Clementines verrückte Woche
Author: Sara Pennypacker; Marla Frazee; Gabriele Haefs
Date: 2011-02-15T15:41:26+00:00
Keywords: Beginner; Juvenile Fiction; Readers
Description: Clementine ist Schülerin der Woche! Jetzt darf sie der ganzen Klasse Geschichten aus ihrem Leben erzählen, mittags das Milchgeld einsammeln und lauter andere tolle Sachen. Trotzdem macht sie sich große Sorgen, denn am Ende der Woche soll jeder aus der Klasse etwas in ihr Album schreiben. Aber was, wenn ihnen nichts Nettes zu Clementine einfällt? Vielleicht bleibt ihr Album ja ganz leer! Zu allem Übel hat sie sich mit ihrer Freundin Margret zerstritten. Und als dann auch noch ihr kleiner Kater Kamillosan verschwindet, ist Clementine sicher: So eine verrückte Woche hat sie noch nie erlebt! **
Publisher: Carlsen

Im Carlsen Verlag sind außerdem die folgenden Clementine-Geschichten erschienen:

Clementine

Vorhang auf für Clementine

Clementines schreibt einen Brief

CARLSEN-Newsletter

Tolle neue Lesetipps kostenlos per E-Mail!

www.carlsen.de

Alle Rechte vorbehalten.

Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder Übertragung, können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

Alle deutschen Rechte bei CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2011

Originally published in the United States and Canada by Disney/Hyperion Books for Children.

This translated edition published by arrangement with Disney/Hyperion.

Originalcopyright © 2010 by Sara Pennypacker

Originaltitel: Clementine, Friend of the Week

Umschlag- und Innenillustrationen © 2010 by Marla Frazee

Vielen Dank an Nadia Herman für ihre Zeichnungen in den Kapiteln 5, 9 und 12

Lettering: Björn Liebchen

Aus dem Englischen von Gabriele Haefs

Lektorat: Franziska Leuchtenberger

E-Book-Umsetzung: Satzweiss.com Print Web Software GmbH

ISBN 978-3-646-92138-0

Alle Bücher im Internet unter
www.carlsen.de

Dieses Buch ist für die fantastische Katze Polka Dottie.

S. P.

Für meine Cousine Margaret, die mir Klickitat Street gezeigt hat.

M. F.

1. KAPITEL

Am Montagnachmittag konnte ich es gar nicht erwarten, dass Margret in den Bus einstieg. »Das war der beste Tag aller Zeiten!«, sagte ich zu ihr. »Ich bin als Schülerin der Woche ausgelost worden. Ich soll meine Autobiografie erzählen, beim Aufstellen auf dem Hof vorne stehen, das Milchgeld einsammeln, die Fische füttern …«

»Ich kenne das, Clementine«, fiel Margret mir ins Wort und hob abwehrend die Hände. »Das haben wir auch gemacht, als ich in der dritten Klasse war.«

Margret ist nur ein Jahr älter als ich. Aber immer, wenn sie sagt, »als ich in der dritten Klasse war«, dann klingt das wie »damals in grauer Vorzeit, als ich noch klein war, aber das bin ich nicht mehr, und deshalb habe ich hier zu bestimmen«. Ich möchte lernen, wie das geht, für den Fall, dass jemals irgendwer meinen kleinen Bruder in die dritte Klasse lässt.

»Deine Klasse hatte auch immer eine Schülerin der Woche? Das wusste ich nicht«, sagte ich. »Wieso hast du mir das nie erzählt?«

Margret legte die Knöchel übereinander und schaute an ihren Beinen hinunter, um sich davon zu überzeugen, dass ihre Socken gleich weit oben saßen. Als sie mich wieder ansah, hatte sie ihren Mund zusammengezogen wie eine Rosine und war ein bisschen rosa angelaufen. Sie zuckte mit den Schultern. »Das hab ich wohl vergessen«, sagte sie. »Es war mir wahrscheinlich zu langweilig, um es zu erzählen.«

»Schülerin der Woche zu sein ist doch nicht langweilig! Und das Freundschaftsbuch schon gar nicht. Hast du dein Freundschaftsbuch aufgehoben? Kann ich es sehen?«

Wieder zuckte Margret mit den Schultern. »Meine Mutter hat es im Wohnzimmer. Es ist ihr sehr wichtig, weil darin steht, wie toll ich bin. Ich glaube, sie hat es gern zur Hand, wenn Mitchell sie mal wieder in den Wahnsinn treibt. Bestimmt liest sie dann darin und denkt: Puh! Was für ein Glück, dass ich immerhin ein braves Kind habe. Du solltest es lieber nicht anfassen.«

»Ich mache es doch nicht kaputt«, sagte ich. »Ich bin ganz vorsichtig. Wir können es ja lesen, wenn wir nach Hause kommen.«

Margret machte ein besorgtes Gesicht – als ob sie versuchte, sich etwas auszudenken, und das nicht klappte –, aber dann zuckte sie ein drittes Mal mit den Schultern und sagte: »Meinetwegen, okay, in Ordnung.«

Als wir nach Hause kamen, fuhren wir also mit dem Fahrstuhl hinunter in meine Wohnung, um zu meiner Mutter zu sagen, »hallo-Mom-tschüss-Mom-bin-kurz-bei-Margret-okay?-okay«. Dann fuhren wir mit dem Fahrstuhl in den fünften Stock hoch, denn da ist Margrets Wohnung.

Margret steuerte sofort auf das Regal neben dem Kamin zu. Sie faltete die Hände vor ihrem Bauch und bewunderte die vielen Pokale und Preise, die sie schon gewonnen hatte. Weil wir das immer machen, wenn wir ihr Wohnzimmer betreten, wusste ich, dass auch ich das alles bewundern sollte. Also faltete ich ebenfalls die Hände und wir legten eine Schweigeminute ein und bewunderten die vielen Beweise dafür, wie toll Margret in einfach allem ist.

Und es gab jede Menge Beweise. Drei ganze Regalbretter voller »Gewinnerin des …« und »Blaues Band im …«, ordentlich und dicht an dicht aufgereiht wie die Sachen im Supermarkt.

Ich bin richtig gut in Mathe und Zeichnen. Aber dafür gibt es keine Preise, was ziemlich unfair ist. Deshalb haben meine Eltern nur einen Stapel Mathetests mit Sternchen und ein paar an die Wand geklebte Zeichnungen. Sie haben kein Regal für meine Preise im Wohnzimmer. Was auch gut ist, würde ich sagen, es wäre ja schließlich leer.

Als ich das Gefühl hatte, dass es mit dem Bewundern reichte, ging ich zu den Regalen auf der anderen Seite des Kamins hinüber. Dort hingen jede Menge Bilder von Margrets älterem Bruder Mitchell, auf denen er mit seinen Freunden Fußball spielte. Und darunter standen sechs genau gleich aussehende Baseballpokale. Auf jedem stand A. S. S., aber immer mit einer anderen Jahreszahl. Das war alles.

»Was bedeutet das, A. S. S.?«, fragte ich.

Margret kratzte sich den Kopf, als müsste sie darüber nachdenken. »Ach, richtig! Asozialer Super-Schurke«, sagte sie. »Das gewinnt er jedes Jahr. An ihn kommt keiner ran.«

Ich wusste, dass Margret sich das nur ausgedacht hatte, weil Mitchell das überhaupt nicht ist. Was N-I-C-H-T, nicht, bedeutet, dass er mein Freund ist.

Ich zog einen lila Filzstift aus der Tasche und schrieb mir A. S. S. auf den Arm, mit einer Menge Fragezeichen, weil ich nicht vergessen wollte herauszufinden, was damit gemeint war. Margret bemerkte es nicht, weil sie eine goldene Ballerina-Statue hochgehoben hatte. »Ich hätte für meine restlichen Nummern auch noch Silber und Bronze gewinnen müssen«, sagte sie. »Aber die Richter wollten die anderen nicht zu sehr enttäuschen.«

Margret gibt ja eigentlich immer gern ein bisschen an. Aber an diesem Tag gab sie noch mehr an als sonst. Das könnte noch eine ganze Weile so weitergehen. »Was ist jetzt mit dem Freundschaftsbuch?«, fragte ich deshalb.

Margret pustete ein wenig unsichtbaren Staub von der Statue und stellte sie sorgfältig zurück. Sie schob eine riesige Plakette von einem Buchstabierwettbewerb unten im Regal zur Seite und zog ein kleines blaues Buch hervor.

Ich streckte die Hand danach aus, aber sie riss es weg. »Bazillen«, sagte sie und starrte meine Hände an. Dann setzte sie sich auf die Couch und fing an zu lesen.

»Es ist schön, Margret in der Klasse zu haben, weil sie alles so gut organisiert hat.« – »Ich finde es schön, Margret in der Klasse zu haben, weil sie immer so gut aufräumt.« – »Margret ist ein ungeheuer ordentliches Mädchen.«

Ich setzte mich neben sie und schaute ihr über die Schulter, weil ich sehen wollte, ob sie alle diese Komplimente erfand. Aber ich konnte es mit eigenen Augen sehen – die Seite war voll von solchem Kram.

Es ist gut, Margret in der Klasse zu haben, weil ihre Haare so glänzen, dass ich mich fast darin spiegeln kann!, meinte Alexis. Ich sitze gern neben Margret, weil ihr Kram nie auf meiner Tischhälfte landet, fand Jamaal. Und darunter hatte Kyle geschrieben: Margret ist sehr hillfsbereit. Jeden Tag sagt sie mir, was ich falsch mache.

Margret tippte auf die Seite. »Ich habe ihm gesagt, dass er ›hilfsbereit‹ falsch geschrieben hat.«

»Mann«, sagte ich. »Das ist echt ein tolles Freundschaftsbuch.«

Jetzt wurde ich nervös. Obwohl ich mich mit allen in der Klasse gut verstand, würde niemand so etwas über mich schreiben, das war klar. »Was haben sie sonst noch so geschrieben?«, fragte ich. »Auch was darüber, dass du eine gute Zeichnerin bist oder gut in Mathe?«

»Einfach noch mehr nette Komplimente«, sagte Margret und sprang plötzlich auf. »Seite um Seite. Wir sollten es jetzt lieber zurückstellen.«

Margret ging hinüber zum Regal und klappte das Freundschaftsbuch zu. Aber statt es zurückzulegen, starrte sie es an, schnappte nach Luft und lief rot an. Wenn sie ihre Augen nicht zu Schlitzen zusammengekniffen hätte, hätte ich bestimmt gesehen, wie sie hervorquollen. Sie sah aus wie eine Person auf einer Witzzeichnung, so eine Person, die jeden Moment explodiert.

»Dieser … dieser … dieser … OHHH!!!«, stammelte sie. Dann stürzte sie aus dem Wohnzimmer und über den Gang und trat Mitchells Tür auf. Ich lief hinterher.

»Fass hier ja nichts an!«, mahnte sie mich. »Hier wimmelt es nur so von Bazillen!«

Mitchell lag auf seinem Bett und sagte hinter dem Sportteil der Zeitung Hallo zu uns. Margret lief zu ihm und hielt ihm das Freundschaftsbuch vor die Nase, und dabei zitterte sie am ganzen Körper.

Endlich sah ich, was sie so wütend machte. Irgendwer hatte vorn auf dem Buch mit weißem Klebeband das R und das U in FREUNDSCHAFTSBUCH überklebt und darübergeschrieben.

Jetzt stand dort, über Margrets lächelndem Schulfoto: MARGRETS FEINDSCHAFTSBUCH.

Mitchell setzte eine Unschuldsmiene auf und legte die Hände auf die Brust, als breche es ihm das Herz, dass sie ihm eine solche Schandtat zutraute. Aber ich konnte sehen, dass er seinem Mund befahl, nicht zu lachen, und ich sah, wie sein Mund sich wehrte.

»Wie kommst du auf die Idee, dass ich das war?«, fragte er, als er den Kampf mit seinem Mund gewonnen hatte.

Margret zeigte auf den Baseballschläger, der unter Mitchells Kissen herausragte. Der Griff war mit Klebeband umwickelt, das früher einmal weiß gewesen war.

»Ach ja«, sagte er. »Ich hätte Moms Nagellack oder so was nehmen sollen.«

Margret stürzte hinaus, ohne ein Wort zu sagen, und stampfte zurück in ihr eigenes Zimmer. Ihre Katze, Mascara, sprang vom Kissen hoch und verkroch sich unter dem Bett, denn Katzen wissen, wenn jemand in M-I-E-S-E-R, mieser, Laune ist. Mascara und ich warteten, während Margret sich genau in die Mitte ihres Teppichs setzte und alle Fransen glatt strich, das tut sie nämlich immer, um sich zu beruhigen.

»Der ist so ein Kindskopf«, fauchte sie nach einer Weile.

»Der Einband ist doch nicht wichtig, Margret«, versuchte ich ihr zuzureden. »Komm, gib es her. Ich mache das Klebeband ab.«

Margret presste das Freundschaftsbuch an ihre Brust.

Ich hätte fast darauf hingewiesen, dass es von Bazillen nur so wimmeln musste, weil Mitchell es angefasst hatte, aber das tat ich nicht, weil ich fand, dass Margret für einen Tag historisch genug gewesen war. Es war aber auch egal, weil sie es gerade selbst gemerkt hatte.

»Aaaauuuuurrrrgg!«, schrie Margret. Sie ließ das Buch fallen und stürzte in ihr Badezimmer. Ich hörte, wie sie den Wasserhahn aufdrehte und anfing zu schrubben.

Normalerweise lassen Margret und ich einander nie in unseren Zimmern allein. Und zwar deshalb, weil es Margret immer in den Fingern juckt, alles aufzuräumen, wenn sie je allein in meinem Zimmer ist. Und wenn ich je allein in ihrem Zimmer bin, dann juckt es mich in den Fingern, alles durcheinanderzubringen. Sowie Margret im Badezimmer verschwunden war, hielt ich Ausschau nach etwas, das ich durcheinanderbringen könnte. Aber an diesem Tag wollten meine juckenden Finger etwas anderes tun.

Ich streckte die Hand unter ihren Schreibtisch aus, wohin das Freundschaftsbuch gefallen war, und zog es hervor. Sehr vorsichtig – so vorsichtig, dass ich nicht das winzigste Fitzelchen Papier vom Einband abriss – pulte ich das Klebeband herunter.

Dann kam Margret aus dem Badezimmer und tupfte sich die Finger ihrer linken Hand trocken, einen nach dem anderen. »Ich habe eine gute Idee, Clementine«, sagte sie mit einer Stimme, die viel ruhiger klang als die, mit der sie ins Badezimmer gerannt war. »Wie du ein Superfreundschaftsbuch kriegen kannst, so wie meins. Mach allen die ganze Woche lang Komplimente. Dann machen sie dir am Freitag in deinem Buch auch welche.«

Ich hielt ihr Freundschaftsbuch hoch und strahlte. »Schau mal, Margret!«

»Oder Geschenke«, sagte sie und fing an, ihre rechte Hand abzutrocknen. »Geschenke sind noch besser. Und lass das Preisschild daran, dann können alle sehen, was es für ein tolles Geschenk ist und …«

»Margret, schau doch mal«, fiel ich ihr ins Wort.

Margret schaute vom Fingerbetupfen auf und sah plötzlich wieder aus wie eine explodierende Witzfigur.

»Wer hat gesagt, dass du das lesen darfst!«, kreischte sie. Dann stürzte sie durch das Zimmer und riss mir das Buch weg, egal, wie viel Mitchellbazillen noch dranklebten.

Mascara, der die Nase unter dem Bett hervorgestreckt hatte, als Margret im Badezimmer gewesen war, verkroch sich wieder unter dem Bett. Wenn ich daruntergepasst hätte, hätte ich das auch getan.

Stattdessen musste ich Margret beruhigen. »Ich hab es nicht gelesen! Ich hab nur … sieh doch mal! Jetzt ist es wieder heile, das Klebeband …«

»Das ist privat! Außer dir wissen das alle! Alle!«, schrie Margret.

»Ich hab nur das Klebeband runtergepult, Margret! Ich hab nichts kaputt gemacht. Wie war das noch mal mit den Geschenken? Du meinst, die anderen würden mir tolle Sachen ins Freundschaftsbuch schreiben, wenn ich ihnen etwas schenke?«

So was nennt man Aus-dem-Konzept-Bringen. Meine Eltern sagen, ich sei darin ein Genie, aber bei Margret hatte es keine Wirkung.

»NIEMAND WIRD IRGENDETWAS TOLLES IN DEIN BUCH SCHREIBEN EGAL WIE VIELE GESCHENKE DU IHNEN GIBST UND DU BIST GAR NICHT MEINE FREUNDIN UND ICH SPIELE NUR MIT DIR WEIL DU IN MEINEM HAUS WOHNST UND JETZT MUSST DU GEHEN«, schrie Margret mich an.

»Na gut, na gut, na gut … IST MIR EGAL, DU BIST AUCH NICHT MEINE FREUNDIN«, schrie ich zurück. Dann rannte ich aus Margrets Wohnung und drückte so fest auf den Knopf U für Untergeschoss, dass ich ihn sicher kaputt machte.

2. KAPITEL

Als ich in unsere Wohnung kam, wartete mein kleiner Kater schon im Flur auf mich. So klug ist der; er kann an meinen Schritten hören, dass ich es bin.

Ich hob ihn hoch und er gab mir einen Kuss aufs Ohr. »Das ist auch klug von dir«, sagte ich. »Du weißt immer, wann ich traurig bin.«

Dann legte ich ihn mir um den Nacken, denn das mag er gern, und trug ihn in mein Zimmer, um ihm unter vier Augen zu erzählen, wie gemein Margret zu mir gewesen war. Das dauerte lange, aber am Ende ging es mir besser. Und als ich so da saß und seine weichen Pfoten streichelte, die über meine Schultern hingen, ging mir etwas auf.

»He, Mom«, rief ich und lief in die Küche. »Schau mal, wie lang Kamillosans Beine schon sind.«

Meine Mom schaute vom Möhrenschälen auf. »Er wird erwachsen«, sage sie und nickte. »Das ist mir auch schon aufgefallen. Er schläft auch nicht mehr so viel – immer muss er etwas erforschen, etwas unternehmen. Wie war es denn heute?«

»Doof«, sagte ich und dachte an Margret. Ich schnappte mir eine Möhre und biss wütend ein Stück ab. Dann fiel mir die Schule wieder ein. »Und auch gut.«

»Mit welchem Teil möchtest du anfangen?«

»Dem guten«, entschied ich. »Ich bin als Schülerin der Woche ausgelost worden.«

»Sag mir noch mal, was das ist«, sagte Mom.

Aber ehe ich das erzählen konnte, kam Rübe in die Küche gerannt. Er jagte auf den Geschirrschrank zu und riss den großen Spaghettitopf heraus. Dann stülpte er ihn sich über den Kopf und schlug mit einem Holzlöffel darauf, und die ganze Zeit lachte er dermaßen, dass ich hören konnte, wie unter seinem Spaghettitopfhelm die Spucke blubberte.

Ich streichelte Kamillosan, damit er während des Topfgedröhnes ruhig blieb. Und ich versuchte mir vorzustellen, was im Freundschaftsbuch meines Bruders stehen würde, wenn er es je in die dritte Klasse schaffte.

»Mom«, fragte ich. »Fragst du dich auch manchmal, ob Maiskolben normal ist?«

»Allererstens«, sagte meine Mutter, ohne mit Schälen aufzuhören, »heißt dein Bruder nicht Maiskolben. Und allerzweitens, natürlich nicht. Wovon redest du eigentlich?«

»Mom! Jeden Tag zieht er die Schuhe aus und versucht sie andersherum wieder anzuziehen. Nicht nur am falschen Fuß, sondern andersherum.«

Meine Mom zuckte nur mit den Schultern.

»Und er hält die Waschmaschine für ein Raumschiff.«

Mom lächelte.

»Er wackelt ständig mit dem Kopf. Und selbst, wenn er dabei mit dem Kopf gegen die Wand knallt, macht er immer weiter.«

Meine Mom schaute meinen Bruder an, als hielte sie mit dem Kopf wackeln für das Klügste und Hinreißendste, was man überhaupt nur tun konnte. »Stimmt, das tut er«, sagte sie zustimmend. »Stundenlang sogar.«

Glaubt mir, ich hätte noch an die hundert weitere Dinge aufzählen können, aber ich hörte auf, weil ich meiner Mom nicht das Herz brechen wollte mit der Erkenntnis, dass sie so ein enttäuschendes zweites Kind hatte. Plötzlich fiel mir ein, dass Margret erzählt hatte, wie gern ihre Mutter in ihrem Freundschaftsbuch liest, wenn Mitchell sie zum Wahnsinn treibt. Und dann wusste ich es. Ich würde ein wunderbares Freundschaftsbuch nach Hause bringen – so umwerfend, dass meine Eltern vor Stolz übers ganze Gesicht lächeln würden. Es würde fantastisch sein, ihnen am Freitag das Buch zu zeigen.

Okay, meinetwegen, es würde auch fantastisch sein, es dieser Angeberin Margret zu zeigen.

Als ich gerade noch die Vorstellung genoss, wie Margret all meine tollen Komplimente las, kam mein Dad in die Küche.

»Dad, ich bin als Schülerin der Woche ausgelost worden …«

»Clementine, ganz stillhalten!«, fiel er mir ins Wort. »Beweg keinen einzigen Muskel!«

»Was ist denn …«

»Nicht in Panik geraten«, sagte er und schlich sich an mich heran. »Ich werde versuchen dich zu retten.«

»Dad, was ist denn?«

»Jetzt nicht hinschauen«, flüsterte er. »Aber ich glaube … ich glaube, dein Schal … lebt!« Dann lachte er, fuhr Kamillosan durch das Fell und küsste mich auf die Stirn.

»So«, sagte er, nachdem er auch meinem Bruder durch den Spaghettitopf einen Kuss gegeben hatte. »Was ist das für eine Geschichte mit der Schülerin der Woche? Bist du nicht die Schülerin des Jahrhunderts?«

Ich lachte. »Nein. Das ist …«

Meine Mutter unterbrach uns, indem sie mir einen Salatkopf und die Salatschüssel und meinem Vater einen Löffel für das Chili gab. Sie ist nämlich ein Riesenfan der Teamarbeit. Alle, die in unserem Haus etwas zu essen haben wollen, müssen beim Kochen helfen. Ich schneide immer eine Grimasse, wenn ich helfen soll, aber in Wirklichkeit gefällt mir das laute, lebhafte Chaos, wenn alle zusammen Essen machen.

Während meine Mutter also das Maisbrot knetete und mein Dad seine geheimen Zutaten in das Chili rührte und mein Bruder auf weiteren Töpfen herumschlug, machte ich den Salat und konnte meinen Eltern endlich erzählen, was die Schülerin der Woche war.

»Jeden Montag zieht unser Lehrer einen Namen aus einer Pappschachtel. Diese Person, und das bin in dieser Woche ich, ist bei allem die Anführerin und muss allen über sich erzählen. Und alle anderen müssen sagen, warum es so toll ist, mit dieser Person in einer Klasse zu sein. Das Beste kommt am Freitag, dann schreiben sie das nämlich alle in ein Buch und ich kann es mit nach Hause nehmen.«

»Hervorragend«, sagte mein Dad. »Ich weiß schon genau, was ich schreibe.«

»Dad! Eltern dürfen nichts schreiben. Nur die Kinder.« Dann wurde ich unsicher. »Na ja, was würdest du denn schreiben? Ich meine, wenn du dürftest?«

»Ich würde schreiben, Ich finde es wunderbar, dass Clementine in der Schule ist, weil ihre Mutter und ich sonst keine Ahnung hätten, wo zum Henker sie steckt. Wenn sie nicht in der Schule wäre, hätte dieses Wahnsinnskind vermutlich ihre eigene Fernsehshow oder würde ein Tattoostudio führen oder in irgendeinem Kasino Blackjack spielen.«

Ich lebe schon mein ganzes Leben mit meinem Vater zusammen, und das sind fast dreitausend Tage, aber noch immer vergesse ich manchmal, dass er sich für einen Komiker hält.

»Dad, das ist nicht komisch«, sagte ich zu ihm. »Das mache ich doch alles erst, wenn ich groß bin. Außer … Moment mal. Was ist ein Kasino? Was ist Blackjack? Würde mir das gefallen?«

»Das spielt jetzt keine Rolle«, sagte meine Mom. »Es ist jedenfalls eine sehr weise Entscheidung von Mr D’Matz, nur Kinder in diese Bücher schreiben zu lassen. Und ich kann es gar nicht erwarten, deins am Freitag zu lesen. Wir werden sicher begeistert sein.«

»Begeistert? Ihr werdet es lieben!«, versprach ich ihr. »Ihr werdet wahrscheinlich ein ganzes Regal dafür aufhängen wollen, gleich neben dem Kamin, um es dort draufzustellen.«

Als meine Mom zum Gute-Nacht-Sagen kam, erinnerte sie mich daran, dass mein Tag auch einen miesen Teil gehabt hatte. »Möchtest du mir jetzt davon erzählen?«

Ich zuckte mit den Schultern und streichelte unter der Decke Kamillosan. »Margret ist wütend auf mich. Richtig wütend. Und ich weiß nicht, warum.«

»Keine Ahnung?«

»Gar keine. Sie ist einfach explodiert. Erst wegen Mitchell, dann wegen mir.«

»Na ja, vielleicht hatte sie einen schlechten Tag. Aber bestimmt findest du eine Lösung. Das tust du doch immer.«

»Meinst du?«

»Klar. Ihr seid doch seit dem Tag, an dem Margret hier eingezogen ist, befreundet.«

»Ich dachte, anfangs hätten wir uns gehasst! Weißt du noch, du hast mir erzählt, dass Margret immer versucht hat, mich in ihre Kostüme zu stecken, und dass ich das schrecklich fand.«

Mom nickte. »Du bist schreiend weggerannt, wenn du sie gesehen hast. Da warst du so um die drei. Dann hast du dir endlich ein Tutu oder einen Prinzessinnenumhang anziehen lassen und dich damit in die nächste Pfütze gesetzt.« Mom lachte. »Doch, ihr wart von Anfang an Freundinnen. Und deshalb findet ihr eine Lösung. Das ist so bei Freundinnen.«

Dann sagte sie Gute Nacht und knipste das Licht aus.

Im Dunkeln drückte ich Kamillosan an mich und dachte daran, dass Margret und ich eben keine Freundinnen mehr waren.

3. KAPITEL

Das mit den Komplimenten war viel schwieriger, als es bei Margret geklungen hatte.

Auf der Busfahrt am Dienstagmorgen fing es ganz gut an.

»Das ist aber ein riesiger blauer Fleck da auf deinem Arm! Tolle Farben!«, sagte ich zu Willy. Bei diesem Kompliment lächelte auch seine Zwillingsschwester Lilly, denn sie hatte ihm den blauen Fleck verpasst. Dann ging ich zu Joe hinüber. »Du siehst heute ein bisschen größer aus«, sagte ich zu ihm. »Vielleicht geht es los.«

Joe ist der Kleinste in unserer Klasse. Er wartet auf seinen großen Wachstumsschub, und deshalb hätte dieses Kompliment ihn eigentlich glücklich machen müssen. Stattdessen machte er eine Minute lang ein verwirrtes Gesicht, denn er hatte sich gerade hingesetzt, und dann zog er seine zerquetschte Provianttüte unter sich hervor. »O verflixt«, sagte er. »Ich hoffe, das ist nicht mit Thunfisch.«

Und weil sonst niemand aus meiner Klasse mit diesem Bus fährt, hatte ich für den Rest der Fahrt nichts zu tun, außer zu ignorieren, dass Margret ignorierte, dass ich sie ignorierte.

In der Schule wurde alles noch schwieriger. Zuerst sagte mein Lehrer: »Clementine, als Schülerin der Woche, würdest du bitte den Eid auf die amerikanische Flagge vorsprechen?« Aber alles, was mir einfiel, als ich unter der Flagge stand, war, für die anderen den Daumen zu heben, wenn sie zu schwierigen Wörtern kamen, wie »Republik« oder so.

Ich musste das Essensgeld einsammeln und in die Cafeteria nach unten bringen. Und ich kann euch sagen, es ist nicht leicht, Leuten darüber Komplimente zu machen, wie sie euch Geld geben.

Ich sagte Waylon, seine 25-Cent-Stücke glänzten ungeheuer und bestimmt seien seine Hosentaschen wahnsinnig sauber. Das gefiel ihm. Dann lobte ich Maria, dass sie das Geld so schön schnell zählte, aber sie sagte, nein, sie hätte nur mehr Zeit gehabt, weil ich so lange über Waylons Hosentaschen gesprochen hätte. Dann bewunderte ich, wie Rasheed alle Münzen auf einen hohen Stapel gepackt hatte. Er sagte, »Danke, ich hab auch ganz schön viel Spucke gebraucht, um alles zusammenzukleben.« Schließlich sagte ich Joe, er könnte gut zielen – wie jemand, der viel größer war –, als er sein Geld in den Briefumschlag warf.

Aber das war alles, was mir einfiel. Das einzige weitere Kompliment konnte ich bei der Frau an der Essensausgabe anbringen, die das Geld annahm. Ich sagte ihr, dass ihr Haarnetz ihre Frisur von hinten aussehen ließ wie ein Hornissennest. Sie lachte und sagte, »Danke, mein Mädchen, jetzt ist mein Tag gerettet.«

Was nett war, aber keine große Hilfe, weil die Frau von der Essensausgabe ja nichts in mein Buch schreiben darf.

In der Klasse setzten wir uns dann in den Morgenkreis und besprachen alles Mögliche, wie immer. Ich dachte mir die ganze Zeit Nettigkeiten aus, die ich den anderen sagen könnte. Aber dann brachte mein Lehrer mich völlig aus dem Konzept.

»Und vergesst ja nicht die Radtour am Samstag, auf der wir Geld für die Klassenfahrten der dritten und vierten Klasse sammeln wollen«, sagte er. »Ich hoffe, ihr habt alle schon angefangen, eure Räder zu schmücken. Wir sehen uns um zehn im Boston Park.«

Ich spürte, wie mein Gesicht von innen zu einem riesigen geheimen Lächeln schmolz, und vergaß vollkommen, mir noch weitere Komplimente auszudenken.

Mein Fahrrad würde am Samstag einfach umwerfend aussehen. Es würde das bestgeschmückte Rad der ganzen Weltgeschichte werden. Und zwar, weil der beste Dekorationsladen der Welt unten in unserem Keller ist.

Na ja, nicht ganz. Aber mein Dad ist der Hausmeister unseres Wohnblocks, und er muss an Feiertagen immer die Eingangshalle schmücken. Er macht das natürlich an den normalen Feiertagen wie Halloween und Thanksgiving und Valentinstag. Öde, öde, öde. Aber mein Dad hat nachgeforscht und festgestellt, dass wirklich jeder Tag eine Art Feiertag ist. Zum Beispiel im Januar. Alle kennen Neujahr und den Dreikönigstag. Aber mein Dad schmückt die Eingangshalle auch am Tortenwurf-Tag, am Tag der Stechuhr und am Tag der richtigen Schuhgröße.

Jede Woche schreibt er die Feiertage ans Schwarze Brett in der Eingangshalle und macht Vorschläge zum Feiern. Der 30. April ist zum Beispiel der Tag der besonderen Frisur. Und im Fahrstuhl hört ihr dann vielleicht: »Mrs Jacobi, was haben Sie für einen eleganten Knoten!« Oder Margrets Mutter macht meiner Mutter ein Kompliment, weil sie einen so kompliziert geflochtenen Zopf hat – aber nur, wenn das alles stimmt, denn der 30. April ist auch der Nationale Ehrlichkeitstag.

»Wenn ich für das Foyer des UN-Gebäudes zuständig wäre, würde es nie wieder einen Krieg geben«, sagt mein Dad. Ich glaube, er hat Recht – sein Feiertagsschmuck macht einfach alle glücklich.

Vor allem mich. Denn dieser ganze Eingangshallenschmuck liegt in unserem Keller, wenn er gerade nicht gebraucht wird. Und als ich meinen Dad gefragt hatte, ob ich für die Radtour am Samstag was ausleihen könnte, hatte er gesagt: »Klar doch, Kumpel, nimm alles, wenn du willst.«

Ich wusste noch immer nicht genau, wie ich mein Rad schmücken sollte, aber das lag nur daran, dass ich so viele gute Ideen hatte. Ich merkte, wie mein Lächeln noch breiter wurde. Nur gut, dass ich weiß, wie ich verhindern kann, dass man es mir ansieht.

»Meine Güte, Clementine«, riss die Stimme meines Lehrers mich aus meinen Gedanken. »Du siehst aus, als ob du uns unbedingt deine Lebensgeschichte erzählen willst.«

»Entschuldigung?«, fragte ich. »Was?«

»Jetzt ist Zeit für deinen Auftritt. Das war ja vielleicht ein Lächeln. Es freut mich, dass dich das so glücklich macht. Also komm her.«

Ich durchsuchte meinen Ranzen, falls ich vergessen hatte, dass ich am vergangenen Abend daran gedacht hatte, Notizen zu machen, aber nix.

»Ist schon gut«, sagte mein Lehrer. »Komm her und erzähl uns aus deinem Leben.«

Also trat ich vor die Klasse. »Ich wurde geboren«, fing ich an. Und dann kam nichts mehr, weil es so schwer ist zu denken, wenn man vor einer Klasse steht und alle einen anstarren.

»Du wurdest geboren«, wiederholte Mr D’Matz. »Wo?«

»Hier«, antwortete ich. Dann lachten alle los – aber weil es ein nettes Lachen war, kein fieses, lachte ich auch. »Nein, ich wurde nicht im Raum der 3 B geboren«, sagte ich. »Sondern in Boston.«

»Und dann?«

»Dann habe ich auch hier gelebt. In Boston, nicht im Raum der 3 B. Ende. Ich meine, nicht ganz das Ende, noch nicht. Aber das ist alles.« Ich machte eine Verbeugung und wollte zurück zu meinem Tisch.

Die anderen applaudierten, aber mein Lehrer hielt mich auf. »Oh, ich glaube nicht, dass das alles war. Ich bin sicher, du hast seit deiner Geburt eine Menge interessanter Dinge gemacht. Was glaubst du wohl, was ein Biograf in einem Buch über dich schreiben würde?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nicht viel. Ich habe in diesem Jahr zwei Biografien gelesen. Wussten Sie, dass Harry Houdini in meinem Alter schon ein berühmter Trapezkünstler war? Und Mozart komponierte schon mit fünf Jahren. So was könnte über mich niemand erzählen.«

Und plötzlich wusste ich genau, warum. »Diese Leute damals in den guten alten Zeiten mussten sicher nicht in die Schule gehen. Erst gestern Abend hat mein Dad gesagt, ich würde sicher eine Menge interessanter Dinge machen, wenn ich nicht zur Schule müsste.«

»Das kann ich mir denken«, sagte mein Lehrer. »Aber bleiben wir doch bei den Tatsachen. Hat es nicht vor einiger Zeit Familienzuwachs bei euch gegeben? Warum erzählst du uns nichts über ihn?«

»Das stimmt!«, rief ich. »Wie konnte ich das nur vergessen! Also – ich habe Anfang des Jahres einen kleinen Kater bekommen, und er heißt Kamillosan, und er ist ungeheuer intelligent und …«

»Na ja, eigentlich hatte ich an jemand anderen gedacht«, sagte mein Lehrer. »Hast du nicht einen jüngeren Bruder?«

»Ach«, sagte ich. »Doch. Hab ich. Broccoli. Also, das Besondere an meinem Kater ist, dass er wirklich …«

»Dein Bruder heißt Broccoli? Tatsächlich?«

»Na ja, nein. Aber mir haben sie einen Obstnamen verpasst, und es ist nicht fair, dass er keinen hat, deshalb gebe ich ihm Gemüsenamen. Mais oder Rosenkohl oder Zwiebel. Kommt drauf an. Jedenfalls haben wir ihn jetzt seit drei Jahren, und er ist eine ziemliche Enttäuschung, also finde ich nicht, dass wir über ihn reden sollten.«

Mein Lehrer lachte, als ob ich einen Witz gemacht hätte. »Na, ich meinerseits finde, wir haben immerhin gelernt, dass Clementine viel Sinn für Humor hat«, sagte er. »Und mehr Zeit haben wir im Moment leider nicht. Aber für den Rest des Tages sind wir alle Reporter. Alle sollten etwas Interessantes über Clementine herausfinden.«

In der Pause stellten die anderen mir deshalb Fragen.

FRAGE: Wenn du ein Tier wärst, welches wärst du dann?

ANTWORT: Gorilla.

FRAGE: Was ist deine Lieblingsfarbe?

ANTWORT: Alle.

FRAGE: Macht dein kleiner Bruder auch manchmal niedliche Dinge?

ANTWORT: Nein.

Ich war froh, dass niemand nach meiner besten Freundin fragte. Denn diese Frage hätte ich nicht beantworten können.

4. KAPITEL

Am Dienstag ging ich nach der Schule sofort in den Keller.

Der Keller ist eigentlich gar keiner – er ist nur die andere Hälfte des Stockwerks, in dem wir wohnen, und das ist das untere Stockwerk unseres Hauses. Es liegt einen halben Stock unter dem Bürgersteig, und wenn wir aus unserem Fenster schauen, sehen wir die Füße der Leute. Meine Eltern sagen immer, wir leben im Untergrund, und dann lachen sie. Mir ist aufgefallen, dass Erwachsene oft über Dinge lachen, die nicht komisch sind.

Jedenfalls nimmt unsere Wohnung das halbe Stockwerk ein. Der Rest ist das, was wir Keller nennen – ganz viel Platz mit Heizkesseln und einem Boiler, einer Werkstatt, der Waschküche und Lagerräumen.

Mein Dad sagt, ein Hausmeister sei so etwas wie ein Präsident und ich sei die Vizepräsidentin. Und weil ich jederzeit einspringen können muss, kenne ich mich im Keller fast so gut aus wie er. Also wusste ich sofort, wo der Feiertagsschmuck war.

Als ich den ersten Karton hervorzog, den, auf dem HALLOWEEN stand, hörte ich ein leises Miauen. »He, was willst du denn hier? Willst du mir beim Aussuchen helfen?«

Kamillosan sagte auf Katzensprache Ja, deshalb packte ich den Karton vor ihm aus – eine Tüte Spinnennetze und eine Menge riesiger unheimlicher Fledermäuse mit schwarzen Flatterflügeln.

Kamillosan musterte die Fledermäuse aus dem Augenwinkel. Er duckte sich flach hin und kroch auf sie zu, und seine Nase versuchte zuckend herauszufinden, ob sie echt waren oder nicht. Ich schob die Hand zwischen die Fledermäuse und drückte bei einer auf einen Knopf, und die roten Augen gingen an und aus.

Kamillosan schoss in die Luft. Alle Haare auf seinem Schwanz sträubten sich, als sei jedes einzelne vor Schreck erstarrt. Ich wusste aber, dass er keine richtige Angst hatte. Er spielte nur Käpt’n Wunderpfote – zuerst tat er so, als sei er ein schwaches kleines Kätzchen, und dann verwandelte er sich von jetzt auf gleich in den Superkater.

Und schon stolzierte er auf die Fledermaus zu und machte sie platt. Dann peitschte er mit seinem Superschwanz, nur zum ihr zu zeigen, wer hier der Chef war.

»Oh, Käpt’n Wunderpfote«, säuselte ich, so, wie er das gern hört. »Wieder hast du uns das Leben gerettet. Und du hast mir bei der Entscheidung geholfen. Ich weiß jetzt genau, wie ich mein Rad schmücke!«

Kamillosan gab vor, zu dringend seine Schulter lecken zu müssen, um zu bemerken, was für ein Held er war. Damit war seine Show beendet. Er rollte sich auf der Tüte mit den Spinnennetzen zusammen und ich holte den Regenschirm, den ich im Müll gesehen hatte.

Der Regenschirm sah genauso aus, wie ich gehofft hatte – der Stoff war zerfetzt, aber das Gestell war noch in Ordnung. Ich riss den restlichen Stoff ab und holte sechs Fledermäuse. Zum Glück hatten sie Schnüre, deshalb brauchte ich sie nur noch an die Stangen des Regenschirms zu binden. Als alle daran hingen, kam mein Dad vorbei.

Ich hielt mir die Fledermäuse über den Kopf und er begriff sofort. »Für die Radtour? Großartige Idee. Ich würde Isolierband zum Befestigen nehmen, wenn ich du wäre«, sagte er. Dann band er die Fledermaus vor meinem Gesicht los. »Du musst aber was sehen können, Kumpel, okay?«

Und in diesem Moment kam mir eine noch spektakulärmäßigere Idee für diese Fledermaus!

»Dad, könntest du mir die am Samstag auf die Schulter stecken, damit es aussieht, als ob sie mir in den Hals beißt und mir alles Blut aussaugt?«

Er grinste. »Das würde ganz schön gut aussehen«, sagte er. »Aber du musst versprechen, beim Fahren beide Hände am Lenker zu lassen, abgemacht?«

Das versprach ich und dann ging ich hinüber zu meinem Rad.

Die Räder von Margret und Mitchell waren auch im Ständer. Mitchells war übersät mit Baseballaufklebern und sah aus, als ob es einen Fahrradkrieg hinter sich hätte. Margrets Rad war lila und glänzte überall – sogar die Räder. Es sah sehr schön aus, aber irgendwie – langweilig. Und plötzlich kam mir eine wundervolle Idee.

Ich scheuchte Kamillosan zurück in unsere Wohnung und dann jagte ich hinauf in den fünften Stock. Dabei lächelte ich die ganze Zeit – Margret und ich würden wieder Freundinnen sein!

Mitchell machte die Tür auf. Er hielt eine Schale voll Müsli in der Hand und lächelte. »Hallo, Küken«, sagte er.

Mitchell gibt mir immer solche Spitznamen, weil er sich für meinen Freund hält. Und ich meine mit Verliebtsein und so. Ich verrate ihm nicht, dass ich Nein danke denke, wenn es um Freunde geht. Ich möchte ja nicht, dass er zu traurig ist, um Baseball zu spielen.

»Margret ist in ihrem Zimmer«, sagte er. »Soll ich dir schnell etwas zeigen?«

Ich sagte Ja, denn ich wusste plötzlich nicht mehr so genau, ob ich Margrets Sauer-auf-mich-Gesicht schon sehen wollte. Und auch, weil es meistens etwas Langweiliges ist, wenn Margret sagt, »soll ich dir etwas zeigen«, zum Beispiel ein Rock, von dem sie alle Fussel abgezupft hat, oder eine neue Ordnung für ihre Haarspangen. Aber wenn Mitchell sagt, »soll ich dir etwas zeigen«, kann man sicher sein, dass es sich lohnt.

Doch diesmal war das anders! Ich ging hinter ihm her ins Wohnzimmer und er zeigte mit dem Löffel aufs unterste Regal. Er prustete los, aber ich konnte nicht begreifen, was so komisch sein sollte. Jede der A. S. S.-Trophäen hatte ein zu einem kleinen Dreieck gefaltetes Papiertaschentuch um, das mit winzigen rosa Sicherheitsnadeln befestigt war. »Hat Margret das gemacht? Deine Trophäen gewindelt?«

Mitchell nickte und lachte. Er wischte sich mit seinem T-Shirt die Augen und nahm grinsend noch einen Löffel Müsli.

»Wieso bist du nicht sauer, Mitchell? Du liebst Baseball doch! Du bist total verrückt nach Baseball.«

Mitchell ließ seinen Löffel sinken. »Klar. Baseballspielen ist super. Aber die Pokale sind mir egal.«

Als Mitchell sagte: »Baseballspielen ist super«, machte mein Herz einen kleinen Sprung, als ob es keine Lust mehr hätte, in meiner Brust herumzusitzen, und irgendwohin wollte. Und zwar, weil Mitchell das Wort Baseball schöner ausspricht als irgendwer sonst auf der Welt.

Dann fragte ich das, was ich wirklich wissen wollte.

»Margret hat dreihundert Preise gewonnen. Macht es dir nichts aus, dass sie alles so gut kann? Kommst du dir dann nicht irgendwie …« Ich unterbrach mich und überlegte, wie mir bei all den Preisen zu Mute war. »Tust du dir nicht irgendwie selbst leid?«

Mitchell sah mich so an, wie ich Spinat ansehe, wenn er seinen Kopf in den Spaghettitopf steckt und auf den Topf einschlägt. »Nein, mir tut Margret leid.« Er zeigte auf die vielen Preise. »Ich finde Baseballspielen super. Margret findet nur das Preisegewinnen super.«

Mitchell hob seinen Handschuh und seinen Ball auf. »Muss los, Küken«, sagte er. »Training. Bester Teil des Tages.«

Margret war in ihrem Zimmer. Sie wirbelte zu Klimpermusik in einem Baströckchen herum. Ihre Arme sahen aus wie Schlangen, nur nicht unheimlich.

Ich sagte Hallo und sie sagte auch Hallo, aber das war alles – keine Pause im Wirbeln, die Klimpermusik wurde nicht leiser gedreht.

»Ich hab eine gute Idee, Margret«, sagte ich zu ihr. »Und zwar wegen der Radtour. Du weißt doch, mein Dad hat all diesen Feiertagsschmuck im Keller. Er sagt, ich kann damit mein Rad schmücken. Und du könntest das auch. Wir könnten ein Team sein – du könntest Fledermäuse um dich herumschwärmen lassen, das mache ich auch …«

Margret warf mir einen Blick zu, der sagte: Fledermäuse? Spinnst du?

»Oder was immer du willst. Wirklich alles. Ich teile die Sachen mit dir. Willst du runterkommen und sie dir ansehen?«

Margret schüttelte den Kopf und wirbelte weiter herum. »Kann nicht zur Radtour kommen. Wettbewerb am Samstagmorgen. Muss meine Hula-Nummer üben.«

Ich streckte die Hand aus und drehte die Musik aus. »Was soll das heißen, du kannst nicht kommen? Du freust dich doch seit Wochen darauf!«

Margret machte eine kurze Verschnaufpause. Dann sagte sie: »Ich kann nicht kommen, Clementine. Ich muss zu diesem Wettbewerb, sonst kriegt jemand anderes den Preis!« Sie stellte die Musik wieder an und übte weiter ihre Hula-Nummer, und diesmal runzelte sie dabei die Stirn.

5. KAPITEL

Meine Eltern reden andauernd über die Goldene Regel. »Das tun in Was du nicht willst, dass man dir tu ist ein weites Feld«, sagen sie immer. Mein Dad sagt, es könnte bedeuten, Sei im Kino still, denn die anderen sollen dir im Kino auch Stille zufügen. Meine Mom sagt, es könnte bedeuten, Unterbrich andere nicht beim Zeichnen, solange es kein Notfall mit Blut ist, du willst auch nicht, dass sie dir Unterbrechungen zufügen, wenn du zeichnest, solange es kein Notfall mit Blut ist.

Sie wenden diese Goldene Regel sehr oft auf mich an. Aber am Mittwoch konnte ich sie mal auf mich anwenden.

Der Mittwoch lief so: Nach dem Morgenkreis und den Neuigkeiten des Tages bat der Lehrer um unsere Aufmerksamkeit. »Eine Schülerin der Woche zu haben ist eine wunderbare Gelegenheit«, sagte er, als ob ihm das gerade erst eingefallen wäre, dabei sagt er jede Woche genau dasselbe. »Wir wollen uns jetzt mal Gedankenbälle zuwerfen. Lasst uns überlegen, was Clementine zu einem einzigartigen und wertvollen Mitglied unserer Klasse macht, damit wir am Freitag alle etwas wissen, das wir in ihr Freundschaftsbuch schreiben können.«

Er ging zur Tafel und schrieb meinen Namen unter das Symbol der Schülerin der Woche. »Wer möchte anfangen?«

Ich wusste, dass alle mich anstarrten, deshalb versuchte ich, ungeheuer wertvoll auszusehen. Okay, meinetwegen, ich wusste nicht genau, wie man aussieht, wenn man wertvoll ist, deshalb versuchte ich es mit heilig.

Und das geht so: Zuerst legt man die Hände zu einem Kirchturm zusammen. Dann verdreht man die Augen, so weit das überhaupt geht, schielt ein wenig und klimpert ein bisschen mit den Wimpern. Zusätzlich stellt man sich vor, dass man eine besonders gute Tat begeht, zum Beispiel dass man sein Eis einem richtig mageren Hund gibt, obwohl einen niemand dabei sieht.

Die anderen warfen mit meinen guten Eigenschaften um sich und unser Lehrer schrieb ihre Vorschläge an die Tafel. Ich hörte zu – es war der übliche Kram, was ich für eine große Künstlerin bin und dass ich immer interessante Dinge sage –, aber ich passte nicht auf. Ich saß einfach nur da, machte aus meinen Händen einen Kirchturm, verdrehte die Augen, klimperte mit den Wimpern und gab mageren Hunden mein Eis.

»Clementine, ist dir nicht gut?«

Ich hatte mich so sehr konzentriert, dass ich nicht gemerkt hatte, wie mein Lehrer sich an mich heranschlich.

»Du hast einen Moment lang ausgesehen, als ob du gleich in Ohnmacht fallen würdest«, sagte er. »Möchtest du zur Schulschwester gehen?«

»Nein, mir geht’s gut«, sagte ich. Und es war mir nicht einmal peinlich, denn während ich so ungeheuer heilig ausgesehen hatte, hatte ich beschlossen, die Sache mit den Komplimenten aufzugeben und es mit Geschenken zu versuchen. Und mir war die gute Idee mit der Goldenen Regel gekommen: Wenn du willst, dass andere dir Tattoos antun, dann füg auch ihnen Tattoos zu!

Im Erdkundeunterricht machte ich ein Schild: TATTOOS, heute gratis – sonst 40 Dollar! Dann schrieb ich noch eine 0 dahinter, damit alle begriffen, dass es wirklich ein Wahnsinnsgeschenk war.

In der Pause steckte ich meine Filzstifte in die Tasche und ging mit meinem Schild nach draußen. Ich schob es in den Zaun ganz weit weg von der Stelle, wo die Lehrer Streife gingen, um sicherzustellen, dass die aus der sechsten Klasse sich beim Völkerball nicht gegenseitig umbrachten, und wartete.

Als Erster kam Charlie zu mir herüber. »Gratis-Tattoos«, sagte ich zu ihm. »Normalerweise nehme ich vierhundert Dollar.«

»Mein Onkel hat eine nackte Frau auf seinem Arm«, sagte Charlie. »Sie sitzt auf einem Anker.«

»Ich glaube nicht, dass ich eine nackte Frau zeichnen kann«, sagte ich ihm. »Das habe ich noch nie versucht.«

»Macht nichts«, sagte Charlie. »Ich will gar keine. Ich wollte dir das nur erzählen.« Ich dankte ihm und zeichnete dann einen Anker auf seinen Arm. Auf den Anker setzte ich noch einen Fisch.

»Der ist nackt«, teilte ich ihm mit.

Als Nächstes kam Rasheed. Er sagte, er habe sich noch nie überlegt, was für ein Tattoo er gern hätte … ob ich etwas vorschlagen könnte?

»Na ja«, sagte ich. »Ich male mir gerne etwas zur Erinnerung auf den Arm.« Ich zeigte ihm, was ich am Montag geschrieben hatte.

»A. S. S. Absoluter Super-Spieler«, sagte Rasheed.

Diese Margret!

»Sehr gut, das gefällt mir, das nehme ich.« Er krempelte seinen Ärmel hoch. »Aber die Fragezeichen kannst du weglassen.«

Lilly wollte ihr übliches Bild – einen Regenbogen über drei Tulpen. Ich sitze im Unterricht neben Lilly und habe diesen Regenbogen und diese Tulpen ganz schön satt. Ich versuchte sie zu etwas Interessanterem zu überreden. »Wie wäre es mit einem Teller Spaghetti mit Fleischklößchen unter dem Regenbogen?«, schlug ich vor. »Wie wäre es mit einem Zebra, das die Tulpen aufisst?«

Aber Lilly hat nicht besonders viel Fantasie. Sie schüttelte den Kopf. »Ich bleibe beim Regenbogen. Aber wenn du unbedingt willst, kannst du vier Tulpen machen.«

Lillys Zwillingsbruder Willy wollte ebenfalls das Übliche. Mit ihm verhandelte ich nicht, weil ich gern Zombiehaie male, auch wenn er auf jeder Menge spitzer Zähne besteht, und spitze Dinge mag ich nicht so gern. Ich dachte daran, dass sie schließlich auf seinem Arm waren und nicht auf meinem. Auf seinem blauen Fleck malte ich besonders sanft, und der Hai wurde ganz grün und lila und schwarz, und das fand er super.

Alles ging gut, bis Maria an die Reihe kam. »Ich möchte ein Zicklein«, sagte sie. »Wir waren vorigen Sommer in einem Streichelzoo und da hab ich eins gesehen.«

Obwohl ich eine wirklich gute Künstlerin bin, wusste ich nicht weiter. Ein Zicklein war so ungefähr das Einzige auf der Welt, was ich noch nie gemalt hatte – außer einer nackten Frau –, und ausgerechnet das wollte Maria. Aber am Ende fand ich eine Lösung.

»Was ist das denn?«, fragte Maria, als ich fertig war. »Was ist das für ein Gekritzel? Was sind das für Punkte?«

»Das ist ein Busch«, erklärte ich. »Das Zicklein sitzt drinnen und frisst Beeren.«

»Mann«, sagte Maria. »Du bist noch besser, als ich gedacht hatte!«

Der Nächste war Norris-Boris-Morris-Horace-Brontosaurus. Eigentlich heißt er Norris, aber zu Anfang des Jahres konnte ich mir das nicht merken, und deshalb habe ich ihm alle Namen auf -orris gegeben, die mir überhaupt einfielen. Das fand er super. Eine Minute lang fürchtete ich, ich sollte die Namen auf seinen Arm tätowieren, aber nix da.

Er krempelte sich die Jeans hoch. »Mach aus meinen Beinen Bäume«, sagte er. »Mit Rinde und Blättern und allem Drum und Dran. Und mal auch Eicheln rein. Wenn ich dann mit meiner Oma in den Park gehen und mit ihr auf der Bank sitzen muss, während sie strickt, laufen mir vielleicht Eichhörnchen die Beine hoch.«

Ich hielt das für eine gute Idee. Aber inzwischen stand hinter ihm eine lange Schlange. »Tut mir leid, Norris-Boris«, sagte ich. »Baumbeine dauern zu lange.«

Er seufzte und rollte seine Hosenbeine wieder herunter. »Dann ist es mir egal«, sagte er. »Mach, was du willst.«

Ich malte ihm ein paar Erdnüsse auf den Arm. »Leg dich im Park auf den Boden«, sagte ich ihm. »Dann werden Tauben auf dir landen und auf deinem Arm herumpicken.«

Norris-Boris-Morris-Horace-Brontosaurus ging lächelnd weg und ich lächelte auch. Das würde sich in meinem Freundschaftsbuch ganz schön gut machen: Clementine ist eine gute Freundin, denn sie hat mir geholfen, Tauben auf meinen Arm zu locken.

So was hatte Margret garantiert nicht in ihrem Buch!

6. KAPITEL

Gleich nach der Pause schickte mein Lehrer mich mit einem Zettel ins Büro der Schulleiterin.

Mrs Rice las den Zettel und schüttelte den Kopf. »Haben wir das nicht schon hinter uns, Clementine?«

»Nein. Die Sache mit Margrets Kopf ist ewig her – das war zu Anfang des Jahres. Und das hier ist etwas anderes. Erstens wollten die anderen, dass ich sie bemale. Und zweitens hat keiner von ihnen Margrets Mutter als Mutter. Also ist alles in Ordnung.«

Mrs Rice seufzte. »Wie wäre es damit? Wenn du das nächste Mal beschließt, deine künstlerische Begabung mit deinen Freunden zu teilen, mach es doch auf Papier!«

Ich wollte Mrs Rice nicht mit dem Hinweis in Verlegenheit bringen, dass Tattoos auf Papier nicht viel hermachen, deshalb sagte ich nur: »Klar, das mache ich. Danke für die tolle Idee.« Dann erzählte ich ihr von meiner tollen Idee.

»Du findest, Schüler sollten Tage zur Weiterbildung haben, so wie die Lehrer?«, fragte sie, obwohl ich gerade genau das gesagt hatte.

»Genau. Ein paar freie Tage, um irgendwas besser zu lernen. Wenn dann jemand eine Biografie über uns schreiben will, hat er etwas, worüber er schreiben kann.«

»Und würdest du das dann in der Schule machen, so wie die Lehrer?«

»Hm«, sagte ich, langsam, weil ich vergessen hatte, darüber nachzudenken. »Lieber nicht. Vielleicht könnten wir in Jacks Scherzartikel-Laden gehen. Oder in ein Kasino. Irgendwohin, wo wir interessante Sachen lernen könnten.«

»Na ja, Clementine«, sagte Mrs Rice. »Ich könnte das im Ministerium vorschlagen. Aber ich glaube, ich weiß schon, was sie sagen würden.«

»Was denn?«

»Ich glaube, sie würden sagen, dass ihr schon Tage zur Weiterbildung habt. Zwei jede Woche. Die heißen Samstag und Sonntag.«

Dann drehte Mrs Rice sich auf ihrem Stuhl von mir weg und fasste sich an den Kopf, und dabei bebten ihre Schultern. Ich wusste, dass sie heimlich lachte, deshalb verabschiedete ich mich und ging.

Eins lernt man auf der Schulleiterschule nämlich nicht: was witzig ist und was nicht.

Am Mittwoch nach der Schule brachte meine Mom mich zu Maria zum Spielen, weil sie an einem großen Illustrationsauftrag arbeitete. Sie bedankte sich bei Marias Mutter dafür, dass ich bei ihnen sein durfte. »Und bring doch nächstes Mal Maria zu uns«, sagte sie.

Marias Mutter sagte: »Das wäre schön, ganz bestimmt, dann können die Mädchen bei euch spielen.«

Maria und ich schnitten unter den Armen unserer Mütter Grimassen, denn wir wussten beide, dass das niemals passieren wird, auch in einer Million Jahren nicht. Und zwar deshalb, weil Marias Mutter Maria nicht erlaubt, irgendwohin zu gehen, wo es einen Fernseher gibt, auf den sie vielleicht einen Blick werfen könnte.

»Zum Kuckuck noch mal«, habe ich einmal meine Mutter verärgert zu meinem Vater sagen hören. »Was bildet sie sich eigentlich ein, was wir uns hier ansehen? Verbotene Geheimnisse jugendlicher Verbrecher?«

»Das ist doch lächerlich, das würden wir doch niemals gucken«, sagte mein Dad. »Schließlich läuft gleichzeitig Alberner Klatsch über Hollywoodhalunken.«

Meine Mutter lachte und warf ihren Farblappen nach ihm, aber dann sagte sie: »Aber mal ehrlich, was ist das Problem?«

Ich wusste, was das Problem war. Marias Mutter glaubte, dass jegliches Fernsehen, sogar die reinen Nachrichtensender, für immer das Gehirn zersetzt, deshalb gibt es für Maria kein Fernsehen.

Die gute Nachricht ist, dass sie stattdessen alles mögliche andere tun darf. Solange sie kein Fernsehen guckt, hat sie Jasager-Eltern.

Maria ging mit mir in ihr Zimmer und zeigte auf ein Terrarium. »Sieh mal! Das ist meine neue Eidechse. Ich darf ihn haben, weil vorige Woche in meinem Freundschaftsbuch niemand die Läuse erwähnt hat. Ist er nicht toll?«

Er war einfach super! Er kletterte an der Glasscheibe hoch und man konnte die kleinen Saugnäpfe an seinen Fußsohlen sehen. Seine Zunge sauste hin und her und leckte ungefähr hundert Mal pro Sekunde am Glas.

»Das ist ein Super-Haustier«, sagte ich und das sollte nicht einmal ein Kompliment sein. »Wie heißt er denn?«

Maria bückte sich und presste dort, wo ihre Eidechse klebte, ihr Gesicht an das Glas. Sie streckte ebenfalls immer wieder ganz schnell die Zunge heraus. »Das gefällt ihm«, sagte sie. »Wir unterhalten uns. Ich weiß nicht, wie er heißt … das habe ich noch nicht herausgefunden.« Maria klimperte ganz schnell mit den Augen, und ihr Eidechserich tat das auch. Er war wirklich ein tolles Haustier.

»Oh, dabei kann ich dir helfen!«, rief ich. »Haustiere benennen ist meine Spezialität!«

Und das war keine Angeberei. Ich habe nämlich eine Entdeckung gemacht – die besten Namen der Welt stehen auf Etiketten im Badezimmer. Das schönste Wort, das je erfunden worden ist, habe ich für meinen kleinen Kater genommen, aber es sind immer noch massenhaft gute Namen übrig.

Also sagte ich: »Zeig mir mal euer Badezimmer, Maria.« Und es war für uns alle drei ein Glückstag – für mich, für Maria und für ihre Eidechse –, denn meine Augäpfel trafen sofort auf das perfekte Wort, als ob sie aus Stahl wären und die Packung oben im Regal ein Magnet.

»Maria«, sagte ich. »Deine Eidechse heißt Flomax.«

Da war sie vielleicht glücklich! Sie konnte kaum aufhören, mir zu danken.

»Kein Problem«, sagte ich. Und dann fügte ich hinzu: »Das war nur einer meiner einzigartigen und wertvollen Beiträge.«

Das sicherte mir immerhin eine gute Seite in meinem Freundschaftsbuch.

Was aber nicht der Grund war, warum ich ihr geholfen hatte.

Okay, meinetwegen, es war nicht der einzige Grund, warum ich ihr geholfen hatte.

Als Nächstes zeigte Maria mir ihr Fahrrad.

»Wie willst du es denn für die Radtour schmücken?«, fragte ich.

Maria lachte. »Du bist witzig, Clementine! Das ist doch schon geschmückt!« Sie schwenkte die Arme über ihrem Rad und ich sah genauer hin. Sie hatte Spielkarten zwischen die Speichen geschoben und am Lenker hingen ein paar Luftschlangen. Das war alles.

Maria stieg auf das Rad und fuhr einige Male um mich herum. »Wie sieht das aus?«, fragte sie, als sie wieder abgestiegen war. »Super, was?«

Maria leidet schon genug darunter, dass sie die Einzige in der Klasse ist, die nicht fernsehen darf, deshalb sagte ich ihr nicht, dass nur das Zicklein, das in einem Busch Beeren frisst, gut ausgesehen hatte, als sie an mir vorbeigeflitzt war.

Und ich freute mich, weil mein Rad auf der Tour so wunderbar aussehen würde. Aber Maria tat mir auch ein bisschen leid.

Und dann kam mir die Idee – für ein noch besseres Geschenk an alle als die Tattoos!

7. KAPITEL

Es war gut, dass ich diese spektakulärmäßige Idee hatte, denn am Donnerstagmorgen waren meine Tattoogeschenke schon so gut wie vergessen.

»Ich hab es wohl einfach abgewaschen«, sagte Lilly.

»Ich auch«, sagte Willy. »Du hättest wasserfeste Stifte nehmen sollen.«

So unfair ist die Welt. Als ich Margret und mir die Haare ein bisschen gefärbt hatte, hatte ich Ärger gekriegt, weil ich wasserfeste Stifte benutzt hatte. Und jetzt kriegte ich Ärger, weil ich das nicht getan hatte. Obwohl …

»Äh … niemand ist sauer auf mich, oder?«, fragte ich.

»Mein Onkel vielleicht«, sagte Charlie nach einer Weile. »Ich hab meiner Mom gezeigt, dass ich so ein Tattoo hatte wie er, und sie hat ihn angerufen und so laut geschrien, dass sie gar kein Telefon gebraucht hätte. Er darf nie wieder zu Besuch kommen, außer wenn er lange Ärmel hat und sie unten zuklebt.«

Ich fand, dass Charlies Onkel nicht zählte, weil er nichts in mein Buch schreiben würde. Wichtig war, dass niemand aus meiner Klasse sauer auf mich war. Norris-Boris war ein bisschen enttäuscht, weil sein Tattoo nicht gewirkt hatte, aber das war alles.

»Zwei Stunden und fünfzehn Minuten habe ich gestern im Park auf dem Weg gelegen«, seufzte er.

»Und keine Tauben?«

Er schüttelte den Kopf. »Keine einzige. Aber immerhin drei Ameisen – ziemlich große sogar. Es war also nicht ganz umsonst.«

Danach wurden meine Tattoos nicht mehr erwähnt, weil alle über den Fahrradschmuck für Samstag redeten, und bei allen war er so langweilig wie bei Maria: Spielkarten, Luftschlangen und ein paar Ballons.

Es war also der perfekte Moment, ihnen meine neue Geschenkidee zu erzählen.

»Kommt ganz früh zur Radtour«, sagte ich. »Und macht euch gar nicht erst die Mühe, eure Räder zu Hause zu schmücken.« Und dann erzählte ich von dem ganzen Kram, den mein Dad herumliegen hatte, und dass ich alles mit in den Park bringen würde.

Jetzt hörten mir alle zu. Alle sechsunddreißig Augen klebten an mir, als ob sie Seehunde im Zoo wären, die genau sehen wollten, wohin der Wärter den Fisch werfen würde.

»Und ich kann alles für mein Rad haben, was ich will?«, fragte Joe. »Was hat er denn?«

»Alles. Was immer dir einfällt, er hat es.«

»Was ist mit Tulpen und einem Regenbogen?«, fragte Lilly.

»Frühlingsschmuck«, sagte ich. »Kein Problem.«

»Und was ist mit einem Zombiehai?«, fragte Willy.

»Das ist schon schwieriger«, gab ich zu. »Es gibt keinen Nationalen Zombiehaitag. Aber in der Nationalen Angelwoche hängt mein Dad große Gummiforellen an die Decke. Wir können einer davon scharfe Zähne ankleben.«

Das machte Willy richtig glücklich. Als wir uns aufstellten, erzählte ich den anderen noch mehr über die tollen Sachen, die mein Dad hatte, und sie sagten mir, was sie haben wollten, und als wir wieder in die Klasse kamen, waren wirklich alle glücklich.

Vor allem ich.

Als ich nach Hause kam, war mein Dad im Keller. »War das wirklich ernst gemeint, dass ich den ganzen Schmuck für die Radtour nehmen darf?«

Er nickte. »Klar doch. Aber es wird nicht ganz einfach, das alles an einem Fahrrad unterzubringen, Kumpel.«

»Wie ist es denn mit neunzehn Rädern?« Und dann erzählte ich meinem Dad von meinem Plan.

Er fand ihn großartig. Er war genauso aufgeregt wie ich und suchte alles heraus, was wir nehmen könnten.

Als ich meinem Dad erzählte, dass Norris-Boris so gern ein Baum sein wollte, sagte er: »Kinderspiel. Eichhörnchentag«, und zog einige Eichenzweige und ein ausgestopftes Eichhörnchen hervor.

Und das war nur der Anfang – wir gingen die ganze Liste durch und versorgten alle in meiner Klasse.

Bald darauf kam Mom mit Yamswurzel und einer Ladung Wäsche.

»Frei … zwei … EINS!«, schrie mein Bruder, als er die Waschmaschine sah. Er kletterte auf den Trockner und holte den Raketenantriebsspüler vom Regal.

Meine Mom steckte die Wäsche in die Maschine und sah sich dann die ganzen Kartons an. »Was ist denn hier los?«

Also erklärte ich auch ihr meinen Plan.

»Frei … zwei … EINS!«, schrie Chilischote, als er sich vorbeugte und den Zeiger einstellte.

»Das ist wirklich nett von dir, Clementine«, sagte Mom. »Einfach so deine künstlerische Begabung mit der ganzen Klasse zu teilen.«

»Und dieses wertvolle Material noch dazu«, sagte mein Dad. »Das wollen wir doch nicht vergessen! Und, Clementine«, er drehte sich um und zeigte auf mich, »vergiss ja nicht, alles zurückzubringen.«

»Aber Bill«, sagte meine Mom, »wäre es denn so schlimm, wenn ein paar Sachen verloren gingen?«

Meine Mom ist die Einzige im ganzen Haus, die nicht für Dads Eingangshallenschmuck schwärmt. Das liegt daran, dass er aus Kunststoff ist – wegen der Feuervorschriften –, und Kunststoff ist Gift für Leute wie meine Mutter, die das Natürliche lieben. Sie kriegt so mehr oder weniger einen Herzanfall, wenn sie das Wort »künstlich« auch nur hört. Sie fuhr mit der Hand über die Tulpen, die wir für Lilly ausgesucht hatten, und kniff die Augen zusammen, als ob der Anblick ihr wehtäte.

Mein Dad zeigte auf die Tulpen wie auf den ersten Preis bei einem Quiz. »Machst du Witze?«, fragte er. »Sieh dir doch nur diese Farben an!«

»Eben«, sagte meine Mom. »Sieh sie dir an. Solche Farben gibt es in der Natur nicht. Wie wäre es mit echten Blumen in der Eingangshalle, nur ein einziges Mal?«

»Feuervorschriften«, sagte mein Dad mit aufgesetzt traurigem Gesicht. »Was soll ich machen?«

»Um Himmels willen«, sagte meine Mom.»Nenn mir nur ein Beispiel dafür, dass ein Topf mit Tulpen in Flammen aufgegangen ist und ein Gebäude in Brand gesteckt hat!«

Mein Dad breitete die Arme aus, um zu zeigen, dass er da nichts machen konnte, und meine Mom verdrehte die Augen. Und dann prusteten sie beide los, weshalb ich auch lachen musste, und schließlich lachte auch Rübe oben auf der Waschmaschine. Plötzlich tauchte Kamillosan auf und ich glaube, er lachte auch.

Ich hob ihn hoch. »He, bist du schon wieder hier? Du willst wohl den Spaß nicht verpassen!«, fragte ich ihn. »Na ja, dann kannst du mir auch dabei helfen, mein Rad zu schmücken.«

Mom und Mungobohne gingen wieder, und ich wollte meinen Dad gerade nach Blut für meinen Hals fragen, als Roberta, die Botin, hereinschaute. »Hey, der Pony-Express ist da«, sagte sie zu mir. Dann nickte sie meinem Dad zu. »Es sollen vier Pakete auf der Laderampe sein. Weißt du irgendwas darüber?«

Mein Dad machte sich mit ihr auf die Suche nach den Paketen und ich verzierte ein Rad weiter mit Spinnennetzen. Dann kam mein Dad zurück, aber ehe ich ihm das Rad zeigen konnte, erschien Franklin, der Elektriker. »Hallo, Funke«, sagte er. »Ich brauche mal deinen Dad. Im sechsten Stock scheint es einen Kurzschluss zu geben.« Und weg waren sie.

Als Nächstes kam George, der Klempner. »Hallo, Stöpsel«, sagte er. Er stellte seinen Werkzeugkasten ab und erzählte mir Klempnergeschichten, bis mein Dad kam und mit ihm in den vierten Stock zu einer lecken Geschirrspülmaschine ging.

Ein wenig später, als gerade meine Mom und Rettich zurückkamen, tauchte auch mein Dad wieder auf. »Willkommen im Hauptbahnhof«, sagte er. »Habt ihr auch alle Fahrkarten?«

»Was viel Besseres«, sagte meine Mom, während sie die Sachen aus der Waschmaschine zog und in den Trockner stopfte. »Wir wollten mitteilen, dass im Speisewagen in zehn Minuten serviert wird. Ihr könntet hier mal zusammenpacken und zum Essen kommen.«

Also stopfte ich die Sachen in Müllsäcke und band sie zu, damit für Samstagmorgen alles bereit war. »Komm, Kamillosan«, rief ich. »Hast du Hunger?«

Er kam nicht und ich suchte überall, konnte ihn aber nicht finden.

Kein kleiner Kater.

»He, Kürbis«, sagte ich. »Hast du Kamillosan gesehen?«

»Nix Katze«, sagte mein Bruder.

»Der ist sicher schon zu Hause«, sagte meine Mom. »Es gibt Makkaroni mit Käse. Bestimmt sitzt er schon sabbernd vor dem Herd.« Sie nahm Kartoffel auf den Arm und ging in die Wohnung. Ich lief hinterher und rief immer wieder nach Kamillosan.

Er kam nicht. Ich nahm die Schachtel mit dem Trockenfutter und lief durch die ganze Wohnung, schüttelte sie und rief seinen Namen. »Er kommt sonst immer, wenn es Leckerbissen gibt, also muss er noch im Keller sein«, sagte ich zu meiner Mom mit einer Stimme, die ein bisschen zitterte. »Ich geh ihn holen.«

Im Keller rief ich ihn und schüttelte die Schachtel und rief und schüttelte die Schachtel. Ich öffnete Türen und Schränke und Kartons und die Säcke mit dem Fahrradschmuck. Ich sah in allen Waschmaschinen und Trocknern nach, im Abstellraum, in beiden Fahrstühlen und in den Mülltonnen.

»Hierher, Kamillosan!«, rief ich, immer schneller. Ich merkte, dass auch mein Herz schneller schlug. »Wo steckst du nur?«

Mein Dad kam dazu. »Keine Spur von ihm?« Plötzlich war meine Kehle wie zugeschnürt. Ich kniff die Lippen zusammen und schüttelte den Kopf.

»Okay«, sagte er. »Ganz ruhig bleiben. Lass uns mal denken wie ein kleiner Kater.« Und dann suchte er all die Hausmeisterstellen ab, die ihm einfielen – der Müllschacht, der verschlossene Kohlenverschlag, der Luftschacht, die Belüftungsanlage. Er leuchtete mit der Taschenlampe in die Heizröhren und hinter den Heißwassertank. Er öffnete sogar seinen Werkzeugkasten.

Ich lief hinterher, rief Kamillosans Namen und schüttelte das Trockenfutter.

Kein Kater. Kein Kater!

Mein Herz hämmerte so laut, dass ich Angst hatte, ihn gar nicht hören zu können, wenn er nach mir miaute. »Dad«, rief ich endlich. »Was, wenn er …« Ich holte tief Luft, aber ich konnte meinen Mund doch nicht dazu bringen, das nächste Wort zu sagen.

Dad hockte sich vor mich hin und legte mir die Hände auf die Schultern. »Das glaube ich nicht, Clementine«, sagte er. »Ich glaube, er hatte nur Lust auf ein kleines Abenteuer. Der Keller ist ganz schön aufregend, wenn du ein kleiner Kater bist. Er hat einfach gerade etwas Interessanteres gefunden als sein Essen. Also essen wir unseres, und danach taucht er sicher wieder auf.«

Ich sagte okay, aber als ich am Tisch saß, ging es N-I-C-H-T, nicht. Ich bekam keine einzige Nudel herunter – mein Hals dachte immer nur daran, wie sehr ich mir wünschte, dass Kamillosan unter dem Tisch säße.

»Kann ich mit meinem Teller in den Keller gehen?«, fragte ich meine Eltern. »Dann riecht er das Essen und kommt nach Hause!«

Sie sagten okay, und ich ging. Ich legte die käsigen Makkaroni-Ellbogen einen nach dem anderen auf den Fußboden und zog eine Spur durch alle Orte, wo wir gewesen waren, bis zu unserer Tür. Dann ging ich wieder durch den Keller, rief nach Kamillosan und behielt dabei die Spur im Auge.

Aber Kamillosan kam nicht. Und dann wusste ich es.

»Mom, Dad«, rief ich, als ich zurück in die Wohnung rannte. »Er ist auf die Straße gelaufen!«

8. KAPITEL

Wir teilten uns auf. Meine Mom und ich gingen nach Norden, und mein Dad ging mit Kohlkopf in der Karre nach Süden. Dann gingen wir nach Osten und sie nach Westen. Kein Kater. Straße für Straße für Straße. Nur zu viele Autos und Lastwagen und Taxis und Busse – alle groß und schnell, und keiner achtete auf einen verirrten kleinen Kater. Ich sprach alle an, die uns entgegenkamen, und fragte, ob sie ihn gesehen hätten: »Klein und rot und flauschig und klug?«

»Nein, tut mir leid«, sagten alle. »Tut mir leid, nein.«

Wir suchten, bis der Mond hoch am Himmel stand und Boston einschlief. Schließlich sagten meine Eltern: »Dein Bruder ist schon vor Stunden eingeschlafen und es wird kalt. Du musst jetzt ins Bett, Clementine. Sicher schläft Kamillosan jetzt auch, da können wir genauso gut nach Hause gehen.«

In der Haustür rief ich ihn ein letztes Mal, während mein Dad meinen Bruder ins Haus trug. Meine Mom stand neben mir. »Die Nacht da draußen ist so groß, Mom«, sagte ich ihr. »Und er ist so ein kleiner Kater.«

»Ich weiß, mein Schatz«, sagte sie. »Ich weiß.«

Im Haus schleppte ich meine Decke und mein Kissen ins Wohnzimmer und breitete sie auf dem Boden neben der Tür aus.

»Clementine, ich glaube nicht …«, fing meine Mom an.

»Wenn er im Keller ist und zurückkommt, dann muss ich ihn hören können«, sagte ich. »Außerdem kann ich in meinem Bett nicht schlafen, wenn er nicht da ist.« Ich dachte schon, ich müsste meinen Stachelrochenblick anwenden, um sie zu überzeugen, weil sie normalerweise eine Schlafenszeit-ist-eine-Zeit-kein-Gefühl-und-wir-schlafen-in-unserem-eigenen-Bett-Mutter ist. Aber in dieser Nacht drückte sie mich nur an sich und bat meinen Dad, für mich die Luftmatratze zu holen und neben mir auf dem Sofa zu schlafen. Mein Dad blies die Matratze auf. Dann ging er nach draußen und kratzte an der Tür, um sicherzugehen, dass ich es hören würde, wenn Kamillosan nach Hause käme. Bei dem Geräusch brachen all die Tränen aus mir heraus, die ich den ganzen Abend zurückgehalten hatte.

»Hör mal«, sagte mein Dad, schloss die Tür und setzte sich neben mich. »Du darfst die Hoffnung nicht aufgeben. Kamillosan verlässt sich auf dich. Wo immer er ist, er gibt die Hoffnung nicht auf.«

Ich wischte mir das Gesicht ab. »Meinst du, er weiß, dass ich ihn morgen suchen komme?«

»Aber sicher doch. Schon als ich diesen Kater zum ersten Mal gesehen habe, habe ich gedacht: Dieser Kater ist ein positiver Typ. Dieser Kater gibt nicht auf.«

»Aber jetzt ist er ganz allein auf der Welt und ohne mich, Dad. Es ist dunkel und kalt, und er hat gedacht, ich würde auf ihn aufpassen, aber das habe ich nicht!«

»Ich glaube, das hast du wohl, Kumpel. Deine Mutter und ich haben das genau bemerkt. Wir brauchten dich nie daran zu erinnern, dass du ihn füttern sollst. Kein einziges Mal. Er ist nicht weggelaufen, weil du nicht aufgepasst hast. Er ist weggelaufen, weil er neugierig war. Kleine Katzen sind nun mal neugierig. Er kommt schon zurück.«

»Das hoffe ich, Dad«, sagte ich an seiner Schulter. »Ich möchte wirklich so sehr, dass er zurückkommt!«

9. KAPITEL

Über den Freitag möchte ich lieber nicht sprechen, weil ich die ganze Zeit weinen musste. Ich wusste nicht, dass in einem einzigen Menschen so viel Wasser steckt. Mehr sage ich dazu nicht.

Okay, meinetwegen, ein bisschen erzähle ich doch. Über das, was nicht so schlimm war.

Bestimmt habe ich Kamillosan im Schlaf auch vermisst, denn ich weinte schon, als ich wach wurde. Meine Eltern sahen mich kurz an und riefen in der Schule an, um zu sagen, dass ich nicht kommen könnte, was gut war, weil ich das auch schon beschlossen hatte.

Ich wischte mir das Gesicht ab. »Okay, los geht’s«, sagte ich. »Machen wir uns wieder auf die Suche.«

»Moment«, sagte mein Dad. »Ich glaube, wir können das ein bisschen klüger anfangen. Wir können noch andere mitsuchen lassen.«

»Natürlich!«, rief ich. »Wir rufen die Polizei an und den Geheimdienst und den Katastrophenschutz und …«

Mein Dad rief den Geheimdienst und den Katastrophenschutz nicht an. Aber er verständigte die Polizei und den Tierschutzverein und die Tierärzte der Gegend. Dann erzählte er mir vom besten Teil seines Plans – Plakate! Das hörte sich an wie eine großartige Idee, aber dann fiel mir etwas Schreckliches ein. »O nein! Wir haben ihn doch noch nie fotografiert! Ich habe vergessen, ihn zu fotografieren!«

Noch mehr Tränen. Mein Dad legte mir den Arm um die Schulter. »Das ist in der Tat eine Herausforderung. Aber weißt du was? Ich finde, dass Kamillosan wirklich Glück hat. Denn er gehört einer bemerkenswerten Künstlerin!«

»Du meinst, ich sollte ihn zeichnen?«, fragte ich. »Meinst du, ich kann das gut genug?«

»Das meine ich, Kumpel. Ich glaube, dass das die Zeichnung deines Lebens wird.«

»Ich auch«, sagte meine Mom. »Aber zuerst hole ich die Papiertaschentücher. Du darfst doch so eine wichtige Zeichnung nicht mit Tränen volltropfen.«

Also wischte ich meine Tränen ab und dann durfte ich mich an den Zeichentisch meiner Mom setzen, um das Plakat zu entwerfen. Sie gab mir ihre guten Stifte und einen Stapel von ihrem teuren Papier. »Nimm, so viel du brauchst, mein Schatz«, sagte sie. »Mach es richtig gut.«

Und ich kann euch sagen, das war sehr, sehr schwer. Nicht das Zeichnen, sondern das Nicht-aufs-Papier-Weinen.

Als ich versuchte, seine Ohren zu zeichnen, fiel mir ein, wie sie immer zuckten, wenn jemand eine Konservendose aufmacht, und meine Augen füllten sich. Als ich sein flauschiges Fell zeichnete, fiel mir ein, wie weich es sich beim Streicheln anfühlte, und die Tränen liefen mir über das Gesicht. Und als ich seinen Schnurrbart zeichnete, fiel mir ein, wie er manchmal kleine Wollmäuse darin hängen hatte, und ich wäre fast vom Stuhl gefallen, weil ich so schrecklich weinen musste.

Aber okay, genug davon.

Am Ende sagte ich beim Zeichnen immer wieder: »Dieser kleine Kater wird bald nach Hause kommen. Also bin ich sehr glücklich!« Ich hielt mir mit der linken Hand ein Papiertaschentuch an die Augen, während ich mit der rechten zeichnete, sicherheitshalber.

Es war schwer zu entscheiden, welchen Ausdruck ich Kamillosans Gesicht geben sollte. Ich finde es wunderbar, wenn er neugierig ist, aber auch, wenn er lacht oder wenn er gähnt. Am Ende beschloss ich, ihn ein wenig verängstigt aussehen zu lassen, denn er würde sich bestimmt fürchten, wenn ein Fremder ihn fände.

Endlich war die Zeichnung fertig. Und hier seht ihr, wie gut sie gelungen ist.

Ich schrieb unsere Telefonnummer darunter und dann gingen mein Dad und ich zum Kopierladen an der Ecke.

»Wie viele sollen es denn sein?«, fragte der Mann am Tresen.

»Wie viele kann ich hierfür kriegen?«, fragte ich zurück und legte alles Geld, das ich hatte, vor ihn hin.

Mein Dad schob es zusammen und gab es mir zurück. »Das geht auf meine Rechnung«, sagte er. »Also, wie viele Plakate brauchen wir? Fünfzehn, zwanzig …?«

»Hundert«, sagte ich.

»Also, ich glaube nicht, dass hundert …«, fing Dad an.

»Da hast du Recht«, fiel ich ihm ins Wort. »Zweihundert. Nein – dreihundert – mindestens.«

Mein Dad starrte mich einen Moment lang an. Dann drehte er sich zu dem Mann am Tresen um. »Dreihundert Kopien, bitte. Das ist ein ganz besonderer Kater.«

Ich kann euch sagen, Plakate aufhängen ist eine Menge Arbeit, vor allem wenn man einen drei Jahre alten Bruder hat, der unbedingt helfen will. Zum Glück beschloss Pastinake um die Mittagszeit, dass es mehr Spaß machte, das Klebeband an sich selbst zu pappen und nicht an die Telefonmasten, und deshalb schafften wir am Nachmittag viel mehr.

»Was glaubst du, wie viele wir aufgehängt haben?«, fragte ich meine Mom, als die Dämmerung einsetzte.

Sie sah sich den Stapel an. »Fünfzig vielleicht?«

»Na, dann müssen wir ja nur noch zweihundertfünfzig«, sagte ich. »Also weiter.«

Mom schüttelte den Kopf. »Dein Dad arbeitet. Er hört das Telefon in der Wohnung nicht. Wir sollten nach Hause gehen, für den Fall, dass jemand anruft.«

Also gingen wir zurück. Mein Bruder pulte sich das Klebeband ab und meine Mom kochte das Abendessen, während ich neben dem Telefon saß und auf einen Anruf wartete.

Aber niemand rief an. Na ja, außer einem Fremden, der wissen wollte, ob die Hypothek auf meinem Haus ausreichend gesichert sei. Ich erzählte ihm, dass Kamillosan verschwunden war, und er sagte, »Ach du meine Güte, ich hoffe, du findest ihn bald wieder.«

Danach klingelte das Telefon überhaupt nicht mehr. Und in der ganzen Wohnung war es stiller als je zuvor – es fehlten das Geräusch des Telefons und die Geräusche von Kamillosan.

Als es Zeit zum Schlafengehen war, zog ich die Luftmatratze wieder zur Tür. Mein Dad ging zu meinem Bruder, um ihm seine Gute-Nacht-Geschichte vorzulesen, und meine Mom kam mit einem Kissen und einer Decke zu mir und legte sich auf die Couch. »Ich dachte, du könntest ein wenig Gesellschaft gebrauchen«, sagte sie und knipste das Licht aus.

»Mom«, sagte ich nach einer Weile in die Dunkelheit. »Du weißt doch, dass Hülsenfrucht immer sagt, Du hast meine Gefühle zerbrochen, wenn er sagen will, dass er verletzt ist. Na ja, so fühle ich mich jetzt – als wären alle Gefühle in mir zerbrochen.«

»Ich weiß genau, was du meinst«, sagte meine Mom. »Ich finde, das fasst die Lage sehr gut zusammen. Aber irgendwann sind sie wieder heile, das verspreche ich dir.«

»Woher weißt du das?«

»Du bist doch ein Mensch! Menschen haben eben Gefühle. Alle sind manchmal traurig. Darüber werden Geschichten und Gedichte geschrieben, und es werden Bilder gemalt und Musik komponiert. Um diese Gefühle zu teilen.«

Ich gab keine Antwort. Kein Mensch auf der ganzen Welt konnte sich je so gefühlt haben wie ich in diesem Moment.

»Zum Beispiel«, sagte sie, »weißt du noch, wie wir voriges Jahr Ein Hund namens Pumpel Pye gelesen haben? Weißt du noch, wie diesen Kindern zu Mute war, als ihr Hund verschwunden war?«

Ich nickte im Dunkeln.

»Und weißt du noch, wie lange sie gebraucht haben, um ihn zu finden? Und wie sie nie mit Suchen aufgehört haben und wie sie ihn endlich, endlich zurückbekommen haben?«

»Mom«, sagte ich. »Das war ein Buch. Das hier ist das wirkliche Leben.«

10. KAPITEL

Ganz früh am Samstagmorgen hörte ich ein Klopfen. Ich setzte mich auf und meine Ohren waren gleich ganz aufgeregt – vielleicht hatte irgendwer Kamillosan gefunden! Ich sprang von der Matratze und riss die Tür auf.

Aber es war nur Margret.

»Ist dein Dad zu Hause?«, fragte sie. »Ich habe heute meinen großen Auftritt. Ich brauche die Schlüssel zum Abstellraum, damit ich … he! Bist du blind geworden? Warst du deshalb gestern nicht in der Schule?«

»Worüber redest du eigentlich?«

»Deine Augen! Die sind ganz rot und dick geschwollen. Sie sehen aus wie Tomaten.«

»Spielt keine Rolle«, sagte ich.

Mein Dad war in der Küche und machte mit meiner Mom zusammen Frühstück. Ich sagte ihm, dass Margret ihn brauchte, dann stürzte ich in mein Zimmer und ließ mich auf mein Bett fallen.

Nach einigen Minuten kam mein Dad und setzte sich neben mich. »Hast du Margret von Kamillosan erzählt?«

Ich bohrte meinen Kopf weiter ins Kissen, als ich ihn schüttelte.

»In ein paar Minuten bringt sie die Schlüssel zurück. Es könnte doch helfen, mit einer Freundin zu reden …«

»Margret ist nicht meine Freundin. Sie ist sauer auf mich, und ich weiß nicht einmal, warum, und sie hat gesagt, dass meine Augen aussehen wie Tomaten.«

Mein Dad drehte mich um, um sich meine Augen anzusehen. Dann machte er ein entsetztes Gesicht.

Ich lachte ein bisschen, obwohl ich das gar nicht wollte. »Und außerdem ist sie auf dem Weg zu ihrem großen Hula-Wetttanzen – sie will doch gar nicht mit mir reden. Und wenn sie wollte, würde sie mir nur sagen, dass es mein Fehler ist. Ihr geht nie etwas verloren. Sie würde mir nur sagen, ich hätte besser auf Kamillosan aufpassen müssen.«

»Vielleicht überrascht sie dich ja. Du solltest ihr eine Chance geben.«

Ich seufzte und ging zur Wohnungstür. Nach einigen Minuten kam Margret zurück und zog eine riesige Palme zum Aufblasen hinter sich her. Sie gab mir die Schlüssel für meinen Dad und wollte schon gehen, doch dann drehte sie sich noch mal um. »Ich hab dein Rad gesehen«, sagte sie. »Es sieht super aus.«

»Die Radtour! Die habe ich total vergessen!«, jammerte ich. Ich merkte, dass es in meiner Brust zuckte, weil sie noch einen Tag weinen wollte, deshalb schlang ich die Arme darum, um das Weinen einzusperren.

»Na und?«, sagte Margret. »Du hast doch noch Zeit. Also zieh dich an. Und setz eine Sonnenbrille auf.«

»Das geht nicht. Das geht nicht!« Und dann, als ich versuchte, nicht zu sagen, warum das nicht ging, brachen die Wörter nur so aus mir heraus.

»Kamillosan ist verschwunden?«, fragte Margret und schnappte nach Luft. »Er ist verschwunden?« Dann verzog sie ihr Gesicht, wie an dem Tag, an dem sie so wütend auf Mitchell und mich gewesen war. Sogar ihre Palme sah wütend aus.

Ich rannte wieder in mein Zimmer und ließ mich aufs Bett fallen. Eine Minute darauf kam mein Dad hinterher. »Na«, fragte er. »Hat Margret dich überrascht? Hat das Reden geholfen?«

»Ja, sie hat mich überrascht«, sagte ich, nachdem ich darüber nachgedacht hatte, wie sie reagiert hatte. »Aber es hat nicht geholfen. Dad, ich lasse alle im Stich, alle.«

Er setzte sich auf mein Bett. »Wovon redest du eigentlich?«

»Ich habe Kamillosan im Stich gelassen, weil ich ihn verloren habe. Und dich und Mom – ich habe euch im Stich gelassen, weil ihr ihn mir geschenkt habt. Und jetzt lasse ich bei der Radtour alle anderen im Stich. Und Margret – du hättest mal ihr Gesicht sehen sollen.«

»Uns hast du noch nie im Leben im Stich gelassen, Kumpel.« Er nickte zur Küche hinüber. »Wir haben da draußen eine Pfannkuchenfabrik aufgemacht. Also komm und iss ein paar. Danach fühlst du dich vielleicht besser.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Vor dir liegt ein langer Morgen. Und eine Menge Plakate, die du aufhängen musst. Ich finde, du solltest etwas essen.«

Also stand ich auf und aß ein paar Pfannkuchen, obwohl sie mich so sehr an Kamillosan erinnerten, dass ich genauso gut Katzenfutter hätte essen können. Einer sah aus wie sein Kopf, und ein anderer wie sein Schwanz und der Rest sah aus wie seine Pfoten. Vermutlich würde mich von jetzt an einfach alles an ihn erinnern.

Nach dem Frühstück zogen meine Mutter und ich unsere Jacken an. »Ach herrje«, sagte Mom und musterte stirnrunzelnd den Tisch neben der Tür. »Margret hat um ein paar Plakate gebeten, als sie gegangen ist, deshalb habe ich welche für sie hier hingelegt. Aber offenbar hat sie aus Versehen den ganzen Umschlag eingesteckt.« Meine Mom sah mein Gesicht und lächelte schnell. »Sie wird sie schon zurückbringen. Wir nehmen jetzt erst mal diese hier und fangen an.«

Fünf Plakate. Wir hängten eins in die Eingangshalle, und dann waren es nur noch vier. Den ganzen Morgen liefen wir umher, riefen nach Kamillosan, schauten unter Autos und hinter Mülltonnen und Bäumen nach. Wir hängten die vier Plakate auf, was nicht lange dauerte. Ich war darüber so traurig, dass ich nicht darauf achtete, auf welchem Weg wir nach Hause gingen.

Und dann bogen wir plötzlich um eine Ecke und ich sah sie auf der anderen Straßenseite – eine große Gruppe von Kindern, die sich mit ihren Fahrrädern im Park drängten.

»Mom, weg hier!«, sagte ich, packte ihre Hand und zerrte an ihr. »Die dürfen mich nicht sehen. Sie sind bestimmt furchtbar enttäuscht von mir!«

»Warte«, sagte sie. »Wir reden mit ihnen. Wir erklären ihnen, was passiert ist …«

Aber das konnte ich nicht. Ich konnte es nicht ertragen, ihre ungeschmückten Räder und ihre Clementine-hat-uns-im-Stich-gelassen-Gesichter zu sehen. Ich rannte den ganzen Weg nach Hause.

Als ich dort ankam, beschloss ich, dass ich auch den Anblick der Spur aus hart gewordenen Makkaroni mit Käse nicht mehr ertragen konnte. Ich holte mir einen Spachtel und eine Plastiktüte und fing an, sie vom Boden abzukratzen. Als ich an unserer Wohnungstür angekommen war, kam Margret aus dem Fahrstuhl. Und sie hielt einen großen Umschlag in der Hand!

»Danke!«, rief ich.

Sie kam herüber, um mir den Umschlag zu geben, aber als sie sah, was ich machte, fuhr sie zurück und durchbohrte meine Hände mit Blicken. Dann öffnete sie unsere Wohnungstür und legte den Umschlag auf den Tisch. Das muss ich Margret lassen – sie passt auf alles gut auf, nicht nur auf ihre eigenen Sachen. Deshalb wusste ich, dass die Plakate unversehrt sein würden.

»Ist Kamillosan wiederaufgetaucht?«, fragte sie.

Ich schüttelte den Kopf. »Hast du den Wettbewerb gewonnen?«

Margret schüttelte den Kopf.

»Aber du gewinnst doch immer, Margret!«, sagte ich.

»Weiß ich.« Margret zuckte mit den Schultern. »Ich war gar nicht da.«

Ich war so überrascht, dass ich sie nur anstarrte. »Aber …«

»Ich hatte etwas anderes zu erledigen. Und außerdem, ein Hula-Rock aus Bast, Clementine«, sagte Margret, als ob das eine Erklärung wäre. »Aus Bast!«

»Was ist denn so schlimm an Bast?«

»Hal-lo?«, fragte Margret. »Bast-Bazillen??« Sie verdrehte die Augen und schüttelte sich. Dann drehte sie sich um und drückte auf den Fahrstuhlknopf. »Ich muss jetzt los. Ich hoffe, du findest deinen Kater wieder.«

Ich ging in die Wohnung und wusch mir den Makkaronizement von den Händen. Dann suchte ich meine Mom. »Margret hat die Plakate zurückgebracht. Wir können sie jetzt aufhängen.«

Meine Mom sagte, nur eine Minute, sie müsse gerade noch ihre Arbeit fertig machen, aber am Ende waren es dann ungefähr zweihundert Minuten. Endlich kam sie heraus und wir holten unsere Jacken. Ich öffnete den Umschlag.

Darin waren aber keine Plakate. Nur ein dickes blaues Buch.

CLEMENTINES FREUNDSCHAFTSBUCH stand vorn über meinem Schulfoto.

Ich ließ das Buch fallen. Meine Mom hob es auf. »Wie nett«, sagte sie. »Komm, wir lesen es!«

»Mom!«, schrie ich. »Die haben das schon am Freitag über mich geschrieben! Als sie mich noch für eine gute Freundin gehalten haben, weil ich ihnen helfen wollte, ihre Räder zu schmücken. Aber ich bin doch bei der Radtour nicht aufgetaucht, und jetzt halten sie mich für die Feindin des Jahres und nicht für die Schülerin der Woche!«

Ich schnappte mir das Buch, stürzte in mein Zimmer und feuerte es unters Bett. Mein Dad nennt die Stelle unter meinem Bett das Schwarze Loch, und ich wünschte ausnahmsweise mal, er hätte Recht – ich wünschte, da unten würde alles für immer verschwinden.

Dann rannte ich zu Margret hoch.

Mitchell machte die Tür auf. »Ich hab den Aushang in der Halle gelesen. Kamillosan ist verschwunden? Mist, das ist übel. Ich gehe jetzt zu einem Freund, aber wenn du ihn noch nicht gefunden hast, wenn ich zurückkomme, dann helfe ich dir suchen.«

Ich dankte ihm und fragte nach Margret.

»Sie ist gerade mit unserem Dad weggefahren«, sagte er. »Morgen Abend ist sie wieder zurück.«

»Na ja, ich brauche sie ja eigentlich gar nicht«, sagte ich. »Nur meine Plakate – sie hat aus Versehen alle meine Kater entlaufen-Plakate mitgenommen. Weißt du, wo die sind?«

»Ich habe Margret gesehen, als sie nach Hause gekommen ist – ohne Plakate, Küken. Nur mit einer riesigen Palme.«

»Sie hat sie nicht mitgebracht? Bist du sicher? Ich brauche sie aber!« Ich spürte, wie meine Tomatenaugen sich wieder füllten, und ich rieb sie, damit Mitchell mich nicht für ein Baby hielt.

»Sie hat deine Plakate mitgenommen? Mannomann. Dass sie zu mir gemein ist, ist normal. Ich bin ihr Bruder. Aber dich mag sie doch, Clementine. Was hast du bloß angestellt, dass sie so wütend auf dich ist?«

»Nichts! Ich habe ihr Freundschaftsbuch angefasst – das ist alles. Ich habe das Klebeband abgemacht, das du draufgeklebt hattest, und als ich es ihr zeigen wollte, dachte sie, ich hätte darin gelesen, und da ist sie durchgedreht.«

»Ach so, ihr Freundschaftsbuch«, sagte Mitchell, als ob das alles erklärte.

»Aber ich habe es nicht gelesen, Mitchell! Und es ist doch gar kein Tagebuch – es ist nicht privat! Ich habe gar nichts gemacht! Und dann ist sie so wütend, dass sie meine Plakate weggeworfen hat? So wütend, dass sie nicht will, dass ich meinen Kater wiederfinde?«

Mitchell schwieg eine Minute lang und ich konnte sehen, dass er mit sich kämpfte. »Okay. Sag ihr nicht, dass ich dir das verraten habe, Küken, aber … ihr Buch ist fast leer. Das ist ihr peinlich – nur ein paar Seiten sind beschrieben. Mehr ist den anderen aus ihrer Klasse nicht eingefallen – nur ein paar Seiten.«

»Oh. Oh.« Etwas anderes fiel mir nicht ein, als Mitchell mir zum Abschied zuwinkte und sagte, dass er hoffte, ich würde meinen Kater wiederfinden.

11. KAPITEL

An diesem Abend schlief meine ganze Familie mit mir im Wohnzimmer. Aber am Sonntagmorgen rollte meine Mom ihre Yogamatte aus und mein Dad ging Bagels und die Zeitung holen. Nach dem Frühstück legte er sich mit der Zeitung auf das Sofa und mein Bruder krabbelte neben ihn und tat so, als lese er Comics.

Ich konnte es einfach nicht fassen. Meine Familie benahm sich, als ob das ein ganz normaler Tag in unserem normalen Leben wäre.

»Verzeihung«, sagte ich, sehr laut, auch wenn die Regel lautet: Ruhe beim Yoga und beim Zeitunglesen am Sonntagmorgen. »Verzeihung, aber hier fehlt jemand.«

»Daran können wir heute nicht viel machen, Kumpel«, sagte mein Vater. »Die Polizei und der Tierschutzverein sind informiert und wir haben Plakate aufgehängt. Jetzt können wir einfach nur noch abwarten.«

»Abwarten? Du meinst, gar nichts tun? Und wenn ich das nun wäre? Würdet ihr einfach abwarten, wenn ich verschwunden wäre?«

»Natürlich nicht«, sagte mein Dad.

»Gut, also gehen wir. Wir machen uns auf die Suche, und wir lassen noch mehr Plakate drucken und hängen sie auf.«

»Dein Dad hat Recht, mein Schatz«, sagte meine Mom. »Draußen gießt es, es hat also gar keinen Sinn, neue Plakate aufzuhängen. Außerdem wette ich, dass Kamillosan jetzt in irgendeinem Haus ist. Bestimmt geht es ihm gut. Wir können ihn gar nicht finden – die Leute, die ihn haben, müssen jetzt uns finden. Also können wir nur noch abwarten.«

Ich gab keine Antwort. Ich würde für den Rest meines Lebens kein Wort mehr mit meiner Familie reden. Und mit Margret auch nicht. Ich ging mit einem Zeichenblock und einem Bleistift in mein Zimmer – für den Rest meines Lebens würde ich nur noch Bilder von Kamillosan zeichnen. Ich würde wie dieser berühmte Künstler in New Orleans sein, der immer nur eins malt – einen leuchtend blauen Hund. Ich hatte mich immer gefragt, warum er immer nur diesen einen Hund malte, aber jetzt wusste ich es. Der Hund fehlte ihm bestimmt ganz schrecklich.

Ich machte mich an meine erste Zeichnung: Kamillosan, der sich über einen Schatten hermacht. Beim Zeichnen versuchte ich mir vorzustellen, was meine Mom gesagt hatte – dass es Kamillosan gut ging, in einem fremden Haus. Zuerst war das ein Trost. Aber dann kamen mir Zweifel. Was, wenn in dem Haus ein Mädchen wohnte? Und was, wenn Kamillosan dieses Mädchen auch lieb hätte? Und was, wenn er mich dabei ganz vergaß?

Plötzlich musste ich an einen Tag in der vergangenen Woche denken, als Kamillosan auf meinem Schoß sitzen wollte und ich ihn nicht gelassen hatte. Mitchell und seine Freunde waren mit Skateboards auf der Seitenstraße unterwegs und ich wollte raus, um ihnen zuzusehen. Was, wenn Kamillosan sich daran erinnerte und ein anderes Mädchen lieb haben wollte? Ein Mädchen, das ihn für immer auf ihrem Schoß sitzen lassen würde?

Vor Schreck ruinierte ich meine Zeichnung, deshalb zerriss ich sie und fing eine neue an – mein Kater, der auf meinem Kissen saß und glücklich aussah.

Nach einer Weile klingelte das Telefon und ich rannte hin und riss den Hörer von der Gabel. Es war aber nur Tante Claire, die wissen wollte, ob der Kuchen, den meine Mom neulich mitgebracht hatte, mit Rosinen oder Korinthen gewesen war. Ich sagte ihr, Mom mache gerade Yoga und ich fände, Schokostückchen würden sowieso viel besser schmecken. Dann erzählte ich ihr, dass Kamillosan verschwunden war. Sie sagte nur: »Wie schade, ich hoffe, ihr findet ihn wieder, und deine Mutter soll mich mal zurückrufen. Ich will diesen Kuchen backen, wenn am Dienstag meine Lesegruppe kommt.« Deshalb beschloss ich, auch mit Tante Claire nie wieder zu reden.

Ich ging zurück in mein Zimmer und begann mit einer weiteren Zeichnung in meiner bald berühmt werdenden Serie »Roter Kater«: Kamillosan macht auf der Fensterbank ein Nickerchen.

Mein Dad klopfte an. Ich reagierte nicht darauf. Er kam herein und hielt mir ein Stück Zeitung hin. »Sieh dir das mal an.«

Ich schüttelte den Kopf und zeichnete weiter.

»Ich glaube doch, dass du dir das ansehen solltest, Kumpel.«

Ich presste meine Lippen zu einer Lineallinie zusammen, weil es mich plötzlich so traurig machte, nicht mit meinem Vater reden zu dürfen.

Er legte die Zeitung neben meine Zeichnung.

Ich sah aus dem Augenwinkel hinüber, nur für einen Moment. Dann sah ich noch einmal hin. Und dann hob ich sie hoch, um sie mir genau anzusehen, für den Fall, dass meine Augen mir einen Streich spielten. Und da, gleich auf der ersten Seite, war mein Plakat und daneben ein Bild von der Radtour meiner Schule! Und alle Fahrräder waren mit Plakaten beklebt.

Mein Dad hielt meine Hand, während ich die Schlagzeile las: SCHÜLER NUTZEN RADTOUR ZUR SUCHE NACH VERMISSTER KATZE!

In diesem Moment kam meine Mom mit Limabohne herein. »Wir haben uns schon gefragt, wo ihr steckt …«, fing sie an. Dann sah auch sie die Zeitung.

Mein Dad las den Artikel laut vor.

»Plakate mit einem vermissten Kater bedeckten fast hundert Fahrräder auf einer Tour im Boston Park, nachdem eine besorgte Schülerin ihre Mitschüler auf die Notlage einer Freundin aufmerksam gemacht hatte …«

»Eine besorgte Schülerin?«, fragte meine Mom. »Wer denn?«

»Keine Ahnung. Die einzige, die das wusste, ist … aber die war doch … nein …«, sagte ich verwirrt. »Aber sie hatte die Plakate und das erklärt auch, wo sie mein Freundschaftsbuch herhatte. Außerdem, seht mal, hier steht, dass die besorgte Schülerin alles organisiert hat. Organisiert! Das muss Margret gewesen sein!«

»Margret!«, wiederholten wir alle. »Margret!«

»Das ist doch wunderbar!«, sagte meine Mom. »Hunderte von Menschen – vielleicht tausend oder mehr – haben diese Plakate gesehen!«

Ich war so glücklich. Ich konnte einfach nicht fassen, was Margret da gemacht hatte. Als ich dachte, sie wäre ganz besonders gemein zu mir, war sie ganz besonders nett gewesen.

Aber dann fiel mir etwas ein. »Das war gestern. Tausend Menschen haben gestern von Kamillosan gehört. Aber niemand hat angerufen.«

»Aber heute werden durch die Zeitung noch weitere Tausende von ihm erfahren, Kumpel«, sagte mein Dad. »Ich glaube, jetzt ist es nur noch eine Frage der Zeit.«

Dieser Tag hatte dreihundert Stunden. Ich sah in der Zeitung nach, ob es wirklich die richtige Telefonnummer war, und dann überprüfte ich alle paar Minuten, ob das Telefon auch funktionierte. Ich stand am Fenster und hielt Ausschau nach Katzenpfötchen, die durch den Regen liefen, bis meine Beine wehtaten. Und immer wieder zeichnete ich Kamillosan: ausgestreckt in der Sonne, beim Angriff auf eine Fliege, in Bänder verwickelt, beim Absturz in den Mülleimer. Und bei jeder Zeichnung fehlte er mir noch mehr.

Meine Familie verhielt sich weiter, als ob es ein normaler Sonntag wäre, ich schaute weiter aus dem Fenster und zeichnete meinen kleinen Kater, und das Telefon klingelte weiter nicht.

Bis es das dann am späten Nachmittag doch noch tat.

Meine Mom ging hin. Sie hörte eine Weile zu, und dann breitete sich ein Lächeln über ihr Gesicht aus. Für ungefähr eine Minute war ich sauer auf sie, denn wie konnte sie an so einem Tag lächeln? Dann hörte ich sie sagen: »Ich glaube, Sie sollten mit meiner Tochter sprechen.«

Ich schnappte mir das Telefon.

»Ich habe hier ein Kätzchen«, sagte am anderen Ende der Leitung eine Männerstimme. »Ein überaus neugieriges Kätzchen. Ich habe den Artikel in der Zeitung gelesen und wollte fragen, ob es vielleicht das Kätzchen ist, das Sie suchen.«

»Ist er …?«, und dann ging mein Hals zu, weil ich mir so sehr wünschte, dass es Kamillosan war.

Meine Mom sah, dass ich nicht sprechen konnte, und nahm den Hörer zurück. Sie setzte mich auf ihre Hüfte, als ob ich drei Jahre alt wäre, und sogar das war mir egal, ich hörte ihr nur beim Reden zu.

»Ist er rot und wuschelig und an die vier oder fünf Monate alt?«, fragte sie den Mann. »Sieht er sehr gut gepflegt aus?«

Ich bohrte meinen Kopf gegen den Hals meiner Mom und zitterte viel zu sehr, um seine Antwort zu hören.

»Das hört sich nach ihm an«, sagte meine Mom. »Wo wohnen Sie denn?«

Meine Mom hörte zu und dann wurde sie am ganzen Körper schlaff. »Ach«, sagte sie. »Ach, wie schade. Der Kater, den wir suchen, ist am Donnerstagabend in Boston verschwunden. So weit kann er kaum gelaufen sein …«

Meine Mom schaute mich mit einem Tut-mir-leid-Gesicht an. Ich schaute mit einem Mir-egal-wir-müssen-das-überprüfen-Gesicht zurück.

»Vermutlich ist es nicht unser Kater«, sagte meine Mutter zu dem Mann am Telefon. »Aber geben Sie mir Ihre Adresse – wir würden ihn uns trotzdem gern mal ansehen.«

12. KAPITEL

Mein Dad fuhr mit mir hin und sagte mir die ganze Zeit, ich sollte mir nicht zu große Hoffnungen machen. »Dieses Kätzchen saß Donnerstagabend vor seiner Tür«, sagte er. »In Quincy. Das ist fast fünfzehn Meilen von hier. Selbst wenn Kamillosan so weit laufen könnte, hätte er das in so wenigen Stunden niemals schaffen können.« Ich versuchte ihm nicht zuzuhören.

Endlich kamen wir bei der Adresse an. Wir klopften an die Tür. Ein Mann machte auf. Er hatte einen kleinen Kater auf dem Arm.

»George!«, rief mein Vater, als er den Mann sah.

»Stöpsel!«, rief George, der Klempner, als er mich sah.

»Kamillosan!«, rief ich, als ich das Kätzchen sah.

Kamillosan sprang in meine Arme und dann redeten wir alle wild durcheinander und versuchten dahinterzukommen, was passiert war.

»Auf die Idee wäre ich nie gekommen«, sagte George immer wieder. »Ich kam Donnerstagabend nach Hause, zog meinen Schlüssel hervor, um die Tür aufzumachen, sah nach unten und da saß dieser Kleine. Ich dachte, er wäre hier aus der Gegend. Ich wäre nie auf die Idee gekommen, dass er in meinem Lieferwagen gewesen sein könnte.«

»Er muss in Ihren Werkzeugkasten geklettert sein«, sagte ich. »Er geht gern auf Entdeckungsreisen.«

»Hier war er auch ganz schön neugierig«, sagte George. »Feiner kleiner Kerl. Witzig. Er wird mir fehlen. Aber ich kann ihn ja ab und zu mal besuchen, oder?«

Wir fuhren nach Hause und Kamillosan hatte sich um meinen Hals gewickelt. Er schnurrte mir ins Ohr, bis er einschlief, und das lag sicher daran, dass es ihn so angestrengt hatte, in einem fremden Haus den glücklichen Kater zu spielen.

Mein Dad sah uns im Rückspiegel an und tat so, als sei er geblendet. »Ich wünschte, ich hätte meine Sonnenbrille dabei«, sagte er. »Die könnten in Boston glatt den Strom abstellen – heute Abend würdest du mit deinem Lächeln die ganze Stadt beleuchten.«

Ich lachte, aber insgeheim ließ ich mein Lächeln über dem Rücksitz aufleuchten, und er hatte Recht, es wurde wirklich viel heller.

Mom wartete mit dem Essen und tat so, als bemerke sie nicht, dass ich Kamillosan unter dem Tisch kleine Stücke von meiner Frikadelle gab. Danach fragten meine Eltern, ob sie in meinem Freundschaftsbuch lesen dürften. Ich sagte okay und kroch unter mein Bett, um es zu holen. Dann gingen wir alle ins Wohnzimmer.

Das Buch war voll mit langen Sätzen über Sachen, an die ich mich kaum erinnern konnte.

Einmal, in der ersten Klasse, habe ich meine Wachsmaler verloren, hatte Joe geschrieben. Clementine hat ihre alle in zwei Stücke gebrochen, damit ich malen konnte.

Waylon schrieb: Ich finde es schön, dass Clementine in meiner Klasse ist, denn sie hat mir geglaubt, als ich ihr von meinen Superkräften erzählt habe. Sie ist die Einzige, der ich beibringen werde, wie man unsichtbar wird – sobald ich weiß, wie das geht.

Es ist schön, Clementine in der Klasse zu haben, weil es dann immer etwas zu lachen gibt, schrieb Willy.

Seine Zwillingsschwester Lilly schrieb, es sei gut, dass ich da war, weil sonst immer mein Bruder den meisten Ärger kriegen würde.

Und auf Marias Seite stand: Als meine Mom gehört hat, wie meine Eidechse heißt, sagte sie: Woher hat sie das? Dieses Kind hat ferngesehen! Und mein Dad gab zu, dass ich manchmal Golf sehen darf, wenn sie zum Bingo geht, und meine Mom sagte: Na gut, ich gebe auf, vermutlich ist sie alt genug, um ihr Gehirn verrotten zu lassen, wenn sie will. Und deshalb habe ich es Clementine zu verdanken, dass ich jetzt fernsehen darf! Das beweist doch endgültig, dass man nie weiß, wann man eine gute Tat vollbringt.

Niemand erwähnte mein Versprechen, die Räder zu schmücken, auch nur mit einem Wort. Aber viele sagten, sie fänden es toll, wie ich meine künstlerischen Fähigkeiten einsetze. Und ich fühlte mich für einen Moment schuldig, weil ich sie am Samstag im Stich gelassen hatte. Aber dann hatte ich eine umwerfende Idee.

»Tierporträts«, sagte ich zu meinen Eltern. »Damit bedanke ich mich für ihre Hilfe bei der Suche nach Kamillosan! Ein Bild für jeden und jede in meiner Klasse. Ich zeichne ihr Haustier, und wenn sie keins haben, dann eben das Tier, das sie sich wünschen.«

Ich fing sofort an. Zuerst malte ich ein Bild für Margret, denn ich wollte vor allem ihr danken. Ich zeichnete Mascara zusammengerollt in dem großen Strohhut, den ich einmal für Margret geschmückt habe und in dem er am liebsten schläft.

Danach malte ich für Maria ein Bild von Flomax an der Glaswand des Terrariums mitseinen winzigen Saugnäfen, wie er seine Zunge durch die Luft schnellen lässt. Dann schrieb ich für die anderen ganz tolle »Gutscheine für ein Tierporträt«.

Meine Eltern sahen sich alles an. »Das ist wirklich nett von dir, Clementine«, sagte meine Mom. »Deine Mitschüler haben wirklich Glück, dass du in ihrer Klasse bist.«

Mein Dad hatte mein Freundschaftsbuch auf den Kaminsims gestellt, zwischen das Hochzeitsbild meiner Eltern und die Babyfotos von meinem Bruder und mir. »Da soll es stehen«, sagte er. »Damit alle sehen können, wie stolz wir auf dich sind.«

Und dann kam mir noch eine wunderbare Idee.

Ich rannte zum Telefon und rief Mitchell an. »Ist Margret schon zu Hause?«

»Sie ist gerade zurückgekommen«, antwortete er. »Mach dich auf alles gefasst, Kumpel.«

»Kannst du für mich ihr Freundschaftsbuch klauen?«

»Klar doch«, sagte Mitchell.

Das ist so toll an Mitchell. Wenn man ihn um etwas bittet, sagt er immer »klar doch«, auch wenn er deshalb Ärger kriegen könnte. Wenn ich mir je einen Freund zulege – was ich nicht tun werde –, wird er zu allem, was ich vorschlage, »klar doch« sagen.

Einige Minuten später war Mitchell unten. Er riss mir Kamillosan aus dem Arm und klatschte seine Pfote ab. »Kleiner Dussel! Du bist wieder zu Hause!«

Dann ging er mit mir zum Küchentisch und sah zu, wie ich das Buch aufschlug und anfing zu schreiben: Margret ist die beste Freundin auf der ganzen Welt! Und obwohl meine Hand ganz müde war, weil ich die vielen Bilder von Kamillosan, zwei Tierporträts und siebzehn Gutscheine gemalt hatte, schrieb und schrieb ich darüber, was sie am Samstag gemacht hatte. Ich füllte ihr ganzes Buch und musste nicht einmal besonders groß schreiben.

»Das hat Margret getan?«, fragte Mitchell, der mir über die Schulter schaute.

»Jep«, sagte ich.

»Meine Schwester Margret?«

»Genau die Margret«, sagte ich. »Und jetzt bringen wir es zurück. Das mache lieber ich, damit du keinen Ärger kriegst.«

Ich hängte mir Kamillosan um den Hals, weil ich noch nicht bereit war, ihn auch nur für ein paar Minuten zu verlassen. Dann fuhren wir mit dem Fahrstuhl nach oben und Mitchell murmelte die ganze Zeit: »Meine Schwester hat das getan? Margret?«

Wir liefen ins Wohnzimmer. Margret war nicht zu sehen, deshalb griff ich nach der Plakette vom Buchstabierwettbewerb und wollte das Buch gerade dahinter verstauen, als ich ihre Stimme hörte.

»Er ist wieder da! Er ist wieder da!« Sie kam angestürzt und drückte Kamillosan an sich, während ich wie erstarrt dastand. Dann sah sie nach unten.

Sie wurde bleich. Dann nahm sie mir das Buch weg und zitterte.

»Ich habe es nicht gelesen«, sagte ich rasch. »N-I-C-H-T, nicht. Es tut mir leid, dass ich es weggenommen habe, aber ich wollte nur etwas reinschreiben. Ich wollte mich bedanken …«

Margret brachte mich zum Schweigen, öffnete das Buch und fing an zu lesen. Sie runzelte die Stirn, und dann nickte sie und dann runzelte sie die Stirn und nickte wieder. Ganz oft.

Endlich sah sie mich an. »Dankbar schreibt man nicht mit ck, Clementine«, sagte sie. »Und Heldin hat nur ein l. Und es waren nur 239 Plakate, keine 250. Und …«

Ich war ein wenig erleichtert. »Soll ich es wieder wegmachen, Margret? Ich kann das alles ausradieren, wenn du willst …«

Margret legte den Kopf schräg und kniff die Augen zusammen, als ob sie darüber nachdächte. Aber ihr Mund zuckte, deshalb wusste ich, dass sie nur so tat. Endlich seufzte sie tief. »Na ja, gut, wenn es dir so wichtig ist, Clementine, dann kann es auch stehenbleiben. Okay, meinetwegen.«

Und dann stellte sie das Buch weg – aber diesmal nicht nach unten hinter die Plakette vom Buchstabierwettbewerb. Diesmal stellte Margret ihr Freundschaftsbuch mitten auf den Kaminsims.

Und dann drehte sie sich um und lächelte mich so strahlend an, dass die ganze Stadt Boston davon beleuchtet wurde.

Okay, meinetwegen, vielleicht hat mein Lächeln auch mitgeholfen.

Wenn dir dieses Buch gefallen hat, kannst du es unter
www.carlsen.de weiterempfehlen und mit etwas
Glück ein Buchpaket gewinnen.

Sara Pennypacker

© Jeffrey Kassebaum

Sara Pennypacker war Malerin, bevor sie mit dem Schreiben anfing. Sie ist Autorin zahlreicher Bücher, hat zwei Kinder und lebt auf Cape Cod, Massachusetts. Wenn es warm ist, schwimmt sie im Meer; wenn nicht, sucht sie am Strand interessante Dinge.

Table of Contents

- Impressum
- Widmung
- 1. KAPITEL
- 2. KAPITEL
- 3. KAPITEL
- 4. KAPITEL
- 5. KAPITEL
- 6. KAPITEL
- 7. KAPITEL
- 8. KAPITEL
- 9. KAPITEL
- 10. KAPITEL
- 11. KAPITEL
- 12. KAPITEL
- Sara Pennypacker