Animus: Thriller
Author: Marina Heib
Date: 2014-05-12T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Animus; Marina Heib; Thriller; Piper Taschenbuch; Thriller; Polit-Thriller; Fantasy & Science Fiction; Science Fiction
Description: Kurzbeschreibung Sie heißen »Ratten«, weil sie die Gefahr erspüren – früher als alle anderen. Ihre Fähigkeit beschützt hochrangige Politiker. Doch diesmal ist es anders: Lucy und Katya, die Top-Sensoren, reagieren immer häufiger ohne erkennbaren Grund. Sie sehen ungeheuerliche Bilder, Bilder voller Blut. Schmerz. Tod. Und Schuld. Als sie die Ursache für ihre immer bedrohlicher werdenden Panikattacken zu erkennen glauben, fassen sie einen Plan, der eine Katastrophe verhindern soll – doch sie übersehen dabei fatalerweise die Pläne anderer.
Publisher: Piper Verlag

Inhalt

Impressum

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Motto

ERSTER TEIL

1. Prolog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker
und Molekularbiologe

2. Sondersitzung – Pete, 36, Geheimagent

3. Das Ausbildungslager – T ina, 29, Sensor Stufe 6

4. Regennacht – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

5. Die T errorzelle – Marc, 32, Aussteiger

6. Nacht im Gefängnis – Evelyn, 24, Gefängnisinsassin

7. Die Rekrutierung – Harry Zimbarsky, 52,

Sonderbeauftragter Headhunter

8. Projekt ›Cassandra‹ – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

ZWEITER TEIL

9. Die Wälder von Oregon – Marc, 32, Aussteiger

10. Alarm – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

11. Ein nervöser Präsident – Pete, 36, Geheimagent

12. Zwischenfall in Roswell – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

13. Geständnis – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

14. Eine Kleinigkeit – Frederic March, 41, Stabchef

15. Kein Dinner – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

16. Rattenkollaps – Professor Irvin Schmelzer, 64,

Biochemiker und Molekularbiologe

17. Kontakt – Marc, 32, Aussteiger

18. New York, New York – Rebecca Winslow, 25,

Sensor Stufe 4

19. Fiasko – Robert Meyer, 33, Sicherheitsoffizier von

Rebecca Winslow

20. Begegnung – Pete, 36, Geheimagent

21. Im Weißen Haus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

22. Verlangen – Pete, 36, Geheimagent

DRITTER TEIL

23. Geheimnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

24. Hoffnungsschimmer – Marc, 32, Aussteiger

25. Missverständnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

26. Schwarzer Gürtel, zweiter Dan – Evelyn, 24, Sensor

Stufe 0

27. Albträume – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

28. Wahnsinn mit Methode – Pete, 36, Geheimagent

29. Heiligabend – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

30. Die Akte – Pete, 36, Geheimagent

31. Im Park – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

32. Raumschiff Enterprise – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

33. Ein Barbesuch – Pete, 36, Geheimagent

34. Austausch – Lucy, 42, Sensor Stufe 10

35. Wiedersehen – Pete, 36, Geheimagent

36. Neuigkeiten – Josh Boyle, 22, T errorist

37. Die Leiche im Keller – Pete, 36, Geheimagent

38. Silvester – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

VIERTER TEIL

39. Konspiration – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

40. Beweismaterial – Pete, 36, Geheimagent

41. Alte Seilschaft – Marc, 32, Aussteiger

42. Muffins und Pullover – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

43. Der unsichtbare Dritte – Pete, 36, Geheimagent

44. Das Attentat – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

45. Auf der Flucht – Marc, 32, Aussteiger

46. Angriff – Frederic March, 41, Stabchef

47. Klärungsbedarf – Pete, 36, Geheimagent

48. Unterwegs – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

49. Eiskalt – William Bergin, 43, Sicherheitsoffizier,
stationiert in Roswell

50. Die Welt blutet aus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

51. Hilflos – Pete, 36, Geheimagent

52. Beerdigung – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

53. Washington – Pete, 36, Geheimagent

54. Chaos – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

55. Epilog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker
und Molekularbiologe

Weitere Infos

Mehr über unsere Autoren und Bücher:

www.piper.de

ISBN 978-3-492-96041-0

© 2012 Piper Verlag GmbH, München Umschlaggestaltung:

Cornelia Niere, München Umschlagfoto: plainpicture /

Arcangel

Datenkonvertierung: CPI – Clausen & Bosse, Leck

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bes tehende I nternetverbindung notwendig.

some are born to sweet delight
some are born to endless night

William Blake (1757–1827)

ERSTER TEIL

1. Prolog

Professor Irvin Schmelzer, 64,

Biochemiker und Molekularbiologe

Mein richtiger Vorname ist Erwin. Ich bin

Deutscher. Weil in den USA niemand den

Namen Erwin richtig aussprechen kann, habe
ich mich in vorauseilendem Gehorsam Irvin
genannt. Dabei spricht mich hier niemand mit
meinem Vornamen an. Alle sagen Professor.

Oder sie sagen ›Arschloch‹. Wer recht hat, ist
mir schon lange egal. Und wer mich richten
wird, auch.

Ich habe das alles hier nicht
zusammengestellt, weil ich mich rechtfertigen
will. Oder gar reinwaschen. Weder mich noch
irgendeinen anderen. Ich weiß nicht, warum
ich mir die Mühe gemacht habe. Ich habe

Tagebuchseiten kopiert. Illegal Teile von

Vernehmungsprotokollen besorgt. Ich habe
meine besten, meine einzigen Freunde
gequält, sich zu erinnern. An etwas, das sie
vergessen wollen. Ich bat sie, möglichst exakt
aufzuschreiben oder auf Band zu sprechen, was wann warum geschehen ist. Wer was
wann gefühlt hat. Sie haben es getan.

Vielleicht wollte ich das alles zusammenfügen,
um es endgültig loszuwerden. Es sollte aus mir
heraus. Weg von mir. Auf neutrales, stummes

Papier.

Es ist schwierig, einen Zeitpunkt
festzulegen, an dem es begann. Als

Wissenschaftler wäre ich geneigt zu sagen:

mit dem Urknall. Mit der ersten Kaulquappe,
die an Land kroch. Mit dem aufrechten Gang.

Dem Menschen. Seiner Arroganz. Seiner
mangelnden Ehrfurcht vor der Schöpfung.

Aber es geht nicht um den Anfang. Es geht
um den Anfang vom Ende. Ich hatte mit
meiner Arbeit gewaltsam ein Loch ins Gewebe
der Zeit gerissen, um mich voreilig der

Zukunft zu bemächtigen. Meine Strafe steht
noch aus. Geblutet haben bislang andere.

Ich sollte zunächst von dem Tag Ende

August erzählen, an dem die Sitzung stattfand.

Ich war auf dem Sofa in meinem Büro
eingeschlafen, inmitten all der Unterlagen, die
ich vorbereitet hatte, um in der Sitzung das zu verhindern, was ich unheilvoll am Horizont
aufziehen sah. Meine innere Aufruhr wegen
der Zeichen drohenden Unheils und das

Wissen um meine Hilflosigkeit hatten dazu
geführt, dass ich mich vom Schlaf
übermannen ließ. Doch dort, in der Schwärze
meines Unterbewusstseins, begegnete ich
ihnen wieder. Unausweichlich. Den Schreien.

Schüssen. Leichen. Dem Grauen. Der Schuld.

Das Blut ist schwarz. Die Gesichter
leichenblass. Die leblose Frauenhand, die auf
dem entblößten Leib in ihrem eigenen Blut
ruht, lilienweiß.

Ich erwachte schweißgebadet. Ich zitterte.

Das ist häufig so, wenn ich erwache. Damit
muss ich leben – auch damit. Im Schlaf ist
man schutzlos ausgeliefert. Den Träumen. Den
dunklen Kellerlöchern der Seele. Den Orten,
die auf keiner Karte verzeichnet sind. Die
wahren Orte sind das nie, schrieb einst

Herman Melville.

Um vor der Wahrheit in die Wirklichkeit zu
flüchten, schaltete ich den Fernseher ein. Es
war früher Nachmittag, ein heißer Augusttag in Washington, D.C. Eine schauerlich
schönheitsoperierte Frau begrüßte mit ihrem

Kollegen die Zuschauer zu einer

Nachrichtensendung, während ich meine

Unterlagen zusammensammelte.

»Guten Abend, meine Damen und Herren, hier
auf Ihrem Kanal WCRK. Ich begrüße meinen

Kollegen John. Hallo, John, wie geht es dir
heute, deine Krawatte ist sehr kleidsam. Ich
bin Marilyn, Ihre ganz persönliche Breaking-

News-Show-Moderatorin von WCRK.

Abgesehen vom nachfolgenden Wetterreport
gibt es heute wenig Erfreuliches zu berichten,
aber wir lassen uns davon nicht unterkriegen,
nicht wahr, John?«

»Nein, Marilyn, niemals, auch wenn wieder
diverse obskure Gruppierungen an unserer

Demokratie zu rütteln suchen. Und gerüttelt
haben sie heute kräftig – in weiten Teilen des

Landes. Bringen wir es hinter uns, Marilyn.«

»Ja, John. Der schlimmste Anschlag der
letzten beiden Wochen erschütterte heute

New York, wo eine Explosion in der U-Bahn in Brooklyn 374 Todesopfer forderte. Bekannt zu
dem Anschlag haben sich per Internet die

Stadtguerillas …«

2. Sondersitzung

Pete, 36, Geheimagent

Mein Büro besitzt eine Grundfläche von vier
mal fünf Metern, ist weiß getüncht und
zweckmäßig mit allen erforderlichen
technischen Geräten, aber ohne ersichtlichen

Komfort ausgestattet. Vom Fenster sieht man
in einen unbelebten Innenhof. Das Fensterglas
ist kugelsicher. Der Raum ist voll klimatisiert.

Das Fenster lässt sich nicht öffnen. Es gibt
keinen direkten Weg hinaus ins Freie. Man
muss Umwege gehen.

An dem Tag der Sitzung hatte ich wie immer
den Fernseher laufen. Wie immer wurden die

Werbeblöcke von Horrormeldungen
unterbrochen. Ich packte unterdessen meine

Unterlagen für die Sitzung zusammen und
hörte nur mit einem Ohr hin.

»… auch dass die Ordnungskräfte trotz
unermüdlichen Einsatzes keine verwertbaren

Spuren finden konnten, gehört
bedauerlicherweise zu unseren

Standardmeldungen. In Los Angeles sieht die

Bilanz des heutigen Tages – nur Zyniker reden
vom Body Count – etwas besser aus: Bei den

Gang Wars sind nur drei Tote zu vermelden.

Besorgniserregend finden die Stadtväter von

Los Angeles allerdings, dass sich das

Krebsgeschwür Inglewood wie eine

Wanderdüne ausdehnt. Damit steigt auch
täglich die Kriminalitätsrate in den
angrenzenden Gebieten. Auf der positiven

Seite bleibt zu verbuchen, dass der Attentäter,
dessen Anschlag auf den Bürgermeister von

Los Angeles letzte Woche vereitelt werden
konnte, gefasst und von einem Schnellgericht
zu einer lebenslangen Haftstrafe verurteilt
wurde. Was hast du denn noch zu melden,

Marilyn?«

»Oh, jede Menge, John, haha, das wirst du
sehen, wenn wir heute Abend zu Hause sind.

Aber Scherz beiseite, es geht dramatisch
weiter: In Wisconsin wurde eine Zugbrücke in
die Luft gesprengt, wobei zwölf Menschen ihr

Leben ließen. In diesem Fall liegt noch kein Bekennerschreiben vor. In Insiderkreisen wird
jedoch spekuliert, dass es sich bei der Tat um
das empörende Gebaren
gesellschaftsfeindlicher Jugendlicher handelt.

Die wenig professionelle Ausführung des

Anschlags deutet nach Aussage der

Sachverständigen vor Ort darauf hin. Wohin,

John, wird das alles noch führen?«

»Der immense Anstieg terroristischer

Übergriffe ist höchst besorgniserregend. Aber
unsere Regierung steht wie ein Mann gegen
diese Bedrohungen. Pamela Mitchum, die

WCRK-Korrespondentin in Washington, kann
aus erster Quelle versichern, dass der

Präsident plant, innerhalb kürzester Frist
einen neuen Maßnahmenkatalog gegen die
terroristischen Gruppen erstellen zu lassen,
dem es weder an Härte noch an

Durchschlagskraft mangeln wird. Bleiben Sie
dran, nach der Werbung geht’s weiter.«

Ich schaltete den Bildschirm aus, nahm meine

Beine vom Bürotisch und erhob mich aus
meinem Ledersessel. Mir blieben noch zehn Minuten. Dann musste ich mit meinem

Dienstwagen die kurze Strecke rüber zum

Weißen Haus fahren, um an der Konferenz
zum Projekt ›Cassandra‹ teilzunehmen. Zeit
für eine Zigarette. Ich ging zum Bücherregal,
griff hinter meine antiquierten Lexika, nahm
eine Kippe und das Feuerzeug aus der dort
versteckten Schachtel, schloss die Tür ab und
schaltete die Klimaanlage höher. Ich fand es
zwar unwürdig, mich zum Rauchen im Büro
einzuschließen wie zu unmündigen

Teenagerzeiten in der Schultoilette, aber noch
mehr nervte mich, wenn einer meiner

Kollegen plötzlich hereinplatzte und mich mit
hochgezogenen Augenbrauen und
missbilligendem Blick zum zigtausendsten Mal
an das allgemeine Rauchverbot erinnerte.

Ich zündete die Zigarette an und nahm einen
tiefen Zug. Obwohl mir das Heikle meiner

Mission durchaus bewusst war, freute ich
mich auf das Treffen. Die üblichen

Streitigkeiten zwischen Professor Schmelzer
und General Walcott würden mich amüsieren.

Mir machte es Spaß zu beobachten, wie die Gegner mit ungleichen Waffen aufeinander
losgingen: Schmelzer attackierte eloquent und
spöttisch und nutzte dafür die Beweglichkeit
seines Intellekts, während Walcott, der
hochdekorierte Kommisskopp, seinen Willen
mit Vorschriften, tumben Drohungen und
wüsten Beschimpfungen durchzusetzen suchte

– eine primitive Art des verbalen

Scharmützels, die beim Professor stets ins

Leere stieß.

Beeindruckend fand ich, wie Frederic March
die beiden ihm untergebenen Kontrahenten
stets kurz und knapp in ihre Schranken
verwies. March empfand bei der Beobachtung
der Territorialkämpfe zwischen Schmelzer und
dem General im Gegensatz zu mir
offensichtlich keinen, nicht einmal heimlichen

Genuss. Als Stabschef und Sicherheitsberater
des Präsidenten mit dem dazu passenden
zweckorientierten Charakter war er an

Ergebnissen interessiert und zeigte keinerlei

Sinn für menschlichen Zeitvertreib wie Hohn
oder Zynismus. Dass March trotz seiner
kühlen Ausstrahlung, die durch die eisblauen

Augen und das chemisch gebleichte Haar
noch unterstrichen wurde, auf mich nicht
unsympathisch wirkte, konnte nur an seiner

Direktheit und der unprätentiösen

Souveränität liegen, mit der er jede Situation
in den Griff bekam.

Ich drückte meine Zigarette aus, ließ den

Aschenbecher samt Inhalt provokativ mitten
auf dem Schreibtisch stehen, schnappte mein
zerknittertes Sakko vom Haken, die Tasche
vom Boden, schloss die Tür auf und ging
hinaus. Die Tür ließ ich in einer plötzlichen

Anwandlung von alberner Anarchie weit
geöffnet. Damit die Kollegen während meiner

Abwesenheit auf dem Flur etwas zum

Naserümpfen und Augenbrauenhochziehen
hatten.

Als ich nach nervenzerrüttenden zehn Minuten
durch den Großstadtverkehr in Marchs Büro
im Westflügel des Weißen Hauses ankam, saß

Schmelzer schon am Konferenztisch und
blätterte geschäftig in vollgekritzelten Unterlagen. Schmelzer entspricht meiner

Meinung nach perfekt dem von einem
berühmten Albert-Einstein-Foto geprägten

Klischee des genialen, aber zerstreuten

Wissenschaftlers: Er ist klein, etwas über
sechzig Jahre alt, mit wildem weißen

Haarkranz, sehr schlank und drahtig, mit
hellwachen, gelegentlich vor Wut oder auch

Begeisterung blitzenden grünen Augen. Auf
dem Gebiet der Biochemie gilt Schmelzer als
weltweite Autorität, doch vertieft er sich nie so
sehr in den mikrokosmischen Inhalt seiner

Reagenzgläser, dass er darüber den Blick für
die Feinstofflichkeit zwischenmenschlicher

Beziehungen verliert. Der deutsche

Wissenschaftler zeichnet sich durch eine
gewisse Verschmitztheit aus, die ihn mir
richtig ans Herz hat wachsen lassen. Dass der
mal kindlich-naive, mal bissige Humor

Schmelzers dann und wann von einem

Schatten stiller Deprimiertheit verdüstert
wird, mag wohl an seiner speziellen Aufgabe
liegen, derentwegen wir uns nun versammeln
würden. Doch diese emotionale Bandbreite stärkte mein Vertrauen in den geistigen Vater
unseres Geheimprojektes nur noch mehr. Ich
mochte ihn schon immer. Und ich glaube,

Schmelzer mochte mich auch. Ich hatte schon
des Öfteren nicht ganz erfolglos versucht, ihm
seine Aufgabe zu erleichtern, indem ich ihm
gegen den General zur Seite stand.

Wir begrüßten uns mit festem Händedruck.

»Guten Tag, die Herren«, ertönte die
brüchige Fistelstimme des Generals, die in
krassem Gegensatz zu seinem klobigen

Äußeren stand. Wir wandten uns um und
nickten dem Eintretenden höflich, aber kühl
zu. Ich setzte mich in deutlicher Allianz mit
dem Professor auf die eine Seite des Tisches,
der General in Feldherrenmanier ans

Kopfende. Schmelzer blätterte ignorant in
seinen Unterlagen, der General und ich
blickten uns schweigend an. Mir war der

General körperlich zuwider.

Er legte mit seinen Fingern die Tischplatte
unter ein Trommelfeuer und brach schließlich
die Stille: »March kommt zu spät. Als wäre er
der Einzige, der noch mehr zu tun hat. Was soll’s. Schönes Wetter heute, nicht wahr?«

Diese hochmütig dahingeworfene Floskel war
seine uninspirierte Art, Schmelzers und mein

Desinteresse an seinem Eintreffen mit einer
belanglosen Leerformel zu entlarven und
gleichzeitig die Möglichkeit eines harmlosen

Gesprächsangebots offenzulassen.

Schmelzer stieg nur halbherzig darauf ein.

»Finden Sie?«, bemerkte er betont
gelangweilt, ohne den Kopf zu heben, und las
demonstrativ weiter.

Die Finger des Generals hörten auf zu
trommeln, und seine Hand ballte sich
unwillkürlich zur Faust. In diesem Moment
trat March ein. Ich konnte beobachten, wie
sich Walcotts Faust wieder entspannte und
öffnete, um ihn zu begrüßen. March gab uns
allen die Hand, setzte sich ans andere

Kopfende des Tisches und eröffnete das

Gespräch:

»Lassen Sie uns gleich zur Sache kommen,
meine Herren. Pete, Sie wissen, worum es
geht.« Damit wandte er sich zu mir. Ich nickte
und stellte mit Genugtuung fest, nach einem kurzen Blick aus den Augenwinkeln, dass der

General sich durch diese Eröffnung sogleich
übergangen fühlte.

»General Walcott, Professor Schmelzer, ich
möchte Sie über die neuesten Pläne und Ihre
diesbezüglichen Aufgaben informieren. Wie

Sie wissen, ist uns ein wichtiger Sensor in Los

Angeles ausgefallen. Also haben wir hier in

Washington die beiden Zehner, in San

Francisco eine Acht und ansonsten nur noch
zwei Siebener in Aktion, wenn man von den
noch nicht aktiven Sechsern und den
niedrigeren Stufen absieht. Ich möchte den

Verlust jetzt nicht kommentieren, sondern

Ihnen mitteilen, dass beschlossen worden ist,
neue Sensoren zu rekrutieren, und zwar
diesmal in größerem Maßstab, um weiteren

Ausfällen vorzubeugen. Unser Freund vom

Secret Service«, und damit nickte er wiederum
in meine Richtung, »hat geeignete

Kandidatinnen vorsortiert, aus denen wir
gemeinsam mit Professor Schmelzer acht bis
zehn auswählen werden. Gibt es dazu etwas zu
sagen?«

March blickte abweisend in die Runde, um
klarzumachen, dass diese Frage rein
rhetorisch gemeint war. Er wollte gerade
fortfahren, als gleichzeitig Schmelzer und

Walcott zu sprechen begannen. March hob
abwehrend die Hände und erteilte Schmelzer
das Wort.

»Ich möchte an dieser Stelle zum
wiederholten Male betonen, dass ich strikt
gegen eine Erweiterung von ›Cassandra‹ bin.

Bislang war ich der Überzeugung, dass dieses

Thema ein für alle Mal vom Tisch wäre. Ich
betrachte das Projekt als gescheitert, und
zwar weniger aus wissenschaftlichen als
vielmehr aus humanistischen Gründen. Wie
ich nach den Ereignissen vor vier Jahren schon
konstatierte –«

»Sie können konstatieren, so viel Sie wollen,
lieber Professor«, fuhr der General schneidend
dazwischen, woraufhin ich mich mit
verschränkten Armen in meinem Stuhl ein

Stück tiefer rutschen ließ. Ich wollte die sich
ankündigende Vorstellung in möglichst
bequemer Haltung verfolgen.

»Ihre humanistischen Gesichtspunkte sind
völlig fehl am Platz«, sagte Walcott mit seiner

Fistelstimme. »Schließlich haben wir es nicht
mit pickeligen Teenagern zu tun, die wir vor
dem Bösen in der Welt beschützen müssen.

Wir reden hier von Ratten, von beschissenen

Weibern, die wir aus dem Knast geholt haben,
damit sie unserem Staat zu irgendetwas
nützlich sind, bevor sie abkratzen. Da diese

Anforderung erfüllt wird, ist das Projekt
keineswegs als gescheitert zu betrachten. Ich
weiß, Herr Professor, dass Ihnen meine

Ausdrucksweise zu rüde und ungebildet ist.

Aber ich sehe die Dinge, wie sie sind, und
nenne sie beim Namen, statt mir die Realität
mit schöngeistigen Ideologien aus
vergangenen Jahrhunderten vom Leibe zu
halten.«

»Hört, hört«, meinte Schmelzer spöttisch.

Mit festem Blick hinderte er March am

Eingreifen. »In der Tat, mein Lieber, passt mir

Ihre Ausdrucksweise ganz und gar nicht.

Außerdem liegt es mir am Herzen zu betonen,
dass ich den aktuellen Verlust, wie Sie, Mister March, es zu nennen belieben, ebenfalls nicht
stillschweigend akzeptieren kann. Man lässt
mich zwar im Dunkeln über die genauen

Vorgänge – ich vermute aus Rücksicht auf
meine schon erwähnte zartfühlende Seele –,
dennoch ist mir zu Ohren gekommen, dass das

Dahinscheiden unserer Neun keineswegs auf
biochemischen Komplikationen oder gar
natürlichen Ursachen beruhte. Ich bin
vielmehr überzeugt, dass der General seine

Finger im Spiel hatte. Ein Spiel, das er auf
pervertierte Art und Weise mit ›Eliminieren
eines Sicherheitsrisikos‹ umschreibt. Ich
nenne es Mord!«

Beim letzten Satz schlug Schmelzer derart
fest mit der flachen Hand auf den Tisch, dass
sogar der beherrschte March
zusammenzuckte.

Ich fand, dass es Zeit war einzugreifen. Der

General war vor Wut rot angelaufen, während

Schmelzer am ganzen Körper zitterte und eher
bleich aussah. Doch bevor ich etwas sagen
konnte, hatte March sich eingeschaltet:

»Meine Herren, ich wäre Ihnen sehr
verbunden, wenn Sie Ihre

Grundsatzstreitigkeiten unterlassen könnten.

Zumindest bis ich wieder aus dem Raum bin.

Seien Sie versichert, Professor Schmelzer, dass
es keine andere Lösung gab, sonst hätte ich
sie gewiss favorisiert. Von Mord wollen wir
nicht reden, das trifft nicht den Kern der

Dinge. Aber wie dem auch sei, diese

Vorkommnisse sind ein weiterer Grund, neue

Sensoren – das ist mir immer noch lieber als

›Ratten‹ – zu rekrutieren. Nur durch
intensivere Ausbildung und genauere

Beobachtung in den ersten Jahren lassen sich

Unwägbarkeiten im Verhalten der Frauen
ausschließen. Ich hoffe, wir sind uns
wenigstens in diesem Punkt einig. Außerdem
reicht unser Kontingent, vor allem in

Anbetracht der ansteigenden terroristischen

Aktivitäten, schlichtweg nicht mehr aus. Wir
müssen flächendeckend arbeiten. Angestrebt
ist, in jeder Großstadt einen Sensor höheren

Ranges zu haben, der dann auch für die

Umgebung des städtischen Gebiets zuständig
ist. Außerdem brauchen wir dringend einen Sensor höheren Ranges in New York, da sich
die Stadtguerillas offensichtlich dort ihr neues

Hauptquartier einzurichten gedenken. Wir
planen, vorerst die Acht aus San Francisco
abzuziehen. Die ganze Angelegenheit ist
jedenfalls mit erheblichem Aufwand und
zeitraubenden Vorbereitungen verbunden. Es
wird Jahre dauern, bis wir unser Ziel erreicht
haben. Für diese Planung sind wir hier. Eine

Frage an Sie, Professor: Ist es tatsächlich
unmöglich, das Hormon in höherer Dosis zu
verabreichen oder in kürzeren Intervallen?

Wenn man da etwas optimieren könnte, hätten
wir eine Menge Zeit gespart.«

Schmelzer saß, schockiert über die
unabänderliche Erweiterung des Projekts und

Marchs darüber hinausgehenden Forderungen
nach einer Beschleunigung, in sich
zusammengesunken da. Er schüttelte den

Kopf. »Die Gefahren sind Ihnen bekannt. Wir
können froh sein, dass die Nebenwirkungen
inzwischen so weit eingegrenzt sind, dass wir
zuverlässig arbeiten können. Zuverlässigkeit
ist schließlich das A und O in dieser

Geschichte. Was nützt es, wenn die Frauen
zwar früher alarmieren, ihr Urteil aber ohne

Gewähr ist? Man könnte vielleicht um ein Jahr
verkürzen, vielleicht eineinhalb, aber mehr
nicht, und das auch nur mit einem hohen

Risiko.«

Schmelzers Stimme wurde immer leiser.

Man gewann den Eindruck, dass er nur noch
mit sich selbst redete. Er stierte
geistesabwesend auf die Unterlagen auf dem

Tisch, ohne sie wirklich zu sehen.

»Mal ganz abgesehen von den sicherlich
lösbaren wissenschaftlichen Problemen«, hob

Walcott mit einem zufriedenen Seitenblick auf
den außer Gefecht gesetzten Professor an,

»gibt es auch organisatorische Fragen zu
klären. Wir müssen das Ausbildungslager
ausbauen, mehr Personal zur medizinischen
und materiellen Versorgung und vor allem
auch zur Bewachung einstellen. Ein wichtiger

Punkt für mich, denn zu dem Ausfall der Neun
in Los Angeles ist es nur gekommen, weil wir
auf Professor Schmelzers Anraten hin die
permanente Beobachtung ab Stufe Sieben
aufgehoben haben. Die Frauen, die von
meinen Männern observiert werden, tanzen
nicht aus der Reihe. Deshalb beantrage ich,
dass die Verfügung, Ratten ab Stufe Sieben
freizustellen, wieder aufgehoben wird.«

»Wie können Sie es wagen!« Schmelzers

Kampfgeist flammte sofort wieder auf, seine

Augen sprühten Feuer.

March ging dazwischen: »Ich kann Ihre

Bedenken, was die Bewachung betrifft,
nachvollziehen, General Walcott. Aber die
bedauerlichen Ereignisse vor vier Jahren
haben hinlänglich bewiesen, dass Professor

Schmelzer richtiglag mit seiner Empfehlung,
den Frauen ein möglichst normales Leben zu
gestatten. Die permanente Bewachung stellt
ganz offensichtlich einen so großen sozialen

Stress dar, dass die für ihren Job erforderliche

Sensibilität sich nicht entfalten kann, auch
wenn man ihnen noch so viel C15 verabreicht.

Deshalb werden wir diese Diskussion gar nicht
erst wieder aufgreifen, und ich lehne Ihren
diesbezüglichen Antrag ab. Was den Ausbau des Lagers und die Personalaufstockung
betrifft, haben Sie jedoch meine volle

Unterstützung. Lassen Sie eine Bedarfsliste
anfertigen, ich werde alles Weitere
veranlassen. Doch jetzt wollen wir Pete nicht
länger langweilen, schließlich ist er hier, um
uns neue Rekruten vorzustellen. Was haben

Ihre Recherchen ergeben, Pete?«

Ich nahm meine Akten aus der Tasche und
verteilte die Dossiers. Ich hatte mich längst
nicht so gut amüsiert wie erwartet. Die

Auseinandersetzung zwischen Schmelzer und
dem General berührte dermaßen kritische

Punkte unseres Projekts, dass auch in mir ein
ungutes Gefühl zurückblieb. Ein Gefühl, das
mir jedes Mal die Laune verdarb, wenn ich
über mögliche moralische Rechtfertigungen
und die Frage nach deren Notwendigkeit
nachgrübelte, um einen Ausweg zu finden,
den es nicht gab.

»Wir haben vor zwei Jahren eine

Neurekrutierung ins Auge gefasst, die wir
dann aus prinzipiellen Gründen unterlassen
haben. Ich darf betonen, dass einige meiner damaligen Vorschläge trotz neuerlicher

Prüfung heute noch Bestand haben. Das soll
nicht als Beleg für meine Faulheit gelten,
sondern als Beweis für meine schon damals
vorhandene Sorgfalt.« Ich startete meinen

Vortrag in einem bewusst spielerischen

Tonfall, um die negativen Schwingungen, die
den Raum elektrisierten, zu entschärfen. »Da
wäre Pamela Dickinson, 28 Jahre, verurteilt zu
lebenslanger Haft wegen Muttermord.

Ziemlich kaltblütig, hochintelligent und
organisiert. Dann hätten wir Sarah Nelson, 26

Jahre, verurteilt zu lebenslänglich wegen
vorsätzlicher Körperverletzung mit Todesfolge

….«

Ich ging meine komplette Liste durch, verlas

Namen, Daten, psychologische Gutachten und
die Intelligenz- und Emotionsquotienten. Der

General schien sich nicht für die Details zu
interessieren. Ihm war völlig egal, welche

Delinquentin an ihn überstellt wurde. Er
betrachtete die Frauen als Ware:

Menschenmüll, den er in eine verwertbare

Form presste. Schmelzer hingegen vertiefte sich eingehend in die Fotos, lauschte meinen

Ausführungen und studierte aufmerksam den
der Akte beigefügten Hormonstatus jeder
einzelnen Kandidatin.

»Pete, entschuldigen Sie, dass ich Sie
unterbreche, aber ich fürchte, mit dieser

Angie Helwood wird es nichts werden. Ihr

Thyroxinspiegel ist zu hoch, sie ist schon von

Natur aus hyperaktiv und könnte mit C15-

Injizierungen völlig aus der Balance geraten.«

»Ihr Psychogramm erscheint
außerordentlich stabil, Professor Schmelzer«,
wandte ich ein. Doch ich besann mich eines

Besseren und grinste in die Runde. »Wie wäre
es stattdessen mit Jacky? Vor zwei Jahren
wollten Sie ihn nicht, weil er, also sie, eine

Transe ist, aber vielleicht sind Sie inzwischen
toleranter geworden. Ich sage Ihnen, Jacky ist
phänomenal. Suuuperweiblich,
hyyypersensibel, jederzeit passend gekleidet,
und einen Busen hat sie …«

March und Schmelzer grinsten. Das war es,
was sie an mir mochten: Alle fühlten sich mies

– bis auf den General, der erklärtermaßen gar nicht fühlte und dieses Manko als Stärke zur

Schau stellte –, und ich fischte sie mit einem
niveaulosen Witz aus einem trüben Tauchgang
ins Riff der Bedenklichkeiten. Ich spielte
schon immer den Clown, wusste dabei aber
nie, warum und für wen eigentlich. Es war
eine dumme Angewohnheit.

Wenn man von Jacky absah, wurden alle
meine Vorschläge akzeptiert. Angie Helwood
und eine andere wurden als Reserve
eingestuft. March nahm die Liste an sich und
beauftragte mich, die beiden
projektgebundenen Headhunter
loszuschicken. Sie sollten den acht
betreffenden Frauen ihre Alternativen zur
lebenslangen Haft oder der Todeszelle
aufzeigen. Dann verabschiedete er sich und
verließ eiligen Schrittes den Konferenzraum.

Walcott tat es ihm nach, sodass Schmelzer und
ich allein zurückblieben. Wir schauten uns
etwa eine Minute lang wortlos an.

Schließlich fragte Schmelzer: »Seit wann
wissen Sie von der Erweiterung des Projekts?«

»Seit vier Wochen«, entgegnete ich
schuldbewusst.

»Wieso haben Sie mir nichts gesagt?«

»Als March mich anrief und mir den Auftrag
gab, neue Akten zusammenzustellen,
behauptete er, es sei lediglich eine Option,
aber noch nicht sicher. Deshalb bat er mich,
weder Sie noch Walcott zu informieren. Er
wollte unnötige Diskussionen im Vorfeld
vermeiden. Tut mir leid, Professor, aber
abgesehen von der verteufelten Geschichte mit
der Neun kann ich Ihre vehemente Ablehnung
nicht nachvollziehen. Wenn der Job Sie so
belastet, warum steigen Sie nicht aus?«

Schmelzer packte seine Unterlagen ein.

»Lassen Sie uns einen trinken gehen, Pete. Ich
bin nicht böse auf Sie, Sie haben keine Schuld.

Ich bin einfach nur frustriert. Die Kontrolle
über meine Entdeckung ist mir genommen
worden, der ursprüngliche

Verwendungszweck pervertiert. Trotzdem bin
ich verantwortlich. Deswegen steige ich nicht
aus. Es würde nur Walcott in die Hände
spielen … Lassen Sie uns gehen, ich brauche
einen Whisky.«

Ich stand auf und nahm, was mich selbst
verdutzte, Schmelzer die Aktentasche aus der

Hand.

Schmelzer grinste. »Das ist ja niedlich. Ich
gehe nicht davon aus, dass Sie meine

Kondition beleidigen wollen. Aber nehmen Sie
nur, tragen Sie einen Teil meiner Last, Sie

Sensibelchen vom Secret Service!« Dabei fing
er laut an zu lachen, und er lachte immer
noch ein wenig, als wir schon in meinen

Wagen stiegen.

3. Das Ausbildungslager

Tina, 29, Sensor Stufe 6

Wir im Lager hatten keine Kenntnis von der

Sitzung. Noch nicht. Für uns lief alles ganz
normal. Soweit an unserem Leben überhaupt
etwas als normal bezeichnet werden kann.

Vermutlich ungefähr zur gleichen Zeit, zu
der Pete und der Professor das Weiße Haus
verließen, um in den Lärm der Rushhour von

Washington einzutauchen, trat ich nach
meinem Spüldienst einige tausend Meilen
weiter südlich in Roswell, New Mexico, aus der

Lagerküche ins gleißend helle Tageslicht. Als
ich die Blechtür geöffnet hatte, war mit mir
eine Fliege hinausgelangt, die nun durch die
nachmittägliche Stille summte. Sie hatte sich
in der Küche an den in der Hitze
vertrocknenden Essensresten auf
herumstehenden Tellern gütlich getan und
steuerte nun den Schuppen mit den

Wassertanks an. Mein Blick folgte ihr, denn
wir bekommen selten etwas Lebendiges zu
sehen hier in der Wüste. Wir selbst sind nicht wirklich lebendig, würde ich mal sagen, und
unsere Aufpasser, die wir ›Schatten‹ nennen,
auch nicht. Wir sind begraben, alle
zusammen, in endlosen Schichten von Sand
und Staub.

Die Lagergebäude, einstöckig und mit

Dachpappe oder Wellblech gedeckt, stehen
weit auseinander. Zwischen den einzelnen

Hallen des stillgelegten Militärflughafens
befindet sich nichts – nichts als heiße, im

Sonnenlicht flirrende Luft, die sich schwer auf
die sandige Ebene legt. Hitze, die alles Leben
ausdörrt, und Sand, der in jede Ritze dringt
und sie verschließt. Die alten Start- und

Landebahnen sind versandet, genauso wie die
ursprünglich angelegten Wege zwischen den
vor Jahrzehnten erbauten schlichten

Unterkünften. Der asphaltierte Platz, um den
sich die Gebäude gruppierten, liegt ebenfalls
unter einem dicken, weichen Sandteppich
begraben. Das Einzige, was die graugelbe

Tristesse aus Sand, Blech und Beton
unterbricht, ist eine Gruppe von blühenden

Feigenkakteen an der Vorderfront des großen Hangars gegenüber der Unterkünften.

Dort ließ sich die Fliege nieder. Doch kaum
hatte sie begonnen, mit ihren langen Beinen
gemächlich den Staub von den Flügeln zu
putzen, wurde die Wellblechtür des Hangars
unsanft aufgerissen und krachte gegen die

Wand.

Rebecca Winslow, von uns allen nur Becky
genannt, taumelte aus der Halle heraus. Die
kurzen braunen Locken klebten ihr an der

Stirn. Ihr Gesicht war kalkweiß, der Körper
bebte. Ihr Schatten Robert, der hinter ihr aus
der Halle trat, stützte sie. Das grelle

Sonnenlicht, das ihr plötzlich in die Augen
stach, nahm ihr für eine kurze Weile jede

Sicht. Sie verlor die Orientierung, dann das

Gleichgewicht und sank in den Staub. Robert
packte sie mit eisenhartem Griff am linken

Oberarm und versuchte wortlos, sie wieder
hochzuziehen, doch sie wehrte sich energisch,
fast hysterisch und spuckte in hohem Bogen
ihren Mageninhalt heraus. Robert ließ sie
sofort los und trat einen Schritt zurück, damit

Becky nicht auf seine Schuhspitzen kotzte.

Wie alle unsere Aufpasser trug er

Zivilkleidung und zeichnete sich durch nichts
auf den ersten Blick Auffälliges aus, außer
vielleicht durch seine vollkommen ungerührte

Haltung. Er rückte seine Sonnenbrille zurecht,
verschränkte die Arme hinter dem Rücken
und betrachtete prüfend den strahlend blauen

Himmel, als gäbe es tatsächlich Hoffnung auf
eine kleine, die Sonne für Sekunden
verdunkelnde Wolke.

Als Becky nichts mehr im Magen hatte, was
sie von sich geben konnte, und nur noch
trocken würgte und hustete, trat Robert
wieder an sie heran, packte sie wie vorher am

Oberarm und schleifte sie mitleidlos über den
großen Platz zu den Unterkünften.

Ich hatte mich nicht eingemischt. Aus

Erfahrung wusste ich, dass das besser war. Als
die beiden an mir vorbeikamen, knurrte mich
der Schatten an: »Kümmere dich um sie. Stell
sie unter die Dusche, sie stinkt erbärmlich.«

Abrupt ließ er Becky in den Staub fallen und
stapfte ohne einen weiteren Blick hinüber ins

Kasino, um sich die Hitze, den Sand und den Ekel mit ein oder zwei Bieren die Kehle
runterzuspülen.

Ich hievte die halb bewusstlose Becky hoch,
schleifte sie zu den Baracken, stieß die Tür
mit dem Fuß auf, schleppte Becky über die

Schwelle durch den Flur in ihr Zimmer und
legte sie auf ihr Bett. Ich setzte mich zu ihr
und nahm sie beruhigend in die Arme.

»Ist ja schon gut, schon gut, Kleines«,
murmelte ich leise und strich ihr die Haare
aus der Stirn. »Komm, wir gehen dich erst
einmal waschen, kaltes Wasser wird dir
guttun, außerdem stinkst du wirklich. Dann
trinkst du etwas und erzählst mir, was los
war.«

»Ja, trinken, ich will trinken«, krächzte

Becky. Sie löste sich aus meinen Armen und
strauchelte zum Waschbecken. Sie drehte den

Hahn auf, hielt ihren Kopf darunter und trank
wie eine Verdurstende. Sie trank so hastig,
dass sie sich verschluckte, husten musste und
den Handrücken auf den Mund presste, weil
sie fürchtete, sich noch einmal zu übergeben.

Es dauerte einige Minuten, bis sie wieder ruhig atmen konnte. Becky nahm ein

Handtuch, rubbelte über ihre nassen Haare
und warf sich erschöpft auf den riesigen alten

Ohrensessel, der neben dem Schreibtisch
stand. Der Sessel war ihr einziges privates

Möbelstück.

Die Grundausstattung der relativ
geräumigen Zimmer war bei uns allen gleich
karg und phantasielos. Sie bestand aus einem

Einzelbett, das den mangelnden Komfort einer

Pritsche nicht überbot, einem dünn furnierten

Schrank mit Doppeltür, einem unbequemen

Stuhl und einem kleinen Schreibtisch, der von
den meisten Frauen im Lager als

Frisierkommode genutzt wurde. Es war uns
allerdings erlaubt, die spartanische

Ausstattung unserer Räumlichkeiten durch
private Möbelstücke oder persönliche

Gestaltungswut zu ergänzen, ebenso wie das

Tragen der eigenen Kleidung gestattet war.

Auch in diesem Punkt hatte sich der Professor
gegen den General durchgesetzt. Der General
hätte das Lager am liebsten wie ein

Militärgefängnis geführt, ohne jegliche Zugeständnisse. Walcott waren nicht nur Anns
ultrakurze Miniröcke, Karens Punkfrisur und

Sarahs durchsichtige Blusen zuwider, sondern
auch die Poster von Filmstars an den Wänden,
die künstlichen Blumengestecke, die

Kuschelkissen und was sich sonst in unseren

Zimmern an persönlicher Habe befand.

Ich ging zur Gemeinschaftsküche unserer

Unterkunft und holte zwei Cokes aus dem

Kühlschrank. Weder auf dem Flur noch im
ebenfalls gemeinsamen Wohnzimmer traf ich
eine der anderen Ratten. Ich war froh, dass sie
bis jetzt nichts von dem neuerlichen

Zwischenfall mitbekommen hatten. So konnte
ich zuerst allein mit Rebecca reden.

Ann und Karen, die anderen beiden Vierer
neben Becky, trieben sich im Kasino herum
und flirteten mit Walcotts Männern. Die
beiden konnten Beckys Schwierigkeiten nicht
nachvollziehen. Sie waren auf der gleichen

Stufe und hatten längst keine Probleme mehr
mit Übelkeit und Kreislaufstörungen. Im

Gegenteil: Die hartgesottenen New

Yorkerinnen, die hier beide ihren

Todesurteilen wegen mehrfachen Mordes zu
entgehen hofften, empfanden kein Mitleid für

Becky. Meistens machten sie sich über sie
lustig, beschimpften sie als Heulsuse und
warfen ihr vor, die uns allen schwer
erträgliche Situation durch ihre

Zusammenbrüche nur noch zu verschlimmern.

Die beiden Fünfer, also Jessica, verurteilt zu
lebenslänglich wegen Entführung ihres
eigenen Babys, und Sarah, ebenfalls
lebenslänglich wegen Verursachung eines
tödlichen Unfalls unter Alkoholeinfluss, saßen
in der Zentrale bei Gustafsson und spielten

Computerspiele auf der dort installierten

Mediawand. Gustafsson, ein dicklicher Däne
von zweifelhaftem Charakter, gestattete ihnen
diesen harmlosen Zeitvertreib, wenn Walcott
verreist war, weil ihm Sarah dafür
gelegentlich erlaubte, mit ihrer Muschi zu
spielen. Isabel, die zweite Sechs, die neben mir
im Lager war, lag mit einer aus dem Kasino
entwendeten Flasche Whisky auf ihrem Bett
und ließ sich volllaufen. Mir sollte es egal sein, ich musste mich um Becky kümmern.

Als ich zurück in ihr Zimmer kam, hatte sie
sich wieder gefasst. Ich reichte ihr eine Coke,
setzte mich im Schneidersitz aufs Bett. »Was
war los, Becky? Die letzten beiden Male ging
es glatt, da hast du dich nicht übergeben.

Wieso der Rückfall?«

Becky zündete sich eine Zigarette an, ihre

Hände zitterten ein wenig. »Ach, fuck, drauf
geschissen. Was soll ich sagen? Im ersten Jahr
war’s die Angst vor den Spritzen. Im zweiten

Jahr hatte ich Angst vor der Übelkeit. Im
dritten Jahr hatte ich Angst, ich versage, und
sie schicken mich zurück in den Bau. Na ja,
und eben, als ich drin war, lief zuerst alles
super. Ich hab schon gedacht, geil, die ganze

Scheißangst hab ich hinter mir. Aber kaum
war das in meinem Kopf, da ging’s los … Die

Scheißangst, dass es vielleicht ’n Irrtum ist
und ich wieder diese Scheißangst bekommen
könnte. Scheißangst vor der Angst. Verstehst
du?«, fügte sie lächelnd hinzu.

»Du spinnst. Sie haben noch nie jemanden
zurückgeschickt. Außerdem vertraut der

Professor auf deine Fähigkeiten. Er wird nicht
zulassen, dass Walcott dich aussortiert.«

»Aber wenn ich da drinnen bin, krieg ich

Panik, und ich kann absolut nicht
unterscheiden, ob die Panik durch meine

Angst vor der Angst kommt oder ob mein

System alarmiert, weil etwas präpariert ist. Ich
reagiere einfach höllisch heftig auf große

Mengen Sprengstoff, und das weiß dieser

Scheißschatten. Ich wette, der hat mir heute
zwei Zentner TNT untergejubelt, nur um mich
kotzen zu sehen. Außerdem hat er mich auf
vier Einheiten geprüft und nicht auf die
erlaubten zwei, dieses Schwein! Bei den

Schusswaffen habe ich noch sauber alarmiert.

Aber beim Sprengstoff bin ich ausgeflippt.«

Becky atmete tief durch, dann straffte sie
sich. »Was soll’s. Die Atemtechniken, die du
mir gezeigt hast, bringen was. Mach dir keine

Sorgen, ich bekomm das in den Griff. Es ist
verdammt heiß heute, das nächste Mal hab ich
die Kontrolle.« Entschlossen zerquetschte sie
ihren Zigarettenstummel im Aschenbecher.

»Schätzchen, in diesem Rattenloch hier ist es immer verdammt heiß«, meinte ich
skeptisch. »Ich habe eher das Gefühl, dass du
dich noch sperrst. Du musst endlich
begreifen, dass Angst, Panik und Paranoia
unser Alltag sind. Erst wenn du das
akzeptierst, kannst du anfangen, das alles als

Instrument zu nutzen. Erst dann kannst du
vernünftig arbeiten. Wir sollten noch einmal
die kompletten Differenzierungen der
emotionalen und biologischen Reaktionen
durchgehen.«

»Bloß nicht, nicht jetzt«, stöhnte Becky auf.

»Ich bin fix und fertig.«

»Okay, wir setzen uns morgen daran. Und
übermorgen. Und überübermorgen … Jetzt
ruh dich aus.«

Becky schien jedoch schon wieder recht
munter. »Wo sind Jessica und Sarah?«

»Ich fürchte, bei Gustafsson.«

»Wie schön für den Dänen. Darf er mal
wieder abspritzen?«, stieß sie sarkastisch
hervor. »Ich geh rüber, hoffentlich sind sie mit
ihrem Schweinkram fertig, und wir können
was starten.« Becky sprang fröhlich auf und lief aus dem Zimmer, ohne sich noch einmal
umzudrehen. Man konnte kaum glauben, dass
sie sich vor einer halben Stunde noch die Seele
aus dem Leib gekotzt hatte.

Ich ging auf mein Zimmer. Beckys Abgang
ohne ein Wort des Dankes war nicht böse
gemeint, sondern ein Zeichen für ihre
perfekten Verdrängungsmechanismen. Sie
verdrängte ihre Vergangenheit, sie wollte sich
nicht mit der Gegenwart auseinandersetzen
und schon gar nichts über die ihr bestimmte

Zukunft wissen. Genau diese

Verweigerungshaltung machte ihr das

Arbeiten unmöglich.

Selbst Esther, unsere Lagerpsychologin,
hatte diesen offensichtlichen Umstand
erkannt. Ich hielt Esther für dämlich und
verspürte wie die anderen Frauen im Lager
keine Lust, mich mit der Seelenklempnerin
auseinanderzusetzen. Doch eine Sitzung pro

Woche war Pflicht. Manchmal machten wir
uns einen Spaß daraus, Träume und Neurosen
vorher untereinander abzusprechen, und
wetteten auf die Plattitüden, mit denen die Psychologin uns zu therapieren suchte. Die

Trefferquote war hoch. Am meisten nervte

Esther jedoch mit ihrem Entschluss, uns

Ratten als »ganz normale Frauen« zu
behandeln. Folgen davon waren eine stets
verkrampfte, sich der Lächerlichkeit
preisgebende Therapeutin und Patientinnen,
die es amüsant fanden, sich in den Sitzungen
als Monster und Mutanten aufzuführen. Die

Stunden auf Esthers Couch waren sinnlos.

Lediglich Becky ging seit einiger Zeit jede

Woche zweimal hin. Allerdings nur, weil sie
mit Ann gewettet hatte, dass sie die
verklemmte Psychologin ins Bett zerren
würde. Sie provozierte Esther, wo sie nur
konnte. Einmal hatte sie auf der Couch zu
masturbieren begonnen, wobei Esther
puterrot anlief und sich nur mühsam
beherrschen konnte, ihren distanzierten

Psychologentonfall beizubehalten. Als Becky
nach dieser Sitzung ins Wohnzimmer kam und
uns Esthers schale Einwürfe wie »Warum tust
du das? Fühlst du dich als Lesbe von mir nicht
akzeptiert?« zum Besten gab, war die

Stimmung so heiter wie schon lange nicht
mehr.

Dennoch – dass wir bei Schmelzer nicht um
eine andere Psychologin baten, lag
schlichtweg daran, dass die studierten

Schmeißfliegen, die an unserer Seele
schmarotzten, uns allesamt gestohlen bleiben
konnten. Jede einzelne der im Lager
anwesenden Ratten hatte ihre einschlägigen

Erfahrungen mit Sozialarbeitern, Gutachtern
und Therapeuten schon im Knast gemacht.

Das genügte uns für den Rest des Lebens.

Ich legte mich aufs Bett und verschränkte
die Arme hinter dem Kopf. Mit Isabel, der
anderen Sechs, war ich die Dienstälteste im

Lager und deshalb für die Ausbildung der
unteren Stufen mitverantwortlich. Die letzte

Schulung durch Ratten höherer Grade war
schon lange her. Ich musste an Lucy und

Katya denken, von denen ich ausgebildet
worden war. Am besten würde ich mich mit
den beiden wegen Becky in Verbindung
setzen. Sie wussten bestimmt Rat. Ich würde

Schmelzer bei seinem nächsten Besuch eine Nachricht für Lucy mitgeben. Auf Schmelzer
konnte man sich verlassen. Leider würde er es
vermutlich nicht mehr rechtzeitig für mich
schaffen, die Freistellung der Ratten aufs
sechste Jahr runterzudrücken. Aber nächstes

Jahr! Nächstes Jahr würde ich freigestellt
werden, konnte das Lager ohne Schatten
verlassen, mir eine Wohnung suchen und
müsste nur noch gelegentliche

Routineüberprüfungen über mich ergehen
lassen.

Lucy hatte mir erzählt, dass diese Checks
kein Problem waren. Ab Stufe acht war man
sogar für solche minimalen Störungen
sensibilisiert. Ich war gespannt, in welche

Stadt man mich beordern würde. Hoffentlich

New York. Ich würde einkaufen gehen können,
ins Kino, ins Restaurant, in die Disco, in den

Zoo – wohin ich nur wollte. In eine Bar
vielleicht, bummeln oder im Park auf einer
feuchten Wiese liegen. Essen kochen. Besuch
empfangen. In einem großen Doppelbett
zwischen kühlen Laken schlafen. Im Regen
spazieren gehen. Wolken sehen, ja Wolken, vielleicht im Winter sogar Schnee. Die

Vorstellung eines grauen, mit Regen- oder

Schneewolken verhangenen Himmels brachte
mich zum Lächeln. Dieser permanente

Sonnenschein, dieser ständig blaue, endlose

Horizont konnte einen wirklich deprimieren.

Früher hätte ich mir nicht vorstellen können,
dass die Sonne mir jemals auf den Wecker
gehen würde. Ein Urlaub am Meer mit zwei

Wochen satter UV-Strahlung, am besten auf

Hawaii, war das Größte für mich gewesen.

Faul am Strand herumliegen und die
salzwassernassen Zehen in den Sand graben.

Wenn damals nicht diese Scheiße bei dem

Überfall passiert wäre, mit dem ich den Rest
meines Studiums finanzieren wollte, dann
wäre ich womöglich nach Hawaii gezogen.

Hätte mich von meinem Macker getrennt – er
war eh bloß ein verdammter Dreckshaufen
gewesen – und mir einen Job als

Hotelmanagerin gesucht. Jetzt war alles
anders. Jetzt hatte ich die Nase voll von Sand
und Sonne. Jetzt träumte ich von Regen in New

York. Den Job allerdings konnte ich mir nicht mehr aussuchen. Vielleicht blieb ich ja mit

Isabel zusammen, und wir konnten uns
zusammen eine Wohnung nehmen. Wie Lucy
und Katya. Denen ging’s doch verdammt gut
in Washington.

4. Regennacht

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Mir ging es elend. Ich stand am Fenster
unserer Altbauwohnung im Washingtoner

Stadtteil Burleith und blickte auf den

Augustregen. Dicke Tropfen schlugen an die

Scheibe, verharrten kurz und liefen in

Schlieren nach unten. Ich konzentrierte mich
auf die Monotonie des trommelnden

Geräuschs, mit dem der Regen gegen das Glas
prasselte, betrachtete die Tropfen und ließ die

Stadt auf der anderen Seite der Scheibe in der

Unschärfe. Der Anblick von Washington, den
ich oft, vornehmlich nachts, von unserem hoch
gelegenen Apartment genoss, interessierte
mich nicht. Mir war übel, schon zum dritten

Mal in dieser Woche. Ich legte die rechte Hand
flach auf die obere Bauchdecke und atmete
tief und ruhig ein und aus. Die Übelkeit war
nicht sonderlich heftig, aber umso
besorgniserregender, als ich den Grund dafür
nicht kannte. Das Gefühl hingegen war mir
vertraut. Es war genau die Art von

Unwohlsein, die einen leichten Alarm, eine
minderschwere oder noch nicht allzu nahe

Bedrohung kennzeichnete. Doch ich hatte
diese Woche noch keinen einzigen Job
gemacht. Außerdem war ich eine Zehn. Nach
zehn Jahren Erfahrung kann eine Ratte sowohl
ihre biologischen als auch psychischen

Reaktionen so gut kontrollieren, dass ein

Alarm, egal, welchen Ausmaßes, keine langen

Nachwirkungen mehr zeigt. Seit drei Jahren
bekam ich kein C15 mehr injiziert, zumindest
mein hormoneller Zustand war stabil. Es
musste also einen anderen Grund für diese

Übelkeit geben.

Die Nacht brach an. Je dunkler es draußen
wurde, desto deutlicher spiegelte ich mich in
der Fensterscheibe. Der Regen auf der

Außenseite des Glases wirkte wie ein

Weichzeichner, der meine herben

Gesichtszüge scheinbar entspannte. Ich legte
mich auf den Diwan aus rotem Saffianleder,
den ich in den Neunzigern einem alten Russen
abgekauft hatte. Die Wohnung, die ich mit

Katya teilte, war üppig, wenn nicht überladen ausgestattet. Nicht die kleinste freie Ecke,
keine Spur von Designerartefakten. In Katyas
und meinem Stileklektizismus drückte sich
eine nostalgische Sehnsucht nach dem
vergangenen, von uns in seiner Vielfältigkeit
der Ereignisse und Unterschiedlichkeit der

Menschen glorifizierten Jahrhundert aus. Da
gab es mehr Bücher im Regal als Blu-Rays,
mehr Holz als Glas und Chrom, mehr Kissen
als nötig, mehr kreatives Durcheinander als
klare Überschaubarkeit. Sicher hatte die
jahrelange Entbehrung jeglichen Überflusses
im Gefängnis und im Ausbildungslager
wesentlich zu unserem wohnlichen Chaos
beigetragen.

Wehrlos gegen meine Melancholie, ließ ich
mich in die Kissen sinken. Das Gewicht meiner
düsteren Gedanken drückte mich nieder: Alles
hatte ich verloren. Verloren, verschenkt,
verspielt, verpfuscht, vermasselt. Dabei hatte
ich einen guten Start ins Leben gehabt. Ich
konnte niemandem einen Vorwurf machen.

Nicht meinen Eltern, nicht den Zeiten, der

Gesellschaft, den Männern im Allgemeinen oder meinem Exehemann im Speziellen. Ich
allein hatte es versaut. Aus Egoismus,

Arroganz, aus Ekel vor mir selbst und aus
purer, widersinniger Lust, für diesen Ekel
andere büßen zu lassen. Und dann doch mich
selbst am meisten. Ja, ich hatte gebüßt, tat es
immer noch und war tief drinnen verdammt
stolz auf die Demut, mit der ich mich in mein
selbst verschuldetes Schicksal fand. Jedes Mal,
wenn ich darüber nachdachte, fand ich mich
zum Kotzen. Die Welt draußen fand ich
sowieso zum Kotzen.

Gelegentlich versuchte ich, in der

Öffentlichkeit mit irgendeinem Passanten aus

Langeweile, Neugier oder sonst einer
menschlichen Regung ein Gespräch
anzuknüpfen. Immer das Gleiche. Ich war
schockiert von dem vorherrschenden

Desinteresse. Außer dem gestrigen, heutigen
oder morgigen TV-Programm,

Computerspielen und Designerdrogen schien
die Leute nichts zu interessieren. Dennoch
ging die Volksverblödungsstrategie der

Regierung nicht vollständig auf. Seit der Regierungsübernahme des ultrarechten

Flügels der Republikaner und dem
darauffolgenden großen Nahostkrieg war der
zivile Widerstand durch die verschiedensten

Formen von Rückzug, Verweigerung und

Terrorismus immer stärker angestiegen.

Anscheinend fühlte sich jeder mit nur einem

Funken Verstand dazu berufen, die Welt zu
retten. Oder zu zerstören. Aus dem einen oder
anderen Grund. Die einzige Gemeinsamkeit
der vielen aktiven Splittergruppen bestand
darin, dass sie alle immer radikaler wurden.

Die einen wurden radikal gewalttätig,
während die anderen zu radikaler

Friedfertigkeit aufriefen. Die einen verlangten
radikalere Gesetze, die anderen die absolute
und total radikale Anarchie. Radikale

Abstinenzler jeglicher Couleur standen
radikalen Hedonisten und noch radikaleren

Fetischisten gegenüber. Die Einschaltquoten
der News-Shows stiegen und stiegen:

Blutbäder waren spannender als

Castingshows. Es herrschte eine Art hirnlose

Lethargie in der Bevölkerung. Viel mehr als diese bitteren Betrachtungen konnte ich dem
politischen Tagesgeschehen schon lange nicht
mehr abgewinnen. Manchmal streifte mich ein

Hauch von Bewunderung für unermüdliche

Menschenrechtler und unbeugsame

Umweltschützer. Gelegentlich fühlte ich Neid,
wenn ich Reportagen über harmonische

Hippiekommunen in der Abgeschiedenheit der
kanadischen Wildnis las. Aber ich fand keinen

Glauben mehr. Weder an die Humanität des

Menschen noch an die Geborgenheit in der

Familie, noch an irgendeine höhere Ordnung.

Ich stand mit leeren Händen und ohne Licht
und Wasser außerhalb von Hoffnung und

Heilslehren in meiner steinigen Wüste. Tastete
mich mehr oder weniger klaglos durch meine
endlose Nacht.

Die Haustür wurde aufgeschlossen, und

Katyas Stimme ertönte vom Flur: »Hey, Lucy,
ich bin’s! Was machst du?« Katya zog ihre

Jacke aus und verstaute sie in der Garderobe.

»Ich finde alles zum Kotzen«, rief ich
zurück.

Katya trat lächelnd ins Wohnzimmer und
gab mir einen Kuss auf die Wange. Sie sah
frisch aus, roch frisch. Regentropfen perlten
noch durch ihre dunklen, langen Haare, ihre

Augen blitzten vor Vergnügen. Sie strahlte
eine unverschämt gute Laune aus.

»Dein Lover hat’s dir wohl richtig besorgt?«,
fragte ich, dankbar für die Ablenkung von
meiner Grübelei.

»Dreimal! Willst du einen Tee? Du solltest
dir auch einen zulegen, dann guckst du nicht
so leidend«, führte Katya das Geplänkel fort,
während sie in die Küche ging und mit

Geschirr zu klappern begann.

»Mach mir ein Sandwich, bring mir einen

Wodka. Und erzähl!«

»Kommt sofort, eine Sekunde.«

Ich setzte mich auf, zog die Beine an und
schlang eine Decke um mich. Ich freute mich,
dass Katya aufgetaucht war. Sie schien vor

Energie zu schäumen. Ich wollte ein wenig
davon abzapfen. Schließlich war es oft genug
umgekehrt. Katya war keine Frohnatur. Sie
neigte zur Melancholie, ja zur Schwermut.

Nach Katyas Überzeugung war dieser

Wesenszug allerdings keine Folge ihrer
jüngeren Vergangenheit, die sie zum größten

Teil mit mir im Lager und dann in New York
und Washington verbracht hatte, sondern ein
altes ethnisches Erbe, auf das sie mit

Zufriedenheit blickte. Katya stammte aus
einer adligen litauischen Familie, die in den

Vierzigerjahren des letzten Jahrhunderts nach

Amerika ausgewandert war. In Litauen
gehörten nach Katyas Angaben Melancholie
und eine gewisse Schwermütigkeit unbedingt
zum Volkscharakter.

Mir gefiel diese in alten Zeiten wurzelnde

Vorstellung. Ich mag alles, was alt ist. Filme
von John Huston, Songs von Tom Waits oder

Bilder von Edward Hopper. Katya liebte alles,
was alt und zudem europäisch war. Vor allem
wenn es mit einem B anfing: Beethoven und

Brahms, Baudelaire und Bulgakow,

Butterspätzle und Bier. Katya war der

Meinung, dass das B der wundervollste,
anschmiegsamste Buchstabe überhaupt sei,
kuschelig wie eine Bettdecke, warm wie ein Bullerofen, kurvig wie eine Birne. Ich musste
jedes Mal lachen, wenn Katya voller Inbrunst
mit ihrer B-Litanei begann, auf ihrem Sessel
saß und Bs hauchte. Ich mutmaßte dann
lautstark eine gewisse Bbbbesessenheit. Aber
vermutlich mochte Katya das B nicht zuletzt,
weil ihr Nachname mit einem B anfing. Sie
hieß Katya Brown, eigentlich Katarina von

Brunas, aber den alten litauischen Nachnamen
hatte die Familie nach ihrer Ankunft in

Amerika abgelegt. Was Katya sehr bedauerlich
fand. Sie versuchte, möglichst oft und intensiv
melancholisch auszusehen, viel Wodka zu
trinken, und hatte sich vor ihrem

Gefängnisaufenthalt sogar die Mühe gemacht,
von ihrer damals noch lebenden Großmutter
wenigstens einige Brocken der komplizierten

Sprache ihrer ursprünglichen Heimat zu
erlernen.

»Sandwich und Wodka«, Katya kam mit
einem beladenen Tablett aus der Küche und
stellte es auf den Wohnzimmertisch. »Sollen
wir fernsehen?«

»Bloß nicht! Erzähl mir lieber, was du
getrieben hast.«

Katya grinste und warf sich sportlich in den

Sessel, der unter der Wucht ihrer Bewegung
ächzte. »Einmal das Kamasutra rauf und
runter und dann das Ganze mit umgekehrter

Rollenverteilung. Nicolas ist sehr ausdauernd.

Und ich natürlich auch.«

»Natürlich.« Ich biss mit Hingabe in das

Sandwich. »Das tut gut, vielleicht wird mir
davon besser.«

»Ist dir nicht gut?« Katya ließ ihre Teetasse
sinken.

»Keine Ahnung, was los ist. Ich muss
demnächst eh zu Schmelzer, der kann mich
checken. Aber erzähl lieber von dir. Ich habe
hier nur herumgehangen und zum Fenster
rausgeschaut. Ich brauche ein paar

Geschichten von den Zombies da draußen,
damit ich nicht permanent über die Zombies
hier drinnen nachdenke.«

»Hey, ich bin kein Zombie. Nicolas fand
mich heute sogar äußerst lebendig«, bemerkte

Katya mit vorwurfsvollem Schmollmund und
unterließ es, näher auf meine Übelkeit
einzugehen. »Um dich nicht länger auf die

Folter zu spannen: Wir waren in einer Suite im

Hilton, mit Champagner und allem Drum und

Dran.«

»Und du hast bezahlt. Der Kerl hat doch
nichts in der Tasche!«

»Aber jede Menge in der Hose«, grinste

Katya. »Ich wollte mal aus seiner tristen Bude
raus. In Nics Zimmer vergeht mir alles. Ich
weiß nie, ob die Bettwäsche raschelt oder die

Schaben unter der halb losen Tapete …«

»Erspare mir die Details«, stöhnte ich
gequält auf.

Katya ließ sich nicht stören. »Also, wir
gingen ins Hotel – tollen Teppichboden haben
die da, der ist irrsinnig dick und flauschig, hat
nur ’ne ganz beschissene Farbe, so wie

Albatroskacke … Okay, ich komme zur Sache!

Wir fuhren mit dem Lift hoch – leckerer

Liftboy –, gingen ins Zimmer. Ich sage dir, ein

Luxus ist das da, fast wie im Weißen Haus.

Stell dir mal vor, du würdest im Weißen Haus
vögeln, aber mit wem bloß? Vielleicht mit

March? Ich glaube, der ist ganz schön
durchtrainiert … wäre doch ’ne interessante

Aufgabe, so einen wohlgeformten Eisberg zum

Schmelzen zu bringen, was meinst du, Lucy?«

»March könntest du mir auf den Bauch
binden, bestenfalls würde ich es unbequem
finden.«

»Und was ist mit deinem Exschatten, dem
smarten Pete? Du kannst mir nicht erzählen,
dass du nicht scharf auf ihn bist.«

»Der arbeitet aber nicht im Weißen Haus«,
entgegnete ich.

»Ja, und?«, fragte Katya verwirrt, denn sie
hatte über ihrer Wer-mit-wem- Spekulation das

Wo aus den Augen verloren.

Ich lachte leise, nippte an meinem Wodka,
stellte das Glas ab und trat zum Fenster. Ich
schob einen Flügel nach oben, damit die
deutlich abgekühlte Luft ungehindert ins

Zimmer strömen konnte. Draußen war es
inzwischen dunkel geworden. Der Regen hatte
aufgehört, doch kein einziger Stern war zu
sehen. Neonreklamen und Autoscheinwerfer
erhellten die Straßenschluchten, wurden
jedoch in den oberen Stockwerken der hohen alten Wohnhäuser von der düsteren Trübnis
des Himmels verschluckt. Bis zu uns drang
kein Licht vor.

5. Die Terrorzelle

Marc, 32, Aussteiger

Das große Doppeltor aus Industrieglas schien
blind vor Schmutz. Als Conrad es unter
entsetzlichem Quietschen öffnete, konnte ich
sehen, dass die Scheiben von innen mehr
schlecht als recht mit einer schmutzig weißen

Farbe bepinselt waren, damit kein Blick
hindurchdrang. Sofort schlug uns ein
entsetzlicher Gestank entgegen. Es roch nach

Urin, Moder, Schimmel, Altöl und nach

Schweiß. Der Sonnenstrahl, der durch das
geöffnete Tor fiel, warf eine gleißende

Schneise in den Raum. Staubpartikel tanzten
in der Luft. Conrad – er war vor einer Woche
sechsunddreißig geworden und trug über dem
schmuddeligen blauen Overall seine immer
noch langen schwarzen Haare zu einem Zopf
geflochten – ging hinein und drehte an einem
von Spinnweben überzogenen alten

Porzellanlichtschalter. Halogenfluter erhellten
nun auch den hinteren Teil der Halle. Ich trat
ein und warf einen ersten Rundblick durch die Halle. Es herrschte ein unbeschreibliches

Durcheinander. Große und kleine, geöffnete
und verschlossene Kisten standen ohne
erkennbares System in der Gegend herum,

Maschinen- und Karosserieteile versperrten
jeglichen Weg, Schrauben, Nägel und diverse

Werkzeuge lagen auf dem Boden verstreut, als
wäre die Arbeit von einer Sekunde auf die
andere aufgegeben worden. Ich schob meine

Hände in die Taschen meiner Jeans und blieb
kurz hinter der Tür stehen. Mein angewiderter

Blick und mein zögerliches Verhalten wurden
von Conrad zunächst ignoriert. Er stellte sich
neben mich und klopfte mir mit jovialer Geste
auf die Schulter.

»Na, wie findest du das?«, fragte er mit
einem Stolz in der Stimme, als würde er die
frisch renovierte Metropolitan Opera
präsentieren.

»Es stinkt«, gab ich unwirsch zurück.

»Sei nicht so kleinlich. Die letzten zwei Jahre
haben hier ein paar Penner gewohnt. Aber
wenn meine Jungs erst mal richtig sauber
gemacht haben, dann wird das eine feine Bude für uns. Mensch, Marc, eine bessere

Zentrale finden wir nicht. Die Werkstatt ist
perfekt, und dann noch das Wohnhaus dazu

…«

Conrad ging in die Mitte der Halle, bückte
sich und versuchte, eine der morschen

Holzbohlen, die dort in den Boden eingelassen
waren, anzuheben. Doch er langte in einen
abgebrochenen Nagel und riss sich den Finger
auf. Fluchend ließ er von seinem Vorhaben ab,
lutschte das Blut von seinem Finger. »Hier war
früher eine Grube. So haben die das genannt,
weil sie damals in ein Loch unter die Autos
gekrochen sind, um sie zu reparieren. Vor der

Erfindung von Hebebühnen. Für uns sind die

Gruben ein prima Versteck. In der Halle sind
vier davon. Außerdem kommt hier eh niemand
her. Mitten in Queens, unauffälliger geht’s
kaum. Queens ist noch öder als früher. Außer
mal einem Ladendiebstahl passiert gar nix.

Hier rücken dir die Bullen nicht auf die Pelle,
hier siehst du nicht mal welche! Ich habe das
ganze Gelände für ’n paar müde Dollar
bekommen. Schau dich ruhig um.« Conrad
lutschte wieder an seinem blutenden Finger
und sah mich erwartungsvoll, aber auch mit
verhaltenem Misstrauen an.

»Mir egal, ich hab’s dir schon gesagt«,
erwiderte ich bestimmt. Ich hatte mir nicht
die Mühe gemacht, die Halle genauer zu
begutachten.

Conrad tat so, als konzentrierte er sich voll
auf seinen Finger. Seine Augen verengten
sich, während er geräuschvoll saugte. Ich
kannte ihn verdammt gut. Er überlegte, ob er
seiner Wut freien Lauf lassen konnte oder ob
es geschickter sei, weiterhin den
wohlgesinnten und verständnisvollen Kumpel
zu mimen, bis er mehr Informationen über
meine Pläne hätte. Er entschied sich für

Letzteres, nahm den Finger aus dem Mund,
ging auf mich zu, legte mir den Arm um die

Schulter, mit einem für die Geste der

Freundschaftlichkeit zu festen Griff, und
führte mich aus der Halle heraus. »Okay, lass
uns rüber ins Haus gehen. Wir zischen ein

Bier und unterhalten uns in aller Ruhe, so wie
früher.« Dabei knuffte er mich mit der freien Hand scherzhaft in den Magen. Ich ließ es zu,
wohl wissend, dass der sorglos-private

Umgangston gespielt war. Dass zwischen uns
eine ungeklärte Missstimmung herrschte, sah
jeder Idiot. Wir lächelten uns schief an, aber
es lag Argwohn in unseren Augen. Conrad
schien mich zu belauern, darauf zu warten,
mit welchem Zug ich die Partie eröffnete,
während ich mir nicht darüber im Klaren war,
ob es ein Freundschafts- oder ein

Vernichtungsspiel werden würde.

Innig wie Blutsbrüder liefen wir dennoch
quer über den Hof. Einigkeit demonstrierend,
zerrte Conrad mich, seinen alten Kumpel und

Weggefährten, ins Wohngebäude. Das Haus
hatte ebenfalls schon bessere Jahre gesehen.

Es war windschief, baufällig, die grüne Farbe
blätterte vom Holz. Nichtsdestotrotz besaß es
einen für Conrads Zwecke großen Vorteil: Es
gab keine unmittelbaren Nachbarn. Zudem
war das komplette Werkstattgelände, in
dessen hintere linke Ecke das Wohnhaus
stand, von einem hohen Bretterzaun umgeben.

Auf der rechten Seite des Zauns befand sich eine verlassene Baustelle, auf der anderen

Seite stand in einiger Entfernung ein leer
stehendes, abbruchreifes Haus.

Wir gingen durch den Flur zum

Wohnzimmer, wo sieben zwielichtige Gestalten

Bier trinkend und Popcorn futternd vor der

Glotze herumlungerten. Conrad sah
geringschätzig auf den harten Kern seiner

New Yorker Sektion, eine bunt zusammen
gewürfelte Truppe von haltlosen Verlierern
und gewalttätigen Fanatikern, die uns beim

Eintreten keines Blickes würdigten.

Conrad ließ mich endlich los. Den ganzen

Weg hatte er mich um die Schulter gefasst
gehabt, als wolle er mich abführen. Er sah in
die Runde, vor Wut schäumend.

Normalerweise wäre ihm die Unordnung im

Zimmer nicht einmal aufgefallen. Aber er
wusste, dass diese uninteressierte Attitüde
kein Ausdruck von Gleichgültigkeit war,
sondern einen Affront gegen mich darstellte
und damit eine deutliche Herabsetzung seiner,

Conrads, Autorität. Er hatte mich in der

Vergangenheit immer als seinen einzigen Vertrauten behandelt, was Missgunst, ja sogar

Hass bei den anderen hervorgerufen hatte.

Inzwischen fürchtete Conrad, das war nur
allzu deutlich, diese Missgunst könnte
vielleicht begründet sein. Er ahnte, dass das
bevorstehende Gespräch mit mir nicht in
seinem Sinne verlaufen würde. Da er aber
seinen Zorn darüber nicht offenbaren wollte,
kam es ihm sehr gelegen, sich an seinen

Leuten auszutoben. Er schritt in die Mitte des

Raumes und trat dem Ersten beide Beine weg,
die er auf dem Tisch liegen hatte. Dann nahm
er eine Bierflasche und warf sie gegen die

Wand, wo sie mit einem lauten Knall zerplatzte
und ihr Inhalt schäumend über die
verblichene Tapete auf den Linoleumboden
floss.

»Räumt mal auf, was ist denn das für ein

Saustall hier!«, schrie er über die Köpfe der

Betroffenen hinweg. Die kauten ungerührt
weiter auf ihrem Popcorn, ohne ein Wort zu
entgegnen. Einer von ihnen, dessen Bier sich
gerade in die Immobilie ergoss, beugte sich
träge vom Sofa nach vorne, griff unter den Wohnzimmertisch, holte von dort eine neue

Flasche hervor und öffnete sie mit den

Zähnen. Ich lehnte unterdessen mit
verschränkten Armen im Türrahmen und
beobachtete stumm die Szene.

»Komm mit, Marc, lass diese Penner hier
verfaulen. Wir gehen hoch in mein Büro.«

Conrad stieg die Treppe hoch. Ich folgte ihm
nach zwei langsam verstrichenen Sekunden, in
denen ich die Idioten vor dem Bildschirm
fixierte.

Oben sah es etwas freundlicher aus. Auch
wenn hier der gleiche modrige Geruch hing
wie im ganzen Haus, so war es doch
wenigstens aufgeräumt und einigermaßen
sauber. Conrad holte uns zwei Bier aus dem

Kühlschrank. Ich setzte mich auf den Sessel,

Conrad nahm hinter dem Schreibtisch auf
einem quietschenden Bürostuhl Platz.

»Schicke Kommandozentrale«, eröffnete ich
in sarkastischem Ton das Gespräch. »Hätte

Arafat sicher gefallen.«

»Der hat auch klein angefangen.

Irgendwann ist er Präsident geworden.«

Conrad legte seine Füße auf den Tisch.

»Und dann haben sie ihn vergiftet.«

»Das war die CIA, das weißt du.« Conrad
machte eine Pause. Ich schwieg. Diese ganzen

Verschwörungstheorien gingen mir schon
lange auf den Wecker. Nach einer kurzen

Pause, die wir mit Trinken überbrückten,
schnitt Conrad das Hauptthema an: »Was hast
du vorhin gemeint, von wegen du steigst aus?

Und mal ganz grundsätzlich, Alter: Kannst du
es in Zukunft gefälligst lassen, solche

Bemerkungen vor den anderen zu machen?

Die Sackgesichter trauen dir nicht über den

Weg, das weißt du. Also, besprich so was
zuerst mit mir! Klar?«

Ich nahm einen langen Zug aus meiner

Bierflasche und legte nun auch meine Füße
auf den Tisch. »Es wird keine Zukunft geben,

Con. ›Ich steige aus‹ heißt, ich steige aus. Ich
habe es satt, Grundsatzdiskussionen über
unsere Aktionen zu führen. Wir sind schon
lange nicht mehr einer Meinung.«

»Der Zweck heiligt die Mittel. Oder auch
nicht, nach deiner Auffassung. Marc, du bist müde. Aber ich habe gehofft, dass du nach
deinem Urlaub entspannter zurückkommen
würdest.«

Ich maß ihn mit kalten Blicken. »Meine

Entspannung war sofort im Arsch, als ich von
dem Anschlag auf die U-Bahn in Brooklyn
hörte. Con, das hat Menschenleben gekostet!

Mütter, Kinder, Arbeiter und alte Leute sind
umgekommen!« Ich nahm die Füße wieder
vom Tisch und beugte mich ein wenig nach
vorne, um meinen Worten mehr Intensität zu
verleihen. Es hinterließ keine Wirkung bei

Conrad.

Er blickte betont gelangweilt auf mich
herab. »Das mit der U-Bahn war so nicht
geplant. Wir mussten den neuen

Flüssigsprengstoff austesten. Das Zeug ist
phänomenal. Du pinselst was damit ein, es
trocknet sofort, und sobald es mit Wasser in

Berührung kommt – wumm! Ging früher los
als gedacht. Hat ’n Hund drangepisst, das
muss man sich mal vorstellen! Pech.« Conrad
grinste.

»Ein bisschen stärker? So nicht geplant? Ja, bist du denn …« Am meisten schockierte mich
sein Grinsen.

»Du hast dich verändert, mein Lieber«,
schnitt Conrad mir das Wort ab.

»Nein, du hast dich verändert!« Ich
versuchte vergeblich, mich zu beruhigen. »Ich
kenne dich verdammt lange. Damals an der

Uni hatten wir die gleichen Ideen. Die ganze
verlogene Scheiße zu entlarven. Wir waren die

Guten! Gut und Böse! Lachhaft! Was ist aus
uns geworden? Die Vernichtung hat sich zum

Selbstzweck entwickelt. Ich glaube, du hast
eine solche Wut, weil du begriffen hast, dass
wir gescheitert sind. Am Desinteresse der

Bevölkerung. Deswegen kratzt es dich nicht
mehr, wenn du die Bevölkerung
abschlachtest.«

Conrad lachte höhnisch. »Das Gute, das

Böse, Ideen und Ideologien! Du bist immer
noch der verträumte Student, der versucht,

Schiller und Bakunin in der rechten und
linken Herzkammer zu vereinen. Du bist
gescheitert, nicht ich! Was mir schon immer
zuwider war, ist die Mittelmäßigkeit. Die erhebst du mit Volkes Stimme zum Dogma.

Das Volk, pah! Diese hirnverklebte, träge,
stumpfe Masse! Diese Dumpfheit, in der die

Menschen dahinvegetieren … die kümmern
sich nur um Fütterung und Teilung ihrer

Zellen wie Pantoffeltierchen. Um die sorgst du
dich? Da kratzen ein paar Hundert in der U-

Bahn ab, und was passiert? Sie schreien nach
mehr Staatsmacht, damit sie sich weiterhin in

Ruhe fortpflanzen können!«

»Der Beweis für unser Scheitern. Was bringt
es, Unschuldige zu opfern? Was bringt der
ganze Scheiß überhaupt?« Ich schüttelte
resigniert den Kopf.

»Such dir ’ne Tussi, und zäun’ dir ’n Stück

Garten ein, du Memme! Die Frage ist nicht, ob
man Unschuldige opfern darf! Es gibt keine

Unschuld! Und was heißt dürfen? Alles ist
erlaubt! Gott ist tot, zu Staub zerfallen. Moral
wird als Unterdrückungsinstrument der

Machthaber benutzt, und Ethik ist lediglich
ein theoretisches Fach an der Uni. Verdammt,
was willst du?«

Conrads Augen sprühten Feuer. Er glaubte nicht mehr daran, mich überzeugen zu
können. Er war einfach nur wütend, fühlte
sich verraten, im Stich gelassen, und das von
dem Einzigen, den er respektiert hatte. Die
anderen unten im Wohnzimmer, die
betrachtete er als Kakerlaken, dämliche

Pyromanen. Handlanger, die er brauchte, um
sein hochgestecktes Ziel zu erreichen.

Ich blickte meinen Freund lange an und sah
die ganze, unaufhaltsame Kraft des Wahnsinns
offenliegen. Es fiel mir schwer, mich von Con
loszusagen. Keiner hatte mich so beeinflusst
wie dieser ehemals brillante Denker, keiner
hatte mich so begeistert für etwas Größeres,
etwas, das über die Existenz niederer Tiere
hinauswies. Hätte das Ganze inzwischen nicht
solche grausamen Konsequenzen gehabt, hätte
ich vielleicht darüber lächeln können. Aber
dazu war es zu spät, wir waren viel zu weit
gegangen. Für mich war Schluss, endgültig.

Dennoch versuchte ich ein letztes Mal, mich
verständlich zu machen. Doch auf Conrads

Segen für meinen Abgang zu hoffen war so
naiv wie unser Glaube an die Veränderlichkeit der Dinge. Ich wollte es nur noch nicht
wahrhaben.

»Lass mich dir eine kleine Geschichte
erzählen. Ich bin heute Morgen in New York
angekommen. Ich fuhr nach Brooklyn, bin in
eines dieser Senkrechtcafés, mit Stehtischen
und Barhockern, wo der Kaffee nur ein paar

Cent kostet. Ich stand da und frühstückte, als
ein junger Typ einen Rollstuhl mit einer
älteren Frau reinschiebt. Sie hatte keine Beine
und war offensichtlich geistig stark
zurückgeblieben. Er schob sie wortlos in die

Mitte des Raumes, wo alle sie angaffen
konnten. Da ließ er sie wortlos stehen und
ging zur Theke. Ich betrachtete die Frau,
während alle anderen sich bemühten, sie nicht
zu sehen. Der junge Typ kommt also zurück
mit zwei Tassen, redet wieder kein Wort mit
der Behinderten und stellt sich an den Tisch
direkt neben mir, trinkt seinen Kaffee und
liest Zeitung. Ich beginne mich zu fragen,
warum, und sogar darüber zu ärgern, dass er
mit der Frau kein einziges Wort spricht. ›Ich
hol was zu trinken‹, ›Bin gleich wieder da‹
oder so was. Nach einigen Minuten hört er auf
zu lesen, nimmt die zweite Tasse und gibt sie
der Frau, die anfängt zu trinken. Er setzt sich
auf einen der Hocker und gähnt in die

Gegend. Die Frau trinkt schnell, es war Kakao.

Und als er die leere Tasse wieder auf den

Tisch stellt, sehe ich, dass die Frau die Hälfte
der Flüssigkeit über sich gekippt hat. Der

Kakao läuft ihr noch das Kinn, den Hals
hinunter, in ihren Pulli rein. Ich denke mir,
der Typ muss das doch auch sehen, es sah
einfach unwürdig aus. Aber das hat den Typen
überhaupt nicht gejuckt. Gesehen hat er es.

Zwei Meter weiter war ein Serviettenspender.

Der Typ gähnt weiter und lässt den Scheiß auf
der Frau eintrocknen. Ich sitze da, werde
sauer und überlege mir, was das für ein

Arschloch ist und ob ich jetzt Servietten holen
soll, um der Frau den Mund abzuwischen oder
um sie vor dem Typen auf den Tisch zu
knallen. Ich schaue ihn an, ich sitze direkt
neben ihm. Ich weiß, er spürt meinen
feindseligen Blick. Der Typ steht schließlich
auf und schiebt mit der Frau ab. Ich fühlte mich absolut beschissen und hab mich
gefragt, warum ich verdammt noch mal
gezögert habe. Ich wollte vielleicht nicht
auffallen, alle hätten mich dabei beobachtet.

Ich weiß nicht. Aber ich frage dich jetzt,

Conrad: Wer war das größere Arschloch? Der

Typ, der diese entwürdigende Situation
womöglich gar nicht als solche empfunden
hat? Oder ich?«

»Wir sind alle Arschlöcher«, meinte Conrad
bitter. »Nur du denkst insgeheim, du wärest
keines, weil du dir auf die Schulter klopfst,
dass du überhaupt noch was empfindest.«

Ich erhob mich aus dem Sessel. »Möglich.

Ich werde jetzt einfach gehen. Vielleicht
werde ich heiraten und mich fortpflanzen, wie
du mir empfiehlst. Du müsstest doch am
besten wissen, was gut für mich ist. Keiner
kennt mich so genau wie du.« Ich versuchte
ein Lächeln, doch die Ernsthaftigkeit der

Situation ließ sich nicht überspielen. Ich
streckte Conrad die Hand hin. »Lass mich
gehen, ohne ein weiteres Wort. Und wenn sich
bei dir etwas ändern sollte, lass es mich wissen.«

Conrad nahm meine Hand, drückte sie kurz
und wandte sich schroff ab. Er ging vor mir
die Treppe hinunter, öffnete mir wortlos die

Haustür und schloss sie wieder hinter mir. Ich
ging zwei Schritte, blieb stehen und warf
einen letzten Blick zurück. Durch das

Wohnzimmerfenster konnte ich Conrad sehen.

Er lehnte mit dem Rücken an der Wand und
betrachtete seine Truppe. Seine Leute
warteten auf eine Erklärung, die nicht kam.

Da fragte der eine mit der kaputten

Bierflasche: »Du lässt ihn gehen, Con? Spinnst
du? Du bringst ihn hierher, und dann lässt du
ihn gehen? Einfach so?«

Conrad schaute einem nach dem anderen in
die Augen. »Er geht. Und keiner rührt ihn an,
habt ihr verstanden? Keiner!« Conrads Blick
ließ keinerlei Missverständnisse zu. Er war
gefährlich ruhig.

Ich ging. Einfach so.

6. Nacht im Gefängnis

Evelyn, 24, Gefängnisinsassin

Wie immer wurden Punkt zehn Uhr abends die

Zellenbeleuchtungen im Frauengefängnis von

Seattle gelöscht. Ich legte mein Buch beiseite.

Nicht, dass ich es als sonderlich spannend
empfunden hätte. Ich las es nur, weil es eines
der wenigen Bücher aus der

Gefängnisbibliothek war, das ich noch nicht
gelesen hatte. Ich war frustriert, als das Licht
ausging. Frustriert und etwas ängstlich. Jetzt
begann unweigerlich die Nacht, die 874.

Nacht in der Zelle. Eine Nacht mehr, in der
ich nur schlecht, wenn überhaupt einschlafen
konnte, um dann wahrscheinlich wieder von

Albträumen gequält zu werden. Ich zerrte die

Decke aus der Matratze, streckte die Beine
darunter und verschränkte die Hände hinter
dem Kopf. Ich würde an etwas Positives
denken und dann friedlich darüber
einschlafen. Vielleicht an meinen knorrigen,
liebevollen Großvater. An die vielen

Spaziergänge, die ich mit ihm in meiner Kindheit gemacht hatte. Einmal pro Woche
war er zu uns gekommen, hatte meinen
kleinen Rucksack mit belegten Broten und

Birnen oder Äpfeln gefüllt, mich an der Hand
genommen und war mit mir durch die an

Mamas Haus grenzenden Wälder im Herzen

Colorados spaziert.

Ich schloss die Augen und genoss die

Perspektive des kleinen Mädchens, das ich
damals war: Ich schaute hinauf zu den hohen

Wipfeln der Bäume, die sich leise rauschend
im Wind wiegten, ich schaute nach oben in
das faltige Gesicht meines Großvaters und auf
seine Hand, die neben meinem Kopf
herunterhing und die meine umfasste und
beim Gehen hin- und herschaukelte. In

Großvaters Rucksack war immer eine Flasche

Limonade gewesen, und dann, nach etwa einer

Stunde, angefüllt mit spannenden

Erzählungen über Vögel und andere Bewohner
des Waldes, setzten wir uns hin, auf einen
umgestürzten Baumstamm oder einfach auf
die weich bemooste Erde, und Opa holte das

Essen und die Limonade aus dem Rucksack.

Ich rief mir genau ins Gedächtnis, fühlte
geradezu, wie ich einmal beim Trinken

Limonade auf mein Kleid kippte, und mein

Schoß und meine Beine waren ganz klebrig
von dem süßen Zeug, das im Rucksack warm
geworden war. Opa lachte und schimpfte
nicht, wie Mama das vielleicht getan hätte. Er
gab mir sein großes Taschentuch, damit ich
draufspuckte und mir über die Beine wischte.

Doch dann war Großvater plötzlich weg, aber
ich war noch im Wald, im gleichen Wald, nur
war ich jetzt größer, schon viel größer, und
meine Arme waren klebrig und mein Hals und
mein Dekolleté. Aber es war keine Limonade,
und niemand lachte.

Ich riss die Augen auf. Ich lag auf meiner

Pritsche in der Zelle in Seattle, wälzte mich
zur Seite. Die Arme unter meinem Kopf waren
nicht mehr durchblutet und kribbelten
unangenehm. Ich schwitzte trotz der
abgestandenen klammen Kühle im Raum.

Immer wieder dieses Bild, wieso wurde ich
dieses Bild nicht los? Ich hatte ihn nicht
umbringen wollen. Aber dann war er über mich hergefallen, und ich ließ mich in einer

Art katatonischer Starre von ihm in den
weichen Waldboden drücken, und erst als er
meinen Rock hochgeschoben, meinen Slip
zerrissen hatte und auf mir lag und mich
anfasste, da kam alles in mir wieder hoch: die

Erinnerung an früher, an den Mann, der das

Gleiche mit mir gemacht hatte, als ich mich
noch nicht wehren konnte, weil ich nicht
wusste, ob er das durfte – mich anfassen –, ob
ich das durfte – mich wehren. Doch jetzt
wusste ich es, jetzt konnte ich es, und meine
rechte Hand fand einen Stein, und der Stein
fand den Hinterkopf des

Bürgermeistersohnes, und dann klebten
meine Arme, mein Hals, mein Dekolleté von
seinem Blut. Ich erinnerte mich sehr gut, dass
ich eine Ewigkeit bewegungslos liegen blieb.

Die Zeit stand still, die Sekunden geronnen,
die Vögel verstummten, der Wind hielt inne.

Nur sein Blut sprudelte und rieselte. Die Zeit
hielt so lange den Atem an, bis ich ihn
endlich, plötzlich angeekelt, von mir
herunterstieß, den Stein fallen ließ und ganz langsam und konzentriert in meiner Tasche
ein Tuch suchte, auf das ich draufspucken
könnte, um mich sauber zu machen. Aber da
war keines, und ich ließ die Tasche liegen und
ging in gemächlichem Tempo zurück zur

Stadt. Ich glaubte, mich erinnern zu können,
dass ich leise ein Lied sang, aber in dem

Punkt war ich mir hinterher nicht sicher.

Dann, in der Stadt, waren alle auf mich
eingestürzt, war alles über mir
zusammengestürzt, und dann stand ich vor

Gericht, und keiner glaubte mir. Ich bekam
lebenslänglich. Weil ich mich gewehrt hatte,
schon bevor mein Inneres verwüstet war. Ich,
die Tochter einer unverheirateten Frau – so
eine nämlich, kein Wunder! –, die auch noch
mit einem fremden Mann zusammenlebte, der
aus einer weit entfernten Stadt gekommen
war und einen fast erwachsenen Sohn mit in
die wilde Ehe gebracht hatte … Und der als

Opfer bezeichnete Tote war der ehrbare Sohn
des ehrbaren Bürgermeisters gewesen, und
dessen Freundin hatte ausgesagt, ich, Evelyn,
wäre scharf auf den Schwachkopf gewesen, und er hätte mich abgewiesen. Das reichte
den Geschworenen als Motiv für den Mord.

Obwohl sie ja gar kein Motiv brauchten, sie
hatten ja den Stein, das Blut. Uund von

Vergewaltigung keine Spur.

Etwas über zwei Jahre war das her. Ich hatte
gelernt in diesen Jahren. Über die

Gesellschaft, ihre Hierarchien, ihre Lügen,
den Unterschied zwischen Wirklichkeit und

Wahrheit und über mich selbst. Ich hatte
keinem etwas erzählt von den früheren

Vergewaltigungen durch den Mann, der mein

Onkel, der Bruder meiner Mutter, gewesen
war. Ich liebte meine Mutter. Ich hatte es ihr
nicht gesagt und auch nicht dem

Lebensgefährten meiner Mutter, den ich Vater
nannte, und auch vor Gericht nicht, obwohl
das Kindheitstrauma mich vielleicht entlastet
hätte. Aber ich hatte mich damals dagegen
entschieden und war noch immer von der

Richtigkeit dieser Entscheidung überzeugt.

Mir hätte sowieso keiner geglaubt. Außer
meiner Familie, und die hätte es zerrissen.

Nur meinem Stiefbruder, dem habe ich es erzählt. Nach dem Urteil. Da war ich schwach
geworden und hatte Angst gehabt vor dem

Begrabenwerden in einer Zelle, also redete
und redete ich mit ihm, als müsse ich alle

Worte noch ein letztes Mal aussprechen, bevor
sie in mir versiegten. Er hatte mir versprechen
müssen, es nie, niemals der Mutter oder
seinem Vater zu sagen. Auf ihn konnte ich
mich verlassen. Er hörte still zu, hielt meine

Hand und versprach es. Mein Onkel starb kurz
danach auf ungeklärte Weise in den Flammen
seines Hauses.

Ich wälzte mich hin und her und versuchte,
die Schatten der Vergangenheit zu vertreiben.

Es war, wie es war. Ich hatte noch Glück im

Unglück gehabt, dass ich in der

Frauenjustizvollzugsanstalt von Seattle
gelandet war. Hier waren nur weibliche

Wärter, es kam selten zu Vergewaltigungen
durch das Wachpersonal. Dann und wann gab
es eine Schlägerei oder auch mal was mit dem

Messer unter den Inhaftierten, aber im

Grunde ging es friedlich zu. Außerdem war
die Bibliothekarin nett zu mir. Sie hatte versprochen, die Gesamtausgabe von

Dostojewski zu besorgen. Ich wollte unbedingt

‹Erniedrigte und Beleidigte‹ und

‹Aufzeichnungen aus dem Kellerloch‹ lesen.

7. Die Rekrutierung

Harry Z imbarsky, 52,

Sonderbeauftragter Headhunter

Am nächsten Morgen, kurz vor neun Uhr,
wurden die Gefängnistore in Seattle für mich
geöffnet. Die Aktentasche, die ich in der Hand
trug, deutete für einige der

Gefängnisangestellten auf einen Anwalt hin,
doch dafür war ich viel zu gut gekleidet. Ich
wollte etwas verkaufen. Es war die Freiheit,
mit der ich Handel trieb, zumindest ein
verlogener Zipfel davon. Ich lebte sehr gut
davon.

Nachdem ich den gut gesicherten Innenhof
überquert und meine Personalien in der

Anmeldung angegeben hatte, ging ich hinter
dem Verwaltungsangestellten die langen Flure
entlang. Ich mochte Gefängnisse nicht, meine

Besuche vor Ort waren der unangenehme Teil
dieses lukrativen Jobs. Ich war ein

Headhunter, der aufgrund seiner
psychologischen Ausbildung, seiner

Überzeugungskraft und Zuverlässigkeit
gelegentlich von der Regierung mit heiklen

Aufträgen betraut wurde. Außer mir gab es
nur noch einen anderen, den dämlichen Steve

Harsley, dem dieses Privileg erteilt worden
war. Steve lief jetzt durch die Flure des

Gefängnisses in Dallas – mit dem gleichen

Auftrag wie ich hier.

Ich brummte unwillig in mich hinein. Ich
hasse die Geräusche und Gerüche in

Gefängnissen. Der Dunst von Kohl, der durch
die Gänge wabert, das Hallen der Schritte, das

Scheppern der Metalltüren, das Klappern der

Schlüssel – alles kalt, unpersönlich, stillos. Ich
lege großen Wert auf Stil, was ich nicht nur
durch meine Kleidung ausdrücke. Meine

Aktentasche ist aus feinstem Krokodilleder,
ebenso wie meine Schuhe. Das Haar lasse ich
stets in einem satten Kastanienbraun färben,
wobei mein Friseur darauf achten muss, das

Graumelierte nicht komplett zu überdecken.

Das Graumelierte verleiht mir etwas

Distinguiertes.

Als ich im Büro des Gefängnisdirektors
ankam, begrüßte ich diesen höflich, setzte mich erst hin, nachdem ich dazu aufgefordert
worden war, und nahm ein Dokument aus
meinem Aktenkoffer, das ich dem Direktor
überreichte. Er las stirnrunzelnd und sagte
dann: »Sie sind wegen Evelyn Karner hier. Das
wurde mir telefonisch mitgeteilt. Aber wie soll
ich verstehen, dass Sie sie möglicherweise
mitnehmen?«

»Dem Schreiben können Sie unschwer
entnehmen, dass ich Ihnen keinerlei
weitergehende Fragen beantworten darf«,
entgegnete ich mit einem Hauch von

Überlegenheit in meiner sonoren Stimme.

»Außerdem möchte ich Sie bitten, mir für die

Unterredung mit Miss Karner Ihr Büro zu
überlassen, da ich die Erfahrung gemacht
habe, dass die in den Besuchsräumen übliche

Atmosphäre meinem Anliegen nicht förderlich
ist. Es wird etwa eine Stunde dauern. Ich wäre

Ihnen verbunden, wenn Sie Miss Karner gleich
rufen lassen.«

Nur mühsam schluckte der Direktor die

Beleidigung, aus seinem eigenen Büro
verbannt zu werden, und stapfte hinaus. Ich machte es mir bequem. Zufrieden betrachtete
ich meine perfekt manikürten Fingernägel.

Ich wusste, dass man mich warten lassen
würde. Das machten sie immer.

Es dauerte länger als eine halbe Stunde, bis

Evelyn Karner erschien. Sie war ein kleines,
zierliches, hellblondes Ding, das in den

Gefängnisklamotten wie eine verkleidete

Zwölfjährige wirkte. Wog nicht mehr als ein

Light-Joghurt. Eine Haut wie hauchdünnes,
milchweißes Porzellan. Blassblaue Augen,
misstrauisch, aber auch voller Sehnsucht. Ein

Vögelchen mit gebrochenen Flügeln. Reizend.

Am liebsten hätte ich ihr ein hübsches

Federkleid übergezogen und sie in eine

Vitrine gestellt.

Sie war erstaunt, statt des Direktors einen

Fremden vorzufinden. Wortlos setzte sie sich
auf den zweiten Sessel und schaute mich
erwartungsvoll an.

»Guten Morgen, Miss Karner«, begann ich
mit einem offenen Lächeln, reichte ihr die

Hand und setzte mich ihr gegenüber. »Über
die Inhalte der Unterredung, die wir jetzt führen werden, weiß weder der

Gefängnisdirektor noch sonst jemand in
diesen Mauern Bescheid. Der Direktor weiß
lediglich, dass ich im Auftrag der Regierung
handele und alle Befugnisse habe, auch die,

Ihre Entlassungspapiere unterschreiben zu
lassen und Sie sofort mitzunehmen. Was dem

Direktor überhaupt nicht in den Kram passen
würde«, fügte ich lächelnd hinzu und reichte

Evelyn das Schreiben, das ich auch dem

Direktor vorgelegt hatte. Wenn die Damen auf
diese plumpe Vertraulichkeit hereinfallen und
zurücklächeln, habe ich sie schon im Sack. Die
meisten jedoch warten erst einmal ab. Auch

Evelyn schaute mich nur misstrauisch an,
nachdem sie den wenig aussagekräftigen

Wisch überflogen hatte. »Was soll das? Wer
sind Sie?«

»Ich kann mir vorstellen, dass Ihnen meine
weitreichenden Befugnisse unglaubwürdig
erscheinen. Ich möchte Ihnen ein Angebot
unterbreiten. Sie sind aus einer Reihe von

Frauen ausgewählt worden, an einem
speziellen Regierungsprogramm
teilzunehmen. Das würde für Sie bedeuten,
dass Sie sofort hier rauskommen, unter
völligem Straferlass. Die Sache hat natürlich
einen Haken: Sie würden die nächsten sieben

Jahre, vielleicht auch nur fünf oder sechs, in
einem wenig komfortablen Ausbildungslager
mit anderen Frauen verbringen, würden also
noch keine allzu großen Freiheiten genießen
können. Aber Sie hätten es besser als hier –
vor allem mit der Aussicht, nach dieser

Ausbildung in ein ganz normales,
selbstbestimmtes Leben mit neuen Papieren
entlassen zu werden. Wie klingt das für Sie?«

Auch mit dieser Vorrede hatte ich
üblicherweise noch keinen Sieg in der Tasche.

Sie wurden nur aufmerksam. Ich pflegte
meinen Kundinnen Zeit zum Atmen zu lassen
und Zeit zum Widerstand, denn Widerstand,
das hatte ich längst begriffen, gehörte in den
meisten Fällen zum innersten Wesen dieser

Frauen. Man muss psychologisches

Fingerspitzengefühl beweisen,

Krokodillederschuhe sind nicht alles.

»Nach einem großen Beschiss klingt das.

Was für ein Regierungsauftrag? In was werde
ich ausgebildet? Wieso so lange? Und vor allen

Dingen, wieso gerade ich?« Evelyn hatte als

Zeichen deutlicher Abwehrhaltung die Arme
verschränkt und die Beine
übereinandergeschlagen. Doch meine
professionelle Erfahrung sagte mir, dass sie
aufgeregt, also interessiert war.

Ich nickte ihr zu. »Erst einmal zu Ihrer
letzten Frage: Sie sind ausgewählt worden,
weil alle Eckdaten stimmen. Hochsensibel,
hochintelligent, jung, gesund und durch Ihre
relativ kurze Inhaftierung psychisch noch
nicht völlig kaputt. Verzeihen Sie, wenn ich so
direkt bin.«

»Soll ich Leihmutter für die First Lady
spielen oder was?«, kommentierte die Kleine
meine Ausführungen gereizt. Die

Porzellanprinzessin hatte im Gefängnis
gelernt, dass ein frontaler Angriff häufig
klüger war als gelassenes Abwarten ohne

Deckung. Aber ich nahm ihr die abgefuckte

Nummer nicht ab.

Ich lachte. »Um Himmels willen, nein. Sie werden ausgebildet als eine Art Bodyguard für
hohe Regierungsmitglieder. Glauben Sie mir,
es ist nichts Illegales dabei.«

»Wieso nehmen Sie dann mich? Ich stehe
erwiesenermaßen auf der anderen Seite. Wieso
werden für solche Posten keine Leute gesucht,
denen man trauen kann? Das kann man mir
nicht, sonst wäre ich nicht hier. Oder
brauchen Sie Killer? Dann sind Sie bei mir
falsch, auch wenn Sie gegenteilige

Informationen haben.«

»Sie sollen nicht töten. Der Haken bei der

Geschichte ist, ich sage es Ihnen offen, dass

Ihre Ausbildung von einer medizinischen

Behandlung begleitet wird. Aufgrund von
biologischen Umständen, die ich Ihnen nicht
näher erläutern kann – das übersteigt meine

Kenntnisse –, werden Frauen bevorzugt. Und
da diese Behandlung leider einige wenige

Nebenwirkungen hat, werden Frauen aus

Gefängnissen rekrutiert, die bereit sind, für
ihre Freiheit das eine oder andere Risiko
einzugehen.«

Evelyn war hellhörig geworden bei den
letzten Sätzen.

»Ich darf Ihnen nicht alle Details offenlegen.

Aber ich kann Ihnen versichern, dass es sich
nicht um ein zweifelhaftes Experiment
handelt. Die Geschichte läuft schon lange und
erfolgreich. Die Nebenwirkungen beschränken
sich zu der Zeit auf Übelkeit, Erbrechen,

Kreislaufstörungen und Fieberanfälle. Das ist
individuell unterschiedlich, aber mehr ist
keinesfalls zu erwarten. Sie sollen ähnlich wie
bei einer Schwangerschaft sein, nicht
schlimmer. Wägen Sie Vor- und Nachteile ab:

Entweder Sie sitzen Ihre lebenslängliche

Haftstrafe ab, siechen hier vor sich hin. Das
war›s dann. Auf der anderen Seite steht die
sofortige Entlassung. Sie gehen heute noch
mit mir durchs Tor. Ich bringe Sie zu einem

Agenten, der Sie ins Ausbildungszentrum
begleiten wird. Dort treffen Sie Ihre künftigen

Kolleginnen. Ich mache diesen Job seit Jahren.

Bisher habe ich neun Frauen aus Gefängnissen
geholt, und keine hat es bislang bereut.«

»Da sind noch andere?«, fragte Evelyn
grübelnd.

Sie hatte angebissen, das war mir in dieser

Sekunde klar.

»Einige gehören schon sehr lange zum

Programm. Es geht ihnen prächtig. Diese

Frauen würden Sie ausbilden. Außerdem sind
da eine Psychologin und ein berühmter

Professor, ein sehr liebenswerter alter Herr,
der für die medizinische Seite zuständig ist
und sich wirklich rührend um Sie sorgt.«

Ich wusste, dass ich sie in der Tasche hatte
und sie nun eine weitere Kröte schlucken
würde. »Nachteil in diesem Zentrum ist, dass

Sie die ersten Jahre unter Bewachung stehen.

Aber wir haben nur gute Erfahrungen
gemacht, die Frauen fühlen sich wohl. Die

Aussicht auf Freiheit lässt sie diese mageren

Jahre überstehen. Außerdem ist es hundertmal
besser als im Gefängnis. Sie wohnen alle
zusammen in einem Haus, mit gemeinsamem

Wohnzimmer, hübschen Badezimmern …«

»Gibt es eine Bibliothek?«, fragte Evelyn.

»Wir können Ihnen besorgen, was Sie
wollen«, gab ich lächelnd zurück. Nach einer

Bibliothek hatte bislang nur eine gefragt, Lucy. »Aber viel wichtiger ist, dass Sie nach
einigen Jahren in einer größeren Stadt eine

Wohnung und eine neue Identität bekommen.

Dann können Sie ganz normal leben. Wie
andere Frauen in Ihrem beneidenswerten

Alter auch. Nur gelegentlich werden Sie
angerufen, um Ihre neu gewonnenen

Fähigkeiten in den Dienst der Regierung zu
stellen. Dabei handelt es sich ausschließlich
um passive Terroristenbekämpfung. Aber
haben Sie keine Angst, Sie werden niemals
gefährdet sein. Sie arbeiten als

Frühwarnsystem, dafür ist die medizinische

Behandlung notwendig.«

Ich geriet etwas ins Plaudern. Da ich
inzwischen sicher war, dass Evelyn mitmachen
würde, konnte ich etwas großzügiger mit den

Informationen herausrücken: »Deswegen nur

Frauen, und zwar Frauen mit hohem IQ und

EQ. Männer sind zu unsensibel als

Frühwarnsystem, können die Zeichen nicht
deuten. Die medizinische Behandlung
verstärkt lediglich die offensichtlich spezifisch
weibliche Fähigkeit, Stimmungen, leise Vorahnungen und Ähnliches zu entziffern. Das
würde Ihnen aber alles der Professor im

Ausbildungszentrum erklären.«

»Was ist mit meinen Eltern?«

Diese Frage brachte mich kurz aus der

Fassung. Bislang waren ausschließlich Frauen
rekrutiert worden, die keine direkten

Verwandten mehr hatten. Offensichtlich hätte
ich die Akte genauer lesen sollen. Aber
schließlich war ich Profi, also verlegte ich
mich aufs Improvisieren. »Sie können Ihnen
schreiben, sooft Sie wollen. Allerdings müssen

Sie Stillschweigen bewahren über die

Einzelheiten des Projekts. Deswegen werden
die Briefe kontrolliert, eine hoffentlich
verständliche Maßnahme.«

»Wie im Knast.« Evelyn war enttäuscht.

»Nicht ganz. In einigen Jahren können Sie

Ihre Eltern zu sich nach Hause einladen oder
sie besuchen. Vielleicht auch mal mit ihnen in
den Urlaub fahren. Das sind Perspektiven, die

Ihnen ansonsten völlig verschlossen bleiben
würden.«

Evelyn zögerte. Sie wusste, dass das nicht alles sein konnte. Aber sie spürte auch, dass
sie von mir nicht mehr erfahren würde. Ich
hatte genug geplaudert und schob mein

Anschreiben in meinen Aktenkoffer zurück.

Jetzt war es an ihr.

»Wie lange habe ich Zeit, mir Ihr Angebot
durch den Kopf gehen zu lassen?«

»Zehn Minuten. Schätze, der Direktor will
wieder in sein Büro.«

»Was passiert, wenn ich Nein sage?«

»Sie bleiben hier, das ist alles. Ich
verpflichte Sie zum Schweigen über unsere

Unterredung. Falls Sie doch etwas
verlautbaren, schätze ich, wird man Mittel und

Wege finden, Sie einzuschüchtern. Tut mir
leid, das klingt wie eine Drohung, aber mit
diesem Part habe ich nichts zu tun. Ich bin
lediglich hier, Sie von dem Angebot zu
überzeugen, und glauben Sie mir, ich wäre
froh, wenn Sie es annähmen.«

»Sie bekommen wohl Provision?«

Ich grinste freundlich. »Ja. Aber da ist noch
eine andere Sache. Wenn Sie ablehnen, muss
ich weiterreisen. Im gesamten Land wurden nur acht Frauen ausgewählt, denen das

Angebot unterbreitet wird. Ist Ihnen klar, dass

Sie einen sehr hohen Intelligenzquotienten
besitzen und Ihr Emotionaler Quotient
wirklich den Rahmen des Üblichen sprengt?

Sie sind etwas Besonderes. Bitte, zwingen Sie
mich nicht, zu den beiden Reservefrauen
fahren zu müssen. Die eine sitzt in New

Orleans, die andere in San Diego! Tun Sie mir
das nicht an, ich will endlich nach Hause!« Ich
schaute die Kleine so flehentlich an, dass sie
lächeln musste.

»Würden wir wirklich sofort von hier
verschwinden?«

»Sofort! Wenn der Direktor zurückkommt,
lasse ich Ihre Entlassungspapiere
unterschreiben. Das war’s. Oder wollen Sie
sich noch von jemandem verabschieden? Das
wäre wegen der Geheimhaltung etwas heikel.«

Evelyn überlegte kurz. »Kann ich für die

Bibliothekarin eine Nachricht hinterlassen?«

»Ich muss sie aber kontrollieren.« Ich
reichte Evelyn einen Stift und ein Stück

Papier. Als sie mir den Zettel zurückgab, las ich: Liebe Anna, ich werde ›Erniedrigte und

Beleidigte‹ hoffentlich nicht mehr brauchen.

Trotzdem vielen Dank. Für alles. Ev.

Während der Direktor übellaunig die

Entlassungspapiere unterschrieb, warf ich

Evelyns Zettel unbemerkt in den Papierkorb.

Wie blöd war die Kleine?

8. Projekt ›Cassandra‹

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Wieder einmal war es dem Professor
gelungen, mich zu überreden. Dabei hasste
ich es, ins Lager zurückzukehren, auch wenn
es nur für wenige Stunden war. Ich hasste es
aus tiefstem Herzen, wieder zwischen den

Wellblechbaracken, Betonbunkern und

Hangars durchzuschreiten, die vom Schweiß
brennenden Augen unter der gleißenden

Sonne zusammenzukneifen, den Staub
einzuatmen, den Dunstkreis der Schatten zu
betreten, Walcott grußlos gegenüberzustehen
und damit meiner eigenen Vergangenheit an
diesem verdammten Ort, den ich am liebsten
ganz aus meinem Gedächtnis gestrichen hätte.

Glücklicherweise würde ich in sechs

Stunden in Albuquerque ein Flugzeug
besteigen und in der gleichen Nacht noch
zurück in Washington sein. Dort hielt Katya
die Stellung, hielt sozusagen dem Präsidenten
das zittrige Händchen. Der fürchtete, sobald
eine seiner beiden Zehner-Ratten, also Katya oder ich, die Stadt verließ, stets einen
sofortigen und vernichtenden Anschlag auf
sein Leben. Stringentes Denken gehörte nicht
zu den hervorstechenden Eigenschaften
unseres Präsidenten. Mir konnte es in diesem

Falle nur recht sein. Seine Paranoia hatte mir
das Ticket für den heutigen Rückflug
verschafft.

Doch nun saß ich erst einmal im

Sitzungssaal des Lagers neben Schmelzer und
ließ meinen Blick über die acht

Neuankömmlinge schweifen. Außer mir und

Schmelzer hockten die Psychologin am

Konferenztisch, die ich nur flüchtig kannte,
und Tina, die dienstälteste Ratte vor Ort.

Walcott hatte sich einen Stuhl neben den Tisch
stellen lassen, um seine – zumindest von ihm
selbst angenommene – außerordentliche

Position zu unterstreichen. Auf der
gegenüberliegenden Seite des Tisches hatten
in lockerer Sitzordnung die neu rekrutierten

Frauen Platz genommen. Ich konnte ihre

Nervosität körperlich spüren, obwohl die
meisten sie recht geschickt verbargen. Ich wusste nichts über die jungen Frauen, die vor
mir saßen und die ab sofort unser Schicksal
teilen sollten. Nur, dass sie alle zwischen
neunzehn und sechsundzwanzig Jahren waren
und nach Aussage des Generals »die übliche

Truppe verlogener Mörderinnen und
drogenabhängiger Schlampen«. Doch auf die

Meinung des Generals hatte ich noch nie auch
nur irgendetwas gegeben. Schließlich wusste
ich, wie rasant ein Todesurteil ausgesprochen
wurde, wie nach gesundem Menschenverstand
gerechtfertigte Taten per Rechtsprechung zu
dem Unrecht führten, ein gerade begonnenes

Erwachsenenleben per Stempel auf einem

Stück Papier zu beenden. Ich wusste
verdammt gut, wie diese Frauen sich fühlten,
die jegliche Hoffnung auf ein Stück Zukunft,
auf einen Rest Leben aufgegeben hatten und
jetzt nach dem Strohhalm griffen, der ihnen
irgendetwas versprach, irgendetwas, von dem
sie nicht wussten, was es war oder werden
würde.

Als die kleine Braunhaarige, die schon zum zweiten Mal auf die Toilette flitzte, wieder

Platz genommen hatte, nahm Schmelzer seine

Lesebrille von der Nase, putzte sie mit einem

Stofftaschentuch, steckte sie in die

Innentasche seines Sakkos und lächelte ins

Auditorium.

»Meine Damen, Sie sind lange genug auf die

Folter gespannt worden, immerhin sind einige
von Ihnen schon seit fünf Tagen hier. Aber Sie
werden verstehen, dass ich mit meiner

Begrüßung gewartet habe, bis alle
eingetroffen sind. Natürlich ist mir klar, dass

Sie sich inzwischen ausgiebig mit den Damen
unterhalten haben, die schon länger hier
wohnen, und dass dadurch auch schon die
eine oder andere Information über das Projekt

›Cassandra‹ und die Art Ihres Aufenthalts
durchgesickert ist. Doch bevor ich Ihnen die

Übertreibungen, Ausschmückungen und

Andeutungen Ihrer Kolleginnen zurechtrücke,
möchte ich uns erst einmal vorstellen. Der
streng aussehende Herr auf dem Stuhl hier ist

General Walcott, Sie haben zweifellos schon
von ihm gehört. Er ist für die Abläufe und die Sicherheit zuständig, also sozusagen der Boss
dieses Etablissements und aller Leute, die hier
herumwuseln.«

»Der Herr Professor drückt sich
ausnahmsweise unklar aus«, unterbrach

Walcott, der sich zu meiner großen Freude
sichtlich über die saloppe Beschreibung seiner

Macht im Gefüge ärgerte. »Aber ich werde
mich sowieso noch mit jeder Einzelnen von

Ihnen näher befassen, sodass ich Sie genauer
über meine Stellung und meine Befugnisse
aufklären kann.« Mit diesen Worten stand er
auf und ging hinaus. Ich fühlte mich sofort
etwas besser.

Schmelzer fuhr ohne die geringste Irritation
fort: »Dann hätten wir hier am Tisch die
hübsche Esther, die Sie schon bei einem
ersten Gespräch kennengelernt haben und die
sich um Ihr seelisches Wohlbefinden kümmern
wird.«

Bei einigen der Neuankömmlinge bemerkte
ich unterdrücktes Grinsen. Offensichtlich
hatten sie über die Lagerpsychologin schon
ein ähnlich vernichtendes Urteil gefällt wie die Alteingesessenen.

»Tina kennen Sie ebenfalls. Ich möchte
jedoch nicht unerwähnt lassen, dass sie sich
im Laufe der Jahre zum guten Geist des

Hauses hier entwickelt hat und dass Sie mit all

Ihren Problemen bei ihr immer willkommen
sind.«

»Wie bei mir selbstverständlich auch«, warf

Esther zuckersüß ein.

»Selbstverständlich, äh…« Der Professor
schien eine Millisekunde verwirrt. »Tina wird

Sie im Übrigen mit ausbilden, da sie auf eine
sechsjährige Erfahrung zurückblicken kann.«

»In was denn ausbilden, verdammt noch
mal?«, erhob sich da eine ungeduldige Stimme
aus dem bislang stummen Publikum.

»Gemach, junge Frau«, fuhr der Professor
fort. »So weit sind wir gleich. Dazu wird Ihnen
auch unsere allseits geschätzte Lucy, hier
links neben mir, einiges erzählen können,
denn sie macht den Job seit immerhin zehn

Jahren. Doch nun zum Wesentlichen. Nachher
können Sie dann all Ihre Fragen loswerden.«

»Ich möchte eine Zigarettenpause
beantragen.« Eine schlanke Schwarzhaarige
hatte die Hand erhoben. Nicht alle der

Anwesenden fanden den Vorschlag gut, schien
der Professor doch kurz davor, endlich die

Katze aus dem Sack zu lassen.

Nichtsdestotrotz waren sowohl ich als auch
einige andere sofort aufgestanden, hatten
unsere Zigarettenschachteln aus Shirts oder

Hosen gezogen und traten den Weg nach
draußen an. Eine Abstimmung oder Diskussion
erübrigte sich. Außer Schmelzer und Esther,
die den klimatisierten Raum bevorzugten,
folgten schließlich auch die Murrenden dem

Gros der Truppe.

Die Hitze New Mexicos, die im September
kaum weniger schmerzhaft war als im August,
traf uns wie ein Keulenschlag. Das Atmen fiel
schwer, die Luft strömte dick und heiß in
unsere Lungen. Doch das störte die

Raucherinnen wenig. Auch ich zündete mir
eine Zigarette an. Ich bemerkte, dass sich in
den wenigen Tagen ihres Zusammenseins
schon erste Allianzen unter den neuen Frauen
gebildet hatten. Zwei warfen sich
nebeneinander in den Sand, schlossen die

Augen, verschränkten die Arme hinter dem

Kopf und plapperten sinnloses Zeug über das

Wetter, als würden sie ein Sonnenbad in

Kalifornien genießen. Drei weitere stellten
sich in einer Gruppe zusammen und rauchten
schweigend. Nur eine hübsche, zierliche

Blondine entfernte sich. Sie schlenderte
hinüber zu den Feigenkakteen, um die Blüten
zu betrachten. Die restlichen beiden gesellten
sich zu Tina und mir und bestürmten uns mit

Fragen.

Ich zog an meiner Zigarette, hörte nicht zu,
war vielmehr damit beschäftigt, die Blondine
zu beobachten. Während Tina versuchte, die

Fragen der beiden Frauen abzuwehren, ging
ich quer über den Platz.

»Kakteenblüten duften nicht. Ihre ganze

Faszination liegt in der Form. Und in ihrer

Seltenheit«, sprach ich die Blondine an, die
sich über einen Kaktus gebeugt hatte und die
fleischfarbene Blüte beschnupperte. Die junge

Frau drehte sich um, streckte die Hand aus
und sagte: »Ich bin Evelyn.«

Sie wirkte offen und sympathisch. »Hallo.«

Ich ergriff ihre Hand. »Ich würde gerne sagen:

Schön, dass du da bist. Aber es muss wohl
eher heißen: Schön, dass du nicht mehr da
bist, wo du herkommst.« Ich drehte mich um
und ging zurück ins Gebäude. Auch die
anderen drückten ihre Zigaretten aus und
folgten langsam.

Nachdem das Stuhlrücken beendet war und
alle wieder ruhig saßen, begann Schmelzer:

»Ich habe mich noch nicht vorgestellt. Mein

Name ist Irvin Schmelzer. Ich bin Professor für

Biochemie, genauer gesagt,

Molekulargenetiker. Meine Kollegen und ich
werden uns um Ihr leibliches Wohl kümmern
und die Behandlung vornehmen, die
unabdingbare Voraussetzung für Ihre

Ausbildung ist. Tina hat mir vor der Sitzung
erzählt, dass einige unausgegorene

Horrorgeschichten im Umlauf sind. Ich
versuche, Ihnen jetzt alles ganz genau zu
erklären. Sie können mich danach
selbstverständlich befragen. Also: Sie wissen
bislang, dass Sie ausgebildet werden, um als eine Art Frühwarnsystem bei möglichen

Gefahren für Leib und Leben hoher

Regierungsmitglieder eingesetzt zu werden.

Frauen haben eine gewisse Sensibilität für

Gefahren und außergewöhnliche Situationen,
sagen wir einfach: Dinge, die in der Luft
liegen. Historische Betrachtungen über
wahrsagende weibliche Wesen wie die
griechische Pythia oder auch Betrachtungen
über die Hintergründe der mittelalterlichen

Hexenverbrennungen wollen wir jetzt einmal
außer Acht lassen. Ich möchte ebenso wenig
darauf eingehen, dass Männer die Basis für
diese Sensibilität ebenfalls in sich tragen,
ihnen jedoch aufgrund soziologisch zu
betrachtender Prägungen der Zugang dazu
weitgehend verschüttet ist. Was uns hier
interessiert und womit wir uns beschäftigen,
ist erst einmal die biochemische Verstärkung
dieser Fähigkeit, zum Zweiten dann die

Entwicklung, die Kontrolle und der gezielte

Einsatz. Sie alle sind ausgewählt worden, weil
bei Ihnen die Voraussetzungen für ein großes

Potenzial dieser Sensibilität gegeben sind: ein hoher Emotionaler Quotient, der auf
prinzipielle Empfänglichkeit für feinsinnige

Strömungen hindeutet, wie auch ein hoher

Intelligenzquotient, der notwendig ist, um zu
kontrollieren und zu interpretieren. In der
ersten Phase werden Sie medizinisch
behandelt. Das ist vermutlich der Punkt, der

Sie alle verunsichert und über den viel Unsinn
geredet worden ist in den letzten Tagen.«

Einige der Frauen schauten sich an, andere
blickten betreten zu Boden oder unbeteiligt
zur Decke.

Schmelzer fuhr fort: »Kommen wir gleich
zum Kern der Ängste. Sie wissen inzwischen,
dass die Frauen hier sich selbst Ratten
nennen, offiziell heißen sie Sensoren, was ich
nur wenig passender finde. Sie kennen den
alten Spruch ›Die Ratten verlassen das
sinkende Schiff‹? Hat sich mal eine von Ihnen

Gedanken darüber gemacht, was hinter dieser

Redensart steckt?

Ratten sind von jeher ein Frühwarnsystem
gewesen. Man erzählte sich schon vor

Jahrhunderten Geschichten, die lange in den Bereich der Legenden verwiesen wurden.

Geschichten von Ratten, die scharenweise

Schiffe verließen, sich ins offene Meer
stürzten und davonschwammen, obwohl es
keinerlei Anzeichen für einen Sturm oder
sonst ein bevorstehendes Unheil gab. Blauer

Himmel, strahlende Sonne, ruhige See. Mit der

Zeit haben die Matrosen gelernt, die Warnung
der Ratten ernst zu nehmen. Denn die von den

Ratten verlassenen Schiffe waren dem

Verderben preisgegeben, sie sanken
unweigerlich ein, zwei, drei Tage später, und
nur wenige Menschen konnten überhaupt von
diesem seltsamen Phänomen berichten. Mich
haben diese Geschichten schon in frühester

Kindheit fasziniert, und als ich dann ein
junger, ehrgeiziger Wissenschaftler geworden
war, beschloss ich, diesen Legenden mit dem

Seziermesser auf den Grund zu gehen. Das
funktioniert in vielen Fällen nicht, meine

Damen, denn die Natur legt uns nicht immer
ihre Geheimnisse offen. Doch dieses

Phänomen war greifbar. Ich fand heraus, dass
im Organismus der Ratten bei drohender Gefahr ein bestimmtes Hormon ausgeschüttet
wird, das den Fluchtimpuls befeuert.«

Es war inzwischen mucksmäuschenstill im

Saal. Die Frauen, die diese Geschichte zum
ersten Mal hörten, lauschten gebannt – mit
teils verwirrtem, teils misstrauischem, teils
angeekeltem Gesichtsausdruck.

»Es gelang mir, dieses Hormon zu isolieren
und schließlich nachzubauen. Das jedoch war
der zweite Schritt vor dem ersten. Damit
dieses Hormon im menschlichen Körper seine

Wirkung entfalten kann, braucht es eine

Matrix, eine Art Muster. Ich weiß nicht, ob Sie
sich in der Materie auskennen?«

Einhelliges Kopfschütteln war die Antwort.

»Was DNA ist, haben Sie aber sicher schon
gehört, irgendwann in der Schule … Stellen

Sie sich ein Puzzle vor. Damit der Körper die
einzelnen Teilchen zusammensetzen kann,
braucht er ein Muster, ein Bild, einen Plan.

Reaktionen im Körper, also wenn Sie zum

Beispiel einen Finger bewegen, werden durch
sehr viele einzelne Vorgänge in Gang
gebracht. Da ist der Befehl vom Kopf, die Weiterleitung des Befehls durch die Nerven an
die Rezeptoren der Synapsen, die

Ausschüttung von bestimmten Stoffen – aber
das führt zu weit. Also, wir haben dieses

Hormon. Damit unser Körper es erkennt und
weiß, was er damit anfangen soll, braucht er
eine gewisse Struktur. Die ist im Gencode der

Ratte festgeschrieben. Wie Sie vielleicht
wissen, ist das ganze System eines Körpers im

Erbgut festgelegt wie in einem Plan, womit
wir wieder bei der DNA wären. Nachdem ich
das Hormon entdeckt hatte – das Ganze hat

Jahre gedauert, stellen Sie sich das nicht so
einfach vor –, machte ich mich auf die Suche
nach dem entsprechenden Stück in der

Ratten-DNA, den verantwortlichen Proteinen
beziehungsweise Aminosäuren …«

»Ich hasse Ratten«, würgte die

Schwarzhaarige hervor, die die

Zigarettenpause beantragt hatte.

»Eine interessante Bemerkung. Vielleicht
sollte Ihnen Esther etwas über das kollektive

Unbewusste und die Archetypen erzählen …«, wollte Schmelzer schon abschweifen.

»C. G. Jung ist völlig überholt«, warf Esther
knapp ein.

Schmelzer ignorierter Esther und sprach
weiter zu der Schwarzhaarigen: »Das tut jetzt
nichts zur Sache, aber dennoch können wir
uns gerne mal darüber unterhalten, junge

Dame. Doch zurück zum Thema. Ein winziger

Baustein in der DNA der Ratte ist für die

Produktion, Erkennung und Verwertung
dieses Hormons verantwortlich. Wir fanden
diesen Baustein, und es gelang uns
schließlich, ihn in die menschliche DNA
einzuschleusen. Der genetische Code ist im

Aufbau bei allen Lebewesen gleich, aber die

Aminosäuren sind sehr unterschiedlich. Wir
mussten also noch Kompatibilitätsprobleme
lösen. Es geht dabei um Transkription,

Translation und Transfektion. Begriffe, die

Ihnen nichts sagen werden, aber ich kann den

Interessierten unter Ihnen in einer stillen

Stunde mehr erklären und auch Literatur dazu
geben. Jedenfalls werden wir Ihnen DNA-

Fragmente mit einer ganz speziellen
genetischen Information injizieren. Das hört
sich vielleicht scheußlich an, vor allem für
diejenigen unter Ihnen, die Ratten nicht
ausstehen können. Aber seien Sie versichert,
diese Bausteine machen Sie nicht zum
possierlichen pelzigen Nager.«

Sofort wurden mehrere Fragen gleichzeitig
in den Raum geworfen, doch Schmelzer hob
abwehrend die Hände.

»Verzeihen Sie, meine Damen, ich bin noch
nicht ganz fertig. Diese DNA, die Sie ins

Rückenmark injiziert bekommen, muss sich in
jede Zelle Ihres Körpers verteilen, damit das

Hormon seine Matrix entwickelt und wirken
kann. Das dauert leider ziemlich lange,
nämlich fast zwei Jahre. Gefährliche

Nebenwirkungen wurden dabei nicht
festgestellt. Nach dem ersten Jahr wird
erstmals das Hormon injiziert, und zwar
monatlich. Dann beginnt auch das praktische

Training, zu denen Ihnen Tina und Lucy mehr
erzählen werden. Im dritten Jahr, also auf

Stufe drei, bekommen Sie alle zwei Monate
eine Verabreichung. In Stufe vier, fünf und sechs werden die Verabreichungen weiter
reduziert, das Hormon lagert sich an. Die

Ausbildung wird intensiviert. Ab Stufe sieben
bekommen Sie keine Medikation mehr, Sie
verlassen diesen ungastlichen Ort und
kommen zum Einsatz. Dann gehören Sie zu
den hochintelligenten Sensoren mit
ausgeprägtem Animus.«

»Was für ein Ding?«, fragte eine der Frauen
dazwischen.

»Animus ist lateinisch und bezeichnet die

Seele wie auch den Geist und in einer weiteren

Bedeutung die Vorahnung. Wir verstehen
unter Animus den Geist als gleichberechtigte

Einheit von Denken und Empfinden. Sie
werden die Gefahren, auf die Sie trainiert
sind, intensiver spüren als jeder andere

Mensch. Dabei werden Ihr Denken und Ihr

Empfinden kongruent sein, das heißt das

Gehirn wird dem Gefühl nicht widersprechen –
wie das bei vielen Menschen, vor allem bei uns
unterentwickelten Männern der Fall ist. Das
ist im Groben das, was auf Sie zukommt. Ich
danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit. Jetzt zu Ihren Fragen, bitte.«

Zuerst meldete sich eine kleine Rothaarige,
die in Los Angeles rekrutiert worden war:

»Dieser widerliche Typ, der mich aus dem

Knast geholt hat, Harsley hieß er, sagte
irgendwas von Risiken, weswegen hier nur

Knastfrauen sind. Was hat es damit auf sich?«

»Die Gentherapie zeigt meist nur leichte

Nebenwirkungen. Das Hormon, welches wir im

Übrigen C15 nennen, kommt schon
unangenehmer daher«, erklärte Schmelzer.

»Einigen Frauen wird übel, manche
übergeben sich, wenn das Hormon in
größeren Mengen ausgeschüttet wird, andere
spüren überhaupt nichts, manche bekommen
zeitweise Schweißausbrüche. Wir hatten mal
eine Probandin, die bekam immer

Fressattacken …«

Ich lächelte bei dem Gedanken an Sybils
frühere Hotdog- und Hamburgerexzesse.

Dennoch war ich irritiert. Aber ich wollte den

Professor erst einmal ausreden lassen.

»… Im Grunde lassen sich die

Nebenwirkungen mit denen einer

Schwangerschaft vergleichen oder auch mit
heftigem PMS. Auf Ihre Frage, warum hier nur

Frauen aus Gefängnissen anwesend sind, muss
ich Ihnen sagen, dass das Projekt streng
geheim ist. Fast alle von Ihnen haben keine

Familie mehr, einige haben mit ihr gebrochen,
auf jeden Fall sind Sie seit Ihrer Verurteilung
darauf eingestellt, ein nicht gewöhnliches

Leben unter Ausschluss der Öffentlichkeit zu
führen.«

»Ein nicht gewöhnliches Leben? Ich sollte
auf den elektrischen Stuhl!«, rief in
höhnischem Ton eine sehr junge Blondine, die
ihre mit Springerstiefeln beschwerten Füße
auf dem Tisch geparkt hatte.

»Das tut mir sehr leid«, meinte Schmelzer
leise. »Aber sehen Sie, jetzt sind Sie hier. Es ist
zwar bestimmt nicht schön hier, aber Sie
leben.« Selbst der Professor schien nicht ganz
von dem Glücksfall überzeugt, den er hier
anpries. Er wich dem prüfenden Blick der

Frau aus.

Ich sprang ihm zur Seite: »Ich kann nur
bestätigen, was der Professor gesagt hat. Ich bin inzwischen auf Stufe zehn. Anfangs hatte
ich mit einigen Problemen zu kämpfen, aber
seit Stufe fünf geht’s mir prächtig. Manche
haben die Übelkeit schon auf Stufe vier hinter
sich, andere erst auf sechs. Ihr könnt selbst
am besten beurteilen, wie empfindlich ihr
seid. Ob ihr beispielsweise leicht seekrank
werdet, Schwindelgefühl auf hohen Brücken
oder gar Leitern habt oder ob euch schon
beim Gedanken an einen behaarten

Männerhintern übel wird.«

Ich hatte den richtigen Ton angeschlagen.

Die Spannung, die im Raum stand, löste sich
in Gelächter auf. Nur Evelyn blickte weiterhin
ernst. Sie sagte kein Wort. Während die
anderen Unmengen von Fragen stellten, blieb
sie merkwürdig still.

Nachdem der erste Wissensdurst gestillt
war, der eher unwichtige Details betraf wie

Freizeitgestaltung, die Aufgabe der Schatten,
ob es Urlaub gebe und Besuch erlaubt sei,
wurde wieder eine Zigarettenpause verlangt.

Schmelzer jedoch hob die Versammlung für
den heutigen Tag auf. Ich musste zum

Flughafen gebracht werden. Er versprach den

Neuen, dass er die nächsten beiden Monate
anwesend sein würde und ihnen jederzeit zur

Verfügung stehe. Dann gingen alle hinaus –
bis auf mich und Schmelzer.

»Ist doch ganz gut gelaufen fürs Erste«,
meinte der Professor.

»Schon.« Ich schaute Schmelzer forschend
ins Gesicht.

»Was schaust du mich so an?«

»Weil Sie, als Sie von Sybil sprachen, unserer
geliebten Neun mit den Fressattacken, die

Vergangenheitsform benutzten.«

»Hab ich das?«, entfuhr es Schmelzer.

»Haben Sie.«

Schmelzer rieb seine Augen, als versuchte er
mit Gewalt aus einem schlimmen Traum
aufzuwachen. Dann kramte er sinnlos in seiner

Tasche herum: »Tust du mir den Gefallen und
sparst dir das Thema auf, bis ich wieder in

Washington bin?«

Mein Gesicht verdüsterte sich. »Okay, ich
weiß Bescheid.«

Ich stand auf und ging schleppenden

Schrittes hinaus. Ich zündete mir eine

Zigarette an, meine Hand zitterte ein wenig.

Die anderen waren schon in ihren

Unterkünften. Nur Evelyn stand wartend in
einer Ecke herum und kam auf mich zu. »Was
ist mit dir? Du bist ganz blass.«

»Ich bin nur müde.«

»Darf ich dich was fragen?«

Ich nickte.

»Ich habe die Frauen inzwischen alle
kennengelernt. Hier sind zwei Sechser, zwei

Fünfer und zwei Vierer. Wieso gibt es keine

Zweier und Dreier?«

»Das Projekt wurde zwischenzeitlich
eingestellt.«

»Warum?«

Ich trat meine Kippe nach zwei Zügen aus.

Sie schmeckte bitter. »Gewöhn dir das Fragen
am besten gleich ab.«

Ich drückte Evelyn die Hand und wandte
mich zu den Wohnbaracken, um Tina Auf

Wiedersehen zu sagen. Als ich kurz darauf in
den Jeep stieg und das Lager mit einer
riesigen Staubwolke hinter mir ließ, versuchte auch ich, die Fragen nach dem Warum hinter
mir zu lassen. Doch es gelang mir nicht.

ZWEITER TEIL

9. Die Wälder von Oregon

Marc, 32, Aussteiger

Nur noch etwa eine Stunde Fahrt. Ich war
müde, sehr müde. Pennsylvania, Ohio, Indiana,
dann Illinois, Missouri und Kansas hatte ich
hinter mich gebracht. Endlose Highways, ein
hypnotisierender Mittelstreifen. Zuerst noch

Industrie, dann die Einsamkeit der

Landstraße, Felder, dann und wann ein Truck
oder ein Wohnwagen am Straßenrand mit
frühstückender Familie am Aufklapptisch,
immer weiter geradeaus. Stundenstopps in

Motels, dreimal so viele Halbstundenstopps in

Raststätten, dünner Kaffee und weiter,
klebrige Doughnuts, weiter, ein Hotdog oder

Rührei mit Speck und weiter. Jetzt war es fast
geschafft. Alles grün, Bäume, viele Bäume,
dichte Wälder, Berge voller Wälder, in der

Ferne war schon der Mount Elbert zu sehen.

Zu Hause. Nur noch etwa eine Stunde.

Dann war meine Müdigkeit wie
weggeblasen. Ich fühlte mich frisch, angeregt,
in freudiger Erwartung, die nur kurz von einer düsteren Empfindung überschattet wurde:

Gleich würde ich in die kleine Stadt
hineinfahren. Ich würde hindurchfahren, ohne
nach rechts und links zu blicken, ich wollte sie
nicht sehen, die Stadt, die Bewohner, schnell
hindurch, bis zum anderen Ende, weg von der

Stadt, zur Lichtung, wo das Haus stand. Ich
atmete auf. Das alte Tor vor der Auffahrt
würde quietschen, auf der Wiese würde die

Schaukel stehen. Und die Hundehütte, fast
hätte ich die Hundehütte vergessen. Das lag
wohl daran, dass Devil seine Hütte nicht
mochte, es sei denn, um dranzupinkeln. Und
wenn sie das Auto hören würden, würden sie
herauskommen, alle drei, Caroline, Papa und

Devil, und würden Bauklötze staunen.

Knapp über zwei Jahre war ich nicht mehr
zu Hause gewesen, hatte nur gelegentlich
angerufen, um zu hören, ob alles in Ordnung
sei. Wieder in Ordnung sei. Es war damals
verdammt schlimm gewesen, vor allem für

Caroline. Deshalb hatte sie auch wegziehen
wollen. Zuerst. Aber sie konnte es dann doch
nicht übers Herz bringen, ihr Elternhaus zu verkaufen. Sie war hier aufgewachsen, hatte
eine glückliche Kindheit verbracht, dann
alleine ihr uneheliches Kind großgezogen. Das
ihr schließlich weggenommen wurde. Charlie
hatte sie unterstützt in der Entscheidung
hierzubleiben, es durchzustehen. Von den

Leuten in der Stadt wollten sie nichts mehr
wissen. Sie gingen nur noch zum Einkaufen
hin, sprachen die nötigsten Sätze, fuhren
zurück in ihr Haus und genügten sich selbst.

Ich musste damals weg, ich musste einfach,
ich hätte es nicht ausgehalten, auch nur noch
ein einziges Mal diese Heuchler zu sehen,
diese Henker, diese …

Wut stieg in mir hoch, als ich durch die

Stadt fuhr. Meine Hände krampften sich ums

Lenkrad, bis die Knöchel weiß wurden. Wie
ich mir vorgenommen hatte, schaute ich
weder nach rechts noch nach links, bog noch
zweimal ab. Den Berg hinauf, zur Lichtung.

Als ich das quietschende Tor öffnete,
hindurchfuhr, neben der Hundehütte parkte
und die Haustür sich öffnete, fing ich an zu
heulen. Ich heulte wie ein kleines Kind, als Devil mit seinen langen Deerhound-Beinen auf
mich zuschoss, an mir hochsprang, als

Caroline die Kartoffel, die sie gerade schälte
und geistesabwesend mit vor die Tür gebracht
hatte, fallen ließ und ebenfalls auf mich
zustürzte. Sie wollte mich umarmen, doch

Devil musste erst mit sanfter Gewalt
beiseitegeschoben werden, bevor sie mich an
sich drücken konnte.

»Mein Gott, Marc, Lieber«, stammelte sie,

»dein Vater wird sich vielleicht freuen, ich
freue mich auch schrecklich. Meine Güte, das
gibt’s doch gar nicht!« Dann konnte sie nicht
mehr reden, sie weinte nun auch, lachte, alles
durcheinander und zog verlegen ein

Taschentuch aus ihrer Schürze, um sich zu
schnäuzen.

»Wo ist Papa denn?« Ich bekam meine

Gefühlsaufwallung langsam wieder in den

Griff und kniete mich zu meinem alten Hund,
damit er mir das Gesicht abschlecken konnte.

»Im Wald. Holt Kaminholz. Komm rein, ich
mach Kaffee. Wo ist dein Gepäck?«

»Ich habe nur einen Rucksack.« Ich ging zurück zum Wagen, nahm mein Gepäck aus
dem Kofferraum und wies lachend Devil
zurecht, der mir dermaßen zwischen den

Beinen herumwuselte und immer wieder vor

Freude bellend an mir hochsprang, dass ich
ständig über ihn stolperte.

Im Haus stieg ich die knarrende Holztreppe
hoch. Das Geländer war wie die Wände weiß
lackiert. Früher war es altrosa gewesen. Das

Weiß sah frisch und sauber aus. Ich öffnete
die Tür zu meinem Zimmer. Mein

Jugendzimmer. Die alten Grunge-Plakate
hingen noch, das riesige, viel zu weiche Bett
war überzogen. Ich stellte meinen Rucksack in
eine Ecke, ging über den Flur ins

Badezimmer, nahm den Rasierpinsel meines

Vaters in die Hand, betrachtete ihn lächelnd,
stellte ihn wieder hin und wusch mir das

Gesicht mit kaltem Wasser. Als ich beim

Abtrocknen war, hörte ich unten die schweren

Schritte meines Vaters und dessen dunkle

Stimme, die schon vom Hausflur her rief:

»Carol, warum hat der Hund so gebellt? Wem
gehört der Wagen?«

Ich trat aus dem Badezimmer und blickte
über die Galerie nach unten in die Stube.

Caroline war aus der Küche getreten, lehnte
an der Tür und lächelte meinen Vater
schweigend an. Er stand in Gummistiefeln, mit
einer riesigen Axt in der Hand da und
betrachtete sie verständnislos. Plötzlich schien
es ihm zu dämmern. Leise und verunsichert,
als würde er fürchten, sich zu irren, fragte er:

»Marc?«

»Hallo, Papa«, rief ich von oben. Mein Vater
drehte sich um, hob den Blick und flüsterte:

»Ich glaub’s nicht.« Dann schwoll seine

Stimme an, und er donnerte grinsend: »Komm
runter, du Scheißkerl, dass ich dir die Ohren
langziehe!«

Ich schlenderte zur Treppe. »Würdest du
bitte vorher die Axt weglegen?«

Wir lachten, ich nahm zwei Treppenstufen
auf einmal, wir fielen uns in die Arme,
drückten uns, bis mein Vater mich losließ,
einen Schritt zurücktrat, mich mit wässrigen

Augen anblickte und sich räusperte. Caroline
forderte uns auf, endlich in die Küche zu kommen, bevor der Kaffee kalt sei.

Fast anderthalb Stunden unterhielten wir
uns über dies und das, ohne die im Raum
stehende, drängende Frage zu berühren.

Charlie erzählte von der Arbeit. In letzter Zeit
lief es immer besser, sodass sie das Geld, das
sie verdienten, kaum ausgeben konnten, schon
gar nicht in den Wäldern von Oregon. Sie
brauchten nicht viel, das meiste steckten sie
sowieso ins Haus. Ein neuer Außenanstrich sei
geplant, das Badezimmer könnte vergrößert
werden, und Devil sollte eine neue Hundehütte
zum Bepinkeln bekommen.

Charlie designte Computerspiele für eine
große Firma in Denver, wo er vor elf Jahren

Caroline kennengelernt hatte. Sie arbeitete
damals als freie Texterin für eine

Werbeagentur und kam ab und zu in die Stadt,
um ihre Kampagnen zu präsentieren. Ein Jahr
nachdem Charlie und ich zu ihr und ihrer
kleinen Tochter ins Waldhaus gezogen waren,
gab sie ihren Werbejob ganz auf. Sie hatte ihn
nie besonders gemocht und textete jetzt
ausschließlich für Charlies Spiele. Sowohl Charlie als auch seine Firma waren mit den

Ergebnissen der Gemeinschaftsarbeit mehr als
zufrieden.

»Die Ballerspiele gehen nicht mehr so gut.

Da bin ich ganz froh drum, die fand ich immer
öde. Im Moment wollen die Leute mehr so ’n

Kram mit Mythologie und fremden Welten.

Jedenfalls hatte Caroline eine brillante … aber
erzähl du, Carol!«

Caroline lachte. »Ach, das ist doch ganz
banal. Ich kam auf die Idee, die alten Sagen
und Märchen als Storylines zu verwenden.

Charlie gibt dem Ganzen ein zeitgemäßes

Outfit. Es verkauft sich prima. Die Reisen des

Odysseus sind der Renner. Dabei kennt kaum
noch einer Homer.«

Charlie fuhr fort: »Jason und die Argonauten
laufen auch bestens. Nur heißt Jason jetzt

Jesse, und das Goldene Vlies ist ein

Laserschwert auf einem fremden Planeten.

Einerseits finde ich es haarsträubend, die

Klassiker so zu verbiegen. Aber vielleicht
würde Homer es sogar mögen. Er war
garantiert Actionfan.«

Caroline goss Kaffee nach und wechselte das

Thema: »Was hast du die ganze Zeit
getrieben?«

»Nichts Besonderes. Ich bin durch die Welt
gezogen, war lange in Südamerika, habe ein
bisschen Kohle auf Plantagen verdient und sie
wieder an Stränden beim Surfen und Saufen
verballert. Alles in allem habe ich mich als

Nichtsnutz profiliert. Das soll jetzt aber anders
werden. Ich will versuchen, eine

Dozentenstelle für Literatur zu bekommen.

Für irgendetwas muss mein Summa-cum-
laude-Abschluss doch gut sein.« Leise fügte
ich hinzu: »Am liebsten hätte ich was in

Seattle.«

Caroline schluchzte laut auf, presste die

Hand auf den Mund und verließ die Küche.

Erschrocken schaute ich ihr hinterher, wollte
aufstehen und ihr folgen, doch Charlie hielt
mich auf. »Lass sie.«

»Was hat Carol?«

»Ev ist verschwunden.«

Ich fuhr auf. »Was heißt verschwunden? Sie
kann doch nicht einfach aus einem

Hochsicherheitsgefängnis …«

»Das letzte Mal, als wir sie besuchen wollten,
wurden wir an der Pforte abgewiesen. Sie sei
nicht mehr da, sei verlegt worden. Wir
bestanden darauf, den Direktor zu sprechen,
doch dieses arrogante Arschloch konnte oder
wollte uns auch nicht mehr sagen. Sie sei
abgeholt worden, Befehl von oben, um in
irgendeine Ausbildung integriert zu werden.

Es gehe ihr gut, wir sollten uns keine Sorgen
machen, wir würden bestimmt bald von ihr
hören. Das ist fast zwei Monate her. Wir haben

Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, waren
beim Gouverneur, doch keiner hat uns
geholfen. Wir haben keinen Schimmer, wo sie
ist oder was passiert ist. Caroline wird noch
verrückt vor Sorge!«

Ich saß wie betäubt auf meinem Stuhl. »Das
kann doch nicht wahr sein! Wie ging es ihr,
als ihr sie das letzte Mal gesehen habt? War
irgendetwas vorgefallen?«

»Nichts«, sagte Caroline, die mit nassen

Augen wieder in die Küche trat. »Sie war wie
immer. Lieb und bemüht, uns glauben zu machen, dass es ihr gut geht.«

»Hat Ev sich mal beschwert, weil ich sie nie
besucht habe?«, fragte ich mit kratzigen

Stimmbändern.

Caroline setzte sich wieder an den Tisch.

»Ich war dir anfangs böse deswegen, Ev nicht.

Als ich sie einmal danach fragte, lächelte sie
nur und meinte, sie würde es genauso machen
wie du. Sie würde es nicht ertragen können,
dich im Gefängnis zu sehen. Und sie würde
nicht wollen, dass du sie so siehst. Du hättest
alles für sie erledigt. Alles, was nötig war. Ich
habe nicht verstanden, was sie meinte. Aber
seitdem bin ich auch nicht mehr sauer auf
dich. Mir war nie klar, wie sehr du an Ev
hängst. Dabei warst du schon so groß, als ihr
euch kennengelernt habt. Und sie war eine
kleine Rotznase.«

Mir standen die Tränen in den Augen. Ich
verstand sehr wohl, was Ev gemeint hatte,
doch ich wollte es Caroline nicht erklären. Das
hatte ich Ev versprochen. Also lenkte ich das

Thema auf bessere Zeiten: »Als Papa und ich
damals hierherzogen, fand ich zuerst alles beschissen. Weg aus der Großstadt, weg von
meinen Freunden, hin zu den Hinterwäldlern.

Dazu ’ne neue Frau, die sicher Mutter spielen
wollte, und dann auch noch ’ne elfjährige

Göre. Mein einziger Trost war, dass ich bald
wieder weg konnte auf ’s College. Carol, du
erinnerst dich garantiert, wie mies ich mich
damals benommen habe. Aber Ev mochte ich
sofort, auch wenn ich es nicht zugab. Schon
am ersten Tag fand ich sie klasse. Sie hat sich
auf die Schaukel gesetzt und gemeint, ich
solle mir bloß nicht einbilden, dass ich mich
um sie kümmern oder mit ihr spielen müsse.

Sie finde Jungs doof und hätte am liebsten ihre

Ruhe, vor allem vor so einem eingebildeten

Stadtpinkel wie mir. Dann ließ sie mich stehen
und stapfte auf ihren dürren Beinen
hochnäsig in den Wald. Und ein paar Wochen
später hat sie dichtgehalten, als ich die Wiese
vom alten Smitty in Brand gesteckt hatte.«

»Also doch! Da kommt’s raus«, polterte

Charlie, als wolle er mir jetzt noch den

Hintern dafür versohlen.

Ich lachte. »Ev hat’s gewusst. Sie hatte mich beobachtet. Ich war sicher, dass sie petzen
würde, stattdessen hat sie meine Version
bestätigt. Da fing ich an, sie wirklich zu
mögen.«

»Wenn Ev das nicht bestätigt hätte, ich hätte
dir bestimmt nicht geglaubt«, knurrte Charlie.

»Siehst du mal, Carol, dein kleiner Engel, ganz
schön gerissen!«

Als er sah, dass Caroline schon wieder die

Tränen in die Augen stiegen, verfluchte er
sein loses Mundwerk. Wir waren vom Thema
abgekommen. »Lassen wir die alten

Geschichten. Was machen wir, Marc? Ich hatte
so sehr gehofft, dass du dich meldest,
zumindest mal wieder anrufst.«

»Tut mir leid. Ich brauchte damals dringend

Abstand, sonst hätte ich wahrscheinlich
irgendetwas Dummes getan.«

Dass ich die letzten Jahre ausschließlich

Riesendummheiten und noch viel Schlimmeres
begangen hatte, mussten die beiden nicht
wissen, sie hatten genug Probleme. »Wegen Ev

… Ich weiß nicht auf Anhieb, was wir
unternehmen können. Ich muss mir die Sache erst einmal durch den Kopf gehen lassen.«

Caroline schaltete sich ein: »Erinnerst du
dich an die letzten Jahre hier, bevor du aufs

College gegangen bist? Du hattest dich mit
dem Enkel der Swansons angefreundet, weißt
du? Die in der alten Mühle gewohnt haben. Er
kam jeden Sommer zu Besuch, und du hast
dich mit ihm rumgetrieben.«

»Klar, was ist mit ihm?«, fragte ich irritiert.

»Wir wissen seinen Namen nicht mehr, der
hieß anders als die Swansons, und die sind seit
drei Jahren tot. Kurz hintereinander
gestorben, als könne der eine nicht ohne den
anderen. Jedenfalls erzählt man sich unten in
der Stadt, dass er zur Polizei gegangen und
inzwischen ein hohes Tier ist. Aber niemand
erinnert sich an seinen Namen. Ich weiß, es ist
nur eine vage Hoffnung, aber vielleicht kann
er uns wenigstens einen Tipp geben, wohin
wir uns wenden sollen. Was meinst du, Marc?

Er war doch dein Freund!« Caroline
klammerte sich verzweifelt an diese kleine

Chance.

»Fowler hieß er. Wir waren Fowler und

Westwood. Wir haben uns bei den Nachnamen
genannt, das fanden wir männlicher. Es dürfte
nicht ganz einfach sein, ihn zu finden. Wer
weiß, in welcher Stadt er lebt. Aber versuchen
müssen wir es, vielleicht kann er uns wirklich
helfen.«

An Fowler hatte ich schon lange nicht mehr
gedacht, obwohl wir damals wirklich dicke

Freunde gewesen waren. Wir hatten mehrere

Sommer gemeinsam verbracht. Auch als ich
schließlich auf dem College war, trafen wir
uns noch in den Ferien, spielten nächtelang

Schach, liefen im Wald rum, philosophierten
über Literatur, Politik und Frauen. Fowler war
einige Jahre älter als ich, besuchte Harvard
schon längst, als ich vom wilden, freien

Studentenleben noch träumte. Feuchte

Träume waren das gewesen, genährt von

Fowlers wüsten Schilderungen seiner
sexuellen Abenteuer.

»Der Penner hat mir einen Riesenstuss
erzählt. Von Studentenpartys, auf denen die

Weiber alle nackt rumlaufen, sich selbst
verlosen und dich in die Ecken ziehen und so was. Der hatte bestimmt einen Riesenspaß
daran, mich hochzunehmen. Natürlich habe
ich immer so getan, als würde ich ihm nicht
glauben. Aber er hat sicher gemerkt, dass ich
glänzende Augen bekam und davon ausging,
dass zumindest ein Bruchteil seiner

Geschichten der Wirklichkeit entspräche. Als
ich dann selber an die Uni kam, gab’s ein
böses Erwachen. Die Kommilitoninnen waren
alles andere als freizügig. Fowler lachte sich
schlapp, als wir uns in meinen ersten

Semesterferien hier trafen und ich ihm

Vorwürfe machte, dass er mich so angeheizt
hatte.«

»Eine im Grunde lustfeindliche, vollkommen
penetrationsorientierte statt sinnlich
experimentierfreudige Jugend«, grinste

Charlie.

Caroline lächelte ebenfalls, wenn auch nur
schwach. »Du wirst schon auf deine Kosten
gekommen sein, Marc. Aber zurück zum

Thema: Wir müssen diesen Fowler finden!«

Charlie legte den Arm um seine

Lebensgefährtin. »Jetzt, wo ich den Namen habe, setze ich mich an den Computer und
surfe durchs Internet, bis ich ihn habe. Wir
werden ihn auftreiben, und wenn es Monate
dauert, nicht wahr, Marc?«

»Wenn er keine Geheimnummer oder
codierte E-Mail-Adresse hat, dann finden wir
ihn. Und auch wenn er beides hat – wir finden
ihn trotzdem. Ich hab ein paar alte

Verbindungen zu Hackern, die kriegen alles
raus. Mach dir keine Sorgen, Carol, wir finden

Fowler, und wir finden Ev. Am besten fangen
wir gleich an.«

Charlie und ich standen vom Tisch auf. Wir
mussten wohl sehr tatkräftig gewirkt haben.

In Carolines geröteten Augen schimmerte

Hoffnung.

10. Alarm

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Sieben relativ ereignislose Wochen waren seit
meinem Kurzbesuch im Lager verstrichen. Ich
hatte Schmelzer, der dort immer noch mit den

Vorbereitungen für die Gentherapie
beschäftigt war, seitdem weder gesehen noch
gesprochen. Dass Sybil, die Neun aus Los

Angeles, tot war, daran hatte ich keinen

Zweifel. Was allerdings genau geschehen war,
konnte ich mir nicht erklären. Weder

Schmelzer noch Pete, den ich ebenfalls darauf
angesprochen hatte, wollten es mir erzählen.

Pete hatte, ähnlich unangenehm berührt von
der Frage wie der Professor, etwas von

Sicherheitsrisiko gemurmelt und die Details
auf einen späteren Zeitpunkt vertagt. Wenn
wir etwas mehr Ruhe für eine Unterhaltung
hätten. Ein billiges Ausweichmanöver. Was aus
dem Hinweis auf das Sicherheitsrisiko
geschlossen werden konnte, war mir klar. Für
die Sicherheit war der General zuständig. Dass
der handelte, bevor er nachfragte, war kein Geheimnis. Was Sybil, die verschlossene, aber
lebensfrohe und beruflich zuverlässige Neun,
allerdings zu einem Sicherheitsrisiko hatte
werden lassen, würde bis auf Weiteres im

Dunkeln bleiben.

An manchen Tagen empfand ich dieses
ungelöste Rätsel als mehr als quälend. An
anderen Tagen jedoch war es mir egal, in den

Momenten völliger Resignation, in denen mir
alles egal war. Das Schicksal der Freundin
genauso wie das eigene oder das von sonst
irgendjemandem. Es waren Tage und Nächte,
an denen ich mich nicht mehr von meinem

Sofa erhob, nach kurzer Zeit unbewussten

Lesens vergaß, der Schrift zu folgen, die Seite
umzublättern. Nicht mehr bemerkte, wie die

Zeit verstrich und ich ins Nichts stierte, das

Nichts stumm und leer zurückstierte, dass es
immer größer wurde, allumfassend, mich
umschlang, verschlang, sodass ich mich darin
verlor – bis irgendwann Katya auftauchte,
mich tadelnd ansah, mir das Buch wegnahm,
das Licht je nach Tageszeit anknipste oder
löschte, mich ins Bett brachte oder mir auf dem Sofa die heruntergerutschte Decke über
meine Schultern breitete, mich in die Kissen
drückte, küsste und mir sanft befahl zu
schlafen. Dann schlief ich seltsamerweise
immer sofort ein, schlief manchmal einen
ganzen Tag, aus lauter Erschöpfung von der

Schwere und Dichte des Nichts.

Wenn ich danach erwachte, war alles gut.

Ich fühlte mich frisch und erholt und fröhlich.

Dann ging ich oft in den Park beim Naval

Observatory spazieren, so wie an diesem Tag.

Die Sonne schien fahl hinter den

Dunstschleiern eines hartnäckigen

Hochnebels. Vereinzelte, vom Herbst verfärbte

Blätter lösten sich von den Ästen, drehten sich
in einem letzten Tanz verspielt um die eigene

Achse und schwebten geräuschlos zu Boden.

Es war windstill. Nach einem gemächlichen

Spaziergang durch feuchtes Laub und über
nasse Wiesen setzte ich mich auf eine

Parkbank und schaute mich um. Es waren
kaum Menschen zu sehen. Ich wunderte mich
einmal mehr, wieso bei der immensen

Arbeitslosigkeit keine Freizeithappenings im Park abgehalten wurden. Wieso die Menschen
nicht in jeder freien Minute durch den
städtischen Grünstreifen joggten, auf den

Bänken faulenzten, Herzen und Namen in

Baumrinden ritzten und Bälle oder Frisbees
durch die Luft warfen. Und dabei lachten. So
wie früher.

Ich schloss die Augen und genoss die letzten
kraftlosen Strahlen der Abendsonne. Nach
wenigen Minuten war die Sonne hinter einer

Baumgruppe verschwunden. Ich begann zu
frösteln. Ich steckte die kalten Hände tief in
die Taschen meines Sweaters und fischte die

Mail von Tina heraus, deren Ausdruck ich
eingesteckt hatte, um sie auf der Parkbank zu
lesen. Ich faltete die Seiten auseinander:

Liebe Lucy,
schade, dass Du nicht länger bleiben konntest.

Der Professor hat mir glücklicherweise
erlaubt, Dir diese Mail zu schicken – natürlich
wird sie von unserem verehrten General oder
einem seiner Schergen kontrolliert (würden Sie bitte fehlende Kommata beim Lesen gleich
einsetzen, lieber General?).

Ich wollte schon früher schreiben, aber ich
hatte verdammt viel zu tun mit unseren

Neuen. Erwartungsgemäß haben nicht alle die

Eröffnungen des Professors gleich cool
verarbeitet. Eine hatte ’ne richtige Sinnkrise,
diese kleine Rothaarige, ich weiß nicht, ob sie

Dir aufgefallen ist. Sie heißt Sabine. Tagelang
hat sie kein Wort rausgebracht, lief rum wie
ein verschrecktes Reh und hat sich geweigert,
irgendetwas zu essen außer ihren eigenen

Fingernägeln. Der Professor hat ihr liebevoll
zugeredet, der General hat ihr mit

Zwangsernährung und Rückverschickung in
den Knast gedroht. Ich weiß nicht genau,
welche der Maßnahmen bei ihr gegriffen hat,
aber langsam taut sie auf, und sie isst
inzwischen wie ein Scheunendrescher. Die

Fingernägel nimmt sie nur noch zum Dessert.

Eine andere, so ’ne ganz Junge, sie ist knapp
zwanzig und heißt Andromeda – stell dir vor, sie heißt tatsächlich so – , also die ist
vollkommen ausgetickt. Hat gleich am Abend nach Schmelzers Vortrag einen hysterischen

Anfall bekommen und dann noch einen und
noch einen, man wusste nicht, wann der eine
anfängt und der andere aufhört. Andromeda –
ist das nicht ein Planet oder ein Sternenhaufen
oder so was? – hat fast das ganze Geschirr in
unserer Küche zerdeppert (oder soll ich sagen,
in eine andere Umlaufbahn gebracht?), in
ihrem Zimmer mehrere Kilo Putz aus der Wand
getreten und rumgeschrien: ›Bringt mich doch
gleich um, ihr Schweine, ihr Wichser, ihr
perversen Säue‹ und so weiter, Du kennst das
ja.

Die anderen Frischlinge waren relativ
pflegeleicht, wenn man von den üblichen
kleineren Panik-, Wut- und

Verzweiflungsausbrüchen absieht. Als sie dann
alle wieder auf dem Teppich waren, dachte
ich, endlich kehrt Ruhe ein. Aber nein! Weißt

Du, was Sarah gemacht hat, diese dämliche

Kuh? Die hat Gustafsson, dem Dänen aus der

Zentrale, dermaßen heftig seinen Laptop auf
dem Schädel zerdeppert, dass er das

Bewusstsein verlor, dazu jede Menge Blut. Er musste in der Krankenstation genäht werden.

Der Grund? Er hat ›Nutte‹ zu ihr gesagt! Dass
die sich darüber aufregt! Weiß doch jeder,
dass sie früher auf’n Strich gegangen ist.

Meine Güte, da ist sie nicht die Einzige, haben
wir damit je ein Problem gehabt? Und
außerdem ist sie sowieso nicht ohne, Du
kannst Dir denken, was ich meine. Gustafsson
weiß nicht von ungefähr, wovon er redet. Na
ja, er ist selbst schuld – quäle nie ein Tier zum

Scherz …

Wie Du siehst, hatte ich jede Menge

Aufregung in der letzten Zeit. Sarah durfte
drei Wochen ihr Zimmer nicht verlassen und
mit keinem Menschen reden. Das Essen hat ihr
ein Schatten gebracht. Tja, die alte Einzelhaft,
sie wirkt immer. Sarah ist wieder fromm wie
ein Lamm, nur Gustafsson geht sie aus dem

Weg. Eine kluge Präventivmaßnahme, für alle

Beteiligten.

Aber nun was ganz anderes, was ich schon
gerne vor Wochen mit Dir – und am liebsten
auch mit Katya – besprochen hätte. Wir haben

Probleme mit Becky. Sie ist eine Vier und kotzt immer noch. Schmelzer meint, sie sei
organisch vollkommen fit. Ich gehe mit Becky
regelmäßig die Differenzierungen durch,
versuche ihr wieder und wieder zu erklären,
dass sie die Angst als Instrument begreifen
muss. Aber es nützt nichts. Ich bin mit meinem

Latein am Ende. Isabel ist mir keine große

Hilfe. Nun habe ich mit dem Professor
gesprochen. Es wäre prima, wenn wir mit Dir
und Katya mal wieder ein Seminar machen
könnten. Ich würde mich höllisch freuen, Euch
wiederzusehen. Hoffe, dass bei Euch alles gut
läuft, und sende Grüße und Küsse aus dem

Rattenloch in die freie Welt. Tina

Ich steckte den Brief nachdenklich ein, erhob
mich, schlang meine Arme um den Körper,
um mich zu wärmen, und schlenderte nach

Hause. Es war kurz nach sieben, als ich eintraf
und mich auf einen geruhsamen Abend mit
einem Buch freute. Doch als ich das

Wohnzimmer betrat, wurden meine Pläne
schlagartig vernichtet. Katya lag mit glasigen

Augen auf dem Boden, sie schien kaum noch zu atmen. Nicht schon wieder, fluchte ich
leise. Ich stürzte mich auf sie, riss sie hoch,
schüttelte sie, schlug ihr ins Gesicht und
schrie sie an. Langsam kam Katya zu sich,
blickte mich halb an, halb durch mich
hindurch und grinste verzerrt. »Hey, ich mach
grad ’ne Pause. Der Weißkopfadler«, so nannte
sie den Professor manchmal, »is’ verreist, unn
die nächse Brutplobe, äh … Blutprobe is’ erst
nächse Woche oder so … Hab vielleicht ein
oder zwei Pillen zu viel eingeworfen, bin etwas
flaff, schlaff, baff …« Sie begann albern zu
kichern.

Katya war völlig hinüber. Ich rannte ins

Badezimmer, während Katya sich in Zeitlupe
auf den Boden zurücksinken ließ. Mit einem
nassen Handtuch und zwei Pillen in der Hand
kam ich zurück. Ich legte die Tabletten auf
den Tisch, setzte Katya wieder auf, kniete
mich hinter sie, nahm ihren rechten Arm und
ihre Hand, legte sie auf das Zwerchfell und
drückte dann mit einem plötzlichen Ruck und
aller Kraft dagegen. Katya spuckte sofort los,
ich hielt ihr das Handtuch vor. Als Katya ihren Magen entleert hatte, schleppte ich sie unter
die Dusche, zog sie unsanft aus, ignorierte das

Geschrei, mit dem Katya über das eiskalte

Wasser schimpfte, rubbelte sie ab, brachte sie
ins Bett und prüfte ihren Puls. Er war kaum zu
fühlen. Sicher hatte Katya jede Menge

Dreckszeug im Blut, aber mit ein, zwei

Weckaminen konnte ich ihren Kreislauf
stabilisieren. Dann würde sie schlafen. Ich
setzte mich auf den Bettrand. Es dauerte nicht
lange, bis Katya eingeschlummert war und
seelenruhig atmete. Doch mit meinem
genüsslichem Abend war es vorbei. Ich hatte
noch knapp zehn Minuten, um mich
umzuziehen und Katyas Job von heute Abend
zu übernehmen. Ich war stinkwütend.

Dennoch stand ich um Punkt acht Uhr unten
vor der Tür. Petes BMW wartete schon.

Als ich einstieg, lächelte mir Pete entgegen.

»Das ist ja mal ’ne nette Überraschung! Ich
dachte, Katya wäre für heute eingeteilt.«

»Es geht ihr nicht gut.« Ich machte mir trotz
meiner Wut höllische Sorgen um Katya.

Obwohl ich die Situation, die sich mir im Wohnzimmer geboten hatte, nicht zum ersten

Mal erlebte.

»Was hat sie?«, fragte Pete, der den Wagen
sicher in den Verkehr einfädelte.

»Nur Kopfschmerzen. Ich dachte, es ist
besser, wenn sie sich ausruht. Außerdem habe
ich gehofft, du würdest dich freuen, mich zu
sehen.«

»Darauf kannst du Gift nehmen.« Pete nahm
die rechte Hand vom Steuer und kniff mir zart
in die Stelle direkt über dem Knie. Ich schlug
ihm lächelnd auf die Hand.

»Wohin geht’s überhaupt? Katya hat heute

Morgen nur was von einem blöden Routinejob
gesagt.«

Pete nickte. »Wir fahren zu Noxville, du
klärst Haus und Garten, weil um neun unser

Präsident dort aufläuft und mit Noxville
diniert. Wenn alles glattgeht, sind wir in einer

Stunde fertig und können einen trinken
gehen.«

Ich war froh zu hören, dass ich nur einen
kleinen Sicherungsgang durch das Anwesen
des Chefs der Staatsbank machen musste.

»Liebend gerne, Pete, aber ein anderes Mal.

Ich muss mich um Katya kümmern.«

»Kann die sich nicht einfach einen Eisbeutel
auf den Schädel packen und Aspirin nehmen?

Die hat bestimmt nur zu viel getrunken. Damit
versaut sie uns einen netten Abend.«

»Wenn Katya auf dem Damm wäre, würde
sie jetzt neben dir sitzen.«

»Dann würde ich mit ihr einen trinken
gehen. Katya, Lucy … mir doch egal.«

Ich boxte ihn schmerzhaft auf den Oberarm.

Pete und ich kannten uns seit vier Jahren.

Damals war Pete von seinem Chef ins Lager
überstellt worden, um sich einerseits von der

Pike auf in das Rattenprojekt einzuarbeiten,
und andererseits, um dem General auf die

Finger zu sehen. Pete wurde offiziell als mein

Schatten eingeteilt. Wir mochten uns auf

Anhieb. Seit dieser Zeit herrschte eine gewisse
erotische Spannung zwischen uns. Es war
jedoch nie zu einem intimen Verhältnis
gekommen. Ich wollte mich nicht in der
langen Reihe derer wiederfinden, die ihren

Lagerkoller und ihre sexuellen Bedürfnisse mit dem Erstbesten, der aufgrund der

Umstände immer der eigene Schatten war,
befriedigten. Verhältnisse dieser Art wurden
von Walcott inoffiziell geduldet. Nicht weil er

Verständnis für die Isolation von uns Frauen
hätte, sondern weil er der Meinung war, dass
wir Weiber besser parierten, wenn man uns ab
und zu rannahm, und er außerdem seinen

Männern das bisschen Spaß gönnte. Pete war
dieser Sorte Spaß prinzipiell sicher nicht
abgeneigt. Aber ich hatte das Gefühl, dass er
bei mir keinen wie auch immer gearteten

Fehler machen wollte. Ein gutes Jahr später
war Pete nach Washington zurückbeordert
worden, um die Verantwortung seitens des

Secret Service für das Projekt zu übernehmen.

Die Beobachtungen, die er im Lager gemacht
hatte, und die Schwierigkeiten, die nicht
zuletzt durch Walcotts restriktive Maßnahmen
zu den mir damals noch unbekannten

Ereignissen vier Jahre zuvor geführt hatten,
rechtfertigten wohl eine deutlich größere

Machtbefugnis für den Secret Service. Walcott
hatte offensichtlich nicht einmal versucht, sich gegen diesen undisziplinierten jungen

Mann, der ihm vor die Nase gesetzt wurde, zu
wehren. Erstaunlich genug, aber es gab
immer noch vieles, was ich nicht verstand und
von dem ich nichts wusste.

Kurz darauf wurden Katya und ich
freigestellt und kamen nach einem
zweimonatigen Intermezzo in New York
ebenfalls nach Washington. Seitdem trafen wir

Pete gelegentlich. Es kam nicht häufig vor,
dass Pete uns zu unseren Jobs kutschierte.

Auch aus den unregelmäßigen

Routinedurchsuchungen unserer Wohnung
hielt er sich völlig raus. Diese Schnüffelei war
ihm peinlich. Doch wenn die Umstände es
erlaubten, mimte er den Chauffeur und lud
uns nach den Jobs zu einem Drink ein.

Als wir vor Noxvilles Auffahrt ankamen,
bedauerte Pete mit unsicherem Lächeln, dass
wir nach unserem ersten Geplänkel den Rest
der Fahrt schweigend Musik gehört hatten.

Wie so oft vermittelte er mir das Gefühl,
irgendetwas verpasst oder verpatzt zu haben.

Als hätte er mir etwas Bestimmtes sagen wollen, wobei er aber nie andeutete, was es
hätte sein können. Er schien verwirrt. Beim

Aussteigen hantierte er so unbeholfen, dass er
sich den Kopf an der Karosserie stieß. Er
fluchte, rieb sich die Beule und verbarg seinen

Unmut. Lässig zeigte er dem

Sicherheitsbeamten am Eingang der Villa
seinen Ausweis, dann stellte er mich dem

Bankpräsidenten vor, der uns in der feudalen

Halle in die Arme lief. Noxville begrüßte mich
gezwungenermaßen – teils mit der
angeekelten Neugier eines Eingeweihten, der
zum ersten Mal einer Ratte die Hand schüttelt,
teils mit dem Unwillen eines Neureichen, der
auf die Dienstleistungen des Personals
angewiesen ist, sich aber darüber ärgert, dass
der Plebs seine Perserteppiche beschmutzt.

Ich nahm es gelassen und bat um eine
diskrete Führung durch Haus und Park.

Noxville rief nach seiner Frau, die kurz darauf
in einem schwarzen, endlos verwickelten

Chiffongewand die weiße, fast ebenso
verwickelte Marmortreppe heruntergeschwebt
kam. Ihr Gatte beauftragte sie, Pete und mir die gesamten Räume zu zeigen. Unvollendete

Sätze schnatternd wie »Ist es nicht
faszinierend, dass wir heute Abend den

Präsidenten …« oder »Schrecklich, dass solche

Vorsichtsmaßnahmen heutzutage notwendig

…« und »Man kann sich ja nicht mehr und
überhaupt nirgends mehr sicher …« schritt
die gehorsame Gemahlin voraus, während ich
unwillkürlich an meine Mutter denken
musste. Die war ebenso wie Frau Noxville
immer nach dem peinlichsten letzten Schrei
gekleidet und exaltiert bis in die Fingerspitzen
gewesen.

Ich verscheuchte die unliebsamen

Erinnerungen und bat Frau Noxville an jeder

Zimmertür, mich allein im Raum zu lassen.

Eine Prozedur, die ich bei allen achtzehn

Zimmern wiederholen musste. Frau Noxvilles

Kurzzeitgedächtnis schien völlig außer

Betrieb. Pete folgte stumm, schloss dann und
wann die eine oder andere Tür hinter mir,
damit ich unbehelligt vom Gequake der

Chiffonente arbeiten konnte. Wir waren beide
erleichtert, als wir endlich im Garten anlangten und Frau Noxville aus ihrer Pflicht
entlassen war. Ich nahm einen tiefen Atemzug.

»Im Haus ist alles in Ordnung.«

Gemächlichen Schrittes schlenderte ich
durch den Park, umkreiste Büsche, lief
langsam an den Hecken und Blumenbeeten
entlang. Pete hatte die Hände hinter dem

Rücken verschränkt und folgte mir mit etwas

Abstand. Er beobachtete jede meiner

Bewegungen, das spürte ich. Doch erst als wir
wieder am Haus ankamen, drehte ich mich zu
ihm um. Ich wollte den Park schon freigeben,
als mir einfiel, sicherheitshalber die Auffahrt
noch abzugehen, die wir vorhin mit dem Auto
passiert hatten. Pete wartete vor dem Haus, da
das Ganze höchstens ein paar Minuten dauern
konnte. Er schloss schon mal den Wagen auf
und kündigte an, sich in der Zwischenzeit zu
überlegen, wie er mich doch noch in eine Bar
oder ein Restaurant locken könnte.

Kurz vor dem von zwei bewaffneten

Sicherheitsleuten bewachten Tor spürte ich es.

Ich hielt an, atmete ruhig durch, prüfte,
indem ich die Augen schloss und in mich hineinhorchte. Schritt für Schritt ging ich auf
das Tor zu, bis ich genau zwischen den
gemauerten Pfeilern stand. Das Eisengitter
war geöffnet, die Wächter standen vor dem

Grundstück auf dem Bürgersteig und
unterhielten sich. Sie nahmen keine Notiz von
mir. Ich spürte, wie mein Kreislauf nach unten
sackte. Dann der Blutdruck plötzlich nach
oben schoss. Ich ging hin und her, einmal,
noch einmal. Es waren die Pfeiler. Mir brach
kalter Schweiß aus, mein Herz raste. Ich fühlte
ein ekelhaftes inneres Zittern, dieses Flattern,
das eine aufsteigende Panik markierte. Ich
konzentrierte mich, um den Alarm zu
kontrollieren, aber er war stark. Sehr stark.

Langsam drehte ich mich um und ging, ohne
mir etwas anmerken zu lassen, wieder zurück
zu Pete, der lässig an seinem Auto lehnte und
mich beobachtete.

Meine Nerven vibrierten fast schmerzhaft.

Da wusste ich, dass mich hinter meinem

Rücken noch ein zweiter Mann beobachtete.

Er musste sich auf einem der
gegenüberliegenden Dächer befinden. Ich wusste, er lag flach auf dem Boden und lugte
angestrengt durch das Zielfernrohr seines

Präzisionsgewehrs. Ich sah ihn geradezu vor
mir, fühlte, was in ihm vorging. Vor wenigen

Minuten noch war er gelangweilt gewesen,
hatte in lässiger Erwartung seines

Kurzauftritts eine Zigarette geraucht. Sobald
der Wagen mit dem Präsidenten vorfuhr,
würde er abdrücken, seine wassergefüllte

Spezialmunition auf den linken Mauerpfosten
aufklatschen lassen und die Toreinfahrt samt

Vorgarten in Schutt und Asche legen. Und mit
dem ganzen Müll den Präsidenten. Ihm
persönlich war der Präsident egal, aber sein

Auftraggeber zahlte gut. Schien ein einfacher

Job zu sein. Oder wurde es gerade brenzlig?

Mein Spaziergang zum Tor und mein
gleichmütiges Schlendern zwischen den

Pfeilern ließen leises Misstrauen in ihm
aufkommen. Jetzt ging ich zurück zu dem

Typen am Auto, der verdammt nach CIA
aussah. Der Mann auf dem Dach machte sein
weiteres Vorgehen vom Verhalten Petes
abhängig. Würde er mit mir reingehen?

Würde er telefonieren?

Als ich näher kam, bemerkte Pete, wie
bleich ich war. Sein Körper spannte sich, aber
auch er machte keinerlei auffällige Bewegung.

Bei einem Alarm galt es, jegliches Aufsehen zu
vermeiden. Mögliche Angreifer auf

Beobachtungsposten sollten nicht vorgewarnt
werden.

»Auf dem Dach gegenüber ist jemand. Er
beobachtet uns. Ich habe am Tor alarmiert«,
sagte ich, als ich bei Pete ankam. »Keine

Waffe, es ist in oder an den Pfeilern.«

»Abbruch?« fragte Pete knapp. Die Zeit war
eng bemessen.

»Unbedingt.«

Pete stieg ganz ruhig mit mir in den Wagen
und zog sein Handy aus der Anzugsjacke.

»Hallo, March, Abbruch, sofort! Ja, drehen Sie
um … Ich melde mich in einer Viertelstunde
wieder … gut.«

Dann wandte er sich zu mir: »Bist du okay?

Was ist es?«

»Alles klar, danke.« Ich freute mich über

Petes Aufmerksamkeit. »Ich bin mir über die Differenzierung nicht klar. Keine übliche

Waffe, kein Sprengstoff, zumindest kein
herkömmlicher. Nicht fest, eher gasförmig
oder flüssig, schwer zu fassen … Er wird

Wasser benutzen … es wird … in die Luft
fliegen … Verdammt, natürlich! Ich hatte erst
einmal das Vergnügen, und das auch nur in
einer Trainingseinheit.«

»Shit.« Pete begriff sofort. Es gab nur eine

Substanz, die so neu war, dass ich sie nicht
genau kannte, die ich nicht schnell und
präzise bestimmen konnte. Das war der neue
wasserentzündliche Flüssigsprengstoff, den
die Stadtguerilla bei dem New Yorker

Anschlag auf die U-Bahn benutzt hatte. Der

Teufel wusste, wie sie an dieses brisante Zeug
rankam.

»Was ist mit den beiden Wachen am Tor?«,
fragte ich.

»Du kennst die Regeln. Einer auf dem Dach,
sagst du? Nur einer? Der sitzt da garantiert
mit einem computergesteuerten Gewehr und
hat uns alle sehr gut im Auge. Bei dem
geringsten Verdacht, dass wir die Sauerei entdeckt haben und der Präsident nicht
kommt, bläst er das Ganze vielleicht nur so
zum Spaß in die Luft. Warte, ich muss noch
mal telefonieren.«

Pete rief bei seiner Dienststelle an, bestellte
die Spezialeinheit und ging anschließend zu

Noxville, um ihm zu erklären, dass das Essen
leider ausfalle, weil das Haus evakuiert
werden müsse und außerdem noch seine
schicke Toreinfahrt pulverisiert würde, da es
bei diesem neuartigen Sprengstoff keine

Möglichkeit zur Entschärfung gebe. Noxville
nahm die Neuigkeiten mit deftigen Flüchen
auf, doch die Angst ließ ihn schließlich
verstummen. Innerhalb kürzester Zeit war

Petes Sondereinheit im Gebäude. Sie kamen
getarnt mit einem Wagen eines Delikatessen-

Cateringservice zum Hintereingang und
leiteten unauffällig die Evakuierung der

Bewohner und Angestellten ein, während sich
ein Scharfschütze eine passende Position auf
einem der seitlich gelegenen Gebäude
aussuchte, von wo aus er mit seiner

Spezialmunition aus sicherer Entfernung die Pfeiler hochgehen lassen konnte.

Das Ganze ging rasch und, wenn man von

Frau Noxvilles Gezeter absah, ohne

Zwischenfälle vonstatten. Pete hoffte, dass die

Terroristen nicht so viel von dem explosiven

Material verwandt hatten, dass gleich das
halbe Viertel mit hochgehen würde. Sorge
bereitete ihm außerdem, dass er mit seinem

Wagen durch das Tor hinausfahren wollte. Er
hätte den Wagen auch stehen lassen und wie
die anderen zu Fuß durch den Hinterausgang
verschwinden können, der hoffentlich nicht
von den Terroristen beobachtet wurde. Bislang
wenigstens schien alles ruhig. Doch die

Sprengung der Toreinfahrt würde garantiert
den Lack seines fast zwanzig Jahre alten BMW

Z3 in Orinoko-Schlamm-Metallic beschädigen
oder ihn völlig zerbröseln. Das konnte er nicht
zulassen. Er wollte mich mit den anderen zum

Hinterausgang schicken. Ich bestand darauf,
mit ihm zu fahren. »Die haben es auf den

Präsidenten abgesehen. Die zünden nicht
vorzeitig«, sagte ich mit einer möglichst
lässigen Handbewegung.

»Warum machst du dir dann Sorgen um die

Wachen?«, entgegnete Pete.

Ich sah ihn stumm an und stieg in den BMW.

Im ersten Gang fuhr Pete die gewundene

Kiesauffahrt hinunter. Mit jedem Meter, den
wir uns dem Tor näherten, wurde er nervöser.

Dann waren wir durch. Als wir eine

Querstraße entfernt waren, ließ Pete
telefonisch die Torwachen abziehen. Er trat
aufs Gaspedal.

»Ich fahre dich schnell nach Hause. Dann
muss ich los ins Weiße Haus. Wird wohl nichts
mit unserem Drink heute Abend.«

Ich nickte nur. Ich musste erst einmal dieses

Flattern in den Griff bekommen. Nach etwa
zwei Minuten Fahrt hörten wir eine gewaltige

Detonation. Wir schwiegen. Als wir vor meiner

Wohnung ankamen, stieg Pete aus, ging um
den Wagen herum, öffnete mir die Tür und
schaute mir in die Augen. »Ich hoffe, wir
sehen uns bald.«

Ich ging. Ich hatte keinen Nerv zum Flirten.

In der Wohnung angekommen, schaute ich
zuerst nach Katya. Sie schlief fest. Ich nahm zwei Aspirin und legte mich ins Bett. Es
dauerte lange, bis ich einschlafen konnte. Zu
viel ging mir durch den Kopf. Der Anschlag,

Katyas Tablettenexzesse, Sybil, das Lager …

Und Pete.

11. Ein nervöser Präsident

Pete, 36, Geheimagent

Ich sah keine Chance, an diesem Abend früh
zu Bett zu kommen. Angespannt durch die

Ereignisse der letzten anderthalb Stunden,
fuhr ich zum Weißen Haus, um dem

Präsidenten und dem Stabschef Bericht zu
erstatten. Mit überhöhtem Tempo
durchquerte ich Georgetown, bog in die

Pennsylvania Avenue ein und parkte wenige

Minuten danach vor dem Wohnsitz des

Präsidenten. Meinen Ausweis vorschriftsmäßig
ans Revers heftend, stürmte ich durch die

Flure mit den protzigen Ölgemälden, die die
glorreiche amerikanische Vergangenheit
priesen, also Landnahme, Völkermord,

Bürgerkrieg. Jedes Land hat seine Helden und

Höhepunkte, grinste ich in mich hinein und
grüßte die vor mir liegende Galerie mit
militärischem Gestus – ein Ritual, das ich
jedes Mal in diesen Hallen vollführte und das
mir bei den patrouillierenden Bodyguards den

Ruf eines vaterlandsverliebten Spinners eingebracht hatte.

Ich wandte mich zum Oval Office, klopfte an
und trat ein. March saß entspannt in einem

Sessel. Der Präsident stand mit hochrotem

Kopf mitten im Zimmer. Ich gesellte mich zu

March und grüßte den Präsidenten mit einem
ehrerbietigen Kopfnicken, um meinen gerade
in einem Tobsuchtsanfall befindlichen

Oberboss nicht zu unterbrechen.

Der Präsident wuchtete seinen untersetzten

Körper hin und her, schwitzend, wild
gestikulierend und schreiend: »Diese

Schweine, diese Drecksäue! Ich sage Ihnen,
die sind hinter mir her, aber mir glaubt ja
keiner, Sie halten mich ja für paranoid …

Dabei bin ich nirgends mehr sicher! Man muss
dieses Geschmeiß auslöschen, ein für alle Mal,
koste es, was es wolle! Ich werde ihnen die

Eier mit einem Baseballschläger zerquetschen
und den Matsch mit glühenden Zangen
auseinanderreißen!«

Ich schlug die Beine übereinander. March
zeigte ob dieser meiner unwillkürlichen

Vorsichtsmaßnahme den Anflug eines

Lächelns. Der Präsident kehrte uns den

Rücken zu und holte Luft – eine
lebensnotwendige Maßnahme, denn er drohte
an seiner Wut schier zu ersticken. »Woher
wussten die, dass ich bei Noxville essen wollte?

March, das ist Ihr verdammtes Ressort!«

March antwortete völlig ruhig:

»Selbstverständlich hausiert keiner von uns
mit Ihrem Terminkalender, Herr Präsident.

Bei solchen Geschichten ist absolute

Diskretion jedoch fast unmöglich. Mit Verlaub,

Sie kennen Noxville, Herr Präsident. Wir
können davon ausgehen, dass er mit
stolzgeschwellter Brust sein gesamtes

Personal um äußerste Perfektion gebeten hat,
da Sie sein Haus beehren. Für Noxvilles Leute
können wir nicht garantieren. Schnell erzählt
ein Hausmädchen im Supermarkt, dass der

Präsident zu Gast sein wird. Solche beiläufig
erwähnten Neuigkeiten reisen mit

Überschallgeschwindigkeit. Wir können
natürlich dafür sorgen, Herr Präsident, dass in

Zukunft auch bei solchen außerhäusigen

Terminen nur noch unser eigenes Personal verwandt wird. Das wäre aufwendig, aber
machbar.« March hatte sowohl den richtigen

Tonfall als auch das richtige Vokabular
gewählt, um den Präsidenten zu beruhigen.

»Das wird nicht nötig sein, March. Wir
werden andere Lösungen finden. Bessere.

Endgültige. Wo bleibt Ihr Boss, Pete?«

»Der muss jede Sekunde hier sein, ebenso
der Bericht der Sondereinheit.«

Die Gesichtsfarbe des Präsidenten ging
allmählich von Kirschtomatenrot zu seinem
üblichen Schweinchenrosa über. Er hatte sich
wieder im Griff. »Pete, schicken Sie dieser

Katya einen Strauß Blumen, ach was, kaufen

Sie ihr Diamantohrringe, sie hat’s verdient.

Nützliche Tierchen, diese Ratten, nicht wahr?«

In diesem Moment trafen Andrew Snyder,
der Secret-Service-Boss, und Sam Rodkin, der

Leiter der Sondereinheit, ein. Sam begann
noch im Stehen mit einer knappen

Zusammenfassung der Ereignisse nach meiner

Abfahrt bei Noxville: »Kontrollierte

Sprengung, Sachschäden an Noxvilles

Grundstück, gesprungene Fensterscheiben in der Nachbarschaft. Keine Verletzten, eine
aufgebrochene Dachluke auf einem der
gegenüberliegenden Häuser, vermutlich der

Lauerposten des Terroristen. Es gibt noch
keine verwertbaren Spuren. Es kann davon
ausgegangen werden, dass der Anschlag eine

Aktion der Stadtguerilla war, denn keine der
anderen Gruppierungen hat diesen

Spezialsprengstoff bisher benutzt.«

»Woher haben die das Zeug?«, richtete sich
der Präsident an Snyder. »Soweit ich weiß,
wird dieser Sprengstoff in Militärlabors
hergestellt und gelagert. Ist da irgendwo eine
undichte Stelle?«

Snyder ergriff zum ersten Mal das Wort:

»Die Bestände sind katalogisiert, da fehlt
nichts. Allerdings hat die Stadtguerilla gute

Verbindungen nach Europa, wo der HSR-

Sprengstoff schon seit einigen Jahren gekocht
wird. Europol geht davon aus, dass Proben
davon in den Untergrund gelangt sind oder
möglicherweise sogar die Formel entschlüsselt
wurde. Ein Desaster, nicht nur für die

Europäer. Per Schiff werden illegale Frachten zwischen den Kontinenten verschoben, eine
missliebige Angelegenheit, die sich kaum
kontrollieren lässt. Wahrscheinlich sind die

Guerilleros auf diesem Wege in den Besitz des

HSR gelangt. Wir verfolgen zurzeit Hinweise,
die uns Aufschluss über eine bestimmte
weitverzweigte Connection zwischen Europa
und Amerika geben könnten.«

Ich wusste, dass die Fortschritte, die mein

Boss dem Präsidenten zum Fraß vorwarf,
lediglich Knochen ohne Fleisch waren. Mochte
der Präsident hoffnungsfroh darauf
herumkauen. Hauptsache, er war erst einmal
ruhiggestellt.

Doch so einfach schien es heute nicht zu
sein: »Mir ist zu Ohren gekommen, Snyder,
dass Ihr wichtigster V-Mann in Europa
eliminiert worden ist und Sie jetzt entweder
auf eine neue Taktik umschwenken oder in
zeitraubender Kleinarbeit ein paar Neue bei
den Europäern einschleusen müssen. Wie
steht es damit?«

Ich war genauso überrascht wie Snyder,
doch wir ließen es uns nicht anmerken. Es stimmte. Vor wenigen Wochen war uns aus

Europa ein Foto von dem abgetrennten Kopf
unseres besten Undercoveragenten zugespielt
worden. Es gab keinen Anhaltspunkt dafür,
dieses Foto für eine Fälschung zu halten. Wie
jedoch der Präsident davon erfahren hatte,
war mir ein Rätsel. Snyder hatte ihn erst
offiziell in Kenntnis setzen wollen, wenn wir
einen überzeugenden Plan B plus Ergebnisse
präsentieren konnten. Jedenfalls bestätigte die

Informiertheit des Präsidenten Snyders

Verdacht, dass March beim Secret Service
genauso wie im Pentagon, bei der CIA, dem

FBI, der NSA und NRO seine eigenen Leute
sitzen hatte.

Snyder war jedoch klug genug, dieses heikle

Thema hier und jetzt nicht anzuschneiden. Er
erklärte dem Präsidenten lediglich, dass der
angesprochene Verlust nicht tragisch und für

Ersatz schnell gesorgt sei. Das viel größere

Problem sei Frenet, der Boss von Europol.

Wenn der französische Präsident von der

Zusammenarbeit beziehungsweise der
amerikanischen Einmischung in sein

Hoheitsgebiet Wind bekommen würde, wäre

Frenet seine Position los, was für den CIA und
den Secret Service den Verlust eines zwar
teuren, aber ungemein kooperativen Partners
bedeuten würde.

Der Präsident, inzwischen wieder
einigermaßen in seine Rolle des souveränen

Staatsmannes zurückgekehrt, nickte nur. »Sie
werden die Probleme in Europa in den Griff
bekommen, Snyder. Mir geht es in erster Linie
darum, die Verbindungen unserer Terroristen
zu kappen. Das muss bald passieren. Am
besten gestern! Ich verspüre keinerlei

Verlangen, auf Schritt und Tritt eine Ratte an
meiner Seite zu haben, damit ich mich sicher
fühlen kann. Im ganzen Land häufen sich die

Anschläge, die schlimmsten gehen auf das

Konto der Stadtguerilla. Von mir aus können
ruhig ein paar Halbstarke mit ihren

Molotowcocktails die Heuschober in Nebraska
oder Wyoming hochgehen lassen. Dann schreit
das Volk nach starken Sicherheitskräften, und
das kann uns schließlich nur recht sein.«

Keiner von uns mochte sich auch nur mit einem Nicken zu dieser Perfidie bekennen.

Der Präsident jedoch fuhr ungerührt fort:

»Was diese Guerilla allerdings veranstaltet, ist
nicht akzeptabel. Ich erwarte, dass jeder

Einzelne dieser Gruppierung gefasst wird. Ich
erwarte weiterhin, über die diesbezüglichen

Fortschritte auf dem Laufenden gehalten zu
werden. Jederzeit und unverzüglich, Sie
verstehen, Snyder?«

Snyder verstand. Er wurde beauftragt, mit
einer handverlesenen Truppe von Fachleuten
innerhalb der nächsten vierzehn Tage einen

Maßnahmenkatalog zur aktiven

Terroristenbekämpfung zu erstellen. Der

Präsident wünschte sich einen neuen, noch
härteren, noch schlagkräftigeren, einen
ultimativen und finalen Plan. Eine Endlösung,
wie er betonte. Für die Legalisierung einer
jeden noch so ungewöhnlichen Vorgangsweise,
sei es im Angriff oder in der Vergeltung,
werde er höchstpersönlich sorgen. Und wenn
nicht, auch egal. Als hätte man sich je darum
gekümmert.

Diese klaren Ansagen riefen bei Snyder leichtes Stirnrunzeln hervor. Er versuchte es
mit einem vorsichtigen Einwand: »Es gibt

Grenzen, Herr Präsident.«

»Nicht mehr«, war dessen lapidare Antwort.

Spätestens jetzt war allen Anwesenden klar,
dass unser Präsident den heutigen Anschlag
sehr persönlich nahm. Die Vorstellung, dass
sein Körper, wäre die Ratte nicht gewesen,
nun atomisiert über die Straße stauben würde,
schien ihm extrem zuzusetzen.

Ich begriff, dass die Terroristenbekämpfung
in eine neue Phase eintrat. Noch wusste ich
nicht genau, wie ich mir das vorzustellen
hatte. Ich wusste nur, dass mein Präsident, ein
cholerischer und unberechenbarer Charakter,
sein Steak blutig haben wollte.

Snyder beschloss, nicht weiter zu insistieren.

Er war kein Politiker und Moral noch nie ein
eigener Paragraf in den Leitfäden der

Geheimdienste gewesen. Also versprach er
ohne weitere Widerworte, die passenden Leute
an den Maßnahmenkatalog zu setzen.

Ich bekam den Auftrag, das Weiße Haus ab
sofort nicht nur einmal pro Woche durch einen Kontrollgang Lucys oder Katyas zu
überprüfen, sondern alle drei Tage. Außerdem
sollte ich mich für anfallende Spezialaufträge
zu Snyders Verfügung halten. Damit war die

Krisensitzung geschlossen, während deren

Verlauf Marchs Gesichtsausdruck so viel
verraten hatte wie ein unbeschrifteter

Grabstein aus kaltem Granit.

Es war schon fast zwei Uhr, als ich endlich
zu Hause ankam, eine Zigarette anzündete
und in den Rauch dunkle Wolken deutete, die
ich in unser aller Zukunft aufsteigen sah.

12. Z wischenfall in Roswell

Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

Ich hatte mit aller mir zur Verfügung
stehenden Kraft beschlossen, mich in mein
neues Leben einzufügen. Die Hoffnung,
irgendwann meine Familie wiedersehen zu
können, machte mich stark. Ich wusste, meine

Mutter und Charlie vergingen vor Sorge um
mich. Vielleicht auch Marc. Vielleicht hatte er
zu Hause angerufen und von meinem
plötzlichen Verschwinden aus Seattle
erfahren. Er würde nach mir suchen. Der

Professor hatte versprochen, dass ich bald
einen Brief nach Hause schreiben dürfte,
meiner Mutter sagen könnte, dass es mir gut
ging. Mailen war verboten, ein Fachmann
würde den Absender bis nach Roswell
zurückverfolgen können. Ein Brief, in dem ich
alle Details verschweigen musste, würde
meine Mutter kaum beruhigen. Aber sie wäre
auf jeden Fall heilfroh, überhaupt von mir zu
hören.

Deswegen verstand ich nicht, warum ich noch ein paar Wochen warten musste, bis ich
den Brief schreiben durfte. Aber ich vertraute
dem Professor. Und fügte mich.

Den anderen hier stellte sich mein Problem
nicht. Sie waren ohne Verwandte, zumindest
ohne intensive familiäre Bindung, waren von
der Welt verstoßen und vergessen. Als ich den

Professor nach meiner Rekrutierung fragte,
bestätigte er, was die anderen Frauen mit
einem gewissen Misstrauen festgestellt hatten:

Ich war eine Ausnahme, weil ich von allen

Rekrutierungen bislang die höchsten

Quotienten in Bezug auf Intelligenz und

Emotion vorzuweisen hatte.

Ich verbarg meine Verwunderung darüber
hinter vorsichtigem Schweigen. Ich halte mich
nicht für dumm, doch als Intelligenzbestie war
ich noch nie aufgefallen. Der Professor schien
sich keinerlei Gedanken darüber zu machen.

Er war lediglich überrascht, wie gut ich die
ersten gentherapeutischen Behandlungen
wegsteckte. Die anderen Frauen übergaben
sich, bekamen Fieber, Ausschlag,

Schwindelgefühle. Ich hingegen hüpfte nach jeder Injektion fröhlich von der Laborpritsche.

Unangenehm war nur, dass der Professor
meine positive Grundeinstellung für das

Fehlen jeglicher Nebenwirkungen
verantwortlich machte und mich vor den
anderen als leuchtendes Beispiel hinstellte.

Was mich in die unliebsame Ecke der

Streberin rückte. Doch ich beschloss, auch
damit zurechtzukommen.

Mit mir waren insgesamt fünfzehn Frauen
im Lager. Acht Anfängerinnen und sieben

Höherstufige. Unter den fast gleichaltrigen

Neuen fand ich keinen Anschluss, obwohl ich
mit ihnen die gleichen Ängste und

Hoffnungen teilte. Die Distanz zwischen uns
lag jedoch nicht nur an der mir
aufgezwungenen Außenseiterrolle. Inka war
mir zu durchgeknallt, Stacy zu albern,

Stephanie zu hysterisch. Nur die dicke Monica
aus Arkansas mochte ich ganz gerne. Doch die
hatte sich schnell mit Ann und Karen
zusammengetan, den beiden Punk-Vierern aus

New York. Die gingen mir höllisch auf den

Wecker mit ihrem postpubertären Scheiß. Die andere Vier, Becky, war zwar nett, aber so in
mich verliebt, dass ich ihr vorsichtshalber aus
dem Weg ging. Von den beiden Fünfern fand
ich Jessica mit ihrem hirnverbrannten

Astronomiegebrabbel entsetzlich nervig,
während mich Sarah mit ihrer sexuellen

Freizügigkeit und den rapiden

Stimmungsschwankungen einschüchterte.

Tina, eine der Sechsen, kümmerte sich
fürsorglich um mich. Sie hatte die meiste

Erfahrung hier und war in einem erträglichen

Rahmen gesprächig. Ich saugte alle

Informationen über die Ausbildung, den Job
und die Leute hier begierig in mich auf. Dann
gab es noch Isabel. Sie war still, spröde und
zynisch. Ich sah keine Chance, mich mit ihr
anzufreunden, so interessant und
geheimnisvoll ich sie auch fand.

Also versuchte ich, mich möglichst aus allem
rauszuhalten, und vertrieb mir die freie Zeit
mit Lesen. Die Lagerbibliothek bestand aus
einem halben Meter Regal und war ziemlich
mies ausgestattet. Zwei Dickens, ein paar

Edgar Allen Poe und ein Philip Roth. Kannte ich alles schon. Die anderen Frauen hier und
auch die Schatten hielten wenig von Büchern.

Aber der Professor, der an diesem Tag nach

Albuquerque gefahren worden war, um von
dort nach Washington zu fliegen, hatte
versprochen, am Flughafen Bücher zu kaufen
und sie mir von seinem Fahrer bringen zu
lassen.

Es war früher Abend, als Gustafsson auf
meinem Zimmer anrief und mich über die

Ankunft eines Pakets vom Professor
informierte. Erfreut rannte ich zur

Verwaltung. Ich bedankte mich bei

Gustafsson, nahm das Paket und riss es
neugierig an Ort und Stelle auf. Während ich
glücklich die Bücher betrachtete, betrat Sarah
die Zentrale. In der Hand hielt sie einen USB-

Stick, dessen Inhalt Gustafsson auf Geheiß
eines der Schatten jemandem mailen sollte.

Die Schatten machten sich einen sadistischen

Spaß daraus, Sarah nach der handgreiflichen

Auseinandersetzung, die sie mit Gustafsson
gehabt hatte, ständig aus nichtigen Gründen
zu dem Dänen zu schicken. Beide bemühten sich dann krampfhaft, den Auftrag schnell,
ohne Blickkontakt und ohne Zwischenfälle
abzuwickeln. Sarah unterdrückte ihren Hass
und er seine Angst. Nun aber fühlte sich

Gustafsson offenbar sicher, er war nicht allein
mit Sarah. Als sie nämlich mit verkniffener

Miene den Raum betrat, sah er ihr ins Gesicht
und sagte spöttisch: »Na, du kleine Schlampe?

Was willst du? Ich bin in Gesellschaft, wie du
siehst. Und dir werd ich’s bestimmt nicht
mehr besorgen, du Stinkmorchel!«

Ich hob empört den Kopf, sah im

Augenwinkel, wie Gustafsson selbstgefällig in
meine Richtung grinste, als gäbe es zwischen
uns eine Art obszöner Absprache.

Kopfschüttelnd blickte ich zu Sarah. Ihr

Gesicht war bleich und steinern. Sie drehte
sich um und ging hinaus.

Ich ignorierte den Arsch Gustafsson, packte
meine Bücher zusammen, um zu
verschwinden, bevor der fette Däne mich
angraben würde. Doch als ich hinausgehen
wollte, kam Sarah zurück. In der rechten Hand
hielt sie ein großes Fleischermesser aus der Casinoküche.

Der Däne sah das Messer nicht gleich. Er sah
nur den Ausdruck in Sarahs Augen, und er
begriff. Er begriff, dass er zu weit gegangen
war. Bevor Gustafsson etwas sagen oder tun
konnte, war es schon zu spät. Sarah ging ohne

Zögern auf ihn zu und versenkte den Stahl in
seinen Hals. Das Blut schoss in einer Fontäne
aus dem weißen, weichen Fleisch heraus.

Einiges davon traf mein Gesicht. Ich schrie
auf, ließ meine Bücher fallen. Gustafsson griff
mit beiden Händen an seinen klaffenden Hals.

Sarah stach erneut zu, diesmal in die Brust.

Gustafsson ging röchelnd in die Knie. Sarah
bückte sich, folgte mit ihrem Arm dem
zusammenbrechenden Körper. Stach zu.

Wieder und wieder. Mehrere Schatten kamen
herbeigerannt. Zu zweit rissen sie Sarah
zurück. Ein Dritter schlug ihr mit seinem

Pistolenknauf auf die Schläfe. Sarah ging
ohnmächtig zu Boden. Sie lag in Gustafssons

Blut. Der Däne lehnte an der Wand. Er hatte
noch Kraft für zwei verzweifelte Versuche,

Luft in seine Lungen zu ziehen. Dann war er tot.

Inzwischen waren einige der anderen Frauen
herbeigestürmt. Ich schrie hysterisch. Tina
packte mich mit festem Griff und schleppte
mich über den Hof zur Wohnbaracke. In
meinem Badezimmer füllte sie ein

Zahnputzglas mit kaltem Wasser. Sie schüttete
es mir ins Gesicht. Vor Schreck hörte ich auf
zu schreien.

»Mach dich sauber, du bist voller Blut. Du
bleibst auf deinem Zimmer. Ich komme gleich
zurück. Alles klar?«

Ich nickte und begann, mich mechanisch zu
waschen.

Eine Stunde später war das Blut aus der

Zentrale weggewischt. Gustafsson war im

Kühlraum zwischen den Lebensmittelvorräten
in einer Metallkiste verstaut. Eine unheimliche

Stille drückte auf das Lager.

Die meisten der Frauen hatten sich bei mir
im Zimmer versammelt, um zu erfahren, was
genau passiert sei. Die Kommentare waren
unterschiedlich: Beifall für Sarah,

Schadenfreude, was den Dänen betraf, aber auch genervtes Kopfschütteln und Angst vor
den Folgen für uns alle.

»Was wird mit Sarah geschehen?«, fragte
ich.

Wir schauten Tina an. Als einzige Sechs und
somit Dienstälteste im Raum war Tina die

Autorität. Isabel war nicht da. Sie besoff sich
allein auf ihrem Zimmer.

»Sie werden sie bestrafen. Vielleicht
zurückschicken. Wer weiß. So was ist bislang
noch nicht vorgekommen. Verdammter Mist,
dass der Professor schon weg ist! Er hätte

Sarah helfen können.«

»Was ist mit Esther? Kann die nicht ein
gutes Wort für sie einlegen? Immerhin ist sie
unsere Psychologin«, fragte Monica vorsichtig.

»Die dumme Ätzkuh! Die wird nur den Kopf
schütteln, einen Scheiß tut die!«, sagte Becky.

Nach einer langen Diskussion über Esther im

Speziellen und das Lager im Allgemeinen warf
ich die anderen aus meinem Zimmer. Ich hatte
dröhnende Kopfschmerzen, wollte meine

Ruhe, wollte schlafen, einfach nur schlafen, verhindern, dass sich neue blutige Bilder zu
den alten in meinen Kopf einbrannten.

Am nächsten Morgen traf General Walcott
ein. Seine schreiende Fistelstimme war vom

Casino über den ganzen Hof zu hören. Wir

Frauen hatten Anweisung, in unserer Baracke
zu blieben. Wir saßen verunsichert in

Grüppchen zusammen, beratschlagten,
diskutierten oder machten dumme Witze, die
die Gespenster der Nacht vertreiben sollten.

Ich hing im Wohnzimmer ab, blieb aber still.

Ich hatte ein Buch aufgeschlagen, tat aber nur
so, als ob ich lesen würde, um nicht in die

Gespräche einbezogen zu werden.

Aus der Küche bekamen wir ein paar Platten
mit Schnittchen gebracht. Der Tag zog sich
endlos.

Am Abend wurden wir ins Casino gerufen.

Angespannt und ängstlich überquerten wir
den Hof. Schweigend. Nicht einmal Ann und

Karen rissen mehr Witze. Wir setzten uns
wortlos hin. Walcott hatte sich neben der

Essensausgabe aufgebaut. Auch alle Schatten
waren anwesend. Als Ruhe eingekehrt war, begann Walcott zu sprechen: »Sarah wurde
heute ins Gefängnis zurückgebracht, wo sie
ihre lebenslängliche Strafe absitzen wird. Ich
brauche nicht zu erwähnen, dass, falls es noch
einmal zu einem solchen Vorfall kommt, Sie
alle, beteiligt oder nicht, auf einige Ihrer

Bequemlichkeiten werden verzichten müssen.

Guten Appetit.« Walcott ging hinaus.

Im Casino erhob sich zuerst zaghaft, dann
immer lauter das übliche Klappern mit

Besteck und Geschirr.

»Was meint der mit Aufhebung der

Bequemlichkeiten?«, fragte ich flüsternd die
neben mir sitzende Becky.

»Der Dreckskerl meint nicht die

Rationierung des Fingernagellacks, das kannst
du mir glauben! Der meint Konfiszierung der
persönlichen Gegenstände, Sprechverbot,

Prügel, Einzelhaft und so weiter. Knastleben
hoch drei!«

Ich verstummte. Versenkte meine Gabel in
den unnatürlich grau-grünen Dosenerbsen,
ohne davon zu kosten. Der Appetit war mir vergangen. Für den Rest des Abends zog ich
mich in mein Zimmer zurück. Die anderen
hingen im Wohnzimmer herum, sahen fern
oder spielten Karten. Ich hörte sie reden und
lachen. Als wäre alles ganz normal.

Am nächsten Morgen wachte ich gegen
sechs Uhr in der Frühe auf. Ich hatte schon
wieder Kopfschmerzen. Meine Kehle war
ausgedörrt und kratzig. Ich stand auf, ging in
die Küche zum Kühlschrank, dann zum

Getränkeautomaten. Nirgends gab es etwas zu
trinken. Der Tisch im Wohnzimmer stand
voller leerer Flaschen und zerknautschter

Dosen.

Ich zog meinen Bademantel über und ging
zur Casinoküche. Die Angestellten waren
schon bei der Arbeit. Freundlich fragte ich
einen der Gehilfen, ob ich eine Flasche Wasser
haben könnte. Er schickte mich in den

Kühlraum. Ich hoffte, dass Gustafsson sich
nicht mehr dort befand. Als ich die schwere

Tür öffnete, warf ich zuerst einen vorsichtigen

Blick in den mit Metall ausgekleideten Raum.

Die große Kiste war weg. Ich fragte mich, ob der Däne gestern gemeinsam mit Sarah
abtransportiert worden war. Ob Sarah
vielleicht sogar neben seinem Sarg hatte sitzen
müssen. Mich überkam eine Gänsehaut. Ich
schüttelte den gruseligen Gedanken ab und
ging in den Raum.

Als ich mich zu den Kästen mit dem Wasser
beugte, fiel mir ein großer Pappkarton auf,
aus dem ein blutiger Stofffetzen lugte. Ohne
darüber nachzudenken, öffnete ich die

Schachtel. Ich erkannte den Inhalt sofort: Es
waren die Klamotten, die Sarah vorgestern
getragen hatte. Und all ihre Sachen. Sogar der

Armreif mit dem Lapislazuli, den sie immer
trug, war in der Kiste. Hatte sie denn gar
nichts mit zurück in den Knast …?

Erschrocken hielt ich inne. Ich schloss die

Kiste hastig, nahm zwei Flaschen Wasser und
ging über den Hof zu unserem Wohntrakt. Als
ich an Isabels Zimmer vorbeikam, stoppte ich
und öffnete ihre Tür, ebenso absichtslos, wie
ich die Kiste geöffnet hatte. Isabel lag auf
ihrem Bett. Sie war wach, komplett
angekleidet, hatte die Arme hinter dem Kopf verschränkt und schaute gegen die

Zimmerdecke. Sie sah aus wie immer. Als
hätte sie nicht geschlafen, als würde sie
niemals schlafen.

Isabel wandte langsam den Kopf. Ich hatte
die Türklinke noch in der Hand. Ich wusste
nicht genau, was ich hier wollte. Isabel fragte
nicht danach. Sie sah mich nur an. Da platzte
es aus mir heraus: »Im Kühlraum steht eine

Kiste mit Sarahs Sachen. Ich meine, mit allen

… weißt du, was ich meine?«

Isabel drehte ihren Kopf ungerührt wieder
zur Zimmerdecke. »Sag bloß, das überrascht
dich. Was hast du denn gedacht? Dass sie

Sarah wirklich in den Knast zurückbringen?«

Damit war die Konversation für sie erledigt.

Sie begann zu singen: »Zehn kleine Negerlein

…«

Ich schloss leise die Tür und stand
geschockt auf dem Flur herum. Sarah war
tatsächlich mit Gustafsson gereist. Nur dass
sie nicht neben ihm gesessen, sondern
gelegen hatte. Ebenfalls in Blech. Wie in

Trance ging ich zurück auf mein Zimmer. Ich fragte mich, ob ich weiterhin an meiner
positiven Einstellung würde arbeiten können.

Meinen Durst hatte ich vergessen. Ich schaute
verständnislos auf die beiden Flaschen in
meinen Händen.

13. Geständnis

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Ich war beim Einkaufen, griff planlos in die

Regale und füllte meinen Korb auf. Es ging
mir nicht gut. Ich hatte die halbe Nacht an

Katyas Bett gesessen, überprüft, ob sie ruhig
und regelmäßig atmete. Irgendwann war ich
auf dem Sessel eingeschlafen. Nun war mein

Nacken verspannt. Ich beeilte mich mit dem

Einkaufen, Katya würde sicher bald aus ihrem
komatösen Schlaf aufwachen. Ich wusste
genau, wie sie sich fühlen würde. Sie hatte es
mir einmal beschrieben, das Aufwachen nach
einer Drogennacht: Sie wird die Augen
aufschlagen. Rote Stofflampe an der

Zimmerdecke. Die Lampe wird ihr bekannt
vorkommen. Karierter Sessel mit blauem

Bademantel. Ihre Finger werden über die

Bettdecke tasten. Es wird unangenehm sein,
als wären ihre Fingerkuppen roh. Oder wund.

Der Bettbezug weich. Mit Magnolienaufdruck.

Die Bilder an den Wänden. Sie begreift, sie ist
zu Hause. Dennoch ist da ein leiser Störfaktor, ein kaum auszumachendes Sirren im

Unbewussten, das die Harmonie des Bildes
bedroht. Stofflampe, Magnolien-Bettwäsche,

Sessel – die Daten umkreisen ihr Gehirn
schemenhaft wie große, dunkle Vögel in der

Nacht. Dann wird das Bild plötzlich scharf, es
ist wie eine Angriffswelle. Die Realität vom

Todesstern. Sie ist wach, auch wenn sich
dieser Gedanke nur schleppend in ihrem Kopf
formuliert. Irgendetwas ist gewesen, aber
was? Sie fühlt sich zerschlagen. Wie lange hat
sie geschlafen? Noch mal von vorne: Da ist ihre

Lieblingsbettdecke. Die mit den Magnolien.

Von Großmama. Dann wird sie sich langsam
erinnern: Sie hat Pillen geschluckt. Nicolas,
dieser Idiot! Jetzt fällt es ihr wieder ein. Er hat
behauptet, die Dinger seien nicht stark.

Daraufhin hat sie wohl ein paar zu viel
genommen. Verwirrt setzt sie sich auf. Ihr

Kopf dröhnt, ihre Zunge liegt wie ein Pelztier
in der Mundhöhle. Was war dann passiert?

Nach den Pillen? Oh, Scheiße, wird sie
denken. Sie hat einen Job gehabt gestern

Abend! Bei Noxville. War sie dort gewesen? Sie kann sich nicht erinnern. Aber wenn sie in
ihrem Bett aufwacht, muss alles in Ordnung
sein. Sie hofft, dass ich nichts mitbekommen
habe. Aber dann erinnert sie sich dunkel an
mein wütendes Gesicht. Sie sieht, wie ich den

Mund lautlos aufriss, als ob ich sie anschreien
würde. Sie hat nicht gehört, was ich sagte. Es
war, als würde sie einen nach Luft
schnappenden Fisch in einem Aquarium
beobachten. Sie wird sich aus der Bettdecke
schälen. Dann wird ihr schwindlig und übel.

Ich stand an der Kasse und zahlte. Der Mann
an der Kasse roch unerträglich nach

Knoblauch. Ich hoffte, dass es Katya richtig
schlecht ging, wenn sie aufwachte. Ich war
wütend auf sie. Gleichzeitig wollte ich, dass es
ihr gut ging. Ich konnte ihr einfach nicht die

Pest an den Hals wünschen, dafür liebte ich
sie zu sehr.

Als ich nach Hause kam, bewegte ich mich
leise. Vielleicht schlief sie ja noch. Hinter der

Küchentür stieß ich fast mit ihr zusammen.

Ich erschrak, ließ die Tüten fallen. Ein

Tetrapak Orangensaft zerplatzte. Ich bückte mich fluchend, um die in der Küche
herumkullernden Äpfel einzusammeln. Ohne
von der Obsternte aufzublicken, herrschte ich

Katya sauer an: »Du putzt die Sauerei auf!«

Ohne ein Widerwort nahm sie den

Putzlappen, ging auf die Knie und wischte den

Orangensaft auf. Ich legte die Äpfel in eine

Schale und packte still den in den

Einkaufstüten verbliebenen Rest an

Lebensmitteln aus. Sie wusch den Lappen aus.

Ich sagte kein Wort. Sie wartete auf ein

Donnerwetter. Mein Schweigen verunsicherte
sie.

»Lucy, es tut mir leid. Aber ich weiß leider
nicht genau, was mir leidtun muss. Totaler

Filmriss. Kannst du mir auf die Sprünge
helfen?«

»Setz dich, wir müssen uns unterhalten.«

»So schlimm?«, fragte sie kleinlaut, nahm
ein Schälchen aus dem Schrank, schüttete

Cornflakes hinein, Milch darüber und setzte
sich an den Tisch.

»Schlimmer«, sagte ich und goss mir Kaffee
ein, den Katya schon aufgebrüht hatte.

»Ich weiß nur noch, dass ich gestern Mittag
ein paar Pillen eingeworfen habe.«

»Gestern? Du hast einen Filmriss von
zweieinhalb Tagen!«

»Du spinnst!« Vor Schreck ließ sie ihren
gefüllten Löffel wieder zurück in die

Müslischale sinken.

»Wenn hier eine spinnt, dann bist du das!

Stell dir mal vor, ich wäre wie geplant zu dem

Vortrag an der Uni und dann ins Kino
gegangen. Glücklicherweise hatte ich keine

Lust auf Menschenmengen und kam gerade
noch rechtzeitig nach Hause, um dich im

Koma vorzufinden, dir den Magen
auszupumpen und deinen Job bei Noxville zu
übernehmen …«

»Was? Ich bin gar nicht dort gewesen?« Ihre

Überraschung schien fast noch größer als ihr
schlechtes Gewissen.

Ich schwieg vorwurfsvoll.

»Lucy, es tut mir so leid. Was für eine

Scheiße! Ich hab gedacht, die Pillen wären nur

’ne lockere Dröhnung, und … und … so’n

Routinejob wie bei Noxville schaffe ich auch mit einer kleinen Ruhigstellung.« Sie begann
vor Scham zu stammeln.

»Das war kein Routinejob. Wir hatten einen

Alarm erster Stufe.«

Katya sank immer mehr in sich zusammen,
als ich ihr von den Ereignissen erzählte.

»Wenn ich nicht da gewesen wäre … Die
hätten das Essen abgesagt und uns die

Freistellung entzogen. Oder noch besser: Der

Präsident wäre in die Luft geflogen. Was

Walcott dann mit uns gemacht hätte, brauche
ich dir nicht zu sagen! Was soll dieser Mist mit
den Pillen überhaupt? Schmelzer hat
angerufen. Er ist in Washington. Wir sollten
gestern zur Kontrolluntersuchung kommen.

Ich hab’s auf nächste Woche verschieben
können. Hoffentlich ist dein Blutbild bis dahin
sauber. Warum machst du das, verdammt
noch mal?«

Ich war stinksauer. Als Katya das Ausmaß
der Katastrophe klar wurde, die sie beinahe
verursacht hätte, fing sie an zu heulen. Ich
hatte absolut recht, das wusste sie. Trotzdem
versuchte sie aus einem Reflex heraus, sich zu rechtfertigen.

»Schau mich bitte nicht so an. Mir geht’s in
letzter Zeit wirklich beschissen. Ich habe
schreckliche Albträume, fast jede Nacht. Ich
kann kaum noch schlafen. Ich wollte doch nur
mal ein paar ruhige Minuten … Ruhe vor dem
ganzen Mist, vor mir! Du hast ja keine

Ahnung, was ich getan habe, ich bin das letzte

Stück Dreck, das kannst du mir glauben!«

Sie stöhnte qualvoll auf und schlug mit
beiden Fäusten gegen ihre Stirn.

Ich erschrak. Hielt ihr die Hände fest: »Was ist
denn los?«

Sie sah mich an. »Lucy. Seit zehn Jahren
kennen wir uns, waren selten länger als zwei,
drei Tage getrennt. Sechs Jahre Roswell. Vier

Jahre Washington. Über unser Leben davor
haben wir nie geredet. Wir haben nie darüber
geredet, dass wir nie darüber reden. Ich
kenne niemanden so gut wie dich. Dennoch
gibt es so viel von dir, von dem ich nichts
weiß. Niemand kennt mich so gut wie du.

Dennoch gibt es so viel von mir, von dem du nichts weißt. Wir stehen morgens auf,
frühstücken, kaufen ein, arbeiten, trinken,
essen, träumen, lachen, weinen, und abends
gehen wir schlafen. Als würden wir ein
normales Leben führen. Aber das tun wir,
verdammt noch mal, nicht! Wir sind weit
davon entfernt!«

Ich gab ihr recht, und das war keine
taktische Maßnahme, die sie in ihrem
aufgewühlten Zustand beruhigen sollte.

»Ich weiß, was deine Lieblingsfarbe ist«,
fuhr sie fort, »welches Essen, welche Maler,
welche Bücher und Musik du liebst, welche

Tampons du benutzt. Du weißt, wie oft und
wie ich mit Nicolas schlafe, dass ich mich
nach Litauen sehne, meine Brüste schön finde
und Schlangen hasse. Aber kennen wir uns?«

Plötzlich wurde Katya ganz ruhig. Tränen
liefen ihr über die Wangen. Stockend und mit
brüchiger Stimme begann sie zu erzählen:

»Ich war doch kürzlich in New York. Du
erinnerst dich an den Bombenanschlag in

Brooklyn? Ich war dabei … in der Subway.«

Katya beschrieb es mir in allen Einzelheiten: die überfüllte U-Bahn. Die
zusammengepferchten Menschen. Ein kleiner
hässlicher Hund neben ihrem linken Fuß. Er
sabbert. Ist unruhig. Ängstlich. Jault. Er
bekommt einen Fußtritt von seinem Besitzer.

Der Besitzer ist dumm, der Hund nicht. Katya
spürt das. Sie spürt noch viel mehr. Ihr System
alarmiert klar und deutlich. Sie weiß, dass
eine Riesenladung hochgehen wird. Dass jede

Menge Menschen sterben werden. Sie sitzt da
und überlegt. Sie tut nichts, während sie
fieberhaft überlegt. Nichts. Sie wartet bis zur
nächsten Station. Steigt aus. Raus aus der

Bahn. Raus aus dem Schacht. Steigt einfach
aus. Ganz ruhig. Bis zur nächsten Ecke. Sie
bleibt stehen. Hält sich die Ohren zu. Dann
sieht und hört sie zu. Sie hört den
ohrenbetäubenden Knall. Sieht die fliehenden,
panischen Menschen. Hört die Sirenen. Sieht
die Krankenwagen und Sanitäter. Beobachtet
die Aufräumungsarbeiten. Wie sie die

Plastikbeutel mit den Leichenteilen
herausbringen. Die Beutel schwarz vom Blut.

Die kalkweißen Gesichter der Polizeibeamten.

Ein Typ vom Katastrophenschutz kotzt sich die

Seele aus dem Leib. Er ist noch sehr jung. Eine

Frau springt unter Schock von der Trage. Sie
hat nur noch einen Arm. Das Blut schießt
pulsierend aus der Schulter. Sie fällt um,
verblutet. Ihr Blut hinterlässt eine Riesenlache
auf dem grauen Asphalt. Alles ist mit einer
feinen Staubschicht bedeckt. Die Straße. Der

Kiosk an der Ecke. Die Tulpen beim

Blumenhändler. Die gaffende Menge. Katya.

Ich goss zwei Wodka ein. Katya nahm das

Glas und trank es in einem Zug leer. »Ich bin
schuldig, Lucy, ich bin schuldig.«

»Du hast dich an die Vorschriften gehalten –
keinen privaten Alarm. Wir dürfen nur
eingreifen, wenn wir im Einsatz sind und

Sicherheitsbeamte dabeihaben. Du bist nicht
schuld.«

»Scheiß auf die Vorschrift!«, widersprach sie
wütend. »Normale Menschen können
draufgehen, Hauptsache, die Öffentlichkeit
erfährt nichts von unserer Existenz, und wir
stehen ganz und gar den Wichsern vom

Kongress und diesem verfickten Präsidenten zur Verfügung. Wir wissen beide, dass es

Mittel und Wege gibt, die Vorschriften zu
umgehen. Schließlich hast du es auch schon
getan. Ein anonymer Anruf beim

Stationsvorsteher … Vielleicht hätte
wenigstens die Hälfte der Leute noch
herausgekonnt!«

Sie hatte schon wieder recht. »Und?«

»Ich wollte, dass sie verrecken!« Wie
wahnsinnig blickte sie mich an, suchte in
meinen Augen nicht die Absolution, sondern
eine erlösende Verurteilung. »Ich bin schlecht,

Lucy, ich bin abgrundtief schlecht. Ich habe
kein Recht zu leben. Schon längst nicht
mehr.«

In Katyas Blick offenbarten sich höllische

Abgründe, in denen sie seit Monaten brannte,
sich verzehrte. Und ich hatte keinen

Schimmer davon gehabt.

»Warum wolltest du den Leuten nicht
helfen?«

Sie griff nach der Flasche, schenkte nach.

Schwenkte gedankenverloren das Glas in ihrer

Hand. »Ich wollte in New York Barbara
besuchen, die frühere Freundin meiner

Großmutter.«

Ich nickte. Barbara war Katyas einziger

Kontakt zu einer heilen Vergangenheit, das
wusste ich. Katyas Familie war längst
verstorben, auch die Großmutter.

Katya trank. Und erzählte: »Ich stand vor
ihrer Tür und klopfte. Sie wohnte in einem
verdreckten, alten Haus in einem wirklich
miesen Hinterhof in Brooklyn. Sie öffnete
nicht. Dabei wusste sie, dass ich komme. Sie
hat sich immer schrecklich gefreut, wenn ich
sie besucht habe.«

Katya nahm einen großen Schluck. Dann
sprach sie weiter: »Ich hämmerte gegen die

Tür. Habe gespürt, dass etwas nicht stimmt.

Ich ging ins Vorderhaus, rief den Hausmeister
und ließ Barbaras Wohnung öffnen. Sie lag in
der Küche. Neben einer umgestoßenen Leiter.

Und einer heruntergefallenen Keksdose. Fast
eine Woche hat sie dagelegen. Mit einer

Gehirnerschütterung. Und einem gebrochenen

Bein. Sie hat bestimmt um Hilfe gerufen. Aber
niemand ist gekommen. Da ist sie gestorben.

Einfach so. Ganz allein. Weil keiner gekommen
ist.«

Ihre Tränen strömten. »Am nächsten Tag bin
ich wieder hin. Um ihre Sachen zu ordnen.

Weißt du, was ich gefunden habe? Barbara
hatte noch ganze drei Dollar gehabt und
absolut nichts zu essen im Haus, außer diesen
alten Keksen aus der Dose. Sie war kurz vorm

Verhungern! Die drei Dollar wollte sie
wahrscheinlich aufheben, bis ich komme.

Wenn ich sie besucht habe, hat sie immer
einen kleinen Kuchen mit einer Kerze auf den

Tisch gestellt. Wer weiß, vielleicht wollte sie
sich den Rest der Woche bis zu meiner

Ankunft von diesen Keksen ernähren.«

Sie machte eine Pause und wischte sich mit
dem Ärmel die Tränen vom Gesicht. »Sie hat
nie Geld von mir genommen. Wenn ich bei ihr
war, habe ich eingekauft, ihr den Kühlschrank
vollgestopft und irgendwo ein paar Hundert

Dollar versteckt. Damit sie das Geld erst
findet, wenn ich weg bin.«

Das Reden fiel Katya zusehends schwerer.

»Barbara war fast neunzig. Eine stolze Frau.

Sie hat immer gesagt, wenn sie stirbt, dann
geht ihre Seele in einen Baum. Das ist ein alter
litauischer Glaube. Die Seelen der Frauen
wandern in einen Baum, in eine andere

Pflanze oder – wenn man ein schlechter

Mensch war – in eine Eule. Barbara hatte sich
einen Baum gewünscht. Bestimmt hat sie
einen wunderschönen gefunden, einen
großen, starken, der im Frühling zartrosa

Blüten hat und ganz viele Früchte trägt …«

Sie räusperte sich, um ihrer wackligen

Stimme wieder Festigkeit zu verleihen. »Ich
bin dann durchs Wohnhaus. Habe mit den

Nachbarn gesprochen. Die Ätzkuh von
nebenan erzählte mir ganz gleichmütig, sie
habe komische Geräusche in Barbaras

Wohnung gehört. Aber sie hat gedacht, es ist
der Fernseher. Keiner im Haus hat sich
gewundert, dass die alte Dame seit einer

Woche nicht mehr aus der Wohnung kam.

Dass sich die Post vor ihrer Tür stapelt. Die

Schlampe aus der Wohnung nebenan habe ich
geschlagen. Ich habe sie verprügelt, bis sie
grün und blau war. Barbara ist einfach gestorben. Stell dir vor, sie lag da, rief um

Hilfe. Wie furchtbar das sein muss. Wenn du
da liegst und weißt, du stirbst langsam. Weil
kein Mensch an dich denkt!«

Katya trank ihr Glas aus. Ich schenkte nach.

Sie erzählte weiter: »Ich musste noch ein
paar Tage in New York bleiben, um die

Beerdigung zu arrangieren. Auf der ich der
einzige Trauergast war. An dem Tag
jedenfalls, als ich die Nachbarin verprügelt
hatte, bin ich kurz darauf in die U-Bahn. Ich
wollte zum Beerdigungsinstitut. Dann der

Alarm, plötzlich, heftig. Ich habe mich
umgesehen, die Leute betrachtet. Ich habe sie
alle gehasst. Sie hatten Barbara sterben
lassen, die ganze Stadt. Jeder gottverdammte

Einzelne von ihnen. Da bin ich ausgestiegen.

Inzwischen weiß ich, ich habe nur die Schuld
auf andere geschoben. Weil ich nicht
wahrhaben wollte, dass mich die größte

Schuld trifft. Wenn einer sich um Barbara
hätte kümmern müssen, dann ich! Du kannst
dir nicht vorstellen, welchen unglaublichen

Hass ich in mir fühle, Lucy. Es erschreckt mich selbst. Aber ich hasse dieses Land, ich
hasse die Leute, und mich selbst hasse ich am
meisten.«

Ich nahm ihre Hand und hielt sie ganz fest:

»Warum hast du mich nicht angerufen? Wieso
erzählst du mir erst jetzt davon?«

Sie schluchzte wie ein Kind. »Du hattest jede

Menge Jobs in der Zeit, du hättest nicht nach

New York gekonnt. Außerdem fällt es mir
verdammt schwer, dir so etwas Furchtbares
über mich zu erzählen.«

»Ich dachte, du vertraust mir«, sagte ich
leise.

»Es gibt ’ne Menge, worüber wir kein Wort
verlieren. Weil wir Angst vor der Wahrheit
haben. Wir tun doch beide so, als würden wir
ein ganz normales, zufriedenes Leben führen.«

»Falls Normalität und Zufriedenheit
überhaupt existieren.«

»Du lenkst ab«, murrte sie. »Statt den Mund
aufzumachen. Dir ist in letzter Zeit häufig
übel, aber du bleibst stumm. Ich habe
ähnliche Symptome. Keine von uns packt aus.

Weil wir Angst haben, es könnte der Beginn von einem ähnlichen Exitus sein wie vor vier

Jahren. Sybil ist tot. Wieso reden wir nicht
darüber? Du weißt es, seit du im Lager warst.

Aber du hast keinen Ton darüber gesagt.

Warum nicht?«

Mir wurde flau im Magen. »Ich vermute es
nur. Schmelzer hat eine seltsame Andeutung
gemacht. Er wollte aber erst darüber reden,
wenn er zurück ist. Woher weißt du davon?«

»Pete hat es mir bei meinem letzten

Routinegang erzählt.«

»Bei mir hat er kein Wort über Sybil
verloren.«

»Nun werd bloß nicht zickig. Er geht davon
aus, dass ich die Info brühwarm an dich
weiterreiche. Außerdem hat er nur erwähnt,
dass Sybil in letzter Zeit überreagiert hat. Als
der Präsident in Los Angeles war, muss sie
nicht richtig getickt haben. Sie hat ständig

Alarm gegeben, aber es konnte nichts
gefunden werden. Außerdem soll sie wirres

Zeug geredet haben vom Untergang der Welt
und so. Der Präsident fand Sybils

Panikattacken nicht lustig. Also haben Walcotts Männer sie aus dem Verkehr
gezogen.«

»Das hat Pete gesagt?«

»Nicht wörtlich. Du kennst ja das übliche

Geschwafel vom Sicherheitsrisiko. Aber
irgendetwas muss dahinterstecken. Sybil war
nicht der Typ, der durchknallt. Mein Gott, was
für ein Scheißleben, was für ein Scheißtod …

Abgeknallt wie eine Ratte, heißt es, oder?« Sie
lachte bitter auf.

»Pass bloß auf wegen deiner

Pillenschluckerei. Blitzschnell wirst du auch
zum Sicherheitsrisiko. Die Sache vorgestern
ging gerade noch mal gut. Aber das war
haarscharf.«

Sie nickte betroffen. »Ist angekommen. Und
jetzt sag mir, was mit dir los ist. Wann, wie oft
und vor allem warum überkommt dich diese

Übelkeit? Ist es wie bei einem Alarm?«

Ich zögerte. Das Ganze war mir selbst
unheimlich. Aber mit wem sollte ich darüber
reden, wenn nicht mit Katya? »Eher eine vage

Bedrohung. Kein Alarm. Das Gefühl, dass sich
etwas zusammenbraut. Allerdings bleibt es verschwommen. Ich kann es nicht entziffern.

Das Seltsame ist, dass es mich häufig bei
harmlosen Kontrollen befällt. Die Umgebung
ist sauber. Und doch sirrt ein Draht in mir,
ganz leise, ganz versteckt. Wenn ich mich
darauf konzentriere, wird mir übel.

Wahrscheinlich bin ich nur überreizt.

Schmelzer wird uns nächste Woche
untersuchen. Bestimmt bin ich völlig gesund.«

Katya blickte mich skeptisch an. »Ich habe
ähnliche Symptome. Als ich das letzte Mal im

Weißen Haus war, wurde ich unruhig. Dabei
war alles in Ordnung. Das spürte ich deutlich.

Ein verwirrender Zustand. Es geht mir genau
wie dir, ich kann es an nichts festmachen.

Aber seit ich von Sybil weiß, klingeln bei mir
alle Alarmglocken. Was Pete von ihr erzählt
hat, klingt verdammt ähnlich. Als wären wir in
den Anfängen dessen, was Sybil den Kopf
gekostet hat.«

»Oder in den Anfängen dessen, was die
anderen vor vier Jahren den Kopf gekostet
hat«, sinnierte ich.

Auf den Gedanken war Katya auch schon
gekommen: »Du denkst über genau den
gleichen Mist nach wie ich. Wir sollten
unseren Professor in die Mangel nehmen. Ich
will endlich wissen, was damals passiert ist.

Ich will wissen, was mit mir, mit uns passiert.

Wenigstens darauf sollten wir ein Recht
haben.«

Ich nickte.

»Danke übrigens«, sagte sie leise.

14. Eine Kleinigkeit

Frederic March, 41, Stabchef

Obwohl das Ganze nun schon einige Jahre her
ist, frage ich mich in schwarzen Nächten
immer noch, ob ich Fehler gemacht habe. Ob
die Katastrophe zu vermeiden gewesen wäre.

Durch mich. Mikroskopische Beobachtung
aller einwirkenden Kräfte, permanente

Analyse, strategische Manipulation. Ich bin
gut in meinem Job, habe alles im Griff, mich
selbst jederzeit und mit Genuss auch die vielen

Strippen, an denen ich mit Bedacht mal ziehe,
mal locker lasse, um unseren Präsidenten in
einer der öffentlichen Meinung angenehmen
und meiner Karriere dienenden Spur zu
halten. Aber ich bin wohl nicht gut genug, um
mir täglich, sogar in jeder Sekunde, bewusst
zu halten, dass ich nicht als Einziger über den

Tellerrand hinausdenke und Zeichen richtig
deute. Dass auch andere Maßnahmen
ergreifen könnten und würden, ganz ohne
meine vermeintlich allumfassende Kontrolle.

Ich verließ mich damals auf die

Lückenlosigkeit meines

Informantennetzwerks, auf Wissen, Macht,

Flexibilität und meinen tiefen Glauben an die
menschliche Durchschaubarkeit. Es lag
außerhalb meines Weltbilds, dass im Weißen

Haus und seinem Umfeld, sei es freundlich
oder feindlich gesinnt, Dinge von
entscheidender Bedeutung ohne meine

Kenntnis vonstattengehen könnten. Ich war
selbstverliebt. Arrogant. Und zu leichtfertig in
den kleinen Zusammenhängen, weil ich
geblendet war von der Größe meines Tuns.

Blind vor Macht.

Die Krisensitzung nach dem Anschlag bei

Noxville hatte erst vor wenigen Tagen
stattgefunden. Snyders Sonderkommission,
bestehend aus acht in Theorie und Praxis
erprobten Strategiespezialisten, brütete Tag
und Nacht über dem geforderten

Maßnahmenkatalog zur

Terroristenbekämpfung. Viel Neues war ihnen
noch nicht eingefallen. Die gesetzlich
verankerten Möglichkeiten hatten sie längst
ausgereizt. Die Absicht unseres Präsidenten, die Legislative nach den Bedürfnissen der

Exekutive zu formen statt umgekehrt,
widersprach Snyders demokratischer

Grundeinstellung, das wusste ich. Der Secret-

Service-Chef war nicht zimperlich, was die

Auslegung von Gesetzen betraf. Dennoch
versuchte er, die von ihm koordinierten

Aktionen in einem juristisch und ethisch
vertretbaren Rahmen zu halten – in einer

Balance, die für ihn unter anderem besagte,
dass zehn tote Agenten für einen gefassten

Terroristen ein mieses Geschäft waren. Für

Snyder war selbst das umgekehrte Verhältnis
eine Milchmädchenrechnung.

Sentimentalitäten muss man sich leisten
können. Doch Snyder war mir sympathisch.

Ich schätzte seine Berechenbarkeit. Weitaus
schwieriger gestaltete sich für mich die

Berechenbarkeit des Präsidenten. Nach
humanistisch anmutender Mathematik à la

Snyder stand ihm nicht der Sinn. Er war schon
immer ein Hardliner gewesen, auch wenn er
vor drei Jahren wie jeder seiner Vorgänger mit
einem ganzen Container voller nobler

Versprechen angetreten war und sich als
bodenständiger Macher mit sozialen Visionen
verkauft hatte. Diese Maske hatte er schon
lange fallen lassen, und sowohl ich als auch
die PR-Abteilung konnten es als Erfolg
verbuchen, dass seine Umfragewerte seitdem
gestiegen waren. Ein Teil dieses Erfolgs
gebührte natürlich den terroristischen

Splittergruppen, die die Salonfähigkeit einer
fundamentalistischen Regierungspolitik erst
ermöglicht hatten.

In letzter Zeit jedoch schien mir das einzig

Berechenbare an unserem Präsidenten seine

Unberechenbarkeit zu sein, was ich mit
wachsender Besorgnis verfolgte. Während ich
nach einem Kurzbesuch bei Snyder zum Oval

Office fuhr, wünschte ich die alten, mir nur
aus dem Politikunterricht bekannten Zeiten
des Kalten Krieges zurück: ein klar
umrissenes Feindbild, hübsch weit weg … Die

Rüstungsspirale hätte dem Präsidenten
kindliche Freude bereitet, er hätte seine

Panzer und Cruise Missiles zählen können,
sich über ausgefallene

Überwachungssatelliten ereifert und
ansonsten hin und wieder auf dem

Schlachtfeld der Diplomatie Mist gebaut. Ein
paar falsche Bemerkungen, gelegentlicher

Abbruch der Beziehungen, und der Stab hätte
sich in alltäglicher Schadensbegrenzung
geübt. Eine adrette, geruhsame Vorstellung.

Doch die Dinge lagen anders. Im Moment
hoffte ich, dass ein Schlag gegen die

Stadtguerilla das aufgewühlte Gemüt meines

Chefs wieder einigermaßen ins Gleichgewicht
brachte. Ansonsten befürchtete ich eine wenig
wünschenswerte Eskalation.

Im Oval Office angekommen, unterbreitete
ich dem wie üblich schlecht gelaunten

Präsidenten die Neuigkeiten: »Es besteht die

Möglichkeit, dass die Stadtguerilla ein

Hauptlager im New Yorker Stadtteil Yonkers
unterhält. Die Informationen, die das FBI
erhalten hat, machen einen zuverlässigen

Eindruck. Sam Rodkin von der Sondereinheit
soll so schnell wie möglich zuschlagen. Wenn

Tipps über einen Mittelsmann kommen, ist
sofortiges Handeln geraten. Man weiß nie, in welche Kanäle die Infos sonst noch fließen.

Wir würden Sie damit nicht belästigen, Herr

Präsident, doch Snyder hat darum gebeten,
für diesen Einsatz eine hochrangige Sensorin
freizustellen. Die Stützpunkte der Guerilla, die
in der Vergangenheit ausgehoben wurden,
waren fast alle verdrahtet. Soweit ich das
überblicken kann, erlauben die Zeitpläne
unserer beiden Zehner hier in Washington
durchaus –"

»Das kommt überhaupt nicht infrage,

March«, unterbrach mich der Präsident. »Die

Zehner stehen zu meiner ständigen

Verfügung!«

Genau diese Ignoranz hatte ich erwartet.

»Eine Neun haben wir leider nicht mehr. Die

Acht aus San Francisco ist mit einem Senator
unterwegs, und die beiden Siebener sind auch
nicht frei.«

»Das ist mit egal. Sollen sie ’ne Ratte aus
dem Lager beischaffen. Die beiden Zehner
bleiben hier.« Der Blick des Präsidenten
erstickte jeden Gedanken an eine Diskussion
im Keim.

Ich versuchte es trotzdem: »Die Frauen aus
dem Lager sind unqualifiziert. Und nicht auf
den neuen Sprengstoff getestet. Wenn davon

–«

»Hören Sie zu, March.« Der Präsident sprach
langsam und deutlich, als rede er zu einem
ungezogenen Kind. »Früher, als wir keine

Ratten hatten, musste das FBI solche Aufträge
ohne Kindermädchen erledigen. Die sollen
sich nicht in die Hosen machen wegen dieser

Kleinigkeit! Ich wünsche, dass General Walcott
eine aus dem Lager für diesen Job auswählt.

Oder das FBI geht ohne Ratte. Ist das klar
genug?«

»Ja, Herr Präsident.«

»Außerdem wünsche ich, dass der Einsatz
erfolgreich verläuft. Ich will den Anführer
dieser Bande lebend. Hier vor meinen Augen.

Den Rest können sie abknallen.«

»Ja, Herr Präsident.«

Widerspruch war zwecklos. Ich erhob mich
und ging. Warum sollte ich mich für Snyder zu
weit aus dem Fenster lehnen?

15. Kein Dinner

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Um acht Uhr abends betrat ich mit Katya das

›Amazonas‹, unser Lieblingsrestaurant im

Stadtteil Georgetown. Elisa, die Besitzerin und
stadtbekannte Lesbe, begrüßte uns mit einer

Umarmung und geleitete uns flirtend zum

Tisch.

Am Tag davor waren wir zur

Kontrolluntersuchung beim Professor
gewesen. Wir hatten Bluttests, EKGs, EEGs,

Hormonstatus und alles andere über uns
ergehen lassen und ihn dann eindringlich um
ein privates Gespräch gebeten. Er hatte sofort
zugestimmt.

Ich war nervös. Wenn Schmelzer, ohne
nachzufragen, auf unsere Bitte einging, war
irgendetwas im Busch. Zwar verstanden wir
uns gut mit dem Professor, aber auf privater

Ebene trafen wir uns normalerweise ein- oder
zweimal im Jahr. Das letzte gemeinsame Essen
war erst drei Monate her. Es blieb mir nicht
viel Zeit, darüber nachzugrübeln. Kaum hatte ich meinen Campari und Katya ihren Wodka
bestellt, traf Schmelzer ein. Er gab seinen

Mantel ab, küsste uns rechts und links auf die

Wangen und setzte sich.

»Ihr seht hinreißend aus. Fast noch besser
als gestern im Laborkittel«, schmunzelte er.

Katya lachte. »Oder ganz ohne Kittel!«

Schmelzer grinste, doch als er mich ansah,
wurde er ernst. »Was ist los, Lucy?«

»Euer blödes Geschwätz geht mir jetzt schon
auf die Nerven. Lassen Sie uns das Essen
bestellen und dann reden«, meinte ich schroff.

Katya trat mir unter dem Tisch ans Bein. Sie
wollte strategisch vorgehen, freundlich sein,
charmant, den Professor einwickeln und ihm
die Wahrheit abschmeicheln. Ich hielt nichts
von dieser Schlangentaktik. Ich hielt von
keiner Taktik irgendetwas, schon gar nicht bei

Schmelzer. Wenn er nichts sagen wollte,
würde er es auch nicht tun.

Der Professor schaute mich an und verstand.

Er verstand mich manchmal besser als ich
mich selbst, schien es mir. Vielleicht war ich
deswegen sein Liebling. Er mochte Katya zwar auch sehr gerne, aber auf eine andere Art.

Katya war sein Kätzchen. In seinen Augen war
sie mal verschmust und anschmiegsam,
schutzbedürftig und lieb, mal kratzbürstig
und egomanisch. Damit traf er Katyas
wandelbaren Charakter recht gut. Heute

Abend hatte sie sich zum Schnurren
entschlossen.

Schmelzer öffnete die Speisekarte und
wählte. Als wir bestellt hatten, fixierte er mich
mit forschendem Blick. »Okay, Lucy. Raus mit
der Sprache.«

Katya spielte mit ihrer Serviette herum und
blickte auf den leeren Teller vor sich.

Ich ging in die Offensive: »Vielleicht sollten

Sie anfangen, Professor. Sie haben doch auch
etwas auf dem Herzen.«

Schmelzer seufzte. »In Ordnung. Aber um
erst einmal den Standard zu erledigen –eure

Testergebnisse sind so weit okay. Nur eine
leicht erhöhte Konzentration von C15. Nicht
bemerkenswert, kein Grund zur Besorgnis,
aber etwas höher als der Normalwert. Hattet
ihr viele Jobs in der letzten Zeit?«

»Wieso?« Katya wurde sofort misstrauisch.

»Je mehr Aufträge ihr habt, desto mehr von
dem Hormon wird ausgeschüttet. Ihr baut es
zwar zwischenzeitlich wieder ab, aber wenn
ihr mehr Jobs macht als gewöhnlich, lagert
sich einiges an. Wenn das nicht der Fall war,
muss es einen anderen Grund für die erhöhten

Werte geben.«

Schmelzer wollte ins Grübeln versinken. Ich
hielt ihn davon ab: »Dafür kann es zweierlei

Ursachen geben. Zum einen, Professor, sind in
unseren Dateien immer nur die offiziellen Jobs
erfasst. Dass wir auch in unserem Privatleben
reagieren, scheint Ihnen nicht klar zu sein.«

Katya stimmte mir zu: »Wir haben nie mit

Ihnen darüber gesprochen, weil es sehr
private Gefühle berührt. Es ist schmerzhaft
und peinlich, ungewollt und ohne es steuern
zu können, in die Intimsphäre anderer

Menschen einzudringen. Menschen, die man
nicht kennt, meist gar nicht kennen will. Man
kann nichts tun, ist dem Ganzen hilflos
ausgesetzt und fühlt sich wie ein vernetzter

Voyeur.«

»Um Himmels willen, wovon redet ihr?«,
fuhr Schmelzer dazwischen.

Ich erklärte es ihm: »Wir sind auf Killer
geschult, auf Waffen, auf direkte, immense

Bedrohungen, Sprengstoffe, Splitterbomben
und so weiter. Aber unsere Systeme sind
inzwischen so feinnervig, dass wir auch
subtileres Unheil spüren. Ich rede nicht von

Gefahrensituationen, in die wir uns wegen der

Jobs hineinbegeben müssen, sondern von

Bedrohungen im Alltag der Menschen um uns
herum.«

»Wie soll ich mir das vorstellen?«

»Lucy sieht, ich fühle«, meinte Katya.

»Stellen Sie es sich so vor: Ich gehe einkaufen,
stehe an der Käsetheke und spüre plötzlich
einen unglaublichen Schmerz im Unterleib,
von einer Sekunde auf die andere. Es tut weh,
ich könnte schreien. Aber ich bin okay, es sind
nur diese Wahrnehmungsblitze. Als ich mich
umdrehe, steht hinter mir ein junges

Mädchen. Ich weiß, sie ist missbraucht,
vergewaltigt worden oder wird es werden. Ich
fühle. Lucy sieht es: das Messer, das auf eine Frau niedersaust, Hände, die schützend vors

Gesicht gehalten werden, klaffende Wunden

…«

»Ihr spürt also nicht nur die unmittelbare

Nähe einer terroristischen Gefahr, für die ihr
geschult seid, sondern … mein Gott …«

Schmelzer hielt entsetzt inne.

»Genau, Professor. Wir spüren Gefahr, wo
immer sie stattfindet, stattgefunden hat oder
stattfinden wird. Und zwar nicht nur an dem

Ort, an dem etwas passieren wird, sondern
auch in nächster Nähe der Menschen, die
davon betroffen sind. Bei Tieren funktioniert
es leider auch. Ich streichelte mal einen Hund,
der regelmäßig geprügelt wird. Können Sie
sich vorstellen, wie das ist, Professor?«, fragte

Katya.

Schmelzer trank sein Glas in einem Zug leer
und goss nach. Er schüttelte nur den Kopf.

»Deswegen gehen wir selten aus. Wir
vermeiden es, mit Menschen in Kontakt zu
kommen. Sie glauben nicht, was einem auf
einem Einkaufsbummel alles begegnet.«

»Ich will es gar nicht wissen. Das Furchtbare
ist nur, dass ihr es sicher auch nicht wissen
wollt. Habt ihr eine Ahnung, wie oft ich mich
schon für die Entwicklung von C15 verflucht
habe? Ich teste gerade … aber davon später.«

Er machte eine kleine Pause, stierte auf die

Tischplatte. »Wisst ihr, ob Sybil ähnliche

Probleme hatte? Irgendetwas muss mit ihr
passiert sein. Walcott hat mir nicht mal die

Chance gegeben, sie zu untersuchen, dieses

Schwein!«

Ich legte ihm beschwichtigend die Hand auf
den Unterarm. »Hören Sie, Professor, wir
machen Ihnen keine Vorwürfe. Was Sybil
betrifft … Sie hat auch auf ihre Umwelt
reagiert, klar. Wir können das nicht abstellen,
die körperlichen Reaktionen aber
einigermaßen kontrollieren. Darauf sind wir
schließlich trainiert. Es muss etwas anderes
gewesen sein, das sie hat austicken lassen.«

Der erste Gang wurde serviert. Es entstand
eine kleine Gesprächspause, in der wir
reichlich lustlos in unseren Tellern
herumstocherten. Ich war die Erste, die aufgab, und schob mein Lachscarpaccio
zurück. »Ich kriege keinen Bissen runter.

Euch geht es anscheinend ähnlich. Also
schlage ich vor, dass wir in eine Bar gehen
und uns betrinken. Wir haben noch jede

Menge zu bereden.«

16. Rattenkollaps

Professor Irvin Schmelzer, 64,

Biochemiker und Molekularbiologe

Wir wechselten in eine schummrige, leicht
schmuddelige Bar nebenan. Am Tresen
standen jede Menge mehr oder weniger
angetrunkener Gäste, die sich lautstark
kommentierend eine Basketballübertragung
auf einer Leinwand ansahen. Zielsicher
wählten Lucy und Katya eine dunkle Nische in
der hintersten Ecke. Blickgeschützt und weg
vom Trubel. Ich hatte mich schon oft
gewundert, dass sie sich trotz ihres Lebens
weit außerhalb der Normalität auch privat so
zurückzogen und keinen Kontakt mit anderen

Menschen aufnahmen. Jetzt erst verstand ich
die grausigen Gründe für ihre kaum freiwillig
zu nennende Isolation. Wir schwiegen, bis der
fette, schwitzende Wirt Wodka und Whisky auf
den klebrigen Tisch vor uns stellte.

»Lucy, du hast gesagt, es müsste etwas
anderes gewesen sein, was mit Sybil passiert
ist. Woran denkst du?«, nahm ich den Faden wieder auf.

»Das wollten wir von Ihnen wissen,

Professor«, beantwortete Katya meine Frage
und kippte ihren Wodka entschlossen
hinunter.

Lucy nickte zustimmend. »Wir fürchten, es
könnte das gewesen sein, was vor vier Jahren
mit den anderen Ratten passiert ist. Deswegen
wollen wir, dass Sie uns endlich reinen Wein
einschenken. Wieso gibt es keine Zweier und

Dreier? Was ist mit den Frauen passiert? Wir
haben Sie schon oft danach gefragt, aber
immer ausweichende Antworten bekommen.

Das funktioniert nicht mehr, Professor.

Irgendetwas geht vor. Wir haben ein Recht
darauf, die Wahrheit zu erfahren.«

Das hatte ich befürchtet. Mit der Wahrheit
verhält es sich seltsam. In unserem

Wertesystem nimmt sie einen hohen Rang ein.

Wir behaupten, in ihren uneingeschränkten

Besitz gelangen zu wollen. Aber wenn wir sie
kennen, bereuen wir unsere Neugier. Mit

Geheimnissen verhält es sich ähnlich absurd.

Egal, ob man aufgrund seines Charakters begierig darauf ist, sie zu erfahren, oder sie,
einer klugen Neigung zur Vorsicht folgend,
lieber meidet: Ist man erst einmal im Besitz
einer mit absoluter Verschwiegenheit zu
behandelnden Information, so verspürt man
nicht selten den schier unwiderstehlichen

Drang, sie wieder loszuwerden.

So schwankte ich zwischen der

Erleichterung, endlich darüber reden zu
müssen, und dem inneren Widerstand vor der

Auseinandersetzung mit dem Grauenvollen,
was ich erlebt hatte. Außerdem würde ich
einen Teil meiner Last diesen beiden Frauen
aufbürden, die schon genug zu ertragen
hatten.

»Ihr wisst nicht, was ihr von mir verlangt.

Und euch selbst damit antut.« Ich schaute die
beiden an und las in ihren Gesichtern, dass sie
keine Ruhe geben würden.

»Wir wollen die Wahrheit wissen«,
wiederholte Katya.

Ich bestellte für jeden noch einen Doppelten,
den würden sie brauchen. Ich auch. Dann
begann ich zu erzählen:

»Es war vor vier Jahren. Damals gab es noch
keine Freistellung der Sensoren. Alle unter

Stufe Sieben waren in Roswell im Lager. Alle
darüber, also die im Einsatz befindlichen

Frauen, waren in der Nähe von Baltimore in
einem Haus untergebracht. Nahe bei

Washington, nicht weit weg von New York. Sie
wurden mit Militärhubschraubern zu den Jobs
geflogen. Sie lebten in einer schönen
viktorianischen Villa mit Efeuranken an den

Rotklinkermauern, einige Meilen außerhalb
der Stadt inmitten eines großen Parks. Im

Herbst, wenn die Blätter von den Bäumen
fielen und der Rasen feucht dalag und Nebel
aufstiegen, wirkte das Anwesen fast
gespenstisch schön. Im unteren Stockwerk
waren die Gemeinschaftsräume wie

Bibliothek, Spiel- und Fernsehzimmer sowie
der geräumige Speisesaal untergebracht. Im

Keller befanden sich Labors, Küche und

Wirtschaftsräume. Die Schatten wohnten im
ersten Stockwerk, im zweiten die Frauen.

Obwohl die Umgebung schön war und die

Ausstattung der Zimmer luxuriös, fühlten sich die Frauen nicht wohl. Die Fenster im
obersten Stock waren schmiedeeisern
vergittert, das ganze Gelände, sowohl
innerhalb des Hauses als auch im Park, war
lückenlos mit Kameras bestückt. Ich war
damals schon der festen Überzeugung, dass
kein normaler Mensch, schon gar kein
hypersensibler, mit einer permanenten

Bewachungssituation klarkommen kann. Wer
eine Arbeit ausführt, die einen permanent
unnatürlich hohen Stresspegel verursacht,
braucht als Kontrapunkt besonders viel Ruhe.

Aber es musste erst etwas Schreckliches
passieren, bevor die hohen Herren ein

Einsehen hatten.

Es geschah an Weihnachten. Ich hatte zwar
ein Zimmer in der Villa, da ich manchmal
drei, vier Tage und Nächte ununterbrochen
dort war, aber an diesem Abend wollte ich
nach Hause in meine Wohnung in Washington.

Ich war völlig überarbeitet, hatte eine gefühlte

Ewigkeit nicht geschlafen. Die beiden

Fünfzehner, Cathy und Marla, fühlten sich seit

Wochen elend, seit einigen Tagen hatte sich ihr Zustand besorgniserregend verschlimmert.

Sie konnten keine Einsätze mehr bewältigen,
ihre C15-Spiegel waren immens erhöht. Bei
beiden traten heftige dissoziative Störungen
auf. Meine Assistenten und ich suchten
fieberhaft nach dem Auslöser und nach einem

Mittel zur Stabilisierung ihres Hormonstatus,
aber wir standen vor einem Rätsel. Ich war
erschöpft, ausgebrannt und frustriert. An

Heiligabend fuhr ich nach Hause. Ich wollte
ein heißes Bad nehmen, einen Cognac trinken,
endlich mal wieder ausschlafen und alles
vergessen, zumindest für ein, zwei Nächte.

Kaum war ich zu Hause angelangt, rief mein
damaliger Erster Assistent an und schrie in
völliger Panik ins Telefon, ich müsse sofort
zurückkommen. Dann legte er auf. Ich rief
sofort zurück, um mehr Informationen zu
bekommen. Niemand hob ab. In höchster

Unruhe griff ich zu meinem Mantel und
machte mich auf den Rückweg. An jenem

Abend begann es zu schneien. Innerhalb
weniger Minuten waren die Straßen von einer dünnen weißen Schicht bedeckt, zarte

Pulverschneeflocken tanzten in den

Lichtkegeln meiner Scheinwerfer. Ich konnte
weder den Mittelstreifen noch die

Randbegrenzung der Straße erkennen. Für die

Wetterverhältnisse fuhr ich viel zu schnell,
aber ich machte mir Sorgen um Cathy und

Marla.

Es waren nicht viele Leute unterwegs, die
meisten saßen zu Hause im Kreis der Familie
vor Christmas-Bread und Wildgans in

Cranberrysoße. Oder packten Geschenke aus.

Ich weiß noch, dass mir auf der Fahrt die

Frage durch den Kopf ging, was in meinem

Leben wohl schiefgelaufen war, dass ich nicht
auch mit Frau, Kindern und Enkelkindern
unterm Weihnachtsbaum saß. Mit dieser

Frage beschäftigte ich mich, um mich von
meiner Sorge um die zwei Höchstrangigen
abzulenken. Es gelang mir halbwegs, bis ich
die Toreinfahrt der Villa durchquerte. Das

Haus war hell erleuchtet. Als ich vor der

Steintreppe hielt, riss mein Zweiter Assistent
schon die Tür auf und schrie, dass Cathy und Marla kollabierten.

Wir rannten hinunter ins Labor. Sie hatten
die beiden auf den Tischen festgeschnallt.

Cathy und Marla zeigten exakt die gleichen

Symptome. Sie schrien, bäumten sich auf und
krümmten sich in ihren Fesseln, als ob sie

Elektroschocks bekämen. Beide hatten

Schaum vor dem Mund, ihre Augen traten
ihnen aus den Höhlen und begannen
einzubluten. Sie zerrten an den Fesseln, bis
ihre Haut aufriss. Wir taten, was wir konnten,
doch in Wirklichkeit wussten wir überhaupt
nicht, was wir tun sollten. Es gab keine

Lösung, keine Rettung, keine Hoffnung. Sie
starben innerhalb einer Stunde. Unter
entsetzlichen Qualen.«

An dieser Stelle versagte mir die Stimme. Ich
griff nach meinem Glas, bemerkte abwesend,
dass es leer war. Lucy und Katya sahen mich
mit kalkweißen Mienen an. Eine Zeit lang
brachten sie keinen Ton heraus. Das Johlen
der betrunkenen Gäste am Tresen drang wie

Hohn zu uns herüber. Lucy flüsterte brüchig:

»Was war passiert?«

Ich gab dem Wirt ein Zeichen für eine neue

Runde und fuhr fort: »Wir haben bei der
anschließenden Autopsie und den
biochemischen Analysen festgestellt, dass sich
das C15 übermäßig an den Synapsen
angelagert hatte. Die Synapsen sind

Schaltstellen zur Übertragung von

Informationen über die Nervenbahnen. Sie
waren geradezu verklebt, lahmgelegt, manche
auch wie angefressen. Dem Gehirn und allen

Körperzellen sind dadurch pausenlos
widersprüchliche Informationen zugegangen.

Das ganze System ist zusammengebrochen.

Ein Kollaps. Die beiden müssen Fürchterliches
durchlitten haben …«

Ich trank meinen nächsten Whisky in einem

Zug aus.

Katya malte mit zittrigen Fingern immer
schneller werdende Kreise auf die Tischplatte.

»Sie sagten vorhin im Restaurant, wir hätten
leicht erhöhte C15-Werte. Ist das der Anfang
von unserem Ende? Wissen Sie, was gegen
diesen Kollaps getan werden kann? Sie haben
das Problem doch sicher schon längst im Griff? Das mit den Synapsen ist doch keine

Gefahr mehr, nicht wahr?«

Jetzt kam der Moment der Wahrheit. Ich
konnte Lucy und Katya weiterhin belügen
oder ein für alle Mal mit offenen Karten
spielen und die Verantwortung für meine
gottlosen Experimente übernehmen.

Zumindest zum Teil. Ich entschied mich für
schonungslose Ehrlichkeit: »Wir wissen nicht,
was wir dagegen tun können. Noch nicht. Wir
forschen seit vier Jahren unter Hochdruck. Mit

Teilerfolgen. Es kann nicht mehr lange
dauern, bis wir eine Substanz entwickelt
haben, die die völlige Auflösung der C15-

Konzentration nach jedem Einsatz unterstützt.

Eure Werte sind harmlos. Sie deuten nur auf
leichte Überarbeitung hin. Die Kulmination,
bei der es gefährlich wird, liegt fünfzigmal so
hoch wie eure. Macht euch keine Sorgen. Ich
verspreche euch hoch und heilig, dass euch
nichts passieren wird.«

Als ich den beiden eröffnete, dass wir in den
vier Jahren noch kein Gegenmittel gefunden
hatten, umkrallte Katya ihr Glas, als wolle sie es zerdrücken. Die blanke Angst stand in
ihren Augen. Wie in Trance hob sie ihr Glas
und schüttete mir ihren Wodka ins Gesicht.

Dann stand sie wankend auf und lief zur

Toilette.

Lucy reichte mir wortlos ein Taschentuch.

Ich trocknete mir das Gesicht ab. »Ich kann

Katya verstehen. Keiner von uns hat euch
gesagt, welche Risiken ihr auf euch nehmt.

Wir hatten keine Ahnung. Aber das macht es
nicht besser.«

Lucy gab keine Antwort. Sie bestellte eine
neue Runde.

Als Katya nach langen Minuten zurückkam,
immer noch bleich wie eine Wasserleiche,
bohrte sie ihren Blick in mich. »Was ist mit
den anderen passiert? Sind sie alle daran
gestorben? In Baltimore waren von jeder Stufe
zwei da. Das macht insgesamt achtzehn

Frauen. Die beiden Fünfzehner, Cathy und

Marla, sind tot. Was ist mit den anderen
sechzehn Frauen? Ich will es jetzt wissen!«

Nachdem ich Katya und Lucy eindringlich
klargemacht hatte, dass unser aller Leben keinen Pfifferling mehr wert war, wenn
herauskäme, dass sie Bescheid wussten, fuhr
ich mit meinem schaurigen Bericht fort.

Tonnenschweren Herzens und inzwischen
auch mit schwerer Zunge.

»In der Nacht, als Cathy und Marla starben,
bin ich wieder zurück nach Washington
gefahren. Ich habe es in der Villa nicht
ausgehalten. Meinen beiden Assistenten ging
es genauso. Wir haben das Labor geschlossen
und uns verpisst. Feige. Ich fuhr den ganzen

Weg wieder zurück durchs Schneegestöber.

Und betrank mich zu Hause. Am späten

Nachmittag des ersten Weihnachtsfeiertages
wachte ich durchs Telefonklingeln auf. Ich
war noch gar nicht richtig bei mir, als ich
abhob und Frau Walters Stimme – Frau Walter
war die Hauswirtschafterin der Villa – wie
durch einen Nebel zu mir drang: ›Sie bringen
alle um, sie bringen alle um‹, schrie sie. Dann
brach die Verbindung ab. Ich war blitzschnell
ernüchtert, zumindest bildete ich mir das ein,
sprang in meine Kleider und raste mit meinem

Auto wieder raus nach Baltimore. Es schneite immer noch. Ich rutschte und schlitterte mehr
über die Straßen, als dass ich fuhr. Vielleicht
hoffte ich unbewusst, gegen einen Baum zu
prallen und mir auf diesem Wege zu ersparen,
was mich in der Villa erwarten würde. Ich
hatte fürchterliche Angst und ahnte auch,
wovor. Dieses Mal öffnete mir niemand, als ich
vor der Freitreppe aus dem Auto stieg. Es war
nicht nötig. Die Tür stand offen. Ich glaube,
ich blieb einige Sekunden im Schnee stehen,
ohne den geringsten klaren Gedanken in
meinem Schädel.

Plötzlich fällt im Park ein Schuss, ich renne
unlogischerweise ins Haus hinein. Zwei der

Frauen, es waren Cindy und Sharon, liegen
links im Wohnzimmer. Es sieht so absurd aus,
so unwirklich! Das Wohnzimmer ist
weihnachtlich dekoriert mit Kerzen, Lametta
und Engelshaar am Weihnachtsbaum. Sie
liegen da, Sharon auf dem Boden, zwischen
zerknülltem Geschenkpapier, Cindy halb auf
dem Sessel. Sie sind nackt. Cindys Augen sind
weit geöffnet. Sie hat eine Kette mit

Weihnachtsbeleuchtung um den Hals und die Brüste gewickelt. Die Lichter, sie sind rot und
blau und grün und gelb, gehen an und aus, an
und aus. Blut klebt überall auf den Teppichen,
den Stühlen und dem Sofa. Auf der Treppe
liegt die Nächste, ebenfalls erschossen.

Christine. Ich renne in den zweiten Stock,
vorbei an einigen Schatten, die mir auf der

Treppe entgegenkommen, mich genauso
wenig beachten wie ich sie. Ich bin außer mir.

Ellen liegt in der Badewanne. Die Wanne ist
voller Blut. Sie hat sich die Pulsadern
aufgeschnitten. Rosanna hängt an einem

Gürtel am Fensterkreuz ein Zimmer weiter. In
jedem Zimmer liegt eine, überall ist Blut – auf
den Böden, den Möbeln, im Flur, an den

Wänden. Manche sind halb, manche ganz
ausgezogen. Sie haben ihnen die Kleider
runtergezerrt, haben sie vergewaltigt, bevor
sie sie erschossen haben. Das ist das Einzige,
was ich sehe: Sie sind alle tot, tot, tot. In

Sherrys Zimmer liegt sogar Frau Walters, auch
tot, alle sind tot. Ich, ich weiß nicht, ich
glaube, ich bin zusammengebrochen, ich weiß
nicht, ich …«

Lucy schüttelte mich kräftig an der

Schulter. Nur langsam begriff ich, dass ich
nicht in Baltimore war, sondern in

Washington, vier Jahre später, und dass die

Frauen an meinem Tisch noch lebten. Diese
beiden lebten noch. Meine Hände zitterten.

Katya hielt mir ihr Glas hin. Ich trank.

Erst nach wenigen Minuten konnte ich
weitersprechen: »Irgendwann kam Walcott die

Treppe rauf, auf der ich wie betäubt saß. Ich
weiß nicht mehr, wie lange ich dagesessen
habe. Minuten, Stunden? Walcott ließ mich
von einem seiner Metzger nach Hause fahren.

Ich konnte keinen Widerstand leisten, konnte
überhaupt nichts, habe nur mich hingestiert.

Zwei Tage später wurde ich zum Präsidenten
gerufen. Walcott war da, Snyder ebenfalls.

Walcott erzählte, dass die Weiber, wie er
immer sagt, nach dem Tod von Cathy und

Marla vollkommen ausgerastet seien. Zwei
hätten sich umgebracht, drei wären mit

Messern auf die Schatten losgegangen. Sie
wären alle total hysterisch gewesen, ein

Sicherheitsrisiko. Eine hätte versucht, durch den Park zu entkommen. Man hätte mit denen
eh nicht mehr arbeiten können. Also hat er sie
eliminieren lassen. Sagte er.

Abgeknallt haben sie die Frauen.

Niedergemetzelt. Wie Schlachtvieh. Ich saß
nur da und habe keinen Ton herausgebracht.

Snyder hat sich höllisch aufgeregt, Walcott
vorgeworfen, vorschnell gehandelt zu haben.

Vorschnell, dass ich nicht lache! Das ging
noch ein paar Tage so, eine Sitzung nach der
anderen. Eine richtige Untersuchung gab es
nicht, nur die Köpfe haben sie sich fast
eingeschlagen, Walcott und Snyder. March
war damals noch nicht im Amt. Den

Präsidenten hat das alles nicht sonderlich
beeindruckt. Er war nur sauer, dass er keine

Schutzengel mehr in der Nähe hatte. Das Ende
vom Lied war jedenfalls, dass Walcott belobigt
wurde. Der Präsident schätzte seine Tatkraft
und Entschlossenheit in Krisensituationen. So
ungefähr hatte er sich ausgedrückt. Hätte nur
noch gefehlt, dass er ihm einen Orden
verleiht. Nur die Schatten wurden vom Dienst
suspendiert. Lächerlich. Snyder hat sich dann doch durchsetzen können. Jedenfalls wurde
die Oberaufsicht über das Projekt nun offiziell

Snyder übertragen. Snyder schickte daraufhin

Pete nach Roswell, als seinen Gewährsmann
sozusagen. Pete wurde als Schatten eingeteilt,
was seine offizielle Rolle im Lager beschrieb.

Aber Walcott wusste sehr wohl, dass Pete da
war, um ihm auf die Finger zu sehen und das

Projekt ein Jahr lang aus der Nähe zu
überwachen. In diesem einen Jahr habe ich
mit Snyders Unterstützung und dann auch
mithilfe von March, der inzwischen zum Team
des Präsidenten gestoßen war, daran
gearbeitet, die Freistellung ab Stufe Sieben
durchzusetzen. Wir haben in harter,
gemeinschaftlicher Arbeit dem Präsidenten
klargemacht, dass völliges Umdenken
erforderlich war. Dass die Frauen nicht nur
körperlich, sondern auch psychisch stabilisiert
werden müssen. Außerdem haben wir die

Neurekrutierungen gestoppt, bis wir die Sache
im Griff hätten. Mein Gedanke dabei war, das

Projekt ganz einfach einschlafen zu lassen.

Deshalb gibt es keine Dreier und Zweier. Aber wie wir heute wissen, hat das nicht
funktioniert. Jetzt sind acht Neue
dazugekommen.«

Endlich hob ich wieder meinen Blick. Wagte,

Lucy und Katya in die Augen zu sehen. Sie
hielten sich an den Händen. Wie zwei kleine

Mädchen. Über ihre Wangen rollten Tränen.

Sie schauten mich nur an. Sagten kein Wort.

Brauchten sie auch nicht.

17. Kontakt

Marc, 32, Aussteiger

Fünf Tage hatte es gedauert. Fünf Tage auf
den Bildschirm starren, lesen, suchen,
sichten, bis uns die Augen flimmerten.

Unendlich viele Tassen Kaffee, unendlich viele

Zigaretten, Salzstangen, Fehlschläge,

Telefonlisten, Frustrationen, Anrufe,

Anfragen, falsche Adressen. Wir waren in den
dunkelsten Ecken des Netzes gelandet, hatten
harmlose, unnütze und unsägliche Angebote
bekommen, von Blind-Date-Adressen über

Penisverlängerungsangebote bis zu
pornograpfischen Fotos von Frauen mit

Männern, Frauen mit Geräten, Frauen mit

Tieren, Männern mit Männern, Frauen,

Tieren, Frauen und Männern mit Tieren und

Geräten und Kindern und dann wieder Viagra
plus Blind-Date-Werbung. Wie dem auch sei,
in jeder Stadt schien es mindestens einen

Fowler mit passendem Vornamen zu geben,
nur dass diese Fowlers allen möglichen

Geschäften nachgingen, halbwegs sauberen wie Waschpulverwarenverkehr oder auch
schmutzigen wie Immobilienmaklerei oder
sonst was. In Washington gab es nur zwei

Fowlers. Der Erste war Bäcker, der Zweite
nicht zu Hause. Doch ich glaubte seine Stimme
auf dem Anrufbeantworter zu erkennen.

Charlie streckte sich, rieb seinen
schmerzenden Nacken, knetete seine Finger.

Geschafft – endlich, unglaublich, hoffentlich.

Vielleicht. Er fuhr in die Stadt, kaufte
vorsorglich Champagner. Eine halbe Stunde
später saßen wir gemeinsam mit Caroline vor
dem Telefon, starrten es an und rechneten alle
zehn Minuten den Zeitunterschied zwischen

Washington und Colorado neu aus.

»Ob er jetzt vielleicht zu Hause ist?«, fragte

Caroline zum dritten Mal innerhalb der letzten
halben Stunde. Sie konzentrierte sich darauf,
diese Frage zum gut platzierten Running Gag
aufzubauen. Keiner von uns kam auf die Idee,
dass ihre Fröhlichkeit verfrüht sein könnte.

Dass dieser Fowler vielleicht auch

Waschpulver oder Sodomie verhökerte. Oder
dass er der Richtige sein könnte, allerdings mit null Informationswert. Wir fühlten uns
wider alle Vernunft nach diesen
anstrengenden Tagen, als hätten wir Evelyn
zum Greifen nah, als könnten wir das

Kaffeegedeck für sie schon auf den Tisch
stellen. So als ob nie etwas gewesen wäre.

Dann endlich war er zu Hause. Ein voller

Mond schien inzwischen in die Küche, wo wir
das Telefon auf dem Tisch aufgebaut hatten.

Meine Finger tippten die Wahlwiederholung
automatisch an. Als sich plötzlich eine nicht
digitalisierte Stimme auf der anderen Seite
der Leitung meldete, stellte ich fest, dass ich
vor lauter Überraschung meinen Text
vergessen hatte. Ich legte in einer absurden

Reaktion sofort wieder auf, was Caroline vor

Schreck veranlasste, mit einer ungeschickten

Bewegung ihr Bier umzustoßen. Ich atmete
tief durch, befahl den anderen mit einer
strikten Geste Funkstille und wählte noch
einmal.

»Ja, hallo, Fowler, was ist denn?«, fragte eine
schon leicht genervte Stimme.

»Hallo, Fowler, hier Westwood. Erinnerst du dich an den Idioten aus den Wäldern? Der dich
immer im Schach geschlagen hat?«

»Hey, Marc!«

Die Überraschung in der Stimme klang nicht
ganz überzeugend. Aber das anzunehmen
wäre absurd, dachte ich. Wahrscheinlich war
ich in den letzten Jahren meiner Wanderschaft
paranoid geworden. Ein Wunder wär’s nicht.

»Es war ganz schön schwer, dich ausfindig
zu machen. Wir haben hier unten nur gehört,
dass du bei der Polizei bist. Aber wo? Fowler,
was treibst du, gehst du Streife, verhaftest du

Penner, oder was?« Ich war sehr zufrieden,
trotz meiner Aufregung einen dermaßen
lockeren Ton anschlagen zu können.

»Und was treibst du, Westwood? Es ist auch
gar nicht einfach, dich ausfindig zu machen,
nicht wahr? Aber das ist dir sicher sehr recht,
oder?«

Mir verschlug es kurz die Sprache. War ich
doch nicht paranoid? Ich hatte auf

Lautsprecher geschaltet und wusste nicht, was

Charlie und Caroline von diesen obskuren

Andeutungen halten würden. Ich wusste selbst nicht, wie ich diese Bemerkungen einordnen
sollte. Aber ich hatte kein gutes Gefühl dabei.

»Hör zu, ich bin hier bei Charlie und

Caroline. Die beiden hören mit und würden
auch gerne wissen, wie es dir geht.«

»Hey, Caroline, hallo, Charlie! Mir geht’s
prima! Und euch Hinterwäldlern?«

Charly war immerhin zu einem Minimum an

Konversation fähig. Carolines Nervosität
reichte gerade mal für ein gekrächztes

»Hallo«.

Ich wusste nicht, wie ich vorgehen sollte.

Konnte ich ohne Umschweife zum Thema
kommen? Wer war dieser Pete aus meiner

Kindheit inzwischen, was war aus ihm
geworden, wo stand er? Wusste Pete
irgendwas über meine Vergangenheit bei der

Stadtguerilla? Oder waren seine Andeutungen
harmlos? War die Leitung sauber? Konnte ich
meinem alten Freund noch trauen? All dies
schoss mir im Bruchteil einer Sekunde durch
den Kopf. Überraschenderweise jedoch half

Fowler mir: »Marc, ich kann mir denken,
weshalb du dich meldest. Ich habe schon seit Wochen mit deinem Anruf gerechnet. Wirst
langsamer, was?«

Plötzlich fühlte ich mich sicher. Ich hatte
recht gehabt mit meiner Vorsicht. Fowler war
ebenfalls vorsichtig. Er nannte die Dinge nicht
beim Namen, obwohl ich mir jetzt sicher war,
dass er genau wusste, worum es ging. Ich
atmete tief durch. Dann sagte ich: »Hast
recht. Ich würde dich gerne mal wiedersehen.

Ließe sich das machen?«

»Klar. Aber du müsstest herkommen.«

»Ich bin in drei Tagen da. Wo treffen wir
uns?«

»Ruf mich an, wenn du in der Stadt bist. Wir
gehen ein Bier trinken, unterhalten uns über
alte Zeiten, okay?«

»So machen wir’s, Alter. Bis dann!«

»Bis dann.«

Ich legte auf. Caroline und Charlie blickten
mich verunsichert an. Sie wussten nicht, was
sie von unserer allzu knappen Konversation zu
halten hatten.

»Er weiß etwas. Und er wird es mir sagen.«

Ich erhob mich abrupt, wehrte ihre hektischen Fragen ab, pfiff nach Devil und ging mit ihm
raus. Devil freute sich über den unerwarteten

Spaziergang und lief kläffend vor mir her. Ich
fragte mich, wie genau Fowler worüber
informiert war. Aber alle Dinge haben ihre

Zeit. Nichts geschieht zu einem unpassenden

Moment, es kommt einem nur so vor, weil man
die innere Struktur, die unausweichliche

Logik in der Abfolge der Ereignisse nicht
erkennt. Also schüttelte ich meine unnützen

Grübeleien ab. Ich würde es bald erfahren.

Ich nahm einen großen Ast und schleuderte
ihn in die Luft. Devil flitzte hinterher. Es war
absolut finster. Selbst eine Fledermaus hätte
den Stock nicht finden können. Doch Devil sah
das als Herausforderung.

Am nächsten Morgen warf ich meinen

Rucksack wieder auf den Rücksitz des

Oldsmobile. Caroline und Charlie
verabschiedeten mich, traurig und ängstlich.

Dann fuhr ich los, machte wieder die gleiche

Kaffeefahrt wie vor wenigen Tagen. Oder
waren es Wochen? Ich verliere in Colorado
immer das Gefühl für die Zeit. Dort im Tal scheint sie stillzustehen oder zumindest in
einem ganz anderen Rhythmus voranzugehen
als in der Großstadt. Die Wälder atmen den
ganzen Tag lang einen tiefen, tiefen Atemzug
ein. Die Nacht über atmen sie langsam aus. Sie
öffnen ihre Äste am Morgen und umspannen
den Tag. Nachts schließen sie die Arme und
bergen das Licht. In den Wäldern wird man
getragen vom weiten, starken, ruhigen

Atemzug der Bäume. Sanft gewogen wie auf
dem Stillen Ozean bei ruhiger See. Die Stadt
hingegen keucht, hustet, hyperventiliert. Ein,
aus, schneller, schneller. Beschleunigter Puls,
tausend Reize in einem Augenaufschlag,

Nasenflügelbeben und Ohrenaufsperren – ein
berauschendes Sensorround-Kino. Ich weiß
nicht, was ich lieber mag. Der Wald ist echt,
er ist wahr. Die Stadt, sie ist wirklich. So
verdammt wirklich, dass es wehtut, richtig
weh, sie zu sehen, zu riechen, zu schmecken,
zu berühren. In den Städten ist das Leben vom

Tod gezeichnet. Jederzeit und überall. Die

Stadt ist Siechtum. Ein Moloch. Mit seinen
kaputten Gestalten, röchelnden Zombies, die ihren eigenen Verwesungsgeruch nicht
wahrnehmen. Ein morbides Kunstwerk. Nicht
wie diese Ansammlungen von Tankstellen und

Diners, die ich immer noch durchquerte. Öde

Käffer, die als einzige Taktik gegen ihren

Scheintod den Wettbewerb um den schönsten

Vorgarten im County erfunden hatten.

Kurz hinter Indianapolis hielt ich an und
mietete mich in einem Motel ein. Es war eines
dieser überall gleichen Motels mit den ewig
gleichen schwindsüchtigen, übellaunigen

Angestellten hinter dem Empfangstresen, den
ewig gleichen cremefarben lackierten

Wänden, der müffelnden Bettwäsche und den
riesigen Kakerlaken im feucht-schimmligen

Badezimmer. Ich wusch mich nur kurz, putzte
die Zähne, spie angewidert das nach Chlor
stinkende Wasser aus und legte mich in
meinen Klamotten aufs Bett. Ich hatte schon
schlimmer gewohnt. Morgen würde ich bis

Washington durchfahren, in einem besseren

Hotel einchecken und mir dort den

Schmierfilm der Reise abduschen. Dann würde ich Pete treffen. Ich würde erfahren, was mit

Ev geschehen war. Und dann … Man würde
sehen.

18. New York, New York

Rebecca Winslow, 25, Sensor Stufe 4

Tagebucheintrag: Heute fühle ich mich prima.

Mein erster Einsatz. Klar war ich total platt,
dass der General ausgerechnet mir den

Yonkers-Auftrag erteilt hat. Er will mir ’ne

Chance geben, hat er gesagt. Ist doch nett von
ihm. Nur Tina, die musste sich wieder höllisch
aufregen! Ist einfach zu Walcott gegangen und
hat mich angeschwärzt. Sie glaubt, dass ich
noch nicht so weit bin, dass sie es besser
selbst macht. Oder Jessica. Oder sonst jemand,
nur nicht ich. So eine blöde Scheiße.

Schließlich bin ich mit der verfickten Tina in
den letzten Wochen die ganzen verkackten

Differenzierungen, meinen kompletten
beschissenen Reaktionskatalog hundertmal
durchgegangen. Ich habe kein einziges Mal
gekotzt! Ich bin mir meiner Sache absolut
sicher. Schließlich hat dann sogar Tina ihre
blöde Fresse gehalten. Wahrscheinlich hat sie
sich sowieso nur eingemischt, weil sie gedacht
hat, wenn sie den Job macht – gut macht –, dann wäre vielleicht ’ne sofortige Freistellung
für sie drin. Die Pissnelke gönnt mir den

Auftrag nicht, genauso wenig, wie die anderen
ihn mir gönnen. Ann und Karen waren auch
verdammt scharf darauf, mal aus dem Lager
rauszukommen. Nach New York! If I can make
it there, I’ll make it anywhere …

Seit gestern Abend singe ich vor mich hin.

Ich kann verdammt gut singen. Wäre gerne

Sängerin geworden. Oder Schauspielerin.

Oder beides. Ich fühle mich super. Heute

Morgen um acht Uhr bin ich von einem
kleinen Militärflugzeug in Roswell abgeholt
worden. Robert, mein Schatten, hat mich
persönlich angeschnallt, als wär ich so ’ne
super wertvolle Fracht. Bin ich wohl auch. Der

Arsch war ausnahmsweise total nett zu mir.

Hat mir Tomatensaft gebracht.

Da saß ich dann im Flugzeug und hab ein
bisschen geträumt. Das geht gut im Flugzeug,
wenn das so angenehm leicht rüttelt. Da bin
ich dann aus meinem beschissen grauen

Leben geschlüpft, hab meine bunten Flügel gespreizt und mich in einen Hollywoodstar
verwandelt, der zur Oscar-Verleihung jettet.

Das Diamantencollier in der perlenbesetzten

Schmuckschatulle, Paillettenkleid und

Pelzstola in einem meiner unzähligen
luxuriösen Reisekoffer. Ich bin in voller

Glamourmontur auf die Bühne geschwebt und
hab gespürt, wie sich die goldene Statue in
meiner Hand erwärmt. Ganz echt hat sich das
angefühlt. Und nach dem Blitzlichtgewitter
hab ich zweimal leicht mit dem künstlichen

Fingernagel an das Mikro getippt und ’ne
kleine, aber feine Dankesrede an die
amerikanische Öffentlichkeit gehalten. Meine

Eltern haben in der ersten Reihe gesessen und
waren zum ersten Mal stolz auf mich. Ich
konnte von der Bühne aus sehen, wie meine

Mutter vor Rührung Rotz und Wasser geheult
hat. Doch dann hat mich jemand von rechts
angeschubst, fast wäre ich von der Bühne
gestürzt in meinen mörderhohen Pumps. Da
hab ich mich umgedreht, um den Arsch mit
meinem Blick zu vernichten. Aber es war kein
prominenter Zeremonienmeister, sondern Robert, mein Schatten, der an seiner Jacke
herumgenestelt hat und mir meinen Auftritt
kaputtgemacht hat. Der Applaus ist abgeebbt,
und ich hab wieder die Motorengeräusche vom

Flugzeug gehört.

Das fühlte sich echt beschissen an. Ich hab
auf meine abgekauten Fingernägel geguckt,
meine fleckigen Jeans und die abgetragenen

Schuhe, und mir ist eingefallen, dass meine

Eltern tot sind und sie niemals, nicht ein
einziges Mal in ihrem ganzen Leben, auch nur
ein bisschen stolz auf mich gewesen waren. Na
ja, gab wohl auch keinen Grund dazu. Scheiß
drauf. Dann hab ich mich noch kurz über
mich und über diesen Oscar-Mist geärgert,
über diese bescheuerten Prinzessinnenträume

– als wäre ich ein verhätscheltes Girlie im rosa

Volantrock, das seine Barbie an- und auszieht.

Wenn ich mir damals keine geklaut hätte in
der Schule, so ’ne blöde Barbie, von meinen

Eltern hätt ich keine gekriegt. Nie im Leben!

Diese alternativen Spinner wollten immer, dass
ich mir mein Spielzeug selber bastele. Damit
sie Kohle sparen konnten. Von wegen

Kreativität. So ’n Scheiß. Nie war ich gut
genug gewesen für diese Späthippies, die mir
mit dem Gequatsche vom Regenwald und

Robbenbabys die Kindheit versaut haben. Nur

’ne Schande war ich, wollte immer bloß
fernsehen und hab sogar mit neun Jahren
noch die große und kleine Rochade bei den
sonntagabendlichen Schachübungen
verwechselt! Was für eine Loserin! Na ja,
denen hab ich’s heimgezahlt. Die waren dann
froh, dass sie nichts mehr von mir gehört
haben. Ich war auch froh, verdammt froh. Jetzt
erst recht.

Dann sind wir ein paar Stunden später in

New York gelandet, und ich hab mich voll frei
gefühlt. So cool und frei, dass ich die

Freiheitsstatue ausgelacht habe, die sich von

Tauben auf den Kopf kacken ließ.

Robert hat ’n Taxi genommen, wir sind dann
in so ’n Hotel in Manhattan gefahren. Da bin
ich jetzt. Noch nie hab ich so ’n cooles Zimmer
gesehen. Es ist zwar nicht krass groß, aber das

Bett ist riesig. Ich hab mich erst mal voll
draufgeworfen und bin auf- und abgewippt.

Die Federung ist total weich, und dann hab ich
auch noch die Textiltapete an der Wand
angefasst. Die ist total zart.

Eben war Robert noch kurz mit dem

Einsatzleiter da. Thomas, so ein Typ von der

NSA, erklärte mir den Ablauf des Jobs. Er hat
mich mit ’nem echt hinreißenden Lächeln
begrüßt und gefragt, ob er sich setzen darf.

Ich hab auf so ’nen Cocktailsessel gezeigt und
zu meinem Arsch von Schatten geguckt, damit
der sich mal ein Beispiel nimmt, wie man
mich zu behandeln hat. Aber Robert hat mit
dem Rücken zu mir in der Minibar gewühlt,
der Ignorant.

Der NSA-Fuzzi hat mir ’nen kleinen Vortrag
gehalten, voller Blablabla, ungefähr so: »Diese

Jobs sind politisch ein wenig heikel, weil sie in
die Zuständigkeit des FBI fallen. Die FBI-Leute
wissen nicht, oder zumindest wissen sie
offiziell nicht, wer oder was Sie sind. Wir
fungieren als Aufklärungseinheit der NSA, was
den Kollegen vom FBI zwar nicht schmeckt,
aber das schlucken sie. In einer Stunde fahren
wir nach Yonkers. Das Objekt, um das es geht, wird seit Längerem überwacht. Es gibt
lediglich zwei mutmaßliche Terroristen, die
dort regelmäßig ein- und ausgehen. Wenn wir
eintreffen, sollten die beiden abgefangen und
verwahrt sein. Das FBI hat strikte Anweisung,
das Gebäude nicht zu betreten, bevor wir da
sind. Ihre Aufgabe wird sein, mit Robert eine

Runde um und dann in das Haus zu gehen.

Falls es sicher ist. Wir müssen jeden Raum
überprüfen, bevor das FBI das Gebäude
auseinandernimmt und nach Waffen und
anderem Beweismaterial untersucht. Dass

Waffen da sein werden, davon gehen wir aus.

Sie sind hier, um zu checken, ob der Laden
verdrahtet oder präpariert ist. Sie prüfen auf
aktivierten Sprengstoff und biologische oder
chemische Gifte. Wenn Sie nicht alarmieren,
können wir verschwinden. Das FBI erledigt
den Rest, und wir machen uns einen schönen

Abend. Alles klar?«

»Alles klar«, hab ich gesagt. Die beiden sind
verduftet, Robert holt mich dann ab. Langsam
werde ich nervös. Waffen sind kein Problem:

leichte Unruhe, flirrende Augen. Gelagerter Sprengstoff auch kein Thema: dumpfes Gefühl
in der Magengegend. Bei Giften bin ich
ebenfalls ziemlich gut. Je nach Art: Kribbeln in
den Händen, nervöses Zucken,

Durchblutungsstörungen, Taubheitsgefühle,

Schläge von Übelkeit etc. Aber Sprengstoff …

Auf TNT und Dynamit reagiere ich mit einem

Gefühl, als würde meine Lunge bersten. Und
manchmal kotze ich. Aber einige der gängigen
anderen Arten kann ich nicht klar
unterscheiden, die werfe ich immer
zusammen in einen Topf voller Angst. Wie viel?

Welcher? Wo genau? Mechanische Zünder
oder chemische? Digitale? Wie war das mit
den Computern, der Verdrahtung, den

Bewegungsmeldern, den Infrarotgeschichten?

Langsam, ganz langsam, ich werde das schon
hinkriegen. Ruhig durchatmen. In ein, zwei

Stunden sitzen wir im Restaurant und essen

Hummersuppe. Jetzt erst mal baden.

Das Bad war toll. Ich hab so viel Badezusatz ins

Wasser gekippt, dass sich riesige

Schaumkronen in der Wanne aufgetürmt
haben. Als ich in die Wanne gekrabbelt bin, ist
alles übergelaufen. Wie Lawinen aus Schnee
ist der Schaum über den Rand gerollt und hat
die Kacheln unter sich begraben. Und jede

Menge Wasser ist auch auf den Boden
geschwappt. Zuerst bin ich erschrocken und
hab sofort die mahnende Stimme meiner
blöden Mutter im Kopf gehabt: Muss das denn
sein? Kannst du nicht normal … Doch dann
dachte ich: »Leck mich« und hab wie wild mit
den flachen Händen auf die Wasseroberfläche
gepatscht, sodass in kürzester Zeit meine

Klamotten auf den Fliesen vor der Wanne im

Wasser gedümpelt sind wie Alligatoren in den

Mangrovensümpfen Floridas. Dann hab ich die

Augen zugemacht und mir den nassen

Waschlappen drübergelegt und »New York,

New York« gegrölt.

Jetzt muss ich mich aber schnell anziehen.

Ich zieh meine besten Klamotten an und
schminke mich voll krass. Ich will gut
aussehen, hier in New York.

19. Fiasko

Robert Meyer, 33, Sicherheitsoffizier von

Rebecca Winslow

Mündliches Vernehmungsprotokoll K 16/F2:

Ich habe die Beauftragte Rebecca Winslow aus
ihrem Hotelzimmer abgeholt. Sie wirkte
unentspannt, hatte sich aufgerüscht, als
würden wir zu einer Party gehen. Auf der

Fahrt zu dem Zielobjekt in Yonkers hat sie die
ganze Zeit gefragt, wo wir nach dem Job essen
gehen und was Hummer auf Französisch
heißt. Als wir dann ankamen, hatte ich den

Eindruck, dass sie voll auf ihren Job
konzentriert war. Die FBI-Leute hatten in
einem privaten Wohnhaus hinter dem
vermuteten Waffenlager Stellung bezogen. Die

Besitzer des vom FBI okkupierten Domizils
waren schon seit Tagen auf Staatskosten in
einem Hotel untergebracht. Im ebenerdigen

Wohnzimmer befanden sich ein paar

Schwerbewaffnete in Militärklamotten und

Springerstiefeln und sprachen über die
neuesten Munitionsarten. Ich ging mit Becky nach oben ins Elternschlafzimmer, wo der

Einsatzleiter vom FBI auf einem Sessel saß und
per Monitor das Haus gegenüber überwachte.

Er war ein großer, stämmiger Typ, der uns mit
einem Knurren empfing, das sich mit viel
gutem Willen als »wird Zeit, dass Sie
kommen« interpretieren ließ. Ich fragte, ob
die beiden Terroristen schon verhaftet seien.

»Klar«, sagte der FBI-Mann. »Wir machen
unsere Arbeit planmäßig. Die sitzen schon seit
heute Nachmittag um drei. Sie sollten jetzt
reingehen, damit wir nicht die ganze Nacht
hier rumhängen müssen. Sind eh schon viel zu
lange in dieser öden Gegend. Ich glaube nicht,
dass hier überhaupt was los ist. Viel zu wenig

Betrieb. Ist sicher mal wieder der NSA-übliche

Griff ins Klo«, fügte er noch grinsend hinzu.

Ich ignorierte die Bemerkung. Ich bin ja nicht
von der Agency.

»Dann wollen wir mal«, sagte ich zu Becky.

Sie war ein wenig blass.

»Hey, sachte, hier sind die Schlüssel. Haben
wir den Terroristen abgeknöpft. Oder wollten

Sie die Tür eintreten?«

Ich nahm achselzuckend die Schlüssel und
ging mit Becky die Treppe hinunter. Becky
plapperte die ganze Zeit vor sich hin:

Vielleicht gebe es gar keinen Alarm, gar
keinen Sprengstoff, keine Waffen, keine Gifte.

Ich sagte ihr, sie solle die Klappe halten und
ihre Arbeit machen.

Wir näherten uns dem Objekt. Links
daneben ging es zum Nachbarsgarten. Von
hier aus konnte man den FBI-Mann sehen, der
im oberen Stockwerk des Wohnhauses am

Fenster stand und zu uns herunterblickte.

Becky ergriff die Initiative, schätze, sie wollte
möglichst professionell wirken. »Los geht’s.

Damit wir endlich ins Restaurant kommen.«

Becky trabte los, ich neben ihr her. Ich hatte
sie genau im Blick, schließlich ging es auch
um mein Leben. Sie ging ganz langsam,
atmete ruhig und horchte in sich hinein, wie
sie es gelernt hatte. Ich stellte Fragen, denn
ich traute ihr nicht ganz. Im Lager war sie oft
unsicher und übergab sich, wenn ich ihr zu
viel zumutete. Wie fühlte sie sich? Wie roch
die Luft? Wie ging ihr Puls? Sie umkreiste das Haus, das eher einem Schuppen in

Fertigbauweise glich als einem Wohngebäude.

Beim ersten Mal in einem Abstand von etwa
drei, vier Metern. Es begann schon dunkel zu
werden. »Alles in Ordnung«, sagte sie.

»Hauptsache, es fängt jetzt nicht an zu
regnen, und meine Frisur geht kaputt.«

Den nächsten Gang machte sie
vorschriftsmäßig dicht an den Mauern. Sie
sprach leise mit sich selbst, das tat sie im

Lager bei den Trainingseinheiten nie.

Wahrscheinlich war sie nervöser, als sie zugab.

Mir ging ihr permanentes Gemurmel ganz
schön auf die Nerven. »Nicht auf das Haus
konzentrieren, sondern auf die vielleicht
drohende Gefahr. Ich muss meinen Geist leer
machen, meinen Körper frei fühlen, um
störende Schwingungen wahrnehmen zu
können. Ich bin der Seismograf, den ich
beobachten muss. Aber was, wenn das Haus
verdrahtet ist, die Türen und Fenster
präpariert? Dann fliegen wir in die Luft.

Aufhören! Ich muss mich darauf
konzentrieren, leicht und entspannt zu sein.«

So ging das in einem fort. Gruselig. Dann
hielt sie kurz an. Sie schaute auf ihre
zitternden Hände. Mann, Scheiße, dachte ich,
wieso haben die diese Anfängerin geschickt?

Ich hab sie gefragt, ob was ist. Sie glotzte
mich an und redete wie zu sich selbst, so als
wäre ich gar nicht da: »Mein Gott, es ist
nichts, ich habe nur Angst. Ich muss ruhig
atmen, es ist kein Alarm, ich bin ganz ruhig,
schau mal, der Baum da, hat gar keine Blätter
mehr, ganz ruhig, alles okay, keine spezifische

Situation, nur ein bisschen Angst, alles kein

Problem.«

Dann lief sie weiter. Wir kamen wieder zur

Vorderseite des Hauses. Sie würgte, als ob sie
sich gleich übergeben musste. Ich fragte sie
wieder, was los sei. Sie meinte nur, sie dürfe
das jetzt nicht versauen. Sonst bekomme sie
keinen Einsatz mehr. Ich sagte: »Ich auch
nicht, dann sind wir nämlich tot, wenn du’s
versaust.« Da lachte sie und meinte: »Quatsch.

Weil hier nämlich nichts ist. Kein Sprengstoff,
nichts.«

Ich guckte sie noch mal prüfend an und sagte: »Mach jetzt keinen Scheiß.«

Da nahm sie mir den Schlüssel zum Haus aus
der Hand. »Wir gehen jetzt rein.«

Ich schaute zum Nachbarhaus. Der FBI-Fuzzi
stand vor der Tür und wartete gelangweilt.

Becky zitterte. Sie war kurz vorm Kotzen, ich
kannte sie. Ich sagte zu ihr: »Warte kurz.« Ich
machte ein paar Schritte, wollte zum FBI-

Mann gehen und den Einsatz abbrechen. Weil
ich Becky nicht traute.

Recht hatte ich.

Sie raffte, dass ich abbrechen wollte, was ihr
nicht in den Kram passte. Sie ging zum Haus,
schnell und entschlossen, und steckte den

Schlüssel ins Schlüsselloch. Ich schrie, sie solle
das lassen. Sie machte auf.

Bumm!

Ich sah noch, wie sie die Arme in die Höhe
riss und ihr Mund sich öffnete. Ihren Schrei
hörte ich nicht, die Detonation erfolgte
gleichzeitig. Instinktiv ließ ich mich fallen.

Dann herrschte Stille. Totenstille. Ich war etwa
vier Meter von Becky entfernt. Seitdem habe
ich keine Beine mehr.

20. Begegnung

Pete, 36, Geheimagent

Ich stieg aus dem Wagen und schlug meinen

Mantelkragen hoch. Der Wind pfiff um die

Ecken, die Kälte fuhr mir in alle Knochen. Der

Winter kam dieses Jahr verdammt früh. Ich
versuchte, mir die Hände durch Reiben zu
wärmen. Ich schaute mich um. Diesen Teil von

Washington kannte ich kaum. Es war eine
wenig vertrauenerweckende Gegend.

Lediglich vereinzelte Leute auf der Straße,
hastende Passanten und ein paar
herumlungernde Jugendliche in den

Hauseingängen. Ich fragte mich, wie lange
meine teuren Felgen hier wohl noch meine
teuren Felgen blieben. Vielleicht würden die

Jungs, die mich unverhohlen von der
gegenüberliegenden Straßenseite aus
beobachteten, den kompletten Reifensatz
abmontieren. Oder einfach gleich den Wagen
klauen. Ich steuerte auf die Bande zu, fixierte
sie mit unbeweglichem Gesichtsausdruck und
knöpfte langsam meinen Mantel auf. Als ich auf ihrer Höhe war, drehte ich gleichmütig ab,
schlug aber mit der linken Hand meinen

Mantel kurz zurück, sodass sie mein

Schulterhalfter samt Wumme sehen konnten.

Ich hoffte, dass sie diese Geste als Drohung
verstanden, doch im Augenwinkel sah ich sie
nur unverschämt grinsen.

Vermutlich war die Gang hier nicht mein
größtes Problem. Ich freute mich zwar, Marc
nach all den Jahren wiederzusehen, die

Umstände jedoch waren heikel. Er würde sich
verändert haben. Er war nicht mehr der
lustige Junge aus Colorado, den ich so
gemocht hatte. Ich wusste weder, ob ich ihm
trauen konnte, noch, ob er meine

Manipulationen gutheißen würde.

Ich öffnete die mit verwittertem Sperrholz
benagelte Tür der Bar, in der wir verabredet
waren. Es dauerte einige Sekunden, bis sich
meine Augen auf das schummrige Licht
eingestellt hatten und den dichten Staub in
der Luft und den Qualm durchdringen
konnten. Hier hielt sich offensichtlich keiner
an das Rauchverbot. Mir konnte es recht sein.

»Gut siehst du aus, Fowler!« Marc schlug
mir mit voller Wucht auf die Schulter. Er hatte
sich unmerklich an mich herangeschlichen.

Das gelang den wenigsten.

»Du auch, Westwood, du auch.«

»Komm rüber. Ich sitze hier am Fenster. Da
kommt wenigstens ein bisschen Frischluft
durch die Ritzen.«

Ich ließ mich von Marc in eine Ecke ziehen,
entledigte mich meines Mantels und setzte
mich hin.

»Kaffee?«, fragte Marc.

Ich nickte.

»Zwei Kaffee«, rief Marc in die Dunkelwelt
der Bar hinein. Bis unsere Bestellung von
einer drallen Blondine im Minirock an den

Tisch gebracht worden war und sich als
beinahe ungenießbar herausstellte,
betrachteten wir einander lächelnd. Marc fing
als Erster an zu sprechen:

»Schön, dich zu sehen, Mann, ehrlich. Was
treibst du so?«

»Hör zu, Marc«, entgegnete ich. »Ich freue
mich auch, dich zu sehen. Und ich würde gerne eine Nacht mit dir trinken gehen und
über alte Zeiten reden. Oder dich beim

Schachspiel fertigmachen. Aber wir beide
wissen, dass das im Moment schwierig ist. Wir
stehen auf verschiedenen Seiten. Ich sollte
nicht mit dir gesehen werden und du nicht
mit mir. Also lass uns das Geplänkel
vergessen. Du bist wegen Ev hier.«

Marc gab einen leisen Pfiff von sich.

»Verdammt, du weißt gut Bescheid.

Woher?«

»Woher was? Ich über Ev informiert bin oder
über dich?« Ich grinste. Die Überraschung
meines alten Kumpels schmeichelte mir ein
wenig.

»Beides. Bist du beim Geheimdienst? Von
wegen Revierbulle! Caroline hat von solchen

Gerüchten gehört. Aber ich dachte, die

Hinterwäldler in Colorado schauen zu viele
schlechte Filme.«

»Das tun sie. Marc, ich habe dir immer
vertraut. Und ich hoffe, dass ich das immer
noch kann, trotz deiner Zugehörigkeit zu der

Terroristenszene. Du bist Mitglied der Stadtguerilla. Oder liege ich falsch?«

Marc schaute mir überrascht, aber
nichtsdestotrotz offen in die Augen. »Du
kannst mir trauen. Ich gehe davon aus, dass
ich auch dir trauen kann. Dass du mich nach
unserem Gespräch nicht in Handschellen
abführst oder mich sonst wie aufs Kreuz legst.

Du bist aber nicht ganz auf dem Laufenden:

Das mit der Guerilla, das ist vorbei. Endgültig.

Ich will Ev finden und uns ein neues Leben
aufbauen. Aber wieso wisst ihr überhaupt

Bescheid über mich? Ich hatte eine perfekte

Tarnung, exzellente Papiere und alles.«

»Keiner weiß etwas außer mir. Ich habe dich
auf einem Foto erkannt, das wir vor etwa zwei

Jahren von Conrad Calvert geschossen haben.

Du warst unscharf hinter ihm zu erkennen
und wurdest von meinen Leuten nicht
identifiziert.«

»Du hast mich nicht verraten?«, fragte Marc
erstaunt.

»Hättest du das getan?«

»Nein.«

Wir sahen uns eine Zeit lang schweigend an.

Ich hatte schon vermutet, dass Marc nicht
mehr dabei war. Die geheimdienstlichen

Ermittlungen gegen die Stadtguerilla hatten
das letzte Jahr keinen einzigen Hinweis mehr
geliefert auf diesen unbekannten Hintermann,
der mein Jugendfreund war. Ich verließ mich
darauf, dass Marc die Wahrheit sagte. »Wenn
du noch nicht ausgestiegen wärest, würde ich
es jetzt von dir verlangen. Als Gegenleistung
für die Informationen über Ev. Aber wenn du
mich anlügst …«

Ich sprach den Satz nicht zu Ende.

»Du musst mir nicht drohen«, sagte Marc
ruhig.

Wir ließen wieder eine halbe Minute
schweigend verstreichen. Beide hatten wir
eine letzte Chance, aufzustehen und zu gehen.

Das Ganze zu vergessen.

Wir blieben sitzen. Marc fing als Erster
wieder an zu sprechen: »Du willst eine

Gegenleistung. Erwartest du von mir, dass ich

Conrad dranhänge? Das ist nicht drin, Alter.«

»Obwohl dieser Calvert ein
größenwahnsinniges Schwein ist? Ich hoffe, dir ist das klar.«

»Deswegen bin ich weg. Aber ich verpfeife
niemanden.«

»Ist ein Fehler. Aber okay. Mir geht es um

Folgendes: Gerade erst haben wir eine Aktion
gegen die Stadtguerillas durchgeführt. In

Yonkers. Wir haben den Tipp bekommen, dass
dort ein Waffenlager sein soll, bewacht von
nur zwei Typen. Das Ding ist in die Luft
geflogen, als wir ankamen. Eine Frau ist dabei
draufgegangen. Einem Kollegen von mir hat es
die Beine weggerissen. Das Haus war
verdrahtet, aber von Waffen keine Spur. Eine

Falle. Deswegen vermuten wir, dass Calvert
einen Spitzel in unserer Nähe hat, der ihn
frühzeitig über unsere Schritte auf dem

Laufenden hält. Weißt du etwas darüber? Ich
will keine Namen. Nur einen Hinweis.«

Marc zuckte mit den Schultern. »Dazu kann
ich dir nichts sagen. Bevor ich ausgestiegen
bin, war ich einige Zeit weg. Ich wollte den

Kopf frei kriegen. Du kannst dir sicher
denken, dass es nicht einfach ist, aus einem
solchen Haufen auszusteigen. Die Leute können verdammt ungemütlich reagieren. Ich
schätze, ich bin nur noch am Leben, weil Con
trotz allem seine schützende Hand über mich
hält. Wenn der wüsste, dass ich jetzt hier mit
dir sitze, wäre ich morgen tot. Wie dem auch
sei, er hat mir schon lange nicht mehr
getraut. Ich war nicht mehr mit ihm auf einer

Linie. Es kann gut sein, dass es einen Spitzel
bei euch gibt. Aber ich weiß nichts davon. Das

Einzige, was ich dir bestätigen kann, ist, dass
es tatsächlich ein Lager in Yonkers gegeben
hat. Das ist aber schon vor längerer Zeit
verlegt worden. Also war entweder euer Mann
falsch informiert, oder es war wirklich eine

Falle. Ich vermute Letzteres, sonst wäre der

Laden nicht verdrahtet gewesen. Das passt zu

Con. Hat ihm bestimmt Spaß gemacht, eure

Leute hochzujagen.«

Marcs Stimme bekam einen bitteren

Unterton. Anscheinend hatte er wirklich die

Nase voll von den blutigen Spielchen dieses

Massenmörders.

»Wie bist du da überhaupt reingeraten,

Marc? Es passt nicht zu dir.«

Marc schaute mich lange an.

»Die Sache mit Ev damals, als sie verurteilt
wurde …«

»Ein krasses Fehlurteil, aber –«

»Das war es nicht allein«, unterbrach er
mich. »Da ist noch etwas anderes passiert. Ich
will nicht darüber reden. Obwohl ich froh bin,
dass ich es getan habe. Aber es katapultierte
mich definitiv auf die andere Seite.

Unwiderruflich, dachte ich damals. Ich hoffe,
das stimmt nicht.«

Er nahm nachdenklich einen Schluck aus
seiner Kaffeetasse, spie ihn aber angewidert
zurück. Kalt war das Gesöff nicht zu genießen.

»Was hältst du von einem Cognac?«, fragte
ich.

»Etwas früh.«

»Nur zur Desinfektion nach diesem Gebräu
hier.«

Marc stimmte zu. Ich bestellte. Nach dem
ersten Schluck fragte er mich: »Was ist deine

Rolle in diesem Spiel? Wirst du mir wegen Ev
helfen? Oder ist das Thema erledigt, weil ich
nichts über einen Spitzel berichten kann?«

Ich reagierte leicht genervt: »Die Zeit bei
diesen Wichsern hat dich ganz schön
fertiggemacht! Glaubst du, ich bin hier, um

Geschäfte mit dir zu machen? Wäre schön
gewesen, wenn du mir hättest helfen können.

Aber ich sitze nicht als Händler hier, sondern
als Freund!«

Marc verstand, dass er mich beleidigt hatte.

»Tut mir leid.«

»Das sollte es auch! Immerhin habe ich
dafür gesorgt, dass Ev aus dem Knast geholt
wird. Ich habe sogar

Untersuchungsergebnisse gefälscht!«

»Verdammt, jetzt rede! Wo ist Ev? Was für

Untersuchungsergebnisse?« Marc konnte nur
noch mit Mühe seine coole Fassade
aufrechterhalten.

»Was ich dir jetzt erzähle, Westwood, das darf
nie irgendwo oder irgendwann über deine

Lippen kommen, sonst bin ich dran. Ich meine
es verdammt ernst.«

»Okay«, entgegnete Marc mit rauer Stimme
und nahm noch einen Schluck Cognac.

Ich zündete mir eine Zigarette an und
begann zu erzählen. Ich erzählte Marc von
dem Sensorenprogramm, von den Kriterien,
nach denen die Frauen ausgewählt werden,
davon, dass ich Evelyns IQ ein wenig nach
oben frisiert hatte, um sie in die Liste
aufnehmen zu können, und vom Lager, in dem
sie sich jetzt zur Ausbildung befand. Ich
erzählte ihm von der Dauer des Aufenthalts
dort, von der Ungefährlichkeit der

Behandlung und von ihren Perspektiven, nach
einigen Jahren wieder relativ frei in der

Öffentlichkeit leben und ihren Bruder und
den Rest ihrer Familie wiedersehen zu
können. Ich verschwieg ihm lediglich den
genauen Ort, an dem sich das Lager befand.

Ich fürchtete, Marc würde es nicht aushalten
und versuchen, seine Stiefschwester da
rauszuholen. Und ich verschwieg ihm die
möglichen gesundheitlichen Folgen. Ich war
fest davon überzeugt, dass der Professor das

Problem mit den Synapsen bald im Griff hätte
und es nicht nötig sei, Marc deswegen zu
beunruhigen. Wenn ich nicht selbst fest daran glauben würde, hätte ich Ev gar nicht erst ins

Programm übernommen. Außerdem brauchte

Marc nun wirklich nicht mehr zu wissen als
die Ratten selbst.

Marc hörte schweigend zu, bis ich fertig
war.

Dann fragte er: »Wieso hast du das getan?

Ich meine, für Ev?«

»Die Sache mit der versuchten

Vergewaltigung und die Verurteilung wegen

Mordes ging durch alle Zeitungen. Ich habe

Evelyn auf dem Foto sofort erkannt. Sie hatte
sich überhaupt nicht verändert, sah immer
noch aus wie zehn. Du weißt, dass ich die
kleine Filzlaus immer mochte. Außerdem
hatte ich das Gefühl, dass ich dir das schuldig
bin. Dir und deiner Familie. Wusstest du, dass

Caroline sich um meine Großmutter
kümmerte, bevor sie starb? Sie hat für sie
eingekauft, sie zum Arzt gebracht. Jedenfalls
gehört Ev nicht in den Knast. Die ganze Sache
klang für mich nach einer Hetzjagd.

Außerdem kenne ich Ev, sie ist ein Lämmchen

… Da, wo sie sich jetzt befindet, ist es zwar im Moment auch nicht viel besser, aber sie hat
wenigstens die Aussicht, in einiger Zeit
rauszukommen. Die hätte sie im Knast nicht,
das weißt du. Begnadigungen gibt es schon
lange nicht mehr. Die gehen alle vor die

Hunde in diesen Löchern.«

»Höre ich da einen Anflug von

Systemkritik?«, fragte Marc.

Ich schaute ihn müde an. »Nicht jeder, der
für die Regierung arbeitet, ist automatisch ein
dummes Arschloch, auch wenn das in kleinen

Terroristenhirnen so sortiert wird.«

»Wann kann ich Ev treffen?«, überging Marc
meine Attacke.

Ich schüttelte den Kopf. »Du hörst mir nicht
zu. Das dauert. Du weißt nichts, und du
wartest, ist das klar? Ich werde sehen, was ich
tun kann. Vielleicht ergibt sich irgendwann
eine Möglichkeit, sie aus dem Programm
verschwinden zu lassen. Ich bekomme sie
leichter aus dem Programm raus als spurlos
aus dem Knast. Wenn sie erst einmal
freigestellt ist, wird es nicht mehr allzu
kompliziert sein, sie verschwinden zu lassen.

Erheblich leichter jedenfalls, als sie überhaupt
da reinzudrücken. Die nehmen normalerweise
keine Frauen, die noch Familie haben. Aber
ich hab ihre Daten gepusht. Ev ist jetzt
schlauer als Einstein und sensibler als ’ne

Mimose.«

Marc wurde langsam klar, dass ich schon
viel weiter gedacht hatte als er.

»Wenn du ihre Ergebnisse gefälscht hast,

Mann, ist dir nicht der Gedanke gekommen,
dass sie für diesen seltsamen Job nicht
geeignet ist? Worum, verdammt noch mal,
geht’s da eigentlich? Wenn ihr was passiert,
weil sie die Voraussetzungen in Wirklichkeit
gar nicht mitbringt, ich weiß nicht, was ich
dann mit dir mache!«

Ich konnte seine Sorgen verstehen, aber das
musste ich ihm nicht auf die Nase binden.

»Nur keine Panik. Ihre Werte waren sehr gut,
sie schafft das locker. Ich habe die Quotienten
nur erhöht, damit sie an ihr nicht
vorbeikönnen, auch wenn sie eigentlich aus
dem Raster fällt. Bei dem Programm herrscht
höchste Geheimhaltungsstufe. Da ist eine besorgte Mutter ein erheblicher Störfaktor.

Bin gespannt, was sie Caroline für ’ne

Geschichte auftischen. Vermutlich werden sie
ihr sagen, Ev sei tot, nur damit sie aufhört
nachzuforschen. Caroline und Charlie müssen
unbedingt die Füße stillhalten. Und du wirst
ihnen kein Wort sagen von dem Programm,
dass das klar ist! Du hast ihnen doch bestimmt
erzählt, dass wir uns treffen, oder?«

»Hm«, bestätigte Marc. Ihm war
offensichtlich nicht wohl bei dem Gedanken,

Charlie und Caroline zu belügen. Doch
schließlich sah er ein, dass es keine andere

Lösung gab. Erstens wäre Caroline nicht
beruhigt, wenn sie diese obskure

Rattengeschichte hören würde – er war es
schließlich auch nicht. Und zweitens wäre es
eine Lüge auf Zeit. Ich würde Wort halten und
ihm eine Chance geben, mit Ev zu
verschwinden.

Marc sah mich lange an.

»Danke, Pete.«

»Schon gut«, wehrte ich ab. »Ich muss los.

Was hast du jetzt vor? Wie kann ich dich erreichen?«

»Schätze, ich werde erst einmal in

Washington bleiben. Ursprünglich wollte ich
mir in Seattle einen Job besorgen, aber da Ev
dort nicht mehr ist … Am nächsten bin ich ihr
im Moment wohl hier, ganz dicht an dir dran.

Vielleicht finden wir mal Zeit für eine
gemeinsame Kiste Bier. Ich suche mir ein

Appartement. Und einen Job an der Uni. Keine

Panik, ich benutze wieder meine

Originalausweise und -nummern. Meine
wirkliche Identität ist sauber. Michael Blake
ist tot. Siehst du, jetzt hast du doch noch den

Namen eines Terroristen von mir bekommen«,
lächelte er. »Aber der existiert nicht mehr, tut
mir leid.«

»Mir nicht«, lächelte ich zurück. »Welcome
back, Westwood.«

In diesem Moment gab es einen lauten Knall
auf der Straße. Marc und ich sprangen
gleichzeitig auf, liefen zur Tür und rissen sie
auf.

»So eine verfickte Scheiße!«, fluchte ich.

Mein BMW stand in lichterlohen Flammen, von der nächsten Häuserecke grinste mich einer
der Jungs aus dem Hauseingang an. Um
seinen Zeigefinger rotierte der Abzugsring
einer Handgranate. Dann war der Typ weg. Ich
wollte schon hinterher, Mordlust in meinem

Blick, doch Marc hielt mich fest. »Bringt
nichts. Da stehen zehn hinter der Kurve und
warten auf dich. Und Wummen haben die
auch. Du hättest mit der U-Bahn kommen
sollen. Keine gute Gegend hier.«

»Nicht witzig«, knurrte ich. Ich wusste, er
hatte recht.

Ich schaute noch ein letztes Mal zu meinem

Wagen. »Diese Scheißhaufen, diese elenden

Scheißhaufen!«

21. Im Weißen Haus

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Katya hatte mich mal wieder überredet, einen
ihrer Jobs zu übernehmen. Ihr Lover Nicolas
war überraschend in der Stadt, und ich konnte

Katya praktisch nichts abschlagen. Unseren

Vorgesetzten war es egal, wer von uns beiden
die Routineüberprüfung vornahm.

Hauptsache, eine Ratte Stufe zehn machte die

Arbeit, und wir stellten keine dummen

Fragen. Etwa, warum die noch nicht
ausreichend ausgebildete Becky diesen Job in

New York zugewiesen bekommen hatte, bei
dem sie pulverisiert worden war.

Seit dem Vorfall bei Noxville mussten Katya
oder ich jeden zweiten Tag im Weißen Haus
antreten, um durch die Flure zu gehen, in den

Büros und Salons herumzuschnüffeln, die
unterirdischen Gänge zu begutachten – das
ganze Riesengebäude vom First bis zur Sohle.

Jeder Kontrollgang dauerte circa sechs bis
acht Stunden, eine öde Angelegenheit, die
jegliche Konzentration abstumpfte. An diesem Tag jedoch war es für mich recht angenehm.

Ich ignorierte die Unruhe, die in letzter Zeit
mein steter Begleiter war und sich vor allem
bei den Routinechecks in den Vordergrund
schieben wollte. Stattdessen plauderte ich
während des ganzen Weges mit Frank, dem

Agenten, der mich auf dem Rundgang
begleitete. Frank war Anfang fünfzig und
hatte nie die große Karriere angestrebt.

Möglicherweise, weil er zu träge war.

Möglicherweise aber auch, weil er rundum
zufrieden war mit seinem Leben, seiner
subalternen, stressfreien Position im

Machtgefüge. Jedenfalls wirkte er so. Ein
ausgeglichener Charakter mit feinsinnigem

Humor. Ich mochte Frank. Er wirkte
beruhigend, besaß eine angenehme Stimme
und eine formvollendete Fähigkeit zu
gepflegter Konversation. Selbst dem Thema

Wetter konnte er stets neue, interessante

Aspekte abringen. An heißen Tagen
analysierte er gern das Zusammenspiel von

Temperaturen und Temperamenten und
synthetisierte daraus überraschende

Definitionen von Unfallstatistiken und

Kriminalitätsraten. An diesem sehr kalten Tag
amüsierte er mich mit Details über die

Auswirkungen von vorzeitigen

Wintereinbrüchen auf die Schweinezucht.

»Du wirst es nicht glauben, Lucy«, fuhr er
mit süffisantem Grinsen mit seinem nun schon
halbstündigen Vortrag fort. »Selbst Schweine,
die in großen Zuchtbetrieben gehalten
werden, fast nie Tageslicht sehen und
permanent gleichmäßigen Temperaturen
ausgesetzt sind, spüren den vorzeitigen

Kälteeinbruch und reduzieren ihre sexuellen

Aktivitäten.«

»Das finde ich durchaus nachvollziehbar.«

»Aber die werden auch stinksauer
deswegen«, versuchte Frank seiner Geschichte
eine verblüffende Wendung zu geben. »Meine

Eltern hatten ein Schwein auf ihrer Farm in

Alabama, das bekam bei Minustemperaturen
extrem schlechte Laune. Sobald mein Vater
den Stall betrat, drehte es sich herum und
urinierte ihm an den Stiefel. Das muss
irgendwie ein psychisch bedingter

Kontrapunktmechanismus sein zu der
erhöhten Flatusfrequenz bei asiatischen

Wasserbüffeln im Sommer.«

Ich musste lachen. »Was in Gottes Namen
haben deine Schweine in Alabama mit
furzenden Büffeln in Asien gemeinsam?«

Frank machte ein todernstes Gesicht. »Du
glaubst, ich verkohle dich. Aber darüber gibt
es eine wissenschaftliche Untersuchungsreihe.

Die bestätigt meine Temperaturtheorie bis ins

Kleinste.«

Wir waren auf dem Rückweg, als wir zum

Wohntrakt des Präsidenten gelangten, den ich
schon gecheckt hatte. Der Präsident stand im

Kreuzgang vor der Tür zum Blauen Salon und
schüttelte einem jungen Mann die Hand,
offensichtlich um ihn zu verabschieden. Es
war der Freund seiner neunzehnjährigen

Tochter, der das First Teenie seit einiger Zeit
umwarb und inzwischen freien Zugang zum

Allerheiligsten hatte. Ich kannte ihn vom

Sehen und wusste, dass der Präsident ihn für
einen tüchtigen Kerl mit guten

Aufstiegschancen hielt. Ich hingegen hielt ihn
für einen angepassten Schleimer, der sich nur
in Anzug und Krawatte warf und die

Präsidententochter vögelte, um im Weißen

Haus ein- und ausgehen zu dürfen. Inzwischen
waren Frank und ich auf gleicher Höhe mit
den beiden Männern. Im Vorübergehen hörte
ich die höflich-witzigen Floskeln, die der

Präsident und der junge Mann austauschten.

Ich wollte mich schon unauffällig in den
nächsten Flur zurückziehen, als ich es sah.

Unvermittelt und aus dem Zusammenhang
gerissen, wie ich es in solchen Fällen immer
sehe.

Waffe. Finger am Abzug. Jetzt. Eine
blutverschmierte Fratze, ein Brei von einem
zerschossenen Gesicht, rotklebriger Klumpen
ohne Augen, ohne Nase. In der gleichen

Millisekunde verspürte ich einen dumpfen

Schmerz in der Brust, dann reagierte ich auch
schon. Ich sprang mit aller Wucht, zu der ich
fähig war, gegen den jungen Mann, der
gerade eine kleine Pistole aus der rechten

Sakkotasche beförderte und im Begriff war, sie auf den Präsidenten zu richten. Durch
meinen Angriff ging sein Schuss ins Leere, er
stolperte, fiel nach hinten, stürzte auf den
weichen Teppichboden, knallte kurz mit dem

Kopf auf, und schon war Frank über ihm, trat
ihm mit einem gezielten Kick die Pistole aus
der Hand, versetzte ihm einen Fausthieb auf
den Solarplexus und Millisekunden später
noch einen mitten ins Gesicht. Blut träufelte
aus der Nase des Jungen. Frank zog seinen

Revolver und hielt ihn dem jungen Mann an
die Schläfe: »Los, steh auf, die Hände über
den Kopf, mach schon!«

Der Präsident lehnte erschrocken an der

Wand. Er schaute verständnislos von mir zu

Frank und schließlich nach unten zu dem

Verlierer, dem er gerade noch freundlich die

Hand geschüttelt hatte und der jetzt zitternd
dalag, vor ihm auf dem weichen

Teppichboden.

Der Präsident fixierte ihn. Dabei gewann er
zusehends seine Fassung wieder. Zwei tiefe

Atemzüge reichten. Ohne die Augen von dem

Attentäter zu lassen, befahl er Frank: »Geben Sie mir Ihre Pistole.«

Frank schaute ihn irritiert an. Der Präsident
wiederholte in schärferem Tonfall: »Ihre

Pistole, hören Sie schlecht?«

Frank gab ihm die Pistole.

Ich kämpfte gegen einen Schwall
aufsteigender Übelkeit an. Ich war
durcheinander. Der Präsident hob die Waffe
und setzte an. Ich schaute zu dem Jungen. Er
war höchstens Anfang zwanzig. Sah nun hoch
zu uns. In seinen Augen verblasste der Glanz
jugendlicher Arroganz. Kurz glühte noch ein

Rest von der überheblichen Gewissheit auf,
gleich etwas Großes zu tun, von dem die Welt
reden würde. Doch sie schwand sichtbar, das

Bewusstsein des Scheiterns trat hervor. Er
verstand. Seine Selbstbehauptung brach. Er
brach, in der kläglichen Gewissheit, nichts

Großes getan zu haben, nichts, niemals Großes
mehr tun zu können, sondern statt groß,
bedeutend und unsterblich klein, ein Nichts
und gleich tot zu sein.

Der Präsident schien darauf gewartet zu
haben. Er schoss. Einmal, zweimal, dreimal.

Kaltblütig. Mitten ins Gesicht, aus einer

Entfernung von einem knappen Meter. Eine

Mischung aus Blut, Fleisch, Knochensplittern
und Hirn spritzte durch die Luft, auf den

Teppichboden, die Wand. Auf den

Präsidenten, auf Frank, auf mich. Ein
gellender Schrei ertönte. An der Tür zum

Blauen Zimmer stand die Tochter des

Präsidenten, die beim ersten Schuss
herbeigeeilt war und nun vor der
verstümmelten Leiche ihres Freundes stand.

Durch den Flur erklangen schnelle Schritte
und Rufe. Ich hatte meinen Blick in der
letzten Sekunde der Ereignisse in den

Präsidenten gebohrt und wendete mich ab.

Es waren March und Pete, die herbeigerannt
kamen. Sie waren auf dem Weg hierher
gewesen, um den Präsidenten zu einer Sitzung
abzuholen. March erfasste die Situation sofort,
schob die paralysierte Tochter des Präsidenten
in die Wohnung zurück, wo sich die Hausdame
um sie kümmern konnte. Dann schloss er die

Tür, nahm dem Präsidenten die Pistole aus der

Hand, schaute kurz darauf, erkannte die Secret-Service-Dienstwaffe und gab sie Frank
zurück. Der steckte sie wortlos ein und sprach
leise mit einem ebenfalls herbeigeeilten

Wachmann, um den diskreten Abtransport der

Leiche und die Beseitigung der Spuren im

Flur zu organisieren. Pete hatte mich die
ganze Zeit am Arm gepackt, als müsste er
mich festhalten. Er schaute von mir zum

Präsidenten, dann wieder zu mir. Forschte in
meinen entsetzten Augen. March befahl Pete,
mich wegzubringen. Er wollte sich um den

Präsidenten kümmern.

Pete legte den Arm um meine Taille und
brachte mich in den nächstgelegenen

Waschraum. Dort ließ er ein Becken mit
warmem Wasser volllaufen und tauchte den

Zipfel eines Papierhandtuchs hinein.

Vorsichtig, fast sanft begann er, meine

Wangen vom Blut zu säubern. Ich nahm ihm
das Handtuch aus der Hand und tauchte
meinen Kopf in das Wasser. Ich blieb so lange
unten, dass Pete es mit der Angst bekam und
mich anschubste. Mit einem Ruck zog ich
meinen Kopf aus dem Becken und sah in den Spiegel, an dem einige Tropfen Wasser
herunterliefen, die ich mit meiner
schwungvollen Kopfbewegung
dagegengespritzt hatte. Ich war mir fremd, so
fremd. Pete ließ das rosa gefärbte Wasser
ablaufen und versuchte, die an der Keramik
klebenden Gewebeklümpchen restlos mit
hinunterzuspülen. Ich wusch mich gründlich
unter fließendem Wasser und rubbelte
schließlich Gesicht, Hände und Haare
notdürftig mit dem Handtuch trocken. Als ich
fertig war, bat ich Pete, mich nach Hause zu
fahren.

»Wir müssen zur Zentrale. Mein Auto ist
kaputt, ich bin mit dem Taxi hier. Ich besorge
uns einen Dienstwagen.«

Unsere Fahrt verlief schweigend. Ich schloss
die Augen und lehnte den Kopf an die

Fensterscheibe. Als wir eine halbe Stunde
später vor meiner Wohnung parkten, bat ich

Pete auf einen Kaffee hinauf: »Katya ist nicht
zu Hause. Ich würde es hassen, jetzt allein zu
sein.«

»Wo treibt sich Katya denn schon wieder rum?« Er schloss den Wagen ab und folgte mir
ins Haus zum Fahrstuhl.

»Die hat ein Rendezvous.«

»Ist sie immer noch mit diesem Nicolas
zugange?«, fragte er beiläufig.

»Wenn nicht, wüsstet ihr es doch als Erste.

Vermutlich noch vor Katya.« Ich drückte
genervt auf den obersten Knopf im Fahrstuhl.

»Wo würde es mit diesem Land wohl
hinkommen, wenn wir ohne euer Wissen und
euren Segen rumvögeln würden?«

»Hör auf zu zicken. Kann ich etwas dafür?«

Das Thema war Pete unangenehm. Plötzlich
wirkte er sehr unbeholfen auf mich.

»Keiner kann etwas dafür, schon klar, das
sagen alle.« Ich entschwand durch die

Fahrstuhltür, die sich gerade öffnete, und
schloss die Wohnung auf. Es war inzwischen
neun Uhr abends und stockfinster. Ich schälte
mich aus dem Mantel und hängte Petes Jacke
an die Garderobe. »Was war denn mit diesem

Jungen, den der Präsident gerade massakriert
hat? Den habt ihr doch garantiert auch
überprüft?«

Wir gingen ins Wohnzimmer. Pete setzte
sich aufs Sofa und zündete sich eine Zigarette
an. Ich nahm sie ihm aus der Hand, um sie
selbst zu rauchen. Pete zündete sich eine neue
an.

»Es gab kein verdächtiges Material über ihn,
sonst hätten wir ihn abkassiert. Wäre auch
besser für den Jungen gewesen, meine Fresse!

Ich vermute, dass er ein Einzeltäter war, ein

Verrückter, der seine fünfzehn Minuten

Berühmtheit nicht abwarten konnte. Den

Arsch hätte man ihm versohlen sollen. Hat
garantiert nichts mit irgendeiner Organisation
zu tun, sonst hätten wir ihn in der Kartei.«

Ich lachte verächtlich auf. »Du glaubst doch
nicht im Ernst, ihr wüsstet über alle und jeden

Bescheid?«

»Annähernd.«

Ich drückte meine halb gerauchte Kippe aus
und verschwand für eine Dusche im Bad. Ich
musste aus den Klamotten raus. Als ich
zurückkam, hing würziger Duft in der Luft.

Pete hatte den Kaffee in unserer chaotischen

Küche gefunden, eine dampfende Kanne und zwei Tassen zum Wohnzimmertisch gebracht,
eine Schale mit Schokoladenkeksen
dazugestellt und fünf Kerzen angezündet.

»Läufst du zu Hause immer so rum?«,
entfuhr es ihm.

Ich trug ein bodenlanges nachtblaues

Wollkleid mit tiefem Ausschnitt und hatte die

Haare hochgesteckt. Falls Petes Frage die

Eröffnung zu einem Flirt darstellen sollte, war
sie reichlich ungeschickt formuliert. Aber er
stand wohl auch noch unter dem Schock der

Ereignisse. Glücklicherweise musste er mir
nicht jeden Tag Gewebeklümpchen aus den

Haaren waschen. Ich setzte mich zu ihm, zog
die Füße aufs Sofa und nippte an meinem

Kaffee. Er war gut. Schwarz und stark.

»Das war übel vorhin. Und ich meine nicht
das versuchte Attentat.«

»Es ist klüger, wenn du deine Meinung für
dich behältst. Wie alles, was heute passiert ist

…«

»Die Sache wird vertuscht, nicht wahr?«

»Was glaubst du denn? Dass wir ’ne

Pressemitteilung rausgeben? Der Präsident hatte schlechte Laune und infolgedessen keine

Lust, den gerichtlichen Weg einzuhalten? Und
deswegen hat er eigenhändig einen blöden

Milchbart exekutiert?«

»Exekutionen werden gefühllos ausgeführt,
um einen Kodex zu erfüllen. In den Augen des

Präsidenten stand pure Mordlust. Es hat ihm

Spaß gemacht. Glaub mir, der Typ tickt nicht
sauber.«

Pete schwieg eine Weile. »Wie ist es
überhaupt passiert?«

Ich erzählte ihm den genauen Hergang.

Plötzlich stand es mir genau vor Augen. Die

Waffe, der Schuss … Mein System hatte nicht
das Attentat alarmiert, sondern die kaltblütige

Ermordung des Attentäters. Wie erschütternd
und grundlegend diese Erkenntnis für mich
war, konnte Pete jedoch nicht verstehen. Er
begriff in keiner Weise, wieso mir dieses

Detail bedeutsam erschien.

»Du hast einen gewalttätigen Vorfall
alarmiert. Genau den, der tatsächlich passiert
ist. Das war eine ganz präzise Sache.«

»Aber ich dachte, dass die Bedrohung dem Präsidenten gilt, und nicht, dass sie von ihm
ausgeht!«

»Für deine Arbeit macht das keinen

Unterschied. Du hast dem Präsidenten das

Leben gerettet. Wo liegt das Problem? Ich
verstehe nicht, worauf du hinauswillst.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Das weiß ich
selbst nicht genau. Möchtest du einen

Wodka?«

»Sehr gerne.« Pete war dankbar für den

Themenwechsel. Ich sah ihm an, dass er zu
dem Vorfall nicht viel mehr sagen wollte. Ich
ließ es dabei bewenden.

22. Verlangen

Pete, 36, Geheimagent

Lucy ging in die Küche, um Wodka aus dem

Eisfach zu holen. Ich war froh, dass sie nicht
länger meine Meinung zum Verhalten des

Präsidenten auslotete. Bislang kannte ich nur
ihre Sicht der Dinge. Auch wenn ich ihr
vertraute, brauchte ich zur endgültigen

Beurteilung des Vorfalls Fakten über den
getöteten Jungen, seine Motive, eventuelle

Verbindungen. Was der Präsident getan hatte,
erfüllte mich mit Besorgnis, doch das wollte
und konnte ich vor Lucy nicht ausbreiten. Ich
wusste lediglich, dass ich mich mit meinem

Chef Snyder darüber würde unterhalten
müssen. Inwieweit ich meine Bedenken March
gegenüber würde äußern können, wusste ich
nicht. March war mir zwar sympathisch,
dennoch blieb er in seinen politischen

Positionen für mich undurchsichtig und damit
kaum kalkulierbar.

Ich sah mich in der Wohnung um. Ich war
noch nicht oft hier gewesen. Wenn, dann immer nur kurz, entweder zum Abholen oder

Zurückbringen. Meistens wartete ich unten im

Wagen. Und jetzt saß ich hier auf dem Sofa.

Die überladene Ausstattung dieser Wohnung
entsprach keineswegs meinem Geschmack.

Ich bevorzuge klare, kühle Linien, eine
übersichtliche Gestaltung. Doch nun wurde
mir mit einem Mal bewusst, wie behaglich ich
mich fühlte zwischen all den Kissen und dem

Chaos. So behaglich, dass ich aufstand und im

Zimmer umherzuwandern begann, als wäre es
mein eigenes. Ich betrachtete die Fotos an den

Wänden, den Trödel in der Ecke und fand es
angenehm, Lucy in der Küche hantieren zu
hören. Sie warf Eiswürfel in die Gläser.

Ich ging zu ihr. Lucy bückte sich gerade
zum Kühlschrank hinunter, um die restlichen

Eiswürfel in das untere Fach zurückzulegen.

Die gebogene Linie ihrer Wirbelsäule
zeichnete sich unter dem weichen Stoff ab und
lenkte meinen Blick weiter auf ihren
wohlgeformten Po, den sie mir
entgegenstreckte. Ohne zu überlegen, ging
ich zu ihr und legte meine Hände um ihre Hüften. Ich drückte meinen Unterleib gegen
ihren Hintern und spürte, wie mir heiß wurde,
wie die plötzliche Hitze, die in mir aufstieg,
mich alles vergessen ließ. Meine Hände glitten
an ihrem Körper entlang, ich grub meine Nase
in ihr Haar. Lucy wandte sich um, schaute mir
in die Augen und begann, an meinem Hemd
zu zerren. Wir hatten keine Zeit, nicht jetzt,
schon viel zu lange gewartet hatten wir, ich
hob ihr Kleid … Sie stöhnte, stieß sich den

Kopf an einem Oberschrank, zertrat mit dem
nackten Fuß drei Eier, die unverpackt in der
noch immer geöffneten Kühlschranktür
aufbewahrt wurden, an der sie ihren Fuß
abstützte. Das Eigelb tropfte von ihren Zehen
auf den Küchenboden. Wir brauchten nicht
lange.

Dann knabberte ich an ihrem Ohr, obwohl
ich das sonst albern finde, strich ihr wieder
und wieder die Haare aus dem Gesicht. Lucy
lachte. Ich hob sie hoch, sie schlang ihre Beine
um mich, ich trug sie ins Wohnzimmer und
setzte sie aufs Sofa. Sie lachte weiter. Mit
einem Ruck schloss ich den Reißverschluss meiner Hose, ohne mein Hemd wieder
hineinzustopfen, und fragte sie halb beleidigt,
halb schuldbewusst: »Was gibt’s denn da zu
lachen? Okay, ich weiß, das war nicht gerade
eine formvollendete Nummer, aber …«

Lucy lachte aus vollem Halse. Da war es
wieder, dieses Gefühl der Unzulänglichkeit,
das ich bei ihr so oft empfand. Doch
schließlich musste auch der verwirrteste Mann
begreifen, dass Lucys Lachen äußerst
vergnügt war und nicht spöttisch oder
gehässig. Ich küsste sie, wild, dann immer
sanfter.

Lucy nahm meinen Kopf zwischen beide

Hände und hörte auf zu lachen. »Seit einer

Ewigkeit habe ich auf dich gewartet. Aber
dafür, dass du so lange gebraucht hast, es
endlich zu bemerken, ging es jetzt verdammt
schnell.« Sie lachte wieder. Ich nahm sie an
der Hand, zerrte sie vom Sofa und zog sie
hinter mir her Richtung Schlafzimmer. Seit

Langem hatte ich mich nicht mehr so gut
gefühlt.

DRITTER TEIL

23. Geheimnisse

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Es war der erste Advent. Unzählige Lichter
glitzerten in den schneeverwehten

Betonschluchten, als wäre Strass über die

Stadt gestreut worden. Die Schaufenster der

Kaufhäuser waren überladen mit

Konsumgütern, künstlichem Backwerk,

Rauschgoldengeln und überlebensgroßen

Weihnachtsmannpuppen, die
batteriebetrieben den Kopf und die Hände
bewegten und dabei »Hohoho« riefen. In den

Fenstern traditionsbewusster Privathaushalte
wanden sich grellbunte Lichterketten
zwischen aufgeklebten Papiersternen. Ich
hatte nichts dafür übrig.

»Vater, vergib ihnen, denn sie wissen nicht,
was sie tun«, spottete ich, als Katya zu mir ins

Wohnzimmer trat, feierlich einen

Adventskranz mit einer brennenden Kerze vor
sich hertragend.

»Weil der erste Advent ist und das Fest der

Liebe naht, empfinde ich Mitleid mit deiner verlorenen Seele, du Heidenkind«, erwiderte
sie tadelnd.

Sie stellte den Kranz auf den Tisch, ging
zurück in die Küche und kam mit zwei Gläsern

Glühwein zurück. Ich legte mein Buch
beiseite. Katya reichte mir ein Glas Glühwein
und setzte sich dazu. Draußen dämmerte es
bereits, obwohl es erst kurz nach fünf war.

Wir genossen unseren freien Tag. Demnächst
würden wir viel zu tun haben. Vor

Weihnachten präsentierte sich der Präsident
immer auf jeder Menge

Wohltätigkeitsveranstaltungen und

Empfängen. Umso angenehmer war es für
uns, diesen Abend ohne berufliche Termine
oder private Verabredungen miteinander
verbringen zu können. In den letzten Wochen
hatten wir wichtige Themen angeschnitten,
die längst nicht vom Tisch waren.

»Pete trifft sich gerade mit Schmelzer,

March und dem Wichser Walcott«, erwähnte
ich.

Katya schaute von ihrem Glas auf: »Es geht
um unser Seminar, oder?«

»Ich habe beim Professor sehr
nachdrücklich darum gebeten. Und ich muss
gestehen, ich habe auch Pete den einen oder
anderen Gedanken in die richtige Richtung
eingeimpft.«

Katya grinste. »Trifft das nicht den
unmoralischen Tatbestand der Manipulation
sexuell Abhängiger?«

»Ist der Papst katholisch?« So unbeschwert
der Tonfall unseres Gesprächs erscheinen
mochte, so bedeutungsvoll war der Ausgang
dieses Treffens zwischen den

Verantwortlichen des Rattenprogramms für
uns. Tina aus dem Lager hatte schon vor
längerer Zeit eine solche Zusammenkunft
angeregt, wollte eine gründliche

Ausbildungseinheit für die Ratten jüngerer

Ränge. Anlass waren für Tina vor allem die

Schwierigkeiten Beckys gewesen. Das hatte
sich nun erledigt. Dennoch war gerade Beckys

Tod ein zugkräftiges Argument für uns. Wir
machten Schmelzer klar, dass bei einer
besseren Ausbildung und einem regelmäßigen Erfahrungsaustausch zwischen den

Anfängerinnen und den hochstufigen

Sensoren eine solche Katastrophe künftig
vermeidbar sei. Den Risikofaktor Walcott, der
für Beckys Ableben verantwortlich war, könne
man zwar nicht beseitigen, aber ein paar
konzentrierte Schulungen würden sicher
verhindern, dass es aufseiten der neuen

Rekruten zu fatalen Selbsteinschätzungen
käme. Schmelzer sah all das ein und
versprach, so bald wie möglich ein derartiges

Seminar zu beantragen und auch mit all seiner

Macht zu befürworten. Auch Pete hatte sich
meinen Beweggründen gegenüber zugänglich
gezeigt, und so trafen sich die

Verantwortlichen heute, um über den Antrag
zu entscheiden. Dass Katya und ich dabei
nicht in erster Linie die Ausbildung der Neuen
im Auge hatten, sondern vielmehr eine Art
konspiratives Treffen mit Erykah, der Acht aus

Frisco, anstrebten, das verschwiegen wir
wohlweislich. Die Sache war zu brisant, zu
vage. Wir wussten nur, dass es eine

Angelegenheit war, über die wir besser schwiegen. Ich sprach nicht einmal mit Pete
darüber. Ich hatte zwar vorsichtige

Andeutungen gemacht, jedoch festgestellt,
dass er wie jeder andere »Normale« Lichtjahre
vom Universum unserer Empfindungen
entfernt war. Er sah gewisse Probleme, er
beurteilte, wog ab, verwarf oder suchte nach
rationalen Lösungen. Aber ihm war das

Ausmaß der Bedrohung nicht klar – wie auch,
wo sich selbst Katya und ich trotz unserer
hochgezüchteten Feinnervigkeit noch auf
einem nebulösen Erkenntnisstand befanden.

Deswegen wollten wir Erykah treffen. Wir
hofften, von ihr zu erfahren, was mit Sybil vor
ihrem Tod passiert war. Und wir hofften, nein,
wir fürchteten eine Bestätigung unserer
eigenen Wahrnehmungen. Erst vor Kurzem
hatten Katya und ich uns ausgesprochen und
mit Erschrecken unseren ähnlichen Eindruck
von der Situation festgestellt. Unser viel zu
langes Schweigen war der Angst vor einer
möglichen Überreaktion, vor einer Art

Kontrollverlust über die eigenen

Differenzierungen geschuldet gewesen, die wir uns nicht leisten konnten. Als wir uns nun
endlich gegenseitig ermutigten, den

Vorgängen, den Dingen, den Gefühlen, dem

Brodeln, der wiederkehrenden Übelkeit, der

Ursache unserer insgeheim flatternden

Nerven und dumpfen Ahnungen einen Namen
zu geben, schien das alles ungeheuerlich. Wir
konnten und wollten uns nicht darauf
verlassen. Wenn es stimmte, was wir
vermuteten, dann musste Sybil es auch
gespürt haben, dann musste Erykah
zumindest eine leise Ahnung haben. Egal, wie
weit weg sie von Washington war.

So saßen wir bei unserem Glühwein,
besprachen alles Mögliche, plauderten über

Männer und das Raffinement der neuesten

Kollektion von Slahedin Hashemi und
versuchten, unsere Ungeduld zu
unterdrücken, bis Pete auftauchen würde. Er
hatte versprochen, nach der Sitzung
vorbeizukommen.

»Hast du überhaupt keinen Bezug zur

Religion?«, griff Katya meinen Spott über
weihnachtsduselige Zeitgenossen auf.

»Den habe ich sehr wohl. Ich bin in keinem
sehr christlichen Haushalt aufgewachsen. Bei
uns zu Hause war das ganze Getue nur

Fassade. Aber einige Lehrer in dem Internat,
in dem ich viele Jahre verbracht habe,
scheuten sich keineswegs, uns Mädchen mit
der Erbsünde, dem Höllenfeuer und dem
ganzen Quatsch vom Masturbieren abzuhalten.

Ich habe aber irgendwann mitbekommen, dass
dieser Dogmatismus pure Heuchelei war.

Glücklicherweise, denn vor dieser Entdeckung
hatte ich eine echt religiöse Phase, fast
fanatisch, würde ich sagen.«

Katya forderte mich zum Erzählen auf, um
die Wartezeit zu überbrücken.

»Meine Eltern ließen mich, bis ich acht war,
zu Hause von Privatlehrern unterrichten. Ich
hatte kaum Kontakt zu Gleichaltrigen, huschte
meist unbeachtet zwischen den Erwachsenen
herum. Wenn ich meiner eleganten Mutter
zwischen die Füße geriet, trat sie, bildlich
gesprochen, auf mich drauf und kickte mich
weg wie eine Wanze. Sie spielte nur die
liebende, fürsorgliche Mutter, wenn wir Besuch hatten und sie die mit Seidenkleid und

Schillerlocken getarnte Wanze am Klavier
präsentieren konnte.«

»Was war mit deinem Vater?«, unterbrach

Katya.

»Ein Schwächling. Oder ich war ihm einfach
egal. Jedenfalls hat er nie versucht, sich gegen
meine Mutter zu behaupten. Er ging seinen

Geschäften an der Börse nach, brachte mir
gelegentlich Spielzeug mit nach Hause, das er
sicher von seinem Sekretär hat besorgen
lassen, und streichelte mir dann und wann
geistesabwesend über den Kopf.«

»Und wie hast du davon eine religiöse Macke
gekriegt?«

Ich lachte. »Macke, das trifft’s. Weil ich so
auf mich allein gestellt war, begann ich, wie
vermutlich jedes Kind in einer solchen

Situation, mir meine eigene Phantasiewelt zu
schaffen. Ich stellte mir vor, ich wäre eine

Prinzessin und meine Mutter eine böse Hexe,
die meine richtige Mutter verspeist hat und
jetzt mich aus dem Weg räumen wollte.

Irgendwann hörte ich die Story von dem Kind, das ganz anders war als alle anderen Kinder
und hinter dem jemand her war, um es zu
töten. Und dass dieses Kind Gottes Sohn war.

Ich zog die logische Konsequenz – bei den

Ähnlichkeiten im Lebenslauf –, dass ich Gottes

Tochter sein musste.«

»Total logisch«, bestätigte Katya spöttisch.

»Dumme Kuh«, kommentierte ich Katyas

Hohn, doch ich erzählte weiter. »Ich wollte
natürlich alles über Gott, meinen wirklichen

Vater, wissen und was dann mit Jesus passiert
ist und so. Es war kein allzu großer Schock für
mich, dass mein Vater hier auf Erden nicht
mein wirklicher Vater war, schließlich war
meine Mutter auch nicht meine Mutter, das
passte alles zusammen. Gott hatte ihn als

Spielzeuglieferanten für mich bereitgestellt.

Wie Josef für Jesus. Ich fand es nur etwas
schofel von Gott, dass er mir nicht so ’ne nette

Mutter wie Maria verabreicht hatte, aber
daraus schloss ich, dass ich wohl noch härter
geprüft werden würde als mein Bruder Jesus
durch den Teufel in der Wüste. Meine Eltern
merkten, dass etwas mit mir schieflief, also steckten sie mich ins Internat. Irgendwann
dämmerte mir, dass der Gedanke, ich sei

Gottes Blutsverwandte, etwas vermessen sein
könnte, und ich investierte nun meine
komplette Energie in Schuldgefühle wegen
meiner Vermessenheit. Ich übte mich in

Demut und in Kasteiung. Ich aß kaum noch
etwas und stellte mich im Winter im

Nachthemd ans offene Fenster, bis ich blau
angelaufen war und mir die Zähne den Rest
der Nacht klapperten. Das erschien mir als
angemessene Strafe für meine Arroganz.«

»Und wie bist du von dem Trip wieder
runtergekommen?«, fragte Katya. Sie schien
belustigt.

»Wir hatten einen Religionslehrer, den ich
selbstverständlich ungemein verehrte. Er
wusste so viel über Gott, war ihm sicher viel
näher als ich und würde nie solche übergroße

Schuld auf sich laden wie ich. Für mich war er
ein Heiliger.«

Eines Nachts hatte ich einen Traum, eine

Vision, und ich lief in das Zimmer unseres

Religionslehrers, um die göttliche Botschaft von ihm entschlüsseln zu lassen. Ohne darüber
nachzudenken, riss ich seine Tür auf. Im

Zimmer stand eines der Mädchen aus meiner

Klasse. Sie war splitternackt, Tränen liefen
stumm über ihre Wangen, und unser Lehrer
kniete vor ihr und leckte sie zwischen den

Beinen. Er hatte seine Hose heruntergezogen
und hantierte mit seinem Penis. Ich verstand
nicht, was genau ablief, aber ich fühlte, dass
es eine große Sauerei war. Ich lief davon.«

»Was ist dann passiert?«, fragte Katya
wissbegierig.

»Ich hatte eine Lungenentzündung vom
demütigen Herumstehen am offenen Fenster,
lag fiebernd zwei Wochen auf der

Krankenstation. Als ich zurückkam, war der

Lehrer weg. Das Mädchen auch. Ein paar Tage
später holten mich meine Eltern ab. Sie waren
selbstverständlich empört, und ich wurde
wieder von Privatlehrern unterrichtet. Heute
halte ich es mit diesem spanischen Regisseur
aus dem letzten Jahrhundert, Luis Buñuel hieß
er: Gott sei Dank bin ich Atheist. Hübsch,
nicht?«

»Meine Fresse«, fasste Katya zusammen und
nippte an ihrem Glas Glühwein, das sie die
ganze Zeit über unbeachtet in ihren Händen
gehalten hatte.

»Wie war das denn bei dir mit der

Religion?«, fragte ich.

»Ganz anders.« Katya wollte schon mit ihrer

Erzählung beginnen, als es an der Tür
klingelte.

»Das muss Pete sein.« Ich stand auf, um zu
öffnen.

Pete küsste mich zur Begrüßung, doch ich
schob ihn zurück.

»Geh weg, deine Nase ist kalt.«

»Wirklich schweinisch draußen. Wir werden
einen harten Winter bekommen.«

»Ja, das werden wir«, murmelte Katya im

Wohnzimmer.

Pete zog Jacke, Schal und Handschuhe im

Flur aus und warf den Kram achtlos auf das

Schränkchen unter dem Garderobehaken.

Offensichtlich fühlte er sich bei uns ganz zu

Hause. Ich schlang den Arm um ihn und ging
mit ihm hinein.

Pete schnupperte. »Nach was riecht es denn
hier so gut?«

Er ließ sich zu Katya aufs Sofa fallen und
gab ihr einen Kuss auf die Stirn.

»Selbst gemachter Glühwein«, sagte Katya
stolz.

»Wunderbar! Habt ihr noch welchen?« Pete
schien begeistert.

»Der schmeckt scheußlich«, warnte ich ihn.

Katya war sofort beleidigt. »Gar nicht, ich
mach dir einen. Und mir auch. Nur Lucy
bekommt keinen mehr. Die soll sich ans offene

Fenster stellen und schämen.«

Ich warf Katya ein Kissen hinterher, als sie
sich grinsend in die Küche verzog.

Pete runzelte die Stirn. »Habt ihr Stress
miteinander?«

Ich musste lachen. »Nein, das war ein

Insidergag.« Wir küssten uns. Kurz darauf
kam Katya mit frischem Glühwein zurück.

»Erzähl!« Sie ließ sich in die Polster fallen,
legte die Beine in Petes Schoß.

»Euer Symposion kann sogar früher
stattfinden als erhofft. Wir versuchen, das

Ganze zwischen Weihnachten und Neujahr
über die Bühne zu kriegen.«

Das machte mich misstrauisch. »Einfach so?

Ohne Widerstände?«

»Na ja, nicht ganz«, gab Pete zu. »Und auch
nicht genau so, wie ihr wolltet.«

Er nippte an seinem Glühwein, verzog das

Gesicht, bekam einen Boxhieb von Katya und
erzählte weiter: »Walcott stänkerte sofort los,
als er erfuhr, dass ihr euch treffen wollt. Er
meinte, dass es dazu keine Veranlassung gäbe
und dass er auch keine Lust hätte, euch wie
einen Sack voller Sackflöhe – genauso hat er
sich ausgedrückt - zu hüten. Daraufhin hat
ihm Schmelzer in seiner ebenfalls
unnachahmlichen Art erklärt, dass er wohl
kaum derjenige sei, der das beurteilen könne.

Er solle lieber darauf achten, dass er seine
geistigen Kapazitäten dazu nutze, die
richtigen Entscheidungen zu treffen, wenn es
mal wieder um die Besetzung eines
gefährlichen Jobs ginge. Der Hieb saß. Walcott
war sofort auf hundertachtzig. Aber March hatte ihn im Griff. Er hatte keine Einwände
gegen euer Ausbildungstreffen. Solange es
hier in Washington stattfindet.«

»Das ist ja prima!«, entfuhr es Katya und
mir fast gleichzeitig.

Pete grinste mich an. »Ich lasse dich nicht
aus den Augen.«

»Du meinst wohl aus den Fingern«, stichelte

Katya belustigt.

»Wie hast du das denn geschafft?«, fragte
ich.

»Ich habe March darauf hingewiesen, dass
unser Präsident wohl kaum für ein paar Tage
auf euch beide verzichten wird. Aber dass es
auf jeden Fall sinnvoll ist, wenn ihr beide an
der Fortbildung für die Jüngeren teilnehmt, da
ihr völlig unterschiedliche Arbeitsweisen habt
und somit auch verschiedene Aspekte
vermitteln könnt.«

»Du bist gut, Pete, du bist echt gut«, lobte

Katya.

»Und wo ist der Haken bei dem

Arrangement?«, fragte ich.

»March meinte, dass ich ihn darauf nicht hinzuweisen bräuchte. Insofern war die Frage
nach dem Austragungsort rein hypothetisch.

Dann fing Walcott wieder das Stänkern an:

Man könne unmöglich die ganzen Weiber aus
dem Lager hierherschaffen! Was das denn
solle? Dieser Aufwand bedürfe einer
immensen Organisation oder umgekehrt, weil
die Anfänger ja nicht mit der Öffentlichkeit in

Kontakt … und so weiter und so fort. Leider
sah March auch das ein, und der Beschluss,
auf den wir uns einigten, lautet
folgendermaßen: Die Chose findet hier in

Washington statt. Es werden natürlich ihr
beide dabei sein, dann die Acht aus Frisco …«

Katya und ich warfen uns klammheimlich
einen zufriedenen Blick zu.

»… eine der beiden Siebener und aus dem

Lager jeweils eine Vertreterin von jeder Stufe.

Tina und Isabel dürfen beide kommen, obwohl
sie auf gleicher Stufe sind, aber immerhin
leiten sie die Ausbildung im Lager
gemeinsam.«

»Und wer bestimmt die Auserwählten, die
mal rausdürfen aus dem Drecksloch?

Walcott?«, fragte Katya.

»Nein, ich. March hat mir den Auftrag
erteilt. Ich würde das in Zusammenarbeit mit

Schmelzer besser überblicken, da ich die

Fähigkeiten der Frauen aufgrund meiner

Aktenkenntnisse einschätzen könne. Walcott
tobte innerlich, aber er hat den Mund
gehalten. War ein schöner Anblick, ihn so
schäumen zu sehen.«

»Was meint Schmelzer?«, fragte ich.

»Er hat nur bei Stufe Null Präferenzen.

Schmelzer möchte, dass eine Frau namens

Evelyn kommt. Sie hat verdammt gute Werte.

Ich weiß nicht, ob du sie kennengelernt hast,

Lucy. Den Rest überlässt er mir. Er hat mir
zugeflüstert, ich solle euch fragen, wen ihr
gerne sehen würdet.« Dabei blickte er mir
verliebt in die Augen.

»Das ist ja nicht auszuhalten«, stöhnte

Katya. »Wollt ihr schon ins Bett, oder können
wir vorher noch eine Einladungsliste für das

Treffen erstellen?«

»Ja doch«, beschwichtigte ich.

Viel gab es nicht zu entscheiden. Auf Stufe Acht befand sich nur Erykah, als Sieben
würden wir die fette Butterfly aus New

Orleans einladen. Sie war in ihrer
hinterhältigen Art zwar nicht
vertrauenswürdig, aber leichter auszugrenzen
bei unserem Vorhaben als Virginia aus

Winnipeg, die ihren messerscharfen Verstand
stets dazu benutzte, eine Ratte gegen die
andere aufzuwiegeln. Die Lagerliste war noch
einfacher. Die Sechser durften beide kommen.

Sarah war tot, also blieb auf Stufe fünf noch

Jessica. Becky war auch tot, es galt also nur

Ann oder Karen auszuwählen. Wir
beschlossen, Ann einzuladen. Sie war zwar
manchmal etwas stressig, aber dafür
intelligenter und flexibler als Karen. Aus der

Stufe null hatte Schmelzer ausgewählt. Ich
fand es schön, dass Evelyn kommen sollte, ich
hatte sie vom ersten Moment an gemocht.

Dass Schmelzers Wahl auch Pete in die Hände
spielte, erfuhr ich erst später.

24. Hoffnungsschimmer

Marc, 32, Aussteiger

Ich war zufrieden mit dem Verlauf der letzten

Wochen. Eine Literaturdozentin an der Uni
plante, demnächst in Mutterschutz zu gehen,
und der Dekan hatte noch keinen Ersatz für
sie. Ich bekam den Job, befristet erst einmal
auf ein Semester und – falls alles gut lief – mit

Aussicht auf ein weiteres anschließend. Geld
gab es nur wenig, aber das überraschte mich
nicht. Die Universitäten investierten kaum
noch in schöngeistige Fächer. Die meisten

Kinder finanzkräftiger und
bestechungswilliger Eltern – und nur diese
konnten sich ein Studium überhaupt leisten –
schrieben sich in den wirtschafts- oder
naturwissenschaftlichen Zweigen ein. Das Gros
der Literaturstudenten setzte sich seit Jahren
aus verträumten Frauen und romantisierenden

Schwulen zusammen, einer weichgespülten

Bande von verhinderten Schriftstellern.

Natürlich freute ich mich über jegliches

Interesse, das der Literatur entgegengebracht wurde, aber schon damals, als ich selbst noch
studierte, hatte ich mir etwas mehr Pfeffer im

Arsch der Kommilitonen und Kommilitoninnen
gewünscht. Abendliche Novalis-Lesungen bei

Kerzenschein und Hirseplätzchen waren noch
nie mein Fall gewesen. Ich bevorzugte die
aggressiven Slam-Poetry-Söhne, die geistigen

Töchter einer Kathy Acker, die ihren Ekel vor
der Welt in verbalen Schleimbrocken
ausspuckten. Unter diesen Hard-boiled-

Rotzlöffeln befand sich der eine oder andere,
dem ich die Sinne für Huysmans oder Bataille
öffnen konnte. Für das kommende Semester
plante ich ein Seminar über die Konstruktion
der Männlichkeit bei Hemingway und Melville.

Ich war gespannt, wie viele Studenten sich bei
mir einschreiben würden. Vielleicht hatte ich
ja Glück, und es würden sich fruchtbare

Auseinandersetzungen ergeben. Mir jedenfalls
bereitete es großes Vergnügen, mich auf die

Vorlesungen vorzubereiten.

Ich schlug Hemingways ›Männer ohne

Frauen‹ zu und legte das Buch auf einen
turmhohen Stapel in der Ecke meines mit Notizzetteln und kopierten Artikeln
überladenen Schreibtisches. Vor einer Woche
war ich hier eingezogen. Außer dem

Schreibtisch standen nur ein Bettsofa, ein
kleiner Beistelltisch und eine Pflanze im

Zimmer. Ein Regal würde ich noch besorgen
müssen, bislang lagen die Bücher auf dem

Boden verstreut zwischen den Schuhen und
meinen beiden Koffern, in denen all meine

Klamotten waren. An der Wand hing ein
ungerahmtes Foto von Caroline, Charlie und

Ev. Ich machte es mir auf dem Bett bequem
und schloss die Augen. Es ging mir gut.

Vielleicht würde sogar meine Seele wieder
heilen, und ich könnte das Grauen der letzten

Jahre vergessen. Wenn ich Ev freibekäme.

Wenn ich wüsste, dass es auch ihr wieder gut
geht. Ihre Unversehrtheit war die Absolution,
die ich der Welt erteilen wollte. Ich dachte mit
tiefer Bitterkeit an die Ereignisse zurück, die
meine Familie auseinandergerissen hatten, an
den Stein, der die Lawine ins Rollen brachte.

An den Stein, mit dem Ev den Schädel dieses

Idioten zertrümmerte. Der Stein, der sie und mich entwurzelt hatte, mich in Evs Geheimnis
einweihte, zum tödlichen Vollstrecker an
meinem Onkel werden ließ und mich damit in
die Fangarme von Conrad trieb. In eine

Zukunft voller Blut und Schuld. Ich glaubte
nicht daran, diese Schuld je tilgen zu können.

Sühnen, ja, einen Bruchteil vielleicht von den
vergossenen Blutstropfen und Tränen, die ich
verursacht hatte. Ich konnte um diese Gnade
nicht beten, da mein Gott gestorben war, als
sich hinter Ev die Gefängnistore geschlossen
hatten. Wenn Ev frei wäre, könnte ich
vielleicht von vorne anfangen. Ich hoffte es
inbrünstig. Für mich, für sie. Und ich spürte
im letzten versteckten Winkel meines Herzens,
dass ich zaghaft begann, daran zu glauben.

Charlie und Caroline hatte ich einen Brief
geschrieben. Laut Petes Auskünften war diese
überkommene Art der Kommunikation die
sicherste. Wie mein Freund beim Secret

Service vorsichtig angedeutet hatte, war bei

Caroline die offizielle Meldung eingegangen,
dass Ev bei der Verlegung in ein anderes

Gefängnis durch einen Unfall zu Tode
gekommen sei. Pete hatte eine andere Version
nicht durchsetzen können, die

Verantwortlichen für das Projekt wollten
jeglichen Kontakt zu den Verwandten
abbrechen. Ich hatte die Todesnachricht nicht
erhalten, weil ich mit Ev nicht blutsverwandt
war und einen anderen Namen trug. Vor acht

Tagen hatte ich mich mit meiner neuen

Adresse wieder den Behörden gemeldet, hatte
angegeben, die letzten beiden Jahre in

Südamerika verbracht zu haben. Jetzt waren
meine Daten schon in allen Computern. Ich
hatte wieder begonnen zu existieren.

Zumindest auf dem Papier, am Rest würde ich
arbeiten.

Glücklicherweise war mein Brief bei

Caroline und Charlie zwei Tage vor dem
staatlichen Kondolenzschreiben eingegangen.

Gemäß Petes Weisung hatte ich die

Zusammenhänge im Dunkeln gelassen, sie
aber auf die Todesnachricht vorbereitet und
ihnen deren Nichtigkeit klargemacht. Ich bat
um ihr Vertrauen, setzte sie mit
verschlüsselten Worten in Kenntnis, dass Pete uns helfen würde und dass sie Ev irgendwann
wohlbehalten in ihre Arme schließen könnten.

Sie müssten sich allerdings gedulden. Monate,
vielleicht ein Jahr noch. Aber ich würde sie auf
dem Laufenden halten und mein Bestes tun.

Caroline hatte geantwortet, dass mein Bestes
sicher gut genug und sie froh sei, wenn auch
halb wahnsinnig vor Ungewissheit. Auch

Charlie hatte ein paar Zeilen geschrieben, in
denen er nur mühsam seine Gefühle
verbergen konnte. Unter dem Antwortbrief
war ein Pfotenabdruck von Devil, der mir fast
die Tränen in die Augen trieb.

Mit diesen Gedanken schlief ich ein. Das

Schrillen des Telefons riss mich aus unruhigen

Träumen. Fluchend nahm ich den Hörer ab. Es
war Pete. Er nannte wie üblich keine Namen
am Telefon.

»Hallo, hier ist der Schachgroßmeister, ich
gehe gleich mit einer Freundin … AUA, lass
das! … Ich gehe gleich mit meiner Freundin in
den Pavillon im Uni-Park was essen. Ich wollte
fragen, ob du Lust hast mitzukommen.«

»Will ich eine Frau kennenlernen, die auf dich reingefallen ist? Die muss bescheuert
sein!«

»Im Gegenteil. Wir treffen uns um neun.«

Bevor ich etwas sagen konnte, hatte Pete
aufgelegt. Ich streckte meine steifen Knochen,
zog meine Klamotten aus und stieg unter die

Dusche.

Etwa eine Stunde später betrat ich den

Pavillon. Es herrschte geschäftiges Treiben,
der Laden wurde stark von Studenten
frequentiert. Pete winkte mir von einem Tisch
an der Wand, und ich bahnte mir einen Weg
durch den Raum. Die Frau an Petes Seite
schien etwas älter zu sein als er, aber sie
besaß Klasse. Als ich am Tisch anlangte,
schaute ich ihr freundlich in die Augen und
lächelte sie an.

»Gib dir keine Mühe, sie gehört mir«,
begrüßte mich Pete.

»Kaum erlaubt man einem Mann, seine

Zahnbürste mitzubringen, schon spielt er den

Macker.« Lucy lachte laut.

Ich mochte sie sofort. Ihre Stimme klang ein
wenig rauchig, und ihr herbes, leises Lachen perlte wie teurer Champagner. Nach dem

Austausch erster ungezwungener

Höflichkeiten studierten wir die Speisekarten
und bestellten bei der Kellnerin. Dann wandte
sich Lucy mir zu: »Sie sind also der

Jugendfreund von Pete. Er hat mir nicht viel
über Sie erzählt, nur dass Sie sich die letzten

Jahre in Südamerika herumgetrieben haben.

Was haben Sie denn da gemacht? Oder gleich
vorweg, können wir uns duzen?«

»Sehr gern.« Ich stieß mit Lucy an. »Ich
habe die restlichen drei Bäume Regenwald
gerettet, den letzten Eingeborenen ihre
kulturelle Identität wiedergegeben und eine
neue Art von Kautschuk entdeckt, mit dem
man den Alterungsprozess der Eintagsfliege
verlangsamen kann. Also nichts Besonderes.«

Lucy lachte wieder. Sie verstummte erst, als
die Kellnerin an unseren Tisch trat, um die

Vorspeisenteller zu bringen. Mir fiel auf, dass

Lucy plötzlich blass wurde. Auch ich fand,
dass die Bedienung entsetzlich nach
vergorenem Schweiß roch.

»Nein, im Ernst«, fuhr ich fort. »Nach dem Studium wollte ich ein bisschen reisen. Ich
verdiente mir hie und da etwas Geld bei
diversen Ernten, arbeitete ein halbes Jahr lang
als Lehrer im Hochland, jobbte in den Bars
der Großstädte …«

»Du hast sicher jede Menge interessanter

Menschen kennengelernt, aufregende

Abenteuer erlebt …« Lucy schien wirklich
sehr begierig darauf, meine Geschichten zu
hören. Ich begann zu erzählen. Von der
feuchten Hitze des Dschungels, den Moskitos,

Tapiren und Alligatoren, von Indios und

Mestizen, Drogenbossen, den Ghettos der

Metropolen und den Sonnenuntergängen am

Meer. Während des Essens redete ich mich
richtig ins Feuer, schilderte alles in den
glühendsten Farben. Lucy hing an meinen

Lippen, tauchte in fremde Welten ein,
stromerte mit mir durch staubige Straßen, in
lärmende Bars, roch das faulige Wasser in den

Sümpfen und kratzte sich unwillkürlich am

Arm, als ich Mücken schwärmen ließ. Meine

Lügengeschichten klangen so überzeugend,
als wäre ich tatsächlich lange dort gewesen.

Dabei waren es höchstens ein, zwei Monate.

Das Essen verging wie im Fluge. Als die

Kellnerin wieder an den Tisch trat, die Teller
abräumte und nach den Dessertwünschen
fragte, schüttelte Lucy abrupt den Kopf und
sagte mit leicht zittriger Stimme: »Ich möchte
gehen, sofort. Können wir nicht bei mir zu

Hause einen Kaffee trinken?«

Pete schaute sie prüfend an. Auch mir war
aufgefallen, dass Lucy wieder blass geworden
war. Wir nahmen ihren Vorschlag an. Lucy
erhob sich abrupt, nahm ihre Jacke und ging
ohne ein weiteres Wort hinaus. Pete bat mich,
draußen mit Lucy zu warten. Er wollte zahlen
und dann nachkommen.

Ich folgte Lucy. Sie stand vor dem Pavillon
und atmete tief durch.

»Ist dir nicht gut?«

»Es geht schon wieder. Ich hätte nur diese

Kellnerin keine Sekunde länger in meiner

Nähe ertragen.«

»Ja, die stank wirklich fies«, stimmte ich zu.

»Das auch«, sagte Lucy und wandte sich ab.

»Was denn noch?«

»Sie schlägt ihren kleinen Sohn mit einem

Elektrokabel, bis er blutet«, gab Lucy gepresst
zur Antwort, ohne sich umzudrehen.

»Woher weißt du das?«, wunderte ich mich.

Lucy schwieg. Pete kam aus dem Lokal
heraus. Er legte seinen Arm um Lucy. Wir
schlenderten schweigend durch den Park und
die Straßen, bis wir Lucys Wohnung
erreichten. Irgendetwas hatte die Stimmung
umschlagen lassen. Erst als wir in Lucys
gemütlichem Wohnzimmer saßen, fiel das

Unbehagen langsam von mir ab.

»Kann es sein, dass ich was nicht
mitgekriegt habe?«, versuchte ich mit
scherzhaftem Ton die Stimmung aufzulockern.

Pete nickte. »Lucy ist eine Ratte.«

Ich schaute Lucy überrascht an. Lucy
blickte ebenso irritiert zu Pete.

Der sagte: »Marc weiß Bescheid.«

»Wieso das?«, fragte Lucy.

»Er ist Evs Stiefbruder.«

»Wusstest du deswegen das mit der

Kellnerin?«, fragte ich.

Lucy nickte langsam. Die Wendung des

Abends war ihr noch nicht ganz geheuer.

»Was war mit der Kellnerin? Mit welcher

Kellnerin überhaupt?«, wollte Pete wissen.

»Die Kellnerin im Pavillon«, klärte Lucy ihn
auf. »Sie schlägt ihren Sohn. Deswegen wollte
ich da raus. Ich habe sie nicht ertragen.«

Pete strich ihr gedankenverloren übers

Haar. Viel später hat er mir mal gestanden,
dass er nie etwas zu sagen wusste, wenn die

Rede auf Lucys angezüchtete Fähigkeiten kam
und die psychischen und physischen

Schmerzen, die sie dadurch zu erdulden hatte.

Er konnte es nicht nachempfinden und
verspürte auch stets den Anflug eines
schlechten Gewissens, da er an dieser ganzen

Malaise nicht unbeteiligt war.

Doch Lucy wechselte gleich wieder das

Thema und wandte sich an mich: »Ich nehme
an, du hast die ganze Geschichte von Pete
erfahren. Seit wann weißt du es?«

Ich erzählte ihr von meiner Rückkehr nach

Hause, von dem Verschwinden Evs aus Seattle,
der Hilflosigkeit, die wir empfanden, und
meiner Suche nach meinem Jugendfreund

Pete, in dem ich die letzte Hoffnung sah. Pete
fügte meiner Schilderung hinzu, wie er Evs

Verurteilung vor knapp zwei Jahren verfolgt
hatte, die Vorschläge für die neuen Rekruten
zusammenstellte und ihre Daten frisiert hatte,
um sie ins Programm zu hieven. Lucy
schüttelte missbilligend den Kopf. »Glaubst du
wirklich, du hast der Kleinen damit einen

Gefallen getan?«

»Ich habe sie ins Programm genommen, weil
es dadurch einfacher ist, sie verschwinden zu
lassen.«

»Wie meinst du das?« Lucy schien
überrascht.

»Solange sie im Knast sitzt, kann man sie
zwar mit einigem Aufwand herausholen, aber
es ist schwierig, Spuren zu vermeiden. Sobald
sie im Programm ist, das weißt du selbst,
werden die Spuren ihrer Existenz von Walcott
persönlich vernichtet. Ihre Eltern haben
inzwischen die Mitteilung über ihren Tod
erhalten, ihre Daten sind in allen Computern
gelöscht worden. Wenn wir sie jetzt rausholen,
wird kein Schwein nach ihr suchen. Außer Walcott natürlich. Aber das Problem wird sich
lösen lassen, auch wenn ich jetzt noch nicht
weiß, wie.«

Lucys Miene war undurchdringlich.

Pete wandte sich an mich: »Ev wird zwischen

Weihnachten und Neujahr hier in Washington
sein. Vielleicht können wir ein kurzes,
heimliches Treffen zwischen euch
arrangieren, Marc.«

In mir mischten sich Freude und

Anspannung. »Das wäre wunderbar! Können
wir sie dann nicht gleich …«

»Nun mal langsam, Kumpel. Die Sache muss
gut vorbereitet werden. Ihr wollt nicht die
nächsten Jahre auf der Flucht vor Walcotts

Schergen sein. Und ich darf mit der ganzen

Angelegenheit ebenso wenig in Verbindung
gebracht werden wie Lucy. Wir brauchen
einen wasserdichten Plan. Du hältst die Füße
still. Es ist schon riskant genug, eine

Zusammenkunft zu ermöglichen. Wir werden
improvisieren müssen, und ohne Lucys Hilfe
läuft gar nichts.«

Ich wandte mich mit eindringlichem Blick an Lucy: »Lucy, bitte! Du weißt nicht, wie
wichtig das ist. Ev muss da raus, sie ist so
zerbrechlich, so –«

Lucy unterbrach mich: »Ich werde tun, was
ich kann. Aber Evelyn wirkte nicht
zerbrechlich auf mich.« Mit ruhiger Stimme
fügte sie nach einer kleinen Kunstpause hinzu:

»Nicht zerbrechlicher als all die anderen
auch.«

Ich verstand. Sie hatte mir eine Ohrfeige
verpasst. Ich durfte nie vergessen, dass den
anderen, die in der gleichen Situation wie Ev
waren, keiner half. Sie hatten keine Hoffnung
auf Freiheit. Genauso wenig wie Lucy.

»Es tut mir leid, wenn ich den Blick für das

Ganze aus den Augen verloren habe«, gab ich
zu. Wichtiger war mir jedoch, dass Lucy Ev
gesehen hatte. Sie erzählte mir von ihrer
kurzen Begegnung mit meiner Schwester und
zerstreute meine Sorgen um ihr Wohlergehen.

Dann informierte Pete mich über das geplante

Seminar zur Aus- und Weiterbildung der
jüngeren Stufen.

»Wo wird es stattfinden?«, fragte ich.

Pete antwortete ernsthaft: »Hier in

Washington. Genaueres steht noch nicht fest.

Aber auch wenn ich es wüsste, würde ich es
dir nicht sagen. Du könntest Dummheiten
machen, die uns alle den Kopf kosten.«

»Du vergisst, dass ich ein Profi bin«,
bemerkte ich fast schneidend. Dann wandte
ich mich wieder an Lucy: »Sorry, aber ich bin
total aufgekratzt. Ich muss raus, laufen, ich
muss an die Luft. Kann ich dich die nächsten

Tage anrufen, oder wie bleiben wir in

Verbindung?«

»Gib mir deine Nummer. Bei uns anzurufen
ist schlecht. Manchmal wird unser Telefon
abgehört. Sie machen Stichproben.«

»Alles klar. Pete hat meine Nummer. Ich
warte, bis ihr euch meldet, okay?« Ich
umarmte Lucy und drückte Petes Hand ganz
fest. Dann schnappte ich meine Jacke und
ging. Voller Hoffnung.

25. Missverständnisse

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Ich konnte Marcs Aufgewühltheit gut
verstehen. Auch in mir tobten widerstreitende

Gefühle. Petes Blick sagte mir, dass er sich

Lob und Bewunderung erhoffte. Weil er in
selbstloser Ritterlichkeit eine Ratte befreien
wollte und damit Marcs Schwester rettete. Wie
naiv Männer doch sein konnten!

»Dir hat es also ausgezeichnet in den Kram
gepasst, dass Schmelzer Ev für das Seminar
ausgewählt hat, oder?«, fragte ich mit einem
bitteren Unterton. Erst jetzt schien Pete die

Gründe für meine diffuse emotionale Reaktion
auf diese Neuigkeiten zu erahnen. Ich mochte

Ev, dennoch war der erste Reflex, den ich
verspürte, Bitterkeit. Warum tut er das nicht
für mich? Wer holt mich hier raus? Pete
schaute mich schweigend an, dann nahm er
mich in den Arm. »Ev hat noch nicht mal das

Gen in allen Zellen. Vielleicht können wir sie
rausholen, noch bevor sie das erste C15
bekommt, verstehst du?«

Ich verstand. Für mich war es zu spät.

Plötzlich fühlte ich mich auf eine elende Art
egoistisch. Ich wusste, was Pete riskierte,
wenn er Marc und Ev half. Ich fand es
großartig von ihm, sah ihn plötzlich in einem
anderen Licht. Bislang hatte Pete weder von
seiner Familie noch von Freunden oder
sonstigen privaten Verbindungen oder

Erinnerungen gesprochen. Und nun zeigte er
sich von einer mir unbekannten Seite, zeigte

Loyalität und Risikobereitschaft im Namen
einer alten Freundschaft.

»Hattest du mal was mit Ev?«, fragte ich
leise.

Pete lachte laut los. »Kein Gedanke! Für
mich war sie immer nur eine liebe, nette,
kleine Laus!«

Ich fühlte mich dumm, aber auch
erleichtert. »Okay. Ich helfe euch. Wir holen
eure kleine Laus da raus.« Zur Bekräftigung
schenkte ich uns zwei Cognac ein.

»Was meinte Marc mit der Bemerkung, er
sei ein Profi?« Ich reichte Pete ein Glas. »Marc
war nie in Südamerika. Höchstens kurz, ich weiß nicht genau. Was ich aber sicher weiß,
ist, dass er die letzten beiden Jahre Mitglied
der Stadtguerilla war.«

Ich starrte ihn entsetzt an. Pete war
überrascht. »Ich hätte nicht gedacht, dass
dich das so umhaut. Er hat viel Mist gemacht,
klar, aber er ist nicht mehr dabei. Du kannst
ihm trauen.«

»Ich weiß, dass ich ihm trauen kann, das
spüre ich«, entgegnete ich immer noch
entgeistert. »Aber ich frage mich, wieso du so
bescheuert bist, ihn hierherzu bringen!«

»Seine Papiere sind sauber. Wovon redest
du?«

»Unsere Wohnung wird seit etwa einer

Woche observiert. Das musst du doch wissen!«

Pete wurde blass. »So ein Blödsinn! Wie
kommst du darauf?«

»Ich kann es nicht beweisen. Aber sowohl

Katya als auch ich sind davon überzeugt. Ist so
ein Gefühl … Weißt du wirklich nichts davon?«

»Nein, verdammt noch mal«, entfuhr es

Pete. »Wieso hast du mir nichts davon
gesagt?«

»Ich habe darauf gewartet, dass du es mir
sagst. Ich dachte, du verheimlichst irgendwas.

Aus irgendeinem Grund, den du mir
hoffentlich bald mitteilen würdest. Neue

Befehle zur Überwachung, die du uns nicht
sagen willst, damit wir uns nicht darüber
aufregen. Irgendwas in der Art, keine Ahnung.

Aber wenn du nichts davon weißt, wer kann es
sein? Meinst du, dein Chef hat das veranlasst,
ohne dir etwas davon zu sagen?«

Pete überlegte. »Keinesfalls. Eher ist es
jemand von March. Der hat auch bei uns seine

Spitzel sitzen …«

»Warum sollte er das tun?«

»Das frage ich mich auch. Ich werde mit

Snyder darüber sprechen müssen.«

»Hältst du das für klug?«

»Wird man sehen. Ich hoffe, ihr habt euch
geirrt. Denn wenn es stimmt, sitzen wir in der

Scheiße. Marc darf keinesfalls wieder hier
auftauchen! Hoffentlich ist das Kind noch
nicht in den Brunnen gefallen. Seine Papiere
sind in Ordnung. Als Terrorist hat er eine

Tarnidentität benutzt, die keiner außer mir kennt. Es gibt keinerlei Akten über ihn. Aber
sicher ist sicher. Wir sollten niemanden mit
der Nase auf diese Verbindung stoßen. So ein

Mist, ich agiere wie ein Anfänger, das ist
meine Schuld, verdammt!«

Plötzlich wurde er kalkweiß, stand auf und
lief suchend im Zimmer herum.

Ich musste trotz der verfahrenen Situation
schmunzeln. »Setz dich wieder hin, hier sind
keine Wanzen. Katya und ich spüren sehr
genau, was Sache ist. Wir werden beobachtet.

Nicht rund um die Uhr. Nur hin und wieder.

Ohne Richtmikrofone.«

»Wie kannst du dir so sicher sein?«

»Pete, ich bin eine Ratte, und zwar eine
verdammt gute. Ihr habt wirklich gar keine

Ahnung, was wir alles draufhaben.«

Pete hörte mir nicht zu, er war völlig in
seinen eigenen Überlegungen versunken.

»Ich werde mit Snyder reden. Wenn er etwas
vor mir verheimlicht, kriege ich es raus.«

Pete wirkte ungewohnt angespannt. Nervös.

Und das war verständlich. An der Sache war
irgendetwas faul.

26. Schwarzer Gürtel, zweiter Dan

Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

Ich hatte meine Enttäuschung weggesteckt,
mich aus dem Abgrund, in den ich gestürzt
war, wieder herausgekämpft. Ich hatte mich
verraten und verkauft gefühlt. Wie eine
komplette Idiotin. Doch das war vorbei. Raus
aus der Opferrolle. Ab sofort. Meine naiv-
positive Einstellung zu dem Programm fand
ich jetzt mehr als lächerlich. Wie blöd war ich
gewesen, nach allem, was mir in den letzten

Jahren widerfahren war! Ich hatte blind
vertraut, blind geglaubt, dass ich in einiger

Zeit frei sein würde, Charlie und Caroline in
die Arme schließen könnte. Sie hatten mich
verheizt, Schmelzer hatte gelogen.

Das war mir schmerzhaft klar geworden, als

Walcott mich vor knapp drei Wochen in sein

Büro orderte. Er bot mir Platz an, betrachtete
mich abschätzig von seinem erhöhten

Schreibtischsessel und warf mir ein Schreiben
über den Tisch zu. Ich las. Es waren nur
wenige Zeilen. Ich bin kreidebleich geworden und stammelte, den Brief an meine Mutter
noch in der Hand haltend, blöd vor mich hin:

»Aber Professor Schmelzer hat gesagt …«

»Der Herr Professor hat hier überhaupt
nichts zu sagen. Ich hoffe, das ist Ihnen jetzt
klar. Ich kann mir vorstellen, dass er Ihnen
unhaltbare Versprechungen gemacht hat, das
ist sein verweichlichter Stil Frauen gegenüber.

Halten Sie sich besser an mich. So läuft das

Spiel hier. Ich mache die Regeln, nicht der

Professor!«

Ich versuchte es mit einem empörten

Einwand: »Sie können meiner Mutter nicht
sagen, ich sei tot! Das ist grausam. Und wenn
ich auf der siebten Stufe bin, kann ich sie
doch sowieso wiedersehen.«

»Sie sind, im Gegensatz zu den anderen hier,
in der dummen Situation, dass Sie noch eine

Verwandte haben. Fest steht, dass es keinerlei

Kontakt mehr für Sie zu Ihrer Mutter geben
wird. Jeder Versuch, dieser Entscheidung
zuwiderzuhandeln, wird bestraft. Hören Sie
auf zu flennen! Es ist besser, Sie wissen

Bescheid. Oder wollen Sie, dass ich Ihnen etwas vormache wie der nette Herr

Professor?«

Ich dachte nur: Reiß dich zusammen, hör
auf zu heulen, gib dir keine Blöße vor diesem

Schwein. Denn ich spürte, dass Walcott hinter
seiner militärisch unbewegten Maske

Vergnügen empfand. Es gefiel ihm, dass ich
weinte. Ich begriff, dass Walcott mir diesen

Brief aus purem Sadismus zeigte und nicht
aus angeborener Wahrheitsliebe. Plötzlich
wurde ich ganz ruhig. Ich verschloss mich und
erkaltete. Alles, was passiert war, der

Todesfall, die Verhandlung, die Demütigung,
die Verurteilung – das hatte mich aufgerissen.

Zahllose kleine Wunden und klaffende Risse.

Das Fleisch lag bloß, mein Inneres offen. Doch
jetzt, in diesem Moment, ich wusste nicht, wie
es geschah: Ich fühlte, wie ich mich schloss. In
einem stillen Vorgang verschmorten meine

Wunden zu Narben. Verteidigungswälle. Ich
war nicht mehr verletzlich. Keiner konnte
mehr in mein Inneres sehen. Kälte legte sich
auf meine Haut, und das Brennen meiner
seelischen Wunden verschwand. Ich stand auf und sagte zu Walcott: »Ich möchte jetzt
gehen.«

Er sah mich neugierig an, begriff nicht,
woher ich Mimose plötzlich meine

Selbstbeherrschung nahm. Das verursachte
ihm schlechte Laune, die er mit Sarkasmus
und einem dreckigen Grinsen tarnte. »Schade.

Ich hätte mich gerne noch ein wenig mit Ihnen
unterhalten. Vielleicht ein anderes Mal. Es ist
amüsant, mit Ihnen zu plaudern.«

»Mit Ihnen auch«, entgegnete ich und ging
hinaus. Walcott trommelte hinter mir mit den

Fingern auf die Tischplatte.

Heute war Walcott wie so oft nicht da. Er
war nach Washington gefahren und würde
erst morgen oder übermorgen zurückkehren.

Der Moment war günstig. Wenn Isabel Wort
hielt, könnte es klappen. Ich ging in das

Zimmer meiner wortkargen Lagergenossin,
die inzwischen fast so etwas wie eine Freundin
war, und schaute sie an.

»Jetzt?«, fragte Isabel von ihrem Bett aus.

Ich nickte.

Wir schlenderten betont beiläufig Richtung Zentrale, wo der Nachfolger Gustafssons, ein
einigermaßen cooler Typ namens Stan, seinen

Dienst tat. Ich blieb hinter der Schwingtür
stehen, während Isabel den Raum betrat. Von
draußen hörte ich, wie Isabel ein Gespräch mit

Stan begann und ihn um einen oder zwei

Schreibstifte bat. Stan kramte offensichtlich
gerade in seinen Vorräten, als ich von draußen
einen dumpfen Schlag und dann ein seltsames

Durcheinander von Geräuschen hörte. Stan
fluchte lauthals. Ich öffnete die Tür. Es schien
zu klappen. Isabel lag auf dem Boden, trat,
schlug und wand sich in einem
beeindruckenden epileptischen Anfall.

Glücklicherweise hatte Stan sich über sie
gebeugt, um sie festzuhalten, statt sofort nach
der Krankenstation zu läuten. Ein Fehler, für
den ich ihn am liebsten geküsst hätte. Isabel
schlug wild um sich, zuckte, spuckte und
tobte, als einer ihrer Schläge den armen Stan
so auf den Kehlkopf traf, dass er bewusstlos zu

Boden ging. Sofort sprang Isabel auf, frisch
wie der Frühling, und zwinkerte mir zu.

»Supertechnik, was? Du hast höchstens eine Minute.«

Ich raste zum Terminal, loggte mich ein, gab
eilig die E-Mail-Adresse eines gewissen

Karpow in Boston ein und hinterließ ihm
folgende Nachricht: Das Manöver lief ohne

Bauernopfer ab. Gasparow wird siegen. Seine

Dame steht, die Maus piepst.

Als der Computer bestätigte, dass die

Nachricht verschickt war, gab ich einige
zusätzliche Befehle ein und klickte zurück zu

Stans Hauptmenü. Ich nickte Isabel kurz zu,
schlug ihr anerkennend auf die Schulter und
ging wieder hinaus vor die Tür, Schmiere
stehen. Das Ganze hatte knapp eine Minute
gedauert. Ich hörte, wie Isabel Stan schüttelte,
bis er wieder zu sich kam.

»Na, geht’s wieder? Tut mir leid. Ich habe
schon ewig keinen epileptischen Anfall mehr
gehabt. Es war nicht schlimm, hat nur kurz
gedauert. Aber ich scheine Sie irgendwie
ausgeknockt zu haben, oder was ist passiert?«

Stan rieb sich den schmerzenden Hals. »Ich
weiß nicht so genau«, krächzte er verstimmt.

»Jetzt sind Sie ja wieder da. War nett, dass Sie mir helfen wollten. Aber wäre es Ihnen
recht, wenn wir darüber kein Wort verlieren?

Ich habe keinen Bock auf einen Tag

Krankenstation und die ganzen dämlichen

Untersuchungen. Bringt ja eh nichts.«

»Sind Sie sich sicher?«, fragte Stan. Man
konnte fast hören, wie sein Hirn ratterte. Er
wollte keinen weiteren Fehler machen. Nie im

Leben würde er wieder versuchen, einen

Epileptiker ruhigzustellen. Aber er war sich
auch im Klaren, dass die Gesundheit eine
wichtige Basis für die Ratten war. Für Isabel
wäre es besser, sich untersuchen zu lassen.

Aber was hatte er damit zu schaffen? Er war
lediglich für die Zentrale verantwortlich. Und
da war es nicht gerne gesehen, wenn er
zeitweise, aus welchem Grund auch immer, zu

Boden ging und seine Pflichten
vernachlässigte. Nach diesen schwerfällig
vollzogenen Gedankengängen stimmte er

Isabel schließlich zu und vereinbarte mit ihr,
das kleine Intermezzo in beiderseitigem

Interesse einfach zu vergessen. Isabel kam
heraus. Gemeinsam schlenderten wir zu
unserer Baracke.

»Das hat verdammt viel Spaß gemacht«,
meinte sie.

Ich grinst. »Du warst verdammt gut. Wieso
kannst du so ’nen Handkantenschlag?«

»Schwarzer Gürtel, zweiter Dan. Vollkontakt-

Kram, Bescheid? Du hättest Stans Gesicht
sehen sollen, als er wieder zu sich kam. Mann,
war dem das peinlich!«

Dann fügte sie leicht angesäuert hinzu:

»Aber wenn ich gewusst hätte, dass du diese
riskante Scheiße veranstaltest, um dämliche

Schachzüge durchzugeben …«

Ich musste lachen: »Quatsch, Schach! Das
war zwar der Schachpartner meines

Stiefvaters, der sich nach seinem großen

Vorbild Karpow nennt, aber die Nachricht war
für meine Eltern. Gasparow ist Charlies

Spielerpseudonym. Ich hoffe, Karpow schnallt
es und leitet die Mail weiter. Wird schon
klappen, Karpow ist ein Genie.«

»Ich spiele kein Schach, aber die Figuren
kenne ich. Bislang war mir nicht klar, dass da
auch Mäuse auf den Feldern herumhuschen«, meinte Isabel.

»Die Maus bin ich. Ich war mir nicht sicher,
ob Charlie versteht, was gemeint ist mit dem

Bauernopfer. Also hab ich das mit der Maus
noch hinzugefügt. Als ich klein war, haben

Caroline und Charlie mich oft Piepsmaus
genannt, weil meine Stimme so dünn war. Jetzt
wissen sie, dass die Nachricht von mir ist und
dass ich entgegen der offiziellen

Verlautbarung noch lebe. Außerdem habe ich
noch ein paar Befehle eingegeben, die
verhindern, dass auf dem Server der Ausgang
der Nachricht gespeichert wird.«

»Wenn das geht, warum hast du dann nicht
direkt an deine Eltern geschrieben?«

»Sicher ist sicher. Falls jemand danach
sucht, kann er die Nachricht trotz allem
finden. Das schwirrt alles in Schleifen auf der

Festplatte herum. Und dann ist es mir lieber,
die Botschaft wird nicht sofort mit mir und
meinen Eltern in Verbindung gebracht.«

»Wieso kennst du dich mit dem

Computerkram so gut aus?«

»Hat mir Charlie beigebracht. Der ist zwar kein richtiger Hacker, aber er hat ’ne Menge
drauf.«

Isabels Stimme klang plötzlich brüchig:

»Schade, dass ich keine Verwandten oder

Freunde draußen habe. Dann könnten wir die

Nummer noch mal für mich abziehen.«

Ich stand auf und legte meine Hand auf ihre

Schulter. Sie zuckte zurück. Die Bemerkung
über ihre fehlenden Familienbande war ihr so
rausgerutscht. Schnell wechselte sie wieder
das Thema: »Hast du Zigaretten?«

Wir rauchten schweigend und hingen
unseren Gedanken nach.

27. Albträume

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Ich wachte auf. Schweißgebadet. Tränen
strömten über mein Gesicht, aus dem

Mundwinkel lief mir ein dünner

Speichelfaden. Mein Atem ging keuchend, ich
bekam kaum Luft. Mit zittrigen Fingern
suchte ich nach dem Schalter der Bettlampe.

Langsam zog ich die Beine unter der

Daunendecke hervor und stellte sie auf den

Boden. In gebückter Haltung schleppte ich
mich zum Fenster, stützte mich auf der

Kommode ab, griff nach meinem Hals, hielt
mir den Kopf. Dann schob ich das Fenster, so
weit es ging, nach oben. Mir war schwindlig,
wurde schwarz vor Augen, die Lippen
begannen zu kribbeln. Nach einer Minute
zwanghaft ruhigen Durchatmens ging es
besser. Ich konnte mich aufrichten, empfand
die eiskalte Luft als wohltuend. Nach drei
weiteren Minuten war ich einigermaßen bei
mir. Ich schloss das Fenster und ging zur

Küche. Schon vom Wohnzimmer aus konnte ich sehen, dass dort Licht brannte. Katya saß
am Küchentisch und trank. Offensichtlich
schon seit einer ganzen Weile. Vor ihr stand
eine Flasche Wodka. Ihr Blick war glasig. Als
ich hereinkam, blickte sie kurz auf, drehte
sich nach hinten zum Schrank, nahm ein
weiteres Glas heraus und goss einen zweiten

Wodka ein. Sie schob ihn über den Tisch zu
mir.

»Du siehst aus, als könntest du auch einen
brauchen.«

Ich nahm das Glas und leerte es in einem

Zug.

»Noch einen«, sagte ich und setzte mich zu
ihr.

Katya goss nach.

»War’s so schlimm?«, fragte sie.

»Es wird immer schlimmer, immer
deutlicher.«

»Bei mir auch.«

Wir schwiegen kurz. Dann fragte ich: »Was
hast du gesehen?«

»Köpfe. Mit herausgepickten Augen.

Abgetrennte Köpfe. Auf Lanzen. Und wieso bist du wach?«

»Rate mal. Ich halte das nicht mehr lange
aus …« Als ich nach meinem zweiten Wodka
griff, verschüttete ich die Hälfte.

Katya nickte abwesend. »Ich bin auch völlig
mit den Nerven runter. Jede Nacht das

Gleiche. Es sind keine Träume, ich habe es
auch tagsüber. Es überfällt mich ganz
plötzlich, ein faulig-metallischer Geschmack
auf der Zunge, der Geruch von Kot und Urin,

Leichen, die in ihren Exkrementen liegen, der
süßliche Gestank der verwesenden Leiber. Es
würgt mich, jeder Luftzug, den ich einatme,
bringt mich erneut zum Würgen, aber die Luft
erreicht nicht die Lunge, als hätte ich Löcher
im Kehlkopf, durch die sie wieder ausströmt,
es zieht in meinem Hals, und wie bei einer

Zwangsneurose beuge ich mich mit dem Kopf
zu ihnen, schnuppere an ihrer aschfahlen

Haut, streiche mit den Fingern über die
wächsernen Gesichtszüge. Dann berühre ich
mich selbst, und auch meine Haut ist stumpf
und kalt, fühlt sich taub an. Nur an der

Unterlippe, da spüre ich, wie mir eine Fliege aus dem Mund kriecht. Oder in ihn hinein, ich
weiß nicht.«

Ich goss mir nach, kippte runter. »Was
sollen wir bloß machen? Was sollen wir
machen?« Ich saß da, schlang die Arme fest
um mich und wiegte meinen Oberkörper hin
und her.

»Wenn wir es genau wüssten …«, flüsterte

Katya.

Ich schaute sie wütend an. »Ich bin mir
sicher, ich bin mir todsicher!«

Katya schwieg.

»Wir bringen ihn um«, sagte ich plötzlich
ganz ruhig.

Katya schaute die Wand an und kreiste mit
ihrem rechten Zeigefinger um den Rand ihres

Glases. »Daran habe ich auch schon gedacht.

Wir müssen mit Erykah reden. Vielleicht
drehen wir beide durch.«

Ich nickte. »Ja, wir müssen mit Erykah
reden.«

»Was, wenn sie keine Ahnung hat?«

»Wir werden sehen.«

»Aber wir müssen etwas tun! Nicht wahr, Lucy, wir tun etwas?« Katya war verängstigt,
hilflos. Ich war wie ihre große Schwester. Ich
musste entscheiden.

»Ja, wir tun etwas«, versprach ich. »Lass uns
jetzt wieder ins Bett gehen. Wir brauchen

Schlaf.«

Sie weigerte sich, ins Bett zu gehen. Aus

Angst, dass es wieder anfing.

Ich kramte eine Schachtel Zigaretten aus
der Schublade und zündete mir eine an.

»Ich frage mich, wozu ich jeden Tag durch
den Park laufe wie eine Bekloppte, wenn ich
doch nicht mit dem Rauchen aufhöre.«

»Die fünf Jahre, die wir noch haben, kannst
du locker rauchen. Ich glaube nicht, dass du
an den Folgen deiner Nikotinsucht abkratzt.

Genauso wenig wie ich. Gib mir auch eine.«

Katya lächelte, dankbar, dass ich noch bei ihr
blieb. »Ich habe dir nie erzählt, wieso ich im

Knast gelandet bin. Und ich war dir immer
dankbar, dass du mich nie danach gefragt
hast.«

Ich blies nachdenklich den Rauch aus. »Ich werde dich auch jetzt nicht fragen. Oder
musst du es unbedingt loswerden?«

Sie schüttelte den Kopf. »Belassen wir’s
dabei. Ist mir lieber, du magst mich
weiterhin.«

»Wie kommst du darauf, dass ich dich
mag?« Ich versuchte ein Grinsen.

»Pass auf, ich erzähle dir jetzt eine

Geschichte. Auch ich bin in einem
katholischen Haushalt aufgewachsen. Mit der

Praxis war es allerdings bei uns weniger weit
her als mit der Theorie. Wenn meine

Großmutter nicht gewesen wäre …«

»Ah, die sagenumwobene litauische Gräfin!«

»Von ihr habe ich mein spezielles

Verständnis für Religion. Ein bisschen

Katholizismus, aufgeweicht durch eine
gehörige Prise Weltoffenheit und gewürzt mit
litauischer Naturverbundenheit.«

»Und wie stellt sich diese Mixtur dar?«,
fragte ich.

»Wenn ich sterbe, musst du mich litauisch
beerdigen. Weißt du, wie du das machen
musst?«

»Keine Ahnung, aber ich fürchte, du wirst es
mir jetzt erklären.«

»Ich habe dir mal erzählt, dass die Seele
einer litauischen Frau in einen Baum oder
einen Vogel wandert, die Seele einer bösen

Frau in eine Eule. Wohin die Seelen der

Männer wandern, habe ich vergessen.

Bestimmt in Schweine oder Esel oder so was.

Egal. Bevor es so weit ist, muss die Leiche der

Frau aufgebahrt werden, etwa drei Tage. Sie
trägt ihre Hochzeitskleidung. Falls vorhanden.

Kannste bei mir vergessen, das wird nix mehr

… Also, die Seele hat den Körper zwar schon
verlassen, bleibt aber noch im Haus, bis auch
der Körper das Haus verlässt. Man muss
deshalb sehr ehrerbietig und leise sein
während dieser drei Tage. Die Körper wurden
früher verbrannt, inzwischen gibt es aber
auch Erdbestattungen. In den drei Tagen wird
gesungen und gebetet, natürlich ist die

Totenklage reine Weibersache. Hör zu, ein

Auszug aus der Klage um die Mutter.«

Sie schloss die Augen, versuchte sich
offenbar an die Stimme ihrer Großmutter zu erinnern: »O Mütterchen, Kirschlein, o mein

Mütterchen, du Wandrerin. O, mein

Mütterchen baut eine Heimat aus weißen

Brettlein, ohne Glas die Fensterchen, ohne

Tür. Du wirst die aufgehende Sonne nicht
sehen und nicht ihren Untergang. Wer wird
jetzt so lieb mit mir sprechen, wer so lieb
mich belehren? Mütterchen, wer wird mich
schützen, wenn ich klage? Der Waldkuckuck
wird aufhören zu rufen, aber ich werde nie
aufhören zu rufen.«

Sie öffnete die Augen wieder und machte
eine Pause.

Ich war bewegt von der einfachen Schönheit
dieser Sätze, von der Liebe, die sie
ausdrückten.

Sie sprach weiter: »Bei den Totenklagen
werden alle guten Taten der Verstorbenen
gepriesen. Das würde bei mir relativ schnell
gehen. Man bittet die Toten, die Familie
weiterhin zu besuchen, um sie zu beschützen.

Tatsächlich besucht eine verstorbene Litauerin
ihre Familie auch regelmäßig, und zwar in den

Ferien. Süß, nicht wahr? Deshalb wird zu Beginn der Ferien immer das ganze Haus
geputzt, denn die Toten sollen es hübsch
haben. Wenn man sie nicht respektvoll
behandelt, sind sie nämlich in der Lage,
immenses Unheil über die Familie zu bringen

– wie beispielsweise Unfruchtbarkeit. An

Weihnachten kommen die Geister übrigens
auch zu Besuch. Deswegen gehen Litauer an

Weihnachten nie sehr weit weg von ihrem

Haus. Sie haben Angst, feindlichen Geistern zu
begegnen. Apropos Weihnachten! Am

Heiligabend wurde bei uns immer der Tisch
mit Heu bedeckt. Nach dem fleischlosen

Essen, zu dem auch Nachbarn geladen
wurden, zog jeder unter der Tischdecke einen

Heustängel hervor, um die Zukunft
vorherzusagen. Ein langer Stiel bedeutete
langes Leben, ein ganz kurzer besagte, dass
diese Person nächstes Jahr nicht mehr mit am

Tisch sitzen würde.«

»Interessante Methode«, fand ich. »Aber die

Fehlerquote muss ziemlich hoch gewesen sein,
oder?«

»Sei nicht so schrecklich statistisch, Lucy, hier geht es um Spiritualität!«, tadelte sie
mich. »Doch zurück zu den Beerdigungen. Die
folgende Geschichte wird dir besser gefallen:

Ganz früher, wenn ein Mann gestorben war,
vorzugsweise ein wohlhabender Mann, dann
wurde all seine Habe vom Haus weg Richtung

Feuerbestattungsstelle in mehreren kleinen

Haufen ins Freie gelegt, und zwar in größeren

Abständen voneinander. Der größte und
wertvollste Haufen befand sich vor seinem

Haus. Wenn der Kerl nun eingeäschert war,
dann stürzten sich alle Männer auf ihre Pferde
und galoppierten zu seinem Haus. Wer zuerst
an einem Haufen angelangt war, durfte die

Sachen behalten. Deswegen waren schnelle

Pferde bei litauischen Beerdigungen früher
sehr beliebt.«

»Hübsch«, kommentierte ich trocken. »Aber
wir sollten trotzdem nicht so viel von

Beerdigungen reden. Mir ist eh schon
reichlich düster zumute.«

Sie nickte und goss noch zwei Wodka ein.

28. Wahnsinn mit Methode

Pete, 36, Geheimagent

Ich drückte auf den in Messing eingefassten

Klingelknopf und lauschte den angenehm
weichen Glockentönen. Als ich Schritte von
drinnen hörte, erinnerte ich mich an die

Konvention, Blumensträuße für die Hausherrin
uneingewickelt zu übergeben, und machte
mich schnell daran, die blassgelben Rosen aus
dem Papier zu schälen. Es war Snyder, der
öffnete, doch als ich ungeschickt versuchte,
mich mit den Blumen in der Hand von Mantel,

Schal und Handschuhen zu befreien, trat auch
die Gattin meines Chefs in den Hausflur, um
mich zu begrüßen. Sie nahm mir dankend den

Rosenstrauß aus der Hand, gab ihn ans

Personal weiter und bat mich herein.

Anerkennend schaute ich mich in dem
geräumigen Haus um und versuchte, die

Gehaltsklasse des Secret-Service-Chefs
einzuschätzen. Der wenig zurückhaltend
präsentierte Prunk, der sich schon hier im

Flur in Form von Louis-seize-Antiquitäten, einem bombastischen Kristalllüster an der

Decke, Perserteppichen und wertvollen

Gemälden in goldüberzogenen Rahmen dem
geblendeten Auge des Betrachters zeigte, ließ
auf ein Gehalt schließen, das mein – auch
nicht gerade bescheidenes – Einkommen um
mindestens eine Viertelmillion überstieg.

»Sie haben einen erlesenen Geschmack«,
schmeichelte ich der Gastgeberin, obwohl
dieses verschnörkelte, aufgedunsene Gepräge
mir eine Art ästhetischer Katatonie
verursachte. Sie strahlte. »Gefällt es Ihnen?

Warten Sie, bis Sie im Wohnzimmer sind!«

Spätestens dort wünschte ich, ich hätte
meine Sonnenbrille auf. Begeistert und in der
fälschlichen Annahme, endlich jemanden
gefunden zu haben, der ihre Exzesse in

Bombast und Brimborium zu schätzen wusste,
nahm sie mich am Arm und führte mich
herum. Sie irrte sich ebenso schmerzlich in
der Deutung meiner verblüfften Ahs und Ohs
und wollte schon einen Vortrag über die
französischen Ursprünge des stilisierten

Tulpenmusters der Textiltapete anstimmen, als Snyder sanft einschritt: »Ich bin sicher,
meine liebe Melanie, dass Pete nach dem

Essen gerne ein bisschen Zeit opfert, um das
breite Spektrum deiner
innenarchitektonischen Zauberkünste zu
bewundern. Doch lass uns zuerst essen. Ich
habe einen Schweinehunger.«

Sie schmollte ein wenig mit der Unterlippe
und kniff ihren Mann vorwurfsvoll in den Arm.

»Sei nicht immer so gewöhnlich, Hank!« Dann
hakte sie sich bei mir unter, bemerkte mit
einem kurzen Seufzer: »Mein Mann nimmt
mich nicht ernst, er hat keinen Sinn für die

Kunst.« Sie führte mich ins Esszimmer, wo
eine beschürzte Dienstbotin gerade die Rosen
in einer Vase arrangierte. »Ich bin sehr froh,
dass mein Mann Sie endlich einmal eingeladen
hat. Er hat schon so viel von Ihnen erzählt!«

Snyder überließ das Tischgespräch völlig
seiner Frau. Er konzentrierte sich auf das

Essen, welches aus vier Gängen bestand und
von besagtem Dienstmädchen formvollendet
serviert wurde. Als wir zwei erschöpfende

Stunden später auch den Kaffee hinter uns gebracht hatten, schwang sich Snyder in
schwindelerregende Höhen über sein
bisheriges Brummen und formulierte zwei
vollständige Satz, die mir wie Musik in den

Ohren klangen: »Melanie, du wirst uns
verzeihen, dass wir den Brandy in der

Bibliothek unter Ausschluss deiner
liebreizenden Gesellschaft nehmen. Erstens
brauche ich eine Zigarre, und zweitens haben
wir einiges zu besprechen.«

Melanie nickte, ganz verständnisvolle Gattin.

Ich erhob mich mit einer charmanten

Entschuldigung und folgte Snyder.

Als wir die schwere, mit Leder bezogene

Bibliothekstür hinter uns geschlossen hatten,
grinste Snyder mich an. »Wir haben keine

Kinder. Deswegen konzentriert sich meine

Frau ganz auf die intensive Pflege ihrer
gesellschaftlichen Stellung und des dieser

Position angemessenen Rahmens. Mann, die
kann sich richtig an einem Mokkatässchen
aufgeilen! War’s sehr anstrengend für Sie,

Pete?«

Er öffnete einen großen Humidor und bot mir eine Zigarre an: »Rauchen darf ich nur
hier, weil sonst die teure Tapete vergilbt.

Möchten Sie eine? Illegaler Havanna-Import.«

Ich lehnte dankend ab und zündete mir eine

Zigarette an. Snyder nahm eine Flasche

Brandy und zwei Schwenker aus einem

Nussbaumvertiko und schenkte großzügig ein.

Wir nahmen auf schweren braunen

Clubsesseln Platz. Der Raum war rundum mit
vollgestopften Bücherregalen möbliert.

»Haben Sie die alle gelesen?«, fragte ich
ehrfürchtig, als ich meinen Blick über die

Bücher schweifen ließ.

»Noch nicht. Aber ich gehe ja bald in den

Ruhestand. Und bevor ich mit meiner Frau
durch Stoffgeschäfte tigere und mich am
sinnlichen Genuss einer Brokatberührung
erquicke, lese ich mich hier lieber dreimal von
rechts nach links und von oben nach unten.«

Genüsslich stieß er Rauchkringel aus.

»Kann ich verstehen. Der Raum ist eine
echte Männerfestung. Riecht nach Rauch und

Leder statt nach Rosenwasser«, grinste ich.

»Und er ist abhörsicher«, fügte Snyder beiläufig hinzu.

»Halten Sie das für nötig?«

»In unserem Geschäft bespitzelt jeder jeden.

Manchmal habe ich ein aberwitziges Szenario
vor Augen: Wir sind alle nur noch damit
beschäftigt, uns gegenseitig auf den Zahn zu
fühlen, versuchen, die Privattelefonate der

Kollegen mit ihren Frauen zu dechiffrieren,
vermuten hinter jedem Rollbraten, der
erwähnt wird, den Code für eine

Wasserstoffbombe. Secret Service, CIA, FBI,

NSA, Pentagon und was weiß ich wer,
bemühen sich so sehr, auf dem Laufenden zu
bleiben über die geheimen Pläne,

Machenschaften und Intrigen der Jungs aus
anderen Abteilungen, dass wir irgendwann
weder Kapazitäten noch Interesse dafür
haben, was außerhalb unseres Umfeldes
geschieht. Was meinen Sie, Pete? Sind wir
nicht alle krank im Kopf?«

»Stimmt wahrscheinlich. Aber es klingt so …

so frustriert. Nach Frühpensionierung. Nach
altersmilder Sehnsucht nach dem verloren
gegangenen Paradies, nach Unschuld und Reinheit. Alles voller Bienchen und Blümchen,
und Eva hüpft in Zeitlupe zwischen blühenden

Apfelbäumen über die Wiese.«

»Eva hüpft – schöne Vorstellung, im Paradies
gab’s sicher noch keine Silikontitten.« Snyder
begann an seiner Zigarre zu lutschen.

»Sei nicht immer so gewöhnlich, Hank«,
ahmte ich den Tonfall von Snyders Frau nach.

Wir lachten. Dann wurde Snyder ernst.

»Lassen wir das. Wir haben einiges zu
bereden. Was haben Sie auf dem Herzen,

Pete?«

»Es hat mit der Paranoia zu tun, unter der
wir Ihrer Meinung nach alle leiden. Kürzlich
hat Lucy mir gegenüber erwähnt, dass sie und

Katya sich beobachtet fühlen. Beobachtet im

Sinne von observiert, also kein Spanner oder so
was. Lucy hat vermutet, dass es unsere

Abteilung sein könnte, aber ich weiß nichts
davon. Ist mir etwas entgangen, Chef? Bin ich
nicht mehr auf dem Laufenden?«

Snyder dachte kurz nach. Dann fragte er:

»Wie sicher ist sich Lucy?«

»Ganz sicher.«

»Hat sie jemanden gesehen? Haben Sie
etwas bemerkt, Pete?«

»Gesehen hat sie niemanden. Aber sie sagt,
dass sie das auch nicht brauche. Mir selbst ist
nichts aufgefallen.«

»Um Ihre erste Frage zu beantworten: Mir
ist das genauso neu wie Ihnen. Ich fürchte, wir
nähern uns in der Tat meiner Vision von
implodierenden Geheimdiensten. Haben Sie
eine Theorie, Pete?«

»Ich dachte an March. Ich wüsste zwar
nicht, warum er die Frauen observieren sollte,
aber er war der Erste und bislang der Einzige,
der mir einfiel. Er hat überall seine Finger
drin. Ich mag ihn zwar ganz gerne, aber ich
habe nie auch nur den blassesten Schimmer,
was hinter seiner Stirn vorgeht.«

Snyder legte seine Zigarre ab und faltete die

Hände. Er brummte eine kleine Weile vor sich
hin. Dann fragte er: »Pete, sind Sie schon auf
die Idee gekommen, dass diese Observierung
nicht Lucy und Katya gelten könnte?«

Verblüfft sah ich ihn an. »Wem denn sonst?

Lucy sagte, ihre Wohnung würde überwacht, allerdings nicht permanent, was ich etwas
seltsam finde.«

»Konnte sie irgendeinen Rhythmus, ein

System in den Zeitabständen der Observierung
entdecken?«

»Sie hat zumindest nichts gesagt.«

»Und sie sagt Ihnen alles, was?« Snyder
grinste ein wenig hinterhältig.

»Wie meinen Sie das genau?« Ich wusste im

Moment nicht, woran ich mit Snyder war.

»Nun hören Sie schon auf, Pete. Es ist kein

Geheimnis, dass Sie mit Lucy was laufen
haben.«

»Wie hat sich das denn rumgesprochen?«

Ich war angefressen. Das wollte ich nun
wirklich nicht diskutieren.

»Das frage ich mich auch gerade«,
entgegnete Snyder nachdenklich. »Es ist eines
von diesen Gerüchten, von denen man nie
weiß, woher sie kommen, die sich aber so
hartnäckig halten, dass man sie schließlich als
feststehende Tatsache akzeptiert. Aber das ist
der Punkt, den ich ansprechen wollte: Da Sie
offensichtlich bei Lucy und Katya ein- und ausgehen, kann es nicht sein, dass die

Observierung Ihnen gilt?«

Ich zog scharf die Luft ein. Auf diese
verdammte Idee war ich noch nicht
gekommen.

»Warum sollte March mich beobachten
lassen? Das ist doch Blödsinn!« Ich war mir
meiner Sache plötzlich gar nicht so sicher.

Forschend schaute ich in Snyders Augen.

Wusste er mehr? Warf er mir hier nur ein paar

Brocken zum Nachdenken in die richtige

Richtung hin?

»Ich spekuliere nur«, sagte Snyder ruhig.

»Außerdem wissen Sie doch gar nicht, ob es

March ist. Was ist mit dem Pentagon?«

Nun war ich noch verwirrter. »Walcott?«

»Genau. Ich glaube, Sie unterschätzen
unseren hochverehrten General. Sowohl in
seinen Möglichkeiten als auch in seinen
tatsächlichen Aktivitäten. Walcott ist beileibe
nicht irgendein entmachteter Dummbeutel,
der wegen schlechter Führung nach New

Mexico zwischenverlagert wird. Im Gegenteil.

Just ist er damit beschäftigt, eine geheime militärische Sondereinheit
zusammenzustellen, die die neuen

Antiterrorrichtlinien des Präsidenten
mitverwirklichen soll. Walcott mischt bei der

Logistik entscheidend mit und stellt einen
großen Teil der Manpower.«

Ich schüttelte konfus den Kopf. »Moment
mal, Moment. Was für Richtlinien? Wir haben
unser Papier doch erst letzte Woche vorgelegt.

Es ist meines Wissens nach noch nicht darüber
entschieden worden. Was hat Walcott damit zu
tun? Und wo ist die Verbindung zur

Observierung von Lucy und Katya? Oder mir?«

»Tja, mein Lieber. Deswegen habe ich Sie
heute Abend zu einem gemütlichen Stündchen
in meiner abhörsicheren Bücherstube
geladen. Zuerst einmal zu der Observierung.

Nehmen wir an, March hat das veranlasst.

Dann würde ich vermuten, es handelt sich um
eine Vorsichtsmaßnahme bezüglich unserer

Zehner. Womöglich wegen des bevorstehenden

Rattenseminars, wahrscheinlicher aber wegen
des geplanten hochkarätigen

Politikermeetings.«

»Was für ein Meeting, verdammt? Warum
weiß ich davon nichts? Bin ich draußen? Was
soll der Scheiß?« Ich wurde langsam zornig.

»Immer schön ruhig. Diese Neuigkeiten sind
brandheiß. Sie wurden nicht übergangen, Sie
sind sogar der Erste, der in meiner Abteilung
davon erfährt. Doch zurück zum Thema.

March hätte eventuell einen routinemäßigen

Grund. Walcott hingegen könnte Gründe
haben, die wir nicht erahnen. Aber einen

Grund könnten beide gemein haben: Zurzeit
wird in allen Abteilungen, die mit dem

Terrorproblem zu tun haben, fieberhaft nach
einem Maulwurf gefahndet. Es muss irgendwo
eine undichte Stelle geben. Die

Guerillatruppen wissen in letzter Zeit viel zu
gut Bescheid. Über unsere Aktionen, über die

Termine des Präsidenten …«

»Da dachten Sie an mich? Das kann doch
nicht Ihr Ernst sein!«

»Wenn ich das vermuten würde, würde ich
wohl kaum mit Ihnen darüber reden. Aber es
könnte sein, dass jemand anderes auf die Idee
gekommen ist. Sie sind dicht dran, haben Zugang zu allen Informationen, Sie vögeln eine
der beiden obersten Ratten …«

»Was hat das damit zu tun?«

»Wahrscheinlich gar nichts. Aber Walcott
hasst Lucy wie die Pest. Für ihn gäbe es nichts

Schöneres, als sie von der Bildfläche zu
radieren. Und Sie sind ihm auch nicht gerade
ein Bruder. Es sei denn eine Art Abel für

Kain.« Snyder lächelte über seinen mäßig
gelungenen Scherz.

»Walcott hasst doch alle Frauen, nicht nur

Lucy.«

»Mein Gott, Pete, Sie haben tatsächlich
keine Ahnung, was? Wissen Sie wirklich nicht

… Nein, das können Sie nicht wissen, damals
waren Sie noch nicht dabei, und Walcott hat
alle Zeugen beseitigt. Na ja, zumindest weit
wegversetzt.«

»Wovon reden Sie, zum Teufel?«

»Vor Jahren, als Lucy noch im

Ausbildungslager war, liebte Walcott die

Frauen noch sehr. Nur auf körperlicher Ebene
selbstverständlich. Er benutzte die Frauen im

Lager, vögelte sie durch, ob sie wollten oder nicht. Das versuchte er auch bei Lucy. Sie hat
ihm allerdings ohne große Vorwarnung
dermaßen in die Eier getreten, dass diese
einige Zentimeter tief in die Bauchhöhle
gerutscht sind und infolgedessen seine

Stimme einige Oktaven höher ist, wenn Sie
verstehen, was ich meine. Er wollte sie damals
killen, als er aus dem Krankenhaus wieder
rauskam. Wenn Schmelzer nicht gewesen
wäre, der ihre Qualitäten in den höchsten

Himmel lobte, und der Präsident sie damals
nicht schon als sein persönliches

Kindermädchen erwählt hätte, dann wäre

Lucy heute mausetot. Und so scharf Walcott
damals darauf war, Lucy zu vögeln –
wahrscheinlich wegen des Sexmordes, der sie
hinter Gitter gebracht hatte -, so heiß ist er
seitdem darauf, sie doch noch in die Finger zu
kriegen und ihr den Hals umzudrehen.«

Ich überhörte die Bemerkung über Lucys

Verurteilung. Ich wusste zwar aus ihren

Akten, dass sie jemanden umgebracht hatte,
aber dass es etwas mit Sex zu tun gehabt
hatte, war mir neu. Wie so vieles andere, schien mir. Aber darum wollte ich mich ein
anderes Mal kümmern. Wenn überhaupt. Ich
war mir nicht sicher, ob ich es wissen wollte.

Jetzt waren noch zu viele andere Fragen offen.

»Okay. Walcott hasst Lucy. Aber das ist eine
ganz andere Geschichte, als zu glauben, ich
wäre ein Maulwurf! Halten Sie es für möglich,
dass March das annimmt?«

»Pete«, seufzte Snyder. »Sie haben Papiere
gefälscht. Was soll ich davon halten? March
hat das sicher auch bemerkt, vielleicht sogar

Walcott. Und nun fragen sich alle, warum?

Wieso? Zu welchem Zweck?«

»Und ich frage Sie, Snyder: Welche

Papiere?«

»Na, die von der Kleinen im Lager. Dieser

Evelyn. Nichts Gravierendes. Ein paar erhöhte

Quotienten. Aber wozu, Pete?«

Scheiße, dachte ich. Jetzt hieß es wirklich
vorsichtig sein. Ich wollte Snyder nicht
anlügen, da ich spürte, dass er mir vertraute
und auf meiner Seite stand. Außerdem
vertraute auch ich ihm. Dennoch gab es
gewisse Dinge, die unser gegenseitiges Verhältnis zu sehr strapazieren würden. Marc
beispielsweise. Hoffentlich war diese Kiste
wenigstens noch verschlossen. Ich würde
verdammt aufpassen müssen in nächster Zeit.

Am besten blies ich die ganze Geschichte erst
einmal ab.

»Ich kannte sie schon, als sie noch ein Kind
war. Ich wollte sie einfach nur aus dem Knast
rausholen. Ihre Daten waren gut, aber da sie
noch eine quicklebendige Mutter hat, dachte
ich, ich sollte ein wenig auf die Pauke hauen,
damit sie nicht abgelehnt wird. Okay, das war
nicht sauber, aber sie ist wirklich gut genug
fürs Programm!«

»Okay«, wehrte Snyder beschwichtigend ab.

»Ich habe mir schon etwas Ähnliches gedacht.

Vor allem als Sie sich dafür einsetzten, der

Mutter keine Todesnachricht, sondern
irgendeinen softeren Scheiß zukommen zu
lassen. Sie kennen die Mutter wohl auch? Nun
gut. Das Ganze hat keine Kreise gezogen.

Hoffentlich. Aber sie soll sich ja auch prächtig
machen, diese Kleine. Schmelzer ist ganz
begeistert von ihr. Wie praktisch, dass sie nach Washington darf, nicht wahr? Sie sind an
ihr interessiert, stimmt’s, Pete?«

Ich nickte. Könnte von Vorteil sein, wenn
sich die Angelegenheit in diese Richtung
hinbiegen ließe, dachte ich. Beruhigend war
vor allem auch, dass in Zusammenhang mit Ev
nur von der Mutter geredet wurde. Die

Verbindung zu Charlie und damit zu Marc war
glücklicherweise nicht aktenkundig, da

Charlie stets seine alte Wohnung in Dallas
behalten hatte und er und Marc dort gemeldet
waren. Ich zündete mir eine zweite Zigarette
an.

»Von welchem Meeting haben Sie vorhin
gesprochen? Und von welchen

Antiterrorrichtlinien?«

Snyder sah mich mahnend an. »Nur noch so
viel: keine Alleingänge in Zukunft. Was die

Beobachtung betrifft … Es muss doch
rauszukriegen sein, wer die Zielperson ist: Sie
oder Lucy. Ich werde mich umhören.

Vielleicht haben sich Lucy und Katya
getäuscht. Doch nun zu der anderen

Geschichte. Die ist noch weit unerfreulicher als unsere bisherigen Themen.« Snyder nahm
seine Zigarre aus dem Aschenbecher, klopfte
sie ab und entzündete sie neu. Offensichtlich
wusste er nicht, wo er anfangen sollte. Und so
begann er auch etwas umständlich.

»Ich habe erwähnt, dass Walcott eine Truppe
zusammenstellt. Wir haben, wie Sie wissen,
auf Geheiß des Präsidenten ein Papier mit
neuen Strategien zur Terroristenbekämpfung
erstellt. Dieser Maßnahmenkatalog wurde
letzte Woche abgegeben. Dem Präsidenten
hat’s nicht gefallen. War ihm zu lasch. Also
hat er sich auf seinen Hosenboden gesetzt und
selbst was zusammengebraut. Ein wahrhaft
höllisches Gemisch, Pete, ich zeige es Ihnen
gleich. Walcott hat seine Kopie, ebenso wie

March. Die beiden sind seit gestern dabei, und
genau diesen Auftrag haben der CIA, die NSA
und wir vom Secret Service auch, eine unserer

Abteilung gemäße Logistik zur

Verwirklichung dieser satanischen Verse zu
erstellen. Einige Juristen arbeiten an

Gesetzesentwürfen, um einen Teil der
präsidialen Ideenwelt judikativ zu verankern.

Bei einem Großteil wird das unmöglich sein,
die meisten der für den gewünschten Erfolg
nötigen Operationen sind höchst illegal und
sollen geheim durchgeführt werden. Die

Entwürfe, die einigermaßen präsentabel sind,
werden im Januar bei einer kleinen
konspirativen Zusammenkunft ausgewählten

Politikern vorgelegt, nämlich denen, die auf
dem demokratischen Ohr sowieso völlig taub
sind oder mit dem einen oder anderen

Argument zum Lobbyisten dieser Maßnahmen
umfunktioniert werden können. Die sollen
dann wiederum in ihrem Einflussbereich den

Boden bereiten, auf dem die Saat des Teufels
aufgeht. Die Zusammenkunft wird von March
vorbereitet. Deswegen war er auch so schnell
damit einverstanden, das Rattentreffen in

Washington stattfinden zu lassen. Stufe Zehn
bis einschließlich Stufe Sieben, also alle

Aktiven, sollen nämlich für dieses Treffen als

Sensoren hierbleiben.«

»Jetzt wird einiges klarer«, murmelte ich.

»Was Ihnen aber noch unklar sein wird, ist
das Ausmaß der neuen Maßnahmen. Darf ich Sie zum zweiten Dessert an den Tisch bitten?

Aber Vorsicht, es ist schwer verdaulich.«

Snyder stand auf und ging zu dem
wuchtigen Schreibtisch, der in der hinteren

Ecke des Raumes stand. Er schaltete den

Computer ein, nahm einen Stick aus einer
zweifach verschlossenen, mit Metall
ausgekleideten Schublade und schob ihn in
den Computer. Ich begann zu lesen. Snyder
nahm wieder in seinem Clubsessel Platz, goss
sich einen Brandy nach und schwieg. Nach
etwa zwanzig Minuten erhob ich mich vom

Schreibtisch, ging hinüber zu Snyder und ließ
mich schwer in den Sessel fallen.

»Dieser Wahnsinn hat Methode«, meinte ich
nach einer Weile.

»Kann man wohl sagen«, gab Snyder zurück.

29. Heiligabend

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

»Heiligabend. Süßer die Glocken nie klingen«,
säuselte Katya, als sie ins Wohnzimmer trat,
um mir ihre eigens für das Fest der Liebe neu
erworbene Reizwäsche vorzuführen. »Wie
findest du meine Glocken?«

Katya hatte an ihrem schwarzen

Spitzenbüstenhalter in Höhe der Nippel zwei
kleine silberne Glöckchen befestigt, die sie
nun durch heftiges Wippen zum Bimmeln
brachte.

Ich musste lachen. »Hat dein Nicolas Sinn
für solche Albernheiten?«

»Für jede Spielart«, erwiderte Katya und ließ
noch einmal bimmeln. »Ich muss sie nur erst
einmal wieder abnehmen, die Glöckchen
drücken sich durch den Pulli durch, und das
sieht bescheuert aus. Kommt Pete dich
abholen?«

Ich nickte. Es war gegen sieben Uhr abends.

Katya war vor einer Stunde von ihrem

Rundgang durchs Weiße Haus
zurückgekommen, ich hatte das Pentagon
unter die Lupe genommen. Normalerweise
legten die Militärs keinen Wert auf die

Fähigkeiten der Ratten. Sie waren viel zu
blasiert, um sich unter unseren Schutz zu
begeben. Doch über Weihnachten war das

Wachpersonal reduziert, und deswegen hatte
das Pentagon ausnahmsweise um einen

Kontrollgang gebeten. Ich war von Frank
hingebracht und begleitet worden, ein wie
immer angenehmer Umstand, der mir die
dröge Konversation mit dem diensthabenden

Wachoffizier ersparte. Stattdessen erfuhr ich
jede Menge über die chemischen

Unterschiede in den kristallinen Formen von

Schnee und Zucker, ein Wissen, dessen
praktische Anwendung, wie ich Frank lachend
versicherte, mein tägliches Leben sicher um
einiges erleichtern würde.

Nun freute ich mich auf einen Abend mit

Pete. Wir würden die heutige Nacht in seiner

Wohnung verbringen, was selten vorkam, da
ich mich in Petes Apartment, dessen karge

Einrichtung aus grauschwarzen Leder-Metall-Ensembles à la Corbusier bestand, nicht sehr
wohlfühlte. Für heute jedoch hatte er mir eine

Festillumination aus Kerzenschein
versprochen und eine behagliche

Kuscheldecke vor dem Kamin –
begrüßenswerte Maßnahmen, die
versprachen, seine stilistisch unterkühlte

Wohnung in ein wohltemperiertes Liebesnest
zu verwandeln. Außerdem sollte ich
überprüfen, ob Petes Apartment überwacht
wurde. Dieses Argument für die Wahl des
heiligabendlichen Treffpunktes – und ich
fürchtete insgeheim, es könnte für Pete das
ausschlaggebende gewesen sein – war zwar
wenig romantisch, doch ich ließ es
unkommentiert.

Es klingelte. Ich griff nach meinem Mantel
und dem kleinen Päckchen, das auf dem Tisch
lag, gab Katya einen Kuss und wünschte ihr
und Nicolas einen schönen Abend.

Die Fahrt durch die Stadt dauerte fast eine
ganze Stunde. Es war nicht viel los, die
meisten Menschen waren zu Hause mit dem

Auspacken von Socken, Krawatten und

Ballerspielen oder dem Tranchieren einer

Forelle oder eines Truthahns beschäftigt. Aber
die Straßen waren von einer dünnen Eisschicht
überzogen und erschwerten das

Vorwärtskommen. Wie immer sprachen wir
während der Autofahrt nur wenig. Wir
lauschten der Bluesmusik aus dem Radio. Ich
hatte meine Hand auf Petes rechtem

Oberschenkel liegen, schaute zum Fenster
hinaus und genoss die Bewegungen von Petes

Beinmuskulatur, die sich an- und entspannte,
wenn er vom Gaspedal zur Bremse wechselte.

Bei seiner Wohnung angekommen, musste ich
im Flur stehen bleiben. Nach wenigen

Minuten bat er mich herein. Schon beim
ersten Rundblick wurde mir klar, wie viel

Mühe und Zeit Pete verwandt hatte, um mir
ein ansprechendes Ambiente zu bieten.

Überall standen brennende Kerzen, Sofa und

Sessel verschwanden unter Kaschmirdecken
und Brokatkissen, das Fenster war durch
einen schweren, changierenden Stoff
verhängt, der halb in den Raum hineinfloss,
und auf dem Tisch war ein italienisches Büfett angerichtet. Ich drehte mich gerührt zu ihm,
nahm ihn in die Arme und küsste ihn. Er
streifte mir den Mantel von den Schultern, ließ
ihn zu Boden sinken, hob mich hoch und trug
mich in die Mitte des Zimmers, wo er mich
sanft auf Decken und Kissen bettete.

Am nächsten Morgen erwachte ich mit
einem Lächeln auf den Lippen. Ich dehnte und
streckte mich, schaute den noch schlafenden

Pete an und strich ihm zärtlich durchs Haar.

Leise krabbelte ich aus dem Bett, schloss die

Schlafzimmertür vorsichtig hinter mir. Das

Wohnzimmer musste dringend gelüftet
werden. Ich öffnete das Fenster und sah mich
um. Ein zerfetzter Slip auf der Tischkante
neben den eingelegten Auberginen. Blutrote

Weinflecken auf den Kissen. Glasscherben vor
dem Kamin. Ein Messer am Boden, verkrustet
von Chilisoße. Wie der Schauplatz eines
schrecklichen Verbrechens, dachte ich
grinsend. Eines Lustmordes. Ich ging in die

Küche, nahm eine Tüte Orangensaft aus dem

Kühlschrank und setzte mich. Mein Kopf
dröhnte. Nach einer Weile begann ich mich zu langweilen, doch ich wollte weder Pete
wecken noch das Wohnzimmer aufräumen.

Dieses Stillleben von Sex und Satisfaktion
sollte Pete nicht entgehen. Ich schlenderte
durch die Wohnung, betrachtete die

Landschaftsfotos von Colorado im Flur, betrat,
ohne darüber nachzudenken, das

Arbeitszimmer. Als ich den Computer sah,
kam mir eine dumme Idee. Ich würde Pete
eine Nachricht auf dem Computer
hinterlassen. Wenn er das nächste Mal am

Schreibtisch saß, würde er an mich denken.

Kindisch zwar, fand ich, aber er würde sich
bestimmt freuen. Der Computer war auf

Stand-by, ich brauchte also kein Passwort. Ich
ließ Petes Dokumente nach Uhrzeiten ordnen
und fand eines, an dem er gestern Morgen
noch gearbeitet hatte. Sollte ich es öffnen oder
lieber ein eigenes Dokument anlegen? Doch
wer weiß, wann er meine Nachricht auf einem

Extradokument finden würde. Ich öffnete,
wider besseres Wissen und vor allem auch
meiner Neugierde nachgebend, den zuletzt
benutzten Text, der unter dem Namen

»Endlösung« abgespeichert war. Als ich zu
lesen begann, wurde mir klar, dass der

Nazibegriff nicht willkürlich gewählt war. Es
handelte sich um ein Anti-Terrorprogramm
vom Präsidenten höchstpersönlich, ein

Konglomerat von faschistoiden Maßnahmen,
zusammengefügt aus Hitlers krankhaften

Hirngespinsten und den Vorgehensweisen
international berüchtigter Irrer wie Stalin,

Mussolini, Franco, Pinochet. Ohne jegliches

Schamgefühl oder auch nur den Hauch
politischen Unrechtsbewusstseins hatte der

Präsident spezielle Taktiken mit den
dazugehörigen Quellen versehen, die

Erfolgsstatistiken der Vernichtung angeführt.

Sein erklärtes Ziel war es nicht nur, die schon
operierenden Terroristen durch rigorose

Aktionen »mit Stumpf und Stiel« auszurotten,
sondern auch das Heranwachsen neuer,
potenziell gefährlicher Personen im wahrsten

Sinne des Wortes im Keime zu ersticken.

Probate Mittel zu diesem Zweck waren ihm

Geburtenkontrolle bei sozial

Unterprivilegierten, Sterilisierung von Straffälligen, Arbeitslager für
verhaltensauffällige Jugendliche und der

Aufbau eines weitverzweigten Systems von

Denunzianten. Als ich bei einem Kapitel
anlangte, das die Ratten, ihre massenweise

Rekrutierung und ihren verstärkten Einsatz
betraf, mit einem zusätzlichen Passus über das

Einschläfern der Sensoren, sobald die ersten

Anzeichen eines Synapsenkollapses
festzustellen seien, glaubte ich ein Geräusch
zu hören. Schlagartig wurde mir bewusst, dass

Pete wahrscheinlich nicht erfreut sein würde,
wenn er mich beim Lesen seiner geheimen

Dokumente erwischte. Ich schloss eilig das

Textfenster, kehrte zum Menü zurück und
schaltete den Computer aus. Wieso, verdammt
noch mal, hatte er so etwas auch
unverschlüsselt in seinem Rechner, fragte ich
mich wütend, um einen Teil der Schuld für
meinen unerlaubten Zugriff auf ihn
abzuwälzen. Ich verließ das Büro und ging ins

Wohnzimmer. Dort stand Pete, nackt und
grinsend, und besah sich das Chaos.

»Sieht gut aus hier, nicht wahr?«, begrüßte er mich. Ich setzte mein unschuldigstes

Lächeln auf.

Pete lächelte mich an und ging pfeifend zum

Badezimmer. Als er wieder zurückkam, hatte
ich Kaffee gekocht. Ich versuchte, meine

Gedanken zu ordnen, doch das, was ich gerade
gelesen hatte, nahm so viel von meiner

Konzentration in Anspruch, dass ich fürchtete,
als lockere Gesprächspartnerin am

Frühstückstisch zu versagen.

»Ich bin nicht ganz auf dem Damm. Wärst
du sauer, wenn ich nach der Tasse Kaffee
verschwinde? Ich möchte gerne nach Hause,
mich duschen und umziehen.«

»Du kannst doch hier duschen.« Pete schien
etwas enttäuscht.

»Ich habe keine Klamotten zum Wechseln
mit. Mein Slip ist auch zerrissen«, wiegelte ich
mit gespieltem Vorwurf ab. »Oder soll ich dir
noch beim Aufräumen helfen?«

»Wieso helfen? Ich dachte, das machst du
allein. Schließlich habe ich heute Nacht die
ganze Arbeit gemacht!«

Ich warf einen Löffel nach ihm, doch er duckte sich noch rechtzeitig.

Pete hob beschwichtigend die Hände. »Wenn
du nicht sauer bist, dass ich dich nicht fahre,
sondern ein Taxi rufe, dann bin ich nicht
sauer, dass du mich schon allein lässt.« Das

Taxi war wenige Minuten später da. Ich
verabschiedete mich innig von ihm. Doch
kaum hatte er die Wohnungstür hinter mir
geschlossen, fiel mein Lächeln von mir ab. Ich
fragte mich, ob Pete mir von der ›Endlösung‹
erzählen würde.

30. Die Akte

Pete, 36, Geheimagent

Nachdem Lucy weg war, machte ich mich an
die anstehenden Aufräumungsarbeiten. Ich
war sehr zufrieden mit der Nacht. Lucy hatte
weder eine Observierung vor meinem Haus
ausmachen können noch sonst etwas

Auffälliges. Das einzig Ungewöhnliche war die

Heftigkeit unseres Liebeslebens. Das

Aufräumen ging schneller als erwartet. Ein
paar gezielte Handgriffe, eine große Mülltüte,
etwas Hin und Her mit dem Staubsauger, und
schon war klar Schiff. Die Kissen legte ich
ungeordnet in eine Ecke, die Decken kamen in
den Wäschekorb, Lucys Slip trug ich als

Trophäe ins Schlafzimmer und hängte ihn dort
über das Kopfende des Bettes. Dann schmierte
ich mir zwei Honigbrötchen, legte sie auf
einen Teller, schenkte mir eine weitere Tasse

Kaffee ein und trug das Gedeck samt

Zigaretten, Streichholz und Aschenbecher auf
einem Tablett ins Arbeitszimmer. Ich setzte
mich an den Schreibtisch, zog die obere Schublade auf und nahm eine Akte hervor.

Sollte ich sie wirklich lesen? Seit Tagen lag sie
nun hier. Ungeöffnet. Ich liebte Lucy, das war
mir inzwischen klar, und ich wollte nicht, dass
irgendjemand mehr über sie wusste als ich.

Snyder. Oder gar irgendeiner meiner
bescheuerten Kollegen vielleicht. Erst kürzlich
hatte mich einer auf dem Flur gefragt, ob ich
keinen Schiss vor meiner Nutte hätte. Ich
hatte keine Ahnung, wovon dieser Idiot redete,
aber nach Snyders Bemerkung kürzlich
vermutete ich, dass Lucy gemeint gewesen
war. In Zukunft wollte ich auf solche Scherze
gefasst sein. Ich nahm einen Schluck Kaffee,
biss beherzt in das Brötchen und sah die

Papiere durch. Ihr psychologisches Profil
kannte ich. Diese Unterlagen waren stets bei
den Akten, die mir zugänglich gemacht
wurden, wenn ich neue Rekruten selektierte.

Was ich bisher nicht gesehen hatte, war das

Protokoll der Verhandlung. Genau darüber
wollte ich Aufschluss erhalten. Mord an einem

Liebhaber, das wusste ich. Aber was war
damals genau passiert? Ich kämpfte mich durch die Anklageschrift und durch die

Beweisaufnahme, wühlte mich durch

Zeugenaussagen und Gutachten. Eine halbe

Packung Zigaretten später langte ich bei der

Aussage der Angeklagten an. Lucy hatte sich
gegen den Rat ihres Anwalts für schuldig
erklärt und ihm auch während der

Verhandlung seine Arbeit keineswegs
erleichtert. Im Gegenteil, es schien, als hätte
sie um die Höchststrafe geradezu gebettelt.

Zudem lagen Fotos von der Verhandlung bei.

Ich konnte unschwer erkennen, dass Lucy es
nicht darauf angelegt hatte, die Geschworenen
für sich einzunehmen. Sie war auf aufreizende

Weise elitär gekleidet, ihr Gesichtsausdruck,
ihre ganze Körperhaltung ließen Hochmut und

Trotz erkennen. Provokation und Arroganz
statt Demut und Schuldbewusstsein. Ich
schüttelte missbilligend den Kopf und begann
zu lesen.

»Wissen Sie, Herr Vorsitzender, mein Gatte,
oder sollte ich zukünftiger Exgatte sagen, ist
ein berühmter Pianist, möglicherweise haben

Sie von ihm gehört oder gar Aufnahmen zu Hause. Ein begnadeter Mann, genial, gebildet,
charmant und sehr gut aussehend. Die Welt
liegt ihm zu Füßen, und ich sollte mich
dazulegen, die Frau im Hintergrund spielen:

repräsentabel, witzig, klug, attraktiv und vor
allem voller Rücksicht auf sein ach so
egozentrisches Künstlerwesen. Aber ich sage

Ihnen offen, als Staffage bin ich vergeudet.

Diese simple Tatsache führte schon zu Beginn
unserer Ehe zu Revierverhalten und

Kommentkämpfen. Ich wollte mich nicht
seinen Interessen unterordnen, er wollte keine

Energie darauf verschwenden, mich zu
zähmen. Eine Zeit lang ging es einigermaßen
gut. Ich war mit ihm verheiratet, aber ich sah
ihn kaum: Proben, Konzerte, gesellschaftliche

Verpflichtungen … Am Anfang begleitete ich
ihn auf seinen Tourneen. Aber schließlich
sahen wir ein, dass dadurch unsere eh schon
gespannte Beziehung noch mehr belastet
wurde. Vor Konzerten war er unerträglich
feinnervig, um es milde auszudrücken. Man
könnte auch tyrannisch sagen. Und ich bin
eben kein Typ, der sich gerne unsichtbar macht. Aber zur Sache: Damals, in der ersten

Nacht, war Oreste wieder auf Tournee – seit
zwei Wochen schon oder noch länger, ich
erinnere mich nicht mehr so genau. Ich
versuchte wie immer, mich in meiner

Einsamkeit so gut wie möglich einzurichten,
verbrachte meine Abende mit den wenigen

Freunden, die mir in diesen überspannten

Kreisen überhaupt genehm waren, oder mit

Büchern oder Alkohol. Als das Telefon mich in
jener Nacht so gegen drei Uhr aus dem Schlaf
klingelte, dachte ich zuerst, Oreste gäbe mir
die Ehre – ein absurder Gedanke, denn er
meldete sich so gut wie nie bei mir. Es sei
denn, irgendein Kritiker hatte sein Konzert
verrissen, und er wollte mir die Ohren
volljammern.«

Ich zündete mir die nächste Zigarette an.

Das war schlimmer, als ich vermutet hatte.

Lucy war eine verdammt kluge Frau. Sie hatte
sich mit ihrer Aussage bewusst ins Unglück
gestürzt. Ich las weiter.

»Als sich herausstellte, dass der Anrufer ein
alter Bekannter von mir war, von dem ich seit Jahren nichts mehr gehört hatte, war ich sehr
überrascht. Und neugierig. Er kam ziemlich
bald auf den Punkt, war wohl durch den

Genuss von Alkohol stark enthemmt und
machte mir dieses Angebot: zehntausend,
wenn ich mit ihm schlafe. Das sind

Dimensionen, die nicht zu verachten sind,
selbst wenn man mit dem goldenen Löffel im

Mund geboren wurde wie ich. Dennoch: Ich
musste schrecklich lachen. Schließlich besaß
ich genug Geld. Noch mehr Geld ist zwar nicht
unangenehm, war aber noch nie ein
besonderer Kick für mich. Übrigens, darf ich
rauchen?«

An dieser Stelle vermerkte der

Gerichtsschreiber, dass die Angeklagte lachte
und vom Vorsitzenden ermahnt wurde.

»Dann halt nicht. Als er merkte, dass das

Sujet mich genauso kaltließ wie die

Bezahlung, bot er mir zweitausend dafür, dass
er meine Füße küssen dürfe. Ist das nicht
amüsant? Sie müssen verstehen, ich hatte
nicht viel Abwechslung in diesen Tagen … Als
er zum zweiten Mal anrief, es war vielleicht eine Woche später, ging ich auf das Spiel ein.

Er war auf fünftausend hochgegangen und
hatte mir versprochen, mich nicht anzufassen.

Nur Füße küssen. Fünftausend für ein paar
verächtliche Blicke von mir, für eine

Erniedrigung. Fünftausend, um vor mir auf
dem Boden herumzukriechen! Ich zog die
passende Kleidung für dieses delikate

Unterfangen an und fuhr hin. So hat es
begonnen. Von da an rief er mich in
unregelmäßigen Abständen an, bot mir viel

Geld. Es geilte ihn auf, Frauen zu kaufen, die
es nicht nötig haben, Frauen der Gesellschaft,
ebendie, die man gemeinhin als ehrbar
bezeichnet. Nutten interessierten ihn nicht.

Dabei hätten die ihn sicher viel professioneller
bedient und weitaus effektiver erniedrigt, als
ich es mit meiner recht beschränkten

Phantasie konnte. Aber genau das reizte ihn.

Er wollte sich immer wieder beweisen, dass
alle Frauen käuflich sind. Im Grunde eben
doch nur Nutten. Nun ja, wir spielten
gelegentlich dieses Spiel, ich betrank mich
jedes Mal. Vielleicht weil es mich nüchtern angeekelt hätte? Nein. Eher weil ich sonst
hätte lachen müssen und aus meiner Rolle
herausgefallen wäre. Sie fragen sich, warum
ich es überhaupt getan habe? Das habe ich
mich auch gefragt. Irgendetwas muss mich
fasziniert haben, und das war keinesfalls der

Part der Domina, wenn ich Ihnen diesen
kleinen Einblick in meine sexuellen

Präferenzen zumuten darf. Ihn fand ich nicht
aufregend, seine lächerliche Demut noch
weniger. Aber diese Schamlosigkeit, mit der
er seine Phantasien auslebte … Ich vermute, es
war das prinzipiell Obszöne an der Situation,
das mich reizte. Ich habe mir übrigens ein
paarmal überlegt, ob ich Oreste davon
erzählen sollte. Vielleicht hätte ihn das
zumindest kurzfristig aus seinen Partituren
gerüttelt. Aber wahrscheinlich habe ich mich
zu sehr geschämt, vielleicht war es mir auch
zu riskant. Jedenfalls begann mir das Spiel zu
entgleiten. Das Amüsante wie auch meine
ironische Distanz zu dem Geschehen kamen
mir abhanden, ich fühlte mich einfach nur
noch … billig. Nicht preiswert, beileibe nicht

… Ich hoffe sehr, Sie verstehen den

Unterschied, meine Damen und Herren

Geschworenen, auch wenn er für Ihre

Urteilsfindung wohl kaum von Belang sein
wird.«

Ich konnte mir Lucys spöttisches Lächeln bei
ihrem Vortrag sehr gut vorstellen. Die Jury
hatte ihre zur Schau gestellte Kälte garantiert
von der ersten Sekunde an gehasst.

»Und hinterher, im ernüchterten Zustand,
war ich angewidert von mir selbst und meiner

Niedrigkeit. Verstehen Sie mich nicht falsch,
das hatte nichts mit Reue zu tun. Nur mit

Klarsicht. Ich erniedrigte mich selbst dabei
schließlich am meisten. Dafür begann ich ihn
zu bestrafen, statt einfach damit aufzuhören.

Ich wurde immer heftiger, aus Wut auf mich
selbst. Irgendwann fing er an zu winseln, ich
meine, echt zu winseln. Körperliche

Züchtigung war nicht nach seinem

Geschmack, ihm ging es um die Erniedrigung.

Ich fragte mich, um wessen Erniedrigung? Als
er anfing zu jammern, habe ich ihn
ausgelacht, den Schlappschwanz, habe ihn
fester geschnürt und fester gewürgt. Ich habe
ihn stranguliert und mit ihm mein ganzes
verdammtes Leben. Dann war er tot. Kann ich
jetzt wieder zu meinem Platz gehen?«

Ich schloss die Akte. Es war nicht nötig
weiterzulesen. Klar, dass sie die Todesstrafe
bekommen hatte. Ich war aufgewühlt, wusste
nicht, ob ich wütend war, weil sie sich so
bewusst zerstört hatte. Oder war ich
eifersüchtig, verletzt, beschämt? Ich hustete,
dabei schoss mir etwas Magensäure hoch, die
mir die Kehle anätzte. Ich hatte gestern zu viel
getrunken. Angewidert stand ich auf, lüftete
das verqualmte Büro und ging zur Küche, um
mir Milch einzugießen. Ich beschloss, Lucy
nicht zu erzählen, dass ich ihre Akten
eingesehen hatte. Doch ich fragte mich bitter,
ob Lucy mir je davon erzählen würde.

31. Im Park

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Als ich am Mittag des ersten

Weihnachtsfeiertages zu Hause ankam, war
ich von einer bleiernen Niedergeschlagenheit
eingenommen, die den leichtlebigen Genuss
der vergangenen Nacht in mir erstickte. Ich
schloss leise die Tür auf, denn ich vermutete,
dass Katya und Nicolas noch schliefen. Ich
ging in mein Zimmer, zog die

Festtagsgarderobe aus und schlüpfte in meine

Joggingklamotten. An der Garderobe wühlte
ich Schal, Handschuhe und Wollmütze aus der

Schublade, zog meine Laufschuhe an und ging
ebenso leise, wie ich gekommen war, wieder
nach draußen. Die Sonne stand hoch am
stahlblauen Himmel, doch die

Straßenschluchten waren vom Schatten der

Häuser verdunkelt. Ich schlenderte Richtung

Park, aus Rücksicht auf meine Fußgelenke
jogge ich nie auf Asphalt. Die Kälte biss mir in
die Wangen, der Wind trieb mir Tränen in die

Augen. Ich zog den Schal hoch bis über die Nasenspitze. Im Park angekommen, begann
ich langsam und gleichmäßig zu laufen und
lauschte dabei meinem Atem. Hinter dem

Schal kondensierte er zu warmen Tröpfchen.

Ich zog den Schal herunter. Die weißen Säulen
meines Atems verwehten im Nichts. Meine

Gedanken liefen wie immer mit. Wenn ich
schließlich vollständig in die Monotonie der

Bewegung eingetaucht war, wahrten sie

Abstand und trotteten etwas weniger
aufdringlich neben mir her. Manchmal konnte
ich sie tatsächlich abhängen, doch stets nur
kurz. Heute versuchte ich, ihnen Vorsprung zu
geben, damit die innere Stille sich ausdehnen
konnte. Doch sie würden auf meiner

Pausenbank sitzen und auf mich warten.

Deswegen lief ich langsam. Nach einer
knappen Stunde war ich ausgebrannt. Zu viele

Kippen in der letzten Zeit. Ich ging einige

Schritte, bis mein Puls zur Ruhe kam, und
setzte mich dann schwitzend auf das
gefrorene Holz meiner Lieblingsbank. Schon
drängten sich schwer lastende Fragen in
meinem Kopf. Verärgert gab ich es auf, den Park und die Stille genießen zu wollen. Ich
stützte die Ellbogen auf meine Knie, legte den

Kopf auf die Fäuste und hörte resigniert
meinen aufdringlichen Gedanken zu. Seit ich
ins Taxi gestiegen war, schlich eine Frage
heimtückisch in meinem Kopf herum: Konnte
ich Pete trauen? Mein Gefühl sagte Ja. Aber da
war die Sache mit der Observierung. Wusste
er wirklich nichts davon? Wusste auch Snyder
nichts darüber? Konnte Pete Snyder trauen?

Mit einem Ruck setzte ich mich auf und rief
mich zur Ordnung. Ich war schon fast so
paranoid wie der Präsident. Genervt schimpfte
ich mich eine dumme Kuh.

»Was sind denn das für bittere

Selbsterkenntnisse?«, fragte eine Stimme
neben mir. Ich erschrak und wandte mich um.

Eingepackt in einen übergroßen, langen

Ledermantel, stand Marc neben mir und
grinste mich mit einem »Hallo, Nachbarin« an.

»Habe ich mit mir selbst gesprochen?«,
fragte ich peinlich berührt. »Wenn ich nur
wüsste, wie ich mir das abgewöhnen kann.

Was machst du denn hier?«

»Einen schnöden einsamen

Weihnachtsspaziergang. Sprichst du oft mit
dir selbst?«, fragte Marc amüsiert und setzte
sich zu mir.

»Seit meiner Kindheit, aber nur wenn ich
allein bin. Stehst du schon lange hier?

Normalerweise merke ich es, wenn sich
jemand nähert.«

»Ich habe nur deinen letzten Satz
mitbekommen, falls dich das beruhigt. Und
außerdem habe ich mich angeschlichen, weil
ich nicht sicher war, ob du es wirklich bist.

Man kann dich ja kaum erkennen in diesem

Schlabberoutfit. Aber deine erotische Stimme,
die ist unverkennbar.«

Plötzlich war ich dankbar, dass Marc
aufgetaucht war. Ich hatte ihn seit dem
gemeinsamen Essen nicht mehr gesehen. Und
ich mochte seine jungenhafte, unkomplizierte

Art.

»Ich frage mich, wie du dir diesen Charme
bei der Stadtguerilla bewahrt hast.«

Marcs Gesicht verdüsterte sich. »Er hat es
dir also erzählt. Hätte ich mir denken können.«

»Mir ist es lieber, wenn ich weiß, woran ich
bin. Schließlich soll ich dir helfen. Ich helfe
nicht gern Leuten, ohne zu wissen, worauf ich
mich einlasse.«

»Ist okay. Aber ich hätte es dir lieber selbst
gesagt. Nur nicht gleich fünf Minuten
nachdem wir uns kennengelernt haben.« Trotz
gegenteiliger Behauptung wirkte Marc leicht
angesäuert.

»Ich habe in meinem Leben auch mächtig

Mist gebaut.«

»Garantiert nicht so viel wie ich«, fügte

Marc bitter hinzu.

»Angeber!«

Wir schwiegen eine Weile und hingen
unseren düsteren Gedanken nach.

»Was macht Pete?«, wollte Marc wissen.

»Dem geht’s gut. Habt ihr euch nicht
gesprochen in den letzten Tagen?«

»Nur kurz telefoniert. Stimmt es, dass ihr
überwacht werdet? Pete meinte, ihm sei nichts
aufgefallen, aber man könne sich
hundertprozentig auf das verlassen, was du sagst. Deswegen sollte ich vorerst lieber nicht
bei dir auftauchen.«

Ich freute mich, dass Pete mit Marc über
das Beschattungsproblem gesprochen hatte.

Es war unwahrscheinlich, dass Pete, falls er
tatsächlich etwas mit der Observierung zu tun
hatte, mich durch solch komplizierte

Vorgänge in Sicherheit wiegen wollte.

»Wir haben gestern Abend auch Petes

Wohnung überprüft. Bei ihm ist alles in

Ordnung. Außerdem scheinen auch bei Katya
und mir die Posten wieder abgezogen zu sein.

Zumindest vorerst. Seit einigen Tagen war
nichts. Rätselhaft. Es scheint kein System
dahinterzustecken.«

Marc wurde nachdenklich. »Das kann nur
bedeuten, dass derjenige, der etwas
herausfinden wollte, es jetzt weiß. Oder dass
er glaubt, sich geirrt zu haben. Wir sollten
sehr gut aufpassen mit Ev.«

»Sowieso. Hast du dich schon mit Pete
abgesprochen?«

»Ja«, antwortete Marc. »Aber sag mal,
können wir ein paar Schritte gehen? Ich friere wie ein chinesischer Nackthund am Nordpol.«

Wir standen auf und gingen quer über die
vom Schnee der vergangenen Tage
verharschte Wiese.

»Pete hat mir erzählt, dass das Seminar
nächste Woche steigt. Ev und die anderen aus
dem Lager sind in einem Hotel untergebracht,
wo sie rund um die Uhr bewacht werden«,
griff Marc das Thema wieder auf.

»Nur die Acht aus Frisco wohnt bei uns. Wir
werden jeden Tag ins Hotel kutschiert, um
unseren Ausbildungskram durchzuziehen. An

Silvester ist eine Party geplant. Danach
müssen die niedrigstufigen Ratten aus dem

Lager wieder zurück. Aber wir arbeiten daran,
dass Ev noch ein wenig länger hierbleiben
kann. Es ist ein Kongress geplant Anfang

Januar, und dafür soll den Politikern das
größtmögliche Aufgebot an Sensoren zur

Verfügung stehen. Es werden dann Katya und
ich natürlich, die Acht, eine Sieben und zwei

Sechser hier in Washington sein.«

Marc stieß einen leisen Pfiff aus. »Das muss
ja etwas verdammt Wichtiges sein.«

Ich war vorsichtig: »Das hat nichts zu sagen.

Diesen Aufstand machen sie immer, wenn ein
paar von den Politheinis die Köpfe
zusammenstecken. Liegt daran, dass deine

Exkumpels ziemlich rege Jungs sind und
unsere Regierung sich gerne in die Hosen
scheißt, wenn’s um das eigene Leben geht.«

Plötzlich kam mir der dunkle Schatten einer

Idee, den ich selbst nicht einzuordnen wusste:

»Hast du eigentlich noch Kontakt zu deinen
alten Weggefährten?«

Marc stoppte, schaute überrascht auf, lief
dann aber weiter. »Warum willst du das
wissen?«

»Kein spezieller Grund. Es hat jedenfalls
nichts damit zu tun, dass ich dir nicht trauen
würde.«

»Schon gut. Kontakt habe ich keinen. Will
ich nicht. Es gibt aber eine Nummer, über die
ich Con erreichen könnte. Er ist der Boss der

Stadtguerilla. War eine Zeit lang ein verdammt
guter Freund von mir. Im letzten Jahr
allerdings ist er völlig durchgeknallt. Das

Kapitel ist für mich abgeschlossen. Aus und vorbei. Con und ich haben uns nichts mehr zu
sagen. Ich würde ihn aber nie an Pete oder
seine Organisation verraten. Wolltest du das
wissen?«

Ich reagierte sauer: »Glaubst du, weil ich
mit einem vom Secret Service ins Bett steige,
habe ich mein Hirn abgegeben und bin
plötzlich regierungstreu? Du spinnst wohl.

Hast du eine Ahnung, was diese Schweine mir
und meinesgleichen schon angetan haben? Ich
hasse diese perfiden Arschlöcher aus dem

Weißen Haus, dem Pentagon und auch die
meisten vom Geheimdienst. Die haben schon
zig Ratten gekillt. Oder zumindest das
sogenannte Eliminieren gebilligt. Für mich
besteht kein großer Unterschied zwischen den

Morden der Regierung, des Militärs, der

Geheimdienste und denen der Terroristen.«

»Pete ist anders.«

»Das weiß ich.« Ich versuchte, mich wieder
zu beruhigen. Marc hatte einen wunden Punkt
getroffen.

Nach einer kurzen Pause fragte er: »Du
sagst, sie haben Ratten umgebracht. Warum?

Ist Ev in Gefahr?«

»Keine Sorge. Es wird erst gefährlich, wenn
du auf einer hohen Stufe bist und nicht mehr
perfekt funktionierst, was bei einigen schon
vorgekommen ist. Dann giltst du als

Sicherheitsrisiko, und das alte Motto vom

Mohr, der seine Schuldigkeit getan hat,
kommt ins Spiel.«

»Das hat Pete mir bislang verschwiegen«,
sagte Marc leise.

»Was glaubst du, warum er dir helfen will,

Ev so früh wie möglich da rauszuholen?«

»Warum hat er sie überhaupt da
reingebracht?«, entfuhr es ihm zornig.

Ich schüttelte unwillig den Kopf, obwohl ich

Marcs Gefühle nachempfinden konnte: »Er
riskiert ’ne Menge für euch. Willst du, dass
deine Schwester im Knast kaputtgeht?«

»Tut mir leid. Ich drehe noch durch vor

Ungeduld.«

»Kennst du Petes Plan? Vermutlich ist er
dämlich genug, um zu funktionieren.«

Erst gestern Abend hatte Pete mir davon
erzählt. Er hatte einen Geheimdienstler, den er ganz gut kannte, auf Evs Hoteletage als

Flurwache eingeteilt. Am zweiten Abend
wollte er dem Typen ein paar Baseballkarten
zustecken, damit er Ev für ein paar Stunden
heimlich aus dem Hotel entführen konnte. Für
eine kleine Nummer, das sei das Einzige, was
der Schatten verstehen würde. Da dieser

Wachmann zu der weitverbreiteten Gattung
der geistig Minderbemittelten gehörte, würde
er keinen Verdacht schöpfen, wenn Pete ihm
mit dem schwachen Argument käme, dass er

Ev nicht im Hotelzimmer vögeln wolle, weil
dort Wanzen angebracht seien.

»Hoffentlich verrät Ev nicht, dass sie Pete
kennt. Sie wird spontan losjubeln und ihn vor

Freude anspringen, wenn sie ihn sieht«, gab

Marc zu bedenken.

»Keine Bange«, beruhigte ich ihn. »Ich
werde Ev mittags auf dem Seminar zur Seite
nehmen und ihr erklären, was läuft.«

Marc blieb plötzlich stehen und riss mich in
seine Arme. Er presste mich so fest an sich,
dass er mir die Luft nahm.

»Ich liebe dich, Lucy! Ja, ich liebe dich! Und Pete liebe ich auch! Ich könnte euch
auffressen vor lauter Liebe, weißt du das?«

»Unkontrollierte Emotionsausbrüche liegen
bei euch in der Familie, was?«

Marc ließ mich lachend los. »Ich hoffe, ich
kann auch mal was für dich tun.«

Er hatte keine Ahnung, wie schnell ich
darauf zurückkommen würde.

32. Raumschiff Enterprise

Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

Als wir in Washington in unserem Hotel
ankamen, konnte ich meine Aufregung kaum
verbergen. Ich war noch nie in Washington
gewesen. Auch nicht in New York. Oder Los

Angeles. Schon unter normalen Umständen
hätte mich die Reise beeindruckt. Jetzt kam
dazu, dass ich seit über zwei Jahren nichts als

Gefängniswände und die endlose Ödnis des

Lagers in Roswell gesehen hatte. Washington
war eine klirrend kalte, glitzernde

Offenbarung, ein unüberschaubares Gewusel
von Menschen und Autos in den Straßen. Die

Fahrt zu unserem Hotel ging viel zu schnell
vorbei.

»Da haben sie sich ausnahmsweise mal nicht
lumpen lassen!«, meinte Ann anerkennend, als
wir das ›Enterprise‹ betraten. Das Hotel war
zwar recht klein, schien aber der gehobenen

Klasse anzugehören.

Tina grinste. »Das haben wir dem Professor
zu verdanken. Walcott hat nur zugestimmt, weil die hier so wenige Zimmer haben, dass
das ganze Hotel gemietet werden konnte.

Macht weniger Probleme bei unserer

Überwachung.«

Der Besitzer des ›Enterprise‹ war
offensichtlich ein Fan alter und neuer Science-

Fiction, denn das Foyer präsentierte sich als

Kommandozentrale eines Raumschiffes. Decke
und Wände waren in einem tiefen Weltallblau
gehalten, von leuchtenden Galaxien und

Sternenhaufen übersät. An den futuristischen

Sitzgelegenheiten hingen Sicherheitsgurte
herab, in den Armlehnen waren blinkende

Knöpfchen für Mach- und

Warpgeschwindigkeiten eingelassen. Auf der
gegenüberliegenden Seite des Raumes diente
eine metallene, halbhohe Theke, ausgestattet
mit Versatzstücken aus einem

Flugzeugcockpit, als Rezeption. Alle

Bediensteten des Hotels trugen Star-Trek-
ähnliche Uniformen. Direkt neben dem

Eingang, dort, wo in den meisten Hotels
meterhohe Gummibäume naturnahe

Gastlichkeit verströmen, hing ein mit Gold besprühter Raumanzug.

»Bin mal gespannt, wie die Zimmer
aussehen«, sagte Jessica.

»Die Kabinen sind ähnlich gestaltet«,
mischte sich ein älterer, dicklicher Mann ein,
der mit einem gewinnenden Lächeln auf uns
zukam. »Ich bin Captain Kirk, der

Kommandant der Enterprise. Ich möchte Sie
recht herzlich an Bord begrüßen.«

»Oh Gott, ein durchgeknallter Trekker, dass
es das noch gibt!«, entfuhr es mir entgeistert.

»Ich habe mich durch mehrere Zeitsprünge
und einige Jahre Kälteschlaf frisch gehalten«,
merkte Kirk würdig wie ein britischer Butler
an. »Gehe ich recht in der Annahme, dass die

Damen von den Ausbildungsoffizieren der
heute Morgen eingetroffenen

Regierungsmannschaft erwartet werden?«

»Sie gehen recht, Captain. Wenn Sie uns
jetzt bitte ins Casino beamen würden?«,
meinte Tina belustigt. Nun grinste auch der

Chef des ‚Enterprise’. Es schien ihm Freude zu
bereiten, dass wir seine Sprache sprachen.

»Mein Erster Offizier Spock –«

»Nein! Der lebt auch noch?«, schrie Ann
entzückt.

»Gewiss! … wird Sie begleiten. Ich
verabschiede mich. Muss zur Brücke. Hat
mich sehr gefreut, Ihre Bekanntschaft zu
machen.« Kirk knickte zu einer kurzen

Verbeugung ein und verschwand. Ein anderer,
in schwarzen Hosen und adretten Stiefelchen

Uniformierter näherte sich und sagte
beflissen: »Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Wir betraten einen kleinen Konferenzraum,
der mit eiförmigen, im Boden
festgeschraubten Drehsesseln aus weißem

Kunststoff ausgestattet war, die um einen
langen Glastisch gruppiert waren. In die

Tischplatte war das Universum eingraviert. Die

Planeten wurden von unten mit bunten

Birnchen beleuchtet, die Erde blau, der Mars
rot und so weiter. In der hinteren Ecke des

Raumes stand ein silberner Getränkeautomat.

Als wir eintraten, erhoben sich Lucy und zwei
andere Frauen, um uns zu begrüßen. Lucy
kannte ich schon. Ich freute mich sehr, sie zu
sehen. Auch Katya war mir gleich
sympathisch. Außerdem fand ich sie
unglaublich schön mit ihren langen braunen

Haaren und dem sanften, melancholischen

Blick. Nur Butterfly aus New Orleans mochte
ich auf Anhieb nicht. Schmelzer, der ebenfalls
schon da war, hatte sich nicht aus dem Sessel
erhoben. Erst als sich alle ausreichend
umarmt hatten, soweit der Grad der
gegenseitigen Sympathie das zuließ oder auch
erforderte, stand er auf und begrüßte uns mit
seinem typischen verschmitzten Grinsen. Tina
bedankte sich bei ihm: »Gelungener Gag, das

Hotel!«

Schmelzer nahm das Kompliment
geschmeichelt an: »March hat zwar etwas den

Kopf geschüttelt, war aber nicht dagegen,
euch mal einen zumindest simulierten Ausflug
in unendliche Weiten zu gestatten.«

»Ja, is ’n hübsches Kontrastprogramm zum

Rattenloch von Roswell«, fügte Isabel an.

Lucy wandte sich überrascht zu ihr um.

»Hey, du sprichst! Und auch gleich einen
vollständigen Satz! Unglaublich!«

»Das war’s dann aber auch für die nächsten Tage«, meinte Isabel trocken und setzte sich
an den Tisch. Sie schien tatsächlich so etwas
wie gute Laune zu haben. Wie wir alle. Diese

Reise war ein phantastisches

Weihnachtsgeschenk.

Wir setzten uns zu ihr. Lucy und Katya
nahmen am Kopfende des Tisches Platz. Lucy
ergriff das Wort: »Ich freue mich sehr, euch
alle hier zu sehen, und ich denke, wir können
uns beim Professor für die Wahl des hübschen

Etablissements bedanken.« Beifälliges

Gemurmel.

»Ich bin sehr gespannt, wie eure Zimmer
aussehen. Erykah wird erst heute Abend
eintreffen. Sie wohnt bei uns. Leider haben
wir nicht genug Platz für euch alle, aber wir
kommen jeden Morgen um zehn Uhr hier
rüber, frühstücken gemeinsam und machen
uns dann an die Arbeit. Katya und ich haben
uns das folgendermaßen vorgestellt: Wir beide
werden uns erst einmal mit Butterfly, Tina
und Isabel zusammensetzen, um Allgemeines
und die bei euch auftretenden Probleme zu
sondieren. Heute Mittag um drei erzählen wir euch dann von unseren Erfahrungen zum

Thema Differenzierung. Und für morgen
haben wir Einzelgespräche geplant. Der Rest
wird sich entsprechend euren Bedürfnissen
ergeben …«

»Also, meine Bedürfnisse sind eindeutig

Shoppen, Saufen und Vögeln«, warf Ann ein.

Alle lachten. Katya ergriff das Wort: »Klar
doch! Wisst ihr schon, dass unser
weißhaariger Flokati hier«, sie wies mit dem

Daumen auf Schmelzer, »nicht nur ein prima

Hotel ausgesucht, sondern auch eine

Silvesterparty für uns organisiert hat? Das
heißt, auch Stufe Fünf und abwärts werden
nicht wie ursprünglich geplant am 30.

zurückgebracht, sondern erst am 2. Januar.

Das Shoppen kannst du knicken, Ann, da ist

Walcott vor. Aber bestimmt kannst du dir auf
der Party einen Schatten abgreifen. Dann
kommst du wenigstens in puncto Vögeln auf
deine Kosten. Saufen tust du doch sowieso.«

Alle lachten, auch Ann. Wie ein Haufen
pubertierender Teenager auf Klassenfahrt
schrien und quietschten wir durcheinander, knufften uns begeistert in die Seiten.

Lediglich Isabel lächelte bloß zurückhaltend.

Nach ein paar Minuten hob Schmelzer die

Hände und bremste uns: »Meine Damen,
meine Damen! Wenn ich bitten darf? Sie
können jetzt auf Ihre Zimmer gehen und sich
frisch machen. Sie treffen sich mit Lucy und

Katya in einer Stunde, also um drei Uhr,
wieder hier.«

Schmelzer nahm seine Jacke und seinen Hut.

Er hatte einen Termin bei March, versprach
aber, am nächsten Morgen wiederzukommen,
um mit uns zu frühstücken. Wir gingen in
unsere Zimmer, bestaunten gemeinsam jedes
einzelne. Tatsächlich waren sie ähnlich gestylt
wie das Foyer des Hotels. Die Betten waren
rund, ebenso wie die Badewannen, und überall
blinkten bunte Knöpfchen auf Konsolen, deren

Funktionen zu erforschen sicher über eine

Stunde gedauert hätte. Die Telefone waren
entfernt worden.

Im Tonfall einer gestrengen Lehrerin fragte

Lucy uns: »Na, sind die Buden verwanzt?«

Tina blickte sie belustigt an. »Klar. Jedes

Zimmer. Sollen wir Kammerjäger spielen?«

»Wozu? Sollen Walcotts Jungs doch auch ein
bisschen Spaß haben«, meinte Lucy lächelnd.

Sie nahm ein kleines Kofferradio von der

Konsole über dem Bett, stellte es vor die

Heizung, wo sie die Wanze erspürt hatte, und
drehte die Lautstärke auf Maximum. Dann
trennten wir uns. Lucy und Katya blieben bei

Tina im Zimmer, wir anderen zogen uns in
unsere zurück. Ich wollte unbedingt in die
runde Badewanne. Beim Baden muss ich wohl
eingeschlafen sein. Deshalb kam ich etwas zu
spät in den Konferenzraum zurück. Doch Lucy
lächelte mich nur freundlich an und fuhr mit
ihrem Vortrag fort: »… sind die

Differenzierungen nicht nach
allgemeingültigen, sondern nach individuellen

Erfahrungen zu katalogisieren. Manche von
uns spüren Feuergefahr als Hitze, andere als

Atemnot. Ihr müsst zuerst lernen, ganz genau
hinzuhören. Eure Reaktionen werden gewisse
unterschiedliche Grundmuster aufweisen, die
geprägt sind von euren eigenen Erfahrungen, euren Phantasien, Ängsten, eurer

Sozialisation. Uns allen aber ist gemeinsam,
dass die Sensibilisierung tatsächlich weitaus
ausgeprägter ist als bei normalen Menschen.

Viele Leute spüren Gefahren, sie übergehen
diese Gefühle aber, nehmen sie nicht ernst.

Unsere Aufmerksamkeit ist aufgrund
persönlicher Faktoren erhöht, zudem geschult
und chemisch potenziert. Ziel ist, damit
umzugehen und genauestens zu definieren.

Verfolger, Wanze, Mikro, Messer, Bombe,

Pistole, Feuer, Sprengstoff, ABC-Waffen,

Wahnsinnige mit Rasierklingen oder

Handgranaten, Serienkiller, Massenmörder,

Attentäter – die Gefahren sind vielfältiger

Natur. Im Laufe eurer Ausbildung habt ihr
sicher festgestellt, dass ihr für bestimmte

Gefahrengebiete besonders aufnahmefähig
seid. Die eine kann hervorragend Waffen
differenzieren, die andere spürt eher die

Bedrohung, die von einer kranken Psyche
ausgeht. Hört in euch hinein! Drängen sich
euch Bilder auf? Empfindungen? Körperliche

Reaktionen? Bezieht sich euer Alarm auf die Ursachen der Gefahr oder auf die möglichen

Folgen? Da es nicht nur unermesslich viele

Spielarten von Bedrohung gibt, sondern
mindestens genauso viele mögliche
individuelle Reaktionsweisen, dauert die

Ausbildung Jahre. Spezialisierungen sind okay,
wegen der Intensitäten und der Bandbreite
unserer Fähigkeiten sogar wünschenswert,
aber draufhaben müsst ihr alles. Präzise,
sicher und fehlerfrei. Die eigenen Grenzen
müssen erkannt werden. Nur dann kann man
bewusst an ihrer Erweiterung arbeiten. Weder

Experimente noch Selbstüberschätzung, noch

Gottvertrauen haben einen Platz in unserer

Arbeit. Denkt an Becky. Nehmt eure

Psychotherapie ernst. Denn ihr müsst auch
eure privaten Ängste so im Griff haben, dass
sie den Alarm nicht überlagern oder
verfälschen. Wir hatten mal eine Kollegin, die
schlug während der Ausbildung in Roswell
jedes Mal in der Halle Alarm, auch wenn sie in

Blindgänger geführt wurde. Keiner konnte
sich das erklären, denn in ihrem Zimmer
versteckte Waffen alarmierte sie extrem präzise. Nur in der leeren Halle versagte sie
regelmäßig. Bis schließlich festgestellt wurde,
dass sie Alarm schlug, weil da tatsächlich
etwas war. Keine Waffe, nichts, was wir unter

Bedrohung registrierten. Aber es gab Spinnen,
und sie hatte eine entsetzliche Angst davor.

Als die Gründe für ihre Fehlfunktion klar
waren, musste sie eine dreimonatige

Desensibilisierung auf sich nehmen. Danach
war alles in Ordnung. Ich erzähle euch das
nur, vor allem dir, Ev, die anderen kennen
diese Geschichten ja schon zur Genüge, um
noch einmal deutlich zu machen, dass …«

Auch wenn ich es hasste, was man mit mir
gemacht hatte und noch alles machen würde,
ich fand Lucys Ausführungen interessant und
hörte gebannt zu. Wenn ich da schon gewusst
hätte, dass ich Marc bald wiedersehen würde,
mich hätte es keine Sekunde mehr auf
meinem Stuhl gehalten.

33. Ein Barbesuch

Pete, 36, Geheimagent

Als die Ratten sich im Enterprise-Hotel zum
gemeinsamen Abendessen begaben, verließ
ich meine Wohnung. Den ganzen Tag hatte ich
am Computer gesessen, neue Programme
installiert, Daten eingespeist, Listen
durchlaufen lassen, Ergebnisse überprüft,
verworfen und von vorne begonnen. Mein

Schreibtisch war übersät mit geheimen Akten
und digitalen Dateien, an die ich nur mit

Snyders Hilfe gelangt war und von deren

Existenz ein durchschnittlicher Secret-Service-

Agent nicht einmal Kenntnis hatte. Snyder
riskierte seinen Kopf, und ich tat es auch.

Doch wir fanden, dass es notwendig war.

Zumindest versuchen mussten wir es.

Vielleicht würde ich etwas finden, vielleicht
auch nicht. Meine Fähigkeiten als

Systemanalytiker prädestinierten mich
jedenfalls für diese Schnüffelarbeit. Außerdem
war ich der Einzige, der Snyders volles

Vertrauen besaß. Und offensichtlich waren wir beide die Einzigen, die wegen der vom

Präsidenten geplanten ›Endlösung‹ mehr als
beunruhigt waren. Alle anderen im Team
runzelten bestenfalls die Stirn, taten aber die
ihnen aufgetragene Arbeit ohne kritischen

Kommentar und betätigten sich als willige

Rädchen im Getriebe der Vernichtung: der

Vernichtung der Terroristen, der

Andersdenkenden, der Demokratie, der

Verfassung, der Freiheit, all dessen, wofür

Amerika und der Rest der freien Welt
jahrhundertelang mehr oder weniger
erfolgreich gekämpft und geblutet hatte.

Stundenlang hatten Snyder und ich am ersten

Weihnachtsfeiertag zusammengesessen. Wir
wollten eigentlich nur einen Cognac
miteinander trinken, teilten dann aber in
offener Ernsthaftigkeit die Besorgnis um die
politische und gesellschaftliche Zukunft
unseres Landes. Vorsichtig erst, dann immer
deutlicher äußerten wir unsere Bedenken, bis
wir schließlich feststellten, dass wir beide
einer unumstößlichen Meinung waren: Der

Präsident musste unter allen Umständen gestoppt werden. Es galt, das probate Mittel
zu finden. Als wichtigster Handlanger und

Kampfgefährte des Präsidenten an der
faschistoiden Front entpuppte sich immer
mehr General Walcott, obwohl er von seiner

Position und seinen eigentlichen Aufgaben her
nicht zuständig war. Dennoch hatte der

Präsident ihm die Oberhoheit über das Projekt

›Endlösung‹ zugeschanzt und damit Snyders

Abteilung zu Erfüllungsgehilfen des Pentagon
degradiert. Offensichtlich war der General
noch vertrauter mit dem Präsidenten, als
bislang auf den Fluren hinter vorgehaltener

Hand gemunkelt wurde. Das erklärte im

Nachhinein auch, weshalb Walcott trotz
diverser Skandale und exorbitanter Fehler
weder gekündigt noch degradiert worden war.

Die schützende Hand, die stets über ihn
gewacht hatte, war eindeutig die des

Präsidenten. Dieser Umstand war Snyder zwar
nicht entgangen, doch in der Vergangenheit
gab es für ihn keinen Handlungsbedarf, auch
wenn er den General schon des Öfteren zum

Teufel gewünscht hatte. Jetzt aber bot sich die Möglichkeit, zwei Fliegen mit einer Klappe zu
schlagen. Wenn ich herausfinden konnte,
welche Leiche die beiden im gemeinsamen

Keller aufbewahrten, könnte man den

Präsidenten und gleichzeitig Walcott aus dem

Verkehr ziehen. Snyder präferierte, zumindest
in diesem Stadium der Ereignisse, eine
politische Lösung. Eine gut eingefädelte

Intrige, die unausweichlich zum Rücktritt vom

Amt führte.

Seit drei Tagen überprüfte ich die

Biografien Walcotts und des Präsidenten, um

Berührungspunkte zu finden und damit den

Ansatz für Snyders Hebel, der die beiden aus
ihrer Machtposition katapultieren sollte.

Bislang vergeblich. Sie waren einigermaßen
gradlinig ihrer Wege gegangen. Dunkle

Punkte auf den offiziell weißen Westen ließen
sich genügend aufspüren, doch das wirklich
dicke Ding, die Verbindung, fehlte. Keine
gemeinsame Jugend, Schulzeit, Militärzeit,
keine noch so entfernte Verwandtschaft. Die
beiden hatten sich erst zwei Jahre bevor der

Präsident sein Amt übernahm kennengelernt.

Und die letzten beiden Jahre hatte Walcott in
inoffizieller Mission fast komplett in Israel
verbracht.

Ich schlenderte gedankenverloren durch das
leichte Schneetreiben in den menschenleeren

Straßen. Vielleicht hatten wir uns geirrt, und
es gab gar nichts zu finden. Entnervt trat ich
gegen eine zusammengeknüllte Coladose. Sie
flog mindestens fünf Meter weit, polterte über
den Asphalt und prallte mit lautem Scheppern
gegen ein Gebäude. Fast erstaunt über den

Lärm, den ich verursacht hatte und der mir
das Fehlen des üblichen großstädtischen

Geräuschpegels erst ins Bewusstsein brachte,
blickte ich auf und sah mich um. Ich war
gelaufen, ohne auf den Weg zu achten, den

Blick auf den Boden geheftet, und in einer

Geschäftsstraße gelandet, die wie
ausgestorben wirkte. Büros und Läden waren
geschlossen, Wohnungen gab es hier nur
wenige. Kein blaues Flimmern drang durch
die Glasscheiben, kein Licht erhellte die

Häuserfronten, keine Gesprächsfetzen waren
zu hören. Nur am anderen Ende der Straße glimmte ein grünes verheißungsvolles Licht.

Ich kannte mich nicht gut in der Gegend aus.

Eine Bar war mir hier noch nie aufgefallen.

Ich beschleunigte meinen Schritt. Als ich mich
der Leuchtreklame näherte, spürte ich
plötzlich, wie groß mein Durst war. Ich konnte
mir jetzt nichts Schöneres vorstellen, als den

Frust und die vergebliche Mühe der letzten

Tage mit ein, zwei, vielleicht auch drei Gläsern
runterzuspülen.

Ich ging drei Stufen die Treppe zum

Souterrain hinunter. Die amerikanische

Angewohnheit, Kneipen häufig in Kellerlöcher
zu bauen, stammte sicher noch aus der
lichtscheuen Prohibitionszeit. Ich öffnete eine
schwere, quietschende Holztür. Drinnen
empfing mich gänzlich unerwartet ein hell
erleuchtetes, sauberes Etablissement, das mit
einer langen, voll verspiegelten Theke glänzte.

Gäste gab es nur einige wenige. Mir war’s
recht, ich suchte keine Gesellschaft. Ich setzte
mich ans obere Ende des Tresens, von dem aus
ich die komplette Bar im Auge hatte. An
einem der Tische knutschte ein Pärchen. Zwei Tische weiter saß ein älterer Mann,
konservativ und gepflegt gekleidet, aber mit
glasigem Blick. Einer von den Typen, die mit
einem gebügelten Brusttuch in der oberen

Anzugtasche darüber hinwegtäuschen wollen,
dass sie heruntergekommene Alkoholiker
sind. Hinter einer Trennwand, weitere zwei

Tische von dem besoffenen Grandseigneur
entfernt, lugte ein recht passables Paar
übereinandergeschlagener Frauenbeine
hervor. Ich konnte nicht erkennen, ob die

Dame in den blutroten Pumps alleine war,
aber das permanente Wippen ihres

Unterschenkels verriet mir eine gewisse

Unruhe. Ich wandte mich zu dem Barmann,
der träge zu mir geschlendert kam und mich
ohne Begrüßung fragend anschaute.

»Dimple«, beantwortete ich den Blick.

Der Barmann nickte, wischte mit einem

Handtuch vor mir über die Theke und
schlurfte zurück, um das Gewünschte aus der

Flaschenbatterie herauszufischen. Nachdem
er den Whisky vor mir abgestellt hatte,
polierte er am anderen Ende des Tresens gelangweilt Gläser, was er nur hin und wieder
unterbrach, um eine vor ihm liegende

Zeitschrift umzublättern. Kaum hatte ich den
zweiten Dimple vor mir stehen, ließ mich das

Klackern von Pumps aufschauen.

»Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

Die wippenden Beine standen neben mir,
trugen einen ebenso ansehnlichen Torso mit
einem überschminkten Gesicht darauf. Die

Frau kam mir bekannt vor, aber ich wusste
nicht, woher.

»Wenn es sein muss«, knurrte ich
unfreundlich.

Die Frau ließ sich nicht abschrecken und
rutschte umständlich auf den Barhocker
neben mir. »Geben Sie mir einen aus?«, setzte
sie ihre penetrante Anmache fort.

»Wenn es sein muss.«

Die Frau gab dem Barmann einen kurzen

Wink. Der nickte und drehte sich zum

Flaschenregal. Ich schloss aus der nonverbalen

Kommunikation, dass die Frau entweder hier

Stammgast war oder heute Abend schon
mehrfach den gleichen Drink bestellt hatte.

Sie wirkte nicht mehr ganz nüchtern. Der

Redeschwall, der nach dem zügigen

Hinunterkippen ihres Gins auf mich
niederging, sprach jedenfalls für einen
erhöhten Alkoholpegel und eine tiefe

Hemmschwelle.

»Ich heiße Ritha. Ich möchte Sie nicht
belästigen aber ich war so einsam da hinten
an meinem Tisch und ich dachte mir vielleicht
geht es Ihnen ebenso es ist ja meist nicht so
dass man an solchen Feiertagen gerne alleine
in einer Kneipe sitzt wer das behauptet der
lügt sich doch selbst in die Tasche also dachte
ich vielleicht freut sich der Typ wenn er etwas

Gesellschaft hat nicht dass ich denke ich wäre
irrsinnig anregend als Gesellschaft aber
besser als gar nix oder was meinen Sie?«

Sie redete ohne Punkt und Komma. Ich
versuchte, vor ihrem Sperrfeuer in Deckung zu
gehen: »Hören Sie, Ritha. Ich bin heute nicht
sehr gesprächig …«

»Am besten Sie trinken noch Whisky Ben
noch mal das Gleiche für meinen neuen

Kumpel hier und für mich auch …«

Ich sah ein, dass ich nur eine Chance hatte:

aufstehen und gehen. Da ich aber tatsächlich
das Bedürfnis verspürte, mir ein sattes

Standgas zu verpassen, und diese Bar dazu
genauso gut oder schlecht geeignet war wie
jede andere in der näheren Umgebung, fügte
ich mich in mein Schicksal. Vielleicht wären in
der nächsten Kneipe ja fünf von diesen
einsamen Herzen oder ein abenteuerlustiger

Trupp minderjähriger Pfadfinderinnen oder
gar eine singende Abteilung der Heilsarmee.

Also prostete ich Ritha resigniert zu und
konzentrierte mich auf das sanfte Brennen der

Flüssigkeit in meiner Kehle.

»Normalerweise treibe ich mich ja nicht
nachts alleine in Bars herum das müssen Sie
mir glauben aber an Weihnachten hatte ich
einen entsetzlichen Streit mit meinem Freund
er ist ein Schwein er hat mich geschlagen
nicht dass mir das was ausmacht er schlägt
mich schon seit Jahren aber das ist nicht das

Schlimmste sondern die Demütigungen.

Einmal muss doch Schluss sein ich will da raus
mein ganzes Leben halte ich das schon aus aber was erzähle ich Ihnen das Sie haben
sicher Ihre eigenen Probleme lassen Sie uns
noch einen trinken so dünn kommen wir
schließlich nie wieder zusammen. Ben, noch

’ne Runde!«

Beim letzten Satz versuchte sie ein Lächeln,
das kläglich schiefging. Mir schwante

Schlimmes. Ich wettete insgeheim, dass es
höchstens noch zwei Drinks dauern würde, bis
die Frau in Tränen ausbrach.

»Ach, all das Elend …«, seufzte ich mit
einem zynischen Grinsen. Der Sarkasmus
schien meiner Trinkgenossin zu entgehen.

»Ja, mein Gott, ich könnte Ihnen Geschichten
erzählen …«, seufzte sie zurück und setzte ihr

Glas an die Lippen.

»Dann tun Sie’s doch«, munterte ich sie auf.

Zuerst dachte ich, ich hätte mich selbst
gerade nicht richtig gehört, dann aber fand
ich, dass es eine gute Taktik wäre. Wenn sie
unaufhörlich quatschte, konnte ich meine

Wortbeiträge auf bewegte Zwischenrufe ohne
die geringste geistige Beteiligung
beschränken. Als Erstes floss die
niederschmetternde Beschreibung ihrer

Beziehung zu Johnny an mir vorbei. Meine

Abschottung war gut, jedoch nicht perfekt.

Gewisse Schlüsselwörter wie »Tritt«,

»Flasche«, »nackt«, »pervers« und »Messer«
drangen bis hinter meine Deckung und
schwammen wie ein Ölteppich auf der

Oberfläche meines Whiskys, in den ich
gelangweilt hineinstierte. Wenn sie so
weitermachte, würde sie mir noch die Lust am

Trinken vergällen.

»… und schauen Sie mal hier, die sind nicht
von Johnny.« Sie schubste mich an, damit ich
den Blick von meinem Glas hob und ihre Arme
betrachtete, die sie durch Heraufrollen der

Pulloverärmel freigelegt hatte. Ich tat ihr den

Gefallen. Die Arme waren von oben bis unten
von kleinen, alten Narben übersät, als hätte
sich ein Grobmotoriker in Lochstickerei
versucht.

»Die sind nicht von Johnny die sind von
meinem Vater der hat auch gesoffen und dann
war er kein Mensch mehr sondern ein Tier
und hat immer meine Mutter geprügelt fast umgebracht hat er sie ich war noch klein
damals aber nicht zu klein und eines Nachts
als er wieder besoffen war hat er meine

Mutter windelweich geschlagen und dann das

Bügeleisen eingesteckt und sie mit dem
heißen Eisen überall verbrannt und ich habe
geschrien und wollte meiner Mami helfen und
bin dazwischen und da hat er einen Teller
kaputt geschlagen und mir die Arme
zerschnitten kannst du dir das vorstellen wie
heißt du überhaupt?«

Ich spürte eine leichte Übelkeit aufsteigen.

Plötzlich wusste ich, wo ich die Frau schon
einmal gesehen hatte. Die Kellnerin aus dem

Pavillon, derentwegen Lucy das Lokal
verlassen hatte. Prügel! Scheint eine Art

Erbsünde zu sein, dachte ich bitter.

»Und aus Wut über das ganze vergurkte

Leben prügeln Sie jetzt Ihren Sohn
windelweich. Mit einem Elektrokabel oder

Ähnlichem. Ist es nicht so?«

Die Frau erblasste. Ihre Augen weiteten sich
vor Verblüffung. Dann stürzten die Tränen
hervor, sie schlug die Hände vors Gesicht und schüttelte sich in Weinkrämpfen.

»Ich will das doch nicht! Es tut mir noch
mehr weh als ihm, ich will das doch gar nicht.

Ich weiß auch nicht, ich will das doch nicht«,
stammelte sie.

Ich legte ihr beide Hände auf die Schultern
und schüttelte sie, bis sie mir ins Gesicht sah.

»Dann lassen Sie es doch! Gehen Sie in

Therapie. Hören Sie auf zu saufen. Aber hören

Sie vor allem auf, Ihren Sohn zu schlagen!

Sonst lasse ich Sie einsperren.« Ich zeigte ihr
kurz meinen Ausweis.

»Ja! Ich höre auf damit. Ja. Ganz bestimmt.«

Sie schaute mich an wie eine Irre, die den

Teufel sah. Dabei hatte sie nur einen kurzen

Blick auf ihr Leben geworfen. Das schien zu
genügen. Ich ließ sie los, winkte dem Barmann
und zahlte meine Rechnung. Als ich
hinausging, hörte ich gerade noch, wie die

Frau einen neuen Gin bestellte.

Mir war übel. Was für eine Scheiße! Sicher
würde sie nach Hause gehen und ihren Sohn
durch die Wohnung schlagen. Vielleicht würde
sie annehmen, ihr Sohn hätte sie verraten und sich über sie beschwert. Vielleicht hätte ich
nichts sagen sollen. Vielleicht hätte ich sie
prügeln sollen. Ich fühlte mich hilflos, dreckig
und müde. Auf dem Nachhauseweg dachte ich
an Lucy. Erst jetzt begann ich zu ahnen, was
sie und die anderen durchmachten. Sie sieht
so was, dachte ich entsetzt, Lucy sieht das
alles. Sie kann gar nicht die Augen davor
verschließen. Sie sieht es. Ich leerte den

Dimple auf die Straße.

34. Austausch

Lucy, 42, Sensor Stufe 10

Katya und ich hatten Erykah mit nach Hause
genommen, nachdem sie in Washington
angekommen war. Kaum öffneten wir unsere

Haustür, klingelte Katyas Handy. Während wir
ablegten, wimmelte sie ihren Anrufer ab:

»Nein, Nicolas, wirklich nicht. Es geht nicht.

Wir sind gerade erst vom Abendessen mit den
anderen zurückgekommen und haben noch
jede Menge zu besprechen. Morgen muss ich
wieder zum Seminar. Vielleicht am Abend. Ein

Stündchen. Aber versprechen kann ich nichts.

Ja. Ich dich auch. Tschüss. Ich melde mich.

Tschüss.«

Katya legte auf.

»Klingt, als hättest du einen aufdringlichen

Lover«, lächelte Erykah, die sich auf das Sofa
gesetzt und eine Zigarette angezündet hatte.

Erykah besitzt etwas Aristokratisches. Mit
ihrer gazellengleichen Figur und ihrer Anmut
wirkt sie selbst in alten Jogginghosen und
einem zerrissenen Männerunterhemd noch wie eine nubische Prinzessin. Das Haar trug
sie seit Jahren streichholzkurz, wodurch ihre
fein geschnittenen Gesichtszüge noch besser
zur Geltung kamen. Die Männer waren
verrückt nach ihr, was sie als Lesbe stets mit

Verachtung quittierte. In einem speziellen,
rassistisch geprägten Fall von derber

Anmache gab es ein Messer als Quittung. Ihre
lebenslange Haftstrafe und die darauffolgende
bescheidene Zukunft als Ratte hatten ihr
jedoch eine andere Schnitzarbeit eingebracht:

die tödlichen Verletzungen, die sie ihrer
weißen Geliebten zufügte, als sie diese mit
einem Kerl im Bett erwischte.

»Nicolas ist okay. Aber in letzter Zeit geht er
mir irgendwie auf den Wecker. Vielleicht
brauche ich einen neuen Kerl.« Katya setzte
sich zu Erykah und angelte einen

Glimmstängel aus der Packung.

Ich öffnete eine Flasche alten französischen

Burgunder, den ich extra für Erykahs Ankunft
gekauft hatte. Seit über zwei Jahren hatten wir
uns nicht gesehen. Es dauerte eine Weile, bis
das erste Geplänkel und der Austausch der neuesten Fakten über diverse Liebschaften
abgehakt waren. Die Nacht breitete schon ihr

Tuch über die Stadt, als wir auf den Kern der

Dinge zu sprechen kamen.

»Erykah, du kannst dir sicher denken, dass
wir noch mehr mit dir zu besprechen haben«,
begann ich das Gespräch in andere Bahnen zu
lenken.

»Sybil?«

»Unter anderem«, nickte ich.

»Tja, das Thema gibt auch mir einige Rätsel
auf. Wie ihr wisst, hat Sybil nie viel
gequatscht. Wir haben uns kaum gesehen,
obwohl wir in relativer Nähe zueinander
gearbeitet haben. Aber kurz bevor sie
abserviert worden ist … Ihr seid euch darüber
im Klaren, dass Walcott da seine

Schmutzgriffel im Spiel hatte? Oder haben sie
euch die Story vom Selbstmord erzählt, die als
kleine Meldung in der Zeitung platziert war?«

Katya schüttelte den Kopf. »Dank Lucys
intensiver Beziehungen zum Service und dank

Professor Schmelzer kennen wir die wahren

Hintergründe. Zumindest im Groben.

Sicherheitsrisiko, nicht wahr? Was ist
passiert?«

Erykah zuckte mit den Schultern. »Ich hielt
sie zuerst für durchgeknallt. Kurz bevor Sybil
aus dem Verkehr gezogen wurde, hat sie sich
eines Nachts bei mir gemeldet. Und die Nacht
darauf wieder. Eine Woche später war sie tot.

Ich habe es aus der Zeitung erfahren. So eine
verfickte Scheiße!«

Erykah nahm einen großen Schluck Rotwein.

Sie atmete tief durch und erzählte weiter: »In
den beiden Nächten, in denen sie mich anrief,
redete sie vollkommen chaotisches Zeug. Von

Leichen überall, aufgespießten Köpfen,

Konzentrationslagern, Folterungen,
apokalyptischen Reitern, die übers Land
ziehen und alles verwüsten. Ich dachte echt,
sie spinnt. Habe versucht, sie zu beruhigen,
und gemeint, ich käme sie bald besuchen. Sie
hat mich aber nur angeschrien, ob ich es denn
nicht spüren würde? Ob ich denn völlig
bescheuert sei? Als ich in der ersten Nacht
den Hörer auflegte, dachte ich, ihre jüdische

Herkunft holte sie jetzt ein. Ihre Großmutter hat ihr früher immer Horrorstorys vom

Holocaust erzählt.«

Erykah schüttelte sich und leerte ihr Glas.

Ich goss stumm nach.

»Eine Woche später war sie tot. Ich konnte
niemanden nach ihr fragen. Sie lebte total
zurückgezogen, keine Freunde, keinen

Geliebten, Verwandte ja sowieso nicht. Bei
meinem nächsten Job für einen

Kongressabgeordneten habe ich dann Sam ein
wenig ausgequetscht. Kennt ihr ihn? Sam

Rodkin, Leiter der Bomb Squad.«

Katya und ich nickten.

»Er drückte sich sehr vorsichtig aus. Meinte,

Sybil hätte in letzter Zeit einige Ausfälle
gehabt, und kurz vor ihrem Selbstmord – er
hat tatsächlich versucht, mir die Version vom

Selbstmord aufzutischen –, da hätte sie einen

Megajob mit dem Präsidenten versaut. Sybil
wäre völlig ausgerastet und unserem Oberboss
an den Kragen gegangen. Schätze, das war ihr

Todesurteil.« Erykah stierte in ihren

Burgunder.

Ich holte sie aus ihrer Wut und Trauer heraus. Wir mussten vorankommen. »Du hast
gesagt, zuerst hieltest du sie für
durchgeknallt. Hat sich deine Meinung
geändert?«

Erykah sah uns müde an. »Also gut, legen
wir die Karten auf den Tisch. In der zweiten

Nacht, in der Sybil mich anrief, schwitzte ich
meinen ersten zu ihren Visionen passenden

Albtraum aus. Ähnliche Bilder. Ich war richtig
sauer auf Sybil, weil sie mir eine solche

Scheiße in den Kopf gesetzt hatte. Als ich die

Nachricht von ihrem Tod bekam, fing ich an
zu grübeln. Sybil war nicht der Typ, der
einfach so ausrastet. Die war ein totaler

Kontrollfreak. Und meine Albträume ließen
nicht nach. Sie wurden heftiger. Seit einiger

Zeit drängen sich unschöne und völlig
unrealistische Schreckensvisionen auch in
mein Wachbewusstsein. Und jetzt frage ich
mich, ob irgendein Mist abläuft. Oder ob Sybil

Anzeichen von diesen Störungen hatte, an
denen die anderen vor vier Jahren alle
abgekratzt sind. Und bei mir geht es auch los.

Wenn ich mir so anschaue, wie ihr hier vor mir sitzt und mich anglotzt, dann beschleicht mich
das Gefühl, dass ihr euch ähnliche Fragen
stellt. Könnt ihr mir jetzt verflucht noch mal
sagen, was abgeht?«

»Zuerst wollen wir dich mal über diese
sogenannten Störungen aufklären, die
angeblich zum kollektiven Exitus unserer

Kolleginnen vor vier Jahren geführt haben«,
begann Katya. Sie erzählte Erykah alles, was
wir selbst erst kürzlich durch den Professor
erfahren hatten. Erykah wollte uns zuerst kein

Wort glauben. Aber das war nur der Reflex auf

Wahrheiten, vor denen man lieber die Augen
verschließt. Ich schilderte ihr daraufhin meine
und Katyas Imaginationen des Grauens, von
denen wir seit einiger Zeit verfolgt wurden.

Einige Bilder stimmten bis ins Detail überein,
auch mit den Schilderungen von Sybil.

»Es können keine Hirngespinste oder

Nervenüberreizungen oder Vorboten des

Synapsenkollapses sein«, fügte Katya hinzu.

»Wir haben eine Art kollektiven Alarm! Sonst
würden unsere Schreckensvisionen nicht alle
exakt in die gleiche Richtung deuten.

Außerdem haben Lucy und ich uns vom

Professor gründlich untersuchen lassen. Er
meint, es sei absolut nichts Beunruhigendes in
unserem Hormonstatus festzustellen. Und wir
wissen, dass wir ihm trauen können.«

»Also«, fasste Erykah zusammen, »was hat
das alles zu bedeuten? Ich nehme an, ihr habt
eine Theorie.«

»Wir sind zu einem ähnlichen Resultat
gekommen wie Sybil«, meinte Lucy.

»Die Ursache für die drohende Katastrophe
ist der Präsident«, fügte Katya hinzu. Erykah
schnaubte verächtlich. »Haltet ihr das nicht
für ein wenig zu verwegen? Okay, wir wissen
alle, dass der Typ nicht richtig tickt. Aber
überlegt mal, welche Bilder wir in den Köpfen
haben! So beschissen das System hier auch
sein mag, wir leben seit Jahrhunderten in
einer stabilen Demokratie. Und unser

Präsident ist trotz allem kein beschissener

Fascho.«

»Hast du schon mal von dem Begriff

›Endlösung‹ gehört?«, fragte ich.

»Das ist doch so ’n Nazischeiß, oder? Ich war nie gut in Geschichte.«

»Vielleicht wirst du’s bald sein, denn die

Geschichte droht sich zu wiederholen«,
kommentierte Katya bitter.

Ich erzählte Erykah von dem Inhalt des

Dokuments, auf das ich in Petes Computer
gestoßen war und das ganz augenscheinlich
vom Präsidenten selbst verfasst worden war.

»Aber das ist ganz unmöglich, dass er damit
durchkommt. Die sägen ihn ab, wenn er damit
an die Öffentlichkeit geht. Der kommt in ’ne

Zwangsjacke! Was sagt denn dein Freund
dazu?«, fragte Erykah fassungslos.

»Unser Präsident geht damit nicht an die

Öffentlichkeit«, warf Katya ein. »In dem

Papier wurde klar, dass ein Großteil der

Maßnahmen als geheime Operation unter

Walcotts Aufsicht durchgeführt werden soll.

Dass der auf Linie ist, kannst du dir denken.

Nur die etwas blutleereren Ideen sollen Mitte
des Monats als Gesetzentwurf einer
ausgewählten Schar von Hardliner-Senatoren
und Abgeordneten vorgelegt werden.

Deswegen bleibt ihr in Washington. Wir sollen diese Irren vor den Terroristen beschützen!«

Katya lachte bitter auf.

»Und was Pete betrifft«, fügte ich hinzu,

»ich liebe ihn. Aber seine politische

Ausrichtung ist mir nicht ganz klar. Er
arbeitet seit Tagen wie besessen. Als ich ihn
fragte, woran, meinte er nur, er könne mir
nichts sagen. Nur so viel, dass es von großer

Tragweite sein könnte und eventuell ’ne

Menge verändern würde. Sowenig ich mir
vorstellen kann, dass er bei dieser Scheiße
mithilft, so sehr sieht es danach aus. Ich weiß
nicht, ob ich ihn zur Rede stellen kann. Das
würde unsere Pläne gefährden.«

»Was für Pläne?«, fragte Erykah irritiert.

35. Wiedersehen

Pete, 36, Geheimagent

Ich betrat den Flur im Enterprise-Hotel, in
dem Evs Zimmer lag, wechselte ein paar leise

Worte mit dem Wächter, der dort auf einem

Sessel saß und in einer Pornozeitschrift
schmökerte, und drückte ihm etwas in die

Hand. Der Typ grinste schmierig und vertiefte
sich wieder in die Zeitschrift, die er
demonstrativ hoch vors Gesicht erhob, sodass
selbst der Blödeste verstand, dass er nun von
dem, was vor sich ging, nichts mehr sehen
konnte und wollte. Ich spazierte gemächlich
mit durch den Teppichboden gedämpften

Schritten auf das Pluto-Zimmer zu, drückte
leise die Klinke herunter und streckte den

Kopf hinein. Ev stand schon in Mantel und

Schal hinter der Tür. Ich nahm sie bei der

Hand und schlich mit ihr die Treppe hinunter
zum Hinterausgang, durch den ich auch
hereingekommen war. Glücklicherweise
hatten Walcotts Leute es nicht für nötig
befunden, auch dort einen Mann zu postieren.

Die Lobby und jeder einzelne Flur waren
bewacht. Das sollte genügen. Ich grinste.

Captain Kirk hatte mir gegen ein geringes

Entgeld den Schlüssel zur Hintertür für diese

Nacht überlassen. Es sollte ein Leichtes sein,
auch ungesehen wieder hineinzuschlüpfen.

In der engen, trotz der Kälte immer noch
nach Müll und Pisse riechenden Gasse hinter
dem Enterprise stand ein Taxi, das auf Ev und
mich wartete. Ich gab dem Fahrer die Adresse
der Kneipe, in der ich am Abend zuvor die
versoffene Kellnerin aus dem Pavillon
getroffen hatte. Die Bar schien mir abgelegen
genug für ein konspiratives Treffen.

Als ich die Tür zur Bar öffnete, stellte ich
überrascht fest, dass weitaus mehr Gäste
anwesend waren als gestern. Doch so war es
sogar besser. In der Masse bleibt man
anonym. Evs Hand zitterte vor Aufregung in
meiner. Ich zog sie hinter mir her, bahnte uns
einen Weg durch die Menge. Niemand achtete
auf uns. Alle waren mit sich selbst, dem

Alkohol, dem Barmann oder den erotischen

Vorzügen ihres Gegenübers beschäftigt. Ich zog Ev weit nach hinten in eine dunkle Ecke.

Marc schien selbst in dem warmen
orangefarbenen Barlicht bleich. Die beiden
fielen sich in die Arme. Ev begann
herzzerreißend zu schluchzen, und auch Marc
liefen ein paar Tränen über die Wangen. Ich
nickte Marc kurz zu und begab mich an den

Tresen, wo ich mich hinsetzte und den

Barmann um ein Mineralwasser bat. Ich hoffte
inbrünstig, dass die Kellnerin heute nicht
aufschlagen würde und ich die nächste Stunde
in nüchterner Abgeschiedenheit verbringen
durfte.

Nach etwas über einer Stunde erhob ich
mich und ging zu den beiden zurück. Ev gab
gerade ein Handy an Marc zurück. Verdammt,
sie hatte telefoniert! Ich blickte Marc wütend
an. Der versuchte mich zu beruhigen: »Ihre

Mutter. Prepaid-Handy, heute gekauft. Ich
werfe es gleich weg. Es waren keine drei

Minuten, ich habe gestoppt, okay?« Ich nickte
erleichtert. Offensichtlich hatte Marc noch die

Vorsichtsmaßnahmen eines Terroristen im

Blut. Evelyn sah glücklich aus. Wie lange es wohl her sein mochte, dass sie die Stimme
ihrer Mutter gehört hatte? Ich brachte es
kaum fertig, die beiden zu trennen. Aber es
war höchste Zeit, wollten wir nicht auffliegen.

Marc und Ev verabschiedeten sich ebenso
innig, wie sie sich begrüßt hatten. Ich verließ
die Bar mit einer extrem widerwilligen Ev im

Schlepptau. Als ich draußen ein Taxi
heranrief, überkam mich das dumpfe Gefühl,
dass wir beobachtet wurden.

36. Neuigkeiten

Josh Boyle, 22, Terrorist

Vernehmungsprotokoll PS-OK 343/M1: Conrad
hatte mich mal wieder den ganzen Tag
herumgescheucht, damit ich ihm Kippen,

Getränke und sonst was besorgte. Er
behandelte mich immer wie einen

Laufburschen. Deswegen war ich an diesem

Abend auch anwesend. Conrad hing auf einem
widerlich-altrosa Sofa und rauchte eine Kippe

– was natürlich verboten war, worum er sich
aber einen Dreck scherte. Seit er aus dieser
verlausten Bude in New York, die er vor
einiger Zeit Marc als angebliches neues

Hauptquartier der Stadtguerilla vorgestellt
hatte, ausgezogen war, fühlte er sich
anscheinend wie ein Obermacker vom

Establishment. Er sah auch fast so aus. Selbst
im Ambiente dieses bekackt vornehmen

Washingtoner Hotels wirkte er nicht
deplatziert. Die Tarnung des
heruntergekommenen Arbeitslosen im
ölverschmierten Overall hatte er gegen das Outfit des erfolgreichen Geschäftsmannes mit

Laptop im Metallköfferchen eingetauscht.

Stand ihm gut. Er sah zwar uncool, aber
verdammt erfolgreich aus. Das war er auch.

Durch den jüngsten Zusammenschluss
mehrerer terroristischer Splittergruppen
unter seinem Kommando waren Größe und

Durchschlagskraft seiner Organisation mehr
als versechsfacht worden. Auch die finanzielle

Rückendeckung reichte endlich an die

Größenordnung seiner Pläne heran. Das
untrügliche Gefühl, kurz vor dem
entscheidenden Wendepunkt in seiner

Karriere eine Handbreit von der Emanation
seiner Macht entfernt zu sein, bereitete ihm
offenbar eine Art körperlicher Lust. Ich hatte
den Eindruck, es machte ihn geil. Er wollte es
allen zeigen. Den beschissenen Zombies von

Durchschnittsbürgern, deren höchstes Glück
darin bestand, Chips fressend vor der Glotze
zu verfaulen. Den arroganten Wichsern von
der Regierung, die annahmen, sie wären die
einzigen Egoisten mit ausreichend Intellekt
und Skrupellosigkeit, um die Lemminge über die Klippe hüpfen zu lassen. Und Marc wollte
er es zeigen, diesem moralisierenden Weichei,
der ihn enttäuscht und verraten hatte. Ihm am
allermeisten. Einmal hatte er zu mir gesagt,
wenn er erst an der Macht wäre, würde er ihn
zu sich kommen lassen. Sich mit ihm
versöhnen, ihn in die Arme schließen, ihm den

Bruderkuss geben und ihm dann die Hände
abhacken und die Beine brechen lassen. In
unerträglicher Erwartung dieses großen

Moments saß er auf dem Sofa, scharrte
ungeduldig mit den Beinen und hinterließ auf
dem rosa Polster schwarze, schmutzige

Streifen mit seinen Stiefeln. Reflexartig zog er
sie aus und grinste. Er gestand uns halb
amüsiert, halb ärgerlich, wie tief doch alte,
durch Zuckerbrot und Peitsche eingebrannte

Erziehungsmuster im Unterbewusstsein
wurzelten. Er, verantwortlich für den
gewaltsamen Tod Hunderter Menschen, fühlte
sich beim beschuhten Herumlümmeln auf
einer billigen Chippendale-Fälschung von den
strafenden Blicken seines längst verstorbenen

Vaters ertappt. Wie lächerlich.

»So ist es bequemer. Ich hoffe, du erträgst
den Gestank meiner Socken, Alter«, sagte er
zu seinem Gegenüber.

»Kein Problem«, erwiderte der Besucher
grinsend. »Aber zur Sache: Die Wohnung ist
angemietet. Du kannst, wenn du willst,
morgen in deine neue Luxushütte einziehen.

War kein Problem. Als die Oma hörte, dass ihr
neuer Mieter für die Regierung arbeitet, war
sie begeistert.«

»Gut«, sagte Conrad knapp.

Eine schnelle und erfolgreiche Erledigung
seiner Aufträge bedurfte keiner lobenden

Erwähnung, sondern war selbstverständlich.

»Und was gibt es Neues von Marc und der

Rattenfront?«

Sein Gast warf einige Fotos auf den Tisch,
die mit einer digitalen Infrarotkamera
aufgenommen worden waren. Sie zeigten Pete

Fowler und Evelyn Karner beim Betreten einer

Bar in der vorangegangenen Nacht. Er nahm
die Fotos und betrachtete sie eingehend.

»Ich habe sie nie gesehen. Aber es passt nur
so zusammen: Das Girlie muss seine

Stiefschwester sein. Marc war damals völlig
fertig, als die Kleine in den Knast kam. Dass
die jetzt bei den Ratten gelandet ist, kann kein

Zufall vor. Hast du darüber schon was in

Erfahrung gebracht?«

»Nein. Ich habe null Ansatzpunkte, um das

Gespräch auf die Neue zu bringen. Das wäre
zu auffällig. Woher sollte ich was über sie
wissen?«

»Ja, schon gut. Gibt es sonst noch etwas?«

»Alles ziemlich heikel. Ich konnte noch
nichts über die Verbindung von Marc zu
diesem Secret-Service-Mann herauskriegen.

Marc ist bislang ein Tabuthema. Gar nicht
existent. Aber irgendwas läuft, das ist sicher.

Dieses Rattenseminar sieht zwar nach außen
hin unauffällig aus, aber ich bin mir ganz
sicher, dass was dahintersteckt.«

»Ein paar Fakten wären nicht schlecht, mein

Lieber«, wies Conrad seinen Spitzel zurecht.

»Kommt noch. Das wird dir gefallen: Wenn
das Rattenseminar vorbei ist, also
übermorgen, sollten die Weiber eigentlich
zurück in dieses ominöse Lager …«

»… von dem wir ebenfalls noch immer nichts

Genaues wissen«, unterbrach Conrad sauer.

»Jetzt hör mir doch mal zu! Die
hochrangigen Ratten bleiben alle in

Washington!«

Nun war Conrads Aufmerksamkeit geweckt.

»Es ist irgendein Politikertreffen geplant.

Mitte Januar wird der Präsident mit einigen
wichtigen Mitgliedern der Regierung hier in

Washington konferieren. Die Ratten sollen
dieses Meeting absichern. Scheint
supergeheim zu sein …«

Conrad pfiff leise durch die Zähne. Endlich
mal was Interessantes. Großmütig lächelnd,
wandte er sich seinem Gast zu. Der Junge war
ihm plötzlich wichtig. Der Wichtigste im

Moment. Denn er war dran. Verdammt dicht
dran. Als Einziger.

»Gut gemacht, Nicolas. Weiter so«, lobte er
ihn.

37. Die Leiche im Keller

Pete, 36, Geheimagent

Ich war wieder damit beschäftigt, hinter

Geheimnissen herzujagen. Die Nacht zuvor war
ich gegen drei Uhr von meiner Spritztour mit

Ev zurückgekehrt, hatte mich gleich ins Bett
gelegt und Stunden in unruhigen Träumen
verbracht, bis mich das Telefon kurz vor elf
am nächsten Morgen aufweckte. Lucy
parlierte fröhlich über das erfolgreiche

Seminar und das prächtige Wetter. Ich hatte
den Eindruck, dass sie mich sehen wollte, es
aber nicht zugeben mochte. Da ich auch heute
durchzuarbeiten gedachte, beschlossen wir,
uns am folgenden Abend auf der

Silvesterparty im Enterprise zu treffen.

Nachdem ich aufgelegt hatte, kochte ich mir
eine große Kanne Kaffee und setzte mich an
den Computer. Uninspiriert blickte ich auf die
sich aufbauenden Seiten. Ich hatte keinen
blassen Schimmer, wie ich weiter vorgehen
sollte. Die Daten, die ich bislang gesammelt
hatte, führten zu keinem Ergebnis, zumindest zu keinem für mich ersichtlichen Ergebnis.

Snyder würde sich etwas anderes überlegen
müssen, um den Präsidenten und seine Pläne
auszubremsen. Ich schaute in meine Mailbox,
um den erneuten Beginn meiner Recherche
noch etwas hinauszuzögern. In der Nacht war

Post von einem mir unbekannten Absender
gekommen: Sie suchen falsch, Sie Idiot! Was
zählt, sind Banalitäten: Namen und Geld.

Fangen Sie mit Ersterem, an und denken Sie
über Letzteres nach.

Schlaumeier, dachte ich genervt, als hätte
ich nicht schon genug Namen überprüft. Mein
zweiter Gedanke betraf die Frage nach dem
unidentifizierbaren Absender. Nur Snyder
wusste von meiner Schnüffelarbeit. Ich griff
zum Handy und rief meinen Boss zu Hause an.

Snyder hatte zwischen den Feiertagen Urlaub
genommen und war gerade mit einem späten

Frühstück beschäftigt. Fünf Minuten später
legte ich irritiert wieder auf. Auch Snyder war
mehr als beunruhigt, denn die Nachricht kam
nicht von ihm.

Wie konnte irgendjemand Wind von der

Angelegenheit bekommen haben? Nicht
einmal Lucy wusste Bescheid! Wer war der
geheimnisvolle Dritte? Es konnte nur jemand
sein, der auch über die »Endlösung«
informiert war. Zweiter Fakt war, dass dieser

Jemand sich dazu entschieden hatte, mich zu
unterstützen. Oder war die Mail eine Falle?

Ein Hacker, der sich in mein System
eingeklinkt hatte, konnte nicht wissen,
wonach ich suchte. Außerdem war mein

Computer mit der neuesten Sicherheitstechnik
ausgestattet. Nach längerem Überlegen
revidierte ich meine ursprüngliche Annahme,
dass der Absender der Notiz über alle

Einzelheiten informiert sein müsse. Es konnte
ein Kollege aus einer anderen

Geheimdienstabteilung sein, der sich einen

Spaß mit mir erlaubte. Oder einer, der wissen
wollte, wonach ich suchte. Aber verdammt
noch mal, wer konnte wissen, dass ich
überhaupt suchte?

Namen und Geld. Namen und Geld. Okay,
ich würde noch einmal an die Namen gehen.

Ich verkettete alle Dokumente über meine beiden Zielpersonen untereinander und stellte
die gesuchten Querverbindungen her. An
dieser Fummelarbeit saß ich über zwei

Stunden. Als ich die Basis für einen
umfassenden Vergleich angelegt hatte,
startete ich ein kompliziertes Suchprogramm.

All die Dokumente, die mir und nun auch dem

Computerprogramm für Querverweise zur

Verfügung standen, enthielten mehrere
tausend Namen – vom Koch des Präsidenten
bis zurück zu seiner Hebamme, vom

Grundschullehrer Walcotts bis hin zu dem

Arzt, der ihm die zerquetschten Eier nach dem

Zwischenfall mit Lucy wieder aus dem

Unterleib gepult hatte. Es würde lange
dauern, bis das Programm durchgelaufen war.

Ich stand auf, ging ins Badezimmer und ließ

Wasser in die Wanne laufen. Als ich etwa eine

Stunde später ins Arbeitszimmer zurückkam,
hatte der Computer eine Liste mit 267

Nachnamen ausgespuckt, die in den

Dokumenten beider Zielpersonen auftauchten.

Ich war genervt, denn ich wusste: mindestens
dreiundzwanzigmal Smith, fünfzehnmal Miller, achtmal Warner und zweimal Takura.

Sicherheitsbeamte, Militärs und der beste

Sushi-Lieferant von Washington. Daten, die
mir schon beim Lesen der Dokumente
aufgefallen waren und die mir nichts, aber
auch gar nichts eingebracht hatten. Dennoch –

267 Dubletten. Vielleicht war mir der eine
oder andere bislang entgangen, zumal ich
noch nicht das komplette Material gesichtet
hatte. Jetzt würde ich alle Namen in den Akten
verifizieren müssen, eine Heidenarbeit. Und
ich fand wahrscheinlich bloß heraus, dass der

Präsident vor dreißig Jahren mal eine

Studentin an der Uni gebumst hatte, deren

Slip von einer Firma hergestellt worden war,
die den gleichen Namen trug wie der

Hundefrisör von Walcotts erstem Hündchen.

Und dass der Sliphersteller und der

Hundefrisör weder verwandt noch
verschwägert waren. Prima. Ich nahm die

Liste, überflog sie kurz und machte mich an
die Arbeit.

Ganze zwölf Stunden, eine gelieferte Pizza,
zwei Liter Kaffee und drei Biere später war es so weit. 265 Namen hatte ich überprüft,

Verbindungen nicht herstellen können,
nachweisbare als unbedeutend deklariert oder
als Zufall einstufen müssen. Zwei Namen
waren noch übrig. Mein Gefühl sagte mir: Hier
lag der Hund begraben. Roseanne Parker.

James Parker. Ich hatte noch fünf andere

Parkers gefunden, doch die waren schnell in
den Pool der Nichtigkeiten gewandert. Die
beiden waren es. Ganz klar. Dass ich noch
nicht früher darauf gestoßen war, lag an
einem Anfängerfehler: Bislang hatte ich nur
nach gleichen Namen gesucht, nach
identischen Personen in den Akten der beiden,
statt mich auf die Nachnamen zu
beschränken. Verwandt und verschwägert,
logisch. Eventuelle Blutsbande, wenn auch
noch so weit verzweigte, zwischen dem

Präsidenten und Walcott hatte ich
selbstverständlich überprüft. Aber

Verbindungen zwischen angeheirateter

Verwandtschaft und Bekanntschaft mit deren

Verwandten … Roseanne Parker war nichts
weniger als der Mädchenname der First Lady.

James Parker war ihr Bruder. Ihr einziger

Bruder. Er war vor Jahren unter Walcotts

Kommando in Israel bei einem Geheimschlag
gegen die Hamas gefallen. James Parker war
nur noch ein Name. Eine Leiche. Und ich war
mir sicher, dass diese Leiche exakt die im

Keller von Walcott und dem Präsidenten war.

Ich ärgerte mich wie verrückt, dass ich den

Zusammenhang nicht gleich erkannt hatte.

Mein unbekannter Helfer lag richtig, ich war
ein Idiot.

Ich fuhr sofort zu Snyder. Es war mir egal,
wie spät es war. Ihm auch, als er das Ergebnis
meiner Recherche sah. Während er las, trank
ich einen Brandy. Ich hätte besser etwas
gegessen. Seit Tagen aß ich zu wenig und
schlief kaum.

Zu meiner Überraschung kommentierte

Snyder den anonymen Helfer nur beiläufig.

Lediglich ein kryptisches: »Ich hätte da eine
vage Idee, was den Absender betrifft.« Mit
mehr wollte er nicht herausrücken. Die

Namen Roseanne und James Parker jedoch
ließen ihn aufhorchen. Er erinnerte sich, damals von dem Tod des jungen Parker gehört
zu haben, konnte sich aber nicht mehr die
genauen Umstände ins Gedächtnis rufen. Ich
half ihm auf die Sprünge. Schließlich hatte ich
den Tag damit verbracht, die einschlägigen

Unterlagen zusammenzustellen. Schon beim
ersten Blick in die Untersuchungsakten hatte
ich festgestellt, dass ich endlich auf der
richtigen Fährte war: Der einzige Zeuge für

Parkers Heldentod war General Walcott,
damals noch Lieutenant Walcott. Doch kurz
nach seiner Heimkehr – mit der Leiche

Parkers im Gepäck – war ihm die erste

Beförderung zuteilgeworden, der in kaum
nachvollziehbarem Tempo diverse andere
folgten.

»Die Beförderungen erfolgten alle kurz nach
der Amtsübernahme des Präsidenten«, fasste
ich für Snyder zusammen.

»Daraus kann man niemandem einen Strick
drehen. Er hat seine Machtbefugnisse dazu
benutzt, den Soldaten zu fördern, der seinen

Schwager unter Einsatz seines Lebens aus den
feindlichen Linien herausholte. Wenn auch nur die Leiche. Typischer Pathos, wie er in

Kriegszeiten die eh schon bescheidenen Hirne
vernebelt. Nichts Besonderes.«

»Stimmt. Aber unser Präsident, damals
hoffnungsfroher Senator der Republikaner,
war noch gar nicht der Schwager von James

Parker.«

»Ja, und?«

»Damit wären wir beim Thema Geld. Der
aufstrebende Senator heiratet Roseanne

Parker kurz nach dem Tod ihres Bruders. Und
mit dem Geld von Roseanne finanziert er seine

Wahl zum Präsidenten.«

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie
damit andeuten wollen, dass erst der Tod von

James die nette Roseanne zur reichen Frau
machte?«

»So ist es«, entgegnete ich.

»Und dass somit der Tod von James Parker
für unseren Senator die perfekte Möglichkeit
war, seine präsidialen Pläne zu
verwirklichen?«

»Er hätte sich auch flugs nach einer anderen
reichen Erbin umsehen können. Aber

Roseanne hatte er schon an der Angel.«

»Das heißt, Sie suchen jetzt nach einem

Beweis für die verwegene Theorie, dass

Walcott bei Parkers Ableben gefummelt hat,
womöglich im Auftrag eines ruchlosen

Senators.«

»Das würde zumindest den unaufhaltsamen

Aufstieg Walcotts zum General erklären. Und
ebenso die ansonsten unverständliche

Tatsache, dass er trotz all der kapitalen Böcke,
die er im Laufe seiner zweifelhaften Karriere
geschossen hat, unangetastet bleibt. Sie haben
mich doch selbst darauf hingewiesen, dass der

Präsident höchstpersönlich seine schützende

Hand über ihn hält. Es würde alles
zusammenpassen.«

»Was ist von den Untersuchungsergebnissen
bezüglich Parkers Tod zu halten?«, fragte

Snyder.

»Nicht sehr ergiebig. Walcott gab damals zu

Protokoll, dass er und Parker durch einen

Hinterhalt von ihren Kontaktleuten getrennt
wurden. Sie verbargen sich zwei Nächte in
einem alten Bergwerk auf den Golanhöhen und hofften auf den Vorstoß ihrer Leute. Doch
die Truppenbewegungen liefen anders ab als
erhofft, und nach zwei Tagen und Nächten
befanden sie sich nicht mehr im
minenverseuchten Niemandsland zwischen
den Lagern, sondern knapp hinter den
feindlichen Linien. Walcott beschloss, den
angeblich schon am Bein verwundeten Parker

Huckepack zu nehmen und sich mit ihm bis
zur libanesischen Grenze durchzukämpfen, wo
eine amerikanische UN-Einheit stationiert war.

Heroisch, nicht wahr? Jedenfalls gibt er an,
kurz vor Erreichen seines Ziels einer kleinen

Gruppe palästinensischer Freischärler in die

Arme gelaufen zu sein. Es gab ein Gemetzel,
währenddessen der dumme Parker, vom

Wundbrand umnebelt, aus der Deckung
herauskroch und von Maschinengewehrsalven
durchsiebt wurde. Walcott hat blutige Rache
genommen, die fünf Palästinenser mit Pistole
und wahlweise Messer kaltgemacht und

Parkers Leiche über die Grenze geschleppt.

Die Akten belegen, dass Walcott selbst einige

Kugeln in den Pelz gebrannt bekommen hat, nichts Lebensgefährliches allerdings. Das ist
die ganze Geschichte.«

»Die ganze, vollkommen unwiderlegbare

Geschichte, vermute ich«, präzisierte Snyder.

»Oder gibt es Zeugenaussagen, die einen

Zweifel an Walcotts Version aufkommen
lassen?«

»Nichts. Viele aus der geheimen Einheit von
damals sind inzwischen bei verschiedenen

Operationen draufgegangen. Einige gehören
heute noch zu Walcotts Truppe. Zwei arbeiten
sogar als Schatten im Lager. Ich habe sie
damals kennengelernt. Da ist kein

Rankommen. Die sind Walcott ergeben wie ein

Maso seiner Domina.«

»Hübscher Vergleich«, murmelte Snyder. Er
nahm einen Schluck Brandy und faltete die

Hände. »Okay, Pete. Wir sind ein
hypothetisches Stück weiter. Ich werde mir
die Sache durch den Kopf gehen lassen, auch
die Geschichte mit ihrem unbekannten Helfer.

Übermorgen bin ich wieder im Büro, halten

Sie sich die Mittagspause frei. Inzwischen
unternehmen Sie nichts. Außer sich auf der Silvesterparty zu amüsieren. Und vielleicht
noch etwas zu schlafen. Sie sehen aus wie
frisch in eine Kloschüssel gekotzt.«

»Danke, Boss«, lächelte ich müde und
packte meine Unterlagen zusammen.

38. Silvester

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Katya, Erykah und ich drängelten uns vor dem
großen Spiegel im Flur.

»Lass mich auch mal, Mensch«, beschwerte
sich Katya und schubste Erykah mit einem
kessen Hüftschwung beiseite, die auf ihren
hochhackigen Pumps ins Stolpern geriet und
gegen die Garderobe krachte.

»Oh Gott, meine Frisur, du ruinierst meine

Frisur!«, schrie Erykah in gespieltem

Entsetzen auf. Wir lachten, denn Erykahs
raspelkurzer Haarschnitt war mit keiner noch
so intensiven Maßnahme zu derangieren.

Ich sah mein Spiegelbild an. Die schöne Frau
mit dem Lächeln erschien mir fremd. Das

Lächeln um den Lippen passte nicht zu den

Augen, die hinter der schimmernden

Oberfläche endlos düstere Abgründe ahnen
ließen. Was für ein seltsames Phänomen,
schoss mir durch den Kopf, dass sich

Menschen umso amüsiersüchtiger gebärden,
je düsterer es unter der gesellschaftlichen Glocke wird, in der sie um Atem ringen. Nie
waren die Bars so überfüllt gewesen wie zu

Zeiten der ersten Weltwirtschaftskrise und der

Prohibition, nie waren so viele Kinokarten
verkauft worden wie während des Zweiten

Weltkrieg und in der Nachkriegszeit. Was gab
es Besseres als einfältige Revuefilmchen mit
makellos lächelnden Hollywoodgöttinnen, um
die Schrecken der mit Leichen übersäten

Schützengräben zu verdrängen? Eine
althergebrachte Therapie gegen das
posttraumatische Stresssyndrom. Nach dem
großen Anschlag, der das amerikanische ›Wir
sind die Größten‹-Selbstwertgefühl viel
schlimmer als Vietnam erschüttert hatte,
wiederbelebte sich die Bevölkerung in einem
trotzigen Taumel aggressiver Behauptung und
rüstete den Mut zum Weitermachen auf. Sie
erwachte einige militärisch geführte

Auseinandersetzungen später mit einem
nationalen Kater, der scheinbar dazu
berechtigte, zuerst einmal die eigenen

Wunden zu lecken und verbittert den Rückzug
von der globalen Verantwortung zu fordern, die wir im letzten Jahrhundert ungefragt
übernommen hatten. Um bei jedem
wirtschaftlich oder politisch unliebsamen

Vorkommnis im Ausland dann doch wieder
großspurig in alter, selbstbewusster

Pioniermanier mit der Faust auf die Theke zu
schlagen, um unsere Vormachtstellung zu
unterstreichen und noch eine Runde

›Weltpolizei‹ zu spielen. Einen Grund, die

Ohnmacht mit lautem Horrido zu
überschreien, fand man allemal und jederzeit.

Wir auch.

Es ging auf den Silvesterabend zu. Obwohl
wir dem Jahreswechsel keine allzu große

Bedeutung beimaßen – es war nur einer von
vielen, und auch dieser würde uns keineswegs
la vie en rose bringen –, freuten wir uns fast kindisch auf die Party. Katya und ich führten
genau wie Erykah in San Francisco ein
abwechslungsreiches Leben, verglichen mit
der Ödnis, die unsere Kolleginnen im Lager zu
ertragen hatten. Doch ein geselliges

Beisammensein mit mehr als zwei, drei

Menschen war auch für uns eine Ausnahme.

Die Erfordernis strikter Geheimhaltung
unserer Existenz, das unbestreitbare Gefühl,
trotz aller augenscheinlichen Normalität
dennoch nur irgendwas zwischen Mensch und

Monster zu sein, und nicht zuletzt das
ungewollte Eindringen, die zum Teil brutalen

Einblicke in das intime Leben Fremder, die
uns stets bestürmten, wenn wir ein Bad in der

Menge nahmen, hatten dazu geführt, uns von
der Außenwelt abzuschotten. Hin und wieder
ein Restaurantbesuch war das Höchste, was
wir uns neben dem Einkaufen gestatteten.

Dass wir jetzt eine Party feiern konnten, ohne
uns verstellen oder verstecken zu müssen, ein

Fest unter unseresgleichen, nur Ratten und

Schatten und sonstige am Projekt Beteiligte,
das war eine angenehme Abwechslung. Katya
hatte sich zwar in einem Anfall von

Melancholie und Moral den ganzen Tag
gesträubt mitzugehen: Sie sei nicht in

Stimmung, war wieder die ganze Nacht und
den halben Morgen von albtraumhaften

Visionen gequält worden und fand es
unpassend, sich in dieser Situation und bei unseren Plänen aufzuführen wie drei alte

Fregatten, die zum Bingoabend gingen. Doch

Erykah und ich hatten ihr die schmerzhaft
schöne CD von einem litauischen Pentatonik-

Geiger aus dem Player gezogen, eine
aggressive alte Rap-Scheibe eingelegt, die

Freundin aus der Sofaecke gelockt, sie mit
unserer guten Laune angesteckt und letztlich
von dem Recht auf ein wenig Spaß überzeugt,
so wie wir uns selbst überzeugt hatten.

Ich hatte trotz allem gute Laune, weil ich
nach Tagen endlich Pete wiedersehen würde.

Erykah ließ sich sowieso nicht aus der Fassung
bringen, von nichts und niemandem, also
fragte sich denn auch Katya: Warum nicht,
verdammter Mist? Vielleicht war es das letzte

Silvester, das wir zusammen verbrachten.

Kurz darauf standen wir im Hotelfoyer und
erfreuten uns an dem Erfolg, den unser

Auftritt erzielte. Erykah ließ mit einer perfekt
divenhaften Affektiertheit direkt hinter der

Eingangstür ihren Mantel von den Schultern
zu Boden gleiten und rückte ihren

Gazellenleib, der in dem elfenbeinfarbenen, mit Spaghettiträgern und tiefem

Rückenausschnitt versehenen Catsuit
hervorragend zur Geltung kam, unter einem

Spot ins rechte Licht. Sofort verstummte das

Gespräch an der Bar in der Lobby, wo sich
mehrere Schatten ganz nach Dienstvorschrift
an ihren alkoholfreien Getränken festhielten.

Erykah schritt, ohne ihren am Boden
liegenden Mantel und ihre zumindest geistig
zu Boden gegangenen Bewunderer eines

Blickes zu würdigen, zur Sitzecke vor dem

Tresen, wo sich Butterfly, Tina und die
anderen versammelt hatten. Katya wollte
kopfschüttelnd den Mantel aufheben, doch
einer der Jungs von der Bar kam ihr mit
langen Schritten und gierigen Fingern zuvor,
nahm ihn an sich und presste seine Nase
hinein, als wäre er ein Erstickender, dem man
soeben die Sauerstoffmaske gereicht hatte.

»Der Ärmste, hoffentlich hat Erykah kein

Messer dabei«, flüsterte Katya mir grinsend
zu. Ich entdeckte Pete in einer Ecke mit

Schmelzer und ging auf die beiden zu. Ich
küsste Schmelzer auf beide Wangen und
schenkte Pete, der meine Hand kurz drückte,
einen tiefen Blick. Wir vermieden es, unsere

Beziehung zur Schau zu stellen. Es wussten eh
schon zu viele Leute davon.

Katya gesellte sich zu den anderen Frauen
auf den Warp-Sesseln. Den nächsten
bemerkenswerten Auftritt hatte sich Ann
gesichert. Wie immer in Springerstiefeln,
vernarbter Lederhose, einem löchrigen T-Shirt
und drei Kilo Make-up im Gesicht, welches
heute Abend zusätzlich noch von langen,
aufgemalten Schnurrhaaren geziert wurde,
kam Ann die Treppe heruntergepoltert.

Selbstbewusst trat sie auf ihre Kolleginnen zu,
fiepte zweimal, wirbelte mit großem Schwung
das lange Seil, das ihr hinten aus der Hose
hing, nahm es in die Hand und ließ sich in
einen Sessel fallen. Die anderen blickten sie
entgeistert an.

»Was glotzt ihr so blöde?«, lachte Ann.

»Schon klar, das ist kein Kostümfest. Aber
weil wir unter uns sind, dachte ich, können
wir ruhig einmal unser wahres Gesicht
zeigen.«

Butterfly reagierte genervt: »Was soll der

Blödsinn?«

»Die aus Asien stammende Ratte, die sich
aufgrund ihrer enormen Anpassungs- und

Widerstandsfähigkeit schon vor Urzeiten über
die ganze Welt ausbreitete, kann in zwei

Gruppen eingeteilt werden: die Haus- oder

Dachratte und die Wanderratte. Bei unserer
eingeschränkten Bewegungsfreiheit gehören
wir wohl kaum zu letzterer Gruppe. Die Haus-
oder Dachratte wird 22–30 cm lang und kann
hervorragend springen und klettern. Ihr

Schwanz ist noch länger als ihr Körper. Da ich
ganze 1,70 m groß bin, entschied ich mich für
einen 1,80 m langen Schwanz. Hast du damit

Probleme, Butterfly?«

»Du bist und bleibst eine dämliche

Punkschnepfe«, spuckte Butterfly aus.

»Und du ein zu selten gefickter Fettfleck«,
giftete Ann zurück.

Katya ging dazwischen: »Scheint ein
gemütlicher Abend zu werden. Ich finde
übrigens, dass dir die Schnurrhaare gut
stehen, Ann. Dir deine auch, Butterfly.« Damit hatte Katya die Lacher auf ihrer Seite und

Butterfly, deren natürlicher Oberlippenflaum
nicht zu leugnen war, in ihre Schranken
verwiesen.

Captain Kirk bat uns freundlich ins Casino.

Dort war ein kleines, aber feines Büfett
aufgebaut, die Bar noch besser bestückt als in
der Lobby, und aus vier Lautsprechern
ertönten leise Sphärenklänge. Von der Decke
hingen Planeten, glitzernd wie Discokugeln,
jede Menge Sterne und kleine

Raumschiffflotten.

Eine Stunde nach dem Essen begann das

Stimmungsbarometer langsam, aber sicher
nach oben zu klettern. Ich saß mit Pete und

Schmelzer in einer Ecke und unterhielt mich
angeregt, Ann erzählte an der Bar einem von

Walcotts Leuten zweideutige Witze und spielte
dabei kokett mit ihrem Schwanz. Neben ihr
hielt Erykah Hof wie die Königin von Saba. Sie
hatte drei Schatten um sich versammelt,
parlierte ungezwungen, während die Männer
an ihren Lippen hingen, und ließ dabei eine
der Enterprise-Kellnerinnen nicht aus den Augen. Katya tanzte allein vor sich hin. Ev,

Jessica und Tina sangen lauthals den gerade
laufenden Gassenhauer aus den Popcharts mit
und schwangen dabei kräftig die Hüften.

Butterfly hatte ihr ganzes Gewicht auf dem

Schoß eines nicht minder kräftig gebauten

Schatten niedergelassen und flirtete und
fummelte unverhohlen. Nur Isabel hielt sich
gewohnheitsmäßig abseits, ging gelegentlich
zur Theke, um Getränkenachschub zu holen.

Um Mitternacht erlosch das Licht im Saal.

Ein lauter Tusch ertönte, die Mediawand
flammte auf und übertrug das Feuerwerk, das
den Washingtoner Himmel erhellte. Mehrere

Kellner in Raumschiff-Livree traten ein. Sie
boten Champagnergläser an, die mit einer im

Dämmerlicht grün leuchtenden und perlenden

Flüssigkeit gefüllt waren, und reichten
brennende Wunderkerzen herum. Die, die sich
danach fühlten, fielen sich in die Arme und
wünschten sich ein gutes neues Jahr. Andere,
vornehmlich die Männer Walcotts
untereinander, drückten sich die Hand oder
klopften sich gegenseitig auf die Schultern.

Pete zog mich in eine dunkle Ecke und
küsste mich innig. Als er mich wieder freigab,
fragte ich ihn leise: »Pete, wenn alles anders
wäre, wenn ich frei wäre, würdest du dann mit
mir von hier weggehen?«

Er schaute mir in die Augen. »Bis ans Ende
der Welt.«

Ich blickte ihn ernsthaft an, dann lachte ich,
dann lachte er, und wir wandten uns herum,
um Katya zu suchen und zu küssen. Als ich

Katya ausreichend abgeknutscht hatte,
drängte sich Ev zwischen uns. Ihre Augen
glänzten, sie war schrecklich aufgeregt. »Der

Professor hat mir gerade eine

Neujahrsüberraschung bereitet! Ich darf noch
ein, zwei Wochen hierbleiben und euch auf
einen Kongress begleiten, damit ich etwas
lerne! Ist das nicht toll, ich darf hierbleiben!

Ach, ich bin schrecklich glücklich …« Sie
drehte sich angeschwipst um die eigene Achse
und fing trällernd und selbstvergessen zu
tanzen an.

Katya und ich schauten uns an und
steuerten wie verabredet auf Schmelzer zu.

Der schien schon auf uns zu warten und lachte
verschmitzt. »Ich habe heute Morgen mit

March gesprochen. Die Sache geht klar. Ganz
in eurem Sinne. Ich konnte einfach nicht an
mich halten, musste es der Kleinen heute

Nacht sagen. Schaut mal, wie sie sich freut …«

»Haben Sie ihr auch gesagt, dass sie vorerst
noch den Mund darüber halten soll?«, fragte
ich.

»Nein, wieso?«

»Wenn die anderen das hören, Ann und

Jessica beispielsweise, werden sie sich fragen,
wieso Ev bleiben darf. Und sie nicht«,
kommentierte Katya.

Schmelzer betrachtete uns prüfend. »Das ist
allerdings eine gute Frage. Die ist March auch
schon gekommen.«

Ich versuchte, das heikle Thema
herunterzuspielen. Wie blöd von Katya, den

Finger draufzulegen. »Das haben wir Ihnen
doch erklärt, Professor. Sie haben selbst
gesagt, dass Ev überdurchschnittlich begabt
ist. Es liegt im Interesse des Projekts, wenn
wir eine Null gleich von Beginn an perfekt schulen. Aber heute Abend könnte das
durchaus zu Eifersüchteleien führen. Wir
sollten Ev einen vorläufigen Maulkorb
verpassen.«

Ich zog Katya vom Professor weg, der uns
nachdenklich hinterherschaute. Wir pflückten

Ev von der Tanzfläche und erklärten ihr in
kurzen Sätzen, warum sie erst einmal die

Klappe halten sollte. Ev verstand sofort. Doch
schon zwei Sekunden später grinste sie wieder
breit und tanzte weiter.

Gegen vier Uhr morgens passierte es dann.

Alle hatten ausreichend getankt, die

Hemmschwellen lagen am Boden. Isabel und

Schmelzer waren die Einzigen, die sich schon
abgemeldet hatten, während Butterfly nach
einer Schnellnummer mit dem Hünen von
ihrem Zimmer zurückgekommen war.

Allerdings schien der Sex unbefriedigend
gewesen zu sein, denn kaum erschien sie
wieder an der Bar, begann sie einen heftigen
und lautstarken Wortwechsel mit Ann. Alle
drehten sich nach den beiden um. Erykah
zuckte nur kurz mit den Schultern und flirtete weiter mit der Kellnerin. Tina und Jessica
unterbrachen ihre Unterhaltung und starrten
zu Ann und Butterfly. »Mist, da hat sich

Butterfly die Falsche ausgesucht«, fluchte

Tina und stand auf, um einzugreifen.

Doch Katya und ich gelangten schon vor

Tina bei den beiden an.

»Wenn du noch ein einziges Mal heute

Abend dein Maul aufmachst, brenne ich dir
ein Loch in deinen fetten Pelz«, zischte Ann
gerade. In der Hand hielt sie eine Pistole, die
sie auf Butterflys Bauch richtete und gekonnt
entsicherte. Neben ihr stand einer von

Walcotts Männern, der völlig verblüfft auf sein
wie durch ein Wunder leeres Schulterhalfter
blickte.

»Ganz ruhig, Ann, bau jetzt keine Scheiße«,
sagte ich leise. »Gib die Knarre zurück, hörst
du?«

Ann schaute mich nicht einmal an. Sie hatte

Butterflys Augen fixiert und wartete nur
darauf, dass die ein einziges Wort sagte. Auch

Butterfly war plötzlich klar geworden, dass

Ann nicht scherzte. Sie trat vorsichtig einen Schritt zurück und wandte sich zu mir, vor
allem um Anns Konzentration abzulenken. Ann
ließ tatsächlich die Pistole sinken, ihr Schatten
griff blitzschnell zu und entriss sie ihr. Er
packte Ann eisenhart am Arm, doch sie schien
es gar nicht zu spüren. Sie schaute immer
noch hasserfüllt auf Butterfly. Die fühlte sich
nun wieder sicher und zickte zur Abwechslung
mich an.

»Was mischst du dich überall ein, Lucy? Du
hältst dich schon lange für unsere Chefin!

Weil du eine Zehn bist? Oder bist du einfach
was Besseres? Die Intellektuelle in unserem

Dreckshaufen, was? Du blöde Pissnelke! Weißt
du eigentlich, dass dieser Secret-Service-

Scheißhaufen, mit dem du ins Bett steigst,
dass der auch Ev vögelt? Will sicher mal was

Frisches in der Hand haben und nicht so ’ne
abgetakelte Titte wie dich. Deswegen darf sie
auch hierbleiben und muss nicht ins Lager
zurück wie die anderen Dummchen hier!«

Jessica und Tina blickten sich fragend an,
dann schauten sie zu mir. Ich behielt nur mit

Mühe die Kontrolle. Auch Ann hatte sich bei den letzten Worten Butterflys zu mir
umgedreht. Ich gab Butterfly eine krachende

Ohrfeige. Mein Schlag hatte eine solche

Wucht, dass Butterflys Kopf auf die andere

Seite flog und sie mit ihrem ganzen Gewicht
gegen die Theke donnerte. Butterfly gab ein
ächzendes Geräusch von sich.

»Was ist denn hier los?«, fragte Pete, der
gerade von der Toilette zurückkam.

»Das möchte ich auch gerne wissen«, fügte

Ann hinzu und schaute mit stechendem Blick
auf Evelyn, die inzwischen wie alle anderen
um die Gruppe herumstand.

Katya fixierte Pete. »Du fährst Lucy nach

Hause, und ich«, und damit wandte sie sich zu
den umstehenden Frauen, »kläre hier die

Situation.«

Sie schob mich von der Theke weg zu Pete
hin. Der schaute Katya fragend an, begriff
aber nach einem eindringlichen, ungeduldig
auffordernden Nicken von ihr, dass es das

Beste sei, ihrem Rat zu folgen. Er legte den

Arm um meine Taille und führte mich hinaus
zum Wagen. Ich hoffte, dass Katya die Wogen glätten konnte, ohne dass jemand Verdacht
schöpfte.

VIERTER TEIL

39. Konspiration

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Erykah weigerte sich vehement, mit zum

Joggen zu kommen. Ich versuchte sie zu
motivieren, indem ich an ihre Ahnen
erinnerte, die schnell wie der Wind, barfüßig,
mit einem Speer in der Hand und einem
erlegten Löwen über den Schultern durch die
sengenden Steppen Afrikas gelaufen waren.

Sie konterte mit ihren Vorfahren als
herzverfetteten Ghettomamis und Crack
rauchenden Losern, deren Schnelligkeit sich
aufs Laden und Abballern von Waffen
beschränkte. Erykah hing mit einem feuchten

Waschlappen auf der Stirn im Sessel,
jammerte über Kopfschmerzen und darüber,
dass der Streit in der Silvesternacht ihren Flirt
mit der Kellnerin abgebrochen hatte. Die

Party war vorbei gewesen, obwohl Katya ihr

Bestes getan hatte, die Gemüter zu beruhigen
und den anderen aus dem Lager Evelyns

Bevorzugung zu erklären. Ann glühte vor

Eifersucht, und Tina war beleidigt, weil sie sich als Sechser zurückgesetzt fühlte. Jessica
sagte wie immer nichts, aber auch sie blickte
säuerlich drein. Am schlimmsten jedoch war
die Diskussion für Ev, die nicht wusste, wie sie
sich verhalten sollte. Von Ann schlug ihr
offene Feindseligkeit entgegen, Butterfly goss
mit bissigen Bemerkungen wie »sie bläst
bestimmt besser als ihr« zusätzlich Öl ins

Feuer. Katya hatte Butterfly gefragt, woher sie
ihre Informationen über Ev und Pete bezog.

Butterfly lachte verächtlich. Es sei kein

Geheimnis, dass Pete Ev die Nacht zuvor für
ein Schäferstündchen ausgeliehen habe. Die

Schatten würden sich darüber das Maul
zerreißen.

Ev war klug genug gewesen, die

Angelegenheit nicht zu dementieren. Sie war
wortlos auf ihr Zimmer gegangen und
ausnahmsweise sogar froh, als der Wachmann
die Tür hinter ihr abschloss. Katya hatte sich

Tina vorgenommen und mit Engelszungen an
deren Verantwortungsgefühl appelliert. Sie
müsse darauf achten, dass im Lager alles glatt
verliefe. Ev sei von Schmelzer ausgesucht worden, um von Anfang an eine gründliche

Ausbildung zu bekommen. Tina solle sich vor

Augen halten, dass sie das Lager bald
verlassen würde. Dann würde zweifelsohne

Ann versuchen, das Kommando dort zu
übernehmen. Das könne niemand wollen.

Katya streute Tina Waggonladungen Zucker
in die Augen, bis sie geschmeichelt versprach,
allen Eifersüchteleien einen Riegel
vorzuschieben.

Katya fühlte sich schäbig, weil wir unsere

Kolleginnen betrogen. Aber es gab keine
andere Lösung. Wir mussten es durchziehen,
koste es, was es wolle.

Deswegen ließen wir Erykah im Sessel vor
sich hin leiden, zogen unsere Joggingschuhe
an und gingen zum Park.

Marc stand schon neben meiner Pausenbank
herum. Er kickte mit der Fußspitze kleine

Steine durch die Gegend. Weit und breit war
kein Mensch zu sehen. Es war still. Kein Wind,
der über die kleinen Hügel strich, kein

Vogelgezwitscher. Nur unsere gleichmäßigen,
auf den nassen Boden klatschenden Schritte durchbrachen die Ruhe. Der Himmel war von
einer bleigrauen Wolkendecke verhangen, am

Wegrand schwammen abgefrorene Grashalme
in trübem Tauwasser, in den entlaubten

Bäumen saßen Schwärme von regungslosen

Krähen.

»Frohes neues Jahr«, wünschte Marc und
umarmte und küsste uns. »Auf der Bank ist es
im wahrsten Sinne des Wortes arschkalt. Wäre
es euch recht, wenn wir zu mir gehen? Ich bin
nicht verfolgt worden. Hängt an euch einer
dran?«

Ich schüttelte den Kopf und schaute Katya
an. »Keiner. Schätze, wir können es riskieren.

Es ist wirklich schweinekalt. Was meinst du?«

Katya nickte. »Wir werden schon seit Tagen
nicht mehr beobachtet. Zur Hölle damit,
vielleicht war ’s bloß ein Voyeur.«

»Das glaubst du doch selbst nicht«, meinte
ich zweifelnd. Zehn Minuten später waren wir
in Marcs Wohnung.

»Setzt euch auf die Matratze, ich mache uns
einen Grog«, sagte Marc.

Während er in einer winzigen Kochnische den Grog zubereitete, erzählten wir ihm von
der Silvesterparty. Den Streit allerdings spielte

Katya ein wenig herunter. Dennoch wollte

Marc wissen, warum ich Butterfly eine
gescheuert hatte. Wo ich doch wusste, dass
zwischen Pete und Ev nichts gelaufen war.

»Aber die anderen durften nicht raffen, dass

Lucy über diese Nacht informiert war«,
versuchte Katya zu erklären.

Ich wehrte ab: »Ich habe ihr eine geknallt,
weil sie es mir gesteckt hat. Es war reine

Boshaftigkeit von Butterfly.«

Katya nickte und fuhr fort: »Ev war prima.

Sie blickte schuldbewusst, als die Rede auf ihr
angebliches Verhältnis mit Pete kam, und zog
sich auf ihr Zimmer zurück. Die anderen sind
neidisch, weil Ev hierbleiben darf. Das wird sie
heute sicher noch zu spüren bekommen. Aber

Tina hat mir versprochen aufzupassen, dass
sie ihr nicht zu sehr die Hölle heißmachen.

Gott sei Dank reisen die anderen heute ab.«

»Und wo wird Ev wohnen?«, fragte Marc.

Ich antwortete: »Bei uns. Es wird zwar etwas
eng, weil Erykah auch da ist, aber das kriegen wir schon hin. Ev kann bei Katya im Zimmer
schlafen.«

Katya fügte hinzu, dass Ev ursprünglich mit

Butterfly im Hotel hatte bleiben sollen. Doch
nach dem Silvesterabend hatten wir ein gutes

Argument, Evelyn und Butterfly zu trennen.

Auch die Schatten hatten mitbekommen, wie
viel Gift Butterfly auf Ev verspritzt hatte. Das
wäre nicht gut gegangen mit den beiden unter
einem Dach. Schließlich hatte Pete
entschieden, dass Ev bei uns wohnen sollte.

Jetzt zerrissen sich natürlich alle das Maul
über die Orgien, die bei uns zu Hause
ablaufen würden. Ev würde noch heute zu uns
umziehen. Der Nachteil bei dieser Lösung war
allerdings, dass Evs Schatten vor unserer Tür
postiert wurde. Und wieder Wanzen in unsere

Handys kamen. Walcott hatte darauf
bestanden, dass nicht alle Regeln außer Kraft
gesetzt wurden.

»Es wird unmöglich sein, ein weiteres

Treffen zwischen dir und Ev zu arrangieren.«

Ich hoffte, dass Marc das einsah.

»Was sagt Pete zu den

Überwachungsmaßnahmen?«, fragte Marc.

»Der steckt bis über beide Ohren in Arbeit.

Ein neues Projekt.«

»Das mit den verwanzten Handys ist albern.

Ich gebe euch einfach ein sauberes

Zweitgerät.«

Ich lachte. »So blöd sind Walcotts Leute
nicht. Wenn wir Wanzen bekommen, können
wir auch davon ausgehen, dass eine

Routinedurchsuchung ins Haus steht. Wenn
die ein fremdes Handy finden, gibt’s Ärger.

Das hatten wir schon mal, ganz am Anfang
unserer Freistellung. Hat uns drei Monate

Rund-um-die-Uhr-Observierung eingebracht.

Das kannst du vergessen. Die finden alles. Wir
dürfen kein Risiko eingehen.«

»Mist. Ich würde mich gerne so schnell wie
möglich mit Pete treffen. Hat er schon eine

Idee, wie wir Ev verschwinden lassen können?«

Katya schaute mich an. Das war der

Moment, den ich nutzen musste. »Ich
bezweifele stark, dass er überhaupt darüber
nachdenkt. Es sind ein paar Dinge am Laufen,
die Priorität haben und die jede Aktion bezüglich Ev mehr als brenzlig erscheinen
lassen.«

»Was meinst du damit?«, fragte Marc
irritiert.

»Pete hat das Thema Evelyn nach hinten
geschoben. Er will, dass Ev erst einmal ins

Lager zurückgeht und Normalität einkehrt.

Zurzeit sind alle Geheimdienste voll auf dem

Posten. Walcott schnüffelt herum. Und wer
uns beobachtet hat, ist auch noch unklar.

Unter diesen Bedingungen hält Pete es für
unverantwortlich, irgendeine Aktion zu
starten.«

»Aber wenn Ev wieder im Lager ist … Pete
hat selbst gesagt, sie dort rauszuholen wäre so
gut wie unmöglich!« Marc war verzweifelt und
bitter enttäuscht.

Genau in der richtigen Verfassung für
meinen Vorstoß. »Du fragst überhaupt nicht,
wieso die Situation im Moment so brandheiß
ist und woran Pete arbeitet.«

»Ich will nicht den Eindruck erwecken, euch
über Staatsgeheimnisse auszuquetschen.«

»Marc, ich muss dir jetzt eine sehr
ernsthafte Frage stellen«, begann ich erneut.

»Und ich hätte gerne eine ebenso ernsthafte
und ehrliche Antwort.«

Marc zog überrascht die Augenbrauen nach
oben und wartete ab.

»Ich weiß, dass deine Loyalität Pete
gegenüber sehr groß ist. Aber wenn wir einen

Plan hätten, Ev noch diesen Monat aus der

Rattenfalle rauszuholen, allerdings ohne Pete
einzuweihen, was würdest du tun?«

Marc sog tief Luft ein. »Warum wollt ihr

Pete übergehen? Gerade du, Lucy?«

Katya schaute Marc fest in die Augen. »Zwei

Gründe: Wir fürchten, dass Pete mit der

Arbeit an einem neuen Programm beschäftigt
ist, das wir mit aller Macht verhindern wollen.

Der zweite Grund wäre die größtmögliche

Glaubwürdigkeit Petes.«

»Was soll ich denn darunter verstehen?«,
fragte Marc. Misstrauen und Verwirrung
lagen in seinem Blick.

»Ganz einfach«, erklärte Katya. »Wenn bei
unserem Plan etwas schiefgeht, ist es für Pete
besser, keine Ahnung von allem zu haben. Nur dann wirkt er in Verhören überzeugend.

Nichtwissen ist notwendige Bedingung für die
größtmögliche Glaubwürdigkeit.«

Marc stand auf, drehte uns den Rücken zu
und schaute aus dem Fenster. Draußen ging
alles seinen normalen Gang. Autos fuhren
vorbei, am Fußgängerüberweg versammelten
sich Menschen, die bei Grün die Fahrbahn
überquerten, ohne sich gegenseitig
anzuschauen. Katya und ich warteten. Nach
etwa einer Minute setzte Marc sich wieder zu
uns, beugte sich nach vorne, stützte die

Ellbogen auf seine Knie und faltete die Hände.

»Was ist das für ein Programm, das ihr
verhindern wollt? Hat es etwas mit den Ratten
zu tun? Hat es Auswirkungen auf Ev?«

»Indirekt«, antwortete ich. »Es geht um
neue Antiterrormaßnahmen. Um Maßnahmen,
die einen dermaßen faschistoiden Charakter
haben, dass man in nächster Zukunft hier

Zustände wie im ›Dritten Reich‹ befürchten
muss.«

Ich setzte Marc über die geplante

Vorgehensweise des Präsidenten in Kenntnis.

Ich erzählte ihm, wie ich per Zufall auf das

Geheimpapier in Petes Computer gestoßen
war. Ich erzählte ihm alles, was ich noch im

Gedächtnis hatte und fügte hinzu, dass das
geheime Politikertreffen geplant sei, um für
diese Maßnahmen Verbündete zu finden.

»Damit kommen sie nicht durch. Das ist
unmöglich«, wandte Marc entsetzt ein.

»Du hast keine Ahnung, Marc«, widersprach

Katya, »Was glaubst du, was in diesem Land
alles läuft, wovon die Bevölkerung keine

Ahnung hat? Wir sind das beste Beispiel.

Außerdem: Scheiß auf die Bevölkerung! Die
interessiert das doch gar nicht. Wie es dazu
kommt, dass keine Züge mehr in die Luft
gejagt werden, ist denen schnuppe. Genauso
wie ihnen schnuppe ist, warum die Züge in die

Luft gejagt werden. Du glaubst an das

Vorhandensein von politischem Bewusstsein
bei der breiten Masse? Okay, einige retten den

Wald, andere die Wale. Wunderbar! Aber die
meisten wollen ihre Ruhe.«

Ich gab Katya recht. »Selbst wenn sie das

Programm der Öffentlichkeit vorstellen, was dann? Ein Aufschrei der Massen? Mitnichten.

Ein paar Intellektuelle würden den warnenden

Zeigefinger erheben. Ein paar

Bürgerinitiativen würden Sitzstreiks
veranstalten, Lichterketten bilden und für den

Frieden auf Erden töpfern. Das einzig

Effektive aber, was man mit einer

Veröffentlichung der Pläne erreichen würde,
wäre eine Warnung der Terroristen und
anderer durch das Programm bedrohter

Randgruppen. Und deswegen werden diese

Operationen geheim gehalten. Mein Gott,

Marc. Du warst bei der Stadtguerilla. Du
kannst so naiv gar nicht sein, sonst wärst du
da nicht gelandet, oder?«

»Vielleicht gerade deswegen«, meinte Marc
bitter. »Was ihr da sagt, klingt fast nach

Conrad, dem Boss der Guerilla. Ihr habt keine

Ahnung, wie oft ich diese Schwanengesänge
über die politische Landschaft und die

Mündigkeit des Bürgers schon gehört und
auch selbst angestimmt habe. Es ist schon fast
komisch, dass rechte wie selbst ernannte linke

Lager die gleichen Argumente benutzen, um ihre widersprüchlichen Ziele durchzusetzen.

Aber vielleicht sind sie letztlich gar nicht so
widersprüchlich. Es geht immer nur um

Macht.«

Marc wirkte müde. Wie ein alter Mann. Er
starrte ins Leere. Katya wollte etwas
entgegnen, doch ich hielt sie mit einem Blick
davon ab. Schließlich räusperte sich Marc und
sah uns an. »Ich habe es satt. So satt. Ich will
nur weg hier. Weit weg. Aber nicht ohne Ev.

Also. Was habt ihr vor?«

40. Beweismaterial

Pete, 36, Geheimagent

Ich quälte mich weiterhin am Computer. Mit

Zugangscodes, die ich von Snyder bekommen
hatte, war ich in die hintersten Ecken der

Geheimdienstarchive eingedrungen, hatte

Daten zusammengestellt, geordnet und
ausgewertet. Langsam hatte ich die Nase voll
davon. Ich gähnte, streckte meine müden

Knochen und ging zur Küche, um mir neuen

Kaffee zu machen. Ich hatte alle Unterlagen
zusammen, die bewiesen, dass der Präsident
seine Wahl nur mit dem Geld von Roseanne

Parker hatte finanzieren können. Und dass

Roseanne Parker nur in den Besitz der
elterlichen Reichtümer durch das Ableben
ihres älteren Bruders James gelangt war. Alles
wie vermutet. Doch die Hauptsache fehlte: Es
gab keinen Hinweis darauf, dass der Präsident
in Zusammenarbeit mit Walcott bei James

Parkers Tod nachgeholfen hatte. Und ohne
dieses letzte Glied in der Kette war alles, was
ich bisher zusammengetragen hatte, lediglich ein Haufen wertloser Datenmüll, den ich noch
nicht einmal in meinem Besitz haben durfte.

Wenigstens war Snyder ein klein wenig
weitergekommen. Er hatte ein vertrauliches

Gespräch mit dem Vizepräsidenten geführt
und ihn über das neue Antiterrorpapier
informiert, dessen genauen Inhalt der

Präsident seinem zweiten Mann wohlweislich
verschwiegen hatte. Jeder wusste, dass der

Vize, der großen Rückhalt im Senat und im

Abgeordnetenhaus hatte, dem Präsidenten nur
in der Öffentlichkeit ein treuer Gefolgsmann
war, aber seinen Vorgesetzten beruflich für
inkompetent hielt und privat zum Teufel
wünschte. Die Chancen standen gut, im Falle
einer plötzlichen, sei es freiwilligen oder
unfreiwilligen Amtsniederlegung des

Präsidenten einen einigermaßen liberalen

Nachfolger präsentieren zu können, der das

Antiterrorprogramm gleich in den Boden
stampfen würde. Snyder war überzeugt, dass
man auf den Vize zählen konnte, zumindest
für die Übergangszeit bis zu den Neuwahlen.

Inzwischen konnte Snyder seine eigenen Maßnahmen zur Terrorbekämpfung
durchziehen. Die bewegten sich zwar auch
nicht völlig innerhalb des legalen Rahmens,
konzentrierten sich aber zumindest auf die
wirklich gefährlichen Ziele, statt das halbe

Land niederzuknüppeln.

In letzter Zeit wurde mir mein Job manchmal
zu kompliziert. Früher hatten mich Fragen
nach dem Richtig oder Falsch kaum belästigt.

Seit ich jedoch mit Lucy zusammen war,
nervte mich mein Gewissen. Ich fühlte mich
elend. Weil ich an dem ganzen Mist beteiligt
war. Ich wollte Verantwortung dafür
übernehmen, Lucy vor noch größerem Mist zu
schützen. Ich hatte Marc und Ev gegenüber

Verantwortung übernommen, als ich
versprach, ihnen zu helfen. Und jetzt sollte ich
auch noch mit verantwortlich dafür sein, den

Präsidenten zu stürzen? Ich nahm meine
frische Kanne Kaffee und schlurfte wieder ins

Arbeitszimmer.

Wenn alle Stricke rissen, würde Snyder das

Programm an die Öffentlichkeit geben und
somit die Entscheidung dem Volk überlassen.

Ich hoffte allerdings ganz entschieden, dass es
dazu nicht kam. In den letzten Jahren hatte
sich mehr als einmal gezeigt, dass die vom

Terrorismus und von der alltäglichen Gewalt
auf den Straßen zermürbten Bürger lauthals
nach drakonischen Maßnahmen schrien. Da
konnten Soziologen, Jugendforscher und
sonstige wohlmeinende Weltverbesserer noch
so sehr mahnen und von

Ursachenbekämpfung salbadern, die

Massenarbeitslosigkeit würden sie damit
genauso wenig wegreden können wie die
permanent steigende Gewaltbereitschaft.

Umdenken, das klang immer gut. Aber ein

Dreiundzwanzigjähriger, der seit mehr als
zehn Jahren auf der Straße lebte, dem liegt
das Umpusten näher als das Umdenken.

Ich nippte abwesend an meinem Kaffee und
starrte auf den Bildschirm. Plötzlich klingelte
es. Vor der Tür stand ein Kurier mit einem

Päckchen. Ich fragte den Kurier nach dem

Auftraggeber, da auf dem Packpapier kein

Absender vermerkt war.

»Keine Ahnung, ich hab’s von der Zentrale.

Wurde mit einem Taxi gebracht«, sagte er und
ging.

Ich schloss die Tür und ging zurück ins

Arbeitszimmer. Schon unterwegs riss ich das
braune Packpapier auf. Kein Anschreiben,
nicht einmal eine kleine Notiz. Lediglich ein

USB-Stick ohne Aufkleber. Ich schob den Stick
in meinen Computer. Es war nur ein einziges

Dokument unter dem Titel »Überraschung«
gespeichert. Ich öffnete es und sah eine
digitalisierte, aber ungemein grobkörnige

Videoaufnahme voller Drop-outs. Doch trotz
der schlechten Bild- und Tonqualität konnte
man gut erkennen, wer die beiden Darsteller
in diesem höchst interessanten Kurzfilm
waren. Ich nahm mein Handy und wählte

Snyders Büronummer.

Anderthalb Stunden später trafen wir uns in

Snyders privater Bibliothek. Wir nahmen uns
keine Zeit, Brandy einzugießen oder Havannas
anzuzünden. Snyder warf den Computer an,
ich gab ihm den Stick. Er öffnete den Clip.

»… Anhörung war kein Problem. Die haben
alles gefressen. Keiner kam auf … krrggnn …

ich die syrische Waffe … bssskrrr … ballert
habe …«

»Die Details interessieren … bbkkrrss …

nicht. Friede seiner … gnnnkkkrrr …«

»Abmachung einhalten … bssscchh …

Parker ist … grrsss … Kriegsheld, dieser Idiot

… hätten seinen dummen Blick sehen …

ggrraakkkr … hab ihm Grüße von Ihnen
ausgerichtet, bevor … grrjjl … Licht
ausgeblasen … nicht gefallen … bbllblgggrr …

nein, keine Zeugennnn …«

»Dieser Trottel, gllkkrrsss … Geld flüssig …

bschsh … werden wir nach der Wahl … kein

Problem … grrrrggkkkk … wenn Ihnen das
reicht … Brrjknlkj … Vertrauen gegen

Vertrauen … jhlkjzpnk …«

»… zeit zu Ihren Diensten … klnjlh …

zukünftige Gattin?«

»Die heult sich die Augen … rrrskklln …

dabei ist sie jetzt reich und bald die Firrrrrsss

… Lady …«

Die Aufzeichnung war zu Ende. Snyder ließ
alles noch einmal durchlaufen, druckte einige

Standbilder aus, besah sie mit der Lupe.

»Halten Sie es für eine Fälschung?«, fragte
ich gespannt. »Ich konnte nichts Auffälliges
finden. Aber ich bin auch nicht ausgerüstet
für solche Überprüfungen.«

»Wenn, dann ist sie verdammt gut«,
entgegnete Snyder, ohne aufzusehen. »Die

Geschichte stinkt zum Himmel. Ich möchte
verdammt noch mal gerne wissen, wer da so
gut über Ihre Arbeit und den Stand der

Ermittlungen informiert ist. Und Ihnen jedes

Mal, wenn die Sache ins Stocken gerät, den
entscheidenden Hinweis zukommen lässt. Das
ist einfach … zu perfekt. Bringen Sie den Stick
ins Labor zu Driscoll. Ich rufe ihn an. Sie
bleiben neben ihm stehen, bis er mit seiner

Untersuchung fertig ist. Ich will definitiv
wissen, ob hier was manipuliert wurde.«

Snyder überlegte kurz. »Nein, wir machen
das anders. Sie fahren zu Driscoll nach Hause.

Der hat das ganze Spielzeug, das er dafür
braucht, auch im Keller stehen. Ein Irrer …

Warten Sie.«

Snyder wirkte ungewohnt zerstreut. Er rief

Driscoll im Büro an und wechselte einige Worte mit ihm. Dann legte er auf.

»Sie fahren jetzt sofort zu ihm, hier die

Adresse.« Snyder kritzelte sie auf ein Stück

Papier. »Sie rufen mich heute noch an, egal,
wie viel Uhr, ist das klar?«

»Klar, Chef.« Als ich mich schon zum Gehen
wandte, hörte ich, wie Snyder eine zweite

Nummer in sein Handy tippte.

»Hallo, hier Snyder. Wäre es möglich, dass
wir heute Abend einen kleinen Brandy bei mir
zu Hause trinken? … Ach, das überrascht …

Ja? Übermorgen? Wunderbar. Ich würde mich
sehr freuen … so um acht? Fein.«

Ich drehte mich noch einmal um. Snyder saß
an seinem Tisch, hatte mich offensichtlich
schon vergessen. Er glotzte auf den
ausgeschalteten Bildschirm, als könnte er in
dessen Schwärze Antworten auf seine Fragen
finden. Ich ging.

41. Alte Seilschaft

Marc, 32, Aussteiger

Unruhig betrat ich die Suite. Bei dem letzten

Zusammentreffen war ich davon ausgegangen,

Conrad niemals wiederzubegegnen, und diese

Vorstellung war mir mehr als angenehm
erschienen. Con hingegen hatte hocherfreut
zurückgerufen. Vermutlich deutete er die

Tatsache, dass ich ihm eine Nachricht
hinterlassen und um ein Treffen gebeten
hatte, völlig falsch. Ich war keineswegs
gekommen, um wieder bei der Stadtguerilla
einzusteigen, ging aber davon aus, dass

Conrad genau das annahm. Zudem fand ich
seine Anwesenheit in Washington immens
irritierend. Keinesfalls glaubte ich Conrads

Behauptung, nur angereist zu sein, um mich
zu sehen.

Freundlich grinsend, trat er mir entgegen.

Er sah verändert aus, trug zwar noch die
langen Haare zum Pferdeschwanz gebunden,
doch vermittelte sein ganzes Äußeres einen
ungleich gepflegteren Eindruck als früher.

Sein Anzug sah teuer aus, ebenso die Uhr an
seinem Handgelenk und der Brillantohrring,
gegen den er seine Kreole eingetauscht hatte.

»Hey, Alter, schön, dich zu sehen«, eröffnete

Conrad die Konversation. »Nimm Platz.«

Ich gab ihm die Hand. Er ergriff sie mit
beiden Händen und schüttelte sie herzlich.

»Du siehst verdammt gut aus, hat sich wohl
mächtig was getan?« Ich setzte mich Conrad
gegenüber auf den Sessel. Conrad nahm eine

Zigarette aus seiner Hemdtasche, zündete sie
an und ließ sich von dem Guerillero, der mich
an der Tür der Suite empfangen hatte, ein

Tellerchen aus der Minibar als Aschenbecher
bringen. Dann schickte er seinen Bodyguard
mit einem herablassenden Wink vor die Tür.

»Hat sich ein bisschen was verändert. Mehr

Stil, mehr Manpower. Schade, dass du nicht
mehr dabei bist«, sagte Conrad mit
amüsiertem Blick, nachdem sich die Tür
hinter dem Leibwächter geschlossen hatte.

»Aber wenn du wieder einsteigen willst,
jederzeit …«

»Deswegen bin ich nicht hier.«

»Das dachte ich mir schon.«

Ich war überrascht. Wir maßen uns wie bei
unserer letzten Zusammenkunft mit lauernden

Blicken, die sich kaum hinter der Fassade der

Freundlichkeit verbergen ließen. Die frühere

Vertrautheit, die aus unseren gemeinsamen

Studentenjahren herrührte, hatte schon Risse
bekommen bei den ersten Anschlägen, die
nicht nur staatliche Einrichtungen
vernichteten, sondern auch menschliches

Leben. Die gegenseitige Missachtung, die an
die Stelle der Vertrautheit getreten war,
trugen wir jedoch beide nicht offen zur Schau.

»Wenn du dir einmal den Traum vom
bürgerlichen Leben in den Kopf gesetzt hast,
dann wirst du dieses Ziel genauso vehement
verfolgen wie damals den Kampf gegen das

System. Koste es, was es wolle. Oder nicht?«

»Koste es, was es wolle, war noch nie meine

Devise, das weißt du genau, Con. Aber lass uns
nicht davon anfangen. Ich bin hier, weil ich dir
einen Vorschlag machen will.«

»Schieß los.« Conrad gab sich herablassend
gelangweilt.

»Du wirst mich nicht aufs Kreuz legen, und
du wirst, falls dich der Vorschlag nicht
interessiert, keinen Nutzen aus den

Informationen ziehen, die ich dir gebe. Wenn
du mir das nicht versprichst, stehe ich jetzt
auf und gehe.«

»Vertrauen gegen Vertrauen. Ich habe
schließlich auch dafür gesorgt, dass meine

Jungs dich in Ruhe ließen, als du dich verpisst
hast. Weil ich dir vertraue. Der verpfeift uns
nicht, habe ich ihnen gesagt. Klar?«

Ich nickte ohne große Überzeugung.

Tatsächlich traute ich Con nicht über den

Weg. Aber es gab keine andere Möglichkeit.

Der Plan würde nach Conrads Geschmack
sein. Vielleicht würde das reichen, um ihn in
der Spur zu halten.

»Also, worum geht’s?«, fragte Con, nun
deutlich ungeduldig.

»Meine Stiefschwester, von der ich dir mal
erzählt habe, ist in eine Sache reingeraten, die
sich auf höchster politischer Ebene und unter
großer Geheimhaltung abspielt.«

»Was für eine Sache?«

»Wichtig ist im Moment nur, dass ich Leute
getroffen habe, die Kenntnis haben von

Dingen, die sich abspielen werden.«

»Kannst du dich nicht klar ausdrücken? Du
bist doch Literaturprofessor, du Penner!«,
unterbrach Con mich.

»Das Ganze ist kompliziert.«

»Das wird vor allem kompliziert durch deine

Bemühungen beim Reden zu sortieren, was du
mir sagen willst und was nicht.« Conrad blies
den Rauch seiner Zigarette in die Luft.

Ich ärgerte mich über meine unbeholfenen

Versuche, die Zusammenhänge für Con zu
vernebeln. Ich wusste doch, wie intelligent er
war. Genau das machte ihn so gefährlich.

Conrad lachte mich aus. »Jetzt hör mir mal
zu, Marc. Deine Schwester ist irgendwie ins

Rattenprogramm reingerutscht, du hast sie
ausfindig gemacht und ein paar von diesen
genmanipulierten Weibern kennengelernt.

Bist du hier, damit wir deine kleine Schwester
für dich rausholen? Oder geht’s um dieses
geheime Regierungstreffen, das diesen Monat
stattfinden soll?«

Ich glaube, ich wurde bleich. »Du
verdammtes Arschloch! Du hast mich die
ganze Zeit beschatten lassen!«

Trotz alle Ärgers verspürte ich eine große

Erleichterung. Besser Conrad als ein Scherge
vom General. Conrad klopfte sich vor

Vergnügen auf die Schenkel. »Du glaubst doch
wohl nicht, dass ich dich einfach so aus
unserem Verein rausspazieren lasse, ohne zu
checken, ob du Informationen verkaufst! Bei
aller Liebe, Marc! Und dann höre ich, dass du
hier in Washington mit einem Secret-Service-

Mann kuschelst. Was soll ich davon wohl
halten? Sei froh, dass du noch lebst!«

»Dann wirst du festgestellt haben, dass ich
dem Secret Service keineswegs etwas gesteckt
habe. Du magst mich für ein Arschloch halten,
aber ich bin kein Verräter. Meine Treffen mit
dem Typen betrafen einzig und allein meine

Schwester.«

»Ja, ja, weiß ich inzwischen«, wehrte Conrad
ab.

»Dennoch. Dass du mich hast beobachten
lassen, erklärt einiges. Aber das meiste nicht.

Was weißt du von den Ratten? Woher? Und
was weißt du von diesem geheimen Meeting?«

»Mach mal ganz langsam! Nicht ich habe
dich angerufen, um dir mein Herz
auszuschütten. Du bist hier, um mir etwas zu
erzählen.«

Wir sahen uns eine Zeit lang schweigend in
die Augen, tasteten uns ab. Ich musste
nachgeben, im Moment war Con eindeutig in
der besseren Position.

»Du hast gute Informanten, belassen wir es
dabei. Was ich von dir will, betrifft sowohl
meine Schwester als auch dieses Meeting.

Allerdings will ich nicht, dass du meine

Schwester da raushaust, das mache ich schon
selbst.«

Ich legte eine Kunstpause ein. »Ich will, dass
du den Präsidenten umbringst.«

Der Punkt ging an mich. Conrad war
verdammt beeindruckt.

»Warum möchtest du das denn gerne haben,
lieber Freund?«, fragte Conrad spöttisch. »Du
wäschst deine Hände doch lieber in Unschuld?

Und warum sollte ich das tun? Und wie?«

»Fragen über Fragen«, entgegnete ich
ebenso spöttisch. Jetzt war ich in der besseren Position, jetzt gab ich das Tempo vor. »Weißt
du, warum dieses geheime Meeting
veranstaltet wird?«

Conrad antwortete geziert: »Es ist mir
unangenehm, gestehen zu müssen, dass ich
darüber noch nicht bis ins Detail informiert
bin. Wir arbeiten daran. Aber wenn du mir auf
die Sprünge helfen könntest …«

»Ich kann. Bei diesem Treffen stellt der

Präsident einer Auswahl von Hardliner-

Politikern sein neues Antiterrorprogramm vor.

Weitreichende Maßnahmen, die nicht nur
euch in die Scheiße reiten werden …«

»Und du glaubst, wenn wir den Präsidenten
killen, bleibt uns der bittere Untergang
erspart?«, unterbrach Conrad kopfschüttelnd.

Bislang hielt er meinen Vortrag für einen
blöden Scherz.

»Das wäre eine für euch nicht unerfreuliche

Nebenwirkung. Du kannst dir aber sicher
denken, dass das nicht mein primäres Ziel bei
der Sache ist.«

»Ich habe nicht angenommen, dass du dich
unserem Schicksal noch verbunden fühlst.

Schließlich waren wir nur einige wenige Jahre
wie Brüder…«

Ich stöhnte genervt. »Hör jetzt auf, Con, mir
ist es bitterernst.«

»Mir auch.«

»Mir geht es lediglich darum, meine

Schwester rauszuholen. Sie wird bei dem

Meeting anwesend sein. Mit den Leuten, die
mich hierhergeschickt haben.«

»Du bist geschickt worden? Ist ja
interessant. Von wem denn?«

»Das spielt keine Rolle. Denen geht es
jedenfalls darum, das Programm zu
verhindern.«

»Das werden doch keine Sympathisanten der

Terrorszene sein?«

»Mitnichten«, fuhr ich ärgerlich dazwischen.

»Das sind trotz allem Menschenfreunde, sie
haben also mit dir nicht viel gemein. Die

Planungen des Präsidenten gehen aber so
weit, dass nicht nur die Terroristen dran
glauben müssten, sondern jede Menge

Unschuldiger. Mal ganz abgesehen von den
tief greifenden Veränderungen in unserem

Rechtssystem.«

»Ach du heilige Scheiße, Idealisten
womöglich? Und für die soll ich die Kohlen aus
dem Feuer holen?«

»So könnte man es sehen. Ich dachte, es
interessiert dich.«

»Warum sollte es?«, fragte Conrad bissig.

Doch es war unübersehbar, dass er am Haken
zappelte.

»Wolltest du nicht schon immer mal einen

Präsidenten umlegen? Irgendeinen? Ist ein
gelungenes Attentat auf den Präsidenten nicht
so etwas wie die Goldmedaille bei der

Terroristenolympiade?«

Conrad warf mir einen kalten Blick zu. Nun
versuchte keiner mehr, dem anderen auch nur
einen Rest von Freundschaft vorzugaukeln. Die

Karten lagen auf dem Tisch.

Ich fuhr fort: »Du könntest es
propagandistisch für dich ausschlachten. Bei
deinem demagogischen Talent würdest du
hinterher glatt als Retter der Menschheit dastehen. Wir würden dir nämlich eine Kopie
des Programms zukommen lassen, das du der

Öffentlichkeit als Menetekel präsentieren
darfst. Du könntest allen zeigen, was du
verhindert hast. Du hättest sozusagen ein
moralisch einigermaßen sauberes Motiv für
deinen Mord. Wie klingt das für dich?«

»Wie soll es ablaufen?«

»Ich bin hier, weil du der Einzige bist, den
ich kenne, der an diesen neuen

Flüssigsprengstoff rankommt. Mit normalen

Waffen ist nichts auszurichten, das ist dir
sicher klar. Und wenn du über die Ratten

Bescheid weißt, dann weißt du ja auch, wo das

Problem für die Terroristen sitzt.«

»Klar«, entgegnete Conrad. »An den Ratten
kommen wir nicht vorbei. Die machen ihren

Job perfekt. Eine Patrouille von denen, und die
schönste Vorbereitung, der beste Plan ist im

Arsch. Und der Präsident geht nicht mal mehr
aufs Klo ohne eine dieser verdammten Ratten.

Vor allem seit dem Anschlag bei Noxville. Hat
uns auch ’ne Ratte versaut. Aber du kannst
weder alle Ratten umbringen, noch kommst du wegen dieser Weiber an den Präsidenten
ran.«

»Eben.« Ich sah deutlich, wie es in Conrad
arbeitete.

Plötzlich begriff er. »Willst du mir damit
sagen, dass die Ratten dich hergeschickt
haben?«

Ich nickte. Conrad pfiff durch die Zähne.

»Meine Fresse!«, flüsterte er.

42. Muffins und Pullover

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Seit Katya von ihrem Kontrollgang durchs

Weiße Haus zurückgekommen war, saß ich
mit ihr und Erykah im Wohnzimmer. Draußen
schneite es. Die Temperatur war wieder unter
null gefallen. Wir nahmen ein zweites

Frühstück, bestehend aus Milch und

Blaubeermuffins, zu uns. Als wir gerade
zusammenräumen wollten, betrat Evelyn
atemlos die Wohnung und warf uns
triumphierend einige Tüten zu. Ihre Wangen
waren gerötet von der Kälte draußen, in ihrem

Haar und auf dem Mantel schmolzen ein paar

Schneeflocken.

»Schaut mal. Ein Pulli, drei Paar Socken, ein

T-Shirt und zwei sündhaft teure Lippenstifte«,
verkündete sie mit frischem Besitzerstolz.

Katya und Erykah nickten amüsiert.

»Ich wollte mir eigentlich noch Slips kaufen,
aber es war mir peinlich, weil George dabei
war und mich keine Sekunde aus den Augen
gelassen hat.« Dann flitzte sie hinaus in den Flur, um Mantel, Schuhe und Schal abzulegen.

»Und wo ist dein George jetzt? Sitzt er auf
der anderen Straßenseite im Auto und passt
auf, dass du nicht abhaust?«, rief Katya ihr
hinterher.

»Hoffentlich hat er Standheizung.«

Ev kam zurück ins Wohnzimmer und warf
sich neben Erykah aufs Sofa. Sie schaute auf
den Tisch.

»Gibt’s noch Milch?«

»In der Küche.«

Ev stand auf und verschwand in der Küche.

»Die kann einen echt nervös machen mit
ihrem Herumgerenne«, fand Erykah.

Katya lachte. »Lass sie doch. Wie warst du
denn drauf, als du zum ersten Mal aus dem

Lager herauskamst?«

»Das hat Jahre gedauert, wie du weißt. Und
dann bin ich keineswegs wie von der Hummel
gestochen in der Gegend rumgerast und hab
mir Pullis gekauft. Ich lag zwei Tage und zwei

Nächte im Bett. Mit einer wunderschönen

Inderin.«

Ev kam mit der Milch zurück.

»Ist der Pulli nicht traumhaft?«, fragte sie
mich. Ich begutachtete die Neuerwerbung
gerade anerkennend.

»Sehr hübsch. Vor allem die Elche auf dem

Rollkragen. Oder sind das Rentiere? Ein
bisschen zu warm für Roswell, findest du
nicht?«

»Schon«, erwiderte Ev, und ein kleiner

Schatten zog über ihr Gesicht. »Aber jetzt bin
ich ja erst einmal in Washington. Und hier ist
es schließlich verdammt kalt.« Dann fügte sie
kleinlaut hinzu: »Am liebsten würde ich ganz
hierbleiben.«

»Das geht aber nicht«, sagte Katya milde.

»Ich weiß.«

»Gar nichts weißt du«, belehrte Katya sie in
gespielt strengem Ton.

»Was meinst du damit?«

Ich warf Katya einen warnenden Blick zu.

Wir hatten beschlossen, Evely nichts von
unserem Plan zu sagen, sondern sie im
gegebenen Moment vor vollendete Tatsachen
zu stellen. Es erschien uns sicherer so. Ev war
zu unerfahren, um in heiklen Situationen, mit denen wir allemal rechnen mussten, richtig zu
reagieren. Wir fanden sie zu naiv, das Spiel
perfekt mitzuspielen. Mochte sein, dass wir sie
unterschätzten. Aber das war in jedem Falle
besser, als sie zu überfordern. Doch Katya
hatte nicht vor, von dieser Marschroute
abzuweichen. Sie grinste Evelyn an, wuschelte
ihr durchs Blondhaar und meinte
beschwichtigend: »Nichts Spezielles. Du
kommst mir nur so verdammt jung vor. Vor
allem wenn ich mir Lucy und Erykah ansehe.«

Das Telefon klingelte. Katya reichte mir das

Handy nach einer knapp bemessenen

Begrüßung an mich weiter. Sie zog die

Augenbrauen hoch und flüsterte: »Butterfly.«

Ich nahm an.

»Ja … Vergiss es. Schon gut … Weiß nicht …

Vielleicht morgen … Ja, ich werde die anderen
fragen … Okay … Ja, du auch. Bis dann.«

Drei Augenpaare sahen mich fragend an.

»Sie hat sich entschuldigt.«

»Wer’s glaubt?«, maulte Erykah.

»Sie möchte uns gerne auf einen Kaffee
besuchen.«

Katya stöhnte. »Muss das sein?«

»Ich kann darauf verzichten«, stimmte

Erykah Katya zu.

Evelyn schüttelte protestierend den Kopf:

»Ich verstehe euch nicht. Klar, Butterfly hat
sich scheußlich benommen an Silvester. Aber
sie war betrunken, da passiert so was schon
mal …«

»Alkohol verändert nicht den Charakter,
sondern fördert ihn glasklar zutage. Butterfly
benimmt sich nicht wie eine miese Schlange,
sie ist eine!«, widersprach Katya energisch.

»Und wenn sie freundlich zu dir ist, musst
du doppelt aufpassen«, fügte ich hinzu.

»Aber sie ist doch eine von euch. Oder von
uns, besser gesagt. Müssen wir nicht alle
zusammenhalten?« Evelyn war wirklich ein
realitätsferner Gutmensch.

»Schätzchen, du bist unglaublich naiv.«

Erykah schlug nun einen schärferen Ton an.

»Du glaubst, weil wir alle im gleichen
beschissenen Boot sitzen und gemeinsam in
den stürmischen Ozean des Lebens kotzen,
sind wir auf ewig Schwestern und in tiefster Zuneigung verbunden? Butterfly ist die Erste,
die dich den Haien zum Fraß vorwirft, wenn es
um ihre eigene Haut geht. Die fischt noch dein
angeknabbertes Bein raus und nagt selbst
daran, wenn sie Hunger hat! Wir sind keine
verschworene Gemeinschaft, in der eine für
alle kämpft und alle für eine. Wir sind eine

Truppe von Verlierern, intelligent, aber
charakterschwach bis total marode. Bestimmt
keine Vorkämpfer in Sachen Solidarität. Oder

Menschlichkeit. Oder Sanftmut. Die meisten
von uns haben einen wenig
vertrauenswürdigen Charakter. Das ist das

Einzige, was uns verbindet. Schau dir doch
mal ein paar unserer Biografien an! Du
glaubst doch nicht, dass wir alle unschuldig
im Knast gelandet sind?«

»So schlimm seid ihr auch nicht«, wehrte Ev
trotzig ab. Sie stand auf, kämpfte mit den

Tränen, wollte nicht hören, was Erykah
womöglich noch alles zu sagen hätte. »Ich
gehe ein Bad nehmen.«

Erykah zuckte mit den Schultern.

»Hummeln im Hintern hast du. Und Rosinen im Kopf.«

Katya zeigte Erykah missbilligend einen

Vogel und folgte Ev in Richtung Badezimmer.

»Warte, ich gebe dir meine Honigcreme.«

Erykah wandte sich an mich: »War ich zu
hart?«

»Nur ehrlich. Wir können Ev nicht mit

Samthandschuhen anfassen. Dann lernt sie
nichts.« Wir hörten, wie im Bad Wasser
eingelassen wurde. Katya redete leise mit Ev,
wahrscheinlich tröstete sie sie ein wenig.

Ich hatte ein ganz anderes Problem, mit dem
ich mich an Erykah wandte: »Marc hätte Katya
nicht stecken dürfen, dass Nicolas sie
ausspioniert hat.«

»Warum nicht?«, fragte Erykah
verständnislos. »Wir können verdammt froh
sein, dass Marc das von diesem Conrad
erfahren hat! Wer weiß, was Katya noch alles
ausgeplaudert hätte …«

»Nichts, was für uns gefährlich wäre«,
bemerkte ich bitter. Auch ich war sauer auf

Katya. Aber ich hielt sie nicht für verblödet.

»Dennoch ist es besser, wir wissen Bescheid.

Außerdem war Katya offensichtlich gar nicht
so sehr schockiert. Sie hat keinen Ton dazu
gesagt.«

»Genau das macht mir Sorgen.«

Katya kam ins Wohnzimmer zurück. Erykah
wechselte abrupt das Thema: »Was machen
wir mit Butterfly?«

»Von mir aus kann sie zum Kaffee
kommen«, meinte ich ohne große

Überzeugung.

»Von mir aus auch«, fügte Katya hinzu.

»Das meine ich nicht. Was machen wir mit

Butterfly an dem Tag?«

Nun verstanden wir. Ich sah Erykah
entschlossen ins Gesicht. »Butterfly wird die

Außensicherung übernehmen. Dann ist sie aus
der Schusslinie. Anders geht es nicht. Sie darf
nicht in den Westflügel. Sonst vermasselt sie
uns die Tour. Und dann sind wir dran.«

Erykah antwortete nicht. Sie schaute mir in
die Augen, als suche sie nach etwas.

»Lucy hat recht. Es geht nicht anders«,
stimmte Katya mir zu.

»Ihr wisst, was das heißt?«, fragte Erykah.

Ich nickte langsam. Katya hob die Stimme
und fluchte: »Verdammt, das ist nicht gesagt!

Butterfly hat keine Ahnung. Keiner kann sie
zur Verantwortung ziehen. Nichts wird ihr
passieren, nichts!«

»Träum weiter«, widersprach Erykah bissig.

»Was schlägst du vor?« Ich suchte schon seit

Längerem nach einem Ausweg. Mir war keiner
eingefallen.

»Nichts. Es geht nicht anders.«

»Ich habe Angst«, sagte Katya plötzlich mit
zitternder Stimme. »Vor uns. Wir sind doch
keine Mörder …«

»Doch sind wir. Alle drei. Wie wir hier
sitzen. Irre ich mich da, Katya?« Ich zündete
mir gleichmütig eine Zigarette an und
schnippte eine Staubflocke von der Sofalehne.

Katya gab keine Antwort.

43. Der unsichtbare Dritte

Pete, 36, Geheimagent

Der Neuschnee, der vom Himmel herab auf

Washington rieselte, verschluckte die

Fahrgeräusche meines Dienstwagens fast
vollständig. Ich genoss das langsame

Dahingleiten durch die fast menschenleeren

Straßen dieses entlegenen Stadtviertels. Ruhig
war es hier. Ich betrachtete die durch
gepflegte Vorgärten von der Straße
getrennten Villen. Die prachtvollen

Häuserfronten waren teilweise hinter Tannen,

Fichten oder Kiefern verborgen, deren Wipfel
sich demütig unter dem Gewicht des Schnees
zu beugen begannen. Eine ältere Dame führte
ihren Hund spazieren und wartete geduldig,
bis er das Tor einer langen, gewundenen

Auffahrt hinreichend beschnüffelt hatte. Auf
der anderen Straßenseite rollte ein Pullman
auf die Fahrbahn und verschwand leise in die

Nacht. Ich war nur einige Blocks gefahren, um
in einer völlig anderen Welt zu landen. Hier
gab es keine Penner, die in Müllcontainern nach Essbarem suchten, keine
drogensüchtigen Arbeitslosen, die in

Hauseingängen herumlungerten, um den
nächsten Passanten abzufangen und ihn um
sein Bargeld, seine Uhr und seinen Ausweis zu
erleichtern. Doch was für ein trügerisches

Idyll! Vor nicht allzu langer Zeit hatte hinter
diesen gepflegten Fassaden der Bürgerlichkeit
ein halbwüchsiger Sohn seine Eltern mit der

Axt zerteilt. Ein paar Häuser weiter hatte sich
kurz darauf die Frau eines hohen

Regierungsbeamten die Pulsadern
aufgeschnitten. Und erst vor zwei Monaten
war in einer Mülltonne der gepiercte Penis
eines Mannes gefunden worden. Vermutlich
ein Stricher, der irgendwelchen obskuren

Sexspielen zum Opfer gefallen war. Fälle wie
diese wurden nie in den öffentlichen Medien
breitgetreten. Absprachen unter den oberen

Zehntausend, versteckte Drohungen und
lukrative Schweigegelder verhinderten in den
meisten Fällen einen Skandal.

Ich bog um die nächste Straßenecke und
rollte durch ein geöffnetes Eisentor die lange Auffahrt eines Hauses hinauf, das durch seine

Lage auf einem sanft ansteigenden Hügel den

Rest des Viertels überragte. Das Gebäude war
nicht so groß wie die umstehenden, wirkte
aber nicht weniger imposant: Es wurde von
einem weitläufigen, mit Bäumen und

Sträuchern bepflanzten Grundstück gesäumt,
das Eingangsportal aus Massivholz war von

Marmorsäulen eingerahmt, und alles war in
ein warmes weißes Licht getaucht. Ich hatte
meinen Motor noch nicht abgestellt, als sich
die Tür öffnete und ein Mann Mitte dreißig in
dunklem Anzug aus dem Haus trat und auf
mich zukam.

»Mister Fowler? Sie werden erwartet. Gehen

Sie einfach hinein, dritte Tür rechts. Ich fahre

Ihren Wagen hinters Haus. Mister March mag
es nicht, wenn Autos die Optik verschandeln.«

Ich ging die paar Stufen zum Haus hoch. Ein
kalter Wind pfiff über den Hügel. Ich wusste
nicht, ob ich die Haustür hinter mir schließen
sollte, also lehnte ich sie nur an und trat in
den Salon, in dem Snyder und March in

Corbusier-Sesseln saßen und sich angeregt unterhielten. Als sie mich bemerkten, stand

March auf: »Schön, dass Sie da sind, Pete.

Nehmen Sie Platz. Einen Brandy?«

Ich bejahte, begrüßte meine Vorgesetzten
und setzte mich auf einen der beiden anderen

Sessel, die das Corbusier-Quintett nebst Liege
komplettierten. Ich war zum ersten Mal bei

March zu Hause. Die Einrichtung entsprach
dem Bild, das sein Charakter vermittelte.

Kühle Klassiker der Moderne, zweckorientiert,
minimalistisch und teuer. Ich mochte diesen

Stil, aber ich hätte mir nur einen dieser Sessel
leisten können. Snyder beobachtete mich
lächelnd. »Ist nicht so überladen wie bei mir
zu Hause.«

Ich grinste. »Das Interieur, das Ihre Frau
neben- und übereinanderstapelt, ist etwas

Besonderes. Vor allem die Porzellankätzchen
auf dem Kaminsims.«

»Diese hässlichen Miezen sind aus China.

Ming-, Mang- oder Mungdynastie, was weiß
ich. Ich habe mal eine runterfallen lassen, Sie
können sich das Theater nicht vorstellen!«

March brachte einen dritten Schwenker zum Tisch und goss mir einen doppelten Brandy
ein. »Ich hätte nicht vermutet, dass man mit

Ihnen kompetent über Inneneinrichtungen
fachsimpeln kann«, bemerkte er lächelnd.

»Was halten Sie von meiner halbrunden

Kirschholzkommode? Italienisch,

Neunzigerjahre.«

»Da steht der Brandy drin, nicht wahr? Gute

Kommode«, urteilte Snyder.

Ich nahm einen Schluck und betrachtete
eingehend die goldbraune Farbe der

Flüssigkeit. Der Abend fing gut an. Dabei
hatte ich erwartet, kurz und knapp die

Planung des Kongresses mit den beiden
durchzugehen. Auch wenn ich mir nicht
erklären konnte, wieso dafür eine private

Einladung in Marchs Domizil erfolgt war. Und
lediglich wir drei anwesend waren. Ich
entschied mich zur Offensive. »Wie komme ich
zu der Ehre, in dieser exklusiven Runde einen
nicht minder exklusiven Brandy zu trinken?«

March stellte sein Glas ab und schloss die
schwere Eichentür des Salons, die ich bei
meinem Eintreten offen gelassen hatte.

»Wir wollen mit Ihnen den Ablauf des

Kongresses durchgehen. Hier, schauen Sie.«

March griff in die Aktentasche, die neben
seinem Sessel auf dem Boden lag, und zog
einige Blätter aus einem Unschlag. »Das ist
die Liste der Teilnehmer. Wir haben die
ursprünglich geplanten fünfundvierzig Gästen
auf achtzehn reduziert.«

»Warum das?« Ich überflog die Liste. Es war
keine Überraschung, nur die Namen von
eingefleischten Hardlinern und leicht zu
manipulierenden Schwachköpfen aus der

Gefolgschaft des Präsidenten und des

Pentagon darauf zu finden.

»Es ist mir gelungen, den Präsidenten davon
zu überzeugen, erst einmal in den wirklich
sicheren Reihen der Parteigänger die Linien
zu schließen. Wir wollen doch vermeiden, dass
das Programm durch verfrühte kontroverse

Diskussionen gefährdet wird.«

Ich schaute zu Snyder und fragte ihn fast
unhörbar leise: »Wollen wir das?«

March ging nicht auf die ungehörige

Zwischenbemerkung ein: »Jedenfalls ist der Präsident überzeugt, dass es besser ist, erst
einmal eine gewichtige Gemeinschaft auf
seine Interessen einzuschwören, um dann mit
deren massiver Unterstützung eine breitere

Basis für die notwendige Gesetzesverankerung
zu erarbeiten. Bei solch umwälzenden

Neuerungen muss man behutsam und Schritt
für Schritt vorgehen.«

Ich presste die Lippen zusammen, konnte
meine Meinung zu dem Thema nur schwer
zurückhalten. March schien nichts zu
bemerken. Er reichte mir einen zweiten Bogen

Papier. »Ich möchte, dass Sie alles Notwendige
organisieren, damit die Sensoren auf ihren

Posten sind. Das Ganze erfordert einen
immensen Aufwand. Wir haben zwar alle
auswärtigen Politiker in einem einzigen Hotel
unterbringen können, aber dennoch müssen
unsere vier Damen wohl rund um die Uhr
arbeiten. Und das drei Tage lang. Die

Vorsicherung und die Kongressbegleitung
werden Sie organisieren. Es darf nichts
schiefgehen bei dieser Sache.«

»Garantiert wird der Präsident Lucy zu seinem eigenen Schutz abziehen. Dann haben
wir nur noch drei für die restlichen achtzehn.

Wir müssen sie in Gruppen einteilen.«

March winkte ab. »Es sollte nicht allzu
kompliziert werden. Von den achtzehn sind
nur sechs im Hotel. Die anderen zwölf hängen
eh im Weißen Haus rum. Eine sichert das

Hotel, Lucy den Boss, und die anderen bleiben
zur Raumüberwachung und Wegbegleitung.

Sie machen das schon. Was ist mit dieser

Kleinen aus dem Lager, der Null? Ist die
hiergeblieben?«

»Die können wir keinesfalls einsetzen. Sie ist
nur zur Beobachtung hier, für eine praktische

Intensiv-Ausbildungseinheit. Am besten stellen
wir sie Lucy zur Seite.«

»Bei der Vorsicherung von mir aus, aber
nicht bei der Wegbegleitung für den

Präsidenten. Da wuseln mir schon zu viele

Leute rum«, wandte March ein.

»Ich lasse sie in den grünen Salon bringen.

Da kann sie auf die anderen warten. Ihren

Schatten müssen wir sowieso da abstellen.«

»Ein weitaus größeres Problem ist der Clip.«

March nahm gleichmütig einen Schluck aus
seinem Glas und beobachtete meine Reaktion
über den Rand hinweg. Ich fragte möglichst
gleichmütig: »Welcher Clip?«

Nun mischte sich Snyder, der die ganze Zeit
geschwiegen hatte, ein: »Der Clip auf dem

Stick, den Sie mir gebracht haben, Pete. Der
mit dem aufschlussreichen Gespräch zwischen
dem Präsidenten und Walcott.«

Ich war alarmiert. Was lief hier ab? Hatte

Snyder die Seiten gewechselt? Wollte er seine

Hände in Unschuld waschen und mich ans

Messer liefern? Ich beschloss, erst einmal gar
nichts zu sagen, bis ich mehr Koordinaten
über die bestehende Situation hatte.

»Die Aufnahmen sind gefälscht, Pete«, fügte

Snyder mit ruhiger Stimme und
undurchdringlicher Miene hinzu.

»Das kann ich nicht beurteilen. Aber wie Sie
wissen, habe ich das überprüfen lassen. Von
einem Spezialisten. Dem besten.«

Ich wollte Driscolls Namen nicht nennen,
bevor ich nicht wusste, was los war.

»Sie meinen Driscoll«, ergänzte Snyder. »Der hat die Echtheit bestätigt. Darauf müsste man
sich verlassen können.«

»Wieso glauben Sie dann an eine

Fälschung?« Ich wandte mich ausschließlich
an Snyder, hoffte, in seiner Miene einen

Hinweis auf die geänderten Spielregeln zu
entdecken.

»Ich habe es ihm gesagt«, mischte sich

March ein.

Ich schwieg, denn ich hatte das sichere

Gefühl, dass im Moment jedes Wort ein Wort
in die falsche Richtung sein könnte.

»Driscoll hat die Aufnahmen gefälscht,

Pete«, ergänzte Snyder.

Langsam wurde ich ärgerlich. Ich fühlte
mich wie ein Pingpongball, der von March und

Snyder über die Tischplatte geschlagen
wurde.

»Kann ich vielleicht mal ein paar

Puzzlestücke mehr bekommen? Driscoll hat
zwar bestimmt das Equipment und auch die

Fähigkeiten für eine solche Fälschung, aber,
verdammt noch mal, er hat kein Motiv!«

»Vielleicht hat ihn jemand beauftragt«, orakelte March.

Ich schaute wieder fragend zu Snyder. Doch
der blieb bei seinem Pokerface. Also
entschloss ich mich für einen Frontalangriff:

»Driscoll ist absolut vertrauenswürdig. Er ist

Snyders Mann, March. Wollen Sie damit sagen,

Snyder hätte Driscoll zu der Fälschung
angestiftet?«

Snyder seufzte. »Pete, es ist ein
weitverbreiteter Irrtum, dass alle meine

Männer, wie Sie so schön sagen, auch meine

Männer sind.«

»Driscoll ist mein Mann.« Marchs Miene war
vollkommen ungerührt.

»Dann haben logischerweise Sie Driscoll die

Fälschung in Auftrag gegeben, oder was?«,
fragte ich höhnisch.

»Langsam geraten Ihre grauen Zellen in

Schweiß, was, Pete?«

Ich fasste es nicht! March war der
unsichtbare Dritte, der mir bei meinen

Recherchen die entscheidenden Tipps
gegeben hatte. Verdammt. March. Ein

Ausbund an emotionsloser Pflichterfüllung.

Wie kam der dazu? Er musste ein höllisch
guter Hacker sein. Hatte ich March falsch
eingeschätzt? Oder spielte der jetzt ein
doppeltes Spiel? Wie lange wusste Snyder
schon Bescheid?

»Sie gehen mir auf den Wecker«, knurrte
ich. Plötzlich begann March verhalten zu
grinsen. Auch Snyders Betonmiene geriet in

Bewegung, seine Hängebacken rollten auf und
nieder.

»Verzeihen Sie mir, Pete«, bat March. »Aber
ich konnte mir Ihr dummes Gesicht einfach
nicht entgehen lassen. Sie stellen sich jetzt
bestimmt eine Menge Fragen. Aber eines
vorweg: Ich weiß, dass Sie mich für einen
kalten Korrektheitsfanatiker halten. Das
stimmt. Ich bin in die Politik gegangen, weil
ich schon immer fasziniert war von der
grundsätzlichen Machbarkeit des Möglichen.

Dennoch ist Politik für mich ganz traditionell
das fortwährende moralische Experiment, die
beste aller möglichen Welten zu schaffen.

Macht ohne Moral ist für mich keine
dauerhafte Basis. Ich bin insofern ein kühler Korrektheitsfanatiker, als ich es für meine

Pflicht halte, ein krankes Hirn auszutauschen,
bevor es in den ganzen Körper metastasiert.

Und dabei bleibe ich vollkommen sachlich und
emotionslos. So, wie Sie mich vermutlich
einschätzen, Pete.«

»Die Mittel, die Sie zur Operation einsetzen,
gelten nicht als traditionell moralisch.

Fälschung etwa«, wandte ich ein. Noch war
ich mir nicht sicher. Ich schwankte zwischen
der aufkeimenden Hoffnung, March trauen zu
können, und dem berufsbedingten

Misstrauen, das gerade in schwer
überschaubaren Situationen doppelt geboten
war.

»Man muss mit den Mitteln arbeiten, die zur

Verfügung stehen. Und mit den
erfolgversprechendsten. Wenn ich es für
erforderlich halte, heiligt der Zweck die

Mittel.«

Ich lachte kurz und trocken auf. »Ist es nicht
so, dass Sie durch das neue

Antiterrorprogramm eine Machtverschiebung
zu Ihren Ungunsten befürchten? Wie wir wissen, wird im Zuge dieser

Umstrukturierung das Pentagon mit
erheblichen Befugnissen ausgestattet, die
bislang in Ihr Gebiet fielen. Ich nehme an,
dass dieser Kontrollverlust Ihnen nicht
schmeckt, March.«

Snyder grinste March an. »Das ist mein

Junge!«

March nickte. »Diese Argumente spielen in
meinen Überlegungen eine nicht von der Hand
zu weisende Rolle. Aber ändert das was am

Ergebnis?«

»Ich möchte nur, dass wir mit offenen

Karten spielen.« Ich wandte mich an Snyder:

»Was mich außerdem interessiert: Wie kommt
es zu dem überraschenden Schulterschluss
zwischen Ihnen beiden?«

»Das Material ist so brisant, dass ich nicht
ohne Rückendeckung des Stabchefs arbeiten
wollte. Außerdem hatte ich schon vermutet,
dass March derjenige welche ist. Intuition
aufgrund von jahrelanger Erfahrung. Ihr

Informant musste jemand aus den oberen

Rängen sein, jemand, der Zugang zu allen Details hat.«

Ich ließ das Thema auf sich beruhen, obwohl
die Erklärungen von Snyder mich eher stutzig
machten als befriedigten. Ich wusste, dass

Snyder nicht der Typ war, der die

Verantwortung in einer solchen Geschichte
auf mehrere Schultern verteilte. Und

Intuition? Snyder war ein Vollprofi. Er ging
niemals vermeidbare Risiken ein, weil er vage

Impulse in seinem Verdauungstrakt oder sonst
wo verspürte. Das konnte er mir nicht
erzählen! Aber das würde ich besser unter vier

Augen mit ihm klären. Wichtiger war jetzt
eine andere Frage: »March, wozu brauchen Sie
uns? Wieso ziehen Sie das nicht allein durch?

Mitwisser sind bei solchen Aktionen
gefährlich. Verstehen Sie bitte meine

Reserviertheit. Mir ist unklar, warum Sie mich
und damit auch Snyder benutzt haben.«

Snyder wollte Einwände erheben gegen
meine direkte Art, doch March hielt ihn mit
einem Wink zurück: »Das ist in Ordnung,

Snyder. Ich schätze offene Worte. Und ich
schätze Verlässlichkeit. Deswegen brauche ich Sie, Pete. Ich halte Sie für einen ehrlichen

Menschen. Sie haben beide Grundsätze. Ich
wusste natürlich nicht, ob Sie etwas gegen die
neue Marschrichtung in unserer Politik
unternehmen wollen würden. Aber ich habe es
vermutet, Pete. Ich weiß mehr über Sie, als Sie
denken. Jedes Mal, wenn Sie dem Präsidenten
gegenüberstanden, habe ich es in Ihren Augen
gesehen. Im Verbergen von Gefühlen ist Ihr

Boss weitaus versierter als Sie. Ich wurde
neugierig und habe Ihre Schritte
nachvollzogen. Unzulässiger Zugriff im

Zentralarchiv. So, so. Ich habe mich in Ihr

System eingeklinkt. Ich bin ein verdammt
guter Hacker.« March konnte sich ein Grinsen
nicht verkneifen. »Wenn ich ehrlich bin,
haben mir Ihre Recherchen erst die Richtung
vorgegeben. Nur dass ich Ihnen eine
entscheidende Information voraushatte. Da
habe ich Sie mit der Nase drauf gestoßen …«

»Und die fehlenden Beweise gefälscht«,
fügte ich respektlos hinzu.

»Ja«, sagte March einfach.

»Und jetzt?«, fragte ich.

Snyder räusperte sich. Er war zufrieden mit
dem Verlauf des Gesprächs.

»Hören Sie zu, Pete«, begann er. »Sie hatten
doch mal eine Affäre mit dieser Frau von

WCRK …«

»Sie meinen Pamela Mitchum. Affäre würde
ich das nicht nennen. Wir waren fast drei

Jahre zusammen.«

»Ist sie vertrauenswürdig?«

»Verstehe. Ich soll ihr unsere Story
zuschustern.« Ich überlegte kurz. Die Idee war
nicht schlecht. »Sie würde sich lieber die

Hand abhacken lassen, als einen Informanten
preiszugeben, falls Sie das meinen. Sie ist
noch eine der wenigen Journalisten mit
traditionellem Berufsethos.«

»Genau das meinen wir. Sie sollten sich aber
überlegen, ob Sie wirklich persönlich in

Erscheinung treten. Es gäbe auch andere

Möglichkeiten, die Aufnahmen an die

Öffentlichkeit zu bringen. Das Wichtigste ist,
dass es keine Verbindung zum Weißen Haus
geben darf«, warnte March.

»Auf Pam kann ich mich verlassen. Wann?«

March goss Brandy nach. »Es sollte am
ersten Abend des Kongresses über die Sender
gehen. Dann können sich die achtzehn
geladenen Hardliner gleich überlegen, ob sie
mit dem Präsidenten untergehen wollen oder
ihm in den Rücken fallen. Mit dem Programm,
von dem sie dann Kenntnis haben, bekommen
sie gleich noch ein paar zugkräftige

Argumente für ihre Illoyalität in die Hand.

Und der Vize kann Druck auf diese feine

Truppe ausüben, weil sie sich durch die

Einladung zu diesem Kongress als Vertraute
des Präsidenten erwiesen haben. Peinlich
genug. Das Pentagon bekommt auch einen

Dämpfer. Die werden genug zu tun haben,

Walcott ans Messer zu liefern und ihre Hände
in Unschuld zu waschen.«

Ich nickte anerkennend. »Sie möchte ich
nicht zum Feind haben.«

March lächelte kühl über das Kompliment.

»Da tun Sie gut dran. Also, ich denke, wir sind
uns einig.«

Als Snyder und ich etwa eine Stunde und
einen weiteren Brandy später Marchs Haus verließen, hielt ich meinen Chef kurz am

Ärmel fest. March hatte sich schon
verabschiedet, die Tür hinter ihm war
geschlossen. Dennoch flüsterte ich instinktiv:

»Hören Sie, Snyder, in einer ruhigen Minute
müssen Sie mir mal erzählen, wie Sie darauf
gekommen sind, dass March derjenige ist, der
sich bei mir eingeklinkt hat. Das Märchen von
der politischen Absicherung und dem
intuitiven Vorstoß können Sie mir nicht
auftischen.«

Snyder schmunzelte verhalten: »Das dachte
ich mir schon. Die Wahrheit ist auch
wesentlich einfacher. Wollen Sie’s wissen?«

»Raus damit«, erwiderte ich gespannt.

»Driscoll ist mein Mann.«

44. Das Attentat

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Nervös lief ich in unserer Wohnung auf und
ab. Andauernd sah ich auf die Uhr und ging in

Gedanken die Zeitabläufe noch einmal durch:

Marc hatte einen Lieferwagen mit ausreichend

Platz angemietet. Schlafsäcke, Proviant und

Gepäck waren verstaut. Der Tank war voll, die

Papiere in Ordnung. Auch im Weißen Haus
musste inzwischen alles weitgehend
vorbereitet sein. Das Rednerpult des

Präsidenten würde bald präpariert werden.

Die Sprinkleranlage war manipuliert. Conrad
hatte eine der Putzfrauen des Weißen Hauses
aus dem Verkehr gezogen und eine angebliche

Schwester mit falschen Papieren als Ersatz
geschickt. Ohne Probleme war sie durch die

Sicherheitsprüfung gelangt. Weder

Sicherheitsbeamte, Geheimdienstler noch

Hunde würden den Flüssigsprengstoff
ausmachen können. Nur Katya, Erykah und
ich konnten ihn bemerken.

»Verdammter Mist, wo bleibt Katya? Ihr Fahrer sollte sie schon längst hier abgesetzt
haben. Die zweite Sicherung des Hotels kann
unmöglich so lange dauern.« Wenn auch nur
irgendetwas an unserem minutiös
abgestimmten Plan schiefging, war das unser
aller Todesurteil, das wusste ich.

»Bleib mal locker«, versuchte Erykah mich
zu beruhigen. »Bestimmt wartet sie im Hotel,
bis die Gäste von auswärts mit Butterfly
eingetroffen sind.«

»Auch die sollten längst da sein. Butterfly ist
garantiert schon im Weißen Haus zur

Außensicherung.«

»Vielleicht hatte ein Flugzeug Verspätung.

Nun sei doch nicht so zappelig, du machst
mich ganz krank damit.«

»Katya macht mich krank. In einer

Viertelstunde steht unser Wagen vor der Tür.

Wenn Katya im Hotel aufgehalten worden
wäre, hätte sie angerufen. Da stimmt was
nicht!«

In diesem Moment wurde ein Schlüssel im

Türschloss gedreht. Katya kam herein, ließ

Jacke und Pulli beim Gehen auf den Boden fallen, bremste meine Fragen mit einer

Handbewegung aus und sagte knapp: »Alles in

Ordnung. Hab noch einen Abstecher gemacht.

Nicolas. Muss duschen. Keine Zeit zum

Quatschen.« Schon war sie im Badezimmer
verschwunden.

Erykah war vollkommen perplex. »Die geht
heute zwischen zwei brisanten Aufträgen noch
kurz zum Vögeln mit diesem verlausten

Spitzel? Und ihr Fahrer wartet vor der Tür?

Wie abgebrüht ist das denn?«

»Extrem abgebrüht. Und von wegen Vögeln

… Wenn Katya von einem Abstecher spricht,
dann hat sie den Kerl abgestochen.«

Fünfzehn Minuten später saßen wir im

Dienstwagen des Secret Service, der uns zum

Weißen Haus brachte. Katyas Haare waren
noch nass. Frank, der uns chauffierte und mir
heute für die Wegbegleitung zugeteilt war,
fuhr die Heizung hoch.

»Wir wollen nicht, dass du dich erkältest,

Katya«, sagte er fürsorglich. »Ganz schöner

Terminstress heute, nicht wahr?« Er plauderte
unaufhörlich, schien gar nicht zu bemerken, dass seine Fahrgäste nicht auf Small Talk
eingestimmt waren. Vor allem das Wetter
beschäftigte ihn. »Viele Leute finden, dass

Cumuluswolken wie Schäfchen aussehen, aber
das halte ich für Blödsinn. Trotzdem sehen

Cumuluswolken einfach sympathischer aus als
diese widerlich graue geschlossene

Wolkendecke, die seit Tagen über der Stadt
hängt. Obwohl man bei dem Wind doch
vermuten sollte, dass …«

Ich hörte ihm nicht zu, schaute stattdessen
aus dem Fenster. Doch statt der vom Sturm
gepeitschten Bäume und den Fußgängern mit
ihren flatternden Mänteln, Mützen, Schals sah
ich Leichen, zerteilte, zerfetzte Gliedmaßen,
aufgerissene Münder, starre Augen, blutende

Körper. Und wieder und wieder Köpfe, die auf

Lanzen oder Stäbe gepflanzt waren. Köpfe mit
leeren Augenhöhlen. Ich musste mich
zusammenreißen, damit mir nicht schwindlig
wurde. Katya saß neben mir. Auch ihr schien
es nicht gut zu gehen. Sie hatte ihre Hand so
fest in das Sitzpolster gekrallt, dass die

Fingerknöchel weiß waren. Ich legte meine Hand auf ihre. Katya schaute mich schwach
lächelnd an.

»Als Kind habe ich gedacht, dass sich die

Bäume schütteln. Aus Unbehagen oder weil es
kalt ist oder einfach aus Spaß an der Freude.

Sie schütteln sich. Und gerade weil sie sich
schütteln, entsteht Wind«, plapperte Frank
hinterm Steuer weiter vor sich hin. Auch

Erykah gab keine Antwort.

Als wir am Regierungsgebäude anlangten,
stand Pete schon bereit.

»Hi, Pete. Wo ist Ev?« Ich lächelte Pete
zärtlich zu, bemüht, meine Anspannung zu
verbergen.

»Mit Butterfly in der Navy-Messe im

Erdgeschoss. Die beiden haben schon zwei

Rundgänge zur Außensicherung gemacht und
wärmen sich jetzt ein wenig auf. Butterfly
scheint nicht in Form zu sein. Sie fiebert ein
wenig. Wahrscheinlich eine Erkältung im

Anflug.«

Katya, Erykah und ich warfen uns einen
besorgten Blick zu. Wir begaben uns ins

Gebäude und steuerten die Navy-Messe an, das holzvertäfelte Restaurant, das zwischen
unseren Rundgängen und während des

Kongresses als Aufenthaltsraum für die Ratten
und das zugehörige Secret-Service-Personal
diente. Ich war sehr beunruhigt, dass

Butterfly sich im Westflügel aufhielt, obwohl
die Navy Messe ein Stockwerk tiefer lag als
das präparierte Rooseveltzimmer. Aber

Butterfly war ein Profi. Sie schien etwas zu
spüren.

Pete redete unterdessen arglos weiter: »Sie
verträgt wohl die Kälte hier nicht. Schmelzer
war schon da und hat sie untersucht. Er
meinte auch, es könnte eine Erkältung sein. Er
hat ihr ›ne Vitaminspritze verpasst.«

Erykah unterbrach ihn: »Hör mal, wenn es

Butterfly nicht gut geht, solltet ihr sie
schleunigst in ihr Hotel bringen. Wir schaffen
das schon. Die letzte Außensicherung kann ich
vornehmen. Wir haben genug Zeit.«

»Ja, das sehe ich auch so«, bekräftigte

Katya. Ich schaute die beiden dankbar an.

Butterfly musste dringend weg von hier.

»Wenn ihr meint.« Pete war nicht begeistert von der Idee, wollte allerdings auch

Zwischenfälle vermeiden, die die Planung
verzögern konnten. Er öffnete die Tür zum

Teezimmer. Ev sprang auf und begrüßte uns
freudestrahlend. Butterfly blieb sitzen und
hielt sich an einer Tasse heißer Schokolade
fest. Sie schien wirklich angeschlagen. Ich
ging sofort zu ihr, während Erykah und Katya

Pete, Frank und Ev etwas beiseite in ein

Gespräch verwickelten.

»Hallo, Lucy«, begann Butterfly tonlos. Ihre

Augen waren trübe. »Hier stimmt irgendwas
nicht. Die Außensicherungen waren
ergebnislos. Aber trotzdem.«

Ich legte die Hand auf Butterflys Stirn. »Du
fieberst«, sagte ich. »Schmelzer war hier?«

»Er glaubt auch, dass ich erkältet bin. Okay,
ich huste wie ›ne Blöde. Aber das ist es nicht.

Es ist ein Alarm.«

»Kannst du ihn differenzieren?«

»Nicht gut, aber … Vielleicht bin ich
wirklich krank.« Butterfly blickte verwirrt um
sich. »Dennoch, ich habe das Gefühl, dass was
im Busch ist. Etwas Heftiges.«

Ich versuchte, so sicher wie möglich zu
klingen: »Mach dir keine Sorgen. Wir
kümmern uns darum. Erykah wird die letzte

Außensicherung vornehmen. Du fährst zurück
ins Hotel und nimmst ein heißes Bad. Wenn
etwas nicht stimmt, werden wir das regeln.«

»Seit wann machst du dir Sorgen um meine

Gesundheit?« Butterfly war misstrauisch.

Ich schlug einen härteren Ton an. Mit der

Schmusetour würde ich bei Butterfly nicht
landen: »Du bist mir schnuppe. Ich will nur
nicht, dass du uns hier zusammenkrachst und
die Arbeit behinderst, klar?«

Butterfly brummte nur. Sie war nicht
überzeugt, verspürte aber auch keine große

Lust, Widerstand zu leisten.

»Könnte Carlos mich zurückbringen?«,
fragte sie.

Ich rief nach Pete: »Pete, ist Carlos
verfügbar? Er soll Butterfly in ihr Hotel
fahren.«

Pete zog die Augenbrauen hoch. Carlos war
der Geheimdienstler, den Butterfly in der

Silvesternacht in ihr Bett gezerrt hatte. Pete warf Butterfly einen verächtlichen Blick zu:

»Du willst wohl lieber vögeln, als deinen

Kolleginnen zu helfen.«

»Pete, sie ist krank! Wir kriegen das schon
hin.«

»Carlos ist in einer Stunde wieder zurück,
dass das klar ist.« Pete griff nach seinem

Handy und klingelte Carlos an, der vor einem

Nebeneingang draußen Wache schob. Fünf

Minuten später war Butterfly weg. Erykah
machte sich mit Ev auf einen letzten

Rundgang durch das Außengelände, das
danach hermetisch abgeriegelt werden würde.

»Wenn die beiden zurück sind, teilt ihr euch
auf.« Pete legte einen Zeitplan und einen

Grundriss des Gebäudes auf den Tisch.

»Du, Katya, nimmst dir mit Tim um fünf Uhr

Abschnitt A, also die Residenz, vor, Erykah
kontrolliert mit Paul Abschnitt C, den

Ostflügel. Lucy geht mit Ev und mir den

Westflügel ab, Abschnitt A. Um Viertel nach
sechs das Gleiche noch einmal. Danach, gegen

Viertel nach sieben, checken Lucy, Katya und

Erykah gemeinsam das Roosevelt-Zimmer. Das Ganze wird bis halb acht dauern. Um Viertel
vor acht nimmt Erykah die Zugereisten in den

West-Colonnaden in Empfang. Katya, du führst
die innerhäusige Delegation zum Saal, und wir
beide, Lucy, holen gemeinsam mit Frank den

Präsidenten aus der Residenz. Ev bleibt hier.

Maul nicht, Ev, du bleibst hier. Wir treffen uns
alle wieder vor dem Rooseveltzimmer, dann
habt ihr Pause und könnt mit Ev einen Kaffee
trinken. Wenn die Sitzung vorbei ist, hole ich
euch, und wir teilen uns genauso wieder auf.

Irgendwelche Fragen?«

»Nein, Käpt’n!« Katya salutierte. Ich fragte
mich, woher sie ihren Humor nahm.

Pete nahm es nicht zur Kenntnis. »Ich hoffe,
dass meine Leute draußen ihren Job anständig
machen. Mir wäre es lieber gewesen, wenn

Butterfly noch mal während der Sitzung
patrouilliert wäre.«

»Das können wir zwischen zwei Tassen

Kaffee machen«, meinte Katya.

»Bestens.« Pete steckte die Pläne ein und
schaute auf die Uhr.

Ich ging mit Ev und Pete den Westflügel ab.

Ev und Pete schwiegen, um mich nicht
abzulenken. Ich war jedoch nicht auf meine

Aufgabe konzentriert. Einige Zimmer weiter
hatten die Bediensteten schon letzte Hand an
die Ausstattung des Roosevelt-Zimmers gelegt.

Die Bestuhlung stand, die Mikros waren
verkabelt, die Überwachungskameras
eingeschaltet, ein Büfett in der Ecke
aufgebaut. Das Rednerpult stand ebenfalls auf
seiner Position. Es war extra aus dem

Presseraum herbeigeschafft worden. Dann
hatten die Männer sich zurückgezogen, waren
ins Kellergeschoss gegangen, ihre Overalls
ausziehen. Feierabend. Die Putzkolonne war
gekommen, um noch einmal alles bis auf den
letzten Staubfussel zu reinigen. Cons
weiblicher Maulwurf hatte mit einem feuchten

Lappen sehr vorsichtig das Rednerpult
abgewischt. Die falsche Putzfrau trug zwei

Paar besonders dicke Gummihandschuhe, die
sie später ebenso vorsichtig entsorgen würde,
denn der feuchte Lappen war mit dem

Flüssigsprengstoff präpariert. Dann waren
auch die Putzfrauen ins Untergeschoss
gegangen. Sie hatten sich schnatternd und
lachend umgezogen, vielleicht ein paar
anzügliche Witze über einen neuen

Auszubildenden im Fuhrpark gemacht, ihre

Jacken übergezogen und sich voneinander
verabschiedet. Auch die Neue, die falsche

Schwester der angeblich erkrankten Maria,
hatte mit ihnen das Gebäude verlassen und
war im Dunkel der Nacht verschwunden.

Ich schaute auf die Uhr. Es war Viertel nach
sieben. Gemäß Plan trafen wir mit den
anderen vor dem Rooseveltzimmer zusammen.

»Mein Abschnitt ist sauber«, meldete Katya.

»Meiner auch«, fügte Erykah hinzu.

Ich nickte. Dann wandte ich mich an Pete:

»Lass uns hier alleine reingehen. Es dauert
nicht lange.« Pete nickte. Er war es gewohnt,
dass ich relativ kleine Räume ohne ihn abging.

Mit Katyas und Erykahs Schatten ließ er sich
in einer Sitzgruppe auf dem Flur nieder.

Ich holte tief Luft, dann drückte ich
entschlossen die Tür zum Rooseveltzimmer auf
und ging hinein. Es traf mich wie ein

Keulenschlag. Sofort blieb ich stehen. Katya musste mich zur Seite schieben, damit sie und

Erykah auch in den Raum konnten. Erykah
schloss abrupt die Tür hinter uns. Wir
schauten uns mit entsetzt aufgerissenen

Augen an. Katya rang nach Luft, Erykah
stützte sich an die Wand. Ich war die Erste, die
die Fassung halbwegs wiedererlangte.

»Schauen wir uns in Ruhe um«, sagte ich
möglichst ruhig, auch wenn ich fast würgte.

»Die Überwachungskameras sind
ordnungsgemäß schon eingeschaltet.«

Katya und Erykah nickten. Sie hatten meine

Warnung verstanden. Jetzt durften wir uns
nichts anmerken lassen. Nichts von dem

Schock, der uns beim Eintreten fast
erschlagen hatte. Nichts von den Bildern, die
ich sah. Nichts von den Schmerzen, die Katya
empfand. Nichts von der Panik, die Erykah die

Kehle zuschnürte. Wir mussten gelassen und
ruhig wirken, wenn nicht alles sofort
auffliegen sollte. Langsam schlenderten wir
durch den Raum, verteilten uns in die Ecken,
näherten uns dem Rednerpult. Ich legte mich
neben dem Konferenztisch auf den Boden und schloss die Augen. Erykah ging die Wände
entlang und führte ihre Handinnenfläche in
geringem Abstand entlang der

Holzvertäfelung. Ihre Hand zitterte. Katya
setzte sich in einen der Stühle, stand aber
sofort wieder auf. Sie kam zu mir und beugte
sich über mich.

»Geht’s?«, fragte sie kaum hörbar. Ich
öffnete die Augen. Schweiß stand auf meiner

Stirn. Ich wischte ihn weg und nickte.

»Und du?«

»Wenn wir nicht gleich hier rausgehen,
muss ich kotzen.«

Ich stand mit wackligen Beinen vom Boden
auf. Erykah kam zu uns.

»Was machen wir jetzt?«, flüsterte ich.

»Raus«, sagte Katya. Sie kniff mir in die
bleichen Wangen und atmete selbst ein
paarmal tief durch. In diesem Moment wurde
die Tür geöffnet. Pete streckte den Kopf
herein. »Wie sieht’s aus? Wir müssen uns
beeilen. Die Delegation aus dem Hotel ist
schon unterwegs. Seid ihr fertig?«

Das war der Moment der Wahrheit. Die

Entscheidung über Tod oder Leben musste in

Millisekunden getroffen werden. Ich konnte
nicht reden mit Katya und Erykah. Aber

Blicke genügten. Ich sah sie an: So war das
nicht geplant, können und wollen wir das
wirklich tun? Steigen wir nicht besser aus?

Jetzt sofort, bevor es zu spät ist? Erykahs Blick
war hart: Es sind alles Arschlöcher. Ich
schüttelte den Kopf: So einfach? Als ich mich
zu Pete wenden wollte, packte Katya mich fest
am Oberarm. Ihr Griff sagte: Die oder wir.

»Alles klar, Pete«, sagte ich, ohne Katya und

Erykah aus den Augen zu lassen.

»Na, dann los!« Pete wandte sich ab und
sprach kurz mit Frank, der zu der Truppe
gestoßen war.

»Gott sei Dank hat er dich nicht richtig
angesehen«, flüsterte Katya mir zu.

»Keine Müdigkeit vorschützen, meine

Damen. Erykah, du gehst zu den Colonnaden,
die sind schon da. Katya, du weißt auch

Bescheid. Also los. Komm, Lucy!« Pete griff
nach meinem Arm und stürmte los, Frank
hinter uns her. Wir mussten den Präsidenten holen. Der stand schon bereit, ging noch einen
letzten Punkt mit seiner Ersten Sekretärin
durch. March saß wartend in einem Sessel,
kühl und gelassen wie immer. Ich hörte, wie
er Pete leise fragte: »Wann gehen wir auf

Sendung?« Pete antwortete: »Punkt neun.«

Ich verstand nicht, wovon sie sprachen, es
war mir egal. In meinem Kopf wirbelte alles
durcheinander, ich hatte Mühe, die Kontrolle
zu bewahren. March begrüßte mich, dann
machten wir uns auf den Weg. Pete und ich
vorneweg, March neben dem Präsidenten,
dessen Sekretärin und Frank als Nachhut. Es
war wenige Minuten vor acht Uhr, als wir an
der Tür zum Rooseveltzimmer ankamen. Katya
stand mit ihren Schutzbefohlenen schon
bereit, Erykah kam über den Flur, die Gruppe
der auswärtigen Gäste hinter ihr. March
öffnete die Tür, alle gingen hinein. Pete, Paul
und Frank bauten sich rechts und links vor
der Tür auf.

»Was steht ihr denn hier wie angewurzelt?«,
lachte Pete uns Frauen an. »Nun geht schon
runter in die Küche und macht Pause. Wenn Tim vom Pinkeln zurück ist, komme ich zu
euch, okay?«

Ich nickte. Die Zeit wurde knapp. Katya,

Erykah und ich stürmten los. Ev saß mit ihrem

Schatten plaudernd am Küchentisch, als wir
hereingepoltert kamen.

»Raus!«, herrschte ich den Mann an. Der
schaute verwundert hoch.

»Darf ich doch gar nicht –«, versuchte er
einen schwachen Einwand.

»Stell dich vor die Tür, aber sofort raus
hier!«

Mein Anblick und meine Stimme gestatteten
keinen Widerspruch. Der junge Schatten war
so eingeschüchtert, dass er sich wortlos erhob
und verschwand.

»Was ist denn los?«, fragte Ev irritiert.

»Ruhe!«, verbat Katya ihr den Mund. Wir
hatten keine Zeit für Erklärungen, es ging um

Sekunden.

»Wie viel Uhr ist es?«, fragte Erykah
hektisch.

»Fünf nach acht. Noch fünfundzwanzig

Minuten. Dann wird die Sprinkleranlage per Computermanipulation eingeschaltet, und der
erste Tropfen Wasser, der fällt, löst die

Detonation aus. Punkt halb neun. Falls er sich
an die Vereinbarung hält«, informierte Katya.

Meine Stimme überschlug sich fast: »Das tut
er nicht, das haben wir doch gesehen! Der
ganze Raum ist präpariert, nicht nur das Pult!

Da ist eine Riesenladung drin! Der halbe

Westflügel wird in die Luft fliegen! Pete muss
sofort da weg!«

»Du wirst keinen Alarm geben«, forderte

Erykah, während ich mit flatternden Fingern

Petes Handy anwählte.

»Dann sind wir tot. Wir hängen mit drin«,
erinnerte mich Katya überflüssigerweise.

Pete kam plötzlich herein. Er stürmte auf
mich zu, küsste mich und fragte: »Wie habt
ihr’s denn geschafft, den Schatten vor die Tür
zu verpflanzen?« Erst dann sah er mich richtig
an. »Mein Gott, Lucy, was hast du? Du siehst
aus, als hättest du ein Gespenst gesehen.« Ich
wusste nicht, was ich sagen sollte. Er schaute
zu Katya, dann zu Erykah. Die gleichen
marmornen Mienen.

»Verflucht, was ist hier los?«, fuhr er mich
an. Er schüttelte mich. Das half.

»Frag nicht, Pete. Wir haben keine Zeit. Tu
einfach, was ich dir sage, und zwar sofort und
ohne zu fragen. Steht Frank noch vor der Tür
des Rooseveltzimmers?«

»Ja.« Pete hatte verstanden, dass die

Situation ernst war. Auch wenn er nicht
wusste, um was genau es sich handelte,
reagierte er professionell. Knappe, präzise

Antworten.

»Ruf ihn an. Lock ihn unter einem Vorwand
dort weg. Egal, wohin. Weit weg. Jetzt!«

Pete wählte sofort Franks Nummer. »Hallo,

Frank, ich bin’s. Schnapp dir March und trabt
zum vorderen Tor. Ich treffe euch da. Tu es!«

Er legte auf. Schaute mich unverwandt an.

»Und jetzt?«

»Wir gehen. Du kommst mit, Pete, du hast
keine Wahl, glaube mir. Marc wartet in der

Parallelstraße zum Seiteneingang. Ev, steh auf.

Es geht los!«

Ev wusste ebenso wenig wie Pete, was
passierte. Ihr reichte das ›Marc wartet‹. Ohne Fragen zu stellen, stand sie auf. Sie war bereit.

Auch Erykah und Katya hatten ihre Taschen
geschultert. Nur Pete verharrte. »Bist du völlig
durchgeknallt, Lucy? Das funktioniert so
nicht! Sie werden Marc und Ev schnappen!«

»Sie werden uns alle schnappen, wenn du
zögerst. Das Rooseveltzimmer fliegt gleich in
die Luft. Keine Chance. Für keinen, der drin
ist. Oder davorsteht.«

Pete wurde bleich. Er hatte wohl Schlimmes
befürchtet. Hätte er sonst Frank instinktiv
beauftragt, March mit zum Haupteingang zu
nehmen? Aber dennoch war es ein Schock für
ihn. Er packte mich wie vorhin eisern am Arm,
fluchte und zog mich aus der Küche. Die
anderen folgten uns. Pete tat mir weh. Zu dem

Schatten sagte er: »Sie halten hier die

Stellung. Wir machen alle noch einmal eine

Außensicherung im Rosengarten. Ich
übernehme die Verantwortung für Ev.«

Wenige Minuten später standen wir auf der

Pennsylvania Avenue. Auch die Außenposten
hatten wir dank Petes übergeordneter Position
problemlos passiert. Kaum waren wir für die Patrouillen außer Sichtweite, begannen wir zu
rennen. Als wir in die Seitenstraße einbogen,
gab Marc mit den Scheinwerfern Lichtzeichen.

Wir Frauen sprangen in den Wagen, Marc ließ
den Motor an. Pete schob sich neben ihm auf
den Sitz. Marc fuhr los. Pete drehte sich durch
das geöffnete kleine Sichtfenster, das die

Führerkabine vom geschlossenen Fond
trennte, zu uns nach hinten.

»Ich sollte euch alle erschießen! Aus dieser

Scheiße kommen wir nie wieder raus. Was
habt ihr euch bloß dabei gedacht? Wieso fliegt
der Saal in die Luft?«

Bei seinen letzten Worten erschütterte ein
mächtiger Knall das Viertel. Über dem Weißen

Haus verfärbte sich der Himmel blutrot. Marc
trat das Gaspedal durch.

45. Auf der Flucht

Marc, 32, Aussteiger

Der Wagen schlingerte kaum merklich. Die

Fahrbahn war durch den Regen glitschig
geworden. Mit jedem Block, den wir zwischen
uns und das Weiße Haus brachten, wurde der

Regen stärker und stärker, bis sich in einem

Wolkenbruch alle Schleusen öffneten. Als
würden tonnenweise Nägel vom Himmel
geschüttelt, prasselten die Wassertropfen hart
und metallisch auf das Chassis des

Lieferwagens, liefen in Sturzbächen Scheiben
und Seitenwände herunter, um sich dann auf
die Fahrbahn zu ergießen. Die

Geräuschkulisse, die uns umflutete, besaß
etwas Gespenstisches. Ich warf einen kurzen

Blick nach hinten auf die Frauen. Sie kauerten
frierend unter Decken und in Schlafsäcken,
versuchten mühsam, in den Kurven das

Gleichgewicht zu halten. Sie sprachen nicht,
sie schauten sich nicht an. Sie starrten vor
sich hin, jede für sich. Ev schlang meinen

Parka um ihren zitternden Körper.

Ich schlängelte den Wagen konzentriert
durch den abendlichen Verkehr. Es ging
flüssig voran, nur einige rote Ampeln
unterbrachen für kurze Zeit die Fahrt. Mit

Sirenengeheul und Blaulicht rasten

Rettungsfahrzeuge in entgegengesetzter

Richtung an uns vorbei. Ich wollte zügig
vorwärtskommen, aus der Stadt heraus,
allerdings nicht so schnell fahren, dass wir

Aufsehen erregten. Dennoch ging es um

Minuten. Sicher würden die Straßensperren
bald errichtet sein. Ich beugte mich nach
vorne, klebte mit der Nase fast an der

Windschutzscheibe, um vergebens die durch
das Wetter verminderte Sicht auszugleichen.

Je weiter wir kamen, desto leiser wurde das

Gejaule der Sirenen. Bald waren nur noch der
helle Lärm des Regens, das Brummen des

Motors, das gelegentliche leise Klicken des

Blinkers und die gleichmäßig hin- und
herschrubbenden Scheibenwischer zu hören.

Die Geräusche der anderen Fahrzeuge, deren

Scheinwerfer sich ihren Weg durch den

Wolkenbruch bahnten, wurden fast vollständig verschluckt. Nur wenn unser Lieferwagen von
einer schnelleren Limousine überholt wurde,
schnitt ein nasses ›Wusch‹ durch den Wind,
und Spritzwasser klatschte gegen die

Karosserie.

Petes Handy klingelte.

»Geh nicht ran«, sagte ich bestimmt. Pete
schaute mich wütend an, nahm den Anruf
entgegen und schaltete auf Lautsprecher,
damit wir alle mitbekamen, was wir
angerichtet hatten.

Wir hörten eine heftig atmende Stimme, die
hastige Wortfetzen aus der Kehle keuchte und
krächzte: »Hey, Pete, hier Frank. Wo steckst
du, verdammt noch mal? Was ist überhaupt
los? Der ganze Saal ist in die Luft geflogen,
hier liegen überall Leichen rum! Wieso hast
du mich zum Tor geschickt?«

»Halt die Luft an, Frank. Ist March bei dir?«

»Ja. Er steht hier neben mir. Und wo bist
du?«

»Unterwegs. Gib mir March!«

March klang etwas gepresst, aber immer
noch kontrolliert: »Wo sind Sie, Pete? Schaffen Sie sofort Ihren Arsch hierher!«

»Das geht nicht, March. Wie sieht’s bei

Ihnen aus? Kann ich einen kurzen Lagebericht
haben?«

Eine unglaubliche Kakophonie drang durch
den Hörer – das Geprassel des Regens, das

Pfeifen des Windes, Sirenen, Schreie,

Kommandos, Gehupe. Auch March sprach nun
weitaus lauter und nicht mehr ganz so kühl
und unbeteiligt wie gewöhnlich: »Sie wissen
sehr gut, wie es hier aussieht. Ich schätze,
dass Ihre Freundin Lucy daran beteiligt ist.

Und die anderen beiden auch. Wieso haben
die keinen Alarm gegeben? Alle, die im Saal
waren, sind jetzt Hackfleisch. Hier herrscht
das reinste Chaos. Was haben Sie damit zu
tun, Himmelherrgott noch mal? Sind die

Sensoren bei Ihnen?«

»Hören Sie mir zu, March, ich hatte keine

Ahnung! Ich weiß immer noch nicht, was
genau passiert ist. Aber ich werde es bald
wissen, darauf können Sie Gift nehmen. Dann
melde ich mich.«

»Wenn Sie es nicht gewusst haben, wie
konnten Sie dann Frank und mich warnen?«

»Lucy hat mir aufgetragen, das zu tun.

Warum hätte ich so eine Scheiße inszenieren
sollen? Wir hatten ganz andere Pläne!«

»Die sind jetzt überflüssig. Ich glaube nicht,
dass die Sendung unter diesen Umständen
ausgestrahlt wird. Wir haben im Moment
andere Sorgen.« March machte eine Pause,
redete offensichtlich mit einem anderen. Dann
schrie er: »Die drei Weiber gehören auf den
elektrischen Stuhl, und da werden sie auch
landen!« Nach einer weiteren kurzen Pause
fügte er mit gedämpfter Stimme hinzu: »Nach
den Sensoren ist gerade eine Fahndung raus.

Die Straßensperren sind in wenigen Minuten
errichtet. Flughäfen und Bahnhöfe werden
überwacht. Die Fahndung nach Ihnen, Pete,
habe ich bislang zurückgehalten. Das kann ich
in diesem Chaos noch ein paar … verdammt,
was ist –«

Wir hörten einen Aufschrei, ein Pfeifen,
noch eines, ein dumpfes Knallen, dann ein
ohrenbetäubendes Krachen.

»Pete, hier wird geschossen. Später –«

Die Verbindung brach ab. Pete klappte sein

Handy zusammen. Er legte es auf das

Armaturenbrett, zog langsam seine Luger aus
dem Halfter, betrachtete sie interessiert, als
sähe er sie zum ersten Mal. Dann drückte er
mir die Mündung an die Schläfe. Ich ließ die

Augen nicht von der Straße.

»Marc«, begann Pete mit betont sanfter

Stimme. »Du hast mich reingelegt, benutzt,
verarscht. Deine alten Freunde sind am Werk,
nicht wahr? Was haben sie vor? Los, red
schon!«

»Ich habe keine Ahnung. Ich habe die Finger
drin, ja. Wegen Ev. Aber was genau passiert
ist, weiß ich ebenso wenig wie du. Erschieß
mich oder warte, bis wir aus der Stadt raus
sind. Dann können wir reden. Und du kannst
entscheiden, was du machen willst.«

Pete ließ die Waffe sinken und steckte sie
wieder ein. »Dann leg mal einen Zahn zu, es
wird langsam eng.« Schweigend fuhren wir
weiter.

46. Angriff

Frederic March, 41, Stabchef

Vernehmungsprotokoll PS-OK 337/M1: Als der
erste Schuss an mir vorbeipfiff, fiel mir mein

Handy aus der Hand. Ich ließ mich ebenfalls
fallen, lag neben Frank vor dem Gebäude im
strömenden Regen, fünf Meter vom

Haupteingang entfernt, im nassen,
durchweichten Gras und zwischen sich
auflösenden Dreckklumpen. Ich fischte mein

Handy aus einer Pfütze, wischte es am

Hosenbein ab und wandte mich gleichzeitig an

Frank, der fluchend neben mir kauerte und
angestrengt nach vorne zur großen

Absperrung am Haupttor spähte.

»Verdammt, verdammt, die werden da
umgemäht«, stieß Frank zwischen den Zähnen
hervor. Ich schaute in Richtung des Tores, an
dem wir uns selbst noch vor wenigen Minuten
befunden hatten. Zwei Körper lagen dort im

Dunkel, in den aufblitzenden Mündungsfeuern
waren geduckt herumrennende Männer zu
erkennen. Irgendjemand kreischte
irgendwelche Befehle, doch die Sätze wurden
vom Knattern eines Maschinengewehres in

Fetzen gerissen.

»Wir müssen wieder rein«, schrie ich gegen
den Lärm an, erhob mich und rannte die

Treppen hinauf, Frank im Zickzackkurs hinter
mir her. Als wir vor dem Portal ankamen,
stürzte gerade einer der Wachmänner, der
seine Deckung hinter einer Säule verlassen
hatte, getroffen zu Boden. Er fiel wie ein Sack,
röchelte kurz und begann zu keuchen. Ich
beugte mich über ihn, zerrte den Verletzten
an seinem Oberarm über den Boden, Frank
öffnete das Portal, dann schleiften wir den

Wachposten ins Innere. Eine breite Blutspur
schlierte über den weißen Marmorboden.

Auch im Gebäude hasteten überforderte

Geheimdienstler und jede Menge

Feuerwehrleute hektisch durch die Flure, die

Treppe hinauf und herunter. Unaufhörlich
waren Schüsse und das Klirren von
splitternden Fensterscheiben zu hören. Eine
gespenstische Szenerie.

»Frank, rufen Sie die Sanitäter, dann
kommen Sie hoch in mein Büro!«

Ich lief zur Treppe, zog mein Handy aus der

Tasche. Seit über einer Viertelstunde war ich
permanent am Rennen. Heraus aus dem

Kleinen Sitzungssaal, hin zum Tor, nach der

Detonation zurück ins Gebäude, dann wieder
vor die Tür, das Telefon im Anschlag, Pete

Fowler suchend, mit den Schatten redend,

Soforthilfe organisierend, alle Wachen rein,

Fahndung raus, Anweisungen gebend, Alarm
schlagend, dann der Angriff, Wachen wieder
raus, selbst wieder rein – welch ein Chaos, was
war eigentlich los, habe ich mich die ganze

Zeit gefragt. Und wo blieben diese Wichser
vom Pentagon? Ich öffnete die Tür zu meinem

Büro. Mein Team war schon versammelt. Auch

Snyder war hier. Er schrie sauer einen aus
mehreren Wunden blutenden Beamten vom

Secret Service an, der die Überbringung der

First Lady und ihrer Tochter in den

Schutzbunker unautorisiert zwei

Feuerwehrmännern übertragen hatte.

Kaum war ich in meinem Büro, rief Walcott
an. Er schäumte nicht weniger als Snyder:

»Ich habe nicht viel Zeit, mich um Ihre

Belange zu kümmern. Den Karren müssen Sie
schon selbst aus der Scheiße ziehen. Bei uns
sieht es nicht besser aus!« Mit seiner sich
überschlagenden Fistelstimme berichtete er,
dass das Pentagon ebenfalls unter heftigem

Feuer lag, die Sicherheitskräfte dort
gebunden, neue Truppen allerdings am

Anrücken seien. Der Polizeichef schickte
seinen katastrophalen Lagebericht per Mail.

Überall in der Stadt gingen Bomben hoch,
größere und kleinere. Die Brennpunkte des

Geschehens lagen weit auseinander, die

Sondereinsatzkommandos waren über die
ganze Stadt verstreut. Ständig taten sich neue

Fronten auf, die Bevölkerung der betroffenen

Wohnviertel geriet in Panik. Ich hörte mir alles
mit der gebotenen Ruhe an und befahl, die
fehlenden Führungskräfte des Krisenstabs in
einer halben Stunde zu versammeln.

47. Klärungsbedarf

Pete, 36, Geheimagent

Wir hatten den Whitehurst Freeway hinter uns
gelassen, den Potomac über die Francis Scott

Key Bridge überquert. Marc verringerte das

Tempo, rollte langsam auf die Straßensperre
zu. Die Jungs waren noch im Aufbau begriffen,
zogen gerade drei Schranken quer über die

Fahrbahn. Ein Streifenbulle schwenkte die

Kelle, auf der in digitaler Leuchtschrift das

Stopp aufblinkte. Zwei Polizeiwagen
versperrten zusätzlich die Auffahrt zum Lee

Highway. Marc ließ die Fensterscheibe herab
und grüßte. Ein junger, trotz Ölzeug
tropfnasser Polizist trat ihm entgegen. »Sie
dürfen die Stadt leider nicht verlassen. Es hat
einen Großalarm gegeben. Bitte fahren Sie
zurück und bleiben –«

Ich beugte mich über Marc und reichte
meinen Ausweis durch. »Lassen Sie uns durch,
und zwar schnell. Sondereinsatz, wir haben es
verdammt eilig!«

Der Polizist schaute ratlos auf meinen Ausweis, leuchtete mit seiner Stablampe in
mein Gesicht und ging zu einem seiner

Kollegen, mit dem er einige Worte wechselte.

Der nahm den Ausweis, setzte sich in einen
der Polizeiwagen und gab die Daten in seinen

Computer ein. Das Ganze dauerte nicht mal
zwei Minuten, dann kam der Jüngere wieder
und gab mir meine Papiere zurück. »Okay,
fahren Sie. Eine Scheißnacht, nicht wahr?«

»Das kann man wohl sagen«, erwiderte ich.

Doch Marc fuhr die Scheibe schon wieder
hoch und manövrierte den Lieferwagen durch
die von den Polizisten geöffneten Schranken.

Die erste Hürde war genommen. Wir waren
raus aus der Stadt, raus aus dem Distrikt

Maryland.

Es dauerte nicht einmal zwei Stunden, bis
wir in der Nähe von Woodstock ankamen.

Marc fuhr nun langsamer, denn die Straßen
waren durch überfrierende Nässe glatt
geworden. Wir hatten den Highway längst
verlassen, bewegten uns auf wenig befahrenen

Routen. Seit der Straßensperre hatte ich kein

Wort gesprochen. Ich sah auch nicht nach hinten zu den Frauen, die sich absolut still
verhielten. Ich hatte genug damit zu tun,
meine Fassung und den Überblick
wiederzuerlangen. Erst jetzt, wo wir in die

Ruhe der North Mountains eintauchten,
konnte ich langsam wieder einigermaßen
kontrolliert denken. Ich forderte Marc barsch
auf, in den nächsten Waldweg einzubiegen.

Nach etwa zwei Kilometern fand er eine

Abzweigung. Wir holperten ein paar hundert

Meter zwischen riesigen Tannen, dann tat sich
eine freie Fläche auf, in deren dunkler Weite
sich das Licht unserer Scheinwerfer verlor.

Marc schaltete Motor und Licht aus, kletterte
aus dem Wagen, ging um ihn herum und
öffnete die Seitentür. Ich hatte mir direkt
nach dem Aussteigen eine Zigarette
angezündet und stand mit dem Rücken zu

Lucy und den anderen, die mit steifen

Gliedern aus dem Blechkasten kletterten. Ev
fiel Marc in die Arme und knutschte ihn
glücklich ab. Katya fluchte ein wenig und lief
ein paar Meter zum Waldrand, um hinter
einem Baum zu pinkeln. Erykah vertrat sich die Beine, ging ruhelos auf und ab. Lucy trat
schweigend neben mich. Ich ignorierte sie.

Nach einer Weile fragte sie mich nach einer

Zigarette. Ihre Stimme klang brüchig. Ich hielt
ihr die Schachtel und das Feuerzeug hin, sah
sie aber nicht an. Lucy inhalierte tief den

Rauch und schaute zum Himmel. Es hatte vor
etwa einer Stunde aufgehört zu regnen.

Vereinzelte Sterne glitzerten zwischen den
schnell dahinjagenden Wolken.

»Die kalte Gleichgültigkeit des Universums«,
flüsterte sie.

Ich gab keine Antwort.

»Es war so nicht geplant«, fügte sie nach
einem weiteren Zug an ihrer Zigarette hinzu.

»Ach was«, entgegnete ich mit einer

Mischung aus Spott und Aggression. »Wie war
es denn geplant?«

»Der Präsident. Nur der Präsident.« Ihre

Stimme zitterte vor Angst und Schuld. Abrupt
wandte ich mich zu ihr um, griff mit beiden

Händen nach ihren Schultern und schüttelte
sie wütend. »Wieso, verdammt noch mal? Was
hast du dir dabei gedacht? Ich sollte dich schlagen! Erschießen sollte ich euch! Euch
alle!«

»Dann tu’s doch!«, schrie sie zurück und
begann zu weinen.

Marc schob Ev sanft von sich und trat zu
uns. Er griff nach meinem Oberarm, um mich
von Lucy wegzuzerren. Ich schnellte herum
und versetzte ihm einen harten Schlag aufs

Kinn, sodass er zu Boden ging. Ev stürzte zu
ihm, doch Marc rappelte sich schon wieder
hoch. Ich stand da, wartete begierig auf das
geringste Anzeichen von Marcs Gegenwehr,
um endlich Dampf abzulassen. Ich war blind
vor Wut und Enttäuschung.

»Da drüben ist eine alte Scheune. Hat
jemand eine Taschenlampe?«, rief Erykah
dazwischen. Marc, der mir gegenüberstand
und seinen Impuls zurückzuschlagen erbittert
niederkämpfte, entspannte sich.

»Lass uns in die Scheune gehen, Pete. Die

Frauen frieren, es geht ein Scheißwind hier.

Lass uns reden, verdammt.«

Ich drehte mich um und stapfte zur

Scheune, die Fäuste noch immer geballt. Marc ging zum Wagen, nahm eine Thermoskanne
aus dem Handschuhfach und eine

Taschenlampe und leuchtete durchs Dunkel.

Die Scheune war knappe fünfzehn Meter
entfernt, ihr Äußeres stark verwittert, die

Holzlatten des Tores von unten her angefault.

Doch drinnen war es trocken und
windgeschützt. Marc legte seine Lampe auf
den Querpfeiler eines Stützbalkens, sodass der

Lichtkegel einen großen Teil des Raumes
erfasste. Sie setzten sich in einer Ecke auf die
dort gestapelten Strohballen. Ich blieb stehen.

Katya reichte Zigaretten herum, Marc die

Thermoskanne mit dem immerhin noch
lauwarmen Kaffee.

»Ich höre«, sagte ich knapp.

Lucy stand auf. Ihr Gesicht war
verschlossen, die Züge versteinert, die Haltung
verkrampft. Ihre Augen schwammen in

Tränen. Sie ging hinaus. Ich rief ihr sauer
hinterher: »Hey, ich wollte etwas von dir
hören!« Doch die Tür schlug mit einem
dumpfen Klappern hinter ihr zu.

»Lass sie in Ruhe, Pete«, mischte sich Katya ein. »Kannst du dir nicht vorstellen, wie sie
sich fühlt? Sie weiß genau, was sie dir angetan
hat. Glaubst du, es macht ihr Spaß? Du bist ein

Idiot!«

»Dann erklär du mir doch bitte schön, was
genau ihr mir angetan habt! Und vor allen

Dingen, was ihr all den anderen angetan habt,
die jetzt pulverisiert im Kleinen Sitzungssaal
liegen.«

»Ich mache es kurz.« Katya schien die Ruhe
selbst, obwohl auch sie von den Ereignissen
garantiert mitgenommen war. »Lucy, Erykah
und ich verspürten die letzten Monate einen
ständig sich verstärkenden Alarm, der zuerst
nicht zu differenzieren war. Schließlich wurde
uns klar, dass die Gefahr, die sich uns auf
einer breiten Basis darstellte, vom Präsidenten
ausging. Pete, du weißt sehr wohl, dass das
keine Hirngespinste sind. Schließlich hast du

Kenntnis von der ›Endlösung‹, aber du hast
keinen Schimmer, wie die Auswirkungen
davon sein werden. Gewesen wären. Wir ja.

Wir haben sie gesehen. Gefühlt. Gerochen.

Gespürt. Jedenfalls –«

»Moment mal«, unterbrach ich. »Woher
wisst ihr von der Endlösung?«

»Lucy wollte dir an Heiligabend eine

Nachricht auf dem Computer hinterlassen. Als
sie mit den besten Absichten in deine aktuelle

Datei einstieg, erschien der Text. Reg dich
nicht auf! Sie hat nicht geschnüffelt.

Außerdem waren wir schon vorher überzeugt,
dass der Präsident das Land, die Demokratie

…«

Ich unterbrach sie mit einem höhnischen

Lachen. »Seit wann so patriotisch? Hör auf,
sonst muss ich kotzen!«

Katya fuhr ungerührt fort: »… uns alle
zugrunde richten wird. Dieses

Antiterrorprogramm war lediglich die

Bestätigung, die wir brauchten, um unseren
eigenen ungeheuerlichen Visionen trauen zu
können.«

»Warum hat Lucy mir das verschwiegen?«

Ich war unglaublich wütend.

»Du hast in diesen Tagen nur erzählt, dass
du wie verrückt ein neues Programm
ausarbeitest. Was hätte sie dir sagen sollen?

Mach du deinen Job, und hilf dem

Präsidenten, das zu verwirklichen, was wir als

Auslöser einer nationalen Katastrophe
voraussehen? Wir sabotieren das inzwischen,
stör uns nicht dabei? Ich bitte dich, Pete!«

»Und was hast du mit der ganzen Scheiße zu
tun, Marc?«

Katya wollte weiterreden, doch Marc zog es
vor, seinen Teil der Verantwortung selbst zu
tragen. »Lucy, Katya und Erykah haben mich
gebeten, meine Kontakte zur Stadtguerilla zu
nutzen, um den Präsidenten zu eliminieren.

Ausschlaggebend für mich war dabei, Ev zu
befreien. Lucy und Katya hatten mir erzählt,
dass du die diesbezüglichen Pläne
zurückgestellt hattest, weil es im Moment zu
gefährlich sei. Wegen der ungeklärten

Beschattung, des Auftriebs an

Geheimdienstaktionen und was weiß ich. Die

Beschattung war übrigens durch die

Stadtguerilla erfolgt. Conrad, der Boss der

Guerilla, misstraute mir und hat mich
observieren lassen. Die wussten über einen

Spitzel schon seit Längerem über das

Rattenprogramm Bescheid. Auch über den
geheimen Kongress. Aber das nur am Rande.

Ich habe Kontakt zu Con aufgenommen, wir
haben den Anschlag auf den Präsidenten
geplant. Gleichzeitig habe ich unsere Flucht
organisiert. Allerdings hat Conrad
offensichtlich sein eigenes Süppchen gekocht
und nicht nur das Rednerpult des Präsidenten
präparieren lassen, sondern den ganzen Saal
hochgenommen. Ich hätte wissen müssen,
dass ich ihm nicht trauen kann. Insofern habe
ich die größte Schuld.«

»Und was läuft sonst noch?«

»Was meinst du?«, fragte Marc
verständnislos.

»Wie du bei meinem Telefonat mit dem

Weißen Haus sehr wohl gehört hast, wurden
meine Leute gerade beschossen. Die Guerilla
ist bei einem Großangriff.«

Marc schüttelte den Kopf. »Davon weiß ich
nichts. Ich bin davon ausgegangen, dass Con
sich nach erfolgter Aktion ins Ausland absetzt
und sich an einem Strand im Ruhm des

Präsidentenmörders sonnt. So
größenwahnsinnig, dass er glaubt, mit seinen

Leuten das Weiße Haus zu kapern, kann er
nicht sein! Dachte ich zumindest. Aber er
scheint seine Chancen nutzen zu wollen.«

»Er hat keine! Vermutlich sind deine alten

Kumpels inzwischen schon alle gevierteilt.

Diese beschissene Amateurtruppe glaubt doch
nicht, dass sie sich mit den Geheimdiensten
und dem Militär gleichzeitig anlegen kann!«

»Da bin ich mir inzwischen leider nicht
mehr so sicher. Conrad hat angedeutet, dass
diverse Terrorgruppen unter seinem

Kommando vereint sind. Vermutlich ist er jetzt
komplett durchgedreht. Das sehen wir ja
gerade deutlich genug, oder?«

Ich runzelte die Stirn und griff zu meinem

Handy. Doch ich bekam keine Verbindung.

»Was habt ihr nun vor?«, fragte ich.

»Wieso ihr? Was ist mit dir?«, fragte Katya zurück. »Du kannst nicht wieder nach

Washington. Die machen kurzen Prozess mit
dir. Wegen Hochverrats. Keiner wird dir
glauben, dass du nichts gewusst hast. Deine

Affäre mit Lucy ist längst nicht so geheim, wie ihr denkt. Du hast Evs Akten gefälscht, um sie
ins Programm zu nehmen. Auf deine

Verbindung zu Marc werden sie auch
kommen, wenn sie lange genug suchen. Und
dann auf dessen Verbindung zur Guerilla. Du
bist dran, Pete, und ich kann für uns alle
sprechen, dass uns das am meisten leidtut.

Wahrscheinlich ist es das Einzige, was uns
leidtut. Vor allem Lucy. Aber sie hatte keine
andere Wahl, als dich zum Mitkommen zu
zwingen.«

»Scheiße. Du redest nur Scheiße.« Ich stand
auf und ging hinaus. Die Nacht war
undurchdringlich, die Wolkendecke hatte sich
geschlossen.

»Lucy?«, rief ich.

»Hier.«

Ich sah sie erst, als ich dicht vor ihr stand,
fast wäre ich über sie gestolpert. Lucy saß im
nassen Gras auf dem Boden und stierte vor
sich hin.

»Du holst dir eine Erkältung.«

Lucy lachte bitter auf. Ihre Schultern
begannen zu zucken, ihr ganzer Körper bebte.

Ich sah, dass sie mit Mühe ihren inneren

Aufruhr zu unterdrücken suchte. Es gelang
ihr nicht. Qualvoll brachen sich Schmerz und

Verzweiflung Bahn, ein Stöhnen kam über ihre

Lippen. Ich zog sie hoch und brachte sie zum

Auto, setzte sie nach vorne auf den

Beifahrersitz, kletterte daneben und schloss
die Türen. Sie ließ alles einfach so geschehen.

Ich zündete zwei Zigaretten an und gab ihr
eine davon. Erst jetzt wagte sie, mich
anzuschauen.

»Erschieß mich. Tu mir den Gefallen,
erschieß mich.« Im Licht der aufglimmenden

Zigarette wirkten ihre Augen wie glühende

Kohlen.

»Warum? Weil du Scheiße gebaut hast? Weil
du schuld bist am Tod einer Menge

Unschuldiger? Am sicheren Tod von Franks
bestem Freund Paul zum Beispiel, den wir vor
dem Saal haben stehen lassen. Deshalb? Oder
weil du schuld daran bist, dass mein Leben
von einer Sekunde auf die andere nicht mehr
existiert? Erschieß dich doch selbst.«

Sie schaute mich nur an. Ich betrachtete sie eine Weile und spürte zu meiner

Überraschung, wie meine Wut verflog und
einer überbordenden Zärtlichkeit für diese

Frau wich. Zuerst ärgerte ich mich darüber,
ich wollte wütend sein, ich wollte sie am Boden sehen. Stattdessen schloss ich sie in die

Arme und küsste wieder und wieder ihr Haar,
ihre tränenüberströmten Wangen, die kalten

Ohren, alles, wohin mein Mund nur fand. Ich
hörte mich, wie ich ihr Worte zuflüsterte, die
das Gegenteil von dem sagten, was ich ihr an
den Kopf werfen wollte oder sollte. Tröstliche,
liebevolle Worte und dann erst mit leisem

Vorwurf die Frage: »Warum hast du mir nicht
vertraut? Wie konntest du denken, dass ich für
dieses Programm arbeite?«

Sie schälte sich überrascht aus meinen

Armen. »Hast du das denn nicht?«

Ich erzählte ihr von den Maßnahmen, die ich
mit Snyder und March ergriffen hatte, um den

Präsidenten genau an diesem Abend zu
stürzen. Als Lucy klar wurde, dass die von
ihnen initiierte Gewaltaktion eine unblutige

Lösung des Problems verhindert hatte, brach eine neue Woge der Verzweiflung über sie
herein.

»Jetzt reiß dich mal zusammen, Lucy. Wir
können es nicht mehr ändern. Lass uns sehen,
dass wir heil da rauskommen. Nur dann hat
dieser Wahnsinn einen Hauch von Sinn, okay?«

»Du hast recht.« Sie warf den Kopf in den

Nacken, öffnete das Fenster und atmete ein
paarmal tief durch. Dann strich sie mit einer
festen Bewegung ihre Haare nach hinten.

»Lass uns wieder in die Scheune gehen«,
sagte sie energisch.

Die anderen atmeten erleichtert auf, als wir

Hand in Hand eintraten.

»Es ist noch Kaffee da, wollt ihr?«, fragte

Katya und bot uns die Thermoskanne an. Lucy
nahm sie dankbar. Ich rief March an und
informierte ihn, dass Conrad viel mehr Leute
unter seinem Kommando hatte, als wir
dachten. Sie würden einiges aufbieten
müssen, um den Angriff zurückzuschlagen.

Als ich auflegte, sahen mich die anderen
fragend an.

»In Washington herrscht Krieg. Auch das Pentagon liegt unter Beschuss. Dennoch hat

Walcott die Zeit gefunden, seine Schergen auf

Lucy, Katya, Erykah und Ev anzusetzen. Von
dir, Marc, weiß er noch nichts. Er weiß
ebenfalls nicht, dass ich mit euch unterwegs
bin. Das ist unsere Chance. March gibt keine

Fahndung nach mir raus, damit wir möglichst
weit kommen.«

»Warum tut er das?«, fragte Erykah.

»Schätze, er fühlt sich uns trotz allem
verpflichtet, weil wir Frank und ihn
rechtzeitig gewarnt haben. Außerdem hasst er

Walcott. Und er hat im Moment andere

Sorgen. Zu guter Letzt weiß ich mit Sicherheit,
dass der Tod des Präsidenten ihm durchaus in
den Kram passt. Die anderen Leichen werden
ihn dabei nicht sonderlich stören. Dazu ist

March zu pragmatisch. Wo gehobelt wird, da
fallen Späne, würde er sagen. Ich soll dich
grüßen, Lucy.«

Lucy nickte. Dann sagte sie zu den anderen:

»Pete hat nicht für das Programm gearbeitet.

Er, March und Snyder haben selbst einen Plan
entwickelt, den Präsidenten aus dem Verkehr zu ziehen. Wir sind ihnen nur
zuvorgekommen. Und waren dabei etwas zu
gründlich.«

Die nun eintretende Stille nervte mich.

»Genug gequatscht. Wir müssen los. Wie sieht
euer Fluchtplan aus? Ich hoffe, der ist
intelligenter als das, was ihr bisher geleistet
habt.«

48. Unterwegs

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Wir fuhren die ganze Nacht hindurch,

Richtung Charleston. Pete übernahm das

Steuer, Marc die Karte. Das GPS ließen wir
ausgeschaltet, um nicht geortet zu werden.

Wir bewegten uns vornehmlich auf

Landstraßen. Wir hofften, in dieser
verlassenen Gegend nicht von Kontrollen oder

Sperren aufgehalten zu werden, zumal Petes

Ausweis uns immer noch schützte. Doch wir
wollten keinerlei Anhaltspunkte auf das Ziel
unserer Reise hinterlassen. Auch Pete war der

Meinung, dass eine Flucht per Auto die
sicherste Methode sei – vor allem wenn wir an
den Tankstellen bar bezahlten. Conrad hatte

Marc versprochen, uns mit einer kleinen

Maschine nach Montana fliegen zu lassen, wo
wir erst einmal für ein, zwei Monate auf einer

Farm abtauchen sollten. Doch Marc traute

Conrad nicht, was sich als äußerst klug
herausstellte. Er hatte einen eigenen

Fluchtplan entwickelt, der uns
schnellstmöglich außer Landes bringen
würde. Wenn alles gut ging.

Hinten im Lieferwagen hatten wir Frauen es
uns so bequem wie möglich gemacht. Wir
ließen die kleine Lampe brennen, die in der

Seitenwand angebracht war und ein trübes
gelbes Licht verströmte. Unsere Decken lagen
ausgebreitet auf dem Boden, um die
unangenehme Härte und Kälte des Metalls zu
mildern. Wir waren in die Schlafsäcke
gekrochen. Rucksäcke und andere

Gepäckstücke dienten uns als Kopfkissen und

Rückenstützen. Durch das monotone Geräusch
des Motors, das bedächtige Schaukeln des

Fahrzeugs und nicht zuletzt durch die
emotionale Erschöpfung waren Katya und Ev
eingeschlafen. Katya schnarchte ein wenig. Sie
schlief unruhig, wimmerte, zuckte manchmal
und schien mit den Händen unter ihrem

Schlafsack fahrig hin und her zu rudern.

Evelyn jedoch schlief den Schlaf der

Gerechten, ruhig, süß, mit halb geöffneten

Lippen, die sie immer wieder befeuchtete. Sie
hatte sich an Katya gekuschelt, lehnte mit dem Kopf an deren Schulter und ließ sich
durch die abrupten Bewegungen Katyas nicht
stören. Ich saß neben Erykah an der

Seitenwand und betrachtete die beiden. So
unterschiedlich sie aussahen, sie wirkten innig
wie Schwestern.

Erykah schien meine Gedanken zu lesen.

»Katyas Tochter wäre jetzt fast so alt wie Ev.«

»Katya hatte eine Tochter?«

»Ich dachte, ihr beide wisst alles
voneinander.« Erykah war erstaunt. »Sie hat
das Baby kurz nach der Geburt mit einem

Kissen erstickt. Deswegen ist sie verurteilt
worden.«

Mich überlief ein kalter Schauer. »Woher
weißt du das?«

»Das hat mir eine im Lager erzählt, die hatte
es von Katyas Schatten. Und der aus der Akte.

Keine Ahnung, ob es stimmt.«

»Warum hat sie das getan?«

»Drogenrausch. Katya muss damals
permanent zugedröhnt gewesen sein. Sie war
selbst noch ein halbes Kind. Ist wohl nicht mit
der Schwangerschaft klargekommen. Ist wohl mit gar nichts klargekommen.«

Erykah schloss die Augen. Für sie war das

Gespräch beendet. Ich zündete mir eine

Zigarette an. Der erste Zug schmeckte schal.

Ich verstand, dass Katya nie darüber
gesprochen hatte. Ich verstand nun auch, dass

Katya sich immer schroff von dem Anblick
spielender Kinder im Park abwandte. Dass sie
die Wohnung mit Stofftieren vollgestopft
hatte, die sie aber in depressiven und
alkoholisierten Phasen an die Wand warf, mit
den Füßen zertrampelte oder aus dem Fenster
warf. Um dann wieder neue zu besorgen.

Ich schaute zu ihr. Ihre Augen waren
geöffnet, sie sah mich traurig an. Sie sagte
nichts, aber ihr Blick sprach Bände. Sie hatte
uns gehört. Sie schloss die Augen wieder und
drehte sich weg. Ich drückte meine Kippe aus,
robbte in meinem Schlafsack zu ihr und
küsste sie behutsam auf die Stirn. Ich legte
mich neben sie. Ganz dicht.

Wir erwachten, als die Schiebetür
aufgerissen wurde und das helle Tageslicht
das Innere des Wagens überflutete. Wir rissen die Augen auf, rieben sie, streckten uns.

»Dass ihr hier drinnen nicht erstickt seid!«,
rief Marc, der übernächtigt den Kopf zu uns
hereinstreckte.

»Mach zu, mir ist kalt«, maulte Ev ihn an.

Erykah kroch zur Tür, Katya stöhnte und
massierte ihren rechten Arm. Ich beförderte
meine Beine samt Schlafsack aus dem Wagen,
drückte mein steifes Kreuz durch und strich
meine Haare nach hinten. Es dauerte einige

Sekunden, bis wir uns an das Licht gewöhnt
hatten. Der Wagen stand in einer von Büschen
und Sträuchern geschützten Parkbucht. Ein
hölzerner Tisch mit zwei Bänken war auf
einem schmalen Rasenstreifen eingelassen,
daneben befand sich eine Gelegenheit zum

Grillen. Pete stand am Tisch und wickelte

Sandwiches aus, die er um die Thermoskanne
herumlegte, als arrangiere er ein besonders
leckeres Büfett. Hinter dem Tisch ging es eine
kleine Böschung hinab. Dort folgte eine breite

Wiese, an die ein mächtiger Tannenwald
angrenzte. Die Luft war kalt und klar, auf der

Wiese waberten noch Frühnebelfetzen. Als ich mich aus meinem Schlafsack schälte und auf
die Böschung zuging, entdeckte ich einen

Bach. Ich lief zurück zum Auto, fischte meinen

Kulturbeutel aus der Reisetasche, zog den
dicken Pulli aus und lief im T-Shirt hinüber
zum Bach. Meine braunen Wanderschuhe
waren schon nach wenigen Schritten durch
den Morgentau dunkel vor Nässe. Ich schaute
in das glasklare, seichte Wasser, das über
große und kleine Kieselsteine floss, tauchte
meine Hände hinein. Das Wasser war eiskalt.

Ich wusch mein Gesicht. Auf einen Schlag war
ich wach. Ich benetzte auch den Nacken mit

Wasser. Dann passierte etwas Seltsames. Es
war wie eine Geburt, wie der erste

Augenaufschlag nach langer Bewusstlosigkeit.

Als würde ich zum ersten Mal sehen, nach
langer Zeit. Ich sah ins Wasser, in das Wesen
des Wassers. Ich sah die Bewegung, begriff
den Stoff, die Substanz, ich hörte sie und
nahm sie in die Hand, um sie zu spüren und zu
schmecken. Auf der Oberfläche des Wassers
tanzten Lichtreflexe. Ich schaute hoch. Die

Morgensonne stahl sich fahl über den Rand eines entfernten Bergkamms. Mit jedem

Zentimeter, den sich die Scheibe aus ihrem
nächtlichen Grab erhob, gewann sie an Fülle
und Feuer, bis ihre Strahlen sich in glühenden

Strömen von der Hügelkette hinab ins Tal
ergossen. Ich empfand urplötzlich Glück. Ich
nahm meine Zahnbürste aus dem Beutel, die

Zahncreme und putzte mir die Zähne.

Bedächtig, bewusst, jeden Strich der Bürste
auf meinem Zahnfleisch wahrnehmend wie
eine Erweckung. Ich spuckte aus und verfolgte
die kleinen weißen Schaumkronen auf dem

Wasser, die der Bach hinforttrug. Ein
vollkommener Moment, von nichts berührt
und erfüllt als von sich selbst.

Katya trat neben mich. »Kann ich deine

Zahnbürste haben? Hab meine vergessen.«

Ich reichte ihr die Bürste. »Wie geht es dir?«

Katya versuchte ein Lächeln. »Ich bin okay,
glaube ich.«

»Ja. Du bist okay.«

Ich stand auf und ging zu den anderen am

Tisch. Dabei ruderte ich mit den Armen und
machte Kniebeugen, um meinen Kreislauf endgültig in Schwung zu bringen. Ich zog
wieder meinen Pulli an, die Jacke darüber und
setzte mich hin. Ich fühlte mich wie
neugeboren. »Wo habt ihr die Sandwichs her?

Und den frischen Kaffee? Und wo sind wir?«

»Fragen über Fragen«, meinte Pete
brummig. »Wir sind in Kentucky. Etwa zwei

Stunden vor Nashville. An der letzten

Tankstelle haben wir das Frühstück besorgt.«

Er reichte die Thermoskanne herum.

»Wir fahren noch bis kurz hinter Nashville
und suchen uns dann ein Motel. Ich kann
nicht mehr, muss ein paar Stunden pennen«,
sagte Marc. Er sah unendlich erschöpft aus.

»Sollten wir nicht machen, dass wir so weit
und so schnell wie möglich von Washington
wegkommen?«, warf Katya ein, die vom Bach
zurückkam und sich einen Kaffee einschenkte.

Ich stimmte ihr zu: »Es kann doch eine von
uns ans Steuer.«

Als hätte ich mit der Waschung am Bach
nicht nur die dumpfe Nacht von mir gespült,
sondern auch eine Häutung vollzogen, fühlte
ich mich mit einem Mal unbeschwert, fast fröhlich, obwohl ich keineswegs verdrängte
oder vergaß, was passiert war und in welcher

Gefahr wir immer noch schwebten. Es schien
mir nur so, als wäre das alles nicht wichtig,
nicht wirklich, und das Einzige, was wirklich
war, wären die Klarheit des Wassers, die Farbe
der aufgehenden Sonne, der Geschmack, die

Wärme und der Geruch des Kaffees und die
vertrauten Gesichter der Freunde, die in die

Sandwichs bissen, als gäbe es nichts Besseres
auf der Welt. Ich spürte plötzlich, wie eine

Erkenntnis mich wie ein Nebel streifte: Egal,
wie viele der Kongress-Hardliner mit dem

Präsidenten im Kleinen Sitzungssaal
draufgegangen waren, ich bereute es nicht.

Ich war nicht weiterhin in mein Leben
geworfen, herumrudernd in dem Schlick eines
aufgezwungenen Schicksals. Ich war frei. Wir
waren frei.

Erykah schenkte in einer anmutigen, in sich
ruhenden Bewegung Kaffee nach. Pete
plauderte lächelnd. Es schien alles so arglos:

sich fernab des bisher Gelebten über diesen

Abgrund der Vergangenheit, der ungezählte Leichen barg, hinwegzusetzen. Marc nickte
mir zu. »Fahr du. Aber es ist wichtig, dass

Pete vorne sitzen bleibt, falls wir in eine

Kontrolle kommen. Und Pete hat genauso
wenig geschlafen wie ich.«

»Ich döse auf dem Beifahrersitz. Lucy fährt,
solange wir uns in dieser einsamen Gegend
befinden. Das Risiko ist in der Stadt zu groß.

Schließlich«, wandte sich Pete an uns, »hat
keine von euch einen Führerschein oder
sonstige Papiere.«

Ev schaute verdutzt. »Ihr habt keinen

Führerschein?«

Katya grinste. »Sobald du im Knast bist,
werden dir alle Papiere weggenommen. Du
hast doch auch keine, oder?«

»Ich habe gedacht, die bekomme ich
irgendwann im Lager zurück oder spätestens
bei der Freistellung«, warf Ev ein.

»Falsch gedacht. Du existierst nicht mehr,
hast du das vergessen? Im Lager brauchst du
keine Papiere, genauso wenig wie im Knast,
und wenn du freigestellt bist, bekommst du
erst recht keine. Das verringert die

Fluchtgefahr. Ohne Papiere kommst du nicht
weit.«

Pete unterbrach ungeduldig die Diskussion:

»Ein paar Stunden fahren wir noch. Dann
sollten wir den Wagen wechseln. Der Posten,
den wir am Lee Highway passiert haben, hat
meine Ausweisnummer und garantiert auch
den Wagentyp und unser Kennzeichen per

Computer erfasst. Es wird nicht mehr lange
dauern, bis Walcott Lunte riecht und euer

Verschwinden und meine Abwesenheit in

Zusammenhang bringt. Er kann zwar nicht
ohne Snyders Wissen eine offizielle Fahndung
nach mir rausgeben, aber er wird garantiert
alle Daten dieser Nacht überprüfen lassen.

Dann weiß er, wie wir unterwegs sind.«

Marc nickte. »Bei einer weiteren Aufnahme
unserer Daten, und sei es auch nur wegen

Falschparkens, wüsste er, wo wir ungefähr
sind. Ich werde ein Wohnmobil mieten, den

Lieferwagen müssen wir verstecken. Oder
verbrennen.«

»Verbrennen fällt auf. Hast du genug Geld?

Ich kann meine Kreditkarten nicht benutzen, sonst haben sie die nächste Spur«, gab Pete zu
bedenken.

»Meine Karte ist okay, mich kennen sie
nicht.«

»Ich fahre bis Memphis«, sagte ich. »Dann
sollten wir alle ein paar Stunden in einem
richtigen Bett liegen.« In dem rumpeligen

Fonds des Lieferwagens zu liegen war kein

Vergnügen. Höchstens eine kleine Erholung,
aber mehr nicht. Pete widersprach mir
entschieden. Eine Übernachtung in einem

Motel hielt er für viel zu gefährlich. Wir
standen auf, packten unsere Reste ein und
begaben uns wieder ins Auto.

Ich kletterte auf den Fahrersitz und startete.

Pete schaltete das Radio ein.

»Was haben sie heute Nacht in den

Nachrichten gebracht?«, fragte ich.

»So gut wie nichts. Sie haben nur von

Schießereien in der Umgebung des Weißen

Hauses erzählt, die angeblich auf das Konto
von Jugendbanden gehen sollen.«

»So ein Blödsinn!«

»Riecht nach einer vorläufigen

Nachrichtensperre. Könnte sein, dass es
schlimmer steht, als wir ahnen. Ich habe
gestern Abend versucht, Snyder oder March
an die Strippe zu bekommen, aber es geht
keiner ran. Und langsam wird es mir zu heiß,
mein Handy zu benutzen. Walcott ist ein

Arsch, aber er ist nicht blöd …« Langsam
nickte er ein, den Kopf an seine Jacke gelehnt,
die er zwischen sich und das Seitenfester
geklemmt hatte.

Er schlief bis zum frühen Nachmittag. Als er
wieder aufwachte, legte er seine Hand auf
meinen Oberschenkel, zündete zwei

Zigaretten an und reichte mir eine davon.

»Das Gelände ums Weiße Haus ist
großräumig abgesperrt. Über das komplette

Zentrum wurde eine Ausgangssperre
verhängt. Angeblich haben sich weitere

Kampfherde aufgetan. Die Nationalgarde
ballert durch die Stadt. Es wurde Verstärkung
angefordert. Das Märchen von den
marodierenden Jugendbanden haben sie
inzwischen ad acta gelegt. Sie nennen die

Sache jetzt beim Namen: groß angelegter Angriff von schwerstbewaffneten Terroristen.«

Pete kommentierte meine

Zusammenfassung der letzten Nachrichten
nicht. Was sollte er auch sagen? Er hatte Mühe
genug, nach diesem unerquicklichen Schlaf
wieder in die Realität zu finden, seine

Gedanken zu ordnen und die Erinnerung an
das Chaos der letzten Nacht zu einem Bild
zusammenzufügen. Unruhig ging er das Risiko
ein, griff nach seinem Telefon, wählte eine

Nummer nach der anderen, bekam aber keine

Verbindung.

Ich verspürte kein Bedürfnis zu reden. Mein
trotz aller niederschmetternden Neuigkeiten
immer noch anhaltendes Hochgefühl ließ sich
nicht vermitteln oder gar begründen. Jedes

Wort hätte das fragile Gleichgewicht zerstört,
auf dem ich seit dem Morgen schwerelos
schwebte. Ich wollte diesen Zustand
bewahren, so lange es ging. Ich fuhr einfach
nur. Bis ich spürte, wie sich ein Schleier der

Müdigkeit über mich legte und meine

Leichtigkeit sanft niederdrückte.

»Ich bin müde, Pete. Soll Katya weiterfahren, oder sollen wir eine Pause einlegen?«

»Fahr durchs nächste Kaff, aber langsam.

Und pass auf die Bullen auf. Dass du mir keine
rote Ampel überfährst oder so was. Ich werde
mich nach einem Autohändler umsehen.«

Es hatte zu schneien begonnen. Wir waren
kurz vor Gallaway, einem Städtchen in der

Nähe von Memphis. Es dauerte nicht lange,
und wir tauchten in den mäßigen Verkehr des

Zentrums ein. Erst kurz vor Ortsausgang
befand sich ein Autohändler, der einige Vans
auf seinem Gelände stehen hatte. Ich fuhr aus
der Stadt hinaus, bis zur nächsten ruhig
gelegenen Parkzone und stoppte.

Eine gute Stunde später war Marc mit einem
nicht gerade neuen, aber geräumigen und
zuverlässig wirkenden Wohnmobil zurück. In
der Zwischenzeit hatten wir den Lieferwagen
im Wald versteckt und mit Gestrüpp und
herumliegenden Ästen getarnt. Der Schnee
würde in kurzer Zeit unsere Spuren bedeckt
haben. Wir packten unsere Sachen in das

Wohnmobil und freuten uns, soweit Eile und

Anspannung das zuließen, über eine Sitzecke, drei Betten, eine ebenfalls recht bequeme

Notliege, Toilette, Kochgelegenheit und einen
kleinen Kühlschrank. Marc übernahm wieder
das Steuer. Die paar Stunden Schlaf hatten ihn
erfrischt. Pete musste noch durchhalten, bis
wir die Grenze nach Mississippi überschritten
hatten. Dann würde auch er sich hinlegen
können. Marc plante, Memphis großräumig zu
umfahren und dann den Weg Richtung Süden
fortzusetzen.

Ich kroch in die Koje und schlief sofort ein.

Als sei das Dach einer Puppenstube
abgehoben worden, sah ich von oben in den

Raum hinein. Ich konnte nichts Deutliches
erkennen, es sah alles winzig aus, also
schwebte ich nieder in das kleine geflieste

Zimmer. Es standen zwei Tische darin und
einige Stühle. Der eine Tisch war leer. Auf
dem anderen lagen verschiedene

Gerätschaften. In der Mitte des Zimmers war
noch etwas sehr Wichtiges, aber wie unter

Zwang wollte ich mir das erst zum Schluss
ansehen. Ich ging zu dem Tisch, auf dem

Dinge herumlagen. Ich betrachtete sie, nahm sie in die Hand, legte sie wieder hin und
versuchte, mir einen Reim darauf zu machen.

Die Dinge kamen mir bekannt vor, als hätte
ich sie tausendmal gesehen. Doch ich konnte
sie nicht benennen und schien ihre Funktion
vergessen zu haben. Dabei wusste ich genau,
dass ich mich nur zur Mitte des Zimmers
umzudrehen brauchte, um alles auf einen Blick
zu erkennen. Aber ich sträubte mich. Meine

Nackenhaare stellten sich auf, ein Frösteln lief
über meinen Körper. Ich schaute an mir
herunter und stellte fest, dass ich barfuß war.

Die Fliesen waren kalt, obwohl der Raum von
einer dumpfen, abgestandenen Wärme erfüllt
war. Dann sah ich wieder auf den Tisch vor
mir. Ich konnte nichts anfangen mit den
metallischen Geräten. Wirklich nicht, nein. Ich
wollte es nicht. Doch ich wusste es. Ich wusste
auch, dass ich mich jetzt umdrehen musste.

Und was ich dann sehen würde. Ich hatte es
schon von oben gesehen, aber jetzt erst
erkannt, als ich mit dem Rücken zur

Zimmermitte stand. Ich drehte mich um.

Langsam, ganz langsam. Ich wollte nicht hinsehen. Aber es war unvermeidbar. Da stand
ein Stuhl. Auf dem Stuhl saß Ann. Sie war an
den Stuhl gefesselt. Sie war tot. Ihre Augen
waren geöffnet, der Mund war es auch. Ihr

Kopf war nach hinten gesackt. Neben ihr auf
dem Boden lagen eine Spritze und zwei ihrer

Finger in einer Blutlache, die noch nicht
eingetrocknet war. In ihrer rechten Schläfe
befand sich ein Einschussloch. Der linke
hintere Teil ihres Kopfes war weggerissen.

Plötzlich ertönte ein markerschütternder

Schrei aus dem Raum daneben. Dann trat
wieder Stille ein. Ich rührte mich nicht. Ich
hatte schreckliche Angst, entdeckt zu werden.

Ich hielt die Luft an. Nach einer Weile hörte
ich, wie im Nebenzimmer jemand zu singen
begann. Erst ganz leise, dann immer lauter. Es
war ein Kinderlied: ›Zehn kleine Negerlein …‹

Die Stimme gehörte Isabel. Sie klang gepresst,
gurgelte ein wenig.

»Lucy, Lucy! Hol Luft, atme, atme,
verdammt noch mal!« Wie durch eine dicke,
nasse Schicht Quark drang Katyas Stimme in
mein Bewusstsein. Milchig weiß erschien Katyas Gesicht in meinen Traumschwaden und
gewann langsam an Kontur. Katya schüttelte
an meinen Schultern, sie schlug mich. Rechts
und links. Warum schlug Katya mich? Warum
goss Erykah mir Wasser ins Gesicht? Dann, als
wäre ich von einem Pferd getreten worden,
bäumte sich mein Körper auf, riss Luft in
meine Lungen. Ich keuchte, hustete, spuckte,
atmete.

»Mein Gott, Lucy! Ich dachte schon, du
kratzt ab! Was war los mit dir?« Katya ließ
erschöpft von mir ab.

»Wasser«, krächzte ich.

»Trinken oder schütten?«, versuchte Katya
halbherzig einen Scherz. Sie ging zum

Waschbecken in der Toilette und brachte mir
den frisch gefüllten Zahnputzbecher. Erykah
setzte sich ebenso wie Katya neben mich aufs

Bett. Langsam wurde es eng in der Schlafkoje.

Evelyn stand im Hintergrund und beobachtete
uns zitternd. Kaum hatte ich das Wasser
hinuntergekippt, sagte ich: »Wir müssen nach

Roswell. Sofort. Sie bringen Ann und Isabel
um.«

Erykahs Augen weiteten sich vor Entsetzen
bei dem Gedanken, ins Lager zu fahren.

Ich ignorierte sie und wandte mich an Katya:

»Habe ich geschlafen, oder war ich wach?«

»Deine Augen waren geöffnet. Du hast
gestöhnt und unverständliches Zeug
gebrabbelt. Dann hast du die Luft angehalten.

Einfach aufgehört zu atmen. Ich habe Angst
gekriegt. Du bist schon blau angelaufen.«

Ich erzählte stockend, was ich gesehen
hatte. Wir beschlossen, Pete und Marc zu
informieren. Erykah ging an die vordere Wand
des Wohnmobils und öffnete das

Zwischenfenster. Zwei Minuten später stoppte
der Motor. Die beiden stiegen hinten zu.

»Was ist los?«, fragte Marc.

Ich erzählte zum zweiten Mal von meinem

Erlebnis. Marc versuchte, mich zu beruhigen,
indem er behauptete, ich hätte einen

Albtraum gehabt. Doch Katya machte ihm
unmissverständlich klar, dass die

Unterscheidung von Traum und Vision
lediglich eine akademische sei. Zumindest für
eine Ratte. Es stand unwiderruflich fest, dass im Lager etwas passiert war oder passieren
würde. Und zwar genau das, was ich gesehen
hatte.

»Trotzdem können wir nicht nach Roswell
fahren.« Pete schüttelte entschieden den Kopf.

»Das wäre Selbstmord.«

Er legte seine Hand auf meinen Arm, doch
ich schlug ihn weg. »Du hast es nicht gesehen!

Du verstehst gar nichts. Wir können sie doch
nicht hängen lassen, es ist unsere Schuld!«

Mit sanfter Stimmer redete Pete auf mich
ein: »Doch, Lucy, ich verstehe. Aber bis wir
dort wären … Vielleicht ist es ja jetzt schon zu
spät.«

Ich begann mich hin- und herzuwiegen, fing
an zu summen. Irgendein Kinderlied. Pete
wollte weiter argumentieren, doch Katya gab
ihm ein Zeichen zu schweigen. Fünf Minuten
saßen sie alle schweigend um mich herum.

Dann hörte ich mit dem Summen auf, erhob
mich, kletterte zwischen meinen Freunden
hindurch über die Bettkante und begann,
meine Reisetasche mit der Zahnbürste und
einem auf dem Boden liegenden T-Shirt zu packen. Ich stand völlig neben mir.

»Wir müssen weiter«, sagte ich beiläufig.

»Aber wir können nicht nach –«, begann

Pete wieder.

Ich drehte mich um und legte meinen

Finger auf seine Lippen.

»Du hast recht. Ich weiß es. Es ist zu spät. Es
ist schon passiert. Sie sind tot.«

Dann sank ich kraftlos auf dem Bett nieder.

Katya nahm mir die Reisetasche aus den

Händen und stellte sie wieder zurück in den

Schrank. Sie gab Pete und Marc ein Zeichen
weiterzufahren. Die beiden stiegen ins

Fahrerhaus. Marc startete den Motor und
schaltete das Abblendlicht ein. Dämmerung
senkte sich über das Land. Wir waren nun
eine Nacht und einen Tag unterwegs. Am
nächsten Morgen wollten wir an unserem
vorläufigen Ziel angelangt sein.

49. Eiskalt

William Bergin, 43, Sicherheitsoffizier,
stationiert in Roswell

Vernehmungsprotokoll PS-OK 298/T 28:

Nachdem Isabel auch abgekratzt war, fragte
ich Walcott, ob wir die Nächste reinholen
sollten. Walcott verneinte genervt. Er war der

Meinung, wenn Ann und Isabel nichts
wussten, würden wir auch von den anderen
nichts erfahren. Meine Kollegen schafften die

Leichen fort und machten sauber. Walcott und
ich verließen den Hangar mit den gefliesten

Vorratsräumen und gingen quer über den

Sandplatz zu Walcotts Büro im Hauptgebäude.

Es war relativ warm in New Mexico, viel zu
warm für Januar.

Walcott war durch Anns und Isabels Tod
keineswegs besänftigt. Im Gegenteil, die

Aufmüpfigkeit, die Isabel selbst im Sterben
noch an den Tag gelegt hatte, hatte seine Wut
weiter angestachelt. Ich fand es fast schade
um Isabel. Jahrelang war ich als ihr Schatten für sie zuständig gewesen. Sie hatte mir nie

Scherereien gemacht, immer schön die Fresse
gehalten und saubere Übungseinheiten
abgeliefert. Irgendwie war sie cool gewesen.

Aber Walcott hasste die Ratten. Als würde er
sich in ihrer Gegenwart unterlegen fühlen.

Egal, wie viel Macht er über sie ausüben
konnte, in ihren Augen lagen ihm gegenüber
immer Spott, Hohn, Arroganz. Besonders bei

Isabel. Das war mir oft aufgefallen. Auch bei

Katya. Und bei Lucy. Vor allem bei Lucy.

Walcott hasste Lucy besonders intensiv.

Dennoch fand ich es krank, geradezu besessen
von ihm, dass er bei den
bürgerkriegsähnlichen Zuständen in

Washington seinen Posten dort verlassen hatte
und nach Roswell gekommen war. Um die
flüchtigen Ratten zu fassen. Als er ankam,
sagte er mir, dass er Lucy ficken würde. Mit
seiner Magnum. Und dann würde er schießen.

Kaum waren wir in seinem Büro, wurde ein

Anruf auf seinen Monitor gelegt. Es war Tyler,
ein mieser Typ, der für Walcott seit Jahren
inoffizielle Aufträge erledigte, von denen das Pentagon nichts wissen sollte.

»Hallo, Boss, ich habe gute Nachrichten«,
begann Tyler selbstbewusst. Er wartete auf
eine neugierige Aufforderung
weiterzusprechen, doch er wartete vergebens.

Walcott blickte ihn nur düster an. Also fuhr er
in sachlichem Ton fort:

»Es war eine gute Entscheidung von Ihnen,
mich nach Colorado zu schicken. Die Mutter
dieser Evelyn Karner ist abgereist. Vor einer

Woche. Aber was glauben Sie, was ich dort vor

Ort erfahren habe? Die Leute auf dem Land
sind ja so gesprächig …«

»Würden Sie sich auf die Fakten
beschränken, Tyler?«, raunzte Walcott ihn an.

»Natürlich. Diese Caroline Karner hat mit
jemandem zusammengelebt. Seit Jahren.

Inoffiziell, deswegen hatten wir ihn auch nicht
auf dem Zettel. Der Typ, Charles Westwood, ist
nicht bei ihr gemeldet, sondern in Denver.

Und der hat einen Sohn, der auch einige Jahre
bei den Karners gewohnt hat. Er heißt Marc.«

»Kommen Sie auf den Punkt, Tyler!«,
knurrte Walcott ungehalten.

»Sie haben vermutet, dass jemand von außen
an der Flucht der Ratten beteiligt ist. Wir
haben inzwischen das Kennzeichen des

Fluchtwagens. Dieser Marc Westwood hat
heute Vormittag seine Kreditkarte benutzt.

Und zwar in Gallaway, Tennessee. Er hat ein

Wohnmobil gemietet.«

»War er allein?«

»Ja. Er kam zu Fuß zu dem Autohändler.«

»Was haben wir über diesen Marc

Westwood?«

»So gut wie nichts. Er hat

Literaturwissenschaft studiert und sich
danach jahrelang in Mittel- und Südamerika
herumgetrieben. Erst kürzlich ist er wieder
aufgetaucht. Was denken Sie, wo?«

»Washington.«

»Bingo. Er wohnte ein paar Blöcke entfernt
von unseren beiden Oberratten. Hat sich an
der Uni als Tutor anstellen lassen. Hat die

Stelle kurzfristig wieder gekündigt. Letzte

Woche. Jetzt ist er verschwunden.«

»Vermutlich sind sie unterwegs zur Küste.

Mit dem Ziel Mittel- oder Südamerika. Suchen Sie dieses Scheißwohnmobil, Tyler! Wir haben
nicht mehr viel Zeit!«

»Sobald der noch mal seine Kreditkarte
zückt, haben wir ihn.«

»Darauf können wir nicht warten. Wir
müssen eine Fahndung rausgeben.« Walcott
zitterte wie ein Bluthund, der die Schweißspur
aufgenommen hat.

»Wenn Fowler vom Secret Service wirklich
dabei ist, wie Sie vermuten, nützt eine

Fahndung nichts. Der kommt durch jede

Kontrolle. Und der Befehl, den aufzuhalten,
kann nur von Snyder oder March aus

Washington kommen.«

Walcott lachte bitter. »Von denen kommt im

Moment nicht viel. Die Bullen sollen den

Wagen nicht aufhalten oder sonst etwas
unternehmen. Aber darum kümmere ich
mich. Sie haben einen guten Job gemacht,

Tyler.« Walcott wollte den Bildschirm schon
abschalten, so sehr brannte es ihm unter den

Nägeln, die weiteren Schritte einzuleiten.

Doch Tyler rief: »Hey, Moment. Ein
interessantes Detail kennen Sie noch nicht!«

»Spucken Sie’s aus! Ich habe nicht den
ganzen Tag Zeit!«

»Marc Westwood hat die ersten Semester an
der gleichen Uni studiert wie Pete Fowler.

Dann wechselte Westwood die Uni. Und
landete an der gleichen wie Conrad Calvert,
der Boss der Stadtguerilla. Würde mich nicht
wundern, wenn die alte Kumpels wären.«

»Machen Sie weiter«, beendete Walcott das

Gespräch und schaltete den Monitor ab. Es
gab einiges zu tun. Und ich hatte die Ehre,
dabei zu sein. Den Tag verfluche ich heute
noch.

50. Die Welt blutet aus

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Auf der letzten Etappe zwischen Grenada,

Mississippi, und Pecan Island in Louisiana
wechselten sich Marc und Pete alle zwei

Stunden beim Fahren ab. Sie waren so
übermüdet, dass sie kaum länger
durchhielten, wollten aber dennoch nicht
riskieren, dass eine von uns das Steuer
übernahm und sich in einer Kontrolle nicht
ausweisen konnte. Sie fuhren langsam, mieden
die Hauptverkehrsadern, umfuhren die

Großstädte. Pete versuchte einige Male, March
oder Snyder zu erreichen. Vergeblich. Also
rief er bei seiner Exfreundin, der Reporterin

Pamela Mitchum, an. Sie war sofort am

Apparat, schilderte, offensichtlich in großer

Hektik, die Ereignisse der letzten Stunden in
der Hauptstadt. Es war Nachrichtensperre
verhängt worden, um die Bevölkerung nicht
noch mehr in Unruhe zu versetzen. Am

Weißen Haus wurde immer noch geschossen,
ebenso am Pentagon. Pamela hatte nicht den Eindruck, dass sich die Situation verbessert
hatte, im Gegenteil. Die unterstützenden

Truppen, die bislang eingetroffen waren,
wurden schon am Militärflughafen mit

Sperrfeuer belegt und waren bereits über die

Hälfte dezimiert worden. Der Krisenstab hatte
inzwischen das Regierungsgebäude verlassen
und gab seine Befehle von einer geheimen

Kommandozentrale aus, in der sich auch der

Vizepräsident befand. Alle Fernseh- und

Radiostationen hatten die Weisung
bekommen, Bilder und Kommentare bis neun

Uhr früh des folgenden Tages zurückzuhalten.

Bis dahin hoffte der Krisenstab, Entwarnung
geben und die tatsächlichen Ereignisse
vertuschen zu können. Pamela versuchte
inmitten ihrer telefonischen Berichterstattung
immer wieder, aus Pete Fakten über die

Hintergründe herauspressen. Doch Pete
schwieg. Sie verabschiedete sich mit dem

Hinweis, er solle den Fernseher auf jeden Fall
am nächsten Morgen um neun einschalten.

Dann würden sie auf Sendung gehen, egal,
was der Krisenstab forderte, egal, wie sich die Situation dann darstellen würde. Pete klappte
sein Handy zusammen und brachte uns auf
den neuesten Stand.

Gegen ein Uhr nachts legten wir eine Pause
ein, parkten das Wohnmobil im verschneiten

Wald und legten uns zwei Stunden in die

Betten. Marc packte sich neben Evelyn, die
nun immer unruhiger schlief. Sie schwitzte,
rollte sich hin und her. Seit dem Beginn
unserer Flucht sprach sie kaum. Als sie in

Washington in den Wagen gestiegen war,
ihren Stiefbruder gesehen hatte und begriff,
dass sie befreit wurde, dass sie nach Hause
fahren würde, wo immer das jetzt auch liegen
mochte, da hatte sie nur mit Mühe ihr

Bedürfnis unterdrücken können, zu reden, zu
danken und zu umarmen. Doch sie hatte
instinktiv registriert, dass die Gefühle von uns
anderen in einem für sie unverständlichen
heftigen Aufruhr begriffen waren. Also hielt
sie sich nun zurück, wollte wohl den richtigen

Zeitpunkt abwarten, um sich endlich freuen
zu dürfen. Doch je mehr sie, Stunde um

Stunde, Kilometer um Kilometer, von den Umständen und den Ereignissen erfuhr, die
uns zur Flucht getrieben hatten, umso stiller
wurde sie, umso schneller keimte anscheinend
der Same der Unsicherheit in ihr, ob sie
überhaupt ein Recht, einen Grund besäße,
glücklich zu sein. Ich konnte es ihr nicht
sagen.

Pete legte sich auf das obere Bett gegenüber
von Erykah, die wie Ev seit ungefähr drei

Stunden schlief. Katya und ich saßen am

Tisch, kochten eine Kanne Kaffee nach der
anderen, aßen Nüsse, rauchten, lüfteten,
rauchten wieder und redeten nur das

Nötigste. Das Radio lief die ganze Zeit, doch
schon seit Stunden waren überhaupt keine

Meldungen mehr aus Washington gekommen.

Als auch Pete und Marc eingeschlafen waren,
stellte Katya das Radio ab. Eine andere,
weichere Geräuschkulisse trat in den

Vordergrund: das Blubbern der

Kaffeemaschine, das Atmen der Schlafenden,
ein gelegentliches Stöhnen und das Rascheln
einer Bettdecke. Das Rauschen des Waldes,
der Schrei einer Eule – all das unterstrich nur noch die Stille, machte sie fast hörbar.

»Wir sollten sie länger schlafen lassen als
zwei Stunden, findest du nicht?«, fragte Katya
leise.

»Vielleicht drei. Wir müssen morgen früh
gegen zehn Uhr in Pecan Island sein. Es ist
nicht mehr weit.«

Katya malte mit ihrem rechten Zeigefinger
unsichtbare Kringel auf die Tischplatte. Dann
sagte sie: »Erykah hat dir etwas über mich
erzählt …«

Ich schaute auf. »Möchtest du darüber
reden?«

»Ich will nur wissen, ob du … Nein. Es sei
denn, du willst mich etwas fragen.«

»Du brauchst mir nichts zu erklären.«

Katya wirkte erleichtert. Sie stand auf,
schloss das Fenster, durch das empfindlich
kalte Luft hereinströmte, und nahm den
frischen Kaffee aus der Maschine. Sie goss
unsere Becher voll.

»Noch eine Tasse, und ich werde nie wieder
schlafen können.« Ich versuchte ein Lächeln,
aber es gelang mir nicht. Wir lauschten gemeinsam in die Stille hinein. Bis ich es nicht
mehr aushielt. »Katya, irgendetwas stimmt
nicht. Spürst du das auch?«

Katya schüttelte den Kopf. »Was meinst du?«

»Pete hat uns erzählt, dass Snyder, March
und er eine Sache am Laufen hatten, die den

Präsidenten gestürzt hätte.«

Katya nickte.

Ich fuhr fort: »Wir hatten dennoch ganz
deutlich Katastrophenalarm. Gesetzt den Fall,
wir hätten nicht interveniert, wäre die Intrige
des Secret Service zum Zuge gekommen. Dann
hätte es kein neues Antiterrorprogramm
gegeben. Alle Maßnahmen wären hinfällig
gewesen. Welchen Sinn machen unsere

Visionen unter dieser Voraussetzung?«

»Keine. Da wir beide aber genau wissen,
dass unser Alarm keine Fehleinschätzung war,
muss die Voraussetzung falsch sein. Wir
können daraus nur schließen, dass Pete und
seine Leute mit ihrer Methode gescheitert
wären und der Präsident oder auch ein

Nachfolger die Maßnahmen durchgesetzt
hätte.«

»Das ist eine mögliche Erklärung«,
pflichtete ich bei. »Aber was hast du für ein

Gefühl? Was spürst du? Der Präsident ist tot.

Aber ich sehe immer noch die gleichen Bilder.

Nicht klar. Sie sind überlagert. Alles
überlagert sich im Moment. Ich dringe nicht
durch.«

Katya überlegte nur kurz. »Es ist logisch,
dass wir unter diesen Umständen nicht richtig
differenzieren. Das ganze Chaos. Wir haben
kaum geschlafen. Wir sind in hohem Maße
instabil. Die Ereignisse im Lager, überhaupt
alles … Wenn wir erst mal raus sind, glätten
sich die Wogen. Dann können wir auch wieder
klar sehen. Und denken. Mach dir nicht so
viele Gedanken. Mir jedenfalls geht es gut. Ich
weiß, dass bald alles in Ordnung sein wird. Ich
bin mir ganz sicher. Ich war mir noch nie so
sicher.« Sie wich meinem Blick aus, wandte
sich ab.

Gegen zwei Uhr wurde Erykah wach, und

Katya legte sich hin. Ich konnte nicht
schlafen. Ich ging nach draußen, vertrat mir
die Beine, atmete die würzige, feuchte Luft des Waldes ein. Es war eine klare Nacht, der

Himmel von Sternen übersät. Ich dachte an

Ann und Isabel, an die Bilder, das Grauen, das
ich gesehen hatte. Ich war traurig, aber nicht
mehr verzweifelt. Verzweiflung erfordert

Kraft. Ich wollte nicht meinen letzten Rest an

Energie dazu verwenden, mich gegen etwas zu
stemmen, was nicht mehr abzuwenden war.

Verwundert stellte ich fest, dass mich eine
ähnliche Ruhe überkam, wie ich sie am

Morgen am Bach verspürt hatte. Die Sterne
waren unglaublich schön in ihrer

Teilnahmslosigkeit.

Gegen halb vier Uhr fuhren wir weiter. Pete
übernahm das Steuer. Er fühlte sich nach den
paar Stunden Schlaf und einer Dusche
ausreichend fit. Auch die anderen waren
wach, hatten sich frisch gemacht. In der Nähe
von Baton Rouge kaufte Marc frische

Sandwichs, Bagel und Salate für ein Frühstück
ein. Wir erlaubten uns eine halbe Stunde

Pause. Wir lagen gut in der Zeit. Marc ging
ans Steuer.

Es war etwa sieben Uhr morgens, als sich
auf einer Landstraße hinter New Iberia das

Unheil über uns zusammenbraute. Ich sah ihn
vor meinem inneren Auge, ganz plötzlich
tauchte er auf, der Rotor, der die kalte Luft
durchwirbelte. Ich stolperte zwischen Katya,

Erykah und Ev nach vorne, riss die

Trennscheibe zu Pete und Marc auf. »Wir
werden verfolgt! Runter von der Straße!«

»Bieg ab, los, in den Feldweg, sofort«, rief

Pete. Marc riss zwar das Steuer herum, fragte
aber erschrocken: »Was ist denn los? Hinter
uns ist seit einer Ewigkeit kein Mensch.«

Pete hatte meiner Weisung völlig intuitiv
gehorcht. Katya und Erykah sahen mich nur
wissend an. In Evs Augen stand Angst. Sie
verstand nicht, was vor sich ging. Marc jagte
etwa drei Minuten über den gefrorenen und
von Pulverschnee überzogenen Feldweg, als

Pete meine Ahnung bestätigt fand.

»Hörst du’s? Ein Helikopter! Bleib stehen.

Warte. Vielleicht fliegt er vorbei, lass den

Motor an … Scheiße. Hast du deine verdammte

Kreditkarte benutzt, Marc?«

Marc schaute suchend nach oben. Dann sah
er ihn. Er näherte sich schnell, flog eindeutig
in unsere Richtung.

»Beim Mieten vom Wohnmobil. Und an der
letzten Tankstelle. Hatte kein Bargeld mehr.

Kacke.«

»Das ist ein Militärhubschrauber.«

»Bist du dir sicher?«

»Quatsch nicht, fahr zu dem Wald da vorn,
schnell!«

Marc gab Gas. Etwa zwei Kilometer vor uns
säumten ein paar Tannen das Feld. Ansonsten
gab es hier keinerlei Deckung.

Pete nahm seine Waffe aus dem

Handschuhfach, entsicherte sie. Marc jagte
über die Schlaglöcher. Geschirr und Vorräte
flogen aus den Regalen des Wohnmobils, wir
holten uns blaue Flecken an den Möbeln. Vom

Hubschrauber aus wurde das Feuer eröffnet,
doch Marc schaffte es zum Waldrand, ohne
dass wir getroffen wurden. Es gab keine

Möglichkeit, unter die Bäume zu fahren. Kein

Weg, keine Schneise, nicht die geringste

Öffnung. Marc trat in die Bremsen, scherte seitlich zu dem Wäldchen ein. Pete und Marc
sprangen aus dem Wagen, rannten um ihn
herum. Wir stürzten ebenfalls heraus, suchten

Schutz unter den Bäumen. Der Helikopter
landete auf dem Feld, in etwa hundert Meter

Entfernung.

»Rein in den Wald, geht in Deckung«, schrie

Marc. Auch er hatte nun eine Waffe in der

Hand. Er sah zum Helikopter, aus dem in
geduckter Haltung Männer heraussprangen.

»Sie sind zu fünft. Wir müssen sie erwischen,
bevor sie das Wäldchen umrunden und uns in
die Zange nehmen.«

Wir gingen in unmittelbarer Nähe von Pete
und Marc hinter zwei umgestürzten Bäumen
in Deckung. Wir hielten es für keine gute Idee,
uns von den bewaffneten Männern zu trennen.

Ev flüsterte Erykah zu: »Ich muss pissen!«

»Mach doch. So schnell kommen wir hier eh
nicht raus. Wenn überhaupt«, war ihre
lapidare Antwort.

Die fünf Männer, die aus dem Heli gestiegen
waren, warfen sich auf das Stoppelfeld,
verteilten sich über eine Breite von etwa dreißig Metern und robbten langsam heran.

»Scheiße, scheiße, da ist ein

Bewässerungsgraben«, fluchte Pete plötzlich
und begann zu schießen. Doch bevor er einen
erwischen konnte, hatten die Gegner schon

Stellung in dem Graben bezogen.

»Wir haben keine Zeit herumzuliegen. Wenn
sie über Funk Verstärkung rufen, kommen wir
nicht mehr weg«, analysierte Pete die Lage.

»Was schlägst du vor?«

»Keine Ahnung«, gestand Pete. Im gleichen

Moment eröffneten die Gegner das Feuer.

Bevor wir uns alle flach auf den Boden
pressten, konnten wir gerade noch sehen, wie
sich zwei der Männer aus dem Graben
erhoben und nach rechts rannten.

»Hey, was macht ihr?«, rief Erykah. Das

Feuer wurde eingestellt. Ich hörte, wie Pete

Erykah genervt fragte: »Was glaubst du denn,
was wir hier machen?«

»Blödmann, ich meine nicht euch. Lucy und

Katya sind nach rechts abgedampft.«

»Verflucht!«, schimpfte Pete. Er drehte sich
zu Marc. »Pass auf die drei Idioten im Graben auf. Ich muss versuchen, die beiden anderen
an der Flanke zu erwischen, bevor Lucy und

Katya Dummheiten machen.«

Er hastete hinter uns her. Wir waren noch
nicht weit gekommen. Ich hatte jedes Wort
gehört. Die Verzweiflung in Petes Stimme
schnitt mir ins Herz. Wir waren ungefähr zehn

Meter vor ihm und hatten den rechten Rand
der Baumgruppe schon fast erreicht. Durch
die Bäume sahen wir zwei Männer auf den

Wald zukommen. Der eine war zweifelsohne

Walcott. Katya und ich hatten richtiggelegen.

Wir hatten nur einen Blick ausgetauscht, um
zu wissen, was wir zu tun hatten und wozu wir
bereit waren. Ich hörte Pete hinter uns rennen
und keuchen. Dann zwang ihn eine Kugel in

Deckung. Walcott hatte ihn gesehen. Pete
fluchte wie verrückt. Katya und ich waren aus
dem Wald herausgetreten und standen nun
genau zwischen ihm und Walcott. Pete glitt
einige Meter seitlich nach vorne, von dort
musste er Walcotts Begleiter im Visier haben.

Das war mir nur recht, etwas Rückendeckung
konnte nicht schaden. Doch Pete wagte nicht zu schießen. Walcott hätte sofort das Feuer
auf Katya und mich eröffnet. Denn wir
standen nun voreinander, wenige Meter
getrennt. Auge in Auge.

»Da sind ja meine Lieblingsratten«,
begrüßte Walcott uns grinsend. Katya und ich
gingen noch näher an Walcott heran. Er hatte
seine Waffe im Anschlag. Ich hatte ein

Fleischmesser hinten in meinem Hosenbund.

»Hallo, General«, sagte ich und ging noch
näher an Walcott heran. Jetzt stand ich knappe
zwei Meter vor ihm. »Sie wollen uns. Also
lassen Sie die anderen laufen.«

Walcott lachte laut auf. »Bild dir bloß nichts
ein. Klar, mit dir habe ich etwas ganz

Besonderes vor. Aber das rettet doch nicht die
anderen Idioten. Hey, Fowler, ich soll dich
laufen lassen, was denkst du darüber?«

Pete gab keine Antwort, um seine
veränderte Position nicht zu verraten.

Meine Hand glitt nach hinten an den Knauf
des Messers. Ich begann, mit Walcott auf eine
zynische Art zu flirten. Tatsächlich verringerte
sich seine Aufmerksamkeit, die Hand mit der Waffe sank ein, zwei Zentimeter nach unten.

Genug. Als Katya abrupt nach links sprang
und Walcott in den bewaffneten Arm fiel, löste
sich aus Walcotts Waffe ein Schuss, mein Arm
schnellte in die Höhe, und ich stieß das

Messer bis zum Heft in Walcotts Brust. Pete
katapultierte sich mit einem Satz aus der

Deckung und schoss auf Walcotts Begleiter.

Der sank, von Petes Kugel getroffen, zu Boden.

Walcott ließ seine Waffe fallen, griff röchelnd
nach dem Messer in seiner Brust und ging in

Zeitlupe in die Knie. Einen Atemzug später
war Pete an meiner Seite. Ich starrte
hasserfüllt auf Walcott, der vor mir auf den

Knien lag. Ich zog das Messer heraus und stieß
noch einmal kraftvoll zu. Walcott sackte
zusammen, seine hässliche Visage landete im

Dreck. Pete lief zu Walcotts Untergebenem
und überprüfte, ob er tot war. Walcott rührte
sich nicht mehr. Katya presste eine Hand auf
ihren linken Oberschenkel. Zwischen ihren

Fingern quoll Blut heraus. Walcott musste sie
mit einem Streifschuss erwischt haben. Ich
legte meinen Arm um Katya und stützte sie.

Durch den Tritt hatte sie fast das

Gleichgewicht verloren.

Als ich die hinkende Katya zurück in die

Deckung der Bäume schleppen wollte, da sah
ich es – nur den Bruchteil einer Sekunde
vorher. Ich sah es zu spät. Katya blickte mir
schon die ganze Zeit in die Augen. Ich hatte
sie vielleicht drei Meter Richtung Wald
geschleppt. Katya sah mich wissend an. Sie
lächelte, als wollte sie mir jetzt schon die

Absolution für mein Versagen geben. Ich
schnellte herum. Walcott hatte seine Knarre
wieder in der Hand, richtete seinen

Oberkörper auf. Er schoss, fast gleichzeitig
mit Pete.

Ich schrie auf. Warum, warum bloß hatte ich

Katya erlaubt mitzugehen? Wieso hatte ich es
nicht früher gesehen? Katya hatte es gewusst.

Katya, Katya, warum war sie gegangen,
warum das alles? Katya warf sich vor mich,
sank in meine Arme. Endlose Nacht, ewig wie
das Firmament, außerhalb von Zeit und Raum.

Sie war in die Brust getroffen. Das Blut
pumpte aus ihr heraus, es sprudelte wie Öl aus einer frisch angestochenen Quelle. Die

Erde, die Welt blutete aus.

Sie lag in meinen Armen und flüsterte:

»Glaubst du, ich werde in einen Baum gehen?

Aber ich war böse. Ich gehe in eine Eule. Ich
will keine Eule werden.«

Ich hatte meine Stimme kaum unter

Kontrolle: »Du wirst ein Baum sein. Der
schönste Baum, den es gibt, ganz bestimmt.

Vielleicht eine Magnolie. Und im Frühling
wirst du blühen.«

Katyas Blut sickerte in den Schnee. Sie
lächelte noch einmal, dann war sie gegangen.

Ich blieb zurück. Allein. Wie konnte sie mich
nur verlassen? Ich wiegte sie in meinen

Armen, küsste sie über und über und redete
vor mich hin. Ich sprach zu Katya. Zu mir
selbst. Zu Gott. Den Geistern. Den Bäumen. Ich
schloss ihr die Augen. Ich weinte. Weinte um
mich. Weil ich nun ohne sie war.

51. Hilflos

Pete, 36, Geheimagent

Ich war zu Walcotts Kampfgenossen gelaufen
und hatte überprüft, ob er tot war. Er war es.

Als ich wieder zu Lucy sah, erstarrte ich. Sie
schnellte gerade herum. Ich folgte ihrem
entsetzten Blick und sah Walcott, der seine

Waffe in der Hand hatte.

»Vorsicht!«, schrie ich und riss meine Waffe
aus dem Gürtel. Ich war zu langsam, viel zu
langsam. Fast gleichzeitig drückten wir ab.

Walcott sackte in sich zusammen. Lucy schrie
auf. Katya hatte sich vor sie geworfen und mit
ihrem Körper die Kugel für Lucy abgefangen.

Stolpernd rannte ich zu den beiden. Katya war
in die Brust getroffen. Das Blut schoss nur so
aus ihr heraus.

Lucy kniete neben ihr auf dem Boden. Die
beiden flüsterten etwas. Ich konnte es nicht
verstehen. Dann brach Katyas Blick. In dem

Moment glaubte ich, Lucy würde verrückt
werden. Sie schrie in den Himmel, schrie
seltsam wirre Dinge: »Schau dir diesen Mund an«, schrie sie, »und das Haar, so weich, wie
es fließt, über ihre Schultern, nein, nicht, geh
nicht, nimm mich mit, nimm mich mit …« Sie
schrie und schrie und wimmerte und bettelte.

Erykah trat aus dem Wald hervor und kam
zu mir. Ich stand starr vor Entsetzen neben

Lucy. Sie erfasste mit einem Blick die

Situation.

»Marc braucht dich. Ich bleibe hier.« Ich
nickte. Insgeheim war ich froh, weg zu
können. Ich hatte keine Ahnung, wie ich Lucy
helfen konnte. Ich fühlte mich feige.

»Hast du Walcott erwischt? Ich habe hier
einen getroffen. Der hat seinen Kopf zu
neugierig aus dem Graben gestreckt. Mann,
was ist los?« Erst jetzt bemerkte Marc, dass
mein Gesicht wie versteinert war. Ev lag neben

Marc auf dem Boden, zitterte und klapperte
mit den Zähnen.

»Walcott ist tot. Der andere auch.« Und nach
einer Pause: »Katya auch.« Als Evelyn das
hörte, presste sie ihre geballte Faust in den

Mund und biss darauf. Doch sie konnte den

Schmerz, der ihr die Seele entzweiriss, nicht unterdrücken. Sie krümmte sich zusammen,
schluchzte laut. Marc schaute mich nur an.

»Ist dein Magazin voll?«, fragte ich.

Marc verstand. Wir luden beide nach. Dann
sprangen wir gleichzeitig aus der Deckung
hervor, rannten geduckt im Zickzackkurs und
unaufhörlich ballernd auf den

Bewässerungsgraben zu, in dem sich noch
zwei Gegner verschanzten. Der Dritte, den

Marc erledigt hatte, war von der Wucht der

Kugel nach hinten gerissen worden und hing
mit halbem Oberkörper, auf dem Rücken
liegend, aus dem Graben heraus. Die zwei
verbliebenen Männer mussten sich erheben
und das Feuer erwidern. Marc und ich rollten
uns ab, schossen und rannten weiter. Nach
zwei Minuten war alles vorbei. Ich hatte am
linken Oberarm eine Fleischwunde, Marc war
unverletzt. In den Graben sickerte Blut.

Als wir zurück zu Evelyn gingen, sahen wir

Erykah und Lucy. Lucy trug Katya auf ihren

Armen. Sie brach unter der Last fast
zusammen, wankte, wollte sich aber von

Erykah nicht helfen lassen. Erst als sie bei uns anlangte, ließ sie Katya sanft auf den Boden
nieder. Lucy sagte nichts, weinte auch nicht
mehr. Auch Ev hörte auf zu schluchzen. Sie
hatte sich erhoben und ging langsam auf die
anderen Frauen zu. Marc und ich begaben uns
zu Katyas Leiche. Wir standen da und
schwiegen. Keiner schaute den anderen an.

Nach einigen Minuten brach ich das

Schweigen: »Wir müssen los.«

Lucy schaute mich mit wildem Vorwurf an.

Ich sagte: »Wir nehmen sie mit. Wir
begraben sie bei Pecan Island. In der Nähe des

Meeres.«

Lucy nickte. Ich bückte mich, hob Katya
hoch und trug sie über das Feld zum

Helikopter. Lucy folgte mir. Die anderen
gingen zum Van und sammelten das Gepäck
ein. Ich legte Katya nach hinten. Lucy stieg
ein, nahm die tote Katya in die Arme, als
hielte sie ein hilfloses Kind. Die anderen
stiegen stumm zu. Ich startete die Maschine,
nachdem mir Marc einen Fetzen Stoff um den
blutenden Arm gewickelt hatte.

52. Beerdigung

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Erykah sang. Während des gesamten Fluges
sang sie eine ungewohnte, simple Melodie,
getragen von fremden Worten. Es klang
afrikanisch. Ein Schlaflied vielleicht, mit
unendlich vielen Strophen. Sie klopfte sich
dazu leise auf die Schenkel, ab und zu schlug
sie mit ihren Fingerknöcheln gegen die
blecherne Haut des Helikopters. Es war ein
langsames, fast schleppendes Tempo, ein
dumpfer Rhythmus. Wir hörten nur

Bruchstücke davon, das Lied wurde übertönt
von lauten, knatternden Fluggeräuschen. Ich
nahm die vereinzelten Töne wie in Trance
wahr. Evelyn, die neben mir saß, sah
konzentriert aus dem Fenster, um Katyas

Leiche in meinen Armen auszublenden. Auch
ich versuchte, all das gedanklich von mir
fernzuhalten, was eine größere Dichte und

Schwere besaß als die Wolken, die wir auf
unserem Flug streiften. Fliegen war ein

Wunder. Losgelöst von der Erde zu sein. Ich spürte die immensen Kräfte, die für dieses

Wunder nötig waren. Die rasende Rotation,
mit der sich das schwere Ungetüm gegen die

Erdanziehungskraft aufbäumte. Welche

Anstrengung doch nötig war, um sich zu
erheben.

Der Flug war unruhig, aber kurz. Erykah
stimmte ihr Lied zum vierten Mal an, als Marc
begann, Pete zu dirigieren: »Siehst du das alte

Windrad auf dem Feld da unten links?

Dahinter ist ein Hügel. Schau, dass du da
runterkommst. Zwischen den Heuschobern.«

Der Landeplatz war in unmittelbarer Nähe
von Johnnys einsam gelegenem Haus. Johnny,
ein alter Freund von Marc, wartete schon mit
seinem Kombi. Seit der gemeinsamen Zeit in

Südamerika stand er in Marcs Schuld und
hatte versprochen, uns mit seinem Boot nach

Kuba zu bringen. Er umarmte Marc, drückte
uns die Hand. Er verlor kein Wort über die

Leiche oder über die Tatsache, dass wir mit
einem Militärhelikopter landeten. Mit
vereinten Kräften legten wir Katya in den

Fond des Kombis. Ich setzte mich dazu. Marc nahm neben Johnny Platz. Pete, Erykah und Ev
drängten sich auf den Rücksitz.

Es war kurz vor acht, als wir Johnnys Haus
erreichten. Das einladende kleine Holzhaus lag
auf einer Anhöhe mit Blick aufs Meer und
besaß nach Süden, zur Seeseite hin, einen
großen Garten. Johnny lenkte den Wagen über
einen Kiesweg zur anderen Seite des

Gebäudes. Von dort aus konnte man den

Garten überblicken, der zum Sandstrand hin
langsam in eine Dünenlandschaft überging.

Als ich aus dem Kombi kletterte, sah ich einen

Baum, der am linken Rand des Geländes auf
einem kleinen Hügel stand. Er war noch ein
wenig höher als der, auf dem das Haus gebaut
war, und trotzte dort offensichtlich schon seit

Jahrzehnten den Stürmen, die vom Meer her
das Land überfielen. Pete beobachtete mich.

Dann nahm er Johnny beiseite und wechselte
einige Worte mit ihm. Der nickte nur und
verschwand. Pete ging zum Wagen, hob Katya
vorsichtig heraus und trug sie zu dem Hügel.

Wir folgten ihm – ein kleiner, verlorener

Trauerzug. Johnny kam mit drei Schaufeln und einem großen, groben Leinenlaken, mit dem
wir Katya behutsam zudeckten. Ich wählte den

Platz, machte den ersten Spatenstich.

Glücklicherweise war die Erde nicht gefroren.

Vom Meer her blies ein für Januar relativ
milder Wind. Dann gruben wir abwechselnd.

Johnny hielt sich fern. Das ging ihn nichts an.

Er kehrte ins Haus zurück und kochte Kaffee.

Wir mussten bald los.

Als die Erde über Katya den Hügel wieder
rundete, zogen sich auch die anderen zurück.

Nur ich blieb noch, rückte die Grassoden
zurecht, die ich behutsam ausgehoben hatte,
und nahm Abschied, soweit man von
jemandem Abschied nehmen kann, der in
einem ist. Ich setzte mich neben das Grab und
begann zu sprechen: »Oh Schwesterchen,

Schwesterchen, mein Kirschlein. Zimmerst dir
ein neues Haus ohne Fenster, kannst die

Sonne nicht aufgehen sehen und den Mond
nicht und das Meer nicht rauschen hören, das
dir zu Füßen liegt. Wer wird jetzt mit mir
sprechen, wenn ich Kummer habe, wer wird
mir zuhören? Der Kuckuck hört auf zu rufen, aber ich werde nie aufhören zu rufen.«

Dann erhob ich mich, streichelte die harte

Rinde des Baumes und ging zum Haus. Es war
kurz vor neun. Jeder nahm seinen Kaffee,
dankbar auch die Portion Rühreier, die Johnny
vorbereitet hatte. Wir versammelten uns mit

Tassen und Tellern im winzigen Wohnzimmer
vor dem Fernseher.

»Guten Morgen, meine Damen und Herren.

Hier spricht Pamela Mitchum von WCRK aus

Washington. Um es vorwegzunehmen: Es ist
ein guter Morgen. Die blutigen Ereignisse, die
in den letzten sechsunddreißig Stunden
unsere Hauptstadt sowie auch einige weitere

Teile unseres Landes erschüttert haben,
nähern sich ihrem Ende. Wir können nicht
umhin, Sie nach einer vom Vizepräsidenten
verhängten kurzfristigen Nachrichtensperre
nunmehr darüber zu unterrichten, dass unser

Präsident, und mit ihm achtzehn

Kongressmitglieder, am vorgestrigen Abend
um zwanzig Uhr dreißig einem

Sprengstoffanschlag der Stadtguerilla zum

Opfer gefallen sind. Die darauffolgenden erbitterten Kämpfe um das Weiße Haus
konnten die Terroristen für die Dauer von
einigen qualvollen Stunden zu ihren Gunsten
entscheiden, als sie das Regierungsgebäude
besetzt hielten. Kleinere Scharmützel um das

Pentagon dauern zur Stunde noch an.

Glücklicherweise gelang dem Vizepräsidenten
und einem großen Teil des Krisenstabs die

Flucht in eine unbekannte Kommandozentrale,
von der aus agiert wurde, bis das Militär die

Situation unter Kontrolle hatte. Dies ist
inzwischen der Fall. Uns wurde mitgeteilt,
dass der Angriff der Stadtguerilla und
weiterer verbündeter terroristischer

Splittergruppen zurückgeschlagen werden
konnte. Nichtsdestotrotz werden diese Tage
als die ›Schwarzen Tage von Washington‹ in
unsere Geschichte eingehen. Wir können
jedoch davon ausgehen, dass die öffentliche

Ordnung bald umfassend wiederhergestellt
sein wird.«

Wie in Trance stand ich aus meinem Sessel
auf. Pete sah mich nicht an. Ich war froh, dass
er mich nicht ansah. Sein Gesicht war
versteinert. Ev schien erleichtert zu sein, dass
alles wieder gut war. Sie war so jung.

Fast gleichmütig, als wollte ich nur kurz
frischen Kaffee holen, verließ ich das Zimmer.

Ich ging in den Garten zum Baum auf dem

Hügel, langsam, versunken, mit starrem Blick.

Dort setzte ich mich neben das Grab auf die

Erde, zog die Beine unter meinen Körper. Ich
schaute in den Himmel. Dann betrachtete ich
meine Füße. Ich war barfuß. Ich wusste nicht,
wieso ich barfuß war.

»Was machst du?«, fragte Katya.

»Ich betrachte meine Füße«, sagte ich.

»Siehst du die blauen Adern auf der

Innenseite? Sie sehen aus wie Flüsse.«

»Du hast schöne Füße«, sagte Katya.

»Schau mal das Meer. Es hat die gleiche
tiefblaue Farbe wie die Adern meiner Füße.«

Ich lachte leise. »Vielleicht schwimmen kleine

Fische in mir. Oder Aale. Oder Moränen.

Hässliche Fische.«

Katya gab keine Antwort.

Ich schaute auf meine Füße. Der linke Fuß
zitterte heftig. Ich wusste nicht, warum er das tat. Obwohl es sicher nicht wärmer war als
etwa fünf Grad Celsius, war mir nicht kalt.

»Ich will sterben. Alles ist besser als diese …

endlose Nacht. Verstehst du, Katya?«

»Es gibt nichts zu verstehen«, sagte Katya.

Ich hob den Kopf und schaute aufs Meer.

Das Wasser, das an den Strand rollte, war viel
heller als das Wasser weiter draußen.

Lapislazuli und Ultramarin. Ich konnte das

Meer nicht hören. Dazu war es zu weit weg.

Aber ich konnte es sehen. Konnte es riechen.

Es roch nach Tang. Und Salz. Gleichmäßig
rollten die Wellen in der Ferne heran, bauten
sich auf, bis sie brachen und als weiße Gischt
auf den Sand geschwemmt wurden, um dann
wieder ins Meer zurückzukehren. Ein ewiger

Kreislauf.

Ich hörte ein Räuspern.

»Ich bin’s«, sagte Ev neben mir. Ich schaute
hoch. Ev sah entspannt aus. Sie setzte sich
neben mir ins Gras. Ich schaute aufs Meer.

»Es ist alles wieder gut«, sagte Ev.

Pete, Marc und Erykah kamen aus dem Haus auf uns zu.

»Wir müssen aufbrechen«, sagte Marc.

»Es ist nicht wieder gut«, sagte ich zu Ev.

»Die Frau im Fernseher hat gelogen.«

Pete nickte. »Die Nachrichtensperre dauert
anscheinend an. Keine Bilder. Nicht ein
einziges. Kein gutes Zeichen. Sie wollen die

Bevölkerung ruhig halten. Panik vermeiden.

Aber im Internet gibt es private

Camcorderaufnahmen. Sieht nicht gut aus.

Viele Tote.«

»Wir müssen los«, sagte Erykah.

»Ich muss zurück«, sagte ich.

Erykah schüttelte den Kopf. »Du kannst
nichts tun. Das wäre Wahnsinn.«

»Schmelzer hat mir mal ein deutsches

Gedicht vorgetragen. Von Goethe. Es ging um

Geister, die man ruft und nicht wieder
loswird«, sagte ich.

»Du kannst nicht zurück, begreif doch! Wie
willst du es überhaupt schaffen?«

Pete sah mich an. »Sie schafft es mit mir.

Wir nehmen den Helikopter.«

Ich nickte Pete dankbar zu.

Marc zögerte keine zwei Sekunden. Er
umarmte Ev. »Du wirst mit Johnny und Erykah
per Boot das Land verlassen. Wir sehen uns,
wenn Lucy, Pete und ich zurück sind.«

Ev schrie auf und trommelte mit den

Fäusten gegen Marcs Brust, gegen seine

Schultern. Sie schlug ihn, so fest sie konnte,
und schrie und weinte. Marc hielt ihr die

Hände fest.

Pete widersprach Marc: »Du gehst mit

Erykah und Ev. Sie brauchen dich.«

»Ich habe noch eine Rechnung offen.«

»Wir werden sie für dich begleichen. Das
verspreche ich«, sagte Pete.

Marc sah in Evs tränenüberströmtes Gesicht
und nickte langsam.

Erykah schaltete sich ein: »Was ist das bloß
für ein Schwachsinn! Keiner fährt oder fliegt
zurück. Das hat überhaupt keinen Sinn!

Warum sind wir nicht gleich dort geblieben
und haben uns abknallen lassen? Weil wir
überleben wollen!«

»Alles ist anders«, wandte ich ein.

»Nein, ist es nicht! Es war dein Plan, du hast ihn gemacht. Halte dich dran!« Erykah wurde
langsam wütend.

»Das stimmt nicht. Nichts stimmt mehr. Ich
habe begriffen, dass ich den Plan nicht
gemacht habe. Ich bin ein Teil des Plans.«

Ich las in Erykahs Blick, dass sie aufgab. Sie
verstand. Sie würde nicht weiter versuchen,
mich umzustimmen.

Ich umarmte die drei. Auch Pete
verabschiedete sich stumm. Wir winkten

Johnny zu, der am Bootsanleger seinen

Außenbordmotor überprüfte. Dann gingen wir
zum Helikopter.

53. Washington

Pete, 36, Geheimagent

Wir tankten an kleinen Militärflughäfen in

Alabama und North Carolina auf. March hatte
bislang Wort gehalten und mich nicht zur

Fahndung ausgeschrieben, sodass mein

Ausweis uns immer noch schützte und zu dem
nötigen Treibstoff verhalf. Das ließ mich
hoffen, in Washington nicht sofort nach der

Ankunft in Haft genommen zu werden. March
schien Lucy und mir für die Rettung seines

Lebens außerordentlich dankbar zu sein.

Dennoch konnten sich die Umstände jederzeit
drastisch ändern, sodass March keinen

Pfifferling mehr auf uns gab. Falls er
überhaupt noch lebte.

Erykah hatte recht. Es war Wahnsinn, dass
wir zurückflogen. Aber ich verstand Lucy. In
ihrem Leben hatte es eine sehr lange Zeit nur

Katya gegeben und vielleicht die vage

Hoffnung auf Freiheit und ein
selbstbestimmtes Leben. Katya war tot. Die

Freiheit schmeckte für Lucy nun nach Blut.

Nach Katyas Blut und dem der vielen

Unschuldigen, die in Washington
umgekommen waren. Sie fühlte sich schuldig.

Sie wollte es wieder geradebiegen. Die Geister,
die sie gerufen hatte, wieder loswerden. Ich
fürchtete, dass sie bereit war, jede mögliche

Dummheit zu begehen, um ihr Gewissen zu
erleichtern. Ich würde sehr gut auf sie
aufpassen müssen.

Aber ich war nicht nur deswegen bereit
gewesen, sie nach Washington zu fliegen.

Ohne mich hätte sie Tage gebraucht, und
vielleicht hätte sie ihren wahnwitzigen Plan
aufgegeben. Obwohl es vermutlich weniger
ein Plan war als ein Gefühl der Getriebenheit.

Mir ging es wie Lucy: Ich musste zurück. Auch
ich hatte etwas geradezubiegen. Mein Abgang
war alles andere als sauber gewesen. Dass ich
keine Ahnung von dem Attentat gehabt hatte,
reichte nicht zur Entschuldigung. In der

Sekunde, als Lucy mir sagte, ich solle Frank
vom Roosevelt-Zimmer wegholen, war mir klar
gewesen, dass etwas Schreckliches passieren
würde. Ich hätte viel mehr Kollegen retten können und müssen als nur Frank und March.

Während des gesamten Fluges sprachen wir
kaum. All den drängenden Fragen wichen wir
in stummem Einvernehmen aus. Lucy zündete
mir ab und zu eine Zigarette an, steckte sie
mir zwischen die Lippen. Etwa eine Stunde
lang ließ sie sich von mir die Funktionsweise
eines Helikopters erklären. Dann verfiel sie
wieder in tiefe Nachdenklichkeit. Je näher wir

Washington kamen, desto unruhiger wurde
sie. Sie atmete sehr schnell, ein kleiner

Schweißfilm stand auf ihrer Oberlippe. Ihre

Hände waren ständig in Bewegung. Sie spürte

Gefahr. Sie spürte den Tod, der in Washington
einmarschiert war.

Ich landete auf dem Gelände des Army Navy

Country Clubs. Die Rotorblätter wirbelten den
frisch gefallenen Schnee auf. Niemand war da,
der uns hätte Schwierigkeiten machen
können. Es herrschte eine unnatürliche Stille.

Wir liefen durch ein paar unbelebte

Seitenstraßen unter dem Washington

Boulevard hindurch, bis wir zum Arlington

National Cemetary kamen. Auch hier

Totenstille. Nur das entfernte Geräusch
vereinzelter Autos von den nahe gelegenen

Highways. Normalerweise umgab die

Friedhofsbesucher ein beständiges Tosen von
unzähligen Motoren. Doch nichts war normal.

Vom südlichen Teil des Friedhofs, etwa auf

Höhe des Pentagons, waren vereinzelte

Schüsse zu hören. Die Luft roch nach Schnee,

Rauch und Explosivstoffen. Lucy wurde übel.

Sie kotzte in ein Gebüsch zwischen zwei

Gräbern. Wir liefen weiter zum nördlichen

Rand des Friedhofs.

»Wo willst du hin?«, fragte Lucy. Das Atmen
fiel ihr schwer.

»Zu einer Kapelle.«

»Klar. Gott wird sich voll reinhängen für
uns!«

Die Kapelle war abgesperrt, doch es machte
mir keine Mühe, das alte Schloss in der
verwitterten Holztür zu öffnen. Lucy sah sich
kurz um.

»Und jetzt? Beichten? Kniefall?«

»Hör auf zu spotten.« Ich zog Lucy hinter
den Altar. Dort griff ich in eine Fuge im Mauerwerk, die in einer so dunklen Ecke
gelegen war, dass niemandem eine

Unregelmäßigkeit im Mörtel auffallen würde.

Als ich in die Fuge drückte, schob sich unter
dumpfem Knirschen ein Quadratmeter

Mauerwerk beiseite. Wir krochen hindurch. In
dem dahinter liegenden Gang betätigte ich
einen Hebel, der den Quader wieder in seine
ursprüngliche Position brachte.

Lucy sah sich in dem kleinen Raum um, in
dem wir uns befanden. Er war leer bis auf eine

Metallkiste, aus der ich zwei Taschenlampen
holte. Eine gab ich Lucy.

»Folge mir.« Ich öffnete per

Fingerabdruckscanner eine weitere Geheimtür
und betrat einen schmalen Gang, dessen

Treppen nach unten ins Dunkel führten: »Wir
gehen jetzt gleich unter dem Potomac River
hindurch bis rüber zur Theodore Roosevelt

Island.«

»Wow. Liegt dort der Schatz der

Tempelritter?« Vermutlich war Lucys

Nervosität schuld an ihrem Sarkasmus.

»So was Ähnliches. Dort befindet sich in etwa zwanzig Meter Tiefe eine von vier
geheimen Hightechkommandozentralen.

Abhörsicher, nicht zu orten. Ich vermute, dass

March sich mit dem Vizepräsidenten und dem

Krisenstab dort eingerichtet hat. Die anderen
liegen weiter weg.«

»Weiter weg wovon?«

Wir bewegten uns schnell und problemlos
durch den gut ausgebauten und hervorragend
belüfteten Gang.

»Theodore Roosevelt Island ist durch

Geheimgänge wie diesen sowohl direkt mit
dem Weißen Haus als auch mit dem Pentagon
verbunden. Fluchtwege für die First Family
und andere hohe Tiere. Falls der

Schutzbunker im Weißen Haus aus
irgendwelchen Gründen nicht opportun ist.

Nur wenige Eingeweihte kennen die Gänge.«

»Und wieso glaubst du, dass sie nicht im

Schutzbunker sind?«

»Weil Pamela von einer geheimen

Kommandozentrale gesprochen hat.«

»Und du meinst, wenn wir plötzlich in
diesem supergeheimen Führerbunker
auftauchen und laut und freundlich

›Überraschung‹ rufen, werden sich alle freuen
und uns einen Yogitee anbieten?«

»Spürst du irgendeinen Alarm?«

»Nein, alles in Ordnung. Nur Kameras,

Mikros, Bewegungsmelder …« Lucy blieb
abrupt stehen. »Hast du mich mitgenommen,
damit die Ratte dir den Weg sichert?«

Ich sah Lucy enttäuscht an. Sie wusste, dass
es eher umgekehrt war.

»Tut mir leid. Meine Nerven liegen blank«,
entschuldigte sie sich sofort. Ich ging weiter.

»Die wissen längst, dass wir kommen. Falls
sie was dagegen einzuwenden hätten, wären
wir schon längst tot. Neben den Kameras und
all dem anderen Kram sind auch Düsen in den

Wänden, die die Gänge im Fall einer Attacke
mit tödlichem Nervengas fluten.«

Nach etwa einer Viertelstunde verbreiterte
sich der Gang zu einem etwa zwanzig

Quadratmeter großen Raum. Kaum hatten wir
ihn betreten, gingen gleißende Lichter an,
und eine Stimme aus einem Lautsprecher
forderte uns auf, uns vor die Mitte der rechten Wand zu stellen.

»Ein Nacktscanner«, erklärte ich Lucy. »Wir
werden nach Waffen oder Ähnlichem
durchleuchtet.«

Nach der kurzen Prozedur öffnete sich eine

Stahltür. Zwei Sicherheitsbeamte empfingen
uns. Ich kannte den einen. Er warf mir einen
finsteren Blick zu und vergaß das Grüßen.

Mein Verschwinden während der Angriffe
hatte wohl auch bei den unteren Dienstgraden
zu einiger Verwunderung geführt. Ohne ein

Wort zu sagen, brachte er uns zu March in die

Zentrale. Dort herrschte geschäftiges Treiben.

Der militärische Krisenstab plante mit einigen
hochrangigen Geheimdienstlern die mögliche
weitere Vorgehensweise. Monitore surrten, auf
der Mediawand befand sich eine Karte der

Geheimgänge.

Lucy kam nicht dazu, sich alles in Ruhe
anzusehen. Kaum kamen wir herein, trat

March seitlich neben sie und hielt ihr seine

Pistole gegen die Schläfe.

»Ich sollte sie abknallen.«

Plötzlich war Stille im Raum. March spannte den Abzug.

»Sie hat Ihren Arsch gerettet, vergessen Sie
das nicht, March. Ohne Lucy würden Sie jetzt
durch die Flure des Weißen Hauses stauben«,
ging ich dazwischen.

»Wie viele andere«, gab March zurück.

Alle im Raum hielten fast hörbar den Atem
an. Es gab sicher einige, die sowohl Lucy als
auch mir den sofortigen Tod wünschten.

»Schießen Sie, Chef!«, forderte da auch
tatsächlich der Sicherheitsbeamte, der uns
hergebracht hatte.

March sah ihn verächtlich an, nur für eine

Sekunde, dann nahm er den Finger vom Abzug
und die Waffe von Lucys Schläfe. Vermutlich
hatte der Übereifer des rachsüchtigen Idioten

Lucy gerettet. March ließ sich von niemandem
sagen, was er zu tun hatte. Schon gar nicht
von einem Subalternen.

Aus einem Nebenraum trat Snyder hinzu, in
der Hand einen Pappbecher mit dampfendem

Kaffee.

»Da sind Sie ja endlich, Pete. Hat lange
gedauert. Können wir?« Mit einer

Kopfbewegung deutete er auf einen Flur, in
dem ein kleines Besprechungszimmer lag, wie
ich von früheren Besuchen wusste. Er ging
voraus. Dankbar für die betonte

Selbstverständlichkeit, mit der er vorgab, mit
meinem Erscheinen gerechnet zu haben,
folgte ich ihm mit Lucy im Schlepptau.

March schloss die Tür hinter Snyder, Lucy
und mir.

»Wie ist die Lage?«, begann ich.

March lachte auf: »Wie wohl? Ein Bild der
moralischen Verwahrlosung, die allerorts
unter der Zivilbevölkerung zutage tritt.

Während sich unsere Truppen erbitterte

Kämpfe mit den Terroristen liefern, ziehen
organisierte Banden und verschissene

Einzelpersonen ohne Rücksicht auf

Menschenleben ihren persönlichen Vorteil aus
der unkoordinierten Lage. Aus allen großen

Städten werden Schießereien und

Plünderungen gemeldet. Der ganze kriminelle

Abschaum nutzt das Chaos. Die Polizeikräfte
sind in vollem Einsatz, stoßen jedoch auf
erhebliche Schwierigkeiten, da ein Großteil unserer Bevölkerung bewaffnet ist und
rücksichtslos davon Gebrauch macht. Und
zwar nicht zum eigenen Schutz, sondern um
sich unrechtmäßige Vorteile zu verschaffen.«

March setzte sich an den Computer, gab
etwas ein und drehte den Monitor zu uns. Das

Filmchen, das er uns zeigte, war ebenso
aufschlussreich wie seine Ausführungen.

Conrad Calvert saß im Oval Office am

Schreibtisch. Das berühmteste Büro der Welt
war von einem grauen Schmierfilm überzogen,
vermutlich die Folge der Explosion und der

Löscharbeiten. Die verrußten Vorhänge hinter

Conrad waren zugezogen, die amerikanische

Flagge links auf dem Bild war halb verbrannt.

Er hatte die Füße, die in schmutzigen

Springerstiefeln steckten, auf dem Tisch
geparkt. Trotz des schicken Anzugs wirkte er
deplatziert hinter dem gediegenen

Schreibtisch. Auf Conrads fettigen dunklen

Haaren saß eine Baskenmütze. Er nahm den

Brieföffner, reinigte sich damit die

Fingernägel und grinste dabei in die Kamera.

»Hallo, du verblödetes amerikanisches Volk!

Hier spricht Conrad, dein neuer Präsident auf

Lebenszeit. Ich habe mich noch nicht so
richtig in dieser Spießerbude eingelebt, aber
fürs Erste will ich euch schon mal sagen, was
auf euch zukommt: das Paradies nämlich,
auch wenn ihr jetzt noch viel zu bescheuert
seid, um es zu erkennen. Folgendes wird
erlassen: Ab sofort gibt es keine Werbung
mehr im TV. Auch all die anderen Religionen
werden verboten. Latte macchiato wird
verboten, überhaupt wird Milch im Kaffee
verboten ….«

Conrad stellte eine ellenlange Reihe mit
unsinnigen Verboten auf, versprach das
verfassungsmäßig zugesicherte Glück des

Individuums und propagierte die Anarchie als
einzig gültigen Weg, dieses Glück zu
erreichen. Zur Unterstreichung seiner

Argumentation machte er eindeutige

Masturbationsbewegungen und stöhnte dabei
grinsend in die Kamera. Kurz, er gab vergnügt
die Vorstellung, die von ihm erwartet wurde:

die eines Wahnsinnigen.

»Wieso habt ihr noch nicht gestürmt?«, fragte ich angewidert.

»Weil er noch etwa vierzig Angestellte des

Weißen Hauses als Geiseln hat. Darunter die

First Lady und das First Teenie«, gab Snyder
zur Antwort.

»Wie ist die Truppe überhaupt ins Weiße

Haus reingekommen?«, wollte ich weiterhin
wissen.

March warf einen Seitenblick auf Lucy und
sagte: »Überraschungsmoment, ermöglicht
durch die nicht unwesentliche Mithilfe der
hier anwesenden Dame, durch Chaos, Panik
und nicht zuletzt mit jeder Menge geklauter

Feuerwehruniformen. Niemand hat nach der

Explosion einen Sicherheitscheck bei den

Feuerwehrmännern gemacht oder ihnen gar
den Zutritt verweigert. Auch wenn sie
überraschend schnell vor Ort waren. Wir
hatten alle Hände voll zu tun, den
herumpfeifenden Kugeln auszuweichen.«

»Und was haben Sie vor?« Lucy überging
scheinbar ungerührt den an sie gerichteten

Vorwurf.

Snyder nippte vornehm an seinem Kaffee. Er bewahrte selbst im Schützengraben eine
stilvolle Note. »Dieser Irre hat das

Kameraüberwachungssystem vom Weißen

Haus abschalten lassen. Aber einer unserer

Spezialisten ist über einen anderen Server
wieder rein. Wir können also jedes Zimmer,
jeden Flur sehen. Ohne dass die es wissen. Die

Geiseln – abgesehen von der First Lady und
ihrer Tochter – sind in der Lobby
zusammengepfercht. Im Moment machen wir
eine Aufstellung, welche Strategie den
geringsten Kollateralschaden verursacht.«

»Also stürmen«, fasste ich zusammen.

Snyder nickte. »Was sonst? Wir nehmen
beide Geheimgänge als Einfallsschleusen. Das
heißt, wir kommen über den Kartenraum im

Erdgeschoss der Residenz und durch den

Kabinettraum im Westflügel, nur zwei Türen
von der Lobby entfernt. Über die Kameras und
über Funk können wir erfahren, wann Calverts

Leute ihre Patrouillen in den entsprechenden

Fluren und Zimmern beendet haben.«

»Es wird trotzdem jede Menge Tote geben.

Wo sind die First Lady und ihre Tochter, wenn nicht in der Lobby bei den anderen Geiseln?«

Snyder und March schwiegen.

»Marc hat gesagt, dass Conrads Mannschaft
kaum noch aus Idealisten besteht. Er hat
hauptsächlich Legionäre um sich
versammelt«, ergriff Lucy das Wort.

»Was willst du damit sagen?«, fragte ich.

»Idealisten kämpfen verbissen, wenn die

Lage aussichtslos ist. Legionäre geben auf,
wenn sie keinen Vorteil mehr für sich sehen.

Oder keinen Boss mehr haben. Man muss der

Schlange den Kopf abhacken.«

Snyder schüttelte den Kopf. »Wir kommen
an Calvert nicht ran. Um das Oval Office sind
die meisten der Terroristen postiert. Was Sie
auf dieser Aufnahme nicht sehen können, aber
auf den Monitoren der

Überwachungskameras: Auf einem der beiden

Sofas vor dem Schreibtisch sitzen die First

Lady und ihre Tochter in Fesseln. Als
menschliche Schutzschilder für Calvert. Wir
haben im Moment kein sicheres Szenario, wie
wir die beiden überhaupt retten können. Wir
vermuten, dass Calvert sich noch etwas Spaß im Weißen Haus gönnt, um sich dann mit den
beiden einen freien Abzug zu erpressen. Selbst
wenn wir ihm das gewähren würden, wären
die beiden tot, sobald er sich in Sicherheit
wähnt. Im Übrigen haben wir Calvert schon
fünfzig Millionen auf ein Konto auf den

Caymans überweisen müssen, um die beiden
wenigstens für den Moment zu schützen. Er
muss nur noch einen sauberen Abgang
hinlegen, dann hat er auf ganzer Linie
gewonnen und geht in die Geschichte ein.«

» Ich komme an ihn ran«, sagte Lucy. »Wir
sind uns zwar noch nie begegnet. Aber er
weiß, wie ich aussehe. Wer ich bin. Und dass
er ohne mich nicht da wäre, wo er jetzt ist –
wichsend im Präsidentensessel.«

Mir gefiel nicht, was Lucy dann vorschlug.

Es war vage, kaum zu planen, fast willkürlich.

Und sehr gefährlich. Aber es war eine Chance.

Also stellte ich nur eine Bedingung: Ich würde
mitkommen.

54. Chaos

Lucy, 43, Sensor Stufe 10

Ursprünglich hatte ich die Idee, durch einen
der Geheimgänge direkt im Weißen Haus
aufzutauchen. Doch Snyder und March waren
dagegen. Man sollte Conrad nicht mit der

Nase auf die beste Möglichkeit der
gegnerischen Offensive stoßen. Auch wenn in
der Bevölkerung schon immer über diese

Geheimgänge gemutmaßt worden war, galten
sie bislang als Legende. Also wurden wir bis
zum Lincoln Memorial in den Constitution

Garden gebracht. Der Schnee lag wie

Puderzucker auf Bäumen, Sträuchern und

Wiesen. Die Natur wirkte unendlich friedlich.

Nun waren wir auf uns allein gestellt. Das

Gelände um das Weiße Haus war weiträumig
abgeriegelt. Keiner kam rein, keiner kam
raus. Zumindest nicht lebend.

Wir überquerten die 17. Northwest, ab da
hatten Conrads Leute die Oberhand. Die sonst
so häufig vom Großstadtverkehr verstopfte

Straße war vollkommen ausgestorben, es hatte etwas Gespenstisches. Im Park hinter der 17.

wurden wir von Conrads Schergen
abgefangen. Es waren drei noch sehr junge

Typen mit modernsten Schnellfeuerwaffen
und Handgaranten am Gürtel.

Glücklicherweise fragten sie, bevor sie
schossen. Vermutlich war ihr Blutdurst im

Laufe der letzten achtundvierzig Stunden
gestillt worden. Ich erklärte ihnen, dass ich
eine Verbündete von Calvert wäre und ihn
dringend sprechen müsse. Über Funk setzten
sie sich mit Conrad in Verbindung. Es dauerte
eine Weile, bis Conrad selbst am Apparat war.

Er beauftragte die Jungs, uns zu ihm zu
bringen.

Als wir die Constitution Avenue Richtung

Ellipse überquerten und die Südfront des

Weißen Hauses in Sicht kam, geriet ich
plötzlich und unerwartet in meine eigene

Apokalypse. Ich stoppte, wie von einem Schlag
getroffen. Hielt den Atem an. Begann zu
schwitzen. Mein Herz raste, mir wurde übel,
schwindlig …

Die Straße war übersät mit Patronenhülsen, verbrannten Autowracks, der Asphalt schwarz
und nass, dunkel von den Blutbächen der

Leichen. Sende deine scharfe Sichel aus, und
ernte die Trauben vom Weinstock der Erde;
denn seine Beeren sind reif.

Der Geruch von verbranntem Fleisch lag in
der Luft. Aber es fiel Feuer vom Himmel herab
und verzehrte sie.

Raben pickten den Leichen die Augen aus.

Und alle Vögel sättigten sich an ihrem

Fleische.

Ich erkannte, wovor ich die ganze Zeit die

Augen zwanghaft verschlossen hatte, weil ich
es nicht wahrhaben wollte. Und ich sah aus
dem Meere ein Tier aufsteigen; das hatte zehn

Hörner und sieben Köpfe.

Ich sah die Wahrheit:

Polizeiwagen mit Blaulicht, Reifen werden
zerschossen, Beamte stürzen panisch aus dem

Wagen, eine Handgranate fliegt durch die

Luft, explodiert, Metall splittert, Schüsse,

Menschen sacken zu Boden, Blut strömt,

Brandbomben, Explosionen, Feuer,
herumhastende Gestalten, kaum erkennbar im Rauch. Ich sehe durch eine wackelnde

Fernsehkamera eines getroffenen Reporters,
höre noch mehr Schüsse,

Maschinengewehrsalven, Schreie,
zerberstende Autoscheiben, sehe wankende,
blutende Menschen, maskierte Menschen, die
auf die Kamera zurennen, sie umwerfen, im

Fallen streift das Bild eine alte Frau, die in
einem ganz anderen Stadtteil im

Morgenmantel im Hauseingang steht mit der

Milchflasche in der Hand, die Milchflasche
zerspringt, das Bild ist weg, ein anderes ist da.

Es sind viele Bilder, zu viele Bilder. Sie
schreien mich an: von Handgranaten
aufgerissene Erde. Im Sterben verwundert
aufgerissene Augen. Aufgedunsene Körper,
um die sich keiner kümmert. Verlorene

Schuhe. Handtaschen, deren Inhalt zerstreut
ist. All die Menschen. All die Leichen. Und

Angst. Überall Angst.

Wir nähern uns dem Südeingang des Weißen

Hauses. Mir ist so übel, dass ich gebückt
gehen muss. Meine Gedärme rebellieren.

Krampfen. Es tut weh, so weh. Wir nähern uns dem Brunnen. Ich will nicht hinsehen. Ich will
es nicht wissen! Aber mein Blick hebt sich. Ich
kann nichts dagegen tun, sosehr ich mich
dagegen wehre. Ich muss hinsehen. Ich sehe
es. Das alles. Lange Stäbe. Verkrustetes,
verklumptes Blut an den Stäben. Köpfe
gepflanzt. Zehn. Zwanzig. Dreißig. Einer
neben dem anderen. Ausgehackte Augen,
leere Höhlen … die Lanzen … die Köpfe – da
sind sie. Wie oft habe ich sie gesehen in
meinen qualvollen Nächten. Wie sehr wollte
ich sie verhindern! Wie dumm ich war!

Es ist jetzt, als würde ich durch eine Raum-

Zeit-Maschine in eine andere Welt
hineingesogen, eine, die nicht wahr sein darf.

Ich muss mir nur die Augen reiben, um
aufzuwachen in einer Welt ohne Lanzen. Ohne

Köpfe, mit leeren Augenhöhlen und
herausquellenden Zungen. In einer Welt ohne

Schuld. Bitte. Bittebittebitte.

Ich gehe in die Knie, sacke zu Boden. Pete
bittet Conrads spöttisch grinsende Schergen,
kurz zu warten. Er stützt mich, versucht, mich
hochzuzerren. Zischt mir zu, ich dürfe jetzt nicht schlappmachen.

Schlappmachen? Ich lache und lache, bis ich
weine. »Verstehst du nicht? Wir haben uns
geirrt. Eine Verkehrung von Ursache und

Wirkung, von Opfer und Täter! Katya und ich

… wir dachten, wir sind die Opfer. Welch ein

Irrtum! Wir sind die Täter! Wir haben genau
das ausgelöst, was wir verhindern wollten.

Ohne uns wäre nichts passiert! Wenn wir nicht
all das verursacht hätten, hätte ich es auch
nicht sehen können. Wenn ich all das nicht
gesehen hätte, die Lanzen, die Köpfe, wir
hätten es nicht getan. All meine Visionen …

Nur die schrecklichen Folgen dessen, was wir
selbst initiiert haben! Ich bin schuld … die

Toten … Katya! Und die Welt liegt im Chaos.

Der Professor hat uns mal von der Bedeutung
des lateinischen Wortes ›Animus‹ erzählt. Die
perfekte Symbiose von Denken und

Empfinden. Das hat funktioniert. Aber das

Chaos besteht aus unendlich vielen Aspekten.

Und wir haben das Prinzip der sich selbst
erfüllenden Prophezeiung übersehen.«

Ich weiß nicht, ob Pete begriff, wovon ich auf so unzusammenhängende Art und Weise
stammelte. Ob er verstand, dass ich die

Wahrheit die ganze Zeit geahnt hatte, aber es
mir nicht eingestehen wollte. Dass ich deshalb
zurückkommen musste, um Klarheit zu
finden. Ich glaube nicht. Aber er tat das einzig

Richtige. Er zerrte mich hoch, schüttelte mich
kräftig und schnauzte mich an.

Plötzlich war ich ganz ruhig. Pete hatte
recht, ich musste mich konzentrieren. Viel
gab es nicht mehr zu tun. Ich bat den jungen

Mann, uns zügig zu Conrad zu führen. Sowohl
der Terrorist als auch Pete waren überrascht
von meiner plötzlichen Gefasstheit nach
diesem unkontrollierten Ausbruch. Dabei
hatte ich bloß die Notwendigkeit der

Anpassung an die Situation erfasst. Ich war
verloren in meiner Schuld, in meiner endlosen

Nacht. Bestenfalls konnte ich noch
irgendetwas halbwegs geradebiegen. Von all
dem, was schiefgelaufen war. Genau das
wollte ich tun. Mehr nicht. Alles andere
interessierte mich nicht mehr. Alles fällt
leicht, wenn man nichts zu verlieren hat.

Als wir im Oval Office anlangten, wurden
wir zuerst gründlich nach Waffen und

Verkabelung untersucht. Dann bot uns Conrad
formvollendet einen Platz an. Wir setzten uns
auf das Sofa gegenüber der First Lady und
ihrer Tochter. Die beiden sahen reichlich
mitgenommen aus. Rechts und links hinter

Conrad standen zwei bis an die Zähne
bewaffnete Bodyguards.

»Ich freue mich außerordentlich, dass wir
uns endlich alle persönlich kennenlernen.«

Conrad wusste, wer Pete war, schließlich hatte
er Marc lange genug beschatten lassen. »Was
verschafft mir die Ehre in diesen etwas
unbequemen Zeiten?«

Ich ergriff das Wort. »Unbequem ist
untertrieben. Marc hatte mit dir einen

Fluchtplan für uns gedealt …«

»Zu dem ihr nicht rechtzeitig am
verabredeten Ort erschienen seid«, warf

Conrad gelangweilt ein.

»Was daran liegt, dass alles schiefging. Marc
ist tot, seine Schwester auch. Übrig sind nur
noch Pete und ich.«

»Welche Rolle spielst du denn in unserem
hübschen Komplott?«, wandte sich Conrad an

Pete.

»Ich war nicht involviert. Aber ich komme
aus der beschissenen Nummer nicht mehr
raus. Genügt das?«

Conrad hantierte mit dem Brieföffner unter
seinen Fingernägeln.

»Wie seid ihr durch den Sicherheitskorridor
des Secret Service gekommen? Das ganze

Gelände ist abgesperrt«, fragte er
misstrauisch.

»Mit meinem Ausweis. Noch hat mich mein

Chef nicht zur Fahndung ausgeschrieben.«

»Und warum nicht?«

»Weil ich ihm das Leben gerettet habe
durch eine Warnung in letzter Sekunde von

Lucy.«

Conrad sah Pete undurchdringlich an. Er
legte den Brieföffner beiseite und zog seine

Pistole aus dem Hosenbund. Ich hielt die Luft
an. Pete hatte ihn provoziert. Doch Conrad
plauderte ganz entspannt weiter. »Cool, Mann,
du traust dich was. Bist halt ’n Kumpel von Marc. Scheiße, dass er abgekratzt ist, tut mir
echt leid. War ein Guter. Früher.«

Ich ging in die Offensive, denn ich wusste
nicht, wie lange ich meine eigene Nervosität
noch ertragen konnte. »Was hast du vor? Was
glaubst du, wie du hier rauskommst?«

Die First Lady und ihre Tochter warfen

Blicke voller Hoffnung auf Pete und mich.

Aber das war mir egal.

»Ist doch nicht dein Problem! Was wollt ihr
von mir?«, fragte Conrad zurück. »Ich bin
euch nichts schuldig.«

»Schon klar«, antwortete ich. »Aber wir
haben da draußen keine Chance zum

Überleben.«

Pete pflichtete mir bei. »Das Militär und die
gesamten Geheimdienste sind hinter Lucy her.

Mein Ausweis wird uns nicht mehr lange
schützen. Wir kommen nicht aus der Stadt
raus.«

»Und was soll ich da tun?« Conrad ließ
gelangweilt die Pistole in der Hand baumeln.

Mir ging das Geplänkel auf die Nerven.

Außerdem war mir schlecht vor Anspannung.

»Du sollst uns hier raushelfen. Und wir helfen
dir hier raus.«

»Ihr glaubt, ich brauche euch?«

»Wenn du auf deine Geiseln setzt – sorry,

Madam, für das offene Wort …« Ich warf einen
entschuldigenden Blick zur First Lady. »Du
glaubst, sie lassen dich ausfliegen, weil du die

First Lady und ihre Tochter auf dem Schoß
sitzen hast. Vergiss es! Du wirst abgeschossen,
noch bevor du den Luftraum über dem Weißen

Haus verlassen hast. Der Befehl wird dem

Übereifer eines Idioten in die Schuhe
geschoben, der schon ein paar Stunden später

Dienst auf einer Radarstation in Alaska
schiebt. So naiv bist du nicht.«

»Und was schlagt ihr vor?«

»Den Geheimgang.« Pete überraschte mich
immer wieder. Er hatte meine Strategie sofort
verstanden. Ich stand von dem Sofa auf und
schlenderte scheinbar absichtslos durch den

Raum.

»Es existiert also tatsächlich einer?« Conrad
versuchte eine gelangweilt-belustigte Miene
aufzusetzen, doch ich sah: Wir hatten ihn.

»Schick deine Gorillas raus, dann reden wir
weiter.«

»Warum sollte ich?«

»Wenn einer von deinen Leuten kalte Füße
bekommt und den Gang benutzt, um sich
abzusetzen, ist der Gang damit erledigt.

Wieso, sagen wir dir, wenn sie draußen sind.«

Conrad zögerte. Er sah uns misstrauisch an,
blickte auf seine Waffe, die er um seinen
rechten Zeigefinger schaukeln ließ. Dann
befahl er seinen Leuten, das Zimmer zu
verlassen und sich vor der Tür zu postieren.

Sie gingen raus.

Ich schlenderte auf den Schreibtisch zu.

»Setz dich wieder hin, Schlampe.«

Ich pflanzte meinen Hintern auf den

Schreibtisch. »Recht so?«

Pete fing an, irgendetwas über das

Sicherheitssystem im Geheimgang zu
erzählen, und lenkte damit Conrads

Aufmerksamkeit auf sich. Conrad achtete
darauf, dass der Lauf seiner Pistole immer auf

Pete gerichtet war. Aber er spielte weiter mit
ihr, ließ sie wie ein blöder Westernheld um seinen Abzugsfinger kreisen, ließ sie baumeln.

Er fühlte sich sicher. Pete war etwa drei Meter
von ihm entfernt, und der Schreibtisch stand
zwischen ihnen. Conrad schnauzte mich zwar
an, mich wieder auf das Sofa zu setzen, behielt
dabei aber Pete im Auge. Vermutlich fühlte er
sich von einer unbewaffneten Frau nicht
bedroht. Dieser arrogante Idiot. Als er die

Pistole wieder nach unten baumeln ließ, griff
ich nach dem Brieföffner und rammte ihn

Conrad durch das Auge ins Gehirn. Es ging
schnell, und es ging leicht. Es war, wie ein

Messer in Butter zu stoßen. Er war sofort tot.

Die First Lady und ihre Tochter schrien
instinktiv auf. Pete sprang zum Schreibtisch,
riss Conrads Waffe an sich, wirbelte herum
und erledigte mit zwei genauen Schüssen die
beiden Leibwächter, die durch die Tür
hereingestürmt kamen. Es ging alles
blitzschnell. In wenigen Sekunden hatten Pete
und ich die Leichen der beiden wieder vor die

Tür geschoben und Con dazugelegt. Als wir
die Tür schlossen, hörten wir schon das

Getrampel von schweren Stiefeln, die sich im Laufschritt näherten. Vor der Tür hielten sie
an, es waren mindestens drei. Sie zögerten,
gaben einige Schüsse durch die Tür ab. Pete
erwiderte das Feuer aus seiner Deckung
heraus. Viel Munition hatten wir nicht.

Draußen wurde flüsternd die neue Lage
diskutiert. Dann hörten wir martialisches

Geschrei, Geballer und Getöse auf den Fluren.

March und Snyder hatten ihren

Spezialeinheiten, die in den beiden

Geheimgängen per Funk auf ihren Einsatz
gewartet hatten, das Startzeichen gegeben, als
sie per Überwachungskamera sahen, dass wir

Conrad im Oval Office ausgeschaltet hatten.

Die Terroristen leisteten nicht lange

Widerstand: Nach nicht mal zehn Minuten war
der Spuk vorbei.

55. Epilog

Professor Irvin Schmelzer, 64,

Biochemiker und Molekularbiologe

So viele sind tot. Katya, meine geliebte Katya.

Isabel, die Schweigsame. Sie besaß den
höchsten IQ, den ich je gemessen habe. Wer
viel versteht, verstummt. Dann die aufsässige

Ann. Rebecca. Nicht zu reden von den

Hunderten, die ihr Leben bei den Kämpfen
gelassen haben. Deren Namen und Gesichter
ich nicht kenne.

Ich bin nicht an allem schuld, das weiß ich.

Zu Beginn dieser Aufzeichnungen sagte ich, es
sei schwierig, einen Zeitpunkt festzulegen, an
dem es begann. Mit dem Urknall. Mit der
ersten Kaulquappe, die an Land kroch. Mit
dem aufrechten Gang. Dem Menschen. Seiner

Arroganz. Mangelnder Ehrfurcht vor der

Schöpfung.

Vielleicht gibt es die Erbsünde. Und der

Mensch ist zu schuldhafter Verstrickung
verdammt, die Frage nach dem freien Willen
eine akademische. Und jedes Wesen eine Prophezeiung, die sich selbst erfüllt.

Aber vielleicht irre ich mich auch. Vielleicht
gibt es doch einen Sinn. Und Hoffnung.

Letzte Woche bekam ich diesen Brief. Damit
geht meine Geschichte zu Ende. Andere
beginnen. Und das ist gut so.

Lieber Professor,

Sie können sich nicht vorstellen, was für eine

Freude es hier in unserem Exil in Costa Rica
war, von Ihnen nun aus Deutschland zu hören.

Ev hat Ihnen ja schon geschrieben. Ich will
mich nun endlich auch etwas ausführlicher
melden und es nicht immer nur bei den

Grüßen belassen, so herzlich sie stets gemeint
sind.

Es hat lange gedauert, bis ich mich auf die
veränderte Lebenssituation eingestellt habe.

Den Kontakt zu Snyder und March habe ich
schon lange abgebrochen. Es war einfach zu
absurd, dass Lucy und ich einen Orden
bekamen wegen der Rettung der First Lady
und ihrer Tochter. Was für eine Farce vor der Öffentlichkeit! Aber jeder muss tun, was er tun
muss. Schätze, March wird der nächste

Präsident werden. Auch weil er die Situation
damals so bravourös und innerhalb weniger

Tage gemeistert hat. Doch Schluss mit der

Vergangenheit.

Lassen Sie mich von angenehmeren Dingen
sprechen. Zu denen übrigens für uns gehört,

Sie außer Landes und mit einem Lehrstuhl am

Max-Planck-Institut zu wissen. Vielleicht
können wir Sie mal besuchen. Dann trage ich

Ihre Aktentasche über den Campus, Professor!

Für mich ergibt inzwischen alles irgendwie

Sinn. Als wir nach Kuba kamen, war von dieser
inneren Befreiung noch nichts zu spüren. Wir
standen unter Schock. Aber hier in Costa Rica,
so mit der Zeit … Ich werde die schrecklichen

Ereignisse zwar nie vergessen können, aber
die Momente, in denen mir die Bilder vor

Augen stehen und mich Wut und Schuld
quälen – sie werden seltener. Manchmal
erscheint mir alles surreal. Als hätte nicht ich
es erlebt, sondern ein anderer. Es fällt mir
schwer, diese seltsame Distanz zu den Geschehnissen zu beschreiben. Wovon man
nicht reden kann, davon soll man schweigen.

Wir sind nun schon ein ganzes Jahr in

Quepos, hier an der südlichen Pazifikküste von

Costa Rica. Sie können sich nicht vorstellen,
was das für ein Kaff ist. Die Stadt wirkt dunkel,
obwohl fast ständig die Sonne scheint. Haben

Sie Hemingway gelesen? Einer seiner Trinker
könnte hier gestrandet sein und sich mit dem

Rumglas in der Hand an einem vernarbten

Holztisch am gefühlten Ende der Welt sitzend
betrunken haben. Quepos wird vom Tourismus
inzwischen vollständig ignoriert. Auch wenn
die Einheimischen das nicht wahrhaben
wollen. Vor den Souvenirläden baumeln bunte

Tücher im Wind, geschnitzte Affen und

Krokodile sind von einer dicken Staubschicht
bedeckt. Keine Besucher. Dennoch öffnen die

Leute hier jeden Tag in aller Gemütsruhe ihre

Geschäfte, sitzen auf Stühlen davor und
unterhalten sich gut gelaunt über die Straße
hinweg. Abends riecht es in den Gassen nach
gebratenem Fisch.

Wir wohnen außerhalb in einem kleinen Haus direkt neben Marc, Evelyn und ihren

Eltern. Erykah hat sich in Quepos eine

Wohnung gemietet. Sie pflegt dort ein
heimliches Techtelmechtel mit der Frau eines

Fischers. Wenn das auffliegt, ist der Teufel los.

Es ist übrigens gut möglich, dass wir alle
weiterziehen nach Neuseeland. Für Charlie
und Caroline wären die Arbeitsbedingungen
dort besser. Auch Erykah, Ev und ich würden
leichter einen Job finden. Hier ist es schwierig,

Geld zu verdienen. Meine Ersparnisse, an die
ich mit Marchs Hilfe dann doch noch
herankam, schrumpfen langsam. Ev ist es egal,
wo wir sind, Hauptsache, sie ist mit ihrer

Familie zusammen. Marc möchte seine

Lehrtätigkeit wieder aufnehmen. Und auch

Lucy hat große Lust auf Neuseeland. Wussten

Sie, dass sie Philosophie und Ethnologie
studiert hat? Vielleicht kann sie wie Marc an
der Uni arbeiten. Die einzige Bedingung, die

Lucy für einen Umzug nach Neuseeland stellt,
ist, dass wir den kleinen Magnolienbaum
mitnehmen, den sie direkt nach unserer

Ankunft hier gepflanzt hat.

Ich mache mir immer noch Sorgen um Lucy.

Sie geht jeden Tag allein zu den Stränden und
schwimmt stundenlang im Meer. Sie spricht
sehr wenig. Vor Kurzem hat sie sich mit einem

Äffchen angefreundet, das nun regelmäßig zu
unserem Haus kommt. Sie füttert es mit

Bananen und redet: von Katya, vom Tod und
von dem Leben, das ist wie eine endlose

Nacht. Wenigstens redet sie mit dem Affen.

Ich habe den Eindruck, je mehr Lucy mit dem

Affen redet, desto öfter kommt er und frisst
meine Bananenernte auf.

Leider weigert Lucy sich immer noch, das
neue Serum von Ihnen zu spritzen. Erykah
nimmt es schon die ganze Zeit und fühlt sich
prächtig. Keine Anzeichen für drohenden

Synapsenkollaps. Baut Ihr Serum das im

Körper angelagerte C15 gänzlich ab, oder
verhindert es nur den Kollaps? Jedenfalls wäre
ich froh, wenn Lucy das Serum nehmen würde.

Die ersten Monate hatte ich das Gefühl, dass
sie es nicht nimmt, weil sie sterben will. Ich
glaube, sie ist überzeugt davon, dass sie Buße
tun muss. Sie weigert sich, darüber zu reden.

Aber ich schöpfe Hoffnung. In letzter Zeit
lächelt sie öfter. Sie wirkt leichter, fröhlicher.

Einmal habe ich beobachtet, wie sie das Serum
aus dem Kühlschrank nahm und lange
betrachtete. Dann legte sie es vorsichtig
zurück in die Schachtel. Ich hoffe, sie freundet
sich langsam mit dem Gedanken ans

Weiterleben an. Mit einem Leben im Licht.

So, lieber Professor, ich muss noch unsere

Avocados ernten und die Hühner füttern.

Außerdem will ich mit Marc und Ev ein kleines

Büfett herrichten, bevor Lucy vom Strand
kommt. Erykah hat heute Geburtstag. Wir
feiern alle zusammen in unserem Garten. Wir
werden natürlich unsere Gläser auch auf Sie
erheben!

Ich hoffe, wir hören bald wieder
voneinander. Passen Sie auf sich auf,

Professor.

Ihr Pete

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Impressum
LovelyBooks Social Reading
Motto
ERSTER TEIL

1. Prolog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

2. Sondersitzung – Pete, 36, Geheimagent

3. Das Ausbildungslager – Tina, 29, Sensor Stufe 6

4. Regennacht – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

5. Die Terrorzelle – Marc, 32, Aussteiger

6. Nacht im Gefängnis – Evelyn, 24, Gefängnisinsassin

7. Die Rekrutierung – Harry Zimbarsky, 52, Sonderbeauftragter Headhunter

8. Projekt ›Cassandra‹ – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

ZWEITER TEIL

9. Die Wälder von Oregon – Marc, 32, Aussteiger

10. Alarm – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

11. Ein nervöser Präsident – Pete, 36, Geheimagent

12. Zwischenfall in Roswell – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

13. Geständnis – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

14. Eine Kleinigkeit – Frederic March, 41, Stabchef

15. Kein Dinner – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

16. Rattenkollaps – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

17. Kontakt – Marc, 32, Aussteiger

18. New York, New York – Rebecca Winslow, 25, Sensor Stufe 4

19. Fiasko – Robert Meyer, 33, Sicherheitsoffizier von Rebecca Winslow

20. Begegnung – Pete, 36, Geheimagent

21. Im Weißen Haus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

22. Verlangen – Pete, 36, Geheimagent
DRITTER TEIL
23. Geheimnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
24. Hoffnungsschimmer – Marc, 32, Aussteiger

25. Missverständnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

26. Schwarzer Gürtel, zweiter Dan – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

27. Albträume – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

28. Wahnsinn mit Methode – Pete, 36, Geheimagent

29. Heiligabend – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
30. Die Akte – Pete, 36, Geheimagent
31. Im Park – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

32. Raumschiff Enterprise – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

33. Ein Barbesuch – Pete, 36, Geheimagent
34. Austausch – Lucy, 42, Sensor Stufe 10
35. Wiedersehen – Pete, 36, Geheimagent
36. Neuigkeiten – Josh Boyle, 22, Terrorist

37. Die Leiche im Keller – Pete, 36, Geheimagent

38. Silvester – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
VIERTER TEIL
39. Konspiration – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
40. Beweismaterial – Pete, 36, Geheimagent
41. Alte Seilschaft – Marc, 32, Aussteiger

42. Muffins und Pullover – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

43. Der unsichtbare Dritte – Pete, 36, Geheimagent

44. Das Attentat – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
45. Auf der Flucht – Marc, 32, Aussteiger
46. Angriff – Frederic March, 41, Stabchef
47. Klärungsbedarf – Pete, 36, Geheimagent
48. Unterwegs – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

49. Eiskalt – William Bergin, 43, Sicherheitsoffizier, stationiert in Roswell

50. Die Welt blutet aus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

51. Hilflos – Pete, 36, Geheimagent
52. Beerdigung – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
53. Washington – Pete, 36, Geheimagent
54. Chaos – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

55. Epilog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

Weitere Infos

Table of Contents

- Impressum
- LovelyBooks Social Reading
- Motto
- ERSTER TEIL

- 1. Prolog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

- 2. Sondersitzung – Pete, 36, Geheimagent

- 3. Das Ausbildungslager – Tina, 29, Sensor Stufe 6

- 4. Regennacht – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 5. Die Terrorzelle – Marc, 32, Aussteiger

- 6. Nacht im Gefängnis – Evelyn, 24, Gefängnisinsassin

- 7. Die Rekrutierung – Harry Zimbarsky, 52, Sonderbeauftragter Headhunter

- 8. Projekt ›Cassandra‹ – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- ZWEITER TEIL

- 9. Die Wälder von Oregon – Marc, 32, Aussteiger

- 10. Alarm – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 11. Ein nervöser Präsident – Pete, 36, Geheimagent

- 12. Zwischenfall in Roswell – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

- 13. Geständnis – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 14. Eine Kleinigkeit – Frederic March, 41, Stabchef

- 15. Kein Dinner – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 16. Rattenkollaps – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

- 17. Kontakt – Marc, 32, Aussteiger

- 18. New York, New York – Rebecca Winslow, 25, Sensor Stufe 4

- 19. Fiasko – Robert Meyer, 33, Sicherheitsoffizier von Rebecca Winslow

- 20. Begegnung – Pete, 36, Geheimagent

- 21. Im Weißen Haus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 22. Verlangen – Pete, 36, Geheimagent
- DRITTER TEIL
- 23. Geheimnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 24. Hoffnungsschimmer – Marc, 32, Aussteiger

- 25. Missverständnisse – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 26. Schwarzer Gürtel, zweiter Dan – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

- 27. Albträume – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 28. Wahnsinn mit Methode – Pete, 36, Geheimagent

- 29. Heiligabend – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
- 30. Die Akte – Pete, 36, Geheimagent
- 31. Im Park – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 32. Raumschiff Enterprise – Evelyn, 24, Sensor Stufe 0

- 33. Ein Barbesuch – Pete, 36, Geheimagent
- 34. Austausch – Lucy, 42, Sensor Stufe 10
- 35. Wiedersehen – Pete, 36, Geheimagent
- 36. Neuigkeiten – Josh Boyle, 22, Terrorist

- 37. Die Leiche im Keller – Pete, 36, Geheimagent

- 38. Silvester – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- VIERTER TEIL

- 39. Konspiration – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 40. Beweismaterial – Pete, 36, Geheimagent

- 41. Alte Seilschaft – Marc, 32, Aussteiger

- 42. Muffins und Pullover – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 43. Der unsichtbare Dritte – Pete, 36, Geheimagent

- 44. Das Attentat – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 45. Auf der Flucht – Marc, 32, Aussteiger
- 46. Angriff – Frederic March, 41, Stabchef
- 47. Klärungsbedarf – Pete, 36, Geheimagent
- 48. Unterwegs – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 49. Eiskalt – William Bergin, 43, Sicherheitsoffizier, stationiert in Roswell

- 50. Die Welt blutet aus – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 51. Hilflos – Pete, 36, Geheimagent
- 52. Beerdigung – Lucy, 43, Sensor Stufe 10
- 53. Washington – Pete, 36, Geheimagent
- 54. Chaos – Lucy, 43, Sensor Stufe 10

- 55. Epilog – Professor Irvin Schmelzer, 64, Biochemiker und Molekularbiologe

- Weitere Infos