Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Der Sarg; Arno Strobel; Thriller; Fischer Taschenbuch Verlag

Arno Strobel

Der Sarg

Psychothriller

In der Brust eines
jeden Menschen
schläft ein entsetzlicher

Keim von Wahnsinn.

Ringt mittelst aller
heitern und tätigen Kräfte,
daß er nie erwache!

Ernst Freiherr von Feuchtersleben

Für dich

1

Eva erwachte in vollkommener Dunkelheit.

Ihr träges Bewusstsein tastete sich vor,
versuchte sich zu orientieren. Sie konnte
nicht einordnen, was diese Schwärze zu
bedeuten hatte. Einen Moment lang
überlegte sie, ob sie vielleicht die Augen
noch gar nicht geöffnet hatte, und blinzelte
zwei-, dreimal, doch die schwarze Wand
blieb undurchdringbar.

In ihrem Schlafzimmer gab es einige

Stellen, an denen sich ihr Blick festhalten
konnte, wenn sie nachts aufwachte. Das
grün
schimmernde

Display
des

Radioweckers
oder
der
schwache

Lichtschimmer, der sich durch das Fenster
drückte wie durch ein engmaschiges Sieb,
um
sich
dann
als
leicht
phosphoreszierender

Staub
auf
die

Konturen ihrer Kommode zu legen. Sie
waren wichtig, diese Punkte. Sie waren
beruhigend. Sie fehlten.

Oder waren sie da, und sie konnte sie nicht
sehen, weil etwas mit ihren Augen nicht
stimmte? Ihr Atem beschleunigte sich, in
kurzen, schnaufenden Zügen sog sie die

Luft durch den geöffneten Mund ein.

Stickige Luft. Warme, verbrauchte Luft.

Mit einem Ruck wollte sie sich aufrichten,
doch die Bewegung wurde jäh gestoppt, als
ihre Stirn mit einem dumpfen Knall
aufschlug und ihr Kopf ins Kissen zurückfiel.

Benommen registrierte sie den Schmerz,
doch nur für einen Augenblick, dann
erfasste sie Panik und fegte alle anderen

Empfindungen beiseite.

Hektisch wollte sie die Arme anheben, zur

Seite drücken – sie stieß gegen Wände.

Sie versuchte die Knie anzuziehen, aber es
gelang ihr nicht. Sie strampelte mit den

Füßen, doch nach wenigen Zentimetern
wurden die Bewegungen mit einem
dumpfen

Ton
gestoppt.

Sie
war
eingeschlossen. Immer schneller wand sich
ihr Körper in dem engen Gefängnis, immer
panischer wurde sie in dem Drang, sich
bewegen, sich aus der schwarzen Enge
befreien zu müssen. Sie begann zu
schreien, zu weinen, sie trommelte mit den

Fäusten gegen die Decke, immer und
immer wieder … und lag schließlich still.

Ihr Brustkorb hob und senkte sich im

Sekundentakt, jedes Ausatmen wurde von
einem wimmernden Geräusch begleitet. Sie
hörte sich selbst zu, während ihr Verstand
auf der Suche nach einer Erklärung in der

Leere herumstocherte, die in ihrem Kopf
herrschte. Minutenlang, bis sich schließlich
eine Schleuse öffnete und ihr Bewusstsein
mit einem ganzen Schwall Gedanken flutete.

Sie musste es schaffen, diese Gedanken
aufzugreifen, die Panik zu unterdrücken. Sie
musste
nachdenken.

Gott,
sie
war
eingeschlossen. Angst … Nachdenken …

Jetzt.

Um sie herum war nach allen Seiten nur
wenige Zentimeter Platz. Die Luft roch
verbraucht, schmeckte alt. Ihre Schläge
gegen die Wände und die Decke ihres

Gefängnisses
waren
durch
etwas
abgedämpft worden, ihr Kopf lag auf etwas

Weichem, einem Kissen.

Diese Schwärze machte sie wahnsinnig.

Vorsichtig hob sie eine Hand, ließ die

Fingerspitzen tastend über das Material der

Wand gleiten, drückte dabei immer wieder
ungewollt fest dagegen, weil ihr Körper ihr
nicht
gehorchen
wollte,
von
zittrigen

Schüben geschüttelt wurde. Das Material
fühlte sich glatt an, wie Satin. Oder Seide.

Auch die Decke über ihr war mit dem
gleichen Material ausgekleidet. Wie … wie

… Ihr Herz hämmerte gegen ihren

Brustkorb, immer schneller. Sie hielt den

Atem an. Wie in einem Sarg.

Sie atmete nicht, dachte nicht, rührte sich
nicht. Stille. Grabesstille.

»Nein«, flüsterte sie. »O Gott, bitte nicht.

Nicht das. Bitte.« Ein Sarg. Sie lag in einem

Sarg.

»NEIIIN!«, schrie sie, so laut sie konnte. Es
tat ihr in den Ohren weh. Sie musste husten,
ihr Körper krampfte sich derart zusammen,
dass ihr Kopf wieder gegen den Deckel
knallte. Sie wand sich, versuchte sich
umzudrehen, noch immer hustend, schaffte
es nicht. Sie verschluckte sich, drohte zu
ersticken. Einem epileptischen Anfall gleich
zuckten ihre Gliedmaßen unkontrolliert,
knallten in einem unregelmäßigen Stakkato
gegen die Wände und den Deckel. Sie
verlor in ihrer panischen Raserei komplett
die Orientierung, wand sich und schlug mit
aller Kraft nach allen Seiten.

Irgendwann hörte sie auf, sie hatte keine

Kraft mehr. Im Bruchteil einer Sekunde
erschlaffte sie, als hätte man einen Stecker
gezogen,
und
lag
mit
verdrehten

Gliedmaßen da, das Gesicht schräg nach
unten. Sie atmete in das kalte, glatte

Kissen, hörte dem Rauschen zu, mit dem
das Blut durch ihre Adern schoss. Sie
weinte.

Wie war sie nur hierhin gekommen? Hatte
man sie für tot gehalten? Warum? War sie
scheintot gewesen? Wann? Sie hatte mal
gelesen, dass es immer wieder Fälle gab,
bei denen man in Gräbern seltsam
verkrümmte Skelette fand. Särge, deren

Deckel von innen mit bloßen Fingernägeln
zerkratzt worden waren. Hatte man sie etwa
auch lebendig begraben? Lagen über ihr
mehr als eineinhalb Meter Erde? Nein, nein,
das konnte doch nicht … das … Sie musste
hier raus, sofort. »Nein!« Sie kreischte
förmlich. »NEIN!« Sie mobilisierte all ihre

Kräfte, drehte sich auf den Rücken, begann
mit beiden Fäusten in die Schwärze hinein
wie besessen gegen den Deckel über sich
zu hämmern. Sie schrie so laut, dass sie
das Gefühl hatte, ihre Lunge müsste platzen.

Es war ihr egal, nur raus, nur raus, weiter
hämmern, schreien, schreien. Plötzlich
kippte sie nach hinten weg, sie …

Sie öffnete die Augen und kniff sie sofort
wieder zusammen. Die gleißende Helligkeit
schmerzte. Aber warum? Wo kam diese

Helligkeit plötzlich her? Das dumpfe Gefühl
der Angst hatte sie noch immer fest im Griff.

Vorsichtig hob sie die Lider, ein kleines

Stück nur. Die Kommode, der Schrank, das

Fenster … diese Helligkeit … sie war so
wundervoll. Aber wie war das möglich?

Gerade noch … der Sarg … begraben …

ein Traum.

Sie hatte einen fürchterlichen Traum
gehabt. Nur einen Traum.

Eva war derart erleichtert, dass sie kurz
auflachte. Sie lag in ihrem Bett, sie lag
wirklich in ihrem Bett, und alles war gut.

Mehr noch, alles war phantastisch. Sie
kuschelte sich tief in ihre Bettdecke, zog die

Knie an und drückte einen Bettzipfel gegen
ihre Wange. Da lag sie nun, eine
siebenunddreißigjährige Frau, Inhaberin der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe,
zusammengerollt wie ein Baby, und war
überglücklich, dass sie sich nicht lebendig
begraben in einem Sarg befand, sondern
nach einem bösen Albtraum zu Hause in
ihrem Bett. Dass es ihr gutging. Besser
sogar als sonst oft beim Aufwachen.

Ihr Blick fiel auf den Radiowecker. Zehn vor
neun, so lange hatte sie ewig nicht mehr
geschlafen. Sie würde jetzt aufstehen und
sich einen Kaffee machen. Mit einem Ruck
schlug sie die Bettdecke zurück und hielt im
nächsten Moment inne. Ihr Arm schmerzte,
und nicht nur der. Ihr ganzer Körper tat ihr
weh, besonders die Hände. Wieso merkte
sie das erst jetzt? War die Erleichterung
gerade beim Erwachen so groß gewesen,
dass sie alles andere überdeckt hatte?

Aber … wo kamen diese Schmerzen her?

Vorsichtig richtete Eva sich auf und schob
die Decke ganz zurück. Dabei fuhr ihr
erneut ein stechender Schmerz in ihr

Handgelenk und den Ellbogen. Sie drehte
den rechten Arm und entdeckte rötliche

Flecken, die sich über die Handkante bis
hin zu den Fingerknochen zogen. Sie drehte
den Arm ein Stück weiter. Der Ellbogen war
ebenfalls gerötet. Der linke Arm sah nicht
besser aus, und auch das linke Knie war rot.

Sie bewegte die Füße. Die Fußgelenke
schmerzten, und sogar die Zehen taten weh.

Wo hatte sie diese Verletzungen her? Hatte
sie die schon am Abend gehabt, als sie ins

Bett gegangen war? Aber wann war sie
überhaupt ins Bett gegangen? Und wie?

Sie konnte sich nicht erinnern. Wieder
einmal. Aber dieses Mal war es anders, so
hatte sie es noch nie erlebt. Dieser
furchtbare Traum … Eva stand auf, zog
ihren Morgenmantel von der Stuhllehne vor
der

Kommode
und
stieß
einen

Schmerzenslaut aus, als sie die Schulter
nach hinten drückte und den Arm hob, um in
den seidenen Ärmel schlüpfen zu können.

Der ganze Körper tat ihr weh.

Langsam ging sie in die Küche und machte
sich einen Kaffee. Mit der Tasse in der

Hand stellte sie sich vor das Küchenfenster
und starrte nach draußen. Es war neblig an
diesem Morgen. Vereinzelt stachen die
nackten Äste der Bäume kalt glänzend aus
dem Grau hervor wie skelettierte Finger, die
nach ihr greifen wollten. Die abgeworfenen

Blätter bildeten großflächige, faulende

Teppiche rund um die Stämme. Ihr Garten,
der im Sommer mit seiner tausendfachen

Farbenpracht ihre Sinne streichelte, in dem
sie sich in jeder freien Minute aufhielt, kam
ihr fremd vor, abweisend und feindlich.

Eva war verwirrt, es fiel ihr schwer, einen
halbwegs klaren Gedanken zu fassen. Sie
konnte sich an jede Einzelheit dieses

Traums erinnern, er war ihr so real
erschienen, dass sie noch immer die

Ausläufer der Panik spürte. Und doch – es
konnte nur ein Traum gewesen sein.

Schließlich war sie in ihrem Bett wach
geworden und nicht in einem Sarg, fast zwei

Meter unter der Erde.

Und die Verletzungen?

Eva stellte die Kaffeetasse auf der

Arbeitsplatte ab und betrachtete wieder die
roten Stellen an ihren Händen. Es gab dafür
nur eine Erklärung: Sie war wieder
geschlafwandelt und hatte sich dabei
verletzt.

Es passierte ihr relativ häufig, dass sie sich
irgendwo wiederfand und nicht mehr
wusste, wie sie dorthin gekommen war.

Manchmal
geschah
das
sogar
am
helllichten Tag. Dann war sie in einem Café
oder in der Fußgängerzone, ohne auch nur
eine Ahnung davon zu haben, was sie dort
wollte. Als Jugendliche hatte sie aus Scham
mit
niemandem
darüber
gesprochen.

Später dann, als erwachsene Frau, hatte sie
sich ihrem Hausarzt anvertraut, der ihr
autogenes Training empfohlen hatte und, für
den Fall, dass das nichts brachte, den

Besuch bei einem Psychologen. Damals
hatte sie beschlossen, das Ganze nicht
wieder zu thematisieren. Ein Psychologe.

Das kam auf keinen Fall in Frage.

Sie wischte den Gedanken fort, darum ging
es jetzt nicht. Wichtiger war die Frage, was
mit ihr in der letzten Nacht geschehen war.

Ihr wurde flau im Magen, sie stützte sich mit
den Händen auf der Arbeitsplatte ab und
senkte den Kopf. Sie dachte an Arme,

Hände, Knie und Beine, die gegen Wände
schlugen. Dünn gepolsterte Wände.

Sie dachte an einen Sarg und musste sich
übergeben.

2

Hauptkommissar Bernd Menkhoff warf die

Fotos mit einem Seufzer auf seinen

Schreibtisch und ließ sich gegen die

Rückenlehne seines Bürostuhls fallen. Auch
die Routine von fast dreißig Dienstjahren
konnte nicht verhindern, dass er noch immer
unter dem Einfluss dessen stand, was er
wenige Stunden zuvor am Fundort der

Frauenleiche gesehen hatte.

Der Körper der Frau hatte in gekrümmter

Haltung in dem Sarg gelegen, einer aus
ungehobelten

Brettern
gezimmerten,
stabilen Holzkiste. Die Leiche war nackt, ihr

Körper übersät mit Verletzungen, aus denen
besonders
an

Ellbogen,

Knien
und

Handgelenken
kleine
und
größere

Holzsplitter herausstanden.

Über Augen und Mund klebte jeweils ein
breiter grauer Streifen Klebeband. Ihre

Handgelenke
waren
mit
einem

Seil
gefesselt, dessen langes Ende der Täter
mit einer dicken Schraube, die durch das

Holz gebohrt und auf der anderen Seite mit
einer Mutter gesichert war, am Fußteil der

Kiste festgemacht hatte. Das Seil ließ den

Händen des Opfers gerade so viel

Spielraum, dass die Frau den Deckel und
die Seitenwände, nicht aber ihren Kopf
berühren konnte.

Das raue Holz der Sargwände und des

Deckels
war
mit
dunklen

Flecken
durchsetzt,
bei
denen
es
sich
wahrscheinlich
um
getrocknetes

Blut
handelte. An manchen Fingern fehlten die

Fingerkuppen, an ihrer Stelle ragten die
gelblichen Spitzen der Knochen aus den
schwarzgeränderten Enden der Stümpfe
hervor.

An
anderen
standen
die
abgebrochenen Reste der Fingernägel
schräg heraus. Die Frau hatte in dem
verzweifelten Versuch, sich aus ihrem
engen Gefängnis zu befreien, das Fleisch
ihrer

Fingerkuppen
am

Sargdeckel
abgeschabt.

Menkhoff wurde vom Läuten des Telefons
aus seinen Gedanken gerissen und griff
nach dem Hörer. »Ja, Bernd, ich bin’s.« Die

Stimme
von

Gerd

Brosius,

Erster

Kriminalhauptkommissar und Leiter des

KK11. »Komm bitte mal rüber.«

Als Menkhoff das Büro seines Chefs betrat,
zeigte der auf den Stuhl schräg vor seinem

Schreibtisch und wartete, bis Menkhoff saß.

»Ich habe ja schon einiges gesehen, was
irgendwelche
durchgedrehten

Psychopathen angestellt haben, aber das
da …« Er deutete mit der Kinnspitze auf die

Tatortfotos, die in einem Stapel vor ihm auf
dem Tisch lagen, und schüttelte den Kopf.

»Lebendig begraben. Es ist immer wieder
unfassbar, wozu Menschen fähig sind. Die

Presse wird sich auf diese Sache stürzen
wie die Aasgeier.«

Menkhoff nickte. »Ja, ich weiß. Du kannst
froh sein, dass du heute Morgen nicht da
draußen warst, ich hätte auf den Anblick
verzichten können.« Er beugte sich vor,
ergriff das oberste Foto und betrachtete es.

Dabei kam ihm kurz der Gedanke, dass er
damit seinen letzten Satz quasi ad
absurdum führte.

Es war eine Ganzkörperaufnahme der

Frau, wie sie gefesselt in der Kiste lag.

Gestochen scharf waren darauf ihre

Verletzungen zu erkennen.

Menkhoff dachte daran, was die Frau
durchgemacht haben musste, als sie bei
vollem Bewusstsein in der geschlossenen

Kiste gelegen und gehört hatte, wie

Schaufel um Schaufel die Erde auf den

Deckel geworfen wurde. Und erst die

Obduktion würde zeigen, ob das alles war,
was sie hatte durchleiden müssen, bevor
sie erstickt war. Er legte das Foto zurück
und suchte sich ein anderes aus dem

Stapel. Es zeigte nicht die Frau, sondern
den Zettel mit den Hinweisen, der bei der

Polizei abgegeben worden war. Über der
genauen Beschreibung der Stelle, an der
sie die vergrabene Kiste mit der Frau darin
schließlich gefunden hatten, stand ein Satz,
der darauf hindeutete, dass sie es mit
ziemlicher

Sicherheit
mit
einem

Psychopathen zu tun hatten:

Strafe ist die bittersüße Schwester der

Gelehrsamkeit für schamlose Miststücke.

Das Ende jedes Schmerzes beginnt mit
seiner Akzeptanz.

»Diese Fotos dürfen auf keinen Fall
rausgehen«, unterbrach Brosius erneut

Menkhoffs

Überlegungen.

»Die

Pressefritzen werden auch so schon einen

Riesenwirbel veranstalten.« Er hielt einen

Moment inne, als erwarte er eine Antwort.

Als die nicht kam, sagte er mit deutlich
leiserer Stimme: »Alles in Ordnung,

Bernd?«

»Ja. Alles okay.«

»Auch in Aachen?«

Menkhoff sah seinen Vorgesetzten eine

Weile an, dann nickte er. »Ja, da auch. Wie
kommst du jetzt ausgerechnet darauf?«

Brosius trommelte mit den Fingerspitzen
auf die Schreibtischplatte, wobei er

Menkhoff eingehend musterte. »Weil ich
wissen möchte, ob du die Ermittlungen
leiten kannst.«

Menkhoffs

Oberkörper
straffte
sich.

»Natürlich kann ich das, was gibt’s denn da
zu überlegen?« Sie sahen sich weiter
schweigend
an,
bis

Menkhoff
sich
schließlich entspannte. »Es ist wirklich alles
okay, ich habe gestern Abend noch mit

Theresa telefoniert. Sie hat mich angerufen
und sich erkundigt, wie es mir geht. Wir
haben uns gut unterhalten.« Er machte eine
kurze Pause. »Besser als während der
letzten Zeit, in der ich noch in Aachen
gewohnt habe. Ich kann meine Tochter
sehen, wann immer ich möchte, und ich
merke an Louisas Verhalten, dass zu Hause
kein böses Wort über mich fällt. Du siehst –
alles in Ordnung.«

»Gut.« Brosius warf einen Blick auf seine

Armbanduhr. »Wir sehen uns in zwanzig

Minuten bei der Besprechung. Bereite dich
vor, ich werde dir dort offiziell die Leitung
des Falles übertragen. Und du weißt, dass
das nicht allen Kollegen gefallen wird.«

Menkhoff nickte. Ihm war klar, auf wen sein

Chef anspielte.

3

Britta stieg an der Haltestelle Am Kölnberg
aus und blieb einen Moment stehen, den

Blick auf die düsteren Wohnbunker vor sich
gerichtet. Kalt und abweisend, dicht
nebeneinander in die Erde gerammt
standen sie am Rande einer riesigen

Ackerfläche. Manche von ihnen waren an
die dreißig Etagen hoch und quetschen

Hunderte von Wohnungen in ihrem Inneren
zusammen. Sie dachte an die Typen, die in
ihnen hausten, Tausende beschissene

Verlierer mit großer Klappe.

Eine eisige Windböe strich ihr am Hals
entlang, und sie zog den Reißverschluss
ihrer Jacke weiter zu. Ein paar Tage zuvor
waren die Temperaturen noch angenehm
gewesen, zu warm für Mitte November.

Dann war es plötzlich saukalt geworden.

Eine Frau stieß sie im Vorbeigehen an der

Schulter an, blieb abrupt stehen und sah sie
mit heruntergezogenen Mundwinkeln und
feindseligem Blick an. Britta musterte sie
von oben bis unten. Sie mochte Anfang
zwanzig sein. Die weißblond gefärbten

Haare lagen strähnig auf ihren Schultern,
die Kleidung war billig, ihr Aussehen auch.

Mit einem verächtlichen Zischlaut wandte
die Frau sich ab und ging weiter. Britta
drückte die Stöpsel ihres MP3-Players in
die Ohren und ging ebenfalls los. Nach ein
paar hundert Metern bog sie An der Fuhr
ein und steuerte auf den Betonblock zu, in
dem ihre Wohnung lag.

Sie hatte die vergammelte Eingangstür fast
erreicht, als ein Kerl sich ihr in den Weg
stellte. Sie hatte ihn nicht bemerkt, war wohl
zu sehr in Gedanken gewesen. Sein Mund
bewegte sich, irgendwas schien er von ihr
zu wollen. Britta warf einen Blick zur Seite,
wo zwei weitere Typen standen, die Hände
tief in den Taschen ihrer Jogginghosen
vergraben, und sie dümmlich angrinsten.

Sie stieß einen Fluch aus, und zog an dem
dünnen Kabel unter ihrem Kinn. Der Sound
von Metallicas Nothing else matters wurde
ersetzt durch die typische Geräuschesuppe
aus Gemurmel und Geschrei, Motorenlärm
von
der

Straße
und
basslastigen

Musikfetzen, die über die verrosteten

Geländer einiger Balkone der Häuserblocks
quollen.

» … schon lange nicht mehr gesehen. Wo
hast du dich rumgetrieben? Siehst wieder
scharf aus für dein Alter.«

Britta verdrehte die Augen und musterte
den Fünfundzwanzigjährigen mit den kurz
geschorenen Haaren, der eigentlich Bernd
hieß, den aber alle Jacko nannten, weil er
sich ununterbrochen in den Schritt fasste.

»Verpiss dich, Jacko.« Sie ließ ihn stehen
und ignorierte, dass er ihr noch etwas
nachrief.

Ihre Wohnung lag im achten Stock, am

Ende eines engen Flurs mit kahlen

Betonwänden. Das Tageslicht, das durch
das winzige Fenster neben dem Aufzug
hereinfiel, reichte nicht bis zu ihrer Tür, und
die Neonröhre an der Decke war eigentlich
immer
kaputt.

Wenn
der
versoffene

Hausmeister tatsächlich mal eine neue
einsetzte, dauerte es meist nur Stunden, bis
irgendein Idiot sie wieder kaputttrat. Auch
als Britta jetzt den mit Schmierereien
übersäten Aufzug verließ, funktionierte die

Lampe nicht, so dass sie auf den letzten

Metern bis zu ihrer Tür so gut wie nichts
mehr sah und sich das Türschloss ertasten
musste.

Im Inneren ihrer Fünfzig-Quadratmeter-

Wohnung zog sie die Jacke aus, schmiss
sie achtlos auf das alte Sideboard, das
einen großen Teil des winzigen Flurs
einnahm, und ging ins Bad. Dort warf sie
einen Blick in den ovalen Spiegel, der an
manchen Stellen an den Rändern blind war.

Das
abgespannte

Gesicht,
das
sie
anglotzte, sah nicht aus, als gehöre es einer

Frau Anfang dreißig, sondern eher wie das
einer mindestens Vierzigjährigen. Die
schulterlangen roten Haare hingen ihr
strähnig ins Gesicht, Augen und Mund
waren stark geschminkt, auf den Wangen
lag eine dicke Schicht Rouge. Sie hatte
keine Lust mehr auf diese Fratze, wandte
sich ab und ging in die Küche. Die meisten
der wenigen wild durcheinandergewürfelten

Schränke und Elektrogeräte hatten ihr ein
paar Typen aus der Nachbarschaft besorgt,
als sie vor einem halben Jahr mal wieder
umgezogen und hierher gekommen war.

Kerle wie Jacko. Sie hatten ihr gute Preise
gemacht, und es war ihr egal gewesen,
woher sie die Sachen hatten. Genauso wie
es diesen Leuten egal war, wo Britta
herkam, was sie machte, wer sie war. Ihr
war ihr Leben sowieso egal.

Sie öffnete den Kühlschrank und nahm die
halbvolle Colaflasche heraus, die neben
drei verrunzelten Äpfeln, einem Glas mit ein
paar
eingelegten

Gurken
in
trüber

Flüssigkeit und einer flachen Pizzaschachtel
voller Fettflecke den gesamten Inhalt
darstellte. Die Cola schmeckte schal,
obwohl sie kühl gestanden hatte.

Britta nahm die Flasche mit und blieb am

Durchgang zum Wohnzimmer stehen. Die

Einrichtung des Raums bestand aus einem
zweiteiligen vergammelten Eichenschrank,
an dem eine Tür fehlte, einem schäbigen

Tisch mit zwei Campingklappstühlen und
einem

Holzstuhl
sowie
einem
zerschlissenen,
braunen

Cordzweisitzer
direkt vor dem Fenster. »Pissbude«, zischte

Britta, durchquerte den Raum und ließ sich
schnaufend auf den Zweisitzer fallen. Das

Fenster vor ihr reichte bis zum Boden,

Gardinen gab es keine, so dass sie von
dort die Felder sehen konnte, die sich
entlang der Brühler Landstraße in Richtung

Kölner

Stadtzentrum
erstreckten.

Im

Sommer hatte sie oft dagesessen und
dabei zugesehen, wie der Wind die Gräser
und Ähren hin und her gebogen hatte. Jetzt
war alles kahl. Braune, leblose Flächen,
soweit das Auge reichte, durchsetzt von
schlammigen Pfützen.

Britta wandte den Blick ab, stand wieder
auf und ging zu dem kleinen Fernseher auf
einem der Eichenschränke. Sie nahm den
schmutzigen Bleistiftstummel, der daneben
lag, und schaltete das Gerät damit ein,
indem sie das stumpfe Ende in das Loch
unter der Mattscheibe drückte, wo mal ein

Einschaltknopf gewesen war. Eine Weile
war nur ein Knistern zu hören, dann eine
weinerliche weibliche Stimme. Sekunden
später kam das passende Bild dazu. Britta
wusste auf den ersten Blick, welche

Sendung gerade lief, sie hatte es schon
gewusst, bevor das Bild da gewesen war.

Eine tägliche Gerichtsshow, in der ein paar

Amateure in Gerichtssälen irgendwelche
hirnrissigen

Dialoge
vor
sich
hin
stammelten. Sie ließ die Sendung trotzdem
laufen und ging zurück zum Sofa. Nach
wenigen Minuten war die Show zu Ende,
und es folgten Nachrichten. Britta fluchte und
suchte nach der Fernbedienung, sie hatte
keine Lust auf das Elend in der Welt.

Sie
hatte
sie
gerade
gefunden,
eingeklemmt in der Ritze zwischen dem
zerschlissenen Cordsitzkissen und der

Rückenlehne, als eine Meldung sie stocken
ließ: »… ist heute Vormittag in einem

Waldstück bei Köln die Leiche einer Frau
gefunden worden. Wie ein Polizeisprecher
mitteilte, lag sie in einem vergrabenen Sarg.

Es deute einiges darauf hin, dass die Frau
lebendig begraben wurde. Für nähere

Einzelheiten zu der Todesursache müsse
aber
das

Ergebnis
der

Obduktion
abgewartet werden. Wie die Polizei weiter
mitteilte, sei am frühen Vormittag im

Polizeipräsidium eine Nachricht abgegeben
worden mit einer genauen Beschreibung
der Fundstelle. Bisher fehlt jeder Hinweis
auf den Täter.« Ein Moment Pause, dann:

»In Brüssel haben sich gestern Abend die

EU-Finanzminister …«

»Arschloch«, sagte Britta, stand auf und
schaltete den Fernseher aus.

4

Eva schreckte hoch. Verwirrt blickte sie
sich in der Dunkelheit um und erlebte einen

Anflug von Panik. Doch dann registrierte
sie, dass sie nicht wie befürchtet von tiefer

Schwärze,
sondern
eher
von
fortgeschrittener Dämmerung umgeben war.

Sie erkannte die Konturen von Möbeln und
erinnerte sich daran, dass ihr in der Küche
schlecht geworden war. Sie hatte sich wohl
auf die Ledercouch im Wohnzimmer gelegt
und musste wieder eingeschlafen sein.

Aber wenn es nun schon fast wieder dunkel
war … Sie warf einen Blick auf die Uhr in

Form einer kleinen silbernen Säule, die auf
dem Esche-Sideboard schräg gegenüber
stand. Fast sechs. Sie hatte den ganzen

Tag verschlafen. Aber war das ein Wunder,
nach der furchtbaren Nacht? Sie hatte …

Der Türgong ließ sie zusammenfahren.

Während sie aufstand, überlegte sie, dass
derjenige, der vor ihrer Tür stand,
wahrscheinlich schon einmal geklingelt und
sie damit geweckt hatte. Ihre Knie und das
rechte Handgelenk erinnerten sie pochend
an die vergangene Nacht.

Als sie die Tür öffnete, lächelte ihr Dr.

Hubert Wiebking entgegen, der seit dem

Tod ihres Vaters die Firma für sie leitete.

»Guten Abend, Eva, ich bin froh, dich
wohlauf zu sehen.«

»Guten Abend, Hubert.« Eva zog ihren

Morgenmantel am Hals ein wenig enger
zusammen und trat einen Schritt zur Seite.

»Bitte, komm doch rein.«

Dr. Wiebking machte ein paar Schritte,
blieb aber gleich hinter Eva in der
geräumigen Diele stehen und drehte sich zu
ihr um. »Ich habe tagsüber ein paarmal
versucht, dich zu erreichen, und habe mir

Sorgen gemacht, weil du nicht ans Telefon
gegangen bist und der Anrufbeantworter
ausgeschaltet war. Und als du jetzt erst nicht
geöffnet hast … Ich hatte schon überlegt,
nach

Hause
zu
fahren
und
den

Ersatzschlüssel zu deiner Wohnung zu
holen. Dir hätte ja etwas passiert sein
können …«

»Ja, ich … es tut mir leid, mir ging es nicht
gut heute Morgen, ich habe mich hingelegt
und bin eben erst wieder aufgewacht.«

Ein ernster Ausdruck legte sich über

Wiebkings Gesicht. »Meine Sorge war also
berechtigt. Aber was fehlt dir denn, Eva?

Kann ich etwas für dich tun?«

»Nein, schon gut«, wiegelte sie ab und ging
an ihm vorbei. »Es geht mir schon wieder
besser. Komm doch rein, bitte.« Wiebking
folgte ihr ins Wohnzimmer, zog seinen
braunen

Mantel
aus
und
legte
ihn
zusammen mit dem dunklen Kaschmirschal
über die Rückenlehne eines der wuchtigen

Sessel. Auf dem daneben ließ er sich
nieder und strich sich, kaum dass er saß,
mehrfach
über
die

Beine
der

Maßanzughose, als müsse er sie von

Fusseln befreien. Erst dann legte sich sein
besorgter Blick wieder auf Eva, die ihm
gegenüber auf der Couch Platz genommen
hatte. »So, jetzt erzähl mal, was mit dir los
war, ich bestehe darauf.«

Sie dachte einen Moment darüber nach,
ihm von dem furchtbaren Traum zu erzählen,
verwarf diesen Gedanken aber schnell
wieder. Er würde sie nur für hysterisch
halten, wenn sie ihm sagte, dass sie wegen
eines schlechten Traums den ganzen Tag
auf der Couch gelegen hatte. Und würde sie
höchstwahrscheinlich zu einem Psychiater
schicken, wenn sie dann noch die

Verletzungen erwähnte. Damit hätte er wohl
sogar recht. Wer konnte wissen, was sie in
der vergangenen Nacht während dieses

Traums alles angestellt hatte. Vielleicht
hatte sie sich …

»Eva, bitte, rede mit mir. Ich mache mir
wirklich große Sorgen um dich. Du weißt,
ich habe deinem Vater versprochen, auf
dich aufzupassen, und ich nehme dieses

Versprechen sehr ernst. Also?« Er sah sie
tatsächlich an wie ein strenger Vater, und

Eva musste lächeln. »Es ist sehr lieb von
dir, dass du dich um mich sorgst, aber es ist
wirklich nichts Schlimmes. Ich habe einfach
nur schlecht geschlafen in der letzten Nacht
und
hatte
deswegen
heute

Morgen

Kopfschmerzen. Du musst dir keine Sorgen
machen.«

Wiebking
schien
noch
nicht
ganz
überzeugt, nickte aber schließlich. »Also
gut. Und du bist sicher, dass es dir wieder
besser geht?«

»Ja, alles in Ordnung. Aber weshalb hast
du versucht, mich zu erreichen? Ist etwas in
der Firma?«

Wiebking
leitete
die

Rossbach

Maschinenbaubetriebe
selbständig
und
meldete sich im Allgemeinen nur bei ihr,
wenn für einen Vorgang ihre Unterschrift als

Inhaberin notwendig war. In den meisten

Fällen wusste sie überhaupt nicht, was sie
unterschrieb, aber es interessierte sie auch
nicht.

Ihr

Vater
hatte

Hubert
als

Geschäftsführer eingesetzt, er würde schon
dafür sorgen, dass alles seinen Weg ging.

Wiebking wehrte mit beiden Händen ab.

»Nein, nein, in der Firma ist alles in

Ordnung. Der Anruf war privater Natur, liebe

Eva. Jörg kommt heute Abend zum Essen
zu uns, und Christiane und ich, wir dachten,
es wäre doch nett, wenn du uns auch
besuchen würdest.«

»Ah«, machte sie und sah auf ihre Hände.

Wiebkings Sohn war zwei Jahre jünger als
sie selbst und arbeitete als Ingenieur in
ihrem Betrieb. Sie konnte nicht recht
einschätzen, wie sie dazu stand, so, wie sie
die meisten Dinge nicht einschätzen oder
abwägen konnte. Sie war noch nie sehr gut
darin gewesen, Entscheidungen zu treffen,
aber nachdem ihr Vater zwei Jahre zuvor an
einem Herzinfarkt gestorben war …

»Wenn es dir allerdings noch nicht wirklich
gutgeht«, wurde sie von Wiebking aus ihren

Gedanken gerissen, »kann ich natürlich
verstehen, wenn du lieber zu Hause bleiben
möchtest. Schade wäre es zwar, aber dafür
wird auch Jörg sicher Verständnis haben.«

Eva horchte in sich hinein und versuchte
herauszufinden, was sie bei dem Gedanken
empfand, Jörg Wiebking an diesem Abend
zu treffen. Es fühlte sich nicht gut an. »Es tut
mir leid, Hubert, mir geht es zwar wieder
besser, aber ich fühle mich nicht danach,
heute Abend noch etwas zu unternehmen.

Sei mir bitte nicht böse, ein anderes Mal
gerne.«

Wiebking hob die Hände. »Schon in

Ordnung. Wenn es dir nicht gutgeht …«

Sein Lächeln wirkte aufgesetzt. »Dann
mache ich mich jetzt mal wieder auf den

Weg, damit du deine Ruhe hast. Kann ich
noch etwas für dich tun?«

»Nein, danke, ich habe alles, was ich
brauche.«

Als Eva die Haustür hinter ihm geschlossen
hatte, drehte sie sich um und lehnte sich mit
dem Rücken dagegen. Das Gefühl der

Angst war wieder da. Nicht mehr so dumpf
wie zuvor, aber immer noch wahrnehmbar.

Sie würde keine Erklärung für die
vergangene Nacht finden, das ahnte sie.

Sie hatte noch nie eine Erklärung gefunden,
wenn ihre Erinnerung lückenhaft war oder
sie nicht wusste, wie sie an einen
bestimmten Ort gekommen war. Jedenfalls
keine, die einer genaueren Betrachtung
standgehalten hätte.

Aber vielleicht war das ja auch gut so.

Vielleicht war es besser, wenn sie nicht
wusste, was dieser Traum zu bedeuten
hatte und wie die Verletzungen zustande
gekommen waren.

Sie drückte sich von der Tür ab und ging
zurück ins Wohnzimmer, wo sie sich auf die

Couch legte und die Knie anzog. Sie hatte

Kopfschmerzen, und obwohl sie fast den
ganzen Tag geschlafen hatte, fühlte sie sich
unendlich müde. Wurde sie krank? Eine
aufziehende Erkältung vielleicht?

Oder waren das die Nachwirkungen der
vergangenen Nacht? Vielleicht war sie
geschlafwandelt und hatte dabei tatsächlich
um sich geschlagen, als sie im Traum
panisch versuchte, sich aus dem Sarg zu
befreien? Vielleicht hatte sie sich dabei
auch den Kopf irgendwo gestoßen?

Andererseits

…

warum
sollte
sie
schlafwandeln, während sie davon träumte,
in einem Sarg eingeschlossen zu sein? Das
ergab doch keinen Sinn!

Ein kalter Schauer überzog Evas Körper.

Sie richtete sich ein Stück weit auf und griff
sich
die
braune

Decke,
die
zusammengefaltet auf einem kleinen Tisch
neben der Couch lag. Nachdem sie ihre

Füße darin eingewickelt hatte, zog sie das
andere Ende bis zum Hals hoch und drückte
es mit eingezogenem Kopf gegen das Kinn.

Der weiche Stoff umgab sie jetzt wie ein
schützender Kokon und teilte die Welt in ein

Drinnen und ein Draußen. Sie war müde, so
schrecklich müde, und riss doch krampfhaft
die Augen wieder auf, wenn sie ihr zufielen.

Sie hatte Angst davor, einzuschlafen und
wieder zu träumen.

Sie hatte Angst vor dem Sarg.

5

Es war kurz nach neunzehn Uhr. Zehn

Männer und zwei Frauen saßen in dem
großen Büro, das als Besprechungs-und

Schulungsraum diente, und warteten auf den

Leiter des KK11. Am vorderen Ende war
ein junger Kollege mit dem aufgeklappten

Laptop beschäftigt und justierte gerade per

Fernsteuerung den Beamer, der an einer

Halterung von der Decke hing und das

Abbild des Computerbildschirms auf die
weiße Stirnwand projizierte. Menkhoff hatte
sich in die vorderste der aus jeweils fünf

Stühlen bestehenden Reihen gleich neben

Jutta Reithöfer gesetzt. Er mochte die

Oberkommissarin, deren Äußeres schon so
manchen
ihrer Kunden
zu
der

Fehleinschätzung verleitet hatte, es mit
einer zarten, ängstlichen Frau zu tun zu
haben. Auch Menkhoff hatte sich bei ihrem
ersten Zusammentreffen einige Monate
zuvor von den langen blonden Haaren und
dem zart wirkenden Gesicht mit den blauen

Augen täuschen lassen. Sie hatte diesen
falschen Eindruck mit einigen knappen,
scharfen

Sätzen
aber
schnell
zurechtgerückt. Menkhoff hatte sie nach
einem kurzen Moment der Überraschung
angelächelt und gewusst, dass er sich mit
ihr gut verstehen würde.

Nun
saß

Jutta

Reithöfer
mit
übereinandergeschlagenen Beinen neben
ihm und wippte nervös mit dem Fuß, so
dass
ihr
blonder

Pferdeschwanz
im

Rhythmus mitschwang. Hinter ihr hatte sich

KHK Udo Riedel niedergelassen, ein
großer, stämmiger Mittvierziger mit immer
leicht geröteter, glänzender Haut und
geradezu maskenhaften Gesichtszügen, an
denen nur in den seltensten Fällen eine

Gemütsregung abzulesen war.

Menkhoff hatte sich im Laufe der neun

Monate, die seit seiner Versetzung von

Aachen nach Köln vergangen waren, gut
eingelebt und kam mit den meisten seiner
neuen Kollegen gut aus. Ausnahmen
bildeten eben jener Udo Riedel und sein
ständiger Partner, Oberkommissar Guido

Borens,
der
äußerlich
das
genaue

Gegenteil Riedels darstellte. Er war erst

Anfang vierzig, aber sein kleiner, dürrer

Körper und die grau schimmernde Haut, die
sich dünn über die eingefallenen Wangen
und die hervorstehenden Knochen legte,
ließen ihn krank und älter erscheinen. Wenn

Riedel und Borens nebeneinander standen,
erinnerten sie Menkhoff an Pat und

Patachon, das dänische Komikerduo aus
der Stummfilmzeit.

Borens hockte neben Riedel und tuschelte
angeregt mit ihm. Menkhoff erinnerte sich
an seinen ersten Tag in Köln, als er Riedel
gegenüberstand, nachdem er sich mit den
meisten seiner neuen Kolleginnen und

Kollegen bekannt gemacht und von allen ein
paar freundliche Worte zum Einstand
bekommen hatte. Riedel hatte ihn mit
seinen dunklen Augen angestarrt und
gesagt: »Wir haben hier schon einiges von

Ihnen gehört, Menkhoff, und auch wenn die

Kollegen Sie freundlich anlachen, ich sage,
was ich denke. Wir sind nicht begeistert
davon, jemanden in der Truppe zu haben,
der Beweismittel manipuliert und denkt, er
kann sich alles erlauben, weil er der

Superermittler
ist.

Was
immer

Sie
ausgerechnet nach Köln getrieben hat – Sie
sollten wissen, dass es hier anders läuft.«

Menkhoff hatte damals dem Impuls
widerstanden, dem Kerl zu sagen, was er
davon hielt, angeblafft zu werden, noch
bevor er die Möglichkeit hatte, ein Wort zu
sagen. Er hatte an die vielen Stunden
gedacht, die er mit Dr. Winkelmann
verbracht
hatte,
dem

Aachener

Polizeipsychologen,
der
ihm
eine
cholerische Persönlichkeit attestiert und ihm
viele Schwierigkeiten prophezeit hatte,
wenn er das nicht in den Griff bekam. An

Schwierigkeiten hatte es zu der Zeit weiß

Gott nicht gemangelt.

Also hatte Menkhoff nur genickt und sich
abgewandt,
um
seinen

Schreibtisch
einzuräumen. Als der Ärger in ihm sich
verzogen hatte, war er stolz auf sich
gewesen. Mit der Zeit hatten sowohl Riedel
als
auch
er
gelernt,
aneinander
vorbeizukommen, oder, wenn es gar nicht
anders
ging,
notgedrungen
zusammenzuarbeiten, auch wenn sie nie

Freunde werden würden. Nun aber würde
eine neue Situation entstehen, und Menkhoff
war gespannt, wie Riedel darauf reagierte,
wenn er erfuhr, was der Chef allen gleich
eröffnen würde.

Brosius kam in den Raum, ging mit
schnellen Schritten an den Stuhlreihen
vorbei und legte die Unterlagen, die er
mitgebracht hatte, auf dem Schreibtisch ab.

Das leise Gemurmel verstummte, der

Kollege, der sich mit dem Laptop
beschäftigt hatte, sagte leise ein paar

Worte und zeigte dabei auf den Beamer,
dann setzte er sich auf den Stuhl neben

Jutta Reithöfer.

»Alle da?«, fragte Brosius mit schnellem

Blick über die Stuhlreihen. »Sieht so aus,
fangen wir also an.« Mit einem Mausklick
projizierte der Beamer ein übergroßes Foto
der toten Frau auf die Wand. Es stammte
vom Fundort und zeigte den geschundenen

Körper in der geöffneten Holzkiste, die auf
dem Waldboden direkt neben dem Loch
stand, aus dem sie ausgegraben worden
war.

»Inge Glöckner, fünfunddreißig Jahre alt,
recht vermögend, wohnt zusammen mit
ihrem Mann in Hahnwald. Sie war vor drei

Tagen abends mit einer Freundin zum

Essen verabredet und hat sich von ihr
gegen halb zwölf verabschiedet. Als ihr

Mann vorgestern Morgen wach wurde, war
das Bett neben ihm leer. Nach etlichen

Telefonaten hat er sie dann am späteren

Vormittag als vermisst gemeldet. Da es
weder einen Verdacht auf Selbsttötung oder
auf ein Verbrechen noch eine medizinische

Indikation gab, hatten die Kollegen erst
gestern die Ermittlungen aufgenommen. Ein
bekanntlich
vollkommen
normales

Vorgehen, was sich in diesem speziellen

Fall aber spätestens heute Vormittag als

Fehler erwiesen hat.« Er machte eine

Pause, dann nickte er Menkhoff zu. »Der

Kollege Menkhoff wird den Fall leiten und
daher ab jetzt übernehmen.«

Sofort setzte wieder Gemurmel ein, und

Menkhoff zwang sich dazu, nicht zu Riedel
und Borens zu sehen. Noch während er sich
erhob, sagte Riedel prompt: »Also, ich
möchte
mich
ja
nicht
in
deine

Entscheidungen einmischen, Gerd, aber
denkst du …«

»Dann tu es auch nicht«, antwortete

Brosius bestimmt. »Bernd wird diesen Fall
leiten, darüber gibt es keine Diskussion. Er
hat nicht nur die meiste Erfahrung, sondern
auch eine ganz beachtliche Erfolgsquote,
und ich erwarte, dass er eure volle

Unterstützung erhält.«

Riedel murmelte noch etwas, das Menkhoff,
der nun neben Brosius stand, nicht
verstehen konnte. Er ließ ein paar

Sekunden verstreichen, dann atmete er tief
durch. »Gut, sehen wir uns also an, was wir
bisher haben. Zurzeit deutet alles darauf hin,
dass die Frau lebendig begraben wurde
und erstickt ist. Als Todeszeitpunkt …«

»Entschuldigung, wie soll sie denn sonst
gestorben
sein,
wenn
sie
lebendig
begraben wurde? Selbstmord vielleicht?«

Riedel hatte die Arme vor der Brust
verschränkt und sah Menkhoff ausdruckslos
an. Den überraschte es kaum, dass Riedel
die
erstbeste

Gelegenheit
für
einen
überflüssigen Kommentar genutzt hatte.

Verwundert war er nur über die Plumpheit,
mit der er das tat. Riedel war nicht dumm
und hätte eigentlich wissen müssen, wie
blödsinnig dieser Einwand gewesen war,
und dass er ihm damit eher eine

Steilvorlage bot, als ihm zu schaden. Es
musste Riedel tatsächlich viel mehr ärgern,
als Menkhoff es für möglich gehalten hätte,
dass ausgerechnet er den Fall leitete. »Zum
fachlichen

Gehalt
deiner

Bemerkung
möchte ich mich an der Stelle nicht äußern«,
sagte Menkhoff betont gelassen. »Ich wäre
dir aber dankbar, wenn du mich nicht
unterbrechen würdest, auch wenn dich die

Fakten
des

Falls
langweilen.

Dein

Einverständnis vorausgesetzt, würde ich
dann jetzt gerne mit den Infos zu dem Fall für
alle Kolleginnen und Kollegen fortfahren, die
daran interessiert sind, diesen Mord
schnellstmöglich aufzuklären. Ich hoffe doch,
ich darf dich auch dazurechnen?« Einige

Sekunden lang sahen sie sich an, und

Menkhoff war sich bewusst, dass alle Augen
auf ihm und Riedel ruhten, vor allem die
seines Chefs. Er war fest entschlossen, sich
von Riedel das Heft nicht aus der Hand
nehmen zu lassen, und sich doch so
besonnen zu verhalten, dass man ihm nicht
mehr nachsagen konnte, cholerisch zu
reagieren. Brosius gab ihm trotz der
unschönen

Passagen
in
seiner

Personalakte die Leitung dieses wichtigen

Falles, und er musste nun zeigen, dass das

Vertrauen in ihn gerechtfertigt war.

Riedel deutete mit einer großzügigen

Geste an, er könne weitermachen, und

Menkhoff glaubte dabei sogar so etwas wie
ein Grinsen auf seinem Gesicht zu
entdecken.

»Also noch einmal: Die Spuren am Körper,
und hier besonders an den Fingern, weisen
deutlich darauf hin, dass die Frau noch
gelebt hat, als sie in die Kiste gesteckt und
vergraben wurde. Wie die Obduktion sicher
bestätigen wird, ist sie qualvoll erstickt,
nachdem sie sich bei ihren Versuchen, sich
zu
befreien,
das

Fleisch
von
den

Fingerkuppen geschabt hat. Dazu die auf
besondere Art gefesselten Hände sowie die
zugeklebten Augen und der Mund … das
alles könnte auf einen Ritualmord hindeuten,
wir werden also als Erstes herausfinden
müssen, ob eine Gruppierung bekannt ist,
die
solche

Scheußlichkeiten
begeht.

Vielleicht war sie sogar selbst Mitglied einer

Sekte
oder

Ähnlichem.«

Menkhoff
berichtete noch über den Todeszeitpunkt,
der
laut
ersten

Einschätzungen
des

Gerichtsmediziners wahrscheinlich in der

Nacht ihres Verschwindens liegen musste,
und über die Vernehmung ihres Mannes. Er
hatte geschlafen und erst am Morgen das

Verschwinden
seiner

Frau
bemerkt.

Schließlich schaltete Menkhoff den Beamer
aus und klappte den Computer zu. »Die

Grausamkeit,
mit
der
der

Täter
vorgegangen ist – oder auch die Täter –,
wird für ein riesiges Medienspektakel
sorgen, darüber sind wir uns wohl alle im

Klaren. Das heißt, wir stehen ab sofort unter
genauer Beobachtung der Öffentlichkeit und
der Boulevardpresse und können uns keine

Patzer erlauben. Ich erwarte von allen
hundertprozentigen Einsatz. Danke, das
war’s fürs Erste.«

»Dann wollen wir mal hoffen, dass die

Presse keine alten Kamellen ausgräbt, nicht
wahr, Bernd?«, sagte Riedel und erhob
sich.

6

Er schlug die Augen auf und war wie immer
sofort hellwach. Ein schneller Blick zur Uhr –
es war kurz nach vier in der Nacht. Ohne

Verzögerung
begann
sein

Verstand

Gedanken zu produzieren, düstere Bilder,
bizarre

Skulpturen,

Zeugnisse
des
abgrundtiefen Hasses, der sein gesamtes

Bewusstsein durchzog wie gleißende Lava.

Er sprang auf, streifte mit wütenden,
hastigen Griffen T-Shirt und Unterhose ab.

Er durfte nichts auf der Haut tragen, es war
falsch. Seine Hände strichen grob über
seine Haut, verharrten hier und da einen

Moment, wanderten weiter über den
schmutzigen Körper, den er so hasste.

Ihm war heiß, und doch begann er zu zittern.

Er ließ die Arme sinken, stand nur da und
ertrug die vibrierenden Schübe, die durch
seine Muskeln rasten. Dann war es vorbei,
er wurde ruhiger, hörte sich beim Atmen zu.

Er sah ihr Gesicht wieder vor sich, die
hündische Angst in ihren Augen. »Wer

Angst hat, ist unfähig, sich dem Leben zu
stellen«, hatte er ihr gesagt, aber sie hatte
es nicht verstanden. Also hatte er ihr einen
weiteren Hinweis gegeben: »Die Angst ist
es, die Menschen zu schmutzigen, kleinen

Lügnern werden lässt.« Doch sie hatte ihn
noch
immer
nur
mit
wirrem

Blick
angesehen, und die Panik hatte sich in ihren

Pupillen widergespiegelt. Er hörte ihre

Schreie noch einmal, sah seine eigene

Hand, die sich auf ihr Gesicht zubewegte
und diese Schreie zu einem gurgelnden

Wimmern werden ließ, das er wieder in
ihren Mund zurückdrückte. Feige war sie,
und sie verstand es nicht einmal, das hatte
er deutlich gespürt. Sie war zu dumm zu
verstehen. »Strafe ist die bittersüße

Schwester der Gelehrsamkeit«, hatte er ihr
einen weiteren Hinweis gegeben. »Sie
muss sein und ist der richtige und einzige

Weg, die Gesellschaft vor der Verderbtheit
zu
bewahren.«

Dann
hatte
er
sie
weggesperrt, und er wusste, dass er das

Richtige getan hatte. Ob sie da endlich
verstanden hatte?

Er verharrte noch lange reglos in der

Dunkelheit und hörte der Stimme zu, die mit
einem Mal wieder in seinem Kopf war.

Sie
erzählte
ihm
von
unvorstellbar
schrecklichen Dingen.

7

Eva hatte das Gefühl, in das Gesicht einer

Fremden zu blicken, als sie ihr Spiegelbild
betrachtete. Die Erleichterung darüber,
dass sich dieser fürchterliche Traum nicht
wiederholt hatte, war vom Erschrecken über
ihr Aussehen überschattet worden. Ihre

Augen schienen sich nicht ganz öffnen zu
wollen, sie blickten ihr stumpf aus tiefen,
dunklen Höhlen entgegen. Die Haut wirkte
fahl und schlaff, und als sie mit den

Fingerspitzen über ihre Wangen strich,
bemerkte sie, dass sie zitterten.

Eva war schon öfter morgens vollkommen
abgekämpft aufgewacht, obwohl sie acht
oder neun Stunden geschlafen hatte. Aber
selten hatte sie sich so ausgelaugt gefühlt
und so übermüdet ausgesehen.

Sie zog sich aus und ging unter die

Dusche. Die Wassertemperatur stellte sie
so heiß ein, dass sie es gerade eben noch
aushielt. Das Brennen auf der Haut tat ihr
gut und weckte ihre Lebensgeister ein
wenig.

Nachdem sie sich angezogen und die
kurzen braunen Haare getrocknet hatte,
machte sie sich die dritte Tasse Kaffee für
diesen Morgen und stellte sie auf dem

Küchentisch ab. Sie ging zur Haustür, um
die Zeitung aus dem Briefkasten zu holen,
und dachte darüber nach, ob sie Wiebke
anrufen sollte. Es war kurz vor acht, um
diese Zeit war Wiebke normalerweise
schon
unterwegs.

Sie
arbeitete
als

Immobilienmaklerin und hatte die ersten

Besichtigungstermine meist schon früh
morgens.

Es gab nicht viele Menschen, die Eva in
ihrer Nähe ertragen konnte. Sie mied

Gesellschaften und Partys, wo es ging, und
lebte sehr zurückgezogen. Wiebke war die

Einzige,
die
sie
als
ihre

Freundin
bezeichnete, obwohl sie sich nur sporadisch
sahen. Sie hatten sich erst zwei Jahre zuvor
auf einem Reiterhof kennengelernt, doch
aus einem unerfindlichen Grund hatte Eva
vom ersten Moment an das Gefühl gehabt,
dieser blonden Frau mit dem natürlichen

Lächeln vertrauen zu können. Es lag eine

Wärme in Wiebkes blauen Augen, die
schwer zu erklären war.

Auch Wiebke wusste längst nicht alles von
ihr, aber Eva hatte ihr doch schon mehr von
sich anvertraut als sonst jemandem. Sie
hatte ihr schon recht früh von ihrer

Vergesslichkeit erzählt, dass es vorkam,
dass sie einfach nicht mehr wusste, warum
sie irgendwohin gegangen oder wie sie
dorthin gekommen war. Oder dass sie
etwas tun wollte und ihr erst viel später
auffiel, dass sie es nicht getan hatte, ohne
dass sie den Grund dafür kannte. Vielleicht
war es ein Test gewesen in der Gewissheit,
dass sich ihre neue Bekannte schnell
wieder von ihr abwenden würde, doch

Wiebke hatte stattdessen nachgefragt und
ihr versichert, dass sie sie weder für
verrückt noch für eine Lügnerin hielt.

Natürlich hatte Wiebke ihr geraten, zu einem

Arzt zu gehen, doch nachdem Eva ihr
deutlich gemacht hatte, dass das nicht in

Frage kam, hatte sie das akzeptiert.

Wiebke würde sie von diesem Traum
erzählen können und von den seltsamen

Verletzungen, ohne befürchten zu müssen,
dass sie sie gleich zu einem Psychiater
schicken würde. Ja, es würde ihr guttun, mit
ihr zu sprechen, und vielleicht hatte sie ja
sogar eine Erklärung für das alles?

Vielleicht gab es etwas, das so naheliegend
war, dass Eva selbst einfach nicht darauf
kam?

Zurück in der Küche, legte sie die noch
immer zusammengefaltete Zeitung auf dem

Tisch ab und suchte eines der mobilen

Telefone, die stets überall in der Wohnung
verteilt lagen. Sie fand eines der Geräte auf
der Ablage neben dem Kühlschrank und
erreichte ihre Freundin auf der Fahrt zu
ihrem ersten Termin, der etwa eine halbe

Stunde dauern würde. Danach, so erklärte

Wiebke, hatte sie eineinhalb Stunden bis
zur nächsten Besichtigung, Zeit genug, um
auf eine Tasse Kaffee bei Eva in

Marienburg vorbeizukommen.

Eva verspürte Erleichterung, als sie das

Telefon wieder weglegte. Es war zwar
unwahrscheinlich, dass Wiebke tatsächlich
eine Erklärung für das alles fand, aber allein
die Aussicht, ihr davon erzählen zu können
und nicht mehr ganz allein dazustehen mit
dieser seltsamen und beängstigenden

Erfahrung, ließ Eva hoffen, dass sie sich
danach besser fühlen würde. Sie setzte sich
an den Tisch, nahm einen Schluck des nicht
mehr ganz heißen Kaffees und schlug die

Zeitung auf. Die Überschrift sprang sie
sofort in großen Lettern an, und alle

Aussicht auf Erleichterung war mit einem

Schlag wie weggewischt.

GRAUSIGER FUND: FRAU LEBENDIG

BEGRABEN

Und darunter, etwas kleiner:

Polizei bekommt anonymen Hinweis auf

Grab im Gremberger Wäldchen.

Eine

Frau?

Lebendig
begraben?

Ausgerechnet nachdem sie, Eva, diesen

Traum gehabt hatte? Aber schlimmer noch
als die Überschrift war etwas anderes:

Jemand hatte die fetten Buchstaben
mehrfach
mit
einem
roten

Filzstift
unterstrichen und daneben auf den Rand
der Zeitung mit krakeliger Schrift gekritzelt:

Wach endlich auf!

Als würde sie ein Eigenleben führen, hob
sich Evas freie Hand und legte sich mit
einer unendlich langsamen Bewegung auf
ihren Mund, während ihr Blick wie gebannt
an den drei handgeschriebenen Worten
hing. Ihre Gedanken überschlugen sich. Wer
hatte das in ihre Zeitung gekritzelt, und was
sollte es bedeuten? Aufwachen? Woraus
sollte sie aufwachen? Aus einem Traum
vielleicht? Lebendig begraben … das war
doch ihr Albtraum gewesen. Aber wie
konnte jemand überhaupt davon wissen?

Und wieso hatte sie diesen Traum
ausgerechnet jetzt, kurz bevor tatsächlich
jemand … Was, wenn es am Ende gar kein

Traum gewesen war? »O mein Gott«,
flüsterte sie gegen die Hand. Dann stand
sie ruckartig auf, ging in der Küche auf und
ab. Sie bemerkte, dass sie dabei
unentwegt ihre Hände rieb und die Finger
ineinander verschränkte und wieder löste.

Sie war vollkommen durcheinander.

Hatte
sie
vielleicht
so
etwas
wie
hellseherische Fähigkeiten? Nein, das war
natürlich Blödsinn, obwohl … Der Traum
war ihr so real erschienen, vielleicht war sie
wie ein Medium in eine Art Trance gefallen
und hatte das erlebt, was kurz danach diese

Frau … Sie machte drei große Schritte zum

Tisch, setzte sich wieder und rückte die

Zeitung so zurecht, dass sie den Artikel
lesen konnte. »O Gott, o Gott …«

In der dritten Zeile stieß Eva auf den

Namen der Frau.

Den Blick starr auf die beiden Wörter
gerichtet, hatte sie das Gefühl, ihr Herz
bliebe einfach stehen.

Lange verblasste Erinnerungen tauchten
auf, wechselten sich in einem verstörenden

Durcheinander mit Bildern von dem Sarg
aus ihrem Traum ab, mit Gesichtern, die sie
schon lange nicht mehr gesehen hatte.

Endlich schaffte es Eva, ihre Augen von
dem Namen loszureißen. Sie hob den Kopf
und
starrte
gegen
die
pastellgelbe

Küchenwand. Dieser Name. Wie konnte
das nur sein, ausgerechnet sie.

Inge war im Gremberger Wäldchen
gefunden worden, hatte in dem Artikel
gestanden. Das lag auf der anderen

Rheinseite, einige Kilometer von ihrem

Haus hier in Marienburg entfernt. Aber es
war Köln. Mitten in ihrer Heimatstadt hatte
jemand

Inge
bei
lebendigem

Leib
begraben, so dass sie qualvoll erstickt war.

Inge … Eva beugte sich wieder über die

Zeitung, aber sie konnte nicht weiterlesen.

Die Erinnerungen überrannten sie. An Inge,
an das Gefühl, in einem Sarg eingesperrt zu
sein. Zu furchtbar war der Gedanke, dass
sie genau das geträumt hatte, was
ausgerechnet Inge tatsächlich zugestoßen
war. Wie war das nur möglich?

8

Der Türgong ließ Eva aufschrecken. Hastig
stand sie auf und ging mit unsicheren

Schritten zur Haustür. Als sie sie öffnete,
lächelte Wiebke sie an und breitete die

Arme aus. »Da bin ich.«

»Wiebke … Ist dein Termin ausgefallen?

Sagtest du nicht, du brauchst mindestens
eine dreiviertel Stunde, bis du hier sein
kannst. Ist es denn … Ach, ich bin ganz
durcheinander.«

Das

Lächeln
in

Wiebkes

Gesicht
veränderte
sich
nur
leicht.

»Eine

Dreiviertelstunde, stimmt, und das ist jetzt
genau …«, sie hob den Arm und warf einen

Blick auf die sportliche weiße Uhr an ihrem

Handgelenk, »… vierzig Minuten her. Ich
habe mich extra für dich beeilt.«

Vierzig Minuten sollte ihr Telefonat her
sein?

Eva
hätte
geschworen,
dass
höchstens zehn Minuten verstrichen waren,
seit sie den Telefonhörer weggelegt hatte.

Sie musste tief in Gedanken versunken
gewesen sein. Sie bemerkte Wiebkes
fragenden Blick und machte einen Schritt
zur Seite. »Bitte entschuldige, komm doch
rein. Ich … ich habe nicht bemerkt, wie die

Zeit vergangen ist.«

Wiebke winkte ab und ging an ihr vorbei.

»Ach, das kenne ich, das passiert mir auch
häufig, wenn ich beschäftigt bin.« Ohne auf

Eva zu warten schlug sie den Weg zur

Küche ein. Dort saßen sie sich bei ihren

Besuchen meist an dem kleinen Tisch
gegenüber,
tranken

Kaffee
oder

Cappuccino, unterhielten sich und lachten
häufig. Das waren seltene Momente, die

Eva liebte, weil sie sich dabei unbeschwert
fühlte wie ein Teenager. Wiebke war der
einzige Mensch, mit dem Eva herumalbern
und von Herzen lachen konnte.

Als sie sich nun gemeinsam an den Tisch
setzten und Wiebkes Blick dabei zuerst auf
die aufgeschlagene Zeitung mit den
handgeschriebenen Worten am Rand fiel,
und sich dann fragend auf Eva richtete, war
ihr allerdings nicht nach Lachen zumute.

»Ich weiß nicht, wer das dahin geschrieben
hat«, sagte sie leise. »Das stand schon
dort, als ich die Zeitung reingeholt habe.«

Wiebke zog das Blatt näher zu sich heran.

»Ich habe den Artikel heute Morgen auch
schon gelesen. Eine ganz furchtbare Sache.

Aber was soll das bedeuten – wach endlich
auf? Wer verkritzelt denn eine fremde

Zeitung? Da hat sich doch jemand einen

Scherz erlaubt. Der Zusteller vielleicht?«

Eva stand auf, ging zur Kaffeemaschine
und nahm zwei frische Tassen von der

Wärmplatte. »Das glaube ich nicht.« Sie
zögerte einen Moment, dann gab sie sich
einen Ruck. »Ich habe das geträumt,

Wiebke, genau das. Und jetzt schreibt
jemand so was in meine Zeitung und
unterstreicht die Überschrift.«

Wiebkes Augen wurden groß. »Du hast
geträumt, dass dir jemand etwas in die

Zeitung schreibt?«

»Nein, ich habe geträumt, dass ich in
einem Sarg liege und nicht raus kann. Du
weißt schon, lebendig begraben. Und ich
weiß nicht einmal, ob das alles tatsächlich
nur ein Traum war, oder …«

Wiebke runzelte die Stirn. »Oder was?«

Eva
drückte
den

Knopf
an
der

Kaffeemaschine. »Gleich, erst muss ich dir
etwas anderes sagen.« Als das Mahlwerk
mit seiner geräuschvollen Arbeit fertig und
auch die zweite Tasse mit frischem Kaffee
gefüllt war, stellte Eva sie auf dem Tisch ab,
setzte sich Wiebke gegenüber und sah sie
an. »Diese Frau, die lebendig begraben
worden ist, Inge Glöckner … sie ist … sie
war meine Halbschwester.«

Wiebke riss die Augen auf. »Was? Deine

… aber … ich wusste gar nicht, dass du
eine Halbschwester hast. Und sie ist diese

Frau? Gott, wie furchtbar. Ich weiß gar nicht,
was ich sagen soll.«

»Schon gut. Wir hatten schon sehr lange
keinen Kontakt mehr, unser Verhältnis war
nie besonders gut. Sie ist für mich eher wie
eine Fremde. Ich habe mich nur sehr
erschrocken, als ich plötzlich ihren Namen in
dem Artikel gelesen habe.«

Wiebke nickte. »Ich verstehe. Aber das ist
doch trotzdem ganz furchtbar. Deine

Halbschwester. Ich darf gar nicht darüber
nachdenken. Wann hast du sie denn zum
letzten Mal gesehen?«

»Ach, das ist mindestens schon fünfzehn

Jahre her, wenn nicht länger. Sie hat mich
zwar zu ihrer Hochzeit vor neun Jahren
eingeladen, aber ich weiß, dass sie das nur
auf Druck meines Vaters gemacht hat. Mich
wollte sie sicher nicht an diesem Tag um
sich haben. Ich bin nicht hingegangen.«

Wiebke legte eine Hand auf ihre, und Eva
widerstand
dem

Impuls,
den

Arm
zurückzuziehen. »Du hast mir bisher so gut
wie nichts über deine Familie erzählt, und
du wirst sicher deine Gründe dafür haben,
aber … deine Halbschwester … ihr habt
den gleichen Vater?«

»Ja.«

»Darf ich fragen, was mit deiner leiblichen

Mutter ist?«

»Sie ist tot.« Eva sagte es ohne Zögern.

»Ich habe sie nie kennengelernt, sie starb
bei meiner Geburt.«

»Oh, das tut mir leid.«

»Ja, mir auch.«

»Und dein Vater hat dann wieder
geheiratet.«

»Ja, und mit dieser Frau noch eine Tochter
bekommen. Inge. Aber können wir bitte das

Thema wechseln?«

»Ja, natürlich, entschuldige. Ich wollte dir
wirklich nicht …« Wiebke war sichtlich
verstört. »Ich bin ganz durcheinander. Aber
du wolltest mir doch von diesem Traum
erzählen. Und was hast du damit gemeint,
du bist dir nicht sicher, ob es ein Traum
war?«

Stockend begann Eva zu erzählen. Wiebke
hörte ihr zu, ohne sie ein einziges Mal zu
unterbrechen. Als Eva fertig war, sah

Wiebke sie fassungslos an. »O Gott, Eva,
das ist … ich verstehe das alles nicht, aber
wenn du das so erlebt hast, und dann diese

Nachricht auf der Zeitung, an dem Artikel
über … vielleicht solltest du die Polizei
verständigen?«

Eva schüttelte den Kopf. »Nein, die werden
bestimmt sowieso bald wegen Inge zu mir
kommen. Aber von diesem Traum werde
ich ihnen nichts sagen. Das ist zu …

verrückt. Und bitte, Wiebke, du darfst auch
keinem Menschen davon erzählen, das
musst du mir versprechen.«

»Ich werde mit niemandem darüber reden,

Eva. Aber sag mal, die Verletzungen, die du
danach hattest, die sind doch real! Wenn du
ihnen die zeigst?«

»Aber das ist es ja gerade, was die

Geschichte so komplett verrückt macht.

Dass ich nicht wirklich in einem Sarg
gelegen haben kann! Wie sollte das auch
gehen?

Aber
dann
sind
da
die

Verletzungen. Hab ich mir die etwa selber
zugefügt? Und jemand, der sich selbst
verletzt, in Verbindung mit der Tatsache,
dass er sich an manche Dinge nicht
erinnern kann …«

Wiebke dachte einen Moment nach, dann
nickte sie. »Ja, ich verstehe, was du meinst.

Diese Sache ist auch wirklich seltsam.« Ihr

Blick fiel wieder auf die Nachricht am

Zeitungsrand. »Und du hast überhaupt keine

Idee, wer das gewesen sein könnte?

Vielleicht wollte sich ja doch jemand einen
schlechten Scherz mit dir erlauben?«

»Nein, ich wüsste niemanden, dem ich so
was zutrauen würde. Und woher sollte
jemand von meinem Traum wissen? Das ist
doch vollkommen verrückt. Nein, das ist
kein Scherz.«

Wiebke starrte einen kurzen Moment auf
die Tasse vor sich, dann sah sie Eva
eindringlich an. »Es gibt da jemanden, an
den du dich wenden könntest.«

»Wen meinst du?«

Wieder zögerte Wiebke. Sie senkte den

Blick, und es schien fast, als würde sie
überlegen, ob sie wirklich weiterreden
sollte. Schließlich sah sie Eva an. »Ich habe
einen Freund, der absolut vertrauenswürdig
ist und sich mit solchen Dingen sehr gut
auskennt.«

»Mit welchen Dingen?«

»Na ja, mit seltsamen Erlebnissen, für die
man keine Erklärung hat, und auch …«

»Ein Esoteriker?«

»Nein, Eva, Burghard Leienberg ist kein

Esoteriker, er ist Psychiater.«

Eine Weile sahen sie sich an, dann stand

Eva auf: »Tut mir leid, aber ich habe noch
einiges zu erledigen.«

Auch Wiebke erhob sich. »Eva, bitte, ich
möchte doch nur helfen, und ich glaube
wirklich, ein Gespräch mit …«

»Nein«, schnitt Eva ihr das Wort ab.

Wiebke nickte und legte ihr noch einmal die

Hand auf den Arm. Dann zog sie ihre

Handtasche von der Stuhllehne und verließ
die Küche.

9

»Wir wissen, dass Vater und Mutter tot
sind, aber wie ich gerade erst von ihrem

Mann erfahren habe, gibt es eine

Halbschwester
in

Marienburg.

Eva

Rossbach, siebenunddreißig Jahre alt,

Inhaberin
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe, nicht gerade ein
kleiner Betrieb.«

Jutta Reithöfer legte ihre Notizen vor

Menkhoff ab und ließ sich in den Stuhl fallen,
der schräg neben dem Schreibtisch stand.

Menkhoff überflog das Blatt kurz und legte
es dann wieder hin. »Ah, daher kommt also
das Vermögen. Wieso erfahren wird das
erst jetzt?«

Reithöfer zuckte mit den Schultern. »Er
sagt, die beiden haben seit vielen Jahren
keinen Kontakt. Er kennt sie nicht einmal
persönlich, da hat er nicht gleich an sie
gedacht.«

»Weißt du, warum?«

»Das sagte ich doch gerade, er kennt sie

…«

»Ach komm, Jutta. Warum sie keinen

Kontakt
zu
ihrer

Halbschwester
hat.

Erbstreitigkeiten?«

»Keine Ahnung, aber das glaube ich kaum,
ihr Vater ist doch erst vor zwei Jahren
gestorben.«

Menkhoff erhob sich. »Ist eigentlich jemand
dabei, das Internet nach Sekten oder
sonstigen Vereinigungen zu durchsuchen,
die Menschen lebendig begraben?«

»Ja, zwei junge Kollegen sind dran.«

»Gut, dann lass uns mal herausfinden, was
es mit dem Streit zwischen den Schwestern
auf sich hat. Statten wir der guten Frau

Rossbach doch mal einen Besuch in ihrer

Firma ab.«

»Soll ich vorher anrufen?«

»Nein, lass mal. Auf geht’s«

Eine Viertelstunde später lenkte Jutta

Reithöfer den Wagen durch den dichten

Kölner Verkehr. Als sie an einer Ampel
anhalten musste, sah sie zu Menkhoff. »Wie
geht es dir überhaupt?«

Er zog eine Braue hoch. »Was ist das denn
für eine Frage?«

Reithöfer hob die Schultern. »Ist es so
ungewöhnlich, seinen Partner zu fragen, wie
es ihm geht?«

»Also gut, mir geht’s prima. Und dir?«

»Ach Bernd, du weißt, wie ich das meine.

Wie kommst du mit deiner Ex klar, und wie
klappt es mit deiner Tochter?« Die Ampel
schaltete um auf Grün, und sie fuhr los.

»Wie sehr belastet dich Riedel mit seinem

Geschwätz? Wie geht es dir insgesamt?«

Menkhoff atmete tief durch. »Ach, du
möchtest also gleich alles wissen. Also gut.

Riedel ist ein Idiot, es interessiert mich
keinen Deut, was er denkt. Ich erwarte von
ihm, dass er seinen Job anständig macht,
zumindest, wenn er mit meinem Fall zu tun
hat. Tut er das, kann er von mir aus reden,
was er will, wenn nicht, bekommt er Ärger.

Mit Teresa habe ich ein gutes Verhältnis.

Wir wissen beide, dass wir immer Kontakt
haben werden, weil wir ein gemeinsames

Kind haben, und darauf haben wir uns
eingestellt. Louisa sehe ich für meinen

Geschmack viel zu selten, aber sie freut
sich immer sehr, wenn ich sie abholen
komme und wir zwei Tage zusammen
verbringen können.« Er machte eine Pause,
und als er weitersprach, war seine Stimme
leiser geworden. »Das sind die Stunden, in
denen ich glücklich bin.« Er sah Jutta

Reithöfer an. »Und du? Wann bist du
glücklich?«

»Ich?«, fragte sie und warf ihm einen
schnellen, überraschten Blick zu. »Wieso?

Mir geht’s prima.«

»Sicher? Du hast nie geheiratet, hast –
zumindest, soweit ich weiß – keinen Freund,
lebst nur für deinen Job. Bist du glücklich?«

»Man muss keinen Mann haben, um
glücklich zu sein, Bernd. Mir geht’s wirklich gut, okay?«

Er sah sie noch eine Weile an und nickte
dann. »Okay.«

Sie sah eine Zeitlang angestrengt nach
vorne, dann atmete sie tief durch und sagte:

»Es sollte bisher einfach noch nicht sein,

Bernd. Ich war mal verlobt, zur Heirat hat es
aber nicht gereicht. Wahrscheinlich war das
auch gut so. Wir waren zehn Jahre
zusammen, und es war eine tolle Zeit. Ich
glaube, es war die schönste Zeit, die ich
bisher hatte außer meiner Kindheit. Es war
einfach perfekt. So perfekt, dass ich mir
schon nach fünf, sechs Jahren überlegt
hatte, dass ich ja sagen würde, wenn er
mich fragt, ob ich ihn heiraten möchte. Als
er mich nach zehn Jahren noch immer nicht
gefragt hat, habe ich eben ihn gefragt.«

»Und der Trottel hat nein gesagt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das nicht.

Er hat zwar zuerst überlegt, aber dann hat er
ja gesagt. Und das war unser Problem.

Oder besser: Sein Problem, das dann zu
unserem wurde.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ja, das denke ich mir. Er hat sich von
diesem Tag an verändert. Plötzlich war er
nicht
mehr
der
zuvorkommende,
rücksichtsvolle Partner, nicht mehr der
feurige Liebhaber, nichts.«

»Er hatte Angst?«

»Das glaube ich nicht, nein, er hat sich
vollkommen
gehenlassen
ab
diesem

Moment. Er hat sich benommen, als seien
wir schon zwanzig Jahre verheiratet,
verstehst du?«

»Ja, ich denke schon. Dann sei froh, dass
er damit nicht erst nach der Hochzeit
angefangen hat.«

»Ja, das bin ich. Und weißt du was? Ich
möchte so was nicht mehr erleben. Nicht
mehr vor und schon gar nicht nach einer

Hochzeit.«

»Hm …«, machte Menkhoff. »Aber das ist
doch eher die Ausnahme, Jutta. Du kannst
doch jetzt nicht alle Männer dafür bestrafen,
dass der eine so dämlich war. Eine Ehe
kann auch wunderbar sein.«

Wieder sah sie ihn kurz an, nun aber eher
mitleidig. »Sagte der Mann, der grade in

Scheidung lebt.«

»Ja, ja, aber …«

»Können wir darüber ein anderes Mal
reden, bitte?«

Menkhoff nickte einlenkend. »Okay. Wie du
möchtest.«

Knappe zwanzig Minuten später fuhren sie
auf
den

Parkplatz
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe in Marsdorf. »Du
hattest recht, klein ist anders.« Menkhoff
ließ
seinen

Blick
über
die
beiden
weitläufigen Hallen streifen, die durch einen
etwa
zehn

Meter
langen,
komplett
verglasten Gang miteinander verbunden
waren. Soweit man sehen konnte, war der

Komplex von einem etwa zweieinhalb Meter
hohen Zaun umgeben, an dessen Oberseite
sich Stacheldraht entlangschlängelte.

Sie stellten den Wagen ab und gingen zu
dem
kleinen

Pförtnerhäuschen,
hinter
dessen Glasscheibe ein älterer Mann mit
grauem Haarkranz saß und in einer Zeitung
las. Auf der Nasenspitze hatte er eine
randlose Lesebrille, über die hinweg er die
beiden Besucher nun ansah. »Guten Tag,

Bernd Menkhoff, Kripo Köln. Wir möchten
bitte zu Frau Rossbach.«

Der Pförtner unterzog zuerst Jutta Reithöfer
und dann Menkhoff einer eingehenden

Musterung, dann sagte er: »Kann ich mal
ihre Ausweise sehen?« Seine Stimme
klang durch die wenigen Löcher in der

Scheibe, als hätte er ein Handtuch vor dem

Mund. Menkhoff zog seine Marke aus der

Gesäßtasche und drückte sie gegen die

Glasscheibe. Der Mann beugte sich ein
wenig nach vorne, rückte die Brille auf der

Nase zurecht und lehnte sich dann wieder
zurück. »Da steht ja kein Name drauf. Ihre

Ausweise, bitte.«

Menkhoff tauschte mit Reithöfer einen
schnellen Blick, dann griff er in die

Innentasche seines Sakkos, zog seinen

Dienstausweis heraus und hielt ihn an der
gleichen Stelle an die Scheibe. Nachdem er
den Ausweis eingehend studiert hatte,
deutete der Pförtner mit dem Kinn zu Jutta

Reithöfer hin. »Ihren auch.«

»Hören Sie«, sagte Menkhoff und zwang
sich, ruhig zu bleiben. »Ich habe mich Ihnen
gegenüber ausgewiesen, das sollte doch
wohl reichen. Können wir jetzt bitte zu Frau

Rossbach?«

»Wissen Sie, wenn ich von der Polizei
angehalten werde und zeige Ihnen meinen

Fahrzeugschein, wollen die trotzdem auch
meinen Führerschein sehen. Ich glaube
nicht, dass es Ihre Dienstvorschriften
erlauben, mich durchzuwinken, wenn ich
sage, dass der Fahrzeugschein doch wohl
ausreicht, oder?«

»Das ist etwas vollkommen anderes,
außerdem habe ich keine Lust, mit Ihnen
über die Dienstvorschriften der Polizei zu
diskutieren. Seien Sie also bitte so nett und
sagen uns jetzt, wie wir zu Frau Rossbach
kommen.«

Menkhoffs

Stimme
war
bestimmter geworden, aber noch weit von
der Schärfe entfernt, nach der ihm zumute
war.

Der Pförtner nickte. »Sehen Sie, und ich
habe meine Dienstvorschriften, über die ich
nicht mit Ihnen diskutiere und die besagen,
dass jeder Besucher sich auszuweisen hat.

Also?«

Bevor Menkhoff in irgendeiner Form
reagieren konnte, sagte Jutta Reithöfer
schnell: »Das verstehe ich, einen Moment.«

Sie nahm ihren Ausweis aus der Tasche
und hielt ihn dem Mann entgegen. Nach
einer erneuten, eingehenden Begutachtung
lehnte er sich zurück, widmete seine

Aufmerksamkeit wieder seiner Zeitung und
sagte wie nebenbei: »Frau Rossbach ist
nicht in der Firma. Sie ist so gut wie nie
hier. Die Geschäftsführung der Rossbach

Maschinenbaubetriebe
hat

Herr

Dr.

Wiebking inne. Soll ich nachhören, ob er

Zeit für Sie hat?«

»Ja, bitte, tun Sie das«, kam Reithöfer
erneut einer Antwort Menkhoffs zuvor, die
sicher weniger freundlich ausgefallen wäre
angesichts des Theaters, das der Pförtner
gerade veranstaltet hatte, nur, um ihnen
dann zu eröffnen, das Eva Rossbach gar
nicht da war. Als der Mann zum

Telefonhörer griff, sagte Menkhoff grimmig:

»Wir ermitteln in einem Mordfall. Fragen Sie
ihn nicht nach einem Termin, sondern sagen

Sie ihm, dass wir ihn sprechen möchten.

Und zwar jetzt.«

Keine zehn Minuten später saßen sie mit
jeweils einem Besucherausweis um den

Hals dem Geschäftsführer der Rossbach

Maschinenbaubetriebe
gegenüber.

Menkhoff schätzte den Mann auf Anfang
sechzig. Er trug einen wahrscheinlich
maßgeschneiderten

Anzug
aus
erstklassigem

Stoff,
darunter
ein
blütenweißes Hemd und eine dezent
graugestreifte Krawatte in Altrosé, der
gleichen Farbe, die auch das Einstecktuch
hatte. Seine ganze Erscheinung war sehr
elegant. Menkhoff ließ seinen Blick durch
den Raum schweifen. Die Einrichtung des

Büros war ebenso exquisit wie Wiebkings

Kleidung. Die Möbel hatten klassische,
klare Linien und strahlten zeitlose Eleganz
aus.

»Sie ermitteln in einem Mordfall, wie ich
hörte?«,
zog

Wiebking

Menkhoffs

Aufmerksamkeit wieder auf sich. Der

Ausdruck in seinem leicht gebräunten

Gesicht spiegelte Betroffenheit mit einer

Nuance Besorgnis wider. »Es geht um Inge

Glöckner, nicht wahr? Ich habe es selbst
gerade erst in der Zeitung gesehen. Ganz
furchtbare Sache.«

»Ja, um die geht es, Herr Dr. Wiebking.

Wir hätten gerne mit Frau Rossbach
gesprochen, aber wie uns gesagt wurde, ist
sie wohl selten hier?«

Wiebking schien aus seinen Gedanken
gerissen zu sein, er zuckte kurz zusammen,
für eine Sekunde orientierungslos, und
nickte dann gleich mehrmals. »Ja, das
stimmt, es war der Wunsch ihres Vaters und
meines persönlichen Freundes, dass ich
die Geschäfte für sie führe. Eva ist nicht der

Typ Frau, die ein Unternehmen dieser

Größe leiten … möchte.«

Oder könnte, das wolltest du doch sagen,
dachte Menkhoff. »Wissen Sie, wer Inge

Glöckner ist?«

»Ja, natürlich, wie ich schon erwähnte, war
ich gut mit ihrem Vater befreundet.«

»Haben Sie schon mit Frau Rossbach
gesprochen?«, schaltete sich Reithöfer in
das Gespräch ein, die sich die ganze Zeit
über Notizen in einen kleinen Block machte.

»Nein, wie schon gesagt, ich habe die
schreckliche Nachricht soeben selbst erst
entdeckt. Ich würde sicher in diesem

Moment mit ihr telefonieren, wenn Sie nicht
hier sitzen würden. Möchten Sie denn, dass
ich sie jetzt anrufe? Oder haben Sie ihr
schon …«

Menkhoff winkte ab. »Nein, lassen Sie, das
machen wir schon, wir fahren gleich bei ihr
vorbei. Denken Sie, sie ist jetzt zu Hause?«

»Ja, bestimmt. Eva verlässt ihr Haus nicht
so häufig. Sie hält sich am liebsten in ihren
eigenen vier Wänden und in ihrem Garten
auf.«

»Warum hatte sie zu ihrer Halbschwester
keinen Kontakt mehr?«

Wiebking wiegte den Kopf hin und her.

»Das weiß ich ehrlich gesagt selbst nicht so
genau. Die beiden haben sich schon als

Kinder nicht gut verstanden, und als sie
dann erwachsen wurden, wollten sie wohl
nichts mehr miteinander zu tun haben.«

»Sie kennen die Familie schon länger?«

»O ja, ich habe Kurt Rossbach während
des Studiums kennengelernt, und der

Kontakt ist auch danach nicht abgerissen.

Als er dann Mitte der siebziger Jahre
dieses Unternehmen gründete, hat er mich
von Anfang an mit ins Boot genommen. Ich
hatte damals gerade promoviert und suchte
eine interessante Aufgabe. Wir haben die

Rossbach

Maschinenbaubetriebe
gemeinsam
aufgebaut.

Unser
beider

Herzblut steckt in diesem Unternehmen.«

»Hm«, machte Menkhoff. »Wie waren die

Familienverhältnisse, ich meine, wie war die

Konstellation, dass Frau Rossbach und

Frau Glöckner Halbschwestern sind?«

Auf

Wiebkings

Gesicht
zeigte
sich

Reserviertheit. Er schien einen Moment
darüber nachzudenken, ob oder wie er die

Frage
beantworten
sollte.

»Nun,
es
entspricht
grundsätzlich
nicht
meinem

Wesen, über die Familienangelegenheiten
guter Freunde zu sprechen, aber ich denke
in diesem besonderen Fall … Marie starb
bei Evas Geburt. Sie war eine ganz
wundervolle Frau, es war furchtbar. Kurt hat

… nun, damals konnte ich es nicht
verstehen,
aber
ich
habe
später
eingesehen, dass es für Kurt wahrscheinlich
die einzige Möglichkeit war, über den
schrecklichen Verlust hinwegzukommen,
indem er sich schnell eine neue Frau
gesucht hat. Ein Mann mit seinen Aufgaben,
in seiner Position, und dann mit einem
kleinen Kind … jedenfalls hat Kurt
eineinhalb Jahre nach Maries Tod Monika
geheiratet.«

»Die

Mutter
von

Frau

Glöckner«,
versicherte sich Menkhoff.

»Ja, genau. Inge kam ein halbes Jahr nach
der Hochzeit zur Welt.«

Menkhoff sah kurz zu Reithöfer, die die

Brauen kaum merklich hochzog. »Und Frau

Rossbach hat dieses Unternehmen allein
geerbt? Was hat ihre Halbschwester
bekommen?« Menkhoff konnte Wiebkings

Antwort schon an seinem Gesicht ablesen,
bevor er den Mund aufmachte.

»Sie werden hoffentlich Verständnis dafür
haben, wenn ich Sie für diese Art von

Fragen an Frau Rossbach direkt verweisen
muss.«

Menkhoff hatte Verständnis. »Hatten Sie
denn Kontakt zu Frau Glöckner?«

»Ich? Nein«, antwortete Wiebking schnell.

»Es gab keine Veranlassung für mich, den

Kontakt zu Inge aufrechtzuerhalten.« Und
nach einer kurzen Pause fügte er hinzu. »Ich
war als engster Freund ihres Vaters ja nicht
einmal auf ihre Hochzeit eingeladen.« Es
klang gekränkt.

»Kennen Sie den Grund?«, wollte Reithöfer
wissen.

»Nein. Kurt war damals deswegen ziemlich
ungehalten, aber ich habe ihn gebeten, es
dabei zu belassen.«

Menkhoff nickte Reithöfer zu und stand auf.

»Gut, das war es fürs Erste. Vielen Dank,
dass Sie sich die Zeit genommen haben,

Herr Dr. Wiebking. Dann werden wir jetzt
mal

Frau

Rossbach
einen

Besuch
abstatten.«

Gerade hatte sich auch Reithöfer erhoben,
als die Tür mit Schwung aufging und ein
blonder Mann hereinkam. Menkhoff schätzte
ihn auf Mitte dreißig, er war von sportlicher

Statur, und sein Gesicht verriet deutlich
seine Herkunft. Als er die beiden Besucher
sah, stockte er. »Darf ich Ihnen meinen

Sohn Jörg vorstellen?«, sagte Wiebking.

Ohne erkennbare Regung machte Jörg

Wiebking zwei Schritte und reichte erst

Reithöfer und dann Menkhoff die Hand.

»Guten Tag. Sie sind wegen Inge hier?«

»Ja, wir wollten eigentlich zu Frau

Rossbach. Arbeiten Sie auch hier?«

»Ja, ich …«

»Mein Sohn ist hier als leitender Ingenieur
tätig«, antwortete Wiebking für seinen Sohn.

»Er wurde noch von Kurt Rossbach
persönlich eingestellt.«

»Kannten Sie Inge Glöckner?«, fragte

Reithöfer, woraufhin Jörg Wiebking erst
einen schnellen Blick zu seinem Vater warf
und dann die Schultern hob. »Ja, aber ich
habe sie schon eine Zeitlang nicht mehr
gesehen.«

»Wie ich schon sagte, wir haben keinen

Kontakt zu diesem Zweig der Familie

Rossbach«, betonte Wiebking.

»Dann wollen wir mal los«, beendete

Menkhoff das Gespräch, und an Jörg

Wiebking gewandt: »Sind Sie in den
nächsten Tagen zu erreichen?«

»Ehm … ja, sicher.«

»Gut, wir melden uns bei Ihnen.«

Als sie auf das Pförtnerhäuschen zugingen,
fragte Reithöfer: »Na, was hältst du von dem
alten Wiebking?«

»Ich glaube, er ist ein Schauspieler.

Interessant fand ich auch seinen Sohn.«

»Warum?«

»Er hat gesagt, er hat Inge Glöckner schon
eine Zeitlang nicht mehr gesehen. Vor neun

Jahren hat sie geheiratet. Würdest du acht

Jahre – oder vielleicht sogar mehr – als
eine Zeitlang bezeichnen?«

»Nein.«

»Eben. Wir werden uns mal mit Herrn

Wiebking junior ohne seinen vorlauten Vater
unterhalten müssen.«

10

Eva war aufgewühlt. Seit Wiebke eine
halbe Stunde zuvor gegangen war, machte
sie sich Vorwürfe, dass sie so harsch
reagiert hatte. Sie hatte ihre einzige

Freundin quasi rausgeworfen. Und das,
obwohl die ihr bestimmt nur helfen wollte.

Aber warum war Wiebke nur mit diesem

Psychiater angekommen? Hatte sie sie die
ganze Zeit über etwa nur angelogen und in

Wahrheit schon lange gedacht, dass ihre
angebliche Freundin Eva verrückt war?

Nein, das konnte sie einfach nicht glauben.

Andererseits, wozu sonst schickt man
jemanden zu einem Psychiater?

Sie hielt wieder das Telefon in der Hand.

Bestimmt fünfmal hatte sie es nun schon in
der Hand gehabt und wieder weggelegt,
einmal hatte sie sogar schon die Taste
gedrückt, unter der Wiebkes Nummer
gespeichert war, dann aber sofort wieder
aufgelegt. Sie wusste einfach nicht, was sie
tun sollte. Bevor sie sich entscheiden
konnte, klingelte es an der Haustür. Mit
einer Ahnung, wer draußen stand, legte sie
das Telefon zur Seite und ging zur Tür, und
ihr war alles andere als wohl dabei. Hubert

Wiebking hatte sie kurz zuvor angerufen und
darüber informiert, dass zwei Kripobeamte
auf dem Weg zu ihr waren.

Den Mann, der vor ihrer Tür stand, schätzte

Eva
auf

Anfang
fünfzig.

Seine
pechschwarzen Haare waren von silbernen

Fäden durchzogen, die wohl bald die

Oberhand gewinnen würden. Er hatte ein
scharf geschnittenes, sehr maskulines und
leicht gebräuntes Gesicht, das Eva ein
wenig an das eines Indianers erinnerte.

Seine Begleiterin war deutlich jünger, sie
durfte ungefähr so alt sein wie sie selbst,
war aber zierlicher als Eva. Die blonden

Haare fielen ihr bis auf den Rücken, das

Blau ihrer Augen war von einer Intensität,
die Eva selten gesehen hatte.

»Guten Tag«, sagte der Mann und hielt ihr
seine Marke entgegen. »Menkhoff, Kripo

Köln. Das ist meine Kollegin Reithöfer. Frau

Rossbach?«

»Ja, die bin ich«, sagte Eva und machte
einen Schritt zur Seite. »Bitte, kommen Sie
herein, ich habe damit gerechnet, dass Sie
zu mir kommen, nachdem ich das heute

Morgen in der Zeitung gelesen habe.« Die
beiden folgten ihr ins Wohnzimmer, nahmen
aber nicht auf der Couch, sondern am

Esstisch Platz, der auf der anderen Seite
des
großen

Raums
vor
einem

Panoramafenster stand.

»Wir kommen gerade aus Ihrer Firma, wo
wir uns mit Herrn Dr. Wiebking unterhalten
haben«, erklärte Menkhoff. »Er sagte uns,
dass Sie eher selten dort sind.«

Eva Rossbach nickte. »Ja, das stimmt. Er
leitet die Firma für mich. Ich könnte das
nicht.« Sie bemerkte, dass sie ihre Finger
knetete, und zog die Hände schnell vom

Tisch. Sie fühlte sich unwohl in Anwesenheit
der Beamten, obwohl sie keinen Grund
dafür hatte.

»Entschuldigen

Sie,
ich
habe
ganz
vergessen,

Ihnen
etwas
zu
trinken
anzubieten.«

Menkhoff lehnte ab, und auch seine

Kollegin schüttelte den Kopf.

»Frau Rossbach, wie wir erfahren haben,
hatten Sie schon längere Zeit keinen

Kontakt mehr zu Ihrer Halbschwester.

Können Sie uns sagen, warum das so
war?« Er sah ihr intensiv in die Augen, und
dieser Blick war Eva unangenehm. Sie riss
sich davon los und betrachtete die
schnörkellose Glasschale, die in der Mitte
des Tischs stand. »Wir haben uns nicht
verstanden. Noch nie.« Sie bemerkte, dass
ihre Stimme leise war, und bemühte sich, ihr
einen festeren Klang zu geben. »Wir waren
wohl einfach zu verschieden.«

»Wodurch machte sich das bemerkbar?«,
wollte die Polizistin wissen, die in ein
kleines Buch geschrieben hatte, während

Eva sprach.

Eva sah sie an. »Wodurch merkt man, dass
man jemanden nicht mag? Wir haben uns
wegen jeder Kleinigkeit gestritten, es gab
überhaupt nichts, was wir gemeinsam
hätten unternehmen wollen. Nicht mal ein
dummes Kartenspiel haben wir als Kinder
zusammen gespielt. Wenn mir das Essen
schmeckte, fand sie es scheußlich, alles,
was ich haben wollte, wollte sie auch, und
zwar vor mir. Ach, ich weiß nicht. Es ging
einfach nicht mit uns beiden.«

»Aber ist das nicht häufig so zwischen

Geschwistern?«, fragte die Beamtin, deren

Namen Eva vergessen hatte. »Wenn ich
mich daran erinnere, wie ich mich früher mit
meinem Bruder gestritten habe …«

»Nein, das war anders.« Evas Blick heftete
sich wieder auf die Glasschale. »Das war
boshafter, als es normalerweise unter

Geschwistern ist. Sie hat mich gehasst.«

Eine kurze Pause entstand, in der niemand
etwas sagte, dann unterbrach Menkhoff die

Stille. »Haben Sie sie auch gehasst?«

Eva schüttelte den Kopf. »Ich mochte sie
nie, und ich glaube, ich hätte sie oft gerne
gehasst, aber ich konnte es nicht, so sehr
ich es mir auch manchmal gewünscht
habe.«

»Verstehe. Ihr Vater ist vor rund zwei

Jahren gestorben und hat Ihnen die Firma
hinterlassen, obwohl Sie, wie Sie eben
sagten, ein solches Unternehmen gar nicht
führen könnten. Was war mit Ihrer

Schwester? Wollte die nicht und Sie haben
sie ausbezahlt, oder wie war das?«

»Halbschwester«, korrigierte Eva ihn
sofort. »Sie hat ein Haus bekommen und
diverse andere Dinge.«

Auf Menkhoffs Stirn zeigten sich Falten.

»Hatte das zusammen einen ähnlichen Wert
wie Ihre Firma?«

»Ja«, antwortete Eva knapp und wünschte,
die beiden würden wieder gehen. »Sie hat
eine große Summe und Aktienpakete
bekommen. Mein Vater hat akribisch darauf
geachtet, dass alles gleichmäßig verteilt ist.

Er hatte große Angst, eine von uns zu
benachteiligen. Er hatte ja vor allem Angst.«

»Was meinen Sie damit?«

»Nach außen war mein Vater der große

Firmenchef, aber in Wirklichkeit war er ein
sehr ängstlicher Mensch.« Sie stieß ein
kurzes, humorloses Lachen aus. »Er hat
sogar extra einen versteckten Raum in
unserem

Haus
bauen
lassen,
als

Fluchtmöglichkeit,
falls
bei
uns
eingebrochen würde und wir bedroht
werden sollten. Doch niemand außer ihm
kannte den Zugang zu diesem Schutzraum

– aus Angst, wir könnten uns verplappern.

So … paranoid war mein Vater in manchen

Dingen. Aber sagen Sie, was hat das alles
mit diesem schrecklichen Verbrechen zu
tun?«

»Es gehört zur Routine, sowohl die
familiären
als
auch
die
finanziellen

Hintergründe
eines

Mordopfers
zu
hinterfragen, Frau Rossbach. Nicht selten
kommt der Täter aus dem direkten Umfeld.«

Eva musste an ihren Traum denken und an
die Botschaft auf der Zeitung. »Glauben Sie

… ich meine, halten Sie es für möglich,
dass auch ich …«

»Sie meinen, ob wir glauben, dass Sie
gefährdet sind? Nein, dazu gibt es derzeit
keine Veranlassung. Was aber nicht heißt,
dass Sie nicht vorsichtig sein sollten.

Schließen Sie grundsätzlich die Haustür gut
ab und achten Sie auf Ihre Umgebung.«

»Wie haben Sie sich eigentlich mit Ihrer

Stiefmutter
verstanden?«,
wollte
die

Polizistin nun wissen. Eva fand diese Frage
sehr persönlich und verstand nicht, was das
mit dem Mord an ihrer Halbschwester zu tun
haben sollte. Sie hob die Schultern und
antwortete: »Sie war keine sehr herzliche

Frau, es gab keine Wärme bei ihr. Aber
sonst … eher normal. Ich habe meine
leibliche Mutter nicht gekannt, aber was
mein Vater mir über sie erzählt hat … Sie
wäre sicher eine andere Mutter gewesen.«

»Wann ist Ihre Stiefmutter gestorben?«

»1988. Krebs.«

Menkhoff stand auf. »Gut, das war’s fürs

Erste, Frau Rossbach. Wir werden sicher
noch Fragen haben und melden uns wieder
bei Ihnen.«

Eva spürte, dass sie erleichtert war. Sie
begleitete die beiden zur Haustür, wo der

Beamte, Menkhoff, stehen blieb und sich
noch einmal zu ihr umdrehte. »Wie gesagt,
schließen Sie bitte sorgfältig ab. Und seien

Sie im Moment vorsichtig mit neuen

Bekanntschaften. Nur zur Sicherheit.«

»Ja, natürlich«, versicherte Eva und dachte
daran, wie wenig Wert sie auf neue

Bekanntschaften legte.

Nachdem sie die Tür hinter den beiden
geschlossen hatte, ging sie zurück ins

Wohnzimmer und legte sich auf die Couch.

Sie war todmüde und musste ein wenig
schlafen.

11

Wäre Brittas Leben anders verlaufen, hätte
sie vielleicht so etwas wie Verzweiflung
oder gar Hilflosigkeit empfunden. Schon
nach der Meldung im Fernsehen am Vortag
hatte sie geahnt, nein, gewusst, dass er es
gewesen war, der diese Frau lebendig
begraben hatte. Jetzt, nachdem sie in
diesem Zeitungsbericht den Namen der

Frau gelesen hatte, gab es für sie gar
keinen Zweifel mehr. Er war schon seit

Jahren eine tickende Zeitbombe, das hatte
sie gespürt, und sie wusste, dass sie nichts
hätte tun können, um die Explosion zu
verhindern. Jetzt war es also so weit, und
diese

Erkenntnis
machte
sie
nicht
verzweifelt und nicht hilflos, sondern
verdammt
wütend. Dieser Scheißkerl,
dachte sie und schob die Zeitung, die sie
sich von der Theke mitgenommen hatte,
barsch ein Stück von sich, um den Artikel
nicht mehr sehen zu müssen. Es war ihr
egal, was er mit der dämlichen Kuh
angestellt hatte, aber er versaute ihr am

Ende noch das Einzige, was ihr in ihrem
gottverdammten Dasein wichtig war.

Sie sah zu der jungen schwarzhaarigen

Bedienung hinüber, die gerade im Begriff
war,
die

Gläser
vom

Nachbartisch
abzuräumen. »Noch’n Kölsch.« Die Frau
starrte erst sie und dann das noch fast volle

Glas Kölsch vor ihr an, und Britta wollte sie
schon fragen, was sie nicht verstanden
hatte, aber dann nickte die junge Frau und
verschwand aus Brittas Blickfeld.

Sie kam öfter in die alte Kneipe am

Rheinufer, normalerweise aber eher im

Sommer, wenn sie draußen sitzen und den
ganzen Leuten zusehen konnte, die am

Rhein entlangtrotteten und dabei noch
grinsten, als würde es ihnen wirklich Spaß
machen. Jetzt hatten die, denen der Laden
gehörte, die Stühle und Tische draußen
zusammengeklappt,
und
sie
war
gezwungen,
sich
ins

Innere
der
vergammelten, überhitzen Kneipe zu setzen.

Britta überlegte, ob er es bei der einen
belassen würde, war sich aber fast sicher,
dass ihm die Sache so viel Spaß gemacht
hatte, dass er jetzt richtig loslegen würde.

Ihre Gedanken lösten sich von ihm und
drifteten in eine Richtung ab, wo Britta sie
auf keinen Fall haben wollte. Krampfhaft
versuchte sie, an etwas anders zu denken,
sah sich schnell in der Kneipe um, damit
sich ihre Aufmerksamkeit an irgendetwas
festmachen konnte, um nur loszukommen
von dieser … dieser fürchterlichen Frau. Es
nützte nichts, ihre Umgebung verschwamm,
die alten Kneipentische, die hässlichen,
irgendwann mal goldglänzenden und jetzt
vor Schmutz starrenden Wandlampen, die
billigen

Drucke
mit

Rheinmotiven
dazwischen – sie traten zurück vor diesem

Bild, vor dieser Szene, die sich ihr mit
unbändiger

Gewalt
aufdrängte.

Ganz
deutlich sieht sie ihre Mutter vor sich, …

… das starre Lächeln in ihrem Gesicht,
einer Maske gleich, die sie immer trägt,
wenn es wieder losgeht. »Was bist du nur
für ein undankbares Kind«, hört sie die
monotone Stimme, und noch immer sind
die Mundwinkel dabei nach oben gezogen,
als
hätte
sie
eine
spastische

Lachlähmung. Britta ist vier und weiß nicht,
warum sie in diesem Moment wieder
undankbar war, aber das spielt auch keine

Rolle, sie hat jetzt keine Zeit, darüber
nachzudenken, sondern muss sich für das
wappnen, was nun unweigerlich kommen
wird. »Du kleines, starrsinniges Gör. Was
soll ich denn nun mit dir tun? Wie soll ich
denn froh mit dir sein, wenn du mich immer
so furchtbar wütend machst?« Britta wendet
den Blick von der großen Frau ab und
senkt den Kopf, ein Trick, der ihr
manchmal
wenigstens
etwas

Zeit
verschafft. Wenn sie sich so benimmt, als
würde sie genau wissen, dass sie etwas
falsch gemacht hat, redet ihre Mutter
manchmal etwas länger auf sie ein, bevor
sie dann … Dieses Mal funktioniert der

Trick nicht. Die Hand ihrer Mutter legt sich
um ihren Oberarm und drückt zu. Britta
beißt die Zähne zusammen, damit kein

Laut aus ihrem Mund kommt. Immer fester
wird ihr schmaler Arm zusammengedrückt,
ihre Haut zwischen den klobigen Fingern
gequetscht, und sie weiß, wenn sie auch
nur einen Laut von sich gibt, während sich
die Fingernägel tief in ihren Arm graben,
wird das, was danach kommt, noch viel
schlimmer sein. Aber es wird kein Ton aus
ihrem Mund kommen, sie ist immer
stumm, wenn es nötig ist. Sie muss sich
dem Unausweichlichen fügen, und sie
weiß, dass es schlimm werden wird. »Dass
du mich jetzt dazu zwingst, dich zu
bestrafen, macht mich sehr traurig, du
böses Kind. Wie soll ich dich denn lieben,
wenn du so zu mir bist, hm? Wie kann man
denn so ein hinterhältiges kleines Aas
lieben? Kannst du mir das sagen?« In

Brittas Bauch macht sich ein flaues Gefühl
breit. Ihre Mutter hat ihr eine Frage gestellt,
das ist nicht gut. Jetzt kommt es darauf an,
sie nicht noch wütender zu machen, aber
das ist schwer. Eine falsche Antwort hat die
gleichen Folgen wie Schweigen zum
falschen Zeitpunkt, und da sie nicht weiß,
was sie sagen soll, starrt Britta weiter
stumm vor ihre Füße auf den Boden. »So,
du bist dir also zu fein, mir zu antworten«,
hört sie ihre Mutter sagen, und jetzt liegt
ein Ton in ihrer Stimme, der Britta durch

Mark und Bein geht. Dieses Mal wird es
nicht schnell vorbei sein, das weiß sie jetzt.

Ohne ein weiteres Wort zerrt ihre Mutter sie
hinter sich her, aus der Küche, durch den

Flur, zur Kellertür. Sie öffnet die knarrende

Tür, zieht Britta an sich vorbei und drückt
sie an den Treppenabsatz. Britta kann
noch einen Blick in das schwarze Loch vor
sich werfen, dann katapultiert ein heftiger

Schlag gegen ihren Rücken sie nach
vorne und lässt sie für einen Moment in
der Luft schweben. Die Welt um sie herum
beginnt einen irren Tanz der Schmerzen.

Als das Poltern aufhört, mit dem ihr kleiner

Körper über die Holzstufen nach unten
stürzt, und sie auf dem Betonboden des

Kellers aufschlägt, hört sie deutlich ein
seltsames Geräusch ganz nah an ihrem

Ohr. Sofort versucht Britta aufzustehen. Sie
muss wieder auf den Füßen stehen, wenn
ihre Mutter bei ihr ankommt, das weiß sie,
doch als sie sich mit dem Arm abstützen
will, um sich vom Boden hochzudrücken,
bewegt der sich kein Stück. Dafür tut ihr die

Schulter mit einem Mal so furchtbar weh,
dass sie gar nichts dagegen tun kann und
laut aufschreit. Die Lampe über ihr leuchtet
auf, dann hört sie die Schritte ihrer Mutter
auf der Holztreppe.

Wieder versucht Britta aufzustehen, doch
sie kann den Arm keinen Zentimeter
bewegen, und als sie es panisch ein
weiteres Mal versucht, wird ihr von den
schrecklichen Schmerzen schlagartig so
schlecht, dass sie sich übergeben muss.

Als sie wieder zu Atem kommt, ist der
große Körper ihrer Mutter über ihr.

Verzweifelt versucht es Britta ein weiteres

Mal, doch sie schafft es nicht und ergibt
sich stöhnend. Ihre Mutter stemmt die

Arme in die Seiten und blickt – lächelnd –
auf sie herab. »Nun sieh dir die Sauerei
an, die du hier angerichtet hast. Dein

Kleid, die Bluse, der Boden, alles voll.

Pfui. Du schmutziges Mädchen.« Sie
schüttelt den Kopf und geht an ihr vorbei.

Britta schaut ihr mit klopfendem Herzen
nach. Jetzt hat sie Angst. Als ihre Mutter
zielstrebig auf ein altes Regal zugeht und
etwas herausnimmt, wird ihr wieder
schlecht.

Die Bedienung brachte das Kölsch. Britta
brauchte nur zwei, drei Sekunden, um sich
zu orientieren, dann nahm sie es ihr aus der

Hand, bevor sie es abstellen konnte, trank
es in einem Zug leer und hielt es ihr wieder
entgegen. »Noch eins.«

Leider sagte die Frau auch dieses Mal
nichts. Es wäre Britta ganz gelegen
gekommen, Dampf abzulassen.

12

»Ich kann mir nicht helfen, diese Eva

Rossbach ist irgendwie seltsam.« Menkhoff
sah zu Jutta Reithöfer, die hinter dem

Steuer des Passat saß. Sie waren auf dem

Weg nach Hahnwald zu Oliver Glöckner,
dem Mann des Opfers. »Was genau meinst
du?«

Sie hob die Schulter. »Ich kann es nur
schwer beschreiben. Sie kam mir irgendwie
abwesend vor. Mein Gott, der Frau gehört
ein großes Unternehmen mit was weiß ich
wie vielen Mitarbeitern, und sie wirkt wie ein
introvertierter Teenager.«

»Was sicherlich ein Grund dafür ist, dass
dieser Wiebking die Geschäfte führt. Als

Chefin kann ich mir Eva Rossbach weiß

Gott nicht vorstellen. So, wie wir sie gerade
erlebt haben, wickelt Wiebking die doch um
den Finger und macht, was er will.«

Reithöfer nickte. »Ja, und der Kronprinz
steht sicherlich schon parat, um zu
übernehmen.«

»Sein Sohn? Gut möglich. Allerdings wird
der
noch
etwas
an
seinem

Durchsetzungsvermögen arbeiten müssen,
so, wie der Alte ihm ins Wort gefallen ist und
für ihn geantwortet hat. Ich bin mal gespannt,
was dieses eine Zeitlang heißen sollte. Das
klingt mir sehr danach, als hätte Jörg

Wiebking noch länger Kontakt zu Inge

Glöckner gehabt als sein Vater.«

Als sie vor der Glöckner’schen Villa
ankamen, stieß Reithöfer einen Pfiff aus.

»So lässt sich’s leben.«

Das weiße Jugendstilgebäude lag etwas
zurückgesetzt, die gepflegte Rasenfläche
davor wirkte wie ein grüner Teppich.

»Du hast doch die Firma gesehen. Wenn
sie den gleichen Wert in Geld und Aktien
erhalten hat, wundert mich das hier
überhaupt nicht.«

Menkhoff hatte den Mann des Opfers
bisher noch nicht gesehen und war
entsprechend überrascht, als er die Tür
öffnete.

Oliver Glöckner war ein Beau. Er war etwa
so groß wie Menkhoff, der aber mit seinen
neunzig

Kilo
bei
einsfünfundachtzig
mindestens zehn Kilo schwerer war als

Glöckner. Zudem war Glöckner mindestens
fünfundzwanzig Jahre jünger. Menkhoff
überlegte, dass er damit auch einige Jahre
jünger sein musste als das Opfer. Das
lange Deckhaar war hellblond gesträhnt und
an der Seite gescheitelt, was dazu führte,
dass Glöckner sich immer wieder Strähnen
aus dem Gesicht streichen musste, die ihm
in die Augen fielen. Seine Zähne waren
entweder von Natur aus unverschämt
gerade
und
weiß,
oder
aber
ein

Zahnkosmetiker hatte nachgeholfen, was

Menkhoff für wahrscheinlicher hielt. Der

Kontrast zu der gebräunten Gesichtshaut
war so extrem, dass Menkhoff immer
wieder auf diese Zähne schauen musste,
sobald Glöckner den Mund aufmachte. Er
war leger gekleidet, aber Menkhoff schätzte,
dass das, was Glöckner am Leib trug,
wahrscheinlich sein halbes Monatsgehalt
verschlungen hätte. Wenn er ihm zufällig
begegnet wäre, hätte er Glöckner für einen

Golf-oder Tennislehrer gehalten.

Nun saßen sie sich in einer Art modernem

Salon von der Größe von Menkhoffs

Wohnung auf zwei identischen weißen

Ledercouches gegenüber, zwischen sich
ein niedriges Glastischchen. An der Wand
hinter Glöckner gruppierten sich mehrere

Fotos, die Inge Glöckner in verschiedenen

Situationen
zeigten,
um
eine
große

Porträtaufnahme
von
ihr.

Sie
hatte
schulterlange schwarze Haare, braune

Augen und ein hübsches, vielleicht etwas
strenges Gesicht. Menkhoff versuchte

Ähnlichkeiten mit Eva Rossbach zu finden,
konnte aber nichts entdecken, worin sich
die Halbschwestern ähnelten. Er wandte
sich wieder Glöckner zu, auf dessen Zügen
sich deutliche Trauer zeigte. Menkhoff
erwischte sich dabei, dass ihm das Wort
plakativ dazu einfiel, verwarf den Gedanken
aber sofort wieder, er wollte nicht ungerecht
sein.

»Fühlen Sie sich in der Lage, uns ein paar

Fragen zu beantworten, Herr Glöckner?«,
fragte Reithöfer, und es war Menkhoff ganz
recht, dass sie bei diesem Mann instinktiv
die Gesprächsführung übernommen hatte.

»Ja. Ja, natürlich, es geht schließlich darum,
den Mord an meiner Frau aufzuklären.

Natürlich werde ich alles tun, was ich kann,
um Ihnen Ihre Arbeit zu erleichtern.«

Reithöfer nickte. »Zuerst einmal: Hatte Ihre

Frau Ihres Wissens nach Feinde? Oder gab
es Menschen, die ihr das alles hier vielleicht
neideten?« Sie sah sich bewundernd in
dem Raum um und verdeutlichte damit, was
sie meinte.

»Nein, nicht dass ich wüsste. Meine Frau
war überall beliebt, wir haben sehr viele

Freunde. Nein, von Feinden oder Neidern
weiß ich nichts.«

»Ich habe gelesen, Ihre Frau hatte ein

Geschäft
in
der

Neusser

Straße?«,
übernahm Menkhoff.

»Ja, eine Boutique für Designermode. Nur
die besten Marken. Dabei ging es ihr nicht
ums Geldverdienen, das war nicht nötig. Die

Boutique war eher ein Hobby von ihr. Und
jetzt …« Er schluckte, und Menkhoff fiel auf,
dass die Trauer wieder überdeutlich in sein

Gesicht zurückgekehrt war. Es schien

Glöckner wirklich schwerzufallen, über seine
tote Frau zu sprechen, und Menkhoff leistete
insgeheim Abbitte dafür, dass er ihn
anfangs für wenig authentisch gehalten
hatte. Er war sicher ein Lebemann, aber
sein Schmerz schien echt.

»Und was machen Sie beruflich, Herr

Glöckner?«

»Ach«, sagte er und versuchte sogar ein

Lächeln, was allerdings gründlich misslang,

»ich würde mich als Hausmann bezeichnen.

Ich kümmere mich um Haus und Garten und
all die Dinge, die so erledigt werden
müssen.«

»Aha, und … das tun Sie, seit sie
verheiratet sind?«

»Ja, wir haben uns von Anfang an darauf
geeinigt, dass ich das übernehme.«

»Ah, verstehe. Wir kommen gerade von

Frau Rossbach. Ihre Frau hatte zu ihrer

Halbschwester seit vielen Jahren keinen

Kontakt mehr. Warum war das so?«

Die Trauer verschwand mit einem Mal aus

Glöckners Gesicht. »Eva Rossbach, ja …«

Er schien innerlich mit sich zu ringen und
zeigte das auch deutlich, was für Menkhoffs

Geschmack eine Spur zu theatralisch war.

»Irgendwie eine tragische Gestalt, die liebe

Eva.«

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, sie ist … wie soll ich es ausdrücken

… vielleicht nicht ganz gesund.« Menkhoff
wartete darauf, dass Glöckner weitersprach,
als er das aber nicht tat, sagte er: »Herr

Glöckner, würden Sie uns sagen, was Sie
damit meinen, dass sie nicht ganz gesund
ist?«

Wieder wand Glöckner sich, bis er sich
augenscheinlich dazu entschlossen hatte, zu
reden. »Na ja, ich weiß das ja auch nur aus
zweiter Hand, ich selbst habe sie nie
kennengelernt, aber meine Frau erzählte
mir, Eva sei immer sehr seltsam gewesen.

Sie war wohl schon als Kind ständig
verwirrt. Sie wusste oft nicht, wo sie war,
und vergaß die einfachsten Dinge, und
wenn man sie darauf ansprach, wurde sie
wohl schnell aggressiv. Deshalb gab es
auch häufig Streit zwischen Inge und Eva.«

»Wissen Sie, ob sie deshalb in ärztlicher

Behandlung war?«

»Nein, war sie nicht. Inge erzählte mir, ihre

Mutter hätte viele Ansätze gemacht, mit ihr
zu einem Arzt zu gehen, aber ihr Vater hat
sich dagegen gewehrt. Wahrscheinlich
befürchtete er, es könne darüber geredet
werden, dass eine Rossbach-Tochter
psychische Probleme hat.«

»Wann brach der Kontakt zwischen Ihrer

Frau und Eva Rossbach ab und warum?«

»Ach, ich weiß es gar nicht genau, das
muss ein paar Jahre vor meiner Zeit
gewesen sein. Und auch den genauen

Grund kenne ich nicht, aber Eva war wohl so
unberechenbar,
dass
es
irgendwann
einfach nicht mehr ging.«

»Herr Glöckner, können Sie uns bitte eine

Liste machen mit Ihren Freunden und guten

Bekannten? Und falls Ihnen doch noch
jemand einfallen sollte, der sich mit Ihrer

Frau nicht verstanden hat, schreiben Sie ihn
bitte unbedingt mit einem entsprechenden

Hinweis dazu.«

»Ja, natürlich, das mache ich.«

Menkhoff lehnte sich zurück und sah

Glöckner an. Der brauchte eine Zeitlang, bis
er überrascht fragte: »Wie? Jetzt? Soll ich
die Liste jetzt erstellen?«

Menkhoff nickte. »Das wäre nett.«

Glöckner stand auf und kam eine Minute
später mit einem Blatt Papier und einem

Stift zurück. Während er Namen um Namen
untereinander schrieb, unterhielten sich

Menkhoff und Reithöfer mit ihm über die

Hobbys seiner Frau und ihre Gewohnheiten,
ob sie Mitglied in Vereinen gewesen war
und ähnliche Routinedinge. Nach etwa einer
halben Stunde war die Liste beachtlich lang,
und Menkhoff genügte es fürs Erste. Er
nahm sie an sich, warf einen kurzen Blick
auf die etwa fünfundzwanzig Namen und
reichte das Blatt dann an seine Kollegin
weiter. »Vielen Dank, wir werden uns mit
den Leuten unterhalten. Wir melden uns
dann wieder bei Ihnen.«

Als
sie
schon
an
der
massiven
zweiflügeligen Haustür angekommen waren,
drehte Menkhoff sich noch einmal um.

»Sagen Sie, Herr Glöckner, kennen Sie den

Geschäftsführer
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe, Herrn Wiebking und
dessen Sohn?«

»Ehm, nein, also den alten Wiebking kenne
ich nicht. Seinen Sohn kenne ich flüchtig. Er
war ein paarmal hier, weil er was mit Inge zu
besprechen hatte.«

»Er hatte was mit Ihrer Frau zu
besprechen? Wie lange ist das her?«

Glöckner hatte die Stirn in Falten gelegt
und schien angestrengt zu überlegen.

»Warten Sie, das war … hm … ich glaube

… ja, vorletzte Woche zum letzten Mal.«

»Vorletzte

Woche?«

Menkhoff
war
überrascht. »Als wir ihn fragten, hörte es
sich für uns so an, als sei das schon Jahre
her. Was hat er von Ihrer Frau gewollt?«

»Ich weiß es nicht. Wie schon gesagt, ich
habe hier die Rolle des Hausmannes. Für
die geschäftlichen Dinge ist meine … war
meine Frau zuständig.«

»Und wie kommen Sie darauf, dass es
etwas Geschäftliches war, über das Herr

Wiebking mit Ihrer Frau gesprochen hat?«

Glöckner hob die Schultern. »Inge erwähnte
so etwas. Ich habe dann nicht weiter
nachgefragt, aber immerhin hat er eine
hohe Position in der Firma, die Inges Vater
gehörte.«

»Und die jetzt Eva Rossbach gehört.«

»Wie gesagt, ich weiß nicht, worüber die
beiden gesprochen haben. Vielleicht fragen

Sie ihn besser selbst.«

»Ja, das werden wir tun.«

Menkhoff ging an Glöckner vorbei nach
draußen, Reithöfer folgte ihm. Als sie im

Auto saßen, sagte sie: »Wer hätte gedacht,
dass eine Zeitlang in der Wiebking’schen

Definition eineinhalb Wochen sind.«

Menkhoff nickte grimmig. »Auf das

Gespräch mit Herrn Wiebking junior bin ich
schon sehr gespannt. Wir werden gleich
nachher noch mal zu ihm fahren, aber zuerst
muss ich was essen. Hast du Hunger? Ich
lad dich ein.«

Reithöfer warf ihm einen schmunzelnden

Blick zu. »Wer kann einer solch charmanten

Einladung
schon
widerstehen,

Herr

Hauptkommissar.«

13

Nur wenige Sekunden, nachdem Eva die

Augen geöffnet hatte, wusste sie, wo sie
sich befand, und die Erkenntnis entlud sich
in einem langgezogenen Schrei, der ihr
selbst durch Mark und Bein ging. Als ihr die

Luft wegblieb, atmete sie gierig wieder ein
und schrie erneut: »Nein, neiiiiiiiin.« Ihre

Hände schnellten hoch und drückten kraftlos
gegen den gepolsterten Deckel, die Füße
stießen schon nach Zentimetern auf

Widerstand. Sie kämpfte gegen die Panik
an, die sich wie eine schwere, kratzende

Decke über sie legte und ihr die Luft zum

Atmen rauben wollte, sie brüllte sich selbst
zu: »Nein, nicht, es nützt nichts, du weißt es
doch.« Und doch begannen ihre Arme und

Beine zu zucken in dem Drang, gegen die

Wände und den Deckel des Sargs zu
hämmern, in dem sie erneut eingeschlossen
war. Ihr Atem ging stoßweise, aber sie
zwang sich, nicht wild um sich zu schlagen.

Sie musste Ruhe bewahren.

»O Gott, das ist kein Traum.« Sie erkannte
ihre eigene Stimme nicht wieder. »Das ist
real. Ich … ich bin eingesperrt. Das ist kein

Traum. Kein Traum.« Beim letzten Wort
brach ihre Stimme, die Panik überrollte sie.

Sie bäumte sich auf und schlug wild um
sich. Sie spürte keine Schmerzen, hatte
keine Gedanken außer dem einen: Ich
muss raus. Die Welt war ein Chaos aus
dumpfen, wummernden Geräuschen und
verdrehten Gliedmaßen, aus Schreien und
einem schnell näherkommenden schwarzen

Abgrund. Selbst als es wieder erste
sinnvolle Bruchstücke des Denkens gab,
war
ihr
ganzer

Körper
noch
in
unkontrollierter

Bewegung.

Schließlich
wurden ihre Bewegungen langsamer und
mündeten
in
einen
letzten,
kraftlos
ausgeführten

Schlag
gegen
die

Seitenwand. Dann lag Eva still. Sie
schnappte nach Luft, aber was sie mühsam
einatmete, schmeckte alt und muffig. Die

Atemluft wurde knapp. Sie hatte mit ihrem
irren Gezappel zu schnell zu viel verbraucht.

Das kostete sie nun wertvolle Minuten.

Minuten ihres Lebens? Sie musste … ja, sie
musste ruhiger werden, flacher atmen,

Sauerstoff sparen. Ruhig, ja, ruhig war
wichtig, wenn sie überhaupt eine Chance
haben wollte. Flach atmen, Eva, ganz flach.

Wie war es beim letzten Mal? Irgendwann
war alles schwarz geworden, und dann war
sie in ihrem Bett aufgewacht. Ja, in ihrem

Bett, vielleicht würde sie gleich wieder in
ihrem Bett liegen? Natürlich würde sie das.

Es musste einfach so sein. Genau. Aber
was, wenn nicht? Flach atmen, ruhig
bleiben. Nachdenken. Was, wenn das
letzte Mal nur ein Vorgeschmack auf das
gewesen war, was noch kommen sollte?

Was jetzt kam? Nein, nein, halt, das war
nicht gut. Gar nicht gut. Keine guten

Gedanken. Wenn man im einen Moment zu

Hause in seinem Bett ist, und im nächsten
eingeschlossen in einen Sarg, und gleich
darauf wieder in seinem Bett aufwacht,
dann ist das eindeutig ein Traum. Dann
musste es ein Traum sein. Ein sehr
realistischer, zugegeben, aber … ein

Traum. Eva kicherte, und es hörte sich für
sie
selbst
irre
an.

Sie
lag
jetzt
wahrscheinlich in ihrem Bett und schlug wie
wild um sich, und wenn sie gleich
aufwachte, tat ihr wieder alles weh, und sie
würde sich wundern, wie das sein konnte.

Und dabei sah sie jetzt, hier, in diesem

Traum-Sarg, vollkommen klar und wusste,
wie alles zusammenhing. Ein böser, ein
ganz übler Traum. Konnte man im Traum
ersticken, wenn die Luft knapp wurde?

Wieder kicherte sie, brach abrupt ab. War
sie verrückt? O nein, schlimmer Gedanke.

Geh weg. Vielleicht schlief sie ja gar nicht?

Vielleicht lag sie schon längst angebunden
in einem Anstaltsbett und dachte nur, sie
hätte sich gerade noch zu Hause mit den

Polizisten unterhalten? Vielleicht bildete sie
sich ja überhaupt alles nur ein, und ihr
ganzes Leben war ein nicht enden
wollender Albtraum? Sie hustete. Die

Atemluft wurde immer knapper. Flach
atmen, Eva, ganz flach. Muss hier raus! Wir
wollen doch die Zeit, bis wir wieder
aufwachen,
möglichst
ohne

Erstickungsanfälle hinter uns bringen, nicht
wahr? Erneutes Kichern. Dumm nur, dass
sie sich nachher, nach dem Aufwachen,
wahrscheinlich wieder fragen würde, ob das
ein Traum gewesen war oder die Realität.

Wenn sie nur irgendwie … Husten … Reiß
dich zusammen, Eva, denk endlich nach,
wenn du das nicht immer wieder erleben
willst. Ich muss hier raus! Denk nach. Wie
konnte sie ihrem wachen Ich mitteilen, dass
das hier gerade ein Traum war … eine

Botschaft. Ja, das war es doch. Eine

Botschaft, etwas, das sie sicher wissen ließ,
dass … Ja, genau, Eva, eine Botschaft aus
dem Sarg. Etwas, das eigentlich nicht mehr
da sein dürfte, wenn ich aufwache. Ihre

Finger tasteten an den Seitenwänden
entlang, fanden aber nicht, was sie suchten.

Also tastete sie den Deckel über sich ab
und wurde fündig. Direkt auf Höhe ihres

Gesichts, rechts in der Ecke, wo der Deckel
auf der Seitenwand auflag, konnte sie ein

Stück des Stoffs packen, mit dem der Sarg
ausgekleidet war, einen kleinen Zipfel, der
etwas herausstand. Sie konnte immer
schwerer atmen, es war, als würde sich die

Luft dagegen sperren, als würde sie immer

… dicker werden. Gut, dass ich nicht dick
bin, dachte sie . Dann wäre hier drinnen
noch weniger Platz. Andererseits wäre sie
dann
wahrscheinlich
schon
wieder
aufgewacht, weil kein Sauerstoff mehr in
dem Sarg war. Kein Sauerstoff. Schlecht,

Eva, ganz schlecht. Sie zog an dem

Stoffzipfel und spürte, wie er ein wenig
nachgab, aber das Geräusch fehlte, auf das
sie gehofft hatte. Sie versuchte es erneut,
packte mit Daumen und Zeigefinger zu, so
fest sie konnte, und zog mit aller Kraft. Der

Stoff gab zuerst wieder nicht nach, dann
aber riss er doch, es gab keinen

Widerstand mehr, und ihre Hand schnellte
zurück und schlug gegen ihren Mund. Der

Schmerz trieb ihr Tränen in die Augen, und
nur Sekunden später spürte sie den
kupfernen Geschmack frischen Bluts auf
ihrer Zunge. Sie stöhnte auf, verdrängte
aber im nächsten Moment alle Schmerzen,
als ihr bewusst wurde, dass sie Erfolg
gehabt hatte. Sie spürte, dass sie ein
abgerissenes Stück Stoff zwischen den

Fingern hielt. Husten. Es wurde immer
enger. Sie überlegte fieberhaft, dann tastete
sie an sich herab. Sie trug keine Hose, aber
einen Slip. Dort hinein stopfte sie das

Stoffstück, an die Seite. Würde sie sich
daran erinnern, wenn sie aufwachte? Würde
sie aufwachen? Wäre das Stoffstück dann
noch da? Das Atmen wurde fast unmöglich,
und in dem krampfhaften Versuch, den
verbliebenen Sauerstoff mit aller Gewalt in
ihre Lunge zu pressen, fiel die Panik sie
wieder an, hinterrücks und so überraschend,
dass sie sich nicht dagegen wehren konnte
und sich dem chaotischen Strudel ihres
taumelnden Verstands ergeben musste.

Krächzend, den letzten Rest Sauerstoff
verbrauchend, wehrte sich ihr ganzer Körper
verzweifelt gegen den Sarg und …

… Evas Blick strich über die Uhr auf dem

Sideboard schräg gegenüber der Couch.

Sie riss sich davon los und sah sich um. Es
war zweifelsfrei ihr Wohnzimmer, in dem sie
saß. Nahtlos, ohne Übergang. Sie schüttelte
den Kopf, presste die Fingerspitzen der

Mittelfinger gegen ihre Schläfen und legte
die Hände dabei auf ihre Wangen. Es
überraschte sie nur wenig, dass ihre

Handgelenke und Handballen höllisch
schmerzten. Und auch die Füße und ihre

Hüfte … Sie überlegte, dass es trotzdem
anders war als beim ersten Mal. Kein
langsames Erwachen, kein Stück für Stück

Zurückgleiten aus diesem furchtbaren

Traum in die Realität. Kein Erwachen am

Morgen in ihrem Bett. Im Bruchteil einer

Sekunde hatte sich das Bild verändert, das
sie wahrnahm. Die Schwärze innerhalb des
geschlossenen Sargs war in einem einzigen

Augenblick ausgetauscht worden gegen
ihre Uhr in Säulenform auf dem Sideboard
gegenüber, gegen Tageslicht. Und nicht nur
das. Hatte sie sich gerade noch liegend
gewunden und gegen die Wände und den

Deckel des Sargs gekämpft, so saß sie
jetzt, nur einen Augenblick später, aufrecht
auf ihrer Couch. War sie im Sitzen
eingeschlafen und hatte geträumt? Ein

Tagtraum? Konnte ein Traum so abrupt
enden? War es überhaupt ein Traum
gewesen? Es war ihr so real vorgekommen.

Andererseits, wenn sie in der einen

Sekunde kurz vor dem Ersticken war, und in
der nächsten in ihrem Wohnzimmer saß,
müsste sie dann nicht zumindest außer

Atem sein? Also musste es doch ein Traum

… ihr Slip. Evas Herzschlag beschleunigte
sich rasant. Sie hatte in diesem Sarg einen

Stofffetzen … Sie sah an sich herab und
stellte fest, dass sie Jeans trug. Natürlich,
warum sollte sie auch am helllichten Tag im

Slip im Wohnzimmer sitzen? Sie sprang auf
und öffnete mit einer hastigen Bewegung
die Knöpfe, streifte den Hosenbund über
die Hüften und suchte in ihrem Slip nach
dem Stück Stoff. Als sie es nicht finden
konnte, obwohl sie alles abgetastet hatte,
ließ sie sich auf die Couch fallen und zerrte
die Jeans über ihre Beine und Füße. Sie
hörte
sich
selbst
dabei
aufstöhnen,
ignorierte es aber. Danach entledigte sie
sich ihres Slips, den sie sofort eingehend
untersuchte. Nichts. Als sie auch auf der

Innenseite ihrer Jeans nichts fand, stand sie
auf und suchte die Couch und den Boden
um sich herum ab. Nach einigen Minuten
gab sie schließlich auf und war sicher: Es
gab keinen Stofffetzen. Alles war also
tatsächlich nur ein Traum gewesen. Gut nur,
dass sie auf die Idee mit dem Stück Stoff
gekommen war und es jetzt auch noch
wusste. Sie hatte zwar noch immer keine

Ahnung, wieso ihr die Hände und Füße so
weh taten, aber der Test mit dem Stoff hatte
es bewiesen: Der Sarg war ein Traum. Nur
ein böser, schlimmer Traum. Eva horchte in
sich hinein und versuchte herauszufinden,
ob sie über diese Erkenntnis erleichtert
oder besorgt war. Sie betrachtete ihre

Hände. Die Knöchel waren stark gerötet, an
einer Stelle am Handrücken schien sich ein
blauer Fleck zu bilden. Wie war das
möglich? Aber sie wollte in diesem Moment
nicht weiter darüber nachdenken. Sie war
also nicht vollkommen durchgedreht, nein,
sie träumte einfach nur sehr realistisch und
intensiv. Sie stand auf und ging in die

Küche, um sich die Coolpacks aus dem

Kühlschrank zu holen, mit denen sie ihren
geschundenen Händen etwas Gutes tun
wollte. Als sie die Kühlschranktür öffnete,
kam ihr die Milchflasche entgegen, die sie
offensichtlich nicht richtig hineingestellt
hatte. Sie stieß ein überraschtes »Hach«
aus und bekam die Flasche gerade noch zu
fassen, bevor sie zu Boden fallen konnte.

Dieses »Hach« verursachte ihr einen
unangenehmen Schmerz am Mund, den sie
sich nicht erklären konnte. Sie stellte die

Flasche in den Kühlschrank zurück und
tastete mit den Fingerspitzen vorsichtig
über ihre Lippen. Ihre Oberlippe fühlte sich
seltsam an, knubbelig, uneben, fremd.

Zudem tat die Berührung weh. Eva drückte
die Kühlschranktür zu und ging mit schnellen

Schritten ins Badezimmer, vor den Spiegel,
sah hinein … und stieß einen entsetzten

Schrei aus. Wie erstarrt stand sie vor dem

Spiegel, bis sie es endlich schaffte, die

Hand zu heben und vorsichtig mit den

Fingerspitzen
über
die
dick
angeschwollene, blutverkrustete Oberlippe
zu streichen.

Eva dachte an ihre Hand, die einen

Stofffetzen im Inneren des Sargs abriss, die
zurückschnellte und gegen ihren Mund
schlug, an den Schmerz, den sie dabei
empfunden und an das Blut, das sie
geschmeckt hatte. Konnte man in einem

Traum überhaupt Schmerz empfinden?

Einen Geschmack zuordnen? Ging das?

Die geröteten, pochenden Stellen an ihren

Händen und Füßen waren eine Sache, die
konnte sie sich zugefügt haben, als sie im

Traum um sich geschlagen hatte. Aber eine
aufgeplatzte Oberlippe? Verursacht durch
einen heftigen Schlag, an den man sich
ganz genau erinnern konnte? Noch immer
strichen ihre Fingerspitzen über die Lippe,
als müssten sie sich wieder und wieder
davon überzeugen, dass das, was sie sah,
der Wahrheit entsprach. Sie bemerkte,
dass ihre Finger zu zittern begannen, und
ließ sie sinken. Was war nur mit ihr los?

Wurde sie am Ende wirklich langsam
verrückt? War etwas, das vielleicht ihr
ganzes

Leben
lang
schon
in
ihr
geschlummert hatte, nun ausgebrochen?

Sie bekam Angst, zitterte plötzlich am
ganzen Körper und schaffte es gerade
noch, sich auf den Rand der Badewanne
sinken zu lassen, bevor ihr die Beine den

Dienst versagen konnten.

Sie hatte eine Verletzung, hier und jetzt, die
sie sich selbst zugefügt hatte, in einem
vermeintlichen Albtraum, eingeschlossen in
einen Sarg. Also doch kein Traum? Was
aber war dann mit dem Stück Stoff, das sie
sich extra in den Slip gesteckt hatte? Es
hätte da sein müssen, wäre all das real
gewesen. Oder … Gott, der Gedanke war ja
noch viel schlimmer als alles andere:

Träumte sie vielleicht jetzt? War der Sarg
die Realität, und sie war bewusstlos
geworden und träumte jetzt, sie sei zu

Hause, in ihrem Badezimmer, frei, während
ihr Körper in Wahrheit in diesem Sarg lag,
lebendig
begraben,
und
starb?

Ihre

Gedanken überschlugen sich, sie hatte das

Gefühl, nicht mehr richtig denken zu können.

Alles schien falsch, nichts ergab einen Sinn,
und es schien keinen Weg zu geben, aus
diesem

Teufelskreis
herauszukommen.

Oder doch? Gab es eine Chance?

Vielleicht …

Eva erhob sich, zaghaft erst und darauf
gefasst, dass ihre Beine sie nicht tragen
würden. Sie stand zwar etwas wackelig,
aber es ging besser, als sie erwartet hatte.

Sie wankte ins Wohnzimmer, griff sich ein

Telefon und drückte auf eine Kurzwahltaste.

Nach mehrmaligem Klingeln meldete sich

Wiebke. Eva atmete durch und sagte:

»Wiebke, ich möchte … Ich … Kannst du
einen Termin für mich bei … bei deinem

Freund machen, bitte? Bald?« Dann
verabschiedete sie sich schnell und legte
wieder auf.

14

Er lag auf dem Bett, bewegungslos, den

Blick starr an die Decke gerichtet. Sein

Denken war eine disharmonische Sinfonie
aus Wut und Hass, eine Diashow bizarrer

Bilder,
deren

Hauptmotiv
unsägliche

Schmerzen waren, kurz und grell, wie durch
aufflackernde

Scheinwerfer
im

Sekundentakt aus bleierner Schwärze
gerissen, um im nächsten Moment wieder
im Nichts zu versinken, Platz zu machen für
das nächste Grauen.

Laute
drangen
durch
seine
kaum
geöffneten Lippen, die kein Zuhörer als

Worte erkannt hätte, Laute, deren Sinn sich
nur ihm erschloss, Vorboten einer neuen

Ausgeburt abgrundtiefen Hasses.

Es geschah nicht, was geschehen sollte.

Niemand tat, was er tun sollte. Sie hatten es
nicht verstanden. Keiner hatte verstanden.

Er schlug mit den zu Fäusten geballten

Händen wütend neben sich auf die

Matratze, so fest, dass sein Körper
nachfederte. Sie hatten es überhaupt nicht
verstanden. Wie dumm sie alle waren. Ohne

Hirn, ohne Verstand. Und was musste getan
werden, wenn sich ein kleines Miststück
partout dagegen wehrte, die Dinge zu
verstehen? Man musste dieses dumme,
verdorbene

Geschöpf
reinigende

Schmerzen spüren lassen. Nicht diese

Wehwehchen, nein, Schmerzen, die so klar
waren, dass sie den Verstand befreiten von
allen unnötigen und schmutzigen Gedanken.

Wahre, ausdauernde Schmerzen, die ihre

Quelle nicht nur am Körper, sondern auch
im Kopf hatten.

Sein Mund verzog sich zu etwas, das er als

Lachen empfand. Niemand wusste von
seiner Existenz. Niemand außer ihr. Aber es
nutzte ihr nichts, er war schlauer als sie, und
er war stärker. Sie konnte überhaupt nichts
tun, musste tatenlos dabei zusehen, wie er
seinen Plan verwirklichte. Er brannte darauf,
sich endlich zu erkennen zu geben, allen zu
zeigen, wer er wirklich war. Noch war es zu
früh, er musste die Bedingungen dafür erst
schaffen, und das war mehr Arbeit, als er
gedacht hatte. Weil sie so dumm waren.

Aber er würde nicht aufgeben. Er hatte ja
gerade erst angefangen.

Diese Ignoranten sahen ihn an und sahen
ihn doch nicht. Aber nicht mehr lange, dann
würden sie verstehen. Bald schon.

Er schloss die Augen.

15

Sie hatten in einer kleinen Pizzeria in der

Marzellenstraße gegessen, unweit von

Menkhoffs Wohnung am Ursulakloster. Der

Wirt kannte Menkhoff, er hatte schon oft dort
bei einer Pasta gesessen und seinen

Gedanken nachgehangen.

Nun parkte Reithöfer den Passat fast an
der
gleichen

Stelle
auf
dem

Betriebsparkplatz, an dem er auch am

Vormittag schon gestanden hatte. Der

Pförtner begnügte sich dieses Mal damit,
ihnen die Besucherausweise durch den

Schlitz in der Glasscheibe zu reichen. »Wir
möchten dieses Mal bitte zu Herrn Jörg

Wiebking«, erklärte Menkhoff, als der Mann
gerade
zum

Telefon
greifen
wollte,
woraufhin der mit der Schulter zuckte und
die Nummer aus einer Liste auf seinem

Schreibtisch heraussuchte. Dabei ließ er
seinen Zeigefinger von oben nach unten
über das Blatt wandern. Nachdem er die

Nummer gefunden und sie angemeldet
hatte, erklärte er ihnen, dass Jörg

Wiebkings Büro auf halbem Weg zu dem
seines Vaters lag, und dass sie das ganz
einfach finden würden.

»Das ging ja schnell«, begrüßte der

Ingenieur sie, nachdem sie von seiner

Sekretärin angemeldet worden waren und
sein Büro betraten. Es war etwas kleiner als
das
seines

Vaters
und
moderner
eingerichtet. Die vorherrschende Farbe war

Schwarz. Die wuchtige Schreibtischplatte
ruhte ebenso wie die beiden bequem
aussehenden

Lederstühle
davor
auf

Chromgestellen. Bis auf einen breiten

Computermonitor
und
einige

Schreibutensilien war der Schreibtisch leer.

Es sah aus, als sei der Besitzer gerade im

Urlaub. Der hohe Chefsessel dahinter wirkte
mit seinem samten aussehenden Leder
edel und teuer. Ein riesiges Gemälde, das
nur einen schwarzen Punkt von der Größe
eines Fußballs auf einer blauen Fläche
zeigte, beherrschte die Wand dahinter.

Nicht zum ersten Mal fragte Menkhoff sich,
welche Art von Kunstverständnis man haben
musste, um so etwas schön zu finden.

Rechts neben dem Schreibtisch standen an
der Wand drei weitere der Lederstühle,
allerdings ohne Armlehnen, und Jörg

Wiebking bedeutete ihnen, darauf Platz zu
nehmen. Er wartete, bis sie saßen, und ließ
sich dann ihnen gegenüber nieder. »Ja,
also, Sie hatten ja angekündigt, dass Sie
noch mit mir sprechen wollten, aber wie
schon gesagt, so schnell habe ich nicht mit

Ihnen gerechnet.« Er warf einen Blick auf
seine Armbanduhr. »Leider habe ich schon
in zwanzig Minuten ein wichtiges Meeting,
und ich muss mich noch …«

»Wir machen es kurz, Herr Wiebking«,
unterbrach Menkhoff ihn. »Wir haben nur ein
paar Fragen. Für den Moment. Beginnen
wir doch damit, wann Sie Inge Glöckner zum
letzten Mal gesehen haben. Sie sagten, das
sei eine Zeitlang her. Wann genau war
das?«

Wiebking schürzte die Lippen. »Ich glaube,
vor drei Wochen etwa.«

»Oder vielleicht vorletzte Woche?«, fragte

Reithöfer.

»Vorletzte Woche … ja, doch, stimmt, Sie
haben recht. Es war vorletzte Woche. Wenn
ich mir vorstelle, dass es das letzte Mal war,
und dass sie jetzt … schreckliche

Geschichte.«

»Ja, das finden wir auch. Was war der

Grund für Ihr Treffen mit Frau Glöckner?«

»Der Grund? Ach, nur so. Wir kannten uns
und haben uns ab und an gesehen. Wie
man sich eben so trifft unter Bekannten. Ich
war zufällig in der Nähe und habe Hallo
gesagt. Wir haben ein Glas zusammen
getrunken, ein wenig geplaudert, und das
war’s.«

Menkhoff sah Reithöfer an, und zwar so
demonstrativ, dass Wiebking es bemerken
musste. Dann wandte er sich wieder an den

Ingenieur.

»Also
eine
rein
private

Bekanntschaft?«

»Ja. Mein Gott, genau wie Eva kenne ich

Inge schon ewig. Nach ihrer Hochzeit haben
wir uns zwar nicht mehr oft, aber doch hin
und wieder noch gesehen. Ich kaufe ab und
zu in ihrer Boutique ein.«

»Wie ist ihr Verhältnis zu Eva Rossbach?«

»Eva … sie ist genau genommen meine

Chefin, auch, wenn mein Vater die

Geschäfte führt. Und ich mag sie.«

»Weiß sie von Ihrer … Bekanntschaft mit

Inge Glöckner?«

Die Frage war ihm unangenehm, das
konnte Menkhoff deutlich an Wiebkings

Gesicht ablesen.

»Ich glaube nicht, also, ich denke, sie weiß
nichts davon. Die beiden haben sich nicht
besonders verstanden, wie Ihnen ja bekannt
ist, und wenn Eva davon wüsste, wäre sie
mit Sicherheit sauer. Wie gesagt, ich habe

Inge nur ab und zu gesehen, zu wenig, um
mein freundschaftliches Verhältnis zu Eva
damit zu belasten, verstehen Sie? Eva ist
so … ich meine, sie war so besessen von
ihrem Hass auf Inge, sie hätte das nicht
verstanden und es mir übelgenommen. Das
wollte ich nicht. Andererseits habe ich auch
nicht eingesehen, warum ich keinen Kontakt
zu Inge haben sollte, immerhin kannte ich
sie genauso lange wie Eva. Ich wollte mich
einfach

Eva
gegenüber
nicht
dafür
rechtfertigen müssen.« Er machte eine

Pause und schüttelte den Kopf. »Ich kann
immer noch nicht glauben, dass Inge tot
ist.«

»Ja. Was sagt Ihr Vater dazu?«

»Wozu?«

»Zu Ihrem Kontakt zu Inge Glöckner.«

Wiebking senkte den Blick. »Er weiß auch
nichts
davon.«

Seine

Stimme
war
bedeutend leiser geworden.

Reithöfer sah von ihren Notizen auf. »Sie
wollten wahrscheinlich auch die Diskussion
mit ihm vermeiden, nehme ich an.«

»Ehm, ja, das kann man so sagen. Mein

Vater ist …« Er schien nach Worten zu
suchen,
und
sie
nicht
zu
finden.

»Dominant?«,
schlug

Reithöfer
vor,
woraufhin er nickte. »Ja, er ist sehr
dominant. Er ist Eva gegenüber zu
einhundert Prozent loyal, und dazu gehört es
für ihn offensichtlich auch, vollkommen
unreflektiert die Menschen nicht zu mögen,
die Eva Rossbach nicht mag.«

»Verstehe«, sagte Reithöfer. »Was halten

Sie von Inge Glöckners Mann?«, schaltete
sich Menkhoff wieder ein, woraufhin

Wiebking den Mund verzog. »Ich mag ihn
nicht, er ist ein Schnösel, der sich an Inge
drangehängt hat, weil sie sehr vermögend
ist. Er hat keinen Beruf, arbeitet nicht und
lässt sich von ihr aushalten.«

»Das ist eine klare Meinung. Aber
immerhin hat sie ihn geheiratet.«

»Ja, weil er ihr den Kopf verdreht hat mit
seinem Aussehen und seinen schmierigen

Komplimenten. Er hat sie mit Geschenken
überhäuft und kam jeden Tag mit einer
neuen Überraschung an. Inge hat sich davon
blenden lassen und schließlich eingewilligt,
ihn zu heiraten.«

»Hm … Was denken Sie, hat sie ihn
geliebt? Und er sie?«

Wiebking stieß einen Zischlaut aus. »Er hat
ihr Geld geliebt. Und was sie betrifft – ich
denke, sie hat ihn bald nach der Hochzeit
durchschaut. Von Liebe war da jedenfalls
nichts mehr zu spüren. Im Gegenteil. So, wie
die beiden miteinander umgegangen sind,
kam mir das eher wie eine lästige

Wohngemeinschaft vor.«

»Aber warum hat sich Frau Glöckner dann
nicht scheiden lassen?«

»Ich weiß nicht, vielleicht, weil er sie vor
ihrer Hochzeit dazu gebracht hatte, keinen

Ehevertrag zu machen. Ich kenne mich mit
dem Scheidungsrecht nicht so gut aus, aber
ich nehme an, sie hätte ihm bei einer

Scheidung viel Geld zahlen müssen. Ich
kann mich irren, aber ich wette, nun erbt er
alles. Er ist jetzt steinreich.«

»Das hört sich fast so an, als würden Sie
ihm das missgönnen, Herr Wiebking.«

Reithöfer sah ihn erwartungsvoll an.

»Ach, was heißt missgönnen. An dem Kerl
ist einfach nichts echt. Er taugt nichts, und
ich finde es eine Schande, dass die Hälfte
all dessen, was mein Vater zusammen mit

Kurt Rossbach in Jahrzehnten aufgebaut
hat, nun in die Hände dieses Blenders fällt.

Ich gebe ihm fünf Jahre, dann hat er alles
durchgebracht.«

»Hm …«, machte Menkhoff. »Eine andere

Frage: Ihr Vater ist nicht mehr der Jüngste.

Wie wird es mit Frau Rossbachs Firma
weitergehen, wenn er aufhört?«

Jörg Wiebking zögerte einen Moment.

»Das weiß ich nicht. Noch erfreut sich mein

Vater ja bester Gesundheit, und an ein

Aufhören ist nicht zu denken. Er ist so in
seiner Aufgabe gefangen, die Firma für Eva
weiter zu leiten, dass er wahrscheinlich erst
aufhören wird, wenn er nicht mehr in der

Lage ist, selbständig in sein Büro zu
kommen.«

»Haben Sie noch nie mit ihm über das

Danach gesprochen?«

»Das ist für meinen Vater noch kein

Thema.«

Die Tür wurde nach einem kurzen Klopfen
einen Spalt weit geöffnet, und Wiebkings

Sekretärin streckte den Kopf herein.

»Entschuldigen Sie bitte die Störung, aber

Sie müssen los.«

Er nickte. »Ja, ich weiß, danke«, woraufhin
die Sekretärin sich wieder zurückzog.

»Gut, Herr Wiebking, dann halten wir Sie
nicht weiter auf. Wir melden uns, wenn wir
noch Fragen an Sie haben.«

Auf dem Weg zum Präsidium waren sich

Menkhoff und Reithöfer einig, dass es
sicher nicht das letzte Gespräch war, das
sie mit Jörg Wiebking geführt hatten.

16

Eva stand am Küchenfenster und starrte
gegen das Glas. Es war, als würde ihr Blick
von der Scheibe reflektiert und ins Nichts
umgelenkt, sie nahm nichts von den Dingen
draußen in ihrem Garten wahr. Sie hatte
versucht, den bisherigen Tag Revue
passieren zu lassen, aber mit Erschrecken
festgestellt, dass sie es nicht konnte. Ihre

Sinne waren wie vernebelt, so als hätte sie
starke Medikamente genommen. Da waren
nur Bruchstücke – Wiebkes Besuch, dieser
furchtbare Traum, das scheinbar nahtlose

Erwachen im Wohnzimmer auf der Couch

… Ach, und dann war da noch der Besuch
der beiden Polizeibeamten, Menkhoff und

… der Name der Polizistin fiel ihr nicht mehr
ein, sie hatte ihn vergessen. Vergessen.

Das schien eines der Hauptmerkmale ihres
momentanen Lebens zu sein. Das Telefon
läutete. Eva fragte sich, was es ihr
bedeutete, dass Inge nicht mehr da war.

Ermordet. Lebendig begraben. Während
sie davon träumte, auch lebendig begraben
zu … Das Telefon. Es läutete noch immer.

Wer konnte das sein? Wahrscheinlich

Wiebke, genau – sie hatte Wiebke ja
gebeten, einen Termin für sie bei ihrem

Freund, dem Psychiater, zu machen. Aber
was wollte sie überhaupt dort? Das Telefon
läutete weiter, und endlich schaffte Eva es,
sich vom Fenster loszureißen und den Hörer
in die Hand zu nehmen, der neben ihr auf
der Arbeitsplatte lag.

Aber es war nicht Wiebkes Stimme, die ihr
in geschliffener Art ihr Beileid zum Tod ihrer

Halbschwester ausdrückte, sondern die von

Hubert Wiebking. »Ja«, sagte Eva. »Danke,

Hubert, Das ist sehr aufmerksam. Aber du
weißt ja, dass wir uns nicht sehr
nahestanden.«

»Ja, Eva. Du wirst nicht um sie trauern, und
ich kann dich verstehen. Auch wenn ich der

Meinung bin, dass Inge nichts für die Dinge
kann, die geschehen sind, wie du ja weißt.

Aber ich verstehe dich trotzdem und stehe
zu dir. Das ist es, was ich dir hauptsächlich
mitteilen wollte. Mach dir bitte keine

Vorwürfe, wenn du nicht um sie trauern
kannst. Das ist menschlich. Und sei dir
gewiss, dass ich dich verstehe.«

»Danke.«

»Ruf mich an, wenn du jemanden brauchst,
ja?«

»Ja, Hubert, ich danke dir.«

Sie beendete das Gespräch und legte den

Hörer auf die Arbeitsplatte zurück. Mach dir
keine Vorwürfe, wenn du nicht um sie
trauern kannst, hatte Hubert gesagt. Sie
horchte in sich hinein, suchte nach ihren

Gefühlen bei dem Gedanken, dass Inge
nicht mehr lebte. Sie fand nichts. Keine

Trauer, keine Genugtuung, einfach nichts.

War sie deshalb verachtenswert? Müsste
sie nicht um ihre Halbschwester trauern,
ganz egal, was gewesen war? Immerhin
hatten sie den gleichen Vater. Eva stieß ein
kurzes, humorloses Lachen aus. Es klang in
ihren eigenen Ohren wie das entfernte

Bellen eines Hundes. Ihr Vater, Gründer der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe,

Herr
über
vierhundert

Angestellte
und
angesehener Kölner Bürger, der sich in den
höchsten Kreisen bewegt hatte, bei dem

Politiker und sonstige Größen ein und aus
gegangen waren.

Wieder klingelte das Telefon, und dieses

Mal nahm sie das Gespräch direkt an. Es
war Wiebke. »Ich habe einen Termin bei

Burghard für dich, Eva.«

»Ich … Ich weiß nicht, Wiebke, ich denke,
das war vielleicht ein wenig vorschnell von
mir. Eigentlich brauche …«

»Eva, ich habe den Termin jetzt für dich
gemacht, und ich bitte dich inständig,
wenigstens einmal mit ihm zu sprechen und
ihm von dieser Sache mit deinem Traum zu
erzählen. Wenn du dich nicht wohl fühlst,
dann gehst du einfach wieder, und ich
werde dich nie mehr bedrängen. Aber bitte
tu mir den Gefallen, und geh morgen früh
dahin, ja?«

»Was? Morgen früh schon? Aber warum
denn …«

»Weil ich gebettelt habe«, fiel ihre Freundin
ihr erneut ins Wort. »Ich habe Burghard
gesagt, es ist wichtig, und er hat
herumtelefoniert und ein paar andere

Termine umgelegt, damit du morgen gleich
als

Erste
zu
ihm
kommen
kannst.

Deswegen hat es auch ein bisschen
gedauert.«

Evas Gedanken rasten. Ein Psychiater. Für
sie. »Also gut«, sagte sie schließlich und
wunderte sich darüber. »Wann soll ich da
sein?«

»Gleich um acht. Soll ich mitkommen?«

Ja, bitte, schrie eine Stimme in ihr. »Nein,
schon gut«, sagte sie im gleichen Moment.

»Ich bin ja schließlich eine erwachsene

Frau. Auch, wenn ich mich manchmal
vielleicht nicht so benehme.«

»Sehr gut, ich bin wirklich froh, dass du
dich dazu entschlossen hast. Du wirst
sehen, Burghard ist ein sehr einfühlsamer

Mensch, der verdammt gut zuhören kann.

Sei einfach offen zu ihm und erzähl ihm
alles. Das kannst du. Du weißt, er hat

Schweigepflicht und …«

»Ich weiß das, Wiebke«, schnitt Eva nun
ihrerseits ihrer Freundin das Wort ab. »Ich
werde hingehen, aber ich weiß noch nicht,
wie viel ich ihm erzählen kann. Vielleicht
gehe ich nach fünf Minuten wieder. Dann
darfst du mir nicht böse sein, ja?«

»Versprochen. Aber ich bin ziemlich sicher,
dass du nicht gleich wieder gehen wirst.«

»Gut, ich danke dir, Wiebke.«

»Hab ich gern gemacht, Eva. Und ich weiß,
es wird dir bald wieder bessergehen, du
wirst sehen.«

»Danke.«

»Hast du was zu schreiben? Dann gebe ich
dir noch schnell die Adresse von Burghards

Praxis.«

Zwei Minuten später legte Eva auf. Die

Praxis des Psychiaters lag in Poll, gleich auf
der anderen Rheinseite. Sie würde am
nächsten Morgen hinfahren und dann
weitersehen. Bei dem Gedanken, einem
wildfremden Menschen etwas derart Intimes
wie diese furchtbare Sache mit dem Sarg
zu erzählen, wurde ihr flau im Magen. Aber
vielleicht musste sie gar nicht so sehr ins

Detail gehen. Vielleicht genügte es ja, wenn
sie ihm sagte, dass sie Albträume hatte und
anschließend nicht mehr sicher war, dass
es sich wirklich um Träume handelte.

Vielleicht.

17

Es regnete, und die Dämmerung war schon
so weit fortgeschritten, dass die Konturen
ineinanderflossen,
dort,
wo
es
kein
künstliches Licht gab. Er nahm weder die
immer weniger werdenden, hell erleuchteten

Schaufenster wahr, an denen er vorbeifuhr,
noch
die

Menschen,
die
unter
aufgespannten

Regenschirmen
daran
vorbeihasteten.

Das

Geschehen
dort
draußen, dieses grässliche, verdorbene

Pack in seiner grenzenlosen Dummheit, das
wie die Schafe aufgeregt von hier nach da
rannte –, all das interessierte ihn nicht. Nicht
hier.

Er hatte sich verkleidet, weil die Chancen
dann besser standen. Wie abwesend saß
er hinter dem Steuer, ließ den Wagen mit
dem Verkehr rollen und registrierte die fast
vollendete Dunkelheit lediglich als Umstand,
der ihm für sein Vorhaben entgegenkam.

Ab und zu drang ein Grunzlaut aus seinem
halb geöffneten Mund.

Nach einer Weile hatte er sich weit genug
von der hektischen Betriebsamkeit der

Stadt entfernt. Er fuhr durch ein ruhiges

Wohngebiet, in dem es nur alle hundert

Meter Inseln aus kaltem Licht gab, die den
nassen Boden in seiner ganzen schmutzig
glänzenden Hässlichkeit zeigten.

Seine

Lethargie
hatte
höchster

Konzentration

Platz
gemacht.

Der
schwierigste Teil stand ihm nun bevor. Alles
andere war vergleichsweise einfach. Schon
seit Monaten hatte er sich um die

Vorbereitungen gekümmert. Er hatte an
verschiedenen Stellen mehrere Gruben
geschaufelt. Auch die Kisten lagen schon
darin, massiv gezimmert, gut getarnt,
verborgen vor den Blicken zufälliger

Spaziergänger.

Die wichtigste Aufgabe hatte er erledigt,
mit diesem schändlichen Weib, aber er
hatte gewusst, dass das nur der Anfang
sein würde, der Pflichtteil. Jetzt kam die Kür.

Er lachte. Kurz und bellend, hysterisch. Ja,
jetzt ging es erst richtig los. Er schlug mit
der

Faust
gegen
das

Lenkrad.

»Miststücke«, zischte er, und wieder sauste
die Faust auf das Lenkrad nieder. Überall
traf man sie, und sie waren schamlos und
verlogen. Sie waren schlecht. Eine Hand
ließ das Lenkrad los, legte sich zwischen
seine Beine und drückte auf die sündige

Stelle. »Miststücke«, stieß er keuchend
hervor, während der Druck seiner Hand
fester wurde. Er merkte, dass es ihm
schwerfiel,
sich
auf
die

Straße
zu
konzentrieren, weil die sündige, die
schlimme Stelle an seinem schmutzigen

Körper etwas aussandte, das ihn dazu
bringen wollte, sofort anzuhalten. Aber das
würde er nicht zulassen. Er musste …

Plötzlich entdeckte er jemanden schräg vor
sich, eine Frau. Sie ging gerade unter einer
der Laternen durch, etwa zweihundert Meter
vor ihm auf der rechten Seite. Er fuhr noch langsamer, hielt an, sah sich nach links und
rechts um, warf einen Blick in den

Rückspiegel. Niemand zu sehen. Dort ging
so ein Miststück, als sei alles in bester

Ordnung.

Er öffnete das Handschuhfach, nahm einen

Stadtplan,
einen
zusammengeknüllten

Lappen und eine verschlossene Glasflasche
heraus. Dann ließ er die Seitenscheibe
seiner Tür herunter, um zu verhindern, dass
das Zeug bei ihm seine Wirkung tat. Er
faltete den Plan auseinander und legte ihn
auf den Beifahrersitz, schraubte die Flasche
auf, drückte sofort den Lappen auf die

Öffnung und drehte beides zusammen um,
so dass der Lappen getränkt wurde. Nun
musste es schnell gehen. Der Geruch
breitete sich trotz des geöffneten Fensters
im Wageninneren aus.

Als er fast auf gleicher Höhe mit ihr war,
drehte sie sich zu ihm um. Er bremste
neben ihr ab, beugte sich herüber, öffnete
die

Beifahrertür
und
sagte:

»Entschuldigung.« Seine Verkleidung kam
ihm nun zugute. Mit dem Öffnen der Tür
schaltete sich die Innenbeleuchtung ein, und
das Miststück warf einen Blick ins

Wageninnere. Sie war ein junges Ding, er
schätzte sie auf Anfang zwanzig. »Können
sie mir bitte helfen?«, fragte er und deutete
auf die Karte neben sich. »Können Sie mir
zeigen, wo ich mich hier befinde? Ich habe
komplett die Orientierung verloren.« Einen
kurzen Moment zögerte sie, dann lächelte
sie und beugte sich zu ihm in den Wagen,
um einen Blick auf die Karte werfen zu
können. Weit genug. Gerade, als sie den

Oberkörper wieder zurückziehen wollte, weil
sie wohl den Geruch wahrgenommen hatte,
packte seine rechte Hand sie im Nacken,
die Linke schnellte vor und drückte ihr den
getränkten Lappen auf den Mund. Sie
schrie dumpf gegen den Lappen an,
versuchte sich zu wehren, hatte durch die
vornübergebeugte Haltung aber keine Kraft,
wohingegen er das ganze Gewicht seines

Oberkörpers auf sie herabpresste. Sie hatte
keine Chance. Ihre Bewegungen wurden
langsamer,
erlahmten,
erstarben.

Bewusstlos sank sie auf den Sitz, die Beine
hingen noch aus dem Wagen. Er ließ von ihr
ab, stieg aus und ging um den Wagen
herum. Ein schneller Rundumblick – es war
noch immer niemand in der Nähe. Zwei

Minuten später stieg er wieder ein, zischte:

»Na siehst du«, und fuhr los. Er brauchte
etwa zwanzig Minuten bis zu der Stelle, die
er für sie ausgesucht hatte. Zwischendurch
hielt er einmal an und drückte ihr bei
geöffneten Fenstern erneut den frisch
getränkten Lappen auf Mund und Nase.

Er hatte seine Plätze sorgfältig gewählt, sie
lagen alle in Gegenden, an denen
wahrscheinlich kaum jemand vorbeikam,
und doch so, dass er mit dem Auto auf
befestigtem Untergrund zumindest bis auf
ein paar hundert Meter heranfahren konnte.

Als er ankam, stellte er den Motor ab und
stieg aus. Aus dem Kofferraum nahm er
einige schmale Gurte und ein langes Seil
von ein paar Millimetern Durchmesser und
ging damit zurück zur Beifahrerseite. Er
drückte ihren schlaffen Körper zur Seite und
versuchte,
sie
halbwegs
gerade
hinzusetzen,
was
der
dicke

Mantel
erschwerte, den sie trug. Es nützte nichts, er
musste ihn ihr ausziehen. Das war ein
mühseliges Unterfangen und erforderte viel

Kraft, aber nach zwei Minuten, in denen er
den Oberkörper der jungen Frau ächzend in
alle Richtungen schob und drückte, hatte er
ihr das Kleidungsstück schließlich vom

Körper geschält und zog es ruckweise unter
ihr heraus. Er schmiss den Mantel auf den

Rücksitz und atmete ein paarmal durch. Als
er ihr danach mit dem ersten Gurt die Beine
am Sitz festzurrte, stöhnte sie kurz auf. Er
musste sich beeilen, bald würde sie
aufwachen. »Warte noch«, murmelte er,
etwas außer Atem. Den zweiten Gurt legte
er ihr um den Hals, führte ihn hinter ihr um
die Kopfstütze herum und zog dann so weit
zu, dass sie anfing zu röcheln. Dann
lockerte er ihn ein winziges Stück, um ihr
das Atmen zu ermöglichen, achtete aber
darauf, dass der Gurt noch immer fest saß.

Schließlich nahm er das Seil und fesselte
damit ihre Handgelenke so aneinander,
dass ein langes Ende übrig blieb, das er
einfach herunterhängen ließ.

Sie stöhnte wieder, diesmal lauter. Sie kam
gleich zu sich, er musste sich beeilen. Er
öffnete das Handschuhfach und nahm eine
breite Rolle Textilklebeband heraus. Mit
einem satten Geräusch zog er ein Stück
des Bandes ab und riss es durch. »Du sollst
schweigen«, sagte er schwer atmend, als er
sich zu ihr hinunterbeugte, es auf ihren Mund
drückte und auch auf den Wangen fest
anpresste. Es war gutes Klebeband, es
würde sich nicht lösen. Sie wollte sich
aufbäumen, doch die Gurte machten es ihr
unmöglich sich zu bewegen. Nur den Kopf
konnte sie ein Stück zur Seite drehen.

Dann war sie wieder bei Bewusstsein und
starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an,
als ihr ihre Situation vollends bewusst
wurde. Sofort versuchte sie mit ruckartigen

Bewegungen freizukommen, hatte gegen
die straffen Gurte und das Seil, mit dem ihre

Handgelenke gefesselt waren, aber keine

Chance.

»Hör mir zu, Miststück«, sagte er heiser.

»Du musst tun, was ich dir sage, verstehst
du? Tust du das?« Ihre Augen bewegten
sich schnell hin und her, während sie ihn
angsterfüllt anstarrte. Schließlich nickte sie
langsam. Er sah sich um. Erkennen konnte
er in der Dunkelheit so gut wie nichts. Auf
der einen Seite starrte er gegen eine fast
schwarze Wand aus Bäumen, auf der
anderen, von der er gekommen war, konnte
er die weiten Felder kaum erahnen. Er ging
neben ihr in die Hocke. »Du hast Angst«,
sagte er. »Kleine, schmutzige Angst, nicht
wahr? Sie macht dich feige und nimmt dir
die Fähigkeit zum Leben. Angst macht

Menschen zu Lügnern, weißt du das?« Er
machte eine Pause, als wolle er ihr die

Gelegenheit geben, sich dazu zu äußern. Ihr

Gesicht glänzte, es war nass von ihren

Tränen. Ihre Augen standen übergroß hervor
und spiegelten die Panik wider, die ihn so
wütend machte. »Du sagst jetzt nichts mehr,
das ist gut. So kannst du auch nicht mehr
lügen. Siehst du ein, dass ich dir helfe?

Merkst du es? Spürst du die reinigende

Kraft der Angst?« Wieder eine Pause, in
der er sie anstarrte und interessiert
beobachtete, wie sie noch immer versuchte,
ihre Arme und Beine zu bewegen. »Wo
gehobelt wird, da fallen Späne«, sagte er zu
ihr, woraufhin unter dem Klebeband ein
dumpfes Stöhnen zu hören war. Er schlug
ihr wütend mit der flachen Hand ins Gesicht.

»Halt den Mund, habe ich gesagt. Denkst
du vielleicht, das macht mir Spaß?« Wieder
wand sie sich in ihren Fesseln. Sie war
noch
immer
zu
feige,
ihre

Strafe
anzunehmen, das dumme Ding. Er wusste,
das würde sich ändern. Spätestens, wenn
er sie zu der Grube mit der Kiste führte. Ihrer

Kiste. Aber zuerst gab es noch etwas
anderes zu tun. »Und nun werde ich dafür
sorgen, dass du deinen Blick nach innen
richtest, auf deine schmutzige Seele, damit
du deine Fehler erkennst.«

Mit einem Ruck riss er ein weiteres Stück
des Textilklebebandes ab, spannte es
zwischen beiden Händen und hielt es ihr
dann vor die panisch geweiteten Augen.

»Nicht bewegen, sonst wird es dir sehr weh
tun.« Sie schaffte es gerade noch, die

Augen
zuzukneifen,
bevor
er
die

Klebefläche fest aufdrückte.

Er löste die Gurte, mit denen sie am Sitz
festgeschnallt war, und warf sie auf den

Rücksitz, dann nahm er das lange Ende des

Seils, stand auf, und zog sie daran aus dem

Auto. »Komm«, sagte er zu ihr, schlug die

Beifahrertür zu und ging los. »Ich habe eine

Überraschung für dich.«

18

Um halb acht Uhr morgens traf Menkhoff im

Flur des Präsidiums auf Udo Riedel.

Menkhoff hatte nicht gut geschlafen, war
mindestens
fünfmal
in
der

Nacht
aufgewacht, und jedes Mal hatte er sich
lange hin und her gewälzt, bis er endlich
wieder eingeschlafen war.

Sticheleien seines Kollegen konnte er
daher so früh am Morgen am allerwenigsten
gebrauchen, und er nahm sich vor, Riedel
einfach zu ignorieren. Prompt steuerte der
mit schnellen Schritten auf ihn zu. Doch statt
eine neue Unverschämtheit abzufeuern,
sagte er hastig, noch bevor er ihn erreicht
hatte: »Morgen, auch schon von der

Nachricht gehört?«

Menkhoff blieb überrascht stehen. »Nein,
welche Nachricht?«

»Weiß nicht«, sagte Riedel und ging an ihm
vorbei. »Brosius hat gerade durchgerufen,
das

Ding
ist
eben
reingekommen.

Wahrscheinlich von dem Psycho, komm am
besten gleich mit.«

Menkhoff drehte sich um und eilte hinter

Riedel her zum Büro des Chefs. Dort
standen schon zwei Kollegen mit Brosius
zusammen um dessen Schreibtisch herum
und betrachteten etwas, das vor ihnen lag.

Jutta Reithöfer war nicht dabei. Brosius sah
von seinem Schreibtisch auf und sagte:

»Bernd, gut, dass du da bist. Schau dir das
mal an. Ist vor fünf Minuten unten von einem

Fahrradkurier abgegeben worden. Er sitzt
drüben beim Kollegen Dietel, aber er kann
keine Beschreibung abgeben.«

Die beiden Kollegen machten Platz für

Menkhoff und Riedel. Die Nachricht war auf
einem herkömmlichen weißen DIN-A4-Blatt
ausgedruckt worden:

Milde und Nachsicht wo Strenge notwendig
wäre, ist nicht Güte, sondern elende

Feigheit und Schwäche.

Das

Miststück
wartet
am
äußeren

Grüngürtel. Vielleicht kratzt sie noch.

Es
folgte
eine
detaillierte

Wegbeschreibung
ab
der

Kreuzung

Militärringstraße-Robinienweg, die mit der

Anzahl Schritte endete, die jeweils nach
links oder rechts gegangen werden musste.

Die
letzten
beiden

Worte
allerdings
erzeugten ein mulmiges Gefühl in Menkhoffs

Magengegend:

Dort ungefähr.

Menkhoff richtete sich auf. »Dort ungefähr

… Vielleicht kratzt sie noch. Scheiße. Das

Schwein hat wieder eine Frau vergraben,
da möchte ich wetten. Und diesmal lässt er
uns suchen.« Er wandte sich an Riedel.

»Los, wir müssen dahin. Jutta ist noch nicht
da, du kommst mit mir. Mach ein Handyfoto
von dem Wisch, damit wir die Beschreibung
haben.«

Er sah Brosius an, der ihm zunickte. »Ich
schicke jeden dahin, den wir haben, und
dazu
eine

Hundertschaft
und
eine

Hundestaffel.«

Während der Fahrt redeten sie kaum.

Menkhoff saß selbst hinter dem Steuer, er
hatte das magnetische Blaulicht auf dem

Dach befestigt und musste sich stark
konzentrieren, während er durch den Kölner

Verkehr raste. Sie brauchten zwanzig

Minuten, bis sie den äußeren Grüngürtel
erreicht hatten. Riedel dirigierte Menkhoff
nach
der
abfotografierten

Wegbeschreibung. Nach weiteren zehn

Minuten erreichten sie schließlich die Stelle,
an der sie den Wagen abstellen und zu Fuß
weitergehen mussten. Sie stiegen aus und
sahen sich um. Wenige Meter vor ihnen
begann der Wald, hinter ihnen breiteten sich
weitläufige Felder stumpf glänzend im
morgendlichen Novembernebel aus, milchig
und unwirklich. »Zeig mal das Foto, bitte«,
sagte Menkhoff und zog seine Jacke am

Hals enger zusammen. Er las die

Beschreibung auf dem Handy-Display
genau durch und reichte Riedel das Telefon
zurück. »Gut, auf geht’s. Du liest vor, ich
zähle die Schritte.«

Riedel nickte und las: »Dreißig Schritte
rechts am Baumstumpf vorbei.«

Menkhoff suchte nach einem Stumpf,
entdeckte ihn einige Meter schräg vor sich
auf der rechten Seite, und ging grimmig los.

Nach einer Weile, in der sie immer wieder
die Richtung wechseln und unterschiedlich
lange

Strecken
zurücklegen
mussten,
endete die Beschreibung. »Dort ungefähr«,
las Riedel vor und steckte das Telefon weg.

»Jetzt müssen wir suchen.«

»Dieser Scheißkerl«, sagte Menkhoff und
sah sich um. Die Bäume standen hier etwas
weiter auseinander, der Boden war wie
überall bedeckt mit Laub, Gestrüpp und
abgebrochenen

Zweigen.

»Also
gut,
versuchen wir unser Glück schon mal, bis
die Kollegen hier sind. Geh du links rüber,
ich versuche es rechts.« Riedel nickte, doch
noch bevor sie losgehen konnten, hörten sie
hinter sich Stimmen und das Rascheln von

Laub. Sekunden später tauchten drei

Männer und eine Frau zwischen den

Bäumen auf, Kollegen des KK11.

Menkhoff umschrieb ein Gebiet von etwa
hundert mal hundert Metern und teilte die

Kollegen
ein.

»Er
hat
die

Frau
wahrscheinlich erst vor wenigen Stunden
vergraben. Achtet auf frische Spuren. Und
beeilt euch. Wenn wir Glück haben, lebt sie
noch. Aber wir müssen sie schnell finden.

Das ist alles, was zählt.«

Sie fanden sie nicht schnell. Etwa eine

Viertelstunde später trafen neben Jutta

Reithöfer auch die Hundertschaft der

Bereitschaftspolizei und die Hundestaffel
ein, und doch dauerte es noch eine weitere

Dreiviertelstunde,
bis
einer
der

Schäferhunde an einer Stelle anschlug, die

Nase in das lose Laub wühlte und anfing,
wie verrückt zu graben. Die Stelle war so
gut wieder abgedeckt worden, dass sie sie
ohne den Hund wahrscheinlich nicht
entdeckt hätten. Hastig eilten mehrere

Beamte
herbei
und
begannen
den

Untergrund von Laub und Gestrüpp zu
befreien. Erst da erkannte man, dass an der

Stelle kurz zuvor gegraben worden war.

Die Kiste lag nicht sehr tief, schon nach
etwa dreißig Zentimetern stieß der Spaten
eines der Polizisten aus der Hundertschaft
mit einem dumpfen Geräusch auf den
hölzernen Deckel. Wenige Minuten später
hebelte ein anderer mit einer Brechstange
die Kiste auf, mehrere Hände griffen nach
dem Deckel und rissen ihn hoch. Menkhoff
stand am Rand und schob einen der jungen

Männer zur Seite, um einen Blick ins Innere
der Kiste werfen zu können. Auch Reithöfer
schaute hinein und stieß ein betroffenes »O

Gott« aus. Sekundenlang starrten sie die
junge Frau an, die dort unter ihnen lag.

Anders als das erste Opfer war sie
bekleidet, aber auch bei ihr waren die

Hände zusammengebunden und das lange

Ende des Seils am Fußteil der Kiste an
einer dicken Schraube festgemacht, so
dass die Hände wie schon bei Inge

Glöckner nur ein Stück weit Spielraum
hatten. Die abgeschabten Fingerkuppen
waren schwarz verkrustet, die Haut mit

Splittern durchsetzt, Augen und Mund mit
breitem Band verklebt. Und – um das zu
erkennen musste Menkhoff nicht erst den

Befund des Arztes abwarten – sie war tot.

»Gottverdammtes Dreckschwein«, zischte
er und wandte sich ab.

»Warum fesselt er ihre Handgelenke, lässt
ihnen aber so viel Platz, dass sie sie ein
gutes Stück in alle Richtungen bewegen
können?«, überlegte Reithöfer laut.

»Ich schätze, das macht er, damit sie sich
in ihrer Panik das Fleisch von den Fingern
schaben.« Menkhoff hörte selbst, dass in
seiner Stimme die Mischung aus Ekel und

Wut mitschwang, die er empfand.

»Aber warum dann überhaupt die Fesseln
an den Handgelenken? Die Frauen hatten
doch sowieso keine Chance, da wieder
rauszukommen.«

Menkhoff war ein Stück zur Seite getreten,
um den Kollegen der Spurensicherung Platz
zu machen. Nun blieb er stehen. »Damit sie
sich das Klebeband nicht von den Augen
und vom Mund reißen können. Und wenn du
mich fragst, warum er ihr Augen und Mund
zugeklebt hat, dann fällt mir nur eines ein: Er
steigert ihr Leiden noch zusätzlich dadurch,
dass sie zumindest in der ersten Zeit nicht
sicher wissen, was mit ihnen geschieht. Und
dabei die Gewissheit haben, sich nicht
bemerkbar machen zu können.«

19

Eva fand einen Parkplatz nur wenige Meter
von dem Haus in Poll entfernt, neben
dessen Eingangstür ein Messingschild
angebracht war.

Dr. med. Burghard Leienberg

Arzt, Neurologe, Facharzt für Psychiatrie &

Psychotherapie

Darunter die Sprechzeiten.

Eva stellte den Motor ab und blieb noch
einen Moment sitzen. Sie starrte gegen die

Windschutzscheibe, ohne wahrzunehmen,
was sich davor abspielte. Sie fühlte sich
unendlich müde, schlapp und ausgelaugt.

Sie war antriebslos und hatte das Bedürfnis,
sich einfach nicht mehr zu bewegen, sitzen
zu bleiben, wie sie gerade saß. Ob es damit
zusammenhing, dass sie sich innerlich
dagegen
wehrte,
diesen

Termin
wahrzunehmen? Aber wehrte sie sich denn
wirklich dagegen? Sie war sich selbst nicht
im Klaren darüber, wusste aber eines ganz
sicher: Es musste etwas geschehen, damit
diese furchtbaren Träume aufhörten. Oder
sollte sie es besser Erlebnisse nennen?

Wenn sie das noch mal erleben musste,
wenn sie das nächste Mal in diesem Sarg
eingeschlossen war, würde sie vielleicht
tatsächlich und endgültig den Verstand
verlieren. Irgendetwas stimmte mit ihr ja
offensichtlich nicht. Schon immer. Ihr ganzes

Leben lang hatte sie es geschafft, sich
dagegen zu wehren, von irgendwelchen

Psychokerlen untersucht und womöglich für
verrückt erklärt zu werden. Sie war
zurechtgekommen, auch wenn ihr hier und
da die Erinnerung an ein paar Stunden des

Tages fehlte. Aber nun, da die Erinnerung
an
diesen
schrecklichen

Sarg
sich
unauslöschlich
in
ihr

Gedächtnis
eingebrannt hatte, die Schmerzen, die

Gefühle, die Angst, vor allem die Angst –,
nun musste sie Hilfe finden. Es musste
aufhören.

Sie gab sich einen Ruck, zwang sich dazu,
die Tür zu öffnen und auszusteigen, zu dem

Haus mit dem Messingschild zu gehen.

Die Haustür war offen, vor ihr lag ein Flur, in
den von einem Oberlicht über der Tür

Tageslicht hereinfiel. Auf der linken Seite
führte eine Treppe nach oben, ein Schild an
der Wand rechts neben der Tür wies darauf
hin, dass die Praxis am Ende des Flurs lag.

Sie folgte dem Schild und betrat einen
kleinen Raum mit ein paar Stühlen darin,
der offenbar das Wartezimmer war. Einen

Empfang mit einer Sprechstundenhilfe gab
es nicht. Eva hängte ihren Mantel an die

Garderobe und saß dann allein in dem
gemütlich eingerichteten Raum, bis sich
nach ein paar Minuten die Tür öffnete und

Dr. Leienberg sie begrüßte.

Er war ein großer, durchtrainierter Mann
von mindestens eins fünfundachtzig. Eva
schätzte ihn auf Anfang vierzig, und ihr fiel
sofort seine freundliche Ausstrahlung auf.

Eine randlose, schmale Brille verlieh
seinem

Gesicht
einen
akademischen

Ausdruck,
der
durch
die
raspelkurz
geschnittenen
dunklen

Haare
noch
unterstützt wurde. Seine sehnige Hand, die
er ihr entgegenstreckte, war sehr gepflegt,
die Nägel manikürt. »Guten Morgen Frau

Rossbach, schön, dass Sie zu mir kommen.

Aber bitte, kommen Sie doch herein.«

Leienbergs Stimme bildete einen weichen

Kontrast zu seinem Körper. Im Gegensatz
dazu hatte er einen festen, aber nicht
schmerzenden Händedruck. Er bat Eva in
einen großen Raum, der offensichtlich sein

Behandlungszimmer war, und sie hätte
beinahe ein Lachen ausgestoßen, als sie
links an der Wand tatsächlich die
obligatorische Couch mit dem Stuhl schräg
davor entdeckte. Den Bodenbelag bildete
ein edel aussehendes Parkett, das in der

Raummitte von einem großen orientalischen

Teppich bedeckt wurde. Vor dem Fenster
auf der gegenüberliegenden Seite stand ein
großer Schreibtisch aus dunklem Holz,
hinter dem der Psychiater nun Platz nahm.

Eva blieb unschlüssig stehen, bis Leienberg
lächelnd auf einen der Stühle vor seinem

Schreibtisch deutete. Er wartete geduldig,
bis sie saß. Eva betrachtete die etwa
zwanzig Zentimeter hohe, gläserne Figur
eines Golfspielers, die sich vor ihr auf dem

Schreibtisch
befand.

Auf
dem

Marmorsockel, auf dem sie stand, war
etwas eingraviert, was sie aber nicht lesen
konnte.

Leienberg nahm einen Stift in die Hand,
rollte ihn zwischen den Fingern hin und her
und sah sie an.

»Eva – ich darf doch Eva sagen?« Er
wartete keine Antwort ab, sondern sprach
ohne Pause weiter. »Wiebke hat mir am

Telefon nicht viel erzählt, außer, dass Sie
sehr realistische Albträume haben. Ich
werde Sie nachher bitten, mir mehr darüber
zu erzählen, aber zuerst würde ich Sie gerne
ein
wenig
kennenlernen.

Wenn

Sie
gestatten, stelle ich Ihnen ein paar Fragen,
und Sie antworten einfach spontan, was

Ihnen dazu einfällt. Ich weiß, das ist nicht
sehr angenehm, aber es ist wichtig zur

Anamnese und zudem der einfachste Weg,
ein paar grundsätzliche Dinge über Sie zu
erfahren. Es dauert auch nicht lange, und
danach werden wir uns dann ganz entspannt
unterhalten, einverstanden?«

»Ja, einverstanden.«

Wieder schenkte er ihr sein warmes

Lächeln, und Eva spürte, dass sie sich
etwas entspannte.

»Gut, beginnen wir mit den Daten, die

Wiebke mir genannt hat, und schauen, ob
die stimmen. Ihr Name ist Eva Rossbach,
geboren sind sie am 13. März 1975, Sie
sind ledig und haben keine Kinder.

Richtig?«

»Ja, das stimmt.«

Sein Blick veränderte sich, und seine

Stimme wurde noch eine Spur leiser und
sanfter. »Sie hatten eine Schwester, die

Frau, über die ich in der Zeitung gelesen
habe?«

Eva schluckte. »Ja, Inge. Sie ist ermordet
worden.

Aber
sie
war
nur
meine

Halbschwester. Wir haben unterschiedliche

Mütter.«

Leienberg sah ihr tief in die Augen, so tief,
dass

Eva
den

Blick
senkte.

»Die

Unterscheidung scheint Ihnen wichtig zu
sein. Können Sie mir mit ein paar

Stichworten Ihr Verhältnis zu Inge schildern?

Oder schmerzt es Sie zu sehr?«

»Nein, es schmerzt mich nicht«, erwiderte

Eva leise und sah ihn wieder an. »Wir
hatten gar kein Verhältnis. Wir hatten seit
vielen Jahren keinen Kontakt mehr. Wir
waren
schon
als

Kinder
sehr
unterschiedlich, und wir wurden auch
unterschiedlich behandelt.«

»Was meinen Sie damit?«

Eva zuckte mit den Schultern. »Sie war die

Prinzessin. Sie wurde nicht bestraft, egal,
was sie angestellt hatte. Und sie hatte es
schnell heraus, alles so zu drehen, dass es
aussah, als sei sie ein Engel. Sie war ein

Aas. Je älter wir wurden, desto schlimmer
war es, vor allem, als ich … als das bei mir
begann.«

Leienberg legte den Kopf ein wenig schief.

»Als was begann, Eva?«

Wieder senkte sie den Blick und
betrachtete ihre Hände, die sie im Schoß
gefaltet hatte, wie sie sich regelrecht
ineinander verkrampften. Wie viel konnte
sie diesem wildfremden Mann erzählen?

Wie viel wollte sie ihm erzählen?

»Eva«, sagte Leienberg sanft nach einer

Weile. »Im Leben eines jeden Einzelnen
gibt es Dinge, die wir lieber für uns behalten
möchten. Ausnahmslos. Weil wir uns ihrer
schämen vielleicht, oder aus irgendwelchen
anderen Gründen. Das ist vollkommen
normal.

Menschlich. Aber
wenn
die

Erinnerung an diese Dinge oder das

Wissen
darum
beginnen,
uns

Schwierigkeiten zu machen, können wir sie
nicht länger totschweigen, sondern müssen
sie beim Namen nennen, um ihnen ihren

Schrecken und damit ihre Macht über uns zu
nehmen, verstehen Sie?«

Eva schwieg weiter, den Blick auf ihre

Hände gerichtet. Schließlich nickte sie und
sagte: »Ja, ich verstehe das. Es fällt mir nur
sehr schwer, weil … weil Sie vielleicht
denken, ich wäre verrückt, wenn ich Ihnen
davon erzähle, und …«

»Jemand, der fürchtet, für verrückt gehalten
zu werden, ist es in den allerseltensten

Fällen. Verrückte machen sich diese

Gedanken nicht, denn sie halten sich in der

Regel für ganz normal, meist sogar für
schlauer als alle anderen.«

»Ich
habe

Erinnerungslücken.

Immer
wieder.« Sie sprach es ohne weitere

Verzögerung
aus
und
beobachtete

Leienberg dabei genau, konnte aber
lediglich so etwas wie Unverständnis in
seinen Zügen entdecken.

»Erinnerungslücken? Heißt das, Sie wissen
nicht mehr, was es war, das damals bei

Ihnen begann?«

»Nein, ich meine, das ist es, was damals
begann. Ich weiß manchmal nicht, was ich
gerade getan habe. Oder wie ich
irgendwohin gekommen bin. Oder ich
möchte etwas tun, und dann ist eine
gewisse Zeit vergangen, und ich überlege,
warum ich nicht getan habe, was ich
vorhatte. Verstehen Sie? Das war schon als

Kind so. Ich habe das damals Inge erzählt,
und sie hat das ausgenutzt, um mir alles
unterzuschieben, was sie angestellt hat. Ich
konnte meist nicht sicher sein, ob ich es
nicht doch getan hatte, wessen sie mich
beschuldigte. Ich konnte mich einfach nicht
mehr daran erinnern. Sie hat mich für
verrückt erklärt, und behauptet, dass mir ja
alles zuzutrauen sei.«

»Und wie haben Ihre Eltern darauf
reagiert?« Eva zögerte kurz, doch dann
sprach sie weiter. »Mein Vater hat es
ignoriert, so wie er meist die Dinge
ignorierte, die er nicht sehen oder nicht
wahrhaben wollte.«

»Und ihre Mutter?«

»Stiefmutter. Sie … ich weiß es nicht.

Meine Erinnerung an sie ist auch sehr
lückenhaft. Aber ich glaube, sie hat Inge
alles geglaubt, was sie ihr erzählt hat. Sie
war ihre leibliche Tochter.«

»Wenn ich das recht verstanden habe, lebt

Ihre Stiefmutter auch nicht mehr. Wann ist
sie gestorben und wie?«

»Ich war dreizehn, als sie starb.«

»Woran ist sie gestorben? Und wie alt war
sie da?«

»Krebs. Sie hatte Brustkrebs. Als er
entdeckt wurde, war es bereits zu spät, da
war sie achtunddreißig.«

»Und Ihre Stiefschwester war damals wie
alt?«

»Elf.«

Dr. Leienberg warf einen Blick auf den

Block, der vor ihm lag, und auf dem er die
ganze Zeit über Notizen gemacht hatte.

»Hatten

Sie
damals
ein
starkes

Verlustgefühl?«

Eva dachte einen langen Moment nach.

»Ach, ich weiß es nicht.« Leienberg beugte
sich ein Stück nach vorne. »Sie wissen es
nicht?«

»Sie war eben nicht meine leibliche Mutter.

Obwohl ich meine leibliche Mutter nie
gekannt habe, habe ich sie immer vermisst.

Mein ganzes Leben lang.«

»Das kann ich verstehen. Und wie war das

Verhältnis zwischen Ihnen und Ihrem

Vater?«

»Normal.«

»Was bedeutet normal? War er herzlich,
streng, nachgiebig …?«

»Darüber möchte ich jetzt nicht sprechen.

Eigentlich möchte ich gar nicht mehr
sprechen. Ich bin mir auch nicht sicher, ob
es gut war, hierher zu kommen.« Evas

Bereitschaft, weiter mit Dr. Leienberg zu
reden, schwand völlig. Er war doch nur ein
typischer Psychofritze mit den typischen,
klischeehaften Fragen. Wie war das

Verhältnis zu Ihrer Mutter, wie das zu Ihrem

Vater. Ah, da ist das Problem, macht
zweihundert Euro, auf Wiedersehen. Sie
wollte plötzlich nicht mehr dem Blick dieses

Mannes ausgesetzt sein. »Ich muss gehen«,
sagte sie und stand hastig auf. »Was bin ich

Ihnen schuldig?«

Der Psychiater lehnte sich in seinem

Sessel zurück, den Stift zwischen Daumen
und Zeigefinger beider Hände, und sah sie
freundlich an. »Noch nichts, wir haben ja
noch nicht einmal begonnen. Setzen Sie
sich doch bitte wieder, wir lassen diese

Frage jetzt einfach außen vor, ja?«

»Nein, ich muss gehen. Ich … danke Ihnen
für den Versuch, aber es ist wohl … Ich
möchte jetzt gehen.«

Nun stand auch Leienberg auf. Er zog eine

Visitenkarte
aus
einem
metallenen

Kästchen, ging um den Schreibtisch herum
und hielt Eva die Karte hin. »Auf

Wiedersehen. Bitte tun Sie mir den Gefallen
und melden sich wieder. Und wann immer

Ihnen danach ist, rufen Sie mich an. Vor
allem,
wenn

Sie
wieder
diesen
merkwürdigen Traum haben sollten, von
dem ich nun leider noch nichts Näheres
erfahren habe. Ich glaube, ich würde Ihnen
helfen können, wenn Sie es mir erlauben.«

Sie nahm die Karte und sagte: »Ich weiß es
nicht.« Dann wandte sie sich ab und verließ
die Praxis.

20

Menkhoff überließ Riedel den Wagen und
fuhr mit Jutta Reithöfer zurück zum

Präsidium. Die ersten Minuten der Fahrt
war er sehr schweigsam, er starrte vor sich
hin und fühlte sich innerlich kalt und leer, fast
so, als hätte sein Verstand sämtliche

Gefühle und Emotionen in eine dunkle

Kammer
in
den

Tiefen
seines

Unterbewusstseins
verbannt.

Dieser

Zustand
hatte
sich
schon
in
der

Vergangenheit immer dann bei ihm
eingestellt, wenn ein Verbrechen extrem
grausam gewesen war. So schaffte er die
nötige emotionale Distanz, die sein

Verstand brauchte, um sich analytisch mit
dem Fall auseinandersetzen zu können.

»Mir fällt gerade ein, ich habe da gestern

Abend noch was Interessantes entdeckt«,
riss Reithöfer ihn nach einer Weile aus
seinen Gedanken. »Ich habe mir die

Unterlagen
über
die

Rossbachs
mitgenommen, und in den Papieren vom

Standesamt etwas gefunden, das mich
überrascht hat.« Sie warf einen schnellen

Blick zur Seite.

»Sprich nur weiter, ich höre dir zu«,
versicherte Menkhoff ihr und nickte zur

Bekräftigung. »Also, da taucht ein weiterer

Name auf, ein Bruder des Opfers, Manuel

Rossbach.«

»Was? Es gibt noch einen Bruder? Aber
warum hat Eva Rossbach nichts von ihm
erwähnt?«

»Es
gab
einen

Bruder,
muss
es
richtigerweise heißen. Er ist im Alter von
sechs Jahren bei einem Unfall ums Leben
gekommen.«

»Hm … Die Sterblichkeitsrate in dieser

Familie ist recht hoch. Ich frage mich
trotzdem, warum uns niemand etwas von
diesem Bruder erzählt hat. Ein Unfall sagst
du? Hast du herausfinden können, wie er
gestorben ist?«

»Nein, auf der Sterbefallanzeige der

Kollegen von damals ist nur der Unfalltod
vermerkt.«

»Dann wollen wir mal Frau Rossbach
fragen. Wie alt war sie bei seinem Tod?«

»Warte, das ist 1986 passiert, da war sie
elf.«

»Hm … Bin gespannt, ob das neue Opfer
auch etwas mit der Familie Rossbach zu tun
hat«, sagte Menkhoff schließlich grimmig
und verschränkte die Arme vor der Brust.

Sie kamen zeitgleich mit Eva Rossbach vor
deren Haus in Marienburg an. Während sie
aber durch das schmiedeeiserne Tor auf ihr

Grundstück und dort über einen Kiesweg
bis zur Garage fuhr, die rechts an das große

Haus angesetzt war, parkte Reithöfer den

Wagen kurz vor dem Tor am Straßenrand.

Sie betraten das Anwesen, als Eva

Rossbach
gerade
das

Garagentor
schließen wollte. Als sie sie bemerkte,
betätigte sie einen Schalter an der

Innenwand und stoppte den Schließvorgang.

»Guten Morgen, Frau Rossbach«, begrüßte

Menkhoff sie, noch während sie auf sie
zugingen. »Entschuldigen Sie bitte, dass wir

Sie wieder stören müssen, aber wir haben
noch ein paar Fragen an Sie. Sie kommen
sicher gerade vom Einkaufen?«

»Ehm … nein. Nicht vom Einkaufen. Ja,
also … gut, dann kommen Sie am besten
gleich mit durch die Garage. Bitte.«

Sie folgten ihr durch einen kurzen Flur, von
dem rechts eine Tür abging, und standen
dann in der Diele. »Darf ich fragen, wo sie
gerade hergekommen sind?«

Eva Rossbach war sichtlich irritiert, fast
schien es, als fühle sie sich ertappt, und

Menkhoff rechnete schon damit, dass sie
ihm antworten würde, dass es ihn nichts
angehe, wo sie herkam. Vielleicht hatte sie
ja die Nacht bei einem Freund verbracht?

Stattdessen erklärte sie knapp: »Ich komme
vom Arzt«, und wandte sich ab, um Mantel
und Tasche abzulegen. »Vom Arzt«,
wiederholte Menkhoff. »Hoffentlich nichts

Ernstes?«

»Nein, nichts Ernstes. Aber kommen Sie
doch bitte mit ins Wohnzimmer. Sie sagten,

Sie hätten noch Fragen an mich?«

Menkhoff
tauschte
einen

Blick
mit

Reithöfer, bevor sie ihr folgten. Er wurde
das Gefühl nicht los, Eva Rossbach fühle
sich bei etwas ertappt, und er nahm sich
vor, diesem Gefühl nachzugehen.

»Frau Rossbach«, begann Reithöfer,
nachdem
sie
sich
im

Wohnzimmer
gegenübersaßen und das Angebot einer

Tasse Kaffee abgelehnt hatten. »Heute

Morgen ist eine weitere tote Frau gefunden
worden. Die Umstände waren ähnlich wie
bei Ihrer Halbschwester, was darauf
schließen lässt, dass wir es mit einem

Serientäter zu tun haben. Wir kennen die

Identität der Frau aber noch nicht.«

»Noch eine tote Frau? Das … ist ja
schrecklich. Ist sie etwa auch …?«

»Ja, sie wurde ebenfalls in einer Kiste
begraben. Und wahrscheinlich hat auch sie
zu diesem Zeitpunkt noch gelebt.«

»Gott …«

»Frau

Rossbach,
haben

Sie
nahe
weibliche

Verwandte?

Cousinen
zum

Beispiel?« Sie sah Menkhoff verständnislos
an, und er erklärte: »Wir möchten einfach
ausschließen,
dass
es
bei
diesen

Verbrechen um Ihre Familie geht.«

»Nein, ich … Nein. Wieso …«

»Wir haben zu unserer Überraschung
festgestellt, dass Sie neben Frau Glöckner
auch einen Halbbruder gehabt haben«, warf

Reithöfer ein, und Menkhoff sah, wie sich
ein Schatten über Eva Rossbachs Gesicht
legte. Innerhalb einer Sekunde wandelte
sich der Ausdruck von Nervosität zu tiefer

Trauer und Verletzlichkeit. Sie senkte den

Kopf und sagte so leise, dass man sie
kaum verstand. »Manuel. Er starb, als er
sechs war.«

»Das haben wir gelesen.« In Reithöfers

Stimme lag Mitgefühl. »Frau Rossbach,
können Sie uns sagen, wie Manuel ums

Leben gekommen ist?«

Sie reagierte erst nicht, und sowohl

Menkhoff als auch seine Kollegin ließen ihr

Zeit. Schließlich hob sie langsam die

Schultern und ließ sie wieder sinken, eine

Geste der Hilflosigkeit. »Er ist ertrunken.«

Pause. »Meine …« Sie stockte, atmete tief
durch und setzte erneut an. »Meine

Stiefmutter war mit ihm und Inge auf dem

Rhein in einem Paddelboot unterwegs. Sie
sagte, Manuel hätte herumgespielt und
seine Schwimmweste geöffnet, ohne dass
sie es bemerkte. Irgendwann hat er sich
dann zu weit über den Rand gelehnt und ist
ins

Wasser
gefallen.

Er
hat
die

Schwimmweste
verloren
und
ist
untergegangen. So hat sie es jedenfalls
geschildert.«

»Mein Gott, und dann?«, fragte Reithöfer.

»Ist sie nicht hinterher gesprungen?«

»Nein, sie sagte, das ging nicht, weil die

Strömung anscheinend zu stark war und ja

Inge noch im Boot saß.« Menkhoff fiel auf,
dass ihre Stimme sich veränderte, als sie
den Namen ihrer Halbschwester aussprach.

»Aber wie hat man ihn dann … ich meine,
ist er irgendwo ans Ufer gespült worden?«

Menkhoff konnte Eva Rossbachs Blick nicht
deuten. War es Ärger, Wut oder gar Hass?

»Nein. Er ist nie gefunden worden.«

»Was?«, entfuhr es Menkhoff. »Hat man
keine Taucher eingesetzt?«

»Doch, aber die sagten, der Untergrund sei
meist so schlammig … Es ist wohl schwer,
dort einen kleinen Körper zu finden, selbst
wenn er da irgendwo liegt.«

Menkhoff spürte Reithöfers Blick und
wusste, was sie meinte. »Selbst, wenn er
da
liegt?

Entschuldigen

Sie,

Frau

Rossbach, aber das klingt fast so, als
zweifelten Sie daran, dass Ihr Bruder dort
ertrunken ist.«

Sie sah ihn mit feucht schimmernden

Augen an. »Was? Nein … Nein, wie
kommen Sie darauf? Das war nur so
dahergesagt. Natürlich ist Manuel dort
ertrunken. Ich meinte … vielleicht ist er ja
abgetrieben. Flussabwärts. Das ist doch
auch
denkbar,
oder?«

Und
einen

Augenblick später wiederholte sie: »Oder?«

Es hörte sich kläglich an.

»Ja, das ist natürlich denkbar«, erwiderte

Menkhoff und verzichtete für den Moment
darauf, nachzuhaken. »Frau Rossbach, ich
muss noch einmal darauf zurückkommen,
dass sie lange keinen Kontakt mehr zu Ihrer

Halbschwester hatten. Auch Herr Wiebking
senior hat uns gegenüber angegeben, Frau

Glöckner seit Jahren nicht mehr gesehen zu
haben. Wissen Sie, warum sein Sohn noch
mit ihr in Verbindung stand?«

Die

Überraschung
war
ihr
deutlich
anzusehen. »Jörg? Nein, ich wusste gar
nicht, dass er noch Kontakt zu Inge hatte.

Aber das geht mich auch nichts an.«

»Er hat sie vor nicht einmal zwei Wochen
zu Hause besucht. Wir dachten, Sie hätten
vielleicht eine Idee, was der Grund dafür
gewesen sein könnte.«

»Nein, bestimmt nicht. Das muss er Ihnen
schon selbst sagen.«

»Ja, wir werden ihn fragen. Es hätte ja sein
können, dass Sie darüber Bescheid wissen.

Nun gut. Darf ich Sie noch fragen, was der

Grund für Ihren Arztbesuch heute Morgen
war?«

»Ach das … Es geht mir im Moment nicht
so gut, deswegen war ich bei einem

Facharzt
für

Psychologie
und

Psychotherapie.«

»Ah, verstehe. Wenn jemand aus der

Familie stirbt, geht das nicht spurlos an
einem vorüber, auch wenn man lange
keinen Kontakt mehr hatte, nicht wahr?«

»Ja, das stimmt«, sagte sie, und Menkhoff
war sicher, dass Eva Rossbach in diesem

Moment nicht ehrlich war.

21

Als die beiden Polizisten endlich gegangen
waren, ließ Eva sich auf die Couch fallen
und legte sich hin. Sie war so erschöpft,
dass sie das Gefühl hatte, keine Minute
länger mehr stehen zu können. Ihre

Gedanken kreisten um Manuel, ihren
kleinen Bruder, der so zart war, den sie
nicht hatte beschützen können vor einer

Mutter, die nur Augen für ihre Tochter
gehabt, die ihn so schrecklich behandelt
und ihm so unsagbar schlimme Dinge
angetan hatte. Sehr weit war sie allerdings
nicht in ihren Überlegungen gekommen, als
der Türgong ihre Gedanken unterbrach.

Alles in ihr verlangte danach, einfach liegen
zu bleiben und sich tot zu stellen. Dann
jedoch
überlegte
sie,
dass
das
wahrscheinlich wieder dieser Menkhoff und
seine Kollegin waren, die noch etwas
vergessen hatten. Die beiden wussten,
dass sie da war, und sie würden sich
wundern, wenn sie ihnen nun nicht öffnete.

Also rappelte sie sich mühsam auf und ging
langsam zur Tür, jeder Schritt eine neue

Anstrengung.

Als sie die Haustür öffnete, stand zu ihrer

Überraschung jedoch nicht Menkhoff mit
seiner Kollegin vor ihr, sondern Jörg

Wiebking. »Hallo, Eva«, sagte er mit ernster

Miene. »Ich dachte mir, ich schaue mal
nach, wie es dir geht.«

»Jörg. Mit dir habe ich jetzt gar nicht
gerechnet. Ich dachte …«

»Du dachtest, die beiden von der Kripo
wären zurückgekommen? Wie Inspektor

Columbo im Fernsehen, der auch immer
noch eine Frage hat, wenn er eigentlich
schon gegangen ist?« Er lächelte. »Ich
habe die beiden gerade wegfahren sehen,
als ich ankam. Wie ist es, darf ich
reinkommen?«

»Ja, sicher«, sagte Eva, und es war ihr
egal, wenn er ihr anmerkte, dass sie
eigentlich lieber allein gewesen wäre. Sie
war so unendlich müde. Er betrat an ihr
vorbei die Diele, und sie schloss die Tür.

»Dieser Polizist, Menkhoff, er hat mich
gefragt, ob ich weiß, was du von Inge
wolltest, als du bei ihr warst.«

»Hm, das wundert mich.« Jörg zog die

Stirn kraus. »Das haben die mich doch
schon gefragt. Die scheinen mir nicht zu
glauben.« Er wandte sich lächelnd ab und
ging voraus zum Wohnzimmer, wo er es
sich auf einem der Sessel bequem machte.

»Aber nun erzähl doch mal: Wie geht’s
dir?«

»Ich wusste nicht, dass du Kontakt zu Inge
hattest.«

»Was heißt Kontakt? Wir haben uns hier
und da mal gesehen, meist zufällig. Ich
kaufe ab und zu mal in ihrem Laden ein.

Nichts Großes. Aber nun sag: Wie geht es
dir?«

»Ach, es geht schon.« Sie hoffte, ihrer

Stimme einen halbwegs festen Klang
gegeben zu haben. »Diese Sache mit Inge
ist schrecklich.«

»Ja, das ist sie«, bestätigte Jörg. »Es ist
unglaublich, was für durchgeknallte Typen
es gibt. Vor allem stellt man sich die Frage,
warum ausgerechnet Inge? Wer hat einen

Vorteil von ihrem Tod?«

»Es ist ja nicht nur Inge. Die Polizisten
haben mir eben gesagt, dass heute Morgen
eine weitere Frau gefunden wurde, wieder
in einer Kiste vergraben.«

Jörg richtete sich in seinem Sessel auf.

»Ach, das ist ja interessant. Dann war es
vielleicht einfach ein Zufall, dass der Mörder
sich Inge ausgesucht hat? Das macht es für
die Polizei natürlich nicht gerade einfacher.

Das heißt, jeder x-Beliebige kann der

Mörder sein, ohne jegliche Verbindung zu

Inge.«

»Was wolltest du bei ihr?«

»Was? Ach so …«, er lachte und hob die

Hände. »Nichts Besonderes. Wie schon
gesagt, wir haben uns hier und da mal
getroffen. Ich war in der Nähe, und dachte
mir, ich sage mal Hallo, das ist schon alles.

Ich hatte nichts gegen Inge, sie hat mir
nichts getan, warum also sollte ich sie nicht
besuchen? Ich sehe das etwas anders als
mein alter Herr, und ich hoffe, du nimmst es
mir nicht übel, Eva, aber ich würde nicht den

Kontakt zu jemandem abbrechen, nur weil
jemand anderer nicht mit ihm klarkommt.«

»Nein, nein, du hast ja recht.«

»Ich wusste, dass du das verstehst.« Er
stand auf und klatschte in die Hände. »So,
ich mache mir einen Kaffee, wenn du nichts
dagegen hast. Möchtest du auch eine

Tasse?«

»Ach, entschuldige bitte, ich habe ganz
vergessen, dir etwas anzubieten. War nicht
böse gemeint, ich bin nur ziemlich müde im

Moment.«

»Überhaupt kein Problem, das kann ich gut
verstehen. Ich weiß ja, wo alles ist.«

Während Eva hörte, wie er sich in der

Küche eine Tasse aus dem Schrank nahm
und mit der Kaffeemaschine hantierte,
horchte sie in sich hinein und versuchte
herauszufinden, was sie bei dem Gedanken
empfand, dass Jörg Kontakt zu ihrer

Halbschwester hatte. Bevor sie zu einem

Ergebnis gelangte, kam er mit einer
dampfenden Tasse zurück und setzte sich
wieder hin. Nachdem er einen vorsichtigen

Schluck genommen hatte, lehnte er sich
bequem zurück und sah sie lächelnd an.

»Sag mal, liebe Eva, ich weiß, es ist im

Moment vielleicht ein schlechter Zeitpunkt,
aber ich würde gerne was mit dir
besprechen. Es geht um die Firma.«

Eva war überrascht, dass Jörg mit ihr über

Belange der Firma sprechen wollte. Bisher
hatte das, wenn überhaupt, nur sein Vater
getan. »Worüber möchtest du sprechen?

Wäre es nicht vielleicht besser, du redest
mit deinem Vater darüber? Du weißt, dass
ich eigentlich nicht viel sagen kann, wenn es
um den Betrieb geht.«

Jörg nickte und lehnte sich aus seiner
bequemen Position ein Stück nach vorne.

»Aber genau darum geht es ja, Eva. Du
sagst es selbst: Einerseits stehst du mit
deinem Namen ein und hast die volle

Verantwortung
für
die

Rossbach

Maschinenbaubetriebe,
für
die

Arbeitsplätze von Hunderten Menschen und
sogar noch mehr, wenn man die Zulieferer
berücksichtigt. Auf der anderen Seite aber
trifft mein Vater alle Entscheidungen, die
meisten davon ohne dein Wissen. Das
muss doch belastend für dich sein. Was,
wenn er Fehlentscheidungen trifft? Wenn er

Situationen falsch einschätzt? Er wird alt,

Eva, er ist geistig längst nicht mehr so fit
wie er das war, als er den Betrieb mit
deinem Vater zusammen aufgebaut hat.

Wie schnell hat man eine Firma durch ein,
zwei falsche Entscheidungen in den Ruin
getrieben. Es ist dein Geld, das dann weg
ist. Stell dir vor, plötzlich bist du mittellos und
überschuldet, dein schönes Haus, dein

Geld, alles weg. Und das ohne dein Zutun,
ohne dass du überhaupt mitbekommen
hast, dass etwas schiefläuft. Das ist nicht
völlig von der Hand zu weisen, Eva, und je
älter mein Vater wird, desto realistischer
wird es.«

Eva verstand nicht recht, was Jörg von ihr
wollte. Sollte sie etwa seinen Vater …

»Aber was willst du von mir hören, Jörg?

Dein Vater ist nicht mehr der Jüngste, das
stimmt, aber soweit ich das beurteilen kann,
führt er die Firma ganz hervorragend. Soll
ich ihn etwa … entlassen? Davon
abgesehen, dass ich das auf keinen Fall
möchte, ich wüsste nicht einmal, wie ich das
anstellen sollte.«

»Nein, Eva, es geht mir um etwas anderes.

Um eine Überlegung, die du vielleicht mal
anstellen solltest. Warum halst du dir diese

Verantwortung auf? Warum gehst du das

Risiko ein, alles zu verlieren, wenn es doch
so einfach wäre, sorgenfrei zu leben?«

Eva war völlig verwirrt und konnte seinen
erwartungsvollen Blick nicht deuten. »Jörg,
was möchtest du von mir?«

»Ich möchte dir vorschlagen, darüber
nachzudenken,
die

Rossbach

Maschinenbaubetriebe zu verkaufen.«

»Was?« Der Gedanke war so abwegig,
dass Eva glaubte, sich verhört zu haben.

Jörg nahm einen Schluck von seinem

Kaffee. »Du würdest eine Menge Geld
bekommen, genug, dass du dir für den Rest
deines Lebens keine Gedanken mehr
machen müsstest.«

»Aber das muss ich doch so auch nicht. Ich
kann doch diese Firma nicht verkaufen.

Mein Vater hat sie aufgebaut.«

»Und meiner«, ergänzte Jörg.

»Ja, schon, aber …«

»Denk einfach mal darüber nach, Eva.

Mein Vater wird das nicht mehr lange
machen können. Wie soll es denn dann
weitergehen?«

»Ich weiß es nicht«, gab Eva zu. Darüber
hatte sie sich bisher noch keine Gedanken
gemacht.

Er nickte. »Siehst du, das meinte ich. Du
wirst
dich
damit
auseinandersetzen
müssen.«

»Ja, aber jetzt ist vielleicht nicht der richtige

Zeitpunkt dafür, Jörg. Ich habe das Gefühl,
es ist alles so durcheinander in meinem

Leben im Moment. Die Firma, wie sie von
deinem Vater geführt wird, ist so etwas wie
ein Anker für mich, verstehst du? Es ist lieb
von dir, dass du dir Gedanken um mich
machst, aber ich möchte mich mit so etwas
jetzt nicht befassen.«

Er zuckte mit den Schultern. »Du musst es
wissen, es ist deine Firma und dein Geld.

Ich habe es nur gut gemeint, weil ich mir

Sorgen mache.«

Es klang beleidigt, aber Eva hatte keine

Lust und keine Energie, sich dem Thema
weiter zu widmen. Sie wollte allein sein, ihre

Ruhe haben. »Jörg, es geht mir im Moment
nicht so gut, ich bin sehr müde und würde
mich gerne ein wenig hinlegen.«

Er hob beide Hände und stand auf. »Schon
gut, ich bin schon weg, kein Problem. Ich
muss sowieso zurück ins Büro. Ruh dich
aus.«

»Ja, das werde ich versuchen, danke.«

In der geöffneten Tür blieb er noch einmal
stehen. »Versprich mir, dass du über das
nachdenkst, was ich dir gesagt habe,
sobald es dir wieder bessergeht, ja?«

Eva nickte müde. »Ja, das tue ich.« Sie
sah ihm noch nach, wie er zu seinem

Porsche ging, den er vor ihrer Garage
abgestellt hatte. Als sie die Tür hinter sich
schloss, dachte sie schon nicht mehr an die

Firma. Ihre Gedanken kreisten wieder um
einen kleinen Jungen mit fast mädchenhaft
weichen Gesichtszügen, um schmerzende

Hände, Botschaften, die auf Zeitungen
gekritzelt waren und … um den Sarg.

22

Britta hatte ihr Leben satt. Die Wut trieb ihr
den Schweiß auf die Stirn, sie hatte das
dringende Bedürfnis, jemandem ins Gesicht
zu schlagen, einfach so, ganz egal wem,

Hauptsache, demjenigen würde es weh tun.

Wann hatte sie endlich genug Mist erlebt?

Nicht, dass sie je etwas anderes gekannt
hätte als herumgestoßen, verletzt und
benutzt zu werden. Aber musste sie jetzt
noch zusehen, wie dieser Kerl auch ihr

Leben kaputtmachte? Ja, das musste sie
wohl, denn er war viel stärker als sie und
offensichtlich auch schlauer. Er hatte sie
schon oft ausgetrickst, und dabei war sie
ihm genauso egal wie alle anderen. Er
kannte nur ein Ziel, das wusste sie: Er wollte
sich nach all den Jahren zu erkennen geben,
er wollte jedem sein wahres Ich zeigen,
diese hässliche, diese hasserfüllte Fratze.

Dabei waren ihm die Umstände genauso
egal wie die Frage, wie sein weiteres

Leben aussehen würde. Britta glaubte
mittlerweile auch nicht mehr, dass es Rache
war, die ihn antrieb. Im Gegenteil,
mittlerweile war sie fast sicher, er war selbst
genauso abartig wie der Abschaum, der ihn
einst gequält und fast getötet hatte und für
seinen Zustand verantwortlich war. Aber
was zerbrach sie sich darüber den Kopf?

Kam es darauf noch an? Nein, kam es nicht.

Wichtig war jetzt nur noch eins: Er durfte
nicht erwischt werden, denn dann war für sie
endgültig und unumkehrbar alles verloren.

Dieses Wort stand wie ein Fanal über ihrem
ganzen, verpfuschten Leben: Verloren.

Sie stieß ein humorloses, kurzes Lachen
aus. Das Verrückteste an allem war, dass
ihm eine naive, kleine Gans im Weg stand,
die noch nicht mal wusste, wie nah sie der

Hölle war. Diese kleine … Waren da

Stimmen? Ging es jetzt wieder los? O nein,
sie musste sich dagegen wehren. Mit
beiden Händen griff sie unter den Tisch und
warf ihn mit Schwung um, der polternde

Lärm verdrängte die Stimmen, aber nur
kurz, dann kamen sie wieder. Sie musste …

Sie muss ruhig sein, das ist ihre Aufgabe,
das weiß sie genau, auch wenn sie erst vier
ist. Sie hockt ein Stück vom Tisch entfernt
auf dem Stuhl in der Küche, auf ihrem

Stuhl, auf dem sie immer sitzt, wenn

Besuch kommt. Sie schaut an sich
herunter, betrachtet ihr feines rotes Kleid
mit den schmalen Trägern, die so hübsch
auf der weißen, verzierten Bluse aussehen,
die sie trägt. Die Rüschen scheuern ein
bisschen
am

Hals.

Blütenweiße

Kniestrümpfe hat sie dazu an, und ihre

Füße stecken in schwarz glänzenden,
neuen

Lackschuhen.

Die

Besucher
draußen im Flur lachen, die helle Stimme
ihrer Mutter schneidet hin und wieder
dazwischen. Britta versucht herauszuhören,
wie viele es sind, die diesmal zu Besuch
sind. Drei? Oder doch nur zwei?

Die Küchentür öffnet sich, sie sind zu dritt,
ihnen voran kommt ihre Mutter lächelnd
auf sie zu. »Da sitzt ja unser kleiner Engel,
ist sie nicht wunderhübsch?« Die Besucher
stimmen zu. Sie kommen nacheinander zu
ihr, streichen über ihr Haar, das an den

Seiten zu Zöpfen zusammengefasst ist, sie
kneifen ihr in die Wange, der Letzte
streichelt ihr übers Knie. Dann setzen sie
sich an den Küchentisch. Die Stühle
stehen so, das sie sie alle drei ansehen
können. Ihre Mama nimmt eine Flasche
aus dem Schrank, stellt drei kleine Gläser
vor die Männer und schenkt aus. Sie
sehen dabei immer wieder zu Britta
herüber, lachen laut, prosten sich zu, die

Gläser werden erneut gefüllt. Mama kommt
zu ihr, noch immer unverändert lächelnd.

»Nun zeig unserem Besuch doch mal, was
für ein hübsches und liebes Mädchen du
bist, mein Schätzchen«, sagt sie. Sie fasst
ihr mit beiden Händen zwischen die Knie
und
drückt
ihre

Beine
ein

Stück
auseinander. Der Saum ihres Kleides
rutscht dabei ein Stück nach oben. Britta
kennt die Spielregeln für den Besuch. Sie
bleibt genau so sitzen und lächelt. Die

Männer legen die Köpfe schief, beugen
sich ein Stück nach vorne, schauen sich
genau an, was ihre Mama ihnen zeigt. Sie
nicken zufrieden. »Nun komm, mein

Schätzchen«, sagt ihre Mama und geht
vor. Britta steht auf und geht an den

Männern vorbei hinter ihrer Mama aus der

Küche und in das Zimmer für den Besuch.

Dort legt sie sich auf das Bett, das in der

Mitte des Raums steht. Der Besuch kommt
herein, der Letzte der drei Männer schließt
die Tür hinter sich. Ihre Mama ist draußen
geblieben. Sie sind so groß und dick,
diese Männer.

Britta schließt die Augen. Sie stellt sich einen See vor im Sommer, mit frischem,
klarem Wasser, sie denkt ganz fest daran,
und taucht darin ein. Ruhig sein und
lächeln, flüstert ihre innere Stimme ihr zu,
während sie in ihrem Traumsee schwimmt.

Besonders dann, wenn es weh tut.

23

Bernd Menkhoff sah vom vorläufigen

Bericht über ihren morgendlichen Fund auf,
als es an seiner geöffneten Bürotür klopfte.

Udo Riedel kam herein, wie meistens war
sein Gesicht gerötet und glänzte. »Der

Mann des ersten Opfers hat gerade
angerufen, dieser Glöckner. Er wollte dich
sprechen, aber dein Telefon war besetzt, da
hat er sich über die Zentrale zu Jutta
durchstellen lassen, aber da war auch
besetzt. Ihm ist noch was eingefallen, was er
nur dir persönlich sagen wollte. Er kommt
gleich vorbei. Wir anderen scheinen dem

Herrn nicht gut genug zu sein.«

»Ah, ja, ich habe gerade mit den Kollegen
von der Spurensicherung gesprochen. Ist
gut, danke.«

Er wollte sich wieder dem Bericht
zuwenden, registrierte aber am Rand, dass

Riedel keine Anstalten machte zu gehen,
und sah wieder auf. »Ja? Sonst noch was?«

»Ja, da ist noch was. Ich wollte dir noch
sagen, dass ich dein Verhalten heute

Morgen mir gegenüber registriert habe.«

»Was meinst du?«

»Nun, dass du mich während der Fahrt, und
dann am Fundort … Also ich fand, du hast
dich bemüht, ja. Aber ich bin auch nicht
bescheuert. Mir ist vollkommen klar, dass
das nicht der wahre Menkhoff war. Ich
möchte, dass du weißt, dass mir völlig klar
ist, dass du dich verstellt hast.«

Menkhoff dachte einen Moment nach, er
konnte dieses Gespräch nicht so recht
einordnen, spürte aber, wie etwas in seiner

Magengegend Feuer fing. »Wir sind

Kollegen, und ich habe mich dir gegenüber
verhalten wie ich es bei jedem anderen
auch getan hätte.«

Riedel nickte mit bewegungsloser Miene.

»Ja, eben. Wir sind Kollegen, und ich weiß,
dass dir Kollegen ziemlich egal sind. Also,
um es auf den Punkt zu bringen: Ich habe
gemerkt, dass es bemüht war und nicht
ehrlich. Einschleimen ist nicht das Mittel,
sich Freunde zu machen.« Er drehte sich
um, stockte, wandte sich Menkhoff erneut
zu. »Aber das ändert nichts daran, dass ich
honoriere, dass du zumindest bemüht bist,
mir …«

Bernd Menkhoff hatte Mühe, seine Wut
weiter unter Kontrolle zu halten. »Stopp«,
unterbrach er Riedel scharf und mit
erhobener Hand, woraufhin der tatsächlich
verstummte. »Eines möchte ich dir auch
sagen, du aufgeblasener Furz: Du gehst mir
auf die Nerven, und zwar gewaltig. Und jetzt
verschwinde aus meinem Büro.«

Riedel sog zischend die Luft ein, dann
schürzte er die Lippen. »Ja, da kommt der
wahre Menkhoff wieder hervor. Ich wusste
es doch, du änderst dich nie.« Er wandte
sich zackig ab und verließ das Büro.

Menkhoff schloss die Augen und erinnerte
sich an die Atemübungen, die der Aachener

Polizeipsychologe Dr. Winkelmann ihm
beigebracht hatte. Nur nicht in alte Muster
verfallen …

Als er etwa zwanzig Minuten später per

Telefon die Mitteilung bekam, dass ein

Oliver Glöckner unten am Empfang war,
hatte er sich wieder beruhigt. Er ließ ihn
hochschicken und machte sich auf den Weg
zum Fahrstuhl am Ende des Flurs, um ihn in

Empfang zu nehmen. Sie kamen fast zur
gleichen Zeit dort an, Menkhoff öffnete
gerade die Glastür, die den Büroflur der

Mordkommission von dem Teil mit dem

Fahrstuhl
trennte.

Glöckner
lächelte
unsicher, als er aus der Fahrstuhlkabine trat.

Die Karte mit der großen Aufschrift

BESUCHER hing an einem gelben Band
um seinen Hals. »Guten Tag, Herr

Glöckner«, begrüßte Menkhoff ihn und gab
ihm die Hand. »Ja, guten Tag, ich weiß
nicht, ob es wirklich wichtig ist, was ich

Ihnen sagen möchte, aber ich dachte … Na
ja, also es gibt da einen Punkt …«

»Lassen Sie uns doch in mein Büro gehen,

Herr Glöckner«, schnitt Menkhoff ihm das

Wort ab, denn er hatte keine Lust, das auf
dem Flur zu besprechen. Er gab die
vierstellige

Zahlenkombination
am

Nummernblock neben der Glastür ein und
hielt die Tür auf.

Einen Kaffee lehnte Glöckner ab, und kaum
saßen sie sich in Menkhoffs Büro
gegenüber, begann er sofort wieder zu
reden. »Also wie schon gesagt, ich weiß
nicht, ob es wirklich wichtig ist, aber ich
glaube, ich habe mich bei unserem

Gespräch etwas unklar ausgedrückt in
einem Punkt.«

Menkhoff faltete die Hände vor sich auf
dem Tisch. »Aha, und in welchem Punkt?«

»Also, es geht um den Besuch von Jörg

Wiebking bei meiner Frau, also genau
genommen bei uns. Vor zwei Wochen. Na
ja, also … wie soll ich es ausdrücken …« Er
wiegte den Kopf hin und her. »Er hat nicht nur mit Inge gesprochen, sondern auch mit
mir. Also, allein, nachdem er sich mit Inge
unterhalten hatte.«

»Aha«, kommentierte Menkhoff diese

Eröffnung und war gespannt, was nun
kommen würde.

»Und es war auch nicht so, dass er
regelmäßig bei uns vorbeikam, eher selten.

Also, ich hatte ihn lange Zeit vorher nicht
gesehen.«

»Hm … da brennen mir doch spontan zwei

Fragen auf der Zunge, Herr Glöckner.

Erstens: Warum erzählen Sie mir das erst
jetzt? Und zweitens: Worum ging es denn in
dem Gespräch, das er – allein – mit Ihnen
geführt hat?«

»Ja, warum habe ich das nicht gleich
gesagt … Könnte ich vielleicht doch einen

Kaffee haben?«

Menkhoff nickte, wenig erfreut über die

Verzögerung, griff das Telefon und wählte

Jutta Reithöfers Nummer. Er wusste, sie
saß an dem endgültigen Bericht über die

Ereignisse vom Vormittag. »Ja, Bernd
hier«, sagte er, als sie abhob. »Bist du bitte
so nett und besorgst einen Kaffee für Herrn

Glöckner? In mein Büro.«

»Er ist bei dir?«

»Ja, danke.« Er legte auf und sah Glöckner
wieder an. »Also, warum kommen Sie erst
jetzt damit?«

»Na ja, er hat versucht, Inge als Investorin
zu gewinnen, um Eva Rossbach die Firma
ihres Vaters abzukaufen, aber sie wollte
davon nichts wissen. Sie war froh, mit der

Firma nichts zu tun zu haben. Danach kam
er dann eben zu mir und hat mir erzählt, wie
viel Geld mit der Firma zu verdienen ist. Er
wollte, dass ich mit Inge rede und sie davon
überzeuge, dass das Geld gut angelegt ist.«

»Und? Haben Sie mit Ihrer Frau darüber
geredet?«

Glöckner stieß einen grellen Lacher aus.

»Sind Sie verrückt? Mit Inge … Ich meine,
entschuldigen Sie, das habe ich nicht so
gemeint. Aber wenn Sie Inge gekannt hätten

… Ich hätte eher einen Esel dazu überreden
können, mit mir zusammen ein Lied zu
pfeifen, als Inge dazu, etwas zu tun, wozu
sie schon nein gesagt hat.«

»Hm«, machte Menkhoff. »Und warum
rücken Sie damit erst jetzt heraus?«

»Na, weil Jörg Wiebking mir das

Versprechen
abgenommen
hat,
mit
niemandem darüber zu reden. Ich stehe
normalerweise zu den Versprechen, die ich
gebe, wissen Sie.«

»Das ehrt Sie, aber hier geht es um den

Mord an Ihrer Frau.«

Glöckner nickte eifrig. »Eben, das habe ich
mir auch überlegt. Das sind quasi höhere

Interessen, die …«

Die Tür wurde nach kurzem Anklopfen
geöffnet, und Jutta Reithöfer brachte eine

Tasse Kaffe herein und stellte sie vor

Glöckner ab. Auf der Untertasse lagen zwei

Stück Würfelzucker und ein Döschen Milch.

Sie begrüßten sich kurz, wobei Glöckner sie
mit jungenhaftem Lächeln anstrahlte, dann
bedeutete Menkhoff ihr, sie solle sich
setzen, und wandte sich wieder an

Glöckner. »Also, fassen wir zusammen:

Jörg Wiebking hat vor rund zwei Wochen

Ihre Frau besucht, weil er sie dazu
überreden wollte, ihrer Halbschwester Eva

Rossbach die Firma abzukaufen. Als sie
das ablehnte, versuchte er Sie dazu zu
überreden, auf Ihre Frau einzuwirken, damit

Sie es doch tut. Ist das so weit richtig?«

Glöckner nickte und ließ seinen Blick dabei
auf Jutta Reithöfer ruhen, die ihn fragend
ansah. »Entschuldigen Sie, ich habe ja Ihr

Gespräch mit meinem Kollegen nicht
mitbekommen, aber … wenn Ihre Frau auf
seinen Vorschlag eingegangen wäre, was
hätte Herr Wiebking davon gehabt?«

»Oh, ja, natürlich«, Glöckner schlug sich mit
der Hand leicht gegen die Stirn und
schüttelte den Kopf. »Das habe ich ja noch
gar nicht erwähnt. Er wollte dann den

Posten des Geschäftsführers übernehmen.«

»Ah, gut, das ist natürlich ein Argument.«

Kurze Zeit später hatte Oliver Glöckner
seinen

Kaffee
ausgetrunken
und
verabschiedete sich. »Ich hoffe, Sie nehmen
es mir nicht übel, dass ich zuerst nichts …

also, dass ich Ihnen anfangs nicht alles
gesagt habe.«

Menkhoff winkte ab. »Schon gut, wichtig ist,
dass Sie sich doch noch dazu entschlossen
haben. Vielen Dank, dass Sie deswegen
extra hergekommen sind.« Er begleitete

Glöckner noch zum Fahrstuhl, wartete, bis
die Tür sich hinter ihm geschlossen hatte,
und ging dann zurück zu seinem Büro, wo

Jutta Reithöfer auf ihn wartete. »Was hältst
du davon?«, fragte er, während er zu
seinem Platz ging.

»Hm, ich weiß nicht.« Reithöfer spielte mit
einem Bleistift, den sie von seinem

Schreibtisch
genommen
hatte.

»Jörg

Wiebking scheint zu befürchten, dass sein

Vater bezüglich der Thronfolge jemand
anderen vorziehen wird. Also überlegt er
sich, wie er es schaffen kann, den alten

Herrn loszuwerden und dessen Platz
einzunehmen. Klingt für mich wie ganz
normales Taktieren um einen Posten, der
viel Geld und Macht mit sich bringt.«

»Zwischen Vater und Sohn?«

»Na ja, du hast den alten Wiebking doch
erlebt. Patriarch der alten Schule. Ich
schätze, der lebt für das Unternehmen und
zum Wohle seiner Besitzerin. Wenn der sich
in den Kopf gesetzt hat, dass sein Sohn
nicht für den Job geeignet ist, wird er
schwer davon abzubringen sein, jemand
anderen als Nachfolger aufzubauen.«

»Ja, da hast du wohl recht. Unter normalen

Umständen.« Menkhoff sah Reithöfers
fragenden Blick und sagte: »Ich kann mir
nicht helfen, aber irgendwas in dieser

Familie ist oberfaul, und ich werde das

Gefühl nicht los, wir müssen herausfinden,
was das ist, wenn wir diesen abartigen Fall
aufklären wollen.«

»Hm … Ich weiß nicht, Bernd, vielleicht
interpretierst du da auch zu viel hinein.«

»Ja, vielleicht«, erwiderte er und dachte
dabei: Das hat man mir schon öfter gesagt.

Das Telefon klingelte. Es war einer der

Kollegen, die noch den Fundort der Frau
untersuchten. Sie hatten ein Stück vom

Tatort entfernt ihren Mantel mit allen

Papieren darin gefunden. Menkhoff machte
sich einige Notizen und legte auf. »Wir
wissen jetzt, wer das Opfer von heute

Morgen ist«, sagte er an Reithöfer gewandt.

»Mirjam Walther, vierundzwanzig, wohnhaft
in Heimersdorf. Auf geht’s.«

Als sie im Auto saßen, fragte Reithöfer:

»Sag mal, hast du eine Ahnung, was mit
dem Riedel los ist? Der ist vorhin
wutschnaubend über den Gang marschiert
und war dabei hochrot im Gesicht.«

Menkhoff hielt den Blick weiter auf die

Straße gerichtet und sagte beiläufig:

»Vielleicht hat ihm endlich mal jemand
gesagt, dass er ein aufgeblasener Furz ist.«

24

Kurz nach 16 Uhr stand der nächste

Besuch vor der Haustür. Eva hatte
geschlafen und war wohl noch im Halbschlaf
aufgestanden. Sie war vollkommen verwirrt,
als sie plötzlich an der geöffneten Haustür
stand, die Klinke noch in der Hand, und Dr.

Leienberg anstarrte, der ihr freundlich, aber
auch etwas skeptisch entgegenlächelte. Es
nieselte, seine Haare und die Schultern
seines dunklen Mantels glänzten von den
feinen Tropfen. »Guten Tag, ich hoffe, Sie
verzeihen
mir
mein
unangemeldetes

Auftauchen, aber ich war gerade in der

Nähe und dachte mir, ich schaue kurz bei

Ihnen vorbei. Geht es Ihnen gut?«

»Guten Tag«, erwiderte Eva zaghaft, noch
immer verwirrt. »Ja, mir geht es gut, doch,
ich habe … ich meine, ich hatte geschlafen
und bin noch etwas durcheinander. Ach,
entschuldigen

Sie

–
möchten

Sie
reinkommen?«

Sein Lächeln wurde noch etwas breiter.

»Sehr gerne. Ich hatte gehofft, dass Sie das
fragen.«

»Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

Eva stand im nächsten Moment schon vor
der Maschine in der Küche. Während

Leienberg sich an den kleinen Tisch setzte,
fragte sie sich kurz, warum sie nicht mit ihm
ins Wohnzimmer gegangen war. Aber das
war auch egal. Wichtiger war die Frage,
was der Psychiater hier bei ihr zu Hause
wollte. »Sie waren zufällig in der Nähe?«,
wollte sie wissen, ohne sich zu ihm
umzudrehen. Sie hörte ihn hinter sich
lachen.

»Nein, von zufällig habe ich nichts gesagt.

Ich sagte, ich war in der Nähe. Das war ich,
nachdem ich zu Ihrer Adresse gefahren
bin.«

Nun drehte sie sich doch um, während die

Kaffeemaschine gurgelnd ihre Arbeit tat.

»Wie?«

»Es war kein Zufall, ich bin ganz bewusst
hierher gekommen, weil ich sehen wollte,
wie es Ihnen geht, und weil ich Sie davon
überzeugen möchte, wieder zu mir in die

Praxis zu kommen.«

Evas Verwirrung schlug in das Gefühl um,
sich zur Wehr setzen zu müssen. Sie stellte
eine der Tassen vor Leienberg ab und
setzte sich auf die Kante des Stuhls, so,
dass sie jederzeit würde flüchten können,
wenn es nötig wäre. Im gleichen Moment
fragte sie sich, warum es nötig sein sollte,
vor einem Arzt zu flüchten. Leienberg sah
sie an, und sein Blick fühlte sich an wie der
eines Forschers, der ein Versuchstier
beobachtete. »Ich weiß nicht, warum ich
noch mal zu Ihnen kommen sollte, Dr.

Leienberg.«

»Weil Sie mir noch gar nichts von den

Dingen erzählt haben, die Sie belasten. Ihre

Albträume zum Beispiel.«

»Ach, das wird sich bald wieder geben.«

Eva war sich darüber im Klaren, dass es
nicht besonders überzeugend geklungen
hatte, und versuchte, ihrer Stimme einen
festeren Klang zu geben. »Ich denke, das
hat alles mit dieser furchtbaren Sache mit

Inge zu tun.«

Leienberg dachte einen Moment nach,
dann sagte er: »Aber es geht doch nicht nur
um irgendwelche Träume, Eva. Was ist mit
diesem

Sarg?

Und
was
mit
den

Verletzungen?«

Evas Herz begann zu rasen. »Woher
wissen Sie davon? Hat Wiebke Ihnen das
erzählt?«

Leienberg sah sie überrascht an. »Ja,

Wiebke hat mir das gesagt, aber doch nur,
weil sie Sie sehr mag und sich große

Sorgen um Sie macht. Sie musste mir doch
den Grund dafür nennen, dass ich so schnell
einen Termin freimachen sollte. Als Sie mir
von einer Freundin erzählte, die Albträume
hat, sagte ich ihr, dass viele Menschen
darunter leiden und dass solche Träume,
vor allem in Stresssituationen, gar nichts

Ungewöhnliches sind. Dann war sie
gezwungen, mir das mit den Verletzungen
zu sagen, damit ich verstand, dass die

Sache hier anders liegt.«

»Sie erzählt einem Fremden ohne mein

Wissen Dinge über mich, die ich ihr im

Vertrauen gesagt habe? Und das, obwohl
ich sie explizit darum gebeten habe, mit
niemandem darüber zu reden. Das ist so …

Ich … ich …« Ihr Blick verschwamm, und als
ihr die Tränen über die Wangen liefen,
verbarg sie das Gesicht in ihren Händen.

»Bitte vergessen Sie nicht, ich bin Arzt.«

Seine Stimme war jetzt sanft. »Wiebke hat
sich nur aus einem Grund an mich gewandt:

Weil sie wollte, dass ich Ihnen helfe.«

Eva ließ die Hände sinken. Sie würde jetzt
ziemlich verheult aussehen, aber es war ihr
egal. »Mir helfen? Ist das ein Grund, das

Vertrauen
einer

Freundin
zu
missbrauchen?«

»Wenn die Hintergründe, die dazu führen,
dass man glaubt, eine Freundin braucht

Hilfe, schwerwiegend genug sind, dann ja.«

Eva schüttelte entschieden den Kopf.

»Nein, das sehe ich anders, tut mir leid.«

Leienberg war nach wie vor vollkommen
ruhig, sein Gesichtsausdruck freundlich. Er
nahm einen Schluck Kaffee und stelle die

Tasse wieder ab. »Aber wenn wir nun mal
davon absehen, dass Wiebke es war, die
mir diese Dinge gesagt hat – das Problem
besteht doch nach wie vor. Warum quälen

Sie sich mit diesen Dingen? Denken Sie
nicht, es wäre einen Versuch wert, mit mir
darüber reden? Wer weiß, vielleicht kann
ich Ihnen ja tatsächlich helfen? Und selbst
wenn nicht – was können Sie dabei
verlieren? Ich weiß doch sowieso schon von
diesen … Dingen.«

»Was hat Wiebke Ihnen genau erzählt?«,
fragte Eva nach einer längeren Pause
unvermittelt.

Leienberg zögerte nur kurz, bevor er
antwortete: »Nun, sie hat mir erzählt, dass

Sie glauben, in einem Sarg aufzuwachen,
lebendig begraben. Sie versuchen sich zu
befreien, aber es gelingt Ihnen nicht. Und
dann wachen Sie plötzlich in Ihrem Bett
wieder auf und haben Schwellungen am
ganzen Körper.«

Eva trank von ihrem Kaffee und verzog das

Gesicht, er war kalt und schmeckte bitter.

»Was ist mit Schlafwandeln?«

»Was? Was meinen Sie damit?«

»Kann es sein, dass ich schlafwandle,
während ich davon träume, in einem Sarg
zu liegen? Vielleicht weil ich unbedingt da
raus möchte? Weglaufen will? Und dass ich
mich dabei verletze, weil ich an allen
möglichen Stellen anstoße?«

Der Psychiater schüttelte den Kopf. »Das
halte ich für ziemlich unwahrscheinlich.

Schlafwandeln
tritt
nur
in
einer

Tiefschlafphase auf. In der Traumphase ist
der

Schlaf
hingegen
wesentlich
oberflächlicher. Zudem kann man sich nach
dem Aufwachen an nichts erinnern, egal,
was man während des Schlafwandelns auch
getan hat. Das Schlafwandeln ist also nie
die Umsetzung eines Traums in tatsächliche

Bewegungen, oder in Ihrem Fall die

Umsetzung des Bewegungsdrangs, der
dadurch entstehen könnte, dass Sie
träumen, eingeschlossen zu sein. Nein, das
glaube ich nicht. Aber das schließt natürlich
nicht aus, dass Sie zuerst tatsächlich
schlafwandeln
und
sich
dabei
die

Verletzungen zuziehen und diesen Albtraum
danach, vielleicht Stunden später, haben.

Sind

Sie
früher
schon
mal
geschlafwandelt?«

»Ja, ich glaube schon. Aber wie sollte das
zeitlich gehen, ich wache doch immer
innerhalb einer Sekunde auf. In einem

Moment bin ich noch in dem Sarg
eingeschlossen, im nächsten bin ich wach.«

»Das kommt Ihnen wahrscheinlich nur so
vor, es könnten theoretisch aber trotzdem

Stunden dazwischen liegen.«

Eva dachte darüber nach und griff nach
dieser Theorie wie eine Ertrinkende nach
einem Stück Holz. Diese Erklärung war
zumindest
halbwegs
plausibel
und
gestattete trotzdem die Annahme, dass sie
bei klarem Verstand war.

»Ja, vielleicht ist es ja tatsächlich so«,
sagte sie. Leienberg nickte, hob dann aber
wie zum Einwand eine Hand. »Wobei das
aber erst einmal nur eine vage Idee ist, die

Ihnen noch nicht viel weiterhilft. Auch lassen
sich damit Ihre Erinnerungslücken, so, wie

Sie sie mir bisher kurz geschildert haben,
wahrscheinlich nicht erklären. Deshalb ist es
wichtig, dass Sie wieder zu mir kommen.

Wir können das Problem nur dann in den

Griff bekommen, wenn wir genau wissen,
worum es sich handelt und woher es
kommt.«

Eva stand auf, ging hinüber zum Fenster
und lehnte sich mit verschränkten Armen
gegen die Küchenarbeitsplatte, während sie
nach draußen sah. »Also gut. Wann?«,
sagte sie gegen die Scheibe. Hinter ihr
wurde ein Stuhl geschoben, Schritte kamen
näher. Sie wandte sich nicht um, auch nicht,
als sie spürte, dass der Psychiater
unmittelbar hinter ihr stand.

»Ich bin froh, dass Sie einwilligen. Das ist
eine sehr gute Entscheidung. Gleich
morgen früh? Wieder um acht?«

»Ja, ist gut.« Eva rührte sich noch immer
nicht, weil sie befürchtete, dass Leienberg
ganz nah hinter ihr stand. Schließlich sagte
er: »Dann bis morgen«, und Sekunden
später entfernten sich seine Schritte. Eva
stand noch immer am Fenster, als sie hörte,
wie die Tür ins Schloss gezogen wurde. Nur
einen Moment später saß sie auf der

Couch, und ihr Blick ruhte wieder auf der

Uhr schräg gegenüber. Sie musste auf dem

Weg zum Wohnzimmer so in ihren

Gedanken versunken gewesen sein, dass
sie gar nicht bewusst wahrgenommen hatte,
die Küche überhaupt verlassen zu haben.

Das alles nahm sie offenbar noch viel mehr
mit, als sie es sich selbst zugestehen wollte.

Sie hoffte, Dr. Leienberg würde ihr wirklich
helfen können. Aber womit? Was konnte er
ihr sagen, was sie nicht schon selbst
wusste? Dass die Frau, die Ihr Vater
geheiratet hatte, als sie fast noch ein Baby
war, eine kaltherzige Person war, die

Gefühle nur ihrer Tochter Inge gegenüber
aufbrachte? Dass sie, Eva, täglich zu
spüren bekam, dass sie nicht ihre Tochter
war? Dass diese kaltherzige Frau dann
einen Sohn bekam, den sie nicht haben
wollte und den sie das bei jeder sich
bietenden Gelegenheit spüren ließ? Selbst
als Manuel noch ein Baby war und seine
kleinen

Arme
nach
seiner

Mutter
ausstreckte, hatte sie ihn angeschrien und
die
pummeligen

Ärmchen
zur

Seite
geschlagen. Dann war Eva hingegangen
und hatte ihn auf den Arm genommen,
obwohl sie selbst kaum größer war als er.

Sie erinnerte sich an die Abende, später, an
denen sie in ihrem Kinderzimmer in der

Ecke neben ihrem Schrank gesessen und
sich die Hände auf beide Ohren gepresst
hatte, damit sie Manuels Schreie aus
seinem Zimmer nebenan nicht hören
musste. Und das Klatschen der Schläge,
die seinen nackten Körper trafen, immer
und immer wieder. Und ihr Vater? Was
hatte der getan? Der hatte seinen Schlüssel
genommen und war weggegangen und erst
spät in der Nacht wieder zurückgekommen.

Ja, ihr Vater war ein Feigling gewesen.

Eva zwang ihre Gedanken zurück in die

Gegenwart und beschloss, dass ihr ein
heißes Bad guttun würde. Sie ging in die

Küche und nahm sich eine Flasche Rotwein
aus dem Regal neben dem Kühlschrank,
öffnete sie und nahm sie zusammen mit
einem Glas mit ins Badezimmer, wo sie
beides auf der breiten Ablage neben der

Badewanne abstellte. Nachdem sie das

Wasser angestellt und einen Schuss von
einem nach Pfirsich riechenden Badezusatz
dazugegeben
hatte,
ging
sie
ins

Schlafzimmer, um sich auszuziehen. Sie
wunderte sich kurz, dass entgegen ihrer

Gewohnheit die Tür nicht geschlossen war,
tat das aber damit ab, dass sie am Morgen
vor dem Termin mit Dr. Leienberg sehr
nervös gewesen war.

Sie betrat das Zimmer, wandte sich ihrem

Kleiderschrank zu, und stieß einen spitzen

Schrei aus. Wie gebannt stand sie da und
starrte auf die Spiegeltür ihres Schranks,
über die schräg mit einem Lippenstift in
großen roten Buchstaben geschrieben
stand:

Beim nächsten Mal
wirst du vielleicht
sterben!!!

25

Mirjam Walther hatte in Heimersdorf in
einer sehr ruhigen Seitenstraße eine kleine

Souterrainwohnung im Haus ihrer Eltern
bewohnt. Ihre Mutter und ihr Vater waren
beide zu Hause, als Menkhoff und Reithöfer
dort ankamen. Menkhoff überließ es seiner

Kollegin, ihnen die traurige Nachricht zu
überbringen. Frau Walther, eine mollige

Frau Anfang fünfzig, brach völlig zusammen.

Ihr Mann stützte sie bis ins Wohnzimmer,
dort setzte er sie in einen Sessel und sank
mit erstarrtem Gesicht auf die Lehne.

Während Reithöfer sanft auf die Frau
einredete, rief Menkhoff einen Arzt. Er sah
ein, dass der Versuch zwecklos war, den
beiden Fragen zu stellen, und beschränkte
sich nur auf das Nötigste, als die

Schockstarre bei Mirjams Vater sich nach
einigen Minuten wieder etwas gelöst hatte.

Mirjam war bei einem Versicherungsmakler
angestellt, sie hatte derzeit keinen Freund
gehabt, und es gab laut ihrem Vater
niemanden, der sie nicht mochte.

Als der Arzt eintraf, ließen sie sich von

Mirjams Vater ihre Wohnung zeigen und
sahen sich ein wenig darin um. Er stand die
ganze Zeit über hilflos daneben und starrte

Löcher in die Wand. Nach einer Weile
nickte Menkhoff Reithöfer zu und wandte
sich an den Mann. »Wir werden uns jetzt
verabschieden,
können

Ihnen
weitere

Fragen aber leider nicht ersparen. Kollegen
von uns werden bald noch einmal bei Ihnen
vorbeikommen. Denken Sie, Sie könnten
eine Liste zusammenstellen mit allen

Freunden und Bekannten Ihrer Tochter, die

Ihnen einfallen?«

Der Mann sah Menkhoff an, als hätte er
kein Wort von dem verstanden, was er
gerade gehört hatte, doch dann nickte er.

»Gut«, sagte Menkhoff, »dann kümmern

Sie sich jetzt um Ihre Frau. Der Arzt wird ihr
ein Beruhigungsmittel gegeben haben.«

Als sie auf den Wagen zugingen, konnte

Menkhoff nicht länger an sich halten: »Ich
hasse das. Und ich hasse diese Schweine,
die Schuld daran haben, dass es diese

Situationen gibt. Und jetzt fahren wir zu

Herrn Wiebking.«

Der Pförtner nickte ihnen zu, als sie vor ihm
standen, und Menkhoff glaubte sogar, zum
ersten Mal so etwas wie eine angedeutete

Freundlichkeit in seinem Gesicht zu
entdecken, als sie ihm sagten, dass sie zu

Herrn Wiebking senior wollten. Er schob
ihnen ohne Zögern zwei Besucherausweise
durch die Öffnung und sagte: »Ich melde Sie
an.« Sekunden später deutete er, den Hörer
noch am Ohr, mit dem Kinn in die Richtung,
in die sie gehen mussten. Das sollte wohl
heißen, dass sie erwartet wurden. Menkhoff
war geneigt, das als Sympathiebeweis zu
interpretieren, und hatte fast sogar den

Anflug eines schlechten Gewissens, weil er
dem Mann nicht die Wahrheit gesagt hatte.

Er wollte nicht zu dem alten Wiebking,
sondern zu dessen Sohn, und hoffte, dass
er in seinem Büro war. Menkhoff wollte ihn
überraschen und ihm keine Zeit geben, sich
zu überlegen, was sie wohl von ihm wollten.

Als sie an der Stelle ankamen, von der aus
ein kurzer Gang direkt zu Jörg Wiebkings

Büro führte, wurde die Tür gerade geöffnet,
und eine gutaussehende blonde Frau kam
heraus. Sie stockte, als sie Menkhoff und

Reithöfer sah, und blieb dann vor der Tür
stehen, die noch immer geöffnet war.

Menkhoff registrierte den Besucherausweis,
der vor ihrer Brust baumelte, sie war also
offensichtlich
keine

Mitarbeiterin
der

Rossbach Maschinenbaubetriebe. Hinter ihr
tauchte Jörg Wiebking auf, und auch er war
sichtlich überrascht, Menkhoff und Reithöfer
zu sehen. »Ach, die Herrschaften von der

Polizei. Man hat Sie gar nicht angemeldet.«

Eben, dachte Menkhoff grimmig, deswegen
schaust du jetzt auch so kariert. »Ja, wir
wollten eigentlich zu Ihrem Vater«, erklärte
er, »aber mir ist auf dem Weg gerade noch
etwas eingefallen.« Sein Blick wanderte zu
der blonden Frau. »Darf ich fragen, wer Sie
sind?«

»Das
ist

Frau

Pfeiffer«,
antwortete

Wiebking an ihrer Stelle, wofür er sich von
ihr
einen
kurzen,
fragenden

Blick
einhandelte.

Dann
zauberte
sie
ein
herzliches Lächeln auf ihr Gesicht und gab
erst Menkhoff und dann Reithöfer die Hand.

»Ich bin Wiebke Pfeiffer, guten Tag. Bitte
entschuldigen Sie, wenn ich etwas kurz
angebunden bin, aber ich muss mich
beeilen, ich habe gleich noch einen anderen

Termin.«

Menkhoff trat ein Stück zur Seite und
deutete mit der Hand an, sie solle
vorbeigehen, was sie – immer noch
lächelnd – auch tat. »Auf Wiedersehen«,
sagte sie noch, dann verschwand sie um
die Ecke.

»Tja, also, wenn Sie noch Fragen haben,
kommen Sie rein, aber ich muss Ihnen
gleich sagen, dass ich nur wenig Zeit
habe.«

»Ja, wir haben schon gemerkt, dass Sie
ein
vielbeschäftigter

Mann
sind«,
entgegnete Reithöfer und ging als Erste an
ihm vorbei in das Büro. »Wir brauchen nicht
lange.«

Als sie sich kurz danach gegenübersaßen,
fragte Menkhoff: »Ist Wiebke Pfeiffer Ihre

Lebensgefährtin?«

Wiebking
schüttelte
lächelnd den Kopf. »Nein, nein, sie ist

Immobilienmaklerin. Ich habe sie im letzten

Jahr zufällig kennengelernt, als ich Eva zum

Geburtstag gratuliert habe. Sie hat mir
damals erzählt, was sie beruflich macht, und
da ich eine neue Wohnung suche, dachte
ich, ich frage sie, ob sie mir helfen kann.«

»Sie ist also eine Bekannte von Frau

Rossbach?«

»Sie ist so ziemlich ihre einzige Freundin,
wenn mich nicht alles täuscht. Aber Sie
hatten Fragen an mich.« Er warf einen
demonstrativen Blick auf seine Armbanduhr.

»Es tut mir ja leid, aber ich muss bald los.«

»Es geht um Ihren letzten Besuch bei Inge

Glöckner«, begann Reithöfer. »Sie haben
uns gesagt, sie waren nur dort, um eine

Tasse Kaffee mit ihr zu trinken, richtig?«

»Ehm, ja, richtig.«

»Ja. Was wir nicht verstehen: Warum
erzählt uns Herr Glöckner dann, Sie seien
dort gewesen, um seine Frau davon zu
überzeugen, die Firma Ihrer Halbschwester
zu kaufen und Sie dann als Geschäftsführer
einzusetzen?«

Menkhoff beobachtete Jörg Wiebking
genau, und es entging ihm nicht, dass er
nervös wirkte. »Ach so, ja, das meinen Sie.

Ja, es stimmt, was er sagt. Aber das war
nicht der Grund meines Besuchs. Ich …

also, das erwähnte ich nur so nebenbei. Es
war so eine Idee von mir, es geht mir dabei
ausschließlich um den Betrieb und die

Arbeitsplätze. Eva kümmert sich doch
sowieso nicht um die Firma, und wenn mein

Vater irgendwann aufhört …«

»Die Arbeitsplätze, hm …« Menkhoff riss
seinen Blick von dem Gemälde mit dem
schwarzen Punkt auf blauer Fläche los und
sah Wiebking an. Er hatte das untrügliche

Gefühl,
dass

Wiebking
junior
ihn
verschaukeln wollte. »Wird Ihr Vater Frau

Rossbach nicht vorschlagen, Sie zu seinem

Nachfolger zu machen?«, fasste er nach.

»Nein, … also, das heißt, ich glaube nicht.«

»Sie sind doch leitender Ingenieur, und Sie
sind sein Sohn. Ihm ist also doch sicher
daran gelegen, die Leitung der Firma in der

Familie zu halten, oder nicht?«

»Ich weiß es nicht.«

»Denkt er vielleicht, Sie seien nicht dazu in
der Lage?« Darauf erhielt Menkhoff keine

Antwort.

»Nun gut, wie dem auch sei«, sagte

Reithöfer
nach
einem

Moment
unangenehmer Stille und schlug die Beine
übereinander. »Es stellt sich uns natürlich
die Frage, warum Sie bei unserem letzten

Gespräch nicht erwähnt haben, worüber Sie
sich mit Inge Glöckner unterhalten haben«.

Wiebking hob die Schulter. »Ich weiß nicht,
ich habe einfach nicht daran gedacht, ich
fand es wahrscheinlich nicht so wichtig.«

»So, Sie fanden es also nicht so wichtig
uns zu sagen, dass Sie ein Mordopfer kurz
vor dem Tod dazu überreden wollten, eine

Firma zu kaufen und Sie als Geschäftsführer
einzusetzen? Und dass dieses spätere

Mordopfer das ablehnte?«

Wiebkings Körper straffte sich. »Moment
mal, was wollen Sie damit sagen? Ich hab’s
einfach vergessen, weil ich es nicht für
wichtig hielt, okay? Und was heißt
überhaupt, dass sie das ablehnte? Inge hat
nicht abgelehnt, im Gegenteil. Sie fand den

Gedanken sogar überaus interessant. Ich
verbitte mir …«

»Sie behaupten, sie hat nicht abgelehnt?«,
fuhr Menkhoff ihn an. »Dann stimmt es
wahrscheinlich auch nicht, dass Sie sich
anschließend noch mit Oliver Glöckner
unterhalten und ihn eindringlich gebeten
haben, er solle versuchen, seine Frau zu
überreden. Das haben Sie wohl auch
vergessen, oder was? Wie ist das, leiden

Sie
öfter
unter
partiellem

Gedächtnisschwund?

Dann
kann
ich
allerdings verstehen, wenn Ihr Vater Sie
nicht zu seinem Nachfolger machen
möchte.«

Wiebking
sah
erst

Menkhoff,
dann

Reithöfer ungläubig an. »Was? Ich soll

Oliver Glöckner gebeten haben, Inge zu
überreden? Aber das ist nicht wahr! Er war
es, der mich angesprochen hat, als ich auf
dem Weg nach draußen war. Er wollte
wissen, worüber wir geredet haben. Ich
weiß noch, dass ich mich wunderte, dass er
mich das fragte und nicht seine Frau.«

»Aha, und? Haben Sie es ihm gesagt?«

»Ja, klar, warum denn nicht?«

»Gut, das werden wir noch klären. Bleibt
immer noch die Frage, warum Sie uns
nichts von dem Gespräch gesagt haben.«

Wiebking senkte den Kopf. »Es tut mir leid.

Ich dachte … Ach, ich weiß gar nicht genau,
was ich gedacht habe. Vielleicht hatte ich

Angst, Sie bringen mich irgendwie mit
dieser Geschichte in Verbindung, wenn Sie
hören, weswegen ich bei Inge war.«

Wiebking sah wieder zu Menkhoff auf, und
sein

Gesichtsausdruck
heischte
um

Verständnis. »Es ging mir bei dieser Sache
wirklich nur um das Wohl der Firma, das
müssen Sie mir glauben.« Er machte eine

Pause, und sowohl Menkhoff als auch

Reithöfer ließen ihm Zeit, weil beide
spürten, dass er noch nicht fertig war. »Ach,
was soll’s«, sagte er schließlich leise. »Ich
glaube, mein Vater begeht einen großen

Fehler. Es stimmt, er wird mich wohl nicht
als seinen Nachfolger vorschlagen.«

»Und jetzt mal ehrlich, Herr Wiebking, Sie
kennen doch bestimmt den Grund dafür,
oder?«, wollte Reithöfer wissen.

»Ja, ich kenne den Grund. Sehen Sie, es
ist allerhöchste Zeit für Investitionen, der

Betrieb muss dringend saniert werden,
wenn wir konkurrenzfähig bleiben wollen.

Wir brauchen neue, modernere Maschinen,
die gesamte Organisationsstruktur muss
modernen

Gegebenheiten
angepasst
werden. Wir schleppen einen riesigen

Verwaltungswasserkopf mit uns herum, und,
und, und. Aber weder mein Vater noch Eva
sehen das ein.«

»Haben Sie schon mit ihr darüber
gesprochen?«

Er winkte ab. »Natürlich, ich solle das mit
meinem Vater abstimmen, sie könne dazu
nichts sagen. Tja, und mein Vater hat sich
als seinen Nachfolger wohl jemanden
ausgesucht, der genau so denkt wie er.«

»Und wer ist das?«

»Dr. Guido Löffler. Er hat sein Büro auf der
anderen

Seite
des

Flurs.

Volkswirt,
stockkonservativ und meinem Vater hörig.«

»Gut, Herr Wiebking.« Menkhoff erhob
sich. »Übrigens – kennen Sie eine Mirjam

Walther?«

Wiebking dachte einen Moment nach und
schüttelte denn den Kopf. »Nein, wer ist
das?«

»Sie wurde heute Morgen gefunden. In
einem Sarg, wie Inge Glöckner.«

»Das ist ja schrecklich!«

»Ja, das ist es. Wo waren Sie übrigens
letzte Nacht?«

Auch Wiebking stand nun auf und sah
sichtlich fassungslos von Reithöfer zu

Menkhoff. »Sie scheinen tatsächlich zu
denken, ich hätte was damit zu tun, nicht
wahr?«

»Ich denke, ich möchte wissen, wo Sie
letzte

Nacht
waren.«

Menkhoff
sah

Wiebking fest in die Augen, dann sagte

Letzterer: »Also gut. Ich war bei Wiebke

Pfeiffer.«

26

Eva wusste nicht, wie lange sie vor ihrem

Schrank
gestanden
und
die
roten

Buchstaben auf dem Spiegel angestarrt
hatte. Irgendwann sank sie langsam auf die

Knie und setzte sich auf die Fersen, ohne
den Blick dabei von der Botschaft lösen zu
können.

Jemand war in ihrem Schlafzimmer
gewesen.

Dieser

Gedanke
war
so
ungeheuerlich, dass sie am ganzen Körper
zu zittern begann. Hatte derjenige ihr auch
die Nachricht auf die Zeitung geschrieben?

Beim nächsten Mal wirst du vielleicht
sterben. Das würde bedeuten, dass der

Sarg kein Traum war, und sie beim
nächsten Mal vielleicht nicht mehr lebend
herauskommen würde. Und dass derjenige,
der sie dort einschloss, wahrscheinlich auch

Inge umgebracht hatte.

Aber wenn es kein Traum gewesen war
und sie tatsächlich in diesem Sarg gelegen
hatte, wer konnte davon wissen außer
demjenigen, der sie eingeschlossen hatte?

Wiebke. Und nun auch Dr. Leienberg. Aber
würde Wiebke ihr eine solche Nachricht
schreiben? Warum sollte sie das tun? Sie
war vollkommen überrascht gewesen, als
sie die Botschaft auf der Zeitung gesehen
hatte. Hätte sie so schauspielern können?

Und der Psychiater? Er war eben bei ihr
gewesen.

Hatte
er
sich
irgendwann
zwischendurch … Nein, das konnte nicht
sein, er hatte die Küche kein einziges Mal
verlassen, das hätte sie bemerkt.

Nein, Eva war sich sicher, dass weder

Wiebke noch Dr. Leienberg etwas mit
diesen widerlichen Botschaften zu tun
hatten.

Blieb derjenige, der es geschafft hatte, sie
in diesem Sarg einzuschließen und im
richtigen Moment wieder herauszulassen.

Das konnte beim besten Willen kein Traum
gewesen sein! Das bedeutete aber auch,
dass derjenige schon öfter in ihrem Haus
gewesen war. Aber warum schrieb er ihr

Nachrichten? Botschaften, in denen er sie
vor sich selbst warnte? Und wie war er
hereingekommen? Es gab nirgendwo im

Haus Einbruchsspuren. Anscheinend kam
und ging er, wie er es wollte, und ohne dass
sie etwas davon bemerkte. Was würde er
als Nächstes tun? Würde er sie umbringen?

Am Spiegel stand »vielleicht«. Und sie war
die Letzte, die von ihrer sogenannten

Familie übrig war. Jedenfalls so weit sie
wusste.

Eva spürte, wie ihr Herz das Blut wie wild
gegen ihre Schläfen pumpte, schwarze

Punkte tanzten vor ihren Augen, schnitten
ganze Stücke der Worte auf dem Spiegel
heraus, so dass sie keinen Sinn mehr
ergaben. Nicht ohnmächtig werden, nur
nicht … Sie hielt den Atem an. Vielleicht
war der Mörder ja noch im Haus? Vielleicht
wartete er nur auf einen günstigen Moment,
um sie wieder im Sarg einzuschließen, und
dann … Eva hörte sich selbst aufstöhnen,
und es war wie ein Signal, etwas zu tun.

Hastig stand sie auf und musste sich kurz
am

Schrank
neben
der

Spiegeltür
abstützen, weil das Zimmer um sie herum zu
schwanken schien. Zwei, drei Sekunden,
dann ging es wieder. Mit schnellen Schritten
war sie an der Schlafzimmertür und sperrte
sie von innen ab. Dann ließ sie ihren Blick
durch das Zimmer huschen. Konnte sich
hier drinnen jemand versteckt haben? Unter
dem Bett? Sofort kniete sie sich hin und sah
nach. Nichts. Falsche Reihenfolge, dachte
sie
dabei. Wenn wirklich jemand hier
drinnen ist, hast du dir selbst den

Fluchtweg verschlossen. Der Schrank,
schoss es ihr dann in den Kopf. Mit einem

Satz war sie wieder auf den Beinen, am

Schrank, riss die Türen auf, hinter denen
keine Regalböden waren, zuletzt die

Spiegeltür mit der Nachricht, musste sich
überwinden, sie anzufassen. Auch hier
nichts. Im Schlafzimmer war zumindest
niemand mehr. Was sollte sie als Nächstes
tun? Die Polizei rufen? Die würden sie doch
für vollkommen verrückt halten und in eine
geschlossene Anstalt sperren lassen. Sie
würde unter Medikamente gesetzt werden
und denen hilflos ausgeliefert sein. Nein,
nein, das ging nicht. Sie musste … Dr.

Leienberg. Sie konnte Dr. Leienberg
anrufen. Der kannte sie wenigstens ein
bisschen. Und er war Arzt. Psychiater
sogar. Er hatte Schweigepflicht. Ja. Sie
brauchte ein Telefon. Eines der Geräte lag
in der Küche, das wusste sie sicher. Und
die anderen? Hastig sah sie sich um,
kontrollierte ihr Nachtschränkchen, das Bett

… nichts. Sie ließ sich auf das Bett sinken,
ihr Atem ging schnell, die Hände zitterten.

Kein Telefon, keine Chance, jemanden zu
informieren. Sie musste in die Küche. Jetzt.

Sofort.

Sie ging zur Tür, griff nach dem Schlüssel,
wollte ihn umdrehen, aber ihre Finger
gehorchten ihr nicht. Sie machte einen
weiteren Schritt, stand nun ganz dicht vor
der Tür und ließ die Stirn dagegen sinken.

Das glatte Holz tat gut, kühlte ihre Stirn und
wie es schien auch ihre Gedanken, sie
wurden ruhiger, geordneter. Sie war fast
den ganzen Tag im Haus gewesen. Wenn
jemand sich hier versteckt gehalten hätte,
um ihr etwas anzutun, dann hätte er es
schon längst tun können. Also war niemand
mehr hier. Sie würde jetzt den Schlüssel
umdrehen und in die Küche gehen. Dort
würde sie sich das Telefon nehmen und
diesen Dr. Leienberg anrufen. Es waren nur
ein paar Schritte, ganz einfach …

Eva zog den Kopf zurück, sah auf ihre Hand
und
gab
ihr
den

Befehl,
die

Tür
aufzuschließen. Das Klacken, mit dem sich
der

Schnapper
zweimal
zurückschob,
erschien ihr so laut, dass man es im ganzen

Haus hören musste. Der Griff, Eva, du
musst die Tür jetzt öffnen. Sie zog die Tür
einen Spalt weit auf und warf einen
vorsichtigen Blick hinaus. Nichts. Jetzt, gab
sie sich das Kommando und zog die Tür
ganz auf. Sie lief los, legte den Weg zur

Küche mit klopfendem Herzen zurück. Als
sie das Telefon auf dem Tisch liegen sah,
fiel ihr ein, dass sie die Karte des

Psychiaters in ihre Handtasche gesteckt
hatte, die an der Garderobe in der Diele
hing. Also wieder aus der Küche raus in den

Flur. Es ist niemand mehr hier, stell dich
nicht so an. Ohne sich bewusst dafür zu
entscheiden, fing sie an, eine Melodie zu
summen, zusammenhangslos, unmelodisch.

Diele, Tasche, Visitenkarte, wie in einem

Traum erlebte Eva das alles, wie in Watte
gepackt
schienen
sämtliche

Sinneseindrücke
zu
sein,
fast,
als
beobachte sie sich selbst.

Mit Dr. Leienbergs Karte ging sie zurück in
die Küche und überlegte dabei, dass sie
das Telefon besser mitgenommen hätte.

Andererseits fühlte es sich richtig an, von
der Küche aus zu telefonieren. Sie war
übersichtlich, bot keine Verstecke für
jemanden, der über sie herfallen wollte. Ein
paar Augenblicke später hatte sie den

Psychiater am Telefon. Er saß im Auto. »Ja,
ich bin’s … Eva … Eva Rossbach. Ich … Ich
habe ein Problem, hier zu Hause. Jemand
ist hier eingebrochen und hat etwas auf
meinen

Spiegel
geschrieben.

Im

Schlafzimmer.« Für einen kurzen Moment
hörte sie nur Hintergrundgeräusche, dann
fragte Leienberg ruhig. »Was steht denn auf

Ihrem Spiegel?« Sie sagte es ihm.

»Wissen Sie, was das bedeuten soll?«

»Ist das nicht eindeutig? Es geht um den

Sarg.«

»Hm … Haben Sie schon die Polizei
verständigt?«

»Nein, das … das kann ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil ich denen nicht diese Geschichte
erzählen kann. Die würden mich doch sofort
in eine Anstalt stecken.«

»Das sehe ich anders. Ich bitte Sie, Sie
müssen …«

»Nein. Können Sie mir helfen, bitte?

Können … Können Sie zu mir kommen?

Bitte?«

Wieder entstand eine kurze Pause, dann
sagte er: »Ich bin in etwa zwanzig Minuten
bei Ihnen.«

»Danke«, sagte sie leise und legte auf.

Etwas versuchte sich in ihr Bewusstsein zu
drängen. Etwas, das sie … das sie
vergessen
hatte?

Aber

…

Das

Badewasser! Sie legte das Telefon nicht
zurück, sondern hielt es in der Hand,
während sie ins Badezimmer rannte. Die

Wanne war bereits übergelaufen. Hastig
drehte Eva das Wasser ab und holte

Wischtücher aus der Küche, die sie auf die

Pfütze vor der Wanne legte, um das Wasser
aufzusaugen. Ihr Blick fiel auf die Ablage
des Badezimmerspiegels. Dort lagen
verschiedene Schminkutensilien, Kajalstifte,

Wimperntusche, Lippenstifte. Lippenstifte!

Ein Gedanke schoss ihr durch den Kopf, so
verrückt, dass sie ihn am liebsten gar nicht
zu Ende gedacht hätte, und doch so
drängend, dass sie ihm nachgehen musste.

Sie nahm sich einen der Lippenstifte, einen
roten, und ging damit ins Schlafzimmer. Sie
musste sich hinknien, um an eine freie

Stelle unter der Nachricht heranzukommen.

Sie entfernte die Kappe, drehte den Stift ein

Stück weit heraus, dann schrieb sie die
gleichen Worte in etwa der gleichen Größe
auf den Spiegel. Als sie fertig war, stand sie
auf und trat bis zum Rand des Betts zurück.

Lange stand sie so da und betrachtete den

Spiegel eingehend, ging etwas näher heran
und dann wieder einen Schritt zurück, bis
sie endlich sicher war: Diese Schrift hatte
mit ihrer eigenen Handschrift überhaupt
nichts zu tun. Erleichtert legte sie den

Lippenstift auf ihren Nachttisch und ließ sich
aufs Bett fallen.

27

Als Menkhoff und Reithöfer das Gelände
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe
verließen, fiel eine Mischung aus Schnee
und Regen aus dem bleigrauen Himmel und
bildete einen schmierigen Film auf dem

Asphalt. Das schmutzig wirkende Tageslicht
begann sich zurückzuziehen, und die kurze

Spätherbstdämmerung sorgte dafür, dass
selbst das karge Pförtnerhäuschen mit
seiner Beleuchtung wie eine wärmende

Insel in dem düsteren Bild wirkte, durch das
sie mit hochgeschlagenen Mantelkragen
marschierten. Menkhoff hielt kurz beim

Pförtner an und sagte: »Seien Sie doch
bitte so nett und sagen Herrn Dr. Wiebking

Bescheid, dass wir ein anderes Mal
wiederkommen. Wir haben auf dem Weg zu
ihm seinen Sohn getroffen und uns mit ihm
unterhalten. Nun müssen wir leider wieder
ins Präsidium. Danke.« Der Mann sah ihn
irritiert an, griff dann aber doch zum Telefon.

Unterwegs spekulierten sie darüber, ob nun

Oliver Glöckner oder eher Jörg Wiebking
gelogen hatte und ob einer der beiden
einen Vorteil von Inge Glöckners Tod haben
könnte. Letztendlich hielten aber weder

Reithöfer
noch

Menkhoff
zu
diesem

Zeitpunkt einen von ihnen für tatverdächtig.

Im Präsidium ging Menkhoff in sein Büro
und schloss die Tür hinter sich. Das kam
selten vor, aber er hatte das dringende

Bedürfnis, allein zu sein, um ungestört
nachdenken zu können. Er zog den Mantel
aus, warf ihn über eine Lehne und ließ sich
auf seinen Bürostuhl fallen.

Dieser Wiebking junior war scharf auf die

Stelle seines Vaters, die er aber auf
regulärem Weg nicht bekommen würde.

Aber wie weit würde er gehen, um sein Ziel
zu erreichen? Und brachte ihn die Tatsache,
dass Inge Glöckner tot war, seinem Ziel
näher? Wohl kaum. Und Oliver Glöckner?

War er der nichtskönnende Schönling, der
eine reiche Frau geheiratet hatte, um das
süße Leben zu genießen? Aber spielten all
diese Überlegungen überhaupt eine Rolle?

Beide waren sicher auf ihren Vorteil
bedacht, und vielleicht wären sie sogar dazu
fähig, einen Mord zu begehen, um ihre Ziele
zu erreichen. Aber auf diese Art? Jemanden
lebendig zu begraben, war kein Mord aus

Habgier, sondern entweder eine rituelle Tat
oder das Werk eines Psychopathen. Und
nicht nur Inge Glöckner war auf diese
grausame Weise ums Leben gekommen,
auch Mirjam Walther war so gestorben.

Menkhoff fiel die Liste mit Inge Glöckners

Bekannten ein. Er stand auf und ging
hinüber in das Büro, das Julia Reithöfer sich
im Moment noch mit einem jungen Kollegen
teilte. Bald würde sie mit Menkhoff
zusammen in einen Raum ziehen. Sie sah
von ihrem Monitor auf, als er hereinkam. »Ist
jemand mit der Liste unterwegs, die

Glöckner erstellt hat?«

Sie nickte. »Ja, zwei Teams sind damit
draußen.«

»Haben wir auch schon die Aufstellung
über Freunde und Bekannte von Mirjam

Walther?«

»Ich denke schon. Riedel und Borens
waren bei den Eltern.«

»Ausgerechnet … Und? Weißt du schon
was? Gibt es Überschneidungen?«

»Keine Ahnung. Ich glaube nicht, dass die
beiden heute noch mal ins Präsidium
kommen.«

Menkhoff sah auf die Uhr. Halb sechs. »Ja,
das glaube ich allerdings auch nicht. Gut,
danke.«

Wieder zurück in seinem Büro, lehnte er
sich gegen die hohe Rückenlehne seines

Stuhls, atmete tief durch und schloss die

Augen. Er wollte über den Fall nachdenken,
aber seine Gedanken entwickelten ein

Eigenleben
und
verließen

Wiebking,

Glöckner und Co, rasten aus Köln heraus
und waren im nächsten Moment in Aachen
bei einem kleinen Mädchen. Seinem
kleinen

Mädchen.

Das

Gefühl
des

Vermissens überkam ihn so plötzlich und so
stark, dass er aufstöhnte. Er beugte sich
vor,
stütze
die

Ellbogen
auf
dem

Schreibtisch ab und verbarg das Gesicht in
den Händen. Er sah Luisa vor sich, ein
hübsches Mädchen mit rötlichen Haaren,
das ihn mit ihren wasserblauen Augen
anstrahlte und genau so aussah, wie seine

Mutter in diesem Alter ausgesehen haben
musste. Er sah ihr unbeschwertes Lachen,
während sie gutgelaunt herumhüpfte. Dann
wechselte das Bild zu einer verängstigten

Luisa, die sich zitternd an ihn drängte, weil
sie seinetwegen Schlimmes hatte erleben
müssen. Auch diese Szene verblasste und
machte Platz für eine dritte Luisa, die
weinend und mit hängenden Schultern
dastand, an der Hand ihrer Mutter, eine

Luisa, die verloren wirkte und ihm mit
unendlicher Traurigkeit nachsah, als er mit
seinen wichtigsten Habseligkeiten auf dem

Rücksitz und im Kofferraum Aachen verließ.

Seine kleine Luisa …

Menkhoff ließ die Hände sinken und griff
zum Telefon. Es dauerte eine Weile, dann
hob Teresa ab. »Ja, Teresa, ich bin’s,

Bernd. Entschuldige bitte, wenn ich dich
störe, aber … kann ich mit Luisa sprechen,
bitte?«

»Bernd … Das geht jetzt schlecht. Sie …

sie ist oben, in der Badewanne.«

»Kann ich sie trotzdem sprechen? Bitte?

Wirklich nur kurz. Ich vermisse sie so sehr.«

Teresa antwortete erst nach kurzem

Zögern. »Also gut, ich bringe ihr das Telefon
ins Bad.« Menkhoff konnte im Hintergrund
ihre Schritte hören. »Bernd, ich möchte
nicht, dass du einfach so zwischendurch
anrufst. Jedenfalls im Moment. Sie ist jedes

Mal so traurig, wenn sie mit dir gesprochen
hat.«

»Ja, ich weiß. Das hängt damit zusammen,
dass ihr Vater so weit weg ist von ihr. Sie
müsste ja nicht traurig …«

»Bernd, nicht«, unterbrach sie ihn. »Es ist
für alle Beteiligten im Moment das Beste,
so, wie es jetzt ist. Ich gehe jetzt ins Bad.«

Er hörte sie mit Luisa sprechen, und er
hörte den Freudenschrei seiner Tochter, als

Teresa ihr sagte, wer am Telefon war.

»Papaaa«, jauchzte sie in den Hörer. »Toll,
dass du mich anrufst. Juhuu.«

»Hallo, mein Schatz, ich dachte mir, ich
höre mal, wie es dir geht.«

»Mir geht es ganz gut. Aber es wäre noch
viel mehr große Klasse, wenn du da wärst.«

»Ja, ich weiß. Du fehlst mir auch ganz
schrecklich.

Aber
am
kommenden

Wochenende
werden
wir
uns
ja
wiedersehen, in zwei Tagen schon, das ist
doch toll, oder?« Er hatte ein komisches

Gefühl, als er das sagte.

»Ja, ich freu mich schon ganz doll. Wann
kommst du?«

»Wahrscheinlich am Samstagvormittag.

Das bespreche ich aber noch mit deiner

Mama.«

»Ich war gestern in Rechnen als Erste fertig
von der ganzen Klasse, und Frau Palzem
hat
mich
früher
gehen
lassen
zur

Belohnung.«

»Hey, das ist ja toll. Dann kannst du
wahrscheinlich
auch
schon
schneller
rechnen als ich.«

»Ja, bestimmt. Wir können ja um die Wette
rechnen, wenn du mich abholen kommst.«

»Ja, mein Engel, das machen wir. Ich freue
mich sehr auf dich.«

»Ich auch. Mama sagt, ich soll jetzt
auflegen.«

»Ja, ist gut. Ich hab dich ganz, ganz lieb.«

»Ich dich auch. Tschühüüüs.«

»Tschüs, mein Schatz.«

Menkhoff behielt den Hörer in der Hand,
konnte den Blick nicht davon abwenden. Es
war fast, als hielte er damit seine Tochter noch ein bisschen länger nah bei sich. Er
zuckte zusammen, als sich eine Hand auf
seine Schulter legte. Reithöfer stand hinter
ihm und sah ihn besorgt an. Er hatte sie
weder klopfen noch hereinkommen gehört.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie.

»Ja, doch, ich war in Gedanken.«

»Der Fall?«

»Nein, ich … ich habe gerade mit meiner

Tochter telefoniert.«

Sie ging um den Schreibtisch herum und
blieb davor stehen. »Oh, aber das ist doch
schön.«

»Nein, Jutta, es ist nicht schön, wenn man
seine kleine Tochter nur alle zwei Wochen
sehen darf und freundlich darum betteln
muss, mit ihr telefonieren zu dürfen, wenn
man zwischendurch das Gefühl hat, man hält
es nicht mehr ohne sie aus.«

Reithöfer machte ein betretenes Gesicht.

»Ja, entschuldige, das habe ich nicht
bedacht.« Sie ließ sich auf den Stuhl vor
seinem

Schreibtisch
sinken.

»Bernd,
erzählst du mir, was in Aachen passiert ist?

Warum du nicht mehr bei deiner Familie
bist?«

Eine Weile sahen sie sich in die Augen,
und ohne sich selbst erklären zu können,
warum es so war, hatte Menkhoff in diesem

Moment das Gefühl, es wäre richtig, mit
seiner Kollegin darüber zu reden. Außer
dem Aachener Polizeipsychologen hatte er
noch niemandem die ganze Geschichte
erzählt. Er nickte und dachte eine Weile
darüber nach, wie er anfangen sollte. Dann
erzählte er von zwei Fällen in Aachen, die
fünfzehn Jahre auseinanderlagen und die
beide mit verschwundenen Kindern zu tun
hatten. Fälle, die sich ganz entscheidend
auf sein Leben ausgewirkt hatten. Er
erzählte von seinem Aachener Partner

Alexander Seifert und von seiner Liebe zu
einer außergewöhnlichen Frau. Und er
erzählte ihr von einem Psychiater namens

Joachim Lichner und über das Wesen.

28

Als Dr. Leienberg klingelte, war Eva
gerade mit einem Kontrollgang fertig, bei
dem sie alle Fenster und Türen auf

Einbruchspuren überprüft hatte. Leienberg
stand im Schein der Außenbeleuchtung in
dem trockenen Halbkreis, der durch die

Überdachung
vor
dem

Schneeregen
geschützt war, und sah ihr sorgenvoll
entgegen. »Wie geht es Ihnen?«

»Jemand ist in mein Haus eingedrungen
und war in meinem Schlafzimmer. Es geht
mir nicht so gut.« Sie drehte sich um und
wartete mit eng vor der Brust verschränkten

Armen in der Diele auf ihn. Als er die Tür
hinter sich geschlossen hatte, zog er seine
dunkle,
vor

Nässe
glänzende

Daunensteppjacke aus, hängte sie aber
nicht an die Garderobe zu Evas Jacken und

Mänteln, sondern legte sie über den

Schirmständer, der auf einem Fußabtreter
stand. Seine Brille war beschlagen, was ihm
eine gewisse Ähnlichkeit mit einem

Maulwurf verlieh. Er nahm sie ab, rieb sie
mit einem sauberen Taschentuch trocken
und setzte sie wieder auf. »Zeigen Sie mir
die Nachricht?«

Sie nickte und ging ihm wortlos voraus ins

Schlafzimmer. Leienberg betrachtete die

Wörter auf dem Spiegel und runzelte die

Stirn. »Warum steht die Nachricht zweimal
da? Waren Sie das?« Eva nickte. »Sie
halten es für möglich, dass Sie die

Botschaft selbst geschrieben haben?«

»Ich weiß nicht. Ich …« Evas Hände wollten
nicht stillhalten, sie strichen an den Seiten
der Jeans entlang, als führten sie ein

Eigenleben, dann verschränkten sie sich vor
ihrem Bauch krampfartig ineinander. »Ich
konnte nirgendwo Spuren entdecken, weder
an einer Tür, noch an einem der Fenster.

Und weil ich doch manchmal diese

Erinnerungslücken habe, dachte ich …«

Wieder betrachtete Leienberg die Worte
auf der Spiegeltür. »Das sieht mir aber nicht
danach aus, als gäbe es irgendwelche

Gemeinsamkeiten im Schriftbild.«

»Ja, das habe ich auch gedacht, aber kann
man die Handschrift nicht auch verstellen?«

»Man kann es versuchen, aber es wird
einem nicht gelingen. Jede Handschrift hat
bestimmte Eigenheiten wie besonders
verschnörkelte

Buchstaben
oder
den

Neigungswinkel. Und diese Eigenheiten
sind immer zu erkennen, egal wie sehr man
sich anstrengt.« Wieder wanderte sein Blick
zu der Nachricht. »Man müsste die Schriften
genauer untersuchen, um ganz sicher gehen
zu können. Aber ich habe auch so keinen

Zweifel daran, dass nur eine der beiden

Nachrichten von Ihnen stammt.«

»Dann
bin
ich
wirklich
erleichtert.

Zumindest in dieser Hinsicht bin ich also
nicht verrückt.«

»Ich halte Sie in keinerlei Hinsicht für
verrückt, aber ein Grund zur Erleichterung ist
das nicht unbedingt.« Als sie ihn fragend
ansah, machte er mit dem Kopf eine

Bewegung in Richtung Spiegel. »Das
bedeutet auch, dass definitiv jemand in

Ihrem Schlafzimmer war. Und ich rate Ihnen
dringend, den Vorfall der Polizei zu
melden.«

»Auf keinen Fall.« Eva wandte sich abrupt
ab und machte sich auf den Weg zum

Wohnzimmer. Leienberg blieb noch eine

Weile im Schlafzimmer und kam ihr dann
nach. Er setzte sich ihr gegenüber und legte
die Fingerspitzen gegeneinander. »Ich bin
kein Polizist, aber für mich deutet alles
darauf hin, dass es im günstigsten Fall
jemand darauf anlegt, Sie dazu zu bringen,
sich selbst für verrückt zu halten, oder wie

Sie es auch nennen wollen.«

»Und im ungünstigsten Fall?«

Leienberg überging die Frage. »Gehen wir
doch mal logisch an die Sache heran. Sie
erwachen plötzlich, eingeschlossen in einen

Sarg, und Sie wissen nicht, wie sie dort
hineingekommen sind. Sie versuchen alles,
um aus diesem Sarg zu entkommen, aber

Sie schaffen es nicht. Und dann, ganz
plötzlich, erwachen Sie wieder und sind
wieder hier bei sich zu Hause, in Ihrem Bett.

Sie müssen doch zugeben, dass das nur
ein Traum sein kann, Eva.«

»Und die Verletzungen?«

»Gut, Sie haben Verletzungen, die so
aussehen, als würden sie von Ihren

Versuchen stammen, diesem Sarg zu
entkommen. Aber es kann auch tausend
andere

Gründe
dafür
geben.

Der
wahrscheinlichste ist, dass Sie sich diese

Blessuren tatsächlich während des Traums
zugefügt haben, aber um dazu mehr sagen
zu können, werden wir uns noch öfter in
meiner Praxis unterhalten müssen.«

Eva kämpfte gegen die Tränen an, die ihr
über die Wangen liefen. »Aber diese

Nachricht …«

Leienberg
nickte.

»Ja,
und
dann
bekommen Sie diese Nachricht. Wer weiß
von Ihrem Traum?«

Sie dachte angestrengt nach, obwohl sie
die Antwort auch gleich hätte geben können.

»Nur Wiebke und Sie.«

»Sicher?«

Eva überlegte kurz. »Ja, ganz sicher.«

»Gut. Ich kann Ihnen versichern, ich war das
nicht, und – mal ehrlich – halten Sie es
ernsthaft für möglich, dass Wiebke etwas
damit zu tun haben könnte?«

»Nein, das glaube ich nicht. Also muss es
jemand anderen geben, der mir das antut.

Aber wenn doch niemand anderer von dem

Traum weiß …«

»… dann ist es vielleicht gar nicht der

Traum, der gemeint ist, sondern etwas
anderes«, beendete Leienberg den Satz.

»Aber was?«, fragte Eva zaghaft und hatte
im gleichen Moment Angst vor der Antwort.

»Ich denke, die Betonung der Botschaft
liegt nicht auf beim nächsten Mal, sondern auf dem Du. Dann wird die Bedeutung klar.

Beim nächsten Mal wirst du vielleicht
sterben. Ich befürchte, damit ist nicht das
nächste Mal gemeint, das Sie in einem

Sarg aufwachen, sondern der nächste

Mord. Und das hieße, es gibt zwei

Möglichkeiten: Entweder derjenige, der

Ihnen diese Nachricht geschrieben hat,
möchte Sie wirklich warnen, oder aber
jemand versucht, Ihnen gezielt Angst zu
machen.«

Eva senkte den Blick. »Aber … was, wenn
jemand irgendwie hier hereinkommt … und

… und mich betäubt, während ich schlafe.

Und mich dahin bringt, wo er den Sarg
stehen hat und mich darin einschließt. Und
ich kurz darauf aufwache und nicht weiß, wie
ich dahin gekommen bin?«

»Und wie ist es möglich, dass Sie sich kurz
danach wieder in Ihrem Bett befinden?«

»Er … er könnte zum Beispiel ein

Betäubungsmittel in den Sarg einströmen
lassen.

Wenn
ich
dann
wieder
eingeschlafen bin, bringt er mich genau so
zurück nach Hause, wie er mich zu dem Ort
gebracht hat, an dem der Sarg steht. Ich
wache wenig später auf und habe

Verletzungen an den Händen.«

Leienberg schüttelte den Kopf. »Sie
merken doch selbst, wie unwahrscheinlich
das alles klingt. Nein, ich bin sicher, es
handelt sich um einen Traum. Glauben Sie
mir, dieser Sarg, in dem Sie aufwachen,
existiert nicht. Wann genau hatten Sie
diesen Traum eigentlich zum ersten Mal?«

»Warten Sie, heute ist Donnerstag … Das
war … in der Nacht von Montag auf

Dienstag.«

»Montag auf Dienstag … Wenn ich mich
nicht täusche, wurde am Dienstagmorgen

Ihre Halbschwester gefunden.«

»Ja, ich glaube schon.«

Leienberg lehnte sich vor, stützte die

Unterarme auf den Oberschenkeln ab und
legte die Hände zusammen. »Sie haben
also wahrscheinlich in der Nacht, in der Ihre

Halbschwester in einer Kiste begraben
worden ist, geträumt, Sie seien in einem

Sarg eingeschlossen. Ich muss gestehen,
dieser Zusammenhang ist mir noch nicht
ganz klar, aber es gibt zum Beispiel in der

Fachliteratur Berichte von Geschwistern –
oft eineiige Zwillinge –, die eine so enge

Bindung zueinander haben, dass ein Teil
selbst über große Entfernungen hinweg
spürt, wenn dem anderen etwas zustößt.«

»Es gab nie irgendeine Bindung zwischen

Inge und mir, und schon gar keine enge«,
sagte Eva so leise, dass sie selbst ihre

Stimme kaum hörte.

Leienberg nickte. »Ja, das sagten Sie
bereits heute Morgen. Aber darüber muss
man gesondert nachdenken. Fakt ist
jedenfalls, dass jemand in Ihr Haus
eingedrungen ist, und deshalb müssen Sie
die Polizei einschalten. Erstens, weil die

Sie schützen können, und zweitens, weil das
bei den Ermittlungen …«

»Nein. Ich werde der Polizei nichts davon
sagen, Herr Dr. Leienberg. Sogar Sie als

Psychiater haben ja keine Erklärung für
diese Dinge, was soll dann erst die Polizei
denken? Nein, auf keinen Fall.«

Die Falten auf Leienbergs Stirn wurden
tiefer. »Warum? Sie müssen doch noch
einen anderen Grund dafür haben, sich der

Gefahr schutzlos auszusetzen als den, dass

Sie befürchten, man könne Sie für verrückt
halten. Haben Sie vielleicht irgendeine

Vermutung, wer dahinterstecken könnte?«

»Sind Sie verheiratet?«

Die Frage kam so unvermittelt, dass

Leienberg sie vollkommen irritiert ansah.

»Ich weiß zwar nicht, wie Sie jetzt darauf
kommen, aber nein, ich bin nicht verheiratet.

Nicht mehr. Aber …«

»Leben Sie mit jemandem zusammen?«

Leienbergs Blick wurde noch fragender.

»Das sind sehr private Fragen, Eva. Nein,
ich lebe mit niemandem zusammen. Aber
warum wollen Sie das wissen?«

»Würden Sie heute Nacht hier schlafen?

Also, ich meine natürlich im Gästezimmer.«

Bevor er etwas dazu sagen konnte, fügte
sie schnell hinzu: »Ich möchte einfach eine

Nacht ohne die Angst einschlafen können,
dem Ganzen hilflos und allein ausgesetzt zu
sein, verstehen Sie das? Wenn Sie hier
wären, würde mich das sehr beruhigen. Nur
eine Nacht. Ginge das?«

Es war offensichtlich, dass Leienberg mit
einer solchen Frage überhaupt nicht
gerechnet hatte. Eva konnte ihm ansehen,
dass die Situation ihm unangenehm war. Er
schien fieberhaft nachzudenken. »Ich weiß
nicht, immerhin sind Sie eine neue

Patientin, und …«

»Und ich habe wahnsinnige Angst, heute

Nacht wieder in einem Sarg aufzuwachen.

Und vielleicht nicht mehr rauszukommen.«

»Aber dieser Sarg existiert gar nicht, da
bin ich ganz sicher. Eva, ich bin kein

Polizist, sondern Arzt, und …«

»Auch wenn es vielleicht nur ein Traum ist

… bitte«, flehte sie, und er sah sie lange an,
bis er schließlich langsam nickte. »Also
gut.«

»Danke«, sagte Eva erleichtert. »Ich danke

Ihnen sehr.«

»Schon gut. Aber Sie haben meine Frage
von eben noch nicht beantwortet. Haben Sie
irgendeine Vermutung?«

»Nein.« Sie stand auf. »Ich kann Ihnen gar
nicht sagen, wie erleichtert ich bin. Möchten

Sie etwas trinken?«

»Nein, danke, ich muss noch einmal für ein,
zwei Stunden weg. Ist das für Sie in

Ordnung?«

Eva hätte ihn am liebsten angefleht zu
bleiben. Der Gedanke, gleich wieder allein
zu sein, mit dieser Nachricht auf ihrem

Spiegel, machte ihr Angst. Schlimmer noch
aber war die Vorstellung, Leienberg würde
es sich vielleicht noch einmal anders
überlegen. Deshalb sagte sie schnell:

»Solange ich weiß, dass Sie bald wieder
kommen, ist es kein Problem.«

»Versprochen«, sagte er und erhob sich.

»Da fällt mir ein … haben Sie eigentlich
eine

Haushaltshilfe
oder
eine

Reinigungskraft?«

»Ja, Hildegard, sie war schon bei meinem

Vater. Als er starb, habe ich sie
übernommen. Sie macht sauber und kocht
für mich.«

»Wie oft ist sie hier?«

»Eigentlich dreimal in der Woche, jeweils
für sechs, sieben Stunden.«

»Was heißt eigentlich?«

»Na ja, diese Woche hat sie Urlaub, sie
besucht ihre Schwester in Trier.«

»Gibt es für diese Zeit einen Ersatz oder
machen Sie alles selbst?«

»Nein, sie … Ich bin keine gute Köchin,
wissen Sie. Hildegard kocht für mich vor,
wenn sie ein paar Tage nicht da ist. Das

Saubermachen erledige ich aber selbst.«

»Wie gut kennen Sie sie?«

»Ich … Moment, denken Sie etwa,

Hildegard könnte etwas damit zu tun
haben? Auf gar keinen Fall! Sie ist sechzig
und eine Seele von einem Mensch. Ich
kenne sie seit meiner Kindheit.«

»Hm … hat sie einen Hausschlüssel?«

»Natürlich. Sie kann kommen und gehen,
wann immer sie möchte. Aber noch einmal:

Ich würde für Hildegard meine Hand ins

Feuer legen.«

»Aber vielleicht hat sich jemand den

Schlüssel von ihr besorgt, ohne dass sie es
bemerkt hat.«

Das war nicht vollkommen abwegig, wie

Eva zugeben musste. »Ja, vielleicht. Aber
sie kommt erst am Montag wieder.«

»Eva, ich bitte Sie noch einmal, die Polizei
zu informieren. Ich rate Ihnen wirklich
dringend dazu. Denken Sie einfach noch
einmal darüber nach, ja?« Damit wandte er
sich ab und verließ das Wohnzimmer.

Als die Wohnungstür ins Schloss fiel, ging

Eva in die Küche und schenkte sich ein

Glas Apfelsaft ein. Während sie der
goldenen Flüssigkeit dabei zusah, wie sie in
das hohe Glas lief, dachte sie daran, dass

Apfelsaft

Manuels

Lieblingsgetränk
gewesen war.

29

Eva stand vor dem Spiegel und starrte auf
die Nachricht, unfähig, die Hand zu heben,
in der sie die Sprühflasche mit dem

Glasreiniger hielt. Sie hatte den irrsinnigen

Gedanken, der Verfasser würde es merken,
wenn sie seine Botschaft zerstörte, und sie
dafür
bestrafen.

Ein

Gefühl
der

Beklemmung hatte von ihr Besitz ergriffen,
ein Gefühl, das sich jeden Augenblick zu
einer Panik steigern würde, wenn sie nichts
unternahm. Sie zwang sich aus ihrer Starre
und überzog die Botschaft mit mehreren
schnellen Sprühstößen. Der Glasreiniger
rann schaumig langsam am Spiegel herab,
den Lippenstiftbuchstaben konnte er nichts
anhaben.

Hastig griff sie nach dem Lappen, den sie
bereitgelegt hatte, und wischte einmal quer
über die Nachricht. Der Bann der Worte war
gebrochen. Hektisch wischte sie weiter,
kreuz und quer über den Spiegel, sprühte
die

Stelle
wieder
und
wieder
mit

Glasreiniger ein, wischte und wischte.

Nach einigen Minuten war keine Spur mehr
von der ursprünglichen Nachricht zu sehen,
und auch Evas Kopie war verschwunden.

Sie trat einen Schritt zurück, betrachtete ihr

Werk. Viel besser ging es ihr jedoch nicht.

Dr. Leienberg kam nach rund eineinhalb

Stunden zurück und hatte eine Ledertasche
dabei. Er erkundigte sich, wie es Eva ging,
und
sie
erzählte
ihm
von
ihrer

Reinigungsaktion und dass sie ansonsten
nur dagesessen und über die letzten Tage
nachgedacht hatte. Sie zeigte ihm das
geräumige Gästezimmer, das gleich am

Eingang zwischen Garage und Diele lag
und einen direkten Zugang zum Gästebad
hatte. Nachdem Leienberg seine Sachen
dort
deponiert
hatte,
kam
er
ins

Wohnzimmer, wo Eva auf ihn wartete. Sie
hatte einen Saint Estephe Bordeaux und
eine Flasche Wasser auf den Tisch gestellt,
die
entsprechenden

Gläser
standen
zwischen den Flaschen. »Möchten Sie jetzt
vielleicht etwas trinken?«

»Ja, jetzt gerne«, sagte er und nahm ihr
gegenüber Platz, während Eva den Rotwein
öffnete. »Ich habe mir noch mal Gedanken
gemacht und …«, setzte er an, doch Eva
unterbrach ihn. »Bitte, Dr. Leienberg, sagen

Sie mir nicht wieder, dass ich die Polizei
informieren soll!« Eva schenkte den Wein
ein und stellte die Flasche auf einen
hölzernen Untersetzer auf den Tisch. Dann
griff sie die Wasserflasche und füllte auch
die Wassergläser.

»Nein, das hatte ich nicht vor. Es geht
vielmehr um Ihren Traum. Sagen Sie, leiden

Sie unter Platzangst?«

Eva stieß ein kurzes, bitteres Lachen aus.

»Ja, zumindest in einem Sarg.« Mit zittrigen

Fingern griff sie sich ihr Weinglas und trank
einen Schluck. Als sie es wieder absetzte,
wurde ihr bewusst, dass sie ihrem Gast
nicht zugeprostet hatte. »Entschuldigen

Sie«, sagte sie und deutete auf das Glas,
woraufhin auch Leienberg einen Schluck
nahm. »Erzählen Sie mir davon.«

Evas Blick war auf das Glas mit dem Wein
darin gerichtet, der in dem gedämpften,
weichen Licht, in das die Stehlampe neben
der Couch diesen Teil des Zimmers
tauchte, fast schwarz aussah. »Sie können
sich nicht vorstellen, wie es ist, in völliger

Dunkelheit aufzuwachen und nicht zu
wissen, wo man ist. Ich habe keine Worte
dafür. Innerhalb weniger Sekunden hatte ich
solche Angst, dass ich fast verrückt
geworden bin. Dann habe ich angefangen
alles abzutasten, und obwohl meine Hände
auf allen Seiten schon nach wenigen

Zentimetern auf Widerstand stießen, hat es
einige Zeit gedauert, bis ich verstanden
hatte, dass ich in einem Sarg lag.« Sie
stockte. Dieser furchtbare Moment war
plötzlich wieder so präsent, als wäre er
gerade erst Minuten her. Eva zog die Beine
an und verschränkte die Arme in ihrem

Schoß. »Ich hatte noch nie solche Panik und
solche Angst.« Ihre Stimme klang brüchig.

»Gab es früher schon einmal eine

Situation, in der Sie irgendwo eingesperrt
waren? In einem Fahrstuhl zum Beispiel?«

»Nein.« Noch während sie es sagte,
tauchte ein schreckliches Bild vor ihr auf,
eine Szene, vor vielen, vielen Jahren. Ein
kleiner Junge, der von einer Frau mit
bewegungsloser, wie erstarrter Miene hinter
sich hergezogen wird. Er ist nackt, sein

Körper überzogen mit blauen Flecken. Er
hat sich auf den Boden geworfen, versucht
sich in wahnsinniger, stummer Angst mit
panisch weit aufgerissenen Augen gegen
den erbarmungslosen Griff der Frau zu
stemmen, sich irgendwo festzuhalten, doch
er ist zu schwach. Als sie die Kellertreppe
erreichen, erlahmt seine Gegenwehr, und
nach einer Sekunde gespenstischer Stille
beginnt er zu wimmern und zu betteln.

»Bitte, Mami, nicht, bitte, bitte …« Eva hat
sich
neben
dem

Garderobenschrank
versteckt. Sie ballt eine Hand zur Faust und
presst sie sich auf den Mund, sie beißt auf
die Knöchel, um nicht laut schreien zu
müssen. Sie kennt die kleine Klappe unten
im Keller. Und sie weiß, es wird dauern, bis
sie ihren kleinen Bruder wiedersieht. »Nein,
ich noch nie«, flüstert sie.

Leienberg hob eine Braue. »Hat es eine
bestimmte Bedeutung, wenn Sie sagen: Ich
noch nie?«

Eva hob den Kopf, sie sah den Psychiater
nur verschwommen und wischte sich mit
dem Handrücken über die Augen. »Ich …

Mein kleiner Bruder ist als Kind manchmal

… Er … Er wurde manchmal bestraft.

Körperlich. Und eingesperrt.«

»Ihr Bruder?«, fragte Leienberg hörbar
überrascht. »Ich wusste bisher nicht, dass

Sie einen Bruder haben.«

»Hatten.«

»Wie?«

»Ich hatte einen Bruder.«

»Oh, entschuldigen Sie bitte. Er ist tot?«

Noch immer blitzte diese Szene vor Eva
auf. Sie versuchte, an etwas anderes zu
denken,
sie musste an etwas anderes
denken.

»Eva?«

»Meine Stiefmutter sagte, er sei bei einer

Bootsfahrt ertrunken, da war er sechs.

Können wir bitte von etwas anderem
reden?«

Leienberg sah sie fragend an. »Was heißt
das, Ihre Stiefmutter sagte, er sei
ertrunken? Können Sie …«

»Bitte, ich … ich kann nicht, ich möchte jetzt
über etwas anderes reden.«

»Ich verstehe, dass Ihnen das weh tut, Eva,
aber vielleicht haben wir hier einen

Schlüssel
gefunden,
eine
mögliche

Erklärung.

Wir
sollten
uns
darüber
unterhalten, wirklich.«

Eva griff nach ihrem Weinglas, trank es mit
zwei großen Schlucken leer und stellte es
wieder ab. »Können wir das bitte in Ihrer

Praxis machen? Bei unserem nächsten

Termin? Ja?«

Leienberg war enttäuscht, das sah sie ihm
an, aber er erwiderte: »Sicher, ganz wie Sie
möchten.«

Eine Weile saßen sie sich schweigend
gegenüber, dann goss Eva in beide Gläser

Wein nach, um ihre Gedanken von der

Vergangenheit loszureißen.

»Hat Ihr Vater auch schon in diesem Haus
gelebt?«, wechselte Leienberg schließlich
das Thema.

»Ja, das ist sozusagen mein Elternhaus.

Es ist die einzige Immobilie, die mein Vater
mir vermacht hat. Alle anderen Häuser hat

Inge geerbt.«

»Ah, verstehe. Und wo wohnt Ihre

Haushaltshilfe? Hat sie hier im Haus
gewohnt, als sie noch bei Ihrem Vater
war?«

»Hildegard? Nein, sie hat schon immer
eine kleine Wohnung in Rodenkirchen
gehabt.«

»Hm … Auch nicht gerade eine günstige

Wohngegend. Wenn Sie doch bei Ihrem

Vater gearbeitet hat, wäre es da nicht
naheliegend
gewesen,
hier
nach

Marienburg zu ziehen?«

Eva zuckte mit den Schultern. »Nein, ich
glaube, das hat Hildegard nie in Erwägung
gezogen. Wenn sie nur für mich arbeiten
würde, hätte ich nichts dagegen, wenn sie
hier wohnen würde. Aber sie ist nur in

Teilzeit bei mir, nur drei Tage in der Woche.

Die restliche Zeit arbeitet sie für Hubert

Wiebking.«

»Hubert Wiebking?«

»Ja, er hat seit der Gründung der Firma für
meinen Vater gearbeitet und leitet den

Betrieb jetzt als Geschäftsführer.«

Leienberg schien nachzudenken, und nach
eine Weile, in denen beide schwiegen,
fragte Eva: »Haben Sie eigentlich Hunger?

Wir haben hier in der Nähe einen sehr guten

Japaner, der nach Hause liefert, ich könnte
uns etwas bestellen.«

Leienberg schien aus seinen Gedanken
gerissen, er sah sie erst verständnislos an,
als hätte er nicht verstanden, was sie
gesagt hatte, doch dann nickte er und
erwiderte: »Ja, warum nicht, das ist eine
gute Idee. Für mich etwas mit Hühnchen,
bitte.«

Bis das Essen geliefert wurde, machte

Leienberg noch einige Versuche, mehr über

Evas Vergangenheit zu erfahren, aber sie
blockte ab. Sie wollte an diesem Abend
nicht mehr darüber sprechen und dieses

Thema auf ihre nächste Sitzung in seiner

Praxis verschieben. Auch alles, was mit den

Träumen zu tun hatte, vermied sie bewusst,
zu groß war ihre Angst, direkt wieder einem

Albtraum ausgesetzt zu sein, wenn sie sich
vor dem Schlafengehen damit beschäftigte.

Leienberg zeigte auch dafür Verständnis,
und so verlegten sie sich auf allgemeine

Themen. Während des Essens erzählte er
ihr, was bei seinen eigenen Kochversuchen
schon alles schiefgegangen war. Eva ließ
sich dankbar ablenken. Gegen elf hatten sie
eine zweite Flasche Wein geleert, und Eva
war so müde, dass ihr die Augen zufielen.

»Wenn heute Nacht etwas sein sollte, ganz
egal was, wenn Sie wieder aus einem

Traum aufwachen sollten oder Angst haben

– rufen Sie einfach, ja? Ich lasse die Tür
offen, damit ich Sie hören kann, in

Ordnung?«

»Ja, in Ordnung.« Eva wollte schon gehen,
stockte dann aber und sagte: »Danke, dass

Sie das für mich tun.«

Ein Lächeln zog sich über sein Gesicht und
zeichnete eine Reihe kleiner, sympathischer

Fältchen neben seine Augen. »Keine

Ursache. Es war ein schöner Abend mit

Ihnen. Gute Nacht, und schlafen Sie gut.«

»Gute Nacht.«

Zwanzig Minuten später lag Eva im Bett
und wurde sich bewusst, wie gut es sich
anfühlte, jemanden nur wenige Meter
entfernt zu wissen. Dann schlief sie ein.

30

Er betrat die Kneipe in der Friesenstraße
und blieb kurz am Eingang stehen, um sich
zu orientieren. Er hatte sich wieder
verkleidet, denn das Miststück, das er sich
heute Abend aussuchen wollte, sollte aus
freien Stücken mit ihm mitgehen. Er kannte
die Kneipe, wusste, dass er hier leichtes

Spiel
haben
würde.

Hier
war
die

Verderbtheit zu Hause.

Der Laden war ein langer Schlauch mit
mehreren Theken hintereinander, und er war
brechend voll. Die Musik war so laut, dass
es fast unmöglich war, sich zu unterhalten.

Aber er wollte auch keine Gespräche
führen, sondern eines dieser verlogenen

Miststücke im Schlepptau haben, wenn er
den Laden wieder verließ. Zu seiner großen

Genugtuung stellte er fest, dass der weitaus
größere Anteil der Gäste weiblich war. Er
bahnte sich einen Weg an der ersten Theke
vorbei und bemerkte sofort, dass seine

Verkleidung Wirkung zeigte: Er wurde mit
dem einen oder anderen langen Blick
gemustert.

Kurz vor der zweiten Theke fand er eine

Lücke, wo er stehen blieb. Er sah sich um
und entdeckte rechts von sich zwei dieser
schamlosen Weiber, die ihn ganz ungeniert
angafften und ihm anzüglich zulächelten. Ihre

Blicke waren ihm sofort zuwider wie alles an
diesem sündigen Ort: Überall wurde gelacht
und im Takt der Musik gewippt und
geschunkelt,
verdorbene,
schmutzige

Körper aneinander gerieben.

Die beiden neben ihm starrten ihn noch
immer an. Er musterte sie offen von Kopf
bis Fuß und entschied sich für die auf der
rechten Seite – jung, stark geschminkt,
wasserstoffblond
gefärbtes

Haar,

Glitzerhose. Sie würde heulen und flehen
und ihm in ihrer Feigheit alles anbieten, was
er wollte. Sein Magen krampfte sich vor

Übelkeit zusammen, wenn er nur daran
dachte.

Er bestellte sich an der Theke ein Wasser,
zahlte und drückte sich dann an einer

Gruppe vorbei auf die beiden zu.

In dem Moment, als er sie erreicht hatte,
verstummte plötzlich die Musik. Doch nur für
zwei, drei Sekunden, dann setzte ein neues

Lied ein, mit noch größerer Lautstärke.

Maach noch ens die Tüt an, he is noch
lang nit Schluss, …

Die Gespräche ringsum hörten auf. Überall
in diesem verdammten Laden umschlang
man sich und bewegte sich gemeinsam hin
und her. Er konnte es nicht mit ansehen und
senkte den Blick.

Kumm, maach keine Ärjer, maach uns
keine Stress

Mer sin uch janz leis un maache keine

Dress …

Er wurde nervös, der Krach, dieses

Gejohle, die Leute waren außer sich. Er
ballte die Hände zu Fäusten, so fest, dass
seine Fingernägel sich schmerzhaft in die

Handballen bohrten. Plötzlich war da ein

Arm, der sich um seine Hüfte schlang, und
als er aufsah, blickte er zwar nicht in das

Gesicht der Wasserstoffblonden, dafür aber
in das ihrer Freundin. Sie lächelte, senkte
den Kopf zu seinem Ohr hin und schrie:

»Wie heißt du?«

Er erfand einen Namen und schaffte es
gerade noch, ihn ihr entgegenzuschreien,
als das vollkommene Chaos rings um ihn
herum ausbrach. Offenbar ohne Ausnahme
schrien alle den Text mit:

Nä, wat wor dat dann fröher en superjeile

Zick …

Aus Leibeskräften wurde um sie herum
gegrölt. Er sah ihr tief in die Augen, und sie
erwiderte seinen Blick. Sie bewegte ihren

Mund wieder zu seinem Ohr hin und verriet
ihm, dass sie Bianca hieß.

Zwanzig

Minuten
später
verließ
er
zusammen mit Bianca die Kneipe.

31

Als sie aufwachte, konnte sie die Augen
nicht öffnen. Reflexartig wollte sie die Hand
heben, wollte spüren, was sie daran
hinderte, zog dabei aber erst ihre andere

Hand ein Stück weit mit, bevor die

Bewegung in Brusthöhe mit einem Ruck
gestoppt wurde. Nein, wollte sie ausstoßen,
aber es wurde nur ein »Mmmm« daraus,
denn auch ihren Mund konnte sie nicht
öffnen. Etwas, das straff über ihren Lippen
lag, machte jede Bewegung unmöglich.

Panisch versuchte sie, die geknebelten

Hände zur Seite zu bewegen, und stieß
nach wenigen Zentimetern auf gepolsterten

Widerstand. Die Erkenntnis kam im
gleichen Moment und raubte ihr fast die

Sinne: Sie lag wieder im Sarg, aber dieses

Mal war es anders. Schlimmer. Ihre Hände
waren gefesselt, Augen und Mund offenbar
zugeklebt. War es jetzt so weit? Erfüllte sich
jetzt, was auf ihrem Schlafzimmerspiegel
gestanden hatte? Machte der, der ihr das
antat, nun Ernst? Evas Atem ging schneller.

Du musst ruhig bleiben, beschwor sie sich
selbst. Du hast nur die Nase frei zum
atmen, du wirst ersticken, wenn du jetzt
durchdrehst. Sie konzentrierte sich auf ihren

Atem, versuchte sich vorzustellen, wie der

Sauerstoff in ihre Lunge strömte. Es dauerte
eine Weile, dann konnte sie ihre Gedanken
wieder einigermaßen kontrollieren.

Der Strick oder was auch immer es war,
mit
dem
ihre

Handgelenke
zusammengebunden waren, war recht lang
und erlaubte ihr, die Arme in einem Radius
von etwa dreißig Zentimetern nach oben
und zu den Seiten zu bewegen. Das andere

Ende war offenbar irgendwo weiter unten in

Höhe ihrer Beine festgemacht. Aber warum
waren ihr in einem geschlossenen Sarg
zusätzlich die Hände gefesselt worden? Sie
hatte doch auch ohne diese Fesseln keine

Chance,
aus
diesem

Ding
herauszukommen. Und dass ihre Augen
zugeklebt waren und der Mund … Wollte
derjenige, der das getan hatte dass sie
wusste, dass es dieses Mal anders war?

Dass er sie dieses Mal nicht mehr rausließ?

Dass sie nun … sterben würde?

Evas Beine begannen sich zu bewegen,
ohne dass sie etwas dagegen tun konnte.

Etwas schnürte ihr die Kehle zu, ihr Atem
ging wieder schneller, stoßweise. Sie
versuchte krampfhaft, zusätzlich durch den

Mund zu atmen, die Lippen wenigstens ein
kleinstes

Stück
weit
auseinanderzubekommen, aber es war
vergebens. Ich werde ersticken! Sie musste

… Sie … Ich muss an etwas anderes
denken. Schnell …

Nachdenken … durch die Nase atmen, das
reichte aus, sie würde nicht ersticken, nein

… Was war mit Dr. Leienberg? Er musste
doch gehört haben, wenn jemand sie aus
ihrem Haus verschleppt hatte. Wenn die Tür
des Gästezimmers offen war, konnte doch
niemand sie dort vorbeigetragen haben,
ohne dass er es bemerkte. Es sei denn …

Nein, weg, weg, schlechte Gedanken, du
musst nachdenken, Eva, über deine

Situation, über den Sarg.

Warum hatte sie die Augen verbunden,
warum war sie gefesselt? Wirklich nur, um
dieses Mal einen Unterschied zu machen?

Oder gab es einen anderen Grund?

Welchen? Los, denk nach, Eva, welchen

Grund könnte es geben … Halt! Was, wenn
der Sarg dieses Mal vielleicht gar nicht
verschlossen war? Das wäre doch die
plausibelste Erklärung für die Fesseln.

Vielleicht war ja … V ielleicht, vielleicht.

Wenn der Sarg wirklich nicht verschlossen
ist, dann ist es ganz egal, warum.

Sie hob die Hände, der Strick war lang
genug, dass sie den Deckel erreichen
konnte. Mit einem Ruck drückte sie
dagegen, aber er rührte sich nicht. Noch
dreimal versuchte sie es, viermal, dann ließ
sie die Arme sinken.

Sie musste versuchen, irgendwie diese

Stelle an ihren Beinen zu erreichen, wo der

Strick befestigt war. Eva presste die Fersen
so fest gegen den Holzboden des Sargs,
wie es ging, spannte die Beinmuskeln an
und hangelte sich mit den Fingern an dem

Strick, mit dem ihre Handgelenke gefesselt
waren, nach unten. Der Strick spannte sich
immer mehr, bis es schließlich nicht mehr
weiter ging. Von einem Knoten oder

Ähnlichem war an dieser Stelle aber nichts
zu spüren, sie musste es noch einmal
versuchen. Als sie wieder die Beine
ausstrecken wollte, stieß sie mit den Füßen
an der unteren Wand an, und ihr war klar,
dass
sie
auf
diese

Weise
nicht
weiterkommen würde. Also versuchte sie es
noch einmal mit den Fingern und bog dabei
den Oberkörper so weit zur Seite, wie es
ging, aber es nutzte nichts, sie kam einfach
nicht weit genug nach unten. Es war zum

Verzweifeln. Es musste doch irgendeine

Möglichkeit geben. Streng dich an, Eva,
los. Gib dir einmal im Leben wirklich Mühe.

Wieder verbog sie sich, drückte den

Oberkörper zur Seite und gleichzeitig nach
oben,
streckte
die

Arme
und
die
geknebelten Hände nach unten, spreizte die

Finger
und
versuchte,
begleitet
von
dumpfem Stöhnen, mit den Fingerspitzen
die Stelle zu erreichen …

Es war zwecklos, sie schaffte es nicht.

Unvermittelt wollte sie einen verzweifelten

Schrei ausstoßen, aber auch dieses Mal
verhinderte das Ding vor ihrem Mund, dass
ihre Lippen sich öffneten, und so wurde
lediglich
ein
langgezogenes

»Mmmmmmmm« daraus. Und weil die Luft
nicht
entweichen
konnte,
die
sie
hervorpresste, entstand ein Druck, der sich
anfühlte, als würde er jeden Moment ihren

Kopf zerplatzen lassen. Eva verstummte.

Atmete. Atmete. Sie spürte, wie etwas
durch ihre Gliedmaßen zog, das sie
zwingen wollte, sich zu bewegen, ein Drang,
ein Zwang, dem sie sich nicht mehr lange
würde widersetzen können. Bitte lass mich
einschlafen und in meinem Bett wieder
aufwachen … Jetzt … O bitte …

Mit wem sprach sie da? Von wem
erwartete sie Hilfe? Von Gott etwa? Eva
glaubte an keinen Gott. Nein, anders, sie
hoffte, dass es keinen Gott gab, denn falls
es ihn doch geben sollte, war er ein
zynischer Bastard, der sich offenbar am

Leid seines Spielzeugs Mensch ergötzte.

Wie sonst wäre das, was ihr in diesem

Moment widerfuhr, zu erklären? Oder

Menschen wie ihre Stiefmutter. Wer, der
auch nur einen kleinsten, göttlichen Funken
in sich hatte, würde zulassen, was diese

Frau ihrem kleinen Bruder Manuel angetan
hatte? Nein, es durfte keinen Gott geben,
wenn man erlebt hatte, was sie hatte
erleben müssen.

Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als
endlich wieder aufzuwachen, zu Hause, in
ihrem Bett. Jetzt. Hatte es schon einmal so
lange gedauert, bis dieser Albtraum vorüber
war? Aber es war ganz sicher längst kein

Traum mehr, sondern furchtbare Realität.

Auf Leienberg brauchte sie nicht zu zählen,
er hatte nicht verhindern können, dass
jemand ihr das erneut antat. Wahrscheinlich
schlief er entspannt und hatte nichts
bemerkt. Wenn jemand sich ins Haus
geschlichen und sie im Schlaf betäubt hatte

…

Der

Druck
auf
ihre Augen
wurde
schmerzhaft. Wenn sie nur diese Fesseln
los wäre! Da wurde ihr bewusst, dass es ihr
in den letzten Minuten gelungen war, sich
abzulenken. Aber im gleichen Moment war
es auch schon vorbei mit der Ablenkung,
und dieses Gefühl, dieser Zwang, sich
bewegen zu müssen, kehrte mit aller Macht
zurück. Erst hoben und senkten sich ihre

Knie, wobei ihre nackten Fersen sich
geräuschvoll über die Unterlage schoben.

Dann
begannen
ihre
zusammengebundenen

Hände,
sich
kreisförmig zu bewegen. Eva registrierte es,
doch es war, als würde sich nicht ihr
eigener, sondern ein fremder Körper
bewegen, auf den sie keinen Einfluss hatte.

Immer schneller fuhren ihre Hände hin und
her, immer ruckartiger und hektischer
wurden die Bewegungen, immer öfter
stießen ihre nach oben schnellenden Knie
gegen den Sargdeckel.

Ich muss damit aufhören, ich … Sie
konnte es einfach nicht steuern, ihr Kopf
drehte sich nach links, nach rechts, hob
sich. Sie schlug mit der Stirn an, und
schließlich verlor sie komplett die Kontrolle,
versank in einem Chaos aus wilden

Bewegungen, die immer wieder abrupt und
schmerzhaft an den Wänden und dem

Deckel des Sargs endeten, bis sie
schließlich in einem schwarzen Strudel
versank.

Als sie wieder zu sich kam, war das erste

Gefühl,
dessen
sie
sich
noch
im

Dämmerzustand
zwischen

Schlaf
und

Wirklichkeit
bewusst
wurde,
die

Erleichterung darüber, dass es vorbei war.

Sie wollte die Augen öffnen und … sie
konnte es wieder nicht. Sie hob die Hände
und stieß gegen Holz. Nein. Das kann nicht

… das darf nicht sein. Sie lag nicht in ihrem

Bett. Weder ihre Augen noch ihr Mund
ließen sich öffnen, die Hände waren
gefesselt.

Es gab keinen Zweifel, sie befand sich
noch immer in dem Sarg. Und sie würde
bald sterben. Diese Erkenntnis raubte ihr
mit einem Schlag alle Kraft. Sie spürte ihre

Arme nicht mehr, konnte nicht einschätzen,
wie ihre Beine lagen, war durchdrungen von
einem Gefühl der Körperlosigkeit. War das
das Sterben? Hatte sie diesen Körper
schon verlassen, den sie nicht mehr fühlen
konnte, der gefesselt war? Was würde jetzt
kommen? Würde es weh tun oder war es
einfach nur wie Einschlafen? Es war ihr
egal.

Eva
hatte
das

Gefühl,
die
geschlossenen Augen noch einmal zu
schließen,
sie
ließ
sich
fallen,
ihr

Bewusstsein zog sich immer mehr zurück,
verschwamm …

Sie riss die Augen auf, ihr Oberkörper
schnellte hoch, japsend sog sie Luft ein, es
war, als sei sie ganz kurz vor dem Ertrinken
aus einem kalten See aufgetaucht. Sie saß
in ihrem Bett, und ihre Gedanken, ihr
ganzes Sein war beherrscht von dem

Einzigen, das zu denken sie fähig war: Ich
lebe und ich bin zu Hause.

Es brauchte einige Zeit, bis sie ihre

Umgebung wahrnahm, und mit pochendem

Herzen registrierte sie, dass draußen wohl
gerade
die
spätherbstliche

Morgendämmerung begonnen hatte. Es
musste also etwa halb acht am Morgen
sein.

Dr. Leienberg fiel ihr ein. Der Psychiater
hatte ihr versichert, er würde seine

Zimmertür
offen
lassen.

Er
schlief
wahrscheinlich noch, und Eva fragte sich
erneut, wie es jemand geschafft hatte, sie
aus ihrem Haus zu entführen, ohne dass

Leienberg etwas davon bemerkt hatte.

Hatte er seine Tür aus Versehen doch
geschlossen? Oder hatte er so fest
geschlafen, dass er nichts mitbekommen
hatte? Eva schob die Beine aus dem Bett
und
achtete
dabei
nicht
auf
ihre
schmerzenden Knie. Sie musste nach

Leienberg sehen. Sie schlüpfte in ihren

Morgenmantel
und
verließ
das

Schlafzimmer. Einen Moment lang blieb sie
im Flur stehen und lauschte. Im Haus war es
absolut ruhig, Dr. Leienberg war also
offenbar noch nicht aufgestanden. Sie
tastete
nach
dem

Lichtschalter
und
bemerkte erst jetzt, dass ihre Hand höllisch
schmerzte. Sie warf einen Blick auf ihre

Hände und hätte beinahe aufgeschrien. Die

Haut war an mehreren Stellen abgeschürft,
die Handgelenke wiesen rote Striemen auf.

Von dem Strick, mit dem ich gefesselt war

… Die Erkenntnis überraschte sie nicht. Der

Sarg war kein Traum, das war ihr
mittlerweile vollkommen klar. Barfuß ging
sie durch den Flur zur Diele. Noch bevor sie
das Gästezimmer erreicht hatte, sah Eva,
dass die Tür geschlossen war. Also doch,
dachte sie und war enttäuscht, weil der

Psychiater ihr am Abend zuvor noch
mehrfach versichert hatte, sie offen zu
lassen, damit er hören konnte, wenn sie
etwas brauchte.

Sie klopfte vorsichtig an und wartete auf
eine Reaktion. Als die nicht kam, versuchte
sie es ein weiteres Mal, beherzter,
fordernder. Als daraufhin wieder nichts
geschah, nahm Eva allen Mut zusammen,
drückte die Klinke herunter und öffnete
vorsichtig die Tür. Ein eigenartig süßlicher

Geruch kam ihr entgegen. Sie machte einen

Schritt ins Zimmer, und blieb erschrocken
stehen.

Dr. Leienberg lag im Bett, auf dem Bauch.

Seine Hände waren hinter dem Rücken
gefesselt, die Beine angewinkelt, so dass
die ebenfalls gefesselten Füße nach oben
standen. Fuß- und Handgelenke waren mit
einem Stück Seil verbunden, das von dort
weiter nach oben lief und als Schlinge um

Leienbergs Hals endete. Das machte es
ihm unmöglich sich zu rühren, geschweige
denn aufzustehen. Sein Mund und seine

Augen waren mit breitem Klebeband
verschlossen.

»O Gott«, stieß Eva hervor und war mit
schnellen Schritten bei ihm. Leienberg
bewegte sich, er war also bei Bewusstsein.

Mit fahrigen Bewegungen löste Eva das

Klebeband erst von den Augen, dann vom

Mund. Als sie es abzog, atmete er stöhnend
durch, dann sah er sie blinzelnd mit
geröteten Augen an. »Danke, ich habe
schon fast keine Luft mehr bekommen«,
sagte er stockend. »Der Kerl hat mich wohl
im Schlaf überrascht … Und mich offenbar
betäubt, mit Äther, so wie es hier riecht. Als
ich dann wieder zu mir kam, lag ich so da.

Ich weiß nicht, wie lange das her ist … Ist
mit Ihnen alles in Ordnung?«

»Das erzähle ich ihnen gleich«, sagte Eva.

»Erst mache ich Sie mal los.« Als sie an
den Handgelenken anfing, wunderte sie
sich, wie leicht sich die Knoten lösen ließen.

Das Gleiche an den Füßen. »Die Knoten
sitzen nicht sehr fest.«

»Das mussten sie auch nicht«, erwiderte

Leienberg, setzte sich langsam auf und
befreite sich von der letzten Schlinge.

»Sie waren so angebracht, dass sie sich
bei jeder Bewegung zuziehen, vor allem am

Hals. Aber ist mit Ihnen wirklich alles in

Ordnung?«

Eva schüttelte den Kopf und setzte sich
neben Leienberg aufs Bett. Dann erzählte
sie ihm, was ihr in der Nacht widerfahren
war.

32

Der Anruf erreichte Menkhoff auf dem Weg
zum Präsidium und kam von einem

Kollegen, der schon im Büro saß. »Morgen,

Bernd. Gerade hat ein Dr. Leienberg hier
angerufen. Er sagte, er sei im Haus von Eva

Rossbach, und sie wären heute Nacht dort
überfallen worden.«

»Was? Bei der Rossbach? Und? Jemand
verletzt?«

»Offenbar nichts Schlimmes, aber er sagt,
er sei im Schlaf betäubt und gefesselt
worden. Ich habe einen Streifenwagen
hingeschickt.«

»Was ist mit Frau Rossbach?«

»Dieser Leienberg sagt, man habe sie
verschleppt, sie sei jetzt aber wieder
zurück.«

»Wie, sie wurde entführt, ist jetzt aber
wieder zu Hause? Was ist das denn für eine

Scheiße? Ist Jutta schon im Büro?«

»Ja, gerade reingekommen.«

»Ich bin in drei Minuten da, sie soll zum

Eingang kommen.«

Mit einem Fluch auf den Lippen gab

Menkhoff Gas, und während er grimmig den
letzten

Kilometer
zum

Präsidium
zurücklegte, fiel ihm auf, dass er gerade
zum ersten Mal seit langer Zeit geflucht
hatte, und es war ihm egal.

Etwas mehr als eine halbe Stunde später
kamen Sie an der Rossbach-Villa an. Der

Streifenwagen hielt in der Einfahrt, also
parkte Menkhoff draußen auf der Straße.

Eva Rossbach öffnete ihnen sofort die Tür.

Sie trug einen bequem aussehenden

Hausanzug, war blass und sah sehr müde
aus. In der Diele kamen ihnen die beiden
uniformierten Kollegen entgegen, Menkhoff
kannte sie nicht.

»Guten Morgen«, sagte der Ältere der
beiden,
ein

Oberkommissar.

»Keine
nennenswerten

Verletzungen,
kein

Diebstahl oder Vandalismus. Die beiden
haben sich recht bedeckt gehalten und
wollten nur mit Ihnen reden. Ich lasse Ihnen
den Bericht schnellstmöglich zukommen.«

Menkhoff bedankte sich, und die beiden

Kollegen
verabschiedeten
sich
und
verließen das Haus.

Eva Rossbach führte Menkhoff und

Reithöfer ins Wohnzimmer, wo ein Mann auf
der Couch saß, der augenblicklich aufstand,
als sie auf ihn zugingen, und ihnen die Hand
reichte.

»Guten Morgen, mein Name ist Burghard

Leienberg, ich habe angerufen.«

»Darf ich fragen, in welchem Verhältnis Sie
zu Frau Rossbach stehen und warum Sie
heute Nacht hier waren?«, hakte Menkhoff
direkt ein, während Reithöfer und er in den

Sesseln gegenüber der Couch Platz
nahmen.

Leienberg nickte. »Frau Rossbach ist
meine Patientin. Sie fühlte sich gestern

Abend nicht wohl, und so habe ich heute

Nacht auf ihren Wunsch hin hier im

Gästezimmer übernachtet.«

Menkhoff zog die Brauen hoch und sah Eva

Rossbach an, die nun neben Leienberg auf
der

Couch
saß.

»Haben

Sie
gesundheitliche Probleme?«

»Ich bin Psychiater«, erklärte Leienberg,
als sie nicht gleich antwortete.

Ein Psychiater. Menkhoff spürte sofort
einen
deutlichen

Druck
in
der

Magengegend. Das hatte ihm gerade noch
gefehlt.

»Ich habe Frau Rossbach gestern Abend
einen Besuch abgestattet, weil ich sehen
wollte, wie es ihr geht nach dieser
schlimmen

Geschichte
mit
ihrer

Schwester.«

»Halbschwester«, korrigierte Menkhoff ihn
mit einem Seitenblick auf Eva Rossbach.

»Ja, Halbschwester. Frau Rossbach fühlte
sich nicht wohl, sie hatte … Angstzustände
und bat mich, im Gästezimmer zu
übernachten.«

»Aha, gut. Und was ist dann letzte Nacht
hier geschehen?«

Eva Rossbach sah den Psychiater an wie
ein Kind seinen Vater ansieht, der
jemandem erklären soll, warum seine

Tochter etwas angestellt hat. Leienberg warf
ihr einen kurzen, aufmunternden Blick zu,
dann wandte er sich Menkhoff zu. »Also, es
ist so, dass Frau Rossbach seit ein paar

Tagen immer wieder den gleichen Albtraum
hat.

Wie
sich
aber
letzte

Nacht
herausgestellt hat, handelt es sich nicht um
einen Traum, sondern das, was ihr
widerfährt, ist real.« Er machte eine Pause
und sah wieder seine Patientin an.

»Gut, und was genau widerfährt Frau

Rossbach?«, wollte Menkhoff zunehmend
ungeduldiger wissen. »Und wie hängt das
damit zusammen, dass Frau Rossbach
letzte Nacht aus ihrem eigenen Haus
entführt wurde?«

Leienberg sah zur Seite. »Eva, vielleicht
erzählen Sie am besten selbst, was Sie
erlebt haben.« Als sie keine Anstalten
machte, etwas zu sagen, beugte er sich ein

Stück nach vorne, um sie besser ansehen
zu können, und fügte sanft hinzu: »Haben

Sie keine Angst.«

Schließlich fand Eva Rossbach ihre

Stimme wieder und schilderte in knappen

Worten, was ihr zugestoßen war. Sie
berichtete von ihrem ersten vermeintlichen

Traum
in
der

Nacht,
bevor
ihre

Halbschwester tot aufgefunden worden war.

Von den Verletzungen nach dem Aufwachen
und der Ungewissheit, die sie verspürt
hatte, weil sie nicht wusste, ob sie das alles
geträumt oder wirklich erlebt hatte. Von der

Nachricht auf der Tageszeitung. Wie sie
kurz darauf wieder in dem Sarg gelegen
hatte, von der Botschaft auf dem Spiegel in
ihrem Schlafzimmer. Und schließlich von der
vergangenen Nacht, wie ihr klar geworden
war, dass sie nicht träumte, sondern dass
sie ein drittes Mal in diesem Sarg gelegen
hatte. Weder Menkhoff noch Reithöfer
unterbrachen sie ein einziges Mal. Als Eva

Rossbach verstummte und die Hände im

Schoß faltete, fragte Menkhoff schließlich:

»Und
diese

Nachricht
an
ihrem

Kleiderschrank haben Sie gestern Abend
noch abgewischt? Das ist wirklich schade,
vielleicht hätte uns das weitergeholfen.«

»Ich … ich hatte furchtbare Angst, ich
konnte sie einfach nicht mehr vor mir sehen,
verstehen Sie das nicht?«

»Sie hätten wenigstens ein Foto davon
machen können, sozusagen als Beweis.«

»Sie vergessen die extreme psychische

Belastungssituation,
unter
der

Frau

Rossbach gestanden hat«, schaltete Dr.

Leienberg sich ein.

»Hm …«, entgegnete Menkhoff und spürte,
dass ihn das Psychogeschwafel zu nerven
begann. »Haben Sie denn die Zeitung
noch? Das wäre sogar noch wichtiger.«

Eva Rossbach überlegte kurz, dann nickte
sie. »Ja, bestimmt. Ich sammle die

Tageszeitungen immer eine Weile in einem

Korb, bevor ich sie zum Altpapiercontainer
bringe. Moment, ich schaue mal nach.«

»Falls Sie sie finden, seien Sie doch bitte
so nett und fassen sie nur vorsichtig an und
nicht an der Stelle mit der handschriftlichen

Nachricht. Nur für den Fall, dass es da noch

Spuren gibt.« Sie nickte und verließ das

Wohnzimmer. Menkhoff wandte sich dem

Psychiater
zu.

»Und

Sie
als

Frau

Rossbachs Arzt gehen davon aus, dass es
sich bei dem, was Ihre Patientin erlebt hat,
nicht um Träume handelt, habe ich das
richtig verstanden?«

»Ja, nach der letzten Nacht schon. Es war
jemand hier im Haus und hat mich im Schlaf
mit Äther betäubt. Dann hat …«

»Woher wissen Sie, dass man Sie mit

Äther betäubt hat, wenn Sie geschlafen
haben?«, wollte Reithöfer wissen.

»Ich kenne den Geruch, er lag noch deutlich
im Raum, als ich wieder zu mir gekommen
bin. Also, man hat mich betäubt und
gefesselt, so dass ich keine Chance hatte,

Eva zu Hilfe zu kommen, als man sie
verschleppt hat. Heute Morgen, nachdem
sie wieder hier im Haus war und schließlich
aufgewacht ist, hat sie mich gefunden und
befreit. Ich gehe davon aus, dass auch sie
im Schlaf betäubt wurde, bevor man sie in
diesen Sarg gesteckt hat.«

Menkhoff ließ sich schnaubend im Sessel
nach hinten fallen und schüttelte den Kopf.

»Entschuldigen Sie, aber das ist mit

Abstand die … seltsamste Geschichte, die
ich je gehört habe.« Er griff in seinen

Mantel, suchte eine Weile darin herum und
zog schließlich sein Mobiltelefon heraus. Er
drückte ein paar Tasten und hatte schnell
die Nummer, die er suchte. Als sich der

Kollege am anderen Ende meldete, nannte

Menkhoff ihm die Adresse und forderte ein

Team der Spurensicherung an. »Und
schicken Sie mir noch zwei Kollegen
zusätzlich vorbei, am besten Riedel,
danke.« Während er das Telefon wieder im

Mantel verstaute, kam Eva Rossbach mit
einer Zeitung in der Hand zurück. Sie hatte
sie am oberen Rand gepackt und legte sie
so vor Menkhoff auf dem Tisch ab, dass er
die Nachricht am Rand lesen konnte.

» Wach endlich auf. Sagt Ihnen das
irgendetwas? Haben Sie eine Vorstellung,
wovon

Sie
aufwachen
sollen?«

Sie
schüttelte den Kopf. Menkhoff griff sich die

Zeitung und zog den Innenteil heraus. Die

Titelseite mit der Nachricht legte er ein

Stück zur Seite, so dass Reithöfer einen

Blick darauf werfen konnte. Den Innenteil
hielt er Eva Rossbach hin. »Würden Sie für
uns bitte den gleichen Satz ein paarmal
untereinander auf diese Seite der Zeitung
schreiben? Ich glaube, das ist mit einem

Filzstift geschrieben worden. Haben Sie
einen solchen Stift im Haus?«

»Ich glaube schon. Aber wahrscheinlich nur
in Schwarz.«

»Das geht auch.«

Sie stand auf, zögerte jedoch einen

Moment. »Ich habe das gestern Abend
schon im Schlafzimmer ausprobiert, nur für
alle Fälle. Ich habe die gleiche Nachricht
direkt unter die andere auf den Spiegel
geschrieben. Das ist nicht meine Schrift.«

Es klang so emotionslos, als hätte man sie
nach der Uhrzeit gefragt, was Menkhoff
wunderte.

»Moment«, hakte Reithöfer nach. »Das
heißt, Sie haben es für möglich gehalten,
dass Sie das selbst auf Ihren Spiegel
geschrieben haben? Aber warum würden

Sie sich dann nicht mehr daran erinnern?«

Wieder blickte Eva Rossbach zu ihrem

Psychiater, und es sah für Menkhoff wie
eine stumme Frage aus. Als Leienberg sie
aber nur ansah und keinerlei Anstalten
machte, ihr zu helfen, hob sie die Schultern.

»Ich weiß es nicht. Sie können sich
wahrscheinlich gar nicht vorstellen, was
einem in einer solchen Situation alles durch
den Kopf geht. Ich hatte große Angst …«

»Ja, doch, dass Sie Angst hatten, verstehe
ich gut.«

»Dann … gehe ich jetzt mal einen Stift
suchen.«

Sie war schnell zurück und brachte einen
schwarzen Filzstift mit. Als sie wieder Platz
genommen
hatte,
zog
sie
die

Verschlusskappe ab, rückte sich die

Zeitung zurecht und schrieb etwa in der
gleichen Größe, in der die Originalnachricht
verfasst war, Wach endlich auf an den

Rand. Dann reichte sie Menkhoff die

Zeitung herüber, doch der schüttelte den

Kopf. »Nein, bitte, ich brauche es noch ein
paarmal.«

Ohne Kommentar legte sie die Seite
wieder vor sich und schrieb die Worte noch
weitere dreimal auf. Anschließend legte

Menkhoff die beiden Teile so, dass er die

Schriften vergleichen konnte, und sah sofort,
dass sie auf den ersten Blick komplett
unterschiedlich
waren.

Aber
ein

Schriftexperte würde sich das ansehen
müssen, um mit absoluter Sicherheit sagen
zu können, ob auch die erste Nachricht von

Eva

Rossbach
stammte
oder
nicht.

»Danke«, sagte er knapp, legte die

Titelseite in den anderen Teil, damit sie
geschützt war, und reichte alles zusammen
an Reithöfer herüber. Dann wandte er sich
wieder Eva Rossbach zu. »Sagen Sie,
hatten Sie früher schon einmal ähnliche

Erlebnisse?«

»N … Nein.«

»Hm … Können Sie mir diesen Sarg
beschreiben?«

Sie sah zum wiederholten Mal zu

Leienberg, als wolle sie seine Erlaubnis
abwarten. Menkhoff fragte sich, in welchem

Verhältnis die beiden tatsächlich zueinander
standen.

»Ich konnte nichts sehen, nur fühlen.« Ihre

Stimme war leise und klang brüchig. »Ich
hatte panische Angst, weil ich dachte, ich
würde
dieses

Mal
nicht
mehr
da
rauskommen. Ich dachte, ich würde in
diesem Sarg sterben.« Sie schluckte
mehrmals. »Meine Augen und auch der

Mund waren zugeklebt, und meine Hände
waren gefesselt.«

»Was? Davon haben Sie eben nichts
erwähnt.«

Sie sah Menkhoff irritiert an. »Nein?

Entschuldigen Sie bitte, ich bin so
durcheinander. Es war ja auch nur in der
vergangenen Nacht so. Die beiden Male
zuvor war ich nicht gefesselt, und die Augen
und den Mund hatte man mir auch nicht
zugeklebt.«

»Wie genau waren ihre Hände gefesselt?«

Menkhoffs Puls beschleunigte sich. Wenn
sie jetzt das antwortete, was er vermutete,
waren sie zumindest in einem Punkt einen

Schritt weiter.

»Ganz seltsam, locker irgendwie, also so,
dass ich die Hände zusammen ein Stück
seitwärts und nach oben bewegen konnte.

Unten waren sie mit einem Seil irgendwo an
meinem Bein festgemacht, so, dass ich
nicht drankommen konnte.«

Menkhoff warf Reithöfer einen Blick zu und
war sich sicher, dass sie in diesem Moment
das Gleiche dachte wie er. Eva Rossbach
konnte nicht wissen, wie die beiden Opfer
gefunden worden waren, vor allem, auf
welche Art der Täter ihre Hände gefesselt
hatte. Es war nicht öffentlich gemacht
worden, und gesagt hatten sie es ihr auch
nicht. Das bedeutete, sie hatte tatsächlich
erlebt, was sie beschrieben hatte. Warum
aber war ihr das schreckliche Schicksal
erspart geblieben, das Inge Glöckner und

Mirjam Walther widerfahren war? Menkhoff
verstand die Zusammenhänge nicht, und
das ärgerte ihn. »Und Sie sind sicher, dass
es ein Sarg war, in dem Sie da gelegen
haben?«

»Ja, es war … es fühlte sich weich und glatt
an den Seiten und auch am Deckel. Er war
innen ausgeschlagen. Und die Größe
stimmte auch.«

Ein weiterer Unterschied zu den beiden
anderen Fällen, dachte Menkhoff. »Gut,
nehmen wir mal an, es handelte sich um
einen Sarg. Haben Sie selbst irgendeine

Erklärung dafür, warum Sie dort mehrfach
eingesperrt wurden? Und vor allem wie das
vonstatten ging? Sie schlafen in Ihrem Bett
ein und werden dort auch wieder wach,
dazwischen aber liegen Sie in einem Sarg.

Es gibt keinerlei Einbruchsspuren, das
bedeutet, der Täter müsste einen Schlüssel
haben. Theoretisch könnten es sogar zwei
verschiedene Täter mit Schlüsseln zu Ihrem

Haus sein, wenn wir mal voraussetzen, dass
derjenige, der Ihnen diese Nachrichten
schreibt, nicht gleichzeitig auch der ist, vor
dem Sie gewarnt werden. Gibt es sonst
noch einen Zugang zum Haus, der vielleicht
unverschlossen ist?«

»Nein … Ich weiß doch auch nicht, wie das
alles gehen kann. Ich weiß nur, dass ich
mittlerweile Angst habe einzuschlafen.« Sie
sah Menkhoff an, und ihr Blick war voller

Hilflosigkeit und Verzweiflung.

»Warum haben Sie uns eigentlich nichts
von diesem Sarg erzählt, als wir wegen des

Mordes an Ihrer Halbschwester bei Ihnen
waren? Immerhin wurde sie auch in einem

Sarg gefunden.«

»Ich dachte, ich hätte lebhafte Albträume
und hätte mir die Verletzungen selbst
zugefügt, als ich im Schlaf um mich
geschlagen habe.«

»Seit wann kennen Sie Dr. Leienberg?«,
schaltete sich Reithöfer ein und nahm damit

Menkhoff die Frage vorweg, die auch ihm
auf der Zunge gelegen hatte.

»Ich kenne ihn fast gar nicht. Ich war erst
einmal bei ihm in seiner Praxis.«

»Aber Sie wollten, dass er letzte Nacht in

Ihrem Gästezimmer schläft? Obwohl Sie ihn
nicht kennen?«

Eva Rossbach knetete nervös die Finger.

»Er kam vorbei, um nach mir zu sehen. Erst
war ich überrascht, aber dann war ich
erleichtert, nicht allein zu sein. Ich hatte
solche Angst, und ich dachte, wenn er da
ist, wird nichts passieren.«

»Was, wie wir ja nun wissen, ein

Trugschluss war«, bemerkte Menkhoff und
konnte sich einen leicht zynischen Unterton
nicht verkneifen. Im gleichen Moment nahm
er sich vor, sich zusammenzureißen. Der

Türgong unterbrach seine Gedanken. Als

Eva Rossbach aufstand, hatte er das

Gefühl, dass sie für die Unterbrechung
dankbar war.

Die Kollegen der Spurensicherung waren
da.

33

Eva fühlte sich ziemlich überfordert von der
plötzlichen Betriebsamkeit in ihrem Haus.

»Wir werden Ihr Haus auf Spuren
überprüfen, die auf ein fremdes Eindringen
hindeuten«, erklärte dieser Menkhoff ihr,
während seine vier Kollegen ihr Equipment
im Wohnzimmer abstellten und sich weiße

Anzüge überstreiften, die aussahen, als
seien sie aus Papier. Dr. Leienberg hatte
sich verabschiedet, nachdem er den

Polizisten seine Adresse gegeben hatte. Er
musste in seine Praxis, wie er erklärte, wo
sicher schon die ersten Patienten vor der

Tür warten würden.

»Die Kollegen nehmen sich vor allem das

Schlafzimmer auf der Suche nach DNA-

Material vor«, fuhr Menkhoff fort.

Zwei weitere Männer in Zivil kamen herein,
einer davon war kräftig und hatte ein
auffallend rotes Gesicht. Eva überlegte, ob
der Mann wohl an hohem Blutdruck litt,
fragte sich im gleichen Moment aber, ob es
keine wichtigeren Dinge gab, über die sie
nachdenken musste. Der zweite Mann war
einen Kopf kleiner und hager.

Eva fröstelte. »Wären Sie so nett, die Tür
zu schließen?«, bat sie den Hageren, was
der kommentarlos tat.

Menkhoff stellte die Männer als seine

Kollegen Riedel und Borens vor. Eva fand
die beiden nicht gerade sympathisch, vor
allem dieser Riedel hatte einen Ausdruck im

Gesicht, der ihr Unbehagen verursachte.

»Schaut euch im ganzen Haus um«,
instruierte Menkhoff die beiden. »Wir
suchen nach einer großen Kiste oder einem

Sarg.«

»Einem was?«, fragte der Rotgesichtige,
der sich rechts neben Menkhoff postiert
hatte. »Ja, Udo, wir suchen einen Sarg.

Frau Rossbach ist der Meinung, dass sie in
der letzten Nacht und auch schon zweimal
davor in einem Sarg eingeschlossen war.

Also, auf geht’s.«

Eva registrierte nicht nur die Formulierung,
mit der Menkhoff seine Kollegen instruierte,
sondern auch die Blicke, mit denen die

Männer daraufhin erst sie und dann ihren

Kollegen bedachten. Frau Rossbach ist der

Meinung …

Als die beiden Beamten sich abgewandt
hatten, sagte sie an Menkhoff gewandt:

»Sie glauben mir nicht. Sie denken
wahrscheinlich, ich wäre verrückt und würde
mir irgendwelche Geschichten ausdenken,
nicht wahr?«

»Natürlich glauben wir Ihnen«, beeilte sich

Menkhoffs Kollegin zu versichern, die sich
zuvor mit einem der Männer in den weißen

Anzügen unterhalten hatte. »Das zeigt Ihnen
doch schon die Tatsache, dass wir nach
einem Sarg suchen lassen, Frau Rossbach.

Aber manchmal sind die Dinge anders, als
sie uns zunächst erscheinen.«

Eva wusste langsam selbst nicht mehr, was
sie glauben sollte. »Ich weiß nicht, was Sie
damit meinen, aber eines weiß ich genau:

Das, was ich erlebt habe, war kein Traum
und auch keine Einbildung.« Wie zum

Beweis hielt sie ihre wundgescheuerten

Handgelenke hoch. »Für die blauen Flecken
habe ich ja noch Erklärungen gefunden,
aber glauben Sie, das hier habe ich mir
selbst angetan?«

»Nein, wir glauben nicht, dass Sie sich
bewusst
selbst
verletzt
haben,

Frau

Rossbach«, erklärte Menkhoff, was Eva als

Bestätigung wertete, dass die Polizei
dachte, sie hätte sich selbst unbewusst
verletzt. Das machte ihre Situation eher
schlimmer als besser. Aber daran würde sie
nun nichts ändern können.

»Denken Sie wirklich, dieser Sarg befindet
sich hier im Haus? Wie soll er denn hierher
gekommen sein?«

»Frau Rossbach, wir versuchen einfach,
alle Möglichkeiten in Betracht zu ziehen«,
erklärte Menkhoff ihr, und Eva konnte in
diesem Moment in seiner Stimme nichts
entdecken, das ihren Eindruck von gerade
bestätigt hätte. Es klang aufrichtig. »Wenn
wir in Betracht ziehen, was Sie uns über Ihre

Erlebnisse erzählt haben, dann ist der

Gedanke, dass dieser Sarg sich hier im

Haus befindet, doch gar nicht so weit
hergeholt, oder?«

»Ja, vielleicht. Aber wo in meinem Haus
könnte ein Sarg stehen, ohne dass es mir
aufgefallen wäre?« Eva sah einem der

Männer in Weiß nach, der an ihnen vorbei
zur Haustür ging.

»Ich weiß es nicht«, gab Menkhoff zu. »Wir
werden sehen.«

Etwa eine dreiviertel Stunde später kamen
sowohl Menkhoff und seine Kollegin als
auch der Rotgesichtige mit seinem Partner
zu Eva ins Wohnzimmer, das die Männer
der Spurensicherung gerade mit ihren

Taschen und Koffern verließen. Menkhoff
sprach noch ein paar Worte mit einem der

Männer und gab ihm die Zeitung mit der

Nachricht des Unbekannten und Evas

Schriftproben. Der Mann steckte sie
behutsam in eine große Tüte und verließ
dann
ebenfalls
den

Raum.

Ihre

Aufforderung, Platz zu nehmen, verneinten
die Beamten, also stand auch Eva auf.

»Die Kollegen konnten keine Spuren eines
gewaltsamen

Eindringens
feststellen«,
erklärte Menkhoff ihr sachlich. »In Ihrem

Schlafzimmer und im Gästezimmer haben
sie Haare, Hautschuppen und eine Menge

Fingerabdrücke gesichert, vor allem am

Kleiderschrank, am Gästebett, in dem Dr.

Leienberg geschlafen hat, und an den

Türen. Wir werden sehen, ob es sich
ausschließlich um Ihre und die von Dr.

Leienberg handelt oder ob auch fremde

Abdrücke darunter sind.«

»Werden noch andere Abdrücke darunter
sein, Frau Rossbach?«, fragte der Mann mit
dem roten Gesicht, und es klang nicht sehr
freundlich.

Eva verstand nicht. »Wie meinen Sie das?

Ich weiß es doch nicht. Wenn der, der heute

Nacht hier im Haus war, vielleicht

Handschuhe …«

»Ach kommen Sie, Frau Rossbach, Sie
wissen doch genau, wie ich das meine. Gibt
es sonst noch jemanden außer Ihnen, der
sich in Ihrem Schlafzimmer aufhält?«

Es dauerte einen Moment, bis Eva
schließlich begriff, auf was der unfreundliche

Kerl anspielte. »Nein, den gibt es nicht«,
antwortete sie knapp.

»Sind Sie …«, setzte der Mann wieder an,
wurde aber von Menkhoff unterbrochen.

»Frau Rossbach, ich denke, das war’s für
den Moment. Ich werde dafür sorgen, dass
zwei Kollegen sich draußen vor Ihrem Haus
postieren und darauf achten, wer hier rein
möchte.«

»Also entschuldige mal, Bernd, ich …«

»Wir sind hier erst mal fertig«, schnitt

Menkhoff
seinem
unsympathischen

Kollegen erneut das Wort ab, was Eva als
kleine Genugtuung empfand. Sie begleitete
die vier in die Diele, wo erst die Polizistin
und
dann

Menkhoff
sich
von
ihr
verabschiedeten.

Der

Rotgesichtige
marschierte ohne ein weiteres Wort zur

Haustür, doch als er sie öffnete, gab er
einen überraschten Laut von sich. Auch

Wiebke, die gerade im Begriff zu klingeln
war, zuckte zusammen, als die Tür so
plötzlich aufgerissen wurde.

»Wiebke«, sagte Eva, während ihre

Freundin sichtlich irritiert von ihr zu Menkhoff
und seiner Kollegin blickte, bis sie
schließlich
ihre
erste

Überraschung
überwunden zu haben schien. »Was ist
denn hier los?«

»Kommen Sie doch herein, Frau Pfeiffer«,
sagte Menkhoff, was Eva vollends verwirrte.

»Sie … kennen sich?«

»Ja, wir haben uns gestern bei Herrn

Wiebking junior in Ihrer Firma getroffen«,
erklärte Menkhoff ihr, was die Situation für

Eva allerdings nicht gerade klarer machte.

»Bei Jörg? Ich verstehe nicht …« Sie sah
zu Wiebke, die nun auf sie zukam, nachdem
die beiden Polizisten an ihr vorbei nach
draußen gegangen waren. »Du warst bei

Jörg … im Betrieb? Warum? Ich meine,
was hast du dort gemacht? Ich wusste nicht,
dass ihr euch überhaupt trefft.« Täuschte

Eva sich, oder wirkte ihre Freundin plötzlich
nervös?

»Ach, Jörg hat mich angerufen, weil er ein
neues Apartment für sich sucht. Da bin ich
bei ihm vorbeigefahren, um die Einzelheiten
mit ihm zu besprechen.«

Eva bemerkte den Blick, mit dem Menkhoff

Wiebke musterte. Sie hatte ein eigenartiges

Gefühl dabei, schob es aber zur Seite.

Gerade jetzt konnte sie eine Freundin gut
brauchen. »Ah, verstehe«, sagte sie
deshalb nur. »Ich wusste nicht, dass er eine
neue Wohnung sucht.«

»Ja, aber jetzt sag mir doch bitte, was hier
los ist?«

»Haben Sie denn schon eine geeignete

Wohnung für Herrn Wiebking gefunden,

Frau Pfeiffer?«, schaltete Menkhoff sich ein,
und lenkte damit Wiebkes Aufmerksamkeit
wieder auf sich.

»Nein … So schnell geht das nicht, er hat
mir ja gerade erst den Auftrag gegeben.

Aber ich verstehe nicht, was das hiermit …«

»Eine Frage noch, Frau Pfeiffer: Herr

Wiebking
hat
angegeben,
vorgestern

Abend bei Ihnen gewesen zu sein, und zwar
nicht nur den Abend über, sondern die
ganze Nacht, stimmt das?«

Eva starrte ihre Freundin an, die ihr einen
schnellen, unsicheren Blick zuwarf, als wolle
sie sich bei ihr entschuldigen. Dann nickte
sie langsam. »Ja … Ja, das stimmt.«

Evas Verwirrung wurde immer größer.

Wiebke und Jörg? Die ganze Nacht?

»Von wann bis wann genau war Herr

Wiebking bei Ihnen?«

»Er kam so gegen neunzehn Uhr und war
da bis gestern Morgen, ich glaube, er ist
gegen halb acht gefahren.«

»Gut, danke, das war’s fürs Erste.«

Menkhoff wollte sich schon abwenden,
drehte sich dann aber doch noch einmal um.

»Frau Rossbach, verlassen Sie das Haus
bitte nur, wenn es unbedingt nötig ist.

Solange wir nicht wissen, was da letzte

Nacht vorgefallen ist, sind Sie in Gefahr.

Warten Sie auf jeden Fall auf die Kollegen,
die Ihr Haus im Auge behalten werden.

Wenn Sie danach weg müssen, sagen Sie
ihnen bitte Bescheid.« Damit nickte er Eva
und Wiebke zu und verließ das Haus,
gefolgt von seiner Kollegin, die die Tür
hinter sich zuzog.

»Ich werde dir alles erklären, Eva«, sagte

Wiebke, und ihre Stimme klang nun müde,
fast resigniert, so gar nicht nach der

Wiebke, die Eva bisher zu kennen geglaubt
hatte. »Kann ich bitte einen Kaffee haben?«

Als sie sich Minuten später in der Küche
gegenübersaßen, fragte Eva: »Warum hast
du mir nicht gesagt, dass du und Jörg …

dass ihr zusammen seid?«

Wiebke schüttelte den Kopf. »Wir sind nicht
zusammen, Eva. Wir haben uns ewig nicht
gesehen, wir kannten uns ja bisher auch
kaum. Vor ein paar Tagen rief Jörg mich an
und sagte, er würde eine neue Wohnung
suchen und bräuchte dabei meine Hilfe. Ich
habe mich gefreut, und wir haben uns
vorgestern Abend bei mir getroffen und
durchgesprochen, was er sich vorstellt.

Dann haben wir ein paar Gläser Wein
getrunken und uns gut unterhalten. Es war
ein netter Abend, wir haben viel zusammen
gelacht, und irgendwann … Na ja, er hat halt
bei mir übernachtet. Aber da ist nichts

Großartiges zwischen uns, vor allem nicht
von meiner Seite aus. Bei ihm war ich mir
da nicht so sicher, und das hat mir keine

Ruhe
gelassen.

Ich
wollte
das
schnellstmöglich klären. Deshalb war ich
gestern noch bei ihm im Büro, um
klarzustellen, dass das eine einmalige

Sache war. Dort habe ich dann auch die

Polizisten getroffen. Das war alles.«

Eva war erleichtert, als sie das hörte.

Eigentlich hätte es ihr egal sein können, ob
die beiden zusammen waren oder nicht,
aber sie war nicht sicher, ob sie Wiebke
weiterhin hätte vertrauen können, wenn sie
damit rechnen musste, dass Jörg vielleicht
von den Dingen erfuhr, die sie ihr erzählte.

Aber da war ja noch etwas anderes. »Ich
muss dich noch etwas fragen, Wiebke.

Warum hast du Dr. Leienberg von der

Sache mit dem Sarg erzählt, obwohl du mir
versprochen hast, keinem Menschen etwas
davon zu sagen?«

Überraschung machte sich auf Wiebkes

Gesicht breit. »Ich … Ich verstehe nicht. Du
hast doch gesagt, ich soll einen Termin für
dich machen, Eva. Ich musste Burghard
doch sagen, worum es geht.«

»Aber musstest du ihm deshalb gleich das
mit dem Sarg erzählen? Was, wenn ich jetzt
doch nicht mit ihm gesprochen hätte?

Wahrscheinlich
hätte
er
mich
direkt
zwangseinweisen lassen, nach dem, was er
von dir gehört hat.«

Wiebke sah sie auf eine Art an, die Eva
nicht deuten konnte. »Tut mir leid, Eva, ich
wusste nicht, dass du das so siehst.

Burghard hat mich nach dem genauen

Grund gefragt, warum du zu ihm kommen
wolltest, da dachte ich, es ist wichtig, dass
er das weiß. Und er hätte natürlich nichts
unternommen, wenn du nicht mit ihm hättest
sprechen wollen. Ich würde aber niemals
jemandem gegenüber ein Wort über Dinge
verlieren, die du mir im Vertrauen erzählt
hast, und das solltest du eigentlich wissen.

Aber sagst du mir jetzt bitte, was hier los war? Als ich eben ankam, zogen sich
draußen gerade ein paar Männer um. Sie
hatten weiße Overalls an, wie diese

Polizisten im Fernsehen, die Tatorte
untersuchen.«

»Ja, das waren die Beamten von der

Spurensicherung. Heute Nacht ist hier
wieder etwas passiert, wieder mit diesem

Sarg, und Dr. Leienberg war hier.«

»Wie? Ich verstehe nicht, Burghard war
dabei? Heute Nacht? Hier?«

Eva nickte, dann erzählte sie Wiebke, was
in der vergangenen Nacht vorgefallen war.

Während sie redete, schüttelte Wiebke
immer wieder fassungslos den Kopf. Als

Eva mit ihren Schilderungen fertig war, hatte

Wiebke Tränen in den Augen. Über den

Tisch hinweg ergriff sie Evas Hände, hielt
sie und streichelte ihr mit den Daumen über
den Handrücken. »Mein Gott, wie furchtbar,
du Arme, du musst doch vor Angst fast
gestorben sein! Und Burghard hatte wohl

Glück, dass er nur gefesselt worden ist.

Aber warum tut man dir so was an? Und
wer? Ich verstehe das alles nicht!«

»Ich verstehe es auch nicht«, erwiderte Eva
und sah Wiebke in die Augen. In diesem

Moment wünschte sie sich mehr als alles
andere, ihre Freundin würde aufstehen, zu
ihr kommen und sie einfach in die Arme
nehmen. Sie erschrak bei dem Gedanken,
denn er war neu für sie. Sie mochte es
überhaupt nicht, angefasst zu werden, von
niemandem. An dieser … Abneigung war
bisher auch jeder Versuch einer Beziehung
gescheitert.

»Und du hast überhaupt keine Idee, wer
das gewesen sein könnte?«

Etwas schnürte Eva die Kehle zu. Bilder
entstanden in ihrem Kopf, Erinnerungen
waren mit einem Mal wieder da. Was sollte
sie Wiebke auf diese Frage antworten? Die

Wahrheit? Und dann? Das ging nicht. Aber
anlügen wollte sie ihre Freundin auch nicht.

»Doch, ich … ich habe eine Idee, aber die
ist so … ich kann das niemandem sagen,

Wiebke.« Doch noch während sie sprach,
überlegte Eva es sich anders. Sie hatte das
dringende Bedürfnis, die Gedanken, die sie
schon so lange quälten, mit jemandem zu
teilen, sie wollte, dass ihre einzige Freundin
verstand, wie groß ihre Angst wirklich war
und woher sie kam. Und deshalb erzählte
sie Wiebke alles.

34

»Was hältst du von dieser Geschichte?«

Reithöfer bog von der Straße, in der Eva

Rossbachs Villa lag, auf die Hauptstraße
ein.

»Ach, ich habe keine Ahnung, das ist alles
mehr als merkwürdig. Außerdem hasse ich
es, dass jetzt ausgerechnet auch noch ein

Psychiater ins Spiel kommt.«

Reithöfer warf ihm einen kurzen Blick zu,
sagte aber nichts.

»Als die gute Frau Rossbach uns diese

Geschichte erzählt hat, dachte ich zuerst,
sie tischt uns irgendwelche Phantasien auf.

Aber erstens erklärt das nicht, warum dieser

Psychiater gefesselt im Gästebett lag, und
zweitens stellt sich die Frage, woher sie
wissen sollte, auf welche Art die Opfer
gefesselt wurden, wenn sie es nicht
tatsächlich selbst erlebt hat. Es sei denn

…«, er zuckte mit den Schultern.

»Es sei denn, sie hätte selbst was damit zu
tun«, ergänzte Reithöfer, und Menkhoff
nickte. »Ja, das wäre theoretisch eine

Möglichkeit, aber ich traue es ihr nicht zu.

Mein Gefühl müsste mich schon sehr
täuschen, wenn sie dazu fähig wäre,
jemanden lebendig zu begraben. Vielleicht
hängt ja dieser Psychiater irgendwie mit
drin. Wir werden ihn mal durchleuchten.

Vielleicht findet sich was, das uns
weiterhilft.«

»Offensichtlich war Frau Rossbach eben
ziemlich überrascht, als sie hörte, dass Jörg

Wiebking vorgestern bei Wiebke Pfeiffer
übernachtet hat.«

»Ja, und der guten Frau Pfeiffer war es
auch nicht gerade angenehm, dass ihre

Freundin davon erfahren hat. Aber ich
musste ja schließlich Wiebkings Alibi
überprüfen.«

»Was denkst du, könnte er doch was damit
zu tun haben?«

Menkhoff hob die Hände und ließ sie auf
die Schenkel fallen. »Ach, die könnten doch
theoretisch alle was damit zu tun haben. Ich
blicke nicht durch, wie die Konstellationen
tatsächlich sind, aber im Dunstkreis der

Rossbachs scheint es niemanden zu geben,
der so ist, wie er sich darstellt. Alles

Schauspieler, und jeder mauschelt hinter
dem Rücken der anderen rum. Das geht mir
langsam gehörig auf die Nerven.«

»Aber würde einer von ihnen tatsächlich so
weit gehen?«

»Ich frage mich vor allem, was diese

Sargspiele mit Eva Rossbach sollen. Wenn
sie selbst nichts damit zu tun hat und hat
das alles tatsächlich so erlebt … das ist
doch Wahnsinn!«

»Ja, wer weiß, vielleicht legt es ja jemand
darauf an, sie regelrecht in den Wahnsinn zu
treiben?«

Menkhoff dachte einen Moment darüber
nach. »Um dann vielleicht einfacher an die

Firma ranzukommen, meinst du? Wie Herr

Wiebking zum Beispiel? Oder wer weiß,
vielleicht auch Herr Glöckner?« Reithöfer
hob die Schultern, und Menkhoff schüttelte
den Kopf. »Weißt du, was mir dabei

Probleme macht? Die Art und Weise. Das
passt nicht zu einem Täter, der ein
eigennütziges, vielleicht materielles Ziel
verfolgt. Das Vergraben vielleicht noch, um

Eva Rossbach so richtig Angst einzujagen.

Aber diese Sache mit den verbundenen

Augen und dem verbundenen Mund und die
seltsame Art der Fesselung, obwohl in den

Kisten weder das eine noch das andere
nötig wäre … das hat schon was

Pathologisches.«

Reithöfer sah kurz zu ihm herüber,
konzentrierte sich aber sofort wieder auf
den Verkehr. »Was aber nicht bedeutet,
dass die Kandidaten aus Eva Rossbachs

Umfeld damit raus sind.«

»Nein, das bedeutet es nicht«, stimmte

Menkhoff ihr zu. »Diesen Psychiater sollten
wir uns in jedem Fall vorknöpfen. Ich möchte
wissen, was er so zu erzählen hat, wenn
seine Patientin nicht dabei ist.«

»Sollen wir jetzt zu ihm …«

»Ja, wir fahren sofort hin«, fiel Menkhoff ihr
schroff ins Wort, und als er aus den

Augenwinkeln bemerkte, dass sie ihn
wieder ansah, wandte er sich ihr zu und
sagte: »Was?«

»Ich habe nur gerade überlegt, ob es für Dr.

Leienberg vielleicht ein Nachteil ist,

Psychiater zu sein, was deine Ermittlungen
angeht. Ich weiß ja, dass du …«

»Das ist Quatsch, Jutta. Dieser Leienberg
war letzte Nacht dabei, das ist alles.«

»Ich glaube nicht, dass das Quatsch ist. Du
hast mich jetzt zweimal hintereinander
unterbrochen, und zwar recht barsch. Ist dir
das aufgefallen? Das tust du sonst nicht.

Seit wir auf Dr. Leienberg getroffen sind,
hast du dich verändert, du wirkst auf mich
plötzlich so … ich weiß gar nicht, wie ich es
beschreiben soll.«

Menkhoff
war
versucht
aufzubrausen,
besann sich aber. Er ließ einige Sekunden
verstreichen, dann sagte er mit kontrolliert
ruhiger Stimme: »Leienberg war in der
vergangenen Nacht als Einziger im Haus,
als Eva Rossbach in diesen Sarg gesperrt
wurde, oder was auch immer es war. Dass
er zudem Psychiater ist, rückt ihn für den

Fall natürlich in ein anderes Licht, das gebe
ich ja zu. Aber nicht etwa, weil ich
grundsätzlich
alle

Psychiater
hasse,
sondern wegen der Art, mit der diese

Verbrechen ausgeführt worden sind. Wie
ich eben schon sagte, dieses Zukleben der

Augen und des Mundes, das Fesseln der

Hände in einem geschlossenen Sarg …

das deutet auf einen pathologischen Täter
hin. Oder auf jemanden, der sich mit den

Verhaltensweisen
dieser

Menschen
auskennt und nur vortäuscht, die Taten
wären von jemandem verübt worden, der
psychisch krank ist.«

»Ich verstehe, was du meinst, aber welches

Motiv sollte Dr. Leienberg für das alles
haben?«

Menkhoff wandte sich schnaubend ab und
sah sich durch das Seitenfenster die schnell
vorbeiziehenden Häuser an. »Ich habe
keinen blassen Schimmer, aber ich habe
vor, es herauszufinden.«

Dr. Leienberg hatte eine Patientin, als sie
in seiner Praxis ankamen. Nachdem

Menkhoff ihm erklärte, dass sie noch einmal
mit ihm über die Geschehnisse der
vergangenen Nacht reden wollten, bat er
sie,
sich
noch
einen

Moment
ins

Wartezimmer zu setzen. Wenige Minuten
später
kam
eine
etwas
füllige,
schwarzhaarige Frau Mitte vierzig aus dem

Behandlungszimmer und nickte ihnen zu,
während sie ihren Mantel anzog.

Als sie kurz danach dem Psychiater in
gemütlichen Sesseln gegenübersaßen, kam

Menkhoff ohne Umschweife zur Sache.

»Herr Dr. Leienberg, was halten Sie
eigentlich von dieser Geschichte?«

Leienberg sah ihn fragend an. »Wie
meinen Sie das?«

»Na ja, es ist ja nicht gerade alltäglich,
dass eine Frau mehrfach in einen Sarg
eingeschlossen wird und kurz danach in
ihrem Bett wieder aufwacht, als sei nichts
geschehen. Ich möchte von Ihnen wissen,
was Sie davon halten. Glauben Sie die

Geschichte, die Frau Rossbach erzählt?

Und wenn Sie das tun – was ist der Täter

Ihrer Meinung nach für ein Mensch?«

Leienberg wiegte den Kopf hin und her.

»Es ist sehr schwer, etwas über die

Persönlichkeit eines Menschen zu sagen,
von dem man nichts weiß und den man noch
nicht einmal gesehen hat.«

»Nun, Profiler tun das doch pausenlos«,
warf Menkhoff ein. »Ich dachte, als

Psychiater könnte man bei einer so
außergewöhnlichen Vorgehensweise einen

Täter zumindest grob einschätzen. Aber wie
ist das, glauben Sie die Geschichte denn,
die Frau Rossbach erzählt hat?«

»Nach dem, was ich letzte Nacht erlebt
habe, deutet zumindest alles daraufhin,
dass es stimmt, was sie sagt.«

»Ja, aber könnte sie das nicht auch selbst
getan haben?«

»Sie meinen, ob Eva Rossbach mich
vielleicht betäubt und gefesselt hat? Aber
warum sollte sie das tun?«

»Sagen Sie es mir, Sie sind der

Fachmann. Vielleicht, um ihre Geschichte zu
untermauern?«

Leienberg schüttelte den Kopf. »Davon
abgesehen, dass ich das für höchst
unwahrscheinlich halte, bliebe immer noch
die Frage, warum sie diese Geschichten
erfinden sollte.«

»Mein Gott, um sich wichtig zu machen,
zum

Beispiel.

Ein
übersteigertes

Geltungsbedürfnis, nun tun Sie doch nicht
so, als gäbe es so was nicht, Herr Dr.

Leienberg.« Menkhoff merkte, dass er
seinen aufkommenden Ärger nur schlecht
verbergen konnte. Diese Psychiater waren
sich in vielerlei Hinsicht alle sehr ähnlich.

Sie schienen fest davon überzeugt zu sein,
sie
könnten
andere
mit
ihrem

Psychogehabe täuschen und lenken, wie
sie wollten.

»Das habe ich auch nicht behauptet«, fuhr

Leienberg ruhig und sachlich fort. »Natürlich
kommen solche Dinge vor, aber ich halte es
für unwahrscheinlich, dass das auf Eva

Rossbach zutrifft. Ich kann nicht allzu viel
dazu sagen, ohne meine Schweigepflicht zu
verletzen,
aber
ein
übersteigertes

Geltungsbedürfnis
hat

Eva

Rossbach
definitiv nicht, ganz im Gegenteil. Nein, Herr

… Menkhoff? … Ich bin überzeugt, dass
jemand anderes mich gefesselt hat und Eva

Rossbach dann – wie auch immer er es
gemacht hat – in einen Sarg einsperrte. Er
spielt vielleicht mit ihr, er zeigt ihr, was er
mit ihr vorhat, damit sie vor Angst vergeht.«

»Oder selbst an ihrem Verstand zweifelt«,
schaltete Reithöfer sich zum ersten Mal in
das Gespräch ein, woraufhin Leienberg
zustimmend nickte. »Ja, das wäre möglich.

Jedenfalls hat sie entsetzliche Angst, das
steht fest.«

»Es gab keine Spuren eines Einbruchs.

Was glauben Sie, wie der oder die Täter ins

Haus gelangt sein könnten?« Menkhoff
bemerkte, dass sich die Augen des

Psychiaters verengten.

»Was wollen Sie damit sagen?«

Menkhoff hob die Schultern. »Ich wollte
damit nichts sagen, sondern von Ihnen
wissen, ob Sie vielleicht eine Theorie
haben, wie jemand ohne Spuren zu
hinterlassen in ein abgeschlossenes Haus
eindringen, die Eigentümerin entführen und
in einen Sarg einsperren kann, um sie dann

– vielleicht Stunden später – wieder in das
abgeschlossene Haus zurückzubringen und
zu verschwinden.«

Eine Weile sahen Sie sich an als versuche
jeder herauszufinden, was der andere
gerade dachte, dann sagte der Psychiater:

»Ja, ich habe tatsächlich eine Theorie. Frau

Rossbach
hat
eine

Haushaltshilfe,

Hildegard, wenn mich nicht alles täuscht.

Die Frau hat einen Schlüssel.«

»Ach, davon wusste ich bisher nichts.«

»Haben Sie Frau Rossbach denn danach
gefragt?«

Menkhoff war sicher, einen süffisanten

Unterton herauszuhören, und hatte Mühe,
nicht direkt darauf einzusteigen. »Ihre

Theorie ist es also, dass Frau Rossbachs

Haushälterin sich letzte Nacht ins Haus
geschlichen hat, wo sie erst Sie betäubte
und fesselte, dann Frau Rossbach …«

»Meine Theorie würde ich Ihnen gerne
erklären, wenn Sie mich ausreden lassen
würden«, unterbrach Leienberg ihn, und
seine

Stimme
klang
nun
geradezu
provokant ruhig.

Menkhoff lehnte sich zurück. »Gut, ich
höre.«

»Frau Rossbach sagte mir, dass diese

Hildegard noch eine zweite Arbeitsstelle
hat, sie ist auch mehrmals in der Woche im

Haus des Geschäftsführers der Rossbach

Maschinenbaubetriebe. Ich glaube, er heißt

Wiebkind oder so ähnlich. Vielleicht hatte
dort jemand Zugang zu dem Schlüssel und
hat sich einen Zweitschlüssel anfertigen
lassen?«

Menkhoffs Gedanken rasten. Ein Name
kam ihm sofort in den Sinn, und ein

Seitenblick zeigte ihm, dass Reithöfer ganz
offensichtlich wieder einmal den gleichen

Gedanken hatte. »Wissen Sie, wie wir
diese Haushälterin erreichen können?«

»Ich weiß nur, dass sie eine Wohnung in

Rodenkirchen hat und im Moment bei ihrer

Schwester in Trier ist.«

Menkhoff nickte. Das machte die Sache
nicht eben einfacher, aber an die Frau sollte
heranzukommen sein. »Also gut, dann
erzählen Sie doch bitte noch einmal genau,
was Sie von dem mitbekommen haben,
was in der letzten Nacht passiert ist.«

»Noch mal das Gleiche?«

»Ja, Herr Dr. Leienberg. Vielleicht haben

Sie bei Ihrer ersten Schilderung ja etwas
vergessen.« Menkhoff nickte Reithöfer zu
zum Zeichen, dass sie mitschreiben sollte,
und wandte sich wieder an den Psychiater.

»Also …«

35

Britta war so wütend, dass sie vor sich hin
fluchte, während sie die Halle des

Hauptbahnhofs
in

Richtung

Dom
durchquerte. Immer wieder blickte sie sich
nach allen Seiten um, durchpflügte mit ihren

Blicken die Menschenmassen, die mit

Koffern, Taschen oder Tüten beladen
aufeinander zuliefen, im letzten Moment
auswichen, vor Geschäften stehen blieben
oder hektisch noch schnell irgendwelche

Dinge
kauften,
bevor
sie
zu
den

Bahnsteigen hetzten.

Britta befürchtete, verfolgt zu werden, und
sie wusste, dass er daran schuld war, falls
es stimmte. Als sie an einer Buchhandlung
vorbeikam, in der ein ganzer Pulk

Menschen sich aneinander vorbeiquetschte,
bog sie ab und mischte sich unter die Leute.

Als sie auf der anderen Seite der breiten

Ladenfront wieder herauskam, ging sie
ohne Zögern weiter zum Ausgang in

Richtung Domplatz.

Draußen zog sie ihren Mantel enger und
schlug den Kragen hoch. Es nieselte schon
wieder. Dieses Schmuddelwetter ging ihr
auf die Nerven. Während sie auf die Treppe
zuging, die zur Domplatte hochführte, fragte
sie sich, wo sie eigentlich hinwollte, stellte
im gleichen Augenblick aber fest, dass es
ihr egal war. Hauptsache, sie war erst mal
unterwegs und niemand folgte ihr. Sie stieg
die Stufen nach oben und blickte dabei auf
den Dom, der wieder einmal zu großen

Teilen eingerüstet war. Irgendwann bricht
die Bude sowieso zusammen, dachte sie
grimmig und musste bei dem Gedanken
lächeln, wie groß der Jammer der Kölner
wäre, wenn ihr geliebter Dom in Schutt und

Asche liegen würde. Die Melodie des Bläck

Föös Songs »Mer losse d’r Dom en Kölle«
spukte ihr plötzlich im Kopf herum.

Dämlicher Quatsch, dachte sie und
konzentrierte sich wieder auf die wichtigen

Dinge. Dieser Mistkerl versaute alles, und
es würde wahrscheinlich nicht mehr lange
dauern, bis er so weit war, dass er sich zu
erkennen geben konnte. Dann war für sie
alles vorbei. »Blödes Arschloch«, entfuhr es
ihr, und sie erschrak, als direkt neben ihr
jemand sagte: »Ich hoffe, du meinst nicht
mich.«

Britta blieb stehen. Der Kerl, der das eben
gesagt hatte, grinste sie breit an. Er war
groß, sie schätzte ihn auf mindestens eins
neunzig.

Die
dunkelbraunen,
leicht
gelockten Haare fielen ihm bis auf die
breiten Schultern und bildeten einen
auffälligen Kontrast zu den Augen, die von
klarem Blau waren. Er trug eine abgewetzte
schwarze

Lederjacke
und
eine

Motorradkutte
darüber,
auf
deren

Vorderseite unzählige Abzeichen aufgenäht
waren. Sein Alter konnte sie nicht schätzen.

»Hi, wir kennen uns doch«, sagte er, noch
immer grinsend.

Britta musterte ihn noch einmal von oben
bis unten und erwiderte: »Ein dämlicherer

Spruch ist dir nicht eingefallen, was?«

»Nein, wirklich, ich weiß genau, dass wir
uns kennen. Ich hab ein super Gedächtnis
für Gesichter, und dein Gesicht kenne ich,
das ist sicher. Aber irgendwie … irgendwas
ist anders.«

»Du kannst mir viel erzählen.« Sie ging
weiter, aber der Kerl gab noch nicht auf.

»Hey, ich bin Dagger«, sagte er und lief
neben ihr her. »Kommt dir das nicht bekannt
vor? Deinen Namen hab ich vergessen,
aber du siehst aus wie eine Tanja.«

»Ach, verpiss dich«, antwortete sie und
starrte angestrengt in die andere Richtung.

»Okay, ich seh schon, keine Tanja.

Schade, dass mein Namensgedächtnis
nicht so super funktioniert wie das für

Gesichter. Manuela vielleicht?«

Mittlerweile hatten sie die Mitte der

Domplatte erreicht. Britta sah ein, dass sie
den Kerl so nicht loswurde, und blieb abrupt
stehen. »Welchen Teil von verpiss dich hast
du nicht verstanden? Und was ist das
überhaupt für ein dämlicher Name –

Dagger? Denkst wohl, du bist was

Besonderes, wie?«

»Klar bin ich was Besonderes. Und den

Namen hab ich, weil ich ganz gut mit ’nem

Messer umgehen kann. Und außerdem bin
ich ein richtig netter Kerl. Komm mit mir was
trinken, dann wirst du schon sehen. Mir wird
bestimmt gleich einfallen, woher ich dich
kenne.«

Er grinste immer noch breit, und Britta
dachte darüber nach, dass es eigentlich
egal war, wenn sie mit dem Kerl irgendwo
was trank. Sie hatte eh nichts vor, und es
konnte nicht schaden, wenn sie mal für ein
paar Minuten nicht über die ganze Sache
nachdachte. Außerdem war sie gespannt
darauf, woher der Kerl sie angeblich kennen
wollte. Sie sah sich noch einmal nach allen

Seiten um, es schien ihr wirklich niemand zu
folgen. »Na gut, Dagger«, sagte sie
unfreundlich. Der brauchte sich gar nicht
erst was einzubilden. »Aber wehe, du bist
ein Arsch.«

Sie fanden einen Platz in einer Kneipe
ganz in der Nähe, unweit des Domforums,
wo die meisten Tische mit Paaren oder

Familien besetzt waren, die zu Mittag aßen.

Der

Wirt,
ein
kleiner,
untersetzter

Mittfünfziger, musterte sie erst abschätzend,
als sie im Eingangsbereich stehen blieben
und sich nach einem freien Platz umsahen,
winkte ihnen dann aber zu und zeigte auf
einen freien Tisch in unmittelbarere Nähe
des Tresens. »Kölsch?«, rief er, als sie sich
setzten. Britta nickte, und Dagger gab dem

Wirt ein Zeichen. Dann legte er wieder sein
breites Grinsen auf. »Ist ja auch echt viel zu
spät für Kaffee.«

»Dass du gleich Bescheid weißt, ich lass
mich nicht anbaggern, klar?«, sagte Britta,
als er sich ihr zuwandte, woraufhin Dagger
die Hände hob. »Keine Angst, ich bagger
dich nicht an.«

»Ach, und warum nicht? Bin ich dir vielleicht
nicht gut genug, oder was?«

Dagger sah sie eine Weile an und
schüttelte dann lachend den Kopf. »Du bist
mir ja vielleicht mal ’ne Nummer. Woher zum

Teufel kenn ich dich nur? Also, mein
richtiger Name ist Frank Schmidt.« Er
streckte ihr seine riesige Hand über den

Tisch hinweg entgegen. »Nun sag schon,
wie heißt du?«

»Britta«,
antwortete
sie
knapp
und
ignorierte das Angebot eines Handschlags.

»Ah, keine Manuela. Du redest wie eine

Kölnerin. Verrat mir mal, wo du wohnst,
vielleicht weiß ich dann, wieso du mir
bekannt vorkommst.«

»Das geht dich nichts an«, sagte sie,
während der Wirt sich hinter dem Tresen
hervorschob und die Kölschgläser vor ihnen
abstellte. »Nachher lungerst du noch vor
meinem Fenster rum. Vergiss es.«

»Hey, ich lungere nicht vor Fenstern rum,
aus dem Alter bin ich raus.«

Britta griff entnervt nach ihrem Glas und
trank es in einem Zug leer. Dagger-Frank
tat es ihr gleich und wischte sich mit dem

Handrücken den Mund ab. »Was tust du so,

Britta aus dem Niemandsland?«

Musste dieser Kerl eine Frage nach der
anderen stellen? »Was bist du denn für
einer? Willst meine Lebensgeschichte
wissen, oder was?«

Das

Grinsen
in

Daggers

Gesicht
verschwand zum ersten Mal, aber nur für
einen Moment, dann war es wieder da.

»Hey, ich hab dich eben da draußen
gesehen, und mir war klar, dass ich dich
kenne. Ich weiß echt nicht mehr, woher, aber
ich dachte, dass du nett bist. Anders als die
meisten aufgedonnerten Tanten, die hier auf
ihren Stöckelschuhen rumtickeln. Na ja, und
jetzt möchte ich ein bisschen mit dir
quatschen um rauszufinden, ob das stimmt
mit dem nett. Und warum du mir so bekannt
vorkommst. Das ist alles.«

»Nett ist die kleine Schwester vom

Arschloch. Ich bin nicht nett. Und ich will
auch nicht nett sein, klar?«

»Glasklar«, bestätigte Dagger und nickte
dem Wirt zu, der mit zwei frisch gezapften

Kölsch neben ihrem Tisch auftauchte. Er
wartete, bis der Mann sich wieder
abwandte, dann legte er die Unterarme auf
den Tisch und sah Britta in die Augen.

»Was is’n mit dir los, nicht-nette Britta? Wer
hat dich so stinksauer gemacht? Ich doch
nicht, oder?«

»Bist du ’n Rocker?«, fragte sie, ohne auch
nur daran zu denken, auf seine Frage
einzugehen.

Dagger
lachte.

»Ich
bin
in

’nem

Motorradclub, falls du das meinst.«

»Aha. Und du bist verheiratet und baggerst
fremde Frauen an.« Britta deutete mit dem

Kinn zu seiner Hand, an deren Ringfinger
ein schmaler, goldener Ehering glänzte. Wie
kurz zuvor verschwand das Lächeln für
einen Moment aus Daggers Gesicht, um

Sekunden später wieder zurückzukehren,
dieses Mal vielleicht etwas verhaltener. »Ich
war super glücklich verheiratet und ich habe
nie fremde Frauen angebaggert.« Sogar

Britta fiel auf, dass seine Stimme einen
anderen Klang bekommen hatte, sie war
weicher geworden. »Conny ist vor fünf

Jahren gestorben, Flugzeugabsturz in

Frankreich. Hat ’nen Schaden an der

Maschine gehabt, das Ding, und peng.«

»Ah«, machte Britta. »Tja.«

»Bist du verheiratet?«

»Pff … Sehe ich vielleicht so bescheuert
aus?«

»Du siehst sauer aus. Warum?«

»Das geht dich nichts an. Ich frage dich ja
auch nicht allen möglichen Scheiß.«

»Och, kein Problem. Was willst’n von mir
wissen?«

»Nichts.«

»Ich sag dir trotzdem was. Ich bin von Beruf

Konditor. Und meine Spezialität sind Torten.

Und ganz besonders Hochzeitstorten.«

Britta war tatsächlich überrascht. Auch
wenn es ihr eigentlich ziemlich egal war,
was dieser Dagger beruflich machte, damit
hatte sie nicht gerechnet. »Du verscheißerst
mich.«

»Nee, tu ich nicht. Ich mach garantiert die
besten Torten weit und breit. Ich hab ’nen
riesigen Kundenstamm.«

»Ich geh jetzt.«

»Hey, warum?« Der Kerl lächelte schon
wieder. Britta fragte sich, was das für ein
dämlicher Rocker war, der Torten backte
und tausend Fragen stellte und ohne

Unterbrechung grinste oder lachte. Sie
verdrehte die Augen. »Kannst du auch was
anderes als Fragen stellen, Mann?«

»Klar, ich kann prima zuhören, ist aber
schwierig, wenn du nichts sagst.«

Britta sah zu Dagger herüber und wollte
sofort wieder wegsehen, als er ihren Blick
erwiderte, aber sie schaffte es nicht.

Irgendwas an diesem Kerl war seltsam.

Plötzlich hob er die Hand und streckte sie
ihr wieder entgegen. »Sollen wir’s noch mal
versuchen? Hallo, ich bin Frank, aber meine

Kumpels nennen mich Dagger.«

Britta zögerte noch einen Moment, doch
dann bemerkte sie erstaunt, wie sich ihre
rechte Hand hob und in die Pranke dieses

Kerls legte. »Britta«, mehr konnte sie nicht
sagen, doch es genügte offenbar, sein

Grinsen noch breiter zu machen. »Freut
mich, Britta«, sagte er. »Noch ’n Kölsch?«

»Mach mal.« Auch wenn Britta es nicht für
möglich gehalten hätte, sein Grinsen wurde
noch breiter. »Willst du wissen, warum ich
dich angequatscht hab, Britta?«

»Kommt jetzt wieder die Ich-kenn-dich-

Nummer?«

»Klar, und ich werde auch noch rausfinden,
woher ich dich kenne. So was macht mich
nämlich total fertig, und wenn mich was
fertig macht, dann bin ich hartnäckig. Nein,
echt jetzt, ich weiß ja, dass du mir nicht
glaubst. Und deswegen muss ich ja erst
recht darauf kommen, wo ich dir schon mal
begegnet bin. Damit du nicht mehr denkst,
ich wär blöd oder so was. Aber das war
nicht der einzige Grund, warum ich dich
angesprochen hab. Ich hab auch gleich
gesehen, dass du anders bist.«

»Ach. Und wie? Steht bei mir ANDERS auf
der Stirn?«

»Quatsch, man sieht’s einfach. Du machst
auf mich den Eindruck, als ob dir ziemlich
egal ist, was andere Leute so von dir
denken. Das find ich gut. Und ich hab deine

Wut gesehen und wollte wissen, wieso du
so wütend bist. Und? Verrätst du’s mir
jetzt?«

»Tzzz … Meine Wut gesehen. Na und?

Willst du wissen, was mich wütend macht,
ja? Ich sag’s dir: Das Scheißleben macht
mich wütend. Sauwütend. Weil es uns jeden

Tag verarscht. Jetzt zufrieden? Dagger?«

»Hm … Zumindest was, das ich kapieren
kann. Mich macht das Leben auch
manchmal wütend.«

»Ach ja?«

»Klar, ich bin dann immer froh, wenn ich
jemanden hab, dem ich von der Wut
erzählen kann. Hilft mir immer.«

»Ich brauche niemanden.«

»Denkst du. Hey, man braucht immer
jemanden. Allein sein ist Mist, lass dir das
vom alten Dagger gesagt sein.«

»Blödsinn. Ich sage dir, ich brauche
niemanden.«

Daggers Augen waren weiterhin auf sie
gerichtet, aber es schien, als schaue er
durch sie hindurch und sei mit seinen

Gedanken weit weg.

»Ey, was ist los?«

»Ach, ich hab gerade noch mal darüber
nachgedacht, woher ich dich kenne. Das
macht mich echt fertig, so was. Ich weiß
genau, ich bin dir schon mal begegnet.«

Britta winkte ab. »Ja, ja, ja. Es wird
langweilig. Lass dir mal was Neues
einfallen.«

»Ich frage mich ja immer noch, warum du
so sauer bist. Ich hab noch nie ’ne Frau
getroffen, die so wütend war wie du.«

»Ach, ich dachte, du hättest mich schon
mal getroffen. War wohl doch nichts, oder
wie?«

Dagger ließ die flache Hand auf den Tisch
fallen. »Das ist es ja, was mich so kirre
macht, Mensch. Ich weiß, ich hab dich schon
mal getroffen, aber da warst du anders.«

Britta stand auf. »Blödsinn. Ich gehe jetzt.«

»Schade. Kein Kölsch mehr?«

»Nein, ich gehe.«

»Sehen wir uns wieder?«

Britta hob möglichst gleichgültig die

Schultern. »Keine Ahnung.«

Dagger rieb sich die Hand an der Seite der

Jeans ab und streckte sie ihr entgegen.

»Dann vielleicht bis bald mal, Britta.«

Dieses Mal gab sie ihm die Hand. »Mal
sehen.«

»Hm

…

Schätze,
nach
deiner

Telefonnummer brauche ich nicht zu
fragen?«

»Vergiss es.«

»Hey, wie wäre es, wenn wir uns heute

Abend wieder genau hier an der gleichen

Stelle treffen? Auf ein, zwei Kölsch? Ich
muss doch noch rausfinden, wo wir uns
schon mal begegnet sind. Unbedingt.

Komm, sag ja, okay?«

Sie sagte nichts, sondern wandte sich ab.

Kurz bevor sie den Ausgang erreicht hatte,
rief Dagger ihr hinterher: »Ich bin heute

Abend hier und warte!«

Britta verließ die Kneipe, ohne sich noch
einmal nach ihm umzusehen.

36

Menkhoff war seit einer knappen Stunde
wieder im Büro, als er einen Anruf von dem

Schriftgutachter
erhielt,
der
die

Handschriften auf Eva Rossbachs Zeitung
vorliegen hatte.

»Guten Tag, Herr Menkhoff, Grundhöfer
hier«, meldete er sich. Seine Stimme klang
wie immer heiser, was wohl von den vierzig
filterlosen Zigaretten herrührte, die der

Diplompsychologe am Tag qualmte. »Es
geht um diese Nachricht auf der Zeitung. Ich
konnte natürlich auf die Schnelle noch keine
detaillierten Untersuchungen vornehmen,
aber
aufgrund
der

Prüfung
und

Gegenüberstellung
hinsichtlich
der
typischen graphischen Grundkomponenten
wie

Strichbeschaffenheit,

Bewegungsführung, Druckgebung et cetera,
et cetera, kann ich mit ziemlich hoher

Sicherheit
ausschließen,
dass
die

Handschriften von ein und derselben Person
stammen. Was ich damit sagen möchte, ist:

Die

Originalnachricht
wurde
mit
an

Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit
nicht von der Person geschrieben, die
anschließend die Schriftproben auf dem
anderen Teil der Tageszeitung abgegeben
hat.«

»Okay, danke. Das habe ich mir fast
gedacht.«

»Gern geschehen. Aus graphologischer

Sicht ist die Originalnachricht übrigens
äußerst interessant, allein schon hinsichtlich
des Formniveaus. Sie zeigt einen extrem
unruhigen Ablauf bis hin zur Formauflösung,
was auf eine unfertige Persönlichkeit
hindeutet. Selbstverständlich folgt noch ein
detaillierter schriftlicher Bericht, in dem
dann auch weiterführende Tests wie
spektralselektive Untersuchungen et cetera,
et cetera aufgeführt sein werden, die ich,
wie ich schon sagte, in der Kürze der Zeit
bisher noch nicht anwenden konnte.

Allerdings denke ich, in diesem speziellen

Fall wird das Hauptaugenmerk auch
weniger auf den Untersuchungen hinsichtlich

Vorzeichnungsspuren wie zum Beispiel bei
indirekten Pausfälschungen liegen, weshalb
mein vorläufiges Gutachten quasi auch das
endgültige sein wird.«

Menkhoff bedankte sich erneut und legte
schnell auf, bevor Grundhöfer zu einem
neuen Wortschwall ansetzen konnte. Er war
in Sachen forensischer Schriftgutachten ein
anerkannter Fachmann, aber er redete
einfach zu viel. Und drückte sich meistens
so aus, dass man nur die Hälfte verstand.

Menkhoff hatte kaum den Hörer aufgelegt,
als das Telefon erneut läutete. Es war einer
der beiden Beamten, die sich vor Eva

Rossbachs Haus postiert hatten.

»Wir haben gerade bei Frau Rossbach
geklingelt, um ihr zu sagen, dass wir da
sind«, erklärte er. »Es öffnet niemand. Was
sollen wir tun?«

»Seltsam. Schaut euch mal die Fenster an,
und geht ums Haus herum, vielleicht könnt
ihr durch das Glaselement von der Terrasse
aus was sehen. Und checkt mal die Garage.

Meldet euch wieder, wenn ihr nachgesehen
habt.« Menkhoff legte auf und starrte eine

Weile vor sich hin. Es widerstrebte ihm zu
glauben, dass Eva Rossbach das Haus
verlassen hatte, obwohl er sie ausdrücklich
darauf hingewiesen hatte, wie gefährlich
das für sie werden konnte.

Er hatte von Anfang an nicht geglaubt, dass
sie etwas mit der Sache zu tun hatte, da sie
schlicht nicht in der Lage war, diese Frauen
zu begraben und qualvoll ersticken zu
lassen. Der Schriftexperte hatte ihm nun
zudem bestätigt, dass sie auch nichts mit
der Nachricht auf der Zeitung und damit
höchstwahrscheinlich auch nichts mit der auf
ihrem Spiegel zu tun hatte. Damit zählte Eva

Rossbach nicht länger zum Kreis der

Verdächtigen. Die Tatsache, dass sie nun
nicht zu Hause sein sollte, ließ ihn unruhig werden. Er hoffte nur, dass der Täter nicht
vor den Kollegen wieder bei ihr gewesen
war. Wiebke Pfeiffer fiel ihm ein, und dass
sie vielleicht wissen konnte, wo ihre

Freundin sich aufhielt. Sie war ja gerade
gekommen, als er zusammen mit Jutta Eva

Rossbachs Haus verlassen hatte.

Er brauchte eine Minute, um über das

Internet
die

Nummer
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe
herauszubekommen, und eine weitere, bis
er dort Jörg Wiebking am Apparat hatte.

»Guten Tag, Menkhoff hier«, meldete er
sich. »Können Sie mir bitte Frau Pfeiffers

Telefonnummer geben?«

»Oh, ja, natürlich, Moment, ich muss mal
nachsehen, wo ich sie habe …«

Der Kerl schläft mit einer Frau und weiß
nicht mal, wo er ihre Telefonnummer hat,
dachte Menkhoff, während er den erst
raschelnden, dann klickenden Geräuschen
am anderen Ende der Leitung lauschte.

»Haben Sie Fragen an Frau Pfeiffer wegen
des Mordes an Inge?«

»Ja, ich habe ein paar Fragen an Frau

Pfeiffer.«

»Sie möchten sich sicherlich auch mein

Alibi von ihr bestätigen lassen, stimmt’s?«

»Das habe ich schon längst getan. Wie ist
es nun mit der Telefonnummer?«

»Ah, da ist sie ja, also: …« Er nannte die

Mobilnummer, und Menkhoff wiederholte
sie, um sicher zu gehen, dass er sie richtig
notiert hatte. Als Wiebking bestätigte,
bedankte er sich und legte auf. Kurz darauf
hatte er Wiebke Pfeiffer am Telefon und
kam ohne Umschweife zur Sache. »Sagen

Sie, wie lange waren Sie eben noch bei

Frau Rossbach?«

»Wie lange? Hm … ich denke, als Sie
gegangen sind, war ich noch etwa eine

Dreiviertelstunde bei ihr. Warum?«

»Sie ist nicht zu Hause, und ich wüsste
gerne, wo sie sich im Moment aufhält. Hat
sie Ihnen gegenüber erwähnt, dass sie noch
aus dem Haus wollte? Zum Einkaufen
vielleicht?«

»Nein, davon hat sie nichts gesagt. Ich
weiß nicht, wo sie sein könnte.«

»Worüber haben Sie mit ihr gesprochen,
während Sie bei ihr waren?«

»Ja, also … sie hat mir erzählt, was in der
letzten Nacht passiert ist. Furchtbar.«

Sie sagte es eher zögerlich, was Menkhoff
veranlasste, nachzuhaken. »Hat Sie Ihnen
irgendetwas gesagt, das für uns interessant
sein könnte? Oder das Rückschlüsse darauf
zulässt, wo sie sich jetzt aufhält?«

»N … Nein.«

Menkhoff spürte, dass sie ihm etwas
verheimlichte. »Frau Pfeiffer, wenn die

Geschichte stimmt, die Frau Rossbach uns
erzählt hat – und im Moment deutet alles
darauf hin, dass sie stimmt –, kann es sein,
dass sie gerade in großer Gefahr ist. Wenn
es also vielleicht doch etwas gibt, das ich wissen sollte, dann sagen Sie es mir bitte.

Ich möchte nicht, dass wir bald wieder
irgendwo eine Kiste mit einer Leiche darin
ausgraben müssen.«

»Tut mir leid, ich weiß sonst nichts.«

»Na gut, ich melde mich wieder bei Ihnen«,
entgegnete Menkhoff und legte auf. Er war
sicher, dass Wiebke Pfeiffer ihm nicht alles
gesagt hatte, was sie wusste. Nur

Sekunden später klingelte das Telefon
erneut. »Mossner hier«, meldete sich der

Kollege vor Eva Rossbachs Villa wieder.

»Sieht nicht so aus, als ob Frau Rossbach
weggefahren wäre. Wir haben durch ein

Fenster gesehen, dass in der Garage ein

Auto steht.«

»Ein schwarzer X5?«

»Ja, genau. Im Haus ist allerdings alles
ruhig.«

»Okay, seht zu, dass ihr da reinkommt.

Macht eine Tür oder ein Fenster auf,
durchsucht das ganze Haus. Wir kommen
rüber.«

Ohne eine Antwort abzuwarten legte

Menkhoff auf und machte sich auf den Weg
zum Büro seines Chefs. Nach kurzem

Anklopfen öffnete er die Tür einen Spalt und
streckte den Kopf in den Raum. Menkhoff
hatte Gerd Brosius zum letzten Mal am

Vortag gesehen und bemerkte sofort, dass
der Leiter des KK11 müde aussah. »Hast
du einen Moment?«, fragte er, und als

Brosius nickte, trat er ein und setzte sich.

»Na, gibt’s endlich was Neues?« Brosius’

Stimme klang genauso müde, wie er wirkte.

»Ich weiß es nicht, die Kollegen haben
gerade
von

Eva

Rossbachs

Haus
angerufen. Sieht so aus, als ob sie
verschwunden ist, obwohl ihr Wagen in der

Garage steht. Ich habe ihr ausdrücklich
gesagt, dass es gefährlich für sie ist, das

Haus zu verlassen, und ihr geraten, auf
jeden Fall so lange zu Hause zu bleiben, bis
die Kollegen vor Ort sind. In Anbetracht
dessen und der Tatsache, was da in der
letzten Nacht los war, habe ich die Kollegen
angewiesen reinzugehen.«

»In Ordnung. Hältst du es für möglich, dass
ihr was passiert ist?«

»Ich hoffe es nicht, aber möglich ist es. Ihre

Geschichte klingt zwar total verrückt, aber
andererseits … was sie erzählt hat, deckt
sich zum größten Teil damit, wie wir die
beiden Opfer aufgefunden haben.«

Brosius schob einen Stapel Papiere
zurück, der vor ihm auf dem Schreibtisch
lag, und legte die Hände nebeneinander auf
die freie Stelle. »Was, glaubst du, bezweckt
der Täter mit diesem Szenario?«

»Ich halte es durchaus für möglich, dass die
beiden ersten Opfer nur das Vorspiel waren
und es dem Täter eigentlich um Eva

Rossbach geht. Er möchte, dass sie vor

Angst nicht mehr ein noch aus weiß, was er
auch bald erreicht hat.«

»Hm … Und hast du auch eine Idee,
warum?«

»Geld, Macht … es könnte vielleicht um
ihre Firma gehen. Sowohl dieser Jörg

Wiebking als auch der Mann des ersten

Opfers scheinen ein Interesse an der Firma
zu haben. Es gibt da eine Haushälterin mit
einem Hausschlüssel. Sie ist zurzeit bei
ihrer Schwester in Trier. Ich rufe dort
nachher mal an. Theoretisch könnte jemand
von ihrem Schlüssel eine Kopie anfertigen
haben lassen.«

»Wie kommst du mit Udo Riedel klar?«

»Es geht schon. Ich kümmere mich mit

Jutta um die Familie Rossbach, Riedel und
die anderen Kollegen sind für alle anderen

Hinweise und Spuren verantwortlich. So
kommen wir uns kaum ins Gehege.«

»Gut. Bernd … Wir müssen bald irgendwas
vorweisen können. Man beobachtet diesen

Fall und auch dich ganz genau.«

Menkhoff stand auf. »Ja, ja, ich weiß. Die

Sesselfurzer verlangen Ergebnisse und
haben keinen blassen Schimmer, wie

Polizeiarbeit überhaupt aussieht. Manchmal
könnte ich kotzen.«

Bevor er das Büro seines Chefs verließ,
drehte er sich noch einmal um. »Tut mir leid,

Gerd. Ich weiß ja, dass du viel riskierst,
indem du mir den Fall gegeben hast. Ich tue
mein Bestes.«

37

Als Jutta Reithöfer den Wagen in die

Einfahrt von Eva Rossbachs Haus lenkte,
sagte Menkhoff: »Was zum Teufel …«, und
verstummte.

Unmittelbar vor dem Eingang stand in

Mantel und Schal gehüllt Eva Rossbach und
redete
mit

Dominik

Mossner,
dem

Kommissar, mit dem Menkhoff kurz zuvor
noch telefoniert hatte. »Jetzt bin ich aber
mal gespannt, wo die herkommt.«

Reithöfer stellte den Wagen ab, und sie
stiegen aus. Als sie auf die beiden
zugingen, rief Mossner ihnen entgegen:

»Frau Rossbach ist vor zwei Minuten mit
einem Taxi hier angekommen. Sie sagt, sie
war in der Stadt.«

Menkhoff musterte Eva Rossbach, die
einen verwirrten Eindruck auf ihn machte,
und versuchte erst gar nicht, seine Laune zu
verbergen. »Frau Rossbach, sie machen es
uns nicht gerade einfach! Warum haben Sie
nicht auf meine Kollegen gewartet, wie ich
es Ihnen geraten habe? Und vor allem, was
haben Sie in der Stadt gemacht. Und
warum ohne Auto?«

»Ich wollte einfach ein bisschen raus, mir ist
im Haus die Decke auf den Kopf gefallen.

Und weil ich wegen der letzten Nacht noch
etwas zittrig bin, dachte ich, es ist besser,
wenn ich mich nicht hinters Steuer setze.«

»Hätten Sie nicht ein wenig im Garten
spazieren gehen können? Wir mussten
annehmen, dass Ihnen etwas zugestoßen
ist, deshalb haben meine Kollegen sich

Zugang zu Ihrem Haus verschafft.«

Sie nickte und warf einen Blick zur Haustür,
als wolle sie sich den Schaden ansehen,
der durch das gewaltsame Eindringen
entstanden war. »Können wir vielleicht ins

Haus gehen? Ich würde mich gerne setzen.«

Im Wohnzimmer angekommen wartete

Menkhoff, bis sie auf einem der Sessel

Platz genommen hatte, bevor er sich neben

Reithöfer
auf
der

Couch
niederließ.

»Können Sie mir bitte genau sagen, wo Sie
waren, Frau Rossbach?«, fragte er und
beobachtete sie dabei genau. Sein

Eindruck, dass sie verwirrt war, verstärkte
sich noch, als ihr Blick nervös zwischen ihm
und Reithöfer hin und her sprang. »Ich war in
der Stadt.«

»Wo genau?«

»Na, mitten in der Stadt, in der Nähe des

Doms.«

»Und was haben Sie da gemacht?«

»Nichts, einfach nur so, ich … ich war
spazieren.«

»Und zum Spazierengehen fahren Sie extra
mit dem Taxi in die Stadt? Und das,
nachdem ich Sie gebeten habe, auf die

Kollegen
zu
warten.«

Menkhoff
beobachtete, wie sie ihre Finger nervös
knetete.

»Ach, ich weiß es doch nicht. Es geht mir
nicht gut, ich bin völlig verwirrt. Das ist alles
zu viel für mich.«

»Wie
sind

Sie
denn
von
hier
weggekommen, Frau Rossbach?«, fragte

Reithöfer.

»Mit dem Taxi.« Es klang nicht sehr
überzeugt.

»Aha, und mit welchem Unternehmen?«

Einige Sekunden verstrichen, dann senkte
sie den Kopf. »Das … weiß ich nicht mehr.«

»Moment, Sie wissen nicht mehr, wen Sie
angerufen haben, um sich ein Taxi zu
bestellen?« Menkhoff spürte, dass ihn
dieses ständige »ich weiß dies nicht«, »ich
weiß das nicht« auf die Palme brachte.

»Nein.«

»Also gut, das führt jetzt zu nichts. Haben

Sie vor, heute noch einmal das Haus zu
verlassen, Frau Rossbach?«

»Nein, ich werde mich gleich hinlegen.«

»Gut. Wie wir hörten, ist ihre Haushälterin
zurzeit bei ihrer Schwester in Trier. Können

Sie uns sagen, wie wir sie dort erreichen?«

»Nein, tut mir leid, das weiß ich nicht. Aber

Hubert

Wiebking
hat
bestimmt
die

Telefonnummer. Hubert ist in solchen

Dingen sehr gewissenhaft.«

»Danke.« Menkhoff stand auf. »Sie sollten
sich wirklich hinlegen, Frau Rossbach.

Meine beiden Kollegen werden draußen vor

Ihrer Einfahrt aufpassen, dass niemand Sie
belästigt.

Sollten

Sie
doch
noch
irgendwohin wollen, stimmen Sie sich bitte
mit ihnen ab, in Ordnung?«

Sie nickte zaghaft und erhob sich ebenfalls.

»Ja, ist gut.«

Auf dem Weg zurück zum Präsidium
besorgte

Menkhoff
sich
bei

Hubert

Wiebking Adresse und Telefonnummer,
unter der die Haushälterin in Trier zu
erreichen war. Von Wiebking erfuhr er auch,
dass Hildegard mit Nachnamen Gerling
hieß und nie verheiratet gewesen war.

Gleich danach rief er in Trier an. Nachdem
er ihrer Schwester erklärt hatte, wer er war,
hatte er die Frau kurze Zeit später am

Telefon.

»Guten Tag, Menkhoff, Kripo Köln. Bitte
nicht erschrecken, ich habe nur ein paar

Fragen zu Ihrer Tätigkeit bei Eva Rossbach.

Haben Sie schon aus der Zeitung oder den

Nachrichten erfahren, was passiert ist?«

»Um Gottes willen, ist etwas mit Eva? Was
ist geschehen«

»Nein, nicht mit Eva, sondern mit ihrer

Schwester Inge. Sie ist ermordet worden.«

Stille,
mehrere

Sekunden
lang,
die

Menkhoff der Frau auch gab, um diese

Nachricht zu verdauen.

»Inge … ermordet? O mein Gott. Aber wie
ist das passiert? Ich … das ist ja
schrecklich!«

»Sie
wurde
am

Dienstagmorgen
gefunden.«

»Weiß man, wer es war? Und Eva geht es
gut?«

»Nein, wir wissen noch nicht, wer das getan
hat. Und Frau Rossbach geht es den

Umständen entsprechend. Sie ist sehr
verwirrt, die Situation macht ihr zu
schaffen.«

»Die armen Mädchen …«, sagte sie so
leise, dass Menkhoff es fast nicht
verstanden hätte.

»Was sagten Sie?«

»Ach, entschuldigen Sie, nichts.«

»Nein, bitte, sagten Sie gerade die armen

Mädchen?«

»Ja, das ist mir so rausgerutscht.«

»Was soll das heißen? Welche Mädchen
meinen Sie?«

Wieder verstrich eine Weile, bis sie sagte:

»Ich meinte Eva und Inge. Ganz besonders

Eva. Diese unglückselige Familie …«

»Was ist mit dieser Familie?«

»Nichts, das … Sie sagten, Sie haben

Fragen an mich.«

Menkhoff traf eine spontane Entscheidung.

»Ja, ich bin mit meiner Kollegin auf dem

Weg nach Trier. Wir sind in etwa
zweieinhalb Stunden dort. Dann können wir
uns unterhalten.«

»Sie kommen nach Trier? Meinetwegen?«

»Ja, wir müssen wirklich dringend mit Ihnen
sprechen.«

»Gut, ich warte dann hier auf Sie.«

Als Menkhoff das Telefon sinken ließ, sah

Reithöfer ihn an. »Wir fahren nach Trier?

Was ist los?«

Menkhoffs Gedanken überschlugen sich. Im

Grunde
hatte
die

Haushälterin
das
angedeutet, was er auch die ganze Zeit
über schon gedacht hatte: Dass mit dieser

Familie Rossbach etwas ganz und gar nicht
stimmte.

»Die gute Hildegard hat gerade ein paar

Andeutungen gemacht … kann sein, dass
sie uns einige entscheidende Dinge über
die Rossbachs erzählen kann.«

»Gut, dann also nach Trier.«

Menkhoff gab die Adresse in das

Navigationssystem ein, dann rief er auf dem

Präsidium an und informierte die Kollegen.

38

Er lag auf dem Rücken und starrte gegen
die Decke. Seine Gedanken waren nur
schwer zu kontrollieren, immer wieder
drifteten sie ab in Szenarien, die mit einem
roten Schleier aus Hass und Gewalt
überzogen waren. Es wurde Zeit, das spürte
er. Sie war fast verrückt vor Angst und
würde leicht zu überwältigen sein. Sein

Gesicht verzog sich zu einem Grinsen. Die
andere wurde auch fast verrückt, aber vor

Wut. Sie wusste, was kommen würde, und
war gezwungen, hilflos zuzusehen. Sie
konnte der kleinen dummen Gans noch nicht
einmal sagen, was auf sie zukommen
würde, denn damit würde sie ihm in die

Karten spielen.

Ja, es war so weit. Es gab nur noch letzte

Vorbereitungen zu treffen, dann endlich
konnte er die Maske ablegen und sich zu
erkennen geben. Ab diesem Moment würde
das Versteckspiel ein Ende haben, dann
würde er endlich er selbst sein können.

Verzerrte Bilder tauchten vor ihm auf.

Grausame Szenen.

Er als Kind.

Diese verdammte Stümperin damals.

Wie weit war sie von seinen Fähigkeiten
entfernt gewesen. Und das würde er allen
beweisen. Er schüttelte die Gedanken ab,
er musste sich konzentrieren. Einmal noch
würde er einen Streifzug unternehmen, mit
einem letzten, feigen, kleinen Miststück
würde er sein Werk vollenden.

Er stand auf, ging zum Schrank und nahm
ein in Leder eingebundenes Buch heraus.

Damit setzte er sich wieder aufs Bett,
schlug das Buch auf und zog den
integrierten Stift aus der Halterung.

Dann schrieb er die letzten Sätze.

39

Hildegard Gerlings Schwester wohnte Am

Kastell,
einer
gemütlich
anmutenden

Sackgasse unweit der Kaiserthermen in

Trier. Menkhoff schätzte die Frau, die auf
sein Klingeln hin geöffnet hatte, auf Ende
fünfzig. In ihrem Blick lag eine Mischung aus

Unsicherheit und Skepsis, die Menkhoff
schon hundertfach gesehen hatte, wenn ihm
eine Tür geöffnet wurde. Er stellte sich und
seine Kollegin kurz vor, und Margot

Bellmann bat sie freundlich herein und ging
ihnen durch einen schmalen Flur voraus ins

Wohnzimmer, das in einen geräumigen

Wintergarten überging. Dort am Tisch saß

Eva Rossbachs Haushälterin, vor ihr auf der
pastellgelben Tischdecke stand eine Tasse,
daneben lagen eine zusammengefaltete

Zeitung und eine Brille. Menkhoff konnte

Frauen in diesem Alter schwer schätzen,
aber sie musste wohl um die sechzig sein.

Die kurzen, rotbraun gefärbten Haare
rahmten ihr rundliches Gesicht mit den
geröteten Wangen ein. Sie war etwas
korpulent, und doch sah man ihr an, dass
sie sich viel bewegte und körperliche Arbeit
gewohnt war. Menkhoff und Reithöfer
begrüßten sie und setzten sich auf die

Korbstühle, nachdem Margot Bellmann sie
gebeten hatte, Platz zu nehmen. »Darf ich

Ihnen eine Tasse Kaffe anbieten? Die wird

Ihnen sicher guttun nach der Fahrt.«

Menkhoff nahm das Angebot gerne an, und
auch Reithöfer neben ihm nickte der Frau
dankbar lächelnd zu. Als sie den Raum
verließ, fragte Menkhoff: »Gibt es auch
einen Herrn Bellmann?«

Hildegard Gerling schüttelte den Kopf.

»Nicht mehr, er ist letztes Jahr gestorben.

Herzinfarkt. Können Sie mir sagen, wie Inge
gestorben ist? Ich meine, wie hat man sie

…«

Menkhoff sah zu Reithöfer, die seinen Blick
verstand und die Erklärung übernahm.

Dabei ging sie nicht zu sehr ins Detail,
verschwieg aber auch keine wichtigen

Einzelheiten. Als sie fertig war, tupfte sich

Hildegard

Gerling
mit
einem
spitzenbesetzten Taschentuch die Tränen
aus den Augen. »Mein Gott, wer ist nur zu
so etwas Grausamem fähig?«

»Frau Gerling, Sie haben doch einen

Schlüssel zu Eva Rossbachs Wohnung,
nicht wahr?«

Die Frau sah Menkhoff verständnislos an.

»Ja, natürlich, aber was hat das denn jetzt
damit …«

»Wo bewahren Sie diesen Schlüssel
normalerweise auf?«

»Na, an meinem Schlüsselbund, und der ist
immer in meiner Handtasche.«

»Wie ist das an den Tagen, an denen Sie
bei der Familie Wiebking sind, wo haben

Sie
da

Ihre

Handtasche
mit
dem

Schlüsselbund?«

Man sah ihr an, dass sie immer weniger
verstand, was die Fragen sollten. »Ich stelle
sie auf ein Schränkchen neben der

Garderobe.«

»Es könnte also jeder an Ihre Tasche, der
sich im Haus der Wiebkings aufhält,
richtig?«

»Ja, so gesehen schon, aber …«

»Eine andere Frage: Wer hat sich in den
letzten Wochen dort aufgehalten, während

Sie da waren? Bitte denken Sie genau
nach, ich möchte auch die Namen der

Gäste wissen, von jedem, der theoretisch
an

Ihre

Tasche
hätte
herankommen
können.«

»Ich verstehe nicht, was Sie wollen, ich …

also gut, warten Sie …« Sie starrte an

Menkhoff vorbei, bewegte ab und an die

Lippen, nickte dazu, wie um sich selbst
dafür zu loben, dass ihr ein weiterer Name
eingefallen war. Schließlich blickte sie

Menkhoff wieder an. »Also, da wäre das

Ehepaar Wiebking natürlich, und Jörg.

Zweimal in den letzten Wochen war
vormittags
eine

Freundin
von

Frau

Wiebking da, deren Name ich nicht kenne,
und einmal die Nachbarin, Frau Fellner. An
andere kann ich mich nicht erinnern.«

»Hm … war Jörg Wiebking öfter da?«

»Ja, natürlich, er ist fast jeden Tag da. Der

Herr Ingenieur lässt sich seine Wäsche
noch von seiner Mutter waschen, wissen

Sie, und zum Essen kommt er auch öfter
vorbei, vor allem am Wochenende.«

»Haben Sie den Schlüssel …«, setzte

Reithöfer an, wurde aber von Hildegard

Gerling unterbrochen.

»Ach, Moment, ich habe noch jemanden
vergessen. Herr Glöckner war auch einmal
da, am späten Nachmittag, als Herr

Wiebking gerade von der Arbeit nach

Hause gekommen war.«

»Was?«, entfuhr es Menkhoff, und es klang
für ihn selbst fast wie ein Bellen. »Oliver

Glöckner?

Der

Mann
von

Evas

Halbschwester Inge?«

»Ja, ich glaube, er heißt Oliver mit

Vornamen.«

»Das ist ja ein Ding. Wann war das?«

Hildegard Gerling dachte angestrengt nach.

»Das muss vorletzte Woche gewesen sein,
aber an den genauen Tag kann ich mich
wirklich nicht mehr erinnern.«

»War er denn öfter bei der Familie

Wiebking zu Besuch?«

»Nein, ich habe ihn nur dieses eine Mal
dort gesehen. Ich habe ihn ja überhaupt nur
erkannt, weil ich ihn auf Inges Hochzeit
kennengelernt habe.«

»Ah, Sie waren dort. Sagen Sie, wissen

Sie zufällig, was der Grund von Herrn

Glöckners Besuch war?«

Sie schürzte die Unterlippe und zuckte
gleichzeitig mit den Schultern. »Nein. Ich bin
bei der Familie Wiebking angestellt, ich
schnüffle nicht hinter ihrem Besuch her.«

»Ja, das verstehen wir«, sagte Reithöfer,
und Menkhoff fügte hinzu: »Wir werden

Herrn Wiebking fragen, der wird es uns
sicher sagen können.«

Hildegard Gerling machte eine besorgte

Miene. »Hoffentlich bekomme ich dann
keinen Ärger mit Herrn Wiebking, weil ich
so geschwätzig war.«

»Keine Angst, Frau Gerling«, sagte

Reithöfer beruhigend. »Wir werden ihm
klarmachen, dass Sie gar nicht anders
konnten, als uns unsere Fragen zu
beantworten. Wir ermitteln schließlich in
einem Mordfall.«

»Haben Sie den Schlüssel zu Frau

Rossbachs Haus zu irgendeinem Zeitpunkt
mal vermisst?«, fragte Menkhoff.

»Nein, natürlich nicht, ich achte gut auf

Dinge, die mir anvertraut werden. Aber nun
sagen Sie mir doch bitte mal, warum
interessieren Sie sich für meinen Schlüssel
zu Evas Haus? Und was hat das mit Inges

Tod zu tun? Ich verstehe das alles nicht.«

Wieder sah Menkhoff seine Kollegin
auffordernd an. »Würdest du bitte …«

Jutta

Reithöfer
skizzierte
grob
die

Ereignisse der vergangenen Tage, und

Hildegard Gerling hörte fassungslos zu. Als

Reithöfer fertig war, nickte die Haushälterin
mehrmals und atmete tief aus. »Ach, das ist
alles so schrecklich. Aber wen wundert es?

Dass diese Kinder nie ein normales Leben
führen würden, war vorauszusehen, und
dazu brauchte man keine hellseherischen

Fähigkeiten. Arme Eva. Und arme Inge. Sie
konnte doch auch nichts dafür.«

»Frau Gerling, könnten Sie bitte etwas
genauer werden? Wer konnte für was
nichts?« Menkhoff konnte seine Ungeduld
nur schwer in Zaum halten.

Hildegard Gerling legte die Hände vor sich
auf den Tisch und starrte darauf, während
sie den Rand des Taschentuchs Stückchen
für Stückchen durch ihre Finger wandern
ließen. »Inge. Für ihre Kindheit und ihre

Jugend. Dafür, dass sie von ihrer Mutter
immer bevorzugt wurde. Und dafür, dass die
beiden anderen so … so schlecht behandelt
wurden.«

»Mit den beiden anderen meinen Sie Eva
und Manuel?«, hakte Menkhoff nach.

Sie nickte, ohne dabei den Blick von ihren

Händen zu nehmen. »Ja. Vielleicht hat sie
die beiden so gequält, weil sie sich so
ähnlich waren. Manuel hat Eva sehr ähnlich
gesehen,
wissen

Sie.

Die
gleiche

Haarfarbe, das gleiche Gesicht, obwohl sie
verschiedene Mütter hatten.«

»Können Sie uns das bitte näher erklären?

Was heißt das, sie wurden schlecht
behandelt?« Reithöfer sah Frau Gerling
erwartungsvoll an.

In dem Moment betrat Frau Bellmann den

Raum, brachte auf einem Tablett eine

Kanne, Tassen und ein Schälchen mit

Gebäck herein und stellte alles vor ihnen ab.

»So, bitte schön. Ich lasse Sie dann jetzt
allein, damit Sie in Ruhe alles besprechen
können.«

»Also noch mal, Frau Gerling«, griff

Menkhoff den Gesprächsfaden wieder auf,
als Frau Bellmann die Tür hinter sich
geschlossen hatte. »Was meinen Sie damit,
dass Eva und Manuel Rossbach schlecht
behandelt wurden?«

»Ihre Mutter, also Inges Mutter … sie war
eine eiskalte Frau, auch Inge gegenüber,
aber Eva und Manuel haben richtig unter ihr
gelitten. Sie hat sie sehr viel geschlagen.

Nie, wenn ich dabei war, aber ich habe es
den

Kindern
angesehen.

Die
vielen

Verletzungen und blauen Flecken, geprellte
und verstauchte Arme, die Rücken voller
blauer Striemen, manchmal hatten sie so
schlimme Verletzungen, dass sie dringend
in ein Krankenhaus gemusst hätten, aber
das kam natürlich nur in Frage, wenn es gar
nicht anders ging.«

»Und was haben Sie getan?«, fragte

Reithöfer, worauf Hildegard Gerling sie mit
glänzenden Augen ansah.

»Nichts. Und bevor Sie jetzt schlecht über
mich denken, kann ich Ihnen sagen, ich
habe in den letzten dreißig Jahren sehr oft
darüber nachgedacht, ob ich etwas hätte
ändern können. Das hätte ich nicht. Ich
konnte doch nichts beweisen, weil ich nie
gesehen habe, wie die beiden misshandelt
wurden.

Ich
sah
immer
nur
die

Auswirkungen, und …«

»Jeder Polizeibeamte und jeder Arzt
werden bei häufigerem Auftreten von
gewissen Verletzungsarten bei Kindern
sofort hellhörig. Man muss nicht zwingend
dabei gewesen sein, wenn ein Kind
misshandelt wurde, es genügt vollkommen,
wenn man die Auswirkungen sieht, Frau

Gerling. Sie hätten sich einfach nur an eine
entsprechende Stelle wenden müssen.«

Sie sah Menkhoff mit einem Blick an, den
er fast als mitleidig empfand. »Heute mag
das so sein, Herr Menkhoff. Aber vor
dreißig Jahren? Wenn ich als kleine

Hausangestellte damals mit einem solchen

Vorwurf gegen meinen Arbeitgeber und

Eigentümer
der

Rossbach

Maschinenbaubetriebe gekommen wäre,
hätte ich nicht nur meine Anstellung verloren,
sondern mich in Köln nirgendwo mehr
sehen lassen können. Und es wäre trotzdem
nichts passiert. Nein, jede Einmischung
hätte bedeutet, dass ich sofort entlassen
worden wäre. Und dann wären die beiden
ganz allein gewesen. Verstehen Sie das?

Solange ich mich ruhig verhalten habe,
konnte ich mich zumindest heimlich ein
wenig um die beiden kümmern.«

Menkhoff nickte etwas besänftigt. Er
verstand sogar, was die Frau meinte. »Und
wie war das mit Manuels Tod?«

»Ich erinnere mich gut an diesen Tag im

Juli. Als ich morgens die Tür aufschloss,
hockte Eva neben der Kommode im Flur auf
dem Boden. Sie hatte auf mich gewartet
und zog mich gleich in ihr Zimmer. Sie
erzählte mir, dass sie nachts Manuels

Schreie gehört hatte, und als sie am

Morgen nach ihm sehen wollte, sei sein Bett
leer gewesen. Eva sollte an diesem Tag zu

Hause bleiben, weil ihre Stiefmutter

Geburtstag hatte und etwas mit ihren beiden
leiblichen Kindern unternehmen wollte.« Sie
sah zu Jutta Reithöfer auf. »Wie kann man
so etwas nur sagen, zu einem Kind?« Dann
senkte sie den Blick wieder auf ihre Hände.

»Jedenfalls hatte Eva große Angst um

Manuel, weil er allein mit seiner Mutter und

Inge unterwegs war.«

»Wusste denn Inge damals, was ihre Mutter
ihren Geschwistern antat?«, wollte Menkhoff
wissen.

»Ich weiß es nicht, sie war ja auch noch
relativ klein, aber … na ja, ich denke schon,
dass ihr bewusst war, was da um sie herum
passierte.

Eva
ist
jedenfalls
davon
überzeugt, dass Inge nicht nur alles wusste,
sondern
ihre

Mutter
mit
falschen

Anschuldigungen noch zusätzlich dazu
angestachelt hat, Manuel und sie immer
wieder zu misshandeln.«

»Wissen Sie, was mich wundert?«, warf

Reithöfer ein. »Frau Rossbach hat uns
gegenüber nie etwas von Misshandlungen
erwähnt, auch nicht, als wir sie gefragt
haben, wie sie sich mit Ihrer Stiefmutter
verstanden hat.«

Hildegard Gerling nickte. »Ich weiß. Sie hat
es
auch
mir
gegenüber
noch
nie
zugegeben. Es ging ihr immer nur um

Manuel. Aber ich habe es gesehen. Sie hat
manchmal schlimmer ausgesehen als ihr

Bruder. Ich darf mir gar nicht vorstellen, was
diese Frau dem Mädchen alles angetan hat.

Und heute, als Erwachsene? Wundert sie
das wirklich? Ich weiß nicht, ob man Lust hat
jemandem zu erzählen, dass man als Kind
körperlich schwer misshandelt wurde. Ich
denke, sie hat es verdrängt und möchte
einfach nicht daran erinnert werden. Sie
schämt sich wohl dafür. Ebenso wie für ihre

Theorie, was Manuel betrifft.«

»Von welcher Theorie sprechen Sie?«

Reithöfer warf Menkhoff einen schnellen

Blick zu.

Hildegard Gerling stockte einen Moment,
dachte offensichtlich darüber nach, ob sie
den Polizisten erzählen konnte, was sie
wusste. Dann aber kam sie wohl zu dem

Ergebnis, dass sie sowieso schon zu viel
gesagt
hatte,
um
jetzt
noch
einen

Rückzieher zu machen, und entgegnete:

»Evas Theorie, dass Manuel gar nicht tot
ist.«

40

Eva gab die Hoffnung auf, wenigstens für
einen kurzen Moment zur Ruhe zu kommen.

Ein Blick auf den Radiowecker zeigte ihr,
dass sie seit zwei Stunden im Bett lag. Sie
war zwar zwischendurch eingenickt, aber
von Erholung konnte nicht die Rede sein,
ganz im Gegenteil, sie fühlte sich eher noch
ausgelaugter als zuvor. Grundsätzlich war
dieser Zustand nichts Neues für sie, und sie
war auch schon häufiger deswegen
deprimiert und verzweifelt gewesen. Aber
dieses Mal hatte sie das Gefühl, das alles
allein nicht mehr bewältigen zu können. Zum
ersten Mal, seit sie erwachsen war, gestand
sie sich selbst ein, dass sie Hilfe brauchte.

Es war die unbeschreibliche Angst, die
diese Situation so entscheidend schlimmer
machte als alles, was sie jemals zuvor als

Erwachsene erlebt hatte. Vor der Tür
standen zwei Polizisten, aber was konnten
die ausrichten, wo es nicht einmal etwas
genutzt hatte, dass jemand nur wenige

Meter von ihr entfernt im Haus gewesen
war, als man sie entführt und in den Sarg
gesperrt hatte. Diese Polizisten hatten alle
keine Ahnung davon, was es hieß, Angst zu
haben vor Dingen, die nicht greifbar waren,
die man nicht beweisen, sondern nur
vermuten konnte. Auch dieser Menkhoff
nicht.

Eva stellte sich die Frage, ob Dr.

Leienberg es schaffen würde, ihr zu helfen.

Vielleicht sogar nicht nur aus dieser

Situation heraus, sondern grundsätzlich. Ihr
war klar, dass er überhaupt nur eine Chance
hatte, wenn sie ihm wirklich alles von sich
erzählte. Aber wollte sie das? Und vor
allem: Konnte sie das?

Sie schwang die Beine aus dem Bett und
stand auf. Sie wollte es zumindest
versuchen.

Zudem
fühlte
sie
sich
merkwürdigerweise in Dr. Leienbergs Nähe
sicherer als mit zwei Polizisten vor ihrer

Haustür, und das, obwohl die vergangene

Nacht gezeigt hatte, dass er sie nicht
beschützen konnte.

Seine Nummer hatte sie auf einen Zettel
notiert, der an der Pinnwand in der Küche
hing. Als sie danach greifen wollte, erstarrte
sie. Gleich über dem gelben Zettel mit der

Telefonnummer hing ein DIN-A4-Blatt,
darauf stand ein Satz in einer Schrift, die sie
sofort erkannte:

Erkenne, dass du nicht
allein bist, sonst bist
du verloren.

Er wird dich töten!

Mit klopfendem Herzen las sie die

Botschaft wieder und wieder. Sie taumelte
rückwärts und stieß gegen die Arbeitsplatte.

Was sollte das heißen, Erkenne, dass du
nicht allein bist? Wen meinte der Schreiber
damit? Sollte sie erkennen, dass sie die
ganze Zeit recht gehabt hatte mit ihrer

Vermutung? Dass er gekommen war, um
sich zu rächen? Er wird dich töten! So deutlich war bisher noch keine Botschaft
zuvor gewesen. Aber von wem stammte sie
bloß? Wer konnte wissen, was er vorhatte?

Was sollte sie tun? Hinauslaufen zu den

Polizisten und ihnen erzählen, was sie
gerade gefunden hatte? Und dann? Dann
würden wieder diese Leute auftauchen und
ihr Haus durchsuchen und alles durchwühlen
und ihre Nasen in all ihre privaten Dinge
stecken. Irgendwann würden sie wieder
abziehen und … Nein, sie würde die

Nachricht niemandem zeigen. Niemandem
außer Dr. Leienberg.

Der Psychiater hob nach dem zweiten

Klingeln ab. Als sie ihm sagte, sie müsse
schnellstmöglich zu ihm in die Praxis
kommen, hatte sie erst das Gefühl, er
reagiere etwas verhalten. Als sie dann
jedoch die neue Nachricht erwähnte,
erklärte er ihr, er erwarte jeden Moment
seinen letzten Patienten für diesen Tag, und
sie könne in einer Stunde zu ihm kommen.

Eva bedankte sich und legte erleichtert auf.

Sie fühlte sich verschwitzt und irgendwie
schmutzig, ging ins Badezimmer, zog sich
aus und stellte sich unter die Dusche. Das

Wasser drehte sie dabei so heiß, dass sie
es noch gerade eben aushalten konnte. Das

Brennen auf ihrer Haut empfand sie als
reinigend, es war, als weiche das heiße

Wasser die Kruste der Verzweiflung ein
wenig auf, die sie fest umschlossen hatte.

Als sie schließlich das Wasser abstellte,
stand im ganzen Badezimmer eine dichte

Wand aus waberndem Dampf. Nachdem
sie sich abgetrocknet und in ein großes

Badetuch eingewickelt hatte, musste sie
sich auf dem Rand des Waschbeckens
abstützen, weil ihr schwindlig wurde. Ihr

Kreislauf
machte
ihr
offensichtlich

Schwierigkeiten, was bei den Temperaturen
und der Feuchtigkeit im Badezimmer auch
kein Wunder war. Sie schloss mit
gesenktem Kopf die Augen und atmete ein
paarmal tief durch. Plötzlich, im Bruchteil
einer Sekunde, ohne Übergang, ging es ihr
wieder besser. Die Veränderung war
schneller gekommen, als ihr Verstand
folgen konnte, sie war verwirrt, hob den

Kopf und betrachtete sich im Spiegel, der
schon nicht mehr beschlagen war. Ihre

Wangen wirkten eingefallen, um die Augen
zeichneten sich dunkle Ringe ab, ihr Mund
kam ihr fremd vor, so schmallippig, so …

egal. Sie musste sich anziehen, sonst kam
sie zu spät zu Dr. Leienberg. Zwanzig

Minuten später verließ sie das Haus. Sie
hatte sich einen Handschuh übergezogen,
um das Blatt aus der Küche mit der
unheimlichen Nachricht darauf anfassen zu
können. Sie hatte ihre Meinung geändert
und wollte es nun doch den beiden Beamten
zeigen, die in einem dunkelblauen Wagen
auf der gegenüberliegenden Straßenseite
parkten. Als sie das Fahrzeug fast erreicht
hatte, glitt das Fenster der Fahrertür nach
unten.

Sie
hielt
dem
verblüfft
dreinschauenden

Polizisten
das

Blatt
entgegen und sagte: »Können Sie das bitte
nehmen? Das … das habe ich in meiner

Küche gefunden. Ich weiß nicht, seit wann
es schon da hängt, ich habe es erst vorhin
bemerkt. Ich werde jetzt zu Dr. Leienberg in
die Praxis fahren, ich kann jetzt nicht zu

Hause bleiben.«

»Wo haben Sie das gefunden?«, fragte der

Mann, während Eva hörte, wie sein Kollege
auf der Beifahrerseite im Handschuhfach
herumkramte.

»In der Küche, an meiner Pinnwand.«

Eine Hand tauchte neben der Schulter des

Mannes
auf
und
hielt
ihm
einen

Gummihandschuh hin. Er streifte ihn über
seine Linke und nahm ihr das Blatt dann aus
der Hand. »Warten Sie bitte noch einen

Moment, ich muss erst Hauptkommissar

Menkhoff
über
diese

Nachricht
informieren.«

Menkhoff informieren? Das Letzte, was sie
jetzt gebrauchen konnte, war dieser

Menkhoff, der sie wieder mit seinen Fragen
löchern würde. Dem schien es doch
sowieso völlig egal zu sein, dass sie

Todesängste ausstand. Eva schüttelte den

Kopf. »Nein, ich … das geht nicht. Ich habe
einen Termin.« Damit wandte sie sich ab
und ging zurück auf ihr Grundstück. Keine
drei Minuten später fuhr sie mit ihrem X5 an
den beiden Polizisten vorbei und sah im

Rückspiegel, dass sie ihr folgten. Zumindest
war sie auf diese Weise während der Fahrt
halbwegs sicher. Erkenne, dass du nicht
allein bist. Er wird dich töten! Die Nachricht
ging ihr nicht aus dem Kopf. Plötzlich war
keine Rede mehr von vielleicht. Was sollte
das bedeuten? Zum wiederholten Mal fragte
sie sich, wer ihr diese Botschaften schrieb
und wieso derjenige zu wissen glaubte, was
geschehen würde. War es der Täter selbst,
der sie warnte? Aber weshalb sollte er sie
vor sich selbst warnen, und warum sollte er
dann in der dritten Person schreiben? Nein,
es musste jemand anderes sein. Nur wer?

Eva hoffte inständig, dass Dr. Leienberg ihr
helfen konnte.

Sie parkte fast an der gleichen Stelle, an
der sie auch bei ihrem letzten Besuch
gestanden hatte. Die Tür vom Wartezimmer
zu Leienbergs Therapieraum stand offen,
als Eva hereinkam. »Kommen Sie gleich
durch, Eva«, rief er ihr zu, ohne dass sie ihn
sehen konnte. Als sie das Zimmer betrat,
forderte er sie auf, die Tür hinter sich zu
schließen. Er saß nicht an seinem

Schreibtisch, sondern auf dem Stuhl schräg
neben der Ledercouch. Nun stand er auf,
kam auf sie zu und reichte ihr die Hand.

»Guten Tag, Eva. Haben Sie sich von dem

Schrecken der letzten Nacht erholt? Ich noch
nicht.« Er sagte es freundlich, aber ohne
dabei zu lächeln.

»Nein, das … ich habe eben schon wieder
so eine Nachricht erhalten. Ich habe
mittlerweile Angst, zu Hause zu sein, obwohl

Polizisten vor meiner Tür stehen.«

Leienberg nickte und zeigte auf die Couch.

»Machen Sie es sich bequem, dann redet
es sich leichter.« Unsicher setzte sie sich
hin und legte die Hände in den Schoß, doch
er schüttelte den Kopf. »Nein, das ist nicht
bequem genug. Legen Sie sich bitte hin, nur
keine Angst.«

»Aber meine Schuhe …«

»Ziehen Sie sie einfach aus. Stellen Sie
sich vor, Sie liegen zu Hause auf Ihrer
eigenen Couch.«

Sie streifte die Sneakers ab, zog die Beine
der Jeans gerade und legte sich dann auf
den Rücken. Die Couch war wirklich sehr
bequem,
ein
eingearbeiteter

Wulst
schmiegte sich angenehm um ihren

Nacken. Sie sah zu Leienberg herüber, der
mit
übereinandergeschlagenen

Beinen
wieder auf dem Stuhl Platz genommen
hatte. »Nein, sehen Sie nicht mich an, Eva,
legen Sie den Kopf bitte gerade hin, und
schließen Sie am besten die Augen.« Sie
tat auch das.

»Dass Sie sich in Ihrem eigenen Haus nicht
mehr wohl fühlen, ist vollkommen normal«,
begann Leienberg mit sanfter Stimme. »Ein

Haus oder eine Wohnung ist die sichere

Burg, in die man sich zurückzieht, wenn man

Schutz vor allem und jedem sucht oder auch
einfach nur seine Ruhe haben möchte. Es
ist ein sehr intimer Bereich, in dem wir
unsere persönlichsten Dinge aufbewahren.

Und der intimste Bereich darin ist das

Schlafzimmer. Jemand ist in Ihr Haus und Ihr

Schlafzimmer eingedrungen, ohne dass Sie
etwas dagegen tun konnten. Damit hat er
diesen intimen Bereich entweiht und Sie
sehr verletzt und gedemütigt. Sie fühlen sich
nun in Ihrem Haus nicht mehr geschützt,
sondern wie auf einem Präsentierteller.«

Leienberg machte eine Pause, in der Eva

Papier rascheln hörte. »Gibt es etwas

Bestimmtes, worüber Sie mit mir reden
möchten, Eva? Über die letzte Nacht
vielleicht?«

»Ja. Nein. Ich meine, ich möchte über
etwas mit Ihnen reden, aber nicht über die
letzte Nacht.«

»Sondern?«

Nun öffnete sie die Augen doch wieder, sah
ihn aber nicht an, sondern fixierte eine Stelle
an der Decke, einen dünnen Riss, der auf
einer Länge von vielleicht einem halbem

Meter direkt über ihr in gezackter Linie die
weiße Farbe durchbrach. »Ich möchte über
meinen Bruder Manuel reden. Ich glaube,
dass er noch lebt.«

41

»Sie denkt, ihr Bruder ist nicht tot?«

Menkhoff sah zur Seite und fing den
verständnislosen Blick seiner Kollegin auf.

»Wie kommt sie denn darauf?«

Hildegard Gerling zuckte mit den Schultern.

»Ich weiß es auch nicht so genau, aber als

Manuels Leiche nicht gefunden wurde,
dachte Eva, seine Mutter hätte ihn bei
einem ihrer Wutanfälle totgeprügelt und
dann verschwinden lassen. Später aber war
sie sicher, dass ihre Stiefmutter Manuel
weggegeben hatte, vielleicht sogar verkauft,
an irgendeinen Kinderschänder. Jedenfalls
ist Eva der Überzeugung, dass Manuel auf
keinen Fall ertrunken ist.« Sie schob ihre

Tasse ein Stück zurück und ließ die Hand
auf dem Tisch liegen.

»Hat sie denn auch eine Idee, wo er sich
aufhalten könnte? Oder glaubt sie ihn
vielleicht sogar gesehen zu haben?«

»Nein, davon weiß ich nichts, aber ich
denke, sie ist überzeugt, dass er irgendwo
in der Nähe ist und sie beobachtet. Sie und

Inge.«

Menkhoff und Reithöfer unterhielten sich
noch eine knappe Viertelstunde mit

Hildegard Gerling. Beim Verabschieden
erfuhren sie, dass Frau Gerling am
kommenden Sonntag zurück nach Köln
fahren würde. Menkhoff gab ihr seine Karte
und bat sie, noch einmal gründlich
nachzudenken und sich bei ihm zu melden,
falls ihr noch etwas einfiele, das wichtig sein
könnte.

»Diese

Wiebkings
werde
ich
mir
vornehmen, das kann ich dir sagen«,
schnaufte Menkhoff, nachdem er sich auf
den Beifahrersitz fallen gelassen hatte. Er
schnallte sich an, zog dann sofort sein

Telefon aus der Tasche und wählte Brosius’

Nummer. Er hatte Glück, sein Chef war am

Platz. Nachdem er ihm einen kurzen Bericht
über das Gespräch mit Hildegard Gerling
gegeben hatte, sagte er: »Schick bitte

Riedel zu diesem Glöckner, er soll ihm auf
den Zahn fühlen, was er vorletzte Woche bei
den Wiebkings zu suchen hatte, und vor
allem, warum er uns nichts davon gesagt
hat.«

»Warum gerade Udo? Denkst du nicht, es
wäre besser …«

»Ich möchte, dass Riedel das macht.«

»Also gut«, lenkte Brosius ein. »Es ist dein

Fall, und du wirst wissen, was du tust. Ich
schicke ihn gleich los.«

»Danke. Da ist noch was. Frau Rossbach
scheint der Überzeugung zu sein, dass ihr

Bruder Manuel, der damals im Alter von
sechs Jahren angeblich ertrunken ist, noch
lebt. Keine Ahnung, wie sie darauf kommt,
aber lass doch bitte die Akten von damals
überprüfen. Setz jemanden dran, der alles
mal genau durchgeht, vielleicht finden wir ja
einen Anhaltspunkt, irgendwas, das seltsam
ist und darauf hindeuten könnte, dass an
dieser Vermutung was dran ist.«

»Wie kommt Frau Rossbach denn auf
diese Idee?«

»Keine Ahnung, aber ich möchte nichts
übergehen.«

»Gut, ich kümmere mich darum. Bernd …

Hast du noch gar nichts?«

»Nichts Konkretes, aber wir sind dran, das
weißt du.«

»Also gut.«

»Danke, bis später.« Er steckte das

Telefon weg und sah zu Reithöfer. »Gib

Gas, ich kann’s kaum erwarten, mich mit

Hubert Wiebking zu unterhalten.«

Ziemlich genau zweieinhalb Stunden später
betraten Sie Hubert Wiebkings Büro. Er
blickte Ihnen ernst entgegen. »Guten Tag,
ich bin schon sehr gespannt zu hören, wie
weit Sie mit Ihren Ermittlungen gekommen
sind.«

Menkhoff setzte sich ohne Aufforderung hin
und sah Wiebking an. »Wir sind nicht
hierhergekommen, um Ihnen einen Bericht
über den Stand unserer Ermittlungen zu
geben, sondern um Sie zu fragen, warum

Sie uns angelogen haben.«

Wiebkings Oberkörper straffte sich. »Was?

Wie kommen Sie darauf, ich hätte Sie
angelogen? Ich lüge nicht.«

»Haben Sie nicht gesagt, Sie hätten seit

Jahren keinen Kontakt mehr zu Inge

Glöckner gehabt und seien nicht mal auf
ihre Hochzeit eingeladen gewesen?«

»Aber ja, und das stimmt auch. Ich verstehe
nicht …«

»Weshalb war dann Oliver Glöckner
vorletzte Woche bei Ihnen zu Hause, Herr

Wiebking?«

»Ach, das meinen Sie!« Man sah ihm an,
dass er sich ertappt fühlte. »Ja, er war da,
aber wie kommen Sie darauf, ich hätte Sie
angelogen? Nach ihm haben Sie mich nie
gefragt.«

»Jetzt
hören

Sie
auf
mit
diesen

Spitzfindigkeiten! Natürlich haben wir Sie
nicht nach ihm gefragt. Aber wir wollten
wissen, wie Ihr Kontakt zu Inge Glöckner ist,
und Sie erklärten uns, den gäbe es schon
seit Jahren nicht mehr. Wäre es da nicht
normal gewesen zu erwähnen, dass ihr

Mann vor einigen Tagen bei Ihnen war und
was der Grund für seinen Besuch war?«

»Nein, tut mir leid, aber das sehe ich nicht
so. Sie haben mir ganz konkrete Fragen
gestellt, die ich nach bestem Wissen und

Gewissen beantwortet habe.«

Menkhoff schnaufte. »Also gut. Dann frage
ich Sie jetzt: War das der einzige Besuch
von Herrn Glöckner bei Ihnen? Wenn nicht,
wie oft war er da und was genau wollte er
von Ihnen?«

»Ja, es war der einzige Besuch, und ich
habe mich sehr darüber gewundert. Ich
kannte ihn bis dahin ja nicht einmal.«

Menkhoff wartete eine Weile, und als

Wiebking
keine

Anstalten
machte
weiterzureden, stützte er die Hände auf den

Oberschenkeln ab, sah ihn an und sagte so
ruhig wie möglich: »Herr Wiebking, wir
scheinen ein Kommunikationsproblem zu
haben. Sie haben mich eben noch auf
explizite Fragestellungen hingewiesen. Ich
war der Meinung, Ihnen gerade eine
explizite Frage gestellt zu haben. Was war
der Grund für Oliver Glöckners Besuch bei

Ihnen? Wären Sie so freundlich, mir darauf
jetzt eine Antwort zu geben?«

In Wiebkings Gesicht war keine Regung zu
erkennen, nur seine Stimme hatte ein wenig
an Festigkeit und Nachdruck verloren, als er
antwortete: »Er war da, weil er mir erzählen
wollte, dass mein Sohn hinter meinem

Rücken irgendwelche Intrigen gegen mich
schmiedet.«

»Welche Art von Intrigen?«, mischte sich

Reithöfer in das Gespräch ein, woraufhin

Wiebking sich ihr zuwandte. »Laut Herrn

Glöckner hat Jörg versucht, Inge dazu zu
überreden,

Eva
die

Rossbach

Maschinenbaubetriebe abzukaufen und ihn
dann als Geschäftsführer einzusetzen.«

Noch immer konnte man im Gesicht des

Mannes auch nicht ansatzweise ablesen,
was bei dem Gedanken in ihm vor sich
ging, und Menkhoff stellte fest, dass Hubert

Wiebking
sicher
ein
harter

Verhandlungspartner war, wenn es um
geschäftliche Dinge ging.

»Wie haben Sie auf diese Eröffnung
reagiert?«, wollte Menkhoff wissen.

»Ich habe mich bei Herrn Glöckner für die

Information bedankt und ihn dann gebeten,
mein Haus zu verlassen. Danach hatte ich
ein ausführliches Gespräch mit meinem

Sohn.«

»Mit welchem Inhalt?«

Wiebkings Mundwinkel zuckten kurz. »Sie
werden, so hoffe ich, Verständnis dafür
haben,
dass
ich
familieninterne

Diskussionen
auch
ausschließlich
familienintern behandle, Herr Menkhoff. Ich
glaube nicht, dass der Inhalt eines

Gesprächs, das ich mit meinem Sohn
geführt habe, von polizeilichem Interesse
ist.«

Menkhoff war mit seiner Geduld am Ende.

Er sprang auf, baute sich vor Wiebking auf
und fuhr ihn an: »Überlassen Sie die

Einschätzung,
was
von
polizeilichem

Interesse ist und was nicht, gefälligst der

Polizei. Es mag ja sein, dass Sie in Frau

Rossbachs Firma die Entscheidungen
treffen, bei der Aufklärung von Morden tun

Sie das definitiv nicht, Herr Dr. Wiebking.

Hier geht es um den grausamen Mord an
zwei Frauen, und wer weiß, ob das die
einzigen Opfer bleiben, wenn wir diesen

Wahnsinnigen nicht bald fassen. Aber
anstatt dass Sie uns bei unserer Arbeit
helfen, wird von Anfang an gelogen,
verschwiegen,
gemauschelt
und
beschuldigt, was das Zeug hält. Jeder
erzählt was anderes, aber keiner die

Wahrheit. Und davon habe ich jetzt genug.

Entweder Sie beantworten jetzt sofort
unsere Fragen, oder wir nehmen Sie mit
aufs Präsidium und klären die Sache dort.

Ihren Sohn und Ihre Frau werden wir auch
gleich mitnehmen, und wir werden es nicht
versteckt tun.«

Schwer atmend blieb er stehen und wurde
sich bewusst, dass er gerade komplett die

Beherrschung verloren hatte. Zum ersten

Mal seit … Jutta Reithöfer stand plötzlich
neben ihm und sah ihn ernst an, und sofort
stellte sich das schlechte Gewissen bei ihm
ein. Er wollte sich gerade an Wiebking
wenden, um etwas Abschwächendes,

Erklärendes anzufügen, als Reithöfer einen

Schritt nach vorne machte, so dass sie fast
zwischen ihm und Wiebking stand, und mit
fester Stimme sagte: »Also, Herr Wiebking,

Sie haben gehört, was Hauptkommissar

Menkhoff gesagt hat. Gehen wir.«

Hubert Wiebking saß da und sah
fassungslos von Reithöfer zu Menkhoff und
wieder zu ihr. Es dauerte eine Weile, bis er
sich so weit gefangen hatte, dass er etwas
erwidern konnte. »Ich … also, nein, ich sehe
es ja ein. Ich werde Ihnen alles sagen, was

Sie wissen möchten. Auch was das

Gespräch mit meinem Sohn angeht. Bitte

…«, er deutete auf die Stühle. »Setzen Sie
sich doch bitte wieder.«

Menkhoff sah erneut zu Reithöfer, und als
sie seinen Blick mit einem kaum sichtbaren

Lächeln erwiderte, hätte er sie am liebsten
umarmt.

»Also, das Gespräch mit Jörg …«, begann

Wiebking, kam aber nicht weiter, weil

Menkhoffs

Telefon
klingelte.

»Entschuldigung«, sagte er, was ihm im
gleichen

Moment
angesichts
seines
vorangegangenen

Ausbruchs
geradezu
lächerlich vorkam, und nahm das Gespräch
an.

»Mossner hier, wir haben ein Problem. Dr.

Leienberg, der Psychiater, ist schwer
verletzt.

Er
ist
mit
einer

Statue
niedergeschlagen worden.«

»Was zum Teufel ist passiert? Und was ist
mit Eva Rossbach?«

»Sie ist verschwunden.«

42

Als sie in der Praxis von Dr. Leienberg
ankamen, standen einige Streifenwagen vor
der Tür und die Fahrzeuge der Kollegen von
der Spurensicherung. Der Psychiater war
schon
mit
einem

Krankenwagen
abtransportiert worden. Dominik Mossner
ging
mit
ihnen
in

Dr.

Leienbergs

Therapieraum,
wo
ein
ziemliches

Durcheinander herrschte. Eines der drei
großen Fenster war zerbrochen, Stühle
waren
ebenso
umgekippt
wie
eine

Stehlampe mit einem Glasschirm, dessen

Scherben sich großflächig auf dem Boden
verteilten. Dazwischen bewegten sich
vorsichtig zwei Kollegen auf der Suche nach
verwendbaren Spuren. Etwa in der Mitte
des Raums lag eine Statue aus Glas auf
dem Boden, an die Menkhoff sich erinnern
konnte. Es war ein Golfspieler auf einem

Marmorsockel, an dem nun getrocknetes,
fast schwarzes Blut klebte. Die Statue war
ihm schon bei ihrem ersten Besuch auf dem

Schreibtisch des Psychiaters aufgefallen.

»Ein Wunder, dass er nach einem Schlag
auf den Kopf mit diesem Ding überhaupt
noch lebt«, sagte Mossner. »Aber ob er
durchkommt, ist noch nicht sicher.«

»Schon eine Ahnung, was passiert ist?«

»Nein, leider nicht. Wir sind hinter Frau

Rossbach hergefahren und haben draußen
gewartet, als sie hier reingegangen ist.

Nach etwa zwanzig Minuten gab es plötzlich
einen Knall und ein Klirren, und wir sahen,
dass eine Fensterscheibe im Erdgeschoss
des Hauses zerbrochen war. Wir sind dann
gleich raus und haben auf der Straße eine
demolierte Tischlampe liegen sehen, die
jemand durch die Scheibe geschmissen
haben muss. Wir sind ins Haus und durch
den Flur ins Wartezimmer. Diese Tür hier
zum Behandlungszimmer stand offen, und
als ich ein Stück weit darauf zuging, sah ich
gleich, dass etwas nicht stimmte. Ich bin
dann rein, und da lag der Doktor reglos auf
dem Boden mit blutüberströmtem Kopf.«

»Und von Eva Rossbach keine Spur?«

»Nein, nichts, außer denen da.« Mossner
machte noch einen Schritt nach vorne und
zeigte auf ein Paar Schuhe, das unterhalb
der Ledercouch lag. Es waren Damen-

Sneakers, und Menkhoff glaubte sich zu
erinnern, sie schon an Eva Rossbach
gesehen zu haben. Auf einem Sessel neben
der Couch lag ein Schal, der ihr ebenfalls
gehörte, da war er sicher.

»Hm … sieht aus, als hätte sie den Raum
nicht ganz freiwillig verlassen. Und ihr habt
nicht gesehen, dass jemand die Praxis nach
ihr betreten hat?«

»Nein. Aber wir haben eine Zeugin, die
jemanden gesehen haben will, der auf der
gegenüberliegenden

Straßenseite
gestanden und das Gebäude angestarrt
hat.«

»Was? Welche Zeugin?«, fragte Menkhoff.

»Was genau hat sie gesehen?«

»Sie wohnt direkt über der Praxis im ersten

Stock. Ihr Küchenfenster geht zur Straße
raus. Sie sagt, der Kerl hatte schulterlange

Haare, und er trug eine Lederjacke mit einer

Jeansweste darüber. Könnte von der

Beschreibung
her
die

Kutte
eines

Motorradclubs sein.«

»Und warum habt ihr diesen Kerl nicht
gesehen?«

»Na ja, wir haben uns auf das Gebäude
konzentriert, in dem Frau Rossbach war.«

»Kann es sein, dass dieser Mann das

Haus betreten hat, ohne dass ihr es
mitbekommen habt?«

Mossner zuckte mit den Schultern. »Das
kann ich nicht vollkommen ausschließen.«

Menkhoff nickte, nicht gerade begeistert.

»Wo ist die Zeugin?«

»Oben, in Ihrer Wohnung.«

»Ist die Fahndung nach Eva Rossbach
schon raus?«

»Klar, läuft schon.«

Menkhoff gab Reithöfer ein Zeichen. »Jutta,
komm mit, ich will hören, was die Zeugin
gesehen hat.«

Die Tür zur Wohnung im ersten Stock stand
offen. Menkhoff klopfte zweimal gegen den

Rahmen und trat dann ein. Die Frau saß mit
einer Polizistin in der Küche, die sich direkt
rechts neben dem Eingang befand. Sie trug
eine bunte Schürze und eine Brille mit

Goldrand, die weißen Haare lagen ihr in

Wellen eng am Kopf. Die Haut an den

Wangen hing schlaff herunter, der Mund war
eingebettet in ein Tal aus tiefen Furchen.

Sie musste mindestens achtzig sein,
überlegte Menkhoff. Die Frau nahm ihn erst
wahr, als er fast vor ihr stand.

»Guten Tag«, sagte er und nickte kurz der

Polizistin zu. »Mein Name ist Bernd

Menkhoff, das ist meine Kollegin Jutta

Reithöfer. Wir gehören zur Kripo Köln.

Würden Sie mir Ihren Namen sagen, bitte?«

»Köhler«, antwortete sie. »Berta Köhler.«

»Gut,

Frau

Köhler,
wir
versuchen
herauszufinden, was in der Praxis von Dr.

Leienberg unter Ihnen geschehen ist. Wie

Sie wissen, wurde er niedergeschlagen und
eine
seiner

Patientinnen
aller

Wahrscheinlichkeit nach entführt. Man sagte
mir, sie hätten einen Mann gesehen, der auf
der anderen Straßenseite gestanden und
das Haus beobachtet hat?«

»Ja, das stimmt. Ich habe der jungen Frau
hier gerade schon alles erzählt.«

»Dürfen wir uns einen Moment setzen?«,
überging Menkhoff die Bemerkung. Er
wartete, bis Berta Köhler nickte, dann zog
er einen der Stühle vom Tisch weg und
bedeutete Reithöfer, Platz zu nehmen. Dann
setzte er sich auf den Stuhl der alten Frau
gegenüber.

»Ich habe ihr schon alles gesagt«,
wiederholte sie und deutete mit dem Finger
auf die junge Beamtin.

»Ja, ich weiß, aber wären Sie so freundlich,
es uns trotzdem noch einmal zu erzählen?

Dann haben wir die Informationen gleich
aus erster Hand, wissen Sie.«

Sie zog die Mundwinkel nach unten, was
die Tiefe der Falten in ihrer unteren

Gesichtshälfte so sehr betonte, dass sie
fast wie eine Karikatur ihrer selbst aussah,
und musterte Menkhoff kritisch. »Sie
scheinen auch der Meinung zu sein, eine
alte Frau wie ich hat nichts mehr zu tun und
kann ruhig den ganzen Tag damit
vertrödeln, Geschichten zu erzählen. Aber
das stimmt nicht, ich habe sogar viel Arbeit.

Ich war früher Lehrerin, müssen Sie wissen.

Studiendirektorin, am Gymnasium, und ich
halte meinen Geist fit. Ich lese jeden Tag
viel und lerne noch immer neue Gedichte
auswendig. Und das mit vierundachtzig

Jahren. Und dann noch die ganze

Hausarbeit … Aber gut, dann erzähle ich es

Ihnen halt noch einmal, wenn ich damit
helfen kann.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen«,
erwiderte Menkhoff und war bemüht, nicht
ungeduldig zu wirken.

»Also, das war so ein Rockerkerl, der auf
der anderen Straßenseite gestanden hat.«

»Woher wissen Sie, dass der Mann ein

Rocker war? Wegen seiner Kleidung?«,
hakte Reithöfer nach.

Berta Köhler sah sie verwundert an. »Na,
weil er angezogen war wie ein Rocker, er
hatte so eine Jacke ohne Arme über der

Lederjacke an, und der andere Kerl, der
gewartet hat, auch. Und bei dem habe ich
gesehen, dass auf dem Rücken der Jacke
irgendein Bild aufgenäht oder aufgeklebt
war. Und natürlich weil die beiden mit dem

Motorrad da waren. Das sind dann doch

Rocker, oder etwa nicht?«

»Es gab noch einen zweiten Mann?«,
fragte Menkhoff. »Davon wusste ich bisher
noch nichts.«

»Ja, das ist logisch, denn wenn Sie alles
schon wüssten, dann müsste ich Ihnen das
ja jetzt nicht noch einmal erzählen, oder?«

»Also, wie war das genau, wo war der
andere Mann?«

»Das sagte ich doch gerade, der saß auf
dem Motorrad und hat gewartet. Und der
erste, der stand da und hat auf unser Haus
gestarrt.«

»Sie haben auf den Rücken dieses zweiten

Mannes geschaut, der auf dem Motorrad
saß. Haben Sie zufälligerweise auch das

Nummernschild des Motorrades gesehen
und es sich merken können?«

»Nein.«

»Denken Sie bitte noch mal scharf nach,
sind Sie ganz sicher? Das könnte sehr
wichtig sein. Auch keinen Teil davon?«

»Nein.«

»Schade. Wie sah der Mann sonst aus?

Welche Haarfarbe hatte er, gab es
irgendwas Auffälliges an seinem Gesicht?

Eine Narbe vielleicht? Oder eine sichtbare

Tätowierung?«

»Er hatte lange Haare, dunkel, bis zu den

Schultern, und ein bisschen gelockt waren
sie, glaube ich. Ich möchte gar nicht wissen,
wann der die zum letzten Mal gewaschen
hat.«

»Sahen die Haare so ungepflegt aus?«

»Das weiß ich nicht. Er stand ja ein gutes

Stück von mir weg, aber diese Kerle haben
es doch alle nicht so mit dem Waschen, das
weiß man doch. Mehr kann ich Ihnen aber
nicht sagen, ich habe ihn ja nur kurz
gesehen, dann bin ich vom Fenster
weggegangen.

Ich
habe
schließlich

Besseres zu tun, als den ganzen Tag am

Fenster zu stehen.«

»Dann haben Sie also auch nicht gesehen,
ob der Mann ins Haus gegangen ist?«

»Nein, wie ich schon sagte, ich stehe nicht
am Fenster und beobachte andere Leute.«

Ihre Stimme hatte nun einen beleidigten

Unterton.

»Hm … Und wann war das, als Sie den

Mann gesehen haben?«

Sie dachte einen Moment nach. »Das
muss etwa eine Stunde her sein, vielleicht
auch ein bisschen länger.«

»Frau Köhler, auch, wenn Sie das Gesicht
des Mannes nicht genau gesehen haben,
würde ich Ihnen trotzdem gerne jemanden
vorbeischicken
mit
einem
tragbaren

Computer,
auf
dem
man

Gesichter
zusammenbauen kann, so ähnlich wie bei
einem Puzzle, bei dem man einzelne Teile
austauschen kann, würden Sie …«

»Sie möchten nach meiner Beschreibung
ein Phantombild anfertigen, oder? So
ähnlich wie bei einem Puzzle … Ich bin
eine erwachsene Frau, Sie müssen nicht
mit mir reden wie mit einem Kind.«

»Ja, entschuldigen Sie, wie dem auch sei,
ich schicke Ihnen dann gleich jemanden.

Vielleicht erinnern Sie sich oder erkennen

Ähnlichkeiten, wenn Sie verschiedene

Gesichter sehen.«

43

Britta betrachtete die Hinterköpfe der

Leute, die in den Reihen vor ihr saßen. Ihr

Ignoranten, dachte sie. Was würde ich wohl
entdecken, wenn ich in eure dämlichen

Köpfe sehen könnte? Na? Nicht viel,
schätze ich. Ihr denkt alle, ihr wisst

Bescheid über das Leben. Dass ich nicht
lache. Nichts wisst ihr. Weil ihr mit
geschlossenen Augen durch die Gegend
lauft. Hohlbirnen.

Sie wandte den Blick ab und sah durch die
große Scheibe nach draußen. Gebäude
zogen vorbei wie auf Schienen, Haus an

Haus aneinandergebaut, als gäbe es sonst
keinen anderen Platz auf der Welt als diese
dämliche Brühler Landstraße. Sie würde
sich eine andere Bleibe suchen, dann
musste sie nicht mehr durch diese

Scheißstraße.

Eine der Häuserfronten war mit riesigen,
bunten Graffiti-Liebesschwüren an eine

Nina überzogen, und Britta konnte sich ein
hämisches Grinsen nicht verkneifen, wenn
sie daran dachte, wie dämlich die Spießer
wohl aus der Wäsche geglotzt hatten, als
sie das Geschmiere auf ihrer Hauswand
entdeckt hatten. Im nächsten Augenblick
jedoch war dieser kurze Hauch der

Genugtuung wie weggewischt. An seine

Stelle trat etwas anderes, erst eine Ahnung,
dann
die

Gewissheit,
dass
etwas

Schlimmes in ihrem Kopf im Anmarsch war,

Bilder, die wie ein Tornado über sie
herfielen und ihr Inneres verwüsteten. Sie
versuchte noch, sich dagegen zu wehren,
als sie spürte, was da kam, aber zu spät.

Plötzlich war dieses Gesicht vor ihr,
übergroß und aus dem Mund riechend …

… der Mund grinst sie an. Britta hat den

Mann, der heute zu Besuch gekommen ist,
noch nie gesehen. Er ist furchtbar dick,
seine Arme und seine Hände sind so eklig
weich und so weiß. Seine Finger sehen
aus wie rohe Fleischwürste. Ihre Mama hat
ihr gesagt, sie müsse bei ihm ganz
besonders brav sein, weil er ein ganz guter

Freund ist, und dass sie keine Klagen
hören möchte. Er wolle neue Spiele mit ihr
spielen. Britta wollte die Augen schließen,
aber da hat der Mann gesagt, dass sie das
nicht darf. Also hält sie die Augen offen
und sieht ihm jetzt dabei zu, wie er sich
umdreht und etwas Komisches aus der

Tasche zieht, die er mitgebracht hat. Es
hat eine eigenartige Form. Britta hat so
etwas noch nie gesehen und kann sich
nicht vorstellen, was man mit diesem Ding
spielen kann. Aber sie weiß, dass Mamas

Besucher oft Spiele machen, die sie nicht
versteht. Jetzt ist er wieder bei ihr am Bett

…

Unter enormer Anstrengung gelang es

Britta, die Bilder wegzuschieben, die
immerzu irgendwo in ihrem Kopf auf eine

Gelegenheit zu lauern schienen, sich in den

Vordergrund zu drängen. Mit einem
schnellen Blick nach vorne und zur Seite
vergewisserte sie sich, dass sie nichts
getan hatte, was die Aufmerksamkeit der
anderen im Bus auf sie gelenkt hatte. Aber
die starrten nach wie vor stumpfsinnig vor
sich hin und hatten nichts bemerkt. Britta
musste an etwas anderes denken, sie
versuchte sich an den Gebäuden draußen
zu orientieren und sah, dass Sie bald am

Hauptbahnhof ankommen würden, wo sie
aussteigen wollte. Sie fragte sich, ob sie in
diese blöde Kneipe gehen sollte und ob
dieser Dagger schon dort war, obwohl es
erst später Nachmittag war.

Britta wusste, dass sich gerade alles
zuspitzte, und das machte ihr eine

Scheißangst. Bisher war sie felsenfest
davon überzeugt gewesen, dass ihr die

Fähigkeit,
so
etwas
wie Angst
zu
empfinden, schon sehr früh abhanden
gekommen war. Angst bedeutete, den

Willen zu haben, möglichst unbeschadet
weiterzuleben. Ab einem gewissen Punkt
war es ihr aber als Kind schon egal
gewesen, wie das Leben weiterging, oder
ob es überhaupt weiterging. Anders als
dieses naive Dummchen, deren Leben zum
großen Teil aus Angst bestand, wie sie
wusste.

Angst,
die
jetzt
tatsächlich
begründet war, aber ganz anders, als diese
dumme Kuh sich das vorstellte. Und nun
hatte sie selbst Angst, denn ihr war klar,
dass er drauf und dran war, auch sie
umzubringen.

Der Bus hielt, und sie stieg aus. Ohne
weiter darüber nachzudenken, ging sie den
gleichen Weg wie am Mittag und stand
einige Minuten später vor der Kneipe.

Ohne Zögern ging sie hinein, und ihr erster

Blick fiel auf den Platz, an dem sie mit

Dagger gesessen hatte. Er war besetzt,
aber von einem fremden Paar. Ihr Blick
streifte einmal durch das Lokal, blieb hier
und da an Tischen hängen und musterte die

Leute, die dort saßen, wanderte weiter. Der

Typ war nicht da, aber das war ja auch klar
gewesen. Erstens war es zu früh, und
zweitens würde er wahrscheinlich sowieso
nicht kommen. Wahrscheinlich war dieser

Dagger
genauso
ein
angeberischer

Schwätzer wie alle anderen auch. Große

Fresse und dahinter nur Luft. Aber es war
egal. Sollte er doch bleiben, wo der Pfeffer
wächst. Sie hatte im Moment gewiss
andere

Sorgen
als
einen
alternden

Motorradfreak. Sie wandte sich um und
starrte erschrocken in Daggers Gesicht.

»Hi, Britta. Schön, dass du da bist.«

Sie machte einen Schritt zurück. »Bild dir
bloß nichts ein, klar? Ich war zufällig in der

Nähe.«

»Ah, okay, dann bin ich froh über den Zufall.

Wollen wir uns setzen?« Er zeigte auf einen
freien Zweiertisch in der Ecke. Ohne

Kommentar ging Britta darauf zu und setzte
sich
hin.

Dagger
bestellte
durch

Handzeichen zwei Kölsch und wandte sich
ihr zu. Der Blick, mit dem er sie ansah, war
seltsam. »Ich habe mir den ganzen

Nachmittag den Kopf darüber zerbrochen,
woher ich dich kennen könnte.«

Britta winkte ab. »Ach, geht die Leier jetzt
wieder los? Hör mal, Dagger, es ist okay,
du kannst dir die Nummer sparen.«

Sein

Dauergrinsen
verflüchtigte
sich.

»Nein, das ist keine Nummer, echt. Ich
weiß, dass ich dich kenne, und ich weiß
mittlerweile ganz sicher, dass alles ganz
anders war, als ich dich zum ersten Mal
gesehen hab.«

Britta dachte darüber nach, was er damit
meinen könnte, hatte aber keine Idee. Der

Kellner kam an ihren Tisch und stellte die
beiden Kölsch vor ihnen ab. Nachdem er
wieder gegangen war, sagte Dagger: »Hör
mal, ich möchte dir was sagen, und das
mein ich echt ernst, auch, wenn ich dich
kaum kenne. Ich hab das Gefühl, du bist in
großen Schwierigkeiten. Und ich würde dir
gern helfen, wenn ich kann. Ja, ich weiß, ich
seh nicht so aus wie einer, dem man
vertrauen kann, aber ich bin ehrlich zu dir,
und vielleicht kann ich dir ja wirklich helfen.

Also, ich fänd’s toll, wenn du mir vertraust.«

Britta betrachtete eine Weile sein in
diesem Moment ungewöhnlich ernstes

Gesicht, dann lehnte sie sich kopfschüttelnd
zurück und stieß ein kurzes Lachen aus,
dem
jegliche

Fröhlichkeit
fehlte.

»Vertrauen? Was ist denn mit dir los, bist
du bescheuert? Glaubst du, ich bin so
dämlich, irgend so ’nem Kerl, den ich heute
erst
kennengelernt
habe,
hier
was
vorzuheulen? Ich vertraue niemandem,
kapiert?«

»Aber es hilft. Dann fühlt man sich nicht so
allein.«

»Ach, Herr Klugscheißer, und du bist also
der Meinung, ausgerechnet du wärst
derjenige, dem ich vertrauen soll? Wenn du
das wirklich glaubst, bist du noch viel
bescheuerter, als ich dachte. Und was
dieses langweilige Ich kenne dich von
irgendwoher betrifft, kannst du dir das jetzt
endgültig sparen. Wir kennen uns nicht, und
ich habe dich vorher noch nie gesehen,
basta.« Britta lehnte sich zurück und sah
ihm kampflustig in die Augen. Er erwiderte
ihren Blick eine Weile stumm, dann breitete
sich das Grinsen wieder über seinem

Gesicht aus. »Na, dann lassen wir das jetzt
besser mal, oder? Erzählst du mir trotzdem
ein bisschen was über dich? Ich mein jetzt
so ganz ohne Vertrauen. Ich würd dich
wenigstens
gern
ein
bisschen
kennenlernen.«

»Da gibt’s nicht viel zu erzählen. Ich hatte

’ne scheiß Kindheit, als Jugendliche fand
ich das Leben unerträglich, und als

Erwachsene habe ich gelernt, mich auf mich
selbst zu verlassen, weil jeder jeden nur
verarscht.«

»Hast du Geschwister?«

»Wieso willst du das denn wissen?«

Dagger atmete tief durch. »Na, weil ich
dich ein bisschen kennenlernen möchte.

Hab ich doch gerade gesagt.«

»Hm … Nein, nicht direkt. Da gibt es eine,
die ist so was Ähnliches wie ’ne Schwester.

Ist ’ne blöde, naive Kuh, aber … ach, egal.

Also richtige Schwestern oder Brüder hab
ich nicht.«

Dagger hob die Brauen. »Was heißt das,
sie ist so was Ähnliches wie ’ne

Schwester?«

»Ach, ich kenn sie halt schon ewig.«

»Und ihr vertraust du?«

»Was ist das denn wieder für ’ne dämliche

Frage? Ich hab dir doch eben schon gesagt,
ich vertraue niemandem.«

»Vertraut sie dir?«

Britta fühlte sich mit einem Mal unwohl und
ärgerte sich, dass sie sich überhaupt auf
dieses dämliche Thema eingelassen hatte.

»Das ist doch egal, Mann. Lass uns von
was anderem reden. Erzähl mir von mir aus
was über deine dämlichen Torten.«

»Meine Torten sind gar nicht so dämlich.

Die sind in ganz Köln berühmt und werden
oft bestellt. Wer weiß, vielleicht hast du
selbst sogar schon mal ein Stück davon
gegessen.«

Warum sah er sie jetzt wieder so komisch
an? Irgendwie war dieser Dagger ihr nicht
geheuer. Sie hatte das Gefühl, dass er sich
anders verhielt als bei ihrem ersten Treffen
am Mittag. Laufend wollte er was von ihr
wissen, stellte komische Fragen oder
machte seltsame Bemerkungen. Sie wollte
plötzlich nicht mehr in seiner Nähe sein.

»Nein, hab ich nicht. Ich geh jetzt wieder.«

Sie stand auf, ohne ihr Glas auszutrinken.

Der Drang, schnellstens eine möglichst
große Distanz zwischen sich und diesen

Kerl zu bringen, wurde übermächtig.

Er sah sie überrascht an. »Was? Aber
warum denn?«

Sie presste noch ein »Ich muss weg«
heraus, dann verließ sie fluchtartig die

Kneipe.

44

Vom Auto aus rief Menkhoff im Präsidium
an und erkundigte sich unter anderem
danach, was Oliver Glöckner zu seinem

Besuch bei der Familie Wiebking gesagt
hatte. Er erfuhr, dass Riedel und sein

Partner den frischgebackenen Witwer nicht
zu Hause angetroffen hatten, und entschloss
sich spontan, es selbst noch einmal zu
versuchen. Die Ringfahndung nach Eva

Rossbach war in vollem Gange, hatte aber
noch keinen Erfolg gebracht. Auch nach
dem ominösen Rocker wurde mittlerweile
gesucht,
was
aber
kein
einfaches

Unterfangen war, denn die Beschreibung
von Frau Köhler traf auf viele der in Clubs
organisierten Motorradfahrer zu.

Sie
erreichten
das

Anwesen
nach
zwanzigminütiger Fahrt, und jetzt war Oliver

Glöckner auch zu Hause. Als er ihnen die

Tür öffnete, fiel Menkhoff auf, dass er längst
nicht so frisch und gepflegt aussah wie bei
ihrem letzten Besuch. Sein Gesicht war
etwas gerötet, und er wirkte matt, die Haare
lagen ihm strähnig und ungekämmt am

Kopf. »Ah, Sie sind das, guten Tag«,
begrüßte er sie, machte aber keine

Anstalten, sie hereinzubitten.

»Wir haben noch ein paar Fragen an Sie«,
erklärte Menkhoff. »Dürfen wir vielleicht kurz
reinkommen?«

»Ehm … ja, also, wenn es sein muss. Es
kommt mir gerade ungelegen, aber wenn es
nicht zu lange dauert, bitte.«

Menkhoff und Reithöfer setzten sich wie
beim letzten Mal auf die Designercouch,
und nachdem auch Glöckner saß, kam

Menkhoff ohne Umschweife zur Sache.

»Herr Glöckner, warum haben Sie uns nicht
erzählt, dass Sie vorletzte Woche bei

Hubert Wiebking zu Hause waren?«

Menkhoff hätte nicht sagen können, welche

Reaktion er erwartet hatte, aber dass dieser

Glöckner überhaupt keine erkennbare

Regung zeigte, wunderte ihn. Er hob nur die

Schultern und sagte: »Ach, das habe ich
wohl vergessen.«

»Ah, vergessen also. Genauso wie Sie
auch vergessen hatten, uns von dem

Gespräch mit Jörg Wiebking zu erzählen.

Eine Frage, Herr Glöckner: Auf wie viele

Dinge müssen wir uns noch einstellen, die

Sie vergessen haben uns zu sagen, und die
in direktem Bezug zum Mord an Ihrer

Ehefrau stehen?«

Glöckner hatte nun doch ein Stück seiner

Gelassenheit verloren. Er fuhr sich mit
gespreizten Fingern durch die Haare und
sagte: »Ja, ich weiß ja …«

» Ich weiß, dass ich langsam das Gefühl
habe, Sie behindern unsere Ermittlungen
ganz gezielt, Herr Glöckner. Bringt man das
in Zusammenhang mit der Tatsache, dass

Sie nach dem Tod Ihrer Frau vermutlich eine
große

Summe
erben,
drängt
sich
zwangsläufig
der
eine
oder
andere

Gedanke auf.«

Das hatte gesessen, denn innerhalb
weniger Sekunden wurde aus einem
scheinbar lockeren Oliver Glöckner ein
nervöses

Etwas.

»Welche

Gedanken
meinen Sie? Wollen Sie damit etwa sagen,
dass Sie mich verdächtigen, meine Frau
umgebracht zu haben?«

»Ich will damit sagen, dass Sie durch den

Mord an Ihrer Frau einerseits viel Geld
erben und andererseits unsere Ermittlungen
von Anfang an dadurch behindern, dass Sie
uns wichtige Dinge vorenthalten. Das wirft
kein besonders gutes Licht auf Sie, Herr

Glöckner. Also, ich frage Sie jetzt noch
einmal, was Sie im Haus der Wiebkings
gewollt haben und ob es sonst noch etwas
gibt, das Sie vergessen haben, uns zu
erzählen. Und ich rate Ihnen, denken Sie
sehr gut nach, bevor Sie antworten.«

Tatsächlich schien Glöckner in sich zu
gehen, starrte mit in Falten gelegter Stirn an
die Decke, was seine Anstrengungen wohl
verdeutlichen sollte, und verharrte eine

Weile in dieser Position, bevor er erst

Reithöfer und dann Menkhoff ansah und
sagte: »Also gut. Ja, Sie haben recht, ich
erbe viel Geld. Aber das konnte ich vorletzte

Woche noch nicht wissen, denn ich habe
meine Frau ganz gewiss nicht umgebracht
und hatte es auch nicht vor. Jörg Wiebking
wollte Inge überreden, ihren Erbteil dazu
einzusetzen, Eva Rossbach die Firma
abzukaufen, weil er unbedingt den Posten
seines Vaters haben möchte. Er weiß
genau, dass er ihn nicht bekommt, wenn die

Firma in Eva Rossbachs Hand bleibt, weil
die auf alles hört, was sein Vater ihr sagt.

Inge hat mit mir nie über Gelddinge geredet,
und ich habe mich auch nie in ihre

Angelegenheiten eingemischt, aber ich
hatte einen Teil des Gesprächs zwischen

Jörg Wiebking und ihr mitbekommen und
ahnte, was er von ihr wollte. Als er dann
gegangen ist, habe ich ihn danach gefragt.

Er hat zugegeben, dass er Inge gebeten
hatte, den Betrieb zu kaufen, und dass Inge
das auch nicht grundsätzlich abgelehnt
hatte. Ich hielt es für einen riesigen Fehler,
überhaupt darüber nachzudenken, aber wie
schon gesagt hat Inge sich von mir nie
reinreden lassen. Also bin ich zum alten

Wiebking gegangen und habe ihm von dem

Besuch seines Sohns bei uns erzählt. Ich
dachte, vielleicht wird der dann dafür
sorgen, dass Eva nicht verkauft. Das war
alles.«

»Warum hätten Sie es für einen Fehler
gehalten, wenn Ihre Frau die Firma gekauft
hätte?«

»Weil sie keine Ahnung von so einem

Betrieb hatte und völlig auf Jörg Wiebking
angewiesen gewesen wäre. Und dem traue
ich keinen Meter weit.«

»Warum nicht?«, wollte Reithöfer wissen.

»Ach, ich weiß gar nicht so genau, aber
irgendwie ist der Kerl komisch. Ein Gefühl.«

»Herr Glöckner, wo waren Sie während der
letzten drei Stunden?« Menkhoff feuerte die

Frage regelrecht ab, mit dem Erfolg, dass

Glöckner zusammenzuckte. »Wie? Ich
verstehe nicht.«

»Was haben Sie nicht verstanden?«

»Ich … Sie wollen wissen, was ich in den
letzten drei Stunden gemacht habe?

Warum?« Als weder Menkhoff noch

Reithöfer Anstalten machten, ihm darauf zu
antworten, sagte er: »Nun, ich war beim

Sport.«

»Beim Sport? Wo? Welche Art von Sport?

Ich hoffe, dafür gibt es Zeugen.«

Glöckner rieb sich mit beiden Händen über
das Gesicht, stand auf und machte drei, vier

Schritte, bis er vor einem der großen

Glaselemente stand, durch die die Terrasse
zu sehen war. Er steckte die Hände in die

Taschen und starrte durch die Scheibe
hinaus. »Ich war beim Tennis, und ja, es gibt
jemanden, der das bezeugen kann – die

Frau, mit der ich gespielt habe. Und bevor
wir weiter um den heißen Brei herumreden
und Sie mir anschließend wieder vorwerfen,
ich hätte Ihnen etwas verheimlicht: Ich habe
mit dieser Frau ein Verhältnis.«

Menkhoff sah zu Reithöfer hinüber, und
deren Blick sprach Bände. Das war eine
fast schon klassische Konstellation. »Ah,
verstehe. Kennen Sie diese Frau schon
länger?«

Glöckner wandte seinen Blick vom Garten
ab und sah ernst zu ihnen herüber. »Sie
werden es nicht verstehen, aber ja, ich
kenne sie schon länger.«

»Wie alt ist diese Frau? Jünger als Sie?«

Menkhoff war sicher, die Antwort schon zu
kennen. »Ja.«

Menkhoff stand nun ebenfalls auf, ging zu

Glöckner hinüber und blieb dicht vor ihm
stehen. »Was denken Sie, Herr Glöckner,
wie stellt sich wohl Ihre Rolle in dieser
scheußlichen Sache für uns dar?«

Glöckner lachte kurz und hysterisch auf.

»Ja, eben, das ist mir ja vollkommen klar.

Das ist doch der Grund, warum ich Ihnen
nicht von Anfang an alles gesagt habe.

Dann
hätten

Sie
doch

Ihren

Hauptverdächtigen sofort gehabt. Junger

Mann aus normalen Verhältnissen, ohne

Job, heiratet ältere, stinkreiche Frau, spielt
den Hausmann, hat nichts zu melden.

Weder in finanziellen Dingen noch sonst wo,
und schon gar nicht im Bett. Er nimmt sich
eine junge Geliebte und plant, die Frau
umzubringen, um mit dem jungen Ding vom

Geld der Frau fortan in Saus und Braus zu
leben.«

Menkhoff nickte. »Ja, das klingt schon mal
nach einem handfesten Motiv. Aber Sie
haben bei Ihren Überlegungen eines
vergessen: Nichts ist verdächtiger, als
jemand, der Dinge verheimlicht oder nicht
die Wahrheit sagt. Und das kommt nun zu

Ihrer Beschreibung noch hinzu.«

Sie sahen sich eine Zeitlang an, dann
sagte Glöckner: »Inge war alles andere als
eine gefühlvolle Frau, im Gegenteil, sie
konnte sehr kaltherzig und zynisch sein.

Zärtlichkeit war für sie ein Ausdruck von

Schwäche, Berührungen duldete sie schon
recht schnell gar nicht mehr. Nein, wir haben
keine gute Ehe geführt. Aber ich habe mit
ihrem Tod nichts zu tun.«

»Warum haben Sie sie geheiratet«, fragte

Reithöfer, die noch immer auf der Couch
saß. »So, wie Sie Ihre Frau beschreiben,
kann ich mir nur sehr schwer vorstellen,
dass sie gravierend anders war, als Sie sie
kennenlernten. Warum also die Heirat?«

Glöckners Blick saugte sich an einer Stelle
auf dem Fußboden zwischen Reithöfer und
ihm fest. »Wegen des Geldes. Ich war
damals hoch verschuldet und hatte keinen

Job, und als Inge mir vorgeschlagen hat zu
heiraten, war das die Lösung all meiner
finanziellen Probleme.« Er hob den Kopf
und sah Reithöfer nun direkt an. »Ja, ich
schäme mich deswegen.«

Menkhoff hatte genug von Oliver Glöckner.

Er wandte sich ab, machte ein paar Schritte
in Richtung Ausgang und blieb noch einmal
stehen. »Geben Sie Frau Reithöfer Adresse
und Telefonnummer Ihrer … Freundin.

Verlassen Sie bitte nicht die Stadt, und
halten Sie sich jederzeit zu unserer

Verfügung.« Dann wandte er sich an

Reithöfer. »Ich warte draußen auf dich.«

Als er ins Freie trat, atmete er erst ein
paarmal tief durch, dann wählte er Brosius’

Nummer
und
forderte
ein

Observierungsteam für Oliver Glöckner an.

Danach ging er zum Auto und ließ sich auf
den Beifahrersitz fallen. Er dachte daran,
dass er am nächsten Tag endlich seine

Tochter sehen sollte. Und dass daraus
nichts werden würde.

45

Das Erste, was Eva sah, als sie die Augen
öffnete, war eine graue Betonwand. Das
wurde ihr aber erst bewusst, nachdem sie
die Wand lange Zeit teilnahmslos angestarrt
hatte. Es war kein Anblick, der ihr bekannt
vorkam, und diese Erkenntnis brachte ihren

Puls augenblicklich zum Rasen. Sie saß auf
kaltem Boden, in einer Ecke, rechts neben
ihr befand sich ebenfalls eine Wand aus
grauem Beton, in deren Mitte eine Stahltür
eingelassen war. Mit einer ruckartigen

Bewegung drehte sie den Kopf nach links,
erfasste mit einem Blick die Situation,
schrie auf und hörte im nächsten Augenblick
einfach auf zu atmen.

Der Raum mochte etwa zehn mal zehn

Meter groß sein, alle Wände bestanden aus
unverputztem Beton. Erhellt wurde er vom
kalten Licht einer der Neonröhren, von
denen insgesamt drei an der Decke hingen.

Eine zweite Stahltür befand sich in der Mitte
der linken Wand. Zu beiden Seiten der Tür
hingen jeweils zwei kleine, altmodische

Fernsehgeräte
in

Augenhöhe,
die
vollkommen verdreckt waren und nicht mehr
funktionstüchtig aussahen. Außerdem war
auf der linken Seite ein ebenfalls veraltetes

Wandtelefon angebracht. Auch vor und an
den anderen Wänden standen oder hingen
irgendwelche Gerätschaften, die aber
allesamt alt, schmutzig oder sogar teilweise
zerstört waren. Was aber dazu geführt hatte,
dass Eva der Atem stockte, war nichts von
alledem. Es war der Sarg, der sich in der

Mitte des Raums befand. Eva zweifelte
keine Sekunde daran, dass es der Sarg
war, in dem sie schon mehrmals gelegen
hatte.

Es
war
ein
klassisches

Model
in

Truhenform, aus hellem Holz mit jeweils drei

Messinggriffen an den Seiten. Vier etwa
zehn Zentimeter hohe Holzklötze an den

Ecken dienten als Füße. Diese schwebten
jedoch frei, denn der Sarg ruhte auf drei
etwa hüfthohen Holzböcken.

Eva stütze sich mit den Händen seitlich auf
dem kalten Boden ab und stand langsam
auf, wobei sie den Sarg keine Sekunde aus
den Augen ließ. Sie atmete nun ganz flach,
als könne jedes Geräusch, das sie von sich
gab, etwas Furchtbares in Gang setzen, das
nicht mehr zu stoppen war. Als sie es
endlich geschafft hatte sich aufzurichten,
lehnte sie sich erst einmal gegen die Wand
und verharrte in dieser Position eine Weile.

In
ihrem

Kopf
herrschte
ein
ganz
eigenartiger Zustand. Ihre Gedanken wollten
hektisch lospreschen und sich förmlich
überschlagen, aber es fehlten die Worte
dazu. Es war, als würde sie stotternd
denken wie ein kalter Motor, der nicht in

Gang kam.

Als sie das Gefühl hatte, sie könnte es
schaffen, drückte sie sich ab und machte
die ersten, vorsichtigen Schritte an der

Wand entlang auf die Tür zu, wobei sie ihre

Finger über den kalten Beton streichen ließ.

Nach fünf Schritten hatte sie die Tür erreicht,
und obwohl sie nicht damit rechnete, dass
sie unverschlossen war, schlug ihr Herz
noch ein paar Takte schneller, als sie die

Hand auf die kalte Metallklinke legte und sie
herunterdrückte.

Die Tür war verschlossen. Ohne sich lange
damit aufzuhalten, wandte Eva sich um und
sah hinüber zu der zweiten Tür auf der
gegenüberliegenden Seite. Genau in der

Mitte zwischen ihr und dieser Tür stand der

S a r g . Nicht nachdenken, beschwor sie
s i c h. Du musst zu dieser Tür, das ist
wichtiger als alles andere. Sie tastete sich
weiter am Beton entlang zur Seitenwand,
vor der zwei große Boxen standen, wie
riesige Truhen, aber offensichtlich aus

Kunststoff.

Beide

Deckel
waren
geschlossen, und Eva hatte in diesem

Moment nicht das geringste Bedürfnis
herauszufinden,
was
sie
beinhalteten.

Zumindest nicht, solange sie nicht sicher
wusste, ob die zweite Tür ebenfalls
verschlossen war. Also ging sie an den

Kisten vorbei, kam an eine Stelle, an der
einige blanke Rohre mit Stellrädern daran
an der Wand senkrecht nach oben verliefen,
und hatte dann die Wand mit den

Fernsehern und der Tür erreicht. Von

Nahem sahen die alten Geräte noch
desolater aus als von ihrem vorherigen Platz
in der Ecke aus. Die Mattscheiben waren
gerissen, die Belüftungsrillen verdreckt, und
über allem lag eine zentimeterdicke

Staubschicht.

Sie hatte die Tür erreicht, versuchte sie zu
öffnen und zog in der nächsten Sekunde die

Hand entmutigt zurück. Ihr Blick fiel auf das

Wandtelefon, das nur etwa einen Meter
neben der Tür hing. Schon als sie den Hörer
abnahm,
sah
sie
die
freiliegenden,
zerfaserten dünnen Kabel, die aus der Seite
herausragten, und es war eigentlich eine
überflüssige Bewegung, mit der sie sich
den Hörer ans Ohr hielt. Es war, als drücke
die absolute Stille im Hörer ihr unangenehm
gegen das Ohr, sie öffnete einfach die Hand
und ließ ihn achtlos fallen. Kurz, bevor er auf
dem Boden aufschlug, war das Kabel zu

Ende, und er pendelte wenige Zentimeter
über dem Boden hin und her.

Eva spürte, wie ein Gefühl der Verzweiflung
von ihr Besitz ergriff, wie es ihr die Luft
abdrückte und versuchte, in ihre Gedanken
einzudringen. Das musste sie verhindern.

Sie hatte schon in diesem Sarg gelegen,
und
er
war
verschlossen
gewesen.

Verglichen damit war ihre Lage doch in
diesem Moment noch relativ komfortabel.

Außer dass ihr dieses Mal eine innere

Stimme sagte, dass sie nicht einfach so
wieder zu Hause aufwachen würde. Dieses

Mal war es etwas ganz anderes.

Sie wandte den Kopf ein Stück zur Seite.

Der Sarg. Er war der Schlüssel zu alldem.

Wenn es etwas gab, das sie weiterbringen
würde, so musste es unmittelbar mit dem

Sarg zu tun haben. Sie gab sich einen Ruck
und machte einen Schritt darauf zu, dann
noch einen. Im Abstand von etwa einem

Meter blieb sie stehen und ließ ihren Blick
über das Holz gleiten. Es sah stumpf aus,
und auch die Messinggriffe waren matt und
fleckig. Ob er schon in Gebrauch gewesen
war? , fragte sie sich und erschrak bei dem

Gedanken, denn das konnte ja bedeuten,
dass dort jemand … Sie versuchte die

Worte wegzuschieben, bevor sie gedacht
waren,
und
begann
um
den

Sarg
herumzugehen. Sie konnte nichts Auffälliges
daran entdecken. Aber sie war aus einem
unerfindlichen Grund absolut sicher, dass es
der Sarg war, in dem sie selbst schon
gelegen hatte. Aber warum lag sie jetzt nicht
darin, sondern konnte sich im Raum frei
bewegen? Was bezweckte derjenige, der
ihr das antat, damit?

Sie wagte sich noch einen Schritt näher
heran und hob langsam die Hand.

Vorsichtig ließ sie sie auf das Holz sinken,
als könne der Sarg zum Leben erwachen,
wenn sie unachtsam war. Sie spürte ihren

Herzschlag pochend am Hals, als sie die

Finger vorsichtig am Deckel entlang
herabgleiten ließ und die Stelle erreichte, an
der die Kante ein Stück weit überstand. Hier
konnte man den Deckel anheben. Eva
schob die Finger unter die Kante und
verharrte in dieser Stellung. Was erwartete
sie, wenn sie den Deckel des Sargs nun
öffnete? Zweifellos war es genau das, was
ihr Entführer von ihr erwartete. Aber warum?

Und was hatte er davon? Er konnte doch
gar nicht sehen, ob sie es wirklich tat, und
wenn, wie sie reagieren würde … Außer …

eine Kamera. Es musste irgendwo eine

Kamera geben. Und der Kerl saß jetzt vor
einem Monitor und beobachtete jeden ihrer

Schritte. Wahrscheinlich konnte er es gar
nicht mehr erwarten, bis sie den Deckel
endlich öffnete und die Überraschung fand,
die er dort für sie deponiert hatte.

Ruckartig zog Eva ihre Hand zurück. Was,
wenn Sie den Deckel nicht öffnete?

Durchkreuzte sie damit seinen Plan? Verlor
damit alles für ihn den Sinn und er ließ sie
gehen? Er hat bereits mindestens zwei

Frauen umgebracht, sagte sie sich selbst.

Und da soll er dich gehen lassen?

Niemals.

Aber was sollte sie nur tun? Sie war
eingeschlossen in einer Kammer, einem

Keller, oder was auch immer dieser Raum
war. Sie wusste weder, wie sie dort
hineingekommen war, noch wer sie hierher
gebracht hatte. Dort vor ihr stand ein Sarg,
in dem sie wahrscheinlich schon dreimal
gelegen hatte. Sollte es jetzt endgültig ihr

Sarg werden? Würde es dieses Mal kein

Zurück mehr geben?

Ohne darüber nachzudenken rannte Eva
los, in Richtung Tür und hämmerte mit den
zu Fäusten geballten Händen dagegen.

Gleichzeitig schrie sie aus Leibeskräften
um Hilfe. Sie achtete nicht darauf, dass ihre

Hände schmerzten, schlug immer weiter
gegen das Metall und brüllte, dass sie nicht
sterben wollte. Dass sie bitte nicht sterben
wollte. Irgendwann verließen sie die Kräfte,
sie ließ die schmerzenden Arme sinken,
den Kopf, berührte schwer atmend mit der

Stirn das kalte Metall der Tür und weinte
schluchzend.

Nach einer Weile versiegten ihre Tränen,
es kamen einfach keine mehr nach. Sie ließ
die Schulter gegen die Tür sinken und hob
den Kopf. Sie drehte sich um, lehnte nun mit
dem Rücken an der Tür, und ließ sich
langsam daran heruntergleiten, bis sie
wieder auf dem Boden saß. Plötzlich war
sie vollkommen lethargisch. Aber wie
konnte das sein? Sie hatte doch Angst,
hatte doch eben noch hier raus gewollt. Und
jetzt, von einem Moment auf den anderen,
hatte sie jeden Antrieb verloren. Warum
konnte sie sich denn nicht mehr rühren,
weshalb unternahm sie denn nichts?

Ihr Blick fiel wieder auf den Sarg. Auf den
verfluchten, elenden Sarg! Bei dem Anblick
der
glanzlosen,
drohenden

Holzkiste
bäumte sich jetzt etwas in ihr auf, setzte
neue Energie frei und ließ sie sich vom

Boden hochdrücken, mit einem Grunzlaut
aufstehen und mit schnellen Schritten zu
dem Ding hingehen. Sollte der Kerl seine

Genugtuung haben, wenn es dazu führte,
dass dieser Horror dann endlich vorbei war!

Ohne weiter darüber nachzudenken schob
sie die Finger beider Hände unter die

Kante, hielt noch einmal inne und hob den

Kopf. Ihre Augen suchten die Decke und die

Wände nach einer Kamera ab, und als sie
keine entdecken konnte, richtete sie ihre

Worte einfach irgendwo in den Raum.

»Schau her, du Mistkerl.« Sie war außer
sich, schrie aus Leibeskräften mit bereits
heiserer Stimme. »Ich öffne deinen Sarg.

Aber weißt du was? Ich habe keine Angst
mehr. Es ist mir egal, was jetzt kommt. Ja,
schau nur her.«

Mit einem entschlossenen Ruck zog sie am

Deckel,
der
sich
mit
einer
solch
unerwarteten Leichtigkeit öffnen ließ und zur
anderen Seite umschlug, dass sie von
ihrem eigenen Schwung fast hintenüber
gekippt wäre. Als sie sich wieder halbwegs
gefangen hatte, machte sie einen Schritt
nach
vorne
und

…

stieß
einen
langgezogenen Schrei aus.

In dem Sarg lag eine junge Frau. Sie war
nackt, Augen und Mund waren verklebt, die

Hände gefesselt. Und sie war zweifellos tot.

Auf ihrer Brust lag ein Schild, doch die

Worte darauf konnte Eva nicht mehr lesen.

Die Welt begann sich zu drehen, dann legte
sich ein gnädiger schwarzer Schleier über
ihr Bewusstsein.

46

»Was war denn gerade mit dir los?«, fragte

Reithöfer, als sie losgefahren war.

Menkhoff sah sie an. »Was los war? Ich
kann diesen ganzen Mist nicht mehr hören,
das war los. Geldgier, Affären, Intrigen,

Lügen … Scheiße! Wir versuchen Mordfälle
aufzuklären und zu verhindern, dass noch
weitere Frauen qualvoll sterben müssen,
und werden doch nur nach Strich und Faden
verarscht. Und diese Typen tun dabei so,
als wäre es die selbstverständlichste Sache
der Welt, uns anzulügen, weil die Wahrheit
gerade nicht so passt. Und wegen solcher

Arschlöcher werde ich morgen meine

Tochter nicht sehen können. Beim nächsten

Streit mit Teresa wird sie dann genau das
als Beweis dafür anführen, dass ich meiner

Verantwortung als Vater nicht nachkomme.

Und irgendwann bekommt sie das alleinige

Sorgerecht, und ich sehe meine Tochter gar
nicht mehr. Ich hab einfach keine Lust mehr
auf diesen Dreck, Jutta.«

Sie schwiegen eine Weile, dann sagte sie:

»Darf ich dich was fragen?«

»Na los.«

»Fällst du gerade in alte Verhaltensmuster
zurück, Bernd? Du fluchst, wirst laut
gegenüber Zeugen … Ist es das, warst du
früher immer so?«

»Ach, ich weiß es nicht. Vielleicht. Ein

Stück weit. Ich kann und möchte mich bei
solchen Typen nicht mehr zusammenreißen
müssen. Ich …« Er stockte und sah sie an,
so lange, bis sie den Blick vom Verkehr
losriss und auch ihn kurz ansah. »Ich höre
auf, Jutta. Nach diesem Fall mache ich

Schluss mit der aktiven Ermittlungsarbeit
und lasse mich in den Innendienst
versetzen. Wenn es geht, wieder in

Aachen.«

Wieder ein schneller Blick von ihr. »Du im

Innendienst? Bernd, du bist im Moment
emotional sehr aufgeladen, was ich auch
verstehen kann. Ich würde in einer solchen

Situation aber keine Entscheidungen von
solcher Tragweite treffen.«

»Diese Entscheidung habe ich nicht erst
heute getroffen. Ich denke seit einiger Zeit
schon darüber nach. Aber es stimmt schon,
dieser Fall hat letztendlich den Ausschlag
gegeben. Ich möchte nichts mehr mit

Psychopathen
und
menschlichem

Abschaum zu tun haben, mein Eimer für

Seelenmüll ist voll, da passt einfach nichts
mehr rein, verstehst du? Ich möchte in der

Nähe meiner Tochter sein und an ihrem

Leben teilhaben, nicht an dem von
irgendwelchen Scheißkerlen, die nichts
anderes als ihren eigenen Vorteil und ihre

Geldgier im Kopf haben, selbst wenn um sie
herum Menschen verrecken.«

»Aber das ist doch schon immer so
gewesen. Es ist doch unser Job, die

Gesellschaft, zu der auch deine Tochter
gehört, vor diesen Kerlen zu schützen. Hast
du daran schon mal gedacht? Dass du mit
dazu beiträgst, dass dein Kind in einer
halbwegs sicheren Umgebung aufwachsen
kann?«

»Ich bin fertig damit, Jutta.« Er sagte es
bewusst so bestimmt, in der Hoffnung,

Reithöfer würde es aufgeben, mit ihm
darüber zu diskutieren.

»Gut, lassen wir das jetzt mal so stehen.

Aber tu mir einen Gefallen: Unternimm
nichts, bis dieser Fall abgeschlossen ist,
ja?«

»Falls wir ihn abschließen, Jutta.«

»Zweifelst du daran?«

Er zuckte mit den Schultern und sah
demonstrativ nach vorne.

Im Präsidium angekommen, erkundigte

Menkhoff sich als Erstes nach den Akten
über den Tod von Manuel Rossbach,
während Reithöfer nachhören wollte, wie die
anderen vorankamen. Brosius hatte Beate

Feldermann und Heiko Munsbach an die

Unterlagen und Berichte gesetzt, zwei

Oberkommissare Mitte dreißig.

»Könnt ihr mir was zu dem Tod des Jungen
sagen?«,
fragte

Menkhoff
ohne

Umschweife, als er das Büro der beiden
betrat. »Habt ihr was entdeckt, das euch
seltsam erscheint?«

Beate Feldermann sah ihn an und sagte
spitz: »Guten Tag, Herr Hauptkommissar.«

Menkhoff winkte ab. »Ja, ja, schon gut, ich
weiß. Also?«

»Die Mutter hat ausgesagt, sie sei mit den
beiden Kindern nicht weit vom Ufer entfernt
gepaddelt«, erklärte Munsbach. »Sie hat
angeblich nicht mitbekommen, dass der

Junge die Schwimmweste geöffnet hat. Er
sei dann herumgeturnt und plötzlich ins

Wasser gefallen. Dabei hat er die Weste
ganz verloren und ist ertrunken. Sie konnte
nicht hinterherspringen, weil sie ihre kleine

Tochter wegen der offenbar recht starken

Strömung nicht allein im Boot lassen
konnte.« Er schob einen Stapel Unterlagen
zur Seite und breitete einige Fotos aus, die
die Stelle zeigten, an der der Unfall passiert
war.

»Da stellt sich mir die Frage, warum eine

Frau mit zwei kleinen Kindern an einer

Stelle im Rhein herumpaddelt, an der selbst
sie als Erwachsene kräftig rudern muss, um
nicht abgetrieben zu werden.«

»Diese Frage haben sich offenbar auch die

Kollegen damals gestellt, denn der Fall
wurde
erst
nach
eingehenden

Untersuchungen als Unfall gewertet und
abgeschlossen.«

»Ach, gab es damals Zweifel an der

Aussage der Frau?«

Beate Feldermann hielt ihm eine Akte
entgegen. »Schau dir das mal an. Die

Patientenakte des Jungen aus dem

Krankenhaus. Die ist dicker als bei den
meisten Siebzigjährigen.«

Menkhoff klappte den orangefarbenen

Deckel der Akte auf und überflog die erste

Seite, einen Bericht über die ambulante

Behandlung des Jungen. Schon nach
wenigen Worten schüttelte er den Kopf und
las laut vor: »Distale Fraktur des Radius,

Colles-Fraktur, Smith-Fraktur – geschlossen

…« Er ließ die Akte sinken, sah

Feldermann an und fragte: »Was soll ich
damit?«, woraufhin sie sich auf dem Tisch
umsah, nach ein paar losen Blättern griff
und sie ihm reichte. »Sorry, hier ist die

Zusammenfassung für Normalsterbliche, die
die Kollegen damals angefertigt haben. Ich
hab vergessen, sie wieder abzuheften.«

Menkhoff legte die Akte zur Seite und nahm
ihr die Blätter aus der Hand. Schon nach
wenigen Zeilen war ihm übel, und als er
weiterlas, spürte er eine unbändige Wut in
sich aufsteigen. Wie war so etwas möglich
gewesen, ohne dass jemand etwas
dagegen unternommen hatte? Der Junge
war schon vom Babyalter an Dauergast in
der Notaufnahme und der chirurgischen

Ambulanz
gewesen.

Meist
war
die

Haushälterin mit ihm da gewesen, seltener
die Mutter. Der Vater offensichtlich nie.

Menkhoff fielen die Worte der Haushälterin
ein, dass das Kind nur ins Krankenhaus
gebracht worden war, wenn es gar nicht
mehr anders ging. Manuel hatte unzählige

Arm-und Rippenbrüche gehabt, außerdem
immer wieder Platzwunden, Hämatome am
ganzen

Körper,

Abschürfungen,

Schnittwunden, Streifen aufgerissener Haut
am Rücken … Sogar Brandwunden im

Genitalbereich, die eindeutig von Zigaretten
stammten,
waren
darunter.

Die
angegebenen Ursachen lasen sich für

Menkhoff wie Grimms Märchen. Der Junge
hatte sich angeblich gestoßen, war Treppen
heruntergestürzt, hatte mit Messern gespielt,
war
auf

Bäume
geklettert
und
heruntergefallen und hatte sogar eine
brennende Kippe seines Vaters geklaut,
sich nackt ausgezogen und damit gespielt,
wobei die Glut abgefallen und sich in seinen

Penis eingebrannt hatte.

Menkhoff ließ die Blätter sinken und sagte:

»Was ist das für eine gottverdammte

Scheiße? Warum zum Teufel hat damals
niemand etwas dagegen unternommen?

Wieso hat das Krankenhaus nicht sofort das

Jugendamt eingeschaltet und Anzeige
wegen Kindesmissbrauchs erstattet?« Er
war laut geworden, das merkte er selbst,
aber es war ihm egal. Er knallte die Blätter
auf den Tisch. »Da kann man doch dran
fühlen. Kippe geklaut, nackt ausgezogen
und sich den Penis verbrannt. Ein

Dreijähriger? Waren das denn damals alles

Vollidioten?«

Eine

Weile
herrschte
betretenes

Schweigen,
dann
sagte
jemand
in

Menkhoffs Rücken. »Das war vor dreißig

Jahren, Bernd. Das kannst du mit heute
nicht mehr vergleichen.«

Menkhoff drehte sich zu seinem Chef um,
der im Türrahmen stand. »Ach, hat es vor
dreißig Jahren also niemanden interessiert,
wenn Kinder massiv misshandelt wurden,
oder wie?«

Brosius kam näher und lehnte sich neben

Menkhoff an die Kante des Schreibtischs.

»Doch, aber damals wäre es im Traum
niemandem eingefallen, Anzeige gegen
eine der einflussreichsten Familien Kölns zu
erstatten.

Zumindest
niemandem,
der
seinen Job behalten und in Köln wohnen
bleiben wollte.«

»Mal davon abgesehen, was ich davon
halte – war Rossbachs Einfluss damals
schon so groß?«

»Nun, seine Firma wuchs rasant, er wurde
schnell zu einem bedeutenden Arbeitgeber
und hatte es verstanden, innerhalb kürzester

Zeit seine Verbindungen bis in die höchsten
politischen Ämter auszubauen.«

»Das
ist
doch

Oberscheiße«,
kommentierte Menkhoff und registrierte,
dass Brosius eine Braue hochzog, was ihn
aber nicht weiter interessierte. »Das heißt,
wir haben da eine Frau, die ihren kleinen

Sohn
immer
wieder
aufs
massivste
misshandelt, was jeder weiß. Aber keiner
unternimmt etwas dagegen, weil es

Unannehmlichkeiten
nach
sich
ziehen
könnte. Und dann, ganz plötzlich, paddelt
diese Frau mit dem Kleinen auf dem Rhein
herum, was ihr vorher noch nie in den Sinn
gekommen ist, und sorgt auch dafür, dass
die Einzige, die sich um Manuel sorgt,
nämlich seine große Schwester Eva, nicht
dabei ist. Er öffnet dann selbst die

Schwimmweste ohne dass sie es merkt, –
was mich nebenbei bemerkt daran erinnert,
wie er als Dreijähriger die Zigarette seines

Vaters klaut und sich damit selbst verbrennt.

Und als die Schwimmweste dann offen ist,
fällt der Kleine ins Wasser und ertrinkt, ohne
dass seine Leiche je gefunden wird. Der

Fall wird als Unfall deklariert, und fertig.«

Brosius nickte, die beiden jüngeren

Kollegen saßen wie erstarrt da und sahen
ihn an.

»Wisst ihr, was das ist? Das ist gequirlte

Kacke.« Menkhoff wandte sich ab, ging die
paar Schritte bis zur Tür. Als Brosius ihm
hinterherrief, drehte er sich wieder um und
kam zurück, allerdings ohne seinem Chef
die Chance zu geben, etwas zu sagen. »Ich
kann jetzt zumindest verstehen, warum Eva

Rossbach so seltsam ist. Es würde mich
sehr wundern, wenn diese Frau nur ihren

Sohn so misshandelt hat, vor allem, wenn
man bedenkt, dass Eva nicht mal ihr
leibliches Kind, sondern nur ihre Stieftochter
war. Und ich kann auch mehr als verstehen,
dass sie daran zweifelt, dass ihr kleiner

Bruder tatsächlich durch einen Unfall
ertrunken ist.«

»Und was sagst du zu ihrer Theorie, dass
er noch lebt?«

»Keine Ahnung, aber unmöglich ist in
dieser Familie nichts.«

47

Britta fühlte sich beschissen. Sie lief eine

Straße entlang, ohne darauf zu achten, wo
sie war. Sie hatte gesehen, dass er eine
weitere Frau getötet hatte. Nicht, wie bei
den beiden davor, nur geahnt oder gewusst,
nein, sie hatte es dieses Mal gesehen. Es
interessierte sie keinen Deut, ob irgendeine

Schlampe lebte oder tot war. Was ihr aber
zu
schaffen
machte,
war,
dass
er
zugelassen hatte, dass sie ihn beobachtete.

Sie wusste, sie hätte das niemals sehen
können, wenn er es nicht gewollt hätte, dazu
war er viel zu schlau. Nein, dieser

Scheißkerl
hatte
sie
ganz
bewusst
angelockt, und dann hatte er so getan, als
merke er nicht, dass sie ihn beobachtete.

Sie war sicher, er hatte dieses Gefühl
genossen, das Gefühl, dass er die Macht
hatte, einen Menschen vor ihren Augen zu
töten, ohne dass sie auch nur das Geringste
dagegen tun konnte. Und dadurch, dass es
dieses Mal anders war als bei den anderen
zuvor, ließ er sie sogar wissen, dass er nun
das ganz große Spektakel vorbereitete.

Und noch etwas war ihr nun absolut klar
geworden: Er würde sie alle mit in den

Abgrund reißen. Eva, sie und sich selbst.

Die
vielen
anderen
drum
herum
interessierten sie nicht.

Sie kam an eine Kreuzung und hielt an, sah
sich nach allen Seiten um und versuchte
sich zu orientieren. Es war nicht so einfach
im Dunkeln, die Straßenbeleuchtung tauchte
die Häuserzeilen in ein anderes Licht und
zog ihnen zuweilen hässliche Masken an.

Aber sie erkannte die Häuser, diese

Kreuzung war nur einige Straßen von Evas

Haus entfernt. Entschlossen bog sie nach
rechts ab, dort würde sie an eine

Bushaltestelle kommen.

Britta hatte einen Entschluss gefasst, der
ihr nicht leichtgefallen war: Sie würde zu den

Bullen
gehen,
es
war
die
einzige

Möglichkeit, ihn aufzuhalten. Im Moment
konnte sie zwar nicht einschätzen, welche

Konsequenzen das im Einzelnen haben
würde, aber es war ihr egal, alles war
besser, als jetzt nichts zu tun. Die Frage war
nur, ob er sie beobachtete. Wenn er das tat

– und sie traute es dem Mistkerl ohne

Zögern zu –, würde er wahrscheinlich
versuchen, sie daran zu hindern. Mit einem

Mal packte sie eine unbändige Wut. Sie
hatte nicht die geringste Chance gegen ihn.

Was immer sie tat, er würde es bemerken
und sie davon abhalten.

Britta beschleunigte ihre Schritte, denn sie
hatte das Gefühl, dass ihr nicht mehr viel

Zeit blieb. Die überdachte Bushaltestelle
kam in Sicht. Nur noch etwa hundert Meter,
dann hatte sie dieses erste Stück geschafft.

Sie dachte daran, dass sie keine Ahnung
hatte, wo sich das nächste Polizeirevier
befand. Der Busfahrer würde es sicher
wissen. Zum ersten Mal bereute sie, dass
sie
kein

Handy
hatte.

Öffentliche

Telefonzellen gab es fast keine mehr, und
jemanden
anzusprechen
hatte
keinen

Zweck. Sie wusste, wie diese Spießer auf
sie reagierten. Ihr würde weder jemand sein

Telefon geben noch würde man ihr glauben,
dass sie wusste, wer die Frauen lebendig
begraben hatte, von denen ganz Köln in der

Zeitung gelesen hatte.

Sie erreichte die Haltestelle und überflog
den Fahrplan. Sie hatte keine Uhr, wusste
nur, dass es früher Abend sein musste.

Wieder sah sie sich um. Was war das nur
für eine verschissene Gegend hier?

Piekfeine Häuser, aber kein Mensch weit
und breit. Es würde ihr nichts anderes
übrigbleiben, als zu warten. Die Busse
fuhren im Abstand von 20 Minuten, es
konnte also nicht ewig dauern, bis einer
kam. Sie setzte sich auf die vergammelte

Bank
unter
der

Überdachung
und
betrachtete den überfüllten Mülleimer, in
dem mehrere große Bierflaschen steckten.

Ihr war kalt, und sie zog den Mantel fester
um sich.

Da war es wieder, dieses Ziehen im

Hinterkopf. Meist kamen dann diese
verdammten Bilder, diese Erinnerungen,
gegen die sie nichts ausrichten konnte.

»Nein«, sagte sie laut und presste die

Fingerknöchel gegen die Schläfen. Sie
musste irgendetwas tun, das durfte jetzt
nicht schon wieder losgehen. »Scheiße«,
stieß sie aus, »nicht jetzt, Scheiße,

Scheiße.« Sie stampfte mit dem Fuß auf,
dass es weh tat, sie zwickte sich in die

Wange, sie …

… möchte den Arm heben, um sich an der

Nase zu kratzen, aber das geht nicht. Auch
den anderen Arm kann sie nicht bewegen,
und auch kein Bein. Britta hebt den Kopf
ein Stück an und schaut an sich herab. Sie
liegt auf dem Bett im Besucherzimmer,
ihre Arme und Beine sind wie ein X
abgespreizt und mit Seilen irgendwo am

Bett festgebunden. Ein Kleidchen hat sie
nicht an, und auch keine Unterhose. Die

Tür öffnet sich, und ihre Mama kommt
herein. Sie lacht nicht wie sonst, wenn

Britta im Besucherzimmer ist. Und es ist
auch kein Besuch da. Nur sie und ihre

Mama. Das beruhigt sie, auch wenn Mama
sie festgebunden hat. Mama kommt an die

Seite des Betts und sieht auf sie herab.

»Du bist ein böses Mädchen«, sagt sie
streng. »Unartig bist du und undankbar. Ich
sorge für dich und tue alles, damit es dir
gutgeht. Kaufe ich dir nicht laufend neue,
schicke Kleider und schöne Schuhe?

Bekommst du nicht laufend neue Puppen
geschenkt von unseren Besuchern? Hast
du nicht alles, was man sich als kleines

Mädchen nur wünschen kann? Doch, das
hast du. Und was ist der Dank dafür, du
durchtriebenes, kleines Aas?« Mamas

Hand legt sich auf ihre Brust, mit zwei Fingern packt sie ein Stück ihrer Haut und
dreht die Hand dann ganz fest um. Britta
stöhnt
auf,
hält
den

Mund
aber
geschlossen. Endlich lässt Mama wieder
los. »Ich werde dir jetzt eine Lektion
erteilen, Britta …«

»Britta … Britta!!«

Sie riss die Augen auf, brauchte einen

Moment, um sich zu orientieren, und blickte
in das Gesicht eines Monsters. Sie konnte
nichts tun, sie musste schreien, musste die

Hände heben und in diese Fratze schlagen,
die daraufhin ein Stück zurückwich. Jetzt
erst sah sie, dass es kein Monster war, das
da vor ihr stand, sondern dieser Kerl, dieser

Dagger. Es wurde ihr auch wieder bewusst,
wo sie gerade war und warum sie dort war.

Das war nicht gut, es war gar nicht gut, dass
der Kerl ausgerechnet jetzt auftauchte. Das
konnte ihn dazu bringen, sofort einzugreifen,
um zu verhindern, dass sie Dagger etwas
erzählte. Oder würde er es sogar drauf
ankommen lassen?

»Was macht du denn hier?«, fuhr sie

Dagger an.

»Ich habe dich gesucht, die ganze Zeit
schon, seit du aus der Kneipe abgehauen
bist. Ich muss dringend mit dir reden.« Auf
seinem Gesicht lag Besorgnis.

»Und da lauerst du mir an einer

Bushaltestelle auf? Bist du bescheuert oder
was?«

»Ich habe dir nicht aufgelauert. Ich bin erst
stundenlang wie ein Verrückter kreuz und
quer durch die Innenstadt gerannt, und als
ich dich da nicht finden konnte, bin ich hier
in die Gegend gekommen, weil ich mir
dachte, du bist vielleicht hier. Und jetzt habe
ich dich gefunden.«

Brittas Gedanken rasten, sie sah an ihm
vorbei und entdeckte das Motorrad, das am

Straßenrand vor der Haltestelle abgestellt
war. Sie kam sich vor wie in einem

Suchbild, sie wusste, dass etwas nicht
stimmte, aber kam nicht darauf, was es war.

»Britta, ich muss unbedingt mit dir …«

Plötzlich fiel es ihr ein. »Ey, wie kommst du
überhaupt auf die Idee, mich ausgerechnet
hier zu suchen, hä?«

»Ich bin dir gefolgt«, sagte er, drehte sich
um und deutete auf sein Motorrad. In
diesem Moment wurde die Welt schwarz.

48

Menkhoff
hatte
sich
einen

Stuhl
herangezogen und saß Reithöfer nun so
gegenüber, dass ihre Knie nur wenige

Zentimeter voneinander entfernt waren. Er
ließ sich von ihr eine Zusammenfassung
darüber geben, was die Kollegen bisher
herausgefunden hatten. Das war jedoch
mehr als dürftig. Weder die Liste mit den

Namen von Inge Glöckners Freunden und

Bekannten hatte etwas zutage gebracht,
das in irgendeiner Form beachtenswert
gewesen wäre, noch die des zweiten

Opfers, Mirjam Walther. Auch ein Abgleich
der Listen hatte keinerlei Übereinstimmung
ergeben. Noch immer fehlte jegliche

Verbindung zwischen den beiden Frauen,
so dass sie davon ausgehen mussten, dass
zumindest
das
zweite

Opfer
zufällig
ausgewählt worden war. Daran, dass der

Täter

Inge

Glöckner
ganz
bewusst
ausgesucht hatte, hatte Menkhoff seit dem

Moment nicht mehr gezweifelt, in dem er
von Eva Rossbachs Sarg-Geschichte
gehört hatte.

Er informierte Reithöfer über das, was er
über Manuel Rossbach erfahren hatte.

»Stell dir das vor, da wird ein kleines,
hilfloses Kind von perversen Erwachsenen
gequält und fürchterlich misshandelt, immer
und immer wieder, und die Ärzte im

Krankenhaus flicken es zusammen und
schicken es kommentarlos zurück. Und die

Einzige, die der Kleine überhaupt hat, die
auf seiner Seite steht, ist seine Schwester,
die selbst noch ein Kind ist und mit
ziemlicher Sicherheit ebenfalls misshandelt
wird.« Menkhoff schüttelte den Kopf. »Ich
kann nichts dagegen tun, Jutta, wenn ich so
was höre, könnte ich ausrasten. Und ich
habe keine Lust mehr, ständig so zu tun, als
könnte mich das alles nicht schocken.

Kannst du das verstehen?«

Sie dachte eine Weile nach, dann legte sie
ihre Hand auf seine. Einem Reflex folgend
wollte

Menkhoff
seine

Hand
zuerst
zurückziehen, ließ sie dann aber doch
liegen. Eine Sekunde später lehnte sich

Reithöfer auch schon wieder zurück. Sie
sahen sich an. »Bernd, wir kennen uns noch
nicht so furchtbar lange, aber ich habe dich
in dieser Zeit schätzen gelernt als einen
sehr
guten
und
gewissenhaften

Polizeibeamten, aber auch als einen

Menschen, auf den man sich verlassen
kann. Mir ist vollkommen klar, was gerade in
dir vorgeht. Du hast selbst eine kleine

Tochter, die man quasi aus deiner Obhut
gerissen hat, und wenn du so was wie das
mit Manuel Rossbach hörst, dann hast du
zwangsläufig das Gefühl, dein Kind nicht
beschützen zu können in einer Welt, in der
es Menschen gibt, die zu solchen

Scheußlichkeiten fähig sind. Habe ich
recht?«

»Ja, kann schon sein.«

»Ich kann das verstehen, und ich bin
absolut sicher, es geht vielen Kollegen so,
die Kinder haben.«

»Danke, Jutta.«

»Es gibt aber auch ein Aber, Bernd. Und
das betrifft deine Veränderung in den letzten

Tagen.«

Menkhoff hob die Hand. »Stopp, bitte. Ich
fühle mich gerade so gut verstanden,
können wir das nicht einfach so stehen
lassen? Ohne Aber?« Er grinste, und bevor
sie etwas entgegnen konnte, sagte er:

»Schon gut. Ich weiß, es gibt ein Aber, und
ich möchte auch gerne mit dir darüber
reden, aber können wir das verschieben?

Ich respektiere deine Meinung sehr,
deswegen möchte ich sie auch hören, aber
lass uns bitte damit warten, bis wir diesen

Mist hier hinter uns haben, okay?«

Sie kniff die Augen zusammen. »Aber das

Thema ist nicht vom Tisch, hörst du? Es gibt
ein paar Dinge, die wirst du dir von mir
anhören müssen.«

»Ja, versprochen. Aber jetzt müssen wir
zusehen, dass wir Eva Rossbach finden und
diesen

Psychopathen
zu
fassen
bekommen.«

»Gut.«

»Ich würde mich gerne mit dieser

Immobilienmaklerin unterhalten. Sie ist ja
angeblich Eva Rossbachs beste Freundin,
vielleicht kann sie uns mehr über die

Familienverhältnisse erzählen und über die

Theorie, dass Manuel Rossbach noch lebt.«

»Mal ehrlich, Bernd, glaubst du, das könnte
sein?«

»Nein, ich glaube es nicht. Warum sollte
seine Mutter Manuels Tod nur vorgetäuscht
haben? Da erscheint mir die Variante, dass
sie ihn in einem ihrer Missbrauchsexzesse
tatsächlich getötet hat und dann dieses

Theater inszenierte, um sein Verschwinden
zu erklären, schon weitaus glaubwürdiger.

Auch wenn mir schleierhaft ist, warum
damals diese Akte so schnell geschlossen
wurde. Aber wo sollte er aufgewachsen
sein, ohne offiziell zu existieren? Nein, ich
glaube nicht, dass Manuel Rossbach noch
lebt. Aber ich möchte mich trotzdem mal
unterhalten mit dieser … Pfeiffer hieß sie,
nicht wahr?«

»Ja, Wiebke Pfeiffer. Ich versuche gleich,
sie zu erreichen, und höre nach, wo wir sie
treffen können, ja?«

Eine Viertelstunde später waren sie auf
dem Weg nach Marienburg, dem Stadtteil,
in dem auch Eva Rossbachs Haus stand.

Wiebke Pfeiffer war zu Hause und erwartete
sie. Sie hatte sich laut Reithöfer nicht im

Geringsten überrascht gezeigt, als sie hörte,
wer am Telefon war, und hatte einen
gutgelaunten Eindruck gemacht. Erst, als
sie erfuhr, dass ihre Freundin seit dem

Mittag verschwunden und Dr. Leienberg
schwer verletzt worden war, hatte sich das
geändert.

Von

Eva

Rossbachs Anwesen
aus
gesehen lag Wiebke Pfeiffers Haus auf der
entgegengesetzten Seite des Stadtteils.

Sowohl Grundstück als auch Haus waren
um einiges kleiner als das Rossbach-

Anwesen, aber Menkhoff kam nicht umhin
festzustellen,
dass
man
als

Immobilienmaklerin in Köln offenbar ganz
gut verdienen musste.

Die junge Frau trug Jeans und T-Shirt, die
ihre tadellose Figur betonten, und sah ihnen
ernst entgegen, als sie die Tür öffnete.

Im Vergleich zu Eva Rossbachs Einrichtung
war die ihrer Freundin sehr modern. Die

Farben

Schwarz
und

Weiß
waren
allgegenwärtig und wurden hier und da von

Accessoires in Knallfarben ergänzt. Die
glänzende Fläche der großen weißen

Kacheln, mit denen der Boden ausgelegt
war, wurde unterbrochen durch zwei
schwarze Teppiche, einer unter dem

Couchtisch
mit
weißer

Klavierlackoberfläche, der andere unter
dem Esstisch aus Glas. Auf einem grauen

Tischläufer stand eine knallrote Obstschale,
und in diesem Stil ging es weiter. Menkhoff
überlegte, dass er in einer solchen

Atmosphäre nicht leben könnte, für seinen

Geschmack wirkte das alles zu steril und
ungemütlich, und daran änderte auch das
verhältnismäßig sanfte Licht nichts, das eine
dreiarmige Stehlampe an die Decke warf.

Sie setzten sich auf eine schwarze Couch,
deren Oberfläche sich wie Samt anfühlte,
und warteten, bis Wiebke Pfeiffer ihnen
gegenüber Platz genommen hatte.

»Wie Ihnen meine Kollegin ja vorhin am

Telefon schon gesagt hat, ist Frau

Rossbach seit heute Mittag verschwunden«,
begann Menkhoff. »Sie wurde aus der

Praxis ihres Psychiaters entführt. Dr.

Leienberg selbst liegt schwer verletzt im

Krankenhaus, kann uns im Moment also
auch nicht sagen, was vorgefallen ist.«

Wiebke Pfeiffer sah ihn entsetzt an: »O
mein Gott. Burghard … Dr. Leienberg ist ein
alter Freund von mir, müssen Sie wissen.

Und ich habe ihn dazu überredet, Eva einen

Termin zu geben.«

»Sie haben ihn überredet? Warum?«

»Nachdem Eva mir von diesen furchtbaren

Träumen erzählt und mir dann auch noch
ihre Verletzungen gezeigt hat, da habe ich
ihr geraten, sich von Burghard Leienberg
helfen zu lassen. Erst hat sie es abgelehnt,
aber dann rief sie mich an und bat mich,
sofort einen Termin für sie zu machen.«

Reithöfer sah von ihren Notizen auf.

»Wissen

Sie,
woher
der
plötzliche

Sinneswandel kam?«

»Nein, sie rief mich an und klang ziemlich
aufgeregt. Sie sagte nur, ich solle
schnellstmöglich einen Termin für sie
machen, dann legte sie sofort wieder auf.«

»Hat Frau Rossbach mit Ihnen schon
einmal
über
ihren

Bruder

Manuel
gesprochen, der als Kind bei einem Unfall
im Rhein ertrunken ist?«

Wiebke

Pfeiffers

Gesichtsausdruck
veränderte sich schlagartig. Die Frage war
ihr unangenehm, das spürte Menkhoff
sofort. »Frau Pfeiffer, gibt es da etwas, das
wir wissen sollten?«, hakte er nach.

»Nein, ich … Ich bin da in einer
schwierigen Situation. Ich bin Evas einzige
wirkliche Freundin, glaube ich, und … wenn
sie mir etwas anvertraut und mich inständig
darum bittet, nicht darüber zu reden, mit
niemandem, dann … Ich weiß nicht, was ich
jetzt tun soll, verstehen Sie?«

»Aber Sie wissen, dass Ihre Freundin
verschwunden ist und wahrscheinlich in

Lebensgefahr schwebt. Sollte das nicht
ausreichen,

Ihnen
die

Entscheidung
leichtzumachen? Dahingehend, dass wir
alles, und zwar restlos alles wissen müssen,
um die Chance zu haben, Eva zu finden?«

»Ja, ich weiß, ja …«

»Frau Pfeiffer, geht es bei dem, was Frau

Rossbach Ihnen im Vertrauen gesagt hat,
darum, dass sie denkt, ihr Bruder sei noch
am Leben?«, warf Reithöfer ein.

Wiekbe Pfeiffer sah sie ungläubig an. »Sie
wissen davon?«

»Ja, von Frau Rossbachs Haushälterin.«

»Ah, Hildegard, ja, sie kennt Eva schon ihr
ganzes Leben lang. Dann wissen Sie auch,
dass Eva befürchtet, ihr Bruder könnte
etwas mit dieser furchtbaren Sache zu tun
haben?«

»Nein, wir haben es uns zwar gedacht,
aber gesagt hat das so niemand.«

»Würden Sie uns bitte alles erzählen, was

Sie darüber wissen?«, bat Menkhoff.

»Ja, also … Wenn Sie das mit ihrem

Bruder sowieso schon wissen, dann verrate
ich Ihnen kein Geheimnis mehr.« Sie
stockte. »Ach, entschuldigen Sie, ich bin
ganz durcheinander, ich habe Ihnen ja noch
gar nichts angeboten. Möchten Sie ein

Wasser? Oder vielleicht einen Saft?«

Menkhoff hatte tatsächlich einen trockenen

Hals. »Ja, ein Wasser wäre prima, danke.«

Als sie mit einer Wasserkaraffe und

Gläsern zurückkam, sagte Menkhoff: »Da
fällt mir ein, was macht die Suche nach der

Wohnung für Herrn Wiebking?«

Sie stellte die Gläser vor ihnen ab und füllte
sie mit Wasser. »Ich war noch nicht sehr
erfolgreich,
er
hat
ganz
konkrete

Vorstellungen, das wird etwas dauern. Aber

Sie sind nicht der Erste, der sich heute nach
ihm erkundigt. Sein Vater hat hier angerufen
und nach ihm gefragt. Er sagte, er sei heute

Nachmittag einfach nicht in der Firma
erschienen, und niemand wisse, wo er sei.«

»Hm … Seltsam. Sein Vater und Sie
kennen sich?«

»Ja, durch Eva, und er hat wohl
mitbekommen, dass ich für Jörg eine

Wohnung suche.«

»Ah, verstehe. Ist Herr Wiebking bekannt
dafür, dass er einfach so nicht an seinem

Arbeitsplatz erscheint?«

»Das weiß ich nicht. Wir kennen uns doch
kaum, bis auf … na ja, Sie wissen schon.«

»Also gut, Herr Wiebking wird sicher
wieder auftauchen. Dann erzählen Sie doch
jetzt bitte von Eva Rossbachs Bruder.«

Wiebke Pfeiffer trank einen Schluck

Wasser, dann sagte sie: »Eva hat mir
anvertraut, dass sie sicher ist, dass ihre

Stiefmutter
den

Unfall
damals
nur
vorgetäuscht hat. Ich habe sie natürlich
gefragt, wie sie darauf kommt, und sie
erzählte mir, dass sie schon immer das

Gefühl gehabt hat, dass ihr Bruder noch
lebt. Ich habe ihr dann gesagt, dass ein
solches Gefühl sicher nicht ungewöhnlich ist,
wenn man als Kind einen Bruder verliert,
und dass ich denke, dass das vielleicht
etwas damit zu tun hat, dass man so einen
schlimmen Verlust einfach nicht wahrhaben
will. Na ja, daraufhin sagte sie mir, dass es
aber mittlerweile mehr als nur ein Gefühl sei.

Und dass sie einige Wochen zuvor einen
unfrankierten Umschlag ohne Absender mit
einem handgeschriebenen Brief darin in
ihrem Briefkasten gefunden hat. In diesem

Brief stand, dass sie erraten soll, wer der

Verfasser ist. Und dass sie dafür weit
zurück in die Vergangenheit gehen muss.

Bis in die Kindheit. Und dass sie dabei über
die Grenzen des Logischen hinausgehen
soll, denn mit der Existenz des Verfassers
würde niemand rechnen. Ja, und dann stand
da noch eine Warnung. Es würde nicht mehr
lange dauern, dann würde er allen zeigen,
dass er existiere und was man ihm angetan
habe, er würde Gleiches mit Gleichem
vergelten, und dass er dabei auf sie keine

Rücksicht nehmen könne.«

Menkhoff wartete, dass sie weitersprach.

Als sie es nicht tat, sagte er schließlich:

»Das hört sich alles sehr eigenartig an, das
gebe ich zu, aber dieser Brief könnte von
irgendeinem Spinner geschrieben worden
sein, den sie vielleicht tatsächlich noch aus
ihrer Jungendzeit kennt.«

Wiebke Pfeiffer nickte. »Ja, das könnte er.

Aber es gibt da noch etwas.« Sie trank
wieder einen Schluck, stellte das Glas ab
und starrte es an. Die Sekunden verrannen,
und die Pause, die entstand, wurde schnell
unerträglich.

»Ja?«, sagte Menkhoff auffordernd.

»Eva hat mir erzählt, dass ihr Bruder schon
einen Tag vor diesem angeblichen Unfall
verschwunden war.« Wieder hielt sie einen

Moment inne. »Sie hat gesehen, dass er
nicht im Auto war, als ihre Stiefmutter mit

Inge zum Paddeln an den Rhein gefahren
ist.«

49

Wieder war Beton das Erste, was Eva sah,
als sie die Augen öffnete. Dieses Mal
jedoch aus einer anderen Perspektive. Sie
lag auf dem Boden, unmittelbar vor einer

Wand, und starrte die poröse, schmutzig
graue Fläche aus kürzester Entfernung an.

Sie richtete sich ächzend ein Stück auf. Es
fühlte sich seltsam an. Sie sah an sich
herab und stieß einen spitzen Schrei aus.

Sie war nackt. Wie war das möglich?

Gerade noch hatte sie all ihre Kleider
angehabt. Ihr wurde bewusst, dass sie fror.

Es war eiskalt in diesem Raum. Sie
verschränkte die Arme vor der Brust und
presste sie fest an den Körper, dann sah
sie sich ängstlich um. Sie befand sich
ungefähr an der gleichen Stelle, an der sie
beim ersten Mal aufgewacht war, obwohl
sie doch zuvor unmittelbar vor dem Sarg …

Der Sarg! Ihr Herzschlag dröhnte ihr im

Kopf. Gleichzeitig brach ihr der Schweiß
aus, obwohl sie vor Kälte zitterte, und ihr wurde übel.

Der Sarg stand mit geöffnetem Deckel in
der Mitte des Raums, und darin … Eva
stöhnte auf. Eine Frau. Im Sarg hatte eine
tote Frau gelegen, sie erinnerte sich genau.

Sie war nackt gewesen, und … »O Gott,
nein«, flüsterte sie und drückte sich instinktiv
dicht in die Ecke. Die Frau war nackt
gewesen. So wie sie. »Nein, nein, nein.« Es
klang heiser. Sie hob die Hände, presste
sie auf die Ohren, senkte den Kopf. Dabei
kippte sie zur Seite um, registrierte den
harten, eiskalten Boden überall an ihrer

Haut und kauerte sich zusammen wie ein

Embryo. »Nein, ich will nicht sterben«,
flüsterte sie. »Ich will nicht sterben«, schrie
sie im nächsten Moment mit geschlossenen

Augen, die Hände noch immer fest gegen
die Ohren gedrückt. »Neiiiin!« Ihr Atem ging
keuchend … sie weinte, verschluckte sich,
hustete. Weinte.

Irgendwann nahm sie die Kälte wieder
wahr, sie zitterte so sehr, dass ihre Haut
über den rauen Boden scheuerte. Sie
richtete sich auf, erst ein Stück weit, dann
ganz,
wieder
mit
vor
der

Brust
verschränkten Armen, den Rücken an die

Wand gepresst. Sie schaffte es aber nicht,
auf die Beine zu kommen, die Zitterschübe
krümmten ihren Körper immer wieder
zusammen. Ihr Blick war starr auf den Sarg
gerichtet. Sie erinnerte sich, dass die tote

Frau ein Schild auf der Brust liegen hatte.

Eine Nachricht an sie? Natürlich eine

Nachricht an sie. Sie musste … Eva traute
sich gar nicht, den Gedanken weiter zu
denken. Sie musste … zu dem Sarg,
musste nachsehen, was auf dem Schild
stand. Vielleicht ein Hinweis? Etwas, das
sie aus diesem Loch befreien würde? Aber
diese Frau, sie war sicher, sie konnte den

Anblick dieser toten Frau nicht ertragen.

Wahrscheinlich würde sie sofort wieder die

Besinnung verlieren. Was sollte sie nur tun?

Versuch es, Eva, beschwor sie sich. Es ist
deine einzige Chance. Du
musst es
versuchen.

Unter großer Anstrengung gelang es ihr,
sich von der Betonwand zu lösen. Sie wagte
einen ersten Schritt in den Raum hinein,
blieb mit weichen Knien stehen, von einem
erneuten Zitteranfall gekrümmt. Wieder
suchten ihre Augen die Decke und die

Wände ab, hofften, die Linse einer Kamera
zu finden, in die sie hineinsprechen, nein, in
die sie hineinflehen konnte. Aber sie fand
nichts.

»Manuel?«, sagte sie zaghaft, während ihr

Blick dabei noch immer suchend durch den

Raum schweifte. »Bist du das, Manuel?«

Nun war ihre Stimme schon etwas lauter.

»Bitte, wenn … wenn du da irgendwo bist,

Manuel, bitte, ich habe doch immer für dich
gesorgt, wenn sie dich so schlimm gequält
hat. Ich konnte doch nichts dagegen tun.

Außer deine Wunden zu kühlen und dich in
den Arm zu nehmen, wenn du so furchtbar
geweint hast. Wenn du die schlimmen

Schmerzen hattest, dann lagst du in meinem

Arm, Manuel, und ich habe versucht, dich zu
trösten. Weißt du das nicht mehr? Mehr
konnte ich doch nicht tun, ich war doch
selbst noch ein Kind. Hörst du mich,

Manuel? Bitte tu mir das nicht an. Bitte nicht.

Ich halte das nicht mehr länger aus, glaub
mir. Ich verliere den Verstand, ich spüre es.

Bitte, hör auf.« Sie konzentrierte sich auf
das Zittern ihres Körpers, das Klappern
ihrer Zähne hörte sich an wie die
langgezogene

Salve
aus
einem

Maschinengewehr. Sie presste die Zähne
fest aufeinander, lauschte angestrengt und
wusste nicht, worauf. Auf eine Antwort? Sie
kam nicht. Stille.

Sie nahm allen Mut zusammen, musste jetzt
einen weiteren Schritt tun, auf den Sarg zu.

Sie musste wissen, was auf der Nachricht
stand. In dem Moment jedoch, in dem sie
einen Fuß anhob, krampfte sich ihr Körper
erneut zusammen, so stark, dass sie das

Gleichgewicht verlor, seitlich wegkippte und
hart auf dem Boden aufschlug, erst mit der

Schulter, dann mit dem Kopf. Sie stieß
einen Schmerzensschrei aus und blieb eine

Weile
benommen
liegen,
bevor
sie
vorsichtig versuchte, sich zu bewegen. Die
rechte Schulter schickte einen glühenden

Pfeil durch ihren Körper, der sie einen Laut
von sich geben ließ, der in ihren eigenen

Ohren nicht menschlich klang. Ich habe mir
die Schulter gebrochen, dachte sie, und
eine Welle der Panik schlug über ihr
zusammen. Was, wenn sie nicht mehr
aufstehen konnte? Wenn sie an dieser

Stelle auf dem Boden liegen bleiben
musste, bis sie entweder verdurstet war
oder bist jemand hereinkam und sie tötete?

Nur drei Meter von dem Sarg entfernt, in
dem eine tote Frau lag. Und eine Botschaft
an sie. Nein!

Mit dem Mut der Verzweiflung drehte sie
sich mit einem Ruck herum, so dass die
gesunde Schulter nun unten lag. Dabei
schrie sie die Schmerzen aus sich heraus,

Tränen liefen ihr über die Wangen. Im
rechten Arm spürte sie nichts mehr, er hing
wie ein Fremdkörper schräg über ihrer

Brust, das Handgelenk war abgeknickt, die

Hand lag vor ihr auf dem Boden, als hätte
sie jemand achtlos weggeworfen.

»Manuel«, versuchte sie es ein weiteres

Mal. »Bitte, hilf mir doch. Erinnerst du dich
nicht, ich habe dir doch so oft geholfen. Was
immer sie dir angetan hat, ich hätte es für
dich auf mich genommen, glaub mir bitte.

Ich weiß doch auch nicht, warum sie nur dich
so gequält hat. Mich hat sie gehasst, weil
ich nicht ihr Kind war, da bin ich sicher.

Aber gequält hat sie nur dich, ihren eigenen

Sohn.« Sie atmete ein paarmal tief durch,
weil sie befürchtete, sich vor Schmerzen
übergeben zu müssen. Als das Gefühl
langsam nachließ, hob sie den Kopf wieder
ein Stück. »Ich habe dich immer geliebt,

Manuel, mehr als alles andere auf dieser

Welt. Mehr als mich selbst, du musst mir
glauben. Du warst nicht nur mein kleiner

Bruder, du warst wie ein Teil von mir.

Warum also tust du mir das an? Wenn wir
jetzt zusammenhalten, kann uns nichts und
niemand auf dieser Welt mehr trennen,
verstehst du? Sie ist tot, schon lange. Und

Inge ist nun auch tot. Aber das weißt du
besser als jeder andere. Glaub mir, ich
verstehe, dass du das tun musstest, um
deinen Seelenfrieden zu finden, ja, ich weiß
das. Ich habe mir oft gewünscht, sie wären
beide tot. Um deinetwillen, Manuel. Nur um
deinetwillen.«

Wieder lauschte sie, wieder war kein

Geräusch zu hören außer ihrem Atem und
dem Stöhnen, das sie nicht unterdrücken
konnte.

Sie ließ den Kopf zu Boden sinken,
verzweifelt,
resigniert.

Ihre

Muskeln
erschlafften,
was
ein
erneutes

Schmerzinferno in der Schulter auslöste. Als
der glühende Sturm wieder etwas nachließ,
lag sie ruhig da, starrte auf eine der

Kunststoffboxen und spürte den Sarg als
unheimliche Bedrohung im Rücken.

Was wohl in diesen Boxen war? Warum
hatte sie sich bisher noch nicht darum
gekümmert? Konnte es nicht sein, dass sie
darin etwas fand, mit dem sie sich aus
ihrem Gefängnis befreien konnte? Vielleicht
war das Ganze ja überhaupt so etwas wie
ein Spiel, das jemand mit ihr trieb? Ein
grausames Spiel, ja, aber vielleicht räumte
der, der für das alles verantwortlich war, ihr
eine Chance ein zu entkommen? Sie hatte
so etwas mal in einem Film gesehen. An
den Namen konnte sie sich nicht erinnern.

Da war ein Mann plötzlich irgendwo
aufgewacht, wo man ihn eingeschlossen
hatte, und irgendwo gab es dann da einen

Schlüssel. Er musste ihn nur finden.

Vielleicht … Nein, nicht vielleicht, sagte sie
sich selbst. Das ist kein Film. Jemand
möchte dich umbringen, und er wird dir
keine Chance geben zu entkommen.

Sollte sie einfach liegen bleiben und
sterben? Warum nicht? Dann war alles
vorbei. Alle Angst, alle Zweifel. Keine

Schmerzen mehr, kein Nichts. Irgendwann
die Augen schließen und für immer schlafen.

Für immer.

Wollte sie das? Nein!

Sie mobilisierte all die Kraft, die ihr noch
blieb, und richtete sich auf. Gegen die

Schmerzen versuchte sie anzuschreien, um
sie halbwegs erträglich zu machen. Mit der
linken Hand stützte sie sich ab und drückte
sich hoch. Sie schwankte, taumelte, stand.

Weinend, zitternd, nicht vor Kälte, sondern
vor

Schmerzen.

Würgend,
und
sich
schließlich übergebend, danach außer Atem
und kurz vor einer Ohnmacht. Sie nahm
nicht mehr wahr, wo sie war, aber … sie
stand. Die Zeit zog an ihr vorbei wie ein
gleichmäßiger, kalter Strom, an dessen Ufer
sie saß. Sie hatte nichts damit zu tun, sie
war
zeitlos.

Ihre

Gedanken
waren
zweidimensionale Bilder, die durch einen
luftleeren dunklen Raum ohne Gravitation
schwebten, sich dabei um beide Achsen
drehten und mal die Vorderseite, mal die
schwarze Rückseite zeigten. Eva spürte
nichts. Keine Schmerzen, keine Kälte,
nichts. Dann gab plötzlich eines ihrer Knie
nach, das Bein knickte ein, und fast wäre
sie ein zweites Mal gestürzt, aber im
allerletzten Moment schaffte sie es, ihr

Gewicht auf das andere Bein zu verlagern
und stehen zu bleiben.

Sie hatte den Sarg noch immer im Rücken,
und im Sarg lag die Nachricht an sie.

Langsam drehte sie sich um, versuchte
wieder, die höllischen Schmerzen zu
ignorieren. Noch stand sie zu weit weg, um
etwas sehen zu können, sie würde näher
herangehen müssen. Sie versuchte einen
ersten, vorsichtigen Schritt und hatte dabei
das Gefühl, ihre Gliedmaßen seien mit

Gummibändern an der Wand in ihrem

Rücken befestigt. Mit aller Kraft stemmte sie
sich dagegen und schaffte es, einen ersten

Schritt zu machen, dann einen zweiten
hinterher. Nun war sie so nahe am Sarg,
dass sie ein Stück weit hineinsehen konnte.

Die tote Frau sah sie zum Glück noch nicht.

Ein weiterer Schritt, der noch mehr vom

Inhalt preisgab, dann sah sie ein nacktes

Bein. Es sah grau aus. Es sah schrecklich
aus. Sie hatte gewusst, was sie erwartete,
und doch war es ihr fast unmöglich, auch nur
einen Zentimeter näher heranzugehen. Sie
fürchtete sich davor und konnte den Blick
doch nicht von dem nackten, toten Fleisch
abwenden. Aber sie hatte keine Wahl, sie
musste sich dem Anblick stellen, sie musste
diese Nachricht lesen. Mit einem letzten,
großen Schritt stand sie am Rand des

Sargs und sah herein. Und wieder hörte sie
sich selbst aufstöhnen. Sie wollte der Toten
nicht ins Gesicht sehen, und konnte doch
nicht anders. Aus den Augenwinkeln nahm
sie das Schild wahr, das auf ihrer Brust lag,
doch sie konnte noch nicht lesen, was
darauf geschrieben stand. Wie ein Magnet
wurde ihr Blick von dem weißen Gesicht
angezogen, das mit dunklen Flecken
durchsetzt war. Ihre Augen hingen an den
blauschwarzen Lippen, die nur mehr zwei

Striche waren, an … Die Lippen. Eva hielt
den Atem nicht an, sie atmete einfach nicht
weiter. Sie konnte die Lippen sehen und die

Augen.

Sie
waren
vorher
zugeklebt
gewesen. Jemand hatte das Klebeband
entfernt. Etwa die Frau …? Nein, das war
unmöglich, sie … Die Atemnot wurde zu
groß, mit einem Ruck sog Eva gierig die

Luft ein. Vielleicht waren die Augen und die

Lippen auch gar nicht zugeklebt gewesen?

Vielleicht hatte sie sich das nur eingebildet?

Nein, weg, sie musste solche Gedanken
wegschieben. Sie war nicht verrückt. Ihr

Blick heftete sich wieder bewusst auf die

Wangenknochen,
die
so
spitz
herausstanden, als ob sie jeden Moment
die dünne Haut durchstechen würden, die
über ihnen lag.

Dann wanderte ihr Blick zu den Augen.

Kein Klebeband. Sie waren schlimm, diese
halb geöffneten Augen, unter denen sie
einen Teil der Pupillen sehen konnte, die
fürchterlich stumpf ihren toten Blick gegen
die Decke gerichtet hatten.

Endlich schaffte es Eva, sich loszureißen,
das
weiße,
mit

Seide
überzogene

Kopfkissen zu registrieren und den Blick auf
das Schild zu richten. Bevor sie jedoch den

Text las, sah sie, dass unter diesem Schild,
auf dem Bauch der Frau, eine Rolle graues

Textilklebeband
lag. Das
gleiche

Klebeband … Dann war ihr Blick auf dem Schild. Die Schrift war eindeutig eine
andere als die bei den bisherigen

Nachrichten. Kaum lesbar, und doch …

Klebe deine Augen zu

Klebe deinen Mund zu

Leg dich zu ihr

Schließ den Sarg
oder ich töte dich

50

Menkhoff versuchte in sich hineinzuhorchen.

War es möglich, dass Eva Rossbach recht
hatte mit ihren Vermutungen? Konnte ihr

Bruder noch am Leben sein? Oder
bestätigte das, was sie gerade von Wiebke

Pfeiffer gehört hatten, nicht eher seine

Theorie, dass Eva Rossbachs Stiefmutter
damals ihren kleinen Sohn umgebracht und
die ganze Paddelbootnummer inszeniert
hatte, um den Mord zu vertuschen? Was ihr
letztendlich ja auch gelungen war.

»Wie denken Sie darüber, Frau Pfeiffer?«,
fragte er nun. »Halten Sie es für möglich,
dass Frau Rossbachs Bruder noch lebt?«

Sie sah ihn offen an. »Ich weiß es nicht,
wirklich. Das ist eine andere Welt. Ich bin
sehr behütet aufgewachsen, wissen Sie,

Gewalt gab es in unserer Familie nie.

Weder mein Vater noch meine Mutter hätten
jemals die Hand gegen meine Schwester
oder mich erhoben. Ich weiß ja, dass es
solche schrecklichen Dinge gibt, aber das
ist für mich alles sehr schwer vorstellbar, vor
allem, wenn es um eine Familie wie die

Rossbachs und dann auch noch um meine

Freundin geht. Eva ist sicher kein einfacher

Mensch, aber sie ist ehrlich, und wenn sie
sagt, dass Manuel noch lebt, dann ist das
nicht einfach nur so eine Behauptung. Dann
ist sie wirklich davon überzeugt. Und wer,
wenn nicht sie, könnte am ehesten ahnen,
was damals passiert ist?«

»Mir fiele da jemand ein, aber die ist tot«,
sagte Menkhoff bitter. »Was glauben Sie,
macht ihr die Vorstellung Angst, ihr Bruder
könnte tatsächlich noch leben?«

»Ja. Vielleicht nicht immer, aber seit ihre

Schwester … ihre Halbschwester so
grauenvoll umgebracht worden ist, schon.«

»Wir wissen, dass …«, weiter kam

Reithöfer nicht, denn sie wurde von der

Türklingel unterbrochen. Wiebke Pfeiffer
ging zur Haustür und kam kurze Zeit später
gefolgt von Jörg Wiebking ins Wohnzimmer
zurück.

»Ah, Herr Wiebking, wie wir hörten, galten
sie schon als verschollen«, begrüßte

Menkhoff ihn.

»Ja, ich habe gerade schon von Wiebke
erfahren, dass nach mir gesucht wurde.« Er
setzte sich auf den Platz, auf dem zuvor

Wiebke Pfeiffer gesessen hatte.

»Und, wo waren Sie?«

»Ach, nirgendwo. Ich bin einfach mit dem

Auto rumgefahren.« Es klang nicht so, als
hätte er große Lust, darüber zu reden, was

Menkhoff allerdings wenig interessierte.

»Gab es denn dafür einen besonderen

Grund?«

Wiebking wandte sich an Wiebke Pfeiffer,
die neben ihm Platz genommen hatte.

»Hast du vielleicht ein Bier für mich?«

»Ja, klar.« Sie stand wieder auf und ging in
die Küche.

»Einen Grund? Nein, nichts Besonderes.

Manchmal muss das sein, um den Kopf
freizubekommen.«

»Ah, verstehe. Das ist beneidenswert. Nur
die wenigsten können ihren Arbeitsplatz
einfach so und ohne jemanden zu
informieren verlassen, wenn ihnen danach
ist. Ihr Vater scheint da zumindest auch
noch etwas konservativer eingestellt zu
sein.«

»Mein Vater«, es klang verächtlich. »Es ist
mir egal, was mein Vater über irgendetwas
denkt. Und vor allem, was er über mich
denkt.«

»Kann es sein, dass Ihr Vater der Grund für

Ihren Ausflug war, Herr Wiebking?«, fragte

Reithöfer, als Wiebke Pfeiffer gerade mit
einer Flasche Bier und einem Glas
zurückkam.

Wiebking verdrehte genervt die Augen.

»Mein Vater hat heute per Rundmail alle

Mitarbeiter offiziell darüber informiert, dass
er mit sofortiger Wirkung Dr. Guido Löffler
zu seinem Stellvertreter gemacht hat, um ihn
für
seine

Aufgabe
als
zukünftigen

Geschäftsführer vorzubereiten. Denken Sie,
das ist Grund genug, mal einfach so ein
bisschen mit dem Auto durch die Gegend
zu fahren? Wenn man selbst die Hoffnung
immer noch nicht aufgegeben hatte, dass
einen der eigene Vater nicht vielleicht doch
noch für diesen Posten berücksichtigt?« Er
ignorierte das Glas und setzte die Flasche
an den Mund.

»Eva Rossbach ist verschwunden«, sagte

Menkhoff unvermittelt und beobachtete

Wiebking dabei scharf. Der setzte die

Flasche ab und sagte: »Ja, Wiebke sagte
schon so etwas.«

»Das klingt nicht gerade so, als ob Ihnen
das große Sorgen macht.«

»Ich habe im Moment halt meine eigenen

Sorgen. Die taucht schon wieder auf.«

»Ach, das denken Sie?«, warf Reithöfer
ein. Sie klang gereizt. »Nachdem ihr Arzt
lebensgefährlich verletzt und sie entführt
wurde? Gab es schon mal Momente in

Ihrem

Leben,
in
denen

Sie
nicht
ausschließlich um sich selbst gekreist sind,

Herr Wiebking?«

Menkhoff sah sie erstaunt an, und Wiebking
war anzusehen, dass ihn nicht nur die Art,
wie Reithöfer mit ihm redete, überraschte.

»Nein, ich …« Er richtete sich im Sessel
auf. »Das wusste ich nicht mit der

Entführung. Wiebke sagte mir gerade an
der Tür nur, dass Sie da sind, weil Eva
verschwunden sei. Was ist denn da
passiert? Und welcher Arzt ist verletzt? Ich
verstehe das alles nicht.«

Jutta Reithöfer brachte ihn – nun sichtlich
gefasster – auf den neuesten Stand.

Menkhoff wartete, bis sie fertig war, dann
sagte er: »Herr Wiebking, hat Frau

Rossbach Ihnen gegenüber mal was von
einem Bruder erwähnt?«

»Einem Bruder? Ich weiß, dass ihr Bruder
damals im Rhein ertrunken ist.«

»Hat sie jemals Zweifel daran geäußert,
dass er wirklich ertrunken ist?«

»Wie? Nein, wieso sollte sie daran
zweifeln? Also langsam verstehe ich gar
nichts mehr.«

»Frau Rossbach glaubt, dass ihr Bruder
damals nicht wirklich ertrank, sondern von
seiner Mutter weggegeben wurde, und dass
er jetzt wieder zurückgekommen ist.«

Wiebking starrte Menkhoff mit offenem

Mund an. Nach einigen Sekunden sagte

Menkhoff: »Herr Wiebking? Alles in

Ordnung?«

»Ja … Ja, entschuldigen Sie. Ich musste
nur … Mir ist nur gerade etwas eingefallen,
das wirklich ziemlich verrückt ist. Vor ein
paar Monaten, ich glaube, es war im April
oder Mai, bin ich abends auf dem Parkplatz
mal einem Kerl begegnet, der Eva ziemlich
ähnlich sah. Er bewegte sich anders und
sah schon auch anders aus, ein Mann halt,
aber die Ähnlichkeit zu Eva war doch
verblüffend.«

»Und? Was haben Sie getan?«, hakte

Menkhoff ungeduldig nach.

»Nichts, der Typ hat gemerkt, dass ich ihn
angestarrt habe, und hat mir den Mittelfinger
gezeigt. Er wirkte ziemlich aggressiv, und
ich hatte keine Lust, mich mit ihm
anzulegen. Ich bin ins Auto gestiegen und
weggefahren.«

»Haben Sie Frau Rossbach davon
erzählt?«

»Nein, ich war mir dann auch anschließend
nicht mehr so sicher, ob ich mir die

Ähnlichkeit nicht vielleicht nur eingebildet
hatte. Aber jetzt, wo Sie das mit ihrem

Bruder sagen …«

»Gott, das ist ja richtig unheimlich!«

Wiebke Pfeiffer sah Jörg Wiebking verstört
an. »Wenn ich mir das vorstelle … Da
taucht plötzlich der eigene Bruder wieder
auf, der als Kind ertrunken sein soll. Kein

Wunder, dass Eva oft so durcheinander ist
und so viel vergisst.«

»Na ja, so weit sind wir ja noch nicht«,
wiegelte Menkhoff ab. »Das ist nur eine

Theorie von Frau Rossbach, die ich für
meinen Teil für sehr unwahrscheinlich halte.

Aber was meinen Sie damit, Frau

Rossbach vergisst viel?« Als Wiebke

Pfeiffer zögerte, hakte Menkhoff nach.

»Frau Pfeiffer …?«

»Ach, wie soll ich das erklären. Eva ist
manchmal etwas … verwirrt. Sie hat mir
erzählt, dass es vorkommt, dass sie sich
plötzlich irgendwo befindet und nicht mehr
weiß, wie sie dahin gekommen ist. Sie
denkt, es ist so etwas wie schlafwandeln bei

Tag, dass sie so sehr in Gedanken
versunken ist, dass sie Dinge automatisch
tut, ohne darüber nachzudenken. Und wenn
sie sich dann irgendwann wieder bewusst
wird, was um sie herum geschieht, wundert
sie sich.«

»Ja, verwirrt ist sie öfter mal, das kann ich
bestätigen«, fügte Jörg Wiebking hinzu. »Ich
habe mir schon öfter Gedanken gemacht,
dass ein paar hundert Arbeitsplätze von
einer Frau abhängen, die offensichtlich
psychische Probleme hat. Verstehen Sie
mich nicht falsch, aber ich finde das
verantwortungslos.«

»Hat Frau Rossbach Ihres Wissens nach
deswegen ärztliche Hilfe in Anspruch
genommen?«, wandte Reithöfer sich wieder
an Wiebke Pfeiffer.

»Nicht, dass ich wüsste. Darum war ich
auch froh, als sie sich dazu entschlossen
hat, einen Termin bei Burghard Leienberg
zu machen.«

»Und wie …«, Menkhoff wurde durch das

Klingeln seines Telefons unterbrochen. Es
war Brosius, und er klang höchst erregt.

»Dein Rocker, der, den die Frau vor der

Praxis des Psychiaters gesehen hat …

Kann sein, dass wir ihn haben.«

51

»Was? Wo? Und hat er schon irgendwas
zugegeben? Nun sag schon.« Menkhoff
sprach aufgeregt in sein Telefon.

»Die Kollegen haben ihn an einer

Bushaltestelle gefunden, nachdem sie von

Passanten alarmiert wurden. Er ist dort mit
einer Flasche niedergeschlagen worden.«

»Was? Von wem?«

»Wo bist du gerade?«

»Bei Frau Pfeiffer, der Freundin von Eva

Rossbach, aber …«

»Das hörst du dir am Besten von ihm selbst
an, Bernd. Es ist etwas kompliziert.«

»Wo ist der Kerl? Im Krankenhaus?«

»Nein, er ist hier.«

»Auf dem Präsidium? Wieso bist du um
diese Uhrzeit überhaupt noch da?«

»Weil ich dein Chef bin, Herr Menkhoff.

Also, sieh zu, dass du deinen Hintern
hierher bewegst.«

»Bis gleich.« Menkhoff steckte das Telefon
weg und wandte sich an Reithöfer: »Wir
müssen los.«

»Ist Eva wieder da?«, fragte Wiebke

Pfeiffer aufgeregt. »Und geht es ihr gut?«

»Nein, tut mir leid, Frau Rossbach ist noch
nicht wieder aufgetaucht, aber vielleicht
kommen wir jetzt einen Schritt weiter.« Er
stand auf und nickte erst ihr, dann Jörg

Wiebking zu. »Wir melden uns wieder.«

Ohne sich noch einmal umzudrehen, verließ
er das Haus und wartete draußen
ungeduldig, bis Jutta Reithöfer bei ihm war.

»Was ist los?«, wollte sie wissen, während
sie auf den Wagen zugingen. Menkhoff
schlug mit der flachen Hand auf das

Autodach. »Komm, beeil dich, ich erzähle
es dir während der Fahrt. Und jetzt gib

Gas.«

Sie brauchten fünfundzwanzig Minuten bis
zum Präsidium. Als sie in ihrer Etage
ankamen, stürmte Menkhoff regelrecht
durch den Flur und traf auf Udo Riedel, der
sich ihm in den Weg stellte. Bevor der
etwas sagen konnte, hob Menkhoff die

Hand. »Udo, ich bin im Moment nicht
sonderlich gut aufgelegt, ich bin in Eile, und
vor allem bin ich gerade nicht sehr
kritikfähig. Tu uns beiden also bitte den

Gefallen und verschone mich mit deiner

Meinung über mich, okay?«

Riedel wiegelte ab. »Nein, nun lass mich
gefälligst sagen, was ich zu sagen habe,
und tu nicht schon wieder so, als wüsstest
du alles.«

Menkhoff schnaufte. »Also los, dann sag
schon, ich hab’s wirklich eilig.«

Riedel sah an Menkhoff vorbei zu Reithöfer
und schien darüber nachzudenken, ob es
eine gute Idee war, mit ihm zu reden, wenn
seine Kollegin dabei war. Offenbar kam er
aber zu dem Schluss, dass es egal war.

»Also gut. Der Chef hat mir gesagt, dass du
einige Male in den letzten Tagen explizit
wolltest, dass ich Dinge übernehme, die für
den Fall durchaus relevant waren. Ich weiß
nicht, warum du das getan hast, und es ist
möglich, dass es Berechnung war, aber
irgendwann muss es auch mal gut sein mit
dem Misstrauen. Also, ohne Umschweife:

Ich gebe zu, ich habe mich wohl in dir
getäuscht und entschuldige mich bei dir.

Und … du kannst auf mich zählen.« Sein

Gesicht schien in diesem Moment noch um
einige Nuancen röter zu werden als sonst,
und
auch,
wenn

Menkhoff
sich
an
irgendwelche Seifenopern erinnert fühlte, so
konnte er doch nicht anders, als Riedel die

Hand entgegenzustrecken. »Das freut mich,

Udo.« Sie schüttelten sich kurz die Hand.

»Also dann, wir haben noch einiges zu
tun«, sagte Menkhoff mit einem Blick zu

Reithöfer. Sie gingen weiter, wobei Jutta

Reithöfer ihn angrinste. Er sparte sich ihr
gegenüber aber jeglichen Kommentar.

Als sie Brosius’ Büro betraten, hielt

Menkhoff sich nicht lange mit Vorreden auf,
sondern fragte ohne Umschweife: »Wo ist
der Kerl?«

»Er sitzt drüben im Vernehmungsraum und
fragt alle zwei Minuten, ob er nicht doch
vielleicht eine rauchen kann.«

»Okay, irgendwas, das ich wissen muss?«

»Ja, aber wie schon gesagt – das musst du
dir von ihm selbst anhören. Ich kann dir aber
schon sagen, seine Geschichte ist ziemlich
abgedreht. Und es hat mit Eva Rossbach zu
tun.« Menkhoff nickte und verließ Brosius’

Büro. Sie verabredeten, dass Reithöfer
draußen blieb und das Audioprotokoll
mithörte.

Der Kerl, der im Vernehmungsraum saß,
entsprach
tatsächlich
absolut
der

Beschreibung der alten Dame. Als Menkhoff
hereinkam, drehte der Mann sich zu ihm um,
und als sie sich ansahen, konnte Menkhoff
nicht anders als sich einzugestehen, dass
der Kerl ihm auf Anhieb sympathisch war.

Er hatte einen offenen und ehrlichen Blick.

»Guten Abend, mein Name ist Menkhoff. Ich
leite den Fall, in den Sie offensichtlich
hineingeraten sind.«

Der

Mann
stand
zu

Menkhoffs

Verwunderung sogar auf und streckte ihm
die Hand entgegen. »Guten Abend, mein

Name ist Frank Schmidt, aber alle nennen
mich Dagger.«

»Bitte, setzen Sie sich, Herr Schmidt.«

Menkhoff deutete auf den Stuhl, auf dem

Schmidt gesessen hatte, ging um ihn herum
und setzte sich ihm gegenüber an den
kleinen weißen Tisch.

Schmidt hatte eine Mullbinde mit einem
großen Blutfleck am Hinterkopf, auf den

Menkhoff deutete. »Dazu kommen wir
gleich, Herr Schmidt, aber zuerst möchte ich
von Ihnen wissen, ob Sie heute vor der

Praxis des Psychiaters Dr. Burghard

Leienberg gestanden haben, während Eva

Rossbach bei ihm in Behandlung war.«

Schmidt nickte. »Ja, das habe ich,
allerdings wusste ich nicht, wer die Frau nun
eigentlich ist, die da drin war. Also ich
dachte anfangs, es zu wissen, aber dann
wurde es komisch.«

»Wie darf ich das verstehen?«

»Ich hab zwar schon versucht, das Ihrem

Kollegen zu erklären, aber der hat’s, glaube
ich, nicht so wirklich geschnallt. Aber ich
kann’s verstehen, ist ja auch echt voll krass,
die Story.«

»Dann versuchen Sie Ihr Glück doch mal
bei mir, vielleicht verstehe ich es ja.«

»Okay, also: Ich sehe da diese Frau am

Dom, die marschiert an mir vorbei und flucht
vor sich hin, von wegen Arschloch und so.

Ich denke: Mann, die kennst du doch. Aber
irgendwie ist die anders. Ich bin Konditor,
müssen Sie wissen, und ich liefere meine

Torten in ganz Köln aus. Und ich dachte mir,
die kenn ich bestimmt, weil sie ’ne Kundin
ist. Ich kenn die meisten Leute, weil sie

Kunden von mir sind. Also spreche ich sie
an, aber so, wie die sich erst mal gibt, passt
das irgendwie nicht. Sie sagt mir, sie heißt

Britta. Eine Britta sagt mir gar nichts, aber
ich weiß sicher, ich kenne sie. Also gehe ich
ihr nach, als wir uns verabschieden, weil
mich das echt kirre macht. Sie läuft hin und
her, und irgendwann steigt sie in einen Bus
ein. Ich denke, die Kohle investierst du jetzt,
pfeife mir eine Taxe ran und fahre ihr nach.«

Er grinste vor sich hin. »War wie so ’n

Privatdetektiv. Der Taxifahrer hat mich ganz
komisch angeschaut, wenn wir hinter dem

Bus gehalten haben.«

»Wo ging die Fahrt denn hin?«

»Tja, an der Stelle fängt es an, echt seltsam
zu werden. Der Bus hielt hier und da an, es
stiegen Leute ein und aus, aber sie war
nicht dabei. Und dann, in Marienburg, steigt
eine Frau aus, die ich sofort erkenne: Frau

Rossbach. Sie ist eine gute Kundin von mir,
ich habe ihr schon eine ganze Menge

Torten geliefert, zu irgendwelchen Anlässen.

Und wissen Sie, was das wirklich Verrückte
ist an der Sache?« Er machte eine Pause,
in der er wohl erwartete, dass Menkhoff
nachhakte, und der tat ihm den Gefallen.

»Nein, was denn?«

»Sie hat die gleichen Klamotten an wie
diese Britta. Und als ich die Frau Rossbach
da so sehe, weiß ich auch, wieso mir diese

Britta so bekannt vorkam. Die beiden sind
ein-und dieselbe Frau. Andere Frisur,
andere Sprache, aber sonst – eine Frau.«

»Was? Wie, eine Frau?«

»Ja, wenn ich’s Ihnen doch sage. Diese

Britta ist Frau Rossbach, nur mit roter

Perücke und Schminke drauf. Und sie hat

’ne derbe Sprache, ganz anders als Frau

Rossbach. Sogar die Stimme ist irgendwie
anders.«

»Soll das heißen, die beiden ähneln sich?

Wie Schwestern?«

Schmidt schüttelte lächelnd den Kopf.

»Nee, Herr Kommissar, das soll heißen, die
beiden sind nicht die beiden, sondern
eins.«

Menkhoffs Gedanken überschlugen sich.

Eva Rossbach führte ein Doppelleben?

Weshalb sollte sie das tun? »Na ja, also ich
weiß nicht … Aber erzählen Sie mal
weiter.«

»Also, ich hab gesehen, dass sie in ihr

Haus gegangen ist, und hab meinen

Kumpel Mick angerufen, weil meine

Maschine ja noch in der Innenstadt stand.

Der kam auch, und gemeinsam sind wir
dann auf seinem Motorrad der Frau

Rossbach nachgefahren zu diesem Arzt. Ich
fand das unheimlich spannend. Da haben
wir auf der anderen Straßenseite gestanden
und gewartet. Und dann ist plötzlich eine

Lampe durch das Fenster geflogen, und
zwei

Typen
sind
aus
einem Auto
gesprungen und da reingerannt. Tja, wir
haben noch ’ne ganze Weile gewartet, aber
als Ihre Kollegen da angerückt sind, haben
wir uns verzogen.«

»Und Sie haben Frau Rossbach nicht
rauskommen sehen?«

»Nee, die ist da nicht rausgekommen, das
hätte ich gesehen. Ich hab den Eingang die
ganze Zeit im Blick gehabt.«

Menkhoff dachte darüber nach. Wenn
mehrere Leute den einzigen Eingang
beobachtet hatten, und der Entführer war
nicht mit Eva Rossbach herausgekommen,
mussten die beiden sich noch im Haus
befunden
haben,
als
die

Kollegen
hineingerannt waren. Vielleicht sogar noch,
als er selbst dort war. Er führte sich die

Situation in Leienbergs Praxis nochmals vor

Augen. Der Eingang, der Flur, die Treppe

… Die Treppe, natürlich. Der Kerl brauchte
sie nur dort hochgeschleppt zu haben. Die

Kollegen hatten zwar mit allen Anwohnern
gesprochen, aber wenn sich dort oben
irgendwo jemand versteckt hätte … Aber
darüber konnte er sich später noch

Gedanken machen. Er sah sein Gegenüber
wieder an. Der beobachtete ihn interessiert
und schien darauf zu warten, dass er
weitererzählen konnte. »Wie ging es dann
weiter?«, forderte Menkhoff ihn auch dazu
auf.

»Na ja, ich dachte mir, sie wird wohl
irgendwann wieder zu Hause auftauchen,
und bin zurück nach Marienburg gefahren,
aber da waren nur Polizeiwagen. Da hab
ich’s aufgegeben und mich von Mick zu
meiner Maschine bringen lassen. Und dann
fiel mir ein, dass ich dieser Britta gesagt
hab, ich würde abends wieder in der Kneipe
auf sie warten, in der wir mittags zusammen
waren. Es war zwar noch früh, aber ich
dachte mir, ich schau mal da vorbei. Und
siehe da, als ich den Laden betrete, steht
doch Britta mit roter Perücke vor mir. Wir
haben uns hingesetzt, und dann hab ich
versucht, aus ihr rauszukitzeln, was dieses
ganze Theater soll. Ich war auch vorsichtig
und
hab
sie
nicht
direkt
darauf
angesprochen.«

»Moment!«

Menkhoff
versuchte
die

Fragmente in seinem Kopf zu einem
logischen

Gebilde
zusammenzufügen.

»Wenn sie diese Britta zu diesem Zeitpunkt
in der Stadt getroffen haben, dann kann sie
nicht Eva Rossbach sein, denn die ist zuvor
bei dem Überfall auf Dr. Leienberg entführt
worden. Da haben wir einen Bruch in der

Geschichte.«

Schmidt hob die Schultern. »Ich weiß nicht,
ob jemand entführt wurde und warum, ich
weiß nur, dass Britta Eva ist und Eva Britta.

Soll ich weitererzählen?«

»Ja, bitte.«

»Also, Britta-Eva hat wohl nicht gefallen,
dass ich ihr ein paar Fragen gestellt hab.

Sie ist plötzlich so schnell aus der Kneipe
gerannt, dass ich ihr nicht mal mehr folgen
konnte. Als ich rauskam, war sie schon
irgendwo
zwischen
den

Leuten
verschwunden. Ich dachte mir, die Gute hat
ein echtes Problem, und wollte nicht einfach
so aufgeben, und weil sie beim ersten Mal
nach Marienburg gefahren ist, hab ich’s
wieder da versucht. Aber sie tauchte nicht
auf, und irgendwann hab ich es aufgegeben.

Ich hab mich auf meine Maschine gesetzt
und bin losgefahren. Und was glauben Sie,
wer da ein Stück weiter an einer

Bushaltestelle sitzt? Die gute Britta. Ich
parke also die Maschine und gehe auf sie
zu, aber die ist wie weggetreten. Ich dachte,
die hat sich irgendeinen Dreck reingezogen
und ist high. Ich hab sie geschüttelt und
ihren Namen gerufen, und plötzlich schaut
sie mich an und ist wieder da. Sie blafft
mich an, was ich hier zu suchen hätte, und
ob ich ihr aufgelauert hätte. Dann hab ich
mich irgendwie zu meiner Maschine
umgedreht, und dann gingen die Lichter
aus.«

Menkhoff stieß die Luft aus. »Das ist
starker Tobak, den Sie hier erzählen, Herr

Schmidt.«

»Ja, ich weiß, es klingt vollkommen
verrückt, aber ich schwör Ihnen, genau so
war’s. Und Frau Rossbach ist Britta.«

Menkhoff stand auf. »Gut, Herr Schmidt, so
leid es mir tut, aber Sie werden noch eine

Weile hierbleiben müssen. Die Kollegen
werden noch eine Anzeige aufnehmen
wegen Körperverletzung. Ich danke Ihnen.«

Menkhoff rauchte der Kopf, und während er
auf das Büro seines Chefs zusteuerte,
versuchte er in alledem, was er gerade
gehört hatte, einen Sinn zu entdecken. Es
gelang ihm nicht.

52

Eva starrte wie gebannt auf das Schild, sie
versuchte, einen Gedanken zu fassen, aber
ihr Verstand war nicht in der Lage, auch nur
ein einziges Wort zu formulieren. Sie wusste
nicht, wie lange sie schon so dagestanden
und in den Sarg gestarrt hatte. Schau ihr
nicht ins Gesicht, sagte sie sich selbst. Sie
ahnte, wenn sie wieder in diese toten Augen
blicken würde, nun in dem Bewusstsein,
was dieser Irre von ihr verlangte, dann
würde sie wahrscheinlich den Verstand
verlieren. Sie musste sich irgendwie
losreißen und dabei darauf achten, dass ihr

Blick keinesfalls abschweifte. Sie musste,
musste. Jetzt. Eva schloss die Augen und
wandte sich abrupt vom Sarg ab. Der

Schmerz in ihrer Schulter war kaum
auszuhalten, ihre Sinne schwanden. Sie
sank in die Hocke und landete unsanft auf
dem

Hintern,
was
eine
erneute

Schmerzwelle durch ihren gesamten Körper
jagte. Sie wurde von einem Weinkrampf
geschüttelt, sie schrie vor Qual, immer
wieder, bis nur noch ein heiseres Krächzen
aus ihrem Mund drang. Und plötzlich
brandete ein Gedanke in ihr auf: Sie wollte
tot sein.

Sie saß auf dem Boden, ihr Kinn sank auf
die Brust, die Augen hatte sie geschlossen.

Wenn sie nun starb, hatte all dies ein Ende.

Diese unerträglichen Schmerzen, das

Grauen, das seit Tagen zu ihrem ständigen

Begleiter
geworden
war,
die
immerwährende,
fürchterliche

Angst.

Vorbei.

Ihre Augen öffneten sich wieder. Vorbei?

Was war denn vorbei? Nichts. Sie würde
nicht einfach so sterben, in diesem Moment,
dort, wo sie gerade saß. Leg dich zu ihr,
schließ den Sarg oder ich töte dich. Das
hatte er geschrieben, und sie zweifelte
mittlerweile keine Sekunde mehr daran,
dass er die Drohung wahrmachen würde.

Er.

Manuel.

War
es
denn
wirklich
verwunderlich? Diese Frau hatte ihn damals
an irgendwelche Kinderschänder verkauft,
da war Eva sicher. Dort war er dann Tag für

Tag misshandelt worden, geschlagen und
gequält. Sie mochte sich gar nicht
ausmalen, was man ihm alles angetan hatte.

Sie hatte gesehen, was diese Frau getan
hatte, und Manuel war ihr eigenes Kind
gewesen. Eva hatte sich Bücher besorgt,
sie hatte gelesen, wozu dieser menschliche

Abschaum fähig war. So war Manuel
wahrscheinlich aufgewachsen, ohne Liebe,
ohne

Hoffnung,
nur
immer
wieder

Schmerzen, Demütigung, brutale Gewalt.

Irgendwann musste er den Verstand
verloren haben, und nur noch Hass hatte ihn
am Leben gehalten und ihn all die Jahre
überstehen lassen. Und jetzt war er zurück,
er wollte sich rächen, und er hatte mit seiner

Schwester
begonnen,
die
damals
zugesehen und sogar noch Lügenmärchen
erzählt hatte, damit sie von ihrer Mutter
gelobt wurde und damit die wieder einen

Grund mehr hatte, ihn zu quälen. Ja, Inge
hatte ihren Lohn schon bekommen, und sie
hatte ihn auch verdient. Aber warum sie,

Eva?

Konnte

Manuel
nicht
mehr
unterscheiden, wer gut war und wer nicht?

Oder hatte er einfach alles vergessen, was
sie
damals
für
ihn
getan
hatte?

Wahrscheinlich hatte er das. Jedenfalls
sollte sie jetzt an der Reihe sein, und sie
wusste, sie durfte keine Gnade von ihm
erwarten. Er würde sie genauso töten, wie
er Inge getötet hatte. Genauso? Ihr Kopf fuhr
hoch, sie verzog schmerzhaft das Gesicht.

Er würde sie töten, und das konnte nur
bedeuten, er würde sie in einen Sarg
stecken und lebendig begraben. Und das
hier, in diesem Loch, war wahrscheinlich
das Vorspiel, das er mit Inge und der
anderen Frau auch getrieben hatte. Er
kostete seine Rache in vollen Zügen aus.

Lebendig begraben. Eva erinnerte sich,
wie es war. Und dieses Mal sollte sie in der

Kiste liegen, bis sie starb, vergraben, mit

Tonnen von Erde über sich. Mit einer Toten
unter sich.

Die Panik kam auf sie zugerollt wie eine
riesige Welle, sie schlug über ihr zusammen
und elektrisierte all ihre Nerven. Sie ließ sie
erzittern, kurz und heftig, sie spürte die

Schmerzen in der Schulter und ertrug sie.

Ohne ihre Bewegungen bewusst steuern zu
können, stand Eva auf. Sie hörte lautes

Stöhnen. Zuerst dachte sie, es sei aus dem

Sarg gekommen, aber die Geräusche
machte sie selbst. Sie stand, sammelte
sich, und ging auf die Plastikboxen zu. Der
rechte Arm baumelte an ihrer Seite wie ein
angeschnallter Fremdkörper, so, als gehöre
er nicht zu ihr. Egal.

Der Deckel der Kiste ließ sich leicht öffnen.

Ein Schwall unglaublichen Gestanks schlug
ihr
entgegen,
der
sie
schreiend
zurückfahren ließ. Wieder ein brüllender

Schmerz in der Schulter. Langsam, bemüht,
nicht durch die Nase zu atmen, beugte sie
sich wieder ein Stück vor und warf einen

Blick in die Kiste. Es war ekelhaft. Der

Gestank kam offenbar von den Resten
einiger uralter, vermodernder Lebensmittel
in

Pappschachteln,
aus
denen
der

Schimmel wucherte. Außerdem lag eine
orangefarbene Tasche darin mit einem
weißen Kreuz darauf, wohl eine Art

Verbandstasche. Auch sie war größtenteils
mit Schimmel überzogen. Eva ließ den

Deckel fallen und wandte sich der zweiten

Box zu, die direkt daneben stand. Dabei
ertappte sie sich, wie sie einen Blick zur

Seite auf den Sarg warf. Sie hatte das

Gefühl, die Anwesenheit der toten Frau
körperlich zu spüren, es war fast, als starre
die Leiche sie durch die Sargwände
hindurch an.

In der zweiten Box sah es ähnlich aus wie in
der ersten, und es roch auch genauso. Eva
wollte den Deckel schon wieder angeekelt
fallen lassen, als ihr Blick auf etwas fiel, das
sie vor Schreck erstarren ließ.

Auf einer halb verfaulten Pappschachtel lag
ein gut erhaltenes Foto ihrer Stiefmutter.

53

Menkhoff saß zusammen mit Reithöfer im

Büro seines Chefs.

»Ich weiß nicht, was ich von der Geschichte
halten soll«, sagte er und sah von seiner

Kollegin zu Brosius. »Der Mann macht auf
mich den Eindruck, als würde er die

Wahrheit sagen, aber … Vielleicht gibt es
da einfach eine Frau, die Eva Rossbach
sehr gleicht.«

»Was immer noch die Frage aufwirft, wer
ihn niedergeschlagen hat, als er die
vermeintliche Frau Rossbach an der

Bushaltestelle getroffen hat«, bemerkte

Brosius. »Und warum derjenige das tat.«

»Vielleicht ist diese Britta eine Nutte, und
ihrem Zuhälter hat es nicht gefallen, dass
unser Herr Schmidt ihr nachsteigt, ohne zu
zahlen.«

»Und wenn er recht hat?«, warf Reithöfer
ein,
woraufhin

Menkhoff
ihr
einen
verständnislosen Blick zuwarf. »Wie, was
meinst du damit?«

»Na, dass es tatsächlich Eva Rossbach
war, die sich als Britta ausgegeben hat.«

Reithöfer wirkte fast ein bisschen trotzig auf

Menkhoff.

»Du denkst, Eva Rossbach führt ein

Doppelleben? Mensch, Jutta, überleg doch
mal … Aber gut, was soll’s. Lass uns das
durchspielen. Da haben wir die stinkreiche

Frau Rossbach, die ein bisschen … sagen
wir mal sonderbar ist. Sie feiert keine

Partys, hat nichts mit dem Kölner Jetset zu
tun, man trifft sie in keinen Schickimicki-

Kneipen, nichts. Man könnte sagen, sie führt
ein langweiliges Leben. Und weil ihr Leben
so langweilig ist, zieht sie sich eine rote

Perücke und billige Klamotten an, schminkt
sich nuttig und stürzt sich als Britta ins pralle

Leben? Ach so, dabei verändert sie noch
die Stimme und redet auch anders als Eva

Rossbach. Glaubst du das wirklich?

Entschuldige, aber wenn das der Fall sein
sollte, kann ich meine Menschenkenntnis
eintüten.«

Reithöfer hatte ihm geduldig zugehört, ohne
auch nur den Ansatz zu machen, ihn zu
unterbrechen. Nun sah sie ihn fragend an.

»Fertig?«

»Ja, fertig.«

»Nein, das glaube ich nicht.«

Menkhoff sah verwundert zu Brosius, der
mit den Schultern zuckte, was wohl
bedeuten sollte, dass er auch nicht wusste,
was Reithöfer meinte. »Wie, was denn
sonst?«

»Was ist, wenn Eva Rossbach gar nichts
von Britta weiß?«

Noch immer verstand Menkhoff zunächst
nicht, was sie meinte, doch dann begann es
ihm zu dämmern. »Du glaubst, sie hat eine

Persönlichkeitsspaltung?«

»Ja, ich halte das für möglich. Ich kenne
mich auf diesem Gebiet nicht gut aus, aber
ich weiß, dass diese Sache auftritt, wenn

Kinder stark misshandelt werden, als eine

Art Selbstschutz.«

Brosius’ Telefon läutete, er hob ab, hörte
kurz zu, sagte: »Alles klar, danke«, und
legte wieder auf.

»Als hätte er sein Stichwort gehört: Dr.

Leienberg ist zu sich gekommen. Er ist
ansprechbar.«

Menkhoff sprang auf. »Na, endlich mal eine
gute Nachricht. Auf geht’s.«

Für die Strecke vom Walter-Pauli-Ring bis
zur Uniklinik in der Kerpener Straße
brauchten sie mit eingeschaltetem Blaulicht
knappe fünfzehn Minuten, weitere zehn

Minuten später betraten sie das Zimmer auf
der Intensivstation.

Leienberg hing an mehreren Infusionen,
und sein Kopf war einem Turban gleich mit
einem dicken Verband umwickelt. Seine

Gesichtshaut war so bleich wie das

Bettlaken, sie wirkte dünn, fast transparent.

Menkhoff und Reithöfer traten an sein Bett
heran, und Menkhoff ließ seinen Blick über
die Apparaturen gleiten. »Sieht ja gefährlich
aus hier. Wie geht es Ihnen?«

Leienbergs Stimme klang überraschend
fest, als er antwortete: »Mir scheint, die

Bekanntschaft mit Eva Rossbach ist meiner

Gesundheit nicht sehr zuträglich. Man hat
mir gesagt, sie sei entführt worden. Das
glaube ich nicht.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Menkhoff
und ahnte doch im gleichen Augenblick
schon, was der Psychiater ihnen gleich
sagen würde.

»Ich bin ziemlich sicher, bei Frau Rossbach
klare Anzeichen einer DIS entdeckt, oder
besser am eigenen Leib gespürt zu haben.«

»Einer was?«

»Dissoziative Identitätsstörung. In Frau

Rossbachs Körper gibt es mindestens zwei

Persönlichkeiten.

Eine
dieser
beiden

Persönlichkeiten
war
es,
die
mich
niedergeschlagen hat, und ich bin sicher, es
war nicht Eva.«

»Was? Sie hat sie … und was heißt das,
es war nicht Eva Rossbach, die Sie
niedergeschlagen hat? Sie war es, aber sie
war es dann doch wieder nicht?«

»Ich weiß, das ist schwer zu verstehen,
aber im Körper von Frau Rossbach
existieren mindestens zwei unterschiedliche

Persönlichkeiten. Das ist, als würden sich
zwei völlig verschiedene Menschen einen

Körper teilen. Dieses Phänomen ist recht
selten und tritt nur dann auf, wenn es in
früher Kindheit massive körperliche oder
sexuelle Gewalt gab, oder beides. Es ist ein
allerletzter Schutzmechanismus. Die Seele
dieser Kinder ist derart verletzt, dass sie
sterben würden, wenn sie sich nicht
aufspalten. Ab
diesem

Moment
der

Aufspaltung
ist
dann
die
andere

Persönlichkeit
zuständig,
sobald
sich
gewisse Schlüsselsituationen ergeben. Zum

Beispiel, wenn im Falle sexueller Gewalt
erste Anzeichen einer bevorstehenden

Vergewaltigung erkennbar sind, dann zieht
sich
die
ursprüngliche,
die
primäre

Persönlichkeit,
der
sogenannte

Host,
augenblicklich zurück, und die andere, die

Opferpersönlichkeit,
kommt nach vorne,
übernimmt sozusagen. Sie wird alles
ertragen, was geschieht, ohne dass der

Host etwas davon mitbekommt. Ist es dann
vorüber, zieht sich die Opferpersönlichkeit
zurück, und der Host kehrt plötzlich wieder
und hat keine Ahnung, was in der

Zwischenzeit geschehen ist.«

»Wissen diese beiden Persönlichkeiten
voneinander?«, fragte Reithöfer nach.

»Das ist unterschiedlich. Manchmal kennen
sie sich, manchmal weiß auch nur eine

Persönlichkeit von der anderen, manchmal
wissen aber auch beide überhaupt nichts
voneinander.«

»Das hört sich alles sehr seltsam an. Was
mich interessieren würde – woher wissen

Sie, dass es eine andere … Persönlichkeit
in

Eva

Rossbach
war,
die

Sie
niedergeschlagen hat?«

»Es gab einige eindeutige Anzeichen, aber
das Wichtigste: Ich kann mir beim besten

Willen nicht vorstellen, dass die Eva

Rossbach, die ich kennengelernt habe, zu
mir sagen würde: ›Leck mich doch am

Arsch, du Psychowichser.‹«

»Das hat sie gesagt? Sie haben recht, das
kann ich mir auch nicht vorstellen. Aber was
genau ist heute Nachmittag in Ihrer Praxis
passiert?«

Leienberg veränderte seine Liegeposition
und verzog schmerzhaft das Gesicht. »Eva
kam zu mir in die Praxis, weil sie mit mir
über ihren Bruder reden wollte.«

Die Tür öffnete sich, und ein Arzt kam in

Begleitung einer Pflegerin in mintgrüner

Montur herein. Als er Menkhoff und

Reithöfer sah, stutzte er. »Guten Abend.

Darf ich fragen, wer Sie …«

»Bernd Menkhoff, Kripo Köln, das ist meine

Kollegin Jutta Reithöfer. Wir haben einige

Fragen an Herrn Leienberg.«

Der Arzt war nun am Fußende des Betts
angekommen und ließ seinen Blick auf den
beiden Monitoren ruhen, die oberhalb des

Kopfendes
aufgebaut
waren
und
flimmernde Linien zeigten. »Können Sie
sich bitte kurzfassen, Herr Dr. Leienberg hat
eine schwere Schädelfraktur.«

»Ja, sicher, Herr Doktor.« Menkhoff wartete
und sah dem Arzt dabei zu, wie er an den

Infusionen herumhantierte und etwas auf
einen Zettel notierte, der in einem

Klemmbrett
eingespannt
war.

»Bitte,
machen Sie ruhig weiter«, sagte der Arzt
mit einem Seitenblick zu Reithöfer, die
jedoch den Kopf schüttelte. »Danke, wir
warten.«

Kurz darauf verließen der Arzt und die

Schwester wieder das Zimmer, und

Leienberg redete ohne Aufforderung weiter.

»Sehr
überrascht
hat
mich

Evas

Überzeugung nicht, ihr Bruder sei noch am

Leben. Es passt zu ihr, dass sie einen der
wenigen Menschen, den sie geliebt hat,
nicht loslassen möchte. Menschen wie Eva
bauen sich dann schon mal ihre eigene,
parallele Wirklichkeit auf, in der das Leben
schöner ist und das Schlimme, was sie
erlebt haben, einfach nicht vorkommt. Wenn
sie das lange genug tun, verschwimmen
irgendwann die Grenzen dieser beiden

Welten, und sie können nicht mehr klar
unterscheiden, was nun Realität oder
lediglich Wunschtraum ist. Eva Rossbach
hat mir also von ihrem Bruder erzählt, und
davon,
wie
schlimm
seine

Kindheit
gewesen ist. Mir kam gleich der Verdacht,
dass

Eva
selbst

Opfer
extremer

Misshandlungen gewesen sein könnte, was
sie aber vehement bestritt. Sie erzählte mir,
dass sie glaube, als Kind am Tag vor

Manuels angeblichem Unfalltod etwas
beobachtet zu haben, was sie sicher
machte, dass er nicht ertrunken sei, sie sich
aber nicht mehr daran erinnern könne, was
das war. Ich schlug ihr vor, es mit Hypnose
zu versuchen, weil ich darin auch eine

Chance
sah
herauszufinden,
ob
sie
misshandelt worden war oder nicht. Sie
stimmte
zu,
bei
einem
ängstlichen

Menschen wie Eva ein Zeichen dafür, wie
wichtig es ihr war, sich wieder an diesen

Tag erinnern zu können.«

Menkhoff atmete tief durch und versuchte,
seine Unruhe zu verbergen. Das schien

Reithöfer bemerkt zu haben, denn sie
unterbrach Leienberg. »Herr Dr. Leienberg,
bitte verstehen Sie mich nicht falsch, aber
die Zeit drängt. Wir wissen immer noch
nicht, wo Eva Rossbach sich im Augenblick
befindet. Könnten wir also zu dem Moment
kommen,
als

Sie
niedergeschlagen
wurden?«

»Ja, dazu wollte ich jetzt sowieso kommen.

Ich begann also mit der Hypnose, und
gerade, als ich dachte, sie würde sich in
einem Dämmerzustand befinden, öffnete
sie plötzlich die Augen und stand auf. Ich
merkte, dass ihre ganze Körperhaltung und
ihre Bewegungen seltsam waren, anders
als zuvor, und fragte, was los sei. Da sah
sie mich an und sagte diesen netten Satz zu
mir, von wegen Psychowichser. Sie ging zu
meinem Schreibtisch und blieb davor
stehen, mit dem Rücken zu mir, den Kopf
gesenkt,
als
sei
sie
im

Stehen
eingeschlafen. Ich habe sie angesprochen,
aber sie reagierte nicht, stand einfach nur
da, und ihre Schultern hoben und senkten
sich im Rhythmus ihres Atems. Ich bin
aufgestanden und zu ihr hingegangen. Tja,
und dann ging alles ganz schnell, sie
wirbelte herum, dann wurde es dunkel.«

»Sie hat Sie mit dieser Glasfigur
niedergeschlagen,
die
auf

Ihrem

Schreibtisch stand«, erklärte Menkhoff.

»Sie haben Glück, dass Sie noch leben.«

»Ja, ich weiß.«

»Was denken Sie denn nun – könnte es
sein, dass Evas Bruder tatsächlich noch
lebt?«

»Nun, da muss ich ein paar Sätze
vorwegschicken. Eltern, die misshandeln,
tun das im Laufe der Zeit meist immer
härter. Sie vermuten in allem, was ihre

Kinder tun, Feindseligkeit, der sie wiederum
mit noch mehr Gewalt begegnen. Studien
zeigen, dass manche dieser Eltern schon

Aggressionen empfinden, wenn das Kind
sich im gleichen Zimmer aufhält. Oft kommt
dann eine sexuelle Stimulation bei der

Misshandlung hinzu. Das ist ähnlich wie bei
einer Droge. Man braucht mit der Zeit
immer höhere Dosen, um die gleiche

Wirkung zu erzielen. Ist dann irgendwann
der Punkt erreicht, an dem sie die Dosis an

Misshandlungen
nicht
mehr
erhöhen
können, töten sie das Kind entweder oder
sie versuchen, auf anderem Weg eine
nächste

Stufe
zu
erreichen.

Eine

Möglichkeit ist dabei die Vorstellung, das

Kind anderen, fremden Menschen zu
überlassen. Aus diesem Ansatz heraus …

Ja, es könnte sein, dass Evas Bruder noch
lebt. Aber wenn es so ist, möchte selbst ich
als Psychiater nicht wissen, was er bisher
durchmachen musste, denn ich glaube nicht,
dass ich dieses Wissen ertragen könnte.«

»Vielen Dank, dass Sie versucht haben,
uns den Sachverhalt zu erklären«, sagte

Menkhoff. »Auch wenn ich gestehen muss,
dass sich diese DIS-Sache für mich sehr …

außergewöhnlich anhört.«

»Wenn Manuel Rossbach tatsächlich noch
am Leben ist, können Sie mit Sicherheit
davon ausgehen, dass ihm Dinge wie

Mitgefühl
oder

Unrechtsbewusstsein
ebenso fremd sind wie Achtung vor dem

Leben oder Angst vor dem Tod. Er wird vor
nichts zurückschrecken. Und wenn er es
war, der Eva Rossbach verschleppt hat,
dann hat sie kaum eine Chance.«

54

Eva starrte auf das Foto, unfähig, ihren

Blick
von
dem
verhassten

Gesicht
abzuwenden. Ihre Stiefmutter sah auf der

Aufnahme aus, als könne sie keiner Fliege
etwas zuleide tun. Es war, als verhöhne sie
sie geradezu mit ihrem aufgesetzten

Unschuldsblick. »Warum tust du mir das
an?«, fragte sie zu dem Foto hin, meinte
damit aber Manuel. »Warum quälst du mich
s o ? Sie war es doch, die dir das damals
angetan hat, immer und immer wieder, ich
habe doch immer versucht, dir zu helfen.

Warum nur tust du das?«

Noch immer konnte sie sich nicht
abwenden, starrte nur gebannt auf das Bild,
während vor ihrem inneren Auge Szenen
ihrer Kindheit auftauchten. In jeder dieser

Szenen stand ihre Stiefmutter vor ihr, die

Hand entweder zur Faust geballt oder mit
irgendeinem Gegenstand darin, zum Schlag
erhoben, das Gesicht versteinert. Doch aus
einem unerklärlichen Grund schlug sie nicht
zu. Konnte nicht zuschlagen, weil Eva jedes

Mal, wenn das geschah, ganz plötzlich, im

Bruchteil einer Sekunde, irgendwo anders
war, in ihrem Zimmer oder sonst wo im

Haus, als hätte ihr Wunsch, einfach zu
verschwinden, sich immer genau zum
richtigen Zeitpunkt erfüllt. Oft hatte ihr dabei
sogar ihr ganzer Körper weh getan,
wahrscheinlich allein schon der Angst
wegen, sie könne geschlagen werden.

Sie erinnerte sich, dass sie als Kind der
festen Überzeugung gewesen war, sie
könne sich fortzaubern, wenn Gefahr drohte.

Als sie dann älter wurde, hatte sie es
aufgegeben, nach einer Erklärung für das

Phänomen zu suchen. Die Hauptsache war
doch, dass sie die Fähigkeit besaß, dem zu
entkommen, was diese Frau ihrem kleinen

Bruder immer wieder antat. Die Szenen
verblassten, machten wieder Platz für
dieses Gesicht, das …

… diese verdammte Fratze starrte Britta
an, als sei sie noch am Leben. »Hey, du bist
tot, … Mutter. Schon vergessen?«, blaffte

Britta, und das Wort Mutter spuckte sie
dabei geradezu aus. Sie wandte sich ab
und stieß im gleichen Augenblick einen

Schrei aus, als der Schmerz in der rechten

Schulter
ihr
fast
den Atem
nahm.

»Verdammter Mist!« Vorsichtig tastete sie
nach der Schulter, ließ es aber sofort sein.

Den Arm konnte sie vergessen, wie hatte
diese
dumme

Kuh
das
denn
hinbekommen? Und überhaupt – wo war
sie? Sie drehte sich um sich selbst. »Hol’s
der Teufel, dieses Loch kenn ich doch!«

Dann fiel ihr Blick auf den Sarg. »Ah, so
weit sind wir also schon.« Ihr Blick glitt
weiter
durch
den

Raum.

»Na,
du

Dreckskerl? Bist du bald am Ziel?« Sie
sagte
es
in
normaler

Lautstärke,
unaufgeregt, ohne jede Gefühlsregung. Er
würde sie schon hören. »Hast du sie bald
so weit? Ja? Ist sie schon …«

… das … Eva stockte. Gerade hatte sie
doch noch dieses Foto angestarrt. Nun fiel
ihr Blick geradewegs auf den Sarg. Der

Sarg. Eva dachte an die tote Frau, fing
unvermittelt an zu weinen. Sie sollte sich zu
diesem kalten, toten Körper in den Sarg
legen. Das hatte er von ihr verlangt, sonst
würde er sie töten! Aber das konnte sie
nicht, sie würde durchdrehen, das wusste
sie genau. Allein die Vorstellung …

… war plötzlich so real, so … Dunkelheit.

Absolute Schwärze. Dicht um sie herum
waren Wände, das spürte sie, die Luft roch
süßlich, ekelerregend … der Sarg, sie war
im Sarg! Ihr Herz begann sofort wie verrückt
zu rasen, wummerte gegen ihre Rippen, sie
wollte sich bewegen, es ging nicht, es war
alles irgendwie … sie lag uneben, der

Schmerz in der Schulter pochte. Ihre linke

Hand kam auf etwas Weichem, Eiskaltem
zu liegen, Eva tastete, packte zu, griff in
festes, kaltes Fleisch und realisierte im
gleichen Moment, worauf sie lag.

Sie riss den Mund auf und schrie dem

Wahnsinn entgegen.

55

Menkhoff schlug gegen das Armaturenbrett.

»Verdammt, ich habe keine Ahnung, wo wir
suchen sollen. Wir können doch nicht
wahllos jedes Waldstück in ganz Köln von

Hundertschaften durchkämmen lassen!«

Reithöfer sah immer wieder kurz zu ihm
herüber. »Wir haben noch keinen Hinweis
erhalten.«

»Was?«

»Na den Hinweiszettel, den der Kerl uns
die beiden Male zuvor geschickt hat,
nachdem er eine Frau entführt und
begraben hatte.«

»Ja, und beide Frauen waren tot, als wir sie
nach
dem

Erhalt
dieses

Hinweises
gefunden haben, schon vergessen?«

»Nein, habe ich nicht, aber das ist ja auch,
was ich meine. Wir haben noch keine

Nachricht von ihm bekommen, also ist die

Chance recht hoch, dass sie noch lebt.«

»Fragt sich nur, wie lange noch. Außerdem

– bei der Rossbach ist alles anders als bei
den Frauen davor, von Anfang an. Diese

Geschichte mit dem Sarg, mal liegt sie drin,
dann lässt er sie wieder raus, dann dieses

DIS-Dings, ihre multiple Persönlichkeit mit
dieser Britta … Total verrückt. Nein, es ist
einfach alles anders bei ihr. Deswegen
glaube ich auch nicht daran, dass er uns
einen Hinweis schicken wird.«

»Denkst du denn, er wird sie auch im Wald
vergraben?«

»Hm … ich weiß es nicht. Aber allein, dass
er für sie offensichtlich extra einen richtigen

Sarg besorgt hat, mit Seide oder Satin
ausgeschlagen, während er die anderen,
auch Inge Glöckner, in eine roh gezimmerte

Holzkiste gesteckt hat, zeigt doch, dass er
mit Eva Rossbach etwas Besonderes
vorhat. Aber wo hat er diesen Scheißsarg
aufgestellt? Das ist die alles entscheidende

Frage!«

»Wenn ich mir überlege, wie schwer so ein

Sarg sein muss, dann wird er Probleme
haben, ihn allein zu transportieren. Die

Wahrscheinlichkeit ist also recht hoch, dass
das Ding noch genau da steht, wo es die
ganze Zeit über gestanden hat.«

Menkhoff überlegte kurz und nickte. »Ja,
und das wird kaum in einem Wald sein.

Frau Rossbachs Kleidung war sauber, wenn
sie wieder zu Hause aufgewacht ist. Also
wird der Sarg wohl in einem geschlossenen

Raum stehen.«

Sie hatten den Parkplatz des Präsidiums
erreicht, der um diese Uhrzeit fast
vollkommen leer war, stiegen aus und
gingen auf den Eingang zu. Nur wenige

Fenster in dem großen, langgezogenen

Gebäude waren noch erleuchtet. »Ja, davon
können wir wohl ausgehen. Aber wo? Ein
altes, verlassenes Gebäude vielleicht?«,
spekulierte Reithöfer weiter.

»Hm …«, machte Menkhoff, als sie am

Nachtpförtner vorbei zu den Aufzügen
gingen. »Was mich die ganze Zeit schon
beschäftigt, ist, dass ein Einzelner es auf
sich nimmt, die Frau immer wieder hin und
her zu schleppen, nur, um sie ein paar

Minuten in diesen Sarg zu sperren. Es gibt
keine Einbruchsspuren, er muss einen

Schlüssel haben. Er kann also in der

Rossbach-Villa ein-und ausgehen, wie er
möchte. Und wenn es sich bei unserem

Täter wirklich um Manuel Rossbach handelt,
dann ist es eine Familiensache. Da wäre es
doch am einfachsten, er hätte den Sarg
irgendwo in ihrem gemeinsamen Elternhaus
aufgestellt.«

Sie stiegen in den Aufzug ein. »Tja, hat er
aber nicht, wie wir ja wissen.«

Sie kamen oben an und gingen auf

Menkhoffs Büro zu. Die Tür zum Büro ihres

Chefs stand offen, alles war dunkel. Sie
wollten gerade Menkhoffs Büro betreten, als
ein paar Meter weiter eine Tür aufgerissen
wurde und Udo Riedel in den Flur trat. »Ah,
da seid ihr ja, gibt’s was Neues?«

Menkhoff war überrascht. »Was tust du
denn noch hier?«

»Der Chef sagte, dass dieser Psychiater
wieder bei Bewusstsein ist und dass ihr dort
seid. Ich wollte wissen, was dabei
rausgekommen ist und ob wir heute noch
was tun können.«

»Ich weiß es noch nicht, aber komm rein,
wie werden sehen. Bist du der Einzige, der
noch da ist?«

»Nein, da hinten im Büro sind noch Becker
und Mirjam Arends.«

»Hol sie her, und sie sollen Stühle
mitbringen.«

Menkhoff betrat sein Büro und schaltete
das Licht an. Als er sich setzte, fiel ihm auf,
dass sie schon lange nichts mehr gegessen
hatten. »Was sagt dein Hunger?«, fragte er

Reithöfer.

Sie winkte ab. »Den habe ich schon seit

Stunden nicht mehr.«

Kurze Zeit später waren Riedel und die
beiden jüngeren Kollegen da. Reithöfer
übernahm es, alle auf den neuesten Stand
zu bringen, wofür Menkhoff ihr dankbar war.

Von den anderen gab es kaum Neuigkeiten.

»Was wir jetzt brauchen, ist die richtige

Idee, wo dieser Mistkerl den Sarg versteckt
haben könnte, der für Eva Rossbach
gedacht ist, und zwar schnell.«

Sie
spekulierten
über
verschiedene

Gebiete
in

Köln,
über
leerstehende

Gebäude und die Strecke, die ein Mann
nachts mit einer bewusstlosen Frau
zurücklegen konnte. Menkhoff hörte nur mit
einem Ohr hin, seine Gedanken kreisten um
die Frage, ob sie im Haus von Eva

Rossbach etwas übersehen haben konnten.

»Wo bist du gerade?«, fragte Reithöfer ihn
irgendwann.

»Ach, ich komme einfach nicht davon los,
dass es das einzig wirklich Praktikable
wäre, wenn dieser Sarg im Haus stehen
würde.«

»Aber wo? Wir haben doch alles
durchsucht.«

»Keine Ahnung.« Er stand auf und sah

Reithöfer an. »Ich muss noch mal dahin.«

»Was? Jetzt? Was versprichst du dir denn
davon?«

»Ich habe das Gefühl, ich hab irgendwas
übersehen.« Er hatte tatsächlich eine

Ahnung, dass da etwas war, eine vage

Erinnerung an etwas trieb ganz dicht unter
der Oberfläche seines Bewusstseins. Eine

Erinnerung an etwas, das er gesehen oder
gehört hatte. Jedenfalls war es wichtig.

»Ich komme mit«, sagte Riedel und erhob
sich ebenfalls.

Menkhoff nickte. »Also gut. Jutta?« Sie
warf ihm einen verständnislosen Blick zu.

»Was ist das denn für eine Frage?«

Menkhoff grinste kurz und wandte sich dann
an Becker und Arends. »Ihr haltet hier die

Stellung,
sollten
wir

Unterstützung
benötigen, melden wir uns bei euch, und ihr
organisiert alles, klar?« Er wartete keine

Antwort ab, sondern griff seinen Mantel und
verließ mit Reithöfer und Riedel zusammen
das Büro.

Um kurz vor elf kamen sie an der

Rossbach-Villa an, zwei Minuten später war
die Tür geöffnet. Menkhoff zog seine Waffe,

Reithöfer tat es ihm gleich. In der Diele
wollte Menkhoff das Licht einschalten, doch
als er den Schalter umlegte, tat sich nichts.

Er drehte sich um und sagte zu Riedel, der
hinter Reithöfer stand: »Sieht so aus, als ob
jemand die Sicherung rausgedreht hätte.

Wir brauchen Taschenlampen.«

Riedel nickte, verließ das Haus und kam
kurz danach mit drei Stablampen zurück.

Menkhoff schaltete sie ein und ließ den

Lichtkegel durch den Flur wandern.

»Jetzt müssten wir nur noch wissen,
wonach genau wir suchen sollen«, sagte

Reithöfer leise.

»Vielleicht gibt es ein Geheimzimmer?«,
warf Riedel ein. »Mit so einem versteckten

Zugang.«

Menkhoff erstarrte. Da war es wieder,
dieses Gefühl, eine wichtige Information zu
haben, zum Greifen nah, stärker noch als
zuvor, er musste sich nur daran erinnern. Es
musste etwas mit dem zu tun haben, was

Riedel gerade gesagt hatte. Etwas, das …

»Jutta, deine Notizen von den Gesprächen
mit der Rossbach … ich brauche sie.

Sofort.«

»Aber ich hab doch Berichte geschrieben,
die hast du doch.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich brauche
deine Originalnotizen, jetzt, hier, wo sind
sie?«

»In meiner Tasche, und die liegt im Auto.«

»Geh sie holen, schnell.«

Reithöfer sah ihn verständnislos an, drehte
sich dann aber um und verließ das Haus.

Menkhoff und Riedel suchten unterdessen
nach dem Sicherungskasten und wurden in
der Diele fündig. Es waren tatsächlich für
einzelne

Räume
im

Haus
die

Sicherungsschalter umgelegt worden. Als

Reithöfer zurückkam, hatten sie wieder Licht
und
konnten
die

Taschenlampen
ausschalten.

Reithöfer hielt Menkhoff ihr Notizbuch
entgegen. »Hier, da ist alles drin. Was
suchst du?«

»Ich weiß es noch nicht«, antwortete er
wahrheitsgemäß, steckte seine Waffe weg
und begann darin zu blättern, bis er die
ersten Notizen zu Eva Rossbach gefunden
hatte. Er überflog die Zeilen, dachte hier und
da kurz nach, kam an die Stelle, an der
stand, dass Eva Rossbach ihren Vater als
sehr ängstlichen Mensch bezeichnete, las
weiter, stockte, … und sah mit einem Ruck
auf. »Verdammte Scheiße, das ist es.« Als
er nur verständnislose Blicke erntete, sah er

Reithöfer an. »Erinnerst du dich, dass Frau

Rossbach gesagt hat, ihr Vater sei ein
regelrechter Angsthase gewesen?«

»Ja, ich erinnere mich.«

»Weißt du auch noch, was sie als Beispiel
dafür genannt hat, wie ängstlich er war?«

Reithöfer biss sich auf die Unterlippe,
dachte fieberhaft nach, und riss plötzlich die

Augen auf. »O mein Gott. Sie sprach von
einem versteckten Raum im Haus, den ihr

Vater hatte bauen lassen, falls bei ihnen
eingebrochen wurde und die Familie in

Gefahr war.«

Menkhoffs

Puls
beschleunigte
sich.

»Genau. Irgendwo hier im Haus muss es
einen Panikraum geben. Udo, geh raus ins

Auto und besorg mir blitzschnell einen

Experten für Panikräume am Telefon.«

»Hm, das könnte um diese Uhrzeit
schwierig werden.«

»Das ist mir egal, dann hol eben einen
vorm Fernseher weg. Auf geht’s.«

Riedel nickte und wandte sich ab. Menkhoff
erinnerte sich an die Botschaft auf dem

Spiegel. »Komm mit«, sagte er zu Reithöfer
und
ging
auf
direktem

Weg
ins

Schlafzimmer. »Irgendwo muss es einen
versteckten

Zugang
geben,
einen

Mechanismus, irgendwas.«

»Hier im Schlafzimmer?«

Menkhoff begann damit, die Wände
abzutasten in der Hoffnung, einen Spalt zu
finden, der auf eine versteckte Tür
hindeutete.

»Ja,
ein

Zugang
vom

Schlafzimmer aus wäre doch sinnvoll, weil

Situationen, in denen man wirklich in den

Raum fliehen müsste, doch wohl meist
nachts entstehen, wenn man schon im Bett
liegt.«

Das schien Reithöfer einzuleuchten, sie
überprüfte den Kleiderschrank, indem sie
die Türen öffnete und die Innenräume genau
inspizierte. Nach einigen Minuten hatten sie
alle möglichen Stellen mehrfach untersucht
und gaben es im Schlafzimmer auf.

»Das Wohnzimmer können wir wohl erst
mal außer Acht lassen. Interessant wäre
noch …« Er stockte, weil Riedel ihnen auf
dem Flur kopfschüttelnd entgegenkam. »Tut
mir leid, aber ich kann niemanden
erreichen. Ich habe im Präsidium angerufen,

Becker versucht es weiter.«

»Also gut, und wir versuchen unser Glück
mal im Keller. Schau du dir in der Zeit das

Gästezimmer und die Garage an. Ich habe
das Gefühl, wir müssen uns beeilen. Jutta,
nimm bitte die Taschenlampen mit.«

Das untere Ende der Kellertreppe mündete
in
einen
kurzen

Flur,
von
dessen

Seitenwänden jeweils eine Tür abging und
am Ende eine weitere. Ohne Zögern
drückte Menkhoff die Klinke der rechten Tür
herunter. Sie war nicht verschlossen und
führte in einen kleinen Heizungsraum, der
deutlich älter war als der Flur und in dem es
kein Licht gab. Die gewölbte Decke war
aus Bruchsteinen gemauert, und im Schein
der Taschenlampen konnten sie sehen,
dass die Wände, die diesen Teil von einem
ursprünglich
größeren

Gewölbekeller
abtrennten, erst nachträglich eingezogen
worden waren. Nach einigen Minuten
genauer und erfolgloser Untersuchung
verließen sie den Raum und öffneten die Tür
am Ende des Flurs. Der Raum, der sich
dunkel vor ihnen auftat, da es auch hier
keine Lichtquelle gab, war um ein

Vielfaches größer als der Heizungskeller.

Als Menkhoff den Schein der Taschenlampe
wandern ließ, stellte er fest, dass er
offensichtlich kaum genutzt wurde. Die
gewölbten Decken waren ebenso wie Teile
der Wände mit verstaubten Spinnennetzen
verhangen. An den Wänden entlang
stapelten
sich

Kisten,

Kartons
und
irgendwelcher Plunder, ebenfalls mit einer
dicken Staubschicht überzogen.

»Ich wette, hier ist es«, sagte Menkhoff aus
einer inneren Überzeugung heraus, die er
sich selbst nicht erklären konnte.

Sie gingen weiter in den Raum hinein, er
hielt sich links, Reithöfer wandte sich zur
rechten Seite. Langsam schritten sie die

Wände ab, leuchteten jeden Zentimeter aus,
blieben hier und da stehen, sahen genauer
hin, tasteten über staubige Gegenstände,
gingen weiter. Als Menkhoff fast die
gegenüberliegende Wand erreicht hatte,
tastete der Kegel seiner Taschenlampe sich
an einem alt, aber stabil aussehenden

Regal entlang. Einmachgläser waren dort
aufgereiht, blind vom Staub, im Fach
darüber alte, teils verrostete Farbdosen,
auch sie mit einer dichten Staubschicht
überzogen, darüber, in Brusthöhe, einige

Werkzeuge, vergammelt, verstaubt, eine

Lücke, … Menkhoff spürte ein stechendes

Kribbeln unter der Kopfhaut. Eine Lücke,
und auf dem Regalboden Spuren im Staub,
so, als sei dort vor Kurzem etwas
herausgenommen worden.

»Jutta, hier«, sagte Menkhoff, und er hatte
seine Stimme automatisch zu einem

Flüstern gesenkt. Sie kam zu ihm herüber,
und er zeigte ihr, was er meinte. Ohne ein
weiteres Wort hob er die Hand und fasste in
die Lücke, tastete über die Steine der

Wand, spürte, dass an einer Stelle ein Stein
etwas nachgab, und drückte dagegen.

Eine Sekunde später glitt ein Teil der

Stirnwand zur Seite und gab den Blick frei in
einen von einer Neonröhre erleuchteten

Raum mit grauen Betonwänden, und in der

Mitte dieses Raums stand … ein Sarg.

56

»Scheiße«, stieß Menkhoff leise aus und
zog seine Waffe. Die Taschenlampe legte
er achtlos in das staubige Regal und
machte Reithöfer ein Zeichen, dass er
vorgehen würde. Er hob die Waffe an,
atmete durch, machte dann zwei, drei große

Schritte
und
sicherte
mit
schnellen

Bewegungen nach allen Seiten. Wer immer
hinter dieser scheußlichen Sache steckte,
er befand sich offensichtlich nicht in diesem

Raum. »Los, machen wir das Ding auf«,
sagte er und ging mit schnellen Schritten zu
dem Sarg. Reithöfer folgte ihm und sagte:

»Hast du schon mal einen Sarg geöffnet?«

»Nein, aber so schwer kann das ja nicht
sein.«

Wie sich herausstellte, war es das doch,
denn so sehr sie sich auch bemühten, der

Deckel ließ sich nicht anheben. Nach
einigen vergeblichen Versuchen sah sich

Menkhoff nach Werkzeug um. Als er nichts
entdecken konnte, ging er zurück in den

Kellerraum davor und suchte hastig die

Regale mit der Taschenlampe ab. Zwischen
den
vergammelten
und
verrosteten

Werkzeugen fand er schließlich einen
großen

Schraubenzieher
und
einen

Hammer. Damit bewaffnet kehrte er zurück,
bückte sich und ertastete etwa in der Mitte
des Sargs die Stelle, an der der Deckel
auflag. Dort setzte er den Schraubenzieher
an und trieb ihn mit einigen festen Schlägen
in den Schlitz. Schließlich stand er wieder
auf und zog den Griff mit einem heftigen

Ruck nach oben. Reithöfer stand mit
gezogener Waffe daneben, der Lauf zeigte
auf den Sarg.

Mit einem knirschenden Geräusch sprang
etwas auseinander, der Deckel löste sich
vom Sarg, klappte einige Zentimeter auf
und knallte wieder zu, als der Schaft des

Schraubenziehers herausglitt. Menkhoff ließ
ihn achtlos zu Boden fallen, sah noch einmal
zu Reithöfer und legte dann die Hände unter
den Deckelrand. Bevor er jedoch zugreifen
konnte, flog der Deckel mit einem
gewaltigen Knall auf, ein Schatten glitt mit
einem wahnsinnigen Schrei auf Menkhoff
zu, und eine zur Klaue geformte Hand
schoss nach oben und wollte sich in seinem

Gesicht verkrallen. Menkhoff stieß einen
überraschten Schrei aus und konnte in
allerletzter Sekunde ausweichen. Adrenalin
schoss ihm durch den Körper, er versuchte,
die Situation zu erfassen, während der

Schrei endlich verebbte. Reithöfer neben
ihm hatte die Waffe noch immer im

Anschlag, war aber besonnen genug
gewesen, nicht abzudrücken, denn vor ihnen
saß mit aufgerichtetem Oberkörper Eva

Rossbach. Sie war nackt und sah
fürchterlich aus, die Haare waren zerzaust,
die rechte Schulter war blau verfärbt und
hing seltsam herab. Am schlimmsten waren
jedoch ihre Augen, die so weit aufgerissen
waren, dass man das Weiße rings um die

Pupillen sehen konnte. »Nein, nicht, Manuel,
nein, bitte«, stammelte sie nun und bewegte
dabei den Oberkörper vor und zurück.

»O nein«, stieß Reithöfer aus, und

Menkhoff sah im gleichen Moment, was sie
meinte. In diesem Sarg, unter Eva

Rossbach, lag eine weitere Frau, und es
war unverkennbar, dass sie tot war.

Menkhoff stellte sich vor, dass Eva

Rossbach mit dieser Toten zusammen in
dem engen Sarg eingesperrt gewesen war,
und musste gegen das Gefühl der Übelkeit
ankämpfen,
das
ihm
den

Magen
zusammenkrampfte. »Gott, wer tut so
was!«, stieß er aus und sah Eva Rossbach
wieder an. Die Frau war vollkommen
apathisch, schien nichts mehr von ihrer

Umgebung mitzubekommen. »Hilf mir mal,
wir müssen Sie da rausholen«, forderte er

Reithöfer auf. Vorsichtig ging er ganz nahe
an Eva Rossbach heran und sagte dabei
mit ruhiger Stimme: »Keine Angst, Frau

Rossbach, ich tue Ihnen nichts, alles wird
gut. Sie sind jetzt in Sicherheit.« Langsam
legte er ihr einen Arm um die Taille und
achtete dabei darauf, ihre übel aussehende
rechte Schulter nicht zu berühren und nicht
unnötig zu bewegen. »Nimm ihre Beine
bitte.«

Er wartete, bis Reithöfer ihre Waffe
weggesteckt hatte und ihren Arm zwischen
die nackten Beine von Eva Rossbach und
die der Toten unter ihr geschoben hatte,
dann nickte er ihr zu, und sie hoben
gleichzeitig an. Eva Rossbach stöhnte auf,
aber in ihrem Gesicht war keine Regung
erkennbar. Mit einiger Anstrengung hatten
sie es schließlich geschafft und setzten die

Frau vorsichtig auf dem Steinboden ab.

Gerade, als er sich wieder aufrichten wollte,
nahm Menkhoff aus den Augenwinkeln eine
schnelle Bewegung wahr, dann gab es ein
kurzes Handgemenge, und mit einer
geradezu unglaublich schnellen Bewegung
sprang Eva Rossbach auf. In der Hand hielt
sie Reithöfers Dienstwaffe, mit der sie nun
beide bedrohte.

»Applaus, Applaus«, sagte sie, und

Menkhoff glaubte seinen Ohren nicht zu
trauen, als er ihre Stimme hörte. Das war
nicht Eva Rossbachs Stimme. Mehr noch,
das war nicht einmal die Stimme einer Frau,
sondern die zwar etwas hohe, aber doch
erkennbare Stimme eines Mannes. Und
nicht nur das war seltsam, die ganze

Körperhaltung, der regelrecht diabolische

Gesichtsausdruck … all das hatte nicht im

Entferntesten etwas mit Eva Rossbach zu
tun.

»Wer hätte gedacht, dass die Polizei mein

Geheimzimmer findet. Nicht bewegen, sonst
muss ich euch bestrafen. Ihre Waffe, Herr

Polizist. Zu mir damit, über den Boden.«

»Wer sind Sie? Britta?«, sagte Menkhoff
mit heiserer Stimme, während er seine

Waffe auf den Boden legte und zu Eva
herüberschob,
woraufhin
sie
eine
gehässiges Lachen ausstieß.

»Britta? Nein, Britta wird von nun an für
immer in ihrem Loch stecken, und gleich im

Loch nebenan sitzt das kleine, dumme

Miststück Eva. Sie ist verrückt geworden,
aber das musste sein und ist die gerechte

Strafe.« Sie hob die Waffe auf, was nicht so
einfach war, denn offenbar konnte sie den
rechten Arm nicht richtig bewegen.

»Im Loch? In welchem Loch?«, fragte

Menkhoff.

Das Gesicht verzog sich noch mehr, war
jetzt zu einer schrecklichen Fratze entstellt.

»Eingeschlossen, in einem Verlies in
meinem Körper.«

»Aber wer sind Sie?«, fragte Reithöfer.

»Manuel?«

»Manuel? Wie einfältig du bist. Manuel ist
tot, erschlagen von seiner Mutter, nachts
vergraben im Garten. Ich weiß es, ich habe
es gesehen.«

»Wer zum Teufel sind Sie dann?« Menkhoff
versuchte, seiner Stimme Autorität zu
geben, aber er merkte selbst, dass das

Ergebnis kläglich war.

»Ich bin der, der gequält wurde für die
kleine dumme Gans, wenn sie sich
gemütlich zurückgezogen hat. Aber damit ist
jetzt endgültig Schluss. Sie hat den

Verstand verloren und ist schwach. Jetzt bin
ich Herr über diesen Körper. Nur noch ich.«

»Bitte, legen Sie die Waffe weg«, sagte

Reithöfer mit betont ruhiger Stimme. »Sie
brauchen Hilfe, und die werden Sie
bekommen.«

»Hilfe? Ich? Du kleines Miststück, du bist
diejenige, die Hilfe braucht, reinigende

Strafe, und ich bin der, der sie dir gewährt.

Schau her.« Ohne Zögern richtete Eva

Rossbach die Waffe auf Reithöfer und
drückte ab. Menkhoff schrie auf, während

Reithöfer stumm in sich zusammensackte.

Er wollte sich auf die Frau stürzen, doch
sofort war die Waffe wieder auf ihn
gerichtet.

Menkhoff
zitterte
vor
überschäumender Wut.

»Na, na, schön langsam. Du möchtest
wissen, wer ich bin, Herr Polizist? Du sollst
es erfahren. Siehst du die Tür hinter mir?

Sie ist ein Fluchtweg, den unser feiger

Vater einbauen ließ. Er führt ein Stück weit
unter der Erde entlang und kommt an einem
versteckten Zugang auf einer Wiese heraus,
die mir gehört. Ich habe ihn oft benutzt. Es
gibt eine kleine Kammer in dem Gang unter
der Erde. Dort findest du meine Memoiren.

Es ist ein großes Werk. Lies es, lest es alle.

Es soll veröffentlicht werden als Zeugnis des
reinigenden Schmerzes, der einen alles
überragenden Geist hervorgebracht hat.

Einen Geist, der endlich die Herrschaft über
seinen Körper hat. Ach, den Schlüssel zur

Fluchttür
hinter
mir
habe
ich
sicherheitshalber entsorgt, nachdem diese

Britta es doch heute Abend geschafft hat,
mich zu überrumpeln, als ich gerade
draußen einen Spaziergang machte. Aber
ich habe mir meinen Körper gerade noch
rechtzeitig zurückgenommen. Und nun
werde ich gehen, denn ich bin frei.« Eva

Rossbach, oder wer auch immer es war,
wandte sich ab und ging rückwärts auf den

Durchgang zum Kellerraum zu. Menkhoff
sah ihr nach. Als sie gerade den Vorraum
betreten
wollte,
tauchte
plötzlich
ein

Schatten
auf,
es
gab
ein
dumpf
klatschendes Geräusch, und sie fiel wie
gefällt um und blieb reglos liegen. Jetzt erst
sah Menkhoff Udo Riedel, der im Türrahmen
stand, auf die bewusstlose Eva Rossbach
herabsah und sich die rechte Hand rieb.

Menkhoff war im nächsten Moment bei

Reithöfer. Sie atmete, versuchte die Augen
zu öffnen. Die Kugel hatte sie an der

Schulter getroffen, und Menkhoff hatte die

Hoffnung, dass keine großen Blutgefäße
verletzt worden waren.

Sie sah ihn an, stöhnte auf und flüsterte:

»Wo ist sie?«

»Udo hat den alles überragenden Geist
umgehauen«, antwortete Menkhoff ihr,
erleichtert, dass sie sprechen konnte.

Der Hauch eines Lächelns zeigte sich auf
ihrem Gesicht, dann wurde sie wieder
bewusstlos.

57

Brosius sah Menkhoff an und schüttelte den

Kopf. »Du siehst schlimm aus, Bernd. Aber
das ist auch kein Wunder, nach der Nacht.

Du hast noch gar nicht geschlafen, oder?«

»Soll das ein Witz sein? Ich hab bis eben
im Krankenhaus gesessen und darauf
gewartet, dass die die Scheißkugel aus

Juttas Schulter holen.«

»Aber es geht ihr gut, oder?«

»Ja, soweit man dabei von gut reden kann,
schon. In ein paar Wochen wird sie wohl
wieder fit sein.«

Brosius deutete auf das Buch mit

Ledereinband, das vor Menkhoff lag. »Was
ist damit? Hast du da schon mal
reingeschaut?«

Er nickte. »O ja, ich hatte ja die ganze

Nacht Zeit, und ich kann dir sagen, das ist
das Grauenvollste, was ich jemals gelesen
habe.«

»Klären sich damit alle offenen Fragen?«

»Auf gewisse Weise schon. Ich habe heute

Morgen einen Kaffee bei Dr. Leienberg in
seinem Zimmer getrunken, nachdem Jutta
aus dem OP raus war. Wir haben uns
darüber unterhalten, und er hat mir Einiges
erklärt.«

»Dann los, ich höre.«

Menkhoff
lehnte
sich
zurück.

»Eva

Rossbach ist als Kind ebenso wie ihr

Bruder Manuel von ihrer Stiefmutter
grauenhaft
körperlich
und
sexuell
misshandelt worden. Wenn die Dinge, die
da drin beschrieben sind, auch nur
halbwegs so stimmen, war diese Frau kein

Mensch, denn ein menschliches Wesen
kann zu so etwas einfach nicht fähig sein.

Jedenfalls war Eva wohl vier, als sich ihre

Persönlichkeit zum ersten Mal aufspaltete.

Ihr kindlicher Verstand konnte das, was mit
ihr geschah, einfach nicht mehr verkraften.

So
entstand

Britta
als
eine

Art

Opferpersönlichkeit, die immer dann nach
vorne kam, wenn Eva vergewaltigt wurde.

Von ihrer Mutter oder von fremden

Männern.«

»Was war mit ihrem Vater?«, fragte

Brosius.

»Der hatte nichts damit zu tun, muss aber
zumindest etwas geahnt haben. Er hat es
wahrscheinlich einfach nicht wahrhaben
wollen und weggesehen.«

»Gott. Und … was bedeutet dabei genau
nach vorne kommen?«

»Das bedeutet, die Persönlichkeit oder
das Bewusstsein von Eva hat sich
zurückgezogen, und Britta übernahm die

Kontrolle über den Körper. Eva hat in
diesem Zeitraum absolut nichts davon
mitbekommen, was mit ihrem Körper
geschah. War es vorbei, zog Britta sich
wieder
zurück,

Eva
als
primäre

Persönlichkeit war wieder vorne und
wunderte sich zum Beispiel darüber, dass
sie plötzlich in einem anderen Zimmer saß
als kurz zuvor.«

Brosius schüttelte ungläubig den Kopf.

»Unglaublich.«

»Ja, das ist es. Jedenfalls wurden die

Misshandlungen immer schlimmer, so dass
auch Britta es allein nicht mehr schaffen
konnte, all das zu ertragen. Es kam zu einer
weiteren Aufspaltung. Dabei entstand eine
männliche Persönlichkeit, der wir ja auch im

Keller der Rossbach-Villa begegnet sind.

Ich wusste vorher, dass es diese multiplen

Persönlichkeiten gibt, aber dass die
beiderlei Geschlecht haben können, das
war mir auch neu. Jedenfalls hat diese
männliche Persönlichkeit keinen Namen,
zumindest taucht nirgendwo einer auf. Er
war für die Schmerzen zuständig, die auch

Britta nicht mehr ertragen konnte. Denn
wenn Evas Stiefmutter die reine Prügelei
nicht ausreichte, zerrte sie Eva in den

Keller, um sie zu vergewaltigen. Da hatte
dann Britta schon längst übernommen.

Wenn aber nach der Vergewaltigung noch
nicht Schluss war, trat Er nach vorne. Denn
dann kam der Panikraum, und dann wurde
es richtig abartig. Evas Stiefmutter hatte
eine Holzkiste in diesem Raum stehen, wohl
gerade groß genug, dass ein vierjähriges

Kind, wenn es sich zusammenkrümmte,
hineinpasste. Dieser Kiste gingen immer
schlimmste Misshandlungen voraus. Dann
klebte Evas Stiefmutter der vermeintlichen

Eva den Mund und die Augen mit

Klebeband zu, damit das Kind stumm in
sich hineinschauen konnte, wie sie sagte,
und sperrte ihre Stieftochter in die Kiste,
manchmal tagelang.«

»Mein Gott, das arme Kind.« Brosius war
sichtlich fassungslos.

Menkhoff nickte. »Ja, das ist einfach
unvorstellbar. Ein Wunder, dass ein Kind so
etwas überhaupt überlebt. Und nicht
erstaunlich,
dass
es
bei
solchen

Erlebnissen
zu
massiven

Persönlichkeitsaufspaltungen kommt. Wenn
ich das richtig sehe, dann gibt es in Evas

System – so nennt man das – insgesamt an
die dreißig oder vierzig Persönlichkeiten,
wovon die meisten aber so gut wie nie in

Erscheinung treten. Alle sind komplett
unterschiedlich in ihrer Mimik, Gestik und
der Art zu sprechen, sie haben sogar
unterschiedliche Handschriften, wie wir ja
selbst gesehen haben. Manche wissen
voneinander, andere nicht. Diejenige, die
von alledem aber gar nichts weiß, ist Eva.

Britta und Er wissen voneinander, aber

Britta kann zum Beispiel nicht sehen, was

Er tut, außer Er lässt es bewusst zu.

Ansonsten hat Er Britta jedoch erfolgreich
blockiert. Wie schon gesagt, das ist alles
ziemlich abgedreht. Trotz allem ist Eva die

Stärkste,
weil
sie
die
ursprüngliche

Persönlichkeit, der Host, ist.«

»Und diese Britta?«

»Britta ist vier Jahre jünger als Eva, weil sie
sich abgespalten hat, als Eva vier war. Sie
hat übrigens irgendwo in Köln eine eigene

Wohnung, das muss man sich mal
vorstellen! Wenn sie übernommen hat, hat
sie sich ihre Perücke angezogen, von der
sie wohl eine im Haus versteckt hatte, sich
geschminkt und ist losgezogen. Sowohl

Britta
als
auch Er konnten aber nur
übernehmen, wenn Eva müde war oder
unkonzentriert, na ja, oder wenn sie
geschlafen hat.«

»Aber was wollte dieser ›Er‹ denn jetzt
eigentlich? Warum diese Morde und dieses
ganze Theater mit Eva Rossbach im Sarg?

Und wie hat … Er das alles angestellt?«

»Das
ist
ziemlich
komplex,
aber
grundsätzlich
wollte Er
die
alleinige

Herrschaft über den Körper. Dr. Leienberg
hat mir das so erklärt: Er wusste, Er kann
nur übernehmen, wenn Eva auf irgendeine

Art geschwächt ist. Also musste Er dafür
sorgen, dass sie dauerhaft geschwächt war,
und
dauerhaft
geschwächt
ist
eine

Persönlichkeit, wenn sie den Verstand
ve r li e r t . Er
schmiedete
den
wirklich
teuflischen Plan mit dem Sarg. Er besorgte
sich dieses Ding und baute es im

Panikraum auf, dessen Zugang Eva nicht
kennen konnte, weil sie ja niemals vorne
war, wenn ihre Stiefmutter sie dort
hinschleppte. Wenn Eva einschlief oder
müde war, übernahm Er, ging in den

Panikraum und legte sich in den Sarg, der
so präpariert war, dass er sich mit einem
kleinen

Hebel
irgendwo
unter
der

Verkleidung von innen öffnen ließ, wovon

Eva aber natürlich nichts wusste. Dann zog

Er sich zurück, Eva kam automatisch nach
vorne und lag eingeschlossen in dem Sarg,
wo sie fast verrückt wurde vor Angst. Einmal
g i ng Er wohl sogar so weit, sich selbst

Augen und Mund zu verkleben und Fesseln
anzulegen. Das war in der Nacht, in der Er
ins Gästezimmer geschlichen ist und Dr.

Leienberg betäubt hat. Die Morde an Inge,
mit der Er von früher eine Rechnung offen
hatte, und an der anderen jungen Frau
waren nur Mittel zum Zweck, um Eva zu
schwächen. Die letzte Nacht war dann das
große Finale, um ihrem gequälten Verstand
den Rest zu geben, was ja auch beinahe
gelungen ist.«

»Das ist alles einfach nur unglaublich. Und
diese … Britta, konnte die nichts tun, oder
wollte sie nicht?«

»Sie konnte nicht, denn wenn sie Eva zum

Beispiel einen Brief geschrieben und ihr
erklärt
hätte,
dass
verschiedene

Persönlichkeiten in ihr stecken und eine
davon sogar Morde begeht, hätte sie damit
rechnen
müssen,
dass

Eva
direkt
durchdreht. Dann hätte Er auf jeden Fall
gewonnen. Und Britta wusste, wenn Eva so
weit geschwächt war, dass Er stärker wurde
als sie, dann würde auch sie selbst nie
wieder die Chance haben, nach vorne zu
kommen.«

»Aber wer hat dann die Botschaften an Eva
geschrieben?«

»Das war wohl eine Persönlichkeit namens

Christina. Sie ist noch recht jung, wohl im

Teenageralter, und Ihm hörig. Auch diese

Nachrichten gehörten zu Seinem perfiden

Spiel.«

Brosius
starrte
vor
sich
auf
den

Schreibtisch, man sah ihm deutlich an, dass
er Mühe hatte, das alles zu verdauen.

Menkhoff konnte es gut verstehen, ihm
erging es nicht anders.

»Weißt du, wie er die anderen Opfer
entführt hat? Ich meine … körperlich ist er
trotz allem eine Frau.«

»O ja, darüber hat Er sich in den

Aufzeichnungen ganz besonders ausführlich
ausgelassen. Er hat sich verkleidet, was
nichts anderes heißt, als dass Er ganz
normale Frauenkleidung anhatte, folglich für
die Opfer auch eine ganz normale Frau war.

Das letzte Opfer, die Frau, mit der Er sich dann gestern Abend selbst in den Sarg
legte,
hat Er in einer Lesbenkneipe
aufgegabelt.«

Einige Zeit saßen sie nur stumm da und
hingen ihren Gedanken nach, dann fragte

Brosius: »Was wird jetzt mit Eva?«

Menkhoff hob die Schultern. »Ich weiß es
nicht. Fakt ist, man kann Eva Rossbach
nicht für die Morde verurteilen, die Er
begangen hat. Sie wird wohl für lange Zeit in
einer geschlossenen Anstalt landen. Dr.

Leienberg meinte, die Chancen auf einen

Therapieerfolg wären grundsätzlich gut,
aber es gibt da wohl zwei Ansätze: Die
erfolgreichste Methode ist, dass das

System
akzeptiert
wird
und
jede

Persönlichkeit lernt, in diesem System zu
leben. Das heißt, alle müssen erst einmal
von der Existenz der anderen erfahren und
sich nach und nach kennenlernen. Dann ist
es möglich, so etwas wie ein großes,
inneres Haus zu errichten, in dem jeder
seinen
eigenen

Raum
hat.

Eine

Persönlichkeit übernimmt ganz offiziell die

Führung und ist auch zuständig dafür, dass
alle ihre Zeiten vorne haben. Quasi eine
innere WG.«

»Klingt plausibel, sofern das in einem
solchen Fall überhaupt möglich ist.«

»Ja, das Problem bei Eva Rossbach ist
nur, dass es Ihn gibt, der dabei niemals
mitspielen und jede Therapie boykottieren
wird.«

»Das heißt? Nicht therapierbar?«

»Leienberg meint, die einzige Chance
wäre eine Zusammenführung, also der

Versuch,
alle
abgespaltenen

Persönlichkeiten
wieder
in
einer
zu
vereinigen. Aber das dauert sehr lange, und
der Erfolg ist ungewiss.«

»Die arme Frau.«

»Ja«, sagte Menkhoff. »Sie ist die
bedauernswerteste

Frau,
die
ich
je
kennengelernt habe. Ein Leben voller Qual
und Gewalt, ohne Liebe. Furchtbar.«

»Was hätte dieser Er wohl gemacht, wenn

Frau Rossbach nicht solch wahnsinnige

Angst gehabt hätte und stark geblieben
wäre?«

»Er hätte sie wohl in dem Sarg ersticken
lassen.«

»Aber damit hätte er sich doch selbst
umgebracht.«

»Ja.«

Brosius dachte eine Weile darüber nach,
dann schüttelte er zum wiederholten Mal den

Kopf, beugte sich vor und streckte Menkhoff
die Hand entgegen.

»Ich danke dir, Bernd. Und jetzt fahr nach

Hause und leg dich hin.«

»Ja, aber vorher muss ich noch mal einen
kurzen Abstecher ins Krankenhaus machen.

Ich habe da noch was zu erledigen.«

58

Menkhoff trat vorsichtig an ihr Bett, doch als
er neben ihr stand, öffnete sie die Augen.

Sie sah ihn an, und der Hauch eines

Lächelns legte sich über ihr bleiches

Gesicht.

»Hallo, Partnerin«, begrüßte er sie und
legte seine Hand auf ihren Handrücken.

»Hallo«, sagte sie mit noch dünner Stimme.

»Wie geht es dir?«

»Gut.«

Er lachte. »Lügnerin. Ich wollte dir nur noch
was sagen, dann bin ich wieder weg.«

Wieder ein angedeutetes Lächeln. »Du
hörst nicht auf, oder?«

»Was?« Er war ehrlich überrascht. »Wie …

Woher weißt du das?«

Einen Moment lang sah sie ihn stumm an,
und ein erster Glanz kehrte in ihre Augen
zurück. Dann sagte sie: »Weil du ein guter

Polizist bist.«

Dank

Wieder einmal ist der Moment gekommen,
an dem ich mich am Ende eines Projektes
mit einem lachenden und einem weinenden

Auge zurücklehne.

Noch einmal lasse ich die vergangenen

Monate Revue passieren, denke an die
vielen

Stunden
des

Schreibens,
an

Situationen, in denen ich mit meinen

Protagonisten gelacht oder mich mit ihnen
gefürchtet habe. An die Enttäuschung und
den Ärger über mich selbst, als ich gegen

Ende feststellte, dass ich mit der Story so,
wie sie dort stand, nicht absolut zufrieden
war und über 100 Seiten gelöscht und neu
geschrieben habe. Und natürlich denke ich
auch an die Menschen, die mich auf dem

Weg zu diesem Buch begleitet haben und
denen ich für ihre Hilfe und Unterstützung
sehr dankbar bin.

Besonders bedanken möchte ich mich bei:

Den Beamtinnen und Beamten des

Kölner Kriminalkommissariats 11, die
sich die Zeit genommen haben, mir
meine Fragen zu Vorgehensweisen
bei Mordfällen, ihrem Dienst im

Allgemeinen
und
den
organisatorischen Abläufen innerhalb
ihrer Dienststelle zu beantworten.

Kerstin Franz (MacBaylie) für die

Figur des Hochzeitstorten backenden

Rockers »Dagger«, die sie sich
ausgedacht hat und die mir so gut
gefiel, dass ich sie für diesen Roman
ausgesucht habe. Ich hoffe, die Art,
wie »Dagger« zum Einsatz kam, hat
ihr gefallen.

Meinen Kölner Freunden, Kolleginnen
und Kollegen, die ich jederzeit mit

Fragen zu »Ihrer« Stadt löchern durfte,
die sie mir geduldig beantworteten.

Meiner ganzen Familie für das

Verständnis, das sie wieder einmal
gezeigt hat, wenn sie immer und
immer wieder auf mich verzichten
musste, und dabei ganz besonders
meiner Frau Heike, die mir nun schon
seit Jahren den Rücken freihält, damit
ich die Zeit zum Schreiben habe.

Ein weiteres Mal meiner lieben und
geschätzten

Lektorin

Iris

Kirschenhofer für die tolle und
effiziente Zusammenarbeit, für ihre

Professionalität
und
auch
das

Fingerspitzengefühl, mit dem sie »Der

Sarg« lektoriert und damit dazu
beigetragen hat, dass die Geschichte
den letzten Schliff bekam.

Und ganz besonders bei Ihnen, liebe

Leserin, lieber Leser, für Ihr Interesse
an meinen Büchern.

Leseprobe
aus dem neuen Psychothriller
von Arno Strobel
erscheint voraussichtlich im Frühjahr 2014
bei FISCHER Taschenbuch

Prolog

Er betrachtete sein Werk und war
zufrieden.

Alles war so, wie es ihm aufgetragen
worden war. Seit Tagen hatte er kaum
geschlafen, zu viel war zu tun gewesen.

Aber nun waren fast alle Vorbereitungen
getroffen. Fast. Eine fehlte noch. Aber
darum würde er sich jetzt kümmern. Nicht
mehr lange, dann würde alles perfekt sein.

Er betrachtete das hektische Treiben im

Käfig. Es wurde Zeit. Sie begannen schon,
sich gegenseitig anzugreifen, weil der

Hunger sie fast wahnsinnig machte.

Er grinste. Bald …

Er wandte sich ab, zog den Wollschal
enger am Hals zusammen. Verdammte

Schweinekälte. Ein letztes Mal ließ er
seinen Blick über die aufgebauten Geräte
schweifen, folgte den Kabeln auf ihrem

Weg über den grauen Betonboden bis hin
zur Wand. Alles war perfekt.

Er verließ den Raum, nahm den
schmalen Gang, der gleich hinter der

Stahltür nach rechts führte. Die Wände
waren vor kurzem erst neu getüncht
worden. Nach wenigen Metern waren zu
beiden Seiten weitere Stahltüren in die

Wände eingelassen. Er überlegte, wie
viele davon es in der Anlage wohl geben
mochte, während er sich nach links wandte
und
die

Tür
entriegelte.

Sorgfältig
vergewisserte er sich, dass die erste

Spielfigur noch an ihrem Platz lag und
unversehrt war, dann schloss er die Tür
wieder und ging. Mittlerweile kannte er sich
in dem Labyrinth aus schmalen Gängen
aus, wusste, wann er wie abbiegen musste.

Dann hatte er die Treppe erreicht. Ja, er
war zufrieden.

Das Spiel konnte beginnen.

1

Frank Geissler erhielt den Umschlag am

Samstagvormittag.

Es war ein herrlicher Septembertag, und es
schien, als hätte die Sonne sich nach dem
verregneten und viel zu kalten Sommer doch
noch auf ihre Aufgabe besonnen und
versuche nun nachzuholen, was sie in den
vergangenen Wochen versäumt hatte. Als

Frank gegen elf Uhr den Rasenmäher
abstellte, um eine kleine Pause zu machen
und einen Schluck zu trinken, zeigte das

Thermometer auf der schattigen Seite des

Gartenhauses schon 25 Grad an. Frank
würde noch zwei, drei Stunden brauchen,
bis er die über 2000 Quadratmeter große

Fläche fertig gemäht hatte, doch das
machte ihm nichts aus. Natürlich hätte er die

Arbeit von einem Gärtner erledigen lassen
können, aber er genoss am Wochenende
die Beschäftigung in der Natur, nachdem er
von montags bis freitags meist den ganzen

Tag über im Büro seiner Softwarefirma
hockte.

Das gelbe Fahrzeug hielt gerade vor dem

Haus, als Frank über die schon gemähte

Rasenfläche im vorderen Bereich ging, um
die Gartengeräte aufzusammeln, die dort
noch herumlagen. Er ging der Postbotin
entgegen und nahm den Stapel Briefe an,
den sie für ihn hatte. Obenauf lag ein
brauner Din-A5-Luftpolsterumschlag ohne

Absender, den restlichen Umschlägen sah
man von außen an, dass sie Rechnungen
oder Werbung enthielten. Frank ging zum

Haus zurück, legte die Briefe auf der

Fensterbank ab und riss den braunen

Umschlag an der Oberseite auf. Im ersten

Moment sah es so aus, als sei er leer, doch
als

Frank
die

Öffnung
weiter
auseinanderzog, entdeckte er einen kleinen

Gegenstand, der ganz unten zwischen den
luftgepolsterten Seitenteilen steckte. Ein

Memorystick. Frank nahm ihn heraus und
vergewisserte sich noch einmal, dass der

Umschlag sonst nichts enthielt, bevor er ihn
zu den Briefen auf der Fensterbank legte.

Den silbernen Stick behielt er in der Hand
und betrachtete ihn von allen Seiten. Es gab
weder einen Werbeaufdruck noch einen
sonstigen Hinweis auf seine Herkunft. Frank
überlegte, wer ihm einen Speicherstick
ohne Absender
und

Begleitschreiben
schicken könnte. Es fiel ihm niemand ein,
was ihm ein leichtes Unbehagen bereitete.

Er würde sich den Inhalt ansehen müssen,
wenn er mehr erfahren wollte. Frank nahm
die anderen Briefe und den leeren

Umschlag von der Fensterbank und ging
ums Haus herum zur Terrassentür. Auf dem

Weg überlegte er sich, dass der Stick

Schadsoftware enthalten konnte, einen

Trojaner zum Beispiel, der sich auf seinem

PC festsetzen würde, sobald er den Stick in
den

USB-Anschluss
steckte.

Diese

Programme spähten den Rechner aus, auf
dem sie sich installierten, und schickten alle
möglichen Daten dann an einen im

Quellcode hinterlegten Adressaten. Wollte
jemand
auf
diese

Art
an

Betriebsgeheimnisse
seiner

Firma
herankommen?

Auf der Terrasse zog Frank die Schuhe aus
und ging ins Wohnzimmer. Beate war mit

Laura zum Shoppen in der Stadt unterwegs,
weil die Dreizehnjährige neue Schuhe
brauchte.

Frank wusste aus Erfahrung, dass er vor
dem späten Nachmittag nicht mit den
beiden rechnen konnte. Er dachte kurz
darüber nach, ob er den Stick mit Lauras

Notebook verbinden sollte, das auf dem

Wohnzimmertisch
lag,
verwarf
den

Gedanken aber gleich wieder. Sein eigener

PC war mit den aktuellsten Updates
verschiedener

Virenschutzprogramme
geschützt, die würden eine ungewollte

Installation sofort blockieren. Zudem waren
die wirklich sensiblen Daten verschlüsselt in
gesicherten Verzeichnissen abgelegt.

In seinem Büro angekommen schaltete er
den Monitor ein und drückte die Leertaste
auf der Tastatur. Der PC lief permanent, und
so dauerte es nur einen Moment, bis die

Windows-Oberfläche zu sehen war. Frank
zögerte kurz, dann steckte er den Stick in
einen
der

USB-Anschlüsse
an
der

Vorderseite des Rechners, öffnete den

Explorer und klickte das Symbol für den
externen Speicher an. Es befand sich nur
eine einzige Datei auf dem Stick, eine

Textdatei von einem Kilobyte Größe. Frank
öffnete sie mit einem Doppelklick. Der Text
bestand aus drei Zeilen:

Gehe morgen, Sonntag, um Punkt zwölf auf
diese Seite.

Es geht um ein Leben.

www.das-spiel.to

Frank las die Worte ein zweites Mal, bevor
er sich zurücklehnte. Was war das denn? Es
geht um ein Leben … Und dazu eine

Internetadresse in Tonga, der bevorzugten

Heimat illegaler Webseiten, weil die

Besitzer dieser Domains nicht identifiziert
werden konnten, wenn sie sich halbwegs
clever anstellten.

Frank richtete sich wieder auf, öffnete
seinen Browser und gab die angegebene

Adresse ein. Er gelangte auf eine schwarze

Seite, in deren Mitte in großen, roten

Buchstaben stand:

Morgen …

Sonst
nichts.

Frank
bewegte
den

Mauszeiger auf der Suche nach einem
versteckten Link kreuz und quer über den

Monitor, aber es gab nichts auf der Seite
außer diesem einen Wort.

Er las den Text noch ein weiteres Mal. Es
geht um ein Leben. Wenn sich jemand
einen Scherz erlaubte, dann war das mehr
als geschmacklos. Für einen Moment
dachte Frank darüber nach, die Polizei zu
verständigen, verwarf den Gedanken aber
wieder. Er würde sich ja lächerlich machen,
wenn er wegen eines solchen Blödsinns bei
der

Polizei
anrief. Sterbespiel

…

Wahrscheinlich
ein
paar
jugendliche

Computerfreaks, die sich wichtig machen
wollten.

Mit einem entschlossenen Ruck zog Frank
den Stick aus dem Anschluss und warf ihn
auf den Schreibtisch. Er nahm sich vor, der

Sache
keine
weitere

Beachtung
zu
schenken.

Um kurz vor drei war er mit dem Mähen
fertig, gegen fünf hatte er eine Seite der

Kirschlorbeerhecke geschnitten, die einen

Teil des Gartens säumte. Den Rest würde
er
am
darauffolgenden

Wochenende
machen. Für diesen Tag hatte er genug von
der Gartenarbeit.

Frank räumte alle Gerätschaften zusammen
und wunderte sich, dass seine Frau und
seine Tochter noch nicht zurück waren. Er
versuchte, Beate auf dem Handy zu
erreichen, doch die Mailbox schaltete sich
gleich nach dem ersten Klingeln ein.

Er bat seine Frau, ihn zurückzurufen, wenn
sie die Nachricht abhörte, und ging unter die

Dusche.

Als die beiden um sieben noch immer nicht
wieder da waren und sich auch nicht
gemeldet hatten, dachte Frank zum ersten

Mal wieder an den Memorystick.

Es geht um ein Leben …

Über Arno Strobel

Arno Strobel, 1962 in Saarlouis geboren,
studierte

Informationstechnologie
und
arbeitet heute bei einer großen deutschen

Bank in Luxemburg. Mit dem Schreiben
begann er im Alter von fast vierzig Jahren.

Arno Strobel lebt mit seiner Familie in der

Nähe von Trier. Mehr unter www.arno-
strobel.de

Impressum

Covergestaltung:

Hauptmann

&

Kompanie

Werbeagentur, Zürich Coverabbildung: Joanna Totolici /

Getty Images © S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am

Main 2013

Dieses Werk wurde vermittelt durch die Literarische

Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu
unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag
freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-401077-9

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