Duell: Island Krimi
Author: Arnaldur Indriðason
Date: 2015-07-16T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalroman; Krimis & Thriller; Island; Duell - Island Krimi; Arnaldur Indriðason; Kriminalroman; Bastei Lübbe
Description: Reykjavík 1972. Der russische Schachweltmeister Boris Spasski tritt mitten im Kalten Krieg gegen seinen amerikanischen Herausforderer Bobby Fischer an. In der aufgeheizten Stimmung wird ein Jugendlicher in einem Kino brutal erschlagen. Warum bloß ermordet jemand einen Fünfzehnjährigen? Der Junge schien doch nur die Tonspur eines Films aufnehmen zu wollen ... Die Leitung der Ermittlung in diesem brisanten Fall liegt in den Händen von Marian Briem, bereits bekannt aus den bisherigen Indriðason-Krimis. Platz 1 der isländischen Bestsellerliste **
Publisher: Bastei Lübbe

ARNALDUR

INDRIÐASON

DUELL

Island Krimi

Übersetzung aus dem

Isländischen
von Coletta Bürling

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Dieser Titel ist auch als Hörbuch erschienen

Titel der isländischen Originalausgabe:

»Einvígið«

Namen, Personen und Begebenheiten in diesem

Roman sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind nicht beabsichtigt.

In Island duzt jeder jeden.

Man redet sich nur mit dem Vornamen an.

Dies wurde bei der Übersetzung beibehalten.

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2011 by Arnaldur Indriðason

Published by arrangement with Forlagið,
www.forlagid.is

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2014 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Anja Lademacher, Bonn

Umschlaggestaltung: Johannes Wiebel, punchdesign, München

Umschlagmotiv: © Shutterstock/Herbert Kratky,

Shutterstock/Anders Peter Photography

Datenkonvertierung E-Book: Dörlemann Satz,

Lemförde

ISBN 978-3-8387-4497-1

Sie finden uns im Internet unter: www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Eins

Erst als nach Ende des Films das Licht
wieder angegangen war und alle

Besucher das Kino verlassen hatten,
fand der Platzanweiser die Leiche.

Es geschah in einer

Fünfuhrvorstellung mitten in der Woche.

Die Kinokasse hatte wie gewöhnlich
eine Stunde vor der Vorstellung
aufgemacht, und der Junge hatte sich als

Erster eine Karte gekauft. Die Frau an
der Kasse hatte ihn kaum
wahrgenommen. Sie war um die dreißig
und trug ein blaues Seidenband im
toupierten Haar. Ihre Zigarette qualmte
in einem kleinen Aschenbecher vor sich hin. Sie hatte sich in eine dänische

Illustrierte vertieft und kaum
hochgeschaut, als er vor der Glasscheibe
auftauchte.

»Eine Karte?«, fragte sie, und der

Junge nickte.

Die Frau reichte ihm die Karte und
das Wechselgeld. Das Programmheft
schenkte sie ihm. Dann setzte sie ihre

Lektüre fort, und er steckte das

Wechselgeld in die eine Hosentasche,
die Eintrittskarte in die andere und ging
wieder nach draußen.

Am liebsten ging er allein ins Kino,
und zwar in die Fünfuhrvorstellung. Er
kaufte sich immer eine Tüte Popcorn und dazu eine Flasche Limo. Er hatte einen

Stammplatz in diesem Kino, genau wie
in allen anderen Filmtheatern der Stadt.

So wie die Kinos sich voneinander
unterschieden, hatte er auch in jedem
einen anderen Lieblingsplatz. Im

Háskólabíó wollte er immer ziemlich
weit links oben sitzen, denn es war bei
weitem das größte Kino mit der größten

Leinwand in der Stadt. Er saß dann
gerne weiter von der Leinwand weg,
damit ihm keine Details entgingen. Mit
einer gewissen Entfernung zwischen sich
und der Leinwand fühlte er sich auch
sicherer, denn Filme konnten so sehr
unter die Haut gehen, dass man sich völlig überwältigt fühlte. Im Nýja bíó
setzte er sich immer auf einen Platz in
der kurzen Bank im oberen Parkett direkt
am Gang. Im Gamla bíó hingegen befand
sich sein Lieblingsplatz im mittleren

Parkett. Wenn er ins Austurbæjarbíó
ging, saß er immer rechts, drei Reihen
unterhalb des Eingangs. Im Tónabíó war
die Reihe beim Eingang am besten, wo
er die Beine ausstrecken konnte und die

Leinwand in sicherer Entfernung war.

Das Gleiche galt für das Laugarásbíó.

Im Hafnarbíó, dem Kino am Hafen,
verhielt es sich etwas anders als in den
anderen Kinos, und es hatte lange
gedauert, bis er den richtigen Platz gefunden hatte. Es war das kleinste Kino
von allen und von der Einrichtung her
auch das schlichteste. Zunächst kam man
in ein nicht sehr großes Foyer, in dem
sich ein kleiner Stand mit Süßigkeiten
befand. Rechts und links daneben waren
die Eingangstüren zum Kinosaal. Der

Saal selbst erstreckte sich schmal und
lang unter einem Tonnengewölbe, das
von einer Militärbaracke aus den

Kriegsjahren stammte. Auf beiden Seiten
der Sitzreihen befanden sich die Gänge,
die zu den Ausgängen rechts und links
neben der Leinwand führten. Einige

Male hatte er ziemlich weit oben links
gesessen, nur ein paar Plätze vom Gang entfernt, manchmal auch links direkt am

Gang, bis er schließlich seinen festen

Platz weiter hinten rechts gefunden hatte.

Es war noch etwas Zeit bis zum

Beginn der Vorstellung, und er ging über
die Skúlagata hinunter zum Meer, wo er
sich auf einen großen, von der Sonne
beschienenen Felsbrocken setzte. Er trug
ein grünes Blouson und einen weißen

Schal, und er hatte eine Schultasche
dabei, in der sich ein relativ neuer

Kassettenrekorder befand. Er nahm den

Apparat heraus und platzierte ihn auf
seinen Knien. Er hatte zwei Kassetten
dabei, von denen er eine in das Gerät
schob. Dann drückte er auf den roten Aufnahmeknopf und hielt das Mikrofon
in Richtung Meer. Kurze Zeit später
stoppte er die Aufnahme, spulte zurück,
drückte auf Play und lauschte dem

Geplätscher der Wellen. Er spulte ein
weiteres Mal zurück. Die

Probeaufnahme war beendet. Das Gerät
war startklar.

Er hatte die Kassetten bereits mit dem

Namen des Films beschriftet.

Den Rekorder hatte er vor mehr als
einem Jahr zum Geburtstag geschenkt
bekommen. Zunächst hatte er gar nicht
gewusst, was er damit anfangen sollte.

Er lernte aber schnell, ihn zu bedienen.

Es war ja auch kinderleicht: aufnehmen und abspielen, vorwärts und rückwärts
spulen, schnell oder langsam. Anfangs
hatte er es witzig gefunden, seine eigene

Stimme zu hören, so als käme sie aus
einem Radio, aber das verlor schnell
seinen Reiz. Er hatte sich

Musikkassetten gekauft, unter anderem
aus der Serie Top of the Pops der
britischen Hitliste. Und eine Kassette
mit Simon und Garfunkel. Da seine

Eltern aber einen Plattenspieler besaßen,
aus dessen Boxen alles viel besser
klang, spielte er Musik lieber auf dem

Plattenspieler. Er schnitt die Hitparade
des isländischen Rundfunks mit, an
anderen Sendungen hatte er kein Interesse. Er wollte gerne etwas

Spannenderes aufnehmen, aber nachdem
er alle möglichen Laute von sich selber
aufgezeichnet und seine Eltern und die

Nachbarn aus dem Block interviewt
hatte, machte ihm das Gerät keinen Spaß
mehr, und es verschwand in einer

Schublade.

Bis er die Idee hatte, den Rekorder zu
einem ganz anderen Zweck zu
verwenden.

Was Spielfilme anging, war er
sozusagen ein Allesfresser, ihm gefiel
alles, und in jedem Film fand er etwas

Interessantes, was den Preis für die

Eintrittskarte wert war. Das Genre spielte keine Rolle, er mochte sowohl
aufwendige Musical-Verfilmungen vor
großartigen Kulissen mit unerhört gut
aussehenden Stars als auch Western, die
in vegetationslosen Wüsten spielten, in
denen die Darsteller die Augen gegen
die Sonne zusammenkniffen. Er
interessierte sich aber auch für Filme,
die in der Zukunft spielten, egal, ob in
ihnen die Menschheit in einer atomaren

Katastrophe ausgelöscht wurde oder
irgendwelche Raumschiffe durch das
schwarze All glitten, von nichts als der

Fantasie angetrieben. All das drang
durch seine im Dunkel des Kinos
glänzenden Augen in ihn ein.

Und auch der Ton der Filme
faszinierte ihn. Er konnte der

Geräuschkulisse einer Großstadt
lauschen, dem Stimmengewirr von

Menschen, der Landung eines Düsenjets,
knallenden Schüssen, Musik und

Gesprächen. Einige Geräusche kamen
aus längst vergangenen Zeiten, andere
aus noch nicht erreichten. Manchmal war
der Lärm ohrenbetäubend, ein anderes

Mal schrie ihn die Stille förmlich an.

Und so war ihm die Idee für eine neue

Verwendungsmöglichkeit des Rekorders
gekommen. Er konnte nicht den ganzen

Film mitschneiden, aber er konnte den

Ton aufnehmen und später den Film vor seinem inneren Auge noch einmal
ablaufen lassen. Das hatte er schon
einige Male getan, und er besaß bereits

Tonmitschnitte von diversen Filmen.

Eine Viertelstunde vor der Vorführung
öffnete der Platzanweiser die Tür und
riss die Karte des Jungen ab. Ein junges

Mädchen verkaufte am Kiosk im Foyer

Süßigkeiten, doch bevor er zu ihr ging,
sah er sich noch die Plakate mit den

Filmen an, die demnächst gezeigt
werden sollten. Auf einen wartete er
besonders gespannt, Little Big Man mit Dustin Hoffman in der Hauptrolle, einem
seiner Lieblingsschauspieler. Angeblich
sollte es ein ungewöhnlicher Western sein, und er freute sich schon sehr auf
den Film. Der Filmvorführer schäkerte
mit dem Mädchen, das die Süßigkeiten
verkaufte. An der Kinokasse hatte sich
inzwischen eine kleine Schlange
gebildet.

Der Junge stellte seine Schultasche
auf den Boden und holte das

Wechselgeld von der Kinokarte aus der

Hosentasche, von dem er sich Popcorn
und Limo kaufte.

Er ging zu seinem Platz und setzte
sich. Wie immer hatte er Popcorn und

Limo schon auf, bevor der Film anfing.

Er stellte den Rekorder auf den Sitz
neben sich und befestigte das Mikrofon an der Lehne des Sitzes vor ihm. Er
kontrollierte noch einmal, dass die

Kassette eingelegt und der Rekorder
aufnahmebereit war. Die Lichter im Saal
gingen aus. Er nahm immer alles auf,
auch die Vorschau.

Der Film, der gezeigt werden sollte,
war ein Western mit Gregory Peck,
einem Schauspieler, den er sehr mochte.

The Stalking Moon verkündete das

Plakat im Eingangsbereich, und er war
entschlossen, nach der Vorführung zu
fragen, ob er ein Plakat bekommen
könne. Vielleicht würden sie ihm auch
ein paar Fotos überlassen, denn die
sammelte er.

Die Leinwand belebte sich. Er hoffte,
dass in der Vorschau kurze Ausschnitte
aus Little Big Man gezeigt würden.

Die Fünfuhrvorstellung war schon
geraume Zeit vorbei, als der

Platzanweiser den Kinosaal betrat. Er
war spät dran, denn er hatte für die Frau
an der Kinokasse einspringen müssen,
sie taten sich manchmal gegenseitig
einen Gefallen. Zur

Siebenuhrvorstellung waren
ungewöhnlich viele Leute erschienen,
und vor der Kasse hatte sich eine
längere Schlange gebildet.

Währenddessen konnte er niemanden in den Saal einlassen, also kontrollierte
das Mädchen vom Kiosk die Karten.

Sobald sich die Gelegenheit bot, beeilte
er sich, in den Kinosaal zu kommen. Er
musste die Türen am Ausgang für die

Kinogäste öffnen und wieder schließen,
damit niemand einfach sitzen blieb, um
sich in die nächste Vorstellung zu
schummeln, oder durch einen der

Ausgänge hereinkam.

Wie immer, wenn er sich verspätete,
hatten die Kinobesucher bereits selbst
die Türen geöffnet. Also ging er den

Gang hinunter und schloss erst die rechte

Tür, dann durchquerte er den Raum und
machte auch die linke Tür zu. Die Siebenuhrvorstellung würde gleich
beginnen, und die Besucher warteten
ungeduldig darauf, in den Saal gelassen
zu werden. Auf dem Weg zurück ins

Foyer ließ der Platzanweiser seinen
prüfenden Blick über die Reihen
schweifen.

Im Halbdunkel des Raums sah er, dass
offensichtlich jemand nach der

Vorstellung nicht gegangen war.

Der Junge mit der Schultasche saß
immer noch auf seinem Platz, war aber
irgendwie auf den Sitz neben ihm
gesunken, weshalb er kaum zu sehen
gewesen war. Er schlief anscheinend
fest. Der Platzanweiser kannte ihn vom Sehen, genau wie die anderen
regelmäßigen Kinobesucher, die zur

Gewohnheit hatten, entweder nur ganz
bestimmte Vorstellungen zu besuchen
oder sich auf ganz bestimmte Sitzplätze
zu setzen. Dieser Junge kam oft ins Kino,
ihm war es völlig gleichgültig, was für

Filme gezeigt wurden, er schien sich für
alles zu interessieren. Der Junge hatte
ihn manchmal gefragt, welche Filme als
nächste gezeigt würden oder ob er Fotos
bekommen konnte und anderes

Werbematerial. Er wirkte ein wenig
einfältig, um nicht zu sagen
zurückgeblieben für einen Jungen seines

Alters. Und er kam immer allein.

Der Platzanweiser rief dem Jungen
etwas zu.

Als der Junge nicht reagierte, ging der

Platzanweiser durch die Reihe zu ihm
hin, stieß ihn an und forderte ihn auf, den

Saal zu verlassen, da gleich die nächste

Vorführung beginnen würde. Wieder
zeigte der Junge keinerlei Reaktion. Der

Platzanweiser bückte sich und sah, dass
die Augen des Jungen halb geöffnet
waren. Er stieß ihn fester an, aber der

Junge regte sich nicht. Schließlich fasste
er ihn an der Schulter, um ihn
hochzuziehen, spürte jedoch, dass der

Körper ungewöhnlich schwer und leblos
wirkte. Er ließ ihn wieder los.

Auf dem Boden lagen eine leere

Popcorntüte und eine Flasche Limo.

In diesem Augenblick gingen die

Lichter im Saal an. Da erst sah er die

Blutlache auf dem Boden.

Zwei

In Marian Briems Büro stand ein Sofa.

Eigentlich hatten die wenigsten

Mitarbeiter bei der Kriminalpolizei

Interesse an einem solchen Luxus. Und
dieses Sofa war noch nicht einmal ein
besonders luxuriöses Möbel. Im Grunde
genommen war es also verwunderlich,
wie viel Aufsehen es erregt hatte. Es
war alt und verschlissen, und der dünne

Lederbezug war an den Ecken
abgeschabt. Mit seinen drei Sitzen und
den bequemen Seitenlehnen war es
geradezu ideal für einen Mittagsschlaf.

Einige der älteren Mitarbeiter ergriffen
heimlich die Gelegenheit, wenn Marian nicht in der Stadt war. Sie passten
jedoch höllisch auf, denn Marian konnte
es einem sehr übel nehmen, wenn man
unerlaubterweise das Büro betrat. Das

Sofa war lange Zeit Anlass zum Streit
unter den Kriminalbeamten gewesen,
denn etliche Mitarbeiter waren neidisch
darauf und fühlten sich benachteiligt,
weil schließlich für alle dieselben

Regeln zu gelten hätten. Marian Briem
kümmerte sich so gut wie gar nicht
darum, und die Vorgesetzten sahen
darüber hinweg, aus Angst davor, eine
der fähigsten Kräfte bei der

Kriminalpolizei zu verärgern. Die

Diskussion flammte aber in
regelmäßigen Abständen wieder auf,
wenn neue Mitarbeiter kamen und sich
wichtigmachen wollten. Irgendwann
einmal war ein Neuling so weit
gegangen, in seinem Zimmer, das er sich
mit zwei anderen Kollegen teilte, ein

Sofa aufzustellen, mit der Begründung,
dass er genau wie Marian Briem ein

Anrecht auf ein Sofa im Büro hätte.

Schon nach wenigen Tagen war das Sofa
des Neulings verschwunden, und er
selber ebenfalls, er war zur

Verkehrspolizei zurückversetzt worden.

Marian Briem hatte sich hingelegt und
schlief fest, als Albert das Büro betrat,
um zu melden, dass jemand im

Hafnarbíó erstochen worden sei. Albert
teilte sich das Dienstzimmer mit Marian,
und an dem Sofa hatte er nie Anstoß
genommen. Er war Anfang dreißig, hatte

Familie und wohnte in einem
vierstöckigen Wohnblock an der

Háaleitisbraut. Nach seiner ersten

Beförderung hatte man ihn in Marian

Briems Büro einquartiert. Marian hatte
zwar Einspruch dagegen erhoben, jedoch
ohne Erfolg. Das Hauptquartier der

Kriminalpolizei platzte aus allen Nähten,
jeder Raum wurde bis auf den letzten

Quadratzentimeter genutzt. In dem nicht
sehr großen Haus waren sowohl die

Kriminalbeamten als auch die

Kriminaltechniker von der

Spurensicherung untergebracht, einer
kleinen Abteilung, die aber ständig
vergrößert werden musste. Albert hatte
lange Haare und einen Vollbart, er trug
am liebsten Jeans und lässige Hemden.

Marian Briem fand, dass er aussah wie
ein Hippie, und äußerte sich hin und
wieder kritisch zu Alberts Haaren und
seiner Aufmachung, vor allem, seitdem
sich herausgestellt hatte, dass er über
eine Seelenruhe und Langmut verfügte,
wie sie nur wenigen gegeben war, und
daher solche Bemerkungen an ihm
abprallten. Albert wusste, dass es einige

Zeit dauern würde, bis Marian Briem ihn akzeptierte. Sie waren gezwungen,
sich das Büro zu teilen, das bis dahin
ausschließlich Marians Reich gewesen
war. Aber jetzt mussten sie eben das

Beste aus dieser Situation machen. Ihn
störte nur, dass Marian stark rauchte,
besonders im Büro. Der große

Aschenbecher war fast immer voller

Kippen.

Albert hatte dreimal versucht, Marian

Briem zu wecken, doch erst beim vierten

Versuch regte sich etwas auf dem Sofa.

Marian hatte fest geschlafen, und etwas
aus dem Traum schien sich in den
wachen Zustand fortzusetzen.

Möglicherweise war es aber auch nur eine Erinnerung, die im Schlaf
hochgekommen war. Mit den Jahren
wurde es immer schwieriger,
dazwischen zu unterscheiden. Aber da
waren einfach immer noch diese
altbekannten Bildfragmente aus einem
dänischen Tuberkulosesanatorium:

blütenweiße, im Sommerwind flatternde

Bettwäsche; Stuhl an Stuhl in der
halbkreisförmigen Liegehalle; Patienten,
die bereits so gut wie am Ende ihrer

Kräfte waren; und ein Tisch mit
medizinischen Geräten, langen Nadeln,
die dazu dienten, Luft in den Brustkorb
zu pumpen, um die Lungentätigkeit zu
deaktivieren.

»Marian«, sagte Albert ein wenig
verärgert. »Hörst du nicht, was ich sage?

Im Hafnarbíó wurde ein Junge erstochen.

Sie warten auf uns. Die Spurensicherung
ist schon auf dem Weg dorthin.«

»Erstochen? Im Hafnarbíó?«, fragte

Marian und richtete sich auf. »Hat man
den Täter schon fassen können?«

»Nein. Der Junge war ganz allein in
diesem Kinosaal, als der Platzanweiser
ihn fand«, sagte Albert.

Marian stand auf.

»Im Hafnarbíó?«

»Ja.«

»Hat dieser Junge sich einen Film
angesehen?«

»Ja.«

»Und er wurde mitten im Film
erstochen?«

»Ja.«

Marian Briem stand mit steifen

Bewegungen auf. Die Meldung war kurz
zuvor eingegangen. Der Platzanweiser
hatte angerufen und mit sich
überschlagender Stimme verlangt, dass
die Polizei kommen solle, auf der Stelle.

Der Mann in der Telefonzentrale musste
sich zweimal erklären lassen, was
passiert war. Zwei Streifenwagen und
ein Krankenwagen waren bereits
unterwegs, als die Meldung an die

Kriminalpolizei weitergeleitet wurde.

Albert nahm sie in Empfang, informierte
seine Vorgesetzten, schickte die

Kollegen von der Spurensicherung zum

Tatort und weckte Marian Briem.

»Würdest du denen bitte sagen, dass
sie vorsichtig sein sollen und nicht mit
ihren dreckigen Schuhen auf allem
herumtrampeln?«

»Wem soll ich das sagen?«

»Denjenigen, die sich bereits am

Tatort befinden!«

Tatsächlich kam es nicht selten vor,
dass diejenigen, die als Erste an einem

Tatort eintrafen, dort gedankenlos
herumstiefelten und auf diese Weise
große Teile der Ermittlungsarbeit zunichtemachten.

Das Hafnarbíó wäre ohne Weiteres zu

Fuß zu erreichen gewesen, doch
angesichts der gebotenen Eile zogen

Marian und Albert es vor, mit dem

Dienstwagen zu fahren. Sie bogen vom

Borgartún auf die Skúlagata ein und
fuhren bis zur Ecke Barónsstígur, wo
sich der Eingang zum Hafnarbíó befand.

Das Kino war eine alte Militärbaracke
mit Wellblechdach, eine Erinnerung an
den Zweiten Weltkrieg und das, was

Island zu den Weltereignissen
beigetragen hatte. Die Baracke war
ursprünglich als Offizierskasino für das
englische Militär errichtet worden. Das weiß gestrichene Foyer hatte

Betonwände, alles andere bestand aus

Blech und Holz.

»Wer ist das eigentlich, diese Mutter
von Sylvia?«, fragte Marian urplötzlich
auf dem Weg zum Kino.

»Wie bitte?«, sagte Albert, der am

Steuer saß und sich auf das Fahren
konzentrierte.

»Sylvias Mutter, von der die da
dauernd im Radio singen, was für eine

Sylvia ist das? Und was ist das für eine

Geschichte mit ihrer Mutter? Worum
geht’s da eigentlich?«

Albert spitzte die Ohren, aus dem

Radio erklang ein sehr bekannter amerikanischer Schlager , Sylvia’s

Mother. Er wurde bereits seit Wochen
in der Popmusik-Hitparade des
isländischen Rundfunks gespielt.

»Ich wusste gar nicht, dass du dir

Schlager anhörst«, sagte er.

»Diesen kann man ja schlecht
überhören. Sind das Männer, die da
singen?«

»Ja, eine berühmte Band«, sagte

Albert.

Er hielt vor dem Kino.

»Eigentlich nicht gut, dass
ausgerechnet jetzt so etwas passiert«,
sagte er, während er die Filmplakate in
den Schaukästen des Kinos betrachtete.

»Dem Schachverband hilft es sicher
nicht«, entgegnete Marian und stieg aus.

Alberts Bedenken galten einem

Ereignis von Weltinteresse in Island. In

Reykjavík wimmelte es derzeit von

Reportern aus aller Herren Länder
sowie von Vertretern der größten

Nachrichtenagenturen, der Fernseh- und

Rundfunkanstalten und der Zeitungen, die
sich jetzt möglicherweise alle auf den

Mord im Hafnarbíó stürzen würden.

Außerdem hatten sich viele

Schachstrategen und Schachanhänger aus
den Vereinigten Staaten, der

Sowjetunion und vielen anderen Ländern
eingefunden, die sich nicht von der weiten Reise nach Island abschrecken
ließen und sich den Flug geleistet hatten.

Sie bereuten es nicht. Es schien, als
würde die Menschheit mit angehaltenem

Atem auf das Weltmeisterschaftsduell
zwischen Bobby Fischer und Boris

Spasski warten, auf das Match des

Jahrhunderts, wie es inzwischen genannt
wurde, das in Reykjavík stattfinden
sollte. Island war seit der Besatzungszeit
während des Zweiten Weltkriegs nicht
mehr so in den Schlagzeilen gewesen.

Allerdings stand immer noch
keineswegs fest, ob dieses Match
überhaupt stattfinden würde.

Weltmeister Boris Spasski war zwar bereits eingetroffen, doch der

Herausforderer Bobby Fischer machte
den Veranstaltern das Leben schwer,
indem er praktisch jeden Tag neue

Forderungen stellte, vor allem was die

Preisgelder betraf. Er hatte bereits
mehrere Flugzeuge in New York lange
auf sich warten lassen und dann doch in
letzter Minute abgesagt. Spasski dagegen
war die Höflichkeit in Person, er machte
sich nicht viel aus dem Wirbel, den

Fischer veranstaltete, er sei nach Island
gekommen, um Schach zu spielen. Alles
andere ginge ihn nichts an, es sei absolut
nebensächlich. Das bescheidene

Auftreten des Weltmeisters hatte sogar bei den entschiedensten Gegnern des

Sowjetregimes das Eis zum Schmelzen
gebracht. Westliche Medien verstiegen
sich zu der Behauptung, dass es sich bei
diesem Weltmeisterschaftsduell um
einen Kampf zwischen Ost und West
handele, zwischen den freien,
demokratischen Ländern und den
unterdrückten Staaten des Ostblocks. In
den Schlagzeilen der isländischen

Presse wurde es auf den Punkt gebracht:

KALTER KRIEG IN REYKJAVÍK.

Zeitweilig hatte auch der Konflikt
zwischen Island und England wegen der

Ausweitung der isländischen

Hoheitsgewässer Schlagzeilen gemacht, denn die Briten hatten zum Schutz ihrer

Trawler Kriegsschiffe in die
isländischen Fischerzonen geschickt.

Über die Scharmützel zwischen den
isländischen Küstenwachbooten mit
englischen Fregatten und Trawlern war
weltweit berichtet worden, und nun kam
noch die Schachweltmeisterschaft in

Reykjavík hinzu.

Die Türen zum Kinosaal waren noch
offen, als Marian Briem und Albert
eintrafen. Vor dem Kino standen zwei

Streifenwagen und ein Krankenwagen
mit geöffneten Hecktüren. Auf dem

Bürgersteig vor dem Kino befanden sich viele Menschen, diejenigen, die in die

Siebenuhrvorstellung wollten, und
andere, die für eine Karte für die

Neunuhrvorstellung anstanden. Die

Neugierigsten unter ihnen waren sogar
bis ins Foyer vorgedrungen. Marian

Briem scheuchte zunächst einmal die

Polizisten aus dem Kinosaal, damit die

Techniker von der Spurensicherung
ungestört ihrer Arbeit nachgehen
konnten, und sorgte dafür, dass die

Eingangstüren geschlossen wurden.

Unterdessen kümmerte sich Albert
darum, dass die Leute vor dem Kino sich
zerstreuten. Die Frau an der Kinokasse
war zum Stand mit den Süßigkeiten gegangen. Auf ihre Frage, ob die

Neunuhrvorstellung stattfinden könnte,
teilte Albert ihr mit, dass es frühestens
am nächsten Tag weitere

Kinovorstellungen geben werde.

»Er ist so oft hier gewesen«, sagte die

Frau, der anzusehen war, dass es ihr
nicht gut ging. »So ein ganz Stiller. Ich
begreife überhaupt nicht, wie jemand
dazu in der Lage ist, einem Jungen wie
ihm so etwas anzutun.«

»Kanntest du ihn?«, fragte Albert.

»Nein, das kann ich nicht sagen. Wie
ich halt diejenigen so kenne, die häufiger
ins Kino kommen. Er hat sich so gut wie
alle Filme angeschaut. Es gibt noch ein paar andere, die das tun.«

»Kam er immer allein?«

»Ja, er war immer allein.«

»Ein paar andere, die was tun?«

»Die immer allein ins Kino gehen,
und zwar meistens in die

Fünfuhrvorstellung. Die mögen die
späteren Vorstellungen einfach nicht, da
ist es ihnen zu voll. Sie kommen, um den

Film ungestört zu sehen.«

»Sind die Sitze nummeriert?«

»Ja, aber wenn es nur so wenige

Zuschauer sind, können sie sich
hinsetzen, wo sie wollen.«

»Ist dir irgendetwas an dem Jungen
aufgefallen?«

»Nein, gar nichts«, sagte die Frau, die

Kiddý hieß.

»Überleg vielleicht noch mal.«

»Mir fällt nichts ein. Er hatte seine

Schultasche dabei.«

»Er hatte eine Schultasche dabei?«

»Ja.«

»Im Sommer ist doch gar keine

Schule.«

»Trotzdem hatte er seine Tasche
dabei.«

Das Mädchen vom Kiosk stand
daneben und hörte dem Gespräch zu. Sie
war noch keine achtzehn, hatte geweint
und wirkte sehr verstört, obwohl Kiddý
versucht hatte, sie zu trösten. Kaum einer hätte vor der Vorstellung etwas bei ihr
gekauft, sagte sie, als Albert sie danach
fragte. Sie hatte nur eine Frau unter den

Zuschauern gesehen, die anderen

Kinogäste waren alles Männer gewesen,
die sie aber weder kannte noch
beschreiben konnte. Sie konnte nicht
bestätigen, dass der Junge eine

Schultasche dabeigehabt hatte.

Marian Briem beobachtete die

Techniker von der Spurensicherung bei
ihrer Arbeit, als Albert hinzutrat und von
der Schultasche erzählte. Man wartete
auf stärkere Scheinwerfer, denn obwohl
die gesamte Beleuchtung eingeschaltet
war, reichte das Licht im Saal nicht. Die blutüberströmte Leiche hatte niemand
angerührt, seitdem der Platzanweiser
den Jungen angestoßen hatte. Auf dem

Sitz und auf dem Fußboden war
ebenfalls viel Blut. Die

Kriminaltechniker behalfen sich mit

Taschenlampen. Einer von ihnen
fotografierte die Leiche, das Blut und
die leere Popcorntüte, die auf dem

Boden lag. Blitze zuckten in
regelmäßigen Abständen auf, bis der

Fotograf schließlich genügend Bilder
gemacht hatte.

»Hier ist sehr viel Blut geflossen«,
sagte der Arzt, der zum Tatort gerufen
worden war und den Totenschein
ausgestellt hatte. »Zwei Stiche direkt ins

Herz. Wahrscheinlich ist kaum noch Blut
im Körper.«

»Seht ihr da irgendwo eine

Schultasche?«, rief Marian Briem den

Technikern zu.

Einer von ihnen blickte hoch.

»Hier ist keine Schultasche«, rief er
zurück.

»Er soll eine Schultasche dabei
gehabt haben«, sagte Marian. »Könnt ihr
das überprüfen?«

Ein anderer Kriminaltechniker war an
den Reihen entlanggegangen und hatte
sie mit einer starken Taschenlampe
ausgeleuchtet. Er rief etwas, und Marian ging zu ihm. Dort, wo Zuschauer
gesessen hatten, lagen allerlei Abfälle
auf dem Boden, Popcorntüten, Limo-

Flaschen oder Einwickelpapier von
irgendwelchen Süßigkeiten. Auf diese

Weise war es möglich festzustellen, wo
die Zuschauer gesessen hatten, die sich
vor der Vorstellung etwas am Kiosk
gekauft hatten. Und Marian hatte auf dem

Boden unter den Sitzen, die sich in
direkter Nähe der Leiche befanden,
weder Popcornkrümel noch andere

Abfälle gesehen. Der Techniker hielt die

Taschenlampe weit von sich und
leuchtete mitten in eine Reihe im unteren

Parkett, dort lag eine Flasche. Er ging hin und beleuchtete sie.

»Was ist das für eine Flasche?«,
fragte Marian Briem.

»Rum«, antwortete der Techniker.

»Eine leere Rumflasche. Sie könnte auch
von weiter oben bis hierher gerollt sein,
auch wenn die Schräge im Parkett sehr
gering ist. Hier liegt nämlich sonst kein

Abfall.«

»Nicht anfassen«, sagte Marian. »Wir
müssen eine Zeichnung vom Saal
anfertigen, um alles genau zu erfassen.«

»Ich glaube, ich habe genügend

Material«, erklärte der Fotograf,
nachdem er eine Aufnahme von der

Flasche gemacht hatte. Er verließ das Kino durchs Foyer. Marian folgte ihm
und winkte den Platzanweiser herbei,
der Matthías hieß. Sie gingen zusammen
zurück in den Saal, und Marian bat ihn,
ganz genau zu beschreiben, wie er die

Leiche vorgefunden hatte. Matthías
beschrieb die Szene und versuchte, sich
an alles zu erinnern, was seiner Meinung
nach von Wichtigkeit sein könnte.

»Wie viele Karten wurden für die

Fünfuhrvorstellung verkauft?«, fragte

Marian.

»Ich habe vorhin Kiddý gefragt, sie
hat fünfzehn Karten verkauft.«

»Kanntet ihr jemandem aus dem

Publikum? Waren irgendwelche

Stammgäste darunter?«

»Nur dieser Junge«, sagte der

Platzanweiser. »Ich habe aber nicht so
genau darauf geachtet. Hier wird im

Moment ein amerikanischer Western
gezeigt, der einigermaßen gut läuft. Ich
glaube, die Besucher waren praktisch
nur Männer. So ist es oft bei Western,
vor allem in der Fünfuhrvorstellung, da
kommen nicht viele Frauen.«

»Praktisch nur Männer?«, hakte

Marian nach.

»Ja, es war nur eine Frau im Saal. Die
ist mir noch nie zuvor aufgefallen.

Außerdem waren da noch ein paar

Jugendliche und irgendwelche Männer, die ich nicht kenne. Ja, und dann war da
noch dieser Typ aus dem Fernsehen.«

»Wer war das?«

»Ach, ich hab vergessen, wie er heißt.

Er ist aber bekannt, der macht die

Wetternachrichten. Wie heißt er doch
noch.«

»Ist er Nachrichtensprecher, oder ist
er Meteorologe?«

»Er macht immer die

Wettervorhersage. Der hat sich auch
eine Kinokarte gekauft.«

»Ist dir im Zusammenhang mit ihm
etwas aufgefallen? Kannte er den

Jungen? Haben die beiden miteinander
geredet?«

»Nein, das glaube ich nicht. Ich hab
nichts bemerkt. Ich habe ihn bloß vom

Fernsehen her erkannt. Wisst ihr schon,
wer der Junge ist?«

»Nein«, sagte Marian, »noch nicht.

Aber du kanntest ihn?

»Ja, er kam oft. Er hat sich alle Filme
angesehen. Ein wirklich netter Junge,
soweit ich das beurteilen kann. Er war
immer höflich, aber er wirkte etwas
merkwürdig. Er kam mir so vor, als sei
er etwas einfältig oder zurückgeblieben,
der arme Junge. Und er kam immer
allein, nie mit anderen Jugendlichen
zusammen. In den anderen Kinos kennen
die ihn bestimmt auch, falls euch das hilft. Dort hat er wahrscheinlich auch
seinen besonderen Platz gehabt. Es gibt
viele Leute, die sich immer auf
denselben Platz setzen.«

»Und zu denen gehörte dieser Junge?«

»Ja, er saß immer rechts, ziemlich
weit oben.«

»Könnte jemand gewusst haben, dass
er sich immer auf diesen Platz setzte?«,
fragte Marian Briem.

»Das weiß ich nicht«, antwortete

Matthías achselzuckend. »Möglich wäre
es.«

»Hast du bemerkt, ob der Junge eine

Schultasche trug?«

»Ja, ich glaube schon. Er hatte eine Tasche dabei.«

»Ist der Western gut?«, fragte Marian

Briem und deutete auf ein Plakat von

The Stalking Moon.

»Ja, er ist ganz gut. Ist auch gut
besucht gewesen. Interessierst du dich
für Western? Viele Isländer mögen

Western. Irgendwie erinnern sie an
unsere isländischen Sagas.«

»Ja«, sagte Marian Briem. » The

Searchers gehört zu meinen

Lieblingsfilmen, auch wenn ich John

Wayne nicht sonderlich mag.«

»Ich finde ihn klasse.«

»Fünfzehn Karten habt ihr verkauft,
hast du gesagt?«

»Ja.«

»Wie heißt es doch in der

Schatzinsel?«

»In der Schatzinsel?«

»Fünfzehn Mann auf des toten Mannes

Kiste«, sagte Marian Briem. »Und ’ne

Buddel voll Rum.«

Drei

Marian Briem war im Vorführraum und
unterhielt sich mit dem Filmvorführer,
als Albert mit ernster Miene in der Tür
erschien und Marian signalisierte, dass
sie miteinander reden müssten.

»Er hatte seinen Personalausweis
dabei, wir haben jetzt eine Adresse«,
flüsterte er. »Der Junge ist 1955
geboren, also siebzehn Jahre alt. Er
heißt Ragnar, Ragnar Einarsson und
kommt aus dem Breiðholt-Viertel.«

Marian folgte ihm in den Kinosaal,
wo die Leiche immer noch unverändert
dalag, halb auf den benachbarten

Sitzplatz gesunken, genau wie der Platzanweiser sie zurückgelassen hatte.

Einer der Kriminaltechniker zeigte

Marian den blutgetränkten Ausweis, der
sich in der Brusttasche des Opfers
befunden hatte.

»Wir müssen sofort los, um mit seinen

Angehörigen zu sprechen«, erklärte

Marian. »Braucht ihr hier noch lange?«

»Nein, wir sind gleich fertig«, sagte
der Techniker. »Von der Mordwaffe
leider keine Spur, wir haben auch die

Mülltonnen in der Nähe des Kinos
durchsucht, aber nichts gefunden. Ein
paar unserer Leute sind runter zum Meer
gegangen, die anderen schauen sich auf
der Hverfisgata um. Vielleicht haben sie ja Glück. Habt ihr schon irgendeine

Idee, was hier passiert ist?«

»Nein, absolut nicht«, sagte Marian.

Auf dem Weg nach draußen blieb

Albert vor dem Plakat von The Stalking

Moon stehen.

»Dieser Mond ist irgendwie seltsam.«

»Ja, weil er eigentlich abnimmt, aber
nicht der Zeichnung nach.«

»Da hast du natürlich recht.«

»Der Mond könnte in diesem Fall
interessant sein.«

»Wieso?«

»Unerwartete Todesfälle wurden
häufig mit Mondphasen in Verbindung
gebracht.«

Es war ein schöner Sommerabend, und
vor dem Kino hatten sich
leichtgekleidete Menschen versammelt,
die wissen wollten, was dort
vorgefallen war. Sie hatten in den

Radionachrichten von dem Mord gehört.

Marian Briem musste sich mit Albert im

Schlepptau einen Weg zum Auto bahnen,
während Kiddý und der Filmvorführer
im Foyer standen und den beiden
hinterherschauten. Als keine Gefahr
mehr bestand, dass jemand sie hören
konnte und die Türen des Kinos sich
wieder geschlossen hatten, beugte sich
der Filmvorführer zu Kiddý hinüber und flüsterte: »Hast du schon mal so was
erlebt, dass du dir nicht sicher warst, ob
dein Gegenüber ein Mann oder eine Frau
ist?«

»Komisch«, entgegnete Kiddý. »Ich
habe gerade genau dasselbe gedacht.«

Ragnars Familie lebte in einem

Wohnblock in Breiðholt, dem jüngsten

Neubauviertel von Reykjavík, das sich
vom Stadtkern in südöstlicher Richtung
ausdehnte. Dort wurde immer noch
gebaut. Marian und Albert gingen an

Betonmischmaschinen vorbei und
mussten über Bauholz und große Pfützen
steigen, um zum Eingang des Hauses zu gelangen. Auf den Hügeln ringsum, die
im Volksmund nur ›Golan-Höhen‹
genannt wurden, entstanden Wohnblocks
mit bis zu zehn Stockwerken entlang der

Straßen, gewaltige Bauwerke für
isländische Verhältnisse. Weiter unten
an den Hügeln wurden niedrigere

Reihenhäuser und Einfamilienhäuser
gebaut. Die Wohnblocks waren staatlich
subventioniert und für Niedrigverdiener
vorgesehen. Denn sie hatten seit der
großen Krise und den Jahren nach dem

Krieg, als sie auf der Suche nach Arbeit
in Scharen vom Land in die Stadt
gezogen waren, immer nur sehr beengt
gelebt und ihr Leben in Kellerlöchern, engen Dachstuben und undichten

Baracken gefristet. Jetzt freuten sie sich
auf bessere Zeiten in modernen Zwei-
oder Dreizimmerwohnungen mit
gekacheltem Bad, geräumigem

Wohnzimmer und einer Küche mit allen
möglichen modernen Annehmlichkeiten.

Im Treppenhaus des Blocks, in dem

Ragnar gelebt hatte, wurden gerade die

Wände verputzt und für den Anstrich
vorbereitet. Es gab zwar noch keine

Klingelanlage, aber die Briefkästen
hingen bereits an der Wand. Auf einem
der Briefkästen entdeckte Marian Briem
den Namen von Ragnars Familie –

Eltern und drei Kinder. Die Wohnung befand sich im zweiten Stock links.

»Er hatte zwei Schwestern«, sagte

Marian.

Die Tür zum Treppenhaus stand offen.

Auf dem Weg nach oben begegneten sie
einer schwer bewaffneten Truppe von

Kindern, die sich aus Abfallholz

Schwerter und Schilde gebastelt hatten.

Die kleinen Wikinger rannten lärmend
die Treppe hinunter und nach draußen,
ohne auf die beiden Kriminalpolizisten
zu achten.

Albert wollte anklopfen, aber Marian
hielt ihn zurück.

»Geben wir ihnen noch eine Minute.«

Albert wartete. Die Zeit verging.

Marian murmelte ein mittelalterliches

Gebet vor sich hin:

Oh Schöpfer der Welten
lass doch nur gelten
was dem Dichter gefiel
dein Mitgefühl.

Albert stand vor der Tür und wartete auf
weitere Anweisungen.

»Erzähl ihnen nur die Fakten«, sagte

Marian und gab ihm mit einer

Handbewegung das Zeichen zum

Klopfen. Als die Tür sich öffnete,
blickte ein etwa zehn Jahre altes

Mädchen die unerwarteten Gäste fragend an. Aus der Wohnung stieg ihnen ein

Potpourri von Gerüchen in die Nase,

Wasch- und Reinigungsmittel, halb
gedörrter Fisch mit zerlassenem

Hammelfett, der Abwasch. Und

Zigarettenqualm.

»Ist dein Vater zu Hause, meine

Kleine?«, fragte Albert.

Das Mädchen machte kehrt, um den

Vater zu holen, der sich nach dem

Abendessen mit einem Buch aufs Sofa
gelegt hatte. Er kam mit zerzaustem Haar
zur Tür, ein untersetzter Mann im
karierten Arbeitshemd mit Hosenträgern.

Im selben Augenblick kam seine Frau
aus der Küche, gefolgt von einem anderen Mädchen im Konfirmationsalter.

Albert ergriff das Wort.

»Entschuldigt bitte die Störung …«

Weiter kam er nicht.

»Ach, das ist schon in Ordnung«,
sagte der Mann. »Kommt doch rein, ihr
müsst nicht vor der Tür stehen. Weshalb
seid ihr gekommen, hat es etwas mit dem

Haus zu tun?«

Albert ging ins Wohnzimmer, und

Marian folgte ihm. Albert hatte Ragnars

Personalausweis aus der Tasche
gezogen.

»Es geht um euren Sohn«, sagte er.

»Ragnar Einarsson.«

»Was ist mit Ragnar?«, fragte die Frau. Sie war klein und schlank, und ihre

Miene war sehr viel besorgter als die
ihres Mannes, der über dem Buch
eingeschlafen und immer noch nicht
richtig wach war.

»Ragnar Einarsson, siebzehn Jahre?«

»Ja.«

»Ist er das?«, fragte Albert und hielt
ihnen den blutverschmierten

Personalausweis mit dem

Schwarzweißfoto hin.

»Ja, das ist Raggi«, sagte der Mann.

»Was ist passiert? Was ist das da an
seinem Ausweis?«

»Ich fürchte …«, begann Albert.

»Vielleicht sollten die Mädchen lieber in ihr Zimmer gehen«, bemerkte

Marian.

Die Frau sah ihre Töchter an und dann

Marian. Sie sagte den Mädchen, dass sie
in ihr Zimmer gehen sollten, was die
beiden, ohne zu protestieren, taten.

»Ich muss euch leider mitteilen, dass
euer Ragnar nicht mehr lebt«, sagte

Albert, als die Mädchen außer Hörweite
waren. »Er war im Hafnarbíó und wurde
dort erstochen. Wir wissen weder, wer
ihn angegriffen hat, noch weshalb.«

Die Eheleute starrten ihn an, als
verstünden sie kein Wort von dem, was
er sagte.

»Wie bitte?«, fragte die Frau.

»Wer seid ihr eigentlich?«, fragte der

Mann.

»Wir sind von der Kriminalpolizei«,
antwortete Albert. »Und es tut uns
furchtbar leid, dass wir euch diese

Nachricht überbringen müssen. Ein

Pastor ist auch schon auf dem Weg, er
wurde anscheinend aufgehalten, wird
aber sicher bald hier sein. Vielleicht
möchtet ihr mit ihm sprechen.«

Der Mann wankte auf einen Sessel zu,

Marian reagierte sofort und griff ihm
unter die Arme, damit er nicht
zusammenbrach. Die Blicke der Frau
irrten zwischen ihrem Mann, Marian und

Albert hin und her.

»Was sagst du da?«, stöhnte sie.

»Was hat das zu bedeuten? Ragnar hat
doch nie jemandem etwas zuleide getan.

Das ist bestimmt ein Missverständnis.

Das muss ein Missverständnis sein!«

»Wir werden alles tun, um
herauszufinden, was passiert ist«,
entgegnete Albert. »Uns wurde gesagt,
dass er allein im Kino war. Hatte er sich
dort vielleicht mit jemandem
verabredet?«

»Natürlich war er allein«, sagte die

Frau. »Ragnar geht immer allein ins

Kino.«

»Nein, er hat dort bestimmt
niemanden treffen wollen«, bestätigte der Mann.

»Hatte er hier in diesem Haus
irgendwelche Freunde, mit denen wir
sprechen könnten? Vielleicht wollte er
sich ja mit jemandem treffen, den ihr
nicht kanntet.«

»Hier hatte er nicht viele Freunde«,
sagte die Frau. »Wir sind erst vor

Kurzem umgezogen, wir wohnen erst seit
einem halben Jahr hier. Er hatte noch
kaum Gelegenheit, andere Jugendliche
kennenzulernen.«

»Er ist auch nicht so wie die
anderen«, fügte der Mann hinzu.

»Inwiefern?«

»Was ist mit ihm passiert«, sagte die Frau, noch bevor ihr Mann antworten
konnte. »Könnt ihr uns nicht sagen, was
mit ihm passiert ist? Sagt es uns doch
einfach!«

Albert berichtete, wie die Situation
bei ihrem Eintreffen im Hafnarbíó
gewesen war. Er gab sich alle Mühe,
einfühlsam zu sein, und ließ kein
wichtiges Detail aus. Es schien, als
hätten die Eheleute den Ernst der Lage
noch nicht begriffen. Dass ihr Leben von
diesem Tag an nicht mehr dasselbe sein
würde.

»Ihr müsstet noch die Leiche
identifizieren«, erklärte Albert, nachdem
er ihnen gesagt hatte, wie ihr Sohn gestorben war und wie er aufgefunden
wurde.

»Identifizieren?«, wiederholte die

Frau. »Wo denn? Wie denn? Wie
kommen wir dahin? Jetzt gleich? Würdet
ihr uns begleiten?«

»Selbstverständlich«, sagte Albert.

»Wir fahren mit euch zum

Leichenschauhaus.«

Die Frau stürzte zum

Garderobenschrank und riss ihren

Mantel heraus. Der Mann stand auf und
zog sich sein Jackett an. Sie
verabschiedeten sich geistesabwesend
von ihren Töchtern, die ihren Eltern
fragend nachsahen. Marian und Albert folgten ihnen die Treppe hinunter und
gingen mit ihnen zum Wagen. Die
kleinen Wikinger aus dem Wohnblock
standen sich schwer bewaffnet auf dem

Parkplatz gegenüber, legten aber eine

Gefechtspause ein, als das Auto mit den
fremden Menschen langsam an ihnen
vorbeifuhr und auf die vierspurige

Breiðholtsbraut in Richtung Stadtmitte
einbog.

Ragnars Leiche war zur Obduktion
freigegeben und ins Leichenschauhaus
am Barónsstígur gebracht worden. Dort
lag sie unter einem weißen Laken auf
dem kalten Stahltisch, als Albert und

Marian mit den Eltern eintrafen. Der ganz in Weiß gekleidete

Gerichtsmediziner gab allen die Hand,
ging dann zum Seziertisch und nahm das

Laken vom Gesicht des Jungen, der
immer noch die Sachen trug, in denen er
von zu Hause weggegangen war.

Die Frau schlug die Hand vor den

Mund, wie um einen Schrei zu
unterdrücken, der aus ihr herausbrechen
wollte. Der Mann starrte nur regungslos
auf das Gesicht seines Sohnes. Dann
nickte er.

»Das ist Ragnar«, sagte er. »Das ist
unser Ragnar.«

Im gleichen Augenblick erlosch der
winzige Hoffnungsfunke der beiden, dass es sich um ein Missverständnis
gehandelt haben könnte, um irgendeine
aberwitzige Falschmeldung, und dass
alles wieder so sein würde wie früher.

Die Frau begann zu weinen, und ihr

Mann nahm sie mit Tränen in den Augen
in die Arme.

Marian Briem stieß Albert mit
versteinerter Miene an, ging hinaus auf
den Flur und schloss die Türe leise
hinter sich.

Vier

Damals während des ersten Sommers in

Reykjavík war Marian Briem mit dem

Chauffeur des Hauses zum See von

Þingvellir gefahren, um Forellen zu
fangen, die dann in dem kleinen Teich
hinter der Villa ausgesetzt wurden. Das
war seit Langem Tradition in der

Familie, sie stammte aus der Zeit, als
die Söhne des Hauses noch klein waren.

Die Jungen hatten im Sommer ihren Spaß
an den Fischen, die sich in dem Teich
wohlzufühlen schienen. Sie schwammen
hin und her und genossen es
offensichtlich, dass ihnen

Aufmerksamkeit geschenkt wurde. Wenn die Jungen an warmen Sommertagen ihre

Füße im Teich kühlten, schwammen sie
ihnen um die Beine herum. Gegen Abend
kamen sie an die Oberfläche, ließen sich
dort treiben, und es schien, als würden
sie die Menschen beobachten, die im

Garten saßen und sich unterhielten. Den

Jungen hatte man streng verboten, die

Forellen zu fangen oder sie auf andere

Weise zu stören, doch wenn sie sich
unbeobachtet fühlten, zogen sie die

Fische manchmal an der Schwanzflosse
aus dem Wasser, ließen sie eine Weile
zappeln und gaben ihnen dann die

Freiheit wieder. Im Herbst brachte der

Chauffeur die Fische wieder zurück nach Þingvellir. Dort setzte er sie im See aus,
wo sie blitzschnell in der kalten Tiefe
verschwanden.

Dieser Brauch wurde auch
beibehalten, als die Söhne schon groß
waren. Jeden Sommer wurden lebende

Forellen aus dem See von Þingvellir
geholt und in dem kleinen Teich
ausgesetzt. Der Chauffeur, der seit
etlichen Jahren im Dienst der Familie
stand, trug den seltenen Namen

Athanasius und war für alles Mögliche
im und ums Haus zuständig. Die Familie
beschäftigte außerdem zwei

Hausmädchen, eine der beiden war auch

Köchin. Athanasius kümmerte sich um die Instandhaltung von Haus und Besitz
und sorgte dafür, dass bei Einladungen,
sei es ein Cocktail-Empfang oder ein

Dinner, alles reibungslos klappte.

Darüber hinaus kümmerte er sich um den

Garten, dem man ansah, dass dies

Athanasius’ Lieblingsbeschäftigung war.

Die allergrößte Freude machten ihm
aber die Fahrten nach Þingvellir, um die

Forellen für den Teich zu fangen.

Marian half Athanasius, der sich auch
selber als Faktotum bezeichnete, bei
vielen Dingen. Sie mochten sich
außerordentlich gerne, denn Athanasius
brachte Marian eine große Zuneigung
und viel Nachsicht entgegen und hatte immer kleine Aufgaben für das Kind,
zum Beispiel bei der Gartenarbeit. Und
so lernte Marian viel über die
verschiedenen Kräuter, über fruchtbare

Erde, über Wolkenformationen, die

Regen ankündigten, und über die grüne

Kraft der Sonne. Der Gemüsegarten der

Familie befand sich im ehemaligen

Torfstichgebiet von Kringlumýri am
damaligen Stadtrand. Dort züchtete

Athanasius Möhren, Steckrüben und

Kartoffeln für den Haushalt. Zur Ernte
fuhren die Bediensteten des Hauses in
dieses Feuchtgebiet, in dem auch immer
noch Torf gestochen wurde, und beluden
den Lieferwagen mit dem Gemüse.

Die Familie wurde von den

Angestellten immer nur ›die Herrschaft‹
genannt. Als die Weltwirtschaftskrise zu

Ende ging und die Menschen ganz andere
und sehr viel schlimmere Zeiten
herannahen sahen, stand der Wohlstand
der Familie im Zenit. Der Herr des

Hauses war einer derjenigen gewesen,
die dank ihrer Umsicht und Tüchtigkeit

Geld in der Fischereiwirtschaft gemacht
hatten, und er ging klug und besonnen mit
seinem Reichtum um. Er duldete
keinerlei Verschwendung, aber nicht aus

Geiz. Seine dänische Ehefrau war
genauso praktisch veranlagt wie ihr

Mann. Die beiden hatten drei Söhne, und alle wurden zum Studium nach

Kopenhagen geschickt. Der älteste war
vor einigen Jahren zurückgekehrt, hatte
eine Familie gegründet und arbeitete als

Rechtsanwalt. Die anderen beiden
waren noch in Kopenhagen, kamen aber
im Sommer nach Hause und arbeiteten
dann im väterlichen Betrieb.

Athanasius und Marian rumpelten in
einem von der Reederei geliehenen

Lieferwagen die Schotterstraße nach

Þingvellir entlang. In Kilometern
gerechnet war es keine lange Strecke,
aber die Straße war in so miserablem

Zustand, dass sie nur langsam
vorankamen.

»In Manitoba gab es doch wenigstens
anständige Straßen«, stöhnte Athanasius,
während er zu spät versuchte, einem
größeren Stein auszuweichen, der nun
von unten gegen das Chassis krachte.

Athanasius war mit seinen Eltern nach

Kanada gegangen, als er etwa im
gleichen Alter wie Marian war, und
hatte sich dort in den isländischen

Siedlungen durchgeschlagen, war dann
aber im besten Mannesalter nach Island
zurückgekehrt und hatte Arbeit bei dem

Reeder bekommen. Marian hatte

Athanasius oft darüber klagen hören,
dass er besser in Kanada geblieben
wäre, statt nach Island zurückzukehren.

Diese Litanei begann meist, sobald sie
die Straßen der Stadt verlassen hatten.

Anscheinend konnte er gar nicht
verstehen, wie er überhaupt auf diese

Idee gekommen war. An seinem

Dienstverhältnis hatte er aber nichts
auszusetzen, im Gegenteil, er hatte
großen Respekt vor dem Herrn und
seiner dänischen Frau, er konnte sich
über nichts beklagen – mit nur einer

Ausnahme, nämlich wie sie Marian
behandelten.

»Es sind doch sonst so anständige

Leute«, sagte er mit ungewohntem

Nachdruck. Eigentlich war er ein
friedliebender und zurückhaltender Mensch um die fünfzig, der immer sehr
beflissen war und allen Menschen nur

Gutes wollte. Ein schöner Mann war er
allerdings nicht, sein Mund war groß
und die Nase flach, und zudem hatte er
eine Glatze. »Ich verstehe überhaupt
nicht, weshalb sie dich so behandeln«,
sagte er. »Wahrscheinlich liegt es an der
gnädigen Frau, die Dänen sind so
versnobt.«

Die Straße nach Þingvellir war erst
vor einigen Jahren für die große Feier
anlässlich des 1000-jährigen Allthing-

Jubiläums angelegt worden. Seitdem
hatte man sie allerdings ziemlich
vernachlässigt, und nach einer längeren Regenperiode war der Boden
aufgeweicht und schwer, sodass sich

Athanasius ganz aufs Fahren
konzentrieren musste.

»Ich finde, dass sie den Tatsachen ins

Auge sehen sollten«, sagte er und wich
einem großen Schlagloch so plötzlich
aus, dass sich Marian am Beifahrersitz
festklammern musste. »Sie sollten den

Quatsch lassen und anerkennen, dass du
auch zur Familie gehörst. Ich verstehe
einfach nicht, wie sie mit deiner Mutter
umgegangen sind.«

»Pass auf!«, schrie Marian.

»Schon gesehen«, entgegnete

Athanasius, dem es diesmal gelang, einem größeren Stein auszuweichen.

»Aber es geht natürlich ums Geld. Du
hast Anrecht auf das Erbe, aber davon
wollen sie natürlich nichts wissen.«

Der älteste Sohn und Rechtsanwalt
hatte an jenem Morgen die Familie
besucht, und genau das war der Anlass
für diese kritischen Äußerungen von

Athanasius gewesen. Der Sohn war kein
häufiger Gast in seinem Elternhaus, doch
diesmal war er mit seiner Frau und den
beiden noch recht kleinen Töchtern
erschienen. Zwar wusste jeder, dass er

Marians Vater war, aber darüber wurde
nie gesprochen. Marians Mutter hieß

Dagmar und war genau wie die Dame des Hauses dänischer Abstammung. Sie
war in Reykjavík geboren und
aufgewachsen, ihre Mutter war Dänin,
ihr Vater Isländer gewesen. Beide waren

1918 an der Spanischen Grippe
gestorben. Über Bekannte hatte Dagmar
die Stelle bei der »Herrschaft« erhalten,
und drei Jahre später hatte der älteste

Sohn sie geschwängert, wozu er sich
aber nie bekannte. In Athanasius’ Augen
war er nichts weiter als ein
charakterschwacher junger Kerl. Die

Familie schickte ihn mit dem nächsten

Schiff nach Kopenhagen, und Dagmar
wurde aus dem Haus gejagt. Nach der

Geburt des Kindes nahm sie eine Arbeit auf einem Bauernhof in der Nähe von
îlafsvík auf der Halbinsel Snæfellsnes
an. Sie hatte einige Male versucht, sich
mit dem Kindsvater in Verbindung zu
setzen, aber der wollte nichts mit ihr zu
tun haben. So erfuhr sie auch nicht, dass
er in der Zwischenzeit in Dänemark
geheiratet hatte.

Als Marian drei Jahre alt war, ging

Dagmar zusammen mit einigen anderen
mitten im Winter zu einer

Tanzveranstaltung in Hellissandur. Der

Weg dorthin war nicht ungefährlich, man
musste die Gezeiten abpassen, da man
nur bei Niedrigwasser die gefährlichen

Steilklippen unterhalb von îlafsvíkurenni passieren konnte. Sie hatten sich in

Hellissandur länger amüsiert als geplant,
sodass auf dem Rückweg bereits die

Flut mit starker Brandung eingesetzt
hatte. Die Gruppe wusste, dass es keinen

Zweck hatte weiterzugehen, und
beschloss umzukehren. Im selben

Augenblick brandete eine gewaltige

Welle an, die einige von ihnen mit sich
riss. Zwei Frauen wurden mit der
rückflutenden Welle hinausgesogen und
ertranken. Eine der beiden war Dagmar.

Die Leichen wurden zwei Tage später
etwas weiter westlich angespült und in
îlafsvík beigesetzt.

Marian blieb auf dem Hof des Bauern und wurde dort wie eines der eigenen

Kinder aufgezogen. Doch an diese

Ereignisse konnte sich Marian nicht
erinnern. Athanasius und Marians Mutter
hatten sich gemocht, er hatte sie in den
schwierigen Zeiten unterstützt, und sie
hatten sich regelmäßig geschrieben,
nachdem Dagmar nach Snæfellsnes
gezogen war, um dort auf dem Bauernhof
zu arbeiten. Nach ihrem Tod hatte er den

Kontakt zu dem Bauern gehalten. Im

Sommer fuhr er zur Zeit der Heuernte auf
die Halbinsel, half beim Einbringen des

Heus und verbrachte viel Zeit mit

Dagmars Kind.

Marian war kaum krank gewesen,
hatte höchstens den einen oder anderen

Schnupfen gehabt und manchmal etwas

Fieber. Doch eines Tages machte sich
nach einem sehr verregneten Herbst
anhaltendes Fieber bemerkbar,
verbunden mit einem seltsamen Druck
auf der Brust und Husten. Und bei einem
solchen Hustenanfall hatte das
zehnjährige Kind plötzlich

Blutgeschmack im Mund. Der Bauer ließ
den Arzt kommen, der an einem kalten,
regnerischen Herbsttag auf einem
schwarzen Pferd über den Bach geritten
kam. Er trug einen dicken Mantel und
hatte einen Hut auf, dessen Krempe vom
schweren Regen nach unten gebogen wurde. Das Wasser lief in Strömen an
ihm herunter. Der Bauer nahm ihn auf
dem Hofplatz in Empfang und ging mit
ihm ins Haus, wo die Hausfrau Hut und

Mantel entgegennahm, um die Sachen zu
trocknen, bevor er sich wieder auf den

Rückweg machte. Sie unterhielten sich
über das Wetter und waren sich einig,
dass es ganz so wirkte, als wolle es
überhaupt nicht mehr aufhören zu regnen.

Als der Arzt die Schlafstube betrat, lag

Marian im Bett. Er holte das Stethoskop
aus seiner Tasche und horchte das Kind
sorgfältig ab. Marian atmete auf Geheiß
des Arztes tief durch, während er den
kleinen Körper am Rücken und auf der Brust beklopfte und Marian bat, noch
einmal zu husten. »Atme noch einmal tief
durch, mein Kind«, sagte der Arzt und
setzte ein weiteres Mal das Stethoskop
an. »Hast du Blut gehustet?«, fragte er,
und Marian nickte. In der Schlafstube
war es kalt und klamm. Der Arzt war bis
auf die Knochen nass und wollte sich
möglichst bald wieder auf den Heimweg
machen. Er horchte noch ein letztes Mal
und verkündete dann sein Urteil. »Das

Kind hat vermutlich Tuberkulose, die
gibt es überall in dieser Gegend. Du
solltest dafür sorgen, dass niemand mit

Marian in Berührung kommt«, sagte er
zu dem Bauern und stand auf. »Das Kind gehört eigentlich in das

Tuberkulosespital in Vífilsstaðir.«

Der Bauer wusste keinen anderen Rat,
als sich an Athanasius zu wenden, der
sofort anreiste und Marian mit nach

Reykjavík nahm, wo er ein langes

Gespräch mit der Frau des Hauses
führte. Niemand wusste, was die beiden
beredeten, aber zur Überraschung aller
änderte die Dame des Hauses ihre

Einstellung, als sie erfuhr, wie es um das

Kind stand. Und so wurde Marian in das

Haus aufgenommen und der Obhut von

Athanasius anvertraut. Die Frau des

Hauses war bereit, dem Kind die beste
ärztliche Betreuung zukommen zu lassen, sie hatte sogar in Aussicht gestellt,

Marian in einem dänischen

Tuberkulosesanatorium behandeln zu
lassen. Dort sei das Klima viel
angenehmer, sagte sie in ihrem seltsamen

Gemisch aus Dänisch und Isländisch.

Ihr Sohn, der Vater des Kindes, wurde
nicht in diesen Plan einbezogen, er
kümmerte sich ohnehin nicht um Marian.

Nur eine Bedingung stellte die Dame des

Hauses: Die Vaterschaft dürfe niemals
offiziell bekannt werden. Niemals. Und
darauf einigte sie sich mit Athanasius.

»Natürlich habe ich gewusst, was von
diesem Mann zu halten war«, stöhnte

Athanasius, als er an Marians Vater dachte. Er schob ein kleines Boot ins

Wasser, das er sich von Leuten lieh, die
ein Sommerhaus am See besaßen. Er
hatte zwei Angelruten dabei, eine für
sich und eine für Marian, und die
verstaute er zusammen mit einem Bottich
im Heck des Bootes. Er ruderte
zweihundert Meter auf den See hinaus
und befestigte dort die Regenwürmer an
den Angelhaken.

»Ist dir kalt?«, fragte er. Marian saß
mit der Angelrute im Steven und hatte
sich eine Decke um die schmalen

Schultern gelegt. »Du musst mir immer
gleich sagen, wenn dir kalt ist, das
verträgst du nicht mit deinen Lungen.«

»Mir geht es prima«, sagte Marian.

Das Boot schaukelte angenehm auf den

Wellen. Die Sonne stand hoch im Zenit,
und dennoch wehte eine recht frische

Brise vom Skjaldbreiður, dem Vulkan
im Hochland, herunter zum See. Der

Wind machte Athanasius unruhig.

Bereits nach kurzer Zeit hatte er aber
zwei Forellen gefangen, die inzwischen
im Bottich schwammen. Eine weitere
wollte er noch fangen, das würde
reichen.

»Heißen viele in Island so wie du?«,
fragte Marian plötzlich in die Stille
hinein.

»Außer mir kenne ich niemanden«, antwortete Athanasius. Er spulte seine

Leine auf, um sie dann gleich wieder
auszuwerfen. »Ich bin auf der Halbinsel

Snæfellsnes zur Welt gekommen, gar
nicht so weit entfernt von diesem
verflixten Hof, wo du dich angesteckt
hast. Dort gibt es sehr viele seltsame

Namen, aber das weißt du ja sicher.«

»Ich weiß nur von einem anderen

Athanasius, und der war Bischof in

Alexandria.«

»Von dem habe ich auch gehört.«

»Der Name bedeutet ›der

Unsterbliche‹«, sagte Marian.

»Ach ja, aber das betrifft mich ganz
gewiss nicht. Glaubst du, dass so viel Grübeln gut für dich ist?«

»Ich lese einfach nur gerne.«

In diesem Augenblick biss ein Fisch
an Marians Haken an, und zwar so
heftig, dass die Angelrute beinahe über

Bord gegangen wäre. Die Rolle summte,
als die Angelleine blitzschnell von der

Spule rollte. Die kleine Rute bog sich
gewaltig und wurde bis auf die

Wasseroberfläche herabgezogen.

Athanasius schob sich langsam und
vorsichtig zu Marian hinüber, um das

Boot nicht zum Kentern zu bringen.

Marian hielt die Rute immer noch in der

Hand, doch nun fasste auch Athanasius
mit an und spürte, dass es sich um ein ungewöhnlich großes Exemplar handeln
musste.

»Hier im See können die Fische sehr
groß werden«, flüsterte er. »Vielleicht
hast du da eine Riesenforelle am

Haken.«

»Willst du nicht lieber die Rute
halten?«, fragte Marian.

»Oh nein, den hier holst du selbst
raus. Lass ihn noch eine Weile an der

Leine ziehen, und dann holst du sie
langsam ein. Wir werden ja sehen, was
er dann macht.«

Allmählich lief die Leine langsamer
von der Rolle, und Marian begann, sie
wieder einzuholen. Die Angelrute war so gebogen, dass sie jeden Augenblick
brechen konnte, und sie vibrierte
vehement im Kampf mit dem Fisch.

Athanasius war der Überzeugung, dass
der Fisch den Haken ganz geschluckt
hatte, und deswegen befürchtete er nicht,
dass er sich losreißen würde. Er setzte
sich wieder auf die Ruderbank und legte
sich in die Riemen, um ans Ufer zu
kommen. Marian hielt den Griff der Rute
umklammert und versuchte gleichzeitig,
die Leine einzuholen. Athanasius
steuerte das Boot an Land und half

Marian beim Aussteigen. Die Kräfte der

Forelle ließen jetzt anscheinend nach,
genau wie die von Marian. Trotzdem wollte Athanasius sich nicht einmischen,
denn Marian und nicht er hatte das Tier
aus der Tiefe hervorgelockt. Die Forelle
zappelte jetzt ein paar Meter vom Ufer
entfernt am Haken und versuchte immer
noch, sich loszureißen, ohne Erfolg.

Marian zog sie an Land. Athanasius
packte sie.

»Was für ein Ungetüm«, sagte er und
kniete sich neben den Fisch, eine
zwölfpfündige Forelle. »Ich habe noch
nie so einen großen Fisch aus dem See
geholt.«

»Nehmen wir den auch mit?«, fragte

Marian.

»Na klar.«

Der Angelhaken hatte sich fest in
einem Winkel des Mauls verhakt, und

Athanasius löste ihn vorsichtig heraus.

Anschließend warf er die Forelle zu den
anderen beiden in den Bottich, den er
mit einem Deckel verschloss und auf die

Ladefläche des Lieferwagens stellte. Die

Forelle lag wie benommen auf dem

Boden des Bottichs und regte sich nicht.

»Die wird sich richtig gut in unserem

Teich machen, Marian«, sagte er. »Es ist
die größte, die wir je hatten.«

»Ist sie tot?«, fragte Marian.

»Nein, die wird sich schon wieder
erholen. So einfach ist es nicht, einen so
großen Fisch umzubringen. Wann musst du in das Spital in Vífilsstaðir?«

»Nächste Woche«, sagte Marian.

»Das ist gut. Es wird dir guttun.«

»Ich möchte aber gar nicht dorthin.«

»Das darfst du nicht sagen. Es hat
keinen Zweck, sich dagegen zu
sträuben.«

Athanasius strich Marian über den

Kopf.

»Es ist kein angenehmer

Gesellschafter, den du da mit dir
herumschleppst.«

»Was für einen Gesellschafter?«,
fragte Marian.

»Den Tod«, sagte Athanasius.

Fünf

Am Tag nach dem Leichenfund im

Hafnarbíó fuhren Marian Briem und

Albert gegen Mittag ein weiteres Mal zu
dem Wohnblock im oberen Breiðholt-

Viertel, an dem noch gebaut wurde.

Ragnars Eltern Klara und Einar hatten
sich frei genommen, und ihre beiden

Töchter mussten an diesem Tag nicht in
die Schule gehen. Die Frau hatte eine

Stelle als Kassiererin in einem neuen

Supermarkt ganz in der Nähe, und der

Mann arbeitete bei einem

Bauunternehmen. Albert hatte die beiden
am Abend zuvor wieder nach Hause
gebracht, nachdem sie ihren Sohn identifiziert hatten. Danach hatten sie
ihren Töchtern sagen müssen, dass ihr

Bruder ermordet worden war und dass
der Verbrecher, der das getan hatte, noch
nicht gefasst war. Trauer und Leid
schwebten über der Wohnung. Die

Vorhänge an den Fenstern waren
zugezogen und Kerzen angezündet
worden, die sich ganz langsam in das

Schweigen der Trauernden einbrannten.

»Das ist alles so vollkommen
unbegreiflich«, sagte die Frau zu

Marian. »Er ist doch einfach nur ins

Kino gegangen, und nun wird er nie mehr
zurückkommen. Wie soll man damit
fertig werden? Wie ist das möglich?

Erstochen. Wie ist das möglich? Wer
könnte Ragnar erstechen?«

»Dein Mann Einar hat gestern Abend
erwähnt, dass euer Sohn ein wenig
anders sei. Was hat er damit gemeint?«

Die Mutter, Albert und Marian Briem
saßen im Wohnzimmer. Der Vater war
nach einer schlaflosen Nacht gegen

Morgen endlich doch noch
eingeschlafen, genau wie die Töchter.

Nur Klara war schon wieder auf den

Beinen, sie hatte keinen Schlaf finden
können. Sie hatte den beiden

Kriminalbeamten die Tür geöffnet und
versuchte, ihnen nach besten Kräften
behilflich zu sein.

»Habt ihr schon irgendwelche

Hinweise darauf, was geschehen ist?«,
fragte Klara. Nach der schlaflosen Nacht
wirkte sie völlig erschöpft.

»Nein, leider nicht«, sagte Albert.

Im Hafnarbíó würde der Kinobetrieb
am späten Nachmittag wieder
aufgenommen werden, die Suche nach
eventuellen Spuren des Täters war
abgeschlossen. Auch in der näheren

Umgebung des Kinos hatte man alles
genauestens nach der Mordwaffe oder
anderen, für die Ermittlung wichtigen

Indizien untersucht. Außerdem wurden
alle Besucher der Fünfuhrvorstellung
von Stalking Moon über sämtliche Medien dringend gebeten, sich bei der

Polizei zu melden. Einige hatten prompt
darauf reagiert, aber es fehlten immer
noch einige der fünfzehn Personen, die
sich eine Kinokarte gekauft hatten. Die

Angestellten im Kino gaben sich alle

Mühe, die Besucher der

Fünfuhrvorstellung zu beschreiben, die
einzige Frau, den Wettermann aus dem

Fernsehen und die restlichen
jugendlichen und erwachsenen Männer
unterschiedlichen Alters. Die

Angestellten hatten nichts

Ungewöhnliches bemerkt und erinnerten
sich kaum an einzelne Personen. An
solch normalen Tagen kamen und gingen die Kinobesucher, ohne dass man ihnen
besondere Aufmerksamkeit schenkte.

»In welcher Hinsicht war Ragnar
anders?«, fragte Marian Briem noch
einmal.

»Er hatte einen Kinotick«, antwortete

Klara. »Er hat sich jeden Film
angeschaut, darüber gelesen und alles
mögliche Informationsmaterial dazu
gesammelt. Er war ständig im Kino, und
wenn ihm ein Film gefiel, hat er ihn sich
auch zweimal angesehen.«

»Aber das ist doch nichts

Besonderes«, entgegnete Marian. »Es
gibt doch eine Menge Menschen, die
regelmäßig ins Kino gehen.«

»Ja … natürlich. Er … Ragnar ist im
letzten Frühjahr siebzehn geworden,
aber er war nicht auf der

Entwicklungsstufe eines

Siebzehnjährigen. Ich meine auf der
geistigen Entwicklungsstufe.«

»Wieso?«

»Er hatte einen Unfall.«

»Was für einen Unfall?«

»Mit vier Jahren ist er von einer
steilen Treppe gestürzt, davon hat er
sich nie wieder erholt. Es hat damals

Blutungen im Gehirn gegeben, und die

Ärzte sagten uns, dass die Schäden in
einem bestimmten Bereich des Gehirns
bleibend seien, weshalb er auch in seiner geistigen Entwicklung
zurückblieb. Wir wohnten damals im

Dachzimmer eines kleinen Holzhauses,
von dem aus man über eine steile Stiege
auf den Dachboden gelangte. Dort hat er
gern gespielt, aber dann hat er nicht
aufgepasst, und eines Tages ist er die

Stiege heruntergefallen und direkt mit
dem Kopf aufgeschlagen. Er war zwei

Tage ohne Bewusstsein.«

Klara sah Marian an.

»Vielleicht war es unsere Schuld.

Vielleicht haben wir nicht gut genug auf
ihn aufgepasst. Darüber habe ich die
ganze letzte Nacht nachdenken müssen.

Eigentlich war er wie alle anderen, man musste ihn schon ziemlich gut kennen,
um zu bemerken, dass er anders war.

Darüber habe ich heute Nacht auch lange
nachdenken müssen. Er konnte sehr
starrköpfig und trotzig sein, wenn er sich
auf etwas fixiert hatte. Wir kannten diese

Eigenheiten sehr gut. Aber er hat nie
jemandem etwas getan. Ragnar hätte
keiner Fliege etwas zuleide tun können.

Er muss jemanden wütend gemacht
haben. Und dieser Jemand wusste nicht,
wie er war. Wie er dachte.«

»Es scheint nicht zu einer tätlichen

Auseinandersetzung gekommen zu sein«,
sagte Marian Briem. »Wir haben
keinerlei Anzeichen dafür gefunden.«

Den ersten Erkenntnissen zufolge hatte

Ragnar keine Chance gehabt, sich zu
wehren. Es gab diverse Anzeichen
dafür, dass es sich um einen plötzlichen

Angriff gehandelt hatte, der Ragnar
vollkommen überrascht haben musste.

An seinen Händen hatten sich keinerlei

Spuren gefunden, die auf einen Kampf
hinwiesen. Seine Kleidung war bis auf
die zwei Löcher von den Messerstichen
unbeschädigt. Als er angegriffen wurde,
hatte Ragnar das Popcorn und die Limo
bereits verzehrt, die Tüte und die

Flasche lagen auf dem Boden. Ansonsten
gab es in der Nähe seines Sitzes
keinerlei Abfall, was darauf hindeuten konnte, dass er alleine gesessen hatte,
auch wenn man das nicht mit Sicherheit
sagen konnte. Nicht alle, die sich

Süßigkeiten gekauft hatten, mussten die

Überreste einfach auf den Boden fallen
gelassen haben. Über das Messer, mit
dem Ragnar umgebracht worden war,
wusste man nichts Genaues, außer dass
die Klinge relativ kurz gewesen sein
musste, etwa wie von einem großen

Taschenmesser. Die zwei Einstiche
befanden sich präzise an der Stelle, an
der sie maximalen Schaden anrichteten,
sie hatten sowohl das Herz als auch die

Schlagader getroffen.

»Bestand aufgrund seiner Behinderung die Gefahr, dass er mit Fremden in Streit
geraten konnte?«, fragte Albert. »Ist so
etwas jemals vorgekommen?«

Klara sah ihn an.

»Nein«, sagte sie. »Er wusste genau,
wie man solche Situationen vermeidet.

Ich kann mich an keine solchen Vorfälle
erinnern.«

»Vielleicht etwas, was kürzlich erst
geschehen ist?«, fragte Marian Briem.

»Gibt es vielleicht jemanden, der sich an
ihm rächen oder ihn sogar aus dem Weg
haben wollte? Gab es jemanden, der
seinetwegen in Schwierigkeiten geraten
war? Vielleicht hat er dir ja nichts
davon erzählt, aber auch wenn du jemanden im Verdacht haben solltest,
würden wir das gerne wissen.«

»Nein, da gibt es niemanden«,
antwortete Klara verwundert. »Auf gar
keinen Fall. Ich weiß überhaupt nicht,
wie du darauf kommst.«

»Könnten wir uns vielleicht sein

Zimmer ansehen?«, fragte Albert.

»Natürlich«, sagte Klara und stand
auf. »Wir haben nichts angerührt.«

Sie ging mit ihnen in den Flur. In der

Wohnung gab es drei kleine

Schlafzimmer. Die Mädchen schliefen
zusammen in einem der Zimmer, die

Eltern in dem zweiten, und Ragnar hatte
das kleinste Zimmer für sich. Das Fenster in seinem Zimmer ging nach
hinten hinaus. Von dort aus blickte man
auf den noch nicht fertiggestellten Hof,
jenseits des Grundstücks standen

Baukräne und halbfertige Häuser auf den

»Golanhöhen«. Drei große Filmplakate
an den Wänden fielen sofort auf, Planet
der Affen mit Charlton Heston, Bonny and Clyde und Dr. Dolittle.

»Was sind das für Affen?«, fragte

Marian Briem.

»Den Film habe ich gesehen«, sagte

Albert. »Er wurde im letzten Winter im

Nýja bíó gezeigt. Tolles Ende.«

»Ich geh nicht oft ins Kino«, sagte

Marian entschuldigend und sah Klara an.

»Die Angestellten in den Kinos waren
immer sehr nett zu ihm«, sagte Klara.

»Es hat ihm Spaß gemacht, alles

Mögliche zu sammeln, was mit den

Filmen zu tun hatte, und von den Leuten
bekam er Fotos von den Schauspielern
und Plakate. Den hier mochte er
besonders«, sagte sie und zeigte auf das

Plakat vom Planet der Affen. Ein kleiner Schreibtisch stand am Fenster, an der

Wand ein schmales Bett. Es war
sorgfältig gemacht, und der Schreibtisch
war ordentlich aufgeräumt. An der

Wand, die dem Bett gegenüberlag,
befand sich ein Bücherregal mit

Abenteuerbüchern und ausländischen Filmmagazinen.

»Dürfen wir die Schubladen öffnen?«,
fragte Marian, und Klara nickte.

Der Schreibtisch hatte drei

Schubladen, in denen sich Schulsachen
befanden, Schulhefte und ein

Schreibblock, Kugelschreiber und

Bleistift, Radiergummi und Spitzer. Und
zahlreiche Kassetten. Zwei waren mit

Agenten sterben einsam beschriftet, und auf der Seite mit den Ziffern eins bis
vier versehen. Es fanden sich noch
weitere Kassetten, die in ähnlicher

Weise nummeriert und mit Zabriskie

Point und Die Kanonen von Navarone
beschriftet worden waren.

»Weißt du, was das ist?«, fragte

Marian und reichte Klara eine der

Kassetten mit der Aufschrift Agenten
sterben einsam. Sie betrachtete die

Kassette und die Schrift ihres Sohnes.

»Ich weiß nicht, was das ist«, erklärte
sie. »Er besitzt einen Kassettenrekorder,
den wir ihm zum Geburtstag geschenkt
haben. Ich dachte, dass er ihn gar nicht
mehr benutzt.«

»Das sind alles Titel von

Kinofilmen«, warf Albert ein.

» Zabriskie Point und Agenten sterben einsam habe ich im Gamla bíó gesehen,
und die Kanonen von Navarone liefen,
glaube ich, im Stjörnubíó.«

Marian sah ihn verwundert an.

»Ich gehe auch manchmal ins Kino«,
sagte Albert.

Marian betrachtete die Kassetten mit
der Aufschrift Agenten sterben einsam.

»Woher hatte er das Geld?«

»Er hat alles selber bezahlt«, sagte

Klara. »Er hörte nach den

Pflichtschuljahren mit der Schule auf und
arbeitete halbtags in einem Laden hier in
der Nähe. Normalerweise bis zwei Uhr
nachmittags.«

»Wo ist der Rekorder?«, fragte

Albert. »Ist er hier im Zimmer?«

»Ja, der müsste hier irgendwo sein«,
antwortete Klara und fing an zu suchen.

Als sie ihn nicht fand, ging sie in das

Zimmer der Mädchen und anschließend
ins Wohnzimmer.

»Anscheinend hatte er im Kino seine

Schultasche dabeigehabt, darin könnte
sich das Gerät befunden haben«, sagte

Marian zu ihr. »Aber wir haben die

Tasche nicht bei ihm gefunden.«

»Die Mädchen könnten etwas darüber
wissen«, sagte Klara und ging wieder
ins Schlafzimmer ihrer Töchter, wo sie
eine ganze Weile blieb. Außer dem

Baustellenlärm hörte man nichts.

»Er hat erst vor Kurzem damit
angefangen«, sagte Klara, als sie
sichtlich erregt wieder zurückkam.

»Ragnar hat das Gerät mit ins Kino
genommen und den Ton der Filme
aufgezeichnet, die er sich angeschaut hat.

Er hat uns nichts davon erzählt, weil er
nicht wusste, ob das erlaubt ist. Die

Mädchen glauben, dass es sehr gut sein
kann, dass das Gerät in der Schultasche
war. Wir können es nicht finden.

Normalerweise war es immer hier in
seinem Schreibtisch.«

»Man hat es aber nicht bei ihm
gefunden, als seine Leiche entdeckt
wurde«, sagte Marian. »Genauso wenig
wie die Schultasche.«

»Dann muss es jemand an sich
genommen haben«, sagte Klara.

Klara war inzwischen ein wenig
lebhafter geworden. Jetzt gab es für
diese Tat, die ihr bisher so völlig
unverständlich gewesen war, zumindest
so etwas wie eine Erklärung, die ihr
einleuchtete. Wenn der Anlass für den

Mord an Ragnar ein Diebstahl war,
konnte sie sich ein Bild von den

Umständen machen, die zu seinem Tod
geführt hatten.

»Wenn er das Gerät dabeigehabt hat,
ist das sehr gut möglich«, sagte Marian.

»Kann das wirklich der Grund
gewesen sein?«

»Vielleicht hat er den Rekorder nicht
hergeben wollen«, fuhr Marian fort.

»Wenn er so war, wie du sagst,
starrköpfig.«

»Ja, das war er«, sagte Klara. »Kann
es wirklich sein, dass ihn jemand wegen
eines Kassettenrekorders umgebracht
hat? Ist das möglich?«

»Ich halte es nicht für sehr
wahrscheinlich«, erklärte Marian. »Es
sei denn, dass es sich um ein sehr teures
und exklusives Gerät gehandelt hätte.

War es das?«

»Nein, ganz sicher nicht«, sagte

Klara. »Etwas Teures können wir uns
gar nicht leisten. Es war das billigste

Gerät, das wir gefunden haben. Ich kann
mir nicht vorstellen, dass es jemand stehlen würde.«

»Nein. Vielleicht ging es um etwas
ganz anderes …« Marian verstummte
mitten im Satz. »Du sagst, er hat den Ton
der Filme aufgenommen?«

»Ja.«

»Er muss nicht unbedingt wegen des

Geräts erstochen worden sein.«

»Wie meinst du das?«, fragte Albert.

»Das Gerät selber war nichts

Besonderes, ein billiges Ding, das es
sich kaum lohnte zu klauen. Auf keinen

Fall so viel wert, dass man deswegen
jemanden umbringt.«

»Richtig.«

»Der Täter wollte vielleicht etwas anderes von Ragnar.«

»Und das wäre?«

»Wenn es nicht das Gerät selber war,
hinter dem er her war«, sagte Marian,

»dann müssen es wohl die Kassetten
gewesen sein.«

»Wir haben aber keine Kassetten in
dem Kino gefunden«, sagte Albert.

»Wenn man von den Kassetten hier
ausgeht, brauchte Ragnar meist zwei für
jeden Film. Die sind mit dem Gerät
verschwunden.«

Albert starrte Marian an.

»Du meinst also, dass der

Messerstecher nicht hinter dem Gerät
her war, sondern …«

»… sondern hinter dem, was Ragnar
aufgenommen hatte«, führte Marian

Briem den Satz zu Ende.

Sechs

Der Filialleiter des

Lebensmittelgeschäfts, in dem Ragnar
vormittags gearbeitet hatte, wusste nur

Positives über ihn zu berichten. Ragnar
war immer pünktlich und zuverlässig
gewesen, und alle hatten ihn gemocht.

Alle wussten von seinem Interesse fürs

Kino. Er konnte manchmal etwas
einfältig und kindisch wirken, aber er
war ein lieber Junge und immer bereit,
anderen zu helfen. Keiner von den

Angestellten des Ladens wusste etwas
darüber, dass jemand in letzter Zeit

Streit mit Ragnar gehabt oder ihn
angegriffen hatte. Ragnar hatte nie etwas in dieser Richtung erwähnt, und niemand
war Zeuge eines Streits geworden. Der

Filialleiter konnte sich nicht vorstellen,
dass irgendjemand Ragnar etwas Böses
antun wollte. Für ihn war dieser Mord
einfach nur schrecklich, seine

Mitarbeiter waren alle wie vor den

Kopf geschlagen. Keiner von ihnen war
jemals mit Ragnar ins Kino gegangen.

»Hat er irgendwann einmal sein

Aufnahmegerät erwähnt?«, fragte Marian
eine junge Frau an der Kasse, die am
meisten mit Ragnar zu tun gehabt hatte.

»Nein«, erklärte sie. Die stark
geschminkte Kassiererin hatte eine

Zigarettenpause eingelegt und sich im Kaffeeraum bereits die zweite
angezündet.

»Was ist das denn für ein Gerät?«

»Ein Aufnahmegerät mit Mikrofon.«

»Ein Kassettenrekorder?«

»Ja, ein Kassettenrekorder.«

»Hat er so einen gehabt?«

Sie trug den roten Firmenkittel der

Ladenkette und kaute auch beim Rauchen
auf einem Kaugummi herum. Marian
überlegte kurz und fragte dann, was für
ein Verhältnis sie zu Ragnar gehabt
hatte.

»Wir hatten nichts miteinander«, sagte
die junge Frau, die Marian
missverstanden hatte. »Das ist mal sicher. Was für eine Frage!«

Marian und Albert verließen kurz
darauf den Laden und gingen hinaus in
den Sommertag. Das Wetter war schön,
und die Meteorologen kündigten weitere
warme Tage an. Marian blieb beim Auto
stehen und hielt das Gesicht in die

Sonne.

»Bobby war nicht in der Maschine«,
sagte Albert.

»Nein, ich hab’s in der Zeitung
gelesen«, sagte Marian. »Nicht zu
glauben, wie ruhig Spasski diese

Frechheiten hinnimmt.«

Die Morgenzeitungen hatten berichtet,
dass Bobby Fischer die Loftleiðir-Maschine in New York lange auf sich
hatte warten lassen und zum Schluss
doch nicht an Bord gegangen war.

»Der Tag hat ihm nicht gepasst«, sagte

Albert. »Wenn er sich weiter so
benimmt, habe ich langsam meine

Zweifel, dass diese

Schachweltmeisterschaft überhaupt
ausgetragen wird.«

»Er versucht, die Russen mürbe zu
machen«, sagte Marian. »Der wird
schon noch kommen.«

»Ich hoffe es. Schach ist ja
bekanntlich ein Psychokrieg.«

»Ich versteh bloß nicht, wieso

Spasski sich so ein Auftreten bieten lässt. Die Russen sind stinkwütend, aber
er ist die Gelassenheit in Person.«

»Es ist ja noch ein paar Tage bis
dahin«, sagte Albert. »Das Match hat
noch nicht angefangen.«

»Fischer spielt doch bereits«, sagte

Marian und stieg ins Auto. »Und ich
glaube, das ist auch den Russen klar
geworden.«

Der Meteorologe bereitete im Studio des

Isländischen Fernsehens die

Wetternachrichten für den Abend vor
und stand neben einem viereckigen

Kasten, nicht größer als ein Weinkarton
und einer der simpelsten Requisiten des Senders. Auf den vier Seiten des

Kastens befanden sich vier
unterschiedliche Karten. Während der

Wetternachrichten wurde der Kasten
gedreht, sodass jeweils eine neue Karte
auf den isländischen Bildschirmen
erschien. Der Meteorologe saß daneben
und deutete mit einer Art Taktstock auf

Hochs und Tiefs und Millibar. Als

Marian Briem und Albert eintrafen,
machte der Kasten allerdings gerade

Ärger, er wollte sich einfach nicht so
drehen, wie der Meteorologe es von ihm
verlangte. Die schlechte Laune war ihm
anzusehen. Es gab mehrere

Meteorologen beim isländischen Wetteramt, die abends für die

Wettervorhersage im Fernsehen
zuständig waren, alles bekannte

Gesichter. Die meisten von ihnen waren
nicht mehr ganz junge Herren, die ihrer

Aufgabe ohne jeden Humor nachkamen.

Schließlich war mit dem isländischen

Wetter ja auch nicht zu spaßen. Die
meisten gaben nichts darum, durch das

Fernsehen bekannt geworden zu sein, im

Gegenteil, ihnen war ihre »Berühmtheit«
eher lästig.

»Verfluchte Kiste«, hörten sie den

Meteorologen schnauben, der immer
noch angestrengt versuchte, den Kasten
mit den Wetterkarten zu drehen.

»Stimmt was nicht?«, erkundigte sich

Marian Briem.

»Ich kann das Ding nicht bewegen!«

»Das ist aber dumm.«

»Ja, nein. Was ist, wer …?«

»Wir sind von der Kriminalpolizei«,
sagte Marian. »Wir hätten gern mit dir
über das gesprochen, was gestern im

Hafnarbíó passiert ist. Soweit wir
wissen, warst du in der Vorführung um
fünf.«

»Ja, da war ich. Hat man mich
gesehen?«

»Der Platzanweiser hat dich erkannt.«

»Man kann anscheinend nirgends mehr
hingehen, ohne dass es gleich in aller Munde ist.«

»Die Wetternachrichten sind ja auch
ein beliebtes Programm«, sagte Marian
und deutete auf den Kasten.

»Ja, sicher, das stimmt. Ich war auch
schon auf dem Weg zu euch wegen
dieses … wegen dieses scheußlichen

Verbrechens. Ich habe gehört, dass ihr
sämtliche Personen, die in der

Fünfuhrvorstellung waren, gebeten habt,
sich mit euch in Verbindung zu setzen.«

Inzwischen hatte sich etwa die Hälfte
der Personen, die sich eine Karte für die

Fünfuhrvorstellung gekauft hatten, bei
der Polizei gemeldet. Den Aufruf der

Kriminalpolizei hatten die Zeitungen neben der Meldung vom Mord gebracht,
und sie war auch im Rundfunk verlesen
worden. Man hoffte, dass sich weitere

Kinobesucher melden würden. Der Fall
hatte großes Aufsehen erregt und

Bestürzung hervorgerufen. Ein
unschuldiger Junge war brutal erstochen
worden, und nicht zu wissen, wer ein
solches Verbrechen verübt hatte, fanden
alle beunruhigend.

»Du hattest aber keine Eile damit,
dich mit uns in Verbindung zu setzen?«,
fragte Marian.

»Nein«, entgegnete der Meteorologe.

»Es … Ich habe im Grunde einfach
nichts zu sagen, leider. Ich glaube nicht, dass ich euch von Nutzen sein kann.«

»Kannst du dich daran erinnern,
diesen Jungen in der Vorstellung gesehen
zu haben?«

Marian reichte ihm ein Foto, das

Ragnars Eltern der Polizei zur

Verfügung gestellt hatten. In den

Zeitungen war noch keines erschienen.

»Ich kann mich an nichts Besonderes
erinnern«, sagte der Meteorologe,
nachdem er sich das Foto lange
angesehen hatte. »Ich achte nicht auf

Menschen, weder im Kino noch
anderswo. Die Leute starren mich
sowieso immer an, und das empfinde ich
als unangenehm.«

Der Meteorologe erzählte, woran er
sich erinnern konnte. Seinen Aussagen
zufolge hatte er etwa in der Mitte des

Saals gesessen und nichts

Ungewöhnliches bemerkt, während der

Film lief. Nach dem Ende des Films
seien die Lichter wieder angegangen und
die Gäste aufgestanden. Zwei Jungen
hatten die Ausgangstüren geöffnet, durch
die war er zusammen mit anderen

Kinogästen hinausgegangen.

»Alles war wie gewöhnlich«, sagte
der Meteorologe, der ziemlich
gedrungen wirkte mit seiner krummen

Haltung und den hängenden Schultern.

Seine große Glatze versucht er zu verbergen, indem er die Haare auf einer

Seite länger wachsen ließ und sie über
die Glatze kämmte. Er hatte sich aber
nicht die Zeit genommen, die Frisur in

Ordnung zu bringen, die Haare standen
mehr oder weniger waagerecht vom

Kopf ab wie eine Windfahne.

»Kannst du dich an eine Frau im Kino
erinnern?«, fragte Albert.

»Ja, jetzt, wo du danach fragst,
erinnere ich mich, da war tatsächlich
eine Frau. Wir gingen praktisch
zusammen nach draußen. Sie war die

Einzige, die mir aufgefallen ist.«

»War sie allein im Kino?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wie alt war sie?«

»Schätzungsweise so um die dreißig.

Sie sah gut aus … soweit ich das
gesehen habe.«

»Der Junge, der ermordet wurde, saß
ziemlich weit oben am Gang rechts. Du
hast nicht irgendwelche Geräusche aus
dieser Richtung gehört?«, fragte Marian

Briem.

»Nein, ich habe gar keine Geräusche
gehört.«

»Und du hast auch nicht gesehen, ob
jemand in seiner Nähe saß?«

»Nein. Aber ich hatte mich auch schon
ziemlich früh auf meinen Platz gesetzt«,
erklärte der Meteorologe, der sich plötzlich an seine Frisur erinnerte und
versuchte, die Haare wieder über die

Glatze zu streichen. »Vor mir saßen ein
paar Jugendliche, sonst ist mir niemand
aufgefallen. Und es hat mich auch nicht
interessiert. Jetzt wisst ihr, warum ich
keine Eile hatte, mich mit euch in

Verbindung zu setzen.«

»Du hast auch niemanden bemerkt, der
betrunken war?«

»Nein. Betrunken?«

»Niemanden, der beim Verlassen der

Vorstellung nicht ganz geradeaus
gegangen ist?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Trinkst du?«, fragte Marian
rundheraus.

»Wie bitte?«

»Trinkst du? Zum Beispiel Rum?«

»Rum?«

Albert hatte morgens bei der

Besprechung mit den Kollegen, die mit
dem Fall befasst waren, die Theorie
aufgestellt, dass die leere Rumflasche
auf dem Fußboden darauf hindeuten
könnte, dass Ragnar von jemandem
erstochen worden war, der betrunken
gewesen war und nicht gewusst hatte,
was er tat. Die Techniker von der

Spurensicherung waren damit
beschäftigt, nach Fingerabdrücken an der

Flasche zu suchen, sie zu identifizieren und mit allen bei der Kriminalpolizei
archivierten Fingerabdrücken von
bekannten Straftätern oder Obdachlosen
zu vergleichen. Die Angestellten des

Kinos beteuerten hoch und heilig, dass
sie keinen Betrunkenen ins Kino
gelassen hatten, sie hätten da strenge

Anweisungen.

»Wir haben im Saal eine leere

Rumflasche gefunden«, erklärte Marian
dem Meteorologen. »Die lag nicht weit
von deinem Platz entfernt. Irgendjemand,
der in der Fünfuhrvorstellung war, muss
sie dabei gehabt haben. Der Saal ist am

Morgen gereinigt worden, und da hat
niemand eine leere Flasche gefunden.«

»Ich hatte keine Flasche dabei«, sagte
der Meteorologe, den die Frage immer
noch erstaunte. »Ich rühre nie
irgendwelchen Alkohol an«, fügte er ein
wenig pathetisch hinzu.

»Hast du möglicherweise bemerkt, ob
jemand noch während der Vorführung
den Saal verlassen hat?«, fragte Marian.

Der Meteorologe schüttelte den Kopf.

Auch die Angestellten des Kinos waren
sich ganz sicher gewesen, dass niemand
den Saal während der Vorführung
verlassen hatte, obwohl das natürlich
durchaus vorkam, wenn der Film sehr
langweilig war, oder aus irgendwelchen
persönlichen Gründen. Es gab nur zwei Möglichkeiten, das Kino zu verlassen,
entweder durch die Ausgangstüren im

Saal oder durch die Türen zum Foyer.

Bei dieser Vorstellung hatte es auch
keine Pause gegeben, eine Pause gab es
nur, wenn die Aussicht bestand, mehr

Süßigkeiten zu verkaufen. Und das
lohnte sich bei so wenigen Zuschauern
nicht.

»Niemand ist durch die Tür da unten
im Saal rausgegangen«, sagte der

Meteorologe. »Das wäre mir
aufgefallen.«

»Und du hast wirklich nichts gehört?

Keinen Schrei? Keinen

Schmerzenslaut?«

»Nein. Aber es gab viele sehr laute

Szenen in dem Film, die alles andere
übertönt hätten.«

»Trägst du eine Stichwaffe mit dir
herum?«, fragte Albert.

Der Meteorologe drehte sich mit einer
heftigen Bewegung zu Albert um. Dabei
stieß er mit dem Arm gegen den Kasten
mit den Wetterkarten, sodass er vom

Ständer abbrach und krachend auf den

Boden fiel.

»Was für ein verdammtes Mistzeug«,
fluchte er. »Nein!«, sagte er dann zu

Albert. »Was soll das alles. Ich laufe
nicht mit einem Messer in der Tasche
herum. Ich ersteche niemanden. Ich bin Meteorologe!«

Am späten Abend klingelte das Telefon
bei Marian Briem. Auf dem Couchtisch
stand ein kleines Sherryglas mit einem
hellen, trockenen Portwein. Marian war
in eine Schachpartie zwischen dem

Dänenkönig Knut und dem norwegischen

Jarl Ulf vertieft, die in der Saga von îlaf
dem Heiligen beschrieben wurde.

Marian musste unwillkürlich
schmunzeln, als diese Partie in einem

Tumult endete. Der Dänenkönig fiel
kurzerhand über den Jarl her und machte
kurzen Prozess mit ihm.

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine altersschwache Stimme:

»Hallo? Ist Marian am Apparat?«

»Ja.«

»Marian?«

»Ja.«

»Ich wäre sehr froh, wenn du mich
besuchen würdest.«

»Dich besuchen?«

»Ich muss mit dir reden. Ich wäre
dankbar, wenn ich mit dir reden könnte.

Mir … mir bleibt nicht mehr viel Zeit.«

Marian schwieg.

»Ich wäre dir sehr dankbar, wenn du
mir diesen Gefallen tun könntest. Aber
es muss bald sein. Ich fürchte, dass
meine Zeit bald abgelaufen ist.«

Marian war auf diesen Anruf nicht
gefasst gewesen und brauchte einige

Zeit, um die Bedeutung des Gesprächs,
die Bedeutung der Worte, die gefallen
waren, zu erfassen. Das Schweigen in
der Leitung war erdrückend. Marian
unterbrach es nicht, sondern legte auf
und las weiter.

Sieben

Marian Briem trank einen Kaffee in der

Kantine der Kriminalpolizei und las die
neueste Pressemitteilung des
sowjetischen Schachverbandes in einer

Tageszeitung. Fischer war nicht zur
feierlichen Eröffnung der

Schachweltmeisterschaft im

Nationaltheater erschienen, und der

Weltschachbund FIDE hatte sich dazu
entschlossen, die erste Partie um zwei

Tage zu verschieben, um dem

Herausforderer ein weiteres und letztes

Mal die Möglichkeit zu geben, nach

Island zu kommen und sich dem Duell zu
stellen. Die Vertreter des sowjetischen Schachverbands waren mit ihrer Geduld
am Ende und verlangten, dass Fischer
disqualifiziert werden sollte.

»Wie kann man nur so dumm sein«,
murmelte Marian in die Kaffeetasse.

»Wer ist hier dumm?«, fragte ein

Polizeibeamter, der in der Tür zur

Cafeteria aufgetaucht war. Er hieß

Hrólfur und alle wussten, dass er auf
eine steile Karriere bei der Polizei aus
war.

»Bist du schon wieder auf den

Beinen?«, fragte Marian und blickte von
der Zeitung auf. Trotz seiner Ambitionen
hatte Hrólfur im Grunde kein
sonderliches Interesse an seinem Beruf, er war dafür bekannt, so oft wie möglich
krankzufeiern.

»Ich soll dir ausrichten, dass Albert
unten auf dich wartet«, entgegnete

Hrólfur kurz angebunden und stiefelte
davon.

Sämtliche Besucher der

Fünfuhrvorstellung standen unter

Verdacht, Ragnar umgebracht zu haben.

Das Gleiche galt für das Kinopersonal.

Der Meteorologe war empört, als man
ihm das mitteilte, er wies jeden

Verdacht, dass er den Jungen umgebracht
habe, weit von sich. Die anderen

Besucher, die sich sofort gemeldet
hatten, waren da sehr viel gelassener und zeigten mehr Verständnis. Es
handelte sich um zwei Gruppen von

Jungen, drei Vierzehnjährige aus einer

Schule im Vogar-Viertel, die nie mit der

Polizei in Berührung gekommen waren,
und vier Jugendliche, die sich zu der

Fünfuhrvorstellung verabredet hatten,
denen aber nichts Außergewöhnliches
aufgefallen war. Sechs Kinogäste hatte
man noch nicht ausfindig machen können.

Darunter die einzige Frau, die sich eine

Karte für den Western mit Gregory Peck
gekauft hatte.

»Dein lieber Bobby hat anscheinend
nicht vor, sich hier blicken zu lassen?«

Marian saß auf dem Beifahrersitz des Dienstwagens und stellte Albert diese

Frage, während sie auf dem Weg ins

Gamla Bíó waren. »Nein, wenn er sich
heute oder morgen nicht blicken lässt,
hat sich die Geschichte wohl erledigt«,
erklärte Albert.

»Er bringt das Schachspiel in Verruf.«

»Ja.«

»Aber du findest ihn trotzdem toll?«

»Er ist das größte Schachgenie der

Welt«, sagte Albert, der sich sehr für

Schach interessierte und in seinen
jüngeren Jahren an vielen

Schachturnieren teilgenommen hatte, die
vom isländischen Schachverband
organisiert wurden.

»Irgendjemand hat behauptet, dass

Kissinger Bobby Fischer Druck gemacht
hat.«

»Das würde mich nicht überraschen,
die Ehre der Amerikaner steht auf dem

Spiel. Im Grunde genommen geht es um
die Frage, ob er sich traut, gegen

Spasski anzutreten oder nicht.«

»Wirst du dich freiwillig für das

Sicherheitsteam melden, falls er doch
noch kommt?« Marian Briem hatte am

Vormittag an einer Besprechung
teilgenommen, auf der es um die Frage
ging, wie viele Sicherheitsbeamte für

Bobby Fischer und Boris Spasski
abgestellt werden sollten, falls das Match doch noch stattfinden würde.

»Ich spiele mit dem Gedanken«, sagte

Albert. »Es wäre schon toll, Fischer so
nahe zu kommen. Falls er sich
tatsächlich blicken lässt.«

Das Gamla Bíó hatte nicht die
geringste Ähnlichkeit mit dem

Hafnarbíó. Das eindrucksvolle Gebäude
an der Ingólfsstræti war in den
zwanziger Jahren errichtet worden, als
die Stummfilmproduktion in ihrem Zenit
stand. Von außen war es weiß verputzt,
die eindrucksvolle Fassade war
klassizistisch gestaltet, mit vier
jonischen Säulen und einem Tympanon.

Das Kino bot sechshundert Besuchern Platz.

Der Platzanweiser erwartete sie im

Foyer und gab ihnen die Hand. Zwei

Reinigungsfrauen kamen die schmale

Treppe von den oberen Rängen herunter,
grüßten sie mit Eimern und Schrubbern
in der Hand und verschwanden in einem
winzigen Raum hinter der Kinokasse.

Der Platzanweiser führte sie in den
unteren Rang des Kinos, klappte einen

Sitz herunter und setzte sich. Albert
setzte sich auf den Sitz auf der anderen

Seite des Gangs. Marian Briem zog es
vor, zwischen ihnen stehen zu bleiben.

Albert und Marian hatten sich
ausführlich über Ragnars Tonaufnahmen unterhalten, über die Kassetten und das

Gerät, das er in seiner Schultasche mit in
die Kinos genommen hatte. Aller

Wahrscheinlichkeit nach hatte er es auch
im Hafnarbíó dabeigehabt und die

Tonspur von Stalking Moon
mitgeschnitten. Dass jemand ihn getötet
hatte, um an den Kassettenrekorder und
die Aufnahmen vom Film
heranzukommen, schien ziemlich
unwahrscheinlich. Sowohl für Marian
als auch für Albert kam es als

Mordmotiv jedenfalls nicht in Frage.

Sehr viel plausibler war, dass Ragnar
etwas aufgenommen hatte, was er nicht
hören sollte. Und da wohl kaum jemand einen Monolog in Ragnars Nähe gehalten
hatte, musste es sich wohl um ein

Gespräch zwischen zwei Personen
gehandelt haben, möglicherweise waren
es auch sogar mehrere Personen
gewesen. Alles deutete darauf hin, dass
die Beteiligten entschlossen zu Werke
gegangen waren, als sie herausfanden,
dass ihre Unterhaltung mitgeschnitten
worden war, mit tödlichen Folgen für

Ragnar. Der Junge schien keine Chance
gehabt zu haben, sich zu wehren.

Jedenfalls war der Pathologe zu dem

Ergebnis gekommen, dass die

Messerstiche so ausgeführt worden
waren, dass sie den größtmöglichen Schaden anrichteten, kurz nebeneinander
direkt in den Herzmuskel und in die

Herzschlagader. Ragnars Tod war rasch
und schmerzlos erfolgt. Er hatte nicht
einmal die Möglichkeit gehabt, um Hilfe
zu rufen. Und wenn, dann hätte ihn
niemand gehört.

Der Platzanweiser im Gamla bíó, ein
behäbiger Mann und nicht mehr der

Jüngste, erklärte, dass Ragnar

Stammkunde im Kino gewesen sei und er
ihn gut kenne. Er identifizierte den

Jungen sofort anhand des Fotos. Er hatte
inzwischen auch Ragnars Bild in den

Zeitungen gesehen.

»Ich kann mich gut an ihn erinnern«, sagte er. »Er hat sich praktisch alle

Filme hier angeschaut, manche auch
mehrmals. Er war noch ziemlich klein,
da hat er bereits versucht, in Filme
hineinzukommen, die nicht für Kinder
freigegeben waren. Das versuchen sie
alle, Kinder wie er sind versessen
darauf, gerade solche Filme im Kino zu
sehen. Es macht keinen Spaß, sie
abzuweisen, aber es bleibt einem nichts
anderes übrig.«

»Ist er in letzter Zeit hier im Kino
gewesen?«, erkundigte sich Albert.

»Ja, er fragte nach Fotos von

Schauspielern aus einem Film, den wir
gezeigt hatten, Agenten sterben einsam.

Und nach der Vorstellung ist der Ärmste
dann in Schwierigkeiten geraten.«

»Was für Schwierigkeiten?«, fragte

Marian Briem.

»Irgendein Mann hat sich mit ihm
angelegt, ich habe mich nicht
eingemischt, habe es bloß von weitem
beobachtet.«

»Er hat sich mit ihm angelegt?

Weshalb?«

»Es ging um irgendein Gerät, das der

Junge dabei hatte. So viel konnte ich
verstehen.«

»Kanntest du den Mann?«

»Nein.«

»Und was war mit dem Gerät?«

»Keine Ahnung«, sagte der

Platzanweiser. »Wie gesagt, ich hab
mich da nicht eingemischt. Sie gingen
zusammen aus dem Kino, der Mann ließ
ihm keine Ruhe. Ich habe gesehen, dass
er ihn bis zur Bankastræti verfolgte.«

»Weißt du, was für ein Gerät das
war?«

»Nein.«

»Hattest du das Gefühl, dass der

Junge in Gefahr war?«, fragte Albert.

»Soweit ich sehen konnte, nicht.«

»Hast du gehört, um was genau es
zwischen ihnen ging?«

»Der Mann hat rumgeschimpft. Der

Junge hatte seine Schultasche dabei und mühte sich damit ab, das Gerät darin zu
verstauen, während der Mann ihn
beschimpfte und auf das Gerät zeigte,
das der Junge dabeihatte.«

»Sie waren nicht zusammen ins Kino
gekommen?«, fragte Marian.

»Nein, der Junge kam immer allein.«

»Und du weißt nicht, wer der Mann
war, der sich mit ihm angelegt hat?«

»Nein.«

Kurze Zeit später verließen Albert
und Marian Briem das Kino und standen
wieder draußen in der Sonne. Ein Auto
nach dem anderen fuhr die Ingólfsstræti
hinauf, um in die Bankastræti
einzubiegen. Marian zündete sich eine Zigarette an. Es war warm und windstill,
und die Autos krochen an ihnen vorbei.

Das Dröhnen eines Lastwagens drang
aus der Hverfisgata zu ihnen herüber.

Albert trat auf den Stufen zur Kinokasse
von einem Bein aufs andere, so als läge
ihm etwas auf dem Herzen und er sei
unschlüssig, ob er das Thema
anschneiden solle. Marian bemerkte sein

Zögern.

»Was ist?«, fragte Marian.

»Ach, nichts«, entgegnete Albert.

»Doch, es ist was, nun hab dich doch
nicht so.«

»Nein, es ist nichts.«

»Worum geht es, Albert?«

»Also ich … Es war, als ich dich
neulich geweckt habe«, sagte Albert.

»Neben dir auf dem Fußboden lag eine

Postkarte, du hattest sie sicher gelesen,
bevor du einschliefst. Ich habe sie
aufgehoben und auf deinen Schreibtisch
gelegt.«

»Und?«, sagte Marian.

»Ich wollte nur, dass du es weißt«,
sagte Albert. »Ich möchte nicht, dass du
glaubst, ich hätte sie gelesen.«

»Das habe ich nicht geglaubt.«

»Das Foto vorne auf der Karte war
vom Koldingfjord. Ist der nicht in

Dänemark?«

»Korrekt.«

»Du bist dort gewesen?«

»Ja, das bin ich. Ich kenne diesen

Fjord gut.«

Marian inhalierte tief.

»Könnte es sein, dass es derselbe

Mann war, der auch im Hafnarbíó
gewesen ist?«, fragte Albert. »Ich meine,
der, der sich hier im Gamla bíó mit

Ragnar angelegt hat?«

»Auszuschließen ist das nicht«,
erwiderte Marian. »Wir müssen noch
einmal die Angestellten im Hafnarbíó
befragen.«

»Worüber könnten sie sich unterhalten
haben, das einen derartig brutalen

Angriff auf den Jungen gerechtfertigt hätte?«, fragte Albert nachdenklich,
während er auf den Dienstwagen
zusteuerte, den er in der Gasse zwischen
dem Nationaltheater und der

Nationalbibliothek geparkt hatte. Marian
ließ die Zigarette auf den Bürgersteig
fallen und trat sie sorgfältig aus.

»Natürlich gibt es nichts, was so
etwas rechtfertigen könnte«, sagte

Marian, hob den Stummel auf und warf
ihn in einen Mülleimer. »Höchstens in
den Augen derer, die die Tat verübt
haben. Sie waren anscheinend der

Meinung, dass irgendetwas unbedingt
geheim gehalten werden müsse. Etwas,
von dem sie auf keinen Fall wollten, dass es bekannt wird. Etwas, von dem
sie nicht wollten, dass es auf einer

Kassette existiert. Zum Spaß macht man
so etwas schließlich nicht.«

»Gesetzt den Fall, dass es ein solches

Motiv gäbe …«

»Ja, ich höre.«

»Dann hat Ragnar womöglich einfach
nur Pech gehabt«, fuhr Albert fort. »Es
sind Personen in dieser

Fünfuhrvorstellung, die das Hafnarbíó
als Treffpunkt benutzen wollen. Sie
gehen davon aus, dass sie während des

Films mit seiner Geräuschkulisse
ungestört miteinander reden können. Sie
sitzen im Dunkeln, und niemand schenkt ihnen besondere Aufmerksamkeit. Sie
kommen getrennt zur Vorstellung und
verhalten sich unauffällig.«

»Sie setzen sich, nachdem es dunkel
geworden ist, nachdem die Vorführung
bereits begonnen hat«, fuhr Marian fort.

»Sie haben den Jungen gar nicht
bemerkt, vielleicht hatte er sich gebückt
und fummelte an seinem Rekorder
herum. Aber plötzlich bemerken sie,
dass er hinter ihnen sitzt.«

»Und irgendwie werden sie auf das

Gerät aufmerksam«, sagte Albert. »Ihnen
wird klar, dass der Junge ihr Gespräch
aufzeichnet. Sie sehen das Gerät und das

Mikrofon.«

»Und sie zögern keine Sekunde,
sondern schreiten sofort zur Tat.«

»Der Junge wird erstochen.«

»Ich weiß nicht, das klingt überhaupt
nicht nach Island. Kannst du darin
irgendetwas Isländisches sehen?«

»Was meinst du damit?«

»Hätte es nicht gereicht, dem Jungen
das Gerät und die Kassetten abzunehmen
und es dabei bewenden zu lassen?«

»Ja. Weshalb sind die so weit
gegangen?«

»Sie wollten ihn zum Schweigen
bringen«, sagte Marian Briem.

»Vielleicht glaubten sie, dass er gehört
hatte, über was sie sich unterhielten.

Vielleicht reichte es ihnen nicht, an die

Kassetten zu kommen, weil sie nicht
wussten, wie viel der Junge mitgehört
und verstanden hatte. Sie hatten keine

Ahnung, wer er war. Sie mussten jedes

Risiko ausschließen.«

»Und deswegen erstechen sie ihn?

Weil er gehört hat, worüber sie
sprachen?«

Marian blickte zu den Basaltsäulen an
der Fassade des Nationaltheaters hoch.

»Die Stadt ist voller Ausländer.

Wahrscheinlich waren es seit den

Kriegsjahren nicht mehr so viele.«

»Willst du damit sagen, dass es sich
bei den Personen im Kino um Ausländer gehandelt hat?«, fragte Albert.

»Möglicherweise befürchteten sie,
dass ihnen jemand den Jungen auf den

Hals gehetzt hatte, um sie zu beschatten
und ihre Gespräche mitzuschneiden.«

»Ausländer?«

»Es wäre absurd, diese Möglichkeit
nicht in Betracht zu ziehen«, entgegnete

Marian. »Ganz und gar absurd. Diese

Personen standen wegen irgendetwas
unter Stress, das nicht ans Licht kommen
durfte. Im wahrsten Sinne des Wortes.

Andere Möglichkeiten kommen kaum in

Betracht. Ragnar hatte kein Geld bei
sich, um Diebstahl kann es sich nicht
gehandelt haben. Er war kein Junge, der sich ständig mit anderen streitet, dazu
passt auch, dass niemand im Kino
irgendetwas von ihm gehört hat. Er
besaß zwar diesen Kassettenrekorder,
aber wer bringt deshalb jemanden um?«

* * *

Der Gerichtsmediziner war im Begriff,

seinen Obduktionsbericht abzuschließen,
als Marian Briem das Leichenschauhaus
am Barónsstígur betrat und dem

Geräusch von klappernden Tasten folgte.

Der Mann saß an einem Schreibtisch und
hämmerte so auf die Schreibmaschine
ein, dass es über den ganzen Korridor hinweg zu hören war. Er ging auf die
vierzig zu und hatte eine Ausbildung an
einer Universitätsklinik in den

Vereinigten Staaten absolviert, er war
ein eher schweigsamer und ruhiger

Mensch. Als Marian Briem in der Tür
erschien, hielt er inne und nahm die

Pfeife aus dem Aschenbecher und
reinigte sie gründlich, bevor er neuen

Tabak in den Pfeifenkopf stopfte.

»Ich kann nichts über das Messer
sagen, das verwendet wurde«, sagte er.

»Falls du deswegen gekommen bist.«

»Aber du hast doch sicher eine

Vermutung«, sagte Marian, ohne sich zu
setzen.

»Es könnte sich um ein ganz normales

Taschenmesser gehandelt haben«, sagte
der Mann, während er weiter seine

Pfeife stopfte. »Das Blatt ist weder lang
noch breit. Der Täter hat genau an den
richtigen Stellen zugestochen, die Spitze
ist so scharf, dass sie leicht durch die

Kleidung zum Herzmuskel und zur

Arterie vordringen kann.«

»Und dazu reicht ein

Taschenmesser?«

»In der Hand des richtigen Mannes,
ja«, sagte der Rechtsmediziner und
steckte seine Pfeife an. »Gar keine

Frage.«

Acht

Der Platzanweiser im Gamla bíó hatte
versucht, den Mann zu beschreiben, der
sich mit Ragnar angelegt hatte. Er konnte
aber nur einige sehr allgemeine

Merkmale nennen, eher klein, mittleres

Alter, vermutlich aschblond, das Haar
schütter. Blaue Windjacke. Als die

Angestellten vom Hafnarbíó später am

Tag dazu befragt wurden, konnten sie
nicht mit Gewissheit sagen, ob jemand,
auf den diese Beschreibung zutraf, sich
eine Karte für die Fünfuhrvorstellung
gekauft hatte.

Marian fand Kiddý im

Kassenhäuschen, sie wollte gerade den Schalter öffnen. Einige dänische

Wochenzeitschriften lagen in den

Regalen, ansonsten passte außer der

Kartenrolle und der Kasse kaum noch
etwas anderes in den kleinen Raum.

Kiddý erzählte, dass im und um das

Hafnarbíó viel los gewesen sei,
nachdem sich die Nachricht von dem

Mord herumgesprochen hatte, es seien
deutlich mehr Besucher in dem Western
mit Gregory Peck gewesen. Sie schaute

Marian direkt an und sagte, dass sie
wohl kaum zu erwähnen bräuchte, dass
diese Leute sich nicht unbedingt des

Filmes wegen eine Karte kauften,
sondern um den Ort zu sehen, an dem der Junge erstochen worden war. Man hatte
versucht, das Blut am Tatort zu
entfernen, doch die beiden Sitze, die am
meisten mit Blut beschmiert waren,
mussten entfernt werden. Das hatte man
getan, aber die klaffende Lücke war
natürlich genauso auffällig.

»Ich kann mich wirklich nicht
erinnern, wem ich eine Karte für diese
verdammte Vorstellung verkauft habe«,
sagte Kiddý, als Marian ihr den Mann
aus dem Gamla bíó beschrieben und sie
intensiv nach ihm befragt hatte. »Ich
sitze jeden Tag hier und verkaufe

Eintrittskarten. Ich nehme die Menschen
schon seit Langem nicht mehr richtig wahr, vor allem, wenn viel los ist.

Manchmal erkennt man die

Stammkunden. Oder jemanden, der sehr
bekannt ist. Und damit hat es sich.«

»In dieser Fünfuhrvorstellung waren
aber nicht viele Besucher«, sagte

Marian.

»Nein, das stimmt.«

»Vielleicht hast du in den

Zeitschriften gelesen«, sagte Marian und
deutete auf die dänischen Blätter.

»Ja, das auch. Ich weiß, dass ich ein
ziemlich schlechter Zeuge bin.«

»Mal sehen, ob ich dir nicht auf die

Sprünge helfen kann«, sagte Marian
lächelnd. »Du kannst dich nicht an einen Mann mit aschblonden Haaren erinnern,
in blauer Windjacke?«

»Nein. An den Jungen kann ich mich
erinnern, den kannte ich. Und an die

Frau, denn es war eine

Fünfuhrvorstellung und noch dazu ein

Western. Ich habe versucht, euch zu
sagen, wie sie aussah.«

»Ja, genau«, sagte Marian. »Ich suche
aber nach zwei oder drei Männern. Ich
weiß nicht genau, wie alt sie sind. Sie
sind allerdings nicht zusammen
gekommen und haben sich unauffällig
verhalten. Aber im Kinosaal müssen sie
zusammengesessen haben.«

»Ich kann mich nur an diesen

Meteorologen erinnern, der ist so im
mittleren Alter«, sagte Kiddý.

»Ja, aber der interessiert uns nicht.

Einer dieser Männer – oder vielleicht
auch alle – könnte Ausländer gewesen
sein. Kannst du dich vielleicht erinnern,
ob irgendwelche Ausländer bei dir eine

Karte gekauft haben?«

Kiddý überlegte. Sie warf einen Blick
auf die dänischen Zeitschriften. Dänisch
konnte sie lesen, aber kaum sprechen.

Englisch konnte sie überhaupt nicht. Sie
war nach der Mittelschulreife von der

Schule abgegangen und hatte nur ein paar

Jahre Dänischunterricht gehabt. Ihre

Mutter hatte die dänischen

Wochenblätter Hjemmet und Familie

Journal abonniert und sie immer der

Tochter überlassen, wenn sie sie gelesen
hatte.

»Mich hat ganz sicher niemand in
einer fremden Sprache angesprochen«,
sagte sie und zupfte das Band im Haar
zurecht. Dann griff sie zu einer Schachtel

Zigaretten, fischte mit ihren langen
lackierten Fingernägeln eine heraus,
zündete sie an und blies den Rauch aus.

»Niemand, der in irgendeiner fremden

Sprache eine Eintrittskarte verlangt
hat?«, fragte Marian.

»Nein. Manchmal reden die Leute
aber auch gar nicht, sondern zeigen mir mit den Fingern, wie viele Karten sie
möchten. Ich … Da waren nur
irgendwelche ältere Herren und ein paar

Jungs.«

»Ich verstehe. Sind in den letzten

Tagen übrigens mehr Besucher im Kino
gewesen? Wegen der Weltmeisterschaft
sind doch so viele Besucher in der

Stadt.«

»Du meinst das Schachturnier? Nicht
dass ich wüsste.«

»In Ordnung. Ist der Platzanweiser
schon da?«

»Nein, er kommt später. Wirst du ihn
auch danach fragen? Nach
irgendwelchen Ausländern?«

»Ja.«

»Der, der hier normalerweise
arbeitet, hat Urlaub. Matthías löst ihn ab
und …«

»Und?«

Marian glaubte zu bemerken, dass die

Frau zögerte.

»Er musste mal kurz weg«, sagte

Kiddý.

»Ja, du hast gesagt, er käme erst
später.«

»Nein, ich meine nicht jetzt, sondern
dass er an dem Tag, als das passierte,
wegmusste.«

»Ach ja? Davon hat er mir nichts
erzählt.«

»Nein.«

»Trotzdem wusste er aber von der

Frau und dem Jungen und sonst noch so
einiges über die Besucher, die in der

Vorstellung waren«, sagte Marian. »Er
hat auch den Meteorologen bemerkt.«

»Ich habe ihm von diesen Besuchern
erzählt. Er hatte mich darum gebeten, als
er herausfand, was in der Vorstellung
passiert war. Er stand total unter

Schock. Er hat die Leiche gefunden.

Matthías ist ein prima Kerl, aber wenn
er einspringt, passiert immer alles

Mögliche.«

»Er hat also gar nicht an der Tür zum

Saal gestanden?«

»Doch, zu Anfang schon. Wir lassen
die Leute normalerweise fünfzehn bis
zwanzig Minuten vor der Vorführung
herein, damit sie nicht draußen stehen
und frieren müssen. Vor allem im

Winter. Und dann kam sie auf einmal, sie
wollte sich mit Matthías treffen. Die Tür
stand auf, und ich habe die Karten
einfach schon hier abgerissen.«

»Wer kam, um sich mit ihm zu
treffen?«

»Er hat eine Freundin, und die arbeitet
in einer Boutique auf dem Laugavegur.

Und auf einmal tauchte sie hier auf und
machte einen Aufstand. Sie sind
zusammen hinters Haus gegangen.«

»Aber … Hätten sich in der Zeit nicht

Leute ins Kino schleichen können?«

Kiddý antwortete nicht. Das hellblaue

Haarband passte gut zu dem Minirock,
den sie trug.

»Er ist wirklich ein prima Kerl, aber
er hat sich nicht getraut zuzugeben, dass
er weg war«, sagte sie. »Als er
zurückkam, lief der Film bereits fünf

Minuten. Eigentlich ist das ja auch
überhaupt keine große Sache, aber
dann … dann passierte dieser, dieser

Horror.«

»Die Tür zum Kinosaal stand also
offen«, sagte Marian und zeigte in die

Richtung. »Und du warst hier an der Kasse.«

»Ja.«

»Hätte sich jemand ins Kino
schleichen können, ohne dass du es
bemerkt hättest?«

Kiddý starrte auf die dänischen

Wochenzeitschriften. In einer war ein

Fortsetzungsroman, in den sie an diesem

Tag vertieft gewesen war.

»Ich weiß es nicht.«

»Was glaubst du? Möglicherweise ein

Mann in einer blauen Windjacke?«

»Möglich wäre es«, sagte sie.

Albert telefonierte mit seiner Frau. Sie
hieß Guðný, sie waren schon fast zehn Jahre verheiratet und hatten drei Kinder,
drei Mädchen. Sie sehnte sich danach,
wieder zu arbeiten, denn seit der Geburt
der ältesten Tochter hatte sie sich um die

Kinder gekümmert. Aber jetzt hatte sie
sich in die neu eingerichtete

Abendschule am Hamrahlíð-Gymnasium
eingeschrieben, um das Abitur
nachzumachen und anschließend Jura an
der Universität zu studieren.

»Was möchtest du denn am liebsten
machen?«, fragte sie, als sie hörte, dass

Albert unter Zeitdruck stand.

»Was meinst du?«

»Na, an deinem Geburtstag, du

Schussel. Die Mädchen sind gespannt wie die Flitzebögen. Sie wollen eine
riesengroße Schokoladentorte für dich
backen. Willst du, dass die Omas auch
dabei sind, oder sollen wir lieber zu
fünft feiern?«

»Wär’s nicht besser, die Omas
dabeizuhaben?«, entgegnete Albert. »Ich
möchte sie auf keinen Fall vor den Kopf
stoßen. Und sie können babysitten,
während wir beide ausgehen.«

»Ausgehen?«

»Ich könnte mir vorstellen, dass wir
essen gehen, beispielsweise im Naust.«

»Da willst du mit mir hin? Können
wir uns das denn leisten?«

»Keine Ahnung, für die Finanzen bist du zuständig.«

»Willst du uns womöglich einen

Brandy Alexander spendieren?«

»Denkbar.«

»Ich rede mit den Omas.«

Die technische Abteilung der

Kriminalpolizei war nicht mehr als ein
kleines Labor inmitten der Büros im

Quartier am Borgartún. Die

Räumlichkeiten waren außerordentlich
beengt und vollgestopft mit Apparaten
und Geräten zur Tatortuntersuchung. Die

Abteilung war viel zu klein, um alle
kriminaltechnischen Ermittlungen
durchführen zu können. Die
komplizierteren Untersuchungen,
beispielsweise die ballistischen, wurden
in ausländischen Labors durchgeführt.

Den Mitarbeitern standen aber
ausgezeichnete Geräte zur Verfügung, um

Fingerabdrücke zu untersuchen und

Fotos auszuwerten, und die Mitarbeiter
der Kriminalpolizei machten regen

Gebrauch davon.

Der Leiter der technischen Abteilung
trug Latexhandschuhe und zeigte Albert
diverse Fingerabdrücke, die man in der

Umgebung von Ragnars Leiche gefunden
hatte, sowohl an den Rückenlehnen der

Sitze als auch auf den Armlehnen, an der

Popcorn-Tüte und der Limo-Flasche, die Ragnar mit ins Kino genommen hatte.

»Das Dumme ist bloß, dass es überall
im Saal von Fingerabdrücken nur so
wimmelt«, sagte er. »Die Sitze werden
nämlich nicht gesäubert, nur der

Fußboden wird gesaugt, das Foyer wird
geputzt, da wird Staub gewischt und
dergleichen, aber um die Rückseiten der

Sitze oder die Armlehnen kümmert man
sich nicht. Dafür gibt es ja auch
normalerweise keinen Grund.«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Albert.

»Wir versuchen, uns ein Bild davon
zu machen, was vor dem Mord
geschah«, sagte der Mann, der Þormar
hieß. Er war hochgewachsen, hatte einen großen Kopf und einen ansehnlichen

Bauch. »Wie ihr wisst, gehen wir davon
aus, dass der Junge so gut wie keine

Chance gehabt hat, sich zu wehren, was
die pathologische Analyse ja auch
bestätigt hat. Es gibt nur diese zwei

Verletzungen, die Messerstiche direkt
ins Herz. Anschließend hat der Täter
vermutlich die Tasche mit dem Rekorder
und den Kassetten mitgehen lassen.«

»Marian Briem ist der Ansicht, dass
es sich um mindestens zwei Täter
gehandelt haben muss. Der Junge hat
wohl unabsichtlich ein Gespräch
zwischen ihnen aufgezeichnet.«

»Darüber könnt ihr gerne
spekulieren«, sagte Þormar. »Wir haben
nichts, was diese Theorie stützt. Wer
auch immer ihn erstochen hat, muss
ziemlich viel Blut an der Hand, am

Ärmel und vielleicht sogar im Gesicht
gehabt haben. Wir gehen zumindest
davon aus, dass er viel Blut an der Hand
gehabt hat, als er den Rekorder und die

Kassetten des Jungen an sich genommen
hat, denn er hat sich wahrscheinlich über
die Sitze beugen müssen, um nach der

Tasche zu greifen, da er wohl kaum die

Reihe entlanggegangen ist.«

»Und das macht er alles im

Stockfinsteren?«

»Das muss nicht sein. Das Licht von der Leinwand kann ihm genügt haben,
um sich zurechtzufinden.«

»Und was ist mit diesen

Fingerabdrücken, habt ihr etwas
herausgefunden?«

»Die müssen wir noch analysieren
und mit unserem Archiv abgleichen.

Wahrscheinlich stammen die meisten
von irgendwelchen unbeteiligten

Kinobesuchern. Wenn Marian Briem der

Meinung ist, dass da ein oder gar
mehrere Ausländer involviert gewesen
sein könnten, müssen wir einige der

Fingerabdrücke womöglich ins Ausland
schicken. Und das braucht seine Zeit,
wie du weißt.«

»Die haben ihm alles abgenommen«,
sagte Albert.

»Sie wollten ganz sichergehen, was
die Mitschnitte auf den Kassetten
betrifft, falls die Vermutungen von

Marian zutreffen. Die Schultasche
konnten sie nicht einfach am Tatort
zurücklassen.«

»Glaubst du, dass sich so etwas noch
einmal ereignen könnte?«, fragte Albert.

Þormars Antwort ließ auf sich warten,
und er zuckte schließlich nur noch mit
den Achseln.

»Das lässt sich aufgrund dessen, was
wir wissen, schwer abschätzen«, sagte
er.

»Muss jemand nicht total verrückt
sein, um so etwas zu machen?«

Albert und Marian hatten bereits
intensiv darüber diskutiert, ob die

Gefahr einer Wiederholungstat bestünde.

Es gab keinerlei Präzedenzfälle. In der
isländischen Geschichte hatte es zwar so
etwas wie Massenmörder gegeben, aber
keinen einzigen in der Neuzeit. Der oder
die Mörder mussten jedoch nicht
unbedingt Isländer sein, in der Stadt gab
es wegen der Schachweltmeisterschaft
zahlreiche ausländische Gäste, und unter
denen konnte es natürlich auch schwarze

Schafe geben.

»Soll das heißen, dass wir alles Furchtbare den Ausländern zu verdanken
haben?«, fragte Albert.

»Sehr vieles«, antwortete Marian.

»Gehören dazu auch Schachfans?«

»Wieso sollten die besser sein als
andere?«, entgegnete Marian Briem.

Neun

Ragnars Beerdigung fand in aller Stille
statt, nur wenige Menschen hatten sich
zur Trauerfeier in der Domkirche
eingefunden. Der Pastor sprach über den
jungen Menschen, der auf eine
beispiellos brutale Weise aus dem

Leben gerissen worden war und die

Angehörigen in tiefem Schmerz
zurückgelassen hatte. Marian Briem
hörte nicht mehr zu, als er über die

Auferstehung, die Vergebung der Sünden
und das ewige Leben zu reden begann.

Ragnars Familie hatte in den ersten
beiden Reihen Platz genommen, einfache

Menschen, die keine Antwort auf all die Fragen bekommen hatten, die sich ihnen
in den letzten Tagen schwer auf die

Seele gelegt hatten. Und selbst, wenn es
die ein oder andere Antwort gab, waren
es doch nur Antworten, die von

Menschen gegeben werden konnten. Die
großen Fragen, für die vielleicht die

Kirchen zuständig waren, würden nie
beantwortet werden.

Das war es, was Marian Briem durch
den Kopf ging, während die Trauerfeier
weiterging und die Kirche vom Gesang
des Chores erfüllt wurde, der das Lied

Allt eins og blómstrið eina anstimmte.

Der schwermütige Gesang weckte in

Marian Briem bruchstückhafte

Erinnerungen, die seit dem Eintreffen
der Postkarte immer wieder
aufgekommen waren. Die Karte war von
irgendwo auf der Welt abgeschickt
worden und hatte lediglich eine kurze

Nachricht enthalten: Ich komme bald.

Nichts weiter. Nur diese Nachricht, die

Marian schon seit geraumer Zeit
erwartet hatte.

Der Pfarrer bat die Anwesenden, sich
zu erheben. Als er das apostolische

Glaubensbekenntnis sprach, stimmte

Marian nicht ein.

Der Sarg wurde von einigen jungen

Verwandten von Ragnar aus der Kirche
zum Leichenwagen getragen, der vor dem Portal vorgefahren war. Die

Trauergäste sprachen der Familie ihr

Beileid aus, als sie aus der Kirche
kamen. Nur die allernächsten

Angehörigen folgten dem Sarg bis zum

Grab. Nach und nach löste sich die

Versammlung vor der Kirche auf, und
bald war wieder alles ruhig. Marian

Briem hatte nichts Verdächtiges oder

Ungewöhnliches bemerkt. Keinen Mann
mit einer blauen Windjacke. Keine Frau,
die so wirkte, als würde sie sich
sämtliche Filme mit Gregory Peck
ansehen.

Marian ging zum Auto zurück. Auf
dem Beifahrersitz lagen die Kassetten mit dem Tonmitschnitt von Agenten
sterben einsam, die sie sich noch
anhören mussten. Möglicherweise war
der Wortwechsel zwischen Ragnar und
dem Mann in der blauen Windjacke
ebenfalls aufgezeichnet worden. Albert
hatte die Kassetten am Vormittag
abgeholt. Er hatte die ganze Nacht vor
dem Bungalow in Fossvogur Wache
gestanden, in dem Bobby Fischer
untergebracht worden war, und sein

Traum, den Herausforderer persönlich
zu treffen, war tatsächlich in Erfüllung
gegangen. Fischer war endlich angereist,
um sich mit dem »russischen Bären« zu
messen. Albert hatte deshalb kaum ein Auge zugetan, und die Begeisterung
sprudelte nur so aus ihm heraus, als er

Marian Briem gegen Mittag traf. Seiner

Meinung nach hatte die Tatsache, dass

Kissinger sich telefonisch eingeschaltet
hatte, entscheidend dazu beigetragen,
dass Fischer endlich bereit war, gegen

Spasski anzutreten. Albert schwebte
angesichts der Ereignisse vom Vortag
regelrecht auf Wolke sieben. Zahlreiche

Menschen hatten sich vor dem Bungalow
eingefunden, um den Schachmeister mit
eigenen Augen zu sehen und ihm einen
gebührenden Empfang zu bereiten. Im

Laufe des Abends hatten sich die Leute
nach und nach verzogen, und Fischer hatte Lust auf eine Spritztour bekommen.

Die Polizei hatte mit ihm einen Ausflug
aufs Land gemacht, der bis sechs Uhr
morgens dauerte. Albert hatte zwar nicht
daran teilgenommen, aber er hatte von
seinen Kollegen gehört, dass Fischer in
glänzender Laune gewesen war.

Marian fuhr zum Borgartún, nahm den

Aufzug in die oberste Etage und besorgte
sich einen Kassettenrekorder. Ragnars

Mitschnitt umfasste zwei Kassetten. Als
die zweite Kassette lief, legte sich

Marian aufs Sofa, drückte auf Play und schloss die Augen.

Agenten sterben einsam schien vor
allem ein lauter Film zu sein. Der Platzanweiser hatte ihnen in groben

Zügen erzählt, worum es in dem Film
ging. Die Vorlage war ein Thriller von

Alistair MacLean, in den Hauptrollen
spielten Richard Burton und Clint

Eastwood, die als Soldaten der

Alliierten einen General befreien
sollten, den die Nazis in einer
uneinnehmbaren Festung jenseits der

Demarkationslinie gefangen hielten. Der

Ton der Aufnahme war deutlich und gut
zu verstehen. Gegen Ende des Films
steigerte sich die Spannung, und große

Ereignisse kündigten sich an.

»Was für ein verdammter Lärm«,
stöhnte Marian, als die Gewehrsalven, die Schreie und die dramatische Musik
ihren Höhepunkt erreichten.

Schließlich kehrte wieder Ruhe ein,
die Schüsse und Detonationen wurden
leiser, genauso wie das Schreien und

Rufen. Stattdessen Propellergeräusche,
ein Flugzeug, das abhob, die endgültige

Abrechnung stand bevor, anscheinend
befand sich ein Verräter in der eigenen

Gruppe. Zum Schluss dann Musik. Der

Film war zu Ende.

Marian setzte sich auf und starrte auf
den Apparat. Unter dem durchsichtigen

Deckel drehte sich immer noch langsam
die Kassette.

»Was machst du da eigentlich?«, fragte jemand mit aggressiver Stimme.

Dann die Geräusche von aufstehenden

Kinobesuchern, hochklappende Sitze und

Getrampel auf dem Fußboden.

»Was ist das für ein Apparat?«, hörte Marian den Mann fragen.

Keine Antwort.

»Jetzt hör mir mal zu, Bursche!«

Marian stellte sich vor, wie der Mann

Ragnar am Arm packte.

»Ich will das Ding sehen.«

»Lass mich in Ruhe!«, erwiderte eine
junge Stimme.

»Ist das ein Aufnahmegerät? Was
machst du mit so einem Ding hier im

Kino?«

»Nichts«, sagte Ragnar.

»Ist das ein Mikrofon? Was machst
du damit? Hast du hier etwas
aufgenommen?«

Die anderen Geräusche verstummten
allmählich. Die beiden waren jetzt
offensichtlich allein im Saal.

»Nein«, sagte Ragnar leise.

»Oh, doch«, behauptete der Mann.

»Weshalb machst du das? Weißt du
nicht, dass das verboten ist?«

»Gib mir den Rekorder wieder«, bat

Ragnar.

»Was hast du denn damit vor, willst
du dir den Film anhören? Du weißt,
dass es so etwas wie ein Copyright gibt. Man darf nicht einfach den Ton
mitschneiden!«

»Gib mir den Apparat wieder«, sagte

Ragnar. »Ich muss nach Hause.«

»Was ist los mit dir, bist du nicht
ganz richtig im Kopf?«

»Doch.«

Wieder hörte Marian Briem ein

Rauschen. Jetzt waren

Verkehrsgeräusche zu hören, Hupen, ein
aufheulender Motor. Die beiden hatten
das Kino verlassen. Der Platzanweiser
im Gamla bíó hatte beobachtetet, dass
sie zur Bankastræti hochgegangen und
dort um die Ecke gebogen waren.

»Willst du das verkaufen? Wozu brauchst du die Musik? Was hast du
damit vor?«

»Lass mich in Ruhe!«

»Warum machst du so was? Du
darfst nicht … nimmst du das hier
auf … nimmst du etwa immer noch
auf?«

Die Aufzeichnung endete abrupt.

Marian spulte zurück, um sich diese

Szene noch einmal und dann noch ein
drittes Mal anzuhören und anschließend
das Gerät auszuschalten. Inzwischen
hatte sich auch Albert an seinem

Schreibtisch niedergelassen und lauschte
dem Wortwechsel zwischen Ragnar und
dem Unbekannten.

»Der arme Junge«, sagte er.

»Der Typ spinnt doch«, sagte Marian.

»Es hörte sich fast wie eine Drohung
an«, entgegnete Albert. »Der Kerl hat
sich richtig mit Ragnar angelegt.«

»Wahrscheinlich ist das irgendein
armer Irrer gewesen«, sagte Marian.

»Wieso faselt er was von Copyright?

Und warum so aggressiv? Was weiß der
schon vom Copyright? Was geht ihn das
alles überhaupt an?«

»Ragnar scheint ihn durch die

Aufnahme irgendwie provoziert zu
haben«, sagte Albert.

»Wer fühlt sich denn von so etwas
provoziert?«

»Musiker zum Beispiel, haben die
nicht gerade einen Verband gegründet?«

»Oder Schriftsteller?«

»Und natürlich auch Rechtsanwälte.«

»So, wie sich der Typ anhört, könnte
er glatt ein Jurist sein«, sagte Marian.

»Unverfroren und zudringlich, also
unerträglich. Das könnte passen«,
stimmte Albert zu.

»Gibt es was Neues von Bobby?«

»Er zieht jetzt ins Hotel Loftleiðir um.

Er war in diesem tollen Bungalow
untergebracht, der von der DAS-Lotterie
als Hauptgewinn ausgespielt wird, aber
da will er nicht bleiben.«

»Ein angenehmer Zeitgenosse also?«

»Sehr liebenswürdig, auch wenn ich
nur ganz kurz mit ihm zu tun hatte. Die

Kollegen, die mit ihm diesen Ausflug
gemacht haben, verstehen gar nicht, wie
er so viele Menschen gegen sich
aufbringen konnte.«

»Vielleicht ist er nur so hart, wenn es
um Verträge und Preisgelder geht. In
seiner Spielklasse geht es nicht nur um

Schach, da muss man ganz schön gewieft
sein. Wirst du noch länger mit seiner

Bewachung beschäftigt sein?«

»Vielleicht. Im Augenblick werden
die Dienstschichten für das Match
eingeteilt, und wir hier von unserer

Abteilung werden natürlich auch dabei sein. Selbstverständlich nur diejenigen,
die sich freiwillig melden. Es ist
natürlich alles eine Frage …«

Albert verstummte.

»Und wann beginnt der ganze

Zirkus?«

»Morgen Abend. Dann spielen sie die
erste Partie.«

»Meiner Meinung nach sollten sich
unsere Leute lieber auf ihre Arbeit
konzentrieren, als hinter irgendwelchen

Berühmtheiten herzulaufen«, sagte

Marian und erhob sich vom Sofa. »Am
besten fängst du damit an, sämtliche

Mitschnitte des Jungen zu holen und sie
dir anzuhören. Wenn er im Gamla bíó in solche Schwierigkeiten geraten ist, kann
das auch in anderen Kinos geschehen
sein.«

Die Aussagen des Meteorologen und
der beiden Jungencliquen, die im

Hafnarbíó gewesen waren und sich
danach bei der Polizei gemeldet hatten,
waren zu Protokoll genommen worden.

Ragnar mitgerechnet, waren also
insgesamt neun der fünfzehn

Kinobesucher erfasst worden. Es
bestand natürlich immer noch die

Möglichkeit, dass sich eine oder
mehrere Personen in die Vorstellung
geschlichen hatten, während der

Platzanweiser nicht da war und Kiddý ihn vertreten hatte. Darüber war nichts

Genaueres in Erfahrung zu bringen. Und
der oder die Besitzerin der Rumflasche
musste auch immer noch gefunden
werden. Die Untersuchung der

Fingerabdrücke hatte nichts ergeben. Die
einzige Frau in der Fünfuhrvorstellung
hatte noch nichts von sich hören lassen,
obwohl man speziell nach ihr fahndete.

Als Albert gegangen war, setzte sich

Marian an den Schreibtisch und überflog
sämtliche Berichte in der Hoffnung,
irgendetwas zu finden, was sie in der

Ermittlung weiterbringen würde. Das

Telefon klingelte, und ein fröhlich
klingender Mann erkundigte sich, ob er mit Marian Briem spräche.

»Ja.«

»Hallo, hier spricht Rikki.«

»Und was willst du?«, fragte Marian
kurz angebunden.

»Hey, was denn, stimmt was nicht?«

»Was willst du?«

»Na, dann will ich dich nicht weiter
stören.«

»Prima«, sagte Marian und war im

Begriff aufzulegen.

»Halt, warte noch …«

»Was ist?«

»Das … das wird dich sicher
interessieren. Ihr sucht doch nach

Leuten, die in diesem Kino waren?«

»Ja.«

»Ich könnte dir möglicherweise ein
wenig dabei helfen.«

Marian Briem spitzte die Ohren. Der

Mann, den alle immer nur Rikki nannten,
war ein Kleinkrimineller, der immer
wieder mal wegen Schmuggel, Einbruch
und Diebstahl, aber meistens wegen

Trunkenheit mit der Polizei in Berührung
gekommen war. Er hatte sich manchmal
mit Hinweisen aus der Reykjavíker

Unterwelt bei der Polizei anzubiedern
versucht. Die meisten dieser Hinweise
waren aber so unbedeutend oder konfus
gewesen, dass sie praktisch nie etwas
gebracht hatten.

»Na schön, dann schieß los«, sagte

Marian.

»Bist du jetzt wieder bei Laune?«

»Mach dich bloß nicht so wichtig«,
sagte Marian. »Was ist mit den

Kinobesuchern?«

»Ich habe gehört, dass ihr gerne
wissen würdet, wer im Kino war. In
dem Zusammenhang habe ich von einem
gehört, von dem du bestimmt wissen
möchtest, wer es ist.«

»Ach ja?«

»Wirst du dich dann beim nächsten

Mal an mich erinnern, wenn ich wieder
mal eingelocht werde?«

»Eingelocht? Du meinst vielleicht, dass du bei uns die Möglichkeit erhältst,
deinen Rausch auszuschlafen. Sag mir,
was du gehört hast.«

»Konni war im Kino.«

»Konni?«

»Der hat bei Svana damit ziemlich
angegeben. Sie hat es mir erzählt, da
hatte er schon ziemlich was intus, du
weißt ja, der ist eigentlich immer
knülle.«

»Svana vom Café Pol?«

»Ja. Svana hat mir erzählt, dass er in
dieser Vorstellung war und so getan hat,
als würde er alles Mögliche über diesen

Mord wissen.«

»Was du nicht sagst.«

»Ich sag’s dir doch!«

»Er trinkt sicherlich Rum«, sagte

Marian.

»Wer?«

»Dieser Konni.«

»Rum? Selbstverständlich trinkt der

Rum!«

Zehn

Jeden Sonntagmorgen wurde ein

Gottesdienst im Rundfunk übertragen,

Kirchenlieder schallten über alle Gänge
bis auf die Kinderstation, wo Marian

Briem bei offenem Fenster und offenen

Türen lag. Auf saubere Luft wurde im

Spital von Vífilsstaðir bei gutem Wetter
größter Wert gelegt, und so gab es auf
den Krankenstationen auch keine

Türschwellen, um den Durchzug von

Luft zu gewährleisten.

Auf den Korridoren waren zahlreiche

Patienten unterwegs. Einige wollten sich
mit einer Wolldecke und einem Buch in
der Liegehalle am Ende des Gebäudes niederlassen. Die Liegehalle bot Platz
für viele, und der Blick ging vom
schönen See Vífilsstaðavatn bis zum

Meer bei Straumsvík. Andere hatten sich
eine Wanderung zur Steinwarte

Gunnhildur vorgenommen, die sich auf
einem Hügelrücken östlich des

Lungensanatoriums befand. Niemand
wusste, woher die Steinwarte ihren

Namen hatte. Aber es hieß, dass die

Patienten der Klinik, die es ohne fremde

Hilfe bis dorthin schafften, angeblich auf
dem Weg der Besserung waren. Wieder
andere wollten eine Ruderpartie auf dem

See machen. Und für den Abend war ein

Film angekündigt, den man von einem Kino in der Stadt ausgeliehen hatte, die

Klinik besaß ein Vorführgerät.

»Du fühlst dich doch wohl bei uns?«,
fragte der Arzt in freundlichem Ton, als
er sein kaltes Stethoskop auf Marians
warme Brust drückte und den

Atemgeräuschen lauschte.

Es war Marians zweiter Sonntag in
diesem Sanatorium. Um das Gebäude
herum hielten sich zahlreiche Besucher
auf. Freunde und Angehörige der

Patienten scheuten den langen Weg nach

Vífilsstaðir nicht, und sie blieben meist
den ganzen Tag über. Sie mussten sich
aber an die Vorschrift halten, dass

Besucher das Sanatorium nicht betreten durften. Sie standen deswegen vor den
unteren Fenstern an der Südseite des

Gebäudes und unterhielten sich von dort
aus mit den Verwandten. Oft war es sehr
schwierig für Eltern und Kinder, auf
diese Weise voneinander getrennt zu
sein, und manchmal drang
herzzerreißendes Weinen bis zum nahe
gelegenen See.

Wie schon in vielen anderen Sommern
zuvor hatte man vor dem Sanatorium

Zelte für einige der Patienten errichten
müssen. Der Bedarf an Betten war so
groß, dass nicht alle Kranken im Haus
untergebracht werden konnten. In diesen

Zelten wurden allerdings nur Männer untergebracht. Auf dem Gelände des

Spitals befanden sich ansonsten das

Haus des Oberarztes und ein riesiger

Stall für die Kühe, denn in Vífilsstaðir
hielt man eigene Kühe.

Der Oberarzt war mittleren Alters und
hatte große, vertrauenerweckende

Hände. Das Haar trug er glatt nach
hinten gekämmt. An diesem Sonntag war
er ohne seinen weißen Kittel kurz
vorbeigekommen, um sich nach dem

Befinden von Marian und den anderen

Kindern zu erkundigen.

»Doch, ja«, antwortete Marian,
dankbar für die Warmherzigkeit, die in
den Worten des Arztes mitschwang. Der Arzt hatte in seiner Laufbahn bereits oft
genug mit ansehen müssen, wie
lebensfrohe Menschen ihren
heldenhaften Kampf gegen den Tod
verloren hatten, diese leidvolle

Erfahrung konnte man ihm an den Augen
ablesen. Marian hatte irgendwo gelesen,
dass die Sterblichkeitsrate bei

Tuberkulose-Kranken auf Island eine der
höchsten in der Welt sei, ein Fünftel
aller Todesfälle auf der Insel ließ sich
auf diese Krankheit zurückführen.

»Wir müssen zunächst einmal der
kranken Lunge Ruhe gönnen. Das machen
wir mit der Pneumothorax-Methode, von
der ich dir schon erzählt habe, als du zur Durchleuchtung gekommen bist. Davor
brauchst du dich nicht zu fürchten, es ist
ein einfacher Eingriff, aber vielleicht ein
wenig schmerzhaft. Wir können von

Glück reden, dass die Tuberkulose sich
bei dir nur in einem Lungenflügel
angesiedelt hat, und wir werden alles
dafür tun, dass das auch so bleibt. Wir
wollen um jeden Preis verhindern, dass
sich die Krankheit ausbreitet.«

Die Behandlung, von der der Oberarzt
gesprochen hatte, musste Marian gleich
am nächsten Tag über sich ergehen
lassen. Athanasius war aus Reykjavík
gekommen, er durfte dabei sein. Der

Arzt war umgeben von

Betäubungsspritzen, Röntgen- und

Pneumothorax-Apparaten und erklärte
ihnen in beruhigendem Tonfall Punkt für

Punkt, wie er vorgehen wollte. Er sprach
zunächst über einen Italiener, Forianini
mit Namen, der die Pneumothorax-

Technik entwickelt hatte. Sie bestand
darin, die Lunge zum Kollabieren zu
bringen. Zu diesem Zweck pumpte man

Luft zwischen die Lunge und das

Brustfell, durch den Druck der Luft
faltete sich die Lunge zusammen. Auf
diese Weise sollte die Ausbreitung von

Tuberkelbakterien verhindert werden,
die Stellen, an denen sich die Bakterien
ansiedelten, wurden so geschlossen, sodass die Lunge mit der Zeit abheilen
konnte.

»Weißt du, ob du jemals eine

Rippenfellentzündung gehabt hast?«,
fragte der Arzt, während er in den
medizinischen Unterlagen blätterte.

»Ich glaube, nein«, antwortete

Marian.

Der Arzt sah Athanasius fragend an,
aber auch der gab ihm zu verstehen, dass
er nichts davon wüsste.

»Darüber ist euch beiden also nichts
bekannt?«

»Nein«, antwortete Athanasius.

»Wie … wie wird diese Luft
eigentlich in mich hineingeblasen?«

Marian hatte sich vor dem Eingriff
gefürchtet und die ganze Nacht kaum
schlafen können. Es konnte nicht der
geringste Zweifel daran bestehen, dass
die Krankheit sich verschlimmert hatte,

Unwohlsein und Müdigkeit, Atemnot und

Husten und Schweißausbrüche hatten
zugenommen.

»Das wird mit dieser Nadel hier
gemacht, die ist von innen hohl«, sagte
der Arzt. Er sah von seinen Papieren auf,
nahm eine lange Nadel zur Hand und
zeigte sie Marian. »Mit der steche ich
hier zwischen deine Rippen«, erklärte er
und drückte auf Marians Brustkorb.

»Damit kann ich Luft in dich
hineinpumpen. Es tut ein ganz klein
wenig weh, wie ich dir schon gestern
gesagt habe, aber das musst du
aushalten. Ich werde dich auf jeden Fall
betäuben, aber trotzdem wirst du wohl
etwas spüren. Das muss im Abstand von
einigen Wochen mehrmals wiederholt
werden, denn wenn die Luft aus dem

Brustkasten entweicht, kann sich die

Lunge wieder ausdehnen. Für uns ist es
wichtig, dass sie ihre Ruhe bekommt.

Die Tuberkelbakterien brauchen

Sauerstoff, und wir sperren ihnen auf
diese Weise die Zufuhr ab.«

»Glaubst du, dass ich tuberkulöse

Kavernen habe?«

Der Arzt sah Marian erstaunt an. »Wo
hast du denn davon gehört?«

»Anton hat mir davon erzählt. Bei ihm
haben sich viele eingekapselt, und er
sagte, du hättest versucht, sie
wegzubrennen.«

»Anton ist wesentlich schlimmer dran
als du«, sagte der Arzt. »Das kann man
gar nicht vergleichen. Bei einer

Rippenfellentzündung kommt es
manchmal vor, dass Lunge und Brustfell
zusammenwachsen. In dem Fall
versuchen wir, mit einem winzigen
elektrischen Draht die Stellen zu
entfernen, die zusammengewachsen sind,
um die Lunge zu befreien. Sonst würde die Luft nicht dazwischen passen, und
die Lunge würde nicht zusammenfallen.

Verstehst du das?«

Anton hatte Marian von diesen
glühenden elektrischen Drähten erzählt,
und der Gedanke an eine solche

Operation war wesentlich schlimmer als
der an den Eingriff mit der Nadel. Anton
war vierzehn, er kam aus einer der
abgeschiedensten Gegenden im
äußersten Nordwesten, Snæfjallaströnd,
und bei ihm waren beide Lungenflügel
schwer infiziert. Vor Kurzem hatte sich
außerdem herausgestellt, dass sich die

Tuberkelbakterien an anderen Stellen im

Körper angesiedelt hatten. Er musste praktisch immer liegen, entweder in
seinem Bett auf der Kinderstation des

Spitals, oder in der Liegehalle. Er redete
gern über seine Heimat, die unglaublich
vielen Vögel auf der Insel Æðey und
über die Gletscherzunge in Kaldalón.

»Ich habe gehört, dass du nach

Dänemark geschickt werden sollst«,
sagte der Arzt.

»Ja.«

»Das halte ich für sehr gut. Du hast
gemerkt, wie wenig Platz es hier im

Spital gibt. Wir hatten den Koldingfjord
in Jütland empfohlen. Dort gibt es ein
großes Tuberkulosesanatorium für

Kinder.«

»Anton hat mir gesagt, dass es nicht
gelungen ist, die Kavernen
wegzubrennen.«

»Das stimmt«, sagte der Arzt. »Die
sind leider Gottes sehr schwer zu
behandeln.«

»Und was jetzt?«, insistierte Marian.

»Das wird sich zeigen müssen«,
antwortete der Arzt. »Im Moment
solltest du vor allem an dich denken.«

Der Eingriff war so gut wie
schmerzlos. Marian versuchte, nicht zu
sehr an das zu denken, was der Arzt tat,
und sich nicht vorzustellen, wie die

Nadel sich in den mageren Körper
bohrte. Athanasius hingegen verfolgte alles ganz genau, so als wolle er sich
vergewissern, dass es vorschriftsgemäß
ablief, auch wenn er die Vorschriften
nicht kannte. Ein einziges Mal stöhnte

Marian laut auf, und der Arzt warnte das

Kind, dass die geringste Bewegung
große Schmerzen verursachen könnte.

Dann war es vorbei. Die infizierte Lunge
kollabierte unter dem Druck der Luft.

Athanasius durfte Marian zurück zur

Kinderstation begleiten. Dort setzte er
sich ans Bett, behielt aber seinen Hut in
der Hand und legte den Mantel über
seine Knie. Er erzählte Marian

Geschichten von seiner Herrschaft. Den

Forellen im Teich ginge es gut, sagte er zur Aufmunterung. Er spürte, dass

Marian mit den Gedanken ganz
woanders war, deswegen sagte er nicht
viel, sondern grübelte still vor sich hin.

Er machte sich nicht nur wegen Marians
körperlicher Gesundheit Sorgen.

Athanasius war immer sehr froh darüber
gewesen, wie fröhlich und zuversichtlich
sein kleiner Schützling trotz allem
gewesen war und wie neugierig auf alles
zwischen Himmel und Erde, Großes wie

Kleines. Marian las unentwegt, saugte
alles Gedruckte in sich auf und prägte es
sich ein, kleine und große menschliche

Begebenheiten und Ereignisse, aber auch

Gedichte, Geschichten und alles, was Athanasius erzählte, der eigentlich kaum
glauben konnte, dass sich ein Kind für
diese Dinge interessierte.

»Die Fische freuen sich sicher schon
darauf, wieder in ihren großen See
zurückzukommen«, sagte er lächelnd.

»Hier sehnen sich auch alle danach,
nach Hause zu kommen«, sagte Marian.

»Zumindest alle Kinder. Obwohl es auch
sehr schön ist, hier zu sein. Anton
möchte unbedingt nach Hause, er spricht
von nichts anderem.«

Anton und Marian hatten eigentlich
kaum Zeit gehabt, einander
kennenzulernen. Anton hatte bereits eine
lange Zeit seines kurzen Lebens im Sanatorium verbracht, und sein Zustand
hatte sich ständig verschlechtert. Als

Marian eingeliefert wurde, war er
praktisch bereits ans Bett gefesselt.

Trotzdem wollte er unbedingt neue

Patienten kennenlernen und etwas über
sie erfahren, vor allem über die

Krankheit, wo sie aufgetreten war und
wie ernst sie war. Und er erkundigte
sich danach, aus welcher Gegend die

Kinder auf der Station stammten. Wenn
sie vom Land oder aus den kleinen

Fischerdörfern kamen, stellte er ihnen
alle möglichen Fragen zur

Landwirtschaft oder zum Fischfang. Alle

Kinder auf der Station fühlten sich zu ihm hingezogen, auch wenn er manchmal
ernst dreinblickte, konnte seine

Stimmung sich ganz plötzlich ändern,
dann machte er Spaß und neckte die
anderen.

»Es ist bestimmt schwierig, an einem

Ort wie diesem neue Freunde zu finden«,
bemerkte Athanasius, der durch das
offene Fenster auf den See blicken
konnte.

»Genau dasselbe hat mir Anton
gestern gesagt. Und er hat gute Freunde
verloren, seitdem er hier ist. Er möchte
so gern nach Hause, aber er fürchtet,
dass er wohl nie mehr von hier
wegkommt. Er ist sehr krank.«

»Der Aufenthalt in diesem Sanatorium
ist nicht einfach für dich«, sagte

Athanasius.

»Ich denke nur an Anton«, antwortete

Marian. »Er fühlt sich so elend.«

Nachdem Athanasius gegangen war
und der Abend sich über das Spital
gesenkt hatte, schob eine

Krankenschwester einen Rollstuhl mit
einem Jungen in Marians Zimmer, dem

Schwäche und Entkräftung anzusehen
waren, er saß gekrümmt im Rollstuhl,
und das Atmen fiel ihm schwer.

»Anton möchte dir gute Nacht sagen«,
meinte die Schwester. »Ich komme bald
wieder und hole ihn ab.«

»Wie ist es bei dir gegangen?«, fragte

Anton.

»Ich glaube, gut«, sagte Marian. »Er
hat mit dieser Nadel in mich
reingestochen.«

»Muss bei dir nichts verödet
werden?«

»Nein.«

»Du hast keine Kavernen?«

»Nein.«

»Gut.«

An einem Sommerabend wie diesem
war es immer noch ganz hell im Zimmer,
und Anton schaute lange zum See von

Vífilsstaðir hinüber, der von keinem

Windhauch bewegt spiegelglatt dalag, wie ein Abglanz des Göttlichen.

»Was für ein Tag«, flüsterte er.

Als Marian Anton am nächsten Morgen
besuchte, lag er unbeweglich unter
einem weißen Laken, das man über ihn
gebreitet hatte. Man sah nur die Umrisse
des schmalen, welken Körpers. Marian
blieb am Fußende stehen und sah auf die

Falten des Lakens. Eine seltsame Ruhe
herrschte in dem Zimmer, und

Schweigen lag über dem ganzen

Sanatorium.

Die schmalen Schultern senkten sich
mit einem lautlosen Seufzer, die Arme
fielen herunter. Marian stand reglos da, starrte auf die weißen Falten und dachte
an den neuen Freund, der hoch über den

Bergen auf dem Weg in seine Heimat

Snæfjallaströnd war.

Elf

Der Name des Café Napoleon versprach
mehr, als das Lokal halten konnte. Der

Name auf dem Schild über dem Eingang
hatte im Laufe der Zeiten manch

Gutgläubigen getäuscht, und jetzt war er
kaum noch zu erkennen. Die Stammgäste
nannten den Laden kurz Pol. Es waren
meist Menschen, die entweder im Leben
den Kürzeren gezogen hatten oder sich
ihr Brot mit Tätigkeiten verdienten, die
kein Tageslicht vertrugen. Aber
anscheinend waren sie zahlreich genug,
um die Spelunke am Leben zu erhalten.

Und obwohl die Geschichte dieses

Etablissements alles andere als glanzvoll war, hielt es sich besser über

Wasser als manch anderes Lokal mit
wesentlich respektableren Kunden.

Marian Briem stattete dem Pol am
späten Nachmittag einen Besuch ab und
schaute sich um. Drinnen war es
schummrig, denn die Fenster am Ende
des Raums, die Licht hätten hereinlassen
können, waren von innen mit schwarzem

Bootslack gestrichen worden. Es
herrschte eine unbestimmte

Hafenkneipenstimmung, die an frühere

Tage erinnerte, ohne dass festzustellen
gewesen wäre, woher sie rührte.

Möglicherweise lag es an den

Seemannsliedern, die aus den

Lautsprechern drangen, am klobigen

Tresen oder vielleicht auch nur an den
abgetretenen Fußbodenplanken.

Marian hätte Konni sofort erkannt,
doch im Moment war er nicht unter den

Gästen. Die Inhaberin Svana stand an
der Bar und las in der Zeitung vom

Montag, die sie über den Tresen
gebreitet hatte. Mit der einen Hand hielt
sie sich an einer Zigarette fest, mit der
anderen am Griff einer Kaffeetasse.

»Marian?«, fragte sie. »Was machst
du denn hier?«

»Ich suche nach Konni, hast du ihn
vielleicht gesehen?«

»Der ist nicht hier. Was willst du von Konni?«

»Nichts«, erklärte Marian und warf
einen Blick in die Runde. Die Besucher
saßen verstreut an den Tischen, lasen

Zeitung und spielten Karten. Ein Mann
und eine Frau saßen an einem Tisch und
stritten sich in gedämpfter Lautstärke.

»Wo könnte Konni sein?«, fragte

Marian, wohl wissend, dass Svana ihre

Stammkunden gut kannte und ihnen im

Zweifelsfall auch eine helfende Hand
reichte.

»Ich weiß es wirklich nicht, Marian.

Ich hab ihn hier schon lange nicht mehr
gesehen.«

»Weißt du, ob er kürzlich ins Kino gegangen ist?«

»Nein.«

»Hat er so was erwähnt?«

»Kino? Nein, wieso sollte er auch.«

»Vielleicht hat er irgendeinen
interessanten Film gesehen und hat dir
davon erzählt?«

»Konni? Der soll mir von einem Film
erzählt haben? Nee. Mir reicht’s ja
schon, wenn er anfängt, mir was über

Autos vorzuquasseln. Der Kerl hat einen
tödlich langweilenden Autofimmel.«

Marian spähte auf ein Bodenregal
hinter Svana, das mit einem Tuch
zugedeckt war. »Ist das da etwa Bier?«

»Nein, das ist Limo«, erklärte Svana und zupfte an dem Tuch herum.

»Du verkaufst doch hoffentlich kein

Bier«, sagte Marian.

»Ich weiß nichts von irgendwelchem

Bier«, erklärte Svana nachdrücklich. »In
diesem Land ist Bier verboten, und ich
halte mich daran, auch wenn es
verdammt blödsinnig ist.«

Marians Blicke glitten über die

Regale mit den Spirituosen.

»Und das da?«

»Was denn?«

»Ist das nicht alles geschmuggelte

Ware? Hast du jemals Alkohol
eingekauft, der nicht geschmuggelt
war?«

»Alles, was ich verkaufe, ist durch
den Zoll gegangen«, behauptete Svana
feierlich. »Jeder einzelne Tropfen.«

»Svana, die Sache ist die. Ich muss

Konni unbedingt erreichen, es ist sehr
dringend. Eigentlich müsste ich ein
riesiges Polizeiaufgebot auf ihn
ansetzen, aber wegen dieses verdammten

Schachturniers können wir keinen Mann
entbehren. Der Mann, der eigentlich hier
bei mir sein sollte, ist als

Sicherheitsbeamter für Bobby Fischer
abgestellt worden. Deswegen bleibt mir
keine andere Wahl, als dich zu bitten,
mir behilflich zu sein. Sonst würde ich
die Sache mit dem Bier melden, und wer weiß, ob die Leute vom Zoll nicht noch
etwas anderes finden, was du vielleicht
lieber für dich behalten würdest.«

Svana sah Marian lange an.

»Das würdest du mir doch nicht antun,

Marian«, sagte sie. »Du weißt, wie
dieses Lokal funktioniert. Er stört doch
niemanden.«

»Wie gesagt, ich muss Konni finden.«

Svana zögerte.

»Hat er sich eine Kinokarte gekauft,
oder ist er ohne rein?«, fragte Marian.

»Er hat sich reingeschummelt«,
antwortete Svana.

»Das hat er dir also doch erzählt?«

»Ja, der gute Konni! Man könnte glauben, es sei das Tollste, was ihm im

Leben passiert ist. Er redet über nichts
anderes mehr, als dass er in dem Kino
gewesen ist, als der Junge erstochen
wurde. Das erzählt er überall herum.«

»Und er ist ohne Karte rein?«

»Er hat es mir in allen Einzelheiten
verklickert. Da stand niemand an der

Tür, da war nur die Frau an der Kasse.

Er hat sich einfach in den Saal
geschlichen. Er wollte eigentlich gar
keinen Film sehen, und Western findet er
sowieso langweilig. Er war einfach da
unterwegs, hat die Gelegenheit beim

Schopf gepackt und sich den Eintritt für
lau beschafft.«

»War er betrunken?«

»Würde mich nicht wundern«,
entgegnete Svana.

»Hat er irgendetwas darüber gesagt,
vielleicht, dass er Rum dabeihatte?«

»Nein.«

»Ich muss mit ihm reden.«

Svana überlegte.

»Glaubst du, dass er es getan hat?«,
fragte sie. »Dass er über den Jungen
hergefallen ist?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Marian.

»Dann hätte er doch wohl nicht vor
allen Leuten damit angegeben, dass er in
dieser Kinovorstellung war.«

»Er ist ein Zeuge, und ich muss ihn sprechen, und zwar bald«, sagte Marian.

»Er wollte zu den Typen unterm

Blech«, sagte Svana. »Er hat vorhin hier
vorbeigeschaut, auf dem Weg dorthin.«

»Zum Arnarhóll-Park?«

»Er hat seinen Spaß daran, mit den

Pennern dort rumzuhängen. Vor allem,
wenn das Wetter so gut ist.«

Konni war im Grunde genommen kein

Stadtstreicher im eigentlichen Sinne, er
war allenfalls ein Mensch, der nicht viel

Glück im Leben gehabt hatte. Aber er
hatte Freunde und Bekannte unter den

Stadtstreichern, die einen Unterschlupf
am nördlichen Ende des Hügels

Arnarhóll gefunden hatten, dort, wo die

Statue des ersten Siedlers steht. Das

Schwedische Gefrierhaus, in dem viele

Reykjavíker hinter den dicken Holztoren
der angemieteten Gefrierfächer Fleisch,

Fisch und andere leicht verderbliche

Lebensmittel aufbewahrten, war von
einem hohen Wellblechzaun umgeben.

Obdachlose und Stadtstreicher trafen
sich an sonnigen Tagen vor diesem

Wellblechzaun. Er bot ihnen Schutz vor
dem Wind, sie nannten das »unterm

Blech sein«. Dort also trafen sie sich,
dort tranken sie Schnaps und ließen sich
an schönen Tagen von der Sonne
wärmen und suchten im Winter Schutz vor dem gnadenlosen Nordwind. Oft
schliefen sie auch »unterm Blech«.

Marian parkte rückwärts in eine

Parklücke unweit des Hügels ein und
ging zu Fuß zu dem Wellblechzaun. Von
oben aus hatte man eine wunderbare

Aussicht über das Stadtzentrum und den

Hafen, und jenseits der Faxaflói-Bucht
sah man in der Ferne den sommerlich
schönen Berg Akrafjall und das

Skarðsheiði-Massiv. Vor der

Einzäunung standen oder saßen einige

Gestalten. Schnapsflaschen und leere

Spiritusfläschchen lagen überall herum.

Ein Mann mit beeindruckenden Muskeln
hatte sich den Oberkörper freigemacht und versuchte, Passanten zu einer

Schlägerei zu animieren. Marian wusste,
dass keine Bedrohung von ihm ausging,
auch wenn er so großspurig auftrat, und
an Marian selbst traute er sich gar nicht
erst heran. Marian kannte ihn, er war ein

Säufer vor dem Herrn und konnte
mitunter ganz schön Schwierigkeiten
machen. Die anderen dort am Zaun
waren alle vollständig bekleidet,
abgesehen von zwei Anoraks, einer

Jacke und einer Mütze, die am

Wellblechzaun hingen. Die Männer
waren unterschiedlich alt, wettergegerbt,
dreckig und unrasiert. Einigen waren
auffallend viele Zähne
abhandengekommen.

Konni zündete sich gerade eine
halbgerauchte Zigarette an und drehte

Marian den Rücken zu. Er stand vor
zwei Kumpeln, die auf dem Boden
saßen, sich mit dem Rücken gegen die

Wellblechwand lehnten und mit
zusammengekniffenen Augen zu ihm
hochschauten. Marian tippte ihm auf die

Schulter.

»Warum hast du nicht mit uns
gesprochen, Konni?«

Konni zuckte zusammen und drehte
sich um.

»Hast du dem Jungen etwas
angetan?«, fragte Marian.

Konni zuckte ein weiteres Mal
zusammen, als das brennende

Streichholz ihm die Finger versengte. Er
ließ es fallen, gab einen Schmerzenslaut
von sich und sah Marian vorwurfsvoll
an.

»Verdammt, hab ich mich erschreckt«,
sagte er.

»Stimmt es, dass du ohne

Eintrittskarte im Kino warst?«, fragte

Marian.

Konni hieß Konrad und machte einen
etwas besseren Eindruck als seine

Kameraden. Er hatte hagere

Gesichtszüge, große Augen, einen
schmalen Mund und ein fliehendes Kinn.

Auch sonst war er ausgesprochen dürr.

Das dichte Haar kämmte er mit Schwung
nach hinten, wenn er gerade Geld für

Pomade hatte. Konni trug ein kariertes

Hemd unter einem grünen Jackett, das
irgendwann einmal bessere Tage
gesehen hatte.

»Was … Wovon redest du
eigentlich?«, fragte er zurück.

»Ich rede von der Fünfuhrvorstellung
im Hafnarbíó. Du hast damit angegeben,
dass du ohne zu bezahlen im Kino warst,
oder stimmt das etwa nicht?«

»Wer hat das behauptet?«

»Besitzt du ein gutes

Taschenmesser?«

»Taschenmesser? Ich besitze kein

Messer.«

»Dürfte ich mir vielleicht mal deine

Taschen ansehen?«

Es ging Konni zwar gegen den Strich,
den Inhalt seiner Taschen zu zeigen, aber
er wollte Marian gerne beweisen, dass
er kein Messer besaß. Also drehte er
alle Taschen um. Die Anwesenheit der

Polizei störte die Obdachlosen nicht
weiter, sie waren es gewöhnt, und sie
ließen sich nicht aus der Ruhe bringen.

Der ein oder andere von ihnen blinzelte
gegen die Sonne zu Konni hinauf, wobei
er einen zahnlosen Mund sehen ließ, und
beobachtete die Szene.

»Was ist das hier? Preludin?«, fragte

Marian und griff nach zwei

Tablettenfläschchen.

»Nein«, erklärte Konni.

»Dexedrin. Verkaufst du das?«

»Nein.«

»Wer hat dir das verschrieben?«

»Irgendein Doktor.«

»Ist vielleicht was nicht in Ordnung,

Konni?«, erkundigte sich einer der

Stadtstreicher mit heiserer Stimme. Auf
dem Kopf trug er eine Schirmmütze mit
dem Logo der Heilsarmee.

»Ich habe kein Messer«, sagte Konni,
schnappte sich die Pillengläser und
steckte sie wieder ein. »Ich habe dem Jungen nicht das Geringste getan. Ich bin
überhaupt nicht in seine Nähe
gekommen.«

»Aber du warst in dieser

Vorstellung?«

Konni zögerte.

»Stell dich doch bloß nicht so an«,
sagte Marian. »Ich will nur wissen, ob
du in dem Kino etwas gesehen oder
gehört hast.«

»Ja, ich hab nicht bezahlt«, gab Konni
zu, der anscheinend davon ausging, dass

Marian deswegen so ein Trara machte.

»Das war so einfach, dass ich gar nicht
anders konnte. Ich wollte gar nicht ins

Kino, ich bin da zufällig
vorbeigekommen, und auf einmal saß ich
schon drin.«

»Kannst du dich an die Besucher im

Kino erinnern?«

»Das … Da waren ein paar Jungs, an
die kann ich mich erinnern, und so eine

Tussi. Die sah echt klasse aus.«

»War sie allein?«

»Nein, sie war nicht allein. Ein Mann
hat sich neben sie gesetzt, und so viel ist
sicher, die waren nicht im Kino, um sich

Gregory Peck anzusehen.«

»Hat sich der Mann zu ihr gesetzt,
nachdem der Film angefangen hatte?«

»Ja.«

»Was meinst du damit, dass sie nicht ins Kino gekommen waren, um sich den

Film anzusehen. Was haben sie
gemacht?«

»Die haben die ganze Zeit
rumgeschmust und dauernd miteinander
geflüstert. Mann, es hat nicht viel
gefehlt, und er hätte sie auf dem Sitz
bestiegen.«

Konni lachte und sah seine

Kameraden an, an die er den letzten Satz
gerichtet hatte. Und sie reagierten ganz
so, wie er es sich erhofft hatte. Marian
ging davon aus, dass er hier gerade
etwas wiederholte, was er ihnen schon
vorher erzählt hatte. Es stimmte also,
was Svana im Pol gesagt hatte. Konni hatte selten etwas Spannenderes erlebt
als diesen Kinobesuch, und das kostete
er jetzt so richtig aus. »Hattest du den

Eindruck, dass die beiden ein Paar
waren oder dass sie sich heimlich im

Kino getroffen haben?«

»Heimlich, das war gar keine Frage.«

»Haben sie das Kino zusammen
verlassen?«

»Darauf habe ich nicht geachtet.«

»Hast du den Jungen bemerkt, der
erstochen wurde?«

»Nein«, sagte Konni mit Nachdruck.

»Ich habe nicht gesehen, wie er
erstochen wurde. Ich habe ihn überhaupt
nicht bemerkt.«

»Hast du einen Mann gesehen, der
eine blaue Windjacke trug?«

Konni überlegte.

»Könnte durchaus sein«, sagte er.

»Du bist dir aber nicht sicher?«

»Ich hab auf so was nicht geachtet«,
sagte er. »Wieso sollte ich mir merken,
was für Klamotten die Leute anhaben.

Als der Film zu Ende war, sind alle
direkt nach draußen gegangen. Ich habe
nur diesen Wetterheini aus dem

Fernsehen erkannt. Hast du schon mit
dem gesprochen?«

»Ja.«

Der halbnackte Mann, der sich gerne
prügeln wollte, hatte aufgegeben. Er setzte sich mit einer Flasche Brennivín
vor die Blechwand. Der Mann mit der

Heilsarmeemütze wollte einen Schluck
abhaben, aber der Raufbold schnauzte
ihn an, dass er ihn gefälligst in Ruhe
lassen solle. Die anderen Penner
schielten ebenfalls begehrlich nach der

Schnapsflasche, ließen es aber dabei
bewenden.

»Hast du irgendwelche Ausländer in
der Vorstellung bemerkt?«, fragte

Marian.

»Was für Ausländer?«, fragte Konni
zurück.

»Das weiß ich nicht. Hast du gehört,
dass jemand sich in einer fremden Sprache unterhalten hat? Ist dir jemand
wie ein Ausländer vorgekommen?«

»Nein«, erklärte Konni. »Ich habe
mich einfach nur in den Saal
reingeschummelt und mich irgendwo
hingesetzt.«

»Amerikaner? Russen? Franzosen?

Engländer?«

»Soll ich die etwa auseinanderhalten
können?«, fragte Konni.

»Hattest du eine Flasche Rum
dabei?«, erkundigte sich Marian, sehr
bemüht sich von Konnis Überheblichkeit
nicht zu sehr provozieren zu lassen.

»Nein, ich nicht. Aber da war ein

Mann, der ständig an einer Flasche genuckelt hat.«

»Du hast einen Mann mit einer

Rumflasche gesehen?«

»Ja, ja, der hat die ganze Zeit
gepichelt, das hab ich sofort gerochen«,
erklärte Konni wichtigtuerisch und tippte
sich an die Nase. »Ein Kerl mit Glatze,
er trug einen Mantel. Hat sich
anschließend einfach in sein Auto gesetzt
und ist weggefahren. Er war todsicher
sturzbesoffen.«

»Was für ein Auto war das?«

»Ein Ford Cortina. Blau.

Funkelnagelneu.«

»Das hast du alles beobachtet?«

»Ich weiß alles über Autos«, erklärte Konni. »Alles.«

Anstatt schlafen zu gehen, beschloss

Marian Briem gegen Mitternacht, zum

Hafnarbíó zu fahren, um in der

Umgebung des Kinos noch einmal nach
etwas zu suchen, was die Theorie
stützen könnte, dass Ausländer in der

Fünfuhrvorstellung gewesen waren. Man
hatte auf dem Gelände nur nach der

Mordwaffe gesucht, war dabei aber
längst nicht so gründlich vorgegangen,
wie Marian es nun im Schein der

Mitternachtssonne tat. Die Suche nahm
ziemlich viel Zeit in Anspruch. So
konnten zum Beispiel Abfälle in der Nähe des Kinos, die nicht aus Island
stammten, einen Hinweis liefern. Eine

Zigarettenkippe. Ausländisches

Einwickelpapier. Möglicherweise auch
ausländische Münzen. Bereits nach
kurzer Zeit hatte Marian eine Krone und
fünfzig Öre in isländischer Währung
aufgesammelt.

Die Abfälle lagen vor allem an

Hauswänden, Zäunen und

Bordsteinkanten. Seit dem Mord an

Ragnar hatte es nicht geregnet, und auch
der Wind hatte sich zahm verhalten.

Marian fand ein Stöckchen, um damit in
den Abfällen zu stochern. Der ein oder
andere mitternächtliche Passant beobachtete die Suchaktion, und Marian
überlegte, ob es nicht vernünftiger wäre,
am nächsten Morgen noch einmal ein

Team von der Spurensicherung für eine
genaue Tatortuntersuchung unter anderen

Vorgaben anzufordern.

Nach etwa einer Stunde kam Marian
zu einem Hydranten an der Ecke von

Barónsstígur und Hverfisgata. Es war
hell wie am lichten Tag, und der

Hausberg Esja wurde von der Sonne
angestrahlt. Hartnäckige Grasbüschel
wuchsen an der Hauswand. Marian fiel
etwas Zusammengeknülltes auf, eine

Zigarettenschachtel. Diese Sorte wird
bestimmt nicht offiziell von Staats wegen eingeführt, dachte Marian, nahm
ein Taschentuch, legte die Schachtel
vorsichtig hinein und steckte sie in die

Tasche.

Es war sofort zu erkennen, dass es
sich um eine russische Zigarettensorte
handelte. Auch wenn Marian sich nicht
sonderlich mit kyrillischer Schrift
auskannte, war es kein Problem, den

Namen Belomorkanal zu entziffern.

Trotz intensiver Suche in der hellen

Sommernacht fand Marian aber nichts
von dem, was die letzte Zigarette in der

Schachtel gewesen sein musste, bevor
sie so achtlos weggeworfen worden
war.

Der eigentliche Grund dafür, dass

Marian in dieser Nacht keinen Schlaf
finden konnte, waren unangenehme

Erinnerungen an eine graue Vorzeit.

Abends hatte das Telefon geklingelt, und
wieder hatte dieselbe Stimme gefragt, ob

Marian Zeit für ein Treffen hätte. Im

Grunde genommen war es gar keine

Frage gewesen, sondern eher eine Bitte:

Es sei schon fast zu spät, es bliebe nur
noch wenig Zeit, denn der Tod lauere
hinter der nächsten Ecke.

»Bitte tu es für mich, Marian«, hatte
der Mann am anderen Ende der Leitung
gesagt. »Nur dieses eine Mal.«

»Ruf mich bitte nicht mehr an«, hatte Marian gesagt und aufgelegt.

Zwölf

Albert hatte oft darüber nachgedacht,
was für ein unglaublicher Glückspilz er
war, Guðný kennengelernt zu haben.

Auch jetzt ging ihm das wieder durch
den Kopf, als sie lächelnd vor ihm das

Restaurant Naust betrat, wo ein Kellner
ihre Mäntel entgegennahm und sie an
ihren Tisch führte. Guðný hatte einen der

Tische in den abgeteilten Nischen auf
der linken Seite des Raums reservieren
lassen. An den wenigen Abenden, an
denen sie ins Naust essen gegangen
waren, hatten sie immer dort gesessen.

Es war ein teures Lokal, und den Luxus
eines Abendessens in diesem Restaurant konnten sie sich nur selten leisten. Aber
der Besuch war sein Geld immer wert
gewesen, die Atmosphäre war
angenehm, da sowohl fremd als auch
anheimelnd. Guðný trug ein schlichtes,
eng anliegendes schwarzes Kleid, das
ihre Figur unterstrich und gut zu ihrer
sommerlichen Bräune passte. Sie hatte
ein offenes und heiteres Wesen. Albert
und Guðný verband, dass sie immer
versuchten, die positiven Seiten des

Lebens im Auge zu behalten.

Auf einem kleinen Podest am Eingang
zum Speisesaal saß Carl Billich am

Piano und nickte ihnen zu, als sie die

Stufen hinuntergingen. Während er sanft Moon River intonierte, bestellten sich die gerade hinzugekommenen Gäste
einen Aperitif. Sie wussten, dass im
späteren Verlauf des Abends Haukur

Morthens ans Klavier treten würde, um
von den Capri-Fischern zu singen oder
das melancholische Lied von den

Blumensamen, die nie erblühen durften,
zum Besten geben würde. Noch später
am Abend würden sie vielleicht den Mut
aufbringen, den Sänger darum zu bitten,
das melancholische Lied von einem

Kind am Strand zu singen, das Fragen
stellt, um schließlich im Alter wieder
auf die gleichen Fragen antworten zu
müssen.

Als Aperitif wählten sie wie immer
einen Brandy Alexander, einen Mix aus

Cognac, Kakaolikör und Sahne auf Eis
mit einer Prise Muskat. Sie kannten sich
mit Cocktails nicht aus und hatten ihn bei
ihrem ersten Besuch im Naust rein
zufällig ausgesucht, doch jetzt konnten
sie sich nicht mehr vorstellen, dort essen
zu gehen, ohne vorher mit einem

Alexander anzustoßen. Als Vorspeise
wählten sie einen Krabbencocktail.

Albert bestellte sich Hähnchen im Korb,
eine Spezialität des Hauses, Chicken in
a Basket stand auf der Speisekarte.

Guðný entschied sich für ein Steak mit
gebackener Kartoffel und Sauce béarnaise. Dazu bestellten sie sich eine

Flasche Rotwein. Mit all den edlen

Sorten auf der Weinkarte kannten sie
sich überhaupt nicht aus, aber

Châteauneuf-du-Pape klang immer
gleich gut in ihren Ohren, und er war
auch erträglich teuer. Der Kellner schien
zufrieden mit ihrer Wahl zu sein. Mit der

Bestellung des Desserts beschlossen sie
noch zu warten.

»Und wie ist er?«, fragte Guðný, die
an ihrem Aperitif nippte.

»Ich habe ihn nur gesehen«,
antwortete Albert. »Ich habe nicht mit
ihm gesprochen oder so etwas. Er wirkt
irgendwie hektisch, eigentlich fast schon gehetzt. Aber er ist sehr umgänglich zu
den Polizisten, die für ihn abgestellt
sind. Wie beispielsweise Sæmundur.«

»Sæmi Rock? Ist der für Fischer
abgestellt?«

»Ja, und inzwischen so etwas wie
sein privater Leibwächter.«

»Und ist er jetzt in ein Hotel
umgezogen?«

»Ja, jetzt hat er die Suite im Hotel

Loftleiðir. Es hat ihm einfach nicht
gepasst, allein in diesem

Lotteriebungalow untergebracht zu sein.

Nachts schläft er so gut wie gar nicht,
und er isst nichts außer Quark mit Sahne.

Du darfst aber mit niemandem darüber sprechen, das ist alles streng geheim.«

»Ich verstehe ihn gut«, sagte Guðný,
die zu den Menschen gehörte, die auf das

Reykjavíker Westend schworen. »Wer
würde schon in Fossvogur wohnen
wollen?«

Unter den sanften Klängen des Pianos
stießen sie miteinander an. Albert sah,
dass sich jemand an einem der
benachbarten Tische ebenfalls das

Chicken in a Basket bestellt hatte. Zu diesem Gericht wurden eine

Stoffserviette, eine kleine Schale mit

Wasser und eine Zitronenscheibe
gereicht, da einige Gäste es vorzogen,
das Hähnchen mit den Fingern zu essen.

Albert hatte aus den Augenwinkeln
beobachtet, dass der Gast hin und
wieder unruhig zu der Wasserschale
hinüberschielte, weil er sich nicht sicher
war, wozu sie gut sein sollte.

»Und wie geht es Marian?«, fragte

Guðný.

»Marian?«, sagte Albert. »Soweit ich
weiß, ganz gut.«

»Ich muss immer daran denken, was
du mir über die Tuberkulose erzählt
hast. Es muss sehr schwierig gewesen
sein, mit dieser Krankheit zu leben, vor
allem als Kind.«

»Irgendwann werde ich Marian
danach fragen. Die Kollegen haben mir davon erzählt, als ich anfing.«

»Vielleicht solltest du das lieber
lassen«, entgegnete Guðný. »Für viele

Betroffene ist das bestimmt ein heikles

Thema.«

»Ja, vielleicht.«

»Heutzutage gibt es so gut wie keine

Tuberkulose mehr.«

»Nein, zumindest nicht in Island.«

»Deine älteste Tochter muss sich
gerade der ersten Tuberkulose-

Vorsorge-Untersuchung in der Schule
unterziehen. Dazu werden ihr für einen

Hauttest irgendwelche Pflaster auf die

Brust geklebt.«

Das Essen wurde serviert. Das

Chicken in a Basket mit der

Wasserschale, und das Steak mit der

Béarnaise. Sie genossen ihr Essen bei
den angenehmen Tönen, die Carl Billich
dem Klavier entlockte, und unterhielten
sich dabei über alles Mögliche, über
ihre drei Töchter und deren Eigenarten,
über Freunde und Familienangehörige
und außerdem über die ein oder andere

Klatschgeschichte, die in Reykjavík die

Runde machte. Plötzlich fingen die Gäste
an zu klatschen, und Guðný und Albert
sahen, dass Haukur Morthens neben dem

Flügel stand. Er bedankte sich mit einer

Verbeugung und stellte den Pianisten
vor.

»Mein Gott, was für ein Gentleman«,
flüsterte Guðný, die den Sänger
bewundernd ansah.

Die Stimme von Haukur füllte den

Raum. Als Erstes sang er Mambo

Italiano, und in eben diesem Augenblick betraten vier Männer im Gefolge des

Oberkellners das Restaurant.

»Ist das nicht Spasski?«, flüsterte

Guðný aufgeregt und griff nach Alberts

Hand.

Ein Raunen ging durch den Raum, als
die vier Männer in einer der Nischen

Platz nahmen. Spasski nickte höflich in
die Runde. Weder Albert noch Guðný
kannten die Männer, die ihn begleiteten, drei in dunkle Anzüge gekleidete Herren
mit ernsten Mienen. Alle schienen

Russen zu sein.

»Vielleicht seine Sekundanten, seine

Berater, ich hab keine Ahnung«, sagte

Albert, als Guðný ihn nach den Männern
fragte.

»Oder vielleicht seine

Leibwächter?«, fragte sie leise. Sie
bemühte sich, nicht ständig in die

Richtung des Schachweltmeisters zu
starren.

»Möglich.«

»Ich finde das irgendwie albern, wozu
brauchen die denn hier in Island

Leibwächter!«

»Du solltest mal sehen, was um sie
herum los ist«, sagte Albert. »Man
könnte meinen, die Beatles würden
wieder gemeinsam auftreten.«

»Ich finde das alles unheimlich
spannend«, sagte Guðný. »Alle reden
über Schach und über das Match des

Jahrhunderts – und über die Russen und
die Amerikaner und den Kalten Krieg.

Du hast recht, man könnte fast glauben,
dass es sich um irgendwelche Pop-Idole
handelt. Ehrlich. Meine Freundin Jóka
hat Bobby Fischer irgendwo beim Essen
gesehen, ich weiß gar nicht mehr wo,
aber sie klang, als wäre dort Mick

Jagger aufgekreuzt. Er wurde auch von ein paar Männern begleitet, aber er
scherte sich überhaupt nicht um sie,
sondern saß einfach in der Ecke mit
einem kleinen Steckschach und war
vollkommen in seine eigene Welt
versunken.«

Zwei Männer in Alberts Alter standen
fast gleichzeitig von ihren Tischen auf
und gingen zu Spasski hinüber. Mit

Servietten und Kugelschreibern
bewaffnet gaben sie Spasski mit ihren

Gesten zu verstehen, dass sie gerne ein

Autogramm von ihm hätten. Spasski
winkte sie heran. Er schrieb auf die

Servietten und reichte sie den jungen

Männern, die sich bei ihm bedankten.

Andere trauten sich nicht, den

Weltmeister zu belästigen. Guðný redete

Albert zu, sich auch ein Autogramm zu
holen, aber Albert sagte nur, wenn

Spasski irgendwo auf der Welt den

Luxus genießen könnte, in Ruhe gelassen
zu werden, dann sei das in Island, am

Rande der bewohnbaren Welt.

Haukur Morthens sang immer noch,
und Carl Billich begleitete ihn. Albert
und Guðný hatten ihre Mahlzeit beendet.

Statt eines Desserts bestellten sie sich
noch einen Alexander. Sie waren darauf
bedacht, den Weltmeister und seine

Begleitung nicht zu sehr mit Blicken zu
belästigen, und stellten fest, wie sehr die anderen Gäste ebenfalls darum bemüht
waren.

Aus den Augenwinkeln beobachtete

Albert, dass der Mann, der sich nicht
sicher gewesen war, wozu die

Fingerschale mit Wasser gut sei,
offensichtlich zu dem Ergebnis
gekommen war, es handele sich um
einen Softdrink zum Essen. Er nahm
einen vorsichtigen Schluck.

»Meine Mutter hat manchmal von
einem Verwandten erzählt, der

Lungentuberkulose hatte«, sagte Guðný.

»Er musste sich einer schrecklichen

Operation unterziehen. Mama hat das

Heraushauen genannt. Offiziell hieß das wohl Rippenresektion. Ihm wurden
etliche Rippen entfernt, und die Lungen
wurden mit irgendeiner Methode, die ich
nie verstanden habe, zum Kollabieren
gebracht. Entsetzlich, was manche

Menschen leiden mussten.«

Sie nippte wieder an ihrem Cocktail.

»Und geholfen hat es ihm auch nicht.

Er ist im Sanatorium in Vífilsstaðir
gestorben. Mama sagte, dass er alles mit
stoischer Gleichgültigkeit über sich
ergehen ließ, er hatte sich nie große

Hoffnungen gemacht.«

»Marian ist wahrscheinlich auch in
dem Sanatorium gewesen.«

»So war es häufig bei denjenigen, die nichts als den Tod vor Augen hatten. Sie
vernachlässigten sich und machten
einfach nur noch, was sie wollten.«

Albert sah aus den Augenwinkeln
wieder zu Spasski hinüber. Er hatte
seine Mahlzeit beendet, und die Herren
schickten sich an zu gehen. Auf der
kleinen Bühne flüsterte Haukur Morthens
dem Pianisten etwas zu, und Carl Billich
spielte die einleitenden Töne zu den

Moskauer Nächten. Albert sah, dass

Spasski lächelte und aufhorchte, als die
melancholische Melodie des russischen

Liedes erklang. Haukur sang zunächst
die isländische Übersetzung von Jónas

Árnason, dann sang er auf Russisch weiter.

Ne slyschny w sadu dasche schorochi

Wsjo sdes samerlo do utra

Jesli b snali wy,

Kak mne dorogi

Podmoskownyje wetschera.

»Er hat in Moskau gesungen«, flüsterte

Guðný, die ihre Augen nicht von Haukur

Morthens abwenden konnte. Albert sah,
wie Spasski dem Oberkellner die Hand
reichte und sich höflich bedankte, und im
nächsten Augenblick waren er und seine

Begleitung verschwunden.

»Die Abende bei Mo-hos-kau«,
summte Albert mit, während sich die

Tür des Restaurants wieder schloss.

Dreizehn

Беломóрканáл oder Belomorkanal-

Zigaretten kamen ab 1933 auf den Markt.

Zu Ehren des ersten Großprojekts in

Stalins Fünfjahresplan wurden die

Zigaretten nach dem Weißmeer-Ostsee-

Kanal benannt. Der 227 km lange

Wasserweg führt über Seen, Flüsse und

Kanäle von der Stadt Belomorsk am

Weißen Meer im Norden bis zur Ostsee
im Süden. Die künstlichen Abschnitte
des Kanals wurden zum allergrößten

Teil von Häftlingen aus den Belomor-

Lagern gebaut. Es heißt, dass bei diesem
gewaltigen Projekt an die 100000

Menschen ihr Leben gelassen haben.

Belomorkanal gehörten rasch zu den
beliebtesten Zigaretten in der

Sowjetunion, was nicht weiter
verwunderlich war, denn während des

Zweiten Weltkriegs gab es praktisch
keine anderen. Es handelte sich um
typische Papyrossi ohne Filter und mit
reichlich Teergehalt. Sie hatten ein drei
oder vier Zentimeter langes

Pappmundstück, das in der Mitte
überkreuz geknickt wurde.

»Russischer geht es wohl nicht«, sagte

Marian Briem und setzte sich
schwerfällig auf. Die Müdigkeit nach
den nächtlichen Aktivitäten ließ sich
nicht einfach ignorieren. Albert saß an seinem Schreibtisch. Es hatte ihn nicht
sonderlich beeindruckt, dass Marian die
zerknüllte Zigarettenschachtel in der

Nähe des Kinos gefunden hatte.

»Willst du auf so etwas wie eine
sowjetische Verschwörung hinaus?«,
fragte er.

»Ich weiß nichts von einer

Verschwörung«, sagte Marian. »Ich rede
von Zigaretten.«

Die Schachtel war in der Abteilung
für Kriminaltechnik auf Fingerabdrücke
untersucht worden. Die

Sachverständigen würden sie mit denen
vergleichen, die man im Kinosaal
gefunden hatte. Ein Team von

Technikern suchte seit dem frühen

Morgen das Gelände nach

Zigarettenstummeln ab, bislang ohne

Erfolg.

»Du bist also der Meinung, dass
irgendwelche Ausländer im Kino
waren?«, fragte Albert.

»Angesichts des Ausnahmezustands in
dieser Stadt gibt es jedenfalls keinen

Grund, das auszuschließen«, erklärte

Marian mit matter Stimme. »Man könnte
ja glauben, der Weltuntergang stünde
bevor.«

»Und jetzt hast du diese russischen

Zigaretten gefunden.«

»Ich habe die Schachtel gefunden«, sagte Marian mit halb geschlossenen

Augen und ließ sich durch den negativen

Unterton in Alberts Antwort nicht
irritieren. »Für mich kam nichts anderes
in Frage, als sie untersuchen zu lassen.«

»Aber warum sollte dieser Junge das

Opfer von Russen geworden sein?«,
fragte Albert. »Wieso sollte er was mit
denen zu tun gehabt haben?«

»Er hatte natürlich nichts mit ihnen zu
tun«, entgegnete Marian. »Und ich habe
nicht die geringste Ahnung, ob dieser

Mord in irgendeiner Verbindung zur

Weltmeisterschaft oder zu all diesen

Ausländern in Reykjavík steht. Wirklich
nicht. Ich weiß nur eines, er wurde umgebracht.«

Albert entgegnete nichts.

»Hat Spasski im Naust gegessen?«,
fragte Marian.

»Soviel ich sehen konnte, ist er ein
äußerst sympathischer Mensch«,
antwortete Albert. »Er hat Autogramme
gegeben und allen freundlich
zugelächelt.«

»Du hast jetzt also sowohl Bobby als
auch Spasski getroffen?«

»Getroffen ist wohl nicht ganz das
richtige Wort«, sagte Albert. »Aber ich
war zumindest in ihrer Nähe.«

Marian schloss die Augen wieder.

»Nehmen wir mal an, dass jemand an der Ecke Hverfisgata und Barónsstígur
gestanden und von dort aus beobachtet
hat, wer ins Kino ging und wer
herauskam. Er hat sich die letzte

Zigarette aus einer Schachtel angezündet
und sie anschließend zusammengeknüllt,
dann wirft er sie am Barónsstígur in die

Gosse. Nehmen wir an, dass er sich mit
jemandem treffen wollte, der in diesem

Kino war. Aber wieso ausgerechnet im

Hafnarbíó? Warum nicht das

Universitätskino? Oder das Stjörnubíó?

Wieso nicht außerhalb der Stadt bei den

Pseudokratern am Rauðavatn oder am

Hafravatn? Vielleicht hat er sich einfach
nur nach dem Programm gerichtet.

Vielleicht hatte es etwas mit diesem

Western zu tun. The Stalking Moon. Er
hat alle Filme mit Gregory Peck
gesehen. Und vermutlich kannte er sich
auch sehr gut in Reykjavík aus, wusste
beispielsweise, dass Hafnarbíó ein
lausiges Kino ist, eine Baracke aus den

Kriegszeiten, die sich vielleicht gerade
deswegen für ein solches Treffen
eignete. Er wollte zwar unter Menschen
sein, sozusagen an einem öffentlichen

Ort, aber er durfte auf keinen Fall
auffallen. Niemand durfte ihn
bemerken.«

»Vielleicht war er darauf
spezialisiert, sich in Kinos zu geheimen Treffen zu verabreden«, sagte Albert.

»Denkbar. Einiges weist darauf hin,
dass es ein Spezialist war, obwohl ich
mir nicht sicher bin, aus welchem

Bereich. Nur so viel steht fest, was den

Jungen betrifft, fackelte er nicht lange.«

»Warum nimmst du an, dass er den

Treffpunkt ausgewählt hat? Könnte es
nicht genauso gut der andere gewesen
sein, derjenige, mit dem er sich getroffen
hat?«, wandte Albert ein.

»Das wissen wir noch nicht. Auf
jeden Fall hat er aber an der Ecke
gestanden, sich eine Zigarette
angezündet und das Kino im Auge
behalten. Es ist kurz vor fünf, und einige Leute haben sich vor dem Kino
eingefunden. Nicht zu viele, aber auch
nicht zu wenige. Er sah seinen Mann …«

»Sie sind also nicht zusammen
gekommen?«

»Meiner Meinung nach sind sie
getrennt gekommen. Außerdem denke
ich, dass sie sich nicht unbedingt gut
gekannt haben müssen, darauf weist der

Treffpunkt hin. Er hat gewartet und aus
einiger Entfernung alles beobachtet, hat
seinen Mann gesehen und gewusst, dass
das Treffen wie vereinbart stattfinden
würde.«

»Du gehst also davon aus, dass der

Junge ihr Gespräch aufgezeichnet hat.«

»Ja.«

»Könnten sie nicht auch zusammen
gekommen sein? Sie sind ins Kino
gegangen, und dann ist irgendetwas im

Zusammenhang mit dem Jungen passiert,
was sie gestört hat, sodass sie ihn
erstochen haben? Es waren doch auch
noch andere Leute im Kino, die etwas
mitgekriegt haben könnten.«

»Bis jetzt wissen wir nur, dass
kürzlich ein Mann an der Ecke oberhalb
des Hafnarbíó gestanden hat, der
russische Zigaretten rauchte«, entgegnete

Marian. »Worauf wartete er? Vielleicht
auf ein Taxi. Vielleicht auf einen Freund,
mit dem er dann zusammen auf dem Laugavegur einkaufen gegangen ist. Aber
vielleicht hat er ja auch an der Ecke
gestanden und gewartet, dass die

Fünfuhrvorstellung beginnt. Kurz vor
oder nach Beginn der Vorführung
schleicht er sich unauffällig in den Saal
und setzt sich auf einen vorher
verabredeten Platz zu dem anderen.«

»Aber dann hätten sie doch wohl den

Jungen bemerkt und sich auf andere

Plätze gesetzt.«

»Ich weiß es nicht. Es ist dunkel im

Saal. Du weißt, wie es ist, wenn man
aus der Sonne in ein verdunkeltes

Zimmer kommt, man sieht zuerst gar
nichts. Möglicherweise hat der Junge sich an seinem Rekorder zu schaffen
gemacht, und sie haben ihn nicht sehen
können.«

»Die Zigarettenschachtel kann auch
schon vorher weggeworfen worden
sein«, erwiderte Albert. »Darüber
wissen wir gar nichts. Und in der Stadt
befinden sich im Moment jede Menge

Ausländer. Die Zigarettenschachtel, die
du in der Nähe des Kinos gefunden hast,
muss keineswegs etwas mit dem Mord
zu tun haben.«

»Vollkommen richtig. Wir wissen
nicht, wann die Schachtel weggeworfen
wurde. Möglicherweise sogar ein paar

Tage vor dem Mord, oder auch danach.

Es wird sich hoffentlich herausstellen.«

»Wenn er … Wenn dieser Mann das

Treffen an einem öffentlichen Ort
stattfinden lassen wollte, wie du gesagt
hast, war er dann … Fürchtete er sich
vor der Person, mit der er verabredet
war?«

»Möglich. Vielleicht war es aber auch
umgekehrt, weil der andere Mann auf ein

Treffen in der Öffentlichkeit bestand,
weil er sich vor dem Belomor-Mann
fürchtete.«

»Belomor-Mann?«

»Irgendeinen Namen müssen wir ihm
ja geben.«

»Aber warum muss es unbedingt ein Ausländer gewesen sein? Es gibt
bestimmt auch Isländer, die diese

Zigaretten rauchen.«

»Ich habe es überprüft. Offiziell gibt
es diese Zigaretten hier nicht. Sie
könnten natürlich geschmuggelt sein.

Falls das stimmt, müsstest du mir aber
bitte erklären, wieso sich jemand die

Mühe macht, schlechte russische

Zigaretten ins Land zu schmuggeln statt
der wesentlich besseren amerikanischen.

Das ist doch hierzulande gang und gäbe,
und die amerikanischen kann man zu
einem wesentlich besseren Preis
verkaufen.«

»Du hast wohl die ganze Nacht
darüber nachgedacht und bist dir jetzt
ganz sicher.«

»Nein, gar nicht, Albert. Nichts davon
ist sicher. Das kannst du mir glauben.«

Albert schwieg eine Weile. Es kam
ihm so vor, als sei Marian Briem wieder
kurz davor, auf dem Sofa einzuschlafen.

»Du gehst aber davon aus, dass es
sich mindestens um zwei Personen
handelt«, sagte er schließlich. »Und du
nimmst an, dass irgendwelche Ausländer
involviert sind, weil es hier im Moment
von Ausländern nur so wimmelt, und
weil dieser Mord irgendwie anders ist,
ganz speziell. Geht es dann um zwei

Ausländer oder einen Ausländer und einen Isländer?«

»Ich hoffe, wir werden das so bald
wie möglich herausfinden«, sagte

Marian und klang müde.

»Worüber haben sie gesprochen? Um
was ging es bei dem Treffen?«

»Um etwas, das so brisant war, dass
sie den Jungen unmöglich leben lassen
konnten. Egal, wie viel oder wie wenig
der Junge mitbekommen hatte, sie
durften nicht das Risiko eingehen, ihn
laufen zu lassen.«

»Sie sind also davon ausgegangen,
dass er ihr Gespräch auf seinem

Rekorder mitgeschnitten hatte?«

»Ja. Meiner Meinung nach liegt das auf der Hand.«

»Hätte es nicht gereicht, sich die

Kassetten zu schnappen, warum mussten
sie den Jungen umbringen?«

»Sie mussten auf Nummer sicher
gehen.«

»Inwiefern auf Nummer sicher gehen?

Der Junge konnte doch kein Wort

Russisch. Er hat gar nicht verstehen
können, worüber die beiden sprachen.«

»Wer behauptet, dass sie sich auf

Russisch unterhalten haben?«

»Hast du nicht gesagt, dass es Russen
waren? Meinst du nicht den KGB?«

»Möglich, dass einer von ihnen Russe
war, aber das ist nur eine Theorie. Ich weiß nichts über den russischen

Geheimdienst.«

»Und der andere?«

»Über den weiß ich ebenfalls nichts.

Vielleicht war er Russe, vielleicht auch
nicht.«

Albert zögerte.

»Aber worum ging es bei diesem

Treffen? Was durfte der Junge nicht
aufnehmen?«

»In Reykjavík passiert zur Zeit sehr
viel. Es liegt sehr nahe, den Fall mit der

Schachweltmeisterschaft in Verbindung
zu bringen. Trotzdem glaube ich nicht,
dass wir uns beim gegenwärtigen Stand
der Dinge schon auf irgendetwas festlegen sollten. Dazu wissen wir im

Augenblick noch viel zu wenig. An
sämtlichen großen Botschaften
hierzulande gibt es Geheimdienstleute,
die als sogenannte Handelsattachés
akkreditiert sind, und wegen der

Weltmeisterschaft sind sie noch
zahlreicher geworden. Es kommt aber
auch anderes in Frage, beispielsweise
der Flughafen in Keflavík. Oder der
bevorstehende Kabeljaukrieg mit den

Engländern. Russische U-Boote in
unseren Hoheitsgewässern. Der

Vietnamkrieg.«

»Aber du schließt nicht aus, dass es
etwas mit dem Weltmeisterschaftsmatch zu tun haben könnte?«

»Es wäre unsinnig, das
auszuschließen.«

»Meinst du damit, dass die beiden in

Gefahr sein könnten?«

»Welche beiden?«

»Fischer und Spasski.«

»Keine Ahnung«, erklärte Marian.

»Sollten wir uns dann nicht mit dem

Schachverband in Verbindung setzen?

Sie darüber informieren, dass die

Sicherheitsmaßnahmen verschärft
werden müssen?«

Marian sah Albert an.

»Meinst du nicht, dass der

Schachverband im Augenblick schon genug um die Ohren hat?«

»Aber …«

»Das hat doch keinen Sinn, solange
wir nichts anderes vorweisen können als

Mutmaßungen. Du weißt, dass ich
einfach nur irgendwelchen Ideen
nachgehe. Ich habe nichts in der Hand,
was irgendeine von diesen Theorien
stützt. Wir brauchen schlicht und
ergreifend wesentlich Konkreteres als
meine Überlegungen. Der

Schachverband hat ohnehin schon mehr
als genug zu tun, ihm sitzen
irgendwelche komplett verrückten

Schachfanatiker im Nacken.«

»Die Überprüfung der

Fingerabdrücke könnte etwas bringen.«

»Ja, und es wäre sicherlich sehr
vernünftig, auf das Ergebnis zu warten«,
sagte Marian.

Auf Alberts Schreibtisch klingelte das

Telefon. Er nahm den Hörer ab, hörte zu,
sagte zweimal Ja, blickte mit ernster

Miene zu Marian auf dem Sofa hinüber,
sagte ein weiteres Mal Ja, bedankte sich
dann und legte den Hörer langsam auf
die Gabel.

»Sie haben eine Zigarette aus deiner

Schachtel gefunden«, sagte er. »An der

Bordsteinkante auf der
gegenüberliegenden Seite vom

Barónsstígur, ganz in der Nähe des Kinos. Eine russische Zigarette.«

Marian antwortete nicht.

»Sie haben eine Zigarette aus der

Packung gefunden.«

Noch immer keine Antwort.

»Marian?«

Albert beugte sich vor und sah, dass

Marian eingeschlafen war.

Marian Briem war am späten

Nachmittag immer noch im Büro am

Borgartún, als das Telefon klingelte und
eine Frauenstimme fragte, ob sie mit

Marian spräche.

»Ja.«

»Hallo Marian, hier ist Dagný.«

»Dagný! Wie schön, dich zu hören.«

»Du bist noch bei der Arbeit?«

»Ja.«

»Geht es um den Jungen im

Hafnarbíó?«

»Ja, der macht uns zu schaffen.«

»Habt ihr schon etwas
herausgefunden?«

Marian lächelte. Dagný war sehr
neugierig und erkundigte sich oft nach
den Fällen, mit denen Marian befasst
war.

»Wir kommen voran.«

»Was ist das nur für ein Dreckskerl,
der zu einer solchen Tat fähig ist. Man
hätte gedacht, dass es so etwas bei uns in Island nicht gibt.«

»Ja.«

»Und wie geht es dir sonst?«

»Danke, ich fühle mich relativ gut«,
sagte Marian. »Ich bin eigentlich immer
auf dem Sprung, dich zu besuchen.

Vielleicht sehen wir uns mal ein Spiel
zusammen an.«

»Unbedingt. Hat Papa dich erreicht?«

Marian hatte diese Frage erwartet.

»Er hat angerufen.«

»Und?«

»Kein Und.«

Die Frau am anderen Ende der

Leitung schwieg eine Weile, dann sagte
sie: »Er würde dich so gerne noch kennenlernen.«

»Ja«, entgegnete Marian. »Das weiß
ich, Dagný, aber daraus wird nichts.«

»Kannst du nicht versuchen, ihm zu
verzeihen?«

»Da gibt es nichts zu verzeihen. Er
geht mich nichts an, und ich gehe ihn
nichts an. Daran lässt sich nichts mehr
ändern.«

Vierzehn

Albert war am nächsten Morgen
eigentlich auf dem Weg zur Ford-

Vertretung, doch dann beschloss er, kurz
in der Veranstaltungshalle
vorbeizuschauen. Die Besucher strömten
bereits in die große Sporthalle, in der
später am Tag das Jahrhundertmatch
eröffnet werden würde. Albert hatte sich
schon immer für Schach interessiert,
denn sein Vater hatte ihm schon früh
beigebracht, wie man die Figuren zieht.

Inzwischen wusste er aber weit mehr
über Schach als nur die Zugregeln. Und
sein Interesse hatte noch deutlich
zugenommen, seit feststand, dass die Weltmeisterschaft in Reykjavík
stattfinden würde. Er hatte sein

Schachbrett wieder aus der Versenkung
hervorgeholt und die Figuren aufgestellt,
um seinen Töchtern zu erklären, wie sie
sich bewegten. Er freute sich darauf, das

Match mitzuverfolgen und die Partien am
eigenen Schachbrett nachzuspielen und
sich den Kopf darüber zu zerbrechen.

Als er gefragt wurde, ob er zusätzliche

Schichten übernehmen wolle, um für die

Sicherheit von Bobby Fischer zu sorgen,
hatte er sich wie im siebten Himmel
gefühlt. Inzwischen hatte man aber die

Polizeikräfte verstärkt, deswegen wurde
er für diese Sonderaufgabe nicht mehr benötigt. Der Mord im Hafnarbíó hatte
trotz der Weltmeisterschaft absoluten

Vorrang.

Als Albert den Eingangsbereich der

Halle betrat, sah er viele bekannte

Gesichter: Reporter,

Parlamentsabgeordnete und sogar

Minister, gut genährte Geschäftsleute
und prominente Sportler und auch den

Meteorologen, der im Hafnarbíó
gewesen war und der im Moment so tat,
als würde er ihn nicht sehen. Albert
hatte sich schon häufiger mit seinen

Töchtern Handballspiele in dieser Halle
angesehen, aber heute herrschten im

Foyer ganz andere Verhältnisse. Links befanden sich große Bildschirme, auf
denen man die Partien mitverfolgen
konnte. In der Halle selbst waren
endlose Sitzreihen vor der Bühne
aufgestellt, in deren Mitte ein Tisch mit
dem Schachbrett und rechts und links
davon zwei leere Stühle standen, die
von Scheinwerfern angestrahlt wurden.

Zu beiden Seiten befanden sich

Kamerakräne. Die Kameras übertrugen
die Partie auf die Bildschirme im

Eingangsbereich der Halle.

»Glaubt ihr vielleicht, dass sich der

Mörder hier unter den Zuschauern
befindet?«, fragte jemand, der hinter

Albert stand.

Albert drehte sich um und erblickte
den Reporter eines Boulevardblattes,
der ihn angrinste. Albert kannte den

Mann, der nicht nur für die polizeilichen

Nachrichten zuständig war, sondern auch
etwas von Schach verstand und darüber
berichtete. Er hatte auch über den Mord
an Ragnar berichtet und in dem

Zusammenhang einige Male mit Albert
gesprochen.

Es hatte großes Aufsehen erregt, als
bekannt wurde, dass Ragnar einen

Kassettenrekorder mit ins Kino
genommen hatte, was womöglich auch
der Grund dafür gewesen war, dass man
ihn umgebracht hatte. Es war von fehlenden Kassetten die Rede gewesen
und dass jemand das Gerät gestohlen
hatte. All das hatte die Presse ganz
sicher nicht von der Kriminalpolizei
erfahren, denn man versuchte die Details
der Ermittlung um jeden Preis aus den

Medien herauszuhalten.

»Wohl kaum«, sagte Albert und war
sofort auf der Hut. Er drückte sich im

Gespräch mit Reportern immer sehr
vorsichtig aus, denn er hatte mehr als
einmal erleben müssen, dass er später
keinen Einfluss mehr darauf gehabt hatte,
wie sie seine Worte auslegten.

»Du bist also nur als Zuschauer hier?«

»Ja, ich finde es spannend.«

»Du spielst also auch Schach?«

»Ziemlich laienhaft höchstens.«

»Im Moment ist natürlich ganz Island
im Schachfieber«, sagte der Reporter,
der nicht der Schlankste war und
außerdem einen unangenehmen Geruch
verbreitete. Sein müder

Gesichtsausdruck ließ darauf schließen,
dass er kaum Interesse hatte, sich
übermäßig ins Zeug zu legen. Er trug ein

Schild am Revers, das ihn als

Journalisten auswies und ihm Zutritt zu

Orten verschaffte, an denen die

Öffentlichkeit nicht zugelassen war.

Albert wusste, dass es in der Halle
einen eigenen Raum für die Presse gab, und er ging davon aus, dass er von dort
kam.

»Das ist wohl nicht sehr
verwunderlich«, sagte Albert und
bereitete innerlich seinen Rückzug vor.

Er hatte sich ohnehin schon viel zu lange
in der Halle aufgehalten.

»Gehörst du vielleicht zu den

Bodyguards?«

»Bodyguards?«

»Passt du auf die beiden auf?«, sagte
der Reporter und nickte in Richtung

Bühne.

»Nein, nicht mehr. Der Mord hat
absoluten Vorrang.«

»Ja, natürlich.«

»Du hast ja hier genug Stoff für deine

Geschichten.«

»Ja, Fischer sorgt schon dafür, dass
wir jeden Tag wieder was zu berichten
haben. Seinetwegen drehen die Russen
und der Schachverband fast durch, genau
wie die amerikanische Botschaft, die
ganze Presse und wer weiß wer noch.

Der Schachverband hat ein tolles

Schachbrett aus isländischem Gabbro
herstellen lassen, aber das lehnte Bobby
ab. Dann wurden drei Schachbretter aus

Holz angefertigt, Rosenholz, Teak und
noch eins. Nichts ist gut genug für ihn.

Spasski dagegen ist die Gelassenheit und

Ruhe selbst. Im Grunde genommen ist es ein Wunder, dass er nicht schon längst
abgereist ist.«

»Er will gegen Fischer antreten«,
sagte Albert. »Darum geht es
schließlich? Um jeden Preis.«

»Die Amerikaner sagen, das sei die
einzige Erklärung. Er will spielen. Ist
dieser Junge von einem Ausländer
umgebracht worden?«

Albert versuchte, das Ganze
herunterzuspielen.

»Schwer zu sagen«, antwortete er,
während er sich rückwärts aus dem Saal
heraus und zur Treppe zu schieben
versuchte.

»Bist du vielleicht deswegen hier?«

»Nein, ganz gewiss nicht.«

»Aber ihr zieht die Möglichkeit in

Betracht, dass es sich um einen

Ausländer gehandelt haben könnte?«

»Ähm …«

»Ich meine, hier wimmelt es doch nur
so von Ausländern.«

»Wir ziehen das genauso in Betracht
wie jede andere Möglichkeit«, sagte

Albert. »Beim gegenwärtigen Stand der

Dinge ist alles denkbar.«

»Ich habe mit den Kinoangestellten
gesprochen, und von denen weiß ich,
dass vier oder fünf der Kinobesucher
möglicherweise Ausländer gewesen sein
können. Seid ihr inzwischen damit weitergekommen, die restlichen

Kinobesucher zu finden?«

»Wir ermitteln noch«, erklärte Albert.

»Mehr kann ich nicht sagen. Nett, dich
getroffen zu haben.«

»Aber ihr habt auch Ausländer im

Visier?«, fragte der Reporter hartnäckig
und blieb Albert auf den Fersen, der auf
den Ausgang zusteuerte.

»Wir ermitteln in jede Richtung«,
sagte Albert und verschwand im

Gewimmel. Er war wütend auf sich
selbst, denn er wusste, dass er gleich
von Anfang an klare Grenzen hätte
ziehen und jegliche Auskunft verweigern
müssen.

Eine der beiden Ford-Vertretungen
befand sich im Gewerbegebiet Skeifan.

Albert fuhr dorthin, mit nichts als der

Aussage von Konni im Gepäck: ein
nagelneuer blauer Ford Cortina, mit dem
angeblich ein alter Säufer nach der

Vorstellung in betrunkenem Zustand
davongefahren war. Albert erwischte
den Chef der Verkaufsabteilung erst nach
einer regelrechten Verfolgungsjagd – in
der Vertretung war viel los. Praktisch
jedes vierte in Island verkaufte Auto sei
ein Ford, vor allem der Cortina, aber
auch der Bronco-Jeep und der Mustang
hatte ein Verkäufer zu Albert gesagt.

Albert hätte selbst liebend gern einen dieser neuen Fords gehabt, aber er
konnte ihn sich nicht leisten. Er und

Guðný mussten sich mit einem
orangefarbenen, verbeulten Escort
begnügen.

Als er den Abteilungsleiter endlich
erwischt hatte, wies er sich aus und
sagte, dass er auf der Suche nach

Käufern von blauen Cortinas sei. Konnis

Beschreibung des Mannes war nicht sehr
genau gewesen, mittleres Alter,
glatzköpfig. Womöglich Alkoholiker.

»Blaue Cortinas?«, fragte der

Abteilungsleiter. »Und wie lange liegt
das zurück?«

»Ungefähr ein Jahr, das zumindest nehmen wir an. Das Auto, das er fuhr,
war ziemlich neu.«

»Hat er was verbrochen?«

»Keineswegs. Wir müssen bloß mit
ihm sprechen.«

»Ich müsste die ganzen

Verkaufsstatistiken durchgehen.«

»Ich kann warten«, sagte Albert.

»Der Cortina ist außerordentlich
gefragt, da gibt es stapelweise

Verkaufslisten.«

»Auch viele blaue?«

»Das vielleicht nicht, Blau ist bei uns
die am wenigsten gefragte Farbe.«

»Ich habe keine Eile.«

Albert hatte sich gerade in einen leuchtend roten Bronco geschwungen
und genoss den Geruch des brandneuen

Autos mit Lenkradschaltung und
durchgehender Sitzbank vorne, als der

Abteilungsleiter mit einem der Verkäufer
zurückkehrte, einer schlaksigen Gestalt

Ende zwanzig.

»Ist der Mann, nach dem ihr sucht, in
betrunkenem Zustand gefahren?«, fragte
der Abteilungsleiter.

»Auf Details kann ich nicht eingehen«,
antwortete Albert und stieg aus dem

Bronco. »Wieso fragst du?«

»Brynjar hier hat vor etwa einem

Monat einen blauen Cortina an einen
glatzköpfigen Mann verkauft, auf den deine Beschreibung passt.«

»Tatsächlich?«

»Er hatte eine Fahne«, sagte Brynjar.

»Ich dachte, die Polizei interessiert
sich vielleicht für ihn, weil er betrunken
gefahren sein könnte«, sagte der

Abteilungsleiter. »Hast du deswegen
nach ihm gefragt?«

»Wonach hat er gerochen?«, fragte

Albert.

»Nach Schnaps«, sagte Brynjar. »Ich
glaube, er war total besoffen. Ich habe
mich geweigert, ihm das Auto zu
übergeben, obwohl er es schon vor
langer Zeit bestellt hatte. Es musste
unbedingt blau sein. Ich war nicht unhöflich ihm gegenüber, ich habe ihm
nur gesagt, dass er später
wiederkommen solle, um den Wagen in

Empfang zu nehmen.«

»Und wie hat er darauf reagiert?«

»Er kam am nächsten Tag wieder und
hat den Cortina abgeholt. Aber auch da
war er nicht vollkommen nüchtern.«

* * *

Marian Briem hatte bei einem Geschäft

in der Njálsgata gehalten, um sich ein

Smørrebrød mitzunehmen, das nicht nur
kunstvoll garniert war, sondern auch
entsprechend sorgfältig verpackt wurde.

Es war schon spät am Abend. Neben den

Nobelrestaurants wie dem Naust oder
dem Hotel Holt gab es in Reykjavík nur
wenige Restaurants, höchstens

Imbissstuben, die Hamburger mit

Pommes frites und Milchshakes
verkauften. Dieser Laden jedoch war
ganz nach Marians Geschmack, die
dänischen Smørrebrøds waren
wunderbar, beispielsweise mit Ei und
eingelegtem Hering, mit Roastbeef oder
geräuchertem Lammfleisch belegt und
üppig garniert.

Zu Hause angekommen, schaltete

Marian das Radio ein und aß das

Smørrebrød mit großem Genuss. Der Fernseher im Wohnzimmer war relativ
neu, Marian hatte ihn angeschafft,
nachdem das Isländische Fernsehen
seinen Sendebetrieb aufgenommen hatte.

Anfangs hatte Marian öfter geschaut, vor
allem Sendungen, die in Island
produziert wurden. Doch mit der Zeit
hatte Marians Interesse stark
nachgelassen, und inzwischen wurde der

Fernseher nur noch ganz selten einmal
eingeschaltet. Im Rundfunk lief eine

Sendung über den Komponisten Jón

Leifs, und es wurden Ausschnitte aus
seinen Werken eingeblendet,
monumentale Musik zu monumentalen

Stoffen. Marian setzte sich ins Wohnzimmer, um sich in die Akten über
den Mord im Hafnarbíó zu vertiefen,
aber irgendetwas in der Musik von Jón

Leifs, irgendein kalter Beiklang in der

Musik beschwor Erinnerungen an den

Koldingfjord herauf.

Es geschah immer seltener, dass

Marian die alten Briefe zur Hand nahm
und in ihnen blätterte. Nur wenige von
ihnen waren an das Sanatorium im

Koldingfjord adressiert, und alle
stammten sie von Athanasius, der sich
nach Marians Befinden in dem

Sanatorium erkundigte und aus Island
berichtete.

Als dann diese Postkarte mit dem Bild vom Koldingfjord eintraf, hatte Marian
sie sich immer wieder angesehen und
sogar mit ins Büro genommen.

Knapp vierzig Jahre war es her, dass
diese Briefe abgeschickt worden waren,
ihr Alter war ihnen anzusehen, das

Papier war vergilbt und spröde, die

Bleistiftschrift verblasst, ganz anders als
die Zuneigung zu dem Absender, die
wurde von Mal zu Mal kostbarer, wenn

Marian die Briefe zur Hand nahm. Sie
begannen alle mit einer wunderschönen

Anrede, Mein gutes Kind oder Du mein Liebling, und drückten in wenigen

Worten Wünsche für eine gute

Besserung und einen schönen Aufenthalt aus, und auch die Hoffnung, dass Marian
bald neue Freunde finden und dass das

Personal des Sanatoriums Marian gut
behandeln möge – andernfalls sollte

Marian es ihn unverzüglich wissen
lassen. Dann folgten Berichte über
irgendwelche belanglosen Ereignisse in

Island und über die

Weltwirtschaftskrise, die schier kein

Ende nehmen wollte, Nachrichten von
der Herrschaft und den Dienstboten, alle
schickten sie Grüße. Die Forellen seien
froh gewesen, die Freiheit im See von

Þingvellir wiedererlangt zu haben,
schrieb Athanasius. Der Große habe
ordentlich gezappelt, bevor er in der Tiefe des Sees verschwand. Die Briefe
endeten mit einem lieben Gruß und mit
weiteren freundlichen Wünschen für
eine gute Besserung.

Marian hatte auf alle Briefe von

Athanasius geantwortet, aber diese

Antworten waren verloren gegangen.

Der letzte Brief wurde geschrieben, als

Marian schon geraume Zeit in dem

Sanatorium verbracht hatte. Antons Tod
war immer noch nahe, und was in dem
dänischen Sanatorium vor sich ging,
hatte Marian in einem Satz
zusammengefasst, der am Schluss des
letzten Briefs stand. In ihm ging es um
nichts weniger als eine oberste Gottheit, und das hatte Athanasius viel

Kopfzerbrechen bereitet:

Es ist einfacher, an Gott zu glauben,
wenn man weiß, dass er nicht
existiert.

Fünfzehn

Die Zeitungen waren voll von

Nachrichten über das Match, das nun
endlich begonnen hatte. Schachanhänger
und Schaulustige jeglichen Alters füllten
die Veranstaltungshalle, um zu sehen,
wie die weltbesten Schachspieler sich
vor den Augen der Welt die Hände
reichten und sich zur ersten Partie
niederließen. Ein spezialangefertigter

Schachtisch stand auf der Bühne, und die

Zuschauer saßen in angemessener

Entfernung unten in der Halle. Doch

Fischer reichte der Abstand nicht. Der

Beginn der Partie verzögerte sich, weil
er verlangte, dass die ersten zehn Reihen vor der Rampe entfernt werden müssten.

Die isländischen und ausländischen

Journalisten und Reporter hatten eine
gesonderte Tribüne. Sie berichteten in
allen Einzelheiten über dieses Match mit
all seinen skurrilen Auswüchsen, vor
allem über Bobby Fischers Allüren,
aber auch über die höfliche, stoische

Gelassenheit von Boris Spasski. Auf

Wunsch von Fischer war ein mit Leder
gepolsterter Drehstuhl aus New York für
ihn eingeflogen worden. Auf diesem

Stuhl hatte er gesessen, als er sich mit
dem Sieg über Tigran Petrosjan in

Argentinien das Recht gesichert hatte,
den amtierenden Weltmeister
herauszufordern. Spasski hingegen hatte
keinerlei besondere Wünsche geäußert,
was seine Sitzgelegenheit anbelangte. Er
eröffnete die erste Partie des Matchs mit
einem Damengambit.

Auf der Titelseite des Abendblatts
ging es allerdings nicht um die

Schachweltmeisterschaft. Die

Schlagzeile mit dem dazugehörigen

Artikel berief sich auf zuverlässige

Quellen aus den Reihen der

Kriminalpolizei. Dort erregte diese

Nachricht Aufsehen und Verärgerung,
man knöpfte sich die Mitarbeiter vor,
die aber hoch und heilig beteuerten, sich
nicht mit irgendwelchen Reportern abgegeben zu haben. Albert glaubte
jedoch zu wissen, wer hinter dem

Artikel steckte und was mit
zuverlässigen Quellen gemeint war. Das

Blatt kam kurz vor Mittag ins Büro, und

Albert geriet ins Schwitzen, als er die

Überschrift las. MORD IM

HAFNARBÍÓ – POLIZEI FAHNDET

NACH AUSLÄNDERN. Albert überflog
den Artikel, und soweit er sehen konnte,
war es nicht möglich, ihn mit dieser

Nachricht in Verbindung zu bringen, es
war nur die Rede von zuverlässigen

Quellen. Es musste auch nicht unbedingt
sein, dass sein Gespräch mit dem

Reporter in der Veranstaltungshalle Anlass für diese Meldung gewesen war.

Da musste noch jemand anderes als

Informant gedient haben. Wie konnten
diese Presseleute nur mit solchen

Methoden arbeiten. Er hatte überhaupt
keine Ausländer erwähnt, sondern ganz
im Gegenteil betont, dass die

Ermittlungen in alle Richtungen zielten.

Aber vielleicht war sein Zögern falsch
interpretiert worden, oder seine

Aussage, dass alles in Betracht gezogen
würde.

»So gehen sie uns ganz sicher durch
die Lappen«, sagte Marian Briem und
knallte die Zeitung auf den Schreibtisch.

»Welcher Idiot lässt sich auch auf ein Gespräch mit diesen Zeitungsfritzen
ein?«

»Das ist doch völlig
verantwortungsloser Journalismus!«,
erklärte Albert mit so deutlicher

Entrüstung, dass Marian sie auf alle

Fälle zur Kenntnis nehmen musste. Aber
offensichtlich klang seine Empörung ein
wenig zu echt, und Marian hatte für so
etwas ein gutes Gehör. Ihn traf ein
scharfer Blick.

»Warst du das etwa?«

»Ich?«

»Mit wem hast du geredet?«

»Mit niemandem«, sagte Albert.

»Ich …«

»Ja?«

»Ich habe es abgestritten, ich habe
gesagt, wir wären auf gar keinen Fall
hinter irgendwelchen Ausländern her.«

»Zu einem Reporter von diesem

Käseblatt?«

»Ich habe gestern kurz in der Halle
vorbeigeschaut, um zu gucken, wie es
dort läuft. Ich habe nur gesagt, dass wir
alles in Betracht ziehen.«

»Hat er von sich aus nach Ausländern
gefragt?«

»Ja.«

»Und du hast geantwortet, dass wir
alles in Betracht ziehen?«

»Ja.«

»Warum um alles in der Welt hast du
das gemacht?«

»Ich habe doch gar nichts gesagt«,
murmelte Albert. »Er muss das von
jemand anderem haben, anders kann ich
mir das nicht erklären. Ich habe nichts
gesagt und nichts angedeutet. Ich habe
nur gesagt, dass wir alles in Betracht
ziehen.«

»Wenn es tatsächlich Ausländer
waren, die den Jungen ermordet haben,
dann wissen sie jetzt, dass wir nach
ihnen suchen. Wenn sie nicht schon
außer Landes sind. Hat deine Suche nach
dem Mann mit dem blauen Cortina etwas
ergeben?«

»Ich habe heute versucht, ihn zu
treffen«, sagte Albert. In der Ford-

Vertretung hatte er den Namen des

Käufers erhalten und war zu ihm nach

Hause gefahren, hatte aber niemanden
angetroffen. »Ich weiß, wo er arbeitet,
und ich bin auf dem Weg dorthin.«

»Du lässt mich wissen, wenn dabei
etwas herauskommt.«

»Ich habe diesem Reporter nichts
gesagt, was Anlass zu dieser Schlagzeile
gegeben hätte«, erklärte Albert
niedergeschlagen. »Absolut nichts. Das
würde ich nie tun, ich würde niemals
eine Ermittlung gefährden.«

»In Ordnung«, sagte Marian und drückte die Zigarette aus. »Trotzdem ist
die Sache ziemlich heikel.«

Der Mann mit dem blauen Cortina
besaß einen kleinen Importhandel am

Grensásvegur. Er hatte nur wenige

Angestellte. Das Lager war im Keller,
und sein Büro lag eine Etage darüber.

Als Albert nach ihm fragte, führte ihn
jemand zu einem Büro, an dessen Tür
ein kleines Messingschild mit seinem

Namen hing. Albert klopfte an. Einige

Zeit verging, er klopfte noch einmal, und
schließlich öffnete er die Tür. Ein Mann
wollte sich eben hinter den Schreibtisch
setzen. Er hatte kein Jackett an und war
nur im Hemd, die Hose war nach unten gerutscht, und den Schlips hatte er
gelockert. Er war korpulent und hatte
eine Glatze, genau wie Konni ihn
beschrieben hatte. Zudem hatte er sich
nicht rasiert, seine Augen waren rot, und
er sah übernächtigt aus.

»Was kann ich für dich tun?«, fragte
er, während er sich auf den

Schreibtischsessel fallen ließ.

»Du bist Hinrik?«

»Ja«, antwortete der Mann. Er
wickelte ein Wrigley’s Kaugummi aus
der Verpackung, knickte es zusammen
und schob es sich in den Mund.

Albert betrat das Büro und schloss
die Tür hinter sich. Der Mann sah ihn erstaunt an. Das Büro machte einen
schäbigen Eindruck, staubige Regale
voller Papierstapel, ein überquellender

Aschenbecher, Vorhänge, die wohl noch
nie gereinigt worden waren.

»Was kann ich für dich tun, mein

Guter?«, fragte Hinrik.

»Es geht um den tragischen Vorfall im

Hafnarbíó, um die Ermordung des

Jungen«, sagte Albert, der bemerkte,
dass der Mann sich bereits seit einigen

Tagen nicht rasiert hatte. »Davon hast du
sicherlich gehört. Ich bin von der

Kriminalpolizei. Wir haben Hinweise
darauf erhalten, dass du an diesem Tag
in der Fünfuhrvorstellung warst. Kannst du das bestätigen?«

Einen Moment lang vergaß der Mann
zu kauen. Er starrte Albert an.

»Kannst du das bestätigen?«,
wiederholte Albert mit größerem

Nachdruck.

»Nein«, sagte der Mann. »Ich weiß
gar nicht, wovon du redest.«

»Wir haben eine leere Rumflasche im

Kinosaal gefunden, und wir haben die

Fingerabdrücke an dieser Flasche. Und
jemand hat eine Person beobachtet, von
der wir annehmen, dass es sich um dich
handelt.«

»Ich war nicht in dieser Vorstellung«,
sagte der Mann.

Albert setzte sich auf den Stuhl vor
dem Schreibtisch.

»Wir haben einen Augenzeugen«,
sagte er. »Und wir haben die

Fingerabdrücke von der Flasche. Den

Augenzeugen können wir holen, und wir
können Fingerabdrücke von dir nehmen.

Aber dadurch verzögert sich alles nur.

Deswegen frage ich dich noch einmal:

Warst du an diesem Tag in der

Fünfuhrvorstellung?«

Hinrik schielte zu einem Aktenschrank
hinüber, der am Fenster stand. Der

Alkoholdunst, der über dem Büro
schwebte, war so schwach, dass er kaum
wahrzunehmen war, aber Alberts lange, schmale Nase war ein überaus
empfindliches Geruchsorgan.

»Wir haben die Leute, die in dieser

Vorstellung waren, gebeten, sich mit uns
in Verbindung zu setzen. Weshalb hast
du das nicht getan?«

Hinrik gab sich geschlagen, der

Gedanke, einem Augenzeugen
gegenübergestellt zu werden und

Fingerabdrücke abgenommen zu
bekommen, war alles andere als
verlockend.

»Ich habe nichts gesehen«, sagte er.

»Ich kann euch nicht helfen.«

»Kannst du dich an diesen Jungen
erinnern?«

»Nein.«

»Bist du sicher?«

»Wieso fragst du mich danach? Ich
habe doch nichts getan.«

»Hast du …«

»Waren das nicht irgendwelche

Ausländer? Das habe ich doch in der

Zeitung gelesen.«

Alberts Miene verzog sich.

»Auf das, was in den Zeitungen steht,
kann man nichts geben«, sagte er brüsk.

»Die schreiben doch nur das, was ihnen
in den Kram passt.«

Er schwieg einen Moment.

»Hast du während der Vorstellung
getrunken?«

Hinrik antwortete nicht. Albert
wartete. Vielleicht hatte Hinrik die

Frage unangebracht gefunden. Oder
unverschämt.

»Diese Rumflasche war also deine?«

Hinrik nickte. »Kann sein«, sagte er.

Albert lehnte sich entspannt zurück.

»Weshalb hast du dann nicht Kontakt
zu uns aufgenommen? Du hast doch
gewusst, dass wir nach sämtlichen

Personen suchen, die in dieser

Vorstellung waren.«

»Ich … Nein, davon wusste ich
nichts. Ich habe gar nicht darüber
nachgedacht.«

»Aber du weißt, was dort passiert ist?«

»Ja, ja, natürlich. Das kann ja wohl
niemandem entgangen sein.«

»Kannst du dich erinnern, diesen

Jungen in dem Kino gesehen zu haben?«

»Mir ist nichts Besonderes
aufgefallen«, erklärte Hinrik, der
versuchte, Haltung zu bewahren.

»Ich …«

»Ja?«

»Ich bin … Ich war mir nicht sicher,
ob es dieselbe Vorstellung war. Das ist
der Grund, weshalb ich mich nicht mit
euch in Verbindung gesetzt habe.

Irgendwie bildete ich mir ein, ich wäre
in einer ganz anderen Vorstellung gewesen. Ich war mir nicht sicher, ob es
diese gewesen war.«

»Wenn dir die Flasche Rum gehört
hat, dann warst du in der Vorstellung.

Und wir haben diesen Zeugen. Willst du
damit vielleicht sagen, dass du schon so
viel getrunken hattest, dass du überhaupt
nicht mehr wusstest, wann und wo du im

Kino warst?«

»Ich glaube, ich habe die meiste Zeit
gepennt«, antwortete Hinrik. »An den

Film kann ich mich so gut wie gar nicht
erinnern.«

»Gehst du normalerweise ins Kino,
um zu schlafen? Oder um zu trinken?«

»Ich möchte am liebsten nicht über mich sprechen, falls du nichts dagegen
hast.«

»Hast du vielleicht irgendetwas
bemerkt, was uns weiterhelfen könnte?

Kannst du dich an den Jungen erinnern?

Und wo er gesessen hat? Oder wer in
seiner Nähe gesessen hat?«

»Nein. Ehrlich gesagt, habe ich ihn
nicht bemerkt.«

»Kannst du dich erinnern, wo du
gesessen hast?«

»Nicht ganz genau«, sagte Hinrik.

»Erinnerst du dich an irgendwelche
anderen Besucher, die in der Vorstellung
waren?«

»Eigentlich nicht.«

»An niemanden?«

»Nein.«

»Ich möchte mir jetzt deinen Cortina
ansehen«, sagte Albert. »Du bist doch
sicher in deinem Auto gekommen. Wo
steht es?«

»Mein Wagen steht da draußen.

Warum willst du ihn dir ansehen?«

»Wir suchen nach bestimmten Dingen
aus dem Kino.«

»Aus dem Kino?«

Albert stand auf. Hinrik blickte zu ihm
hoch. Albert wartete.

»Jetzt?«

»Ja«, sagte Albert. »Jetzt.«

Hinrik erhob sich nun ebenfalls, blickte wieder zu dem Aktenschrank
hinüber und versuchte, sich das Hemd in
die Hose zu stopfen. Er räusperte sich
und zog das Jackett an, das über der

Stuhllehne hing. Dann holte er tief Atem,
öffnete die Tür und ging hinaus. Albert
folgte ihm zu dem Parkplatz hinter dem

Haus. Die Büroangestellten blickten
hinter ihnen her. Albert hatte sich zwar
nicht als Kriminalbeamter ausgewiesen,
als er nach Hinrik fragte, aber trotzdem
schien es, als spürten die Angestellten,
dass irgendetwas im Busch war.

Sie gingen zu dem viertürigen blauen

Cortina hinüber, und Albert fragte

Hinrik nach den Schlüsseln.

»Der Wagen ist offen«, sagte er. »Ich
schließe ihn nie ab. Die Schlüssel sind
im Büro.«

Albert öffnete die Fahrertür, steckte
den Kopf ins Auto und erblickte eine
ähnliche Unordnung wie im Büro.

Zeitungen auf den Sitzen und dem

Fußboden, Staub auf dem

Armaturenbrett, ein einzelner Turnschuh
schaute unter dem Fahrersitz hervor,
über der Rücklehne des Fahrersitzes
hing ein dreckiges Handtuch, und
außerdem lagen überall Papiere herum.

Albert schnupperte, das Auto roch
sowohl nach Alkohol als auch nach

Zigaretten. Er warf einen Blick auf die Rückbank, wo diverse Kleidungsstücke
und noch mehr Papier herumlagen. Er
schloss die Vordertür und öffnete die
hintere.

»Warum machst du das eigentlich«,
ließ Hinrik sich vernehmen. Er zog einen
weiteren Kaugummi aus der Tasche.

»Nach was suchst du eigentlich?

»Hast du seit der Vorstellung nicht
mehr hier hinten in den Wagen geguckt?«

»Nein«, sagte Hinrik.

»Bist du sicher?«

»Ja. Da hinten liegt nur irgendwelcher

Krempel.«

Zwei oder drei Angestellte der

Importfirma beobachteten die Szene durch ein Fenster, von dem aus man auf
den Parkplatz blicken konnte. Sie
machten sich bereits seit längerem

Sorgen um den Eigentümer und seinen

Alkoholkonsum, darüber, dass er es
nicht schaffte, seine Sucht in den Griff zu
bekommen. Sie sahen, wie Albert ein

Taschentuch zur Hand nahm, sich über
die Rückbank des blauen Cortinas
beugte und eine Zeitlang in dem

Durcheinander herumwühlte. Auf einmal
schien er fündig geworden zu sein. Er
griff nach etwas und richtete sich auf.

Als er Hinrik zeigte, was er im Auto
gefunden hatte, schüttelte der den Kopf.

»Kennst du das hier?«, fragte Albert.

»Die hab ich noch nie gesehen«, sagte

Hinrik sichtlich erschrocken. Er starrte
auf die blutverschmierte Tasche in

Alberts Hand. Dann reagierte er
blitzschnell und rannte davon.

Sechzehn

Gleich in der ersten Nacht im

Koldingfjord-Sanatorium erhielt Marian
unerwarteten Besuch, der das Gefühl des

Alleinseins, das sich in der kranken

Brust auszubreiten begann, etwas
milderte. Es war ein Mädchen etwa im
gleichen Alter wie Marian, das wissen
wollte, ob Marian aus Island komme.

Dieser Besuch bewirkte, dass Marian in
der ersten Nacht nur wenig Schlaf fand.

Die Reise hatte fast eine Woche
gedauert und war anstrengend gewesen.

Das Schiff hieß Gullfoss und gehörte der
isländischen

Dampfschifffahrtsgesellschaft Eimskip, es transportierte Passagiere und Fracht
von und nach Island. Während der

Überfahrt war praktisch die ganze Zeit
über schwere See gewesen, vor allem
nach dem fahrplanmäßigen

Zwischenstopp in Leith. Das Schiff
stampfte und rollte ununterbrochen, und
es gab kaum Passagiere, die nicht
seekrank wurden, von früh bis spät
würgten und sich übergeben mussten und
nur noch den einen Wunsch verspürten,
möglichst bald Land zu sehen. Marian
mit nur einem gesunden Lungenflügel
machte da keine Ausnahme.

Athanasius hatte ein junges Paar
gebeten, ein Auge auf das Kind zu haben, damit es ihm auf der Überfahrt gut gehen
würde. Nach dem Anlegen des Schiffs
am Islandkai in Kopenhagen sollten sie
dafür sorgen, dass Marian zum

Hauptbahnhof kam und in den richtigen

Zug gesetzt wurde. Ansonsten kannte

Marian an Bord niemanden. Die beiden
hatten Athanasius’ Bitte nicht abschlagen
können, sie waren freundlich zu Marian,
aber gleichzeitig waren sie auch sehr
vorsichtig, da sie von der Krankheit
wussten und sich davor fürchteten,
angesteckt zu werden.

Marian schlief in einer Kabine der
ersten Klasse, und die des Ehepaars
befand sich auf demselben Gang nahe beim Speisesaal. Der Mann war groß
und massig, er wurde nie seekrank und
konnte deswegen unterwegs auch

Unmengen verschlingen. Er rauchte viel
und war einem guten Tropfen alles
andere als abgeneigt. Er hielt sich meist
im Rauchsalon oberhalb des Speisesaals
auf und spielte dort Lomber und Bridge.

Seine kleine, zierliche Frau war genauso
zurückhaltend wie ihr Mann es genoss,
andere zu unterhalten und im Mittelpunkt
zu stehen. Sie erzählte Marian, dass ihr

Mann ein ausgesprochener Nachtmensch
war und erst gegen Morgen und in
reichlich angetrunkenem Zustand in seine

Koje kroch. Sie seien auf dem Weg nach Italien, wo er Gesangsunterricht nehmen
wollte. Sie selbst träumte von einem

Kunststudium, das man ihrer Meinung
nach nirgendwo besser als in Italien
absolvieren konnte.

»Sing Marian und mir doch etwas
vor«, bat sie den Ehemann eines Tages,
als die See ruhig war und die Sonne
schien. Die Gullfoss näherte sich bereits
dem Hafen in Kopenhagen, als der Mann
an Deck kam, auf dem seine Frau und

Marian saßen und sich sonnten.

»Du weißt ganz genau, Liebling, dass
ich nicht auf Befehl singen kann!«, sagte
er mit seiner dunklen Baritonstimme, die
nach etlichen Lomber-Abenden im Rauchsalon reichlich rostig klang.

Das Paar verabschiedete sich von
seinem Schützling, als Marian auf dem

Hauptbahnhof in Kopenhagen einen

Sitzplatz im richtigen Zug gefunden hatte.

Zum Abschied gab es keine Küsse und
kein Händeschütteln, nur alle guten

Wünsche für eine baldige Besserung,
und dann gingen die beiden. Sie hatten
vor, noch ein paar Tage in Kopenhagen
zu verbringen, bevor sie in den Süden
reisten. Der Mann stiefelte mit großen

Schritten vor seiner Frau her,
wahrscheinlich dachte er an nichts
anderes als an die nächste

Gastwirtschaft. Seine freundliche Frau hielt sich hinter ihm und sehnte sich
danach, sich endlich mit italienischer

Malerei befassen zu können.

In dem Zug befanden sich noch andere

Kinder mit demselben Ziel wie Marian.

Wer nicht in Begleitung von

Erwachsenen reiste, trug ein Schild mit
der Angabe des Reiseziels an der Brust.

Die Reise dauerte fast sechs Stunden.

Der Zug hielt in Korsør auf Seeland, und
von da aus ging es auf einer Fähre über
den Großen Belt hinüber nach Nyborg
auf Fünen. Dort bestieg Marian den
nächsten Zug quer durch Fünen nach

Middelfart, von wo aus eine weitere

Fähre die Passagiere über den Kleinen Belt nach Fredericia in Jütland brachte.

Als der Zug von Fredericia in Kolding
hielt, mussten sich alle Kinder auf dem

Bahnsteig versammeln. Eine Frau in

Krankenschwesterntracht und ein
schwarz gekleideter Mann kümmerten
sich um die Gruppe und riefen alle

Kinder mit Namen auf. Als der Zug sich
wieder in Bewegung setzte, wurden die

Kinder und die sie begleitenden Eltern
zu einem Bus geführt, der sie an den

Bestimmungsort brachte.

Bei Marian war auf der Überfahrt
nach Dänemark die eingepumpte Luft vor
der Lunge langsam entwichen. Als die

Neuankömmlinge sich in der

Eingangshalle des Sanatoriums
versammelten, machte Marian eine

Krankenschwester auf sich aufmerksam,
die sofort begriff, was los war, und mit

Marian eine Treppe höher ging, wo sich
die Ärztezimmer befanden. Ein Arzt
horchte Marian gründlich ab und
bereitete das Hineinpumpen der Luft
vor. Marian hatte den Krankenbericht
vom Vífilsstaðir-Spital dabei und
reichte ihn dem Arzt. Er nahm die

Papiere lächelnd entgegen und blätterte
darin.

»Du hast eine lange Reise hinter dir,
den ganzen weiten Weg von Island«,
sagte er langsam und in einfachem Dänisch. Da Athanasius Marian ein
wenig Dänisch beigebracht hatte, war es
gut zu verstehen. Marian nickte.

»Und nur mit einem Lungenflügel.«

Der Arzt lächelte wieder. Der Eingriff
verlief ohne Komplikationen. Die Geräte
sahen ähnlich aus wie die in Vífilsstaðir,
und Marian spürte kaum, dass die Nadel
in die Brust eindrang und die Luft
hineingepumpt wurde.

Der Arzt merkte, dass sich Marian an
diesem neuen Ort unsicher fühlte, und
erzählte zur Ablenkung einiges über das

Sanatorium. Durch eine Spendenmarke
der dänischen Post war das notwendige

Geld für dessen Bau gesammelt worden.

In dem Sanatorium gab es Betten für
einhundertzwanzig Kinder. Besonders
eindrucksvoll war die geschwungene

Liegehalle unter den Kolonnaden vor
dem Hauptgebäude, wo die Kinder die
frische Meeresluft einatmen konnten.

»So, nun ist es überstanden«, sagte
der Arzt und zog die Nadel vorsichtig
heraus. »Sag Bescheid, wenn sich der

Druck wieder verringert. Ansonsten
konzentriert sich bei uns wie bei allen
anderen Lungensanatorien die

Behandlung im Wesentlichen auf

Entspannung und Ruhe, und dazu

Gymnastik, gesundes Essen, frische Luft
und gute Pflege.«

Der Arzt brachte Marian zur Tür.

»Die Kinder hier sind alle sehr nett«,
sagte er. »Sie versuchen, trotz der

Krankheit ein normales Leben zu führen.

Also versuch ja nicht, dich hier in

Kolding zu langweilen.«

Das Hauptgebäude des Sanatoriums
war imposant. Es hatte eine moderne

Küche und getrennte Speisesäle für

Patienten und Angestellte. Außerdem
gab es eine Werkstatt und zwei Räume
mit mehreren Höhensonnen. Im obersten

Stockwerk befanden sich der

Operationssaal und eine Zahnarztpraxis.

In den geräumigen Zimmern mit ihren
großen Fenstern waren jeweils mehrere Kinder untergebracht, und genau wie in

Vífilsstaðir wurde sehr darauf geachtet,
dass die Räume immer gut durchlüftet
waren. Aus dem Dach in der Mitte des

Gebäudes ragte ein kleiner

Aussichtsturm auf, und darunter war ein

Relief mit acht Putten um einen Brunnen,
auf dem Sundhed stand – Gesundheit.

In der ersten Nacht lag Marian wach
im Bett und dachte an Athanasius und die

Abschiedsstunde an Bord der Gullfoss,
bevor sie aus dem Hafen in Reykjavík
auslief. Athanasius war besorgt, er war
unruhig in der Kabine auf und ab
gegangen und hatte wer weiß wie oft
zusammen mit Marian kontrolliert, dass nichts vergessen und alles geregelt war.

Am wichtigsten war für Athanasius
gewesen, dass Marian gleich nach der

Ankunft in Kopenhagen direkt zum

Bahnhof gebracht wurde, sich im

Sanatorium immer gut benahm und sich
genau an die Regeln dort hielt. Die

Hafenarbeiter standen schon bereit, um
die Leinen loszumachen, als Athanasius
endlich von Bord ging. Er blieb auf dem

Kai stehen und winkte Marian zu.

»Ich schreibe dir«, hatte er gerufen.

»Und lass mich sofort wissen, wenn dir
irgendetwas fehlt.«

Marian vergrub das Gesicht im

Kissen. Ein Mädchen ungefähr im gleichen Alter betrat auf leisen Sohlen
das Zimmer und trat an das Bett.

»Schläfst du schon?«, flüsterte es auf

Isländisch.

Marian sah es im Dämmerlicht nur
undeutlich, erinnerte sich aber daran, es
bei der Ankunft in der Eingangshalle des

Sanatoriums gesehen zu haben,
zusammen mit anderen Kindern. Das

Mädchen war Marian aufgefallen, weil
es wie gebannt auf die isländische Fahne
an Marians Koffer starrte, den

Athanasius gekauft hatte. Die anderen

Kinder waren zum größten Teil schon
schlafen gegangen. Das Mädchen hatte
rotes Haar und klare, wenn auch sehr bleiche Gesichtszüge.

»Nein«, ließ Marian sich vernehmen.

»Ich habe gesehen, dass du aus Island
bist«, flüsterte das Mädchen und setzte
sich auf einen weißen Hocker neben dem

Bett. »Wegen der Fahne am Koffer.«

»Ja«, sagte Marian.

»Ich komme auch aus Island«, sagte
das Mädchen, »aber ich wohne in Århus.

Ich glaube, wir sind im Augenblick die
einzigen Isländer hier. Ich war schon
voriges Jahr in diesem Sanatorium, und
damals waren da noch zwei andere

Isländer. Es ist wunderschön hier.«

»Alles ist so groß und
überwältigend«, sagte Marian
schniefend.

»Meinst du die Liegehalle draußen?«,
fragte das Mädchen.

»Die ist riesig. Wie heißt du?«

»Ich heiße Katrín«, sagte das

Mädchen.

»Ich heiße Marian.«

»Marian? Was ist das denn für ein
komischer Name, ein Mädchen- oder ein

Jungenname?«

»Den Namen hat mir meine Mutter
gegeben. Sie stammte aus Dänemark.«

»Und weiter?«

»Was weiter?«

»Hast du keinen Nachnamen?«

»Athanasius nennt mich manchmal Marian Briem. Athanasius ist mein

Freund. Er sagt, dass Briem ein alter

Familienname ist, von meinen

Großeltern, den Eltern meiner Mutter.

Athanasius interessiert sich sehr für

Ahnenforschung.«

»Hast du keinen Vater?«

»Doch, natürlich. Aber der will nichts
mit mir zu tun haben. Die Kinder in
îlafsvík haben gesagt, ich wäre ein

Dienstmädchenkind. Athanasius sagt, ich
sei ein Kind aus einer schwierigen

Beziehung, dem man keinen Vaternamen
geben durfte, und deswegen sei es am
besten, wenn ich mich Marian Briem
nennen würde.«

»Aber was ist mit deiner Mutter?«

»Sie ist gestorben.«

»Wie denn?«

»Sie ist ertrunken, als ich zwei Jahre
alt war.«

Katrín schwieg eine Zeitlang.

»Und jetzt bist du hier«, sagte sie
dann.

»Die Krankheit gab es überall in der

Gegend, wo ich aufgewachsen bin. Auf
einem Hof sind bis auf eine Mutter und
ihre Tochter alle gestorben.«

»Wie entsetzlich.«

»Ich bin zum ersten Mal im Ausland«,
sagte Marian. Es tat gut, mit dem
fremden Mädchen zu sprechen. »Die Überfahrt war schlimm, aber es war toll,
nach Kopenhagen zu kommen. Die

Häuser sind so groß, und es gibt so viele

Autos. Und Krach. Die Zugreise nach

Kolding war spannend, ich bin noch nie
in meinem Leben so schnell gefahren.

Auch nicht mit Athanasius, wenn wir
raus zum See in Þingvellir gefahren
sind.«

»Bist du in Vífilsstaðir gewesen?«,
flüsterte Katrín.

»Ja«, antwortete Marian. »Du auch?

»Nein, aber ich möchte dich gerne
etwas fragen. Ein Cousin von mir war in

Vífilsstaðir. Er ist letzten Sommer
gestorben. Vielleicht hast du ihn ja kennengelernt.«

»Wie hieß er?«

»Anton«, flüsterte Katrín.

Marian starrte sie an.

»Anton?«

»Ja.«

»Anton war dein Cousin?«

»Ja. Hast du ihn gekannt?«

»Anton war mein Freund«, sagte

Marian leise. Er lag im Zimmer neben
mir. Ich … Er ist so plötzlich
gestorben.«

»Er war sehr krank.«

»Ja.«

»Antons Vater ist der Bruder von
meiner Mama«, sagte Katrín. »Wir haben früher in den Westfjorden gelebt,
in Ísafjörður. Aber dann kam die Krise,
und Papa glaubte, dass es uns hier
besser gehen würde, deswegen sind wir
nach Dänemark gezogen. Er ist

Schreiner. Ich kann mich erinnern, als

Anton im Krankenhaus in Ísafjörður war
und manchmal zu Besuch kam, er war so
elend dran. Er wollte immer so viel wie
möglich zu Hause sein. Sein Papa hatte
in Antons Zimmer extra ein

Giebelfenster eingebaut, damit Anton
aus seinem Zimmer etwas sehen konnte.

Und dann wurde er nach Vífilsstaðir
geschickt.«

»Er kam an seinem letzten Abend noch einmal zu mir«, sagte Marian. »Am
nächsten Morgen war er tot. Als ich in
sein Zimmer kam, hatte man ein Laken
über ihn gebreitet.«

»Der arme Anton.«

»Am Abend vorher hat er aus dem

Fenster in meinem Zimmer auf den See
geschaut und gesagt: ›Was für ein Tag.‹«

»Und dann ist er gestorben?«

»Ja. In der Nacht.«

Katrín schwieg eine Weile. Man hörte
die langsamen Atemzüge der anderen

Kinder im Zimmer.

»Mama sagt, er hätte mich
angesteckt«, flüsterte sie schließlich.

»Sie gibt sich die Schuld daran, weil sie glaubt, sie hätte es nie zulassen dürfen,
dass er in meine Nähe kommt.«

Siebzehn

Ragnars Schultasche lag auf dem Tisch
des Leiters der kriminaltechnischen

Abteilung. Es handelte sich um eine ganz
normale braune Ledertasche, mit denen
so viele Schulkinder Tag für Tag in die

Schule gingen. Vorne waren zwei

Taschen mit Schnappschlössern aus

Messing, die man mit winzig kleinen

Schlüsseln verschließen konnte. Innen
hatte die Tasche zwei Fächer mit einer
dünnen Trennwand. Sie hatte einen

Griff, und hinten befanden sich die

Haken für die Schulterriemen, die

Ragnar aber nicht benutzt hatte. Die

Tasche war abgenutzt und
blankgescheuert. Blut war über die

Rückseite geflossen. Die Tasche war
leer.

Als Hinrik zu seinem Fluchtversuch
ansetzte, nachdem Albert die Tasche auf
der Rückbank des Cortina gefunden
hatte, war Albert hinter ihm her gerannt
und hatte ihn im letzten Moment davor
bewahren können, vor ein Auto zu
laufen. Hinrik fiel auf die Straße und zog
sich Schrammen im Gesicht und an den

Händen zu. Albert bückte sich und half
ihm auf die Beine, er hielt immer noch
die Tasche mit den Blutflecken in der

Hand. Er legte Hinrik nahe, freiwillig
mit ihm zum Borgartún zu kommen.

Wenn er versuchen sollte, Widerstand zu
leisten, müsste Albert Verstärkung
anfordern, was er gerne vermeiden
wollte. Hinrik nickte zustimmend.

»Diese Tasche gehört mir nicht«,
sagte er keuchend.

»Ich weiß, dass sie nicht dir gehört«,
sagte Albert.

»Ich meine, ich habe keine Ahnung,
wieso sie in meinem Auto ist.«

»Aber trotzdem hattest du nichts

Besseres zu tun, als sofort abzuhauen.«

»Ich weiß nicht, wie die Tasche in
mein Auto gekommen ist.«

»Vielleicht fällt es dir ja noch ein«,
sagte Albert und ging mit Hinrik auf den Parkplatz zurück.

Im späteren Verlauf des Tages wurde

Hinrik zum Verhör ins

Untersuchungsgefängnis gebracht.

Angesichts des Beweismittels aus
seinem Auto war es nicht schwer, den

Haftrichter davon zu überzeugen,

Untersuchungshaft anzuordnen. Hinrik
wurden Fingerabdrücke abgenommen,
und ihm wurde alles weggenommen, was
er dazu verwenden konnte, um Hand an
sich zu legen: Krawatte, Hosengürtel
und Schuhriemen. All das ließ er klaglos
über sich ergehen. Er hatte sich mit
seinem Rechtsanwalt in Verbindung
gesetzt, der auch als Steuerberater für die Firma tätig war. Der Cortina war mit
einem Abschleppwagen zur

Polizeiwerkstatt gebracht worden, wo
die Spurensicherung ihn gründlich auf

Fingerabdrücke und Blutspuren
untersuchte.

»Hat er versucht abzuhauen?«, fragte

Þormar, der Leiter der technischen

Abteilung, als Albert kam, um sich nach
der Schultasche zu erkundigen.

»Sofort als er die Tasche sah«,
antwortete Albert. »Er hatte in den

Zeitungen darüber gelesen. Er hat
zugegeben, dass die Rumflasche ihm
gehört hat. Ihr könnt die Fingerabdrücke
von der Flasche mit denen von der Schultasche vergleichen.«

»Vielleicht würdest du es
freundlicherweise uns überlassen, was
wir machen?«, sagte Þormar, der
offenkundig etwas dagegen hatte, wenn
ihm besserwisserische junge Kollegen in
die Arbeit reinredeten.

»Kannst du mir schon was über die

Tasche sagen?«

»Im Augenblick noch nicht. Und
selbstverständlich werden wir die

Fingerabdrücke mit denen von der

Flasche vergleichen. Es scheint, als hätte
jemand mit blutigen Händen in die

Tasche gefasst, innen sind auch

Blutspuren. Vermutlich hat da jemand nach etwas gesucht. Möglicherweise
nach den Kassetten, die Marian erwähnt
hat.«

»Wahrscheinlich stammen die meisten

Fingerabdrücke von dem Jungen selbst«,
sagte Albert. »Wir möchten
herausfinden, ob mehr als einer am Werk
gewesen ist. Ob mehr als ein

Unbekannter die Tasche angefasst hat.

Es würde uns sehr helfen, mehr darüber
zu erfahren.«

* * *

Einer von den sechs noch zu

überprüfenden Personen im Hafnarbíó, nach denen die Polizei immer noch
fahndete, meldete sich am späten

Nachmittag aus eigenem Antrieb. Er hieß

Valdimar Másson und ging auf die
fünfzig zu. Er war Seemann und war
gerade erst wieder an Land gekommen,
als er davon erfuhr, dass die Polizei
nach den Kinogästen der

Fünfuhrvorstellung im Hafnarbíó suchte.

Der schlanke Mann war eher klein und
wirkte beinahe schmächtig. Er trug ein
weißes Hemd mit großem Kragen und
sein braunes Sonntagsjackett. Es wirkte
beinahe so, als hätte er sich für die

Polizei in Schale geworfen.

»Ich habe eine ganze Weile gebraucht, bis ich kapiert hatte, dass ich genau in
dieser Vorstellung war«, sagte er.

»Hast du etwas dagegen, wenn wir

Fingerabdrücke von dir nehmen?«,
fragte Marian.

»Nein, nur zu.«

»Hast du den Jungen im Hafnarbíó
bemerkt?«

»Nein. Ich habe die Fotos in den

Zeitungen gesehen, aber der Junge ist
mir nicht aufgefallen.«

»Und du kennst ihn auch nicht?«

»Nein, ich habe ihn noch nie
gesehen.«

»Kennst du einen Mann namens

Hinrik?«, fragte Marian.

»Hinrik? Nein, ich glaube nicht. Was
für ein Hinrik soll das sein?«

»Ihr habt nicht zufällig im Hafnarbíó
zusammengesessen?«

»Nein.«

»Kannst du dich an irgendetwas
anderes von dieser Vorstellung
erinnern?«

»Viel ist es bestimmt nicht«, sagte

Valdimar. »Ich gehe ins Kino, um mir
einen Film anzusehen, und nicht die

Leute. Ich habe gesehen, wie jemand vor
mir ständig an einer Flasche genuckelt
hat. Und da waren noch ein paar Jungs,
und schräg hinter mir war ein

Liebespaar.«

»Kannst du uns dieses Paar
beschreiben?«

»Nein, ich hab nicht so genau
hingeguckt. Und als der Film zu Ende
war, wollte ich so schnell wie möglich
nach draußen. Der Film war ziemlich
mies. Ich hab nur ein oder zwei Mal zu
ihnen rübergeschaut, und da haben sie
geschmust.«

»Als du rausgingst … warst du als

Erster draußen?«

»Ich weiß es nicht mehr, aber ich war
sicher einer der Ersten.«

»Bist du links oder rechts
hinausgegangen?«

»Rechts.«

»Hast du da vielleicht einen Mann mit
einer Schultasche bemerkt, der auf
derselben Seite hinausgegangen ist?«

Der Cortina hatte auf der rechten Seite
des Kinos gestanden. Hinrik hatte diesen

Ausgang benutzt, genau wie Konni, der
beobachtet hatte, wie Hinrik ins Auto
gestiegen und losgefahren war.

»Nein«, sagte Valdimar, »ich habe
keinen Mann mit einer Schultasche
gesehen.«

»Er könnte versucht haben, sie mit
seinem Jackett oder seinem Mantel zu
verdecken.«

»Ich habe nichts bemerkt.«

»Hinrik und du, ihr habt nicht zufällig nebeneinander gesessen?«

»Nein. Ich kannte dort niemanden, das
habe ich doch schon gesagt. Was für ein

Hinrik ist das eigentlich?«

»Du hast auch nicht in der Nähe des

Jungen gesessen?«

»Nein, ich habe diesen Jungen nicht
gesehen. Das sage ich doch schon die
ganze Zeit.«

»Das Kino ist nicht sonderlich groß.«

»Ja, das ist nur ein kleiner Schuppen.

Wie auch immer, ich habe ihn nicht
bemerkt.«

»Ist dir jemand aufgefallen, der ein

Ausländer hätte sein können?«, fragte

Marian.

Valdimar horchte auf.

»Ihr glaubt also wirklich, dass der

Täter ein Ausländer ist?«

»Wir glauben nichts.«

»Mir ist niemand aufgefallen. Mir ist
gar nichts aufgefallen. Da drinnen hätte
auch ein Schwarzer sitzen können, und
ich hätte es nicht mitgekriegt.«

* * *

Gegen Abend fuhren Albert und Marian

zum Untersuchungsgefängnis, in dem es
einen kleinen Verhörraum gab, in den

Hinrik gebracht wurde. Er verzichtete
darauf, einen Rechtsbeistand an seiner Seite zu haben. Denn er war fest davon
überzeugt, dass er sich nichts zuschulden
hatte kommen lassen. Es war ihm
anzusehen, dass es ihm nicht gut ging, er
sah ungepflegt aus und hatte große

Schweißflecken unter den Achseln, er
litt offensichtlich fürchterlich unter dem

Entzug.

»Besteht vielleicht die Möglichkeit,
hier an einen Schluck Schnaps zu
kommen?«, fragte er als Erstes. »Es
braucht nicht viel zu sein. Mir geht es
nicht gut. Ich fühle mich beschissen.«

»Wir können einen Arzt rufen, wenn
du willst«, sagte Marian. »Bei uns
kannst du allenfalls einen Schluck Wasser bekommen. Das müsstest du
doch eigentlich wissen.«

»Was zum Teufel kann ein Arzt für
mich tun? Könnt ihr mir nicht ein paar

Tropfen besorgen? Ich fühle mich
hundeelend.«

»Wir werden sehen, was wir für dich
tun können«, sagte Marian. »Ist es
korrekt, dass du an dem Tag, als Ragnar
erstochen wurde, eine Flasche Rum mit
in dieses Kino genommen hattest?«

»Das …«

Mehr kam nicht aus Hinrik heraus. Es
wirkte, als hätte er die Frage schon
wieder vergessen.

»Du trinkst auch tagsüber?«,
erkundigte sich Albert.

Hinrik sah ihn schweigend an, und
anschließend blickte er lange auf Marian

Briem. Er antwortete nicht.

Von den Angestellten in der Firma
hatte Albert erfahren, dass Hinrik
geschieden war. Er war viele Jahre mit
ein und derselben Frau verheiratet
gewesen und hatte drei Kinder mit ihr.

Sie hatte ihn wegen seiner Trinkerei
verlassen, hatte die Scheidung
eingereicht und das Sorgerecht für die
drei Kinder bekommen. Hinriks

Angestellte sprachen gut über ihren

Chef, sie sagten aber auch, dass es ihm
seit der Scheidung dreckig gehe. Sie wussten sogar zu berichten, dass er sich
mindestens einmal mit seinen drei

Kindern auf der Rückbank
sturzbetrunken ans Steuer gesetzt hatte.

»Hast du ein Alkoholproblem?«,
fragte Marian Briem.

»Das geht euch nichts an«, antwortete

Hinrik schließlich.

»Die Rumflasche, die wir gefunden
haben, war also deine?«, fragte Marian.

»Wir vergleichen die Fingerabdrücke
darauf mit deinen. Das Ergebnis wird in
ein paar Tagen vorliegen. Du könntest
die Sache aber beschleunigen, indem du
mit uns kooperierst.«

»Es kann schon sein, dass ich mal zu tief in die Flasche schaue«, sagte Hinrik,

»aber das geht euch nichts an.«

»Die Flasche hat dir gehört«, sagte

Albert. »Warst du in dieser

Fünfuhrvorstellung betrunken?«

»Nein«, sagte Hinrik.

»Hast du, wenn du trinkst, manchmal

Blackouts?«

»Was?«

»Kommt es vor, dass du dich
hinterher an nichts mehr erinnern kannst,
wenn du trinkst, dass du nicht weißt, wo
du gewesen bist oder was du gemacht
hast? Oder kannst du dich immer gut an
alles erinnern, was passiert, wenn du
betrunken bist?«

»Ja-a«, sagte Hinrik und klang dabei
wenig überzeugend.

»Vielleicht sagst du uns dann jetzt
bitte, weshalb die Schultasche dieses

Jungen in deinem Auto war?«

»Ich weiß nichts über diese Tasche!«

»Wenn du nichts über diese Tasche
weißt, warum hast du dann versucht zu
fliehen, als du sie gesehen hast?«

»Ich habe den Fall mitverfolgt«,
erklärte Hinrik. »Ich wusste, dass ihr
nach einer Schultasche sucht.«

»Hast du Kassetten aus der Tasche
genommen?«

»Ich habe diese Tasche noch nie in
meinem Leben gesehen. Irgendjemand muss sie in den Wagen gelegt haben. Das

Auto war unverschlossen. Ich schließe
es nie ab. Das habe ich euch doch
gesagt.«

»Warum schließt du dein Auto nicht
ab?«

»Meistens vergesse ich es, oder es ist
mir zu umständlich. Mit wurde auch
noch nie was aus dem Wagen geklaut.«

»Aber anscheinend einiges
hineingeworfen«, bemerkte Marian.

Hinrik warf Marian einen
vernichtenden Blick zu.

»Kannst du dich noch an den

Kinobesuch erinnern?«, versuchte es

Albert erneut.

»Ja.«

»Erinnerst du dich an den Western,
der gespielt wurde?«

»Gregory Peck hat die Hauptrolle
gespielt. Daran kann ich mich gut
erinnern. Ich bin kein Idiot, falls du das
glauben solltest. Ich könnte mich an
vieles erinnern, wenn ihr etwas
höflicher zu mir wärt.«

»An was erinnerst du dich sonst
noch?«

»Es wäre schön, wenn ihr einem
etwas mehr Respekt entgegenbringen
würdet.«

»Meines Wissens tun wir das«, sagte

Albert.

»An was erinnerst du dich sonst
noch?«, wiederholte Marian.

»An diesen Ami.«

Albert und Marian schwiegen.

»Ja, an den kann ich mich genau
erinnern«, sagte Hinrik.

»Was für einen Ami?«, fragte Marian.

»In dem Film? Waren das nicht alles

Amerikaner?«

»Nein, nicht im Film. Ich meine, ihr
sucht doch nach einem Ausländer.«

»Von was für einem Amerikaner
redest du?«

»Von dem Mann, der mich da im

Dunkeln angerempelt hat. Als ich in den

Saal kam, konnte ich erst überhaupt nichts sehen und stand …«

»Hatte der Film schon angefangen?«

Hinrik überlegte.

»Ja, er hatte gerade angefangen. Also
ich sah überhaupt nichts. Außer mir
waren da noch ein paar andere, die zu
spät reinkamen. Auf jeden Fall kam
jemand durch den anderen Eingang rein.

Der Mann stieß mit mir zusammen und
ging dann den Gang hinunter.«

»War das der rechte Eingang?«

»Ja.«

»Was hat er gesagt?«

» S’cuse me, gleich sofort. Sehr
höflich.«

»Warum bist du so sicher, dass es ein Amerikaner war?

»Ich habe es an seinem
amerikanischen Akzent erkannt.«

»Excuse me?«

»Ja, s’cuse me.«

Achtzehn

Marian und Albert blieben im

Verhörzimmer sitzen, nachdem Hinrik
wieder in seine Zelle gebracht worden
war. Er hatte gegen die Behandlung
protestiert, weil er vollkommen
unschuldig sei, und erneut um einen

Schluck gebeten, wie er sich ausdrückte.

Marian sprach mit dem

Gefängnisaufseher darüber, dass Hinrik
eine schwierige Nacht vor sich hatte,
weil er nach einer längeren Saufphase
mit Entzugserscheinungen zu kämpfen
hatte. Marian legte ihm nahe,
vorsichtshalber einen Arzt
hinzuzuziehen, damit er Hinriks Beschwerden etwas lindern könnte.

Man hatte Hinriks Haus durchsucht,
aber nichts gefunden, was mit dem Mord
im Hafnarbíó in Verbindung gebracht
werden konnte.

Albert hatte einen Kassettenrekorder
des gleichen Typs und Kassetten
besorgt, die er auf dem Tisch im

Verhörzimmer platziert hatte. Der

Untersuchungshäftling hatte hartnäckig
bestritten, jemals ein solches Gerät
gesehen zu haben, und schon gar nicht im

Hafnarbíó. Albert fummelte an dem

Gerät herum. Als Marian wiederkam,
legte er eine Kassette ein und drückte
auf Play. Das Rauschen im Gerät war so leise, dass es kaum zu hören war.

»S’cuse me?«, sagte Marian.

»Excuse me, hat er wohl gesagt«,
entgegnete Albert.

»Mit amerikanischem Akzent, hat

Hinrik behauptet. Nicht mit englischem,
französischem oder deutschem. Ein
waschechter Amerikaner, hat er gesagt.«

»Ist das nicht der Ausländer, nach
dem du suchst?«, fragte Albert.

»Er passt auf jeden Fall ins Bild.«

»Ich habe nicht den Eindruck, dass

Hinrik unser Mann ist.«

»Nein.«

»In Ordnung«, sagte Albert. »Der

Film hat eine Länge von hundertzehn Minuten, und irgendwann in dieser Zeit
ist Ragnar erstochen worden. Und was
geschieht danach? Möglicherweise ist
der Film erst bis zu Hälfte gelaufen. Sie
haben sich die Tasche, das Gerät und die

Kassetten geschnappt.«

»Sie warten«, sagte Marian. »Sie
warten, bis der Film zu Ende ist.«

»Sie überlegen«, sagte Albert.

»Durchs Foyer nach draußen zu gehen
wäre ein zu großes Risiko gewesen. Sie
sehen die Ausgangstüren mit dem grünen

Exit-Schild darüber. Aber sie können
nicht mitten in der Vorführung
rausgehen, ohne Aufmerksamkeit zu
erregen.«

»Einer von ihnen muss Ragnars Blut
an sich haben.«

»Oder beide.«

»Möglich, dass sie sich auseinander
gesetzt haben«, sagte Marian. »Einer
geht weiter in die Reihe hinein, versucht,
vom Tatort wegzukommen, steigt
möglicherweise auch über ein zwei

Sitzreihen. Er gab genügend freie

Plätze.«

»Sie tragen Jacketts oder Mäntel, die
sie ausziehen, um die Sachen darin zu
verstecken und das Blut zu verdecken.«

»Und dann bleiben sie sitzen, bis der

Film vorbei ist.«

»Mit Ragnars Leiche in der Reihe hinter sich.«

»Etwas anderes konnten sie kaum
machen, sie hatten nicht viele

Möglichkeiten. Sie saßen in diesem

Kino fest.«

»Der mit der Tasche geht ganz schnell
nach draußen, als der Film zu Ende ist,
vielleicht sogar als Erster«, sagte

Albert. »Trotzdem wartet er, bis

Bewegung in den Saal gekommen ist, bis
die Ersten aufstehen. Danach handelt er
blitzschnell. Da steht zufälligerweise

Hinriks unverschlossener Cortina herum,
er entledigt sich der Tasche und geht
seiner Wege. Der andere hat keine Eile,
er mischt sich unter die Leute, die zum Ausgang gehen und verhält sich so
unauffällig wie möglich.«

»Anschließend geht er entweder den

Barónsstígur hinauf oder zur Skúlagata
hinunter.«

»Nur Ragnar kann das Kino nicht
mehr verlassen.«

»Ragnar bleibt in seinem Blut
zurück.«

»Niemand bemerkt etwas.«

»Niemand bemerkt etwas

Ungewöhnliches. Es war eine ganz
normale Fünfuhrvorstellung.«

»Zwei Ausländer«, sagte Albert
nachdenklich.

»Die erste Frage wird dann wohl sein, ob sie wegen der

Schachweltmeisterschaft nach Island
gekommen sind.«

»Und ob sie irgendetwas damit zu tun
haben. Tauschen sie Informationen aus?«

»Dann müsste der eine ein

Amerikaner, der andere ein Russe
gewesen sein.«

»Das Match steht unmittelbar bevor,
als das passiert. Bobby Fischer ist
immer noch in New York. Spasski ist
bereits in Island.«

»Sie bereden etwas, was Ragnar
aufnimmt.«

»Wer sind diese Männer?«

Marian schwieg und betrachtete den Kassettenrekorder, der leise vor sich hin
rauschte. In Gedanken ging Albert noch
einmal den brutalen Ablauf durch. Diese

Theorie war nicht unwahrscheinlicher
als jede andere. Seine Gedanken
schweiften zu Guðný und seinen

Töchtern ab. Der Ältesten waren zwei

Testpflaster auf die Brust geklebt
worden, was sie unangenehm fand.

»Ich habe gehört, dass du früher

Tuberkulose gehabt hast?« Die Frage
war ihm einfach so herausgerutscht. Er
hatte Marian diese Frage schon lange
stellen wollen, hatte sich aber nie
getraut.

»Von wem hast du das gehört?«

»Von den Kollegen.«

»Ach so.«

»Steht deswegen das Sofa im Büro?

Damit du dich ausruhen kannst?«

»Ich hatte nur in einem Lungenflügel

Tuberkulose«, sagte Marian. »Sie wurde
mit der sogenannten Pneumothorax-

Methode behandelt. Erst später hat man

Medikamente zur Behandlung
entwickelt, gegen Ende des Zweiten

Weltkriegs war es Streptomyzin, und
dann vor zwanzig Jahren kam Isionazid
auf den Markt. Heutzutage weiß kaum
noch ein Mensch, was Tuberkulose ist.«

»Die Krankheit war hier sehr
verbreitet.«

»Ja« war die kurz angebundene

Antwort. Es interessierte Marian nicht,
was Albert zum Thema Tuberkulose
beizutragen hatte.

»Ich habe nur an meine Tochter
gedacht«, sagte Albert verlegen. »Sie
muss sich gerade einem Tuberkulosetest
unterziehen. Heutzutage müssen alle

Kinder das einmal im Jahr machen, das
weißt du sicher. Und dann fiel mir ein,
was die Kollegen über deine Krankheit
gesagt haben. Es muss doch damals
schlimm gewesen sein, Tuberkulose zu
haben.«

»Heißt deine Tochter nicht Paula?«

»Ja, nach ihrer Großmutter.«

»Das war schön von euch, sie nach
ihrer Großmutter zu nennen«, sagte

Marian und kam wieder auf das

Hafnarbíó zu sprechen. »Wieso sind
diese Männer auf Ragnar aufmerksam
geworden?«

»Wieso haben sie ihn in der

Dunkelheit bemerkt?«

Auf die Worte Alberts folgte ein
längeres Schweigen, das plötzlich durch
ein Klacken im Kassettenrekorder
unterbrochen wurde.

Marian zuckte bei dem unerwarteten

Geräusch zusammen und sah fragend zu

Albert hinüber, der auf das Gerät starrte.

»Das könnte vielleicht eine Erklärung sein.«

In selben Moment hörte man ein

Jaulen aus Hinriks Zelle, das sich zu
einem lauten Schreien steigerte. Er war
der einzige Untersuchungshäftling im

Gefängnis am Síðumúli. Sein Gebrüll
hallte auf dem Gang wider.

»Wir müssen einen Arzt kommen
lassen«, sagte Marian und stand auf. »Es
wird ein harter Entzug für den armen

Kerl.«

Neunzehn

Die Tage wurden zu Wochen, das Match
des Jahrhunderts in der Halle im

Laugardalur dauerte an. Zu berichten gab
es mehr als genug. Die erste Partie war
unterbrochen worden und hatte mit
einem Sieg Spasskis geendet. Fischers

Nervosität steigerte sich, und er hatte an
allem etwas zu beanstanden. Als die

Hängepartie fortgesetzt wurde,
verschwand er eine halbe Stunde von
der Bühne, während die Uhr gegen ihn
tickte. Er beschwerte sich über das

Surren der Filmkameras, die man in den

Wänden rings um die Bühne installiert
hatte. Auch die Beleuchtung passte ihm nicht. Er gab beim 56. Zug auf und
verlangte, dass die Partie für ungültig
erklärt würde. Er behauptete, es habe
sich um ein Testspiel gehandelt, das er
gegen seinen Willen hätte spielen
müssen. Die ausländischen

Korrespondenten äußerten sich immer
kritischer darüber, wie Fischer sich
aufführte. So gewann Spasski auch die
zweite Partie, aus dem einfachen Grund,
weil Fischer nicht antrat. Ein Akustiker
wurde hinzugezogen, um die Geräusche
der Kameras zu überprüfen, ergebnislos.

Man befürchtete schon, dass Fischer das

Handtuch werfen und sich ins nächste

Flugzeug nach New York setzen würde.

Doch schließlich kam es doch noch zu
einem Vergleich. Die dritte Partie wurde
nicht auf der Bühne der

Veranstaltungshalle gespielt, sondern in
einem geschlossenen Nebenraum, in dem
normalerweise Tischtennis gespielt
wurde. Fischer hatte seine Forderungen
durchgesetzt, weder Filmkameras noch

Zuschauer störten ihn jetzt, und er
gewann seine erste Partie gegen Spasski.

Es wurde aber nur ein einziges Mal im

Tischtennisraum gespielt, denn danach
verlangte Spasski, dass das Match
wieder auf der Bühne stattfinden solle,
und er gab nicht nach.

Marian Briem hielt auf einem

Parkplatz in der Nähe des Café

Napoléon und wartete auf Konni. Dessen

Kumpel unterm Blech hatten gesagt, dass
er auf dem Weg zum Pol sei, aber dort
hatte er sich bislang noch nicht blicken
lassen. Marian wusste nicht, wo Konni
wohnte, er wechselte ständig seine

Adresse. Auf der Straße war kaum

Verkehr, nur gelegentlich kam ein Auto
vorbei. Es war bereits spät am Abend,
und in den Westfronten der umliegenden

Häuser spiegelte sich die lodernde

Abendsonne in den Fenstern. Marian
hatte die Sonnenblende heruntergeklappt
und zum Schutz gegen die gleißenden

Strahlen die Sonnenbrille aufgesetzt.

Das Radio schwieg, denn bei dem Pop-

Song über Sylvias Mutter hatte Marian
unverzüglich abgeschaltet.

Erst als die Sonne sich östlich des

Snæfellsjökull befand und langsam zu
den anderen Bergen der Halbinsel
wanderte, tat sich etwas. Drei Männer
kamen aus dem Pol, einer von ihnen war

Konni.

»Verdammt noch mal, hat die

Kaschemme einen Hintereingang?«,
stöhnte Marian, stieg aus und ging zu den
dreien hinüber. Konni zündete sich
gerade eine Zigarette an und schirmte
das brennende Streichholz mit der Hand
ab. Die beiden anderen blickten Marian entgegen.

»Ist das diese Type von der Kripo,
von der du geredet hast?«, fragte einer
von ihnen Konni.

Konni sah hoch.

»Was …?«

»Du hast ja einen richtig heißen Draht
zur Presse«, sagte Marian und hakte ihn
unter. »Ihr habt doch nichts dagegen,
wenn ich ihn mir einen Augenblick
ausleihe?«

Die Männer nickten beide, so als
hätten sie über Konni zu bestimmen.

Konni verbrannte sich prompt wieder
die Finger am Streichholz, schrie auf und
ließ es fallen.

»Was soll denn der Scheiß?«, sagte
er, während er mit Marian zum Auto
ging. »Kann man sich denn noch nicht
einmal in Ruhe eine Zigarette
anzünden?«

»Ich würde gern eine kleine Spritztour
mit dir machen«, sagte Marian und
öffnete die Beifahrertür.

Konni stieg ein, und Marian fuhr zum

Hafnarbíó am Barónsstígur. Konni
zündete sich die Zigarette an und sah

Marian vorwurfsvoll an. Er schwieg
lange, aber dann konnte er es nicht mehr
aushalten.

»Du kannst mich doch nicht einfach so
von der Straße wegholen«, sagte er.

»Nein, entschuldige. Ich muss dich
aber um deine Hilfe bitten, und ich weiß,
dass du mir den Gefallen tun wirst.«

»Nur, damit das klar ist«, sagte

Konni, der sich dadurch etwas
geschmeichelt fühlte und etwas von
seinem angeknacksten Selbstvertrauen
wiedergewonnen zu haben schien. »Du
kannst mich nicht einfach so mir nichts,
dir nichts in dein Auto zerren.«

Der Platzanweiser im Hafnarbíó war
eben im Begriff, das Kino zu schließen.

Die Spätvorstellung um elf war zu Ende,
nur er befand sich noch im Kino. Marian
klopfte an die Glastür im Foyer, und er
machte ihnen auf.

»Ich hoffe, du hast nichts dagegen,
wenn wir uns hier kurz in den Saal
setzen?«, fragte Marian und schob Konni
vor sich her.

»Natürlich nicht«, sagte der

Platzanweiser.

»Es wird nicht lange dauern«, sagte

Marian. »Sei so nett und warte auf uns.«

Der Mann nickte und öffnete für sie
die Tür zum Kinosaal. Er entschuldigte
sich für die Abfälle, die noch auf dem

Fußboden herumlagen, geputzt würde
erst am nächsten Morgen. Marian fragte

Konni, wo er gesessen hatte. Er konnte
sich nicht mit hundertprozentiger

Sicherheit erinnern und ließ sich einfach auf einen Platz fallen, den er für den
wahrscheinlichsten hielt. Marian setzte
sich neben ihn. Der Platzanweiser ging
zurück ins Foyer.

»Bitte erzähl mir noch etwas mehr
über die Frau, die du gesehen hast«,
sagte Marian.

»Was für eine Frau?«, fragte Konni.

»Die Frau, die in der

Fünfuhrvorstellung war. Wo saß sie, wie
viele Reihen vor dir?«

»Sie hat ungefähr da gesessen«,
antwortete Konni und deutete nach
vorne. »Vielleicht drei Reihen vor mir.

Du fährst mich doch hoffentlich wieder
zurück ins Zentrum?«

»Selbstverständlich. Du hast gesagt,
dass diese Frau klasse ausgesehen hat.

Wie konntest du das wissen?«

»Einfach so.«

»Könntest du vielleicht etwas präziser
werden.« Marian hatte versucht, Konni
beim ersten Gespräch so viel wie
möglich zu entlocken, war jedoch nicht
weit gekommen. Von den Personen, die
die Kinovorstellung besucht hatten,
waren diese Frau und ihr Begleiter nach

Marians Auffassung die Einzigen, mit
denen man sich noch unterhalten musste,
abgesehen von denen, die für den Mord
an Ragnar in Frage kamen.

»Genauer kann ich das nicht sagen«, erklärte Konni. »Es war doch dunkel.«

»War die Frau dick oder eher
schlank?«

»Schlank. Ich habe sie im Profil
gesehen. Und sie war blond, das habe
ich gesehen, als wir aus dem Kino
gingen. Die beiden haben genau wie ich
am Ende der Reihe gesessen. Auf dem

Weg nach draußen bin ich an ihnen
vorbeigegangen. Sie wollten gerade
aufstehen.«

»Und der Mann hat sich neben sie
gesetzt, nachdem der Film begonnen
hatte?«

»Ja.«

»Hat sie auf dem zweiten Platz in der Reihe gesessen?«

»Ja.«

»Und sie hat ihm den Platz neben sich
freigehalten?«

»Ganz sicher. Sie haben viel
geflüstert, und dann hat er angefangen,
sie zu küssen. Sie hatte anscheinend
nichts dagegen. Und so lief das fast den
ganzen Film. Die haben sich praktisch
ununterbrochen abgeknutscht.«

»Und als der Film zu Ende war, bist
du ganz schnell nach draußen
gegangen?«

»Ja.«

»Hast du auf dem Weg nach draußen
einen Mann mit einer Schultasche bemerkt? Oder jemanden, der sich an
einem Ford Cortina zu schaffen
machte?«

»Nein, ich habe nur diesen Alki
gesehen, der mit dem Wagen losfuhr«,
erklärte Konni und klang so, als hätte er
noch nie in seinem Leben Alkohol
angerührt.

»Du hast auch keine Männer gesehen,
die dir ausländisch vorgekommen sind,
beispielsweise Amerikaner oder

Skandinavier, Engländer, Russen oder
von irgendwo anders auf der Welt?«

Marian formulierte die Frage nach
den Ausländern absichtlich so allgemein
wie möglich. Konni war
höchstwahrscheinlich einer der
ergiebigsten Informanten des

Abendblatts, auch wenn er nie mit

Namen genannt wurde. Auf diesem

Wege war es vermutlich auch am Tag,
nachdem Marian sich mit Konni
unterhalten hatte, zu der relativ groß
aufgemachten Nachricht gekommen, dass
die Polizei nach einem blauen Cortina
fahndete.

»Nein, nichts dergleichen. Aber …«

»Ja?«

Konni überlegte.

»Wieso fragst du eigentlich immer
nach dieser Frau? Was hat sie getan?

Hat sie den Jungen umgebracht?«

»Tja, das ist ja eben die Frage«, sagte

Marian. »Sie hat sich bislang nicht bei
uns gemeldet. Und der Mann ebenfalls
nicht. Aber …«

»Das war doch einfach nur ein

Techtelmechtel.«

»Das sind deine Worte, Konni. Ich
weiß nichts von Techtelmechteln. Ich
war nicht in der Vorstellung.«

»Ich hab gedacht, dass irgendwelche

Ausländer den Jungen abgemurkst
haben? Das hab ich doch in der Zeitung
gelesen.«

»Nein, das war ein Missverständnis«,
sagte Marian. »Ehrlich gesagt, ist es viel
wahrscheinlicher, dass es diese Frau war. Deswegen all die Fragen über sie.

Konni, was ich dir jetzt sage, ist streng
vertraulich. Deswegen ist es auch so
wichtig, dass du dich daran erinnerst,
was du gesehen hast. Alles ist wichtig,
auch die kleinste Einzelheit.«

Konni schien auf seinem Sitz förmlich
zu wachsen.

»War das, als ich eingeschlafen
bin?«, fragte er.

»Du bist eingeschlafen?«

»Ja. Ich hab mindestens eine halbe

Stunde gepennt.«

»Davon hast du uns nichts gesagt.«

»Oh Mann, ich fand einfach, dass es
keine Rolle spielt.«

»Dann ist der Mord vermutlich genau
in dieser halben Stunde passiert«, sagte

Marian.

»Ich … Ich bin zum Schluss natürlich
an ihnen vorbeigekommen. Ich weiß nur,
dass sie blond war und verdammt
hübsch.«

»Aber dieser Mann, wie hat der
ausgesehen, Konni?«

»Hat der mit ihr unter einer Decke
gesteckt?«

»Auch diese Möglichkeit behalten wir
im Auge.«

»Auf den hab ich gar nicht geachtet.

Die beiden waren aber bestimmt im
gleichen Alter, so um die dreißig. Aber da war etwas …«

»Ja?«

»Irgendwie kam sie mir so vor wie
eine Stewardess«, erklärte Konni.

»Wie eine Stewardess?«

»Ja, irgendwie schon. So wie sie sich
gab.«

»Sag mal, Konni, fliegst du eigentlich
oft ins Ausland?«

»Zwei Cousinen von mir arbeiten als

Stewardessen. Die eine war sogar mit

Bobby Fischer in der gleichen

Maschine. Das war vielleicht
anstrengend, Mann. Die Frau im Kino
hat mich an sie erinnert.«

»Mit Bobby Fischer?«

»Ja. Sie hatte Dienst.«

»Wie sah der Mann im Kino aus?«

»Ziemlich geschniegelt. Zumindest,
was die Klamotten betrifft.«

»Also im Anzug?

»Ja, bestimmt.«

»Entweder hatte er einen Anzug an
oder nicht.«

»Er hatte einen dunklen Mantel an,
und ganz bestimmt darunter auch einen
teuren Anzug.«

»Würdest du diese Frau
wiedererkennen, wenn du sie sehen
würdest? Oder den Mann?«

»Ganz bestimmt. Das Mädel sah
richtig klasse aus. Die würde ich ganz bestimmt wiedererkennen, da bin ich mir
sicher. Wird man für so was eigentlich
bezahlt?«

»Für was?«

»Ich meine, kriege ich kein Geld
dafür?«

»Oh nein, mein lieber Konni, ganz
sicher nicht. Aber es gibt da vielleicht
andere, die dich für deine Informationen
bezahlen?«

Konni warf Marian einen Blick zu.

»So habe ich das gar nicht gemeint«,
sagte er enttäuscht, als er sah, dass

Marian nicht das Portemonnaie zückte.

»Aber für mich ist das verdammt viel
verplemperte Zeit.«

Das Gespräch war zu Ende, und sie
gingen ins Foyer, wo Marian Briem noch
einmal kurz mit dem Platzanweiser
sprach und Konni bat, sich noch einen

Augenblick zu gedulden, um dann mit
einer Taschenlampe bewaffnet zurück in
den Saal zu gehen. Das Blut am Tatort
war sorgfältig entfernt worden, aber

Marians Interesse galt nicht dieser

Stelle, sondern den Sitzreihen davor und
dahinter. Die Kollegen von der

Spurensicherung hatten zwar alles
gründlich untersucht, aber ihnen konnte
auch etwas entgangen sein.

Und genau das sollte sich
herausstellen. Zwei Reihen vor dem Platz, auf dem Ragnar gesessen hatte,
etwas mehr zur Mitte hin, fand Marian
einen schwärzlichen Fleck an der

Sitzlehne und einen weiteren unter dem

Sitz. So gesehen erregten sie keine
besondere Aufmerksamkeit, sie konnten
auch von Schokolade, Karamellen oder
sonstigen Süßigkeiten dieser Art
herrühren, aber Marian hatte den

Verdacht, dass es sich um etwas anderes
handelte.

»Diese Typen haben sich woanders
hingesetzt«, flüsterte Marian, als der

Strahl der Taschenlampe den Sitz von
unten beleuchtete.

Tags darauf lautete die Schlagzeile im Abendblatt, das sich wie immer auf
zuverlässige Quellen berief: RAGNARS

MÖRDER VERMUTLICH EINE

FRAU .

Zwanzig

Die neuste Aufmachung der Titelseite
beim Abendblatt verursachte nicht
weniger Ärger bei der Kriminalpolizei
als die mit den Ausländern. Eine

Besprechung wurde angesetzt, auf der
allen Mitarbeitern eingeschärft wurde,
dass sämtliche Unterlagen im

Zusammenhang mit der Ermittlung streng
vertraulich waren und auf keinen Fall an
die Medien weitergegeben werden
dürften. Verstöße dagegen würden mit
fristloser Kündigung geahndet. Nur ganz
bestimmte Personen innerhalb der

Abteilung seien befugt, an

Pressekonferenzen teilzunehmen, und alles, was sie dort von sich gaben,
würde im Hinblick auf die Interessen
der Ermittlung einer sorgfältigen Zensur
unterworfen, wie es offiziell
ausgedrückt wurde. Schlagzeilen wie
die in der Abendzeitung seien nur dazu
angetan, die Ermittlungen zu behindern.

Nicht alle waren dieser Auffassung.

Jemand wies darauf hin, dass es auch
zahlreiche Personen außerhalb der

Polizei gebe, die einiges über den Fall
sagen könnten, egal, ob namentlich oder
anonym, und dass man das seitens der

Polizei kaum verhindern könne. Es
könne sogar durchaus sinnvoll sein, so
viele Informationen wie möglich darüber öffentlich zu machen, in welche

Richtungen sich die Überlegungen zum

Fall bewegten. So ergäbe sich vielleicht
gerade die Möglichkeit, wieder

Bewegung in die festgefahrenen

Ermittlungen zu bringen.

Der Leiter der Abteilung für

Kapitalverbrechen war ein
hochgewachsener Mann. Er hieß

Jóhannes und hatte nur noch wenige

Jahre bis zur Pensionierung vor sich.

Nach der Besprechung rief er Marian

Briem zu sich und kam direkt zur Sache.

»Warst du das etwa, Marian?«, fragte
er.

»Ich?«

»Hast du die Informationen an dieses

Revolverblatt durchsickern lassen?«

»Ganz sicher nicht«, erklärte Marian.

»Ich kann Reporter nicht ab, das weißt
du doch. Ich rede nie mit ihnen.«

Johannes sah Marian lange und
durchdringend an.

»Im Interesse der Ermittlung sind wir
verpflichtet, keine Informationen nach
außen dringen zu lassen.«

»Vielleicht hat diese Zeitungsmeldung
aber auch etwas Gutes.«

»Wie meinst du das?«

»Nach dieser neuen Nachricht ist
doch die vorherige Schlagzeile mit den

Ausländern hinfällig geworden. Jetzt weiß keiner mehr, was in diesem Fall
eigentlich Sache ist.«

»Übrigens, was diese Ausländer
angeht, kannst du mir da etwas

Konkreteres sagen? Geht ihr davon aus,
dass es sich um ganz normale Touristen
handelt? Oder leben sie in Island? Sind
sie wegen der Weltmeisterschaft hier?

Was sind das für Leute?«

»Schwer zu sagen«, antwortete

Marian. »Nach Island kommen jeden

Sommer Tausende von Touristen, und
durch das Match hat sich die Zahl noch
vervielfacht. Ich weiß wirklich nicht,
wo wir anfangen sollen. Zurzeit halten
sich hier sehr viele Prominente auf, angefangen vom sowjetischen Minister
für Sport bis hin zu berühmten

Schriftstellern und Berichterstattern wie

Arthur Koestler. Außerdem die besten

Schachjournalisten der Welt, vom Time

Magazine und der New York Times.

Auch darunter gibt es bestimmt schwarze

Schafe, sozusagen den Abschaum unter
dem Schaum.«

»Wir wissen, dass sowohl bei den
westlichen als auch den östlichen

Botschaften hier sogenannte

Handelsattachés akkreditiert sind. Gibt
es keine Hinweise in dieser Richtung?«

»Bislang nicht«, sagte Marian.

»Vorläufig gehen wir davon aus, dass irgendwer durch den Kassettenrekorder
verunsichert wurde und in Panik geriet,
das war der Grund für den Tod des

Jungen. Deswegen haben sich
höchstwahrscheinlich diejenigen, die ihn
umgebracht haben, bei etwas, was ich
als konspiratives Treffen bezeichnen
würde, gestört gefühlt. Die beiden hatten
anscheinend etwas streng Geheimes
miteinander zu besprechen. Einer von
ihnen ist vermutlich Amerikaner, weil
ein Zeuge gehört hat, dass jemand s’cuse
me sagte. Der andere könnte ein Russe
sein, denn jemand hat in der Nähe des

Kinos eine russische Papirossa
geraucht.«

Während Albert sich handelsübliche

Taschenmesser ansah, so wie sie in den
einschlägigen Hausratsgeschäften wie

Brynja und Ellingsen verkauft wurden, hatte Marian eine weitere Besprechung
mit dem Sachverständigen für

Fingerabdrücke in der
kriminaltechnischen Abteilung. Es waren
sehr viele Abdrücke am Tatort
sichergestellt worden, in dem Cortina
und an der Belomorkanal-Schachtel, an
der Schultasche und an dem Sitz, wo

Marian die beiden Blutflecke gefunden
hatte.

»Fingerabdrücke von dem Jungen gibt es natürlich viele«, sagte der Spezialist,
vor dem Ragnars Tasche lag. »An der

Tasche, auf den Armlehnen, an der

Limo-Flasche – einfach überall.

Außerdem haben wir Fingerabdrücke
von den Sitzen neben und vor ihm. Du
bist der Ansicht, dass es zwei Männer
gewesen sind?«

»Wir müssen diese beiden Männer
noch finden, von denen wir annehmen,
dass sie in der Vorstellung waren. Über
die meisten anderen wissen wir mit
einiger Sicherheit Bescheid, auch wenn
wir noch nicht alle Personen ausfindig
gemacht haben.«

»Ja, beispielsweise diese
geheimnisvolle Frau mit ihrem

Liebhaber, nach der gefahndet wird?«

Marian musste innerlich lachen.

Konni hatte sich diese Schlagzeile ganz
bestimmt gut bezahlen lassen. Er hatte

Marians Äußerung, dass die Frau zu den

Tatverdächtigen gehörte, weitergegeben
und hinzugefügt, dass sie ganz bestimmt
mit ihrem Liebhaber in der Vorstellung
gewesen sei. Sie hätte dort heftig mit
ihm geschmust und die beiden wären ihm
sehr mysteriös vorgekommen.

»Möglicherweise«, sagte Marian.

»An der Zigarettenschachtel haben
wir einen ziemlich guten Fingerabdruck
gefunden«, sagte der Experte. »Er war trotz der zusammengeknüllten Schachtel
erstaunlich gut erhalten, und wir haben
ihn zum Vergleich bereits nach England
geschickt, falls es sich um einen
kriminellen Ausländer mit Vorgeschichte
handelt. Mit den Fingerabdrücken aus
dem Kinosaal ist es problematischer. An

Ragnars Schultasche haben wir einige
gefunden, die von ihm selbst oder von
den Angehörigen stammen, und auch
noch einige andere. Du hast
wahrscheinlich recht mit der Annahme,
dass sich zumindest einer von ihnen nach
der Tat im Kino woanders hingesetzt hat.

Wir haben einen brauchbaren

Fingerabdruck unten an der Armlehne des Platzes gefunden, an dem du die

Blutflecken entdeckthast. Es hat sich
herausgestellt, dass das Blut aller

Wahrscheinlichkeit nach von Ragnar
stammt. Wir vergleichen diesen Abdruck
jetzt mit unseren Dateien, und wir
werden ihn auch nach England schicken.

Ander Tasche des Jungen ist dieser

Fingerabdruck nicht zu finden, es ist
aber nicht auszuschließen, dass diese

Leute Handschuhe getragen haben. Der

Abdruck auf der Zigarettenschachtel
stimmt mit keinem von ihnen überein.«

»Wir haben also nur diesen einen

Fingerabdruck aus dem Kino?«

»Ja, er gehört demjenigen, der sich deiner Meinung nach umgesetzt hat.«

»Und das ist nicht die Person mit der

Zigarettenschachtel?«

»Nein.«

»Und die Kippe, die beim Kino
gefunden wurde und aus der Schachtel
stammte?«

»Sowohl die Kippe als auch die

Schachtel lagen außerhalb des Kinos.

Den Mann mit der Zigarette können wir
nicht im Kino lokalisieren, mehr kann
ich dazu nicht sagen. Noch nicht. Der

Abdruck auf der Zigarettenschachtel ist
weder an der Schultasche noch an den

Sitzen vor oder neben Ragnar zu finden,
und auch nicht dort, wo diese Person saß, nachdem sie sich umgesetzt hatte.«

»Ist da … Gibt es da womöglich
einen dritten Mann, der nicht im Kino
war?«

»Es gibt keinen dritten Mann, Marian.

Deine Zigarettenschachtel hat nichts mit
diesem Fall zu tun.«

»Und Hinrik?«

»Ebenfalls nicht, falls du ihn mit der

Tasche überführen möchtest. Es deutete
nichts darauf hin, dass er mit dieser

Tasche in Berührung gekommen ist. Er
könnte selbstverständlich auch

Handschuhe getragen haben, aber
genauso gut kann man davon ausgehen,
dass jemand anderes die Tasche in seinem Auto platziert hat, wie er
behauptet. Und welchen Grund sollte er
auch haben, den Jungen umzubringen?

Haben deine Zeugen nicht gesagt, dass er
sich die ganze Zeit nicht von seinem

Platz im Kino wegbewegt hat?«

»Zeugen sind niemals
hundertprozentig zuverlässig, das weißt
du. Ich habe mit einem Mann
gesprochen, der während des Films
eingeschlafen ist.«

»Das passiert mir manchmal auch.«

»Und der Cortina?«, fragte Marian.

»In dem haben wir nichts gefunden,
was zu den Fingerabdrücken im Kino
passt, weder an den Türgriffen noch in deren Umgebung.«

»Sie mussten die Tasche loswerden,
sobald sie aus dem Kino heraus waren,
und haben sie im erstbesten offenen Auto
versteckt.«

»Und damit gleichzeitig den Verdacht
auf einen anderen gelenkt.«

Marian Briem war wie so oft noch spät
am Abend im Büro, als das Telefon
klingelte. Hinrik war aus der

Untersuchungshaft entlassen worden.

Nach einigen trockenen Tagen unter
ärztlicher Aufsicht ging es ihm gar nicht
gut.

Am Telefon war eine Frau, auf deren Anruf Marian schon lange gewartet
hatte.

»Was in der Zeitung steht, ist
erlogen«, sagte sie ohne Umschweife.

Sie schien ziemlich erregt zu sein.

»Wer spricht da?«, fragte Marian.

»Bist du nicht mit dem Mordfall im

Hafnarbíó beschäftigt?«

»Doch, ja, zusammen mit anderen.«

»Wieso dürfen die so etwas
veröffentlichen?«

»Was?«

»Ich weiß nicht, weshalb die so etwas
über mich schreiben! Es ist alles
erlogen. Das war ich nicht! Warum
machen die das?«

»Warst du im Kino, als der Junge
umgebracht wurde?«

Die Frau zögerte ein wenig.

»Ja«, sagte sie etwas ruhiger.

»Ich muss mit dir reden«, sagte

Marian.

»Warum bringen die solche

Geschichten, die von vorne bis hinten
erstunken und erlogen sind«, sagte die

Frau leise. »Verdammtes Lügenpack!«

»Weshalb hast du dich denn nicht mit
uns in Verbindung gesetzt?«, fragte

Marian.

Die Frau schwieg eine Weile und
sagte dann:

»Ich muss mit dir reden. Ich habe diesem Jungen nichts getan. Nicht das

Geringste!«

Einundzwanzig

Marian Briem hielt sich an das, worum
die Frau gebeten hatte, die weder bei
der Kriminalpolizei im Borgartún noch
im Gefängnis am Síðumúli vernommen
werden wollte. Aus naheliegenden

Gründen, wie sie sich ausdrückte,
konnte die Begegnung nicht bei ihr zu

Hause stattfinden, und erst recht nicht an
ihrem Arbeitsplatz. Marian hörte sich
das alles in Ruhe an und hatte nichts
dagegen. Vor allem war wichtig, dass
sie sich freiwillig gemeldet hatte. Falls
sie zunächst einmal mit

Samthandschuhen angefasst werden
musste, war das in Ordnung.

Marian schlug das Skúlakaffi als
neutralen Treffpunkt vor, und die Frau
war damit einverstanden. Albert
begleitete Marian dorthin. Er besorgte
ihnen Plätze an einem unauffälligen

Tisch in einer Ecke und holte zwei

Tassen Kaffee. Das

Selbstbedienungslokal befand sich in
einem Außenbezirk der Stadt und war
bekannt für seine deftige isländische

Küche. Es war vor allem bei

Handwerkern und LKW-Fahrern beliebt,
die zum Mittagessen gerne

Fleischbällchen in brauner Soße mit

Kartoffelpüree aßen.

»Wie alt ist deine Tochter Paula?«, wollte Marian wissen, als er mit den

Tassen zum Tisch zurückkehrte.

»Sie ist acht«, sagte Albert.

»Acht? Dann musst du ja blutjung
gewesen sein, als sie geboren wurde.«

»Ja. Meine beiden anderen Töchter
sind fünf und zwei.«

»Also wird nächstes Jahr wieder ein

Kind in die Welt gesetzt, wenn du dich
an diesen Rhythmus hältst.«

»Und es wird wieder ein Mädchen.«

»Oder ein Junge.«

»Möchtest du einen Jungen?«

»Mir ist es egal. Guðný ist es
wichtiger als mir.«

»Deine Frau?«

»Ja.«

»Tja«, sagte Marian, trank einen

Schluck Kaffee und sah in Richtung des

Eingangs. Die Frau ließ sich nicht
blicken. Marian hatte sie nicht einmal
dazu bringen können, ihren Namen zu
verraten, und wusste deswegen immer
noch nicht, wer sie eigentlich war.

»Was macht deine Frau, arbeitet sie?«

»Nein, im Augenblick nicht. Sie
möchte aber unbedingt eine Ausbildung
machen. Am Hamrahlíð-Gymnasium
richten sie ab Herbst eine Abendschule
ein. Guðný möchte das Abitur nachholen
und wenn möglich Jura studieren. Sie hat
das Gymnasium abgebrochen, als sie schwanger wurde.«

»Zu der Zeit hattet ihr wohl noch
keine festen Pläne?«

»Nein, es hat sich einfach so ergeben.

Sie ist zwei Jahre jünger als ich. Ich
hatte bereits das Abitur und habe über
einen Onkel von mir eine Stelle bei der

Polizei bekommen.«

»Warst du nicht auf so einer Schulung
in England, bevor du zur

Kriminalpolizei gegangen bist?«

»Ja, bei Scotland Yard. Hat Spaß
gemacht und mir viel gebracht.«

»Was glaubst du, was sie bei

Scotland Yard zu diesem Klacken von

Ragnars Kassettenrekorder sagen würden? Hätte es genügt, um die

Aufmerksamkeit auf den Jungen zu
lenken?«

»Sehr wahrscheinlich.«

»Wie lange läuft so eine Kassette?«

»Normalerweise läuft eine Seite
fünfundvierzig oder dreißig Minuten«,
sagte Albert.

»Also kam dieses Geräusch, als der

Film fünfundvierzig oder aber dreißig

Minuten gelaufen war.«

»Sie werden es wohl ziemlich
deutlich gehört haben, wenn sie direkt
vor Ragnar saßen.«

Auf dem Nebentisch lagen die

Tageszeitungen aus, die ausführlich über das Match in der Halle berichteten. In
einer war von einem Fernsehinterview
mit Bobby Fischer vor dem Match in

Reykjavík die Rede, in dem er gefragt
worden war, was ihn am Schachspiel so
faszinierte und welches der größte

Augenblick wäre, wenn er gegen einen
ebenbürtigen Gegner spiele. Fischer
hatte geantwortet: When you break his
ego.

»Gibt’s was Neues von deinem

Freund?«, fragte Marian und deutete auf
ein Foto von Bobby Fischer auf der

Titelseite der Wochenzeitung Vikan.

»Er geht nachts schwimmen«, sagte

Albert.

»Was du nicht sagst.«

»Das große Schwimmbad im

Laugardalur wird die ganze Nacht für
ihn offen gehalten, er kann jederzeit rein
und seine Bahnen ziehen.

»Und das macht er?«

»Ja, er ist schon einige Mal dort
gewesen und hat das ganze Schwimmbad
für sich allein gehabt. Er ist vollkommen
begeistert.«

»Und außerdem isst er isländischen

Quark?«

»Seine Lieblingsspeise.«

Eine Frau um die dreißig betrat das

Skúlakaffi und blickte sich nervös um.

Sie trug ein blaues Kostüm, eine weiße Bluse und hochhackige Schuhe. Genau
wie Konni fiel auch Marian sofort auf,
dass sie wie eine Stewardess wirkte.

Sie war schlank und eher klein, obwohl
die Stöckelschuhe sie etwas größer
machten. Ihre blonden Haare hatte sie zu
einem Dutt geschlungen. Ihr hübsches

Gesicht erinnerte Albert ein wenig an

Twiggy.

»Bist du Marian Briem?«, fragte sie,
als sie auf den Tisch zukam.

»Ja.«

»Und wer ist das?«, fragte sie mit
einem Blick auf Albert.

»Albert ist mein Kollege«, erklärte

Marian. »Möchtest du einen Kaffee?«

»Nein, ich möchte gar nichts«, sagte
die Frau und blickte sich noch einmal
nervös um. »Da hast du ja einen tollen

Ort für unser Treffen ausgesucht. Ich
hatte keine Ahnung, dass es so etwas
überhaupt gibt.«

Marian lag die Antwort auf den

Lippen, dass es ganz bestimmt vieles auf
dieser Welt gäbe, von dem sie nichts
wusste, aber ließ das unkommentiert.

Wichtig war vor allem, dass die Frau
mit ihnen zusammenarbeiten würde.

Die Frau legte ihre kleine

Schultertasche auf den Tisch, zog eine

Schachtel Menthol-Zigaretten heraus und
zündete sich eine Zigarette mit einem edlen Feuerzeug an. Während sie den

Rauch ausblies, wanderten ihre Blicke
zwischen Albert und Marian hin und her.

Angeblich hieß sie Viktoria.

»Entsetzlich, was sie dem Jungen im

Kino angetan haben«, sagte sie.

»Ja«, sagte Marian. »Du hättest dich
besser schon eher mit mir in Verbindung
setzen sollen. Wir suchen schon seit
einiger Zeit nach dir.«

»Ich habe doch kaum etwas zu sagen.

Leider. Ich habe weder gesehen noch
gehört, was passiert ist. Deswegen fand
ich es unnötig, mich zu melden. Aber
dann ging es … Dann war ich in diesem

Schundblatt auf einmal in den

Schlagzeilen, weil ich angeblich für
diese Tat verantwortlich wäre. Ich soll
das getan haben! Das ist vollkommen
absurd. Ich habe diesen armen Jungen
überhaupt nicht gekannt. Eine solch
abwegige Behauptung kann man doch
nicht einfach auf sich sitzen lassen.«

Wieder gingen ihre Blicke zwischen

Albert und Marian hin und her.

»Habt ihr das etwa in die Zeitung
gesetzt? Stammt das von euch?«

»Wir geben nichts an die Presse
weiter«, erklärte Albert. »Von uns
wurden keinerlei Informationen
weitergegeben, und wir bedauern

Spekulationen wie diese
außerordentlich. Sie helfen uns ganz
gewiss nicht weiter.«

Marian Briem räusperte sich.

»Genau. Weshalb bist du ins Kino
gegangen? Magst du Western?«

»Nein«, sagte Viktoria mit dem
winzigen Anflug eines Lächelns. »Aber
sie sind auch nicht schlimmer als viele
andere Filme.«

»Immerhin fanden einige es
erstaunlich, dass eine Frau allein in
einen Western geht. Aber vielleicht bist
du eine Verehrerin von Gregory Peck?«

»Ich wollte, es wäre so einfach«,
sagte Viktoria. »Die ganze Sache wächst
mir einfach über den Kopf.«

»Was für eine Sache?«

Viktoria schwieg.

»Geht es um den Mann, mit dem du im

Kino warst?«, fragte Marian.

Viktoria nickte.

»Trefft ihr euch heimlich? Ein Zeuge
hielt das für wahrscheinlich.«

»Heimlich?«, echote Viktoria.

»Zeuge? In was bin ich eigentlich
hineingeraten? Das wird ja immer
verrückter.«

»Am besten sagst du uns einfach, was
sich zugetragen hat«, schlug Marian vor.

»Und fängst vielleicht beim Anfang an.«

»Warum muss mir so etwas
passieren? Ausgerechnet in dieser Vorstellung? Warum nicht am nächsten

Tag? Oder am übernächsten? Ist es
überhaupt möglich, das geheim zu
halten? Ich meine damit … Natürlich ist
es schrecklich, was dem Jungen da
passiert ist …«

»Erzähl uns doch einfach, was
geschehen ist, und dann sehen wir
weiter«, sagte Marian. »Was hältst du
davon?«

Viktoria drückte den

Zigarettenstummel im Aschenbecher aus
und blickte sich ein weiteres Mal nervös
um, so als hätte sie das Gefühl, dass ihr
jemand nachspionierte. Und dann begann
sie zu erzählen: Ihr Mann war Pilot, und sein bester Freund war ebenfalls Pilot.

Sie flogen nie zusammen, das lag an
einer Art von Aberglauben zwischen den
beiden. Viktorias Mann flog meistens auf
der Amerikaroute, sein Freund nach

Skandinavien und Europa. Nur ganz
selten waren die beiden zusammen in

Island, und Viktorias Mann war häufig
länger von zu Hause weg, sodass sie
sich dem Freund ihres Mannes
zugewandt hatte. Der wiederum war
verheiratet und hatte zwei Kinder.

Viktorias eigene Ehe war kinderlos
geblieben. Sie ihrerseits hatte den

Verdacht, dass ihr Mann Beziehungen
mit den Stewardessen in seiner Crew hatte. Sie kannte ihren Mann nur zu gut,
und als ihr Andeutungen zu Ohren
gekommen waren, dass er fremdging,
hatte sie ihn ganz direkt darauf
angesprochen, aber er hatte alles
rundheraus abgestritten. Gewissheit
erhielt sie dann, als eine Stewardess in
reichlich angeheitertem Zustand die

Unverschämtheit hatte, bei ihnen zu

Hause anzurufen und nach ihm zu fragen.

Aber statt ihrem Mann eine Szene zu
machen, hatte sie einfach angefangen,
dasselbe Spiel zu spielen, und dazu hatte
sie einen sehr willigen Partner gefunden,
den Freund ihres Mannes.

»Piloten sind doch alle gleich«, sagte sie und sah Albert mit unschuldigem

Blick an.

Dieses Techtelmechtel hatte sich dann
in den vergangenen Monaten zu einer
ernsthaften Beziehung entwickelt, die
der Freund aber wegen seiner Familie
um jeden Preis geheim halten wollte,
und natürlich auch wegen seines

Freundes, Viktorias Ehemann.

»Wir haben uns in Hotels außerhalb
von Reykjavík getroffen«, erklärte

Viktoria. »Meist im Hotel Valhöll in

Þingvellir. Oder im Hotel Selfoss. Er
weiß sehr genau, wie sich mein Mann
auf den Zwischenstopps im Ausland
amüsiert, und er hat mir davon erzählt.

Deswegen habe ich auch überhaupt
keine moralischen Bedenken. Aber mein

Freund ist sehr auf der Hut.«

»Und ihr trefft euch auch in Kinos?«,
fragte Marian Briem.

»Ja, wir gehen manchmal zusammen
ins Kino. In solche ruhigen

Vorstellungen wie die um fünf. Da sind
nur ganz wenige Zuschauer, dort erkennt
uns niemand, und es besteht keine

Gefahr, auf irgendwelche Bekannten zu
treffen. Und wir stören niemanden. Wir
sind meist … einfach nur so zusammen,
versteht ihr das? Wir treffen uns, ohne
unbedingt ins Bett gehen zu müssen.«

Marian sah Albert an. Viktoria spähte wieder auf die Straße.

»Glaubst du, dass dir irgendjemand
nachspioniert?«

»Wenn, dann kommt nur mein Mann in

Frage«, sagte Viktoria. »Ich glaube, er
hat Verdacht geschöpft, und er ist
unheimlich eifersüchtig. Typisch Mann.

Er selbst steigt mit allen möglichen
anderen Frauen ins Bett, aber er dreht
durch, wenn ich den Spieß umkehre und
dasselbe mache.«

»Warum trennst du dich dann nicht
einfach von ihm?«, fragte Marian.

»Ist das vielleicht etwas, was die

Polizei angeht?«, fragte Viktoria zurück.

»Nein, natürlich nicht«, sagte Marian.

»Ist dir im Kinosaal vielleicht
irgendetwas aufgefallen?«, warf Albert
rasch ein. »Etwas, was uns helfen
könnte?«

Viktoria warf Marian einen
stechenden Blick zu.

»Glaubst du, dass ich euch etwas
vorlüge?«

»Nein, ganz und gar nicht«, sagte

Marian. »Schwer vorzustellen, dass
jemand so eine dramatische Geschichte
erfindet.«

»Verurteilst du mich vielleicht
deswegen?«

»Das würde mir nie im Traum
einfallen.«

»Ich habe mich so unauffällig wie
möglich verhalten«, sagte Viktoria zu

Albert. »Und mir ist nichts Besonderes
aufgefallen. Außer, dass da dieser

Meteorologe aus dem Fernsehen war.

Dieser Typ, der nie lächelt.«

»Lächelt denn irgendeiner von
denen?«, fragte Marian, um die

Atmosphäre ein wenig aufzulockern.

»Irgendwo ist doch immer mieses

Wetter.«

Viktoria antwortete nicht darauf. Sie
hatte sich Albert zugewendet und
würdigte Marian keines Blickes.

»Arbeitest du vielleicht als

Stewardess?«, fragte Marian, um zu prüfen, ob Konni womöglich den Nagel
auf den Kopf getroffen hatte.

»Nein, ich bin nie Stewardess
gewesen«, antwortete Viktoria prompt,
die immer noch nur Augen für Albert
hatte. »Für mich ist Fliegen alles andere
als ein Vergnügen.«

»Also ich dachte nur, dass du mit
zwei Piloten in deinem Leben vielleicht
selber auch gerne mitgeflogen wärst.«

»Ja, findest du das nicht auch
komisch. Ich habe panische Angst vorm

Fliegen.«

»Und fliegst vielleicht deswegen auch
nur selten mit deinem Mann ins

Ausland?«, fragte Albert
verständnisvoll.

»Ich habe schreckliche Flugangst.«

»Was machst du denn beruflich?«,
fragte Albert. »Wo arbeitest du?«

»Im Hotel Loftleiðir«, antwortete

Viktoria. »Und ich bin mir fast sicher,
dass ich ihn gesehen habe.«

»Moment mal, wen?«

»Im Hotel Loftleiðir ist wegen Bobby

Fischer die Hölle los. Er wohnt da in
der Suite, das wisst ihr sicher. Das

Hotel ist natürlich im Moment komplett
ausgebucht, genau wie alle anderen

Hotels in Reykjavík, schließlich
wimmelt es wegen der

Schachweltmeisterschaft ja nur so von Ausländern. Ich bin mir ziemlich sicher,
dass ich ihn dort gesehen habe.«

»Wen?«, fragte Albert.

»Diesen Mann aus dem Kino«, sagte

Viktoria. »Es war eigentlich richtig
komisch.«

»Was?«

»Einmal habe ich im Kino nach hinten
geguckt und nichts gesehen außer

Finsternis. Und dann habe ich mich noch
mal umgedreht, ich weiß nicht, wieso,
irgendwie war das nur so ein Gefühl,
und dann saß da dieser Mann. Er war
allein, aber ich war mir sicher, dass ich
ihn schon vorher gesehen hatte.«

»Im Hotel Loftleiðir?«

»Ja, das glaube ich zumindest. Ja, ich
denke, ich habe ihn im Loftleiðir
gesehen.«

Zweiundzwanzig

Aus der Küche im Skúlakaffi hörte man
das Klappern von Geschirr. Der

Nachmittagsbetrieb hatte begonnen,

Lkw-Fahrer und Handwerker machten

Pause, tranken frisch aufgebrühten

Kaffee und aßen Schmalzkringel oder

Blätterteiggebäck dazu. Im Radio wurde
wie jeden Nachmittag um diese Zeit der

Fortsetzungsroman gelesen, Kröpp kjör
von Arnþór Christiansen, aber bei dem

Geschirrgeklapper und dem

Stimmengewirr konnte man kaum etwas
verstehen.

»Willst du uns damit sagen, dass der

Mann, den du im Kino gesehen hast, im Hotel Loftleiðir wohnt, wo auch Bobby

Fischer zu Gast ist?«, fragte Marian.

»Ja, es scheint so«, antwortete

Viktoria. »Ich weiß nicht, ob er im Hotel
wohnt, aber gesehen habe ich ihn dort.

Da bin ich mir total sicher.«

»Was genau hast du gesehen?«

Viktoria überlegte eine Weile. Sie
spürte, wie gespannt Albert und Marian
waren, die sie wie gebannt anstarrten.

»Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass
jemand uns von hinten beobachtete«,
sagte sie. Marian dachte an Konni, der
im Kino direkt hinter ihr gesessen und
die Augen kaum von ihr abgewandt
hatte. »Deswegen habe ich mich zweimal umgeblickt. Beim ersten Mal
habe ich niemanden bemerkt, aber beim
zweiten Mal saß da dieser Mann, der
mir so vorkam, als hätte ich ihn im

Loftleiðir gesehen.«

»Willst du damit sagen, dass er
vorher nicht dort gesessen hat? Oder
dass er vielleicht sogar erst später ins

Kino gekommen ist?«

»Das weiß ich nicht, aber auf einmal
saß er da. Möglicherweise hat er sich
umgesetzt, denn der Film lief bestimmt
schon eine Stunde.«

»Hast du noch jemand anderen hinter
ihm gesehen, etwas weiter rechts, da wo
der Junge saß?«

»Nein, alles andere lag im Dunkeln.«

»Wir wissen von einem Mann, der im

Kino hinter dir gesessen hat«, sagte

Marian, »und zwar drei Reihen höher,
aber direkt hinter euch. Kann es
vielleicht dieser Mann gewesen sein?«

»Nein. Der Mann, den ich meine, saß
mehr in der Mitte.«

»Der Mann, von dem wir wissen,
sieht ziemlich heruntergekommen aus. Er
hat eingefallene Wangen und
vorstehende Augen. Er macht einen
ziemlich ungepflegten Eindruck.«

»Nein, das war auf keinen Fall der

Mann, den ich gesehen habe. Ich weiß
genau, wen ihr meint, der ging auf dem Weg nach draußen an uns vorbei und hat
mir auf den Busen geglotzt. Geht es um
diesen Penner?«

»Wie sah denn der Mann aus, den du
hinter dir gesehen hast?«, warf Albert
ein.

»Ist das etwa der Mörder?«, fragte

Viktoria.

»Das wissen wir nicht«, entgegnete

Marian.

»Ich habe ihn nur kurz gesehen, aber
trotzdem bin ich mir sicher, dass es der

Mann aus dem Loftleiðir war. Wie soll
ich ihn beschreiben, über sechzig,
normal groß, kurz geschnittene graue

Haare und auffällige Koteletten. Sein Gesicht war eher breit. Ich würde ihn
sofort wiedererkennen, wenn ich ihn
sehen würde. Im Hotel trug er einen
kurzen hellen Mantel. Was er im Kino
anhatte, habe ich nicht sehen können,
obwohl ich darauf sonst immer achte.«

»Hast du ihn nach der Vorführung aus
dem Kino gehen sehen?«

»Nein, darauf habe ich nicht
geachtet.«

»Was hat er im Hotel gemacht?«,
fragte Marian.

»Keine Ahnung. Ich habe ihn nur dort
gesehen.«

»Einmal oder mehrmals?«

»Ich habe ihn nur einmal gesehen«, erklärte Viktoria.

»Hat er sich irgendwie auffällig
benommen, erinnerst du dich vielleicht
deshalb an ihn?«

»Ich habe schon immer ein gutes

Personengedächtnis gehabt«, erklärte

Viktoria und blickte sich um, als stünde

Schlimmes bevor. »Ich fand ihn … Er
war ein Mann, der für sein Alter sehr gut
aussah, mehr kann ich dazu nicht sagen.

Warum fallen einem solche Männer auf?

Er war einfach ein attraktiver älterer

Herr.«

»Wieso hast du dich nicht früher mit
uns in Verbindung gesetzt und uns das
gesagt?«, fragte Albert.

»Ich wusste nicht … Ich habe nicht
das geringste Interesse daran, dass mein

Seitensprung bekannt wird. Wieso spielt
das eine so wichtige Rolle? War er der

Mörder? Hat er den Jungen erstochen?«

»Konntest du von deinem Platz aus
sehen, ob er allein oder zusammen mit
jemand anderem im Kino war?«, fragte

Marian.

»Soweit ich sehen konnte, war er
allein. Sowohl im Hotel als auch im

Kino.«

»Wann hast du diesen Mann im Hotel
gesehen, und wo?«

»Er durchquerte die Lobby. Ich
arbeite im Büro des Hotels und hatte etwas in der Rezeption zu erledigen. Da
ist er mir aufgefallen.«

»Und dann hast du ihn im Kino
wiedergesehen?«

»Ja. Reicht es nicht allmählich? Ich
muss los.«

»Bist du ihm seitdem noch einmal im

Hotel begegnet?«

»Nein, aber ich werde sofort

Bescheid geben, wenn ich ihn noch
einmal sehe.«

»Was meinst du, war dieser Mann

Isländer oder ein Ausländer?«

»Ein Ausländer«, entgegnete Viktoria
prompt.

»Wieso bist du dir da so sicher?«

»Das war ihm einfach anzusehen. Er
hatte einen ziemlich dunklen Teint und
rabenschwarze Augenbrauen. Er war
ganz bestimmt ein Ausländer.«

»Was meinst du, aus welchem Land er
kommt?«

»Keine Ahnung.«

»Was würdest du tippen, war er

Russe oder Amerikaner?«

»Woher soll ich das wissen. Er war
außerordentlich gut gekleidet, er wird
also vielleicht eher Amerikaner gewesen
sein. Er sah richtig elegant aus, ganz
anders als die Russen. Auf jeden Fall
nicht wie die, die im Loftleiðir
absteigen. Die sehen eher provinzlerisch aus. Wahrscheinlich sind sie ja auch

Provinzler, genau wie wir.«

Viktoria lächelte. »Seid ihr fertig? Ich
muss dringend los. Mein Mann ist zu

Hause, irgendein Flug ist ausgefallen.

Ich habe das Gefühl, dass er Verdacht
geschöpft hat. Und er … Ich habe euch
doch schon gesagt, dass er sehr
eifersüchtig ist. Entsetzlich
eifersüchtig.«

»War das nicht der Zweck der

Übung?«, fragte Marian. »Wolltest du
dich nicht an ihm rächen?«

»Doch, ja«, sagte Viktoria und stand
auf. »Er hat es verdient.«

»Nur eins noch. Setz dich bitte sofort mit uns in Verbindung, falls dir dieser

Mann noch einmal im Hotel Loftleiðir
begegnet.«

»Mach ich. Und bitte sorgt ihr dafür,
dass keine Artikel mehr in der Zeitung
erscheinen, in denen ich wie eine Nutte
dastehe. Ihr müsst ihnen sagen, dass das
alles nicht stimmt, dass das alles

Quatsch ist. Ihr müsst das stoppen.«

»Wir werden unser Bestes tun«, sagte

Albert wie jemand, der selber mit der

Boulevardpresse schlechte Erfahrungen
gemacht hat. »Aber du weißt ja, wie
solche Blätter sind. Alles, was man sagt,
legen diese Journalisten sich so zurecht,
wie sie es brauchen, und bauschen es zu einer Sensationsnachricht auf.«

Marian stand jetzt ebenfalls auf.

»Eine Frage zum Schluss, Viktoria.

Glaubst du, dass er dich bemerkt hat?«

»Mich bemerkt? Wer?«

»Dieser Mann. Glaubst du, er hat dich
gesehen und könnte dich
wiedererkennen?«

»Nein.«

»Weder im Hotel noch im Kino?«

»Nein, das glaube ich nicht. Wieso
denn auch? Er hat mich nicht gesehen, er
hat auf die Leinwand gestarrt. Und ich
habe mich nur ganz kurz umgedreht. Und
hinterher auf dem Weg nach draußen ist
er mir nicht mehr aufgefallen. Nein, er hat mich nicht gesehen. Zumindest
glaube ich das nicht.«

Am Abend konnte Marian Briem nicht
einschlafen und blätterte in den

Protokollen über den Fall Ragnar. Den

Eltern zufolge, war er als Kind von einer
hohen Leiter gestürzt, auf den Kopf
gefallen und hatte lange Zeit im

Krankenhaus gelegen. Marian konnte
sich gut in diese leidvolle Situation
hineinfühlen, dazu gab es viel zu viele

Erinnerungen an all die Kinder in den

Tuberkulosesanatorien, die Leiden, die

Anton durchgemacht hatte, und Katríns
schreckliche Qualen. Es war eine unbegreifliche Unbarmherzigkeit, die
schon den Kleinsten durch diese
schreckliche Krankheit widerfahren war.

Genau wie andere Kinder, denen Marian
mehr oder weniger kurz in der Kindheit
begegnet war, hatte Ragnar nicht selbst
über sein Schicksal bestimmen können.

Für Marian war es immer die gleiche

Sinnlosigkeit, die sich hierin zeigte.

Grimmig und absurd. Ein grauenvoller

Tod.

Dreiundzwanzig

Im Koldingfjord-Sanatorium war jeden

Morgen Arztvisite. Eine kleine Gruppe
von Ärzten und Assistenzärzten in
weißen Kitteln ging von Zimmer zu

Zimmer, im Gefolge von

Krankenschwestern in ihrer Tracht, mit

Haube und einer kleinen Uhr, die mit
einer Sicherheitsnadel an die Brust
geheftet war. Die Ärzte waren nicht
ernst, sondern lächelten und strichen den

Kindern gutgelaunt über den Kopf –
genau wie die Krankenschwestern.

Marian brauchte nicht lange, um sich in
der dänischen Sprache zurechtzufinden
und jedes Wort zu verstehen.

Im Sanatorium ging es Marian nicht
schlecht. Es war kein Problem, andere

Kinder kennenzulernen und die
angenehme Luft am schönen

Koldingfjord zu genießen. Eine gesunde

Lebensweise mit entsprechend gesunder

Kost, Entspannung, viel Zeit zum Spielen
und Sport und dazwischen
handwerkliche Arbeit trugen dazu bei,
die Aufmerksamkeit von der ständigen

Bedrohung durch die Krankheit
abzulenken. Marians Lungenflügel
musste in regelmäßigen Abständen durch

Einblasen von Luft zum Kollabieren
gebracht und geröntgt werden, nichts von
dem war unangenehm. Viel schlimmer für Marian waren die drei Besuche beim

Zahnarzt im obersten Stockwerk, der an
drei Zähnen Karies fand und seinen
jaulenden Bohrer erbarmungslos
einsetzte. Das Sanatorium mit seinen
vielen Etagen und seinen langen,
geheimnisvollen Korridoren und
winkligen Gängen war ein spannender

Spielplatz. Ganz oben unter dem Dach
gab es dicke Balken, die an die Spanten
eines Schiffswracks erinnerten.

Es kam nicht häufig vor, dass sich
zwei isländische Kinder gleichzeitig im

Sanatorium aufhielten. Die dänischen

Kinder legten ihnen gegenüber aber
keine Scheu an den Tag, sie stellten alle möglichen neugierigen Fragen, die
allerdings nicht gerade von genauen

Kenntnissen über Island zeugten. Marian
beantwortete die Fragen über Eskimos
und Iglus sehr geduldig und erwähnte
dann auch, dass Eisbären tatsächlich hin
und wieder in Island an Land gingen. Sie
würden auf treibenden Eisbergen von

Grönland in den Süden verschlagen, von
wo auch sie dann das letzte Stück bis an

Land schwimmen würden. In Island
würden sie sofort abgeschossen.

Irgendjemand hatte etwas von dem
berüchtigten Vulkan Hekla gehört und
wollte wissen, ob man von dort aus
geradewegs in die Hölle käme. Ein anderes Kind erkundigte sich nach dem

Snæfellsjökull, und ob man von da aus
tatsächlich bis zum Mittelpunkt der Erde
gelangen könnte. Und noch ein anderes

Kind hatte gehört, dass der

Weihnachtsmann angeblich auf Island
zuhause sei. Auf diese Frage antwortete

Marian, dass es in Island mindestens
dreizehn Weihnachtsmänner gäbe, deren

Eltern Grýla und Leppalúði hießen, sie
würden den Menschen keine Geschenke
bringen, sondern unartige Kinder
verschleppen. Ob die Winter in Island
lang und dunkel wären? Ob die Sonne im

Sommer nie unterginge? Und wie es
war, wenn man mitten in der Nacht bei Sonnenschein einschlafen müsste? Die
dänischen Kinder fragten auch danach,
ob die Tuberkulose in Island verbreitet
war, worauf Marian erwiderte, dass sie
eine Landplage wäre. Gehört Island
nicht uns, fragte ein großer Junge aus

Jütland. Er hieß Casper und gab gerne
an. Nein, hatte Marian geantwortet, wir
haben nur denselben König.

Früh an einem Morgen nach der

Arztvisite besuchte Marian die Freundin,
um mit ihr hinunter zum Fjord zu gehen.

Katrín ruhte in der großen Liegehalle
unter den Kolonnaden vor dem

Sanatorium. Es war warm, und die

Sonnenstrahlen glitzerten in der Morgensonne auf dem Wasser. Es war
nicht weit bis zu einem kleinen Kai am

Fjord. Auf dem Anlegesteg des

Sanatoriums nahm das Küchenpersonal
frisch gefangenen Fisch entgegen. »Was
liest du denn da?«, fragte Marian und
setzte sich neben Katrín auf eine der

Liegen. Katrín hielt ein paar
maschinengeschriebene Seiten in der

Hand, legte sie aber weg, als Marian zu
ihr kam.

»Sie wollen, dass ich das

Rotkäppchen spiele«, sagte sie.

»Wahrscheinlich, weil ich diese
schrecklichen roten Haare habe. Ich
würde das auch gerne tun, aber ich traue mich einfach nicht.«

»Das schaffst du ganz bestimmt«,
sagte Marian ermutigend. »So viel
brauchst du doch nicht auswendig zu
lernen?«

Für die Kinder gab es abends immer
etwas zur Unterhaltung,

Gesellschaftsspiele, kurze Theaterstücke
für Kinder, die zum größten Teil von den

Kindern selber mit einfachen Requisiten
und Kostümen spannend inszeniert
wurden – so auch Rotkäppchen und der

Wolf. Einer der Ärzte im Sanatorium
hatte das Märchen vor einigen Jahren zu
einem Theaterstück umgeschrieben, es
war immer noch sehr beliebt. Der grobschlächtige Casper war wie
geschaffen für die Rolle des Wolfs, und
ein Mädchen aus Odense war für die

Großmutter vorgesehen. Der Jäger war
ein Junge aus England, der etwa
gleichaltrig wie Marian war, aber kein

Wort Dänisch verstand. Rotkäppchen
war im Sanatorium Koldingfjord schon
häufig aufgeführt worden, die Kinder
liebten das Märchen besonders
deswegen, weil die Handlung in
gewisser Weise die Lebensumstände der

Kinder spiegelte – der Wolf war das

Böse, und das Böse war die Krankheit,
die in ihnen war. Und der Wolf wurde
zum Schluss überwunden.

»Nein«, sagte Katrín, »ich hab so was
noch nie gemacht. Ich hab noch nie auf
einer Bühne gestanden, ich weiß nicht,
ob ich das schaffe.«

»Aber wenn alle zusammen spielen
und wir so tun also ob«, sagte Marian,

»das ist doch nichts anderes.«

»Aber auf der Bühne werden mich
alle anstarren. Und ich falle womöglich
hin oder vergesse meinen Text, und dann
lachen alle.«

»Und was ist dabei?«, fragte Marian.

»Du hast gut reden, du musst ja auch
nicht mitspielen.«

Darauf wusste Marian keine Antwort.

»Dann sag den anderen doch einfach, dass du nicht mitspielen möchtest.«

»Aber ich möchte doch so gerne.«

»Dann tu’s doch!«

»Ich trau mich nicht.«

»Komm, lass uns zum Meer hinunter
gehen.«

»Ich darf heute nicht viel laufen. Der

Arzt hat gesagt …«

»Was hat er gesagt?«

»Nichts«, entgegnete Katrín mit leiser

Stimme.

Katrín hatte kupferrote Haare und eine
entsprechend empfindliche Haut, sodass
sie schnell einen Sonnenbrand bekam.

Ein Pfleger im Sanatorium hatte ihr
einen alten Strohhut geschenkt, um sich gegen die Sonne zu schützen, und sie trug
immer nur langärmelige Blusen. Sie
setzte sich den Hut auf und wiederholte,
was der Arzt ihr noch am Morgen gesagt
hatte: Sie solle möglichst viel ruhen und
nichts Anstrengendes unternehmen. Sie
ging mit Marian hinunter zum Fjord und
sie folgten dem Spazierweg am Wasser
entlang. Es war Ende August, und die
salzige Meeresluft mischte sich mit dem

Duft der Bäume. Marian bemühte sich,
langsam zu gehen, damit Katrín sich
nicht zu sehr anstrengen musste. Am
gegenüberliegenden Ufer lag ein kleines

Dorf, das Marian noch erkunden wollte.

Und dort dösten auch einige Bauernhöfe in der Nachmittagshitze vor sich hin.

»Bitte, lass uns nicht weitergehen,

Marian«, sagte Katrín. Sie musste sich
neben dem Pfad ins Gras setzen, um sich
auszuruhen. »Es wäre besser, wenn wir
jetzt umkehren würden.«

»Was ist mit dir?«, fragte Marian.

»Ich bin ein bisschen müde«,
entgegnete Katrín. »Komm, lass uns eine

Weile hier ausruhen.«

»Am besten kehren wir um«, sagte

Marian.

»Lieber erst etwas ausruhen.«

Katrín legte sich ins Gras und zog sich
den Strohhut übers Gesicht. Marian
setzte sich zu ihr. Eine schwache Meeresbrise verschaffte ihnen ein wenig

Kühlung. Marians Blicke waren auf
einen kleinen Küstensegler gerichtet, der
an ihnen vorbeiglitt. Marian musste auf
einmal an Athanasius denken und das,
womit er sich wohl gerade beschäftigte.

Wahrscheinlich würde er sich die
üblichen Sorgen wegen der

Kartoffelernte machen, und bald würde
er die Forellen wieder im See von

Þingvellir in ihre Freiheit entlassen.

Marian hatte am Morgen angefangen,
einen Brief an ihn zu schreiben:

Lieber Athanasius!

Von mir gibt es nur Gutes zu berichten. Das Sanatorium ist so
groß, dass ich es kaum beschreiben
kann. Ich glaube, die Liegehalle ist
bestimmt die größte auf der ganzen

Welt. Der Arzt, der mich behandelt,
sagt, dass sich die

Tuberkulosebakterien bei mir nicht
ausgebreitet haben. Er ist der

Meinung, dass sie vermutlich
rezessiv sind. Die Pneumothorax-

Methode hat also gewirkt. Ist das
nicht eine gute Nachricht? Die

Kinder sind sehr nett, und es gibt
immer viel Abwechslung. Hier ist
auch ein isländisches Mädchen, das

Katrín heißt, wir sind inzwischen eng befreundet. Sie ist eine Cousine von

Anton, der mit mir zusammen im

Vífilsstaðir-Spital war. Sie hat genau
wie ich Tuberkulose in den Lungen,
aber sie ist viel schwächer als ich.

Weiter war Marian mit dem Brief nicht
gekommen. Katrín war unter ihrem Hut
eingeschlummert. Das Boot glitt in der
leichten Sommerbrise langsam in

Richtung der Fjordmündung. Marian
hatte Athanasius einmal nach Gott
gefragt, woraufhin er sehr aufgebracht
war. Er hatte geantwortet, es habe
keinen Sinn, ihn nach Gott zu fragen,
weil er ein eingeschworener Atheist sei, und zwar schon immer. »In meinen

Augen ist das alles Humbug«, hatte er
gesagt. »Da glaube ich doch lieber an

Elfen und Trolle! Müsste man nicht
annehmen, dass es keine

Tuberkelbakterien auf der Welt geben
dürfte, wenn da wirklich ein lieber Gott
wäre? Erklär du mir das! Und es geht ja
nicht nur um Tuberkulose. Die Leiden
auf der Welt sind ohne Zahl. Diese

Grausamkeit! Was ist das für ein Gott,
der über alles Unheil in dieser Welt
herrschen möchte? Aber was weiß ich
schon, ich weiß gar nichts.

Selbstverständlich kann jeder daran
glauben, dass irgendetwas über ihn wacht, wenn er das möchte, aber ich tue
es nicht. Selbstverständlich können die

Leute das, mein Kind. Was weiß ich
denn schon?«

Katrín setzte sich auf und sah lange
auf den Fjord hinaus. »Ich möchte nach

Hause«, sagte sie schließlich.

»Ja«, sagte Marian und stand auf.

»Komm.«

»Nein, ich meine nicht das

Sanatorium. Ich will zu mir nach Hause.

Hier bin ich nicht zu Hause, und ich will
hier nicht sein. Ich will nach Hause.«

»Niemand will hier sein«, entgegnete

Marian. »Ich nicht, und du nicht, und
auch sonst niemand.«

»Ich will nach Hause«, sagte Katrín
wieder und begann leise zu weinen. Die
schmalen Schultern unter dem Sonnenhut
zitterten. Marian setzte sich auf und
nahm sie in die Arme.

»Du kommst ja bald nach Hause. Du
musst an gute und schöne Dinge denken,
und nicht an all das andere. Dann fühlst
du dich besser.«

Katrín wischte sich mit dem

Handrücken über die Augen.

»Sie müssen einen Lungenflügel bei
mir schließen.«

»Ja, das hast du mir gesagt.«

»Sie können keine Luft mehr
hineinpumpen, weil diese Kavernen sich so eingekapselt haben.«

»Wollen sie dann …?«

Katrín nickte.

»Der Arzt sagt, dass es keinen

Aufschub duldet.«

»Wollen sie das jetzt sofort machen?«

»Vielleicht wäre es besser, einfach zu
sterben«, sagte Katrín.

»Das darfst du nicht sagen.«

»Du weißt nicht, wie schrecklich das
ist. Du weißt nicht, wie man danach
aussieht.«

»Doch ich weiß es.«

»Woher denn?«

»In Vífilsstaðir wurde manchmal ein

Mann eingeliefert, der war Polsterer oder so was«, sagte Marian. »Der hat
gesagt, er wäre dreimal mit Tuberkulose
in den Lungen dorthin gekommen. Beim
ersten Mal war er ein paar Wochen dort,
und dann ging es ihm wieder besser.

Vier Jahre später wurde er wieder
eingewiesen, blieb dann ein paar

Monate im Sanatorium und wurde als
geheilt entlassen. Als er zum dritten Mal
eingeliefert wurde, war er überzeugt,
dass ihm nur noch der Tod bevorstünde.

Es blieb keine andere Methode mehr
übrig als die Rippenresektion, um den

Lungenflügel stillzulegen. Die Operation
gelang, er hat lange gebraucht, um
wieder auf die Beine zu kommen, aber er hat es geschafft und hat seitdem keine

Beschwerden mehr.«

»Ist das wirklich wahr?«

»So wahr, wie ich hier sitze. Ihm
waren die Rippen, die sie
herausnahmen, egal. Er war einfach froh
darüber, dass er am Leben blieb.«

»Ich weiß, wie man nach so einer

Operation aussieht«, sagte Katrín. »Das
habe ich gesehen, und ich will nicht so
werden.«

Der Kutter war inzwischen nicht mehr
zu sehen. Katrín stand auf, und sie gingen
langsam wieder zur Liegehalle zurück.

Marian fand keine Worte, die Trost
spenden oder Katríns Ängste
beschwichtigen konnten.

* * *

Am Abend schlüpfte Katrín in die Rolle

des Rotkäppchens, und sie strahlte, als
sie dafür gelobt wurde, wie gut sie ihre

Rolle gelernt hatte und wie gut sie
gespielt hatte. Am nächsten Morgen
brachte man sie in den Operationsraum.

Sie hatte die ganze Nacht geweint und
weinte auch noch unter den

Vorbereitungen für den Eingriff. Das

Ärzteteam machte sich mit gewohnter

Routine an die Arbeit, und der Oberarzt
selbst entfernte die Rippen, damit die Lunge verschlossen werden konnte.

Marian musste sich vor dem Eingang
zum OP-Raum von Katrín verabschieden
und wartete dann gespannt und unruhig
auf das Ende der Operation, doch die
zog sich unendlich in die Länge. Zum

Schluss verlor Marian die Geduld und
schlich in den Vorraum, ohne dass
jemand es bemerkte. Dort gab es ein

Fenster, von wo aus man den

Operationstisch sehen konnte. Marian
bot sich ein grauenvoller Anblick – die

Ärzte mit ihren Instrumenten, Katríns
geöffneter Körper und die Rippenstücke
in einer Schale daneben.

»Was macht denn dieses Kind hier?!«, rief jemand im OP-Raum. Marian schrak
zusammen, wankte auf den Korridor und
musste sich übergeben. Eine

Krankenschwester kam zu Hilfe und
brachte Marian zurück auf das Zimmer.

Später an diesem Tag beendete

Marian den Brief an den Freund in

Reykjavík mit den philosophisch
anmutenden Worten, die Athanasius für
den Rest seines Lebens ein Rätsel
bleiben sollten:

Es ist einfacher, an Gott zu glauben,
wenn man weiß, dass es ihn nicht
gibt.

Vierundzwanzig

Marian lag im Tiefschlaf und träumte
von den Forellen im See von Þingvellir,
als sich das Telefon im Wohnzimmer
meldete. Es gelang Marian nicht,
rechtzeitig abzuheben, zu lange dauerte
es, um aus dem tiefen, kalten See
aufzutauchen. Nach kurzer Zeit begann
der Apparat ein weiteres Mal zu
klingeln. Marian erwachte endlich und
stand auf. Am anderen Ende der Leitung
erklang eine bekannte Stimme, die

Marian lange nicht gehört hatte.

»Wir können losfahren«, erklärte der

Mann ohne jegliche Einleitung, und wie
immer klang er autoritär.

»Losfahren? Wohin denn?«

»Raus zu den Seehasennetzen
natürlich!«

»Hat das nicht vielleicht Zeit bis zum

Morgen?«, fragte Marian, ohne eine

Ahnung zu haben, worüber der Mann
redete, aber das war so gesehen nichts

Neues.

»Bis zum Morgen? Wann ist denn bei
dir Morgen? Die Sonne scheint! Der

Kaffee in der Thermosflasche steht
bereit. Was willst du mehr?«

»Was?«

»Seehasen aus den Netzen holen, was
denn sonst! Hast du das vergessen?«

»Seehasen?«

»Ich steche in zwanzig Minuten in

See, Marian. Lass mich nicht warten.«

Der Mann legte auf. Marian erhob
sich und schaute auf die Uhr. Draußen
war es taghell, auch wenn die Uhr
bewies, dass es noch Nacht war. Das
seltsame Gespräch hallte noch in

Marians Ohren wider. Der Anrufer hieß

Josef, er hatte früher bei der

Kriminalpolizei gearbeitet, war aber
jetzt pensioniert. Er hatte eine Zeit lang

Jura in Schottland studiert und sich auf

Strafrecht spezialisiert, dadurch war
sein Interesse an der Arbeit der

Kriminalpolizei erwacht. Neben dem

Studium hatte er bei der Polizei in Glasgow gearbeitet, und das führte dazu,
dass er das Jurastudium an den Nagel
hängte und nach Island zurückkehrte, wo
er sofort eine Stelle bei der

Staatsanwaltschaft bekam.

Marian hatte niemals den Wunsch
geäußert, mit Josef auf Seehasenfang zu
gehen. Irgendetwas musste er damit
bezwecken. Sie hatten sich immer gut
verstanden, denn Josef war ein
hervorragender Kriminalbeamter
gewesen, der bei seinen Ermittlungen
stets ungewöhnliche Wege beschritt, am
liebsten im Alleingang. Gerade bei
schwierigen Fällen hatte er oft sehr viel

Einfallsreichtum gezeigt, und wenn dieser Mann mitten in der Nacht anrief
und Marian zum Seehasenfang einlud,
war es bestimmt angeraten, der

Einladung zu folgen. Josef hatte noch nie
etwas Unüberlegtes getan.

Josefs Bruder gehörte zu den

Fischern, die ihren Unterhalt
hauptsächlich vom Seehasenfang
bestritten. Sein Boot lag auf dem breiten

Uferstreifen vor den Nobelwohnungen
an der Ægisíða. Josef fuhr seit seiner

Pensionierung regelmäßig mit seinem

Bruder zum Fischfang. Das hatte er auch
schon getan, als er noch bei der

Kriminalpolizei war, weil seiner

Meinung nach nichts das Gehirn so gut durchlüftete wie eine frische Brise auf

See.

Am Ufer befanden sich einige

Schuppen, in denen Fanggeräte, Netze,

Ölzeug und anderes aufbewahrt wurden.

Und dort wurden auch die Fische zum

Trocknen aufgehängt. Josef war dabei,
das Boot auf die Slipanlage zu ziehen,
als Marian eintraf. Er trug einen

Islandpullover, und auf dem Kopf
thronte eine dreckige Schiffermütze. Er
blickte missbilligend drein, da Marian

Bürokleidung trug.

»Was soll das denn«, sagte er. »Ich
hab dir doch gesagt, dass wir auf

Seehasenfang gehen.«

»Ich kann mich nicht erinnern, jemals
den Wunsch geäußert zu haben, mit dir
die Netze zu kontrollieren«, erklärte

Marian so höflich wie möglich. »Was
willst du von mir. Wir sind nie
zusammen zum Fischen gewesen. Wann
sollen wir darüber geredet haben,
gemeinsam zu den Netzen
rauszufahren?«

»Tu es bitte für mich, Marian.

Wahrscheinlich denkst du, ich sei
komplett übergeschnappt, aber das muss
ja nicht unbedingt stimmen. Ich muss dir
etwas sagen, was im Zusammenhang mit
deiner Ermittlung steht.«

»Mit dem Fall im Hafnarbíó?«

»Ja.«

»Konntest du mir das nicht am

Telefon sagen?«

»Nein.«

»Oder zu mir ins Büro kommen?«

»Nein.«

Marian sah Josef lange an. Er war
über einen Meter neunzig groß und sah
immer noch gut aus, auch wenn er
abgenommen hatte und gealtert war.

Möglicherweise lag es daran, dass er
pensioniert war, aber in seiner

Seemannskluft wirkte er rüstig und fit,
und er war geistig wie körperlich immer
noch reaktionsschnell und auf Draht.

Genau wie früher hielt er sich nicht lange mit Nebensächlichkeiten auf.

Marian dachte, dass ein so dynamischer

Mann wie Josef eigentlich nicht dazu
hätte gezwungen sein dürfen, in Pension
zu gehen.

»Hol dir Ölzeug aus dem Schuppen
und hilf mir, das Boot zu Wasser zu
lassen«, sagte Josef und deutete auf
einen der in Ufernähe stehenden

Holzschuppen. Nach kurzem Zögern tat

Marian, was er wollte. In dieser

Stimmung war nicht daran zu denken,

Josef zu widersprechen. Sie ließen das

Boot auf der Slipanlage mit einer

Seilwinde zu Wasser, und Josef sprang
an Bord, als das Boot klatschend aufschwamm. Er half Marian ins Boot.

Kurze Zeit später tuckerten sie in der
angenehmen Morgenbrise hinaus aufs

Meer. Die Sonne stand bereits hoch über
dem Úlfarsfell im Nordosten. Marian
hatte vorne im Bug Platz genommen.

Josef musste sich im Steuerhaus bücken
und steuerte an den langen Schären
entlang in Richtung Westen auf die

Faxaflói-Bucht hinaus, wo sein Bruder
die Netze ausgelegt hatte. Die wollte

Josef kontrollieren, hatte er gesagt, und
es sei nicht schlecht, das mit etwas
anderem zu verbinden. Als er den Motor
drosselte, legte sich der Wind plötzlich.

Einige erwartungsvoll kreischende Möwen schwebten in geringer Höhe
über ihnen. Für einen Augenblick tauchte
der glänzende Kopf eines Seehunds aus
dem Meer auf, der aber gleich wieder
verschwand.

»Weshalb hast du mir das nicht am

Telefon sagen können?«, fragte Marian.

»Und was meinst du eigentlich damit,
dass man auf einer Seefahrt zwei Fliegen
mit einer Klappe schlagen könne. Was
ist los, Josef?«

Josef nahm seine Schiffermütze ab
und kratzte sich am Kopf, sah mit
zugekniffenen Augen in Richtung Sonne
und setzte die Mütze wieder auf.

»Ich hatte dir Kaffee versprochen.«

Er ging ins Steuerhaus und kehrte mit
einer Thermoskanne mit zwei
aufgeschraubten Bechern zurück. Er
reichte Marian den einen, zog dann eine
rote Packung mit Feigenkeksen aus der

Tasche. Er öffnete die Packung und bot

Marian einen Keks an. Bei Kaffee und

Feigenkeksen genoss er es, an diesem
frühen Sommermorgen auf See zu sein.

»Wie steht es um deine Lungen, hat
sich die Tuberkulose noch einmal
gemeldet?«

»Nein. Du fragst immer dasselbe. Die
ist seit Langem verschwunden und
kommt nicht wieder. Und selbst wenn
sie wiederkäme, heutzutage gibt es Medikamente dagegen.«

»Dem Himmel sei Dank«, sagte Josef,
der sich Marians Verstimmung wegen
dieser seltsamen Seefahrt nicht zu

Herzen nahm. »Dein erster Fall – war
das nicht die Frau auf dem Unnarstígur?«

»Ja, das war die Frau auf dem

Unnarstígur«, sagte Marian. »Aber es
war die ganze Zeit dein Fall. Ich
arbeitete damals im Archiv und habe ihn
nur aus dem Hintergrund mitverfolgt.«

»Wir haben den Fall gemeinsam
gelöst, und zwar mit Bravour.«

»Das war nicht allzu schwierig«,
sagte Marian. »Der Ehemann hatte sie
erdrosselt. Er hatte versucht, die Tat seinem Nachbarn anzuhängen, weil der
etwas mit seiner Frau hatte. Es war der
erste Mord innerhalb von vier Jahren.

Wieso fährst du so weit hinaus?«

Josef nahm sich einen weiteren

Feigenkeks, nippte an dem heißen Kaffee
und blickte zurück nach Reykjavík, der

Stadt am blauen Sund, die immer noch
sanft schlummerte.

»Ich weiß, dass du das, was ich dir zu
sagen habe, für dich behalten wirst. Es
gibt da gewisse Telefonanschlüsse in

Reykjavík und möglicherweise auch
andernorts, die regelmäßig abgehört
werden.«

»Und was ist daran so besonders?«, entgegnete Marian. »Wenn wir

Kriminelle abhören müssen, lassen wir
uns das genehmigen.«

»Ja, das weiß ich natürlich. Hier
handelt es sich aber um

Abhörmaßnahmen ganz anderer Art.«

»Und welche?«

»Politische«, sagte Josef.

»Politische?«

»Ich weiß seit einiger Zeit davon,
aber ich weiß nicht genau, wer dafür
zuständig ist und wer die

Genehmigungen dazu erteilt. Zumeist
dreht es sich um die amerikanische

Basis in Keflavík, um mögliche Proteste
und Sabotageakte von linken

Gruppierungen und so etwas. Wie
gesagt, politische Lauschangriffe.

Soweit ich weiß, werden die schon seit
geraumer Zeit durchgeführt. Einige
führende Köpfe bei den Linken werden
abgehört, aber auch bei den Rechten.

Wer genau davon betroffen ist, weiß ich
nicht, denn ich habe nie irgendwelche

Listen gesehen. Das, was ich dir jetzt
sage, ist natürlich hochbrisant und muss
streng geheim gehalten werden. Ich bin
ehrlich gesagt der Meinung, dass solche

Abhöraktionen bald der Geschichte
angehören werden und dass man alles,
was damit zusammenhängt, hierzulande
irgendwann vernichten wird.«

»Ist unser Land nicht viel zu klein für
solche Lauschangriffe?«, fragte Marian
verblüfft. »Hier kennt doch jeder jeden
und weiß genau Bescheid, mit was sich
die anderen abgeben.«

»Irgendjemand hält das aber für nötig.

Vielleicht hat es etwas mit

Sicherheitsfragen zu tun, das kann ich
nicht einschätzen. Gewisse Personen
werden aus politischen Gründen
überwacht, und diese Überwachung kann
unter Umständen sehr umfassend sein.

Deswegen wäre es unvorsichtig
gewesen, am Telefon über etwas
anderes als Seehasen zu reden.«

»Auch von deinem Apparat aus?«

Josef zuckte die Achseln.

»Es gibt auch noch Abhörmanöver
anderer Art. Wir wissen bereits seit
geraumer Zeit, dass die Russen solche

Abhörgeräte …«

»Wer sind ›wir‹?«

»Das spielt keine Rolle«, sagte Josef.

»Eine bestimmte Person hat sich mit mir
in Verbindung gesetzt, und sie drückte
sich so aus.«

»Natürlich spielt es eine Rolle.«

»Hör dir doch erst mal an, was ich dir
sagen will, Marian, dann kannst du
immer noch die Klappe aufreißen. Wir
wissen wie gesagt bereits seit geraumer

Zeit, dass die Russen sich in hohem Maße der Abhörtechnik bedienen, um
sich über all das, was sich in Keflavík
abspielt, auf dem Laufenden zu halten.

Über die NATO-Basis und das, was von
dort hin und her transportiert wird, die
technische Ausrüstung, die Besatzung,
die Aufklärungsflüge, die U-Boot-

Patrouillen.«

»Und zweifelsohne machen die

Amerikaner umgekehrt genau dasselbe,
wo immer sie sich in der Welt
befinden«, sagte Marian.

»Selbstverständlich«, sagte Josef.

»Lass uns jetzt bloß nicht darüber
diskutieren, wer von beiden schlimmer
ist, aus meiner Sicht ist das Jacke wie Hose. Wir wissen, dass die Russen mit
ihren ausrangierten Geräten zum

Kleifarvatn-See fahren und den Krempel
dort versenken. Das machen sie schon
seit vielen Jahren, und wir unternehmen
nichts dagegen, wegen des Herings. Die
kaufen uns schlicht und ergreifend mehr

Hering ab als alle anderen, wie du
weißt, und deswegen lassen wir uns
durch das, was sie an dem See treiben,
nicht allzu sehr irre machen.«

»Versenken die dort Abhörgeräte?«

»Wir besitzen Fotos, die das
beweisen.«

»Aber bis hier hinaus aufs Meer
reichen die verdammten Abhörgeräte doch nicht, oder?«

»Ich wollte unbedingt auf Nummer
sicher gehen. Und außerdem hab ich

Heißhunger auf Seehasen. Ich ging davon
aus, du würdest Spaß an einer kleinen

Bootsfahrt haben.«

»Keine Ahnung, wie du darauf
kommst«, erklärte Marian. »Das ist ein
ziemliches Missverständnis.«

»Wie du willst. Was Lauschangriffe
von isländischer Seite betrifft, wird das
alles ordnungsgemäß registriert, und in
jedem einzelnen Fall gibt es Protokolle
über die Mitschnitte, die wurden
mitstenografiert und dann abgetippt. Auf
einer gewissen Stufe gehen sie durch die Hände dieses Mannes, der sich mit mir
in Verbindung gesetzt hat. Er weiß, dass
wir uns kennen, und er weiß, dass du die

Ermittlung im Fall Hafnarbíó leitest,
dem Mord an dem Jungen.«

»Und?«

»Auf einem dieser Mitschnitte wird in
einer besonderen Weise darauf
angespielt.«

»Auf den Mord?«

»Auf das Kino. Der Mitschnitt fand
kurz vor dieser Kinovorstellung statt,
und das Kino kommt darin vor. Ich bin
mir ziemlich sicher, dass es das

Hafnarbíó gewesen sein muss.«

»Wieso?«

»Sie treffen sich im Kino.«

»Wer trifft sich im Kino?«

»Das ist ein Satz aus diesem

Abhörprotokoll. Jemand sagt auf

Englisch: They’ll meet in the cinema.

Wir wissen nicht, wer da angerufen hat,
denn der Anruf kam aus einer
öffentlichen Telefonzelle unten am

Kalkofnsvegur. Der Akzent war nicht
leicht zu bestimmen, doch wir wissen,
wer angerufen wurde. Das Gespräch
war sehr kurz, es bestand nur aus diesem
einen Satz, eine Antwort gab es nicht.

Der Angerufene hat sofort den Hörer
aufgelegt, und der andere auch. Es ist nur
dieser eine Satz zu hören: Sie treffen sich im Kino.

»Und wer wurde angerufen?«

»Er heißt Viðar Eyjólfsson. Steht in

Verbindung zur alten sozialistischen

Partei. Ein Kommunist.«

Marian starrte Josef in seinem

Islandpullover und mit der Schiffermütze
auf dem Kopf an. Der sah in der hellen

Morgensonne auf die gleißende

Meeresoberfläche hinaus.

»Seltsam, dass du mit mir über

Abhöraktionen sprechen wolltest«,
meinte Marian schließlich. »Der Junge
im Hafnarbíó wurde mit größter

Wahrscheinlichkeit ermordet, weil
jemand glaubte, sein Gespräch würde abgehört.«

Fünfundzwanzig

Marian berichtete Josef über den Stand
der Ermittlung, über Ragnars Familie,
die erst vor Kurzem ins Breiðholt-

Viertel gezogen war, über seine

Schwestern und die Mutter und den

Kassettenrekorder, den er bei sich
gehabt hatte. Dass er den Ton von

Filmen aufzeichnete und auf Kassetten
sammelte und dass er mindestens einmal
deswegen in Schwierigkeiten geraten
war. Marian schilderte ihm auch, wer
zusammen mit Ragnar in der

Fünfuhrvorstellung gewesen war, von
dem nicht gerade vom Schicksal
begünstigten Konni und dem

Meteorologen aus dem Fernsehen bis hin
zu dem Schluckspecht mit der

Rumflasche, der inzwischen wieder aus
der Untersuchungshaft entlassen worden
war, von Viktoria und ihrer Liebesaffäre
und den beiden Piloten in ihrem Leben,
und davon, dass ihr ein Mann in der

Fünfuhrvorstellung aufgefallen war, den
sie mit großer Sicherheit schon einmal
an ihrem Arbeitsplatz im Hotel

Loftleiðir gesehen hatte. Erst als Marian
das Loftleiðir erwähnte, reagierte Josef.

»Hotel Loftleiðir? Da wohnt doch

Bobby Fischer.«

»Genau«, erwiderte Marian. »Mein

Kollege Albert und ich sind der Meinung, dass es nicht unbedingt

Isländer sind, die Ragnar umgebracht
haben, sondern sehr viel eher Ausländer.

Uns liegen einige Hinweise vor, die für
diese Hypothese sprechen.«

Marian berichtete Josef von der

Belomorkanal-Schachtel in der Nähe
des Kinos und von dem Mann, der sich
mit amerikanischem Akzent auf Englisch
entschuldigt hatte.

»Unserer Meinung nach müssen es
zwei gewesen sein, weil der Junge
offensichtlich ein Gespräch
aufgezeichnet hat. Es muss etwas
gewesen sein, von dem niemand erfahren
durfte. Deswegen ist der Rekorder spurlos verschwunden, genau wie die

Kassetten mit den Aufnahmen. Sie haben
die ganze Tasche mitgenommen, in der
sich die Kassetten befunden haben.

Einiges deutet darauf hin, dass einer der
beiden sich gleich nach der Tat im

Kinosaal umgesetzt hat, damit keine

Verbindung zwischen den beiden
hergestellt werden konnte …«

»Ein Russe und ein Ami?«, fragte

Josef.

»Denkbar.« Marian zuckte mit den

Schultern. »Wir können nichts Genaues
sagen, dazu haben wir viel zu wenig

Beweismaterial.«

Josef schwieg und beobachtete einen zu allem entschlossenen Eissturmvogel,
der sich auf dem Steuerhaus
niedergelassen hatte und das Terrain
sondierte. Nur das leise Tuckern des

Motors unterbrach die morgendliche

Stille, und der Geruch des Diesels
vermischte sich mit dem Geruch von all
dem Fischtran, der im Laufe der Jahre
über die Decksplanken geflossen war.

Die Sonne stand inzwischen sehr viel
höher über den Bergen im Osten. Marian
blickte hinüber und schützte die Augen
mit der Hand gegen die Sonne. Das

Neubauviertel Breiðholt zog sich an den

Hügeln oberhalb der Stadt entlang,
dahinter breitete es sich in eine unbegreifliche Ferne aus, es wies in die

Zukunft, in ein anderes Island.

»Die Russen wollen natürlich um
jeden Preis, dass Spasski gewinnt«,
sagte Josef. »Es würde einen

Prestigeverlust für das sowjetische

Paradies bedeuten, wenn sie eine

Niederlage einstecken müssten. Ich
brauche wohl nicht zu erwähnen, wie
überzeugt Bobby Fischer ist, dass sie
alle möglichen üblen Tricks anwenden
und einen Psychokrieg gegen ihn
inszenieren. Von sowjetischer Seite
wird behauptet, dass Fischer mit seinem

Verhalten den Schachsport schädigt und
dass er sich nicht traut, gegen Spasski anzutreten, ohne vorher jedes Mal
irgendein Theater zu veranstalten.«

»Ja, alles, was diesen Zirkus rund um
die Schachweltmeisterschaft angeht, ist
schon sehr eigenartig«, pflichtete Marian
ihm bei.

»Gelinde ausgedrückt. Das alles ist
doch völlig undurchsichtig. Was wissen
wir denn schon, wir sehen das alles
doch nur aus der Distanz. Was wissen
wir schon über dieses Match? Was
wissen wir über dieses ganze Theater,
das Bobby Fischer macht? Ist der

Ausgang vielleicht bereits beschlossene

Sache? Wissen wir etwas darüber?«

»Ist dir vielleicht etwas zu Ohren gekommen?«, fragte Marian.

»Wissen wir irgendetwas darüber,
worum es in diesem Match in

Wirklichkeit geht?«

»Wie meinst du das?«

»Man braucht doch nur an die dritte

Partie zu denken«, sagte Josef. »Als das
ganze Tamtam seinen Höhepunkt
erreichte.«

»War das die Partie, die in dem

Tischtennisraum ausgetragen wurde?«

»Ja.«

»Wieso?«

»Findest du es nicht seltsam, dass
eine Partie in einem

Weltmeisterschaftsduell hinter verschlossenen Türen gespielt wird?

Hat diese Partie überhaupt
stattgefunden?«

»Wie meinst du das? Sie wurde doch
in die Halle übertragen, Tausende haben
das gesehen.«

»Aber wo waren Spasski und

Fischer? Hat jemand sie gesehen?

Vielleicht wurden ja irgendwelche

Aufnahmen von den beiden am

Schachbrett zusammengeschnitten und
dazu irgendwelche Hände, die die

Figuren nach vorher abgesprochenen

Zügen bewegten? Hast du vielleicht

Bilder von dieser Partie gesehen? An
die kommt nämlich niemand ran. Sind Fischer und Spasski an diesem Tag
überhaupt in der Halle gewesen?«

»Es war die erste Partie, die Bobby

Fischer gewonnen hat«, sagte Marian.

»Wurde ihm der Sieg geschenkt?

Wieso spielten die beiden nicht
öffentlich? Wieso haben die Russen
zugelassen, dass nicht auf der Bühne
gespielt wurde? Warum haben sie sich
nicht durchgesetzt? Haben die Russen
vielleicht etwas für ihre Nachgiebigkeit
bekommen?«

»Müssten an so einem Schwindel
nicht Dutzende von Menschen beteiligt
sein? Es ist nicht so einfach, so etwas
geheim zu halten.«

Josef grinste.

»Ich behaupte gar nichts«, sagte er.

»Du siehst doch, was für eine

Atmosphäre rund um dieses Match
herrscht. Das ist doch alles so was von
verrückt, keiner blickt da noch durch.

Die meiste Zeit geht es um irgendwelche

Verschwörungstheorien, surrende

Kameras, zu starke Scheinwerfer, giftige

Gase, die aus den Sesseln aufsteigen,
oder einen russischen Hypnotiseur in
den ersten Reihen. Und es geht ums

Abhören.«

»Ach ja?« Marian dachte immer noch
über das nach, was Josef über die dritte

Partie gesagt hatte.

»Du musst dich unbedingt mit diesem

Viðar Eyjólfsson unterhalten«, sagte

Josef. »Er arbeitet beim Reykjavíker

Elektrizitätswerk. Außerdem war er
einer der Revisoren in der alten

Sozialistischen Partei. Wenn du mit ihm
sprichst, achte darauf, dass er keinen

Verdacht schöpft, abgehört zu werden.

Es wäre natürlich am besten, wenn er
dir von sich aus sagen würde, wer ihn
angerufen hat.«

»Ich weiß«, sagte Marian.

»Und etwas anderes solltest du auch
noch wissen, ich habe es gestern
erfahren. Es war hochinteressant, was du
mir über diese Verbindung zum Hotel Loftleiðir erzählt hast«, sagte Josef.

»Die Leute, die sich mit mir in

Verbindung gesetzt haben, sind davon
überzeugt, dass die Russen ihre

Abhörgeräte auch auf das Hotel

Loftleiðir richten.«

»Auf die Suite?«

»Sie verfügen über die technischen

Voraussetzungen. Es ist nur die Frage,
ob sie nah genug herankommen, um
etwas Wichtiges zu erfahren. Bobbys

Sicherheitsleute kontrollieren seine

Suite regelmäßig auf Wanzen, aber man
kann natürlich auch von außerhalb
abhören, wenn man die entsprechende

Ausrüstung hat. Es könnte schon reichen, ein Auto an der richtigen Stelle zu
parken und von dort aus zu lauschen.«

»Aber wozu? Versuchen sie, seine
nächsten Züge herauszufinden? Seine

Strategie?«

»Was auch immer.«

»Ich muss über das alles erst einmal
nachdenken«, sagte Marian. »Wäre es
möglich, dass dieser Mörder im

Hafnarbíó versucht hat, in russischem

Auftrag abzuhören, was in Bobby

Fischers Suite gesagt wird?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Josef.

»Es ist dein Fall. Ich weiß nicht, ob man
diesen Schluss ziehen kann, ich gebe dir
nur weiter, was mir zu Ohren gekommen ist. Wie bereits gesagt: Was zum Teufel
wissen wir darüber, was sich bei
diesem Weltmeisterschaftsduell
abspielt? Wir befinden uns hier auf einer
sehr weit nördlich gelegenen Insel im

Atlantik, und plötzlich wird sie zum

Nabel der Welt.«

Der Eissturmvogel flog auf,
anscheinend hatte er keine Hoffnung
mehr, etwas Fressbares zu ergattern. Er
glitt im Tiefflug über die

Meeresoberfläche in Richtung Land.

Auch der Seehund streckte in hundert

Meter Entfernung seinen Kopf noch
einmal aus dem Wasser und sah mit
meeresfeuchten Augen zu Marian und Josef hinüber, um dann erneut zu
verschwinden. Beim Abtauchen sah man
das glänzende Fell auf seinem Rücken.

Josef warf einen Blick auf die

Armbanduhr und begann mit dem

Einholen des Netzes. Marian ging ihm
zur Hand, bald kamen die ersten
zappelnden Seehasen zum Vorschein, die
sich im Netz verfangen hatten. Marian
legte das Netz zusammen, während Josef
die Fische ausnahm. Der Rogen kam in
einen gesonderten Behälter. Dann nahm

Josef wieder Kurs auf Reykjavík,
steuerte sein Boot zum Landeplatz,
befestigte die Stahltrosse des Spills am

Schlitten der Sliprampe und hievte das Boot an Land. Anschließend hängte er
die Fische zum Trocknen auf und
schützte sie mit alten Netzen vor den

Vögeln. Später würde sein Bruder den

Fang an die Fischhändler verkaufen. Vor
allem für den Rogen bekam man einen
guten Preis.

Marian beobachtete Josef, während er
die Fische an den Gestellen aufhängte,
und überlegte, wie lange Isländer wohl
noch an halb gedörrten Seehasen

Gefallen finden würden. Der Zeitgeist
stand solch altertümlichen

Konservierungsmethoden ziemlich
kritisch gegenüber. In der heutigen Zeit
wurden so viele überlieferte Traditionen über Bord geworfen und neue setzten
sich durch, ob es nun Mode, Film, Essen
oder das betraf, was die Leute unter

Wohlstand verstanden. Und es gab mehr

Luxus als je zuvor, Elektrogeräte, Autos
und in den neuen Stadtvierteln Häuser
mit allem möglichen Komfort.

»Glaubst du im Ernst, dass das

Ergebnis dieses Matchs eine abgekartete

Sache ist?«, fragte Marian und schälte
sich aus dem Ölzeug, um es
anschließend wieder in den Schuppen zu
bringen.

»Ich weiß es nicht«, sagte Josef. »Ich
weiß nur, dass im Kalten Krieg schon
ganz andere Dinge passiert sind.«

»Ich muss über diese Abhöraktionen
nachdenken. Ist es nicht vollkommen
absurd, dass sich die wenigen Isländer
gegenseitig abhören?«

»Für mich nicht. Hier auf dem Land
ist es doch schon seit Langem ein

Volkssport, dass die Menschen bei
diesen in Reihe geschalteten Telefonen
horchen, was andere sich zu sagen
haben.«

Josef musste unwillkürlich lächeln.

»Ich habe eher an das Hafnarbíó und
deine beiden Männer dort gedacht«,
sagte er.

»Und?«

»Du gehst davon aus, dass es zwei Personen gewesen sein müssen, die im

Kino waren und den Jungen zum

Schweigen gebracht haben?«

»Ja.«

»Wegen dieser Zigarettenschachtel
russischer Herkunft, die du in der Nähe
des Kinos gefunden hast?«

»Ja.«

»Hast du schon mal darüber
nachgedacht, dass es auch eine dritte

Person gegeben haben könnte?«

»Ja. Wir haben auch diese

Möglichkeit in Betracht gezogen, aber
nicht weiter verfolgt.«

»Zwei im Kinosaal, einer draußen.

Der mit der Zigarettenschachtel.«

»Der die beiden anderen beschattet?«

»Möglich«, sagte Josef.

»Mit anderen Worten, zwei sind im

Kino verabredet, und ein dritter
beschattet sie.«

»Vielleicht ist er ja hinter einem von
ihnen her. Womöglich sogar hinter
beiden. Vielleicht war er es, der an
diesem abgehörten Anschluss angerufen
hat.«

»Und dieser Jemand raucht russische

Zigaretten?«

»Das ist keineswegs abwegig.«

»Warum wird dieser Viðar Eyjólfsson
abgehört?«, fragte Marian.

»Ich weiß es nicht genau.«

»Wegen der Sozialistischen Partei?

Wegen des Elektrizitätswerks? Wer ist
das überhaupt?«

»Ich habe wirklich keinen Schimmer,
was er mit all diesen Dingen zu tun hat«,
sagte Josef.

»Viðar Eyjólfsson? Würdest du mir

Bescheid geben, falls etwas Neues bei
dieser Abhöraktion rauskommt?«

»Selbstverständlich. Der dritte Mann
ist übrigens eine sehr interessante

Hypothese, findest du nicht? Reykjavík
ist natürlich nicht Wien, aber die

Theorie ist interessant.«

»Vor allem macht sie den Fall noch
komplizierter«, entgegnete Marian und ließ den Blick über die weite Faxaflói-Bucht schweifen, die sich im gleißenden

Sonnenschein präsentierte. Wie schon so
oft erinnerte sich Marian an den Satz,
der damals im Tuberkulose-Spital in

Vífilsstaðir häufig gesagt wurde: ›Was
für ein Tag‹.

Albert sah von der Lektüre der

Abendzeitung auf, als Marian kurz vor

Mittag auftauchte und sich ächzend aufs

Sofa fallen ließ.

»Wo bist du denn gewesen?«, fragte

Albert.

Er erhielt eine ebenso kurze wie
unverständliche Antwort.

»Auf Seehasenfang.«

Sechsundzwanzig

Marian wollte so schnell wie möglich
mit dem Hauptkassierer beim E-Werk
und ehemaligen Revisor der

Sozialistischen Partei Viðar Eyjólfsson
sprechen, aber im Vorfeld zunächst
einmal so viel wie möglich über ihn in

Erfahrung bringen. Das war nicht ganz
einfach, da Viðar von irgendwelchen

Anfragen bei Genossen oder Freunden
sofort erfahren würde. Albert konnte
auch nicht an dieser Aktion beteiligt
werden, denn Marian hatte ihm nichts
über das Treffen mit Josef an Bord des

Fischerbootes erzählt. Josef hatte sich
ziemlich unklar dazu geäußert, weshalb Viðar abgehört wurde. Er hatte nur auf
irgendwelche Verbindungen zur
sozialistischen Jugendorganisation
verwiesen, zu jungen überzeugten

Kommunisten und Gegnern der
amerikanischen Militärbasis.

Marian fand heraus, dass Viðar

Eyjólfsson über Jahre hinweg ein
einflussreicher Mann innerhalb der

Sozialistischen Partei gewesen war,
obwohl er sich meistens im Hintergrund
gehalten hatte. Nur wenige

Außenstehende kannten ihn, obwohl er
zu den innersten Kreisen der Partei
gehörte. Als sich die Partei vier Jahre
zuvor neu strukturiert und ihren Namen in Volksallianz geändert hatte, waren
neue Leute hinzugestoßen, die andere

Akzente setzten. Die Partei war dem

Kreml inzwischen weniger hörig, und

Viðar hatte sich allmählich aus der

Parteiarbeit zurückgezogen und ließ sich
schließlich noch nicht einmal mehr auf

Parteiversammlungen blicken. Er hatte
trotzdem immer noch großen Einfluss,
vor allem bei älteren Parteigenossen,
soweit Marian Briem das
herausbekommen konnte. Viðars Haltung
zur sowjetischen Politik ließ sich nicht
so einfach bestimmen. Entweder hieß es,
er sei immer noch ein linientreuer

Stalinist, oder aber, seine Überzeugung sei mit den Jahren milder geworden.

Fast einen ganzen Tag hatte es
gedauert, an diese Informationen
heranzukommen. Josef hatte betont, dass
unter gar keinen Umständen etwas über
die Abhöraktionen bekannt werden
dürfte, und natürlich kam nichts anderes
in Frage, als sich daran zu halten. Gegen

Abend rief Marian Dagný an. Sie war

Marians Halbschwester und kannte sich
in der Sozialistischen Partei und ihrer

Nachfolgepartei gut aus.

»Was möchtest du denn über Viðar
wissen?«, fragte Dagný.

»Nichts Besonderes …« Marian war
froh, jemanden gefunden zu haben, auf dessen Verschwiegenheit man sich voll
und ganz verlassen konnte.

»Ist er mit der Polizei in Konflikt
geraten?«

»Hast du Zeit, dich mit mir zu
treffen?«

»Komm einfach vorbei, ich bin heute

Abend zu Hause. Mal sehen, ob ich
etwas über ihn ausfindig machen kann.«

Gegen Abend fuhr Marian zu dem
mehrstöckigen Haus im Melar-Viertel.

Auf der anderen Straßenseite befand
sich die gelbe Wellblechwand, die den
alten Sportplatz Melavöllur umgab, auf
dem gerade ein wichtiges Spiel
zwischen zwei Mannschaften der ersten Liga stattfand. Normalerweise wäre das

Spiel im Nationalstadion im Laugardalur
ausgetragen worden, aber dort wurde
gerade neuer Rollrasen verlegt. Man
konnte die Anfeuerungsrufe aus dem
alten Stadion hören, das nur einen

Kiesplatz hatte. Die Zuschauer hatten
ihre Autos auf sämtlichen freien Plätzen
geparkt, auch vor den Wohnblocks, und

Marian fand erst nach langer Suche
einen Parkplatz.

Als das Türschloss summte, öffnete

Marian die Tür und ging langsam die

Treppe in den zweiten Stock hinauf. Die

Tür zu Dagnýs Wohnung stand offen,
trotzdem klopfte Marian an.

»Komm rein, Marian«, war von der

Halbschwester aus der Küche zu hören.

»Und mach die Tür hinter dir zu. Ich
gieße gerade Kaffee auf. Ich habe dich
nicht so früh erwartet, aber wenn du
nichts dagegen hast, können wir uns das

Spiel gemeinsam ansehen.«

Marian machte die Tür hinter sich zu.

Der Krach vom Fußballplatz drang bis
zu ihnen hinauf. Die Wohnung war klein
und gemütlich, mit dicken Teppichen auf
den Böden und einfachen Regalen voller

Bücher an den Wänden, an denen auch

Gemälde und Grafiken hingen. In der

Diele stand eine edle Glasvitrine. Im

Esszimmer hing ein großes Plakat von Fidel Castro und nicht weit davon
entfernt ein wesentlich kleineres Bild
des Parteivorsitzenden Luðvík

Jósepsson. Dagnýs Wohnung lag am

Ende des Flurs, und aus dem großen

Fenster im Giebel des Hauses konnte
man direkt auf den Fußballplatz blicken.

Dagný liebte das, denn sie hatte in
früheren Jahren Leichtathletik gemacht
und interessierte sich immer noch für
alle möglichen anderen Sportarten.

Dagný kam aus der Küche und gab

Marian einen Kuss auf die Wange.

»Ich weiß nicht, ob du Lust hast, dir
das Spiel mit mir anzuschauen«, sagte
sie. »Die zweite Halbzeit hat gerade angefangen. Die Mannschaft von KR
liegt im Rückstand, die Jungs von Fram
könnten es packen.«

»Na klar«, sagte Marian und setzte
sich auf den Stuhl, den Dagný ans

Fenster geschoben hatte.

»Ich verpasse nur ungern ein Spiel,
weißt du«, fügte sie hinzu.

»Kein Problem«, sagte Marian.

Dagný lächelte. Sie war etwas jünger
als Marian. Dagný hatte nie mit ihrer

Meinung hinter dem Berg gehalten,
schon als Kind nicht, und die Beziehung
zwischen Marian und Dagný war immer
ehrlich und offen gewesen. Dagný war
immer schon politisch interessiert gewesen, und jetzt setzte sie sich aktiv
für die Rechte der Frauen ein und wurde
nicht müde, darüber mit Marian zu
diskutieren. Das Einzige, was sie
fürchtete, waren die Radikalen im linken

Lager, die ständig versuchten, die

Solidarität unter den Frauen zu
untergraben, indem sie deren Kampf für
ihre politischen Ziele vereinnahmten.

Dagný ging voll und ganz im

Spielgeschehen auf. Marian wollte sie
nicht stören, und bewunderte unterdessen
die Aussicht. Die Schatten im Bláfjöll-

Massiv und die Halbinsel Reykjanes
waren in der Ferne zu sehen, der Hügel

Öskjuhlíð mit seinen Heißwassertanks war sehr viel näher. Aus dem Fenster
blickte man über den Inlandflughafen,
und jenseits der Landebahnen lag das

Hotel Loftleiðir, wo Bobby Fischer mit
seinen Sekundanten zusammensaß, um
sich mit ihnen über die nächsten Züge zu
beratschlagen. Marian war am

Nachmittag zum Hotel Loftleiðir
gefahren und hatte so unauffällig wie
möglich in die Autos auf dem Parkplatz
geschaut und sich im Hotel umgesehen,
aber mit niemandem gesprochen. Weder

Viktoria, die Hotelangestellte, noch der
berühmte Herausforderer in der Suite
hatten sich blicken lassen. Gar nicht zu
reden von einem Mann mit dunklem Teint und hellem kurzen Mantel, dem
potenziellen Amerikaner.

»Ich habe meine Freundin Hrefna
angerufen«, sagte Dagný mit einem
enttäuschten Seufzer, als die Mannschaft
von Fram das dritte Tor schoss, das

Spiel war wohl gelaufen. »Irgendwie
hatte ich in Erinnerung, dass sie diesen

Viðar Eyjólfsson kannte, über den du
was wissen möchtest. Ich habe ihr nicht
gesagt, wieso. Sie war in den

Dreißigerjahren zusammen mit Viðar in

Moskau, um Russisch zu lernen. Sie hat
es aber bloß einen Winter ausgehalten,
sie fürchtete die ganze Zeit um ihr

Leben.«

»Hatte sie einen Grund dazu?«, fragte

Marian.

»Damals verschwanden alle
möglichen Menschen ohne Grund, auch

Ausländer, so wie Vera Hertzsch. Sie
haben versucht, das Land so schnell wie
möglich zu verlassen. Hrefna hat mir
kaum etwas über ihr Jahr in Moskau
erzählt. So wie bei mir und vielen
anderen in Island war es nach dem

Einmarsch der Russen in Ungarn vorbei
mit der Moskautreue. Sie hatten die

Schnauze voll, erst recht nach dem

Einmarsch in Prag vor vier Jahren.«

»Hat sie dir etwas über Viðar
erzählen können?«

»Weshalb willst du eigentlich was
über ihn wissen?«

»Ich versuche nur, mir im

Zusammenhang mit einem bestimmten

Fall Informationen zu beschaffen. Ich
habe absolut keine Ahnung, ob Viðar ein
wichtiges Bindeglied ist oder nicht«,
sagte Marian. »Ich hatte darauf gehofft,
dass du deine Verbindungen spielen
lässt, um mir weiterzuhelfen – und es für
dich behältst.«

»Hat es irgendwas mit alten

Kommunisten zu tun?«

Marian zuckte die Achseln.

»Oder hängt es mit seiner Arbeit beim

E-Werk zusammen? Hat er etwa Geld unterschlagen?«

»Vielleicht belassen wir es im

Augenblick dabei. Wenn ich es dir
irgendwann einmal genauer erklären
kann, tu ich das.«

»Hrefna hat mir gesagt, dass er schon
damals in Moskau als ziemlich
undurchsichtig galt. Linientreu bis zum

Gehtnichtmehr. Und zudem humorlos.

Aber er genoss kein sonderliches

Vertrauen.«

»Inwiefern?«

»Er war schon einige Zeit in Moskau
gewesen und hatte sich bei
maßgeblichen Leuten angebiedert.

Hrefna ist der Meinung, dass er damals für irgendeine Abteilung gearbeitet hat,
in der man Informationen über

Ausländer zusammentrug. Niemand
bekam damals eine Einreiseerlaubnis in
die UdSSR, erst recht nicht, um dort zu
studieren, ohne dass vorher genaueste

Erkundigungen über ihn und seine

Tätigkeiten eingezogen worden wären.

Hrefna glaubte, wie gesagt, dass er ihnen
dabei geholfen hat.«

»Für wen genau hat er gearbeitet?«

»Hrefna war sich nicht ganz sicher,
für welchen Apparat er arbeitete, es war
alles geheim, aber Agenten gab es dort
überall. Sie hat aber auch gesagt, dass er
ihr sehr behilflich war, als sie nach Island zurückkehrte, und später gehörte
er zu den wirklich Anständigen in der
sozialistischen Bewegung. Hrefna redet
nie über Parteien, sondern nur über

Bewegungen. Und jetzt ist sie in der

Frauenbewegung. Sie war äußerst
neugierig, weshalb ich sie nach Viðar
fragte, aber ich glaube, ich habe mich da
ganz gut rausreden können.«

»Demnach war er also sowohl ein
humorloser Linientreuer als auch ein
netter Mensch?«

»Sie sagte jedenfalls, sie persönlich
könne nichts Schlechtes über ihn sagen,
was auch immer ihr von anderen
zugetragen wurde.«

Das Spiel war abgepfiffen worden,
die Spieler verließen den Platz, und die

Zuschauer strebten dem Ausgang zu.

Dagný und Marian blieben noch am

Fenster sitzen und genossen die

Aussicht.

»Morgens sehe ich manchmal Spasski,
wenn ich zur Bäckerei gehe«, sagte

Dagný. »Er spielt Tennis auf dem

Schulhof der Melar-Schule, da haben sie
ein Netz für ihn aufgespannt. Er wollte
unbedingt Tennis spielen, aber leider
stellte sich heraus, dass es in Island
keine Tennisplätze gibt.«

»Ja, das habe ich in den Zeitungen
gelesen«, sagte Marian. »Man tut offensichtlich alles dafür, den Herren
die Wünsche von den Augen abzulesen.

Bobby Fischer darf nachts ganz allein im
großen Schwimmbad im Laugardalur
rumpaddeln.«

Dagný musste lächeln.

»Wie geht es dir sonst? Du bist doch
noch nie wegen einer Ermittlung zu mir
gekommen.«

»Viðar war in dieser Partei, genau
wie du, und ich dachte, es wäre der
einfachste Weg. Und natürlich wollte ich
dich auch wiedersehen.«

»Was für ein schrecklicher Mord da
im Hafnarbíó. Hast du damit zu tun?«

»Die gesamte Kriminalpolizei arbeitet daran.«

»Fragst du vielleicht deswegen nach

Viðar? Hat es mit diesem Fall zu tun?«

»Du bist zu neugierig, Dagný, das
warst du schon immer.«

»Ja, wahrscheinlich.«

Dagný schwieg eine Weile und
überlegte.

»Wirst du unseren Vater besuchen,
bevor er stirbt?«, fragte sie plötzlich.

»Er hat mich zweimal angerufen und
mich darum gebeten, aber ich bin nicht
darauf eingegangen«, antwortete Marian.

»Ich wünschte, er würde damit aufhören,
bei mir anzurufen, es wäre besser für
alle Beteiligten. Ich kenne ihn überhaupt nicht, und wir haben uns nichts zu sagen.

Es ist zu spät, das zu ändern. Wie geht es
ihm?«

»Er hat nicht mehr lange zu leben«,
sagte Dagný. »Er bereut es, wie er dich
behandelt hat, aber daran waren vor
allem meine Mutter und meine

Großmutter schuld. Sie bestanden
darauf, dass niemand von dem
unehelichen Kind erfahren sollte.«

»Die alte Dame hat aber trotzdem viel
für mich getan. Sie hat mich nach

Dänemark geschickt. Im Alter wurde sie
sehr viel milder in ihren Ansichten.«

»Sie war letzten Endes gar nicht so
übel. Papa sehnt sich aber schon seit Jahren danach, dich zu sehen. Er weiß,
dass wir beide Kontakt zueinander
haben. Er war sehr froh, als ich ihm das
gesagt habe.«

»Das liegt aber nur daran, dass du
nach mir gesucht hast.«

»Der alte Athanasius hat es mir
nahegelegt. Er hat mir erzählt, wie sehr
du unter dieser Situation gelitten hast.«

»Im Grunde genommen war er der

Einzige, der mir etwas bedeutet hat«,
sagte Marian.

»Das ist nicht wahr, und das weißt du
auch«, entgegnete Dagný. »Du bist
immer noch bitter und verletzt. Sonst
würdest du doch deinen Vater
kennenlernen wollen.«

Marian wusste von Dagný und ihrer

Schwester, weil Athanasius in all den

Jahren regelmäßig über die beiden
berichtet hatte, direkten Kontakt
zwischen den Halbgeschwistern hatte es
nie gegeben. Nach dem Krieg arbeitete

Marian einige Jahre in der

Stadtbibliothek, und dort tauchte eines

Tages Dagný auf und stellte sich vor. Sie
richtete Grüße von Athanasius aus und
fragte, ob es irgendwo in der Bibliothek
eine ruhige Ecke gäbe, wo man
miteinander reden könnte. Marian ging
mit ihr in die Kaffeestube für die

Angestellten. Es stellte sich heraus, dass Dagný erst vor Kurzem davon erfahren
hatte, dass ihr Vater ein Kind mit einem
der Dienstmädchen aus ihrem Elternhaus
hatte und dass dieses Kind an

Tuberkulose erkrankt war. Das waren
damals Tabuthemen gewesen. Und bei

Dagný zuhause war die Tuberkulose die

Ausrede dafür gewesen, Dagný und ihrer

Schwester den Umgang mit Marian zu
verbieten. Marian selbst glaubte jedoch,
dass es von Anfang an nur darum
gegangen war, die ganze Angelegenheit
zu verheimlichen. Über all das sprach

Dagný ganz offen, und was sie sagte,
kam Marian aus früheren Gesprächen
mit Athanasius sehr bekannt vor. Dagný erzählte, dass sie von zu Hause
ausgezogen war, weil sie es ihren Eltern
übelgenommen hatte, dass sie all das
vertuscht hatten, und dass sie sich
danach sehnte, Marian näher
kennenzulernen.

»Was für ein lieber Mensch, der

Athanasius«, sagte Dagný und warf noch
einmal einen Blick auf den Fußballplatz.

Sie goss Kaffee nach. »Meiner

Schwester und mir wurde immer nur
gesagt, dass er dein Vater wäre.«

»Bist du irgendwann mal mit ihm zum

See in Þingvellir gefahren, wenn er die

Forellen für den Teich holte?«

»Nur ein einziges Mal«, sagte Dagný.

»Danach hat er den Dienst quittiert, weil
er einen Streit mit Papa hatte, er war
sehr wütend gewesen.«

»Das hätte er vielleicht nicht tun
sollen«, sagte Marian.

»Erst danach habe ich von dir
erfahren und dich in der Bibliothek
besucht. Mir wurde niemals etwas von
dir erzählt, ich hörte immer nur die

Streitereien. Irgendwann hatte auch

Athanasius genug davon und erzählte mir
alles. Meine Familie hätte dich schon
vor Langem anerkennen sollen. Und du
hättest auch deinen Anteil am Erbe
bekommen müssen.«

»Meinen Anteil«, wiederholte

Marian. »Ich habe mich niemals für
irgendeinen Anteil interessiert.«

»Das war wahrscheinlich gut so, denn
als die Firma bankrott machte, ging alles
verloren.«

»Dagný, ich denke kaum noch darüber
nach«, sagte Marian. »Wirklich. Das ist
doch schon so lange her.«

»Aber trotzdem weigerst du dich,
unseren Vater zu treffen?«

»Er war doch nie mein Vater. Er war
dein Vater und der deiner Schwester,
aber niemals meiner. Ich kenne ihn
überhaupt nicht, ich weiß nichts über
ihn«, entgegnete Marian und fuhr nach
einer Pause fort: »Sag mir, wie konnte jemand mit deinem Hintergrund so ein
eingefleischter Sozialist werden?«

»Keine Ahnung«, entgegnete Dagný
lachend. »Wahrscheinlich hat es etwas
mit meinem Gerechtigkeitssinn zu tun.

Außerdem bin ich gegen die Militärbasis
in Keflavík. Möglicherweise spielt auch
noch die Auflehnung gegen meine Eltern
eine Rolle. Meine Mutter war
wahrscheinlich noch härter als mein

Vater oder meine Großmutter. Ich glaube
nämlich, dass vor allem sie dafür sorgte,
dass Papa keine Verbindung zu dir
aufnahm.«

Marian schwieg.

»Ich meine, es wäre gut und wichtig für dich, wenn du ihn treffen würdest«,
fuhr Dagný fort.

Marian verkniff sich jegliche

Reaktion auf diese Aussage und
versuchte lieber noch einmal, das Thema
zu wechseln.

»Sprechen wir über diesen Viðar.

Kannst du dich sonst irgendwie an ihn
erinnern?«

»Natürlich, er war ja bei allen

Parteiversammlungen dabei und meldete
sich häufig zu Wort. Er war zunächst so
etwas wie ein Hansdampf in allen

Parteigassen, und er hatte auch
exzellente Kontakte zur Führungsclique.

Doch als dann die Volksallianz gegründet wurde, hat er sich völlig
zurückgezogen. Ich hab ihn schon seit

Jahren nicht mehr gesehen. Hrefna
glaubt, dass er immer noch irgendwelche

Verbindungen nach Moskau hat.«

»Aber sie weiß nicht, was für
welche?«

»Nein, das solltest du ihn wirklich
lieber selber fragen. Darüber sollte man
besser keine Gerüchte verbreiten.«

»Da hast du vermutlich recht«, sagte

Marian. »Das Thema ist heikel, und man
muss sich auf die Leute verlassen
können, damit solche Dinge nicht sofort
in der ganzen Stadt herumgetratscht
werden, das würde auch die Ermittlung erheblich beeinträchtigen.«

»In Moskau war er seinerzeit mit
einer Isländerin zusammen.«

»Viðar?«

»Ja, und ich glaube, dass diese

Beziehung immer noch besteht. Als die
beiden aus Moskau zurückkamen, haben
sie erst eine Zeitlang zusammengewohnt,
aber jetzt leben sie in getrennten

Wohnungen, was ihrer Beziehung aber
offensichtlich guttut«, sagte Dagný und
fügte mit einem Seitenblick auf Marian
hinzu: »Es gibt sicher noch mehr

Menschen, die das gut finden.«

»War es damals Liebe zwischen
ihnen?«

»Ja, und ist es offensichtlich immer
noch, soweit ich weiß.«

»Wer ist diese Frau?«

»Sie heißt Bríet. Eine sehr
sympathische Frau, sie ist

Krankenschwester und hat schon vor
langer Zeit mit der Politik Schluss
gemacht. Irgendwie kommt es mir
sowieso so vor, als sei sie nie
sonderlich politisch interessiert
gewesen.«

Marian trank einen Schluck Kaffee
und zog eine Zigarettenschachtel aus der

Tasche.

»Du rauchst immer noch«, sagte

Dagný.

»Ja, viel zu viel. Ich versuche aber,
mich im Büro zurückzuhalten.«

»Mit deiner Krankengeschichte kann
das doch nicht gut für dich sein?«

»Ich habe schon die Tuberkulose
überlebt, da wird mich das Rauchen
auch nicht umbringen«, erklärte Marian
und zündete sich eine Zigarette an. »Ich
versuche aber, so wenig wie möglich zu
inhalieren.«

»Hrefna hat übrigens auch die

Zigaretten erwähnt, die dieser Viðar
damals in Moskau geraucht hat«, sagte

Dagný. »Sie rochen entsetzlich, sagte
sie.«

»Was für Zigaretten?«

»Die Viðar geraucht hat. Irgendwas

Scheußliches aus Russland. Heißen die
nicht Papirossy?«

»Papirossy?«

»Ja. Die bestehen zu einem großen

Teil aus Papphülsen. Wie hieß das Zeug
noch wieder, Hrefna hat das auch
erwähnt. Das hatte mit irgendeinem

Kanal zu tun.«

»Dem Belomorkanal?«

»Genau. Belomorkanal.«

Siebenundzwanzig

Während Marian sich mit Dagný
unterhielt, mähte Albert mit einem
altmodischen Motormäher, der
andauernd absoff, den Rasen hinter dem

Haus seiner Eltern. Er hatte den Eltern
versprochen, ihnen bei der Gartenarbeit
in ihrem Haus an der Bucht von

Kópavogur zu helfen. Sein Vater besaß
ein kleines Importunternehmen, das

Südfrüchte einführte. In der Erinnerung
an seine Kindheit kam es Albert
manchmal so vor, als hätte er von nichts
anderem gelebt als köstlichen Äpfeln,

Apfelsinen und saftigen Pflaumen.

Der Rasenmäher hatte gerade ein weiteres Mal den Geist aufgegeben, und

Albert brauchte viel Zeit, um ihn wieder
in Gang zu bringen, doch dann schaffte
er den Rest des Rasens. Dabei ging ihm
das Gespräch mit Ragnars Mutter Klara
durch den Kopf, das morgens
stattgefunden hatte.

Ragnars Eltern hatten all diese

Nachrichten über die Ausländer, über
die mysteriöse Frau und Hinrik gelesen,
der nach einigen Tagen

Untersuchungshaft wieder entlassen
worden war. Sie hatten sich jedes Mal
gemeldet, wenn die Blätter über etwas

Neues berichteten, entweder riefen sie
an oder erschienen persönlich bei der Kriminalpolizei in Borgartún. Sowohl

Albert als auch Marian hatten versucht,
sie so weit wie möglich über den Stand
der Ermittlung auf dem Laufenden zu
halten, und sie hatten die beiden jedes

Mal davor gewarnt, das, was in den

Zeitungen stand, für bare Münze zu
nehmen.

Albert hatte noch einmal Ragnars

Mutter Klara besucht und musste wie
zuvor über Bauholz und rostige

Armierungsgitter steigen. Das neue

Viertel breitete sich mit enormer

Geschwindigkeit auf den Hügeln aus,
jeden Tag entstanden neue Straßen,

Häuser schossen aus dem Boden, und Spielplätze füllten sich mit Kindern, die
sich wiederum selbst kleine Hütten aus

Abfallholz zusammenzimmerten. Sowohl
die Einwohner als auch die Gebäude
zeugten von so etwas wie Pioniergeist.

Albert hätte Klaras Fragen gerne
beantwortet, aber das Wenige, was er
sagen konnte, war nicht dazu angetan, ihr

Trost zu spenden. Er wollte auf keinen

Fall auf Marians Theorie eingehen, dass
sich im Hafnarbíó ein Russe und ein

Amerikaner getroffen hatten. Es lag kein
ausreichendes Beweismaterial vor, um
das Treffen zweier Menschen mit dem

Mord an Ragnar in Verbindung zu
bringen, zumal man gar nicht wusste, um welche Männer es sich handelte oder
wie man sie ausfindig machen konnte. Im

Grunde genommen war es noch nicht
einmal sicher, ob sie überhaupt
existierten.

»Du kannst mir also gar nichts Neues
sagen?«, fragte sie in ihrer bescheidenen
und gefassten Art. »Seid ihr überhaupt
nicht weitergekommen?«

»Wir arbeiten Tag und Nacht an dem

Fall«, antwortete Albert, »aber er
scheint sehr viel komplizierter zu sein,
als wir zunächst glaubten.«

»Wer könnte ihm denn so etwas
angetan haben?«, fragte Klara zum
wiederholten Male.

»Wie ich dir bereits gesagt habe, gibt
es keinen Grund, etwas anderes
anzunehmen, als dass es sich um einen
schrecklichen Zufall gehandelt haben
muss. Der Mord war nicht im Voraus
geplant. Dein Sohn war der falsche

Mensch am falschen Platz zur falschen

Zeit. Und genau deswegen ist es so
schwierig, die Gründe dafür ans Licht zu
bringen. Er ist da einfach in eine

Situation geraten, der er nicht gewachsen
war. Aus diesem Grund ist er nicht mehr
am Leben.«

»Wegen seines Kassettenrekorders?«

»Er ist nach wie vor der einzige

Grund für den Mord, den wir uns vorstellen können.«

»Mit anderen Worten, er hat etwas
aufgenommen, was nicht bekannt werden
durfte?«

»Ja.«

Klara schwieg eine ganze Weile, das

Einzige, was man hörte, waren entfernte

Hammerschläge.

»Das ist erbärmlich wenig«, sagte sie
schließlich.

»Wir sagen sofort Bescheid, wenn
wir mehr Informationen haben«,
entgegnete Albert.

»Ich … Es ist so komisch, ich bin
heute Morgen in sein Zimmer gegangen,
um ihn zu wecken«, sagte Klara.

Sie sah Albert an.

»Ich bin früh aufgewacht und war
noch gar nicht richtig wach. Ich stand auf
einmal in seinem Zimmer, und da erst
erinnerte ich mich, dass er gar nicht dort
sein konnte. Ich weiß nicht, was da über
mich gekommen ist. Vielleicht war es,
weil ich die ganze Nacht von ihm
geträumt habe. Einen Moment lang war
es so, als wäre er immer noch hier. Dass
alles wieder beim Alten wäre. Doch
dann …«

»Wir melden uns, sobald wir mehr
wissen«, sagte Albert nach längerem

Schweigen. »Das verspreche ich dir.«

Als Albert den Rasen gemäht hatte, harkte er das Gras zusammen und stopfte
es in einen Müllsack. Anschließend half
er seinem Vater, der die Garage
aufgeräumt hatte, das ausrangierte

Gerümpel auf einen kleinen Anhänger zu
laden. Seine Töchter, die sich
unterdessen in Omas Küche mit

Plätzchen und Limo versorgt hatten,
kamen kreischend zum Wagen gerannt.

Albert setzte vorsichtig zurück auf die

Straße und fuhr zur Müllkippe in

Gufunes, wo er den Anhänger ablud. Die

Mädchen beobachteten ihn dabei durch
das Rückfenster. Als er einen alten

Schlitten in der Hand hielt, überlegte er
einen Augenblick. Paula öffnete die Autotür und rief:

»Wem gehört der Schlitten?«

»Irgendwann hat er mal mir gehört,
aber er ist kaputt«, sagte Albert.

»Warum willst du ihn
wegschmeißen?«

»Weil er kaputt ist«, sagte Albert und
zeigte ihr, dass eine der Streben unter
dem Sitz gebrochen war.

»Kannst du das nicht reparieren?«,
fragte Paula.

»Nein«, entgegnete Albert und kippte
den Schlitten auf die Halde.

»Den könnte man drinnen im Haus
aufstellen«, erklärte Paula.

»Niemand bewahrt einen alten

Schlitten auf«, sagte Albert, der als

Nächstes einen alten Reisekoffer
entsorgte.

»Er würde doch prima ins

Wohnzimmer passen, dann könnten

Kinder drauf sitzen«, sagte Paula und
sah ihren Vater bittend an.

»Ins Wohnzimmer?«

»Ja. Für uns Kinder.«

»Ich mach das nur dir zuliebe«, sagte
er zu seiner Tochter, als er mit dem

Schlitten auf dem Anhänger wieder
losfuhr.

Im Rundfunk gab es eine Sendung
über amerikanische Rockmusik, was
ungewöhnlich war, da abends meist Sinfoniekonzerte ausgestrahlt wurden.

Albert mochte Beat, Rock und

Popmusik, die Beatles hatte er von

Anfang an toll gefunden. Als Sgt.

Pepper’s Lonely Hearts Club Band
herauskam, hatte er die Platte sofort
gekauft, und war überzeugt, dass diese

LP zu den besten gehörte, die je
erschienen waren. Er hörte auch Cream
und verfolgte alles mit, was Eric

Clapton machte, aber auch Jimi Hendrix
und Neil Young. Er war begeistert, als

Miles Davis den Jazz elektrifizierte,

Bitches Brew gehörte zu seinen

Lieblingsplatten. Er lernte auch selbst

Gitarre spielen und gründete zusammen mit drei Freunden eine Band, die aber
nicht lange überlebte.

Mit diesen Freunden fuhr er auch zum

Zelten nach Þórsmörk, wo er Guðný
kennenlernte. Sie zeltete dort auch
gerade, zusammen mit ein paar

Freundinnen, die sie bei der

Sommerarbeit für Jugendliche auf den
städtischen Friedhöfen kennengelernt
hatte. Sie hatte ein bisschen zu viel Gin
intus, den die Freundinnen gemixt hatten.

Ein großes Lagerfeuer brannte, um das
sich die Jugendlichen scharten. Guðný
war Albert buchstäblich in die Arme
gefallen.

Wenn abends in ihrer Wohnung Ruhe eingekehrt war, klimperte er manchmal
auf seiner Gitarre und verfasste eigene

Texte und Musik, aber er spielte nur

Guðný vor. Gemeinsam hörten sie
isländische Folkloresänger, aber sie
besaßen auch Platten von populären

Bands wie Hljómar und Trúbrot. Guðný hatte in letzter Zeit häufig den Schlager Í
sól og sumaryl geträllert, den das

Tanzorchester von Ingimar Eydal in
diesem Sommer herausgebracht hatte.

Und vor Kurzem hatte Guðný in der

Studentenbuchhandlung eine Platte mit
zwei Liedern von Megas für Albert
gekauft. Sie fanden beide, dass Megas
als Musiker und Texter unglaublich gut war.

Im Radio war eine weitere

Rocknummer aufgelegt worden. Die
beiden jüngeren Mädchen waren auf
dem Rücksitz eingeschlafen, aber Paula
beobachtete durch die Heckscheibe
schweigend den Verkehr. Der Himmel
war stark bewölkt, und die Luft war
feucht, als sie nach Hause kamen. Guðný
richtete Albert aus, dass Marian
angerufen hätte. Albert rief sofort im

Büro an, aber man teilte ihm mit, dass

Marian gerade nach Hause gegangen sei.

Albert ließ zwanzig Minuten
verstreichen. Es war schon nach elf,
aber Marian antwortete sofort.

»Du hast versucht, mich zu
erreichen?«, fragte Albert.

»Ich habe über die Theorie mit dem
dritten Mann in der Umgebung des Kinos
nachgedacht«, sagte Marian. »Ich weiß
nicht, ob wir die je ernsthaft in Betracht
gezogen haben. Es hat aber Zeit bis
morgen. Ich hatte gar nicht gemerkt, dass
es schon so spät war. Ich wollte nur
über ein oder zwei Fragen mit dir
sprechen.«

»Dass es drei Männer gewesen sein
können, den Gedanken hatte ich auch
schon«, sagte Albert. »Der dritte Mann
muss dann wohl ein Russe gewesen sein,
der Belomorkanal-Schachtel nach zu urteilen.«

»Könnte es nicht auch sein, dass es
ein Isländer war?«, sagte Marian. »Auch
in Island werden diese Zigaretten
geraucht.«

»Wieso ein Isländer?«

»Es fiel mir nur so ein. Man darf das
wohl nicht völlig ausschließen.«

»Dann muss er von diesem Treffen im

Hafnarbíó gewusst haben«, sagte Albert.

»Aber wie hat er davon erfahren?«

»Er hat wahrscheinlich Kontakt zu
einem der beiden anderen«, erklärte

Marian, ohne zu erwähnen, was sich im

Zusammenhang mit Viðar Eyjólfsson
herausgestellt hatte. »Oder aber er hat auf anderen Wegen von diesem Treffen
erfahren.«

»Weiß er, worum es bei dem Treffen
ging?«

»Denkbar.«

»Und weiß er, dass der Junge bei
diesem Treffen getötet wurde? Oder
besser gesagt, dass er wegen dieses

Treffens getötet wurde?«

»Ganz bestimmt.«

»Und weiß er, wer die beiden
anderen sind?«

»Ja, davon muss man wohl ausgehen.«

»Weshalb setzt er sich dann nicht mit
uns in Verbindung?«

»Tja, das ist natürlich die Frage.«

»Wieso denkst du auf einmal, dass es
sich um einen Isländer handeln könnte?«

»Ich weiß es nicht. Ich finde es nur
nicht richtig, es von vornherein
auszuschließen.«

»Was wird da eigentlich gespielt?«

»Überschlaf das jetzt erst mal, und
grüß mir deine Paula«, sagte Marian und
beendete das Gespräch.

Als sie zu Bett gegangen waren, nahm

Guðný Albert in die Arme, küsste ihn
und fragte, wieso er den Schlitten
mitgebracht hatte. Albert sagte, er wolle
ihn reparieren, den Rost abschleifen und
ihn neu lackieren, um ihn dann Paula zu
schenken. Sie habe vorgeschlagen, ihn im Wohnzimmer aufzustellen, aber
vielleicht sei das ja auch ein wenig zu
viel des Guten.

»Wäre es nicht tatsächlich ganz
originell?«, sagte Guðný, während sie

Albert über den Bauch streichelte.

»Ich glaube, Marian sagt mir nicht
alles«, sagte Albert nach einigem

Schweigen.

»Wieso glaubst du das?«

»Es ist nur so ein Gefühl, und ich
finde es unerträglich.«

»Warum sprichst du es nicht an?«

»Das werde ich tun, wenn es so
weitergeht«, erklärte Albert.

»Was verschweigt Marian dir denn?«

»Da ist irgendetwas. Dieses

Telefongespräch vorhin … Marian weiß
mehr als ich. Und das dürfte eigentlich
nicht sein.«

»Was kann es denn sein?«

»Ich weiß es nicht.«

Guðnýs Hand glitt weiter nach unten,
bis sie die Schamhaare erreichte. Sie
zupfte ein wenig daran.

»Ich könnte auch einen Blumentopf
draufstellen.«

»Auf was denn?«

»Auf den Schlitten.«

»Könnte gut aussehen«, sagte Albert
und küsste sie.

»Die Mädchen sind doch hoffentlich schon eingeschlafen?«, flüsterte sie.

»Bestimmt.«

Sie spürte, wie sein Glied in ihrer

Hand steif wurde.

Albert stöhnte leise.

»Ich tu dir doch nicht weh?«, fragte
sie.

»Nein«, sagte er und streichelte ihre

Haare, die nach Sommer dufteten. Sie
küssten sich leidenschaftlich, bevor sie
sich über ihn beugte. Er spürte die

Liebkosungen ihrer heißen Zunge, er
spürte Küsse, die immer intensiver
wurden und andauerten, bis sie so feucht
und still wie die Nacht waren.

Marian parkte das Auto auf einem Parkplatz in der Nähe der Laugarnes-Schule und ging hinüber zu dem großen

Schwimmbad im Laugardalur. Das
gesamte Schwimmbadgelände war von
einem Drahtzaun umgeben. Vor dem

Eingang parkten drei Autos. Marian ging
in aller Ruhe an ihnen vorbei zu der
großen Zuschauertribüne. Marian setzte
sich. Von der Tribüne aus hatte man
einen guten Blick auf das

Fünfzigmeterbecken und die heißen

Pools. Einige vollständig bekleidete

Männer standen in der Nähe der

Duschzellen und unterhielten sich, einige
rauchten, andere hatten die Hände in den

Hosentaschen. Marian verfolgte die Nachrichten über die

Schachweltmeisterschaft genau und
glaubte einen Sekundanten zu erkennen,
der sich stets in der Nähe von Fischer
aufhielt.

Die Tür zu den Duschräumen für die

Männer öffnete sich, und ein großer,
schlaksiger Mann mit langen Armen kam
heraus. Er sagte etwas zu den Männern,
die lachten, und ging dann ein Stück am

Beckenrand entlang, bevor er in die

Hocke ging, die Arme vorstreckte und
ins Wasser hechtete.

Marian erkannte ihn sofort, seine

Bewegungen, sein markantes Profil, das
dunkle Haar. Was Albert erzählt hatte, stimmte. Bobby Fischer ging in der

Nacht schwimmen.

In den Zeitungen hatte gestanden, er
lege größten Wert darauf, körperlich fit
zu sein. Fischer zog mit kräftigen Zügen
einige Bahnen, dann drehte er sich zur

Entspannung auf den Rücken und ließ
sich einfach treiben, ruhig und entspannt.

Er genoss es sichtlich, das Schwimmbad
für sich alleine zu haben, in seiner
eigenen Welt zu sein, für eine kleine

Weile den Schachzwängen entronnen.

So wie er da im Wasser
herumpaddelte, war es ihm nicht
anzusehen, dass er auf dem Höhepunkt
seiner Karriere stand. Dass die Welt jede seiner Bewegungen verfolgte. Dass

Großmächte seinetwegen ins Zittern
gerieten. Vielleicht würde es niemals
wieder einen solchen Schachspieler wie

Bobby Fischer geben. Einen

Schachspieler, der eine vergleichbare
historische Rolle spielen würde, an den
so viele Forderungen gestellt wurden,
der die Schachwelt so unter Druck
setzte. Er trat ganz allein gegen die
größte Schachmacht der Welt an, die den

Weltmeistertitel seit einem

Vierteljahrhundert gepachtet hatte.

Fischer hatte die Möglichkeit, als erster

Amerikaner Schachweltmeister zu
werden – geschätzt von seinen Gegnern, bewundert von Millionen.

Und dieser Mann bewegte sich im

Schwimmbad von Laugardalur, als ginge
ihn das überhaupt nichts an. Als wäre er
wieder der Bobby Fischer, den niemand
kannte, als er in den Straßen von

Brooklyn spielte.

Erst nach geraumer Zeit schwamm er
zum Beckenrand zurück. In der
nächtlichen Kühle dampfte sein Körper,
als er aus dem Wasser stieg. Auf dem

Weg zu den Duschen sagte er etwas zu
den anderen Männern und war bereits
den Blicken entschwunden, als Marian
sich zurückzog.

Achtundzwanzig

Am nächsten Morgen erschien Viðar

Punkt neun zur Arbeit im

Elektrizitätswerk von Reykjavík. Marian
war gegen sechs Uhr morgens zu seinem

Haus gefahren und beobachtete es aus
einiger Entfernung. Viðar lebte in einem
muschelsandverputzten kleinen Haus an
der Skeggjagata, und nach einigem

Warten konnte Marian an den

Bewegungen im Haus darauf schließen,
dass der Besitzer aufgestanden war.

Dagný hatte gesagt, dass Viðar alleine
lebte. Er hatte nie geheiratet, aber immer
die Verbindung zu Bríet gehalten, die er
in Moskau kennengelernt hatte. Kinder hatten sie nicht.

In der Nachbarschaft lebten noch mehr

Frühaufsteher, ein sportlich aussehender

Mann trug Angelruten zu seinem Jeep,
während ein kleiner frecher Junge mit

Brille um ihn herumhüpfte. Die beiden
stiegen ein und fuhren die Straße entlang,
ohne dass sie Marian bemerkten.

In den Frühnachrichten wurde wie
immer von der Weltmeisterschaft
berichtet, die dreizehnte Partie würde
später an diesem Tag beginnen. Das
ungehobelte Benehmen des

Herausforderers war immer noch für
eine Schlagzeile gut. Er war ständig in

Bewegung, kaute an den Nägeln und bohrte in der Nase oder in den Ohren.

Der Weltmeister schien sich nicht daran
zu stören. Marian erinnerte sich daran,
dass Spasski vor der siebten Partie den
gleichen gepolsterten Drehstuhl verlangt
hatte, wie ihn Fischer von Anfang an bei
diesem Match benutzt hatte. Fischers

Assistenten protestierten lautstark, einer
versuchte sogar, den Sessel von der

Bühne zu werfen, wurde aber von den

Ordnern daran gehindert. Marian fielen

Josefs Worte ein: Wissen wir eigentlich,
worum es in diesem Match des

Jahrhunderts in Wirklichkeit geht?

So früh am Morgen war nicht viel

Verkehr im Nordermoor-Viertel. Ein Fußgänger ging mit schweren Schritten
vorbei, ohne Marian zu bemerken. Der

Mann war ein guter Bekannter der

Polizei, er hieß Elliði und war ein

Kleinkrimineller. Er trug einen grünen

Parka, war stämmig gebaut, ging gebückt
und schwankte beim Gehen hin und her,
so als wäre ein Fuß kürzer als der
andere. Marian sah ihm nach, bis er eine

Treppe hinunterging und in einer

Kellerwohnung verschwand.

Kurz vor neun öffnete sich die

Haustür bei Viðar, und ein Mann
zwischen sechzig und siebzig erschien.

Nach Dagnýs Beschreibung musste es
sich um Viðar handeln. Er trat auf den Treppenabsatz, schloss die Tür
sorgfältig hinter sich und drückte
zweimal die Klinke herunter, um sich zu
vergewissern, dass sie wirklich zu war,
ging zu einem russischen Moskwitsch
und setzte sich hinein. Der Motor sprang
unter lautem Dröhnen an. Marian wollte
nicht gesehen werden und machte sich
auf dem Fahrersitz klein. Viðar fuhr in

Richtung Rauðarárstígur, er nahm den
kürzesten Weg zum Verwaltungsgebäude
der Elektrizitätswerke von Reykjavík
und traf Punkt neun Uhr an seinem

Arbeitsplatz ein.

Marian fuhr hinter ihm her, sah aber
keinen Grund, vor dem Bürogebäude zu warten, und fuhr zum Skúlakaffi. Einiges
deutete darauf hin, dass Viðar

Eyjólfsson der Mann war, der vor dem

Hafnarbíó gestanden hatte. Er hatte in

Moskau studiert und zumindest eine

Zeitlang die Zigarettenmarke geraucht,
von der Marian eine Schachtel beim

Hafnarbíó gefunden hatte. Durch den

Telefonanruf hatte er davon erfahren,
dass das Treffen im Kino stattfinden
würde, und das brachte ihn direkt mit
dem Mord in Verbindung. Viðar wusste
von dem Treffen zwischen dem

Amerikaner und dem Russen, falls es
denn ein Russe gewesen war. Und die
ganze Aktion sollte strengstens geheim sein. Sehr unwahrscheinlich, dass ein
anderes Treffen gemeint gewesen war.

Unter normalen Umständen hätte sich

Marian diesen Viðar zu Hause
vorgeknöpft oder vielleicht sogar

Untersuchungshaft beantragt. Josef hatte
aber streng vertrauliche Informationen
an Marian weitergegeben, die auch er
nicht auf offiziellem Wege erhalten hatte.

Marian blieb keine andere Wahl, als

Verschwiegenheit zu wahren. Man
brauchte also mehr Informationen über

Viðar, um ihn auf eine andere Weise mit
den Ereignissen im Hafnarbíó in

Verbindung zu bringen.

Es gab einen guten Fingerabdruck von der Zigarettenschachtel, vermutlich von
einem Daumen. Kurz vor dem

Einschlafen kam Marian die Idee, sich

Fingerabdrücke von Viðar zu
beschaffen, ohne dass der davon erfuhr.

Der Chef der Spurensicherung hatte
da seine Zweifel.

»Wie willst du denn an diese

Fingerabdrücke herankommen«, fragte er
ohne großes Interesse. Seine ganze

Aufmerksamkeit war auf ein

Schweinsohr und seine Kaffeetasse
gerichtet.

»Er fährt einen ziemlich neuen

Moskwitsch, der ist bestimmt voll von
seinen Fingerabdrücken.«

»Warum bestellst du ihn nicht einfach
zur Vernehmung?«

»Der Fall ist ein wenig komplexer«,
sagte Marian.

»Wir können auch zu ihm nach Hause
gehen.«

»Das gleiche Problem.«

»Warum können wir uns nicht einfach
mit diesem Mann unterhalten?«

»Im Interesse der Ermittlung.«

»Interesse der Ermittlung!«, prustete

Þormar so heftig, dass ein Stück von
dem Gebäck in der Kaffeetasse landete.

»Was glaubst du eigentlich, wer ich bin?

Vielleicht einer von diesen

Pressefritzen? Was willst du da geheim halten? Wir können uns nicht einfach so
von irgendjemandem Fingerabdrücke
beschaffen, dazu brauchen wir sein

Einverständnis. Das ist einfach absurd,
und das weißt du auch.«

»Es hängt mit dieser russischen

Zigarettenschachtel zusammen.«

»Die vom Hafnarbíó?«

»Ja.«

Der Mann tunkte das Schweinsohr in
den Kaffee.

»Kann es sein, dass wir bereits

Fingerabdrücke von ihm haben? Wie
heißt der Mann?«

»Ich darf dir noch nicht einmal sagen,
um wen es sich handelt«, sagte Marian.

»Im Augenblick noch nicht. Ich habe das

Fingerabdruckarchiv durchforstet, dort
finde ich den Mann nicht.«

»Was für ein idiotisches

Versteckspiel, Marian! So etwas sieht
dir überhaupt nicht ähnlich.«

»Der Fall ist kompliziert. Ich würde
es gerne auf einen Versuch ankommen
lassen. Es ist immer besser, etwas

Konkretes in der Hand zu haben. Ich
kann ihm nicht einfach unter die Nase
reiben, wodurch wir auf ihn aufmerksam
geworden sind und dass er sich auf
etwas gefasst machen kann. Ich muss
mich auf etwas Handfestes berufen
können. Kannst du mir dein forensisches Gerät borgen, ich bringe es in einer

Stunde wieder zurück.«

»Nennst du das etwa ein
fachmännisches Vorgehen?«

»Was meinst du damit?«

»Na, du redest doch dauernd davon,
dass wir hier Experten und

Sachverständige benötigen, und dann
kommst ausgerechnet du auf solche

Einfälle.«

»Dieser Fall ist ein ganz besonderer«,
sagte Marian.

»Das sind doch wirklich
hinterwäldlerische Methoden, typisch
isländisch.«

»Meinetwegen.«

»Was hast du gesagt, was für einen

Wagen fährt er?«

»Einen Moskwitsch.«

»Da hast du Glück. Der Türgriff von
dem Wagen ist geradezu ideal, um

Fingerabdrücke zu nehmen. Lass es dir
von Tómas erklären.«

Eine Stunde später stand Marian
wieder vor dem Verwaltungsgebäude
des E-Werks, bewaffnet mit Pulver in
einer kleinen Schnupftabaksdose, einem
feinen Pinsel und Klebeband, im Kopf
die Anweisungen des Technikers. Ein

Vergrößerungsglas würde gute Dienste
leisten, hatte Tómas gesagt. Marian hatte
noch nie ein Vergrößerungsglas verwendet und lehnte derartige

Methoden rundheraus ab.

Viðars Moskwitsch stand auf dem

Parkplatz hinter dem Gebäude bei ein
paar Sträuchern, die einigermaßen

Blickschutz vor neugierigen Passanten
boten. Tómas hatte den Hinweis seines

Chefs bestätigt und empfohlen, sich auf
den Türgriff zu konzentrieren. Er war
verchromt und flach, und um die Tür zu
öffnen, musste man mit vier Fingern
unter den Griff fassen, während der

Daumen an der Vorderseite dagegen
drückte. Also würden aller

Wahrscheinlichkeit nach deutliche

Spuren des Daumens außen am Griff zu finden sein.

Marian nahm sich Zeit und
beobachtete zunächst einmal eine halbe

Stunde lang, was sich in der Umgebung
des Moskwitsch abspielte. Aber es war
ruhig. Also pirschte Marian sich an den

Wagen heran, stellte sich neben ihn,
besah sich den Griff genau und glaubte,

Abdrücke daran zu erkennen. Als

Nächstes musste das Pulver auf den

Griff gestäubt werden. Mit dem Pinsel
bürstete Marian überschüssiges Pulver
ab, und dabei kamen die Fingerabdrücke
deutlich zum Vorschein. Marian presste
ein Stück Klebeband auf den Griff, zog
es vorsichtig ab und gab es in eine Schachtel. Das Ganze hatte nicht länger
als zwei Minuten gedauert.

Kurze Zeit später lieferte Marian die

Schachtel in der Spurensicherung ab und
bat darum, diese Abdrücke mit dem

Daumenabdruck von der

Zigarettenschachtel zu vergleichen, und
den Fingerabdrücken aus dem Kino, und
zwar so schnell wie möglich.

Während Marian mit dem Moskwitsch
beschäftigt war, hatte Albert den letzten

Mann aus dem Hafnarbíó ausfindig
gemacht, mit dem die Polizei noch nicht
gesprochen hatte, von dem man aber mit

Sicherheit wusste, dass er im Kino gewesen war. Es war der Pilot, mit dem

Viktoria ein Verhältnis hatte. Seit dem

Gespräch im Skúlakaffi war er auf
internationalen Strecken geflogen, aber
jetzt war er wieder in Island. Albert
hatte ihn telefonisch erreicht, und sie
hatten sich an einem Ort verabredet, der
gleich weit entfernt war von dem Haus
des Piloten und vom Dezernat der

Kriminalpolizei.

»Hättest du nicht etwas Anständigeres
vorschlagen können?«, knurrte der Pilot,
als er sich zu Albert setzte. Es war kurz
nach der Mittagessenszeit, der große

Andrang war vorbei.

»Der Kaffee hier ist ausgezeichnet«, erklärte Albert, der keine Lust hatte, sich
zu entschuldigen. »Und hier ist es ruhig.«

Der Pilot war in sommerlicher

Kleidung gekommen, in Jeans und einem
hellen Blouson, er war schlank und sah
attraktiv aus. Verdammt attraktiv, hätte

Guðný gesagt. Er war gut rasiert und
gepflegt, hatte dichte Koteletten und trug
die Haare so lang wie Albert. Sein

Gesichtsausdruck war so konzentriert,
als befände er sich unentwegt im Anflug.

Viktoria hatte anscheinend Zeit
gefunden, ihm von ihrem Treffen mit der

Kriminalpolizei zu erzählen, denn er
wusste genau Bescheid und kam sofort
zur Sache.

»Ich habe keine Ahnung, was damals
in dem Kino passiert ist«, sagte er. »Als
ich am Tag danach in der Zeitung davon
las, habe ich es einfach nicht glauben
können, dass dieser Mord genau in
dieser Fünfuhrvorstellung stattgefunden
hat. Unglaublich. Wer auch immer es
war, er muss den Jungen blitzschnell
getötet haben, ohne dass jemand
irgendetwas mitbekommen hat. Seid ihr
mit euren Ermittlungen schon
weitergekommen?«

»Hast du diesen Mann auch bemerkt,
den Viktoria dort …«

»Der, den sie im Hotel Loftleiðir
gesehen hat?«, unterbrach ihn der Pilot.

»Nein, ich habe mich so bedeckt wie
möglich gehalten. Ins Kino bin ich nur
gegangen, um Viktoria zu treffen. Habt
ihr schon mit ihrem Mann gesprochen?«

»Nein.«

»Ist das notwendig?«, fragte der Pilot.

»Ich weiß es noch nicht«, antwortete

Albert.

»Muss ich dabei erwähnt werden?«

»Ich weiß es noch nicht«, wiederholte

Albert.

»Wir sind befreundet, verstehst du.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob mich das
etwas angeht«, entgegnete Albert.

»Okay, also wirst du meinen Namen
nicht nennen.«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Viktoria will ihm von uns erzählen,
sie möchte sich scheiden lassen und mit
mir zusammenleben. Aber ich habe

Familie …«

»Das geht mich nichts an«, erklärte

Albert ein weiteres Mal. Er verspürte
nicht die geringste Lust, sich die Nöte
eines fremdgehenden Ehemannes
anzuhören. »Hast du vielleicht bemerkt,
ob möglicherweise Ausländer in der

Vorstellung waren?«

»Ausländer?«

»Ja.«

»Davon weiß ich nichts. Nur das, was

Viktoria mir über den Mann im

Loftleiðir gesagt hat. Wisst ihr, wer das
ist?«

»Hast du ihn gesehen, als er den

Kinosaal verließ?«

»Nein, ich habe ihn nicht gesehen,
aber Viktoria. Reicht das nicht? Wenn
ihr mit ihrem Mann sprechen müsst, gilt
das dann womöglich auch für meine

Frau?«

»Ich habe nicht gesagt, dass wir mit
ihrem Mann sprechen«, sagte Albert.

»Gut«, entgegnete der Pilot
erleichtert, so als hätte Albert ihm auf
irgendeine Weise einen persönlichen

Gefallen getan.

Neunundzwanzig

Später am Tag fuhr Marian zu Dagnýs

Freundin Hrefna. Sie kannte Viðar

Eyjólfsson seit einem Aufenthalt in

Moskau in den dreißiger Jahren. Dagný
hatte ihr gesagt, dass sie mit einem

Besuch von Marian zu rechnen hatte, es
ginge um Ermittlungen, die unbedingt
geheim bleiben müssten. Hrefna war
bereits neugierig und gespannt, als sie

Marian die Tür öffnete.

»Du bist von der Kriminalpolizei?«,
fragte sie, und Marian merkte gleich,
dass hier äußerste Vorsicht geboten war.

»Dagný hat dich angerufen?«

»Ja, sie hat mit mir gesprochen.

Komm doch rein. Was möchtest du über

Viðar wissen?«, sagte sie, während sie
die Tür schloss. »Lass uns ins

Wohnzimmer gehen. Möchtest du einen

Kaffee?«

Hrefna und ihr Mann lebten in einer
geräumigen Wohnung im Hlíðar-Viertel.

An diesem Nachmittag war ihr Mann
nicht zu Hause, und Hrefna erwähnte ihn
auch nicht. Sie war eher klein und etwas
mollig und trug die langen Haare offen.

Von Dagný wusste Marian, dass sie als

Übersetzerin und Dolmetscherin aus dem

Russischen arbeitete.

Marian akzeptierte eine Tasse Kaffee
und setzte sich im Wohnzimmer in einen Sessel.

»Dagný sagte mir, ihr seid …«

»Wir haben denselben Vater«, führte

Marian den Satz zu Ende.

»Sie ist eine sehr nette Frau«, sagte

Hrefna. »Sie hat mir über deine

Tuberkulose erzählt.«

»Wieso das?«, fragte Marian.

»Es ist … Nun, ein Verwandter von
mir hatte Tuberkulose. Er ist auch in

Vífilsstaðir gewesen.«

»Wirklich?«

»Ja. Er war aber sehr viel älter als
du. Er starb. Er war der Bruder meines

Vaters, und die beiden verstanden sich
sehr gut. Ich weiß nicht, wie oft er ihn damals in diesem Sanatorium besucht
hat.«

»Es war nicht schlimm, dort zu sein«,
entgegnete Marian zurückhaltend und
überlegte, was Dagný damit bezweckt
haben könnte, Hrefna von dieser

Krankheit zu erzählen. Vielleicht, um die

Begegnung einfacher zu machen, um das

Eis zu brechen.

»In unserer Familie hat es sehr viele

Tuberkulose-Fälle gegeben«, entgegnete

Hrefna. »Wir sind ungeschoren
davongekommen. Aber vor der

Tuberkulose sind wohl alle gleich.«

»Niemand war dagegen gefeit«,
entgegnete Marian.

»Und in was hat sich Viðar da
reingeritten?«, fragte Hrefna. Sie ging in
die Küche, um den Kaffee zu holen.

Nach kurzer Zeit kam sie zurück, setzte
sich aufs Sofa und goss den Kaffee ein.

»Soweit wir wissen, geht es um
irgendwelche Unstimmigkeiten in der

Buchhaltung.« Marian bemühte sich sehr
um die richtige Wortwahl. »Dort arbeitet
er ja. Was ich dir jetzt sage, darf auf gar
keinen Fall publik werden, was du
hoffentlich verstehst. Im Augenblick
wissen wir noch nicht einmal, ob er
überhaupt daran beteiligt ist. Vom

Elektrizitätswerk sind wir darum
gebeten worden, die Angelegenheit möglichst vertraulich zu behandeln.«

»Ach, ihr habt also noch gar nicht mit
ihm gesprochen?«

»Wir versuchen zunächst, uns

Informationen über die Personen zu
beschaffen, die eventuell mit diesem

Fall zu tun haben könnten«, sagte

Marian. »Über Dagný erfuhr ich von
deiner Bekanntschaft mit Viðar.

Deswegen kam mir die Idee, mich mit
dir in Verbindung zu setzen. Soweit ich
weiß, seid ihr zur gleichen Zeit in

Moskau gewesen.«

»Viðar war irgendwie immer schon
so etwas wie ein ungeschliffener Klotz«,
entgegnete Hrefna. »Ich fand ihn nie besonders sympathisch, aber ich kann
mir nicht vorstellen, dass er betrügen
würde. Das passt gar nicht zu ihm.«

»Es muss ja auch nicht sein. Wie
gesagt, es handelt sich um eine allererste

Recherche. Es kann sehr gut sein, dass er
überhaupt nichts mit der Sache zu tun
hat. Wir haben da einige Mitarbeiter im

Visier. Inwiefern war er ein
ungeschliffener Klotz?«

»Sehr sozial war er nicht veranlagt,
hat sich kaum mit den anderen Isländern
in Moskau abgegeben, sondern nur mit
seiner Bríet. Trotzdem war er immer
dabei, wenn wir uns trafen. Man forderte
uns dazu auf, an solchen Treffen teilzunehmen, um Kritik und Selbstkritik
zu über. Zu der Zeit waren die

Sozialdemokraten die schlimmsten

Feinde, und da war es von Vorteil, wenn
man möglichst schlecht über sie redete.«

»Diese Bríet, ist sie nicht

Krankenschwester?«

»Ja. Damals in Moskau studierte sie
russische Literatur, aber sie warf das

Handtuch und machte stattdessen eine

Ausbildung zur Krankenschwester. In

Dänemark, glaube ich, und anschließend
hier in Island.«

»Und die beiden sind seit den Tagen
in Moskau zusammen?«

»Ja. Aber geheiratet haben sie nie, und sie leben auch nicht zusammen.

Kinder haben sie auch nicht.

Wahrscheinlich wollten sie wohl keine

Familie gründen. Ich weiß nicht, ob sie
das zu bürgerlich fanden, aber so war
es. Die beiden wollen sich einfach nicht
in die Karten sehen lassen.«

»Hat Viðar jemals im Auftrag der

Sowjets gearbeitet?«

»Ich glaube, nicht viel. Soweit ich
weiß, hat er sich um die Reisepässe und
die Visa von Isländern gekümmert. Wer
auch immer ins Land kam, wurde
observiert, genau wie heutzutage. Aber

Viðar hat vielleicht engere

Bekanntschaft mit irgendwelchen Russen geschlossen als unsereins, und deswegen
hatte er größere Vorteile als der Rest
von uns.«

»Was für Vorteile denn?«

»Er hatte beispielsweise eine kleine

Wohnung für sich. Wir anderen mussten
uns die Zimmer teilen, so etwas in der

Art. Er hatte auch mehr Möglichkeiten zu
reisen. Er ist beispielsweise zum

Weißmeer-Ostsee-Kanal gefahren und
war sehr beeindruckt. Und er rauchte
diese schauderhaften Papirossy, die nach
diesem Belomorkanal benannt waren.

Solschenizyn hat über den Kanal und das

Lager geschrieben, und das, was die

Gefangenen dort erleiden mussten. Er war allerdings nicht so begeistert vom

Gulag wie Viðar.«

»Hattest du, oder hattet ihr jemals den

Verdacht, dass Viðar über die Regelung
von Einreiseformalitäten hinaus noch in
anderer Weise für die Russen gearbeitet
hat? Hattet ihr Grund, das zu glauben?«

»Meinst du, dass man uns observiert
oder ausspioniert hat?«

Marian nickte.

»Nein, das glaube ich nicht«, sagte

Hrefna.

»Und auch nicht, nachdem er wieder
in Island war?«

»Nein, aber daran habe ich auch nie
einen Gedanken verschwendet«, sagte Hrefna mit nachdenklich gerunzelten

Brauen. »Und was hat das alles mit dem

Elektrizitätswerk zu tun?«

»Nichts. Die Neugier ist mit mir
durchgegangen«, sagte Marian und
zwang sich zu einem Lächeln. »Die

Zeiten damals waren so interessant.«

»Wir gehörten zur skandinavischen

Abteilung der Komintern, der
kommunistischen Internationalen. Viðar
studierte an der Internationalen Lenin-

Schule«, erklärte Hrefna. »Dort wurden

Studenten aus aller Herren Länder
ideologisch indoktriniert. An dieser

Schule wurden zukünftige internationale

Propagandafunktionäre unterrichtet. Die ausländischen Absolventen gingen
wieder zurück in ihre jeweiligen Länder,
um sich dort bei der Organisation und

Strukturierung der Parteiarbeit
einzubringen. Ich habe das Gefühl, dass

Viðar das, was er in Moskau sah und
hörte, nicht sonderlich gefallen hat, aber
das hat er für sich behalten. Vor allem,
als sie damit anfingen, Ausländer zu
verfolgen. Zu dem Zeitpunkt bin ich auch
selbst nach Island zurückgegangen.«

»Was genau wurde an der Lenin-

Schule unterrichtet?«

»Das Übliche. Die wichtigsten
leninistischen Schriften. Historischer

Materialismus. Aber auch irgendwelche naturwissenschaftlichen Fächer. Und
natürlich Agitprop.«

»Spionage?«

»Bestimmt auch, in irgendeiner Form.

In vielen Ländern waren kommunistische

Parteien verboten. Hierzulande nicht,
aber in anderen Ländern waren sie
verboten, und deswegen bildete man

Leute aus, dagegen zu agitieren. Ich
persönlich fand immer, dass die Lenin-

Schule irgendeine Art von

Geheimorganisation war.«

»Und Viðar?«

»Er hatte natürlich sehr enge

Verbindungen zu den Russen, sowohl
private als auch über die Partei. Er hat etliche Reisen in den Osten
unternommen, die von der russischen KP
organisiert wurden, und zwar nicht nur
nach Russland, sondern auch nach China
und in andere Länder Osteuropas.«

»Soweit mir bekannt ist, hat er dann
aber nichts mit der späteren Volksallianz
zu tun haben wollen.«

»Soweit ich weiß, hat er sich sehr
schwer damit getan, den Einmarsch in

Ungarn zu rechtfertigen. Und es gibt
heute nur noch wenige, die sich immer
noch nicht scheuen, das zu tun. Als die

Russen in die Tschechoslowakei
einmarschierten, hat er letztendlich
seinen Glauben verloren. Das ist zumindest das, was ich gehört habe.«

»Raucht er immer noch diese

Zigaretten?«

»Doch, ich glaube schon. Soweit ich
weiß jedenfalls. Und er hat immer noch
enge Verbindung zu seinen russischen

Freunden. Einer gehört inzwischen zur

Nomenklatura.«

»Tatsächlich?«

»Ich kann mich aus meiner Zeit in

Moskau an ihn erinnern, er hat sich kaum
verändert.«

»Wer ist das? Hast du ihn getroffen?«

»Nein, getroffen habe ich ihn nie, ich
habe bloß kürzlich ein Foto von ihm
gesehen, im Volkswillen. Ich glaube, ich habe die Zeitung noch nicht
weggeworfen. Ich weiß zwar nicht, was
für eine Rolle er genau spielt, aber er
war in diesem Begleitkomitee.«

»In welchem Begleitkomitee?«

»Von Iwanow, dem russischen

Sportminister. Er ist wegen der

Schachweltmeisterschaft hier und ist mit
einer ganzen Delegation angereist. Hast
du nichts darüber gehört?«

Hrefna stand auf und ging in die

Küche. Sie kam zurück mit ein paar

Exemplaren des Volkswillens und
blätterte darin. Als sie die richtige

Ausgabe gefunden hatte, reichte sie sie

Marian. In der Schlagzeile ging es um den Besuch des sowjetischen

Sportministers Iwanow in Island, der mit
einer großen Delegation angereist war.

»Es ist der Zweite von links.«

»Der da?«, entgegnete Marian und
deutete auf einen Mann im Gefolge des

Sportministers.

Das Foto von der Gruppe war auf
dem Flughafen in Keflavík gemacht
worden. Iwanow stand im Vordergrund
und lächelte in die Kamera. Die

Delegation bestand in der Mehrzahl aus

Männern, nur zwei Frauen gehörten
dazu. Der Bildunterschrift zufolge waren
auch die Mitglieder eines isländischen

Empfangskomitees zu erkennen.

»In Moskau war er einer von Viðars
besten Freunden«, erklärte Hrefna. »Ich
hab ihn auf dem Foto gleich erkannt. Ich
weiß aber nicht mehr, wie er heißt. Sein

Name wird in der Zeitung nicht genannt,
nur der von Iwanow.«

»Woher weißt du, dass sie befreundet
sind?«

»Ich habe sie oft zusammen gesehen.

Seitdem sind natürlich viele Jahre
vergangen, aber ich habe ihn sofort
erkannt. Das Foto ist ziemlich scharf. Er
war Viðars Verbindungsmann zur

Komintern, wenn ich mich richtig
erinnere. Anscheinend hat er es in der

Zwischenzeit weit gebracht.«

»Von wann ist die Zeitung?«

»Da musst du dir das Datum
anschauen. Ich bewahre sie immer ein
oder zwei Monate auf, bevor ich sie
wegwerfe. Damit mir nichts entgeht«,
erklärte Hrefna lächelnd.

Marian schaute auf der Titelseite
nach, die Zeitung war drei Tage vor dem

Mord an Ragnar erschienen.

Marian starrte auf das Bild und den

Mann, der Hrefna zufolge in Moskau
engen Kontakt zu Viðar Eyjólfsson
gehabt hatte. Das Foto zeigte einen

Mann, der einen kurzen hellen Mantel
trug.

Dreißig

Marian setzte sich im Büro mit Albert
zusammen und berichtete ihm, was

Hrefna zu sagen gehabt hatte, und reichte
ihm dann den Volkswillen mit dem Foto
von dem Mann im hellen Mantel. Albert
betrachtete das Bild, sah Marian an und
dann noch einmal das Foto. Marian fand
es an der Zeit, Albert einige

Informationen über Viðar zu geben, weil
es nun Hinweise darauf gab, dass er
möglicherweise der dritte Mann vor dem

Kino gewesen war. Marian sagte Albert,
dass Viðar in enger Verbindung zur

Sozialistischen Partei stand und
vermutlich auch persönlichen Kontakt zu prominenten Leuten in der sowjetischen

Nomenklatura hatte.

»Hat Viktoria nicht über einen Mann
in einem kurzen hellen Mantel
gesprochen?«, fragte Albert.

»Ja«, entgegnete Marian. »Aber
vermutlich laufen viele Menschen in
solchen Mänteln herum.«

»Müssen wir ihr dieses Foto nicht
zeigen? Schließlich könnte es sich um
den Mann im Hafnarbíó handeln?«

»Es ist eine relativ deutliche

Aufnahme von ihm, und wahrscheinlich
können wir auch die restlichen

Aufnahmen von dem Fotografen
bekommen. Bestimmt hat er außer dem Foto in der Zeitung noch andere

Aufnahmen gemacht. Die sollten wir uns
besorgen und dann ein weiteres Mal mit

Viktoria sprechen, vielleicht kann sie ihn
ja identifizieren. Und anschließend
statten wir Viðar Eyjólfsson einen

Besuch ab. In anderen Zeitungen habe
ich keine Fotos von der Ankunft dieses

Ministers gefunden, aber beim

Volkswillen sind sie ja sozusagen von

Haus aus dazu verpflichtet.«

»Wow«, sagte Albert, der auf das

Foto mit dem Sportminister starrte.

»Was ist da eigentlich im Gange?«

»Das weiß ich nicht«, entgegnete

Marian.

»Hätte ich hiervon, ich meine von
diesem Viðar, nicht viel früher erfahren
sollen?«, sagte Albert, der gar nicht erst
versuchte, seine Enttäuschung zu
verhehlen.

»Das hat sich alles erst gestern und
heute herausgestellt«, sagte Marian. »Ich
wollte dich nur über den Stand der

Dinge informieren. Ich könnte mir
vorstellen, Viðar heute Abend einen

Besuch abzustatten, meiner Meinung
nach brauchen wir damit nicht mehr zu
warten. Fahr du erst mal zu dem

Fotografen und besorg dir bessere Fotos.

Natürlich darfst du ihm nicht sagen,
weshalb wir die Aufnahmen brauchen, du musst die Wahrheit ein wenig
zurechtbiegen. Ist das ein Problem für
dich?«

»Nein.«

»Du brauchst nur die Filme,
vergrößern lassen können wir sie bei uns
im Labor. Was immer du tust oder sagst,
es darf unter gar keinen Umständen mit
unserer Ermittlung im Fall Hafnarbíó in

Verbindung gebracht werden.«

»Kein Problem. Über welche Kanäle
hast du von diesem Viðar erfahren?«

»Das kann ich dir erst später erklären.

Ich habe einen Tipp bekommen. Das
muss dir vorläufig genügen.«

»Ich dachte, wir arbeiten zusammen an diesem Fall.«

»Das tun wir natürlich, aber hier geht
es um etwas streng Vertrauliches, das
musst du verstehen, Albert.«

»In Ordnung«, entgegnete Albert und
schob Marian die Zeitung wieder zu.

»Was glaubst du, worum es hier geht?«

»Ich weiß es nicht. Ich warte noch auf
die Auswertung der Fingerabdrücke. Ich
habe an Viðars Auto ohne sein Wissen
einen Fingerabdruck genommen. Der
wird jetzt mit dem von der

Belomorkanal-Packung verglichen.

Wenn sie zusammenpassen, ist die

Wahrscheinlichkeit sehr groß, dass

Viðar in der Nähe des Kinos gewesen ist.«

»Um das Treffen zu beobachten?«

»Ja.«

»Aber was dann? Was geschah bei
diesem Treffen?«

»Ich denke, da kann alles Mögliche
geschehen sein«, sagte Marian. »Falls
meine Informanten verlässlich sind, dann
sind Viðar und der Mann im hellen

Mantel ziemlich eng befreundet.«

Albert sagte eine ganze Weile gar
nichts, er musste sich erst einmal diese
neuen Informationen durch den Kopf
gehen lassen.

»Wenn es stimmt, was mir gesagt
wurde, wusste Viðar von dem Treffen im Kino, hat aber anscheinend nicht
selbst daran teilgenommen«, sagte

Marian.

»Wie bist du nur an diese

Informationen herangekommen?«

Marian konnte Albert nicht von den

Abhöraktionen erzählen. Die meisten

Isländer konnten sich gar nicht
vorstellen, dass Menschen aus
politischen Gründen abgehört wurden,
das war etwas, was für sie in die weit
entfernten Welten der Supermächte
gehörte. Falls durchsickern würde, dass
auch in Island Menschen abgehört
wurden, könnte das weitreichende
politische Konsequenzen haben. Marians größte Bedenken drehten sich allerdings
darum, Josefs Vertrauen zu enttäuschen.

»Es ist kompliziert, Albert. Ich kann
noch nicht darüber sprechen. Glaub mir,
es geschieht nicht aus böser Absicht.

Bitte erzähle auch niemandem von
unserem Gespräch, das muss im

Augenblick unter uns bleiben. Es würde
auch zu nichts führen, andere in das
einzuweihen, was wir hier bereden.«

Albert sah Marian lange in die Augen.

»Wozu diese Rücksichtnahme und
diese Geheimniskrämerei?«, fragte er
schließlich.

»Es geht einfach im Moment nicht
anders.«

»Ist das nicht gefährlich?«

»Was?«

»So heimlich vorzugehen?«

»Es geht darum, so behutsam wie
möglich vorzugehen.«

»Wir könnten in eine Situation
hineingeraten, die eine Nummer zu groß
für uns ist«, sagte Albert. »Ich jedenfalls
würde gerne wissen, auf was ich mich
einlasse.«

»Einen Schritt nach dem anderen«,
entgegnete Marian. »Beschaff du diese

Aufnahmen. Und dann unterhalten wir
beide uns mit Viktoria.«

»Ich habe diesen Piloten getroffen, mit
dem sie fremdgeht«, sagte Albert.

»Ist dabei etwas herausgekommen?«

»Nein. Er war nur sehr besorgt, dass
sein Freund oder seine Ehefrau davon
erfahren könnten.«

* * *

Es ging bereits auf den Abend zu, als

Albert und Marian vor Viktorias Haus
hielten. Um fünf Uhr hatte sie

Dienstschluss im Hotel Loftleiðir
gehabt, war aber unter ihrem

Privatanschluss nicht zu erreichen
gewesen. Möglicherweise hatte sie sich
hingelegt oder das Telefon ausgestellt.

Vielleicht war sie aber auch mit ihrem Liebhaber zusammen, dem Piloten mit
dem konzentrierten Gesichtsausdruck.

Albert hatte das Foto aus dem

Volkswillen dabei, auf dem der Mann im hellen Mantel zu sehen war. Es war im
technischen Labor vergrößert worden.

Marian machte ihm Vorwürfe, dass er
nicht den ganzen Film mitgebracht hatte.

Doch Albert erwiderte nur, dass das zu
viel Verdacht erweckt hätte. Das Foto,
das er bekommen hatte, war sehr viel
deutlicher als das Bild in der Zeitung.

Jetzt sollte sich zeigen, ob Viktoria den

Mann als die Person identifizieren
konnte, die im Kino hinter ihr gesessen
hatte.

Viktoria und ihr Pilot lebten in einem
großen Bungalow im Fossvogur-Viertel,
einem weiteren Neubaugebiet, das
gerade erschlossen wurde. Dort befand
sich auch der Lotteriegewinn, das Haus,
in dem Bobby Fischer es nicht
ausgehalten hatte. Die Straßen trugen

Namen, die den romantischen Dichtern
des neunzehnten Jahrhunderts alle Ehre
gemacht hätten, Godenland,

Flammenland, Quellenland. Viktorias

Haus war beinahe fertiggestellt, es lag
ganz unten an einem Hang, an dem sich
vor allem Ärzte und Juristen ein

Grundstück gesichert hatten. Der

Untergrund hier war feucht, und trotz der Drainagegräben sickerte überall Wasser
in die Baugruben. Auf dem Weg zu

Viktorias Adresse kam man an Schuppen
für die Bauarbeiter, Paletten und Stapeln
mit Bauholz vorbei.

»Würdest du hier wohnen wollen?«,
fragte Marian Briem.

»Ich bin ganz zufrieden mit meinem

Zuhause«, sagte Albert.

»Warum so bescheiden?«, sagte

Marian.

»Bin ich gar nicht.«

Albert hielt vor einem Bungalow mit

Flachdach und großen Fenstern. Das

Haus war zwar bereits weiß verputzt,
aber rundherum herrschte noch das Chaos. Der Garten bestand nur aus
groben Erdschollen, und zu der

Doppelgarage führte ein Kiesweg mit
großen Schlammlöchern und Pfützen.

Auf dem Weg zum Eingang sprang

Marian über eine hinweg, für die letzten

Schritte zur Haustür waren drei

Holzplanken hintereinandergelegt
worden. An der Stelle, an der die

Gegensprechanlage vorgesehen war,
prangte nur ein Loch in der Wand.

Albert klopfte an.

»Als Pilot scheint man gutes Geld zu
machen«, bemerkte Marian nach einem

Blick auf das Haus und das Grundstück.

»Viktoria arbeitet ja auch«, entgegnete Albert.

»Ja, das wird wahrscheinlich die

Zukunft sein«, sagte Marian. »Die Eltern
arbeiten beide, und die Kinder werden
tagsüber betreut.«

»Ich glaube, Viktoria und ihr Mann
haben keine Kinder.«

Albert hämmerte gegen die Tür, aber
nichts geschah. Im Haus war nirgendwo

Licht, und es rührte sich nichts.

»Anscheinend niemand zu Hause«,
sagte Albert.

»Ja. Der Pilot düst wahrscheinlich
irgendwo durch die Lüfte.«

»Und Viktoria trifft sich mit dem

Freund.«

»Wunderbare Verhältnisse«, sagte

Marian und machte kehrt. »Als Nächster
ist Viðar Eyjólfsson an der Reihe.

Vielleicht sollten wir beim ersten Mal
nicht zu zweit auftreten, es reicht
wahrscheinlich, wenn ich gehe.«

»Willst du ihm wirklich so spät noch
einen Besuch abstatten?«

»Es besteht kein Grund, länger damit
zu warten. Und abends ist einfach die
beste Zeit.«

»Willst du nicht darauf warten, was
der Vergleich der Fingerabdrücke
bringt?«

»Wer weiß, wann wir das Ergebnis
bekommen.«

Marian war bereits ins Auto
gestiegen, als Albert Viktoria sah, die in

Trainingsanzug und Turnschuhen den

Spazierweg entlanggerannt kam, der
zwischen den Grundstücken angelegt
worden war. Sie war ziemlich außer

Puste, als sie beim Auto stehen blieb.

»Wolltet … ihr … zu mir?«, schnaufte
sie.

»Was machst du da eigentlich?«,
fragte Marian.

»Jogging.«

»Jogging?«

Albert griff nach dem vergrößerten

Foto aus der Zeitung und reichte es ihr.

Auf dem Ausschnitt war nur der Mann im hellen Mantel zu sehen, ohne den

Sportminister und seinen Tross.

»Ist das der Mann, den du im

Hafnarbíó gesehen hast?«, fragte er.

»Einen Moment, ich muss erst wieder
zu Atem kommen«, ächzte Viktoria. Sie
beugte sich vor, holte tief Luft und
atmete wieder aus, bis sie wieder
einigermaßen normal atmen konnte.

Dann griff sie nach dem Foto und sah es
sich genau an. Sie antwortete, ohne zu
zögern.

»Ja«, sagte sie. »Das ist er. Das ist
der Mann, den ich im Kino gesehen
habe.«

Einunddreißig

Nach der Operation in Kolding war

Katrín viele Wochen bettlägerig. In den
ersten Tagen durften sie nur die engsten

Angehörigen besuchen. Marian war sehr
besorgt, denn die Nachrichten über ihren

Zustand waren nicht gut. Die Operation
war schwieriger und gefährlicher
gewesen, als die Ärzte gedacht hatten.

Katrín hatte die Narkose nur schlecht
verkraftet und litt unter starken

Schmerzen. Eine Zeitlang war es völlig
ungewiss, ob sie überleben würde.

Sieben Rippen waren ihr entfernt
worden.

Katríns Eltern kamen nach Kolding, quartierten sich in einem Hotel ein und
wachten abwechselnd Tag und Nacht am

Krankenbett der Tochter. Marian lernte
sie und ihre Sorgen und Ängste ein
wenig kennen. Niemand konnte sagen, ob
die Infektion in dem Lungenflügel
zurückgehen würde. Die

Rippenresektion war eine Methode, zu
der man nur griff, wenn alle anderen

Versuche gescheitert waren, aber es war
völlig ungewiss, ob sie Erfolg haben
würde.

Die Tage vergingen in Einsamkeit und

Schweigen, Marian verbrachte sie in der

Liegehalle, starrte auf den Fjord und die

Schiffe und verspürte nicht die geringste Lust, etwas zu unternehmen. Die

Sehnsucht nach Athanasius war groß.

Albträume kehrten ständig wieder, in
denen der entsetzliche Anblick aus dem

OP-Raum immer bizarrer und
abstoßender wurde, sodass Marian sich
kaum noch traute, nachts zu schlafen.

Eines Tages kam einer der Pfleger in
die Liegehalle gerannt, um Marian ans

Telefon zu holen. Marian wusste zuerst
gar nicht, was der Mann wollte, stand
aber schließlich auf und folgte ihm in
das Büro der Oberschwester, die den

Hörer vom Schreibtisch nahm und

Marian reichte. Dann ging sie mit dem

Pfleger aus dem Zimmer und schloss die Tür hinter ihnen, sodass Marian allein in
dem Raum zurückblieb.

»Hallo?«, sagte Marian ganz
vorsichtig.

»Bist du das, Marian?«, sagte eine

Stimme am anderen Ende der Leitung, in
der es rauschte und knackte.

»Athanasius?«

»Wie geht es dir, Marian?«

»Ich … Bei mir ist alles in Ordnung.«

»Möchtest du nicht wieder nach

Hause kommen?«

»Manchmal schon.«

»Wie geht es deiner Freundin? Ich
habe gerade deinen Brief gelesen.

Fürchterlich, was die mit der Kleinen gemacht haben. Hat sie sich wieder von
der Operation erholt?«

»Sie … Ihr geht es nicht gut. Ich darf
sie immer noch nicht besuchen.«

»Aber was ist mit dir? Wie geht es
dir?«

»Mir geht es gut, ich muss viel ruhen.

Und sie füllen immer wieder Luft nach.

Bei mir ist es aber nicht so schlimm wie
bei Katrín, ihr geht es sehr schlecht
und …«

Marian begann zu schluchzen.

»… ich weiß nicht, warum sie so viel
leiden muss.«

Athanasius schwieg eine Weile.

»Den Menschen werden ungleich
schwere Bürden auferlegt«, sagte er
schließlich. »Das weißt du doch.«

»Aber warum muss sie so furchtbar
leiden?«

»Ich habe für dich eine Passage auf
der Gullfoss gebucht, im nächsten

Monat«, sagte Athanasius. »Dann
kommst du nach Hause, und wir können
ausführlich miteinander reden. Ich kann
jetzt nicht viel länger sprechen, ich bin
hier in der Stadtmitte auf dem

Telegrafenamt. Es war schön, deine

Stimme zu hören, ich hab mir Sorgen
wegen deines Briefes gemacht. Ich weiß,
dass du dich nicht gut fühlst, aber das
wird schon wieder, Marian. Glaub mir.

Mit der Zeit wird alles wieder gut.«

» Bless, Athanasius«, sagte Marian.

»Ja, bless, und auf ein …«

Mitten im Satz wurde das Gespräch
abgebrochen. Marian stand noch eine

Weile mit dem Hörer in der Hand da.

Die Tür öffnete sich, und die

Oberschwester kam wieder herein. Sie
erkundigte sich, ob alles in Ordnung sei.

Marian reichte ihr den Hörer.

»Heute Abend darfst du deine

Freundin besuchen«, sagte die

Oberschwester. »Ihr geht es ein wenig
besser, und sie hat nach dir gefragt.«

Katrín war von der Pflegestation
wieder auf ihr Zimmer verlegt worden, aber sie war immer noch so erschöpft,
dass sie kaum lächeln konnte, als Marian
in ihr Zimmer kam. Doch dann huschte
ein Anflug von Freude über ihr Gesicht.

Es war so warm in dem Zimmer, dass

Katrín nur unter einer dünnen weißen

Bettdecke lag, und Marian versuchte
angestrengt, nicht auf die unter der
dünnen Decke sichtbaren Verbände zu
starren. Tiefes Schweigen herrschte im

Zimmer.

Marian setzte sich auf einen Stuhl
neben dem Bett. Katrín schloss die

Augen und schien einzuschlummern. Es
verging einige Zeit, bevor sie die Augen
wieder öffnete.

»Erinnerst du dich … an die Frau …«

»Was für eine Frau?«

»Von … von der ich dir erzählt
habe?«

»Die du in den Westfjorden gesehen
hast?«

»Ja.«

»Natürlich erinnere ich mich, denk
nicht an sie«, sagte Marian. Katrín hatte
vor der Operation von einer Frau
erzählt, die sie in Ísafjörður beim

Bezirksarzt gesehen hatte.

»Ich …«

Katrín konnte die Worte nur noch
flüstern.

»… ich sehe grauenvoll aus.«

Sie schlief wieder ein. Marian saß
neben ihr und wischte sich über die

Augen. So verging einige Zeit, die

Geräusche vom Fjord, das Tuckern der

Motoren und das Rufen der Fischer
drangen nicht bis in das Zimmer, so
wenig wie das Kreischen der Kinder,
die sich auf der Wiese unterhalb der

Liegehalle tummelten. Auch draußen auf
dem Korridor herrschte Schweigen. Es
war schrecklich schwer für Marian, der

Freundin gegenüberzusitzen, die nach
der Operation sterbenskrank war. Es gab
keine Worte des Trostes, die Katrín
helfen konnten, sich mit den Tatsachen
abzufinden.

Die Zeit verging. Katrín schlief sehr
unruhig. Marian saß reglos und mit
gesenktem Kopf auf dem Stuhl. Katrín
hatte auf dem Weg in den OP-Raum
geweint, weil sie sich vor diesem

Eingriff fürchtete, genau wie vor dem

Operationssaal, den sie für den Eingang
zur Hölle hielt. Sie wusste, dass sie
diesen Raum mit einem verunstalteten

Körper verlassen würde, der zerstört
werden würde, damit sie am Leben
blieb. Sie kannte die Folgen. Sie hatte
sie Marian zugeflüstert, bevor sie in den

OP-Raum geschoben wurde. Mit
anderen Menschen hatte sie nie darüber
reden können.

Ein Bild hatte sich in Katríns Seele
gebrannt, das Bild einer Frau, bei der
man eine Rippenresektion vorgenommen
hatte, um die Tuberkulose zu heilen.

Katrín hatte damals im Wartezimmer des

Bezirksarztes gesessen, durch einen

Spalt konnte sie in das

Behandlungszimmer sehen, und der

Anblick, der sich ihren jungen Augen
bot, war entsetzlich gewesen. Eine Frau
zog sich nach der Untersuchung ihre

Bluse wieder an, was ihr

Schwierigkeiten bereitete, weil sie nicht
in den Ärmel kam und niemand da war,
um ihr dabei zu helfen. Sie trug nur einen

Büstenhalter, der speziell für sie angefertigt worden war. Ohne es zu
wollen, starrte Katrín auf den entstellten

Körper, auf die große Narbe, die von
der Operation herrührte. Die rechte

Seite war eingefallen, und das

Schlüsselbein stand vom Hals ab wie
ein Bügel ohne etwas darunter.

Die Frau spürte plötzlich, dass sie
beobachtet wurde. Sie drehte sich
langsam um, und sie und Katrín schauten
sich einen Augenblick lang in die Augen,
bevor die Frau die Tür zumachte. Ihre

Miene war hart und streng, und Katrín
wusste, dass sich dahinter Schmerz und

Ohnmacht verbargen.

Katrín öffnete die Augen.

»Wo … wo bist du gewesen?«, fragte
sie.

»Nirgendwo«, antwortete Marian.

»Ich war hier. Ich war die ganze Zeit
hier. Du bist eingeschlafen.«

»… es tut so weh … der Schmerz ist
wieder da … dieser Schmerz.«

Marian sprang auf und holte eine

Krankenschwester. Katrín stöhnte vor

Schmerzen. Die Krankenschwester
verließ das Zimmer und kam wieder
zurück mit einer großen Spritze, die sie

Katrín ganz langsam in die Vene drückte.

Die schmerzverzerrten Gesichtszüge von

Katrín entspannten sich langsam, und sie
schlief wieder ein. Die

Krankenschwester bat Marian, das

Zimmer zu verlassen. Die Besuchszeit
war vorbei.

Marian ging auf das Zimmer im ersten

Stock, legte sich sofort ins Bett, zog sich
die Bettdecke über den Kopf, vergrub
das Gesicht im Kopfkissen und weinte.

Drei Wochen später konnte Marian die
dick vermummte Freundin im Rollstuhl
aus dem Hauptgebäude des Sanatoriums
nach draußen schieben, auf die

Rasenfläche unterhalb der Liegehalle.

Von dort hatte man einen schönen Blick
auf den Fjord und die bewaldeten Hügel
ringsum. Es war schon herbstlich geworden, und die Bäume hatten sich
verfärbt, sie erglühten in Gelb, Braun
und Rostrot. Auf dem Fjord war reger

Verkehr. Marian und Katrín sahen den

Booten zu, die langsam vorbeiglitten.

Die Sonne senkte sich.

»Bist du nur noch eine Woche hier?«,
fragte Katrín.

»Ja«, antwortete Marian. »Ich fahre in
ein paar Tagen zusammen mit zwei
anderen Kindern nach Kopenhagen. Dort
wird mich jemand in Empfang nehmen
und zum Schiff bringen.«

»Ich muss noch bis Weihnachten
hierbleiben«, sagte Katrín. »Der Arzt hat
es mir heute Morgen gesagt. Er hat auch gesagt, dass ich Glück gehabt habe.«

»Die Lunge wird sich bessern.«

»Ja, das glaubt er.«

»Ist das nicht gut?«

»Doch, ja.«

»Werdet ihr irgendwann mal wieder
nach Island zurückkehren?«

»Papa sagt, dass wir in Dänemark
bleiben. Er meint, dass es am besten für
uns ist. Wirst du zurück ins Sanatorium
kommen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete

Marian. »Ich würde schon gerne
wiederkommen. Hier ist es schön.«

Katrín stöhnte leise und versuchte,
sich im Rollstuhl aufzusetzen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Marian in
besorgtem Ton.

»Da war gerade wieder dieser
stechende Schmerz, aber der ist schon
wieder vorbei.«

Sie hustete vorsichtig, dabei verzerrte
sich ihr Gesicht.

»Erinnerst du dich an die Frau in

Ísafjörður, von der ich dir erzählt
habe?«, fragte sie und zog die

Wolldecke enger an sich.

Ein Ruderboot legte an der

Landebrücke vor der Liegehalle an.

Zwei Männer sprangen heraus und
vertäuten das Boot. Die beiden
arbeiteten in der Küche und hatten in der schönen Nachmittagssonne auf dem

Fjord geangelt. Sie hatten ein paar

Fische gefangen, die sie in einem Eimer
hinauf zum Sanatorium trugen. Sie
winkten den Kindern zu, die in der

Liegehalle ruhten, und nickten lächelnd
zu Marian und Katrín hinüber, als sie an
ihnen vorbeikamen.

»Du meinst die Frau, die auch diese

Operation über sich ergehen lassen
musste?«

»Ich habe meine Mutter einmal nach
ihr gefragt. Sie kannte die Familie und
sagte mir, dass die Frau es furchtbar
schwer gehabt hat. Es gelang ihnen nicht,
ihr Leben zu retten. Sie ist später doch an der Tuberkulose gestorben.«

»Du wirst es schaffen, du wirst
wieder gesund, sonst hätten sie das doch
nicht gemacht.«

»Aber sie konnte nicht gerettet
werden.«

»Du bist nicht sie.«

»Vielleicht wollte sie nicht mehr
leben, nachdem sie operiert worden
war.«

Marian sah Katrín an und merkte, dass
sie gar nicht mehr über die Frau in den

Westfjorden sprach. Zwei Mädchen, die
auch in dem Rotkäppchen-Stück
mitgewirkt hatten, gingen vorbei und
schauten Katrín mitleidig an. Katrín wandte den Kopf ab, sie wollte nicht mit
ihnen reden.

»Ich möchte wieder in mein Zimmer«,
sagte sie.

Marian stand auf, drehte den Rollstuhl
um und schob ihn zurück zum

Sanatorium. Das Gebäude war auf
weichem Untergrund errichtet worden,
es ruhte auf Pfeilern, die tief in den

Boden gerammt worden waren. Im

Herbst wehte immer eine kalte Brise
vom Meer herüber. Marian brachte

Katrín zum Zimmer, half ihr ins Bett und
setzte sich auf den Stuhl daneben, um

Katrín wieder aus einem Buch
vorzulesen, das eine Leihgabe aus der Bibliothek war. Das Märchen von der
kleinen Seejungfrau.

Eine Woche später stieg Marian in
den Zug nach Kopenhagen. Zuvor war
ein weiteres Mal Luft zwischen die

Rippen gepumpt worden, sodass es bis
zum Wiedersehen mit Athanasius reichen
würde. Es war kein fröhlicher Abschied,
denn Katrín blieb allein zurück. Ihr ging
es aber nach den ersten schlimmen

Wochen endlich wieder etwas besser.

Sie lächelte, als sie sich von Marian
verabschiedete, und versprach zu
schreiben. Auch Marian wollte ihr jede

Woche einen Brief schicken.

Auf der Schiffsreise nach Island träumte Marian zwei Nächte hintereinander
denselben Traum und schreckte jedes

Mal verstört aus ihm hoch:

Der Himmel war sternenklar, und ein
weicher Nebelschleier lag über dem

Fjord, als sich die Tür öffnete und kleine

Füße hinaustrippelten, an der Liegehalle
vorbei über die Wiese hinunter zum

Meer. Sie wateten in das schauerlich
kalte Wasser, und die Strömung trug sie
mit sich hinaus aufs Meer, wo kleine

Seejungfrauen die Seelen der

Unglücklichen und Trauernden in

Empfang nahmen und sie mit sich in die

Tiefe zogen.

Zweiunddreißig

Viktoria war sich ihrer Sache
vollkommen sicher, der Mann in dem
hellen Mantel war derselbe, den sie im

Hafnarbíó gesehen hätte – sie hatte nur
einen kurzen Blick auf das vergrößerte

Foto zu werfen brauchen. Und es war
derselbe Mann, den sie im Hotel

Loftleiðir gesehen hatte. Also war der

Mann tatsächlich in der Delegation des
sowjetischen Sportministers gekommen,
der nach Island gereist war, um Spasski
beim Match des Jahrhunderts zu
unterstützen. Und an dem Tag, an dem

Ragnar sterben musste, war er im

Hafnarbíó gewesen.

Marian und Albert waren nach dem

Besuch bei Viktoria ein weiteres Mal
ins Hafnarbíó gefahren, um der Frau an
der Kasse und dem Platzanweiser das

Foto zu zeigen, aber weder sie noch er
hatten den Mann auf dem Foto bemerkt.

Der Platzanweiser erinnerte sich auch
nicht, den Mann eingelassen zu haben,
allerdings war er ja auch eine Zeit lang
nicht anwesend gewesen.

Marian Briem hatte sich ein älteres

Foto von Viðar besorgt, das aus einem
alten Rundschreiben der Sozialistischen

Partei stammte, da es keine anderen
offiziellen Fotos von ihm gab. Deswegen
hatte es womöglich nichts zu bedeuten, dass weder Kiddý an der Kasse noch
der Platzanweiser sich daran erinnern
konnten, ihn in der Vorstellung gesehen
zu haben. Und ob er draußen vor dem

Kino gestanden hatte, konnten sie erst
recht nicht wissen. Jedenfalls war Viðar

Eyjólfsson kein häufiger Gast im

Hafnarbíó gewesen.

»Wäre es nicht richtig, sich bei den

Ermittlungen ganz auf diese

Parteiverbindungen zu konzentrieren und
die anderen im Präsidium auch davon zu
überzeugen?«, hatte Albert gefragt, als

Marian ihn nach Hause fuhr.

»Ich weiß es nicht, Albert«, hatte

Marian geantwortet. »Wahrscheinlich wird es darauf hinauslaufen, aber
vielleicht nicht unbedingt beim
derzeitigen Stand der Ermittlungen. Ich
möchte heute Abend noch diesem Viðar
ein wenig auf den Zahn fühlen.«

»Auf den Zahn fühlen?«

»Ich werde ihm das Foto des Mannes
zeigen«, sagte Marian. »Falls er mich in
seine Wohnung lässt, hat er sehr
wahrscheinlich nichts zu verbergen.

Falls er mich abweist, könnte man
daraus bestimmte Schlüsse ziehen.«

»Wäre es nicht besser, wenn ich
dabei wäre?«

»Nein, im Augenblick ist das nicht
nötig.«

»Scheint ja eine hochpolitische

Angelegenheit zu sein.«

»Ja, im Moment ist es noch so.«

Marian zögerte immer noch, ihm von den

Abhöraktionen zu erzählen.

»Willst du nicht lieber warten, bis du
mehr von den Fingerabdrücken weißt?«,
fragte Albert, als Marian vor seinem

Haus hielt. »Vielleicht hat er ja
überhaupt nichts mit dem Kino zu tun.«

»Ich will ja nur, dass er einen kleinen

Schreck bekommt«, sagte Marian. »Ich
glaube, es könnte unser Mann sein.«

»Wieso bist du dir da so sicher?«

Marian antwortete nicht.

»Warum, Marian? Was weißt du,
wovon ich nichts weiß?«

»Sei so lieb und hab ein bisschen

Geduld mit mir. Ich hoffe, das alles wird
sich in der nächsten Zeit klären, und
dann kann ich dir sagen, was
dahintersteckt.«

Albert starrte Marian ungläubig an.

»Du vertraust mir nicht!«, sagte er.

»Ich bitte um nichts anderes als um
ein wenig Geduld.«

»Wie soll ich denn mit dir
zusammenarbeiten, wenn ich nicht
informiert bin? Was ist das für eine

Zusammenarbeit? Warum vertraust du
mir nicht?«

»Es geht nicht um Vertrauen, Albert.«

»Doch!«, entgegnete Albert wütend,
öffnete die Tür und stieg aus. »Du
vertraust mir nicht.«

Er knallte die Autotür zu.

Es war schon fast zehn Uhr abends,
als Marian die vier Stufen zu Viðars

Wohnung in der Skeggjagata hinaufstieg,
wo es weder eine Gegensprechanlage
noch ein Türschild gab. Hrefna hatte
gesagt, dass Viðar allein lebte. Ein
großer Garten umgab das Haus und stand
in voller Blüte. Die Bäume zur

Straßenseite hin waren so groß, dass sie
beinahe das Haus überragten, und
dahinter blühten alle möglichen Blumen,
denen man die gute Pflege ansah. Der Rasen war saftig grün, und in einer Ecke
befand sich ein Beet mit Kartoffeln,

Möhren und Steckrüben. Marian schloss
daraus, dass Viðar sehr viel Freude
daran haben musste, in seinem Garten zu
werkeln. Er war der einzige Bewohner
des Hauses, das aus zwei Etagen und
einem Keller bestand. Die Kellerfenster
gingen zur Straße, sie waren vergittert.

Marian klopfte ein weiteres Mal. Im
selben Augenblick öffnete sich die

Haustür, hinter der ein Mann in
kariertem Arbeiterhemd und
khakifarbener Hose zum Vorschein kam.

Das dichte, graumelierte Haar war straff
nach hinten gekämmt. An seiner strengen Miene ließ sich allzu deutlich ablesen,
dass er keinen Wert auf ein Gespräch
mit jemand Wildfremdem an der Haustür
legte. Marian hatte ihn an einem schönen

Sommerabend gestört. Das allein schon
war ein schlechter Beginn.

»Spreche ich mit Viðar Eyjólfsson?«,
fragte Marian.

»Dürfte ich vielleicht wissen, mit
wem ich es zu tun habe?«, fragte der

Mann im karierten Hemd zurück. Aus
seiner Brusttasche lugte ein Brillenetui
hervor, seine Füße steckten in

Pantoffeln.

»Mein Name ist Marian Briem, ich
bin von der Kriminalpolizei. Ich würde dir gern ein paar Fragen stellen. Ich
weiß, es ist schon reichlich spät, aber
die Sache eilt.«

»Von der Kriminalpolizei?«

»Es geht um …«

Marian blickte prüfend in beide

Richtungen, doch nichts wies darauf hin,
dass Viðars Haus überwacht wurde.

Niemand wartete im Auto oder stand an
einem Laternenmast, niemand ging auf
der Straße auf und ab. Marian amüsierte
sich über diese Assoziationen, das klang
ja beinahe nach einer amerikanischen

Soap-opera. Doch das, was Ragnar im

Hafnarbíó widerfahren war, war wohl
alles andere als eine Seifenoper gewesen. Wenn solche Leute mir nichts,
dir nichts einen minderjährigen Jungen
erstechen konnten, gab es dann für sie
überhaupt irgendwelche Grenzen? Was
hatten sie als Nächstes vor? Gehörte

Viðar dazu, oder beobachtete er nur,
was diese Leute planten?

Marian war eine weitere Frage
eingefallen, die in eine ganz andere

Richtung führte: War womöglich sogar
das Leben von Viðar Eyjólfsson in

Gefahr?

»Es geht um die Ermittlung in einem

Fall, mit dem ich betraut bin.«

»Bist du etwa diese Person, die
meinen Freunden etwas von

Unregelmäßigkeiten in meiner

Buchhaltung erzählt? Hast du dich bei
anderen nach mir erkundigt?«

Hrefna hatte es also nicht ausgehalten
und hatte mit einer anderen oder
vielleicht sogar mehreren Personen
darüber gesprochen, dass sich die

Kriminalpolizei für Viðar Eyjólfsson
interessierte.

»Ja, ich habe versucht, Informationen
über dich einzuholen«, gab Marian zu,

»aber das ist nicht einfach. Ich glaube,
es wäre besser, wenn wir uns drinnen
bei dir unterhalten könnten. Es ist etwas
schwierig, die Sache zwischen Tür und

Angel zu erklären.«

»Findest du es in Ordnung, solche

Lügen über mich zu verbreiten?«

»Ich fand es besser, als das Thema
direkt anzuschnei…«

»Entschuldige«, sagte Viðar und
machte Anstalten, die Tür zu schließen.

»Ich habe nichts mit dir zu bereden.«

»Das, worüber ich mit dir sprechen
möchte, hängt mit dem Jungen zusammen,
der vor ein paar Tagen im Hafnarbíó
erstochen wurde.«

Die Tür fiel nicht ins Schloss,
sondern öffnete sich langsam wieder.

Viðar starrte Marian mit ernster Miene
an.

»Was meinst du damit?«

»Ich hatte gehofft, dass du etwas
darüber sagen könntest«, sagte Marian,
ohne sich von Viðars Widerwillen
beeindrucken zu lassen, der ihm deutlich
anzusehen war.

»Vielleicht würdest du mich ins Haus
lassen?«

»Was unterstellst du mir da?«, sagte

Viðar. »Was ist mit dem Hafnarbíó?

Was soll dieser Schwachsinn?«

»Warst du in dem Kino, als der Junge
ermordet wurde?«

»Was fällt dir eigentlich ein, mich so
etwas zu fragen? Willst du damit
andeuten, dass ich etwas mit diesem

Wahnsinn zu tun habe?«

Marian antwortete nicht gleich. Ein

Auto bretterte mit heulendem Motor die

Straße entlang und bog in die

Snorrabraut ein. Drei johlende Kinder
fuhren auf ihren Rädern auf dem

Bürgersteig vor Viðars Haus vorbei,
ohne den beiden Erwachsenen

Aufmerksamkeit zu schenken. Ihre

Stimmen hallten zwischen den Häusern
wider, bis sie um die nächste Ecke
bogen.

Marian holte das Foto von dem Mann
im hellen Mantel heraus und zeigte es

Viðar, gab es aber nicht aus der Hand.

»Weißt du, wer dieser Mann ist?«,
fragte Marian.

Viðar warf einen flüchtigen Blick auf
das Bild und starrte dann wieder Marian
an.

»Nein«, sagte er.

»Ganz sicher?«

»Ja.«

»Willst du es dir nicht genauer
ansehen?«

»Nein, das ist nicht nötig«, erklärte

Viðar.

»Wegen gewisser Hinweise, die uns
vorliegen, habe ich beschlossen, dich zu
kontaktieren, so diskret wie möglich«,
sagte Marian. »Möglicherweise
entbehren sie jeglicher Grundlage, und
dann bitte ich um Entschuldigung.«

»Ich will mir diesen Quatsch nicht
länger anhören. Gewisse Hinweise …«

»Glaubst du, dass dein Leben in

Gefahr ist?«, fiel Marian ihm ins Wort.

Viðar verschlug es eine Zeitlang die

Sprache.

»Das muss ein Missverständnis sein«,
sagte er schließlich. »Du musst mich mit
jemand anderem verwechseln.«

»Glaubst du, dass dein Leben in

Gefahr ist?«, wiederholte Marian.

»Ich weigere mich, darauf zu
antworten«, sagte Viðar.

»Na schön. Dann gute Nacht.«

Schweigend blickte Viðar hinter

Marian her. Einen Augenblick wirkte es, als wolle er dem unerwarteten
abendlichen Gast etwas nachrufen, aber
dann ließ er es bleiben. Die Tür schloss
sich.

Marian setzte sich ins Auto, fuhr aber
nicht gleich los, sondern dachte nach.

Natürlich war bei dieser ersten

Begegnung nichts anderes zu erwarten
gewesen, als dass Viðar in die

Defensive gehen würde. Dennoch war
der Besuch nicht ganz umsonst gewesen.

Zwar wusste Viðar jetzt, dass die

Kriminalpolizei sich für ihn interessierte
und ihn verdächtigte, etwas mit dem

Mord im Hafnarbíó zu tun zu haben,
doch genau das konnte auch dazu führen, dass der Fall in Bewegung geriet und
dass Viðar aus der Reserve gelockt
werden würde und er vielleicht einen

Fehler beging.

Marian nahm noch einmal das Foto
von dem Mann im hellen Mantel zur

Hand. Viðars Reaktion darauf war
hochinteressant gewesen. Er hatte zwar
nur aus den Augenwinkeln geschielt und
so getan, als wüsste er von nichts, als
ginge ihn das Foto nichts an, aber sein

Mienenspiel hatte verraten, dass es ihm
schwergefallen war, seine Überraschung
zu verbergen.

Dreiunddreißig

Viðar setzte sich wieder an seinen

Schreibtisch, der in einer Nische im

Wohnzimmer stand. Das Radio lief, aber
er war zu beunruhigt, um weiter
zuzuhören. Er wusste, dass er kaum hatte
verbergen können, wie sehr ihn dieser

Besuch erschreckt hatte. Und er hatte
nicht die geringste Ahnung, wie die

Polizei auf ihn gekommen war. Er war
sich sicher, keinerlei Spuren
hinterlassen zu haben, und ebenso sicher
war er, dass auch sein Freund das nicht
getan hatte. Und Bríet erst recht nicht.

Von anderen wusste er nicht, es sei
denn, dass irgendwelche Leute aus dem anderen Lager ihre Schnauze nicht hatten
halten können, doch das hielt er für
unwahrscheinlich.

Nach diesem Besuch waren seine

Angst und die Ungewissheit darüber,
welchen Verlauf die ganze Sache
inzwischen genommen hatte, noch größer
geworden. Er wünschte sich sehnlichst,
dass er nicht in diese Dinge verwickelt
worden wäre, sie waren ihm
vollkommen über den Kopf gewachsen.

Aber was hätte er tun können? Er konnte
doch einem alten Freund nichts
abschlagen.

Sie hatten sich unter seltsamen

Umständen an der Internationalen Lenin-Schule in Moskau kennengelernt, zu
einer Zeit, in der Stalins

Verfolgungswahn auf dem Höhepunkt
gewesen war. Menschen wurden einfach
festgenommen. Einige wurden des

Landes verwiesen, andere tauchten nie
wieder auf. Schon das geringste

Abweichen vom linientreuen Verhalten
konnte einem Unannehmlichkeiten
bescheren. Er wusste, dass Juri damit
beauftragt war, Studierende
auszuspionieren und sie gleichzeitig auf
die trügerischen Pfade der Idee von
einer perfekten Gesellschaft zu locken.

Er und Bríet hatten Bekanntschaft mit
ihm geschlossen, und daraus war eine Freundschaft entstanden, die trotz der

Jahre und der Entfernung immer enger
geworden war. Juri war von Anfang an
sehr ehrgeizig gewesen, und sie hatten
aus der Ferne mitverfolgen können, wie
er im Laufe der Zeit zu Rang und Namen
innerhalb des sowjetischen Systems
gekommen war. Juri und Viðar waren
sich oft im Rahmen der internationalen

Zusammenarbeit wiederbegegnet, vor
allem auf großen Parteikongressen, auf
denen es darum ging, die Vorbildlichkeit
der Sowjetunion zu bejubeln. Als er
erfuhr, dass Juri ihn brauchte, hatte er
keinen Moment gezweifelt. Das hatte er
erst getan, als ihm klar wurde, um was es ging.

Viðar schrak zusammen, als das

Telefon auf seinem Schreibtisch zu
klingeln begann. Zögernd streckte er die

Hand nach dem Hörer aus. Was war
nach dem Besuch der Kriminalpolizei
noch zu erwarten? Es war Bríet. Er
erzählte ihr von dem Besuch der Polizei
und dass er zu den Ereignissen im

Hafnarbíó befragt worden sei.

»Was wissen sie?«, fragte Bríet.

Viðar hörte an ihrer Stimme, wie groß
ihre Angst war.

»Ich … Schwer zu sagen.«

Er wollte sie auf keinen Fall noch
mehr beunruhigen.

»Was … Was war los …?«

»Sie hatten ein Foto von Juri, sie
wollten wissen, ob ich ihn kenne. Was
wissen sie tatsächlich über Juri? Wie in
aller Welt haben sie das
herausbekommen?«

»Keine Ahnung. Bisher konnte ich
alles abwimmeln, aber ich bezweifle,
dass das noch lange gut geht.«

Beide schwiegen eine Zeitlang.

»Du hättest es niemals tun dürfen«,
erklärte Bríet schließlich. »Niemals.«

»Natürlich nicht«, entgegnete Viðar.

»Aber es ist doch müßig, im Nachhinein
darüber zu spekulieren.«

»Der arme Junge, er …«

»Bitte Bríet, fang nicht an zu weinen.«

»Was wirst du tun?«

»Nichts. Wir halten uns an die

Vereinbarungen, solange wir keine
anderen Informationen haben, machen
wir so weiter wie bislang.«

»Und was ist mit Juri?«

»Alles läuft wie geplant, Bríet. Du
hast recht gehabt, es gibt keine andere

Möglichkeit für uns beide.«

Mehr gab es nicht zu sagen, und als
das Gespräch ins Stocken geriet,
verabschiedeten sie sich. Viðar stand
auf, ging zum Wohnzimmerfenster und
sah in den Garten. Diese ganze Sache
hatte eine entsetzliche Wendung genommen, und er wünschte, er hätte
sich nie in ein solches Komplott
hineinziehen lassen. Am liebsten würde
er mit der isländischen Kriminalpolizei
darüber sprechen, aber das war einfach
nicht mehr möglich. Er konnte es nicht,
jedenfalls nicht zu diesem Zeitpunkt.

Vielleicht, wenn alle in Sicherheit
waren. Bríet wollte Gerechtigkeit, und
damit hatte sie ihn auf ihre Seite
gezogen. Es drehte sich nur noch um die

Frage, ob die Rechnung aufging oder
nicht.

Er hatte geahnt, dass es früher oder
später darauf hinauslaufen würde, dass

Bríet und er mit den schrecklichen Ereignissen im Hafnarbíó in Verbindung
gebracht werden würden. Er bedauerte
zutiefst, was dort passiert war, vor
allem seinen Anteil an den

Geschehnissen. Viðar blickte in den

Garten, wo das Geheimnis unter einer
großen Kiefer vergraben lag. Er dachte
an den Jungen im Kino, und er spürte
einen Kloß im Hals, und wieder
verspürte er diesen Druck in der Brust,
als würde es ihm das Herz zerreißen.

Er dachte an die Veranstaltungshalle
und an das, was dort bevorstand. Juri
hatte klare Vorgaben gemacht, er
bestimmte den Kurs und die

Vorgehensweise. Das hatte er schon in Moskau getan.

In den Spätnachrichten im Radio hörte

Viðar, dass die dreizehnte Partie
abgebrochen worden war, die

Hängepartie würde am nächsten Tag
fortgesetzt werden. Die Experten stritten
sich darüber, wer von beiden die
bessere Position hatte, Fischer oder

Spasski. Alle waren sich aber einig,
dass es in diesem Duell keine
vergleichbar hochklassige Partie
gegeben hatte, es sollte wohl ein
historisches Weltmeisterschaftsmatch
werden. Falls Fischer den Sieg
davontrug, würde sein Vorsprung so
groß sein, dass ihn kaum noch etwas daran hindern konnte, hier auf Island

Weltmeister zu werden.

Vierunddreißig

Gleich am nächsten Morgen bestellte der

Dezernatsleiter Marian zu einem

Treffen.

»Ich muss mit dir reden, Marian«,
sagte Johannes, der im dunklen Anzug
und mit ernster Miene in der Tür zum

Büro von Albert und Marian stand.

»Würdest du bitte einen Augenblick in
mein Zimmer kommen?«

»Wäre es nicht besser, auf Albert zu
warten?«, sagte Marian. »Er muss jeden

Moment kommen.«

»Nein, ich möchte nur mit dir reden.«

»Jetzt gleich?«

»Ja, jetzt, Marian. Kommst du bitte mit?«

»Was ist los? Ist was passiert?«

»Nein, Marian. Ich muss nur mit dir
reden.«

Marian folgte ihm in sein Büro am
anderen Ende des Korridors. Johannes
schloss die Tür sorgfältig hinter ihnen.

»Du hast gewisse Leute unruhig
gemacht«, sagte Johannes und setzte sich
hinter seinen großen Schreibtisch. »Ich
habe einen Anruf aus dem

Außenministerium erhalten, und nach
einigem Hin und Her habe ich
versprochen, mit dir zu reden. Ich würde
das nicht machen, wenn nicht eine

Menge auf dem Spiel stünde. Und zwar das ein oder andere von politischem

Interesse.«

»Von politischem Interesse?«, sagte

Marian und musste an das Treffen mit

Josef denken.

»Ich habe zumindest versprochen, mit
dir zu reden«, sagte Johannes etwas
verlegen.

Das Telefon auf dem Schreibtisch
begann zu klingeln. Johannes nahm den

Hörer ab und erklärte, er sei in einer

Besprechung und wolle in der nächsten

Viertelstunde nicht gestört werden.

Johannes trug eine Brille. Seine

Gesichtszüge wirkten eher schmal, er
hatte dünne Lippen und ein Kinn, das sich nach unten verjüngte. Seine

Bewegungen waren bedächtig, genau
wie seine Sprechweise, sodass er eine
geradezu landesväterliche Würde
ausstrahlte. Er war früher im

Auswärtigen Dienst gewesen und hatte
deshalb geschliffene Umgangsformen.

Ein zuvorkommender und
liebenswürdiger Mann von Welt, der im

Umgang mit anderen Menschen
besonderen Wert auf gute Manieren
legte.

Sein Büro war geräumig, das Fenster
ging zur Straße. An einer Wand hing ein
schönes großes Gemälde in einem
goldenen Rahmen, es zeigte die Rauðhólar, eine Reihe von

Pseudokratern, die fast fünftausend Jahre
unangetastet und bemoost dagelegen
hatten, bis sie von der britischen

Besatzungsmacht zerstört worden waren,
die das Schlackenmaterial für den Bau
des Flughafens in Reykjavík benötigt
hatte. Marian betrachtete das Bild und
musste an die Hügel denken, die mit
ihren klaffenden Wunden direkt neben
der Straße Richtung Süden einen
traurigen Anblick boten. Wie ein

Mahnmal der Gedankenlosigkeit und

Anmaßung gegenüber dem Land.

»Es ist doch gar nicht deine Art, einen
so ins Gebet zu nehmen.«

»Ich nehme dich nicht ins Gebet«,
sagte Johannes.

»Darf ich fragen, von was für einer

Politik du eigentlich redest?«

Johannes räusperte sich verlegen.

»Du musst Viðar Eyjólfsson in Ruhe
lassen«, erklärte er dann mit ernster

Miene.

»Viðar?«

»Nur für ein paar Tage, danach kannst
du ihn dir vorknöpfen.«

Marian sah den Vorgesetzten
ungläubig an.

»Viðar Eyjólfsson?«

»Ja.«

»Und wer sagt das?«

»Ich weiß es nicht genau, aber ich
muss dich bitten, diesen Mann in den
nächsten Tagen in Ruhe zu lassen. Mehr
will ich nicht von dir. Mir geht es auch
ziemlich gegen den Strich, das kann ich
dir offen sagen. Aber es gibt da
bestimmte Interessen, die auf dem Spiel
stehen, und deswegen habe ich mich
einverstanden erklärt, mit dir zu
sprechen.«

»Wer hat dich gebeten, das zu tun?«

»Das kann ich dir jetzt nicht sagen,

Marian, vielleicht später. Er ist im

Auswärtigen Dienst und behauptet, dass
er selber nicht weiß, worum es geht.

Genauso wenig wie ich. Es würde auch nichts bringen, wenn du selber mit ihm
sprichst.«

»Weshalb?«, sagte Marian. »Weshalb
sollen wir diesen Viðar in Ruhe
lassen?«

»Das wird sich in den nächsten Tagen
herausstellen. Falls es sich denn jemals
herausstellen wird. Dieses Gespräch
zwischen uns ist streng vertraulich, und
ich verlasse mich darauf, dass du das
respektierst.«

»Da ist jemand erstaunlich fix dabei.

Ich habe gestern Abend ein paar Worte
mit diesem Mann gewechselt, und gleich
am nächsten Morgen zitierst du mich
hierher. Werde ich vielleicht sogar beschattet? Hat er sich beschwert?«

»Das weiß ich nicht. Ich weiß nur,
dass die Sache ausgesprochen brisant
ist.«

»Die Sache? Welche Sache?«

Johannes lächelte. »Wenn ich es
wüsste, würde ich es dir sagen«,
erklärte er. »Aber ich weiß es
tatsächlich nicht. Kurz vor Mitternacht
klingelte bei mir zu Hause das Telefon,
und mir wurde gesagt, wir müssten uns
für ein, zwei Tage von diesem Viðar
fernhalten. Ein genauer Zeitraum wurde
nicht angegeben, aber so habe ich es
verstanden. Ich bat um eine Erklärung,
aber die bekam ich nicht. Als ich fragte, was für Konsequenzen es haben würde,
wenn wir uns nicht daran hielten, bekam
ich zur Antwort, dass es sehr ernste

Folgen haben könnte.«

»Für wen?«

»Für uns.«

»Für die Kriminalpolizei? Für dich?

Für mich?«

»Ich glaube, der Rahmen könnte noch
etwas größer gesteckt sein.«

»Inwiefern?«

Johannes sah Marian lange an und
seufzte dann schwer.

»Ich weiß es nicht. Dreht sich nicht
alles um Hering und Kabeljau?«, sagte
er. »Und die amerikanische Basis in Keflavík?«

Marian dachte über seine Worte nach.

»Von wessen Interessen reden wir?

Die Russen kaufen unseren Hering. Die

Engländer fangen unseren Kabeljau. Und
die Amerikaner unterhalten hier eine

Militärbasis.«

»Marian …«

»Es geht also um Russen, Briten und

Amerikaner?«

»Lass die Ermittlungen einen Tag
ruhen, Marian, danach unterhalten wir
uns wieder.«

»Die Russen sind der Feind im Kalten

Krieg. Und alles deutet darauf hin, dass
es einen Kabeljaukrieg mit den Engländern geben wird. Die Amerikaner
müssten doch auf unserer Seite stehen.

Was ist denn da eigentlich los?«

»Bitte tu mir den Gefallen und stell
keine weiteren Fragen.«

»Kennst du diesen Viðar?«

»Nein«, entgegnete Johannes.

»Weshalb verlangen die Russen, dass
wir ihn in Ruhe lassen?«, fragte Marian.

»Die Russen?«

»Warum wollen sie, dass wir ihn in

Ruhe lassen? Und warum hört ihr auf
sie? Was weiß dieser Viðar? Was hat
das alles mit dem Hafnarbíó zu tun? War
er in dem Kino? Wer war bei ihm?«

»Ich weiß es nicht, ich kann deine Fragen nicht beantworten, tut mir leid.«

»Und was für eine Verbindung hast du
zu denen?«

»Zu den Russen? Gar keine.«

»Was wird also in den nächsten

Tagen geschehen?«

»Geschehen?«

»Du hast mir gesagt, es würde sich in
den nächsten Tagen herausstellen,
weshalb wir Viðar Eyjólfsson in Ruhe
lassen sollen.«

»Ich weiß darüber nichts. Aber es
geht wirklich nur um ein oder zwei

Tage. Zumindest habe ich es so
verstanden.«

»Wer hat dich angerufen?«, fragte Marian wieder. »War es der

Außenminister persönlich? So muss es
gewesen sein, irgendeinen Bürohengst
im Ministerium würdest du doch nicht so
ernst nehmen.«

»Es gefällt mir nicht, Marian, dass du
versuchst, etwas aus mir
herauszubekommen«, sagte Johannes
ärgerlich. »Zumindest das weiß ich ganz
sicher.«

»Ich versuche doch nur, mich in
dieser Situation zurechtzufinden.«

»Ich habe dich seinerzeit in die

Abteilung geholt«, sagte Johannes.

»Nicht alle waren begeistert davon. Ich
habe immer zu dir gestanden. Ein wenig mehr Respekt könntest du mir schon
entgegenbringen.«

»Entschuldige, ich dachte, das täte
ich. Darf ich erfahren, wer mit dir
geredet hat?«

»Das bringt dir nichts, Marian,
genauso wenig wie mir. Wie gesagt, die

Ansage kam aus dem Außenministerium.

Und die Leute dort haben ebenfalls keine

Ahnung, worum es geht, und sie wollen
es am liebsten auch überhaupt nicht
wissen. Ich weiß, wie unangenehm das
ist, aber …«

»Geht es um Handelsbeziehungen?«

»Sehr wahrscheinlich.«

»Also Hering und Kabeljau. Üben die Russen Druck auf uns aus? Hängt es mit
dem Weltmeisterschaftsduell
zusammen?«

»Ich weiß es nicht.«

Marians Blicke wanderten zu dem

Gemälde mit den Pseudokratern.

»Die haben nach meinem Besuch bei

Viðar wirklich extrem schnell gehandelt
und sich mit dir in Verbindung gesetzt.«

»Darüber ist mir nichts bekannt«,
erklärte Johannes.

»Ich werde also observiert?«

»Diese Frage wirst du vermutlich
besser beantworten können als ich.«

»Es sei denn, dass Viðar mit
jemandem telefoniert hätte?«

Johannes schwieg.

»Vergisst du hier nicht die

Hauptsache?«, fragte Marian. »Ein

Jugendlicher wird im Hafnarbíó
erstochen. Ein Junge, der nie jemandem
etwas zuleide getan hat. Er interessierte
sich für Spielfilme. Es war sein Hobby,
ins Kino zu gehen, und dort wird er auf
brutale Weise erstochen. Vergisst du
nicht seine Familie, seine Angehörigen?

Die sind am Boden zerstört und
verstehen nicht, was passiert ist.

Vielleicht werden sie es niemals
erfahren. Fändest du es nicht richtiger,
dass wir das im Auge behalten, statt auf
irgendeine Schacherei wegen Heringen oder getrockneten Dorschköpfen

Rücksicht zu nehmen?«

»Marian, ich bin kein Idiot. Und bitte
komm mir nicht so aggressiv. Natürlich
denke ich auch an den Jungen.«

Marian verstummte. Johannes
räusperte sich.

»Wenn ich dir das Einzige sage, was
ich mit einiger Sicherheit weiß, würdest
du es dir überlegen? Und noch einmal,
die Sache muss vollständig unter uns
bleiben. Wirst du dich daran halten?«

»In Ordnung«, entgegnete Marian.

»Ich glaube, dass auf internationaler

Ebene die Unterstützung in unserem

Konflikt mit den Briten in Gefahr ist.

Die Unterstützung durch die Amerikaner.

Hätten wir die nicht, würden uns die

Engländer plattwalzen. Am ersten

September werden wir die

Hoheitsgewässer auf fünfzig Seemeilen
ausweiten. Nicht unwahrscheinlich, dass
die Briten Kriegsschiffe in die
isländischen Fanggründe schicken
werden. Wir haben alle unsere

Verbündeten dringend nötig.«

Marian starrte Johannes an.

»Es geht nicht um Kommunisten oder

Rote«, flüsterte Johannes, wobei er sich
vorbeugte. »Es sind nicht die

Kommunisten, die verlangen, dass wir

Viðar Eyjólfsson in Ruhe lassen. Es sind die anderen.«

»Die anderen? Was für andere?«

»Die Amis, unter uns gesagt. Soweit
ich weiß, sind es die Amerikaner, die
verlangen, dass wir diesen Mann in

Ruhe lassen.«

Fünfunddreißig

Tags zuvor hatte Albert Kontakt zu
einem isländischen Mitarbeiter in der
englischen Botschaft aufgenommen, um
auf diese Weise an Informationen über
den Russen auf dem Foto zu kommen.

Der Angestellte der englischen Botschaft
hatte keine Probleme mit Alberts

Anliegen gehabt, und ganz
selbstverständlich wollte er sich darum
kümmern, ein Treffen mit dem Experten
in der Botschaft zu arrangieren. Kurze

Zeit später hatte er bereits zurückgerufen
und Albert ausgerichtet, dass er früh am
nächsten Morgen einen Termin bei dem

Mann hätte.

»War er tatsächlich sofort dazu
bereit?«, fragte Albert.

»Ja. Kein Problem.«

»Aber dieser Streit wegen der fünfzig

Seemeilen?«

»Ach, komm. Die Engländer sind an
guten Beziehungen zu den Isländern
interessiert, gerade wegen dieses

Konflikts.«

Albert hatte einfach nicht gewusst, an
wen er sich hätte wenden sollen. Den

Polizisten, die während des Matchs am

Hotel Loftleiðir postiert waren, wurde
das Foto auch ausgehändigt. Sie sollten
sofort melden, wenn der Mann im Hotel
auftauchte, und ihn nicht aus den Augen lassen. Albert fand es jedenfalls nicht
ratsam, mit dem Foto in die
amerikanische oder die sowjetische

Botschaft zu gehen, um an Informationen
über den Mann im hellen Mantel zu
kommen. Dazu müsste er zunächst besser
recherchieren und mehr Informationen
haben. Die Hilfe von Interpol in

Anspruch zu nehmen würde unendlich
viel Zeit kosten, und es war noch nicht
einmal gesagt, dass dabei etwas
herauskommen würde, wenn tatsächlich
ein hochrangiger Russe involviert war.

Also war Albert auf die Idee gekommen,
sich mit den Briten in Verbindung zu
setzen, auch wenn es diese Streitigkeiten mit Island wegen der geplanten

Ausweitung der Hoheitsgewässer von
zwölf auf fünfzig Seemeilen gab. Die

Briten drohten damit, zum Schutz der
britischen Trawler Kriegsschiffe und

Schlepper in isländische Gewässer zu
entsenden. Man rechnete mit
feindseligen Auseinandersetzungen. Die

Atmosphäre zwischen den beiden

Nationen war in hohem Grade explosiv.

All das ging Albert durch den Kopf,
als er die Stufen zur englischen

Botschaft hinaufging. Am Eingang wurde
er von einem Sicherheitsbeamten
abgefangen und nach dem Zweck seines

Besuches befragt.

Drinnen nahm der isländische

Botschaftsmitarbeiter Albert mit einem
liebenswürdigen Lächeln in Empfang
und führte ihn unverzüglich zu einem

Büro in der ersten Etage. Dort erwartete
ihn ein etwa fünfzigjähriger Mann, der
ihm die Hand schüttelte und sich als

Gordon Harris vorstellte. Mit seiner
sommersprossigen Haut, dem dichten
roten Haar und den buschigen

Augenbrauen kam er Albert eher wie ein

Schotte als wie ein Engländer vor, und
auch wenn er sich bemühte, es zu
unterdrücken, man hörte ihm den Hauch
eines Glasgower Tonfalls an. Albert
interessierte sich zwar sehr für nationale Besonderheiten, kam aber nicht dazu, mit
seinem Gegenüber darüber zu sprechen,
denn Gordon Harris war offensichtlich
ein Mensch, der nichts von

Zeitverschwendung hielt und direkt zur

Sache kam.

»Habt ihr allen Ernstes vor, euch in
einen weiteren internationalen Konflikt
zu verwickeln?«, fragte er und bot

Albert einen Platz an. Der isländische

Mitarbeiter zog sich zurück, ohne dass

Albert es bemerkte.

»Nein, ich hoffe nicht«, sagte Albert.

Er sprach ein passables Schulenglisch.

»Ihr würdet nie und nimmer mit der

Ausweitung der Hoheitszone
durchkommen, wenn nicht die
amerikanische Navy hier einen

Stützpunkt hätte. Mit euch könnten wir
leicht Krieg führen, mit den Vereinigten

Staaten verhält es sich jedoch ein wenig
anders«, erklärte Gordon Harris
grinsend.

»Ja«, sagte Albert, der nicht wusste,
was er darauf antworten sollte. »Dann
ist diese Basis ja doch zu etwas gut.«

»Soweit ich verstehe, geht es dir um

Informationen über einen bestimmten

Russen? Weshalb fragst du nach ihm?«

»Wir versuchen, uns Klarheit über all
das zu verschaffen, was hier im

Zusammenhang mit der

Schachweltmeisterschaft vor sich geht.

Dieser Mann ist für uns ein völlig
unbeschriebenes Blatt«, sagte Albert in
sorgfältig gewählten Worten. »Wir
möchten kein Risiko eingehen.«

»Weshalb erkundigt ihr euch dann
nicht bei den Russen?«

»Sie beantworten keine Anfragen«,
erklärte Albert ohne zu zögern. »Und da
wir nicht möchten, dass die
amerikanische Botschaft erfährt, mit was
wir uns befassen, kam ich auf die Idee,
mit jemandem von euch zu sprechen.

Trotz des Fischereikonflikts.«

Harris grinste wieder.

»Du kennst den ganzen Zirkus rund um dieses Match«, fuhr Albert fort.

»Misstrauen, Argwohn und

Beschuldigungen von beiden Seiten,
giftige Dämpfe und Hypnotiseure in
jeder Ecke, um die Kontrahenten zu
beeinflussen. Wir arbeiten mit dem
isländischen Schachverband zusammen,
dem es darum zu tun ist, dass keine
üblen Machenschaften im Gange sind,
wenn man das so ausdrücken darf.«

Er zog das Foto von dem Russen aus
der Tasche und reichte es Harris.

»Er gehört zur Delegation des
russischen Sportministers«, erklärte

Albert.

Der englische Botschaftsmitarbeiter nahm das Foto entgegen und betrachtete
es lange.

»Wir wissen, dass er in Island ist«,
sagte er schließlich mit ernster Miene.

»Er steht ziemlich oben in der

Nomenklatura, und das zeigt, wie
wichtig das Match in den Augen der

Russen ist. Juri reist nur selten ins

Ausland.«

»Juri?«

»Juri Vygocki«, sagte Harris. »Der
dritte Mann von oben.«

»Von oben?«

»In der Hierarchie.«

»Wo?«

»Beim sowjetischen Geheimdienst«, sagte Harris. »Erstaunlich, dass ihr ein
so gutes Foto von ihm schießen konntet.

Er scheint nachgelassen zu haben. Darf
ich es behalten?«

»Selbstverständlich. Ich habe noch
mehr davon.«

»Wir wissen, dass er mit dem

Minister nach Island gekommen ist.

Wegen der Schachweltmeisterschaft.

Wir gehen davon aus, dass er die

Organisation des Ganzen in Händen hat,
was den Geheimdienst anbelangt,
deswegen ist er bereits seit geraumer

Zeit in Island. Ist er irgendwie
aufgefallen? Das sähe ihm nicht
ähnlich.«

»Nein. Uns geht es nur darum zu
wissen, wer der Mann ist«, sagte Albert.

»Wir wissen, dass es sowohl in der
russischen als auch in der
amerikanischen Botschaft von Agenten
nur so wimmelt. Wahrscheinlich bei
euch auch.«

Gordon Harris grinste wieder.

»Es überrascht mich nicht, dass ihr
mehr über diesen Mann wissen wollt.

Juri Vygocki führt ein Spionagenetz, das
sich über ganz Nordeuropa erstreckt.

Nicht nur Skandinavien, sondern auch

Island. Er ist der Drahtzieher im

Hintergrund, und er verlässt, wie gesagt,
die Sowjetunion nur selten. Er scheint relativ sicher im Sattel zu sitzen.

Möglicherweise ist er sogar der

Erbprinz innerhalb des KGB. Hat er
irgendwelche Kontakte zu Isländern?«

»Nein«, sagte Albert, »soweit wir
wissen, nicht.«

»Hier wäre natürlich einiges zu
holen«, sagte Harris. »Der
amerikanische Stützpunkt in Keflavík.

Aufklärungsflüge. U-Boot-Expeditionen.

Island ist so gesehen ein strategisch
wichtiges Gebiet zwischen Ost und

West. Für uns, die wir nur den Kabeljau
fangen wollen, ist das allerdings
außerordentlich ungünstig.«

»Er ist also ein hohes Tier beim KGB?«

»Es gibt nur wenige, die über ihm
stehen.«

Marian zerknüllte das Telegramm in der

Tasche. Es war unmittelbar nach der

Besprechung mit dem Dezernatsleiter
eingetroffen, mit Angabe von Datum und

Ankunftszeit, abgesendet von der

Gullfoss, die gerade in den Reykjavíker

Hafen einlief. Auf dem mittleren Kai
hatten sich zahlreiche Menschen
eingefunden, um die Passagiere in

Empfang zu nehmen, Freunde und

Verwandte, die zu winken begannen, als
das Schiff in den Hafen fuhr. Auf dem Kai standen aber auch Arbeiter, die für
das Löschen der Ladung zuständig
waren, und Zollbeamte, ebenso wie
neugierige Passanten und das Personal,
das während der Anlegezeit das Schiff
abfertigte.

Seitdem Reykjavík in Sicht war,
standen die Passagiere aufgereiht an der

Reling, und immer mehr kamen hinzu.

Andere waren noch damit beschäftigt,
nach der Überfahrt ihre Koffer zu packen
und die Kabinen zu räumen. Die

Schiffsbesatzung hatte am Ende einer
langen Reise ebenfalls viel zu tun. Auf
dem Oberdeck, nicht weit vom Steven,
stand ganz allein eine kleine Frau. Sie trug einen leichten gelbbraunen

Sommerblazer und blickte hinüber zum

Land, das in strahlenden Sonnenschein
getaucht war. Ihre Blicke schweiften
über das Bláfjöll-Massiv und über die

Bergkette von Reykjanes bis zum Vulkan

Keilir, der wie eine ägyptische

Pyramide aus dem Lavafeld aufragte,
das ihn umgab. In den Augen der Frau
war Reykjavík viel größer geworden,
als sie sich jemals hätte vorstellen
können.

Marian versuchte, sie auszumachen,
als sich die Gullfoss dem Kai näherte.

Die Freundin war länger fortgeblieben,
als sie vorgehabt hatte, und sie hatten nur über sporadische Briefe und

Mitteilungen Kontakt gehalten. Bevor
die Postkarte eingetroffen war, hatte

Marian ein halbes Jahr lang nichts von
ihr gehört, und dann das Telegramm, das
völlig überraschend heute Morgen
zugestellt worden war. Sie war eine

Zeitlang in Afrika gewesen, von wo aus
sie einen Brief geschickt hatte,
geschrieben von irgendeiner

Grenzstation aus, wo sie vor Hitze fast
umgekommen war. Sie war allein
unterwegs, hatte sich von ihren

Mitarbeitern getrennt und sich einem

Autokonvoi des Roten Kreuzes
angeschlossen. Marian solle sich ihretwegen keine Sorgen machen, es
bestehe keine Gefahr. Marian wusste,
dass sie seit Langem im Auftrag einer

Hilfsorganisation in Krisengebieten
arbeitete und nicht selten unter sehr
schwierigen Bedingungen reisen musste.

Sie kümmerte sich um schwer
verwundete Opfer kriegerischer

Auseinandersetzungen, die Gliedmaße
verloren hatten oder auf eine andere

Weise entstellt waren, sie betreute und
pflegte sie und stand ihnen bei. Weder in
ihren Briefen noch in den kurzen

Telefongesprächen beklagte sie sich.

Marian hatte meistens keine Ahnung, wo
sie sich befand.

Marian hätte sich gewünscht, dass sie
zu einer anderen Zeit gekommen wäre.

Die schwierige Ermittlung im Fall

Ragnar forderte jede freie Stunde, und

Marian fürchtete, nicht genügend Zeit für
sie zu haben, obwohl sie keinerlei

Ansprüche stellte. Auf Island war sie
immer nur zu Gast, und sie kannte nur
wenige Menschen. Ihr Zuhause war in

Kopenhagen. Wenn sie kam,
übernachtete sie jedes Mal bei Marian,
und die alte Freundschaft lebte wieder
auf.

Die Frau im Sommerblazer
verschwand unter Deck, als die Gullfoss
anlegte. Die Trossen wurden auf den Kai geworfen, und die Zollbeamten gingen
an Bord. Bereits nach kurzer Zeit
erschienen die ersten Passagiere mit

Taschen und Koffern auf der

Landebrücke und verließen das Schiff.

Zehn Minuten vergingen, eine

Viertelstunde, zwanzig Minuten, dann
endlich erschien sie mit einem kleinen

Koffer auf der Landebrücke und lächelte

Marian zu. Sie war noch magerer
geworden, die Farbe in ihrem Gesicht
stammte ganz offensichtlich aus
südlichen Regionen. Der Ausdruck in
ihrem schmalen, von roten Haaren
eingerahmten Gesicht war entschlossen.

»Wie schön, dass du wieder da bist«, sagte Marian, nahm sie in die Arme und
drückte ihr einen Kuss auf die Stirn.

»Gleichfalls, mein Herz«, sagte sie.

»Mein Auto steht da hinten«, sagte

Marian. »Ist das dein ganzes Gepäck?«

»Ja«, sagte die Frau lächelnd, »das ist
alles, was ich dabeihabe.«

»Ich bekam einen kleinen Schreck, als
heute Morgen dein Telegramm eintraf.

Ich dachte erst, es wäre etwas passiert.«

»Entschuldige. Hast du meine Karte
nicht bekommen?«

»Doch, und ich habe mich sehr
gefreut, dass du auf dem Weg nach

Island warst.«

»Ich hatte eigentlich vor, mich früher mit dir in Verbindung zu setzen, aber
irgendwie bin ich einfach nicht dazu
gekommen. Ich hoffe, ich komme nicht
furchtbar ungelegen.«

»Ganz und gar nicht«, sagte Marian.

»Wie war die Überfahrt?«

»Wunderbar. Die ganze Zeit kein

Seegang.«

»Diese Gullfoss ist natürlich besser
als die alte.«

»Ich vermisse die alte trotzdem.«

»Das tun wohl nicht viele«, sagte

Marian lächelnd, nahm den Koffer und
bahnte ihnen einen Weg durch das

Gedränge auf dem Kai.

»Wie groß Reykjavík geworden ist«, sagte die Frau, als sie sich ins Auto
setzte. »Das war so deutlich zu sehen,
als wir in den Hafen einliefen. Die Stadt
dehnt sich ja schon ganz weit in die
ländlichen Gebiete aus.«

»Ja«, sagte Marian und fuhr los. »Und
immer noch zieht es die Menschen in die

Stadt. Diese Entwicklung nimmt kein

Ende, die Leute vom Land werden zu

Stadtmenschen. Und wo bist du in den
letzten vier Jahren gewesen?«

»Ist es wirklich schon so lange her?«

»Ja.«

»Überall und nirgends.«

»Überall herrschen grauenvolle

Zustände«, sagte Marian. »Der

Vietnamkrieg …«

»Ja, natürlich. Trotzdem habe ich,
glaube ich, nirgendwo so große Not
gesehen wie in Afrika, bewaffnete

Auseinandersetzungen, Hunger und

Mangel an allem, wo man auch
hinschaut. Und die Kindersterblichkeit
ist ungeheuerlich.«

»Leider interessiert sich kaum jemand
für Afrika«, sagte Marian.

»Ja, das stimmt.«

Marian fädelte sich durch die engen

Straßen im Zentrum. Die Frau
betrachtete schweigend die Geschäfte
und die gehetzt wirkenden Menschen.

»Die Röcke sind kurz geworden«, war das Einzige, was sie unterwegs
sagte. »Und das in diesem kalten Land.«

Marian parkte den Wagen, trug den

Koffer in die Wohnung und stellte ihn
ab. Die Frau trat zögernd ein und blickte
sich so scheu um, als würde sie hier
trotz der langjährigen Freundschaft
stören. Marian schüttelte den Kopf.

»Nun hab dich doch nicht so, komm
herein.«

»Ich habe immer das Gefühl, dass ich
dich störe.«

»Immer? Wir haben uns vier Jahre
nicht gesehen.«

Die Frau schloss lächelnd die Tür
hinter sich und folgte Marian ins Wohnzimmer mit dem Sofa, dem

Couchtisch und dem Lehnstuhl und jeder

Menge Nippes in den Regalen. Sie hatte

Marian im Laufe der Jahre alle
möglichen Kleinigkeiten geschickt,
entweder mit kurzen Grüßen oder mit
ausführlicheren Briefen, irgendetwas,
was sie auf ihren Reisen irgendwo
entdeckt hatte, auf Märkten oder in
kleinen Geschäften abseits der
vielbefahrenen Wege. Handwerkskunst,
kleine Figuren, geschnitzte Arbeiten.

Marian hatte alles sorgsam in den

Regalen aufgestellt und besaß so eine
ansehnliche Sammlung an

Kunsthandwerk aus fernen Ländern.

»Ich koche uns einen Kaffee«, sagte

Marian und ging in die Küche.

»Ja, das wär schön.«

Sie ging zu den Regalen und besah
sich die Objekte. Sie erkannte jedes
wieder und wusste noch genau, von wo
sie stammten, und erinnerte sich sogar,
wo sie sie gekauft hatte. Die ältesten
stammten aus den frühen fünfziger

Jahren, das neueste vom vergangenen

Winter. Sie nahm die geschnitzte Figur
in die Hand, eine Frau mit großen

Brüsten. Ein Fruchtbarkeitssymbol vom
schwarzen Kontinent, sie nahm es in die

Hand und setzte sich damit auf das Sofa.

Auf dem Beistelltisch neben ihr stand ein gerahmtes Foto von Athanasius, den
sie einmal getroffen hatte, und davor
eine Kerze, die schon fast
heruntergebrannt war. Das Foto war am

See von Þingvellir gemacht worden.

Athanasius stand neben einem Boot mit
einer Angelrute in der Hand. Auch wenn
die Aufnahme nicht sehr scharf war,
konnte man doch das Lächeln erkennen,
das Marian mit dem Fotoapparat in der

Hand galt.

Marian kam mit dem Kaffee zurück
ins Wohnzimmer, setzte sich neben sie
und sah, dass sie das Foto betrachtete.

»Der liebe alte Mann hat sich so
unglaublich gefreut, als ich ihm diese Angelrute geschenkt habe«, sagte

Marian.

»Hast du sie ihm geschenkt?«

»Wir sind im Frühjahr immer zu
diesem See gefahren, um Forellen zu
angeln.«

»Und dann habt ihr sie wieder
freigelassen.«

»Ja«, sagte Marian. »Ich habe nie
gesehen, dass Athanasius irgendein

Lebewesen töten konnte. Aber sag, wann
machst du endlich Schluss mit dieser

Herumreiserei und kommst zurück nach

Island?«

»Du stellst mir jedes Mal dieselbe

Frage.«

»Und ich bekomme immer dieselbe

Antwort.«

»Ich fühle mich in erster Linie als

Dänin, glaube ich. Manchmal sage ich
auch, dass ich aus Dänemark stamme. Es
ist so schwierig, den Leuten zu erklären,
dass man Isländerin ist.«

»Tatsächlich?«, fragte Marian
lächelnd. »Ich dachte immer, dass jeder
im Ausland von Island spricht.«

»Nein, das beruht wohl auf einem
großen Missverständnis. Aber natürlich
reden jetzt alle von diesem Match.

Spasski gegen Fischer.«

»Natürlich, es ist angeblich das Match
des Jahrhunderts.«

»Findest du es nicht spannend?«

»Doch, ja, in gewissem Sinne schon.

Aber dieses Duell wird ganz schön
hochgespielt, vielleicht etwas zu sehr.

Jeder von uns kämpft sein eigenes Match
mit dem Leben, aber wir machen daraus
nicht einen solchen Affentanz. Das weißt
du doch besser als ich.«

»Hast du damit etwas zu tun?«

»Nein«, antwortete Marian, nahm ihre

Hand und küsste sie. »Ich habe es mit
einem vollkommen unbegreiflichen Fall
zu tun.«

»Einem unbegreiflichen Fall?«

»Wir gingen zunächst davon aus, dass
es sich um eine relativ unkomplizierte Messerstecherei handelte. Inzwischen
steht aber fest, dass es sich um einen
seltsamen und komplizierten Fall
handelt, fast so etwas wie eine

Verschwörung. Ich weiß immer noch
nicht, worum es eigentlich geht.

Möglicherweise um Abhöraktionen aus
politischen Gründen. Oder aber um
einen Isländer, der in den Jahren der

Weltwirtschaftskrise in Moskau lebte.

Um einen Russen, der mit den
allerhöchsten Parteispitzen durch die

Welt reist. Und ein heimliches Treffen in
einer ehemaligen Kriegsbaracke, die in
ein Kino umgewandelt wurde. Einen

Jungen, der anderen im Weg war und kurzerhand umgebracht wurde.«

»Wurde er erstochen?«

»Ja.«

»Es geht dir nahe.«

»So etwas ist immer schwierig. Vor
allem wenn versucht wird, einen von
dem abzulenken, worum es eigentlich
geht, wenn versucht wird, den Fall zu
einem politischen zu machen, heikel und
mysteriös. Ich kann mich damit einfach
nur äußerst schwer abfinden. Für mich
sieht es im Augenblick so aus, als hätten
einige Leute einfach aus den Augen
verloren, worum es eigentlich geht,
nämlich darum, dass ein unschuldiger

Junge erstochen wurde. Ein Junge, der in seinem Leben schon sehr schwierige

Zeiten durchgemacht hat. Es geht also
nicht einfach nur darum, irgendeinen Fall
zu lösen.«

»Und dann komme ich und störe
dich.«

»Nein, ganz und gar nicht.«

»Ich weiß nicht, warum du eigentlich
zur Polizei gegangen bist. Ich habe
immer gedacht, du würdest so etwas wie
eine wissenschaftliche Laufbahn
einschlagen. Ich weiß nicht, warum, aber
ich hatte immer das Gefühl, dass du so
viel wusstest. Ganz abgesehen davon, an
was du dich alles erinnern kannst. Du
hast so ein phänomenales Gedächtnis.«

»Ich habe so ziemlich alles gelesen,
was in den Regalen der Stadtbibliothek
stand«, entgegnete Marian lächelnd.

»Vielleicht wäre ich besser an diesem

Arbeitsplatz geblieben. Aber ich lese
immer noch.«

Sie lächelte ebenfalls.

»Es ist so schön, dass du wieder hier
bist«, flüsterte Marian. »Ich denke so oft
an dich, jeden Tag.«

»So geht es mir auch, Marian. Ich
habe schon lange Sehnsucht nach dir
gehabt.«

Sie rückte ein wenig näher und küsste

Marian auf die Lippen. Sie hatte immer
noch den Sommerblazer an, und Marian zog ihn ihr behutsam aus. Darunter trug
sie eine weiße Bluse.

»Ich habe dich vermisst. So wie
immer. Aber wenn ich gewusst hätte,
dass du heute kommst, hätte ich etwas
vorbereitet.«

»Ich wollte keine Vorbereitungen«,
sagte sie. »Entschuldige, dass es so
plötzlich ging. Ich wusste aber wirklich
bis zur letzten Minute nicht, ob ich es
schaffen würde. Ich habe diese Reise
immer wieder aufgeschoben. Da ist
nämlich etwas, über das ich mit dir
reden möchte.«

»Was denn?«

»Damit hat es keine Eile.«

Marian küsste sie.

»Könnten wir ins Schlafzimmer
gehen?«, fragte sie.

»Jetzt?«

»Ich … ich brauche dich so.«

»Komm«, sagte Marian, stand auf und
ging mit ihr ins Schlafzimmer, schloss
die Tür und setzte sich zu ihr auf die

Bettkannte. Sie knöpfte sich die Bluse
auf und öffnete ihren Büstenhalter.

Marians Augen bot sich die Zerstörung
dar, die eingefallene Körperhälfte und
die lange Narbe, die von der Achsel fast
bis zur Hüfte reichte.

»Habe ich dir nicht irgendwann
einmal davon erzählt?«, flüsterte Marian, beugte sich über die Narbe und
küsste sie sanft.

»Was denn?«

»Dass ich entsetzliche Träume hatte,
in denen du aufgeben wolltest«, sagte

Marian und legte den Kopf an die Stelle,
an der die Rippen hätten sein sollen.

»Dass du einfach auf den Fjord
hinausgeschwommen bist.«

»Es stimmt, danach habe ich mich
gesehnt«, sagte sie. »Ich habe es auch in

Erwägung gezogen. Aber da diese

Operation mir das Leben gerettet hat,
wieso sollte ich dieses Geschenk nicht
annehmen?«

Sechsunddreißig

Marian hatte all die Jahre seit ihrem
gemeinsamen Aufenthalt im Sanatorium
in Kolding Verbindung zu Katrín
gehalten. In den ersten Jahren schrieben
sie sich viele Briefe, und Marian konnte
mitverfolgen, wie Katrín sich ganz
langsam erholte und wieder gesund
wurde. Doch ihr Leben war alles andere
als einfach. Marian hatte ihr sehr viele
tröstende Briefe geschrieben, wenn der

Pessimismus und die Depressionen
überhandnahmen.

Katrín kehrte nach dem Krieg zum
ersten Mal nach Island zurück, da war
sie fünfundzwanzig. Marian hatte zu der Zeit ein Zimmer in der Bragagata
gemietet und sich um eine Stelle in der

Stadtbibliothek beworben. Marian hatte

Katrín von dem Zimmer berichtet, und
eines Tages stand Katrín in einem
beigefarbenen Mantel und einer
hübschen Wollmütze auf dem Kopf
plötzlich vor der Tür, ohne dass sie ihr

Kommen angekündigt hatte. Sie hatte
schon eine ganze Weile nicht mehr
geschrieben. Marian fiel aus allen

Wolken, erkannte sie aber sofort. Katrín
musste lachen, als sie Marians
verwunderten Gesichtsausdruck sah.

»Kann ich bei dir unterkommen?«,
fragte sie.

»Katrín!«, stieß Marian hervor.

»Meine Mutter fährt gleich wieder
nach Dänemark zurück, aber ich möchte
ein paar Tage länger bleiben.«

»Bist du schon lange in Island?«

»Seit ein paar Tagen. Wir sind direkt
nach Akranes gefahren, zu meiner Tante.

Mein Großvater ist gestorben. Kann ich
bei dir übernachten?«

»Selbstverständlich. Du kannst hier
bleiben, solange du willst«, sagte

Marian und wollte Katrín umarmen, aber
sie entzog sich. »Mein aufrichtiges

Beileid wegen deines Großvaters.«

»Ich würde gern ein paar Tage bei dir
bleiben«, sagte Katrín. »Nur ein paar Tage, dann geht mein Schiff.«

»Ich bin nur so erstaunt, dich zu
sehen«, sagte Marian. »So aus heiterem

Himmel.«

»Entschuldige, ich wollte nicht, dass
du einen Schreck bekommst.«

»Nein, darum geht es … Komm
herein, bitte, komm rein.«

Das geräumige Zimmer mit der

Schlafcouch und den zwei Sesseln,
einem großen Bücherregal und einem

Teppich auf dem Boden war ordentlich
aufgeräumt. Es lag im ersten Stock, das

Fenster ging auf die Bragagata. Katrín
blickte sich um, stellte den kleinen

Koffer auf den Boden und setzte sich auf die Couch.

»Du bist bei deiner Großmutter
ausgezogen?«, fragte sie.

»Ja«, sagte Marian. »Das hatte ich
schon lange vor. Vor einem halben Jahr
hat Athanasius dieses Zimmer für mich
gefunden. Er hat mir auch beim Umzug
geholfen. Nach dem Gymnasium habe
ich halbtags in einem Buchladen
gearbeitet. Wegen meiner Lunge darf ich
mich körperlich nicht zu sehr anstrengen.

Ich bin immer auf der Suche nach einer
passenden Arbeitsstelle. Ein Bürojob.

Das ist nicht ganz einfach. Wenn die

Leute etwas von Tuberkulose hören,
dann …«

»Warum studierst du nicht?«

Marian zuckte mit den Achseln. »Mal
sehen. Ich weiß nicht, ob ich mir das
leisten kann. Aber jetzt erzähl von dir,
ich habe so lange nichts von dir gehört.«

»Ich arbeite für das dänische Rote

Kreuz. Nur im Büro – also eine
angenehme Arbeit drinnen«, sagte Katrín
lächelnd.

Marian lachte.

»Wie schön, dich wiederzusehen,
nach all dieser Zeit.«

»Gleichfalls.«

»Und wie geht es dir?«

»Ich habe keine Tuberkulose mehr,
aber das habe ich dir schon
geschrieben«, sagte Katrín.

Marian konnte aus ihren Worten keine

Freude heraushören. Katrín hatte zwar
den Feind besiegt, dem sie beinahe
unterlegen wäre, aber da war keine Spur
von Stolz und Siegessicherheit in ihrer

Miene, sondern nur das Leid, das sich
bereits um ihre Augen und ihren Mund
eingegraben hatte und sich mit der Zeit
vertiefen würde.

»Bist du seitdem je wieder in Kolding
gewesen?«

»Nein, nie. Und ich weiß auch nicht,
ob ich jemals wieder hin möchte.«

»Sie haben dort dein Leben gerettet.«

»Das, was noch davon übrig war.«

In den folgenden Tagen ging Marian
mit ihr durch die Stadt und zeigte ihr die

Sehenswürdigkeiten, besuchte mit ihr
das Café Hressingarskálinn, in dem sich
isländische Dichter und Künstler zum
geistigen Austausch trafen, und meinte,
dass es wahrscheinlich die armseligste

Version vom Le Sélect am Montparnasse
auf der Welt wäre. Marian zeigte Katrín
auch den isländischen Tivoli, den
kleinen Rummelplatz in der Nähe des

Flughafens, und konnte es sich leisten,
sie zu einer unterhaltsamen Musical-

Verfilmung im Gamla bíó einzuladen.

Katríns seelisches Befinden besserte
sich zusehends, sie lächelte immer öfter und machte einen fröhlicheren Eindruck.

Sie genoss es ganz offensichtlich, an

Marians Seite Reykjavík
kennenzulernen.

»Weißt du schon, wann du das nächste

Mal nach Island kommen wirst?«, fragte

Marian am letzten Abend, den Katrín in
der Bragagata verbrachte. »Weißt du,
wann wir uns wiedersehen werden?«

»Nein«, antwortete sie.

Marian hatte ihr die Bettcouch
überlassen und schlief selbst auf einer
vom Vermieter geliehenen Matratze. Der

Vermieter hatte keine Fragen gestellt,
aber Marian dennoch misstrauisch
angesehen. Er hatte die hübsche kleine Frau durchaus bemerkt, die im Zimmer
übernachtete. Er sei gegen Logiergäste,
hatte er gemurmelt.

»Ich schreibe dir«, sagte Marian von
der Matratze aus.

»Es könnten möglicherweise viele

Jahre vergehen«, sagte Katrín. »Ich
möchte so gerne reisen. Nicht nur in

Europa, sondern noch viel weiter. Bis
nach Indien oder nach Afrika.«

Eine Weile herrschte Stille im

Zimmer. Durch das Fenster drang Licht
herein, der winzige Strahl fiel auf die

Wand neben der Tür, Katrín starrte
lange dorthin, und es schien, als würde
sie die Gedanken lesen können, die auf der Matratze gedacht wurden.

»Darf ich zu dir kommen?«

»Ich dachte, du wolltest nicht …«

»Jetzt will ich.«

»Selbstverständlich«, sagte Marian.

Katrín ließ sich vorsichtig von der

Couch hinunter und unter Marians

Bettdecke gleiten. Seit dem ersten Tag,
als Marian sie zu umarmen versuchte,
hatten sie sich kaum je berührt, doch nun
schien der Zeitpunkt für die Umarmung
gekommen.

»Ich habe dich so vermisst«, flüsterte
sie. »Du bist meine einzige Zuflucht, das
bist du immer gewesen.«

»Ich habe geglaubt, ich würde dich vielleicht nie wiedersehen«, sagte

Marian.

»Ich habe so oft an dich gedacht, über
uns beide nachgedacht. Über all die
schönen Briefe, die schönen Worte, die
du mir geschickt hast.«

Katrín griff nach Marians Hand und
führte sie zu der langen Narbe. Marian
ließ den Zeigefinger an der Wunde
entlanggleiten, beugte sich zu Katrín
hinüber und küsste die Narbe, küsste das

Loch in ihrem Körper und vergrub das

Gesicht in dieser Wunde.

Katrín schmiegte sich an Marian.

»Findest du mich nicht entsetzlich?«

»An dir ist nichts, was entsetzlich wäre.«

Marian umschloss Katríns Kopf mit
beiden Händen und küsste sie.

»Nichts.«

Küsste sie wieder.

»Nichts.«

Küsste sie noch einmal.

»Gar nichts.«

* * *

Es war kaum möglich, es als eine

Beziehung zu bezeichnen, aber weder

Marian noch Katrín hatten ein anderes

Wort dafür. Es konnten drei Jahre
vergehen, bis Marian sie wiedersah, und anschließend weitere vier Jahre.

Manchmal trafen sie sich aber auch
öfter, denn es kam vor, dass Katrín
innerhalb eines Jahres dreimal nach

Island kam. Mehr oder weniger
ausführliche Briefe – manche länger,
manche kürzer – und gelegentliche

Telefongespräche reichten aus, um die

Leere dazwischen auszufüllen. Katrín
kam immer per Schiff nach Island, sie
wollte nicht fliegen. Manchmal blieb sie
zwei oder drei Wochen auf der Insel, um
dann wieder in irgendeine andere Ecke
der Welt zu verschwinden. Nach ein
paar Jahren in der Archivverwaltung
beim Oberstaatsanwalt bot sich Marian auf einmal eine Stelle bei der

Kriminalpolizei. Marian hatte

Ermittlungsunterlagen und die
dazugehörigen Protokolle eingehend
studiert und sich eingeprägt und wurde
dank eines unfehlbaren Gedächtnisses,
auf das die Mitarbeiter am Dezernat für

Kapitalverbrechen gerne zurückgriffen,
bald zu so etwas wie einem wandelnden

Lexikon. Da Marian mehr als einmal
entscheidend zur Lösung eines Falles
beitragen konnte, war der Schritt zur

Kriminalpolizei gar nicht groß.

Dienstmädchen und Hausdiener
gehörten nach dem Krieg der Geschichte
an. Marians Wohltäter Athanasius arbeitete schon seit Langem nicht mehr
für die »Herrschaft«. Eines Tages zur

Sommersonnenwende saß Marian an
seinem Sterbebett und versuchte, ihm die
letzten Stunden zu erleichtern.

»Du brauchst wirklich nicht immer
meinetwegen zu kommen«, hatte

Athanasius gesagt. »Du hast doch so viel

Wichtigeres zu tun, als einem alten Kerl
die Zeit zu vertreiben.«

»Ich glaube, ich habe dir nie genug
dafür gedankt, was du mir bedeutet und
gegeben hast«, antwortete Marian. »Die
ganze Zeit. Ich bezweifle, dass jemals
jemand einen besseren Freund gehabt
hat. Oder einen solchen Freund mehr gebraucht hat als ich.«

»Du musst dich nicht bei mir
bedanken«, sagte Athanasius. Er war
sehr geschwächt, schloss die Augen und
schlummerte ein. Marian blieb bis zum

Abend bei ihm sitzen, dann wachte

Athanasius wieder auf.

»Bist du immer noch da?«, fragte er,
als er Marian erblickte.

»Wie geht es dir? Fehlt dir etwas?«

»Ich habe keine Träume mehr«, sagte

Athanasius. »Ich habe früher immer so
viel geträumt … Ich vermisse die

Träume.«

»Und was ist deiner Meinung nach der

Grund dafür?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht …

vielleicht verschwinden sie vor uns.«

Marian blieb am Sterbebett von

Athanasius im Krankenhaus und spürte
förmlich, wie dessen Lebenskraft nach
und nach erlosch. Das Herz war alt und
schwach, es schlug nur noch
unregelmäßig, sein Atem ging schwer,
und zuletzt fiel er ins Koma. Als er noch
einmal wieder zu Bewusstsein kam,
erzählte Marian ihm die Geschichte, wie
der Kirchenvater Athanasius gestorben
war. Bei ihm hielt ein Diakon namens

Timotheus Wache, und der sah den

Erzengel Michael am Totenbett, der
gekommen war, um die Seele des Bischofs in Empfang zu nehmen und zum

Himmel zu tragen. Im Gefolge von

Michael waren zahlreiche andere Engel.

Timotheus hörte sie Gottes Lobpreis
singen.

»Mich verschonen die Engel
wenigstens«, sagte Athanasius nach

Langem Schweigen.

»Sei dir da bloß nicht so sicher«,
flüsterte Marian dem Wohltäter zu und
sah, wie ein winziges Lächeln auf seinen

Lippen erstarb.

Siebenunddreißig

Marian schlief an Katríns Seite, als das

Telefon im Wohnzimmer schrill zu
klingeln begann. Katrín wachte zuerst
auf und stupste Marian vorsichtig an.

»Es geht bestimmt um die Arbeit«,
sagte Marian und stand auf. Albert war
am Telefon.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er.

»Ja, klar, ich bin schon auf dem

Weg.«

»Habe ich dich etwa geweckt?«

»Ich habe die ganze Nacht gearbeitet.

Gibt’s was Neues?«

»Nur das mit dem Russen.«

»Mit welchem Russen?«

»Dem Typ auf dem Foto. Der Mann
im hellen Mantel, der in Begleitung des

Sportministers hier ist.«

»Was ist mit ihm?«

»Ich habe mit jemandem in der
englischen Botschaft geredet,
irgendeinem isländischen Angestellten,
und über den hatte ich heute Morgen
einen Termin bei einem Botschaftsrat.

Gordon Harris heißt er. Ich habe ihm das

Foto gezeigt, und er hat mir sehr
geholfen. Die Briten wussten sehr genau,
dass er in Island war, und …«

»Sag mir das lieber später«,
unterbrach Marian ihn. »Ich traue dem

Telefon nicht. Und du solltest das auch nicht tun. Ich komme gleich, und dann
reden wir miteinander. Ich bin auf dem

Weg.«

Marian legte den Hörer auf und ging
in die Küche. Katrín kochte bereits

Kaffee.

»Wie ich höre, lässt dir der Fall keine

Zeit«, sagte sie lächelnd.

»Ich muss ins Büro. Und ich weiß
noch nicht, wann ich wiederkomme.«

Katrín gab Marian einen Kuss auf die

Stirn.

»Würdest du bitte aufhören, dir
meinetwegen Sorgen zu machen«, sagte
sie.

»Geh nicht fort«, sagte Marian. »Ich muss mit dir reden.«

Wieder einmal war die alte Sehnsucht
in Marian erwacht, über die sie früher
schon gesprochen hatten, in ihren

Briefen und bei ihren Treffen. Aber

Katrín hatte jedes Mal das Thema
gewechselt, und von sich aus hatte

Marian nie darüber sprechen wollen.

Die Zeit verging, ein Jahr nach dem
anderen, sogar Jahrzehnte, und an ihrer

Beziehung hatte sich nie etwas geändert.

In Marian war die Erinnerung an die

Vergangheit äußerst fragil, und die

Zukunft mehr als ungewiss. Jetzt nahte
das Alter. Vielleicht stand ihre

Beziehung vor einem Wendepunkt.

Marian hatte Katrín nie drängen, aber
auch nie die Hoffnung aufgeben wollen.

»Hast du darüber nachgedacht, ob du
nicht doch wieder nach Island
zurückkehren willst?«, fragte Marian.

»Um hier zu leben. Wir werden nicht
jünger.«

Katrín zögerte, schüttelte dann aber
den Kopf.

»Du brauchst mir keine Antwort
darauf zu geben«, sagte Marian. »Ich
möchte dich nicht unter Druck setzen. Ich
wollte dich eigentlich auch gar nicht
fragen.«

»Würden die Leute nicht über uns
reden?«

»Was für Leute? Das geht doch die

Leute nichts an.«

»Lass uns lieber darüber reden, wenn
du zurück bist«, sagte Katrín.

»Weshalb nicht jetzt?«

»Ich möchte dir nicht wehtun,

Marian.«

»Das tust du auch nicht.«

»Bist du sicher?«

»Was ist los, Katrín?«

»Ich weiß nicht, wie ich es
ausdrücken soll.«

»Woran denkst du?«

»Das hier ist meine letzte Reise nach

Island«, sagte Katrín leise. »Ich werde
nicht wiederkommen.«

Marian starrte sie an.

»Ich bin egoistisch gewesen«, sagte

Katrín. »Das weiß ich.«

»Nein«, entgegnete Marian. »Das
stimmt doch gar nicht.«

»Du hast mich lange genug
bemitleidet.«

Diese Eröffnung aus heiterem Himmel
traf Marian tief. »Katrín?!«

»Ich weiß, dass du es nicht tust, aber
ich habe trotzdem das Gefühl. Verstehst
du, was ich meine? Dieses Gefühl
werde ich einfach nicht los. Ich möchte
alles hinter mir lassen. Alles. Jetzt oder
nie.«

Katrín starrte auf den Boden. Das Telefon klingelte wieder. Marian warf
einen Blick auf den Apparat, ging aber
nicht dran. Der schrille Ton durchbrach
das Schweigen zwischen ihnen. Ein

Klingeln nach dem anderen gellte ihnen
in den Ohren. Marian sah Katrín an.

»Es hat nie eine andere gegeben, falls
es das ist.«

»Nein«, erklärte Katrín. »Genau das
befürchte ich gerade, dass es vielleicht
nie eine andere geben wird. Du solltest
das tun können, wozu du Lust hast. Ich
habe dich schon viel zu lange in dieser

Ungewissheit schweben lassen.«

Katrín stand immer noch reglos in der

Küche.

»Es ist einfach ein großes

Missverständnis«, sagte Marian. »Ich
dachte, du wüsstest es. Hättest es die
ganze Zeit gewusst.«

»Was?«

»Ich brauchte dich immer mehr als du
mich, Katrín. Ich war immer so einsam,
so entsetzlich einsam.«

Achtunddreißig

Der Kriminaltechniker war bei Albert,
es ging um die Fingerabdrücke. Er
besprach gerade die Ergebnisse mit ihm,
als Marian endlich im Büro erschien, es
war bereits Nachmittag. Alles deutete
darauf hin, dass der Abdruck an der

Papyrossi-Schachtel mit denen
übereinstimmte, die Marian an Viðar

Eyjólfssons Auto genommen hatte.

»Ich kann das mit neunzigprozentiger

Sicherheit sagen«, erklärte der

Techniker und blickte von Albert zu

Marian hinüber. »Der Abdruck auf der

Zigarettenschachtel ist zwar nicht
vollkommen intakt, aber das hat nichts zu sagen. Ist es der Mörder?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Albert. »Es
wird sich herausstellen. Was meinst du,

Marian?«

Marian antwortete nicht gleich,
sondern stand nachdenklich neben dem

Kriminaltechniker, wie in einer anderen

Welt versunken. Albert hatte über seinen

Besuch in der englischen Botschaft und
das Gespräch mit Gordon Harris
berichtet, und darüber, was der über Juri

Vygocki zu sagen gewusst hatte.

»Marian?«

»Was?«

»Ist Viðar unser Mann?«

»Das wissen wir nicht.« Es war nicht zu übersehen, wie müde Marian war.

»Es ist noch zu früh, um etwas darüber
sagen zu können. Wir müssen ihm weiter
zusetzen. Viðar ist uns noch ein paar

Erklärungen schuldig. Und je eher er sie
uns gibt, umso besser. Ich nehme an, er
ist bei der Arbeit.«

»Dann sollten wir ihm vielleicht dort
einen Besuch abstatten«, sagte Albert.

»Und dann bringen wir ihn hierher und
besorgen uns einen Haftbefehl. Ich denke
nicht, dass das ein Problem sein wird.«

»Zumindest könnten wir dann offiziell

Fingerabdrücke von ihm nehmen, anstatt
sie heimlich von seinem Auto zu
besorgen«, sagte der Kriminaltechniker und verließ das Büro.

»Was weißt du über diesen Vygocki«,
fragte Marian. »Ist er nicht einer von den
ganz hohen Tieren beim KGB?«

»Sie glauben, dass er in der

Hierarchie an dritter Stelle steht.«

»Und weil er sich so überaus selten
außerhalb der Sowjetunion blicken lässt,
glauben sie, dass hier etwas Wichtiges
im Gange sein muss? Etwas

Ungewöhnliches?«

»Harris geht davon aus, dass es etwas
mit der Schachweltmeisterschaft zu tun
hat. Er wirkte aber ziemlich gelassen.

Ich habe ihm gesagt, dass der

Schachverband Informationen über diesen Mann haben möchte. Harris
glaubt, dass der Russe wegen des

Matchs hier ist. Er koordiniert die
geheimdienstliche Arbeit.«

»Vygocki hat also noch etwas mehr im

Sinn, als nur das Match zu beobachten?«

»Das wäre durchaus denkbar. Wir
sollten nichts von vornherein
ausschließen. Du hast das Neueste noch
nicht gehört. Hinter der

Veranstaltungshalle wurden Angehörige
der sowjetischen Botschaft in einem

Auto mit Botschaftskennzeichen
gesichtet, und die hatten irgendein Gerät
zwischen sich.«

»Was haben sie gemacht?«

»Das wissen wir nicht. Als sich die

Polizei mit ihnen befassen wollte, haben
sie ganz schnell das Weite gesucht. Wir
dürfen diese Diplomaten nicht anrühren.

Ein Sekundant des Weltmeisters hat die

Amerikaner beschuldigt, die Atmosphäre
in der Halle auf irgendeine elektronische
oder chemische Weise zu Spasskis

Nachteil zu beeinflussen. Er beschwert
sich auch über Unbefugte in den

Aufenthaltsräumen der Kontrahenten.«

»Und glaubst du, dass der Besuch
dieses KGB-Mannes damit etwas zu tun
hat?«

»Das ist durchaus denkbar. Die Frage
ist, was für eine Rolle Viðar Eyjólfsson bei dem Ganzen spielt.«

»Der Russe gehörte in Moskau zu

Viðars besten Freunden, hat mir eine

Frau erzählt, die damals auch dort war.

Kann es sein, dass er Viðar benutzt, also
dass er ihn für sich arbeiten lässt?«

»Früher oder später müssen wir uns
mit der sowjetischen Botschaft in

Verbindung setzen und uns nach diesem

Vygocki erkundigen«, sagte Albert.

Marian wirkte auf einmal wieder
abwesend und schien nicht zu hören, was

Albert sagte.

»Marian, stimmt etwas nicht?«

»Nein«, erklärte Marian zögernd. Es
stand weiterhin die dringliche Bitte von Johannes im Raum, Viðar in Ruhe zu
lassen, wovon Albert aber nichts wissen
durfte.

»Wir dürfen keine Zeit verlieren, wir
müssen uns sofort diesen Viðar

Eyjólfsson schnappen.«

Auf dem Weg zur Halle berichtete

Albert, dass drei isländische Ingenieure
hinzugezogen worden waren, um die
gesamte Lichtanlage in der Halle und
das Umfeld der Kontrahenten auf der

Bühne zu kontrollieren, einer von ihnen
war auf Beleuchtungsfragen
spezialisiert. Es ging aber auch um die

Drehstühle, auf denen die Kontrahenten
saßen, es wurden Proben von der Sitzoberfläche genommen. Und Spasskis

Sessel wurde anschließend in seine

Bestandteile zerlegt, weil man angeblich
eine undefinierbare »Masse« entdeckt
hatte. Es stellte sich heraus, dass es
irgendein Kitt war.

»So was ist natürlich jenseits aller

Grenzen der Vernunft«, sagte Albert.

Marian schwieg.

Albert spürte, dass es Marian nicht
gut ging, auch wenn er nicht wusste,
weshalb.

»Möchtest du nicht mit mir darüber
reden?«, fragte er nach Langem

Schweigen und blickte zu Marian
hinüber.

»Über was?«

»Über das, was dich belastet.«

»Wie kommst du darauf, dass mich
etwas belastet?«, fragte Marian.

»Du stehst irgendwie völlig neben dir,
deswegen dachte ich, dass irgendetwas
vorgefallen ist, worüber du vielleicht
reden möchtest.«

»Mach dir meinetwegen keine

Gedanken«, sagte Marian kurz
angebunden, und Albert gab es auf.

Marian hatte keine Zeit gefunden,
ausführlich mit Katrín zu reden. Ihre

Beziehung war immer fragil gewesen,
denn Katrín hatte sich allen Versuchen,
die Bande enger zu knüpfen, widersetzt.

Im Laufe der Jahre hatte sich aber bei

Marian ein seltsames Gefühl
breitgemacht – Einsamkeit. Die

Vorstellung, ohne einen Lebenspartner
alt zu werden. Katrín hatte irgendwann
einmal gesagt, sie verspüre nicht
dasselbe Bedürfnis nach Gesellschaft.

Sie habe gar keine Zeit, überhaupt
darüber nachzudenken, und sie hatte
erklärt, dass sie mit der Beziehung, so
wie sie sich entwickelt hatte, zufrieden
sei, sie wolle keine Veränderungen.

Aber auf das, was in ihren Worten
mitschwang, als sie sagte, sie würde
nicht wieder nach Island kommen, war

Marian völlig unvorbereitet gewesen.

»Bist du eine andere Beziehung
eingegangen?«, hatte Marian gefragt.

Katrín hatte den Kopf geschüttelt.

»Mir geht es nur darum, dass du eine
ganze normale Beziehung eingehst«,
sagte sie, »solange noch Zeit dazu ist.«

»Eine normale Beziehung? Was ist
schon normal?«

»Ich werde nicht mehr nach Island
zurückkehren«, erklärte Katrín, »und das
fällt mir nicht leicht. Deinetwegen. Aber

Island ist einfach nicht meine Welt,
sondern deine. Unsere Beziehung auf

Distanz hat lange genug gedauert.

Findest du das nicht auch, wenn du
ehrlich bist?«

Viðar Eyjólfsson war in seinem Büro im

Verwaltungsgebäude der Reykjavíker

Elektrizitätswerke. Er erkannte Marian
sofort wieder.

»Was willst du von mir?«, fragte er
verwundert.

»Was hat der Junge im Hafnarbíó
eigentlich gehört«, fragte Marian im

Gegenzug.

Viðar stand vom Schreibtisch auf und
beeilte sich, die Tür zu seinem Büro zu
schließen.

»Was ist hier eigentlich los?«, fragte
er. »Hätte das nicht Zeit gehabt bis heute

Abend? Ist es unbedingt notwendig, mich bei der Arbeit zu stören?«

Marian ging nicht auf die Frage ein:

»Was hat dieser Junge nicht hören
dürfen?«

»Was meinst du damit?«

»Wir würden dir im Zusammenhang
mit dem Mord im Hafnarbíó vor einigen

Tagen gerne ein paar Fragen stellen«,
sagte Albert.

»Darüber weiß ich nichts«, erklärte

Viðar.

»Stimmt es, dass du in dem Kino
warst, als der junge Mann erstochen
wurde?«, fragte Albert.

»Wer bist du, wenn ich fragen darf?«

»Ich heiße Albert, Marian und ich arbeiten an diesem Fall.«

»Wie kommt ihr dazu, mir das alles zu
unterstellen?«, fragte Viðar. »Wer
verbreitet solche Lügen über mich? Wer
hat mich da reingezogen?«

»Du streitest das also ab?«

»Abstreiten? Ich möchte einfach nur
wissen, wieso ihr mich auf diese Weise
unter Druck setzt. Wer verbreitet solche

Anschuldigungen? Ist es nicht mein

Recht, das zu erfahren?«

Marian zögerte einen Augenblick und
sah Albert an. Viðar wartete auf eine

Antwort.

»Wir haben einen Hinweis
bekommen, dem wir nachgehen«, sagte Marian.

»Einen Hinweis? Was für einen

Hinweis?«

»Warst du im Hafnarbíó?«, fragte

Albert.

»Hat mich jemand dort gesehen?«,
entgegnete Viðar. »Habt ihr Zeugen?

Wieso fragt ihr mich danach?«

»Beantworte bitte die Frage«, sagte

Albert.

»Nein, ich war nicht dort«, erklärte

Viðar.

Marian nahm das Foto von Juri

Vygocki zur Hand.

»Kennst du diesen Mann?«

»Ich habe es dir schon gesagt, ich kenne ihn nicht«, sagte Viðar, ohne das

Bild anzusehen.

»Wir können nicht recht glauben, dass
du ihn nicht kennst«, sagte Marian und
setzte sich auf einen Stuhl vor Viðars

Schreibtisch. »Wir haben mit einer Frau
gesprochen, die in den dreißiger Jahren
zur gleichen Zeit wie du in Moskau war.

Ich weiß nicht, ob du dich an sie
erinnerst, sie heißt Hrefna. Kennst du
sie? Erinnerst du dich an sie?«

»Habt ihr diese Informationen etwa
von Hrefna?«

»Nein. Aber sie sagt, dass sie sich gut
an dich erinnert, und auch an diesen

Mann, zu dem du mehr Kontakt hattest als zu anderen Russen. Kannst du mir
vielleicht sagen, wie er heißt?«

Viðar antwortete nicht.

»Heißt er nicht Juri Vygocki? Sagt dir
der Name etwas?«

Viðar blieb stumm.

»Kennst du diesen Namen?«

Albert setzte sich auf einen anderen

Stuhl. Viðar zeigte keine Reaktion. Er
stand wie angewurzelt an der Tür und
machte keine Anstalten, die Frage zu
beantworten.

»Na, schön«, sagte Marian. »Ihr wart
in Moskau befreundet, das wissen wir.

Und du streitest es nicht ab. Wir gehen
auch davon aus, dass ihr die ganzen Jahre danach Kontakt hattet.«

Viðar reagierte nicht.

»Vielleicht sollten wir diese

Unterhaltung im Borgartún fortführen?«,
warf Albert ein.

»Ja, nur einen Moment noch«, sagte

Marian. »Wir wissen nicht, in welcher

Form ihr eure Verbindung
aufrechterhalten habt. Wahrscheinlich
brieflich, und diese Briefe wirst du uns
zeigen müssen. Vermutlich auch durch
einige Besuche. In dem Fall bist du zu
ihm gefahren, denn soweit wir wissen,
reist er kaum ins Ausland, sozusagen nie.

Ihr habt euch bei verschiedenen

Tagungen und Konferenzen getroffen, wahrscheinlich in Sotschi oder in

Odessa. Hat man euch nicht ständig zu
den Sonnenstränden in der Sowjetunion
eingeladen? Die Jahre vergehen. Über
was unterhaltet ihr euch? Was habt ihr
für Gemeinsamkeiten? Wir wissen, dass
er beim sowjetischen Geheimdienst ist
und es dort weit gebracht hat.

Vermutlich der Dritte von oben, der aber
noch höhere Ziele anstrebt. Vielleicht
hast du ihm Briefe geschrieben über die
amerikanischen Militäreinheiten hier auf
dem Stützpunkt in Keflavík. Über
wohlgesonnene Minister und
wohlwollende Amtsträger, was weiß
ich. Und dann auf einmal reist er nach Island. Weshalb? Weil die Sowjets
unbedingt im Schach gewinnen
müssen?«

Viðar schüttelte den Kopf.

»Rauchst du?«, fragte Albert.

Viðar starrte Marian an.

»Du befindest dich auf dem

Holzweg«, sagte er. »Ich habe keine

Ahnung, wovon du redest.«

»Dürfte ich vielleicht die Marke
sehen, die du rauchst?«, fragte Albert.

»Hast du eine Schachtel dabei?«

»Nein, ich habe keine Schachtel
dabei«, sagte Viðar.

»Die Sache mit Juri Vygocki ist
nämlich die: Wir wissen, dass er in der Fünfuhrvorstellung im Hafnarbíó war,
als Ragnar erstochen wurde«, sagte

Marian. »Wir haben eine Zeugin, die ihn
dort gesehen und auf dem Foto
wiedererkannt hat, das ich dir gezeigt
habe. Diese Zeugin sagt aus, dass Juri

Vygocki im Kino hinter ihr gesessen hat.

Sie musste sich das Foto nur ganz kurz
anschauen, um ihn wiederzuerkennen.«

Albert stand auf und ging zu Viðars

Schreibtisch, auf dem ein großer

Aschenbecher mit zahlreichen Kippen
stand.

»Was machst du da?«, fragte Viðar.

Albert nahm eine Kippe aus dem

Aschenbecher.

»Ist das die Marke, die du rauchst?«,
fragte er.

Der Stummel, den er in der Hand
hielt, war von einer Papirossa.

»Was war es, das der junge Mann
nicht hören durfte?«, fragte Marian
wieder. »Wo sind seine Kassetten und
der Rekorder?«

Viðar antwortete nicht. Vor lauter

Erregung lief er rot an.

»Und was sollte das Theater bei der
dritten Partie?«, sagte Marian und sah
auf den Zigarettenstummel, den Albert
hochhielt. »Wieso musste die Partie im

Tischtennisraum ausgetragen werden?«

»Die dritte Partie?«

»Was weißt du darüber? Hat es etwas
mit deinem Freund zu tun? Versuchen sie
etwa die Ergebnisse zu manipulieren? Ist
dein Freund vielleicht deswegen nach

Island gekommen?«

Neununddreißig

Viðar starrte eine Weile auf den

Zigarettenstummel in Alberts Fingern,
und dann sah er Marian an. Das

Schweigen zwischen ihnen war
erdrückend. Viðar schien gerade etwas
sagen zu wollen, als angeklopft wurde.

Er schrak zusammen. Eine ältere Frau
streckte den Kopf zur Tür herein, um zu
sagen, dass die Sitzung bereits begonnen
hätte, ob Viðar nicht kommen würde.

»Was für eine Besprechung?«, fragte

Viðar, und die Frau an der Tür spürte,
dass etwas nicht in Ordnung war. Viðar
war feuerrot im Gesicht, und seine

Stimme klang ungewöhnlich schrill.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie.

»Nein, nein, ich hatte nur den Termin
vergessen«, sagte Viðar und räusperte
sich. »Vielen Dank. Die Besprechung
hier hat sich etwas in die Länge gezogen,
aber wir sind bald fertig. Fangt ruhig
ohne mich an, ich komme gleich.«

»In Ordnung«, sagte die Frau und warf

Albert und Marian misstrauische Blicke
zu, bevor sie die Tür schloss.

Viðar versuchte, die Fassung
wiederzugewinnen. Er ging zu seinem

Schreibtisch, setzte sich auf seinen Stuhl
und tat so, als würde er hektisch
irgendwelche Unterlagen ordnen, um
anzudeuten, dass die Unterhaltung beendet ist.

»Ich bin schon zu spät zu dieser

Sitzung, wie ihr gehört habt«, sagte er.

»Wir können unser Gespräch vielleicht
später fortsetzen.«

Marian blieb hartnäckig sitzen und
beobachtete, wie Viðars Unsicherheit
sich steigerte.

»Ist das deine Zigarettenmarke?«,
fragte Marian.

Viðar überhörte die Frage.

»Wo bekommt man solche

Zigaretten?«

Viðar antwortete nicht. Man konnte
fast den Eindruck gewinnen, als sei das

Büro auf einmal viel zu eng für ihn. Er bewegte sich, als würde er allmählich
eingekreist. Er sah nicht mehr von
seinem Schreibtisch hoch und tat so, als
würde er die beiden Elefanten, die in
seinem Büro herumtrampelten, weder
sehen noch hören.

»Bei Juri Vygocki?«, fragte Albert.

»So eine Zigarette haben wir draußen
vor dem Hafnarbíó gefunden«, sagte

Marian. »Und ganz in der Nähe des

Kinos ist dann auch die dazugehörige

Schachtel aufgetaucht, eine russische

Marke, die du sehr gut kennst,

Belomorkanal. An dieser Schachtel war
ein Fingerabdruck von dir. Ich würde
vorschlagen, du kommst jetzt mit, und dann werden wir sehen, wie es
weitergeht. Was hältst du davon?«

»Fingerabdruck? Wie …«

»Wir sind der Meinung, dass du und

Vygocki zur gleichen Zeit in dem Kino
gewesen seid, als der Mord stattfand«,
sagte Albert. »Wir möchten wissen, was
ihr da gemacht habt und warum der

Junge sterben musste.«

Viðars Blicke irrten eine ganze Weile
zwischen Marian und Albert hin und her,
während er anscheinend überlegte,
welche Möglichkeiten ihm jetzt noch
offenstanden.

»Juri hat diesen Ragnar nicht
angerührt«, sagte er schließlich.

»Wer dann?«

»Ich möchte eine Vereinbarung mit
euch treffen«, sagte Viðar. »Lasst mich
in Ruhe …«

»Ausgeschlossen«, unterbrach Marian
ihn.

»Lasst mich bitte heute noch in Ruhe«,
fuhr Viðar fort, »und dann komme ich
gleich morgen früh zu euch. Dann könnt
ihr Fingerabdrücke von mir nehmen und
mich fragen, was ihr wollt. Ich werde
euch dann alles sagen, was ich weiß.«

»Und weshalb nicht heute?«, fragte

Albert.

»Falls ihr das für mich tut, bin ich zur

Kooperation bereit«, sagte Viðar und sah zu Marian hinüber, da Marian seiner

Einschätzung nach den Fall leitete.

»Sonst war alles umsonst.«

»Der Mord an dem Jungen?«, fragte

Marian. »War der auch umsonst?«

Viðars Gesicht verzerrte sich.

»Wenn ihr mir nur noch einen Tag

Zeit lasst, werde ich euch alles
erklären«, sagte er. »Ich verspreche es.

Falls ihr das nicht tut, kann ich keine

Verantwortung dafür übernehmen, was
möglicherweise passieren könnte.«

»Passieren könnte?«, entgegnete

Marian. »Ich kann dir sagen, was
passieren wird, Viðar Eyjólfsson. Albert
und ich, wir werden der sowjetischen Botschaft einen Besuch abstatten, und
zwar mit einem Haftbefehl für Juri

Vygocki. Dort werden sie sich natürlich
darauf berufen, dass Diplomaten

Immunität genießen, und wir werden ihn
natürlich nicht anrühren dürfen. Es wird
aber ganz bestimmt sehr viel Aufsehen
erregen, was deinen Freund betrifft,
solange sich die Weltpresse noch hier in

Island befindet und darüber berichten
kann, wie mit deiner Hilfe ein
unschuldiger Junge ermordet wurde.«

Viðar war wieder aufgestanden.

»Was auch immer ihr unternehmen
wollt«, sagte er, »bitte geht nicht in die
sowjetische Botschaft. Das dürft ihr einfach nicht machen.«

»Sind das denn nicht deine Leute?«

»Ihr wisst überhaupt nicht, auf was ihr
euch da einlasst«, erklärte Viðar. »Es
wäre einfach komplett verrückt.«

»Auf was haben wir uns denn
eingelassen?«

»Geht nicht in die sowjetische

Botschaft«, wiederholte Viðar. Seine

Stimme klang jetzt nicht mehr fordernd,
sondern bittend.

»Warst du in der Fünfuhrvorstellung
im Hafnarbíó, als der Junge ermordet
wurde?«, fragte Albert.

»Nein. Ich war nicht in diesem Kino.

Ich … Ihr dürft einfach nicht in die sowjetische Botschaft gehen,
allerfrühestens morgen. Nicht heute. Auf
keinen Fall heute. Es stehen

Menschenleben auf dem Spiel. Und das
gilt auch für mich. Ihr dürft mich nicht
jetzt gleich hinter Schloss und Riegel
bringen. Nicht jetzt. Erst morgen. Bitte,
wartet damit bis morgen.«

»Was für Menschenleben?«, fragte

Marian. »Was soll das alles eigentlich?

Wieso ist dein Leben in Gefahr?«

»Ich war nicht in dem Kino«, erklärte

Viðar und sah Albert an. »Erst übers

Radio habe ich erfahren, was da passiert
ist. Ich war nur draußen vor dem Kino
und habe beobachtet, wer in die Vorstellung ging.«

»Es gab also doch einen dritten

Mann?«, fragte Marian.

Viðar nickte.

»Wer war das?«, fragte Marian.

»Falls ihr die russische Botschaft da
raushaltet …«

»Du bist nicht in der Position, uns

Bedingungen zu stellen«, entgegnete

Marian. »Geht es darum, Bobby Fischer
auszuschalten? Geht es darum, dafür zu
sorgen, dass er bei diesem Match als

Verlierer vom Tisch geht?«

Viðar gab keine Antwort.

»Für euch geht es darum, dass Spasski
siegt, nicht wahr? Und wie wollt ihr das hinbekommen? Wird Fischer von euch
abgehört? Verwendet ihr dazu
elektronische Geräte? Chemische

Substanzen? Wollt ihr Bobby Fischer
umbringen? Wie sieht eurer Plan aus,
wie wollt ihr Spasski den Sieg
sichern?«

Viðar rührte sich nicht vom Fleck und
schüttelte den Kopf.

»Hat dieser Ragnar von euren Plänen
gehört?«, fragte Albert. »Ihr hattet nicht
die geringste Ahnung, dass da jemand
mit einem Kassettenrekorder im

Kinosaal war. Für was habt ihr ihn
eigentlich gehalten? Für einen
gefährlichen Agenten? Warum musstet ihr den Jungen umbringen? Was
bezweckt ihr mit all dem?«

Viðars Blicke wanderten immer noch
zwischen Marian und Albert hin und her.

»Herr Gott nochmal«, stöhnte er, »ihr
seht das alles total verkehrt.«

»Du kommst jetzt mit uns«, sagte

Marian und stand auf. »Du bekommst
genügend Zeit, um uns alles zu
erklären.«

»Es sind hier Dinge im Gange, die ihr
nicht begreift, und es ist im Augenblick
sehr schwierig, darüber zu reden«, sagte

Viðar. »Es ist ganz richtig, es hat mit der

Schachweltmeisterschaft zu tun, aber
nicht so, wie ihr denkt. Die Sowjets versuchen nicht, Einfluss auf das Match
zu nehmen. Das ist vollkommen absurd!«

»Und was war dann mit der dritten

Partie, ging das nicht von euch aus?«

»Ich weiß nichts über die dritte

Partie«, sagte Viðar. »Ich habe keine

Ahnung, warum sie in dem

Tischtennisraum gespielt haben. Wieso
fragst du mich danach? Ich weiß
wirklich nichts darüber. Mir ist völlig
schleierhaft, wovon du redest. Es geht
überhaupt nicht um Schach!«

Albert wollte Viðar am Arm packen,
aber der entzog sich seinem Griff.

»Ihr macht einen Fehler.«

»Sicher«, stimmte Marian zu.

Albert bekam Viðar zu fassen.

»Können wir nicht wie normale

Menschen mit dieser Situation
umgehen?«, fragte Viðar. »Ich werde mit
euch kommen, ihr braucht mich wirklich
nicht abzuführen. Ich möchte nur hier an
meinem Arbeitsplatz kein unnötiges

Aufsehen erregen.«

»Warum dürfen wir der sowjetischen

Botschaft keinen Besuch abstatten?«,
fragte Marian. »Hast du nicht dein Leben
lang der UdSSR Lob und Preis
gesungen? Weshalb dürfen wir dann
nicht hin, um uns mit ihnen zu
unterhalten?«

»Bitte, geht nicht hin«, bat Viðar.

»Macht das erst morgen, tut mir bitte den

Gefallen.«

»Weshalb?«, fragte Albert. »Was
wird sich bis dahin geändert haben?«

»Darauf kann ich nicht eingehen«,
erklärte Viðar. »Weiß jemand davon,
dass ihr mich im Verdacht habt? Könnt
ihr mir zumindest das sagen?«

»Glaubst du, dass dir etwas zustoßen
könnte?«, fragte Albert.

Viðar schwieg.

»Vor wem oder was hast du Angst?«,
fragte Marian.

Viðar schüttelte resignierend den

Kopf. Albert führte ihn zur Tür. Marian
öffnete sie und betrat den schmalen Korridor.

»Ich denke nicht an mich selber«,
flüsterte Viðar. »Ich denke an andere

Menschen. Andere sind in Gefahr, nicht
ich.«

Plötzlich kam die Frau, die Viðar an
die Sitzung erinnert hatte, auf sie zu.

»Viðar, mein Lieber«, sagte sie
freundlich, »darf ich dich einen

Augenblick stören? Die Sitzung wurde
vertagt, und ich muss dich bitten, dir
noch etwas wegen Hafsteinn anzusehen.

Es wird nicht lange dauern. Er glaubt,
dass uns da ein rechnerischer Fehler
unterlaufen ist.«

Viðar versuchte zu lächeln. Er sah die Kriminalbeamten an, doch Albert
schüttelte den Kopf. Doch das kurze

Zögern reichte ihm, um nach dem Arm
der Frau zu greifen und mit ihr in ihr

Büro zu marschieren, Viðar zog die Tür
hinter sich zu und schloss ab. Albert
machte einen Satz in Richtung der Tür
und versuchte, sie zu öffnen, hämmerte
gegen sie und rief Viðars Namen. Die
anderen Angestellten waren von ihren

Schreibtischen aufgestanden, um zu
sehen, was los war. Es dauerte nicht
lange, bis die Frau die Tür zu ihrem

Büro wieder öffnete und Albert völlig
perplex anstarrte.

»Er … Er ist durch die Tür dahinten rausgerannt … Was geht hier eigentlich
vor?«

Albert war in Windeseile bei der Tür.

Das Büro der Frau war ebenerdig, es
hatte eine zweite Tür, die auf den

Hinterhof führte. Albert lief nach
draußen, auf den von Büschen und

Sträuchern eingerahmten Parkplatz, aber
von Viðar war keine Spur zu sehen. Das

Gebäude lag an einer verkehrsreichen

Straße. Albert rannte auf die Straße und
überquerte sie, dann machte er kehrt,
weil er nicht wusste, in welche Richtung
er laufen sollte.

»Siehst du ihn noch?«, rief Marian
ihm zu.

»Er ist verschwunden«, schrie Albert.

»Ich kann ihn nicht sehen.«

»Verdammt nochmal!«

»Was sollen wir jetzt machen?«

»Nach ihm fahnden lassen, und dann
gehen wir zur russischen Botschaft.«

»Er hat uns gebeten, damit zu warten.«

»Seine Interessen sind nicht unbedingt
unsere Interessen, Albert. Vor allem
nicht, wenn er uns so hinters Licht
führt.«

»Er hat gesagt, es stünden

Menschenleben auf dem Spiel, als wir
die Botschaft erwähnten.«

»Das weiß ich«, sagte Marian. »Aber
wir müssen dorthin, was auch immer irgendjemand behauptet. Womöglich
verpassen wir diesen Vygocki. Viðar ist
natürlich geflüchtet, um ihn zu warnen,
warum sollte er sonst so etwas

Verrücktes machen?«

»Weshalb will er nicht, dass wir in
die Botschaft gehen?«, gab Albert zu
bedenken. »Von was für Menschenleben
redet er? Worüber darf er mit uns nicht
reden?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Marian
nachdenklich.

»Was weißt du eigentlich?«, fragte

Albert. »Ich müsste doch auch über das
informiert sein, was du weißt!«

»Sie wollten, dass wir Viðar in Ruhe lassen«, sagte Marian. »Ich dachte, es
wären die Russen, die dahintersteckten,
aber sie waren es gar nicht. Ganz im

Gegenteil, es waren die anderen!«

»Wer sind sie? Wovon sprichst du
eigentlich? Welche anderen?«

»Die Amerikaner!«, sagte Marian.

»Die amerikanische Botschaft hat von
mir verlangt, ich solle Viðar in Ruhe
lassen!«

Ein paar Minuten später setzten sich

Albert und Marian mit der Frau
zusammen, die Viðar benutzt hatte, um zu
entkommen. Es herrschte einige

Aufregung unter den Büroangestellten, denn die Nachricht, dass Viðar vor der

Kriminalpolizei geflüchtet war, hatte
rasch die Runde unter der Belegschaft
gemacht. Die Leute starrten verwundert
und argwöhnisch auf die verschlossene

Tür zum Büro der Kollegin.

»Wer kennt Viðar hier an seinem

Arbeitsplatz am besten?«, fragte Marian.

»Wahrscheinlich ich«, antwortete die

Frau. »Wir beide arbeiten mit am
längsten hier. Was ist eigentlich los? Hat

Viðar sich etwas zuschulden kommen
lassen? Weshalb ist die Kriminalpolizei
hinter ihm her?«

»Es geht nur darum, dass wir
unbedingt mit ihm sprechen müssen, aber er hatte Angst davor, mit uns zu reden, er
wollte einen Aufschub. Hast du
irgendeine Vorstellung, wohin er
geflüchtet ist? Wo er jetzt sein könnte?«

»Nein«, sagte die Frau. »Ist er nicht
einfach zu sich nach Hause gefahren?«

»Das bezweifle ich«, entgegnete

Marian.

»Dann weiß ich nicht, wo er sein
könnte.«

»Weißt du von irgendwelchen

Freunden, an die er sich gewandt haben
könnte?«

»Vielleicht ist er in der Halle?«

»In Laugardalshöll?«

»Ja, bei diesem Schachwettkampf. Er ist immer dort, wenn die beiden
spielen.«

»Bei der Weltmeisterschaft?«

»Ja, er spricht Russisch. Ihr … Das
wisst ihr vielleicht.«

»Und was macht er in der Halle?«

»Er arbeitet für sie, ich meine, er
arbeitet für die Russen. Er dolmetscht
und hilft ihnen bei allen möglichen

Sachen.«

Die Blicke der Frau richteten sich
abwechselnd auf Marian und Albert.

»Das war zumindest das, was er mir
gesagt hat.«

»Meinst du wirklich, dass wir der sowjetischen Botschaft einen Besuch
abstatten sollten?«, fragte Albert noch
auf dem Parkplatz, als sie ins Auto
gestiegen waren.

»Wir könnten dort vielleicht für etwas

Unruhe sorgen«, erwiderte Marian auf
dem Beifahrersitz. »Wir improvisieren
ein bisschen, und wir werden sehen, wie
sie auf unseren Besuch reagieren. Wir
müssen auf jeden Fall vermeiden,

Informationen preiszugeben, und
trotzdem herausfinden, was sie denken.«

»Was hat der Junge eigentlich
gehört?«, fragte Albert und ließ den

Motor an.

»Gute Frage.«

»Kann es sein, dass die Russen ihn
umbringen wollen?«, sagte Albert.

»Wen?«

»Die Russen?«

»Wen umbringen?«

»Nein, verdammt nochmal. Das …«

»Was denn?«

»Kann es sein, dass die Russen Bobby

Fischer umbringen wollen?«

Vierzig

Auf dem Weg zur sowjetischen

Botschaft informierte Marian Albert
über das Gespräch mit dem

Dezernatsleiter und über dessen
seltsame Anweisung, Viðar in Ruhe zu
lassen. Auch Viðar hatte sie darum
gebeten, allerdings ohne ihnen zu sagen,
weshalb. Die Frau im Büro hatte nicht
gewusst, für wen genau er im

Zusammenhang mit dem

Weltmeisterschaftsmatch arbeitete, und
auch den Namen Juri Vygocki kannte sie
nicht, Viðar hatte ihn ihr gegenüber nie
erwähnt.

»Was zum Teufel machen die Russen da eigentlich in der Halle?«, sagte

Albert, als er auf die Miklabraut einbog.

»Spasski ist im Rückstand«, sagte

Marian. »Vielleicht haben sie ja noch
was in petto, falls es wirklich kritisch
wird. Viðar hat behauptet, dass

Menschenleben in Gefahr seien. Was hat
er damit gemeint.«

»Kann es wirklich sein, dass es um

Bobby Fischer geht?«

»Ich …«

Marian wollte den Gedanken nicht zu

Ende denken.

»Sollten wir nicht den Schachverband
informieren?«, fragte Albert. »Müsste
das Match nicht unterbrochen werden?«

»Warten wir erst einmal ab, was die

Russen zu sagen haben und wie sie auf
unseren Besuch reagieren. Und dann
sehen wir weiter. Mit dem

Schachverband müssen wir ohnehin
früher oder später reden. Es wäre
schlimm, wenn das Match beim
gegenwärtigen Spielstand wegen
irgendwelcher Spekulationen
unterbrochen werden müsste.

Undenkbar.«

Albert fuhr rasch in den westlichen

Teil der Stadt. Im Kreisverkehr am

Melatorg bog er nach rechts in die

Suðurgata ein und wenig später zweimal
nach links, zuerst in die Túngata und dann die Garðastræti. Er parkte das Auto
direkt vor der russischen Botschaft.

Dort klopfte er an die Tür.

»Brauchen wir nicht eine besondere

Erlaubnis?«

»Ganz bestimmt«, antwortete Marian.

»Versuch es mal mit der Klingel.«

Am Haupteingang befand sich eine

Überwachungskamera. Marian starrte
hinauf, und überlegte, ob sie tatsächlich
beobachtet wurden. Von drinnen hörte
man ein Geräusch, und dann öffnete sich
die Tür. Ein kleiner, schlanker Mann mit
zierlichem Oberlippenbart erschien. Er
trug einen schwarzen Anzug.

»Wir sind von der Kriminalpolizei«, sagte Albert auf Englisch. »Wir müssen
mit dem Botschafter sprechen.«

»Haben Sie einen Termin?«,
antwortete der Mann. »Soweit ich weiß,
werden Sie nicht erwartet.«

»Wir haben keinen Termin«, sagte

Albert und zeigte seinen Polizeiausweis
vor. »Es geht aber um eine wichtige

Angelegenheit und steht in Verbindung
zu einer schweren Straftat in

Reykjavík.«

Der Mann überlegte. Es war sehr
ungewöhnlich, dass Besucher in die

Botschaft kamen, ohne sich vorher so
rechtzeitig angemeldet zu haben, dass
das Anliegen seitens der Botschaft genau geprüft werden konnte.

»Der Botschafter ist nicht im Haus«,
sagte er. »Er hat großes Interesse an
diesem Schachmatch. Die Fortsetzung
der dreizehnten Partie«, fügte er
lächelnd hinzu.

»Er ist also in der Halle?«, fragte

Albert.

»Genau«, sagte der Mann, der ihnen
offensichtlich behilflich sein wollte.

»Wenn es um eine Polizeiangelegenheit
geht, sollten Sie vielleicht mit dem

Sicherheitsbeauftragten reden.«

Marian nickte Albert zustimmend zu.

»Ja, gern«, sagte Albert.

Der Mann ließ sie nur bis in die Eingangshalle. Von dort aus konnte man
durch eine halb geöffnete Tür in einen
kleinen Raum blicken, eine Art

Vorzimmer für diejenigen, die einen

Termin beim Botschafter hatten.

Gemälde aus der Sowjetzeit hingen an
den Wänden, und auf Tischen und

Regalen befanden sich Kunstobjekte aus
den Ostblockstaaten, Porzellanfiguren
und Holzschnitzereien. Marians Blick
fiel auf eine Puppe, die als hübsche

Braut auf einem der Regale im

Empfangsraum stand. Die Fenster
wurden von schweren Vorhängen
eingerahmt, und ein Lüster aus
böhmischem Kristall hing von der Mitte der Decke herunter.

»Glaubst du, dass wir uns auf dem

Holzweg befinden? Dass dieser Besuch
ein falscher Schachzug war?«, fragte

Marian, als sich der Mann mit dem

Oberlippenbart entfernt hatte, um den

Sicherheitsbeauftragten zu holen.

»Das wird sich bald zeigen«,
entgegnete Albert.

Marians Besorgnisse wuchsen, je
länger sie warten mussten. Man hatte
ihnen nahegelegt, sich nicht mit Viðar zu
befassen, und Viðar selbst hatte sie
eindringlich vor einem Besuch in der
sowjetischen Botschaft gewarnt. Marian
musste sich die Frage stellen, ob sie vielleicht voreilig gehandelt hatten, ob
es nicht besser gewesen wäre, sich die

Sache noch einmal gründlich durch den

Kopf gehen zu lassen. Die Ereignisse
der letzten Tage und Wochen, seit die

Polizei zum Tatort im Hafnarbíó gerufen
worden war und die Suche nach Ragnars

Mörder begann, hatten aber absolute

Priorität. Anfangs waren sämtliche

Besucher der Fünfuhrvorstellung als

Täter in Frage gekommen, aber dann
hatte sich die Suche auf zwei Männer
konzentriert, zwei Ausländer, die Seite
an Seite in der Reihe vor Ragnar
gesessen und über etwas gesprochen
hatten, was absolut geheim war. Der eine war Juri Vygocki gewesen, der
andere möglicherweise ein Amerikaner.

Viðar stritt ab, dass er in der Vorstellung
gewesen war, gab aber zu, draußen vor
dem Kino gewesen zu sein.

Irgendjemand hatte excuse me gesagt.

»Albert, sehen wir vielleicht
tatsächlich alles verkehrt?«, flüsterte

Marian.

»Was meinst du damit?«, fragte

Albert.

»Als Viðar sagte, wir wären
vollkommen auf dem Holzweg, worüber
haben wir da eigentlich gesprochen?«

Albert dachte einen Moment nach.

»Ich habe mir nichts notiert«, flüsterte er.

»Wir haben darüber gesprochen, dass
die Sowjets Spasski den Sieg sichern
wollen. Genau das hat Ragnar im Kino
gehört und auf Band aufgenommen, und
deswegen musste er sterben.«

»Ja, und?«

»Viðar hat aber behauptet, dass es
überhaupt nicht um Schach geht.«

Marian sah immer noch Johannes vor
sich, den Dezernatsleiter. Ihm war es
auch nur darum zu tun gewesen, den

Frieden zu halten und Aufschub zu
gewinnen. Genau wie Viðar. Der hatte
ebenfalls nur um eine Karenzzeit
gebeten. Und außerdem hatte Viðar gesagt, ihr seht das alles verkehrt.

Morgen kann ich mit euch reden, aber
heute nicht.

Die Tür zum Empfangsraum öffnete
sich. Der Mann mit dem Schnäuzer
erschien, diesmal in Begleitung eines
anderen Mannes, den er als

Sicherheitsbeauftragten der Botschaft
vorstellte. Der war allerdings erheblich
weniger freundlich und gesprächig,
weder grüßte er, noch stellte er sich mit

Namen vor. Albert streckte ihm die

Hand hin, musste sie aber zurückziehen,
da der Mann keine Anstalten machte, sie
zu schütteln.

»Hier wurden Fehler gemacht. Ich muss Sie bitten, die Botschaft zu
verlassen«, erklärte er in wesentlich
schlechterem Englisch als der Mann mit
dem Bärtchen auf der Oberlippe.

»Was für Fehler denn?«, erkundigte
sich Albert höflich.

»Wir brauchen Zeit, um einen Besuch
wie diesen vorzubereiten. Der

Botschafter ist nicht im Haus. Man hätte

Sie auf keinen Fall einlassen dürfen.

Bitte gehen Sie jetzt.«

»Ich weiß nicht, ob er Sie darüber
informiert hat«, sagte Albert, indem er
auf den Pförtner deutete, der wie ein
begossener Pudel neben dem

Sicherheitsbeauftragten stand. »Wir sind wegen der Ermittlung in einem

Kriminalfall hier, es handelt sich um ein

Kapitalverbrechen, das vor nicht allzu
langer Zeit in Reykjavík verübt wurde.

Wir sind der Ansicht, dass es etwas mit
der russischen Botschaft zu tun hat.«

Der Sicherheitsbeauftragte war zwar
darüber informiert worden, aber
trotzdem fest entschlossen, das zu
ignorieren.

»Sie müssen sich einen Termin geben
lassen«, sagte er. »Ich muss Ihnen noch
einmal nahelegen, das Haus zu
verlassen.«

Marian blickte dem

Sicherheitsbeauftragten ins Gesicht und sah die besorgte Miene von Viðar

Eyjólfsson vor sich, als sie ihn gefragt
hatten, ob er observiert würde, und die

Panik in seinem Gesicht, als er erfuhr,
dass sich die Kriminalpolizei mit der
russischen Botschaft in Verbindung
setzen wollte. Es schien fast, als sei die

Botschaft ein lebensgefährlicher Ort – er
hatte behauptet, dass Menschenleben auf
dem Spiel stehen würden, falls Marian
und Albert dort auftauchten. Worum ging
es? Was fürchtete dieser Viðar aus den

Reihen seiner politischen

Gesinnungsgenossen? Und welcher

Zusammenhang bestand zwischen dieser

Furcht und seinem Freund Juri Vygocki, diesem hohen Tier beim KGB?

Albert diskutierte immer noch mit
dem Sicherheitsbeauftragten. Der Mann
mit dem Schnäuzer stand ganz
zerknirscht neben ihnen, weil er so
töricht gewesen war, die

Kriminalbeamten in die Botschaft
gelassen zu haben.

Marian war mit den Gedanken wieder
bei dem Gespräch mit Johannes und
hörte gar nicht, was Albert sagte.

Johannes hatte deutlich gemacht, dass es
die Amerikaner seien, die verlangten,
dass Viðar in Ruhe gelassen würde. Was
wussten die Amerikaner über den alten

Kommunisten und seine Beziehungen zu Moskau? Wieso war dieser Mann
wichtig für sie? Viðar hatte behauptet,
selbst nicht im Hafnarbíó gewesen zu
sein, sondern draußen gewartet zu haben.

Das musste bedeuten, dass das Treffen
zwischen dem Russen und dem

Amerikaner sozusagen unter Aufsicht
von Viðar stattgefunden hatte. Sie
wollen sich im Hafnarbíó treffen, hatte
jemand Viðar telefonisch ausgerichtet.

Geht bloß nicht in die russische

Botschaft, hatte Viðar gefleht.

Menschenleben sind in Gefahr. Excuse
me, hatte einer der Männer mit
amerikanischem Akzent gesagt. Das hat
überhaupt nichts mit Schach zu tun. Ihr seid völlig auf dem Holzweg.

»Wegen der Weltmeisterschaft sind
zahlreiche sowjetische Offizielle nach

Reykjavík gekommen«, hörte Marian den

Sicherheitsbeauftragten sagen. »Einige
sind hier in der Botschaft untergebracht,
andere in Hotels. Wenn Sie mir den

Namen des Mannes sagen könnten, den

Sie sprechen wollen, werde ich
versuchen herauszufinden, ob er bereit
ist, mit Ihnen zu reden. Sie beide haben
hier in der Botschaft keinerlei Rechte,
das ist Ihnen hoffentlich klar, es ist die

Botschaft der UdSSR, und Sie befinden
sich auf sowjetischem Territorium.«

Albert sah Marian an.

»Wen wollten Sie denn sprechen?«,
fragte der Sicherheitsbeauftragte, dessen

Neugier anscheinend endlich erwacht
war.

Albert zögerte.

»Um wen geht es?«, fragte der Mann
ein weiteres Mal nahezu im Befehlston.

Albert räusperte sich.

»Wir glauben, er heißt …«

Albert konnte den Satz nicht zu Ende
führen.

»Nenn bloß keine Namen!«, ging

Marian dazwischen.

Der Sicherheitsbeauftragte und Albert
sahen Marian verwundert an.

»Ich glaube, wir machen hier einen kapitalen Fehler.«

»Was?«, fragte Albert.

»Das Ganze ist ein einziges

Missverständnis.«

»Was denn? Was meinst du? Was ist
ein Missverständnis?«

»Wir sollten überhaupt nicht hier sein,

Albert!«

»Wovon redest du eigentlich?!«

Der Sicherheitsbeauftragte verfolgte
ihr Gespräch ungeduldig mit.

»Nach wem sucht die Polizei?«,
fragte er ein weiteres Mal. »Sagen Sie
mir den Namen, und ich sehe zu, was ich
tun kann.«

»Kapierst du das nicht?«, sagte Marian zu Albert.

»Nein!«

»Nichts wie weg hier«, sagte Marian.

»Ich erzähle es dir im Auto.«

»Was ist denn los?«, sagte Albert.

»Wovon redest du?«

»Ich glaube …«

Marian sah den

Sicherheitsbeauftragten an.

»Was ist?«, fragte der.

»Wir müssen hier so schnell wie
möglich raus. Wir kommen zu spät!«

»Was meinst du denn damit?«

»Schnell«, sagte Marian auf

Isländisch und lächelte dem Russen
freundlich zu. »Beeil dich, Albert, bloß raus hier!«

Mit einem noch breiteren Lächeln
bedankte sich Marian auf Isländisch,
schob sich so schnell wie möglich an
dem Sicherheitsbeamten vorbei und
verließ mit Albert die sowjetische

Botschaft.

Einundvierzig

Albert hielt stumm vor dem

Haupteingang der Laugardalshöll. Als
der Polizist, der dort postiert war, sich
beschwerte, zückte Albert seinen

Dienstausweis. Marian war bereits
ausgestiegen.

Auch dem Aufseher an der Tür zeigte

Marian den Polizeiausweis und konnte
ihn so von der Dringlichkeit des

Einsatzes überzeugen. Albert holte

Marian an den Eingängen zum Saal ein.

Etwa eintausend Zuschauer hatten sich in
der Halle eingefunden, als die dreizehnte

Partie wieder aufgenommen wurde, die
tags zuvor unterbrochen worden war.

Auf der Bühne saßen Boris Spasski und

Bobby Fischer, anscheinend tief in

Gedanken versunken. Eine der
dramatischsten Partien des

Weltmeisterschaftsmatchs war in vollem

Gange. Beide Duellanten hatten die Zeit
genutzt, um über die Stellung
nachzudenken, Bobby Fischer bis
morgens um acht. Spasski hatte zwei

Bauern weniger und nahm sich
fünfundzwanzig Minuten Zeit, bevor er
den nächsten Zug eingab.

Kein Husten oder Räuspern war von
den Zuschauern im Saal zu vernehmen.

Fischer saß vor dem Brett und hatte
beide Ellbogen auf den Tisch gestützt, auf der einen Hand ruhte sein Kinn. Er
starrte auf die Felder vor sich. Spasski
spielte Weiß. Er war aufgestanden, um
sich Bewegung zu verschaffen und

Fischer aus einer gewissen Entfernung
zu beobachten. Lothar Schmid, der

Schiedsrichter des

Weltmeisterschaftsmatchs, hielt sich im

Hintergrund. Fischer lehnte sich in
seinem Sessel zurück und strich sich
über den Kopf. Spasski setzte sich
wieder.

Marian nahm sich kurz Zeit, um einen

Blick auf den Stand der Partie zu
werfen, der auf einer großen Leinwand
angezeigt wurde. Fischer hatte tags zuvor die Aljechin-Verteidigung
gewählt, in der Absicht, Spasskis

Bauern nach vorne zu locken und zu
isolieren, um sie dann anzugreifen.

Spasski hatte bereits nach dem 12. Zug
einen Bauern weniger, schien sich aber
wieder gefangen zu haben, als die Partie
vertagt wurde. Es war schwer zu sagen,
wer den Sieg davontragen würde, auch
wenn die meisten auf Fischer setzten.

Den Zuschauern stand die gespannte

Erwartung, die sich mit jedem Zug
steigerte, ins Gesicht geschrieben.

Auf dem Weg zur Veranstaltungshalle
hatte Marian Albert gebeten, bei einer bestimmten Adresse zu halten. Albert
durfte jedoch bei diesem Treffen nicht
dabei sein, er musste im Auto warten.

Albert protestierte heftig dagegen, aber

Marian ließ sich nicht beirren und sagte,
es sei erfolgversprechender, die Frau
behutsam anzugehen. Darauf gab Albert
nichts.

»Aber was ist, wenn dieser Viðar bei
ihr ist?«, sagte er nach kurzem

Schweigen. »Was wirst du dann tun?

Willst du ihn noch einmal entwischen
lassen?«

»Ich glaube, ich könnte ihn dazu
bringen, mit uns zusammenzuarbeiten«,
entgegnete Marian.

»Wieso weißt du eigentlich von

Viðar? Warum kannst du mir das nicht
einfach sagen?«

»Ich würde dann ein Versprechen
brechen, das ich gegeben habe.«

»Wieso vertraust du mir nicht?«

»Das tu ich …«

»Das tust du ganz und gar nicht! Du
enthältst mir Informationen vor. Jetzt
gerade schon wieder, in Bezug auf diese

Frau!«

»Auf gar keinen Fall, Albert. Ich war
nur der Meinung, dass man diese Frau
besser sanft anfasst, und so gesehen ist
es auf jeden Fall besser, dass ich allein
und unter vier Augen mit ihr spreche.«

Albert blieb stur. Marian wurde
wütend, sprang aus dem Auto und knallte
die Tür heftig zu.

Die Frau, die Marian unbedingt
sprechen wollte, wohnte in einem
zweistöckigen Haus im Þingholt-Viertel,
das kurz nach der Jahrhundertwende
gebaut worden war. Sie lebte auf der
unteren Etage. Marian hatte in den
letzten Tagen häufig daran gedacht, ihr
einen Besuch abzustatten, es aber immer
wieder aufgeschoben. Und jetzt war es
womöglich schon zu spät. Albert war
gereizt im Auto zurückgeblieben. Marian
hörte es drinnen klingeln, und bald
darauf öffnete sich die Tür.

»Bríet?«, fragte Marian.

»Ja?«

»Bríet Lárusdóttir,

Krankenschwester?«

Die Frau nickte, ihre Miene drückte

Besorgnis aus.

»Ist Viðar Eyjólfsson bei dir?«

Marian und Albert hielten im

Zuschauerraum nach Viðar Ausschau,
konnten ihn aber nicht entdecken. Albert
klapperte halb gebückt eine Reihe nach
der anderen ab, um Viðar unter den

Zuschauern zu finden.

Von Fotos in den Zeitungen wusste er,
wie der sowjetische Botschafter aussah.

Er saß in der Mitte der ersten Reihe.

Und er kannte auch den Mann, der zwei

Plätze entfernt vom Botschafter saß.

Juri Vygocki.

»Und wer bist du?«, fragte Bríet in der

Tür.

»Ich bin von der Kriminalpolizei«,
sagte Marian. »Dürfte ich dich vielleicht
einen kleinen Augenblick stören? Ich
leite die Ermittlung wegen des Mordes
im Hafnarbíó, von dem du sicher gehört
hast.«

Die Frau sah Marian lange an. Ihrer

Miene war keine Verwunderung
anzumerken.

»Ist was mit Viðar?«, fragte sie
schließlich.

»Ist er nicht bei dir?«

»Nein, er hat heute nur ganz kurz bei
mir hereingeschaut, er konnte nicht lange
bleiben.«

»Weshalb fragst du, ob etwas mit

Viðar ist?«

»Warst du bei ihm an seinem

Arbeitsplatz?«

»Ja.«

»Er hatte den Verdacht, dass du zu mir
kommen würdest. Du siehst genauso aus,
wie er dich beschrieben hat.«

»Ich glaube, er befindet sich in

Gefahr«, sagte Marian. »Darf ich vielleicht hereinkommen?«

»Er hat mir gesagt, ich solle nicht mit
dir reden.«

»Ich kann ihm helfen, wenn du mir
hilfst.«

»Er glaubt, dass du ihm alles kaputt
machst. Er hatte vor, morgen mit dir zu
sprechen, vielleicht sogar noch heute am
späten Abend. Er hat wegen des Mordes
an dem armen Jungen sehr gelitten. Er
hat kaum schlafen können. Er glaubt,
dass er dafür verantwortlich ist, obwohl
das überhaupt nicht stimmt.«

»Darf ich hereinkommen?«

Die Frau sah Marian lange an.

»Viðar hat gesagt, ich solle nicht mit dir sprechen.«

»Ich kann ihm helfen. Bitte, vertrau
mir. Ich glaube, er schwebt in großer

Gefahr.«

Spasskis Augen waren unverwandt auf
das Schachbrett gerichtet. Fischer ihm
gegenüber saß vornübergebeugt vor dem

Brett. Nichts störte die beiden in ihrer

Konzentration, und den Gesichtern der

Zuschauer nach zu urteilen, näherte sich
die Spannung dem Höhepunkt. Fischer
nippte an einem Glas mit Orangensaft.

Der Oberschiedsrichter hatte schon
mehrmals um Ruhe im Saal bitten
müssen. Sobald ihm von irgendwoher auch nur das leiseste Flüstern zu Ohren
kam, drückte er auf einen Knopf, und die

Leuchtschrift SILENCE und ÞÖGN
erschien. Albert schob sich an den

Reihen vorbei wieder zurück zu Marian
am Eingang zum Zuschauerraum.

»Ich glaube, unser Juri sitzt in der
ersten Reihe beim sowjetischen

Botschafter«, flüsterte er.

»Und Viðar?«

»Den habe ich nicht gesehen.«

»Such weiter, aber unternimm nichts,
wenn du ihn siehst. Halte dich selber so
bedeckt wie möglich. Ich werde Vygocki
im Auge behalten, über ihn finden wir
womöglich Viðar.«

»Hat er wirklich eine Aktion hier in
der Halle geplant?«

»Das hat Bríet gesagt.«

»Und wie soll ich einen Russen von
einem Amerikaner unterscheiden?«

»Albert, sieh dich um Himmels willen
vor«, sagte Marian. »Wir wissen nicht,
was hier gespielt wird. Schnapp dir
sicherheitshalber ein paar von unseren

Leuten, die hier Wache schieben. Es ist
äußerste Vorsicht geboten.«

Bríet hatte ihre Wohnung im Þingholt-

Viertel zu einem warmen und
anheimelnden Zuhause gemacht. Marian
spürte sofort, dass sie allein lebte, alle Anzeichen sprachen dafür. Neben dem

Waschbecken in der Küche stand eine
ausgespülte einzelne Tasse, und ein
umgedrehter Teller lag auf dem Ablauf.

Da in dem geschmackvoll eingerichteten

Wohnzimmer niemals Kinder gekreischt
und herumgetobt hatten, war dort
niemals etwas in Unordnung geraten. Die
schweren Vorhänge schlossen die Welt
draußen vor den Fenstern aus.

»Ich habe einige Informationen über
dich und Viðar eingeholt«, sagte Marian
und nahm auf dem weichen Sofa Platz.

»Ich hoffe, dass ich nicht zu viel Neugier
an den Tag gelegt habe. Ihr lebt nicht
zusammen, habt aber trotzdem eine Beziehung?«

»Viðar hat mir von dir erzählt«,
entgegnete Bríet. »Er war der Meinung,
dass du fair sein würdest. Er mag dich
im Grunde genommen. Und ich zweifle
nicht daran, dass er damit recht hat.«

»Sag mir also, was da gespielt wird.«

Bríet setzte sich in einen Sessel. Sie
ging auf die siebzig zu, und ihre

Bewegungen waren langsam. Sie hatte

Falten um die Augen und den Mund, die
mit dem Alter tiefer geworden waren,
und ihr Gesichtsausdruck war zugleich
freundlich und ernst. Marian hatte das

Gefühl, dass sie nur selten lächelte.

Bríet warf einen Blick auf die Wanduhr, ein Familienerbstück, deren Pendel leise
tickend wie ein schwacher Herzschlag
hin und her schwang.

»Hatte Viðar vor, später noch einmal
vorbeizuschauen?«, fragte Marian.

»Ja«, antwortete Bríet, die den Blick
immer noch auf die Wanduhr richtete.

»Wenn das Ganze vorbei ist.«

»Welches Ganze?«

Bríet sah Marian an.

»Es ist noch zu früh, um dir das zu
sagen«, erwiderte sie. »Das darf ich
nicht.«

Marian warf ebenfalls einen Blick auf
die Uhr.

»Ich höre von verschiedenen Seiten, dass es um Politik geht. Es geht um

Schach, das Weltmeisterschaftsduell und
um weltpolitische Ereignisse, die auf

Island stattfinden. Es geht um den

Kabeljaukrieg, die Russen, die

Amerikaner, es geht um den Kalten

Krieg. Das Ganze dreht sich um etwas
ganz anderes als den Tod eines jungen

Menschen. Niemand denkt an ihn, und
das finde ich schlimm. Findest du es
nicht auch seltsam? Was gehen mich der

Kalte Krieg und die Großmächte an,
oder die Schachweltmeisterschaft. Ich
verfolge nur ein Ziel, nämlich
herauszufinden, warum Ragnar sterben
musste. Sonst nichts. Sag mir bitte nicht, dass du denkst wie all die anderen.«

»Ich muss jeden Tag an den Jungen
denken. Er … Das war …«

Bríet konnte den Satz nicht zu Ende
bringen.

»Meinst du damit, dass jetzt etwas
stattfinden wird?«, sagte Marian. »In der

Halle?«

Bríet schwieg.

»Euer Versteckspiel hat bereits ein

Menschenleben gekostet«, sagte Marian
mit anklagendem Unterton. »Findest du
nicht, dass es reicht?«

»Glaubst du wirklich, dass du Viðar
helfen kannst?«, fragte Bríet.

»Ja«, sagte Marian.

»Ich weiß nicht, was …«

Bríet seufzte leise.

Fischer nahm sich viel Bedenkzeit. Er
warf einen Blick auf die Schachuhr. Er
stand allerdings nicht so unter Zeitdruck
wie Spasski. Gemessen an dem, was
vorausgegangen war, strahlte er eine
seltsame Ruhe aus. Falls es ihm gelänge,
diese Partie zu gewinnen, hätte er acht

Siege vorzuweisen, Spasski aber nur
fünf. Falls Spasski verlor, würden sich
seine Chancen auf die Titelverteidigung
erheblich verringern.

Marian beobachtete, dass Juri

Vygocki gemessen aufstand und zum Seitengang neben der Zuschauertribüne
ging. Er legte keinerlei Hast an den Tag,
steckte eine Hand in die Hosentasche
und steuerte auf die Eingangshalle zu.

Marian wartete noch ab und behielt
den Zuschauerraum im Auge. Zwei

Männer zu beiden Enden des Saals
erhoben sich und folgten Vygocki
langsam.

»Diese Schachweltmeisterschaft war
sozusagen ein Geschenk des Himmels
für Juri«, erklärte Bríet. »Er hatte sich
schon sehr lange mit diesem Gedanken
herumgetragen, doch es bot sich nie eine
günstige Gelegenheit. Bis die

Entscheidung getroffen wurde, dass

Spasski und Fischer hier in Reykjavík
um den Titel kämpfen würden.«

»Wer wollte was tun?«

»Juri.«

»Juri Vygocki?«

»Ja.«

»Hat er vor zu fliehen?«

Bríet schwieg.

»Will Juri Vygocki sich in den

Westen absetzen?«, fragte Marian.

Zweiundvierzig

»Was da in diesem Kino geschehen ist,
war entsetzlich«, erklärte Bríet, die es
vermied, Marian in die Augen zu sehen.

»Der reinste Horror. Ich kann kaum

Worte dafür finden. Der arme Junge, die
arme Familie. Viðar ist seitdem
vollkommen verstört. Aber wegen Juri
konnte er nicht zu euch gehen. Die
beiden sind seit vielen Jahren
befreundet. Du kannst das, was sie
vorhaben, nicht stoppen. Sonst
schnappen sie sich Juri, und er muss
sterben. Und nicht nur er …«

»Will Juri in die Vereinigten Staaten
fliehen?«

»Ja. Und die Familie …«

»Haben sie seine Familie?«

»Die Familie ist auf dem Weg zur
amerikanischen Botschaft in Helsinki«,
sagte Bríet, die immer noch auf die Uhr
blickte. »Seine Frau und seine vier

Kinder. Sobald sie in Sicherheit sind,
wird hier etwas geschehen.«

»Sind das die Menschenleben, von
denen Viðar gesprochen hat?«

Bríet nickte zustimmend.

»Um sie dreht sich die ganze Sache,
die Familie.«

»In welchem Verhältnis stehen Viðar
und Vygocki zueinander?«

»Sie haben sich damals in Moskau angefreundet. Viðar wird dir das heute

Nacht oder morgen früh selber
erklären – falls alles klappt. Die Russen
wissen, dass etwas nicht stimmt. Sie
wissen, dass irgendjemand in Moskau
schon seit Jahren Informationen
weiterleitet. Viðar weiß nicht, wie sie
das herausgefunden haben, aber die

Schlinge zieht sich schon seit geraumer

Zeit langsam zu. Juri weiß weder, wie
viel sie wissen, noch, ob sie überhaupt
etwas wissen. Seine Familie erhielt
vorgestern die Erlaubnis, nach Helsinki
zu reisen. Es hatte sich endlos lange
hinausgezögert, aber dann kam die

Erlaubnis, was möglicherweise
bedeutet, dass er nicht zuoberst auf der

Liste der Verdächtigen steht. Und er
durfte auch zur Schachweltmeisterschaft
nach Island reisen. Vielleicht ist das ein
weiteres Zeichen dafür, dass sie nichts
wirklich Konkretes in der Hand haben.

Das alles hat sich wegen seiner Familie
so verzögert, und Juri soll morgen in die

Sowjetunion zurückfliegen.«

»Ist Viðar ein Agent?«, fragte Marian.

»Nein«, sagte Bríet und konnte sich
ein Lächeln nicht verkneifen. »Er ist nur
ein Freund. Und Kontaktmann. Juri hat
sich mit ihm in Verbindung gesetzt, als
er wusste, dass er nach Reykjavík reisen
würde. Viðar hat Juris vollstes Vertrauen. Er verständigte die
amerikanische Botschaft und vereinbarte
mit den Leuten dort das Treffen im

Hafnarbíó.«

»Soweit ich gehört habe, ist Viðar
immer ein kommunistischer Hardliner
gewesen«, sagte Marian. »Damit hat er
sich im Kreml angebiedert, sagte mir
jemand.«

»Das war er, und auf diese Weise hat
er Juri kennengelernt. Sie waren
zusammen auf der Lenin-Schule. Aber
beide wandten sich mit der Zeit vom

System ab. Über Juri erfuhr Viðar von
den Verfolgungen, den Morden, den

Gefangenenlagern. Juri hat selber durch die stalinistischen Säuberungen

Familienangehörige verloren. Viðar war
der Meinung, dass er deswegen das

System hintergangen hat und zum

Doppelagenten wurde. Wie gesagt: Juri
vertraut Viðar voll und ganz.«

»Und auf diese Weise wurde Viðar in
die Pläne von Vygocki verwickelt?«

»Viðar konnte Juri treffen, ohne dass
es Verdacht erregte. Er wurde oft in die
sowjetische Botschaft eingeladen, dort
kannten sie ihn. Und Viðar ist auch
häufig in die Sowjetunion eingeladen
worden, und auf diese Weise vertiefte
sich ihre Freundschaft. Zunächst hat Juri

Viðar gebeten, sich mit der
amerikanischen Botschaft in Verbindung
zu setzen. Er traute sich nämlich nicht
mehr, über seine normalen Kanäle

Kontakt mit dem Westen zu halten. Die

Botschaft ließ Spezialisten aus Amerika
einfliegen, um die Flucht zu planen. Ein

Teil des Plans war das Treffen im

Hafnarbíó. Viðar weiß nicht, wer der
andere war, aber Juri kannte ihn. Er war
es, der …«

Bríet verstummte.

»War er es, der Ragnar erstochen
hat?«

Bríet nickte.

Viðar stand wie versteinert bei einem der Telefone im Presseraum. Er warf
einen Blick auf seine Uhr. Geschäftiges

Treiben mit entsprechendem Lärm
erfüllte den Raum. Journalisten aus aller

Herren Länder hämmerten auf die

Tastaturen ihrer Schreibmaschinen ein
oder telefonierten und beschrieben die

Stellung in der Partie, die Atmosphäre in
der Halle und alle Regungen der

Duellanten. Telefone klingelten, die

Gespräche wurden lautstark geführt, die

Verbindungen waren unterschiedlich gut.

Manche mussten schreien, um gehört zu
werden. Alles deutete auf eine
außerordentliche Partie hin.

Direkt neben Viðar klingelte ein Telefon. Viðar sah hin. Es klingelte noch
einmal. Viðar wartete ab. Beim dritten

Klingeln nahm er ab, aber er hörte
nichts. Wegen des Lärms hielt er die
andere Hand vor das Ohr.

»Are they safe?«, flüsterte er.

Es erfolgte keine Antwort vom
anderen Ende der Leitung.

»Are they safe?«

Vygocki verließ gemessenen Schritts den

Zuschauerraum, ohne sich umzublicken.

Er schien die zwei Männer nicht bemerkt
zu haben, die ebenfalls aufgestanden
waren und ihm nach draußen folgten. Im

Eingangsbereich der Halle angekommen, blieb er stehen. Marian hielt sich im

Hintergrund. Albert war nicht mehr im

Zuschauersaal, sondern hielt Ausschau
nach Viðar, und Marian wusste nicht, wo
er sich im Augenblick befand. Sie hatten
erwogen, einen Großalarm auszulösen
und die Veranstaltungshalle mithilfe
eines großen Polizeiaufgebots absperren
zu lassen. Marian war aber der Meinung,
dass dafür die Zeit viel zu knapp war.

Und auch die Folgen waren
unübersehbar. In der Halle waren an die
zweitausend Zuschauer, und es gab viele

Ausgänge. Wenn Ragnars Mörder in den

Reihen der Zuschauer war, würde ihn
ein Polizeieinsatz dieser Größenordnung nur zur Flucht zwingen.

Vygocki zog eine Schachtel Zigaretten
aus seiner Manteltasche und zündete sich
eine Zigarette an. Er inhalierte den

Rauch tief und blies ihn aus, während er
sich ganz gelassen umblickte. Er wusste
sehr genau, was sein Freund zu tun hatte,
er würde ihm durch ein verabredetes

Zeichen signalisieren, dass die Familie
in Sicherheit war. Zu einer vorher
bestimmten Zeit würde ein Telefon im

Presseraum klingeln, und Viðar würde
erfahren, wie es um die Ehefrau und die

Familie stand. Viðar hatte sich seit

Beginn des Weltmeisterschaftskampfs
um die Vertreter der russischen Medien gekümmert und hatte deswegen immer
etwas im Presseraum zu erledigen. Seine

Anwesenheit dort erregte also kein

Misstrauen.

Marian verfolgte alles aus einiger

Entfernung. Vygocki blickte sich um, als
wolle er feststellen, ob ihm jemand auf
den Fersen war. Im Eingangsbereich der

Halle wimmelte es von Menschen. In
diesem Augenblick erblickte Marian

Viðar auf dem Treppenabsatz vor dem

Presseraum.

Bríet sah Marian an.

»Es war der Amerikaner«, sagte sie.

»Juri hat Viðar gesagt, was passiert ist.

Sie unterhielten sich gerade über die
konkreten Einzelheiten des Fluchtplans,
als sie ein seltsames Klicken hinter sich
hörten. Beide haben das Aufnahmegerät
von Ragnar gesehen, und dann kam auf
einmal keine Reflexion von der

Leinwand mehr, im Kinosaal wurde es
finster, und ehe Juri sich versah, hatte
der Amerikaner den Jungen erstochen.

Es geschah innerhalb von wenigen

Sekunden, Juri hatte keine Möglichkeit
einzugreifen. Als es im Saal wieder
heller wurde, sah er, was geschehen
war. Als ihm klar wurde, dass es sich
nur um einen unschuldigen Teenager
handelte, wollte er am liebsten den ganzen Plan über den Haufen werfen und
das Kino verlassen, doch dieser

Amerikaner hat ihn umgestimmt, indem
er behauptete, dass Juri sich dadurch
selber ans Messer liefern würde. Der

Amerikaner war überzeugt, dass dieser

Junge mit dem Abhörgerät von
jemandem dort platziert worden war, um
das Gespräch mitzuschneiden, weil sie
beide observiert wurden, Juri fand das
aber vollkommen abwegig.«

»Hat Juri dem Jungen den

Kassettenrekorder abgenommen?«

»Nein, das war der Amerikaner. Und
auch die Schultasche, die in den

Zeitungen erwähnt wurde. Er hat sie in diesem Auto versteckt, um euch auf eine
falsche Fährte zu locken.«

»Soweit wir wissen, war der Junge
sofort tot.«

Bríet senkte den Blick. »Juri hat mir
gesagt, dass er sich überhaupt nicht
darüber im Klaren war, was da ablief.

Er hatte überhaupt nichts mitbekommen.

Ich … Es ist so schwierig, darüber zu
reden. Viðar war der Meinung, dass
keine gefährliche Situation daraus
entstehen konnte, wenn er die beiden
zusammenbrachte. Und dann passierte
etwas so Unglaubliches und

Unvorhergesehenes. Es ist einfach eine

Tragödie.«

»Weshalb ist Viðar nicht zu uns
gekommen, um uns das selber zu sagen?«

»Er wusste ganz genau, dass ihr
diesen Amerikaner wegen der
diplomatischen Immunität nie zu fassen
kriegen würdet. Juri wollte immer noch
die Seiten wechseln, der Mord hatte
nichts an seinen Plänen geändert. Er
konnte nicht mehr zurück. Er wartete nur
noch darauf, dass seine Familie in

Sicherheit war, und das hat sich immer
wieder verzögert.«

»Juri Vygocki zieht es also vor, seine

Pläne in aller Öffentlichkeit zu
verwirklichen, wie beispielsweise im

Hafnarbíó, oder jetzt in der Halle im Laugardalur.«

»Dort sind sie jetzt.«

»Glaubt Viðar all das, was Juri ihm
erzählt hat?«, fragte Marian und stand
auf.

»Juri hat ihn noch nie belogen. Viðar
vertraut ihm vollkommen.«

Vygocki ging auf Viðar zu. Marian hielt
sich an der Treppe zum rechten

Zuschauereingang auf und behielt alles
genau im Auge, sah aber keinen der
beiden anderen Männer, die Vygocki aus
dem Saal gefolgt waren. Viðar und der

Russe wechselten ein paar Worte, dann
drückte Vygocki in aller Ruhe seine Zigarette in einem Aschenbecher aus.

Marian wusste, dass es vom Presseraum
nur nach unten zu den Toiletten ging,
einen Ausgang gab es dort nicht.

Vygocki klopfte Viðar auf die Schulter,
stellte sich vor die großen Glasscheiben
am Eingang und zündete sich eine
weitere Zigarette an. Im Eingangsbereich
waren viele Menschen, entweder auf
dem Weg zum Verkaufsstand oder zu den

Toiletten. Andere unterhielten sich bei
einer Zigarette mit gedämpfter Stimme
über die Schachpartie. Marian ließ
einige Zeit verstreichen, um zu sehen, ob

Vygocki beschattet wurde.

»Was machst du denn hier?«

Viðar, der sich zu Marian gedrängt
hatte, war sichtlich erregt.

»Ich muss mit Juri Vygocki reden.«

»Du kannst uns doch nicht alles kaputt
machen!«, erklärte Viðar.

»Ich habe mit Bríet gesprochen. Sie
macht sich große Sorgen um dich. Sie
hat mir gesagt, worum es geht. Ich muss
diese Männer zu fassen kriegen!«

»Sie hat dir gesagt, dass er sich in den

Westen absetzen will?«

»Ich weiß alles über Vygocki und
seine Familie in Helsinki. Aber er ist ein

Mörder, und wir müssen ihn kriegen.«

»Nein, das stimmt nicht«, entgegnet

Viðar. »Er war es nicht.«

»Er ist aber mitschuldig! Das kannst
du doch nicht einfach leugnen. Ist
vielleicht auch dieser Amerikaner hier?

Wollten sie sich hier treffen?«

Viðar packte Marian am Arm. »Du
darfst jetzt nicht dazwischenpfuschen«,
sagte er.

Albert kam in Begleitung von drei

Polizisten aus dem Zuschauersaal und
ging auf sie zu.

»Was ist denn hier los?«, fragte er.

»Du darfst ihn nicht anrühren«, sagte

Viðar zu Marian. »Juri steht unter
diplomatischem Schutz. Dagegen könnt
ihr nichts ausrichten! Seine Familie ist in

Sicherheit. Wir haben das schon seit Langem geplant. Lasst uns bitte diesen

Plan zu Ende bringen.«

»Was ist mit dem Amerikaner?«,
fragte Marian. »Ist er auch hier?«

»Ich bitte dich, den Dingen ihren Lauf
zu lassen«, sagte Viðar. »Es geht um fünf
oder zehn Minuten, mehr nicht.«

»Ist der Mann hier?«, wiederholte

Marian.

Viðar nickte.

»Vygocki wird uns zu ihm bringen«,
meinte Albert. »Wie heißt dieser

Amerikaner, der der Mörder sein soll?«

»Er wird Jackson genannt«, sagte

Viðar. »Mehr weiß ich nicht. Ich weiß
noch nicht einmal, ob das sein richtiger Name ist. Er ist Experte in allem, was
die Sowjetunion betrifft, und

Geheimdienstagent. Sie haben ihn nach
dem Zwischenfall im Hafnarbíó sofort
außer Landes gebracht. Aber jetzt ist er
wieder hier, um die Sache
abzuschließen.«

»Und wegen des Mordes werden sie
nichts unternehmen, die amerikanischen

Behörden?«

»Sie wissen nichts von einem Mord«,
sagte Viðar. »Ich kann euch versichern,
dass sie nichts von alledem zugeben
werden.«

»Und weshalb ist ausgerechnet die

Halle im Laugardalur Schauplatz dieser Ereignisse?«, fragte Marian und schaute
in Richtung des Fensters, an dem

Vygocki stand und eine Zigarette
rauchte.

»Juri wollte die Gelegenheit nutzen«,
erklärte Viðar. »Alle Augen sind auf

Fischer und Spasski gerichtet. Man kann
ihn hier nur schlecht beschatten, und
noch schwieriger ist es, etwas gegen ihn
zu unternehmen. Haltet das alles jetzt
bitte nicht auf.«

Vygocki drückte seine Zigarette aus
und machte sich auf den Weg zum

Ausgang.

Marian und Albert folgten ihm. Viðar
versuchte, Albert zurückzuhalten.

»Nicht! Ich bitte euch darum. Ihr wisst
nicht, was ihr tut!«

»Es geht uns einzig und allein darum,
den Mörder des Jungen zu fassen. Alles
andere geht uns nichts an.«

»Mein Gott«, stöhnte Viðar. »Diese

Leute sind bewaffnet! Ihr könnt unter
diesen Umständen nichts ausrichten. Ihr
habt doch gesehen, was im Kino
geschehen ist. Hier darf nichts
schiefgehen!«

Bríet begleitete Marian zur Tür.

»Ich danke dir«, sagte Marian. »Wir
müssen uns beeilen.«

»Du brauchst mir nicht zu danken«, erklärte Bríet. »Der Mord an dem

Jungen hat uns wie ein Albtraum auf der

Seele gelegen. Wenn es nach Juri
gegangen wäre, hätte niemand sterben
müssen, und schon gar nicht ein
unschuldiger Junge.«

»Nein, aber passiert ist es trotzdem«,
entgegnete Marian.

»Ich mache mir Sorgen wegen Viðar«,
sagte Bríet. »Falls irgendetwas
schiefgeht. Er hat mir verboten, mich
auch nur in der Nähe der Halle blicken
zu lassen, ich sollte hier warten.«

»Das ist wahrscheinlich das Beste«,
sagte Marian, um irgendetwas zu sagen.

Bríet zögerte.

»Viðar …«

»Ja?«

»Viðar war völlig außer sich, als ihr
ihn gefunden und nach diesem
schrecklichen Vorfall befragt habt. Er
konnte überhaupt nicht begreifen, wie ihr
es geschafft habt, ihn mit der Sache in

Verbindung zu bringen.«

Marian warf noch einmal einen Blick
in die Wohnung, wo alles so ordentlich
und ganz genau an seinem Platz war.

Bríets Leben schien auf Werten wie

Sicherheit, Festigkeit und Halt zu
basieren und auf der Beziehung zu einem

Mann, der immer nur stundenweise zu

Besuch kam. Bríet erinnerte Marian plötzlich an Katrín. Beide Frauen hatten
ein ausgeprägtes Bedürfnis, allein zu
sein.

»Liegt es an dir, dass ihr nicht
zusammenlebt?«, fragte Marian.

Bríet antwortete nicht gleich.

»Es geht mich natürlich nichts an«,
fügte Marian hinzu.

»Dir entgeht anscheinend nur wenig«,
sagte Bríet.

»Sein Telefon wird abgehört.«

»Abgehört?«

»Er hat ein Recht darauf, das zu
wissen.«

Dreiundvierzig

Plötzlich ging Vygocki nach draußen.

Marian und Albert folgten ihm so schnell
sie konnten. Albert gab einem Polizisten
die Anweisung, alle verfügbaren Kräfte
zu alarmieren. Viðar folgte ihnen
ebenfalls auf den Vorplatz neben der

Halle. Dort stand Vygocki, umringt von
drei Männern, die ihn zu einem großen
amerikanischen Jeep führten. Der vierte

Mann saß bei laufendem Motor am

Steuer. Albert rannte hinüber und schrie
die Männer an, stehen zu bleiben.

Marian rief ihm zu, vorsichtig zu sein.

»Pass auf!«, rief Marian. »Halt!

Warte auf uns.«

Albert tat so, als würde er das alles
nicht hören. Einer der Männer drehte
sich um und zückte ohne zu zögern eine

Pistole, aus der er einen Schuss auf

Albert abfeuerte. Die Waffe hatte einen

Schalldämpfer, man hörte nur ein leises

Zischen, als die Kugel direkt vor Alberts

Füßen einschlug.

Marian stürzte sich auf Albert, der
sich auf den Boden fallen gelassen hatte.

Sie sahen, wie der Russe sich gegen die
drei Männer zu wehren versuchte, er
brüllte etwas Unverständliches. Soweit

Marian sehen konnte, waren die beiden

Männer dabei, die Vygocki aus dem

Zuschauersaal gefolgt waren.

»Vorsicht«, rief Marian den
anrückenden Polizisten zu, die sofort die

Lage erfassten und hinter den parkenden

Autos in Deckung gingen.

Die Wagentür wurde zugeschlagen,
und der Jeep schoss los, dass die Reifen
qualmten. Marian und Albert standen
wieder auf, die Polizisten kamen ihnen
entgegen, während Viðar in die Halle
zurückging.

»Was ist passiert«, rief Albert und
starrte entgeistert dem Wagen nach.

»Die haben auf uns geschossen«, sagte

Marian und rannte mit den Polizisten
hinter dem Jeep her.

* * *

Auf der Bühne in der Halle kippte

Spasski seinen König um, gegen die
überlegene Position von Fischer konnte
er nichts mehr ausrichten. Er blickte vom

Brett auf. Fischer hatte auf seine

Entscheidung gewartet. Im Saal hatten
die Zuschauer mitverfolgen können, wie
sich die Lage des Weltmeisters mit
jedem Zug verschlechterte. Die beiden
gaben einander die Hand. Der

Weltmeister hatte nach dem
vierundsiebzigsten Zug aufgegeben.

Fischer stand auf, unterschrieb das

Protokoll und verließ dann wie immer
eilends die Bühne. Spasski blieb noch eine Weile am Brett sitzen und ging die

Partie durch, das, was er richtig gemacht
hatte, aber mehr noch die Fehler, die ihm
unterlaufen waren, Züge, die er hätte
machen sollen, aber nicht gemacht hatte.

Marian ging Ähnliches durch den Kopf,
als der Jeep in rasantem Tempo auf den

Reykjavegur zuhielt, während Albert und
die Polizisten hinter ihm her rannten.

Der Jeep bog mit einer scharfen

Wendung auf die Hauptstraße ab und
fuhr in Richtung der Kreuzung am

Suðurlandsvegur. Marian nahm eine

Abkürzung über eine Wiese, die bis zur

Straße reichte. Der Jeep konnte nicht weiterfahren, vor einer Ampel warteten

Autos.

Der Fahrer des Jeeps sah, wie Marian
die Böschung hochlief und sich im

Rückspiegel Albert und die Polizisten
rasch näherten. Panik schien sich in dem

Wagen auszubreiten, der Fahrer legte
den Rückwärtsgang ein, und er schob
das Auto, das hinter ihm stand, einfach
weg, um sich Platz zu verschaffen und
nach rechts ausweichen zu können.

Marian kam keuchend genau in dem

Moment oben an der Straße an, als der

Jeep sich aus der Reihe wartender Autos
befreite und über den Bürgersteig an den
vor ihm wartenden Autos vorbeifuhr. Er raste bei Rot über die Ampel und fuhr in

Richtung Kringlumýrarbraut. Die

Polizisten überholten Marian und
verfolgten den Wagen, doch sie konnten
nichts mehr ausrichten, der Jeep war
bereits den Blicken entschwunden. In all
der Hektik hatte niemand feststellen
können, ob er als Botschaftswagen
registriert war. Doch Marian hielt es für
unwahrscheinlich, dass bewaffnete

Männer Botschaftswagen für ihre

Zwecke verwendeten.

Als Marian und Albert zur Halle
zurückkehrten, strömten die Menschen
bereits nach draußen. Marian
beobachtete, wie der sowjetische Botschafter von den ihn umringenden

Begleitpersonen zu einem Wagen mit
grauen Gardinen an den seitlichen

Rückfenstern geführt wurde. Die

Limousine fuhr los.

Albert stieß Marian an.

»Sind das nicht Angehörige der
amerikanischen Botschaft?«, sagte er.

Auf dem Parkplatz östlich der Halle
war ein großer amerikanischer Jeep
vorgefahren. Zwei Männer standen vor
dem Wagen und rauchten, zwei saßen
hinten im Wagen. Alle vier sahen mit
ihren Anzügen und Krawatten wie aus
dem Ei gepellt aus, sie blickten immer
wieder auf ihre Armbanduhren und behielten den Haupteingang im Auge,
ohne sich miteinander zu unterhalten.

Wagen mit dem Kennzeichen CD waren
vor der Veranstaltungshalle zu sehen,
was in diesen sommerlichen Tagen
nichts Ungewöhnliches war, trotzdem
schöpfte Albert nach den
vorausgegangenen Ereignissen Verdacht.

Marian und Albert gingen auf die

Männer zu, die beiden Raucher sahen
sich an, warfen die Zigaretten auf den

Boden, stiegen in den Jeep und fuhren
davon.

»Was ist hier eigentlich im Gange?«,
stöhnte Albert und sah dem Jeep nach.

»Wer war das denn?«

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte

Marian.

»Ist Vygocki die Flucht gelungen? In
wessen Händen befindet er sich jetzt?

Wer hat ihn geschnappt?«

»Auf jeden Fall ist er uns entwischt,
der Mistkerl«, sagte Marian.

Vierundvierzig

Josef lehnte an seinem Fischerschuppen
an der Ægisíða, als Marian eintraf und
den Wagen abstellte. Der Himmel war
verhangen, und im Osten drohten

Regenwolken.

»Hast du lange gewartet?«, fragte

Marian.

»Kein Problem«, sagte Josef. »Ich bin
hier mit meinem Bruder verabredet. Was
ist bei der ballistischen Untersuchung
herausgekommen? Ihr habt doch die

Kugel auf dem Boden gefunden?«

»Ja, man hat sie identifizieren können.

Hast du das Abhörprotokoll dabei?«

»Marian, ich bekomme keine

Protokolle. Das habe ich dir damals
gleich gesagt, als ich diese

Informationen an dich weitergab. Das
läuft nicht so, als würde man in die

Stadtbibliothek gehen und sich ein Buch
ausleihen. Abhörmanöver dieser Art
sind geheim.«

»Na dann. Aber wie bist du denn an
diese Informationen herangekommen?«

»Ich mag es nicht, wenn man mich
unter Druck setzt, Marian«, erklärte

Josef, der sichtlich gekränkt und
verstimmt war. »Du darfst diese
abgehörten Informationen nicht
verwenden. Nur unter der Bedingung
habe ich sie an dich weitergegeben. Du kannst mir nicht damit drohen, dass du
dich an die Presse wenden wirst.«

Josef blickte auf die weite Faxaflói-

Bucht.

»Ich hatte gedacht, ich könnte dir
vertrauen«, sagte er.

Ein Frachtschiff mit Kurs auf die hohe

See verschwand allmählich hinterm

Horizont. Im Geröll am Ufer wimmelte
es von Vögeln. Ab und zu fuhr ein Auto
die Ægisíða entlang.

»Dann lasse ich es eben bleiben«,
sagte Marian.

»Gut.«

»Und?«

»Du hattest recht. Es gibt

Aufzeichnungen von diesem Tag, die von
seinem Telefon abgehört wurden.«

»Wer von beiden hat angerufen?«

»Die Frau. Es war die Frau, die in der

Botschaft angerufen hat. Und sie hat die

Dinge direkt beim Namen genannt und
hat von den Hintergründen erzählt. Sie
spricht Russisch. Wusstest du das?«

»Das überrascht mich nicht.«

»Nein, wahrscheinlich nicht.«

»Ich danke dir«, sagte Marian. »Die
beiden versuchen jetzt, uns
weiszumachen, dass das alles ganz
anders geplant war.«

»Die haben ihn nicht entwischen
lassen wollen.«

»Nein.«

»Und was kam bei der

Schusswaffenuntersuchung heraus?«

»Sie bestätigt unsere Annahme von
dem, was vorgefallen ist. Die Russen
wurden gewarnt.«

Fünfundvierzig

Das schwache Geräusch der Klingel war
auf dem Flur zu hören, wenig später
erschien Bríet und ließ Marian ein.

Marian hatte darum gebeten, dass sie
und Viðar ihm erzählten, was in der

Halle im Laugardalur passiert war. Bríet
hatte darauf bestanden, dass das

Gespräch bei ihr zu Hause stattfinden
sollte.

Viðar war nach den Vorfällen bei der

Veranstaltungshalle sofort verhaftet und
verhört worden. Er war in jeder

Hinsicht kooperativ und ging in allen

Einzelheiten auf das ein, was aus seiner

Sicht geschehen war. Er behauptete, nicht sonderlich überrascht gewesen zu
sein, als sein Freund Juri Vygocki ihm
anvertraut hatte, dass er in den Westen
fliehen wollte. Sie waren seit der
gemeinsamen Studienzeit gut befreundet.

Bereits vor mehr als zwanzig Jahren
hatte Juri bei einem ihrer Treffen zu
verstehen gegeben, dass ihm die
politische Entwicklung in der

Sowjetunion nicht gefiel und er sich
durchaus vorstellen konnte, eines Tages
in den Westen zu gehen. Viðar hatte aber
erst bei ihrem Treffen in Reykjavík
erfahren, dass sein Freund schon lange

Informationen an Verbindungsmänner bei
der CIA weitergegeben hatte und jetzt fürchtete, dass sich das Netz um ihn
enger zusammenziehen würde. Es hatte

Viðar ebenfalls überrascht, als Juri ihn
darum bat, den Mittelsmann zwischen
ihm und der amerikanischen Botschaft zu
spielen und Treffen zu arrangieren. Die

Idee mit dem Kino hatte Juri gehabt.

Viðar wiederum hatte das Hafnarbíó
vorgeschlagen.

Viðar war mehrmals wegen des

Mordes in dem Kino vernommen
worden. Seine Behauptung, dass er nicht
im Kino gewesen sei, als Ragnar
erstochen wurde, konnte nicht widerlegt
werden. Er hatte erst später von der Tat
erfahren und bedauerte zutiefst, was dort passiert war. Viðar sagte aus, dass er
vor dem Kino gestanden hätte, weil Juri
fürchtete, observiert zu werden, und

Viðar herausfinden sollte, ob das
stimme. Juri und der Mann von der
amerikanischen Botschaft, der erst am
selben Morgen aus Amerika angereist
war, kannten einander vom Sehen. Sie
trafen sich im Foyer des Kinos, nahmen
in dem bereits verdunkelten Saal Platz.

Den Jungen hinter ihnen hatten sie erst
bemerkt, als der Rekorder klackte.

»Hast du inzwischen wieder von ihm
gehört?«, fragte Marian, nachdem sie
sich in Bríets Wohnzimmer gesetzt
hatten. »Hast du von Juri Vygocki gehört?«

»Nein«, erklärte Viðar. »Wenn es so
weit ist, wird er von sich hören lassen.«

»Und was ist mit der amerikanischen

Botschaft, hat sich von dort jemand
gemeldet?«

»Nein. Aber damit habe ich auch nicht
gerechnet. Ich spiele bei dem Ganzen ja
keine Rolle.«

»Du glaubst, dass der Amerikaner

Ragnar erstochen hat?«

»Ja. Es ist einfach furchtbar, was da
passiert ist«, sagte Viðar. »Entsetzlich.

Aber es überrascht mich nicht,

Amerikaner lösen ja alle Probleme mit

Waffengewalt.«

»Wir haben mit der amerikanischen

Botschaft gesprochen, oder zumindest
haben wir es versucht«, sagte Marian.

»Aber wir haben keine Antworten auf
unsere Fragen bekommen. Die wissen
nichts von einem Jackson, und deine

Beschreibung des Mannes hat wenig
erbracht.«

»Natürlich geben sie nichts zu. Etwas
anderes war wohl kaum zu erwarten.«

»Sie sagen, dass ihnen überhaupt
nichts über diesen Fall bekannt ist, dass
niemand wegen eines russischen Spions
namens Juri Vygocki abgestellt worden
sei oder dass sie ihm geholfen hätten, in
den Westen zu fliehen.«

»Das überrascht nicht wirklich«, warf

Bríet ein.

Die Uhr im Wohnzimmer schlug fünf.

»Das Seltsame ist nur«, sagte Marian
und sah Bríet an, »dass die Kugel, die
bei der Halle abgefeuert wurde, nicht
amerikanischen Ursprungs ist.«

»Wirklich?«, sagte Viðar.

»Vielleicht ist es normal, dass
amerikanische Botschaftsangehörige
oder CIA-Agenten keine amerikanischen

Waffen verwenden«, sagte Marian. »Das
ist selbstverständlich möglich. Man
weiß ja nie, was da gerade für ein Spiel
inszeniert wird. Aber es ist eine

Tatsache, dass diese Kugel nicht aus Amerika stammt, sie wird dort weder
hergestellt noch verkauft.«

»Von woher stammte sie dann?«,
fragte Bríet.

»Uns ist es gelungen, jeglichen

Zweifel auszuräumen«, entgegnete

Marian. »Wir verfügen über
ausgezeichnete Sachverständige, die
zudem noch britische Kollegen zu Rate
gezogen haben, um sich ihr Ergebnis
bestätigen zu lassen. Es handelt sich um
eine russische Kugel.«

»Wie ist das möglich?«, fragte Viðar.

»Wieso benutzen Amerikaner russische

Munition?«

»Du hast mir gesagt, dass dieser Jackson Ragnar erstochen hat«, sagte

Marian zu Bríet.

Bríet schwieg.

»Hast du Viðar gesagt, dass sein

Telefon abgehört wird?«, fragte Marian.

Bríet gab keine Antwort darauf. Viðar
sah kurz zu ihr hinüber.

»Sie hat es mir gesagt«, erklärte er.

»Das habe ich mir gedacht«, sagte

Marian.

Viðars wendete seinen Blick nicht
von Marian ab.

»Wieso wird mein Telefon
abgehört?«

Marian antwortete nicht gleich.

»Wer hört mein Telefon ab?«, fragte Viðar. »Und wieso weißt du davon? Seit
wann machen die das schon?«

»Ich habe es Bríet erzählt«, sagte

Marian. »Und mir ist aufgefallen, dass
sie sehr erschrocken war. Natürlich
reagiert man auf solche Nachrichten,
aber ihre Reaktion hatte wohl tiefere

Wurzeln, als ich damals dachte.«

»Sie hat es mir gleich gesagt«, sagte

Viðar. »Seitdem habe ich nicht mehr
telefoniert. Am liebsten würde ich die

Sache publik machen.«

»Du solltest im Augenblick lieber an
andere Dinge denken«, sagte Bríet.

»Ich glaube, sie hören dich
inzwischen nicht mehr ab«, sagte Marian. »Wer auch immer
dahinterstecken mag. Ich weiß nicht,
weshalb du abgehört wurdest, es hängt
höchstwahrscheinlich damit zusammen,
dass du Sozialist und gegen die
amerikanische Militärbasis bist. Reicht
das nicht? Ich weiß nicht, was du sonst
noch treibst, das unsere Sicherheit
gefährden könnte, aber ich kann mir nicht
vorstellen, dass es um irgendetwas

Wichtiges geht, es sei denn, du hättest
noch mit anderen Personen vom Schlage
eines Juri Vygocki zu tun.«

Viðar schwieg.

»Hast du das?«

»Nein«, erklärte Viðar.

»Eines fand ich sofort seltsam an

Vygockis Flucht«, sagte Marian. »Ich
hoffe aber, dass ihr es mir erklären
könnt. Er ist nicht schweigend und
widerstandslos in diesen Jeep
eingestiegen.«

»Was meinst du damit?«, fragte Bríet.

»Es ist mir sofort aufgefallen«,
entgegnete Marian. »Er hat sich mit

Händen und Füßen gewehrt. Man hätte
glauben können, dass er sich anders
entschlossen hatte und dass die

Amerikaner das nicht akzeptieren
wollten.«

Bríet konnte nicht mehr still sitzen.

Sie murmelte etwas Unverständliches, stand auf und ging in die Küche. Marian
und Viðar folgten ihr.

»Es war nicht der Amerikaner«, sagte

Marian. »Ihr habt uns angelogen.«

Bríet gab keine Antwort darauf.

»Es war nicht der Amerikaner, der
den Jungen erstochen hat, es war Juri

Vygocki.«

Bríet schwieg.

»Du hast gewusst, dass Vygocki

Ragnar erstochen hat, und du wolltest
nicht, dass er damit durchkommt.«

Bríet stand neben der Kaffeekanne
und antwortete nicht. Sie starrte auf die

Kanne, als sei sie ihr einziger Halt im

Leben.

»Du hast die Russen angerufen und
ihnen gesagt, was für Pläne Vygocki
hatte. Ein guter Bekannter von mir hat

Zugang zu den abgehörten Gesprächen.

Du hast von Viðars Telefon aus an dem

Tag angerufen, an dem Vygocki in den

Westen wollte, und ihnen gesagt, dass
die Flucht für denselben Tag vor der

Halle im Laugardalur geplant war. Es
waren nicht die Amerikaner, die sich

Vygocki schnappten, es waren

Russen.«

Marian sah Viðar an.

»Und du warst damit einverstanden.«

Viðar schwieg.

»Sie hat dich überzeugt, nicht wahr?

Du hast ihn den Russen ausgeliefert. Ihr
habt ihn in eine Falle gelockt. Die

Amerikaner wären bereit gewesen, ihn
aufzunehmen. Du hast den Plan genau
gekannt. Aber du hast auch Verbindung
zu den Russen gehabt. Er vertraute dir,
aber du hast ihn verraten.«

Viðar sah lange zu Bríet hinüber, doch
die starrte immer noch vor sich hin.

»Bríet hat sich die Sache mit Ragnar
sehr zu Herzen genommen«, sagte er
schließlich und seufzte tief. Und dann
verstummte er, ohne die Augen von Bríet
abzuwenden, so als warte er auf ihre

Reaktion.

»Es ist gut so«, flüsterte sie. »Ragnars Familie hat ein Recht darauf zu wissen,
was im Hafnarbíó passiert ist.«

»Solange ich mich zurückerinnern
kann, hat Juri immer irgendein Messer
bei sich gehabt«, sagte Viðar. »Er geht
sehr viel auf die Jagd, und deswegen
interessiert er sich für gute Messer, er
sammelt sie. Hier auf Island musste er
besonders auf der Hut sein, und
deswegen war er vermutlich seelisch
nicht ganz im Gleichgewicht, das kann
man vielleicht nachvollziehen. Als ich
erfuhr, auf welche Weise dieser Junge
im Kino umgebracht wurde, also dass er
erstochen wurde, wusste ich sofort, dass
es Juri gewesen sein musste. Ich habe es ihm auf den Kopf zugesagt, aber er hat es
abgestritten. Auch als ich ihm sagte, dass
ich wüsste, dass er immer ein Messer
bei sich tragen würde.«

»Wir haben eine Zeugin aus dem

Kino, eine Frau, die Vygocki erkannt
hat«, entgegnete Marian. »Er saß hinter
ihr, aber sie hat keinerlei Blutspuren an
ihm bemerkt, allerdings hat sie
wahrscheinlich auch nur seinen Kopf bis
zu den Schultern gesehen. Er muss voller

Blut gewesen sein.«

Bríet blickte hoch.

»Er hat zugegeben, dass er den Jungen
erstochen hat«, sagte sie. »Er hat es

Viðar gegenüber schließlich zugegeben.

Es ist vollkommen richtig, was du sagst.

Ich habe Viðar davon überzeugt, Juri an
die Russen auszuliefern. Sonst wäre er
davongekommen. Es wäre nicht gerecht
gewesen.«

Sie sah Viðar an.

»Ich bereue es nicht.«

Viðar reagierte nicht auf diese

Bemerkung.

»Wir konnten ihn nicht anzeigen«, fuhr

Bríet fort. »Ihr hättet keine Handhabe
gegen ihn gehabt, er stand unter
diplomatischem Schutz. Wenn die

Russen gewusst hätten, was Juri
vorhatte, hätten sie sich an seiner

Familie gerächt, die darauf wartete, nach Helsinki auszureisen. Auf einmal war
alles so kompliziert. Elena und ich
waren gut befreundet, und wir kennen
auch ihre Kinder sehr gut.«

»Elena?«

»Juris Frau. Wir haben ihnen immer
zu Weihnachten Geschenke geschickt.

Ich konnte die Vorstellung nicht ertragen,
dass ihnen etwas zustoßen würde. Wir
sind befreundet.«

»Du hast mir erzählt, der Amerikaner
hätte Ragnar erstochen«, sagte Marian.

»Du wolltest nicht, dass irgendetwas
deine und Viðars Pläne durchkreuzte.«

Bríet nickte.

»Und Viðar hat dann Juri den Russen ausgeliefert. Er hat ihm gesagt, dass die

Amerikaner auf dem Parkplatz vor der

Halle warten würden, aber in Wahrheit
warteten dort die Russen. Juri ist ihnen
direkt in die Arme gelaufen.

Bríet nickte ein weiteres Mal.

»Wir haben den Apparat«, sagte

Viðar.

»Was für einen Apparat?«

»Den Kassettenrekorder von Ragnar«,
sagte Bríet.

»Juri hat uns gesagt, dass wir ihn
vernichten sollten«, sagte Viðar.

»Ihr habt den Kassettenrekorder?«

»Eigentlich wollte ich mir die

Kassette nicht anhören«, sagte Bríet,

»aber irgendwie hatte ich das Gefühl, es

Ragnar schuldig zu sein.«

»Der Amerikaner hat sich um die

Schultasche gekümmert«, sagte Viðar.

»Juri hat das Gerät in seinen Mantel
gewickelt, so konnte er auch die

Blutflecken verdecken. Danach hat er
sich im Kino auf einen anderen Platz
gesetzt und auf das Ende des Films
gewartet. Ich wohne ganz in der Nähe
des Kinos, wie du weißt. Er hat das

Gerät mit den Kassetten und den Mantel
zu mir gebracht und gesagt, ich würde
schon wissen, wie man so etwas
beseitigt. Ich habe alles bei mir im

Garten vergraben. Bríet hat mir verboten, die Sachen wegzuwerfen.«

»Ich wollte wissen, was passiert ist«,
sagte Bríet.

»Bríet hat mich gebeten, ihr die

Sachen zu bringen, bevor ich sie dir
aushändige«, sagte Viðar.

»Ich habe alles hier«, sagte Bríet,
während sie sich vorbeugte, um aus
einem niedrigen Schrank einen

Schuhkarton zu holen. Als sie den

Deckel abnahm, kamen ein Rekorder und
eine Kassette zum Vorschein.

»Waren es nicht zwei Kassetten?«,
fragte Marian.

»Die andere steckt noch im Apparat,
so wie Ragnar ihn hinterlassen hat.«

Bríet holte das blutbefleckte Gerät aus
dem Karton.

»Fass es lieber nicht an«, sagte

Marian.

»Macht das jetzt noch irgendwas
aus?«, fragte Bríet.

Sie spulte ein wenig zurück und
drückte auf Play. Erst hörte man ein

Rauschen, dann Geräusche aus dem Film
und schließlich menschliche Stimmen
ganz in der Nähe, sehr undeutlich
allerdings und mit Pausen dazwischen,
mitunter fehlten Wörter oder halbe

Sätze.

… yes, yes of course …

… possibly … around the
thirteenth …

… and have to be safe …

… embassy … Helsinki …

… and … to Virginia … air base

… they will join you there …

Dann kam dieses klackende Geräusch,
als die Spule abgelaufen war. Bríet
schaltete den Rekorder aus.

»Ich bin der Meinung, dass wir richtig
gehandelt haben. Für diesen Mord hätte

Juri in Amerika nie geradestehen
müssen. Die Russen hingegen werden
schon dafür sorgen, dass der

Gerechtigkeit Genüge getan wird.

Allerdings zu ihren eigenen

Bedingungen.«

»Juri war ziemlich gestresst, als
dieses Treffen im Hafnarbíó stattfand«,
sagte Viðar. »Ohne zu überlegen, hat er
den Jungen einfach umgebracht und das

Aufnahmegerät und die Kassetten an sich
genommen. Als ihm klar wurde, dass es
sich um einen Teenager handelte, von
dem überhaupt keine Gefahr ausging,
war es zu spät. Erst handeln, dann
denken, das war irgendwie typisch für

Juri.«

»Es wird wohl ein Schock für ihn
gewesen sein, als ihm klar wurde, dass
es seine eigenen Leute waren, die ihn auf
dem Parkplatz in Empfang nahmen.«

»Davon gehe ich aus.«

»Und er wird gewusst haben, dass nur
ihr dahinterstecken konntet.«

»Ja«, sagte Viðar. »Davon gehe ich
ebenfalls aus.«

»Wart ihr nicht eng befreundet?«

Viðar nickte.

»Sein Leben war in unserer Hand.«

»Er hätte den Jungen nicht erstechen
dürfen«, warf Bríet ein.

»Was ist mit seiner Familie?«

»Alles verlief nach Plan«, sagte Viðar
leise.

»Wir haben so lange gewartet, bis

Elena und die Kinder in Sicherheit
waren«, fügte Bríet hinzu.

»Wir wussten ziemlich genau, dass es während der dreizehnten Partie
stattfinden würde. Juri hatte gesagt, –
wenn alles erst einmal ins Rollen
gekommen wäre, würde es sehr schnell
über die Bühne gehen müssen, die Flucht
durfte nicht von langer Hand vorbereitet
werden. Und dann ergab sich diese
günstige Gelegenheit, als die dreizehnte

Partie unterbrochen wurde. Juri hat
daraufhin alles in Bewegung gesetzt. Als
die Partie wieder aufgenommen wurde,
war Elena auf dem Weg zur
amerikanischen Botschaft in Helsinki.

Und die Amerikaner standen bereit, um

Juri vor der Halle im Laugardalur in

Empfang zu nehmen.«

»Und dann hast du die Russen
angerufen.«

Bríet nickte.

»Niemand darf ungestraft
davonkommen, der so etwas wie Juri
getan hat«, sagte sie. »Viðar war erst
dagegen, doch zum Schluss hat er
eingesehen, dass ich recht hatte.«

Marian sah zu Viðar hinüber, der
zustimmend nickte.

»Aber warum hast du Juri nicht uns in
die Hände gespielt, als du sicher sein
konntest, dass seine Familie entkommen
war?«

»Wir fanden es besser, es auf diese

Weise zu machen«, erklärte Viðar.

»Alles andere wäre nur für politische

Interessen des Kalten Krieges
ausgeschlachtet worden.«

»Dass Ragnars Familie untröstlich ist,
wisst ihr«, sagte Marian. »Und vielleicht
habt ihr ja euer Gewissen dadurch
erleichtern wollen, dass ihr Vygocki an
die Russen ausgeliefert habt.«

»Ich weiß sehr genau, was wir getan
haben«, sagte Bríet und setzte sich zu

Viðar, der ihre Hand in seine nahm.

»Sowohl was Ragnar betrifft als auch

Juri. All das ist so furchtbar, es gibt
keinen Trost. Nirgends.«

»Du bist in gewisser Weise
mitschuldig, Viðar. Das wirst du auf dich nehmen müssen.«

»Ich bin bereit, alles auf mich zu
nehmen. Es ging nie darum, mich vor der

Verantwortung zu drücken. Es war nicht
einfach … als …«

»Als was?«

»Als ich direkt hinter euch aus der

Halle gegangen bin, du erinnerst dich
sicher daran. Und kurz bevor sie Juri in
das Auto drängten und der Schuss
abgefeuert wurde, da blickte er zu mir
herüber und … Er wusste, dass ich ihn
verraten hatte, ich sah es ihm an. Sein

Blick … Mir kam es so vor, als sei er
völlig gebrochen.«

»Wenn ihr beide früher mit uns gesprochen hättet, wäre es vielleicht
ganz anders gelaufen«, sagte Marian.

»Habt ihr mal darüber nachgedacht?«

»Das tun wir jeden Tag aufs Neue«,
sagte Bríet. »Aber trotzdem …«

»Trotzdem glauben wir, dass wir das

Richtige getan haben«, vollendete Viðar
den Satz.

Sechsundvierzig

Hinter den hohen Rückenlehnen der

Sitze beugte er sich über den

Kassettenrekorder, der irgendwelche

Mucken machte. Als er es geschafft
hatte, das Gerät wieder in Gang zu
bringen, hatte der Vorführer bereits die

Lichter im Saal gelöscht. Und dann
saßen auf einmal zwei Männer in der

Reihe vor ihm. Das störte ihn, denn er
wollte im Kino für sich sein, und jetzt
musste er sich recken, um den Film
sehen zu können. Er fand es im Grunde
genommen eine Zumutung, dass die
beiden sich so spät sozusagen direkt vor
seine Nase gesetzt hatten, denn der Film hatte schon längst angefangen. Vielleicht
hatten sie ihn einfach nicht bemerkt, weil
er an seinem Gerät herumfummelte,
während sie sich im Dunkeln auf ihre

Plätze setzten.

Jetzt funktionierte der Rekorder
wieder. Es gab keine Vorschau auf Little

Big Man, eine weitere Enttäuschung, der Hauptfilm begann sofort. Er fühlte sich
ganz und gar nicht wohl auf seinem

Platz, denn seine Gedanken kreisten
ständig um die Störenfriede, und er
überlegte, ob er sich woanders hinsetzen
sollte.

Aber er blieb sitzen. Er wollte auf
keinen Fall noch einmal so
zurechtgewiesen werden wie neulich im

Gamla bíó. Er wollte nicht, dass diese

Männer auf ihn aufmerksam wurden und
den Platzanweiser herbeiriefen und
womöglich sogar die Vorführung
unterbrechen würden. Dann würde ihm
bestimmt der Rekorder abgenommen
werden. Er wollte nicht gegen
irgendwelche Gesetze verstoßen, also
achtete er darauf, dass niemand merkte,
was er da machte. Er nahm das hier doch
nur zu seinem Vergnügen auf und war
der Überzeugung, dass er niemandem
dadurch schadete.

Aber er fürchtete sich davor, noch
einmal jemandem wie dem Mann in der blauen Windjacke zu begegnen, der ihn
bis zur Bankastræti verfolgt und ihm auf
eine merkwürdige Art gedroht hatte. Das
war ihm noch nie passiert, und er hatte
sich nicht dagegen wehren können. Er
hatte nicht gewusst, was er sagen sollte,
und dieser Mann hatte einfach nicht
locker gelassen.

Die beiden Männer vor ihm waren
anscheinend nicht gekommen, um sich
den Film anzusehen, denn sie
unterhielten sich die ganze Zeit leise. Er
verstand zwar nichts von dem, was sie
miteinander beredeten, aber er glaubte
zu hören, dass sie englisch miteinander
sprachen. Es mussten also Ausländer sein. In Reykjavík wimmelte es
schließlich wegen der

Schachweltmeisterschaft nur so von

Ausländern.

Er stellte den Kassettenrekorder auf
die Schultasche, die auf seinen Knien
lag, weil er ihn ganz nah bei sich haben
wollte. Aber er hatte auch vor, sich
einen kleinen Spaß mit den Männern vor
ihm zu erlauben. Also richtete er das

Mikrofon auf sie, so als würde er das
aufnehmen, was sie miteinander
besprachen. Doch plötzlich war Seite A
der Kassette zu Ende, und der rote

Aufnahmeknopf schoss mit einem
vernehmlichen Klacken hoch. Er erschrak.

Die Männer hörten beide das

Geräusch hinter sich und drehten sich
sofort um. Er machte sich ganz klein auf
seinem Platz und beschloss, die

Aufnahme abzubrechen, doch da erhob
sich derjenige, der ihm am nächsten war,
lautlos und blitzschnell wie eine Katze
aus seinem Sitz.

Im gleichen Moment wurde die

Filmmusik lauter, und der Kinosaal lag
auf einmal wieder im Dunkeln.

Siebenundvierzig

Ragnars Eltern hörten sich schweigend

Marian Briems Ausführungen darüber
an, weshalb ihr Sohn in einer

Fünfuhrvorstellung im Hafnarbíó
umgebracht worden war. Marian konnte
nun all das bestätigen, was bisher nur

Vermutung gewesen war. Der Angriff
war so plötzlich und so präzise erfolgt,
dass Ragnar selber kaum irgendetwas
gespürt hatte, falls das ein Trost sein
konnte. Es war ein tragischer Zufall
gewesen.

Von draußen drang das Geräusch von

Hammerschlägen in die kleine Wohnung
im Breiðholt-Viertel. Aus dem Wohnzimmerfenster sah man

Armierungseisen, Gerüste und graue

Betonfassaden, Bauarbeiter und

Handwerker waren bei der Arbeit. Aus
dem Radio erklang leise Musik.

»Ihr habt natürlich in den Nachrichten
gehört, dass die Russen alles
abstreiten«, sagte Marian. »Sie
behaupten, all das sei pure Erfindung
und Lüge, die Amerikaner hätten das

Schachduell mit diesen absurden

Anschuldigungen behindern wollen, und
die isländischen Behörden seien ihnen
dabei zur Hand gegangen. Natürlich
dementieren die isländischen Behörden
das alles, besonders die illegalen Lauschangriffe, denen Viðar und Bríet
ausgesetzt gewesen waren.

»Also geht es in diesem Fall nur noch
um ein politisches Gerangel, und
niemand hat mehr das geringste Interesse
an Ragnar«, sagte Ragnars Mutter

»Die russische

Propagandamaschinerie ist sofort
angelaufen«, erklärte Marian. »Bei den

Russen haben wir bislang nichts
erreicht, sie lassen uns nicht einmal in
die Botschaft. Und aus der
amerikanischen Botschaft hören wir nur
irgendwelche Verlautbarungen darüber,
dass die Amerikaner mit dem Ganzen
nicht das Geringste zu tun hätten. Sie weigern sich einfach, mit uns darüber zu
sprechen.«

»Und was ist mit diesen Isländern?«,
erkundigte sich Ragnars Vater, nachdem

Marian ihnen berichtet hatte, welche

Rolle Viðar und Bríet gespielt hatten.

»Den beiden, die ihm bei der Flucht
behilflich sein wollten?«

»Sie sind in gewissem Sinne
mitschuldig an Ragnars Tod«, sagte

Marian. »Und sie müssen sich vor

Gericht dafür verantworten.«

»Es geht ihnen sicher nicht sehr gut.«

»Nein. Der Tod eures Sohns hat sie
am meisten schockiert. Sie haben
geglaubt, ihr Gewissen auf diese Weise erleichtern zu können. Aber die beiden
sind die Einzigen, die der Tod eures

Sohnes wirklich beschäftigt hat, das
müssen wir ihnen lassen. Bei allen
anderen ist das wohl nicht so gewesen.«

Albert war fest entschlossen, sich auf
eine andere Stelle zu bewerben. Seinen

Vorgesetzten gab er keine Erklärung,
aber Marian glaubte, den Grund zu
wissen. Und Albert ließ sich nicht von
seinem Plan abhalten.

»Ich möchte nicht mit jemandem
zusammenarbeiten, der mir nicht
vertraut«, sagte Albert, als Marian
versuchte, ihn umzustimmen.

»Albert, natürlich vertraue ich dir«,
sagte Marian. »Dies war nur ein ganz
besonderer Fall.«

»Ja, natürlich«, sagte Albert. »Und
das wird immer die Entschuldigung sein,
wenn du entschlossen bist, mich wie ein
unmündiges Kind zu behandeln.«

Er vermied es, Marian Briem in die

Augen zu schauen. Es war eine
schwierige Zusammenarbeit gewesen.

Marian hatte ihm im Nachhinein die

Zusammenhänge erklärt und mit nichts
hinter dem Berg gehalten, aber es
interessierte Albert nicht mehr.

»Ich glaube nicht, dass ich anders
hätte handeln können«, sagte Marian.

»Du hättest mir anvertrauen können,
was du wusstest«, erwiderte Albert
leise. »Du hättest mir vertrauen sollen.«

Marian nickte. »Ich weiß. Aber ich
durfte dir nicht sagen, dass Viðars

Telefon abgehört wurde, ich hatte es auf
vertraulichem Wege erfahren, von einem
alten Freund. Er hat mir ein Versprechen
abgenommen. Der Fall war besonders
heikel, da dieser alte Freund weiß, dass
hierzulande politische Lauschangriffe
vorgenommen werden. Vielleicht hätte
ich es dir trotzdem sagen sollen. Es war
mein Fehler, dass ich es nicht getan
habe.«

»Es ist kein gutes Gefühl, wenn man es mit einem Menschen wie Juri Vygocki
zu tun hat und weiß, dass einem kein

Vertrauen entgegengebracht wird«, sagte

Albert.

Marian nickte.

»Ich habe dir vertraut«, sagte Albert.

»Könntest du dir nicht vorstellen,
noch einmal über die Sache
nachzudenken?«, fragte Marian.

»Nein«, erklärte Albert. »Und Guðny
ist derselben Meinung. Ich muss an
meine Familie denken.«

Er seufzte tief. »Den Mann in der
blauen Jacke haben wir nie gefunden.«

»Nein, er hatte nichts mit dem Fall zu
tun.«

»Das weiß ich«, sagte Albert. »Ich
hätte nur gern einmal seine Visage
gesehen.«

Achtundvierzig

Etwa zwei Wochen nach den Vorfällen
bei der Veranstaltungshalle lag Marian

Briem mit geschlossenen Augen im Büro
auf dem Sofa und hörte Radio. Der

Regen trommelte an die Fensterscheiben.

Fischer und Spasski spielten die
neunzehnte Partie. Es gab im Grunde
keinen Zweifel mehr, dass Fischer das

Match des Jahrhunderts gewinnen
würde. Im Rundfunk wurde über die

Eröffnung der Olympischen Spiele in

München berichtet.

Marian hatte in einer Zeitung die

Meldung gelesen, dass ein alter Reeder
aus Reykjavík gestorben sei. Dagný hatte tags zuvor vom Krankenhaus aus
angerufen und vom Tod ihres Vaters
berichtet. Sie hatte gefragt, ob Marian
sich doch noch dazu durchgerungen
hatte, ihn zu treffen. Die Antwort war
nein. Sie fragte, ob Marian zur

Beerdigung kommen würde, und die

Antwort war wiederum ein Nein.

Jemand klopfte an die Tür zum Büro.

Albert hatte seinen Schreibtisch geräumt
und alle persönlichen Dinge entfernt, das

Foto von seiner Familie und die

Zeichnungen seiner Töchter, die er an
die Wand geklebt hatte. Marians

Gedanken waren um die Ereignisse der
letzten Tage gekreist. Immer mehr drängte sich die Frage auf, ob es
möglich gewesen wäre, den Gang der

Dinge zu ändern, aber eine eindeutige

Antwort darauf gab es natürlich nicht.

An dem Tag, als Katrín auf der

Gullfoss wieder nach Kopenhagen
reiste, hatte Marian mit ihr einen Ausflug
gemacht, um ihr das alte

Lungensanatorium in Vífilsstaðir zu
zeigen. Das für isländische Verhältnisse
imposante weiße Gebäude mit seinem
roten Dach wirkte wie ein Mahnmal für
die ungeheure Bedrohung, die früher von
der Tuberkulose ausgegangen war.

»Ich habe viel von diesem Ort gehört,
aber ich bin nie hier gewesen«, sagte Katrín, als sie aus dem Wagen stieg und
das Gebäude auf sich wirken ließ.

»Trotz allem, es war gut, hier zu
sein«, sagte Marian und führte sie hinter
das Haus zur Liegehalle, die jetzt
unbenutzt war und verfiel. Auf dem See
glitzerten Sonnenstrahlen. Marian
deutete auf ein Fenster an dem Gebäude.

»Dort war mein Zimmer, mit Blick auf
den See. Und dort lag dein Cousin

Anton. Und da oben auf dem

Hügelrücken ist die Steinwarte von

Gunnhildur. Uns wurde gesagt, dass
diejenigen, die es bis Gunnhildur
schafften, auf dem Wege der Besserung
seien.«

Katrín musste lächeln und folgte

Marian auf dem Weg zu der Steinwarte,
und es ging immer bergan. Als sie oben
waren, setzte sie sich auf die Steine vor
einem Bunker aus den Kriegsjahren.

»Wer war diese Gunnhildur?«, fragte
sie.

»Das habe ich nie herausbekommen«,
sagte Marian keuchend. »Ich glaube,
niemand hat es je gewusst.

Wahrscheinlich irgendeine Frau, die hier
irgendwann mal gelebt hat.«

Unten beim Sanatorium schien einiges
los zu sein. Die Zahl der

Tuberkulosekranken hatte sich enorm
verringert, deswegen kamen inzwischen auch all die anderen hierher, die mit

Erkrankungen der Atemwege zu kämpfen
hatten, um die Kapazitäten des Hauses zu
nutzen.

»Wir haben es bis hierher geschafft«,
sagte Katrín. »Anderen ist dieses Glück
nicht vergönnt gewesen.«

»Nein«, entgegnete Marian. »Wir
können nur dankbar dafür sein. Und da
willst du fort.«

»Ich hoffe, dass du mich verstehst,

Marian.«

»Ich weiß nicht, ob ich überhaupt
noch irgendetwas verstehe.«

»Ich bin dir so zu Dank verpflichtet«,
sagte Katrín. »Du wirst immer in meinen Gedanken sein. Du wirst immer ein
wichtiger Teil meines Lebens sein.«

»Das Gleiche könnte ich auch über
dich sagen, Katrín.«

»Vielleicht möchte ich einfach, dass
es so ist. Dass du in irgendwelchen

Erinnerungen zu mir gehörst, die sowohl
schön als auch schrecklich sind. Ich
fühle mich immer am wohlsten bei dir,
wenn ich alleine bin. Ich kann es nicht
besser erklären. Aber eines werde ich
ganz sicher nicht tun, ich werde nicht
nach Island ziehen, und ich werde
niemals mit irgendjemandem
zusammenleben, weder mit dir noch mit
jemand anderem. Das weiß ich. Und irgendwie war mir das immer schon
klar.«

Marian sah zu der großen Steinwarte
hinüber, die auf dem Hang
aufgeschichtet worden war. Eigentlich
konnte man kaum das Wort
aufgeschichtet verwenden, ein Stein war
auf den anderen gelegt worden.

»Es wäre schön, ab und zu einen Brief
von dir zu bekommen, damit ich weiß,
dass es dir gut geht«, sagte Marian.

»Ja, natürlich«, entgegnete Katrín.

»Falls du es dir anders überlegen
solltest, weißt du, wo ich zu finden bin.«

»Marian, das habe ich immer gewusst.

Immer.«

Am späten Nachmittag lief die

Gullfoss aus und ließ am Hafenausgang
ihr Signalhorn ertönen. Marian fuhr nach

Hause, wo immer noch ein Hauch von

Katrín schwebte. Ein kleiner Zettel lag
auf dem Küchentisch:

Entschuldige.

K.

Ein weiteres Mal wurde an die Tür
geklopft, diesmal etwas entschlossener.

Marian stellte das Radio leiser. In der

Tür stand ein junger Mann mit einem
dichten, rötlichen Haarschopf, den

Marian nie gesehen hatte. Er war mittelgroß und kräftig gebaut, aber nicht
dick. Er sah intelligent aus, sein Mund
verriet Entschlossenheit, aber um die

Augen herum befanden sich tiefe

Trauerlinien, was Marian bei einem

Mann seines Alters ungewöhnlich
vorkam. Er trug eine Polizeiuniform,
schien sich aber darin nicht besonders
wohl zu fühlen. Fast hätte man meinen
können, dass er sie heute zum ersten Mal
trug und sich steif und unwohl darin
fühlte.

»Um was geht es?«, fragte Marian und
stand auf.

»Ich bin auf der Suche nach Marian

Briem«, sagte der Mann und kratzte sich unter dem Uniformkragen.

»Bist du neu?«, fragte Marian.

»Ich habe gerade bei der

Verkehrspolizei angefangen«, sagte der

Mann. »Bist du vielleicht …?«

Marian nickte.

»Ich habe da etwas für dich«, erklärte
der Polizist und händigte Marian einen

Umschlag aus.

»Vielen Dank. Wie heißt du?«, fragte

Marian.

»Erlendur«, antwortete der junge

Mann mit den seltsam traurigen

Gesichtszügen. »Mein Name ist Erlendur

Sveinsson.«

Document Outline

- Titel
- Impressum
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Sechs
- Sieben
- Acht
- Neun
- Zehn
- Elf
- Zwölf
- Dreizehn
- Vierzehn
- Fünfzehn
- Sechzehn
- Siebzehn
- Achtzehn
- Neunzehn
- Zwanzig
- Einundzwanzig
- Zweiundzwanzig
- Dreiundzwanzig
- Vierundzwanzig
- Fünfundzwanzig
- Sechsundzwanzig
- Siebenundzwanzig
- Achtundzwanzig
- Neunundzwanzig
- Dreißig
- Einunddreißig
- Zweiunddreißig
- Dreiunddreißig
- Vierunddreißig
- Fünfunddreißig
- Sechsunddreißig
- Siebenunddreißig
- Achtunddreißig
- Neununddreißig
- Vierzig
- Einundvierzig
- Zweiundvierzig
- Dreiundvierzig
- Vierundvierzig
- Fünfundvierzig
- Sechsundvierzig
- Siebenundvierzig
- Achtundvierzig

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Sechs
- Sieben
- Acht
- Neun
- Zehn
- Elf
- Zwölf
- Dreizehn
- Vierzehn
- Fünfzehn
- Sechzehn
- Siebzehn
- Achtzehn
- Neunzehn
- Zwanzig
- Einundzwanzig
- Zweiundzwanzig
- Dreiundzwanzig
- Vierundzwanzig
- Fünfundzwanzig
- Sechsundzwanzig
- Siebenundzwanzig
- Achtundzwanzig
- Neunundzwanzig
- Dreißig
- Einunddreißig
- Zweiunddreißig
- Dreiunddreißig
- Vierunddreißig
- Fünfunddreißig
- Sechsunddreißig
- Siebenunddreißig
- Achtunddreißig
- Neununddreißig
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- Einundvierzig
- Zweiundvierzig
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