Clementine
Author: Sara Pennypacker
Date: 2012-02-20T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Kinderbücher; Belletristik; Erstes Lesealter
Description: Clementine kann überhaupt nichts für ihre Stillsitz-Allergie. Andere sind schließlich auch allergisch - ihr Bruder Sellerie zum Beispiel. Eigentlich heißt er gar nicht Sellerie, aber wenn sie einen Obstnamen hat, dann verdient diese Rübe mindestens einen Gemüsenamen. Angeblich ist er ja so pœ egeleicht und nur sie schwierig. Ihre Eltern mögen ihn sowieso lieber als sie. Doch dann merkt Clementine eines Tages, dass sie sich ganz schön getäuscht hat! **
Publisher: Carlsen
Rights: Veröffentlicht im Carlsen Verlag Juni 2010 Originalcopyright © 2006 Sara Pennypacker Originalverlag: Hyperion Books for Children, New York Originaltitel: »Clementine« This translated edition published by arrangement with Hyperion, a division of Disney Children’s Publishing LLC Copyright © der deutschsprachigen Ausgaben: 2007, 2009, 2010 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg Umschlag- und Innenillustrationen: Marla Frazee Umschlaggestaltung: formlabor ISBN 978-3-646-92268-4

Im Carlsen Verlag sind außerdem die folgenden Clementine-Geschichten erschienen:
Vorhang auf für Clementine
Clementine schreibt einen Brief
Clementines verrückte Woche

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Veröffentlicht im Carlsen Verlag
Originalcopyright © 2006 Sara Pennypacker
Originalverlag: Hyperion Books for Children, New York
Originaltitel: »Clementine«
This translated edition published by arrangement with
Hyperion, a division of Disney Children’s Publishing LLC
Copyright © der deutschsprachigen Ausgaben:
2007, 2009, 2010 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg
Umschlag- und Innenillustrationen: Marla Frazee
Aus dem Englischen von Gabriele Haefs
Umschlaggestaltung: formlabor
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
ISBN 978-3-646-92268-4

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Für Bill, in jeder Hinsicht
Clementines Vater
S. P.

Für meinen großen Bruder,
Mark Frazee, der mich für eine Idiotin hält
M. F.

1. KAPITEL

So richtig toll war die Woche nicht.

Na ja, Montag war gar nicht so schlecht, wenn man nicht zählt, dass es Überraschungs-Hamburger zum Mittagessen gab und dass Margret von ihrer Mutter abgeholt werden musste. Oder was im Büro der Rektorin passiert ist, als ich hingeschickt wurde, um zu erklären, dass nicht ich an Margrets Haaren schuld bin und dass die ihr doch außerdem gut stehen. Aber das konnte ich dann gar nicht erklären, denn Rektorin Rice war gerade weggegangen und versuchte Margrets Mutter zu beruhigen.

Irgendwer sollte einem klarmachen, dass man im Büro der Rektorin nicht ans Telefon gehen darf, wenn das eine Regel ist.

Gut, Montag war also auch kein richtig toller Tag.

Das überraschte mich eigentlich, er fing nämlich mit zwei guten Vorzeichen an und die haben mich an der Nase herumgeführt. Erstens gab es genau genug Bananenscheiben in meinem Müsli, eine für jeden Löffel. Und als ich dann in die Schule kam, sagte die Lehrerin: »Die folgenden Schülerinnen und Schüler werden vom Tagebuchschreiben entschuldigt, um im Kunstsaal an ihren ›Willkommen in der Zukunft‹-Projekten arbeiten zu können.« Und ich gehörte zu den folgenden Schülerinnen!

Statt mir also irgendwas aus den Fingern saugen zu müssen, was ich in mein Tagebuch schreiben könnte (das hasse ich nämlich), durfte ich kleben und malen und das finde ich super.

Margret war auch im Kunstsaal. Als ich mich neben sie setzte, warf sie sich über die Prinzessin-aus-der-Zukunft-Maske, auf die sie gerade Glitzerkram klebte. »Denk an die Regeln«, sagte sie warnend.

Margret ist in der vierten Klasse und ich bin in der dritten. Sie glaubt, das macht sie zu meiner Chefin. Ich hasse Margrets Regeln.

»Du darfst meine Sachen nicht anfassen«, sagte sie. Das sagt sie immer.

»Wieso?«, fragte ich. Das sage ich nämlich immer.

»Weil das die Regel ist«, sagte Margret. Das sagt sie nämlich immer.

»Wieso?«, fragte ich.

»Weil du meine Sachen nicht anfassen darfst«, sagte sie.

Und dann zeigte ich auf das Fenster. Das war nicht direkt eine Lüge, ich hab schließlich nicht behauptet, draußen wäre was zu sehen.

Während Margret aus dem Fenster schaute, berührte ich aus Versehen ihre Maske.

Okay, meinetwegen. Zweimal.

Dann vertiefte ich mich in mein Projekt, um mir kein »Clementine, pass auf« anhören zu müssen.

Aber das musste ich dann doch. Was unfair war, denn jedes Mal war ich der einzige Mensch im ganzen Kunstsaal, der aufpasste. Und deshalb konnte ich, während die Lehrerin irgendwas bestimmt total Unwichtiges erklärte, allen mitteilen, dass die Frau von der Essensausgabe beim Pförtner in der Loge saß und sie sich küssten. Schon wieder. Niemand sonst hatte dieses eklige Schauspiel miterlebt, weil niemand sonst aus dem Fenster aufpasste.

Und danach, als ich den Tacker rumreichen sollte, konnte ich allen erzählen, dass der Schal der Kunstlehrerin einen Eierfleck hatte, der aussah wie ein Pelikan – wenn man die Augen fest zusammenkniff. Und das war sonst niemandem aufgefallen.

»Clementine, du musst aufpassen!«, sagte die Kunstlehrerin noch einmal. Und dabei hatte ich doch aufgepasst, wie eigentlich immer.

Ich passte auf Margrets leeren Stuhl auf.

Margret hatte gefragt, ob sie auf die Toilette gehen könne, und als sie ging, hatte sie weit aufgerissene Nicht-weinen-Augen und einen zusammengekniffenen Nicht-weinen-Mund. Und sie blieb wirklich lange weg, sogar für Margret, die einen Finger nach dem anderen wäscht.

»Ich muss auf die Toilette«, sagte ich der Lehrerin.

Und da war Margret dann auch, sie kauerte unter dem Waschbecken und hatte den Kopf auf die Knie gelegt.

»Margret«, sagte ich und schnappte nach Luft. »Du sitzt ja auf dem Boden!«

Margret rutschte ein bisschen zur Seite, damit ich sehen konnte, dass sie sich auf eine Schicht aus bakterienabstoßenden Papierhandtüchern gesetzt hatte.

»Trotzdem«, sagte ich. »Was ist los?«

Margret presste ihren Kopf noch fester auf ihre Knie, die vor lauter Tränen schon glitzerten. Sie zeigte nach oben. Auf dem Waschbecken, neben einer Aus-dem-Kunstsaal-entfernen-ist-verboten-Schere, lag eine dicke Strähne glattes braunes Haar.

Oha.

»Komm raus, Margret«, sagte ich. »Lass mich mal sehen!«

Margret schüttelte den Kopf. »Ich komme erst raus, wenn das nachgewachsen ist.«

»Ich sehe aber gerade, wie eine Bakterie an deinem Kleid hochkrabbelt.«

Margret kam sofort unter dem Waschbecken hervorgeschossen.

Sie schaute in den Spiegel und fing wieder an zu weinen. »Ich habe Leim in die Haare gekriegt«, schluchzte sie. »Ich wollte den nur rausschneiden!«

Margrets Haare gingen eigentlich über den halben Rücken. Es war schwer, nicht zu bemerken, dass der ganze Teil über ihrem linken Ohr fehlte.

»Vielleicht, wenn wir auch über deinem rechten Ohr ein Stück wegnehmen …«, schlug ich vor.

Margret wischte sich die Augen und nickte. Sie gab mir die Schere.

Ich schnitt. Wir schauten wieder in den Spiegel.

»Sieht aus wie ein Pony«, sagte ich, um sie aufzumuntern. »So ungefähr.«

»Aber den hat man vorn und nicht an den Seiten«, sagte Margret. Dann seufzte sie tief, griff zur Schere und schnitt sich alle Haare über der Stirn ab.

Jetzt hatte sie sich also die vordere Hälfte ihrer Haare weggesäbelt und die hintere Hälfte war lang und glatt und glänzte.

»Nicht so toll«, sagte Margret und schaute dabei in den Spiegel.

»Nicht so toll«, stimmte ich zu.

Wir sahen uns ihre nicht so tollen Haare wirklich sehr lange im Spiegel an, ohne irgendetwas zu sagen, was mir sehr schwerfällt. Dann fing Margrets Unterlippe an zu zittern und ihre Augen füllten sich wieder mit dicken Tränen. Sie gab mir die Schere, kniff die Augen zu und drehte sich um.

»Alles?«, fragte ich.

»Alles.«

Also schnitt ich. Was nicht ganz einfach ist mit solchen Bastelscheren aus Plastik, das kann ich euch sagen. Und als ich fast fertig war, kam die Kunstlehrerin herein, um nach uns zu sehen.

»Clementine!«, schrie sie. »Was machst du denn da?«

Da wurde Margret total historisch und die Kunstlehrerin wurde auch total historisch und niemandem fiel etwas ein, was wir noch tun konnten, außer dem Üblichen, nämlich mich ins Büro der Rektorin zu schicken.

Während ich dort wartete, zeichnete ich ein Bild von Margret mit abgesäbelten Haaren. Auf meinem Bild sah sie richtig schön aus, wie ein Löwenzahn. Hier ist es:

Wenn es einen Sonderkurs für künstlerisch begabte Kinder gäbe, würde ich da garantiert mitmachen. Aber so einen Kurs gibt es nicht und das ist unfair – es gibt nur Kurse für Mathe und Englisch. Ich bin nicht so richtig gut in Englisch, okay, meinetwegen. Aber in diesem Jahr bin ich im Begabtenkurs für Mathe. Und jetzt kommt die böse Überraschung – bisher gab’s keine Gaben.

Ich erzählte Rektorin Rice von diesem Problem, als sie vom Margrets-Mutter-Beruhigen zurückkam.

»Bisher keine Gaben«, teilte ich ihr überaus höflich mit.

Rektorin Rice verdrehte ihre Augen zur Decke, als ob sie dort etwas suchte. Deckenschnecken vielleicht, die nur darauf warten, auf dich runterzutropfen. Davor hatte ich jedenfalls immer Angst, als ich noch klein war. Jetzt hab ich vor gar nichts mehr Angst.

Okay, meinetwegen, ich hab Angst vor spitzen Sachen. Aber das ist alles. Und vor Bumerangs.

»Clementine, pass auf«, sagte Rektorin Rice. »Wir müssen über Margrets Haare sprechen. Was machst du auf dem Boden?«

»Ich helf Ihnen, Deckenschnecken zu suchen«, sagte ich ihr.

»Deckenschnecken? Was denn für Deckenschnecken?«, fragte sie.

Versteht ihr, was ich meine? Ich passe auf; alle anderen – nicht. Ich finde es wirklich erstaunlich, dass jemand mit solchen Problemen eine Schule leiten darf.

»Na gut, Clementine«, sagte Rektorin Rice mit ihrer Ich-versuch-ja-geduldig-zu-sein-aber-leicht-ist-das-nicht-Stimme. »Warum hast du Margret die Haare abgeschnitten?«

»Ich wollte ihr helfen«, sagte ich.

Und dann erzählte ich Rektorin Rice, dass ich auch ihr geholfen habe. »Ich bin ans Telefon gegangen, als Sie weg waren. Ich habe ein paar neue Haustiere für die Schule bestellt und dem Sportlehrer erzählt, dass wir nie wieder Brennball spielen werden, und ich habe zwei Termine für Sie gemacht. Die Verbindung fiel immer wieder aus, ich glaube, Ihr Telefon ist kaputt. Aber ein bisschen geholfen habe ich Ihnen doch.«

Das hatte ich jedenfalls gedacht.

Aber auf der Rektorinnenschule wird denen ein Blick beigebracht, der überhaupt nicht nett ist.

2. KAPITEL

Margret wartete in der Eingangshalle unseres Hauses auf mich, als ich nach der Schule aus dem Bus stieg. Ich zeigte ihr mein Bild.

»AAAAHHHH!«, kreischte sie. »Ich seh ja aus wie ein Löwenzahn!«

Das zeigt, was für eine begabte Künstlerin ich bin, alle sehen immer sofort, was es sein soll.

»Löwenzähne sind schön.« Ich zog sie zum Fahrstuhl, der einen Spiegel hat, damit sie es auch sah.

Margret schüttelte den Kopf. »Als Blumen vielleicht. Aber nicht als Menschenköpfe. Außerdem ist Löwenzahn gelb, nicht braun. Ich sehe aus wie ein toter Löwenzahn.« Dann hellte sich ihr Gesicht etwas auf. »Das wäre vielleicht eine Lösung. Wenn meine Haare gelb wären.« Sie warf im Spiegel einen langen Ich-wünschte-Blick auf meine Haare. »Oder rot.«

Und zum ersten Mal an diesem Tag sah ich Margret lächeln.

»Dabei kann ich dir helfen, Margret«, sagte ich zu ihr. »Klar, ich verpass dir rote Haare, so wie meine.«

»Wie denn?«, fragte Margret.

Ich war so glücklich über Margrets Lächeln gewesen, dass ich vergessen hatte mir das zu überlegen. Aber dann kam mir eine großartige Idee. In der Hinsicht hab ich Glück, immer kommen mir großartige Ideen, ich brauche sie mir vorher gar nicht erst auszudenken. »Meine Mutter hat besondere Filzstifte für ihre Arbeit. Die färben alles ein und die Farbe hält. Spinat hat sich mal einen geschnappt und die ganzen Wände damit beschmiert und meine Eltern haben es nicht wieder abgekriegt. Sie mussten das Zimmer neu anstreichen. So gut hält die Farbe!«

Okay, meinetwegen, mein Bruder heißt eigentlich nicht Spinat. Aber mir haben sie einen Obstnamen verpasst und ihm nicht, das ist nicht fair. Nur ein Gemüsename ist noch schlimmer als ein Obstname, darum sollte er so einen haben. Ich habe schon jede Menge Namen für ihn gesammelt.

»Spinat war das?«, fragte Margret. »Der Pflegeleichte?«

Ich schaute sie aus zusammengekniffenen Augen an. »Der Pflegeleichte?«

»So nennt meine Mutter ihn. Sie sagt, dass es nur gut ist, dass deine Eltern nach dir ein pflegeleichtes Kind bekommen haben. In meiner Familie ist das auch so, aber da bin ich die Pflegeleichte. Sie sagt, bei zwei Kindern in einer Familie ist immer eins pflegeleicht und das andere schwierig. Ich glaube, das ist eine Regel.«

»Ach so«, sagte ich. »Ja, klar, das hab ich schon gewusst.«

Hatte ich aber nicht.

»Also, was ist jetzt mit den Filzstiften?«, fragte Margret.

»Okay«, sagte ich. Wenn der Pflegeleichte sie einfach benutzen konnte, müsste die Schwierige das doch wohl erst recht können. »Also los.« Und dann drückten wir auf U für Untergeschoss und fuhren zu unserer Wohnung.

Ich rannte in die Küche und kletterte auf die Anrichte, zog die Schachtel mit den Filzstiften hervor, die meine Mom dort versteckt hatte, und sprang wieder herunter. Ehe ich aus der Wohnung lief, rief ich meiner Mutter im Wohnzimmer zu: »Hi, Mom, in der Schule war alles toll, ich hab wirklich aufgepasst und jetzt gehe ich zu Margret spielen, weil bei Margret alles in Ordnung ist, keine Probleme, tschüs dann.« Nur damit sie sich keine Sorgen machte.

Und dann rannte ich zurück zu Margret in den Fahrstuhl. Sie sah die Schachtel durch und entschied sich für einen Filzstift namens Flammender Sonnenuntergang. Dann zog sie die Kappe ab und hielt den Stift vor meine Haare. »Perfekt«, sagte sie. »Komm, wir gehen zu uns hoch.«

Auch da hatte ich etwas vergessen. »Ist deine Mutter noch sauer?«, fragte ich.

»Ja. Aber sie hat drei Aspirin genommen und ist dann wieder ins Büro gegangen. Außer meinem Bruder ist niemand zu Hause.«

Also sagte ich »okay« und wir fuhren mit dem Fahrstuhl hoch zu Margrets Wohnung, obwohl mir Margrets Zimmer nicht gefällt.

Ein Grund, warum ich nicht gern zu ihr gehe, ist Mascara. Mascara versteckt sich immer unter Margrets Bett und faucht, weil er außer Margret alle hasst, aber manchmal kann ich seinen Schwanz oder eine Pfote sehen und dann werde ich schrecklich traurig, weil er mich an meine alte Katze Polka Dottie erinnert, die gestorben ist.

Voriges Jahr hat Polka in meiner Schreibtischschublade, die ich glücklicherweise immer offen stehen lasse, drei Junge bekommen. Meine Eltern ließen mich die Namen aussuchen. Da ich entdeckt hatte, dass die elegantesten Wörter der ganzen Welt auf Etiketten von Badezimmersachen stehen, trug ich die Kätzchen ins Badezimmer und sah mich um, bis ich wunderschöne Namen für sie gefunden hatte. Fluorid und Laxativ kamen zu Leuten, die sich gemeldet hatten, als mein Dad in der Zeitung eine Kätzchen-zu-verschenken-Anzeige aufgegeben hatte. Das war Polka gegenüber unfair, es waren schließlich Fremde. Aber dann sagte Margrets Mutter: »Na gut, Margret, du darfst ein Kätzchen nehmen, wenn du es selbst versorgst.« Und das war gut, denn so kam wenigstens Mascara zu Leuten, die Polka kannte.

Aber dann starb Polka Dottie. Und jetzt hat Margret eine tolle Katze und ich nicht.

Aber vor allem gehe ich nicht gern in Margrets Zimmer, weil mich dort immer alles juckt.

Mich juckt es in Margrets Zimmer überall, weil es dort aussieht wie auf einem Bild aus einer Zeitschrift. Alles passt zueinander und ist immer genau da, wo es hingehört, in Reih und Glied. Nichts in ihrem Zimmer ist kaputt. Und es ist total sauber – nicht der kleinste Schmutzfleck ist erlaubt. Eigentlich sieht auch Margret aus wie ein Bild aus einer Zeitschrift. Ihre Haare sind immer gekämmt – okay, waren sie jedenfalls – und ihre Kleider passen immer zueinander und ich glaube, sie schläft in der Badewanne, weil ich an ihr noch nie auch nur einen Krümel Dreck gesehen habe.

Ich mag sie ja trotzdem, aber das ist nicht immer leicht.

»Denk an die Regeln«, sagte Margret schon in der Tür.

Während Margret unter dem Bett nach Mascara suchte, berührte ich aus Versehen ihre Lampe, einen Porzellanpudel mit einem Regenschirm, den Margret »Parasol« nennt, weil sie eben immer was Besonderes sein will. Margret fuhr ganz schnell herum, aber meine Hände waren noch schneller in meine Taschen gesprungen.

»Okay«, sagte ich. »Und jetzt wird gefärbt.« Das nennt man Das-Thema-Wechseln.

Es ist sehr schwer, mit einem Filzstift Haare zu färben, das kann ich euch sagen. Aber ich habe es geschafft. Ich habe alle Haarbüschel auf Margrets Kopf mit Flammendem Sonnenuntergang gefärbt, und dann kam mir noch eine wirklich großartige Idee und ich malte Flammender-Sonnenuntergang-Locken auf ihre Stirn und in ihren Nacken, damit ihre Haare noch mehr aussahen wie meine. Es war wunderschön, wie eine riesige Tätowierung mit verschlungenen Würmern. Wenn ich groß bin, werde ich Hunderte von Tätowierungen haben.

Margret schaute in den Spiegel, dann schaute sie meine Haare an, dann schaute sie wieder in den Spiegel und sagte: »Okay, gut.«

Und dann erzählte sie mir, dass sie Spangen für ihre Zähne bekommen würde.

»Du meinst eine Klammer«, sagte ich.

»Nein«, sagte sie. »Spangen. Eine ganz besondere Art von Zahnspangen. Das ist ein Schmuck.«

»Ach so«, sagte ich. »Das weiß ich doch.«

Hatte ich aber nicht gewusst. Okay, meinetwegen.

Später am Abend, als ich gerade den schwierigen Teil vom Einschlafen erreicht hatte, nämlich in der Dunkelheit zu liegen und zu versuchen nicht an spitze Sachen zu denken, hörte ich das Telefon klingeln.

Mein Dad sagte: »Hallo, Susan«, so heißt Margrets Mutter, und dann sagte er sehr lange gar nichts mehr. Danach sagte er: »Also, Susan, wir sollten uns erst mal beruhigen«, und dann sagte er wieder sehr lange gar nichts mehr. Und dann sagte er sieben Mal »tut mir leid« und das ist zweimal mehr, als er gesagt hat, nachdem er meiner Mutter erklärt hatte, dass ihre Latzhose neuerdings ja wohl ein bisschen eng säße.

Ich hörte ihn in Brokkolis Zimmer gehen, um ihm Gute Nacht zu sagen – meine Mom legte ihn gerade schlafen. Dann hörte ich meine Eltern flüstern, während sie den Flur entlang zu meinem Zimmer kamen.

Und ich dachte, das wäre doch der ideale Zeitpunkt, um zu üben, wie man sich schlafend stellt.

Ich konnte spüren, wie sie in der Tür standen und bestimmt dachten: Diese Schwierige macht viel mehr Probleme als der Pflegeleichte. Dann sagte mein Dad: »Ich bin ganz sicher, dass Clementine ihr nur helfen wollte. Margret hat sich solche Haare gewünscht, wie Clementine sie hat. Du weißt doch, dass sie schon immer ein bisschen neidisch war.«

So etwas Verrücktes hatte ich noch nie gehört, an Margret ist doch alles genau richtig. Aber das konnte ich ihnen nicht sagen, denn wenn man sich schlafend stellt, ist es wichtig, dabei nicht zu reden.

3. KAPITEL

An den Schulteil vom Dienstag mag ich gar nicht denken, dann werde ich nur wütend. »Margrets Mutter hat der Lehrerin heute einen Zettel geschrieben und darauf stand: Sorgen Sie dafür, dass meine Tochter nicht mit Clementine allein ist!«, erzählte ich meiner Mom, als ich nach Hause kam.

»Margrets Mutter regt sich im Moment eben etwas auf«, sagte meine Mom. »Das würde mir wahrscheinlich auch so gehen.« Dann durfte ich mir Marmelade in die Milch rühren, sozusagen als Trost.

Ich sah aber vermutlich immer noch stocksauer aus, als mein Dad hereinkam. Er brauchte nur einen Blick in mein Gesicht zu werfen, dann gab er mir den Schlüssel zum Lastenaufzug. Mein Dad ist Hausmeister für den ganzen Wohnblock. Er sagt, das bedeutet, dass alle Leute im Block und sogar die Tauben seine Chefs sind. Aber er hat die Schlüssel für alles und deshalb finde ich, dass er der Chef ist. Und er weiß, dass ich bessere Laune bekomme, wenn ich mit dem Lastenaufzug fahren darf.

Dad sagte: »Viermal, Kumpel, mehr nicht. Und oben im Siebten wird gerade gestrichen. Wenn die Maler den Fahrstuhl brauchen,  dann musst du raus.«

Ich fuhr also hoch in den Siebten, um nachzusehen, ob die Maler Hilfe brauchten. Man weiß ja nie.

Und stellt euch vor, was ich da sah: Drei Männer, die die Decke anstrichen – auf Stelzen! Und das ist jetzt nicht erfunden.

»Braucht ihr Hilfe?«, fragte ich. »Soll ich mir Stelzen anschnallen?«

Ich nehme an, sie wollten höflich sein, denn sie sagten: »Nein, danke, Kleine, wir haben alles im Griff«, obwohl ich doch sehen konnte, dass sie noch sehr viel zu tun hatten.

Also fuhr ich noch genau drei Mal mit dem Fahrstuhl und ging dann wieder nach Hause. Als ich die Tür aufschloss, konnte ich hören, wie meine Mom noch immer mit meinem Dad über den Zettel sprach.

»Was glaubst du, wie ihr da zu Mute war?«, fragte sie. »Stell dir das mal vor! Als ob unsere Tochter eine stadtbekannte Verbrecherin wäre!«

Mein Dad schnaubte und sagte dann: »Na, zum Teil stimmt es ja. Stadtbekannt ist Clementine ja fast.«

Und meine Mom sagte: »Das ist nicht komisch«, und mein Dad sagte: »Doch, ist es wohl. Ein bisschen«, und meine Mom sagte: »Okay, meinetwegen. Ein bisschen. Aber was sollen wir jetzt machen?«

Und dann machte ich ganz schnell die Tür zu und ging wieder nach draußen, ehe ich die Antwort hören konnte, für den Fall, dass sie »Wir tauschen sie gegen ein pflegeleichteres Kind ein« lautete.

Ich saß in der Eingangshalle und wartete darauf, dass sich genug Mut ansammelte, damit ich in den Fünften fahren und Margrets Mutter um Entschuldigung und um einen Zettel bitten könnte, auf dem stand: »Ich halte eure Tochter nicht für eine stadtbekannte Verbrecherin.« Endlich war genug Mut da.

Ich fuhr nicht mit dem Fahrstuhl zu Margret hoch, weil ich nicht riskieren wollte, der alten Frau Jacobi zu begegnen. Immer wenn ich ihr über den Weg laufe, gibt sie mir einen Fünfdollarschein und sagt: »Geh doch mal eben in den Laden und hol mir eine Schachtel Cornflakes, Herzchen.« Ich mache das aber nicht so gern, denn dann muss ich die Schachtel zu ihr ins oberste Stockwerk bringen und mit ihr reden, während sie das Wechselgeld zählt und mir dann fünfzig Cent gibt. Aber wenn sie mich fragt, muss ich Ja sagen, denn a) sie ist vierhundert Jahre alt und ich bin höflich und b) ich brauche das Geld, weil ich auf einen Gorilla spare, und ich bin ganz sicher, die kosten ein Vermögen, ein Vermögen!

Auf jeden Fall hatte ich nicht auch noch den Mut, »nein, danke« zu Frau Jacobi zu sagen. Also stieg ich die Hintertreppe hoch – fünfmal zwölf Stufen, das macht sechzig –, ging zur Wohnung 5 a und klopfte.

Margrets Mutter machte auf; sie stand einfach nur da und sah aus wie ein Zeitschriftenbild einer Mutter auf einem Zeitschriftenbild eines Wohnzimmers.

Ich sagte »hallo« und obwohl ich es noch nie geübt hatte, klang meine Stimme genau wie die einer stadtbekannten Verbrecherin.

»Du kannst heute nicht mit Margret spielen. Sie verbringt den Nachmittag in ihrem Zimmer und denkt über die Konsequenzen ihres Verhaltens nach. Was du auch tun solltest.«

Okay, meinetwegen, das Letzte hat sie nicht gesagt. Aber ich wusste genau, dass sie es dachte.

Hinter ihr beugte sich Margrets Bruder Mitchell aus der Küchentür, deshalb konnte ich nur seinen Kopf und die Schultern sehen. Und dann, obwohl er doch schon aufs Gymnasium geht und es besser wissen müsste, packte er sich an den Haaren und tat so, als ob er sich selbst in die Küche ziehen müsste. Und ich musste lachen, obwohl ich doch wusste, dass es seine Hand war.

Ich finde nicht, dass man Leute schwierig nennen sollte, weil sie andere zum Lachen bringen.

»Clementine, das ist überhaupt nicht witzig«, sagte Margrets Mutter.

Ich erzählte ihr nicht, was so witzig gewesen war, und ich sagte auch nicht Entschuldigung und bat um keinen neuen Zettel, weil ich ja nicht wusste, ob ich noch immer die Stimme einer stadtbekannten Verbrecherin hatte. Ich rannte einfach durch den Flur davon.

Diesmal fuhr ich mit dem Fahrstuhl, weil ich hoffte, dass ich Frau Jacobi treffen würde, um nicht gleich nach Hause gehen zu müssen. Aber ich traf sie nicht und deshalb ging ich doch nach Hause. Und als ich die Tür aufschloss, sah ich, dass unser Wohnzimmer ganz falsch aussah.

Meine Mutter arbeitete an ihrem Zeichentisch. Plötzlich ging mir auf, dass ich auf Zeitschriftenbildern von Wohnzimmern noch nie einen Zeichentisch gesehen hatte.

Ich knallte die Tür zu. »Margrets Mutter hat immer Kleider an.« Ich hatte gar nicht gewusst, dass ich das sagen würde.

»Margrets Mutter arbeitet in einer Bank«, sagte meine Mutter, ohne mit dem Zeichnen aufzuhören. »Das ist da vielleicht eine Regel.«

»Trotzdem«, sagte ich.

»Ich bin Künstlerin, Clementine. Ich will mich wohlfühlen. Ich beschmiere mich immer mit Farbe. Ich muss Latzhosen oder Jeans tragen. Das weißt du, oder?«

»Ja«, sagte ich. »Trotzdem.«

Meine Mutter legte endlich ihren Bleistift hin und schaute auf. »Clementine, wünschst du dir manchmal die Sorte Mutter, die in einer Bank arbeitet und Kleider trägt?«

Ich nagelte meinen Mund zu, damit er nicht sagen konnte, ja, vielleicht, manchmal, und schaute ganz schnell aus dem Fenster, weil meine Mutter nicht sehen sollte, dass meine Augen das dachten.

Dann stand meine Mutter auf und schaute ebenfalls aus dem Fenster. Wir wohnen im Souterrain, also halb unterirdisch. Das bedeutet, dass die Fenster genau auf der Höhe des Bürgersteigs sind. Und da standen wir also beide und taten so, als ob uns die vielen vorübergehenden Füße ungeheuer interessierten. In Wirklichkeit stellte ich mir meine Mutter in einem Kleid vor. Ich glaube, dass sie das auch tat, denn plötzlich schielten wir uns aus den Augenwinkeln an und dann prusteten wir beide los und konnten gar nicht wieder aufhören zu lachen.

Schließlich wischte meine Mutter sich die Augen und sagte: »Ach, lass mal. So komisch wäre das nun auch wieder nicht, oder?«

Und ich sagte: »Doch, das wäre es.«

Und dann wusste ich, dass dies genau der richtige Moment war, um ihr mein Geheimnis zu erzählen. »Wenn ich groß bin, werde ich vielleicht Künstlerin.«

Und wisst ihr, was sie gesagt hat?

»Ach, Clementine, das bist du doch schon. Vielleicht hast du später einen ganz anderen Beruf – wozu immer du dann Lust hast –, aber Künstlerin wirst du sowieso immer sein. Das bist du einfach.«

Und plötzlich sah unser Wohnzimmer mit dem Zeichentisch richtig elegant aus. Aber jetzt juckte es mir in den Fingern und ich wollte zeichnen, und deshalb zog ich meine Jacke an und ging in den Park, um etwas Interessantes zum Zeichnen zu finden.

Mein Dad sagt, dass ich hervorragend darin bin, interessante Sachen zu bemerken. Er sagt sogar, wenn es ein Sport wäre, interessante Sachen zu bemerken, dann würde ich den Hals voller Goldmedaillen haben. Er sagt, das sei ein sehr gutes Zeichen für meine Zukunft. Er sagt, ich könnte natürlich eine gute Detektivin werden, aber Sachen zu bemerken sei in jedem Beruf nützlich.

Meine Mutter sagt, das bedeutet, dass ich auch eine gute Künstlerin sein könnte.

Oder Schriftstellerin. Voriges Jahr war eine Schriftstellerin bei uns in der Schule und sagte: »Passt auf!« Aber sie meinte nicht, auf die Lehrerin, sie meinte, wir sollten aufpassen, was um uns herum geschieht, damit wir darüber schreiben können. Dann sah sie mir ins Gesicht und sagte, wir sollten uns alles Gute merken und aufschreiben, damit wir es nicht vergessen.

Und obwohl ich ja nicht Schriftstellerin werden will – die müssen zu viel still sitzen –, bemerke ich interessante Dinge und schreibe sie auf. Ich zeichne sie auch.

Im Park sah ich sofort etwas Großartiges: eine Frau, die aus einer Thermoskanne Linsen aß – mit einer Zahnbürste! Obwohl sie eine Gabel hatte, die sie für ihren Salat benutzte.

Also fragte ich die Frau, ob ich ein Bild von den Linsen auf ihrer Zahnbürste zeichnen dürfte, und sie sagte, »sicher«, und das machte ich dann auch.

Als ich nach Hause kam, schrieb ich alles auf und fragte meine Mom, ob wir zum Abendessen Linsen bekommen könnten.

»Du hasst Linsen, Clementine«, erinnerte meine Mutter mich.

»Ich glaube, ich habe sie auf die falsche Weise gegessen«, sagte ich.

Also gab es Linsen und ich aß sie auf die neue Weise, und stell dir vor – es hat geklappt. Die Linsen blieben auf den Borsten hängen und kullerten nicht runter wie von einer Gabel. Also kriegte ich jede Menge Linsen in den Mund.

Was gar nicht so lustig war, wo ich Linsen doch hasse.

4. KAPITEL

»Ich gehe heute lieber nicht in die Schule«, sagte ich meiner Mom am Mittwoch, gleich nach dem Aufwachen. »Ich habe angeknackste Zehen.« Ich stellte den Fuß neben ihr Gesicht auf das Kissen, damit sie es sehen konnte, ohne aufzustehen. Das nennt man umsichtig sein.

»Nix da«, sagte sie, ohne auch nur die Augen aufzumachen, um nachzusehen, ob ich die Wahrheit gesagt hatte.

»Aber das ist noch nicht alles«, sagte ich. »Ich habe außerdem ganz fürchterlich wehe Irisse.«

»Nix da«, sagte sie wieder und machte noch immer nicht die Augen auf.

»Ich glaube übrigens, dass ich Arthritis habe«, sagte ich. »Frau Jacobi hat mich neulich im Fahrstuhl angehaucht und da habe ich mich sicher angesteckt.«

»Oh bitte«, sagte meine Mom, machte diesmal aber immerhin ein Auge auf. Und dann machte sie genau das Geräusch, das Polka Dottie immer gemacht hat, um einen Haarball auszuwürgen.

Ich packte einen Zipfel ihrer Steppdecke und legte sie mir über den Kopf, aber meine Mom zog die Decke weg. Sie nahm meinen Kopf in die Hände und drehte ihn hin und her, um ihn von allen Seiten zu betrachten. Viel zu doll, als ob ich nicht darin wäre.

»Du hast dir die Haare abgeschnitten!«, sagte sie. »Du hast dir deine schönen Haare abgeschnitten! Was in aller Welt hast du dir bloß dabei gedacht, Clementine?«

»Ich wollte, dass Margret nicht mehr so traurig ist«, erklärte ich. »Sie sollte nicht mehr die Einzige sein. Aber ich hatte eins vergessen. Margret kommt heute nicht in die Schule. Sie hat einen Termin beim Kiefereuropäden und bekommt Spangen auf die Zähne.«

Mom stöhnte und machte die Augen wieder zu. Aber sie rutschte zur Seite und machte auf dem warmen Teil ihres Lakens Platz für mich.

Ich stieg ins Bett und schnüffelte erst mal ordentlich. Moms Betthälfte riecht nach Zimtbrötchen. Die von meinem Dad riecht nach Tannenzapfen. Und in der Mitte mischt sich alles ganz wunderbar – da bin ich am liebsten. Aber an diesem Morgen war Dad schon in den Großen Taubenkrieg gezogen und ich fand es auch schön, im Zimtbrötchenteil zu liegen.

Meine Mom legte den Arm um mich. »Also wirst du jetzt die Einzige sein. Tut mir wirklich leid, Liebes, aber du kannst nicht zu Hause bleiben. Du musst in die Schule gehen und dich der Sache stellen.«

Also musste ich in die Schule gehen, was sich fast als böser Fehler erwiesen hätte, denn um ein Haar wäre ich mit Krankenwagen und Sirenen und allem Drum und Dran ins Krankenhaus gefahren worden!

Es passierte im Büro der Rektorin, wo meine Lehrerin mich hingeschickt hatte, um ein bisschen übers Stillsitzen zu plaudern.

Als ich ins Zimmer kam, machte auch Rektorin Rice dieses Haarballengeräusch. »Clementine!«, würgte sie heraus. »Was hast du denn angestellt? Du hast dir die Haare abgeschnitten!«

Ich fand es gut, dass sie ihre Frage selbst beantwortete, da brauchte ich das nicht zu tun. »Hey«, sagte ich stattdessen. »Clementine und Rice. Wir haben beide Essensnamen!«

Frau Rice presste die Lippen fest aufeinander, als ob sie Angst hätte, ihre Zähne könnten weglaufen. Dann faltete sie den Zettel meiner Lehrerin auseinander.

»Ich kann nichts dafür«, sagte ich, ehe sie mit dem Plaudern anfangen konnte. »Ich bin gegen Stillsitzen allergisch.«

»Niemand ist gegen Stillsitzen allergisch, Clementine«, sagte sie.

»Ich wohl«, sagte ich. »Mein Bruder ist allergisch gegen Erdnüsse. Wenn er eine isst, kriegt er überall juckenden Ausschlag und schwillt an und kann nicht richtig atmen. Wenn ich versuche still zu sitzen, kriege ich überall juckenden Ausschlag und schwelle an und kann nicht richtig atmen. Das bedeutet doch wohl, dass ich gegen Stillsitzen allergisch bin.«

Frau Rice kniff die Augen zusammen und rieb sich die Stirn. Ich weiß zufällig, dass das bedeutet, das ist so eine schlechte Idee, dass ich davon Kopfschmerzen kriege, denn dieses Gesicht mache ich, wenn meine Mutter sagt, ich müsste Frau Jacobi besuchen. Bei mir wirkt das Gesicht nie.

»Außerdem«, erklärte ich, »wenn mein Bruder auch nur eine winzige Erdnuss isst, könnte es sein, dass er mit dem Krankenwagen und Sirenen und allem ins Krankenhaus gebracht werden muss! Wenn ich also auch nur für eine Minute stillsitze … oha!« Ich zappelte mal eben eine Runde, einfach sicherheitshalber. »Puh«, sagte ich. »Das wäre fast schiefgegangen.«

Rektorin Rice seufzte wie ein angepikster Luftballon. »Clementine, meinst du, während der Schulstunden könntest du von jetzt an versuchen ein wenig ruhiger zu zappeln?«

Ich fragte meinen Körper und er sagte: »Klar«, also sagte ich es Frau Rice weiter. »Klar«, sagte ich.

»Gut«, sagte sie. »Und wo du nun schon mal hier bist, sollten wir nicht über deine Haare sprechen?«

Als ich an meine Haare dachte, musste ich an Margret denken. Und als ich an Margret dachte, fielen mir die Spangen ein, die sie für ihre Zähne bekommen würde. Ich wünsche mir nichts so sehr wie Spangen für meine Zähne. Aber dann kam mir ein schrecklicher Gedanke: Was, wenn sie spitze Kanten haben?

Ich wollte mir nicht den ganzen Tag über spitze Sachen Sorgen machen, also schaute ich aus dem Fenster, denn spitze Sachen können nur mit runden Sachen bekämpft werden und Wolken sind da immer gut. Und sofort sah ich eine Wolke, die eine wunderschöne Tätowierung ergeben würde: Sie sah genauso aus wie ein Hund, wenn ein Hund nur zwei Beine hätte, und zwar oben, nicht unten. Ich darf mich noch nicht tätowieren lassen – was ganz schön unfair ist – und deshalb male ich mir alles Mögliche auf die Arme, um es nicht zu vergessen. Aber ich hatte keinen Stift. Ich hielt auf Frau Rice’ Schreibtisch Ausschau nach einem Tätowierstift und plötzlich kam mir eine schockierende Erkenntnis: Ich hatte noch nie die Arme von Frau Rice gesehen! Die steckten immer in Rektorinnenärmeln!

»Sind Sie tätowiert?«, fragte ich. »Kann ich mal sehen?«

»Was?«, fragte Frau Rice. »Clementine, wir reden über deine Haare!«

»Das ist schon lange her«, erinnerte ich sie. Ich fügte ein freundliches Lächeln hinzu, es ist ja schließlich nicht ihre Schuld, dass sie nicht so gut aufpassen kann.

5. KAPITEL

Sowie ich nach Hause kam, fing ich an Ausschau nach Margrets Füßen zu halten. Aus meinem Küchenfenster kann ich den Bürgersteig vor der Eingangshalle sehen. Und da ich mir alle Schuhe von allen Leuten gemerkt habe, die bei uns im Haus wohnen, weiß ich immer genau, wer gerade kommt oder geht. Vielleicht werde ich später doch Detektivin.

Ich wartete und ich wartete und ich wartete, und nichts auf der Welt ist so schwer wie Warten. Vor allem wenn du einen heißen Kopf hast. Ich hatte einen, denn meine Mutter bestand darauf, dass ich meine Wintermütze aufsetzte, damit sie meine abgesäbelten Haare nicht sehen musste. Endlich erkannte ich Margrets lila Turnschuhe und rannte ihr in der Eingangshalle entgegen.

»Zeig mal.«

Margret zog ihre Lippen auseinander, um mir all ihre Zähne zu zeigen.

Margrets Mund war der schönste Ort, den ich je gesehen hatte. Er war sogar noch schöner als Dornröschens Schloss in Disneyland, wo ich hinfahren werde, wenn ich zehn bin. Jeder Zahn hatte eine eigene glitzernde Silberspange und dazwischen waren kleine blaue Punkte verteilt wie winzige Geschenke.

»Das sind Gummibänder«, sagte Margret. »Die müssen jeden Monat erneuert werden und ich kriege dann jedes Mal eine andere Farbe. Die kann ich mir aussuchen.«

Das brachte mich auf eine großartige Idee.

Ich zog mir die Mütze vom Kopf, um Margret zu zeigen, dass sie nicht die Einzige war, und schon war sie glücklich. Dann erzählte ich ihr von meiner guten Idee. »Du kannst die Farbe für meine neuen Haare aussuchen. Welche du willst. Du kannst sie auf meinen Kopf malen.« Und schon war sie noch glücklicher.

»Die Filzstifte sind in meinem Zimmer. Also los«, sagte sie.

»Ist deine Mutter noch sauer?«, fragte ich.

»Ja. Aber heute Nachmittag geht sie mit Alan ins Kino.«

Alan ist der gute Bekannte von Margrets Mutter. So nennen das Erwachsene, wenn sie verliebt sind.

Also gingen wir in ihre Wohnung. Mitchell war zu Hause und saß vor dem Fernseher. Als er meine Haare sah, fasste er sich an die Brust, fiel vom Sofa und spielte einen Herzanfall. Dann schlug er sich an die Stirn und sagte: »Ihr seid unfassbar, Leute. Einfach unfassbar«, obwohl er doch älter ist und gar nicht nett zu uns sein muss. Ich glaube, er mag mich.

Margret starrte ihn wütend an. Dann bohrte sie mir den Ellbogen in die Seite und ich starrte ihn ebenfalls wütend an, auch wenn ich gar nicht wusste, warum wir das machten. Ich bin nicht so sicher, dass Margret die Pflegeleichte in der Familie ist.

Sie zog mich in ihr Zimmer. »Hoffentlich ist bald Sommer«, knurrte sie. »Dann schickt meine Mutter ihn endlich weg.«

»Du meinst, ins Baseball-Lager? Da will er doch selbst hin, Margret. Das hat mit Wegschicken nichts zu tun.«

Margret schaute mich mit ihrem Ich-bin-in-der-vierten-Klasse-und-du-nicht-Blick an. »Lebwohl und fort mit Schaden«, murmelte sie.

Dann holte sie die Filzstifte meiner Mutter hervor. Sie waren alle noch da und sahen aus wie vorher, keine Kappe war angeknabbert. Ich weiß nicht, wie Margret das schafft. Sie suchte sich einen hellgrünen aus und färbte meine Haare, und dann malte sie Locken auf meine Stirn und in meinen Nacken.

»Keine spitzen Striche«, mahnte ich. »Nur runde.«

Als ich an spitze Striche dachte, fielen mir Margrets Spangen wieder ein. »Wie fühlt sich das an? Die haben bestimmt ganz viele spitze Enden.«

»Gar nicht, die fühlen sich himmlisch an«, sagte Margret. »Die haben keine spitzen Enden. Die sind so weich wie Kaninchenohren. Wie Babykaninchenohren! So ein Pech, dass du keine hast.« Sie zog die Lippen ganz weit auseinander, um mir beim Reden immerzu ihre Zähne zu zeigen, und deshalb war es gar nicht so leicht, sie zu verstehen.

Aber ich verstand sie trotzdem.

»Ich krieg auch welche«, sagte ich. »Nächste Woche.«

Dann setzte ich meine Mütze wieder auf und rannte ganz schnell nach unten in unsere Wohnung, weil das keine Lüge bleiben sollte.

»Ich brauche Spangen für meine Zähne«, sagte ich zu meiner Mom. »Die sind wunderschön und fühlen sich ganz toll an.«

»Erstens«, sagte meine Mutter, »fühlen sie sich überhaupt nicht ganz toll an. Anfangs jedenfalls nicht. Margrets Mutter war vorhin hier und hat gefragt, ob wir noch Medikamente von neulich haben, als dein Bruder Zähne bekommen hat. Sie hat gesagt, dass Margret den ganzen Weg nach Hause geweint hat.«

Diese Margret!

»Ich will trotzdem welche. Nächste Woche.«

»Und zweitens brauchst du keine. Deine Zähne sind ohnehin schon gerade.«

So was Gemeines hatte ich ja noch nie gehört.

»Ich merke aber, wie sie sich biegen«, sagte ich. Und plötzlich merkte ich das wirklich. »Wir sollten lieber gleich einen Termin machen.«

Dann, noch ehe meine Mom zu Drittens kommen konnte, was meistens am schlimmsten ist, hörte ich, wie mein Bruder aus dem Mittagsschlaf aufwachte.

»Ich komme schon, Rettich«, rief ich ihm zu.

»Wocken gehn?«, fragte er, als ich in sein Zimmer kam.

»Sei froh, dass ich deine große Schwester bin«, sagte ich zu ihm. Das muss ich ihm jeden Tag einschärfen, weil er es immer wieder vergisst. Wir gingen in die Küche und ich nahm den Wok aus dem Schrank. »Als ich klein war, hat niemand so einen Trick für mich erfunden.«

Dann kletterte er in den Wok und packte die Handgriffe und ich drehte ihn, so schnell ich konnte. Er wirbelte herum und knallte gegen die Schränke. Dann stieg er aus und torkelte durch die Gegend, bis er umkippte, und das findet er immer wahnsinnig komisch.

»Mehr!«, schrie er.

Aber ich drehte ihn nicht noch einmal. Bei der zweiten Runde kotzt er immer und das muss dann jemand wegwischen und ich bin das N-I-C-H-T. Ich nicht. So was nennt man verantwortungsvolles Verhalten.

Er kam auf mich zu, zog mir die Mütze vom Kopf und zeigte auf meine Haare. »Grün?«

Und da dachte ich über etwas nach.

Zuerst hat Margret glatte braune Haare gehabt und wir sahen uns überhaupt nicht ähnlich. Dann haben wir ihr die Haare abgeschnitten und rot angemalt und wir sahen uns irgendwie doch ähnlich. Dann bekam sie Spangen für ihre Zähne und wir sahen uns nicht mehr ähnlich. Aber bald würden ihre Zähne gerade sein und dann würden wir uns wieder ähnlich sehen. Nur hatte ich jetzt grüne Haare.

Was, wenn wir uns niemals ähnlich sehen würden?

Und was, wenn doch?

6. KAPITEL

Donnerstagmorgen erwachte ich mit einer spektakulärmäßigen Idee. In der Hinsicht habe ich Glück – spektakulärmäßige Ideen tauchen einfach so in meinem Kopf auf. Das Geheimnis bei Ideen ist, dass du sie sofort packen musst, wenn sie in deinem Kopf herumhüpfen, sonst langweilen sie sich und hüpfen weiter. Also rief ich Margret an und sagte, ich hätte eine schöne Überraschung für sie und wir müssten im Bus ganz hinten sitzen.

Es ist unfair, dass manchmal sogar spektakulärmäßige Ideen schiefgehen. Es ist auch unfair, dass Busfahrer dich ins Büro der Rektorin schicken dürfen.

»Das ist nicht meine Schuld«, erklärte ich Rektorin Rice, noch ehe sie so einen Clementine-wie-konntest-du-Spruch bringen konnte. »Margret hat sehr rutschige Kopfhaut.«

Frau Rice ließ sich in ihren Sessel fallen. Sie legte die Hände auf die Ohren und drückte zu, als ob ihr Gehirn aus ihrem Kopf springen wollte. Ein Teil von mir hätte das gern gesehen, der größere Teil sagte aber: Nicht heute, danke nein.

»Margrets rutschige Kopfhaut ist hier nicht das Problem«, sagte sie. »Das Problem ist, dass du versucht hast deine eigenen Haare auf Margrets Kopf zu kleben. Du hast diese Woche schon eine Menge Ärger gemacht. Zuerst hast du Margret die Haare abgeschnitten. Dann hast du ihren Kopf angemalt. Gestern hast du deine eigenen Haare abgeschnitten und dir den Kopf angemalt. Und heute das. Clementine, was ist eigentlich zwischen dir und Margret los?«

»Wie buchstabiert man Nitrogen?«, fragte ich Frau Rice. Manchmal lassen Erwachsene sich ablenken, wenn man sie nach Schuldingen fragt.

Aber Frau Rice buchstabierte Nitrogen und wandte sich dann wieder der Margretsache zu. »Bist du sauer auf sie?«

»NEIN«, sagte ich. Okay, meinetwegen, ich habe geschrien. Aber ich hatte vorher nicht gewusst, dass ich schreien würde. Und ich konnte nichts gegen meine Schreistimme machen. »SO EINE GUTE FREUNDIN VON MARGRET BIN ICH: ICH BIN NICHT MAL SAUER AUF SIE WEGEN LETZTER WOCHE AUF MEINEM GEBURTSTAG AUCH WENN SIE DIE M&M-PASTILLEN AUF DEM KUCHEN ANGEHAUCHT HAT UND DIE WAREN DAS BESTE DARAN UND DANN HAT SIE SICH AUF MEINEN GLITZERFARBKASTEN GESETZT UND DER WAR MEIN SCHÖNSTES GESCHENK UND SIE HAT GESAGT DAS WAR EIN VERSEHEN ABER DAS GLAUBE ICH NICHT UND JETZT WILL SIE AUSSEHEN WIE ICH NUR DARF SIE SPANGEN HABEN UND ICH NICHT!«

»Oh«, sagte Rektorin Rice. Und dann sagte sie gar nichts mehr, sie sah mich nur an und das ist das Schlimmste von allem, was dir im Büro der Rektorin passieren kann. Ich saß dreihundert Stunden lang da und schaukelte wie bescheuert mit den Beinen und dann sagte ich: »Bin ich hier jetzt fertig?«

Und sie sagte: »Okay, meinetwegen.«

Margrets Mutter erlaubte ihr, nach der Schule zum Spielen zu kommen.

»Heißt das, dass sie fertig mit dem Sauer-auf-mich-Sein ist?«, fragte ich.

»Nein. Sie glaubt nur nicht, dass du meinem Kopf noch irgendwas antun kannst. Außerdem sagt sie, ich bin neun Jahre alt und muss selbst auf meinen Kopf aufpassen können.«

Dann erzählte ich ihr eine gute Nachricht, die ich mir gerade ausgedacht hatte.

»Ich bin jetzt auch neun Jahre alt.«

»Nein, bist du nicht. Du bist acht«, sagte sie. »Ich war letzte Woche auf deinem Geburtstag.«

Daran konnte ich mich nur zu gut erinnern.

»Nein«, erklärte ich. »Auf meinem Fest war ich acht. Neun kommt nach acht und jetzt ist es nach meinem Fest, also bin ich neun. Und das bedeutet, dass wir gleich alt sind.«

»Das ist lächerlich!«, schrie Margret. »Ich bin fast zehn und du bist acht! Du bist nicht neun!« Sie versuchte ihre Haare zurückzuwerfen, aber das ging nicht so besonders gut ohne Haare, und unter dem abgeschrubbten Filzstift wurde ihr Kopf noch röter.

»Doch, bin ich wohl«, sagte ich. »Ich bin im begabten Mathekurs, da kenn ich mich mit Zahlen ja wohl aus.«

Da lief Margret weg und knallte mit meiner Tür. Diese Margret – nachdem ich ihr sogar noch geholfen hatte ihre blöden Haare in Ordnung zu bringen!

Ich lief hinter ihr her in die Eingangshalle und schrie: »Du hättest meinen Kuchen nicht anhauchen und dich nicht auf mein Geschenk setzen dürfen, und ich will nicht, dass du aussiehst wie ich!«

Aber sie drehte sich nicht einmal um und jetzt hatte ich für den Rest meines Lebens niemanden mehr zum Spielen. Aber das war mir egal, wo ich doch jetzt neun war.

Oder vielleicht war ich auch nur kurz nach acht, okay, meinetwegen.

Da ich kurz nach acht war, fiel mir ein, dass ich an diesem Tag noch nicht nachgesehen hatte, ob ich einen Bart kriege, und deshalb rannte ich ins Badezimmer. Dort kletterte ich aus Versehen aufs Klo und schaute aus dem Fenster in die Seitengasse, um zu sehen, ob Margret da draußen war. Ich sah sie nicht, aber das war mir egal. Vor allem als ich dann in den Spiegel sah und entdeckte, dass auf meiner einen Wange jetzt ein schöner brauner Bart wuchs.

»He, Bill!«, schrie ich. Bill ist der Für-andere-Leute-Name meines Dads. »Wo ist dein Rasierapparat?«

Dad kam so rasch ins Badezimmer geschliddert, dass ich schon dachte, seine Füße hätten Feuer gefangen, aber das hatten sie nicht. Ich zeigte ihm meinen Bart.

Dad kniff die Augen zusammen und beschnupperte meine Wange. »Das ist kein Bart, Clementine«, sagte er und seufzte. »Das ist Schokoladenguss. Und der riecht übrigens genau wie der Schokoladenguss, den deine Mutter auf den Kuchen für ihre Lesegruppe gestrichen hat, auf den Kuchen, den niemand anrühren darf. Ist das nicht ein Zufall?«

Okay, meinetwegen.

Ich wischte den Guss ab und darunter steckte ein sehr wütendes Gesicht.

»Clementine«, sagte mein Dad. »Du weißt doch, dass Mädchen keine Bärte kriegen.«

»Und was ist mit der Weltberühmten Bärtigen Dame im Zirkus? Was ist mit der, hä?«

»Clementine, ich habe es dir schon hundertmal gesagt, du kannst keinen Bart kriegen.«

»Aber Pastinake kriegt irgendwann so einen wie du? Oder bis zu den Knien, wenn er das will? Und ich nicht? Das ist nicht fair.« Und das habe ich ihm schon hundertmal gesagt.

»Erstens heißt dein Bruder nicht Pastinake«, sagte Dad. »Und zweitens … na ja, auch egal. Vielleicht ist heute nicht der richtige Tag, um darüber zu reden, was fair ist.«

Mein Dad und ich schauten lange mein wütendes Spiegelgesicht mit den grün gefärbten Stoppeln darüber an.

»Ich hab im Moment wirklich schrecklich viel Ärger mit Haaren«, flüsterte ich.

»Weiß ich, Kumpel«, sagte Dad. Dann umarmte er mich. Meistens quetscht er damit alles Wütendsein aus mir raus. Aber diesmal vermischte sich das Wütendsein einfach mit Traurigsein und Glücklichsein und das war ungeheuer verwirrend.

»He«, sagte mein Dad. »Hast du einen Moment Zeit?«

Ich kniff die Augen zusammen. Das kam sehr darauf an.

»Der große Taubenkrieg«, sagte er. »Zeit für das Abendmanöver. Und ich könnte heute Abend eine wie dich an der Front gebrauchen. Eine mit neuen Ideen. Die sind mir nämlich gerade so ziemlich ausgegangen.«

Ich sagte »okay« und mein Dad und ich zogen unsere Regenmäntel an und gingen vor die Tür.

Als Erstes holte er den Schlauch, den nennt er das schwere Geschütz. Dann sprengte er die Vordertreppe und den Bürgersteig vor dem Hauseingang. Am Ende richtete er den Schlauch auf die Tauben, die auf Gesimsen und Fensterbänken und Balkons und Dächern vorn an unserem Haus saßen. Er sprühte sie nass, bis alle wegflogen. Das ist immer am schönsten, denn wenn über dir eine Million Tauben gleichzeitig abheben, spürst du, wie ihre Flügelschläge in dir explodieren, wie ein Feuerwerk.

Mein Dad reichte mir den Schlauch. »Willst du den Löwen sauber machen?«

Natürlich wollte ich. Der in Stein gehauene Löwe über der Eingangstür hat schrecklich spitze Zähne, aber ich habe keine Angst vor ihm, weil er die Zähne ja braucht, um uns zu beschützen. Außerdem ist er nur aus Stein. Ich spritzte ihn voll, bis er im Licht der Straßenlaternen richtig funkelte.

»Weißt du was, Dad«, sagte ich dann. »Eigentlich führst du gar keinen Krieg gegen die Tauben. Die Tauben sind gar nicht der Feind.«

»Was redest du denn da?«, fragte er. »Es ist meine Aufgabe, dafür zu sorgen, dass das Haus ordentlich aussieht, vor allem der Eingang. Und du hast doch gesehen, was diese Tauben anrichten.«

»Genau«, sagte ich. »Die Tauben sind okay. Aber du ärgerst dich über ihren Dreck.«

»Ja, das stimmt«, sagte mein Dad. »Ich führe also Krieg gegen Taubenkacke. Hast du irgendeine Vorstellung, wie wir die Taubenkacke loswerden und die Tauben behalten können?«

»Wie wäre es mit Windeln«, schlug ich vor. »Wir könnten warten, bis die Tauben schlafen, und uns dann hochschleichen und ihnen kleine Windeln ummachen.«

»Fantastisch!«, rief mein Dad. »Siehst du? Das hatte ich gemeint. Ich kann mich immer darauf verlassen, dass du die Dinge aus einem neuen Blickwinkel siehst. Ich werde dich zum Hauptmann ernennen.«

»Du hast mich schon vorige Woche zum Hauptmann ernannt«, erinnerte ich ihn. »Als ich vorgeschlagen habe von ihnen Miete zu kassieren.«

»Dann kannst du Sergeant werden«, versprach er.

»Egal«, sagte ich. »Aber wer soll ihnen jeden Tag neue Windeln verpassen? Ich nicht.«

»Hmmmm«, sagte Dad. »Hervorragender Einwand. Also zurück auf Los, Kumpel.«

Und dann saßen wir einfach da und sahen zu, wie die Tauben für die Nacht zum Haus zurückkehrten. Wir hörten, wie sie über uns gurrten, und sie klangen dabei wie eine Million alter Damen mit Geheimnissen.

»Was sollen wir also machen?«, fragte ich. »Ich meine, ganz wirklich?«

7. KAPITEL

Ich wusste schon von Anfang an, dass Freitag ein schlimmer Tag sein würde, denn in meinem Rührei waren glibberige Stellen.

»Ich kann keine Eier mit glibberigen Stellen essen«, sagte ich zu meiner Mutter.

»Dann iss drum herum«, sagte sie. »Iss einfach die gelben und die weißen Stellen.«

Aber das konnte ich auch nicht, denn die glibberigen Stellen hatten die gelben und die weißen Stellen berührt. Also bekam ich nur Toast.

»Hast du alles?«, fragte mein Dad, als ich losging.

»Natürlich«, sagte ich. »In meinem Rucksack.« Aber als ich ihm meine Hausaufgaben zeigen wollte – drei Sätze über den Planeten Saturn, die ich mit einem Bild von Eichhörnchen aus dem Park dekoriert hatte –, waren sie nicht da.

»Sieh lieber mal im Schwarzen Loch nach«, sagte er.

Ich warf meinem Dad einen Das-ist-nicht-komisch-Blick zu, aber ich ging dann doch zurück in mein Zimmer, um nachzusehen. Mein Dad nennt den Platz unter meinem Bett das Schwarze Loch. Er behauptet, dass dort Dinge auf geheimnisvolle Weise verschwinden. Ich glaube nicht, dass Väter sich als Komiker betätigen sollten.

Meine Hausaufgaben waren nicht unter meinem Bett.

Und der restliche Tag wurde nur noch schlimmer.

Im Bus ging Margret einfach an unserem Stammplatz vorbei und setzte sich neben Amanda-Lee, obwohl Amanda-Lee immer nur von der Einkaufspassage redet, und das ist total langweilig. Und ein so schöner Name wie Amanda-Lee kann sowieso nur erfunden sein.

Als ich dann in die Schule kam, sagte die Lehrerin: »Die folgenden Schülerinnen und Schüler sind von der Freizeit befreit, damit sie ihre Tagebucheinträge auf den neuesten Stand bringen können«, und ich gehörte zu den folgenden Schülerinnen.

Beim Tagebuchschreiben sagte der Lehrer dreimal: »Clementine, du passt nicht auf.« Und immer wenn er das sagte, hatte ich gerade aufgepasst. Ich passte aus dem Fenster auf, wo die aus der vierten Klasse Völkerball spielten. Immer wenn der Ball in die Nähe von Margret und Amanda-Lee kam, packten sie sich gegenseitig und kreischten, als ob sie ermordet werden sollten, und alle wissen, das bedeutet: »Wir sind ganz dicke Freundinnen.«

Als der Lehrer meinen Stuhl vom Fenster wegschob, war ich F-R-O-H. Froh. Und ich schrieb über die ganze Tagebuchseite MIR DOCH EGAL!, und zwar so fest, dass mein Bleistift abbrach.

Als ich aus der Schule nach Hause kam, wollte ich gleich in mein Zimmer gehen und ein Bild von mir mit einer neuen besten Freundin zeichnen. Aber mein Dad zog gerade seinen Regenmantel an, obwohl es gar nicht regnete.

»Taubenkrieg ist nichts für zarte Gemüter«, sagte er. »Man braucht dazu übermenschlichen Mut. Und Fantasie und Klugheit.«

Wenn mein Dad so redet, hat er immer eine neue Idee. »Du hast wieder einen Schlachtplan?«, fragte ich.

»Jawoll«, antwortete er. »Und der ist super. Dafür werde ich bestimmt zum General befördert.«

»Du bist schon der General, hast du das vergessen?«

»Ach, richtig. Ich bin so bescheiden, dass mir das manchmal entfällt. Na, ich wette, ich kriege einen Orden.«

»Dad!«

»Oder werde dafür sogar in den Adelsstand erhoben!«

»Dad!«, sagte ich. Manchmal braucht mein Dad Hilfe, damit er ernst bleiben kann. »Was ist denn jetzt dein neuer Schlachtplan?«

Mein Dad schaute sich um, als ob er befürchtete, dass Spione uns belauschten. Dann beugte er sich vor und flüsterte: »Psychologische Kriegsführung!«

Das hörte sich gut an und deshalb ging ich mit ihm nach draußen und setzte mich auf die Treppe, um ihm zuzusehen. Die Zeichnung konnte ich später noch machen.

Zuerst spritzte mein Dad den Bürgersteig voll, dann bespritzte er die Tauben, bis sie wegflogen. Die ganze Zeit murmelte er Sachen wie: »Ja, die sind schon gerissen. Aber ich bin gerissener!«, und »Es ist eine wenig bekannte Tatsache, dass Tauben die elfte Landplage waren, von der das alte Ägypten heimgesucht wurde.«

Dann zog er eine braune Plastikeule aus einer Tüte. Er holte eine Leiter, kletterte hoch und stellte die Eule auf den Kopf des Löwen über der Haustür.

Ich fragte, wozu das gut sein sollte.

»Die Tauben werden einen Blick auf die Eule werfen und dann in die Berge fliehen. Oder jedenfalls zu einem anderen Haus. Tauben haben eine Sterbensangst vor Eulen. Jawoll, dafür werde ich bestimmt zum Ritter geschlagen!«

»Die ist aus Plastik«, wandte ich ein.

»Aber das wissen die Tauben nicht. Das ist ja gerade das Geniale an meinem Plan.«

Ich begriff nicht, was daran so genial war. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie eine kleine Plastikeule eine Schar von Tauben vertreiben sollte, die darum kämpften, welche auf dem Kopf eines brüllenden Löwen sitzen durfte.

Und als wir noch dort standen und Dad seinen genialen Schlachtplan bewunderte, während ich so meine Zweifel hatte, kamen die Tauben zurück. Sie ließen sich auf ihren üblichen Plätzen überall an der Fassade nieder, abgesehen von einigen, die jetzt lieber auf dem Kopf der Eule sitzen wollten.

Was mein Dad brauchte, war eine echte Waffe.

»Polka Dottie hätte sie verjagt.«

Dad brachte die Leiter und seinen Regenmantel weg, kam zurück und setzte sich neben mich. »Sie fehlt dir noch immer, was, Kumpel?«

Ich nickte. »Sie fehlt mir, wenn ich aus der Schule nach Hause komme. Ich möchte sie vorn am Hals streicheln, wo ihr Fell so weich war. Ihr Schnurren fehlt mir beim Einschlafen. Mir fehlt sogar der Geruch ihres Katzenfutters.«

»Da fehlt dir ganz schön viel«, sagte mein Dad.

»Und sie hätte die Tauben verjagt, oder?«

»Aber sicher doch. Sie war eine furchterregende Katze.«

»Dad. Für die Tauben wäre sie schon furchterregend gewesen«, sagte ich. Und dann hatte ich eine der verblüffendsten Ideen meiner ganzen Laufbahn.

Ich sprang auf und gab meinem Dad einen Kuss auf die Stelle, wo sein Bart nicht mehr kratzt. Dann lief ich zurück in die Wohnung, ging in mein Schlafzimmer und fischte mein Lieblingsbild von Polka unter der Matratze hervor.

Damit rannte ich zum Kopierladen an der Ecke.

»Können Sie das vergrößern?«, fragte ich.

»Wie groß soll es denn sein?«, fragte der Kopiermann.

Ich zog mein Portemonnaie hervor und schüttete all mein Geburtstagsgeld auf den Tresen. »Wie groß können Sie es dafür machen?«

Der Mann zählte mein Geld und überlegte einen Moment. »Für so viel Geld kann ich diese Katze so groß machen wie einen Schäferhund.«

»Super«, sagte ich.

Dann nahm er das Geld und das Bild von Polka und sagte, ich sollte am nächsten Tag um vier wiederkommen.

Ich rannte nach Hause und schloss die Wohnungstür auf. Mein Dad und meine Mom saßen in der Küche.

»… nur noch eins«, sagte mein Dad.

»Mehr als eins brauchen wir ja auch nicht«, sagte meine Mom. »Meinst du, wir sollten es tun?«

»Ich finde ja«, sagte mein Dad. »Ich finde, es wird Zeit.«

»Okay«, sagte meine Mom. »Dann rufe ich morgen an.«

Mehr als eins brauchen wir ja auch nicht?! Ich knallte mit der Tür, damit sie wussten, dass ich da war. Falls sie darüber redeten, dass sie mich loswerden wollten, damit sie nur noch ein Kind hätten – das pflegeleichte –, dann sollten sie damit A-U-F-H-Ö-R-E-N! Aufhören. Nicht dass ich mir Sorgen gemacht hätte. Wahrscheinlich sprachen sie überhaupt nicht über mich.

»Pssst«, sagte mein Dad. »Da ist sie.«

Okay, meinetwegen, ich machte mir doch Sorgen.

8. KAPITEL

Hier kommt ein gutes Geheimnis: Manchmal finde ich das Tagebuchschreiben in der Schule schön, denn dabei kann ich mich selbst an Dinge erinnern, die ich vielleicht sonst vergesse, wenn ich erwachsen bin. Wie zum Beispiel, dass ich dann Zigarren rauchen will. Und nicht heiraten. Zigarren ja, Ehemann nein. Aber was, wenn ich das vergesse?

Und auch daran will ich mich erinnern, wenn ich alt bin: Wenn ich jemals heirate, was ich nicht tun werde, dann will ich nur ein Kind haben. Das erste. Die reicht mir voll und ganz. Auch wenn sie die Schwierige ist.

Nein danke, ein zweites Kind ist nicht nötig, auch wenn er der Pflegeleichte ist. Aber immerhin kam mir am Samstag eine umwerfende Idee, als ich an mein Tagebuch und an meinen Bruder dachte.

Vorige Woche musste Rübe eine Spritze kriegen und er hat so geschrien, dass meine Eltern ihm ein Video ausgeliehen haben und er Gummibärchen essen durfte, obwohl sie sonst die Sesamstraßen- und Möhrenknabbersorte von Eltern sind. Also tat ich so, als ob ich Tagebuch schreiben müsste, was gar nicht stimmte, weil doch Wochenende war, und ich stellte mich schrecklich wütend, weil ich meinen Eltern auch leidtun wollte.

Als sie in mein Zimmer kamen, zog ich meine Augenbrauen zusammen und schob meinen Unterkiefer so weit vor wie überhaupt nur möglich. Das sah so aus:

Wenn meine Zähne spitzer wären, hätte ich so grimmig ausgesehen wie unser Steinlöwe. Aber ihr seht doch trotzdem, wie wütend ich ausgesehen habe?

Und jetzt stellt euch vor, was meine Eltern gemacht haben. Nichts. Weil es ihnen eben schwerfällt, richtig aufzupassen.

»’tschuldigung«, sagte ich. »Ich bin stocksauer über dieses Tagebuchgeschreibe. Kriege ich also bitte Gummibärchen und ein Video?«

Sie starrten mich an, als ob ich in der Geheimsprache geredet hätte, die Margret und ich immer benutzen, aber ich war fast sicher, dass ich das nicht getan hatte.

»Ihr habt Zucchini Gummibärchen und ein Video gegeben, als er sauer wegen der Spritze war«, sagte ich zu ihrer Erinnerung.

»Erstens«, sagte meine Mutter, »heißt dein Bruder nicht Zucchini. Zweitens ist er drei Jahre alt.«

»Und drittens«, sagte mein Vater, »wenn ich bedenke, wie viel Ärger du diese Woche gemacht hast, finde ich den Zeitpunkt für besondere Vergünstigungen nicht gerade gelungen. Du vielleicht?«

»Okay, meinetwegen«, sagte ich.

Aber ich dachte etwas ganz anderes.

Nachmittags musste meine Mom zum Yogakurs und mein Bruder zu seiner Samstagsspielgruppe. Mein Dad war da, aber er musste sich im zweiten Stock um ein »Abflussproblem« kümmern. Samstagsnachmittags spielen Margret und ich sonst miteinander, aber Margret war ja nicht mehr meine Freundin. Also hatte ich drei Stunden lang nichts zu tun, bis es Zeit war, das große Polkabild zu holen, ich konnte ja nicht einmal Gummibärchen essen und mir ein Video ansehen.

Dann ging mir auf, dass ich nicht so ganz wusste, wo ich das Bild aufhängen wollte, wenn ich es erst hätte.

Was ich brauchte, war eins von den Fenstern ganz oben in der Mitte des Gebäudes, wo das Bild die Tauben verjagen würde. Margrets Wohnung lag im fünften Stock, aber ich konnte mir nicht vorstellen, dass Margrets Mutter einer stadtbekannten Verbrecherin ihr Fenster überlassen würde. Der Mann, der im sechsten Stock wohnt, stinkt nach Mottenkugeln, den besuche ich also nie. Die Leute im siebten Stock waren verreist, während ihre Wohnung angestrichen wurde.

Da fiel mir etwas ein.

Ich sauste hoch in den siebten Stock, um zu fragen, ob die Maler inzwischen Hilfe brauchten. Niemand machte auf, als ich an die Wohnungstür klopfte, aber die Stelzen und alle Pinsel und Farbdosen der Maler standen im Hausflur. Der Flur war noch nicht angestrichen worden und das brachte mich auf eine großartige Idee. Ich konnte ihnen die Arbeit abnehmen! Und wenn sie am Montag wiederkämen, würden sie sich an die Stirn fassen und Hey-das-muss-ein-Traum-sein-Gesichter machen. Sie würden sich den Kopf darüber zerbrechen, wer ihnen so einen großen Gefallen getan hätte. Dann würde ich kommen und sagen: »Das war doch nur ich.«

Ich lächelte noch immer über diese Vorstellung, als ich mir die Stelzen anschnallte. Aber als ich aufstehen wollte, kippte ich einfach um. Ich machte noch einen Versuch und kippte gleich wieder um.

Neunundzwanzig Mal, was eine Menge war, das könnt ihr mir glauben, und danach reichte es mir.

Auf dem Weg nach unten hielt der Fahrstuhl im fünften Stock. Ich war ein bisschen aufgeregt, als Margret einstieg und mich anlächelte, aber eine Sekunde nach ihr kam auch Amanda-Lee.

»Hallo, Clementine. Wir wollen zur Einkaufspassage«, sagte Margret.

Ich drehte mich um und tat so, als ob ich schrecklich damit beschäftigt sei, auf alle Knöpfe zu drücken, bis die beiden ausstiegen. Dann ging ich in mein Zimmer und zeichnete ein Bild von mir in der Einkaufspassage, mit ganz vielen neuen besten Freundinnen.

Endlich war Zeit, zum Kopierladen zu gehen, und ich rannte den ganzen Weg, obwohl ich mir wahrscheinlich bei den vielen Stürzen beide Beine gebrochen hatte.

Als mir der Mann im Laden das Bild von Polka Dottie brachte, tat mein Herz so weh, dass ich eine Minute lang keine Luft mehr bekam. In Groß sah sie so schön aus und sie fehlte mir so sehr. Ich saugte ganz schnell Luft in mich hinein, um nicht in Ohnmacht zu fallen, und dann sagte ich »danke« und ging mit Polka nach Hause und gab mir alle Mühe, sie nicht zu knicken, das wäre ihr nämlich überhaupt nicht recht gewesen.

Als ich vor unserem Haus stand, schaute ich durch all die Tauben nach oben. Und ganz oben lag die Wohnung der alten Frau Jacobi. Ich klemmte mir das große Bild von Polka unter den Arm, fuhr mit dem Fahrstuhl in den achten Stock und klopfte an Frau Jacobis Tür.

»Kann ich das in Ihr Fenster hängen?«, fragte ich. »Ich meine, das mitten in Ihrem Wohnzimmer?«

Frau Jacobi sagte: »Aber natürlich, Herzchen«, ohne auch nur zu fragen, warum, und plötzlich sah sie gar nicht mehr so alt und langweilig aus.

Ich ging zum Fenster und machte es auf. Als ich hinunterschaute, konnte ich die Rücken von einer Million gurrender Tauben sehen. Sie bedeckten jede Fensterbank, jeden Balkon, jedes Gesims, jeden Stein, der auch nur einen Zentimeter hervorragte. Dazwischen konnten wir den Bürgersteig vor dem Haus sehen, er war noch immer nass, weil mein Dad ihn sauber gespritzt hatte. Ich nahm an, dass Dad das hier gemeint hatte, als er sagte, dass ich Dinge aus einem anderen Blickwinkel sehe, aber ich konnte nicht begreifen, wieso das eine Hilfe sein sollte.

Frau Jacobi trat neben mich und schüttete eine halbe Packung Cornflakes auf die Fensterbank. Die Tauben stoben in einer einzigen riesigen grauen Wolke auf.

Und mein Gehirn machte einfach Klick!

Klick!!!!!!!!!!!!!!

Ich stürzte aus Frau Jacobis Wohnung und die ganzen Treppen bis zu unserer hinunter – neun mal zwölf Stufen, das macht hundertundacht.

»Dad!«, schrie ich. »Was wäre, wenn die Tauben an der Seite des Hauses wohnten statt vorne. Wäre das in Ordnung?«

»Das wäre spitze«, sagte mein Dad. »Ein Wunder. Aber du musst natürlich zuerst eine Million Tauben zum Umzug überreden.«

»Aber wenn ich das könnte, würde das das Problem lösen? Es wäre dir egal, wenn sie den Weg neben dem Haus vollkackten?«

»Wär mir total egal. Da geht doch kein Mensch lang. Der Weg könnte bis zu den Knien in Taubenkacke ertrinken und kein Mensch würde es auch nur bemerken. Nix wie los, würde ich sagen.«

Und dann rannte ich die ganzen Treppen hoch zu Frau Jacobis Wohnung und lief hinein, weil die Tür noch offen stand – so schnell war ich nämlich gewesen!

»Ich hole jede Woche Cornflakes für Sie«, sagte ich zu ihr. »Sie brauchen mich nicht einmal darum zu bitten. Jeden Tag, wenn Sie wollen. Aber würden Sie aufhören die Tauben von hier aus zu füttern? Würden Sie sie stattdessen von einem Seitenfenster aus füttern?«

Ich ging mit ihr ins Esszimmer und zeigte ihr die perfekte Stelle. »Fangen wir doch heute gleich an«, sagte ich und verteilte die restlichen Cornflakes. Und obwohl Tauben nur winzig kleine Spatzengehirne haben, kapierten sie sofort, was Sache war, und gleich kam eine große Schar angeflattert.

Und für Frau Jacobi war es auch besser, denn das hier war ja ihr Esszimmer und jetzt konnte sie beim Essen den Tauben beim Essen zusehen.

Als ich das alles erledigt hatte, rannte ich wieder nach Hause, um meinem Dad die gute Nachricht zu erzählen.

Er und meine Mom waren in der Küche und fingen gerade zu kochen an, und ich konnte es ihnen erzählen und erzählen und erzählen. Und mein Dad sagte immer wieder: »Super gemacht, Kumpel!«, und meine Mom sagte immer wieder: »Gott sei Dank! Jetzt brauchst du nicht den Rest deines Lebens den Tauben hinterherzuputzen!«

Sie waren sooo glücklich. Aber meine Eltern waren auch gerissen. Irgendwie, während ich ihnen von Frau Jacobi erzählte, schob mir irgendwer eine Schüssel voll grüner Bohnen zu und brachte mich durch Gehirnwäsche dazu, sie zu zerschnippeln.

Aber eigentlich war mir das ganz egal. Die Hey-das-muss-ein-Traum-sein-Gesichter meiner Eltern zu sehen war noch viel besser, als es bei den Malern gewesen wäre.

Leider behielten sie diese Gesichter nicht sehr lange.

Nach dem Essen sagte meine Mutter, sie müsse noch ein bisschen arbeiten. Dann ging sie zum Schrank, um ihre Spezialfilzstifte herauszunehmen. Nur lagen die ja noch in Margrets Zimmer.

»DU HAST MEINE … NICHT DIE PERGAMENT … DIE SIND ZUM … WIE KONNTEST DU …?!«

Es ist ein sehr schlechtes Zeichen, wenn meine Mutter ihre Sätze nicht beenden kann.

»Die sind bei Margret«, teilte ich ihr mit. »Und ihnen ist nichts passiert – sie sind nicht einmal angeknabbert worden. Ich kann sie holen …«

»Nichts da«, sagte mein Vater. »Das machen wir. Es wird ohnehin Zeit, mal mit Margrets Mutter zu reden. Du gehst solange in dein Zimmer und denkst über alles nach.«

Also ging ich in mein Zimmer und dachte über alles nach. Zum Beispiel darüber, wie Margrets Mutter meinen Eltern die »Pflegeleicht-Schwierig«-Regel erklärte.

9. KAPITEL

»Ich kann den Anblick deines grünen Kopfes nicht einen Tag länger ertragen«, sagte meine Mom, sobald ich am Sonntagmorgen aufgewacht war.

Gleich nach dem Frühstück ging sie also mit mir in die Küche und schrubbte meinen Kopf mit Scheuerpulver und sagte Dinge, die ich im Fernsehen noch nie von einer Mutter gehört hatte. Sie schrubbte so heftig, dass sie wahrscheinlich ein Loch durch meine Kopfhaut und meinen Schädelknochen geschrubbt hat, und jetzt können mir alle Leute ins Gehirn gucken und ein Rad sollte ich lieber nicht mehr schlagen.

Und die ganze Zeit passte ich durch das Küchenfenster auf Margrets Füße auf.

»Margrets Bruder ist übrigens nicht mein guter Bekannter«, sagte ich zu meiner Mutter, für den Fall, dass sie dachte, ich hielt nach Mitchells Füßen Ausschau, aber das tat ich ja nicht, weil er nicht mein guter Bekannter ist.

Meine Mutter schrubbte immer weiter und sagte nur, »wie schön«, was Erwachsene immer sagen, wenn sie nicht auf dich achten.

Plötzlich sah ich mit meinem umwerfenden Augenwinkelblick, was mein Dad im Wohnzimmer meinem Bruder vorlas.

»Halt!«, schrie ich. Dann jagte ich hinüber, sprang auf seinen Schoß und konnte das Buch gerade noch zuschlagen.

»Limabohne ist noch so klein, Dad!«, erinnerte ich ihn. »Diese Schuhe machen ihm doch Angst!«

»Erstens heißt dein Bruder nicht Limabohne«, sagte mein Dad. »Und zweitens, was für Schuhe, Clementine?«

Ich hab euch ja gesagt, Aufpassen ist nicht seine starke Seite – diese Schuhe zu übersehen ist wirklich nicht leicht.

»Die spitzen grünen, die der Bär da anhat«, flüsterte ich. »Auf Seite vierzehn.«

Das weiß ich zufällig. Okay, meinetwegen, ich seh mir die Seite ziemlich oft an. An manchen Tagen jage ich mir gerne ein wenig Angst ein. Es war aber gerade keiner von diesen Tagen.

»Das ist doch bloß ein Bild, Kumpel«, sagte Dad. »Das ist nicht echt. Willst du mal versuchen es dir mit mir zusammen anzusehen?«

»NEIN!«, schrie ich. Und dann war ich sauer, weil ich jetzt diese spitzen Schuhe im Kopf hatte und sie mich den ganzen Tag quälen würden. Ich sprang von Dads Schoß und rannte zurück in die Küche, weil ich entdeckt habe, dass sehr vieles, was man essen kann, rund ist: Cookies, Hamburger, Pizza, Pfannkuchen, Rosinenschnecken, Äpfel – was auch immer, alles Leckere ist rund.

Ich schnappte mir zwei Scheiben Wurst und zerbiss sie zu einer Brille, das ist ein Trick, den ich erfunden habe und den nur ich kenne, aber jetzt kennt ihr ihn auch. Ihr faltet eine Scheibe Wurst zusammen und beißt dann in die Mitte der gefalteten Seite. Und dasselbe noch mal. Dann legt ihr euch die Kreise über die Augen und ihr habt eine Wurstbrille. Hier ist ein Bild davon:

Und weil ich eine so liebe Schwester bin und, okay, meinetwegen, weil ich noch Hunger hatte, machte ich auch für meinen Bruder eine.

»Hier, Erbsenschote«, sagte ich, kletterte wieder auf Dads Schoß und klatschte meinem Bruder die Brille auf die Augen. »Setz deine Brille auf.«

Mein Bruder musste so sehr lachen, dass er seine Frühstückswaffel ausspuckte, und meine Eltern sagten genau gleichzeitig: »Cle-men-tine, bitte!« Ich glaube, sie üben das nachts, wenn ich schlafe, aber sie lachten dabei auch.

Und plötzlich war es ein ziemlich guter Tag, obwohl mir doch ein Loch in den Kopf geschrubbt worden war.

Dieses Guter-Tag-Gefühl erinnerte mich an all die Schlechter-Tag-Gefühle, die ich in dieser Woche schon gehabt hatte, und dann musste ich an Margret denken und dann hüpfte mir die beste Idee von allen ins Gehirn.

Weil ich so gut aufpassen kann, weiß ich genau, was Margret gefällt. Und deshalb lief ich durch unsere Wohnung und sammelte alles ein:

Polka Dotties Flohhalsband, weil Margret meine alte Katze so geliebt hat.

Peperoni, weil das die einzige Pizzasorte ist, die sie meines Wissens je gegessen hat.

Die roten Schuhe, die ich Barbie immer anziehen muss, wenn wir damit spielen.

Eine blaue Eichelhäherfeder aus meiner Sammlung, weil Blau ihre Lieblingsfarbe ist.

Ein paar M&Ms, weil sie meine angehaucht hat.

Mein Glücksarmband, weil sie es immer mit Hätt-ich-gern-Augen anstarrt.

Spitzen, die ich von meinen Partysocken riss, weil ich sie mal von Margret ausgeborgt hatte ohne es ihr zu sagen.

Rosa Glitzernagellack, weil sie den von mir ausborgen wollte, aber dabei habe ich sie erwischt.

Eine tote Hummel – warum, weiß ich nicht.

Meine restlichen abgeschnittenen Locken, weil damit doch der ganze Ärger angefangen hatte.

Dann holte ich den Lieblingshut meiner Mutter, eine sehr große Flasche Leim und Dads Rasierwasser, mit dem Margret und ich uns schrecklich gern überall besprenkelten, weil es so ein himmlisches Aroma hat.

Ich klebte und klebte und sprenkelte und sprenkelte. Und ich lächelte. Und dann rannte ich los, und ratet mal, wer mir im Fahrstuhl über den Weg lief? Margret! Ohne Amanda-Lee!

»Ich hab was für dich«, sagten wir beide genau im selben Moment, was wir noch nie geübt hatten. Dann gab ich ihr den Margrethut und sie gab mir eine Tüte. Darin war ein nagelneuer, nicht platt gesessener Glitzerfarbkasten.

»Den hab ich aus der Einkaufspassage«, sagte Margret. Und dann, ohne dass irgendwelche Erwachsenen ihr das aufgetragen hatten, sagte sie, dass es ihr leidtat, dass sie an meinem Geburtstag gemein zu mir gewesen war.

»Und mir tut das mit deinen Haaren leid«, sagte ich.

»Okay, schon gut«, sagten wir beide. Und das war es auch. Für etwa eine Minute. »Ich muss jetzt los«, sagte Margret. »Bis heute Abend.«

»Ja. Bis heute Abend«, sagte ich. Dann sagte ich: »Äh … was ist denn heute Abend?«

»Die Party. Deine Eltern haben uns eingeladen.«

»Ach ja«, sagte ich. »Weiß ich.« Hatte ich aber nicht gewusst.

Oha.

Wenn meine Eltern eine Party machten und ich nichts davon wusste, dann musste das eine Überraschungsparty sein. Überraschungspartys macht man, wenn jemand Geburtstag hat oder weggeht.

Und mein Geburtstag war vorbei.

10. KAPITEL

Ich rannte zurück in unsere Wohnung. Meine Eltern saßen im Schlafzimmer.

»Richtig, einen Schokoladenkuchen mit Vanilleguss«, sagte meine Mom am Telefon zu irgendjemandem. »Lebwohl und fort mit Schaden soll in rotem Guss darauf stehen.«

»Und sie müssen auf jeden Fall ihren Namen richtig schreiben«, hörte ich meinen Dad sagen.

Dann buchstabierte meine Mom C-L-E-M-E-N-T-I-N-E und sagte, sie würde den Kuchen bald abholen.

Viel Zeit blieb nicht mehr.

»Na, dann räume ich wohl besser mal mein Zimmer auf«, sagte ich extra laut, als ich durch das Wohnzimmer lief. Ich versuchte es so klingen zu lassen, als ob diese Wörter daran gewöhnt wären, aus meinem Mund zu kommen. »Jawoll, heute Nachmittag räume ich auf wie besessen.«

Mein Dad kam aus dem Schlafzimmer und musterte mich mit zusammengekniffenen Augen, dann setzte er sich hin und las seine Zeitung. Meine Mutter schaute mich nur kurz an, als sie an mir vorbeiging, um meinem Bruder bei seinem Puzzle zu helfen.

»Und wenn ich fertig bin, räume ich vielleicht auch noch Rettichs Zimmer auf«, sagte ich verzweifelt. »Und dann mache ich meine Hausaufgaben. Wenn ihr irgendwelche Hilfe braucht oder wenn ich noch andere Probleme lösen soll als den Großen Taubenkrieg, dann sagt mir einfach Bescheid.«

»Alles klar, Clementine«, sagten meine Eltern. Aber diesmal blickten sie nicht einmal auf.

Also war es wohl schon zu spät. Aber für den Fall, dass es doch noch nicht zu spät war, holte ich mir die Sprühflasche mit Putzmittel und Küchenpapier, denn obwohl ich mein Zimmer eigentlich noch nie geputzt habe, weiß ich, dass das der erste Schritt ist.

Nur wusste ich nicht, was dann als Nächstes kam. Mein Zimmer sollte so aussehen wie Margrets, wie ein Zimmer auf einem Zeitschriftenbild, aber ich wusste nicht, wie ich das machen sollte.

Das Problem war, dass in meinen Augen alles schon ganz toll aussah.

Zum Glück wusste ich, was meine Eltern gern geputzt gehabt hätten.

Ich zerrte alles aus dem Schwarzen Loch heraus und stapelte es auf mein Bett. Und ihr könnt euch nicht vorstellen, was dabei alles zum Vorschein kam!

Vier Schuhe, drei Bürsten und zu viele Haarklammern, um sie zu zählen. Socken, ein total zerquetschtes Osterei und die Spielfigur, die schon seit zwei Jahren beim Monopoly fehlt. Eine rote Clownsnase, drei Bücher aus der Bibliothek, meine Hausaufgaben für den letzten Montag und die Saturnsätze vom Freitag. Noch mehr Socken. Eine Halloweenmaske, das Hemd, das ich angeblich verloren habe, zwei Taschenlampen, ein Fausthandschuh. Ein grünes Plastikdreieck, eine Schneekugel aus Florida, ein halber Knopf, Polka Dotties Lieblingsgummimaus. Moms Yogavideo und Dads Pinzette. Fünfundvierzig Cent. Und noch mehr Socken.

Ich stapelte alles auf dem Bett auf, und obwohl es in meinen Augen sehr schön aussah, fing ich an, es sauber zu machen. Ich begoss alles mit massenweise Putzmittel und scheuerte mit dem Küchenpapier daran herum.

Ich scheuerte und spritzte den ganzen Nachmittag. Draußen wurde es dunkel. Aber nichts wurde sauberer. Alles wurde nur nasser. Und überall klebten Fetzen aus nassem Küchenpapier. Plötzlich weinten meine Augen und wollten einfach nicht aufhören.

Dann kamen meine Eltern herein.

»Ich hab bloß Putzmittel ins Auge bekommen«, sagte ich. »Aber ich mache mein Zimmer wirklich ganz toll sauber.« Nur glaubte ich das nicht einmal selbst.

»Okay, meinetwegen«, sagte ich und wischte mir die Tränen ab, damit ich sehen konnte, wie sauer sie auf mich waren. »Tut mir L-E-I-D, leid. Und ich werde nie wieder so sein.«

»Wie denn, Clementine?«, fragte meine Mom. »Worüber redest du eigentlich?«

»So wie ihr mich eben nicht wollt«, sagte ich. »Ich werde nicht mehr so viel reden und ich werde mein Zimmer richtig sauber machen und ich werde mir die Konsequenzen überlegen, ehe ich etwas mache, und ich werde sowieso nichts mehr machen und ich werde meine Hausaufgaben nicht mehr verlieren, weil ich überhaupt nichts mehr verlieren werde, und ich werde so still sitzen, dass ihr denkt: He, ist das Clementine oder ist das nur ein Standbild von Clementine?, und ich werde nie wieder einen Zettel mit nach Hause bringen, auf dem steht Clementine hatte heute in der Schule einen schwierigen Tag, und ich werde Hunderte von Zetteln mit nach Hause bringen, auf denen steht Hey, Clementine passt in der Schule aber wirklich auf, und unter meinem Bett wird es aussehen wie unter dem Bett von normalen Leuten und meine Hände werden immer da sein, wo sie hingehören, und ich werde wieder Klavierunterricht nehmen, aber diesmal werde ich die ganze Zeit auf dem Hocker sitzen bleiben und …«

Mir ging der Atem aus. Ich schnappte nach Luft.

»Ich werde nicht mehr ich selbst sein. Und dann werde ich auch pflegeleicht sein, so wie Sellerie. Also braucht ihr mich nicht wegzugeben, ich weiß nämlich, dass ihr das tun wollt, ich hab doch gehört, wie ihr gesagt habt, dass ihr nur eins braucht, und dann hab ich gehört, wie ihr einen Kuchen bestellt habt, auf dem steht Lebwohl und fort mit Schaden, Clementine!«

Meine Eltern kamen beide auf mich zugestürzt und rissen mich an sich, beide gleichzeitig – wie ein riesiges Sandwich. Dann nahmen sie meine Hände und gingen mit mir ins Wohnzimmer.

Und da waren Margret und ihre Mutter und Mitchell, der meinen Bruder huckepack genommen hatte, und alle sahen mich an. Ich rieb mir das Gesicht, um sicherzugehen, dass keine Tränen mehr übrig waren, obwohl es mir ja egal war, was Mitchell dachte, weil er eben nicht mein guter Bekannter ist.

Mein Bruder schrie: »Raschung!«, und alle anderen schrien: »Überraschung«, und dann traten sie beiseite, damit ich den Esszimmertisch sehen konnte.

Und darauf stand wirklich ein Kuchen. Aber auf dem Kuchen stand nicht Lebwohl und fort mit Schaden, Clementine, darauf stand Lebwohl und fort mit Schaden über tausend Tauben aus Zuckerguss, und darunter stand: Danke, Clementine – Heldin des Großen Taubenkriegs!

Oh!

»Aber was war das mit dem Mehr-als-eins-brauchen-wir-nicht-Spruch«, sagte ich. »Was sollte das denn?«

Meine Mom und mein Dad lächelten jetzt wirklich wie die Honigkuchenpferde.

»Warte mal eben hier, Kumpel«, sagte Dad. Er ging in den Flur und kam mit einer großen Schachtel zurück. »Mach die mal auf.«

Das tat ich. Und wisst ihr, was in der Schachtel saß?

Ein Kätzchen. Echt!

»Sie hatten nur noch eins«, sagte Dad. »Und da haben wir gesagt, mehr als eins brauchen wir auch nicht.«

Ich nahm das Kätzchen aus der Schachtel und trug es ins Badezimmer, um einen Namen auszusuchen. Und sofort fand ich ein wahnsinnig elegantes Wort. Ich hielt den Kleinen an meine Wange und erzählte ihm, wie er hieß, und er fing an zu schnurren und das füllte einen Raum in meinen Ohren, der seit Polkas Tod leer gewesen war.

Als ich aus dem Badezimmer kam, sah ich, dass Margret meinen kleinen Kater streicheln wollte, und ich sah, wie sie ihren Händen befahl ganz ruhig zu bleiben, weil er doch mir gehörte und weil er ganz neu war.

Ich wollte sagen, die Regel heißt, dass mein Kater nicht angefasst werden darf, weil das die Regel ist. Aber das sagte ich nicht. Stattdessen ging mein Mund von selber auf und fragte: »Willst du Kamillosan mal streicheln, Margret?«, und das war eine sehr große Überraschung, das kann ich euch sagen.

»Wir wissen, es ist nicht dasselbe, als wenn Polka Dottie wieder da wäre …«, begann meine Mom.

»Er ist anders …«, sagte mein Dad.

»Das weiß ich«, sagte ich ihnen. »Er ist genau richtig.«

Dann schaute ich hoch und sah, dass auch alles andere genau richtig war: Meine Mutter in ihrer Latzhose, mein Vater, der Komiker, mein Bruder, der nicht mit einem Obstnamen gestraft war, Margret mit ihrem Margrethut, Mitchell, der den Clementine-die-Heldin-Kuchen anschnitt, unsere Wohnung, die nicht wie aus einer Zeitschrift aussah. Und als dann Margrets Mutter zu mir kam und sagte, »morgen nach der Schule gehe ich mit euch beiden zu meinem Friseur, damit ihr wieder anständige Frisuren kriegt«, hätte ich fast gesagt, »nein danke«, weil ich wirklich rein gar nichts ändern wollte.

Aber sie lächelte mich an und auch das sah genau richtig aus, und deshalb lächelte ich zurück und sagte: »Super!«

Und dann verteilte ich den Kuchen und war ungeheuer höflich, weil ich allen anderen zuerst ein Stück gab und mir erst ganz zuletzt eins nahm.

Genauer gesagt, zwei. Okay. Meinetwegen.

© by Jeffrey Kassebaum

Sara Pennypacker war Malerin, bevor sie mit dem Schreiben anfing. Sie ist Autorin zahlreicher Bücher, hat zwei Kinder und lebt auf Cape Cod, Massachusetts. Wenn es warm ist, schwimmt sie im Meer; wenn nicht, sucht sie am Strand interessante Dinge.

Table of Contents

- Cover
- Impressum
- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- Sara Pennypacker