gesellschaft einer derart
verzweifelten

Frau
zu
begeben. Wer wußte, wie
lange sie es überhaupt
noch
mit

Evelin
hier
zusammen
in

Stanbury
aushalten
mußte.

Der
gestrige

Abend
war
schwierig gewesen. Sie
hatten
zusammen
im

Gastraum gegessen, und

Jessica hatte von Leon
erzählt, von seiner neuen

Wohnung, seinem neuen

Arbeitsplatz. Daß er ihr
seine Gefühle gestanden
hatte, ließ sie unerwähnt.

Aber ohnehin hatte sie
nicht den Eindruck gehabt,
daß Evelin mit mehr als
minimalem

Interesse
zuhörte. Ein- oder zweimal
hatte sie versucht, die

Freundin auf die Zeit im

Untersuchungsgefängnis
anzusprechen, aber sie
war sofort ausgewichen
und hatte keine Antwort
gegeben. Das sogenannte

Gespräch war im Grunde
nur
auf
einen
zähen

Smalltalk hinausgelaufen.

Irgendwann
waren
sie
beim Wetter und beim
englischen

Essen
angelangt
und
hatten
darüber hinaus nur ein
bißchen über die plumpe

Prudence
gelästert,
die
hinter
der

Theke
gestanden
und
ganz
offensichtlich sehr heftig
die Ohren gespitzt hatte.

Als sie über den Gang
lief, kam sie an Evelins

Zimmertür
vorbei
und
lauschte
kurz
nach
drinnen,
konnte
aber
keinen Laut vernehmen.

Erleichtert begab sie sich
die Treppe hinunter in den

Gastraum.

Sie
war
der
erste

Mensch dort, aber nach
allem,
was
sie
mitbekommen
hatte,
befand sich außer ihr und

Evelin sowieso nur noch
ein einziger Gast im Haus,
ein älterer Herr, der immer
in

Wanderstiefeln
und
einem
scheußlichen
rotweiß karierten Hemd
herumlief. Aber auch der
schlief um diese Zeit wohl
noch.

Nach einer Weile kam

Prudence
müde
herangeschlurft
und
brachte heißen Kaffee, der

Jessicas

Lebensgeister
sofort weckte.

»Was woll’n Sie denn
frühstücken?« fragte sie
und gähnte.

Jessica
bestellte

Toastbrot und Rührei, und

Prudence schlich in die

Küche
zurück.

Jessica
trank
ihren

Kaffee
in
kleinen Schlucken, wärmte
sich die Finger an der
dickbauchigen

Keramiktasse
und
überlegte, wie sie den Tag
verbringen
wollte.

Auf
jeden Fall würde sie eine
schöne, lange Wanderung
unternehmen. Die Frage
war, ob sie es fertigbringen
würde, Stanbury House
aufzusuchen. Sie empfand
es als eigenartig, sich in
dieser ihr so vertrauten

Gegend aufzuhalten und
nicht ein einziges Mal zu
dem alten Haus zu gehen,
das trotz des Schreckens,
der
sich
über
seine

Mauern gelegt hatte, ein

Stück

Heimat
für
sie
gewesen war.

Ich werde das ganz
spontan
entscheiden,
nahm sie sich vor.

Sie aß den Toast mit
ziemlich
wabbeligem,
ungesalzenem Rührei und
versuchte einmal, trotz der
frühen Stunde, Leon mit
ihrem Handy zu erreichen.

Wieder
meldete
sich
niemand. Sie mußte das

Gefühl der Beunruhigung,
das sie beschlich, mit
einiger Energie beiseite
drängen.

Sie war bei ihrer zweiten

Tasse Kaffee angelangt,
als sich die Tür öffnete und

Gloria Mallory auf der

Schwelle erschien. Sie sah
sich suchend um, erblickte

Jessica und kam mit einem
erleichterten

Gesichtsausdruck auf sie
zu.

»An der Rezeption ist
niemand«,
sagte
sie
anstelle einer Begrüßung,

»und da dachte ich, ich
schaue mal nach, ob Sie
vielleicht beim Frühstück
sind. Ich habe wirklich

Glück

-
so
früh
am

Morgen! «

»Setzen Sie sich«, sagte

Jessica,

»möchten

Sie
eine Tasse Kaffee? «

Gloria
schüttelte
den

Kopf,
nahm
aber
den
angebotenen

Platz.

»Danke. Ich kann nur kurz
bleiben. Mein Mann …«

»Sie pflegen ihn ganz
allein?«

»Mein Sohn und meine

Tochter helfen mir. Aber
beide haben sehr viel mit
der Farm zu tun, und
letztlich bin ich dann doch
oft nur auf mich gestellt.

Es ist sehr schwer … er
kann ja praktisch nichts
mehr allein tun. Und er ist
völlig verwirrt. Man kann
ihm nichts erklären. Es ist
alles … sehr schwer.«

Jessica
sah
die
verhärmte Frau mitfühlend
an, wartete dann, was
kommen würde, obwohl sie
es ahnte.

Gloria Mallory senkte
den Kopf. » Mein Sohn
weiß nicht, daß ich hier
bin. Wahrscheinlich wäre
er sonst sehr böse auf
mich. Aber es hat mir
keine Ruhe gelassen …«

»Ricarda ist bei Ihnen?«
fragte Jessica.

Gloria nickte. »Sie kam
gestern, wenige Stunden
bevor Sie sich nach ihr
erkundigt
haben.

Völlig
erschöpft, am Ende ihrer

Kräfte. Sie hat sich mit den
verschiedensten

Verkehrsmitteln und am

Ende zu Fuß zu Keith
durchgeschlagen. Als Sie
bei uns waren, schlief sie.«

Jessica
streckte
den

Arm
über
den

Tisch,
drückte kurz die Hand der
anderen

Frau.

»Danke,

Mrs. Mallory. Danke, daß

Sie es mir gesagt haben.«

»Ich
kann
mir
gut
vorstellen, was Ricardas

Mutter
und

Sie
durchgemacht haben. Ich
habe selbst Kinder. Ich
konnte die ganze Nacht
nicht schlafen, und heute
früh war mir klar, daß ich

Sie wissen lassen muß,
daß es Ricarda gutgeht.«

»Kann
ich
mit
ihr
sprechen?«

Gloria zögerte.

»Ich will sie nicht gegen
ihren

Willen
mit
nach

Hause nehmen«, sagte

Jessica rasch. »Ich will sie
überhaupt
zu
nichts
drängen. Ich möchte ihr
nur sagen, daß ihr alle

Wege offenstehen und daß
sie sich Zeit nehmen soll
zu entscheiden, was sie
tun will.«

»Ich
glaube«,
sagte

Gloria, »daß sie meinen

Sohn sehr liebt. Und Keith
erwidert ihre Gefühle.«

»Das ist das beste, was

Ricarda in ihrer jetzigen

Situation passieren kann.

Ist es Ihnen denn recht,
wenn
sie,
zumindest
vorläufig,
bei

Ihnen
wohnt?«

»Ich kenne sie kaum.

Aber sie scheint meinen

Sohn glücklich zu machen.

Daher ist es in Ordnung.«

Jessica stand auf. »Ich
ziehe andere Schuhe an.

Dann fahre ich mit Ihnen
zu Ihrer Farm.«

»Nun …«

»Bitte.«

»In

Ordnung«,
sagte

Gloria ergeben.

Sie hatte für Evelin einen

Zettel
geschrieben
und
unter
ihrer

Tür
hindur chgeschoben. Bin
noch
mal
zu

Ricarda
unterwegs. Werde mittags
zurück sein!

Sie
hatte
ihre

Turnschuhe
angezogen
und eine Jacke um die

Schultern gehängt, denn
der strahlende Morgen war
noch recht frisch. Ihre

Handtasche
mit
dem

Handy darin hatte sie
dabei,
sie
war
also
jederzeit für Evelin zu
erreichen.

Gloria Mallory fuhr einen
völlig
verrosteten

Jeep,
den man auf den ersten

Blick
eher
auf
einem

Schrottplatz als auf einer

Landstraße
vermutet
hätte.

»Wollen Sie nicht lieber

Ihr Auto nehmen?« fragte
sie. »Ich meine, für den

Rückweg?«

»Zurück
werde
ich
laufen«, erwiderte Jessica.

»Ich wollte heute sowieso
eine

Wanderung
unternehmen.«

Der Himmel hatte ein
beinahe gläsernes Blau
angenommen, und die Luft
fühlte sich an wie glatte,
kühle Seide.

»Es ist ein wundervoller

Tag«, sagte Jessica.

Gloria nickte. »O ja. Wir
haben hier in Yorkshire
sehr
häufig
schlechtes

Wetter, aber dazwischen
gibt es Tage wie diesen,
und irgendwie versöhnen
sie einen wieder.« Sie warf

Jessica einen Blick von der

Seite zu. »Wann kommt

Ihr Baby?«

Sie schaut genau hin,
dachte

Jessica.

»Im

Oktober«, antwortete sie.

»Es ist eine schwere Zeit
für Sie, oder? Ich meine,
nach allem, was war …

dort in Stanbury House …«

»Ich glaube, ich habe es
immer noch nicht wirklich
realisiert«, sagte Jessica.

»Manchmal denke ich, ich
werde
es
nie
ganz
begreifen, was da über
mein Leben hereingestürzt
ist. Und manchmal habe
ich

Angst,
daß
ich
irgendwann ganz plötzlich
zusammenbrechen werde.

Und
daß
dann
der
eigentliche Alptraum erst
beginnt.«

»Sie müssen stark sein
für Ihr Kind.«

»Ich weiß.«

»Was wird aus Stanbury

House?«

Jessica zuckte mit den

Schultern. »Mir gehört da
nichts. Der Mann, der es
jetzt geerbt hat, hat seine
ganze Familie bei dem …

Unglück verloren. Er ist
dabei, sein Leben auf die

Reihe zu bringen.«

Wieder hatte sie plötzlich
ein
beunruhigendes

Gefühl, als sie an Leon
dachte,
der
ständig
unerreichbar war. Er hatte
euphorische

Phasen
gehabt
in
den
letzten

Wochen,
aber
auch
solche, in denen er zutiefst
deprimiert nur im Alkohol

Trost finden konnte. Sie
machte sich Sorgen um
ihn.

»Er wird sicher erst
später
entscheiden
können, was mit dem Haus
passieren soll«, meinte sie
schließlich.

Sie sprachen nicht mehr,
bis sie die Farm erreichten.

Als
sie
auf
den

Hof
einbogen, trat gerade Keith
aus der Scheune. Als er
erkannte,
wer
neben
seiner Mutter im Auto saß,
erstarrte er.

Jessica stieg aus und
ging auf ihn zu.

»Keith, ich weiß, daß

Ricarda hier ist«, sagte sie,

»und ich möchte mit ihr
sprechen. Und Ihrer Mutter
sollten Sie keine Vorwürfe
machen. Weder ich noch

Elena
haben

Ricarda
etwas getan. Es wäre nicht
fair gewesen, uns in Sorge
und Angst zu belassen. «

»Ich will, daß Ricarda
hier bleibt«, sagte Keith.

»Ich werde sie Ihnen
nicht
wegnehmen«,
beteuerte Jessica.

Einen

Moment
lang
sahen sie einander an.

Schließlich nickte Keith.

»Sie ist in der Küche. Im

Gang
die
zweite

Tür
rechts.«

»Danke«, sagte Jessica.

Gloria

Mallory
war
verschwunden.

Jessica
ging
den
niedrigen,
dunklen

Gang
entlang,
öffnete vorsichtig eine aus
rohen

Holzbalken
gezimmerte

Tür.

Zwei
steinerne Stufen führten in
die Küche hinunter. Eine
gemütliche

Küche
mit
einem großen Holztisch in
der Mitte und Strohblumen
an den kleinen Fenstern
mit
den
weißlackierten

Kreuzen.

An
dem
wuchtigen

Herd
stand

Ricarda und schenkte sich
gerade Kaffee aus einer

Emaillekanne
in
einen

Becher. Sie wirkte nicht
erschrocken, als sie ihre

Stiefmutter sah.

»Mir war klar, daß du
nicht
lockerläßt«,
sagte
sie, »seitdem ich gehört
habe, daß du gestern
abend hier warst. Bist du
nur
wegen
mir
nach

England gekommen?«

»Du allein wärst es mir
jedenfalls wert gewesen.

Aber ursprünglich bin ich
wegen Evelin gekommen.

Sie ist aus dem Gefängnis
entlassen
worden
und
braucht Unterstützung.«

»Aha. Dann war sie’s
wohl nicht?«

»Nein. Soviel steht wohl
fest. Dringend verdächtig
ist Phillip Bowen. Sein Alibi
war falsch. Er wird im
ganzen Land gesucht.«

»Phillip Bowen«, sagte

Ricarda
langsam.

Sie
wirkte
eigenartig
emotionslos, fast ein wenig
wie in Trance. »Ja, er
lungerte ständig um das

Haus herum, nicht wahr?

Habe ich erzählt, daß er in
der Nacht da war, bevor es
passierte? Als ich wegging
zu Keith. Er stand vor dem

Tor.«

»Mitten in der Nacht?«
fragte Jessica überrascht.

»Nein, das hast du nicht.

Was tat er dort?«

Ricarda zuckte mit den

Schultern. »Er sagte, er
würde nachdenken. «

»Hast du das der Polizei
gesagt?«

»Es ist mir eben erst
wieder eingefallen.«

»Aber du solltest …«

Ricardas Gesicht war
voller Ungeduld. »Es ist
mir egal. Die ganze Sache
ist mir egal. Ich lebe ein
anderes Leben.«

»Mit Keith?«

»Mit Keith. Wir werden
zusammenbleiben.«

»Ich verstehe, daß dir
das im Moment als die

Lösung all deiner Probleme
erscheint. Aber du solltest
bedenken, daß du sehr
jung bist, daß du in einer

Krisensituation steckst und
daß
du
weder
einen

Schulabschluß noch auch
nur
den Ansatz
einer

Ausbildung
hast.

Du
begibst dich in eine völlige

Abhängigkeit von diesem
jungen Mann, und …«

»Entschuldige«,
unterbrach Ricarda, »aber
ich habe, ehrlich gesagt,
keine

Lust,
mir
irgendwelche Vorträge von
dir anzuhören. Ich habe
mein Leben, und du hast
deines. Mein Vater war
unser
einziger

Berührungspunkt. Er ist
tot, und es gibt keinen

Grund
mehr,
daß
wir
einander begegnen oder
miteinander reden sollten.«

Jessica
sah
in
das
blasse, spitze Gesicht, in
die dunklen Augen, die sie
voller

Kälte
und

Haß
ansahen, und trotz allem
war
in
ihr
ein
fast
überwältigendes

Gefühl
von Zuneigung zu diesem
trotzigen, ruppigen jungen

Mädchen, das ein Teil von

Alexander war und das ihr
und sich das Leben so
schwermachte,
ohne
vermutlich
aus
seinem

Gefühlschaos heraus eine
andere Wahl zu haben. Sie
wäre gern auf Ricarda
zugegangen und hätte sie
in die Arme geschlossen,
aber sie wußte, daß sie mit
einer
harten

Zurückweisung zu rechnen
hätte, und unterdrückte
ihren Wunsch.

»Du mußt dich nicht
gegen
mich
wehren«,
sagte sie. »Ich will dich
nicht von hier wegholen
oder
dir
irgend
etwas
aufdrängen, das du nicht
willst. Ich möchte nur, daß
du weißt, du kannst immer
zu mir kommen, wenn du

Schwierigkeiten hast. Zu
deiner

Mutter
sowieso.

Und dann wollte ich dir nur
einen Rat geben, und
vielleicht solltest du über
ihn
nachdenken,
auch
wenn er von der verhaßten

Stiefmutter stammt: Mach
dich nicht abhängig von

Keith. Setze ein Jahr mit
der Schule und mit allem
aus, lebe hier mit ihm,
schau dir das Leben auf
einer

Schaffarm
in

Yorkshire an. Behalte dir
die Möglichkeit vor, in
einem oder zwei Jahren
vielleicht doch noch einen

Schulabschluß zu machen
und
einen

Beruf
zu
erlernen. Danach heirate

Keith, gründe eine Familie.

Aber schaff dir erst eine
eigenständige

Position.

Irgendwann
wirst
du
erkennen, wie wichtig das
ist.«

»Bist du fertig?« fragte

Ricarda.

Jessica seufzte. »Ja.«

Sie machte eine hilflose

Bewegung
mit
beiden

Händen. »Ich denke, ich
bin fertig. Das war alles,
was ich dir sagen wollte.«

Ricarda erwiderte nichts.

Jessica wartete noch einen

Augenblick, aber es kam
nichts
mehr,
und
sie
begriff, daß Ricarda nichts
anderes wollte, als daß
ihre Stiefmutter die Küche
verließ
und
sich
nicht
länger in ihre Belange
mischte.

»Leb wohl«, sagte sie,
aber Ricarda antwortete
nicht. Jessica drehte sich
um und verließ die Küche.

Sie eilte den düsteren

Gang entlang und atmete
auf, als sie wieder draußen
in
der

Sonne
stand.

Ricardas Kälte war so
greifbar gewesen, daß sie
plötzlich bis ins tiefste

Innere fror. Sie bemühte
sich, das Frösteln, das

Gefühl von Beklemmung
abzuschütteln,
aber
es
mochte ihr nicht recht
gelingen.

Wenn ich ein Stück
laufe, wird es besser,
dachte sie.

Keith und seine Mutter
waren
beide
nicht
zu
sehen, und so verzichtete

Jessica darauf, sich zu
verabschieden. Sie rief in

Elenas Büro an, erfuhr
jedoch, daß sich Elena in
einer Besprechung befand.

Sie
bat
um

Rückruf,
verstaute ihr Handy dann
wieder in der Handtasche.

Sie blinzelte in die Sonne.

Sie
war
müde
und
bedrückt, und sie dachte,
daß Laufen wahrscheinlich
wirklich
die
einzige

Möglichkeit war, sich von
dem

Gefühl
tiefster

Niedergeschlagenheit
zu
befreien. Ein Blick auf die

Uhr zeigte ihr, daß es kurz
vor halb neun war. Mittags,
so hatte sie für Evelin
hinterlassen,
würde
sie
zurück sein.

Ihr blieb reichlich Zeit.

Sie
setzte
ihre

Sonnenbrille
auf
und
marschierte los.

9

Die
steinerne

Platte
mochte
sich
nicht
bewegen.

Sosehr
sie
schob und zerrte, sie hatte
sich um noch nicht einen

Millimeter
bewegt.

Sie
konnte
doch
nicht
schwerer geworden sein in
der

Zeit,
die
seither
verstrichen war? Oder war
sie selbst schwächer?

Der

Gestank
war
fürchterlich. Immer wieder
drohte er ihr den Magen zu
heben, mehr als einmal
war sie dicht davor, sich zu
übergeben. Die Wärme
des Tages verschlimmerte
alles. Wie hatte sie das
damals ertragen?

Sie hielt einen Moment
inne, richtete sich leise
stöhnend auf, preßte die

Hand
ins
schmerzende

Kreuz.

Ihr
schwarzes

Jeanshemd
klebte
am

Körper
und
war
völlig
naßgeschwitzt.

Einen

Moment lang drohte Panik
sie zu überwältigen, als sie
daran dachte, daß es ihr
vielleicht
nicht
gelingen
würde. Daß sie aufgeben
mußte. Daß sie es allein
nicht schaffen würde.

Aber sie hatte es damals
auch
allein
geschafft.

Irgend etwas mußte sie
anders gemacht haben.

Sie setzte sich ins Gras,
atmete tief aus und ein,
um sich zu beruhigen und

Klarheit in ihre Gedanken
zu bringen. Sie mußte
überlegen. Ganz sicher
gab es einen Weg.

Ein
leichter,
warmer

Wind fächelte ein wenig

Kühlung
heran.

Ein
herrlicher,
intensiver

Blütenduft schwang darin
mit.

Konnte
es
einen
schöneren Tag als diesen
geben?

Sie schloß die Augen.

10

Jessica merkte, daß sie
ihre Kondition überschätzt
hatte.

Sie
hätte
den
direkten Weg von der

Farm
zum

Dorf
einschlagen sollen, und
selbst
dann
hätte
die

Wanderung sie erschöpft.

Die

Schwangerschaft
machte sich bemerkbar,
und hinzu kam, daß es
inzwischen
ein
wirklich
heißer Tag geworden war.

Die Sonne stand jetzt hoch
am Himmel, die feuchte

Kühle des frühen Morgens
hatte sich völlig aufgelöst.

Jessica
war
einen
großen Bogen gelaufen
und
hatte
den

Ort
aufgesucht, an dem sie

Barney aus dem Wasser
gefischt und Phillip Bowen
zum erstenmal getroffen
hatte. Zwischendurch hatte

Elena zurückgerufen und
tief
erleichtert
auf
die

Nachricht
reagiert,
daß
sich Ricarda wohlbehalten
auf Keith Mallorys Farm
befand.

»Sie haben recht, ich
werde
vorläufig
nichts
unternehmen«, hatte sie
gesagt. »Vielleicht kann ich
irgendwann mit Ricarda
telefonieren.

Oder
sie
sogar besuchen. Ich bin so
froh, daß es ihr gutgeht!

Ich danke Ihnen, Jessica!

Ich werde Ihnen das nie
vergessen! «

Nun saß Jessica auf
dem Hügel im Gras und
blickte über das Tal zu
ihren Füßen, sah den
kleinen Wellen des eilig
murmelnden Baches nach.

Wie süß, wie sommerlich
die Luft roch.

Ich liebe es, dachte sie
fast erstaunt, ich liebe
dieses

Land.

Diese

Gegend. Die Wiesen, die

Weite. Die Hochmoore in
ihrer

Kargheit,
die
blühenden

Täler.

Die

Schafe.

Die
steinernen

Mauern, die die Wiesen
durchziehen. Die schmalen

Straßen,
an
deren

Rändern
wilde

Blumen
wuchern. Die Dörfer aus
grauem Stein. Trotz allem,
was war, kann ich hier
einen fast vollkommenen
inneren Frieden finden.

Sie spürte etwas wie

Neid, als sie an Ricarda
dachte, die von nun an hier
leben würde. Die mit dieser

Natur verwachsen, ein Teil
von ihr werden würde. Die
sich durch die langen,
kalten
und oft
schneereichen

Winter
kämpfen und den Frühling
mit
tiefer

Sehnsucht
begrüßen würde, die an

Sommertagen wie diesem
barfuß
durch
das
leuchtend grüne Gras der

Täler laufen und im Herbst
den ersten rauhen Winden
begegnen würde, die über
die Hochebenen jagten.

Wie unbeirrt sie ihren Weg
gewählt hatte, mit welch
instinktiver Sicherheit sie
gewußt hatte, was sie
brauchte und wo sie ihre

Heimat finden würde.

Ich wünschte, dachte

Jessica, mein eigener Weg
würde so klar vor mir
liegen.

Sie sah auf die Uhr. Es
war
fast
elf,
ganz
allmählich
mußte
sie
aufbrechen. Plötzlich war
eine eigenartige Unruhe in
ihr, und als sie sie zu
ergründen suchte, begriff
sie, daß es der Gedanke,

Stanbury House nicht noch
einmal zu sehen, war, der
sie quälte. Und daß sie
hierher, an diese Stelle,
gekommen war, weil sie
eigentlich zu dem alten

Haus gewollt, es sich aber
nicht zugetraut hatte. Es
wäre unmöglich für sie
gewesen, direkt zum Dorf
zu gehen.

Noch einmal schaute sie
auf die Uhr, als ob sich
innerhalb
einer

Minute
etwas Entscheidendes an
der Zeit geändert hätte.

Sie mußte sich nicht lange
aufhalten, und bis ein Uhr
konnte sie trotzdem wieder
im The Fox and The Lamb
sein.

Und was sollte schon
passieren? Wenn sie der

Anblick
des

Hauses
nervlich
überforderte,
konnte
sie
sofort
umdrehen und weglaufen.

Sie straffte die Schultern
und schlug die vertraute

Richtung ein.

Etwa eine halbe Stunde
später erreichte sie den

Park von Stanbury House.

Sie
näherte
sich
dem

Anwesen
von
der
rückwärtigen

Seite,
durchquerte
das
kleine

Wäldchen, das hier das

Grundstück
begrenzte,
und sah sich dann, als die

Bäume
sich
teilten,
unvermittelt
dem

Haus
gegenüber,
das,
in
strahlendes

Sonnenlicht
getaucht,
wie
ein
idyllisches

Postkartenbild
aus
einer
vergangenen

Epoche
wirkte.

Die

Terrasse,
die
morgens
immer
im Schatten lag,
war bereits überflutet von

Sonne. Es war ein Tag, an
dem
man
sich
einen

Sonnenschirm und einen

Liegestuhl aufgestellt und
viele Stunden mit einem

Buch verbracht hätte. Eine
fast mediterrane Szenerie,
wie sie sehr selten in

Nordengland
anzutreffen
war, aber dann war sie von
einem ganz besonderen

Reiz.

Zögernd trat Jessica auf
die Lichtung hinaus. Das

Gras stand hoch, reichte
ihr bis fast an die Knie.

Jetzt,
da
sie
genauer
hinsah, erkannte sie, daß
die
vermeintliche

Idylle
bereits von den Anzeichen
allerersten Verfalls getrübt
wurde. Oder vielleicht eher
von den Anzeichen erster

Verwilderung. Aber zum

Verfall wäre es dann nicht
mehr weit. Sie hoffte, daß

Leon
rasch
eine

Entscheidung
treffen
würde,
was

Stanbury

House betraf. Es durfte
nicht
einfach
langsam
zugrunde
gehen,
von

Wildnis überwuchert und
von
den

Naturgewalten

Stück um Stück zerstört
werden.

Zerbrochene

Fensterscheiben,
bröckelnde

Mauern,

Gestrüpp,
das
in
zerborstene

Türen
hineinwucherte. Sie konnte
es fast vor sich sehen, und
es stimmte sie unerwartet
traurig.

Langsam
durchquerte
sie den Garten, näherte
sich der Terrasse. Entlang
der Balustrade standen die
großen

Terrakottatöpfe,
die

Patricia
noch
am
letzten Tag ihres Lebens
mit Fuchsien, Geranien
und Margeriten bepflanzt
hatte. Alle Blumen ließen
traurig Köpfe und Blätter
hängen, die Erde, in der
sie
wuchsen,
sah
staubtrocken aus. Es hatte
wohl schon lange nicht
mehr
geregnet,
und
niemand kümmerte sich
um sie. Einer plötzlichen

Eingebung folgend, drehte
sich Jessica um und ging
in Richtung des kleinen

Geräteschuppens, der sich
auf der Westseite des

Hauses befand. Dort gab
es eine große Gießkanne,
und sie wußte, daß sich
am

Kellereingang
des

Hauses ein Wasserhahn
befand.

Sicher
hatte
niemand
das

Wasser
abgestellt. Sie würde die
armen Blumen ausgiebig
gießen,
und
vielleicht
würde es dann im Sommer
wieder öfter regnen, und
sie konnten bis zum Herbst
überleben.

Aus
irgendeinem Grund war ihr
dies auf einmal äußerst
wichtig.

Als sie um die Ecke des

Hauses
bog,
sah
sie
unweit
des

Geräteschuppens
eine

Gestalt im Gras sitzen, in
der sie, nach der ersten

Sekunde
des

Erschreckens
und
des

Impulses, weglaufen zu
wollen, Evelin erkannte.

Sie runzelte die Stirn.

Hatte Evelin, genau wie
sie, das Bedürfnis gehabt,

Stanbury

House
noch
einmal zu sehen?

»Evelin?«
rief
sie
halblaut.

Evelin wandte den Kopf.

Sie
schien
nicht
erschrocken, nicht einmal
besonders überrascht.

»Ach,

Jessica.

Du
mußtest wohl auch noch
einmal

Abschied
nehmen?«

Jessica trat neben sie.

Es sah idyllisch aus, wie

Evelin dort inmitten der
blühenden

Gräser
saß,
beschattet
von
den

Zweigen
einiger
alter

Apfelbäume. Sie hielt einen

Stapel Papiere in einer
grünen Klarsichtfolie auf
dem Schoß. Irgendeine
vage Erinnerung löste der

Anblick dieser Blätter in

Jessicas Gehirn aus, aber
sie
kam
nicht
sofort
darauf, worum es dabei
ging.

»Bist du auch zu Fuß
hier?« fragte sie.

Evelin
schüttelte
den

Kopf.

»Ich
habe
dein

Leihauto genommen. Ist
das
schlimm?

Der

Schlüssel lag in deinem

Zimmer auf dem Tisch.

Eigentlich
bin
ich
hineingegangen, um nach
dir zu sehen, aber da du
noch nicht zurück warst

…«

»Das
ist
doch
kein

Problem.

Natürlich
konntest du das Auto
nehmen. Ich bin sogar
froh, denn jetzt kann ich
mit
dir
ins

Dorf
zurückfahren.«

Jessica
setzte sich ebenfalls ins

Gras, streckte seufzend
die Beine von sich. »Gott,
ist das warm heute! Ich bin
total
kaputt.

Ich
habe
wieder einmal eine endlose

Wanderung unternommen
und
meine

Kondition
ziemlich überschätzt.«

»Hast
du

Ricarda
getroffen?«

»Die

Mutter
ihres

Freundes
war
heute
morgen bei mir und hat
zugegeben, daß Ricarda
seit gestern auf der Farm
ist. Diesmal konnte sie sich
vor mir nicht verstecken.

Wir haben geredet, das
heißt, in der Hauptsache
habe ich geredet. Ihre
eisige

Distanz
mir
gegenüber will sie einfach
nicht aufgeben. Aber ich
bin jetzt viel ruhiger. Es
geht ihr gut dort, wo sie ist.

Sie
hat
einen

Weg
gefunden, auf dem sie die

Schrecken
vielleicht
verarbeiten
kann.

Man
sollte
sie
diesen

Weg
gehen lassen.«

»Ich freue mich für sie«,
sagte Evelin. »Ich habe sie
immer
sehr
gern
gemocht.«

»Sie hat einen sehr
sympathischen

Mann
gefunden. Das ist eine
gute Voraussetzung für ein
zufriedenes Leben.«

Evelin lächelte. »O ja.

Das
sollte
man
nicht
unterschätzen.«

Jessica blickte hinauf in
den Himmel. Er war von
einem überirdischen Blau,
und davor leuchteten in
einem sehr hellen Grün die

Blätter des Apfelbaums.

Noch vor einem Monat war
er voll schaumiger weißer

Blüten gewesen.

Wie schön es ist, dachte

Jessica, wie schön es ist,
trotz allem, zu leben. Wie
schön, daß wir am Leben
geblieben sind.

»Wir werden es alle
schaffen«, sagte sie, »du
und ich, Ricarda und Leon

… Wir vier Überlebenden,
wir werden es schaffen.

Wir werden nicht daran
zerbrechen.«

»Glaubst du, es gibt für
jeden von uns noch eine

Chance?« fragte Evelin.

»Ich
bin
davon
überzeugt. Es gibt immer
noch eine Chance, wenn
man nur bereit ist, sich
nach
ihr
umzusehen.

Wenn man einfach nicht
klein beigibt.« Sie sah

Evelin an. »Weißt du, was
du
als
nächstes
tun
willst?«

Evelin blickte ein wenig
zaghaft drein. »Ich weiß
nicht, ob es richtig ist Tim
gegenüber, aber ich würde
gern das Haus in München
verkaufen. Ich habe mich
darin nie wohl gefühlt. Ich
möchte ein altes Haus,
verwinkelt und unpraktisch,
mit einem verwunschenen

Garten. Und dann möchte
ich wieder einen Hund,
oder auch zwei Hunde.«

»Das finde ich eine
wunderbare Idee«, sagte

Jessica voller Wärme, »ein

Hund ist jetzt genau das

Richtige. Ich weiß, wovon
ich spreche.«

Evelin schien erleichtert,
daß ihr Plan, das Haus zu
verkaufen,
von

Jessica
offenbar nicht als Verrat
empfunden wurde. »Ja«,
sagte sie, »ich hätte mir
damals nach dem Tod
meines

Hundes
gleich
wieder … aber Tim war
dagegen, und … na ja«,
sie
zuckte
mit
den

Schultern, »dann erfülle ich
mir diesen Wunsch eben
jetzt. Und weißt du, was?

In
dem

Garten
des

Hauses, das ich kaufen
werde, müssen unbedingt
ein
paar

Apfelbäume
stehen. So wie hier.«

»Ich werde dich ganz oft
besuchen. Wenn ich darf.«

»Natürlich. Ich möchte
nicht,
daß
unsere

Freundschaft einfach zu

Ende geht, Jessica. Es
wäre schön, wenn wir uns
weiterhin sehen könnten.«

»Ich möchte das auch,

Evelin.

Wir
werden
einander bestimmt nicht
aus den Augen verlieren.«

Sie
schwiegen
beide
eine Weile, gaben sich mit
geschlossenen Augen der

Wärme der Sonne und den

Blütendüften des Gartens
hin.

Jessica
öffnete
die

Augen erst wieder, als eine
dicke Biene um ihr Gesicht
herumbrummte.

Sie
verjagte das Insekt und
setzte sich aufrechter hin.

»Schreibst
du
einen

Brief?«
fragte
sie
mit
einem

Blick
auf
die

Papiere, die in Evelins

Schoß lagen.

Auch Evelin schlug die

Augen auf. »Nein. Ich
habe etwas gelesen. «

»Dann laß dich nicht
stören. Ich …«

Aber Evelin schüttelte
den Kopf. »Du störst mich
kein bißchen. Ich wollte
ohnehin mit dir über diese

Aufzeichnungen sprechen.

«

»Aufzeichnungen
von
dir?«

»Von

Tim.

Die

Aufzeichnungen, die er am

Morgen des … Tages
damals gesucht hat.«

Sie erinnerte sich sofort
und wußte nun, weshalb
etwas in ihrem Gehirn auf
den

Anblick
des

Papierstapels
in
der
hellgrünen

Klarsichtfolie
reagiert hatte. Sie hatte

Tims aufgebrachte Stimme
im

Ohr:

»Ein

Stapel

Computerausdrucke!

Ich
suche schon den ganzen

Morgen danach!«

»Woher hast du sie?

Tim hat sie wie verrückt
gesucht an jenem Tag!«

»Ich
hatte
sie
weggenommen
und
versteckt.« Evelins Stimme
klang gleichmütig. »Und
jetzt habe ich sie mir
wiedergeholt.«

11

»In der Sickergrube? Wie,
um Himmels willen, bist du
denn darauf gekommen?«

»Es fiel mir plötzlich ein
in der Eile. Ich dachte, da
schaut bestimmt niemand
nach.«

»Nein, wirklich nicht. Da
bestimmt
nicht.

Lieber

Gott, Evelin, wie hast du
denn
die

Steinplatte
bewegen können?«

»Die
war
wahnsinnig
schwer.

Im

Schuppen
habe ich eine Eisenstange
gefunden, damit konnte ich
sie
schließlich
anheben
und herumwuchten. Ich
habe die Folie an der

Innenseite der Platte mit

Dutzenden
von

Klebestreifen festgemacht.

Erstaunlicherweise haben
sie gehalten. Aber ich
wollte das alles nicht hier
lassen, und deshalb bin ich
heute
noch
einmal
gekommen.«

»Und
hast
auf
die
gleiche Weise …«

»Zuerst habe ich es mit
bloßen Händen versucht,
aber die Platte war nicht zu
bewegen. Dann fiel mir die

Stange wieder ein. Und
damit ging es.«

»Aber ich verstehe nicht

…«

»Am Abend vor dem

Unglück hatte ich diese

Papiere
gefunden.

Ich
wußte, daß Tim an seiner

Promotion arbeitete und
damit sehr beschäftigt war.

An jenem Abend hat er in
unserem

Zimmer
gesessen
und
einige

Seiten ausgedruckt, aber
plötzlich klopfte Leon an
und
wollte
mit
ihm
sprechen. Vermutlich ging
es um dieses Darlehen,
das Tim
ihm
gewährt
hatte. Tim war unheimlich
scharf darauf, das Geld
zurückzubekommen,
und
deshalb sprang er sofort
auf und ging mit Leon in
dessen Zimmer hinüber -
ohne
seine

Unterlagen
wegzuräumen. Ich hatte
auf dem Bett gesessen
und gelesen, und als die

Sachen so herumlagen …«

Evelin zuckte bedauernd
die Schultern. »Ich hätte
das natürlich nicht tun
dürfen, aber auf einmal
packte mich die Neugier,
ich stand auf, ging zum

Schreibtisch und fing an zu
lesen …«

»Und?«

»Es handelte sich um
diese

Charakterstudien,
von denen er am ersten

Abend der Ferien hier
gesprochen
hatte.

Erinnerst du dich? Es
waren
sehr
spezielle

Studien. Sie hatten euch
alle zum Inhalt.«

»Uns? Ich verstehe nicht

…«

»Tim hatte immer eine
sadistische Art, in der er
über
andere

Menschen
sprach, genauer: über sie
herzog, das weißt du. Oft
genug hat er uns alle ja
damit unterhalten. Aber
besonders
seine

Busenfreunde

Alexander
und Leon haben sicher
immer gedacht, daß er
sich nie im Leben auf diese

Weise über sie oder über
ihre

Frauen
auslassen
würde.

Daß
er
diese
fragwürdige

Leidenschaft
an

Fremden
austobte,
aber natürlich nicht an den

Menschen, die ihm am
nächsten standen.«

»Und doch hat er es
getan?«

»Mit Inbrunst. Er ist
erbarmungslos über euch
alle hergezogen. Es muß
ihm
einen

Heidenspaß
bereitet haben. Im Grunde
wart ihr prädestiniert als

Opfer, denn er kannte all
eure kleinen Schwächen
und

Fehler
und

Schwierigkeiten … und er
hat
darin
gebadet.

Ausgiebig.«

Jessica
schluckte
trocken. Es war nicht so,
daß
es
sie
wirklich
überrascht hätte zu hören,
daß Tim ein Lump war,
denn etwas anderes hatte
sie sowieso nie von ihm
gedacht. Aber noch im
nachhinein tat es ihr weh
zu
erfahren,
daß

Alexander
von
seinem

Freund betrogen worden
war, daß er eigentlich
diesen Freund nie gehabt
hatte.

Ein

Lügengebilde,
dachte sie, wieder und
wieder entlarvt sich das
alles als Lügengebilde.

Sie
deutete
auf
die
weißen Bögen. »Und du
hast alles gelesen?«

»Nein. Bei weitem nicht
alles. Es dauerte an jenem

Abend nicht lange, bis Tim
zurückkam, und ich konnte
mich
gerade
noch
rechtzeitig auf mein Bett
zurückziehen und meine

Neugier vertuschen. Tim
war
schlechter

Laune,
schimpfte auf Leon. Der
hatte ihm offenbar eine

Ratenzahlung angeboten,
bei der es Jahre dauern
würde, bis Tim sein Geld
zurückhätte. Tim fluchte
herum, nannte sich einen

Trottel, daß er je so
idiotisch
gewesen
war,
einem Versager wie Leon
soviel Geld zu geben. Er
stopfte seine Papiere in die

Schreibtischschublade,
knallte sie zu.

An
diesem

Abend
konnte ich nichts mehr
machen.

Aber
am
nächsten Morgen, als Tim
bereits
nach
unten
gegangen war, nahm ich
den ganzen Stapel wieder
an mich. Ich wollte mich
eigentlich
irgendwohin
zurückziehen und alles in

Ruhe
lesen,
aber
unglücklicherweise
hatte

Tim
sich
gerade
vorgenommen, an seinen
vernichtenden

Psychogrammen
weiterzuarbeiten.

Du
erinnerst
dich,
er
zog
wutschnaubend im Haus
herum und suchte nach
seinen

Unterlagen.

Ich
konnte es nicht riskieren,
von
ihm
entdeckt
zu
werden, und mußte rasch
ein gutes Versteck für das
ganze Zeug finden. Und da

… na ja …«

»Da
fiel
dir
die

Sickergrube
ein.

Guter

Gott,
was
für
ein
scheußliches Versteck!«

»Aber ein sicheres. Nicht
einmal die Polizei hat die

Papiere gefunden, und die
haben ja hier überall das

Unterste zuoberst gekehrt.

«

»Warum«,
fragte

Jessica, »hast du Tims

Aufzeichnungen
nicht
einfach in die Schublade
zurückgelegt? Oder sonst
irgendwohin
in
euer

Zimmer? Ich meine, im
wesentlichen wußtest du ja
nun, worum es bei seinem

Geschreibsel ging. Hat es
dich
so
brennend
interessiert, auch noch die
letzten

Details
zu
erfahren?«

»Nein. Mich hat es nicht
weiter interessiert.«

»Aber …«

»Ich wollte es euch
geben. Vor allem Leon und

Alexander. Sie sollten es
lesen.«

»Was hättest du davon
gehabt?«

Evelin sah sie an. In ihre
weichen Gesichtszüge, die
bislang
immer
nur

Schmerz, nie aber Wut
verraten
hatten,
waren
erste

Linien
der

Verbitterung
und

Unversöhnlichkeit
gegraben.

»Gerechtigkeit«,
sagte
sie, »die habe ich mir
erhofft. Ihr hättet nicht
länger ignorieren können,
was für ein Mensch Tim
ist. Und dann hättet ihr
mich anschauen müssen.

Und vielleicht hätte mir
endlich einer von euch
geholfen.«

12

Evelin, Dokument VI von

Timotheus Burkhard

Ich
lernte

Evelin
im

Frühjahr 1991 kennen. An
einem
sehr
kalten

Märztag,
an
dem
es
plötzlich noch einmal zu
schneien
begann,
nachdem
man
schon
geglaubt hatte, der Winter
sei endgültig überstanden.

Ich hielt eines meiner
ersten

Seminare:

Methoden,
das

Selbstbewußtsein
zu
trainieren,
anderen

Menschen
und
den

Anforderungen des Alltags
positiv zu begegnen. Wie
ich mir schon gedacht
hatte, strömten mir die

Teilnehmer nur so zu. Es
ist erstaunlich zu sehen,
wie viele Menschen ein

Defizit im Bereich der

Selbstbehauptung mit sich
herumschleppen. Und wie
unverdrossen sie bereit
sind,
viel

Geld
dafür
auszugeben, um sich von
diesem

Problem
zu
befreien.

Evelin saß in der letzten

Reihe und fiel mir dadurch
auf,
daß
sie
noch
schüchterner,
zurückhaltender
und
ängstlicher war als der

Rest der Gruppe - und es
war auch so schon, weiß

Gott, eine Ansammlung
übelster

Graumäusigkeit.

Ich bemerkte übrigens zu
dieser Zeit, daß die Arbeit
mit Versagern - und mit
denen hat man es als

Therapeut ja ständig zu
tun

-
ungeheure

Aggressionen
in
mir
freisetzte. Ein einziges Mal
habe
ich
mir
deshalb
überlegt, ob ich für mich
den richtigen Beruf gewählt
habe. Aber mir ist schnell
klargeworden,
daß
ich
mich nie davon würde
losreißen können. Es gibt
mir
auch
etwas,
ihre
hoffnungsvollen,
verschreckten

Gesichter
zu sehen. Sie erwarten so
viel von mir! Manche sind
bereit, sich erstaunlich tief
zu demütigen, damit ich
ihnen helfe. Und sie öffnen
sich
ungeheuer
weit,
geben allerlei Details aus
den intimsten Bereichen
ihres Lebens von sich. Ich
höre mir das an, und
manchmal winde ich mich
innerlich vor Ekel und

Verachtung und - ja, Haß,
und gleichzeitig weiß ich,
daß es ein Lebenselixier
ist, auf das ich nicht
verzichten kann.

Ich sah Evelin sofort an,
daß es ihr vor nichts so
graute wie davor, aus der

Menge heraustreten zu
müssen, und deshalb rief
ich sie sogleich für das
erste Rollenspiel auf, das
ich vorbereitet hatte. Sie
wurde
abwechselnd
rot
und
blaß
und
bekam
flackernde Augen. Sie sah
mich flehend an, wie ein

Tier in einer todbringenden

Falle, und ich weiß noch,
daß ich hoffte, niemand
würde
meine

Erektion
bemerken, die mich jäh
befiel und sich natürlich -
wie das eben so ist - völlig meiner Kontrolle entzog.

Als Evelin begriff, daß es
keinen Ausweg gab, kam
sie schließlich nach vorn,
auf zitternden Beinen, wie
man sehen konnte. Ich
griff mir einen zweiten

Teilnehmer, einen jungen

Mann,
der
überdimensionale

Henkelohren hatte, die der

Grund
für
seine

Kontaktschwäche
sein
mochten. Er wand sich
ebenfalls vor Entsetzen,
schien
aber
nicht
so
verzweifelt zu sein wie

Evelin. Die beiden quälten
sich durch die Aufgabe, die
ich ihnen stellte, und ich
beobachtete sie - das
heißt,
offen
gestanden
beobachtete ich eigentlich
nur Evelin. Sie faszinierte
mich ungemein.

Sie war damals, vor
zwölf Jahren, eine recht
attraktive Person. Zwanzig

Jahre
alt,
blond,
sehr
schlank. Sie hatte hübsche

Beine und hätte etwas aus
sich machen können, wenn
sie nicht immer mit diesem

Bitte-friß-mich-nicht-

Gesichtsausdruck
herumgeschlichen
wäre.

Andererseits hätte sie mich
dann zweifellos nicht so
erregt. Auch
nicht
so
wütend gemacht. Sie wäre
mir
wahrscheinlich
überhaupt
nicht
aufgefallen. Selbstsichere

Frauen haben mich nie
interessiert, da ist eine im

Grunde so langweilig wie
die andere.

Evelin schwitzte ganz
furchtbar
während
des

Rollenspiels. Unter ihren

Armen
breiteten
sich
immer
größere
nasse

Flecken auf dem Stoff
ihres grauen Pullovers aus.

Ihr Gesicht war puterrot
und glänzte. Sie war den

Tränen nahe.

Ich
bekam
plötzlich

Angst, ich könnte zu weit
gegangen sein. Wenn sie
nach dieser Erfahrung nun
nie wieder in mein Seminar
kam? Deshalb rief ich sie
am Ende der zwei Stunden
noch
einmal
zu
mir.

Während
die
anderen
schon
zur

Tür
hinausströmten, trat ich
ganz dicht an Evelin heran
und nahm ihre rechte

Hand in meine beiden

Hände.

Sie
schwitzte
immer noch stark.

»Evelin, ich weiß, das
war heute sehr schwierig
für Sie«, sagte ich sanft
und sah sie eindringlich an.

»Aber Sie sind eindeutig
die Teilnehmerin mit den
größten Problemen, das
habe ich sofort bemerkt.

Deshalb kümmere ich mich
verstärkt
um

Sie.

Verstehen Sie das?«

Sie nickte und kämpfte
mit den Tränen.

Ich bemühte mich, von
dem Widerwillen gegen die
glitschige, schlaffe Hand,
die wie ein halbtoter Fisch
zwischen meinen Fingern
zuckte, nicht überwältigt zu
werden.

»Sie sollten keinesfalls
aufgeben. Ich denke, Sie
befinden sich in einer sehr
schwierigen

Lebenssituation, und es ist
sehr entscheidend für Sie,
gerade jetzt die richtigen

Weichen zu stellen.«

Sie konnte mir kaum in
die Augen sehen. Natürlich
hatte
sie
bereits
beschlossen, nie wieder
dieses
schreckliche

Seminar zu besuchen.

»Was hat Sie veranlaßt,
hierherzukommen?« fragte
ich sachlich.

»Mein

…

mein

Therapeut«, antwortete sie
mit

Piepsstimme.

»Er
meinte,
ich
solle
versuchen,
mich
mehr
unter

Menschen
zu
begeben. Ich habe ihm
gesagt, daß das schwierig
ist,
weil
mir
andere

Menschen angst machen.

Sie sind so selbstsicher
und stark… und, na ja, wir
haben dann gemeinsam
überlegt, daß es vielleicht
ein guter Anfang wäre,
mich

Menschen
anzuschließen,
die
ähnliche Probleme haben
wie ich. Dann fiel mir ein

Prospekt
über
dieses

Seminar in die Hände,
und…«

»…und da beschlossen

Sie, den Stier bei den

Hörnern zu packen. Ein
großer, ein mutiger Schritt.

Wäre es nicht zu schade,
wenn wir jetzt gleich wieder
schwach
würden?«

Ich
drückte ihre Hand ein
wenig. Ich lächelte sie an.

Sie
sehnte
sich
nach

Wärme und Zuwendung, ja
sie
verzehrte
sich
geradezu
danach.

Ich
hatte gewonnen, wenn sie
zu
der

Überzeugung
gelangte,
von
beidem
etwas bei mir finden zu
können.

Tatsächlich
kam
sie
wieder. Ich ließ sie ein
paar Stunden lang völlig in

Ruhe,
obwohl
es
mir
ungeheuer schwerfiel, aber
sie
sollte
sich
sicher
fühlen. Als ich deutlich
merkte,
daß
sie
sich
entspannte, setzte ich sie,
für sie völlig unerwartet, in einer
sehr
schwierigen

Übung
ein.

Sie
kam
überhaupt nicht zurecht
und empfand den Vorgang
als wahnsinnig blamabel,
wie sie mir später unter

Tränen erzählte. Ich aber
lobte sie, sagte ihr, daß ich
sehr zufrieden mit ihr sei,
und
lächelte
ihr
gelegentlich während der

Seminarstunden zu. Sie
fing an, mein Lächeln
zaghaft zu erwidern. Es
war
passiert,
was
ich
beabsichtigt
hatte:

Sie
brauchte mich, sie machte
mich
zum
emotionalen

Mittelpunkt ihres Lebens.

Wir heirateten im Juli

1992, also fast eineinhalb

Jahre nach unserer ersten

Begegnung.

Leon
und

Alexander fungierten auf
meine

Bitte
hin
als

Trauzeugen. Sonst war
niemand anwesend. Evelin
hatte keine Freunde, und
sie
hatte
auch
keine

Familie mehr. Ihr Vater sei
vor

Jahren
an
einem

Infarkt gestorben, hatte sie
mir erzählt, und ihre Mutter
habe
mit
diesem

Schicksalsschlag
nicht
fertigwerden können und
sei wegen ihrer schweren

Depressionen
in
einer
geschlossenen
psychiatrischen Klinik.

»Laß
sie
uns
doch
besuchen«, hatte ich kurz
vor
der

Hochzeit
vorgeschlagen, »und ihr
von uns erzählen!«

Aber das wollte Evelin
nicht, auf keinen Fall. Sie
begann - natürlich - zu
heulen, als ich drängte,
und so ließ ich vorläufig
von diesem Ansinnen ab.

Nach
der

Hochzeit
begann ich mich immer
öfter zu fragen, weshalb
ich geglaubt hatte, Evelin
unbedingt
heiraten
zu
müssen. Sie sah ganz
niedlich aus, aber es gibt

Frauen,
die
sind
weit
attraktiver
als
sie.

Ihr

Äußeres war nicht der

Grund, ganz sicher nicht.

Ich glaube, es war der

Umstand, daß sie von mir
abhängig war, der mich so
reizte, ja der mich fast
süchtig danach machte,
meine Macht über sie
immer
wieder
neu
auszuprobieren. Sie war
mir ausgeliefert, die Frage,
ob ein Tag gut oder
schlecht für sie verlief,
wurde
einzig
von
mir
entschieden. Ich konnte ihr
schon beim Frühstück mit

Kälte
und

Schweigen
begegnen,
und
schon
verwandelte sie sich in
einen winselnden Hund,
der verzweifelt um ein
wenig Zuwendung bettelt.

Sie kroch geradezu auf
dem Bauch hinter mir her,
bemüht, alles richtig zu
machen, ein Lächeln in
meine Züge zu zaubern,
ein gutes Wort von mir zu
hören. Wenn es mir gefiel,
gab ich ihr plötzlich und
unerwartet, was sie wollte -
und erlebte eine Frau, die
vor

Dankbarkeit
und

Erleichterung
bereit
gewesen
wäre,
meine

Fußsohlen zu lecken, hätte
ich
es
gefordert.

Manchmal
allerdings
bereitete es mir auch einen
besonderen Spaß, sie ein
paar Tage schmoren zu
lassen und zu beobachten,
was diese Behandlung aus
ihr machte. Sie wurde zum

Wrack,
innerhalb
von
vierundzwanzig

Stunden,
man konnte zuschauen,
wie es mit jeder Minute
schlimmer
wurde.

Von
irgendeinem Zeitpunkt an
konnte sie kein Salzfaß
mehr in der Hand halten,
weil sie so zitterte. Sie
konnte nicht mehr ans

Telefon gehen, weil ihre

Stimme brach, wenn sie
nur ihren Namen sagte.

Schließlich schloß sie sich
im Bad ein und kotzte sich
fast die Seele aus dem

Leib.

Und ich?

Ich wußte, daß es mich
nicht mehr Aufwand als
das

Umlegen
eines

Lichtschalters
kosten
würde,
ihre

Qual
zu
beenden, und daß ich den

Zeitpunkt allein bestimmen
konnte.

Das
machte
mich… wie soll ich es
nennen? Ich war süchtig
danach. Es war ein Spiel,
ein Kick, es war absolut
das Größte. Ich mußte es
immer wieder haben.

Und deshalb, denke ich,
habe
ich
diese

Frau
geheiratet. Sie gehört zu
den Menschen, die schon
als Opfer auf die Welt
kommen. Und es dann
auch lebenslang bleiben. In
gewisser Weise, und das
erschreckt
mich
manchmal, bin ich von ihr
so abhängig wie sie von
mir. Ich könnte es nicht
ertragen, sie zu verlieren.

Was mich vom ersten

Tag unserer Ehe an nervte
und bis heute nervt, ist ihre

Anhänglichkeit
an

Dr.

Wilbert.

Ihr

Therapeut.

Nach der Hochzeit sagte
ich ihr, sie solle doch bei

Wilbert
aufhören,
schließlich sei sie ja nun
mit
einem

Psychologen
verheiratet. Ich schenkte
ihr einen Hund, einen
bildschönen Schäferhund,
damit sie jemanden hatte,
für den sie sorgen, mit
dem sie sich beschäftigen
konnte, und ich hoffte, dies
würde ihr die Abnabelung
von Wilbert erleichtern. Sie
schaffte es nicht. Es gab in
den letzten Jahren immer
wieder
diesbezüglich

Versuche von ihr, auf
meinen massiven Druck
hin, aber sie wurde stets
rückfällig. Zeitweise suchte
sie ihn, glaube ich, sogar
heimlich auf. Ich konnte es
nicht
riskieren,
ihr
zu
sagen, sie solle sich doch
bei mir in Behandlung
begeben, denn das wäre,
nach allen therapeutischen

Regeln,
völlig
abwegig
gewesen. Sie hätte es

Wilbert garantiert erzählt,
und ich konnte es mir nicht
leisten, innerhalb meiner

Berufskollegen
zum

Außenseiter zu werden.

Die meisten können mich
ohnehin nicht leiden. Klar,
ich habe unheimlich viel

Erfolg. Ich verdiene klotzig.

Meine Patientinnen hängen
wie die Kletten an mir. So
etwas gebiert Neid.

Es gab ein Problem, das
unseren Alltag zunehmend
belastete, und das war
jener
der

Verachtung
entspringende Haß, den
ich
auf
schwache

Menschen habe und mit
dem ich auch meinen

Patienten
gegenüber
ständig
kämpfen
muß.

Sosehr diese Menschen
jenen

Kitzel
in
mir
auslösen, der mein Leben
lebenswert
macht,
so
unvermeidlich
lösen
sie
auch Wut und Abneigung,
ja ich möchte fast sagen:

Ekel, tiefsten Ekel, in mir
aus. Es ist immer wieder
das gleiche Phänomen,
und
es
macht
diesen

Beruf, den ich so liebe, oft
recht schwierig für mich.

Manchmal kann ich es fast
nicht aushalten, mit einer
dieser Jammergestalten in
einem Raum zu verharren,
so heftig ist die fast
physisch
spürbare

Abscheu. In der Regel
werde ich aber die Person
nach fünfzig Minuten los,
und auch ein Seminar
dauert nie länger als zwei

Stunden.

Zeit
und

Gelegenheit,
mich
zu
regenerieren

Aber

Evelin,
die
jämmerlichste
aller

Jammergestalten, hatte ich
nun
immer
um
mich.

Morgens und abends und
an den Wochenenden, in
den

Nächten,
in
den

Ferien. Sie war meine

Frau! Sie ist meine Frau.

Ich kann sie nicht nach
fünfzig Minuten aus dem

Raum
schicken,
die

Fenster weit aufreißen, tief
durchatmen und den Ekel
und den Haß langsam in
mir abklingen lassen.

Ekel und Haß. Ja. Das
war es, was ich immer
stärker für Evelin empfand
in
den
ersten

Jahren
unserer Ehe. Es ist das,
was ich heute für sie
empfinde. Manchmal sind

Ekel und Haß stärker als
das Wohlgefühl, das mir
ihre

Abhängigkeit
verschafft.

In
solchen

Momenten quält mich das

Gefühl, mit dieser Heirat
ein schlechtes Geschäft
gemacht zu haben. Wobei
ich mir dann immer wieder
sage, daß ich vielleicht
eine anders strukturierte

Person gar nicht hätte
heiraten
können.

Ich
brauche
mir
nichts
vorzumachen: Letztlich ist
es ein sexueller Reiz, den
mir
diese
psychisch
schwerstlabilen

Frauen
vermitteln.

Und
ganz
sicher wäre ich nicht mit
einer

Frau
zum

Standesamt gegangen, die
diesen Reiz nicht auf mich
ausübt. Wenn also nicht

Evelin, so wäre ich doch
immer an einer Frau ihres

Schlages
hängengeblieben.

Und
hätte mich immer mit dem
gleichen

Dilemma
konfrontiert gesehen.

Vielleicht bin ich das

Problem. Nicht Evelin.

Obwohl sie schon ein
spezieller Fall ist. Ein ganz
spezieller. Wenn auch Dr.

Wilbert
ihr
großer

Vertrauter war und ist, so
konnte es nicht ausbleiben,
daß auch wir Gespräche
miteinander führten, und
als Psychologe bin ich
versiert genug, die Dinge
von den Menschen zu
erfahren, die ich erfahren
will.

Evelin
ist
mir
intellektuell im allgemeinen
und
rhetorisch
im
speziellen überhaupt nicht
gewachsen. Letztlich kam
sie nicht umhin, mir meine

Fragen zu beantworten.

Teil II

Evelins

Vater
war

Schriftsteller. Einer, den
niemand kennt, der aber
entweder
so
von
sich
überzeugt war oder so von

Leidenschaft erfüllt, daß er
trotz des ausbleibenden

Erfolgs
nicht
aufhören
konnte, in seiner brotlosen

Kunst zu verharren. Er
hatte
aus
dem

Familienbesitz ein Haus
geerbt
und
eine
nicht
unbeträchtliche

Summe

Geld, so daß es ihm
gelang, Frau und Tochter
auch
ohne
eigenes

Einkommen leidlich über

Wasser zu halten. Das

Haus war eine uralte, völlig
verwohnte

Villa
mit
knarrenden

Fußböden,

Fenstern, die nicht mehr
richtig schlossen, defekten

Wasserleitungen
und
einem Garten drumherum,
der
die

Bezeichnung

Urwald verdient hätte. Aus
unerfindlichen

Gründen
hing Evelin mit Leib und

Seele an dieser Bruchbude
und
trauerte
ihr
auch
später noch nach: Sie
wollte immer, daß wir ein

Haus in dieser Art kaufen,
ein Ansinnen, gegen das
ich
mich
natürlich
vehement und erfolgreich
zur Wehr setzte.

Das

Schlimme
an

Evelins Vater war nicht so
sehr
sein
berufliches

Scheitern an sich, sondern
das,
was
die
ununterbrochene

Frustration
aus
ihm
machte. Er begann zu
trinken, und er wurde
zunehmend
gewalttätig.

Nicht gegen Evelin, aber
gegen seine Frau. Ich
habe
meine

Schwiegermutter
nie
kennengelernt, aber nach
allem, was ich von ihr
gehört habe, muß sie ein
unterwürfiges

Mäuschen
gewesen sein. Attraktiv,
wenig selbstbewußt, ihrem
unfähigen Mann zutiefst
ergeben.

Eine
jener

Frauen, die meinen, ihr

Leben lang dankbar sein
zu
müssen,
daß
sie
überhaupt
einen

Mann
gefunden haben, selbst
wenn
sie
von
ihm
schikaniert werden. Ganz
sicher
hat
sie

Evelins

Frauenbild geprägt, und ihr

Verständnis
von
einer

Beziehung sowieso.

Evelins

Vater
muß

Tobsuchtsanfälle
von
wirklich
beängstigendem

Ausmaß gehabt haben. Er
warf
mit
allen

Gegenständen um sich,
die ihm in die Hände fielen,
selbst Stühle und sogar

Tische waren nicht vor ihm
sicher. Er riß Vorhänge zu

Boden, zertrümmerte die

Glastüren von Schränken,
riß

Stromkabel
samt

Steckdosen
aus
den

Wänden. Zeitweise muß es
in der Villa ausgesehen
haben,
als
hätte
eine

Bombe eingeschlagen. Er
war sturzbetrunken, klagte

Gott und die Welt an, weil
wieder irgendein Verleger
eines
seiner
genialen

Werke abgelehnt hatte.

Seine
maßlose

Wut
verlangte
nach
immer
neuen Ventilen. Und da bot
sich
natürlich
seine

Ehefrau an.

Irgendwie kann ich ihn
verstehen. Die Welt der
deutschen Verlage hatte
sich
gegen
ihn
verschworen, und da stand
sie, naiv und dümmlich,
und verstand nichts von
seiner Tragik. Gebärdete
sich unterwürfig und reizte
ihn damit nur noch mehr.

Lächelte ihn zaghaft an, im
völlig falschen Moment,
sagte
mit

Zitterstimme
irgendwelche Dinge, die
total
daneben
waren…

Kein Wunder, daß er ihr
irgendwann eine reinhaute.

Und damit war der Damm
gebrochen. Vermutlich gab
es irgendwann auch kaum
noch etwas im Haus, das
er kaputtmachen konnte.

Nur noch seine Frau.

Evelins Mutter.

Die Frau muß heute ein

Meisterstück chirurgischer

Kunstfertigkeit sein, denn
es gibt wohl so gut wie
nichts in ihrem und an
ihrem Körper, was ihr

Mann nicht zerschlagen
hätte und was nicht von
den

Ärzten
wieder
zusammengeflickt worden
wäre.

Das

Nasenbein
zertrümmert,
sämtliche

Rippen,

Finger,

Handgelenke,

Schlüsselbein gebrochen,
die Zähne ausgeschlagen;
sie
war
wegen
eines

Milzrisses
im

Krankenhaus,
wegen
mehrerer

Gehirnerschütterungen,
wegen eines geplatzten

Trommelfells,
und
schließlich wäre sie noch
fast verblutet, nachdem er
ihr ein Messer in den

Oberschenkel
gerammt
hatte. Ich vermute, daß sie
von den Ärzten heftig
gedrängt
wurde,
ihren

Mann anzuzeigen, aber da
er nie zur Rechenschaft
gezogen wurde, deckte sie
ihn wohl beharrlich. So
sind diese Art Frauen. Ich
habe
genügend
davon
unter meinen Patientinnen.

Die würden noch mit einem

Bauchschuß
auf
allen
vieren ins Krankenhaus
robben und erklären, den
hätten
sie
sich
beim

Reinigen
einer

Waffe
versehentlich
selbst
zugefügt.

Es ist keineswegs so,
daß mir Evelin dies alles
einfach
erzählte.

Sie
schwärmte nur von dem
verwinkelten, romantischen

Haus und dem herrlichen

Garten und hielt an der

Überzeugung
fest,
ihr

Vater sei ein genialer, aber
verkannter

Schriftsteller
gewesen.

»Er hatte nie Geld«,
sagte sie einmal, »und ich
glaube, darüber ist Mama
depressiv geworden.«

Daß ich nicht lache! Die

Alte
ist
keineswegs
depressiv, wie ich heute
weiß. Schließlich bin ich in
der Branche nicht ohne

Verbindungen,
und
ich
habe

Erkundigungen
eingezogen.

Meine

Schwiegermutter sitzt im

Irrenhaus,
das
ist
die

Wahrheit.

Mein

Schwiegervater hat ihr das

Spatzenhirn aus dem Kopf
geprügelt, und man mußte
sie einsperren, weil sie
sonst zu einer Gefahr für
die

Allgemeinheit
geworden wäre. Sie weiß
nicht mehr, wer sie ist,
brabbelt konfuses Zeug
vor sich hin, und sowie sie
die

Gelegenheit
hätte,
würde sie alles anzünden,
was
ihr
in
den

Weg
kommt:

Häuser, Autos,

Bäume, Tiere. Sie faselt
etwas von der reinigenden

Kraft des Feuers. Zum

Glück wird kein Arzt der

Welt sie dort, wo sie jetzt
ist, wieder rauslassen.

Vor ein paar Jahren - es
muß gewesen sein, kurz
bevor

Evelin
damals
schwanger wurde - hatte
der gute Dr. Wilbert seinen
entscheidenden

Durchbruch
in

Evelins

Therapie. Evelin erinnerte
sich plötzlich der Hölle, in
der sie groß geworden
war, beziehungsweise sie
hörte auf, die Erinnerung
zu verdrängen. Es war
wohl so, daß sie immer
wieder davon gesprochen
hatte, ihre Kindheit im
wesentlichen in der Küche
ihres

Elternhauses
verbracht zu haben, und
im wesentlichen hieß in
diesem Fall: außerhalb der

Schulzeit praktisch jede

Minute. Heute ist sie ein

Fettkloß, und eine solche

Aussage
entbehrt
nicht
einer
gewissen

Komik,
aber wie ich sagte, ich
lernte sie als ein ziemlich
dünnes Ding kennen, und
auf den paar Fotos, die es
aus
ihren

Kinderjahren
gibt,
sieht
sie
fast
unterernährt aus. Sie kann
sich kaum mit Fressalien
vollgestopft haben, es sei
denn, sie wäre an Bulimie
erkrankt gewesen, was ich
zeitweise vermutet hatte
und womit ich - offen
gestanden - falsch lag.

Jedenfalls stellte sich
nun also heraus, daß die

Tatsache, daß man in
jenem Haus durch die

Küche in den Garten hatte
gelangen können - früher
wurden Häuser häufig so
gebaut

-,
von
entscheidender Bedeutung
war. Irgendwie hatte Evelin
wohl
in
ihren

Therapiestunden
immer
wieder
einen

Zusammenhang hergestellt
zwischen
ihren

Aufenthalten in der Küche
und
der
romantischen,
steinernen Treppe, die von
dort in den Garten führte.

Aber es brauchte Jahre,
bis sie sich der Tatsache
stellte, daß sie in der

Treppe
ihren
einzigen

Fluchtweg gesehen hatte,
wenn
ihr

Vater
die

Kontrolle über sich verlor
und ihre Mutter binnen
weniger Minuten in ein
zerschlagenes,
wimmerndes,
um

Erbarmen
flehendes

Bündel Elend verwandelte.

Evelin saß zitternd in der

Küche, sprungbereit, die

Tür im Auge.

So war es gewesen. Und
nun wußte sie es. Und
mußte sehen, wie sie
damit fertig wurde.

Sie ging in dieser Zeit
noch öfter zu Wilbert, so
oft,
daß
ich
ernsthaft
überlegte,
ihr
diesen

Umgang zu verbieten. Ich
hätte sie dazu bringen
können, mit Liebesentzug
brachte man sie zu allem,
aber
es
ging
ihr
beschissen, nachdem ihr

Verdrängungsmechanismus
nicht mehr funktionierte,
und ich dachte, Wilbert soll
ausbaden,
was
er
angerichtet hat, warum soll
ich mich mit einer ewig
heulenden,
durchgeknallten

Depressiven
herumschlagen?

Geschehnisse aus ihrer

Kindheit
und

Jugend
brachen
nun
wie

Sturzbäche aus ihr hervor,
und
manchmal
wurde
selbst mir ganz schwindlig
dabei. Ich meine, ich hatte
gewußt, daß da vieles
früher passiert sein mußte
bei ihr, umsonst ist eine
junge Frau nicht derart
schüchtern und verklemmt
und bereit, eine ewige

Opferrolle zu spielen; aber
nun begann ich ein wenig

Angst
zu
bekommen.

Hoffentlich kriegte Wilbert,
der alte Scharlatan, dieses
kaputte

Geschöpf
halbwegs in den Griff. Ich
h a t t e , weiß Gott, keine

Lust, plötzlich eine Kopie
ihrer Mutter an der Hacke
zu haben!

Obwohl es ihr nicht
gutging,
durchlebte
sie
zweifellos im Aufarbeiten
ihrer Kindheit eine gewisse

Selbstbefreiung, und das
mochte
manche

Verkrampfung in ihr lösen,
jedenfalls
wurde
sie
plötzlich
schwanger,
nachdem
sie
zuvor
jahrelang vergeblich darauf
gehofft hatte. Sie flippte
schier aus vor Glück, und
auch
ich
freute
mich
zunächst, als ich davon
hörte. Ich hatte Kinder
nicht direkt in mein Leben
eingeplant, aber ich hatte
auch nichts dagegen. Doch
dann nahm Evelin eine

Entwicklung,
die
mir
zunehmend mißfiel: Mit
jedem Monat, den das

Baby
in
ihrem

Bauch
wuchs, entfernte sie sich
von mir. Es war, als
nehme das ungeborene

Wesen
immer
mehr
meinen Platz ein, den Platz
der

Bezugsperson,
es
wurde
zu
ihrem

Mittelpunkt,
zum

Wärmespender,
zum

Objekt ihrer Zuneigung und

Liebe und Hingabe. Sie
sang
dem
kleinen

Geschöpf Lieder vor und
redete
mit
ihm
und
benahm sich überhaupt
absolut
schwachsinnig,
aber was mich am meisten
ärgerte, war die Tatsache,
daß sie sich, was mich
betraf,
um
überhaupt
nichts mehr scherte. Sie
war
immer
wie
ein
scheues,
kleines

Hündchen
um
mich
herumgeschlichen
und
hatte
versucht,
meine

Stimmung, meine Laune
auszuloten
und
sich
entsprechend zu verhalten,
um keinen Unwillen zu
erregen; ein sehr typisches

Verhalten für Frauen, die
in einem gewaltgeprägten

Umfeld
groß
geworden
sind. Nun auf einmal war
ihr meine Befindlichkeit gar
nicht mehr so wichtig, sie
achtete kaum noch auf
mich. Sie wachte mit dem

Gedanken an das Baby
auf und schlief damit ein.

Ich erreichte sie nicht
mehr. Sie hatte sich mir
entzogen.

Ich
kam
damit
ausgesprochen
schlecht
zurecht, war frustriert und
auf gewisse Weise auch
verunsichert und hatte den

Eindruck,
daß
unsere

Beziehung
eine
sehr
negative

Entwicklung
nahm. Wer weiß, wie es
zwischen
uns
ausgegangen wäre. Aber
dann
entschied
das

Schicksal.

Im
sechsten

Monat
ihrer

Schwangerschaft
verlor

Evelin das Kind.

Ich hatte sie wieder.

Allerdings wurde Evelin
mit dem Verlust natürlich
nicht fertig. Am Anfang
hielt ich das für normal,
aber nach einem Jahr war
sie
noch
genauso
verzweifelt wie in den
ersten Tagen nach der

Notoperation, bei der man
ihr Leben gerettet hatte
und das des Kindes hatte
aufgeben
müssen.

Das

Leben
mit
ihr
wurde
zunehmend
schwieriger
und
unerfreulicher.

Sie
heulte
noch
mehr
als
früher,
versenkte
ihren

Kummer in Freß- und

Einkaufsorgien. Das heißt,
sie hockte entweder vor
dem

Kühlschrank

(die

Küche hatte sie eingeholt,
war wieder ihr bevorzugter

Aufenthaltsort
geworden)

und schaufelte alles in sich
hinein, was sie finden
konnte, oder sie trieb sich
in den besten Boutiquen
der

Stadt
herum
und
kaufte
sich
mehr

Klamotten, als ein Mensch
jemals tragen konnte. Kurz
gesagt: Sie wurde fett und
teuer.

Letzteres
störte
mich nicht so sehr, ich
verdiene sehr viel Geld,
und ich empfinde es als
durchaus schmeichelhaft,
wenn meine Frau Kleider
trägt, denen man ansieht,
daß sie ein Vermögen
gekostet haben. Was mich
sehr viel mehr ärgerte und
bis heute ärgert, ist der

Verlust von ihrem letzten
bißchen Attraktivität. Sie ist
vollkommen aus dem Leim
gegangen. Ganz gleich,
welchen Fummel sie an
sich hängt, er macht sie
nicht
schöner.

Sie
ist
unterwürfig und ergeben
und somit nach wie vor ein
spannendes Objekt, aber
ich bin eben auch ein

Mann. Ich würde meine

Frau
gelegentlich
auch
einmal gern ansehen.

Teil III

Ich fange an, mir Sorgen
zu machen.

Wie ich bereits schrieb,
begann sich Evelin mit
dem Verlust des Babys zu
verändern, was zunächst
vor
allem
in

Äußerlichkeiten
sichtbar
wurde:

das
wilde

Einkaufen,
das
hemmungslose

Fressen.

Natürlich verstärkten sich
auch ihre Depressionen,
aber das ist nicht weiter
verwunderlich. Aber seit
gut einem halben Jahr ist
da etwas anderes, etwas,
das selbst ich, der ich tief
vertraut bin mit jedem nur
denkbaren

Aspekt
der
menschlichen

Psyche,
kaum auszuloten vermag.

Ich würde es vielleicht so
beschreiben:

Etwas
arbeitet in Evelin. Etwas in
ihr ist angestoßen worden,
ein Gedanke, eine Idee,
eine Vorstellung, ein Bild.

Dieses Etwas hat sich in

Bewegung
gesetzt
und
geht
seinen

Weg.

Möglicherweise
kann

Evelin
es
nicht
mehr
steuern, zumindest kann
sie es vermutlich nicht
mehr anhalten.

Es ist spürbar. Ich sehe
die Veränderung in ihren

Augen. Ich höre sie in ihrer

Stimme. Ja, fast kann ich
sie riechen. Evelin riecht
anders. Sie hat immer
nach Angst gerochen, was
mich ungemein stimuliert
hat, aber nun mischt sich
etwas

Neues
in
ihren

Geruch.

Möglicherweise
sind es erste Ansätze von

Rebellion.

Rebellion und Evelin sind
zwei Begriffe, die einander
ausschließen,
und
da
beginne ich vielleicht, mich
so unwohl zu fühlen. Es
gibt Tiere, die, wenn sie
anhaltend gequält, ihrer
natürlichen

Lebensform
entrissen
und
in
depressives

Erdulden
gezwungen werden, ihren

Selbstmord
planen.

Sie
beschließen zu sterben,
und sie setzen diesen

Entschluß mit erstaunlicher

Konsequenz um. Sie hören
auf zu essen und zu
trinken, legen sich in eine

Ecke und warten auf den

Tod. In all ihrer Unfreiheit,
ihrer

Entrechtung,
ihrer

Unterdrückung erobern sie
sich damit ihr Recht auf

Selbstbestimmung, ja ihre

Würde zurück. Instinktiv
begreifen sie, daß ihnen in
all
ihrer
scheinbaren

Auswegslosigkeit
dieser
eine

Weg
bleibt.

Sie
triumphieren
über
ihre

Peiniger. Sie berauben sie
jeglicher Macht über sie.

Ich
glaube,
etwas

Ähnliches an Evelin zu
sehen.

Zweifellos
verspricht sie sich vom

Leben keine Verbesserung
mehr, und es mag sein,
daß ihre Gedanken eine

Richtung einschlagen, die
ihr Erlösung und mir eine
besondere Qual bringen
soll. Mit einem Suizid, so
mag sie sich vorstellen,
würde
sie
ihr
größtes

Problem - das Leben -
lösen, und zugleich - und
einen
derart
perfiden

Gedanken traue ich ihr bei
all ihrer Naivität durchaus
zu - würde sie mir einen

Schlag versetzen, von dem
mich zu erholen ich viele

Jahre brauchen würde: Sie
entzöge mir die Kontrolle
über
sich.

Sie
wäre
unerreichbar für mich. Ich
müßte
in
dem

Gefühl
leben, ein Verlierer zu sein,
keine Chance zu haben,
die Situation wieder zu
meinen Gunsten umkehren
zu können. Am Ende hätte
sie gewonnen.

Ich beobachte sie sehr
genau. Ständig und in
höchster
innerer

Alarmbereitschaft.

Selbstverständlich höre ich
nicht auf, ihr zu sagen
oder zu bedeuten, wer sie
ist
und was sie ist. Ich
glaube, in hundert Jahren
könnte ich damit nicht
aufhören. Vielleicht kitzelt
mich im Moment auch das

Gefühl, eine Situation bis
zum

Äußersten
auszureizen. Ich gehe an
die Grenze. Wanns treibe
ich es zu weit? Wann tut
sie den Schritt, den ich
fürchte
und
den
herbeizuführen ich doch
mithelfe?

Könnte
es
mir
eine

Befriedigung
geben,
derjenige zu sein, der den

Auslöser betätigt? Wäre
ein

Selbstmord

Evelins
dann
noch
ein

Selbstmord? Wäre er nicht
in

Wahrheit von
mir
gesteuert?

Ich kann Dinge sagen,
die sie in den Wahnsinn
treiben. Tue ich es, kann
ich dann glauben, ich habe
sie bis zuletzt gelenkt?

Wie schwer ist es, dies
vorauszusehen.

Wie
unsagbar schwer.

13

Sie
hatte
in
die

Gedankenwelt
eines

Geisteskranken
geblickt,
und ihr war schwindlig
geworden angesichts des

Abgrunds, der sich vor ihr
auftat.

Sie
saß
unter
den

Apfelbäumen im Gras, an
diesem
überirdisch
schönen
englischen

Frühsommertag, ein paar

Bienen brummten um sie
herum, Schmetterlinge und
gepunktete

Junikäfer
schaukelten durch die Luft,
und die Idylle war von
einer beinahe unwirklichen

Vollkommenheit.

Sie aber hatte dem

Grauen selbst in seine
angsterregende

Fratze
geschaut.

Was

Alexander
und

Leon,
seine

Freunde,
anging, so hatte Tim Gift
und Galle gespuckt, er
hatte die Menschen, die er
seit
frühester

Jugend
kannte,
lächerlich
gemacht, erniedrigt, hatte
in ihren Wunden gebohrt,
hatte ihre Schwachstellen
voller Genuß analysiert,
war abwechselnd zynisch,
roh, brutal oder auch nur
einfach gemein gewesen.

Von
einer

Warte
abscheulicher

Überheblichkeit aus hatte
er mit einem häßlichen

Grinsen,
das
zwischen
allen

Zeilen
erkennbar
durchblickte, das Material
seziert, das er vor sich
ausgebreitet
hatte,
und
wenn ein einziges Gefühl
für seine Freunde bei all
dem übrigblieb, so war es

Verachtung.

Tiefste,
in
ihrer Kälte schockierende,
grausame Verachtung.

»Ich weiß nicht, ob ich
das lesen möchte«, hatte
sie abgewehrt, als Evelin
ihr die Papiere auf den

Schoß
schob
und
aufstand, aber Evelin hatte
in
einer
für
sie
ungewöhnlichen Festigkeit,
die keinen Widerspruch zu
erlauben schien, darauf
beharrt.

»Lies
es.

Lies
wenigstens du es. Damit
einer weiß, mit wem ihr es
zu tun hattet.«

»Hast du es denn schon
zu Ende gelesen?«

»Nein. Aber ich weiß
genug. Wer die ersten

Seiten kennt, kennt auch
den Rest.«

»Wohin gehst du?«

»Ich will ein paar von
meinen
persönlichen

Sachen
im

Haus
zusammenpacken. Heute
oder morgen werden wir
dann nach Deutschland
zurückfliegen,
und
ich
komme sicher nie wieder
hierher.«

»Du
hast
deinen

Schlüssel noch? Die Polizei
hat das Haus aber noch
nicht freigegeben!«

Zu

Jessicas

Überraschung hatte die für
gewöhnlich
äußerst
obrigkeitshörige Evelin nur
mit den Schultern gezuckt.

»Na und? Ich möchte die

Dinge
haben,
die
mir
gehören. Die Polizei hat
ohnehin einiges an mir
gutzumachen.«

Sie war in Richtung des

Hauses
davongegangen,
aufrechter als sonst, und

Jessica
hatte
gedacht:

Ihren Mann zu enttarnen
gibt
ihr

Kraft.

Die

Gerechtigkeit, die sie zu
finden hofft, macht sie
stärker.

Tim war ein Psychopath
gewesen, das war Jessica
nun
klargeworden.

Das

Unbehagen, das sie ihm
gegenüber stets verspürt
hatte,
hatte
sie
nicht
getäuscht. Er war krank
gewesen, wirklich krank. In
absurde

Ideen
und

Vorstellungen
verstrickt,
von dem Wahn besessen,
andere

Menschen
manipulieren
und
bestimmen zu müssen. Er
hielt
sich
für
einen
begnadeten Psychologen -
und war in Wahrheit ganz
und
gar
beherrscht
gewesen
von
seinen
eigenen

Neurosen,

Begierden und Ängsten. Er
hatte weder Freunde noch
eine

Lebenspartnerin
gebraucht,
sondern
lediglich Opfer gesucht. Er
hatte diese Opfer eng um
sich scharen, sich ihrer
ständig
vergewissern
müssen.

Im
nachhinein
war

Jessica
fast
überzeugt,
daß
die
zwanghafte Nähe unter
den Freunden in Wahrheit
von Tim gesteuert worden
war, wenn auch zu subtil,
als
daß
es
spürbar
gewesen wäre. Leon und

Alexander waren einfach
ideal gewesen für ihn,
ideales Futter für seine

Bedürfnisse: Leon, der von
seiner Frau untergebuttert
wurde
und
es
nicht
schaffte, beruflich etwas
auf die Beine zu stellen;
und Alexander, der noch
als

Vierzigjähriger
vor
seinem Vater zitterte und
dem die Frauen wegliefen.

Opferlämmer, genau wie

Evelin. Menschen, die es
nicht schafften, ihr Leben
selbst in die Hand zu
nehmen. Tim hatte sich
geweidet an ihnen, war
ihnen
mit
väterlichen

Ratschlägen
beigesprungen oder auch
einmal mit einer echten

Hilfeleistung, wie im Falle

Leons,
dem
er
ein
ansehnliches

Darlehen
gewährt hatte, um ihn
später genau damit immer
wieder zu demütigen. Sie
erinnerte sich, wie sie die
beiden am ersten Abend
der Osterferien durch den

Park hatte kommen sehen.

Leon, der heftig - wie sie
heute wußte: verzweifelt -
auf Tim einredete. Und

Tim,
der
mit
finsterer

Miene
lauschte,
schweigend, dem anderen
in seiner Not mit keinem
versöhnlichen Wort, mit
keiner

Geste
entgegenkommend. Welch
eine tiefe Labsal mußte es
für ihn gewesen sein.

Daf ür hatte er vermutlich
sogar
einen
möglichen

Verlust seines Geldes gern
hingenommen.

Aber
sich
wirklich
ausgelebt,
das
perfide

Spiel
auf
die

Spitze
getrieben, hatte er bei

Evelin. Eine junge Frau,
gerade
dem

Martyrium
einer
von
schrecklicher

Gewalt
beherrschten

Jugend entflohen, begab
sich in seine Hände, um
nach
allem,
was
ihr
widerfahren war, ein neues

Leben zu finden, geheilt zu
werden von ihren Ängsten
und

Heimsuchungen,
während er in ihr nur das
perfekte Opfer sah, das

Wesen,
auf
das
er
gewartet hatte, um seine
eigenen

Krankheiten
ausleben, seine perversen

Neigungen befriedigen zu
können.

Es
erschien
ihr
unfaßbar, wie ein Mann,
der in seiner Frau - oder in
irgendeinem
anderen

Menschen

- Anzeichen
einer ernsten Suizidgefahr
zu erkennen glaubte, dies
in allererster Linie als eine

Gefahr für sich selbst
werten konnte: als Gefahr,
sein Opfer zu verlieren,
das
es
möglicherweise
wagen würde, sich seiner

Tyrannei
durch
diesen
letzten,
verzweifelten

Schritt zu entziehen. Tim
hatte offenbar vor allem
die Frage beschäftigt, ob
es ihm gelingen könnte,
diesen Schritt zu steuern.

In seinem Wahn hätte ihm
dies
ein

Triumphgefühl
geben, eine Bestätigung,
daß Evelin sein Geschöpf
war und sich ihm bis zum

Ende nicht hatte entziehen
können.

Sie schauderte vor Ekel,
schob die Papiere in die

Hülle zurück. Den Teil, der
m i t Jessica, Dokument V
überschrieben war, hatte
sie
nicht
gelesen.

Sie
wollte nicht wissen, was

Tim
über
sie
gedacht
hatte. Sie wollte sich nicht
übergeben müssen.

Sie erhob sich. Sie hatte
so lange völlig verkrampft
im Gras gesessen, daß ihr
die Knochen weh taten,
und
mit
einem
leisen

Seufzen
reckte
und
streckte sie sich.

Wieviel

Zeit
mochte
vergangen sein? Sie sah
auf die Uhr. Es war zehn
vor eins, fast eine Stunde
lang hatte sie gelesen. Von

Evelin hatte sie nichts
mehr
gesehen
oder
gehört.

Das Haus, an dessen

Westseite sie sich befand,
erschien
ihr
plötzlich
bedrohlich
in
seiner
völligen Stille. Dunkel und
düster erhob es sich vor
dem blauen Himmel. Hinter
den Fenstern war nichts zu
erkennen, kein Schatten
regte sich, kein Vorhang
bauschte sich. Alles wirkte
leer und verlassen. Als sei
kein Mensch mehr in der

Nähe.

Sie fragte sich, ob Evelin
so lange packen konnte.

Ein
paar
von
meinen
persönlichen Sachen, hatte
sie gesagt. Warum war sie
nicht
längst
wieder
erschienen? Oder saß sie
da
drinnen
irgendwo,
starrte die Wände an,
erinnerte sich der Dinge,
die
in
diesem

Haus
geschehen
waren,
der

Stimmen, die sie gehört,
der Bilder, die sie gesehen
hatte? Bewegte sie sich
durch
die

Räume
wie
schlafwandelnd,
benommen von all dem,
was sich hier abgespielt
hatte?

Auf einmal bekam sie

Angst. Was, wenn Tim
recht hatte? Wenn Evelin
tatsächlich
selbstmordgefährdet war?

Wenn sie den Gedanken
an
ein

Ende
vielleicht
schon
lange
mit
sich
herumtrug und nur wartete

… ja, worauf?

Jessica starrte auf die

Papiere, die sie noch in der

Hand hielt, und plötzlich
dachte sie, ob es das war.

Ob

Evelin
nur
darauf
gewartet hatte. Auf eine

Gelegenheit,
an
die
versteckten

Aufzeichnungen
heranzukommen und sie
weiterzugeben.

Vielleicht
hatte
sie
nicht
gehen
wollen, ohne die Wahrheit
über ihren Peiniger ans

Tageslicht zu bringen. Die
dicke,
durchgeknallte

Evelin, die am Schluß
hinging und sich aufhängte

- wenigstens hatte sie
vorher noch dafür gesorgt,
daß der Mann entlarvt
wurde,
der
sie
dahin
getrieben hatte.

Sie wollte um das Haus
herumlaufen, wollte die Tür
aufreißen,
wollte
die

Treppe hinaufrennen, so
schnell sie konnte, aber
ihre Füße bewegten sich
nicht vom Fleck. Sie stand
wie angewurzelt, stand im

Gras
unter
den

Apfelbäumen, starrte die

Hauswand an, gepeinigt
von einem Bild, das sie vor
sich
sah:

Evelin
dort
drinnen, Evelin, die nie
vorgehabt
hatte,
ihre

Sachen zu packen, die so
aufrecht und entschlossen
wie
noch
nie
davongegangen war, die
eine feste Stimme und
einen klaren Blick gehabt
hatte, die völlig verändert
gewesen war.

O Gott, ich kann da
nicht reingehen, dachte sie ent set zt , ich kann nicht
schon wieder in dieses

Haus gehen und jemanden
finden, der tot ist, ich
ertrage
es
nicht
noch
einmal, ich kann nicht den
nächsten

Alptraum
erleben, ohne den letzten
verkraftet zu haben …

Sie atmete tief durch,
bemühte sich, ruhiger zu
werden und Ordnung in
ihre Gedanken zu bringen.

Sie war dabei, die Nerven
zu verlieren, und das war
das Dümmste, was ihr im

Moment
geschehen
konnte.

Ich weiß ja nicht, ob sie
sich etwas angetan hat.

Ich vermute es nur. Ich
habe keine Ahnung.

Natürlich
spielte
ihre

Phantasie
ihr
einen

Streich.

Was
gab
sie
eigentlich auf das wirre

Geschreibsel eines toten

Psychopathen?

Aber sie ist depressiv.

Das wußte ich von Anfang
an. Ich habe mir immer

Sorgen um sie gemacht.

Ich habe nie verstanden,
warum die anderen es
nicht bemerkten.

Sie hob die Stimme und
rief ein paarmal Evelins

Namen. Nichts rührte sich,
niemand antwortete. Leise
raschelte der Wind in den

Zweigen der Bäume.

Es war wie verhext, es
gelang ihr einfach nicht, in
das Haus zu gehen. Der

Schweiß brach ihr aus, und
ihre Knie schienen plötzlich
aus Pudding. Sie kam nicht
von der Stelle.

Wenn nur jemand da
wäre. Irgend jemand, Leon
vielleicht,
oder
sogar

Ricarda. Jemand, der ihr

Mut zusprechen und die
scheußlichen

Gedanken
vertreiben würde.

Komm, mach dich nicht
verrückt. Evelin steht da
oben in ihrem Zimmer,
sucht
ihre

Sachen
zusammen, trödelt, blättert
in Büchern, schaut alte

Fotos an, vergißt die Zeit.

Geh jetzt einfach rein und
sag ihr, daß du zurück ins Dorf möchtest.

Aber es war niemand
da. Niemand redete ihr gut
zu. Sie war allein, genau
wie an jenem Tag. Sie war
schon wieder ganz allein.

Sie fuhr sich mit dem

Handrücken über die kalte,
feuchte Stirn. Sie konnte
hier
stehenbleiben
und
warten,
daß

Evelin
irgendwann
herauskam,
aber wenn die Freundin
dabei war, sich im Haus
etwas anzutun, würde sie
für immer mit dem Wissen
leben müssen, nichts zu
ihrer Rettung getan zu
haben. Konnte man damit
leben?

Plötzlich fiel ihr etwas
ein, und für Sekunden hielt
sie den Atem an. Wie hatte
sie
bloß

Dr.

Wilbert
vergessen können?

Der Morgen in seiner

Praxis
stand
ihr
mit
einemmal ganz deutlich
vor

Augen.

Seine

Besorgnis um Evelin. Er
hatte gebeten, es sofort zu
erfahren, wenn sie aus der

Haft entlassen würde.

»Ich
möchte
bereitstehen«,
hatte
er
gesagt. Hatte auch er die

Möglichkeit
eines

Suizidversuchs
gesehen
und gefürchtet?

Sie hätte sich ohrfeigen
können, daß sie vergessen
hatte, ihn zu informieren.

Wochenende hin oder her,
sie
hätte
ihn
anrufen
müssen. Vielleicht hätte er
sie sogar nach Stanbury
begleitet. Und sie müsste
nun
hier
nicht
mutterseelenallein stehen
und voller Grauen darüber
nachdenken,
welch
schreckliche Szenerie sie
drinnen
im

Haus
möglicherweise erwartete.

Sie
wühlte
in
ihrer

Handtasche,
zog
das

Handy
heraus,
suchte
weiter. Wenn sie Pech
hatte, lag die Karte zu

Hause
auf
ihrem

Schreibtisch.

Wenn
sie

Glück hatte, befand sie
sich
irgendwo
in
der

Tasche.

Sie fand sie in einem

Seitenfach,
ziemlich
zerknickt und zerdrückt,
zog
sie
heraus. Dr.

Edmund Wilbert -
der

Mann,
der

Evelin
wahrscheinlich
besser
kannte als ihr Ehemann.

Vielleicht konnte er ihr
wenigstens aus der Ferne
sagen, was nun am besten
zu tun war.

Zwei Minuten vor ein

Uhr. Sie konnte ihn gerade
noch erwischen, ehe er
vermutlich
in
die

Mittagspause ging.

Die

Vorwahl
von

Deutschland. Die Vorwahl
von München. Dann seine

Telefonnummer.

Das

Klingelzeichen ertönte. Sie
atmete tief. Er war nicht
besetzt. Sie betete, er
möge da sein.

»Wilbert«, sagte seine

Stimme. Vor Erleichterung
hätte sie fast geschluchzt.

Sie gab einen Seufzer von
sich,
und
ungeduldig
wiederholte er: »Wilbert.

Wer ist denn da?«

»Dr. Wilbert, hier ist

Jessica

Wahlberg.

Ich
weiß nicht, ob Sie sich
noch an mich erinnern, ich

…«

»Ja,
selbstverständlich
erinnere ich mich. Sie sind

Evelins Freundin. Was ist
geschehen?«

Er
klang
plötzlich
angespannt.

Vermutlich konnte er an
ihrer Stimme hören, daß
sie tief beunruhigt war.

»Ich weiß gar nicht, ob
etwas
geschehen
ist,
vielleicht bilde ich mir alles nur ein …« Jessica kam
sich plötzlich albern vor.

»Ich bin in England«, fuhr
sie fort, »ich bin hierher
geflogen,
um

Evelin
abzuholen.«

»Sie ist aus der Haft
entlassen?«

»Ja, sie haben jetzt den
richtigen Täter. Das heißt,
sie fahnden noch nach
ihm, aber es steht fest,
daß er es war. Evelin
wartet nur noch auf ihren

Paß …«

»Frau Wahlberg …«

Sie meinte, erneut einen

Anflug von Ungeduld zu
vernehmen,
und
sagte
hastig:

»Ich
weiß,
wir
hatten vereinbart, daß ich

Ihnen

Bescheid
geben
würde,
wenn

Evelin
entlassen würde. Es ging
nur alles so schnell und
kam so unerwartet … ich
habe einfach vergessen,

Sie anzurufen. Aber nun
brauche ich dringend Ihre

Hilfe. Es ist … es gibt

Aufzeichnungen von Tim,
von Evelins verstorbenem

Mann, und danach schätzt
er
sie
als
hochgradig
selbstmordgefährdet
ein.

Offenbar hat er selbst
gerade in der letzten Zeit
vor
seinem

Tod
mit
gezielten Schikanen dies
vorangetrieben. Er war ein
ziemlich gestörter Typ, Dr.

Wilbert, aber am Ende hat
er
recht
mit
seiner

Einschätzung, zumal es ja
eine Einschätzung ist, die

Sie ebenfalls teilen, und

…« sie holte tief Luft, »und
ich stehe jetzt hier, und

Evelin ist seit fast einer

Stunde
im

Haus
verschwunden, ich kann
nichts von ihr hören oder
sehen, und ich habe nicht
die Kraft, jetzt ins Haus
hineinzugehen
und
sie
womöglich zu finden, ich
weiß, ich sollte es einfach
tun, aber …« Sie ließ den

Satz
unbeendet,
holte
erneut tief Luft, weil sie
schon wieder das Atmen
vergessen
hatte
beim

Reden. Sie war sicher, daß
er
nun
zurückfragen
würde: »Ja, und was soll
ich jetzt für Sie tun? Von

München aus?«

Statt dessen fragte er:

»Wo genau sind Sie im

Moment?«

»Stanbury House. Ich
mußte einfach noch einmal
hierher, und dann habe ich
überraschend

Evelin
getroffen. Sie hatte diese

Aufzeichnungen
ihres

Mannes hier versteckt und
holte sie sich wieder. Sie
hat sie mir ausgehändigt,
damit ich sie lese, und ist
dann ins Haus gegangen,
um ein paar Sachen zu
packen. Aber das ist eine
halbe Ewigkeit her, und …

Dr. Wilbert, sie hat ein

Martyrium hinter sich. Er,
ich meine Tim, er hat sie
jahrelang
systematisch
gequält und gepeinigt, und
es würde mich überhaupt
nicht wundern, wenn sie
jetzt …«

Er unterbrach sie. Er
klang
jetzt
noch
angespannter
als
zu

Beginn ihres Gesprächs.

»Sie sind ganz allein dort
mit
ihr?

Auf
diesem
einsamen Anwesen?«

»Ja. Und deshalb fühle
ich
mich
auch
so
überfordert, weil …«

»Jessica, hören Sie, ich
möchte, daß Sie jetzt,
ohne lange zu fragen, tun,
was
ich

Ihnen
sage:

Verschwinden Sie. Sehen

Sie
zu,
daß

Sie
wegkommen, so schnell
und so unauffällig Sie
können. Beeilen Sie sich.

Bitte.«

Sie schluckte trocken. In
ihren Ohren begann es zu
rauschen.

»Dr. Wilbert, Sie meinen
doch nicht …«

»Sie
ist
gefährlich,

Jessica, und hätte ich
gewußt,
daß
man
sie
entlassen
hat

…

verdammt, ich hätte Sie
nie dorthin fliegen lassen.

Sie müssen sich jetzt in

Sicherheit
bringen,
verstehen Sie mich?«

»Ja«, flüsterte sie. Ihre

Stimme hatte auf einmal
keine Kraft mehr. »Dr.

Wilbert …«

»Ich vermute, daß sie es
getan hat. Ich weiß nicht,
weshalb
man
sie
hat
gehen lassen, aber ich bin
fast sicher, daß sie für die

Verbrechen verantwortlich
ist. Ich kenne sie seit
fünfzehn Jahren. Ich habe
völlig versagt, indem ich
sie nicht rechtzeitig aus
dem Verkehr habe ziehen
lassen - und indem ich Sie
nicht
eindringlich gewarnt
habe. Aber noch ist es
nicht zu spät. Ich bitte

Sie«, er schien nun fast
verzweifelt,

»retten

Sie
sich! Versuchen Sie alles,
um
von
dort
wegzukommen. Seien Sie
vorsichtig, und beeilen Sie
sich. Bitte!«

14

Irgendwo im Haus schlug
eine Uhr einmal, und sie
erschrak. Ein Uhr bereits,
und sie stand immer noch
herum, hatte nicht einen
einzigen Handgriff getan.

Wie schnell die Zeit doch
manchmal
verging.

Es
hätten

Minuten
sein
können, seitdem sie das

Haus betreten hatte. Statt
dessen trödelte sie seit
über einer Stunde.

Sicher
machte
sich

Jessica
langsam

Gedanken.

Sie strich sich mit der

Hand über das Gesicht,
bemüht, die zermürbenden

Grübeleien zu verjagen,
die sie ständig quälten,
und das besonders, seit
sie
an
diesen

Ort
zurückgekehrt
war.

Vielleicht hätte sie nicht
herkommen sollen, aber es
war ihr wichtig gewesen,

Tims Aufzeichnungen an
sich
zu
bringen,
und
schließlich machte es dann
auch Sinn, daß sie ein
paar
von
ihren
persönlichen Dingen gleich
mitnahm. Sie hatte keine

Lust,

Stanbury
je
wiederzusehen. Es war ein
wesentlicher

Teil
jenes
alten Lebens, das sie nun
endgültig hinter sich lassen
wollte.

Sie stand in ihrem und

Tims

Schlafzimmer,
inmitten
der
vertrauten

Einrichtung:

das
große

Himmelbett,
die
vielen

Kerzen auf dem alten

Waschtisch,
die

Brokatvorhänge
am

Fenster, die den Raum
immer
etwas
düster
erscheinen
ließen.

Eigentlich hatte sie die

Vorhänge nie gemocht.

Weshalb hatte sie sie
eigentlich gekauft?

Es war natürlich Tim
gewesen, der sie hatte
haben wollen. Er hatte den

Stoff in einem exklusiven

Geschäft
in

Leeds
entdeckt und dann sie,

Evelin, mit einem Zettel,
auf
dem
die
entsprechenden

Maße
notiert
standen,
dorthin
geschickt, damit sie sie
anfertigen ließ. Er mußte
ein Vermögen bezahlen,
aber das war ihm der

Umstand wert, vor den

Freunden
protzen
zu
können und einmal mehr
zu zeigen, daß er von
ihnen allen das meiste

Geld
verdiente.

Evelin
hatte
die
luftigen,
zartgelben Vorhänge, die

Patricia
für
ihr

Schlafzimmer ausgesucht
hatte,
viel
schöner
gefunden, aber sie hatte
nichts gesagt. Zu diesem

Zeitpunkt hatte sie längst
akzeptiert, daß in ihrer Ehe
nur das passierte, was Tim
wollte. Und ihr einziges

Sinnen und Trachten hatte
darin bestanden, sich Tims

Zuneigung zu bewahren -
oder zumindest sein Wohl
wollen.

Die

Kerzen,
die
in
kleinen silbernen Haltern
auf
dem

Waschtisch
standen,
hatten
schon
lange nicht mehr gebrannt,
seit vielen Jahren nicht
mehr. Sie hatte sie nie
ausgetauscht, es waren
immer noch die ersten, die
sie dort plaziert hatte. Im
ersten Sommer nach ihrer

Heirat,
ihrem
ersten

Aufenthalt
in

Stanbury

House. Sie hatte versucht,

Romantik in ihre Ehe zu
zaubern, aber sie hatte
rasch erkannt, daß sie
damit
nur
eine
neue

Gefahrenquelle eröffnete.

Wenn Tim irgendeine Laus
über die Leber gelaufen
war,
konnten
ihn
brennende Kerzen in einen

Wutanfall
treiben.

Möglicherweise
demonstrierte sie in seinen

Augen damit schon wieder
zuviel Eigenständigkeit. Sie
durfte nichts tun, was von
der
absolut
gängigen

Alltagsroutine auch nur im
mindesten abwich. Was
ihn betraf, so kam dies
einer Rebellion gleich.

Sie durfte sich nicht
schon wieder in Gedanken
verlieren. Jessica wartete.

Sie würden zusammen im

Dorf zu mittag essen, dann
würde sie mit ihrem Anwalt
telefonieren.

Vielleicht
hatte sich etwas in der

Angelegenheit mit ihrem

Paß getan. Wie schön
wäre
es,
endlich
den

Rückflug
buchen
zu
können.

Sie öffnete entschlossen
den

Kleiderschrank,
ignorierte
geflissentlich

Tims Sachen, die darin
hingen
oder
in
den

Schubfächern
ordentlich
gestapelt lagen. Die gingen
sie nichts mehr an, sie
würde sich keineswegs mit
ihrem

Rücktransport
belasten. Was immer Leon
mit dem Haus vorhatte, er
konnte sie dann beim
allgemeinen

Entrümpeln
gleich ebenfalls entsorgen.

Unten im Schrank lag ihr

Koffer, sie zog ihn hervor,
legte ihn aufgeklappt auf
das Bett. Sie kümmerte
sich nicht darum, Ordnung
zu halten, warf einfach
alles
hinein,

Wäsche,

Strümpfe,

Pullover,
ein
paar Nachthemden. Auch
ihre
sackartigen

Hausgewänder, mit denen
sie immer gehofft hatte,
ihre Pfunde kaschieren zu
können und in denen sie in

Wahrheit nur noch plumper
und
unförmiger
ausgesehen hatte, als sie
es ohnehin tat.

»Du siehst aus wie ein
fetter Trampel«, hatte Tim
gesagt,

»und
in
den

Dingern siehst du aus wie
ein fetter Trampel, der sich
eine
alte

Gardine
umgehängt hat.«

Vielleicht
gar
kein
schlechter Vergleich. Tim
mochte brutal gewesen
sein, aber womöglich hatte
er häufig einfach recht
gehabt mit dem, was er
sagte.

Schon wieder Tim. Sie
hielt in ihren Bewegungen
inne, preßte leise stöhnend
beide Hände gegen die

Stirn. Sie hatte nicht mehr
über
ihn
nachdenken
wollen, aber unversehens
schlich
er
sich
immer
wieder
heran.

Zwölf
gemeinsame Jahre ließen
sich offenbar nicht so leicht
verdrängen.

Unendlich
viele Stunden, Minuten,

Sekunden. Unendlich viele

Szenen, Situationen, die
sich tief in die Erinnerung
eingegraben
hatten.

Fraglich war, ob man sie je
loswurde.

Tim, wie er die Stirn
runzelte.

Tim,
wie
er
grinste. Tim, wie er lachte.

Tim, wie er über die Wiese
ging. Tim, wie er eine

Kaffeetasse
zum

Mund
führte. Tim, wie er schmale

Augen bekam, wenn er
sich ein Opfer auserkor.

Tim, wie er sie ansah,
wenn er mit ihr schlafen
wollte. Tim, wie er sich im

Bett über sie neigte. Tim,
der ihre Hand hielt, als sie
über
die

Flure
des

Krankenhauses geschoben
wurde, und …

Sie
stieß
einen
erstickten

Schrei
aus.

Genau davor hatte sie

Angst gehabt. Davor, daß
die Bilder jener Nacht sie
wieder einholen würden.

Vielleicht
hätte
sie
andernfalls sogar über Tim
nachdenken, ihrer beider

Beziehung
aufarbeiten,
bewältigen und akzeptieren
können, aber immer lag
das Entsetzen auf der

Lauer, mit dem sie auf
jede

Konfrontation
mit
jener Nacht reagierte. Die

Ströme von Blut, die ihr die

Beine
hinabliefen.

Die

Panik,
mit
der
sie
erkannte, daß dies etwas

Schreckliches
bedeuten
mußte. Die Fahrt zum

Krankenhaus,
sie
leise
stöhnend, Tim über jede
rote Ampel fluchend. Die

Notaufnahme, man ließ sie
ein Formular ausfüllen, und
während
sie
dort
am

Tresen stand und ihr der

Name
ihrer

Krankenversicherung nicht
mehr einfiel, bildete sich
eine

Pfütze
von

Blut
zwischen ihren Füßen. Tim
suchte noch nach einem

Parkplatz für das Auto,
und sie fühlte sich hilflos
und allein und hatte den
sicheren Eindruck, jede
andere Frau würde genau
wissen,
wie
man
sich
nachts in der Notaufnahme
eines

Krankenhauses
verhielt, wenn man gerade
sein Baby verlor, aber sie
machte irgendwie wieder
alles falsch, verschmutzte
den Fußboden und konnte
niemandem
klarmachen,
wie dramatisch ihr Zustand
war und daß sie dringend

Hilfe brauchte. Tim kam
angejapst und war völlig
perplex, sie am Tresen
stehen zu sehen, und sie
brach in Tränen aus und
sagte: »Ich weiß nicht, wo
ich versichert bin.« Die

Krankenschwester auf der
anderen

Seite
tippte
ungerührt
irgendwelche

Zahlen in ihren Computer.

Tim
hatte
all
den

Phlegmatikern
natürlich

Dampf
gemacht,
jede

Menge Wirbel veranstaltet,
der Schwester befohlen,
so schnell sie konnte einen

Arzt zu holen und ein Bett
frei zu machen, so daß
sich Evelin endlich hinlegen
konnte. Dann hatte es
plötzlich gewimmelt von

Schwestern, und es waren
sogar
mehrere

Ärzte
dagewesen
und
der

Anästhesist, der wissen
wollte, wann sie zuletzt
etwas
gegessen
hatte,
woran sie sich aber auch
wieder
nicht
erinnern
konnte.

»Ich
muß

Sie
operieren«, sagte ein Arzt,
der
ein
blasses,
sympathisches

Gesicht
hatte und recht müde
aussah, und sie hatte leise
gefragt:

»Was
ist
mit
meinem Baby?«

Er hatte nicht darauf
geantwortet,
aber
sie
konnte in seinen Augen
lesen, daß es nicht die
mindeste Hoffnung für ihr

Kind gab.

Sie vernahm ein leises

Wimmern und brauchte ein
paar Sekunden, um zu
begreifen, daß es von ihr
selbst stammte. So viele

Jahre waren vergangen
seither, und der Schmerz
hatte sich um nichts, um
gar nichts gemildert. Sie
erinnerte sich, daß Tim
dagewesen war, als sie
aus
der

Narkose
aufwachte.

»Ich
muß
auf
die

Toilette«,
waren
ihre
ersten Worte gewesen,
und Tim hatte gesagt:

»Nein, Schatz, das bildest
du dir ein. Sie haben dir
einen

Blasenkatheter
gelegt.

Der
drückt
wahrscheinlich.«

Sie hatte fast geweint,
weil er ihr nicht glauben
wollte. »Bitte. Ich muß so
dringend. Bitte, bitte tu
etwas.«

Er hatte eine Schwester
geholt, und Evelin hatte sie
angefleht, den Katheter zu
entfernen, doch sie hatte
sich
zuerst
geweigert,
dann aber nachgegeben,
als sie begriff, daß Evelin
dicht
davor
stand,
hysterisch zu werden. Es
war absurd, sie hatte ihr

Baby verloren, ihr Leben
lag
in

Trümmern,
die

Zukunft war nur mehr ein
schwarzes

Loch
ohne

Hoffnung, und sie drehte
durch
wegen
eines

Blasenkatheters
und
brachte
die
halbe

Wachstation
durcheinander.

Als
nächstes
bestand
sie
darauf, zur Toilette zu
gehen, ein Vorhaben, dem
die Schwester nach einiger

Diskussion entnervt und
zermürbt zustimmte.

»Aber

Sie
schließen
keinesfalls hinter sich ab«,
hatte sie verlangt. »Am
besten, Ihr Mann geht mit
hinein.«

Also war sie mit ihrem

Bauchschnitt durch das

Zimmer gehumpelt, vorbei
an den Betten anderer
frisch operierter Frauen,
die alle taten, was man
von ihnen erwartete und
friedlich
schliefen,
den
fahrbaren Ständer mit dem

Tropf daran hinter sich
herziehend, Tim an ihrer

Seite, der sie fürsorglich
stützte.

Sie
hätte
nie
gedacht,
daß
sie
es
ertragen könnte, ihn neben
sich zu haben, während sie
zu pinkeln versuchte, aber
plötzlich machte es ihr gar
nichts aus, im Gegenteil,
er war besorgt, bemüht,
fast zärtlich, und später
dachte sie manchmal, daß
diese Momente auf der

Wachstation letztlich zu
den
besten
ihrer

Ehe
gezählt hatten.

Natürlich war ihre Blase
leer gewesen, sie hatte gar
nicht pinkeln können, und
darüber hatte sie erneut zu
weinen
begonnen,
während Tim sie ohne

Vorwürfe
zum

Bett
zurückgeleitete
und
ihr
vorsichtig half, sich wieder
hinzulegen.

»Was
ist
mit
dem

Baby?« fragte sie.

Er hatte ihr die wirren

Haare
aus
der

Stirn
gestrichen. »Sie konnten
es nicht retten. Es lebt
leider nicht mehr.«

Nachdem er gegangen
war,
hatte
sie
keine

Sekunde

Schlaf
mehr
gefunden. Sie lag wach
und starrte in die von
einem Notlicht schwach
erhellte

Dunkelheit,
lauschte
den
gleichmäßigen Atemzügen
der anderen. Regelmäßig
erschien die Schwester,
um
den

Blutdruck
zu
messen,
tief
erstaunt,

Evelin jedesmal hellwach
vorzufinden.

»Sie müßten eigentlich
von der Narkose noch
ziemlich
schläfrig
sein.

Versuchen Sie doch, sich
ein
bißchen
zu
entspannen.«

Was ihr natürlich nicht
gelang. Wie sollte sie das
machen - schlafen, wenn
sie nicht wußte, wie das

Leben weitergehen sollte?

Das Ende war so jäh
und grausam gekommen,
daß
sie
eine

Weile
gebraucht
hatte,
den

Verlust zu begreifen. Sie
entsann sich, daß der

Schmerz
schlimmer
geworden war, je mehr

Zeit
verging,
weit
schlimmer, als er in jener

Nacht gewesen war. Er
hatte
sich
immer
neu
entzündet an dem quälend
gleichförmigen Alltag, an
den endlosen Stunden, die
ein Tag brauchte, um zum

Abend zu werden, an den
unwichtigen,
nutzlosen

Tätigkeiten,
in
die
sie
flüchtete,
um
zu
vergessen, und die doch
keine

Sekunde
des

Vergessens brachten. Er
entzündete sich an jedem

Kinderwagen, den sie in
den Straßen sah - und
aufgrund
irgendeiner
bösartigen Fügung schien
es
plötzlich
von

Kinderwagen geradezu zu
wimmeln -, und an jeder

Frau,
die
mit
dickem

Babybauch
an
ihr
vorbeiwatschelte.

An
jedem

Gespräch,
das

Menschen
in
ihrer

Umgebung
über
ihre

Kinder führten, und an
jeder Einladung zu einer

Taufe,
die
ins

Haus
flatterte.

Und natürlich hatte Tims

Fürsorge kaum zwei Tage
angehalten,
und
ihrer
beider

Beziehung
war
unmittelbar
nach
der

Tragödie wieder in das

Fahrwasser von Quälerei
und Verzweiflung geraten.

Nicht nachdenken! Hör
jetzt damit auf!

Sie schloß energisch die

Schranktür, obwohl noch
eine ganze Reihe ihrer

Schlabberkleider
nicht
eingepackt
waren.

Vielleicht sollte sie sich
endgültig
von
ihnen
verabschieden, schließlich
hatte sie beschlossen, nun
endlich zu der schlanken,
attraktiven Mittdreißigerin
zu werden, die von den

Frauenzeitschriften immer
als Ideal propagiert wurde.

Allerdings gründete sich
deren
faszinierende

Ausstrahlung nicht allein
auf ihr gutes Aussehen,
sondern natürlich auch auf
die Tatsache, daß sie
entweder mit Schwung und

Kraft
eine

Familie
versorgte oder Karriere in
irgendeinem tollen Beruf
machte,
oder
beides
gleichzeitig tat. Bei ihr,

Evelin, hingegen haperte
es auf der ganzen Linie:

Sie
hatte
weder
eine

Familie
noch
einen
richtigen Beruf. Sie hatte
nicht einmal mehr eine

Beziehung.

Wenigstens
hatte
sie

Geld.

In
den

Kreisen
mancher Frauen zählte es
durchaus
auch
als

Karriere, reich geschieden
oder zur reichen Witwe zu
werden. So gesehen war
ihr Leben bislang nicht
völlig erfolglos verlaufen.

Sie blickte aus dem

Fenster und sah Jessica,
die
die

Auffahrt
hinunterging.

Das
war
vollkommen
gegen die Absprache, und
es
erstaunte
sie.

Sie
hatten zusammen mit dem

Auto zurückfahren wollen.

Und selbst wenn Jessica
trotz ihrer Leidenschaft,

Wege möglichst zu Fuß
zurückzulegen,
plötzlich
umdisponiert hatte, paßte
es nicht zu ihr, sich ohne
ein Wort einfach auf und
davon zu machen.

Evelin drehte sich um
und rannte aus ihrem

Zimmer. Sie hatte wirklich
ganz schön abgenommen
in der Zeit, die sie im

Gefängnis gesessen hatte.

Sie merkte es daran, wie
behende und schnell sie
die

Treppe
hinuntergelangte.

Durch
die Halle hindurch, hinaus
ins

Freie.

Hitze
und

Blütenduft und Helligkeit
empfingen sie. Eine dicke,
pelzige Hummel brummte
dicht
an
ihrem

Kopf
vorüber.

Sie
würde

Jessica
einholen.

Vom Fenster aus hatte
sie gesehen, daß sich die

Freundin bei weitem nicht
so leichtfüßig bewegte wie
sonst.

Irgendwie
schwerfällig,
müde,
angestrengt.

Eine Erinnerung keimte
in ihr. Der Abend vor der

Tragödie. Die Sitzecke vor
dem

Kamin
im

Wohnzimmer. Alexander.

Er
hatte
davon
gesprochen, daß …

Wie hatte sie das nur
verdrängen können?

Sie jammerte leise, weil
der

Schmerz
kaum
erträglich war.

Jessica hatte die leise

Hoffnung gehegt, Evelin
könne den Schlüssel im

Auto
stecken
gelassen
haben. Sie war um das

Haus herumgegangen und
hatte ihr kleines englisches

Leihauto
vor
dem

Eingangsportal
stehen
sehen. Ein kurzer Blick die

Hauswand
hinauf,
aber
auch hier vorn schien sich
nichts zu regen hinter den

Fenstern.

Das Auto
war
nicht
abgeschlossen,
wie
sie
gleich darauf feststellte.

Aber
leider
fehlte
der

Schlüssel. Evelin hatte ihn
abgezogen.

In

Windeseile

-
dazwischen immer wieder
scharf
zur

Haustür
blickend - durchstöberte
sie

Handschuhfach,

Seitenfächer
und
die

Ablage
zwischen
den

Vordersitzen.

Nichts,
natürlich. Es bestand die

Möglichkeit,
daß

Evelin
den Schlüssel in der Halle
auf einem der kleinen

Tischchen abgelegt oder
sogar ordentlich an das

Schlüsselbrett
in
der

Küche gehängt hatte und
dann nach oben gegangen
war. Kurz erwog Jessica,
hineinzuhuschen
und
nachzusehen.

Verwarf
diesen

Gedanken
dann
jedoch als äußerst riskant
und
allzu
vage
im

Ausgang:

Evelin
hatte
nach
ihrer Ankunft
in

Stanbury

House
ja
zunächst Tims Unterlagen
aus
der

Sickergrube
geholt. Und dazu den

Schlüssel vermutlich in ihre

Hosentasche geschoben,
wo
er
mit
fast
hundertprozentiger

Wahrscheinlichkeit
noch
immer steckte.

Tims Unterlagen.

Sie hielt die grüne Folie
noch immer in der Hand
und entschied, daß sie die

Scheußlichkeiten, die Tim
mit
solcher

Wonne
ausgebreitet hatte, nicht
mehr brauchte und daß sie
sich
mit nichts auf dem

Fußmarsch
zum

Dorf
belasten sollte. Sie legte
die Mappe einfach auf den

Beifahrersitz und schloß
die Autotür. Jetzt erst
wurde ihr bewußt, daß sie
sich seit dem Gespräch
mit Dr. Wilbert wie in einer

Art Trance bewegte, daß
aber ihr Herz schneller
schlug
und
ihre

Handflächen
naß
von

Schweiß waren. Sie hatte

Todesangst,
aber
es
gelang ihr, jeden Anflug
von Hysterie im Keim zu
ersticken
und
ihren

Verstand eingeschaltet zu
lassen. Sie durfte jetzt
nichts Unüberlegtes tun.

Natürlich wäre sie am
liebsten losgerannt, aber
sie wußte aus Erfahrung,
daß
allzu
hastige

Bewegungen
manchmal
eine Aufmerksamkeit auf
sich zogen, die andernfalls
nicht
geweckt
worden
wäre. Zudem spürte sie an
diesem

Tag
ihre

Schwangerschaft
so
drückend wie nie zuvor. Es
mochte an der Hitze liegen
oder an der Aufregung
oder an beidem. Der Weg
ins Dorf war weit. Sie
mußte ihre Kräfte einteilen.

Mit gelassenen Schritten
überquerte
sie
den
gepflasterten Hof vor dem

Haus und schlug den Weg
ein,
der
zum

Parktor
führte.

Wenn
sie
erst
außer

Sichtweite
des

Hauses wäre, könnte sie
etwas
schneller
laufen.

Wenn nur ihre Beine nicht
so
geschwollen
wären,
wenn nicht jede Bewegung
begänne,
sie
in

Atemlosigkeit zu stürzen.

Wenn es nicht so heiß
wäre! Wenn, wenn, wenn

… Sie blieb kurz stehen,
strich sich die feuchten

Haare aus der Stirn. Wenn
sie nur einfach nicht in
diesen Alptraum geraten
wäre.

Sie ging weiter, doch als
sie hinter sich Schritte
hörte, die rasch näher
kamen, wußte sie, daß sie
verloren hatte.

15

»Aber du hättest doch
etwas
sagen
können«,
meinte Evelin. »Wir wollten
doch zusammen ins Dorf
fahren. Warum läufst du
einfach weg?«

»Ach, du weißt doch, wie
ich bin«, erwiderte Jessica
leichthin. »Mich hat mal
wieder die Lust zu laufen
gepackt. Und ich dachte,
wenn ich dir etwas sage,
fühlst du dich gedrängelt.

Also bin ich losgezogen.«

Sie gingen langsam zum

Haus zurück. Die Sonne
wurde nun am Mittag noch
heißer. Jessica strich sich
erneut über die Stirn. Sie
war
naß
am
ganzen

Körper.

Evelin betrachtete sie
von der Seite. »Du siehst
gar nicht gut aus«, stellte
sie fest, »fühlst du dich
nicht wohl?«

»Es
ist
sehr
warm,
findest du nicht? Fast wie
im Juli oder August. «

»Mir macht das nicht
soviel aus«, sagte Evelin.

»Ich bin heute schon
soviel
gelaufen«,
sagte

Jessica,

»wahrscheinlich
liegt es daran.«

»Ein Grund mehr, daß
du unbedingt mit mir ins

Dorf
fahren
solltest!«

Evelin
klang
aufrichtig
besorgt.

Jessica
fragte
sich, ob sie tatsächlich
neben einer gefährlichen

Geisteskranken
herlief.

Natürlich konnte Wilbert
sich irren. Beweise für
seine Theorie hatte er mit

Sicherheit nicht. »Paß auf,
du wartest hier. Ich gehe
nur rasch hoch und hole
meine Tasche, ja?«

»Alles klar«, antwortete

Jessica. Sie war neben
dem

Trog
stehengeblieben, vor dem
damals

Patricia
gekniet
hatte und … Ihr wurde
übel, rasch verdrängte sie
die Erinnerung.

Evelin wollte zum Haus,
hielt aber noch einmal
inne.

»Die Aufzeichnungen«,
sagte sie zögernd, »hast
du sie gelesen? «

Jessica nickte. »Ja. Und
ich muß sagen, daß Tim
uns alle mit dem Gerede
von
seiner
großartigen

Promotion gewaltig an der

Nase herumgeführt hat.

Das sind einfach nur ein
paar Charakterstudien, die
ein völlig verrückter Narziß
über
andere

Menschen
anstellt, um sich vor allen

Dingen selbst dabei zu
bespiegeln. Ich würde das
alles
als
eine

Art

Selbstbefriedigung
bezeichnen, nichts weiter.«

Evelin wartete, aber da

Jessica
nichts
mehr
hinzufügte,
nickte
sie
ebenfalls, sehr langsam
und nachdenklich, und ging
dann davon. Sie ließ die

Tür offenstehen, als sie in
der Dunkelheit der Halle
verschwand.

Jessica
preßte
ihre
feuchten

Handflächen
aneinander. Einen zweiten

Versuch,
sich
wegzustehlen, wollte sie
nicht wagen. Evelin konnte
in einer Minute wieder
unten
sein.

Sie
hatte
harmlos
gewirkt,
freundschaftlich. Vielleicht
war alles in Ordnung. Sie
würden
in
das

Auto
steigen, und knapp zehn

Minuten später wären sie
im Dorf.

Der Alptraum hätte ein

Ende.

Sie
ging
ein
paar

Schritte
auf
und
ab,
ignorierte nach wie vor
beharrlich den Holztrog,
versuchte,
sich
zu
beruhigen,
sich
einzureden,
daß
es
keinerlei Gefahr gab. Aber
alle Härchen an ihren

Armen
hatten
sich
aufgestellt, und sie fror
plötzlich im Nacken, trotz
der Sonne. Sie hatte Dr.

Wilberts
beschwörende

Stimme im Ohr.

Verschwinden Sie, so
schnell Sie können!

Erschöpft sank sie auf
die Bank, die an der

Grenze
zwischen
dem
gepflasterten Hof und dem

Garten stand und von der
man einen schönen Blick
zum Wald und zu den sich
dahinter
erhebenden

Hügeln hatte. Sie legte
eine Hand auf ihren Bauch.

Wenn es erst strampelte
da drin! Wie großartig
mußte es sein, die erste

Bewegung zu fühlen.

Sie beugte sich hinunter,
massierte
ihre
geschwollenen

Fußknöchel. Ihr Blick fiel
auf das Gras zu ihren

Füßen. Sie stutzte, kniff
die Augen zusammen.

Eine Kette lag dort. Eine

Graskette. Aus frischen

Grashalmen,
vor
nicht
allzu langer Zeit aus der

Erde gerissen. Keinesfalls
vier Wochen zuvor.

Sie kannte nur einen,
der geradezu stereotyp
diese Ketten flocht. Wo er
saß und stand - und wo

Gras wuchs.

Sie fuhr hoch, blickte
sich hastig um. Nichts
regte oder bewegte sich.

Er war hier gewesen.

Vor ein paar Stunden,
höchstens.

Vielleicht war er immer
noch hier.

Vielleicht war er der

Feind. Vielleicht konnte sie
dies
zumindest

Evelin
einreden. Wenn Evelin sich
sicher
fühlte,
war
sie
weniger gefährlich.

Vielleicht.

Mit
kurzen

Unterbrechungen kauerte
er jetzt seit zwei Stunden
in diesem düsteren Loch
von

Kellereingang,
und
allmählich
verfluchte
er
sich, daß er so dumm
gewesen war, sich nicht
gleich offen zu zeigen.

Wenn er jetzt plötzlich
hervortrat, mußte es den

Eindruck vermitteln, er sei
eine Art Sittenstrolch, der
sich plötzlich aus den

Büschen schlug - was
seine

Lage
nur
verschlimmern
konnte.

Hatte er jedenfalls die
ganze Zeit gedacht. Man
erwischte ihn schon wieder
dabei, wie er um Stanbury

House
herumlungerte.

Andererseits konnte sich
seine Lage womöglich gar
nicht verschlimmern. Sie
war
ohnehin
ziemlich
aussichtslos.

Er hatte auf der Veranda
gestanden und über den

Park geblickt, als er das

Auto hatte kommen hören.

Die Zeit schien ihm zu
knapp, über die offene

Fläche des Rasens zu
laufen
und
sich
im
gegenüberliegenden Wald
zu verstecken, und so
hatte er einen Satz über
die Balustrade gemacht
und war die Kellertreppe
hinuntergelaufen, an deren

Ende
eine

-
natürlich
verschlossene - Stahltür
ins Haus führte. Es war
feucht und kühl hier unten,

Moos
wuchs
in
den

Mauerritzen,
und
es
herrschte
ein
modriger

Geruch. Mit angehaltenem

Atem hatte er eine Weile
gewartet, dann war er ein
paar

Stufen
hinaufgestiegen und hatte
vorsichtig in den Park
gespäht. Er hatte Evelin
gesehen, die hinüber in

Richtung
des

Geräteschuppens ging und
zwischen

Apfelbäumen
und

Brombeerhecken
verschwand. Es wäre für
ihn der Moment gewesen,
abzuhauen,
aber
die

Neugier
hatte
ihn
getrieben, herauszufinden,
was sie dort tat, und so
war er ihr gefolgt und hatte
sie ächzend und stöhnend
mit der Abdeckung der

Sickergrube
kämpfen
sehen. Mit der Faszination,
mit der man sich über die

Aktivitäten eines seltenen

Tiers
klarzuwerden
versucht, hatte er ihre

Bemühungen
beobachtet
und
sich
nicht
im
mindesten
vorstellen
können,
was
sie
ausgerechnet an diesem

Ort suchte. Daß sie die

Sickergrube als Versteck
benutzt hatte, wurde ihm
jedoch schlagartig klar, als
er sah, wie sie die grüne

Folie voller Papiere von der

Innenseite der Platte löste,
wo sie offenbar festgeklebt
gewesen war.

Was, in Teufels Namen,
dachte er, sind das für …

Dokumente?

Sie setzte sich ins Gras,
las und blätterte, und er
schaute auf ihren breiten

Rücken, der so wirkte, als
sei er zarter angelegt
gewesen und nur wegen
der Fettrollen unter den

Armen und um die Mitte
jetzt
so
stämmig.

Irgendwann hatte er sich
von ihrem Anblick und all
den Gedanken, die ihm
durch den Kopf gingen,
förmlich losgerissen, hatte
lautlos
den

Rückzug
angetreten, in der Absicht,
um
das

Haus
herumzulaufen und den

Weg
zum

Dorf
einzuschlagen, und hatte
plötzlich bemerkt, daß sich
jemand durch den Wald
der Rückseite des Hauses
näherte. Rasch war er
wieder
in
sein

Kellerversteck
verschwunden,
hatte
jedoch hervorgespäht und

Jessica erkannt, die über
den Rasen herankam. Es
hatte ihn tief erstaunt, sie
hier zu sehen, und es
hatte ihn erschreckt, sie so
bleich und abgekämpft zu
erleben.

Als er das nächste Mal
nachsah,
hatte sie unter
den

Apfelbäumen
gesessen und völlig vertieft
in den ominösen Papieren
gelesen, und Evelin war
verschwunden
gewesen.

Er
hatte
jedoch
nicht
gehört, daß der Motor des

Autos angelassen worden
wäre, und so vermutete er,
daß
sich

Evelin
noch
irgendwo in der Nähe
aufhielt. Ins Haus würde
sie kaum gehen - es war
noch polizeilich versiegelt,
und Evelin war nicht der

Typ, der ein vor die Tür
gespanntes

Markierungsband
der

Polizei einfach durchbrach

-, und es schien ihm recht
wahrscheinlich, daß sie vor
dem Haus saß und auf

Jessica
wartete.

Was
bedeutete,
daß
er
schlechte Karten hatte. Die
große freie Wiesenfläche
hinüber zum Wald konnte
er nur überqueren in der

Hoffnung, daß Jessica sich
nicht plötzlich umdrehte
oder Evelin um das Haus
herumkam.

Wovor habe ich Angst?

fragte er sich. Ich gehe ja
doch zu den Bullen. Es
kommt für mich nicht mehr
darauf an, ob ich entdeckt
werde oder nicht.

Aber er begriff, daß es
darum auch gar nicht ging.

Nicht darum, noch länger
der Fahndung entkommen
zu wollen. Es ging ihm
darum, von selbst, allein,
aus freien Stücken zur

Polizei zu gehen. Nicht
deshalb, weil Evelin oder

Jessica völlig aufgelöst den
ermittelnden

Beamten
anriefen. Denn was hätte
er tun sollen? Mit den
beiden hier warten, bis der

Streifenwagen eintraf? Um
dann doch gewissermaßen
gestellt worden zu sein,
selbst wenn er sich dem
nicht
zu
entziehen
versucht
hätte?

Oder
weglaufen? Dann ginge
das Drama von neuem los.

Scheiße!

Er
fluchte
lautlos
in
sich
hinein.

Warum hatten die beiden

Weiber gerade jetzt hier
aufkreuzen müssen? Und
was, verdammt noch mal,
lasen sie da beide, was
fesselte sie derart, daß sie
die Zeit vergaßen?

Er hatte kurz überlegt,

Jessica anzusprechen. Sie
neigte nicht zur Hysterie.

Vielleicht würde er mit ihr
reden können. Aber irgend
etwas hielt ihn zurück, eine
eigentümliche

Scheu
vielleicht, die er gerade ihr
gegenüber
empfand.

Jessica war eine Frau, die
ihn beeindruckt hatte, die
ihm
imponierte.

Ihre
sachliche Art, ihre Klarheit,
ihr wacher Verstand. Ihre

Fähigkeit,
hinter
den
schönen Schein zu blicken,
sich Tatsachen zu stellen.

Während
der
wenigen

Treffen mit ihr - die ihm
jedoch
äußerst
intensiv
erschienen waren - hatte
er begriffen, daß sie nicht
glücklich war, daß sie sich
eine andere Art von Leben
mit ihrem Mann vorgestellt
hatte, daß sie jedoch nicht
bereit
war,
ihre

Lebensumstände vor sich
selbst
zu
beschönigen.

Selbst dann nicht, wenn
am Ende die Erkenntnis
stehen würde, daß ihre

Ehe gescheitert war.

Er mochte sie. Er hatte
manchmal überlegt, daß
es schön gewesen wäre,
sie
anders
kennenzulernen. Nicht so,
als Frau eines anderen, im

Haus
seines

Vaters
lebend, in dem Haus, das
er hatte haben, um das er
hatte kämpfen wollen. Die

Situation hatte kaum das

Entstehen
einer
persönlichen

Beziehung
zwischen
ihnen
beiden
zugelassen. Er stellte sich
einen Frühlingsabend in

London vor, einen jener

Abende,
in
denen

Blütenduft und der Geruch
nach feuchter Erde selbst
in einer Großstadt die

Vorherrschaft
übernehmen: Sie beide in
einer Kneipe, draußen ein
lichtblauer Abendhimmel,
drinnen eine sehnsüchtige

Musik
und
ein
gelangweilter

Barkeeper,
und jeder Mensch, der
durch die Tür kam, brachte
einen

Hauch
dieses
einzigartigen Geruchs von
draußen mit. Sie tranken

Weißwein
und
spürten,
daß etwas begann, das,
wie es auch ausgehen
mochte, für immer eine
wesentliche Erinnerung in
ihrem Leben sein würde.

Aber so hatte es nicht
sein sollen, und sosehr es
ihn
drängte,
ihr
seine

Gedanken mitzuteilen, rief
er sich doch zur Ordnung
und sagte sich, daß dies
nur
alles
komplizieren
würde.

Die

Londoner

Kneipe
an
einem
blütenschweren

Frühlingsabend
gab
es
nicht.

Sie
waren
in

Yorkshire. Auf die eine
oder andere Art war jeder
von
ihnen

Teil
eines
furchtbaren Verbrechens,

Teil einer Tragödie, die nur

Mißtrauen
und

Angst
hervorgebracht hatte. Es
würde kein unbefangenes

Zusammen-Weitergehen
geben.

Keine

Kneipe,
keinen

Weißwein,
kein

Versinken in den Augen
des
anderen,
kein

Versprechen von Zukunft.

Die Wirklichkeit sah alles
andere als romantisch aus:

Er wurde im ganzen Land
polizeilich
gesucht
und
versteckte sich in einem
feuchten,
dunklen

Kellereingang,
und
sie
kauerte im Gras und las
irgend etwas, das in einem

Zusammenhang mit ihrem
toten Mann stehen mochte
und das sie - soviel hatte
er
jedenfalls
ihrer

Körpersprache
zu
entnehmen gemeint - sehr
in seinen Bann zog und
zugleich beunruhigte. Und
irgendwo mußte auch noch

Evelin sein, diese dicke,
traurige Frau, die unter

Garantie hysterisch würde,
wenn sie ihn erblickte.

Er
hatte
irgendwann
bemerkt, daß Jessica ihren

Platz verlassen hatte und
verschwunden war, aber er
war sicher, daß er noch
immer nicht den Motor des

Autos gehört hatte. Er
fluchte erneut.

Was taten die beiden
hier so lange?

Vorsichtig stieg er die

Treppe hinauf und spähte
in den Garten. Still und
leer lag er unter der heißen

Sonne.

Wenn
es
ihm
gelänge, ungesehen den

Wald zu erreichen, konnte
er einen Bogen um das

Haus herum schlagen und

…

Seine

Gedanken
endeten jäh.

Er sah Jessica.

Sie saß in der Sonne,
auf der etwas baufälligen,
hölzernen Bank, auf der er
selbst etwa zwei Stunden
vorher noch gesessen und
gegrübelt hatte, und … ja,
sie starrte angestrengt und
völlig fasziniert auf den

Boden zu ihren Füßen.

Und was immer sie dort
sehen mochte, es lenkte
sie für den Augenblick
völlig von allem ab, was
um sie herum geschah.

Aber die Frage war, ob
dies ausreichen würde, um
ihn bis über die Wiese
kommen zu lassen, und
gerade, als er sich dies
fragte, schaute sie auf.

Er
wich
blitzschnell
zurück. Er war fast sicher,
daß sie ihn nicht bemerkt
hatte.

16

Als Jessica die Schritte
hinter sich hörte, sagte sie,
ohne sich umzudrehen:

»Evelin, wir sollten sehen,
daß
wir
von
hier
wegkommen. Ich glaube«,
sie senkte ihre Stimme,

»daß sich Phillip Bowen in
der Nähe aufhält.«

»Phillip Bowen?« fragte

Evelin zurück. Ihre Worte
kamen
ein
wenig
schleppend.

Jessica
beugte
sich
nach vorn, nahm eine der

Grasketten in ihre Hände.

Sie stand auf, wandte sich
zu Evelin um.

Der
warme

Wind
fächelte um ihr Gesicht,
wirbelte sanft in ihren

Haaren. Er drückte ihr
weites,
weißes

T-Shirt
gegen ihren Bauch.

Jessica
sah,
wohin

Evelins Blick fiel. Für einen

Moment zeichnete sich der
ganz leicht gewölbte Leib
deutlich ab. Evelin blickte
wieder auf. Und in diesem

Moment erkannte Jessica
den

Wahnsinn in ihren

Augen, und sie wußte, daß

Dr. Wilbert recht gehabt
hatte und daß Evelin die

Person
war,
die
das

Schweigen von Stanbury
auf
so
grausige

Art
beendet hatte.

Im

Bruchteil
einer

Sekunde
traf
sie
die

Entscheidung,
den

Versuch fortzuführen, in
der Gestalt Phillip Bowens
einen
gemeinsamen

Gegner herzustellen, denn
dies würde sie und Evelin
zu Verbündeten machen
und vielleicht ihre einzige

Chance sein.

»Diese

Grasketten«,
sagte sie, »die fabriziert er,
wo er geht und steht. Er
muß hier gewesen sein.«

Evelin sah mit glasigem

Blick auf die Gräser in

Jessicas Hand. »Er war
immerzu hier.«

»Ja,
aber
das
ist

Wochen her. Das Gras
müßte welk und tot sein.

Diese Ketten sind frisch.

Wenige Stunden alt.« Sie
warf die Kette auf die

Erde.

»Komm«,
sagte
sie
beschwörend, »wir müssen
sehen,
daß
wir
wegkommen.

Phillip
ist
gefährlich. Hast du alles
gepackt? Hast du den

Autoschlüssel?

Soll
ich
fahren?«

Evelin rührte sich nicht
von der Stelle.

»Evelin«,
drängte

Jessica, »bitte, wir sollten
wirklich …«

»Kannst du das Baby
schon
fühlen?«
fragte

Evelin. Ihre Stimme klang
vollkommen
emotionslos.

»Bewegt es sich schon?«

»Darüber sprechen wir,
wenn wir im Dorf sind«,
antwortete

Jessica
so
leichthin
wie
möglich,

»aber jetzt müssen wir
weg, ehe Phillip Bowen
plötzlich aufkreuzt. Bitte,

Evelin, er kann wirklich
noch ganz in der Nähe
sein, und er ist zu allem
fähig!«

»Ich habe mein Baby
gespürt«,
sagte

Evelin.

»Es hat gestrampelt. Es
war lebendig.«

Jessica merkte, daß sie
sie nicht mehr erreichte.

Evelin
war
in
einen

Zustand
abgeglitten,
in
dem
es
ihr
völlig
gleichgültig war, ob Jessica
sie als Täterin entlarvte
oder nicht. Alles war ihr
gleichgültig.

Nur nicht die Erinnerung
an ihr Baby.

»Vielleicht lag es ja an

Tim, daß du später kein

Baby
mehr
bekommen
hast«,
sagte

Jessica,

»aber
es
wird
einen
anderen Mann in deinem

Leben geben, und mit ihm
wirst du Kinder haben, und

…«

»Ich werde keine Kinder
mehr
haben«,
sagte

Evelin. Niemand hätte in
ihrem Gesicht, in ihren

Augen irgendeine Regung
entdecken
können.

»Damals
ist
etwas
kaputtgegangen.

Für
immer. «

»Was
soll
denn
kaputtgegangen sein? Du
hattest eine Fehlgeburt.

Das ist schrecklich, aber
viele Frauen erleben so
etwas, und später werden
sie
trotzdem
glückliche

Mütter!«

In Evelins Blick trat eine

Veränderung.

Jessica
hätte nicht sagen können,
worin
sie
bestand.

Vielleicht eine Spur von

Leben. Eine Spur von

Zorn.

»Viele Frauen erleben
das?« Sie trat einen Schritt
näher an Jessica heran.

Sie
roch
scharf
nach

Schweiß. »Viele Frauen
erleben
das?

Bist
du
sicher? Bist du sicher, daß
es viele Frauen erleben,
daß ihnen ihre Männer im
sechsten Monat so heftig
in den Bauch schlagen,
daß sie fast verbluten und
ihr Kind verlieren?«

Sie
war
sehr
laut
geworden,
und
fast
unheimlich wirkte danach
die Stille, die von keinem
anderen

Geräusch
unterbrochen wurde als
dem Atmen der beiden

Frauen.

»Es gab keinen Grund«,
sagte Evelin. Sie sprach
ganz monoton. Man hätte
meinen können, nichts von
dem,
was
sie
sagte,
berührte sie. Sie stand
unbeweglich an derselben

Stelle. »Es war nichts
vorgefallen. Er kam nach

Hause, es war ein früher

Freitagabend, er war den
ganzen Tag bei einem

Seminar
gewesen.

Ich
hatte ihn gar nicht gehört.

Ich war im Kinderzimmer,
sortierte

Strampelanzüge
in den Schrank. Es ging
mir
gut.

Meine

Schwangerschaft
verlief
problemlos, und ich freute
mich unendlich auf mein

Baby. Tim und ich und das

Kleine würden eine richtige

Familie sein. Und das Baby
würde
ganz
zu
mir
gehören. Zum erstenmal in
meinem Leben würde es
einen Menschen geben,
den ich als einen Teil von
mir
würde
empfinden
können.«

»Ich
kann
das
gut
verstehen«, sagte Jessica
behutsam. Sie fragte sich,
wie gefährlich ihr Evelin
werden
konnte.

Ihre
anderen Opfer hatte sie
von
hinten
angegriffen,
hatte sie überrascht und
daher
ohne

Probleme
ausschalten können. Ein
rascher Schnitt durch die

Kehle …

Wie hatte Evelin das tun
können?

Es war unfaßbar. Und
doch, da sie nun in ihr

Gesicht sah und in ihre

Augen,
hatte

Jessica
keinen Zweifel mehr an
ihrer Schuld. Evelin war
geisteskrank, auch wenn
das über lange Strecken
niemandem
auffallen
mochte,
weil
sich
ihr

Zustand
zumeist
als
schwere

Depression
tarnte. Vielleicht war sie
normal gewesen bis zu
dem Tag, an dem sie ihr

Baby verloren hatte, aber

Jessica
bezweifelte
es.

Nach allem, was sie über
ihre

Kindheit
wußte,
vermutete
sie,
daß
in

Evelin bereits zu einem viel
früheren Zeitpunkt etwas
zerbrochen war.

Evelins

Arme
hingen
schlaff rechts und links
vom Körper herunter, ihre

Hände verschwanden in
den Falten des riesigen,
viel zu weiten schwarzen

Jeanshemds, das sie trug.

Jessica vermochte nicht zu
erkennen,
ob
sie
ein

Messer bei sich hatte.

Wenn ja, dann war sie ihr
unterlegen. Dann hatte sie
kaum eine Chance.

»Er kam die Treppe
herauf und stand plötzlich
in der Tür«, fuhr Evelin
fort, »und ich blickte zu
ihm hin und sagte irgend
etwas. ›Hallo‹ oder ›guten

Abend‹, und er antwortete,
das
sei
ja
ein
sehr
idyllisches

Bild,
die
werdende Mama in ihrem
verkitschten Kinderzimmer.

Als er verkitscht sagte, war mir klar, daß er mich nun
wieder erniedrigen würde.

Er würde kein gutes Haar
mehr an mir lassen, er
würde nicht ruhen, bis ich
weinte oder mich übergab.

Für gewöhnlich ließ ich es
über mich ergehen, weil
ich wußte, daß er es
brauchte und daß ich ihm
ohnehin nicht entkommen
konnte.

Seine Attacken
waren längst Teil meines

Lebens geworden. Es war
wie bei meinem Vater.

Man konnte nur warten,
bis es vorüber war, und
dann die Knochen oder die
seelischen

Trümmer
wieder zusammensetzen.

Aber an jenem Abend …

da war etwas anders.

Seitdem ich das Baby
erwartete,
ging
eine

Veränderung in mir vor.

Ich
kann
nicht genau
sagen,
woran
es
lag.

Vielleicht
an
dem

Bewußtsein, daß da Leben
in mir wuchs, daß ein
unglaubliches

Wunder
geschah, daß ich es war,
die
dieses

Wunder

Wirklichkeit werden ließ.

Ich fühlte mich stark. Und
mit
jedem

Tag,
der
verging, schwand meine

Bereitschaft, mich wieder
und
wieder
von
ihm
demütigen zu lassen.

Ich sagte, ich würde
mich um das Abendessen
kümmern, und wollte an
ihm vorbei zum Zimmer
hinaus, aber er verstellte
mir den Weg.

›Ich rede mit dir‹, sagte
er, und ich erwiderte: ›Du
hast nur eine Feststellung
getroffen. Ich habe das
nicht
als

Gespräch
empfunden. ‹

Ich wollte mich an ihm
vorbeischieben, da packte
er mich plötzlich an den

Haaren und riß meinen

Kopf nach hinten, daß ich
dachte, er bricht mir das

Genick. Ich schrie auf, weil
er mir so weh tat. Er war
außer sich vor Wut. ›So
redest du nicht mit mir!‹
schrie er. ›So wirst du nie
wieder mit mir reden!‹

Und dann schlug er mir
die Faust in den Unterleib.

Zweimal, dreimal. Ich fiel
zu Boden, krümmte mich
zusammen, versuchte, das

Baby zu schützen. Er
stand über mir und trat
mich
jetzt
mit
seinen

Schuhen,
wieder
und
wieder. Ich brüllte vor

Schmerzen und vor Angst,
und er schrie: ›Dir und
deinem Balg werd ich’s
zeigen! Ihr habt mich nicht
umsonst beleidigt!‹

Als er endlich von mir
abließ,
war
ich
fast
bewußtlos vor Schmerzen,
aber ich schleppte mich
auf allen vieren ins Bad.

Dort stellte ich fest, daß
ich zu bluten begonnen
hatte, und mit jeder Minute
wurde es heftiger. Als ich
langsam auf die Füße
kam, lief mir das Blut die

Beine hinunter und tropfte
auf den Fußboden. Tim
tauchte
in
der

Badezimmertür auf. Er war
jetzt
sehr
ruhig.

›Wir
müssen ins Krankenhaus‹,
sagte er, ›ich glaube, daß
du gerade eine Fehlgeburt
hast.‹

Ich ließ mich von ihm
zum

Auto
führen,
er
stützte
mich,
war
fürsorglich und besorgt.

›Es hätte mich auch
gewundert‹,
sagte
er,

›wenn ausgerechnet du
eine Schwangerschaft bis
zum

Ende
durchhalten
könntest!‹

Im Krankenhaus sagte
er, ich sei die Treppe
hinuntergestürzt und mit
dem Bauch auf einen

Pfeiler aufgeschlagen. Sie
operierten,
kratzten
heraus, was von dem Baby
übrig war. Zwei Tage nach
der Operation kam ein Arzt
zu mir und wollte wissen,
ob die Geschichte mit dem

Treppensturz stimme. Ich
hatte riesige Hämatome
am Bauch, und er meinte,
ihm sehe das nicht nach
einem Sturz aus. Aber ich
sagte,
das
sei
schon
richtig, es sei so gewesen,
wie
mein

Mann
es
geschildert habe. Er hakte
noch eine Weile nach, aber
ich
blieb
bei
dieser

Version. Warum?« Evelin
zuckte die Schultern. »Es
machte anders keinen Sinn
mehr. Alles war tot in mir.

Was mir blieb, war Tim.

Ohne ihn würde ich nicht
leben können.«

»O Gott, Evelin«, sagte

Jessica leise. »Evelin, es
tut mir entsetzlich leid. Du
hast
so

Schreckliches
durchgemacht. Tim
hat
diesen

Sachverhalt
mit
keinem Wort in seinem

Dokument erwähnt. «

»Er
wurde
auch
zwischen
uns
nie
zur

Sprache gebracht. Ich war
die

Treppe
hinuntergefallen,
ungeschickt und trampelig,
wie ich nun einmal bin.«

»Aber wieso hast du
dich
niemandem
anvertraut?

Ich
meine,
vielleicht
war
es
ein

Problem, mit diesem dir
fremden Arzt darüber zu
sprechen.

Aber
deine

Freunde! Patricia, Leon,

Alexander. Damals gehörte
auch Elena noch dazu!

Warum hast du mit keinem
von ihnen gesprochen?«

Evelins leerer Blick füllte
sich mit einer Art Staunen.

»Aber sie wußten es
doch«, sagte sie.

Jessica vergaß für einen

Moment ihre Angst, so
perplex und fassungslos
war sie. »Du hast es ihnen
gesagt? Und sie haben
nichts unternommen?«

»Ich mußte es ihnen
nicht sagen. In den Tagen
nach
der

Operation
besuchten sie mich der

Reihe
nach
im

Krankenhaus,
und
bei
jedem einzelnen von ihnen
konnte ich sehen und
fühlen, daß er Bescheid
wußte. Sie faselten von
einem tragischen Unglück
und konnten mir dabei
nicht
in
die

Augen
schauen. Sie waren so
verlegen … mein Gott, nie
habe ich eine Ansammlung
derartig verlegener und
schuldbewußter Menschen
erlebt! Alexander
wand
sich
wie
ein

Wurm,
zerrissen zwischen seinem

Gefühl
für

Moral
und
seiner Feigheit, und wie
üblich siegte die Feigheit.

Patricia
redete
ohne

Unterbrechung,
sie
schnatterte das Problem
einfach
weg,
und
sie
redete wahrhaftig nichts
als Scheiße! Leon brachte
mir
den
größten

Blumenstrauß, den ich je
gesehen hatte, und sagte,
ich würde aber wirklich
schon
wieder
gut
aussehen, dabei hatte er
mich kaum eines Blickes
gewürdigt. Dann begann er
mit der Krankenschwester
zu
flirten,
als
sie
hereinkam,
und
meinte
anschließend
augenzwinkernd, er werde
besser
nicht
mehr
kommen,
das
sei
ja
gefährlich hier mit so vielen
hübschen Mädchen. Elena
erschien überhaupt nicht.

Ihre Ehe mit Alexander
steckte
bereits
in
der

Krise, und wahrscheinlich
wollte
sie
nicht
alles
schlimmer machen, indem
sie sich in mein Unglück
einmischte. Und Patricias

Kinder malten mir, auf

Anweisung
ihrer

Mutter
vermutlich,

Bilder
mit

Buntstiften. Blumen und

Vögel und blauer Himmel,
und
darunter
stand
irgendein Zeug wie: Werde
bald wieder gesund, liebe

Tante Evelin! Ich hätte
kotzen mögen. Es war wie
immer, und wie immer hieß
es: Es war nichts passiert.

Evelin hatte einfach wieder
einmal Pech gehabt. Ich
stolperte
ja
ohnehin
ständig und fiel über meine
eigenen

Füße.

Diesmal
hatte
meine

Ungeschicklichkeit
eben
eine
dramatische

Dimension angenommen.

Man verdrängte es und
ging
zur Tagesordnung
über.«

»Evelin, mir tut das alles
sehr leid«, sagte Jessica,

»und ich schwöre dir, daß
ich nichts davon gewußt
habe. Ich wußte nichts von
deinem Martyrium.«

Evelin sah sie höhnisch
an. »Und wie hast du dir
das dann erklärt? Meine
ständigen

Verletzungen?

Erinnerst du dich an die
letzten Tage hier? Wie ich
herumgehumpelt bin und
vor Schmerzen im Fuß fast
nicht
auftreten
konnte?

Was dachtest du da?«

Jessica hob hilflos die

Schultern. »Ich dachte, es
stimmt, was du gesagt
hattest.

Eine

Überanstrengung
beim

Joggen.«

»Ja, weil die fette Evelin
eben untauglich ist für jede

Art von Sport, nicht wahr?

Du dachtest, was muß
dieses Nilpferd denn auch
unbedingt
joggen!

Stimmt’s? Hast du das
gedacht?«

»Nein. Ich habe nie
abfällig von dir gedacht.

Ich habe gemerkt, daß du
depressiv
bist,
und
vielleicht hätte ich viel
mehr insistieren müssen,
dich
drängen,
dich
zwingen , daß du dich mir
anvertraust. Ich weiß nicht,
warum ich es nicht getan
habe. Ich begann ja erst
langsam zu merken, daß in
dieser Clique etwas nicht
stimmte, und das schuf

Probleme
zwischen
mir
und

Alexander,
und
wahrscheinlich war ich mit
diesen Problemen einfach
zu sehr beschäftigt. Aber«,
sie
sah

Evelin
an,
schüttelte,
noch
immer
voller

Verwunderung,
langsam den Kopf, »du
kannst dich nicht von aller

Mitschuld
freisprechen,

Evelin. Du hast auch nichts
gesagt. Du warst wie sie.

Du
hast
genauso
geschwiegen. «

Evelins Blick glitt wieder
ins Leere, wich Jessicas

Vorwurf aus.

Nicht, dachte Jessica
entsetzt,
tauch
nicht
wieder weg!

Ein Instinkt sagte ihr,
daß Evelin zu lenken war,
wenn sie in der Realität
weilte,
wenn
sie
ihr

Gegenüber
bewußt
wahrnahm. Und daß sie
gefährlich
wurde,
wenn
sich diese völlige Leere
über
ihren

Zügen
ausbreitete.

»Du hast alles getan,

Tim zu schützen«, sagte
sie hastig und eindringlich,

»und
auch
wenn
die
anderen
alle

Bescheid
wußten, so war ihnen
vielleicht nicht klar, daß du Hilfe haben wolltest! Du
hast
jede

Lüge
mitgetragen. Unfall beim

Joggen, Mißgeschick beim

Tennis,
gegen
einen

Schrank gerannt, Treppe
hinuntergestürzt. Du hast
dich an heißen Tagen in
dicke

Rollkragenpullover
gesteckt, weil vermutlich
blaue Flecken an deinem

Hals waren, die keiner
sehen sollte. Du hast doch
mitgespielt,

Evelin! Tim
konnte das alles nur tun,
weil er in dir seine beste

Verbündete hatte. Du hast
es ihm so leichtgemacht.

Und seinen Freunden so
schwer. Du hast nicht
geschrien. Du hast dich
nicht gewehrt!«

Evelins Blick blieb ohne

Ausdruck,
ihre

Stimme
hatte die alte Monotonie
wieder angenommen.

»Doch«, sagte sie, »ich
habe mich gewehrt. Gegen
euch alle. Am Ende habe
ich mich gewehrt.«

Sie hob langsam die
rechte Hand. Zu ihrem

Entsetzen
erkannte

Jessica
eines
der

Anglermesser, die in der

Küche über dem Spültisch
hingen. Schmal, gebogen,
scharf
wie
eine

Rasierklinge. Der Zwilling
jenes Messers, mit dem
fünf

Wochen
zuvor
sämtliche

Hausbewohner
abgeschlachtet
worden
waren. Von einer Frau, die
durch
jahrelange

Demütigungen
den

Verstand verloren hatte -
und die Kontrolle über sich
selbst. Von einer Frau, in
deren

Zügen

Jessica
nichts mehr von der Evelin
wiederfand,
die
sie
gekannt hatte.

Halte sie am Reden,
sagte
ihr
eine
innere

Stimme, hole sie aus der

Leere zurück. Das ist
deine einzige Chance.

»Was
war
passiert,

Evelin?« fragte sie. »An
jenem Tag, was war da
passiert?«

Evelin lachte. Es klang
hohl und unecht. »Was
war denn am Vorabend
passiert?«
fragte
sie
zurück. »Das solltest du
besser fragen. Hast du da
nicht freudestrahlend und
triumphierend
verkündet,
daß
du
ein

Baby
erwartest?«

»Nein«,
korrigierte

Jessica, »ich habe gar
nichts verkündet. Das war

Alexander. Und er war
weder
freudestrahlend
noch
triumphierend.

Es
war eine peinliche und
furchtbare

Situation,
nachdem

Patricia
ihren
unsäglichen Auftritt
mit

Ricardas Tagebuch gehabt
hatte,
und

Alexander
versuchte etwas zu retten,
indem er mit der Nachricht
von
dem

Baby
herausplatzte.«

Evelin schien ihr nicht
zugehört zu haben.

»Ich
ging
ins

Bett,
verzweifelt,
in

Tränen
aufgelöst.

In
meiner
nächsten Nähe eine Frau,
die ein Baby erwartete. Ich
würde mich nicht entziehen
können, ich würde ihre

Schwangerschaft
miterleben und ihr tiefes

Glück, wenn das Baby erst
da wäre. Ich, die ich seit

Jahren die Straßenseite
wechsle, wenn mir eine

Frau
mit

Kinderwagen
entgegenkommt. Die ich in

Hauseingänge
flüchte,
wenn ich eine Schwangere
sehe, weil ich meinen

Schmerz nicht ertragen
kann. Weißt du, wie es
sich anfühlt, ein Baby zu
verlieren? Es ist, als ob ein

Teil
deines

Herzens
abgeschnitten wird, und
wenn du kein anderes Kind
bekommst,
erhältst
du
diesen Teil deines Herzens
nie zurück. Es bleibt eine
große, blutende Wunde.

Es bleibt eine andauernde
furchtbare Traurigkeit, von
der du genau spürst, daß
sie dich nie verlassen wird,
auch nach Jahrzehnten
nicht. Und du siehst sie
plötzlich
überall,
diese
fetten,
stolzgeschwellten

Weiber,
die
ihre
schwangeren

Bäuche
durch
die

Straßen
schieben,
die
dich
verhöhnen
mit
ihrer
ganzen
demonstrativen

Gebärfähigkeit. Weil sie
das erfüllen, wozu sie als

Frauen auf der Welt sind.

Sie gebären. Sie werden
ihrer Aufgabe gerecht. Die

Erhaltung der Art. Ihr Job.

Ihr blöder, beschissener

Job.

Aber
wenigstens
erledigen
sie
ihn
zur

Zufriedenheit.«

»Evelin«, sagte Jessica
beschwörend,

»das
ist
doch nicht das einzige,
wozu du als Frau auf der

Welt
bist!

Um

Gottes
willen, reduziere doch dich
und andere Frauen nicht
darauf. In welche dunkle

Zeit tauchst du da zurück?

In eine Zeit, in der Mütter
ihren

Töchtern
beibrachten, ihr einziger

Lebenssinn sei es, ihren
künftigen Gatten sexuell
zufriedenzustellen und ihm
einen Erben zu gebären?

Du wirfst ja alles weg, was

Frauen seither für sich
völlig zu recht erkämpft
haben!«

Wieder kehrte für einen

Moment das Leben in

Evelins Augen zurück.

»Wozu ist eine wie ich
denn gut?« fragte sie
heftig
und
voller

Verbitterung.

»Wozu
denn?«

Es
erschien

Jessica
schwierig,
einer

Massenmörderin
darauf

Antwort zu geben, und
doch war sie überzeugt,
daß es richtig war, was sie
sagte.

»Du bist Evelin. Und
zunächst einfach wertvoll,
weil du du bist. Und
darüber hinaus stecken
tausend Möglichkeiten in
dir, mit denen du dein

Leben für dich und andere
zutiefst sinnvoll gestalten
kannst. Nur daß du seit
sechs

Jahren
diese

Möglichkeiten
überhaupt
nicht mehr sehen kannst,
weil
du
nur
um
den

Gedanken an ein Baby
kreist. Zu dir kann ja sonst
nichts durchdringen. Aber
das heißt nicht, daß es
nicht da ist.«

Evelin
verzog
das

Gesicht.

»Dummes

Gerede«, sagte sie, »die
gleiche Leier, die ich von
meinem

Therapeuten
kenne. Glücklicher Vater
übrigens von drei Kindern.

So wie du demnächst eine
glückliche

Mutter
sein
wirst. Wie leicht ist es für
euch,
den
armen

Schweinen in eurer Mitte
zu erklären, daß sie ihr

Schicksal
positiv
annehmen müssen. Wieso
seid ihr so sicher, daß ihr
es umgekehrt so einfach
könntet?«

»Wir sind ja gar nicht
sicher«, sagte Jessica, und
dann sah sie, wie sich
wieder die Schleier über

Evelins Augen senkten und
wie die einstige Freundin
ihr erneut entglitt.

Verdammt, dachte sie.

»Schließlich kam Tim in
unser Zimmer«, fuhr Evelin
in ihrer Schilderung jener

Stunden im April fort. »Ich
war wach, versuchte ein

Buch zu lesen, um mich
ein wenig abzulenken. Tim
setzte
sich
an
den

Schreibtisch, arbeitete an
seiner Promotion, wie er
es ja immer nannte. Dann
kam

Leon,

Tim
verschwand, ich las in den

Papieren. Ich habe es dir
ja erzählt. Dann erschien

Tim wieder, er hatte einen

Ausdruck im Gesicht, den
ich nur zu gut kannte. Er
war wieder einmal in einer
sadistischen Stimmung. Er
würde nicht eher ruhen, bis
er
mich
fertiggemacht
hatte, das wußte ich. Er
ging auf und ab, zog sich
aus,
schleuderte
die

Sachen in die Ecken, ging
ins Bad, putzte sich die

Zähne, spritzte mit Wasser
herum,
knallte
den

Zahnputzbecher auf die

Ablage. Er benahm sich
aggressiv
und
unbeherrscht,
und
ich
wußte,
daß
mich

Schlimmes
erwartete.

Schließlich kam er wieder
ins Schlafzimmer zurück,
warf sich in einen Sessel,
sah mich kalt an und
meinte: ›Alexander hat es
gut. Er wird wieder Vater.

Irgendwie hat er einen
guten Griff bei seinen

Frauen. Soll ich dir etwas
sagen?

Es
ist
eine
zunehmend
unerträglichere Vorstellung
für mich, daß ich nie

Kinder haben werde, nur
weil du nicht in der Lage
bist, sie zur Welt zu
bringen.‹

Ich war völlig entsetzt,
denn so weit war er noch
nie gegangen. Er hatte mir
immer wieder gesagt, wie
unzulänglich ich bin, wie
wertlos, wieviel häßlicher
und
unweiblicher
als
andere Frauen, aber das

Thema Baby war ein Tabu
gewesen,
es
kam
zwischen
uns
nie
zur

Sprache, und er hatte es
auch noch nie gegen mich
verwendet.

Ich dachte, ich könnte
nicht mehr atmen, mir war
die Luft wie abgeschnürt,
ich konnte nichts sagen,
nichts erwidern, es war, als
müßte ich auf der Stelle
sterben. Tim schleuderte
seine Sandalen von den

Füßen und sagte, ohne
mich anzusehen: ›Vielleicht
nehme ich mir dafür eine
andere. Irgendeine Frau,
die es schafft, mir ein Kind
zu
schenken.

Gibt
ja
genug,
die
damit
klarkommen. Es könnte bei
uns aufwachsen.‹ Er sagte
das in dem gleichen Ton,
in
dem
ein
anderer

Mensch
ankündigen
würde, er gehe jetzt etwas
einkaufen oder werde den

Garten
gießen.

Ganz
normal, ganz gleichmütig.

Als sei ihm nicht klar, was
seine

Worte
in
mir
auslösen mußten.«

»Aber natürlich war ihm
das klar«, warf Jessica ein,

»denn das war ja der
einzige Zweck der Übung.

Dich fertigzumachen. Ihm
ging es doch nicht um ein

Kind, und ich bezweifle
stark, daß ein solcher

Narziß wie er, eine solch
kranke

Persönlichkeit
jemals ein Kind ertragen
hätte. Evelin, das konntest
du
doch
nicht
ernst
nehmen. Wäre es nicht ein

Baby gewesen, hätte er
etwas
anderes
ausgesucht.

Ihm
wäre
immer etwas eingefallen.

Er schreibt es ja in seinen
unsäglichen

Aufzeichnungen. Nur um
dich zu quälen, hat er dich
schließlich geheiratet.«

»Ich schlief die ganze

Nacht nicht«, fuhr Evelin
fort, »ich hatte Herzrasen,
und einmal mußte ich ins

Bad und mich übergeben.

Tim lag neben mir und
schnarchte friedlich. Am
nächsten Morgen war ich
wie … wie im Fieber,
fröstelnd vor Kälte und
dabei innerlich glühend.

Und entschlossen, diese

Aufzeichnungen an mich
zu bringen, die euch die

Augen öffnen würden. Ich
versteckte
sie
in
der

Sickergrube und hoffte,
daß Tim nicht ausrasten
würde.

Aber
natürlich
wurde er mit jeder Minute
des Vormittags wütender,
und bald war mir klar, daß
ich bitter bezahlen würde,
selbst wenn er wohl in
seinen
finstersten

Träumen nicht vermutet
hätte, daß ich die Papiere
an mich gebracht hatte.

Ich zog mich ein Stück weit
in das Wäldchen zurück.

Ich hatte das Haus im

Auge, so daß ich sehen
konnte, wenn er sich mir
näherte, aber er konnte
mich nicht sehen, und das
würde mir die Möglichkeit
geben, wegzulaufen.«

Jessica
schwieg.

Sie
beobachtete Evelin genau,
bereit, sofort einzuhaken,
wenn sich die geringste

Regung auf ihrem Gesicht
zeigen würde.

»Und dann kam Phillip

Bowen«, sagte Evelin. Ihr

Mund
verzog
sich
zu
einem Lächeln, aber es
war ein irres, grausiges

Lächeln. »Und er hat mir
den Weg gewiesen.«

»Er hat dir den Weg
gewiesen?« fragte Jessica,
während sie verzweifelt
überlegte, was sie tun
konnte,
um
sich
in

Sicherheit
zu
bringen.

Evelin war dabei, völlig
durchzudrehen,
das
konnte sie sehen, und
vermutlich würde sie sie
nicht mehr erreichen. Von
welchem Punkt an würde

Evelin auch in Jessica eine

Feindin sehen, die sich von

Anfang an mit den anderen

Feinden
gegen
sie
verbündet hatte?

Sie standen knapp zwei

Meter
voneinander
entfernt, zwischen sich die

Bank, die Jessica natürlich
keinen

Schutz
bieten
würde. Weglaufen konnte

Jessica nur in Richtung

Wald, also dorthin, wo sich
auf unendlich viele Meilen
hin kein Haus, kein Dorf,
kein Gehöft mehr befand.

Aber selbst wenn es ihr
gelingen würde, an Evelin
vorbeizukommen und in

Richtung

Stanbury
zu
laufen, blieb die Frage, wie
lange
sie
durchhalten
konnte. Und ob sie wirklich
schneller wäre als Evelin.

Sie war schwanger und
erschöpft. Evelin war nicht
schwanger und ausgeruht.

Dafür noch immer recht
füllig.

Unsportlich.

Untrainiert.

Aber
von
einem

Wahnsinn
getrieben,
der
ihr
ungeahnte Kräfte verleihen
mochte. Das galt auch für
einen
möglichen

Zweikampf, zu dem es
kommen konnte. Und sie
hatte ein Messer.

Lieber Gott, dachte sie,
während ihr vor Angst die

Tränen
in
die

Augen
schossen, die sie kaum
zurückzuhalten vermochte,
lieber Gott, hilf mir doch!

Hilf mir und meinem Baby.

Laß
sie
mich
doch
irgendwie erreichen! Wenn
sie klar wird, kann ich mit
ihr reden! Aber was soll ich
sagen?

Was
soll
ich
sagen,
um
sie
wachzurütteln?

Sie wich kaum merklich
ein wenig zurück. Evelin
blieb, wo sie war. Das
kranke Lächeln war auf
ihrem

Gesicht
wie
festgefroren. Sie war jetzt
wie in Trance.

»Tim war auf der Suche
nach
seinen

Aufzeichnungen«,
sagte
sie, »und er war außer sich
vor Wut. Er kam über die

Wiese und rief nach mir.

Ich weiß noch, daß ich

Angst bekam, fürchterliche

Angst. Der Schweiß brach
mir aus, und ich fing an zu
zittern. Ich glaube, daß

Phillip das merkte. Er legte
plötzlich die Hand auf
meinen Arm, sah mich an,
auf eine ganz merkwürdige

Weise, es hatte etwas mit

Mitgefühl zu tun und mit

Verstehen, jedenfalls war
es
mehr,
als
mir
irgendeiner von euch in all
den
vielen

Jahren
entgegengebracht
hat.

Und dann sagte er: ›Sie
müssen sich diesen Ton
nicht
gefallen
lassen.

Niemand sollte so mit

Ihnen reden dürfen, auch
nicht und erst recht nicht

Ihr Mann.‹ Es waren ganz
schlichte

Worte,
viel
einfacher und klarer als
alles, was Dr. Wilbert je zu
mir gesagt hat, aber es
war, als knipse jemand
einen Schalter an, und es
wurde
hell,
und
ich
erkannte, was zu tun war.

Ich würde es mir nicht
länger gefallen lassen. Tim
würde nie wieder auf diese

Art mit mir reden. Nie
wieder.«

»Du hast ihn getötet«,
sagte Jessica und wich
erneut
um
einen

Zentimeter zurück.

Evelin
nickte.

In
ihr

Lächeln
mischten
sich

Stolz und ein Anflug von

Selbstgefälligkeit. »Ich ging
zu ihm hin und fragte, was
los sei, und er sagte, ich
solle ihm jetzt gefälligst
helfen, seine Unterlagen
zu suchen, und nicht fett
und faul in der Sonne
sitzen. Ich folgte ihm ins

Haus. In der Halle blieb er
stehen und überlegte, und
dann meinte er, er habe
noch nicht in der Küche
gesucht. Ich sagte: ›Wieso
solltest du denn deine

Unterlagen in der Küche
verstaut
haben?‹

Er
schnauzte mich an: ›Und
wenn wir die ganze Küche
auseinandernehmen, wenn
wir das ganze verdammte

Haus auseinandernehmen,
wir suchen jetzt, bis wir die

Sachen gefunden haben.‹

Wir gingen in die Küche,
und er riß alle Schubladen
und Schränke auf und
stöberte darin herum, und
ich suchte mit, obwohl ich
ja wußte, daß die Papiere
dort nicht sein konnten.

Und dann fiel mein Blick
auf die Anglermesser über
der

Spüle,
und
fast
gleichzeitig sah ich, daß

Tim auf den Knien lag und
in
einem
der

Unterschränke wühlte. Ich
nahm das Messer vom

Haken, trat dicht an ihn
heran und beugte mich
über
ihn.

Ohne
hochzuschauen, sagte er:

›Verdammt, geh mir aus
dem Licht!‹ Aber anstatt
ihm aus dem Licht zu
gehen, beugte ich mich
noch tiefer und schnitt ihm
die Kehle durch. Er gab
keinen

Laut
von
sich,
plumpste auf den Bauch
und blieb liegen.

»Und
dann
bist
du
weitergegangen und hast
jeden getötet, der deinen

Weg
kreuzte«,
sagte

Jessica.

Evelin
sah
plötzlich
angestrengt
aus.

»Ich
erinnere mich so schlecht.

Es liegt ein Schleier über
allem, was war. Ja, ich
sehe Patricia. Sie kniet an
dem Blumentrog im Hof,
nicht wahr? Ich töte sie
und laufe weiter. In den

Park. Ich sehe jemanden
auf einer Bank sitzen.

Einen Mann. Ich sehe ihn
nur von hinten. Er hört
mich nicht kommen. Er ist
versunken
in
seine

Gedanken. Ich glaube, ich
könnte schreien, aber er
würde mich nicht hören.«

»Alexander«,
flüsterte

Jessica.

Ihre

Ohren
begannen zu rauschen, ihr

Mund
fühlte
sich
strohtrocken an. »Bitte,
nicht weiter …«

Es
war
fraglich,
ob

Evelin
sie
überhaupt
gehört hatte.

»Ich töte ihn. Es geht so
einfach. Sie sind alle so
leicht zu töten. Es kostet
mich
nichts,
keinerlei

Anstrengung. Sie wehren
sich nicht. Sie sterben
einfach. Und ich begreife
nicht, weshalb ich so lange
damit gewartet habe. So
viele Jahre. So viele Jahre
leiden unter ihnen. Dabei
ist es so einfach, sie zu
töten.« Sie schüttelte den

Kopf, tief verwundert. »So
einfach«, wiederholte sie.

»Warum Diane?« fragte

Jessica tonlos. »Warum

Sophie?

Warum
zwei
kleine Kinder?«

Evelin bekam wieder den
angestrengten

G e s ic h t s a u s d r u c k . »Sie
haben über mich gelacht.

Immer wieder. Sie haben
geflüstert, wenn ich in ihre

Nähe
kam.

Ich
habe
gesehen, wie sie mich
verachteten. Ich war der
letzte

Dreck
in
ihren

Augen. Es ist in Ordnung,
daß sie bezahlt haben.

Daß sie tot sind.«

Sie starrte Jessica an.

Gleich, dachte Jessica,
fällt ihr auf, daß ich auch
zu ihnen gehört habe.

»Evelin, hör zu«, sagte
sie, »dir muß doch klar
sein, daß du Phillip völlig
falsch verstanden hast an
jenem Tag. Er hat nie im

Leben gemeint, du sollst
hingehen und deinen Mann
und seine Freunde töten.

Er hat gemeint, geh hin zu

Tim, schrei ihn an, verbitte
dir diesen Ton, nimm dir
einen Anwalt, reiche die

Scheidung ein, zeige ihn
an
wegen

Körperverletzung, fordere

Schmerzensgeld
und

Unterhalt
in
astronomischen

Höhen.

Geh hin zu deinen und
seinen Freunden, die du
nicht
mehr Freunde
nennen mußt, wenn du
nicht willst, und klage sie
an, erzähle ihnen, was
passiert ist, und mache
ihnen klar, wie jämmerlich
sie versagt haben. Aber
verbaue dir doch nicht dein
eigenes Leben, indem du
wehrlose

Menschen
abschlachtest, die sich dir
gegenüber falsch verhalten
haben, die du aber auch
nie konfrontiert hast mit
der Hölle, in der du gelebt
hast. Sie sind gestorben,
ohne
daß
sie
sich
verantworten mußten für
ihre

Feigheit,
ihr

Wegschauen,
ihr

Schweigen. Gibt dir das
wirklich ein gutes Gefühl?«

»Die
haben
sich
verantwortet«, entgegnete

Evelin mit Schärfe in der

Stimme, »die haben für
mein verpfuschtes Leben
mit ihrem Leben bezahlt.

Das ist Gerechtigkeit.«

»Dein Leben ist doch
nicht verpfuscht. Du bist
jung.

Es
gibt
tausend

Männer auf der Welt, die
dich
glücklich
machen
können. Warum hast du
nicht Tim einfach einen

Fußtritt gegeben und bist
gegangen?«

»Es
hätte
nicht
ausgereicht«, sagte Evelin,
und nach einer Sekunde
des Schweigens setzte sie
aggressiv hinzu: »Und hör
auf, mir zu sagen, was ich
hätte tun sollen! Du bist
kein bißchen besser als
sie. Du hast mich verhöhnt
und verspottet. Du hast
d i c h geweigert, mir zu
helfen.

Du
hast
mich
genauso im Stich gelassen
wie all die anderen. Du
spielst
dich
auf
als

Freundin und Beraterin,
aber in Wahrheit war ich
dir immer scheißegal.«

»Ich
bin
sofort
hierhergekommen, als du
mich angerufen hast. Ich
stehe jetzt hier mit dir und
lasse
mich
anklagen,
während
zu

Hause
möglicherweise Patienten
vor meiner Praxis, deren

Wiedereröffnung
ich
überall angekündigt habe,
stehen und wahrscheinlich
so wütend sind, daß ich sie
nie wiedersehe. Würde ich
das tun für eine Frau, die
mir scheißegal ist?«

Aber Evelin ging auf
diese Erklärung mit keinem

Wort ein, und Jessica
begriff, daß es kaum einen

Sinn machte, mit ihr zu
reden.

»Du denkst doch nur an
dein

Baby,
an
dein
dreckiges Baby«, sagte

Evelin voller Haß. »Und du
denkst, du bist der bessere

Mensch, nur weil in deinem

Bauch
irgendein
blöder

Balg
wächst,
während
mein Bauch tot ist für
immer!«

»Das
ist

Unsinn«,
erwiderte Jessica, und in
diesem

Moment
trat
wieder
der

Ausdruck
tiefsten

Wahnsinns
in

Evelins Augen, und sie
machte
zwei
schnelle

Schritte auf Jessica zu,
das Messer fest in der

Hand.

»Du bist die nächste«,
stieß sie leise hervor, »du
und dein verdammter Balg,
ihr seid die nächsten!«

Geistesgegenwärtig
machte

Jessica
einen

Sprung zur Seite und ließ

Evelin ins Leere laufen. Sie
stand jetzt neben der Bank
und hatte die Wahl, in
welche Richtung sie laufen
wollte. Im Bruchteil einer

Sekunde
entschied
sie,
weder in Richtung Dorf zu
fliehen noch in den Wald;
gegenüber der vor Haß
wahnsinnigen Evelin hätte
sie in beiden Fällen keine

Chance
gehabt.

Statt
dessen rannte sie zum

Haus hinüber, dessen Tür
noch
offenstand.

Sie
stürzte in die Halle, schlug
die schwere Holztür hinter
sich zu. Es steckte kein

Schlüssel, und es blieb
keine Zeit, nach ihm zu
suchen. Jeden Moment
würde

Evelin
hereingestürmt
kommen.

Jessica drehte sich um,
jagte durch die Halle und,
immer zwei Stufen auf
einmal
nehmend,
die

Treppe hinauf.

17

Sie überlegte, wo sich ihre

Handtasche befand, und
ihr fiel ein, daß sie sie auf
der Bank abgestellt hatte.

Ihr Handy befand sich
darin, so daß sie keine

Möglichkeit
hatte,

Hilfe
herbeizutelefonieren. Zwar
befand sie sich zunächst in

Sicherheit: Sie hatte sich in
das

Schlafzimmer
geflüchtet, das sie mit

Alexander
geteilt
hatte,
hatte die Tür zugeknallt
und
den

Schlüssel
umgedreht. Sie war auf
das Bett gesunken und
hatte erstaunt auf ihre

Hände
geblickt,
die
unkontrolliert zitterten. Es
dauerte zehn Minuten, bis
sich ihre Atmung beruhigt
hatte
und
ihr

Herz
einigermaßen
normal
schlug.

Sie schaute sich in dem

Zimmer um.

Bis auf den modrigen

Geruch, der bewies, daß
lange kein Fenster mehr
geöffnet worden war, und
die Staubschicht, die über
allen Gegenständen lag,
vermittelte der Raum den

Eindruck, als seien seine

Bewohner nie abgereist -
oder, wie Jessica im stillen
hinzufügte,
ermordet
worden. Das Bett war
ordentlich gemacht, aber
auf

Alexanders

Seite
schaute ein Stück seines
blauen

Schlafanzugs
heraus. Ein Pullover von
ihm
lag
über
der

Sessellehne, eine Krawatte
hing über der Ecke des

Spiegels.

Jessica
hatte
damals, ehe sie ins The

Fox
and

The

Lamb
übersiedelte,
ein
paar

Dinge mitgenommen, aber
sie
hatte
es
später
entgegen
ihrer
ursprünglichen

Absicht
nicht
fertiggebracht,
hierherzukommen und den

Rest einzupacken, ehe sie
nach

Deutschland
zurückflog. Sie entdeckte
ein Paar Ohrringe von sich
auf der Kommode und ihr

Duschhandtuch, das sie
über einen Stuhl gehängt
hatte.

Am

Fenster
standen, völlig vertrocknet
und braun geworden, die

Narzissen,
die
sie
gepflückt
hatte.

Das

Wasser war längst in der

Vase verdunstet.

Sie stand auf, ging ins

Bad,
in
dem
noch

Alexanders

Zahnbürste
und sein Rasierzeug lagen,
drehte das Wasser auf und
spritzte sich einige Tropfen
ins Gesicht. Im Spiegel
sah sie, daß sie grau war
bis in die Lippen und daß
sich Schweißflecken unter
ihren Armen abzeichneten.

Ich sehe vollkommen
fertig aus, dachte sie.

Sie verließ das Bad
wieder, trat ans Fenster,
blickte hinaus. Nichts war
zu sehen, still und einsam
lag der Hof in der Sonne,
schlängelte sich der Weg
zwischen
den
hohen

Wiesen
in

Richtung

Stanbury.

Wenn
doch
jemand
käme, flehte sie inbrünstig,
wenn doch irgend jemand
käme!

Aber
welchen

Grund
sollte
es
geben,
daß
jemand hier herauskam?

Vielleicht einmal der eine
oder andere Tourist, der
d a s Haus des Grauens,
wie
manche
englische

Zeitung Stanbury House
genannt hatte, ansehen
wollte,
aber
die

Wahrscheinlichkeit,
daß
dies
innerhalb
der
nächsten
vierundzwanzig

Stunden passieren würde,
war
mehr
als
gering.

Tatsache war, sie saß hier
fest,
und
zwar
auf
unabsehbare Zeit. Unten in
der

Halle
stand
das

Telefon. Wen könnte sie
anrufen? Wie lautete noch
die

Nummer
der
englischen

Polizei?

An
jenem schrecklichen 24.

April hatte sie sie sofort
parat
gehabt,
aber
in
diesem Moment wollte sie
ihr nicht einfallen.

Die einzige Nummer aus
der Gegend, die sie im

Kopf hatte, war die der

Putzfrau, Mrs. Collins. Sie
könnte sie anrufen und sie
bitten, die Polizei nach

Stanbury

House
zu
schicken.

Aber welches Risiko ging
sie ein, wenn sie jetzt nach
unten lief?

Sie trat an die Tür,
lauschte hinaus. Alles war
totenstill. Das Haus war
alt,
überall
gab
es
knarrende

Fußbodendielen.

Evelin
konnte sich nicht lautlos in
den

Räumen
bewegen,
wahrscheinlich konnte sie
nicht einmal die Treppe
heraufschleichen,
ohne
eine Menge Geräusche zu
machen.

Aber vorhin, als ich auf
dem Bett saß und zitterte,
dachte Jessica, da habe
ich auf gar nichts geachtet.

Da
hätten

Elefanten
durchs

Haus
gehen
können, und ich hätte es
wahrscheinlich
nicht
gemerkt.

Sie
kann
heraufgekommen sein und
jetzt neben meiner Tür
stehen
und
auf
mich
warten.

Der Gedanke jagte ihr

Schauer über den Körper,
unwillkürlich trat sie von
der Tür zurück. Sie sagte
sich, daß sie jetzt auf
keinen Fall die Nerven
verlieren durfte und daß es
zwei

Hoffnungsschimmer
gab: Der eine bestand
darin, daß Evelins Irrsinn
so
schnell
zusammenbrechen würde,
wie er aufgeflammt war,
denn auch damals hatte
sie sich nach ihrer Tat in
ein hilfloses Bündel Elend
verwandelt,
das
keiner

Fliege mehr hätte etwas
zuleide tun können. Zwar
hatte
sie
diesmal
ihr

Vorhaben
nicht
verwirklichen können, aber
es
mochte
trotzdem
geschehen, daß sie zur

Besinnung
kam,
das

Messer fallen ließ und
überhaupt
keine

Erinnerung
mehr
daran
hatte, was geschehen war.

Ihr
zweiter

Hoffnungsschimmer
hieß

Phillip Bowen. Er war vor
nicht allzu langer Zeit hier
gewesen, und es bestand
eine vage Chance, daß er
sich noch immer in der

Gegend aufhielt. Vielleicht
sah er das Auto vor dem

Haus,
vielleicht
die

Handtasche auf der Bank.

Er würde erkennen, daß

Menschen hier waren. Die

Frage
war,
ob
er
versuchen
würde,
mit
diesen Menschen Kontakt
aufzunehmen. Er wurde
landesweit gesucht und
hatte keine Ahnung, daß
sich
der
wahre

Täter
gegenüber Jessica enttarnt
hatte. Er mochte Angst
haben, in Erscheinung zu
treten.

Sie
hatte
seit
dem

Frühstück
nichts
mehr
gegessen, war aber eine
weite Strecke gelaufen und
hatte sich zudem nervlich
völlig
verausgabt.

Jetzt
merkte sie, daß sie ganz
schwach war vor Hunger.

Zum Glück hatte sie genug
zum Trinken. Sie ging ins

Bad,
füllte
den

Zahnputzbecher
zweimal
hintereinander mit Wasser,
trank in großen, gierigen

Zügen. Der Hunger jedoch
und das damit verbundene

Schwächegefühle quälten
sie unvermindert.

Ich habe jetzt wirklich
größere Sorgen als die,
etwas
zu
essen
zu
bekommen,
sagte
sie
streng zu sich selbst, aber
trotzdem meinte sie, in

Tränen
ausbrechen
zu
müssen,
weil
sie
so
wacklig auf den Beinen
war. Und natürlich auch,
weil sie in der Falle saß
und keine Ahnung hatte,
was sie tun könnte. Sie
zog

Alexanders

Schlafanzug
unter
der

Bettdecke
hervor
und
preßte ihn an ihr Gesicht.

Er roch schwach nach
ihrem toten Mann, und nun
fi n g sie tatsächlich an zu
weinen, erst ganz schwach
nur, dann immer stärker,
sie schluchzte, daß es sie
am
ganzen

Körper
schüttelte. Sie lag auf dem

Bett
und
weinte
um

Alexander, um ihre Liebe,
um ihre Enttäuschungen,
um
die

Unmöglichkeit,
noch einmal miteinander
zu sprechen, Fragen zu
stellen,

Antworten
zu
erhalten. Sie weinte und
weinte, und erst nachdem
eine

Stunde
vergangen
war, verebbten die Tränen.

Sie richtete sich langsam
auf und dachte, daß dies
endlich
das

Weinen
gewesen war, auf das sie
nach Alexanders Tod so
lange vergeblich gewartet
hatte.

Es war Viertel nach drei.

Seit sie mit Dr. Wilbert
telefoniert
hatte,
waren
mehr als zwei Stunden
vergangen. Wahrscheinlich
wartete der Arzt voller

Nervosität auf ihren Anruf,
vielleicht
versuchte
er
sogar
selbst,
sie
zu
erreichen.

Ihre

Handynummer hatte sie
ihm damals gegeben. Ob
er die englische Polizei informieren würde, wenn
sich Jessica auf die Dauer
nicht meldete?

Sie ging erneut ins Bad,
wusch
ihr
verweintes

Gesicht, näherte sich dann
wieder ihrer Zimmertür und
lauschte ins Treppenhaus.

Es herrschte immer noch
vollkommene Stille. Wenn

Evelin in den gleichen

Zustand verfallen war wie
damals nach den Morden,
dann
würde
sie
sich
vermutlich ohne fremde

Hilfe überhaupt nicht mehr
bewegen
können.

Und
wenn Wilbert nicht auf die

Idee
kam,
die

Polizei
anzurufen,
konnte
die

Situation
sich
ewig
hinziehen.

Das

Weinen
hatte

Jessica
erleichtert,
sie
fühlte
sich
ein
wenig
gestärkt
und
zuversichtlicher.

So
langsam und leise sie nur
konnte, drehte sie den

Schlüssel
um,
öffnete
millimeterweise die Tür,
spähte
hinaus
in
das
dämmrige

Treppenhaus.

Es war still und leer, und
auch hier herrschte der
dumpfe, leblose Geruch,
den Räume annehmen, in
denen sich lange Zeit kein

Mensch aufgehalten hat.

Jessica
sah
sich
sorgfältig nach allen Seiten
um und huschte dann die

Treppe hinunter. Natürlich
knarrten
immer
wieder

Stufen, dann verharrte sie
jedesmal, hielt den Atem
an und schaute sich erneut
um, aber um sie herum
blieb es ruhig. Sie sah das

Telefon auf dem kleinen

Tischchen
neben
der

Küchentür. Kurz überlegte
sie, was gefährlicher war:

Wenn sie vom Haus aus
telefonierte
und
eine
möglicherweise
irgendwo
in den Zimmern versteckte

Person mit ihrer Stimme
auf
sich
aufmerksam
machte, oder wenn sie
hinauslief und versuchte,
an ihre Handtasche und
das Handy zu kommen.

Dabei konnte man sie
leichter beobachten. Sie
beschloß, den Apparat in
der Halle zu benutzen.

Auch auf dem Telefon
lag eine Staubschicht, aber
zum Glück war es nicht
abgemeldet worden; als
sie den Hörer aufnahm,
erklang das Freizeichen.

Aus dem Gedächtnis tippte
sie Mrs. Collins’ Nummer
ein.

Bitte sei da, betete sie
stumm, bitte sei zu Hause!

Wenigstens war Mrs.

Collins’

Leitung
nicht
besetzt. Jessica hielt den

Telefonhörer
so
fest
umklammert,
daß
ihre

Hände
zu
schmerzen
begannen.

Warum geht sie nicht
hin? Vielleicht liegt sie im

Garten und braucht länger.

Verdammt, geh doch hin!

»Leg den Hörer auf«,
sagte Evelin. Sie stand wie
aus
dem

Boden
gewachsen
in
der

Küchentür, das Messer
noch immer in der Hand.

Um den Mund herum war
sie
mit
irgendeinem
undefinierbaren

Zeug
verschmiert, das säuerlich
roch. Offenbar hatte sie
ihrer

Lieblingsbeschäftigung
gefrönt und sich wahllos
mit Lebensmitteln aus dem

Kühlschrank
vollgestopft.

Ungeachtet der Tatsache,
daß die Sachen dort seit

Wochen
standen,
weit
über
das

Verfallsdatum
hinaus
und
völlig
vergammelt.

Jessica
mußte einen jähen Anflug
von

Brechreiz
unterdrücken.

»Evelin«,
sagte
sie
mühsam,

»ich
denke,
jemand sollte kommen und
uns abholen.«

»Leg sofort den Hörer
auf«, wiederholte Evelin
scharf. Jessica kam ihrer

Aufforderung
nach.

Es
läutete noch immer bei

Mrs. Collins. Sie war wohl
nicht daheim.

»Jetzt
knie
nieder«,
befahl Evelin. Sie sah
grotesk aus mit ihrem
verschmierten

Gesicht,
dem

Jeanshemd,
über
dessen

Brust

Milch
gekleckert war, und dem

Anglermesser in der Hand.

Wie die Hauptdarstellerin
eines Horrorfilms in einer
irren Szene.

Jessica wollte zur Tür,
aber Evelin sprang ihr mit
einer erstaunlich behenden

Bewegung in den Weg.

»Diesmal bezahlst du«,
sagte sie.

Jessica kehrte um und
rannte in den hinteren Teil
der

Halle,
stieß
die

Kellertür auf. Sie wollte
jetzt um jeden Preis aus
dem Haus, und sie wußte,
daß es im Keller einen

Ausgang gab. Zu spät fiel
ihr ein, daß sie es auch
über die Terrasse hätte
versuchen können. Sie zog
die Tür hinter sich zu,
tastete
nach
dem

Lichtschalter. Die nackte

Glühbirne an der weiß
gekalkten Decke flammte
auf. Jessica hörte, daß
hinter ihr die Tür verriegelt
wurde. Evelin schien nicht
vorzuhaben, ihr zu folgen.

Sie will mich entweder
hier
unten
aushungern,
dachte Jessica, oder am

Ausgang warten. Wenn ihr
im Moment überhaupt klar
ist, daß es einen Ausgang
gibt.

Sie blieb stehen und
überlegte. Ihre Lage hatte
sich
deutlich
verschlechtert.

Sie
saß
abermals
fest,
aber
diesmal
konnte
ihre

Gegnerin jederzeit zu ihr
gelangen. Sie konnte hier
unten
nicht
lange
aushalten, weil sie um
keinen Preis einschlafen
durfte, und wie sollte sie
das über Tage hinweg
schaffen? Ihr blieb nur
noch, alles auf eine Karte
zu
setzen
und
zu
versuchen, in den Garten
zu gelangen. Vielleicht ging

Evelin davon aus, daß sie
festsaß. Vielleicht war sie
in die Küche zurückgekehrt
und
fuhr
fort,
alles
aufzuessen, was sie dort
fand.

Jessica lief die steinerne

Treppe
hinunter.

Wenigstens konnte sie sich
frei
bewegen,

Evelin
vermochte von draußen
ganz sicher keinen ihrer

Schritte zu hören. Sie
schob sich zwischen dem
jahrzehntealten Gerümpel
hindurch, das sich in dem
völlig chaotischen Keller
angesammelt hatte. Sie
fand
einen
alten

Hockeyschläger und nahm
ihn
an
sich,
vielleicht
konnte er ihr als Waffe
dienen.

Spinnweben
streiften ihr Gesicht, sie
mußte husten, weil sie
soviel Staub aufwirbelte.

Einmal stolperte sie über
eine leere Weinkiste, hielt
sich
an
einem
ausgedienten

Kleiderständer fest und riß
ihn dabei zu Boden. Es
krachte laut.

»Scheiße«, fluchte sie.

Wenn Evelin mitbekam,
daß sie sich in dem Keller
bewegte, fiel ihr am Ende
die Tür nach draußen ein.

Sie wartete eine ganze

Weile, um kein weiteres
verdächtiges Geräusch zu
verursachen,
dann
erst
schob sie sich wieder
langsam
vorwärts.

Der

Keller
war
groß
und
verwinkelt.

Jessica
war
selten hier unten gewesen.

Das
einzige,
was
die

Freunde regelmäßig von
hier unten geholt hatten,
war der Wein gewesen,
und meist hatte den einer
der Männer ausgesucht
und
hochgebracht.

So
kannte sie sich kaum aus
und verlor Zeit damit, in
jeden Raum und Gang
spähen zu müssen, um die
ersehnte Tür zu finden.

Sie entdeckte sie in
einem Raum, der wohl als

Waschküche gedient hatte,
ehe Waschmaschine und

Trockner in der Küche
etabliert worden waren.

Fußboden
und

Wände
waren gefliest, es gab
einen

Wasseranschluß,
und von der einen Wand
zur anderen spannte sich
eine Wäscheleine, an der
eine einsame, vergessene

Wäscheklammer
schaukelte.

Vor allem aber war da
die Stahltür, und jetzt
zögerte

Jessica
nicht
mehr. Jede Sekunde des

Zauderns
gebar
neue

Angst in ihr. Sie packte
den

Hockeyschläger
fester,
ging
zur

Tür,
kämpfte ein paar Momente
mit
dem
ziemlich
verrosteten Riegel, konnte
ihn aber schließlich zur

Seite schieben. Sie stieß
die Tür auf, fand sich im
moosgrünen Dämmerlicht
des

Treppenaufgangs
wieder
und
stieg
entschlossen
die
glitschigen Stufen hinauf.

Sie hob das Gesicht und
gewahrte
eine
große

Gestalt, die am Ende der

Treppe auftauchte, und sie
fing an zu schreien.

»Nein! Nein! Nein!« Sie
hob den Hockeyschläger,
bereit, ihrer Feindin die

Schulter, den Arm oder
das

Bein
mit
der
gewaltigen Wucht eines in

Todesangst
geführten

Schlags zu brechen, aber
ihr

Gegenüber
griff
blitzschnell
nach
der

Waffe, hielt sie in eisernem

Griff fest.

»Jessica, nicht! Ich bin
es, Phillip.«

Sie blinzelte. Ihr war
schwindlig geworden, und
vor
ihren

Augen
verschwammen
alle

Konturen.

»Phillip!« Sie konnte ihre
eigene Stimme wie aus
weiter Ferne hören, so als
spreche
jemand
ganz
anderer, der sich hinter ihr
oder
über
ihr
befand.

»Phillip, o Gott, passen Sie
auf, sie ist hier irgendwo.

Evelin ist hier irgendwo.«

Sie nahm die letzten
zwei Stufen, ließ sich in

Phillips Arme ziehen, aber
ehe sie der Versuchung
nachgeben konnte, ihren

Kopf an seine Schulter zu
legen
und
endlich
die
entsetzliche

Anspannung
der letzten Stunden von
sich abgleiten zu lassen,
richtete sie sich wieder auf
und entzog sich seiner
tröstenden Geste.

»Phillip,
sie
hat
es
getan«, sagte sie hastig.

»Evelin hat es getan! Sie
ist
vollkommen
durchgedreht. Sie hat ein

Messer und wollte auch
mich töten. Sie muß hier
irgendwo sein, und …«

»Psst«, machte Phillip,

»alles in Ordnung. Ganz
ruhig. Evelin sitzt neben
der Veranda im Gras. Das

Messer habe ich.« Er
öffnete seine rechte Hand.

Jessica
erkannte
das

Anglermesser.

»Aber …?« fragte sie
verwirrt.

»Ich
sah
sie
zum

Kellereingang schleichen«,
sagte Phillip, »mit diesem
scheußlichen Messer in
der Hand, und da ich
wußte, daß Sie auch hier
irgendwo
sein
mußten,
hatte ich das Gefühl, Sie
könnten
in
ziemlicher

Bedrängnis stecken.«

Sie sah an ihm vorbei in
den Garten. Evelin saß im

Schneidersitz mitten im

Gras,
wie
eine
dicke,
schwarze

Raupe.

Ihr

Gesicht war noch immer
verschmiert wie bei einem

Kleinkind. Sie starrte vor
sich hin, wiegte sich ein
wenig, achtete nicht auf
die beiden Menschen, die
in ihrer Nähe standen. Sie
befand sich in einem völlig
entrückten Zustand, genau
wie
damals,
als
das

Verbrechen
geschehen
war.

Jessica ging auf sie zu,
kniete vor ihr nieder. Die
dicke Frau hatte Alexander
und die meisten seiner

Freunde getötet, und sie
hatte
ihr

Stunden
der

Todesangst bereitet. Und
doch konnte sie in diesem

Moment nichts anderes für
sie
empfinden
als
überwältigendes

Mitleid.

Sie nahm ihre Hand, die
schlaff und feucht in ihrem

Schoß lag.

»Evelin«, sagte sie leise.

Evelin rührte sich nicht,
hob auch nicht den Blick.

Ausdruckslos starrte sie
weiter auf das Gras, ohne
wahrscheinlich
irgend
etwas wahrzunehmen. Ein

Spuckefaden lief von ihrem
rechten Mundwinkel über
ihr

Kinn.

Sie
stank
entsetzlich
nach
einer

Mischung
aus

Schweiß
und
widerlichen

Essensresten.

Jessica
zog
ein

Papiertaschentuch
aus
ihrer

Hosentasche
und
wischte Evelin vorsichtig
das Gesicht ab. Sie hielt
dabei immer noch ihre

Hand, erfüllt von dem

Wunsch, dieser gequälten,
geschundenen Frau ein
wenig

Wärme
und

Mitgefühl zu vermitteln -
und dabei wußte sie doch,
daß sie sie nicht erreichte.

Phillip trat zu den beiden

Frauen.

»Ich kam von hinten«,
sagte er, »und es war nicht
schwer,
sie
zu
überwältigen und ihr das

Messer
abzunehmen.

Innerhalb von Sekunden
fiel
sie
völlig
in
sich
zusammen. Sie setzte sich
in die Wiese und war nicht
mehr ansprechbar.«

»Waren Sie die ganze

Zeit hier?« fragte Jessica.

Er schüttelte den Kopf.

»Ich kam hierher, um

Abschied zu nehmen. Von

Stanbury House und von
meinem Vater. Dann wollte
ich mich der Polizei stellen.

Ich wußte ja, daß ich
unschuldig war, und ich
wollte
nicht
länger
weglaufen.

Aber
da
tauchten zuerst Evelin auf
und dann Sie auf, und ich
hatte keine Gelegenheit,
ungesehen
davonzukommen. Es lag
mir daran, von allein zur

Polizei zu gehen, nicht von

Ihnen beiden entdeckt und
festgesetzt zu werden. Ich
versteckte mich in dem

Kellereingang da unten.

Später sah ich Sie dann
auf der Bank sitzen.«

»Ich
hatte

Ihre

Grasketten entdeckt. Ich
wußte, daß Sie dagewesen
sein mußten.«

»Grasketten!«

Er
grinste. »Glauben Sie mir,
ich merke es gar nicht
mehr, wenn ich die Dinger
fabriziere.

Welch
eindeutige Spur!«

»Wenn man Sie kennt«,
sagte Jessica.

»Ich war dicht davor, Sie
anzusprechen. Aber da
erschien plötzlich Evelin.

Ich zog mich wieder in den

Keller
zurück. Als
ich
später erneut vorsichtig
nach oben spähte, waren

Sie
beide verschwunden.

Nur noch Ihre Tasche
stand dort, außerdem war
das Auto nicht gestartet
worden. Ich wußte also,
daß Sie noch irgendwo
sein mußten. Ich beschloß,
daß es mir nun egal wäre,
wenn Sie mich entdeckten,
durchquerte den Garten,
schlug mich durch den

Wald seitlich am Haus
vorbei und machte mich
auf
den

Weg
nach

Stanbury. Von dort wollte
ich mich mit der Polizei in

Verbindung setzen. Aber
kurz bevor ich das Dorf
erreichte …«, er zuckte mit
den Schultern, »kurz bevor
ich das Dorf erreichte,
kehrte ich um. Weshalb?

Ich hatte die ganze Zeit ein
dummes Gefühl. Ich kann
es nicht erklären. Eine

Intuition
vielleicht,
eine

Ahnung … Ich hatte Evelin
an jenem Tag, bevor das

Verbrechen geschah, ja
noch im Park gesprochen,
ich
hatte
das
ganze

Ausmaß ihrer Verzweiflung
begriffen und … ja, ich
hatte
da
noch
etwas
gespürt, was ich zunächst
nicht benennen konnte,
aber was mir plötzlich ganz
klarwurde:

Ich
hatte
gespürt, daß Evelin krank
ist und daß diese Krankheit
über
eine
bloße

Depression
hinausgeht.

Jetzt würde ich sagen: Ich
habe
ihren

Wahnsinn
gespürt. Auf einmal war
mir zutiefst unwohl bei
dem Gedanken, Sie hier
allein mit ihr in diesem
einsamen Haus zu wissen.

Ich lief den ganzen Weg
zurück, und ich glaube, ich
kam keine Minute zu früh.

Ich sah Evelin mit dem

Messer in der Hand zum

Kellereingang schleichen.

Sie wollte Sie dort wohl
abpassen.«

Jessica merkte, wie eine

Woge kleiner Kälteschauer
über
sie
hinwegflutete.

Wäre

Phillip
nicht
gewesen,
hätte

Evelin
direkt hinter der Tür auf sie
gewartet. Gestört, wie sie
war, hatte sie doch die

Schritte
ihrer
vermeintlichen

Freundin
vorhersehen können.

»Ich wäre jetzt vielleicht
schon tot«, murmelte sie.

Evelin
gab
leise,
unverständliche Laute von
sich. Es hörte sich an wie
ein Singsang. Vielleicht ein

Kinderlied, dachte Jessica.

Vielleicht singt sie ihrem

Baby, das auf so brutale

Art sterben mußte, ein

Lied vor.

Sie ließ Evelins Hand
los, die sofort kraftlos in
ihren Schoß zurückfiel. Sie
stand auf.

»Können Sie bei ihr
bleiben?« fragte sie. »Ich
muß
telefonieren.

Ich
werde Norman anrufen,
und dann muß ich auch bei

Evelins Psychotherapeuten

Entwarnung geben.«

»Gehen Sie nur«, sagte

Phillip. »Ich bleibe bei ihr.«

Mit langsamen Schritten
ging sie zum Haus zurück.

Ihr Hunger war verflogen,
aber sie sehnte sich nach
einer Dusche. Sehnte sich
nach ihrem Zuhause, nach

Barney, nach ihrer Praxis.

Nach der Normalität. Die

Frage war, ob sie sie
jemals
wiederfinden
konnte.

Sie
nahm
ihre

Handtasche mit. Kramte
ihr Handy hervor. Es zeigte
eine
ganze

Reihe
eingegangener Anrufe an.

Wahrscheinlich Dr. Wilbert.

Sie lächelte ein wenig
bitter. Wilbert fühlte sich
bestimmt nicht wohl in
seiner

Haut,
aber
sie
beschloß, ihn erst nach
ihrem

Gespräch
mit

Superintendent

Norman
von seiner Besorgnis zu
erlösen. Wilbert hatte es
mit seiner Schweigepflicht
ihrer

Ansicht
nach
eindeutig
übertrieben.

Vermutlich hatte er ein

Verbrechen
dieses

Ausmaßes
nicht
vorhersehen können, aber
offenbar
hatte
er
es
aufgrund der Einblicke in
die Psyche seiner Patientin
später
durchaus
für
möglich gehalten, daß sie
als Täterin in Frage kam.

Spätestens
zu
diesem

Zeitpunkt hätte er sich
offenbaren müssen. Die

Tatsache, daß er Evelin in

Untersuchungshaft wußte,
konnte
ihn
nicht
freisprechen: Die Gefahr,
daß man sie aus Mangel
an

Beweisen
freilassen
würde, war von Anfang an
gegeben gewesen, und ein

Mann wie Wilbert hätte
dies
einkalkulieren
müssen.

Sie fand die Karte mit

Normans Nummer und trat
in
die
dämmrige

Eingangshalle,
die
sehr
kühl wirkte nach der Hitze
draußen. Als sie an der

Küche vorbeikam, blieb sie
stehen und blickte hinein.

Der Kühlschrank stand
weit
offen,
aber
auch
geschlossen hatte er seit

Wochen seine Funktion
nicht mehr erfüllt: Jemand
hatte
ihn
abgeschaltet,
vielleicht Leon, ehe sie ins

Hotel gingen, oder einer
von Normans Beamten.

Auf der Ablage darüber,
w i e auch auf dem Tisch,
standen
wild
durcheinander
die

Lebensmittel,
die
nach
dem abrupten Ende der

Osterferien übriggeblieben,
aber längst nicht mehr
genießbar
waren:

geöffnete

Milchtüten,

Joghurtgläser,

Gewürzgurken,
eine

Schüssel mit gekochten

Nudeln, die vom bläulichen

Flaum
des

Schimmels
überzogen waren; dennoch
steckte ein Löffel darin,
und Evelin war offenbar
dabei gewesen, sie zu
verspeisen. Das gleiche
mit
einem

Rest

Schokoladenpudding, der
zu krabbeln schien, er
bestand fast nur noch aus

Maden, die sich in ihm und
auf ihm gebildet hatten.

Evelin hatte auch davon
gegessen.

Aus
der

Trinkschokolade, nach der

Diane und Sophie verrückt
gewesen waren, wuchsen

Pilze, ebenso aus den
verschiedenen

Marmeladengläsern.

Daneben ein schimmliger,
knochenharter Brotkanten,
den Evelin in die saure,
klumpige Milch getaucht
hatte, um ihn aufzulösen.

Jessica betrachtete das
grausige Stilleben mit Ekel,
aber
auch
mit
einem

Gefühl tiefster Traurigkeit:

Das ganze Elend, die

Leere, die Trostlosigkeit

Evelins wurde in dem Bild
dieser Küche noch einmal
deutlich. Sie konnte sie vor
sich sehen, wie sie hier
saß
und
in
sich
hineinschaufelte, was sie
greifen konnte, ohne zu
merken, daß sie Schimmel
und

Maden
und

Pilze
verschluckte,
getrieben
von nichts anderem als
dem

Bedürfnis,
das

Vakuum in sich zu füllen,
um zu ertragen, was ihr
geschehen
war.

Und
neben der Traurigkeit war
da auch noch einmal das

Erkennen
der

Schuld.

Einer Schuld, die sie alle
traf, die sie hier so viele

Wochen, über so viele

Jahre verteilt, mit Evelin
gelebt
hatten.

Ohne
hinzusehen,
ohne
irgendeine

Initiative
zu
ergreifen.

Auch
ich,
dachte

Jessica, auch ich habe
versagt. Ich habe mir
vielleicht mehr Gedanken
um sie gemacht als die
anderen, aber davon hatte
sie nichts. Ich bin nicht
aktiv
geworden.

Dabei
stand die Wahrheit so
deutlich vor mir, wäre ich
nur mutig genug gewesen,
ihr ins Gesicht zu sehen.

Sie trat ans Telefon und
zögerte
einen

Moment:

Verriet
sie

Evelin
ein
zweites Mal, wenn sie nun

Superintendent

Norman
anrief? Aber letztlich blieb
ihr nichts anderes übrig,

Phillip mußte von jeglichem

Verdacht befreit werden,
und Evelin brauchte Hilfe,
die
sie
nur
in
einer
geschlossenen

Klinik
finden konnte. Man würde
sie kaum ins Gefängnis
schicken. Wie ihre Mutter
würde
sie
in
der

Psychiatrie
landen,
ein

Opfer von Gewalt und

Gleichgültigkeit.

Sie nahm den Hörer ab
und wählte die Nummer
von

Superintendent

Norman.

18

Das Telefon klingelte, als

Leon gerade die Tür zu
seiner

Wohnung
aufschloß. Es war früh am

Morgen, und er fragte sich,
wer wohl um diese Zeit bei
ihm anrief. Er hatte, um
sich fit zu halten, nicht den

Aufzug benutzt, sondern
war
die

Treppen
hinaufgelaufen, in zügigem

Tempo, und so war er
völlig außer Atem, als er
sich meldete.

»Ja, Roth hier.«

Gleich darauf zeigte sich

Überraschung auf seinem

Gesicht.

»Jessica!

Wie
schön,
daß
du
mich
anrufst! Was? Die letzten

Tage? Ich war nicht zu

Hause,
bin
eben
erst
wiedergekommen. «

Er lauschte, und sein
freudiges

Staunen
wandelte sich in immer
größere

Ungläubigkeit.

»Was? Evelin? Das kann
doch nicht wahr sein?! Ist
das
denn
sicher?

Ich
meine, dieser Bowen …«

Er angelte sich einen

Stuhl und setzte sich, weil
ihn die Nachricht fast von
den Füßen riß. »Ja, ja,
dann muß es wohl so sein.

Aber
wer
hätte
das
gedacht?

Unsere
gutmütige, nette Evelin mit
den traurigen Augen …

Wie? Also bitte, Jessica,
nun versuche hier nicht

Schuld umzuverteilen! Ich
meine, was hätten wir
denn tun sollen? Sind wir
verantwortlich
für
das

Leben anderer?«

Er
ereiferte
sich
langsam,
es
war
unglaublich, daß er sich
nun auch noch Vorwürfe
machen
lassen
sollte.

Seine Frau war ermordet
worden, und seine beiden

Töchter.

Er
war Opfer,
nicht Täter.

»Hör mal, Jessica, das
war verdammt noch mal
die Sache von Tim und

Evelin. Dann hätte sie
eben zur Polizei gehen
müssen. Was sollen wir
denn tun, wenn sie ständig
mit Ausreden kommt, was
ihre Verletzungen betrifft

… Ja, natürlich haben wir
es gewußt, aber sie wollte
doch keine Hilfe haben!

Wie soll man jemandem
helfen, der Hilfe ablehnt?

Also, Jessica, wirklich, du
bist noch nicht so lange bei
uns gewesen, du hast
manches
nicht
mitbekommen.

Sie
hat
eisern zu Tim gestanden

… Krank? Also, daß sie
krank war, habe ich nicht
gewußt. Ich habe auch,
ehrlich gesagt, nicht von
morgens bis abends über

Evelin nachgedacht. Wenn
sie Hilfe gewollt hätte,
hätte sie kommen können
und mit uns reden. Hat sie
aber nicht. So. Mehr kann
ich dazu nicht sagen. «

Er lauschte wieder eine

Weile, dann meinte er
beschwichtigend:

»Wir
sollten einander jetzt nicht
die

Augen
auskratzen,

Jessica. Ich bin erleichtert,
daß der Täter gefaßt ist.

Wie lange bleibst du in

England?

…

Ach
so.

Morgen
schon.

Dann
melde dich doch mal,
okay? Bis dann!«

Er legte den Hörer auf,
erhob sich und ging ein
paarmal im Raum auf und
ab. Also wirklich, Jessica
mußte
ein
bißchen
vorsichtiger sein mit ihren

Anschuldigungen.

Was
hätte er tun sollen für

Evelin? Hatte er nicht
genug eigene Probleme
gehabt?

Mit
seinen

Schulden,
seinen

Herzbeklemmungen,
seiner Farce von einer

Ehe!

Wer
hatte
sich
überhaupt
darum
je
gekümmert? Letztlich hatte
auch er sehen müssen,
wie er mit den Dingen
allein fertig wurde. So, wie
das jeder tun mußte im

Leben.

Er
trat
hinter
seine

Küchentheke,
füllte

Wasser
in
die

Kaffeemaschine, nahm die

Kaffeedose
aus
dem

Schrank.

Er
hatte
bei

Nadja gefrühstückt, aber
nun hatte er das Gefühl,
noch
etwas
zu
sich
nehmen zu müssen, das
seine

Lebensgeister
weckte.

Jessicas Anruf
hatte ihm völlig die Laune
verdorben. Es war schön
gewesen mit Nadja, das
ganze Wochenende und
den Montag hatte er mit ihr
verbracht.

Als
er
sie
angerufen hatte, hatte sie
entsetzt abgewehrt: »Nein,

Leon, versuch es gar nicht
erst! Ich arbeite nicht mehr
in deiner Kanzlei! Ich muß
endlich sehen, daß ich zu

Geld komme!«

Aber er hatte gesagt:

»Die Kanzlei gibt es nicht
mehr. Ab dem Sommer
hab ich einen neuen Job.

Nein, ich will dich einfach
nur so sehen!«

Da hatte sie eingewilligt,
daß er zu ihr kam, und
einen ganzen Abend lang
hatte er ihr viel über sich
erzählt. Sie hatte in der

Zeitung
von
dem

Verbrechen gelesen, aber
da keine Namen genannt
worden waren, hatte sie es
nicht
mit

Leon
in

Zusammenhang gebracht.

Nun war es ihr natürlich
wie Schuppen von den

Augen gefallen.

»Stanbury! Eine Gruppe
von Deutschen! Gott, das
hätte mir wirklich dämmern
müssen!«

Sie war verständnisvoll
und
interessiert
und
mitfühlend gewesen, und
später
waren
sie
zusammen
ins

Bett
gegangen, und es war so
schön
und
beglückend
gewesen wie damals, als
sie ihre Affäre gehabt
hatten. Er konnte sich mit

Nadja
etwas
für
die

Zukunft vorstellen, und er
hatte
den

Eindruck
gewonnen, daß sie das
umgekehrt auch konnte.

Das Leben gewann eine
neue

Perspektive.

Eine
neue Wohnung, eine neue

Arbeit, eine Frau, die ihn
wirklich zu mögen schien.

Das alles versprach eine
lebenswerte Zukunft. Und
da
kam

Jessica,
attackierte ihn, weil er
angeblich Evelin im Stich
gelassen
hatte,
und
verdarb ihm um ein Haar
den sonnigen Morgen.

Er
löffelte
das

Kaffeepulver in den Filter.

Nur weil er überlebt hatte,
sollte
er
sich
in

Selbstvorwürfen
zerfleischen! Die anderen
hatten
sich
schließlich
auch vor unangenehmen

Wahrheiten gedrückt, nur
daß die niemand mehr zur

Rechenschaft
ziehen
konnte.

Aber
daß

Evelin
hergehen
und
fünf

Menschen
ins

Jenseits
befördern konnte … Das
wollte immer noch nicht in
seinen Kopf. Guter Gott,
da hatten sie ja alle direkt
neben einer wandelnden

Zeitbombe
gelebt.

Depressiv, ja. Aber krank
im

Kopf,
komplett
wahnsinnig? Wer hätte das
gedacht?

Auf einmal war ihm klar,
daß ihm der Kaffee nicht
reichen würde. Auf diesen

Schreck hin mußte es
schon ein Schnaps sein.

Er schenkte sich ein

Glas ein, aber ehe er es
an
die

Lippen
setzen
konnte, wurde er plötzlich
von einem Gefühl solch
hilfloser Wut gepackt, daß
er nicht anders konnte: Er
hob
den

Arm
und
schmetterte das Glas quer
durch das Zimmer an die
gegenüberliegende Wand,
an der es zerschellte. Er
sah zu, wie der Schnaps
an der Tapete herunterlief.

Ein schöner Mist! Einen
richtigen Floh hatte ihm

Jessica da ins Ohr gesetzt.

Schuld! Er würde keinerlei

Schuld
anerkennen,
niemals!

Schuldgefühle
machten krank, und sie
brachten
niemandem
etwas. Über zwanzig Jahre
lang hatte er es geschafft,
seine Schuld an Marcs Tod
nicht Gewalt über sich
gewinnen lassen. Und er
würde den Teufel tun, sich
jetzt irgend etwas wegen

Evelin einreden zu lassen.

Eher würde er sich gar
nicht mehr mit Jessica
treffen! Idiot, der er war,
forderte sie noch auf, sich
nach ihrer Rückkehr aus

England
bei
ihm
zu
melden! War doch klar,
daß sie sich jetzt in das

T h e m a Wie-haben-wir-
doch-alle-bei-Evelin-
versagt verbeißen würde.

Aber nicht mit ihm! Da
mußte
sie
sich
einen
anderen suchen. Wenn sie
damit kam, würde er ihr
sofort erklären, daß er
darüber
kein

Gespräch
wünschte. Und wenn sie
dies
nicht
respektierte,
konnte sie ihm für die

Zukunft gestohlen bleiben.

Mehr war dazu nicht zu
sagen. Weiter mußte er
darüber nicht nachdenken.

Er schenkte sich einen
zweiten Schnaps ein und
kippte ihn in einem Zug.

Und noch einen. Und einen
vierten.

Unter dem Alkohol verlor
das Leben seine Schärfe,
und alles, was geschehen
war,
erhielt
verschwommene

Konturen.

Er freute sich auf die

Zukunft. Er war frei. Er war
jung.

Und alles war gut.

»Also, wenn ich auf eines
gewettet
hätte,
dann
darauf, daß Bowen diese
armen

Urlauber
massakriert hat«, sagte

Lucy mißvergnügt.

Sie saß in Geraldines

Wohnzimmer
auf
dem

Sofa, den Daily Mirror vor
sich, und hatte gerade
zum
wiederholten

Male
den

Bericht
über
die

Yorkshire-Morde studiert, in
dem
der

Fall
für
abgeschlossen erklärt und
der tagelang landesweit
gesuchte

Phillip

Bowen
rehabilitiert wurde.

»Es
scheint
ja
tatsächlich eine von denen
gewesen zu sein. Hätte ich
nie gedacht.«

»Ich habe nie geglaubt,
daß

Phillip
etwas
so

Schreckliches tun könnte«,
behauptete

Geraldine,
obwohl sie von genügend

Zweifeln gequält worden
war. »Er war vielleicht nicht
immer besonders nett zu
mir, aber er ist kein Killer.

So sehr konnte ich mich in
ihm nicht täuschen.« Sie
hockte im Schneidersitz
auf dem Boden. Mit ihrer
an diesem Morgen noch
ziemlich
verstrubbelten

Kurzhaarfrisur sah sie aus
wie ein junges Mädchen.

Wenn sie nur endlich
wieder
arbeiten
würde,
dachte Lucy, sie wäre
ganz schön gefragt.

»Wenn ich dir eines
raten
darf,

Geraldine«,
sagte sie, »dann versuche
jetzt nicht, wieder etwas
mit Bowen anzufangen.

Die Sache ist gelaufen. Ihr
paßt
nicht
zusammen.

Bitte kümmere dich wieder
um
deine

Arbeit
und
verplempere nicht deine

Zeit damit, hinter einem

Mann
herzulaufen,
der
dich nicht will.«

»Nein,
nein«,
sagte

Geraldine, aber das klang
für Lucys Ohren ein wenig
zu hastig. Sie seufzte.

Jede Wette, daß Geraldine
insgeheim schon wieder
über
eine

Möglichkeit
nachsann,

Bowen
zu
treffen und sich mit ihm
auszusprechen.

»Ich
hätte
nächste

Woche einen Job für dich
in Mailand«, sagte sie.

Geraldine
blickte
gelangweilt zum Fenster
hinaus. »Wenigstens muß
ich jetzt nicht mehr alle

Türen verschlossen halten.

Ich kann mich wieder frei
bewegen. Ich muß keine

Angst mehr haben.«

»Da wäre ich nicht so
sicher.

Gut,
er
hat
niemanden ermordet, aber
einen Schatten hat er, da
kannst du sagen, was du
willst. Und er wird dir
garantiert nie verzeihen,
daß
du
die

Materialsammlung
über
seinen angeblichen Vater
verfeuert hast. Wer weiß,
wozu er noch fähig ist.«

»Ach, Lucy! Du hast
noch nie ein gutes Haar an
ihm gelassen. «

»Glaub doch nicht, daß
dein

Leben
mit
ihm
plötzlich besser wird. Er
bleibt der Mann, der er ist.

Er
wird
hinter
diesem

Stanbury her sein und
seine Zeit bei Anwälten
und Gerichten verbringen.

Er wird dabei völlig pleite
gehen
und
dich
nur
brauchen, um dich hin und
wieder
anzupumpen.

Geraldine, es wird alles
beim alten bleiben.«

Aber Geraldine schien
bereits wieder in eigene

Gedanken versunken, und

Lucy spürte, daß sie sie
schon
nicht
mehr
erreichte.

Sie seufzte. Es blieb
tatsächlich
alles
beim
alten.

Als Jessica aus dem The

Fox and The Lamb hinaus
auf die Straße trat, stand
plötzlich Ricarda vor ihr, so
unvermittelt, daß Jessica
zusammenzuckte.

Der

Morgen war so herrlich wie
am

Tag
zuvor,
voller

Sonne und Wärme und
schmeichelndem Wind. Auf
dem Pflaster vor dem

Hotel wälzte sich behaglich
eine Katze, streckte alle
vier Pfoten in die Luft und
ließ
sich
die

Sonnenstrahlen auf den
weißen Bauch scheinen.

»Ricarda!« rief Jessica
überrascht.

Ricarda wirkte ein wenig
unbehaglich und verlegen.

»Ich wollte gerade zu dir«,
sagte sie.

»Hast
du

Lust,
ein
bißchen
mit
mir
zu
laufen?« fragte Jessica.

»Da drin ist es ziemlich
düster und stickig.«

Ricarda nickte, und sie
gingen nebeneinander die

Dorfstraße
entlang,
schweigend zunächst, weil
die Fremdheit noch immer
zwischen ihnen stand.

So sind wir noch nie
nebeneinanderher
gelaufen, dachte Jessica,
zeitweise
schien
es
ausgeschlossen, daß wir je
so weit kommen könnten.

»Ich
hab’s
schon
gehört«,
unterbrach

Ricarda
schließlich
das

Schweigen.

Sie kamen gerade an
dem Gemischtwarenladen
von

Mrs.

Collins’

Schwester
vorbei,
und

Jessica konnte sehen, daß
der kleine Raum voller

Menschen
war.

Sicher
wurde
die
neueste

Entwicklung im Fall der

Morde
von

Stanbury

House
diskutiert,
und
niemand wollte sich auch
nur
den
kleinsten

Informationsfetzen
entgehen lassen.

»In der ganzen Gegend
wird
wohl
über
nichts
anderes
gesprochen«,
meinte Jessica.

Ricarda nickte. »Schon
gestern
abend
kamen

Farmer aus der ganzen

Gegend - oder besser: ihre

Frauen - zu uns, weil sich
offenbar schnell verbreitet
hat, daß ich jetzt bei Keith
wohne. Jede meinte, von
mir noch etwas erfahren
zu können. Dabei weiß ich
ja auch nicht viel.«

»Du kennst Evelin seit
vielen Jahren. Und das
macht
dich
zu
einer
unschätzbaren

Informationsquelle.«

»Sie
haben
mich
angewidert«,
sagte

Ricarda. »Sie waren so …

lüstern. So ganz ohne Sinn
für das Schicksal, das
hinter all dem steht. Sie
wollten einfach nur irgend
etwas erfahren, das sie
dann ausschmücken und
ihrerseits
weitererzählen
können.«

»Solche

Menschen
findest du überall. Eine
solche Tragödie wie die
von Evelin ist für sie nur
ein willkommenes Ereignis,
das die Langeweile und

Gleichförmigkeit
ihres

Alltags unterbricht. Und du
wirst hier sicher noch für
einige Zeit im Mittelpunkt
des Interesses stehen. Du
kannst nur versuchen, das
alles an dir abperlen zu
lassen.«

Ricarda nickte. Wieder
sagte sie eine Weile nichts,
dann
fragte
sie
leise:

»Hättest du geglaubt, daß
es Evelin war?«

Jessica schüttelte den

Kopf. »Nein. Nie im Leben.

Obwohl im nachhinein alles
zusammenpaßt und eine
eigene Logik hat. Hättest
du es gedacht?«

Ricarda überlegte kurz,
so als wisse sie nicht
recht, wie sie formulieren
sollte, was ihr durch den

Kopf
ging.

Schließlich
s a g t e sie: »Als ich es
erfuhr, wunderte ich mich,
warum
es
mich
nicht
wirklich
überraschte.

Verstehst du, was ich
meine?

Ich
war
nicht
richtig erstaunt, und das
machte
mich
ganz
unsicher. Aber dann begriff
ich, daß ich die ganze

Zeit… irgendwo tief in mir

… ahnte, daß sie es war.

Daß ich nur nicht daran
rühren wollte, weil ich
glaubte, ich darf das nicht
denken. Ich darf so nicht
über Evelin denken. Ich habe sie immer gemocht.

Sie war … menschlicher
und aufrichtiger als die
anderen. Ich wünschte,
nicht sie hätte es getan.«

»Dir
wäre
es
wahrscheinlich
am
liebsten,
wenn
ich
es
gewesen
wäre«,
sagte

Jessica, und gleich darauf
hätte sie diese Bemerkung
am
liebsten
zurückgenommen,
weil

Ricarda sie als Provokation
empfinden konnte.

Aber Ricarda sah sie nur
erstaunt von der Seite an.

»Nein. Ich habe gewußt,
daß du es nicht gewesen
sein konntest.«

»Ja? Warum?«

»Also,
du
warst
ja
wirklich die Normalste von
allen. Du bist durch und
durch gesund.«

»Wahrscheinlich haben
wir uns alle ein Stück weit
an

Phillip

Bowen
festgeklammert«,
sagte

Jessica. »Er kam von
draußen. Wenn er es
gewesen wäre, hätte uns
das
am
wenigsten
erschüttert. «

Da machst du dir jetzt
aber etwas vor, sagte eine
innere

Stimme,
und

Jessica war froh, daß

Ricarda geradeaus blickte
und ihr nicht in die Augen
sah.

»Ich wußte, daß es

Phillip nicht war«, sagte

Ricarda, »und frag mich
nicht,
warum.

Wahrscheinlich, weil ich
spürte, daß es Evelin war.

Deshalb habe ich dem

Polizisten
auch
nicht
erzählt, daß ich ihn in der

Nacht vor der Tat am Tor
zu

Stanbury

House
getroffen hatte. Das hätte
ihn
noch
verdächtiger
gemacht, oder?«

»Du sagtest doch, du
hättest
vergessen,
die

Geschichte bei der Polizei
zu erwähnen.«

»Das habe ich gesagt.

Aber es stimmte nicht. Ich
dachte die ganze Zeit
daran. Aber … irgend
etwas
riet
mir,
diese

Angelegenheit für mich zu
behalten. Sie hätte Phillip
in

Schwierigkeiten
gebracht, aber sie war
unerheblich. Deshalb …

ach, ich mochte ihn auch
irgendwie
ganz
gern.

Vielleicht einfach nur, weil

Patricia ihn haßte.«

Jessica blieb stehen und
sah Ricarda an.

»Du wußtest ziemlich
viel, nicht? Über Evelin und
alles, was zwischen ihr und
ihrem Mann und zwischen
ihr und den anderen so
ablief?«

Auch

Ricarda
blieb
stehen. »Ja. Ich bekam
ziemlich viel mit, und ich
konnte
nicht
begreifen,
weshalb man sie so im

Stich ließ. Und auch jetzt
ist es so …«, sie strich
sich mit einer hilflosen

Bewegung über die Haare,

»… ich meine, es ist so
furchtbar, sie hat meinen

Vater getötet, und ich habe
meinen Vater so sehr
geliebt, aber … ich kann
sie irgendwie verstehen.

Ist das nicht entsetzlich?

Nach allem, was war, kann
ich… nicht gutheißen, aber
nachvollziehen,
weshalb
sie das getan hat. Und ich
kann sie nicht hassen.

Wenn ich an sie denke,
empfinde ich keine Wut.

Ich
empfinde

…

Traurigkeit. Und ganz viel

Leere.«

»Das ist das gleiche,
was auch ich empfinde«,
sagte

Jessica,
und
vorsichtig fügte sie hinzu:

»Und
auch
ich
habe

Alexander sehr geliebt.«

Es schien für Ricarda
problematisch, auf diese

Aussage einzugehen, denn
sie schaute zur Seite,
unruhig, berührt, unfähig,
etwas dazu zu sagen.

Nach einer Weile meinte
sie: »Also, weshalb ich
eigentlich gekommen bin

… Vielleicht könntest du
meiner Mutter sagen, sie
soll sich keine Sorgen um
mich machen. Keith und
ich
werden
zusammenbleiben. Und ich

… ich hab mir überlegt, ich
will dann sehen, daß ich in

Bradford zur Schule gehen
kann. Ich möchte einen

Abschluß machen. Keith
findet auch, daß das richtig
ist. Später will ich dann
heiraten
und

Kinder
bekommen. Das beruhigt
meine Mutter sicher.«

Jessica
lächelte.

»Bestimmt.

Und
mich
auch. Du bist sehr, sehr
reif für dein Alter, Ricarda.

Alexander wäre stolz auf
dich.«

Ricarda
mußte
schlucken und brauchte
eine ganze Weile, bis sie
sich
so
weit
wieder
gefangen hatte, daß sie
sprechen konnte.

»Wenn … also, wenn du
mal wieder in der Gegend
bist, irgendwann, ich meine

… du kannst mich dann
schon besuchen, wenn du
willst.«

»Das
würde
ich
furchtbar gern tun. Ganz
sicher. Und rufst du mich
mal zwischendurch an?

Einfach so, damit ich weiß,
wie es dir geht?«

»Okay, das ist kein

Problem«, sagte Ricarda,
und als habe sie Angst,
eine
allzu
sentimentale

Stimmung
könne
aufkommen,
fragte
sie
schnell: »Was wird jetzt
eigentlich mit Evelin?«

»Ich
muß
mit

Leon
sprechen. Er ist Anwalt, er
kann mir vielleicht helfen,
sie
nach

Deutschland
überstellen zu lassen. Dort
kommt sie sicher in eine
geschlossene
psychiatrische Klinik. Aber
vielleicht kann man sie da
besuchen. Ich bin fest
entschlossen, sie nicht aus
den Augen zu verlieren.«

»Alles klar, das ist gut«,
sagte Ricarda. Sie waren
ganz
am

Ende
der

Dorfstraße angelangt. »Ich
muß jetzt nach Hause.

Mach’s gut, Jessica. Grüß
meine Mutter, ja?«

Sie
wartete
keine

Antwort
ab,
sondern
drehte sich um und ging in
die
andere

Richtung
davon, sehr aufrecht, ein
bißchen steif, ein junges

Mädchen mit einer klaren

Vorstellung
von
seiner

Zukunft.

»Mach’s gut, Ricarda«,
sagte Jessica leise.

Sie war zwei Stunden
gelaufen,
aber
diesmal
hatte sie völlig andere

Wege gewählt als die, die
ihr aus den Ferien in

Stanbury House bislang
vertraut gewesen waren.

Sie
hatte
nicht
das
geringste Bedürfnis mehr
verspürt, noch einmal in
die Nähe des Hauses zu
geraten, auch nicht an
irgendeinen der anderen
ihr bekannten Orte. Sie
bezweifelte,
daß
sie
überhaupt jemals wieder
dorthin
würde
gehen
wollen.

Als sie ein wenig müde,
aber von Luft und Sonne
durchdrungen,
ins

Dorf
zurückkehrte, ging es auf

Mittag zu. Ihren Rückflug
nach Deutschland hatte sie
für den Abend gebucht, sie
hatte also noch etwas Zeit.

Sie würde etwas essen
und
danach

Superintendent

Norman
anrufen. Evelin war am

Vortag in Haft genommen
worden. Sie wollte ihn
fragen, wie es ihr ging, und
vielleicht konnte sie mit
ihm auch schon ein paar

Dinge
wegen

Evelins

Überführung
an
die
deutsche

Justiz
besprechen.

Der

Gemischtwarenladen von

Mrs. Collins’ Schwester
war immer noch voller

Menschen,
die
wahrscheinlich
nur
ein
einziges Thema kannten.

Vielleicht hatten sich auch

Journalisten
inzwischen
dazu gesellt. Schon am
gestrigen Abend waren sie
wie die Heuschrecken in

Stanbury eingefallen, aber
die Polizei hatte Jessica
und

Phillip
vollkommen
abgeschirmt.

Heute
morgen
war
niemand
dagewesen, aber jetzt sah

Jessica schon von weitem,
daß
zwei
unbekannte

Fahrzeuge gegenüber dem

The Fox and The Lamb
parkten und zwei Männer
und eine Frau vor dem

Hotel herumlungerten. Ihr

Instinkt sagte ihr sofort,
daß
es
sich
um

Journalisten
handeln
mußte,
und
sie
verlangsamte ihren Schritt.

Sie
wollte
nicht
mit

Fremden
über

Evelin
sprechen. Sie wollte nichts
zu
dem
komplizierten

Thema ihrer Freundschaft
sagen, was sie dann am
nächsten Tag verkürzt und
reißerisch aufbereitet als

Schlagzeile
in
einer

Zeitung
wiederfinden
würde. Verflixt, heute war
keine Polizei da, um sie zu
schützen. Sie überlegte,
ob es ihr gelingen konnte,
ungesehen
ihren

Leihwagen zu erreichen.

Den Schlüssel hatte sie in
ihrer Hosentasche. Das

Auto selbst parkte gleich
neben dem Hotel, jedoch
nicht auf der Hauptstraße,
sondern um die Ecke in
einer kleinen Gasse. Ein

Beamter
hatte
es
am

Vorabend
noch
von

Stanbury House geholt und
ihr gebracht. Sie war sehr
dankbar gewesen, man
hatte ihr damit erspart,
doch noch einmal den Ort
des Schreckens aufsuchen
zu müssen.

»Ich habe mich zum

Hintereingang
hinausgeschlichen«, sagte
eine Stimme neben ihr,

»und ich vermute, Sie
haben
auch
keine
besondere Lust, mit denen
da zu reden.«

Sie zuckte zusammen.

Phillip Bowen stand so
unvermittelt vor ihr wie am
frühen Morgen Ricarda.

»Entschuldigung«, sagte
er, »ich wollte Sie nicht
erschrecken. Ich kam hier
gerade
zwischen
den

Häusern
hindurch,
nachdem ich das The Fox
and The Lamb weiträumig
umrundet hatte, um von
niemandem
gefragt
zu
werden, wie ich mich als
ehemaliger

Hauptverdächtiger nun im

Stadium der Rehabilitation
fühle. Und da sah ich
plötzlich Sie stehen.«

Sie
lächelte.

»Heute
stehe ich dauernd plötzlich
vor Menschen, die ich
zuvor
nicht
bemerke.

Wahrscheinlich laufe ich
ganz schön in Gedanken
versunken
durch
die

Gegend.«

»Wen
würde
das
wundern? Sie müssen eine
ganze Menge verarbeiten.

«

»Die

Zeit
wird
es
bringen«, sagte Jessica,
hoffend, er werde jetzt
nicht
wie

Leon
vom

Einbruch des Bösen in ihr

Leben und vom ewigen

Gezeichnetsein sprechen.

Sie brauchte Zuspruch. Sie
brauchte Menschen, die ihr
sagten, daß sie nach vorn
sehen
und
nicht
zurückblicken sollte.

Phillip begriff wohl, daß
sie wenigstens für den

Moment das Thema nicht
vertiefen wollte, und sagte:

»Ich hatte gehofft, mit

Ihnen
frühstücken
zu
können. Aber da waren Sie
wohl schon weg.«

»Ich bin ein gnadenloser

Frühaufsteher. Ich werde
in
der
allerersten

Dämmerung wach, und
dann laufe ich durch die

Gegend. Und wenn ich
nicht gerade arbeite, laufe
ich eigentlich den ganzen

Tag. Ganz schön verrückt,
oder? Seitdem ich, von
den Ereignissen in meinem

Leben veranlaßt, verstärkt
über verschiedene Formen
des

Wahnsinns
nachdenke, frage ich mich,
ob ein Mensch, der so
zwanghaft läuft wie ich,
auch irgendwie krank ist.«

Er
zuckte
mit
den

Schultern.

»Was
heißt
schon krank? Es ist Ihre

Art,
mit
dem

Leben
klarzukommen. Wir haben
jeder
unseren

Mechanismus. Aber mit

Ihrem tun Sie wenigstens
niemandem weh.«

Sie nickte. »So gesehen
haben Sie recht.« Sie
wollte ihm etwas sagen,
aber sie wußte nicht recht,
wie sie es formulieren
sollte, und so schwieg sie
einen

Moment
lang
unschlüssig. Auch Phillip
sprach nicht, er stand
einfach vor ihr, schob
beide

Hände
in
die

Taschen seiner Jeans. Er
hatte ein weißes, völlig
zerknittertes T-Shirt an.

Sie
rief
sich
ins

Gedächtnis, daß er noch
immer
nur
die

Kleidungsstücke bei sich
hatte, die er seit seiner

Flucht in einer Tasche mit
sich herumschleppte.

»Phillip, ich glaube, ich
habe Ihnen noch gar nicht
gedankt«,
sagte
sie
schließlich. »Sie haben mir
das

Leben
gerettet
gestern. Wären Sie nicht
erschienen,
hätte
mich

Evelin
in
ihrem

Wahn
getötet. Ich würde jetzt
nicht
hier
auf
dieser

Dorfstraße mitten in der

Sonne
stehen.

Und
darüber hinaus«, sie strich
sich mit einer verlegenen

Geste über den Bauch,

»haben Sie auch mein

Kind
gerettet.

Zwei

Menschenleben an einem
einzigen Tag.«

»Oh, ich weiß nicht«,
erwiderte er betont lässig,

»so,
wie

Sie
den

Hockeyschläger
schwangen,
bin
ich
keineswegs sicher, ob Sie
meine

Hilfe
überhaupt
gebraucht
haben.

Sie
kamen
ganz
schön
kampfbereit
die

Kellertreppe herauf. Sie
hätten Evelin mit aller Kraft
dieses Ding auf den Kopf
gehauen,
daher
ist
vermutlich sie es, die mir
ihr Leben verdankt!«

Sie ging nicht auf seinen

Ton ein. »Ich danke Ihnen,

Phillip«, sagte sie leise,

»ich werde Ihnen das nie
vergessen.« Nach kurzem

Zögern fügte sie hinzu:

»Ich
werde Sie
nie
vergessen.«

Sie sahen einander an,
und ohne daß sie sich
darüber
hätten
austauschen
müssen,
wußten
sie
beide
voneinander,
daß
sie
fühlten und sahen, was
zwischen ihnen hätte sein
können, was seit ihrer
ersten

Begegnung
an
einem warmen Apriltag am

Ufer eines kleinen Flusses
zwischen ihnen gewesen
war.

Eine

Palette
unendlicher Möglichkeiten,

Gedanken,

Gefühle,

Träume. Unter anderen

Umständen … Aber wie
die Dinge lagen, waren
ihrer beider Leben zu
verschieden, liefen in allzu
weit voneinander entfernt
liegende Richtungen. Der

Schnittpunkt, an dem sich
ihrer
beider

Schicksalslinien
gekreuzt
hatten, war zu klein, die

Ereignisse
rundherum
hatten ihn nicht größer
werden lassen. Was ihnen
bleiben würde, war die

Erinnerung aneinander und
vielleicht
der eine oder
andere

Gedanke
an

Verheißungen,
die
sie
gestreift, aber sich nicht
hatten greifen lassen.

Jessica riß sich als erste
aus ihren Empfindungen.

Wie üblich ging sie weiter,
verhinderte,
daß
etwas

Gewalt über sie bekam,
was am Ende doch zu
nichts führen konnte.

»Sie sagten gestern, Sie
waren bei Stanbury House,
um Abschied zu nehmen«,
sagte sie dann, »von dem

Haus und von Ihrem Vater.

Heißt das, Sie werden
nicht länger versuchen,

Ihren Anspruch auf die

Hälfte
des

Anwesens
geltend zu machen?«

»Es heißt, daß ich die
ganze Geschichte hinter
mir lasse«, sagte Phillip.

»Es heißt, daß ich mich
damit abfinde, nicht zu
wissen, wer mein Vater
war.

Ich
habe
einundvierzig Jahre ohne

Vater gelebt. Ich werde es
auch weitere einundvierzig

Jahre aushalten.«

Sie sah ihn an, fast ein
wenig
beunruhigt.

»Weshalb so plötzlich? Sie
waren so … so …«

»…

so
besessen«,
vollendete

Phillip
ihren

Satz. »Sagen Sie es ruhig.

Besessen.

Fanatisch.

Vollkommen
in
diese

Sache verbohrt. Aber dann
habe
ich
nachgedacht,
vielleicht zum erstenmal,
seitdem
ich
hinter

Stanbury House herjagte.

Damit meine ich, zum
erstenmal habe ich den

Gedanken
zugelassen,
daß

Kevin

McGowan
vielleicht nicht mein Vater
ist. Vielleicht ist er ein

Fernsehschwarm
meiner

Mutter, den sie später in
ihren Morphiumphantasien
zu
ihrem

Liebhaber
erkoren hat. Vielleicht ist er
aber auch tatsächlich mein

Erzeuger, vielleicht hat es
die

Affäre
wirklich
gegeben. Aber Erzeuger
ist nicht gleich Vater. Ein

Vater
übernimmt

Verantwortung, er macht
sich nicht aus dem Staub
mit dem Gedanken: zum

Teufel, was aus dieser

Verschmelzung von Eizelle
und Samenzelle wird, die
da auf den Weg gebracht
wurde. In diesem Sinn
wäre er also so oder so
nicht mein Vater gewesen.

Verstehen Sie?«

»Ja. Ja, natürlich.«

»Und«, fuhr Phillip fort,

»als ich so nachdachte,
begriff ich, daß er auch
nicht dadurch zu meinem

Vater würde, daß ich in
seinem Haus sitze, die

Wände
anstarre
und
imaginäre

Gespräche mit
einem Toten führe, der mir
auf
nicht
eine
einzige
meiner

Fragen
eine

Antwort geben kann. Ich
würde wieder nur ins Leere
laufen. Er hat sich mir
immer
entzogen,
zum

Schluß
absolut
und
endgültig
durch
sein

Sterben. So ist es. Und
das muß ich akzeptieren.

Damit muß ich leben.«

»Können

Sie
damit
leben?«

»Damit, keinen Vater zu
haben?« Er wartete nicht
auf eine Antwort, sondern
fuhr sogleich fort: »Als ich
gestern früh durch das

Wäldchen hinter Stanbury

House schlich, fragte ich
mich etwas anderes. Ich
fragte mich: Kann ich
damit leben, diesen Vater zu haben? Wohin hatte
mich
die

Offenbarung
meiner Mutter gebracht?

Ich war auf der Flucht. Ich
wurde im ganzen Land als

Hauptverdächtiger
in
einem
besonders
scheußlichen

Mordfall
gesucht. Ich hatte Hunger
und Durst und Angst. Ich
hatte Geraldine, meiner

Freundin, Gewalt angetan,
was mir unendlich leid tut.

Und ich hatte endlose

Stunden damit zugebracht,

Zeitungsartikel über einen
toten Fernsehjournalisten
zu
sammeln
und
in
idiotischen

Aktenordnern
abzuheften. Ich meine, ich
habe das nicht hin und
wieder nebenher getan. Es
war mein Leben. Ich habe
kaum noch gearbeitet. Ich
habe überhaupt kein Geld
mehr verdient. Ich habe
mich
von
der
armen

Geraldine aushalten lassen
und habe wie ein Maulwurf
in
dunklen

Archiven
gesessen, von morgens
bis abends, und habe
diesen
ganzen
verdammten Käse über

Kevin

McGowan
zusammengeklaubt
und
fotokopiert
und
nach

Hause geschleppt und in
diese

Ordner
gesteckt.

Verdammt, und draußen
lief das Leben vorbei! Und
als Geraldine diese Ordner
verbrannte, bin ich völlig
ausgeflippt. Ich hätte sie
am liebsten getötet.«

Er war laut geworden,
und die Journalisten vor
d e m The Fox and The

Lamb schauten zu ihnen
her.

Leise
sagte
er:

»Vielleicht habe ich da
bereits
begonnen,
zu
begreifen,
daß
ich
umkehren muß. Daß mich
dieser Weg ins Verderben
führt,
und
sonst
nirgendwohin. «

Jessica
schwieg.

Er
hatte
mit
jedem

Wort
recht, das er sagte, aber
noch vor kurzem wäre er
auf jeden Menschen mit
den Fäusten losgegangen,
der ihm das gleiche gesagt
hätte. An den Punkt, an
dem er jetzt war, hatte er
nur
von
ganz
allein
gelangen können.

»Vielleicht«,
sagte

Phillip,

»war
es
auch
einfach nur zu schön, ein

Stück der Verantwortung
für mein Leben an Kevin

McGowan
abzugeben.

Aber das funktioniert nicht.

Wenn
wir
versuchen,

Verantwortung
loszuwerden, machen wir
uns letztlich immer nur
etwas
vor.

Irgendwann
stehen wir dann da und
kapieren, daß sie uns nie
verlassen hat. Sie klebt an
uns.

Es
gibt
vielleicht
nichts, was so verdammt
hartnäckig klebt.«

»Was werden Sie jetzt
tun?« fragte Jessica.

»Ich kehre nach London
zurück. Jede Wette, daß
mich Geraldine in meiner

Wohnung
erwartet
und
über
unsere

Zukunft
sprechen will. Ich habe ein
schlechtes Gewissen ihr
gegenüber, und das wird
uns beide noch für eine

Weile zusammenhalten. Im
übrigen
werde
ich
versuchen zu arbeiten. Ich
weiß noch nicht, als was.

Vielleicht bin ich für einen
richtigen

Beruf
nicht
geschaffen.

Vielleicht
bleibt’s
für
immer
bei

Gelegenheitsjobs.

Man
wird sehen. « Er streckte
den Arm aus, berührte in
einer flüchtigen, zärtlichen

Geste Jessicas Wange.

»Und Sie? Was tun Sie?«

»Ich
kehre
nach

Deutschland zurück. Ich
suche für mich und Barney
ein neues Zuhause. Ich
arbeite in meiner Praxis.

Ich versuche, Evelin nach

Deutschland überstellen zu
lassen.

Im

Oktober
bekomme ich mein Baby.«

Sie
zuckte
mit
den

Schultern. »Ja. Das sind
so die nächsten Dinge.«

Phillip
lächelte.

»Wir
sollten vielleicht an die aller
nächsten Dinge denken.

Ich
habe
ziemlichen

Hunger, Sie auch? Ich
habe gesehen, Ihr Wagen
steht in der Seitenstraße
neben dem Hotel. Was
meinen Sie, schaffen wir
es,
trotz
unseres

Prominentenstatus
an
diesen Paparazzi vorbei
dorthin zu gelangen?«

»Klar«, sagte Jessica.

»Ich könnte Ihnen ein
hübsches Pub zeigen. In
einem

Dorf,
das
ich
entdeckt
habe.

Wir
könnten zusammen essen.

Und ein bißchen reden.

Einfach
nur
so.

Völlig
unverbindlich.«

Jessica erwiderte sein

Lächeln. Der Schrecken
und die Traurigkeit über
das Geschehene waren
noch lebendig, aber in
einem hatte Phillip recht:

Es war immer wichtig, an
die allernächsten Dinge zu
denken.

»Essen
und
reden«,
sagte sie, »das wäre jetzt
genau das Richtige. «

Ohne zu zögern, nahm
er ihre Hand, und sie
machten sich auf den

Weg.

10. Auflage

Taschenbuchausgabe

Januar 2006

Wilhelm Goldmann Verlag,

München,
in der Verlagsgruppe

Random House GmbH

Copyright © 2003 by

Blanvalet Verlag München,
in der Verlagsgruppe

Random House GmbH

Umschlaggestaltung:

Design Team München

Umschlagfoto: Heinz

Wohner

BH · Herstellung: Str.

eISBN 9783641051938
www.goldmann-verlag.de
www.randomhouse.de

Document Outline

- Buch
- Autorin
- Inhaltsverzeichnis

- Erster Teil

- Samstag, 12. April - Donnerstag, 24. April

- Zweiter Teil

- Donnerstag, 24. April - Freitag, 25. April

- Dritter Teil - Jessica, Dokument V von Timotheus Burkhard

- Mittwoch, 14. Mai - Freitag, 23. Mai

- Vierter Teil

- Samstag, 24. Mai - Dienstag, 27. Mai

- Copyright

Table of Contents

- Buch
- Autorin
- Inhaltsverzeichnis

- Erster Teil

- Samstag, 12. April - Donnerstag, 24. April

- Samstag, 12. April - Donnerstag, 24. April

- Zweiter Teil

- Donnerstag, 24. April - Freitag, 25. April

- Donnerstag, 24. April - Freitag, 25. April

- Dritter Teil - Jessica, Dokument V von Timotheus Burkhard

- Mittwoch, 14. Mai - Freitag, 23. Mai

- Mittwoch, 14. Mai - Freitag, 23. Mai

- Vierter Teil

- Samstag, 24. Mai - Dienstag, 27. Mai

- Samstag, 24. Mai - Dienstag, 27. Mai

- Copyright