Böses Blut: Das Taschenhörbuch. Autorisierte Hörfassung. 6 CDs
Author: Arne Dahl
Date: 2011-01-30T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalroman; Schweden; Böses Blut; Arne Dahl; Kriminalroman; Piper Taschenbuch
Description: Über 150.000 verkaufte Bücher Ein schwedischer Literaturkritiker wird auf dem New Yorker Flughafen auf ebenso ungewöhnliche wie grausame Weise getötet. Die Spur des Täters führt zu einer Mordserie, die fünfzehn Jahre zurückliegt. Paul Hjelm und Kerstin Holm von der Stockholmer Sonderkommission stoßen auf einen ungeheuerlichen Fall ... Böses Blut ist weit mehr als die schnell konsumierte und ebenso schnell wieder vergessene Thriller-Konfektion. Arne Dahls Roman hat literarisches Niveau. Der Spiegel Sein Erzählstil ist dicht, seine Figuren sind glaubwürdig gezeichnet, seine Geschichte gut durchd
Publisher: Steinbach Sprechende Bücher

Zu diesem Buch

»Niemand wird deine Schreie hören.« So lautete die

Drohung. Und als der Schmerz seinen letzten Gedan-
ken auslöscht, ist er ganz allein: Ein schwedischer Li-
teraturkritiker wird in New York auf grauenvolle Wei-
se hingerichtet. Der Täter zerfetzt seinem Opfer die

Stimmbänder, bevor er es tötet, und alle Indizien deu-
ten auf einen Serienkiller hin. Paul Hjelm und seine

Kollegen von der Stockholmer Sonderkommission ste-
hen vor einem Rätsel: Denn bei einer früheren Mord-
serie, die fast fünfzehn Jahre zurückliegt, wandte der

Täter dieselbe Foltermethode an. Sein Name war Way-
ne Jennings, ein Ex–CIA–Agent, doch Jennings soll
schon vor Jahren bei einem Verkehrsunfall ums Leben
gekommen sein. Hjelm und seine Kollegin Kerstin

Holm reisen nach New York, um die Hintergründe des
alten Falls aufzurollen. Doch die Zeit drängt, denn
bald geschehen in Stockholm zwei weitere Morde, und

Hjelm und seine Kollegin entwickeln eine aberwitzige

Theorie ... »Böses Blut« ist der zweite packende Krimi-
nalfall für den Stockholmer Kommissar Paul Hjelm
und sein Team.

Arne Dahl ist das Pseudonym des schwedischen Ro-
manautors Jan Arnald, der für die schwedische Akade-
mie arbeitet, die jährlich die Nobelpreise vergibt. Als

Arne Dahl wurde er in den letzten Jahren mit seinen

Kriminalromanen um den Stockholmer Inspektor Paul

Hjelm bekannt und vom Publikum und von der Kritik
begeistert aufgenommen. »Misterioso« war Arne

Dahls Deutschlanddebüt und Paul Hjelms erster Fall,
danach erschien »Böses Blut« und zuletzt »Falsche

Opfer«. Arne Dahl wurde 2004 mit dem wichtigsten
dänischen Krimipreis ausgezeichnet, dem Palle Rosen-
kranz Preis.

Weiteres zum Autor: www.arnedahl.net

Arne Dahl

Böses Blut

Roman

Aus dem Schwedischen von Wolfgang Butt

Piper München Zürich

Von Arne Dahl liegen in der Serie Piper vor:

Misterioso (3992) Böses Blut (4285) Falsche Opfer (Piper

Original 7068)

Ungekürzte Taschenbuchausgabe

Dezember 2004

© 1998 Arne Dahl

Titel der schwedischen Originalausgabe:

»Ont Blod«, Bra Böcker, Malmö 1998

© der deutschsprachigen Ausgabe:

2003 Piper Verlag GmbH, München

Vermittelt durch die Bengt Nordin Agency, Stockholm

Umschlagkonzeption: Büro Hamburg

Umschlaggestaltung: Büro Jorge Schmidt

Foto Umschlagvorderseite: Melissa Hayden/photonica

Foto Umschlagrückseite: Peter von Feibert

Satz: EDV–Fotosatz Huber/Verlagsservice G. Pfeifer, Germe-
ring

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany ISBN 3–492–24285–5
www.piper.de

1

Wortloser Schmerz, dachte er. Jetzt weiß ich, was
das ist.

Lernen fürs Leben, dachte er, und das Gelächter,
das sein Galgenhumor ihm eingab, war ebenso wort-
los. Lernen für den Tod, dachte er, und statt des Ge-
lächters noch ein stummer Schrei.

Als der Schmerz zu einem neuen Angriff ausholte,
wußte er mit einer Art kristallener Klarheit, daß er
sein letztes Lachen gelacht hatte.

Der Schmerz wurde nicht mehr schlimmer. Mit ei-
nem Gefühl, das er noch als eine Mischung von Er-
leichterung und Entsetzen ausmachen konnte, spür-
te er, daß die Intensität ihren Höhepunkt erreicht
hatte, und begriff, welcher Prozeß jetzt einsetzte.

Die Talfahrt.

Die Schmerzkurve stieg nicht mehr, sie flachte ab,
und dahinter ahnte er den steilen Absturz, der uner-
bittlich wie eine Rutschbahn ins Nichts führte. Oder

– und er sträubte sich gegen den Gedanken – zu Gott.

Die Poren seines Körpers waren weit offen, kleine
aufgesperrte Münder, die das große Warum brüll-
ten, das er selbst nicht brüllen konnte.

Und dann kamen die Bilder, er hatte gewußt, daß
sie kommen würden. Sie hatten schon eingesetzt, als
der Schmerz sich in Dimensionen steigerte, die er
sich in seiner wildesten Phantasie nicht hätte aus-
malen können. Er war verwundert über diese Mög-
lichkeiten, die all die Jahre in ihm verborgen gelegen
hatten.

Das gab es also.

Der Mensch trug also ein solches Intensitätspoten-
tial in sich.

Während sein ganzes Wesen in immer neuen Kas-
kaden explodierte, schien der Schmerz sich von den

Fingern, dem Geschlecht, dem Hals zu einem Punkt
außerhalb seines Körpers zu verlagern. Es wurde ir-
gendwie ein allgemeiner Schmerz, der sich über den

Körper erhob und seine – ja, er mußte dieses Wort
denken –, seine Seele okkupierte, und bei alledem
versuchte er, klar zu denken. Doch da kamen die Bil-
der.

Zuerst hatte er gekämpft, um den Kontakt mit der

Außenwelt zu behalten, und die Außenwelt war da
nichts anderes als gigantische Flugzeugrümpfe, die
vor der kleinen Fensterluke vorüberschossen – dann
und wann glitt auch die schweigende Henkersgestalt
mit ihren todbringenden Werkzeugen vorüber. All-
mählich vermischten sich die brüllenden Flugzeuge
mit den Bildern, und jetzt begannen auch die Flug-
zeuge sich in schreiende Höllengeister zu verwan-
deln.

Er hatte keine Kontrolle über die Bilder, wie sie ka-
men, ihre Reihenfolge, die Struktur. Er sah das un-
vergeßliche Interieur des Entbindungssaals seines

Sohns, aber er selbst war nicht da, sondern hörte
sich, während sein Sohn geboren wurde, wie er sich
draußen auf der Toilette erbrach. Aber jetzt war er
da, und es war schön, geruchsfrei, lautlos. Das Leben
ging in Reinheit weiter. Er begrüßte Menschen, die
er als große Autoren erkannte. Er glitt durch ahnen-
reiche Korridore. Er sah, wie er und seine Frau sich
liebten, und ihr Gesichtsausdruck war von einer Se-
ligkeit, wie er ihn an ihr noch nie gesehen hatte. Er
stand an einem Rednerpult, die Leute applaudierten
wild. Neue Korridore, Begegnungen, Sitzungen. Er
war im Fernsehen, und bewundernde Blicke flogen
ihm zu. Er sah sich mit glühender Leidenschaft
schreiben, sah sich Buch auf Buch lesen, Papiersta-
pel auf Papierstapel. Aber wenn die Schmerzpausen
kamen und der Flugzeuglärm ihn zurückholte,
merkte er, daß er nur sich selbst sah, lesend und
schreibend, nie das, was er las und schrieb. Während
der kurzen Atempausen fragte er sich, was das be-
deutete.

Jetzt begann die Talfahrt, er spürte es deutlich.

Wenn die Stiche kamen, erreichten sie ihn nicht
mehr. Er entfloh seinem Quälgeist, er würde siegen.

Er war sogar in der Lage, ihn anzuspucken, und die
einzige Antwort war ein Knirschen und eine leichte

Steigerung des Schmerzes. Aus der Dunkelheit kam
ein brüllender Drache, und der wurde zu einem

Flugzeug, das einen Schleier über einem Fußballfeld
zurückließ, auf dem sein Sohn unruhige Blicke zur

Seitenlinie warf. Er winkte ihm zu, aber sein Sohn
sah ihn nicht, er winkte wilder, schrie lauter, aber
sein Sohn sah nur noch resignierter aus, bis er aus

Verwirrung oder aus Protest ein Eigentor schoß.

Dann die junge Frau am Bücherregal, die bewun-
dernden Blicke. Sie gehen die große Straße entlang,
eifrig ihre generationsübergreifende Liebe demon-
strierend. Auf der anderen Seite zwei völlig reglose

Gestalten, seine Frau und sein Sohn, und er sieht sie,
bleibt stehen und gibt ihr einen langen Kuß. Er joggt,
trainiert. Die kleine Nadel dringt in die Kopfhaut ein,
wieder und wieder, und endlich ist die üppige Mäh-
ne wieder am Platz. Sein Mobiltelefon klingelt wäh-
rend der Debatte auf der Buchmesse, neuer Sohn,
die Champagnerkorken knallen, und als er nach

Hause kommt, sind sie fort. Und wieder liest er, und
in einem letzten Bewußtseinsschub denkt er, daß et-
was von all dem, was er gelesen und geschrieben
hat, vorüberfliegen sollte, doch das einzige, was er
sieht, ist er selbst, lesend und schreibend, und in ei-
ner letzten glänzenden Klarheit, die ihm das Gefühl
eingibt, in Aufrichtigkeit zu sterben, erkennt er, daß
nichts von dem, was er gelesen und geschrieben hat,
irgend etwas bedeutet. Er hätte ebensogut etwas
ganz anderes tun können.

Er denkt an die Drohungen. »Niemand wird deine

Schreie hören können.« Daran, daß er die Drohun-
gen nicht ernst nahm. Weil er vermutete . . Ein letz-
ter Schmerzschub löscht den letzten Gedankengang
aus.

Dann beginnt das Ende. Der Schmerz verebbt. Die

Bilder sind jetzt schnell. Als wäre es eilig.

Er geht im Demonstrationszug, der Polizist hebt
den Schlagstock über ihm. Er steht im Sommergar-
ten, das Pferd kommt immer rascher auf ihn zu. Eine
kleine Blindschleiche gleitet in seine Gummistiefel
und windet sich zwischen seinen Zehen. Der Vater
schaut zerstreut auf seine Zeichnung der riesigen

Schlange. Die Wolken ziehen über der Kante des

Verdecks vorbei, und er meint eine Katze zu sehen,
die sich da oben bewegt. Süße Milch spritzt über sein

Gesicht. Der dicke hellgrüne Strang weist den Weg,
und er treibt durch dunkle, fleischige Kanäle.

Dann treibt er nicht mehr.

Irgendwo denkt es: »Was für eine schäbige Art zu
sterben.«

2

Paul Hjelm war davon überzeugt, daß es reglose

Vormittage gab. Und er war sich ganz sicher, daß
dieser Spätsommermorgen ein solcher war. Kein

Blatt regte sich in den verkümmerten Grünanlagen
des Innenhofs. Und auch in dem Büro, aus dessen

Fenster er hinausstarrte, bewegte sich kein Staub-
korn. Außerdem waren unterhalb seiner Schädel-
decke nur äußerst wenige Gehirnzellen in Bewe-
gung. Mit anderen Worten: Es war ein unbewegli-
cher Morgen im Polizeipräsidium auf Kungsholmen
in Stockholm.

Leider war es auch ein unbewegliches Jahr gewe-
sen. Paul Hjelm gehörte dem Polizeikommando an,
das im Vorjahr mit der Ermittlung der sogenannten

Machtmorde befaßt gewesen war, als ein Serienmör-
der zielbewußt die Elite des schwedischen Wirt-
schaftslebens auszuradieren begann. Weil die Er-
mittlung ein Erfolg war, wurde die Gruppe in eine
ständige Spezialeinheit beim Reichskriminalamt
aufgenommen, als eine Kapazitätsreserve für »Ge-
waltverbrechen von internationalem Charakter«,
wie die offizielle Formulierung lautete. In der Praxis
handelte es sich darum, mit der neuen Form von Kri-
minalität Schritt zu halten, die die Grenzen Schwe-
dens noch nicht ernstlich erreicht hatte.

Da lag auch das Problem. Das Land war im Laufe
des letzten Jahres nicht von weiteren ausgeprägten

»Gewaltverbrechen von internationalem Charakter«
heimgesucht worden, und deshalb richtete sich im-
mer mehr interne Kritik gegen die Existenz der A–

Gruppe. Eigentlich hieß sie nicht A–Gruppe, das war
nur der Name, auf den man sich in leichter Panik ge-
einigt hatte, als die Gruppe vor eineinhalb Jahren
von heute auf morgen gebildet worden war. Aus for-
malen und aus Gründen der Existenzberechtigung
hieß die Gruppe jetzt »Spezialeinheit beim Reichs-
kriminalamt für Gewaltverbrechen von internatio-
nalem Charakter«, und weil die Bezeichnung unmög-
lich auszusprechen war, ohne daß man anfing zu la-
chen, benutzte man inoffiziell weiter den Namen A–

Gruppe, der an und für sich nicht weniger komisch
war, aber zumindest einen gewissen emotionalen

Wert hatte. Und man war jetzt auf dem besten Weg,
zu den Annalen gelegt zu werden. Relativ beschäfti-
gungslose öffentlich Bedienstete entsprachen kaum
der Tonart der Zeit, und die Gruppe wurde ganz all-
mählich aufgelöst; sie wurde mit diversem Klein-
kram behelligt, und ihre Mitglieder wurden hierhin
und dahin ausgeliehen. Obwohl ihr formaler Chef

Waldemar Mörner, Abteilungsleiter bei der

Reichspolizeiführung, wie ein Verrückter schuftete,
schien die Saga der A–Gruppe bald zu Ende zu sein.

Was sie brauchten, war ein robuster Serienmörder.

Von robustem internationalem Charakter.

Paul Hjelm starrte unbeweglich in den unbewegli-
chen Morgen, sah ein kleines Blatt, eins der wenigen
gelben, zittern und auf den tristen Beton des Innen-
hofs fallen. Als sei es die Vorwarnung eines Orkans,
zuckte er zusammen, und das Zucken brachte ihn
wieder zu sich. Er ging hinüber zu einem abblättern-
den Rasierspiegel an der Wand des anonymen Bü-
roraums und betrachtete das Mal auf seiner Wange.

Während der Jagd nach dem Machtmörder hatte
sich auf seiner Backe ein rotes Mal gezeigt, und ein

Mensch, der ihm sehr nahestand, hatte gesagt, das

Mal sehe aus wie ein Herz. Das war lange her. Sie
stand ihm nicht mehr nahe, und die, die es jetzt tat,
fand das Mal vor allem eklig.

Er blickte mit einer Mischung von Wehmut und Un-
wirklichkeitsgefühl auf die Machtmordzeit zurück.

Es war eine seltsame Zeit gewesen, ein verrücktes

Durcheinander von beruflichem Erfolg und persönli-
cher Katastrophe. Und von Erneuerung, quälend, wie

Erneuerung immer quälend ist.

Seine Frau Cilla hatte ihn verlassen. Er blieb mitten
in einer der wichtigsten Mordermittlungen Schwe-
dens allein mit den Kindern im Reihenhaus in Nors-
borg zurück. Die Kinder blieben sich selbst überlas-
sen, während er immer tiefer in den Fall hineingeso-
gen wurde und bei einer Kollegin zweifelhaften ero-
tischen Trost fand. Es fiel ihm noch immer schwer,
das, was wirklich zwischen ihnen gewesen war, von
dem zu unterscheiden, was er sich eingebildet hatte.

Doch mit der Lösung des Falles wechselte der Zug
des Lebens wieder zurück auf das Gleis des Gewohn-
ten, wie es ihm in lyrischen Augenblicken zu formu-
lieren gefiel, und ein Wagen nach dem anderen wur-
de von den Nebengleisen heruntergezogen und wie-
der aufs Hauptgleis geschoben, bis der alte Zug

Hjelm wieder er selbst war. Cilla kehrte zurück, das

Familienleben normalisierte sich, die A–Gruppe, und
nicht zuletzt er selbst, wurde zu Helden erklärt, die

Gruppe wurde zur dauerhaften Einrichtung, er wur-
de befördert, und ein paar seiner Kollegen wurden
enge Freunde, die Kollegin suchte sich einen neuen

Mann, die Ruhe kehrte zurück, und alles war Friede,

Freude, Eierkuchen.

Die Frage war nur, ob er nicht am Ende eine Über-
dosis Friede, Freude, Eierkuchen bekam, denn eines

Tages, nach dem knappen halben Jahr, das es gedau-
ert hatte, den Machtmordsack zuzuknüpfen und ein

Urteil zu ermöglichen, sah er in einer abrupten

Zoombewegung die Hauptbahn sich in eine Modell-
eisenbahn verwandeln, und was er für freie Höhen
und endlos weite Himmel gehalten hatte, waren im
besten Fall der zementierte Fußboden, die Wände
und die Decke eines Hobbyraums, und das rasche

Dahingleiten des Zuges war nichts anderes als ein
ständiges Fahren im Kreis.

Hatte man erst einmal angefangen, die Existenz der

A–Gruppe in Frage zu stellen, fand sich schnell eine
ganze Serie von anderen Dingen, die man in Frage
stellen konnte. Es kam ihm immer mehr so vor, als
sei die Rückkehr in die alten Bahnen nur deren In-
szenierung. Als sei das Ganze nur eine Attrappe, ein

Gebäude ohne Fundament, das der geringste Wind-
stoß umblasen könnte.

Hjelm betrachtete sich im Spiegel: gut vierzig, dun-
kelblondes schwedisches Standardhaar mit immer
höher werdender Stirn, generell wenig auffälliges

Äußeres. Nur das Mal, von dem er gerade einen klei-
nen Hautfetzen abzog und das er mit Hautcreme ein-
rieb, bevor er ans Fenster zurückkehrte. Der Morgen
war noch immer unbeweglich. Das kleine gelbe Blatt
lag noch an der Stelle, wo es gelandet war. Kein

Windstoß hatte den Innenhof des Polizeipräsidiums
aufgesucht, während er sich abgewandt hatte.

Was sie brauchten, war ein robuster Serienmörder.

Von robustem internationalem Charakter. Dachte

Paul Hjelm und glitt wieder in seine Orgie von

Selbstmitleid ab.

Zwar war Cilla zurückgekehrt. Zwar war er selbst
zurückgekehrt. Doch nicht ein einziges Mal hatten
sie sich darüber unterhalten, was sie eigentlich wäh-
rend der Trennung getan und empfunden hatten. Zu-
nächst hatte er das als ein Zeichen gegenseitigen

Vertrauens gewertet, aber dann regte sich der Ver-
dacht, daß es sich um eine Kluft handelte, die sie nie
überwinden könnten, es sei denn mit künstlichen

Hilfsmitteln. Und was war eigentlich mit den Kin-
dern? Danne war jetzt sechzehn, Tova bald vierzehn,
und manchmal, wenn er ihre flüchtigen Seitenblicke
auffing, fragte er sich, ob alles Vertrauenskapital
aufgebraucht war. Hatte der wunderliche Sommer
vor einem Jahr Spuren hinterlassen, die das Dasein
von Menschen noch weit über seinen eigenen Tod
hinaus verzerren würden? Der Gedanke machte ihn
schwindeln.

Auch das Verhältnis zu Kerstin Holm, der Kollegin,
schien in eine neue Phase getreten zu sein. Mehr-
mals am Tag liefen sie sich über den Weg, und jede

Begegnung kam ihm angestrengter vor als die letzte.

Hinter den Blicken, die sie wechselten, verbargen
sich Abgründe, an die auch nicht gerührt worden
war, doch es schien immer offensichtlicher, daß dies
nicht so bleiben konnte. Nicht einmal das gute Ver-
hältnis zu Jan–Olov Hultin, seinem Chef, und zu den

Kollegen Gunnar Nyberg und Jorge Chavez schien
unverändert geblieben zu sein. Er sah die kleine Mo-
dellbahn in seinem geschlossenen Zimmer unent-
wegt im Kreis fahren.

Und schließlich der grauenvolle Gedanke, daß das
einzige, was sich eigentlich verändert hatte, er selbst
war. Denn bei ihm war wirklich manches anders ge-
worden. Er stellte fest, daß er Musik hörte, von der
er sich früher ferngehalten hatte, und er verschlang

Bücher, deren Existenz ihm bis dahin verborgen ge-
blieben war. Er warf einen Blick zum Schreibtisch,
auf dem ein tragbarer CD–Spieler und ein zerlesenes

Taschenbuch die Rücken aneinander rieben. Auf der

CD war etwas so Mystisches wie John Coltranes Me-
ditations, eine der letzten Aufnahmen des Saxophon-
meisters, eine merkwürdige Mischung von wilder

Improvisation und stiller Andacht, und das Buch war

Kafkas Amerika, der in Schweden am wenigsten be-
achtete Roman des Autors, doch auf eine gewisse Art
und Weise der kurioseste. Die Ereigniskette, die ein-
setzt, als der junge Karl im Hafen von New York an

Land gehen will, merkt, daß er seinen Schirm ver-
gessen hat, und noch einmal zum Dampfer zurück-
kehrt, würde Paul Hjelm nie vergessen. Er war da-
von überzeugt, daß es solche Szenen waren, die sich
in einem abspulen, wenn man im Begriff war zu ster-
ben.

Manchmal lastete er das Bild der Modelleisenbahn
den Büchern und der Musik an. Vielleicht wäre er
glücklicher, wenn er auch weiterhin freie Weiten
und lange Geraden um sich her sähe.

Sein Blick kehrte zum Innenhof zurück. Das kleine
gelbe Blatt lag noch da. Alles war unbeweglich.

Dann plötzlich, ohne Vorwarnung, wurde das Blatt
hochgehoben wie von einem spiralförmigen Wirbel-
wind, weitere Blätter wurden losgerissen, gelbe wie
grüne, und führten einen wilden und bunten Tanz
zwischen den Fassaden des Polizeipräsidiums auf.

Der Tanz hörte ebenso abrupt auf, der einsame Wir-
belwind zog unsichtbar weiter, und alles, was zu-
rückblieb, war ein Laubhäufchen auf dem traurigen

Zement.

Die Tür wurde aufgerissen. Jorge Chavez kam her-
ein. Die Anwesenheit dieses dreißigjährigen Ener-
giebündels als Banknachbar bewirkte immer, daß

Hjelm sich ein Jahrzehnt älter fühlte. Allerdings war
er in der Regel bereit, sich damit abzufinden; Chavez
war inzwischen einer seiner besten Freunde. Er war
vom Polizeibezirk Sundsvall, wo er sich als einziger

Kanakenbulle von Norrland bezeichnet hatte, zur A–

Gruppe gestoßen. Aber eigentlich war er Stockhol-
mer, Sohn chilenischer Flüchtlinge aus Ragsved.

Hjelm konnte sich nie ganz erklären, wie Chavez die

Aufnahmeprüfung an der Polizeihochschule ge-
schafft hatte; er war im Höchstfall eins siebzig groß.

Anderseits war er einer der cleversten Polizisten im
ganzen Land – jedenfalls der energischste, den Hjelm
je getroffen hatte. Und er war ein Jazzbassist der Ex-
traklasse.

Die kompakte kleine Gestalt glitt lautlos an ihre

Seite des doppelten Schreibtischs, nahm das Achsel-
halfter vom Stuhl, legte es an, kontrollierte die

Dienstwaffe und zog das sommerleichte Leinen-
jackett darüber. »Irgendwas ist los«, sagte er kurz.

»Auf den Fluren tanzt der Bär.«

Hjelm begann ein wenig zögernd, Chavez' Bewe-
gungsschema zu kopieren. »Tanzt der Bär, wieso?«

»Schwer zu sagen. Aber in weniger als einer halben

Minute wird Hultins Stimme zu hören sein, da
kannst du sicher sein. Kleine Wette gefällig?«

Paul Hjelm schüttelte den Kopf. Er betrachtete die

CD und das Buch auf seinem Schreibtisch, warf einen

Blick auf den Laubhaufen im Innenhof, schüttelte
seine Lethargie ab und nahm Platz in der Lok. Die

Zeit nahm eine neue Gestalt an.

Eine Stimme sprach kurz und bündig aus dem Hau-
stelefon; sie gehörte dem operativen Chef der A–

Gruppe, Kriminalkommissar Jan–Olov Hultin: »Alles
zu mir. Besprechung. Sofort.«

Hjelm zog die Lederjacke über das Achselhalfter
und war ganz da, hundertprozentig zur Stelle. Ge-
meinsam hasteten die beiden den Gang hinunter zu
dem Raum, der einst zur »Kampfleitzentrale« er-
klärt worden war und diesen Namen vielleicht –
dachte Hjelm hoffnungsvoll – bald wieder bekom-
men würde. Auf dem Weg den Korridor hinunter flog
eine Tür auf, Chavez genau in die Visage. Viggo Nor-
lander tauchte auf, ohne dem Vorfall die geringste

Beachtung zu schenken. Vom peniblen Paragraphen-
reiter der Gruppe hatte Norlander sich inzwischen
zu ihrem bad boy gewandelt, die abgetragenen Büro-
kratenanzüge waren nach den Machtmorden durch
trendige Polohemden und Lederklamotten ersetzt
worden und der leichte Fettwanst durch ein verita-
bles Waschbrett.

Der Rest der Gruppe war bereits zur Stelle, als Nor-
lander und Hjelm hereinstürmten. Chavez traf kurz
danach mit einem Taschentuch vor der Nase ein.

Kommissar Jan–Olov Hultin warf ihm vom Katheder
ganz vorn in dem anonymen kleinen Vorlesungssaal,
in dem er gelangweilt wie ein von der Pensionie-
rungsbehörde vergessener Mittelstufenlehrer saß
und vor sich hin brütete, einen skeptischen Blick zu.

Die Miniaturbrille saß ihm wie ein vollkommen na-
türlicher kleiner Auswuchs auf der Riesennase. Kei-
ne neu entfachte Glut funkelte in seinen Augen, mög-
licherweise glomm es ein wenig in den Augenwin-
keln. Er räusperte sich.

Der Kern der Truppe war am Platz, alle hatten sich
wie üblich früh eingefunden, um früh wieder gehen
zu können, keiner war ausgeliehen, keiner zu einer
bizarren Strafe irgendwohin abkommandiert. Und
das war immerhin etwas. Gunnar Nyberg, Arto Sö-
derstedt und Kerstin Holm saßen schon ganz vorn.

Nyberg und Söderstedt gehörten zur gleichen Gene-
ration wie Norlander, waren also einige Jahre älter
als Hjelm und viele Jahre älter als Chavez, Kerstin

Holm lag irgendwo dazwischen. Sie war die einzige

Frau in der Gruppe, eine kleine dunkle Göteborgerin
mit reichlich Haaren auf den Zähnen; sie war der
dritte Zacken in dem Gehirntrio, das sie, wie es allge-
mein hieß, zusammen mit Hjelm und Chavez bildete.

Andererseits hatte sie etwas Wichtiges mit dem ge-
diegensten Kraftpaket der Gruppe gemeinsam, ih-
rem Zimmergenossen Gunnar Nyberg: beide sangen
im Chor und schämten sich nicht, in ihrem Zimmer
bei A–cappella–Übungen ertappt zu werden. Nyberg
hatte eine schillernde Vergangenheit als brutaler,
steroidgewohnter Bodybuilder; nunmehr war er ein
furchtsamer Mann in mittleren Jahren, ein schön sin-
gender, schlampig gekleideter Fleischberg, der je-
doch bei Bedarf die alten Takte aktivieren konnte.

Das hatte er in der Machtmordzeit bewiesen, als er
sich mit einer Kugel im Hals einen beschleunigenden

Wagen vorgenommen und außer Gefecht gesetzt
hatte. Söderstedt wiederum war der Ausgefallenste
in der ganzen Gruppe, ein echt finnischer, kreide-
weißer ehemaliger Topanwalt, den sein Gewissen
eingeholt hatte; er arbeitete immer ein bißchen für
sich, auf ganz eigenen, sonderbaren Spuren abseits
der ausgetretenen Wege.

Norlander, Chavez und Hjelm schoben sich in die

Reihe hinter dem Trio.

Hultin erhob seine wie gewöhnlich ausdruckslose

Stimme: »Ein schwedischer Bürger ist in den USA er-
mordet worden. Aber nicht irgendwer, nicht irgend-
wo und nicht von irgendw em. Ein einigermaßen be-
kannter schwedischer Literaturkritiker ist vor ein
paar Stunden auf dem Flughafen von Newark bei

New York umgebracht worden. Er wurde auf bestia-
lische Weise von einem fleißigen Serienmörder ge-
foltert, dessen Glanzzeit ein paar Jahrzehnte zurück-
liegt. Soweit haben wir mit der Sache nichts zu tun.«

Es war an der Zeit für eine von Hultins Kunstpau-
sen, und was folgte, war eine solche. Er ging weiter:

»Unser kleines Dilemma besteht darin, daß dieser
robuste Serienmörder von robustem internationa-
lem Charakter auf dem Weg hierher ist.«

Wieder eine Portion Schweigen, vielleicht ein biß-
chen gespannter. »Die Information des FBI läuft dar-
auf hinaus, daß der Mörder den Platz des Literatur-
kritikers in der Maschine eingenommen hat. In die-
sem Augenblick befindet er sich auf dem Flug SK

904, der in knapp einer Stunde, also um 8 Uhr 10, in

Arlanda landet. An Bord der Maschine befinden sich
insgesamt einhundertdreiundsechzig Passagiere,
und die New Yorker Polizei hat entschieden, das

Bordpersonal nicht von dem Sachverhalt in Kenntnis
zu setzen. Zum gegenwärtigen Zeitpunkt schweben
wir vollständig im Ungewissen, was die Identität des

Mörders betrifft, was an und für sich nicht so er-
staunlich ist, wenn man bedenkt, daß er das FBI seit
zwanzig Jahren an der Nase herumführt. Man hofft
jedoch anscheinend, den Namen, unter dem der

Mann reist, vor der Landung der Maschine herauszu-
finden. Ich habe eine offene Telefonverbindung zu
einem Special Agent namens Larner in New York,
und wir brauchen also zwei parallele Pläne. Für den
ersten gilt: Wir bekommen den Namen rechtzeitig,
es besteht die Gefahr, daß es zu einem Handgemen-
ge kommt. Für den zweiten gilt: Wir bekommen den

Namen nicht rechtzeitig, was bedeutet, daß wir ver-
suchen müssen, unter den einhundertdreiundsech-
zig Passagieren einen gerissenen Serienmörder zu
erkennen, dessen einzige bekannte Merkmale sind:

weiß, männlich, wahrscheinlich älter als fünfund-
vierzig.«

Hultin stand auf und zog den Reißverschluß seiner
alten Sportjacke über den Pistolenkolben im Achsel-
halfter. Er beugte sich vor. »Die Sache ist eigentlich
ganz einfach«, sagte er ruhig. »Wenn es schiefgeht,
hat Schweden seinen ersten echten amerikanischen

Serienmörder importiert. Laßt uns das vermeiden.«

Er stiefelte davon zu dem wartenden Hubschrau-
ber und gab noch die folgende Weisheit von sich:

»Die Welt schrumpft, meine Damen und Herren. Die

Welt schrumpft.«

3

Die unermeßliche, unersetzliche Stille, die sich im-
mer einstellte, kam in rhythmischen Wellen von

Wohlgefühl. Er wußte, daß er nie aufhören würde.

Draußen erstreckte sich die unendliche Leere, die

Erde war nichts als eine belanglose Ausnahme. Ein
göttlicher Fliegenschiß auf dem weißen Blatt der
großen Perfektion, ein Lapsus im Protokoll, der die
uneingeschränkte Göttlichkeit der Gottheit zunichte
gemacht haben dürfte.

Eine dünne Plexiglasscheibe trennte ihn von dem
saugenden Vakuum des Nichts, an dem der Frieden
ihn teilhaben ließ. Er kopulierte damit in göttlich
schwingenden Bewegungen.

Die Bilder wurden von der Wolkenschaukel der

Stille vertrieben. Sie waren jetzt weit weg. Er konnte
sogar an sie denken. Und keinen Moment ver-
schwand das friedvolle Lächeln von seinen Lippen.

Er konnte sogar an den Spaziergang in den Keller
hinunter denken. Der bestand jetzt nicht aus Bildern

– dann mußte er wegbeschworen werden, mit Opfer-
rauch ausgeräuchert werden –, sondern er war eine

Erzählung, eine logisch zusammenhängende Struk-
tur. Und obwohl er wußte, daß diese bald wieder
verlorengehen und erneut nach seinem Opferrauch
rufen würde, vermochte er ihre jähe, glasklare

Vollendung zu genießen.

Er war auf dem Weg.

Er war auf dem Weg die Treppe hinunter, von der
er nicht wußte, daß sie existierte, hinunter in den

Keller, von dem er nicht wußte, daß er existierte.

Die Geheimtür im Kleiderschrank. Die unvergeßli-
che süßlich–staubige Luft auf der Treppe. Die lautlo-
sen Zementstufen, die zahllos zu sein schienen. Das
feuchtkalte Geländer.

Die ganz und gar selbstverständliche Folgerichtig-
keit der Initiation. Wenn der Blick gehoben werden
und ein Schritt den anderen ablösen konnte auf dem

Weg hinunter ins Urdunkel, war die Logik unbe-
streitbar. Er war erwählt worden.

Ein Kreis mußte geschlossen werden. Das war es,
was jetzt getan werden mußte. Dann konnte er
ernstlich anfangen.

Die Treppe führte weiter. Jede Spur von Licht ver-
schwand. Er tastete sich voran, Schritt für Schritt.

Er genehmigte sich eine Pause, während die Stille
ihn dem befreienden Schlaf entgegenwiegte. Er folg-
te dem makelbehafteten Schwingen des makelbehaf-
teten Flugzeugflügels hinaus zu dem perfekten

Schwingen der Ewigkeit.

Ein anderes Licht wurde sichtbar, ein völlig ande-
res Licht, und es begleitete ihn die letzten Treppen-
stufen hinab. Wie ein Ikonenrahmen um ein Dunkel,
das heller war als irgendein Licht, schoß das Licht
von jenseits der Tür hervor. Eine Glorie, die den Weg
wies. Ein goldener Rahmen um ein zukünftiges

Kunstwerk.

Das jetzt vollendet werden sollte.

Er schob die Tür des tausendjährigen Reiches
einen Spalt weit auf.

Vor dem Fenster glitten der Große Bär und der

Kleine Bär zusammen zu einem Noch Größeren Bär.

»Tonight we can offer you the Special SAS Swedish–

American long drink for a long night's flight, sir«,
hörte er eine weiche, singende Frauenstimme sagen.

Doch da schlief er schon.

4

Um 7 Uhr 23 am Mittwoch, dem 3. September, hob
die A–Gruppe von der Hubschrauberplattform des

Polizeipräsidiums ab. Die Sieben wurden zu einer

Einheit zusammengepackt, die es eigentlich nicht
mehr gab. Einen kurzen Moment kam es Paul Hjelm
so vor, als imitierten sie eine verschwundene Ein-
heit, doch das Gefühl verflog schnell, und er konzen-
trierte sich auf seine Aufgabe. Wie alle anderen.

Er saß eingeklemmt zwischen Gunnar Nybergs
leicht hechelndem Riesenkörper und Arto Söder-
stedts um so dürrerem Gerippe. Ihm gegenüber wur-
de Kerstin Holms kleiner dunkler Körper zwischen
den nunmehr äußerst durchtrainierten Muskeln des

Mittvierzigers Viggo Norlander und Jorge Chavez' ju-
gendlich unberührter Kompaktheit zusammenge-
preßt. Zwischen den beiden Reihen hockte Jan–Olov

Hultin mit einer derart imponierenden Menge von

Papieren, wie man sie binnen einer so kurzen Frist
eigentlich gar nicht hätte zusammenraffen können,
und in einer Stellung, wie sie für einen Mann in den

Sechzigern nicht hätte möglich sein sollen, auch
wenn er immer noch ein beinharter Innenverteidi-
ger in der Betriebself war.

Er zirkelte die Brille auf seine Monumentalnase,
und der Motorenlärm übertönte die Ausdruckslosig-
keit seines Tonfalls ein wenig: »Die Sache wird kniff-
lig. Die Arlanda–Polizei und die Kollegen aus Märsta
sind bereits vor Ort. Horden von schwerbewaffneten

Polizisten sind schon vor einiger Zeit durch die An-
kunftshalle gestürmt und haben die Touristen be-
droht und eingeschüchtert. Ich glaube, jetzt habe ich
die wieder wegbekommen. Wir haben es mit einem

Mann zu tun, der vor nichts zurückschreckt, soviel
habe ich verstanden, eine gut programmierte Mord-
maschine, und wenn er Verdacht schöpft, laufen wir

Gefahr, daß es ein Blutbad, ein Geiseldrama und ein
allgemeines worst case scenario gibt. Wir müssen
also mit größter Vorsicht agieren.«

Hultin blätterte in flatternden Papieren. »In der

Maschine sind über einhundertfünfzig Menschen,
und wir können sie nicht einfach in einen alten Flug-
zeughangar treiben und jeden einzelnen kontrollie-
ren. Dabei würden wir wahrscheinlich einige von ih-
nen umbringen. Also gilt: sorgfältige Paßkontrolle,
unter unserer Überwachung natürlich, extreme

Wachsamkeit bei allein reisenden Herren mittleren

Alters – von denen es auf einem typischen Busines-
sclass–Flug einige geben dürfte. Außerdem hat der

Zoll uns so was wie Computerkameras zur Verfü-
gung gestellt, mit denen der Paßkontrolleur sämtli-
che Paßbilder unauffällig fotografieren kann. Der

Paßkontrolleur wird jedoch nicht allein an seinem

Schalter sitzen, sondern im Hintergrund werdet ihr
sein. In der Praxis seid ihr von außen unsichtbar. Ich
habe die Anzahl der Paßschalter auf zwei reduzieren
können, was einige Störungen beim Ablauf verursa-
chen dürfte; der Clou ist der, daß dadurch der Strom
überschaubar wird. In diesen beiden Schaltern sit-
zen Kerstin und Viggo. Ich empfehle Sorgfalt, Auf-
merksamkeit und Vorsicht. Handelt nur bei äußerst
starken Verdachtsmomenten, ansonsten gilt Funk-
kontakt. Auf der an und für sich kritischen Passage
durch die Transithalle vom Gate zur Paßkontrolle,
einer geraden Strecke zwischen Läden und Restau-
rants, sollte das Risiko geringer sein, weil es dort
keinen Ausgang gibt. Ich habe die Märsta–Kollegen
in der Transithalle unter Artos Kommando gestellt.

Du, Arto, gehst also zu dem fraglichen Gate, wo eine

Gruppe Märsta–Ermittler wartet. Achte besonders
darauf, daß sie unbemerkt bleiben. Ihr habt darauf
zu achten, daß sich niemand auf dem Weg zur Paß-
kontrolle absetzt. Verteile die Leute auf Toiletten,

Läden und alle zugänglichen Räume; es sind nicht so
viele. Wir anderen sind in der Ankunftshalle und da-
vor verteilt, denn sollte etwas passieren, dann da,
dafür spricht alles. Artos Job besteht eigentlich nur
darin, die ganze Herde zu den Paßkontrollen zu trei-
ben. Schafhirt.«

»Kommen gleichzeitig andere Maschinen an?« frag-
te Arto Söderstedt in seinem klingenden, fast über-
triebenen Finnlandschwedisch und blickte unschlüs-
sig hinab auf die Flußfurche der E4, der sie wie ein
mit Helium gefüllter Donauschleppkahn folgten.

»Schwarze Schafe«, fügte er beinah lautlos hinzu.

Hjelm hörte ihn und bedachte ihn mit einem giftigen

Seitenblick.

Hultin tauchte von neuem in das windgepeitsche

Papiermeer ein. »Keine weiteren Landungen in un-
mittelbarer zeitlicher Nähe, nein.«

»Und die Jungs mit den Maschinenpistolen?« sagte

Nyberg.

»Stehen jederzeit zur Verfügung. Aber nur bei Be-
darf.«

»Säpo?« fragte Söderstedt.

Arto Söderstedt sagte gern Säpo. Der Tätigkeitsbe-
reich der Gruppe tangierte mit unfehlbarer Präzisi-
on den der Sicherheitspolizei, was zu ständigen

Überlappungen, Tabuverletzungen und Konflikten
führte. Alle hatten die Machtmordalbernheiten noch
in frischer Erinnerung, als die Säpo die Ermittlung
auf schändliche Weise sabotiert hatte.

»Sie werden wohl da sein«, nickte Hultin mit einem
rein visuellen Seufzer. »Aber weil wir nie besonders
viel erfahren, agieren wir so, als wären sie nicht da.

Nun ja. Wie ihr wißt, gibt es nur einen Ausgang aus
der Ankunftshalle, der sich durch die Zollabferti-
gung gabelt, wie ein T, kurz vor dem Haupteingang.

Wir brauchen unmittelbar davor einen Mann auf je-
der Seite: Gunnar, Jorge. Paul und ich versuchen ir-
gendwo bei der Gepäckausgabe nicht nach Polizei
auszusehen, zwecks Überblick über die Ankunftshal-
le. Es wird also eine Art Vierphasenkontrolle: zuerst
das Gate, Arto mit Mannen, dann die Paßkontrolle,

Kerstin und Viggo, dann die Ankunftshalle, Paul und
ich, und schließlich der Ausgang, Gunnar und Jorge.

Alles klar?«

»Die Struktur ist glasklar«, sagte Hjelm. »Fragt sich
nur, wie sie sich bei der Konfrontation mit Hunder-
ten verkaterter Passagiere mit Jetlag bewährt.«

Hultin überging die Bemerkung, ohne mit der Wim-
per zu zucken. Er fuhr fort: »Alles steht und fällt also
damit, daß wir schnell von Plan A auf Plan B um-
schalten können. Wenn wir den Namen, unter dem
unser Mann fliegt, erfahren, bevor die Passagiere die

Paßkontrolle erreichen, müssen wir unsere Auf-
merksamkeit ganz auf diesen einen Mann konzen-
trieren. Dann muß er an Ort und Stelle gefaßt wer-
den, vorausgesetzt natürlich, er hat nicht oben im

Flugzeug die Identität gewechselt. Ist das klar? Dann
kommt auf Viggo und Kerstin in den Schaltern eine
radikal gestiegene Verantwortung zu. Das ist Plan B

– aber noch gilt Plan A: daß wir nicht die geringste

Ahnung haben, wer zum Teufel der Kerl ist. Wir ha-
ben jetzt . . 7 Uhr 34, und jeden Augenblick« – sein

Mobiltelefon dudelte mit einem kindischen Micky–

Maus–Signal, das Hultin mit einem raschen Hand-
griff verstummen ließ – »wird Special agent Larner
sich melden. Ja.«

Er nahm das Gespräch an und wandte sich ab. Die

E4 glitt jetzt zwischen abgasgedüngten Äckern da-
hin, die von vereinzelten tapfer kämpfenden Trakto-
ren geziert wurden. Es war ein glasklarer Spätsom-
mertag, durchwirkt von schwer beschreibbaren Ein-
färbungen der Vorwarnung von Herbst. Der Sommer
ist zu Ende, dachte Hjelm schicksalsschwer. Herbst
über Schweden, fuhr seine innere Stimme mit pathe-
tischem Beben fort.

Ein äußerst häßlicher Gebäudekomplex türmte
sich jenseits der Äcker in der Ferne auf.

»Arlandastad, nicht wahr?« rief Kerstin Holm.

»Unverkennbar«, erwiderte Arto Söderstedt.

»Noch ungefähr fünf Minuten«, sagte Gunnar Ny-
berg.

»But why?« rief Hultin plötzlich. Dann hörte er eine

Weile zu und drückte das Gespräch aus.

»Nein«, sagte er. »Sie kriegen den Namen nicht her-
aus. Es hat den Anschein, als habe der Mörder im Na-
men des ermordeten Schweden den Platz abbestellt
und kurz danach den freien Platz für sich selbst ge-
bucht, natürlich unter einem falschen Namen. Den-
noch ist das der Name, an den wir uns halten müs-
sen, und ich begreife nicht, warum es so verdammt
schwer sein soll, den zuletzt gebuchten Namen des

Flugs herauszufinden. Bis auf weiteres gilt also Plan

A.«

Der Hubschrauber schwenkte von der E4 fort über
die Arlandawälder. Er traf vierundzwanzig Minuten
vor Flug SK 904 aus New York auf dem Internationa-
len Flughafen Arlanda ein, und fünf Minuten später
hatten sich sämtliche Mitglieder der A–Gruppe auf
ihre vorgesehenen Plätze begeben.

Chavez war innerhalb der Türen des Hauptein-
gangs schnell auf seinem Posten. Er pflügte durch
eine noch nicht allzu abschreckende Ansammlung
ankommender und abreisender Touristen hindurch
und ließ sich auf einer Bank neben einem Coca–

Cola–Automaten nieder, von der aus er seinen gan-
zen Verantwortungsbereich, die hintere Hälfte des

Ausgangs von der Paßabfertigung an, gut im Blick
hatte. Der Falkenblick war eingeschaltet. Das Ambi-
tionsniveau lag wie gewöhnlich unmittelbar ober-
halb der Maximalmarke.

Eine halbe Minute nach ihm traf Gunnar Nyberg
ein, ein bißchen stärker mitgenommen von der Hub-
schraubertour. Er ließ sich an einem Cafetisch nie-
der und wandte das von kaltem und heißem

Schweiß bedeckte Gesicht Chavez und gleichzeitig
der anderen Hälfte des Ausgangs zu. In einem spür-
baren Bedürfnis nach Extraenergie bestellte er eine

Dose eines Sportgetränks von einer Marke, die er
aus seiner aktiven Bodybuilderzeit kannte, schüttete
den halben Liter, ohne abzusetzen, in sich hinein
und konstatierte, daß das Getränk heutzutage aus
dem zubereitet wurde, was aus den eingesammelten
vergessenen Trainingsklamotten sämtlicher Sport-
hallen des Globus herausgewrungen wurde. Mögli-
cherweise stellte es die Flüssigkeitsbalance wieder
her, sicher aber stellte es die Übelkeitsbalance wie-
der her.

Zwischen den beiden trat danach ein nicht sonder-
lich schwer zu identifizierendes Quintett gegen den

Strom in die Zollpassage ein. Hultin blieb stehen und
wechselte einige Worte mit dem sichtlich nervösen

Zollpersonal, bevor er sich den übrigen vieren in der

Ankunftshalle anschloß. Er stellte sich ans Ende ei-
ner gewundenen Schlange vor dem Wechselschalter,
mit gutem Überblick über die ganze Halle. Der Rest
der Gruppe ging weiter in Richtung Paßkontrolle,
bis Hjelm zurückblieb und sich dabei ertappte, wie
er auf ein stillstehendes Gepäcktransportband glotz-
te. Selten hat wohl ein Polizist so sehr nach Polizist
ausgesehen, und je mehr er sich anstrengte, nicht
wie ein Polizist auszusehen, desto typischer wirkte
er. Als er das Blaulicht auf der Kopfhaut kreisen
fühlte, gab er das Spiel verloren, und sofort gelang es
ihm besser. Er setzte sich auf eine Bank und blätter-
te in einer Broschüre, deren Inhalt ihm bis an sein

Lebensende unbekannt bleiben würde.

An der Paßkontrolle wurden die Kollegen von ei-
nem höheren Beamten in Empfang genommen, der

Norlander und Holm in je einen Paßabfertigungs-
schalter schleuste, wo sie auf einem unbequemen

Schemel hinter dem Paßbeamten landeten. Ihre An-
wesenheit konnte von draußen nur mit größter

Mühe bemerkt werden, und falls das der Fall sein
sollte, würde sie dennoch nicht ganz abwegig er-
scheinen. Sie lehnten sich in Erwartung des An-
sturms noch einmal zurück.

Dann war nur noch einer übrig. Arto Söderstedt
drängte sich durch die Paßkontrolle und lief auf der

Rolltreppe Slalom zwischen zerstreuten Nachzüg-
lern hinauf in die Transithalle. Er brauchte die Moni-
tore nicht zu konsultieren, um das richtige Gate zu
identifizieren. Eine Ansammlung wie gewöhnlich
leicht erkennbarer Herren brachte es fertig, nach-
haltig vor dem Gate Nummer 10 zu sitzen und Polizei
zu blinken. Söderstedt sammelte die Märsta–Kolle-
gen zusammen und wies ihnen ihre Positionen an.

Ein kurzer Rundblick ließ erkennen, daß die Toilet-
ten die einzig wirklich abgetrennten Nebenräume
waren. Er setzte pro Toilette einen Polizisten an und
sorgte dafür, daß alle Personalräume und ähnliches
ordentlich verrammelt wurden. Blieben noch die

Tax–free–Läden, Bars und Cafes. Er bekam einen Po-
lizisten namens Adolfsson zu fassen, dem das Kunst-
stück gelang, an der Bar vollkommen deplaziert aus-
zusehen.

Die Transithalle war noch verhältnismäßig men-
schenleer. Söderstedt nahm vor Gate 10 Platz und
wartete. Verstreute Nachzügler von früheren Flügen
schlenderten umher.

Eine geringfügige Veränderung des Zustands der

Dinge veranlaßte Arto Söderstedt, den widerwärti-
gen kleinen Ohrhörer in den Gehörgang zu pfrie-
meln; er hatte immer das Gefühl, daß er tief in den

Gehirnwindungen verschwand. Hinter der Bezeich-
nung »SK 904, New York« auf dem Ankunftsmonitor
blinkte jetzt das schicksalsschwangere Wort »Lan-
ded«. Söderstedt wandte den Blick nach rechts zu
dem großen Panoramafenster und sah den Rumpf
des Flugzeugs vorüberrollen.

Er drückt auf einen Knopf auf der Innenseite seines

Gürtels, räusperte sich und sagte: »Der Geier ist ge-
landet.«

Er stand auf, rückte den Schlips zurecht, warf die

Tasche über die Schulter und wartete mit geschlos-
senen Augen. Kinder wuselten zwischen seinen Bei-
nen umher, Eltern schrien, mal herzzerreißend, mal
nur grell. Routinierte Uniformträger hielten mit gut
eingeübtem Lächeln die Passagiere der Touristen-
klasse auf Abstand.

Er verhielt sich vollkommen still. Ganz und gar un-
auffällig. Er zog keine Blicke auf sich. Das hatte er
nie getan.

Die Schlange kam jedoch ziemlich schnell in Bewe-
gung. Der Pfropfen löste sich, und er schritt langsam
durch den Flugzeugrumpf, dröhnte über die metalle-
nen Meter der Verbindungsbrücke und drang durch
den aufwärts führenden schwankenden Gang ein.

Er kam auf festen Boden. Er war da.

Jetzt würde der Kreis sich schließen.

Jetzt konnte er ernstlich anfangen.

Es war interessant zu beobachten, wie viele Gesich-
ter das Gehirn speichern konnte, bevor sie allmäh-
lich ineinander verschwammen. Söderstedt fand,
daß die Grenze schon bei fünfzig verlief. Am Ende
war der Strom der Passagiere aus New York nur
noch eine anonyme graue Masse. In der Mehrzahl
ohne Zweifel allein reisende männliche Weiße mitt-
leren Alters. Er konnte keine Zeichen von Abwei-
chungen erkennen. Die Herde bewegte sich ziemlich
einheitlich durch die Transithalle. Manche glitten in
die Toiletten, kamen aber bald wieder heraus, ande-
re machten einen kurzen Abstecher in die Läden,
wieder andere kauften belegte Brote in der Cafete-
ria, auf daß ihnen an der Kasse der Appetit verginge.

Manche blieben an der Bar hängen und versuchten
verwundert, mit dem wachs–puppengleichen Adolfs-
son zu plaudern, der im Begriff zu sein schien, aus
den Latschen zu kippen.

Eine Touristenattraktion, dachte Söderstedt.

Die ersten Reisenden aus New York näherten sich
der Treppe, die zur Paßabfertigung führte.

»Jetzt kommen sie«, sagte er vor sich hin in die Luft
und fand, daß er damit der einzige Abweichende
war.

Die Worte hallten in Kerstin Holms Gehörgängen
wie die Friedenserklärung des Zweiten Weltkriegs.

Sie hatte in ihrem Innern schon das Abschiedsge-
such stilistisch geglättet, das von dem heimlich fur-
zenden Paßkontrolleur in der Gaskammer der Schal-
terkabine diktiert worden war. Das war nicht der

Sinn ihrer Anwesenheit. Doch dann blickten die er-
sten amerikanischen Riechorgane durch die halb-
matte Glasscheibe herein und vertrieben alle Ge-
ruchsempfindungen. Der Paßkontrolleur führte ele-
gant jeden Paß in eine Kameravorrichtung, die an
einen Computer angeschlossen war, und fotografier-
te ihn unauffällig. Foto und Name wurden unmittel-
bar gespeichert. Zumindest würden sie ein Bild des

Fluggastes haben.

Gesicht auf Gesicht huschte vorbei. Hinter jedem

Lächeln und jedem Gähnen versuchte sie, sich einen
gewissenlosen Mörder vorzustellen. Es gelang ihm
nicht so recht. Ein beharrliches Zucken im Augen-
winkel eines Mannes, der nur äußerst widerwillig
seine Ray Ban abnahm, zog beinah Hultins Aufmerk-
samkeit auf sich. Ansonsten begann es äußerst ru-
hig.

Viggo Norlanders Dasein in der Schalterkabine sah
ein wenig anders aus. Er war der einzige in der A–

Gruppe, der ein wunderbares Jahr hinter sich hatte.

Nach dem Tiefpunkt während der Machtmordzeit,
als er Amok gelaufen und von der Mafia in Estland
gekreuzigt worden war, hatte sein bleiernes Jungge-
sellenleben eine neue Dimension angenommen. Er
hatte angefangen zu trainieren, sich einer Haarope-
ration unterzogen und sich wieder dem schönen Ge-
schlecht zugewandt; die stigmatisierten Hände wa-
ren dabei ein Vorteil gewesen. Da er, im Unterschied
zu Kerstin Holm, bei einer jungen Paßkontrolleurin
gelandet war, begann er, ihr hemmungslos den Hof
zu machen. In dieser Kabine war sie diejenige, die
ihre Anzeige wegen sexueller Belästigung bereits
klar formuliert hatte, als die Amerikaner eintrafen.

Norlander vergaß sie für eine Sekunde. Er war so-
fort in höchster Alarmbereitschaft. Adrenalinprall
sah er in jedem Reisenden einen Serienmörder, und
als er Hultin seinen dritten Verdächtigen meldete,
einen kohlschwarzen achtzehnjährigen Rauschgift-
süchtigen, bekam er einen so kräftigen Rüffel, daß er
auf heftige Weise mit seiner Vergangenheit konfron-
tiert wurde und von da an gewissenhafter in seiner

Einschätzung wurde, wie er es für sich selbst formu-
lierte.

Er hatte einige Minuten in zerknirschtem Schwei-
gen dagesessen, als ein Mann um die Fünfundvierzig
mit selbstsicherem Lächeln der Kontrolleurin seinen

Paß reichte, die diesen galant zusammen mit dem

Namen Robert E. Norton fotografierte. Da fiel der

Blick des Mannes über die Schulter der Paßbeamtin
auf Norlander. Das Lächeln verblaßte abrupt, er be-
gann heftig mit den Augen zu zwinkern und unkon-
trollierte Blicke nach den Seiten zu werfen. Dann
schnappte er sich seinen Paß und nahm Reißaus.

»Ich hab ihn«, keuchte Norlander in das unsichtba-
re Miniaturfunkgerät. »Er haut ab«, fuhr er etwas wi-
dersprüchlich fort, stieß die Tür auf und schoß hin-
ter Robert E. Norton her, quer durch die Ankunfts-
halle. Norton raste wie ein Besessener, und seine Ta-
sche schlug heftig auf seinen Rücken. Norlander lief
wie ein noch Besessenerer. Er stieß Damen um, die
ihm in den Weg kamen, trampelte auf Kinderfüße,
zerschmetterte zollfreie Flaschen. Norton blieb ste-
hen und blickte sich in wilder Verzweiflung um.

Hjelm erhob sich von seiner Bank, warf die ungele-
sene Broschüre fort und stürzte auf Norton zu. Der

Anblick der beiden heranstürmenden Polizeibeam-
ten mit offenbar zweifelhafter Vergangenheit war
zuviel für den Amerikaner, der anfing, die Tasche
über dem Kopf zu schwingen, sich zur Seite warf und
zu einem der stillstehenden Gepäcktransportbänder
stürzte. Mit einem Tigersprung schoß er durch die

Plastikstreifen, die vor der Öffnung des Transport-
bands hingen. Seinem Tigersprung folgte auf der

Stelle der von Norlander. Hjelm machte keinen Ti-
gersprung, sondern schob vorsichtig die Plastik-
streifen zur Seite. Im Gepäckraum sah er, wie Nor-
lander Norton zwischen verstreuten Haufen von Ge-
päck verfolgte. Er kletterte hinein. Norton begann,

Koffer nach Norlander zu werfen, der dumpf knurr-
te, sich auf ihn stürzte, einen Koffer auf die Nase be-
kam und zurücktaumelte. Norton riß sich los und
lief zurück. Während Norlander sich auf zittrigen

Beinen erhob, kam Norton immer näher auf Hjelm
zu, der vorsichtig hereinkletterte und wartete. Nor-
ton lief ihm direkt in die Arme, begann wieder seine

Tasche zu schwingen und landete einen Volltreffer.

Hjelm wurde zurückgeworfen, hatte aber das Gefühl,
sich in der Luft umzudrehen, und war über ihm. Nor-
lander warf sich ins Getümmel, drehte Nortons Arme
weiter als physiologisch sinnvoll nach hinten und
setzte sich rittlings über ihn, die Knie in seinem

Nacken. Die eine Hand an den blutenden Mund hal-
tend, riß Hjelm die Tasche an sich und leerte sie auf
den Fußboden. Ein kleines Päckchen Haschisch fiel
heraus.

Im selben Moment erklang Hultins Stimme in

Hjelms und Norlanders Ohren: »Ich habe jetzt den

Namen vom FBI bekommen. Unmittelbar von Plan A
auf Plan B umschalten. Unser Mann reist unter dem

Namen Edwin Reynolds. Ich wiederhole: Edwin

Reynolds. Falls der Mann, der gerade so unauffällig
durch die Ankunftshalle gejagt wurde, nicht

Reynolds heißt und nichts mit dem Fall zu tun zu ha-
ben scheint, laßt ihn auf der Stelle laufen, und kehrt
an eure Posten zurück. Vielleicht können wir noch
etwas retten.«

Sie ließen Robert E. Norton sofort los. Die Arlanda–

Polizei kam und übernahm ihn. Durch eine Nebentür
gelangten sie zurück in die Ankunftshalle und kehr-
ten zu Norlanders Schalter zurück.

Hjelm übernahm. Er donnerte die Kontrolleurin
an: »Schnell, verdammt: Edwin Reynolds. Ist der
durch?«

Mit ein paar raschen Tastengriffen bekam sie die

Antwort:

»Nein. Randolph. Robertson. Nichts dazwischen.«

Norlander sank auf seinen Schemel. Hjelm sank auf
den Boden. Sie zogen die Tür zu, atmeten tief durch,
leckten ihre Wunden. Vielleicht war noch Hoffnung.

Erst knapp die Hälfte der Passagiere war durch.

Wenn er sich nicht unter denen befand, die Norlan-
der niedergetrampelt hatte, war er noch da drinnen.

So argumentierten die beiden Helden der Schalter-
kabine und vergaßen in den Testosteronnebeln das

Ostrogen produzierende Element der Gruppe.

Kerstin Holms Stimme erklang in allen Gehörgän-
gen: »Vor elf Minuten hat ein Edwin Andrew

Reynolds unseren Schalter passiert. Unter den aller-
ersten.«

Für ein paar endlose Sekunden war es still. Dann
kam Hultins Stimme: »Okay. Macht die Paßkontrol-
len dicht. Laßt niemanden mehr raus. Verlangt von
allen, die ihr in dem verdammten Arlanda seht, den

Ausweis. Natürlich diskret. Offiziell jagen wir Dro-
genschmuggler. Wir setzen jetzt alle verfügbaren

Kräfte ein. Los jetzt. Ich sorge für Straßensperren.

Kerstin, hast du ein Bild von ihm? Wie sieht er aus?«

»Das, was ich habe, ist sehr schlecht. Möglicherwei-
se ist er blond. Tut mir leid. Miserables Foto.«

»Und weder du noch der Paßbeamte erinnert euch
an irgendwas?«

»Nein, leider. Aber in elf Minuten kann er ziemlich
weit gekommen sein.«

»Okay. Macht jetzt.«

Irgendwo in sich schien Norlander dennoch auf-
zuatmen. Sein Mißgriff war nicht ausschlaggebend
gewesen. Während Hjelm aufstand, fand er, daß Nor-
landers Seufzer der Erleichterung beinah verbreche-
risch war.

Sie kamen zur gleichen Zeit aus der Kabine wie

Kerstin Holm aus ihrer. Ihre intensiv forschenden

Blicke vereinigten sich.

Überall standen sie, die weißen Männer mittleren

Alters. Sie mußten warten. Die Kollegen von der be-
waffneten Truppe quollen aus den Hohlräumen des

Flughafens wie Würmer aus einer Leiche und sorg-
ten dafür, daß jeder da stehenblieb, wo er stand.

Hjelm lief durch den Zoll. Aus dem Augenwinkel
sah er, wie Gunnar Nyberg von Pässen einer Traube
weißer Männer mittleren Alters überhäuft wurde.

Sein ausgebeultes Lumberjack war aufgeknöpft.

Hjelm gelangte ins Freie. Sein Blick erfaßte die
überfüllten Gehsteige. Ein Flughafenbus wand sich
um die Kehre. Die Taxis schwärmten aus. Ein Über-
blick war unmöglich.

Er sprintete den Gehsteig entlang. An die zehn po-
tentielle Serienmörder betrachteten seine mittelmä-
ßigen Laufschritte. Sie wiesen sich aus, ohne zu pro-
stestieren. Während er ihre Pässe überflog, war der

Verdacht zu einem fertigen Gedanken geworden. Er
konnte formuliert werden.

Er hielt inne, um für einen Moment einen vergebli-
chen Überblick zu gewinnen. Plötzlich stand Hultin
neben ihm. Beide lasen ihre eigenen Gedanken im

Blick des anderen.

Hjelm formulierte sie. Es war nicht zu vermeiden.

»Er ist draußen.«

Hultin hielt Hjelms Blick noch einen kurzen Mo-
ment fest. Seinem inoffiziellen Nicken widersprach
der barsche Tonfall: »Jetzt gehen wir rein und ma-
chen weiter. Steh nicht hier rum und sau die Gegend
ein.«

Hultin verschwand. Hjelm blieb noch eine Weile
stehen und saute die Gegend ein.

Er befingerte seine Lippen und wunderte sich über
das Blut. Dann hob er das Gesicht zum sich verdun-
kelnden Himmel und hielt es den ersten kühlen Re-
gentropfen entgegen.

Der Herbst war nach Schweden gekommen.

5

Es wurde Nachmittag, bevor es sich lohnte, wieder in
der »Kampfleitzentrale« – mit Anführungszeichen,
die immer weniger ironisch geworden waren, je län-
ger die Machtmordermittlung dauerte – zusammen-
zukommen. Die eine oder andere heimliche Hoff-
nung auf einen vergleichbaren Verlauf zog durch die
etwas abgestandene Luft. Im übrigen herrschte eine

Art kontrollierter Angst; es bestand kein Zweifel am

Ernst der Lage.

Jan–Olov Hultin kam von der Toilette, den Blick in

Papiere vertieft, die aussahen, als habe er sie soeben
benutzt, aber vergessen, sie mit fortzuspülen.

Er setzte sich in seinem gut eingesessenen Armleh-
nenstuhl zurecht und ließ seiner Darlegung eine in-
nere Schnelldisposition vorangehen, so daß es zu ei-
ner zehnsekündigen Verzögerung kam: »Das Resul-
tat des Arlanda–Debakels ist niederschmetternd.

Das einzig Konkrete, was dabei herausgekommen
ist, sind drei Anzeigen gegen die Polizei. Zwei betref-
fen Viggo.«

Norlanders Gesichtsausdruck war eine gelungene

Verbindung von Beschämung und Stolz.

»Die erste stammt von der Paßbeamtin«, fuhr Hul-
tin fort, ohne aufzublicken. »Sie fand, deine Annähe-
rungsversuche gingen entschieden zu weit, gibt sich
aber zufrieden, sagt sie, wenn ich dir einen Rüffel er-
teile. Hätten wir nicht Dringenderes zu tun, würde
ich mich damit nicht zufriedengeben. Idiot. Die zwei-
te Anzeige betrifft ein kleines Mädchen, das du bei
der Jagd auf den kräftig drogenschmuggelnden Ro-
bert E. Norton umgerannt hast. Mangelndes Finger-
spitzengefühl im Umgang mit dem zarten Geschlecht,
kann man vielleicht sagen. Doppelidiot. Die dritte

Anzeige ist ein bißchen schwer zu deuten. Einer der

Märsta–Polizisten ist wegen, ich zitiere, ›Volltrun-
kenheit‹ an der Bar der Transithalle angezeigt wor-
den.«

Arto Söderstedt lachte schallend und abrupt. »Ent-
schuldigung«, sagte er nach einer Weile. »Er heißt

Adolfsson.«

Weil eine weitergehende Erklärung ausblieb, fuhr

Hultin ungerührt fort: »Dann zum Wesentlichen. Ein

Edwin Andrew Reynolds existiert nicht. Der Paß war
natürlich gefälscht. Und trotz der eifrigen Bemühun-
gen unserer Computertechniker ist das Paßfoto
nicht besser geworden.

Er drehte den Monitor auf dem Schreibtisch um
und rief die Vergrößerung eines vollkommen
dunklen Gesichts auf. Konturen waren vorhanden,
vielleicht würde eine Gesichtsform erkennbar sein,
vielleicht war er blond. Im übrigen vollkommen an-
onym.

»Wir wissen nicht einmal, ob er sein eigenes Foto
benutzt hat; man akzeptiert ja zehn Jahre alte Bilder,
und eigentlich ist es überhaupt kein Problem, ein

Foto mit einer nur annähernden Ähnlichkeit einzu-
reichen. Auf jeden Fall ist der Clou mit der Fotoan-
ordnung des Zolls ein Reinfall. Alle Bilder sehen un-
gefähr gleich aus. Man schiebt es auf die neue Tech-
nik und darauf, daß man nicht genug Zeit zur Vorbe-
reitung hatte. Und so weiter. Natürlich sind Hotels,
die Bahn, Flughäfen, Fährhäfen, Misthaufen et cetera
informiert worden. Ich glaube kaum, daß wir von
der Seite mit irgendwas rechnen können, aber na-
türlich suchen wir weiter. Ein Plus ist, daß die Medi-
en noch nichts wissen, obwohl in Arlanda die Fern-
sehkameras schnell zur Stelle waren. Ihr dürftet das

Ergebnis heute abend sehen. Unser verehrter Chef

Mörner erschien und gab eine Erklärung ab, was je-
denfalls für eine gewisse Art Qualitätsfernsehen
bürgt. Jemand Fragen?«

»Was war eigentlich mit den Straßensperren?«
fragte Gunnar Nyberg.

»Das einzige, was wir bewirkt haben, war ein
mehrstündiges totales Verkehrschaos auf der E4.

Der Verkehr von Arlanda in alle Richtungen ist ganz
einfach zu dicht. Außerdem hat es verdammt lange
gedauert, sie aufzustellen. Nur ein richtig blutiger

Amateur wäre da ins Netz gegangen. Wir versuchen
natürlich, alle Taxi– und Busfahrer zu identifizieren,
die zum aktuellen Zeitpunkt von Arlanda losgefah-
ren sind, aber wie ihr wißt, hat die Neuregelung den

Taxiverkehr in Stockholm vollständig unkontrollier-
bar gemacht, so daß wir uns in diesem Punkt wohl
geschlagen geben müssen. Sonst noch was?«

»Keine Frage eigentlich«, sagte Kerstin Holm. »Nur
zur Information. Der Computeraufzeichnung zufolge
hat unser Mann als achtzehnter meinen Paßschalter
passiert. Ich habe versucht, meine Eindrücke zu ord-
nen, und mit dem Paßbeamten gesprochen, aber kei-
ner von uns beiden hat irgendeine Erinnerung. Viel-
leicht kommt ja allmählich noch etwas.«

Hultin nickte und fuhr mit geheimnistuerischer Be-
tonung fort: »Ich habe sicherheitshalber veranlaßt,
daß sämtliche polizeilich gemeldeten Todesfälle ab
sofort direkt an uns weitergeleitet werden, ebenso
jeder Verdacht von Verbrechen an Amerikanern in

Schweden; wo auch nur der geringste Verdacht be-
steht, daß etwas faul ist, müssen unsere Gehirne so-
fort schalten, und wir müssen uns fragen: Kann dies
etwas mit unserem Serienmörder zu tun haben? Es
ist jetzt unser Fall, auch offiziell, und es ist unser ein-
ziger, und die ganze Gruppe ist dabei, und es ist das
toppeste top secret, und niemand in eurer Umgebung
darf auch nur den geringsten Wind kriegen von dem

Wort amerikanisch–bestialischer–Serienmörder–in–

Schwe–den–auf–freiem–Fuß. Wo ihr geht und steht,
müßt ihr euch fragen: Kann der Serienmörder mit
der Verspätung dieses Busses zu tun haben? Hat er
irgendwelche Verbindung zu diesem Fahrradunfall
oder den spastischen Zuckungen jenes Mannes oder
dem lauter werdenden Schnarchen eurer besseren

Hälfte? Volle Fixierung also!«

Sie verstanden. Es war so deutlich wie ausführlich.

Hultin fuhr fort: »Ich habe in ziemlich intensivem

Kontakt mit Stellen in den USA gestanden. Special
agent Larner hat uns einen detaillierten Bericht
über den Ablauf des gestrigen Abends und ein knap-
pes Täterprofil zukommen lassen. Mit Hinsicht auf
das Arlanda–Ergebnis werden in den nächsten Ta-
gen weitere Informationen eingehen. So sieht es im

Augenblick in großen Zügen aus. Der schwedische

Literaturkritiker Lars– Erik Hassel wurde kurz vor

Mitternacht schwedischer Zeit in einer Besenkam-
mer auf dem Flugplatz von Newark bei New York zu

Tode gefoltert. Er wurde erst nach einigen Stunden
gefunden. Er hatte kein Flugticket bei sich, aber ein

Flug nach Arlanda am gleichen Abend war in seinem

Terminkalender eingetragen. Es war also wahr-
scheinlich, daß der Mörder sein Ticket an sich ge-
nommen hat, aber weil man ja nur unter dem Namen
einchecken kann, der auf dem Flugschein steht, ha-
ben sie aufs Geratewohl bei SAS nachgefragt, ob Has-
sels Flugschein storniert worden ist. Warum sonst
seinen Flugschein stehlen? Brieftasche und Termin-
kalender und alles andere waren ja noch da. Und sie
hatten Glück, erreichten eine Angestellte vom

Ticketschalter, die sich an eine telefonische Abbe-
stellung erinnerte, auf die kurz danach eine späte

Buchung erfolgte. Aber dies geschah ja zur New Yor-
ker Nachtzeit, und um den Namen des zuletzt einge-
buchten Passagiers herauszufinden, brauchten sie
einen Computerexperten, der exakte Buchungszei-
ten feststellen konnte. Schließlich gelang es ihnen,
einen solchen aus den Armen seiner Liebsten zu rei-
ßen, und er grub den Namen aus, woraufhin dieser
an uns weitergeschickt wurde. Elf Minuten zu spät.«

Hultin machte eine Pause, damit die zur Zeit leicht
überlasteten Gehirne der A–Gruppe die Information
einsinken lassen konnten.

»Dies stellt uns vor gewisse Probleme. Das wahr-
scheinliche Szenario ist, daß der Mörder Hassel um-
brachte, in seinem Namen anrief und seinen Flug
stornierte, wieder anrief und den eben stornierten

Flug unter seinem eigenen falschen Namen buchte.

Was sagt uns das?«

Weil alle begriffen, daß dies eine rhetorische Frage
war, machte auch keiner Anstalten, sie zu beantwor-
ten.

Hultin komplizierte die Gesetze der Rhetorik noch
um einiges, indem er selbst mit einer weiteren Frage
antwortete:

»Die grundlegende Frage ist natürlich: Warum

Schweden? Was haben wir Schlimmes getan, um das
zu verdienen? Nehmen wir einmal folgendes an: Be-
rüchtigter Serienmörder befindet sich auf dem Flug-
platz. Er will aus dem Land fliehen; daher der mitge-
nommene falsche Paß. Vielleicht spürt er den he-
chelnden Atem des FBI im Nacken. Doch in der Erre-
gung steigert sich sein Bedürfnis zu töten akut. Er
wartet an einer günstigen Stelle, bis ein geeignetes

Opfer in seine Nähe kommt. Er begeht die Tat, findet
das Flugticket und kommt zu der Erkenntnis, daß es
sich um einen günstigen Fluchtort handelt; die Ma-
schine startet ja bald. Aber als er buchen will, zeigt
es sich, daß die Maschine ausgebucht ist. Er weiß je-
doch definitiv, daß ein Platz frei ist. Er betrachtet
das Flugticket, findet den Namen Lars–Erik Hassel
sowie eine Buchungsnummer, ruft an und storniert
das Ticket, wodurch ein Platz frei wird. Was ist
falsch an diesem Bild?«

»Finde fünf Fehler«, sagte Hjelm. Keiner lachte.

»Es ist tatsächlich möglich, fünf zu finden«, sagte

Chavez mit einer unbeabsichtigten, doch wenig kar-
rierefördernden Spitze gegen Hultin, der natürlich
keine Miene verzog. »Das Entscheidende an deinem

Szenario, Jan–Olov, ist ja der Zufall. Wenn es sich
wirklich so verhält, daß er erst nach dem Mord auf
die Idee kommt, ausgerechnet nach Schweden zu
fliegen, kann man sich natürlich fragen, ob er sich
tatsächlich solche Mühe machen würde, in ein voll-
kommen beliebiges Land zu kommen. Der Verkehr
nach Newark und von dort weg geht ja ununterbro-
chen. Warum nicht ebensogut Düsseldorf fünf Minu-
ten später oder Cagliari acht Minuten später?«

»Cagliari?« fragte Nyberg.

»Auf Sardinien«, sagte Hjelm hilfsbereit.

»War doch nur ein Beispiel«, sagte Chavez ungedul-
dig. »Der Clou ist doch der, daß es ganz und gar nicht
den Anschein hat, Schweden sei zufällig gewählt
worden. Und das kommt mir noch eine Spur unange-
nehmer vor.«

»Und dann kann man sich ja fragen«, fügte Kerstin

Holm hinzu, »ob er wirklich das Risiko eingehen
wollte, erst zum Schalter zu gehen und ein Nein zu
hören, ein paar Minuten später aber zum Schalter
zurückzukehren, um jetzt ein Ja zu bekommen. Ein

Mann, der fast zwanzig Jahre lang das FBI an der

Nase herumgeführt hat, würde kaum das Risiko ein-
gehen aufzufallen, und schon gar nicht mit einer Lei-
che im Kielwasser, die jeden Augenblick entdeckt
werden kann.«

Hultin wirkte ein wenig angeschlagen von zwei
dermaßen scharfsinnigen Einwänden gegen sein

Szenario. Er betrachtete seine Kontrahenten und
konterte: »Andererseits gab es in dem, was er tat-
sächlich tat, ein offensichtliches Risikomoment. Hät-
te man den Computerexperten elf Minuten früher er-
wischt, hätten wir ihn geschnappt. Es war alles ande-
re als ein idiotensicherer Plan.«

»Trotzdem sieht es meiner Meinung nach klar da-
nach aus, daß Schweden sein Ziel ist, schon als er
zum Flughafen kommt«, hielt Chavez fest. »Aber als
er dort ist, zeigt es sich, daß die Maschine ausge-
bucht ist. Da nimmt sein Plan Form an. Warum nicht
das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden? Ir-
gendwie macht er einen allein reisenden Passagier
nach Arlanda ausfindig, ermordet ihn auf seine übli-
che genußvolle Art und Weise und nimmt dessen

Platz ein, obwohl das ein gewisses, wenn auch be-
grenztes Risiko beinhaltet. Das Risiko, entdeckt zu
werden, steigert ja andererseits den Genuß des Seri-
enmörders.«

»Und worauf läßt das schließen?« fragte Hultin
pädagogisch.

»Daß der Wunsch, nach Schweden zu kommen, so
stark war, daß er ein Risiko in Kauf nahm, auf das er
sich im Normalfall vermutlich nicht eingelassen hät-
te. Und wenn das so ist, hat er hier ein ganz klares

Ziel.«

»Eiskalte Planung in Kombination mit Impulsivität
und Genußsucht. Keine ganz leicht zu knackende

Nuß . .«

»Gibt es irgendwelche Hinweise auf Schweden in
seinem Profil?« wollte Arto Söderstedt mit vorbildli-
cher Präzision wissen.

»Dem FBI zufolge nicht«, sagte Hultin und blätterte.

»Daß er die USA verläßt, paßt überhaupt ziemlich
schlecht ins Profil. Die Geschichte sieht folgender-
maßen aus: Es begann vor zwanzig Jahren in Ken-
tucky, wo Opfer gefunden wurden, die
auf dieselbe grausige Art und Weise umgebracht
worden waren. Die Welle breitete sich in den Mittle-
ren Westen aus. In den Medien kam die Sache ganz
groß raus, und bald lief der unbekannte Täter unter
dem Namen The Kentucky Killer. Im heutigen tief
besorgniserregenden Serienmörderkult ist er eine

Legende, und er soll viele Nachwuchstäter inspiriert
haben. Binnen vier Jahren schaffte er eine Serie von
achtzehn Morden, bevor er abrupt aufhörte. Vor gut
einem Jahr setzte eine neue Serie mit genau der glei-
chen Vorgehensweise ein, diesmal in den nordöstli-
chen USA. Hassel wurde in dieser neuen Serie sein
sechstes Opfer, insgesamt das vierundzwanzigste.

Das vierundzwanzigste bekannte Opfer, sollte man
vielleicht hinzufügen.«

»Eine Pause von . . fast fünfzehn Jahren«, dachte

Kerstin Holm laut. »Ist es wirklich dieselbe Person
und nicht ein . . wie sagt man gleich?«

»Trittbrettfahrer«, sagte Hjelm.

»Das FBI hat dies ausgeschlossen. Es fanden sich

Details in der Vorgehensweise, die niemals öffent-
lich bekannt geworden waren und die nur ein paar

Verantwortliche im FBI kennen. Entweder hat er sei-
ne Opfer während der fünfzehn Jahre gut versteckt,
oder er hat aufgehört, sich vielleicht zur Ruhe ge-
setzt, bevor die Mordgier aufs neue die Oberhand ge-
wann. Das ist jedenfalls das Szenario des FBI. Des-
halb wurde nach einem Weißen mittleren Alters ge-
fahndet. Die Wahrscheinlichkeit besagt, daß er
kaum jünger als fünfundzwanzig war, als er anfing,
und demnach jetzt kaum unter fünfundvierzig sein
dürfte.«

»Und ›weiß‹ beruht auch auf einer derartigen

Wahrscheinlichkeit, nehme ich an?« sagte der krei-
deweiße Söderstedt.

»Fast alle Serienmörder sind Weiße«, sagte Kerstin

Holm. »Ein äußerst lebhaft diskutiertes Phänomen.

Vielleicht ist es eine Art ererbter Kompensation für
eine vielhundertjährige Herrschaft, die im Begriff ist
verlorenzugehen.«

»Faschismus nach dem Zufallsprinzip«, entfuhr es

Hjelm.

Einige dumpfe Sekunden lang brütete die A–Grup-
pe über die Bedeutung dieses Begriffs nach. Sogar

Hultin sah nachdenklich aus.

»Wer waren eigentlich die Opfer?« fragte Chavez
schließlich.

Hultins erneutes Blättern ließ Hjelm über die Vor-
teile des Internets und verschlüsselte E-Mails nach-
denken, was er nicht allzuoft tat. Das war Jorges und

Kerstins Domäne. Sie waren es auch, die am irritier-
testen aussahen, als die Information ausblieb.

»Sehen wir mal nach«, sagte Hultin nach einer et-
was zu langen Pause.

Chavez konnte ein leichtes Stöhnen nicht unter-
drücken, was ihm einen Blick einbrachte, der leicht
gegen ein weiteres Minuszeichen auf der Beförde-
rungsliste eingetauscht werden konnte.

»Die Opfer weisen eine große Streuung auf«, sagte
der weise Häuptling schließlich. »Vierundzwanzig

Personen unterschiedlicher Herkunft. Fünf Auslän-
der, Hassel eingerechnet. Hauptsächlich weiße Män-
ner mittleren Alters, aha, was ein aufgeweckter, fe-
ministisch gebildeter Polizist leicht als indirekten

Selbsthaß interpretieren könnte.«

»Wenn es nicht mit der Tatsache kollidierte, daß er
noch nicht in mittleren Jahren war, als er anfing zu
morden«, konterte Kerstin Holm forsch. Die Eises-
kälte in Hultins langem Blick hätte töten können.

»Ziemlich viele der Opfer sind nie identifiziert wor-
den«, fuhr er schließlich fort. »Obwohl die Liste ver-
schwundener Personen in den USA ein Wälzer von

Bibelformat ist, scheint mir das ein unproportional
hoher Anteil zu sein, zehn von vierundzwanzig.«

»Ist das etwas, was sich geändert hat?« fragte Sö-
derstedt wach.

Wieder ein Hultinblick. Dann blätterte er frene-
tisch und wurde fündig. »Alle sechs Opfer in der
zweiten Serie sind identifiziert worden. Das bedeu-
tet, daß zehn von achtzehn in der ersten Serie uni-
dentifiziert geblieben sind. Die Mehrzahl.

Vielleicht kann man daraus irgendeine Schlußfol-
gerung ableiten. Ich selbst sehe mich dazu im Augen-
blick allerdings nicht in der Lage.«

»Hat vielleicht die Vorgehensweise an sich die

Identifikation erschwert?« fragte Hjelm.

Es war zu merken, daß die Denkapparate geschärft
waren wie angespitzte Bleistifte. Viele hatten lange
auf genau diesen Augenblick gewartet. Der in dieser

Erwartung enthaltene Grad von Zynismus wurde von
der Gruppe geschlossen ignoriert.

»Nein«, antwortete Hultin. »Die Grausamkeit be-
steht nicht in herausgerissenen Zähnen oder abge-
schnittenen Fingerspitzen.«

»Worin besteht sie denn dann?« fragte Nyberg.

»Warte«, sagte Chavez und sah auf seinen übervol-
len Notizblock. »Wir sind noch nicht richtig fertig.

Wer waren also die identifizierten Opfer? Hat er es
auf eine bestimmte Gesellschaftsschicht
abgesehen?«

Hultin schwang wieder seine mentale Machete
durch den Papierdschungel. Während er suchte, sag-
te er: »Viele der Fragen, die ihr jetzt so raushaut,
werden von dem vollständigen FBI–Bericht beant-
wortet, den Special Agent Larner im Laufe des Nach-
mittags herüberfaxen wird, aber okay, wir können
ebensogut den Ereignissen ein bißchen
vorauseilen . .«

Dann fand er, was er suchte. »Die acht identifizier-
ten Opfer in der ersten Runde sind ziemlich gut aus-
gebildete Leute. Deutliches Faible für Akademiker,
dem Anschein nach. Die sechs anderen in der Runde
sind eher gemischt. Vielleicht ist er Demokrat ge-
worden.«

»Nun komm endlich mal zum Geschlecht«, sagte

Kerstin Holm ruppig.

Ein Moment verblüfften Schweigens entstand im
männlichen Auditorium.

Dann verstand Hultin. »Eine einzige Frau in der er-
sten Serie, eine von achtzehn. Zwei von sechs in der
zweiten.«

»Immerhin gibt es gewisse Unterschiede«, faßte

Holm zusammen.

»Wie gesagt«, fuhr Hultin fort. »Er ist vielleicht
auch aus der Geschlechterperspektive Demokrat ge-
worden. Warten wir ab, was Larner zu diesem Punkt
zu sagen hat. Er hat den Fall von Anfang an verfolgt.

Die Vorgehensweise trug dazu bei, daß man gegen

Ende der siebziger Jahre einen Kreis von wenn nicht
verdächtigen, so doch möglichen Tätern ins Auge
faßte. Sie wies, wie sich zeigte, gewisse Ähnlichkei-
ten mit einer Foltermethode aus dem Vietnamkrieg
auf, ob ihr es glaubt oder nicht. Eine spezielle und
ausgesprochen inoffizielle amerikanische Einheit in

Vietnam bediente sich dieser Methode, um gefange-
ne Vietcong zum Reden zu bringen, ohne daß sie
schrien. Eine dem Dschungel angepaßte geräuschlo-
se Foltermethode. Weil die Existenz der Einheit von
offizieller Seite abgestritten und als ein weiterer Vi-
etnammythos abgetan wurde, war es für Larner ex-
trem schwierig, Namen in Erfahrung zu bringen. Er
hat angedeutet, daß er vielen hohen und empfindli-
chen Tieren auf die Zehen getreten ist, und vermut-
lich machte er sich unmöglich und versaute sich
obendrein noch die Beförderung. Aber langsam und
beharrlich kreiste er die Einheit ein, die unter dem
wenig angenehmen Namen Commando Cool lief, und
identifizierte die Mitglieder. Vor allem kristallisierte
sich einer heraus, den man fast als Verdächtigen be-
zeichnen könnte, der Anführer der Einheit, ein Way-
ne Jennings eben aus Kentucky. Es gab nie irgendei-
nen Beweis, aber Larner hängte sich an Jennings und
folgte ihm, wohin er auch ging. Und dann geschah et-
was, was nicht hätte geschehen sollen. Jennings hat-
te es satt, vom FBI beschattet zu werden, versuchte
bei einer Verfolgungsjagd zu entkommen und stieß
frontal mit einem entgegenkommenden Fahrzeug
zusammen. Larner war selbst am Unglücksort und
sah ihn verbrennen.«

»Und gingen die Morde danach weiter?« fragte Cha-
vez.

»Leider. Es kamen noch zwei weitere Morde dicht
hintereinander, bevor es aufhörte, und Larner wur-
de vorgeworfen, einen Unschuldigen in den Tod ge-
trieben zu haben. Es kam zu einem Prozeß. Er wurde
zwar freigesprochen, begann aber in der Hierarchie
nach unten zu sinken. Und es machte die Sache nicht
viel besser, daß er nach fünfzehn Jahren des Kra-
xeins bei Gegenwind erkennen mußte, daß der Mör-
der wieder angefangen hatte. Seit einem guten Jahr
ist Larner wieder da, wo er angefangen hat: auf der

Suche nach dem Kentuckymörder, der ihn an der

Nase herumführt. Ich beneide ihn nicht.«

»Das solltest du aber«, entgegnete Söderstedt.

»Jetzt fällt er nicht mehr unter Larners Verantwor-
tung, sondern unter deine. Larner ist frei, du nicht.«

Söderstedt machte eine Pause und fuhr dann malizi-
ös fort: »Du übernimmst einen Fall praktisch bei

Null, den das FBI mit Mitteln, die dem schwedischen

Bruttosozialprodukt entsprechen, zwanzig Jahre
lang untersucht hat.«

Hultin betrachtete ihn neutral.

»Was war denn eigentlich so speziell mit dem Mo-
dus operandi des Commando Cool?« versuchte Ny-
berg von neuem. »Wie starb denn dieser Literatur-
kritiker?«

Hultin wandte sich ihm mit einer Miene zu, die
möglicherweise als unterdrückte Erleichterung ge-
deutet werden konnte. »Der Clou ist der, daß es zwei
verschiedene Dinge sind«, sagte er. »Der Serienmör-
der bedient sich einer, nennen wir es persönlichen,

Variante der Methode des Commando Cool. Die gan-
ze Methode baut auf einem einzigen Spezialinstru-
ment auf: einer eigens angefertigten mikromechani-
schen Zange, die in geschlossenem Zustand am ehe-
sten einer furchteinflößenden Kanüle gleicht. Einer

Pferdespritze. Sie wird von der Seite in den Hals ein-
geführt. Mit Hilfe kleiner Regulierdrähte lassen sich
im Innern der Luftröhre minimale Greifhaken aus-
fahren, die sich um die Stimmbänder legen und be-
wirken, daß kein Laut über die Lippen des Opfers
dringt. Er oder sie wird vollständig zum Schweigen
gebracht. Auch in bedrängter Lage im Dschungel, mit

Vietcong in allen Büschen ringsumher, kann man
sich einer kleinen erfrischenden Folter mit konven-
tionellen Methoden widmen, am besten gegen Nägel
und Geschlecht gerichtet, wo kleine, stumme Bewe-
gungen den größten Schmerz verursachen. Und
dann läßt man die Greifhaken um die Stimmbänder
eine Ahnung lockerer, so daß ein Flüstern möglich
ist. Und jetzt kann das Opfer sein Geheimnis verra-
ten, leise, leise. Zu diesem Zweck entwickelte das

Commando Cool eine Zwillingszange, die nach dem
gleichen Prinzip funktioniert, aber diese zweite ist
auf zentrale Nervenstränge im Nacken ausgerichtet,
an denen man von innen ein wenig zieht und zerrt,
wodurch unerträgliche Schmerzen in den Kopf und
in den ganzen Körper schießen. Die beiden Löcher
im Hals mit den entsprechenden inneren Verletzun-
gen sind bei sämtlichen vierundzwanzig Opfern des

Kentuckymörders gefunden worden, außerdem spe-
zifische Folterverletzungen an Geschlechtsteilen und

Fingern. Larner hält sich ein wenig bedeckt, was die
unterschiedliche Vorgehensweise unseres Freundes
und der Spezialeinheit betrifft, aber anscheinend hat
es mit der Konstruktion der beiden Spezialzangen zu
tun. Es ist, als seien die Zangen in einem fast indu-
striellen Weiterentwicklungsprozeß für ihren maka-
bren Zweck noch perfekter gemacht worden.«

Hultin schwieg und blickte auf sein Pult. »Ich möch-
te, daß ihr jetzt einen Augenblick innehaltet und
nicht ganz betriebsblind werdet«, sagte er ernst.

»Lars–Erik Hassel starb wahrscheinlich einen der
schrecklichsten Tode, die man sterben kann. Ich
wünsche mir, daß ihr euch wirklich klarmacht, was
wir hier vor uns haben. Es gleicht nichts von alldem,
womit wir in unserem Leben bisher zu tun hatten. Es
gibt nicht den Schatten einer Ähnlichkeit mit unse-
rem guten alten Machtmörder. Die eiskalte Gleich-
gültigkeit gegenüber dem Leben anderer und der
perverse Genuß angesichts ihres Leidens sind kaum
vorstellbar. Wir haben es mit einem schwer gestör-
ten Menschen von der Art zu tun, wie sie das ameri-
kanische System am laufenden Band zu produzieren
scheint und die zu exportieren sie lieber hätten un-
terlassen sollen. Aber jetzt ist er hier. Und eigentlich
ist das einzige, was wir tun können, zu warten, bis er
wieder anfängt. Es kann lange dauern, es kann mor-
gen sein. Aber geschehen wird es, und wir müssen
bereit sein.«

Hultin stand auf, um auf die Toilette zu gehen. Da-
für, daß er an Inkontinenz litt, hatte er erstaunlich
lange durchgehalten. Zu der sich nur langsam auflö-
senden Gruppe sagte er noch: »Sobald ich Ray Lar-
ners Material kriege, bekommt ihr Kopien. Der Aus-
gang dieses Falles hängt auch davon ab, wie fleißig
ihr darin studiert.«

Er nickte ihnen zu und wandte sich seiner privaten

Spezialtür zu. Jorge Chavez hielt ihn mit der Frage
auf: »Wie alt ist Edwin Reynolds laut seinem Paß?«

Hultin schnitt eine steife Grimasse, grub mit zu-
sammengeklemmten Beinen in seinem Papierstapel
und fand eine Kopie des abfotografierten Passes.

»Zweiunddreißig.«

Chavez nickte. »Der Paß war zwar gefälscht«, sagte
er, »aber warum sollte er sich dafür entscheiden,
fünfzehn Jahre jünger zu erscheinen, als er plausi-
blerweise sein muß?«

»Das Risikomoment vielleicht«, sagte Hultin wider
besseres Wissen und stürmte davon, fliegende Blät-
ter hinter sich zurücklassend.

Chavez und Hjelm sahen sich an. Hjelm zuckte mit
den Schultern. »Er kann doch einen fertigen ge-
fälschten Paß gekauft oder geklaut haben.«

»Möglicherweise«, sagte Chavez.

Aber keiner wurde das Gefühl los, daß etwas nicht
stimmte. Grundsätzlich nicht stimmte.

6

Eigentlich gab es nichts zu tun.

Zwar lag eine mikroskopisch kleine Möglichkeit
vor, daß alles auf Zufällen beruhte, daß der Ken-
tuckymörder nicht auf dem Flughafen war, um zu
fliehen, sondern nur, um ein neues Opfer zu suchen,
daß der arme Lars–Erik Hassel selbst den Heimflug
abbestellt und seinen Flugschein fortgeworfen hatte
und daß anschließend noch eine letzte Buchung von
einem vollkommen unbeteiligten Mann mit einem
falschen Paß vorgenommen wurde. Die Kombination
des Ganzen war jedoch zu starker Tobak. Es herrsch-
te kein Zweifel daran, daß der Kentuckymörder
nach Schweden gekommen war. Die Frage war nur,
warum.

Der ausführlichere Bericht des FBI–Agenten Ray

Larner war eingetroffen. Die Maschine war planmä-
ßig um 18 Uhr 20 Ortszeit von Newark gestartet. Um

18 Uhr 03 hatte ein Mann, der sich Lars–Erik Hassel
nannte, angerufen und seinen Flug abbestellt, und
um 18 Uhr 08 gelang es einem Edwin Reynolds, den
frei gewordenen Platz zu ergattern; er wartete also
fünf riskante Minuten, um kein Aufsehen zu erregen.

Gegen Mitternacht hatte eine Reinigungskraft in ei-
ner Besenkammer die makabre Entdeckung ge-
macht – knapp zwei Stunden vor der Landung. Ein

Kommissar Hayden von der Flughafenpolizei er-
kannte die zwei kleinen Löcher im Hals des Opfers,
nahm Kontakt mit dem Hauptbüro des FBI in Man-
hattan auf, das sich seinerseits an den Kentuckymör-
der–Spezialisten Ray Larner wandte, und erhielt die

Bestätigung, daß es sich um The Famous Kentucky

Killer handelte. Nach einer Durchsuchung der Hin-
terlassenschaft des Opfers war Hayden gerissen ge-
nug, die wichtige Schlußfolgerung zu ziehen, daß der

Mörder wahrscheinlich den Platz des Opfers nach

Stockholm Arlanda eingenommen hatte. Nach einer

Weile erhielt er vom Nachtpersonal am SAS–Schalter
auch die mündliche Bestätigung, daß ein Flug zu spät
storniert worden war, um umgebucht werden zu
können, wobei sich die übernächtigte Schalterange-
stellte auch daran erinnerte, daß noch eine späte

Buchung vorgenommen worden war. Sie kam jedoch
nur an die Passagierliste, nicht an die spezifischere

Information, wann jeder Fluggast gebucht hatte.

Während das FBI fieberhaft nach einem Zuständigen
für die Computerdaten suchte, nahm Hayden Kon-
takt mit dem Reichskriminalamt in Stockholm auf
und landete via Reichskriminalchef bei Kommissar

Jan–Olov Hultin. Das war um 7 Uhr 09 schwedischer

Zeit. Hayden faxte geistesgegenwärtig alles Material,
das er hatte, herüber, und dieses wurde Teil des Pa-
pierhaufens, den Hultin zu dem schnellen Durchgang
vor dem Hubschrauberflug nach Arlanda mitge-
bracht hatte.

Nichts im frisch eingetroffenen, gewissenhaften Be-
richt des FBI–Agenten Ray Larner zeigte irgendwel-
che Abweichungen vom bisher Gesagten und auch
keine denkbaren Verbindungen nach Schweden.

Also gab es eigentlich nichts zu tun. Außer auf das
erste Opfer zu warten. Und das war unerträglich.

Deshalb widmete man sich der mentalen Vorberei-
tung auf die Aktivität, die kommen würde. So ver-
trieb man sich den Rest des Nachmittags mit kleinen

Aufträgen, die nicht nur die Illusion von sinnvoller

Beschäftigung vermittelten, das Gefühl, etwas zu
tun, sondern auch eine Betätigung in Abgeschieden-
heit. Jeder schien den Zustand der Dinge ganz für
sich verdauen zu müssen.

Hultin sammelte weiter Material des FBI und ord-
nete es. Kerstin Holm fuhr noch einmal nach Ar-
landa, um zu sehen, ob jemand vom Personal eine
plötzliche Erinnerung oder einen Geistesblitz gehabt
hatte, irgend etwas. Das Kabinenpersonal des Flugs

SK 904 sollte einer Auskunft zufolge auch anwesend
sein, und sie bereitete sich auf ihre Spezialität vor,

Gespräche, Interviews, Verhöre. Nyberg tat, was er
üblicherweise tat: Er begab sich in die Stockholmer

Unterwelt, um das Terrain zu sondieren. Söderstedt
schloß sich in sein Zimmer ein und telefonierte mit
sämtlichen Stellen, von denen irgendwie zu hoffen
war, daß sie Reynolds, der sicher nicht mehr

Reynolds hieß, beherbergten. Chavez stürzte sich in
die Welt des Internets; was er dort zu finden hoffte,
blieb Uneingeweihten ein Rätsel. Norlander wurde

Hultins Aussage zufolge damit beauftragt, alle Toi-
letten des Polizeipräsidiums mit einer elektrischen

Zahnbürste zu schrubben, was in der noblen Kunst
der Bestrafung als ein technischer Fortschritt be-
trachtet werden mußte.

Hjelm entfernte sich in eigenem Auftrag. Für eben-
so gering wie die Wahrscheinlichkeit, daß der Ken-
tuckymörder trotz allem in den USA geblieben war,
schätzte er die Wahrscheinlichkeit ein, daß das Vor-
leben des Literaturkritikers Lars–Erik Hassel etwas
mit dem Fall zu tun hatte. Gleichwohl begab er sich
in das große Zeitungshaus, das Hassels Arbeitsplatz
gewesen war.

Er genehmigte sich einen Spaziergang dorthin –
eine kleine Gewohnheit, zu deren Entstehen die rela-
tive Beschäftigungslosigkeit des vergangenen Jahres

Anlaß gegeben hatte. Über Kungsholms Torg ging er
hinunter nach Norr Mälarstrand. Das Regenwetter
von Arlanda hatte sich offenbar andere Opfer als

Stockholm gesucht; er konnte nicht umhin zu den-
ken, daß es nur seine Zeit abwartete, daß es hinter
den Kulissen lauerte, bereit, die Stadt in Herbst zu
hüllen. Doch noch schien die Sonne, wenn auch blei-
cher mit jedem Tag, der verging. Jenseits von Rid-
darfjärden streckte sich eine enorme Katze aus und
schnurrte genüßlich im weißen Strahlenbad der

Spätsommersonne; der Kopf von Marieberg schleck-
te mit der Zunge von Söderleden das Wasser des

Mälaren, der schwere Körper von Skinnarviken
wand sich lüstern und streckte sich hinab zu den ele-
ganten Hinterpfoten von Langholmen, wo der Vä-
sterbroschwanz den Weg nach Marieberg und zu den

Zeitungshäusern wies.

Das einzige, was Hjelm über Hassel wußte, war,
daß er Literaturkritiker war. Dann und wann hatte
er seinen Namen im Feuilleton der großen Tageszei-
tung gesehen; ansonsten war er für ihn ein unbe-
schriebenes Blatt.

Er wanderte Norr Mälarstrand entlang und durch
den Ralambshofspark hinauf, wo die Völkerballspie-
ler hartnäckig mit nacktem Oberkörper spielten, ob-
wohl ihre Gänsehaut aus zwanzig Metern Entfernung
zu erkennen war. Wie lautete noch die alte Bauern-
weisheit? Den Sommer einschwitzen, den Winter
einfrieren?

Die Dame in der Anmeldung erklärte ihm mit einer
gut einstudierten Miene des Bedauerns, daß die Auf-
züge im Augenblick außer Funktion seien, und er
fand sich unversehens in die Lage versetzt, den Win-
ter einzuschwitzen. Oben in der Feuilletonredaktion
herrschte eine bedrückte, aber erregte Stimmung.

Hjelm bat darum, mit einem der Verantwortlichen
sprechen zu dürfen, und wurde für die Zeit des War-
tens auf den vielbeschäftigten Chefredakteur mit ei-
nem Stapel mehr oder weniger veralteter Nummern
der Kulturbeilage der Zeitung ausgestattet. Er las
das Feuilleton sorgfältiger als seit langem und fand
sogar einige Artikel von Hassel. Er widmete eine
gute halbe Stunde der Erweiterung seiner Bildung,
bevor der Chef der Feuilletonredaktion ihn in sein

Büro bat, in dem die Bücherstapel zu wachsen schie-
nen, während man zusah.

Der Feuilletonchef strich sich unablässig über sei-
nen graumelierten Bart, streckte die Hand aus und
sagte forsch: »Möller. Tut mir leid, daß Sie warten
mußten. Vielleicht können Sie sich vorstellen, was
hier los ist.«

»Hjelm«, sagte Hjelm, hob einen Papierstapel von
einem Stuhl und setzte sich.

»Hjelm«, sagte Möller und sank hinter seinen über-
füllten Schreibtisch. »Aha.«

Mehr als das kam nicht, aber Hjelm erkannte, daß
der Zahn der Zeit die alten Epitheta Hallundaheld
und Machtmorddito nicht so leicht zernagte. Wie alle
alten Helden wurde er Tag und Nacht mit seinem
mangelnden Heroismus konfrontiert. »Mein

Beileid«, sagte er kurz.

Möller schüttelte den Kopf. »Es ist ein bißchen
schwer zu verstehen, das kann ich nicht abstreiten«,
sagte er. »Was ist eigentlich passiert? Die Informati-
on, die wir bekommen haben, war gelinde gesagt
kurzgefaßt. Was sollen wir im Nachruf schreiben?

Wir können jedenfalls nicht das alte ›nach langem

Leiden‹ aus dem Ärmel ziehen, das habe ich jeden-
falls begriffen . .«

»Er wurde ermordet«, sagte Hjelm unbarmherzig.

»Auf dem Flugplatz.«

Möller schüttelte wieder den Kopf. »Auf dem Flug-
platz . . Pech noch dazu . . Ich dachte, New York wäre
jetzt sicher geworden. Das Modell New York. ›Zero
tolerance‹, ›community policing‹, und wie es alles
heißt. Das war doch verdammt noch mal der Grund,
warum er da war!«

»Was war der Grund?«

»Er sollte eine kulturelle Betrachtung des neuen,
friedlichen Geists von New York liefern. Ich nehme
an, daß man das die Ironie des Schicksals nennen
kann.«

»Hatte er schon etwas geschrieben?«

»Nein. Er sammelte Eindrücke. Er war eine Woche
da und sollte die Woche nach seiner Rückkehr an
dem Artikel schreiben.«

»Die Reise ist also von der Zeitung bezahlt
worden?«

»Selbstredend«, sagte Möller gekränkt.

»War Lars–Erik Hassel fest angestellt?«

»Ja. Er gehörte seit fast zwanzig Jahren der Redak-
tion an.«

»Also ein Mann des Modernismus«, entfuhr es

Hjelm.

Möller starrte ihn mit leerem Blick an. »Dieses

Wort benutzen wir hier nicht gern. Es ist durch aller-
lei Mißbrauch entwertet.«

Hjelm betrachtete ihn eine Weile. Er hatte plötzlich
das Gefühl, daß er ein wenig wider den Stachel
löcken mußte: »Der Artikel über das neue, friedliche

New York aus kultureller Sicht dürfte also ein halbes

Monatsgehalt gekostet haben, sagen wir fünfzehn-
tausend mit Steuern und Abgaben, plus Reise und

Aufenthalt, noch mal zwanzigtausend. Zusammen an
die fünfzigtausend Kronen.«

Möllers Gesicht verfinsterte sich. Er zuckte die

Schultern. »So darf man nicht rechnen. Manche Arti-
kel kosten mehr, andere weniger. Worauf wollen Sie
hinaus?«

»Hatte er irgendwelche Kontakte in New York?

Freunde? Feinde ?«

»Meines Wissens nicht, nein.«

»Hatten Sie oder ein anderer Redaktionskollege
während der letzten Woche Kontakt mit ihm?«

»Ja. Ich habe einmal mit ihm gesprochen. Er war ge-
rade in der Metropolitan gewesen und sehr ange-
tan.«

»Und der Besuch in der Metropolitan sollte mit in
den Fünfzigtausendkronenartikel?«

Hjelm spürte, daß er aufhören mußte, wenn er

Möller nicht total verärgern wollte. Er versuchte,
den Tonfall zu wechseln:

»Wir werden mit seiner Familie reden müssen. Wie
sahen seine familiären Verhältnisse aus?«

Möller gab einen tiefen Seufzer von sich und schau-
te auf die Uhr.

Ein jüngerer glatzköpfiger Mann kam hereinge-
stürmt und wedelte mit einem Papier. »Entschuldi-
gung, daß ich störe«, keuchte er. »Die Zeit drängt.

Lars–Eriks Nachruf ist fast fertig, aber was machen
wir mit der Todesursache? Irgendwas müssen wir
doch schreiben.«

Möller machte eine Geste zu Hjelm hinüber und
fragte: »Was können wir schreiben?«

»Daß er ermordet wurde.«

Der junge Mann starrte ihn an. »Mehr nicht?« sagte
er schließlich.

»Das reicht doch«, sagte Hjelm.

Der Mann stürzte wieder davon. Durch die Schei-
ben der Bürotür sah Hjelm ihn zu seinem Computer
zurückkehren und mit der lockeren Hand eines pro-
fessionellen Schlachters auf die Tasten einhauen.

»Nachrufe zu schreiben fällt den jungen Leuten
nicht leicht«, sagte Möller müde. »Wenn einer uner-
wartet stirbt, muß man bei Null anfangen. Das erfor-
dert große Mühe.«

»Und wenn jemand erwartet stirbt?« fragte Hjelm.

»Wir haben Nachrufe vorbereitet.«

Hjelm traute seinen Ohren nicht. »Sie haben Nach-
rufe für lebende Menschen vorbereitet? Ist das Ihr

Ernst?«

Möller seufzte schwer. »Man merkt, daß Sie nicht
viel von Redaktionsarbeit verstehen. Wollen wir das
hier irgendwann hinter uns bringen? Wo waren
wir?«

»Die Familienverhältnisse«, sagte Hjelm.

»Lars–Erik lebte seit einigen Jahren allein. Er hat
zwei Ehen hinter sich und einen Sohn aus jeder Ehe.

Ich werde Ihnen die Adressen geben.«

Möller blätterte in einem großen Adreßbuch, krit-
zelte ein paar Hieroglyphen auf einen Zettel und
reichte ihn Hjelm.

»Danke. Wie war er als Autor?«

Möller schwieg und überlegte. »Er war einer der
führenden Literaturkritiker im Lande. Sein Urteil
konnte ein schriftstellerisches Werk aufwerten oder
vernichten. Sein Name unter einem Text gab diesem
immer einen gewissen . . Nimbus. Ein großartiger
und vielseitiger Kritiker, der sich nicht scheute, kla-
re Worte zu sagen. Und außerdem ein unterschätz-
ter Autor.«

»Er schrieb auch Bücher?«

»In letzter Zeit nicht mehr, aber es gibt ein paar

Perlen aus den siebziger Jahren.«

»Ich habe eben draußen ein paar alte Feuilletons
durchgeblättert und auch einige seiner Texte gefun-
den. Er schien nicht viel für Literatur übrig zu
haben . .«

Möller massierte sich den Bart und blickte aus dem

Fenster auf den hellblauen Himmel. »Die Literatur
von heute ist unter aller Kritik«, sagte er schließlich.

»Buchstäblich unter. Die jungen Autoren haben ihre

Berufung ganz und gar mißverstanden. Wir schrei-
ben überhaupt nicht mehr viel über Literatur.«

»Nein, ich habe gesehen, daß Sie Gesellschaftsre-
portagen und Filmfestivals und Interviews mit Rock-
gruppen und offizielle Preisverleihungen und Kon-
flikte innerhalb verschiedener bürokratischer Ver-
bände bevorzugen.«

Möller beugte sich über den Schreibtisch und bohr-
te seinen Blick in Hjelms. »Und was sind Sie? Kriti-
ker?«

»Nur ein bißchen verwundert.« Hjelm blätterte in
seinen Notizen. »Ich fand einen Artikel, in dem ein

Kritiker schreibt, daß Kritiker viel zu viele Bücher
lesen und lieber joggen sollten.«

»Das Leben besteht aus mehr als Büchern.«

»Das ist doch eine Binsenweisheit. Wenn ich be-
haupten wollte, dadurch ein besserer Polizist zu
werden, daß ich mich weniger mit polizeilicher Ar-
beit beschäftige, wäre das ein Dienstvergehen. Dann
stand in einem Artikel, die Schriftsteller heutzutage
grübelten viel zuviel über den Sinn des Lebens nach.

Ich dachte, das sei des Pudels Kern.«

»Man merkt, daß Sie sich in der Branche sehr we-
nig auskennen«, murmelte Möller und starrte aus
dem Fenster.

»Sie selbst schreiben, die Jungen seien eine Bande
bleichgesichtiger, orientierungsloser Nabelbeschau-
er, und hier sind ein paar Zitate aus Lars–Erik Has-
sels Texten: ›Es fragt sich, ob aus der Literatur noch
viel mehr herauszuholen ist‹, ›Dichtung und bilden-
de Kunst scheinen ausgedient zu haben‹, ›Die große

Gesellschaftsschilderung, auf die wir alle gewartet
haben, kam nie, das ist die Tragik der Literatur‹,

›Dichtung scheint nichts anderes zu sein als ein

Spiels ›Die Literatur ist lange unsere am meisten
überschätzte Kunstform gewesen‹.«

Als von Möller keine Reaktion erfolgte, beugte sich

Hjelm seinerseits über den Schreibtisch. »Verhält es
sich nicht so, daß einer von Schwedens einfluß-
reichsten Literaturkritikern Literatur überhaupt
nicht mochte?«

Möllers Blick war zwischen den nicht vorhandenen

Wolken hängengeblieben. Er war völlig abwesend.

Seine Müdigkeit wirkte monumental. Sie erstreckte
sich direkt ins nächste Leben hinein.

Weil er nicht mehr viel hinzuzufügen hatte und
weil es unwahrscheinlich war, daß Möller im Laufe
der nächsten halben Stunde einen Mucks von sich
geben würde, beschloß Hjelm, diesen menschlichen

Katastrophenort zu verlassen, trat hinaus in den Re-
daktionsraum und schob die Tür zu dem versteiner-
ten Ressortchef zu. Er trat zu dem jungen Mann mit
dem hingehauenen Nachruf. Der hatte aufgehört, die

Tastatur zu malträtieren, und ging gerade noch ein-
mal den Text am Bildschirm durch.

»Ist er fertig?« fragte Hjelm.

Der Mann zuckte zusammen, als sei er von einem

Dumdumgeschoß in zwei Stücke gerissen worden.

»Oh, Entschuldigung«, hechelte er, nachdem er sich
wieder gefaßt hatte. »Ich war ganz absorbiert. Ja, er
ist fertig. So fertig, wie er unter den gegebenen Um-
ständen sein kann.«

»Kann ich einen Ausdruck bekommen?«

»Er erscheint morgen in der Zeitung.«

»Ich hätte ihn gern jetzt, wenn es geht.«

Der Mann betrachtete ihn erstaunt. »Selbstver-
ständlich«, sagte er und drückte auf eine Taste. Ein

Laserdrucker begann Seiten auszustoßen. »Es ist im-
mer schön, wenn man gelesen wird.«

Hjelm überflog den Text, der mit Erik Bertilsson si-
gniert war.

»Nach allen Regeln des Genres«, sagte Bertilsson,
was Hjelm veranlaßte, den Blick von den Seiten zu
heben und Bertilsson in Großaufnahme zu betrach-
ten.

»Eher als nach denen der Wahrheit?« sagte er.

Erik Bertilsson zeigte die einem routinierten Ver-
hörleiter wohlbekannte Jetzt-hab-ich-mich-verplap-
pert-Miene und sagte nichts.

»Was war Hassel eigentlich für ein Autor?« fragte

Hjelm. »Ich habe da ein paar ziemlich sonderbare

Texte gesehen.«

»Lesen Sie den Nachruf«, sagte Bertilsson verknif-
fen. »Da steht alles, was ich zu sagen habe.«

Hjelm blickte sich in der Redaktion um. Hier und
da liefen kleine Grüppchen von Redaktionsmitglie-
dern umher. Niemand schien von ihm und Bertilsson

Notiz zu nehmen.

»Jetzt hören Sie mal genau zu, Bertilsson«, sagte er
scharf. »Ich versuche lediglich, mir ein zutreffendes

Bild von einem Mordopfer zu machen. Jede Informa-
tion, die dazu führen kann, daß der Mörder gefaßt
wird, ist von größter Bedeutung. Was Sie sagen,
bleibt sozusagen unter uns, innerhalb der Ermitt-
lung. Es geht nicht darum, jemanden öffentlich anzu-
schwärzen.«

»Ich begleite Sie ins Treppenhaus«, seufzte Bertils-
son und erhob sich widerwillig.

Sie kamen ins Treppenhaus. Es war menschenleer.

Bertilsson wand sich wie im Fegefeuer. Nach einer

Weile faßte er einen Entschluß, gebot seiner Qual

Einhalt und warf den Ballast ab, eine kompakte Mas-
se von Frustration: »Diesen Nachruf zu schreiben
war ein Auftrag, nicht meine freie Entscheidung«,
sagte er mit einem Blick über die Schulter. »Und ich
habe mich noch nie so sehr als Heuchler gefühlt.

Hassel gehörte dem inneren Kreis um Möller an. Sie
geben den Ton an, ganz einfach, eine Generationscli-
que, die glaubt, sie hätte die gleichen Wertmaßstäbe
wie in den goldenen sechziger Jahren, die aber ei-
gentlich diametral entgegengesetzt sind. Mit extre-
mem Irrwitz versuchen sie, die Zeichen der Zeit ein-
zukreisen, und folgen begeistert dem oberflächlich-
sten Trend, aber gleichzeitig sind sie nicht im ge-
ringsten bereit, Außenstehende in den Kreis einzu-
lassen. Hassel war ein Machtmensch. Er durfte über
die Bücher schreiben, über die er schreiben wollte,
und suchte sich immer Sachen aus, die er nicht ver-
stand, nur um die Autoren runtermachen zu können.

Seine ganze ästhetische Überzeugung stammt aus
den Sechzigern und fußt auf dem Grundsatz, daß Li-
teratur per definitionem Betrug ist. Er hat in den

Siebzigern eine theoretische maoistische Kampf-
schrift und ein paar Dokumentarromane verfaßt,
aber danach hat sein gesamtes Wirken darin bestan-
den, Läuse aus der Fahne zu schütteln. Es geht auf
keine Kuhhaut, wie viele Hoffnungsträger der jun-
gen Literatur er persönlich abgeschossen hat.«

Hjelm schreckte vor der nahezu therapeutischen

Beredsamkeit zurück. Er versuchte das Gleis zu
wechseln. »Und privat?«

»Nachdem er jahrelang seine Frau betrogen hatte,
verließ er sie wegen eines jungen Dings, dem er mit
seiner sogenannten Bildung imponierte. Er machte
ihr sofort ein Kind – und haute ab nach Göteborg, als
die Geburt bevorstand, um auf der Buchmesse rum-
zuvögeln. Als er zurückkam, war sie ihrerseits mit
dem neugeborenen Sohn abgehauen. Seitdem hat er
den größten Teil seiner Zeit damit verbracht, kleine

Mädchen aufzureißen, die von ihm fasziniert waren,
weil sie nicht wußten, daß seine Bildung ebenso
transplantiert war wie sein Haar. Seine Erfolge bei

Redaktionsfeiern und Verlagsfesten sind legendär;
als Außenstehender kann man sich so etwas über-
haupt nicht vorstellen.«

Hjelm zwinkerte verwundert. Er starrte auf den

Nachruf und verglich Bertilssons mündliche Version
von Lars-Erik Hassels Wirken mit seiner schriftli-
chen. Ein geradezu schwefeldampfender, infernali-
scher Abgrund tat sich dazwischen auf. »Vielleicht
hätten Sie es nicht übernehmen sollen, das hier zu
schreiben«, sagte er und wedelte mit den Seiten.

Erik Bertilsson zuckte die Schultern. »Es gibt sol-
che und solche Aufträge. Zu manchen sagt man ein-
fach nicht nein, wenn man auch nur den Hauch einer

Karrieremöglichkeit behalten will. Und das will ich.«

»Aber es muß doch Kritiker mit einem einigerma-
ßen intakten Rückgrat geben?«

Ein neues Schulterzucken von Bertilsson. »Das sind
die, die kein Geld verdienen. Sie haben ja keine Ah-
nung, was das für eine harte Branche ist. Entweder
man ist drin, oder man ist draußen. Dazwischen gibt
es nichts.«

Hjelm hätte viel mehr sagen können. Er tat es nicht.

Statt dessen betrachtete er Bertilsson eine Weile. Er
dachte an die umwälzenden Bücher, die er im ver-
gangenen Jahr gelesen hatte, und versuchte, irgend-
einen Zusammenhang zu den beiden Repräsentan-
ten des Kulturlebens herzustellen, die er heute ken-
nengelernt hatte.

Es gelang ihm nicht.

Er bedankte sich und ließ Bertilsson im menschen-
leeren Treppenhaus allein zurück. Der Mann beweg-
te sich nicht vom Fleck.

7

Ein langer Tag ging seinem Ende zu. Hjelm rutschte
auf einer Bananenschale in die U–Bahn, und zwar
ganz buchstäblich. Nach einem grazilen Ballett-
schritt landete er mit dem Hintern auf seinem lin-
ken Handgelenk, stieß unwillkürlich einen Fluch
der deftigeren Sorte aus und fand sich während der
gesamten Fahrt nach Norsborg vom vernichtenden

Blick einer alten Dame aufgespießt.

Schon hinter Mariatorget gelang es ihm, sie zu
ignorieren. John Coltranes hypnotische Saxophonne-
bel führten ihn in eine andere Welt – oder eher, wie
er lieber dachte, tiefer in diese. Eine verbale Störung
glitt durch sein rein klangliches Universum: Viel-
leicht war Lars-Erik Hassels Charakter trotz allem
ein nicht zu vernachlässigender Faktor. Auch wenn
man Bertilssons Version nicht als uneingeschränkt
gültig ansehen konnte, hatte Hassel sicher eine gan-
ze Reihe von Leichen im Keller, von denen man sich
vorstellen konnte, daß sie als Racheengel wiederau-
ferstanden waren. Erinnyen, dachte er und erinnerte
sich an einen früheren Fall. Dies auf welche Art auch
immer mit dem Kentuckymörder zu verbinden war
natürlich unsinnig, doch er ließ die Tür angelehnt,
und aus Erfahrung wußte er, daß die Lösung sich
meistens nach und nach durch die nicht geschlosse-
nen Türen heranschlich.

Gegen sechs Uhr hatten sie den Tag mit einer letz-
ten gemeinsamen Besprechung abgeschlossen. Nor-
lander fehlte – vielleicht war er vom Toilettenscheu-
ern entnervt –, alle anderen waren da. Keiner konn-
te etwas Neues anbieten. Hultin hatte einen ganzen

Wälzer über den Kentuckymörder zusammengetra-
gen, den er zum Schmökern mit nach Hause nehmen
wollte. Nyberg hatte in der Unterwelt sein Pulver na-
türlich vergeblich verschossen, keiner wußte etwas;

Chavez erklärte, daß er früh am nächsten Morgen
eventuelle Neuigkeiten aus der Internetwelt mittei-
len würde; Söderstedt hatte Massen von Amerika-
nern in Hotels und Jugendherbergen, auf Finnland-
fähren und Inlandflügen ausfindig gemacht, die in

Frage kamen, er aktivierte in ganz Schweden eine
wahre Armada von Fußvolk, doch das Ergebnis war
gleich Null. Am interessantesten war Kerstin Holms

Nachmittag verlaufen, vielleicht gerade deshalb, weil
sie nichts herausgefunden hatte.

Keiner aus der vielköpfigen Kabinenbesatzung
konnte den Namen Edwin Reynolds irgendwie un-
terbringen, und keiner hatte auch nur den gering-
sten Anflug eines retrospektiven Verdachts. Viel-
leicht konnte man den banalen Schluß ziehen, daß
er ganz einfach nicht auffiel. Ein Jedermann, wie so
viele Serienmörder. Man hätte vermuten können,
daß ein Mann, der eine knappe Stunde zuvor einen
bestialischen Foltermord begangen hat, irgendwie
auffallen müßte, vielleicht nicht durch wild aufgeris-
sene Augen, blutige Kleidung und ein tropfendes

Beil, aber doch irgendwie auffallen. Doch es gab kei-
nerlei derartige Erinnerungen. Darin war immerhin
eine gewisse Information enthalten.

Hjelm hatte die umfangreiche Ernte des Nachmit-
tags zu einem Resümee komprimiert, mit dem er zu-
frieden war: »Es herrschen geteilte Meinungen über

Lars–Erik Hassels Qualitäten.«

In Skärholmen glitt er aus den musikalischen Ne-
beln heraus, öffnete die Augen und wandte den Blick
zur Nebenbank. Der eisige Blick der Dame nagelte
ihn immer noch fest, als sei er der Antichrist. Er er-
laubte sich, sie zu ignorieren, wandte den Blick ab
und wollte eben wieder die Augen schließen, als er

Cilla auf der Bank ihm gegenüber sah.

»Wer paßt auf die Kinder auf?« entfuhr es ihm. Er
biß sich viel zu spät auf die Zunge und schrie vor

Schmerz auf.

Cilla betrachtete ihn distanziert. »Hej erst mal«,
sagte sie.

»Entschuldigung«, sagte er, beugte sich vor und gab
ihr einen Kuß. »Ich war ein bißchen abwesend.«

Sie zeigte mit gefurchtem Gesicht auf ihre Ohren. Er
riß die Stöpsel heraus.

»Du schreist«, sagte sie.

»Tut mir leid«, sagte er und fühlte sich wie ein

Stück soziales Treibgut.

»Die Kinder sind sechzehn und fast vierzehn Jahre
alt, vielleicht erinnerst du dich. Sie passen auf sich
selber auf.«

Er schüttelte den Kopf und konnte mitlachen. »Ich
habe mir auf die Zunge gebissen«, sagte er.

»Viel zu spät«, sagte sie.

Das Eis war gebrochen. Einer der kleinen Momente,
in denen einer die Gedanken des anderen lesen
konnte und die beiderseitigen Defekte nicht zählten.

In denen die guten Aspekte der Macht der Gewohn-
heit für einen Augenblick über die schlechten sieg-
ten.

»Hej«, fing er noch einmal an und legte die Hand
auf ihre.

»Hej selbst«, sagte sie.

»Wo bist du gewesen?«

»Ich habe bei IKEA einen neuen Duschvorhang ge-
kauft. Der alte war verschimmelt. Hast du die
schwarzen Flecken nicht gesehen?«

»Ich dachte, du hättest ihn mit Schnupftabak be-
worfen.«

Sie lächelte. Früher hatte sie über seine albernen

Scherze schallend gelacht. Inzwischen lächelte sie.

Er wußte nicht recht, was das bedeutete. Daß er
nicht mehr so witzig war oder daß sie sich einbilde-
te, kaffeebraune Zähne zu haben?

Oder war es das, was man Reife nannte?

Er fand immer noch, daß sie schön war. Der etwas
zerzauste Pagenschnitt ihres blonden Haars, die Jah-
re, die sich auf die richtige Art und Weise um die Au-
gen niedergeschlagen hatten statt um die Taille, ihre

Fähigkeit, sich sexy zu kleiden, um es rundheraus zu
sagen. Und dann ihr Blick, mit dem sie alles durch-
schaute, viel zu selten eingeschaltet in der letzten

Zeit.

Er liebte es, durchschaut zu werden; es war eine
späte Einsicht in seinem Leben, doch so war es.

Durchschaut zu werden bedeutet, ein zweites Mal
gesehen zu werden, und das wiederfuhr einem nicht
so oft. Because first impressions last, er haßte dieses

Echo eines Reklamefilms in seinem Innern.

»Es hat sich was getan auf der Arbeit«, erklärte sie.

»Darüber müssen wir später reden«, sagte er und
freute sich.

»Was ist mit deiner Lippe passiert?«

»Das kannst du im Fernsehen sehen.«

Sie plauderten bis nach Norsborg. Es gelang ihm,
das Gespräch über die Arbeit in ihre Richtung zu len-
ken. Sie war Krankenschwester in einer Reha–Abtei-
lung in Huddinge und brachte immer einen Korb vol-
ler tragikomischer Geschichten mit nach Hause.

Diesmal handelte es von einem hirngeschädigten Pa-
tienten, der in die Handtasche einer Kollegin uri-
niert hatte; sie hatte es erst gemerkt, als sie an der

U–Bahn–Sperre ihre Monatskarte aus der Tasche
nehmen wollte.

Als sie eng umschlungen durch die Randbezirke
des allgemein bekannten Hochhausghettos wander-
ten, das zu einer Zeit, die ihm sehr weit zurückzulie-
gen schien, sein Arbeitsplatz war, und die Sonne frei-
gebig ihre während des Tages zurückgehaltenen

Strahlenansätze ausstreute, und die Luft noch etwas
gespeicherte Sommerwärme barg, und die Wespen
auf diese dumpfe, todessehnsüchtige Art und Weise
summten, da entschied Paul Hjelm für sich, daß so
die Liebe aussah, wenn man in die mittleren Jahre
eintrat. Und es könnte schlechter sein.

Sie kamen nach Hause. Danne lümmelte auf der

Couch und guckte MTV. Ein Lehrbuch in Gemein-
schaftskunde lag mit geknickten Seiten aufgeschla-
gen auf dem Tisch. Er trank irgendein grünes Zeug
aus der Flasche. »Es ist nach sieben«, sagte er vor-
wurfsvoll.

»Ich habe doch gesagt, daß das Essen im Kühl-
schrank steht«, sagte Cilla und begann, einen Dusch-
vorhang mit ägyptischen Hieroglyphen in Gold vor
einem tiefgrünen Hintergrund auszupacken.

»Wir haben gegessen«, sagte Danne, ohne den Blick
vom Fernsehschirm zu wenden. »Was war das für
eine Scheißpampe?«

»Mexikanische Scheißpampe«, sagte Cilla unge-
rührt und hielt den Duschvorhang hoch. Offenbar
sollte der Ehemann sein Urteil abgeben.

»Was steht da?« fragte er.

Sie schnitt eine Grimasse und trug den Duschvor-
hang ins Badezimmer.

Er machte sich ein Bier auf und rief: »Vielleicht
sind es ägyptische Pornogeschichten!«

Danne starrte ihn vom Sofa aus an.

Nach einer Weile kam sie mit dem alten Duschvor-
hang zurück und enthüllte die schrecklichen Schim-
melkonzentrationen, zwei kleine schwarze Flecken
unten in einer Ecke. »Was sagt das über diesen Haus-
halt?« fragte sie rhetorisch und befingerte angeekelt
die Flecken.

»Daß wir duschen.«

Sie seufzte, knüllte den Vorhang zusammen und
stopfte ihn in einen schon überquellenden Müllei-
mer. Dann holte sie die Reste der mexikanischen

Scheißpampe heraus, schob die Plastikschale in die

Mikrowelle, setzte sich vors Fernsehen und schaltete
auf einen anderen Kanal um. Ohne ein Wort nahm

Danne die Fernbedienung und schaltete zurück.

Während Hjelm sich das Bier eingoß, kam es ihm in
den Sinn, daß er die Szene schon gesehen hatte.

Dreitausenvierhundertsechsundachtzigmal.

»Wieviel Uhr ist es?« fragte er.

»Neunzehn, null sechs und dreizehn«, sagte Cilla,
die gekontert hatte, indem sie den Teletextknopf ge-
drückt hatte, so daß ein dunkler Buchstabenvorhang
vor der MTV–Szene niederging.

»In knapp vier Minuten geht der Gong«, ließ sich
die Stimme des Hausherrn vernehmen. »Ich will ABC
sehen.«

Der Kampf auf dem Sofa ging lautlos weiter. Noch
war es ein Spiel. Er hoffte, daß es dabei bliebe.

Die Mikrowelle klingelte. Tova kam die Treppe
herunter und stöhnte, als sie das Schauspiel auf dem

Sofa sah.

»Hej«, sagte Hjelm zu seiner fast vierzehnjährigen

Tochter.

»Hej«, sagte sie überraschenderweise. »Ihr seid
aber spät.«

»Hör auf«, sagte er.

Er füllte die mexikanische Scheißpampe auf zwei

Teller grub zwei Löffel aus, goß zwei Bier ein und
schaffte es tat] sächlich, alles zum Sofa im Wohnzim-
mer zu balancieren.

»Ist das nicht ein Schulbuch?« sagte er zu seinem

Sohn, der gerade die Tasche an sich brachte, in der

Cilla die Fernbedienung versteckt hatte.

»Hör auf«, äffte Danne ihn nach, riß die Fernbedie-
nung an sich und schaltete zurück auf MTV. Es lief

Reklame, und er gab nach. Die Vaterhand schnappte
die Fernbedienung, schaltete aufs Zweite und stellte
den Ton lauter.

Es waren noch ein, zwei Minuten bis zu den Lokal-
nachrichten. Hjelm konnte noch fragen: »Was macht
die Schule?«

Der Sohn hatte gerade mit der gymnasialen Ober-
stufe begonnen, und Paul Hjelm hatte einige Stunden
an den Versuch verschwendet, sich mit dem neuen

Oberstufensystem vertraut zu machen. Danne be-
suchte jedenfalls etwas, was unter der Bezeichnung

Gesellschaftswissenschaftlicher Zweig lief, und seine

Hausaufgaben wirkten wesentlich einfacher als der

Unterrichtsplan.

»Gut«, sagte Danne.

Die Einleitungsmelodie der Lokalnachrichten er-
klang.

»Jetzt erlebt ihr große Fernsehkunst«, sagte Paul

Hjelm. Der Rest der Familie betrachtete ihn skep-
tisch.

Es kam als erstes. Die Sprecherin berichtete erregt
von einem großen Drogenzugriff auf Arlanda am

Vormittag – und von einem dramatischen Überfall
auf einen hochrangigen Polizeibeamten vor laufen-
der ABC–Kamera. Empfindsame Zuschauer wurden
gewarnt.

Hjelms Spannung stieg.

Dann erschien Waldemar Mörner auf dem Bild-
schirm, Abteilungsleiter bei der Reichspolizeiver-
waltung und formeller Chef der A–Gruppe.

Sein wohlfrisiertes Haar war makellos, dennoch
hechelte er, als habe er persönlich Verbrecher kreuz
und quer durch den Flughafen Arlanda gejagt. Wahr-
scheinlich war er eben erst aus dem Hubschrauber
gesprungen, ohne eine Ahnung zu haben, was pas-
siert war, möglicherweise hatte er im Hubschrauber
auf der Stelle gejoggt. Weder sein Hecheln noch sei-
ne Unwissenheit hinderten ihn daran, selbstsicher
und handlungskräftig auszusehen. Auch nicht daran,
hemmungslos zu lügen.

»Waldemar Mörner, Abteilungsleiter bei der

Reichspolizeiführung«, sagte der Reporter einlei-
tend. »Was ist heute in Arlanda geschehen?«

»Die Reichskriminalpolizei hat aufgrund von Hin-
weisen unserer amerikanischen Kollegen, daß heute
eine große Partie Drogen aus den USA in Arlanda
eintreffen sollte, agiert. Weiter kann ich auf die ei-
gentliche Aktion nicht eingehen.«

»Sind Festnahmen erfolgt?«

»Mindestens ein amerikanischer Staatsangehöri-
ger ist wegen Drogenschmuggels festgenommen
worden, ja. Wir rechnen in Bälde mit weiteren Fest-
nahmen.«

Am Bildrand wurde ein Mann in Handschellen vor-
beigeführt. Hjelm erkannte den berüchtigten Dro-
genschmuggler Robert E. Norton. Obwohl Norton
zwischen vier schwerbewaffneten Arlanda–Polizi-
sten eingekeilt war, gelang es ihm, Mörner einen

Tritt in den Hintern zu versetzen, worauf dieser mit
einem schrillen Aufschrei zu Boden ging. Im Fallen
griff er nach dem Mikrophon, so daß der Reporter
ebenfalls zu Boden stürzte. Das Mikrophonkabel
wiederum mußte sich um die Beine des Kamera-
manns geschlungen haben, denn auch der fiel der

Länge nach hin. Hinter dem langgezogenen Bild von

Arlandas Deckenpartie konnte man den Kamera-
mann jammern, den Reporter stöhnen und Mörner
verbale Kanonaden abfeuern hören: »Himmelherr-
gottsakramentverdammtearschgeigen.«

Erst an dieser Stelle machte der Produzent einen

Schnitt; man konnte sich leicht sein sadistisches Lä-
cheln vorstellen.

Dennoch kam es für die Dame im Studio zu früh.

Als die Kamera auf sie schwenkte, rief sie in Panik:

»Soll ich das hier wirklich lesen?«

Als sie merkte, daß sie schon auf Sendung war, ge-
lang es ihr, sich zu fassen. Sie kämpfte grandios, um
sich das Lachen zu verbeißen, während sie las: »Zum

Glück wurde beim Angriff des Drogenkuriers nie-
mand ernstlich verletzt. Unser Reporter allerdings
zog sich gewisse orale Schäden zu, als das Mikro-
phon, das in seinen Mund gedrückt worden war, ent-
fernt wurde.«

Auf dem Sofa in Norsborg brauchte niemand ernst
zu bleiben. Als die Lachsalven verebbten und Paul

Danne die Fernbedienung zurückreichte, begegnete
er Cillas Blick, Während sie sich die Tränen abwisch-
te und ihr Gesicht wiederherstellte, war ihr Blick
ernst. Sie begriff, daß etwas im Gang war, das sah er.

Sie gingen früh zu Bett, beide hatten einen langen

Arbeitstag hinter sich. Danne durfte sitzen bleiben
und weiter MTV gucken; dies war kein Abend, an
dem sie noch in der Lage waren, richtig verantwor-
tungsvolle Eltern zu sein. Die Erfahrung sagte ihnen,
daß er wahrscheinlich beim Fernsehen seine Haus-
aufgaben machte. Keiner von ihnen konnte es ganz
fassen, wie der Begriff Simultankapazität so schnell
aufgewertet worden war.

»Was ist denn bei euch los?« fragte Cilla mit einem
letzten aufglühenden Funken von Aufmerksamkeit,
bevor der Schlaf die Oberhand gewann.

»Bis jetzt ist nichts passiert«, sagte Paul, während
er ein paar Bücher auf den Nachttisch packte. »Aber
die Gefahr besteht.«

»Und die Wunde an deiner Lippe?« fragte sie schon
beinah tonlos.

»Der Fernsehstar«, prustete er. »Der Mörner in den

Arsch getreten hat.«

»Geht es wirklich um Drogen?«

»Nein«, seufzte er. »Das hier tötet schneller.«

Sie war schon fast jenseits der Schlafgrenze. »Waf-
fen?« fragte sie.

»Nicht direkt. Aber es ist besser, ich sage nicht
mehr. Allerdings fürchte ich, daß uns einige Über-
stunden bevorstehen. Ein Glück, daß der Sommer zu

Ende geht.«

Da schlief sie schon.

Er streichelte ihre Wange. Dann wandte er sich
dem Bücherstapel auf seinem Nachttisch zu. Auf dem

Heimweg von Marieberg war er in der Bibliothek am

Fridhemsplan gewesen und hatte in dem neuen Onli-
ne–Katalog nach Hassel, Lars–Erik, gesucht. Er be-
kam die maoistische Kampfschrift von 1971 und
zwei Teile der etwas späteren Serie von Dokumen-
tarromanen.

Die Kampfschrift war unlesbar. Nicht aus ideologi-
schen Gründen, sondern weil sie die totale Vertraut-
heit mit der Terminologie des dialektischen Materia-
lismus voraussetzte. Er begriff ganz einfach kein

Wort. Dies hatte also ein Mann geschrieben, der spä-
ter schwedische Autoren mit Vorwürfen überschüt-
tete, sie seien elitär.

Die Dokumentarromane waren statt dessen zu-
tiefst pädagogisch. Die Handlung kreiste um ein Gut
in Västmanland zur Zeit der Jahrhundertwende.

Schritt für Schritt folgte man Klasse für Klasse, ange-
fangen beim Gutsbesitzer mit seiner ererbten Bruta-
lität hinter der Fassade von piekfeinem Oberklas-
sengehabe bis zum heroischen Kampf der unter-
drückten Häusler um ihr täglich Brot. Hjelm hatte
das vage Gefühl, daß ihm das Konzept geläufig war.

Das Problem lag darin, daß alles überideologisiert
war. Die Gestaltung trat völlig hinter der Botschaft
zurück. Hier sollte die ungebildete Masse wirklich
politisch geschult werden. Es war wie eine mittelal-
terliche Exempelsammlung, ein unverhülltes Unter-
richtsbuch der wahren Lehre. Die Zensur durch den

Schlaf griff unerbittlich ein.

Der Tag, an dem einer von Schwedens letzten

Schutzwällen fiel, endete mit einer weiteren Gewalt-
tätigkeit gegen die Polizei. Gerade als die Wanduhr
unten im Wohnzimmer zwölf schlug, vollführte

Lars–Erik Hassel einen posthumen Angriff auf Paul

Hjelm, der davon erwachte, daß die rechte Ecke von

Der Parasit der Gesellschaft seine linke Augenbraue
aufschlug.

Der Schwedenbesuch des Kentuckymörders ging
seinem zweiten Tag entgegen.

8

Arto Söderstedt wohnte mit seiner Frau und fünf

Kindern in der Innenstadt und fand es wunderbar.

Außerdem war er überzeugt davon, daß die Kinder
es wunderbar fanden, vom Dreijährigen bis zum

Dreizehnjährigen. Jedesmal, wenn er sie in der Kin-
dertagesstätte oder in der Schule ablieferte, fand er
sich von Selbstquälern umringt, die sicher waren,
daß der größte Traum ihrer Kinder ein eigener Ra-
sen zum Rumtoben war. Er dachte viel über die psy-
chosozialen Mechanismen nach, die dafür verant-
wortlich waren, daß die Mehrzahl der Innenstadtel-
tern ein konstant schlechtes Gewissen hatte.

Bei den Vororteltern, denen er begegnete, war es
anders. Alle strengten sich aufs äußerste an, die Um-
welt davon zu überzeugen, daß sie das Paradies auf

Erden gefunden hatten. Eine nähere Untersuchung
ergab in der Regel, daß das Paradies aus drei Dingen
bestand; erstens, daß man die Kinder nach draußen
lassen konnte, ohne sich ständig in ihrer Nähe auf-
halten zu müssen; zweitens, daß es keine Parkpro-
bleme gab; drittens, daß man grillen konnte.

Die spannungsgeladene Konfrontation zwischen
dem zunichte gemachten Gewissen und dem aufge-
blähten Selbstgefühl hatte häufig einen weiteren

Umzug nach Norden, Süden oder Westen zur Folge.

Söderstedt hatte das Gras auf beiden Seiten des

Zauns gesehen. Als die A–Gruppe zur Dauereinrich-
tung gemacht wurde, zog die Familie aus einer Ei-
genheimsiedlung in Västeras in die Bondegata nach

Södermalm. Persönlich vermißte er weder den er-
zwungenen Kontakt mit Nachbarn, mit denen er
nichts gemeinsam hatte, noch die Selbstgefälligkeit
des wettbewerbsorientierten Besitzens oder die Fi-
xierung auf das Auto, die enormen Abstände zu al-
lem, die schlechten Verbindungen, die Grillfeste, das
stille Vegetieren, die künstliche Naturnähe, die vor-
aussagbaren Diskussionen über den Gartenschlauch,
den Rasen und die Blumenbeete, die mehr Zeit ver-
schlangen als Wasser, die geschichts– und phanta-
sielose Architektur, die leeren Straßen, die totale

Abwesenheit von Kultur. Und was die Kinder anbe-
traf, hatte er eine kleine Liste mit Argumenten er-
stellt, die Innenstadteltern benutzen konnten, wenn
sie von aggressiven Vorortbewohnern in die Ecke
gedrängt und wegen Kindesmißhandlung angeklagt
wurden. Die Bilder der Kindheit folgen einem Men-
schen durchs ganze Leben, und wenn diese Bilder
eher aus Spielparks, Schotterplätzen und öden Stra-
ßen bestehen als aus variierenden Hausfassaden,

Kirchtürmen und Menschen, ist dies ein gewichtiger

Grund. Die Wahrscheinlichkeit einer guten Ausbil-
dung ist höher, die Zahl der Museums– und Theater-
besuche ist bedeutend größer, das Angebot an Akti-
vitäten ist enorm, die Begegnungen mit Menschen je-
der Art sind unzählbar. Überhaupt werden Aufmerk-
samkeit und Wachsamkeit auf eine Weise trainiert,
wie sie außerhalb der Stadt keine Entsprechung hat.

Was ihm jetzt, da er durch erwähnte Stadt wander-
te, plötzlich aufging, war die Tatsache, daß der ganze

Gedankengang von einem tief verwurzelten schlech-
ten Gewissen diktiert wurde.

Was waren das eigentlich für soziale Stereotypen,
die das Bild des Glücks bestimmten?

Auf jeden Fall nicht die Fünfzimmerwohnung in der

Bondegata, in der sein Siebenpersonenhaushalt
zweifellos eine Spur beengt lebte. Die Frage war, ob
das wirklich eine so große Rolle spielte.

Weil Anja heute die Kinder fuhr, erlaubte er sich,
zu Fuß von Söder nach Kungsholmen zu gehen; sein

Gefühl sagte ihm, daß es wohl für lange Zeit das letz-
te Mal war, daß er sich diesen Luxus gestatten konn-
te. Als er an diesem schönen Spätsommermorgen
das Polizeipräsidium betrat, schlug er denn auch di-
rekt den Weg zur Dienstwagenausgabe ein und ließ
sich die Schlüssel für einen robusten Audi aushändi-
gen. Er steckte sie ein und betrat den Aufzug.

Arto Söderstedt sah sich im Spiegel des Aufzugs.

Wieder ein Sommer ohne Hautkrebs, dachte er und
suchte nach Holz, an das er klopfen konnte. Er hatte
eine Haut, wie sie nur Finnen und Engländer haben
können, dachte er mit einem Vorurteil der freundli-
chen Art, jene durch und durch weiße Haut, die in
der Sonne nie etwas anderes werden kann als rot. Es
war der vierte September, und er hatte es gerade ge-
schafft, den entscheidenden Schritt von Lichtschutz-
faktor 15, der Babyvariante, zu Lichtschutzfaktor 12
zu tun.

Eigentlich mochte er den Herbst am liebsten.

Allerdings vielleicht nicht gerade diesen Herbst.

Schon im Zusammenhang mit den Machtmorden
hatte er sich in die Literatur über Serienmörder ein-
gelesen und wie üblich hier und da eine Reihe von

Vorträgen gehalten. Seitdem hatte er sie rationiert.

Er fürchtete, daß die Zeit der Rationierung jetzt vor-
bei wäre. Schwedens letzter Schutzwall war zusam-
mengebrochen, und das Gewaltverbrechen von in-
ternationalem Charakter, um eine gut bekannte

Quelle zu zitieren, war angekommen. Es würde
kaum eine Einzelerscheinung bleiben.

Tatsache war, daß er den Kentuckymörder kannte.

Er hatte etwas über ihn gelesen und erinnerte sich
schwach. Einer der ersten in der langen Serie.

Seine Vorgehensweise war irgendwie ungewöhn-
lich, etwas daran stimmte nicht mit dem Bild von Se-
rienmördern überein. Diese grauenhaften Zangen . .

Er konnte nicht mit dem Finger darauf zeigen, doch
irgend etwas stimmte nicht. Er mußte direkt mit Ray

Larner vom FBI sprechen, aber ihm war noch nicht
ganz klar, wie er das an Hultin vorbei tun konnte.

Hultin war zwar der beste Chef, unter dem er je ge-
arbeitet hatte, doch ihm fehlten die Einsichten, die
er selbst, Söderstedt, in bezug auf die Grauzonen der

Rechtsmaschinerie hatte. Söderstedt war einst Straf-
verteidiger gewesen, einer der führenden Finnlands,
und hatte das Schlimmste vom Schlimmsten in den
höheren Kreisen verteidigt. Dann hatte sein Gewis-
sen stop gesagt; er sprang ab, floh nach Schweden,
besuchte als leicht überaltertes Semester die Poli-
zeihochschule und ließ sich als Polizeibeamter in

Västeras nieder. Ihm war die Idee gekommen, daß
die Rolle des Verteidigers als des stellvertretenden

Verbrechers im vorliegenden Fall zur Anwendung
kommen konnte. Irgendeine Art von Identifikation
war notwendig, wenn man Serienmörder fassen
wollte, das wußte er.

Er war so versunken in seine Gedanken über In-
nenstadteltern und Serienmörder, daß er gar nicht
merkte, daß er sich verspätet hatte. Das passierte
ihm normalerweise nicht. Er war also gelinde gesagt
überrascht, als er die Tür zur »Kampfleitzentrale«
öffnete und nicht nur alle schon versammelt fand,
sondern auch Waldemar Mörner höchstpersönlich
an Hultins Katheder sitzen und mit den Fingern
trommeln sah.

Weil er keine Chance gehabt hatte, sich auf diese

Konfrontation vorzubereiten, bekam er spontan
einen Lachanfall. Das war weniger gelungen. Mörner
sah unverschämt fit aus, vollkommen unberührt von
den Ereignissen in Arlanda, aber Söderstedts Lach-
anfall veranlaßte ihn dazu, am Rand einen kleinen

Haken zu machen, der nicht mehr zu tilgen sein wür-
de. Eine kurze, aber tödliche Sekunde lang zog er die
eine Augenbraue hoch. Dann war er wieder wie im-
mer. »Ich hoffe, es wird nicht zur Gewohnheit, zu
spät zu kommen, Söderstedt«, sagte er bissig. »Wir
stehen vor einer Herausforderung von einer Art, wie
wir sie hierzulande in moderner Zeit auch nicht im
entferntesten erlebt haben. Aber tempus fugit, und
wir mit ihr. Lassen wir uns durch die vier Anzeigen
von Arlanda nicht in der Arbeit stören, sondern ver-
suchen wir weiterzukommen in unserer umfangrei-
chen Ermittlung.«

»Vier?« sagte Norlander.

»Inzwischen, ja«, erwiderte Hultin neutral.

Mörner hörte sie nicht, sondern fuhr mit glühen-
dem Pathos fort: »Nach aufwendiger Arbeit in den
oberen Etagen habe ich sichergestellt, daß der Fall
in euren bewährten Händen gelandet ist, und ich
hoffe inständig, daß ihr euch des in euch gesetzten

Vertrauens würdig erweist. Da Kraftansammlung
vonnöten ist, empfehle ich erweiterte Horizonte
und breit gestreute Blicke. Euer Aktienkapital ist
grundsolide verankert in den Visionen der Füh-
rungsgruppe, und die Zukunft ist strahlend. Das

Licht am Ende des Tunnels wird sichtbar. Eurer
schweren Mühe harrt eine ehrliche Belohnung. Er-
greift den Tag, nutzt den Augenblick, verstreut eu-
ren Charme. Gebt Gas jetzt, meine Herren. Und mei-
ne Dame, natürlich. Das Wohl Schwedens ruht in eu-
ren Wiegen.«

Mit diesen Weisheitssprüchen stürmte Mörner, den

Blick starr auf die Uhr gerichtet, zur Tür hinaus.

Es war vollkommen still. Jede sprachliche Äuße-
rung schien blockiert. Nach dieser Rede würde kein

Wort mehr unschuldig sein. Jedes einzelne konnte
zu einer gegen das Herz der schwedischen Sprache
gerichteten Mordwaffe werden.

»Bei solchen Freunden braucht man keine Feinde«,
sagte Hultin ausdruckslos, womit er freilich zu ei-
nem Sprichwort Zuflucht nahm, um den Sprachzu-
stand wieder zu normalisieren. Er fuhr fort: »Ich
habe die Nacht mit dem Kentuckymörder
verbracht.«

»Dann dürfte er ja leicht zu lokalisieren sein«,
meinte Söderstedt, der sich noch nicht richtig gefaßt
hatte.

Hultin ignorierte ihn souverän: »Eine Zusammen-
fassung ist auf eure Zimmer verteilt worden. Das Ma-
terial ist enorm umfangreich, und irgendwo darin
verbirgt sich die Schwedenverbindung. Meine

Durchsicht hat eigentlich nichts Neues erbracht,
aber wenn ihr Zeit übrig habt, könnt ihr wohl die De-
tails studieren. Ich befürchte jedoch, daß er erst ak-
tiv werden muß, damit wir Spuren bekommen, mit
denen sich etwas anfangen läßt.«

»Wenn er nun hergekommen ist, um in Pension zu
gehen«, sagte Nyberg, dessen Sehnsucht nach der

Pensionierung inzwischen immer spürbarer wurde.

»Dann sitzen wir hier und drehen Däumchen bis zu
unserer Pensionierung.«

Der Gedanke hatte für Gunnar Nyberg nichts wirk-
lich Abschreckendes. Bei der Jagd auf den Macht-
mörder war er von einer Kugel in den Hals getroffen
worden. Es hatte nicht viel gefehlt, und der fleißige

Kirchenchorsänger hätte seinen letzten Ton gesun-
gen. Nach halbjähriger Rekonvaleszenz war er zu-
rückgekehrt in den Kirchenchor von Nacka; sein Baß
war tiefer geworden, hatte mehr Volumen bekom-
men, und er sang jetzt jubelnd, nicht so sehr über

Gottes Güte – wenngleich auch die in seinen Gedan-
ken mitspielen mochte – als vielmehr über die Tat-
sache, daß er überhaupt noch eine Stimme hatte. Die

Stimmbandzange des Kentuckymörders war für Ny-
berg identisch mit der Teufelsgabel. Er lief Gefahr,
sich in einer Weise persönlich zu engagieren, wie er
es normalerweise in Erwartung seiner Pensionie-
rung sorgsamst vermied. Das Problem war, daß bis
dahin noch zwanzig Jahre vergehen mußten.

»Er ist mit frischem Blut an den Händen hergekom-
men«, erwiderte Hultin. »Ich glaube nicht, daß man
auf diese Art und Weise seine Laufbahn beendet. Er
hätte sehr wohl ganz unbemerkt ins Land schlüpfen
können, doch die Sucht gewann die Oberhand. Nein,
irgendein Ziel hat er . .«

»Genau darüber habe ich nachgedacht«, sagte das
zweite Kirchenchormitglied, Kerstin Holm. Sie trug

Schwarz wie immer, unter anderem einen kleinen
schwarzen Lederrock von der Art, auf die Hjelm
nicht umhin konnte zu reagieren. Er wurde plötzlich
um ein gutes Jahr zurückgeworfen. Der gestrige
häusliche Friede schien die verbotenen Türen geöff-
net zu haben, und er fragte sich auf einmal, wie es
ihr eigentlich ging, wer der neue Mann war, was sie
jetzt im nachhinein so über ihn dachte. Ihr Verhält-
nis war intensiv gewesen, aber unwirklich. Haßte sie
ihn? Manchmal glaubte er das. Hatte wirklich er sie
verlassen, oder sie ihn? Alles lag noch immer im Ne-
bel. Misterioso, dachte er.

Was sie dann sagte, rief ihn abrupt in die Wirklich-
keit zurück.

»Bei Serienmorden geht es ja darum, gesehen zu
werden«, meinte sie nachsinnend. Ihren Diskussi-
onsbeiträgen lag immer eine etwas abweichende Ar-
gumentationsweise zugrunde. Weiblich, vielleicht.

»Die Opfer sollen ihren Henker sehen, nach Möglich-
keit lange, und die Öffentlichkeit soll die Opfer se-
hen, und dadurch den Mörder. Man mordet nicht in

Serie und versteckt dann die Opfer. Das wäre etwas
anderes. Wie bei Thomas Quick. Wie verhält es sich
eigentlich damit? Hat unser Mann jemals ein Opfer
versteckt?«

Hultin blätterte wieder. »Auf den ersten Blick hat
es nicht den Anschein, aber wenn du glaubst, daß es
wichtig ist, mußt du die Sache genauer
untersuchen.«

»Ich glaube, daß jeder von uns das vage Gefühl hat,
daß hier etwas nicht ganz stimmt. Nicht viel, aber
ein wenig. Er ist bestialisch blutdürstig, macht aber
fünfzehn Jahre lang Pause. Er nimmt einen falschen

Paß mit zum Flughafen, hat aber keinen Platz ge-
bucht. Er ermordet Hassel in der abendlichen Rush-
hour auf einem der größten Flughäfen der Welt,
ohne eine Spur zu hinterlassen, aber er versteckt die

Leiche nicht. Er hat alle Attribute eines klassischen

Serienmörders, agiert aber gleichzeitig mit der Pro-
fessionalität eines klinischen Berufskillers. Will er
wirklich gesehen werden? Oder hat er uns vielleicht
erzählt, wohin er wollte? Können wir auch eine Mit-
teilung darüber finden, warum er hierher wollte?

Wir haben ja schon darüber diskutiert, aber diese

Kombination kommt mir nicht nur gefährlich, son-
dern auch falsch vor. Irgendwie.«

Dieses Irgendwie hätten sie wohl alle unterschrei-
ben können.

»Hat es trotz allem mit Hassel als Person zu tun?«
wagte Hjelm zu fragen. »Ich habe mir seine maoisti-
schen Schriften aus den Siebzigern angesehen, und
mit denen ist nicht zu spaßen.«

Er pulte an seiner verpflasterten Augenbraue und
fuhr fort: »Spielen wir doch statt dessen mal den Ge-
danken durch, daß der Kentuckymörder ein KGB–

Mann ist und daß die amerikanische Welle der Seri-
enmorde eine Folge von sowjetischem Import ist.

Deshalb die vielen nicht identifizierten Opfer. Ver-
fügte Hassel über irgendwelche Informationen aus
den guten alten Siebzigern, die nicht an den Tag
kommen durften? War er nur einer in einer Serie
von Sicherheitsrisiken oder Verrätern oder Doppel-
agenten? Vielleicht kann man ein bißchen inoffiziell
mal bei Larner auf den Busch klopfen, ob der Gedan-
ke bei ihnen schon aufgetaucht ist.«

»Das könnte«, übernahm Kerstin Holm eifrig, »die
lange Pause erklären; er – oder sie, wenn es ein gan-
zer Kader war –wurde ganz einfach kurz nach Bre-
schnjews Tod am Anfang der achtziger Jahre nach

Hause geholt. Das KGB hat damals tatsächlich seine

Aktivitäten eingeschränkt, das paßt ganz gut. Dann,
fünfzehn Jahre später, beginnt sich in Rußland Unzu-
friedenheit auszubreiten, die Kommunisten sind
wieder auf dem Vormarsch, Agenten werden aus
dem Gefrierschrank geholt, und unser Freund wird
wieder in die USA zurückgeschickt und macht sich
von neuem an die Arbeit.«

»Er hat seine amerikanische Liste abgearbeitet und
fängt mit der schwedischen an«, führte Hjelm den
ansprechenden Staffellauf weiter. »Er wägt mit pro-
fessioneller Präzision die Risiken ab: Wie kann ich
den zukünftigen Opfern am besten mitteilen, daß ich
komme, ohne selbst gefaßt zu werden? Denn offen-
bar handelt es sich darum, gesehen zu werden, wenn
auch auf eine etwas andere Weise, als wir uns ge-
dacht haben. Es geht darum, von denen gesehen zu
werden, die bestraft werden sollen. Er befindet sich
auf einem Kreuzzug, seine Absicht ist es, alle Verrä-
ter in Angst und Schrecken zu versetzen. Sie sollen
wissen, daß der Staat nicht tot ist, daß es unmöglich
ist, vor dem Sowjetstaat zu fliehen, daß er als Staat
im Staate in denkbar wünschenswertem Wohlbefin-
den weiterlebt.«

»Auf der anderen Seite«, ergänzte Holm, »ist er sich
dessen bewußt, daß die Mitteilung in erster Linie die

Polizei erreicht. Er wartet also jetzt darauf, daß die
üblichen Lecks entstehen und alles herauskommt,
oder umgekehrt, er hat es auf die Polizei abgesehen,
und in dem Fall auf eine sehr kleine Gruppe von Po-
lizisten: genau die nämlich, von denen er schon
weiß, daß sie den Fall übernehmen werden.«

»Falls es sich so verhält«, fuhr Hjelm fort, »daß ei-
ner aus der A–Gruppe hier oder noch höheren Orts
eine Vergangenheit hat, die der von Lars–Erik Hassel
gleicht, so sollte er sich in acht nehmen.«

»Und vortreten«, sagte Kerstin Holm.

»Aus dem Kleiderschrank herauskommen«, sagte

Hjelm.

Sie schwiegen. Plötzlich hatte man nicht nur den

Schritt in die große internationale Politik und die

Fortsetzung des Kalten Krieges getan, sondern auch
die A–Gruppe persönlich in den Fall hineingezogen.

Konnte es tatsächlich so verzwickt sein? Hatte der

Kentuckymörder es auf einen von ihnen abgesehen?

»Was wissen wir über Mörners Hintergrund?« frag-
te Hjelm boshaft.

Aus den ungläubig schweifenden Blicken fing er

Kerstins auf. Es war das erstemal seit langem, daß
sie zufriedene Blicke austauschten; sie bargen viel
und sie verbargen viel. Sie lächelte ein verschmitztes
und einnehmendes Lächeln.

Das tat Hultin nicht. »Mörner ist kaum ein Sicher-
heitsrisiko, außer für sich selbst«, sagte er bissig.

»Gibt es sonst jemanden, der das Gefühl hat, er sollte
aus dem Kleiderschrank herauskommen?«

Keiner hatte das Gefühl.

Hultin fuhr mit seidenweicher Stimme fort: »Spe-
kulationen in allen Ehren, aber diese hier verdient
den Paranoiapreis des Jahres. Aus der banalen Tat-
sache, daß die Leiche gefunden wurde, bevor die Ma-
schine hier landete, leitet ihr die elegante Schlußfol-
gerung ab, daß die ganze Serienmordwelle in den

USA auf sowjetische Infiltration zurückgeht, daß
sämtliche vierundzwanzig Opfer, die ihr mitnichten
genauer untersucht habt, sowjetische Verräter wa-
ren, daß dies alles dem FBI nicht aufgegangen ist
und daß ein euch nahestehender Kollege KGB–Kon-
takte gehabt hat. Allerhand, was ihr da zusammen-
gebracht habt.«

»Aber hat es nicht immerhin Spaß gemacht?« frag-
te Hjelm ebenso seidenweich.

Hultin ignorierte den Einwurf und hob die Stimme:

»Wenn dies auf irgendeine Weise mit Machtspielen
in der großen Politik zu tun hat, dann sind wir ein
sehr kleines Steinchen im Spiel. Weder ich noch Lar-
ner haben diese Gefahr übersehen. Aber auch dann
sieht es kaum so aus, wie ihr es beschreibt. Dann
würden wir nicht mehr davon sehen als die Kontu-
ren.«

»Aber richtig ist jedenfalls«, sagte Kerstin Holm,

»daß uns sehr viel verborgen bleibt.«

»Wir können ja so verfahren«, sagte Hultin ver-
söhnlich, »daß du, Kerstin, dir die amerikanischen

Opfer besonders vornimmst; eine eingehende Analy-
se, wer sie eigentlich waren, was das FBI über sie
sagt und ob es irgendeine Verbindung zwischen ih-
nen gibt, außerdem zwischen ihnen und dem Schritt
herüber nach Schweden. Sieh nach, ob du aus deiner

Perspektive etwas finden kannst, was dem FBI mit
seiner Perspektive entgangen sein kann. Eine harte

Nuß, aber du hast selbst Schuld.«

Hultin raffte seine Papiere zusammen und wirkte
einen Moment lang ebenso durcheinander wie diese.

Dann riß er sich zusammen: »Eigentlich sollte diese

Besprechung Jorge vorbehalten sein, der die ganze

Nacht im Internet gesurft ist.«

Chavez saß in einer Ecke und sah vollkommen erle-
digt aus. Für jemanden, der viel Zeit im Internet mit
all seinen virtuellen Querverbindungen verbrachte,
war die Paranoia immer eine Verlockung, und es
hatte den Anschein, als gelte dies jetzt auch für ihn.

Doch er war auch sehr, sehr müde.

»Ja«, sagte er. »Ich weiß nicht, ob wir jetzt noch so-
viel mehr hören können. Ich habe auf jeden Fall
mehrere Stunden mit etwas gechattet, was gut ver-
steckt im Netz liegt, nämlich FASK, Fans of American

Serial Killers, einer lichtscheuen Organisation, bei
der sich einzuloggen nicht ganz einfach und, wie ich
gestehen muß, auch nicht eben billig war. Der Ken-
tuckymörder läuft dort ganz einfach unter der Be-
zeichnung K und ist für die Wahnsinnigen im FASK
ein großer Held. Sie wußten, daß K wieder getötet
hat, aber soweit ich beurteilen konnte, nicht, daß er
nach Schweden gegangen ist, was wohl darauf schlie-
ßen läßt, daß ihre Kontakte sich zum Glück nicht auf
eine sonderlich hohe Ebene erstrecken.

»Ich hoffe, du hast nicht allzu viele Spuren hinter-
lassen, die hierherführen«, sagte Hultin, dessen

Kenntnisse, was den Ringelreigen des Webs anbe-
langte, sich in Grenzen hielten.

»Ich war gut getarnt«, sagte Chavez lakonisch. »Sie
hatten auf jeden Fall eine ganze Menge Theorien
über K, die zu kennen nützlich sein kann. Die mei-
sten waren Hirngespinste wie Kerstins und Pauls,
aber es gab auch andere, besonnenere. Auch die ge-
hen davon aus, daß es sich um eine Art Profi handelt.

Ein paar glauben, es handele sich um einen hohen

Militär. Hinter der Vietnameinheit Commando Cool
steckte anscheinend ein geheimer Befehlshaber, der
auf die eine oder andere Weise direkt dem Präsiden-
ten unterstellt war. Seine Identität ist nicht bekannt,
er war der einzige, den Larner nicht zu fassen be-
kam, aber in diesen Kreisen läuft er unter dem Na-
men Balls; sie haben offenbar nie den Rosaroten

Panther gesehen. Das Gerücht besagt, dieser Balls
habe die berüchtigte Stimmbandzange selbst erfun-
den und später eine zentrale Position im Pentagon
bekleidet. Lamers Verdächtigter, der mit dem Coun-
trysänger–Namen, der sich totgefahren hat. .«

»Wayne Jennings«, sagte Hultin.

»Danke. Er war FASK zufolge nur Balls' Handlan-
ger. Die wirklich wichtigen Operationen in Vietnam
wurden unter Balls' persönlicher Leitung durchge-
führt. Wiederum laut FASK. Sie sind auch davon
überzeugt, daß Balls K ist. Er ist vermutlich jetzt Ge-
neral. Dem Fanklub der Serienmörder zufolge hörte
er auf zu morden, als er nach Washington versetzt
wurde und Vietnam ihm nicht mehr im Blut saß, und
fing wieder an, als er pensioniert wurde. Die Argu-
mentation ist ziemlich kohärent, finde ich.«

»Aber es ist ja kaum dein Balls, der hergekommen
ist«, sagte Hultin. »Er ist mit dem Paß eines Zwei-
unddreißigjährigen gereist.«

Chavez nickte mit soviel Eifer, wie seine Müdigkeit
zuließ. »Genau. Das relativiert die Argumentation
des FBI ein wenig. Die ganze Theorie, daß der Ken-
tuckymörder nach Schweden gekommen ist, steht ei-
gentlich auf ziemlich schwachen Füßen. Es war unter
den gegebenen Umständen eine spontan gezogene

Schlußfolgerung, sie beruht aber auf dem banalen

Umstand, daß Hassel kein Flugticket bei sich hatte.

Dann wurde die schnelle These zu einem Axiom. Wir
wissen nicht einmal, wann Hassel ermordet wurde.

Er kann durchaus auf dem Flughafen einen Rappel
gekriegt haben, ihm ist noch was eingefallen, was er
tun mußte, und er beschließt, noch eine Nacht zu
bleiben. Vielleicht war er selbst es, der angerufen
und seinen Flug abbestellt hat. Dann warf er das

Ticket weg. Vielleicht blieb er noch eine Weile und
trank ein paar Schnäpse. Und auf dem Weg zum Klo
wird er überfallen und ermordet. In der Zwischen-
zeit ist ein jüngerer Verbrecher mit falschem Paß am

Flughafen angekommen, vielleicht auf der Flucht vor
irgendwelchen Buchmachern, die nicht gut auf ihn
zu sprechen sind, oder etwas in der Art, und nimmt
den erstbesten Flug nach Europa, für den noch ein

Platz zu kriegen ist. Die Maschine nach Stockholm
hebt in zwölf Minuten ab, und die nimmt er. Wenn es
so wäre, hätte der Kentuckymörder das Land nie
verlassen. Klingt das unsinnig?«

Hultin blickte sich im Raum um. Weil keiner den

Mund aufmachte, mußte er selbst die Einwände for-
mulieren. Und er tat es mit Nachdruck: »Abgesehen
davon, daß es zu viele Zufälle sind, klingt es reichlich
bizarr, daß Hassel zum Flughafen gefahren sein soll-
te, es sich anders überlegt, sich nicht darum schert,
eine Stunde vor Abflug einzuchecken, wie es Vor-
schrift ist, mindestens eine halbe Stunde wartet und
dann anruft und den Platz abbestellt, statt einfach
zum Schalter zu gehen.«

»Für mich hört es sich nach klassischem Alkoholi-
kerverhalten an«, sagte Gunnar Nyberg. »Er kam
vielleicht zu spät an, irrte umher, entdeckte, daß er
das Einchecken verpaßt hatte, glaubte, damit auch
die Maschine verpaßt zu haben, und rief den Schal-
ter an, um nicht mit der offenen Verachtung des Bo-
denpersonals konfrontiert zu werden. Dann ließ er
sich am Flughafen weiter vollaufen und fing Streit
mit der falschen Person an. So würde Jorges Theorie
besser funktionieren.«

»Das Problem ist«, sagte Hultin trocken, »daß die

Obduktion keinen nennenswerten Alkoholgehalt im

Blut ergeben hat. Und keine Drogen. Das könnte man
wissen, wenn man die Anordnung befolgt und Lar-
ners Bericht gelesen hätte.«

»Was war mit seinem Gepäck?« fragte Nyberg, wie
um die These von der mangelhaften Belesenheit zu
bekräftigen.

»Das wurde neben ihm gefunden, was das Bild von
der Kaltschnäuzigkeit des Mörders bestätigt. Er
schaffte Hassel nicht nur mitten im Menschengewim-
mel von Newark geräuschlos in eine Besenkammer;
er bekam sogar noch das Gepäck mit hinein.«

Er seufzte und resümierte: »Versuchen wir jetzt,
eiskalt und logisch zu sein. Die Stornierung kam
siebzehn Minuten vor dem Abflug. Das Personal ging
selbstverständlich davon aus, daß es Hassel selbst
war, der anrief, und daß er von außerhalb anrief.

Wenn es so war, daß er von außerhalb anrief und
stornierte, warum hätte er dann zum Flughafen fah-
ren sollen? Denn das tat er offenbar: Einerseits er-
gibt die Tatortuntersuchung, daß die Besenkammer
aller Wahrscheinlichkeit nach der Tatort war, ande-
rerseits wäre es unmöglich gewesen, eine Leiche
durch eine belebte Flughafenhalle zu transportieren.

Okay? Also bleiben zwei Möglichkeiten: Zum einen,
daß er selbst vom Flugplatz aus anruft, was jedoch in
sich absurd ist, weil er dann nämlich erstens die Ma-
schine noch bekommen hätte – das schaffte ja der
fünf Minuten später kommende Reynolds –, oder
zweitens einen Rappel gekriegt und es sich im letz-
ten Moment anders überlegt haben müßte, und
warum dann überhaupt anrufen – wenn man nüch-
tern war? Warum dann nicht einfach umkehren und
ein Taxi nach Manhattan nehmen? Und zum ande-
ren, daß jemand anders unter seinem Namen anrief

– und wenn jemand anders anrief, dann hatte dieser

Jemand einen triftigen Grund, das zu tun, und der
triftigste Grund scheint im Augenblick der zu sein,
daß er um jeden Preis mit der Maschine nach Stock-
holm fliegen wollte. Haydens intuitive Hypothese
dürfte als Arbeitshypothese immer noch gültig sein,
wenn auch nicht als Axiom.«

»Okay«, sagte Chavez und schien in der Runden-
pause Ammoniak geschnüffelt zu haben. »Es war so-
wieso nicht meine Hauptthese. Die baut statt dessen
auf Balls. Wenn unser Mann nun ein pensionierter

General ist, so sollte es für ihn kein größeres Pro-
blem sein, falsche Spuren zu legen; massenweise
ehrgeizige zweiunddreißigjährige Offiziere dürften
ihm als nicht allzu gewissenhafte Stellvertreter zur

Verfügung stehen. Aus irgendeinem Grund hatte

Balls jetzt das Gefühl, daß es Zeit war, das FBI abzu-
schütteln; vielleicht ging ihm langsam Larners Be-
harrlichkeit auf die Nerven. Und was tut man da, um
das FBI auf die sicherste Art und Weise außer Ge-
fecht zu setzen? Man verläßt das Land. Das FBI ist
nicht der CIA, das Betätigungsfeld des FBI ist sehr
klar abgesteckt: innerhalb der Grenzen der USA.

Wenn man also sorgfältig ein Land auswählt, in dem
die Mittel der Polizei knapp bemessen sind, die Prio-
ritäten nicht begreifbar, die Chefposten auf merk-
würdige Weise besetzt und wo es kurz gesagt wahr-
scheinlich ist, daß die Polizei schlampt, wenn man
danach einen Bürger dieses Landes ermordet, sein

Rückflugticket klaut und dafür sorgt, daß der Stell-
vertreter anzudeuten vermag, daß man in besagtem

Land angekommen ist, dann kommt das FBI zu dem

Schluß, daß man ihm durch die Lappen gegangen ist.

Genau wie Paul und Kerstin bin ich der Meinung,
daß die etwas kuriose Flugplatzsequenz eine Mittei-
lung enthalten kann, doch eher, daß diese sich an
das FBI richtet statt an Schweden, und der gesamte

Schwedenteil dieses Falles kann sehr wohl ein Bluff
sein. Ich bezweifle, daß er hier ist. Sein Stellvertreter
kam her, tauschte den Paß aus und flog zurück, ohne

Arlanda verlassen zu haben, und zu Hause wartete
ein pensionierter, aber alles andere als machtloser

General, der dafür sorgte, daß man ein Stück auf der

Karriereleiter kletterte.«

Die A–Gruppe sah erschöpft aus. Das Risiko eines

Ausfalls war offensichtlich. So viele Hypothesen wa-
ren während der letzten Stunde durch die Luft ge-
wirbelt, daß sie umgehend ausgetauscht werden
mußte.

Viggo Norlander, der einzige, der die ganze Zeit
schweigend dagesessen hatte, in einem mentalen

Narrengewand nach seinem eigenen kleinen Flug-
platzauftritt, durfte zusammenfassen: »Wir treten
mit anderen Worten auf der Stelle.«

»Genau«, sagte Hultin gutmütig.

9

Der Tag verging.

Der Tag darauf verging.

Noch eine Reihe von Tagen verging.

Nichts geschah. Nicht einmal die Presse schaltete
die Schlagzeilensirenen ein. Die Gruppe konnte un-
gestört in aller Ruhe agieren, was auf eine Weise die

Untätigkeit noch frustrierender machte. Es gab ganz
einfach nichts zu tun. Nicht einmal hartnäckige Re-
porter waren zu verscheuchen, was immerhin eine

Art bittersüße Genugtuung beinhaltet hätte.

Die polizeilich gemeldeten Todesfälle tröpfelten
herein, desgleichen alle Fälle, in denen Amerikaner
krimineller Handlungen verdächtigt wurden. Nichts
davon wirkte besonders vielversprechend. Wenn
der Kentuckymörder sich nicht abrupt an schwedi-
sche Verhältnisse angepaßt und angefangen hatte,
heimlich Senildemente abzumurksen, womit gerade
jemand in einem Pflegeheim in Sandviken angefan-
gen zu haben schien, dann verhielt er sich ruhig.

Oder wenn er nicht zwölf Jahre alt war und eine

Schwangere zu Boden getreten hatte, so daß ihre ge-
brochenen Rippen auf offener Straße den Embryo
ausstießen, in einem tragbaren Reisekleiderschrank
einen Sexualmord an einer zweiundsechzigjährigen

Prostituierten beging, ein Einjähriges ins Gefrierfach
steckte, sich mit Nasenspray das Leben nahm,

Schwefelsäure mit Selbstgebranntem verwechselte
oder den Nachbarn mit einer so ausgefallenen Tat-
waffe wie einer frisch geschliffenen Harke angriff.

Offiziell war Nyberg zuständig für die skurrileren

Todesfälle, inoffiziell waren sie ihnen allesamt voll-
kommen egal. Nyberg hielt sich lieber an die Unter-
welt, wo er ganz ungestört kleine Gauner der alten

Garde terrorisieren konnte.

Das Verhältnis zur eventuellen Kriminalität auf Be-
such weilender Amerikaner war in etwa das gleiche.

Hier hielt Norlander die nicht existenten Fäden in
der Hand; er fand, daß es ungewöhnlich lange dauer-
te, bis die mentale Narrenkappe sich abnutzte. Ein

Mann, der unklug genug war, sich Reynold Edwins zu
nennen, zog Norlanders Aufmerksamkeit auf sich,
eher aufgrund seines Namens als wegen seiner Akti-
vität, die darin bestand, in Grundschulen in Malmö
herumzugehen und Mädchen für Pornofilme aufzu-
reißen. Drei amerikanische Geschäftsleute kauften
sexuelle Dienste in einem Pornoklub in Göteborg
und bestanden entschieden darauf, nicht illegal ge-
handelt zu haben. Ein nicht identifizierter Amerika-
ner hatte an einem Mister–Minit–Stand auf Gärdet
einen Schlüssel illegal nachfertigen lassen; der Besit-
zer rief verspätet die Polizei an, was zur Folge hatte,
daß er selbst eine Anzeige erhielt. Ein anderer nicht
identifizierter Amerikaner war dabei beobachtet
worden, wie er auf Narvavägen Haschisch verkaufte;
vermutlich hatte er einen schlechten Stadtplan. Ein
dritter entblößte sich treuherzig im Park Tantolun-
den und wurde von einer Frauenfußballmannschaft
aufs gröbste mißhandelt. Ein vierter bezahlte ein

Folkeboot mit Tausendern, die in einem miserablen

Farb–Xerox kopiert worden waren; leider war der
alte Bootseigner so betrunken gewesen, daß es vier-
undzwanzig Stunden dauerte, bis er es merkte, und
da hatte der Amerikaner schon das unwahrscheinli-
che Kunststück fertiggebracht, das Folkeboot in ein

Schaufenster in Vaxholm zu fahren.

So ging es weiter. Alles uninteressant.

Chavez wurde immer virtueller, Söderstedt fuhr
persönlich in seinem Audi herum und überprüfte

Amerikaner, die in Schlössern und Hundehütten ab-
gestiegen waren, und Hultin saß in langen, chaoti-
schen Krisensitzungen mit Mörner und dem

Reichspolizeichef; er machte sich einen Spaß daraus,
sich vorzustellen, welche Knüppel der junge Kom-
munist Mörner dem KGB zwischen die Beine gewor-
fen haben mochte.

Kerstin Holm arbeitete intensiv mit dem FBI–Mate-
rial, aber die Beschreibungen der Opfer aus den
siebziger Jahren waren bedenklich verblaßt, und die

KGB–Hypothese kühlte spürbar ab. Mit gewissem In-
teresse registrierte sie, daß Hjelm ein wenig häufi-
ger als üblich in ihrem Zimmer war. Sie argumen-
tierten hin und her, kamen aber nicht weiter, als sie
in einer einzigen assoziativen Minute gewesen wa-
ren, in der sie sich gegenseitig zu einer gemeinsa-
men Hypothese verstiegen hatten, an die eigentlich
niemand glaubte. In Ermangelung des virtuellen

Zimmergenossen wandte Hjelm sich an Kerstin, und
er wunderte sich ein wenig darüber, daß ausgerech-
net die Tatsache, daß es ihm und Cilla besserging als
seit langem, ihn dazu veranlaßte, sich Kerstin wie-
der zu nähern. Er wollte sie so vieles fragen, aber es
wurden nur indirekte Andeutungen. Beispielsweise
als er das Band von den Interviews mit Lars–Erik

Hassels beiden Exfrauen abspielte. Zuerst die erste

Exfrau:

»Sie waren also während der politischeren Periode
zusammen, nicht wahr?«

»Politisch. . ja. .«

»Er engagierte sich doch stark für die Schwachen in
der Gesellschaft . .«

»Ja . . ich weiß nicht. .«

»Ein starkes, echtes Engagement.«

»Ja . . doch . . naja . . Worauf wollen Sie hinaus?«

»Und dann das literarische Engagement. Unglaub-
lich stark.«

»Sind Sie jetzt ironisch?«

Eine Katastrophe, und er kassierte auch einen fro-
stigen Seitenblick von Kerstin. Dann spulte er das

Band vor zu der zweiten Exfrau, dem jungen Mäd-
chen, das Hassel verlassen hatte, bevor er seinen
zweiten Sohn hatte sehen können.

»Hat er seinen Sohn seitdem sehen können?«

»Ja . . doch . . naja . .«

»Hat er ihn überhaupt je gesehen?«

»Das kann man vielleicht nicht sagen. Ich bin nicht
hundertprozentig sicher, ob er wußte, daß er exi-
stierte.«

Vorspulen, dann zurück zur ersten.

»Hatte er Feinde?«

»Naja, Feinde und Feinde. Man kann nicht Kritiker
sein, ohne sich den Haß anderer Leute zuzuziehen.

Ist doch klar.«

»Denken Sie an jemand Bestimmtes?«

»Durch die Jahre sind es so zwei, drei gewesen. Und
jetzt in der letzten Zeit bekam er anscheinend von
einem dieser Idioten einen ununterbrochenen

Strom von Haß–E–Mails.«

»Haß–E–Mails?«

»Haßbriefe per E–Mail.«

»Woher wissen Sie das? Haben Sie sich immer noch
getroffen?«

»Laban hat es erzählt. Sie treffen sich einmal im

Monat.«

»Ihr Sohn?«

»Ja. Irgendein Verrückter schickt ihm E–Mails.

Mehr weiß ich auch nicht.«

Und wieder vorspulen bis zu dem jungen Mädchen.

»Wie alt ist Ihr Sohn jetzt?«

»Sechs. Er heißt Conny.«

»Warum haben Sie Hassel verlassen? Es ging ja so
schnell. Er hat ja nicht einmal seinen Sohn sehen
können.«

»Er hatte nicht den geringsten Wunsch, ihn zu se-
hen. Die Fruchtblase platzte, während er packte, um
zur Buchmesse nach Göteborg zu fahren. Er bestellte
zwei Taxis, eins nach Arlanda für sich selbst, eins
zum Krankenhaus für mich. Galant, nicht wahr?

Dann bumste er wie ein Verrückter da unten herum,
während sein Sohn geboren wurde. Vielleicht hat er
es noch geschafft, einen weiteren zu zeugen, bevor
der andere draußen war. Ständig ein Braten im

Rohr.«

»Woher wissen Sie das? Daß er in Göteborg . . sexu-
ell so aktiv war?«

»Eine Kollegin von ihm rief mich an. Eine Frau. Ich
weiß nicht mehr, wie sie heißt.«

»Sie rief Sie an? Auf der Entbindungsstation? Um

Ihnen zu erzählen, daß Ihr Mann herumbumste? Wie
geschmackvoll.«

»Ja. Nein, nicht – geschmackvoll.«

»Fanden Sie das nicht ein bißchen sonderbar?«

»Schon. Aber teils hörte sie sich überzeugend an,
teils war mir klar, als er abfuhr, daß es aus war zwi-
schen uns. Er fand,
daß ein Kind reichte. Conny war ein Betriebsunfall.

Aber ich wollte nicht abtreiben.«

»Und Sie können sich wirklich nicht erinnern, wie
diese Kollegin heißt?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, daß ihr Vorname Eli-
sabeth ist. Mehr weiß ich nicht. Bengtsson? Bernts-
son? Baklava? Biskopsnäsa?«

Erneutes Spulen. Kerstin betrachtete Hjelms Vor–
und Zurückspulen mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Wissen Sie, ob diese E–Mails noch auf seinem

Rechner sind?«

»Nein. Ich weiß nur, daß Laban sagte, es gehe Lars–

Erik schlecht deswegen. Ich kann mir das zwar nicht
gut vorstellen, aber das hat er gesagt.«

»Wie alt ist Laban?«

»Dreiundzwanzig.«

»Wohnt er zu Hause?«

»Er hat eine Wohnung in Kungsklippan, wenn Sie
meine Aussage verifizieren wollen oder wie das nun
heißt. Laban Jeremias Hassel.«

»Und was arbeitet er?«

»Lachen Sie jetzt nicht. (Pause.) Er studiert Litera-
turwissenschaft.«

Hjelm drückte wieder auf Stop und wollte gerade
weiterspulen, als Kerstin auf seine Stoptaste drück-
te; es schien dringend notwendig zu sein.

»Das reicht jetzt«, sagte sie.

Er starrte sie befremdet an, wie aus einer anderen

Welt. Widerwillig machte er Schluß und fand sich in
dieser wieder ein. Er sank auf den Stuhl ihr gegen-
über und blickte sich im Zimmer um. Es war das

Büro, das Kerstin mit Gunnar Nyberg teilte. Das

Chorsängerzimmer. Ein stilles, aber kühles Herbst-
licht fiel durch die ständig halb geöffneten Fenster
herein. Hier saßen sie zuweilen und übten Tonlei-
tern und gaben Einsingstücke a cappella zum besten,
er mit dem charakterfesten Baß, sie mit dem ver-
schleierten Alt. Hjelm dachte im Vergleich an sein ei-
genes Büro, in dem Chavez die ganze Zeit im Internet
surfte und die Konversation sich gegenwärtig haupt-
sächlich um Fußball drehte. Er kam sich geistlos vor.

Er brauchte eine Dosis John Coltrane. Und vielleicht
sollte er es wagen, sich Kafka wieder zuzuwenden,
obwohl der Kurswert der Literatur während der
letzten Tage drastisch gesunken war.

Was er jedoch am nötigsten hatte, war, Kerstin et-
was zu sagen.

Er fragte sich, was.

»Kannst du es nicht einfach zusammenfassen?«
fragte sie.

Er betrachtete sie. Sie wich ihm nicht aus. Keiner
von beiden verstand den Blick des andern.

»Drei Dinge«, sagte er professionell. Erstens den
dreiundzwanzigjährigen Sohn Laban Hassel, den Li-
teraturstudenten besuchen. Zweitens mehr über die

Kollegin Elisabeth Biskopsnäsa herausfinden, die in
der Entbindungsstation angerufen und geklatscht
hat. Drittens nachsehen, ob die E–Mails mit den Dro-
hungen noch auf dem Rechner sind, zu Hause oder in
der Redaktion.«

»Bist du überhaupt bei Hassel zu Hause gewesen?«

»Nur kurz. Jedenfalls keine direkten KGB–Signale,
die wie die Vampire umherflattern. Geschmackvolle
große Kungsholmswohnung mit leicht jugendlichem

Touch. Und Trainingsgeräten. Willst du gucken?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich hab da eine Sache, die
ich nachprüfen muß. Versuch, Jorge mit raus in die

Sonne zu locken.«

Er nickte, zögerte einen Moment in der Tür und
warf einen raschen Blick auf das Tonbandgerät.

Dann ließ er es bei ihr.

Sie betrachtete es eine Weile. Dann blickte sie auf
die geschlossene Tür und wieder auf das Tonband-
gerät.

Sie spulte zu einem Punkt in der Mitte zwischen
den Stellen, zwischen denen Hjelm sich so frenetisch
hin und her geworfen hatte. Nach einer Weile sagte
er zu der Exfrau:

»Wer ist Ihr neuer Mann?«

»Das hat doch wohl mit dieser Sache nichts zu tun.«

»Ich möchte nur wissen, was Sie anstelle von Has-
sel bekommen haben. Was Sie statt seiner gesucht
haben. Die Unterschiede. Das kann einiges über ihn
sagen.«

»Ich lebe mit einem Mann aus der Reisebranche.

Wir kommen gut miteinander zurecht. Er arbeitet
hart, aber die Arbeit läßt er im Büro, und wenn wir
zu Hause sind, hat er Zeit für mich. Wir führen eine
normale Beziehung. Ist das die Antwort, die Sie woll-
ten?«

»Ich glaube, ja«, sagte Paul Hjelm.

Kerstin Holm betrachtete die geschlossene Tür.

Lange.

Hjelm lockte Chavez wirklich mit hinaus in die Son-
ne. Er ergriff die Gelegenheit beim Schopf, als Chavez
über rapide zunehmenden Arschschweiß klagte, und
die beiden ehemaligen Machtmordhelden überlie-
ßen das Präsidium beständigeren Medaillengewin-
nern wie Waldemar Mörner. Es war nicht herausge-
kommen, was mit der Anzeige des ABC–Reporters
passiert war, der sich, Zitat, »massive Lippenschä-
den« zugezogen hatte, als Mörner ihm das Mikro-
phon in den Mund drückte. Wahrscheinlich war die

Anzeige entschieden leichter verdaulich gewesen.

Auf den Straßen bot ein weiterer strahlend klarer

Spätsommernachmittag seine kostenlosen Dienste
an. Der Herbst war nach Arlanda gekommen, zögerte
aber noch, sich hinunter nach Stockholm zu bewe-
gen. Die etwas schlappe Symbolik konnte kaum je-
mandem entgehen.

Chavez konnte sich noch immer mit dem alten Lei-
nenjackett begnügen, dessen graue Tarnfarbe nicht
vollends in der Lage war, von der Reinigungsbedürf-
tigkeit abzulenken. Er streckte seinen kompakten
kleinen Latino–Körper, als sie die Kungsholmsgata
entlangspazierten und die Scheelegata überquerten.

»Das Internet«, sagte er träumerisch. »Unendliche

Möglichkeiten. Und unendlich viel Scheiße.«

»Wie das Leben«, sagte Hjelm philosophisch.

Sie bogen in die Pipersgata ein, kämpften sich die

Steigung hinauf und enterten die steilen Treppen
nach Kungsklippan, wo die Häuserreihen einander
mit ihrer Aussicht über Stockholm zu überbieten
versuchten; einige starrten aufs Rathaus und hin-
über zum Polizeipräsidium – das waren kaum die at-
traktivsten –, andere warfen lüsterne Blicke an

Kungsholms Kirche hinab auf Norr Mälarstrand und

Riddarfjärden, wieder andere blickten ein wenig
verächtlich hinüber zum Häusergedränge der City
und weiter hinauf nach Östermalm. In einem der
letzteren wohnte Lars–Erik Hassels Sohn aus erster

Ehe.

Sie klingelten. Nach einer Weile offenbarte sich ein
blonder Jüngling mit einem schütteren kleinen Kinn-
bart, ärmellosem T–Shirt und sackartigen Hosen.

»Die Bullen«, sagte er ausdruckslos.

»Ja, aber hallo«, sagten die Bullen im Chor über die

Polizeiausweise hinweg. »Darf man eintreten?«

»Eine Weigerung wäre wohl so sinnvoll, wie sich
selbst in den Fuß zu schießen«, sagte Hassel junior
und ließ die beiden Exheroen vorbei.

Es war eine kleine Einzimmerwohnung mit Kochni-
sche. Ein zerfranstes marineblaues Rollo hielt die

Spätsommersonne auf Distanz. Ein Computerbild-
schirm warf ein bläuliches Flimmern über die Wän-
de in der Nähe des Schreibtischs; ansonsten war die

Wohnung finster.

Chavez zog an der Schnur, und das Rollo sauste mit
einem Jaulen in die Höhe, das stark an das von Mör-
ner produzierte erinnerte, als Robert E. Norton ihn
in den Hintern trat. »Das wird nicht besonders häu-
fig hochgelassen«, schlußfolgerte Chavez. »Bei einer
solchen Aussicht sollten Sie vielleicht gelegentlich
rausschauen.«

Vor dem Fenster stürzte die Kungsklippa hinunter
zu dem Übergang von Insel zu Festland.

»Waren Sie bei der Arbeit?« fragte Hjelm. »Ihre

Mutter sagte uns, daß Sie Literatur studieren.«

Laban Jeremias Hassel blinzelte gegen die augen-
scheinlich gewaltig irritierende Sonne an und lächel-
te stubenhockerblaß: »Ironie des Schicksals. .«

»Inwiefern?« fragte Hjelm und hob eine umgedreh-
te Kaffeetasse von der Miniaturspüle. Das hätte er
nicht tun sollen. Die Schimmeldämpfe ließen ihn zu-
rückprallen.

»Mein Vater war einer von Schwedens führenden

Literaturkritikern«, sagte Laban Jeremias und nahm

Hjelms Pantomime ungerührt zur Kenntnis. »Die

Ironie ist, daß alle glauben, ich sei mit dem literari-
schen Silberlöffel im Mund geboren worden. Aber
mein Literaturinteresse ist im Gegenteil ein Protest
gegen meinen Vater. Ich weiß nicht, ob das nachvoll-
ziehbar ist«, fügte er leise hinzu und setzte sich auf
ein zerfasertes violettes Sofa im Stil der sechziger

Jahre.

Die Möblierung in der kleinen Wohnung war über-
haupt schäbig. Es war deutlich, daß hier ein Mensch
ohne größeres Interesse für die Außenwelt wohnte.

»Ich glaube, ich verstehe«, sagte Hjelm, auch wenn
es ihm nicht ganz gelang, Labans trendiges Äußeres
mit dem inneren Chaos in Übereinstimmung zu brin-
gen, das ihn zu beherrschen schien. »Ihre Auffassung
von Literatur steht der Ihres Vaters diametral entge-
gen.«

»Er hat nie begriffen, wie wichtig es ist, sich zu ent-
wickeln«, murmelte Laban Hassel und starrte auf
einen Birkenholztisch, der einen durch und durch
morschen Eindruck machte. »Für meinen Vater war
und blieb die Literatur ein bürgerliches Dekadenz-
phänomen. Also brauchte man nichts darüber zu ler-
nen. Nur sie klein zu machen. Und das ging so weiter,
selbst nachdem er der bürgerlichste aller Bürger ge-
worden war.«

»Er mochte Literatur nicht«, nickte Hjelm.

Laban hob für einen kurzen Moment den Blick und
betrachtete Hjelm mit einer gewissen Verwunde-
rung. Dann sank sein Blick wieder auf den Tisch.

»Ich tue es«, flüsterte er. »Ohne sie wäre ich tot.«

»Ihre Kindheit war nicht glücklich«, fuhr Hjelm im
selben wohlausgewogenen, ruhigen, sicheren Ton-
fall fort. Dem Tonfall eines Vaters, dachte er.

Oder eines halbgaren Psychologen.

»Er ist so früh verschwunden«, sagte Laban und
zeigte mit aller Deutlichkeit, daß die Situation ihm
nicht neu war. Zahlreiche Therapiestunden schienen
hinter ihm zu liegen. Er fing noch einmal an: »Er ist
so früh verschwunden. Hat uns verlassen. Deshalb
wurde er für mich ein Held, ein persönlicher Mythos
eines großen, berühmten, unerreichbaren Denkers,
und in dem Maße, in dem ich selbst anfing, Bücher
zu lesen, ganz ohne sein Zutun, wurde er immer in-
teressanter. Ich beschloß, mit dem Lesen seiner Bü-
cher zu warten, bis ich mich reif dafür fühlte. Dann
würde ich sie lesen, und alles würde offenbar wer-
den.«

»Und wurde es das?«

»Ja. Allerdings in genau entgegengesetzter Weise,
als ich es mir gedacht hatte. Sein kultureller Firnis
blätterte ab.«

»Und dennoch hielten Sie bis zuletzt den Kontakt
aufrecht?«

Laban zuckte mit den Schultern und fiel in Trance.

Dann kam es schließlich: »Ich wartete und wartete,
daß er etwas Wichtiges enthüllte, etwas Entschei-
dendes aus der Vergangenheit. Doch es kam nie. Es
gelang ihm immer, einen Rauh–aber–herzlich–Ton
zwischen uns aufrechtzuerhalten. Es war, als würde
man den Umkleideraum des AIK betreten. Eine wi-
derwärtige Kumpelhaftigkeit. Keine Risse in der

Mauer. Darauf wartete ich vergeblich. Vielleicht ka-
men sie im Moment seines Todes. .«

»Wenn ich Sie richtig verstehe, war Ihr Kontakt
also ausgesprochen oberflächlich.«

»Gelinde gesagt.«

»Und trotzdem vertraute er Ihnen an, daß er Dro-
hungen per E–Mail bekam. .«

Laban Hassel stutzte, ohne den Blick von dem mor-
schen Tisch zu heben. Er wirkte immer kaputter.

Schließlich sagte er kurz und bündig: »Ja.«

»Erzählen Sie alles, was Sie wissen.«

»Nur das, was er gesagt hat, daß ihn jemand terro-
risierte.«

»Warum?«

»Ich weiß nicht. Das war alles. Er ließ nur einmal
im Vorbeigehen eine Bemerkung fallen.«

»Und trotzdem fanden Sie es wert, Ihrer Mutter da-
von zu erzählen?«

Laban sah ihn zum erstenmal richtig ernsthaft an.

Ein Blick, mit dem nicht zu spaßen war. Ein bodenlo-
ser Abgrund von einer Kraft, mit der nur sehr weni-
ge Dreiundzwanzigjährige in Berührung gekommen
waren, tat sich auf. Es war ein Blick, der den arbeits-
losen, aber kampfbereiten Kriminalen in Hjelm in

Tätigkeit versetzte.

»Meine Mutter und ich haben ein sehr gutes Ver-
hältnis«, war alles, was Laban sagte.

Hjelm machte sich nicht die Mühe, weiter zu boh-
ren. Er brauchte einen neuen Einfallswinkel, bevor
er wiederkam. Denn wiederkommen würde er.

Sie dankten und gingen.

Im Treppenhaus sagte Chavez: »Wozu zum Teufel
wolltest du mich dabeihaben?«

»Kerstin fand, daß du raus in die Sonne müßtest«,
sagte Hjelm dreist.

»Nicht gerade viel Sonne da drinnen . .«

»Nein, ehrlich gesagt, brauchte ich eine Testperson,
jemanden ohne die geringste vorgefaßte Meinung
über Lars–Erik Hassel. Und?«

Sie stiegen die Treppe zur Pipersgata hinunter. Die

Sonne verhedderte sich in ein paar hartnäckigen

Wolkenfetzen, so daß die nördliche Hälfte des Rat-
hauses im Schatten lag. Eine sonderbare optische

Doppelbelichtung entstand.

»Rechts oder links?« fragte Chavez.

»Links«, sagte Hjelm. »Wir wollen nach

Marieberg.«

Sie gingen schweigend die Pipersgata hinunter. Un-
ten bei der Hantverkargata bogen sie nach rechts ab,
wanderten an Kungsholms Torg vorbei und blieben
an der Bushaltestelle stehen.

»Also«, griff Chavez den Faden wieder auf. »Ich fra-
ge mich, wie es mit Labans Literaturstudium steht.«

»Prüf es nach«, sagte Hjelm knapp.

Der Bus war fast in Mariaberg angekommen, bis es

Chavez gelungen war, an der Vermittlung von Stock-
holms Universität vorbei Kontakt zum Literaturwis-
senschaftlichen Institut zu bekommen, dessen tele-
fonische Sprechzeiten von der asymmetrischen Sor-
te waren. Hjelm verfolgte das Schauspiel ein wenig
aus der Distanz, wie ein Regisseur, der insgeheim
über die Anstrengungen des Schauspielers lächelt.

Sie waren jeder an einer anderen Stelle des vollbe-
setzten Busses eingekeilt, Hjelm im hinteren Gang,

Chavez in der Mitte, über einen Kinderwagen ge-
beugt, der ihm in den Unterleib stieß. Jedesmal,
wenn er halbwegs schreiend in sein Handy sprach,
schrie das Baby im Wagen mit dreifacher Lautstärke
zurück, begleitet von den eskalierenden säuerlichen

Bemerkungen der ebenfalls eingeklemmten Mutter.

Als Chavez am Västerbroplan aus dem Bus stieg, hat-
te er eine vage Ahnung davon, was die Hölle war.

»Und?« fragte Hjelm.

»Monster!« fauchte Chavez.

»Es ist eine harte Branche«, sagte Hjelm.

»Laban Hassel hat sich vor drei Jahren für den

Grundkurs in Literaturwissenschaft eingeschrieben.

Seminararbeiten sind nicht registriert. Keine ande-
ren Seminare.«

Hjelm nickte. Sie waren aus ganz verschiedenen

Richtungen zum gleichen Ergebnis gekommen. Ihre

Synchronität gefiel ihm.

Diesmal war der Aufzug in Betrieb. Sie betraten die

Feuilletonredaktion mit zielstrebigem Schritt. Wenn
alles funktionierte, wäre das Problem vor ihrer

Abendbesprechung gelöst.

Erik Bertilsson stand über ein Faxgerät gebeugt,
das nicht wollte, wie es sollte. Hjelm räusperte sich
zwei Zentimeter von der rotgesprenkelten Glatze
entfernt. Bertilsson fuhr zusammen und machte ein

Gesicht, als habe er ein Gespenst gesehen. Was, wie

Hjelm sich eingestand, nicht besonders weit von der

Wahrheit entfernt war.

»Wir benötigen ein bißchen Hilfe«, sagte er neutral
und spürte, daß der Vorwurf des Epigonentums ihm
im Nacken saß. »Können Sie uns Zugang zu Hassels

E–Mailbox verschaffen? Vorausgesetzt, sie ist noch
da.«

Bertilsson starrte den Mann an, dem er die Enttäu-
schungen seines Lebens vorgejammert und den wie-
derzusehen er nicht erwartet hatte. Er bewegte sich
nicht vom Fleck. Schließlich brachte er heraus: »Ich
kenne sein Paßwort nicht.«

»Gibt es jemanden hier, der es kennt?«

Bertilsson rührte sich nicht. Irgendwo glitt der

Schatten eines Gedankens durch sein diffuses Be-
wußtsein. Er ließ die beiden stehen und schlurfte zu
einem Computer, der etwa zehn Meter entfernt in
dem großen Redaktionsraum stand. Er wechselte
ein paar Worte mit einer etwas fülligen Frau von gut
fünfzig Jahren. Ihr langes offenes Haar war raben-
schwarz, die Brille mit Tigerstreifen oval, das groß-
blumige Sommerkleid eng anliegend. Sie schickte
dem Heldenduo einen frostigen Blick, bevor sie sich
wieder ihrem Computer zuwandte.

Bertilsson kam zurück. Er tippte ein Paßwort ein;

Chavez betrachtete aufmerksam das Keyboardkon-
zert.

Er kam nicht hinein. Access denied. Er versetzte
dem Monitor in einem unerwarteten Zornesaus-
bruch einen Stoß und ging mit wesentlich erhöhter

Schrittfrequenz zu der Dame zurück. Ein kurzes Pa-
laver entspann sich in Form einer Pantomime. Die

Frau hob die Arme und zog die Mundwinkel nach un-
ten, so daß ihre massive Gestalt Verständnislosigkeit
ausdrückte. Dann wurde sie von einem Erinnerungs-
blitz erleuchtet, tippte mit dem Finger in die Luft
und stieß einen Laut aus. Bertilsson kam zurück.

Ohne ein Wort zu sagen, tippte er die elektronische

Hinterlassenschaft des Verschiedenen hervor.

»Jetzt können Sie uns allein lassen«, sagte Hjelm
unberührt. »Verlassen Sie aber bitte nicht die Re-
daktion, wir müssen gleich noch ein wenig mit Ihnen
sprechen.«

Chavez fühlte sich vor dem Bildschirm sofort in sei-
nem Element. Zu einer Vorführung seiner Professio-
nalität kam es jedoch nicht. Er grub ein wenig im

Eingangs– und Ausgangskorb und konsultierte »Ge-
löschte Mitteilungen«, fand aber nur leere Seiten.

»Nichts mehr da«, sagte er.

»Okay«, sagte Hjelm und winkte Bertilsson heran,
der wie ein Hund ankam, dem Treue eingebleut wor-
den ist.

»Warum sind alle Mails auf Hassels Rechner ge-
löscht?« fragte Hjelm.

Bertilsson betrachtete lieber den Bildschirm als

Hjelm. Er zuckte mit den Schultern. »Er hat sie wohl
selbst gelöscht.«

»Es hat nicht vielleicht jemand aufgeräumt?«

»Davon weiß ich jedenfalls nichts. Entweder müßte
die Mailbox mit sämtlichen Adressen entfernt wor-
den sein, oder alles müßte dasein. Und das ist wohl
alles. Es war vielleicht seine Gewohnheit, immer al-
les zu löschen. Was weiß ich?«

»Es gibt keine Abkürzungen?« fragte Hjelm Chavez.

»Und keine Möglichkeit, denjenigen, der sie entfernt
hat, zu finden?«

»Von hier aus nicht«, sagte Chavez. »Netzwerkpa-
pierkörbe sind nicht leicht zu handhaben.«

Weil Chavez in Zungen redete, mußte Hjelm wie ein
innig Gläubiger akzeptieren, ohne zu verstehen.

Statt dessen wandte er sich wieder an Bertilsson.

»Wer ist die Kollegin Elisabeth B und noch was? Ist
sie noch in der Redaktion?«

»Alle sind noch da«, sagte Bertilsson und betonte:

»Alle sind immer da.« Dann riß er sich zusammen:

»Sie meinen Elisabeth Berntsson, nehme ich an.«

»Wahrscheinlich«, sagte Hjelm. »Ist sie hier?«

»Es ist die, mit der ich eben gesprochen habe.«

Hjelm warf einen Blick zu der schwarzhaarigen

Dame hinüber, die schrieb, als ginge es um ihr Le-
ben.

»Wie war das Verhältnis zwischen ihr und Hassel?«

Bertilsson warf einen ängstlichen Blick in die Run-
de, einen Blick, der die Neugier eines jeden wachen

Menschen angestachelt hätte. Möller saß hinter sei-
ner Glastür und schaute aus dem Fenster. Es sah aus,
als habe er sich seit Hjelms letztem Besuch nicht von
der Stelle gerührt.

»Das sollten Sie vielleicht sie selbst fragen«, sagte

Bertilsson bestimmt. »Ich habe schon mehr als ge-
nug gesagt.«

Sie verließen ihn und gingen hinüber zu der schrei-
benden Frau. Sie blickte von ihrem Computer auf.

»Elisabeth Berntsson?« fragte Hjelm. »Wir kommen
von der Polizei.«

Sie betrachtete sie über ihre Brillenränder. »Und

Sie heißen?« fragte sie routiniert mit einer ein wenig
heiseren Raucherstimme.

»Ich bin der erste Kriminalinspektor Paul Hjelm,
dies hier ist Kriminalinspektor Jorge Chavez. Vom

Reichskriminalamt.«

»Aha«, sagte sie und erkannte ein paar Namen aus
den Zeitungsschlagzeilen. »Das bedeutet also, daß
hinter Lars–Eriks Tod mehr steckt, als wir
erfahren. .«

»Können wir uns irgendwo in Ruhe unterhalten?«

Sie hob die eine Augenbraue, stand auf und steuer-
te auf eine Glastür zu. Sie folgten ihr in einen leeren

Büroraum. Er wirkte wie eine Kopie von Möllers

Büro.

»Nehmen Sie Platz«, sagte sie und setzte sich selbst
hinter den Schreibtisch.

Sie fanden zwei Stühle, die aus der Papierhalde auf-
ragten, und setzten sich.

Hjelm ging sofort aufs Ganze: »Warum riefen Sie
während der Buchmesse 1992 in der Entbindungs-
station von Danderyds Krankenhaus an, um der Mut-
ter von Lars–Erik Hassels neugeborenem Sohn mit-
zuteilen, daß ihr Mann zum Zeitpunkt der Geburt
des Sohns in Göteborg sich heftigen sexuellen Um-
gangs befleißigte?«

Ihr hätte die Kinnlade herunterfallen sollen. Doch
die blieb ebenso fest wie ihr Blick. »In medias res,
nicht schlecht«, sagte sie forsch. »Sehr wirkungs-
voll.«

»Das hätte es sein sollen«, entgegnete Hjelm. »Aber
offenbar hatten Sie die Frage erwartet.«

»Weil Sie die sind, die Sie sind, konnte ich mir den-
ken, daß Sie es herausbekommen würden«, sagte
sie. Wäre ihr Tonfall ein anderer gewesen, hätte man
es für ein Kompliment halten können.

»Was war es? Rache?« fragte Hjelm knapp.

Elisabeth Berntsson nahm ihre Brille ab, klappte
sie zusammen und legte sie vor sich auf den Schreib-
tisch. »Nein«, sagte sie. »Ich war betrunken.«

»Vielleicht war das der Auslöser. Kaum die Ursa-
che.«

»Vielleicht, vielleicht nicht.«

Hjelm wechselte die Spur: »Warum haben Sie Has-
sels sämtliche E–Mails gelöscht?«

Chavez rückte ein: »Es war nicht besonders schwer,
das herauszufinden.«

Hjelm gab ihm einen Blick, von dem er hoffte, er
würde nicht allzuleicht als dankbar zu deuten sein.

Elisabeth Berntsson schien jedoch ihre Gedanken
woanders zu haben. Hinter der kargen Konzentrati-
on ihres geläuterten Gesichts tobte ein innerer

Kampf. Am Ende sagte sie: »Der heftige Umgang, den

Sie erwähnten, spielte sich hauptsächlich mit mir ab.

Larsi brauchte was Solideres als diese Zwanzigjähri-
ge. Praktisch war es schon aus; alles, was ich tat,
war, den Prozeß ein wenig zu beschleunigen. Kataly-
sator«, fügte sie leicht sardonisch hinzu.

»Und dann? Waren es danach Sie beide in Ewigkeit,

Amen?«

Elisabeth Berntsson schnaubte nur kurz. »Keiner
von uns beiden war besonders an in Ewigkeit, Amen,
interessiert. Wir waren wohl beide gebrannte Kin-
der, was die Nachteile des Zusammenlebens angeht.

Und hatten beide zuviel Geschmack an den Alternati-
ven gefunden. One–night–Stands sind ja wirklich
nicht zu verachten. Ich selbst führe ein sehr soziales

Leben und will mich frei bewegen können. Und Lar-
sis Geschmack tendierte wohl mehr in die

Richtung . . der jüngeren Altersklassen. Für mich
war er ein kultivierter Liebhaber und so etwas wie
ein fester Punkt im Leben. Ein Programmpunkt, viel-
leicht. . Gleiche Zeit, gleicher Kanal. Und da meine
ich wirklich Kanal.«

Hjelm sah sie an und faßte einen schnellen Ent-
schluß: »Hat er Sie die Drohbriefe lesen lassen?«

»Ich wurde es leid. Es war immer dasselbe, Variati-
on auf Variation. Eine beinah unwahrscheinliche

Hartnäckigkeit. Fixierung. Jemand hatte einen Sün-
denbock gefunden, dem er sämtliche Frustrationen
seines Lebens aufbürden konnte.«

»Er?«

»Alles deutete darauf hin. Eine männliche Sprache,
wenn man so sagen will.«

»Wie viele Mails waren es denn?«

»Im ersten halben Jahr waren es nur vereinzelte

Schauer. Im letzten Monat verdichtete es sich zu ei-
ner wahren Sturzflut.«

»Es ist also ungefähr ein halbes Jahr lang
gegangen?«

»Ungefähr.«

»Wie reagierte Hassel?«

»Zuerst war er ziemlich aufgewühlt. Als er merkte,
daß es sich mehr um eine therapeutische Betätigung
handelte, wurde er eher nachdenklich. Als dächte er
über seine Handlungen nach, und wofür er eigent-
lich gestraft wurde. Aber dann, als es anfing, sich zu
überschlagen, bekam er es wieder mit der Angst zu
tun und beschloß, eine Zeitlang das Feld zu räumen.

So wurde die New–York–Idee geboren.«

Hjelm unterließ es, die Kosten der Flucht zu kom-
mentieren. Statt dessen sagte er: »Können Sie die In-
halte der Briefe ein bißchen näher beschreiben?«

»Sehr eingehende Beschreibungen von Larsis Bos-
heit und vor allem davon, was mit seinem Körper
passieren würde. Nichts darüber, was er eigentlich
getan hatte. Das hat ihn beunruhigt, glaube ich: daß
die Quelle so diffus war.«

»Können Sie sich vorstellen, wer es war?«

Sie hielt inne und befingerte ihre Brille, drehte sie
in verschiedenen Winkeln auf dem Schreibtisch. »Es
muß ein Autor gewesen sein«, sagte sie schließlich.

»Warum?«

»Sie haben doch gelesen, was Larsi schrieb.«

»Woher wissen Sie das?«

»Das hat Möller erzählt. Also wissen Sie, daß er
kein Blatt vor den Mund nahm, wenn ihm etwas
nicht gefiel. Das war sein besonderes Merkmal als

Kritiker. Darauf gründete sich sein landesweiter Ruf.

Und damit verletzt man. Und manche Verletzten ste-
hen nie wieder auf. Böses Blut kehrt wieder.«

Hjelm dachte über die etwas seltsame Schlußwen-
dung nach. War das ein Zitat?

»Schrieb der Verfasser der Drohbriefe wie ein Au-
tor?«

»Ein gefallener Autor. Ja.«

Hjelm kratzte sich zerstreut an seinem Mal, obwohl
er seine Wange in Gesellschaft sonst nicht anrührte.

Ein kleines Stückchen Haut segelte hinunter auf sein

Hosenbein. Elisabeth Berntsson betrachtete es, ohne
eine Miene zu verziehen.

Er warf Chavez einen vielsagenden Blick zu und
sagte: »Dann wären wir wieder am Ausgangspunkt
angelangt: Warum haben Sie all seine E–Mails ge-
löscht?«

»Ich habe sie nicht gelöscht.«

Hjelm seufzte und wandte sich Chavez zu. Er hatte
genügend Zeit gehabt, sich eine Geschichte auszu-
denken. Die Frage war nur, ob er mitgedacht hatte;
sie hatten ja wenig Spielpraxis gehabt.

Chavez hatte. Er sagte ausdruckslos:

»Um 15 Uhr 37 sind wir in die Redaktion gekom-
men. Um 15 Uhr 40 fragte Bertilsson Sie nach Has-
sels Paßwort. Um 15 Uhr 41 gab er es ein. Es war
falsch. Er ging zu Ihnen zurück, um 15 Uhr 43 kamen

Sie auf das richtige Paßwort. Um 15 Uhr 44 hatten
wir seine Mailbox geöffnet. Da war alles gelöscht. Ich
fand den Zeitpunkt des Löschens: 15 Uhr 42, zwei

Minuten nachdem Sie von unserem Anliegen erfah-
ren und uns vorsätzlich ein falsches Paßwort gege-
ben hatten.«

Chavez hatte seine Hausaufgaben gemacht und sei-
nen Lehrmeister mit Siebenmeilenstiefeln überholt:

Wenn du lügst, dann lüge detailliert.

Elisabeth Berntsson schwieg. Sie starrte auf den

Schreibtisch. Hjelm beugte sich zu ihr vor. »Wenn Sie
sie nicht selbst geschrieben haben, warum sie dann
löschen? Um Larsis Ruf zu retten? Kaum. Wo befan-
den Sie sich in der Nacht zwischen dem zweiten und
dritten September?«

»Jedenfalls nicht in New York«, sagte sie still.

»Haben Sie ihn all die Jahre gehaßt? Woher nah-
men Sie die Zeit, all diese Haßbriefe zu schreiben?

Oder verfaßten Sie sie in Ihrer Arbeitszeit?«

Elisabeth Berntsson hob langsam ihre Brille auf,
klappte die Bügel auseinander und setzte sie auf die
distinguierte Nase. Sie schloß einen Moment die Au-
gen und begegnete schließlich Hjelms Blick. Es war
ein anderer Blick als der, den er vorher gesehen hat-
te. Ein ganz anderer.

»Ich glaube, man kann wohl sagen, daß ich ihn lieb-
te. Die Haßbriefe brachten mich fast um.«

»Also heuerten Sie einen Berufsmörder an, um dem

Elend ein Ende zu machen?«

»Natürlich nicht.«

»Aber er hat erzählt, wen er im Verdacht hatte,
nicht wahr? Und Sie löschten alles, um seinen Mör-
der zu decken. Ein etwas sonderbares Verhalten ge-
gegenüber dem geliebten Verschiedenen, nicht
wahr?«

Ihr Blick war jetzt entschlossen, nicht selbstsicher
entschlossen, sondern entschlossen um jeden Preis.

Sie würde nichts mehr sagen.

Und damit sagte sie mehr, als Worte hätten sagen
können. »Das ist meine Privatsache«, war alles, was
sie herausbrachte. Dann brach sie zusammen. Voll-
kommen unerwartet für alle Anwesenden, sie selbst
eingeschlossen, brach die verdrängte Trauer sich

Bahn, in langen, ansteigenden und fallenden Wellen.

Als sie aufstanden, fuhr es Hjelm durch den Kopf,
daß er sie mochte. Er hätte gern tröstend einen Arm
um sie gelegt, doch er wußte, daß der Trost, den er
ihr bieten konnte, nicht weit reichen würde. Ihre

Trauer war von entschieden tieferer Art.

Sie ließen sie allein mit ihrem Schmerz.

Im Aufzug sagte Chavez: »Pyrrhussieg, heißt das
nicht so? Noch ein solcher Sieg, und ich bin verlo-
ren.«

Hjelm schwieg. Er redete sich ein, daß er den näch-
sten Schritt plante. Doch eigentlich weinte er.

Böses Blut kehrt wieder.

Sie nahmen ein Taxi zur Pilgata. Im Wagen sagten
sie jeder nur einen Satz: »Ein Glück, daß sie nicht
über die Uhrzeiten nachgedacht hat«, sagte Chavez.

»Ich hatte mich um mindestens fünf Minuten geirrt.«

»Ich glaube nicht, daß sie vorhatte, uns ohne ein

Bekenntnis wieder gehen zu lassen«, sagte Hjelm,
fügte aber hinzu: »Du hast dich souverän geschla-
gen.«

Er brauchte Chavez nicht zu sagen, wohin sie unter-
wegs waren. Im Treppenhaus des stattlichen Gebäu-
des in der Pilgata zwischen Fridhemsplan und

Kungsholms Torg sagte er nur: »Du weißt das Paß-
wort doch noch?«

Chavez nickte, und sie langten im obersten Stock
an. Hjelm holte ein Schlüsselbund heraus und schloß
die drei Schlösser in der Tür mit dem Namen Hassel
auf. Sie kamen in einen Gymnastikraum; die ganze
enorme Halle war zu einem Trainingssaal umgestal-
tet.

In einem früheren Leben war Lars–Erik Hassel ver-
mutlich Alchemist auf der Jagd nach dem Jungbrun-
nen gewesen.

Sie gingen an der modernen Variante von Glaskol-
ben und Keramikgefäßen vorbei und erreichten das

Herz der Modernität, den Computer, der auf einem
altehrwürdigen Schreibtisch mitten im Wohnzim-
mer stand. Chavez schaltete ihn ein und machte es
sich in dem grandiosen Sitzmöbel bequem, das als

Bürostuhl fungierte.

»Glaubst du, er hat ein persönliches Paßwort?«
fragte Hjelm und beugte sich über den sitzenden

Hacker.

»Kaum bei sich zu Hause«, meinte Chavez. »Sonst
haben wir ein Problem.«

Sie hatten. Auf dem Bildschirm blinkte ein höhni-
sches »Enter password«.

»Wir versuchen es mal mit demselben«, sagte Cha-
vez und tippte langsam die Großbuchstaben L–A–B–

A–N ein.

Das höhnische Blinken verlor sich. Sie waren drin.

»Komisch, daß Vater und Sohn so nah beieinander
wohnen«, sagte Chavez, während der Rechner ge-
mächlich seine Menüs aufbaute.

Hjelm schaute aus dem Fenster auf das schöne alte

Landgerichtsgebäude, das im Schatten der Wolken
zu frösteln schien. Hätte das Fenster einen etwas an-
deren Winkel gehabt, hätte man direkt hinauf nach

Kungsklippan sehen können.

Es war, als ob im Laufe einer einzigen Stunde der

Herbst gekommen wäre. Schwere Wolken wälzten
sich an einem immer niedrigeren Himmel heran. Der

Wind pfiff durch den eleganten Garten des Landge-
richts und riß gelbe wie grüne Blätter von den Bäu-
men. Ein paar Regentropfen zerplatzten an der Fen-
sterscheibe.

Während Chavez begann, auf die Tasten einzuhäm-
mern, sah Hjelm sich zum erstenmal wirklich in

Lars–Erik Hassels Wohnung um. Es war nicht nur
eine bürgerliche Wohnung der Jahrhundertwende;
es hatte auch den Anschein, als habe Hassel sie in ur-
sprünglichem Zustand wiederherstellen wollen.

Im Wohnzimmer schien jedes Detail auf eine Art
biedermeierliche Ästhetik abgestimmt zu sein. Es
fiel Hjelm schwer, diesen beinah ironisch übertrie-
benen bürgerlichen Geschmack mit dem literatur-
fressenden Kritiker zu verbinden.

»Sieh mal einer an«, sagte Chavez nach einer Weile.

»Wir brauchen nicht mal im Papierkorb zu wühlen.

Er hat einen Ordner, der ›Haß‹ heißt.«

»Ich hätte es mir fast denken können«, sagte Hjelm
und trat näher. »Sind sie da?«

Eine gigantische Liste entrollte sich auf dem Bild-
schirm. Ganz unten links in der Ecke stand ›126 Ob-
jektes und die 126 Dateien waren mit Ziffern be-
zeichnet.

»Jahr, Datum, Uhrzeit«, sagte Chavez. »Vollständige

Registrierung.«

»Laß mal die erste sehen.«

Es war eine kurze, aber kernige Mitteilung. »Du
bösartiger Teufel. Dein Körper wird an acht ver-
schiedenen Stellen in Schweden wiedergefunden
werden, und niemand wird wissen, daß der Kopf zu
dem Bein gehört, der Arm zu dem Schwanz. Und sie
werden es auch nicht. Bis bald. Sieh nicht über die

Schulter.«

»Von Ende Januar«, sagte Chavez. »Die letzte ist
vom 25. August.«

»Dem Tag, an dem Hassel in die USA flog«, nickte

Hjelm.

»Danach hat er sie ja nicht mehr gespeichert. Wenn
weitere E–Mails kamen, als Hassel in den USA war –
und es ist ja ziemlich wichtig, ob der Briefschreiber
weitermachte, während er fort war –, dann sind sie
von Elisabeth Berntsson gelöscht worden. Wenn der

Verfasser der Drohbriefe der Mörder ist oder den

Mörder angeheuert hat, dann müßte er eingesehen
haben, daß dies die letzte Drohung war.«

»Sehen wir sie uns an.«

Der Schreiber hatte ohne Zweifel in den vergange-
nen Monaten seinen Stil entwickelt. Die allerletzte

E–Mail lautete: »Jetzt hast Du wieder versucht, die

Adresse zu wechseln. Das hat keinen Sinn. Ich sehe

Dich, ich sehe Dich immer, ich werde Dich immer se-
hen. Ich weiß, daß Du nach New York willst, Du bos-
hafter Teufel. Glaubst Du, dort bist Du sicher?

Glaubst Du nicht, daß ich Dich dort erreichen kann?

Der Tod ist Dir auf den Fersen. Du wirst in allen Bun-
desstaaten wiederzufinden sein, Dein Schwanz tief-
gefroren in Alaska, der Enddarm verfault von Schei-
ße in den Sümpfen Floridas. Ich werde Dir die Zunge
abschneiden und die Stimmbänder herausreißen.

Niemand wird Deine Schreie hören können. Was Du
getan hast, kann nie ungeschehen gemacht werden.

Ich bewache Dich. Genieße die Metropolitan. Ich
werde dort sein, in der Reihe hinter Dir. Sieh nicht
über die Schulter.«

Hjelm und Chavez sahen sich an und fanden ihre ei-
genen Reflexionen reflektiert. New York, Metropoli-
tan: verblüffende Detailkenntnis, aber dennoch
ziemlich leicht zugängliche Information. Die Stimm-
bänder herausreißen, und »Niemand wird Deine

Schreie hören können«: Die Dinge steigerten sich.

Woher wußte der Schreiber des Drohbriefs eine

Woche vorher, daß Lars–Erik Hassels Stimmbänder
außer Funktion gesetzt werden würden und demzu-
folge niemand seine Schreie hören könnte?

»War da nicht jemand, der vermutete, es handele
sich nicht um den Kentuckymörder?« sagte Chavez
selbstgefällig.

»Geh ein bißchen zurück«, war alles, was Hjelm
sagte. Der Blickwinkel war bedenklich geschrumpft.

Eine zufällige Auswahl aus dem 126 Dateien star-
ken Ordner »Haß« flimmerte vorbei: »Du bösartiger

Teufel. Du bürgerlichster aller Bürger. Deine wider-
wärtigen Überreste sollen in kleinen Silberdosen
verfaulen und dann nach und nach an Deine verwor-
fenen Geliebten verteilt werden, die gezwungen wer-
den, mit Deinen abgestorbenen Organen zu mastur-
bieren.«

»Du hast versucht, die Adresse zu wechseln. Tu das
nicht. Es ist sinnlos. Eines Tages wird die Quelle all
des Kots, den Du produzierst, bloßgelegt. Das defek-
te Verdauungssystem Deiner verrotteten Seele wird
für jedermann sichtbar sein. Deine Gedärme werden
um den Glaspenis auf Sergels Torg gewickelt wer-
den. Alles wird offenbar werden. Die Gedärme haben
den einzigen Geist enthalten, über den Du verfügt
hast. Sieh nicht über Deine Schulter.«

»Ich werde Deinem kleinen Sohn die Kehle durch-
schneiden. Er heißt Conny und ist sechs Jahre alt. Ich
weiß, wo er wohnt. Ich habe ihren Türkode. Ich
weiß, in welche Schule er geht. Ich werde in die
durchgeschnittene Kehle ficken, und sie werden

Dich rufen, um Deinen Sohn zu identifizieren, aber
weil Du ihn nie gesehen hast, wirst Du ihn nicht er-
kennen. Du wirst seinen Kopf wie seinen Rumpf ver-
leugnen. Das ist früher schon geschehen. Dein gan-
zer kultureller Firnis wird bloßgelegt werden.«

»Es gibt Risse in Deiner morschen Mauer. Im Au-
genblick des Todes wirst Du sie spüren. Sie werden

Dich überwältigen, wenn ich Dich zu Tode foltere.«

Sie hatten genug gelesen. Wieder sahen sie sich an.

»Gibt es hier Disketten?« fragte Hjelm.

Chavez nickte und speicherte den gesamten

»Haß«–Ordner.

»Was meinst du?« fragte Hjelm.

»Die Wortwahl kommt mir bekannt vor«, sagte

Chavez, steckte die Diskette ein und fuhr fort: »Wie
würde das Szenario aussehen? War der Schreiber
persönlich so gut mit den Gewohnheiten des Ken-
tuckymörders vertraut, daß es ihm möglich war, sie
perfekt zu kopieren? Und wenn ja, woher kamen die

Informationen?«

»Können sie nicht von deinen Fans of American Se-
rial Killers stammen? Er scheint ja mit Computern
umgehen zu können.«

»So daß er herausfand, wann exakt der Rückflug
gebucht war, und am Flughafen wartete? Der Rest
war Zufall.«

»Oder umgekehrt: perfekt geplant. Genau genom-
men, könnte Edwin Reynolds tatsächlich Laban Jere-
mias Hassel gewesen sein.«

Chavez schwieg eine Weile und sortierte seine Ein-
drücke. Hjelm meinte sehen zu können, wie sein

Blickfeld schrumpfte.

Chavez faßte zusammen: »Er kommt mit der Ma-
schine vorher direkt aus Schweden, schlägt zu und
fliegt mit falschem Paß zurück. Es wäre durchaus
möglich. Obwohl er natürlich genausogut einen Profi
angeheuert haben kann . .«

Sie verfielen gemeinsam in Schweigen und prüften
das Szenario.

»Gehen wir?« fragte Hjelm schließlich.

Chavez nickte.

Sie gingen an den schicksalsschweren Häuser-
blocks entlang, via Hantverkargatan, quer über

Kungsholms Torg und die Pipersgata hinauf; es war,
als würde sich ein Kreis schließen. Oder als schnür-
ten sie einen Sack zu. Der Regen peitschte von der

Seite heran. Sie bogen an der Treppe ab, kletterten
zur Kungsklippa hinauf und betraten das Haus.

Vor der Tür nahm Chavez die Pistole heraus und
sagte: »Sie kann ihn gewarnt haben.«

Hjelm überlegte eine Sekunde. Dann zog auch er
seine Dienstwaffe und klingelte.

Laban Hassel öffnete sofort. Er starrte ausdrucks-
los in die Pistolenmündungen und sagte leise:

»Macht euch nicht lächerlich.«

Das Szenario fiel zusammen wie ein Kartenhaus.

Entweder war Laban Hassel unglaublich durchtrie-
ben oder vollkommen ungefährlich.

Sie folgten ihm ins Dunkel; das Rollo war wieder
unten, der Monitor verbreitete sein träges Licht.

Chavez ließ das Rollo zum zweitenmal hochschnap-
pen; es gab keine Sonne mehr, die betäuben konnte

– Laban blinzelte kaum, als das blasse Licht in seine

Augen fiel. Es war, als sei er jenseits aller irdischen

Reaktionen.

Er setzte sich und starrte auf den morschen Tisch.

Alles war bekannt. Alles war verändert. Sie blieben
stehen und behielten ihre Dienstwaffen in der Hand.

Er ließ sich ohne Proteste abtasten. »Elisabeth

Berntsson von der Zeitung hat angerufen«, sagte er
tonlos. »Sie meinte, ich sollte fliehen.«

»Sieh nicht über die Schulter«, sagte Hjelm, setzte
sich und steckte die Waffe ins Achselhalfter.

Laban Hassel lächelte schief. »Schlagend, nicht
wahr?«

»Haben Sie ihn getötet?« fragte Hjelm direkt.

Laban hob eine Sekunde den Blick, starrte Hjelm
intensiv in die Augen und sagte: »Das ist eine sehr,
sehr gute Frage.«

»Gibt es nicht auch eine sehr, sehr gute Antwort?«

Aber jetzt sagte Laban nichts mehr. Er starrte nur
noch auf seinen Tisch und kniff die Lippen zusam-
men.

Hjelm setzte von neuem an. »Was passierte im Ja-
nuar?«

Absolutes Schweigen.

Neuer Versuch. »Wir wissen, daß Sie sich vor drei

Jahren an der Uni eingeschrieben und keinen einzi-
gen Kurs zu Ende gebracht haben. Vielleicht konnten

Sie sich noch eine Weile mit Mogelei das Studiendar-
lehen sichern. Aber die zwei folgenden Jahre: Wovon
haben Sie da gelebt?«

»KAS«, sagte Laban Hassel. »Bedeutet wohl Aktive

Arbeitslosenunterstützung. Dann war damit

Schluß.«

»Im Januar dieses Jahres«, sagte Hjelm.

Hassel sah ihn an. »Können Sie den Grad an Ernied-
rigung nachvollziehen, wenn man einen Antrag auf

Sozialhilfe stellt?

Können Sie verstehen, wie es ist, wenn einem offe-
nes Mißtrauen entgegenschlägt und wenn ihre Ver-
hältnisse minutiös untersucht werden? Können Sie
verstehen, wie man sich fühlt, wenn sie zu dem Er-
gebnis kommen, daß man einen zu angesehenen und
zu wohlhabenden Vater hat, als daß Sozialhilfe für
einen in Frage kommen könnte? Nicht genug damit,
daß er wie ein erdrückender Schatten über meinem
ganzen Leben gelegen hat – jetzt sorgte er auch noch
dafür, daß ich nicht einmal Geld bekam, um zu über-
leben.«

»Das hat Ihren Haß noch verstärkt. .«

»Die erste Drohung war spontan. Ich hab mir ein-
fach am Computer Luft gemacht. Dann kam ich auf
die Idee, diesen Erguß als E–Mail zu schicken. Dann
wurde es eine fixe Idee.«

»Warum drohten Sie damit, Ihrem Halbbruder Con-
ny etwas anzutun?«

Laban Hassels Miene konnte nur als der Ausdruck
schieren Selbstekels gedeutet werden. »Das ist das
einzige, was ich bereue . .«

»Einem Sechsjährigen den Hals durchzuschneiden
und in die abgeschnittene Kehle zu ficken?«

»Hören Sie auf. Ich habe nicht dem Jungen gedroht,
nur meinem Vater.«

»Sind Sie Conny einmal begegnet?«

»Ich treffe ihn manchmal. Wir sind Kumpel. Sogar
seine Mutter, Ingela, scheint mich zu mögen. Wir
sind fast gleich alt. Wissen Sie, wann ich sie das er-
stemal gesehen habe ?«

»Nein.«

»Ich war wohl vierzehn, fünfzehn. Ich ging mit mei-
ner Mutter die Hamngata entlang. Und als sei es
nicht schon schlimm genug, in dem Alter mit seiner

Mutter Spazierengehen zu müssen, sahen wir mei-
nen Vater auf der anderen Straßenseite. Zusammen
mit Ingela. Wir merkten, daß er uns gesehen hatte,
aber statt zu versuchen, die Siebzehnjährige an sei-
ner Seite zu verbergen, fing er an, mit ihr herumzu-
knutschen. Es war eine Exklusiworstellung für Mama
und mich.«

»War das vor der Scheidung?«

»Ja. Die Verhältnisse zu Hause waren zwar die Höl-
le, aber wir waren immer noch eine Familie, nach
außen. Aber das jetzt ließ jede Illusion platzen.«

»Aufweiche Weise die Hölle?«

»Es gibt eine allgemeine Meinung, nach der es viel
schlimmer für Kinder ist, wenn die Eltern sich strei-
ten, als wenn sie die Klappe halten und heucheln.

Aber das ist die schlimmste Form von Heuchelei,
denn Kinder durchschauen es immer. Bei uns zu

Hause herrschte ein eisiges, höllisches Schweigen.

Die Hölle war nicht heiß, sondern kalt. Der absolute

Nullpunkt. Ich ging mit Frostschäden durch die Po-
larlandschaft der Kindheit. Und außerdem war er
nie da, egal, was, Fußballspiele, zu denen er verspro-
chen hatte zu kommen, aber nie auftauchte, immer
das gleiche. Und dann nach Hause zu kommen, nur
um die ganze verdammte Wohnung zu vereisen.«

»Sie haben literarisches Talent«, sagte Hjelm, »das
hört man. Warum das in Haßbriefen an den Alten
vergeuden?«

»Ich glaube, es war Exorzismus«, sagte Laban nach-
denklich. »Ich mußte den Teufel aus dem Blut ver-
treiben. Den Kälteteufel. Eigentlich hätte ich es
ebensogut bleiben lassen können, ihm den Scheiß zu
schicken.«

»Es hätte ein Roman werden können.«

Laban sah Hjelm in die Augen und blinzelte inten-
siv. Vielleicht begann so etwas wie ein Kontakt zwi-
schen ihnen zu entstehen. »Vielleicht«, sagte er. »An-
dererseits wollte ich sehen, wie er reagierte. Ich
wollte sehen, ob ihm etwas anzumerken war, wenn
wir uns trafen. Vielleicht war da auch eine Art eitler

Hoffnung, er würde sich seinem Sohn anvertrauen.

Hätte er auch nur ein einziges Mal angedeutet, daß
er bedroht würde, hätte ich sofort aufgehört, das
weiß ich. Aber nichts. Kein Anzeichen von etwas. Der
gleiche schlappe Jargon wie immer, jedesmal, wenn
wir uns trafen. Ich glaube nicht einmal, daß er auf
den Gedanken kam, das Böse, dessen die Briefe ihn
anklagten, könnte mit seiner Vaterrolle zu tun ha-
ben.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, sagte Chavez vom

Fenster. »Wissen Sie, was sein Paßwort für den Com-
puter war?«

Laban Hassel schaute wortlos über die Schulter.

»Laban«, sagte Chavez. »L–A–B–A–N.«

»Warum, was glauben Sie, hat Elisabeth Berntsson

Sie angerufen?« fragte Hjelm. »Sie war bereit, die

Schuld auf sich zu nehmen, um Sie herauszuhalten.

Warum hat sie Sie dann verdächtigt?«

»Und warum, was glauben Sie, hat Ihr Vater alle

Ihre E–Mails in einem Ordner mit dem Namen ›Haß‹
gespeichert?« fragte Chavez. »Jede einzelne der Da-
teien, die wir uns angesehen haben, war mindestens
zehnmal aufgerufen worden.«

»Sie warteten darauf, daß er den ersten Schritt tat.

Er wartete darauf, daß Sie es täten«, sagte Hjelm.

Laban sah aus, als sei er wieder ganz in sich selbst
versunken und verschwunden. Er durfte nicht ganz
verschwinden. Hjelm packte zu: »Was geschah vor
einem Monat? Warum fingen Sie plötzlich an, E–

Mails am laufenden Band auszustoßen?«

Laban hob langsam den Blick; es sah nach einer
enormen physischen Anstrengung aus. Sein Blick
blieb an Hjelms hängen, erstaunlich stabil. »Da war
ich Ingela nahegekommen. Sie erzählte von Conny,
von der Geburt, daß er ihn nicht einmal hatte sehen
wollen.«

»Nahegekommen? Wie nahe?« fragte Chavez.

»Ich beschloß, ihn richtig zu ermorden.«

Hjelm und Chavez waren mucksmäuschenstill.

Hjelm versuchte fieberhaft, die richtige Frage zu for-
mulieren. Es wurde: »Und sie überschütteten ihn mit

Drohbriefen in der Absicht, ihn zu ermorden?«

»Ja.«

»Und im letzten lassen Sie ihn wissen, daß Sie seine

Pläne in New York kennen und daß Sie ihm auf eine

Art und Weise das Leben nehmen wollen, bei der er
seinen Schmerz nicht hinausbrüllen kann? Wissen

Sie, wie er starb?«

»Er wurde ermordet. .«

»Aber genauer?«

»Nein.«

»Er wurde mit abgeklemmten Stimmbändern zu

Tode gefoltert, so daß niemand seine Schreie hören
konnte. Wann sind Sie nach New York geflogen?«

»Ich habe ihn nicht. .«

»Wann? Waren Sie da und warteten auf ihn, oder
kamen Sie gerade rechtzeitig zum Start seiner Ma-
schine?«

»Ich. .«

»Woher kannten Sie die Vorgehensweise des Ken-
tuckymörders?«

»Woher hatten Sie den Edwin–Reynolds–Paß?«

»Wie haben Sie sich in Arlanda an der Polizei vor-
beigedrückt?«

Laban Hassel starrte nur in das Kreuzfeuer.

Hjelm beugte sich vor und betonte: »Wo befanden

Sie sich in der Nacht vom zweiten auf den dritten

September?«

»In der Hölle«, sagte Laban Hassel fast unhörbar.

»Da hätten Sie Ihren Vater treffen müssen«, sagte

Chavez. »Näher, als er zu dem Zeitpunkt der Hölle
war, kommt ihr wohl kein lebender Mensch.«

Die verhörtechnische Dramaturgie besagte, daß

Laban jetzt entweder zusammenbrechen oder voll-
ständig dichtmachen würde. Aber es kam ein Zwi-
schending. Seine Lippen bewegten sich so gut wie
gar nicht, und er sprach mit einer seltsam leiernden

Stimme hinunter auf den Tisch. »Es ist unbegreiflich.

Ich war beinah entschlossen, den Schritt zu tun, und
da stirbt er. Da ermordet ihn ein anderer. Es war der
reine Wahnsinn. Oder eher die reine Logik. Göttliche

Gerechtigkeit. Ein so starker Wille, daß er sich mate-
rialisierte. Es konnte kein Zufall sein. Es mußte

Schicksal sein. Ein Schicksal, das ebenso grotesk ist
wie das Leben. Eine Mitteilung von höherem Ort.

Und erst jetzt, erst jetzt, wo alles unwiderruflich ist,
verstehe ich, daß ich ihn nie getötet hätte. Und daß
ich es nicht einmal wollte. Im Gegenteil. Ich wollte
ihn nur strafen. Ich wollte mit ihm reden. Ich wollte
ihn dazu bringen, eine kleine Andeutung von Reue
zu zeigen.«

Es war eine Weile still. Dann wiederholte Hjelm:

»Wo befanden Sie sich in der Nacht vom zweiten auf
den dritten September?«

»Ich war in Skärmarbrink«, flüsterte Laban. »Bei

Ingela und Conny.«

Und Chavez seinerseits wiederholte: »Was geschah
vor einem Monat? Wie nahe kamen Sie Ingela?«

»Sehr nahe«, sagte Laban ruhig. »Zu nahe. Nicht ge-
nug damit, daß ich mit der Mutter meines Bruders
schlief, nicht genug damit, daß sie mit dem Sohn des
verhaßten Vaters ihres Sohns schlief und daß diese

Einsichten uns schwer zu schaffen machten, sondern
wir wurden auch noch mit einer gemeinsamen

Handlung konfrontiert, einer schrecklichen Hand-
lung mit der gleichen Wurzel, und das war es, was
mich dazu brachte, mich zu entscheiden. Das brachte
mich dazu, immer mehr Briefe zu schicken.«

»Und was für eine Handlung war das?«

Laban Hassel ließ den Kopf weit nach hinten in den

Nacken fallen und starrte an die Decke. Der kleine

Ziegenbart wippte, als er sagte: »Daß wir uns beide
hatten sterilisieren lassen.«

Hjelm betrachtete Chavez.

Chavez betrachtete Hjelm.

»Warum?« fragten sie im Chor.

Laban stand auf, trat ans Fenster und öffnete es.

Die Dämmerung war angebrochen. Regenschauer
fegten kreuz und quer über die Stadt und liehen hier
und da ein wenig Straßenlicht. Ein Hauch von Herbst
zog durch sein Haar und wehte durch das muffige

Zimmer.

»Böses Blut kehrt wieder«, sagte Laban Hassel.

10

Es ist soweit.

Er ist auf dem Weg.

Jetzt fängt es an.

Er bewegt sich lautlos durch die leere Hütte. Die

Tasche hängt über seiner Schulter. Sie klappert
leicht in der Dunkelheit.

Er hält einen Moment am Fenster neben der Au-
ßentür inne. Ein schwaches, ziehendes, hohles Jau-
len entsteht, wenn der Herbstwind durch das kreis-
runde Loch neben dem Schloß pfeift.

Er hebt den Blick von dem Loch in der Glasscheibe
und empfängt den nächtlichen Herbststurm, der
schwere Regengüsse hier und dort über die pech-
schwarze Landschaft niedergehen läßt. Als er auf die

Veranda hinaustritt und der Regen seine Wangen
peitscht, fühlt er einen anderen Wind. Einen
trockenen, wüstentrockenen Wind. Er weht vom

Cumberland Plateau herab und pfeift durch das eis-
kalte Haus.

Durch die Nacht sieht er den Schatten im Kleider-
schrank als ein dunkleres Dunkel. Er geht ihm nach.

Er wandert durch den Regen. Den Regen gibt es
nicht. Alles, was es gibt, ist ein Ziel: Ein dunkleres

Dunkel.

Er setzt sich in den beigefarbenen Saab und fährt
davon. Die Wege sind eher Pfade. Er weicht sorgfäl-
tig den flußgleichen Sturzbächen aus und balanciert
auf den Rändern der Regenwasserströme, bis die er-
sten Lichter der Zivilisation den dichten Regenvor-
hang kolorieren und er die Treppe hinter der Ge-
heimtür entdeckt, an der er mit einem Jackenärmel
hängengeblieben ist. Er tut den ersten Schritt, den
zweiten. Das Licht verschwindet, der süßstaubige

Duft kommt, der schwer in dem Wagen liegt, der ge-
rade auf die große Landstraße biegt. Vereinzelte Au-
tolichter ziehen vorbei. Erleuchtete Hausfassaden
beginnen sich um ihn zu formieren. Das Dunkel be-
kommt Nuancen, er fühlt nicht nur die eiskalt feuch-
te Geländerstange, er sieht sie auch, sieht sie wie ein
vages Band, das hinabstürzt zu dem Abgrund wie die
ewigen schlangengleichen Begleiter der sandknir-
schenden Treppenstufen, und der Wolkenkratzer er-
hebt sich merkwürdig einsam bei der Einfahrt zur

Stadt. Er sieht ihn ein Stück zu seiner Linken und
folgt der Straße mit dem grünen Mittelstreifen. Er
kennt keinen Namen, kennt nur den Weg, kennt die

Anzahl der Schritte, kennt die exakte Anzahl der

Schritte hinunter zu der von Licht umrahmten Tür,
die jetzt schon fast zu erkennen ist, ein kleines Glim-
men ganz unten. Er fühlt genau, wann jede Bewe-
gung des Steuers kommen muß, und dann umkurvt
er das Stadion mit dem alten Glockenturm und ist
ganz nah. Wieder Wald, er balanciert am Rande der

Zivilisation: auf der einen Seite Häuserkomplexe, auf
der anderen Wald, nächtlicher Urwald, durch den er
sich kämpft, bis die Konturen der Tür sichtbar wer-
den. Wie ein Ikonenrahmen um ein helleres Dunkel
als irgendein Licht schießt das Licht von jenseits der

Tür hervor. Eine Glorie, die den Weg weist.

Er fährt nach rechts. Spärlich beleuchtete Schiffs-
konturen illuminieren schwach die Reihen von men-
schenleeren Büros und Lagerhallen. Sonst nichts.

Er stellt den Wagen auf einen leeren Parkplatz und
geht mit gleichmäßigen, festen Schritten zum Was-
ser hinunter. Der Regen wird hin und her geworfen;
das tangiert ihn nicht mehr. Er sieht jetzt, daß dort
eine Tür ist, das Licht kommt dort heraus. Man hört
keinen Ton. Noch ein paar Schritte. Irgend etwas da-
hinter klirrt. Der Schlüssel schlägt mit einem leich-
ten Klirren an das Schloß. Er dreht ihn herum, zieht
die schwere Tür auf, schließt sie hinter sich und öff-
net die Tasche. Er legt genau hinter der Tür ein

Handtuch auf den Fußboden und läßt das Wasser
von sich abtropfen. Dann wechselt er die Schuhe,
stopft das nasse Handtuch und die nassen Schuhe in
die Tasche, nimmt eine Taschenlampe heraus und
steigt als das hintere spitze Ende eines einsamen

Lichtkegels die Treppe hinunter. Vor der Tür, die
von ihrer strahlenden Glorie eingefaßt ist, hält er an.

Hier bleibt er stehen. Er kann nicht atmen.

Er leuchtet mit der Taschenlampe den Kellerraum
aus. Nichts hat sich verändert. Das Gerümpel in der
einen Ecke, das Lager sorgfältig gestapelter Kartons
in der anderen und ein Stück entfernt die leere Flä-
che, der stets sauber geschrubbte Zementfußboden
mit dem Abflußloch und dem schweren gußeisernen

Stuhl. Er zwängt sich hinter die letzte Reihe Kartons,
läßt sich mit dem Rücken gegen die kalte Steinwand
gelehnt nieder, löscht die Taschenlampe und wartet.

Er steht vor der Tür. Dahinter flammt es. Er bleibt
stehen. Er wartet.

Er verliert den Kontakt zur Zeit. Minuten vergehen

– oder Sekunden oder Stunden. Die Augen gewöhnen
sich ans Dunkel. Das feuchte Kellerlokal tritt lang-
sam hervor. Die Tür hebt sich jetzt deutlich ab, zehn

Meter entfernt oberhalb der Treppe. Sein Blick
weicht nicht von ihr.

Die Zeit vergeht. Alles ist still. Er wartet.

Dann wird ein Schlüssel ins Schloß gesteckt. Zwei

Männer treten ein, ein älterer und ein jüngerer. Er
kann ihre Gesichtszüge nicht ausmachen. Sie spre-
chen leise, aber intensiv in der fremden Sprache,
während sie die Treppe heruntergehen.

Plötzlich geschieht etwas. Es geht so schnell. Der äl-
tere Mann drückt dem jüngeren etwas gegen den

Hals. Der sinkt auf der Stelle in sich zusammen. Der
ältere schleppt ihn zu dem schweren gußeisernen

Stuhl, zieht ein paar Lederriemen aus der Tasche
und bindet die Beine des Mannes, seine Arme und
den Körper fest. Dann beugt er sich von neuem zur

Tasche hinunter.

Da stößt er die Tür auf, und alles wird offenbart.

Das Licht ergießt sich nach draußen. Er betritt das
tausendjährige Reich.

Der ältere Mann holt eine große Pferdespritze aus
der Tasche und führt sie mit geübter Hand von der

Seite in den Hals des Bewußtlosen ein. Er stellt eini-
ge kleine Rädchen an der Oberseite des Mechanis-
mus ein.

Er zuckt hinter seinen Kartons zusammen; beinah
hätte er sie umgeworfen.

Dann legt der ältere Mann eine Serie von chirurgi-
schen Instrumenten der Reihe nach auf den Zement-
fußboden, säuberlich. Ganz links liegt noch ein
großes Ding, das aussieht wie eine Kanüle.

Schließlich beginnt er, den Bewußtlosen auf die

Wangen zu schlagen, härter und härter, bis er auf-
fährt. Der Kopf stabilisiert sich. Es zuckt heftig in
dem festgebundenen Körper, aber der Stuhl steht
vollkommen still. Kein Laut ist zu hören.

Der ältere Mann sagt ein paar tonlose Worte und
beugt sich zu der anderen Pferdespritze. Als er sich
zur Seite neigt, um am exakt richtigen Punkt zu inji-
zieren, fällt von irgendwo ein schwaches Licht her-
ein und beleuchtet sein Gesicht. Eine Sekunde lang
ist es vollkommen deutlich.

Da zuckt er wirklich zusammen. Ein Karton fällt.

Der ältere Mann erstarrt. Dann legt er die Kanüle
auf den Fußboden und setzt sich in Bewegung. Er
kommt schnell näher.

Es ist soweit, denkt er und tritt aus seinem Ver-
steck heraus.

11

Der Minibus imitierte den Gleitflug einer Fleder-
maus durch die regnerische Nacht. Der Dunkel-
durchblick war eingeschaltet, die Raumerfassung
vollendet.

Obwohl man bei Fledermäusen vielleicht nicht von

Gleitflug sprechen kann.

Und hatten sie wirklich den Dunkeldurchblick?

Er wünschte, er hätte den letzten Whisky nicht ge-
trunken.

»Verdammt, wo sind wir?«

»Scheiße, jetzt ist Matte da vorn zusammenge-
klappt.«

»Leck mich am Arsch, ist das nicht der Schiefe

Turm? Bist du nach Spanien gefahren, du Sack?«

»Italien! Italien! Oh, ich sehne mich nach Italien,
wo die Zitronen . .«

»Schnauze!«

»Das ist der Gasbehälter. Das einzige, was hier
schief ist, ist dein Gehirn.«

»Das schiefe Hirn von Skarpnäck.«

»Der schiefe Minibus im Freihafen. Diese Kurven-
technik!«

»Verdammt, Matte! Wo fährst du hin?«

Er blickte über die Schulter.

Hinter ihm war ein wüstes Durcheinander. Der
ganze morgige Tag würde damit vergehen, den

Saustall, den sie hinterließen, auszumisten. Flaschen
und Bandyschläger in wilder Mischung, und die ne-
belhaften Gestalten schienen sich in einer tristen ho-
moerotischen Laokoongruppe umeinanderzuschlin-
gen.

»Gärdet«, sagte er. »Da wohnst du, Steffe. Falls du
dich erinnerst.«

»Aber du bist ja um ganz Gärdet herumgefahren,
verdammich. Wir hätten dich nicht fahren lassen sol-
len.«

»Der Mann, der sechsmal die Ausfahrt verpennte.«

»Jetzt reiß dich zusammen. Wir wissen, daß du aus

Nynäshamn bist, aber irgendwann bist du wohl
schon mal in Stockholm gewesen.«

»Oder hast davon gehört.«

»Der König wohnt da. Weißt du vielleicht schon.«

»Wohnt er wirklich im Schloß? Oder ist es Drott-
ningholm? Kleine Testfrage.«

»Was'n jetzt, verdammt. Willste ihm Fanpost
schicken?«

»Lieber König, kannst du einem schmachtenden

Junggesellen mit Verwurzelung in der Arbeiterklas-
se von Säffle eine Locke von Victorias Schamhaar
schicken?«

»Rechts jetzt. Rechts, Trottel!«

»Arschgeige!«

Er hatte es satt und bog aus reinem Daffke nach
links ab. Ein allgemeines Gebrüll erhob sich hinter
ihm.

»Du bist ja krank!«

»Saftsack!«

»Wichser!«

Der Minibus glitt in einen schmalen dunklen Weg,
der sich in vier teilte, er nahm einfach einen davon,
und es war, als könnten sie jeden Augenblick von ei-
nem plötzlich auftauchenden Eisenzaun und einem
finsteren Latinomacho von Grenzposten mit Zigarre
im Mundwinkel gestoppt werden.

Das geschah nicht. Statt dessen tauchte etwa fünf-
zig Meter vor ihnen ein dunkler alter Volvo Kombi
auf. Aus dem Auspuff kam Qualm. Der Wagen nahm
die ganze Breite des Wegs ein.

Er bremste, bis der Bus fast stand. Als sie noch
dreißig Meter entfernt waren, sah er neben dem Wa-
gen einen Mann. Er war in heftiger Bewegung. Der

Kopf war mit einer Maske bedeckt. Er schleuderte
etwas in den Rückraum, warf sich hinters Steuer und
gab Gas, so daß der Wagen davonschoß. Als der

Qualm sich verzogen hatte, sah er, daß etwas auf
dem Boden liegengeblieben war. Ein großes Paket
mit besorgniserregenden Konturen.

Drei der verhältnismäßig nüchternen Kumpel
beugten sich zu ihm vor.

»Was ist das, verdammt?«

»Einbruch?«

»Scheiße, verdammte! Wo hast du uns da reingerit-
ten, Matte? Komm, wir verduften.«

Er ließ den Bus langsam an das in eine Wolldecke
eingewickelte Paket heranrollen. Das Scheinwerfer-
licht belebte den Regen, der die Wolldecke peitschte.

Er hielt den Bus an und stieg aus, ins Unwetter. Sie
kamen nach.

Er bückte sich und schlug die Wolldecke zurück.

Ein Gesicht starrte ihn an. Kreideweiß, mit erstaun-
ten Zügen unter dem gebrochenen Blick. Der Regen
schlug auf die Augäpfel. Die Lider machten keine An-
stalten, den Schlägen Widerstand zu leisten.

Sie schraken zurück und starrten stumm auf das
weiße Gesicht, das aus der durchnäßten Decke ragte
und im Dunkel leuchtete.

»Scheiße!« flüsterte einer.

»Wir hauen ab«, flüsterte ein anderer.

»Wir können ihn nicht einfach hier liegenlassen«,
sagte er.

Einer packte ihn am Revers und zog sein Gesicht
dicht an sein eigenes heran: »Doch. Wir können.

Hörst du, Matte? Das hier geht uns nichts an.«

»Du hast getrunken«, sagte ein anderer nüchtern.

»Denk an die Konsequenzen.«

Sie gingen zum Minibus zurück. Die Stimmung war
jetzt umgeschlagen.

Er blieb noch einen Moment stehen und betrachte-
te die Leiche mit widerwilliger Faszination. Es war
das erstemal, daß er einen Toten sah.

Er setzte sich wieder hinters Steuer. Der Bus war
jetzt triefnaß vom Regen, der sich in den Polstern
festsetzen und sie schimmeln lassen würde. Aber
daran dachte er nicht, als er den Zündschlüssel um-
drehte.

12

Gunnar Nyberg hatte eine Dreizimmerwohnung in

Nacka, nur einen Häuserblock von der Kirche ent-
fernt, in der er sich viel lieber befand, laut singend.

Als vor einigen Nächten sein Bett zusammenge-
kracht war, hatte er das als ein Omen betrachtet. Er
erwachte davon, daß zwei mikroskopisch kleine

Zangen in seinem Hals steckten. Sie schnürten ihm
die Stimmbänder ab, er würde nie wieder singen
können. Es dauerte lange, sie herauszubekommen,
nicht aus dem Hals, sondern aus seinem Kopf. Er
blieb in den Trümmern des Bettes liegen und ließ
die Zangen verblassen. Um ihn herum ragten zerbro-
chene Bretter auf. Langsam ging ihm auf, welches

Glück er gehabt hatte. Er fing an zu lachen. Es dauer-
te ein paar Minuten, bis er ein Ende finden konnte.

Der Vorfall zog zwei konkrete Handlungen nach
sich. Zum einen begann er eine Schlankheitskur; er
sah zwar ein, daß dies kaum der richtige Zeitpunkt
war, während der Kentuckymörder draußen vor
dem Fenster wütete, doch das Bedürfnis war immer
dringender geworden, und der Kollaps seines Bettes
war der Tropfen. Zum zweiten kaufte er ein neues

Bett, eine Spezialanfertigung für Übergewichtige;
man mußte der Wahrheit ins Auge sehen, fand er:

Und sich überwinden.

In dieser Spezialkonstruktion für Übergewichtige
wurde soeben ein klassischer Junggesellentraum
von eindeutig willigen jungen Frauen durch ein häß-
liches Klingeln unterbrochen. Es war lange her, daß
er nächtliche Anrufe erhalten hatte, und er brauchte
einige Zeit, bis er begriff, was es war. Sein erster Ge-
danke, nachdem ihm klarwurde, daß es das Telefon
war, galt seltsamerweise seiner Exfrau. War Gunilla
etwas zugestoßen? Als er die typische hallende Poli-
zistenstimme im Hörer vernahm, kam ihm zu Be-
wußtsein, daß er vermutlich der letzte war, der in
einem solchen Fall benachrichtigt würde.

»Ist da jemand?« fragte die Polzistenstimme zum
zweitenmal.

Nyberg bekam Leben in seine Stimme. Er hatte das

Gefühl, daß sie sich anhörte wie eine Dreschmaschi-
ne. »Hier Nyberg.«

»Polizei Stockholm«, sagte die Stimme. »Wir haben
hier eine Anweisung, in der es heißt, daß verdächti-
ge Todesfälle‹ direkt dir gemeldet werden müssen.

Ist das korrekt?«

»Ich weiß nicht richtig, was das bedeutet, aber es
ist korrekt, ja.«

»Wir haben einen Mord im Freihafen, der als ver-
dächtig einzustufen sein dürfte.«

Nyberg reagierte direkt. »Hat das Opfer zwei Lö-
cher im Hals?«

»Bist du wach?« fragte die Polizistenstimme miß-
trauisch. »Vampire gibt es nur im Traum.«

»Antworte einfach auf meine Frage.«

»Darüber ist mir nichts bekannt«, sagte die Stimme
steif.

Nyberg ließ sich eine genaue Wegbeschreibung ge-
ben, legte den Hörer auf, schüttelte sich wach, zog
seine wie gewöhnlich schlotternden Kleider an,
steckte Wagen– und Wohnungsschlüssel ein, stürzte

– wie er selbst fand – die Treppen hinunter und fuhr
in seinem alten Renault los.

Auf den regengepeitschen Straßen hatte er freie

Fahrt. Er versuchte an den Kentuckymörder zu den-
ken, an die kleine Zange, die mit einem raschen

Handgriff einen Menschen seines einzigartigsten äu-
ßeren Merkmals, der Stimme, beraubte, und an die

Serie von gleichgearteten amerikanischen Vorfällen,
aber es gelang ihm nicht richtig. Das Erwachen hatte
ihm genau das aufgezwungen, was er am liebsten
verdrängen wollte.

In den frühen siebziger Jahren war Gunnar Nyberg

Mister Sweden gewesen, ein international gehandel-
ter Bodybuilder, bei der Polizei von Norrmalm tätig
und gleichzeitig mit gewissen Kontakten zu dem,
was später die Baseballbande genannt wurde, die
brutalsten Bullen in der Geschichte des schwedi-
schen Polizeiwesens. Aber da war er schon nach

Nacka gezogen und hatte den Steroiden abgeschwo-
ren. Und seine Familie verloren.

Er war ein richtiger Scheißkerl gewesen. Wenn er
daran dachte, mußte er immer die Augen schließen,
und das ging richtig gut draußen auf dem leeren

Värmdöleden.

Alles, was in seinem Innern vorüberwirbelte, wenn
er nur für eine Sekunde die Augen schloß . . All diese

Mißhandlungen, all diese schon im voraus verlorene

Geduld, all diese steroidbedingten extremen Zorn-
ausbrüche.

Seit einem Jahr besuchte er oft Schulen und hielt

Vorträge. Er war selbst ein frühes Opfer der Neben-
wirkungen anaboler Steroide, und in seinem Beruf
sah er täglich, wie der Mißbrauch draußen in der

Stadt zunahm; er konnte einen Steroide–Anwender
auf Anhieb wittern. Der Pastor hatte ihn gefragt, ob
er sich nicht vorstellen könnte, Aufklärungsarbeit zu
leisten, und äußerst widerwillig war er zum ersten

Gymnasium gegangen. Aber sie hatten zugehört; ob-
wohl der größte Teil seiner Muskelmasse sich in je-
nes Fett verwandelt hatte, unter dem sein Bett zu-
sammengebrochen war, war er noch immer eine im-
ponierende Erscheinung. Er machte kein Aufhebens,
zeigte erschreckende Bilder, die er in einem iro-
nisch–sachlichen Tonfall kommentierte, und mögli-
cherweise gab es irgendwo irgend jemanden, der
sich dank seiner Warnung enthielt.

Aber der Büßerschleier war so dünn; er zerriß wie-
der. Hinter seinen Lidern erschienen Szenen, von de-
nen er schon wußte, daß sie kommen würden – und
sie kamen immer wieder. Wie er zum letztenmal sei-
ne Frau mißhandelte, Gunillas eher geplatzte als ge-
rissene Augenbraue, die angsterfüllten Blicke von

Tommy und Tanja, Blicke, die sich unauslöschlich in
seinem Hirn festsetzten. Er wußte, daß diese Bilder
noch da waren, in Uddevalla, wohin die Familie gezo-
gen war, um möglichst weit von ihm fortzukommen.

Er hatte sie mehr als fünfzehn Jahre nicht getroffen,
nicht ein einziges Mal. Wäre er seinen Kindern auf
der Straße begegnet, hätte er sie nicht erkannt. Sein

Leben umschloß ein riesiges Vakuum.

Er war gezwungen anzuhalten.

Ich singe für euch! schrie er vollkommen stumm,
als drückte eine Zange seine Stimmbänder ab. Ver-
steht ihr nicht, daß ich für euch singe!

Doch niemand hörte ihn. Niemand in der ganzen

Welt hörte ihn.

Er glitt langsam wieder auf die Fahrbahn hinaus,
nahm die langgezogene Kurve bei Danviksklippan
und fuhr im klatschenden, peitschenden Regen über
die Danvikstull Brücke.

Dann war er da. Er wußte nicht, wie es zugegangen
war; die letzten Kilometer waren wie weggeblasen,
hineingeblasen in das große Vakuum.

Ein Stück weit entfernt im Freihafengelände sah er
das vertraute Blaulicht durch die wehenden Regen-
schleier steigen. Er folgte dem Zeichen, fuhr langsam
auf kleinen Wegen ins Innere und hielt bei den rot–
weißen Bändern. Das Blaulicht schwirrte unablässig
durch die Luft.

Drei Polizeiautos waren da, ein Krankenwagen.

Und Jan–Olov Hultin.

Er stand inmitten der Ansammlung patschnasser

Beamter unter einem Schirm und brachte es fertig,
selbst bei diesem Wetter und in dieser Situation ein

Bündel Papiere durchzublättern.

Nyberg glitt mit unter den Schirm, aber drei Viertel
seines Körpers fanden keinen Platz. »Was haben
wir?« fragte er.

Hultin betrachtete ihn ausdruckslos über die Eu-
lenbrille hinweg. »Guck's dir selbst an.«

»Löcher im Hals?«

Hultin schwieg. Dann schüttelte er den Kopf. Ny-
berg seufzte schwer.

Er trat an ein Wolldeckenpaket mitten auf dem
schmalen Weg. Ein weißes Gesicht mit toten Augen,
die zum nachtschwarzen Himmel hinaufstarrten.

Der Regen hämmerte unablässig auf die Regenbo-
genhaut.

Nyberg beugte sich nieder und erbarmte sich der

Augen des Mannes. Er erlaubte sich, die Lider zu
schließen, und betrachtete in hockender Stellung die

Leiche.

Es war ein Mann um die Fünfundzwanzig. Ein jun-
ger Bursche.

Es könnte Tommy sein, dachte er.

Dann erschauerte er von einer plötzlichen Einsicht.

Vielleicht war es sein Sohn. Er hätte nicht einmal
eine Chance, ihn zu erkennen.

Nyberg schüttelte das bedrückende Gefühl ab; eine
riesige Bulldogge im strömenden Regen.

Er sah den entblößten Hals an. Keine Wundmale.

Aber mitten in der Herzgegend, mit perfektem Tref-
ferbild, vier Einschüsse. Sehr wenig Blut war ausge-
treten. Der Tod mußte auf der Stelle eingetreten
sein.

Er richtete stöhnend seinen massigen Körper auf
und ging zurück zu Hultin, dessen Papiere unter dem

Schirm knochentrocken blieben.

»Hat das wirklich was mit uns zu tun?« fragte Ny-
berg.

Hultin zuckte die Schultern. »Es ist bislang das Viel-
versprechendste. Es gibt gewisse Details.«

Nyberg wartete ruhig auf die Fortsetzung. Es hatte
keinen Sinn mehr zu versuchen, mit unter Hultins

Schirm zu kriechen; der letzte trockene Fleck an sei-
nem Körper war verschwunden.

»Um 3 Uhr 12 rief ein Wachmann der Firma Link-

Coop die Polizei an und meldete einen Einbruch in
den Räumen der Firma. Da war die Polizei schon auf
dem Weg. Kurz vorher, um 3 Uhr 07, hatte die Not-
rufzentrale nämlich einen anonymen Anruf von ei-
nem Mann aus einer Telefonzelle am Stureplan be-
kommen. Willst du es hören?«

Nyberg nickte. Hultin beugte sich in eins der leeren

Polizeiautos und schob eine Kassette ins Radio.

Zuerst nur ein Surren. Dann kam eine gehetzte

Männerstimme: »Die Polizei bitte.«

Stille und wieder Surren, dann eine Frau:

»Polizei.«

»Im Freihafen liegt eine Leiche«, stieß die gehetzte

Stimme hervor.

»Wo genau?«

»Ich weiß nicht, wie der Weg heißt. Ein schmaler

Weg, ein Stück weit drinnen, nicht weit vom

Wasser.«

»Wie heißen Sie, und von wo rufen Sie an?«

»Ist doch nebensächlich. Ein Kerl mit einer Maske
vorm Gesicht war gerade dabei, ein genau solches

Paket in den Wagen zu wuchten. Wir überraschten
ihn. Er raste in hohem Tempo davon.«

»Wagentyp, polizeiliches Kennzeichen?«

Dann nur ein Knacken und Stille. Hultin ließ die

Kassette herausspringen und steckte sie in die In-
nentasche.

»Und das war alles?« fragte Nyberg.

Hultin nickte. »Vielleicht handelt es sich um einen

Doppelmord. Und vielleicht läßt die Maske auf eine
gewisse Form von Profitum schließen.«

»Es ist trotzdem noch ein ganzes Stück weit weg
von unserem Mann«, sagte Nyberg und wechselte die

Spur: »Ist der Wachmann hier?«

Hultin nickte und machte eine Geste. Sie drängten
sich durch das Gewimmel von Polizisten. Die Sanitä-
ter legten gerade die Leiche auf eine Bahre; aus dem

Augenwinkel sah Nyberg, daß sie stocksteif war.

Sie gingen um ein paar Ecken und gelangten zu ei-
nem Wachhäuschen vor einer langgestreckten La-
gerhalle, die der Firma LinkCoop gehörte; ein reich-
lich bizarres Logo blinkte lustvoll vierfarbig über
dem Eingang, im grellen Kontrast zu dem schwachen

Licht, das durch den Regen aus dem Wachhäuschen
drang.

Sie traten ein. Ein uniformierter Wachmann saß
mit nicht weniger als drei ebenfalls uniformierten

Polizisten zusammen und hielt Brotzeit.

»Das ist mal ein gut bewachter Wachmann«, sagte

Nyberg.

»Raus in den Regen«, sagte Hultin neutral.

Die drei Beamten zogen mit zwischen die Beine ge-
klemmten Schwänzen ab. Der Wachmann erhob sich
schnell und nahm eine stramme Haltung an. Es war
ein junger Mann, er sah aus wie Zwanzig, hatte einen
fast kahlrasierten Schädel und original aufgepumpte

Muskelmasse. Der Duft von Steroiden schlug mit

Macht an Nybergs fingerspitzenfeines Geruchsorgan.

Wie der Wachmann in Habtachtstellung dort stand,
kam ihm der Typus nur zu bekannt vor: Hintergrund
bei der Küstenwache oder den Gebirgsjägern, gedie-
gene Hierarchieschulung, saftige Einnahme von Do-
pingpräparaten, möglicherweise eine Reihe abge-
lehnter Bewerbungen für die Offiziers– oder Polizei-
ausbildung, eine nicht ganz und gar tolerante Ein-
stellung zu Einwanderern, Homosexuellen, Sozialhil-
feempfängern, Rauchern, Zivilisten, Frauen, Kin-
dern, Menschen . .

Gunnar Nyberg mußte sich zusammenreißen, um
nicht ebenfalls in eine Form der Stereotypisierung
zu verfallen.

Sie verspritzten Regenwasser in der Miniwachstu-
be. Der Wachmann verbrachte wahrscheinlich seine

Nächte hier in Gesellschaft einer reichen Auswahl
von Männermagazinen, dachte Nyberg und versank
immer tiefer im Stereotypensumpf. Er hätte am lieb-
sten eine CD mit Schnittkes Requiem und die Zeit-
schrift Modern Art Forum in der hastig zugeschobe-
nen Schreibtischschublade erkannt; leider war es
das Logo des Playboy, das unter den routinierten

Händen des Wachmanns vorbeihuschte.

Hultin blätterte in seinen knochentrockenen Pa-
pieren und wurde fündig. »Benny Lundberg?«

»Hier«, sagte Benny Lundberg schneidig.

»Setzen Sie sich.«

Der Wachmann befolgte den Befehl und nahm an
seinem abgenutzten Schreibtisch vor einer Serie von
acht Monitoren Platz, die alle nachtschwarze Inte-
rieurs von Lagerhallen zeigten. Sie zogen sich jeder
einen Schemel heran, beide gut angewärmt von ei-
nem Polizistenhintern, und setzten sich. Der Regen
trommelte heftig gegen das kleine Schalterhäuschen.

»Was war los?« fragte Hultin kurz.

»Ich bin die übliche Dreiuhrrunde gegangen, ent-
deckte eine aufgebrochene Tür an einer unserer La-
gerhallen, ging hinein, fand, daß in der Halle Unord-
nung herrschte, und rief die Polizei an.«

»End of story«, sagte Nyberg.

»Yes«, sagte Benny Lundberg ernst.

»Ist etwas gestohlen worden?« fragte Hultin.

»Darauf kann ich Ihnen keine Antwort geben. Aber
die Kartons lagen total durcheinander.«

»Was für Kartons?« fragte Nyberg nicht sonderlich
interessiert.

»Computerzubehör. LinkCoop ist ein Import–Ex-
port–Unternehmen in der Computerbranche.« Es
klang, als rezitierte Benny Lundberg etwas Auswen-
diggelerntes.

»Können wir die Halle mal sehen?« fragte Hultin
ebenso desinteressiert.

Der Wachmann führte sie durch den Regen zu der
langgestreckten LinkCoop–Halle. Am Eingang mit
dem absurd blinkenden Logo wandten sie sich nach
links und kamen zu einer Tür in einer ganzen Reihe
gleichartiger Türen auf einer an der Halle entlang-
führenden Laderampe. Das weiß–rote Polizeiband
aus Plastik war dort oben bereits angebracht. Sie
suchten eine Treppe. Es war keine in der Nähe, des-
halb mußten sie sich hochhieven; es war ein bißchen
mühsam. Im Innern hinter der aufgebrochenen Tür
standen die drei Beamten, die kurz zuvor im Wach-
häuschen gesessen und gegessen hatten. Möglicher-
weise hätten sie darauf kommen können, daß die

Vorgesetzten auf dem Weg hierher waren.

»Mit dem Regen habt ihr's nicht so, Jungs«, be-
merkte Nyberg und blickte sich um. Es war ein klas-
sischer Lagerraum, Kartons unterschiedlicher Größe
waren in ordentlich gekennzeichneten Regalen ge-
stapelt. Jetzt allerdings lagen viele auf dem Boden.

Aus einigen schauten etwas mitgenommene Compu-
terzubehörteile hervor. Sehr wenig schien gestohlen
zu sein.

»Sie hatten vielleicht anderes im Sinn«, sagte Ny-
berg laut.

Hultin warf ihm einen ausdruckslosen Blick zu und
wandte sich an Benny Lundberg: »Sah es genau so
aus, als Sie hereinkamen?«

Lundberg nickte und warf unter einer nicht vor-
handenen Haarsträhne einen Blick auf die drei Un-
glücksbrüder, die in Ermangelung eines Befehls ein
bißchen ratlos an der Tür standen.

Hultin und Nyberg sahen sich pflichtschuldigst in
dem großen Raum um, bevor sie sich bei Benny

Lundberg bedankten und wieder in das nächtliche

Herbstsauwetter zurückkehrten.

»Zwei Ereignisse, die gar nichts miteinander zu tun
haben?« sagte Nyberg.

»Wohl kaum«, erwiderte Hultin.

»Streit um die Verteilung der Beute zwischen Ein-
brechern?«

»Wohl kaum«, meinte Hultin wenig variations-
reich.

»Um sieben nach drei ruft unser anonymer Infor-
mant wegen der Leiche an, fünf Minuten später ruft
das Steroidstereotyp Benny wegen des Einbruchs an,
und jetzt ist es vier Uhr, sechs Minuten und zehn Se-
kunden, piep. Wo ist der Zusammenhang?«

»Du mußt morgen mit LinkCoop sprechen.«

»Heute«, berichtigte Nyberg und überlegte, wie
sinnvoll es war, nach Hause zu fahren und noch zwei

Stunden zu schlafen.

»Du siehst aus, als könntest du die zwei Stunden
brauchen«, sagte Hultin telepathisch.

Selbst wirkte er durch und durch bedürfnislos, als
er sich trockenen Fußes durch den Regen zu seinem

Turbovolvo bewegte.

13

Zwar wäre es eine Lüge gewesen zu behaupten, es
seien Fortschritte gemacht worden, dennoch hatte
sich während der Nacht etwas verändert. Die Stim-
mung in der »Kampfleitzentrale« war, wenn nicht
verwandelt, so doch auf jeden Fall ein wenig gestie-
gen.

Arto Söderstedt hatte sich die Freiheit genommen,
den Dienstwagen dazu zu benutzen, fünf Kinder in
verschiedene Tagesstätten und Schulen zu kutschie-
ren; die Extrakilometer durch Södermalm würden in
keinem Bericht auftauchen. Paul Hjelm hatte noch
keinen Dienstwagen in Anspruch genommen; er be-
stand darauf, so lange wie irgend möglich ungestört
vom Stoßzeitverkehr in der U–Bahn nach Norsborg
zu sitzen und Musik zu hören. Jorge Chavez dagegen
blieb auf dem Weg von seinem Junggesellenappart-
ment in Ragsved, wohin er zurückgekehrt war, nach-
dem er zunächst ein Zimmer in der Stadt gemietet
hatte, im Stau stecken. Jeden Morgen war er auf die
gleiche kindliche Art und Weise verblüfft über das

Ausmaß der Staus; es war, als nähme das Auto einen
immer zentraleren Platz im Leben der Menschen ein,
als ersetzten die deutlichen Grenzen des Metalls die
immer diffuseren Grenzen der Identitäten. Jeden

Morgen faßte er den Vorsatz, am nächsten Tag den
alten BMW zu Hause zu lassen; jeden Morgen wurde
er seinem Vorsatz untreu, um statt dessen einen
neuen zu fassen. Es wurde eine vollständig wir-
kungslose Zauberformel. Gunnar Nyberg war nach

Hause gefahren, hatte sich angezogen auf das Bett
für Übergewichtige gelegt, war eingeschlafen wie ein
mit dem Knüppel erschlagener Seehund – und zwei

Stunden später aufgewacht wie ein zermatschter

Seehund. Als sei ein aggressiver Norweger beim See-
hundknüppeln ausgerastet und hätte weitergeknüp-
pelt, bis nur noch ein drei Quadratmeter großes

Hacksteak übrig war. Schließlich war er es satt, die

Phantasien über seine Ähnlichkeit mit süßen wei-
ßen Seehundbabys weiterzuspinnen, und schloß
sich den Sauertöpfen im Stau auf Värmdöleden an,
wobei er fand, daß sein Recht, sauertöpfisch zu sein,
das der anderen Stausteher bei weitem übertraf.

Viggo Norlander hatte der langen Arbeitszeit ge-
trotzt und war um drei Uhr in der Nacht noch ins

King Creole gegangen, um die letzte Chance, etwas
aufzureißen, wahrzunehmen. Es war ihm zwar ge-
lungen, aber irgendwo in seinem Innern begann er
den Sinn darin einzusehen, die fragliche Dame ein
klein wenig kennenzulernen, bevor man dem Akt
seinen Lauf ließ; die Dame dieser Nacht hatte näm-
lich, wie sich zeigte, nur eine Zielsetzung, und zwar
die, schwanger zu werden; unmittelbar nach voll-
brachter Tat zerrte sie sich ihre Kleider über, stürz-
te befruchtet und froh zur Tür hinaus, dem Klimak-
terium eine lange Nase drehend, und ließ einen Kri-
minalinspektor mit heruntergefallener Kinnlade im

Bett zurück. Und der brauchte eine halbe Stunde, um
sie wiederzufinden. Im morgendlichen Bus von

Östermalm verlor er sich in tranceartige Phantasien
über den unbekannten erfolgreichen Sohn, der den
alten Junggesellenbullen im Altenpflegeheim be-
suchte. Kerstin Holms Weg von ihrer neuen Zwei-
zimmerwohnung irgendwo in Vasastan verlief in ge-
heimnisvollen Bahnen; vielleicht hielt sie als ge-
branntes Kind nach einigen havarierten Verhältnis-
sen mit Kollegen einen immer größeren Abstand
zwischen Privatleben und Arbeit. Doch das war
nichts gegen Jan–Olov Hultin, den Mann ohne Privat-
leben. Das Gerücht wollte wissen, daß er mit Frau
und ohne die ausgeflogenen Kinder in einem Häus-
chen nördlich der Stadt wohnte und daß er mit ver-
blüffender Brutalität in der Altherrenmannschaft
der Stockholmer Polizei Fußball spielte. Mehr als
das war nicht herauszubekommen. Er war seine Ar-
beit. Er war wie ein Gott – schiere Anwesenheit,
schiere Wirkung. Wie eine durch die selektiven Au-
gen eines ewigen Fünfjährigen betrachtete Vaterge-
stalt.

Und tatsächlich befand er sich bereits vor Ort, als
sie aus all diesen Richtungen und mit all diesen Er-
fahrungen in die »Kampfleitzentrale« kamen und
nacheinander die gestiegene Stimmung wahrnah-
men.

Draußen wütete der Regen weiter. Weil dies immer
eine gewisse abkühlende Wirkung auf die Kriminali-
tät hatte, würden auf jeden Fall weniger falsche Spu-
ren gelegt werden.

Einleitungsweise wurde die falsche Fährte Laban

Hassel abgehandelt. In Hjelms und Chavez' Kurzfas-
sung war die abgrundtiefe Tragik herausgefiltert:

Vaterfixierter Sohn bedroht den abwesenden Vater,
um Zuwendung zu bekommen, und flüchtet sich in
ein halbinzestuöses Verhältnis mit der Mutter seines

Halbbruders, wobei beide entdecken, daß sie ihre

Fortpflanzungsfähigkeit außer Kraft gesetzt haben
und daß der Vater fast so ermordet wird, wie die

Drohungen es beschrieben haben.

Sie fühlten sich, als trügen sie dem Programmchef
eines kommerziellen Fernsehkanals die Synopsis ei-
ner Seifenoper vor.

Der Programmchef erwiderte mit grimmiger Ab-
lehnungsstimme: »Und er hat es nicht getan?«

»Nein«, sagten die beiden im Chor. Hjelm fügte hin-
zu: »Aber die Tür kann angelehnt bleiben.«

»Okay. Gunnar?«

Nyberg nahm sich mürrisch und lakonisch der
nächtlichen Vorkommnisse im Freihafen an.

Als er geendet hatte, sagte Söderstedt abwiegelnd:

»Das hört sich ungefähr so vielversprechend an wie
der Flitzer in Tantolunden.«

Als alle ihn anstarrten, verdeutlichte er: »Der Prü-
gel bezogen hat von der Damenfußballmannschaft.«

»Wir lassen auf jeden Fall auch diese Tür ange-
lehnt«, sagte Hultin und setzte den Schlußpunkt.

Trotz der eher schludrigen Referate und der
schwerfälligen Rückmeldung blieb die Stimmung in
ihrer Zwischenhochlage. Irgendwo im Gesagten lag
das Potential für eine Fortsetzung.

»Wer war der Mann?« fragte Chavez. »Die Leiche
im Freihafen.«

»Nicht identifiziert«, sagte Hultin. »Die Fingerab-
drücke haben nichts ergeben. Ein klassischer John

Doe, wie die Amerikaner ihre unbekannten Leichen
nennen. Um die fünfundzwanzig Jahre alt, mittel-
blond, sonst nichts. Auch die Obduktion hat nichts
gebracht. Vier Schüsse ins Herz kann man wohl als
triftige Todesursache bezeichnen. Im übrigen war er
gesund und fit.«

»Gesund und fit lag er auf dem Obduktionstisch«,
sagte Söderstedt und rechnete kalt damit, ignoriert
zu werden. Was zutraf.

»Wir suchen den Freihafen nach einem Wagen ab,
den er eventuell zurückgelassen hat«, fuhr Hultin
fort. »Gunnar geht zu dieser Firma, LinkCoop, um
mit ihnen über den Einbruch zu diskutieren. Wir
schicken die Fingerabdrücke zur Überprüfung an In-
terpol, und es werden ein paar Angehörige von ver-
schwundenen Personen kommen und die Leiche an-
sehen. Viggo geht zum Pathologen und nimmt Zeu-
genaussagen auf. Ansonsten machen wir weiter wie
bisher.«

Weiterzumachen wie bisher bedeutete in der Pra-
xis, weiter zu warten. Angesichts dieser Vorausset-
zungen war es bemerkenswert, daß alle mit frischer

Hoffnung aufbrachen. Keiner konnte dafür eine an-
dere Erklärung geben als Witterung, und dieses Ge-
fühl für Witterung war eigentlich das einzige, was sie
gemeinsam hatten; es war die Eigenschaft, die den

Ausschlag gegeben hatte, als Hultin sie einst hand-
verlesen hatte.

Selbst Viggo Norlander, dessen Aufgabe wieder ein-
mal als die Deppenaufgabe angesehen werden konn-
te, fühlte sich neu motiviert — und das war nicht al-
lein mit der beharrlichen Überzeugung zu erklären,
daß seine Gene gerade weitertransportiert wurden.

Zwar würde er gezwungen sein, den Rest des Tages
mit mehr oder weniger verzweifelten Angehörigen
zu verbringen, die ihre Lieben wahrscheinlich nie
wiederfinden würden, aber auch er geriet in den Sog
der ein wenig diffusen Atmosphäre von Hoffnung.

Er sauste im Büro vorbei, um seine trendgerechte,
doch leicht senil wirkende Lederjacke zu holen. Bis
zu dem Augenblick, in dem er von der russischen

Mafia in Tallinn an den Fußboden genagelt worden
war, hatte er bei der Arbeit stets einen anständigen

Beamtenanzug getragen und war überhaupt ein an-
ständiger Polizeibeamter mit Vertrauen ins System,
in die Befehlshierarchie und in die Gesellschaftsord-
nung gewesen. Er war in einer anderen Ordnung er-
zogen worden als der, in der er jetzt tätig war, das
war in der Machtmordzeit immer klarer geworden,
und es war diese Einsicht, die allmählich zu der ver-
zweifelten Maßnahme geführt hatte, die gesamte

Ordnung, in die er sein Vertrauen gesetzt hatte, zu
ignorieren und sich auf eigene Faust nach Estland zu
begeben, um den Fall zu lösen. Die Stigmatisierung,
die man ihm dort zugefügt hatte, sollte nie wieder
von seinen Extremitäten verschwinden. Die robu-
sten Hammerschläge hatten mit Nachdruck einen

Schlußpunkt unter die Ära des Vertrauens in seinem

Dasein gesetzt. Nie mehr würde er sich auf jemand
anderen verlassen als sich selbst. Und auch auf sich
selbst würde er sich nie mehr richtig verlassen. Statt
dessen nahm er seine Zuflucht zu dem Geschlecht,
das ihn nie ernsthaft interessiert hatte; die Wampe
verschwand, die Glatze verschwand, die Beamtenan-
züge verschwanden. Er tauschte sie gegen Polohem-
den und die Lederjacke, die zu holen er ins Zimmer
gesaust war.

Sein Zimmergenosse, der einstige Antagonist Arto

Söderstedt, hatte sich schon vor dem Computer nie-
dergelassen, doch sein Blick war weit draußen im
herbstlichen Schmuddelwetter. Sie waren inzwi-
schen gute Freunde, nicht zuletzt weil sie nicht das
geringste gemeinsam hatten und fanden, daß dies
ein außerordentlicher Grund für Freundschaft war.

Ein bekräftigendes kleines Nicken genügte, während

Norlander die Lederjacke an sich riß; dann machte
er sich auf den Weg durch die Korridore hinunter
zur Garage, in der sein Dienstvolvo geparkt war. Er
setzte sich hinters Steuer und gelangte hinaus in die

Bergsgata, die eher dem Torne Älv kurz nach der

Schneeschmelze glich. Ein Herbstfluß wälzte sich
hinunter zur Scheelegata; Viggo Norlander kämpfte
sich indessen gegen den Strom zum Fridhemsplan
hinauf, um von da weiter zum Karolinenkranken-
haus zu fahren.

In einem Monat würde er fünfzig werden. Vor fast
dreißig Jahren war er einige unglaublich trostlose

Jahre verheiratet gewesen; seitdem hatte der Um-
gang mit dem anderen Geschlecht brachgelegen, um
jetzt mit fünfzig in einer gewaltigen Torschlußpanik
in Form von wahllosen One–night–Stands aufzu-
flackern. Bis zur vergangenen Nacht hatte er ge-
glaubt, daß es sich um verdrängte Geilheit handelte;
jetzt begann er zu ahnen, daß es die biologische Uhr
war, die er ticken hörte. Eine endlose Reihe von Vor-
vätern erstreckte sich von ihm selbst rückwärts bis
zu Adam höchstpersönlich, und alle klopften dem

Nachfolger auf die Schulter, und das Klopfen schwoll
an zu einem fordernden biologischen Tick–tack–
tick–tack, und die Vorfahren erhoben im Chor ihre

Donnerstimme: »Laß es hier nicht aufhören. Laß die

Familie nicht aussterben. Werde nicht der Letzte.«

Und obwohl er sich in seinem bisherigen Leben dem

Gedanken, Vater zu sein, nicht einmal angenähert
hatte, wurde dieser jetzt ganz und gar dominierend:

Er würde Vater werden, er wollte Vater werden, er
mußte Vater werden. Und alles nur wegen dieser
sonderbaren, fast gleichaltrigen Frau, die wie eine

Frühlingsbrise in seine verschachtelte Junggesellen-
wohnung in der Banergata wehte, sich befruchten
ließ und wieder verschwand, hinaus in den herbstli-
chen Regen. Alles in einer Viertelstunde. Jetzt trug
sie sein Leben in sich. Davon war er überzeugt. Je
mehr er darüber nachdachte, um so überzeugter
wurde er, daß er es ihr schon da angesehen hatte.

Außerdem war das Arrangement ideal. Seine Gene
würden weiterleben, das Klopfen der Ahnenreihe
würde verstummen – und das, ohne daß er die Müh-
sal der Vaterschaft auf sich zu nehmen brauchte.

Höchstens im Altenpflegeheim würde er von seinem

Nobelpreissohn aufgesucht werden, der plötzlich er-
kannt hatte, woher seine außergewöhnliche Bega-
bung stammte, und all seine Intelligenz und einen
großen Teil seines enormen Kapitals investiert hat-
te, um seinen Vater ausfindig zu machen, bevor die-
ser starb, und vor ihm auf die Knie zu fallen und ihm
für alles zu danken.

Ein hupender Laster warf ihn brutal zurück in die

Wirklichkeit, genauer gesagt, auf die richtige Fahr-
bahnseite, und das exakt im richtigen Moment, um
das Abbiegen zur Pathologie des Karolinenkranken-
hauses zu ermöglichen, wo die unbekannte Leiche
ungeduldig seiner glorreichen Ankunft harrte.

Viggo Norlander wandelte durch Flure, die nicht
wesensverschieden waren von denen des Polizeiprä-
sidiums, stieg hinab in den berüchtigten Keller, wur-
de von einer nicht eben herzlichen Krankenschwe-
ster willkommen geheißen und stand vor dem legen-
dären Gerichtsmediziner Sigvard Qvarfordt, einem
mindestens siebzigjährigen Herrn, unendlich distin-
guiert und unendlich schäbig in einer Kombination,
wie sie sich in der Ärzteschaft nur Forscher und Ob-
duzenten erlauben konnten; die Gefahr, daß Patien-
ten sich beschwerten, war minimal. Er zeichnete sich
durch das Erzählen abgedroschener Leichenwitze
aus, und einer davon kam auch sofort: »Norlander!

Seh ich recht? Hatten wir dich nicht erst kürzlich
hier?«

»Du weißt, warum ich hier bin«, sagte Norlander
reserviert.

Qvarfordt klapperte mit dem Inhalt eines kleinen

Plastikbeutels. »Die Hinterlassenschaft«, sagte er
und überreichte Norlander den Beutel. »Leichtes Ge-
päck, wie man so sagt. Sonst habe ich nichts Neues zu
sagen. Ein gesunder und fitter junger Mann, dessen
letzte Mahlzeit in einem Hamburger der fetteren

Sorte bestanden haben dürfte. Sonderbarerweise
mit Honig drauf. Der Tod dürfte letzte Nacht zwi-
schen Mitternacht und drei Uhr früh eingetreten
sein, genauer kann ich es nicht bestimmen. Vier

Schüsse direkt ins Herz und wieder heraus. Unmit-
telbarer Tod. Die Armbanduhr tickt jedoch weiter,
leider«, fügte er hinzu und zeigte auf den Plastikbeu-
tel.

Norlander bekam einen Platz auf einer Bank vor
dem Kühlraum angewiesen und Kopien des Obdukti-
onsprotokolls ausgehändigt und wartete auf die in
einem Zeitplan verzeichneten Besuche potentieller

Angehöriger.

Es wurden insgesamt sechs, bevor er einpacken
mußte. Zuerst kam ein älteres Paar, Herr und Frau

Johnsson, deren Schwiegersohn seit einigen Wochen
verschwunden war. Weil Norlanders Papiere ihm
sagten, daß der Schwiegersohn sich aller Wahr-
scheinlichkeit nach mit dem nicht unansehnlichen

Vermögen der Tochter nach Bahrein abgesetzt hatte,
wo er einen Harem angeschafft hatte, dessen Be-
triebsausgaben ihn etwas überforderten, war das

Vorzeigen eine reine Formsache.

Die Mienen des Paares Johnsson wechselten von

Hoffnung zu Verzweiflung, als sie den Toten sahen
und die Köpfe schüttelten; nichts hätte sie offenbar
mehr erfreuen können, als ihren Schwiegersohn in
dieser Umgebung wiederzusehen.

Norlander sah die Leiche zum erstenmal. Sie lag
hier in dem eiskalten nackten Saal mit Kühltüren an
den Wänden und leuchtete gleichsam weiß im gna-
denlosen Neonlicht. Norlander fiel als erstes die All-
täglichkeit des jungen Mannes auf. Er hatte keinen
einzigen besonders charakteristischen Zug. Wollte
man ein bestimmtes Individuum abbilden und die

Kopie als beispielhaftes Exemplar des Homo sapiens
männlichen Geschlechts mit der Voyager ins Weltall
schicken, dann wäre dieser Jüngling wie geschaffen
für die Rolle, dachte Norlander erstaunt.

Danach kamen ein paar routinierte Besucher, de-
ren Söhne in den siebziger Jahren als kleine Jungen
verschwunden waren, Menschen von der Art, die nie
die Hoffnung aufgeben und sich nie beruhigen und
eine bestehende Tatsache akzeptieren. Norlander
trauerte mit ihnen, die lebenslange Ohnmacht und
die aufgeschobene Trauerarbeit berührten ihn tief.

Es folgte eine längere Pause. Norlander überflog
das Obduktionsprotokoll und leerte den Plastikbeu-
tel mit der Hinterlassenschaft. Sie bestand aus drei

Dingen: einer unechten Rolex, die noch immer genau
die Zeit anzeigte, einem langen Röhrchen mit Zehn-
kronenmünzen und einem blanken Schlüssel, der
ganz neu wirkte. Mehr nicht. Es sagte ihm nichts.

Und gerade deshalb paßte es so gut zu der Leiche.

Anschließend kamen kurz nacheinander zwei

Frauen, deren Sohn bzw. Mann in der voraufgegan-
genen Nacht verschwunden war. Ein vollständig an-
deres Erlebnis. Die fürchterlichen Sekunden, wäh-
rend die Leiche aus ihrer Kühlbox gezogen wurde,
spiegelten sich im unergründlichen Dunkel dieser

Frauenaugen. Als erste Emma Nilsson, die ihren dro-
gensüchtigen Sohn aus der Entgiftung zurückerwar-
tet hatte, ohne daß er aufgetaucht wäre. Norlander
wußte schon vorher, daß der Tote nicht der Richtige
war, führte aber dennoch die Dame mittleren Alters
mit einem von überdimensionierten Bürden frühzei-
tig gekrümmten Rücken zur Leiche. Ihr Kopfschüt-
teln war befreit, beinah glücklich; noch gab es Hoff-
nung.

Mit Justine Lindberger war es anders. Sie war eine
dunkle junge Schönheit vom Außenministerium, de-
ren gleichfalls junger Mann und Kollege Erik am

Abend zuvor nicht nach Hause gekommen war. Sie
stand reglos da und wartete, während die Kühlbox
geöffnet wurde. Sie strahlte absolute Verzweiflung
aus, die feste Überzeugung, daß dies ihr ermordeter

Mann wäre – und als es nicht der Fall war, brach sie
vollständig zusammen. Norlanders Versuche, sie zu
trösten, waren mehr als täppisch; er mußte Personal
aus der Psychiatrie hinzurufen, die Justine Lindber-
ger eine Beruhigungsspritze gaben. Als Norlander
sich wieder auf seine Bank setzte, zitterte er am gan-
zen Körper.

Als letzter erschien Egil Högberg, ein alter Flößer
aus Dalsland, dem beide Beine amputiert worden
waren und der von einer jungen Pflegerin im Roll-
stuhl aus der Langzeitpflege heruntergefahren wur-
de. »Mein Sohn«, sagte er mit zitternder Stimme aus
zahnlosem Mund. »Das muß mein Sohn sein.«

Norlander tat alles, was in seiner Macht stand, um

Högbergs monströsem Atem zu entgehen, und wand-
te sich an die kaugummikauende Pflegerin, die nur
ironisch die Augen verdrehte. Er ließ das ungleiche

Paar herein und öffnete das Kühlfach.

»Das ist er«, konstatierte Högberg ruhig und legte
seine rheumatische Hand an die Eiswange des Toten.

»Mein einziger Sohn.«

Die Pflegerin tippte Norlander leicht auf die Schul-
ter, und sie ließen Högberg mit dem Toten allein.

Norlander schob die Tür zu, und die Pflegerin sagte
mit gleichgültiger Stimme: »Er hat keinen Sohn.«

Norlander betrachtete sie skeptisch und sah durch
das Fenster zu dem Alten hinein, der jetzt seine

Wange an die der Leiche legte.

Sie fuhr fort: »Er wird vollkommen ungenießbar,
wenn er nicht runterfahren und sich die neuen Lei-
chen ansehen darf. Wir wissen nicht, warum, aber
am besten läßt man ihn.«

Norlander ließ den Greis nicht aus den Augen.

»Entweder bereitet er sich auf den Tod vor«, sagte
die Pflegerin.

»Oder?« fragte Norlander.

»Oder er ist ein alter Nekrophiler«, sagte sie und
blies ihr Kaugummi zu einem großen rosa Ballon
auf.

Eine Weile war es still. Dann sagte jemand: »Oder
ihm fehlt ein Sohn.«

Nach einer Weile erst merkte Norlander, daß er
selbst das gesagt hatte.

Er öffnete die Tür.

Egil Högberg schaute von der Leiche auf und sandte
seinen glasklaren blauen Blick direkt in Norlanders.

»Die Familienlinie ist abgerissen«, sagte er.

Viggo Norlander schloß fest und lange die Augen.

14

Das erste, was Gunnar Nyberg auffiel, war der Kon-
trast zwischen dem Hauptbüro von LinkCoop in

Täby und den Lagerräumen unten im Freihafen. Das
einzige, was sie verband, war das vulgäre Logo in al-
len Farben des Regenbogens, das aussah, als leuchte
es über Stockholms teuerstem Bordell.

Das zweistöckige Gebäude im Stil der achtziger Jah-
re war bei näherer Betrachtung nichts weiter als ein
gut getarnter Wolkenkratzer, der das Ende des Jahr-
zehnts hatte kommen sehen und ganz einfach umge-
fallen war. Die luxuriöse Atmosphäre hinter den

Zäunen des Unternehmens paßte eher zu einem

Golfklub als zu einem Fabrikgebäude. LinkCoop
stellte nichts her, das Unternehmen war nicht mehr
als ein Verbindungsglied zwischen Ost und West,
neueste Computer sowie Zubehör aller erdenklichen

Fabrikate wurden von Osten herein– und nach We-
sten wieder hinausgespült und umgekehrt. Nyberg
begriff nicht richtig, daß dieses Geschäft so lohnend
sein sollte, wie das Gebäude suggerierte. Anderer-
seits war Wirtschaft nicht seine starke Seite, und er
fürchtete sich ein wenig angesichts der Terminolo-
gie, die bald über ihn hereinbrechen würde.

Nachdem er die als Autorezeption getarnte Sicher-
heitssperre passiert hatte, rollte der Renault auf das

Hauptgebäude zu. Nyberg parkte dreist quer auf
zwei Behindertenparkplätzen, da er sich nicht vor-
stellen konnte, daß bei LinkCoop Behinderte arbei-
teten; es waren die einzigen freien Plätze, und sie
leuchteten förmlich vor künstlicher politischer Kor-
rektheit. Im übrigen konnte er im übereifrigen Re-
gen keinen einzigen Wagen unterhalb der Zweihun-
derttausendkronenmarke ausmachen. Entweder
fuhren Hausmeister und Rezeptionsangestellte mit
öffentlichen Verkehrsmitteln, oder es gab einen ver-
steckten Unterklasseparkplatz im Stil der guten al-
ten Kücheneingänge der Herrschaftshäuser.

Gunnar Nyberg war mit anderen Worten schon
reichlich in Fahrt, als er mit schwabbelndem Speck
durch das Herbstunwetter zum Haupteingang von

LinkCoop lief. Hinter den automatischen Türen
schüttelte er den Regen ab wie ein Walroß unter

Amphetamineinwirkung. Die Zwillings Schönheiten
an der Rezeption waren offenbar gewarnt, denn ihre

Reaktion auf die Antikörper im Blutkreislauf war ein

Tandemlächeln von der Sorte, die auch auf die er-
hitzteste Seele wie Balsam wirkt.

»Herr Nilsson erwartet Sie, Herr Nyberg«, sagten
sie im Chor.

Nyberg starrte sie an. War das hier wirklich die Vil-
la Kunterbunt? Stand der kleine Affe auch hinter den

Kulissen parat?

Er faßte sich, erwiderte das Lächeln und war voll-
kommen damit einverstanden, wie die Träume der

Nacht sich entwickeln würden. Das war offenbar die

Aufgabe des Duos: das Unterbewußte der Kunden
mit einem positiven Image zu versorgen; sogar wäh-
rend der intimsten Momente würde LinkCoop ge-
genwärtig sein.

Das wunderschöne Duo wurde jedoch getrennt,
und eine der Empfangsdamen führte ihn durch die
gepflegten Räumlichkeiten, deren Eindruck aller-
dings vom Tanz ihres superkurzen Rockes überla-
gert wurde. Im Laufe nur weniger Sekunden war Ny-
berg von einem radikalen Vorkämpfer zu einem sab-
bernden alten Schmutzfinken geworden – das Resul-
tat genauestens durchdachter PR–Arbeit.

Die Verführung des Kapitals, dachte er hilflos.

Schließlich erreichten sie eine Tür, die im selben

Augenblick geöffnet wurde. Nyberg registrierte, daß
das Überwachungssystem vollendet sein mußte.

Eine von Kopf bis Fuß elegante Frau mittleren Al-
ters erschien, nickte der Empfangsdame kurz zu, fi-
xierte Nybergs flackernden Blick, schüttelte ihm
sehr fest die Hand und sagte: »Betty Roger–Gull-
brandsen. Herr Nilssons Sekretärin. Wenn Sie mir
bitte folgen wollen.«

Pippi Langstrumpf persönlich, dachte Nyberg un-
angebrachterweise, degradiert zur Sekretärin von

Herrn Nilsson. Er folgte Betty Roger–Gullbrandsen in
einen gigantischen Raum, in dem nur ein einziger
großer Schreibtisch stand, fast leer bis auf einen
hochmodernen Computer und eine ebenso hochmo-
derne Telefonanlage, auf der sie einen Knopf drück-
te und sagte: »Kriminalinspektor Gunnar Nyberg
vom Reichskriminalamt ist da.«

»Schicken Sie ihn herein«, erwiderte eine selbstbe-
wußte, glasklare Stimme durch die Sprechanlage.

Betty Roger–Gullbrandsen machte eine kleine Ge-
ste zu einer Tür am hinteren Ende des Raums und
ließ sich vor dem Computer nieder, ohne ihn eines
weiteren Blicks zu würdigen.

Nyberg betrat das Zimmer des stellvertretenden

Direktors, das ungefähr doppelt so groß war wie das

Vorzimmer seiner Sekretärin. Der ganze Raum, den
ein Büro zu nennen ein Frevel gewesen wäre, war
mit einer ausgewogenen, äußerst aufdringlichen

Nichtaufdringlichkeit eingerichtet, einer eleganten,
kompromißlosen Stilreinheit. Ein makellos geklei-
deter Mann in den Vierzigern erhob sich am anderen

Ende des Raums hinter einem glänzenden Eichen-
schreibtisch und streckte ihm die Hand entgegen.

Nyberg ergriff sie.

Der Händedruck war mehr als fest. »Henrik Nils-
son, stellvertretender Direktor«, sagte der Mann
deutlich.

»Nyberg«, sagte Nyberg.

Henrik Nilsson wies auf einen Stuhl vor dem

Schreibtisch, und Nyberg setzte sich.

»Ich glaube, ich habe weder ›Kriminalinspektor‹
noch ›Reichskriminalamt‹ gesagt, als ich mich ange-
meldet habe«, sagte Nyberg.

Henrik Nilsson lächelte selbstsicher. »Es ist Bettys

Aufgabe, alle zugänglichen Informationen bereitzu-
halten«, sagte er nur.

»Und sie zu präsentieren«, sagte Nyberg und wurde
überhört. Das war er gewohnt.

»Reichskriminalamt«, sagte Nilsson statt dessen.

»Das bedeutet, Sie glauben an einen Zusammenhang
zwischen dem banalen Einbruch in unserem Lager
und der Leiche davor.«

»Das liegt nahe.«

»Das bedeutet weiterhin, daß die Leiche nicht ir-
gend jemand ist, sondern eine Leiche mit Reichsrele-
vanz. Außerdem, daß LinkCoop in irgendeiner Form
in einen Reichsmordfall hineingezogen wurde, wor-
auf wir gern verzichten. Wir stehen also zu

Diensten.«

»Danke«, sagte Nyberg statt der Bemerkung, die er
sich mühsam verbeißen mußte. »Wurde etwas ge-
stohlen?«

»Es wurde ziemlich vieles durcheinandergebracht.

Nichts gestohlen. Die Tür muß ausgewechselt wer-
den. Im übrigen sind wir diesmal ungewöhnlich
glimpflich davongekommen.«

»Diesmal?«

»Unsere Waren sind so diebstahlgefährdet, daß sie
mittlerweile schwer zu versichern sind. Wir haben
in der letzten Zeit einige Einbrüche gehabt. Die Wa-
ren werden in den Osten verkauft.«

Nyberg überlegte einen Moment. Dann sagte er:

»Der Wachmann hätte also alarmiert sein müssen?«

»Zweifellos.«

»Wieso hat er dann den Einbruch nicht auf seinen

Monitoren gesehen? Sogar Ihre Betty da draußen
kann ja meine gesamte Wanderung von der Rezepti-
on hier herauf auf ihrem maßgeschneiderten Bild-
schirm verfolgen.«

Henrik Nilsson schüttelte den Kopf. »Über diese

Dinge müssen Sie mit unserem Sicherheitschef spre-
chen. Das ist sein Verantwortungsbereich.«

»Das werde ich. Erst einmal ein paar Informationen
über das Unternehmen. Sie kaufen Computerausrü-
stung aus Ost und West und verkaufen sie weiter
nach West und Ost. Ist das das ganze Geschäftskon-
zept?«

»Das beste, was es heute gibt«, sagte Henrik Nils-
son nicht ohne Stolz. »Solange die Handelswege zwi-
schen Ost und West immer noch so blockiert sind,
spielen Verbindungsglieder wie wir eine ausschlag-
gebende Rolle.«

»Und wenn die Blockierung aufgehoben wird?«

Nilsson beugte sich vor und sah Nyberg starr in die

Augen: »Das wird nie der Fall sein. Es ist eine fluktu-
ierende Branche. Alte Unternehmen kollabieren, es
entstehen ständig neue. Das einzige, was konstant
ist, sind wir.«

»Um was für Computerausrüstungen handelt es
sich?«

»Alles.«

»Auch militärische?«

»Im Rahmen der gesetzlichen Grenzen: ja.«

»Und befand sich militärische Ausrüstung in dem

Lager, in das eingebrochen wurde?«

»Nein, es waren gewöhnliche Computer. Taiwanesi-
sche WriteCom. Ich habe in dieser Mappe Material
für Sie zusammengestellt. Ein vollständiges Ver-
zeichnis alles dessen, was in dem betreffenden Lager
aufbewahrt wurde. Sowie Informationen über das

Unternehmen. Das Material kann ja von fachkundi-
gen Leuten bearbeitet werden.«

Nyberg ignorierte die Ironie und nahm eine elegan-
te weinrote Ledermappe entgegen, in die das auf
eine Farbe reduzierte Geschäftslogo geprägt war –
allerdings in Gold.

»Danke«, sagte er. »Viel mehr gibt es dann wohl
nicht. Ich möchte nur noch mit Ihrem Sicherheits-
chef sprechen.«

»Robert Mayer«, sagte Henrik Nilsson, stand auf
und streckte wieder seine Hand aus. »Er erwartet

Sie. Betty zeigt Ihnen den Weg.«

Betty tauchte wieder auf die Sekunde pünktlich
auf, geleitete Nyberg aus dem monumentalen Raum
des stellvertretenden Direktors hinaus in den Korri-
dor, vorbei an einigen Türen bis zur letzten. Mit ein
paar Sekunden bedrückender Verzögerung wurde
die Tür von einem breiten Mann in den Fünfzigern
geöffnet. Er wirkte tatsächlich wie ein recht typi-
scher Sicherheitschef eines Risokounternehmens:

ehemaliger Polizist oder Militär, sonnengebräuntes,
wettergegerbtes Gesicht, kurzgeschorenes Haar,
scharfer Blick, kräftiger Händedruck. Da Nyberg ge-
nug feste Händedrücke erlebt hatte, ließ der ehema-
lige Mr. Sweden seinen noch fester ausfallen; er
konnte einfach nicht anders.

»Robert Mayer«, sagte Robert Mayer mit leicht
hochgezogenen Augenbrauen und leichtem Akzent.

Er klang nicht deutsch, wie Nyberg vermutet hatte,
sondern eher angelsächsisch.

»Nyberg«, sagte Nyberg und fügte abrupt hinzu:

»Sind Sie Engländer?«

Die Augenbrauen rutschten noch ein paar Millime-
ter weiter nach oben. »Ich komme ursprünglich aus

Neuseeland, falls das von Interesse sein sollte.«

Mayer machte eine kleine Geste, und sie betraten
den Raum, der sicherlich nur sein Vorzimmer war,
ein verhältnismäßig kleines Kabuff, dessen Wände
mit Monitoren bedeckt waren. Sie setzten sich an
den Schreibtisch.

Nyberg beschloß, sofort zur Sache zu kommen:

»Wie konnte es passieren, daß der Wachmann Ben-
ny Lundberg den Einbruch nicht auf einem seiner

Monitore gesehen hat?«

Robert Mayer saß reglos hinter dem Schreibtisch,
ohne das leiseste Anzeichen von nachlassender Kon-
zentration. »Das ist einfach«, sagte er. »Insgesamt
besteht das Lager im Freihafen aus vierunddreißig
größeren und kleineren Räumen. Nur in acht davon
haben wir Videoüberwachung, in den wichtigsten.

Vierunddreißig Monitore würden mindestens zwei
weitere Wachmänner erfordern, was bei einer Über-
wachung rund um die Uhr mindestens sechs Voll-
zeitstellen bedeuten würde, zum großen Teil mit un-
bequemen Arbeitszeiten. Zusammen mit den Materi-
al– und Installationskosten würde der Mehraufwand
den eventuellen Gewinn bei weitem überschreiten.

Der Raum, in den eingebrochen wurde, ist also nicht
videoüberwacht.«

Klare Antwort, dachte Nyberg.

Er änderte die Richtung: »Wie gut kennen Sie Ben-
ny Lundberg?«

»Kennen tue ich ihn wohl nicht direkt, aber einen
pflichtbewußteren Wachmann kann man kaum be-
kommen.«

»Herr Nilsson erwähnte, daß Sie da unten in letzter

Zeit häufiger Einbrüche hatten. Wie sind die verlau-
fen?«

»Es handelt sich um acht Einbrüche im Laufe der
letzten zwei Jahre, was wohl keine Katastrophe ist,
aber auch keineswegs akzeptabel. Drei davon sind
von unseren Wachmännern verhindert worden, un-
ter anderem von Lundberg, zwei sind aus anderen

Gründen mißglückt, aber drei waren richtig verhee-
rend, da waren Profis am Werk. Nach dem letzten
haben wir eigene Wachmänner angestellt, statt uns
auf eine Wachgesellschaft mit viel größerem Verant-
wortungsbereich zu verlassen. Seitdem haben wir
keine Probleme gehabt.«

»Lundberg ist also erst seit – einem Jahr hier ange-
stellt?«

»Seit knapp einem Jahr, ja. Seit wir den Betrieb um-
gestellt haben. Deshalb erübrigt sich auch jeder Ge-
danke an einen Insiderjob, wenn es das ist, worauf

Sie hinauswollen. Seit wir eigene Wachtrupps haben,
hat es nicht einen geglückten Einbruch mehr gege-
ben. Die Jungs leisten ausgezeichnete Arbeit.«

»Was wurde bei den ›geglückten‹ Einbrüchen, wie

Sie sie nennen, gestohlen?«

»Ich habe eine Mappe zusammengestellt«, sagte

Mayer und verschaffte Nyberg ein Deja–vu–Erlebnis,
als er ihm eine Mappe mit dem Goldlogo von Link-

Coop überreichte. Mayer fuhr fort: »Hier sind Kopien
unserer Anzeigen bei der Polizei und der Versiche-
rungsgesellschaft von sämtlichen acht Einbrüchen.

Dort finden Sie sämtliche Informationen. Das Materi-
al kann ja von Fachleuten begutachtet werden.«

Gunnar Nyberg betrachtete den Mann, der vor ihm
saß. Robert Mayer war ganz einfach der perfekte Si-
cherheitschef, ein Fels in der Brandung für ein Un-
ternehmen, professionell, scharfsichtig, routiniert,
steinhart, eiskalt. Der stahlblaue Blick begegnete
seinem, und er spürte, daß der Bodybuilderhände-
druck nicht vergessen war. Für einen Moment fragte
er sich, womit Mayer wohl in Neuseeland beschäftigt
war.

Dann entspannte er sich. Es gab nichts mehr hinzu-
zufügen.

Er fragte sich, was ein Sicherheitschef verdiente.

Die Verführung des Kapitals, dachte er und verab-
schiedete sich von Robert Mayer.

15

Als Jan-Olov Hultin auf dem ausgetretenen Pfad vom

Klo zurückkam, stand ein nervös auf der Stelle trip-
pelnder Mann um die Vierzig vor seiner Tür. Sein er-
ster Gedanke war, es sei der Kentuckymörder, der
ganz cool ins Polizeipräsidium gewandert war, um
ihm seine Zangen in den Hals zu jagen. Der merk-
würdig klare grüne Blick des Mannes beruhigte ihn
allerdings; er sah eher aus wie ein eingeschüchterter

Oberstufenschüler vor dem Zimmer des Rektors.

Nach dieser Überlegung konnte Hultin die Sicher-
heitsroutine unten an der Rezeption etwas gelasse-
ner verfluchen.

»Kann ich Ihnen behilflich sein?« fragte er ruhig.

Der Grünäugige zuckte zusammen. Seine Finger be-
tasteten seinen Schlipsknoten, als hätten sie ein ei-
genes Leben. »Ich suche jemanden, der sich mit dem

Mord im Freihafen beschäftigt«, sagte er etwas unsi-
cher. »Ich weiß nicht, ob ich hier richtig bin.«

»Doch, doch«, sagte Hultin und ließ den Mann in
sein Büro.

Als der Mann mit den leuchtendgrünen Augen sich
auf dem im Prinzip unbenutzten Besuchersofa nie-
dergelassen hatte, beschloß Hultin, ganz einfach ab-
zuwarten, bis er sich äußerte.

»Ich heiße Mats Oskarsson«, sagte er nach einer

Weile. »Aus Nynäshamn. Ich habe in der Mordnacht
angerufen.«

»Um 3 Uhr 07 von einer Telefonzelle am

Stureplan«, sagte Hultin neutral.

Mats Oskarsson betrachtete ihn und blinzelte ein
paarmal. Es sah aus wie eine Kontrolleuchte mit Bat-
teriefehler. »Ich weiß nicht mehr genau, wann es
war, aber es war vom Stureplan . .«

»Kommen Sie zur Sache«, sagte Hultin. »Sie haben
die Untersuchungen schon genug erschwert.«

Oskarsson war jetzt in seinem Status gesunken und
wurde wie ein Unterstufenschüler behandelt.

»Die anderen meinten, ich hätte überhaupt nicht
anrufen sollen. .«

»Welche anderen?«

»Von der Bandymannschaft. Stockholmer Juristen

BC. Wir hatten ein spätes Auswärtsspiel, oben in

Knivsta, und waren auf dem Nachhauseweg.«

»Mal sehen, ob ich es richtig verstehe«, sagte Hultin
milde, und Mats Oskarsson ahnte sicherlich nicht,
wie unheilverkündend dieses Milde war. »Eine Cli-
que von Gesetzeshütern war auf dem Nachhauseweg
von einem Bandyspiel, um drei Uhr nachts; sie lan-
deten im Freihafen, wurden Zeugen eines Mordes
und beschlossen, das dem langen Arm des Gesetzes
vorzuenthalten. Ist das korrekt?«

Oskarsson starrte auf den Tisch. »Es war spät«, sag-
te er nur.

»Spät auf Erden«, sagte Hultin noch sanfter.

»Ja, und?« platzte Oskarsson heraus.

»Sind Sie Jurist?«

»Ja, Steuerrecht, bei Hagman, Grafström und

Krantz.«

»Und Sie haben den Wagen gefahren?«

»Ja. Einen VW–Bus.«

»Soll ich versuchen, den Ablauf des Geschehens zu
rekonstruieren?« fragte Hultin rhetorisch. »Sie ha-
ben gespielt, haben sich die Birnen zugeknallt, sich
in den Freihafen verirrt, ausgerechnet den Freiha-
fen, sind auf einen Mörder gestoßen, der eine Leiche
ablud, es fiel Ihnen ein, daß Sie sternhagelvoll wa-
ren, und Sie beschlossen, auf die ganze Sache zu
scheißen. Dann bekamen Sie Gewissensbisse, viel-
leicht nachdem Sie die ganze Bande abgesetzt hat-
ten, um Sticheleien zu vermeiden, und riefen von ei-
ner Telefonzelle am Stureplan an, obwohl Sie sicher
alle Taschen voller Handys hatten, aber man will ja
keine Spuren im Register hinterlassen. Waren sie
volltrunken?«

»Nein«, sagte Oskarsson. Sein Blick bohrte grüne

Löcher in den Tisch.

»Doch«, sagte Hultin gleichbleibend sanft. »Immer-
hin haben Sie angerufen, und jetzt sitzen Sie hier. Sie
sind sicher ein im Grunde verantwortungsbewußter

Mensch, ganz anders als Ihre Juristenkollegen aus
dem Klub, und der einzige Grund dafür, daß Sie an-
onym hier angerufen haben, ist, daß Sie volltrunken
waren. Aber das läßt sich schließlich nicht mehr be-
weisen.«

»Nein«, sagte Oskarsson unabsichtlich vieldeutig.

Zeit für einen Tonfallwechsel. Hultin tönte bedeu-
tend schärfer: »Nun spucken Sie den ganzen Mist
schon aus, dann werden wir sehen, ob ich Sie vor ei-
ner Anklage retten kann.«

Mats Oskarsson seufzte und spuckte mit juristi-
scher Präzision: »Es war ein paar Minuten nach halb
drei. Der Mann war etwas mehr als mittelgroß, ziem-
lich kräftig gebaut, trug schwarze Kleidung und eine
schwarze Maskenmütze über dem Gesicht. Er fuhr
einen vielleicht zehn, zwölf Jahre alten dunkelblau-
en Volvo Kombi mit einer Nummer, die mit B anfing.

Er hatte gerade ein Wolldeckenpaket in den Koffer-
raum geladen und war im Begriff, das zweite einzu-
laden, als wir ihn störten.«

»Es dauerte also eine knappe halbe Stunde, bis Sie
hier angerufen haben?«

»Ja. Leider. Tut mir leid.«

»Mir auch. Wenn diese Information unmittelbar
hier eingegangen wäre, dann wäre heute nicht ein
wahnsinniger Serienmörder in Stockholm unter-
wegs. Ich hoffe, Ihre Töchter werden seine nächsten

Opfer.«

Hultin hielt normalerweise seine Zunge im Zaum,
auch wenn er noch so außer sich war, aber sein
grundlegendes Mißtrauen gegenüber den Wächtern
des Rechtsstaates brachte ihn dazu, bis an die Gren-
zen zu gehen. »Ein wahnsinniger Serienmörder.« Er
mußte das ein wenig glätten. »Erinnern Sie sich noch
an mehr als das B?«

»Nein«, murmelte Oskarsson.

Es gab nicht viel mehr zu sagen. Hultin hätte dem

Mann noch eine saftige Predigt über die Fäulnis in
der Kauf– und Verkaufswelt des schwedischen

Rechtswesens halten können, über den sukzessiven

Ausverkauf des Rechtsstaates in den westlichen De-
mokratien, über das Gesetz, das dazu gedacht war,
die Bürger zu schützen, das aber zu Jahrmarktskla-
mauk verwandelt worden und zu risikolosen Matchs
zwischen alten Ringfüchsen von Anwälten der höch-
sten Honorarstufe und frisch examinierten Staatsan-
wälten der niedrigsten Gehaltsstufe verkommen
war, über eine ganze Busladung von Juristen, die
nicht eine Sekunde überlegten, ihr eigenes Ego zu-
rückzustellen, um einen Doppelmörder zu fangen,
aber Mats Oskarsson hatte trotz allem zumindest
einen Ansatz von Zivilcourage gezeigt und wirkte au-
ßerdem, als habe gerade der Inhalt der ausgebliebe-
nen Predigt ihn vollkommen umgehauen. Er schlich
zur Tür. Als er sie gerade geöffnet hatte, hörte er

Hultins gedämpfte Stimme: »Danke.«

Für einen kurzen Moment begegnete Hultin dem
leuchtendgrünen Blick. Er sagte mehr als tausend

Worte.

Jan–Olov Hultin war allein. Er streckte die Beine
unter dem Schreibtisch aus, entspannte seine Ner-
ven und ließ seinen Blick ausnahmsweise einmal an
den Wänden des Büros entlangschweifen. Zum er-
stenmal seit langem stach ihm die Anonymität ins

Auge. Hier gab es keinen einzigen Fingerabdruck
von ihm. Es war ein reiner Arbeitsraum. Nicht ein-
mal ein Foto seiner Frau hatte er aufgestellt. Wenn
er bei der Arbeit war, dann war er hundert Prozent

Polizist, vielleicht noch etwas mehr. Den Rest behielt
er für sich. Nicht einmal nach dem Erfolg mit den

Machtmorden hatte er jemanden an sich herangelas-
sen. Er wußte nicht genau, weshalb. Der Fußball in
der Betriebself war ja kein Geheimnis mehr. Eines

Abends waren Hjelm und Chavez auf dem Kunstra-
senplatz von Stadshagen aufgetaucht und hatten ihn
in Aktion gesehen. Leider spielte die Veteranen-
mannschaft der Stockholmer Polizei gegen die der

Ragsvedallians, zu denen auch der brandgefährliche

Stürmer Carlos gehörte, und Hultin hatte mit einem
wuchtigen Kopfstoß Carlos' linke Augenbraue ge-
troffen, daß das Blut nur so spritzte. Carlos hieß lei-
der Chavez mit Nachnamen. Er wußte nicht, ob Jorge
seinen Vater darüber informiert hatte, daß es der

Schädel seines Chefs war, der ihn auf die gegenüber-
liegende Straßenseite ins St. Görans Krankenhaus
gebracht hatte.

Sein kurzes, leises Lächeln wurde vom Klingeln des

Telefons unterbrochen. »Ja«, sagte er in den Hörer.

»Ja. Ja. Ich verstehe. Ja.«

Dann überlegte er eine Weile und ließ dabei die

Finger über den Tasten der Haustelefonanlage
schweben.

Während er noch überlegte, tippte er Kerstin

Holms Nummer ein. »Kerstin, bist du da?«

»Yepp«, ertönte die unvorteilhafte Wiedergabe von

Kerstin Holms Alt.

»Bist du beschäftigt?«

»Nicht besonders. Ich versuche, mich in alle Details
des FBI–Materials einzuarbeiten. Das ist ein ordent-
licher Wälzer.«

»Kannst du mal einen dunkelblauen Volvo Kombi
checken lassen, sagen wir Baujahr achtzig bis neun-
zig. Die Nummer soll mit B anfangen. Wir haben eine
bessere Zeugenaussage über den Freihafen.«

»Super. Klar.«

Sie schaltete ihn ab, bevor er sie abschalten konnte.

Dann schwebte sein Finger wieder. Söderstedt? Nja.

Norlander war wieder da. Nein. War Nyberg schon
von LinkCoop zurück? Nja. Chavez? Nicht allein.

Er sagte sich, daß sein Zögern eher ein demokrati-
sches als ein reales war.

Er tippte Hjelms Nummer ein. »Paul?«

»Ja.«

»Komm mal rüber. Bring Jorge mit.«

Es dauerte eine halbe Minute.

»Ist die Laban–Hassel–Geschichte völlig aus der

Welt?« fragte er die beiden, als sie wie Schuljungen
vor ihm standen. Wie kam es nur, daß alle ständig
wie Schuljungen vor ihm standen?

»Ja«, sagte Chavez. »Wir haben versucht, Gründe
für eine Anklage zu finden, aber ehrlich gesagt, war
der Wille nicht sonderlich ausgeprägt. Wir können
nur hoffen, daß es ihm mit Ingela gutgeht. Trotz Ste-
rilität.«

»Na, dann. Ich hab gerade von einer Spur im Frei-
hafen erfahren. Ein Wagen, der nirgendwohin zu ge-
hören scheint, ist ein paar Straßen von LinkCoops

Lager entfernt entdeckt worden. Ein beiger Saab.

Zwei Dinge machen ihn interessant. Erstens war er
völlig blank, kein einziger Fingerabdruck irgendwo,
weder außen noch innen. Zweitens ist er auf Andre-
as Gallano registriert. Klingelt da bei euch irgend-
was?«

»Gallano«, sagte Hjelm. »Notorischer Krimineller
aus Alby. Stimmt's?«

»Stimmt.«

»Jaja. Andreas Gallano. Ich bin mehrmals mit ihm
aneinandergeraten während meiner Zeit in Huddin-
ge. Ziemlich gewalttätig, wenn ich mich recht erinne-
re. In der Dealerszene aufgestiegen, aber trotzdem
ein klassischer Straßenganove. Skrupellos. Wir ha-
ben ihn einmal wegen Körperverletzung und einmal
wegen Drogenhandels eingebuchtet.«

»Genau«, stieß Chavez hervor. »Er ist aus Hall aus-
gebrochen.«

»Das stimmt«, sagte Hultin. »Er saß gerade wieder
wegen Körperverletzung, bis vor einem knappen

Monat. Dann ist er mit zwei anderen Gewaltverbre-
chern durch die Küche in Hall ausgebrochen. Ausge-
klügelter Plan.«

Hjelm und Chavez nickten. Ein aufsehenerregender

Ausbruch.

Hultin betrachtete sie. Er versuchte, seine Intuitio-
nen abzustimmen. »Und das hat sicher mit dieser Sa-
che zu tun?« sagte er. Das Fragezeichen war fast ein

Ausrufezeichen.

Sie nickten.

»Gallanos Wagen, zurückgelassen, ohne Fingerab-
drücke, ein Einbruch, zwei Leichen«, faßte Hjelm zu-
sammen und schlußfolgerte: »Doch doch.«

»Aber der Tote war doch wohl nicht er?« fragte

Chavez zögernd.

»Dann hätte der Fingerabdruckcomputer gebrüllt«,
sagte Hjelm. »Aber er spielt bestimmt eine Rolle in
dem Stück.«

»Der einzige, auf den wir keinen Hinweis haben, ist
der Kentuckymörder«, murmelte Hultin.

»Abgesehen von Ahnungen«, sagte Hjelm. »Letzte

Adresse?«

»Dieselbe seit zehn Jahren.«

»Wir übernehmen das.«

Sie waren schon unterwegs. Chavez' BMW mußte
als Dienstwagen herhalten, das Duo raste wortlos
durch die verregnete Stadt und kam auf den Essinge-
leden. Riddarfjärden unter ihnen schien auf sintflut-
ähnliche Ausmaße angeschwollen zu sein. Jederzeit
konnte er über die Stadt hereinbrechen, und wer
war in diesen Zeiten schon vorgewarnt und hatte
eine Arche gebaut?

Niemand, dachte Hjelm misanthropisch. Kein einzi-
ger von uns würde von Gott vorgewarnt werden. Wir
würden alle in der schmierigen Pampe ertränkt und
von der wütenden Erde ausgelöscht werden, und
vom Universum aus betrachtet, würde der Planet
ganz genauso aussehen wie vorher. Eine kleine Stö-
rung des unendlichen Gleichgewichts, mehr nicht.

Er hob den Blick aus dem Morast des Pessimismus
und widmete sich wieder dem vergeblichen Kampf
gegen das Böse. Es kam ihm vor, als kämpften sie ge-
gen Windmühlenflügel.

Kein vorbeifahrender Autofahrer auf der E4 konn-
te Alby von Fittja unterscheiden oder Norsborg von

Hallunda. Die Orte bestanden aus einer Serie von

Wahnsinnsgebäuden, die himmelhoch und brutal
einförmig an den Hügeln entlangkletterten und wie
eine Seif fulfilling prophecy zu Hochburgen der Kri-
minalität geworden waren. Ein Resultat desselben
wohlfahrtstaatlich geprägten architektonischen Cre-
dos, wonach Gamla stan dem Erdboden gleichge-
macht werden sollte, um Le Corbusier dort eine Rei-
he von Glas– und Betonpalästen errichten zu lassen.

Aber niemand wußte besser als Paul Hjelm, daß es
hier auch eine alternative und schwer zugängliche

Kultur gab, bescheidenes Alltagsheldentum, unend-
lichen Erfindungsreichtum und einen kontinuierli-
chen Kampf allen Widrigkeiten zum Trotz. Hier war
er sein gesamtes Arbeitsleben lang stationiert gewe-
sen, bis zu der merkwürdigen Veränderung vor
knapp einem Jahr, als er, statt aus dem Orchester
ausgeschlossen zu werden, sich in die Innenstadt-
tonart transponiert fand, genauer gesagt A–Dur, A
für die A–Gruppe, Dur für Erfolg.

Es war zum großen Teil Erik Bruun zu verdanken
gewesen – seinem alten Kommissar bei der Kripo in

Huddinge – und dessen Kontakten zu seinem frühe-
ren Kollegen Jan–Olov Hultin. Genau vor Bruuns

Büro standen sie nun, und Hjelm war das Kunststück
gelungen, unbemerkt an den ehemaligen Kollegen
vorbeizukommen. Er klopfte an Bruuns Tür. Die

Lampe am Türrahmen leuchtete gelb wie Warten,
und Hjelm wurde von bösen Vorahnungen erfaßt.

Bruuns Tür leuchtete niemals gelb wie Warten.

Hjelm wartete drei quälende Minuten lang ab, stän-
dig in der Furcht, entdeckt zu werden, bis er genug
hatte und hineinging.

Das Bruunsche Zimmer, ehemals bedeckt mit ge-
sundheitsgefährdenden Rauchablagerungen von

Erik Bruuns schwarzen Zigarren, war jetzt küken-
gelb. Der Tapetenkleister schien noch nicht getrock-
net zu sein. Hinter Bruuns Schreibtisch saß ein etwa
vierzigjähriger Mann in Schlips und Anzug, das ka-
stanienbraune Haar über die beginnende Glatze ge-
kämmt. Seine Hand bewegte sich instinktiv in Rich-
tung der Dienstwaffe.

»Wo ist Bruun?« sagte Hjelm nur.

Der Mann sah davon ab, seine Pistole zu ziehen,
hielt aber die Hand bereit. »›Warten‹ steht da drau-
ßen, wenn man lesen kann«, sagte er.

»Da steht ›Warten‹ und da steht ›Bruun‹. Das hier
ist gelb. Wo ist Bruun?«

»Wer sind Sie?«

»Hjelm. Ich habe hier mal gearbeitet. Unter Bruun.

Wo ist er?«

»Hjelm. Aha. Der Mann, den sie nach oben gefeuert
haben.«

»Exakt. Wo ist Bruun?«

»Hjelm, ja . . Vor gar nicht langer Zeit bin ich deine

Akte durchgegangen. Ich hoffe, du willst nicht deinen
alten Job wiederhaben, jetzt, wo die A–Gruppe ein-
packt. Hier ist kein Platz mehr für dich.«

»Wo ist Bruun?«

»Hier ist kein Platz für Helden und diverse Einzel-
kämpfer. Es war höchste Zeit aufzuräumen. Ein biß-
chen Zug in die Truppe zu bringen.«

»Wo ist Bruun?«

»Du wirst wohl die alte Uniform abstauben und
dich wieder auf ein bißchen gediegenen Streifen-
dienst einstellen müssen.«

Hjelm hatte genug. Er machte auf dem Absatz kehrt
und wäre beinahe in Chavez hineingelaufen, der an
der Tür wartete.

Hinter sich hörte er: »Bruun hatte vor einer Woche
einen Herzinfarkt. Allein der Gedanke daran, wie
das Zimmer aussah, reicht schon für einen.«

Hjelm drehte sich noch einmal auf dem Absatz her-
um. »Ist er tot?«

Der Mann am Schreibtisch zuckte mit den Achseln.

»Ich habe keine Ahnung.«

Hjelm mußte den Raum auf der Stelle verlassen,
sonst wäre der Streifendienst zu einer Utopie gewor-
den. Er lief die Treppen hinunter und in den Eß-
raum.

Es schien, als wäre die Zeit stehengeblieben. Jede

Tasse, jedes Stück Zucker schien sich noch am sel-
ben Ort zu befinden wie eineinhalb Jahre zuvor.

Ebenso wie die Bullen. Da saßen sie alle: Anders

Lindblad und Kenneth Eriksson, Anna Vass und

Johan Bringman. Und da war auch Svante Ernstsson,
sein alter Partner während eines guten Jahrzehnts.

Sie waren die besten Freunde gewesen; jetzt hatten
sie seit vielen Monaten nichts mehr voneinander ge-
hört.

»Na so was«, sagte Ernstsson überrascht. »Hoher

Besuch.«

Sie drückten sich fest und fast lächerlich männlich
die Hand.

»Sag mir als erstes eins«, sagte Hjelm. »Ist Bruun
tot?«

Svante Ernstsson betrachtete ihn mit ernstem Ge-
sicht, um es dann in einem Lächeln aufscheinen zu
lassen. »Nur eine Schramme, wie er selbst sagt.«

»Wer ist der Clown da oben?«

»Der frischgebackene Kommissar Sten Lagnmyr.

Statt Bruun haben wir einen richtigen Arschkriecher
gekriegt. Mit einer Vorliebe für Gelb außerdem.«

»Das hier ist übrigens Jorge Chavez. Entschuldi-
gung. Mein neuer Kollege.«

Chavez und Ernstsson schüttelten sich die Hand.

Hjelm hatte plötzlich eine merkwürdige Vision und
sah für einen kurzen Moment Cilla und Kerstin sich
die Hände schütteln.

Er rief sich zur Ordnung: »Wir sind nicht hier, um

Freundlichkeiten auszutauschen, wie Lena Olin sagt,
sondern wir brauchen ein wenig Hilfe. Habt ihr eine
aktuelle Fahndung nach unserem Freund Andreas

Gallano laufen?«

Ernstsson zuckte die Achseln und zog eine neugie-
rige Augenbraue hoch. »Nicht aktueller als gewöhn-
lich bei Ausbrechern.«

»Wißt ihr, ob er überhaupt in der Gegend ist?«

»Worum geht's?«

»Um den Mord im Freihafen.«

Ernstsson nickte und fragte nicht weiter nach. »Wir
haben keine Anzeichen dafür, daß er zurückgekom-
men ist; wäre ja auch ziemlich bescheuert nach ei-
nem Ausbruch aus Hall. Seine Wohnung war leer
und unberührt. Es stand ein halbes Jahr alte Milch
im Kühlschrank. Wir sind wie immer mit Arbeit
überlastet, und er steht nicht oben auf der Prioritä-
tenliste. Wir wollten in der nächsten Woche losle-
gen.«

»Ich werde veranlassen, daß Hultin sich um

Lagnmyr kümmert, dann könnt ihr ein bißchen offi-
zieller mithelfen. Ist es immer noch am besten, über

– wie hieß er noch — Stavros zu gehen?«

»Stavropoulis. Nein, der ist gestorben. Überdosis.

Gallano mußte neue Kontakte aufbauen und hat sich
in eine neue Gang mit größeren Ressourcen hinein-
gekämpft. Synthetische Drogen. Wir haben ihn über
einen Dealer gekriegt, Yilmaz. Wir haben immer
noch gute Ausspähmöglichkeiten, wenn ihr es mit
dem Integritätsschutz nicht allzu genau nehmt.«

»Das läßt sich schon regeln. Was könnten wir über

Yilmaz rauskriegen?«

»Gurra holt da seinen Stoff. Du erinnerst dich an

Gurra?«

»Klar, Mann!« rief Hjelm aus. »Der verrückte Gurra.

Sandkastenkumpel.«

»Wenn jemand eine Ahnung hat, wo Andreas ist,
dann Gurra. For old times' sake«, fügte Ernstsson et-
was zweideutig hinzu.

»Wie machen wir's?«

»Yilmaz dealt an einem überwachungstechnisch
ziemlich guten Ort, also haben wir ihn machen las-
sen. Das alte Lager vom aufgegebenen ICA–Laden.

Wir liegen einfach in der Etage darüber und sehen
direkt nach unten. Ideal.«

»Und auf andere Weise kriegt man Gurra nicht zu
fassen?«

»Er hält sich auf Abstand. Das hier ist am besten.«

»Jetzt sofort?«

Ernstsson zuckte die Achseln. »Kann nicht
schaden«, sagte er kurz.

Jorge Chavez versuchte sich ein Bild von der Zu-
sammenarbeit zwischen Hjelm und Ernstsson zu ma-
chen. War sie so wie die zwischen ihm und Hjelm?

Hatten sie sich nähergestanden? Hatte ihr Zusam-
menspiel auch gut funktioniert? Er betrachtete sie,
während er in der dreckstarrenden Etage über dem

ICA–Laden wartete. War da nicht etwas Wachsames,
fast Schuldbewußtes an Hjelms Verhalten gegenüber
seinem früheren Kollegen, etwas Angestrengtes in
seiner Körpersprache? Und wie gefärbt war sein ei-
gener Blick?

Die Beobachtungsposition war etwas ungünstig.

Man konnte zwar direkt durch den Boden sehen und
schräg von der Seite Yilmaz bei seinem gesetzwidri-
gen Treiben beobachten, aber das hätte bedeutet,
stundenlang mit der Wange in der Mäusekacke und
zwischen den Kanülen auf dem Boden zu liegen. Es
war etwas einfacher, eine Minikamera im Loch fest-
zukleben und sich das Spektakel auf einem Monitor
anzusehen, und vor diesem Monitor hockten sie nun
alle drei.

Ein unablässiger Strom von Kunden kam und ging
in Yilmaz' kaum kaschiertem Drug Store. Es war wie
ein Querschnitt durch die Gesellschaft, von merk-
würdigen Sechziger–Jahre–Relikten, die auf uner-
gründlichen Wegen die Überdosis umgingen, bis zu
adretten Mittelklassejünglingen unterwegs zu idio-
tisch buchstabierten Rave–Parties, von Prostituier-
ten mit überreifem Aids bis zu Chefsekretärinnen in
heimlichem Auftrag. Wenn Hjelm einen Anflug von

Sehnsucht nach seinem alten Arbeitsplatz verspürt
hatte, dann war der längst vorübergegangen.

Yilmaz saß wie ein Pascha auf einem alten Kühl-
schrank und fischte kontrolliert die Bestellungen
aus einem anderen. Er war Gott. Sein Wohlwollen
bedeutete den Unterschied zwischen Himmel und

Hölle. Er genoß es, ein paar Sekunden länger als nö-
tig mit den Schlüsseln zum Paradies zu wedeln.

Hjelm haßte jede Sekunde, nicht nur, weil die Rei-
he von Erniedrigten unendlich war, sondern auch,
weil die Zeit davonschlich und Gurra durch Abwe-
senheit glänzte. Bald würde Yilmaz' Empfangszeit
vorüber sein, und der Tag wäre vergeudet. Drei

Stunden waren vergangen. Es war schon Nachmittag.

Die Nässe zog immer tiefer in die verfallenen Räume
ein. Der unablässige Zustrom von Kunden nahm
langsam ab.

Ein weiterer Mittelklasseheini tauchte auf, um sich
mit ein paar farbenfrohen kleinen Pillen mit netten
eingravierten Bildchen einzudecken. Er war unge-
fähr sechzehn, siebzehn Jahre alt und trat selbstsi-
cher auf den Pascha auf dem Kühlschrank zu. Im

Hintergrund wartete ein Kumpel, die Hände in den

Hosentaschen, die Schultern hochgezogen. Er stand
mit dem Rücken zur Kamera und trat nervös von ei-
nem Bein aufs andere, während sein Kumpel Yilmaz
die Hand entgegenstreckte. Dann warf er einen hy-
pernervösen kurzen Blick über die Schulter.

Das war mehr als genug für Hjelm. Sein Körper zog
sich in einem heftigen Krampf zusammen. Er warf
sich zur Seite und übergab sich, verwundert über
seine Reaktion: Scham und Schuldbewußtsein
durchrieselten ihn. Es war wie die Flut von Erinne-
rungsbildern, die angeblich vor den Augen Sterben-
der Revue passierten. Sein ganzes Leben als Vater
rauschte vorbei, jeder Fehler, jeder Schaden, den er
seinem Sohn im Laufe der Jahre zugefügt hatte.

Als er eine halbe Minute später wieder aufsah, an
den verblüfften Kollegen vorbei, stand Danne immer
noch mit dem Rücken zur Kamera. Der Handel sei-
nes Kumpels war plötzlich unterbrochen worden.

Ein stark verwahrloster Junkie war hereingekom-
men und hatte angefangen, mit Yilmaz zu quatschen.

»Das ist Gurra«, brachte Svante Ernstsson hervor.

Hjelm war alles egal. Er sprang auf, daß der Stuhl
umkippte, und schoß davon. Alle Blicke im unteren

Raum richteten sich direkt auf die Kamera. Bevor
die Waren noch zusammengepackt werden konnten,
sahen Ernstsson und Chavez Hjelm mit erhobener

Waffe hereinstürmen. Erst da kamen sie auf die Idee,
ihm zu folgen.

Hjelm hielt alle an ihrem Platz. Der massive Leib-
wächter, der dicht hinter Yilmaz gestanden hatte, lag
flach auf dem Boden. Hjelm zog locker einen kerni-
gen Westernrevolver aus dem Hosenbund des Man-
nes und tippte mit dem Lauf leicht gegen Yilmaz'

Stirn. Chavez übernahm und behielt Yilmaz und den

Leibwächter unter Kontrolle. Gurra versuchte, sich
unbemerkt davonzuschleichen, wurde aber von

Ernstsson zu Boden gerissen.

Hjelm ging zu dem Teenager, der gerade dabei war,
die farbenfrohen Pillen in den verrotteten Holzbo-
den zu treten. Er griff den Jungen am Hemdkragen
und zog das leichenblasse Gesicht zu sich heran, so
daß nur ein paar glühende Zentimeter es von sei-
nem trennten. »Deine Visage ist auf meiner Horn-
haut eingebrannt, du Mistkerl.«

Er spürte, wie der Junge unter seinem festen Griff
in die Hose pinkelte. Er ließ ihn los. Der Junge fiel
leise schluchzend in sich zusammen.

Hjelm wandte sich an seinen Sohn. Der stand mit
offenem Mund in der Tür. Seine Kiefer bewegten
sich, aber es kam kein Wort heraus.

»Geh nach Hause«, sagte Hjelm neutral. »Und bleib
zu Hause.«

Danne zog ab und verschwand.

Sein Kumpel starrte wie wild.

»Hau ab«, sagte Hjelm.

Der Junge stolperte ebenfalls davon.

Hjelm wandte sich an Gurra, der unter Ernstsson
auf dem Rücken im Dreck lag. Irgendwo hinter dem
gut einstudierten Hohnlächeln erkannte er eine ech-
te Blässe.

»Andreas Gallano«, sagte Hjelm unter Betonung je-
der Silbe.

»Wovon redest du, verdammt?«

Hjelm beugte sich hinunter. Mit seinem Gesichts-
ausdruck war nicht zu spaßen. Gurra merkte das.

»Versuch's noch mal«, sagte Hjelm milde.

»Ich hab ihn nicht gesehen, seit er eingebuchtet
wurde . .«

»Aber?«

»Aber er . . ja . .«

»Es ist ganz einfach. Sprich und lebe. Schweig und
stirb.«

»Jaja. Verdammt, er ist jedenfalls so verdammt
piekfein geworden. Er hat ein heimliches Wochen-
endhaus irgendwo nach Norden raus. Riala heißt es,
glaub ich. Ich hab die Adresse. Im Adreßbuch.«

»Du erstaunst mich«, sagte Hjelm und zog mühsam
eine Sammlung durchgefeuchteter Zettel aus der In-
nentasche von Gurras Jacke. »Du hast ein Adreß-
buch, und auch noch mit der Adresse eines flüchti-
gen Verbrechers.«

»Chiffriert«, sagte Gurra hochnäsig. »Er steht unter

Eva Svensson.«

Hjelm fand die Adresse. Er riß die Seite mit Eva

Svensson in Riala heraus und stopfte das Adreßbuch
in Gurras Tasche zurück.

In der Ferne hörte er die Sirenen; Ernstsson hatte

Verstärkung gerufen. Sie schubsten Gurra in die

Kühlschrankecke zu Yilmaz und dem Leibwächter.

»Kümmerst du dich um das hier?« fragte Hjelm und
war schon unterwegs.

»Behalt sie im Auge«, sagte Ernstsson zu Chavez
und nahm Hjelm beiseite. »Du hast unseren besten

Beobachtungsposten auffliegen lassen, Palle«, sagte
er mit einem Unterton von Enttäuschung in der

Stimme.

Hjelm schlug die Augen nieder. Daran hatte er
nicht einen Augenblick gedacht. »Tut mir leid«, sagte
er leise. »Die Umstände waren etwas außergewöhn-
lich.«

Svante Ernstsson trat einen Schritt zurück und be-
trachtete ihn. »Sie haben es tatsächlich geschafft,
dich zu verändern«, sagte er und fügte halb abge-
wandt hinzu: »Ich hoffe, das mit Danne löst sich.«

Hjelm nickte schwer.

»Jetzt hau ab«, sagte Ernstsson. »Ich mach das hier.

Lagnmyr wird entzückt sein.«

Hjelm dachte tatsächlich noch daran, im Auto Hul-
tin anzurufen. Der versprach, sich mit Sten Lagnmyr
in Verbindung zu setzen und zu versuchen, die Situa-
tion zu retten, obwohl er nur grobe Informationen
zum Handlungsverlauf bekommen hatte. Ansonsten
war Hjelm völlig weggetreten.

Chavez war noch immer wie versteinert. Es war al-
les so schnell gegangen. Er hatte Seiten an Paul

Hjelm gesehen, die sich früher nie gezeigt hatten;
was nicht unbedingt nur unangenehm war. Er be-
schloß, den Jungen nicht zu erwähnen – sie waren
tatsächlich fast schon in Skarholmen, als ihm auf-
ging, daß es sich um Hjelms Sohn gehandelt haben
mußte. »Aha«, sagte er nur.

Hjelm wandte sich ihm ausdruckslos zu und ver-
sank wieder in seine Abwesenheit.

Sie umgingen Stockholm. Man konnte mittlerweile
problemlos von den südlichen in die nördlichen Vor-
orte kommen, ohne über Los zu gehen. Allerdings
war der Preis hoch gewesen.

Ungefähr bei Norrtull bekam Chavez langsam eine

Ordnung in seine Gedanken. Ohne daß sie ein Wort
gewechselt hatten, waren sie vollkommen selbstver-
ständlich auf dem Weg nach Riala in Roslagen, zwi-
schen Äkersberga und Norrtälje. Die Adresse ließ
vermuten, daß es sich um ein abgelegenes Wald-
grundstück handelte. Was würde sie dort erwarten?

»Sollen wir es allein durchziehen?« fragte Chavez.

Er bekam keine Antwort. Hjelm starrte nur aus dem

Fenster.

»Bist du fit jetzt für das hier?« fragte Chavez etwas
schärfer.

Hjelm wandte sich ihm zu. Seine Miene war genau-
so ausdruckslos wie vorher. Oder war er entschlos-
sen? »Ich bin fit«, sagte er. »Und wir ziehen es allein
durch.«

»Wenn man es rational betrachtet, könnte der Frei-
hafen eine Abrechnung innerhalb des Drogenmilieus
gewesen sein. Und in dem Fall könnte da eine ganze

Menge Mist auf uns zukommen in Riala. Gallanos

Hütte könnte beispielsweise eine Zentrale für sein
neues Drogenyndikat sein.«

»Und warum dann den Wagen poliert im Freihafen
stehenlassen?«

»Vielleicht war ja er die andere Leiche, die im Wa-
gen. Unsere unbekannte Leiche könnte in ausländi-
scher Kumpan gewesen sein. Vielleicht war er über-
flüssig und wurden aus dem Verkehr gezogen. Aber
die Hütte könnte scharf bewacht sein.«

»Das könnte sein, rein rational betrachtet«, sagte

Hjelm. »Aber laß uns ganz irrational sein. Hier hast
du einen Zettel und einen Stift, und ich nehm auch
einen Zettel und einen Stift, und dann schreiben wir
auf, was wir glauben, was uns da oben erwartet, fal-
ten die Zettel zusammen und stecken sie in die Ta-
sche. Und hinterher verglichen wir.«

Chavez lachte und schrieb. Hjelm war wieder da.

Sie steckten die Zettel in die Tasche.

Dann verschwand Hjelm wieder. Sein Blick verlor
sich im nicht enden wollenden Regen.

Die Vaterschaft. Wie unglaubich leicht es doch war,
unheilbare Wunden zuzufügen. Ein flüchtiges Wort,
ein Augenblick der Gleichgültigkeit, ein zu fester

Griff um die Oberarme, Forderungen, Forderungslo-
sigkeit. Eine zerrüttete Beziehung – was ist besser:

Schweigen, ständiger Streit, Scheidung? Die Eishölle,
in die Laban Hassel für immer eingefroren sein soll-
te? Oder die glühend heiße, funkensprühende,
wahnsinnige Streithölle? Im letzten Sommer, die

Machtmorde, die Trennung – wie hatte ihre Abwe-
senheit die Kinder in ihrem empfindlichsten Alter
beeinflußt? Und wieviel war vererbt? Die Fahne des

Biologismus wehte tiumphierend über dem zwanzig-
sten Jahrhundert. Es schien keine Rolle mehr zu
spielen, was einem widerfuhr, alles war in den Ge-
nen programmiert. Das hätte Paul Hjelm trösten sol-
len: Vielleicht war es überhaupt nicht seine Schuld,
daß sein Sohn Drogenhändler aufsuchte, vielleicht
gab es ein Süchtgen, das jegliche Erziehung außer

Kraft setzte. Er weigerte sich, daran zu glauben. Auf
irgendeine Weise war es seine Schuld, aber auf wel-
che? Was zum Teufel war es gewesen? Daß er keine

Windeln wechseln konnte, ohne sich zu übergeben?

Daß er eine ziemliche Chauvischiene gefahren war?

Daß er Polizist war? Was zum Teufel war es gewe-
sen?

Er wußte, daß es darauf nicht nur eine Antwort
gab. Das war der Vorteil bei seinem Job. Eine Ant-
wort, ein Schuldiger. Das Gesichtsfeld schrumpfte.

Alles Vieldeutige und Komplizierte wurde ausge-
grenzt.

Es regnete in Strömen.

Zwei Jäger waren auf dem Weg stadtauswärts auf

Norrtäljevägen.

Zwei Zettel brannten in zwei Taschen.

Riala hatte ein Zentrum, ein kleines Zentrum, aber
der Ort zog sich über ein großes Areal in dichtem

Nadelwald hin, und die Karte trieb sie immer weiter
vom Zentrum weg. Schließlich war der Weg nur noch
ein Viehpfad durch den Urwald.

»Halt hier an«, sagte Hjelm mit dem Blick auf das
detaillierte Kartenbuch der Polizei.

Chavez hielt den Wagen an.

»Noch ungefähr zweihundert Meter. Den Hügel rauf
und dann rechts. Es liegt völlig einsam.«

Chavez nickte, holte seine Dienstwaffe heraus,
checkte sie und steckte sie zurück in das Achselhalf-
ter. »Riskieren wir es, den Wagen offenzulassen?«
feixte er.

Hjelm lächelte schwach und stürzte sich in den
strömenden Regen.

Es war schon nach fünf Uhr. Die Regenwolken be-
kamen Unterstützung von der beginnenden Dämme-
rung; der Wald lag in dichter Dunkelheit.

Leicht gebückt liefen sie durch das herbstliche Un-
wetter. Die Baumkronen tanzten über ihren Köpfen
und ließen reichlich Nadeln fallen, die mit dem Re-
gen in ihren Haaren hängenblieben. Ein Blitz er-
leuchtete den Wald mit durchdringender Klarheit.

Während des Bruchteils einer Sekunde hoben sich
die Baumstämme voneinander ab; als nur wenige Se-
kunden später der Donner kam, heftig und schwer,
flossen sie wieder ineinander.

Die Hütte lag eingezwängt zwischen Bäumen auf ei-
nem Hügel; hätten sie nicht gewußt, daß sie dort lag,
hätten sie sie wahrscheinlich übersehen. Sie war
klein, braun und unbeleuchtet. Nicht das geringste

Lebenszeichen ging von ihr aus.

Sie tasteten sich zur Tür vor, die Waffen erhoben,
entsichert.

Die Tür hatte eine Glasscheibe. In der Scheibe war
ein kreisrundes Loch. Hjelm drückte lautlos den

Türgriff herunter. Die Tür war verschlossen. Er
streckte die Hand durch das Loch in der Glasscheibe
und drehte den Schlüssel um. Dann trat er die Tür
auf und stürmte hinein.

Schon bevor Chavez den Lichtschalter gefunden
hatte und das Licht sie blendete, schlug ihnen der

Gestank entgegen. Sie wechselten einen Blick. Beide
wußten sofort, was es war.

Sie blickten sich kurz in der kleinen Hütte um. Ein

Wohnraum mit Küchenzeile und ein winziger Schlaf-
raum. Alles war leer, unbenutzt. Wären das Loch in
der Scheibe und der Gestank nicht gewesen, hätten
sie ihre Pistolen wieder weggesteckt.

Es gab noch eine weitere Tür, genau neben dem

Spülbecken. Hjelm schob sie vorsichtig auf. Eine
dunkle Zementtreppe führte in den Keller. Es gab
keinen Lichtschalter. Sie hielten sich dicht hinterein-
ander und schoben sich Schritt für Schritt die Trep-
pe hinunter.

Sie konnten absolut nichts sehen. Jetzt waren sie
unten. Der Gestank nahm zu.

Sie tasteten sich an den eiskalten Steinwänden ent-
lang. Schließlich fand Chavez einen Lichtschalter.

Eine nackte, schwache Birne an der Decke leuchte-
te auf.

Auf einem Stuhl saß Andreas Gallano.

Er starrte sie an. Der wortlose Schmerz hatte sich
in seinem Blick verfestigt.

In seinem nackten Hals waren zwei kleine Löcher.

Sie waren oben im Wohnraum. Hjelm saß auf dem

Boden. Seine Hand zitterte, als er auf dem Handy

Hultins Nummer tippte. Chavez beugte sich über das

Spülbecken und ließ Wasser über sein Gesicht lau-
fen. Beide hielten noch immer die Dienstwaffen in
der Hand.

Chavez starrte hinaus in die tosende Dunkelheit.

Ein Blitz erhellte den Wald, der schrecklich gleich-
gültig aussah.

Er setzte sich neben Hjelm. Der Donner krachte. Er
rutschte etwas näher. Hjelm bewegte sich nicht. Ihre

Schultern rieben aneinander. Das war notwendig.

Ungefähr gleichzeitig zogen sie ihre Zettel aus den

Taschen und falteten sie mit einer gewissen Mühe
auseinander.

Auf Chavez' Zettel stand: »Leiche mit Löchern im

Hals.«

Auf Hjelms Zettel stand: »Toter mit Halsperforie-
rung.«

Das Zusammenspiel funktionierte.

16

Rentner. Er sprach das Wort probehalber ein paar-
mal aus, als er den Weg zum Bootshaus hinunter-
ging. Er hatte sich noch nicht richtig daran gewöhnt.

Ein Leben voller Aktivität. Ständig unter Dampf.

Die Sitzungssäle. Die Konferenzen. Die Reisen. Der
unterdrückte Jubel, wenn die Verträge unterzeich-
net wurden.

Er vermißte das alles. Es war eine Tatsache, vor der
er nicht fliehen konnte.

Jetzt gab es nur noch das Boot. Seine Frau war seit
vielen Jahren tot, er erinnerte sich kaum noch an sie.

Ein vages Flattern irgendwo am Rande der Land-
schaft des Vergangenen.

Jetzt konzentrierte sich alles auf das Boot. Sein

Stolz. Ein schöner alter Holzzweimaster der klassi-
schen und traurigerweise vergessenen Marke Hum-
melbo. Baujahr 1947 und in Topform.

Aber nur, weil er so gut gepflegt wurde.

Zweimal am Tag ging er zum Segelhafen hinunter.

Er war zum unbezahlten Wachmann des Segelklubs
geworden.

Nicht einmal das schlimmste Herbstunwetter
konnte ihn abhalten. So wie jetzt sah es doch sonst
normalerweise nicht aus im September? War das
der berüchtigte Treibhauseffekt, der jetzt langsam
sein häßliches Gesicht zeigte? Er verwarf den Gedan-
ken – er glaubte nicht daran. Der infantile Einfall der

Umweltschutzbewegung. Immer die Schuld von sich
schieben. Begriffen sie denn nicht, was die Industrie
und die Automobilisierung für die westliche Welt ge-
tan hatten? Wo wären sie denn selbst ohne Industrie
und Autos? Und wieviel Dreck hinterließen schließ-
lich die alten Kutter von Greenpeace?

Aber der Herbststurm war ein Faktum. Er kämpfte
sich zur Lidingöküste hinunter und verschaffte sich
mit Hilfe eines robusten Schlüsselbundes Zutritt
zum Gelände des Segelklubs. Mit ein paar weiteren

Schlüsseln kam er hinaus auf den Anleger.

Er konnte kaum die Hand vor Augen sehen. Er
stand schon nah bei seinem Hummelbosegler, bevor
er ihn überhaupt erkannte. Jedesmal der gleiche
kleine Schub von Freude und Stolz. Sein Leben in ei-
ner Nußschale.

Er kontrollierte die Schlösser. Die Kette saß, wie
sie sitzen sollte, die fuchseisenähnliche Falle lag an
ihrem Platz. Er ging auf die Knie, beugte sich nach
vorn und ließ seine Hand über den blankpolierten

Bug gleiten. Was für ein Genuß.

Er beugte sich noch etwas weiter vor und ließ seine

Hand am Bug entlang bis zur Wasseroberfläche glei-
ten. Er bekam etwas in die Hand. Der ungeheuer
dichte Regen verhinderte, daß er es genau erkennen
konnte. Klebrig. Wie Tang. Er holte den Bootshaken.

Tang? Er hatte ja gerade erst morgens den Bug von

Tang befreit.

Er hob das Tangbüschel mit dem Haken an und
griff mit der freien Hand zu, weil das Gewicht erheb-
lich war. Und starrte in ein Paar offene Augen.

Auf der Stelle ließ er den Körper fallen und stieß
einen Schrei aus.

Während die Leiche zurück ins Wasser glitt, er-
tappte er sich dabei, daß er sich über die beiden
kleinen roten Löcher in dem blaßweißen Hals wun-
derte.

Vampire auf Lidingö?

17

Viggo Norlander war wieder zum Deppendienst ab-
kommandiert, aber erst jetzt begriff er, daß es abso-
lut nichts mit Blödheit zu tun hatte. Ganz im Gegen-
teil, es war eine wichtige Tätigkeit, und man hatte
ihn wegen seiner Tüchtigkeit dorthin beordert.

Er war schon vor der Leiche in der Pathologie, was
ihm sehr verdienstvoll erschien. Allerdings war er
dort nicht allein.

Er begriff nicht ganz, wie es dazu gekommen war,
aber mehrere der Besucher dieses unangenehmen

Vormittags waren schon da, und er tat sein Bestes,
um die erhitzten Gemüter zu beschwichtigen.

Da war das Ehepaar Johnsson, das es nicht lassen
konnte, davon zu träumen, den Schwiegersohn in
der Pathologie des Karolinenkrankenhauses zu fin-
den, statt in seinem Harem in Bahrein. Da war eine
neue Pflegerin mit dem alten Flößer Egil Högberg,
der ununterbrochen »mein Sohn, mein Sohn« mur-
melte. Und da war Justine Lindberger, die junge Frau
aus dem Außenministerium, die ihren abwesenden

Gatten so heftig vermißte.

Als der alte Kauz Sigvart Qvarfordt aus dem wider-
wärtigen Nest des Kühlraums herauslugte und Nor-
lander kurz zunickte, hatte dieser schon beschlos-
sen, Justine Lindberger als erste zu nehmen. Sie hat-
te sich nach dem morgendlichen Zusammenbruch
offensichtlich erholt, aber Norlander hatte dennoch
dafür gesorgt, daß medizinisches Personal in der

Nähe war.

Er führte sie behutsam in den Kühlraum. Im Unter-
schied zu dem Nichtidentifizierten vom Freihafen
hatte man die neue Leiche noch nicht in einer Kühl-
box untergebracht, sondern sie lag, mit einem kom-
muneeigenen Laken bedeckt, auf einer Bahre mitten
im Raum. Qvarfordt war dageblieben, um darüber zu
wachen, daß sein zukünftiges Arbeitsmaterial nicht
zu Schaden kam, und er war es, der das Laken für Ju-
stine Lindberger lüftete.

Der neu angekommene Tote war fast so jung wie
der Nichtidentifizierte. Sein dunkles Haar stand in
gespenstischem Kontrast zu dem weißblauen Ge-
sicht, das vom Wasser leicht aufgedunsen war – und
er hatte zwei kleine Löcher im Hals.

Justine Lindberger stieß einen pfeifenden Laut aus,
nickte und rannte hinaus in den Flur. Das Personal
vor der Tür stand bereit und fing sie auf. Bevor die

Spritze, die in ihren Arm eindrang, ihre Wirkung tat,
gelang es Norlander, die überflüssige Frage zu stel-
len: »Haben Sie den Toten erkannt?«

»Es ist mein Mann«, sagte Justine Lindberger
schwach. »Eric Lindberger.«

Dann machte ein stoßweise ankommender Nebel

Justine Lindbergers langem, furchtbarem Tag ein
barmherziges Ende.

18

Die Kampfleitzentrale hatte endlich ihre Anfüh-
rungszeichen verloren. Das entscheidende Merkmal
war das Flipchart, das den Platz hinter Hultins Ka-
theder eingenommen hatte. Visualisierung war an-
gesagt. Die Filzschreiber lagen da und vibrierten in
den Startlöchern.

Der Kentuckymörder war wieder am Werk. Zwei
eindeutige Opfer waren im Laufe weniger Stunden
zu dem ersten, wahrscheinlichen hinzugekommen.

Die Dinge waren in Bewegung geraten, möglicher-
weise in eskalierende Bewegung.

Es war kurz vor 21 Uhr. Alle waren zur Stelle. Nie-
mand kam auf die Idee, sich über unpassende Ar-
beitszeiten zu beklagen.

Jan–Olov Hultin zerrte an seinen Papieren herum.

Dann hatte er die Blätter sortiert, stand auf, ergriff
einen Filzschreiber und begann. »Also«, sagte er
neutral und zeichnete Vierecke und Pfeile. »Um 8

Uhr 10 am dritten September kommt der Ken-
tuckymörder in Stockholm an, unter dem Namen Ed-
win Reynolds, nachdem er in der Nacht den Litera-
turkritiker Lars–Erik Hassel auf dem Flughafen Ne-
wark bei New York ermordet hat. Nach der Ankunft
muß er sich ziemlich umgehend nach Riala in Rosla-
gen begeben haben; der Grad der Verwesung des

Körpers des Drogendealers Andreas Gallano läßt
vermuten, daß er vor einer guten Woche ermordet
wurde, was ziemlich genau mit der Ankunft des Ken-
tuckymörders in Schweden übereinstimmt. Andreas

Gallano war aus Hall geflohen und hatte sich offen-
bar in einer Hütte verschanzt, die, über diverse

Strohmänner, dem Steuerflüchtling Robert Arkaius
gehört. Arkaius war vorübergehend der Geliebte von

Gallanos Mutter. Was in der Hütte im einzelnen ge-
schehen ist, wissen wir nicht, außer daß der Ken-
tuckymörder Gallano mit den bewährten Methoden
umgebracht hat. Es gibt Anlaß zu der Annahme, daß
er anschließend eine gute Woche dort gewohnt hat,
mit einer immer stärker stinkenden Leiche im Kel-
ler. Daß er sich fast unmittelbar in ein so perfektes

Versteck begeben hat, deutet auf frühere Kontakte
zu Gallano oder zu seinem Drogensyndikat hin, was
genau überprüft werden muß. Was passierte dann?

Jetzt wird es kompliziert. Gallanos beiger Saab wird
in der Nähe des Tatorts eines Doppelmords gefun-
den. Er kann dort schon längere Zeit gestanden ha-
ben, aber momentan deutet alles darauf hin, daß der

Kentuckymörder vorgestern nacht, also in der Nacht
zum 12. September, mit Gallanos Wagen zum Freiha-
fen gefahren ist und dort zwei weitere Menschen er-
mordet hat, zunächst einen bisher nicht identifizier-
ten Mann, den wir nach amerikanischem Muster

John Doe nennen, mit vier Schüssen ins Herz, dann
den dreiunddreißigjährigen Angestellten im Außen-
ministerium Eric Lindberger mit den gewohnten
zwei Zangen. Zur gleichen Zeit, als Hjelm und Chavez

Gallano entdeckten, wurde Lindbergers Leiche im Li-
dingöer Segelklub gefunden, und zwar von dem pen-
sionierten Direktor Johannes Hertzwall. Eric Lind-
berger hat die gleichen Vampirbisse am Hals wie

Gallano und Hassel. Qvarfordts vorläufige Untersu-
chung hat ergeben, daß er ungefähr zum gleichen

Zeitpunkt starb wie unser John Doe, also vor knapp
vierundzwanzig Stunden, und der Segelklub liegt
ziemlich nah beim Freihafen. Es ist also äußerst
wahrscheinlich, daß Eric Lindberger der Tote ist, der
nach Zeugenaussage um halb drei Uhr nachts von ei-
nem Mann mit Strumpfmaske in einem etwa zehn

Jahre alten Volvo Kombi mit einer Autonummer, die
mit B anfängt, verstaut wurde.«

Hultin machte eine Pause und sah sich um. Die

Schüler saßen kerzengerade da und fixierten die
sich grauenhaft ausdehnende Zeichnung auf dem

Flipchart. Hultin fuhr fort: »Folgendes Szenario wäre
möglich: Der Kentuckymörder fährt zum Freihafen,
um zwei wahrscheinlich genauestens geplante Mor-
de zu begehen. Er fährt mit Gallanos Wagen dorthin,
hat aber irgendwo noch einen anderen stehen. Er er-
ledigt seine Vorhaben in einem verlassenen Keller-
loch, wickelt die Opfer in Decken und ist dabei, sie in
den anderen Wagen zu laden, als er von einer Trup-
pe wahrscheinlich betrunkener Juristen auf Abwe-
gen überrascht wird. Er bekommt also nur eine Lei-
che, Lindberger, in den Kofferraum. Die andere, un-
ser fünfundzwanzigjähriger John Doe, bleibt liegen.

Überzeugt davon, daß sein Wagen der Polizei gemel-
det wird, meint er, verdammt schnell das Weite su-
chen zu müssen, rast nach Lidingö, wirft sein Opfer
ein bißchen achtlos ins Wasser und verduftet.«

»Dann setzt du voraus«, sagte Gunnar Nyberg, »daß
der Einbruch im Lager von LinkCoop nichts mit der

Sache zu tun hat.«

»Ich bringe einen mißglückten Einbruch in ein Wa-
renlager einfach nicht unter. Hat jemand eine Idee?

Nicht? Nein, ich glaube, der Einbruch ist für uns ohne

Bedeutung. Eine Möglichkeit wäre allerdings, daß
der Einbruch mißglückt ist, weil die Diebe ein be-
deutend schlimmeres Verbrechen beobachteten und
abgehauen sind.«

»Oder vielleicht so«, sagte Kerstin Holm auf ihre
nachdenkliche Art. »Du hast wahrscheinlich recht
damit, daß sein Vorgehen gut geplant war, aber nur
im Falle Lindbergers. Der Arme bekam ja tatsächlich
die Zangen im Hals zu spüren. Aber wenn der Ken-
tuckymörder nun auch hinter den Herzschüssen
steckt, dann ist es das allererste Mal, daß er sein Mu-
ster durchbricht. Man könnte sich vorstellen, daß
unser John Doe der Einbrecher ist und daß er er-
schossen wird, als er den Mörder dabei ertappt, wie
er sein Opfer vorbeischleppt, und der ihn entdeckt.

Ich schätze, daß der Lindberger–Mord geplant war,
der John–Doe–Mord nicht.«

Hultin nickte. Dann wechselte er die Spur: »Back to
basics now. Warum ist der Kentuckymörder nach

Schweden gekommen? Offenbar kannte er Gallano
von irgendwoher, aber war Gallano wirklich das Ziel
der Auswanderung? Hat er tatsächlich unmittelbar
ausgeführt, weswegen er hergekommen ist –Gallano
zu töten —, und der Rest hat nur mit neuem Blut-
durst zu tun? Nach neun klaustrophobischen Tagen
mit dem sich verstärkenden Leichengestank wurde
das Bedürfnis zu stark: Es war an der Zeit, es wieder
zu tun. Oder war Gallano eher Mittel als Ziel? War im

Gegenteil Eric Lindberger das Ziel?

Der merkwürdige Tatort deutet darauf hin; man
fährt ja nicht einfach mitten in der Nacht in den
menschenleeren Freihafen und sucht nach Opfern.

Nein, er wußte, daß Lindberger dort sein würde.

Also muß Eric Lindberger auch genauestens über-
prüft werden.«

»Es ist doch absolut nicht sicher, daß Lindberger
dort war«, sagte Kerstin Holm. Er kann ihn dort hin-
gebracht haben. Entweder er wählte ihn zufällig in
der Stadt als Opfer aus, betäubte ihn und brachte ihn
an einen einsamen Platz, wo es die entsprechenden

Räumlichkeiten gab, oder sie hatten sich aus irgend-
einem Grund verabredet, und Lindberger kam frei-
willig mit. Sowohl das Opfer als auch der Ort können
durchaus zufällig ausgewählt worden sein.«

Hultin nickte; er begann sich daran zu gewöhnen,
daß seine Szenarien zerrissen wurden. Verlor er
langsam den Überblick? War es an der Zeit, dem Co-
piloten das Steuer zu übergeben? Und Kerstin Holm
war in diesem Fall sehr klar der Copilot.

»Wir müssen den Tatort finden«, sagte er nur. »Es
gibt wahrscheinlich Hunderte von Räumen in dem

Viertel um den Platz herum, an dem wir John Doe ge-
funden haben.«

»LinkCoop liegt ja am nächsten dran«, sagte Ny-
berg. Der Besuch in Täby wollte ihm nicht aus dem

Kopf gehen.

Hultin sammelte Kräfte. »Wir wissen trotz allem zu
wenig über den Kentuckymörder«, sagte er langsam.

»Du hast ja den besten Überblick, Kerstin. Es fehlt si-
cher noch viel.«

»Wenn wir eine Chance haben wollen, die Schwe-
den–Connection zu finden, dann müssen wir schnell
sein und ständig das FBI und Ray Larner konsultie-
ren, das ist meine Einschätzung. Es ist nicht sicher,
daß die Amerikaner eine schwedische Connection
erkennen würden, auch wenn sie ihnen ins Gesicht
springt. Sie wissen kaum, wo Schweden liegt.

Schweizer Uhren und Eisbären auf den Straßen . .«

Holm machte eine kleine Pause und fuhr dann in
einer anderen Richtung fort: »Diesmal ist er uns ent-
wischt, nicht zuletzt dank deiner verirrten Juristen.

Wir können Gallano überprüfen, soviel wir wollen,
das Drogensyndikat, Lindberger, das Außenministe-
rium, LinkCoop, aber ich glaube, der einzig vernünf-
tige Weg ist der amerikanische. Wir müssen wissen,
wer er ist und warum er nach Schweden gekommen
ist, dann können wir ihn fangen. Anders wohl
kaum.«

»Jetzt haben wir die Bestätigung dafür, daß er hier
ist«, sagte Hultin. »Das Geld der Steuerzahler für
eine Amerikareise zu verschwenden, bevor wir si-
cher sind, war unmöglich. Jetzt haben wir eine Men-
ge Material – auch übrigens dem FBI anzubieten.

Morgen gehe ich rauf zu Mörner und versuche die

Genehmigung zu kriegen, zwei von euch in die USA
zu schicken. Zunächst die, die am meisten Material-
kenntnis hat, dich Kerstin, und noch eine, hmm«,
murmelte er und warf Hjelm einen bissigen Seiten-
blick zu, »eine tatkräftigere Person.«

Hjelm zuckte zusammen. Gegen seinen Willen war
er äußerst zerstreut, gerade jetzt, wo alles in Gang
kam. Er war mit einer grausam gefolterten und ver-
faulten Leiche in einem Keller in der Wildnis kon-
frontiert worden und sollte in der Nacht nach Hause
und herausfinden, ob sein Sohn drogenabhängig
war. Und da kam die Mitteilung von einer USA–Reise,
und ausgerechnet mit Kerstin. Das war doch etwas
viel.

»Lagnmyr ist hinter dir her«, sagte Hultin aus-
druckslos. »Das ist ein guter Anlaß, zu verschwin-
den.«

»Soll ich in die USA?« fragte Hjelm verwirrt. »Und
wer zum Teufel ist Lagnmyr?«

»Svante Ernstsson hat, so gut es ging, den Kopf hin-
gehalten«, sagte Hultin ungerührt, »aber Lagnmyr
hat das ganz klar durchschaut. Ich glaube noch nicht
mal, daß er den geplatzten Dealerbeobachtungspo-
sten kannte, aber er mag dich nicht, soviel ist sicher.

Also zisch ab in die USA. Erzähl Larner von euren

KGB–Ideen. Das kommt sicher gut an.«

»Aber ich kann nicht in die USA fahren«, fuhr Hjelm
noch immer im Zustand der Verwirrung fort. »Das

Ganze spielt sich doch hier ab.«

»Wir werden sehen, wie es wird«, sagte Hultin glät-
tend. »Pack auf jeden Fall Papas Koffer. Eine provi-
sorische Arbeitsverteilung für heute abend sieht un-
gefähr so aus: Paul und Kerstin in die USA, Jorge
nimmt Gallano, Gunnar kümmert sich um LinkCoop,

Viggo um John Doe und Arto um Lindberger und das

Außenministerium. Klingt das akzeptabel?«

Niemand sagte etwas. Es war mittlerweile auch
spät geworden.

»Noch eins«, sagte Hultin gedämpft. »Wir können
die Sache nicht länger vor den Medien geheimhalten.

Jetzt geht es los. Man könnte wohl sagen, wir treten
in ein anderes gesellschaftliches Klima ein. Die Stim-
mung wird hochgepeitscht, die Schlagzeilenhetze be-
ginnt. Hunderttausende von neuen Schlössern wer-
den in ganz Schweden angebracht werden, Tausende
von Waffen werden vorsichtshalber angeschafft, le-
gal und illegal, und die Wachgesellschaften werden
neue Rekordgewinne einfahren. Bis jetzt waren die
amerikanischen Serienmörder eine exotische, aber
entfernte Bedrohung. Auf einen Schlag kommen wir
dem amerikanischen Gesellschaftsklima er-
schreckend nahe. Der letzte Hauch von relativer Un-
schuld wird im Tornado des allgemeinen Mißtrau-
ens verschwinden. Niemand wird sich mehr trauen,
über seine Schulter zu sehen.«

Hultin beugte sich über sein Pult nach vorn. »Der

Teufel ist hier, meine Damen und Herren, und auch
wenn wir ihn fangen, wird kein Exorzist das wieder
austreiben können, was er mit ins Land gebracht
hat.«

19

Mit einem geliehenen Polizeischirm als einzigem

Schutz, aparterweise mit einem ganzen Meer von Po-
lizeilogos bedruckt, wanderte Paul Hjelm durch die

Norsborgnacht. Der Regen schien für immer bleiben
zu wollen. Das einzige, was die pechschwarzen

Nachtwolken zu bieten hatten, war die Vorahnung
einer Sintflut, die immer öfter in seinem Bewußtsein
auftauchte.

Was war mit Schweden geschehen? Das kleine Bau-
ernland am Polarkreis, dessen Volksbewegungen
einst die erste Demokratie hervorgebracht hatten,
die sich wirklich bis tief ins Volk hinein auswirkte,
es aber nie befreit hatten, das sich aus den

Schrecken des Zweiten Weltkrieges herausgemogelt
hatte, kehrte all seine Schandtaten unter den Tep-
pich, bekam fabelhafte Vorteile gegenüber anderen
europäischen Ländern und konnte es sich leisten,
selbstgerecht als Weltgewissen zu agieren, bis die

Länder, die nicht von innerer Trägheit gehemmt wa-
ren, es einholten; da war nicht nur Schluß mit dem
höchsten Lebensstandard der Welt, sondern auch
mit dem Weltgewissen. Eine merkwürdige, naive,
deterministische Überzeugung, daß sich alles den-
noch immer zum Besten fügt, führte dazu, daß man
sich während der achtziger Jahre mehr als irgendein
anderes Land dem internationalen Kapital ausliefer-
te und es freier wüten ließ. Der unvermeidliche Zu-
sammenbruch war eigentlich nur eine Fortsetzung
des totalen und zielbewußt herbeigeführten Kollap-
ses jeglicher politischen Führung durch die launi-
schen Winde des elektronisch beflügelten Kapitals.

Alle mußten für den Knall bezahlen – nur die Unter-
nehmen nicht. Während sich das Land am Rande des

Konkurses bewegte, maximierten die Großunter-
nehmen des Landes ihre Gewinne. Die Finanzierung
wurde den Privatleuten aufgebürdet, was zu Lasten
des Gesundheitswesens, des Bildungswesens, der

Kultur ging – zu Lasten alles auf lange Sicht Unab-
dingbaren. Die kleinste Andeutung, daß die Unter-
nehmen sich vielleicht ganz, ganz minimal daran be-
teiligen sollten, den Schaden zu bezahlen, den sie an-
gerichtet hatten, rief einstimmige Drohungen her-
vor, ins Ausland abzuwandern. Die Bevölkerung
wurde unisono dazu gezwungen, an Finanzprobleme
zu denken. Die schwedische Volksseele wurde von
allen Seiten bis zum Bersten mit finanziellen Überle-
gungen angefüllt, bis nur noch sehr, sehr kleine Räu-
me zu füllen blieben – und darin fand sich meistens
nichts anderes als Lotterien, Wetten und Scheißun-
terhaltung im Fernsehen. Die Liebe wurde durch
idealisierte Soaps auf der einen und Kabelfern-
sehporno auf der anderen Seite ersetzt, der Hunger
nach einer Form von Geistigkeit wurde mit schnell
verpackten New–Age–Lösungen gesättigt, alle Musik,
die die Öffentlichkeit erreichte, war maßgeschnei-
dert für den Verkauf, die Medien stahlen die Sprache
und machten sich selbst zur Norm, die Werbung
stahl die Gefühle und lenkte sie von ihren wahren

Objekten ab, der Drogenmißbrauch nahm kräftig zu.

Die neunziger Jahre waren für das Kapital ein Probe-
lauf für eine Zukunft, in der Horden von Langzeitar-
beitslosen in Schach gehalten werden mußten, damit
sie nicht auf die Barrikaden gingen. Betäubende Un-
terhaltung, Drogen, die die Pflege erübrigen, ethni-
sche Konflikte, um den Zorn in eine andere Richtung
zu lenken, Genmanipulation, um zukünftigen Pflege-
bedarf zu minimieren, ein Ausrichten aller Kräfte
auf den allmonatlichen Balanceakt des eigenen

Überlebens –bedurfte es noch weiterer Druckmittel,
um die durch Jahrtausende entwickelte menschliche

Seele zu ruinieren? Gab es noch irgendwo gefährli-
ches Terrain, wo ein freies, kreatives und kritisches

Denken aufgehalten und umgelenkt werden konnte,
bevor es Blüten trieb?

Die Machtmorde waren eine Reaktion gewesen,
aber eine gezielte Reaktion. Die blind um sich schla-
gende gewissenlose Gewalt war im Land noch nicht
gesichtet worden, dieses extrem frustrierte und eis-
kalte, mitleidlose Agieren gegen alles und alle. Aber
jetzt hatte es begonnen. Alles würde sich verändern

– und das war nur logisch. Man hat nicht die freie

Wahl, wenn man sich auf Importe vom Herrscher
des Weltalls einläßt. Wenn man sich entscheidet,
eine ganze Kultur zu importieren, dann bekommt
man auch die Schattenseiten, früher oder später.

Durch den undurchdringlichen Regen erkannte

Paul Hjelm vage die erleuchteten Konturen der Bau-
sünden, von der Städteplanung dazu gedacht, die
letzten Reste menschlicher Würde zu töten. Er blieb
stehen, klappte den Regenschirm mit dem illusori-
schen Signum der Ordnungsmacht zusammen und
ließ die Sintflut auf sich niedergehen. Wer war er,
daß er den ersten Stein werfen könnte?

Er schloß fest die Augen. Waren wirklich nur noch

Ruinen übrig von der schlichten Privatmoral, die
wirkte, ohne daß man sie sah, die Gutes tun wollte,
ohne es zu zeigen? Was du dir von anderen
wünschst, das tue auch für sie.

Er hatte vorgehabt, sich am Ende des Tages einen

Dienstwagen geben zu lassen, aber jetzt war er auf
dem Weg ins Ursprungsland der Gegenwartskultur
und würde ihn nicht brauchen. Er setzte sich wieder
in Bewegung. Er lief. Er lief durch den prasselnden

Regen, den zusammengefalteten Schirm unterm

Arm. Er mußte laufen, bis die Erschöpfung stärker
war als alle unheilvollen Gedanken. Als er vor der

Tür seines Reihenhauses ankam, war das Ziel er-
reicht. Er stolperte in den Flur, und sein Schnaufen
hatte ein beunruhigendes Nebengeräusch, das er
nicht richtig wiedererkannte. Die Lichter waren aus,
es war schon nach elf Uhr. Aus dem Wohnzimmer
kam ein schwacher Lichtschimmer, ausnahmsweise
nicht vom Fernseher, eher ein flackerndes Flämm-
chen. Er blieb im Flur stehen, bis sein Atem wieder
einigermaßen normal klang. Er zog die Lederjacke
aus und hängte sie an die überfüllte Flurgarderobe.

Dann ging er hinein und schaute um die Ecke.

Danne saß da und wartete. Kein MTV, kein Comi-
cheft, kein Computerspiel. Nur Danne und eine klei-
ne Kerzenflamme.

Paul rieb sich mit den Handballen die klatschnas-
sen Augenhöhlen trocken, bevor er dem Blick seines

Sohnes begegnen konnte. Es ging dennoch nicht. Der

Blick seines Sohnes war nicht vom Tisch wegzu-
locken, von der kleinen Wärmeflamme, die in einer

Eisgrotte aus Glas flackerte.

Ohne ein Wort setzte er sich neben seinen Sohn auf
das Sofa.

Ein paar Minuten absoluter Stille vergingen. Keiner
von ihnen wußte, wie er anfangen sollte; also fing
keiner an.

Schließlich flüsterte Danne – mit einer Stimme, die
verweint klang: »Er hat mich einfach mitgeschleppt.

Ich wußte nicht, wohin wir wollten.«

»Ganz sicher?« fragte Paul Hjelm nur.

Danne nickte. Es war wieder eine Weile still. Dann
gelang es dem Vater, einen Arm um die Schultern
seines Sohnes zu legen. Danne rückte nicht weg.

Erwachsen zu werden bedeutet nur, seine Unsi-
cherheit besser verbergen zu können.

»Ich hab ein bißchen zuviel gesehen«, sagte Paul
leise. »Nur ein paarmal, und das Leben ist tatsäch-
lich zerstört. Das darf nicht passieren.«

»Das wird es auch nicht.«

Am Anfang war der Himmel, die Sonne, der Mond,
der Wald, das Meer. Die Blicke der ersten Menschen
sahen all dies. Dann kam das Feuer, das zu Tode er-
schreckte und nach und nach gezähmt wurde und
zum Begleiter des Menschen wurde. Die kleine Flam-
me vor ihnen wurde ein Lagerfeuer. Der Klan war
darum versammelt. Es ging um das Überleben des

Stammes. Sie blieben vor dem Anblick des uralten

Bildes sitzen, das die Erinnerung an das Blut
wachrief.

Böses Blut kehrt wieder.

Sie standen auf. Ihre Blicke trafen sich.

»Danke«, sagte Paul Hjelm, ohne zu wissen, was er
meinte.

Sie bliesen die Flamme aus und gingen gemeinsam
die Treppe hinauf.

Als Paul die Tür zum Schafzimmer öffnete, sagte

Danne: »Du warst sehr . . cool heute.«

»Ich war zu Tode erschrocken.«

Er fühlte paradoxerweise einen leisen Stolz, als er
sich durch das stockfinstere Schlafzimmer tastete. Er
sparte sich Waschen und Zähneputzen und kroch di-
rekt ins Bett neben Cilla. Er brauchte ihre Wärme.

»Was war mit Danne?« murmelte sie.

»Nichts«, sagte er. Und er meinte es auch.

»Du bist eiskalt«, sagte sie, ohne von ihm wegzu-
rücken.

»Wärm mich«, sagte er.

Sie lag still und wärmte ihn. Er dachte plötzlich an
die bevorstehende Amerikareise und all die damit
verbundenen Komplikationen. Eigentlich wollte er
das Leben so einfach haben wie gerade jetzt. Kinder,
über die man sich freuen konnte, und eine Frau, an
der man sich wärmen konnte.

»Ich verschwinde morgen in die USA«, sagte er, um
sie ein wenig zu testen.

»Ja«, sagte sie im Schlaf.

Er lächelte. Der Regenschirm war zusammengefal-
tet, und er war trocken. Für den Moment.

20

Arto Söderstedt vermißte die Sonne normalerweise
nicht. Er war ein Liebhaber von Nuancen und hatte
herausgefunden, daß sich die Art und Weise, wie die

Neuzugezogenen Stockholm genossen, in einer Grau-
zone zwischen der oberflächlichen Faszination der

Touristen und dem trägen Gewohnheitsblick der

Ureinwohner befand. Die Sonne förderte beide Ver-
haltensmuster, während das tiefer gehende Genie-
ßen der Neuzugezogenen einen gewissen Grad an

Bewölkung erforderte, gerade so viel, daß die Far-
ben zu ihrem Recht kamen, ohne von der Sonne aus-
gelöscht zu werden. Darüber, daß seine Theorie et-
was mit seiner Sonnenüberempfindlichkeit zu tun
haben könnte, hatte er noch nicht nachgedacht.

Aber jetzt reichte es mit der Bewölkung. Er stand
an einem seiner Lieblingsplätze in der Stadt und sah
mit Mühe und Not die Hand vor Augen, keinesfalls
aber die Oper auf der einen Seite oder den Palast des

Erbfürsten auf der anderen. Darauf steuerte er nun
zu, unter seinem affigen Teddy–Regenschirm, den er
aus Versehen von zu Hause mitgenommen hatte; er
sah die Miene seiner zweitjüngsten Tochter vor sich,
wenn sie in ein Meer von Polizeilogos hinaufblickte.

Als er die ehrwürdige Treppe hinaufstieg, konnte er
nicht umhin zuzugeben, daß er die Sonne wirklich
vermißte.

Er war kein eifersüchtiger Typ, aber es kränkte ihn
doch, daß er nicht für die USA–Reise in Frage gekom-
men war; immerhin war er der Experte für Serien-
mörder. Statt dessen stapfte er jetzt die ewigen Stu-
fen der Feldarbeit sogar bis zur Rezeption des Au-
ßenministeriums hinauf.

Die Empfangsdame teilte ihm gemessen mit, daß

Justine Lindberger krank sei, Eric Lindberger ver-
storben sei und daß man im gesamten Außenmini-
sterium einen Trauertag ausgerufen hatte. Söder-
stedt unterließ es, ihr zu sagen, daß diese Informati-
on überflüssig war, nicht nur, weil er an dem Fall ar-
beitete, sondern auch, weil er Augen im Kopf hatte.

All dies war nämlich von jeder Morgenzeitung und
von allen Morgensendungen des Radios verbreitet
worden. Nicht einmal ein Schlafwandler hätte es ge-
schafft, nicht mitzubekommen, daß der furchtbare

Kentuckymörder nach Schweden gekommen war,
ebensowenig die Tatsache, daß die Polizei dies
schon seit fast zwei Wochen wußte, ohne ein Wort
darüber zu verlieren und den Bürgern die Chance zu
geben, sich zu schützen. Söderstedt hatte acht pro-
fessionelle Meinungsmacher gezählt, die gefordert
hatten, die Köpfe der verantwortlichen Polizeibeam-
ten müßten rollen.

»Haben die Eheleute Lindberger in derselben Ab-
teilung gearbeitet?«

Die Empfangsdame, eine mißtrauische Frau um die

Fünfzig, saß hinter ihrer Glasscheibe und sah aus
wie das Werk eines modernen Velazquez, ein durch
und durch wirklichkeitsgetreues, aber dennoch un-
geheuer boshaftes Abbild einer aussterbenden Klas-
se. Söderstedt kam trotz allem zu der Ansicht, daß er
die aussterbenden den heutigen stromlinienförmi-
gen Exemplaren vorzog. Die Frau blätterte mit deut-
lich zur Schau getragenem Widerwillen in einem

Ordner.

Nach großer und fast ächzender Mühe antwortete
sie: »Ja.«

Eine sorgfältig überlegte Antwort, dachte Söder-
stedt und fuhr fort: »Wer ist ihr nächster Vorgesetz-
ter?«

Noch mehr Ächzen, Mühe und Anstrengung. Dann:

»Anders Wahlberg.«

»Ist er im Hause?«

»Jetzt?«

Nein, am ersten Dienstag nach Himmelfahrt vor
zwei Jahren, dachte Söderstedt und sagte mit ein-
schmeichelndem Lächeln: »Ja.«

Dann wiederholte sich die Prozedur von extremer

Anstrengung, die in diesem Fall darin bestand, zwei

Tasten auf einem Computer zu drücken. Nach dieser
fast übermenschlichen Arbeitsbelastung konnte die

Frau nur noch ein vollkommen atemloses Ja hervor-
bringen.

»Glauben Sie, ich kann mit ihm sprechen?«

Es war der Blick, dem vor langer Zeit Plantagenbe-
sitzer mit Ochsenziemern begegnet waren. Die
schwarze Sklavin wurde noch einmal gezwungen,
sich zu erniedrigen. Sie drückte nicht weniger als
drei Tasten der Haussprechanlage und brachte mit
dem letzten Rest ihrer gepeinigten Stimme heraus:

»Die Polizei.«

»Aha?« schnarrte eine verständnislose Männer-
stimme aus dem Hörer.

»Geht es?«

»Jetzt?«

»Ja.«

»Ja.«

Das Endergebnis dieses inspirierenden Dialogs
war, daß Söderstedt durch einen von Kristallkron-
leuchtern erhellten Flur nach dem anderen wander-
te und sich zwölfmal verlief. Schließlich fand er die
ehrwürdige Tür, hinter der sich Außenrat Anders

Wahlberg aufhielt. Er klopfte an.

»Herein«, ertönte eine Donnerstimme aus der Tiefe
des Raums.

Arto Söderstedt betrat ein elegantes Vorzimmer
mit stummer Sekretärin und sah dahinter ein noch
eleganteres Büro mit Aussicht auf Strömmen. An-
ders Wahlberg war Ende Fünfzig und trug seine Kor-
pulenz mit demselben offensichtlichen Stolz wie sei-
nen minzgrünen Schlips, der aussah wie das Lätz-
chen der jüngsten Tochter nach beendeter Fütte-
rungsschlacht.

»Arto Söderstedt«, sagte Arto Söderstedt. »Reichs-
kriminalamt.«

»Wahlberg«, sagte Wahlberg. »Ich habe gehört, daß
es um Lindberger geht. Was für eine Geschichte! Eric
kann in der ganzen weiten Welt keinen Feind gehabt
haben.«

Söderstedt setzte sich, ohne zu zögern, auf einen

Stuhl, direkt gegenüber Wahlbergs kandelaberge-
schmücktem Mahagonischreibtisch. »Was war Lind-
bergers Arbeitsbereich?«

»Beide Eheleute sind auf die arabische Welt spezia-
lisiert. Sie haben sich hauptsächlich mit dem Handel
mit Saudi–Arabien beschäftigt und an unserer Bot-
schaft dort gearbeitet. Jung und vielversprechend.

Die Topdiplomaten der Zukunft, alle beide. Dachte
man. War es wirklich ein amerikanischer Serien-
mörder?«

»Es sieht so aus«, sagte Söderstedt kurz. »Wie alt
sind sie? Oder waren?«

»Justine ist achtundzwanzig, Eric war dreiunddrei-
ßig. Mit dreiunddreißig zu sterben. .«

»Das war die durchschnittliche Lebenserwartung
im Mittelalter.«

»Sicherlich«, sagte Wahlberg verwundert.

»Haben sie immer zusammen gearbeitet?«

»Im Prinzip, ja. Sie hatten etwas unterschiedliche

Vorgaben bei ihren Geschäftskontakten. Aber abge-
sehen davon, waren ihre Aufgaben vergleichbar: den

Handel zwischen Schweden und in erster Linie Sau-
di–Arabien zu erleichtern. In enger Zusammenarbeit
mit Wirtschaftsvertretern beider Länder.«

»Unterschiedliche Vorgaben?«

»Eric hatte vor allem die großen schwedischen Ex-
portunternehmen auf seiner Liste, Justine die etwas
kleineren. Einfach ausgedrückt.«

»Sind sie immer zusammen gereist?«

»Nicht immer, nein. Es gab viele Reisen hin und
her, und sie waren nicht immer so aufeinander abzu-
stimmen.«

»Und absolut keine Feinde?«

»Nein. Absolut keine. Nicht die geringsten Unregel-
mäßigkeiten im Protokoll. Einwandfreie und gedie-
gene Arbeit, generell. Ihnen gehörte die Zukunft,
könnte man sagen, wenn es nicht jetzt so makaber
klänge. Justine hätte dieser Tage wieder hinunter-
fliegen sollen, aber ich gehe davon aus, daß sie es
jetzt nicht schafft. Es war geplant, daß Eric noch ein
paar Monate von zu Hause aus arbeiten sollte. Nun
bleibt er zu Hause, in Ewigkeit, Amen.«

»Wissen Sie, was das Ziel von Justines Reise ›dieser

Tage‹ war?«

»Nicht im Detail. Sie sollte mich eigentlich heute in-
formieren. Irgendein Problem mit einem neuen Ge-
setzesentwurf für den Handel mit Kleinunterneh-
men. Treffen mit saudischen Regierungsvertretern.«

»Und Sie können sich Erics Tod beim besten Willen
nicht anders als durch Zufall oder Schicksal erklä-
ren?«

Anders Wahlberg schüttelte den Kopf und sah dann
auf den Schreibtisch hinunter. Er wirkte, als müsse
er weinen. »Wir waren Freunde«, sagte er. »Er war
wie ein Sohn für mich. Wir hatten am Wochenende
eine Verabredung zum Golf. Es ist unbegreiflich,
fürchterlich. Wurde er – gefoltert?«

»Ich fürchte, ja«, sagte Söderstedt und fand, daß
sein mitleidiger Ton falsch klang. Er wechselte zu ei-
nem etwas barscheren: »Ich muß Sie wohl nicht dar-
an erinnern, wie wichtig es ist, daß wir diesen Mör-
der erwischen? Gibt es noch etwas, an das Sie sich
erinnern, dienstlich oder privat, das von Bedeutung
sein könnte? Die geringste Kleinigkeit kann wichtig
sein.«

Es gelang Wahlberg, seine Trauer hinter die Maske
des wahren Diplomaten zu schaufeln. Er schien
nachzudenken. »Mir fällt nichts ein. Privat waren sie
wohl das einzige wirklich glückliche Paar, das ich
überhaupt kenne. Es gab eine natürliche Zusammen-
gehörigkeit zwischen ihnen. Ich habe keine eigenen

Kinder, und ich werde ihn vermissen, wie man einen

Sohn vermißt. Ich werde sein Lachen vermissen, sei-
ne natürliche Integrität, seine bescheidene Ruhe.

Scheiße.«

»Fällt Ihnen ein Grund dafür ein, warum er sich um
halb drei Uhr nachts im Freihafen aufhielt?«

»Nein. Das klingt völlig verrückt. Er hat kaum mal
freitags nach der Arbeit allein ein Bier getrunken.

Wollte immer direkt nach Hause zu Justine.«

»Ich müßte mir mal sein Büro ansehen. Und wenn

Sie dafür sorgen könnten, daß alle seine Computer-
dateien kopiert und an mich geschickt werden, wäre
ich Ihnen besonders dankbar.«

Anders Wahlberg nickte stumm und erhob sich. Er
ging auf den Flur und wanderte schwerfällig ein paar

Türen weiter in Richtung Treppe. Dann hielt er inne,
zeigte auf eine Tür und wandte sich ab. Söderstedt
sah der schweren Gestalt nach, bis sie wieder in ih-
rem Trauerraum verschwunden war. Er trat ein
paar Schritte zur Seite. Rechts neben Eric Lindber-
gers Büro war Justines. Die Eheleute hatten buch-
stäblich nebeneinander gelebt und gearbeitet. Er be-
trat Erics Büro.

Es war kleiner als Wahlbergs, hatte kein Vorzim-
mer, und die Aussicht war nicht Strömmen, sondern
die Fredsgata. Eine Tür führte ins Zimmer seiner

Frau. Söderstedt stellte fest, daß sie unverschlossen
war.

Er verschaffte sich einen schnellen Überblick über
den Schreibtisch. Ein mäßiges Durcheinander, nicht
mehr. Ein Hochzeitsfoto mit einer sehr jungen dun-
kelhaarigen Justine und einem etwas älteren, aber
ebenso dunkelhaarigen Eric. Sie lächelten das glei-
che breite Lächeln, und es schien nicht im geringsten
so aufgesetzt wie das Genre es nahelegt, eher profes-
sionell eingeübt, und dennoch natürlich. Das glückli-
che Paar machte den Eindruck, als gehöre es von Ge-
burt an und aus nie in Frage gestellter Gewohnheit
dem höheren Bürgertum an, mit voller Kontrolle
über alle gebührende Etikette. Keiner von beiden
sah aus, als habe er besonders hart für seine Karrie-
re kämpfen müssen, sondern beide wirkten wie die
geborenen Diplomaten.

Obwohl er vielleicht zu weitreichende Schlüsse aus
einem Standardfoto zog.

Außerdem fand er überall verstreute Aufzeichnun-
gen, auf offiziellem Briefpapier des Ministeriums
ebenso wie auf gelben Merkzetteln und in einem

Terminkalender von der dickeren Sorte. Söderstedt
suchte den korrekten Begriff – irgend etwas mit

»fax«, Filofax, hieß es nicht so? Jedenfalls sammelte
er alles zusammen, stopfte es in seine Aktentasche,
öffnete die Zwischentür und begab sich in Justines

Zimmer. Es war so gut wie identisch mit dem ihres

Mannes.

Er inspizierte auch ihren Schreibtisch, den das glei-
che Hochzeitsfoto zierte – oder eher ein anderes aus
derselben Serie. Beider Lächeln war hier etwas
schwächer, etwas weniger selbstgefällig; eine vage

Unruhe schwebte über ihnen, eine Störung. Der klei-
ne Unterschied zwischen den Fotos sprach Söder-
stedts extrem gutentwickelten Sinn für Nuancen an.

Wie bei ihrem Mann, so lagen auch hier auf diverse

Papiere gekritzelte Notizen auf dem Tisch und in
den Schubladen, in denen er herumwühlte, obwohl
das kaum als legal zu bezeichnen war. Er schrieb die
zum Teil kryptischen Aufzeichnungen ab und zog ein
dem von Eric gleichendes Filofax aus einer Schreib-
tischschublade. Er sah sich weiter im Raum um. In
einer Ecke fand er, was er suchte: einen Minikopie-
rer. Er kopierte etwas nervös den Terminkalender
für den letzten und den nächsten Monat; das sollte
reichen. Er packte die Kopien und die Abschriften zu
dem schon beschlagnahmten Material in die Akten-
tasche und legte Justine Lindbergers Terminplaner
wieder dorthin, wo er ihn gefunden hatte. Dann
kehrte er ins Zimmer von Eric Lindberger zurück,
trat auf den Korridor und trabte die Treppe hinun-
ter. Er nickte der Empfangsdame gut gelaunt zu, sie
jedoch sah aus, als hätte sie Hundescheiße gegessen.

Er spannte den gloriosen Teddy–Regenschirm auf
und stürzte sich hinaus in den strömenden Regen.

Er hatte den Dienst–Audi auf der anderen Seite von

Gustav Adolfs Torg parken müssen, beim Opern-
haus, und lief nun quer über den Platz, die Aktenta-
sche an den Körper gepreßt. Der Teddy–Regen-
schirm schützte kaum mehr als seinen Schädel. Er
sprang in den Audi und öffnete die Aktentasche. Er
blätterte die blassen Kopien von Justine Lindbergers

Terminplaner durch, um für das Treffen mit der jun-
gen Witwe ein paar Trümpfe in der Hand zu haben.

Er hoffte, sie nicht ausspielen zu müssen.

Dann wendete er den Wagen in Richtung Ström-
men, fuhr am Opernkeller vorbei, überquerte Blasie-
holmen und Nybrokajen, fuhr die Sibyllegata hinauf
und bog beim Armeemuseum rechts in die Riddarga-
ta ein. Der alberne Ballon, in dem sich den ganzen

Sommer über Touristen hatten herumfahren lassen,
war immer noch da, sah aber im Regen total verlas-
sen aus.

Ein Stück den Hügel hinauf hielt er an, parkte grob
ordnungswidrig vor dem Lieferanteneingang eines

Geschäfts und hastete in einen Hauseingang, wo er,
vor dem Regen geschützt, neben dem Namensschild

»Eric und Justine Lindberger« auf einen Knopf der

Gegensprechanlage drücken konnte. Nachdem er
viermal geklingelt hatte, hörte er ein schwaches:

»Ja?«

»Justine Lindberger?«

»Nicht wieder die Presse, hoffe ich?«

»Die Polizei. Kriminalinspektor Arto Söderstedt.«

»Kommen Sie herein.«

Der Türöffner summte, und er trat ein, kletterte
sechs fahrstuhllose Treppen hinauf und traf Justine

Lindberger in der Tür stehend an. Viggo Norlander
hatte nicht übertrieben, als er ihre spröde Schönheit
mit ziemlich unpoetischen Worten beschrieben hat-
te. Söderstedt zog es vor, sie sich als langbeinige ara-
bische Prinzessin vorzustellen, die auf einem wei-
ßen Pferd durch die Wüste preschte. Er schämte sich
ein wenig dieser klischeehaften ersten Assoziation.

»Söderstedt«, keuchte er und wedelte mit seinem

Polizeiausweis. »Ich hoffe, ich störe nicht allzusehr.«

»Kommen Sie herein«, sagte sie noch einmal. Ihre

Stimme war vom vielen Weinen geschwächt.

Die Wohnung sah ungefähr so aus, wie er es erwar-
tet hatte, durchgestylt elegant, exklusiv, aber nicht
protzig, eher streng, delikat. Im stillen tastete er
nach Adjektiven.

Er wurde zu einem Ledersofa gewiesen, das absolut
unbenutzt aussah. Es war selbstverständlich be-
quem bis an die Schlafgrenze. Justine Lindberger
setzte sich auf die Kante eines stilvollen Sprossen-
stuhls auf der anderen Seite des zitronenfarbenen
flachen Glastischs im Wohnzimmer. Eine Glastür
führte auf einen Balkon mit Aussicht auf Nybroviken
und Skeppsholmen.

»Mein Beileid«, sagte er gedämpft. »Ist die Presse
sehr lästig?«

»Es ist furchtbar«, sagte sie.

»Ich will mich bemühen, es so kurz wie möglich zu
machen«, begann Söderstedt und fuhr fort: »Haben

Sie irgendeine Idee, was der Anlaß dafür gewesen
sein könnte, daß Ihr Mann ermordet wurde?«

Sie schüttelte langsam den Kopf. Bisher war sie sei-
nem Blick sorgsam ausgewichen, wie auch jetzt wie-
der. »Nein«, sagte sie. »Wenn es sich um einen Seri-
enmörder handelt, dann war es wohl ein Zufall. Der
grausamste, den man sich vorstellen kann.«

»Und es gibt keine andere Möglichkeit? Nichts im

Zusammenhang mit Ihren Kontakten zur arabischen

Welt?«

»Unsere Kontakte waren äußerst friedlich.«

»Sie sollten am Freitag nach Saudi–Arabien fliegen.

Welchen Auftrag hatten Sie?«

Sie begegnete endlich seinem Blick. Ihre dunkel-
braunen Augen waren voller Trauer, aber einen kur-
zen Augenblick lang erschien es ihm, als gäbe es eine
noch tiefere Trauer in ihnen, eine Schuld, die noch
tiefer war als die, die der Überlebende dem toten

Partner gegenüber immer empfindet; all das Ungeta-
ne, das ungetan bleiben würde, alles, worüber man
hätte reden sollen, was man aber aufgeschoben hat-
te. Es war mehr als das, dessen war er sich sicher,
aber ihr Blick wich seinem aus, bevor er ihn festhal-
ten konnte.

»Es ging um Detailfragen bezüglich einiger neuge-
gründeter saudischer Importlager, um die Konse-
quenzen für schwedische Kleinunternehmen. Was
sollte das mit der Sache zu tun haben?«

»Sicher gar nichts. Ich muß mir nur die Situation
klar vorstellen können. Gibt es zum Beispiel jeman-
den, der ein Interesse daran haben könnte, daß Sie
zu dem Treffen nicht erscheinen, was wohl der Fall
sein wird?«

Sie nickte schwer und lange.

Dann begegnete sie wieder seinem Blick, und viel-
leicht gab es da einen kleinen neuen Funken in ihren

Augen. »Meinen Sie, daß es sich nicht um den – wie
haben Sie ihn genannt – Kentuckymörder handelt?«

Sie spuckte das Wort regelrecht aus.

»Ich versuche nur, eine Alternative zum Zufall zu
finden«, erwiderte Söderstedt sanft.

»Es ist meine Aufgabe, die Geschäfte schwedischer

Unternehmen in Saudi–Arabien zu erleichtern – auf

Kosten einheimischer Unternehmen. Ich bin zur Zeit
die einzige, die voll über die Situation informiert ist,
und meine Abwesenheit könnte zu gewissen Kon-
kurrenzvorteilen für Unternehmen aus anderen

Ländern führen.«

»Welche Branchen werden von diesen neuen sau-
diarabischen Gesetzen berührt?«

»Vor allem die Maschinenbauindustrie. Aber es
geht um viel zu kleine Veränderungen, als daß es
eine Form von Gewalt motivieren könnte, und schon
gar nicht einen Mord.«

Söderstedt nickte und änderte den Kurs: »Wie wür-
den Sie Ihr Verhältnis beschreiben? Ihre Beziehung
zu Ihrem Mann?«

»Es war sehr gut«, sagte Justine direkt. »Sehr, sehr
gut. In jeder Hinsicht.«

»Ist es nicht schwierig, mit seinem Ehemann zu-
sammenzuarbeiten?«

»Im Gegenteil. Wir haben ein gemeinsames Interes-
se. Hatten. Vergangenheit«, schrie sie plötzlich,
stand auf und lief hinaus auf die Toilette. Er hörte
die Hähne so wild rauschen wie auf einer japani-
schen Oberklassetoilette.

Söderstedt stand auf und wanderte durch die Woh-
nung. Sie war viel größer, als der erste Eindruck hat-
te vermuten lassen. Er ging und ging, es nahm kein

Ende, und dann war er plötzlich wieder am Aus-
gangspunkt. Es gab drei Eingangstüren im Treppen-
haus, also umfaßte die Lindbergersche Wohnung die
gesamte Etage, die ursprünglich in drei Wohnungen
unterteilt war. Er hatte mindestens zehn Zimmer ge-
zählt. Drei Toiletten. Zwei Küchen. Warum zwei Kü-
chen?

Natürlich war ihm bekannt, daß Angestellte des

Außenministeriums ein gutes Grundgehalt bekamen
und daß die Zulagen es möglicherweise fast verdop-
pelten, aber eine solche Wohnung mußte an die fünf

Millionen Kronen gekostet haben, wenn nicht mehr.

Höchstwahrscheinlich war hier von beiden Seiten
ein hübscher Batzen Familienkapital investiert wor-
den.

Er setzte sich wieder und sah aus, als habe er sich
nicht vom Fleck gerührt, als sie zurückkam.

Ihr Gesicht war leicht gerötet und sah frisch gewa-
schen aus. Im übrigen wirkte sie unverändert. »Ich
bitte um Entschuldigung«, sagte sie und kehrte auf
die Kante des weißen Sprossenstuhls zurück.

»Das macht doch nichts«, sagte er großzügig. »Sie
haben keine Kinder?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bin erst achtundzwan-
zig. Wir hatten noch viel Zeit.«

»Das hier ist eine ziemlich große Wohnung für zwei

Personen . .«

Sie begegnete seinem Blick, sofort in Verteidi-
gungsposition. »Wollen wir nicht lieber bei der Sa-
che bleiben?« fragte sie bissig–rhetorisch.

»Tut mir leid, aber wir müssen über die Erbfragen
sprechen. Wie ist es? Erben Sie alles?«

»Ja. Ja, ich erbe alles. Glauben Sie, ich hätte meinen
eigenen Mann gefoltert? Glauben Sie, ich hätte ihn
eine höllische Stunde da sitzen und leiden lassen,
während ich zwei widerwärtige Zangen in seinen

Hals gestochen hätte?«

Aha, dachte er. Jetzt Öl auf die Wogen. »Verzeihen

Sie mir«, sagte er. »Es tut mir leid.«

Das reichte nicht ganz. Sie war aufgestanden und
schrie fast. Eine zunehmende Panik steigerte ihre

Stimmfrequenz. »Kleine Leute wie Sie können nicht
die geringste Ahnung davon haben, wie sehr ich ihn
geliebt habe. Und jetzt ist er tot, weg, für immer. Ein
verdammter Irrer hat meinen Geliebten gefoltert
und ihn ins Meer geworfen. Können Sie sich über-
haupt vorstellen, was er durchgemacht hat in dieser
grauenhaften Stunde? Ich weiß, daß ich das letzte

Bild war, das er vor sich gesehen hat, ich muß mich
damit trösten, daß ihn das getröstet hat. So muß es
gewesen sein. Es war meine Schuld, daß er gestor-
ben ist! Ich hätte sterben sollen, nicht er! Er ist statt
meiner gestorben!«

Während die Wortflut über ihn hereinbrach, hatte

Söderstedt sich zum Telefon bewegt. Er wollte gera-
de einen Krankenwagen anrufen, als Justine Lind-
berger abrupt verstummte und sich setzte.

Sie rang zwar noch die Hände im Schoß, aber sie
war plötzlich ruhig genug, um ihm mitzuteilen: »Ich
habe im Bad ein paar Beruhigungstabletten genom-
men. Sie fangen an zu wirken. Machen Sie weiter.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja. Machen Sie weiter.«

Söderstedt kehrte verlegen zum Sofa zurück und
setzte sich. Jetzt hockte auch er auf der vorderen

Kante. Er versuchte, schnell und richtig zu schalten:

»Was haben Sie damit gemeint, daß Sie statt seiner
hätten sterben sollen?«

»Er war der glücklichere Mensch von uns beiden.«

»Nur deshalb?«

»Das ist nicht wenig. Die Welt hätte weniger verlo-
ren, wenn ich statt seiner gestorben wäre.«

Söderstedt dachte an den haarfeinen Unterschied
zwischen den Hochzeitsfotos auf den Schreibtischen
der Eheleute und frohlockte insgeheim, weil er ins

Schwarze getroffen hatte. »Können Sie das ein biß-
chen ausführen?«

»Alles ging so leicht für Eric, er glitt sorglos durch
die Welt. Ich tue das nicht. Überhaupt nicht. Mehr
wollte ich gar nicht sagen.«

Söderstedt hütete sich zu drängen; er war beunru-
higt genug über ihren Zustand. Statt dessen fragte
er: »Können Sie sich einen Grund vorstellen, warum
er sich um halb drei Uhr nachts im Freihafen auf-
hielt?«

»Absolut nicht. Ich glaube auch nicht daran. Er muß
gezwungen worden sein.«

Er wechselte schnell wieder die Spur, zielstrebig,
aber auch verwirrt: »Wie ist die Situation in Saudi–

Arabien zur Zeit?«

Sie sah ihn verwundert an.

»Wie meinen Sie das?«

»Wie sieht es zum Beispiel mit dem Fundamentalis-
mus aus?«

Sie wirkte leicht mißtrauisch, antwortete aber pro-
fessionell: »Es gibt ihn. Aber zur Zeit stellt er kein
nennenswertes wirtschaftliches Hindernis dar. Er
wird von den Regimen in Schach gehalten, oft mit
ziemlich harten Mitteln.«

»Was ist mit den Frauen? Gibt es nicht wieder häu-
figer Schleierzwang ?«

»Sie dürfen nicht vergessen, daß der Fundamenta-
lismus eine volksnahe Bewegung ist und daß das,
was, mit westlichen Augen betrachtet, wie Zwang
wirkt, nicht immer einer ist. Wir sind zu schnell da-
bei, anzunehmen, daß unsere Normen die allein se-
lig machenden sind. Es gibt tatsächlich immer noch
bedeutend mehr Menschen, die sich mit der linken

Hand den Hintern abwischen, als solche, die mit der
rechten Hand grüßen.«

»Sicher«, sagte Söderstedt und nahm Anlauf. »Aber
ist es nicht so, daß der Golfkrieg einen ganz anderen

Effekt hatte als den beabsichtigten? Die Amerikaner
haben sich auf Saddam Hussein eingestellt, der fast
ein säkularisierter Diktator ist, haben hemmungslos

Zivilisten ermordet, Frauen und Kinder, haben Sad-
dam an der Macht gehalten, die Moslems zusammen-
geschweißt und in Saudi–Arabien wegen des Öls so
viele Ressourcen zerstört, daß ein großer Teil des

Geldes dem arabischen Fundamentalismus zugute
kam. Saudi–Arabiens Fundamentalisten sind ja die
reichsten und die am besten organisierten in der
ganzen arabischen Welt, die Spinne in einem
weltumfassenden Netz, und das in höhstem Maße
mit amerikanischen Mitteln. Ist das nicht Ironie des

Schicksals?«

Justine Lindberger starrte den merkwürdigen,
kreideweißen, feingliedrigen, finnlandschwedischen

Polizeibeamten sprachlos an, der offenbar nichts da-
gegen hatte, freimütig seine politischen Theorien
auszubreiten.

Schließlich sagte sie bedächtig: »Vielleicht sollten

Sie Politiker werden.«

»Nein, danke«, sagte Arto Söderstedt.

21

Zuerst der Regen, die nicht enden wollende Sintflut,
das ewig trommelnde Dunkel, das jeden Funken von

Klarheit ertränkte, die Nässe, die in jeden Winkel
eindrang und alles verschimmeln ließ, Löcher fraß.

Dann schnell bis zum Kern, bis zur Urquelle, ein be-
bendes, brüllendes Inferno, der Geburtsort der Sint-
flut, der eigentliche Ursprung der Fäulnis, ein tiefe-
res Dunkel, unbegreiflich bis auf den Grund. Und
dann hinaus auf der anderen Seite, zu Klarheit, Frie-
den, Licht, zum Überblick, der das frühere Dunkel so
klein, entfernt und greifbar erscheinen ließ.

Paul Hjelm wünschte sich, daß das Leben wie ein

Flugzeug wäre, das bei Herbststurm abhebt.

Oder daß zumindest dieser Fall so wäre.

Die Sonne war so blendend wie die Dunkelheit für
einen Schneeblinden. Sie beleuchtete die Oberseite
der Wolkenmassen und ließ sie in einer Art renais-
sancehaftem Bronzeton glänzen. Wie bei Rem-
brandt.

Er konnte sich von dem Farbenspiel nicht losrei-
ßen; er hatte es so lange vermißt. In Wirklichkeit
hatte das Herbstunwetter nicht länger als ein paar

Tage gedauert, aber die Wirklichkeit hatte nichts da-
mit zu tun – der Regen hatte auf einen Schlag alles
ausradiert, was an den Sommer denken ließ. Seine

Erinnerung reichte ungefähr bis zur Ankunft des

Kentuckymörders in Schweden zurück. Alles, was
davor lag, war in Dunkel gehüllt.

Er hoffte, daß die sukzessive Begegnung mit der

Sonne während der Flugstunden eine zeitlose Klar-
heit beinhalten würde; sie würden ungefähr zur glei-
chen Zeit landen, zu der sie gestartet waren. Wenn
sie nicht abstürzten.

Er litt kaum unter Flugangst – dennoch bedeuteten
die Sekunden, wenn die Beschleunigung nicht mehr
zunahm und die Maschine vom Boden abhob, immer
eine tiefe Erschütterung, als würde man sein Leben
vorbehaltlos in die Hände eines Unbekannten über-
geben.

Erst nach einer Viertelstunde selbstvergessener

Faszination kam er überhaupt auf die Idee, sich Ker-
stin Holm zuzuwenden. Als er es schließlich tat, war
sie immer noch da draußen. Er erkannte den Ge-
sichtsausdruck, den er an sich selbst nie gesehen
hatte, den er aber, wie er sich jetzt sagte, auch ge-
habt haben mußte. Erst als der Getränkewagen vor-
beigeschoben wurde, wechselten sie einigermaßen
normale Blicke. Aber Worte hatten sie noch lange
nicht.

Hier hatte er gesessen, der Serienmörder, vielleicht
genau auf diesem Platz, und hinausgestarrt, nicht in
die blendende Sonne, sondern in das ebenso blen-
dende Dunkel. Was hatte er gedacht? Was hatte er
empfunden, erlebt? Er hatte gerade einen Menschen
ermordet – was strömte durch seine verdunkelte

Seele?

Und warum war er nach Schweden gekommen?

Trotz allem lag dort die Lösung dieses eigentümlich
unbegreiflichen Falls. Paul Hjelm versuchte, in gro-
ben Zügen zu rekapitulieren. Ende der siebziger Jah-
re beginnt ein Mann in Amerika, Menschen zu er-
morden. Er tut es auf eine Weise, die an eine Folter-
methode erinnert, die von einem Sonderkommando
in Vietnam angewandt wurde: Es lief unter dem Co-
denamen Commando Cool. Die Opfer, zuerst acht-
zehn Personen in vier Jahren, sind zum großen Teil
bis heute nicht identifiziert. Die meisten der Identifi-
zierten sind Akademiker, sowohl Ausländer als auch

Amerikaner. Das FBI konzentriert sich auf den Leiter
der Spezialeinheit in Vietnam, Wayne Jennings, mög-
licherweise sucht man auch vergeblich nach dem un-
bekannten Befehlshaber des Commando Cool, der
unter der Bezeichnung Balls läuft. Jennings stirbt bei
einem Autounfall, nachdem sechzehn Morde began-
gen sind. Anschließend folgen noch zwei, dann gibt
es ein Time–out von einem guten Jahrzehnt. Danach
fängt es wieder an. Alles deutet darauf hin, daß es
derselbe Täter ist. Jetzt bewegt er sich im Nordosten
der USA, vor allem in New York. Und jetzt werden
sämtliche Opfer identifiziert. Sie kommen aus völlig
verschiedenen Milieus. Das Muster erscheint jetzt
eher zufallsgesteuert. Nach dem sechsten Mord der
neuen Runde, dem vierundzwanzigsten insgesamt,

Opfer ist der Schwede Lars–Erik Hassel, verläßt er
plötzlich das Land und kommt mit falschem Paß
nach Stockholm. Dort nistet er sich in der abgeschie-
denen Hütte des Drogendealers Andreas Gallano
nördlich von Stockholm ein. Nach letzten Informa-
tionen ist sie vollkommen frei von Fingerabdrücken
und Fasern, pedantisch gereinigt. Nach einer guten

Woche verläßt er die Hütte in Gallanos Wagen und
läßt den ermordeten Gallano zurück, der mit den

Methoden umgebracht wurde, die der Serienmörder
zu seinem Markenzeichen gemacht hat. Wahrschein-
lich verläßt er die Hütte bei Nacht und fährt zum

Freihafen, um weitere zwei Menschen zu ermorden:

den Angestellten im Außenministerium Eric Lind-
berger sowie wahrscheinlich einen bisher nicht
identifizierten Vierundzwanzigjährigen. Lindberger
wird auf die altbekannte Weise zu Tode gefoltert,
während der Unbekannte, genannt John Doe, er-
schossen wird. Das ist der einzige bekannte Fall, in
dem der Mörder von seiner gewohnten Methode ab-
weicht und statt dessen eine Schußwaffe verwendet.

Wahrscheinlich steigt er neopatriotisch vom Saab
auf einen zehn Jahre alten dunkelblauen Volvo Kom-
bi um, dessen Kennzeichen mit B beginnt. Seitdem
hat er sich nicht bemerkbar gemacht.

Wie zum Teufel paßte das alles zusammen?

»Wie zum Teufel paßt das alles zusammen?« fragte

Kerstin Holm. Das waren die ersten Worte, die zwi-
schen ihnen fielen, seit sie in Arlanda mit Kurs auf

New York gestartet waren. Sie waren offensichtlich
auf einer Wellenlänge.

»Ich weiß es nicht«, sagte Paul Hjelm.

Dann war es still.

Die Sonne schien blind und scheinbar jahreszeiten-
los vor der vibrierenden Plexiglasscheibe des Flug-
zeugfensters; es hätte ebensogut eine Winter– wie
eine Sommersonne sein können – und es war eine

Herbstsonne. Sie befanden sich mitten in einem her-
ausgehobenen Augenblick. Es war eine Zeitreise, die
einzig mögliche. Die Zeit verging und verging doch
nicht. Es war ein Ort für Kontemplation.

Er hatte einen Drink nehmen, Musik hören und ein

Buch lesen wollen. Das alles mußte warten.

Und Hypothesen? Sogar die mußten warten. Es ging
eher darum, eine Offenheit herzustellen, eine kriti-
sche Aufnahmebereitschaft für all die Informationen
und all die Eindrücke, die in der neuen Welt unver-
meidlich auf sie einströmen würden. Es ging darum,
die Fragen am Leben zu erhalten, sie nicht zu schnell
zu beantworten. Denn es gab so viele Fragen.

Warum mordet er? Ist der Grund nach der Pause
derselbe wie davor? Warum macht er diese fast fünf-
zehnjährige Pause? Ist es wirklich derselbe Mörder?

Warum haben alle das Gefühl, daß er irgendwie
doch kein klassischer Serienmörder ist? Warum
wurde Lars–Erik Hassel auf dem Flughafen ermor-
det? Warum fliegt der Mörder nach Schweden?

Warum benutzt er den Paß eines Zweiunddreißig-
jährigen, obwohl er an die Fünfzig sein muß? Wie
findet er Gallanos Hütte in Riala? Warum wechselt er
im Freihafen den Wagen? Will er möglicherweise so-
gar, daß Gallanos Leiche über seinen Wagen aufge-
funden wird – sogar Lindbergers Leiche ist ja leicht
zu finden? Ist es trotz allem so, daß er, wie die mei-
sten Serienmörder, der Öffentlichkeit seine Kunst
zeigen will? Warum ermordet er den Angestellten im

Außenministerium? Was macht Lindberger mitten
in der Nacht im Freihafen? Wo wird er ermordet?

Hat der fehlgeschlagene Einbruch im Lager des Com-
puterunternehmens LinkCoop etwas mit dem Fall zu
tun? Warum erschießt er John Doe, statt ihn zu fol-
tern? Wer zum Teufel ist dieser John Doe, der in kei-
nem internationalen Archiv auftaucht? Stellen wir
die richtigen Fragen?

Die letzte Frage war vielleicht die wichtigste. Gab
es eine selbstverständliche Verbindung zwischen all
diesen Fragen, etwas, was so selbstverständlich war,
daß man es nicht sah, bevor man eine gewisse Höhe
erreicht hatte und aus dem glasklaren Sonnenlicht
in die Dunkelheit hinunterblickte?

Gerade jetzt hatte er nicht das Gefühl.

Aber sie waren jedenfalls auf dem Weg.

22

Eine Wespe war ins Zimmer gekommen, um zu ster-
ben. Wie sie das Unwetter der letzten Tage überlebt
hatte, war ein Rätsel. Vielleicht hatte sie es eher tot
als lebendig geschafft, sich in irgendeinem muffigen

Hohlraum zu verstecken, dort aber nicht sterben
können. Statt dessen kam sie mit gezücktem Stachel
heraus, bereit, noch bis zum letzten Augenblick ihres

Lebens zu verletzen, bereit, auch nach ihrem eige-
nen Tod noch zu töten. Eine vom Tod gezeichnete

Überlebende, die alle Sinne außer dem sechsten ver-
loren hatte, dem sechsten, dem Mördersinn.

Die Wespe drehte ziellos ein paar Runden unter
der Decke, unbeeindruckt von Hitze oder Licht. Sie
summte; es war nicht mehr das typische Summen ei-
ner Wespe, es war dumpfer, durchdringender. Dann
schoß sie herab, ein letzter Kamikaze–Angriff mit
gezücktem Stachel. Sie kam näher.

Chavez gab ihr den Gnadentod mit einer präzisen

Rückhand. Der vergilbte Expressen schickte die Lei-
che in die Ecke unter dem pumpenden alten Matri-
zendrucker; der Stachel stak aus dem zusammenge-
krümmten Körper heraus. Dort würde das Insekt si-
cher bis zum nächsten Jahr liegenbleiben, wenn ein
leichter Frühlingswind sie als eine Anhäufung von

Staub preisgeben würde, die nur aus alter Gewohn-
heit zusammenhielt.

Ab und zu fixierte er sie, wenn ihm eine blitzartige,
aber wortlose Einsicht kam. Für eine kurze Sekunde
meinte er, glasklar den Kern des Falls zu erkennen.

Dann kam die Wirklichkeit und überdeckte die

Klarheit in Form einer anwachsenden Computerli-
ste, die sich auf dem Boden über der Wespe aufrollte

– ein Schwall alltäglicher Routinearbeit verhüllte
den genialen Einfall des Detektivs.

Der Drucker hörte auf zu drucken. Chavez stand
auf, riß die Liste ab, raufte sich die Haare und be-
trachtete seine Zukunft wie in einer äußerst trivia-
len Kristallkugel. Sie zeigte eine Liste dunkelblauer

Volvo Kombis mit einer Autonummer, die mit B be-
gann, und die war lang, erstaunlich lang. Er fühlte
sich gelangweilt, bevor er überhaupt begonnen hat-
te.

Es waren sämtliche dunkelblauen Volvo Kombis
mit einer Autonummer, die mit B begann, die es in

Schweden gab. Er würde damit anfangen, alle zu
streichen, die älter als fünfzehn und jünger als fünf

Jahre waren. Dann würde er die Auswahl noch wei-
ter einschränken, indem er sich auf Stockholm und
das Umland konzentrierte. Und dann würde er etwa
bei sechzig oder siebzig angekommen sein – das war
zu bewältigen.

Jorge Chavez warf die Liste vor sich auf den

Schreibtisch und holte seine eigene Liste hervor.

Darauf schrieb er als Punkt drei »Volvoscheiß«.

Punkt eins war »Hüttenscheiß«, nämlich bei mög-
lichst hellem Tageslicht zu der Alptraumhütte in Ria-
la zurückzufahren und den dort tätigen Technikern
beizustehen, die zu ihrer beredten Verwunderung
nicht ein einziges Haar am Tatort gefunden hatten
und deshalb ihre Suche intensiv fortsetzten. Punkt
zwei war »Hallscheiß«, was bedeutete, sich nach Hall
zu begeben und mit Andreas Gallanos Mitgefange-
nen zu sprechen und seine Hinterlassenschaft
durchzugehen, die sich seit seiner Flucht vor einem

Monat noch dort befand.

Chavez hatte also eine Niete gezogen, auf der Galla-
no stand, und als sei das nicht schon genug, hatte
man ihm außerdem den verdammten Volvo zuge-
teilt. Es war das Erbe von Kerstin, und er konnte
nicht verhindern, daß er einen Stich von neidvollem

Groll ihr gegenüber verspürte; er und Hjelm hätten
verdammt noch mal bedeutend mehr beim FBI aus-
richten können. Immerhin waren sie es, die eine

Strähne erwischt hatten: erst Laban Hassel, dann An-
dreas Gallano.

Nicht so ganz im stillen fragte er sich, was er getan
hatte, um diese Deppenaufgabe zu verdienen. Er hat-
te schließlich in Arlanda keine Kleinkinder umge-
rannt und bei der Paßkontrolle keine Bräute ange-
grapscht. Er war nicht zu einer Säuberungsaktion ä
la Charles Bronson nach Tallin verschwunden und
auf den Bodenplanken geendet wie eine gefallene

Version des erstgeborenen Sohnes. Dennoch saß er
hier mit dem schlimmsten Scheißauftrag, während

Norlander seine wenigen Gehirnzellen in tiefe Falten
legte und den zweitspannendsten Auftrag versaute:

sich um John Doe zu kümmern. Das war ein Job für
den richtigen Mann – und Norlander war definitiv
nicht der richtige Mann.

Chavez' sehr zurückhaltender Vorschlag zu tau-
schen, hatte ihm zwei Dinge eingebracht: einen eisig
neutralen Blick von Hultin und eine Liste von zwei-
hundert dunkelblauen Volvos.

Er schaltete mit der Fußspitze die Kaffeemaschine
in der Ecke ein und fixierte den Filter, bis sich der
erste Tropfen unter die frisch gemahlenen kolum-
bianischen Bohnen mischte. Dann wanderte sein

Blick quer über den Schreibtisch, wo Hjelm glänzte,
allerdings nur durch seine Abwesenheit.

Der Mann mit dem Goldhelm, dachte Chavez malizi-
ös. Rembrandts Fälschung. Das vielleicht meistbe-
wunderte Gemälde des Meisters, das, wie sich her-
ausstellte, von einem anonymen Lehrling stammte.

Er vermißte ihn schon.

Dann seufzte er tief, versuchte das Kunststück, sich

Kaffee einzuschenken, während das heiße Wasser
noch durchlief, und tauchte ab ins Volvo–Inferno.

Die Zukunft gehörte nicht ihm.

23

Die Nichtzeit war vergangen. Die Stunden, die es
nicht gab, waren vorbei. Sie landeten in Newark bei
sengender Vormittagssonne, die das unüberschau-
bare System von Start– und Landebahnen umfing;
aus der Luft betrachtet, flimmerten sie wie die ver-
hedderte Angelschnur eines ungeübten Fliegenfi-
schers in der Morgensonne.

Paul und Kerstin hatten während des Fluges nicht
viele Worte gewechselt, und das kam nicht nur da-
her, daß sie über den Fall nachgegrübelt hatten; die

Störungen zwischen ihnen schienen weiterhin zuzu-
nehmen – obwohl keiner von beiden besonders viel
darüber nachdachte.

Sie wurden durch die Paßkontrolle befördert und
gelangten in die riesige Ankunftshalle. Eine Menge

Menschen standen da und hielten Schilder mit den

Namen ihrer unbekannten Gäste hoch. Nachdem sie
ein paar Minuten über die Sache diskutiert hatten,
kamen sie zu dem Schluß, daß das Schild in der

Hand eines großgewachsenen Uniformierten mit
dem von Lewis Carroll inspirierten Text »Jalm,

Halm« sich an sie richten mußte. Das berühmte Ko-
mikerpaar Jalm & Halm grüßte den Giganten artig,
dessen Namen sie als Jerry Schonbauer deuteten,
und wurde weiter zum Gepäcklaufband geführt. Dort
wartete ein ebenso gut gekleideter, aber etwas weni-
ger steifer und etwas weniger FBI–typischer Schwar-
zer um die Fünfzig. Während der riesige Schonbauer
seinen Platz in der Hierarchie gleich hinter ihm ein-
nahm, streckte der farbige Mann ihnen mit einem
unverfälscht willkommen heißenden Lächeln die

Hand entgegen und sagte:

»Ray Larner, FBI. You must be Officers Jalm and

Halm from Stockholm.«

»Paul Hjelm«, sagte Jalm.

»Kerstin Holm«, sagte Halm.

»So he's started now?« sagte Larner mit einem be-
dauernden Lächeln. »A pair of fresh eyes is probably
what this case needs.«

»It's basically a matter of adding our information to
your vast archive of knowledge«, sagte Kerstin mit
einschmeichelnder Bescheidenheit.

Larner nickte bedächtig. »Wie Sie wissen, habe ich
dieser Figur einen großen Teil meines Arbeitslebens
gewidmet. Trotzdem weiß ich immer noch nicht, was
er eigentlich erreichen will. Er ist der geheimnisvoll-
ste aller Serienmörder. Bei den meisten findet man
ziemlich schnell ein ungefähres Motiv und ein psy-
chologisches Profil, aber K. weicht von fast allen gän-
gigen Normen ab. Sie haben meinen Bericht ja gele-
sen.«

Sie nickten. Larner nannte den Kentuckymörder K.,
wie der Unbekannte in FASK, Chavez' Internet–Kon-
takt unter den Serienmörderfans. Fans of American

Serial Killers. Es schauderte sie; ein gemeinsames

Schaudern.

Das Gepäckband kam in Bewegung. Es hustete auf,
und dann tröpfelte das Reisegepäck von etwa hun-
dert Menschen in einem stetigen, aber langsamen

Strom vorbei. Es dauerte drei Viertelstunden, bis
ihre beiden kleinen Taschen, die man wahrschein-
lich ausgezeichnet als Handgepäck hätte mitnehmen
können, angerollt kamen, Seite an Seite. Während
der ganzen Zeit stand Ray Larner absolut cool da
und trieb Konversation mit den Gästen, nicht ein
einziges Mal zeigte er auch nur das geringste Anzei-
chen von Ungeduld. Entweder hatte er die Wartezeit
in seinem Arbeitsplan einkalkuliert, oder es war
ganz einfach ein Charakterzug von ihm, den sie er-
lebten, derselbe Charakterzug, der es ihm psycholo-
gisch möglich gemacht hatte, ein ganzes Leben ein
und demselben Ziel zu widmen, eine ungerührte Ge-
duld, die sicher eine stiernackige Zielstrebigkeit ver-
barg.

Sie sprachen über die Sommerhitze in New York,
über das hiesige neue, erfolgreiche Modell zur Ver-
brechensbekämpfung, »Community policing«, über
die Struktur des schwedischen Polizeiwesens und
dessen merkwürdige Schwerpunkte, über das Stock-
holmer Herbstwetter und ganz am Rande auch über
das FBI und den Kentuckymörder. Sobald das Ge-
spräch Dinge berührte, die nicht in der Öffentlich-
keit diskutiert werden sollten, steuerte Larner ele-
gant wie ein Lotse in den Schären an den Untiefen
vorbei.

Während des gesamten Gesprächs betrachtete

Hjelm Larner. Seine Körpersprache sagte etwas an-
deres als die offizielle dunkle FBI–Uniform. Es war,
als bäten seine kontrolliert muntere Entspanntheit
und seine geschmeidigen, exakten Bewegungen um

Entschuldigung für seinen Aufzug. Hjelm machte sich
den Spaß, seinen gewohnten Vergleich zwischen er-
wartetem und realem Aussehen anzustellen. In er-
ster Linie hatte er nicht erwartet, daß Larner
schwarz war; dahinter verbarg sich natürlich ein
ganzes Bündel von Vorurteilen. Aber er hatte auch
nicht erwartet, daß er noch so engagiert sein würde,
nach all den Mißerfolgen mit dem guten K.; die er-
folglose Jagd von zwanzig Jahren, die Verfolgung des
offensichtlich unschuldigen Commando–Cool–Lei-
ters Wayne Jeninngs, die mit dessen Tod endete, das
darauf folgende Gerichtsverfahren und die Degra-
dierung, schließlich der Neubeginn, als die Geschich-
te wieder anfing. Aber Larner schien neben sich
selbst zu stehen und das Spektakel mit einem nach-
sichtigen Lächeln zu betrachten. Er schien die Got-
tesgabe zu besitzen, zwischen Arbeit und Privatle-
ben zu unterscheiden; er hatte in gewisser Weise die

Ausstrahlung eines glücklichen Privatmanns.

Nicht ganz unerwartet nahm sich Jerry Schonbauer
der beiden Taschen an. In seinen Händen sahen sie
aus wie Kosmetiktäschchen.

»Was halten Sie von folgendem Plan?« fragte Lar-
ner rhetorisch. »Zuerst fahren wir Sie zum Hotel, da-
mit Sie sich nach der Reise frisch machen können,
dann gehen wir zum Lunch in meine Lieblingsknei-
pe, und heute nachmittag fangen wir mit der Arbeit
an. Aber zuerst«, sagte er und nickte zu Schonbauer,
der mit ihren Taschen auf den in der Ferne winken-
den Ausgang zusteuerte, »ein kleines Sightseeing auf
dem Newark International Airport.«

Sie verließen das Gepäckband und begaben sich in
die eigentliche Flughafenhalle. Hjelm hielt einen Mo-
ment inne, als er das monumentale Gewölbe sah,
dachte mit weit aufgerissenen Augen laut: »So
hoch!« und hatte das Gefühl, die Szene wiederzuer-
kennen. Dann joggte er hinter Holm und dem ele-
gant führenden Larner her. Sie wanderten einen Ki-
lometer, vielleicht mehr, durch eine überdachte

Landschaft, die sich nie zu verändern schien, sogar
der ständige Strom der Reisenden erschien statisch.

Schließlich blieben sie vor einer kleinen Tür mit-
ten im Menschenmeer stehen. Larner zog ein Schlüs-
selbund hervor, fummelte einen Schlüssel ins Schloß
und riß die Tür auf. Eine Besenkammer, das größere

Modell. Leuchtröhren an der niedrigen Decke, sau-
bere, ehemals weiße Wände, Regale mit pedantisch
aufgereihten Putzutensilien, Lappen, Bürsten, Eimer,

Handtücher. Sie gingen um die Regale herum und
kamen in einen etwas offeneren Raum. Dort standen
ein Stuhl und ein Schreibtisch, auf dem ein paar alte

Brotscheiben lagen, weiter nichts, und an der Wand
darüber war ein winziges Fenster, hinter dem star-
tende und landende Flugzeuge ihre Riesenkörper
vorbeischoben.

Hier hatte Lars–Erik Hassel die letzte Stunde seines

Lebens verbracht.

Und was für eine Stunde.

Hjelm und Holm sahen sich um. Ein klinischer

Raum, um dort eines klinischen Todes zu sterben.

Larner zeigte auf den Stuhl. »Das Original steht zur

Zeit bei uns«, sagte er. »Abgesehen von Mister Has-
sels Körperflüssigkeiten gab es keine Spur. Das tut
es nie.«

»Nie?« fragte Kerstin Holm.

»Als wir anfingen, gab es ja keine realen Möglich-
keiten für eine DNA–Analyse«, sagte Larner mit ei-
nem Achselzucken. »Aber bei den sechs Morden der
neuen Serie haben wir bestimmt nichts übersehen.

Absolute Fehlanzeige. Als wäre er übermenschlich.

K.«

Das letzte war nur ein Buchstabe, aber der Tonfall
hob ihn in astronomische Höhen.

»Neun«, sagte Kerstin Holm.

Larner betrachtete sie eingehend und nickte
schwer.

Hjelm blieb noch ein paar Sekunden zurück. Er
wollte allein sein. Er setzte sich auf den Stuhl und
sah sich um. Wie steril, wie amerikanisch steril und
effektiv es hier aussah. Er schloß die Augen und ver-
suchte, einen minimalen Zipfel des grauenhaften,
lautlosen Schmerzes einzufangen, den diese Wände
umschlossen hatten, versuchte, einen telepathischen

Kontakt mit dem aufzunehmen, was hier noch von

Lars–Erik Hassels Qualen im Raum hing.

Es funktionierte nicht.

Es war da, aber es lag jenseits aller Vorstellung.

Alles ging schnell. FBI–Agent Schonbauer chauffier-
te sie mit sicherer Hand durch ein Verkehrschaos
von ungeahnten Dimensionen. Larner saß neben
ihm und war halb eingeschlafen. Sie selbst saßen auf
dem Rücksitz und fühlten sich klein, geschrumpft.

Sie fuhren durch den riesenhaften Holland Tunnel
unter dem Hudson River hindurch und kamen auf
die Canal Street hinaus, bogen dann ziemlich bald
nach links in Richtung SoHo ab. Sie fuhren die 8th

Avenue hinauf und landeten schließlich bei einem
kleinen Hotel namens Skipper's Inn, nahe beim Chel-
sea Park. Da der Parkplatz einer Swiftschen Utopie
entsprach, wurden sie mit dem Hinweis auf der Stra-
ße abgesetzt, daß Larner in anderthalb Stunden wie-
derkommen würde. Sie erklommen die Treppe zu
dem merkwürdig hohen, schmalen Haus, das wie ein

Überbleibsel der Jahrhundertwende zwischen zwei
bedeutend stärker glasperlenglitzernden Manhat-
tan–Komplexen eingeklemmt stand.

Man gab ihnen zwei nebeneinanderliegende Zim-
mer, deren Fenster auf die West 25th Street hinaus-
gingen. Mit diesen Zimmern belegten sie ein Viertel
des sechsten Stockwerks der Herberge, der es tat-
sächlich gelang, eine Ähnlichkeit mit einem engli-
schen Wirtshaus zu simulieren – oder besser mit
zwei übereinandergestapelten. Die Zimmer waren
eher niedlich, in ländlichem Stil, wenn man von dem

Lärm hinter den Feuerglasfenstern absah, die sich
nicht öffnen ließen. Statt dessen gab es eine Klima-
anlage, der es, obwohl sie auf vollen Touren lief und
mit dem Straßenlärm konkurrierte, nicht gelang, die

Raumtemperatur unter Körpertemperatur zu sen-
ken.

Hjelm legte sich aufs Bett, das bedenklich schwank-
te. Er war noch nie in den USA gewesen, aber es gab
zwei Dinge, die er mit dem Land verband: Klimaan-
lagen und Eiswürfel. Wo war das Eis? Er stand auf
und begab sich zur Minibar. Der ganze obere Teil des
kaschierten Kühlschranks war ein Gefrierfach voller

Eiswürfel. Er nahm ein paar heraus, ging zurück zum

Bett und balancierte die Eiswürfel wie Hörner auf
der Stirn, bis sie zu Augendeckeln aus Eis wurden.

Wie er sich im Stockholmer Regen nach der Sonne
gesehnt hatte! Jetzt sehnte er sich sofort nach dem

Stockholmer Regen. Das Gras ist immer grüner auf
der anderen Seite, dachte er abgedroschen; sein Ge-
hirn fühlte sich matschig an.

In amerikanischen Filmen zeigte sich New York
meist von zwei Seiten: entweder knisternd in einer
hysterischen, aber glücklichen weihnachtlich ver-
schneiten Atmosphäre oder wie ein ins Innere der

Sonne versenkter Kessel. Jetzt verstand er, warum.

Es war Mitte September und unendlich lange hin bis
zum glücklichen Weihnachtsschnee.

Es gelang ihm, in das zwar heruntergekommene,
aber freundlich heruntergekommene Bad zu gehen.

Dort gab es eine Dusche in einer etwas mitgenom-
menen Badewanne, die er benutzte, ohne Kulturbeu-
tel und frische Sachen bei sich zu haben, einfach hin-
ein. Es war schon viel, daß er daran gedacht hatte,
sich vorher auszuziehen. Als er fertig war, trocknete
er sich nicht einmal ab, sondern ging direkt zum

Waschbecken und begann zu trinken. Nach fünf

Schlucken fiel ihm ein, daß er das Wasser vielleicht
lieber nicht trinken sollte, und er begann zu spucken
und zu prusten. Das einzige, was ihm noch gefehlt
hatte, war ein richtig saftiger Touristendurchfall.

Er betrachtete sich im Spiegel. Wie es sich gehörte,
war das Glas stilvoll gesprungen. Etwas verrutscht,
leicht kubistisch, begegnete er seinem eigenen Blick.

Das Mal auf der Wange war immer noch da; er dank-
te diversen Schöpfern, daß es nicht mehr gewachsen
war. Anfangs war er richtig besorgt gewesen, daß es
sich über das ganze Gesicht ausbreiten würde.

Warum mußte er in Kerstin Holms Anwesenheit
immer an das Mal denken?

Er ging nackt ins Zimmer zurück. Als er die vier Me-
ter zum Bett hinter sich hatte, war er schon trocken.

Kaum hatte er sich aufs Bett gelegt, begann er schon
wieder zu schwitzen. Er lag da und betrachtete sein

Geschlecht. Einen Moment lang überlegte er, ob er
onanieren sollte – das war immer eine Möglichkeit,
sich einzugewöhnen –, aber die Voraussetzungen
waren zu schlecht. Statt dessen versuchte er es mit
einer passenden Atemtechnik, so kraftsparend wie
möglich, und während er so übte, schlief er ein.

Wie auf Bestellung tauchte Kerstin auf. Er war in ei-
nem anderen Hotelzimmer. Er schlief und träumte in
seinem Traum. Oder besser gesagt, er befand sich in
seinem Traum in einem Zustand zwischen Wachen
und Träumen. Da tauchte sie auf. Wie aus dem Nichts
schritt die kleine dunkelhaarige Gestalt durch den

Raum. Sie hatten früher am Abend über Sex gespro-
chen, ein wenig betrunken, aber offen, reif, modern.

Es hätte keine weiteren Folgen haben müssen.

Er hatte zufällig – wenn man es zufällig nennen
konnte – von seiner Lieblingsphantasie erzählt, und
jetzt lag sie plötzlich neben ihm und onanierte, nur
wenige Zentimeter von ihm entfernt. Sein Unterbe-
wußtsein hatte pedantisch jede Bewegung gespei-
chert und seit einem Jahr darauf bestanden, sie
nachts hervorzuholen, jede kleine Eigenheit ihrer

Bewegungen, jedes Streicheln, und die Ansammlung
von Wünschen und Begehren, die in jeder Bewegung
enthalten war, es klopfte, und sie zog die Hand wie
einen Rechen nach unten durch das Haardreieck, es
klopfte, und sie spreizte sich langsam, langsam, es
klopfte.

Es klopfte.

Er setzte sich irritiert auf und sah auf seinen Stän-
der hinunter.

»Paul?« flüsterte es weiblich durch die Tür. »Bist
du wach?«

»Ja, ich bin nackt!« rief er und gab vor, wach zu
sein. »Wach!« rief er etwas lauter und hoffte, daß die

Tür Freudsche Versprecher gut genug abfing. »Ist es
schon soweit?«

»Noch nicht ganz«, sagte Kerstin. »Läßt du mich
rein?«

»Warte«, rief er und war endlich wach. Die Erekti-
on war unerbittlich standhaft. Er griff nach einer

Notlüge: »Ich bin unter der Dusche, warte kurz!«

Warum konnte er nicht mit dieser Frau zusammen-
arbeiten, ohne sie zum Sexobjekt zu machen? War er
nicht ein erwachsener Mann? Er fand eigentlich, daß
er eine gesunde Einstellung zur Gleichberechtigung
und den Rechten der Frauen hatte, aber das Begeh-
ren war ein Tyrann, der immer überleben würde.

Und außerdem fand er, daß er sie eher zu einem Sex-
subjekt machte, aber wo zum Teufel war die Grenze?

Sie war hier. Sein Ständer gab komischerweise tat-
sächlich nicht nach. Es gelang ihm, aus sich heraus-
zutreten und sich selbst kritisch zu betrachten. Was
für ein Idiot er war. Und der Idiot stand vor einer

Wahl: Entweder würde er sie abwimmeln und riskie-
ren, den letzten Rest ihres Vertrauenskapitals zu
verlieren, oder er würde aufrichtig sein und riskie-
ren, die letzten Reste ihres Vertrauenskapitals zu
verlieren.

Ein paar Sekunden Balanceakt auf Messers Schnei-
de, und dann: »Ich hab einen Ständer.«

»Was zum Teufel redest du da? Laß mich rein.«

Er zerrte ein Handtuch aus dem Bad und wickelte
sich darin ein. Es sah lächerlich aus, so lächerlich,
daß es schon nicht mehr lächerlich war, als er die

Tür erreichte und den Schlüssel herumdrehte.

Sie kam herein, in einem eleganten, enganliegen-
den schwarzen Kleid. »Was hast du gesagt?« fragte
sie und betrachtete ihn, wie er da recht ansehnlich
und frisch geduscht vor ihr stand.

»Ich war unter der Dusche«, sagte er mit ein paar
linkischen Gesten. »Ich dachte nicht, daß es schon
soweit wäre.«

»Du bist ja ganz trocken«, sagte sie skeptisch.

»Die Hitze«, sagte er. »Alles trocknet sofort wie-
der.«

»Es ist auch noch nicht soweit«, sagte sie in einem
anderen, professionelleren Ton und setzte sich auf
die Bettkante. »Ich dachte nur, wir sollten rechtzei-
tig über unsere Strategie diskutieren.«

»Strategie?« sagte er und beugte sich zu seiner Rei-
setasche hinunter, die auf der anderen Seite des Bet-
tes stand. Das Handtuch saß nicht richtig fest, also
mußte er es mit einer Hand halten und mit der ande-
ren die Riemen der Tasche bearbeiten. Das war
nicht leicht.

Er kam sich wie ein Trottel vor.

»Das sieht ziemlich anstrengend aus«, sagte sie
mütterlich und wandte sich ab. »Laß das Handtuch
los. Ich verspreche, nicht hinzusehen.«

Er ließ das Handtuch los und holte frische Sachen
aus der Tasche. Während er sich erleichtert anzog,
sagte er: »Wozu brauchen wir eine Strategie?«

»Wir treffen das FBI. Sie werden uns als Verwandte
vom Lande auf Großstadtbesuch betrachten. Sie se-
hen es als ihre wichtigste Aufgabe an, aufzupassen,
daß wir nicht überfahren, ermordet, ausgeraubt
oder als Drogensüchtige wieder nach Hause kom-
men. Wir müssen genau wissen, was wir tun wollen,
und auf unseren Wünschen bestehen. Sie sollen uns
mit Informationen versehen, nicht umgekehrt, er ist
schließlich bei uns. Was tun wir hier eigentlich?«

Er holte einen schmalen lila Schlips heraus und be-
gann, ihn sich umzubinden. »Wir sollen nach losen

Fäden suchen und darauf achten, ob sie etwas über-
sehen haben.«

»Obwohl wir es so nicht formulieren können. Willst
du so gehen?«

Paul Hjelm sah an sich herunter. »Wieso?«

»Wir sollten nicht provinzieller aussehen, als wir
sind. Wir kommen schließlich aus einer Großstadt,
wenn auch aus einer kleinen.«

»Was ist denn das Problem?« fragte er verständnis-
los.

»Welche Farbe hat dein Hemd?« fragte sie pädago-
gisch.

»Blau«, sagte er.

»Fast knallblau. Und der Schlips?«

»Lila?«

»Paßt das gut zusammen?«

Er zuckte die Achseln. »Warum nicht?«

»Komm her«, sagte sie, und er gehorchte. Sie band
seinen Schlips wieder auf und begann dann, sein

Hemd aufzuknöpfen.

Reiß dich zusammen, befahl er seiner ungestümen
unteren Region. »Was machst du da?« fragte er leise.

»Da ich davon ausgehe, daß du nur einen Schlips
eingepackt hast, müssen wir das Hemd wechseln.

Was hast du noch dabei?«

Sie wühlte in seiner Tasche herum und zog ein wei-
ßes Hemd heraus. »Das wird gehen«, sagte sie und
warf es ihm zu.

»Nein«, sagte sie, abrupt das Thema wechselnd.

»Wir können nicht so tun, als wären wir hier, um
ihre Mißerfolge zu korrigieren. Das könnte peinlich
werden, wenn nicht für Larner, dann für seinen Vor-
gesetzten.«

»Also sollten wir uns auf den schwedischen Teil
konzentrieren?« fragte er, sein Hemd zuknöpfend.

»Ich denke, ja. Zuerst müssen wir allerdings unser

Wissen großzügig mit ihnen teilen; es kann ja sein,
daß sie etwas hinzuzufügen haben, aber vor allem
geht es um Goodwill. Die Karten auf den Tisch. Viel-
leicht bekommen wir ein paar Karten zurück.«

»Die Strategie lautet also: Erstens bedingungslos
alles ausspucken, was wir haben. Zweitens sagen,
daß wir das Material durchgehen wollen, um zu ver-
suchen, eine Verbindung nach Schweden zu finden.«

»Und zusehen, daß sie überzeugt sind, daß wir nur
hier sind, um aus einer schwedischen Perspektive
heraus zu arbeiten. Niemandem auf die Füße treten.

Diplomatisch sein. Kannst du das?«

Er hätte beleidigt sein müssen, aber in gewisser

Weise war das die einzige andeutungsweise persön-
liche Äußerung, die sie getan hatte. »Ja«, sagte er
nur.

»Du weißt ja, daß ich das Material, das uns zugäng-
lich war, ziemlich genau durchgearbeitet habe. Ich
weiß natürlich nicht, wie vollständig es ist, aber es
sieht so aus, als hätte sich Larner etwas zu früh an

Wayne Jennings festgebissen. Als der von der Bild-
fläche verschwand, verschwanden auch die Ideen.

Im Material aus der Zeit nach der Pause gibt es nicht
die kleinste Hypothese. Vielleicht bin ich ungerecht,
aber es scheint, als habe Larner nach dem Mißerfolg
mit Jennings aufgegeben. Jetzt sammelt er nur noch

Fakten. Ich habe das Gefühl, daß es viel mehr zu tun
gibt, nicht zuletzt in bezug auf den zweiten Teil des

Falls.«

Er nickte. Trotz seiner weitaus geringeren Detail-
kenntnis sah er ganz klar, daß man in den USA dem

Neustart des Kentuckymörders nach fünfzehn Jah-
ren hilflos gegenüberstand.

»Du meinst also, wir sollten die KGB–Spur nicht er-
wähnen?« fragte er todernst.

»Wir können etwas damit warten«, sagte sie eben-
so todernst.

Ray Lamers Lunch bestand aus einer ausgezeichnet
stilechten Pasta carbonara in der kleinen Hinterhof-
kneipe Divina Commedia in der 1lth Street. Sie wa-
ren ein wenig verwundert darüber, daß sie das Es-
sen zusammen mit Loka Tischwasser serviert beka-
men, aber die Welt war eben im Schrumpfen begrif-
fen. Larner war in Hochform und wollte ununterbro-
chen über italienische Kochkunst sprechen, bei al-
lem anderen winkte er ab, als fände er es unerheb-
lich. Eine lange und auf peinliche Weise prestigebe-
ladene Diskussion darüber, ob das beste Olivenöl
aus Spanien oder Italien käme, endete mit einer Auf-
gabe, weil Kerstin sich plötzlich auf ihre diplomati-
sche Strategie besann und Italien den Sieg überließ.

Hjelms Konter mit Griechenland kam nicht beson-
ders gut an. Australien erhielt ein paar unerwartete

Punkte von einem Nachbartisch.

»Wenn ich pensioniert werde, gehe ich nach Itali-
en«, sagte Larner laut. »Die Privilegien der pensio-
nierten Witwer sind endlos. Ich werde mit dem

Mund voll Pasta, Olivenöl, Knoblauch und Rotwein
sterben. Alles andere ist undenkbar.«

Es war keine Übertreibung zu behaupten, daß er
etwas vom Klischee eines Spezialagenten des FBI ab-
wich.

»Sie sind also Witwer?« fragte Kerstin mit sanftem

Bedauern.

»Meine Frau ist vor einem Jahr gestorben«, sagte

Larner gutmütig kauend. »Gott sei Dank folgt nach
der Trauer ein fast leichtsinniges Freiheitsgefühl.

Wenn man sich nicht das Leben nimmt oder Alkoho-
liker wird. Und so ist es ja fast immer.«

»Haben Sie Kinder?« fragte Hjelm.

»Nein«, sagte Larner. »Wir haben es ungefähr bis
zu dem Zeitpunkt diskutiert, als ich anfing, mich um

K. zu kümmern.

Er hat mir allen Glauben an die Menschlichkeit ge-
nommen. Man kann keine Kinder in eine Welt set-
zen, die einen K. hervorbringt. Aber diese Begrün-
dung haben Sie sicher schon früher gehört.

»Ich habe es getan«, sagte Hjelm. »Kinder in die

Welt gesetzt, meine ich.«

»Sie hatten damals noch keinen K. Warten Sie ab,
ob Sie Enkelkinder bekommen.«

»Es wurden trotz Hitler Kinder geboren«, sagte

Kerstin.

»Haben Sie Kinder, Halm?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Was ich Ihnen heute nachmittag zeigen werde«,
sagte Larner und lehnte sich auf seinem Stuhl zu-
rück, »wird Sie für alle Zeit von dem Wunsch nach

Kindern kurieren.«

»Zero tolerance« war ein Ausdruck, der für den
neuen New Yorker Geist zur Zeit eine große Rolle
spielte. Es war eine Umschreibung für Intoleranz
und funktionierte ausgezeichnet. Die Polizei war
ganz einfach gehalten, nichts außerhalb der Grenzen
des Gesetzes zu tolerieren. Das kleinste Vergehen
führte zur sofortigen Festnahme. Die Theorie hinter
dem Ganzen war eine Art vertikaler Dominoeffekt:

Wenn die Kleinkriminellen fallen, dann fallen auch
die Großen. Der Ausgangsgedanke war, daß diejeni-
gen, die schwere Verbrechen begehen, auch eine
große Zahl leichterer begehen, und dabei ist es mög-
lich, sie zu fassen.

Ray Larner stand als FBI–Mann außerhalb des Tä-
tigkeitsbereichs der Polizei des Bundesstaats. Ob-
wohl er jetzt im Herzen von New York arbeitete, be-
trachtete er das Projekt aus der Distanz. Seine Offen-
herzigkeit, für die es schon viele Beweise gab, er-
streckte sich niemals auch nur einen Zentimeter auf
kontroverses Gebiet. Dennoch schwang etwas Brü-
chiges in seinem Tonfall mit, als er im FBI–Wagen,
neben Jerry Schonbauer sitzend, den New Yorker

Geist beschrieb. War da eine Andeutung von düste-
rer Zukunftsvision, die sich an der Oberfläche seiner

Intonation bemerkbar machte?

Natürlich war man in der größten Stadt der USA
vor ein paar Jahren gezwungen gewesen, sich mit
der Situation auseinanderzusetzen. Alles hatte kopf-
gestanden. Morde waren an der Tagesordnung. Poli-
zei und Justiz waren hilflos. Es gab zwei Wege: den
langfristigen und den kurzfristigen, den vorbeugen-
den und den bestrafenden. Leider hatte man die Si-
tuation so akut werden lassen, daß es eigentlich nur
noch eine Alternative gab. Es bestand keine Chance,
die Menschen mit so viel Selbstwertgefühl auszustat-
ten, daß eine kleine Alternative zu Drogen und dem
schnellen Geld überhaupt sichtbar werden konnte.

Es hätte nicht nur zu lange gedauert, es hätte auch
den Bruch mit einer jahrhundertealten Tradition be-
deutet. Die beste Lösung schien eine Synthese zu
sein, die das kurzfristige Resultat mit dem langfristi-
gen verband, die vorbeugen sollte, indem sie strafte.

Es glückte besser als erwartet. Plötzlich gab es an
jeder Straßenecke Polizisten, »community policing«,
und plötzlich fiel New York von seiner Spitzenpositi-
on als Stadt mit der größten Morddichte der Welt
fast auf den letzten Platz. Die anständigen Bürger,
also die einigermaßen wohlhabenden, jubelten
selbstverständlich. Man konnte wieder durch den

Central Park joggen, ohne ein Stilett zwischen die
sechste und die siebte Rippe zu bekommen, man
konnte U–Bahn fahren und danach das Tageslicht
wiedersehen. Es war überhaupt wieder möglich ge-
worden, sich in der Stadt zu bewegen.

Aber was war der Preis? In erster Linie eine abso-
lute und endgültige Akzeptanz des Status quo. Allein
der Gedanke daran, daß Verbrecher sich auf irgend-
eine Weise bessern könnten, war wie weggeblasen.

Es ging nicht mehr darum, dafür zu sorgen, daß Men-
schen nicht zu Verbrechern wurden, sondern darum,
sie zu entfernen, wenn sie Verbrecher geworden wa-
ren. Die sowieso knapp bemessenen Mittel, von de-
nen man früher zumindest einen kleinen Teil für

Vorbeugungsmaßnahmen abgezweigt hatte, wurden
jetzt in den Strafvollzug gesteckt. Keiner, der im

Vollbesitz seiner geistigen Kräfte war, sprach noch
von dem alten amerikanischen Leitgedanken der
equal opportumties, und die Schmelztiegel–Vision
hatte sich in reine Mystik verwandelt; nirgendwo
waren die Volksgruppen so voneinander getrennt
wie in den USA. Die Strategie der Polizei war, jeder-
zeit allerorts auftauchen zu können, eine Strategie,
die zweifellos an schwerem historischem Ballast
trug. Die Frage für die Zukunft war, ob die Ungleich-
heit nicht bereits so weit fortgeschritten war, daß
der Polizeistaat die einzige Möglichkeit war, Gesetz
und Ordnung aufrechtzuerhalten.

Außerdem hatte ein unangenehmer Wandel in der

Betrachtung der Menschenrechte Raum gewonnen.

Er betraf die Todesstrafe. In achtunddreißig Teil-
staaten gab es die Todesstrafe, und der Anstieg der

Zahl der zum Tode Verurteilten im ganzen Land war
enorm. Der neueste Schachzug war, daß kein Ge-
schworener in einem Gerichtsverfahren, in dem die

Todesstrafe möglich war, prinzipieller Gegner der

Todesstrafe sein durfte. Man nannte sie ›todesstra-
fenqualifizierte Geschworene‹ und disqualifizierte
damit ganz einfach jeden liberalen Laien vom Ge-
richtsprozeß und bereitete damit den Weg für über-
eilte, undurchdachte Urteile. Es war eine Tatsache,
daß die Verbrechensquote in den Staaten mit Todes-
strafe keinesfalls niedriger war als in der kleinen

Minderheit von Staaten, die sich noch dagegen wehr-
ten. Das bedeutete, daß das wichtigste Argument für
die Todesstrafe – das abschreckende Moment – ver-
lorengegangen war; zurück blieb die reine Vergel-
tung. Rache.

Die Neutralität, mit der Larner die Situation schil-
derte, stand der Hultins in keiner Weise nach. Die

Frage war, ob sich dahinter auch ebensoviel Wut
verbarg oder ob Larner – wie Kerstin angedeutet
hatte – sich ganz einfach mit der Sammlung und Be-
schreibung von Fakten beschäftigte.

Hjelm wollte ihn gerade der Prüfung unterziehen,
die seiner Meinung nach eine grundlegende Unter-
scheidung zwischen zwei Arten von Menschen mög-
lich machte: die Frage nach ihrer Einstellung zur To-
desstrafe. Aber genau da erreichte der Wagen die
höchste Stelle der Brooklyn Bridge. Larner unter-
brach seinen Bericht und sagte:

»Sehen Sie jetzt mal nach hinten.«

Sie drehten sich um, und Manhattan breitete seine
phantastische Skyline vor ihren Augen aus, gebadet
in Sonnenlicht.

»A strange kind of beauty, isn't it? Jedesmal, wenn
ich hier entlangfahre, denke ich über das Universelle
der Schönheit nach. Hätten unsere Vorväter das hier
auch schön gefunden? Oder hätten sie es widerwär-
tig genannt? Gibt es eine universelle Schönheit?«

Der Anblick war überwältigend. Hjelm konnte den

Anschluß an die Frage nach der Todesstrafe nicht
mehr finden. Der Anblick Manhattans hatte auf
merkwürdige Weise die Tür der Stadt geöffnet, und
er verfolgte mit Spannung den Weg zum New York

Field Office des FBI. Nachdem Schonbauer die Broo-
klyn Bridge überquert hatte, bog er ab, wendete und
fuhr zwecks Wiederholung zurück; offenbar waren
sie nur wegen der Aussicht diesen Weg gefahren. Sie
fuhren über die Brücke zurück und hinunter zur
mächtigen City Hall, bogen in eine von Manhattans
wenigen diagonalen Straßen ab, Park Row, die di-
rekt am City Hall Park vorbeiführte, kamen auf den

Broadway, bogen rechts ab, fuhren erneut an der

City Hall vorbei und erreichten nach ein paar Quer-
straßen die Federal Plaza, wo sich ein Garagentor
öffnete und sie einließ.

Dies war das Hauptquartier des FBI in Manhattan,

26 Federal Plaza. Außerdem gab es Filialen in Broo-
klyn–Queens, auf Long Island und auf dem JFK–Flug-
hafen. Sie streiften durch Korridore, die wenig Ähn-
lichkeit mit dem Polizeigebäude in Kungsholmen
hatten. Alles war größer, sauberer und klinischer.

Hjelm fragte sich, ob er hier überhaupt arbeiten
könnte. Die Räume wirkten immun gegen das wilde

Denken, das er als seine Spezialität betrachtete.

Hjelm hörte schnell wieder auf, die Sicherheitstü-
ren zu zählen, durch die sie sich mit Hilfe diverser

Codes und Chipkarten hindurcharbeiteten. Schon-
bauer agierte als Gatterjunge, während Larner in ei-
ner Tour redete. Zahlen und Informationen von der

Sorte, wie man sie in Broschüren findet, schwirrten
ihnen um die Ohren: die Anzahl der Angestellten,

Abteilungen, die Art der Grundausbildung, Experten-
gruppen, alles, nur das Relevante nicht.

Schließlich erreichten sie offenbar des Pudels

Kern. Eine letzte Sicherheitstür mit monumentalen

Scharnieren wurde aufgeschoben, und dann standen
sie vor einem Korridorsystem, das offenbar das Seri-
enmörderkommissariat der New Yorker Abteilung
des FBI beherbergte. Larners und Schonbauers Na-
men standen an zwei von einer langen Reihe neben-
einanderliegender unscheinbarer Türen. Schonbau-
er verschwand ohne ein Wort hinter seiner, die übri-
gen traten in Larners Büro.

»Jerry wird eine kleine Multimedia–Show für Sie
vorbereiten«, erklärte Larner und setzte sich hinter
seinen Schreibtisch. Das Büro war klein und zuge-
wachsen, konstatierte Hjelm mit Dankbarkeit; hier
gab es zumindest den Schatten einer persönlichen

Note. An den Wänden hingen Anschlagtafeln, dem

Anschein nach als Tapetenersatz, und an allen hin-
gen Zettel der unterschiedlichsten Sorte. Direkt hin-
ter Larner stand auch ein vertrautes Flipchart, und
das Muster aus Pfeilen, Quadraten und Linien erin-
nerte zum Verwechseln an das von Hultin.

»Ja, hier haben wir alles konzentriert«, sagte Lar-
ner, der Hjelms Blick gefolgt war. »Vierundzwanzig

Quadrate mit gefolterten Leichen. Achtundvierzig

Löcher in vierundzwanzig Hälsen. Ein nüchternes

Schema des Nichtschematisierbaren. Grauenhafte

Schrecken reduziert auf ein paar blaue Striche. Was
können wir sonst tun? Den Rest tragen wir in uns.«

Hjelm betrachtete Larner. Der FBI–Agent trug
zweiffellos so einiges in sich.

»Zuerst eine Frage«, sagte Larner leise. »Stimmt es,
daß Sie glauben, er habe eines der Opfer
erschossen?«

»Es sieht so aus«, sagte Hjelm.

»Das verändert auf einen Schlag das minimale psy-
chologische Profil, das wir zusammengekratzt ha-
ben.«

»Andererseits«, sagte Kerstin Holm, »war ja Ihre
ursprüngliche Theorie, daß er ein Vietnam–Veteran
ist. Bei denen sitzen die Schußwaffen doch meistens
recht locker.«

Larner zog eine Grimasse. »Sie wissen ja, was mit
der Theorie passiert ist. .«

»Natürlich«, sagte Kerstin, und Hjelm hatte fast den

Eindruck, daß sie errötete. Diplomatischer Fehler
schon in der ersten Replik. Er sah, wie sie sich selbst
verfluchte.

Dennoch schien sie nicht richtig lockerlassen zu
wollen. »Können Sie nicht kurz erklären, warum Sie
alle anderen Mitglieder des Commando Cool freige-
lassen haben? Das ging aus dem Material, das Sie
nach Schweden geschickt haben, nicht hervor.«

Larner streckte sich und hohe die Information aus
seinem beachtlichen Gehirnarchiv: »Die Gruppe
scheint aus acht Mitgliedern bestanden zu haben,
alle mit Spezialausbildung. Es war eine Gruppe, de-
ren Schwerpunkt die Folter im Feld war, wenn man
es brutal ausdrucken will. Etwas offizieller hieß es –
wenn ich denn überhaupt etwas Offizielleres aus der

Sache machen konnte – ›Informationsermittlung im

Feld‹; ich hatte das Gefühl, daß man den Ausdruck
speziell für mich erfunden hatte, es war nie so ge-
dacht, daß auch nur die kleinste Information aus
dem inneren Kreis nach außen dringen sollte.«

»Wer gehörte zum inneren Kreis ? Waren es über-
haupt Militärs?«

Larner betrachtete sie scharf. »Der militärische Ge-
heimdienst«, sagte er und schien noch etwas mehr
auf dem Herzen zu haben.

Kerstin bemerkte es. »Nur?« fragte sie.

»Commando Cool – allein diese widerliche Bezeich-
nung deutet ja schon an, daß nicht geplant war, es an
die Öffentlichkeit dringen zu lassen . . Auf jeden Fall:

Commando Cool war in gewisser Weise unmittelbar

Nixon unterstellt, es wurde zu seiner Zeit gegründet,
gegen Ende des Krieges, ein wenig aus Verzweiflung,
wie es scheint. Die öffentliche Fassade war der mili-
tärische Geheimdienst, aber hinter den Kulissen
wirkten andere Kräfte.«

»CIA?« fragte Kerstin und schien alle diplomati-
schen Masken im Hotelzimmer vergessen zu haben.

Ray Larner schluckte. Er sandte ihr einen Blick, der
zeigte, daß sich ihre Beziehung verändert hatte –
doch nicht unbedingt zum Schlechteren. »Mit vielen
dicken ›Geheim‹–Stempeln, ja, möglicherweise. Sie
müssen wissen, daß das Verhältnis zwischen FBI
und CIA sehr gespannt ist, und wenn auf irgendeine

Weise herauskommt, was ich hier sage, dann kann
ich meine gesamte Pension vergessen. Man hat mein
privates Telefon abgehört, und ich kann nur hoffen,
daß hier im Raum keine Abhöranlage installiert ist.

Man weiß nie. Aber wie Sie verstehen werden, habe
ich schon viel zuviel gesagt. Versuchen Sie, es zu ver-
gessen.«

»Schon passiert«, sagte Kerstin. »Wir sind nur hier,
um Verbindungen nach Schweden ausfindig zu ma-
chen. Nichts anderes wird in unseren Berichten ste-
hen.«

Larner betrachtete sie beide nacheinander, ausgie-
big. Dann nickte er kurz. »Acht Mitglieder«, wieder-
holte er.

»Und Balls?« fragte Kerstin waghalsig.

Larner lachte plötzlich laut auf. »Haben Sie die

FASK konsultiert? Fans of American Serial Killers im

Internet?«

Sie sahen einander an.

»Kommen Sie mit mir«, sagte Larner, stand auf und
stürzte auf den Korridor hinaus. Sie gingen ein paar

Türen zurück. Er klopfte an einer Tür, an der Bern-
hard Andrews stand, und trat ein.

Ein scheinbar deplazierter Jüngling Mitte Zwanzig
in Jeans, T–Shirt und mit runder Brille sah von ei-
nem riesigen Computer auf und lächelte breit.

»Ray«, sagte er gut gelaunt und reichte ihm eine

Computerliste. »Die Ausbeute von gestern. Ein

Baumwolldirektor aus West Virginia, ein Golfklub in

Arkansas und noch so dies und das.«

»Barry«, sagte Larner, nahm die Liste entgegen und
überflog sie. »Das hier sind die Officers Jahn und

Halm from Sweden. Sie sind wegen K. hier.«

»Aha«, sagte Bernhard Andrews freundlich. »Kolle-
gen von Jorge Chavez?«

Die beiden waren stumm vor Staunen.

»Geboren in Schweden 1968«, fuhr Andrews fort.

»In Raggswede, stimmt's? Seine Eltern waren Chile-
nen mit linken Kontakten, die vor Pinochet geflüch-
tet sind. Der Vater heißt Carlos und hat eine Weile
im Fußballstadion von Santiago gesessen. Wurde ge-
foltert.«

»It's called Ragsved«, sagte Hjelm verwirrt.

»Er war vor einer Woche drin«, erläuterte Andrews
selbstgefällig. »Gute, aber etwas durchsichtige Ver-
kleidung. Er hat hundertdreißig Dollar vom Geld der

Steuerzahler angelegt, um reinzukommen. Kleine

Entwicklungshilfe aus der schwedischen in die ame-
rikanische Steuerkasse.«

Sie starrten ihn fassungslos an.

»Barry ist Hacker«, sagte Larner ruhig, »einer der
besten des Landes. Kommt überall rein. Wir hatten

Glück, daß wir ihn eingefangen haben. Außerdem ist
er FASK.«

»Fans of American Serial Killers«, sagte Andrews.

»Nice to meet you.«

»Das ist eine Methode, die potentiellen Serienmör-
der anzulocken«, sagte Larner und wedelte mit der

Computerliste. »Wie sehr sie auch versuchen, sich zu
verkleiden, Barry fängt sie ein. Wir haben drei von
ihnen mit Hilfe der FASK gefangen. Barry ist der un-
bekannteste Held der Nation, würde ich behaupten.«

Bernhard Andrews lächelte breit.

»Balls existiert also gar nicht?« fragte Kerstin, die
offensichtlich schneller schaltete als Hjelm.

»Ich hab's vom Rosaroten Panther übernommen.

Der Maskierungsexperte, den Kommissar Clouseau
anstellt und der jedes Sprengstoffattentat überlebt.

Das einzige, wovon man bei den Serienmördern si-
cher ausgehen kann, ist, daß sie keinen Humor ha-
ben. Das scheint sie geradezu immun zu machen.«

»Es war gedacht als ein Versuch, einen Protest bei
jemandem zu provozieren, der es besser wußte«,
sagte Larner. »Aber bis jetzt hat niemand angebis-
sen.«

Sie verabschiedeten sich vom Fan of American Seri-
al Killers. Er grinste breit und winkte.

Larner führte sie wieder in sein Büro. Auf dem Kor-
ridor sagte er: »Es ist in der heutigen Welt nur wenig
so, wie es zu sein scheint.«

Er setzte sich auf seinen Stuhl. »Ich dachte, Sie hät-
ten keine Vertreter ethnischer Minderheiten in ih-
rem Polizeikorps«, sagte er und berührte damit vol-
ler Präzision einen wunden Punkt der Schweden.

»Aber nicht einmal Chavez darf über die FASK infor-
miert werden. Barry ist eine unserer wichtigsten ge-
heimen Waffen im Kampf gegen die Serienmörder-
welle.«

Er zog eine Schublade heraus und holte ein paar

Papiere hervor, breitete sie auf seinem Schreibtisch
aus und legte einen FBI–Kugelschreiber auf jedes

Blatt. »Es ist nicht so, daß ich Ihnen nicht vertraue,
aber mein Vorgesetzter hat diese Schriftstücke für

Sie vorbereitet. Schweigepflicht unter Androhung
von Bestrafung nach dem amerikanischen Gesetz,
wenn sie gebrochen werden sollte. Bitte lesen Sie es
sich durch und unterschreiben Sie.«

Sie lasen. Das Kleingedruckte war schwer zu entzif-
fern. Beide empfanden einen instinktiven Widerwil-
len dagegen, ihre Unterschrift unter diffuse Papiere
zu setzen, aber wieder einmal siegte die Diplomatie.

Sie unterschrieben.

»Ausgezeichnet«, sagte Larner. »Wo waren wir?

Commando Cool. Acht Mitglieder, kein Balls. Grup-
penleiter war der viel jüngere Wayne Jennings, der
schon Veteran war, als er angeheuert wurde, fünf-
undzwanzig Jahre alt, sechs Jahre Krieg und Gott
weiß wie viele Tote hinter sich. Die besten und prä-
gendsten Jahre des Lebens im Dienst des Todes. Bei

Kriegsende siebenundzwanzig Jahre alt, dreißig, als

K. seine Tätigkeit begann. Kehrte nach dem Krieg auf
die Farm seines verstorbenen Vaters in Kentucky zu-
rück, am Fuße des Cumberland Plateaus, wenn Ih-
nen das etwas sagt. Hat nicht viel angebaut, sondern
von der Veteranenrente gelebt. War zweifellos der
am meisten Verdächtige, den Aussagen zufolge sehr
geschickt im Umgang mit den Zangen. Die dritte Lei-
che wurde nur dreizehn Meilen von seinem Haus
entfernt gefunden. Übrigens starben drei vom Com-
mando Cool in den letzten Kriegswochen. Außer Jen-
nings überlebten noch vier, Sie finden die Namen im
vollständigen Material, zu dem Sie Zugang erhalten.

Es gab noch einen in Kentucky, Greg Androwski, Ju-
gendfreund von Jennings, der aber völlig vor die

Hunde ging und 1986 an seinem Drogenkonsum
starb. Er lebte also während der vier Jahre von K. in

Kentucky, war aber ziemlich heruntergekommen
und als Mörder eher ungeeignet. Völlig kaputt durch

Vietnam. Von den anderen drei zogen zwei nach Nor-
den, einer nach New York, Steve Harrigan, der Bör-
senmakler wurde und während der achtziger Jahre
zu den Haien an der Wall Street gehörte, einer nach

Maine, Tony Robin Garreth, der Angelfahrten für

Touristen durchführt. Beide waren ziemlich gut ge-
gen Verdächtigungen gefeit. Der letzte, Chris Ander-
son, zog nach Kansas City und verlegte sich auf den

Verkauf von Gebrauchtwagen.«

»Schwedischer Abstammung?« fragte Kerstin.

Larner lächelte leicht. »In der vierten Generation«,
sagte er. »Sein Ururgroßvater kam aus einem Ort na-
mens Kalmar, falls Ihnen das was sagt. Aber Ander-
son war tatsächlich Nummer zwei auf der Liste, Jen-
nings' engster Kumpel, genauso eiskalt, genauso
kriegsgeschädigt. Aber seine Alibis waren in der Re-
gel einen Tick besser als die von Jennings, Und Jen-
nings war widerwärtiger, das war letztlich mein

Hauptargument, rein gefühlsmäßig. Gemessen dar-
an, habe ich das Ganze ziemlich weit
vorangebracht.«

»Wie sicher waren Sie sich eigentlich in bezug auf

Jennings?«

Larner lehnte sich zurück und verschränkte die

Hände im Nacken. Er überlegte einen Moment. »Voll-
kommen sicher«, sagte er. »Hundert Prozent.«

Er zog umständlich eine dicke Akte aus einem alt-
modischen Archivschrank hervor, der neben dem

Flipchart stand. Jerry Schonbauer schaute herein.

»Alles klar«, sagte er.

»Fünf Minuten«, sagte Larner und warf Kerstin die

Akte hin. Sie schlug sie auf. Ein kleiner Stapel Fotos
breitete sich wie ein Fächer vor ihnen aus. Das erste
war ein Porträt. Jennings um die Dreißig, ein junger,
frischer Mann mit strohblondem Haar und breitem

Lächeln, aber auch mit einer stahlblauen Kälte in
den Augen, die das Bild sehr eindrucksvoll in zwei

Teile teilte. Kerstin hielt zuerst die Hand über den
oberen Teil des Fotos und sah einen glücklich lä-
chelnden Jüngling, dann legte sie die Hand über den
unteren Teil und sah den Eisblick eines steinharten

Mannes.

»Genau so«, sagte Larner fast enthusiastisch. »Ganz
genau so. Am Anfang, als wir ihn besucht haben, war
er noch sehr liebenswürdig, richtig nett. Die untere

Hälfte. Als wir genauer hinsahen, erkannten wir
mehr und mehr die obere.«

Sie sahen die anderen Fotos durch. Ein jugendli-
cher Jennings in Uniform, etwas älter in einem Kreis
von gleich Uniformierten, Jennings mit großem

Thunfisch, Jennings mit auf die Kamera gerichteter

Maschinenpistole und gespielter Angreifermiene,

Jennings mit schöner Südstaatenfrau mit zwei Vor-
namen beim Tanzen, Jennings mit kleinem Kind auf
dem Schoß, Jennings knutschend mit einer vietna-
mesischen Prostituierten, und dann Jennings mit
breitem Lachen, die Pistole auf die Schläfe eines wei-
nenden, nackten, knienden Vietnamesen gerichtet,
der sich vor einem tiefen Loch in der Erde bepinkelt.

Kerstin hielt Larner das Foto hin.

»Genau«, sagte er. »Man vergißt die anderen gera-
dezu. Das ist ein verdammt widerwärtiges Bild. Ich
könnte viel Geld damit verdienen, wenn ich es ans

Time Magazine verkaufen würde. Ich begreife nicht,
wie er es aufheben konnte. Wir haben all diese Fotos
gefunden, als wir nach seinem Tod sein Haus durch-
suchten.«

»Wie ist er gestorben?« fragte Kerstin. »Ganz ge-
nau.«

Am Ende haben wir ihn ja rund um die Uhr über-
wacht«, begann Larner, wurde aber sofort unterbro-
chen.

»Wie lange?«

»Einen Monat.«

»Wurden während der Zeit Morde begangen?«

»Die Opfer wurden oft in einem Zustand der Ver-
wesung gefunden, der es schwer machte, festzustel-
len, wie lange sie schon tot waren. Aber es stimmt,
daß man alle sechzehn, die vor seinem Tod ermor-
det wurden, schon gefunden hatte. Das war einer der

Gründe, warum ich darauf bestand, obwohl ich sämt-
liche Instanzen gegen mich hatte; je länger wir ihn
rund um die Uhr überwachten und keine neuen Op-
fer gefunden wurden, desto wahrscheinlicher wurde
es, daß er der Mörder war. Darf ich jetzt
fortfahren?«

»Natürlich«, sagte Kerstin beschämt. »Entschuldi-
gung.«

»Ich habe versucht, so oft wie möglich selbst mit im

Wagen zu sitzen, und an diesem dritten Juli 1982
war ich auch da. Es war brütend heiß, fast unerträg-
lich. Jennings kam aus dem Haus gerannt und schrie
uns an; das hatte er in den letzten Tagen auch schon
getan. Er wirkte völlig fertig. Dann rannte er zu sei-
nem Wagen und rauschte davon. Wir folgten ihm die

Landstraße entlang, vielleicht zehn Meilen in Rich-
tung Norden. Wahnsinnstempo. Nach einer Weile
stieg ein Stück neben der Straße eine enorme Rauch-
wolke auf, hinter einer langen Kurve, und als wir an-
kamen, sahen wir, daß Jennings frontal mit einem

Lastwagen zusammengestoßen war. Beide Fahrzeu-
ge brannten lichterloh. Ich lief, so weit ich konnte,
heran und sah vage, wie er sich im Wagen bewegte,
völlig verbrannt.

»Den Zusammenstoß selbst haben Sie also nicht ge-
sehen?« fragte Kerstin.

Larner lächelte wieder, das gleiche Lächeln voller

Einverständnis und Nachsicht, das zum Kennzeichen
ihrer Beziehung geworden war. Hjelm fühlte sich et-
was ins Abseits gedrängt.

»Ich verstehe, warum Sie nachhaken, Halm«, sagte

Larner. »Nein, wir befanden uns ein paar hundert

Meter hinter ihm, und es lag eine Kurve dazwischen,
und nein, ich habe sein Gesicht nicht gesehen, als er
verbrannte. Ja, es war der beste Platz, um einen Un-
fall zu arrangieren. Aber einerseits konnte man nir-
gends hin, überall rund herum war flache Erdwüste,
und es war kein anderes Fahrzeug in der Nähe. An-
dererseits – und das war das Wichtigste – waren die

Zähne der Leiche im Auto seine. Ich habe selbst lan-
ge gebraucht, um mich davon zu überzeugen, daß

Jennings bei dem Unfall gestorben war. Aber so war
es. Glauben Sie nichts anderes. Versuchen Sie, nicht
den gleichen Fehler zu machen wie ich und sich an

Jennings festzukrallen. Das hat jede weitere Arbeit
an dieser Ermittlung zunichte gemacht. Ich kann
nicht einmal mehr eine vernünftige Hypothese auf-
stellen. K. bleibt ein Rätsel. Er muß irgendwo geses-
sen und sich ins Fäustchen gelacht haben, während
ich einen müden, arbeitslosen Kriegsveteranen ge-
piesackt und in den Tod getrieben habe. Dann hat er,
nur um mir zu zeigen, wie sehr ich mich geirrt hatte,
im Laufe eines halben Jahres zwei weitere Menschen
umgebracht; beide starben lange nach Jennings. Und
danach hat er sich in Luft aufgelöst.«

Larner saß mit geschlossenen Augen lange da. »Ich
dachte, ich wäre ihn los«, sagte er langsam. »Ich
habe weiter heftig an dem Fall gearbeitet, bin jedes
kleinste Detail durchgangen, mehrere Jahre lang
nach dem achtzehnten und letzten Mord. Ein gutes

Jahrzehnt vergeht. Ich fange mit anderen Dingen an,
jage Rassisten im Süden, beschäftige mich mit dem

Drogenhandel in Vegas, aber die ganze Zeit schwebt
er über mir. Und dann fängt der Hund wieder an. Er
ist nach New York gezogen. Er macht sich über mich
lustig.«

»Und Sie wissen hundertprozentig, daß er es ist?«

Larner bohrte in der Nase und sah müde aus. »Aus

Sicherheitsgründen achten wir darauf, daß nur eine
sehr kleine Anzahl von Agenten die entscheidenden

Details jedes Falls kennt. In unserem Fall waren das
ich und ein Mann namens Camerun. Don Camerun
starb 1986 an Krebs. Nicht einmal Jerry Schonbauer
kennt alle Details, ich bin der einzige hier. Es geht
um die Zangen. Es sind dieselben Zangen, und sie
werden auf exakt die gleiche, äußerst komplizierte

Weise eingeführt. Da es nun Ihr Fall ist, werden Sie
beide auch Zugang zu der Beschreibung bekommen;
ich empfehle Ihnen sehr, daß niemand anders davon
erfährt.«

»Wie ging es mit dieser Commando–Cool–Figur, die
nach New York gezogen ist«, insistierte Kerstin,

»dem Börsenmakler?«

Larner lachte laut. »Offenbar schweben all meine
alten Gedanken in der Luft herum, und Sie fangen sie
auf, Halm.«

»Kerstin«, sagte Kerstin.

»Okay, Charstin. Es ist völlig richtig, daß Steve Har-
rigan in dem Bericht, den ich Ihnen geschickt habe,
nicht erwähnt wird. Aber ich habe den Mann über-
prüft. Sie finden Angaben in dem vollständigen Ma-
terial, das Sie einsehen können. Harrigan ist ganz
einfach Milliardär, ständig auf dem Sprung. Er be-
fand sich bei jedem der sechs Morde der zweiten Se-
rie im Ausland. Und er ist zur Zeit definitiv nicht in

Schweden. Also lassen Sie uns nun nach bedeutend
mehr als fünf Minuten zu Jerry in den Kinoraum ge-
hen und uns einen Film ansehen.«

Er führte sie durch die Korridore und in einen Saal,
der tatsächlich an ein richtiges Kino erinnerte. Auf
einem Tisch ganz unten vor der Leinwand saß der

Riese und baumelte mit den Beinen. Seine Hosenbei-
ne waren etwas hochgezogen und ließen extrem
haarige Waden über vorschriftsmäßigen schwarzen

Socken sehen. Als er sie kommen sah, hüpfte er her-
unter und bat sie, ganz vorn Platz zu nehmen.

»Jerry ist aus der Kentucky–Abteilung gekommen
wegen der neuen Serie«, sagte Larner und schraubte
sich in einen der einschlaffreundlichen Sessel hin-
ein. »Er ist ein verdammt guter Agent, hat Roger

Penny allein geschnappt, falls Sie davon gehört ha-
ben. Kann losgehen, Jerry. I'm gonna take a nap. Es
ist widerlich am Anfang, aber Sie können sehen, wie
schnell man abgehärtet wird.«

Das Licht wurde abgedimmt; man fühlte sich wirk-
lich wie im Kino.

Sogar die Spezialeffekte – die leider nicht aus Hol-
lywood kamen.

»Michael Spender«, kommentierte Schonbauers

Baß die Bilder von einem Mann, dessen einziges in-
taktes Körperteil der Kopf war, unter dem der Hals
mit zwei kleinen roten Laternen leuchtete. Der Kopf
war nach hinten verdreht, weiß und aufgequollen. Er
war nackt. Der Blick der toten Augen spiegelte noch
den gleichen furchtbaren Schmerz wieder wie der
von Andreas Gallano. Die Finger– und Fußnägel wa-
ren ausgerissen, die Haut in kleinen Streifen vom

Körper geschält, der Penis war von der Eichel bis zur

Wurzel gespalten und hing in zwei blutigen Lappen
an den Leisten herab.

Beiden blieb gleichzeitig die Luft weg. Beinahe wä-
ren sie hinausgelaufen. Schonbauer fuhr ausdrucks-
los fort: »Spender war das erste Opfer, Computerin-
genieur bei Macintosh in Louisville. Wurde im Nord-
westen Kentuckys von Beerenpflückern im Wald ge-
funden, ungefähr zwei Wochen nach seinem Tod.

Wurde am vierten September 1978 von seiner Ar-
beitsstelle als vermißt gemeldet und am neunzehn-
ten nachmittags sechzig Meilen von seinem Heimat-
ort entfernt aufgefunden. War an der Entwicklung
des ersten großen Apple–Computers beteiligt.«

Das nächste Opfer war nicht identifiziert worden:

ein kräftiger Mann mit slawischem Aussehen. Die

Bilder waren etwas magenfreundlicher. Teilweise
bekleidet, aber mit entstellten Fingern und Ge-
schlechtsteilen.

»Sieht ein bißchen russisch aus«, sagte Hjelm und
dachte an die absurde alte KGB–Spur.

»Zweifellos«, sagte Schonbauer. »Sobald es möglich
war, haben wir die Fingerabdrücke an die russische

Polizei geschickt, aber es kam nichts dabei raus. Wir
haben absolut keine Informationen, außer daß er im
südlichen Kentucky gefunden wurde, ungefähr zwei

Monate nach Spender. In einem alten Klohäuschen
auf einem verlassenen Hof. Er war seit einer guten

Woche tot.«

Nächstes Bild. Noch ein nichtidentifiziertes Opfer.

Ein schlanker, durchtrainierter weißer Mann um die

Sechzig, nackt, auf die gleiche Weise entstellt wie

Spender. Die Bilder waren grauenhaft. Dämmerung,
ein dunkles Licht hing über den Baumkronen, und
das einzige, was leuchtete, war die Leiche. Sie saß
aufrecht auf einem Stein im Wald. Leichenstarre. Die

Arme gerade ausgestreckt, wie von einer unwider-
stehlichen inneren Kraft gehoben, die Knochen sta-
ken aus den Händen hervor wie Nägel, die von innen
eingeschlagen waren. Die offenen Augen starrten an-
klagend darauf.

Hjelm fand nicht, daß man sich daran gewöhnte;
ihm war im Gegenteil immer mehr danach, sich zu
übergeben.

So ging es weiter, eine furchtbare Kavalkade. Es
überstieg schnell die Grenze des menschlichen Fas-
sungsvermögens. Die Quantität machte es immer
grauenhafter. Langsam, aber sicher gingen ihnen die

Dimensionen dieses Falles auf, mit welch unfaßba-
ren Anhäufungen menschlichen Leids sie es zu tun
hatten. Kerstin mußte zweimal weinen, vollkommen
lautlos; Hjelm spürte ihre Schulter leicht an seiner
beben. Er selbst weinte nur einmal, aber um so hör-
barer.

»Möchten Sie, daß ich aufhöre?« fragte Schonbauer
ruhig. »Ich selbst habe es erst beim dritten Versuch
geschafft. Und ich bin einiges gewohnt.«

Larner schnarchte laut neben ihnen.

»Nein, machen Sie weiter«, sagte Hjelm und ver-
suchte, sich davon zu überzeugen, daß er sich wie-
der beruhigt hatte.

»Wir haben so viele davon«, sagte Schonbauer ge-
dämpft. »So unglaublich viele Serienmörder, und
niemand kann im Grunde auch nur einen verstehen.

Am wenigsten verstehen sie sich selbst.«

Sie fingen nicht an zu schnarchen, aber zum Schluß
schaltete sich der Schutzmechanismus ein, und sie
wurden langsam unempfindlicher. Als schrecklicher

Schlußpunkt weckte sie Lars–Erik Hassel. Er saß auf
seinem Stuhl mit zerfetzten Fingern, die in alle Rich-
tungen standen, sein Geschlechtsteil war ein Sumpf
von halbflüssigen Resten. Im Hintergrund erkannten
sie Teile eines großen Flugzeugrumpfes durch die

Fensterluke.

Sein Kopf war nach hinten verdreht, und er starrte
sie verkehrt herum an, der Schmerz war mit Ekel
vermischt, die Qual mit widersinniger Erleichterung.

Vielleicht, dachte Hjelm, war er erleichtert, daß es
nicht Laban war.

Das Licht wurde wieder heller gedreht. Schonbauer
kehrte zu dem Tisch zurück und setzte sich, mit den

Beinen baumelnd wie ein junges Mädchen. Larner
wachte mit einem Ruck in einem Schnarchlaut auf.

Hjelm rollte mit den Schultern. Holm saß völlig be-
wegungslos. Für eine ganze Weile wollte keiner dem
anderen in die Augen sehen.

Larner stand auf, gähnte und streckte sich, daß es
in seinem kompakten Körper knackte. »Und jetzt ha-
ben Sie noch etwas Nachtisch zum Festmahl?« fragte
er nur.

Kerstin überreichte ihm schweigend die schwedi-
schen Akten. Larner öffnete sie, blätterte rasch die

Fotos durch und gab sie Schonbauer, der sie bald in
die Dokumentation einfügen sollte.

Ohne ein Wort verließ Larner den Raum. Sie be-
dankten sich bei Schonbauer, der kurz nickte, und
folgten Larner. Sie wanderten weiter durch die Kor-
ridore, bis sie an eine Tür ohne Namensschild ka-
men. Sie betraten einen leeren Raum.

»Ihr Arbeitszimmer«, sagte Larner mit einer klei-
nen Geste. »Ich hoffe, Sie können zusammen arbei-
ten.«

Das Büro sah genauso aus wie Larners, abzüglich
sämtlicher Lebenszeichen. Die Frage war, wieviel Ei-
genes sie beizutragen hatten. Der Schreibtisch war
von der Wand abgerückt und mit zwei Stühlen kom-
plettiert worden, die einander gegenüberstanden.

Zwei Computer rieben ihre Rücken aneinander, da-
neben eine Telefonanlage und eine kleine Liste. Lar-
ner nahm sie auf und zeigte darauf.

»Meine Nummer, Jerrys Nummer, mein Suchruf,

Jerrys Suchruf. Sie können uns jederzeit erreichen.

Die Namen der aktuellen Dateien mit Beschreibung,

Pins, Chipkarten für Gäste mit Codes, damit Sie hier
hereinkommen, aber nur hier. Verschlossene Türen
sind ganz einfach Türen zu Räumen, zu denen Sie
keinen Zugang haben. Sie haben weder die Möglich-
keit noch Veranlassung, diesen Korridor zu verlas-
sen. Toiletten, Damen und Herren, sind ein paar Tü-
ren weiter den Korridor entlang. Es gibt mehrere

Kantinen, ich empfehle Ihnen La Traviata zwei Trep-
pen höher. Noch Fragen?«

Keine Fragen. Oder unendlich viele – je nachdem.

Jedenfalls wurden keine gestellt.

Larner fuhr fort: »Es ist schon halb vier. Wenn Sie
wollen, können Sie noch ein paar Stunden weiterma-
chen. Ich arbeite bis sechs, ungefähr. Heute abend
bin ich leider verabredet, sonst hätten wir zusam-
men essen gehen können. Jerry hat sich angeboten,
mit Ihnen zu essen und Ihnen die Stadt zu zeigen,
wenn Sie es möchten. Sie können ihm ja Bescheid ge-
ben. Dann bleibt mir nur noch, Ihnen viel Glück zu
wünschen. Sie brauchen sich keine Sorgen wegen
der Computer zu machen, sie sind für Sie maßge-
schneidert, alles Geheime liegt woanders. Wenden

Sie sich an mich oder an Jerry, wenn es Fragen oder

Probleme gibt. So long.«

Er verschwand. Sie waren allein. Kerstin rieb sich
die Augen. »Ich weiß wirklich nicht, ob ich das hier
schaffe«, sagte sie. »Nach schwedischer Zeit ist es
jetzt halb zehn. Sollen wir uns an die schwedische

Zeit halten?«

»Vielleicht sollten wir nicht sofort abhauen«, sagte

Hjelm. »Wir müssen weiterhin diplomatisch sein.«

Sie spürte deutlich den ironischen Ton seiner Ant-
wort und lächelte. »Ja ja, die Neugier war stärker, ich
geb's zu. Die Strategie war für die Katz.«

»CIA. .

»Okay, okay, rub it in. Ich hatte den Eindruck, daß
er nicht sauer war.«

»Ich glaube, das war er auch nicht. Eher erleichtert.

Was meinst du?«

»Weiß nicht. Aber ich verstehe, daß er sich an Jen-
nings festgebissen hat.«

»Aber er hat recht damit, daß wir ihn vergessen
sollten.«

»Ist das so sicher?«

Sie betrachteten einander. Der Jetlag vereinte sich
mit der Überdosis an Eindrücken. Sie kicherten kin-
disch. Die Müdigkeit war auf dem besten Weg, sie zu
übermannen.

Hjelm gefiel die unseriöse Trägheit, die sie zu be-
fallen schien, die normalen Abwehrmechanismen
wurden langsam außer Kraft gesetzt. »Scheißen wir
auf Schonbauers Rundfahrt?« fragte er.

»Kannst du ihm das diplomatisch und freundlich
mitteilen?«

»Du bist hier die Diplomatin.«

»In der Theorie. Das hier ist Praxis. Darin bist du
viel besser als ich.«

»Ich war nur weggetreten«, sagte er und wählte die

Nummer von Schonbauer. »Jerry, this is Paul. Jalm,
yes, Jalm. Wir versuchen, hier so lange zu arbeiten,
wie wir können, und dann überlassen wir das Kom-
mando wohl eher unserem Jetlag. Meinen Sie, wir
könnten die Manhattan–Tour auf morgen verschie-
ben? Gut. Okay. Bye.«

Er legte auf und atmete aus. »Ich glaube, er war er-
leichtert.« »Gut«, sagte Kerstin. »Wollen wir durch-
sehen, womit wir es hier genau zu tun haben, und
mit den ganzen Details warten? Ich habe genug von

Details für heute.«

Die Computer enthielten alle notwendigen Infor-
mationen. Eine detaillierte Liste sämtlicher Opfer.

Ordner mit sämtlichen Tatortuntersuchungen. Ord-
ner mit jeder individuellen Ermittlung. Datei mit
sukzessiv entwickelter gemeinsamer Ermittlung.

Psychologisches Täterprofil, erstellt von einer Ex-
pertengruppe. Ordner mit sämtlichen Obduktions-
berichten. Ordner mit sämtlichen Zeitungsausschnit-
ten. Datei mit Waffenbeschreibungen. FYEO.

»Was bedeutet das?« fragte Hjelm.

»For your eyes only. Darin haben sie wohl die
höchst geheimen Details, die die erste Serie mit der
zweiten verbinden.« Sie sahen die Dateien langsam
durch, eine unendliche Menge an Informationen
rollte vorbei. Wie zum Teufel sollten sie auch nur
das kleinste bißchen zu dieser enormen Ermittlung
beitragen können? Es kam ihnen ausreichend hoff-
nungslos vor, um fürs erste die Arbeitsniederlegung
zu motivieren. Sie fühlten sich glücklich frivol, als sie
die Computer mit einem einstimmigem »Ene mene
mu, und aus bist du« abschalteten.

»Glaubst du, wir können dem FBI entwischen?«
fragte Kerstin Holm.

Natürlich wäre es schön gewesen, auszugehen und

New York by night zu sehen, aber sie waren dennoch
nicht besonders betrübt darüber, Jerry Schonbauers

Angebot ausgeschlagen zu haben. Tatsächlich verlie-
ßen sie noch nicht einmal das Hotel, sondern genos-
sen ein ruhiges Abendessen im Hotelrestaurant,
nach ein paar Stunden unruhigen Schlafes. Es war et-
was schwierig, sich um zwei Uhr nachts wieder auf-
zurappeln, denn so spät war es in Schweden, als sie
ins Vestibül hinunterkamen. Um acht Uhr Ortszeit
standen sie im Restaurant und suchten das Restau-
rant. Es war, mit anderen Worten, von der aller-
kleinsten Sorte.

Skipper's Inn fungierte als Gaststube. Was dem Re-
staurant dadurch an Vielfältigkeit des Angebots ver-
lorenging, das machte es durch Qualität wieder wett.

Sie bekamen eins von zwei angebotenen Gerichten,

Rinderfilet im Teigmantel, und eine Flasche Bor-
deaux der ihnen unbekannten Marke Chateau Ger-
maine. Sie saßen an einem Fenster und genossen zu-
mindest einen kleinen indirekten Anblick von Man-
hattans Straßenleben. Das winzige Restaurant, des-
sen erste Gäste sie gewesen waren füllte sich lang-
sam. Bald waren alle zwölf Tische besetzt.

Paul Hjelm hatte ein Deja–vu–Erlebnis. Als sie das
letztemal allein an einem fremden Ort ein ruhiges

Abendessen genossen hatten, da hatte das handfeste

Konsequenzen. Er saß da und wand sich ein wenig
und dachte an Cilla und die Kinder und ihr mühsam
wiedergewonnenes Familiengefühl. Er dachte an die
ungeheure Verlockung, die die Frau ihm gegenüber
unablässig darstellte, wie sie ihn in seinen Träumen
heimsuchte und ein pochendes Geheimnis blieb. Sie
hatte ein dezentes Makeup aufgelegt und trug ein
kleines schwarzes Kleid mit Spaghettiträgern, die
sich über dem bloßen Rücken kreuzten. Sie war so
klein und dünn, und ihr Gesicht wirkte noch kleiner
als sonst, umrahmt von der schwarzen, etwas unge-
pflegten Pagenfrisur. War das überhaupt eine Fri-
sur? Er konnte es nicht lassen zu sagen:

»Erinnerst du dich noch daran, wie wir das letzte-
mal so gesessen haben?«

Sie nickte und lächelte, unglaublich anziehend.

»Malmö«, sagte sie.

Dieser leicht belegte Göteborger Alt. Ihre Duette
mit Gunnar Nyberg klangen ihm in den Ohren. Schu-
bert–Lieder. Goethe–Gedichte. Er wußte nicht, ob er
versuchte zu fliehen oder näher zu kommen.

Als er den Mund öffnete, wußte er nicht, was der
nächste Schritt sein würde. Er ließ es geschehen. »Es
ist eineinhalb Jahre her«, sagte er.

»Fast«, sagte sie.

»Das weißt du noch?«

»Warum denn nicht?«

»Tja. .«

Das soziale Treibgut schaukelte an der Oberfläche.

Er versuchte, es niederzudrücken, und sagte kurz:

»Was ist passiert?«

Sollte sie es deuten, wie sie wollte. Sie schwieg eine

Weile. »Ich mußte andere Wege gehen«, sagte sie
schließlich.

»Und welche?«

»So weit wie möglich weg von der Arbeit. Ich war
nahe daran aufzuhören.«

»Das wußte ich nicht.«

»Das wußte niemand außer mir selbst.«

Nicht einmal er? Er dankte seinem Schöpfer, daß er
es nicht sagte.

»Nicht einmal er«, sagte sie.

Er schwieg. Er wollte nicht nachfragen. Sie sollte
die Wege gehen, die sie gehen wollte. Oder gehen
mußte.

»Nach dir und deiner Entscheidungsangst hatte ich
mir vorgenommen, ohne Mann zu leben«, sagte sie
leise. »Ich brauchte Zeit zum Nachdenken. Dann
habe ich ihn kennengelernt, ein komischer Zufall. Er
hat auch darauf bestanden, mich bei der Arbeit an-
zurufen, so wußten bald alle, daß ich einen neuen

Mann hatte. Was niemand wußte, war, daß er sech-
zig war und Pastor in der schwedischen Kirche.«

Hjelm blieb mucksmäuschenstill.

Nach einer Weile fuhr sie fort, den Blick auf ihre

Gabel gerichtet, mit der sie zerstreut in dem halb ge-
gessenen Rinderfilet herumstocherte: »Kein Mensch
glaubt, daß man eine heftige, leidenschaftliche Be-
ziehung zu einem sechzigjährigen schwedischen

Pfarrer haben kann. Aber so war es. Offenbar kann
ich zur Zeit nur solche Beziehungen haben.«

Sie sah auf das Gewimmel auf der West 25th Street
hinaus und fuhr mit demselben etwas mahlenden

Tonfall fort: »Er war seit zwanzig Jahren Witwer. Pa-
stor in der Kirche, wo ich im Chor gesungen habe. Er
weinte, wenn ich sang, kam zu mir und küßte meine

Hand. Ich habe mich wie ein Schulmädchen gefühlt,
das endlich ein bißchen Aufmerksamkeit bekam. Ich
war Tochter und Mutter zugleich. Daraus wurde mit
der Zeit die Frau wiedergeboren.«

Sie wich seinem Blick immer noch aus. »Es gab so
viel Ungetanes in dem Mann. Etwas davon konnte er
mit mir tun. Er trug so viel stille und feine Lebens-
weisheit in sich, ich weiß nicht, ob man das verste-
hen kann, eine Fähigkeit, die kleinen Gaben jedes

Tages zu genießen. Wenn nichts anderes, so hat er
mich jedenfalls das gelehrt.«

»Was ist passiert?«

Sie wandte sich endlich ihm zu, einen kurzen Mo-
ment lang. Ihr Blick war etwas verschleiert, aber
höchst lebendig. »Er ist gestorben«, sagte sie nur. Er
nahm ihre Hand und hielt sie fest. Sie rührte sich
nicht. Ihre Blicke trafen sich nicht, sie sahen auf die

Straße. »Er war schon todkrank, als wir uns kennen-
lernten«, fuhr sie leise fort. »Erst jetzt verstehe ich
langsam. Er wußte, daß er so viel Leben in sich trug.

Er wollte es weitergeben. Ein Abschiedsgeschenk an
die Lebenden. Ich hoffe, daß er auch ein bißchen von
mir mitnehmen konnte. Ein bißchen Leidenschaft
wenigstens.«

Hjelm hatte aufgehört, darüber nachzudenken, wie
er sich verhalten sollte. Er hörte nur zu. Es war
schön.

»Es ging schnell. Eigentlich sollte er seine dritte

Chemotherapie bekommen. Er hat sich geweigert. Er
hat ein letztes Aufblühen gewählt, nicht den Kampf
bis zuletzt. Ich habe eine Woche bei ihm gewacht, je-
den Tag nach der Arbeit. Es war im Frühjahr. Er
schrumpfte irgendwie zusammen.

Aber er hat fast die ganze Zeit gelächelt. Es war
merkwürdig. Ich weiß nicht, ob ihn das Geben oder
das Nehmen froh gemacht hat. Vielleicht einfach der

Austausch. Als hätte er einen letzten Einblick in die

Geheimnisse des Lebens gewonnen und könnte ohne

Angst dem großen Geheimnis entgegensehen.«

Sie wandte sich ihm wieder für eine Sekunde zu,
wie um zu überprüfen, ob er ihr folgte. Das tat er.

»Ich weiß nicht«, sagte sie. »Diese Bilder heute . .

Man glaubt, man könnte sich vorbereiten, aber man
kann es nicht. Es ist, als gäbe es verschiedene Tode.

Er hat auch gelitten, er hat furchtbar gelitten, aber er
hat gelächelt. Hier gibt es kein Lächeln, nur die wi-
derwärtigen Grimassen der Qual. Wie ein Fries mit-
telalterlicher Schreckensbilder von Christus. Ge-
macht, um Schrecken einzujagen. Abschreckend. Als
würde er uns vom Leben abschrecken wollen, wie
mittelalterliche Prälaten. Und es gelingt ihm auch
fast.«

»Ich weiß nicht«, versuchte er. »Ich sehe keine
richtige Botschaft in dem, was er tut. Ich glaube eher,
daß wir es mit Abfallprodukten zu tun haben, Re-
sten, Industrieabfall, wenn du verstehst, was ich
meine. Es kommt mir vor wie der mechanische, in-
dustrielle Tod von Auschwitz. Wenn einem etwas
überhaupt so . .«

Jetzt sah sie ihm in die Augen. Sie hatte sich einiges
von der Seele geredet. Er sah in zwei tiefe, traurige

Augen, und er sah, wie der Funke wieder entzündet
wurde, genau in diesem Moment. Die phantastische

Unerschöpflichkeit der Augen.

Er fragte sich, was sie sah. Einen Hanswurst, der
herumsprang und versuchte, seine Erektion zu ver-
bergen? Er hoffte, daß da ein klein wenig mehr war.

»Das ist vielleicht nicht unvereinbar«, sagte sie,
und die wiedergeborene Energie radierte den nach-
denklichen Tonfall nicht aus. »Lebensverachtung
und klinische Perfektion in ein und derselben Hand-
lung. Das ist ja ein und dieselbe Handlung.«

Sie grübelten beide. Privates und Berufliches war
nicht zu trennen. Nichts war isoliert in diesem Le-
ben.

Er spürte, daß er an der Reihe war. Er nahm wieder
ihre Hand. Sie wehrte sich nicht. »War das, was wir
hatten, nur Sex?« fragte er, ohne zu zittern. »Gibt es
so etwas wie reinen Sex?«

Sie lächelte etwas bitter und ließ ihre Hand in sei-
ner. »So etwas gibt es wohl nicht«, sagte sie. »Und
das zwischen uns war es auf jeden Fall nicht. Es war

– verwirrend. Viel zu verwirrend. Ich war gerade aus
einer teuflischen Ehe geflohen, vor einem Ehemann,
der mich vergewaltigt hatte, ohne es zu merken. Er
war Polizist, das weißt du, und dann bin ich bei ei-
nem anderen Polizisten gelandet, dem Gegenteil.

Hartgesotten und einfallsreich als Bulle, zärtlich und
hilflos privat. Die Bilder vermischten sich. Ich mußte
da raus. Du bist in den Schoß der Familie zurückge-
flohen, so etwas hatte ich nicht, also bin ich in die
mir einzig mögliche Richtung geflohen.«

»Auf eine Weise ist das Leben leichter als jemals
zuvor«, sagte Paul. »Auf eine andere schwerer.«

»Wie meinst du das?«

»Ich weiß es nicht genau. Ich habe das Gefühl, daß
die Wände sich um uns schließen. Wir haben die Tür
einen Spalt geöffnet. Jetzt wird sie wieder zuge-
macht. Und die Wände rücken immer näher.«

Er suchte nach Worten. Sie kamen nicht leicht. Er
versuchte, Dinge zu formulieren, an die er sich noch
nie herangewagt hatte. »Ich weiß nicht, ob es ver-
ständlich ist«, sagte er nur.

»Ich glaube schon«, sagte sie und fügte hinzu: »Du
hast dich wirklich verändert.«

»Vielleicht ein bißchen«, sagte er und schwieg wie-
der. Nach einer Weile fuhr er fort: »Nur ein bißchen
an der Oberfläche, aber irgendwo muß es ja anfan-
gen. Die ererbten Gewohnheitsmuster zerbrechen
uns, bevor wir überhaupt die Chance haben, anzu-
fangen zu leben. Ich habe keine umwälzenden äuße-
ren Dinge erlebt wie du, es war im Gegenteil ein
ziemlich ereignisloses Jahr. Aber es hat auf der ande-
ren Seite einige neue Möglichkeiten eröffnet. .«

Sie nickte stumm. Das Gespräch verebbte; es schien
ohne Worte weiterzugehen. Schließlich sagte sie:

»Ich fange an zu verstehen, wie wichtig es ist, daß
wir ihn fassen.«

Er nickte. Er wußte, was sie meinte.

Sie verließen das Restaurant und gingen Hand in

Hand die Treppen hinauf. Vor seinem Zimmer blie-
ben sie stehen.

»Was sollen wir sagen?« fragte sie. »Sieben?«

Er seufzte leicht und lächelte. »Okay, Frühstück um
sieben.«

»Ich klopfe bei dir. Hoffentlich stehst du nicht gera-
de in der Dusche.«

Er gluckste. Sie gab ihm einen leichten Kuß auf die

Wange und ging in ihr Zimmer. Er stand noch ein
paar Minuten auf dem Flur.

24

Sie kamen, sahen und siegten. Über den Jetlag, kaum
etwas anderes. Ihr Blickfeld war auf erstaunliche

Weise geschrumpft und hatte ganz New York ausge-
schlossen. Übriggeblieben waren zwei Computer auf
einem Schreibtisch.

Das Material war tatsächlich gigantisch. Tausende
von Seiten mit imponierendem Detailreichtum bis
hin zu Unwesentlichem, zehnseitige Interviews mit

Leichenfindern und Nachbarn von Nachbarn, pedan-
tische wissenschaftliche Vergleiche mit früheren
und Serienmördern der gleichen Zeit, enorm detail-
lierte Karten von Fundgebieten, innenpolitische und
sozialpolitische Analysen von Professoren, Obdukti-
onsprotokolle, in denen die beginnenden Zahn-
fleischprobleme und Nierensteinbildungen der Op-
fer aufgeführt waren, extrem gewissenhaft durchge-
führte Tatortuntersuchungen und Ray Larners müh-
sam zusammengestellte Beschreibung der Aktivitä-
ten von Commando Cool im südostasiatischen

Dschungel.

Vielleicht war es nicht der richtige Ansatzpunkt,
doch Hjelm vertiefte sich sofort in diese Beschrei-
bung. Wenn Larner die Wahrheit erfahren hatte, was
keineswegs sicher war, dann war Commando Cool
auf direkte Initiative von Präsident Nixon entstan-
den, nachdem er Informationen über die Standhaf-
tigkeit der im Feld gefangengenommenen FNL–Sol-
daten erhalten hatte; sie tendierten dazu, zu ster-
ben, bevor sie sprechen konnten. Was benötigt wur-
de, war eine kampferprobte, bewegliche kleine Ge-
heimtruppe von Folterern, auch wenn das Wort na-
türlich nie benutzt wurde. Der Auftrag ging an den
militärischen Sicherheitsdienst – und hier hatte Lar-
ner eine ganze Reihe von Fragezeichen eingefügt –,
der acht Topkräfte, eine jünger als die andere, zu-
sammenzog und die Einheit aufstellte, die in der

Schlußphase des Krieges ständig im Einsatz war.

Woher die Zangen kamen, war unsicher, Hjelm las

CIA zwischen Larners Zeilen. Damit wechselte er zu
der höchst geheimen Datei über die Zangen.

Da waren sie, schwarz auf weiß: links eine Fotogra-
fie der Stimmbandzange von Commando Cool, rechts
eine gezeichnete Rekonstruktion von K.s Zange. Die

Funktion beider war im Grunde die gleiche, doch die

Unterschiede waren markant. K.s Zange war eine
weiterentwickelte, verfeinerte Variante, die eine Art
industriellen Veredelungsprozeß durchlaufen zu ha-
ben schien. Genaue Beschreibungen der Funktionen
folgten, wie die Mikrodrähte sich mit Hilfe einer Mi-
niatursteuerung durch die Kanüle bewegten, in die

Kehle eindrangen, mit kleinen Wülsten die Stimm-
bänder umklammerten und diese außer Funktion
setzten; eine leichte Drehung an einem der beiden

Rädchen machte es dann möglich, daß ein Flüstern
hörbar wurde. Wenn dies herausgedrungen war,
brauchte man nur wieder festzudrehen und den Job
zu Ende zu bringen, vollkommen lautlos. Die rechte

Variante, K.s, war so konzipiert, daß es leichter war,
den richtigen Punkt zu treffen. Sie war vom Com-
mando Cool jedoch nie benutzt worden, dieses hatte
sich während des ganzen Krieges bis zuletzt an die
alte gehalten. Das bedeutete zweierlei: Erstens, daß
es nicht sicher war, daß K. ein Mann aus dem Um-
kreis des Commando Cool sein mußte — es waren ja
verschiedene Zangen –, zweitens, daß die grausige

Erfindung aus dem Vietnamkrieg weiterentwickelt
worden war. Warum? Und von wem? Larners Bericht
enthielt keine Hypothesen.

Danach folgte die zweite Zange, eine reine Folter-
zange, nur dazu gedacht, an den Nervensträngen im

Nacken zu zerren und sie zu verdrehen. Auch sie war
verändert worden. Man hatte außerdem neue

Schmerzpunkte lokalisiert, wodurch der Einsatz der

Zange noch effektiver wurde. Auch hier lag eine ex-
akte Beschreibung darüber vor, wie der Schmerz
sich verteilte, wie er in Rücken und Schultern wan-
derte, wie er nach oben stieg, ins Gehirn, wo er ex-
plosionsartige Schmerzanfälle auslöste.

Die Pointe war, daß dieselben Zangen in der ersten
wie in der zweiten Serie benutzt worden waren;
nicht nur gleichartige. Gewisse Besonderheiten bei
der Wundenbildung zeigten, daß es sich um exakt
dieselbe Zange handelte, und dies wurde zur Be-
gründung der Annahme angeführt, daß es sich um
ein und denselben Täter handelte. K.

Wenn es um einen industriellen Entwicklungspro-
zeß ging, dann mußten viele Menschen an der Ent-
wicklungsarbeit beteiligt gewesen sein, ganz gleich,
ob es der militärische Sicherheitsdienst oder der CIA
oder eine ganz andere Organisation war. Doch genau
an diesem Punkt, wo bedeutend mehr Verdächtige
auszumachen wären, war Larner auf eine Mauer des

Schweigens gestoßen. Hatten er und der Hacker An-
drews Balls erfunden, weil sie vermuteten, daß es
tatsächlich einen Balls gab, einen heimlichen Be-
fehlshaber, der nach und nach bis ins Herz des Pen-
tagons aufgestiegen war und effektiv den Informati-
onsfluß unterband? Wie hatte Larner die Informati-
on über die Mitglieder des Commando Cool bekom-
men, wenn er nichts anderes herausgefunden hatte?

Er rief ganz einfach bei Larner an und fragte ihn.

»Das Ganze war ein äußerst seltsamer Prozeß«,
antwortete Larner am Telefon. »Es waren Beste-
chungen und Mauschelei und verdeckte Drohungen
erforderlich. Nachdem ich gegen alle erdenklichen

Wände angerannt bin, gelang es mir, mich zu einem
anonymen Beamten durchzukämpfen, der für ein
paar tausend Dollar die vollständige, der höchsten

Geheimhaltungsstufe unterliegende Akte über Com-
mando Cool kopierte. Dort hätte alles zu finden sein
müssen, doch das einzige, was ich fand, war ein Ver-
zeichnis der Mitglieder der Gruppe. Den Rest gab es
überhaupt nicht beim Militär.«

»Und haben Sie da angefangen, an den CIA zu den-
ken?«

Larner kicherte. »Das hatte ich wohl schon die gan-
ze Zeit getan«, sagte er und legte auf.

Kerstin nahm sich andere Aspekte vor. Sie suchte
sich die komplette Liste der Opfer und druckte sie
aus. Es war eine makabre Aufzählung, die nur die
denkbar knappste Information enthielt: Name, Ras-
se, Alter, Beruf, Heimatort, ungefährer Zeitpunkt des

Todes:

1) Michael Spender, weiß, 46 Jahre, Ingenieur bei

Macintosh, wohnhaft in Louisville, gefunden in NW–

Kentucky, ungefährer Zeitpunkt des Todes um den 5.

September 1978.

2) Nichtidentifizierter Weißer, ca. 45–50 Jahre, ge-
funden in S–Kentucky, Todeszeitpunkt Anfang No-
vember 1978.

3) Nichtidentifizierter Weißer, ca. 60 Jahre, ge-
funden in O–Kentucky, Todeszeitpunkt um den 14.

März 1979.

4) Yin Li–Tang, taiwanesischer Staatsangehöriger,

28 Jahre, wohnhaft in Lexington, Biologe a.d. Ken-
tucky University, Lexington, auf dem Universitätsge-
lände gefunden, Todeszeitpunkt 9. Mai 1979.

5) Robin Marsh–Eliot, weiß, 44 Jahre, wohnhaft in

Washington, Auslandskorrespondent der Washing-
ton Post, gefunden in Cincinnati, Ohio, Todeszeit-
punkt Juni/Juli 1979.

6) Nichtidentifizierte weiße Frau, ca. 35 Jahre, ge-
funden in S–Kentucky, Todeszeitpunkt um den 3.

September 1979.

7) Nichtidentifizierter Weißer, ca. 55 Jahre, gefun-
den in Illinois, Todeszeitpunkt zwischen Januar
und März 1980.

8) Nichtidentifizierter Inder, ca. 30 Jahre, gefunden
in S–Tennessee, Todeszeitpunkt 13. bis 15. März

1980.

9) Andrew Schultz, weiß, 36 Jahre, wohnhaft in

New York, Pilot bei Lufthansa, gefunden in O–Ken-
tucky, Todeszeitpunkt Oktober 1980.

10) Nichtidentifizierter Weißer, ca. 65 Jahre, gefun-
den in Kansas City, Todeszeitpunkt Dezember 1980.

11) Atle Gundersen, weiß, norwegischer Staatsan-
gehöriger, 48 Jahre, wohnhaft in Los Angeles, Kern-
physiker am UCLA, gefunden in SW–West–Virginia,

Todeszeitpunkt 28. Mai 1981.

12) Nichtidentifizierter Weißer, 50–55 Jahre, ge-
funden in Francfort, Kentucky, Todeszeitpunkt Au-
gust 1981.

13) Tony Barrett, weiß, 27 Jahre, wohnhaft in Chi-
cago, gefunden in SW–Kentucky, Todes Zeitpunkt 24.

bis 27. August 1981.

14) Nichtidentifizierter Weißer, 30–35 Jahre, ge-
funden in N–Kentucky, Todeszeitpunkt Oktober/No-
vember 1981.

15) Nichtidentifizierter Weißer, 55–60 Jahre, ge-
funden in S–Indiana, Todeszeitpunkt Januar 1982.

16) Lawrence B. R. Carp, weiß, 64 Jahre, wohnhaft
in Atlanta, Vizedirektor von RampTech Computer

Parts, gefunden in seinem Haus in Atlanta, Ge-
orgia, Todeszeitpunkt 14. März 1982.

[Hauptverdächtigter Wayne Jennings, tot am 3. Juli

1982]

17) Nichtidentifizierter Schwarzer, 44 Jahre, ge-
funden in SW–Kentucky, Todeszeitpunkt Oktober

1982.

18) Richard G. de Clarke, weiß, Südafrikaner, 51

Jahre, wohnhaft in Las Vegas, Pornoklubbesitzer, ge-
funden in O–Missouri, Todeszeitpunkt 2. bis 5. No-
vember 1982.

(Pause von fast fünfzehn Jahren)

19) Sally Browne, weiß, 24 Jahre, wohnhaft in New

York; Prostituierte, gefunden im East Village, Man-
hattan, Todeszeitpunkt 27. Juli 1997.

20) Nick Phelps, weiß, 47 Jahre, wohnhaft in New

York, arbeitsloser Tischler, gefunden in SoHo, Man-
hattan, Todeszeitpunkt November 1997.

21) Daniel ›Dan the Man‹ Jones, schwarz, 21 Jahre,
wohnhaft in New York, Rapper, gefunden in Broo-
klyn, Todeszeitpunkt März bis April 1998.

22) Alice Coley, weiß, 65 Jahre, wohnhaft in Atlan-
tic City, New Jersey, wegen Krankheit vorzeitig pen-
sioniert, gefunden in ihrer Wohnung, Todeszeit-
punkt 12. bis 14. Mai 1998.

23) Pierre Fontaine, weiß, französischer Staatsan-
gehöriger, 23 Jahre, wohnhaft in Paris, Tourist, Stu-
dent, gefunden in Greenwich Village, Manhattan, To-
deszeitpunkt 23 ./24. Juli 1998.

24) Lars–Erik Hassel, weiß, schwedischer Staats-
angehöriger, 58 Jahre, wohnhaft in Stockholm, Lite-
raturkritiker, gefunden auf Flughafen Newark, To-
deszeitpunkt 2. September 1998.

25) Andreas Gallano, weiß, schwedischer Staatsan-
gehöriger, 42 Jahre, wohnhaft in Alby, Drogenhänd-
ler, gefunden in Riala, Todeszeitpunkt 3. bis 6. Sep-
tember 1998.

26) Eric Lindberger, weiß, schwedischer Staatsan-
gehöriger, 33 Jahre, wohnhaft in Stockholm, Beam-
ter im Außenministerium, gefunden in Lidingö, To-
deszeitpunkt 12. September 1998.

27) Nichtidentifizierter Weißer, 25–30 Jahre, ge-
funden in Stockholm, Todeszeitpunkt 12. September

1998.

Kerstin Holm hielt inne. Konnte man wirklich kei-
ne anderen Schlüsse aus dieser Liste ziehen, als Lar-
ner es getan hatte? Ihr kam der kurze, brutale Ver-
dacht, daß Larner ein doppeltes Spiel spielte.

Sie ging zu dem psychologischen Profil über. Eine

Expertengruppe hatte den Versuch unternommen,
die fünfzehnjährige Pause zu erklären. Es war ihr of-
fensichtlich nicht ganz leicht gefallen, hinter den

Formulierungen schienen Meinungsverschiedenhei-
ten auf, die man auszugleichen versucht hatte, und
das Resultat war faszinierend. Sie fragte sich, warum
das Profil nicht in Larners Lieferung nach Schweden
enthalten gewesen war.

Die einleitenden Morde deuteten nach Ansicht der

Expertengruppe auf den Haß eines ziemlich jungen

Mannes auf die Obrigkeit, personifiziert in älteren,
gut ausgebildeten Männern. Der Minderwertigkeits-
komplex verkehrt sich in Größenwahn, als es ihm
gelingt, die Stimmen zum Schweigen zu bringen, die
ihn unten gehalten, ihm vielleicht den Zugang zur

Universität verweigert hatten. Die Unerreichbaren
werden erreichbar, er kann ihre Stimmen zum

Schweigen bringen, sie können unerträglichen

Schmerz fühlen, wie auch er ihn gefühlt hat, und er
selbst kann darüber bestimmen, wieviel von dem

Schmerz zum Ausdruck zu bringen er ihnen erlaubt;
er braucht nur an einem Rädchen zu drehen – denn
hatten sie sich ihm gegenüber nicht ebenso verhal-
ten, ihm die Möglichkeit zu sprechen verweigert, ihn
nur mit einer kleinen Handbewegung von der Aus-
bildung ferngehalten, die es ihm ermöglicht hätte,
sein Leiden zu verstehen und auszudrücken? Sein

Verhalten ist eine verzerrte Variante des Auge–um–

Auge–Prinzips; die Vergeltung imitiert auf einer an-
deren Ebene das gleiche, dem er ausgesetzt gewesen
zu sein meint. Er erobert die Macht zurück. Die
große Anzahl von Toten deutet nicht darauf hin, daß
er immer blutdürstiger wird — es kommt nicht zu
einer Beschleunigung im eigentlichen Sinne –, son-
dern sie vermittelt eher einen Eindruck vom Aus-
maß der Demütigung, die er erfahren hat. Es sind
achtzehn Tote erforderlich, bis er den Kopf über

Wasser bekommt und in die menschliche Gemein-
schaft eintreten kann. Denn vielleicht verhält es sich
eher so, daß der Blutdurst sukzessive abnimmt, er
gewinnt sein Gleichgewicht, die Morde haben einen
realen therapeutischen Effekt. Er erreicht den

Punkt, an dem er glaubt, zwischen der Obrigkeit und
sich einen Gleichstand erreicht zu haben, und da
kann er aufhören und sich von hier aus hocharbei-
ten in die Position der Obrigkeit. Das tut er in den
fünfzehn Jahren. Er gewinnt eine überlegene Positi-
on. Vielleicht hat er eine Ausbildung machen können
und eine Chefposition erreicht, aber natürlich hat
seine Vergangenheit ihn nicht unversehrt gelassen.

Jetzt wird er der Unterdrücker, dazu hat er sich aus-
gebildet. Und jetzt schlägt er selbst zu gegen die

Schwächeren. Der Haß auf die Obrigkeit ist als Neid
entlarvt. Er war neidisch auf ihre Macht. Und jetzt ist
er derjenige, der zuerst schlägt, derjenige, der das
erste Auge aussticht, sich nicht nur rächt. Er hat die

Rolle in der ersten Reihe erreicht. Seine Handlungen
spiegeln nicht mehr die der Stärkeren, er ist der Stärkere. Und jetzt kann es unbegrenzt weitergehen.

Der Kentuckymörder ist also ein weißer Mann in

Chefposition, der sich gegen alle Widerstände dort-
hin durchgekämpft hat. Das war das Fazit des Gut-
achtens der Expertengruppe.

Sie ließ wieder einmal jede Diplomatie außer acht
und rief Larner an. »Ray, Kerstin hier. Halm, ja, Halm
verdammt noch mal, (letzteres auf schwedisch). Ich
frage mich, warum wir das psychologische Profil der

Expertengruppe vorher nicht zu Gesicht bekommen
haben.«

»Because it's bullshit«, hallte es im Hörer.

»Warum? Hier finden sich doch massenweise

Aspekte, an die wir bisher nicht gedacht haben.«

»Ich war Mitglied der Expertengruppe. Ich stimme
insoweit zu, als es sich um eine kohärente Erzählung
handelt. Sie funktioniert. Aber die störenden Ein-
wände seitens der Polizisten in der Gruppe wurden
von der Erzählung verschlungen. Der Wunsch, Ein-
heitlichkeit zu erzielen, führte dazu, daß das aller-
wichtigste Faktum unterdrückt wurde.«

»Welches denn?«

»Die professionelle Vorgehensweise.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er versucht nicht, eine Stellung auszugleichen, es
ist kein Prozeß, sondern eine eiskalte Serie von Aus-
rottungen. Er hinterläßt keine glühenden Zeichen,
sondern verfrorene Reste. Es sind Ruinen, keine Ge-
bäude.«

Sie sagte nichts. Diese Argumentation kannte sie.

Sie bedankte sich und beendete das Gespräch.

»Er ist deiner Meinung«, sagte sie unvermittelt.

Paul Hjelm, der gerade die delikaten Unterschiede
zwischen den Zangen studierte, fuhr zusammen.

»Wovon redest du?« fragte er unwirsch.

»Nichts«, sagte sie und versuchte, sich weiter durch
das Material zu kämpfen. Es wollte ihr nicht gelin-
gen. Sie rief Larner noch einmal an. Seine Stimme
war unverändert geduldig.

Sie kam direkt zur Sache: »Ist es in der zweiten

Runde wirklich professionell?«

»Wie Sie sicher gemerkt haben, habe ich über die
zweite Runde sehr wenig zu sagen. Ich verstehe es
nicht. Es ist genauso professionell, dieselbe Vorge-
hensweise. Es sind die Opfer, bei denen sich etwas
geändert hat.«

»Aber warum?« fragte sie irritiert. »Warum ist er
von Ingenieuren und Forschern zu Prostituierten
und Pensionären übergegangen?«

»Wenn Sie die Frage klären, haben Sie den Fall ge-
klärt«, sagte Larner ruhig. »Aber ist es wirklich so
eindeutig? Sie haben doch immerhin Literaturkriti-
ker und Diplomaten und Drogenhändler unter den

Getöteten. Es sind wohl beide Sorten, könnte man sa-
gen.«

»I'm sorry«, sagte sie ein wenig zerknirscht. »Es ist
nur so frustrierend.«

»Wenn Sie zwanzig Jahre an dieser Sache gearbei-
tet haben, dann wissen Sie, was Frustration ist. .«

Sie legte auf und machte sich widerstrebend an die

Arbeit. Die Schwierigkeit war, keine Hypothesen auf-
zustellen, Folgerungen zu vermeiden und nur Infor-
mationen aufzunehmen. Das Blickfeld zu erweitern,
statt es einzuschränken. Auf den rechten Augenblick
zu warten.

Ihr ganzer Tag ging damit drauf, sich einen ver-
nünftigen Überblick zu verschaffen. Und der Abend.

Die Führung durch Manhattan mußte noch einen
weiteren Tag warten.

Am Tag darauf begannen sie damit, das Blickfeld
langsam einzuengen und die Tausende von Seiten
nach potentiellen schwedischen Anknüpfungspunk-
ten durchzukämmen. Warum war er nach Schweden
gegangen? Irgendwo da lag die Lösung.

Hjelm nahm sich das elfte Opfer genauer vor, den
norwegischen Kernphysiker Atle Gundersen; dort
konnte vielleicht etwas zu finden sein. Er nahm Kon-
takt zum UCLA auf und versuchte, schwedische Kol-
legen von Anfang der achtziger Jahre zu finden, er
rief bei der Familie in Norwegen an. Er schaffte es,
einen halben Tag damit zu vergeuden, doch heraus
kam nichts.

Holm wandte sich dem Schwedenabkömmling im

Commando Cool zu, Chris Anderson. Sie rief ihn so-
gar an. Er hörte sich müde an, erschöpft. Er war der-
maßen oft befragt und vernommen worden, daß er
es satt hatte. Vietnam lag so weit weg, konnte er
nicht irgendwann die Erinnerungen begraben, die
nachts immer noch kamen und ihn heimsuchten? Sie
hatten schreckliche Dinge getan, aber es war Krieg,
und sie arbeiteten fast direkt unter dem Präsiden-
ten, was also hätten sie tun können? Nein, er wußte
nicht genau, wie Befehlsstruktur und Befehlsertei-
lung aussahen, es müßte an mehreren Stellen im Er-
mittlungsmaterial stehen. Ja, er war eng mit Wayne

Jennings befreundet gewesen, aber nach dem Krieg
hatten sie sich aus den Augen verloren. Und nein, zu
dem Land seiner Ahnen hatte er keinerlei Kontakt,
er redete ja nicht einmal mit seinen Eltern.

Sie suchten weiter, intensiv. Sobald eine kleine
brennende Frage sich offenbarte, warf Larner seine
geduldig erstickende Decke über die Flamme. Es hat-
te tatsächlich den Anschein, als hätte er doch an al-
les gedacht. Sie begannen, seine Arbeit neu zu schät-
zen. Der Mangel an Hypothesen und Ideen schien
mehr und mehr darauf zu beruhen, daß sich keine
anboten. Er , hatte kühlen Kopf bewahrt und nicht
zugelassen, daß sich – in Ermangelung besonnener –
wilde Hypothesen seiner bemächtigten.

Weiterzugehen ohne irgendeine Spur, der man fol-
gen konnte, war der schwierigste Drahtseilakt ihres

Berufs.

Dennoch fühlten sie – und sie sprachen viel dar-
über, sprachen überhaupt viel, waren auf dem be-
sten Weg, Freunde zu werden statt Liebender —,
daß sie nur ein kleines, entscheidendes Stückchen
brauchten, damit das Ganze ein zusammenhängen-
des Puzzle würde, fühlten sich nah am Ziel, ohne die
geringste Veranlassung für ein solches Gefühl zu ha-
ben.

»Uns ist etwas entgangen«, sagte Paul eines Abends
im Hotelrestaurant. Sie hatten inzwischen jeden Ge-
danken daran aufgegeben, etwas anderes zu sehen
als das FBI–Gebäude, das Innere von Taxis und das

Hotel. Hjelm hielt guten Kontakt zu Cilla und seiner

Familie in Schweden; am Anfang, als er noch nicht
wußte, wie es zwischen ihm und Kerstin weiterge-
hen würde, war er nicht so motiviert gewesen anzu-
rufen, aber da sie sich immer stärker auf ihre poli-
zeiliche Aufgabe konzentrierten, ließ sein Unbeha-
gen nach, und seine Gespräche mit Cilla wurden
lockerer und natürlicher. Er vermißte sie – wenn

Zeit dazu war.

»Wieso entgangen?« fragte Kerstin und schob sich
ein Stück Dorschfilet in den Mund. »Uns entgeht
doch ständig etwas. Je mehr wir finden, desto mehr
entgeht uns.«

Sie nahm einen Schluck Wein. War er ihr so nahe-
gekommen, daß sie für ihn aufgehört hatte, schön zu
sein? Er betrachtete ihren Kehlkopf, während sie
schluckte. Nein, so war es nicht. Aber vielleicht hatte
sein Begehren einen alternativen Seitenweg gefun-
den, den es früher auf seiner Landkarte nicht gege-
ben hatte. Er betrat jungfräuliches Gebiet – und ver-
fluchte die Widerspenstigkeit der Bildsprache. »Ich
habe die ganze Zeit das Gefühl, daß wir gar nicht
mehr wissen müssen.«

»Was tun wir dann hier?«

»Suchen einen Impuls. Den kleinen Stromstoß, der
durch alles hindurchfährt und es zusammenfügt.«

»Romantiker«, sagte sie und lächelte. Hatte er die-
ses Lächeln so oft gesehen, daß es nicht mehr ein-
nehmend wirkte? Ein alberner Gedanke.

Sie zählten die Tage nicht mehr. Sie bewegten sich
wie zwei Fische im Aquarium.

Eines frühen Morgens stand Larner in der Tür. Auf-
geregt und mit der Dienstwaffe im Achselhalfter.

»Sind Sie müde geworden?« rief er ausgelassen.

Vier aufgerissene Augen betrachteten ihn skep-
tisch.

»Wie wäre es mit ein bißchen richtiger Polizeiar-
beit? Ausländische Beobachter bei Razzia in Drogen-
nest?«

Sie wechselten einen schnellen Blick. Vielleicht war
es das, was sie brauchten.

»Okay«, sagte Larner und lief schon wieder hinter

Jerry Schonbauer den Korridor entlang. Der Boden
bebte, als hätten seine Schritte den seismischen Gür-
tel von der West– an die Ostküste verschoben. »Wir
sind ans ATF ausgeliehen worden. Man weiß nicht
recht, was man mit uns anfangen soll, jetzt, wo Sie K.

bekommen haben. Die übrigen Serienmörder des

Bundesstaates ruhen in anderen Händen. Es gibt da
ein Crack–Haus in Harlem, eine Chance, der ameri-
kanischen Wirklichkeit ins Gesicht zu sehen. Mir
nach.«

Sie waren draußen auf der Straße. Große schwarze

Limousinen fuhren vor. Sie warfen sich neben Lar-
ner und Schonbauer in den Wagen. Alle vier hatten
nebeneinander auf dem Rücksitz Platz. Die beiden

Agenten zwängten sich in Jacken mit leuchtendgel-
ben Buchstaben auf dem Rücken: ATF, Bureau of Al-
cohol, Tobacco and Firearms. Wie eine Beerdigungs-
prozession, die befürchtete, man würde ihr das Grab
stehlen, drängelte die Karawane durch den New Yor-
ker Verkehr und näherte sich dem nördlichen Man-
hattan, den hoffnungslosen Vierteln, den geopferten

Vierteln, den begrabenen Vierteln. Die Hauserfassa-
den wurden rauher und rauher, schließlich sahen
sie aus wie Bombenruinen. Das Dresden–Gefühl. Die

Gesichter der Menschen wurden dunkler und dunk-
ler, und schließlich waren überall nur noch Schwar-
ze. Es war eine schreckliche und völlig logische Ver-
wandlung, ein sukzessiver Übergang vom weißen

Downtown zum schwarzen Harlem. Es gab keine

Möglichkeit, darüber hinwegzusehen. Es war einfach
so.

Die Wagen hielten in einer wohlerzogenen Reihe.

Ebenso wohlerzogene Reihen von ATF–mäßig ge-
kleideten Experten verwüsteten mit gezogenen Waf-
fen einen heruntergekommenen, verbrannten Gar-
ten und zertrampelten alles, was an Pflanzenwuchs
noch übrig war.

»Halten Sie sich auf Abstand«, sagte Larner und
schloß zu den Verwüstern auf. Sie sammelten sich in
einer mehr oder weniger geordneten Reihe auf dem

Gehsteig des nächsten Häuserblocks. Alle Blicke
richteten sich auf dasselbe Haus, einen abbruchrei-
fen Schuppen, eines von zwei Gebäuden, die in der

Trümmerlandschaft des Viertels übriggeblieben wa-
ren. Es war schon umringt von einer gutorganisier-
ten Truppe von ATF–Männern mit Maschinenpisto-
len. Überall drückten sie sich an schmutzige Lehm-
wände, die in der wüstenheißen Sonne Risse zu be-
kommen schienen. Über dem Asphalt flimmerte die

Luft. Es war still und verödet. Statt der schwarzen

Gesichter schwarze Jacken mit gelben Buchstaben.

Ein paar Tauben flogen auf und flatterten in merk-
würdigen aufsteigenden Kreisen um das Haus her-
um, als flögen sie auf die Sonne zu. Der einzige Wol-
kenstreifen löste sich vor ihren Augen auf. Alle wa-
ren bereit. Es war wie ein Foto, ein Stilleben. Dann,
unerwartet, setzten sich alle in Bewegung. Sie ström-
ten in die Ruine hinein, eine Armee überlegener

Ameisen, bereit, den zerfallenden Haufen zu über-
nehmen. Schließlich standen sie nur noch allein auf
der Straße, ein hilfloses Duo ausländischer Beobach-
ter, das jeden Augenblick in einen Hauseingang ge-
zerrt werden und eine Kostprobe der amerikani-
schen Wirklichkeit bekommen konnte. Aus dem

Haus ertönten vereinzelte Schüsse, gedämpft, ir-
gendwie unwirklich, als hätte Hollywood ein paar

Klangeffekte verliehen. Einige Maschinenpistolen-
salven, vereinzelte Schüsse. Eine kleinere Explosion.

Es dauerte nur eine Minute, dann war alles vollkom-
men still. Eine Gestalt tauchte in der Tür auf,
schwarz mit schwarzer Jacke. Sie winkte ihnen zu. Es
dauerte einen Moment, bis sie begriffen, daß sie ih-
nen winkte, und noch einen Moment länger, bis ih-
nen klarwurde, daß es Larner war. Sie gingen auf ihn
zu.

»Kommen Sie«, sagte er und wedelte mit der Pisto-
le. »Das hier ist die Wirklichkeit.«

Ein leichter Staubdunst schlug ihnen an der Tür
entgegen, kristallisch, in den sich die Sonnenstrah-
len mischten. Es kratzte im Hals. Erst langsam ging
ihnen auf, daß es Crack war, eine Drogenwolke, die
sie einatmeten. Im ersten Stock waren nur Men-
schen, große schwarze Männer, die auf dem Boden
lagen, die Hände im Nacken. Die Leibwächtergarde,
entwaffnet. Zwei hatten die Hände nicht im Nacken
verschränkt, sie lehnten an der Wand, mit unnatür-
lich verrenkten Rücken und Gliedmaßen. Aus einer
offenen Wunde floß langsam Tropfen für Tropfen,
das Blut floß langsamer und langsamer, bis der letz-
te Tropfen gleichsam in der Luft zögerte und schein-
bar zurückgesogen wurde. Sie gingen in den näch-
sten Stock hinauf. Ein Raum nach dem anderen – wie
ein Chemiesaal nach dem anderen, zerbrochene Kol-
ben, umgeworfene Flaschen, flammende Bunsen-
brenner – und eine dichtere Staubwolke. Eine Leiche
mitten zwischen den Scherben auf einem Tisch, zer-
schössen, segmentiert, halb bedeckt von weißem

Staub, der immer mehr rosa wurde, schließlich rot,
sich dann zu einem Körper auf dem Körper zusam-
menzog. Auch hier Menschen auf dem Boden, die

Hände im Nacken. Stille. Die Ruhe nach dem Sturm.

Die Stille der Sturmwarnung. Nächste Etage. Auch
hier Chemiewerkstatt, andere Anordnungen. Pakete
mit Plastiktüten mit weißem Inhalt, halb offen,

Staub, der immer noch ausstieg, wie Nebel über

Waldseen. Hände im Nacken. Ein Toter hing halb aus
einem Fenster. Eine Glasscherbe wie eine Haiflosse
aus dem Rumpf aufragend. Fenster wurden geöffnet.

Die Staubwolke trieb über die Stadt dahin. Berausch-
te Tauben gurrten laut. Ein weißer Wind fuhr durch
das Haus, erreichte« gut verpackte Dollarpäckchen
im hintersten Raum, dem inneren Raum. Die Bande-
role um einen Packen war verschlissen der Wind
fing die grünen Scheine ein. Sie flatterten durch den

Raum, wurden aufgefangen. Der Raum rotierte. Ein
brauner Fleck breitete sich um einen liegenden

Jeanshosenboden aus. Sie waren ganz im Innern, im

Innersten. Larner lachte. Das Lachen schien seinen

Kopf zu spalten. Der halbe Schädel flog einen halben

Meter nach oben und fiel wieder zurück. Die Haut
wurde von seinem Kopf nach unten gezogen, der To-
tenschädel gähnte, die Haut wurde wieder nach
oben gesogen.

Hjelm stolperte auf das offene Fenster zu, atmete
gierig die schmutzige, aber kristallfreie Luft ein.

»Sie sind ein paar Sekunden lang high«, sagte Lar-
ner. »Das geht vorbei.«

Kerstin setzte sich am Fenster auf den Boden. Sie
schlang die Arme um sich selbst. Hjelm hängte sich
aus dem Fenster, versuchte sich zu sammeln, den

Blick zu konzentrieren. Ein einziges Drehen. Das

Stilleben hinter ihnen wurde aufgehoben. Die Stille
starb. Leute wurden hinausgestoßen, Schreie und

Brüllen. Sie sahen es nicht.

Ein Taubenpaar schwebte vom Himmel herab und
landete weich auf dem etwas niedrigeren Dach des

Nachbarhauses. Hjelm fixierte die Tauben. Sie saßen
mucksmäuschenstill auf dem Dachfirst des Hauses.

Ein fester Punkt in der rotierenden Welt.

»Man muß versuchen, eine Weile nicht zu atmen«,
sagte Larner hinter seinem Rücken. »Man lernt aus
seinen Fehlern. Trial and error.«

Er bestrafte sie; jetzt begriff Hjelm, daß er sie be-
strafte. Er hielt die Tauben mit dem Blick fest. Jetzt
flogen sie ein Stück und begannen zu picken, flogen
noch einmal auf, blieben in Sichtweite. Er verfolgte
ihren Flug, sie waren Kunstflieger, folgten einander
exakt. Als sie den stinkenden Krater des Crack–Hau-
ses erreichten, stiegen sie senkrecht auf, glitten
langsam durch die schmutzige Luft und landeten auf
einer Fensterbank der obersten Wohnung des Nach-
barhauses. Das Fenster über ihnen glühte wie Gold
in der Sonne. Dann sah er durch das Fenster. Lang-
sam wurde ein Bild hinter der schmutzigen, aber
golden glänzenden Scheibe klarer. Es waren ein

Mann und ein Junge. Wie in Zeitlupe erhob der Vater
die Hand gegen seinen Sohn und schlug ihn, eine
klassische, ererbte Ohrfeige, mehrmals, genau die-
selbe Bewegung, als würde ein Stück Zeit nur für ihn
immer aufs neue wiederholt, beanspruchte seine

Aufmerksamkeit, und statt einer Wiederholung lan-
dete nun Bild auf Bild in einer märchenhaften Mehr-
fachprojektion. Der Blick des Sohnes nach dem

Schlag, der Blick des Sohnes auf den Vater, absolut
unerschöpflich. Darüber legte sich Laban Hassel, der
zu seinem Vater aufsah, dann Danne, der zu seinem

Vater aufsah, dann Gunnar Nybergs Kinder, die zu
ihrem Vater aufsahen. Und schließlich K. Ganz oben
auf dem Stapel K., der zu K. aufsieht.

Böses Blut kehrt wieder.

»Scheiße noch mal!« schrie er laut.

Kerstin rappelte sich auf und starrte ihn an. Sie
sah, daß er sah.

»Da ist es doch!« schrie er wieder, wie ein Blöder.

Die gesammelten Blicke aller ATF–Männer fraßen
sich in seinen Nacken. Es war ihm egal.

»Was ist da?« rief Kerstin mit einer komischen ge-
dämpften Stimme.

»Der Impuls«, sagte er mit plötzlicher Ruhe. »So
glasklar.«

Er drehte sich auf dem Absatz um und ging zu Lar-
ner, der ihn mit einem zutiefst skeptischen Blick be-
trachtete.

»I´ve got him«, sagte er nur und starrte Larner in
die Augen.

Dann stürzte er die Treppe hinunter. Larner sah
fragend Kerstin an. Sie nickte. Sie stürzten hinter
ihm her. Er stand draußen auf der Straße und hatte

Schonbauer erwischt, der gerade einen ebenso mas-
siven Drogenproduzenten in einen der schwarzen

Wagen schubste. Schonbauer nahm auf dem Fahrer-
sitz eines der anderen Wagen Platz, Hjelm sprang
hinein, Kerstin und Larner folgten. Sie fuhren los.

Hjelm sagte kein Wort. Sein Blick war vollkommen
fest und klar.

»Was sollen wir tun?« fragte Larner nach einer

Weile.

»Uns ein Foto ansehen«, sagte Hjelm. Das war alles,
was auf dem ganzen Weg zurück zum FBI–Gebäude
gesagt wurde.

Sie gingen die Korridore entlang. Hjelm trat zuerst
in Larners Zimmer. Er zerrte Wayne Jennings' alte

Akte hervor und blätterte die Fotos durch. Das
furchtbare Bild mit Jennings und dem Vietnamesen
legte er zur Seite. Statt dessen hielt er das Foto von

Jennings mit dem Kind auf dem Schoß hoch.

»Wer ist das hier?« fragte er.

»Jennings' Sohn«, sagte Larner verwundert. »La-
mar.«

Hjelm legte das Foto auf den Schreibtisch und zeig-
te darauf. Jennings sah aus wie ein Cowboy, minus

Cowboyhut: Jeans, rot–blau–weiß kariertes Flanell-
hemd, sandige braune Schlangenlederstiefel. Er hat-
te eine Hand auf den Kopf des Sohnes gelegt, aber er
lächelte nicht, wie man es hätte erwarten können,
sondern sein Gesicht war absolut ausdruckslos, und
der eiskalte Blick drang direkt in die Kamera. Man
konnte fast den Eindruck gewinnen, als drücke er
den Kopf des Sohnes nach unten, wie um ihn auf sei-
nem Platz zu halten. Der Blick des Sohnes war an-
ders. Er war vielleicht zehn Jahre alt, ebenso blond
und blauäugig, aber die Augen schienen kaum etwas
wahrzunehmen. Wenn man näher hinsah, konnte
man eine völlige Abwesenheit erkennen, als sei er
nur eine leere Hülle.

»Das hier ist K.«, sagte Hjelm. »Alle beide.«

Endlich trat er aus seinem manischen Zustand her-
aus, legte das ganze dramatische Kostüm ab und
wurde wieder Polizist. Er räusperte sich und sagte:

»Was geschah mit Jennings' Familie nach seinem

Tod?«

»Sie wohnten noch ein paar Jahre dort. Dann nahm
sich die Frau das Leben. Der Junge kam in ein Heim
und später zu Pflegeeltern.«

»Wie alt war der Kleine?«

»Er war elf, meine ich, als Jennings starb.«

»Er muß es gesehen haben.«

»Wovon reden Sie?«

Hjelm fuhr sich ein paarmal mit der Hand durchs

Haar und sammelte sich. »Er muß es gesehen haben.

Er muß seinen Vater bei der Arbeit gesehen haben.«

Er atmete tief durch und fuhr fort: »Das hier er-
klärt den Unterschied zwischen der ersten und der
zweiten Serie, und es erklärt auch, warum er nach

Schweden ging. Die erste Serie war Jennings' Werk,
genau wie Sie es die ganze Zeit geglaubt haben, Ray.

Es sind Hinrichtungen, professionelle Jobs, warum,
darauf kommen wir später zurück. Aber die zweite

Serie ist das Werk eines schwer gestörten Menschen.

Das Werk des Sohnes. Er muß seinen Vater bei einer

Folterung überrascht haben, ungefähr im Alter von
neun oder zehn Jahren. Das hat ihn zerstört, wie soll-
te es auch anders sein. Wir müssen annehmen, daß
das nur der Höhepunkt einer höllischen Kindheit
mit Mißhandlungen und Eiseskälte und der ganzen

Chose war. Als der Vater stirbt, behält er die Zangen,
er hat gesehen, wie der Vater damit die schlimmsten
nur denkbaren Alptraumtaten ausgeführt hat, und
jede kleine Bewegung hat sich eingebrannt. Sie wer-
den zu Schätzen, obwohl er nicht weiß, was er damit
anfangen soll, er ist kein Mörder, er ist ein Ermorde-
ter. Dann, vor ein paar Jahren, passiert etwas. Ich
tippe, daß er auf irgendeine Weise erfährt — daß
sein Vater lebt. Ich bin überzeugt davon, daß Wayne

Jennings am Leben ist, daß es ihm gelungen ist, die-
sen Autounfall zu türken, was einige Unterstützung
verlangte, und es besteht kein Zweifel daran, daß er
eine Menge Unterstützung hatte. Er taucht unter und
begeht noch ein paar Morde, hauptsächlich, glaube
ich, um Sie, Ray, für Ihre Hartnäckigkeit zu bestrafen
und um sozusagen posthum seine Unschuld zu be-
weisen. Mord Nummer siebzehn und achtzehn füh-
ren dazu, daß Sie vor Gericht landen. Dann verläßt

Jennings das Land. Die Mordwelle hört auf. Jennings'

sogenannte Witwe nimmt sich das Leben. Entweder
wußte sie schon, daß ihr Ehemann der Ken-
tuckymörder war, hat es die ganze Zeit gewußt und
kann es nicht mehr ertragen, oder sie erfährt es jetzt
und bringt sich aus Verzweiflung um. Als dann der

Sohn als Erwachsener plötzlich erfährt, daß sein Va-
ter lebt, begreift er, daß sogar der Tod der Mutter
das Werk des Vaters war, und außerdem gibt es
plötzlich einen konkreten Schuldigen für sein eige-
nes Leid. Kaputt ist er schon, jenseits aller Hoffnung,
und jetzt wird er auch zum Mörder. Seine Tat ist eine

Wahnsinnstat, er reagiert sich ab oder mordet aus

Lust, das wissen wir nicht, aber er übt auch, bereitet
sich auf den richtigen Mord vor, den einzigen, den

Vatermord. Irgendwie erfährt er, daß sich sein Vater
im Ausland aufhält – in Schweden –, und beschließt,

Jagd auf ihn zu machen. Er hat eine gute Adresse in

Schweden, eine abgelegene Hütte einige Kilometer
nördlich von Stockholm. Dorthin begibt er sich mit
falschem Paß und bereitet sich vor. Was danach pas-
siert, ist unklar – aber wir haben also nicht nur
einen, sondern zwei Kentuckymörder in Schweden.«

Larner sank auf einen Stuhl, schloß die Augen und
dachte nach. »Ich kann mich so gut an den Jungen er-
innern«, sagte er langsam. »Er wirkte ziemlich ge-
stört, da haben Sie ganz recht. Saß immer auf Mamas

Schoß, sagte nie einen Ton, wirkte fast autistisch.

Und das würde einiges erklären. Was sagst du,

Jerry?«

Schonbauer setzte sich auf den Schreibtisch und
baumelte mit den Beinen, offensichtlich seine Den-
kerpose. Eine Weile schwieg er und baumelte, wäh-
rend der Tisch beunruhigend knackte. »It's a long
shot«, sagte er. »Aber es könnte einen Versuch wert
sein.«

»Es kann auch ganz leicht sein«, sagte Kerstin. »Ha-
ben Sie ein Telefonbuch?«

Leise lachend warf Larner ein enormes Telefon-
buch auf den Schreibtisch. Kerstin blätterte hek-
tisch. Dann riß sie ohne Pardon eine Seite heraus.

»Es gibt nur einen einzigen Lamar Jennings in New

York«, sagte sie. »In Queens.«

»Let's go«, sagte Larner nur.

Auf dem Weg zum Wagen machten sie einmal halt.

Larner führte sie in einen Raum mit vierfachem Si-
cherheitsschloß und dreifachem Kartencode. Aus ei-
nem großen Metallschrank holte er zwei komplette

Achselhalfter und warf sie den Schweden zu: »Aus-
nahmegenehmigung«, sagte er und verließ den

Raum. Sie schnallten sich die Halfter um für eine Rei-
se ins Herz der Finsternis und folgten ihm.

Es war ein nichtssagendes Mietshaus, hineinge-
preßt in eine unüberschaubare Reihe identischer

Häuser in einem festungsähnlichen Häuserblock an
einer Querstraße des breiten Northern Boulevard in

Queens. Ärmlich, aber nicht verfallen. Slum, aber
nicht Ghetto. Das Treppenhaus war dementspre-
chend dunkel und schäbig. Diverses Gerümpel lag
auf der Treppe verstreut. Es hatte lange niemand
mehr saubergemacht.

Sie gingen nach oben, Stockwerk um Stockwerk. Es
wurde immer dunkler und immer wärmer. Das

Treppenhaus badete in einer stehenden, staub-
trockenen Hitze. Der Schweiß lief.

Schließlich standen sie vor einer Tür in einer lan-
gen Reihe. Sie trug das vollkommen unscheinbare

Namensschild Jennings.

Sie zogen alle vier ihre Waffen. Ihre Kiefer waren
angespannt, sie hielten den Atem an. Sie fürchteten
mehr um das Wohl ihrer Seelen als um das ihrer

Körper. Sie waren auf dem Weg in die Höhle des Lö-
wen. Welch grobe Verzerrungen menschlichen Le-
bens würden ihnen dort drinnen begegnen?

Schonbauer klingelte. Keine Antwort, nichts rührte
sich. Er drückte vorsichtig den Türgriff herunter. Ab-
geschlossen. Er sah Larner an, der leicht nickte.

Dann trat er die Tür ein, so daß die Splitter stoben.

Ein Tritt war genug. Er stürzte hinein, die anderen
folgten wie hinter einem riesigen Schild.

Es war niemand da. Das karge Licht, das ihnen
durch die zertretene Tür folgte, war das erste, das
seit langem in den Raum fiel. Es ließ ihn langsam in
seiner verblüffenden Leere hervortreten. Er war
nackt, leer, feucht. Die Luft stand heiß. Staubkörner
schwirrten in enormen Pirouetten herum. Keine auf-
gespannten Menschenköpfe an den Wänden, keine
verwesten Köpfe, die auf Pfählen steckten, nicht die
geringsten Teufelszeichen, nur eine vollkommen
kahle Einzimmerwohnung mit Schreibtisch und Bett.

Eine leere Kochecke und eine leere Toilette. Ein her-
untergezogenes schwarzes Rollo vor dem einzigen

Fenster.

Larner ließ es hochschnellen. Die Sonne schickte
ihre ungefilterten Strahlen herein, und das fast ob-
szöne Licht entblößte einige wenige Anzeichen von

Leben, das Erbe Lamar Jennings.

Hjelm trat zum Schreibtisch und untersuchte das
einzige, was auf der kahlen Fläche lag: halb ver-
branntes Papier mit einem Haufen Asche, der sich in
das Holz hineingefressen hatte. Es wirkte wie die

Spur einer abschließenden Handlung; vielleicht hat-
te er vorgehabt, die Wohnung anzuzünden. Ein Ab-
schiedsbrand. Er streckte die Hand zu den Papierre-
sten im Aschehaufen aus.

»Rühren Sie nichts an«, sagte Larner, nahm ein

Paar Plastikhandschuhe aus der Tasche und zog sie
sich über. »Sie sind noch immer Beobachter. Jerry,
checkst du die Nachbarn?«

Schonbauer trollte sich. Larner betrachtete den

Aschehaufen.

»Wollte er ein Feuer legen?« fragte Hjelm.

»Ich glaube, er hat überhaupt nicht daran gedacht«,
sagte Larner und berührte die Papierreste leicht.

»Etwas Greifbares für die Spurensicherung. Darf kei-
nen Mikromillimeter bewegt werden.«

Er zog ein Mobiltelefon aus der Jackentasche und
gab eine Nummer ein. »Spurensicherung, erste Trup-
pe«, sagte er kurz. »147 Harper Street, Queens, acht

Treppen. Sofort.«

Er beendete das Gespräch, steckte das Telefon wie-
der in die Tasche und fuhr fort: »Gehen Sie rüber auf
die andere Seite des Schreibtischs, vorsichtig. Jeder
kleine Lufthauch kann ein Wort kosten.«

Hjelm bewegte sich sachte zurück. Larner zog die
oberste Schreibtischschublade heraus. Dort lag ein
einziger Gegenstand. Aber das war mehr als genug.

Larner zuckte leicht zurück und schüttelte den Kopf.

Mit fast lächerlicher Überdeutlichkeit kam ein Por-
trät von Wayne Jennings zum Vorschein, jugendlich
lächelnd. In seinem Hals steckte eine Heftzwecke,
mit der das Foto in der Schreibtischschublade fest-
genagelt war wie ein präparierter Schmetterling.

»Das ist für mich«, sagte Larner leise. »Zwanzig Jah-
re«, fügte er hinzu. »Was zum Teufel hast du ange-
stellt? Ich habe dich brennen sehen. Ich habe deine

Zähne gesehen.«

Er zog die nächste Schublade heraus. Dort lagen ein
paar zerrissene Papiere, zentimetergroße Fragmen-
te. Auf einem schimmerte ein Datum.

»Tagebuch?« fragte Hjelm.

»Er hat uns gerade genug hinterlassen«, sagte Lar-
ner. »Genug, um uns eine Ahnung von der Hölle zu
vermitteln, durch die er gegangen ist. Aber nicht
mehr.«

Sonst gab es nichts, absolut nichts.

Jerry Schonbauer kam mit einer kleinen, fast
durchsichtigen alten Dame herein, die ihm ungefähr
bis zur Hüfte reichte. Sie blieben im Flur stehen.

»Ja?« sagte Larner.

»Das ist die einzige Nachbarin, die ich auftreiben
konnte, die überhaupt wußte, daß hier jemand ge-
wohnt hat«, sagte Schonbauer. »Mrs. Wilma Ste-
wart.«

»Mrs. Stewart, was können Sie erzählen?« fragte

Larner und trat auf die alte Frau zu, um sie zu begrü-
ßen.

Sie sah sich im Raum um. »Genau so war er«, sagte
sie. »Ausdruckslos, anonym. Versuchte zu vermei-
den, gesehen zu werden. Grüßte widerwillig. Ich
habe ihn einmal auf eine Tasse Tee eingeladen. Er
hat abgelehnt, nicht höflich, nicht unhöflich, sagte
nur nein und ging.«

Larner zog eine kleine Grimasse.

»Was hat er getan?« fragte Mrs. Stewart.

»Glauben Sie, Sie könnten uns helfen, ein Porträt zu
erstellen?« fragte Larner. »Wir wären Ihnen sehr
dankbar.«

»Er hätte mich ermorden können«, sagte sie leise
und wissend.

Larner lächelte ein kleines Abschiedslächeln, und

Schonbauer transportierte sie zum Wagen. Auf dem

Flur begegnete das ungleiche Paar einer kleinen Ar-
mee von Kriminaltechnikern.

Einer von ihnen trat zu Larner in die Türöffnung.

»Wir fangen von hier an«, sagte er kurz.

Larner nickte und winkte die Schweden zu sich
herüber. »Jetzt heißt es warten«, sagte er, und sie
gingen langsam die acht Treppen wieder hinunter.

»Als hätten wir das nicht schon zur Genüge getan.«

Ein paar Etagen weiter unten wandte er sich zu ih-
nen um und sagte: »Die Wohnung des Teufels sieht
nie so aus, wie man sie sich vorstellt.«

25

Als zwei Köpfe, die normalerweise nicht zu den hell-
sten gehörten, sich zusammentaten, wurde etwas

Neues geboren. Viggo Norlander arbeitete auf seiner

Seite mit John Doe, Gunnar Nyberg auf seiner mit

LinkCoop. Bei einer bestimmten Gelegenheit trafen
sich ihre mühsam erkämpften Gedanken, und die

Welt nahm eine neue Form an.

Norlander kam zunächst mit seiner namenlosen

Leiche nicht vom Fleck. Es gab so verflixt wenig An-
haltspunkte. Er saß in seinem Büro und kämpfte sich
ein übers andere Mal durch das Obduktionsproto-
koll. Ihm gegenüber saß der bedeutend schneller ar-
beitende Arto Söderstedt, der sich eigens ein Flip-
chart hatte kommen lassen und Miniatur–Hultin
spielte.

»Was pusselst du da eigentlich?« fragte Norlander
irritiert.

»Das Ehepaar Lindberger«, antwortete Söderstedt
zerstreut und zeichnete weiter.

»Braucht man dafür ein Flipchart?«

»Braucht und braucht. . Er hat eine Masse Aufzeich-
nungen hinterlassen, die sortiert werden müssen.

Und sie hatte auch ein bißchen. .«

»Sie? Hast du ihre Aufzeichnungen geklaut?«

Arto Söderstedt blickte mit einem spöttischen Lä-
cheln auf.

»Nicht geklaut, Viggo. Ein Polizeibeamter stiehlt
nie. Wie er auch nie weibliche Paßbeamte belästigt
und kleine Mädchen über den Haufen rennt.«

»Idiot.«

»Ein Polizeibeamter stiehlt nicht, er kopiert.«

Er füllte weiter seine Kästchen aus.

»Als ob das besser wäre«, sagte Norlander.

Söderstedt hielt wieder inne und sah auf. »Es ist
viel besser. Nicht zuletzt, weil man vergleichen kann
mit dem, was sie von sich aus präsentiert. Der Unter-
schied ist das Wesentliche.

Sobald ich hiermit klar bin, werde ich sie bitten,
mir einmall ihre Unterlagen ansehen zu dürfen, und
dabei darauf achten, ob sie etwas hat verschwinden
lassen. Comprende?«

»Die Frau ist in Trauer, verdammt. Laß sie in Frie-
den.«

Söderstedt legte den Stift beiseite und wurde ernst.

»Etwas an denen ist mir nicht ganz geheuer«, sagte
er. »Sie sind an die Dreißig und wohnen in einer ab-
solut riesigen Wohnung auf Ostermalm, elf Zimmer,
zwei Küchen. Beide arbeiten im Außenministerium
und sind das halbe Jahr im Ausland, in Saudi–Arabi-
en. Wenn sie in irgendeine Mauschelei in der arabi-
schen Welt verwickelt sind, und wenn Eriks Tod et-
was damit zu tun hat, dann ist die Frau ein durchaus
denkbares nächstes Opfer. Ich versuche nicht, sie zu
belästigen, Viggo, ich versuche, sie zu schützen.«

Norlander schnitt eine müde Grimasse. »Dann laß
sie doch überwachen.«

»Dafür ist alles noch zu vage. Ich muß erst klarer
sehen. Wenn ich die Chance bekomme.«

Norlander breitete die Arme aus. »Entschuldige
tausendmal«, sagte er und versuchte, sich wieder auf
sein Obduktionsprotokoll zu konzentrieren. Es ge-
lang ihm nicht richtig. Die Gedanken an seinen unbe-
kannten Sohn, der sich im Stadium der Entstehung
befand, waren hartnäckig und ließen ihn nicht los.

Er starrte aus dem Fenster.

Es war später Nachmittag, bald Zeit, nach Hause zu
gehen. Das Dunkel draußen war kompakt, der Regen
ergoß sich mit unverminderter Stärke über Stock-
holm. Er dachte an die Überschwemmung in Polen
vor ein, zwei Jahren, die die Ostsee verunreinigt hat-
te. Wieviel war nötig, um den Mälarsee überlaufen
zu lassen?

Die Tür wurde aufgerissen, Chavez schaute herein.

»Hej, weiße Männer mittleren Alters«, sagte er fröh-
lich. »Wie geht's?«

»Hej, finsterer Jüngling«, sagte Söderstedt. »Und
selbst?«

»Total mies. Ich war gerade in Hall und habe An-
dreas Gallanos alte Unterhosen beschnüffelt. Was
macht ihr?«

»Ich versuche, diesen John Doe auf die Reihe zu
kriegen«, sagte Norlander mißmutig. »Wenn ich eine

Chance bekomme.«

»Okay, okay«, sagte Chavez und schlug die Tür zu.

Er ging den Flur entlang, kam an Hultins Tür, klopf-
te, erhielt ein undefinierbares Grummeln zur Ant-
wort und trat ein. Hultin schob sich die Eulenbrille
in die Stirn und betrachtete ihn kalt.

»Hast du etwas aus den USA gehört?« fragte Cha-
vez.

»Noch nicht«, antwortete Hultin. »Gib ihnen Zeit.

Wie kommst du voran?«

»Ich war gerade in Hall. Keiner der Mitgefangenen
hatte etwas Vernünftiges zu sagen. Keiner wußte, ob

Gallano Kontakte in den USA hatte. Hier ist eine Liste
der Dinge, die er bei seiner Flucht hinterließ: Unter-
hosen, ein paar Zahlungsaufforderungen verschiede-
ner Behörden, Rasierapparat und so weiter. Ein ech-
ter Schuß in den Ofen. Dann war ich in der Hütte in

Riala und habe mit den Kollegen von der Spurensi-
cherung geredet. Sie haben jetzt aufgegeben, glaube
ich, total frustriert, weil sie keine einzige Spur ge-
funden haben. Bis auf das, was im Kühlschrank war,
und hier ist die Liste: Butter, ein paar Packungen

Fladenbrot, Hamburger, Philadelphiakäse, Honig,

Petersilie, Mineralwasser, Bananen.

Hultin seufzte und nahm die Brille ab. »Und die Au-
tos?«

»Das dauert ein bißchen. Als wir anfingen, waren
es in Stockholm und Umgebung achtundsechzig. Mit

Hilfe des Fußvolks habe ich zweiundvierzig eliminie-
ren können, die größtenteils untersucht worden
sind. Ich selbst habe mir acht dunkelblaue Volvo

Kombis mit dem Kennzeichen B angeschaut, und die
waren schneeweiß. Wenn das kein Widerspruch in
sich ist. Zwei, die uns immer noch fehlen, sind eini-
germaßen interessant, einer gehört einer Firma, die
an einer nicht existierenden Adresse nicht existiert,
der zweite gehört einem rückfällig gewordenen Kri-
minellen mit Namen Stefan Helge Larsson. Die restli-
chen vierundzwanzig haben wir noch nicht geschafft,
weil ich nach Norrköping mußte.«

Hultin würdigte so viel Eifer mit auffallender Neu-
tralität und sagte: »Wegtreten.«

»Okay«, sagte Chavez und stürzte hinaus in den

Korridor. Vor dem Zimmer der weißen Männer mitt-
leren Alters konnte er der Versuchung nicht wider-
stehen, die Tür aufzureißen und »Buh!« zu rufen.

Söderstedt rutschte der Filzstift aus und zog einen
breiten Strich quer über das Flipchart. Norlander
hüpfte einen halben Meter hoch. Die Tür war schon
wieder geschlossen, als er das Obduktionsprotokoll
dagegen schleuderte.

»Arschgeige«, murmelte Norlander und bückte
sich, um es wieder aufzuheben. Söderstedt kicherte
in sich hinein, während er das Flipchart mit großer

Präzision sauberwischte.

Norlander nahm Anlauf, um sich ein weiteres Mal
durch das Obduktionsprotokoll zu quälen. Vier

Schüsse ins Herz, jeder einzelne auf der Stelle töd-
lich. Keine Kugeln vorhanden, Kaliber wahrschein-
lich neun Millimeter. Im übrigen gute physische Ver-
fassung. Ein paar alte Narben, vermutlich Rasierklin-
gennarben, an den Handgelenken, mindestens zehn

Jahre alt, eine Serie noch älterer kreisförmiger Nar-
ben über den Körper verteilt. Zigarettenglut? hatte

Qvarfordt mit seiner gespreizten Altmännerschrift
notiert. Hatte der alte Sack völlig die Computerisie-
rung des Weltalls verpaßt? Auf welchem Planeten
lebte er?

Kleidung. Blaues T–Shirt ohne Aufdruck. Beiges

Lumberjack. Jeans. Turnschuhe. Weiße, schmutzige

Strümpfe. Boxershorts. Völlig nichtssagend.

Er ging zur Hinterlassenschaft über. Zum wieviel-
ten Mal er den Inhalt des kleinen Plastikbeutels auf
den Schreibtisch ausleerte, wußte er nicht; aber of-
fenbar oft genug, um Söderstedt Anlaß zu einer ent-
nervten Grimasse zu geben.

Eine unechte Rolex, ein Röhrchen mit Zehnkronen-
münzen, ein Schlüssel. Der Schlüssel schien ganz neu
angefertigt zu sein. Er drehte und wendete ihn. Ein
ziemlich solider Türschlüssel. Es mußte ein massi-
veres Schloß sein als die, die in normalen Türen sa-
ßen, eine Art Sicherheitsschloß; mehr konnte man
nicht sagen. CEA stand darauf, und »Made in Italy«.

Ein Schlüssel, wie er an jeder Mister–Minit–Theke
angefertigt wurde. Aber war es Mister–Minit–Läden
überhaupt erlaubt, solche größeren Sicherheits-
schlüssel herzustellen?

Irgendwo in seinem Hinterkopf machte sich eine
pflichtbewußte Hirnzelle selbständig und ging ihrer
eigenen Wege. War er nicht bei irgendeiner Gelegen-
heit im Verlauf der Ermittlung genau darauf gesto-
ßen, nur so im Vorübergehen, etwas, was im Augen-
winkel vorbeigehuscht war? Bei einem von den Idio-
tenaufträgen? Ja klar, verdammt, gleich am Anfang
der Ermittlung hatte er sämtliche Idiotenmeldungen
über ›von Amerikanern begangene Straftaten in

Schweden‹ durchforstet, den Amerikaner, der sich
entblößt und von der Damenfußballmannschaft Prü-
gel bezogen hatte, den Amerikaner, der Tausendkro-
nenscheine in Xerox–Maschinen kopiert hatte –und
den Amerikaner, der einen unerlaubten Schlüssel in
einem Mister–Minit–Laden hatte anfertigen lassen.

Konnte das wirklich hiermit zu tun haben?

Sogleich machte er sich mit einer solchen Verve
über seinen Rechner her, daß Söderstedt verwun-
dert aufblickte. Er vergrub sich in sein Archiv und
kam sich vor wie ein Hacker. Tatsächlich fand er den

Fall, und zwar mit einem Verweis auf das Betrugsde-
zernat der Stockholmer Polizei. Warum Betrugsde-
zernat? Nach genügend Mühe, um jegliche Hacke-
rambitionen ad absurdum zu führen, gelang es ihm,
eine Miniaturakte der Ordnungspolizei auf seinen

Bildschirm zu holen. Da war es. Vom vierten Septem-
ber. Ein kleiner Mister–Minit–Laden in der Rindöga-
ta auf Gärdet. Der Inhaber Christos Kavafis fertigte
einen illegalen Schlüssel nach einem Original aus

Modelliermasse, bekam Gewissensbisse und war
dann dumm genug, das Ganze bei der Polizei zu mel-
den. Er wurde festgenommen, doch die Sache wurde
aus Prioritätsgründen fallengelassen.

Norlander sah noch nicht in allen Einzelheiten klar,
doch es war Zeit zu handeln. Er griff zur Lederjacke
und stürzte hinaus auf den Flur. Als er an Gunnar Ny-
bergs Tür vorüberkam, machte sich eine andere ei-
genwillige Hirnzelle in seinem Hinterkopf selbstän-
dig und tanzte aus der Reihe. Er hielt inne, verwirrt.

Diese Computerfirma, wie hieß die noch? Und der

Schlüssel? Hing das nicht zusammen? Er trat an die

Tür und bekam sie an den Schädel.

Nyberg kam heraus und starrte den halb zu Boden
gegangenen und fluchenden Norlander an. »Genau
dich wollte ich treffen«, sagte Nyberg, sich der Dop-
peldeutigkeit seiner Bemerkung vielleicht nicht
ganz bewußt. »Hatte dieser John Doe nicht einen

Schlüssel bei sich? Ich frage mich, ob wir den nicht
einmal gründlich im Lager von LinkCoop ausprobie-
ren sollten. Irgendwas an diesem Einbruch kommt
mir spanisch vor.«

Norlander vergaß im Nu den Schmerz. Er hielt Ny-
berg den Schlüssel vor die Nase, als versuche er, ihn
zu hypnotisieren. Nyberg ließ sich hypnotisieren.

»Ich fahre«, sagte Norlander.

Nyberg folgte ihm willig. Die beiden nicht gerade
schmächtigen Herren fielen auf ihrem Weg durch die

Korridore in einen leichten Joggingschritt, der örtli-
che Seismograph verzeichnete einen unerwarteten

Ausschlag auf der Richterskala.

Sie kamen in den Keller, verließen ihn in Norlan-
ders Dienst–Volvo, den zurückzugeben er sich seit
vier Jahren weigerte, und nahmen Kurs auf den Frei-
hafen.

Zumindest war das die hehre Absicht. Statt dessen
saßen sie schon in der Scheelegata im Stau fest. Es
war mitten im Feierabendverkehr, und der schien
von Tag zu Tag schlimmer zu werden. Sollte nicht
die galoppierende Arbeitslosigkeit dazu beitragen,
daß ein paar weniger Menschen genau um halb
sechs in der Stadt zu tun hatten? Denn so spät war es
geworden, als sie aufgaben.

»Wir halten an und essen was«, sagte Nyberg.

»Warst du nicht der, der abnehmen wollte?«

»Korrektes Imperfekt«, sagte Nyberg.

Norlander parkte himmelschreiend vorschriftswid-
rig auf dem Kungsbroplan. Durch die Regenkaska-
den rannten sie ins nächste Restaurant. Es hieß Zum
andalusischen Hund und war so gemütlich, daß sie
beinah ihre dringenden Angelegenheiten vergaßen.

Norlander machte sich über eine mexikanische

Scheißpampe her. Nyberg verdrückte vier gebacke-
ne Kartoffeln mit Skagenfüllung.

»Du könntest ja mal ein bißchen variieren«, meinte

Norlander.

»Das ist Magerkost«, entgegnete Nyberg und schob
sich die halbe vierte Portion in den Mund.

Gegen halb sieben waren sie satt, und in die Auto-
schlangen war ein wenig Bewegung gekommen.

»Verdammt, jetzt hat er bestimmt zu«, stieß Nor-
lander hervor und stand auf.

»Wer?« fragte Nyberg.

»Der Mister Minit in der Rindögata.«

»Wir fahren vorbei und versuchen es. Es liegt ja auf
dem Weg.«

Sie fuhren vorbei und versuchten es. Kungsgatan
bis Stureplan, Sturegatan bis Valhallavägen, Erik

Dahlbergsgatan bis Rindögatan.

»Lidingövägen wäre besser gewesen«, sagte Ny-
berg.

»Hör auf«, sagte Norlander. »Aber ein Schirm wäre
nicht schlecht.«

Es war pechschwarz, wie mitten in der Nacht; dabei
war es erst Viertel vor sieben. Am oberen Ende der
ansteigenden Rindögata lag der Mister–Minit–Laden.

In der kleinen Werkstatt war noch schwaches Licht
zu sehen. Sie stürzten hinaus in den strömenden Re-
gen und klopften ans Schaufenster, hinter dem alte

Absätze und Schlüssel aus den sechziger Jahren la-
gen und Staub ansetzten. Ein kleiner Grieche um die

Sechzig lugte ängstlich durch die Scheibe. Er-
schrocken starrte er auf die triefenden und klopfen-
den nordischen Giganten. Polyphemos, schien er zu
denken. Zwei Stück.

»Polizei«, mimte Norlander und zeigte seinen Aus-
weis. »Können wir einen Moment reinkommen?«

Der Grieche öffnete die Tür, machte eine kleine Ge-
ste und ließ die beiden Bullenzyklopen an sich vor-
bei. Auf dem altehrwürdigen Arbeitstisch lag unter
einer kleinen schwachen Schuhmacherlampe ein
aufgeschlagenes Buch. Der Mann griff danach und
hielt es hoch. Es war auf griechisch. »Kennen Sie

Konstantin Kavafis ?« fragte er.

Sie glotzten ihn an.

»Die moderne griechische Sprache hat noch nie so
schön geklungen«, sagte der Grieche und streichelte
den Buchdeckel. »Er hat uns wieder auf das Niveau
der Alten gehoben. Ich bleibe nach Ladenschluß im-
mer eine Weile sitzen und lese ihn. Ein Gedicht pro

Tag hält die Senilität fern. Er war der Onkel meines

Großvaters.«

»Sie sind also Christos Kavafis?« sagte Norlander
kurz.

»Das ist richtig«, antwortete Kavafis. »Was ver-
schafft mir die Ehre?«

»Vor ein paar Wochen haben Sie einen Schlüssel
nach einem Original aus Modelliermasse angefertigt,
nicht wahr?«

Kavafis erbleichte. »Ich dachte, das wäre erledigt«,
sagte er und fühlte die Drohung schwerer Mißhand-
lung im Nacken. Mein Name ist Niemand, schien er
zu denken.

»Jaja, es ist erledigt, keine Sorge. Erzählen Sie.«

»Ich habe es schon erzählt.«

»Tun Sie's noch mal.«

»Ein junger Mann, der englisch mit amerikani-
schem Akzent sprach, kam herein und wollte einen

Schlüssel nach einem Abdruck aus Modelliermasse.

Ich wußte, daß es nicht legal war, aber es war eine
solche Herausforderung; ich bekomme nicht so viele

Herausforderungen in meinem Beruf, also konnte
ich es nicht lassen. Dann hatte ich Gewissensbisse
und rief die Polizei an, und sie kamen und nahmen
mich fest. Ich saß die Nacht über im Gefängnis. Seit
dem Bürgerkrieg habe ich nicht eine solche Angst
gehabt. Alle meine Erinnerungen kehrten zurück.«

»Wie sah er aus? Der Amerikaner.«

Kavafis schüttelte den Kopf. »Es ist so lange her.

Alltäglich. Normal. Jung. Ziemlich blond.«

»Kleidung?«

»Ich erinnere mich nicht. Graue Jacke, glaube ich.

Turnschuhe. Ich weiß nicht.«

Norlander holte den Schlüssel aus der Tasche und
hielt ihn Kavafis vor die Nase. Er ließ sich nicht hyp-
notisieren. »Ist es dieser Schlüssel?«

Kavafis nahm ihn und drehte und wendete ihn. »Er
kann es sein. So einer war es.«

»Können Sie morgen zu uns kommen und versu-
chen, ein Bild von ihm zu machen? Es ist sehr wich-
tig.«

Kavafis nickte. Norlander zückte die Brieftasche
und angelte eine schmuddelige Visitenkarte daraus
hervor, die er dem Griechen gab. Dann verabschie-
deten sie sich.

Kavafis sah nachdenklich aus. »Ich überlege gera-
de«, sagte er, »ob mir nicht noch etwas anderes ein-
fällt. Er hat mit Zehnkronenmünzen bezahlt. Aus ei-
nem langen Röhrchen.«

Nyberg und Norlander wechselten Blicke. Sie hat-
ten einen Treffer gelandet. John Doe war Amerika-
ner. Er hatte mit Modelliermasse den Abdruck eines

Sicherheitsschlüssels gemacht. Damit war er zu ei-
nem Mister Minit auf Gärdet gegangen, um einen

Nachschlüssel zu bekommen. Dann war er ins Herz
geschossen worden. Warum? Wo? So auf Anhieb ge-
lang es ihnen nicht, alle Fäden miteinander zu ver-
knüpfen, aber sie mußten zum Freihafen, soviel war
ihnen klar.

Es war fast halb acht, als sie das Wachhäuschen vor
der Lagerhalle von LinkCoop erreichten. Es war
pechschwarz, die Himmelstore waren weit geöffnet,
sie hatten keine Schirme und mußten mindestens
vierunddreißig Türen testen. Dennoch zögerten sie
nicht.

Im Wachhäuschen saß nicht Benny Lundberg, son-
dern ein anderer Wachmann.

Nyberg ging zu ihm und wedelte mit seinem Dienst-
ausweis. »Wir müssen uns wegen des Einbruchs hier
drinnen noch einmal ein wenig umschauen«, sagte
er zu der leicht geöffneten Fensterluke. »Arbeitet

Benny nicht?«

»Er hat Urlaub«, sagte der Wachmann.

»Wie lange schon?«

»Ein paar Tage. Seit dem Einbruch.«

»Komische Zeit, um Urlaub zu machen«, sagte Ny-
berg und verspürte den Stich einer Ahnung.

»Ich weiß«, sagte der Wachmann. Er war Benny

Lundberg zum Verwechseln ähnlich. Der Steroidge-
stank trotzte dem ewigen Ozongeruch des Unwet-
ters. Er fuhr fort: »Er hatte im August auch Urlaub,
ein bißchen komisch ist es schon. Er ist verreist. Im

Ausland, glaube ich. Waren es die Kanaren?«

Nyberg nickte. Norlander kam hinterhergestiefelt,
nachdem er den Wagen um die Ecke geparkt hatte.

Sie betraten das Gelände und gingen als erstes zu
der Tür, bei der eingebrochen worden war. Dicke

Bretter waren provisorisch quer über die Tür gena-
gelt. Nyberg hievte sich auf die Laderampe und
schob den Schlüssel ins Schloß. Er paßte. Aber das

Schloß ging nicht auf.

»Auf jeden Fall die richtige Sorte«, sagte er. »Wir
fangen am besten links an.«

Sie gingen auf der Laderampe an der Reihe von Tü-
ren vorbei bis zum hinteren Ende des großen Lager-
gebäudes. Es gab ungefähr ebenso viele Türen links
vom Eingang wie rechts davon.

Auf der Rückseite sollte es auch noch einige geben.

Der Sicherheitschef Mayer hatte von vierunddreißig

Lagerräumen gesprochen. Nachdem sie zehn Türen
probiert hatten, kam ihnen die Zahl erheblich höher
vor. Sie waren klatschnaß. Der sturzbachartige Re-
gen ging eine galante Verbindung mit widerwärtigen

Windstößen ein. Zwei Lungenentzündungen kamen
durch die Luft gesegelt und suchten ihre rechtmäßi-
gen Besitzer.

Der Schlüssel paßte in sämtliche Schlösser, war je-
doch nie der richtige. Sie gelangten zum Eingang und
begannen, sich durch die andere Hälfte hindurchzu-
arbeiten. Es erschien ihnen mit jeder Tür trostloser.

Idiotenjob. Und freiwillig noch dazu. Überstunden,
und sie waren sich nicht mal sicher, ob sie es wagen
konnten, sie aufzuschreiben. Es hätte wohl genauso-
gut bis morgen Zeit gehabt.

Sie näherten sich dem Ende der langen Reihe. Als
sie die allerletzte Tür erreichten, waren sie total re-
signiert.

»Was glaubst du?« sagte Nyberg und hielt den

Schlüssel ein paar Zentimeter vors Schlüsselloch.

»Gibt es nicht noch Türen auf der Rückseite?«

»Das wird sich zeigen«, sagte Nyberg und schob
den Schlüssel hinein. Er drehte ihn. Es ging. »Haha«,
wieherte er und zog die Tür ein paar Zentimeter auf.

Dann knallte sie ihm ins Gesicht. Sie wurde mit ge-
waltiger Wucht aufgetreten, ihm direkt in die Visage.

Er taumelte zu Boden. Eine schwarzgekleidete ver-
mummte Gestalt sprang über ihn hinweg und rannte
die Rampe hinunter. Norlander zog seine Pistole und
jagte durch den strömenden Regen hinter ihr her.

Nyberg kam hoch, die Hand vorm Gesicht. Er brüllte.

Das Blut quoll ihm zwischen den Fingern hervor. Er
wollte gerade hinter ihnen herstürmen, als er einen

Blick in den Lagerraum warf.

Am Fuß einer Treppe saß der Wachmann Benny

Lundberg. Er war nackt und auf einem Stuhl festge-
zurrt. Von seinen zermatschten Fingerspitzen troff
das Blut. Durch sein Geschlecht war eine Nadel ge-
trieben. Und in seinem Hals steckten zwei leicht hän-
gende Pferdespritzen.

Gunnar Nyberg erstarrte. Sein eigener Schmerz
verschwand sofort. Er nahm die Hand vom Gesicht
und ließ das Blut aus der Nase tropfen. Er ging die

Treppe hinunter. Er zitterte. Eine kleine nackte

Glühbirne warf einen gespenstischen Schein auf die
makabre Szene.

Benny Lundberg lebte. Seine Augen waren ver-
dreht, nur das Weiße war zu sehen. Spasmodische

Zuckungen fuhren über sein Gesicht. Konvulsionen
wogten durch den aufgepumpten Körper. Weißer

Schaum trat aus seinem Mund. Keine Andeutung ei-
nes Lauts.

Was Gunnar Nyberg sah, war der wortlose

Schmerz.

Sein großer Körper bebte. Was konnte er tun? Die
furchtbaren Zangen in Lundbergs Hals wagte er
nicht anzurühren. Jede Bewegung konnte fatale Fol-
gen haben. Er wagte nicht
einmal, die Lederriemen um Arme und Beine zu lö-
sen. Wie würde ein konvulsiver Sturz auf den Fußbo-
den sich auswirken? Das einzige, was er in einem
kleinen Versuch von Hilfeleistung tun konnte, war,
die lange Nadel aus seinem Glied zu ziehen. Das tat
er.

Dann bekam er endlich das Handy aus der Innenta-
sche, konzentrierte sich und schaffte es, die Nummer
zu tippen. Er kannte die Stimme, die einen Kranken-
wagen anforderte, nicht wieder. »Ein Arzt muß mit-
kommen«, sagte die Stimme. »Ein Halsspezialist.«

Dann beugte er sich zu Lundberg hinunter. Er legte
ihm die Hand auf die bebende Wange. Er versuchte,
ihm beruhigend zuzureden. Er nahm ihn in den Arm.

Er versuchte, soviel Mitmensch zu werden, wie er
konnte.

»Schon gut, schon gut, Benny, jetzt ganz ruhig. Die

Hilfe ist unterwegs. Du schaffst das schon. Bleib am

Ball, Benny. So alles ist gut. Schön ruhig jetzt.«

Die Krämpfe und Zuckungen schienen allmählich
abzunehmen. Benny Lundberg wurde ruhiger – oder
war er im Begriff, in seinen Armen zu sterben? Gun-
nar Nyberg merkte, daß er weinte.

Norlander jagte dem Schwarzgekleideten nach. Er
war inzwischen gut in Form und kam ihm allmählich
näher. Aber der Mann war schnell und geschmeidig.

Er warf sich von der Laderampe und Lief weiter, am

Wachhäuschen vorbei. Der Wachmann guckte her-
aus, als Norlander vorüberlief.

»Ruf die Polizei!« brüllte er ihm noch zu.

Der Schwarzgekleidete tauchte in einem Querweg
unter und verschwand für kurze Zeit aus dem Blick-
feld. Norlander gelangte an die Ecke und sah den

Mann zwanzig, dreißig Meter entfernt hinter einem

Haus verschwinden. Ohne zu über legen, lief er hin-
terher. Die Waffe baumelte in seiner Hand. Der ver-
mummte Mann schaute um die Ecke und schoß.

Norlander warf sich in den Schlamm. Eine Sekunde
lang wußte er nicht, ob er getroffen war, dann kam
er wieder hoch.

Die Pistole war voller Schlamm. Er versuchte, sie
im Laufen abzuwischen. Er lief vor und spähte vor-
sichtig um die Ecke. Dahinter war es leer, eine Gasse.

Geduckt lief er weiter und spähte um die nächste

Ecke. Wieder nichts. Und weiter bis zur nächsten

Ecke. Vorsichtig spähen.

Ein Schritt war alles, was er hinter sich hörte, ein
leichtes Platschen. Dann ein ungeheurer Schmerz im

Nacken. Wie ein Schwein fiel er vornüber in den

Schlamm. Er war fast ohnmächtig. Er blickte hoch in
den treibenden Regen. Alles tanzte. Der Schwarzge-
kleidete starrte ihn durch die Vermummung an. Er
konnte seine Augen nicht erkennen. Das einzige, was
er sah, war der mit einem Schalldämpfer versehene

Pistolenlauf, der knallhart auf sein Gesicht gerichtet
war.

»Hau ab«, fauchte der Mann. »Mach, daß du weg-
kommst.«

Dann war er verschwunden. Norlander hörte einen

Motor starten. Er rappelte sich auf und blickte um
die Hausecke. Schwindel überkam ihn. Die Welt
drehte sich. Sehr, sehr vage sah er die Konturen ei-
nes Wagens in der Mitte der Zentrifuge. Möglicher-
weise braun, möglicherweise ein Jeep.

Dann sackte er zusammen und blieb im Schlamm
liegen.

26

Die Sonne in New York schien genauso wahnsinnig
geworden zu sein wie der Regen in Stockholm. Die

Zeit war aus den Fugen. Es fehlte nur, daß Pferde mit
zwei Köpfen geboren wurden oder Dohlen, denen
der Schnabel aus dem Hintern wuchs.

Es war unmäßig heiß. Nicht einmal die hypermo-
derne Klimaanlage des FBI konnte die Hitze be-
schwören. Zicke, zacke,

Hühnerkacke tat es auch nicht, wie Hjelm feststel-
len konnte. Er war entnervt, fühlte sich wie mitten
im Schritt angehalten.

Sie warteten. Warten ist nie förderlich für die Duld-
samkeit gegenüber Irritationen. Alles irritierte alle.

Sogar Jerry Schonbauer bekam einen Anfall und riß
sich sein tropfnasses Hemd vom Leib, daß die Knöp-
fe flogen. Als einer der Knöpfe die Kontaktlinse aus

Kerstins linkem Auge herausschlug, fand er wieder
zu seinem schüchternen Ich zurück und überschlug
sich in Entschuldigungen.

»Ich wußte gar nicht, daß du Linsen getragen hast«,
sagte Hjelm nach einer Weile.

»Getragen hast ist richtig«, sagte sie und betrachte-
te die zweigeteilte Linse, die zwischen Daumen und

Zeigefinger klebte. »Jetzt darfst du mich mit Brille
sehen.«

Sie nahm die rechte Linse heraus und warf sie weg.

Dann grub sie eine klassische Brille mit runden Glä-
sern aus und plazierte sie auf ihrer wunderschönen

Nase. Um nicht in ein vertrauenvernichtendes schal-
lendes Lachen auszubrechen, konzentrierte er sich
darauf, sich über die Hitze zu ärgern.

Es gelang ihm nicht. Er lachte schallend.

»Guck mal, was für ein lustiger Vogel«, sagte er und
zeigte aus dem Fenster.

»Erfreut, zu Diensten sein zu können«, sagte sie
leicht säuerlich und schob die Brille in die Stirn.

Sie hatten den jungen Computerexperten Bernhard

Andrews aufgesucht. Er hackte sich auf der Jagd
nach Lamar Jennings in sämtliche Verzweigungen
des Netzes. Vielleicht gäbe es ein Foto. Doch wie er-
wartet, war er nirgendwo zu finden. Nicht ein einzi-
ges kleines Register konnte mit dem geringsten biß-
chen über Jennings aufwarten; er hatte sich fünfund-
zwanzig Jahre außerhalb des gesellschaftlichen Kon-
trollsystems bewegt. Das einzige, was es gab, war
seine Geburtsurkunde. Seitdem schien er nicht exi-
stiert zu haben.

Mrs. Wilma Stewarts Versuch, ein Porträt von La-
mar Jennings zustande zu bringen, war gründlich ge-
scheitert. Das Bild wuchs auf dem Bildschirm heran.

Sie standen da, beugten sich über den mageren Rent-
nerinnenkörper. Die Frau schüttelte ein übers ande-
re Mal den Kopf. Dickere Lippen. Dünnere Lippen,
habe ich gesagt, junger Mann. Hören Sie auf. Dickere

Lippen, habe ich gesagt.

Die Hitze forderte ein weiteres Opfer. Sie klappte
vor dem Computer zusammen und versprach, später
wiederzukommen und einen neuen Versuch zu star-
ten.

Schließlich gaben die Spurensicherer das erste ab-
schließend bearbeitete Material aus Lamar Jennings'

Wohnung aus der Hand. Es waren die blaß rekon-
struierten Reste der Tagebuchseiten. Alle vier grif-
fen sogleich je ihr Exemplar der perfekten Kopien.

Schonbauer saß auf Larners Schreibtisch und ließ
die Beine baumeln, er trug ein lächerliches Netz-
hemd, das bei der Hemdenkatastrophe freigelegt
worden war. Larner saß auf seinem Stuhl, die Beine
auf dem Schreibtisch neben Schonbauer. Jahn &

Halm saßen in gebührendem Abstand voneinander
auf ihren Besucherstühlen.

Es waren unzusammenhängende Fragmente, wie

Stichworte für eine Lebensgeschichte. Larner hatte
vermutlich ganz recht damit, daß sie nur gerade so
viel preisgaben, daß die Tiefe seines Schmerzes an-
gedeutet wurde.

Jedes Fragment enthielt ein kleines Stück Informa-
tion: »weiß nicht, warum ich schreibe, Beschwö-
rung? Versuche ich, mich zu stoppen, bevor ich dazu
komme«

»ein Grab in der Perfektion der großen

Nichtigkeit«

»die Alte von nebenan wollte mich zum Tee einla-
den, sagte nein, vielen Dank, hätte sie angespuckt,
hätte nicht anders«

»sie sind so klein, sie wollen nicht verstehen, wie«

»stärker und stärker. Warum werden sie stärker
und st«

»mitten in der Nacht, Schatten im Kleiderschrank,
er steckt fest, unsichtbare Scharniere«

»reduziert zu niemand, weniger als null, es gibt ein

Leben unter Null«

»im Vorübergehen, die Glut der Zigarette, ich höre
schon das Zischen, rieche schon den Gestank, aber
den Schmerz kann ich nie voraussehen, nur«

»19. April. Welche Kraft sie jetzt haben, kann nicht
länger widerstehen«

»Großmutter tot. Jaha. Ein Paket kam. Nur Mist, au-
ßer einem Brief. Werde ihn bald lesen. Die Hand-
schrift beunruhigend«

»der Erdball ein Grab, die Menschen Leichenwür-
mer, wo ist die Leiche? ist es der tote Gott, den wir
uns einverleiben?«

»eine Treppe aus dem Nichts ins Nichts, wie ein

Traum. Kommt jetzt in Blitzen, als wäre es in mir un-
terwegs, als würde ich einem Ziel entgegengetrie-
ben«

»nur hingehen, sagen, daß ich krank bin, versu-
chen, Hilfe zu bekommen«

»wenn die Bilder eine Erzählung werden können«

»27. Juli. Was bilde ich mir ein? Es gibt nur eine Hil-
fe. Die Azteken töteten, um leben zu können. Men-
schenopfer. Ich«

»folge dem Schatten, ein Jackenärmel bleibt hän-
gen, eine Tür, eine Treppe«

»derbriefliegtdaichwarteichkannnichtesgehtnicht«

»Großmutter tot. Versuche wieder. Großmutter tot.

Jaha.«

»das Licht hinter der Tür wie ein Ikonenrahmen,
ein dunkleres Dunkel, muß raus, muß beschwören«

»die Treppe gerade hinunter, kann nicht folgen,
nur Blitze«

»der Keller der Keller der Keller«

»son of a bitch, krank, in der Kneipe, Arkaius,

Scheißname, gibt an gibt an gibt an, massenhaft Häu-
ser in der ganzen Welt, blase ihm einen, tot wie

Stein, brauche die Adresse jetzt, Belohnung«

»öffne den Brief, lese, ich wußte es, es war unmög-
lich, daß er«

»öffne die Tür, ins Licht. Chaos, muß raus, muß«

»Zigarettenglut, unser kleines Geheimnis, unsere
kleine Hölle«

»warum wir mitten in all dieser Vollendung, die
kleinste Molluske ist angepaßter ans Leben, kann
nicht leiden«

Sie lasen und warfen einander verstohlene Blicke
zu. Als alle fertig waren, sagte Larner: »Dies ist also
der Grund, warum es nicht zusammenpaßte. Das
hier ist ein klassischer Serienmörder von der eher
intellektuellen Sorte, unglaublich beschädigt, sehr
intelligent. Es ließ sich mit der früheren Kälte nicht
vereinbaren. Ich hätte das verstehen müssen. Am 27.

Juli haben wir eine Datierung. Am 27. Juli 1997 wur-
de in Manhattan die Prostituierte Sally Browne getö-
tet. Das war Lamar Jennings' erster Mord. Da fängt es
an: ›Die Azteken töteten, um leben zu können.‹ Ir-
gendwelche anderen Überlegungen?«

»Arkaius«, sagte Kerstin Holm. »Robert Arkaius ist
ein schwedischer Steuerflüchtling. Er ist der Besitzer
der Hütte, in der Lamar seinen ersten Mord in

Schweden beging. Er bekam die Adresse offenbar als

Bezahlung für sexuelle Dienste. Arkaius konnte auf
keinen Fall nach Schweden zurückkehren. Er wußte
natürlich nicht, daß der Sohn seiner früheren Ge-
liebten, Andreas Gallano, sich dort nach einer Flucht
aus dem Gefängnis versteckt hielt.«

Larner nickte stumm.

Schonbauer sagte: »Es muß gewesen sein, nachdem
er diesen Brief geöffnet und erfahren hat, daß sein

Vater in Schweden war, da hat er schon angefangen
zu morden. Er macht sich in zwielichtigen Kneipen
an Schweden ran, um in Stockholm eine geeignete

Unterkunft zu finden. Sex scheint ansonsten mit der

Sache nichts zu tun zu haben. Das Trauma dürfte in
die Zeit vor der Pubertät zurückreichen.«

»Die Rekonstruktion, die wir vornehmen können«,
sagte Larner, »liegt ziemlich dicht an dem, was Sie,

Jalm, schon skizziert haben. Als Kind wird er vom

Vater mißhandelt, das geschieht wohl mit Zigaret-
tenglut, und der Höhepunkt wird tatsächlich er-
reicht, als er diese Tür öffnet, nachdem er eine Trep-
pe hinabgestiegen ist, und den berufskillenden Vater
bei der Arbeit sieht. Danach kommt er nie wieder
auf die Beine. Und es folgt Schlag auf Schlag. Der Va-
ter stirbt, die Mutter bringt sich ein, zwei Jahre da-
nach um, möglicherweise aufgrund dieses Briefes,
der sie auf unbekannten Wegen erreicht und an-
schließend in einem unberührten Karton bei der

Großmutter landet. Als die Großmutter stirbt, ge-
langt der Brief in die Hände des inzwischen vierund-
zwanzigjähngen Sohns in New York, wo er – wie die

Wohnung zeigt – als sozialer Dropout lebt. Der Brief
bestätigt ihm, was er die ganze Zeit vermutet hat:

Sein Vater lebt. Der Tyrann ist noch da, er schwebt
über ihm und ergreift Besitz von ihm. Die verdräng-
ten Bilder der Vergangenheit kehren zurück, sie be-
wegen sich in eine bestimmte Richtung: ›als sei es in
mir unterwegs, als würde ich einem Ziel entgegenge-
triebene Schließlich treiben die Bilder ihn zu jener

Tür. Er öffnet sie und wird mit dem am stärksten
verdrängten Bild konfrontiert, dem Vater über ei-
nem Opfer mit Schaum vorm Mund und den Mikro-
zangen im Hals. Es muß weg, und das geht nur mit
homöopathischer Magie: Gleiches mit Gleichem be-
schwören. Er hat die Zangen, und er weiß sie zu be-
nutzen. Die Erinnerung ist exakt, er weiß genau, wie
er vorgehen muß. Sobald die Bilder sich einstellen,
muß er raus und töten. Es beruhigt ihn: ›wenn die

Bilder eine Erzählung werden können‹. Die Morde
machen die blitzartigen, hart treffenden Bilder zu ei-
ner Erzählung, mit der leichter umzugehen ist. Aber
wie gesagt, Jalm, es geht gleichzeitig darum, sich auf
den großen, den entscheidenden Mord vorzuberei-
ten, der Vater muß weg, er soll mit seinen eigenen

Methoden getötet werden, genau denen, die den

Sohn heimsuchen. Endlich hat er die Adresse eines
sicheren Hauses in der Nähe von Stockholm; jetzt ist
die Zeit reif. Der Brief hat offenbar verraten, daß der

Vater in Stockholm lebt und, was wichtiger ist, wie
er sich nennt – sonst wäre das ganze Projekt aus-
sichtslos. Die Techniker müßten bald mit dem ver-
brannten Brief fertig sein. Wenn wir Glück haben,
steht der Name da. Naja, er beschafft sich einen
falschen Paß auf den Namen Edwin Reynolds und be-
gibt sich zum Flughafen Newark. Ärgerlicherweise
ist der nächste Flug nach Stockholm ausgebucht. Das
ist eigentlich keine Katastrophe, aber irgendwie
stößt er zufällig auf Lars–Erik Hassel. Vielleicht sind
die Bilder auf dem Flugplatz zurückgekehrt, viel-
leicht drängt sich ihm die Idee auf, zwei Fliegen mit
einer Klappe zu schlagen: ein Flugticket zu bekom-
men und gleichzeitig die Bilder loszuwerden und
einen ruhigen Flug zu haben; die Aussicht, um ein
sechsstündiges Inferno herumzukommen, ist die re-
lativ geringen Risiken wert. Hassel gibt sich auf ir-
gendeine Weise als Stockholmer zu erkennen, der
noch nicht eingecheckt hat; sein Platz kann also ver-
fügbar gemacht werden. Er schafft es, Hassel samt

Gepäck in die Besenkammer zu bugsieren, und be-
geht die Tat; vielleicht lockt er ihn mit Sex. Dann
bringt er Hassels Ticket an sich, ruft an und storniert
in seinem Namen den Flug, bucht danach selbst un-
ter dem Namen Reynolds und hat einen ruhigen und
entspannten Flug. Vermutlich hat keine Ahnung, wie
knapp ihr ihn in Arlanda verpaßt. Er hat nur Hand-
gepäck, geht einfach durch, setzt sich in ein Taxi, hält
irgendwo unterwegs an, kauft was zu essen und
fährt direkt zur Hütte. Da befindet sich zufällig ein

Drogenhändler. Doch Lamar Jennings ist inzwischen
ein routinierter Mörder, er verschafft sich ohne

Schwierigkeiten Zugang und ermordet Ben Dealer;
der Anblick der Leiche im Keller dann und wann
leicht aus, um sich die Bilder vom Leib zu halten,
während er nach seinem Vater sucht und plant, wie
er ihn am besten zu fassen bekommt. Was dann ge-
schieht, ist eure Angelegenheit.« Keiner hatte etwas
einzuwenden. So war es. Hjelms Gedanken wander-
ten indessen in eine etwas andere Lichtung. »Gab es
auf Wayne Jennings' Farm einen Keller?« Larner be-
trachtete ihn. Er hatte eigentlich nach seinem Beicht
erst einmal durchatmen wollen. Er mußte eine

Kehrtwendung machen. »Es gab einen kleinen Kel-
ler, ja«, sagte er. Aber das war eine Art Partykeller,
ein gemütlicher Sitzraum mit offenem Kamin, und
wir haben ihn mehrmals untersucht. Das war nicht
der Tatort.« »Wer wohnt jetzt da?«

»Die Geschichte ging so lange durch die Medien,
daß die Farm unverkäuflich wurde, wenn ich mich
recht erinnere. Nach dem Tod der Frau verfiel sie.

Sie steht leer.« »Anscheinend will Lamar uns etwas
von einem Kleiderchrank erzählen. Ein nächtlicher

Schatten in einem Kleiderschrank, eine Tür, an der
ein Ärmel hängenblieb, dann kommt die Treppe.

Kann es noch einen Keller gegeben haben, einen ge-
heimen? Der eigentliche Ursprung der ganzen Ken-
tuckymördergeschichte?«

Larner überlegte. Dann hob er den Telefonhörer
und wählte eine Nummer. »Bill, wie lange dauert das
mit dem Brief? Okay. Ich muß mal rüber nach Ken-
tucky. Jerry halt solange hier die Stellung.«

Er legte den Hörer auf und sah sie auffordernd an:

»Na, kommt ihr mit?«

Sie flogen nach Louisville in Kentucky; es ging wie
im Handumdrehen. Auf dem Flugplatz wartete ein

FBI–Hubschrauber, der sie nach Osten verfrachtete.

In der Ferne türmte sich ein hohes Gebirgsmassiv
auf.

»Cumberland Plateau«, sagte Larner.

Der Hubschrauber landete am Rand eines Tabak-
felds, und sie liefen mit Larner und drei FBI–Muskel-
paketen durch das Feld und hinaus auf die Landstra-
ße. Ein Gehölz mit hohen, undefinierbaren Bäumen
spendete einer verfallenen Farm Schatten, die ein

Stück abseits der Straße in dem wüstenähnlichen

Terrain lag; es gab kilometerweit keine Nachbarn.

Aus der Nähe sah die Farm wie ein Geisterhaus aus.

Fünfzehn Jahre hatten ihre Spuren hinterlassen.

Häuser schienen immer nur zu gedeihen, wenn sie
bewohnt wurden – sonst verkümmerten sie. Wayne

Jennings' Farm war verkümmert. Sie sah aus, als
wäre es ihr von Anfang an nicht gutgegangen, aber
jetzt hatte sie ein Stadium vollständiger Verwahrlo-
sung erreicht. Die Haustür war windschief und ver-
zogen, und es bedurfte der gesammelten FBI–Mus-
kelmasse, um sie aufzureißen, was de facto bedeute-
te, daß sie zu Bruch ging.

Sie betraten den Flur. Das Haus hatte nicht dicht
gehalten. Eine dünne Schicht Sand bedeckte alles. Je-
der Schritt ließ eine kleine Sandwolke aufsteigen.

Sie gingen durch die Küche, Geschirr stand unter der

Sandschicht auf der Spüle, als habe die Zeit mitten
im Alltag stillgestanden. Sie kamen an der Treppe
vorbei, die zu dem kleinen Keller hinunterführte;

Hjelm warf einen Blick hinunter. Drei Bierdosen
standen auf einem kleinen Tisch. Der Sand hatte sich
an den Rändern festgesetzt; sie sahen aus wie drei

Salzsäulen in einer Salzwüste. Sie gelangten in ein

Zimmer mit einem Bett. Ein paar zerfledderte Poster
hingen noch an den Wänden, Batman, eine Baseball-
mannschaft. Ein Buch lag aufgeschlagen auf dem

Schreibtisch, Mary Poppins. Auf dem Kissen saß ein
kleiner sandbedeckter Teddy. Kerstin nahm ihn auf,
ein Bein blieb im Bett liegen. Sie blies ihn an und be-
trachtete ihn. Es sah aus, als wollte es ihr das Herz
brechen.

Von Lamars Zimmer gingen sie weiter zu dem der

Eltern; es lag ganz hinten, mit Aussicht auf die Ebe-
ne, die sich vollkommen platt bis zum Cumberland

Plateau erstreckte. Larner zeigte auf das Doppelbett;
statt des einen Kissens war da ein riesiges Loch,

Daunen wirbelten noch auf in die sandvermischte

Luft.

»Hier fand Lamar eines Morgens im Sommer seine

Mutter«, sagte Larner mit gedämpfter Stimme.

Schrotflinte. Der Kopf war fast weggepustet.«

Sie gingen wieder in den Flur hinaus und von da ins
nächste Zimmer, ein Gästezimmer mit eigenem Ein-
gang von der Veranda.

»Hier muß es sein«, sagte Larner.

Er trat an den Wandschrank und öffnete ihn. Die
gesammelte FBI–Truppe tauchte mit diversen Meß-
instrumenten und standfesterem Werkzeug hinein.

Ein Mikrophon wurde an der Wand entlanggezogen.

Hier«, sagte einer der FBI–Männer. »Hierhinter ist
es wohl.«

»Seht zu, ob ihr den Mechanismus finden könnt«,
sagte Larner und zog sich zurück. Sie suchten weiter,
er setzte sich auf das Bett, auf dem die Schweden
schon saßen.

»Sie können den jetzt aber wieder weglegen«, sagte
er.

Kerstin starrte auf den Teddy, der auf ihrem Schoß
saß. Sie legte ihn aufs Bett. Aus dem Loch am Bein
war Sand gerieselt, so daß am Ende nur noch eine

Hülle zurückgeblieben war. Sie hielt den Fetzen
hoch.

»Was machen wir mit unseren Kindern«, sagte sie
nur.

»Ich habe Sie gewarnt«, sagte Larner.

Es dauerte fast eine Viertelstunde intensiver wis-
senschaftlicher Jagd. Aber dann fand man einen
komplizierten Mechanismus hinter einer festge-
schraubten Eisenabdeckung. Offenbar hatte Wayne

Jennings nicht gewollt, daß jemand nach seinem ver-
meintlichen Tod dort hinuntergelangte. Aber sein

Sohn hatte es getan und die Zangen an sich genom-
men.

Eine massive Metalltür glitt im Innern des Wand-
schranks auf; Hjelm meinte sogar, den Jackenärmel
vor sich zu sehen, an dem die Tür sich eines Nachts
verhakt hatte, so daß sie nicht einrastete, wie sie
sollte. Er trat zurück und stellte sich an die Tür des

Gästezimmers. Da ging er in die Hocke und versuch-
te, sich das Gesichtsfeld eines Zehnjährigen vorzu-
stellen. Hier hatte Lamar gestanden, hier hatte er
den Schatten in den Kleiderschrank gleiten sehen,
und dann war er ihm gefolgt. Die schwere Metalltür
war nicht richtig zugegangen.

Larner trat in den Kleiderschrank und zog die Tür
ganz auf; der Mechanismus war ein wenig eingero-
stet, er knarrte auf eine Art und Weise, wie er es vor
zwanzig Jahren sicher nicht getan hatte. Er knipste
eine starke Taschenlampe an und verschwand. Sie
folgten ihm.

Es war eine schmale Steintreppe mit einem Eisen-
geländer. Sand knirschte unter ihren Füßen, als sie
hinabstiegen. Die Treppe war lang, erstaunlich lang,
aber schließlich standen sie alle vor einer massiven
rostigen Eisentür. Larner öffnete sie und leuchtete
mit seiner starken Lampe ins Dunkel dahinter.

Es war ein schäbiger Kellerraum, eng, fast absurd
klein. Ein Zementkubus tief unten im Wüstenland. In
der Mitte stand ein kräftiger Eisenstuhl, der mit ein
paar Krampen im Fußboden verschweißt war, Le-
derriemen hingen schlaff von den Armlehnen und
den Stuhlbeinen herunter. Daneben stand eine stabi-
le Bank, wie eine Hobelbank. Das war alles. Larner
zog ein paar Schubfächer unter der Bank hervor. Sie
waren leer. Er setzte sich auf den Eisenstuhl, wäh-
rend sich der kleine Zementkubus mit Menschen
füllte; der letzte FBI–Mann fand keinen Platz, son-
dern mußte hübsch draußen auf der Treppe bleiben.

»Diese Wände haben viel gesehen«, sagte Larner.

Hjelm hatte für einen Moment das Gefühl, Kontakt
mit all dem Leiden zu bekommen, das die Wände be-
wahrten, ein heißer und zugleich eiskalter Wind
durchfuhr ihn. Doch das war eine Erfahrung jenseits
aller Worte.

Larner stand auf und schlug die Hände zusammen.

»Tja, wir führen wohl eine lückenlose Tatortunter-
suchung durch, aber es besteht kein Zweifel, daß
hier die meisten Opfer des Kentuckymörders ihren
lang ersehnten Tod fanden.«

Sie stiegen wieder nach oben. Eine klaustrophobi-
sche Stimmung lag in der Luft.

Was wäre passiert, wenn der zehnjährige Lamar
plötzlich in die Rosenkammer eingetreten wäre?

Wie hätte Wayne reagiert? Hätte er ihn bewußtlos
geschlagen? Ihm gedroht? Hätte er vielleicht sogar
versucht, ihn zu trösten? Der einzige, den man noch
fragen konnte, war Wayne Jennings selbst, und Paul

Hjelm würde genau das tun, das gelobte er sich und
der Welt.

Denn er war sich immer sicherer, daß, wenn Vater
und Sohn ' in Schweden aufeinandergetroffen waren,
der Vater gesiegt hatte. Er hatte seinen Sohn ein
zweites Mal getötet.

Sie flogen mit dem Hubschrauber zurück nach

Louisville und erreichten gerade eine Maschine zu-
rück nach New York. Alles hatte nur wenige Stunden
gedauert. Es war Nachmittag auf dem John F. Kenne-
dy–Flughafen, ein langer, heißer Nachmittag. Sie fuh-
ren im Taxi zurück zum FBI–Hauptquartier. Jerry

Schonbauer saß da und ließ die Beine baumeln und
starrte auf einen Papierstapel. Es war, als sei nichts
geschehen.

Aber es war etwas geschehen.

»Gutes Timing«, sagte Schonbauer. »Ich habe gera-
de eine vorläufige Tatortuntersuchung hereinbe-
kommen. Inklusive einer Rekonstruktion des ver-
brannten Briefs. Das ist alles von Interesse, der Rest
der Untersuchung erbrachte absolut nichts. Tabula
rasa. Hier für jeden ein Exemplar des Briefs. Bitte
sehr.«

Das Datum war lesbar: 6. April 1983. Fast ein Jahr
nach Wayne Jennings' vorgetäuschtem Tod. Es war
ein Brief, den er nicht hätte schreiben müssen, ver-
mutlich auch nicht hätte schreiben dürfen. Daß er es
dennoch getan hatte, ließ einen menschlichen Zug
aufscheinen, den Hjelm eigentlich nicht sehen woll-
te.

»Wann nahm seine Frau sich das Leben?« fragte er.

»Sommer dreiundachtzig«, sagte Larner. »Es dauer-
te offenbar ein paar Monate, bis sie die Tragweite
des Ganzen erkannte.«

Der Umschlag war bei den verbrannten Resten ge-
wesen. Der Poststempel »Stockholm« war deutlich
lesbar. Die Adresse war die der Farm; er war an-
scheinend ziemlich sicher, daß das FBI die Briefe
seiner Witwe ein Jahr nach seinem Tod nicht mehr
lesen würde.

Der Text, soweit er rekonstruiert werden konnte

(mit den Kommentaren der Techniker in

Klammern), lautete:

»Dear Mary Beth. Wie du merkst, bin ich nicht tot.

Ich hoffe, einmal erklären zu k [Lücke, verbrannt] in
einem anderen Leben sehen. Vielleicht ist es in eini-
gen Jahren m [Lücke, verbrannt] absolut notwendig
gewesen. Wir waren gezwungen, mir diese Mask

[Lücke, verbrannt] daß Du mit diesem Wissen leben
k [Lücke, verbrannt] uckymörder bin ich und bin es
doch ni [Lücke, verbrannt] jetzt unter dem Namen

[Lücke, ausgeschnitten] icht, daß es Lamar besser-
geht ohne mich, ich war nicht immer [Lücke, ver-
brannt] ßt unbedingt sofort diesen Brief verbr

[Lücke, verbrannt] Immer Dein W.«

»Lamar wollte uns den Namen nicht verraten«, sag-
te Larner und legte den Brief nieder. »Den Rest soll-
ten wir vielleicht erfahren, es kommt darauf an, wie
ernst man diese mißglückte Verbrennungsaktion
nimmt. Aber den Namen wollte er uns nicht geben.

Den hat er herausgeschnitten, bevor er den Brief an-
gezündet hat.«

»Liebevoller Ehemann«, sagte Kerstin.

»Was heißt das hier eigentlich?« sagte Hjelm. ›»Der

Kentuckymöder bin ich und bin es doch nicht‹: Soll
man das so verstehen? Und: ›Wir waren gezwungen,
mir diese Maskierung zu geben.« Wir?«

»Berufsmörder in jemandes Dienst«, sagte Lanier.

»Plötzlich, gegen Ende der siebziger Jahre, wurde es
erforderlich, sehr viele Menschen zum Sprechen zu
bringen, Ingenieure, Forscher, Journalisten. Und
einen ganzen Kader von Unidentifizierten, wahr-
scheinlich Ausländer. Man berief seinen Experten
ein, der möglicherweise seit dem Vietnamkrieg auf

Eis gelegen hatte. Aus irgendeinem Grund sah man
sich gezwungen, das Ganze als Taten eines Wahnsin-
nigen zu maskieren. Der Serienmörder wurde gebo-
ren. Und seine Nachfolger waren viele.«

Es lag in der Luft. Keiner sprach es aus.

Schließlich räusperte sich Hjelm: »CIA?«

»Dieser Seite der Medaille müssen wir uns anneh-
men«, seufzte Larner. »Das wird nicht leicht.«

Kerstin und Paul blickten sich an. Die gute alte

KGB–Spur war doch nicht ganz so weit hergeholt ge-
wesen. Es war die große Politik. Nur daß das KGB die

Opfer stellte. Vielleicht.

»Ich an Ihrer Stelle«, sagte Larner, »würde mir ein
bißchen genauer die Einwanderungslisten von 1983
anschauen. Das letzte Opfer starb Anfang November

1982. Der Brief wurde im April 1983 in Stockholm
abgeschickt. Vielleicht finden Sie ihn unter den Ein-
wanderern in dieser Zeit.«

Ein FBI–Mann schaute herein. »Ray«, sagte er.

»Mrs. Stewart hat jetzt ein Bild klar.«

Sie standen geschlossen auf und folgten ihm. Jetzt
würden sie sehen, wie Lamar Jennings aussah.

Kommissar Jan–Olov Hultin sah skeptisch aus.

»Hau ab?« sagte er. »Mach, daß du wegkommst?«

»Das hat er gesagt«, sagte Viggo Norlander.

Er lag in einem Krankenbett im Karolinen–Kran-
kenhaus. Eine große Kompresse war gegen die Wun-
de im Nacken gepreßt, und man hatte ihm ein bizar-
res Nachtgewand angezogen. Er fühlte sich immer
noch ein wenig groggy.

»Er hat also Schwedisch gesprochen?« versuchte

Hultin es pädagogisch und beugte sich zu dem aufs
neue geschlagenen Helden hinunter.

»Ja«, sagte Norlander schläfrig.

»Und sonst erinnerst du dich an nichts?«

»Er war ganz in Schwarz. Gesichtsmaske. Er hat
keinen einzigen Millimeter gezittert, als er mit der

Pistole auf mich zielte. Er muß absichtlich daneben-
gezielt haben, als er schoß. Dann ist er in einem
großen Wagen abgehauen, möglicherweise Jeep,
möglicherweise braun.«

»Es handelt sich um einen wahnsinnigen Serien-
mörder mit massenhaft Leben auf dem Gewissen.

Und geschossen hat er auch schon mal. Warum hat
er dich nicht getötet?«

»Danke für deine Unterstützung in schwerer Zeit«,
sagte Norlander und sackte weg.

Hultin stand auf und trat an das zweite Bett des

Krankenzimmers. Da lag noch ein geschlagener

Held. Die beiden Muskelpakete waren von ein und
demselben Mann außer Gefecht gesetzt worden;
nicht gerade ein Grund zum Jubeln.

Gunnar Nybergs Verband war von der umfangrei-
cheren Sorte. Sein Nasenbein war an drei Stellen ge-
brochen; er fand es unglaublich, daß ein so kleiner

Knochen an so vielen Stellen brechen konnte. Aber
am meisten schmerzte die Seele. Er wußte, daß er
nie, wie sehr er es auch versuchen würde, das

Schreckensbild von Benny Lundberg aus seinem Be-
wußtsein verdrängen konnte. Er würde vermutlich
mit dem Bild auf der Netzhaut sterben.

»Wie geht es ihm?« fragte er.

Hultin setzte sich mit einem Stöhnen auf den Besu-
cherstuhl. »Viggo? Der kommt wieder auf die Beine.«

»Nicht Viggo. Benny Lundberg.«

»Ach so. Ja, die letzten Nachrichten sind nicht gut.

Er lebt und wird überleben. Aber die Stimmbänder
sind schwer beschädigt und die Nervenstränge im

Nacken ein einziges Durcheinander. Er liegt in einem

Respirator. Doch am schlimmsten ist, daß er sich in
einem extremen Schockzustand befindet. Der Täter
hat ihn buchstäblich um den Verstand gebracht. Er
hat ihn über die Grenze des Menschlichen hinausge-
trieben, und die Frage ist, ob es von da einen Weg zu-
rück gibt.«

Hultin legte eine eigensinnige Weintraube auf Ny-
bergs Tisch und fuhr fort: »Deine Geistesgegenwart
hat ihm das Leben gerettet, damit du es weißt. Hät-
test du angefangen, an den Zangen zu zerren und zu
ziehen, wäre er mit Sicherheit auf der Stelle gestor-
ben. Dieser Halsarzt, den du angefordert hast, hat
über eine Stunde gekämpft. Er mußte am Tatort ope-
rieren. Gut, daß du reingegangen bist und nicht

Viggo, das kann ich wohl jetzt sagen, wo er nicht bei

Bewußtsein ist.«

Hultin verstummte. Er blickte in Nybergs Augen. Et-
was war verändert.

»Bist du okay, übrigens?« sagte er.

»Nein, ich bin nicht okay«, sagte Gunnar Nyberg.

»Ich bin rasend. Ich werde diese Figur aus dem Ver-
kehr ziehen, und wenn es das Letzte ist, was ich tue.«

Hultin war gespalten; einerseits war es ausgezeich-
net, daß Nyberg sich aus der Laschheit der letzten

Zeit und der Sehnsucht nach seiner Pensionierung
erhob, anderseits war ein rasender Nyberg wie eine
durchgegangene Dampflok.

»Komm zurück, sobald du kannst«, sagte er nur.

»Wir brauchen dich.«

»Ich wäre schon jetzt zurück, wenn diese ver-
dammte Gehirnerschütterung nicht wäre.«

»Das grassiert im Moment«, sagte Hultin neutral.

Sie hatten nicht richtig hingesehen, dachte Nyberg.

Es waren nicht zwei Lungenentzündungen gewesen,
die durch die Luft gesegelt kamen und ihre rechtmä-
ßigen Besitzer suchten, sondern zwei Gehirner-
schütterungen.

»Wenn wir nicht angehalten und gegessen hätten«,
sagte er finster, »hätten wir ihn gerettet.«

Hultin sah ihn einen Moment an, dann verabschie-
dete er sich, trat hinaus in den Korridor und kehrte
zurück in die normale Maßlosigkeit. Bevor er unter
die nächtliche Regendusche trat, spannte er einen

Schirm mit den Polizeilogos auf, der der Sintflut
standhielt, bis Hultin den Volvo Turbo erreichte, das
einzige seinem Dienstgrad zukommende Privileg,
das zu akzeptieren er sich erlaubte.

Er fuhr durch die pechschwarze Stadt, die St. Eriks-
gata hinauf, dann die Fleminggata und die Polhems-
gata, aber er war momentan als Autofahrer eindeu-
tig ungeeignet. Er verflocht Fakten mit Intuitionen
und stellte folglich eine schwerwiegende Verkehrs-
gefährdung dar; zum Glück gab es so gut wie keinen
nächtlichen Verkehr. Warum Benny Lundberg? Was
hatte der Wachmann in jener Nacht gesehen oder ge-
tan? Er war ja selbst dagewesen und hatte mit ihm
gesprochen in jener Nacht, alles hatte normal ge-
wirkt. Dennoch mußte bei diesem Einbruch irgend
etwas nicht mit rechten Dingen zugegangen sein. Un-
mittelbar danach hatte Lundberg Urlaub genommen
und wurde dann wiedergefunden, halb ermordet
vom Kentuckymörder, der Schwedisch gesprochen,
zwei nicht gerade schmächtige Polizeiprofis ausge-
knockt und darauf verzichtet hatte, Norlander zu tö-
ten, obwohl er ihn mehrfach im Visier hatte. Hätte es
nicht Hintergrundinformationen gegeben, wäre sein
erster Gedanke gewesen: Insiderjob, krimineller

Bulle.

Er betrat das unbeleuchtete Polizeipräsidium. Alles
war still. Das unablässige Rauschen des Regens war
rasch in die Sphäre von Hintergrundgeräuschen ein-
gegangen, die die Normalität ausmachten; wenn es
in Zukunft aufhören sollte zu regnen, würde sich das

Gefühl einstellen, daß etwas nicht stimmte, wie eine

Störung des Normalzustands.

Er kam in den Korridor der A–Gruppe. Ein kleines

Licht leuchtete; er wußte sogleich, wo.

Chavez sprang aus seinem Büro auf den Gang und
stürmte auf seinen Chef zu. »Du mußt dir das hier
unbedingt ansehen, aber mach dich auf was gefaßt«,
sagte er, aufgekratzt wie ein Siebenjähriger.

Jan–Olov Hultin wollte sich nicht auf was gefaßt
machen. Die letzten Wochen hatten ihm gereicht. Er
wollte nachdenken. Er kam sich vor wie ein bockiger
alter Opa. Was er auch war, dachte er plötzlich und
folgte Chavez, ohne zu protestieren.

An Hjelms Platz am Schreibtisch saß ein anderer
alter Opa, ein kleiner Mann mit mediterranem Äuße-
ren. Sein Gesicht wurde von dem großen Bildschirm
beleuchtet, der vor ihm stand.

»Dies ist Christos Kavafis«, sagte Chavez. »Der Mi-
ster–Minit–Mann. Ich habe mir erlaubt, ihn herzuho-
len. Und das hier ist Jan–Olov Hultin, mein Chef.«

»Angenehm«, sagte Christos Kavafis.

Hultin nickte und schaute Chavez verwundert an,
der seinerseits zu dem Griechen hinübersah.

»Ich hatte einen tollen Einfall, als ich hörte, daß

John Does Schlüssel zum Tatort paßte«, erklärte

Chavez eifrig. »Alles deutet darauf hin, daß der Ame-
rikaner, der unter dem Namen Edwin Reynolds nach

Schweden eingereist ist, so aussieht.«

Chavez drehte den Monitor um eine Vierteldre-
hung. Hultin starrte in das Gesicht des Ken-
tuckymörders.

Es war John Doe, ihre nichtidentifizierte Leiche.

Einen Moment lang blieb er stumm. Die Puzzleteile
fielen an ihren Platz. »Es gibt also zwei Ken-
tuckymörder«, sagte er.

»Jetzt ist es nur noch einer«, sagte Chavez.

Hultin nahm sein Handy und tippte die Nummer
von Hjelm in den USA ein. Sie war besetzt. Äußerst
merkwürdig. Es war eine Nummer, die ausschließ-
lich zu diesem Zweck verwendet werden sollte.

Sie näherten sich langsam dem Bildschirm über

Wilma Stewarts kleinem nickendem Kopf.

»Genau so sah er aus«, sagte die alte Dame. »Ganz
genau so. Lamar Jennings.«

Kerstin und Paul starrten in das Gesicht des Ken-
tuckymörders.

Es war John Doe, ihre nichtidentifizierte Leiche.

Hjelm nahm sein Handy und tippte die Nummer
von Hultin in Schweden ein. Sie war besetzt. Äußerst
merkwürdig. Es war eine Nummer, die ausschließ-
lich zu diesem Zweck verwendet werden sollte.

Hultin ließ nicht locker. Er versuchte es erneut.

Diesmal kam er durch. »Hjelm«, meldete sich Hjelm
jenseits des Atlantiks.

»John Doe ist der Kentuckymörder«, sagte Hultin
kurz »Einer von ihnen«, sagte Hjelm.

»Ich habe ein Phantombild von ihm vor mir.«

»Ich auch.«

Hultin zuckte zusammen und fuhr fort: »Ich habe
gerade versucht anzurufen.«

»Ich auch.«

Es war nicht einfach, die Dinge zu entwirren. Statt
zu tüfteln, fuhr Hultin fort: »Norlander und Nyberg
waren nahe daran, ihn zu fassen. Den anderen. Er re-
det Schwedisch.« »Er lebt seit 1983 in Schweden.

Wie nahe?« »Nahe genug, um Prügel zu beziehen,
alle beide. Im Lager von LinkCoop. Er hatte Viggo im

Visier, ließ es aber bleiben. Ist er Polizist?«.

»Gewissermaßen. Aber lassen wir das im Moment.

Er ist also auf freiem Fuß?«

»Ja. Aber nur um Haaresbreite. Wir haben die Zan-
gen.

Und einen halbtoten Wachmann.«

»Benny Lundberg?«

»Ja. Er wird wohl ein Pflegepaket. Leider. Kannst
du das erklären?«

»Sie sind zwei, Vater und Sohn Jennings. Der eine
flog nach Schweden, um den anderen zu töten. Aber
die Rollen wurden vertauscht.«

»Es war wirklich Wayne Jennings . . Er lebt also?«

»Er lebt seit fünfzehn Jahren in Schweden. Lamar

Jennings ist der Tote. Das wissen wir jetzt. Es erklärt,
warum John Doe erschossen wurde, nicht gefoltert.

Vermutlich lag er im Hinterhalt und sah, wie sein Va-
ter Eric Lindberger folterte. Es wurde ein grauenhaf-
tes Deja–vu. Er wurde entdeckt und erschossen.

Wahrscheinlich weiß Wayne Jennings nicht einmal,
daß der Mann, den er erschossen hat, sein Sohn
war.«

»Er war also derjenige, der von den Hallenbandyju-
risten in ihrem VW–Bus überrascht wurde.«

»Ja. Bei den schwedischen Opfern muß man von
zwei verschiedenen Tätern ausgehen. Hassel und

Gallano sind Lamars Werk, zufällig gewählt, der eine
wegen des Flugtickets, der andere, weil er in der

Hütte war. Ihr Mörder war John Doe, Lamar Jen-
nings. Er wurde selbst von Wayne getötet, auch zu-
fällig. Was bleibt, ist Lindberger. Sein Tod ist kein

Zufall; Wayne mordet nicht nach dem Zufallsprinzip.

Er ist Profi.«

»Profikiller und ›gewissermaßen‹ Polizist? Deine

Andeutungen stinken. .«

»Sag es nicht. Aber es stimmt.«

»Okay. Ich brauche jetzt die volle Besetzung. Es
hört sich an, als wärt ihr mehr oder weniger fertig.

Könnt ihr nach Hause kommen?«

»Jetzt?«

»Wenn möglich.«

»Okay.«

»Grüß Larner und sage ihm, wir danken.«

»Unbedingt. Hej.«

»Hej.«

Hjelm drückte auf den Ausknopf. Er starrte das

Handy an. Sie hätten ihn fast geschnappt. Ausgerech-
net Norlander und Nyberg.

»Hast du gehört?« sagte er zu Kerstin, die über ihn
gebeugt gestanden hatte.

»Ja«, sagte sie. »Er fliegt nach Schweden, um ein für
allemal Rache zu nehmen für ein Leben unter Null,
wie er es ausgedrückt hat. Er bereitet sich äußerst
sorgfältig vor, lokalisiert den Vater, folgt ihm und
wartet auf den richtigen Augenblick, um zuzuschla-
gen. Da macht er irgendeinen Fehler und wird natür-
lich auf der Stelle getötet. Zum zweitenmal. Von sei-
nem Vater. Der nicht einmal etwas davon weiß. Da
drin steckt schon eine schauerliche Ironie.«

»Versuch, nicht allzuviel daran zu denken. Wir sol-
len nach Hause. Jetzt.«

Sie nickte.

Sie gingen zu Larner hinüber und erklärten ihm die

Lage.

»Also er hat ihm gedroht?« sagte Larner bedächtig.

»Er hatte Ihren Kollegen im Visier, hat aber nicht ge-
schossen? Profi bis in die Fingerspitzen. Das muß
man anerkennen.«

»Ja«, sagte Hjelm. »Aber wir werden ihn kriegen.«

»Ich fange tatsächlich an, das zu glauben. Sie sind
hier hereingeweht wie die Kusinen vom Lande und
haben in ein paar Tagen den Fall gelöst. Ich fühle
mich alt und rostig. Aber Sie haben mir eine Last von
den Schultern genommen.«

»Es war reiner Zufall«, sagte Hjelm. »Und gelöst ha-
ben Sie den Fall, das ist doch gar keine Frage. Sie ha-
ben ihn mit Ihrer Hartnäckigkeit vertrieben, Sie wa-
ren es, der ihn gezwungen hat, außer Landes zu ge-
hen. Daß er dann eine alte Wahrheit vergessen hat,
ist eine andere Sache.«

»Und welche Wahrheit war das?«

»Böses Blut kehrt wieder.«

27

Am nächsten Morgen waren sonderbarerweise alle
zur Stelle. Es hätten nur zwei sein sollen, außer Hul-
tin: Chavez und Söderstedt. Aber das routinierte alte

Komikerpaar Jalm und Halm kam mit rotgeränder-
ten Augen direkt vom Flugplatz, und ganz hinten saß
ein frischgebackenes Dito, die allseits bekannten

Bandagenschädel NN; es würde einiger Mühe bedür-
fen, Norlander und Nyberg jetzt aus dem Spielplan
herauszuhalten.

Hultin sah auch nicht aus, als hätte er direkte

Schlaftriumphe gefeiert, aber die Brille saß, wo sie
hingehörte, und der scharfe Blick ebenso. »Es ist viel
passiert«, sagte er. »Wir kneifen ihn in die Arsch-
backen. Sind alle dazu gekommen, die Zusammen-
fassung durchzusehen, die ich heute nacht mit Hilfe
einer kleinen Telefonkonferenz mit dem Luftraum
über dem Atlantik niedergeschrieben habe?«

»Ich habe schon oft zufällig dieses Telefon heraus-
gepfriemelt, das sie da in den Armlehnen haben,
aber benutzt habe ich es zum erstenmal«, sagte

Hjelm schlafsüchtig.

»Seid ihr dazu gekommen?« wiederholte Hultin.

Alle schienen zu nicken, wenn auch hier und da ein
wenig träge.

»Dann wißt ihr, was jetzt die Hauptaufgabe ist:

Wayne Jennings' schwedischen Namen herauszube-
kommen. Fragen sind: Erstens, warum hat er einen

Lagerraum bei LinkCoop für seine Aktivitäten be-
nutzt? Es war offenbar eine Gewohnheit, sonst hätte
der Sohn nicht den Schlüssel nachgefertigt. Zwei-
tens, warum folterte er den Wachmann Benny Lund-
berg? Wie verhält sich drittens der vereitelte Ein-
bruch bei LinkCoop zu den gleichzeitigen Morden an

Eric Lindberger und Lamar Jennings ungefähr zehn

Türen entfernt? Viertens, warum wurde Eric Lind-
berger getötet? Hat es mit seinen Kontakten in der
arabischen Welt zu tun? Fünftens, ist auch Justine

Lindberger in Gefahr? Ich habe sie sicherheitshalber
unter Schutzbewachung gestellt. Sechstens, können
wir Wayne Jennings im Einwanderungsregister von

1983 finden? Siebtens, die schwere und delikate Fra-
ge: Ist Wayne Jennings CIA–Mann?«

»Wir können doch den offiziellen Weg gehen«, sag-
te Arto Söderstedt, »und ganz einfach beim CIA an-
fragen.«

»Damit, fürchte ich, würden wir nur bewirken, daß
er auf die eine oder andere Weise verschwindet.«

»Soweit ich es von dem aus beurteilen kann«, sagte

Chavez und wedelte mit Hultins Zusammenfassung,

»kann er tatsächlich ebensogut dem militärischen

Sicherheitsdienst angehören oder von einer anderen

Organisation angeworben worden sein, entweder
von der gegnerischen Seite oder der Mafia oder ei-
nem Drogensyndikat oder irgendeiner nicht geheu-
ren Freibeuterorganisation.«

»Einverstanden«, sagte Hultin unerwartet. »Es ist
viel zu früh, mit dem CIA als Hauptspur zu arbeiten.

Was anderes Allgemeines? Nicht? Dann Details. Arto
macht mit Lindberger weiter, Jorge mit dem Volvo,

Viggo und Gunnar können heute Innendienst ma-
chen, nehmt euch die Einwanderungen vor, Paul
muß in den Freihafen und schnüffeln, Kerstin nimmt
sich Benny Lundberg vor. Wie kommst du mit Lind-
berger voran, Arto?«

»Eric Lindberger hat eine ganze Menge Aufzeich-
nungen hinterlassen, die ich jetzt abgecheckt habe.

Da finden sich keine Mysterien. Aber sein Kalender
enthält eine äußerst interessante Notiz: Am Abend
vor seinem Tod hatte er eine Verabredung. Seine

Leiche wurde in der Nacht um halb drei von Wayne

Jennings in den Freihafen geschleppt, das wissen
wir. Um zehn Uhr am Abend davor ist ein Treffen
eingetragen: ›Riches Bar‹ steht leider nur da. Ich bin
gestern nachmittag im Riche gewesen und habe
mich umgesehen. Viel Personal, es ist schwer, je-
manden zu finden, der an dem Abend um zehn hin-
ter der Bar stand, aber am Ende habe ich einen Bar-
keeper aufgetrieben, Luigi Engbrandt. Er strengte
sich tierisch an, sich zu erinnern, aber die Bar ist gut
besucht. Möglicherweise kann er sich an Lindberger
erinnern, falls ja, stand dieser eine Weile am Tresen
und wartete auf jemanden. Leider hat Luigi nicht
mitgekriegt, ob jemand kam. Ich habe auch Erics

Bankkonten gecheckt. Er hinterläßt ein nettes, aber
nicht außergewöhnliches Vermögen, insgesamt
sechshunderttausend. Heute fange ich mit Justine
an.«

»Warum Justine?« sagte Norlander. »Laß sie in

Ruhe.«

»Diskrepanzen«, sagte Söderstedt. »Die große

Wohnung, die gemeinsame Arbeit der Eheleute, ein
paar Ungereimtheiten, die sie bei unserem letzten

Treffen von sich gab. In ihrem Kalender sind auch ei-
nige interessante Punkte, die sie kommentieren
soll.«

»Okay«, sagte Hultin. »Jorge, bist du mit den Autos
weitergekommen?«

»Die Autos«, sagte Chavez und zog eine Grimasse.

»Ich habe ja eine ganze verdammte Armada von

Fußvolk in Bewegung gesetzt. Sie haben bald sämtli-
che Wagenbesitzer abgeklappert. Zum Glück sind

Volvobesitzer in der Regel ordentliche Durch-
schnittsschweden. Keines von den bisher kontrol-
lierten Autos ist in der Mordnacht gestohlen oder
ausgeliehen gewesen. Der Kleinkriminelle Stefan

Helge Larsson, dessen Wagen verschwunden war,
und er gleich mit, ist nach einem einmonatigen Auf-
enthalt in Amsterdam zurückgekehrt. Die Verkehrs-
polizei in Dalshammar, wo immer das liegen mag,
hat ihn, Zitat, ›in extremem Drogenrausch‹ auf der

E4 geschnappt. Geisterfahrer. Aber ich interessiere
mich mehr und mehr für den Wagen, der auf eine
nicht existierende Firma zugelassen ist. Den nehme
ich mir heute vor.«

»Der Rest dürfte geklärt sein«, sagte Hultin kurz.

»Also an die Arbeit. Wir müssen ihn fassen, und am
besten gestern, wie gestreßte Unternehmer zu wit-
zeln pflegen.«

»Was geschieht in the medial« fragte die Ameri-
kaschwedin Kerstin Holm.

»Die Hexenjagd geht weiter«, antwortete Hultin.

»Das Geschäft mit Schlössern, Waffen und Schäfer-
hunden blüht. Die Köpfe der Verantwortlichen wer-
den verlangt, auf dem Tablett. Hauptsächlich mei-
ner. Hier und da auch Mörners. Bei ihm herrscht

Vollzeitpanik. Wollt ihr, daß ich ihn herunterrufe,
damit er eine stärkende kleine Rede hält?«

Besser als eine Lötlampe in den Arsch, konstatierte
er und blickte über eine vollkommen leere Kampf-
leitzentrale.

Arto Söderstedt rief unverzüglich Justine Lindber-
ger an. Die Witwe war zu Hause. Ihre Stimme klang
erstaunlich frisch. »Justine«, sagte sie.

»Söderstedt, Polizei.«

»Ja?«

»Meinen Sie, daß ich einmal einen Blick in Ihre

Agenda werfen könnte?«

»Meine was?«

»Ihren Notizkalender.«

»Meinen Filofax, meinen Sie? Der ist im Außenmi-
nisterium, fürchte ich. Und ich begreife nicht, was
der mit der Sache zu tun haben soll.«

»Ich kann ihn von da holen, wenn es Ihnen zuviel

Mühe macht.«

»Nein! Nein danke, ich möchte nicht, daß die Poli-
zei sich an meinem Schreibtisch zu schaffen macht.

Ein Bote kann ihn mir bringen. Dann dürfen Sie
kommen und einen Blick darauf werfen.«

»Jetzt sofort?«

»Ich bin kaum wach. Es ist zehn nach neun. Sagen
wir, um elf?«

»Gut. Bis dann.«

Damit sie Zeit hat, ein paar Änderungen vorzuneh-
men, dachte er hinterhältig.

Nächster Schritt. Die Bank. Dieselbe Bank wie der

Ehemann. Derselbe Bankbeamte.

Er rief an. »Hallo, hier ist Söderstedt«, sagte er sin-
gend.

»Wer?«

»Von der Polizei. Sie haben mir gestern freundli-
cherweise Einblick in die Konten des verstorbenen

Eric Lindberger gewährt. Heute müßte ich einen

Blick auf die seiner Frau werfen.«

»Das ist etwas anderes. Tut mir leid, aber das geht
nicht.«

»Es geht«, sang er weiter. »Ich kann auch den offizi-
ellen Weg beschreiten, doch dafür habe ich keine

Zeit, und wenn bekannt wird, daß Sie die wichtig-
ste Mordermittlung in Schweden in moderner Zeit
behindert haben, wird Ihr Chef ganz sicher erfreut
sein.«

Es war einen Augenblick still. »Ich faxe es«, sagte
der Bankbeamte.

»Wie gestern«, sang Söderstedt. »Danke, danke.«

Er legte auf und klopfte mit den Fingerspitzen aufs

Faxgerät. Es begann, zahlenverzierte Papiere auszu-
spucken. In der Zwischenzeit rief er beim Mieterver-
ein an und ließ sich über die Besitzverhältnisse in
bezug auf die Wohnung informieren. Er rief die Kfz–

Zulassungsstelle an, das Finanzamt, die Bootsregi-
strierstelle, das Außenministerium, das Grund-
buchamt.

Und er rief die für Justine Lindbergers Bewachung
abgestellten Kollegen an. »Ihr fahrt um elf mit mir zu
der Lindberger«, sagte er. »Und von dem Moment an
laßt ihr sie nicht mehr aus den Augen.«

Dann tänzelte er zur Tür und hinaus in den Flur.

Punkt elf stand er an der Gegensprechanlage in der

Riddargata. Eine Minute später saß er auf dem Sofa
bei Justine Lindberger. »Schöne Wohnung«, sagte er.

»Hier ist mein Filofax«, sagte sie und hielt ihn ihm
hin. Er blätterte ihn durch und schien unberührt,
aber sein Gehirn arbeitete unter Hochdruck. Es gab
sieben unbekannte Größen in ihrem unzensierten

Notizkalender, den er im Außenministerium kopiert
hatte. Ein G jeden zweiten Montag um zehn, E sonn-
tags um vier, S zu sporadisch wiederkehrenden
abendlichen Zeiten, Bro, das jeden Dienstag zu ver-
schiedenen Uhrzeiten erschien, PPP am 6. Septem-
ber um 13 Uhr 30, AJ am 14. August den ganzen Tag
und KT am 28. September um 19 Uhr 30. Er hatte sie
alle im Kopf und strengte sich an, dämlich auszuse-
hen, während er sich durch die offizielle Version des

Filofax hindurchkämpfte.

»Was ist G?« fragte er. »Und E?«

Sie sah peinlich berührt aus. »G bedeutet Maniküre,
sie heißt Gunilla. E sind meine Eltern, jeden Sonntag
um vier trifft sich die Familie zum Essen. Ich habe
eine große Familie«, fügte sie hinzu.

»PPP und AJ? Wie können Sie alle diese Abkürzun-
gen im Kopf behalten?«

»PPP war ein Essen mit Freundinnen am sechsten,
mit Paula, Petronella und Priscilla, um genau zu
sein. AJ war eine Weiterbildung im Außenminsteri-
um, Auslandsjournalistik. Aber jetzt reicht es doch
wohl.«

»KT?« Er blieb hartnäckig.

»Klassentreffen«, sagte sie. »Ich treffe meine ehe-
malige Klasse vom Gymnasium.«

»S und Bro?« sagte er in exakt dem gleichen Ton-
fall.

Sie sah aus, als sei sie vom Blitz getroffen. »Das gibt
es nicht«, sagte sie und versuchte, die Ruhe zu be-
wahren.

Er reichte ihr elegant den Filofax zurück. »S zu spo-
radischen Abendzeiten, Bro jeden Dienstag zu unter-
schiedlichen Zeiten«, sagte er mit ritterlichem Lä-
cheln.

»Jetzt phantasieren Sie«, sagte sie.

»Es war ja mit Kugelschreiber geschrieben, also
mußten Sie loslaufen und einen völlig neuen Filofax
kaufen, um die Seiten mit S und Bro zu ersetzen. Was
heißt S, und was heißt Bro?«

»Sie hatten kein Recht, in meinen Sachen herumzu-
wühlen«, sagte sie, dem Weinen nahe. »Ich habe mei-
nen Mann verloren.«

»Es tut mir leid«, sagte er, »aber ich habe durchaus
das Recht. Es handelt sich um einen Mordfall von
enormer Tragweite. Reden Sie jetzt mit mir.«

Sie schloß die Augen. Und schwieg.

»Diese Wohnung gehört Ihnen«, sagte er ruhig. »Sie
wurde vor zwei Jahren gekauft, und Sie haben vier

Komma zwei Millionen in bar bezahlt. Sie besitzen
auch eine Wohnung in Paris für zwei Millionen, ein

Sommerhaus auf Dalarö für zwei Komma sechs Mil-
lionen, zwei Autos für siebenhunderttausend, und

Sie verfügen über ein Barvermögen von insgesamt
achtzehn Komma drei Millionen Kronen. Sie sind
achtundzwanzig Jahre alt und verdienen im Außen-
ministerium monatlich einunddreißigtausend. Dazu
kommen natürlich ordentliche Spesen, wenn Sie im

Ausland sind. Sie kommen aus einer einigermaßen
wohlhabenden Familie, aber keiner reicht an Ihre

Summen heran. Können Sie das erklären? Wie haben

Sie es Eric erklärt?«

Sie blickte auf. Ihre Augen waren gerötet, aber sie
weinte nicht, noch nicht. »Eric akzeptierte es, ohne
zu fragen. Meine Familie ist reich, sagte ich, und da-
mit gab er sich zufrieden. Das sollten Sie auch tun. Er
war zufrieden mit allem, was hier im Leben ein biß-
chen Freude schenkt. Gut angelegtes Geld. Geld, das
sich vermehrt. Hat man ein Vermögen, dann arbeitet
es für einen. Es ist Geld, das in diesem Land Geld ver-
dient, das müssen Figuren wie Sie auch
akzeptieren.«

»Das tue ich nicht«, sagte Söderstedt, ohne den

Tonfall zu verändern.

»Das sollten Sie aber besser!« schrie sie.

»Was bedeutet S und Bro?« sagte er.

»Bro bedeutet Bro!« schrie sie. »Jeden Dienstag
habe ich einen Mann namens Herman in Bro getrof-
fen. Wir haben gefickt. Okay?«

»Hat das Eric auch ein bißchen Freude im Leben ge-
schenkt?«

»Hören Sie auf!« schrie sie. »Glauben Sie nicht, daß
ich deswegen Gewissensbisse genug hatte? Er wußte
davon, und er hat es akzeptiert.«

»Und S?«

Sie starrte ihn mit wildem Blick an und krümmte
sich zusammen. Hatte er sie zu hart angefaßt?

»Da jogge ich«, sagte sie ruhig und atmete aus. »Das
sind meine Joggingzeiten. Ich arbeite so viel, daß ich
mein Jogging einplanen muß.«

»S wie in Jogging?«

»S wie in Stretching. Das Stretchen dauert länger
als das Joggen.«

Er sah sie belustigt an. »Sie planen Ihr Stretching
ein? Und Sie wollen, daß ich das glaube.«

»Ja.«

»Und das Geld?«

»Erfolgreiche Börsenspekulation. In Schweden
kann man wieder Geld verdienen, Gott sei Dank.«

»Und es hat nichts mit zwielichtigen arabischen Ge-
schäften zu tun?«

»Nein.«

»Ausgezeichnet. Seit einer Viertelstunde stehen Sie
unter Bewachung durch die Schutzeinheit des

Reichskriminalamts. Wir sind der Meinung, daß Sie
in Lebensgefahr schweben.«

Sie starrte den hinterhältigen Finnen haßerfüllt an.

»Schutz oder Überwachung?« fragte sie mit erkämpf-
ter Ruhe.

»Wählen Sie selbst«, sagte Arto Söderstedt und ver-
abschiedete sich.

Es hätte ein bißchen besser gehen können, aber er
war dennoch zufrieden.

Jorge Chavez hatte an die hundert Wagen ad acta
gelegt und konzentrierte sich jetzt auf einen einzi-
gen. Es war ein Vabanquespiel. Die nicht existieren-
de Firma hieß Konditori Havreflarnet, was sich
harmlos anhörte und sich gerade deshalb außeror-
dentlich gut zur Tarnung eignete. Sie sollte in der

Fredsgata in Sundbyberg liegen, doch da gab es kei-
ne verdammte Konditorei, nur ein stinknormales,
tristes Konsum.

Er arbeitete sich mit gewohnter Intensität durch
die Firmenkartei des Gewerbeaufsichtsamts, und
schließlich gelang es ihm, als Firmeninhaber einen

Sten–Erik Bylund auszumachen, der bei der Entste-
hung der Handelsgesellschaft im Jahre 1955 im Ra-
sundaväg in Solna gewohnt hatte. Das Register der

Reichsversicherungsbehörde zeigte, daß die Firma
in Konkurs gegangen war, und Chavez sah sich ge-
zwungen, eine in höchstem Grade manuelle Kartei
zu konsultieren und die Akten über Konkursverfah-
ren durchzublättern. Am Ende fand er, was er such-
te: Die Konditori Havreflarnet war 1986 in Konkurs
gegangen. Der Volvo mit der B–Nummer war 1989
zugelassen worden, drei Jahre nachdem die Firma
den Geist aufgegeben hatte. Noch heute war also die
in der Praxis nicht existierende Firma als Fahrzeug-
halter verzeichnet. Steuer und Versicherung waren
bezahlt, doch das Geld kam nicht von der Konditori

Havreflarnet.

Er fand einen Sten–Erik Bylund, wohnhaft in Ris-
sne. Er begab sich, ohne weitere Überlegungen anzu-
stellen, zu der Adresse, um hart gegen hart zu set-
zen, eine Taktik, die sich indessen als unangemessen
erwies, weil es sich bei der Adresse um ein Alten-
pflegeheim und bei Bylund um einen hochgradig se-
nilen Dreiundneunzigjährigen handelte. Chavez gab
nicht auf, sondern setzte sich dem sein zweites Früh-
stück genießenden Alten gegenüber und schaute zu,
wie dieser sich die Banane in die Achselhöhle steck-
te. Vielleicht war dies trotz allem keine besonders
glaubwürdige CIA–Tarnung.

»Warum haben Sie Ihren Volvo Kombi auf den Na-
men der Konditorei Havreflarnet registrieren las-
sen, obwohl die Firma drei Jahre vorher in Konkurs
gegangen war? Wer bezahlt die Rechnungen? Wo ist
der Wagen?«

Sten–Erik Bylund beugte sich zu ihm vor, wie um
ein Staatsgeheimnis mitzuteilen. »Schwester Sten ist
stolz auf ihr Bein aus Holz«, sagte er. »Und mein Va-
ter war eine strenge alte Dame, die hatte nichts ge-
gen ein Zwicken oder zwei auf die schnelle.«

»Auf die schnelle?« sagte Chavez fasziniert. Konnte
das ein Kode sein?

»Na, aber klar. Er war läufig wie eine Hündin zwi-
schen den Mischrassen. Bruder Linas Brüste wecken
heiße Lüste.«

Auch wenn er noch unter einer leichten Fahrtblind-
heit litt, hatte Chavez jetzt ernste Zweifel, vor allem
als Bylund plötzlich aufstand und einer alten Dame
sein Geschlecht zeigte, die jedoch nur laut gähnte.

»Mit meinem Alfons war das ganz was anderes«,
sagte sie zu ihrer Tischnachbarin. »Der war gut be-
stückt, das kann ich dir sagen. Einen richtigen Och-
senbraten hatte er da baumeln. Leider hing er nur
da und baumelte.«

»Ja, meine Süße«, erwiderte die Tischnachbarin.

»Als mein Oliver und ich einmal im Dunkeln saßen
und knutschten und er ihn mir hinhielt, da sagte ich
aus Versehen: ›Nein danke, mein Lieber, mir ist gera-
de nicht so nach rauchen.‹ Obwohl er Stunde um

Stunde machen konnte, bis man richtig mürbe war,
verstehst du, meine Süße. Auch wenn man selbst
einen Größeren hatte, wenn du verstehst, was ich
meine.«

Chavez bekam den Mund nicht mehr zu und mußte
zu Kreuze kriechen. Als er wegging, hörte er die Da-
men tuscheln: »War das nicht der neue Arzt, meine

Süße? Er ist aus dem Libanon, habe ich gehört. Je
kleiner der Körper, um so größer das Glied, sagen
sie da unten in den Tropen.«

»Ich glaube, das war Oliver. Er besucht mich
manchmal. Dafür, daß er tot ist, hat er noch immer
ein ordentlich straffes Hinterteil, meine Süße.«

Paul Hjelm fröstelte. Von all den Grenzlinien, die er
in den letzten vierundzwanzig Stunden überschrit-
ten hatte, war die des Wetters die grausamste. Er
stand unter dem Schirm mit dem Polizeilogo und sah
in geringer Entfernung die langgestreckte Lagerhalle
der Firma LinkCoop sich durch das streifige Perpetu-
um mobile des Regens abzeichnen. Er verstand, was

Nyberg gemeint hatte, als er von liegenden Wolken-
kratzern sprach. Ein Downtown–Wolkenkratzer in

Täby und ein Slumwolkenkratzer im Freihafen. Bei-
de waren umgefallen.

Er passierte mit hoch erhobenem Ausweis das

Wachhäuschen und bewegte sich an dem laderam-
penverzierten Gebäude entlang nach rechts. Die Höl-
le hatte viele Erscheinungsformen. Er war in einer

Drogenhöhle in Harlem gewesen, in Lamar Jennings'

trister Wohnung, in der Folterkammer in Kentucky:

So verschieden und doch so gleich. Und nun dies, ein
tristes graues Lagergebäude im Freihafen, wo die
einzige belebende Veränderung seit vielen Jahren
das Firmenlogo war, das in spektakulär spektralen

Spektren glühte und funkelte. Hier hatte Eric Lind-
berger seine Hölle erlebt, Benny Lundberg die seine
und Lamar Jennings die seine.

Er schaute hinter die weißroten Bänder, die die äu-
ßerste rechte Tür der langgestreckten Halle ver-
sperrten. Das einzige, was er durch die Regenschlei-
er sah, waren die Leute der Spurensicherung, die
sich mit diversem Werkzeug in den Händen hin und
her bewegten. Er trat einen Schritt näher und stand
an der Treppe eines Lagerlokals, das verblüffend an

Wayne Jennings' geheime Folterkammer in Ken-
tucky erinnerte. Der am Boden verschweißte gußei-
serne Stuhl schien nahezu identisch zu sein, ebenso
die Betonwände und die nackte Glühbirne.

»Wie sieht es aus?« rief er den Technikern zu.

»Ganz ordentlich«, rief einer von ihnen zurück.

»Viel organisches Material hier. Hauptsächlich vom

Opfer, nehme ich an, aber weil er nicht dazu kam
sauberzumachen, könnten wir Glück haben.«

Als das Licht in den Raum fiel, sah er relativ harm-
los aus, entwaffnet. Hier hatte also die eigentliche

Konfrontation stattgefunden. Hier hatte sich Lamar

Jennings mit dem nach einem Abdruck in Modellier-
masse angefertigten Schlüssel Zugang verschafft,
sich hinter die Kartons in der Ecke gelegt und auf
den Vater gewartet; das wirkte am plausibelsten.

Wayne Jennings kam mit Eric Lindberger, der entwe-
der bereits bewußtlos oder noch mit Jennings im Ge-
spräch war, setzte ihn in den Stuhl, zog seine Zangen
hervor und fing an. Die Konfrontation mit dem teuf-
lischen Vater, den er fünfzehn Jahre lang für tot ge-
halten hatte, noch dazu beim Ausführen der Hand-
lung, die das grauenvollste seiner inneren Bilder
ausmachte, wurde zuviel für Lamar, er konnte nicht
kalt bleiben, sondern verriet sich. Wayne hörte ihn,
zog die Pistole und exekutierte ihn auf der Stelle.

Man konnte also kaum von einer Konfrontation
sprechen. Ein schnelles Beseitigen eher, ohne weite-
re Überlegung, wie wenn man eine Mücke totschlägt,
ohne mit dem Rasenmähen aufzuhören. Ein stilech-
tes Ende.

Hjelm ging in den Eingang unter dem großen, gro-
tesken LinkCoop–Logo und sprach mit der Rezept-
zionistin, einer gegerbten fünfundvierzigjährigen

Dame im blauen Arbeitsoverall, der erkennen ließ,
daß sie auch als Lagerverwalterin fungierte.

»Was ist das für ein Lager da ganz hinten?« fragte

Hjelm.

»Das ist ein Reserveraum«, sagte sie, ohne aufzu-
blicken; offenbar hatte sie es heute schon mehrmals
gesagt. »Das bedeutet, daß er leer steht. Wenn wir
eine Lieferung hereinbekommen, die größer ist, als
wir erwartet haben, gibt es da zusätzlichen Platz.

Wir haben ein paar davon.«

»Hält sich dort häufiger jemand auf?«

»In Lagerräumen hält man sich nicht auf«, sagte sie
schnippisch. »Da lagert man Sachen.«

Er redete ein bißchen allgemein mit den Lagerar-
beitern. Keiner wußte etwas, keiner verstand etwas.

Einbruch, ja, das haben wir erlebt, aber Mord, das ist
vollkommen wahnsinnig.

Er verlor die Lust und fuhr nach Hause.

Nach Hause ins Polizeipräsidium.

Kerstin Holm fühlte sich nicht in der Verfassung,
schwere, anstrengende Gespräche zu führen wie mit

Benny Lundbergs Eltern. Sie spürte den Jetlag und
hatte außerdem eine stressige Arbeitswoche hinter
sich. Sie wollte schlafen. Statt dessen saß sie in einer
kleinen Wohnung in Bagarmossen bei einem ge-
schockten und trauernden Paar, das sie persönlich
für ihr Unglück verantwortlich machte.

»Mit der Polizei geht es bergab«, sagte der Vater,
der sich Mühe gab, das Gesicht zu wahren, obwohl je-
des seiner Worte seine tiefe Trauer verriet. »Wenn
sie das Verbrechen bekämpfen würden, statt sich
positiver Sonderbehandlung und anderem Scheiß zu
widmen, dann würde unser Sohn nicht wie ein ver-
dammtes Paket daliegen, dem man nur noch den

Gnadenschuß verpassen kann. Jeder zweite Bulle ist
eine Frau. Ich bin ein alter, fetter Schulhausmeister,
aber ich würde locker zehn von diesen Bullenwei-
bern von mir abschütteln und abhauen, glauben Sie
mir.«

»Ich glaube es Ihnen«, sagte das Bullenweib, um
weiterzukommen.

»Laßt die Männer ihre Dinge tun und die Frauen
ihre, verdammich!«

»Ihren Sohn hat ein Mann mißhandelt und keine

Frau.«

»Das wäre auch noch schöner!« schrie der Vater
verwirrt. »Ein Mann ist Herr in seiner Burg. Es geht
mit allem bergab.«

»Jetzt hören Sie auf, und setzen Sie sich hin«, muß-
te sie ihn schließlich anschnauzen.

Der große Mann starrte sie an, verstummte mitten
in seinem Redeschwall und setzte sich wie ein ge-
scholtener grüner Bengel.

Kerstin fuhr fort: »Ich bedaure wirklich und zu-
tiefst, was Ihrem Sohn zugestoßen ist, aber was er
braucht, ist Ihre Hilfe dabei, wieder hochzukommen,
keine Gnadenschüsse.«

»Lasse würde das nie tun«, schluchzte die kleine
verhuschte Mutter. »Er ist nur so . .«

»Ich weiß«, unterbrach Kerstin. »Keine Sorge, aber
bitte beruhigen Sie sich und versuchen Sie, meine

Fragen zu beantworten. Benny wohnte ja zu Hause.

Er hatte im August Urlaub. Wissen Sie, warum er fast
unmittelbar danach wieder Urlaub machte?«

Der Vater saß vollkommen erstarrt da. Die Mutter
zitterte, antwortete aber: »Er war im August mit ein
paar Freunden vom Militär auf Kreta. Mehr Urlaub
hatte er nicht geplant. Aber er spricht ja nur noch so
wenig mit uns.«

»Sagte er nichts davon, warum er zu Hause war?«

»Er habe Sonderurlaub bekommen. Das war alles,
was er gesagt hat. Einen Bonus.«

»Bonus für was?«

»Das hat er nicht gesagt.«

»Welchen Eindruck machte er in diesen Tagen?«

»Froh. Froher als seit langem. Erwartungsvoll. Als
hätte er beim Bingo gewonnen oder so.«

»Hat er gesagt, warum?«

»Nein, nichts. Wir haben auch nicht gefragt. Ich war
wohl ein bißchen in Sorge, daß irgendein krummes

Ding lief, jetzt, wo er endlich eine ordentliche Arbeit
bekommen hatte.«

»Hat er früher krumme Dinger gedreht?«

»Nein.«

»Ich bin hier, weil ich seinen . .« – sie hätte beinah

Mörder gesagt – »seinen Peiniger fassen will, nicht
um ihm etwas anzulasten. Erzählen Sie jetzt.«

»Er war Skinhead. Früher. Dann machte er die Aus-
bildung bei der Marine und wurde ein neuer

Mensch. Er versuchte, Berufssoldat zu werden, und
bewarb sich bei der Polizeihochschule, aber seine

Noten waren zu schlecht. Dann bekam er diese Ar-
beit als Wachmann. Es war wunderbar.«

»Ist er vorbestraft?« fragte Kerstin und verfluchte
ihre Säumigkeit; natürlich sollte sie nicht hier sitzen
und sie danach fragen, das hätte sie im voraus wis-
sen sollen. Hätte nicht einer von denen, die ein biß-
chen besser mit so was vertraut waren, dies über-
nehmen können? Gunnar Nyberg wollte doch nichts
lieber als Feldarbeit machen. Sie kam praktisch di-
rekt aus den USA. Dämlicher Alter, dachte sie mit

Adresse Hultin.

»Ein paar Jugendstrafen wegen Körperverletzung«,
sagte die Mutter verlegen. »Aber nur gegen Neger«,
fügte sie schnell hinzu.

Gott im Himmel, dachte Kerstin Holm. Sie sagte:

»Seitdem nichts?«

»Nein.«

»Okay. Was können Sie über gestern erzählen?«

»Er war ziemlich angespannt. Saß eingeschlossen
in seinem Zimmer und telefonierte ziemlich viel.«

»Sie haben nicht gehört, was er gesagt hat?«

»Glauben Sie, ich belausche heimlich meinen eige-
nen Sohn?«

Ja, dachte Kerstin. »Nein«, sagte sie. »Natürlich
nicht. Aber man kann ja
zufällig
was
mitbekommen.«

»Nein, das kann man nicht.«

Die nicht auch noch, dachte Kerstin und stöhnte.

Sie bildete sich ein, daß sie das Stöhnen weitgehend
in ihrem Innern behielt. »Entschuldigung«, sagte sie
matt. »Und was geschah danach?«

»Gegen fünf ging er aus. Er sagte nicht, wohin, aber
er wirkte nervös und aufgeregt. Als würde er einen

Bingogewinn abholen oder so.«

»Und er hat nichts gesagt, woraus man entnehmen
könnte, wohin er wollte oder was er vorhatte?«

»Er sagte nur: ›Jetzt könnt ihr bald hier ausziehen,

Mama.‹«

»Haben Sie etwas in seinem Zimmer angefaßt?«

»Wir haben die ganze Nacht im Krankenhaus ge-
sessen. Nein, wir haben nichts angefaßt.«

»Darf ich es mir ansehen?«

Sie wurde zu einem Raum geführt, dessen Tür den

Eindruck eines Jungenzimmers machte. Dicht an
dicht alte, abblätternde Aufkleber von Kaugum-
mipäckchen.

Innen war es ein wenig anders. Sie dankte der Mut-
ter und machte ihr die Tür vor der Nase zu. Eine
enorme schwedische Fahne bedeckte zwei Wände
des Zimmers, sie war in der Mitte hinter dem Bett
geknickt. Sie hob den Stoff ein wenig an und blickte
dahinter. Ein paar Banderolen waren ein Stück weit
hinter der Flagge versteckt. Sie sah sie nicht richtig,
doch sie erkannte die schwarzweißgoldroten Strei-
fen; wahrscheinlich waren es Miniatur–Nazifahnen.

Sie schaute ein bißchen zwischen den CDs. Heavy

Metal hauptsächlich, aber auch ein paar »Weiße–

Macht«–Scheiben. Eins war klar, Benny Lundberg
hatte mit seiner Vergangenheit nicht besonders ra-
dikal gebrochen.

Sie ging zum Telefon auf dem Nachttisch und such-
te nach einem Telefonblock. Sie fand ihn schließlich
auf dem Fußboden. Er war leer, aber auf dem ober-
sten Blatt waren Vertiefungen zu erkennen; daran
können sich die Kriminaltechniker die Zähne aus-
beißen, dachte sie und hatte das Gefühl, daß sie zi-
tierte. Sie nahm den Hörer ab und drückte auf die

Wahlwiederholungstaste. Fräulein Uhr leierte ihr

Zahlen ins Ohr. Sie schnitt eine enttäuschte Grimas-
se. Das einzige, was sie daraus schließen konnte,
war, daß Lundberg eine bestimmte Zeit auf gar kei-
nen Fall verpassen wollte.

Sie wählte eine Nummer.

»Teleservice? Hier ist Kerstin Holm, Reichskrimi-
nalamt. Sehen Sie meine Nummer auf dem Display?

Gut. Können Sie eine Eilüberprüfung vornehmen
und eine Aufstellung sämtlicher eingegangener und
ausgegangener Gespräche der letzten vierundzwan-
zig Stunden an Kommissar Jan–Olov Hultin
beim Reichskriminalamt mailen? Höchste Dring-
lichkeitsstufe. Danke.«

Sie inspizierte rasch den überfüllten Schreibtisch.

Comics, Pornohefte ganz offen, was würde die Mama
sagen? Reklamestifte, Militärzeitschriften, Müll. In
der obersten Schublade zwei Dinge von Interesse:

zum ersten ein kleiner Beutel mit Pillen, ohne Zwei-
fel die guten alten Russeneinser, anabole Steroide;
zum zweiten eine kleine Dose mit Schlüsseln, ver-
mutlich Reserveschlüssel: Hausschlüssel, Auto-
schlüssel, Fahrradschlüssel, Schlangenschloßschlüs-
sel, Kofferschlüssel und schließlich ein Schlüssel,
den sie vage kannte. War das nicht ein Schlüssel für
ein Bankfach? Was konnte Benny Lundberg in einem

Bankfach haben? Seine Waffe? Es lag bestimmt ein
ganzes Arsenal unter den Fußbodenbrettern, aber
kaum in einem Bankfach. Nein, das paßte nicht ins

Profil. Sie griff erneut zum Telefon.

»Ist da der Kundendienst von Sparbanken? Hej,
hier Kerstin Holm, Reichskriminalamt. Haben Sie ein

Zentralregister Ihrer Bankfachinhaber? Oder muß
ich – okay, ich warte. Hej, Polizei hier, Kerstin Holm,

Reichskriminalamt. Haben Sie ein Zentralregister Ih-
rer Bankfachinhaber? Oder muß ich zu jeder einzel-
nen Filiale gehen? Aha, ausgezeichnet. Es dreht sich
um Lundberg, Benny. Wie man's spricht. Nein, okay.

Danke für die Unterstützung.«

Sie rief mit Hilfe der Auskunft noch einige Banken
an. Schließlich hatte sie Glück. Die Handelsbank in
der Götgata bei Slussen. Vielen Dank. Sie nahm den

Notizblock und den Bankfachschlüssel mit, das muß-
te reichen. Bennys Mutter stand nicht unerwartet
unmittelbar vor der Tür, als Holm sie ohne Vorwar-
nung aufriß. Sie wischte einen Fleck am Türpfosten
fort.

»Haben Sie ein neueres Bild von Benny?« fragte

Kerstin Holm kurz angebunden.

Die Mutter irrte eine Weile durch die Wohnung
und fand ein Bild der ganzen Familie. Benny stand in
der Mitte, die Arme um die Eltern gelegt, die unbe-
streitbar sehr klein aussahen.

Er lachte breit und ein wenig gekünstelt. Okay, das
mußte genügen.

Als sie die Eltern mit ihrer nach innen gekehrten

Trauer verließ – und welche Trauer ist nicht nach in-
nen gekehrt? saß der Vater noch immer wie verstei-
nert auf dem Sofa.

Sie nahm die U–Bahn nach Slussen. Es ging schnell.

Sie kämpfte sich im strömenden Regen den Peter

Myndes Backe hinauf und bog in die dort beginnen-
de Götgata ein, ging noch ein paar Meter aufwärts,
an den Geldautomaten vorbei und in die Handels-
bank. Sie ging an der elektronischen Schranke vor-
bei, was zu lautstarken Protesten der Mittagspäusler
führte, und hielt ihren Polizeiausweis in die Höhe.

»Es geht um ein Bankfach«, sagte sie zu der Kassiere-
rin.

»Das ist dort drüben«, sagte die Kassiererin und
zeigt auf einen Mann mit Schlips, der seelenruhig
während des Mittagsansturms dasaß und seine Nä-
gel säuberte. Er stand auf, als er den Polizeiausweis
sah.

»Bankfach. Benny Lundberg«, sagte sie kurz.

»Schon wieder?«

Sie zuckte zusammen. »Wieso wieder?«

»Sein Vater war hier, als wir gerade geöffnet hat-
ten, und war am Bankfach. Er hatte eine unterzeich-
nete gesetzliche Vollmacht und seinen eigenen so-
wie den Ausweis des Sohns mit.«

»Verflucht«, sagte sie. »Wie sah er aus? So?«

Sie hielt dem Bankangestellten das Familienfoto
der Lundbergs hin. Er nahm es und gab es sofort zu-
rück. »Absolut nicht«, sagte er. »Dies hier ist ja ein

Arbei. . ein ganz anderer Typ.«

»Das ist Benny Lundbergs Vater«, sagte sie. Das Ge-
sicht des Mannes wurde lang und länger. »Wie sah er
aus?« wiederholte sie.

»Ein älterer distinguierter Herr mit Bart.«

»Da sieht man mal«, sagte sie. »Mit Bart und allem.

Sie begleiten mich jetzt ins Präsidium und helfen uns
bei der Erstellung eines Phantombilds.«

»Aber ich arbeite.«

»Nicht mehr. Zuerst einen schnellen Blick ins Bank-
fach, das leer sein dürfte. Nummer?«

»254«, sagte der Mann und zeigte den Weg.

Benny Lundbergs Bankfach war in der Tat leer.

Leerer ging's nicht.

Sie nahm den Bankangestellten mit, und sie setzten
sich in ein Taxi. Auf zu neuen Phantombildern. All-
mählich hatte sie die Phantome satt.

Viggo Norlander hatte Kopfschmerzen. Gunnar Ny-
berg hatte Kopfschmerzen. Norlander hatte seinen
ganzen Krempel genommen, war umgezogen zu Ny-
berg und hatte in einer Blitzaktion Kerstin Holms

Platz okkupiert. Da saßen sie jetzt und versuchten,
ihre klugen Köpfe zusammenzustecken, ohne zu-
sammenzustoßen.

Zwischen ihnen lag ein Stapel Endlospapier mit
dem Ausdruck einer Liste der Einwanderer des Jah-
res 1983; da waren sie gesammelt, wie in einem ex-
trem komprimierten und vollkommen egalitären

Ghetto. Chavez, der den Ausdruck hatte machen las-
sen, hatte dafür gesorgt, daß die amerikanischen

Einwanderer ein Sternchen in der Spalte vor ihrem

Namen bekamen. Ansonsten war die Aufstellung
chronologisch geordnet.

Es waren Tausende von Namen, doch nur etwa ein-
hundert Amerikaner. Trotzdem dauerte es seine

Zeit. Es mußten viele Informationen verglichen wer-
den, Abstimmungen von Geschlecht und Alter und
diesem und jenem.

Norlander war übel. Er hatte das Krankenhaus viel
zu früh verlassen. Die mikroskopisch kleinen Zah-
lenreihen tanzten ihm vor den Augen. Dieser ver-
dammte übereifrige Chavez hatte garantiert eine

Schriftgröße ausgesucht, die perfekt geeignet war,
die Kopfschmerzen zu erhalten und Übelkeit zu för-
dern. Er lief hinaus und übergab sich. Nyberg hörte
ihn durch die offenen Türen. Es war eine prachtvolle

Kaskade, deren Geräuschwellen durchs Polizeipräsi-
dium hallten.

»Das hat's gebracht«, sagte er, als er zurückkam.

»Fahr nach Hause und schlaf«, sagte Nyberg und
befingerte seine bandagierte Nase.

»Nur wenn du das auch tust.«

»Okay, dann laß uns mal. Keine Pausen mehr.«

Norlander warf ihm einen mörderischen Blick zu
und machte weiter.

Schließlich kristallisierte sich eine Liste von acht-
undzwanzig Personen heraus, männliche Amerika-
ner, die um 1950 geboren waren. Sechzehn von ih-
nen hatten sich 1983 in Stockholm und Umgebung
befunden. Jetzt mußte eine Abstimmung aller acht-
undzwanzig mit dem Melderegister vorgenommen
werden, um zu sehen, wer von ihnen zum jetzigen

Zeitpunkt noch in Schweden war und sich in Stock-
holm und Umgebung aufhielt. Es waren vierzehn.

»Sind Diplomaten mit auf der Liste?« fragte Nyberg.

»Weiß nicht. Ich glaube nicht. Die sind ja keine Ein-
wanderer.«

»Kann er nicht an der amerikanischen Botschaft
gelandet sein?«

»Der Kentuckymörder an der amerikanischen Bot-
schaft? Wäre das nicht doch ein bißchen happig?«

»Naja. Es war nur so ein Gedanke.«

»Vergiß ihn.«

»Gastforscher vielleicht? Diese Liste ist nicht kom-
plett.«

»Ich muß an die Luft«, sagte Norlander, der wie ein

Chamäleon wieder die Farbe des Verbands annahm.

»Ich mach die obere Hälfte bis – was steht da? – Ha-
rold Mallory in Vasastan. A bis Ma. Du nimmst die
untere.«

Norlander verschwand, bevor Nyberg ihm davon
abraten konnte, den Wagen zu nehmen. Er hatte kei-
ne Lust, ihn als, Zitat, ›in extremem Drogenrausch‹

Geschnappten aus Dalshammar abzuholen.

Nyberg blieb sitzen. Er starrte auf Norlanders Ge-
kritzel, eine kopierte Liste mit sieben amerikani-
schen Einwanderern anno 1983, um die er sich jetzt
kümmern sollte. Morcher, Orton–Brown, Rochinsky,

Stevens, Trast, Wilkinson, Williams.

Konnte man Trast heißen, Drossel? Papa Schwarz-
drossel. Hieß es auf englisch eigentlich trast?

Gunnar Nyberg fühlte sich nicht richtig motiviert.

Obwohl er genau das sein sollte. Es kam ihm zu
trostlos vor, ein routinemäßiges Durchkämmen. Da-
bei wollte er nur raus und dem Mörder eins auf die

Schnauze geben. Wenn er seinen Schock mit Benny

Lundberg außer acht ließ, kam er nicht richtig klar
damit, daß Wayne Jennings ihn hatte zu Boden
schlagen dürfen.

Niemand schlug Gunnar Nyberg zu Boden. Das war

Regel Nummer eins.

Er blieb ein bißchen länger, als er sollte. Er trat an
den Spiegel und untersuchte sein Gesicht. Sein Ver-
band war auf einen Nasenschutz reduziert, eine Pla-
stikschiene von der Art, wie heroische Fußballspie-
ler sie tragen, nachdem der Arzt den Blutstrom ge-
stillt hat. Sie war mit bizzaren Gummibändern im

Nacken befestigt. Blaue Flecken begannen sich um
den Nasenschutz herum auszubreiten. Er verzichtete
darauf, sich vorzustellen, wie es darunter aussah. Es
war zum Kotzen, daß er immer wie ein Schlachtfeld
aussehen mußte, wenn die Fälle ihrer Lösung zugin-
gen.

Denn der Fall ging doch wohl seiner Lösung zu?

Er kehrte an den Schreibtisch zurück und sank auf
den Stuhl, der besorgniserregend knarrte. Er hatte

Gruselgeschichten von Bürostühlen gehört, die
durchgedreht waren und sich in gräßliche Folterin-
strumente verwandelt hatten, Mechanismen, die
einen halben Meter hoch in den Enddarm schossen.

Er dachte an sein zusammengebrochenes Bett und
schaukelte ganz leicht im Stuhl. Er klang wirklich ein
kleines bißchen mörderisch. Die Rache der Büro-
stühle IV. Der Hollywooderfolg lief vor ausverkauf-
ten Häusern. Durchgesessene Kinosessel jubelten
und ließen Federn springen, die die Leinwand
durchbohrten. Kein Computerbildschirm blieb
trocken. Gardinen schneuzten sich in sich selbst.

Büro um Büro überall in den USA revoltierte.

Zerstreutheit war nur der Vorname. Warum? Es
gab immer einen Anlaß für seine Zerstreutheitsan-
fälle. Etwas scheuerte irgendwo, irritierte. Etwas
machte, daß er mit der Liste nicht hundertprozentig
zufrieden war.

Er begann die Namen zu sortieren und eine geeig-
nete Routenführung zurechtzulegen. Drei in der In-
nenstadt, zwei in nördlichen Vororten, einer im Sü-
den. Obwohl sie jetzt sicher arbeiteten. Also Ar-
beitsplätze. Huddinge, zwei in Kista, zwei an der

Technischen Hochschule, Nynäshamn, Danderyd.

Reihenfolge: Danderyd, Techniche Hochschule, Ki-
sta, Huddinge, Nynäshamn. Oder Kista, Danderyd,

Technische Hochschule, Huddinge, Nynäshamn. Das
war vielleicht besser.

Er legte die Liste hin und starrte an die Wand. Er
testete seine Stimme und arbeitete sich durch eine

Skala. Unschöner nasaler Ton. Wieder eine Verlet-
zung, die seine Singstimme beeinträchtigt hatte. Dar-
in lag etwas Unangenehmes. Strafe? Mahnung? Mah-
nung vielleicht. Erinnerung.

Plötzlich waren sie wieder da. Gunilla. Die geplatz-
ten Augenbrauen. Tommys und Tanjas kugelrunde

Augen. Müßt ihr ausgerechnet jetzt kommen?

Es gab einen einzigen versöhnlich stimmenden Zug
in seiner Vergangenheit: Er hatte nie die Kinder an-
gerührt, nicht ein einziges Mal die Hand gegen Tom-
my und Tanja erhoben.

Bekam er deswegen die ganze Zeit Prügel, daß es
ihm die Stimme verzerrte? Damit er nie vergaß,
warum er sang? Gerade weil es eine unglaublich un-
passende Gelegenheit war, ergriff er sie.

Es gab zwei Tommy Nybergs in Uddevalla. Er rief
den ersten an. Er war vierundsiebzig und stocktaub.

Er rief den zweiten an. Eine Frau meldete sich. Ein

Baby schrie im Hintergrund. Eine Enkelkind? dachte
er.

»Ich möchte Tommy Nyberg sprechen«, sagte er
mit überraschend fester Stimme.

»Er ist nicht zu Hause«, sagte die Frau. Sie hatte
eine feine Stimme. Mezzosopran, schätzte er.

»Darf ich nur zuerst fragen: Wie alt ist Tommy?«

»Sechsundzwanzig«, sagte sie. »Wer sind Sie
denn?«

»Sein Vater«, sagte er geradeheraus.

»Sein Vater ist tot. Hören Sie auf.«

»Ist das sicher?«

»Mausetot. Ich habe ihn gefunden. Und jetzt hör auf
mit den Faxen, alter Sack.«

Sie knallte den Hörer auf. Er mußte ja nicht mehr
unbedingt in Uddevalla wohnen, klar. Außerdem
war Tommy vierundzwanzig, rechnete er rasch aus.

Alter Sack? dachte er und lachte. Ein Galgenlachen.

Es gab noch eine Chance.

Es gab eine Tanja Nyberg–Nilsson. Verheiratet. Ein

Doppelname.

Er rief an. Eine Frauenstimme meldete sich. Sanft.

Ruhig.

»Tanja.«

Was bildete er sich ein, den Frieden zu stören? Leg
auf, leg auf, leg auf, sagte seine innere Stimme. Du
hast deine Schiffe hinter dir verbrannt. Es ist zu spät.

»Hallo«, sagte er und schluckte heftig.

»Hallo, wer ist da?«
ja, wer war da? Der unbekannten Frau eben hatte
er unbedacht das Wort »Vater« hingeworfen. War
das wirklich ein Titel, um den er sich verdient ge-
macht hatte?

»Gunnar«, sagte er in Ermangelung eines besseren

Einfalls.

»Welcher Gunnar?« sagte die Frau und verstumm-
te. Sie sprach einen Westküstendialekt; es klang
nach Göteborg, aber auch nicht ganz.

»Gunnar Trolle?« sagte sie nach einer Weile, ein
wenig mißtrauisch. Warum rufst du an? Es ist schon
lange vorbei, das weißt du.«

»Nicht Gunnar Trolle«, sagte er. »Gunnar Nyberg.«

Es wurde vollkommen still. Hatte sie aufgelegt?

»Papa?« sagte sie fast unhörbar.

Die kugelrunden Augen. War es möglich weiterzu-
reden?

»Geht es dir gut?« fragte er.

»Ja«, sagte sie nur. »Warum. .«

Sie brach ab.

»Ich habe in der letzten Zeit viel an euch gedacht«,
sagte er.

»Bist du krank?« fragte sie.

Ja, vollkommen unsäglich.

»Nein. Nein, ich . . weiß nicht. Ich wollte nur
wissen . . ob ich euch völlig zerstört habe. Sonst
nichts.«

»Du hast versprochen, nie Kontakt zu uns aufzu-
nehmen, hat Mama gesagt.«

»Ich weiß. Ich habe es gehalten. Jetzt seid ihr er-
wachsen.«

»Einigermaßen«, sagte sie. »Wir haben nie von dir
gesprochen. Es war, als hättest du nie existiert.

Bengt ist unser Vater geworden. Unser richtiger Va-
ter.«

»Bengt ist euer richtiger Vater«, sagte er. Wer zum

Teufel war Bengt? Er fuhr fort: »Ich bin etwas ande-
res. Ich würde dich gern treffen.«

»Ich erinnere mich nur an Schreie und Gewalt«,
sagte sie. »Ich weiß nicht, was das für einen Unter-
schied machen würde.«

»Ich auch nicht. Würdest du mir verbieten zu kom-
men?«

Sie schwieg. »Nein«, sagte sie schließlich. »Nein,
das würde ich nicht.«

»Du bist verheiratet«, sagte er, um seinen inneren

Jubel zu verbergen.

»Ja«, sagte sie. »Noch keine Kinder. Keine Enkel«,
fügte sie hinzu.

»Deshalb rufe ich nicht an«, sagte er.

»Doch«, sagte sie.

»Wie geht es Tommy?«

»Gut. Er wohnt in Stockholm. Östhammar. Er hat
einen Sohn. Da hast du deinen Enkel.«

Er nahm die kleinen Hiebe mit offenen Armen ent-
gegen. Mitten auf die Nasenmaske, mit einem Lä-
cheln.

»Und Gunilla?« fragte er vorsichtig.

»Sie wohnt noch zusammen mit Papa in dem Haus.

Sie überlegen, ob sie sich statt dessen eine Wohnung
und ein Sommerhaus anschaffen sollen.«

»Gute Idee«, sagte er. »Bis bald dann. Ich melde
mich.«

»Hej dann«, sagte sie. »Paß auf dich auf.«

Das würde er tun. Mehr denn je. Dieser sanfte Ud-
devalladialekt. Dabei hatte sie ein so ausgeprägtes

Stockholmerisch geredet. Er erinnerte sich noch so
gut an die kleinen E statt der Ä. Guck mal Mama, der

Ber da im Kefig. Man konnte ein anderer werden.

Den Dialekt wechseln und ein anderer werden.

Da kam ihm der Gedanke. Genau da und in diesem

Moment kam ihm der Gedanke.

Genau da und in diesem Moment faßte Gunnar Ny-
berg den Kentuckymörder.

Er brauchte nicht Amerikaner zu sein. Es wäre so-
gar sinnvoller gewesen, ihn zu etwas anderem zu
machen. Vielleicht nicht Norweger oder Kenianer,
aber etwas, was plausibel war.

Er blätterte wie wild in der Computerliste. Er nahm
sich Namen für Namen für Namen vor und ignorierte
die Sternchen.

Hjelm kam herein. Er starrte verwundert auf den
intensiv lesenden Giganten. Eine enorme Aura von

Energie stieg wie eine Gewitterwolke über ihm auf.

»Hej du«, sagte Hjelm.

»Schnauze«, sagte Nyberg liebenswert.

Hjelm setzte sich und hielt die Schnauze. Nyberg las
weiter. Es verging eine Viertelstunde, zwanzig Minu-
ten.

April, Mai. 3. Mai: Steiner, Wilhelm, Österreich, geb.

42, Hün, Gaz, Mongolei, geb. 64, Harkiselassie, Win-
ston, Äthiopien, geb. 60, Stankovskij, B . .

Gunnar Nyberg hielt abrupt inne. »Knall, Peng,

Treffeeer«, brüllte er. »The Famous Kentucky Killer.

Hol ein Foto von Wayne Jennings. Sofort!«

Hjelm starrte ihn an und schlich hinaus, auf einmal
maßlos untergeben. Nyberg sprang auf und ging im

Zimmer auf und ab, nein, rannte im Zimmer auf und
ab wie eine gemästete Ratte in einem zu kleinen

Eichhörnchentretrad.

Hjelm kam zurück und warf Wayne Jennings'

großes Jugendporträt auf den Schreibtisch. »Hast du
es dir vorher nicht angesehen?« fragte er.

Nyberg starrte darauf. Der breit lächelnde Jüngling
mit den stahlblauen Augen. Er deckte das Gesicht
mit den Händen ab und ließ nur die Augen frei. Der

Blick war ihm schon einmal begegnet. In seinem In-
nern färbte er das Haar grau und verschob den Haar-
ansatz nach oben. Er fügte ein paar Falten hinzu.

»Darf ich vorstellen: Robert Mayer«, sagte er. »Si-
cherheitschef bei LinkCoop in Täby.«

Hjelm sah Jennings an, dann Nyberg. »Bist du si-
cher?« sagte er.

»Da war etwas, was mir irgendwie bekannt vor-
kam. Ich habe es nur nicht zusammengekriegt. Er
muß sich einer plastischen Operation unterzogen
haben, aber die Augen und den Blick ändert man
nicht so leicht. Er ist es.«

»Okay«, sagte Hjelm und versuchte, sich zu fassen.

»Wir brauchen eine Bestätigung. Es ist logisch, daß
du nach der Geschichte mit Benny Lundberg Kontakt
aufnimmst.«

»Ich?« Nyberg blieb der Mund offenstehen. »Ich
mache Hackfleisch aus ihm.«

»Wenn jemand anders geht, wird er mißtrauisch.

Du mußt es sein. Und es muß nach Routine ausse-
hen. Tu so, als wärst du schwer von Begriff, das dürf-
te möglich sein. Nimm irgendein schmutziges und
gänzlich irrelevantes Foto mit.«

Er suchte fieberhaft nach einem Foto, irgend etwas.

Er riß die Schreibtischschublade auf und fand ein

Paßbild eines friedlich lächelnden Manns um die

Sechzig. »Das hier geht gut«, sagte er. »Wer ist das?«

Nyberg blickte zerstreut auf das Foto. »Das ist Ker-
stins Pastor.«

Hjelm hielt inne und betrachtete den Mann. Erst
jetzt wurde ihm klar, daß er auf Kerstins Platz saß.

»Weißt du davon?«

»Ja«, sagte Nyberg. »Sie hat es mir erzählt.«

Hjelm spürte einen kleinen Stich und wedelte steif
mit dem Bild. Dann sagte er: »Okay. Das muß gehen.

Wir wischen es ab, und du siehst zu, daß du Mayers

Fingerabdruck draufkriegst.«

»Können wir ihn nicht einfach herholen? Wenn wir
nur die Fingerabdrücke haben, ist doch alles klar.«

»Vielleicht kommen wir gar nicht so weit. Es sind
starke Kräfte involviert. Ein Anwalt kann ihn freibe-
kommen, bevor Fingerabdrücke überhaupt aktuell
werden. Und wir können ihn nicht herbitten. Dann
haut er ab. Ich frag mal Hultin.

Er rief an. Hultin kam sofort ins Zimmer, als hätte
er draußen gestanden und gelauscht.

Er überschaute die Situation im Nu. Er sah Hjelm
an. Dann nickte er. »Okay, so machen wir's. Daß

Gunnar und Viggo im Freihafen aufgetaucht sind,
muß er als reinen Zufall betrachten. Was es ja auch
war, daß ihr endlich auf die Idee kamt, die übrigen

Lagerräume da unten durchzuchecken. Er dürfte
keine Ahnung haben, wie weit wir inzwischen sind.

Es sei denn, beim FBI gibt es eine undichte Stelle. Ich
habe gerade einen Bericht von Kerstin bekommen.

Sie ist unterwegs. Benny Lundberg hatte Geheimnis-
se in einem Bankfach, und die sind heute morgen ab-
geholt worden, wahrscheinlich von diesem Robert

Mayer mit einem bescheuerten angeklebten Bart.

Wir kriegen ein Phantombild.«

»Was machen wir mit dem Kontrollieren der Fin-
gerabdrücke«, sagte Hjelm. »Es gibt ja diese neuen

Mikrovarianten.«

»Kannst du damit umgehen?«

»Nein. Aber Jorge.«

»Hol ihn. Wir fahren alle zusammen. Falls er ver-
sucht, sich dünnezumachen, wenn Gunnar da ist.«

Hjelm lief in sein Büro. Chavez war da. Er grübelte
immer noch über »Schwester Sten ist stolz auf ihr

Bein aus Holz« und »Bruder Linas Brüste wecken
heiße Lüste« nach. Waren das wirklich Kinderzim-
merreime?

»Besorg dir einen tragbaren Computer mit Finger-
abdruckprogramm«, sagte Hjelm. »Wir nehmen K.

hops.«

Die Reime fielen platt auf den Boden, und Chavez
nahm Tempo auf. Er kam als letzter zu Hultins

Dienstwagen und warf sich neben Hjelm auf die

Rückbank, den kleinen Computer auf dem Schoß.

Hultin fuhr wie eine gesengte Sau nach Täby. Gunnar

Nyberg saß neben ihm. Er hatte sich einigermaßen
gefaßt und dann LinkCoop angerufen, in genau dem
passenden blasierten Ton. Robert Mayer war im

Hause. Und würde es auch in den nächsten Stunden
noch sein. Nyberg bat um ein Gespräch mit ihm über
die Ereignisse der Nacht. Da war außerdem ein Foto,
das er ihm zeigen mußte.

Kein Problem.

Sie bogen von Norrtäljevägen ab, fuhren an Täby

Zentrum vorbei, das durch die Regenschwaden nur
verschwommen zu erkennen war, und gelangten auf
die kleinen Straßen.

»Das geht so nicht«, sagte Nyberg plötzlich. »Die ha-
ben Bronto–Überwachung. Wachhäuschen an den

Toren. Monitorsystem. Er wird alles sehen.«

Hultin fuhr an eine Bushaltestelle und hielt an. Er
versuchte, die Situation einzuschätzen, dann wende-
te er und fuhr zurück. Es war unglaublich frustrie-
rend. Im Parkhaus des Polizeipräsidiums stieg Ny-
berg um in seinen guten alten Renault. Er fuhr hin-
terher bis Täby.

Hultins Volvo bog auf einen Parkplatz bei einem In-
dustriegebäude ein paar hundert Meter vor den To-
ren von LinkCoop ein. Dort blieben sie im Sturm ste-
hen.

Als Nyberg am Wachschalter vorbeirollte, war alles
genau wie bei seinem letzten Besuch. Äußerlich.

Nicht zuletzt die wunderschönen Zwillinge in der

Anmeldung. Obwohl er versicherte, allein den Weg
zu finden, ging eine von ihnen vor ihm durch das stil-
reine Gebäude; er war immer mehr davon über-
zeugt, daß es sich um eine durchdachte Marktstrate-
gie handelte. Sein Interesse an dem superkurzen

Rock und den Geheimnissen, die er barg, war jedoch
herabgesetzt. Unglaublich gespannt betrat er das

Zimmer von Sicherheitschef Robert Mayer mit den
flimmernden Monitoren an den Wänden.

Mayer richtete seinen eisblauen Blick auf ihn. Way-
ne Jennings' Blick. Nyberg strengte sich aufs äußer-
ste an, um nicht angestrengt zu wirken. Robert

Mayer sah völlig entspannt aus; nur sein Blick schien
fixiert zu sein und geradewegs durch ihn hindurch-
zusehen. Am Abend vorher hatte Robert Mayer Ben-
ny Lundberg gefoltert, Viggo Norlander ausgeknockt
und Nybergs Nasenbein an drei Stellen gebrochen.

Er selbst dagegen wirkte frisch wie eine Heckenrose.

»Das sieht nicht gut aus«, sagte er und klopfte sich
leicht an die Nase.

»Es ist ein harter Job«, sagte Nyberg und schüttelte

Mayers Hand. Diesmal verzichtete er auf den Mr.–

Sweden–Handschlag.

»Ich habe mir einmal genauer angesehen, wozu
dieser Lagerraum in der letzten Zeit benutzt worden
ist«, sagte Mayer, setzte sich und faltete die Hände
im Nacken. »Er hat wirklich leer gestanden, da wer-
den nur alte leere Kartons gelagert. Er ist also so gut
wie jedem zugänglich gewesen. Und offenbar auch
für so gut wie jeden Zweck.«

Nyberg konnte nicht umhin, von Mayers professio-
neller Art beeindruckt zu sein. »Eine furchtbare Ge-
schichte«, sagte er nur.

»Wirklich«, sagte Mayer mitfühlend.

Nyberg hätte am liebsten gekotzt. Er sagte: »Dies
läßt natürlich den Einbruch in einem neuen Licht er-
scheinen.«

Mayer nickte nachdenklich. »Benny, ja«, sagte er.

»Meldet einen Einbruch in einem Lagerraum, wäh-
rend zur gleichen Zeit in einem anderen der Ken-
tuckymörder in Aktion ist. Wird dann selbst in die-
sem anderen fast ermordet. Was fangen Sie damit
an?«

»Nichts, im Augenblick«, sagte Nyberg ausdrucks-
los. »Aber wir fragen uns natürlich, was Benny Lund-
berg für eine Rolle spielte.«

»Es wirkt zweifellos sehr sonderbar«, sagte Mayer.

»Wir wußten ja, daß er eine Vergangenheit als Skin-
head hatte, fanden jedoch, daß er die Chance ver-
diente, ein neues Leben zu beginnen. Jetzt deutet
wohl das meiste darauf hin, daß er mit dem Ein-
bruch zu tun hatte . .«

»Ich verstehe nicht richtig«, sagte Nyberg ausge-
sucht dämlich.

»Ich will mich nicht in Ihre Arbeit einmischen«,
sagte Mayer knapp. »Das ist ja wohl kaum nötig. Sie
waren ja drauf und dran, ihn zu schnappen.«

»Es wäre schön, sich das zur Ehre anrechnen zu
können, aber die Wahrheit ist, daß wir nur da unten
waren, um eine Routinekontrolle aller Lagerräume
in der Nähe durchzuführen.«

Nyberg holte das Foto von Kerstin Holms verstor-
benem Pastor hervor und hielt es Mayer hin. Mit der

Bildseite nach unten, so daß Mayer es anfassen und
umdrehen mußte.

Er betrachtete es und schüttelte den Kopf. Nyberg
nahm es zurück und steckte es in seine Brieftasche.

»Tut mir leid«, sagte Mayer. »Müßte ich ihn ken-
nen?« »Wir haben ihn in einem Wagen erwischt, der
mit hoher Geschwindigkeit den Freihafen verließ.

Einer der Lagerarbeiter meinte, ihn schon einmal ge-
sehen zu haben. Daß er eventuell bei LinkCoop gear-
beitet hätte.« »Nein, mir sagt das Bild nichts.«

Nyberg nickte gemessen und stand auf. Sie gaben
sich zivilisiert die Hand.

Er mußte sich beherrschen, um nicht durch die

Korridore zu laufen. Er lächelte den Zwillingsre-
zeptzionistinnen zu und bekam doppelte Rendite.

Sein Wagen rollte bedächtig durchs Tor und ver-
schwand sanftmütig um die Ecke.

Die letzten zwanzig Meter gab er heulend Gas; das
wenigstens durfte er sich wohl erlauben. Er lief in
geduckter Haltung hinüber zu Hultins Volvo, stieg
ein und ließ sich in den Sitz fallen.

»Alles okay?« fragte Hultin.

»Ich glaube, ja«, sagte er und reichte Chavez das

Foto nach hinten. Es hatte etwas zutiefst Makabres:

die Fingerabdrücke des Kentuckymörders quer über
dem Gesicht des schüchternen, krebskranken Pa-
stors. Mit Plastikhandschuhen führte Chavez das

Foto in einen kleinen Scanner ein, der an der Seite
des tragbaren Computers angebracht war. Alles war
vorbereitet. Nybergs Fingerabdrücke waren einge-
geben, ebenso die von Wayne Jennings. Nach einer
unangenehm langen Warte– Xeit piepte das Gerät.

»Match« blinkte es auf dem Bildschirm.

»Wir haben ein ›Match‹ für Gunnar Nybergs Finger-
abdrücke«, sagte Chavez.

Keiner antwortete. Sie warteten. Die Zeit dehnte
sich end los. Jede Sekunde war ein Schritt in die

Hoffnungslosigkeit.

Dann ein weiteres Pling, ein weiteres »Match«.

»Nicht wieder Nyberg?« sagte Hjelm.

»›Match‹ für Robert Mayer«, sagte Chavez. »Wayne

Jennings und Robert Mayer sind ein und dieselbe

Person.«

Ein silbergrauer Volvo Turbo auf dem Parkplatz ei-
nes Industriegeländes in Täby vibrierte vom mehrfa-
chen Seufzen der Erleichterung.

»Wir können nicht einfach hineinstürmen«, sagte

Hultin. »Er sieht uns mindestens zwei Minuten vor-
her. Ich schätze mal, er braucht nicht mehr als zehn

Sekunden, um sich in Luft aufzulösen.«

Eine Weile war es still. Man hätte es brainstorming
nennen können, wenn es nicht eher einem Sturm ge-
glichen hätte, der durch Totenschädel pfiff.

»Ich muß es selbst machen«, sagte Nyberg. »Ich
glaube, ich habe dämlich genug gewirkt, um etwas
vergessen haben zu können.«

»Du hast eine Gehirnerschütterung«, sagte Hultin.

»Das ist korrekt«, sagte Nyberg und sprang in sei-
nen Wagen. Er kurbelte das Seitenfenster herunter.

»Haltet euch bereit. Ich rufe an, sobald etwas ist.«

»Sei vorsichtig«, sagte Hultin. »Er ist einer der rou-
tiniertesten Profikiller der Welt.«

»Jajaja.« Nyberg winkte irritiert ab und fuhr davon.

Am Wachhäuschen gab er an, er habe vergessen,
nach einer Sache zu fragen, und wurde durchgelas-
sen. Zu diesem Zeitpunkt hatte Mayer–Jennings ihn
seit fünfzehn Sekunden im Blickfeld; er konnte
schon weg sein. Nyberg hoffte von ganzem Herzen,
einen richtig bescheuerten Eindruck gemacht zu ha-
ben. Polizeitrottel. Die Zwillingsrezeptzionistinnen
lächelten und meldeten ihn, und es gelang ihm, dem
tanzenden Minirock abzuschwören; sie sollte jeden-
falls nicht dabei draufgehen. Ideen und Pläne über-
schlugen sich in seinem Kopf. Wie sollte er es anstel-
len? Mayer hatte aller Wahrscheinlichkeit nach bin-
nen einer Zehntelsekunde eine Waffe bereit. Jede

Andeutung von Drohung würde Gunnar Nyberg auf
der Stelle das Leben kosten, er hätte keine Chance.

Er wollte sein Enkelkind sehen. Er kam zu einem

Entschluß.

Mayer stand wartend im Gang vor seinem Büro; er
sah ein wenig mißtrauisch aus, was vermutlich be-
deutete, daß er vor Mißtrauen kochte.

Nybergs Gesicht hellte sich auf, als er ihn sah und
auf ihn zuging. »Tut mir leid«, sagte er ein wenig au-
ßer Atem und legte den Kopf schief. Aber mir ist da
noch etwas eingefallen.«

Mayer hob die eine Augenbraue und war bereit.

Seine Hand bewegte sich ein paar Millimeter zum

Jackenaufschlag und wurde zurückgezogen.

Gunnar Nyberg schlug ihn nieder. Ein gewaltiger

Aufwärtshaken warf ihn durch den Gang. Der Kopf
krachte gegen die Wand. Er blieb liegen.

So ging das.

28

»Brillanter Plan«, sagte Jan–Olov Hultin verkniffen.

»Es hat ja funktioniert«, sagte Gunnar Nyberg und
grinste schief. Drei Finger der rechten Hand waren
gebrochen. Der Gips war noch kaum getrocknet.

Nyberg hatte Mayer in dessen Büro geschleift und

Hultin angerufen. Man beschloß, die Medien heraus-
zuhalten, um sich den Handlungsspielraum nicht
einzuengen. Man einigte sich auf eine Strategie. Un-
ter dem Vorwand, unbedingt seinen Kollegen spre-
chen zu müssen, hatte Hjelm sich bei LinkCoop Zu-
tritt verschafft und war einer tänzelnden Zwillings-
hälfte durch die Korridore gefolgt. Gemeinsam hatte
das etwas verstauchte Duo eine passende Hintertür
ausfindig gemacht, durch die sie Mayer nach drau-
ßen verfrachteten, mit Hjelm als Bewachung. Dann
verließ Nyberg die Räumlichkeiten ordnungsgemäß;
sein an die Zwillinge gerichtetes Lächeln war eine

Ahnung gezwungen ausgefallen. Er fuhr mit dem Wa-
gen um das Gebäude herum, und sie verstauten

Mayer im Kofferraum. Dann verließ auch Hjelm

LinkCoop durch die Anmeldung. Die Zwillingsrezep-
zionistinnen waren zweifellos funkelnde Schönhei-
ten.

Vorübergehend fürchteten sie, daß Nyberg Mayer
ganz einfach totgeschlagen hatte, was vielleicht nicht
zur Gänze zu rechtfertigen gewesen wäre. Aber der

Mann war auch in dieser Hinsicht Profi. Nach einer
halben Stunde kam er in einer Zelle wieder zu sich,
und eigentlich wußte niemand davon, daß er dort
war; Hultin beschloß, sowenig Aufhebens wie mög-
lich zu machen, auch intern. Der Polizeiarzt stellte
eine Gehirnerschütterung sowie einen angebroche-
nen Kiefer und einen Riß im Jochbein fest, also – er
konnte sprechen. Doch das tat er nicht.

Hultin versuchte es zuerst selbst. Hjelm saß auf ei-
nem Stuhl schräg hinter ihm in der kleinen sterilen
und nahezu geheimen Zelle im Keller des Polizeiprä-
sidiums. An der Tür saßen Viggo Norlander und Jor-
ge Chavez. An der einen Wand Arto Söderstedt und

Kerstin Holm. Die ganze Truppe. Keiner wollte dies
verpassen. Außer Gunnar Nyberg. Er verzichtete.

»Mein Name ist Kommissar Jan–Olov Hultin«, sagte

Hultin höflich. »Vielleicht haben Sie meinen Namen
in den Zeitungen gelesen. Man verlangte nach mei-
nem Kopf, auf einem Tablett.«

Robert Mayer saß in Handschellen an einem im Bo-
den verankerten Tisch und betrachtete ihn neutral.

Ein Konkurrent, dachte Hultin. »Wayne Jennings«,
sagte er. »Oder soll ich sagen: der Kentuckymörder?

Oder vielleicht K.?«

Der gleiche Eisblick. Das gleiche Schweigen.

»Noch scheint Sie bei LinkCoop niemand zu vermis-
sen, und wir haben es so arrangiert, daß die Medien
noch keinen Wind bekommen haben von der Story.

Sobald Ihr Name in den Zeitungen erscheint, geraten
die Dinge in eine andere Lage, wie Sie wissen. Nicht
einmal Ihre Auftraggeber wissen, daß Sie hier sind.

Also erzählen Sie jetzt, was Sache ist.«

Wayne Jennings' Eisblick war wirklich unange-
nehm. Er nagelte einen fest. Man saß wie im Faden-
kreuz eines Zielfernrohrs.

»Na, kommen Sie schon. Was tun Sie da eigentlich?

Und für wen arbeiten Sie?«

»Ich habe das Recht auf ein Telefongespräch«, sag-
te Jennings.

»In Schweden haben wir ein paar umstrittene Ter-
roristengesetze, die ich persönlich mißbillige, die
aber gerade in Situationen wie dieser hier anzuwen-
den sind. Sie haben also kein Recht auf ein Telefon-
gespräch.«

Jennings sagte nichts mehr.

»Benny Lundberg«, sagte Hultin. »Was hatte er in
seinem Bankfach?«

Da eine Antwort ausblieb, hielt er eine Zeichnung
von Jennings mit Bart in die Höhe. »Warum der

Bart?«

Nichts, keine Bewegung.

»Darf ich ein Szenario vorschlagen?« sagte Hjelm
aus seiner Ecke. »Mein Name ist Paul Hjelm, übri-
gens. Wir haben einen gemeinsamen Bekannten. Ray

Larner.«

Der Kopf drehte sich ein paar Millimeter zur Seite,
und Paul Hjelm begegnete zum erstenmal dem Blick
von Wayne Jennings. Er verstand auf einmal, wie

FNL–Soldaten sich im vietnamesischen Dschungel
gefühlt haben mußten. Und wie Eric Lindberger sich
gefühlt haben mußte. Und Benny Lundberg. Und

Dutzende anderer Menschen, deren letzter mensch-
licher Kontakt vor ihrem Tod dieser Blick gewesen
war.

»Die Nacht auf den zwölften September war an-
strengend für Sie«, begann Hjelm. »Es geschahen ein
paar unerwartete Dinge. Sie hatten den Beamten im

Außenministerium Eric Lindberger bei sich in Ihrer
privaten kleinen Rosenkammer im Freihafen. Sie
gleicht übrigens der unter Ihrer Farm in Kentucky
auffallend. Haben Sie einen privaten Architekten
mitgebracht?«

Möglicherweise wurden Jennings' Augen eine Ah-
nung schmaler. Möglicherweise bekamen sie eine
neue Schärfe.

»Wir kommen auf Lindberger zurück, weil das die
eigentliche Hauptsache in der Fortsetzung dieses

Falles ist. Sie betäuben ihn und fesseln ihn an den

Stuhl. Vielleicht kommen Sie noch dazu, Ihre Be-
handlung zu beginnen. Sie führen Ihre Zangen mit
chirurgischer Präzision in Lindbergers Hals ein.

Plötzlich stürzen die Kartons herunter. Hinter den
leeren Kartons hockt ein junger Mann. Sie eliminie-
ren ihn auf der Stelle. Pang pang pang pang, vier

Schüsse ins Herz. Aber wer ist der Kerl, verdammt?

Ist die Polizei Ihnen auf der Spur? Schon? Wie kann
das sein? Er hat keinen Ausweis, gar nichts. Sie
durchsuchen seine Taschen. Sie finden – eine Stimm-
bandzange und eine Nervenzange. Was war das?

Wußten Sie da bereits, wer es war, oder glaubten

Sie, es sei ein Konkurrent? Ein Bewunderer? Ein

Doppelgänger? Dazu kommen wir noch. Sie foltern

Lindberger zu Ende, sind gezwungen, zwei Leichen
abzutransportieren statt einer, und werden außer-
dem noch von einem Bus voller betrunkener Juri-
sten überrascht, so daß sie den Unbekannten zu-
rücklassen müssen. Sie sind auch überzeugt davon,
daß die Busladung die Polizei angerufen und die Au-
tonummer durchgegeben hat, Sie haben es folglich
eilig. Sie fahren hinaus nach Lidingö und werfen die

Leiche ins Schilf. Ihnen ist klar, daß die Polizei auf-
tauchen, die Lagerhallen durchsuchen und Ihre Fol-
terkammer finden wird. Also ist es erforderlich, die

Aufmerksamkeit der Polizei umzulenken. Es ist et-
was zu tun. Benny Lundberg. In Ihrer Eigenschaft als

Sicherheitschef rufen Sie ihn im Wachhäuschen an
und beauftragen ihn, rasch in einem ganz anderen

Teil des Lagers einen Einbruch vorzutäuschen. Ver-
sprechen ihm Geld und Urlaub. Die Polizei geht ganz
richtig zu dem Lagerraum, wo Bennys vorgetäusch-
ter Einbruch stattgefunden hat, und begnügt sich da-
mit. Die Leiche konnte als Ergebnis einer Auseinan-
dersetzung während des Einbruchs verstanden wer-
den. Damit hätte alles eitel Freud und Wonne sein
sollen. Doch Benny Lundberg hat andere Pläne. Er
versucht, Sie zu erpressen. An einem unbekannten

Ort hat er einen Brief versteckt, als Lebensversiche-
rung, in dem er die Ereignisse der Nacht im Detail
darstellt. Leider weiß er nicht, daß es Ihre Speziali-
tät ist, Menschen zum Sprechen zu bringen. Das ge-
lingt Ihnen auch, gerade bevor zwei Polizeibeamte
auf der Bildfläche erscheinen. Sie verletzen die bei-
den, töten sie aber nicht. Einer von ihnen wird ein
bißchen sauer und schlägt Sie k.o. Und jetzt sind Sie
hier.«

Jennings fixierte Hjelms Blick während der ganzen

Darstellung. Hinter den kalten blauen Augen liefen

Prozesse ab. Das Gesicht begann anzuschwellen und
sich zu verfärben; es schien ihn nicht zu tangieren.

»Zwei Grundfragen also«, fuhr Hjelm fort. Erstens,
was sollte Eric Lindberger verraten? Zweitens, wis-
sen Sie, wen Sie erschossen haben?«

Pause. Nichts. Gar nichts.

»Nummer zwei ist keine wirkliche Frage«, fuhr

Hjelm fort. »Es war nämlich der Kentuckymörder.«

Die Eisaugen verengten sich. Hjelm fand, daß sie
sich verengten. Vielleicht war es eine optische Täu-
schung.

»Sie wissen ja, daß seit einem Jahr ein Doppelgän-
ger von Ihnen sein Unwesen treibt. Jemand hatte
sich Ihre alten Zangen angeeignet und sich damit in
die Stadt begeben. Sie haben auch in der schwedi-
schen Presse gelesen, daß er nach Schweden gekom-
men ist; das kann keinem entgangen sein. Jetzt wis-
sen Sie, wer es war. Er war fünfundzwanzig Jahre alt
und hatte es auf Sie abgesehen. Sie haben ihn kalt-
blütig erschossen. Wissen Sie, wer er war?«

Jennings hielt ihn mit dem Blick fest. War da eine

Spur von Neugier zu erkennen? Hatte er es wirklich
nicht erraten?

»Es wird Ihnen nicht gefallen«, sagte Hjelm. »Sein

Name war Lamar Jennings.«

Wayne Jennings lehnte sich einen Dezimeter zu-
rück. Das war viel in diesem Zusammenhang. Der

Eisblick überschlug sich fast. Er flog zur Decke. Dann
kam er zurück. Felsenfest. »Nein«, sagte er. »Sie lü-
gen.«

»Denken Sie nach. Was geschah mit Ihren Zangen,
nachdem Sie Larner an der Nase herumgeführt hat-
ten und untergetaucht waren? Sie blieben zurück.

Ein bemerkenswerter Schnitzer. Wenn Sie weiter
morden und Larner austricksen wollten, brauchten

Sie sie. Sie mußten ja identisch sein, damit sie identi-
sche Spuren hinterließen und zeigten, daß K. lebte.

Sie mußten darauf achten, daß die neuen, die ange-
fertigt wurden, wirklich identisch waren, mit den
gleichen Scharten und Besonderheiten. Das war si-
cher ziemlich heikel.«

Jennings starrte an die Wand.

»Ihr Sohn überraschte Sie eines Tages unten in Ih-
rer Folterkammer in Kentucky. Das war der Gipfel
nach mehreren Jahren von Mißhandlungen. Warum
zum Teufel vergriffen Sie sich an Ihrem Sohn? Einem

Kind? Begreifen Sie nicht, was Sie da geschaffen ha-
ben? Ein Monster. Er kopierte Sie. Er kam her, um Ih-
nen Ihre eigene Behandlung zu verpassen, und Sie
erschießen ihn wie einen Hund. Böses Blut kehrt
wieder und geht um.«

»›Der Plumpsack geht um‹, heißt es«, sagte Jen-
nings.

»Jetzt heißt es ›Böses Blut geht um‹. Sie haben eine

Redensart verändert.«

»War es wirklich Lamar?«

»Ja. Ich habe sein Tagebuch gelesen. Die Hölle. Die
reine Hölle. Sie haben ihn zweimal ermordet. Was
machten Sie mit ihm, als er Sie da im Keller über-
raschte? Ein Zehnjähriger, pfui Teufel, was machten

Sie mit ihm?«

»Schlug ihn, natürlich«, sagte Wayne Jennings ton-
los.

Er schloß die Augen. Hinter den Lidern war eine
enorme Aktivität. Als sie sich am Ende wieder öffne-
ten, war sein Blick ein anderer, zielbewußter und re-
signierter zugleich. »Ich war kriegsmüde«, fuhr er
fort. »Sie können nicht verstehen, was Kriegsmüdig-
keit ist. Sie haben in diesem Land seit zweihundert

Jahren keinen Krieg führen müssen. Er war eine Er-
innerung daran, was man einmal gewesen war, ein
gewöhnlicher, schwacher Mensch. Er ging mir auf
die Nerven. Ich verbrannte ihm nur ein bißchen die

Haut mit Zigaretten. Er mußte mein Ventil werden.

Ich war meinem eigenen Vater nicht so unähnlich.«

»Erzählen Sie«, sagte Hjelm.

Jennings beugte sich vor. Er hatte einen Beschluß
gefaßt. »Sie haben recht daran getan, dies hier nicht
in die Medien kommen zu lassen. Es wäre verhee-
rend gewesen. I´m the good guy. Sie glauben es nicht,
aber ich stehe tatsächlich auf der richtigen Seite. Die
häßlicheren Teile der richtigen Seite. Die abstoßen-
den, aber notwendigen. Es ging darum, Feinde zum

Sprechen zu bringen.«

»Auf welche Weise war Eric Lindberger ein Feind?«

Jennings starrte in Hjelms Augen. Es war ein etwas
anderer Blick. »Später. Ich muß über die Konse-
quenzen nachdenken.«

»Okay. Wie fing es alles an?«

Jennings holte tief Luft, beugte sich vor und be-
gann: »Ich weiß nicht, ob Sie verstehen können, was

Patriotismus ist. Ich begab mich in den Krieg, weil
ich vor meinem Vater floh. Ich war siebzehn Jahre
alt. Poor white southern trash. Ich war ein Kind, das
andere Kinder tötete. Ich merkte, daß ich Talent
zum Töten hatte. Andere merkten es auch. Ich stieg
rasch auf in den Dienstgraden. Und dann plötzlich
werde ich nach Washington gerufen und stehe Auge
in Auge dem Präsidenten gegenüber, damals war ich
nur wenig älter als zwanzig Jahre. Ich soll eine äu-
ßerst geheime Kommandotruppe in Vietnam über-
nehmen, die im Prinzip direkt dem Präsidenten un-
terstellt ist. Zivilisten bilden mich in der Anwendung
einer neuen geheimen Waffe aus. Ich werde Experte.

Dann bilde ich die anderen in der Gruppe aus. Ich
bin der einzige, der mit den Zivilisten Kontakt hat.

Die ganze Zeit nur ich. Ich weiß nicht, wer sie sind.

Nach dem Krieg sagen sie nur: »Halte dich verfüg-
bar« und bezahlen meinen Lohn. Es ist äußerst selt-
sam.

Ich bin vollkommen zerstört, als ich zurückkomme.

Kann mich meiner Frau nicht nähern. Ich habe alle

Gefühle abgetötet. Ich quäle meinen Sohn. Plötzlich
nehmen sie Kontakt mit mir auf. Sie treten hervor.«

»CIA?« sagte Hultin. Hjelm schaute ihn verblüfft an.

Jennings schüttelte langsam den Kopf. »Später«,
sagte er. »Ich erkannte auf jeden Fall plötzlich, was
von mir erwartet wurde. Zu dieser Zeit, gegen Ende
der siebziger Jahre, trat der Kalte Krieg in eine neue

Phase, ich kann darauf nicht näher eingehen, aber es
war wirklich Krieg. Es lag eine unmittelbare Bedro-
hung vor, man brauchte Informationen, massenwei-
se Informationen. Das gleiche geschah auf der Ge-
genseite. Ich begann, sukzessive die Agenten zusam-
menzusuchen, nach denen gefahndet wurde. Profes-
sionelle Spione und Verräter. Akademiker, die

Staatsgeheimnisse verkauften. Sowjetische Agenten.

KGB. Ich bekam eine unglaubliche Menge hochkarä-
tiger Information heraus. Jemand hatte die glänzen-
de Idee, daß es am besten sei, es wie die Taten eines

Wahnsinnigen aussehen zu lassen, ich weiß nicht,
wer, also war ich gezwungen, den Serienmörder ab-
zugeben, auch für den Fall, daß ich aufflog. Und dann
bekam ich Larner an den Hals. Sie machen sich keine

Vorstellung, was für eine Plackerei dieser Mann auf
sich nahm, um das ganze Commando Cool auszuhe-
ben. Er war eine Bedrohung für die Sicherheit der

Nation. An der politischen Front begannen die Dinge
sich zu beruhigen, Breschnjew starb, die Sowjetuni-
on geriet in Auflösung, andere Feinde zeichneten
sich ab. Ich sollte in einem Grenzstaat zwischen Ost
und West größeren Nutzen bringen, und bei meiner

Flucht sollte ich Larner mitziehen, ihn der Lächer-
lichkeit preisgeben.«

»Da war die Zeit für die Flucht gekommen. Ihre

Zähne und ein lebender Mensch waren im Wagen.«

»Die Vorbereitungen dauerten Wochen. Viel nächt-
liche Arbeit da draußen in der Wüste. Startklare Mit-
arbeiter. Gebrauchsfertige Ausrüstung. Ein perfek-
ter Satz Zähne. Ein maskierter sowjetischer Agent
mit gezogenen Zähnen. Ein verdecktes Loch im Bo-
den, in das man mit einem Stab von Mitarbeitern
hinabrollen und ein, zwei Tage bleiben kann. Alles
ist möglich, das Unmögliche dauert etwas länger.«

Hjelm fühlte sich matt. Er mußte fragen: »Was sind
das für Ideale, für die Sie arbeiten? Wie sieht das Le-
ben aus, das Sie mit all dieser Gewalt verteidigen?«

»Wie Ihres«, sagte Wayne Jennings, ohne zu zö-
gern. »Nicht wie meins, wie Ihres. Ich habe kein Le-
ben. Ich bin in Vietnam gestorben. Glauben Sie, daß

Sie kostenlos so frei und privilegiert leben, wie Sie
es tun? Glauben Sie, Schweden sei neutral und in kei-
ner Allianz gebunden?«

Er machte eine kleine Pause und betrachtete die

Wand. Sein Blick glitt hinüber zu Norlander. Er be-
gegnete einem Blick, der von Haß erfüllt war. Es war
kaum das erstemal. Er ignorierte es. »Wo ist Gunnar

Nyberg?« fragte er plötzlich.

»Pflegt seine gebrochene Hand. Wieso?«

»Niemand hat mich jemals zuvor ausgeknockt. Und
niemand hat mich so zum Narren gehalten. Ich dach-
te, er wäre ein Idiot.«

»Er identifiziert sich mit Benny Lundberg. Er saß
bei ihm, als es ihm am dreckigsten ging. Seine Wär-
me rettete ihm das Leben. Können Sie so etwas ver-
stehen?«

»Wärme rettet mehr als Kälte. Leider ist die Kälte
auch nötig. Sonst bekommen wir ewige Kälte auf der

Erde.«

»Dreht sich die Lindberger–Geschichte darum? Um
ewige Kälte? Atomwaffen? Chemische Waffen? Biolo-
gische? Oder ist es LinkCoop? Computer? Steuersy-
steme für Atomwaffen? Saudi–Arabien?«

Er lächelte in sich gekehrt. Vielleicht imponierte
ihm die schwedische Polizei sogar ein bißchen. Und

Paul Hjelm. »Ich denke noch über die Sache nach. Ich
könnte Sie bitten, mit einer gewissen Instanz Kon-
takt aufzunehmen, aber ich weiß nicht. Es gibt Risi-
ken.«

»Verstehen Sie überhaupt, daß Sie hier wegen
zwanzig Morden und eines Mordversuchs sitzen?

Daß Sie ein Verbrecher sind? Ein Feind der Mensch-
heit? Ein Saboteur an der menschlichen Würde, die
aufzubauen wir immerhin ein paar tausend Jahre ge-
braucht haben? Oder denken Sie, Sie könnten jeder-
zeit einfach gehen? Warten Sie nur auf den richtigen

Augenblick, um sich zu erheben, sich von den Hand-
schellen zu befreien und mir den Kopf abzureißen?«

Jennings lächelte erneut, es war dieses Lächeln, das
nie bis zu den Augen reichte.

»Menschen sollten aus anderen Menschen nie

Mordmaschinen machen.«

Hjelm blickte Hultin an. Plötzlich fühlten sie sich
bedroht. Es war tatsächlich nur eine kleine Handfes-
sel, die sie von einer Mordmaschine trennte.

»Sie töten keine Polizisten«, sagte Hultin bomben-
sicher.

»Ich wiege in jeder Situation plus und minus gegen-
einander ab. Die Alternative mit den meisten Plus
gewinnt. Hätte ich Ihren Kollegen dort getötet – er
nickte zu Norlander hinüber –, würden Sie mich heu-
te nicht so mild behandeln. Und dann hätten wir ein

Problem bekommen.«

»Sie haben damit gerechnet, gefaßt zu werden? Sie
scherzen!«

»Auf meiner Liste der Eventualitäten war das auf
dem fünfzehnten Platz. Nach Nybergs Besuch sank es
auf den siebzehnten. Deshalb war ich nicht richtig
auf der Hut. Souveräne Aktion.«

Jennings schloß die Augen und wog plus und minus
gegeneinander. Dann machte er eine extrem schnel-
le Bewegung und war aus den Handschellen.

Chavez hatte die Pistole als erster gezogen. Holm
war zweite. Norlander dritter. Söderstedt zu lahm.

Hultin und Hjelm saßen still.

»Gut reagiert da hinten in der Ecke«, sagte Jennings
und zeigte auf Chavez. »Wie heißen Sie?«

Chavez und Norlander gingen mit erhobenen Pisto-
len vor. Hjelm zog seine zur Sicherheit. Alle drei hiel-
ten Jennings in Schach, während Holm und Söder-
stedt ihn wieder fesselten. Diesmal bedeutend fe-
ster.

»Ich habe einen Monat Ganztagstraining in Hand-
fesselung hinter mir«, sagte Jennings ruhig. »Und ich
meine Ganztag. Es ist gut, wenn wir einander verste-
hen.«

»Okay«, sagte Hjelm. »You've made your point. Wie
sah denn die Plus– und Minusabwägung am 6. April

1983 aus?«

Jennings führte eine Schnellsuche durch seine Erin-
nerungsspeicher aus. Dann lächelte er schnell. Es
ging vorüber. »Ich verstehe«, sagte er nur.

»Was verstehen Sie?«

»Daß Sie kein schlechter Polizist sind, Paul Hjelm,
ganz und gar nicht.«

»Warum haben Sie diesen Brief an Ihre Frau ge-
schrieben?«

»Schwäche«, sagte Jennings neutral. »Glattes Mi-
nuszeichen. Das letzte.«

»Und die Nyberg–Episode?«

»Wir werden sehen«, sagte er kryptisch.

»Wir fanden den Brief fast ganz verbrannt in La-
mars Wohnung.«

»Haben Sie da meinen Namen gefunden?«

»Leider nicht. Dann läge Benny Lundberg jetzt
nicht vor Grauen halb von Sinnen im Karolinenkran-
kenhaus. Warum haben Sie Ihren Namen geschrie-
ben? Es bedeutete für Mary Beth wohl nichts, wie Sie
sich nannten? Es war ja beinah infantil. Und dieser

Brief trieb Lamar hierher und tötete ihn.«

»Es war ein Abschied von den letzten Resten mei-
nes persönlichen Lebens. Der Brief hätte auf der

Stelle verbrannt werden sollen. Sie rächte sich da-
durch, daß sie ihn nicht verbrannte.«

»Oder vielleicht wollte sie eine letzte Erinnerung
an den Mann behalten, den sie einmal geliebt hatte,
was ein Fehler war. Das nennt man menschliche Ge-
fühle. Für Sie haben die nur andere, und Sie können
sie ausnützen.«

»Es war ein letzter Abschied«, sagte Jennings nur.

»Dieser letzte Abschied brachte Ihre ganze Familie
um. Er führte dazu, daß Ihr Sohn Ihnen folgte und
von Ihnen getötet wurde, und er führte dazu, daß

Ihre Frau sich das Leben nahm. Ein reizender Ab-
schied.«

War es möglich, ihn zu verletzen? Er sah Hjelm an.

Seine Augen waren wieder schmal geworden. Hatte
er einen wunden Punkt getroffen?

»Hat sie sich das Leben genommen? Das wußte ich
nicht.«

»Ihre Handlungen sind nie isoliert. Man bringt kei-
ne Menschen um, ohne daß es unüberblickbare Kon-
sequenzen bekommt. Sie verbreiten Wolken von bö-
sem, gewaltsamem Tod um sich her, begreifen Sie
das wirklich nicht? Wissen Sie, wie viele Serienmör-
der von Ihnen inspiriert wurden? Sie haben einen

Fanklub im Internet. Sie sind eine Scheiß–Legende.

Es gibt K.–T–Shirts, kleine Kekse in Form eines K mit
dem Text ›The Famous Kentucky Killer‹, Ansteckna-
deln mit dem Text ›Keep on doing it, K.‹, Lakritzver-
sionen Ihrer Zangen. Sie haben äußerst aktiv dazu
beigetragen, daß eine erschreckende Menge von Se-
rienmördern in dem Land wütet, das Sie zu verteidi-
gen glauben. Sie sind ein Wahnsinniger, der gestoppt
werden muß. Stoppen Sie sich selbst, verdammt
noch mal.«

»Ich bin kaum allein«, sagte er und starrte an die

Decke. »Ich bin ein Mann mit einem Beruf. Ich gehor-
che Befehlen und bekomme jeden Monat Lohn.

Wenn ich verschwinde, gibt es eine freie Stelle und
viele Bewerber.«

»Haben Sie es sich überlegt?«

»Ja«, sagte er abrupt. »Ich will es kurz und genau
machen. Hören Sie zu. LinkCoop ist ein zwielichtiges

Unternehmen. Es lebt von illegalem Import und Ex-
port von militärischer elektronischer Ausrüstung,
der Rest ist Fassade. Der Vizedirektor Henrik Nils-
son ist ein Schurke. LinkCoop hat Steuersysteme für

Kernwaffenköpfe beschafft, genau wie Sie gesagt ha-
ben, Hjelm. Eric Lindberger im Außenministerium
war die Zwischenhand zwischen LinkCoop und der
saudischen Islamistenbewegung. Ich glaubte, ich
hätte das gestoppt, indem ich Lindberger beseitigte,
der der einzige war, der nicht unter Druck gespro-
chen hat. Er hat mir imponiert. Aber heute sind
große Summen auf LinkCoops heimliche Konten
überwiesen worden. Das bedeutet, daß die Ausrü-
stung schon bei der schwedischen Zwischenhand an
einem unbekannten Ort eingetroffen ist und bald
unterwegs sein wird zu einem schwedischen Hafen,
welchem, ist unbekannt, und von dort weitertrans-
portiert wird zu der Fundamentalistenbewegung.«

»Der Grund dafür, daß Eric Lindberger trotz Ihrer

Folter nichts verriet, war ganz einfach der, daß er
nichts wußte? Daß er unschuldig war? Die schwedi-
sche Zwischenhand war eine andere Person?«

»Ich erhielt sichere Information von . . meinen

Quellen. Sie haben sich noch nie geirrt.«

»Wie lautete die Mitteilung exakt?« fragte Arto Sö-
derstedt plötzlich von seinem Platz an der Wand.

Der Kopf wurde um die notwendigen Millimeter ge-
dreht, mehr nicht. Jetzt war Söderstedt an der Reihe,
dem Blick zu begegnen. Au weia, dachte er.

»Es war eine chiffrierte Mitteilung«, sagte Jennings,

»und sie lautete: ›E Lindberger, UD‹.«

»Elisabeth Justine Lindberger«, sagte Söderstedt
kalt.

Die Augen wurden wieder schmaler. Eine kleine

Bewegung im Augenwinkel. »Oh«, sagte Jennings.

Das war alles.

»Nicht O, sondern E«, sagte Söderstedt. »Der Buch-
stabe, der einen vollständig unschuldigen Menschen
auf eine Höllenreise in den Tod schickte.«

»Überwachen Sie sie?« sagte Jennings nur.

Arto Söderstedt reduzierte alles, was er auf der

Zunge hatte, zu einem »Ja.«

»Verstärken Sie die Überwachung unmittelbar.«

»Lassen Sie mich mal überlegen, ob ich richtig ver-
stehe«, sagte Hultin. »Sie erteilen uns Befehle? Einer
der schlimmsten Serienmörder der Weltgeschichte
ist endlich gefaßt worden und sitzt da und erteilt der

Polizei Befehle?«

»Nicht ich«, sagte Jennings. »Ich erteile keine Be-
fehle. Ich bin Niemand. Dagegen kann ich die Wahl,
die Sie haben, in zwei Fragen zusammenfassen. Wol-
len Sie einen Atomwaffenkrieg oder nicht? Und wel-
che Weltherrschaft ziehen Sie vor: amerikanischen

Kapitalismus oder islamischen Fundamentalismus?

Die Welt ist jetzt global, das ist irreversibel: Es ist
wichtiger denn je, daß es eine Weltherrschaft gibt.

Und Sie können wählen, genau Sie sieben.«

»Ich frage mich, ob es so einfach ist«, sagte Hjelm.

»Gerade im Moment, innerhalb der nächsten Stun-
den, ist es tatsächlich so einfach. Danach können Sie
mit mir machen, was Sie wollen.«

»An welche Instanz hatten Sie gedacht, die wir kon-
taktieren sollten?« fragte Hultin.

»Das geht jetzt nicht. Es dauert zu lange. Es gibt nur
eine Möglichkeit, und zwar die, daß Sie verhindern,
daß das Schiff den Hafen verläßt.«

»Weiß Henrik Nilsson bei LinkCoop etwas?«

»Nein. Er weiß von nichts mehr, sobald er das Geld
bekommen hat. Die Zwischenhand befördert das Ma-
terial an einen neutralen Ort. Von dort wird es zum

Hafen gebracht. Sowohl der neutrale Ort als auch der

Hafen sind unbekannt. Das Schiff verläßt den Hafen
irgendwann heute oder morgen. Das ist alles an In-
formation. Außer Frau Lindberger.«

»Der Bestimmungshafen des Schiffs?«

»Gefälscht. Da kann irgendwas stehen.«

»Okay«, sagte Hultin geradeheraus. »Sammlung
draußen.«

Sie standen nach und nach auf und verließen den

Raum.

Hjelm blieb noch einen Augenblick zurück. Er
stand auf und sah Wayne Jennings an. »Dies alles«,
sagte er, »das ganze Geständnis und die Beichte und
alles war nur eine Methode, um Zeit zu gewinnen,
nicht wahr, Zeit zu bekommen, um die Lage einzu-
schätzen? Uns auf Ihre Seite hinüberzuziehen? War
irgend etwas davon wahr? «

»Was zählt, ist das Resultat«, sagte Jennings neu-
tral.

»Und Nyberg?« sagte Hjelm. »Wie sah Ihre Ein-
schätzung aus, als er durch den Korridor auf Sie zu-
kam? Sahen Sie dieses Szenario hier schon vor sich?

Gab es überhaupt keine Überraschung in dem Up-
percut?«

Jennings starrte ihm gerade in die Augen. Hjelm
fand, daß er direkt ins Urzeitdunkel blickte. Wie ein

Haiauge.

»Das werden Sie nie erfahren«, sagte Jennings.

Hjelm trat einen Schritt näher. Er begab sich be-
wußt in eine Position, in der Jennings ihn binnen ei-
ner Zehntelsekunde hätte töten können. Er wußte
nicht richtig, warum er den Kopf in den Rachen des

Löwen steckte. Ein plötzlicher Lockruf von der ande-
ren Seite? Der Gesang der Sirenen? Ein höhnisches

Grinsen ins Angesicht des Todes ? »Zum erstenmal
in meinem Leben habe ich ein gewisses Verständnis
für die Todesstrafe«, sagte er.

Jennings lächelte sein flüchtiges Lächeln. Es hatte
nichts mit Freude zu tun. »Als Individuum verdiene
ich natürlich die Todesstrafe«, sagte er. »Aber ich
bin kein Individuum, ich bin eine . . Instanz.«

Hjelm ging. Die anderen standen im Flur zusam-
men. Arto Söderstedt sprach in ein Mobiltelefon.

»Sagt er die Wahrheit?« fragte Kerstin Holm. »Geht
es um Steuersysteme für Kernwaffenköpfe. Oder
schickt er uns auf einen Scheißjob, um selbst den

Rücken frei zu haben?«

»Der Handlanger des Todes«, sagte Hjelm grimmig.

»Seine Wege sind unergründlich. Wofür benutzt er
uns, verdammt? Was für ein Spiel spielt er?«

»Ist das nicht die Domäne der Sicherheitspolizei?«
meinte Chavez.

»Müssen wir das nicht auf Regierungsniveau verle-
gen?« sagte Holm.

Hultin stand vollkommen reglos da. Dachte er oder
war er in seiner Handlungsfähigkeit gelähmt?

»Wir gehen rein und töten ihn«, schlug Norlander
naßforsch vor.

Söderstedt drückte auf den Ausknopf seines Tele-
fons und seufzte schwer. »Justine Lindberger ist der

Bewachung entwischt«, sagte er.

Hultin schnitt eine Grimasse; das erste Lebenszei-
chen seit langem.

»Wir regeln das selbst«, sagte er neutral. »Ganz
gleich, womit Justine da herumpusselt, es ist illegal.

Nehmt sie fest. Und kontrolliert sämtliche geplanten

Abfahrten aus sämtlichen schwedischen Häfen in
den nächsten Tagen.«

»Und Jennings?« sagte Hjelm.

»Verschärfte Bewachung. Ich veranlasse das. Arto,
hast du noch alle Aufzeichnungen von Justine?«

»Im Zimmer.«

Sie gingen dorthin.

Gunnar Nyberg saß da und starrte auf seine gegip-
ste rechte Hand. Er betrachtete sie skeptisch. »Ihr
habt einen Pakt mit dem Teufel geschlossen«, stellte
er fest. »Paßt bloß auf, verdammt. Ich mach dabei
nicht mit.«

»Du gehörst zum Team, Gunnar«, sagte Hultin.

»Wir müssen Justine Lindberger erwischen. Jetzt
geht es um große Politik.«

»Mach dir bloß nicht ins Hemd.«

Hultin sah ihn ungerührt an.

»Er hält euch zum Narren«, fuhr Nyberg lautstark
fort. »Könnt ihr nicht sehen, daß er euch was vor-
macht? Er hat mir was vorgemacht. Er li eß mich zu-
schlagen. Ich habe seinen Blick gesehen. Es war alles
gespielt. Jetzt ist es mir klargeworden.«

»Das ist möglich«, sagte Hultin. »Aber daß Justine

Lindberger ihrer Bewachung entwischt ist, das ist
eine Tatsache. Wir brauchen dich.«

Nyberg schüttelte den Kopf. »Nie im Leben.«

»Dann bist du ab sofort krank geschrieben. Geh
nach Hause.«

Nyberg starrte ihn wild an und verließ den Raum.

Er blieb im Korridor stehen und schnaubte vor Wut.

Dann begab er sich auf direktem Weg zum Arrest in
den Keller. Zwei kräftige Beamte in Zivil hatten gera-
de vor der Tür Posten bezogen. Sie saßen auf Stüh-
len im dunklen Gang und hatten einen Tisch mit ei-
nem Kartenspiel drauf zwischen sich gestellt. Sie sa-
hen Nyberg ein wenig unsicher an, der sich auf einen
dritten Stuhl an der Wand setzte.

»Spielt ihr nur«, sagte er. »Ich bin nicht da.«

Er war da, und er gedachte dazubleiben. Plötzlich
hatte er alles vor sich gesehen. Den Korridor bei

LinkCoop. Den Weg
vorwärts. Robert Mayers Blick. Die kleine, kleine

Bewegung zur Jacke. Die Hand, die zurückgezogen
wurde. Die eiskalte Hinnahme des Schlags.

Hier gedachte er zu bleiben.

Währenddessen trat Arto Söderstedt mit Hultin an
sein Flipchart, auf dem die Textkästchen wie Speere
steckten.

»Sämtliche Aufzeichnungen des Ehepaars. Justines
links, Erics rechts.«

»Gibt es etwas, was ein Schiffsname sein könnte
oder ein Datum heute oder morgen oder der Name
eines Hafens?« fragte Hultin. »Oder etwas, was einen
kodierten Eindruck macht?«

Söderstedt kratzte sich die Nase. »Es ist möglich,
daß sie dann und wann eine Kontaktperson namens

S traf. Das gehörte zu dem, was sie aus ihrem Filofax
wegretuschiert hat. Sie behauptet, es seien ihre Jog-
gingzeiten, S wie in Stretching. Leider gibt es dar-
über keine weitere Information. Das zweite, was sie
entfernte, war der Liebhaber in Bro. Sonst gibt es
nichts über ihn. Sie hat drei Freundinnen, denen sie
nahezustehen scheint: Paula, Petronella und Priscil-
la. Ich habe ihre vollständigen Namen und Adressen.

Weiter gibt es eine ziemlich große Familie, die auch
einen starken Zusammenhalt zu haben scheint. All
das muß kontrolliert werden. Dann haben wir ein
paar Dinge hier auf der Tafel, an denen trotz allem
etwas dran sein kann. Ein kleiner Zettel mit ›Bla Vi-
king‹. Es kann ein Kode sein, es kann eine Ortsanga-
be sein, ein Wirtshaus zum Beispiel, doch ich habe
nichts gefunden. Vielleicht ist auch dies hier etwas,
ich kann mir keinen Reim darauf machen: ›orphlin-
se‹, nur so. Es stand auf einem kleinen gelben Merk-
zettel. Dann kann ich vielleicht bei dieser Gelegen-
heit mitteilen, daß Justine ihrer mediokren Bewa-
chung in der Ostermalmshalle entwischt ist.«

»Wir müssen es aufteilen«, sagte Hultin. »Paul ver-
sucht, Herman in Bro zu finden. Kerstin nimmt die

Freundinnen und die Familie, ruf alle an, die du fin-
den kannst. Viggo checkt mit der Bewachung ab, wie
und wann exakt sie verschwunden ist, nimm sie mit
in die Östermalmshalle. Jorge übernimmt ›Bla Vi-
king‹ und den anderen Zettel. Arto, du und ich, wir
überprüfen die Häfen. Es gibt ein paar davon in

Schweden. Also an die Arbeit.«

Bro war, wie Hjelm feststellte, eine Schlafstadt mit
sechstausend Einwohnern zwischen Kungsängen
und Balsta. Er fand mit Hilfe verschiedener Daten-
banken acht Hermans. Zwei waren Rentner; die üb-
rigen kamen in Frage, im Alter zwischen zweiund-
zwanzig und achtundfünfzig. Er rief sie an. Drei wa-
ren nicht zu Hause, keiner der übrigen drei erhob

Anspruch darauf, Justine Lindberger zu kennen, ob-
wohl Hjelm sehr stark betonte, wie wichtig es sei,
und Vertraulichkeit zusicherte, was einen von ihnen,

Herman Andersson, fünfundvierzig, wütend machte.

Nach einigem Hin und Her gelang es ihm, die Ar-
beitsplätze der restlichen drei in Erfahrung zu brin-
gen, und er erreichte sie dort. Keiner von ihnen
kannte Justine, alle erweckten den Eindruck, echt
überrascht zu sein. Und plötzlich gab es nichts mehr
zu tun. Das machte ihn schon nach wenigen Minuten
wahnsinnig. Er beschloß, nach Bro zu fahren. Voller
böser Ahnungen verließ er das Polizeipräsidium, um
einen Abstecher nach Uppland zu machen. Da war es
drei Uhr, und es schüttete immer noch.

Kerstin Holm machte PPP ausfindig: Paula Berg-
lund, die sich bei der Vorstellung, daß ihre Freundin
von einem Wahnsinnigen gejagt wurde, daran erin-
nerte, daß Justine verschiedentlich unerwartet nach

Västeräs und Karlskrona und vielleicht noch an
einen weiteren Ort gefahren war; Petronella af Wir-
sen, die in lautes Lachen darüber ausbrach, daß Ju-
stine der Polizei entwischt war, und annahm, daß sie
in ihrer Wohnung in Paris oder in der Villa in Dalarö
war; und Priscilla Bäfwer, die sich an verschiedene
geheimnisvolle Trips nach Gotland, Södertälje,

Halmstad und Trelleborg erinnerte. Die Verwandten
waren abweisender und forderten einstimmig die

Köpfe der ganzen schwedischen Polizei auf einem gi-
gantischen Tablett. Die verwirrte kleine Justine, sag-
te die einzige Mitteilsame – eine Tante Gretha, die
zufällig aufgespürt worden war–, sie war immer die,
die vom Familienmuster abwich, diejenige, die sich
nicht für Geld und Macht interessierte, die Mitgefühl
mit den armen schwachen Lämmern am Rande der

Gesellschaft hatte. Tante Gretha äußerte sich skep-
tisch über Justines Vermögen; es konnte einfach
nicht ihr eigenes sein.

Jorge Chavez quälte sich mit den Zetteln. Er bot sei-
ne ganze Energie und seine mathematische Intelli-
genz auf, um die beiden Notizen zu entschlüsseln, die

Justine Lindberger auf ihrem Schreibtisch im Erbfür-
stenpalast zurückgelassen hatte. »Bla Viking« und

»orphlinse«. Nach Umwegen über zahlreiche denk-
bare Kodelösungen nahm er den direktesten Weg
und fand ein paar Lokale in verschiedenen Teilen

Schwedens, die Bla Viking hießen: Cafe Bla Viking in

Härnösand, Bla Viking Restaurant & Bar in Halm-
stad, Cafe Bla Viking in Visby und die Imbißlokale

Bla Viking in Teckomatorp und Karlshamn. Härnö-
sand, Halmstad, Visby und Karlshamn waren Hafen-
städte. Was den anderen Zettel anbetraf, verfluchte
er sich selbst, weil es so lange dauerte, bis er einen

Punkt in »orphlinse« einfügte, so daß »orphlin.se«
daraus wurde, also der Teil einer Adresse einer
schwedischen Internetseite. Es war die schwedische

Sektion von Orpheus Life Line, einer internationalen
humanitären Organisation, deren besonderes Ar-
beitsgebiet der Irak war. Der Gesang des Orpheus
war so stark und ergreifend, daß er Tote aus dem

Totenreich heraufzuholen vermochte, stand in der
programmatischen Selbstdarstellung. Dies war das

Ideal der Organisation. Und gerade jetzt hatte man
sich speziell der Situation im Irak gewidmet, die
nach dem Golfkrieg, den Blockaden und den Waffen-
inspektionskrisen der Lage in einem Totenreich auf
erschreckende Weise ähnelte. Man nannte eine gan-
ze Reihe von Punkten, in denen die Menschenrechte
nicht eingehalten wurden. Die Organisation hatte es
sich offenbar zum Prinzip gemacht, daß die Mitglie-
der geheim waren; es war die einzige Möglichkeit, in

Saddams Reich einigermaßen ungestört tätig sein zu
können. Chavez fragte sich, warum die Adresse von

Orpheus Life Line auf Justine Lindbergers Schreib-
tisch gelegen hatte. War es nur allgemeines Interes-
se an der Situation in der islamischen Welt, oder hat-
te es eine tiefer gehende Bewandtnis?

Viggo Norlander kam in die Östermalmshalle, dicht
gefolgt von zwei beschämten Kollegen. Der eine, Kri-
minalassistent Werner, war im Bewachungsfahrzeug
auf dem Östermalmstorg sitzen geblieben und hatte
die Humlegärdsgata hinuntergespäht, während sein

Kollege, Kriminalassistent Larsson, Zitat, »wie ein

Schatten an Justine Lindberger geklebt« hatte. Nor-
landers genauere Nachfrage ergab, daß sich hinter
dieser ausgefallenen Formulierung ein Abstand von
fünfzehn Metern verbarg, was zwischen Ständen und

Verkaufstischen in einer gutbesuchten Markthalle
ziemlich viel war. Larsson stand direkt an den Ein-
gangstüren und zeigte in die Halle, in der die er-
staunlichsten Tierteile wie defekte Hubschrauber in
der streng riechenden Luft schwebten. Justine war
irgendwo im hinteren linken Teil verschwunden.

Das bedeutete, daß es drei mögliche Stände gab, in
denen man verschwinden konnte: einen klassischen
schwedischen Delikatessenladen, ein Thai–Restau-
rant im Miniformat und ein Cafe, das in mikrosko-
pisch kleinen Tassen Kaffee servierte. Nach einigen
bis dahin nicht durchgeführten Routinekontrollen
kam Norlander zu dem Ergebnis, daß man eigentlich
nur durch das Cafe nach draußen gelangen konnte;
im Delikatessenladen und im Thai–Restaurant konn-
te man sich kurzfristig verstecken, aber nur das Cafe
war durch einen langen Gang in seinen hinteren Re-
gionen mit der Außenwelt verbunden. Norlander
folgte dem Gang, ohne den Blick auch nur einen Mo-
ment von dem beschämten Larsson zu lassen. Sie ka-
men ein Stück unterhalb in der Humlegardsgata her-
aus und wurden von nassem, stürmischem Wind
empfangen. Norlander ging geradewegs zu Werner
im Wagen hinauf und gab ihm den gleichen bösen

Blick, den Larsson bereits bekommen hatte. Dann
kehrte er zurück und schleppte ohne ein Wort den
heftig protestierenden Cafeinhaber mit ins Präsidi-
um.

Jetzt saß Fawzi Ulaywi aus Bagdad schwitzend hin-
ter der Glasscheibe eines Vernehmungsraums. Sie
sahen ihn vom Korridor aus. Norlander sagte: »Er
muß ihr aufgemacht haben. Er muß sie in den hinte-
ren Raum gebracht und aufgeschlossen haben. Er ar-
beitet allein im Cafe, und die Tür zur Passage, die auf
die Humlegardsgata hinausführt, war verschlossen.«

»Was ist er?« sagte Chavez und schaute auf den

Ausdruck der Homepage von Orpheus Life Line. »Ira-
ker? Geht es nicht mehr um Saudi–Arabien?«

»Was haben wir über die Häfen gesagt?« fragte Hul-
tin. »Welche sind mehrmals aufgetaucht?«

»Mehrmals ist vielleicht ein wenig übertrieben«,
meinte Söderstedt, »aber Bla Viking und Zeugenaus-
sagen deuten auf Halmstad, Gotland und möglicher-
weise Karlskrona/Karlshamn in Blekinge hin, wenn
wir die beiden als Einheit betrachten. Aus Halmstad
laufen in den nächsten vierundzwanzig Stunden
sechs Schiffe aus, von Visby drei und von Blekinge
sechzehn.«

»Es gibt wohl nichts, was das eine wahrscheinlicher
macht als das andere«, sagte Holm. »Teilen wir uns
auf?«

»Wann läuft das nächste Schiff aus?« fragte Hultin.

»Und wo ist Hjelm, verdammt?«

»In Bro«, sagte Holm.

»Es ist halb fünf«, sagte Söderstedt. »Wir haben
heute noch ein paar Schiffe, die auslaufen. Als näch-
stes legt die Vega um 18 Uhr von Karlshamn nach

Venezuela ab, danach um 19 Uhr 45 die Bay of Pearls
von Halmstad nach Australien und um 20 Uhr 30 die

Lagavulin von Visby nach Schottland. Das sind die
nächsten.«

»Wir brauchen noch ein bißchen mehr, eine kleine

Neigung in die eine oder andere Richtung. Eine klei-
ne Zeugenaussage über einen der Orte. Jorge und

Arto sollen Kerstin assistieren. Macht den Verwand-
ten Druck. Viggo, du und ich, wir nehmen uns den

Cafeinhaber vor.«

Hultin und Norlander gingen zu Fawzi Ulaywi hin-
ein, dem der Schweiß ausgebrochen war. Hinter sei-
nem starrköpfigen Mienenspiel verbarg sich be-
herrschte Angst. Als sei er schon früher in dieser Si-
tuation gewesen und versuche, nicht daran zu den-
ken, was damals geschehen war. »Mein Cafe«, sagte
er. »Mein Cafe steht vollkommen leer. Jeder kann
hingehen und mir meine Sachen und mein Geld neh-
men.«

»Für den Rest des Tages haben wir eine kompe-
tente Bewachung eingesetzt«, sagte Norlander sar-
donisch. »Die Polizeibeamten Larsson und Werner.«

Er blieb an der Tür stehen und machte sich groß
und brutal. Hultin setzte sich Fawzi Ulaywi gegen-
über und sagte ruhig: »Warum haben Sie heute im

Laufe des Vormittags Justine Lindberger geholfen zu
fliehen?«

»Ich habe nichts getan«, sagte Ulaywi zielstrebig.

»Ich verstehe nicht.«

»Kennen Sie die Organisation Orpheus Life Line?

Sie ist im Irak tätig.«

Fawzi Ulaywi schwieg. Sein Gesichtsausdruck än-
derte sich leicht. Ein Hauch von Unruhe zog darüber
hinweg und ließ Furchen zurück. Es war deutlich,
daß er nachdachte, und zwar sorgfältig. »Es ist zehn

Jahre her, seit ich den Irak verlassen habe«, sagte er
schließlich. »Ich weiß nicht Bescheid über das, was
heute dort geschieht.«

»Sind diese Orpheus ins Kernwaffengeschäft ver-
wickelt?«

Ulaywi starrte ihn entgeistert an und schien be-
müht, Ordnung in die kryptische Information zu
bringen. Er sagte nichts. Hultin fuhr fort: »Sie müs-
sen jetzt erzählen. Es ist viel zu wichtig, als daß wir
uns mit läppischem Kram aufhalten können.«

»Foltern Sie mich ruhig. Das habe ich schon früher
überstanden.«

Hultin sah Norlander an. Norlander zwinkerte ein
wenig unsicher. Er hatte nicht die Absicht, jemanden
zu foltern. Sollte Hultins Blick das wirklich bedeu-
ten?

Hultin fuhr ruhig fort: »Ich werde jetzt die Namen
einiger schwedischer Häfen sagen und sehen, wie Sie
reagieren. Halmstad. Karlskrona. Visby.

Karlshamn.«

Nur das Schwitzen, die Zielbewußtheit, die notdürf-
tig die Angst verbarg, zehn Jahre Alpträume, die im

Begriff waren, wieder wirklich zu werden. Ulaywi
versuchte zu denken. Es knackte richtig.

»Halmstad«, sagte er schließlich. »Eine Frau kam zu
mir ins Cafe und sagte, sie werde von einem Verge-
waltiger verfolgt. Ich half ihr zu fliehen. Sie sagte et-
was davon, daß sie weg muß, ich glaube, sie sagte

Halmstad.«

Norlander und Hultin wechselten Blicke. Hultin
nickte leicht zur Tür hin, und sie gingen hinaus auf
den Flur. Während sie sprachen, sahen sie Ulaywi
durchs Fenster. Er schwitzte immer noch. Möglicher-
weise wirkte er ein wenig zufrieden.

»Er gehört dazu«, sagte Hultin. »Er ist irgendwo bei
den Schmuggelwegen beteiligt. Er wird nicht mehr
sagen. Halmstad können wir abschreiben.«

»Abschreiben?« stieß Norlander hervor. »Aber . .«

»Eine ganz gewöhnliche falsche Spur. Sieh ihn dir
an. Das ist kein Mann, der redet.«

Hultin ging zu den Telefonierern hinein. Sie saßen
auf drei Räume verteilt, also mußte er dreimal wie-
derholen: »Blekinge oder Visby. Nicht Halmstad.«

Dann griff er nach einem Mobiltelefon und tippte
eine Nummer. »Paul? Wo bist du?«

»Norrtull«, sagte Hjelm aus dem Herzen der Elek-
tronik. »Ich habe in ein paar Haushalten in Bro den

Familienfrieden gestört. Nie wieder werden die

Frauen ihren Hermans vertrauen. Eine erzürnte Ehe-
frau hat mich verprügelt.«

»Kein Anhaltspunkt?«

»Keiner von diesen Hermans kann etwas mit Justi-
ne Lindberger aus Öfre Östermalm zu tun gehabt ha-
ben, wenn es mit rechten Dingen zugeht. Völlig un-
denkbar.«

»Komm schnell zurück. Wir sind runter auf drei

Häfen, Visby, Karlskrona oder Karlshamn. Mögli-
cherweise.«

»Okay.«

Holm kam aus ihrem Zimmer gelaufen. Sie schrie:

»Tante Gretha hatte eine Handynummer, die sonst
nirgendwo steht.«

Sie hielt Hultin einen Zettel mit einer Nummer hin.

Er drückte das Gespräch mit Hjelm aus und wählte
die Nummer.

»Ja?« klang es schwach im Hörer. Eine Frauenstim-
me.

»Justine?« sagte Hultin nur.

»Wer ist denn da?«

»Orpheus«, sagte Hultin auf gut Glück. »Wo sind

Sie?«

Einen Augenblick war es still. Dann sagte Justine

Lindberger: »Kennwort?«

Hultin sah Holm und Norlander an. Sie schüttelten
die Köpfe.

»Bla Viking«, sagte Hultin.

»Verdammt«, sagte Justine und brach die Verbin-
dung ab.

»Verflucht«, sagte Hultin.

»Hintergrundgeräusche?« fragte Kerstin Holm.

Hultin schüttelte den Kopf. Er wählte die Nummer
erneut. Keine Antwort.

Er ging in sein Büro und schloß die Tür hinter sich.

Es war Viertel vor fünf. In einer guten Stunde würde
der Frachter Vega von Karlshamn auslaufen. Sie
würden ihn verpassen. Die Information, die nach

Karlshamn wies, war extrem vage: Eine Andeutung
von einer Freundin, daß Justine in der Nachbarstadt

Karlskrona gewesen war, ein Lokal, das Bla Viking
hieß und das vielleicht ab sofort unter Bewachung
gestellt werden sollte, doch dann war er gezwungen,
die Polizei in Blekinge hinzuzuziehen, und wie sollte
er die Lage erklären? Er verstand sie ja selbst nicht
richtig. Sollte er die Vega auslaufen lassen oder die

Provinzpolizei auf sie ansetzen? Er blieb in seinem

Zimmer, seine Schultern wurden von einem unsägli-
chen Gewicht niedergedrückt.

Kerstin Holm und Viggo Norlander blieben auf dem

Flur stehen. Alles kam ihnen nebelhaft vor. In wel-
che Richtung gingen Hultins Gedanken?

Hjelm tauchte auf. Er hatte ein blaues Auge. »Fragt
nicht«, sagte er. »Frauen«, fügte er kryptisch hinzu.

»Bro«, sagte Kerstin. »Mir lag etwas auf der Zunge,
was Bro betraf.«

»Bri, Bro, Brutze«, sagte Norlander. Er schien auf-
gegeben zu haben. Er warf einen bitteren Blick hin-
ein auf Fawzi Ulaywi und fuhr fort: »Hier sitzt er und
trägt das Schicksal der Welt auf seinen Schultern,
und er wird nicht sprechen.«

»Wer ist das?« sagte Hjelm.

»Ist Bro nicht ein ziemlich gewöhnlicher

Ortsname?«

»Das ist der Mann, der Justine geholfen hat zu ver-
schwinden«, sagte Norlander. »Iraker. Einer von de-
nen, die sich hinter der angeblichen Menschen-
rechtsorganisation Orpheus Life Line verbergen.

Wahrscheinlich fundamentalistische Spione. Er ist
unsere einzige Verbindung zu den Sprengköpfen.«

»Es

sind

Steuerungssysteme

für

Atomsprengköpfe«, sagte Hjelm.

»Hat mich jemand gehört?« sagte Holm.

»Man sollte ihn auf seine Sprengköpfe aufspießen«,
sagte Norlander. »Ist es nicht moralisch gerechtfer-
tigt, da reinzugehen und ihn unter Druck zu setzen?

Und zwar richtig?«

»Wie Wayne Jennings es in einer solchen Lage zu
tun pflegt?« sagte Kerstin Holm. »Hat er uns zu sei-
nen Ebenbildern gemacht? So schnell?«

»Was hast du gesagt?« wollte Paul Hjelm wissen.

»Wir sind zu Marionetten des Kentuckymörders
geworden«, sagte sie.

»Nein, vorher. Über Bro.«

»Ob Bro nicht ein ziemlich gewöhnlicher Ortsname
ist? Meinst du das?«

»Du meinst, daß ich im falschen Bro war? Wo lie-
gen die anderen?«

»Das weiß ich doch nicht. Es war nur ein Einfall.«

»Wenn Herman ein Liebhaber ist und sie sich jeden

Dienstag treffen, dann kann es nicht allzuweit ent-
fernt sein.«

»Aber vielleicht ist Herman gar kein Liebhaber.

Arto hat sie unter Druck gesetzt, sie mit seinem klei-
nen Kopiertrick überrascht, und sie mußte etwas er-
finden, blitzschnell. Vielleicht war Herman sogar der
richtige Name in der Eile, und sie mußte es mit der

Lüge vom Liebhaber verdecken.«

Sie liefen in Kerstins Büro und schlugen in einem

Autoatlas auf. Bro in Uppland, Bro in Värmland, Bro
in Bohuslän — und Bro auf Gotland.

»Nur ein paar Kilometer von Visby entfernt«, sagte

Kerstin. »Ein kleines Kirchdorf.«

Norlander schaltete den Computer ein und rief das

Telefonverzeichnis auf. In dem kleinen Dorf nord-
östlich von Visby gab es zwei Hermans.

Hjelm nahm sein Handy und knipste es an. Kerstin
nahm es ihm aus der Hand und wählte die erste der
beiden Nummern.

»Bengtsson«, sagte jemand in klingendem Gotlän-
disch.

»Herman«, sagte Kerstin. »Hier ist Justine.«

Es wurde still. Je länger das Schweigen dauerte, de-
sto höher stieg die Hoffnung.

»Warum rufst du wieder an?« sagte Herman

Bengtsson schließlich. »Ist etwas passiert?«

»Nur doppelte Absicherung«, bekam Kerstin her-
aus.

»Ich bin unterwegs.«

Sie drückte auf den Ausknopf. Dann ballte sie eine

Sekunde lang die Faust. Und sie liefen zu Hultin hin-
ein.

Der Hubschrauber hob fünf Minuten später vom

Hubschrauberlandedeck des Polizeipräsidiums ab.

Angenehmes Tempo, fand Hultin, der neben Norlan-
der saß und in seinen Papieren las.

»Der Frachter Lagavulin verläßt um 20 Uhr 30 den

Hafen von Visby. Jetzt ist es Viertel nach fünf. Wir
sollten früh genug ankommen.«

»Ist Lagavulin nicht ein Malt Whisky?« sagte Hjelm.

»Der beste«, sagte Chavez. »Extrem rauchig und
torfig.«

Die letzten Schären waren unter ihnen zu sehen,
ertrunken im strömenden Regen; Hjelm meinte Utö
erkennen zu können. Dann waren sie über dem offe-
nen Meer, einem windgepeitschten Meer, fast mehr
weiß als schwarz. Der Hubschrauber krängte und
schaukelte in dem unermüdlichen Herbststurm.

Hjelm warf einen Blick auf den Piloten; sein Ge-
sichtsausdruck gefiel ihm nicht. Auch Norlanders Ge-
sichtsausdruck war nicht besonders vertrauen-
erweckend.

Hjelm riß einen Helm von der Wand des Hubschau-
bers und kotzte hinein.

Auch andere kamen nicht ungeschoren davon. Der

Pilot verteilte Plastiktüten, um den restlichen Helm-
bestand zu schonen. Arto Söderstedts weiße Haut
wurde nahezu minzgrün, und Hjelm fand, daß sein
eigenes zuletzt Erbrochenes die gleiche Farbe hatte.

Nur Hultin und Holm gelang es, ihren Mageninhalt
bei sich zu behalten. Eine überaus mediokre Samm-
lung von Polizisten strömte zu der abgeschirmten

Hubschrauberplattform östlich von Visby, wo zwei
höchst zivile Mietwagen auf sie warteten. Sie blieben
eine Weile stehen und ließen sich vom Regen berie-
seln. Es war seltsam reinigend. Ihre Gesichtsfarbe
normalisierte sich. Sie kehrten ins Leben zurück.

Jetzt war nur noch die Frage, was Justine Lindberger
im Hafen für sie bereithielt.

Sie fuhren um Visby hierum und glitten an der

Stadt vorbei die Straße zum Fähranleger hinunter.

Sie passierten die großen Gotlandfähren und näher-
ten sich der Lagavulin. Das Schiff lag an der äußeren

Pier beim nördlichen Wellenbrecher und wurde im-
mer wieder gegen die Autoreifen an der Kaimauer
gepreßt.

Die Lagavulin war kein richtiger Frachter. Sie war
zu klein, eher ein großer Fischkutter. Sie lag ganz al-
lein dort draußen. An Bord war kein Lebenszeichen
zu bemerken. Ein Schwarm großer Raubmöven um-
kreiste das Schiff wie Geier einen Kadaver in der

Wüste. Ein Öltanker zog draußen auf der Ostsee vor-
bei, die Lichter flackerten schwach durch die Sturm-
wolken; langsam schwankend zog er vorüber wie ein
großes, unerreichbares Seeungeheuer. Der Himmel
wirkte ungewöhnlich tief, als wollten die dicken Re-
genwolken die Erdoberfläche ablecken, als befänden
sie sich im Kern der Sintflut. Würde auf der anderen

Seite die sonnenbeschienene, reine Klarheit zu fin-
den sein? Oder war sie eine Utopie? Gab es über-
haupt noch Platz für Klarheit?

Sie sammelten sich um die Autos, die etwas ver-
deckt und abseits bei der Hochschule geparkt wor-
den waren. Fast unsichtbar in der Dunkelheit, nä-
herten sie sich der Pier und liefen geduckt darauf
entlang. Der vage Ozonduft des Regensturms wurde
vom Geruch des Meeres verdrängt.

Sie waren jetzt ganz nahe. Es gab keine Spur einer

Wache. Sie sammelten sich um die Laufplanke, trie-
fend vor Nässe.

Chavez und Norlander gingen zuerst an Bord,
schweigend, mit erhobenen Waffen. Danach Hjelm
und Holm. Zuletzt Söderstedt und Hultin. Alle Waf-
fen waren entsichert.

Sie gingen am unbeleuchteten Steuerhaus vorbei
nach achtern. Das Schiff wirkte verlassen. Da wur-
den im Unwetter ein paar schwache Stimmen heran-
getragen. Sie folgten vorsichtig der Stimmenspur, bis
sie vor einer Tür neben einer Reihe von Fenstern
mit zugezogenen Gardinen standen. Hinter den Gar-
dinen war ein schwaches, flackerndes Licht zu er-
kennen.

Norlander versuchte, die Festigkeit der Tür einzu-
schätzen. Sie sammelten sich um ihn. Er ging in Stel-
lung, mit dem Rücken zur Reling. Hjelm drückte vor-
sichtig die Klinke herunter. Die Tür war verschlos-
sen. Im nächsten Moment trat Norlander sie ein. Ein
einziger kräftiger Tritt genügte. Das Schloß blieb
noch eine Sekunde hängen und schaukelte im Rah-
men, dann fiel es aufs Deck.

In einem speisesaalähnlichen Raum saßen fünf

Personen um eine heruntergedrehte Petroleumlam-
pe. Ein junger blonder Mann in Helly–Hansen–Klei-
dung, drei kräftige dunkelhäutige Männer an der
oberen Grenze der mittleren Jahre in dicken Dau-
nenjacken – und Justine Lindberger in Regenklei-
dung. Sie starrte sie entgeistert an. Als sie im Hinter-
grund Söderstedt erblickte, schien sie aufzuatmen.

»Hands on your heads!« schrie Norlander.

»It's just the Swedish police!« rief Justine den drei

Männern zu. Sie und die drei legten die Hände hinter
den Kopf.

Der Helly–Hansen–Mann stand auf und sagte auf
gotländisch: »Was soll das? Was machen Sie hier?«

»Herman Bengtsson, vermute ich«, sagte Hultin
und zeigte mit der Pistole auf ihn. Setzen Sie sich,
und nehmen Sie die Hände hinter den Kopf.«

Bengtsson gehorchte widerwillig.

»Durchsuchen«, befahl Hultin.

Norlander und Chavez durchsuchten zügig. Keiner
der fünf hatte eine Waffe bei sich. Die Zeichen häuf-
ten sich, und sie waren besorgniserregend.

»Sie haben mich angerufen.« Justine Lindberger
nickte nachdenklich. Eine gewaltige gedankliche An-
strengung schien in ihrem Kopf vor sich zu gehen.

»Wo ist die elektronische Ausrüstung?« fragte Hul-
tin.

»Was für eine elektronische Ausrüstung?« sagte

Herman Bengtsson. »Wovon reden Sie?«

»Wie viele Personen sind außer Ihnen noch an

Bord?«

»Niemand mehr«, sagte Justine Lindberger und
seufzte. Die Besatzung kommt in einer Stunde.

»Und die Wachen? Sie können doch Steuersysteme
für Kernwaffen nicht unbewacht lassen.«

Justine Lindberger saß wie erstarrt. Sie dachte
nach. Intensiv. Dann schien ihr etwas klarzuwerden.

Sie schloß ein paar Sekunden die Augen. Als sie sie
wieder öffnete, war ihr Blick verändert, resigniert,
fast traurig. Wie vor einem Hinrichtungskommando.

»Wir schmuggeln keine Atomwaffen«, sagte sie. »Im

Gegenteil.«

»Jorge, Viggo, Arto. Geht und seht nach. Aber seid
vorsichtig.«

Sie verschwanden. Zurück blieben Jan–Olov Hultin,

Paul Hjelm, Kerstin Holm, Justine Lindberger, Her-
man Bengtsson und die drei dunkelhäutigen Männer
mit vom Tod gezeichneten Blicken.

Justine sprach, als hinge ihr Leben davon ab, daß
sie genau die richtigen Worte wählte: »Herman und
ich gehören der Menschenrechtsorganisation Or-
pheus Life Line an, die im Irak tätig ist. Wir müssen
versteckt arbeiten, die Feinde sind mächtig. Eric ge-
hörte auch zu uns. Er starb, ohne etwas preiszuge-
ben. Er war stärker, als ich mir vorstellen konnte.«

Dann machte sie eine Geste in Richtung der drei

Männer. »Diese Männer sind hohe Offiziere der ira-
kischen Armee. Sie sind desertiert. Sie haben extrem
wichtige Informationen über den Golfkrieg, und we-
der Saddam noch die USA werden zulassen, daß sie
bekannt werden. Sie sind auf dem Weg in die USA,
um sich dort unter den Schutz einer großen Medien-
organisation zu stellen. Von dort sollen die Informa-
tionen an die Öffentlichkeit gelangen, um auf keinen

Fall unterdrückt werden zu können. Die amerikani-
schen Medien sind die einzige Kraft, die stark genug
ist, um Widerstand zu leisten.«

Hultin sah Hjelm an, Hjelm sah Holm an, Holm sah

Hultin an.

»Sie müssen uns gewähren lassen«, sagte Justine

Lindberger. »Jemand hat Sie hinters Licht geführt.

Jemand hat Sie benutzt.«

Hjelm sah Wayne Jennings vor seinem inneren

Auge, der sagte: »Das werden sie nie erfahren.« Ihm
war zum Kotzen zumute.

»Wenn das so ist, sind sie Ihnen auf der Spur«, sag-
te Kerstin Holm. »Wir müssen Sie hier rausbekom-
men.«

»Wir können das Schiff keinesfalls auslaufen las-
sen«, sagte Hultin. »Es muß genau untersucht wer-
den. Also nehmen wir Sie jetzt mit, und zwar unver-
züglich.«

»Es ist Ihre Pflicht, uns jetzt zu schützen«, sagte Ju-
stine Lindberger und sah sehr, sehr müde aus. »Sie
haben sie hierher geführt – jetzt müssen Sie uns mit

Ihrem Leben schützen.«

Hultin betrachtete sie mit tiefem Bedauern und
ging rückwärts in Richtung der zerstörten Tür. Er
wich zur Seite. Holm kam heraus, dann Herman

Bengtsson, die drei Männer, Justine und Hjelm.

Sie standen draußen an Deck. Der Wind heulte. Der

Regen peitschte.

Sie bewegten sich vorsichtig auf die Laufplanke zu.

Da geschah es, wie auf ein Kommando.

Herman Bengtssons Kopf wurde abgerissen; sein

Körper stürzte aufs Deck, Blut sprudelte. Die drei

Männer wurden von einem Kugelhagel gegen die

Wand des Führerhauses geschleudert. Die Daunen-
jacken färbten sich rot, Daunen flogen. Die Männer
sanken wie Gliederpuppen zusammen. Kerstin warf
sich über Justine; sie dachte nicht, sie war ein leben-
der Schild. Sie fühlte, wie eine Kugel ihre Schulter
streifte und sich nur wenige Zentimeter entfernt in

Justines rechtes Auge bohrte. Blut spritzte in Ker-
stins Gesicht. Ein letztes Ausatmen.

Hultin war versteinert. Er blickte zur Stadt hinauf,
die sich wie eine erleuchtete ferne Burg des Jüngsten

Gerichts weit drüben erhob.

Hjelm hielt die Pistole im Anschlag. Sein Körper
drehte sich und drehte sich, doch es gab nichts, wor-
auf er hätte zielen können, gar nichts. Er steckte die

Pistole zurück ins Schulterhalfter und hatte plötzlich
eine Ahnung davon, wie es sein mußte, vergewaltigt
zu werden. Er legte die Arme um Kerstin, die leise
schluchzte.

Blutige Daunen wirbelten wie in einem Alptraum
über den Hafen von Visby, der ansonsten vollkom-
men ungerührt dalag.

Als sei nichts geschehen.

29

Gunnar Nyberg verspürte einen immer stärkeren

Druck auf der Blase. Er hatte mehrere Stunden auf
einem Stuhl im Keller des Polizeipräsidiums geses-
sen, fast ohne sich zu bewegen. Seine Aufmerksam-
keit hatte keine Sekunde nachgelassen. Die beiden

Wachen hatten ein paar Stunden Black Jack gespielt,
dann waren sie abgelöst worden, und jetzt saß ein
neues Paar da und spielte Black Jack.

Die Einförmigkeit war mit anderen Worten monu-
mental, und die Kellerarchitektur trug fraglos eini-
ges dazu bei. Die Wände waren lieblos in einem hell-
gelben Ton gestrichen, die Leuchtröhren, deren

Oberseite von einer dünnen Staubschicht bedeckt
war, verbreiteten ein widerwärtiges Licht im Gang,
und jetzt hatte ihn auch noch der Druck auf die Bla-
se eingeholt.

Es wurde Essen für Wayne Jennings gebracht. Ein

Gefahrenmoment. Die Suppenschale blieb so lange
auf dem Tisch der Wachen stehen, bis kein Dampf
mehr aufstieg. Sie waren mitten in einer Black–Jack–

Partie, die noch Tage zu dauern schien.

»Ist Black Jack nicht ein ziemlich schnelles Spiel?«
veranlaßte ihn seine pralle Blase zu sagen. »Mit ein
paar simplen Karten bis einundzwanzig, und dann
fertig?«

Die Wachen sahen ihn finster an. Dann nahmen sie
das Tablett mit der Suppenschale, dem Brot und
dem Milchbecher und machten sich bereit.

Sie gingen hinein. Sie schlossen die Tür hinter sich
ab. Nyberg blieb im Gang sitzen. Er nahm seine

Dienstwaffe, entsicherte sie und richtete sie mit sei-
ner gesunden linken Hand direkt auf die massive

Tür. Er fürchtete das, was dort hervordringen wür-
de. Er saß fünf Meter von der Tür entfernt, und er
würde schießen, um zu töten.

Die Zeit schlich. Die Wachen blieben weg. Mit jeder

Sekunde wurde seine Gewißheit größer. Der Druck
der vollen Blase wurde hinter die Kulissen verbannt.

Die Tür glitt auf.

Wayne Jennings sah tatsächlich ein bißchen über-
rascht aus, als er Nyberg dort sitzen und mit der Pi-
stole direkt auf sein Herz zielen sah.

»Gunnar Nyberg«, sagte Jennings höflich. »Wie an-
genehm.«

Nyberg stand auf. Der Stuhl fiel mit einem Ge-
räusch, das durch den Gang hallte, das Echo eines

Fallens, das sich in der Höhle des Löwen breitmach-
te.

Er hielt die Waffe fest auf das Herz gerichtet. Jen-
nings trat einen Schritt näher.

Gunnar Nyberg schoß. Zwei Schuß direkt ins Herz.

Wayne Jennings wurde nach hinten durch den Gang
geschleudert. Er lag still.

Nyberg tat ein paar Schritte auf ihn zu. Die Pistole
blieb auf den Körper gerichtet.

Dann stand Wayne Jennings auf.

Er lächelte. Sein Eisblick lächelte nicht.

Ein Zittern durchfuhr Nyberg. Er stand zwei Meter
entfernt. Er entleerte das Magazin in den Körper des

Kentuckymörders. Wieder wurde Jennings zurück-
geschleudert und blieb liegen.

Gunnar Nyberg war jetzt ganz nahe.

Die Einschußlöcher leuchteten wie schwarze Fun-
ken auf seinem weißen Hemd. Er lächelte.

Nyberg drückte erneut ab. Die Pistole gab nur ein

Klicken von sich. Er warf sie fort. Dann nahm er Maß
für einen Aufwärtshaken. Diesmal würde Jennings
nicht wieder aufstehen.

Er schlug in die Luft. Da war niemand. Dann durch-
fuhr ein ungeheurer Schmerz seinen Körper. Er hät-
te nie gedacht, daß sein großer Körper derart halt-
los beben könnte. Er lag auf dem Boden, Jennings
drückte einen Punkt in seinem Nacken. Er starrte
nach oben in Jennings' Gesicht. Es war ernst.

»Vergiß mich jetzt«, sagte Wayne Jennings. »Du
mußt mich aus deinem Bewußtsein ausradieren.

Sonst findest du nie Frieden.

Er ließ ihn los. Nyberg versuchte, sich in eine sit-
zende Stellung aufzurichten, aber das Beben hielt an.

Das letzte, was er hörte, bevor alles schwarz wur-
de, war eine Stimme, die sagte: Ich bin Niemand.

30

Der Regen hatte nicht aufgehört. Einige Straßen in

Stockholm waren gesperrt. Einige denkmalgeschütz-
te Häuser waren schwer beschädigt worden und hat-
ten geräumt werden müssen. In bestimmten Voror-
ten war es noch schlimmer. Ganze Wohnbezirke
standen unter Wasser. Der Sturm hatte in Teilen

Schwedens die Stromversorgung und das Telefon-
netz lahmgelegt. Etwas, was einem Katastrophenzu-
stand ähnelte, begann Form anzunehmen.

Das Polizeipräsidium war jedoch noch intakt. Ob-
gleich die »Kampfleitzentrale« ihre Anführungszei-
chen zurückbekommen hatte. Die Dinger flatterten
wie höhnische Vampire durch den Raum.

»Ich hätte auf den Kopf schießen sollen«, sagte

Gunnar Nyberg. »Einen einzigen Schuß hätte ich ihm
wohl in den Schädel verpassen können. Scheiße, wie
blöd.«

»Du konntest nicht wissen, daß die Wachen kugel-
sichere Westen trugen«, sagte Hultin. »Und schon
gar nicht, daß er eine davon angezogen hatte.«

»Ich hätte sie daran hindern sollen, zu ihm hinein-
zugehen.«

»Es gibt manches, was wir hätten tun sollen«, sagte

Hultin düster. »Und vor allem manches, was wir
nicht hätten tun sollen.«

Er betrachtete Nyberg von seinem Katheder aus. Er
sah wirklich jämmerlich aus. Außer dem Nasen-
schutz und dem Gips am Handgelenk trug er nun
auch noch eine große Halskrause. Gunnar Nyberg
sollte natürlich nicht hier sein; er hätte seine Krank-
schreibung ausnutzen und seine doppelte Gehirner-
schütterung durch Schlaf auskurieren sollen. Doch
nichts schien ihn von hier fortbringen zu können.

Hultins Eulenbrille saß an ihrem Platz, doch abge-
sehen davon war er nicht mehr der alte. Seine neu-
trale Unberührtheit war wie weggeblasen. Er wirkte
kleiner als sonst; die Landesvaterzeit war vorüber.

Vielleicht würde es ihm gelingen, sich vor seiner

Pensionierung noch einmal aufzurütteln.

Als er sprach, war seine Stimme langsam, schlep-
pend, fast ein wenig greisenhaft: »Sowohl Gunnar als
auch die Wachen haben keine bleibenden Schäden
davongetragen. Gunnars Polizeiausweis, den Jen-
nings benutzte, um das Präsidium zu verlassen, wur-
de ein paar Stunden später in einem Papierkorb auf

Arlanda gefunden. Das war ein kleines Zeichen an
ans. Ein Dank für die Hilfe, nehme ich an.«

Er machte eine Pause und blätterte in seinen Papie-
ren. Es ging mühsam. Schließlich fuhr er fort: »Es
waren mindestens drei identische Präzisionsauto-
matikwaffen mit besonders effektiver Munition, de-
ren Wirkung wir gesehen haben. Man kann anneh-
men, daß sie uns ganz einfach im Hubschrauber
nach Visby folgten, sich an uns hängten bis zum Ha-
fen und sich anschließend an einer geeigneten Stelle
oben in der Stadt installierten. Vielleicht war es eine
produktive Zusammenarbeit zwischen dem CIA und

Saddam, das werden wir nie erfahren. Und wir wer-
den ebenfalls nie erfahren, was die drei desertierten

Offiziere über den Golfkrieg zu enthüllen hatten. Vor
allem müssen wir es vergessen. Die Leichen sind
versorgt. Wie ihr wißt, mußten wir die Sicherheits-
polizei hinzuziehen; sie haben den Fall von jetzt ab
in der Hand. Die Medien haben nichts mitbekom-
men, und jetzt sitzen wir da: Selbst wenn wir woll-
ten, was sollten wir der Presse sagen? Der Fall wird
als ungelöst ad acta gelegt werden, die Leute werden
weiter Waffen kaufen und Wachdienste anheuern.

Und vielleicht tun sie recht daran. Und ihr wißt ja,
was Fawzi Ulaywi gesagt hat, als wir ihn freiließen,
ich werde es nie vergessen: »Satans Mörder!« Er hat-
te ja recht. Und jetzt ist seine Identität vermutlich
enthüllt. Vielleicht gelingt es ihm noch, unterzutau-
chen und einer Hinrichtung zu entgehen, vielleicht
nicht. Er, Herman Bengtsson und das Ehepaar Lind-
berger waren die schwedische Orpheus Life Line.

Jetzt ist von der Filiale nichts mehr übrig.«

Er verstummte. Er sah alt und fertig aus. Sie hatten
den Fall gelöst, restlos aufgeklärt, aber jetzt würde
er, Hultin, fallengelassen werden – wie ein erfolglo-
ser Palmemordermittler. Vielleicht würden die For-
derungen nach seinem Rücktritt zu stark werden.

Und sie waren berechtigt – wenn auch aus ganz an-
deren Gründen. »Ist noch etwas?« fragte er.

»Justine Lindbergers Konten wurden wenige Stun-
den nach ihrem Tod geleert«, sagte Arto Söderstedt.

»Wir können nur hoffen, daß es die Orpheus Life

Line war, die die Reste ihres Kapitals gerettet hat.

Oder es ging als Gehaltserhöhung an Wayne Jen-
nings. Lindbergers große Wohnung fällt jetzt an die
ohnehin schon reiche Familie, Orpheus verliert sein
schwedisches Hauptquartier und seine Zentrale. Au-
ßerdem vier seiner loyalsten Mitarbeiter. Und man-
ches andere.«

Söderstedt sah zur Decke auf. Auch er sah ganz und
gar fertig aus. »Ich habe sie behandelt wie ein Aas«,
sagte er still. »Dabei war sie eine Heldin.«

»Die Lagavulin war leer«, sagte Chavez und sah
klein und nichtssagend aus. »Es waren natürlich kei-
ne Steuersysteme für Kernwaffen an Bord. Und Link-

Coop ist ein stinknormales Import– und Exportun-
ternehmen in der Computerbranche, völlig legitim.

Der Vizedirektor Henrik Nilsson bedauert zutiefst,
daß ihr souveräner Sicherheitschef Robert Mayer
verschwunden ist. Er hat die Gelegenheit benutzt
und eine Vermißtenmeldung aufgegeben.«

»Benny Lundberg ist heute morgen gestorben«,
sagte Kerstin Holm. »Sein Vater war da und hat den

Respirator abgeschaltet. Er ist festgenommen wor-
den und sitzt eine Etage unter uns.«

Gunnar Nyberg stand mit einem Ruck auf und ver-
ließ den Raum. Sie sahen ihm nach. Sie hofften, daß
er nicht vorhatte, hinunterzugehen und den un-
glücklichen Lasse Lundberg totzuschlagen.

Hjelm saß schweigend da. Er hatte nichts zu sagen.

Es gab nichts zu sagen. Er grübelte über den Begriff

»wortloser Schmerz« nach.

Hultin fuhr fort: »Wir wissen, daß Lamar Jennings
seinen Vater rund eine Woche beschattet hat. Es
kann nicht besonders schwer gewesen sein, Robert

Mayer zu finden: Er steht im Telefonbuch. Schon am

Tag nach seiner Ankunft in Schweden fertigte Lamar
den Schlüssel zu dem Lagerraum an. Er muß Wayne

Jennings bereits damals gefolgt sein; vielleicht be-
ging Wayne Jennings schon damals einen Mord, viel-
leicht gibt es Scharen von Hingerichteten, die wir nie
entdecken werden. Etwas veranlaßte Lamar auf je-
den Fall, den Schlüssel nachzumachen – und aus ir-
gendeinem Grund wußte er, daß sein Vater in jener
schicksalhaften Nacht mit Eric Lindberger im

Schlepptau dort auftauchen würde. Wir wissen
nicht, wie –und nicht, warum – Lindberger Jennings
nach dem Treffen im Riche zum Freihafen begleitete,
und nicht, warum sie sich im Riche trafen. Vielleicht
glaubte Lindberger, daß es um Orpheus ging; die

Mitglieder sind ja geheim. Es gibt überhaupt ziem-
lich viel, was wir nicht wissen.«

Hultin machte eine Pause und fuhr in gemessene-
rem Tonfall fort: »Der Kalte Krieg ist vorbei. Was wir
an seiner Stelle bekommen haben, ist fast noch
schlimmer, weil wir nicht verstehen, was es ist. Die

Welt schrumpft, und wir scheinen mehr als alle an-
deren zu schrumpfen. Wir haben vorbildliche Poli-
zeiarbeit geleistet, das kann uns in der Trauer ein

Trost sein, doch das reicht nicht. Uns ist eine Reihe
politischer und psychologischer Fehleinschätzungen
unterlaufen, die zeigen, daß wir nicht richtig Schritt
halten mit dem Lauf der Welt. Die Gewaltkriminali-
tät von internationaler Art gleitet uns aus den Hän-
den. Die blinde Gewalt ist ein Spiegel der zielgerich-
teten Gewalt. Lamar Jennings war eine Zerrspiegel-
version seines Vaters. Böses Blut kehrt wieder und
geht um, wie man zu sagen pflegt.«

Paul Hjelm lachte plötzlich. Es war ein Hohnlachen,
das sich gegen ihn selbst richtete. Nicht einmal das

Sprichwort war richtig gewesen. Wayne Jennings
hatte ihn korrigiert.

»›Der Plumpsack geht um‹, heißt es«, sagte er und
wischte sich die Tränen ab. Es waren nur scheinbar

Lachtränen.

Sie betrachteten ihn einen Moment. Sie wußten,
wie er sich fühlte, und gleichzeitig begriffen sie, alle,
wie sie da waren, wie unmöglich es eigentlich ist, je-
mals auch nur das Geringste von einem anderen

Menschen wirklich zu verstehen.

»Haben wir noch etwas vergessen?« sagte Hultin.

»Die USA haben auf jeden Fall einen Serienmörder
weniger«, sagte Kerstin Holm und lachte grimmig.

»Ein anderer Serienmörder serienmordete ihn. Wie-
der einmal erweist Wayne Jennings sich als the Good

Guy.«

»Das Resultat zählt«, sagte Hjelm. Es gab keine

Worte mehr, die seine eigenen waren. Nichts war
mehr sein eigenes. Alles war okkupiert. Er war eine
kleine Modelleisenbahn, die in einem geschlossenen

Bereich immer im Kreis fuhr.

»Ja dann«, sagte Jan–Olov Hultin und erhob sich.

»Ich muß jetzt pissen. Wir können nur hoffen, daß

Gott bald ein Einsehen hat.«

Sie wollten nicht richtig auseinandergehen. Es war,
als ob sie die gegenseitige Nähe brauchten. Doch
schließlich wurden sie in die Welt hinaus geschickt,
ebenso einsam, wie sie hineingekommen waren, und
ebenso einsam, wie sie sie wieder verlassen würden.

Hjelm und Holm waren die letzten in der Reihe.

Paul hielt Kerstin kurz vor der Tür fest. »Ich habe
noch etwas, was dir gehört«, sagte er und kramte in
seiner Brieftasche. Er zog das Foto des alten Pastors
hervor und reichte es ihr.

Sie sah ihn an. Es war unmöglich zu sagen, was sie
dachte. Da waren Trauer, Schmerz – und eine Kraft,
die glatt das Dunkel durchdrang. »Danke«, sagte sie
nur.

»Wisch es ab«, sagte er. »Er hat Wayne Jennings'

Fingerabdruck auf der Nase.«

»Jahn & Halm«, sagte sie und lächelte. »In einer an-
deren Welt hätten wir ein echtes Komikerpaar abge-
ben können.«

Er beugte sich vor und küßte sie auf die Stirn. »Wir
sind eins«, sagte er.

31

Gunnar Nyberg ging tatsächlich hinunter zu den Ar-
restzellen. Er kam kochend vor Zorn aus der

»Kampfleitzentrale« und wußte nicht, wohin mit sei-
nem Zorn. Dreimal hatte ein Sohnesmörder ihm kör-
perlichen Schaden zugefügt. Jetzt war da ein anderer

Vater im Haus, der seinen Sohn ermordet hatte. Als

Jennings verschwand, kam Lasse Lundberg an des-
sen Stelle. Nybergs erster Impuls war, Bennys Vater
all das zuzufügen, was Lamars Vater zuzufügen ihm
mißlungen war. Er schüttelte alle Proteste der Wa-
chen ab und betrat den Arresttrakt. Er war schon bei

Lundbergs Zelle, als er innehielt. Er sah durch die

Klappe. Lasse Lundberg saß mit den Ellenbogen auf
den Knien, das Gesicht in den Händen vergraben. Die
ganze Gestalt bebte unkontrolliert. Nyberg betrach-
tete ihn ein paar Sekunden. Dann wandte er sich ab-
rupt um, eingedenk der Sünden eines gewissen an-
deren Vaters.

Er fuhr nach Östhammar. Es war weit. Er hatte viel

Zeit zum Nachdenken, aber seine Gedanken waren
in die Nachwehen einer doppelten Gehirnerschütte-
rung eingehüllt. Dieser Job, der ein ruhiger und
schöner Fall in Erwartung der Pension werden soll-
te. Kein persönliches Engagement, keine Risiken,
keine übertriebenen Überstunden. Abnehmen und
ruhiges Dahinvegetieren. Und was war statt dessen
daraus geworden, verdammt?

Norrtäljevägen stand unter Wasser. Die Fahrbahn
hatte mehr flüssige als feste Form. Bergauf kamen
ihm die Wassermassen entgegen, bergab glitt er mit
ihnen. Es kam ihm nach und nach lächerlich vor.

Er passierte Norrtälje. Er passierte Hallstavik und

Grisslehamn in einiger Entfernung, dann war er in

Östhammar. Es war ein stilles und entvölkertes klei-
nes Dorf. Die Ferienstockholmer waren wieder in
der Stadt, Östhammar war als das identifizierbar,
was es tatsächlich war, ein kleines Bauerndorf.

Mit Hilfe der überaus detaillierten Polizeikarte ge-
langte er weiter und weiter aufs Land. Die Wege wa-
ren beinah unpassierbar. Die Räder drehten im

Matsch durch. Es schüttete unverdrossen. An einer

Stelle mußte er aussteigen; das linke Hinterrad des

Renault steckte in einem wahren Krater fest. Er wur-
de stocksauer und schaffte es, in seiner Wut die

Scheißkarre herauszuheben.

Kurz darauf kam er an einen Bauernhof. Das Gehöft
tauchte auf der Kuppe einer kleinen Anhöhe auf, und
es kam ihm so vor, als sei sie nicht einfach zu mei-
stern. Er gab Gas und nahm Schwung. Er schaffte es
mit Mühe und Not.

Neben der Scheune stand ein Traktor, dessen ge-
waltiges Hinterrad zur Hälfte im Schlamm versun-
ken war. Ein großgewachsener Mann mit gelbgrüner

Schirmmütze, blauen Arbeitshosen und grünen Stie-
feln, die Schuhgröße 54 haben mußten, hockte dane-
ben. Er hatte Nyberg den Rücken zugewandt, der ge-
rade aus dem Wagen stieg und im strömenden Re-
gen stehenblieb. Der Mann schlug mit der Faust ge-
gen den Traktor, der daraufhin noch ein Stückchen
tiefer in den Matsch sank. Da wurde er fuchsteufels-
wild und schimpfte: »Scheißtraktor!«

Und dann hob er den Traktor aus dem Loch.

In dem Moment erkannte Gunnar Nyberg, daß er
hier richtig war.

Er trat ein paar Schritte näher. Schließlich hörte
ihn der große Bauer. Er drehte sich um. Eine giganti-
sche Mumie näherte sich im wasserfallartigen Re-
gen, ein Anblick, der jeden normalen Menschen um-
geworfen hätte. Doch nicht diesen Bauern. Er kam
ihr entgegen. Bald sah Nyberg sein Gesicht. Er war
um die Fünfundzwanzig und sah exakt aus wie er
selbst in dem Alter. Aber er war nicht Mister Sweden

– er war Bauernbursche. Und er sah aus, als ginge es
ihm bedeutend besser, als es Mister Sweden gegan-
gen war.

Ein paar Meter vor Gunnar Nyberg hielt er plötzlich
inne. Erkannte Tommy Nyberg sich selbst oder sei-
nen Vater? »Vater?« sagte er mit Donnerstimme.

Gunnar Nyberg wurde von einer warmen Welle
durchströmt. Der nächste Schritt würde alles ent-
scheiden.

Tommy Nyberg kam ganz dicht heran und nahm
ihn genauer in Augenschein. Dann zog er seine Ar-
beitshandschuhe aus und streckte ihm die Hand hin.

»Seh ich richtig? Vater, verdammich! Und immer
noch Bulle, wie ich sehe?«

Nyberg befingerte den Nasenschutz mit seiner ge-
sunden linken Hand. Dann streckte er sie aus und
bekam eine linkische Begrüßung zustande. Er brach-
te kein Wort heraus.

»Was tust du hier? Aber komm rein, verdammich.

Hier ist es ein bißchen naß.«

Sie wanderten durch den Morast des Hofplatzes, an
der Scheune vorbei, am Traktor vorbei, an einem

Schaukelgestell in einer wassergefüllten Senke auf
dem Hausgrundstück vorbei; die Autoreifen
schwammen, die Ketten hingen schlaff.

»Jaja«, sagte Tommy mit einem breiten Lachen. »Du
wirst ihn gleich treffen.«

Sie näherten sich dem ein wenig heruntergekom-
menen Wohnhaus. Es war nicht besonders groß und
nicht besonders imponierend. Hier und da ragten an
provisorisch reparierten Stellen Bretter über die

Kanten hinaus, die alte rote Farbe blätterte kräftig
ab. Schimmelbefall sorgte für zusätzliche Flecken.

Patina, dachte Gunnar Nyberg; es war eine Behau-
sung, die ihm sehr behagte.

Sie stiegen zum Söller hinauf. Die Treppe knarrte
bedenklich, zuerst unter Tommy, dann unter Gun-
nar. Dann kamen sie hinein, direkt ins Eßzimmer.

Ein dünnes blondes Mädchen um die Zwanzig saß an
dem großen Küchentisch und fütterte ein kleines
blondes Dickerchen auf einem Kinderstuhl.

Sie warf eine widerspenstige Haarsträhne zurück
und starrte das Riesenduo verwundert an. Der Junge
begann sofort zu weinen, als er den bandagierten

Großvater sah.

»Tina und Benny«, sagte Tommy, während er sich
die Vierundfünfziger von den Füßen zerrte. »Das
hier ist mein Vater. Er tauchte aus dem Sturm auf.«

»Heißt er Benny?« fragte Gunnar Nyberg. Er stand
noch im Eingangsflur.

»Gunnar?« sagte Tina unsicher. »Dein richtiger Va-
ter?«

»So muß man ihn wohl nennen«, dröhnte Tommy,
gab Benny einen hörbaren Schmatzer, so daß der

Kleine abrupt verstummte, und setzte sich dann kra-
chend an den Tisch. »Trotz allem«, fügte er mit ei-
nem breiten Lachen hinzu.

»Komm rein«, sagte Tina und stand auf. »Steh nicht
nur da.«

Gunnar Nyberg zog die Schuhe aus und schlich hin-
ein. Er setzte sich in angemessenem Abstand von
dem Kind. Er fühlte sich unwohl.

»Hej«, sagte Tina und streckte die Hand quer über
den Tisch. Nyberg führte wieder seine linkische Be-
grüßung aus; diesmal ging es ein bißchen besser.

»Hej«, sagte er leise.

Eine Weile war es still. Es hätte ein beklemmendes

Schweigen sein können, doch das war es nicht. Alle
drei sahen ihn an, neugierig, nicht feindselig.

»Das ist dein Opa«, sagte Tommy schließlich zu
dem einjährigen Benny, der aussah, als wollte die

Auskunft einen weiteren Weinanfall hervorrufen.

Aber ein Löffel Brei von der Mutter lenkte ihn ab.

»Nun«, sagte Tommy. »Wo hast du gesteckt?«

»Ich wußte nicht, daß du hier wohnst«, brachte Ny-
berg heraus. »Es ist ja ziemlich lange her, seit wir
uns zuletzt gesehen haben.«

»Jaja, jetzt bist du auf jeden Fall hier. Möchtest du
einen Kaffee?«

Nyberg nickte. Sein Sohn verschwand in der Küche.

Er sah ihm nach.

»Er hat davon geredet, mit dir Kontakt aufzuneh-
men, seit wir hierhergezogen sind«, sagte Tina und
stopfte Benny noch einen Löffel Brei in den Mund.

»Hat er sonst noch etwas gesagt?«

»Nur, daß sie früh an die Westküste gezogen sind
und daß du versprochen hättest, keinen Kontakt
aufzunehmen. Aber warum, weiß ich nicht.«

Gunnar Nyberg zog die Augenbrauen hoch. Zum er-
stenmal spürte er deutlich den Schmerz in der Nase
und in der Hand. Er fuhr durch ihn hindurch, wie ein

Wind. Wie eine vage Reminiszenz an den durch Way-
ne Jennings' Griff hervorgerufenen Nervenschmerz.

Oder eher, wie wenn eine Langzeitbetäubung nach-
läßt.

»Weil ich ein unglaublich schlechter Vater war«,
sagte er kurz und bündig.

Sie nickte, und dann betrachtete sie ihn neugierig.

»Stimmt es, daß du Mister Sweden warst?«

Er lachte lange und polternd. Es war, als sei die

Stimme nach einer Zeit im Exil zurückgekehrt. »Man
sollte es nicht glauben, was?« lachte er und fügte et-
was stiller hinzu: »Ich hätte gern darauf verzichtet,
kannst du mir glauben.«

Er betrachtete Bennys kräftigen kleinen Körper.

Das Kind entwand seiner Mutter den Löffel und warf
damit nach ihm. Er fing ihn in der Luft auf. Der Brei
spritzte auf seine Kleidung. Es kümmerte ihn nicht.

»Willst du ihn mal halten?« fragte Tina.

Der Enkel wurde zu ihm hinübergehoben. Der Jun-
ge war schwer, kompakt. Vermutlich würde er ein

Riese werden.

Böses Blut kehrt wieder und geht um.

Das war falsch. Man konnte den Kreis des Bösen
durchbrechen.

Es stimmte nicht mal, daß der Plumpsack umging.

Es gab so etwas wie Vergebung. Erst jetzt verstand
er das.

Tommy kam aus der Küche. Die Kaffeekanne hoch
erhoben. Auf der Türschwelle blieb er verblüfft ste-
hen und zog sich das nasse Käppi vom Kopf. »Aber
verdammich, Vater«, sagte er. »Weinst du?«

32

Paul Hjelm trat aus dem Präsidium. Er blieb einen

Augenblick vor dem Eingang stehen; ein Gefühl sagte
ihm, daß etwas nicht stimmte. Dann ging er wieder
hinein, um seinen Schirm zu holen.

Er kam von neuem heraus. Aber er war davon
überzeugt, daß er fast einen Monat im Inneren des

Schiffs umhergeirrt war. Jetzt war er wieder drau-
ßen. Es war eine richtig kalte Herbstnacht.

Er spannte den Schirm auf; die kleinen Polizeilogos
blickten machtlos auf ihn herab – der Regen schien
horizontal und von allen Seiten zugleich zu kommen.

Nach ein paar Metern auf der überfluteten Bergsgata
war der Schirm zerfetzt; er warf ihn an der Treppe
zur U–Bahn in einen Papierkorb.

Er hatte Ray Larner angerufen und ihm bedenken-
los den Fall bis ins kleinste Detail erzählt. Die Konse-
quenzen waren ihm scheißegal.

Larner hatte zugehört, ohne ein einziges Wort zu
äußern. Am Ende sagte er nur: »Was Sie auch tun,

Jalm, suchen Sie nicht weiter. Sie werden sonst
wahnsinnig.«

Er würde nicht weitersuchen, aber er würde wei-
terdenken – das würde er nicht abstellen können,
das wollte er nicht abstellen. Der Fall K. würde für
immer in seinem Bewußtsein bleiben. Oder im Un-
terbewußtsein. Er hielt unheimliche, furchtbare Ein-
sichten bereit, an die er gerade nur gerührt hatte.

Und Einsichten waren trotz allem von Vorteil; er war

Rationalist genug, um daran festzuhalten. Die Frage
war nur, welche Wirkung auf die eigene Psyche man
ihnen gestattete. Und in diesem Fall bestand die Ge-
fahr, daß sie ihn wahnsinnig machen würden, soviel
sah er ein.

Wayne Jennings hatte eine dem Anschein nach
hoffnungslose Unterlegenheit in einen glockenrei-
nen Sieg gewendet, und Hjelm spürte widerwillig
einen Stich von Bewunderung.

Und wer konnte eigentlich sagen, ob es ein Fort-
schritt oder ein Rückschlag war? Wer wußte heute,
zu welchen Konsequenzen die Enthüllungen der drei
irakischen Offiziere geführt hätten, wenn die Medien
sie verbreitet hätten? War es wirklich so, daß allein
die Medien es mit der militärischen und wirtschaftli-
chen Macht aufnehmen konnten? Oder waren eher
die Medien selbst die einzige reale Bedrohung? Und
war der Fundamentalismus die einzige reale Alter-
native zum entfesselten freien Markt? Nichts, was er
sah, wirkte besonders attraktiv.

Was war wertvoll im menschlichen Leben? Welche

Art Leben wünschen wir uns, und welche Art Leben
wünschen wir für andere? Welchen Preis bezahlen
wir dafür, so gut zu leben, wie wir es tun? Sind wir
bereit, diesen Preis zu entrichten? Und was tun wir,
wenn wir nicht dazu bereit sind?

»Ich habe ein halbes Jahr lang den Baß nicht gekit-
zelt«, hatte Jorge gesagt und ein paar Saiten auf ei-
nem fiktiven Kontrabaß gezupft. »Jetzt fahre ich
nach Hause und spiele die ganze Nacht, bis die Poli-
zei kommt und mich mitnimmt.«

Menschen waren in ihren Armen gestorben, Köpfe
vor ihren Augen vom Rumpf getrennt worden, das

Blut der Opfer hatte sie gezeichnet, und niemand au-
ßerhalb ihres eigenen engen Kreises würde jemals
davon erfahren. Was konnten sie tun? Spielen. Und
ihre ganze geschwärzte Seele ins Spiel legen. Irgend-
wohin mußten sie damit.

Er kaufte eine Abendzeitung und fuhr das klitze-
kleine Stück vom Rathaus bis zum Hauptbahnhof. Er
las die Schlagzeilen. »Noch keine Spur vom Ken-
tuckymörder. Polizei verteidigt Passivität unter Hin-
weis auf Sparmaßnahmen und Personalmangel.«

Es war Mörner gewesen, der sich geäußert hatte.

Hjelm lachte so laut, daß die Leute im U–Bahnwagen
ihn anstarrten. Es interessierte ihn nicht.

Auch das Spiel hinter den Kulissen, das jetzt folgen
würde, interessierte ihn nicht. Im Moment empfand
er nur ein Bedürfnis: die Ohrstöpsel in die Ohren zu
stopfen und in einem U–Bahnsitz zu versinken.

Meditations mit John Coltrane. Er trat in den vagen

Zustand auf halbem Weg zwischen Wachen und

Schlafen ein, den kleinen privilegierten Raum des

Friedens.

Etwas war vor kurzem nach Schweden hereinge-
kommen. Glaubten wir. Die Wahrheit war, daß es
längst hier war und nur noch geweckt zu werden
brauchte.

Er würde sich ein Klavier anschaffen. Dieser Ent-
schluß reifte, als er durch den regenschweren Vor-
ort lief. Die einheitlich ausgerichteten Hausfassaden
betrachteten ihn durch die fliegenden Nebel. Er ging
langsam und kümmerte sich nicht um den Regen.

Sollte er ruhig in jede Pore eindringen.

Es schien kein Mond. Es war lange her, seit er einen
richtigen Mond gesehen hatte. In den USA hatte er
keine Zeit gehabt, zum Himmel zu schauen. Er war

Kerstin auf eine Art und Weise nahegekommen, wie
er es nicht erwartet hatte. Irgendwo in seinem In-
nern hatte er sich nach ihr gesehnt, aber seine infan-
tilen Träume von einer seichten Bettgeschichte hat-
ten sich in etwas völlig anderes verwandelt. Wurde
er alt? Oder war er im Begriff, erwachsen zu
werden?

Er kam zu dem Reihenhaus. Es sah grau und trist
aus, genauso unpersönlich wie die Hochhäuser, al-
lerdings mit dem Hauch einer Statuserhöhung. Alles
war Fiktion. Nichts war das, was es dem Anschein
nach war.

Vor allem war es nicht grau und trist. Nicht im In-
nern. Das war immerhin etwas. Eine kleine Spur von

Versöhnung mit dem, was hinter ihm lag.

Er hatte, wie Larner es ausgedrückt hatte, ganz al-
lein »the fucking Kentucky Baby« gefangen. Naja.

Der Impuls jedenfalls war von ihm ausgegangen.

Zwei Impulse. Daß der eine Mörder davongekom-
men war, das war nicht sein Fehler, es war mehr ein

Naturgesetz. Zumindest konnte er sich das eine Wei-
le einbilden.

Auf dem Sofa saß Cilla. Eine Kerze brannte vor ihr.

Sie las in einem Buch.

»Du kannst doch bei diesem Licht nicht lesen«, sag-
te er. »Du verdirbst dir die Augen.«

»Nein«, sagte sie und legte das Buch zur Seite. »Das
ist eine von diesen verbreiteten Unwahrheiten. Man
verdirbt sich nicht die Augen, wenn man bei zu we-
nig Licht liest. Es kann nie zu wenig Licht werden.«

Er lächelte vage und ging zu ihr. »Warte, setz dich
noch nicht«, sagte sie und verschwand. Sie kam mit
ein paar Handtüchern zurück und legte sie aufs Sofa.

Er setzte sich darauf.

»Ich hätte sie doch selbst holen können«, sagte er.

»Ich wollte sie holen«, entgegnete sie. »Wenn das in

Ordnung ist.«

Eine Weile war es still.

»Was liest du?« fragte er schließlich.

»Dein Buch«, sagte sie und hielt Kafkas Amerika in
die Höhe. Du kommst ja doch nie zum Lesen.«

»Wie gefällt es dir?«

»Knifflig«, sagte sie. »Aber wenn man erst einmal
reingekommen ist, kann man es nicht mehr wegle-
gen. Wenn man glaubt zu verstehen, genau dann ver-
steht man, daß man nichts versteht.«

»Ich verstehe«, sagte er nur.

»Tust du das?« sagte sie.

Sie lachten beide.

Sie berührte seine Kleider. »Du bist wirklich naß«,
sagte sie. »Ich ziehe sie dir aus.«

»Du brauchst nicht. .«

»Doch«, sagte sie. »Ich brauche.«

Sie zog ihn langsam aus. Er erlaubte sich, es zu ge-
nießen, vorbehaltlos.

»Ich finde bestimmt Zeit, jetzt ein bißchen mehr zu
lesen«, sagte er, während sie ihm die Hose abpellte.

»Und ein bißchen mehr Zeit füreinander bekommen
wir auch.«

»Ihr habt diesen Montanamörder aber doch immer
noch nicht gefaßt?«

»Kentuckymörder.«

»Wann kriegt ihr ihn denn eigentlich?«

»Nie«, sagte er ruhig.

Sie zog ihm seine Unterhose aus und warf sie auf
den klatschnassen Kleiderhaufen auf dem Fußbo-
den. Dann betrachtete sie ihn. »Du siehst gar nicht so
übel aus, Paul Hjelm«, sagte sie. »Für einen Beamten
im niederen Dienst und in mittleren Jahren.«

»Und du siehst auch nicht so übel aus«, sagte er.

»Wie du merkst.«

Sie lachte und fing an, sich auszuziehen. Er streckte
die Hand nach der Kerzenflamme aus.

Er löschte sie und verbrannte sich. »Au,
verdammt«, sagte er.

»Du bist so tolpatschig«, lachte sie und legte sich
neben ihn.

Er betrachtete den Docht, dessen Glut langsam er-
losch, bis kein Licht mehr da war.

»Es kann nie zu wenig Licht werden«, sagte Paul

Hjelm und gab sich hin.

Draußen strömte der Regen weiter.

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- Arne Dahl

- Böses Blut