Date: 2012-01-28T11:25:18+00:00
Keywords: Thriller

Arno Strobel

Das Skript

Psychothriller

Impressum

Covergestaltung: HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur, Zürich

Coverabbildung: Mark Lewis/Getty Images

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2012

ISBN 978-3-10-401073-1

Autor

Arno Strobel, 1962 in Saarlouis geboren, studierte

Informationstechnologie und arbeitet heute bei einer großen deutschen

Bank in Luxemburg. Mit dem Schreiben begann er im Alter von fast
vierzig Jahren. ›Das Skript‹ ist sein dritter Psychothriller nach ›Der

Trakt‹ und ›Das Wesen‹. Arno Strobel lebt mit seiner Familie in der

Nähe von Trier.

Für Laura, Christine und Alexander

Prolog

Sie war nackt, und sie fror erbärmlich.

Ihr Körper versuchte in vibrierenden Schüben die Kälte abzuschütteln,
die sich wie ein Film auf ihre Haut gelegt hatte. Ihr Atem prallte von der

Wand dicht vor ihr ab und schlug ihr, angereichert mit Partikeln aus

Moder und Fäulnis, zurück ins Gesicht. In kurzen Abständen drangen
wimmernde Laute aus ihrem Mund. Sie hatte Angst. In einer Intensität,
die ihr Verstand kaum zu bewältigen vermochte.

Um sie herum war es vollkommen dunkel, und in der absoluten

Schwärze hatte es einige Zeit gedauert, bis sie sich über die Position
ihres Körpers im Klaren war. Mittlerweile hatte sie begriffen, dass sie
aufrecht an einer Wand stand. Wenn sie den Kopf ein kleines Stück
senkte, um den schmerzenden Nacken zu entlasten, berührte ihre Stirn
den kalten Stein. Ihre Arme waren mit Seilen um die Handgelenke wie
ein V straff nach oben gebunden, von der Hüfte abwärts wurde sie durch
etwas, das in Höhe der Taille über ihren Rücken verlief, fest gegen die

Wand gepresst. Jede kleinste Bewegung schmerzte. Ihre Oberschenkel
und Waden brannten. Die dünne Schlinge, die eng um ihren Hals lag,
musste aus Draht sein. Sie zog sich sofort zu, wenn sie den Oberkörper
auch nur minimal bewegte.

Ihre Gedanken formten das gleiche Wort wie schon hundertmal zuvor in
den letzten Stunden: Mama. Sie konnte sich an keinen Tag, an keine einzige Stunde erinnern, in der sie sich so sehr nach der Geborgenheit
ihrer Mutter gesehnt hatte wie in diesem Moment. Nicht einmal in ihrer

Kindheit.

Als hinter ihr eine Tür geöffnet wurde, als die Schwärze des Raumes von
flackerndem, gelblichem Licht durchbrochen wurde und sie die

Anwesenheit eines menschlichen Wesens spürte, schrie sie auf.

Schritte kamen langsam näher. Schnaubend ausgestoßener Atem strich
über ihren Nacken. Lange, viel zu lange.

»Bitte …«, flehte sie. »Bitte, tun Sie mir nicht weh. Ich … ich mache
alles, was Sie möchten. Ich …« Ihre Stimme wurde von Tränen erstickt.

»Bitte …«

Sie bekam keine Antwort, aber das Schnauben entfernte sich ein wenig.

Dann waren rechts von ihr kratzende Geräusche zu hören, und die

Schlinge um ihren Hals zog sich weiter zu. Als ihr Rücken sich schmerzhaft durchbog, stieß sie einen gurgelnden Laut aus. Nun konnte
sie sich keinen Zentimeter mehr bewegen, ohne sich selbst zu
strangulieren. »Bitte …« Sie stöhnte, sie weinte, sie verlor vor Angst
beinahe den Verstand.

Etwas Dünnes, Kaltes strich über ihr Schulterblatt. Langsam, von links
nach rechts und wieder zurück. Sie hielt die Luft an, wurde beherrscht
vom dröhnenden Schlag ihres Herzens.

Dann explodierte der Schmerz.

1

23. April

Mit einer dampfenden Tasse Kaffee in der Hand betrat Nina ihren
kleinen Balkon und blinzelte gegen die Morgensonne, die sich schon zu
drei viertel über den First des gegenüberliegenden Hauses geschoben
hatte. Nach den langen Wintermonaten genoss sie das Gefühl der ersten
zaghaften Wärme auf ihrer Haut so sehr, dass sie einen Seufzer ausstieß.

Welch ein perfekter Start für diesen Tag. In einer Dreiviertelstunde
würde Kerstin sie zu einer Shoppingtour in der Europa-Passage abholen.

Am späten Nachmittag dann würde sie zu Dirk fahren und ihm bei den

Vorbereitungen zu seiner Geburtstagsfeier helfen. 25 war er drei Tage
zuvor geworden, fast genau zwei Jahre älter als sie selbst.

Nina nippte am Kaffee und überlegte, ob sie Dirk am Samstag schon um

Viertel vor neun anrufen und ihm einen guten Morgen wünschen konnte.

An den Tagen, an denen er nicht zur Uni musste, konnte er ohne

Probleme bis mittags im Bett liegen bleiben. Manchmal, wenn sie bei
ihm übernachtete, zog er sie auf die Matratze zurück, wenn sie aufstehen
wollte. Sie schmunzelte. Ein paar Vorlesungen hatte sie schon verpasst.

Nina beschloss, dass der Tag viel zu schön war, um ihn halb zu
verschlafen, und ging hinein. Der Telefonhörer lag auf dem weißen

Ikea-Couchtisch. Sie wählte Dirks Nummer und legte sich mit schräg
angezogenen Beinen auf die Zweiercouch, wo sie geduldig dem
monotonen Tuten lauschte. Dabei stellte sie sich vor, wie Dirk sich das

Kissen auf die Ohren presste, um weiterschlafen zu können. Umso
überraschter war sie, als er sich mit einem sehr ausgeschlafen klingenden

»Dirk Schäfer« meldete. »Guten Morgen«, sagte sie lächelnd, »du
klingst ja richtig fit für diese Uhrzeit. Ich sollte dich wohl öfter abends alleine einschlafen lassen.«

»Auf keinen Fall. Ich bin nur so früh aufgestanden, weil ich eh die ganze

Nacht nicht schlafen konnte.«

»Wegen der Party heute?«

»Wegen Einsamkeit, du innig geliebtes Wesen.«

Sie grinste. »Komm, du bist doch ganz froh, wenn du ab und zu im Bett
fernsehen und Chips futtern kannst, gib’s zu.«

»Niemals. Aber sag mal, wolltest du nicht heute mit deiner seltsamen Freundin Kerstin Hamburgs Schuhgeschäfte leer kaufen?« Dirk und

Kerstin mochten sich nicht sehr. Er fand sie schnippisch, sie hielt ihn für einen Angeber, der mit dem Geld seines Vaters protzte, was er wiederum
als Neid auslegte. Nina hing immer dazwischen und hatte sich
angewöhnt, auf die beiderseitigen Kommentare nicht mehr einzugehen,
vor allem, weil sie wusste, dass diese Dinge nur vorgeschoben waren.

Der wahre Grund für die gegenseitige Antipathie war die kurze

Beziehung, die die beiden etwa zwei Jahre zuvor gehabt hatten und die
nach einigen Wochen mit großem Geschrei beendet gewesen war.

»Doch, sie holt mi…« Die Türklingel unterbrach sie. Es gab nur einen,
der um diese Uhrzeit bei ihr klingelte. »Wart mal kurz – bestimmt der

Briefträger.« Nina schwang die Beine von der Couch und ging zur Tür,
doch statt des fast immer freundlich lächelnden Dietmar Fuchs stand ein
junger Mann in braunem Hemd und brauner Cargohose vor ihr und hielt
ihr mit teilnahmsloser Miene ein Päckchen entgegen. Auf seiner

Hemdtasche war das Logo von UPS aufgenäht. Dass Nina barfuß in
ihrem blau-weiß gestreiften Nachthemd vor ihm stand, schien ihn nicht
sonderlich zu überraschen.

»Morgen. Eine Sendung für Sie«, sagte er, ohne dass sich sein

Gesichtsausdruck dabei veränderte. Nina legte das Telefon neben sich
auf den Boden und nahm ihm das Päckchen aus der Hand. Es hatte etwa
die Maße einer Buchsendung und war dick mit braunem Paketband
umwickelt. Der Absender auf einem Aufkleber in der linken oberen Ecke
war allerdings ein privater:

Peter Dorscher

Selburgring 17

22111 Hamburg

Weder der Name noch die Adresse sagten ihr etwas. Sie klemmte sich
das Päckchen zwischen die Knie, nahm den Plastikstift, der seitlich an
dem Gerät baumelte, das der UPS-Mann ihr nun entgegenhielt, und
krakelte ihre Unterschrift, so gut es ging, auf das Display.

Auf dem Weg zum Wohnzimmer hatte sie den Hörer wieder am Ohr.

»So, da bin ich wieder.« Sie legte das Päckchen auf dem Couchtisch ab
und ging zur Balkontür. »War der Paketdienst, ist wahrscheinlich ein

Buch, das ich online erstei…«

»Du sollst deine Zeit nicht mit Lesen vertrödeln, sondern mit mir verbringen«, fiel Dirk ihr nörgelnd ins Wort.

»Alles zu seiner Zeit, Süßer, du kommst bestimmt nicht zu kurz. Jetzt
mache ich mich jedenfalls mal fertig, sonst stehe ich immer noch im

Nachthemd hier, wenn Kerstin gleich klingelt.«

»Soll das etwa heißen, du hast dem Kerl gerade im Nachthemd die Tür
geöffnet? Hast du denn überhaupt kein Schamgefühl, Weib?«

»Du Spinner«, antwortete sie lachend. »Ich leg jetzt auf. Tschüss bis
nachher.«

»Na gut, bis später, aber dass mir das nicht noch mal vorkommt, sonst
muss ich darauf bestehen, dass du bei mir einziehst, damit ich jeden
deiner Schritte kontrollieren kann.« Nina schüttelte den Kopf und
beendete das Gespräch.

Es war ein Scherz, aber Dirk hatte sie wenige Wochen zuvor schon
einmal gefragt, ob sie sich vorstellen könne, zu ihm zu ziehen. Platz
genug war vorhanden, sein Vater hatte ihm zum Studienbeginn eine
geräumige und bestimmt sündhaft teure Maisonette-Wohnung in der

Hochallee in Harvestehude gekauft, unweit des Universitätsklinikums

Hamburg-Eppendorf, wo Dirk Medizin studierte. Schäfer senior war

Inhaber einer Firma, die Kunststoffteile für die Automobilindustrie
herstellte, und das Thema Geld schien in Dirks Familie eine eher
untergeordnete Rolle zu spielen.

Sie liebte ihn, und im Grunde wünschte sie sich nichts mehr, als mit ihm
zusammenzuleben, aber nach gerade mal einem halben Jahr war es ihr
einfach noch zu früh, ihre eigene Wohnung und damit auch die

Rückzugsmöglichkeit für alle Fälle aufzugeben. Vielleicht, dachte sie,
wenn er in ein paar Monaten noch mal fragt …

Nina ging ins Bad, drückte einen Klecks Zahnpasta auf den runden Kopf
der elektrischen Zahnbürste und betrachtete sich im Spiegel, während die
kleinen, rotierenden Borsten in ihrem Mund ihre Arbeit taten. Die
hellblonden Haare fielen ihr noch etwas zerzaust bis auf den Rücken. In

Verbindung mit ihren blauen Augen und dem Schimmer aus

Sommersprossen, der Nase und Wangen überzog, verleiteten sie immer
wieder den einen oder anderen ihrer Kommilitonen dazu, sie zu
unterschätzen. Meist passierte das aber nur einmal. Sie beugte sich ein
wenig nach vorne, rieb über ihre Nase, die sich den ganzen Winter über
permanent geschält hatte, und dachte dabei an Dirk, der diese Stelle so gerne küsste.

Sie schaltete die Zahnbürste ab, spülte sich den Mund aus und ging
zurück ins Wohnzimmer. Das Päckchen lag neben der Kaffeetasse auf
dem Tisch. Sie nahm beides und ging damit in die Küche, wo sie die

Tasse auf der Spüle abstellte und dann ein Messer aus der Schublade
holte, mit dem sie das in mehreren Lagen aufgeklebte Paketband
durchschnitt. Als sie den oberen Teil des Päckchens aufklappte, fiel ihr

Blick auf etwas, das in braunes Packpapier eingewickelt war. Es hätte
ein Taschenbuch sein können, doch dafür war es zu leicht. Hastig
wickelte sie das Papier ab. Eine Art Leinwand kam zum Vorschein, auf
einen Keilrahmen gespannt, wie sie ihn von ungerahmten Gemälden
kannte. Doch statt eines gemalten Motivs standen dort nur einige wenige

Wörter in handgeschriebenen Druckbuchstaben:

DER LESER

Kriminalroman

von

Anonymus

Nina verstand nicht, was das bedeuten sollte. Sie drückte das Packpapier
in den aufgeklappten Karton auf der Arbeitsplatte und ließ den Blick
über das eigenartige Material wandern, das eine ungewöhnlich blasse

Farbe und eine unregelmäßige Struktur hatte. Eine Tierhaut? Vielleicht
von einem Schwein? Etwas Wertvolles, womöglich Altägyptisches?

Nein, oder? Am oberen rechten Rand war ein dunkler, zur Mitte hin
erhabener, ovaler Punkt von vielleicht einem Zentimeter Durchmesser.

Sie hielt den Rahmen etwas schräg und hob ihn ein Stück höher, um
diesen Punkt genauer betrachten zu können. Dabei bemerkte sie, dass
von der Rückseite einige Fetzen herabhingen. Als sie den Keilrahmen
umdrehte und neben den Klammern, mit denen die Schreibfläche auf den

Rahmen getackert worden war, die ausgefransten Ränder mit
dunkelroten, kleinen Klümpchen sah, begann ihr zu dämmern, worum es
sich handelte. Schemenhaft noch, und in der Überzeugung, dass sie sich
irrte, sich irren musste. Und doch schon klar genug, um wie das noch entfernte, dumpfe Grollen eines schweren Gewitters eine Woge des

Entsetzens in ihr zu erzeugen.

Mit spitzen Fingern drehte Nina den Rahmen wieder um, und als sie den
dunklen Punkt nun genauer betrachtete, wurde aus der Ahnung im

Bruchteil einer Sekunde Gewissheit. Mit einem Schrei warf sie das Ding
auf die Arbeitsplatte und schlug sich die zitternden Hände vor den Mund.

Dieser dunkle Punkt konnte ein etwas in die Länge gezogener

Pigmentfleck sein. Bei dem Material, das jemand als Titelseite eines

Romans benutzt hatte, und an dessen Rändern noch kleine

Fleischstückchen hingen, handelte es sich offenbar tatsächlich um Haut.

Und sie stammte nicht von einem Tier.

2

»Guten Tag. Frau Nina Hartmann?«

»Ja.«

»Sie haben uns angerufen wegen eines Päckchens, das Sie bekommen
haben. Ein …« – der Uniformierte warf einen Blick auf einen Zettel,
schaute stirnrunzelnd zu seinem Kollegen –, »… ein Rahmen, der mit
einem seltsamen Material bespannt ist … vielleicht Haut. Und auf dem
irgendein Text steht?«

Nina nickte, und sie kam sich plötzlich albern vor. Jetzt, da diese beiden

Polizisten vor ihr standen, erschien ihr die ganze Situation vollkommen
verrückt, geradezu irreal. Sie hatte sich wahrscheinlich zu viele dieser
blutrünstigen Thriller zusammen mit Dirk angeschaut. Eine Botschaft
auf Menschenhaut? Mitten in Hamburg, verschickt an eine Studentin?

Hatte sie den Verstand verloren? Warum hatte sie nur auf Dirk gehört,
sich von ihm drängen lassen, die Polizei zu alarmieren? Was, wenn sich
das Ganze als dummer Scherz herausstellte? Vielleicht sogar von Dirk
selbst? Aber nein, er hatte zwar manchmal die verrücktesten Einfälle,
doch so weit würde er nicht gehen. Hoffte sie zumindest.

»Können wir das bitte mal sehen, Frau Hartmann?«

»Ja, bitte, kommen Sie rein.«

Nina wandte sich ab, und die Männer folgten ihr in ihre kleine, helle

Küche, wo der seltsame Rahmen noch immer auf der Arbeitsplatte neben
dem Herd lag. Sie hatte ihn so hingeworfen, dass die Schrift auf dem

Kopf stand.

Der ältere der beiden Polizisten neigte den Kopf zur Seite, um die

Wörter lesen zu können, zog dann einen Kugelschreiber aus der

Jackentasche, schob die Spitze vorsichtig unter den Rahmen und hob ihn
damit ein Stück an.

»Haben Sie das Ding angefasst?«

»Ja, natürlich, ich hab es doch ausgepackt.«

»Klar, aber ich meine, Sie haben es doch hoffentlich nicht überall
angefasst? Dabei könnten Sie alle Spuren verwischt haben. Wenn welche
da sind.«

»Nein, als ich … als ich gesehen habe, was es ist, habe ich es da
hingelegt und nicht mehr angefasst. Wenn das wirklich … Gott …«

Nachdem der Beamte in gebückter Haltung die Unterseite betrachtet hatte, richtete er sich wieder auf und drehte den Rahmen so weit, dass er
die Schrift lesen konnte. »Offenbar tatsächlich so was wie eine

Geschichte. Also der Anfang von einem Roman oder so. Verrückt …

Sieht komisch aus von unten. Schau’s dir mal an«, sagte er zu seinem

Kollegen, und an Nina gewandt: »Wie war dieses Ding eingepackt?

Damit?« Er zeigte auf das Paket mit dem zusammengedrückten Papier
darin, und Nina nickte.

»Peter Dorscher? Kennen Sie jemanden, der so heißt?«

»Nein.«

»Hm …« Er warf einen erneuten Blick auf den Deckel. »Selburgring, nie
gehört. Kennen Sie vielleicht diese Straße?« Wieder verneinte Nina.

Der andere Beamte war mit der Begutachtung des Rahmens fertig. »Soll
ich eine Tüte holen?«

»Ja, die Biologen können sich das mal ansehen.«

»Was denken Sie, was das sein könnte?«, fragte Nina vorsichtig. »Ich
meine, dieses Material.«

»Ich weiß es nicht, Frau Hartmann, aber Sie haben recht, merkwürdig
sieht das schon aus. Vor allem auf der Rückseite, an den Rändern.

Scheint noch ziemlich … frisch zu sein. Vielleicht Schweinehaut. Und

Sie haben keine Vorstellung, wer Ihnen das geschickt haben könnte?«

»Nein.«

»Haben Sie vielleicht jemanden im Bekanntenkreis, der Krimis schreibt
oder so?«

»Nicht, dass ich wüsste. Und selbst wenn – warum sollte jemand mir so
was schicken? Auf einen Rahmen gespannt? Ich meine …«

»Wir erleben die verrücktesten Dinge. Vielleicht eine Werbemaßnahme?

Guerilla-Marketing oder wie das heißt. Mal was ganz Ausgefallenes:

Krimi auf Schweineleder oder so.«

Sein Kollege kam zurück, in der Hand eine große Papiertüte und mehrere

Gummihandschuhe. Er legte die Tüte auf der Arbeitsplatte ab, streifte
sich die Handschuhe über, packte den Rahmen am äußeren Rand
vorsichtig mit Daumen und Zeigefinger an, während sein Kollege die

Tüte aufhielt. Nina sah ihnen verwundert dabei zu. »Ich dachte immer,
diese Tüten müssen aus Plastik sein?«

»Das sind Märchen aus dem Vorabendprogramm.« Der Polizist bugsierte
den Rahmen vorsichtig in die Öffnung. »In einer Plastiktüte, und dann noch luftdicht verschlossen, da würden Fingerabdrücke schlecht
werden.«

»Wann werden Sie wissen, was es ist?«

»Heute ist Samstag. Da wird in den Laboren normalerweise nicht
gearbeitet. Wir geben das jetzt auf dem Präsidium beim

Kriminaldauerdienst ab, die werden dann entscheiden, ob sie die

Bereitschaft der Biologen anrufen oder ob das Ding bis Montag liegen
bleibt. Sie werden informiert, sobald wir was wissen. Aber ich gehe mal
davon aus, dass sich das Ganze als harmlos herausstellen wird, das ist
meistens so.«

3

Stephan Erdmann fand Andrea Matthiessen in den Strahlen der
tiefstehenden Aprilsonne vor einem Beet kniend, als er ihren kleinen

Garten betrat. Sie stützte sich mit der linken Hand auf einem sandigen

Stück zwischen zwei Sträuchern auf dem Boden ab, hatte sich weit
vornübergebeugt und zupfte mit der behandschuhten Rechten welke

Blätter ab. Erdmann war durch den Vorgarten gegangen, nachdem sich
auf sein Klingeln hin nichts geregt hatte. Sie hatte ihn noch nicht
bemerkt, als er unmittelbar hinter ihr stehen blieb und sagte: »Welch ein
außergewöhnlicher Anblick.«

Matthiessen zuckte zusammen und wäre fast vornüber in die Sträucher
gekippt, konnte sich aber im letzten Moment noch mit der freien Hand
abfangen. Wütend sah sie zu ihm hoch. »Herr Erdmann! Was soll das?

Sind Sie verrückt geworden, sich an mich heranzuschleichen?«

»Die Frau Hauptkommissarin auf allen vieren …« Er streckte ihr die

Hand entgegen. »Darf ich Ihnen helfen?«

Matthiessen ignorierte seine Hand. Mit einem Schwung, der eher zu
einer Mittzwanzigerin als zu einer Frau Anfang vierzig gepasst hätte,
richtete sie sich auf und blitzte ihren neuen Partner kampfeslustig an.

»Falls Sie sich für witzig halten – Sie sind es nicht. Was wollen Sie hier, und was fällt Ihnen überhaupt ein, in mein Privatleben einzudringen?«

Erdmann sah ihr dabei zu, wie sie das Haargummi löste, sich einige
dunkle Strähnen aus dem Gesicht strich und die langen Haare wieder zu
einem Pferdeschwanz band, bevor er antwortete.

»Der PvD hat versucht, Sie zu erreichen, und weil Sie nicht ans Telefon
gegangen sind, hat er mich angerufen. Ich habe ihm gesagt, überhaupt
kein Problem, ich bin selbstverständlich immer dienstbereit.« Er machte eine kurze Pause, in der er den fassungslosen Ausdruck auf ihrem

Gesicht genoss. »Ihr Wagen steht vor der Tür, und als Sie nicht
aufgemacht haben, dachte ich, ich schau mal im Garten nach. Und siehe
da, ich finde Sie auf Knien.«

Auf Matthiessens Stirn zeigten sich deutliche Falten, und für einen
kurzen Moment sah es so aus, als wolle sie auf ihn losgehen, doch dann
stockte sie und fasste sich mit einer hastigen Bewegung hinten an den

Gürtel ihrer Jeans, wo in einer kleinen Ledertasche ihr Mobiltelefon
steckte. Sie zog es heraus und drückte nach einem Blick auf das Display ein paarmal auf eine Taste, ehe sie es mit einem resignierten Seufzer
sinken ließ. Ihrem Gesicht war das schlechte Gewissen deutlich
anzusehen. »Leer.«

Er hatte Matthiessen zwar schon öfter gesehen und hier und da auch
schon mal flüchtig gegrüßt, aber erst seit drei Tagen arbeitete Erdmann
mit ihr in der Besonderen Aufbauorganisation Heike, kurz BAO Heike,
zusammen, die nach dem Verschwinden von Heike Kleenkamp gebildet
worden war. Die 21-jährige Tochter des Herausgebers der Hamburger

Allgemeinen Tageszeitung war am Dienstagabend nach einem

Kneipenbesuch nicht nach Hause gekommen. Am Mittwochvormittag
hatte Dieter Kleenkamp seinen Freund, den Hamburger

Polizeipräsidenten, angerufen, der vorsorglich den Leiter des LKA 4,

Kriminalrat Jan Eckes, davon in Kenntnis setzte, auch wenn man zu
einem so frühen Zeitpunkt noch keinen direkten Handlungsbedarf sah,
solange es keine Hinweise auf eine Straftat gab. In den allermeisten

Fällen tauchten gerade junge Menschen im Alter zwischen 15 und 25
nach einem Tag wieder gutgelaunt auf, nachdem sie bei Freunden
übernachtet oder eine lange Party gefeiert hatten, und wunderten sich
über die Panik, die in ihrem Umfeld ausgebrochen war. In diesem Fall
gab es jedoch eine Freundin, die Heike auf dem Nachhauseweg begleitet
und sich erst ein paar hundert Meter vor dem Haus der Familie

Kleenkamp von ihr verabschiedet hatte. Sie hatte Heikes Vater erzählt,
seine Tochter sei sehr müde gewesen und habe gleich ins Bett gewollt.

Dass es sich bei der verschwundenen jungen Frau um die Tochter des

Herausgebers der zweitgrößten Hamburger Tageszeitung und
persönlichen Freundes von Polizeipräsident Reimann handelte, gab der
ganzen Sache eine zusätzliche Brisanz. Als am frühen

Mittwochnachmittag dann eine Frau, die nur zweihundert Meter entfernt
in der gleichen Straße wohnte, an der Haustür der Kleenkamp’schen

Stadtvilla geklingelt und der Haushaltshilfe Heikes Tasche samt

Portemonnaie, Führerschein und Personalausweis entgegengehalten
hatte, die sie in der Hecke vor ihrem Haus gefunden hatte, wurde nur
wenige Stunden später die BAO Heike unter der Leitung des Ersten

Kriminalhauptkommissars Georg Stohrmann gegründet, der neben sechs
weiteren Beamten auch Hauptkommissarin Andrea Matthiessen als

Stohrmanns Stellvertreterin und er, Stephan Erdmann, angehörten.

Das war nun drei Tage her, lange genug, ihn zu der Überzeugung
kommen zu lassen, dass Andrea Matthiessen die wohl pedantischste

Polizistin war, die ihm je begegnet war. Sie war humorlos, trank offenbar
niemals Alkohol, und wenn sie ihre Nase nicht in Dienstvorschriften
steckte oder ihren männlichen Kollegen sagte, wie sie sich zu benehmen
hatten, rannte sie im Wald herum oder aß irgendwelches gesundes Zeug.

Sie ging ihm auf die Nerven, zumal sie ranghöher war als er und ihn das
deutlich spüren ließ.

Dass der Polizeiführer vom Dienst sie nicht erreichen konnte, weil die
perfekte Frau Hauptkommissarin vergessen hatte, ihr Handy aufzuladen,
gefiel ihm beinahe.

»Das ist mir ja noch nie passiert. Peinlich. Worum geht’s? Heike

Kleenkamp?«

»Ja. Wir sollen reinkommen. Stohrmann ist auch schon da. Der PvD
sagte, es ist was Merkwürdiges aufgetaucht, offenbar ein Hinweis. Mehr
weiß ich auch nicht.«

»Ich bin in zwei Minuten fertig, ich ziehe mir nur schnell was anderes
an.« Sie ließ ihn stehen und verschwand durch die Terrassentür im Haus.

Erdmann versuchte, von seinem Platz aus einen Blick durch das große

Fenster ins Innere zu erhaschen. Er hätte zu gerne gesehen, wie diese

Frau wohnte, aber die Sonne spiegelte sich in der Scheibe, so dass er
nichts erkennen konnte. Außerdem stand er auch zu weit vom Fenster
entfernt. Wahrscheinlich war ihr Wohnzimmer im Biedermeier-Stil
eingerichtet, passen würde es zu ihr. Er sah sich in dem kleinen, noch
winterlich, aber gepflegt aussehenden Garten um, ließ den Blick über die

Rückseite des weißen Einfamilienhauses wandern und setzte sich dann in

Bewegung, auf die Terrasse mit der großen Scheibe zu. Vielleicht konnte
er ja doch einen Blick – Er konnte nicht, denn noch bevor er den Rand
der beigen Terrassenplatten erreicht hatte, stand Matthiessen schon
wieder in der Tür. Sie trug nun eine schwarze Jeans und einen engen
beigefarbenen Pullover mit V-Ausschnitt. Über dem Arm hatte sie eine
braune Lederjacke hängen. Erdmann stellte widerwillig fest, dass diese

Sachen ihre sportliche Figur betonten und sie ganz passabel aussah.

»Sie stehen ja immer noch hier rum«, sagte sie und schüttelte den Kopf,
als könne sie es nicht glauben. »Denken Sie, ich lasse die Terrassentür
offen stehen? Gehen Sie nach vorne, ich komme zur Haustür raus.« Und während sie sich schon umdrehte, fügte sie hinzu: »Ab und zu ist es auch
für einen Oberkommissar erlaubt, mitzudenken.«

Erdmann fühlte Ärger in sich aufsteigen, und er fragte sich, ob das
wirklich nur an Matthiessens Bemerkung lag. Er verließ den Garten
wieder über den schmalen Weg neben dem Haus und kam gleichzeitig
mit ihr vorne an. Sie ging zielstrebig auf den silbernen Golf aus dem

Fahrzeugpool des LKA zu, den sie fuhr, seit Erdmann mit ihr
zusammenarbeitete. »Kommen Sie, wir nehmen meinen.« Mit dem Kopf
deutete sie zum Straßenrand, wo Erdmanns schwarzer Passat stand.

»Den können Sie da stehen lassen, ich setze Sie später wieder hier ab.«

Erdmann steuerte auf die Beifahrerseite des Golf zu, doch bevor er den

Wagen erreicht hatte, war Matthiessen schon dort eingestiegen. Von
wegen, ich setze sie später wieder hier ab – die Frau Hauptkommissarin
lässt sich in ihrem Wagen von mir chauffieren, dachte er und ignorierte dabei die Tatsache, dass es durchaus üblich war, dass der

Dienstrangniedrigere fuhr. Während er den Fahrersitz in die richtige

Position brachte, stellte er sachlich fest, dass er sich über Matthiessen
geradezu ärgern wollte.

»Ein Wort noch zu unserer Zusammenarbeit, Herr Erdmann«, sagte sie
mit ruhiger Stimme, als er von ihrer Einfahrt auf die Straße abbog.

Ah, jetzt kommt’s! Er warf einen schnellen Blick zu ihr hinüber, wobei er versuchte, ein unschuldiges Grinsen aufzusetzen.

»Mir ist klar, dass Sie mich nicht sonderlich mögen, und ich kann Ihnen
versichern, dass mir das herzlich egal ist. Ich habe mich nicht darum
gerissen, in diese BAO zu kommen, aber man hat an höherer Stelle so
entschieden, auch, dass wir zusammenarbeiten, und zwar an einer Sache,
bei der es im schlimmsten Fall um ein Menschenleben geht. Dabei ist
kein Platz für Machtspielchen oder so was. Vielleicht denken Sie ja, es
genügt, in teuren Markenklamotten herumzulaufen, um wie ein Chef
auszusehen. Dem ist nicht so.« Wie zur Unterstreichung ließ sie ihren

Blick über seine Designerjeans, das hellgraue Markenpoloshirt und das
teure, anthrazitfarbene Sakko wandern, das er trug. »Ich habe die größere

Erfahrung und den höheren Dienstrang, und ich wäre Ihnen sehr
dankbar, wenn Sie das ein für alle Mal akzeptieren könnten und sich Ihre
spitzen Bemerkungen und kleinen Gesten zumindest in meiner

Gegenwart sparen würden. Fassen Sie das als ernstgemeinte Bitte auf.

Dieses Mal noch.«

Erdmann musste an einer Kreuzung anhalten und sah wieder zu seiner

Kollegin. Einem Impuls folgend wollte er ihr sagen, was er von ihr und
ihrer Erfahrung hielt und wo sie sich ihre Dienstvorschriften und ihr
rechthaberisches Getue hinstecken konnte. Und dass die Tatsache, dass
er Wert auf sein Äußeres legte und nicht in Billigklamotten herumlief,
rein überhaupt nichts mit seiner Qualifikation als Kriminalbeamter zu
tun hatte. Aber er machte sich im gleichen Moment bewusst, dass sie
ihm ziemliche Schwierigkeiten machen konnte, ob ihm das nun gefiel
oder nicht, und dass bis auf die Sache mit seiner Kleidung das, was sie
gesagt hatte, zudem stimmte. Sie arbeiteten zusammen, und es kam nicht
darauf an, dass sie sich besonders mochten, sondern dass sie die junge

Frau finden und – sollte sie tatsächlich entführt worden sein – hoffentlich vor Schlimmerem bewahren konnten. Auch wenn er nicht verstand,
warum man ihm Matthiessen vor die Nase gesetzt hatte, war er doch mit

38 nur vier Jahre jünger und hatte selbst Erfahrung genug, um diesen

Fa…

»Also, Herr Erdmann, wie sieht es aus?«, unterbrach sie seine Gedanken
und sah ihn offen an.

Er legte den Kopf ein wenig schräg und schürzte die Lippen, so, als hätte
sie einen Vorschlag gemacht, über den er erst nachdenken musste.

Schließlich nickte er. »Gut, konzentrieren wir uns auf den Fall.«

Nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Straße frei war, fuhr er los.

Er fühlte sich ganz gut.

Recht gegeben hatte er ihr nicht.

I

Tage zuvor

Als sie zu sich kam, stand ihr Rücken in Flammen. Als hätte sie mit dem

Öffnen der Augen einen wahnsinnigen Mechanismus in Gang gesetzt,
trug ihr Puls augenblicklich die unerträglichen Schmerzen von der Stelle
unterhalb ihrer linken Schulter in bizarrem Rhythmus über ihren Rücken
und jagte den Schmerz von dort mit unglaublicher Brutalität durch ihren
gesamten Körper.

Sie lag auf dem Bauch, auf einer schmalen Unterlage, so schmal, dass
die Arme links und rechts herabhingen. Irgendwo unter ihr waren sie
gefesselt. Auch die Beine konnte sie kaum bewegen, etwas um ihre

Fußgelenke hielt sie fest.

Sie wusste nicht, seit wann sie so dalag, sie hatte auch keine Vorstellung
davon, wie oft sich ihr Bewusstsein in die gnädige Schwärze
zurückgezogen hatte, um dann wiederzukehren in diese Welt aus

Schmerz und Kälte. Und wahnsinnig machender Angst.

Zeit war zu einem bedeutungslosen Begriff geworden. Sie wollte
schreien, nein, sie musste schreien, doch aus ihrem Mund rieselte nur ein Krächzen wie ein welkes Blatt, das zwischen ihren aufgeplatzten Lippen
zerbröselt war. Erneut wurde sie überrannt von dieser Panik, die so
grauenvoll war, dass sie keinem gesunden Verstand entsprungen sein
konnte. Ihre Kehle schnürte sich zu, das Atmen fiel ihr immer schwerer,
wurde fast unmöglich … Ächzend riss sie den Kopf nach oben, so weit
es ging, ihr ganzer Körper bäumte sich zuckend auf in einer Mischung
aus panischer Gier nach Sauerstoff und einer Explosion der Schmerzen.

Bis eine Stimme aus einem letzten, geschützten Bereich ihres

Bewusstseins ihr sagte, dass sie sich beruhigen musste, weil es die Angst
war, die ihr die Luft abdrückte. Sie verharrte, spürte, dass ihr das Atmen
wieder etwas leichter fiel, und ließ dann den Kopf sinken, langsam, weil
die Bewegung höllisch weh tat.

Als ihre Wange wieder auf dem harten Untergrund lag, starrte sie leise
wimmernd in die Dunkelheit. Sie war nicht mehr fähig, in Worten zu
denken, und so produzierte ihr Verstand Bilder ihrer Mutter. Ihrer

Mama. Aus dem Wimmern wurde Weinen, vor Verzweiflung, vor

Schmerz.

Das knarzende Geräusch der Tür ließ sie augenblicklich verstummen. Sie
erstarrte, den Blick auf die brüchige Backsteinwand neben sich gerichtet,
die von dem schwachen Lichtschein aus der Dunkelheit geschält wurde
und ihr gesamtes Gesichtsfeld einnahm. Sie lauschte panisch, suchte
hinter sich, in den Bereich ihres Gefängnisses hinein, den sie nicht sehen
konnte, nach dem Geräusch von Schritten, und hörte nur den schneller
werdenden Rhythmus ihres eigenen Atems. Sie hielt die Luft an und
spürte ihren Herzschlag von innen gegen das Trommelfell hämmern. Sie
klammerte sich an die irrwitzige Hoffnung, dass dieses Monster nur nach
ihr sehen wollte. Ihr nicht mehr weh tun wollte. Keine Schmerzen mehr,
nur keine neuen Schmerzen mehr. Wo war ihre Mutter hin? Gerade war
sie doch noch da gewesen, sie –

Das Schnaufen. Da war es wieder, über ihr.

4

Für die Fahrt zum Präsidium am Bruno-Georges-Platz brauchten sie
knappe zwanzig Minuten, die sie größtenteils schweigend zurücklegten.

Erdmann stellte den Wagen auf dem Parkplatz neben dem Haupteingang
ab, bog den Rückspiegel so, dass er sich darin sehen konnte, kontrollierte
mit schnellem Blick die kurzen schwarzen Haare und bleckte die Zähne.

Er hasste es, auch nur den kleinsten Krümel zwischen den Zähnen
hängen zu haben, und kontrollierte das mehrmals täglich. Dann stieg er
aus und gab Matthiessen den Schlüssel, schließlich hatte sie für den Golf
unterschrieben.

Stohrmann saß mit dem Polizeiführer vom Dienst, Hauptkommissar

Dietmar Thevis, an dem großen Tisch im Einsatzraum der BAO Heike,
als sie hereinkamen. Die beiden Männer sahen von mehreren Fotos auf,
die sie zwischen sich auf dem Tisch ausgebreitet hatten. Neben dem
schlanken, durchtrainierten Thevis wirkte der Leiter der BAO eher wie
ein behäbiger Verwaltungsbeamter: Georg Stohrmann war nicht dick,
etwas füllig vielleicht – Erdmann schätzte ihn auf 90 bis 95 Kilo bei
einer Größe von 1,85 Meter –, aber alles an ihm schien schlaff und
untrainiert zu sein. Verstärkt wurde dieser Eindruck noch durch seine
blasse Haut und den dunklen Haarkranz, der die kreisrunde Glatze
eingrenzte. Er sah älter aus als 48, und seine Bewegungen waren
genauso behäbig, wie es sein Erscheinungsbild vermuten ließ. Einzig
seine hellgrauen Augen wollten nicht zu seiner sonstigen Erscheinung
passen. Sie wirkten hochkonzentriert, schienen alles und jeden zu
fixieren und im gleichen Atemzug zu analysieren. Erdmann beschlich
jedes Mal ein unangenehmes Gefühl, wenn Stohrmann ihn ansah. Es
war, als könne er in seinen Kopf blicken oder würde es zumindest
versuchen.

»Guten Tag«, begrüßte KHK Stohrmann sie und sah Matthiessen an.

»Was war los? Warum konnte der PvD Sie nicht erreichen?«

»Der Akku meines Handys war leer, tut mir leid.« Man konnte deutlich
sehen, wie peinlich es ihr war.

Stohrmann nickte. »Der Akku, verstehe. Das ist natürlich ungünstig,
wenn man als stellvertretende Leiterin einer BAO an einem frischen Fall
arbeitet und nicht zu Hause ist. Und noch ungünstiger ist es, wenn man
die Verantwortung für den kompletten Außendienst der BAO trägt, weil der Leiter sich um die Organisation und den Innendienst kümmert und
damit weiß Gott genug zu tun hat.«

»Aber ich war zu Hause, den ganzen Tag.«

»Ich habe auch versucht, Sie übers Festnetz zu erreichen, Frau

Matthiessen«, schaltete der PvD, Hauptkommissar Thevis, sich ein.

»Ich war ab dem frühen Nachmittag im Garten, da habe ich das Telefon
wohl nicht gehört.«

»Na ja, letztendlich hat ja Oberkommissar Erdmann dafür gesorgt, dass

Sie jetzt hier sind.« Bevor Matthiessen noch etwas entgegnen konnte,
deutete Stohrmann auf die Stühle gegenüber. »Setzen Sie sich bitte, sieht
so aus, als käme Bewegung in den Fall.« Stohrmann schob die Fotos
über den Tisch zu ihnen herüber. »Schauen Sie sich das hier mal an.«

Erdmann zog eines der Fotos zu sich heran und beugte sich ein Stück
nach vorne, weil die Deckenlampe sich so auf der glänzenden

Oberfläche spiegelte, dass er nichts erkennen konnte. Kriminalroman?

Anonymus? Er verstand nicht, was das mit Heike Kleenkamps

Verschwinden zu tun haben sollte. Er sah zu Andrea Matthiessen. Das

Foto, das sie vor sich liegen hatte, zeigte die Rückseite eines Rahmens.

Die Ränder des aufgespannten Materials waren mit Tackerklammern auf
dem Holz befestigt und sahen seltsam aus. Unappetitlich war das Wort, das ihm zuerst dazu einfiel.

»Wenn Sie sich fragen, was das mit der Kleenkamp-Tochter zu tun hat«,
sagte Stohrmann, »dann schauen Sie sich mal die Nahaufnahme der
rechten oberen Ecke an.«

Matthiessen zog die besagte Aufnahme zwischen den restlichen heraus
und legte sie so, dass auch Erdmann sie sehen konnte. Der machte aus
unappetitlich ein ekelhaft, als er die dunklen Bröckchen sah, die an einigen Stellen am Rand des Materials hingen, bei dem es sich ziemlich
sicher um eine noch recht frische Tierhaut handeln musste. »Ist das ein

Stempel? Oder eine Tätowierung?«, fragte Matthiessen neben ihm, was
seinen Blick auf eine Stelle des Fotos lenkte, an der etwas Rotes auf dem
umgeschlagenen und festgetackerten Rand zu sehen war. Es sah
tatsächlich aus wie ein kleiner Teil einer Tätowierung, jedoch ohne dass

Erdmann hätte erkennen können, was es darstellen sollte.

»Ich denke schon«, bestätigte Stohrmann und wartete einen Moment.

»Und?«

Erdmann sah Matthiessen dabei zu, wie sie sich das Foto dicht vor die

Augen hielt. »O Gott … das könnte … eine Rose?«

Stohrmann nickte. »Wir halten es für möglich. Der Kollege Thevis hat
den Biologen aus der Bereitschaft alarmiert. Der hat das Ding schon im

Labor auf dem Tisch. Außerdem haben wir einen Schriftexperten
drangesetzt.«

Erst bei der Erwähnung der Rose erinnerte Erdmann sich an die

Beschreibung, die Dieter Kleenkamp von seiner Tochter abgegeben
hatte. Eine Tätowierung, auf dem linken Schulterblatt. Eine rote Rose.

»Mist.« Er starrte auf die Fotografie, die seine Kollegin vor sich auf dem

Tisch abgelegt hatte. »Wie groß ist dieses Ding?«

»Etwa sechzehn Zentimeter lang und zwölf breit.« Thevis deutete die

Ausmaße mit den Händen an. »Stark gedehnt und, soweit ich das
beurteilen kann, auch irgendwie chemisch behandelt, vielleicht
konserviert.«

»Und wo kommt das her?«

Matthiessen hatte Thevis angesprochen, aber KHK Stohrmann
antwortete: »Es wurde per UPS-Paket verschickt, an eine Studentin.

Nina irgendwas, Geschwister-Scholl-Straße, Eppendorf. Fahren Sie hin
und reden Sie mit ihr. Versuchen Sie rauszufinden, warum gerade sie
dieses Paket bekommen hat. Irgendeine Verbindung muss es ja geben. Es
stand ein Absender auf dem Paket, aber der ist erfunden, in Hamburg
gibt’s weder den Namen noch die Straße.« Er schob eine Klarsichthülle
über den Tisch zu ihnen herüber, in der einige Blätter steckten. »Hier,
der Bericht der Kollegen, die das Ding bei ihr abgeholt haben.«

Matthiessen zog die Hülle ganz zu sich heran und warf einen flüchtigen

Blick darauf. »Gibt es sonst noch was? Einen Brief? Eine Forderung?«

»Wenn es eine Forderung geben würde, hätte ich Ihnen das sicher schon
gesagt, oder, Frau Matthiessen?«

»Ja, das hätten Sie wohl.« Sie stand auf, Erdmann griff sich die

Klarsichthülle. »Können wir los?«

Als sie auf den Golf zugingen, hielt Matthiessen ihrem Kollegen den

Schlüssel hin. »Ich möchte mir während der Fahrt den Bericht ansehen.«

Erdmann nahm den Schlüssel an sich und reichte ihr dafür die

Klarsichthülle.

Sie nannte ihm die Adresse, zog ihr Handy aus der Gürteltasche und hängte es an das lange Ladekabel, das im Zigarettenanzünder steckte.

Erdmann warf immer wieder einen schnellen Blick zur Seite, während er
den Wagen durch den dichten Verkehr manövrierte. Er sah, wie

Matthiessen eine Nummer eintippte, die sie von einem der Blätter auf
ihren Oberschenkeln ablas. Nach einer Weile sagte sie: »Niemand da«,
gab eine andere Nummer ein und hielt sich das Gerät wieder ans Ohr.

Diesmal hatte sie mehr Glück, denn nur Sekunden später sagte sie:

»Guten Tag, Frau Hartmann, Hauptkommissarin Andrea Matthiessen
hier, ich rufe Sie an wegen dieses Pakets, das Sie heute Morgen
bekommen haben … Ja, genau … Ich bin – Nein, ich bin mit einem

Kollegen auf dem Weg zu Ihnen, wir würden uns gerne mit Ihnen
unterhalten.« Kurze Pause, dann: »Ah, verstehe, ich habe eben schon
versucht, Sie über Festnetz zu erreichen … Eine Feier? Hm … dürfen
wir Sie trotzdem kurz stören? Es wird bestimmt nicht lange dauern, aber
es ist sehr wichtig … Wo, Hochallee? Ja … in Harvestehude, gut. Und
der Name Ihres – Schäfer? Dirk Schäfer, in Ordnung. Wir sind etwa in
einer Viertelstunde da. Bis gleich.« Matthiessen ließ das Telefon sinken.

»Sie ist bei ihrem Freund. Wir müssen in die Hochallee.«

»Ja, ich hab’s mitbekommen. Steht in dem Bericht eigentlich was davon,
ob sie eine Idee hat, warum dieses Paket ausgerechnet an sie geschickt
wurde?«

»Das kann ich Ihnen sagen, wenn ich den Bericht gelesen habe. Ich
könnte jetzt damit anfangen, während Sie uns nach Harvestehude
fahren.«

Klugscheißerische Zicke, dachte er und hätte eine passende Bemerkung für sie parat gehabt, die er sich aber verkniff. Stattdessen starrte er
angestrengt auf den Verkehr vor sich. Kein Wunder, dass KHK

Stohrmann sie nicht mochte. Wenn sie sich ihm gegenüber ähnlich
benahm … Warum aber hatte er sie dann in die BAO geholt und sie
sogar zu seiner Stellvertreterin gemacht? Das war doch völlig unlogisch.

»Darf ich Ihnen mal eine Frage stellen?« Sein Blick war noch immer
starr nach vorne gerichtet, und er hätte sich im gleichen Moment auf die

Zunge beißen können, weil er ahnte, wie sie darauf reagieren würde.

»Ich lese, Herr Erdmann«, sagte sie auch prompt, ohne dabei von dem

Blatt aufzusehen, das sie in Händen hielt. Nur Sekunden später aber
atmete sie geräuschvoll aus und sah ihn an. »Also los, fragen Sie.«

»Es geht um Stohrmann. Kennen Sie ihn schon länger?«

Sie zögerte, kurz nur, aber Erdmann bemerkte es. »Warum möchten Sie
das wissen?« Ein schneller Blick zeigte ihm, dass sie die Brauen
hochgezogen hatte, so dass sich auf ihrer Stirn Falten bildeten.

»Warum antworten Sie mit einer Gegenfrage?«

Wieder zögerte sie, dieses Mal jedoch deutlich länger. »Ja, wir kennen
uns schon einige Zeit, etwa zehn Jahre. Es interessiert mich aber
trotzdem, warum Sie das wissen wollen.«

Erdmann zuckte mit den Schultern. »Ach, nur so, immerhin ist er der

Leiter der BAO. Wie ist er so?«

»Wie er so ist? Herr Erdmann, ich werde mit Ihnen sicher nicht über
einen Vorgesetzten reden. Und nun würde ich gerne den Bericht
weiterlesen, wenn Sie erlauben.«

II

Zuvor

»Bitte«, flüsterte sie und erschrak darüber, »können Sie bitte … bitte tun

Sie mir nicht mehr weh. Ich –« Sie musste anfallartig weinen, ihr Körper
krampfte sich zusammen, sie schrie auf. Sie verstummte.

Das Schnaufen. Es war jetzt wieder ganz nah an ihrem Ohr. Ein Flüstern,
so leise, dass sie es kaum verstand, so grauenvoll, dass sie erstarrte:

»Kapitel eins.«

5

Sie saßen Nina Hartmann an einem runden Esstisch gegenüber.

Um sie herum herrschte ein heilloses Durcheinander. Überall in dem
großen, modern eingerichteten Wohnzimmer waren Teppiche
zusammengerollt und Möbel zusammengeschoben worden. Auf einem

Tisch an der Längswand stand eine Armee von Gläsern, daneben leere

Schüsseln in verschiedenen Größen. Die Vorbereitungen für die Party
waren augenscheinlich in vollem Gange.

Rechts und links von Nina Hartmann hatten Dirk Schäfer, dem die sicher
sündhaft teure Wohnung gehörte, und dessen Freund Christian Zender

Platz genommen und blickten ihnen erwartungsvoll entgegen. Nina

Hartmann hatte die beiden vorgestellt, als Matthiessen und er
angekommen waren. Schäfer wirkte mit seinen bis über die Ohren
reichenden hellblonden Haaren und der markanten Kinnpartie auf

Erdmann wie ein Sunnyboy aus Kalifornien. Er war über eins achtzig
groß und schlank. Christian Zender war das genaue Gegenteil. Ein gutes

Stück kleiner und hager, das längliche Gesicht dominiert von einer
randlosen, eckigen Brille mit extrem dicken Gläsern. Wie zwei kleine

Glasbausteine, die durch einen Draht in der Mitte verbunden waren,
ließen sie seine Augen übernatürlich groß wirken, was ihm ein latent
irres Aussehen verlieh.

Die beiden jungen Männer hatten Bierflaschen vor sich stehen, und

Erdmann hatte das Gefühl, dass es nicht die ersten an diesem Nachmittag
waren. Ninas Freund hatte ihnen etwas angeboten, aber sowohl

Matthiessen als auch er hatten dankend abgelehnt.

Erdmann betrachtete die Studentin, die nervös auf ihrem Stuhl hin und
her rutschte und sich immer wieder Haarsträhnen aus dem Gesicht strich.

Sie war eine attraktive junge Frau, wie er fand, mit einem nicht
puppenhaft hübschen, aber doch interessanten Gesicht. Er war gespannt,
wie Matthiessen vorgehen würde, und überlegte sich, dass er mit den
jungen Leuten wahrscheinlich erst ein wenig locker plaudern würde, um

Nina Hartmann die Nervosität und vielleicht auch die Angst zu nehmen,
plötzlich in etwas hineingezogen zu werden.

»Frau Hartmann, Sie wissen, es geht um das Päckchen, das Sie heute

Morgen bekommen haben.« Matthiessen wirkte ruhig und sachlich, fast
schon kühl, so, wie er es auch von ihr erwartet hatte. »Wir müssen als Erstes versuchen herauszufinden, warum dieses Päckchen ausgerechnet
an Sie gegangen ist.« Sie tippte mit dem Zeigefinger auf den Bericht, den
sie mitgebracht und vor sich auf den Tisch gelegt hatte. »In dem Bericht
der Kollegen von heute Morgen steht, Sie haben keine Idee, wer Ihnen
das geschickt haben könnte?«

»Haben Sie schon geklärt, um was es sich bei diesem … Ding überhaupt
handelt?«, fragte Schäfer, bevor seine Freundin antworten konnte.

»Haben Sie vielleicht Fotos dabei? Ich würde dieses Ding gern mal
sehen.«

»Das Ding ist im Moment bei den Biologen im Labor«, sagte Erdmann
knapp. »Fotos haben wir keine hier.« Er wandte sich demonstrativ
wieder Nina Hartmann zu. »Kennen Sie eine Frau namens Heike

Kleenkamp?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, tut mir leid. Wer ist das?«

Erdmann sah Matthiessen an, die zu einer Erklärung ansetzte. »Heike

Kleenkamp ist wahrscheinlich am Dienstagabend entführt worden. Sie
ist die Tochter …«

»… von Dieter Kleenkamp«, fiel Zender ihr ins Wort. »Mister

Tageszeitung himself, der Typ ist steinreich. Also, wenn ich jemanden entführen wollte, würde ich mir auch die kleine Kleenkamp aussuchen.

Reich und ziemlich lecker. Pecunia non olet – Geld stinkt nicht. «

Beifallheischend grinste er Schäfer an, der aber keine Reaktion zeigte,
wofür seine Freundin ihm einen dankbaren Blick schenkte.

»Die Kleine ist 21 Jahre alt.« Matthiessens Stimme ließ keinen Zweifel daran aufkommen, was sie von Zenders Erklärungen hielt. »Wenn sie
entführt wurde, ist ihr Leben in Gefahr, und sie steht im Moment
wahrscheinlich Todesängste aus. Ich bezweifle, dass sie Verständnis für

Ihre Art von Humor hätte. Ich jedenfalls habe es nicht. Was mich aber
interessieren würde: Woher kennen Sie Heike Kleenkamp?«

»Ich? Ach, ich kenne sie eigentlich gar nicht, ich hab sie mal auf der
einen oder anderen Party gesehen und mitbekommen, wer sie ist. Ich
glaube, sie hat gerade mit dem Studium angefangen, BWL oder so. Ich
habe in der HAT gelesen, dass sie vermisst wird.«

»Und Sie, Herr Schäfer, kennen Sie Heike Kleenkamp?«, wandte sie sich an Ninas Freund.

»Nein«, antwortete er ohne Zögern. »Ich hab schon mal von ihr gehört, aber ich kenne sie nicht.«

»Ich kenne Sie auch nicht, da bin ich sicher«, sagte Nina Hartmann und
zog damit Matthiessens Aufmerksamkeit wieder auf sich. »Ich studiere
deutsche Sprache und Literatur und schreibe hier und da schon mal einen

Artikel als freie Mitarbeiterin für die HAT. Nach dem Studium möchte
ich dort ein Volontariat beginnen. Ich weiß zwar, dass der Verleger

Kleenkamp heißt, aber dass er eine Tochter hat, wusste ich nicht. Ich
verstehe auch nicht … was hat ihr Verschwinden mit dem Päckchen zu
tun, das ich heute Morgen erhalten habe?«

»Tut mir leid, aber wir können zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht viel
sagen. Wie mein Kollege schon erwähnte, befindet sich der Rahmen
gerade im Labor. Wir müssen die Ergebnisse abwarten. Im Moment
ziehen wir einfach alle Möglichkeiten in Betracht, auch, dass dieses

Päckchen etwas mit dem Verschwinden der jungen Frau zu tun haben
könnte. Aber wenn Sie Artikel für die Hamburger Aktuelle Tageszeitung
schreiben, gibt es immerhin schon mal einen Berührungspunkt, auch
wenn Sie der Meinung sind, Heike Kleenkamp nicht zu kennen.«

»Aber warum?« Es war wieder Ninas Freund, der die Frage gestellt
hatte.

»Warum was?« Erdmann gingen die Zwischenfragen der beiden jungen

Männer langsam auf die Nerven.

»Warum denken Sie, dass das Päckchen etwas mit dem Verschwinden zu
tun haben könnte? Und warum ist dieses Ding im Labor? Wonach genau
suchen Sie?«

»Fingerabdrücke zum Beispiel.«

»Fingerabdrücke? Bei den Biologen? Ich bin kein Kriminalist, aber ich
dachte, Biologen beschäftigen sich eher mit Analysen? DNA und so
was?«

»Da dachten Sie richtig. Wir lassen auch das Material analysieren, auf
das dieser Romananfang geschrieben wurde.«

Dirk Schäfer stieß ein kurzes Lachen aus. »Ach ja, Nina glaubt ja
tatsächlich, es könne sich um …«

»Dirk, bitte …« Nina sah ihren Freund fast flehend an, woraufhin er
entschuldigend die Schultern hob und verstummte.

»Gab es neben diesem Päckchen etwas Außergewöhnliches in den
letzten Tagen?«, wandte Matthiessen sich wieder an Nina. »Haben Sie jemanden kennengelernt, oder gab es vielleicht ungewöhnliche Anrufe?«

»Ungewöhnliche Anrufe? Was meinen Sie?«

»Die Frau Hauptkommissarin möchte wissen, ob der böse Mann dich
angerufen hat, Nini«, meldete sich Zender wieder zu Wort. Mit einer
übertriebenen Geste legte er die Handflächen auf die Wangen und riss
die Augen auf. Nun sah er tatsächlich wie ein Irrer aus. »Der …

Hautkrimischreiberverbrecher.«

Erdmann warf Matthiessen einen Blick zu und sah, dass sie über die

Einlage Zenders ebenso irritiert war wie er. Er hoffte für den jungen

Mann, dass sein seltsames Auftreten das Ergebnis des nachmittäglichen

Bierkonsums war.

»Entschuldigen Sie«, sagte Zender, »aber ich finde es einfach nicht fair,
dass Sie unserer Nini hier Fragen stellen, ohne ihr zu sagen, worum es
überhaupt geht. Immerhin scheint es ja Gründe dafür zu geben, dass Sie
denken, sie wäre vielleicht in diese Entführungsgeschichte verwickelt.«

»Wir haben Frau Hartmann gesagt, was wir sagen können, Herr Zender.«

Matthiessens Stimme klang nun deutlich schärfer. »Wenn Sie sich
allerdings weiterhin einmischen, werden wir unsere Unterhaltung mit ihr
alleine im Präsidium fortsetzen.«

»Schon gut.« Er winkte ab und schüttelte in einer theatralischen Geste
den Kopf. Im nächsten Moment überlegte er es sich jedoch offenbar
anders, denn er beugte sich mit wichtiger Miene nach vorne und stützte
die Unterarme auf der Tischplatte ab. » Manus manum lavat. Eine Hand wäscht die andere. Was halten Sie zur Abwechslung mal davon?« Er sah
von Matthiessen zu Erdmann, dann zu Nina, die offensichtlich nicht
wusste, was er meinte. Erdmann fragte sich, was dieser Schnösel da
aufführte und vor allem, was er damit bezweckte. »Wenn Sie von Nini
was wissen möchten, ist es ihr gutes Recht zu erfahren, worum es sich
handelt. Sie müssen …«

»Chris«, unterbrach Nina Hartmann ihn nun selbst. Offenbar war ihr sein

Auftritt peinlich. »Nun hör schon auf, ich kann für mich selbst
sprechen.«

»Ich weiß, aber lass mich das noch zu Ende bringen.« Wieder wandte er
sich an Matthiessen. »Es muss doch etwas geben, das einen

Zusammenhang zwischen der Entführung von Heike Kleenkamp und
diesem Ding, das Nini bekommen hat, vermuten lässt. Sie haben ja sicher nicht heute Morgen diesen Rahmen gesehen und gedacht: Hey,
der hat bestimmt was mit der Kleenkamp-Entführung zu tun, oder?«

Erdmann spürte, wie sein Ärger langsam wuchs. »Was wir gedacht und
getan haben, tut nichts zur Sache, Herr Zender. Die Entführung geht Sie
nichts an, und die Fragen, die wir Frau Hartmann stellen möchten –
wenn wir mal dazu kämen, ihr Fragen zu stellen –, gehen Sie ebenfalls
nichts an. Wir befragen sie als Zeugin, daher hat sie …«

» … kein Aussageverweigerungsrecht, weil sie keine Verdächtige ist, ich
weiß, ich bin angehender Jurist. Aber vielleicht greift ja das

Auskunftsverweigerungsrecht nach Paragraph 55 der

Strafprozessordnung, weil Nini sich durch ihre Aussage der Gefahr der

Strafverfolgung aussetzen würde. Das kann sie allerdings nicht wissen, weil sie ja nicht weiß, worum es eigentlich geht. Außerdem haben Sie es
versäumt, Nini über ihr Auskunftsverweigerungsrecht zu belehren.

Contra legem. «

Erdmann verdrehte die Augen. Ein angehender Jurist, das hatte ihm
gerade noch gefehlt. Doch dann fiel ihm Heike Kleenkamps Tätowierung
wieder ein, die Rose, und was es bedeuten würde, wenn sich tatsächlich
herausstellen sollte, dass … »Diese junge Frau ist seit fast vier Tagen
verschwunden, und vielleicht kann Frau Hartmann uns den
entscheidenden Hinweis geben, der darüber entscheidet, ob Heike

Kleenkamp stirbt oder am Leben bleibt, Herr Zender.«

Das Dauergrinsen verschwand aus Zenders Gesicht, und Erdmann sah
ihm deutlich an, dass er sich nicht mehr so sicher fühlte wie noch eine

Minute zuvor. »Ich möchte ja nur, dass Sie Nini sagen, in was sie da
reingezogen wird.« Seine Stimme hatte den fordernden Ton verloren,
und er war bedeutend ruhiger geworden. »Was ist denn mit diesem

Rahmen? Nini sagte, das sah ganz seltsam aus, wie … Haut.«

Bevor Erdmann etwas erwidern konnte, antwortete Matthiessen:

»Schweinehaut womöglich, wir wissen es noch nicht.« Sie sah Zender
dabei fest in die Augen, der ihrem Blick allerdings nur Sekunden
standhielt. Bürschchen, dachte Erdmann.

Matthiessen blätterte eine Seite des Berichts um und sah dann wieder zu

Nina Hartmann hoch. »Also noch mal: Sie kennen Heike Kleenkamp
nicht, und es kann auch nicht sein, dass sie früher vielleicht auf der
gleichen Schule waren? Oder im gleichen Verein, bei einer

Organisation? Nichts?«

»Aber wie soll ich das denn wissen? Ich weiß nur, dass ich sie nicht
kenne.«

»Also gut. Und wie war das in den letzten Tagen, gab es irgendwelche
außergewöhnlichen Begegnungen, Anrufe oder Ähnliches?«

»Nein, alles war wie immer.«

»Und Sie sind sicher, dass Sie niemanden kennen, der einen Roman
geschrieben hat oder schreiben möchte? Einen Krimi? Jemanden, der
vielleicht versucht hat, etwas zu veröffentlichen, und abgelehnt worden
ist?«

Erdmann registrierte, dass die junge Frau kurz stockte. »Also …

zumindest weiß ich nichts davon.« Sie richtete sich ein wenig auf und
zog ihren Pullover zurecht. Täuschte er sich oder wirkte sie mit einem

Mal unsicher?

»Denken Sie bitte noch mal genau nach«, sagte er. »Es kann enorm
wichtig sein. Sind Sie ganz sicher?«

Sie warf ihrem Freund einen flüchtigen Blick zu, bevor sie nickte. »Ja,
ganz sicher.«

Matthiessen setzte zu einer weiteren Frage an, wurde aber durch das

Klingeln ihres Handys unterbrochen. Ruhig stand sie auf, zog das

Telefon aus der Tasche und nahm das Gespräch an, während sie den

Raum verließ. Als Erdmann die Befragung gerade fortführen wollte, war
sie jedoch schon wieder zurück. »Kommen Sie, wir müssen los«, sagte
sie zu ihm, und an Nina Hartmann gewandt: »Vielen Dank für Ihre Hilfe,
wir melden uns wieder.«

Erdmann wartete, bis sie ein Stockwerk von Dirk Schäfers Wohnungstür
entfernt waren, dann fragte er: »Wer war das, was ist los?«

»Der PvD. Im Stadtpark ist eine Leiche gefunden worden. Weiblich.

Jemand hat ihr die Haut vom Rücken geschnitten.«

6

Die Tote befand sich in dem Waldstück, das sich um Planetarium und

Jahnkampfbahn ausdehnte. Sie saß nur wenige Meter hinter der

Baumgrenze auf dem moosigen Boden, mit dem Rücken so an einen

Stamm gelehnt, dass sie vom Waldrand nicht zu sehen war. Ihr Kopf war
nach vorne gesunken, das Kinn ruhte auf der Brust, eingerahmt von
dicken rotblonden Haaren. Sie schirmten das eingefallene Gesicht zu
beiden Seiten wie Vorhänge von der Umgebung ab. Sie war nackt.

Erdmann konnte schlecht einschätzen, wie alt sie war, er sah zu wenig
von ihrem Gesicht, aber sie schien noch unter dreißig zu sein.

Als Matthiessen ihm im Treppenhaus in der Hochallee eröffnet hatte,
dass es sich bei der Toten wohl nicht um Heike Kleenkamp handelte,
hatte er so etwas wie Erleichterung verspürt. Aber jetzt, wo er den mit

Abschürfungen und Schmutz übersäten Körper betrachtete, fragte er
sich, weshalb er auch nur für einen Moment erleichtert gewesen war.

Was machte es für einen Unterschied, wie die junge Frau hieß und wer
ihre Eltern waren? Dort vor ihm auf dem Boden saß ein Mensch, der auf
bestialische Weise ermordet worden war.

»Was können Sie uns schon sagen?«, fragte Matthiessen den noch sehr
jungen Arzt, der neben der Toten in die Hocke gegangen war und ihre

Hände untersuchte. Der Mann sah zu ihr hoch.

»Sie muss mindestens zwei Tage tot sein, die Starre hat sich teilweise
schon gelöst. Der Hals sieht aus, als sei sie mit einem dünnen Seil oder

Draht stranguliert worden. Sie ist mit ziemlicher Sicherheit nicht hier
gestorben. Totenflecke hauptsächlich im vorderen Bereich, ziemlich
gleichmäßig, Druckstellen im Brustbereich und an den Oberschenkeln.

Sie lag nach Todeseintritt also längere Zeit auf dem Bauch, auf einer
glatten Fläche, kein Waldboden.« Er machte eine Pause und starrte auf
die tote Frau, als suche er nach etwas, das er noch vergessen hatte.

»Kann ich ihren Rücken mal sehen?«, fragte Erdmann.

»Jemand hat ihr die Haut stümperhaft vom Körper geschnitten und ihr
dabei den ganzen Rücken zerfetzt.« Erdmann sah dem jungen Mann an,
dass ihn das mitnahm. Bist wohl noch nicht lange dabei, dachte er,
während der Arzt den Oberkörper der Toten an der Schulter ein Stück
nach vorne drückte. Erdmann machte zwei Schritte, so dass er nun
schräg hinter der Frau stand, während Matthiessen auf der anderen Seite um den Arzt herumging. Der Anblick, der sich ihnen bot, war
grauenvoll. Von den Schultern an bis hinunter zu den Hüften war die

Haut entfernt worden, wobei stellenweise so tief ins Fleisch geschnitten
worden war, dass die Wirbelsäule freilag und gelblich aus der dunklen,
unebenen Masse hervorstach. Erdmanns medizinische Kenntnisse
beschränkten sich auf die rudimentären Dinge, die er für die erste

Einschätzung einer Leiche benötigte. Aber selbst er konnte erkennen,
dass diese grauenvollen Verstümmelungen beim Entfernen der Haut auf
dem Rücken der Frau von jemandem verursacht worden waren, dem es
egal war, was er anrichtete. Die gesamte Fläche wirkte lederartig, an
einer Stelle hingen Moos- und Dreckklumpen an freiliegendem,
vertrocknet aussehendem Muskelgewebe. Das rechte Schulterblatt stach
bleich hervor, darunter ragte ein kleines Stück von einem Ast aus dem

Fleisch heraus. »O mein Gott«, sagte ihm gegenüber Matthiessen leise.

»Wer ist zu so was fähig?«

»Das frage ich mich jedes Mal, wenn ich mir ein Mordopfer ansehen
muss, aber das da …« Erdmann wollte sich abwenden, er hatte das

Gefühl, den Anblick keine Sekunde länger ertragen zu können. Doch in
diesem Moment drückte der Arzt den Oberkörper der Frau wieder zurück
gegen den Stamm. »Da ist noch etwas, das Sie sich ansehen sollten.« Er
packte den Kopf der Toten an den Seiten, hob ihn an und drückte ihn
zurück gegen den Stamm.

Dann sah er Matthiessen und Erdmann auffordernd an. Erdmann
erkannte sofort, was er meinte. Mit einem offenbar sehr scharfen

Gegenstand war quer über die Stirn etwas eingeritzt worden. Die
schmalen Wunden waren schwärzlich verfärbt und etwas wulstig, aber
sie stellten zweifelsfrei zwei Zahlen dar, die mit einem Bindestrich
miteinander verbunden waren: 1-2

»Können Sie damit was anfangen?«

Matthiessen betrachtete eine Weile die Wunden. »Eins bis zwei … Nein,
überhaupt nicht. Fällt Ihnen dazu was ein, Herr Erdmann?«

»Hm, vielleicht was Religiöses? Irgend so ein Spinner, der auf ein

Kapitel in der Bibel Bezug nimmt?«

Nach einem weiteren Blick auf die Frau schüttelte Matthiessen den

Kopf. »Nein, das glaube ich nicht, dann würde er doch das Evangelium
angeben.«

Der Arzt ließ den Kopf der Toten langsam wieder nach vorne sinken.

»Alles Weitere dann nach der Obduktion.«

Erdmann wandte sich ab und betrachtete die unmittelbare Umgebung, er
suchte den Boden um die Fundstelle herum nach etwas ab, das dort
vielleicht nicht hingehörte. Überall in dem braunen Teppich aus
verwelkten Blättern lagen kleinere abgebrochene Äste. Hier und da
wurde der dichte Belag durch Büschel von grünen Halmen unterbrochen,
die ihre Spitzen neugierig nach oben streckten, als versuchten sie, einen
der hellen Flecken zu erhaschen, die die Frühlingssonne durch das noch
lichte neue Blätterdach hoch über ihnen auf den Boden warf.

Direkt neben der Frau, noch halb um den Baum geschlungen, lag ein

Strick auf dem Boden wie der Körper einer Schlange. Wahrscheinlich
war der Oberkörper der Toten damit an den Baum gebunden gewesen,
als man sie gefunden hatte. Als hätte sie seinen Gedanken gelauscht,
fragte Matthiessen: »Wer hat sie gefunden?« Ihre Stimme klang wieder
fester. Erdmann sah zu ihr auf und bemerkte erst jetzt den Mann im
weißen Schutzanzug, der neben seine Kollegin getreten war. Er kannte
ihn, hatte ihn schon ein paarmal an Tatorten und Leichenfundstellen
gesehen, aber sein Name fiel ihm nicht mehr ein.

»Ein Mann, der mit seinem Hund spazieren ging. Er ist da vorne, ein

Sani ist bei ihm.« Der Mann zeigte auf eine Stelle gleich hinter der

Absperrung, wo ein älterer Herr in der geöffneten Heckklappe eines

Krankenwagens saß und sich gestikulierend mit einem weißgekleideten

Mann mit orangefarbener Warnweste unterhielt. Der Hund saß neben
den beiden auf dem Boden. Erdmann glaubte, aus der Entfernung einen

Dackel zu erkennen. »Übernehmen Sie das bitte«, sagte Matthiessen und
wandte sich wieder dem Mann im Schutzanzug zu, während Erdmann
auf den Krankenwagen zuging.

Der etwa 75-Jährige stand offensichtlich unter Schock, und der Mann
mit der Warnweste, der kein Sanitäter, sondern Arzt war, wie sich
herausstellte, bat Erdmann, seine Fragen möglichst vorsichtig zu stellen.

Als Erdmann den älteren Mann ansprach, dauerte es eine Weile, bis er
reagierte und mit leerem Blick zu ihm aufsah. Er bestätigte stockend

Erdmanns Vermutung, dass die Tote mit dem Seil, das neben ihr auf dem

Boden gelegen hatte, angebunden gewesen war. Dann brach der Mann in

Tränen aus, was den Arzt dazu veranlasste, sich vor ihn zu stellen, damit er nicht weiter von Erdmann befragt werden konnte. Erdmann sah ein,
dass es im Moment keinen Sinn hatte fortzufahren, und ging zurück zu

Matthiessen.

Eine knappe Stunde später saßen sie im Einsatzraum der BAO Heike.

Anders als zuvor waren die meisten Plätze nun besetzt. Stohrmann hatte
alle Mitglieder der BAO herbeordert, die meisten von ihnen kannte

Erdmann schon länger. Zudem saß Kriminalrat Jan Eckes mit am Tisch,
der Leiter des LKA 4. Matthiessen und Erdmann kamen als Letzte dazu,
sie hatten den Anruf erhalten, als sie gerade vom Fundort der Leiche
aufbrechen wollten. Alle Augen waren auf sie gerichtet, während sie auf
zwei freien Stühlen nebeneinander Platz nahmen.

Auf Stohrmanns Aufforderung hin berichtete Matthiessen, was sie bisher
wussten. Bei der Beschreibung des Rückens der Toten begnügte sie sich
mit der Information, dass der Frau stümperhaft die Haut vom Körper
geschnitten worden war. »Außerdem hat man ihr etwas in die Stirn
geritzt. Eins, Bindestrich, zwei. Wir haben noch keine Vorstellung, was
das zu bedeuten hat. Die Fotos werden wir gleich bekommen.«

Erdmann sah, wie einer der Beamten schräg gegenüber bei der

Erwähnung der Zahlen auf der Stirn zusammenzuckte. Es war

Kommissar Jens Diederich, ein schlaksiger Mann um die dreißig, um
dessen Augen und Mund immer ein Grinsen zu liegen schien. Erdmann
kannte ihn, seit er etwa zwei Jahre zuvor zur Kripo gestoßen war. Er
hatte das Gefühl, dass Diederich etwas sagen wollte, aber Stohrmann
kam ihm zuvor. »Aus dem Labor kam eben die Bestätigung: Bei dem

Material auf dem Rahmen handelt es sich definitiv um menschliche

Haut. Der DNA-Abgleich wird noch dauern, aber aufgrund der

Tätowierung müssen wir wohl davon ausgehen, dass dieses Hautstück
von Heike Kleenkamp stammt. Eine Verbindung zwischen ihr und der

Toten aus dem Stadtpark scheint offensichtlich, wir haben es nun also
wahrscheinlich nicht nur mit einem Entführungsfall zu tun, sondern auch
mit Mord. Deshalb wird uns Kriminalrat Eckes zusätzliche Kolleginnen
und Kollegen des LKA 4 zur Seite stellen.« Während Eckes nun die

Namen der Beamten nannte, die er für die BAO abstellte, warf Erdmann
immer wieder einen kurzen Blick zu Jens Diederich. Diederich schien
sich erst nicht schlüssig zu sein, ob er etwas sagen sollte oder nicht, doch
als Eckes sich zurücklehnte, richtete er sich auf. »Also, es ist vielleicht ziemlich weit hergeholt, aber diese Geschichte mit den Zahlen und der

Haut – ich habe mal einen Krimi gelesen, in dem es um solche Mordfälle
ging. Frauen, denen die Haut vom Rücken geschnitten wurde und die

Zahlen auf der Stirn hatten. Es ist schon einige Zeit her, ich erinnere
mich nicht mehr an den Titel, aber ich weiß noch, dass ich das Buch
nach den ersten 50 Seiten weggelegt habe, weil es mir nicht gefallen
hat.«

»Was? Das ist überhaupt nicht weit hergeholt!« Matthiessen wirkte
aufgeregt. »Es wäre nicht das erste Mal, dass sich ein Täter Anregungen
aus Büchern holt. Können Sie sich vielleicht noch an den Autor
erinnern?«

»Nein, leider auch nicht.«

Stohrmann beugte sich ein Stück nach vorne. »Und was ist mit diesem

Rahmen, kam der auch in dem Krimi vor?« Diederich dachte einen

Moment nach. »Ja, ich bin mir ziemlich sicher, aber … Wie gesagt, ich
habe den Roman ziemlich schnell abgebrochen. Das war mir alles zu
abgedreht.«

»Wie wir sehen, ist es das nicht.« Erdmann spürte die vage Hoffnung in
sich aufsteigen, durch dieses Buch vielleicht tatsächlich einen

Anhaltspunkt zu bekommen. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr
und sah zu Matthiessen und dann zu Stohrmann. »Es ist jetzt kurz nach
vier. Vorschlag: Rufen wir doch in einer Buchhandlung an und
versuchen herauszufinden, wie dieses Buch heißt und wer es geschrieben
hat. Wenn der Kollege Diederich dem Buchhändler alles erzählt, woran
er sich erinnern kann, fällt dem vielleicht der Titel des Krimis ein.«

»Gut, tun Sie das sofort.« Stohrmann nickte Erdmann zu und wandte
sich an die anderen Anwesenden. »Die Kollegin Matthiessen wird uns
währenddessen von ihrem Gespräch mit dieser Studentin erzählen, und
jemand von ihnen klemmt sich gleich im Anschluss vor den PC und geht
die Datenbank nach Fällen durch, die Ähnlichkeiten aufweisen.

Außerdem möchte ich, dass zwei von Ihnen zur Familie Kleenkamp
fahren und sich das Zimmer oder die Wohnung von Heike Kleenkamp
ansehen. Tagebücher, Aufzeichnungen, Computer und so weiter.

Vielleicht gibt es da einen Hinweis.« Erdmann erhob sich und verließ
den Raum, dicht gefolgt von Diederich.

Minuten später saßen sie vor dem PC in Erdmanns Büro und waren gleich mit dem ersten Anruf erfolgreich. Sie hatten sich für die Filiale
einer großen Buchhandelskette entschieden, die in der Trefferliste des

Online-Telefonbuches ganz oben aufgeführt war. Diederich erklärte sein

Anliegen und nannte die wichtigsten Fakten des Buches, an die er sich
erinnern konnte. Er hörte einen Moment zu, dann hellte sich sein Gesicht
auf. »Ja … ja genau … ja, jetzt erinnere ich mich. Stimmt.« Er griff sich
einen Stift und schrieb auf eine der wenigen Stellen der Papierunterlage,
die Erdmann noch nicht vollgekritzelt hatte: Das Skript/Christoph Jahn

»Und haben Sie das Buch … Ah, okay, schade … Wann wäre es da,
wenn Sie es bestellen? … Montagnachmittag … Hm … Ja? Ja sicher …

Aha … Und wie heißen die?« Wieder nahm er den Stift zur Hand, und

Erdmann sah ihm dabei zu, wie er Die kleine Bücherecke und eine

Adresse unter den Buchtitel schrieb. Diederich bedankte sich und legte
auf.

»Das Buch heißt Das Skript. Die haben es zwar nicht da, aber die

Buchhändlerin meinte, es gibt eine kleine Buchhandlung, hier in der

Nähe – Die kleine Bücherecke. Sie sagte, sie kennt die Besitzerin gut, sie ist wohl ein Fan dieses Autors, und es kann gut sein, dass sie das Buch
im Laden hat. Der Autor wohnt übrigens in Hamburg.«

»Das ist ja interessant.« Erdmann notierte sich alle Daten auf seinem

Notizblock, dann stand er auf. »Ruf doch bitte in dem Buchladen an und
hör nach, ob die das Buch dahaben, und komm dann gleich runter in den

Einsatzraum.«

III

Zuvor

Der Schmerz war allgegenwärtig, er beherrschte sie vollkommen. Ihr

Verstand hatte sich irgendwann einen Weg durch die Wogen der Panik
zurückerkämpft, hatte ihr wieder zu denken erlaubt.

Dieses Monster hatte etwas Grauenvolles mit ihr gemacht, mit ihrem

Rücken. Sie wollte nicht sterben, sie überlegte fieberhaft, was sie
anbieten konnte im Tausch gegen ihr Leben. Alles wollte sie tun, restlos
alles, wenn sie nur nicht sterben musste. Sie hatte sich nie Gedanken
über den Tod gemacht, darüber, dass sie dann nicht mehr existieren
sollte. Einfach nicht mehr da, nie wieder. Warum konnte ihre Mutter
jetzt nicht kommen und sie in den Arm nehmen?

Bitte, bitte, Mama, komm und hilf mir doch.

Würde sie im Tod noch größere Schmerzen haben als jetzt? Konnte es
noch größere Schmerzen geben? Sie begann zu wimmern und bemerkte
es erst, als sie ihre Stimme hörte. Nein, ihre Mama konnte nicht
kommen, sie wusste nicht, wo sie sich befand. Niemand wusste es.

Niemand. Oder würde man sie vielleicht doch finden? Vielleicht …

vielleicht waren ja Menschen in der Nähe? Ohne darüber nachzudenken,
begann sie zu schreien. Sie legte alle Luft, die ihre Lungen hergaben, in
ihre Schreie, sie spürte, wie die Schmerzen sie anfauchten, unerträglich
wurden, doch sie schrie weiter. »Ich bin hieeeer! Hilfeeeee!« Dann ein
anderer Gedanke: Was war, wenn das Monster sie hörte und sich daran
erinnerte, dass es noch etwas an ihr zu tun gab? Abrupt brachen ihre

Schreie ab, klangen in einem wimmernden Laut aus, verstummten. Sie
hörte ihren Atem, kurze, laute, schnelle Stöße, die sich als glühende

Pfeile von innen gegen ihren Rücken bohrten. Hoffentlich hatte das

Monster sie nicht gehört, hoffentlich nicht.

Sie schreckte hoch. Ein Geräusch –

7

Die Buchhandlung Die kleine Bücherecke lag in Hoheluft-West, im

Erdgeschoss eines Eckgebäudes. Der eigentliche Verkaufsraum mochte
vielleicht hundert Quadratmeter haben. In einer Ecke des fast
quadratischen Raumes standen drei Bistrotische mit Holzstühlen daran,
auf einer Anrichte daneben ein Kaffeevollautomat und einige bunte

Tassen.

Als Erdmann hinter Matthiessen den Laden betrat, drehte sich eine junge

Frau zu ihnen um. Sie stand vor einem der vielen Regale, einen Korb mit

Büchern neben sich auf dem Boden. Ihr kupferrotes, kinnlanges Haar
war zu einem Bob geschnitten, was ihre herzförmige Gesichtsform noch
unterstrich. Sie mochte Anfang dreißig sein, und als sie nun mit einem
fast schon scheuen Lächeln auf sie zukam, dachte Erdmann, dass sie für
ihre Größe von vielleicht eins siebzig ein paar Kilos zu viel hatte.

»Guten Tag, kann ich Ihnen helfen?«

»Guten Tag, ich bin Hauptkommissarin Matthiessen, das ist mein

Kollege, Oberkommissar Erdmann. Frau Miriam Hansen?«

Das Lächeln verschwand. »Ja.« Sie sah zu Erdmann, dem dabei auffiel,
von welch intensivem Grün ihre Augen waren. »Sind Sie … habe ich
eben mit Ihnen gesprochen?«

»Nein, mit einem Kollegen. Es geht um dieses Buch.« Er kramte in der

Innentasche seiner Lederjacke nach seinen Notizen.

»Nach dem Ihr Kollege gefragt hat? Das Skript von Christoph Jahn, das habe ich da. Ist das für Sie privat oder …«

»Können Sie es bitte holen?«, forderte Matthiessen die junge Frau auf,
bevor Erdmann etwas erwidern konnte. Traute sie ihm etwa nicht zu,
selbst entscheiden zu können, was er einer Zivilperson über einen
laufenden Fall sagen konnte?

»Ja, ich … Moment, ich hole es Ihnen.« Miriam Hansen wandte sich ab
und ging auf ein Regal neben den Tischen zu. »Möchten Sie vielleicht
einen Kaffee?«

»Nein, danke«, sagte Matthiessen. »Ja, gerne«, antwortete Erdmann
gleichzeitig. Die junge Frau drehte sich kurz zu ihnen um. »Also einen

Kaffee?« Erdmann nickte.

»Suchen Sie mir aber bitte das Buch heraus, bevor Sie meinem Kollegen
einen Kaffee machen.« Der Blick, mit dem Matthiessen Erdmann dabei bedachte, regte ihn auf, so sehr, dass er sich stark zusammenreißen
musste, sie nicht an Ort und Stelle zu fragen, was ihr eigentlich einfiel.

»Hier ist es.« Miriam Hansen kam mit einem Taschenbuch in der Hand
auf sie zu. Erdmann machte einen Schritt nach vorne und nahm es ihr aus
der Hand. Das Cover war in Schwarz gehalten, in großen, grün
schimmernden Chromlettern prangte der Titel über die gesamte Breite.

Eine Frau schien auf dem Wort Skript zu liegen, den nackten Rücken
dem Betrachter zugewandt. »Danke, und … den Kaffee trinke ich ein
anderes Mal.« Er sah zu Matthiessen, doch der Kommentar, mit dem er
gerechnet hatte, blieb aus. Stattdessen wandte sie sich wieder der

Buchhändlerin zu. »Stimmt es, dass Sie ein Fan dieses Autors sind?«

Die hellen Wangen der jungen Frau bekamen einen rosafarbenen

Schimmer. »O ja, ich habe alle seine Bücher gelesen, und seit er in

Hamburg wohnt, habe ich ihn auch schon ein paarmal gesehen.«

»Auf Lesungen?«

»Nein, leider nicht, Christoph macht keine Lesungen mehr. Er hat bisher
kein neues Buch mehr herausgebracht, nachdem er mit der Arbeit an Das

Skript fertig war. Diese Geschichte damals …«

Christoph? , wunderte sich Erdmann und sagte: »Welche Geschichte?«

»Ach, Sie wissen das nicht? Ich dachte, weil Sie doch von der

Polizei …«

»Welche Geschichte meinen Sie?«, wiederholte Matthiessen Erdmanns

Frage.

»Ja, also … damals, vor vier Jahren, da hat ein Verrückter ein

Verbrechen aus Christophs Roman kopiert, bis ins kleinste Detail. Einen

Mord.«

Erdmann spürte, wie ihm vor Aufregung ganz heiß wurde. Er hielt das

Buch hoch und wedelte damit herum. »Was? Aus diesem Roman? Das

Skript? «

Miriam Hansen schüttelte den Kopf. »Nein, nein, nicht aus dem. Der war
damals noch nicht auf dem Markt. Aus Der Nachtmaler, das war der

Krimi vor Das Skript.« Erdmann wechselte mit Matthiessen einen
schnellen Blick, und er sah ihr an, dass sie das Gleiche dachte wie er:

Endlich eine Spur.

»Können Sie sich an diesen Fall erinnern?«, wandte er sich an seine

Kollegin. Matthiessen schüttelte den Kopf. »Nein, seltsam.

Normalerweise müsste ich mich an einen so –«

»Nein, das … das war nicht hier«, unterbrach die Buchhändlerin sie
schüchtern. »Das war in Köln. Bevor Christoph nach Hamburg gezogen
ist. Also … ich glaube, das war der Hauptgrund, warum er überhaupt
hierhergekommen ist.«

»Moment«, schaltete Erdmann sich wieder ein. »Er hat damals in Köln
gewohnt, und dort ist auch das Verbrechen aus seinem Roman verübt
worden?«

»Ja, soweit ich weiß, war es so. Das hat damals alles in den Zeitungen
gestanden. Auch hier in Hamburg. Christoph ist ziemlich berühmt.«

Matthiessen zuckte mit den Schultern. »Nun, ich zumindest kenne ihn
nicht. Wissen Sie, ob der Täter damals gefasst worden ist?«

»Ich glaube nicht.«

»Spielt der Roman denn auch in Köln?«

»Nein, Christophs Romane spielen alle in Kirstheim. Das ist eine Stadt
irgendwo mitten in Deutschland, die es gar nicht gibt. Christoph hat sie
für seine Romane erfunden.«

»Aha. Haben Sie dieses Buch denn auch da?«

»Ich habe alle seine Bücher da, und ich verkaufe auch viele davon.« Sie
war sichtlich stolz.

»Wie viele Romane hat er denn bisher geschrieben?«

»Vier insgesamt.«

»Könnten wir dieses andere Buch, diesen Nachtmaler, auch haben,
bitte?«

»Ja, natürlich.«

»Und wie viele Exemplare haben Sie noch von Das Skript?«, fragte

Matthiessen.

»Ich glaube drei.«

»Wir nehmen alle mit.«

Als Miriam Hansen mit den Büchern zurückkam, fragte Matthiessen:

»Wie haben Sie den Autor denn kennengelernt?«

Wieder zog sich ein rötlicher Schimmer über die Wangen der jungen

Frau, dieses Mal aber deutlicher. »Ach, das ist schon ein bisschen her.«

Sie wirkte verlegen. »Als ich erfahren habe, dass Christoph nach

Hamburg gezogen ist, habe ich ihm über seine Website eine Mail
geschrieben. Ein paar Tage später hat er mir sehr nett geantwortet. Wir haben uns dann einige Zeit geschrieben, und irgendwann hat er
vorgeschlagen, dass wir einen Kaffee zusammen trinken. Tja, und
seitdem treffen wir uns immer mal wieder.«

»Wie alt ist er?«

»Anfang fünfzig.«

»Hat er Familie?«

»Nein. Er ist geschieden und lebt mit seiner Haushälterin in Volksdorf,
in einem tollen Haus am Waldrand, mit einem wunderschönen Garten.«

»Sie waren schon bei ihm zu Hause?« fragte Erdmann.

»Ja, schon ein paarmal. Zum Kaffee und auch schon zum Essen.«

»Vielen Dank für Ihre Hilfe, Frau Hansen«, sagte Matthiessen. »Sie
scheinen den Autor ja recht gut zu kennen. Dürfen wir uns
gegebenenfalls wieder melden, falls wir noch Fragen haben?«

»Ja, natürlich, gerne. Wenn Sie mit Christoph selbst sprechen möchten,
kann ich ihn anrufen.«

»Danke, aber das wird nicht nötig sein. Schreiben Sie mir bitte noch Ihre
private Adresse und Telefonnummer auf?«

Wenige Minuten später verließen sie Die kleine Bücherecke mit einer Tüte, in der fünf Bücher von Christoph Jahn lagen, vier Exemplare von

Das Skript und eines von Der Nachtmaler. Miriam Hansen wollte ihnen die Bücher schenken, aber Matthiessen hatte darauf bestanden, sie zu
bezahlen, und sich eine Quittung über den Betrag geben lassen.

»Was halten Sie von dieser Geschichte?«, fragte sie, als sie an einer

Reihe kleiner Vorgärten vorbei auf den Golf zugingen, der etwa hundert

Meter entfernt am Straßenrand geparkt war. »Ich bin höllisch gespannt
auf diese Bücher.« Sie nickte. »Und auf den Fall in Köln.«

Als Erdmann losfuhr, zog Matthiessen eines der Bücher aus der Tüte –

Das Skript, wie er mit einem schnellen Seitenblick feststellte – und blätterte die ersten Seiten durch. Erdmann dachte an das Gespräch mit
der Buchhändlerin. So, wie sie geklungen hatte, als sie von diesem Jahn
sprach, war das schon mehr als die bloße Begeisterung für einen Autor.

Und dass sie bereits mehrfach …

»O Gott!«

Erdmann sah zu Matthiessen, die entsetzt auf das Buch starrte. »Was ist?

Was ist los?«

»Schauen Sie sich das mal an.« Sie hielt das Buch so, dass er die aufgeschlagene Seite sehen konnte. Mit einem ersten, schnellen Blick
konnte er zwar nichts lesen, aber er sah, dass der Textfluss auf der
rechten Seite durch ein paar handschriftliche Wörter unterbrochen war.

War es tatsächlich das, was er vermutete? Erdmann fuhr rechts ran und
betrachtete die Buchseite genauer. Das, was dort abgedruckt war … Sein

Verdacht hatte sich bestätigt. Es war exakt der gleiche Wortlaut wie auf
dem gerahmten Stück Haut:

Der Leser

Kriminalroman

von

Anonymus

8

»Verdammt.« Georg Stohrmann klappte das Buch zu und warf es auf den

Schreibtisch, vor dem Matthiessen und Erdmann standen. »Wissen Sie
schon Näheres über den Inhalt? Ist es so, wie Diederich sagte? Wie
genau stimmen die Fakten mit denen im Buch überein, und wie geht es
im Text weiter? Müssen wir davon ausgehen, dass der Täter sich auch
weiterhin an das Buch hält?« Er sah Matthiessen dabei direkt in die

Augen. Sie hielt seinem Blick stand. »Wie Sie wissen, haben wir die

Bücher eben erst bekommen.«

»Ja, Sie haben natürlich recht. Aber es hätte ja sein können, dass Sie
schon während der Fahrt hierher darin gelesen haben, weil uns die Zeit
davonrennt. Da habe ich wohl zu viel vorausgesetzt.«

Wieder eine dieser Spitzen. Erdmann war sicher nicht Matthiessens
größter Fan, aber die Art, wie Stohrmann sich ihr gegenüber verhielt,
war nicht in Ordnung. Was auch immer zwischen den beiden vorgefallen
war, es gehörte nicht hierher. Er nahm sich vor, sie darauf anzusprechen.

Sie arbeiteten zwar erst seit ein paar Tagen zusammen, aber immerhin
waren sie ein Team.

»Ich habe zwei Kollegen an den Kölner Fall gesetzt«, sagte Matthiessen
nun ungerührt. »Sie besorgen die Unterlagen und lesen sich online in den

Fall ein. Der Täter ist damals nicht gefasst worden, es wäre also möglich,
dass er Jahn nach Hamburg gefolgt ist und nun hier die Verbrechen des
nächsten Romans nachstellt.« Und nach einer kurzen Pause fügte sie
hinzu: »Hoffentlich hat der Autor sich bei der Anzahl der Opfer
zurückgehalten.«

»Zumindest einen Vorteil haben wir.« Sowohl Stohrmann als auch

Matthiessen sahen Erdmann fragend an, und er deutete auf das Buch.

»Na ja, wir haben die Anleitung, nach der er vorgeht. Das heißt, wenn er
sich wirklich genau an die Vorlage hält, wissen wir bald, was er als

Nächstes tun wird.«

Matthiessen zog kurz die Mundwinkel nach unten. »Das hat den

Kollegen in Köln damals offensichtlich nicht viel genützt.«

»Wissen Sie schon, wann genau das war?« Stohrmann sah Matthiessen
dabei wieder an, und Erdmann hatte das Gefühl, Stohrmann hoffte, nein,
er wollte, dass sie die Frage verneinte. »Wir sind am Ball«, antwortete er
deshalb schnell. »Ich denke, die Kollegen müssten die Infos schon haben.« Stohrmann zögerte einen Moment, dann nickte er. »Also gut,
bleiben Sie dran, wie Sie wissen, zählt jede Minute.«

Als sie nebeneinander den Flur entlang zum Treppenhaus gingen, sprach

Erdmann das Thema an, obwohl er wusste, dass der Zeitpunkt alles
andere als günstig war. »Was ist eigentlich mit Stohrmann los? Was hat
er gegen Sie?«

»Wie kommen Sie darauf, dass er was gegen mich hat?« Es klang lange
nicht so bissig, wie er es erwartet hatte, eher niedergeschlagen. Sie hatten das Treppenhaus erreicht, und er blieb stehen. »Ach kommen Sie, das ist
ja wohl offensichtlich.« Matthiessen hielt an und wandte sich ihm zu.

Eine gefühlte Ewigkeit sahen sie sich an, und sie schien darüber
nachzudenken, was sie ihm anvertrauen konnte. Schließlich schlug sie
die Augen nieder und betrachtete ihre Schuhe. »Das ist nicht mit ein paar

Worten erzählt. Vielleicht ein anderes Mal.« Er hatte also richtig gelegen
mit seiner Vermutung.

Als sie den Einsatzraum zwei Stockwerke tiefer erreicht hatten, empfing
sie fieberhafte Geschäftigkeit. Die meisten Kolleginnen und Kollegen
sammelten Infos zu Christoph Jahn und dem alten Kölner Fall, teils in
der Datenbank, teils in Zeitungsberichten von damals. Drei weitere, unter
ihnen auch Diederich, analysierten Das Skript, notierten alles, was für den Fall relevant erschien, lasen Online-Rezensionen und schrieben sich
die Namen der Rezensenten auf.

Diederich berichtete, dass sie bisher erschreckende Parallelen, aber auch
einen gravierenden Unterschied festgestellt hatten: Anders als im realen

Fall schickte der Täter in Jahns Krimi das erste Päckchen mit dem
makabren Inhalt nicht an eine Studentin, sondern an eine Tageszeitung.

»Und auch alle weiteren Päckchen landen in der Redaktion«, fügte

Diederich hinzu.

»Alle weiteren Päckchen?« Erdmann sah ihn fassungslos an.

»Ja, der Täter hält gleichzeitig mehrere Frauen gefangen, um immer an
genügend Haut zu kommen. Es ist ekelhaft!«

»Das bedeutet, er hat nicht nur Heike Kleenkamp und zuvor die Tote, die
wir heute Morgen gefunden haben, in seiner Gewalt, sondern
wahrscheinlich noch weitere Frauen?«

»Ja, es sieht danach aus. Leider.« Diederich stockte. »Die Zahlen auf der

Stirn des Opfers, eins bis zwei, bedeuten übrigens, dass auf der Haut der Frau die Kapitel eins und zwei geschrieben werden«, fuhr er dann fort.

»Und wie ist das bei Heike Kleenkamp?«, fragte Matthiessen.

»Wie es aussieht, ist sie für den Titel und die Kapitelnummern
vorgesehen.«

»Kapitelnummern?«

»Ja. Eine Eins, eine Zwei und so weiter. Jede Kapitelnummer steht auf
einer eigenen Seite.«

»Mein Gott, wer denkt sich so was aus. Wie ist das im Buch, lebt das

Pendant zu Heike Kleenkamp da zu diesem Zeitpunkt noch?«

»Ich bin nicht sicher, wir sind noch nicht so weit, aber laut Roman tötet
er diese Frau nicht sofort, sondern entfernt ihr immer nur dann ein Stück

Haut vom Rücken, wenn er bald ein neues Kapitel beginnt.«

»Er … er häutet sie bei lebendigem Leib?« Matthiessen sah Diederich
ungläubig an, doch der nickte mit betroffener Miene. »Mein Gott … Wir
müssen diesen Irren stoppen. Schnellstmöglich.« Sie ließ sich Adresse
und Telefonnummer des Schriftstellers geben und bat darum, sofort
angerufen zu werden, falls es wichtige neue Erkenntnisse gab. Dann
verließ sie zusammen mit Erdmann das Gebäude, um sich auf den Weg
zu Christoph Jahn zu machen. Erst hatte sie vorher bei ihm anrufen
wollen, um sicherzugehen, dass er zu Hause war, aber Erdmann hatte sie
davon überzeugt, dass es von Vorteil sein konnte, Jahn nicht auf ihren

Besuch vorzubereiten. So würden sie seine spontane Reaktion sehen
können, wenn er erfuhr, dass Jahre nach dem ersten Fall nun
wahrscheinlich ein weiterer seiner Romane als Vorlage für ein

Verbrechen diente.

Volksdorf, das aufgrund seines Baumreichtums auch als eines der

Walddörfer bezeichnet wurde, war knappe 15 Kilometer vom

Hamburger Polizeipräsidium entfernt. Nach einer guten halben Stunde
im Stadtverkehr, während der sie nicht viel sprachen, waren sie vor dem
gepflegten, weiß verputzten Einfamilienhaus, das etwas zurückgesetzt in
einer ruhigen Straße stand und von einer hohen Kirschlorbeerhecke
umgeben war, angekommen. Erdmann parkte den Wagen am

Straßenrand, dann betraten sie das Grundstück durch ein breites,
schmiedeeisernes Tor, dessen beide Flügel einladend offen standen. Von
dem gepflasterten Weg, der zu der Garage rechts neben dem Haus führte, zweigte etwa in der Mitte ein schmalerer Pfad in Richtung Haustür ab,
der Rasen zu beiden Seiten leuchtete in einem für die Jahreszeit
außergewöhnlich saftigem Grün. Kreisrunde Inseln erstrahlten im
kräftigen Gelb der blühenden Osterglocken, die sich um Rhododendren
gruppiert dem Himmel entgegenreckten. Erdmann drückte auf den mit
einer runden Messingscheibe eingefassten Klingelknopf rechts neben der
massiven Holztür. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis geöffnet wurde.

Die Frau mochte Ende vierzig sein. Sie hatte dunkles, leicht gewelltes

Haar, das ihr bis auf die Schultern reichte und von silbrigen Strähnen
durchzogen war. Sie trug eine strahlend weiße Schürze mit Spitzen an
den Rändern über einem dunklen Kleid, ihr rundliches Gesicht war kaum
geschminkt. Erdmann dachte, dass eine Haushälterin genau so aussehen
musste. Mit einer Mischung aus Freundlichkeit und Neugier sah sie sie
an. »Ja, bitte?« Matthiessen stellte sich und Erdmann vor und fragte, ob

Christoph Jahn zu sprechen war. »Ja, er ist zu Hause.« Sie trat zur Seite
und gab den Eingang frei. »Bitte, kommen Sie doch herein. Sind Sie
hier, um mit ihm über seinen neuen Roman zu sprechen?«

Matthiessen tauschte einen schnellen Blick mit Erdmann und sagte:

»Nein, es geht um was Dienstliches.«

Die Frau führte sie durch eine kleine Diele in ein etwa 50 Quadratmeter
großes Wohnzimmer, dessen Hinterseite fast komplett aus Glas bestand
und einen wunderbaren Blick auf die Holzterrasse und den großen, sehr
gepflegt wirkenden Garten erlaubte. Die überwiegend dunklen Schränke
und Vitrinen wirkten massiv, in der schweren braunen Ledergarnitur
erkannte Erdmann ein englisches Chesterfield-Möbelstück.

»Bitte, nehmen Sie doch Platz, ich werde Herrn Jahn sagen, dass Sie hier
auf ihn warten. Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?« Beide
verneinten, und die Haushälterin verließ noch immer lächelnd den Raum.

»Hat diese Buchhändlerin nicht gesagt, er hätte schon vor Jahren mit
dem Schreiben aufgehört?« Erdmann setzte sich auf einen der Sessel, die
gegenüber der Couch an einem hellen Marmortisch standen. Matthiessen
ging um den Tisch herum und ließ sich auf der Couch nieder.

»Offensichtlich hat er sich entschlossen, doch wieder anzufangen. Wir
können ihn ja gleich danach fragen.«

Sie mussten nicht lange warten, bis Christoph Jahn ins Wohnzimmer trat.

Er war groß und schlank, sein kurzgestutztes Haar war komplett grau.

Erdmann war kein Fan von Bärten, aber er stellte fest, dass der kurze,
ebenfalls graue Vollbart dem Schriftsteller gut stand und sein Gesicht
sehr interessant aussehen ließ. Als er nun auf Matthiessen zuging und ihr
die Hand reichte, erinnerte er Erdmann stark an den Schauspieler Sean

Connery.

»Guten Tag, ich bin Christoph Jahn. Helga sagte mir, sie sind von der

Polizei und in einer dienstlichen Angelegenheit hier?«

Matthiessen erhob sich. »Ja, ich bin Hauptkommissarin Matthiessen, das
ist mein Kollege, Oberkommissar Erdmann.« Er begrüßte auch

Erdmann, setze sich dann auf den freien Sessel und sah Matthiessen
wieder an. »Was kann ich für Sie tun?«

»Vor ein paar Jahren hat in Köln jemand einen Mord aus Ihrem Roman

Der Nachtmaler nachgestellt. Der Täter ist damals nicht gefasst worden, und nun sieht es so aus, als würde hier in Hamburg das Gleiche wieder
passieren, dieses Mal aus dem Roman Das Skript.«

Jahns Augen weiteten sich. »O nein.« Er strich sich mit der Hand über
die Stirn. »Was ist geschehen?«

Matthiessen nickte Erdmann zu, und er erzählte dem Schriftsteller von
der Entführung, dem Päckchen, das die Studentin erhalten hatte, und
dem Mord. Jahns Gesicht wurde immer blasser, und als Erdmann die

Zahlen auf der Stirn der Toten erwähnte, schlug er sich die Hand vor den

Mund und sagte: »Allmächtiger.« Erdmann hätte nicht sagen können,
warum, aber es wirkte auf ihn ein wenig gekünstelt.

»Ist es richtig, dass in Ihrem Roman eine der entführten Frauen nicht
gleich getötet wird? Die Frau, auf deren Haut der Romantitel und die

Kapitelnummern geschrieben werden?«

Jahn nickte. »Ja, das stimmt. Der Täter nimmt immer nur ein Stück ihrer

Haut, gerade so viel, dass es für eine Seite ausreicht, auf die er dann die Kapitelnummer schreibt.«

Matthiessen beugte sich ein Stück nach vorne. »Wir denken, dass Heike

Kleenkamp diese Frau ist. Sie wurde am Mittwoch entführt, der Titel des

Romans kam am Samstagmorgen bei der Studentin an. Haben Sie eine

Idee, warum der Täter an dieser Stelle von Ihrem Roman abweicht?

Und … was glauben Sie, wie lange haben wir noch die Chance, Frau

Kleenkamp lebend zu finden?« Jahn saß da und starrte vor sich hin.

»Herr Jahn?«

»Ja, ich … also … bin wirklich geschockt, wie Sie sich vielleicht
vorstellen können. Im Roman schickt der Täter jeden Tag zwei Seiten an
eine Tageszeitung. Die Kapitel sind kurz, sechs, acht Seiten. Er braucht
also jeden dritten oder vierten Tag eine neue Kapitelnummer.« Er
machte eine Pause, schien für Sekunden abwesend zu sein, fing sich
wieder, und auch dieses Mal hatte Erdmann dabei ein seltsames Gefühl.

»Es wird also nicht sehr lange dauern, bis … na ja, sie wissen schon.«

Eine erneute Pause. »Ich weiß nicht, warum das Päckchen an diese

Studentin geschickt wurde. In meinem Buch geht es dem Täter ja darum,

Aufmerksamkeit für seinen Roman zu erlangen. Mein Gott, die

Vorstellung, dass … wie grauenvoll.«

»Erzählen Sie uns bitte von der Täterfigur aus ihrem Buch. Was ist der

Täter für ein Mensch, und vor allem, was ist sein Motiv für die Taten?«

Jahns Haushälterin öffnete die Wohnzimmertür und blieb im Türrahmen
stehen. »Kann ich Ihnen vielleicht jetzt etwas anbieten? Ein Wasser
vielleicht, oder Kaffee?«

Erdmann und Matthiessen lehnten dankend ab, und Jahn sagte: »Danke,

Helga, ich möchte im Moment auch nichts«, woraufhin sie leise die Tür
hinter sich schloss. Jahn sah Matthiessen an. »Wo waren wir gerade?«

»Bei dem Täter aus Ihrem Roman.«

»Ach ja, stimmt. Entschuldigen Sie bitte, diese Sache hat mich
vollkommen aus der Fassung gebracht. Hm … Er ist ein erfolgloser

Schriftsteller. Sein erster Roman ist von allen Verlagen abgelehnt
worden, selbst von den kleinen. Er ist wütend, er fühlt sich verkannt und
möchte die Aufmerksamkeit für sein Buch, die es seiner Meinung nach
verdient hat. Ihm geht es vordergründig gar nicht darum, diese jungen

Frauen zu töten. Sie sind ihm egal, er benutzt sie, also ihre Haut, nur
dazu, sein Machwerk auf spektakuläre Weise in die Presse zu
bekommen. Er möchte der Welt zeigen, wie sträflich man ihn und seine

Kunst verkannt hat.«

»Halten Sie es für möglich, dass der gleiche Täter, der dieses Verbrechen
aus Ihrem Roman Der Nachtmaler vor vier Jahren in Köln begangen hat, Ihnen nach Hamburg gefolgt ist?«, wollte Erdmann wissen.

»Ich weiß es nicht. Möglich ist natürlich alles, aber … es gab keine

Briefe.«

»Briefe? Was für Briefe?«, fragte Matthiessen.

»Die Fanbriefe. Wissen Sie davon etwa nicht? Das muss doch in den

Akten stehen. In meinen Romanen hätten die ermittelnden Beamten das
sicherlich in den Akten gelesen.«

»Wir sind noch nicht dazu gekommen, uns die Unterlagen aus Köln
anzusehen«, erklärte Erdmann, mittlerweile leicht verstimmt.

»Außerdem ist es manchmal nützlich, Informationen aus erster Hand zu
bekommen. Sie als erfahrener Krimiautor wissen doch, dass es neben
den vordergründigen Informationen auch immer Dinge gibt, die nicht in
den Akten stehen. Was also hat es mit diesen Briefen auf sich?«

»Ich habe damals, ein paar Wochen bevor diese schreckliche Sache
geschah, eine ganze Reihe von Fanbriefen erhalten. Jeden Tag kam ein neuer bei mir an. Der Inhalt war immer der gleiche: Dass ich der beste

Krimischriftsteller bin, dass die Leute dumm sind, weil sie das noch
nicht erkannt haben, dass meine Bücher ganz oben auf die Bestsellerliste
gehören und so weiter und so weiter. Unterschrieben waren alle Briefe
mit: Ihr größter Fan. Erst dachte ich mir nichts dabei, doch mit der Zeit wurde es mir unheimlich, und ich informierte die Kölner Polizei. Die
konnten allerdings nicht viel tun, solange ich nur Briefe bekam.

Irgendwann, es muss etwa vier Wochen nach dem ersten Schreiben
gewesen sein, hörte es plötzlich auf. Wir dachten schon, der Spinner
hätte es aufgegeben, doch nach ein paar Tagen kam ein weiterer, letzter

Brief bei mir an. Der Inhalt bestand aus einem einzigen Satz: Ich werde dafür sorgen, dass Ihre Bücher dahin kommen, wo sie hingehören. Auch er war unterschrieben mit: Ihr größter Fan. Zwei Tage später fand man die Leiche der Frau. Der Täter hatte sie erst niedergeschlagen, dann
erdrosselt und anschließend ihren nackten Körper komplett mit Ölfarbe
bemalt. Genau wie in meinem Nachtmaler.«

»Was genau war mit dem Inhalt dieses letzten Briefes gemeint?«

Jahn betrachtete seine Handflächen. »Diese fürchterliche Geschichte
wurde natürlich in der Presse breitgetreten. In allen Zeitungen waren die

Stellen aus Der Nachtmaler abgedruckt, die nachgestellt worden waren.«

Er machte eine kurze Pause, und weder Erdmann noch Matthiessen
drängten ihn. »Sie wissen doch, wie die Leute sind. Plötzlich
interessierten sich alle für das Buch, und es wurde gekauft wie verrückt.

Radio- und Fernsehmoderatoren riefen bei mir an, alle wollten ein

Interview mit mir. Es wurde spekuliert und gemutmaßt. Zwei Wochen nach dem Mord stand es auf Platz acht der Spiegel-Bestsellerliste, eine

Woche später auf Platz zwei. Und damit wohl in etwa dort, wo mein
größter Fan es sehen wollte.«

Matthiessen sah den Schriftsteller ungläubig an. »Dieser Verrückte hat
also einen Menschen ermordet, damit Ihr Buch auf die Bestsellerliste
kommt?«

»So sieht es aus, ja. Wahrlich ein großer Fan.«

»Hm …«, machte Erdmann. »Wie war das mit ihren anderen Büchern?

Wenn ich richtig informiert bin, gab es zu diesem Zeitpunkt auch schon
andere Bücher von Ihnen. Die haben sich doch dann sicher auch alle gut
verkauft.«

Wieder ein langer Blick auf die nach oben gekehrten Handflächen. »Nun
ja, nicht so gut wie Der Nachtmaler. Offensichtlich treffe ich den breiten Geschmack weniger, als dieser Fan das dachte. Wie dem auch sei, Der Nachtmaler verkaufte sich nach diesem Verbrechen und dem ganzen

Rummel, der um das Buch gemacht wurde, sehr gut, aber viele derer, die
es gekauft hatten, wollten wohl kein weiteres Buch von mir lesen. Der

Nachtmaler hielt sich einige Zeit auf der Beststellerliste, aber die Verkaufszahlen der anderen Bücher erhöhten sich nur ganz kurz ein
wenig, dann war der Rummel vorbei.«

»Stimmt es, dass Sie danach mit dem Schreiben aufgehört haben?«,
fragte Matthiessen.

»Nicht gleich, ich hatte gerade erst mit Das Skript begonnen und musste meinen Vertrag erfüllen. Aber als ich das Manuskript dazu fertig hatte,
war Schluss. Sie können sich wahrscheinlich nicht vorstellen, was es
bedeutet, wenn Dinge, die der eigenen Phantasie entsprungen sind,
plötzlich auf so grausame Weise Realität werden. Einerseits zeigt es
natürlich, dass diese Taten so interessant sind, dass sie sogar nachgeahmt
werden, andererseits – diese Frau in Köln könnte heute noch leben, wenn
ich nicht die Anleitung zu dem Mord an ihr geliefert hätte. Nein, ich
wollte und konnte danach nicht mehr schreiben. Der Gedanke, es könne
vielleicht wieder jemand auf die Idee kommen, eines meiner Bücher als

Vorlage für ein Verbrechen herzunehmen, war einfach zu schrecklich.«

Erdmann sah ihn ernst an. »Und doch ist genau das offenbar gerade
geschehen.«

Jahn fuhr sich mit gespreizten Fingern durch die grauen Haare. »Gott, das ist einfach fürchterlich.«

»Sagt Ihnen der Name Peter Dorscher etwas?«

»Ja, natürlich. Diesen Namen setzt der Täter in Das Skript als Absender der Päckchen ein.«

»Nicht nur im Roman, auch in der Realität. Herr Jahn, wir brauchen
dringend Ihre Hilfe.«

Jahns Kopf fuhr hoch. »Meine Hilfe? Ich bin Schriftsteller, kein Polizist.

Und wie sollte diese Hilfe denn aussehen? Möchten Sie, dass ich Ihnen
sage, was Sie als Nächstes tun sollen?«

»Nein, es würde uns schon genügen, wenn Sie Ihr Buch gedanklich

Schritt für Schritt durchgehen und dabei überlegen, was uns helfen
könnte, diesen Irren zu fassen. Wie gesagt – Sie wissen das
wahrscheinlich am besten, Sie haben das Buch geschrieben.«

»Ja, leider, muss man in diesem speziellen Fall wohl sagen. Also gut,
wenn Sie es möchten, dann helfe ich Ihnen.«

»Fangen wir doch damit an, dass Sie uns sagen, was der Täter in Ihrem

Roman als Nächstes unternehmen wird. Tut er etwas, bei dem wir ihm
zuvorkommen können?«

Jahn dachte angestrengt nach, dabei rieb er sich unentwegt mit der Hand
über die Barthaare am Kinn. »Hm … Die Frauen, die in meinem Roman
entführt und getötet werden, sind allesamt Mitte bis Ende zwanzig, und
es fällt bei diesen Frauen meist nicht sofort auf, wenn sie verschwinden,
weil sie allein leben.« Wieder strich er sich mit der Hand über die kurzen

Barthaare. »Und weiter hinten im Buch stellt sich heraus, dass zu dem

Zeitpunkt, als das erste Päckchen, also das mit dem Titel des Buches, bei
der Zeitungsredaktion ankommt, schon drei Frauen entführt worden
waren. Der Täter macht das, weil … na ja – Er legt sich einen Vorrat an,
weil auch das oberflächliche Gerben der Haut mit Aufwand verbunden
ist und einige Zeit in Anspruch nimmt, er aber jeden Tag zwei neue

Romanseiten veröffentlichen möchte. Wenn sich der reale Täter also
wirklich genau an mein Buch hält, dann hat er bereits jetzt mehrere

Frauen in seiner Gewalt. Und er wird ab jetzt jeden Tag eine von ihnen
töten, ihnen die Haut vom Rücken schneiden und so bearbeiten, dass er
sie aufspannen und darauf schreiben kann.«

»Das bestätigt unseren Verdacht, dass der reale Täter bereits jetzt
mehrere Frauen gefangen hält«, sagte Matthiessen an Erdmann gewandt.

»Und bereits eine von ihnen getötet hat.«

»Das ist aber leider nicht alles«, fuhr Jahn zögernd fort. »Im Buch …«

Er brach ab.

»Was meinen Sie?« Erdmann wurde immer ungeduldiger.

»Im Buch hat er auch die nächste Frau schon getötet, er wird sie am Tag
nach ihrem Tod, also morgen, präsentieren. Und immer bevor er eine der

Frauen umbringt, sagt er zu ihr: Jetzt wirst du sehen, weil aus seiner Sicht alle, die sein Manuskript abgelehnt haben, nicht sehen.«

»Wo wird er die Leiche ablegen?«, fragten Erdmann und Matthiessen
fast gleichzeitig.

»Hm … Mitten durch Kirstheim, also der Stadt, die ich für meine

Romane erfunden habe, schlängelt sich ein schmales Flüsschen, über das
an zwei Stellen Brücken führen. Unter einer dieser Brücken legt er sie
ab.«

»Na wunderbar«, sagte Erdmann resigniert. »Das passt ja prima in der
brückenreichsten Stadt Europas.«

Jahn sah ihn verwundert an. »Sie sagen das so vorwurfsvoll, als sei ich
schuld daran, dass der Verrückte sich ausgerechnet Hamburg ausgesucht
hat.«

»Ich denke, das hilft uns schon mal weiter, Herr Jahn.« Matthiessen
erhob sich, Erdmann tat es ihr gleich. »Danke für Ihre Hilfe. Wenn Sie
so freundlich wären, in den nächsten Tagen für uns erreichbar zu sein?

Haben Sie ein Handy?«

Jahn nickte, dann stand er ebenfalls auf, ging zu einer Kommode aus
dunklem, poliertem Holz und öffnete eine Schublade. Mit einer

Visitenkarte kam er zurück zu der Sitzgruppe und gab sie Matthiessen.

»Hier, unter dieser Nummer bin ich immer zu erreichen. Aber bitte –
geben Sie die Nummer nicht weiter. Ich möchte nicht am Handy von

Fans belästigt werden.«

Bevor Matthiessen darauf reagieren konnte, sagte Erdmann: »Ich weiß
nicht, wie groß Ihr Erfahrungsschatz aufgrund Ihrer Recherchen ist, Herr

Jahn, aber ich kann ihn an dieser Stelle um eine zusätzliche Information
bereichern: Es gehört definitiv nicht zu den Gepflogenheiten von

Polizeibeamten, Telefonnummern von Leuten weiterzugeben, mit denen
sie während einer laufenden Ermittlung zu tun haben.«

»Oh, verstehe.« Jahn tat großzügig. »Da hab ich an der Ehre gekratzt, das tut mir natürlich leid.«

Matthiessen beendete das Gespräch, indem sie dem Autor ihre Karte
hinhielt. »Hier, falls Ihnen etwas einfällt, was für uns wichtig sein
könnte, rufen Sie mich bitte sofort an. Auf der Karte stehen sowohl
meine Büro- als auch meine Handynummer. Auf jeden Fall melden wir
uns aber wieder bei Ihnen.«

Sie nickte Erdmann zu und wandte sich zum Gehen. Erdmann blieb noch
einen Moment stehen und hielt Jahn ebenfalls seine Karte hin: »Und
wenn Sie meine Kollegin nicht erreichen, rufen Sie einfach mich an.« Er
schielte zu Matthiessen hinüber, die nun auch stehen geblieben war und
ihn grimmig ansah. »Eine letzte Frage hätte ich noch an Sie, Herr Jahn:

Wovon leben Sie? Noch immer von Ihren Büchern?«

»Ähm … ja, schon.«

»Verdient man denn mit einem einzigen Buch, das auf der Bestsellerliste
gestanden hat, dauerhaft so viel Geld, dass man damit seinen

Lebensunterhalt bestreiten kann?«

»Nun, es ist ja nicht so, dass sich meine anderen Bücher gar nicht
verkaufen würden. Aber um Ihre Frage zu beantworten: Nein, von dem

Geld, das ich mit Der Nachtmaler verdient habe, ist leider nicht mehr viel übrig.«

»Ihre Haushälterin sagte eben etwas davon, dass Sie an einem neuen

Roman schreiben. Stimmt das?«

»Ja, ich schreibe seit ein paar Monaten an einem neuen Krimi. Ich muss
zusehen, dass ich meinen Lebensunterhalt dauerhaft bestreiten kann.«

Matthiessen sah sich demonstrativ in dem Raum um. »Ich kann mir
vorstellen, ein Haus in dieser Gegend ist nicht gerade günstig.«

»Das Haus habe ich geerbt, meine Tante hat es mir vermacht. Ich selbst
hätte es mir wahrscheinlich nicht leisten können, und eigentlich wollte
ich es verkaufen. Aber als diese Sache in Köln geschah, war das Haus
eine Möglichkeit für mich, das alles hinter mir zu lassen und nach

Hamburg zu ziehen.«

»Ah, verstehe … Tja, wie schon gesagt, wir werden uns bei Ihnen
melden. Vielen Dank erst mal. Und bitte denken Sie darüber nach, ob
uns etwas aus Ihrem Roman direkt helfen könnte, den Mörder zu
schnappen. Als Kriminalschriftsteller haben Sie sicher ein gewisses

Gespür dafür.«

Gefolgt von Christoph Jahn, verließen sie das Wohnzimmer. Als sie
wieder im Auto saßen, sagte Erdmann kopfschüttelnd zu Matthiessen:

»Mein Gott, wie kommt man auf solch kranke Ideen?«

»Wie kommt jemand auf die kranke Idee, die Phantasie eines Autors

Realität werden zu lassen?«

Darauf wusste auch Erdmann keine Antwort. » Jetzt wirst du sehen. Was für ein Schwachsinn. Was denken Sie, wird mit Das Skript passieren, wenn die Presse erfährt, dass der Entführungsfall Heike Kleenkamp aus
diesem Buch nachgestellt ist?«

»Ich weiß, was Sie meinen. Wahrscheinlich das Gleiche wie vor vier

Jahren mit dem Nachtmaler. Die Leute werden es kaufen wie verrückt, es wird ein Bestseller werden, und Herr Jahn wird viel Geld verdienen.«

Erdmann nickte. »Genau.«

9

Gleich nachdem sie losgefahren waren, rief Matthiessen im Präsidium an
und erkundigte sich nach dem aktuellen Stand. Dann meldete sie sich bei

Stohrmann und berichtete ihm von ihrem Gespräch mit Jahn.

Anschließend schwieg sie, sagte nur hin und wieder ein kurzes »Ja,
verstanden.« Erdmann sah ihr an, dass sie das Gespräch mit ihrem

Vorgesetzten alles andere als angenehm fand.

»Die Tote ist noch nicht identifiziert«, berichtete sie Erdmann, nachdem
sie aufgelegt hatte. »Leider wird auch die DNA-Analyse des Hautstücks
auf dem Rahmen noch dauern. Dieter Kleenkamp macht mächtigen

Druck bei seinem Freund, dem Polizeipräsidenten. Der macht jetzt

Stohrmann die Hölle heiß, und Stohrmann lädt seinen Frust bei mir ab.

Wenn wir nur schon einen Schritt weiter wären! Warum zum Beispiel
bekam ausgerechnet diese Studentin heute Morgen das Päckchen?

Irgendeine Verbindung muss es doch geben. Auf jeden Fall werde ich
dafür sorgen, dass ihre Wohnung überwacht wird. Jahn meinte, dass der

Täter in seinem Roman jeden Tag zwei Seiten an die Zeitung schickt. Es
ist also gut möglich, dass Frau Hartmann ab jetzt täglich Post bekommt.«

»Das dürfte morgen schwierig werden, sonntags gibt es keine Post, auch
keine Päckchen von UPS.«

»Eben. Wenn der Täter an der Vorlage bleiben möchte, muss er sich für
morgen was einfallen lassen. Und wir sollten überprüfen, ob es auch im

Roman eine Zustellung am Sonntag gibt, und falls ja, auf welche Art.«

Erdmann dachte über Nina Hartmann nach und darüber, was sie gesagt
hatte. »Na ja, eine Verbindung gibt es schon, wenn auch über mehrere

Ecken. Sie sagte, sie schreibt hin und wieder einen Artikel für die HAT,
und der Verleger der HAT ist der Vater des Entführungsopfers.«

»Ja, stimmt, aber das erklärt trotzdem nicht, warum jemand ausgerechnet
ihr diesen abscheulichen Romananfang schickt, nachgestellt aus einem

Buch von Christoph Jahn.«

Eine Weile sahen sie stumm auf die Straße, bis Erdmann fragte: »Hat sie
eigentlich erwähnt, welche Art von Artikel sie für die HAT schreibt?«

»Nein, aber ich weiß auch nicht, welche Relevanz das haben sollte. Egal,
ob sie politische Artikel schreibt oder über Wirtschaftsthemen, warum
bekommt sie dieses Päckchen? Wäre sie mit einem Artikel jemandem
derart auf die Füße getreten, dass der zu so drastischen Maßnahmen greift, dann hätte er doch wohl sie entführt und nicht die Tochter des Verlegers der Zeitung, in der der Artikel erschienen ist.«

Erdmann dachte darüber nach und kam nicht umhin, ihr recht zu geben.

»Es würde mich aber trotzdem interessieren, was sie geschrieben hat.

Was halten Sie davon, wenn wir sie anrufen?«

Er sah zu Matthiessen hinüber, die einen Blick auf die Uhr im Display
des Armaturenbretts warf. »Gleich sieben. Kann sein, dass die Party
ihres Freundes schon angefangen hat. Mal sehen.« Sie tippte an ihrem

Handy herum. »Die Nummer habe ich ja noch von eben … ah, hier.«

Es dauerte einen Moment, dann sagte sie: »Ja, Frau Hartmann, hier ist
noch mal Hauptkommissarin Matthiessen. Wie ich höre, hat die Party
schon angefangen … nein, kein Problem, ich kann Sie verstehen. Sie
haben in unserem Gespräch heute Nachmittag erwähnt, Sie haben einige

Artikel für die Hamburger Allgemeine Tageszeitung geschrieben.

Können Sie mir sagen, welcher Art diese Artikel waren und für welches

Ressort?« Nach einer kurzen Pause dann: »Ah ja, verstehe. Gut, das
war’s erst mal, vielen Dank, wir melden uns bei Ihnen.« Sie legte das

Handy in der Mittelkonsole ab. »Sie schreibt Artikel für die

Lifestyle-Seiten der HAT. Über Hamburgs Studentenszene, In-Kneipen,

Modetrends und so weiter. Also bringt uns das auch nicht weiter.« Sie
seufzte. »Wir haben noch nicht sehr viel, und die Zeit drängt. Stohrmann
wird begeistert sein.«

Erdmann dachte an den Leiter der BAO Heike und das seltsame

Verhältnis, das er zu Andrea Matthiessen zu haben schien. »Was halten

Sie davon, wenn wir eine Kleinigkeit essen gehen? Ich hatte noch nichts
zu Mittag, und mein Magen knurrt ziemlich.«

Sie schien einen Moment zu überlegen. »Einverstanden. Aber ich muss
nachher noch einmal zurück zum Präsidium. Pizza?«

»Hervorragende Idee.«

Die Pizzeria »Da Toni« war nur mäßig gefüllt. Erdmann nahm an, dass
der Andrang erst ein, zwei Stunden später einsetzen würde. Sie suchten
sich einen Zweiertisch in einer durch einen Bambusparavent
abgetrennten kleinen Nische aus. Ein Kellner kam strahlend auf sie zu,
kaum dass sie saßen, reichte erst Matthiessen, dann Erdmann die Hand
mit den Worten: »Willkommen in bella Italia«, und legte zwei in braunes

Leder eingebundene Speisekarten auf den Tisch. Sie bestellten Mineralwasser, und der Mann, der tatsächlich Italiener sein konnte,
rauschte lächelnd ab.

Matthiessen suchte sich einen Salat aus, Erdmann entschied sich für eine

Pizza Diavola. Nachdem der Kellner die Bestellung aufgenommen hatte,
sagte Erdmann: »Wollen Sie mir jetzt erzählen, was zwischen Ihnen und

Stohrmann los ist?«

Sie umschloss mit beiden Händen das Wasserglas und starrte es an wie
eine Kristallkugel. »Warum interessiert Sie das so sehr? Sie haben mir
schon mehr als einmal deutlich signalisiert, was Sie von mir halten und
davon, dass ich in der BAO Ihre Vorgesetzte bin. Warum sollte ich
ausgerechnet Ihnen private Dinge erzählen?«

»Weil wir Partner sind, und weil Stohrmann unser gemeinsamer

Vorgesetzter ist. Weil ich merke, dass das, was da zwischen Ihnen läuft,
unsere Arbeit beeinflusst. Weil ich denke, dass ich deshalb ein gewisses

Recht darauf habe zu erfahren, was los ist und wie sehr sich das noch auf
unseren Dienst auswirken kann. Verstehen Sie das?«

Sie wurden von dem Kellner unterbrochen, der den Salat und die
dampfende Pizza brachte und vor ihnen abstellte. Als sie wieder alleine
waren, sagte Matthiessen: »Ich verstehe schon, was Sie meinen, Herr

Erdmann, aber …«

»Wie wäre es mit einer Anrede, wie sie unter Kollegen üblich ist?«

Sie hielt inne und sah ihn eine Weile an, mit diesem nüchternen,
abschätzenden Blick, den er an ihr vom ersten Tag an nicht gemocht
hatte, den er jetzt aber gelassen über sich ergehen ließ. »Ich wundere
mich«, sagte sie schließlich, und dabei huschte tatsächlich der Anflug
eines Lächelns über ihr Gesicht. »Ich dachte, Sie mögen mich überhaupt
nicht.«

Erdmann grinste. »Wer sagt, dass Sie sich geirrt haben?« Dann hob er
das Wasserglas. »Also, wie sieht es aus? Andrea?« Auch Matthiessen
griff nach ihrem Glas und hielt es dicht vor seines. »Gut, Stephan …«

»Auf dass wir diesen Irren schnell zu fassen bekommen.« Sie tranken
einen Schluck, als hätten sie gerade mit Sekt angestoßen, und widmeten
sich dann ihrem Essen.

»Wie ist das nun mit dir und Stohrmann?«, fragte Erdmann, nachdem er
seine Pizza in Achtel geschnitten hatte wie einen Kuchen. »Warum
verhält er sich dir gegenüber so seltsam?«

Matthiessen atmete tief durch. »Also gut, in der Kurzfassung: Als ich vor
rund zehn Jahren zur Kripo kam, wurde ich erst mal einem erfahrenen

Beamten zugeteilt, du kennst das ja. Er war sehr nett und hat sich
geradezu rührend um mich gekümmert. Ich habe in kurzer Zeit sehr viel
von ihm gelernt, und es war ein beruhigendes Gefühl, ihn als Partner zu
haben. Ich wusste, ich konnte mich zu jeder Zeit auf ihn verlassen. Als
wir etwa vier Monate zusammenarbeiteten, gingen wir in einem Mordfall
einem Tipp aus der Bevölkerung nach. Wir überprüften einen Mann aus

Dulsberg, dessen Fahrzeug angeblich zur angenommenen Tatzeit in der

Nähe des Tatortes gesehen worden war. Als der Mann uns die Tür
öffnete und hörte, wer wir waren, war er sehr freundlich und bat uns
hereinzukommen. Wir … wir haben ihn beide falsch eingeschätzt. Im

Wohnzimmer war er plötzlich hinter mir und zog meine Waffe aus dem

Gürtelholster. Er muss sich mit Waffen ausgekannt haben, denn bevor
mein Partner reagieren konnte, hatte er sie entsichert und auf ihn
geschossen. Ich weiß nicht, warum er sich damit begnügte, aber ich hatte
das Glück, dass er mich nur niederschlug, bevor er flüchtete. Ein paar

Tage später wurde er bei einer Straßenkontrolle in Bremen gefasst. Mein

Partner war schwer verletzt. Er starb zwei Tage später an den Folgen der

Schussverletzung.« Sie stieß ihre Gabel in die Salatblätter und streifte sie wieder ab. »Es gab natürlich eine Untersuchung. Ich wurde entlastet,
nicht zuletzt durch die Aussagen meines Partners, die er noch vor seinem

Tod gemacht hatte.« Wieder stocherte sie in ihrem Salat herum. »Das tut
mir leid«, sagte Erdmann und ließ einen Moment verstreichen, bevor er
fragte: »Und auf welche Weise hatte Stohrmann damit zu tun?«

Matthiessen hob den Kopf und sah ihn aus feucht glänzenden Augen an.

»Mein Partner damals, der Mann, der mit meiner Waffe erschossen
wurde, hieß Dietmar Stohrmann. Er war Georg Stohrmanns älterer

Bruder.«

»Shit«, entfuhr es Erdmann, und mit einem Mal konnte er nicht nur das

Verhalten des BAO-Leiters einordnen, er glaubte nun auch den Grund
für Matthiessens Pedanz zu kennen, wenn es um Dienstvorschriften ging,
und ihren Ergeiz, alles zu einhundert Prozent richtig zu machen. »Aber
wenn doch selbst dein Partner dich damals entlastete …«

»Georg Stohrmann warf mir trotzdem vor, dass ich schuld am Tod seines

Bruders sei, und genaugenommen hatte er ja auch recht. Hätte ich besser aufgepasst …« Sie trank einen Schluck Wasser. »Ich ließ mich jedenfalls
versetzen. Georg Stohrmann arbeitete in der gleichen Abteilung, und ich
wollte es ihm wie mir ersparen, dass wir uns täglich sehen. Wir verloren
uns aus den Augen, in den letzten zehn Jahren bin ich ihm recht selten
begegnet, zwei-, dreimal bei Einsätzen, ein paarmal im Präsidium, und
dabei konnte ich es immer so arrangieren, dass wir keine direkten

Berührungspunkte hatten. Allerdings gab es immer mal wieder seltsame

Zufälle, die dazu führten, dass ich miese Dienste bekam oder die
unangenehmsten Fälle. Tja, und vor ein paar Tagen wurde ich dann in
die BAO Heike als stellvertretende Leiterin abgestellt. Stohrmann hat
mich explizit angefordert, und dafür kann es nur einen Grund geben: Er
möchte mich bloßstellen, er möchte allen zeigen, dass ich unfähig bin
und damals den Tod seines Bruders verschuldet habe.«

»Wenn er seine Privatfehde während der Dienstzeit auslebt und damit
unsere Ermittlungsarbeit stört, zeigt er allerdings eher, dass er unfähig ist.«

Sie stieß ein kurzes Lachen aus. »Ja, das sehen … das siehst du so. Ich denke, er ist da ganz anderer Meinung.«

»Warum hast du den Posten als seine Stellvertreterin nicht abgelehnt?«

»Er hätte daraus abgeleitet, dass ich ein schlechtes Gewissen habe oder
vielleicht sogar Angst vor ihm.«

»Hast du Angst vor ihm?«

Sie überlegte eine Weile, dann schüttelte sie den Kopf. »Nein, das habe
ich nicht. Ich weiß, dass ich damals nicht geglänzt habe, aber das, was
mir passiert ist, hatte nichts mit Unfähigkeit zu tun und hätte
wahrscheinlich auch einem erfahrenen Kollegen passieren können.

Damit konnte einfach niemand rechnen.«

»Gut, dass du das so siehst.«

Wieder stieß sie ihr kurzes, humorloses Lachen aus. »Das Resultat
unendlicher Sitzungen beim Polizeipsychologen.«

Eine Weile aßen sie schweigend weiter, bis Matthiessens Handy
klingelte. Das Gespräch dauerte etwa zwei Minuten, in denen Erdmann
sich seiner Pizza widmete. Dann legte Matthiessen auf und sah wieder
ihren Kollegen an. »Ein anonymer Anruf im Präsidium, eine Frau, im

Hintergrund Musik. Sie hat eine Internetadresse durchgegeben und einen

Usernamen – Doktor S. –, nach dem wir suchen sollen. Es handelt sich um eine Plattform, auf der man eigene Kurzgeschichten und Erzählungen
veröffentlichen kann. Die Kollegen haben nachgeschaut und unter dem

Namen zwei Kurzgeschichten gefunden.«

»Und? Was soll uns das helfen?«

»Es ist der User, der interessant ist. Über seine Mailadresse haben die

Kollegen schnell seine Identität feststellen können.«

»Ja, und?«

»Die Texte stammen von Dirk Schäfer, Nina Hartmanns Freund.«

IV

Zuvor

Ihre schmerzbenebelten Sinne registrierten, dass die Tür irgendwo hinter
ihr geöffnet wurde, langsam, denn der Lichtschein tastete sich wie ein

Dieb in den Raum.

Als sie hörte, wie die Schritte näher kamen, schloss sie die Augen.

Vielleicht würde das Monster sie am Leben lassen, wenn sie es nicht
gesehen hatte? Vielleicht gab es dann keinen Grund, sie zu töten? Wenn
sie doch gar nicht wusste … wenn sie doch keine Beschreibung abgeben
konnte. Vielleicht – Da war es wieder, das fürchterliche Schnaufen. Über
ihr. Sie glaubte zu spüren, dass das Monster ihren Rücken betrachtete. Es
war wie ein eiskalter Windhauch an der Stelle, von der auch dieser
unerträgliche Schmerz ausging. Nicht wieder, dachte sie. »Bitte …

nicht«, flehte sie. In Erwartung des Schmerzes hielt sie instinktiv den

Atem an und presste die Zähne aufeinander, schnappte aber nach
wenigen Sekunden nach Luft, weil sie glaubte zu ersticken. Es war
wieder die Angst, die ihr die Kehle zudrückte. Neben ihr tauchte eine

Hand auf, sie hielt ein Wasserglas. Eine andere Hand legte sich auf ihre

Stirn und bog ihren Kopf nach hinten, das Glas berührte ihre Lippen.

Erst als die ersten Tropfen in ihrem Mund ankamen, spürte sie, wie groß
ihr Durst gewesen war. Gierig trank sie, verschluckte sich, hustete,

Wasser lief über ihr Kinn, aber sie trank weiter, bis ihr das Glas wieder
weggenommen wurde. »Damit du mir noch ein bisschen frisch bleibst«,
sagte eine Stimme leise an ihrem Ohr. Ihr Verstand krallte sich an diesen

Worten fest und an der Stimme, er brüllte ihr etwas zu, aber sie konnte es
nicht fassen, denn mit einem Mal war ihr Kopf wieder frei, und sie
schlug mit dem Kinn auf die harte Unterlage. Sie stöhnte auf vor

Schmerz, und der kupferne Geschmack von Blut breitete sich in ihrem

Mund aus. Dann war der dunkle Schatten vor ihr. Sie hob den Kopf
wieder an, erkannte, dass die Gestalt vor ihr in einen unförmigen, dunkel
glänzenden Overall gehüllt war. Ihre Augen tasteten sich am

Reißverschluss entlang nach oben, erreichten den Kragen, das Kinn.

Schließlich sah sie dem Monster direkt ins Gesicht, und – erstarrte. In
fassungslosem Entsetzen riss sie die Augen auf und flüsterte: »Sie?«

10

Sie hatten bei dem dauergrinsenden Kellner noch etwas zu trinken
bestellt. »Was denkst du, hat Dirk Schäfer uns das bewusst
verschwiegen?« Erdmann sah Matthiessen erwartungsvoll an.

»Ich weiß es nicht. Die Frage ist, ob sie uns das verschwiegen haben.

Mir ist heute Nachmittag aufgefallen, dass Nina Hartmann ihren Freund
ganz seltsam angesehen hat, als ich fragte, ob sie jemanden kennt, der an
einem Roman schreibt.«

»Ja, das habe ich auch bemerkt. Du meinst, sie hat daran gedacht, es aber
nicht gesagt?«

»Vielleicht. Aber so, wie sich die Sache mittlerweile darstellt, kopiert ja jemand diese Verbrechen aus Jahns Roman. Das heißt, derjenige wird
selbst wahrscheinlich überhaupt nichts mit dem Schreiben von Romanen
zu tun haben.«

»Was Nina Hartmann aber nicht wissen konnte. Glaubst du, sie hat
gedacht, ihr Freund hinge da irgendwie mit drin?«

Matthiessen zuckte mit der Schulter. »Wer weiß. Wir werden uns die
beiden morgen noch mal vornehmen. Aber wie gesagt, ich bezweifle,
dass diese Kurzgeschichten von Schäfer für uns wichtig sind.«

»Ich hoffe nur, der angehende Herr Rechtsanwalt ist nicht wieder dabei.

Könnte sein, dass ich sonst böse werde, wenn der Vogel wieder
ununterbrochen dazwischenquatscht.«

Sie lächelte. »Ja, dieser Zender ist ein recht merkwürdiger Zeitgenosse.«

Eine Weile schwiegen sie, bis Erdmann sagte: »Würde mich mal
interessieren, wer die anonyme Anruferin war. Du sagtest, im

Hintergrund war Musik zu hören?«

»Ja, so hat es der Kollege mir beschrieben.«

»Vielleicht wie auf einer Party?«

»Ich weiß nicht. Du denkst an Schäfers Geburtstagparty? Glaubst du,

Nina Hartmann hat sich anonym gemeldet, um Ihren Freund zu
verraten?« Erdmann legte das Besteck auf dem leeren Teller ab und
wischte sich mit der Papierserviette über den Mund. »Na ja, sie geht ja
noch davon aus, dass wahrscheinlich jemand was mit der Sache zu tun
hat, der schreibt. Welche Frau außer ihr glaubt sonst, dass wir einen
angehenden Romanautor suchen? Wer außer ihr könnte zudem wissen,
dass Schäfer diese Geschichten ins Netz gestellt hat? Du hast ihren Blick heute Nachmittag ja auch bemerkt.«

»Ja, aber ich kann mir trotzdem nicht vorstellen, dass sie das war, das
ergibt keinen Sinn. Aber wir werden es rausfinden.«

»Wie wär’s, wenn wir für heute Schluss machen?«, schlug Erdmann vor.

Matthiessen dachte kurz nach. »Gut, aber lass uns vorher noch am

Präsidium vorbeifahren. Ich möchte mir die Unterlagen von dem Kölner

Fall mitnehmen und zu Hause ansehen.«

»Die interessieren mich auch. Dann tue ich es meiner Chefin doch gleich
und nehme mir diese Unterlagen ebenfalls mit nach Hause. Vielleicht
lobt sie mich dann ja.«

Matthiessen zog die Augenbrauen hoch. »Du hast offenbar noch immer
ein Problem damit, dass ich eine Frau bin.«

»Nein, nicht damit, dass du eine Frau bist. Damit, dass du die
stellvertretende Leitung der BAO bekommen hast, und nicht ich.« Er sah
ihr an, dass sie nicht wusste, ob er das ernst gemeint hatte. Erst als er den Mund zu einem breiten Grinsen verzog, lächelte auch sie kopfschüttelnd.

»Also gut, Herr Macho, aber ich möchte keine Zeit verlieren. Wenn du
dir den Kölner Fall ansiehst, nehme ich mir ein Exemplar von Das Skript mit und gehe es durch.«

Als sie fast eine Stunde später vor Matthiessens Haus aus dem Auto
stiegen, dachte Erdmann darüber nach, ob sie ihn wohl fragen würde, ob
er noch auf ein Glas mit hineinkommt. Bevor er sich aber näher mit dem

Gedanken beschäftigen konnte, wandte sie sich ihm zu. »Acht Uhr
morgen früh? Kommst du hierher?«

Also nicht. »Ja klar, kein Problem. Sonntagmorgen zu Hause ist sowieso ziemlich langweilig.«

»Gut. Ich hoffe, wir kommen morgen weiter. Schönen Abend noch.«

»Dir auch – Andrea?« Sie blieb stehen und sah ihn fragend an. »Du bist
zwar kompliziert, aber … du hast dich geirrt.«

»Was? Was meinst du?«

»Als du dachtest, ich mag dich überhaupt nicht, hast du dich geirrt.«

Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht, und Erdmann glaubte sogar, einen
roten Schimmer auf ihren Wangen zu sehen. »Danke. Bis morgen.« Sie
wandte sich ab.

»Also zumindest, was das Überhaupt betrifft«, fügte er grinsend hinzu
und ging zu seinem Auto.

Eine halbe Stunde später schloss er die Tür seiner modernen

3-Zimmer-Wohnung im ersten Stock eines Mehrfamilienhauses in

Eimsbüttel auf und warf den Schlüsselbund in die Glasschale, die auf der
kleinen Vitrine im Flur stand. Er hängte sein Sakko auf einen Bügel an
die Garderobe und ging in die Küche, wo er sich die Mappe mit seiner

Kopie der Köln-Unterlagen vorne in den Hosenbund steckte und sich ein

Bier aus dem Kühlschrank und ein Glas aus dem Hängeschrank über der

Spüle nahm. Es hatte nach seiner Auffassung etwas mit Stil zu tun,

Getränke nicht direkt aus der Flasche, sondern aus Gläsern zu trinken. So
bewaffnet, machte er es sich auf der Ledercouch im Wohnzimmer
bequem. Er legte die Unterlagen auf dem niedrigen Tisch ab, öffnete die

Flasche und goss das Glas voll. Nach einem großen, köstlichen Schluck
sah er zum Fernseher hinüber. Er spürte große Lust, das Gerät
einzuschalten und sich einfach berieseln zu lassen, etwas, das er
eigentlich hasste. Seine Gedanken wanderten zu Julia, und wie so oft in
den letzten Monaten fiel ihm auf, dass er immer an sie dachte, wenn es
um Dinge ging, über die sie sich häufig gestritten hatten. Der Fernseher,
der praktisch immer lief, wenn sie zu Hause gewesen war. Ihr
ausgeprägter Hang, Dinge zu kaufen, die sie nie brauchte und auch nie
benutzte, Dinge, die sofort nach dem Kauf auf Nimmerwiedersehen in
irgendwelchen Schubladen oder Schränken verschwanden. Kaufen, um
des Kaufens willen.

Er nahm noch einen Schluck. Wo immer er mit Julia aufgetaucht war,
hatte er die neidvollen, musternden Blicke der anderen Frauen ebenso
beobachtet wie das Schmachten in den Augen ihrer Männer. Julia war
sieben Jahre jünger als er. Als sie sich kennengelernt hatten, war sie
gerade zweiundzwanzig, und er war mächtig stolz gewesen, dass diese

Frau, die alle mit ihrer Schönheit und ihrem strahlenden Lächeln
verzaubert hatte, sich ausgerechnet in ihn verliebte. Er war damals
gerade frisch zur Kripo gekommen, und als er dann auch noch mit dieser
umwerfenden Frau zusammenkam, erschien ihm sein Leben wie ein in

Erfüllung gegangener Traum. Die ersten Monate mit ihr waren ihm wie
ein Rausch vorgekommen, und nach einem halben Jahr gab er seine
kleine 2-Zimmer-Wohnung auf und zog mit ihr in ein 100 Quadratmeter
großes Appartement in Eimsbüttel, nur zwei Straßen von seiner jetzigen

Wohnung entfernt. Ihr erstes gemeinsames Jahr dort war bestimmt von sich aneinander abschleifen, wie Julia es immer genannt hatte, womit endlose Diskussionen gemeint waren. Meist waren es Dinge gewesen,
die er an ihr kritisiert hatte, was aber daran lag, dass Julia zufrieden war, solange sie ihre Vorstellung eines gelungenen Tagesablaufs
verwirklichen konnte. Die beinhaltete in der Regel einen

Einkaufsbummel mit Freundinnen und den anschließenden, ausgiebigen

Besuch eines In-Cafés an der Binnenalster, einen mindestens
zweistündigen Aufenthalt im Fitnessstudio und nach Möglichkeit das
abendliche Essen in einem guten Restaurant. Natürlich hätte sein

Polizistengehalt dafür schon nach zwei Wochen nicht mehr ausgereicht,
aber Julia Priegel war die Tochter des Besitzers und Chefarztes der

Priegel-Privatklinik für kosmetische Chirurgie, und Professor Doktor

Gerhard Priegel ließ es sich nicht nehmen, seinem einzigen Töchterchen
jeden Wunsch zu erfüllen. Das tat er vordergründig mit einer bestimmten

Summe, die er in regelmäßigen Abständen auf ihr Konto überwies und
deren Höhe Erdmann nie hatte in Erfahrung bringen können.

So war aus dem Glückstaumel der ersten Monate mit der Zeit ein

Nebeneinanderleben geworden, bei dem sich nach und nach jeder sein
eignes soziales Umfeld aufbaute, mit dem der jeweils andere kaum etwas
zu tun hatte. Einzig bei den wenigen gemeinsamen Unternehmungen
oder Einladungen hatte sich nichts geändert. Die Frauen musterten Julia
neidisch, die Männer schmachteten sie an.

Mit der Zeit wurde Erdmann immer bewusster, dass das nicht das Leben
war, das er mit Julia führen wollte. Es war eine Art Leben, wie er es mit
keiner Frau führen wollte. Er hatte es mit Gesprächen versucht, immer
und immer wieder, aber er kam nicht an sie heran, letztendlich warf sie
ihm sogar vor, er gönne ihr nicht, dass sie sich dank ihres Vaters ein
schönes Leben leisten konnte. Im vergangenen Jahr dann, es war zehn

Monate her, sah er sie morgens am Frühstückstisch an, während sie auf
den Fernseher starrte, der auf der Arbeitsplatte neben dem Toaster stand,
und sagte: »Ich möchte, dass wir uns trennen.«

Es dauerte eine Weile, bis sie ihre Augen vom Bildschirm löste, wo
irgendeine Soap lief, und ihn lange ansah. So lange, dass in ihm die

Hoffnung aufkeimte, sie würde zumindest versuchen, ihn davon
abzuhalten, ihn zu überzeugen, dass es ging, wenn sie sich beide
zusammenreißen und aufeinander zugehen würden. Aber irgendwann öffnete sich ihr rotgeschminkter Mund und sagte: »Aber ich bleibe in der

Wohnung.«

Die Mappe auf dem Tisch sprang ihm ins Auge, und er zwang sich dazu,
die Gedanken an Julia zur Seite zu schieben, so, wie er es fast immer tat.

Der Kölner Fall. Ungelöst. Vielleicht fand er etwas, das sie im aktuellen

Fall weiterbrachte. Vielleicht sogar etwas, das Matthiessen nicht
entdeckte. Matthiessen. Seit diesem Nachmittag hatte sich sein Bild von
ihr etwas gewandelt. Das, was sie ihm erzählt hatte, machte ihr Verhalten
zumindest erklärbar, auch wenn er nach wie vor der Meinung war, dass
man alles, auch die Pedanterie bei der Befolgung der Dienstvorschriften,
übertreiben konnte. Und auch, wenn er noch immer der Meinung war,
dass er mindestens ebenso gut für die stellvertretende Leitung einer BAO
qualifiziert war wie Andrea Matthiessen. Aber letztendlich hatte sie es
sich nicht ausgesucht. Wahrscheinlich hätte sie liebend gerne mit ihm
getauscht. Er dachte darüber nach, ob er sie nun sogar mochte, aber so
weit wollte er doch noch nicht gehen. Nach einem weiteren Schluck zog
er die Schuhe aus, griff sich die Mappe und lehnte sich bequem zurück.

Gleich zuoberst lagen mehrere Fotos des Opfers, die Erdmann mit einer

Mischung aus Abscheu und Verwunderung betrachtete. Die Frau war
nackt, aber von ihrer Haut war kein Zentimeter zu sehen. Ihr gesamter

Körper war bunt bemalt, und so, wie es auf den Detailfotos aussah, war

Ölfarbe benutzt worden. An manchen Stellen, zum Beispiel dort, wo die

Brustwarzen der Frau sein mussten, war die Farbe so dick aufgetragen,
dass von den eigentlichen Konturen nichts mehr zu sehen war.

Realistische Motive waren auf dem Körper der Frau keine erkennbar, es
handelte sich wohl um eine Art abstrakte Malerei, wirre, psychedelische

Formen, miteinander verschlungen, ineinander verlaufend.

Erdmann legte die Fotos zur Seite und überflog den Tatortbericht. Das

Opfer war in einer kleinen Seitengasse gefunden worden. Sie hatte auf
dem Gehweg gelegen, die Arme und Beine weit vom Körper abgespreizt,
wohl, damit die Farbe nicht verschmierte.

Im Obduktionsbericht stand, dass es eine Gewalteinwirkung mit einem
stumpfen Gegenstand, einer kurzen Eisenstange, die in der Nähe der

Leiche gefunden worden war, auf den Kopf gegeben hatte. Daran war
das Opfer allerdings nicht gestorben. Sie war erwürgt worden. Hinweise
auf einen sexuellen Hintergrund der Tat gab es nicht.

Auf einer weiteren Seite konnte er nachlesen, dass die Kölner Ermittler
anhand der Blutspuren davon ausgegangen waren, dass die Frau am

Fundort auch getötet worden war. Der Täter hatte ihr wahrscheinlich im

Dunkeln aufgelauert, sie von hinten niedergeschlagen und dann erwürgt,
als sie bewusstlos am Boden lag. Danach hatte er sie entkleidet und
bemalt. Nach Schätzung von Experten musste er dafür mindestens eine
halbe Stunde gebraucht haben. Erdmann fragte sich, wie man es
fertigbrachte, eine Frau erst umzubringen und dann den nackten Körper
noch eine halbe Stunde lang auf einer öffentlichen Straße zu bemalen.

Er legte das Blatt zur Seite und stutzte. Auf der nächsten,
engbeschriebenen Seite war ein Großteil des Textes kursiv gedruckt. Es
handelte sich um einen Auszug aus Christoph Jahns Roman Der

Nachtmaler, die Stelle, an der der Mord beschrieben wurde:

Es war kurz nach Mitternacht, als der Maler sich auf den Weg machte.

Den ganzen Tag hatte er die Inspiration gespürt wie ein körperloses

Ziehen, das alle Gedanken noch ungedacht von ihm absaugte und seinen

Geist so in einen wortlosen, reinen Zustand der Kreativität versetzte.

Alltägliche Dinge waren in den Hintergrund getreten. Er hatte nicht an

Essen gedacht und nicht an Trinken, nur dagesessen und geduldig auf
die Dunkelheit gewartet.

Er war bereit für ein neues Meisterwerk.

Der Maler arbeitete nur nachts.

Wenn die düstere Atmosphäre spärlich beleuchteter Gässchen sich auf
ihn legte, war sie die Muse, die ihn mit blassen Lippen küsste.

Es war, als hülle die Dunkelheit seine Hand, die den feinen Pinsel führte, in ein samtenes Tuch. Es dämpfte den Druck, mit dem die Farbe
aufgetragen wurde. Einzigartige Gemälde entstanden so. Wahre

Kunstwerke.

Er war ein vielbeachteter Maler. Es gab kaum eine Zeitung, die nicht
über seine Kunst berichtete.

Nach langen Jahren, in denen er mit seinen herkömmlichen Bildern
vergeblich um Beachtung gebettelt hatte, in denen er nur belächelt
worden war und verhöhnt, war die Welt endlich auf ihn aufmerksam
geworden.

»Nachtmaler« nannten sie ihn. Ein Name, so einzigartig wie seine Kunst.

Ein Lächeln umspielte seine Lippen, als er am Ende einer Sackgasse den Holzkoffer mit seinen Utensilien abstellte.

Es war das Lächeln eines Wissenden, der im Begriff war, mit einer Geste der Großzügigkeit ein kleines Stück seiner Genialität zu offenbaren.

Prüfend sah er sich um, betrachtete das nur schemenhaft erkennbare,
unbewohnte Gebäude hinter sich. Ein guter Platz.

Er arbeitete nie zweimal an der gleichen Stelle. Das würde seinen

Werken die Einzigartigkeit nehmen.

Vorsichtig öffnete er den Deckel, nahm ein Tuch heraus und legte es auf die Straße. Mit größter Sorgfalt richtete er die Farbtuben am oberen

Rand des Stoffes nebeneinander aus. Die Pinsel in verschiedenen

Stärken legte er darunter.

Dann wartete er. Es konnte lange dauern.

Manchmal wartete er vergebens und ging im Morgengrauen
unverrichteter Dinge wieder nach Hause. Aber so war es mit der Kunst.

Sie ließ sich nicht erzwingen.

In dieser Nacht hatte er Erfolg.

Als ein gleichmäßiges Klack, Klack, Klack die Stille durchbrach, verließ er den Platz, der für diese Nacht sein Atelier sein sollte. Er folgte dem Geräusch, ließ sich von ihm leiten. Dann sah er ihre Gestalt vor sich, ein dunkler Scherenschnitt, der sich kaum von der Umgebung abhob, und
sein Herz machte einen Sprung.

Das war sie. Der Maler hatte sein Objekt gefunden.

Als er hinter ihr stand, den Arm zum Schlag erhoben, stockte sie, doch es war zu spät. Das knirschende Geräusch, mit dem ihre Schädeldecke
unter der kurzen Eisenstange zertrümmert wurde, erzeugte einen heißen

Strom in seinen Lenden. Als er auf ihr kniete, die Hände um ihren
schlanken Hals gelegt, als er mit aller Kraft zudrückte, konnte er nicht anders, er musste laut aufstöhnen, vor Anstrengung und auch aus diesem
unglaublichen Gefühl heraus, dem Bewusstsein seiner Macht. Mit dem
letzten Zucken, mit dem sie mit weit hervorgetretenen Augen das Leben
aus ihrem Körper presste, ergoss sich ein warmer Strahl aus seinem

Unterleib.

Er lag keuchend auf ihr. Erst Minuten später konnte er sich von ihr
herunterwälzen, konnte er sie aus ihren Kleidern, sein Medium aus der

Verpackung schälen. Dann war er bereit für ein neues Meisterwerk.

Erdmann legte das Blatt angewidert beiseite. Er sah Christoph Jahn vor sich, den Mann Anfang 50, der aussah wie Sean Connery und sich solche

Abscheulichkeiten ausgedacht hatte.

An einer anderen Stelle des Berichts fand er eine genaue Beschreibung
darüber, mit welcher Akribie der Täter die Szene des Romans
nachgestellt hatte. Selbst die Beine der Toten hatten genau so gelegen,
wie es in Jahns Buch beschrieben war.

Außerdem hatte er der Frau büschelweise Haare abgeschnitten.

Die Kölner Beamten fanden den Hinweis darauf ebenfalls im Buch.

Jahns wahnsinniger Killer fertigte aus den Haaren Pinsel in
verschiedenen Stärken, mit denen er dann sein nächstes Opfer bemalen
wollte.

Erdmann fragte sich, wie weit der reale Täter in seinem

Nachahmungswahn wirklich gegangen war. Ob wirklich irgendwo bei
ihm zu Hause ein Sortiment Pinsel lag, die er selbst hergestellt hatte. Aus den Haaren seines Opfers in Köln. Und ob sich auch ein warmer Strahl
aus seinem Unterleib ergossen hatte in dem Moment, in dem die junge Frau in Köln gestorben war.

Angeekelt warf er die Mappe auf den Tisch, lehnte sich zurück und
schloss die Augen. Je mehr er darüber nachdachte, umso sicherer wurde
er, dass es sich im aktuellen Fall um den gleichen Täter handelte. Die

Frage war, welche Motivation hinter den Taten steckte. Handelte es sich
einfach um einen Wahnsinnigen, der sich zufällig die Romane von

Christoph Jahn als Vorlage für seine abscheulichen Verbrechen
ausgesucht hatte? Oder war es dieser größte Fan des Autors, der

Briefeschreiber, der vier Jahre zuvor angekündigt hatte, etwas zu tun,
dass Jahns Roman auf die Bestsellerliste bringen würde, wo er seiner

Meinung nach hingehörte? Warum sollte er ausgerechnet nun, nach vier

Jahren, wieder ein Verbrechen nach einem Jahn-Roman nachstellen?

Erdmann öffnete die Augen, griff sich erneut die Mappe und ging sie
weiter durch.

Er musste nicht lange suchen, bis er auf Kopien der Briefe stieß, die Jahn
vor der Tat erhalten hatte. Es waren zwölf Blätter, chronologisch
geordnet, inhaltlich waren sie größtenteils identisch:

Lieber Christoph,

ich möchte Ihnen sagen, dass ich Ihre Bücher über alles liebe. Sie sollen wissen: Nicht alle Ihre Leser sind so dumm wie die, die nicht erkennen
wollen, von welcher Qualität Ihre Bücher sind.

Ihr größter Fan

Lieber Christoph,

bitte schreiben Sie weiter so. Ihre Bücher sind einzigartig. Ich hasse alle, die zu dumm sind, das zu erkennen.

Ihr größter Fan

So ging es weiter bis zum letzten Brief, der, wie Jahn auch schon
erwähnt hatte, nur aus einem Satz bestand:

Lieber Christoph,

ich werde nun dafür sorgen, dass Ihre Bücher endlich dorthin kommen,
wo sie hingehören.

Ihr größter Fan

Erdmann legte das letzte Blatt zur Seite und dachte darüber nach, ob
jemand wirklich zum Mörder werden konnte, nur um den Verkauf eines

Buches anzukurbeln. Aber er wusste aus Erfahrung, dass Menschen aus
allen denkbaren und nicht denkbaren Gründen töteten.

Er widmete seine Aufmerksamkeit wieder den Unterlagen und suchte
den Teil, in dem etwas über den Mann stehen musste, der als Einziger
einen Vorteil aus diesen Scheußlichkeiten zog.

11

24. April

Als ihn der durchdringende Piepton des Radioweckers aus einem
unruhigen Schlaf riss, fühlte Erdmann sich matt und unausgeschlafen.

Widerwillig hievte er sich aus dem Bett. Doch als er eine halbe Stunde
später ins Freie trat und den strahlend blauen Himmel sah, blieb er
stehen und atmete die klare, frische Frühlingsluft tief ein. Danach fühlte
er sich schon um einiges besser.

Um drei Minuten vor acht klingelte er an Matthiessens Haustür. Er hätte
darauf gewettet, dass sie ihm mit angezogener Jacke öffnete, um sofort
losfahren zu können. Umso überraschter war er, als sie auf Strümpfen in
der Tür stand. »Guten Morgen.« Sie musterte ihn von oben bis unten.

»Schwarze Jeans, weißes Hemd, graues Sakko, lässig elegant, wie
immer.« Sie machte einen Schritt zur Seite. »Komm rein, ich hab noch
eine Tasse Kaffee für dich.«

»Das hört sich gut an, ich bin sehr spät aufgestanden und hatte noch
keinen.« Er wartete in der Diele, bis sie die Tür geschlossen hatte und an
ihm vorbeigegangen war, dann folgte er ihr durch das entgegen seiner

Erwartung sehr modern eingerichtete Wohnzimmer in die Küche. Das

Zentrum des verhältnismäßig großen Raumes bildete eine Kochinsel, an
deren Arbeitsplatte drei Barhocker standen, so dass der Bereich neben
dem Induktionskochfeld gleichzeitig als Tisch genutzt werden konnte.

Matthiessen deutete auf einen der Plätze, wo eine unbenutzte Kaffeetasse
stand. Erdmann setzte sich und sah sich in dem hellen Raum um. »Schön
hast du’s hier.«

»Das hört sich so an, als würde dich das überraschen.«

»Nein, warum sollte mich das überraschen?«, log er und sah Matthiessen
dabei zu, wie sie seine Tasse unter den Vollautomaten stellte und den

Knopf drückte. Er wartete, bis das Mahlwerk mit seiner lauten Arbeit
fertig war. »Ich bin die Unterlagen aus Köln durchgegangen, und
irgendwann war es zwei. Und ich hab trotzdem noch den Bericht
geschrieben und weggemailt. Ein Lob bitte.«

»Nicht schlecht. Mir sind um kurz nach zwölf schon die Augen
zugefallen. Aber ich war auch ganz froh, als ich nicht mehr lesen konnte.

Ich bin ja bestimmt nicht zimperlich, aber die Art, wie Jahn diese Szenen beschreibt, in denen den Frauen die Haut vom Körper geschnitten
wird … Ich weiß nicht, mir kam es so vor, als berausche er sich beim

Schreiben selbst an der Vorstellung. Gott, wenn der Täter sich genau
nach diesen detaillierten Vorgaben richtet …«

»Bisher deutet ja alles darauf hin, dass er es tut.«

»Ja, schrecklich. Wir müssen diesen Irren so schnell wie möglich
stoppen, bevor er noch weitere Frauen und schließlich auch Heike

Kleenkamp umbringt!«

Sie schwiegen kurz, dann wollte Matthiessen wissen: »Und wie war es
bei dir? Hast du was entdeckt, das uns nützlich sein könnte? Vielleicht
etwas zu Christoph Jahn?«

Erdmann trank vorsichtig einen kleinen Schluck, dann erzählte er

Matthiessen, was er in den Unterlagen gefunden hatte.

Natürlich hatten die Kölner Kollegen den Autor überprüft. Immerhin
hatte ihm die Tat plötzlich einen beruflichen Erfolg beschert, den er ohne
das Verbrechen wahrscheinlich nie gehabt hätte. Jahns Aussagen waren
stellenweise sehr widersprüchlich gewesen, was er damit erklärt hatte,
dass ihn die ganze Sache psychisch stark belaste und er Schuldgefühle
hatte, weil es sein Roman war, der als Anleitung für den Mord gedient
hatte. Zunächst hatte er auch keine Angaben darüber machen wollen, wo
er zur Tatzeit gewesen war. Als die Kölner Kollegen ihm mit einem

Haftbefehl drohten, rückte er dann aber doch damit heraus, dass er die
fragliche Nacht mit einer verheirateten Frau verbracht hatte. Er selbst
war alleinstehend, aber er hatte sie schützen wollen, wie er erklärte,
darum habe er so lange geschwiegen.

»Jahn hatte letztendlich also doch ein Alibi, nachdem diese Frau
bestätigt hat, dass sie in der fraglichen Nacht mit ihm zusammen war.

Und das, obwohl sie verheiratet war und diese Aussage für sie recht
unangenehm gewesen sein durfte. Damit schied er als Täter aus.«

»Und wenn sie für ihn gelogen hat? Was würdest du denken, wenn er
kein Alibi gehabt hätte?«

»Dann wäre er für mich definitiv ein Spitzenkandidat.«

Matthiessen trank ihre Tasse leer und stellte sie dann zusammen mit
seiner in die Spülmaschine. »Dann sollten wir für den aktuellen Fall
vielleicht einfach mal vergessen, dass diese Frau damals sein Alibi
bestätigt hat. Was meinst du?«

Erdmann stand auf. »Ich meine, wir sollten uns heute noch mal mit ihm
unterhalten.«

»Gut, aber zuerst fahren wir ins Präsidium. Mal sehen, ob es Neuigkeiten
gibt. Außerdem sollte die DNA-Analyse von diesem Hautstück
mittlerweile vorliegen. Ich zweifle zwar nicht mehr daran, dass es von

Heike Kleenkamp stammt, aber wer weiß …«

In der Stadt herrschte sonntags um diese Zeit wenig Verkehr, so dass sie
zügig zum Bruno-Georges-Platz durchkamen. Als sie den Einsatzraum
betraten, war es kurz vor neun. Außer ihnen waren bereits zwei Kollegen
und eine Kommissarin anwesend. »Ist Stohrmann schon da?«, fragte

Erdmann die junge Beamtin, die er nur flüchtig kannte. Sie schüttelte
den Kopf. »Nein, außer uns ist noch niemand hier.«

»Gibt’s was Neues?«, wandte Matthiessen sich an alle. »Ist die Analyse
von diesem Hautstück da?«

Einer der beiden Männer reichte ihr wortlos zwei lose Blätter, die an der
oberen Ecke zusammengeklammert waren. Matthiessen brauchte nur ein
paar Sekunden, dann nickte sie. »Heike Kleenkamp, wie erwartet. Sonst
noch was?« Schweigen, Kopfschütteln. »So ein Mist«, entfuhr es

Erdmann, und Matthiessen nickte. »Wir können davon ausgehen, dass

Dieter Kleenkamp nun noch mehr Druck machen wird. Er ist Verleger
einer großen Zeitung, das heißt, wenn wir nicht schnell etwas vorweisen
können, werden die Artikel in der HAT dementsprechend negativ
ausfallen.« Und nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Und wer will
es ihm verübeln.«

Die Tür wurde geöffnet, und Jens Diederich betrat mit einem Mann den

Raum, den Erdmann nicht kannte. Er war untersetzt, hatte einen
pechschwarzen Vollbart und trug ein Notebook vor sich her wie ein

Serviertablett.

»Guten Morgen zusammen«, sagte Diederich, nickte Erdmann zu und
wandte sich an Matthiessen. »Gut, dass Sie schon da sind. Kennen Sie
den Kollegen Hunsinger?«

»Computerspezialist, nicht wahr?« Matthiessen warf einen Blick auf das

Notebook. »Der Computer von Heike Kleenkamp? Haben Sie was
gefunden?«

Hunsinger legte das Notebook auf dem Tisch ab, klappte es auf und
drückte den Einschaltknopf. »Unter den gespeicherten Dateien auf dem Rechner konnte ich nichts Außergewöhnliches finden. Behördenbriefe,
ein paar Tabellenkalkulationen, viele Dokumente für ihr Studium.« Auf
dem Bildschirm rauschten die typischen Systemmeldungen vorbei.

»Dann habe ich mir ihre Mailbox angesehen.« Der Computer war fertig
hochgefahren, und mit zwei Klicks öffnete Hunsinger unter den Blicken
der anderen das Programm, mit dem Heike Kleenkamp ihre E-Mails
verwaltete. Auf der linken Seite wurden verschiedene Ordner angezeigt,
in denen sie ihre Nachrichten offenbar nach Themen abgespeichert hatte.

Hunsinger klickte auf einen Ordner namens BAO. »Den habe ich
angelegt, damit ich nicht lange suchen muss.« Der Ordner enthielt zwei

Mails, Hunsinger klickte die obere an und trat einen Schritt zurück,
damit die anderen besser sehen konnten. »Schauen sie sich das mal an.«

Erdmann beugte sich noch ein kleines Stückchen weiter nach vorne,
dann konnte auch er die Mail lesen.

Von: m.hansen@kleine-buecherecke.info

An: heike-kleenkamp@t-online.de

Betreff: Rezension

Gesendet am: 16. 12. 2010, 9:17 h

Frau Kleenkamp,

fassungslos habe ich heute in der Zeitung Ihres Vaters eine Rezension zu

Christoph Jahns Buch »Das Skript« gelesen und muss Ihnen sagen, dass
ich sehr, sehr wütend bin. Ich bin ein großer Fan des Schriftstellers und
finde, er ist mit Abstand der beste deutschsprachige Krimiautor der

Gegenwart. Anders jedoch als wahrscheinlich bei der Rezensentin ist
diese Meinung durch meine Ausbildung zur Buchhändlerin fachlich
fundiert.

Wie können Sie nur ein Geschreibsel in Ihrer Zeitung veröffentlichen,
das das Werk eines so talentierten Schriftstellers wie Christoph Jahn in
solch billiger, effektheischender Weise diffamiert?

Diese Frau nennt den Roman klischeeüberladen, konstruiert, sprachlich
auf unterstem Niveau und so weiter und so weiter. Schämen Sie sich
eigentlich gar nicht, so etwas zu veröffentlichen? Wissen Sie, was Sie
diesem Mann damit antun?

Die Verfasserin dieser Rezension ist eine unbedeutende Person, ihr

Schandwerk wäre nie an die Öffentlichkeit gelangt, wenn Sie und Ihr

Vater es nicht in Ihrer Zeitung abgedruckt hätten. Sie haben diesem

Schund erst Bedeutung verliehen und durch die Veröffentlichung in Ihrer

Zeitung diesem wundervollen Schriftsteller unrecht getan und großen

Schaden zugefügt.

Ich fordere Sie nachdrücklich auf, sich in der morgigen Ausgabe von
diesem unsagbaren Machwerk zu distanzieren.

Miriam Hansen

»Das ist ja ein Ding«, entfuhr es Erdmann. »Die unscheinbare Frau

Hansen, wer hätte das gedacht. Die verteidigt ihren Christoph Jahn ja mit

Zähnen und Klauen. Aber warum schreibt sie nicht direkt an Herrn

Kleenkamp, den Herausgeber der HAT, oder die Kulturredaktion?

Verstehst du das?«

Matthiessen zuckte nur mit den Schultern. »Nein, keine Ahnung.«

»Hier, es gibt auch noch eine zweite Mail«, unterbrach Hunsinger sie
und rückte nach ein paar Klicks das Notebook wieder so, dass alle den

Monitor einsehen konnten. Die zweite Nachricht war im Vergleich zur
ersten sehr kurz:

Von: m.hansen@kleine-buecherecke.info

An: heike-kleenkamp@t-online.de

Betreff: Re: Re: Rezension

Gesendet am: 16. 12. 2010, 13:34 h

Frau Kleenkamp,

es ist sehr bedauerlich, dass Sie und Ihr Vater kein Einsehen haben und
aus purer Ignoranz das Schaffen eines wundervollen Künstlers
zunichtemachen wollen. Die Konsequenz daraus haben Sie selbst zu
verantworten.

M. Hansen

—
am: 16. 12. 2010, 13:03 h schrieb heike-kleenkamp@t-online.de: Liebe Frau Hansen,

es tut mir leid, aber weder mein Vater als Herausgeber der Hamburger

Allgemeinen Tageszeitung noch ich können oder möchten Einfluss auf
die Meinung einer Rezensentin ausüben. Sie als Buchhändlerin werden
sicher wissen, dass eine Buchrezension immer nur subjektiver Gestalt
sein kann und nichts anderes als die Meinung des Verfassers oder der

Verfasserin widerspiegelt. Ich kann Ihnen lediglich vorschlagen,
ebenfalls eine Rezension zu verfassen und an die Kulturredaktion der

HAT zu schicken. Vielleicht wird sie von der zuständigen Redakteurin
zum Abdruck ausgesucht.

Ich hoffe auf Ihr Verständnis.

Mit freundlichem Gruß

Heike Kleenkamp

»Die Konsequenz haben Sie selbst zu verantworten? Das klingt nach
einer Drohung.«

»Was klingt nach einer Drohung, Herr Erdmann?« Erdmann fuhr herum,
und auch Matthiessen zuckte zusammen. Sie hatte offenbar ebenso
wenig wie er mitbekommen, dass Stohrmann den Einsatzraum betreten
hatte.

»Guten Morgen«, sagte Erdmann kühl. Er hasste es, wenn jemand sich
nicht mal die Mühe machte zu grüßen, wenn er zu einer Gruppe
dazustieß. Auch wenn es sich bei diesem Jemand um einen Vorgesetzten
handelte.

»Der Kollege Hunsinger hat auf Heike Kleenkamps Notebook zwei
interessante E-Mails gefunden«, übernahm Matthiessen die Erklärung.

»Sie stammen von Miriam Hansen, der Buchhändlerin, von der wir
die …«

»Zeigen Sie mal her«, unterbrach Stohrmann sie barsch und drückte sich
zwischen ihr und Erdmann hindurch vor das Notebook. Erdmann warf

Matthiessen einen vielsagenden Blick zu, doch die schlug die Augen
nieder, und er spürte Ärger in sich aufsteigen. Chef hin oder her, dem

Mann fehlte ganz offensichtlich jegliche Sozialkompetenz.

»Na, das sieht doch gut aus. Von welcher Rezension ist da die Rede?«

»Das wissen wir noch nicht«, sagte Matthiessen kühl, »aber anhand des

Datums sollte das herauszufinden sein.«

»Es sollte vor allem schnell herauszufinden sein, Frau Matthiessen. Ich
gehe davon aus, Sie werden der Dame sofort einen Besuch abstatten.«

»Wir machen uns gleich auf den Weg. Und danach fahren wir noch mal
bei Nina Hartmann vorbei.«

»Anschließend möchte ich einen Bericht haben.« Stohrmann wandte sich
ab und verließ den Einsatzraum.

Erdmann zögerte nur kurz, dann sagte er: »Bin gleich wieder da«, und
folgte ihm. Nach wenigen Metern hatte er Stohrmann eingeholt. »Kann
ich Sie mal kurz sprechen?«

Stohrmann blieb vor dem Fahrstuhl stehen und drückte den

Nach-oben-Knopf. »Was gibt’s? Ist Ihnen noch was eingefallen?«

Erdmann sah sich auf dem Flur um, sie waren allein. »Es geht um die

Kollegin Matthiessen.«

Stohrmann zuckte kaum merklich zusammen. »Aha, und? Wollen Sie
sich über sie beschweren?«

Während Erdmann mit einem erneuten, schnellen Blick den Flur
kontrollierte, öffnete sich die Fahrstuhltür, und er ging hinter Stohrmann
hinein. »Nein, keine Beschwerde, im Gegenteil. Mir ist aufgefallen, dass

Sie Frau Matthiessen etwas … wie soll ich es ausdrücken … schroff
behandeln.«

»So, das ist Ihnen also aufgefallen.« Der Fahrstuhl hielt mit einem
sanften Ruck, und die Tür öffnete sich. Sie verließen die Kabine und
gingen nebeneinander über den Flur in Richtung Stohrmanns Büro.

»Herr Erdmann, eigentlich geht es Sie nichts an, wie ich meine

Mitarbeiter führe, aber da wir an einem hochsensiblen Fall arbeiten, ist
es mir wichtig, dass das Team funktioniert …« Sie hatten sein Büro
erreicht, und Stohrmann bedeutete ihm mit einer Geste einzutreten.

Erdmann setzte sich auf einen Stuhl vor den Schreibtisch und sah dem

BAO-Leiter dabei zu, wie er umständlich Platz nahm und die Hände auf
dem Schreibtisch wie zum Gebet verschränkte. »Hat Frau Matthiessen
sich Ihnen gegenüber beschwert?«

»Nein, ich habe sie konkret angesprochen, weil mir aufgefallen war, dass die Stimmung zwischen ihr und Ihnen nicht die allerbeste ist, und nach
langem Hin und Her hat sie mir schließlich von dieser Geschichte mit Ihrem Bruder erzählt.«

»Es wird also hinter meinem Rücken über mich geredet.«

Erdmann zwang sich dazu, ruhig zu bleiben und sich nicht über

Stohrmanns Reaktion aufzuregen. »Ich arbeite mit Hauptkommissarin

Matthiessen zusammen. Da ist es doch normal, dass ich nachfrage, wenn
ich das Gefühl habe, es stimmt was nicht. Und ebenso normal ist es, dass
ich mich mit meinem Vorgesetzten darüber unterhalte. Zumindest sollte
es das sein.«

Stohrmann nickte grimmig. »Ich kann mir ungefähr vorstellen, was die
gute Frau Matthiessen Ihnen erzählt hat. Sie hat ihre Version schon öfter
zum Besten gegeben.«

»Würden Sie mir denn Ihre Version erzählen?«

»Ich denke, wir haben zurzeit Wichtigeres zu tun.«

Erdmann wollte sich damit nicht zufriedengeben. »Was ich nicht
verstehe: Wenn es persönliche Differenzen zwischen Ihnen gibt – warum
haben Sie sie dann als Ihre Stellvertreterin angefordert?«

Stohrmann war sichtlich überrascht. » Das hat sie Ihnen erzählt? Dass ich sie angefordert habe?«

»Ja«, sagte Erdmann überrascht.

Stohrmann schüttelte den Kopf. »Na ja, was wundere ich mich überhaupt
noch.« Er ließ die Hand geräuschvoll auf die Schreibtischplatte fallen.

»Herr Erdmann, ich glaube, wir sollten die Befindlichkeiten von Frau

Matthiessen nun mal etwas zurückstellen. Wir müssen eine entführte

Frau finden, die jeden Moment getötet werden kann. Falls es nicht schon
geschehen ist. Sie können jetzt gehen.«

Erdmann wollte Stohrmann fragen, was er mit dieser Anspielung
gemeint hatte, ob es etwa nicht stimmte, was Matthiessen ihm erzählt
hatte. Aber nach einem Blick in Stohrmanns versteinerte Miene sah er
ein, dass es keinen Zweck hatte. Er stand auf und verließ das Büro. Das

Gespräch mit seinem Vorgesetzten hatte nicht gerade zur Klärung der

Dinge beigetragen. Im Gegenteil.

V

Zuvor

Sie starrte diese Gestalt an, die ihr das alles antat. Der Name, den sie
eigentlich kannte, geisterte als schemenhafter Nebelfetzen durch ihr

Bewusstsein und wollte sich von ihrem Verstand nicht fassen lassen. Er
wollte sich in ihrem Kopf einfach nicht diesem Monster vor ihr zuordnen
lassen. Mit weit aufgerissenen Augen starrte sie in das Gesicht, und ihr

Gehirn wollte nicht akzeptieren, was direkt vor ihr war. Das konnte, das
durfte nicht sein. Ein Teil von ihr wollte glauben, dass nun alles gut
würde, jetzt, wo in diesem Albtraum aus Angst und Schmerz, in dem
alles feindlich und fremd war, ein bekanntes Gesicht aufgetaucht war.

Endlich hatte etwas aus ihrer Welt dieses Grauen durchbrochen. Der
andere, der logische Teil ihres Denkens aber wusste, dass diese verzerrte

Fratze nichts mit dem Menschen zu tun hatte, den sie zu kennen geglaubt
hatte. Es war die Fratze eines Monsters, und das war auch der einzige

Name, den ihr Verstand akzeptierte. Und noch etwas wurde ihr bewusst:

Sie würde auf jeden Fall sterben müssen, denn jetzt wusste sie, wer das

Monster war.

»Das … das kann doch nicht … Sie kennen mich doch«, stammelte sie
und klammerte sich dabei an die Hoffnung auf Mitleid, auf einen Irrtum.

»Sei still!«, befahl das Monster und verschwand aus ihrem Sichtfeld. Sie
spürte eine unsanfte Berührung an ihren Füßen, einen kurzen Schmerz,
etwas schabte über ihre Fußgelenke, dann waren sie frei. Geräusche
neben ihr, das Monster bückte sich, löste auch die Schlingen, mit denen
ihre Handgelenke gefesselt waren. Hoffnung keimte in ihr auf. Sie
versuchte vorsichtig, sich zu aufzurichten, aber es gelang ihr nicht. Ihre

Arme hingen gefühllos zu beiden Seiten der Unterlage herab, auf der sie
noch immer hilflos auf dem Bauch lag. Alles an ihr war seltsam taub, nur
ihr Rücken stand in Flammen.

Plötzlich waren da zwei Hände, die sie von hinten an den Schultern
packten und ihren Oberkörper brutal nach oben rissen. Die Schmerzen
wurden mit einem Schlag unerträglich, sie schrie gellend auf, während
weiter unerbittlich an ihr gezerrt wurde. Mit aller Willenskraft hob sie
die Arme und stützte sich auf der Unterlage ab. Gleichzeitig zog sie die

Knie an und drückte ihren Oberkörper, an dem noch immer gezerrt wurde, nun selbst nach oben. Stöhnend und schwer atmend gelang es ihr
schließlich, aufrecht auf dem Ding zu sitzen, das sich als eine Liege
herausstellte, wie Ärzte und Masseure sie benutzten. Zum ersten Mal
konnte sie mehr von dem Raum sehen, in dem sie seit unendlich langer

Zeit gefangen war, in dem sie seit unendlich langer Zeit gequält wurde.

Sie versuchte, den Schmerz zu ignorieren, sich auf das zu konzentrieren,
was sie im dämmrigen Licht erkennen konnte. Der Raum war groß,
wirkte heruntergekommen und verwahrlost. Kein Möbelstück, kein

Regal, nichts. Nur rohe, unverputzte Mauern, überall Dreck, Unrat, Müll.

Ihr Blick tastete alles ab, etwas in ihr sagte ihr, dass es wichtig sein
konnte, dass sie ihre Umgebung genau kannte. An einer Stelle stockte
sie. In der Ecke, auf der linken Seite, hatte sich etwas bewegt, da war sie sich sicher. Etwas Großes. Sie kniff die Augen zusammen, konzentrierte
sich auf die Stelle und glaubte, langsam mehr zu erkennen, als sie wieder
gepackt und rücksichtslos nach vorne gezogen wurde. Sie musste sich
von der Liege abstoßen, um nicht kopfüber zu fallen, kam auf den Füßen
auf, doch im gleichen Moment knickten ihr die Beine weg. Mit dem
angewinkelten Arm konnte sie den Aufprall auf dem harten Steinboden
etwas abdämpfen. Sie schrie auf und lag dann still da, horchte stöhnend
auf ihren Körper. Der Arm, mit dem sie den schlimmsten Aufprall
abgefangen hatte, schmerzte stark, doch dieser Schmerz wurde
überlagert vom Flammenmeer auf ihrem Rücken. »Steh auf.« Die Worte
gingen ihr durch Mark und Bein, die Stimme ihres Gegenübers war
eiskalt. Sie wusste nicht, ob sie es alleine schaffen konnte, aber sie war
sicher, wenn sie es nicht sofort versuchte, würde das Monster ihr wieder
weh tun. Unter starken Schmerzen richtete sie sich langsam auf. Als sie
den Oberkörper gerade erst ein Stück angehoben hatte, verkrallten sich

Hände in ihren Haaren und zogen sie unbarmherzig nach oben.

Sekunden später stand sie auf zitternden Beinen. »Los jetzt«, sagte die
kalte Stimme, während gleichzeitig eine Hand sie am Oberarm packte
und zu einer Stelle zog, an der direkt vor der Wand im Abstand von etwa
einem Meter Seile von der Decke hingen. Dazwischen baumelte eine

Drahtschlinge. An der Wand selbst war auf Hüfthöhe ein weiteres dickes

Seil befestigt, etwa einen halben Meter daneben auf gleicher Höhe zwei

Eisenringe. Das war die Stelle, an der sie anfangs angekettet gewesen
war. Sie durfte auf keinen Fall wieder dort festgebunden werden. Sie wehrte sich, stemmte sich mit aller Kraft gegen das Monster, das sie
noch immer hinter sich herzog. Doch ihr ganzer Körper zitterte so sehr,
dass sie sich fast nicht mehr auf den Beinen halten konnte. »Nein, bitte
nicht, bitte, ich …« Sie wollte sich aus dem Griff befreien, musste ihren
kraftlosen Versuch aber gleich wieder aufgeben, weil die fester
zupackenden Finger sich ihr schmerzhaft ins nackte Fleisch drückten.

»Still!«, befahl die Stimme. »Gleich wirst du sehen ….«

12

Erdmann erzählte Matthiessen nicht, worum es in seinem Gespräch mit

Stohrmann gegangen war. Er wich ihrer Frage aus und war froh, als sie
nicht weiter nachhakte. Sie hatte in der Zwischenzeit schon mit Miriam

Hansen telefoniert, die junge Frau war zu Hause und erwartete sie.

Etwa zwanzig Minuten später standen sie vor der Tür der

Einliegerwohnung in einem gepflegten, anderthalbstöckigen Haus in

Lokstedt. Die Buchhändlerin öffnete die Tür, kaum dass Erdmann den

Klingelknopf losgelassen hatte. Sie begrüßte sie und strich sich dabei mit
beiden Händen über die Jeans, als wolle sie sie daran abwischen. »Haben

Sie es gleich gefunden?« Eine überflüssige Frage in Zeiten von

Navigationsgeräten, fand Erdmann.

»Guten Morgen, Frau Hansen«, sagte Matthiessen. »Ja, kein Problem.

Dürfen wir einen Moment reinkommen?«

»Oh, ja, natürlich, entschuldigen Sie bitte, dass ich … Bitte kommen

Sie.«

Miriam Hansens kleine Wohnung war hell und gemütlich eingerichtet.

Die Wände waren größtenteils mit Bücherregalen vollgestellt, selbst in
den winzigen Flur hatte sie noch eines gequetscht.

»Sie lesen wohl sehr viel«, sagte Erdmann, nachdem sie an einem
ovalen, hellen Esstisch Platz genommen hatten.

Sie sah sich in ihrer Wohnung um, als versuche sie herauszufinden, wie
er zu dieser Annahme gekommen war. »Ach, wegen der Bücher.« Sie
lächelte verlegen. »Ja, schon, ich lese gerne, aber viele der Bücher, die
hier stehen, habe ich noch nicht gelesen. Das sind fast alles

Leseexemplare. Die Verlage schicken sie uns Buchhändlern, damit wir
sie lesen und den Kunden empfehlen. Aber wer soll das alles schaffen?«

»Schreiben Sie auch hin und wieder Rezensionen über Bücher, die Sie
gelesen haben?«

Das Lächeln verschwand und machte einem unsicheren Ausdruck Platz.

»Rezensionen? Nein, ich … also nein. Höchstens auf einem Vordruck
für einen Verlag, aber sonst … nein.«

»Aber Sie lesen Rezensionen zu Büchern, die Sie kennen?«, hakte

Erdmann nach.

»Ja, also … Sie denken bestimmt schlecht von mir, aber manchmal lese
ich im Internet, was die Leute dort über ein Buch schreiben, und das erzähle ich dann meinen Kunden. Ich kann doch nicht selbst alle Bücher
lesen.«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Matthiessen verständnisvoll. »Wir meinen
aber keine Internetrezensionen, sondern eine ganz bestimmte, die im

Dezember 2010 in der Hamburger Allgemeinen Tageszeitung erschienen
ist. Eine Rezension über ein Buch von Christoph Jahn.«

Jegliche Farbe schien mit einem Schlag aus dem Gesicht der Frau
verschwunden zu sein. Sie schlug sich eine Hand vor den Mund.

»Was können Sie uns über diese Rezension sagen, Frau Hansen?«

Erdmann wollte ihr keine Zeit zum Überlegen geben.

»Ich«, setzte sie an, dann wurde ihr offenbar bewusst, dass man sie kaum
verstehen konnte, und sie zog schnell die Hand vom Mund weg.

»Gütiger Gott. Ich weiß, was Sie … aber Sie können das nicht wirklich
denken. Es geht um Frau Kleenkamp, habe ich recht? Sie glauben, weil
ich mich so geärgert habe über den Schund, den diese Frau in der

Zeitung geschrieben hat … Und jetzt ist Frau Kleenkamp entführt
worden, ich habe es gestern in der HAT gelesen. Aber ich kann doch
nicht, ich meine, ich könnte doch nie …« Eine Träne löste sich aus ihrem

Augenwinkel und hinterließ eine glänzende Spur auf ihrer Wange.

»Nun mal ganz ruhig, Frau Hansen. Niemand beschuldigt Sie.«

Matthiessen redete mit ihr wie mit einem verängstigten Kind. »Wir
müssen jeder Spur nachgehen, und Sie werden zugeben müssen, Ihre

E-Mails an Heike Kleenkamp klangen schon ziemlich wütend.«

»Ja, das war ich auch. Sie hätten diese Unverschämtheiten lesen müssen,
die sie in ihrer Zeitung veröffentlicht haben, dann könnten Sie mich
verstehen.«

»Haben Sie die Rezension zufälligerweise noch?«, fragte Erdmann, ohne
wirklich damit zu rechnen.

Erwartungsgemäß schüttelte Miriam Hansen auch den Kopf. »Nein, so
was würde ich nicht auch noch aufheben, auf keinen Fall.«

»Können Sie sich an den Namen der Rezensentin erinnern?«

Matthiessens Tonfall hatte sich noch immer nicht verändert.

»Nein, auch nicht. Ich behalte mir keine Namen von Personen, die aus

Neid, weil sie selbst nichts zustande bringen, das Schaffen von
hochtalentierten Schriftstellern zunichtemachen wollen. Unqualifiziert
und unfähig.«

»Was ich nicht verstehe«, sagte Erdmann und legte die Hände auf den

Tisch. »Warum waren Sie so wütend auf Heike Kleenkamp? Sie hatte
nichts mit dieser Rezension zu tun. Warum haben Sie sich nicht an die

Verfasserin gehalten?«

Miriam Hansen sah ihn an, als verstehe sie die Frage nicht. »Aber diese

Frau ist doch völlig unbedeutend. Sie hätte schreiben können, was sie
wollte, es hätte niemand zu lesen bekommen, wenn es nicht in der HAT
veröffentlicht worden wäre. Verstehen Sie das denn nicht? Wirklich
bösartig ist nicht diese Frau, die aus purer Dummheit diese

Unverschämtheiten über Christoph Jahn geschrieben hat. Schlimm sind
diejenigen, die ihre Position dazu missbrauchen, diesen Schund
öffentlich zu machen, und ihm damit einen Stellenwert geben, den er
sonst niemals gehabt hätte.«

Matthiessen schürzte die Lippen. »Aber wenn ich Sie richtig verstehe,
hätte sich Ihr Groll doch gegen Dieter Kleenkamp oder die

Kulturredaktion richten müssen. Das sind die Verantwortlichen bei der HAT, nicht Kleenkamps Tochter.«

»Ja, ich weiß, aber Herr Kleenkamp oder die Leute in der Redaktion
hätten meine Mail doch sowieso ungelesen gelöscht. Denen sind solche

Dinge doch ganz egal.« Sie senkte den Kopf. »Ich dachte, wenn ich an

Heike Kleenkamp schreibe, dann versteht die das vielleicht und redet mit
ihrem Vater. Ich dachte, auf sie hört er vielleicht.«

Erdmann fragte sich, ob diese Frau tatsächlich so naiv war, wie es den

Anschein hatte. »Woher hatten Sie überhaupt Heike Kleenkamps

Mailadresse?«

»Das war nicht schwer, sie steht auf ihrer Facebook-Seite.«

»Frau Hansen, können Sie uns bitte sagen, was Sie in den letzten Tagen
gemacht haben? Sagen wir seit Dienstag?«

Ihre Augen weiteten sich. »Sie möchten ein Alibi, nicht wahr? Sie
denken tatsächlich, ich hätte etwas mit dieser Entführung zu tun. Nur,
weil ich es nicht einfach so hinnehmen wollte, dass die Arbeit eines
wirklich talentierten Schriftstellers, der dazu noch ein ganz wunderbarer

Mensch ist, in den Dreck gezogen wird.« In ihrer Stimme schwang jetzt

Entrüstung mit.

»Nun mal langsam.« Erdmann hatte Mühe, ruhig zu bleiben. »Gerade ist
eine Frau entführt worden, der sie vor ein paar Monaten in einer Mail ganz offen gedroht haben. Da ist es vollkommen normal, dass wir Sie
überprüfen. Das heißt nicht, dass wir im Moment denken, Sie hätten
etwas damit zu tun, aber aufgrund dieser Mails müssen wir uns
zumindest mit Ihnen unterhalten. Und ja, wir müssen auch überprüfen,
was Sie zu den eventuellen Tatzeiten gemacht haben. Letztendlich
können Sie sich damit selbst entlasten.«

»Also gut.« Sie sah zur Decke, als könne sie dort die Tagespläne der
vergangenen Woche ablesen. »Ab Dienstag sagten Sie?« Erdmann zog
seinen kleinen Notizblock aus der Innentasche des Sakkos und sah sie
an. »Ich war bis halb sieben im Laden – ich war die ganze Woche bis
halb sieben im Laden, außer gestern –, dann war ich einkaufen. Um kurz
nach acht war ich zu Hause. Mittwoch …«

»Waren Sie allein zu Hause?«

»Ja, ich wohne hier allein.«

»Hat Sie vielleicht jemand angerufen oder klingelte jemand an Ihrer Tür
am Dienstagabend?«

Wieder dachte sie kurz nach, dann schüttelte sie den Kopf. »Nein,
niemand.«

Erdmann notierte sich ein paar Worte, dann nickte er ihr zu. »Gut,
weiter.«

»Mittwoch – warten Sie –, da bin ich nach Feierabend gleich nach Hause
gefahren. Auch allein. Donnerstag habe ich mich mit einer Freundin um
halb acht zum Essen getroffen. Wir waren in einer Pizzeria bis etwa halb
elf. Freitag …«

»Können Sie mir bitte Name und Adresse der Freundin sagen? Und die

Telefonnummer, wenn Sie sie haben.« Sie machte die Angaben, und

Erdmann notierte.

»Am Freitag habe ich früher Schluss gemacht, um halb vier, weil ich
einen Arzttermin hatte.«

»Worum ging es?«

Sie sah Matthiessen fragend an. »Was? Was meinen Sie?«

»Der Arzttermin. Bei welchem Arzt waren Sie, und was war der

Grund?«

»Ach so, ich war bei meinem Hautarzt, Dr. Gorges in Eppendorf, wegen
ein paar Muttermalen am Rücken, die ich mir wegmachen lassen
möchte.« Erdmann schrieb mit. »Danach war ich noch ein wenig bummeln. Gegen halb acht war ich zu Hause.« Sie machte eine kurze

Pause, dann fügte sie hinzu: »Ebenfalls alleine.«

»Sie sagten, Sie sind um halb vier gegangen. Haben Sie das Geschäft
geschlossen?«

»Nein, ich habe zwei Aushilfen, Studentinnen, die stundenweise
kommen und mir helfen. Eine der beiden, Jessika, war am

Freitagnachmittag im Geschäft.«

Erdmann ließ sich auch die Namen und Adressen der beiden Aushilfen
geben. »Haben Sie einen Freund, Frau Hansen?«

»Nein, ich … nein. Ich bin Single.«

»Seit wann?« Als sie nicht gleich antwortete, schaltete Matthiessen sich
ein. »Das ist doch völlig okay, ich bin auch alleine, und ich fühle mich
sehr wohl dabei.«

Erdmann sah kurz zu seiner Kollegin und dachte daran, dass sie der
jungen Frau damit schon mehr anvertraut hatte als ihm.

»Also … na ja, schon ziemlich lange. Ich bin vielleicht zu anspruchsvoll,
aber … Ich warte auf den Richtigen.« Eine Weile sagte niemand etwas,
während Erdmann noch ein paar Worte schrieb.

»Frau Hansen, der Fall, mit dem wir uns im Moment beschäftigen, die

Entführung von Heike Kleenkampp, ist etwas …«, Matthiessen suchte
offenbar nach den richtigen Worten. »Es geht dabei nicht nur um

Entführung, sondern auch um Mord.« Erdmann beobachtete Miriam

Hansen genau. Sie wirkte mit einem Mal wie versteinert, ihr Kinn sank
langsam nach unten, und ihr Mund öffnete sich ein Stück weit. »Mord?«,
flüsterte sie. »Frau Kleenkamp ist ermordet worden? O mein …«

»Nein, nicht Frau Kleenkamp, von ihr haben wir noch keine Spur. Eine
andere junge Frau ist getötet worden, aber wir sind sicher, dass dieser

Mord direkt mit der Entführung zusammenhängt.«

Miriam Hansens Blick wanderte verständnislos von Matthiessen zu

Erdmann und wieder zurück. »Aber … Ich verstehe das nicht.«

»Frau Hansen«, übernahm Erdmann wieder. »Sie haben uns gestern
erzählt, dass vor vier Jahren jemand in Köln einen Mord aus Christoph

Jahns Buch Der Nachtmaler nachgestellt hat.«

»Ja, aber …«

»So wie es aussieht, tut jemand im Moment das Gleiche mit Das Skript.«

»Was? Aber das … Was ist denn passiert? Moment … Das Skript sagten Sie?« Erdmann nickte. »O mein Gott. Ausgerechnet Das Skript. Da
werden doch viele … Sind noch mehr Frauen entführt worden? Ich
meine, ist es wirklich wie in dem Buch? Sind etwa auch solche …

Gott … solche Päckchen bei Zeitungen angekommen?«

»Ja, es ist bereits ein Päckchen aufgetaucht. Aber nicht bei einer Zeitung, sondern bei einer Studentin, einer gewissen Nina Hartmann. Sagt Ihnen
der Name was?«

»Nein, nichts.«

»Sicher? Nina Hartmann?«

Sie schüttelte den Kopf. »Der arme Christoph. Weiß er es schon? Oder
soll ich ihn anrufen?« Wieder fragte Erdmann sich, ob die Buchhändlerin
ihnen etwas vorspielte oder ob sie tatsächlich so naiv war, wie sie ihm in
dieser Situation erschien. »Natürlich weiß er es schon, Frau Hansen. Es
geht schließlich um einen Mordfall aus einem Buch, das er geschrieben
hat. Wir waren gestern schon bei ihm. Wann haben Sie Herrn Jahn zum
letzten Mal gesehen?«

»Das war vor genau zwei Wochen, am Sonntag. Er hatte mich
eingeladen. Wir haben zusammen Kaffee getrunken und über sein neues

Buch gesprochen. Er gab mir ein paar Stellen zu lesen und fragte, was
ich davon halte. Ich bin die Einzige, die er nach ihrer Meinung fragt. Na
ja, außer Frau Jäger am Ende.«

»Frau Jäger?«, fragte Matthiessen.

»Ja, Helga Jäger, Christophs Haushälterin.«

»Er bespricht mit seiner Haushälterin sein Manuskript?«, wunderte sich

Erdmann. »Das erscheint mir recht … ungewöhnlich. Ich dachte immer,
so ein Manuskript ist ein Heiligtum, das niemand sehen darf, bis es fertig
ist. Das hab ich wahrscheinlich in einem Film gesehen. Hm, bei Ihnen
als Buchhändlerin kann ich es ja verstehen, aber seine Haushälterin?«

»Na ja, bisher hat sie wohl noch nichts gelesen, er hat ja gerade erst
wieder angefangen mit dem Schreiben. Aber was glauben Sie denn, wer
die Bücher von Christoph Jahn anschließend liest? Das sind überwiegend

Frauen, viele davon über vierzig. Helga Jäger gehört zur Zielgruppe,
darum ist ihre Meinung für Christoph interessant. Er bespricht sein

Manuskript natürlich nicht mit ihr, dazu fehlt ihr der Sachverstand. Nein,
das nicht, aber er sagte, er wolle es ihr zu lesen geben, wenn es fertig ist,
und testen, wie es bei ihr ankommt.«

»Ah. Aber Sie durften jetzt schon mal reinlesen. Und?«

Sie sah Erdmann verstört an. »Was meinen Sie?«

»Na, was halten Sie von seinem neuen Roman. Ist er gut? Oder besser:

Wird er gut?«

Erdmann hatte fest damit gerechnet, dass die Frau nun ein Loblied auf
den talentierten Christoph Jahn anstimmen würde, und war überrascht,
als sie sich wand und nicht so recht mit einer Antwort herausrücken
wollte. »Frau Hansen? Nun sagen Sie schon. Hat es Ihnen gefallen?«

»Na ja, es ist noch ein Rohentwurf sozusagen, aber … wenn ich ehrlich
sein soll, ist es nicht so gut wie seine anderen Bücher. Also bisher. Das
kann sich natürlich noch ändern, und wenn er es am Ende noch mal
überarbeitet, wird es bestimmt besser.«

»Und woran liegt das?«, hakte Matthiessen nach. »Was gefällt Ihnen
daran nicht?«

»Ich weiß nicht. Es ist ein bisschen … na ja … es wird so viel erklärt
und beschrieben, aber es passiert nicht viel. Es ist … nicht spannend.«

Sie hielt einen Moment inne. »Ich kann immer noch nicht glauben, dass
jemand ausgerechnet diese grauenhaften Verbrechen aus dem Skript
nachstellt. Und das in Hamburg. Gott, ist das schrecklich …« So kann
man auch von einem Thema ablenken, dachte Erdmann.

Matthiessen erhob sich. »Frau Hansen, wir danken Ihnen für Ihre Hilfe.

Sie werden sicher verstehen, dass wir Ihre Angaben überprüfen müssen.

Wir melden uns bei Ihnen.«

»Ja, sicher.« Auch Miriam Hansen und Erdmann standen auf. »Ich
verstehe das. Ich habe mir schon einen Tag nachdem ich diese Mails an

Frau Kleenkamp geschrieben habe, gewünscht, ich hätte es nicht getan.

Das ist eigentlich auch gar nicht meine Art, anderen Menschen böse

Mails zu schreiben, aber … Ich war so wütend und fand das so ungerecht

Christoph gegenüber. Sie haben doch jetzt bestimmt auch in seinen

Büchern gelesen. Finden Sie nicht, dass sie etwas ganz Besonderes sind?

Er hat eine so einfühlsame Art, Situationen zu beschreiben, die Orte sind
so unglaublich detailgenau wiedergegeben, dass man meint, alles vor

Augen zu sehen und mitzuerleben.«

»Das hörte sich aber gerade noch anders an«, versuchte Erdmann, sie ein
wenig zu provozieren.

»Sie verstehen das nicht. Wenn das neue Buch fertig redigiert ist, wird das genauso gut, da bin ich sicher.« Das klang deutlich anders als zwei

Minuten zuvor, fand er, beließ es aber dabei.

»Ja, also nochmals danke für Ihre Hilfe, Frau Hansen. Wir müssen nun
los.«

»Was denkst du?«, fragte Matthiessen, als sie im Auto saßen und sich
anschnallten.

Erdmann startete den Motor. »Ich glaube nicht, dass sie was mit der

Sache zu tun hat, aber diese Naive-Mädchen-Nummer nehme ich ihr
nicht ganz ab.«

»Ich auch nicht.« Matthiessen deutete mit dem Kinn nach vorne. »Gut,
dann lass uns zu dem hochtalentierten Schriftsteller fahren.«

13

Matthiessen hatte ihr Telefon in der Hand, um im Präsidium anzurufen,
als es klingelte. Sie ging ran, hörte zu, sagte: »Was?« und: »Mist. Womit
wir ja wieder dicht an der Vorlage wären. Was steht drauf?« Erdmann
beschlich ein ungutes Gefühl, und er musste sich zusammennehmen, um

Matthiessen nicht zu unterbrechen und zu fragen, was los sei. »Aha. Ist
das im Roman genauso? … Hm … Aha … ja, kann sein.« Sie bedankte
sich und bat darum, dass sich sofort jemand daranmachte, eine Ausgabe
der HAT vom 16. Dezember 2010 zu besorgen und den Namen der

Rezensentin herauszufinden. Als sie aufgelegt hatte, sah sie Erdmann an.

»Ein neues Päckchen. Und …«

»Was? Wie hat sie es bekommen? Heute ist doch Sonntag.«

»Wenn du mich nicht unterbrochen hättest, wüsstest du es schon.«

Matthiessen klang gereizt. »Das Päckchen ist nicht zu Nina Hartmann
geschickt worden. Ein Taxifahrer hat es in der Redaktion der HAT
abgegeben. Es war an niemand Bestimmtes adressiert, Absender war
wieder Peter Dorscher. Der Taxifahrer hatte am Bahnhof gestanden. Er sagt, ein kleiner Junge brachte ihm das Päckchen und hundert Euro für
die Fahrt, das war’s.«

»Mist. Und der Junge?«

Sie hob die Hände und ließ sie wieder auf die Oberschenkel fallen.

»Irgendein Junge.«

»Und? Was war in dem Päckchen? Wieder so ein Ding?«

»Ja, die Widmungsseite, wie zu erwarten war. Für alle Kritiker. Im Roman steht an der Stelle: Für alle Verlage. Die Kollegen sind
unterwegs.«

»Hm … also hält der Täter sich jetzt auch in diesem Punkt an den

Roman. Wer war das überhaupt? Stohrmann?«

»Nein, Diederich. Als ob Stohrmann mich anrufen würde.«

»Wo wir gerade von Stohrmann sprechen … Wir haben doch zwei

Kollegen vor dem Haus von Nina Hartmann postiert für den Fall, dass
sie wieder ein Päckchen bekommt. Ich denke, die sollten wir abziehen.

So wie es aussieht, ist es nicht mehr nötig, dass sie dort rumstehen. Sie
wird zumindest heute nichts mehr bekommen, und wenn die jetzt den
ganzen Tag dort verbringen, wird Stohrmann wieder gegen dich
schießen, so viel ist sicher.«

Matthiessen zögerte einen Moment, dann wählte sie eine Nummer und
ließ die Männer abziehen. Anschließend versuchte sie, Nina Hartmann
zu erreichen, legte aber nach zwei Versuchen das Telefon zur Seite.

»Nina Hartmann ist nicht zu Hause, und an ihrem Handy geht die

Mailbox an. Sicher hat sie bei ihrem Freund übernachtet.«

»Hm … Und nun? Zu Jahn? Oder zurück zum Präsidium?«

»Wir fahren noch zu Jahn, aber zuerst möchte ich noch mal mit Nina

Hartmann reden. Und mit ihrem Freund. Ich bin gespannt, warum Herr

Schäfer uns nichts von seinen schriftstellerischen Ambitionen erzählt
hat.«

»Und wer die Frau war, die uns den Tipp gegeben hat«, sagte Erdmann
und konzentrierte sich auf den dichten Verkehr.

Es dauerte einige Zeit, bis auf ihr Klingeln hin ein heiseres »Hallo« aus
der Sprechanlage des Hauses in Harvestehude kam.

»Polizei«, meldete sich Erdmann, der direkt vor der Sprechanlage stand.

»Hauptkommissarin Matthiessen und Oberkommissar Erdmann. Wir
waren gestern schon mal hier.« Schnaufen. »Ach, Sie … Hier schläft
noch alles. Moment, ich mach Ihnen auf. Kommen Sie hoch.«

Als sie vor der Wohnung ankamen, stand Dirk Schäfer in der Tür. Er
trug gestreifte Boxershorts und ein weißes T-Shirt, die langen Haare
standen ihm kreuz und quer vom Kopf ab. Seinem verknitterten Gesicht
sah man deutlich an, dass es Minuten zuvor noch auf einem Kopfkissen
gelegen hatte.

»Guten Morgen«, sagte Matthiessen, während sie auf ihn zugingen. »Tut
mir leid, wenn wir Sie geweckt haben, aber wir müssen noch mal mit

Ihrer Freundin reden.«

»Und mit Ihnen«, fügte Erdmann hinzu.

»Kommen Sie rein.« Schäfer machte einen Schritt zur Seite. »Gehen Sie
schon mal ins Wohnzimmer, ich zieh mir kurz was an. Da … ehm … da
herrscht noch ein ziemliches Durcheinander, aber so früh am Morgen
nach ner Fete ist halt noch nicht aufgeräumt.«

Schon beim Betreten der Wohnung war ihnen der Geruch von kaltem

Zigarettenrauch entgegengeschlagen. Erdmann hasste das. Als sie das

Wohnzimmer betraten, wurde es unerträglich, so dass er sich mit kleinen

Schritten einen Weg durch Flaschen, Kissen, Chipstüten, überquellende Aschenbecher und allerlei Kleidungsstücke bahnte und die große

Flügeltür öffnete, die auf einen großzügigen Balkon führte. Er blieb
einen Moment in der geöffneten Tür stehen und atmete tief durch, ehe er
sich wieder umdrehte und sich in dem Chaos umsah. »Mein Gott, muss
das eine Party gewesen sein.«

Auch Matthiessens Blick wanderte über das heillose Durcheinander.

»Ich frage mich hier und da schon, ob es in meiner Jugend gewisse

Dinge einfach nicht gegeben hat oder ob ich das unbewusst verdränge.

Aber ehrlich gesagt, glaube ich eher an das Verdrängen.«

Erdmann ging im Zickzack auf den Esstisch zu, wo er tatsächlich noch
einen Stuhl fand, auf dem nichts abgelegt war. Der Tisch war komplett
zugestellt mit verschiedenen Gläsern, einige davon mit abgestandenen
und trübe aussehenden Getränkeresten darin. Direkt neben sich auf dem

Tisch entdeckte Erdmann ein halbvolles Whiskyglas, in dem drei Kippen
schwammen. »Mann, ist das ekelhaft, mir kommt gleich der Kaffee von
heute morgen hoch.«

»Wie schon gesagt, so früh nach einer Fete … Meine Putzhilfe kommt
erst gegen elf.«

Erdmann sah Dirk Schäfer an, der, nun in Jeans statt Boxershorts und mit

Flipflops an den Füßen, den Raum betrat. Seine Putzhilfe, dachte er. Ein Student mit einer Putzfrau, die nach der wilden Party hinter ihm
herräumt. Schäfer machte einen Stuhl frei, indem er einen Pullover und einen Strumpf einfach auf die Couch zu den anderen Dingen warf, die da
schon herumlagen, und wandte sich an Matthiessen, die noch immer
stand. »Bitte, setzen Sie sich doch.«

»Haben Sie Ihrer Freundin Bescheid gesagt, dass wir da sind?«

»Ja, hat er«, kam vom Flur her die Stimme von Nina Hartmann.

»Kleinen Moment noch, ich bin gleich da.«

»Wie lange haben Sie denn gefeiert?«, fragte Erdmann in die
entstandene Stille hinein.

Schäfer sah sich in dem Raum um, der normalerweise ein Wohnzimmer
war. »Puh, ich weiß nicht genau, ich glaube, ich war um fünf im Bett
oder so. Nina hat jedenfalls schon lange geschlafen, sie ist schon recht
früh verschwunden. Deshalb ist sie auch schon etwas länger auf.«

Erdmann fragte sich, wie man schlafen konnte, während eine wilde

Partyhorde Dinge anrichtete, die dazu führten, dass ein Zimmer so aussah wie Dirk Schäfers Wohnzimmer an diesem Morgen.

»Guten Morgen.« Nina Hartmann kam auf sie zu. Sie sah zwar noch
etwas müde aus, war aber komplett angezogen und dezent geschminkt.

Die Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst. Anders
als ihr Freund reichte sie Matthiessen und Erdmann die Hand, bevor sie
sich einen Stuhl freiräumte.

Matthiessen wartete, bis sie saß. »Frau Hartmann, wir haben noch ein
paar Fragen.« Sie sah zu Dirk Schäfer. »Die übrigens auch Sie betreffen,

Herr Schäfer, sogar noch mehr als Frau Hartmann.« Die beiden jungen

Leute warfen sich einen Blick zu, und Erdmann war sicher, dass sie
wussten, worum es ging. »Gestern Abend ging ein Anruf beim

Polizeipräsidium ein, eine Frau, im Hintergrund war Musik zu hören,
wie auf einer Party. Diese Frau gab uns einen Hinweis auf ein

Internetforum und einen Usernamen, Doktor S.« Matthiessen machte
eine Pause, behielt die beiden aber genau wie Erdmann unentwegt im

Blick.

Nina Hartmann senkte den Kopf, während ihr Freund aufstand und die

Hände in den Hosentaschen vergrub. »Sie meinen die Kurzgeschichten,
diese kleinen Textchen, die ich vor langer Zeit mal geschrieben habe,
oder?«

»Warum haben Sie uns nichts davon gesagt, als wir nach jemandem aus

Ihrem Bekanntenkreis gefragt haben, der schreibt?« fragte Erdmann
ruhig, woraufhin Nina Hartmann wieder den Kopf hob. »Sie haben doch
nach jemandem gefragt, der einen Roman schreibt. Und auf diesem …

diesem Ding, das war ja auch der Titel eines Romans. Dirk hat noch nie
einen Roman geschrieben. Und er hat es auch nicht vor. Darum dachte
ich …«

»In dubio pro reo«, kam es krächzend aus einer Ecke des Zimmers. Alle
vier sahen sich verwirrt um. Erdmann wusste, von wem der Spruch kam,
noch bevor hinter einem Sessel, schräg neben der Tür zum Balkon, die
verknitterte Gestalt Christian Zenders auftauchte. Als er es geschafft
hatte, sich ächzend aufzurichten, fuhr er sich mit beiden Händen durch
die verstrubbelten Haare, was sein Erscheinungsbild aus Erdmanns Sicht
nicht zu seinem Vorteil veränderte. Am Vortag hatte er Zender als

Witzfigur empfunden, in diesem Moment erinnerte er ihn aber eher an
einen Kobold oder einen Gnom. Mit Augen, die zu winzigen Schlitzen zusammengekniffen waren, blickte er um sich, tastete dann auf der

Sitzfläche des Sessels herum, fand dort nach einigem Suchen endlich
seine Brille und setzte sie auf. »Habe ich gerade die kläglichen

Verteidigungsversuche meiner Mandanten gehört?«

Erdmann sah Matthiessen an und verdrehte die Augen, bevor er das Wort
an den jungen Mann richtete. »Sie haben keine Mandanten, Herr Zender,
und es kommt sogar noch schlimmer: Sie sind auch kein Anwalt. Und
weil das so ist, wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie uns unsere Arbeit
machen lassen und einfach weiter Ihren Rausch ausschlafen würden.«

Damit wandte er sich wieder Nina Hartmann und ihrem Freund zu.

»Haben Sie denn eine Idee, wer uns angerufen haben könnte? Frau

Hartmann, ich gehe mal davon aus, dass Sie es nicht waren?«

»Nein, natürlich nicht. Warum sollte ich so was tun?«

»Sie sagten, es war eine Frau? Mir fällt da ja spontan jemand ein.«

Schäfer sah seine Freundin an. »Hast du Kerstin davon erzählt?« Sie
hatte, das sah Erdmann sofort, doch bevor sie zu einer Antwort ansetzen
konnte, war Zender am Tisch angekommen. »Worum geht es hier
eigentlich? Ich habe nur die Hälfte mitbekommen, nachdem Sie mich
geweckt haben.«

»Setz dich einfach hin und hör zu«, fuhr Dirk Schäfer ihn barsch an,
woraufhin Zender beide Hände hob und sich nach einem Stuhl umsah.

»Schon gut, schon gut. Ich sag nichts mehr. Amicus certus in re incerta
cernitur. In der Not erkennst du den wahren Freund.«

»Ja, es stimmt, ich habe Kerstin davon erzählt«, sagte Nina und lenkte
damit die Aufmerksamkeit wieder auf sich. »Sie hat doch sowieso schon
von dem Päckchen gewusst.« Sie sah Matthiessen hilfesuchend an. »Und
nachdem Sie gestern hier waren, wollte ich mit jemandem darüber reden,
der sich nicht darüber lustig macht, dass ich Angst habe.« Das hatte den
beiden jungen Männern neben ihr gegolten.

Dirk Schäfer zuckte mit den Schultern. »Na, dann dürfte ja klar sein, von
wem der Anruf kam.«

»Wer ist diese Kerstin?«, fragte Matthiessen. »Und warum denken Sie,
dass sie es war, die uns angerufen hat?«

Schäfer zog die Mundwinkel nach unten. »Kerstin ist Ninas Freundin.

Na ja, und meine Ex. Wir waren vor ewiger Zeit mal kurz zusammen,
aber wir haben nur gestritten. Mit dieser Frau kann man es als Mann keinen Tag aushalten, ohne mit ihr zu streiten. Sie hatte an allem …« Er
blickte zu seiner Freundin hinüber, der man ansehen konnte, dass das

Thema ihr unangenehm war, und winkte dann ab. »Ist ja auch egal.

Jedenfalls mögen wir uns seitdem nicht mehr besonders.«

»War sie bei Ihrer Geburtstagsfeier gestern Abend dabei?«

»Nein, ich hab nur Freunde und gute Bekannte eingeladen.«

»Hm … Und sie weiß von Ihren Schreibambitionen?«

»Ich habe keine Schreibambitionen. Mein Gott, irgendwann hab ich mal
zwei kleine Geschichten geschrieben und sie ins Netz gestellt. Jetzt, wo

Sie danach fragen … Das war kurz bevor ich mit Kerstin zusammenkam,
und sie weiß auch davon, da bin ich sicher. Aber seitdem hab ich nie
mehr was geschrieben, und ich habe es auch nicht vor. Aber ich traue ihr
zu, dass sie bei der Polizei angerufen hat. Mein Gott, ich hatte diese

Geschichtchen schon ganz vergessen, und wenn Sie ernsthaft denken, ich
hätte Nina dieses Ding geschickt …«

»Nein, das denken wir nicht, Herr Schäfer.« Matthiessen schob ein paar

Gläser auf dem Tisch etwas zurück. »Mittlerweile hat sich herausgestellt,
dass es dem Täter nicht um etwas geht, das er selbst geschrieben hat.

Jemand stellt diese Verbrechen aus einem Kriminalroman nach.« Die
drei jungen Leute sahen sich an, als wollten sie herausfinden, was der
jeweils andere von dem hielt, was sie gerade gehört hatten.

Erdmann war gespannt, wie viel Matthiessen den Studenten, und allen
voran diesem Christian Zender, sagen würde. »Dieser Rahmen, den Sie
bekommen haben, Frau Hartmann … Das Material, auf dem der Titel des

Romans geschrieben war, ist menschliche Haut, und sie stammt
eindeutig von Heike Kleenkamp.«

Nina Hartmann stand das Entsetzen ins Gesicht geschrieben. Sie sah

Matthiessen an, als könne sie nicht verstehen, was man ihr gerade
mitgeteilt hatte, während ihr Freund ein heiseres »Scheiße« ausstieß.

»Morituri te salutant«, war Christian Zenders Kommentar, woraufhin

Erdmann ihn anfuhr: »Verschonen Sie uns endlich mit Ihren Sprüchen.

Hier geht es um das Leben mehrerer Menschen, verdammt!«

Zender setzte an, etwas zu entgegnen, verstummte aber. Offenbar hatte
er Erdmann angesehen, dass es besser war, tatsächlich den Mund zu
halten.

»Das ist ja furchtbar.« Nina Hartmann verschränkte die Arme vor der Brust und rieb sich die Oberarme, als friere sie. »Aber … warum schickt
man ausgerechnet mir dieses fürchterliche Ding? Das macht mir Angst.«

Sie blickte zu Matthiessen. »Denken Sie, dass ich noch mehr davon
bekommen werde?«

Matthiessen schüttelte den Kopf. »Nein, das denke ich nicht. Heute

Morgen ist ein weiteres Päckchen zugestellt worden, allerdings in der

Redaktion der HAT. Damit hält der Täter sich jetzt auch diesbezüglich
an die Vorlage.«

»Und was war in diesem Päckchen? Wieder … so was?«

»Ja.«

»Entschuldigung, habe ich Ihre polizeiliche Genehmigung, eine Frage zu
stellen?« Christian Zender grinste Erdmann und Matthiessen an, und

Erdmann war versucht, ihm für die Provokation erneut über den Mund
zu fahren. Aber bevor er etwas erwidern konnte, sagte Matthiessen:

»Fragen Sie.«

»Sie sprachen eben von einem Buch, einem Kriminalroman. Sagen Sie
uns, um welchen Roman es sich dabei handelt? Was Bekanntes? Oder ist
das streng geheim?«

»Kennen Sie Christoph Jahn? Er lebt seit ein paar Jahren hier in

Hamburg.«

Dirk Schäfer schürzte die Unterlippe und schüttelte den Kopf, Zender
zeigte überhaupt keine Regung, so, als hätte er nicht gehört, was

Matthiessen gerade gesagt hatte. Nina Hartmann allerdings erblasste
vollends und sah Matthiessen an, als sei sie ein Gespenst.

»Was haben Sie?«, fragte Erdmann.

»Christoph Jahn? Dieser Roman, von dem Sie gesprochen haben, aus
dem diese Verbrechen … O Gott, warum fällt mir das jetzt erst auf? Es
ist Das Skript, nicht wahr?«

»Ja, das stimmt. Kennen Sie den Roman?«

Nina Hartmann nickte, und es entstand eine kurze, angespannte Stille,
bis sie sagte: »Ich habe vor einiger Zeit in der Hamburger Allgemeinen

Tageszeitung eine Rezension darüber geschrieben. Ich glaube, es war im

Dezember.«

VI

Zuvor

Wieder stand sie vor der Wand, die Arme mit Seilen um die

Handgelenke schmerzhaft nach oben gezogen. Die Drahtschlinge schnitt
ihr in die Haut, sie musste sich auf die Zehenspitzen stellen, um das
bedrohliche Gefühl, nicht atmen zu können, zumindest ein wenig zu
lindern. Ebenso wie beim ersten Mal war es ihr unmöglich, sich zu
bewegen. Allerdings hatte sie die Mauer nun im Rücken und konnte den

Raum überblicken, soweit es das wenige Licht zuließ. Vielmehr musste
sie den Raum überblicken, denn das Monster hatte ihre Lider
hochgezogen und so festgeklebt, dass ihre Augen nun übernatürlich weit
geöffnet in den Raum starrten. Was immer passieren sollte – sie würde
es sich ansehen müssen. Sie konnte nicht einmal mehr blinzeln.

Als das Monster auf die Stelle zuging, an der sie kurz zuvor eine

Bewegung wahrgenommen hatte, vergaß sie für einen Moment ihre

Schmerzen. Denn von dort kam ein seltsam dumpfes Stöhnen. Sie konnte
nichts erkennen, konnte die Bewegungen mehr erahnen als sehen.

Schabende, schleifende Geräusche, ein erneutes Aufstöhnen, dann
taumelte eine Gestalt in den Raum hinein. Wie sie selbst war die Frau
nackt, und ihr schoss der Gedanke durch den Kopf, dass sie ihren

Rücken gar nicht sehen, dass sie in einer Art Selbstschutz des Verstandes
gar nicht wissen wollte, was man auch ihr angetan hatte. Die Arme der

Frau waren so nach hinten gebogen, dass ihre Hände gefesselt sein
mussten, sie zitterte am ganzen Körper, Mund und Augen hatte das

Monster ihr mit breiten Streifen Klebeband zugeklebt. Sie hatte den

Kopf in den Nacken gelegt, vielleicht ein Versuch, unter dem Klebeband
hindurch etwas sehen zu können. Ihre kurzen Haare klebten ihr am Kopf,
die sichtbaren Stellen ihrer Gesichtshaut waren wie der Rest des Körpers
schmutzig und mit Blutergüssen und Schürfwunden übersät. Erst als die

Frau noch weiter auf sie zugeschoben wurde, erkannte sie die dünne

Drahtschlinge um deren Hals, eine Art Garotte, deren Enden das Monster
fest in der Hand hielt. Als der Draht sich in ihr Fleisch drückte, blieb die Frau stehen und gab einen Laut wie ein verwundetes Tier von sich. Eine

Hand tauchte seitlich neben ihrem Kopf auf, packte ein Ende des

Streifens über ihren Augen und riss ihn mit einem Ruck ab. Die Frau schrie dumpf gegen die geschlossenen Lippen ihres verklebten Mundes
an, blinzelte verstört mit verkniffenen, geschwollenen Augen, während
ihr Tränen über die Wangen rannen. Dann starrten sie sich an, und die

Panik stand deutlich in den nun weit aufgerissenen Augen ihres

Gegenübers.

»Sieh her«, sagte das Monster und machte eine abrupte Bewegung mit
den Armen. Die Frau vor ihr bäumte sich ruckartig auf, als die Schlinge
tief in ihren Hals schnitt. Innerhalb von Sekunden verfärbte sich ihr

Gesicht dunkelrot. Sie lehnte den Oberkörper zurück, und das Monster
lockerte sogleich die Spannung. Die Frau verlor das Gleichgewicht und
stolperte rückwärts, schwankte, prallte mit dem nackten Gesäß auf den

Boden. Sofort zog das Monster sie jedoch an der Schlinge wieder ein

Stück nach oben. Ihr ganzes Gewicht hing nun in dem Draht um ihren

Hals, Blut quoll rundum aus der Stelle, wo das dünne Material in ihr

Fleisch eingedrungen war, und bildete innerhalb von Sekunden einen
dunkelroten, glänzenden Kragen. Die Augen der Frau wurden auf
grauenvolle Weise größer und runder, schienen aus den Höhlen zu treten.

Sie konnte den furchtbaren Anblick nicht mehr ertragen, sie wollte die

Augen schließen, doch die Klebestreifen hielten sie gnadenlos offen. Sie
blickte zur Seite, so weit es ging, doch die Bewegungen waren noch
immer am Rand ihres Gesichtsfeldes zu erkennen, und etwas in ihr
zwang ihren Blick immer wieder zurück zu der Frau, als würde er von
einem grausamen Magneten angezogen. Sie weinte, sie schrie, sie flehte
das Monster an, damit aufzuhören – und musste jedes fürchterliche

Detail des Todeskampfes der Frau mit ansehen. Sie sah, wie das Monster
mit aller Kraft zog, wie der Körper der Frau vollends in der Schlinge
hing und sie anfing, mit den Beinen um sich zu treten. Ihre Fersen
knallten mit knirschenden Geräuschen auf den Steinboden. Immer
hektischer, immer unkontrollierter und zuckender wurden ihre

Bewegungen. Die Augen waren nun blutrot unterlaufen, die Zunge hing
ihr aus dem Mund, an den Mundwinkeln drang schaumiger Speichel
hervor. Sie starrte die Szene mit nackten Augen an und hatte nur noch
den Wunsch, es möge vorbei sein und der Tod würde diese arme Frau
endlich erlösen. Endlich, endlich wurden ihre Bewegungen langsamer,
abgehackter.

Noch einmal bog die Frau den Oberkörper durch, ein letztes Mal zuckten ihre Beine, dann gab sie ein Geräusch von sich, das anders klang als alle

Geräusche, die sie kannte. Sie wusste, sie würde es nie wieder vergessen
können. Der Körper der Frau hing nun reglos halb sitzend in der

Schlinge. Die Zunge hing ihr unverhältnismäßig weit aus dem

Mundwinkel, in den starren, runden Augen stand stumpfes Entsetzen.

Keuchend machte das Monster einen Schritt zur Seite und ließ dabei die

Schlinge los. Der leblose Körper kippte nach hinten wie eine
weggeworfene Puppe. Als der Hinterkopf dumpf auf dem Boden
aufschlug, musste sie sich übergeben.

14

»Was haben Sie?«, fragte Erdmann, obwohl er die junge Frau sehr gut
verstanden hatte. » Sie haben also diese Rezension geschrieben? Warum sagen Sie uns das erst jetzt?«

»Diese Rezension? Was heißt das?«, fragte sie, offensichtlich verwirrt.

»Ich … ich wusste doch bis eben nichts davon, dass dieses furchtbare

Ding etwas mit dem Jahn-Krimi zu tun hat.« Sie sah aus, als kämen ihr
jeden Moment die Tränen.

»Sie haben ja recht, entschuldigen Sie.« Erdmann bemühte sich, seiner

Stimme einen besänftigenden Klang zu verleihen.

»Wir haben gehört, Sie haben Christoph Jahns Roman ziemlich
verrissen?«, sagte Matthiessen. »Was genau fanden Sie daran so
schlecht?«

Nina Hartmann verdrehte die Augen. »Wo soll ich da anfangen? Das ist
kein Krimi, das ist fast Splatter. Jahn beschreibt diese furchtbaren Morde
an den Frauen so detailliert, als ergötze er sich an den Gräueltaten, die er sich selbst ausgedacht hat. Er lässt sie sich sogar gegenseitig dabei
beobachten, wie sie stranguliert werden. Diese Szenen scheint er
auszukosten. Viele andere Dinge, die wirklich wichtig wären, erwähnt er
dagegen nur in einem Nebensatz. Es ist alles so unausgewogen, die

Handlung ist dünn, seine Protagonisten bleiben flach und charakterlos.

Die Handlungsorte hingegen beschreibt er geradezu akribisch und so
ausführlich, dass man nach vier Seiten, auf denen ein Raum bis zum
letzten Fitzelchen dargestellt wird, nach vorne blättert bis zu der Stelle, wo endlich wieder was passiert.«

»Da werden Frauen umgebracht? Scheint ein Buch für mich zu sein.«

Christian Zender grinste wieder beifallheischend in die Runde, doch
bevor Erdmann seinem erneuten Ärger über den Jurastudenten Luft
machen konnte, wandte Zender sich an Nina Hartmann: »Mensch, Nini,
warum hast du mir nie was davon erzählt?«

»Doch, das hab ich. Ich hab’s euch beiden erzählt, ich weiß es genau.«

»Kennen Sie eine Frau namens Miriam Hansen?«, fragte Matthiessen die
junge Frau schnell und lenkte damit Erdmanns Aufmerksamkeit von

Christian Zender weg. »Sie ist Buchhändlerin.«

»Miriam Hansen … eine Buchhändlerin …. Nein, die kenne ich nicht.

Hat sie was mit dieser furchtbaren Sache zu tun?«

»Sie ist ein großer Fan von Christoph Jahn und fand Ihre Rezension nicht
so toll.«

Die Studentin zuckte mit den Schultern. »Die Geschmäcker sind eben
verschieden, und eine Rezension ist eine subjektive Sache. Für mich ist
es unvorstellbar, dass jemand ein Fan dieses Autors sein kann. Aber am
besten lesen Sie mal ein Buch von Jahn und machen sich selbst ein

Bild.«

»Wir sind im Moment beruflich zum Lesen seines Buches verpflichtet.

Ich muss allerdings gestehen, dass ich dieser Art von Literatur ebenfalls
nichts abgewinnen kann.«

»Aiunt multum esse, non multa.«

Erdmann hielt es nicht länger aus. »Mir gehen Ihre lateinischen Sprüche
langsam gehörig auf die Nerven. Also los, zeigen Sie uns schon, wie
schlau Sie sind, und sagen uns, was das wieder hieß.«

Zender grinste nur. »Das heißt: Man sagt, man müsse vieles lesen, nicht
vielerlei, Herr Kommissar.«

»Ich bin Oberkommissar.«

»Ja. Sie können das natürlich nicht wissen, aber mit Latein wird man
während des Jurastudiums immer wieder konfrontiert, weil unser

Rechtssystem historisch auf dem römischen Recht beruht. Das führt
dazu, dass sehr viele Rechtsbegriffe ihren Ursprung im Lateinischen
haben oder sogar komplett daraus übernommen sind. Ach, und die
katholische Kirche wollen wir nicht vergessen, die durch ihren
historischen Einfluss auch ihren lateinischen Teil zum juristischen

Vokabular beigetragen hat. Das nur zur Erläuterung für meine

Latein-Affinität. Und jetzt hab ich Durst.« Bevor Erdmann ihm noch
etwas dazu sagen konnte, was er wusste und was nicht, stand Zender auf
und ging in Richtung Flur.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte Nina Hartmann, als der Jurastudent um
die Ecke verschwunden war. »Möchten Sie vielleicht auch was zu
trinken?«

Matthiessen schüttelte den Kopf, Erdmann betrachtete das

Durcheinander an abgestandenen Getränkeresten auf dem Tisch vor sich
und winkte ab. »Nein danke, nicht nötig. Sagen Sie, haben Sie diese

Rezension vielleicht noch?«

Die junge Frau dachte einen Moment lang nach. »Ja, ich glaube schon.

Aber natürlich nicht hier.«

»Kein Problem. Wann werden Sie voraussichtlich zu Hause sein?«

Sie sah zu ihrem Freund hinüber, der die Hände hob, als wolle er sagen:

Das ist deine Entscheidung. Nach einem kurzen Blick über das

Durcheinander sagte sie: »Wenn wir hier das Nötigste aufgeräumt haben,
ich denke …«

»Du brauchst hier nicht aufzuräumen, das weißt du doch. Carlota wird
bald hier sein, sie wird dafür bezahlt.«

»Hm … dann würde ich sagen, ich fahre in zehn Minuten los, dann bin
ich etwa in einer halben Stunde zu Hause. Reicht Ihnen das?«

»Ja, das reicht.« Matthiessen erhob sich und stieß beim Zurückschieben
ihres Stuhls ein Bierglas um, dessen restlicher Inhalt, eine gelbbraune

Brühe, sich über den Parkettboden ergoss. »Oh, das tut mir leid«, sagte
sie, doch Schäfer winkte ab: »Kein Problem. Was denken Sie, was letzte

Nacht alles über dieses Parkett geflossen ist. Wie schon gesagt, Carlota
wird gleich hier sein.«

»Trotzdem. Wir werden später entweder selbst bei Ihnen vorbeikommen,
oder wir schicken Kollegen«, wandte sich Matthiessen an Nina

Hartmann. »Ach, und sprechen Sie doch bitte mit ihrer Freundin, ob sie
es war, die gestern Abend angerufen hat, ja?«

Als Matthiessen vor Erdmann das Chaos des Wohnzimmers verlassen
wollte, wäre sie fast mit Christian Zender zusammengestoßen, der mit
einer geöffneten Bierflasche in der Hand um die Ecke bog. Sie blieb so
abrupt stehen, dass Erdmann fast gegen sie gelaufen wäre. Er betrachtete
die Bierpulle und den wie immer grinsenden Studenten. »Ihnen scheint
es ja schon wieder recht gutzugehen.«

Zender hob die Flasche an. »Ad fontes – zu den Quellen. Ein Feuer
bekämpft man am besten mit einem Gegenfeuer, Herr Kommissar.«

»Ja, das mag sein. Abgesehen davon gebe ich Ihnen als Nichtlateiner und
jemand, der über die historischen Hintergründe der Rechtsprechung
nichts wissen kann, noch einen kleinen Tipp: Wenn Sie nicht lernen, sich
so simple Dinge wie Dienstgrade zu merken, werden Sie sich in Ihrem
späteren beruflichen Umfeld trotz Ihrer fulminanten Lateinkenntnisse
nicht viele Freunde machen. Prost.« Zusammen mit Matthiessen verließ
er die Wohnung, bevor dem Studenten wieder ein passender lateinischer

Spruch einfiel.

Auf dem Weg zum Auto sagte Erdmann: »Komisch, dass die

Buchhändlerin sich nicht an den Namen erinnert hat, als wir sie nach

Nina Hartmann fragten.«

»Ja, das habe ich mir eben auch gedacht. Wo sie sich doch so sehr über
ihre Rezension aufgeregt hat.«

»Na ja, zumindest ist die Wahrscheinlichkeit recht hoch, dass wir nun
wissen, warum ausgerechnet Nina Hartmann das erste Päckchen
bekommen hat.«

»Das stimmt, und wir können wohl davon ausgehen, dass dem Täter das,
was Nina Hartmann über das Buch geschrieben hat, ebenfalls nicht
gefallen hat.«

Sie hatten den Golf erreicht und stiegen ein.

Vierzig Minuten später standen sie wieder vor dem Haus in Volksdorf.

Wie am Vortag öffnete Jahns Haushälterin freundlich lächelnd die Tür.

Die gestärkte, blütenweiße Schürze sah frisch aus. »Ah, guten Tag, Sie
möchten wieder zu Herrn Jahn?«

Matthiessen nickte. »Guten Tag, Frau Jäger, ja, wir haben noch ein paar

Fragen an ihn. Ist er zu Hause?«

Helga Jägers Gesichtsausdruck veränderte sich so übergangslos, als hätte
man am Computer in einer Bildergalerie zum nächsten Foto geklickt. Sie
sah nun aus, als müsse sie einem Kind sagen, dass es das ersehnte

Weihnachtsgeschenk nicht bekommt. »Nein, tut mir leid, er ist im

Moment leider nicht da.« Jetzt umspielte wieder das mütterliche Lächeln
ihre Lippen. »Aber Sie können gerne bei einer Tasse Kaffee auf ihn
warten. Er wollte nur kurz weg und müsste spätestens in einer

Viertelstunde zurück sein.«

Erdmann tauschte mit Matthiessen einen kurzen Blick, dann gingen sie
ins Haus.

Sie setzten sich in die wuchtigen englischen Ledersessel und nahmen das

Kaffeeangebot dankend an. Als Helga Jäger nach verblüffend kurzer Zeit
die dampfenden Tassen vor ihnen abstellte, sagte Matthiessen: »Setzen

Sie sich doch bitte einen Moment zu uns.«

Die Haushälterin sah einen kurzen Moment irritiert aus, dann aber strich
sie in einer verlegen wirkenden Geste die Schürze über ihren Hüften glatt. »Ich habe noch was im Ofen, das verbrennt gleich. Ich würde das
gerne noch erledigen, wenn Sie erlauben, dann komme ich sofort zu

Ihnen.«

»Natürlich, wir warten hier.«

Erdmann nutzte die Zeit und sah sich das prall gefüllte Bücherregal an,
das fast eine komplette Wand des Wohnzimmers einnahm. Moderne

Romane fehlten dort fast gänzlich, dafür war aber von Heinrich von

Kleist über Friedrich Nietzsche und Theodor Storm bis hin zu Rainer

Maria Rilke, Thomas Mann und Max Frisch alles vertreten, was in der
deutschsprachigen Literatur einen Namen hatte. Obwohl er nicht viel las,
war Erdmann von dieser Sammlung doch beeindruckt. Matthiessen
tippte derweil konzentriert auf ihrem Handy herum, wie Erdmann mit
einem Blick feststellte.

Nach einer Viertelstunde kam Helga Jäger zurück, entschuldigte sich
dafür, dass es so lange gedauert hatte, und ließ sich auf dem Sofa nieder.

»Frau Jäger, seit wann führen Sie schon den Haushalt für Herrn Jahn?«,
stellte Matthiessen ohne Umwege ihre erste Frage.

»Ich habe etwa ein Jahr nachdem er nach Hamburg gekommen ist, bei
ihm angefangen. Er hatte eine Stellenanzeige in die Zeitung gesetzt.«

»Wohnen Sie auch hier im Haus?«

»Ja, ich habe eine kleine Wohnung, zwei Zimmer, auf der anderen

Seite.«

»Ah. Und sind Sie zufrieden? Ist er ein angenehmer Chef?«

Wieder strich sie sich über die Schürze, nun aber, da sie saß, nicht mehr
an den Hüften, sondern über ihrem Schoß. »Aber ja. Ich habe wirklich
keinen Grund, mich zu beschweren. Sicher, manchmal ist er schon ein
bisschen launisch«, sie schmunzelte, »aber so sind doch alle Männer ab
einem gewissen Alter, nicht wahr?«

Erdmann fühlte sich mit Ende dreißig nicht angesprochen. »Hat er mit

Ihnen jemals über diese Sache damals in Köln gesprochen?«

»Sie meinen dieses Verbrechen, das jemand aus seinem Buch
nachgemacht hat? Nein, also, darüber gesprochen wäre zu viel gesagt.

Ich habe von Anfang an gemerkt, dass ihn etwas quält. Kein einziges

Mal habe ich ihn lachen sehen, und als ich dann ein paar Wochen bei
ihm war, habe ich eines Abends all meinen Mut zusammengenommen
und ihn gefragt, was um alles in der Welt ihn so furchtbar traurig macht.

Das war gar nicht so einfach, immerhin hatte ich die Stellung doch
gerade erst angenommen, und es hätte ja genauso gut sein können, dass
er mich für neugierig hält und mich wieder wegschickt. Aber er hat mich
nur traurig angesehen, und dann hat er mir erzählt, dass in Köln ein

Verrückter diese Tat aus seinem Roman wirklich begangen hat. Es war
schlimm für ihn, wissen Sie. Dass jemand dieses scheußliche Verbrechen
verübt hat, genau so, wie er es in seinem Buch beschreibt. Es war so
schlimm, dass er mit dem Schreiben aufgehört hat. Ich habe ihn danach
nie wieder darauf angesprochen.«

»Nun schreibt er aber doch wieder an einem neuen Roman«, warf

Erdmann ein. »Verkraftet er diese Sache mittlerweile besser? Immerhin
sind seitdem ja ein paar Jahre vergangen.«

»Wenn ich ehrlich sein soll …«, sie redete nun leiser, als gäbe es
jemanden im Haus, der sie vielleicht hören könnte. »Ich glaube, es ist,
weil er Geld braucht. Bücher schreiben macht ihm keinen Spaß mehr.

Früher hat es ihm großen Spaß gemacht, glaube ich. Jetzt nicht mehr.

Aber bitte – verraten Sie ihm nicht, dass ich das gesagt habe.«

»Nein, keine Angst, wir werden es nicht erwähnen.« Matthiessen griff
nach ihrer Tasse und nahm einen Schluck.

»Sagen Sie, kennen Sie Miriam Hansen?«, fragte Erdmann. Die

Haushälterin nickte und machte dabei ein Gesicht, als müsse sie über
etwas Unangenehmes reden. »Ja, die kenne ich. Herr Jahn hat sie
irgendwann mal zum Kaffee eingeladen, ich glaube, weil sie ihm immer
wieder Mails geschrieben hat. Sie kam dann öfter her. Und in der letzten

Zeit immer häufiger.«

»Was halten Sie von ihr? Mögen Sie sie?«

Helga Jäger wiegte den Kopf hin und her und zog dabei die Mundwinkel
nach unten. »Nein, ich mag sie nicht so sehr. Sie sieht Herrn Jahn immer
so komisch an. Ich glaube, sie ist irgendwie … ich weiß nicht wie ich es
sagen soll. Irgendwie total vernarrt in ihn.«

»Und das schließen Sie daraus, wie sie ihn ansieht?«

»Eine Frau sieht so was, Herr … entschuldigen Sie, ich habe vergessen,
was Sie sind. Kommissar?«

»Oberkommissar, schon gut.«

»Ja, genau, Herr Oberkommissar, es ist ihr ganzes Verhalten. Sie
versucht immer, ihn zu berühren, wenn sie neben ihm sitzt, mit dem Arm oder dem Bein, so dass es aussieht, als sei es zufällig. Aber ich bemerke
das. Eine Frau sieht so was.«

»Nun gut. Sie wissen, was gerade im Moment geschieht?«, fragte

Matthiessen, und Helga Jäger nickte mit ernster Miene. »Ja, er hat es mir
gestern erzählt, nachdem Sie gefahren sind. Mein Gott, ich habe in der

Zeitung gelesen, dass die junge Frau vermisst wird, aber wer hätte so
was ahnen können.«

»Herr Jahn war bestimmt ziemlich niedergeschlagen, als er Ihnen das
gestern erzählt hat, oder?«, wollte Erdmann wissen. »Das hat ihn schon
sehr getroffen, und …«, sie sah zur Tür, »ich glaube, Herr Jahn ist
gerade nach Hause gekommen.«

Sie hatte recht, einen Augenblick später kam der Autor herein. Er trug
eine dunkle Stoffhose, ein weißes Hemd, bei dem der oberste Knopf
geöffnet war, und eine dunkelblaue Strickjacke darüber. Jahn sah nicht
im mindesten überrascht aus, als er die beiden Beamten in seinem

Wohnzimmer sitzen sah, was damit zu tun haben mochte, dass er den

Golf auf der Straße vor seinem Haus gesehen und richtig zugeordnet
hatte, überlegte Erdmann. »Guten Tag, ich hoffe Sie warten noch nicht
lange auf mich?« Nach einem kurzen Blick zum Sofa, von dem seine

Haushälterin sich in diesem Moment erhob, ging er zu Matthiessen und
reichte ihr die Hand, dann begrüßte er Erdmann und setzte sich auf den

Platz, auf dem gerade noch Helga Jäger gesessen hatte. Die Haushälterin
verließ das Zimmer und schloss die Tür leise hinter sich.

Jahn sah ihr nach, bis die Tür geschlossen war, dann wandte er sich an

Erdmann. »Sie haben ja offenbar schon ein wenig mit Helga geplaudert.«

Seine Stimme klang lustlos. »Ich hoffe, sie haben sich gut unterhalten,
sie ist wirklich eine treue Seele. Aber hergekommen sind Sie ja
wahrscheinlich eher wegen mir. Was kann ich also für Sie tun?«

»Ja, das ist richtig«, sagte Matthiessen. »Herr Jahn, wie ist das mit

Rezensionen über Ihre Bücher, lesen Sie die?«

»Ja, schon. Also, hauptsächlich in den ersten Wochen, nachdem ein

Buch neu erschienen ist. Da möchte man als Autor natürlich wissen, wie
es ankommt und was die Leser darüber denken.«

»Und danach?«

»Der Verlag …« Er wurde von seiner Haushälterin unterbrochen, die
wieder hereingekommen war, um auch ihm eine Tasse Kaffee zu bringen. Er bedankte sich bei ihr, und sie verließ das Zimmer wieder.

»Also der Verlag schickt mir in unregelmäßigen Abständen Kopien von

Rezensionen aus Zeitungen und Zeitschriften. Davon lese ich auch noch
einige.«

»Es gab im Dezember eine Rezension zu Das Skript in der Hamburger

Allgemeinen Tageszeitung«, übernahm Erdmann. »Haben Sie die auch
gelesen?«

»Natürlich, die kenne ich. Schließlich stand sie in einer Hamburger

Zeitung.«

»Sie war nicht sehr schmeichelhaft für Ihr Buch. Kennen Sie die

Rezensentin?«

»Nein, ich kenne sie nicht. Ich weiß nur noch, dass es kein bekannter

Name aus der Hamburger Literaturszene war. Eine unbedeutende

Schreiberin, vielleicht eine freie Mitarbeiterin der HAT. Ich gestehe, ich
weiß nicht mal mehr ihren Namen.«

»Nina Hartmann heißt sie«, sagte Matthiessen. »Sagt Ihnen der Name
etwas?«

Jahn dachte mit angestrengtem Gesichtsausdruck nach, schüttelte dann
aber den Kopf. »Nein, tut mir leid. Ich habe das Gefühl, diesen Namen
schon gelesen oder gehört zu haben, aber wirklich erinnern kann ich
mich nicht an ihn. Wissen Sie, meine Bücher sind schon so oft in allen
möglichen Medien besprochen worden, da kann man sich unmöglich alle

Namen merken.«

»Ihr Gefühl täuscht Sie nicht, Sie haben diesen Namen schon mindestens
einmal gehört, und zwar gestern, von uns. Nina Hartmann ist die

Studentin, die das erste Päckchen bekommen hat.«

»Ja, natürlich, jetzt erinnere ich mich auch. Aber Moment … Sie sagen,
diese Studentin hat den Verriss über mein Buch geschrieben, und jetzt
bekommt sie die Päckchen, die in dem Buch vorkommen, das sie
verrissen hat?«

» Ein Päckchen, um genau zu sein«, korrigierte Erdmann ihn. »Heute

Vormittag erreichte eine weitere Sendung mit ähnlichem Inhalt die

Redaktion einer Zeitung. Also ganz wie in ihrem Buch. Aber nun raten

Sie mal, um welche Zeitung es sich handelt.«

»Die Hamburger Allgemeine Tageszeitung?«, kam es ohne Zögern. »So
ist es.«

»Da sehen Sie es mal wieder, ein guter Kriminalschriftsteller wäre
immer auch ein guter Polizist geworden. Es ist wie in meinem Roman.

Dort gehen die Päckchen an die Verlage, die das Werk des Täters
verschmäht haben, hier ist es die Zeitung, die den Verriss abgedruckt hat.

Tja, das ist logisch.«

»Was wir nur noch nicht verstehen«, schaltete Matthiessen sich wieder
ein, »warum weicht der Täter beim ersten Päckchen von der

Romanvorlage ab, wenn er sich sonst so akribisch daran hält?«

Jahn zuckte resigniert mit den Schultern. »Ich weiß es nicht, aber ich
werde mir Gedanken darüber machen. Irgendeinen Grund muss es ja
geben.«

»Wie denken Sie überhaupt über diese Rezension?« Erdmann rutschte
auf dem Sessel ein Stück nach vorne. Die Sitzfläche war schon so
durchgesessen, dass man unbequem tief einsank. »Sind Sie nicht wütend,
wenn jemand Ihr Buch so niedermacht? Ich glaube, ich wäre stinksauer
an Ihrer Stelle.«

»Ach wissen Sie, auch mit solchen Kritiken muss man leben, wenn man
mit seinen Werken an die Öffentlichkeit geht. Die Geschmäcker sind
verschieden, das Niveau der Leser auch.«

Die Antwort war Erdmann zu schwammig. »Können Sie denn
nachvollziehen, was die Frau über Ihr Buch geschrieben hat?«

Der Autor wiegte den Kopf hin und her. »Nun ja, nachvollziehen …

Wenn ich mich recht entsinne, fand sie die Figuren zu flach und die

Handlung zu dünn. Das ist Ansichtssache, aber wenn sie es beim Lesen
so empfunden hat, mache ich mir als gewissenhafter Autor natürlich

Gedanken darüber, wie ich es hätte besser machen können. Ich glaube,
sie schrieb auch von einem grundlegenden Missverhältnis in meinen

Romanen. Ich sei zu detailverliebt, wenn es um Ortsbeschreibungen
geht, dafür kämen aber Informationen, die für den Roman wirklich
wichtig sind, viel zu kurz. Oder so ähnlich.« Er stockte, und Erdmann
hatte das Gefühl, dass er nach Worten suchte und gut überlegte, was er
sagen wollte. »Ich möchte niemand anderen für Dinge verantwortlich
machen, die meine Bücher betreffen, aber … in diesem speziellen Fall
trifft doch jemanden zumindest eine Teilschuld.«

Erdmann sah zu Matthiessen hinüber, die eine Braue hochzog. »Aha,
und wer ist das ihrer Meinung nach?«

Wieder machte Jahn eine kurze Pause, in der er seine Hände betrachtete.

»Mein Verlagslektor.« Nun sah er wieder auf. »Ich kann die Rezensentin
zumindest in diesem Punkt verstehen und weiß genau, was sie meint.

Dazu muss ich ein wenig ausholen.« Er sah von Erdmann zu

Matthiessen, als warte er auf ihre Erlaubnis, woraufhin Matthiessen ihm
mit einer Handbewegung andeutete fortzufahren. »Es stimmt, dass ich
ein ausgesprochenes Faible für Beschreibungen habe. Mein Bestreben ist
es stets, Dinge so genau zu beschreiben, dass die Leser sie bildlich vor

Augen haben. Dabei ist es mir wichtig, dass vor den Augen aller Leser
das gleiche Bild entsteht, verstehen Sie? Wenn Sie von zehn Leuten, die
mein Buch gelesen haben, verlangen, sie sollen einen bestimmten Raum
aus diesem Buch beschreiben, und alle zehn Beschreibungen sind
identisch bis ins kleinste Detail, dann habe ich es richtig gemacht. Dabei
hilft mir ein Trick: Ich beschreibe nur Örtlichkeiten, die real existieren.

Ich setze mich zum Beispiel in eine Hotelhalle und schaue mir alles an,
mache mir Notizen und viele Fotos. An meinem Schreibtisch dann
nehme ich all das zur Hand und fange an, diese Halle zu beschreiben.

Die Kunst dabei ist, bis ins kleinste Detail alles genau so aufzuschreiben, wie ich es auf den Fotos sehe, und dabei keinen noch so kleinen

Gegenstand zu vergessen, der irgendwo herumsteht. Es sind nämlich
diese kleinsten Details, die einen Raum nicht nur plastisch erscheinen
lassen, sondern ihm Leben einhauchen. Wenn ich das richtig mache,
werden Sie diese Hotelhalle sofort wiedererkennen, wenn Sie sie einmal
betreten sollten, nachdem Sie meinen Roman gelesen haben.«

»Das klingt für mich bisher nach keiner schlechten Methode«,
kommentierte Erdmann.

Jahn nickte. »Genau, das sage ich ja. Es ist die beste Methode, wenn
nicht gar die einzige. Das ist ein richtiger Spleen von mir, und ich
gestehe, ich bin auch stolz darauf, dass ein Handlungsort, den ich
beschreiben möchte, am Ende eine absolute Eins-zu-eins-Kopie des

Originals ist. Dafür muss man ein Auge haben. Alles muss absolut mit
dem Original übereinstimmen, wenn es perfekt sein soll.« Kurze Pause.

»Aber ich schweife ab. Worum es mir eigentlich geht: Genau so
detailgenau habe ich auch die Handlungsstränge und meine

Protagonisten beschrieben. Ich habe mir reale Personen vorgenommen
und Kopien von ihnen in meinen Manuskripten angelegt. Bis zur letzten Haarsträhne, bis hin zum kleinsten Pickel auf der Stirn. Sie haben gelebt.

Und an dieser Stelle kommt nun mein Lektor ins Spiel. Das hat ihm
offensichtlich nicht gefallen, und so hat er meine Beschreibungen
zusammengestrichen. Mit jedem Satz, den er herausnahm, wurden die

Personen lebloser und blasser. Das ist so, als würde man in ein

Wachsfigurenkabinett von Madame Tussauds gehen und die Figuren dort
mit einem Föhn bearbeiten. Die Konturen würden verlaufen, bis man
irgendwann nicht mehr erkennen könnte, wer dargestellt werden soll.«

»Und mit welcher Begründung hat Ihr Lektor das getan?«, wollte

Matthiessen wissen.

Erdmann fand, dass der Grund auf der Hand lag: Der Lektor hatte Jahns

Text geändert, weil er nicht gut war. Aber er war auf Jahns Antwort
gespannt, und er war sicher, dass der Autor das anders darstellen würde.

»Ehrlich gesagt, es kam mir so vor, als ob der Lektor vor allem daran
interessiert war, seinen Willen gegen mich durchzusetzen. Denn leider
mochten wir uns vom ersten Tag an nicht, mein Lektor und ich.«

»Ich kenne mich im Verlagswesen und in der Buchbranche nicht aus.

Haben Sie denn kein Mitspracherecht, was Änderungen an Ihrem
eigenen Manuskript betrifft?«, fragte Matthiessen weiter.

»Doch, ich hätte meine Zustimmung verweigern können. Mit dem

Resultat, dass der Lektor auf den Streichungen bestanden hätte und das

Buch letztendlich so nicht veröffentlicht worden wäre. Im schlimmsten

Fall wäre der Vertrag geplatzt, und ich hätte dem Verlag die

Vorauszahlung zurückerstatten müssen. Das konnte ich mir aber
finanziell nicht erlauben.«

»Kurzum: Ihre Bücher sind also nicht mehr das, was Sie eigentlich
geschrieben haben«, stellte Matthiessen fest. »Und die Schuld für

Kritiken wie die von Frau Hartmann sehen Sie in erster Linie bei Ihrem

Lektor?« Das war keine Feststellung, sondern eine Frage.

Jahn überlegte nur einen Moment. »Ja, leider ist das so, denn das meiste
von dem, was kritisiert wurde, hat er zu verantworten.«

Matthiessen nickte. »Würden Sie uns noch den Namen Ihres Verlags und

Ihres Lektors nennen? Wir werden uns eventuell auch mit ihm
unterhalten müssen.«

Jahn verstand und machte die Angaben. Der Lektor hieß Werner Lorth,
mit »te ha«, der Name des Verlages sagte weder Erdmann noch Matthiessen etwas. Als Jahn eine Hamburger Adresse nannte, fragte

Erdmann überrascht: »Ist das Zufall? Ich meine, Ihr Umzug ausgerechnet
dorthin, wo Ihr Verlag seinen Sitz hat.«

»Ja, das ist Zufall, wie ich schon erwähnte, habe ich das Haus geerbt.

Ähm … ich habe noch eine Bitte. Falls Sie mit Werner Lorth reden, dann
tun Sie mir einen Gefallen und erzählen ihm nicht, was ich gesagt habe.

Ich hoffe, dass der Verlag mein neues Manuskript annimmt, was Werner
aber zu verhindern wissen wird, wenn er hört, was ich Ihnen erzählt
habe. Er ist ziemlich rechthaberisch und sitzt leider am längeren Hebel.«

»Gut.« Matthiessen stand auf, und auch Jahn erhob sich. »Wir melden
uns wieder bei Ihnen. Und bitte – denken Sie noch mal über diese Sache
mit dem ersten Päckchen nach. Vielleicht haben Sie ja doch noch eine

Idee, warum der Täter gerade in diesem Punkt von Ihrem Roman
abweicht. Falls Ihnen etwas einfällt, rufen Sie mich bitte sofort an.«

Erdmann steckte seinen Notizblock weg und folgte seiner Kollegin nach
draußen.

»Und?«, fragte Matthiessen, als sie über den Pflasterweg das Grundstück
verließen.

»Hm … Er ist schwer einzuschätzen. Er scheint an einer ausgeprägten

Form von Selbstüberschätzung zu leiden. Ich weiß nicht, ich habe das

Gefühl, man kann ihn nicht richtig packen. Aber grundsätzlich – ich
sagte es schon mal – ist er für mich ein Spitzenkandidat.«

»Wir müssen uns dringend mit diesem Lektor unterhalten. Ich möchte
wissen, ob es stimmt, was Jahn über ihn und seine Methoden erzählt hat.

Und wir brauchen unbedingt noch mehr Informationen über Jahn.«

»Einerseits traut man ihm so was nicht zu, aber … er hat den größten

Nutzen, wenn mit Das Skript nun das Gleiche passiert wie vor vier

Jahren mit dem anderen Buch. Und ich bin mir sicher, dass die Verkäufe
in die Höhe schnellen werden.«

»In dem Punkt magst du recht haben. Aber nicht nur Jahn wird von den

Buchverkäufen profitieren. Der Verlag verdient mindestens genauso gut
daran, wenn nicht besser.«

VII

Zuvor

Mit aller Willenskraft hielt sie sich aufrecht, obwohl es mittlerweile
keine Stelle an ihrem Körper mehr gab, die nicht schrecklich schmerzte.

Ihre Waden hatten sich zusammengekrampft, wollten sie zuckend dazu
zwingen, keine Sekunde länger auf Zehenspitzen zu stehen, und sie war
schon ein-, zweimal versucht gewesen, dem Fordern einfach
nachzugeben, die Muskeln zu entspannen und sich von der Schlinge um
ihren Hals erlösen zu lassen. Erst im letzten Moment hatte die Angst vor
einem qualvollen Erstickungstod gesiegt, hatte wieder alle Kräfte
aktiviert, die noch in ihr steckten.

Sie hatte sich auf ihre Füße übergeben, denn es war ihr nicht gelungen,
sich auch nur einen Zentimeter nach vorne zu beugen. Es war ihr egal.

Die tote Frau lag jetzt mit dem Gesicht nach unten auf der Liege, genau
wie sie selbst noch kurz zuvor. Das Monster hatte die Liege nahe an sie
herangeschoben, den Kopf der Toten ihr zugewandt, gerade so, dass sie
sie sehen musste.

Deutlich erkannte sie die Deformation am Hinterkopf der Frau, die

Haare an der stark eingedrückten Stelle glänzten dunkel verklebt. Es war
ein grauenvoller Anblick, und doch, wenn sie die schmerzenden

Augäpfel drehte und ihren Blick zur Seite richtete, wurde er in kürzester

Zeit wieder zurück zu der Toten gezogen. Es war wie ein innerer Zwang,
dem sie sich nicht zu widersetzen vermochte. Nicht einmal ihre Tränen
erlösten sie von dem grauenhaften Bild, denn sie konnten sich nicht auf
ihrer nackten Pupille verteilen und damit die Umgebung wenigstens für
ein paar Sekunden verschwommen und unkenntlich machen. Dann hörte
sie vor sich ein Geräusch. Konturen wurden vor dem dunklen

Hintergrund der Wand gegenüber sichtbar, und dieses irre Monster kam
auf sie zu, blieb neben der Liege stehen. In dem unförmigen, weiten

Overall wirkte die Gestalt grotesk.

»Sieh her.« Das Monster hob die Hand ein Stück, etwas Längliches,

Helles lag darin, und noch bevor sie es genau erkannte, wusste sie, dass
es ein Skalpell war. Das Monster senkte die Hand mit dem Skalpell und
setzte die Spitze oberhalb des rechten Schulterblatts der Frau an. »Nein,
nicht«, flüsterte sie. Das durfte nicht sein, sie konnte nicht mit ansehen, wie ein Mensch, der gerade vor ihren Augen qualvoll gestorben war, nun
auch noch verstümmelt wurde. Sie würde den Verstand verlieren.

»Nicht«, sagte sie lauter, viel lauter, und etwas in ihr schien ihre

Gedanken wie mit einer roten, klebrigen Masse zu bedecken. Und dann
schrie sie. »Hör auf, du verdammte Bestie.« Sie schrie so laut, dass sich
ihre Stimme überschlug. »Du Vieh, du geistesgestörtes, dreckiges,
verdammtes Mördervieh. Hör auf. Hör sofort auf.« Sie hatte vollkommen
die Kontrolle über sich verloren. In ihrer verzweifelten Raserei bewegte
sie sich zu heftig, die Schlinge schnitt ihr in den Hals, sie musste husten, die krampfartigen Zuckungen zogen die Schlinge immer wieder enger.

Sie drohte zu ersticken, schaffte es schließlich, stillzuhalten, stand da,
atmete in röchelnden, schnellen Stößen, sah in diese Teufelsfratze,
weinte.

»Sieh her.« Es war jetzt nur noch ein Flüstern. Dann drückte sich die

Spitze des Skalpells in den leblosen Körper, und das Monster begann,
der Frau die Haut vom Rücken zu schneiden.

15

»Du hast Angst vor ihm, oder?«, sagte Erdmann unvermittelt auf der

Fahrt zum Präsidium. Aus den Augenwinkeln sah er, dass Matthiessen
ihm ruckartig das Gesicht zuwandte. »Was?«

»Du hast mich doch verstanden. Ich denke, du hast Angst vor

Stohrmann.«

Matthiessen machte erst »Pfff«, dann sagte sie: »Absoluter Blödsinn«,
und ließ den Kopf auf die Kopfstütze sinken. Als er zu ihr hinübersah,
schloss sie demonstrativ die Augen. Sie wollte nicht darüber reden, und
er musste das akzeptieren.

Also legten sie den restlichen Weg schweigend zurück.

Erdmann nutzte die Zeit, in Gedanken die Fakten durchzugehen, die sie
bisher kannten. Sehr weit kam er dabei allerdings nicht, immer wieder
stürzten die gedanklichen Gebäude zusammen, die er versuchte, anhand
ihrer bisherigen Erkenntnisse aufzubauen.

Als sie eine Viertelstunde später den Einsatzraum betraten, waren fast
alle Mitglieder der BAO Heike versammelt. Stohrmann, der mit einer

Kollegin angestrengt auf einen Computermonitor gestarrt hatte, drehte
sich zu ihnen um und sagte: »Ah, da ist ja unser Außenteam. Sie können
uns gleich einen Bericht abgeben.«

»Was ist denn mit dem Päckchen, das heute angekommen ist? Kann ich
es bitte mal sehen?«

Erdmann wäre seiner Kollegin am liebsten auf den Fuß getreten.

Matthiessen hatte Stohrmann gerade eine Steilvorlage geliefert, und
prompt legte der die Stirn in Falten und sagte: »Was mit dem Päckchen
ist? Dieses Päckchen, Frau Matthiessen, enthielt ein wichtiges

Beweisstück in einer laufenden Ermittlung. Einer Ermittlung, die ich
leite und bei der jede Minute zählt, um das Leben einer jungen Frau zu
retten. Sollten Sie erwartet haben, dass ich dieses wichtige Beweisstück
hier herumliegen lasse, bis Sie irgendwann auf die Idee kommen, wieder
hier aufzutauchen, dann muss ich Sie enttäuschen. Das Ding ist im

Labor.«

Erdmann reichte es nun endgültig und er machte seinem Ärger über
seinen Vorgesetzten Luft. »Falls Sie es vergessen haben sollten, Herr

Hauptkommissar, wir kommen nicht von einem gemütlichen

Sonntags-Brunch, sondern sind seit acht Uhr morgens unterwegs, um uns mit Leuten zu unterhalten, die etwas mit dem Fall zu tun haben. Wir
hetzen kreuz und quer durch Hamburg in der Hoffnung auf einen
kleinsten Hinweis darauf, was mit der Entführten geschehen ist. Davon
abgesehen empfinde ich die Art und Weise, wie Sie mit

Hauptkommissarin Matthiessen sprechen, als unangemessen und einer
guten Zusammenarbeit ebenso wenig förderlich wie der

Ermittlungsarbeit in diesem Fall.«

Stille. Keiner der anwesenden Beamten sagte etwas, niemand rührte sich,
jeder war bemüht, keinen der Beteiligten anzusehen, bis Matthiessen
sagte: »Stephan, bitte, ich …«

»Kommen Sie mit«, unterbrach Stohrmann sie und sprang auf. Er sah

Erdmann herausfordernd an. Der tauschte einen schnellen Blick mit

Matthiessen, deren Gesichtsausdruck er nicht zu deuten vermochte, und
folgte dem Leiter der BAO durch die Tür.

Den Weg über den Flur ging er schweigsam hinter Stohrmann her. Der
verzichtete auf den Fahrstuhl und nahm die Treppe, was Erdmann ganz
recht war. Er hatte keine Lust, Stohrmann im Fahrstuhl stumm
gegenüberzustehen.

Als sie sein Büro erreicht hatten, blieb Stohrmann neben dem Eingang
stehen, ließ Erdmann vorbei und schloss die Tür hinter sich. Er setzte
sich hinter seinen Schreibtisch und deutete auf den Stuhl davor. »Setzen

Sie sich.« Erdmann folgte der Aufforderung. Er saß noch nicht richtig,
da fuhr der BAO-Leiter ihn auch schon an. »Wagen Sie es nicht noch
einmal, vor versammelter Mannschaft so mit mir zu reden, Herr

Oberkommissar. Fassen Sie das als Warnung auf, die ich nur –«

»Sie ist schließlich Ihre Stellvertreterin, und Sie können doch nicht –«

Stohrmann schlug mit der Hand auf den Tisch, dass es knallte.

»Unterbrechen Sie mich gefälligst nicht.« Erdmann verstummte. Er
wusste, er musste sich zurückhalten. Stohrmann konnte ihm eine Menge

Ärger bereiten.

»Sie sind also der Meinung, ich verhalte mich unfair gegenüber Frau

Matthiessen.« Er sprach nun nicht mehr so laut, aber immer noch betont
sachlich und mit bemühter Autorität. »Ferner sind Sie wahrscheinlich
auch der Meinung, dass Sie wissen, warum das so ist, nicht wahr?«

Erdmann zögerte, nun musste er aufpassen, dass er nichts sagte, woraus

Stohrmann Matthiessen oder ihm selbst einen Strick drehen konnte. »Ich arbeite eng mit Hauptkommissarin Matthiessen zusammen, da ist es
normal, dass man sich über verschiedene Dinge unterhält.«

»Aha. Es ist zwar nicht meine Aufgabe, Sie aufzuklären, aber ich werde

Ihnen nun trotzdem ein paar Dinge sagen, unabhängig davon, was Ihnen

Ihre Kollegin erzählt hat. Sie werden überrascht sein. Ich verletze damit
selbst einige Dienstvorschriften, und ich kann Ihnen versichern, wenn

Sie von dem, was ich Ihnen jetzt sage, etwas weitererzählen, werde ich
alles abstreiten und dafür sorgen, dass Sie zukünftig Streifendienst in
einem Kuhkaff an der Küste laufen.« Er lehnte sich in seinem Stuhl
zurück, legte die Unterarme auf die Armlehnen und verschränkte die

Hände. »Sie fragten mich bei unserem Gespräch heute Morgen, warum
ich Andrea Matthiessen zu meiner Stellvertreterin in der BAO Heike
gemacht habe. Das habe ich nicht.« Er beugte den Oberkörper vor und
ließ die Hände dabei verschränkt. »Hauptkommissarin Andrea

Matthiessen war als Leiterin für diese BAO vorgesehen, Herr Erdmann.

Doch das konnte ich im allerletzten Moment noch verhindern, allerdings
musste ich sie als meine Stellvertreterin akzeptieren.«

Erdmann brauchte einen Moment, bis er verstand, was Stohrmann ihm
da gerade gesagt hatte, und es überraschte ihn nicht nur, es machte ihn
auch wieder wütend. »Sie haben verhindert, dass sie die Leitung für die

BAO bekommt, weil Sie sich noch immer an Ihr für ein Unglück rächen
wollen, an dem sie erwiesenermaßen keine Schuld trägt? Also ein
privater Rachefeldzug im Dienst? Und das sagen Sie mir einfach so, als
wäre das die selbstverständlichste Sache der Welt?«

»Ein Unglück, an dem sie keine Schuld trägt? Hat sie sich so
ausgedrückt? Sie hat sich damals vor Angst fast in die Hosen gemacht,
während ihr Partner sich auf sie verlassen hat. Dieser Kerl hat meinen

Bruder mit ihrer Waffe erschossen, und das war kein Unglück, Herr

Erdmann. Er hat ihr die Waffe seelenruhig aus dem Holster gezogen, und
sie hat ihm dabei zugesehen. Weil sie vor Angst nicht wagte, sich zu
rühren. So war das. Von wegen Unglück.« Er war mit jedem Satz lauter
geworden und atmete schwer. Erdmann sah ihm an, dass er versuchte,
sich zu beruhigen. Es gelang ihm auch, und er redete in normalem

Tonfall weiter. »Ich kenne Heike Kleenkamp, Herr Erdmann. Ihr Vater
ist ein guter Bekannter von mir, und als ich erfuhr, dass Andrea

Matthiessen die BAO leiten sollte, habe ich alle Hebel in Bewegung gesetzt, um das zu verhindern. Ich hätte Dieter Kleenkamp nicht mehr in
die Augen sehen können, wenn seiner Tochter etwas zustößt, weil Ihre
geschätzte Kollegin auch noch diesen Fall vermasselt.«

»Moment … Sie kennen Heike Kleenkamp?«, fragte Erdmann
überrascht.

»Ja, das sagte ich doch gerade. Hätte ich nichts dagegen unternommen,
dann hätte das Leben dieser jungen Frau in den Händen einer

Möchtegern-Polizistin gelegen, die schon mehrere Fälle in den Sand
gesetzt hat. Einer Frau, die durch ihre Unfähigkeit den Tod mehrerer

Polizeibeamter verschuldete, Herr Erdmann. Sie hat …«

»Mehrerer Polizeibeamter? Was heißt das?«

»Ach, das hat die Frau Hauptkommissarin vergessen zu erwähnen? Na
so was. Frau Matthiessen hat Probleme mit Stresssituationen, müssen Sie
wissen. Und das ist keine Phantasterei von mir, sondern eine durch
psychiatrische Gutachten belegte Tatsache. Sie hat sich in gefährlichen

Situationen nicht unter Kontrolle. Sie erstarrt regelrecht. Nachdem sie
damals dem Mörder ihre Waffe quasi aufgedrängt hatte, damit der einen
der besten und erfahrensten Beamten der Hamburger Kripo erschießen
konnte, war sie erst mal über ein halbes Jahr dienstuntauglich. Man hätte
sie nie wieder in die Mordkommission lassen dürfen.« Er schwieg und
sah seitlich aus dem Fenster. Erdmann fragte sich schon, ob das alles
war, als Stohrmann sich ihm wieder zuwandte. »Aber man hat sie wieder
zur Mordkommission gelassen. Vier Jahre später, also vor etwa fünf

Jahren, war sie wieder in einer Stresssituation. Ein Kerl, der zwei kleine

Mädchen vergewaltigt und ermordet hat. Ein brutales, gewissenloses

Dreckschwein. Er hauste außerhalb, in einer heruntergekommenen

Baracke. Sie war mit einem ganzen Einsatzteam dort, das Haus war
komplett umstellt, und der Kerl hatte eigentlich keine Chance zu
entkommen. Eigentlich. Wenn er sich für seine Flucht nicht ausgerechnet
das Fenster ausgesucht hätte, vor dem Frau Matthiessen stand.

Wieder einmal ist sie vor Furcht erstarrt. Sie hat den Kerl angesehen wie
eine Kuh, wenn’s donnert, und hat ihm nachgeschaut, als er
davonspaziert ist, Herr Erdmann. Sie hat nicht einmal den Versuch
gemacht, ihre Waffe zu ziehen und ihn aufzuhalten. Zwei Tage später hat
er wieder ein Kind vergewaltigt und umgebracht, eine Woche danach hat
er bei einer Fahrzeugkontrolle ohne Vorwarnung einen Polizisten erschossen. Der Kollege war 24 Jahre alt, Herr Erdmann. Und er könnte
heute noch leben.« Erneut wanderte sein Blick zur Seite, zum Fenster,
aber nur kurz, dann sah er Erdmann wieder an. »Das wussten Sie nicht,
oder?«

In Erdmanns Kopf herrschte hektische Betriebsamkeit. Wenn es stimmte,
was Stohrmann ihm da erzählte, hätte Matthiessen gar nicht mehr in den

Außendienst gedurft. Er überlegte, was das, was er da gehört hatte, für
ihn bedeuten konnte. Was, wenn er mit Matthiessen zusammen in eine
brenzlige Situation geriet? Was, wenn er auf seine Partnerin angewiesen
war? Was, wenn sie dann nicht … »Hat man den Kerl damals gefasst?«

»Ja, nachdem er den Kollegen erschossen hat, gab es eine

Verfolgungsjagd, bei der er angeschossen wurde. Er hat lebenslänglich
bekommen, mit anschließender Sicherungsverwahrung. Er hat bei seiner

Vernehmung ausgesagt, dass Matthiessen ihn einfach gehen ließ, als er
aus dem Fenster gestiegen ist. Er hat dabei lauthals gelacht, Herr

Erdmann. Er hat die gesamte Hamburger Kriminalpolizei verhöhnt, weil
eine Beamtin vor Angst erstarrt ist, als er vor ihr stand.«

Sie schwiegen. Wieder der Blick zum Fenster. Erdmann sah an

Stohrmann vorbei ebenfalls hinaus, ohne etwas von dem wahrzunehmen,
was es dort draußen, außerhalb des Büros im vierten Stock, zu sehen
gab. Seine Gedanken kreisten um die Kollegin, die ihm am Anfang
furchtbar auf die Nerven gegangen war, die er aber nun, nach ein paar

Tagen, aus irgendeinem unerfindlichen Grund doch angefangen hatte zu
mögen. Die ein psychisches Problem hatte? Die ihn im Ernstfall im Stich
lassen würde? Wie sollte er sich jetzt verhalten? Sie fragen, was an der

Sache dran war? Und wenn sie daraufhin zu Stohrmann ging und ihn zur

Rede stellte, weil er vertrauliche Details aus der Akte seiner

Mitarbeiterin an einen Kollegen verraten hatte? Stohrmann würde dafür
sorgen, dass er innerhalb der Hamburger Kripo keinen Fuß mehr auf die

Erde bekam.

»Ich denke, dabei können wir es nun belassen, und ich hoffe, Sie fallen
mir nicht wieder ins Wort, wenn ich versuche, die BAO Heike vor
größerem Schaden durch Frau Matthiessen zu bewahren und dafür zu
sorgen, dass die Suche nach der Tochter meines Bekannten so
professionell vonstattengeht, wie man es von uns erwarten kann. Und
wie wir es dem Ruf der Hamburger Polizei schuldig sind.«

»Ist gut«, sagte Erdmann und erhob sich. Seine Gedanken fühlten sich
taub an, es war, als seien die Worte in eine Watteschicht gepackt, die
verhinderte, dass sein Verstand sie aufgreifen und logisch verwerten
konnte.

Auch Stohrmann war aufgestanden. »Dann können wir uns ja jetzt
anhören, was Sie beide bisher herausgefunden haben.«

Matthiessen saß mit Diederich und einem weiteren Kollegen zusammen
am anderen Ende des Raumes am Tisch, als Stohrmann und Erdmann
wieder im Einsatzraum ankamen. Sie nickte Diederich zu und sagte noch
etwas, dann stand sie auf und kam Erdmann entgegen. Vor ihm blieb sie
stehen und sah ihn an.

»Was Neues?«, fragte Erdmann und überging die Frage, die in ihren

Augen stand.

»Kleinkram, Puzzleteile, die noch nicht zusammenpassen.«

»Nehmen Sie bitte alle Platz, wir wollen hören, was die Kollegen in

Erfahrung gebracht haben.« Stohrmann setzte sich so ans hintere

Kopfende des Tisches, dass er Matthiessen frontal ansehen konnte,
während sie redete. Erdmann fand Ihren Bericht gut, sie erklärte nicht zu
ausschweifend, ließ aber auch nichts Wichtiges aus. Niemand unterbrach
sie, und sogar Stohrmann wartete, bis sie fertig war, ehe er fragte: »Was
ist mit diesem Autor? Halten Sie ihn für verdächtig? Den Kollegen in

Köln ist er vor vier Jahren quasi von der Anklagebank gehüpft, weil
diese Frau ihm nachträglich ein Alibi gegeben hat.«

Matthiessen sah Erdmann an, und er ergriff das Wort. »Nun, wir
schließen ihn als Täter nicht aus, er hätte ein klares Motiv, wie damals in Köln auch. Die Taten werden ihm wahrscheinlich wieder einen

Geldsegen einbringen. Aber … das war’s dann auch schon. Mehr haben
wir nicht gegen ihn.«

»Sie tun so, als wüssten Sie nicht, dass Geld das Hauptmotiv für

Entführung und Mord ist, Herr Erdmann.«

»Aber wir wollen doch nicht so tun, als wüssten wir nicht auch, dass
nicht jeder, der von einer solchen Tat profitiert, automatisch der Täter
ist.«

Zum zweiten Mal innerhalb kurzer Zeit herrschte vollkommene Stille im

Einsatzraum. Erdmann hätte sich für sein vorlautes Mundwerk ohrfeigen
können. Wenn Stohrmann nun …

»Da haben Sie natürlich recht«, sagte der aber nur. »Nun, ich erwarte

Ihren vollständigen Bericht morgen früh auf meinem Tisch. Und noch
was an alle: Ich möchte nichts von dieser Romansache morgen in der

Zeitung lesen, ist das klar? Wer immer hinter dieser irren Tat steckt, wird sehnsüchtig darauf warten, dass morgen überall zu lesen ist, dass schon
wieder Verbrechen aus einem Roman dieses Jahn nachgestellt werden.

Dieses Erfolgserlebnis werden wir ihm nicht gönnen. Richten Sie das
auch den Leuten aus, mit denen Sie über die Sache sprechen müssen.

Weitermachen.« Er stand auf und verließ den Raum, ohne Matthiessen
oder Erdmann noch eines Blickes zu würdigen.

»Welche Qualifikation muss man eigentlich mitbringen, um Leiter einer

BAO zu werden?« Erdmann drehte sich erschrocken um und sah

Diederich an, der grinsend hinter ihm stand. »Ich find’s gut, dass du dem

Herrn BAO-Chef gegenüber den Mund aufmachst. Vor allem, dass du
ihm eben wegen der Kollegin Matthiessen mal Bescheid gestoßen hast,
war richtig. Wir haben uns alle schon gefragt, warum er immer so auf ihr
rumhackt.«

»Tun Sie mir bitte einen Gefallen, Herr Diederich«, sagte Matthiessen
und setzte sich auf die Tischkante neben Erdmanns Platz. »Reden Sie
nicht von mir, als sei ich nicht anwesend.«

Diederich zeigte für einen Moment Überraschung, dann grinste er noch
ein bisschen breiter. »Ich hab Sie gerade gar nicht bemerkt. Aber ich
habe ja auch nichts Schlechtes über Sie gesagt. Das könnten Sie mir
anrechnen.«

Erdmann stand auf. »Essen?«

Matthiessen sah auf die Uhr und nickte. Als sie durch die große Glastür
ins Freie traten, sah Matthiessen ihn von der Seite an. »Also?«

»Was also?«, fragte er und kam sich im nächsten Moment scheinheilig
vor. Natürlich wusste er, was sie meinte, und natürlich wusste sie, dass er es wusste. Sie hatten den Golf erreicht, aber Matthiessen ging nicht zur

Beifahrerseite, sondern blieb neben Erdmann stehen.

»Lass uns erst mal losfahren, okay?« Er wandte sich demonstrativ der

Beifahrertür zu, doch sie rührte sich nicht von der Stelle. Schließlich
nickte er und sagte: »Ja, ich werde dir von dem Gespräch erzählen.

Nachher. Aber eins schon mal vorweg: Stohrmann kennt Heike

Kleenkamp persönlich.«

16

Erdmann war verblüfft. Eben hatte er Matthiessen eröffnet, dass

Stohrmann das Entführungsopfer persönlich kannte. Doch sie war –
zumindest nach außen – weder überrascht, noch kommentierte sie es
groß. Sie sagte nur »aha«, ging um das Auto herum und stieg ein. Bevor
sie losfuhren, bat sie ihn, ein bestimmtes Café in den Alsterarkaden
anzusteuern, wo es eine reichhaltige Auswahl an Salaten mit den
verschiedensten Zutaten gab. Dann schwieg sie, schien in Gedanken
versunken und sprach kein einziges Wort.

Erdmann war ihr Schweigen nicht unrecht, auch er hatte über einiges
nachzudenken. Was den Fall betraf, aber auch, was Stohrmann über die

Frau gesagt hatte, die da neben ihm saß und die es schaffte, innerhalb
kürzester Zeit die unterschiedlichsten Gefühle in ihm hervorzurufen. In
einem Moment ging sie ihm fürchterlich auf die Nerven, im nächsten
hatte er das Bedürfnis, sie in den Arm zu nehmen und ihr tröstend über
den Kopf zu streicheln. Und wieder einen Augenblick später war sie die

Polizistin mit dem analytischen Verstand.

Warum hatte sie ihm nichts von diesem zweiten Fall erzählt? Damit er
nicht erfuhr, dass er sich in einer kritischen Situation vielleicht nicht auf sie verlassen konnte? Befürchtete sie, er würde sich anschließend
weigern, weiter mit ihr zusammenzuarbeiten?

Aber stimmte überhaupt, was Stohrmann ihm erzählt hatte? Oder hatte es
sich womöglich ganz anders zugetragen, und Stohrmann hatte ihm seine

Version der Dinge aufgetischt, um auch ihn gegen Matthiessen
aufzubringen? Hatte er vielleicht sogar aus Rache für seinen toten Bruder
gelogen? Konnte er Matthiessen darauf ansprechen? Er musste sich
genau überlegen, was er ihr sagte, damit das Ganze nicht eskalierte. Das
würde letztlich nur ihrer Ermittlungsarbeit und damit Heike Kleenkamp
und wahrscheinlich noch weiteren Frauen schaden. Fragen über Fragen,
und er wusste auf keine von ihnen eine Antwort.

Erdmann hatte Glück, er fand einen Parkplatz in einer Seitenstraße, und
nach einem kurzen Fußweg gingen sie unter den pittoresk anmutenden,
weiß getünchten Bögen der Arkaden hindurch, an ausgelassen
plaudernden Menschen vorbei, zu dem Café. Sie setzten sich an einen

Tisch im Außenbereich, Erdmann mit Blick in Richtung Rathaus,
während Matthiessen auf den Jungfernstieg schauen konnte. Am Nachbartisch saß eine Frau einem kleinen Jungen gegenüber,
wahrscheinlich ihr Sohn, der mit einem Strohhalm in der Cola vor sich
blubbernde, schaumige Blasen erzeugte. Die Mahnungen seiner Mutter
ignorierte er dabei völlig. Auf beiden Stühlen links und rechts standen
edel aussehende Tüten mit Schriftzügen und Logos von Boutiquen, und
während Erdmann sich fragte, welche Geschäfte am Sonntag geöffnet
hatten, fiel ihm auf, dass die Frau ihn an Julia erinnerte.

Nachdem sie sich beide bei einer hübschen Blondine Anfang zwanzig
einen Salat und etwas zu trinken bestellt hatten, stützte Matthiessen die

Ellbogen auf dem Tisch vor sich ab, legte vor ihrem Gesicht eine Hand
auf den Handrücken der anderen, stützte das Kinn darauf ab und sah ihn
an. Erdmann fand, sie sah in diesem Moment viel jünger aus, als sie war,
fast mädchenhaft. Ihm war, als erlebe er einen seltenen Moment, in dem
er eine andere Andrea Matthiessen sehen durfte, nicht die

Hauptkommissarin, sondern die Frau. »Erzählst du mir nun von dem

Gespräch mit Stohrmann? Ich meine, nachdem er dich
auseinandergenommen hat.« Der Moment war vorbei, und vor Erdmann
saß wieder die Kollegin und zugleich Vorgesetzte.

»Ja, du hast recht, er hat mich auseinandergenommen. Er hat mir
gedroht, wenn so was noch mal vorkommt … Na ja, das Übliche halt. Er
sorgt dafür, dass ich den Rest meines Lebens in irgendeinem Kaff
verbringe und so weiter.«

»Das tut mir leid. Aber es war auch nicht sehr klug von dir, vor der
gesamten Mannschaft so mit ihm zu reden. Er ist der Chef und kann sich
das nicht bieten lassen, wenn er seine Autorität nicht aufs Spiel setzen
möchte.«

»Oh, keine Ursache, du brauchst dich wirklich nicht so übertrieben zu
bedanken.« Er grinste, aber sie überging es. »Und weiter?«

»Er sagte, dass er die Familie Kleenkamp gut kennt und dass er auch
deswegen so genau darauf achten würde, dass uns kein Fehler unterläuft.

Warum kommt es mir nur so vor, als ob dich das nicht überrascht?«

»Weil es nicht so verwunderlich ist, wie du vielleicht denkst. Stohrmann
kennt Polizeipräsident Reimann. Ich glaube, sie spielen beide Golf oder
so was. Und wie wir ja wissen, ist Reimann ein guter Freund von Dieter

Kleenkamp. Da ist es nicht weiter erstaunlich, wenn die beiden sich
irgendwann getroffen haben. Und dass er dann bei einer Gelegenheit auch Kleenkamps Tochter kennengelernt hat. War das alles?«

»Ja, das war alles«, log er und hoffte, dass sie es nicht bemerkte.

»Du lügst.«

Mist. »Ich … ja, ich wollte dir das ersparen.«

»Also?«

Erdmann schätzte, dass er ihr zumindest einen Teil sagen konnte, ohne
befürchten zu müssen, dass sie Stohrmann deshalb zur Rede stellte. »Es
ging um diese Geschichte mit seinem Bruder. Er sieht das natürlich ein
bisschen anders als du und gibt dir die Schuld. Aber das weißt du ja.

Jedenfalls hat er damit erklärt, warum er sich dir gegenüber etwas
seltsam verhält.«

Die Blondine brachte ihnen ihre Getränke, eine Apfelsaftschorle für

Erdmann und für Matthiessen einen Caffè Latte in einem hohen Glas. Sie
nahm den langen Löffel und stocherte damit im Milchschaum herum, der
das obere Drittel des Glases ausmachte. »Und das war alles?«

»Ja, was sollte er denn sonst noch sagen?« Erdmann war gespannt, wie
sie darauf reagieren würde, er hoffte insgeheim, sie würde ihm nun von
dem jungen Kollegen erzählen, der erschossen worden war.

»Ich weiß nicht«, sagte sie stattdessen. »Jedenfalls fand ich es nett von
dir, dass du ihm gegenüber für mich eingetreten bist, obwohl du dadurch

Ärger bekommen hast. Das erlebt man nicht so oft.«

»Wir sind doch ein Team, oder? Da ist es doch wohl normal, dass man
sich auf den anderen verlassen kann. Gerade, wenn es unangenehm wird.

Oder siehst du das anders?«

Sie sah von ihrem Glas auf. »Nein, ich sehe das genauso. Trotzdem ist es
etwas Besonderes.«

Erdmann kam sich hinterhältig vor. Er war enttäuscht, dass sie ihm
nichts von der Sache mit dem jungen Polizisten erzählte, verheimlichte
ihr seinerseits aber, was Stohrmann ihm darüber gesagt hatte. Er gab ihr
nicht einmal die Chance, ihm ihre Version zu schildern.

Er kam auch nicht mehr dazu, es sich anders zu überlegen, denn sein

Telefon klingelte. Es war Jahn. Als Erdmann für Matthiessen mit den

Lippen stumm den Namen des Autors formte, hatte er verrückterweise
ein schlechtes Gewissen, weil er ihm seine Telefonnummer gegeben
hatte und Jahn nun ihn anrief und nicht sie.

»Mir ist da was eingefallen«, lenkte Jahn ihn von diesen Gedanken ab.

»Ich habe lange darüber nachgedacht, ich gestehe, ich weiß nicht, warum
mir das nicht gleich aufgefallen ist. Dieser Täter – er weicht gar nicht
von meinem Roman ab.« Er machte eine Pause, als warte er darauf, dass

Erdmann ihn dazu aufforderte, weiterzureden.

»Weshalb, wie meinen Sie das?«

»Also, in meinem Roman geht das erste Päckchen zwar auch an eine

Zeitung, aber anders als bei all den anderen Sendungen ist es an eine
bestimmte Person adressiert, und zwar an die Kulturredakteurin dieser

Zeitung.« Wieder machte er eine Pause.

»So ganz kann ich Ihnen noch nicht folgen«, gab Erdmann zu.

»Ich erkläre es Ihnen. Der Täter hat sein Manuskript auch an
verschiedene Zeitungen geschickt, nachdem es von den Verlagen
abgelehnt worden war. In vielen großen Tageszeitungen werden
bekannte oder auch noch unbekannte Romane als Fortsetzungsgeschichte
abgedruckt. Jeden Tag ein kleiner Abschnitt. Ebenso wie Verlage
bekommen auch Zeitungen massenweise Manuskripte von Autoren
zugeschickt, die ihr Werk gerne abgedruckt sehen würden. Und ebenso
wie bei Verlagen wird fast alles abgelehnt. Normalerweise geschieht das
mit einem Standardschreiben. Vielen Dank, aber Ihr Werk passt
thematisch nicht zu unserem Kulturprogramm, und so weiter. Da steht nicht: Ihr Roman ist zu schlecht für eine Veröffentlichung. Diese

Redakteurin aber, die in meinem Roman das erste Päckchen erhält, ist
die Einzige, die dem Täter persönlich antwortet, und sie ist geradezu
brutal ehrlich. Sie schreibt ihm, dass er aus ihrer Sicht weder das

Handwerkszeug noch die sprachlichen Fertigkeiten hat, einen Roman zu
schreiben, und noch einiges mehr. Kurzum: Sie hat seinen Roman
verrissen.«

Schlagartig wurde Erdmann klar, worauf Jahn hinauswollte. »O Mann.

Genau wie Nina Hartmann Ihren Roman verrissen hat.«

Erdmann bemerkte, dass Matthiessen ihn fragend ansah. Jahn atmete
derweil mehrmals laut in den Hörer. »Ja. Und damit sehen Sie, dass ich
es ernst meine mit meiner Hilfe. Denn indem ich Ihnen das sage, habe
ich Ihnen wohl gerade selbst einen Grund geliefert, mich zu
verdächtigen, nicht wahr?«

»Langsam, Herr Jahn. So schnell wird niemand zu einem Verdächtigen
erklärt. Natürlich gehören Sie zu dem Personenkreis, mit dem wir uns näher beschäftigen, aber der vorrangige Grund dafür ist die Tatsache,
dass Sie den Roman geschrieben haben, dessen Handlung nachgestellt
wird. Sagen Sie, wie ist es mit dieser Redakteurin weitergegangen? Hat
sie einfach nur dieses erste Päckchen bekommen?«

»Oh, nein, Sie … mein Gott, Sie haben ja recht – Daran habe ich noch
gar nicht gedacht. Sie wurde auch entführt.«

»Was?«, stieß Erdmann aus und sprang auf, ohne darüber nachzudenken.

»Wann? Wann wird sie entführt?«

»Moment … da muss ich nachdenken, also –«

»Nun reden Sie schon. Kennen Sie denn Ihren eigenen Roman nicht,
verdammt nochmal?«

»Wenn Sie in diesem Ton mit mir reden, fällt es mir bestimmt nicht ein.

Aber halt, jetzt weiß ich’s wieder, das war einen Tag nachdem sie das

Päckchen bekommen hatte.«

Erdmann brauchte ein, zwei Sekunden. »Das wäre in unserem Fall ja
heute. Wann, wo und wie wurde sie entführt?« Keine Antwort.

Matthiessen stand nun auch von ihrem Platz auf, sie war angespannt.

»Reden Sie endlich, Mann.«

»Ich weiß es nicht mehr, warten Sie … irgendwann am Tag, ich glaube
am Nachmittag, der Täter hat sie mit einem Anruf irgendwohin gelockt
und sie dann mit Äther betäubt.«

»Tötet er sie?«

»Ja, schon, aber erst später.«

»Bleiben Sie zu Hause, wir melden uns.«

Erdmann legte auf. »Nina Hartmann. Der Täter wird versuchen, sie zu
entführen.«

Er hatte es kaum ausgesprochen, als Matthiessen schon ihr Handy in der

Hand hielt. Nach zwei Versuchen sagte sie: »Sie geht nicht ran.«

Matthiessen wählte erneut. »Ja, Matthiessen hier. Sofort ein Team zur

Wohnung von Nina Hartmann, Adresse habt ihr, dieser Irre wird
wahrscheinlich versuchen, sie zu entführen. Und ein Team zu ihrem

Freund in die Hochallee in Harvestehude … nein, die Nummer weiß ich
jetzt nicht, schauen Sie im Bericht nach. Ja, und informieren Sie den

Chef, der soll alles Weitere in die Wege leiten.«

Die Bedienung kam mit zwei gut gefüllten Salattellern an, doch

Matthiessen ignorierte sie und sagte zu Erdmann: »Los jetzt.« Der zog hastig seine Geldbörse heraus, ließ einen Zwanziger auf den Tisch fallen,
sagte im Vorbeigehen zu der verblüfften Frau: »Sorry, den Salat können

Sie weiterverkaufen«, und eilte hinter Matthiessen her durch die Arkaden
zu ihrem Wagen.

Noch bevor Erdmann den Schlüssel ins Schloss steckte, ließ er das

Seitenfenster herunter, nahm das Blaulicht aus der Ecke des

Armaturenbretts und setzte es mit dem Magnethalter aufs Dach. Dann
startete er den Motor, schaltete das Blaulicht ein und fuhr mit
quietschenden Reifen los.

Während er den Wagen in halsbrecherischer Fahrt zwischen langsam
fahrenden und parkenden Autos hindurchlenkte, versuchte Matthiessen
wieder, Nina Hartmann zu erreichen.

»Mist, sie geht nicht ran.«

»Was ist mit ihrem Freund?«

»Versuche ich gerade.« Wieder war das Telefon an ihrem Ohr. »Ja,
hallo, Matthiessen hier. Ist Frau Hartmann noch bei Ihnen? … Ja, ich
weiß, dass sie gleich fahren wollte. Wann ist sie los? … Aha. … Wissen

Sie von wem? … Nein, wir waren es nicht … Nein, beantworten Sie jetzt
meine Fragen, es ist wichtig. Haben Sie seitdem noch mal mit ihr
gesprochen? … Nein? Versuchen Sie, sie zu erreichen, hören Sie, und
telefonieren sie alles ab, wo sie vielleicht sein könnte. Wenn Sie was
wissen, rufen Sie mich sofort an. … Nein, das wissen wir nicht, aber es
kann sein, dass sie in Gefahr ist.« Sie legte auf. »Sie hat einen Anruf
erhalten, als sie gerade zur Tür hinaus ist. Schäfer weiß nicht, wer dran
war, er dachte, es seien wir. Na los, drück drauf, wenn wir Glück haben,
können wir noch vor den Kollegen dort sein.«

»Dieser Jahn geht mir auf die Nerven«, knurrte Erdmann. Seine Laune
war denkbar schlecht. »Wo gibt’s denn so was, dass ein Autor sich erst
im Abstand von Stunden an wichtige Details seines eigenen Romans
erinnert, Mensch. Ich weiß nicht, vielleicht, vielleicht auch nicht, könnte sein … Der verarscht uns doch! Ich sag dir, der hat Dreck am Stecken.

Wahrscheinlich hat er in Köln schon die Finger im Spiel gehabt, und
weil es dort so wunderbar geklappt hat und ihm langsam das Geld
ausgeht –«

»Wir werden sehen«, sagte Matthiessen mit ruhiger, gleichmäßiger

Stimme, und er fühlte sich reichlich seltsam dabei, dass sie bei ihm gerade eine der Deeskalationsmethoden anwandte, die man ihnen
beigebracht hatte.

Sie brauchten genau zehn Minuten, in denen sie mehr als einmal beinahe
mit einem anderen Wagen zusammengestoßen waren. Tatsächlich war
von den Kollegen noch nichts zu sehen, als Erdmann den Golf direkt auf
dem Bürgersteig abstellte und sie aus dem Wagen sprangen.

Eine Minute später standen sie schwer atmend vor der Wohnungstür im
weiß getünchten Flur der dritten Etage und klopften an. Als sich nichts
tat, hämmerte Erdmann mit der Faust gegen das Holz und rief dabei laut
den Namen der Studentin. Hinter ihnen war ein Geräusch zu hören, und
beide sahen sich um. Eine junge, schwarzhaarige Frau stand in

Jogginghose und Sweatshirt in der geöffneten Tür der Wohnung
gegenüber und sah sie verwirrt an.

»Alles okay, Polizei«, sagte Erdmann und ging auf die Frau zu,
woraufhin diese zwei kleine Schritte zurück in ihre Diele machte. Als sie
den Dienstausweis sah, den er ihr entgegenhielt, entspannte sie sich ein
wenig. »Wir suchen Nina Hartmann. Dringend. Haben Sie sie heute
schon gesehen?«

»Nina? Nein … heute noch nicht. Was ist passiert?«

»Wir glauben, sie ist in großer Gefahr, deshalb ist es wichtig, dass wir
sie finden. Wir müssen in ihre Wohnung. Sie wissen nicht zufällig, ob
sie irgendwo einen Ersatzschlüssel deponiert hat?«

»In großer Gefahr? Nina? Aber wie … Oh, ein Schlüssel, doch, hier, bei
mir. Sie hat auch einen Ersatzschlüssel von meiner Tür.«

»Geben Sie mir den Schlüssel bitte.«

Die Frau zögerte kurz, wandte sich dann aber zur Seite, griff hinter der

Tür an die Wand und hielt Erdmann einen einzelnen Schlüssel mit einem
grünen Plastikanhänger entgegen. »Aber den müssen Sie mir
wiedergeben.«

»Danke. Gehen Sie bitte wieder in Ihre Wohnung und schließen Sie die

Tür.« Mit ein paar Schritten war Erdmann wieder neben Matthiessen.

»Okay, schauen wir uns mal die Wohnung an.« Er wartete, bis die Tür
hinter ihnen geschlossen wurde, dann zog er seine Waffe aus dem

Gürtelholster und beobachtete Matthiessen dabei, wie sie das Gleiche tat.

Stohrmanns Worte kamen ihm in den Sinn, und er konnte nichts dagegen
tun, dass sich ein mulmiges Gefühl in ihm ausbreitete. Was, wenn dort drin wirklich jemand war, der die Studentin überwältigt hatte? Wenn er
in eine Notlage geriet und auf Matthiessen angewiesen war? Würde
sie …

»Was ist?«, fragte sie, und Erdmann fühlte sich ertappt. »Nichts, alles
okay.« Er musste sich jetzt von diesen Gedanken freimachen.

Vorsichtig steckte er den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür. Mit
zwei großen Schritten, den Griff der Waffe mit beiden Händen
umfassend, den Lauf schräg vor sich auf den Boden gerichtet, war er in
der Diele und orientierte sich mit einem schnellen Rundumblick. Auf der
rechten Seite eine geschlossene Tür, dem Eingang gegenüber zwei
weitere, offen, eine zur Küche, die andere zum Schlafzimmer, und ein
türloser Durchgang ins Wohnzimmer. An den pastellgelb getünchten

Wänden dazwischen Poster mit Drucken von Keith Hearing. Matthiessen
drückte sich an ihm vorbei und ging ohne Umschweife auf das

Wohnzimmer zu. Eine knappe Minute später wussten sie, dass sich
niemand in der Wohnung befand. Eine weitere Minute danach trafen
zwei Kollegen vom Präsidium ein.

Matthiessen ging zur Wohnungstür, zog den Schlüssel ab und gab ihn
einem der Beamten, einem jungen Kommissar mit weichen, fast
mädchenhaften Gesichtszügen. »Hier, den haben wir von der Nachbarin.

Ich möchte, dass Sie hier warten. Es könnte sein, dass der Entführer hier
auftaucht, seien Sie also auf der Hut. Rufen Sie im Präsidium an und
sorgen Sie dafür, dass Sie heute Abend abgelöst werden, die Kollegen
sollen sich auf eine Übernachtung einrichten. Und falls Frau Hartmann
oder sonstwer hier auftaucht, möchte ich sofort informiert werden.« Sie
nickte Erdmann zu und wandte sich ab.

»Zu Jahn?«, fragte er, als sie aus dem Haus kamen und zum Auto
gingen. »Ja. Mal sehen, was ihm plötzlich sonst noch so alles aus seinem
eigenen Roman einfällt.«

17

Sowohl Erdmann als auch Matthiessen waren überrascht, als die Haustür
von Miriam Hansen geöffnet wurde. »Guten Tag, Frau Hansen«, sagte

Matthiessen nach einem Moment der Verwirrung, »mit Ihnen haben wir
hier nicht gerechnet.«

»Ja, ich … ich habe Christoph angerufen, weil ich mir solche Sorgen
gemacht habe. Ich wollte hören, wie es ihm geht mit dieser furchtbaren

Geschichte. Da hat er mich gebeten vorbeizukommen.«

»Aha. Und wo ist Frau Jäger? Ist sie beschäftigt?«

»Nein, sie ist nicht da. Ich glaube, sie hat sonntagnachmittags frei. Aber
bitte, kommen Sie doch rein. Christoph sitzt hinten, auf der Terrasse.

Ach, ich … ich habe eine Bitte. Würden Sie Christoph nichts von den

Mails sagen, die ich an Frau Kleenkamp geschickt habe? Er weiß nichts
davon und würde es mir sicher übelnehmen. Geht das, bitte?«

Erdmann sagte dazu nichts, das überließ er Matthiessen. Die zuckte mit
den Schultern. »Wenn es nicht absolut notwendig sein sollte, sagen wir
nichts.«

Jahn saß mit dem Rücken zum Haus in einem bequem aussehenden

Korbsessel und wandte sich ihnen zu, als sie die Holzterrasse betraten.

»Und?«, fragte er ohne Begrüßung. »Haben Sie die junge Frau
gefunden? Geht es ihr gut?«

»Nein, bisher noch nicht.« Erdmann verzichtete ebenfalls auf

Höflichkeitsfloskeln. Er ließ den ersten Sessel, an dem er vorbeikam, für

Matthiessen frei und setzte sich Jahn schräg gegenüber. Ohne

Umschweife sagte er: »Ich frage mich, wie es sein kann, dass Sie Ihren
eigenen Roman so schlecht kennen, Herr Jahn. Wie zum Teufel ist es
möglich, dass Ihnen dieses wichtige Detail, das Sie sich ja irgendwann
mal für das Buch selbst ausgedacht haben, erst so spät eingefallen ist?

Vielleicht zu spät! Und das, obwohl wir explizit darüber gesprochen
haben.«

Jahn machte ein betrübtes Gesicht. »Es tut mir ja auch leid. Aber es ist
eben ein paar Jahre her, und wenn man schon mehrere Bücher
geschrieben hat, vermischt man die Inhalte leicht miteinander und weiß
nicht mehr so genau, was in welchem Buch geschieht. Warum hätte ich

Ihnen das verschweigen sollen, wenn ich daran gedacht hätte? Das ergibt
doch keinen Sinn, ich möchte Ihnen helfen.«

Erdmann schüttelte den Kopf, und Matthiessen, die in dem freien Sessel

Platz genommen hatte, übernahm das Gespräch. »Sie sagten am Telefon,
diese Redakteurin in Ihrem Roman wird mit einem Anruf irgendwohin
gelockt, wo sie dann mit Äther betäubt wird. Wohin genau lockt der

Täter sie?«

»Der Anrufer gibt sich als internationaler Literaturagent aus, der ihr ein

Interview mit einem bekannten amerikanischen Bestsellerautor anbieten
möchte«, antwortete Miriam Hansen, die neben Jahn saß, für den Autor.

»Er verabredet sich mit ihr in einem Stadtpark. Dort wartet er im Auto
auf sie, drückt ihr einen Lappen mit Äther auf den Mund, als sie zu ihm
einsteigt, und verschwindet mit ihr.«

»Ein Stadtpark –«, wiederholte Matthiessen nachdenklich. »Gibt es sonst
noch irgendetwas, das uns weiterhelfen könnte? Ist Ihnen vielleicht noch
mehr eingefallen, von dem Sie uns bisher noch nichts gesagt haben?«

Er zuckte mit den Schultern. »Nein, tut mir leid, ich glaube nicht.«

»Sie glauben nicht? Oder wissen Sie, dass es sonst nichts gibt?«

»Es gibt sonst nichts mehr von Bedeutung, wir haben ihnen alles
gesagt«, meldete sich Miriam Hansen wieder zaghaft zu Wort. »Ich
wüsste es, ich kenne Christophs Bücher ganz genau.«

Matthiessen zog die Augenbrauen hoch. »Ja, das Gefühl habe ich auch.

Wie es den Anschein hat, besser als der Autor selbst.«

»Das stimmt«, bestätigte Jahn und sah die Buchhändlerin dankbar an.

»Miriam war es auch, die mich auf die Entführung der Redakteurin in

Das Skript hingewiesen hat, bevor ich Sie anrief. Ich hatte das komplett vergessen.«

»Also gut, daran lässt sich jetzt nichts mehr ändern. Wir müssen wieder
los. Ach, und bevor ich es vergesse: Von der Verbindung dieser

Verbrechen zu Ihrem Roman, Herr Jahn, dürfen die Medien noch nichts
erfahren, verstehen Sie?«

»Ist gut«, sagte Jahn. »Ich weiß zwar nicht, warum man die

Öffentlichkeit außen vor lässt, schließlich könnten wertvolle Hinweise
eingehen, aber das geht mich nichts an. Da ist im Übrigen noch etwas.

Wenn es der Täter genau nimmt mit der Romanvorlage, dann sieht der

Keller, in dem er die ersten drei Frauen so lange gefangen hält, bis er
ihre Haut braucht, absolut genau so aus wie meiner hier im Haus. Ich
habe ihn in Das Skript eins zu eins beschrieben. Im Roman ist es der Kellerraum eines alten Fabrikgebäudes. Heike hingegen wird im Keller
eines alten, unbewohnten Hauses festgehalten.« Und leiser fügte er
hinzu: »Der Täter wird auch eine der Frauen dort töten. Vor Heikes

Augen. Und diese Studentin wird er auch in diesen Raum sperren. Er
braucht sie für die restlichen Kapitelnummern, für die … für die Heikes

Haut nicht ausreicht.«

Erdmann hatte bemerkt, dass Matthiessen zusammengezuckt war. Nun
machte sie einen Schritt auf Jahn zu. »Wie haben Sie Frau Kleenkamp
gerade genannt? Heike?«

»Ähm, ja, warum?«

»Kennen Sie sie?«

Jahn schien verwundert. »Ja, aber … sagte ich das nicht? Ich … Ihr

Vater, Dieter Kleenkamp, hat mich mal für eine Lesung im

Verlagsgebäude der HAT eingeladen, das war ganz am Anfang, als ich
nach Hamburg kam. Es war die letzte Lesung, die ich gemacht habe.

Anschließend waren wir zusammen zum Essen. Wir fanden uns
sympathisch und haben uns danach noch öfter getroffen. Er war auch
schon einige Male hier, manchmal auch zusammen mit Heike. Deshalb
war ich doch so geschockt, als Sie mir davon erzählten. Ich dachte, das
hätte ich erwähnt.«

Erdmann hätte vor Wut schreien können und musste um Beherrschung
ringen. »Ich weiß nicht, was mit Ihnen los ist, Herr Jahn, aber ich finde
es sehr seltsam, dass Sie uns ganz entscheidende Dinge bisher nicht
gesagt haben. Sie sind doch Krimiautor. Wie würde wohl der Ermittler in

Ihren Romanen auf jemanden reagieren, der sich verhält wie Sie?«

»Hm …« Jahn machte ein nachdenkliches Gesicht. »Ich glaube, diese

Person wäre höchst verdächtig.«

»Können wir bitte Ihren Keller sehen?«, fragte Matthiessen schnell,
bevor Erdmann noch etwas darauf erwidern konnte. Jahn nickte.

Die Tür zur Kellertreppe befand sich im Eingangsbereich des Hauses.

Miriam Hansen zog es vor, oben zu bleiben, und so stieg Erdmann
zwischen Jahn und Matthiessen hinab. Er nahm sofort den muffigen,
modrigen Geruch wahr, der typisch war für ältere Keller, in deren

Mauern sich im Laufe der Jahre die Feuchtigkeit festgesetzt hatte. Die

Treppe war schmal, die Wandfarbe auf der rechten Seite an manchen

Stellen abgeblättert. Die Flecken sahen aus wie Inseln in einem trüben Meer. Die nackte Glühbirne, die etwa in der Mitte des Kellers an einem
kurzen Kabelstück von der niedrigen Decke hing, war nicht nur zu
schwach, sondern zudem dermaßen eingestaubt, dass ihr diffuser

Lichtschein nicht bis in die hinteren Ecken des verhältnismäßig großen

Raumes reichte. Dort verschwammen alle Konturen zu einem dunklen

Brei. Einzig die Wand gegenüber der Treppe war halbwegs deutlich zu
erkennen. Sie war mit Regalen zugestellt, in denen verstaubte Dosen,

Kisten und Kästchen sowie allerlei undefinierbarer Plunder herumlagen.

Hier und da konnte Erdmann auf dem Boden einige Karton- und

Kistenstapel erkennen, durchsetzt mit irgendwelchen Gerätschaften,

Werkzeugen und Ähnlichem. Manche dieser Gebilde wirkten wie
skurrile Gestalten aus einem Horrorfilm.

»Das also ist der Ort des Schreckens«, sagte Jahn feierlich, als sie am

Fuße der Treppe standen, wobei Erdmann den Kopf ein wenig einziehen
musste, um nicht mit den Haaren die schmutzige Decke zu berühren.

Matthiessen löste sich von ihnen und ging nach links in den Raum
hinein. Sie kam allerdings nur ein paar Meter weit, dann gab sie einen

Schmerzenslaut von sich und stieß gleich danach einen Fluch aus.

»Was ist los?« Erdmann war mit ein paar schnellen Schritten bei ihr und
sah, dass sie sich mit schmerzverzerrtem Gesicht die Stirn rieb. Die

Ursache dafür war ein etwa besenstieldickes Metallrohr, das direkt hinter
ihr unterhalb der Decke verlief. »Oh, Vorsicht, da befindet sich ein

Heizungsrohr ziemlich tief unter der Decke«, sagte Jahn
überflüssigerweise.

Matthiessen stieß einen Zischlaut aus. »Ja, danke, ich hab’s gefunden.«

»Tut mir leid, das war nicht anders machbar. Als ich ein paar Monate
hier gewohnt habe, ging was an der Heizung kaputt, und weil es in
einigen Räumen noch kleine Heizkörper gab, habe ich die Erweiterung
gleich mitmachen lassen. Tja, und dieses Rohr musste irgendwie da
rüberführen.«

Erdmann sah auf der linken Seite den großen, offenbar blauen Block des

Heizbrenners mit dem Steuergerät, genau konnte er die Farbe in dem
schwachen Licht nicht erkennen. Daneben die rote Kugel des

Ausdehnungsgefäßes und ein Wirrwarr an Rohren, die von einer Stelle
irgendwo hinter dem ganzen Block aus abzweigten. Gegen eines davon
war Matthiessen gelaufen. »Und diesen Raum haben Sie bis ins kleinste Detail in Ihrem Roman beschrieben?«

»Ja genau, absolut. Wenn Sie sich die Stelle in Das Skript ansehen, werden Sie ihn wiedererkennen, jetzt, nachdem Sie ihn gesehen haben.

Ganz sicher. Und da sitzen die entführten Frauen.« Er zeigte auf eine

Stelle schräg hinter dem Heizungsbrenner, wo auf mehreren Metern die
kahle Wand eher zu erahnen als wirklich zu sehen war. Knapp über dem

Boden verliefen mehrere Rohre. »Ihre Münder sind zugeklebt, sie sind
an Händen und Füßen gefesselt und zusätzlich an den Rohren
festgebunden.«

»Aha. Wir schicken gleich jemanden vorbei, der ein paar Fotos hier
unten macht. Das ist doch wenigstens mal ein Ansatz. Wir müssen jetzt
los.« Matthiessen ging zur Treppe, und Erdmann verließ hinter ihr den

Keller. Oben sah ihnen Miriam Hansen entgegen, als erwarte sie eine

Beschreibung dessen, was sie im Keller entdeckt hatten.

Matthiessen blieb vor ihr stehen. »Tun Sie mir bitte einen Gefallen und
gehen Das Skript noch einmal gedanklich durch. Vielleicht fällt Ihnen ja doch noch etwas auf, das wichtig sein könnte.«

»Ja, gut, aber … Was ich nicht verstehe, Sie haben bei mir vier

Exemplare des Romans gekauft. Die werden doch sicher von Ihren

Polizeikollegen analysiert. Und Sie haben ganz bestimmt Spezialisten für
so was, oder? Deshalb wundere ich mich, dass sie meine Hilfe überhaupt
benötigen.«

»Natürlich beschäftigen sich Kollegen damit, aber es ist schwer,
innerhalb kürzester Zeit Zusammenhänge zu erkennen, für die man das
ganze Buch intensiv gelesen haben muss. Und wie wir gesehen haben,
fallen manche Dinge ja nicht mal dem Autor auf.«

Jahn tat, als hätte er die Anspielung nicht verstanden. »Das heißt, ich
werde also nun zu Hause bleiben und auf Ihren Fotografen warten,
richtig?«

»Richtig«, sagte Erdmann und wandte sich ab.

»Der Kerl ist nicht sauber«, knurrte er, als sie im Auto unterwegs zu

Dirk Schäfer waren. Der wartete nach einem kurzen Telefongespräch mit

Matthiessen nun nervös in seiner Wohnung auf sie. »Ich möchte wetten,
er war das auch vor vier Jahren in Köln. Als er damals diese Briefe
bekam, hat er sich wahrscheinlich gedacht, dass der Verdacht sowieso auf diesen verrückten Fan fallen würde. Oder er hat die Briefe sogar selbst geschrieben.«

»Ich weiß nicht …«

»Es kann doch nicht sein, dass er vergessen hat zu erwähnen, dass er das
erste Entführungsopfer kennt. Und dann diese Sache mit Nina

Hartmann.« Mit dem Handballen schlug Erdmann gegen das Lenkrad.

»Der führt uns doch an der Nase herum.«

Matthiessen erwiderte nichts, sie telefonierte fast ununterbrochen, seit sie losgefahren waren, und nahm das Handy zwischendurch nur kurz vom

Ohr, um aufzulegen und die nächste Nummer zu wählen. Unter anderem
forderte sie zwei Kollegen zur Observierung von Jahns Haus an. Auch
jetzt tippte sie wieder eine Nummer und wartete. »Mist, ich erreiche sie
einfach nicht. Sie wollte zu Hause auf uns warten. Wenn sie dort nicht
angekommen ist und auch ihr Freund nichts mehr von ihr gehört hat …«

Erdmann nickte. »Ja, ich weiß.«

Auf den Straßen herrschte mittlerweile dichter Verkehr, so dass sie nur
langsam vorankamen. Die Sonne hatte an diesem Tag für die Jahreszeit
schon eine beachtliche Kraft und lockte viele Menschen aus der

Umgebung zu einem Sonntagsspaziergang in den Stadtpark oder an die

Ufer von Außen- oder Binnenalster. In diese Richtung waren auch sie
nun unterwegs, und es zeichnete sich ab, dass sie für die Strecke wohl
mindestens eine Dreiviertelstunde brauchen würden.

Matthiessen hielt das Handy noch immer in der Hand, telefonierte aber
nicht mehr. Erdmann fiel Jahns Keller wieder ein. »Kannst du bitte noch
dafür sorgen, dass ein Kollege zu Jahn rausfährt und Fotos von seinem

Keller macht? Vielleicht bringt uns das ja wirklich was.«

»Ja, mach ich. Obwohl ich nicht glaube, dass dieser Verrückte sich die

Mühe macht, den Raum nachzubauen. Warum sollte er das tun? Er muss
doch davon ausgehen, dass wir diesen Raum nie finden werden. Es reicht
für ihn doch völlig aus, wenn die Details stimmen, die wir zu sehen
bekommen. Verstehst du?«

»Ich bin mir da nicht so sicher, Andrea. Wenn jemand so gestört ist,
dann würde ich absolut nichts ausschließen. Wer immer das tut, der
denkt in anderen Bahnen als wir, das steht fest.«

Matthiessen zuckte mit den Schultern und tätigte ihren nächsten Anruf,
mit dem sie einen Fotografen für Jahns Keller organisierte. Sie hatte kaum aufgelegt, als ihr Telefon klingelte. »Matthiessen … ja, … ja, das
stimmt.« Dem Klang ihrer Stimme war deutlich anzuhören, dass es
nichts Angenehmes war, was sie gerade zu hören bekam. »Richtig. Ich
habe das angeordnet … Nein, das war aus meiner Sicht nicht mehr
nötig … Aber als die stellvertretende Leiterin … Ja, ich weiß,
natürlich … Nein, das konnten wir zu diesem Zeitpunkt doch noch gar
nicht … Ja … Ja, ist gut.«

Eine Weile sagte sie nichts, und Erdmann fragte auch nicht. Es war klar,
dass sie gerade mit dem Leiter der BAO gesprochen hatte. »Stohrmann
hat mir gedroht, mich vor eine Untersuchungskommission zu zerren.«

»Was?«, rief Erdmann aufgebracht. »Wieso denn, ich meine, wie kommt
er dazu? Aus welchem Grund?«

»Die beiden Kollegen vor Nina Hartmanns Wohnung. Er hat gehört, dass
ich sie abgezogen habe, und wenn sie jetzt tatsächlich entführt wurde …

Er meinte, es wäre die logische Fortsetzung meiner bisherigen

Fehlleistungen.«

»Moment mal, ich war es doch, der dich dazu gedrängt hat. Warum hast du Stohrmann das nicht gesagt? Es kann doch nicht sein, dass du jetzt
auch noch den Kopf hinhalten musst für etwas, das ich zu verantworten
habe.«

»Das ist ein Denkfehler, Stephan. Zu verantworten habe ich es, denn ich
habe den Befehl dazu gegeben.«

Erdmann seufzte, erwiderte aber nichts. Ihm war klar, dass es für

Matthiessen ein Leichtes gewesen wäre, Stohrmann zu sagen, dass es
seine, Erdmanns, Idee gewesen war, die beiden Kollegen vor Nina

Hartmanns Tür abzuziehen. Aber das hatte sie nicht getan. Sie hatte sich
vor ihn gestellt, obwohl sie wusste, dass Stohrmann das sofort gegen sie
verwenden würde. Erdmann fasste den Entschluss, seiner Kollegin
schnellstmöglich zu sagen, was ihr gemeinsamer Vorgesetzter ihm an
diesem Morgen erzählt hatte. Und zwar alles, auch das von dem jungen

Kollegen, dessen Tod Matthiessen Stohrmanns Meinung nach zu
verantworten hatte. Er war ihr das schuldig, fand er.

»Überhaupt, wir sollten uns durch diese Sache nicht zu sehr ablenken
lassen, wir haben im Moment wirklich anderes zu tun«, sprach

Matthiessen jetzt weiter.

»Ja, du hast recht. Aber manchmal habe ich das Gefühl, Stohrmann hat regelrecht Spaß daran, unsere Ermittlungen zu stören.«

Darauf sagte Matthiessen nichts.

VIII

Zuvor

Sie hatte sich nie Gedanken darüber gemacht, wie viele Grausamkeiten
ein menschlicher Geist verarbeiten konnte, bis der Verstand kapitulierte
und irreversibel beschädigt war. In diesem Moment stellte sie sich die

Frage, ob sie nun an diesem Punkt war. Nein, sie fragte sich nicht, sie
war sich ziemlich sicher, dass das geschehen war. Denn sie ertappte sich
bei Gedanken, die in ihrer Situation so verrückt waren, dass sie nur
einem beschädigten Verstand entsprungen sein konnten. Gerade hatte sie
dabei zugesehen, wie einem Menschen die Haut vom Körper abgezogen
worden war. Anfangs, als das Monster die ersten Schnitte ausgeführt
hatte, als die Hand mit dem Gummihandschuh einen Hautlappen packte
und nach oben zog wie einen Pizzateig, hatte ihr Gehirn ohne ihr
bewusstes Zutun dem Körper den Befehl gegeben, alles einzustellen. Das

Denken, jegliche Bewegung, das Atmen. Sie hatte dagestanden, die

Arme erhoben, die Beine leicht gespreizt, unbeweglich, erstarrt, wie tot.

Ihre lidlosen, furchtbar schmerzenden Augen hatten mit angesehen, was
das Monster tat, aber die Bilder waren in ihrem Gehirn angekommen wie
eine fremde Sprache, die sie nicht verstand, von der sie nicht ein einziges Wort kannte.

Bis dieses Geräusch die Synapsen ihres Gehirns erreichte. Es hörte sich
an, als zerreiße jemand ganz langsam ein Stück Stoff. Mit einem Mal
war in ihrem Kopf die Verbindung da zwischen dem Bild des Skalpells,
das sich unter dem Hautlappen hin und her bewegte, und diesem

Geräusch. Da hatte ihr Gehirn den nächsten Befehl gegeben: Schrei! Und
sie hatte geschrien, so, wie noch nie in ihrem Leben.

Wie lange mochte das nun her sein? Zehn Minuten? Zehn Stunden? Was
spielte es für eine Rolle? Irgendwann hatte sie die Veränderung bemerkt,
als sei sie nur eine Zuschauerin. Erst war aus ihren Schreien ein

Krächzen geworden, dann war der Ton abgebrochen, nicht plötzlich,
eher wie bei einem Wackelkontakt, bei dem die Töne erst nur noch
bruchstückhaft und dann gar nicht mehr zu hören waren.

Das Monster hatte seine grausame Arbeit beendet, hatte ihr die

Klebestreifen von den Augenlidern abgezogen und war gegangen.

Eigentlich hätte sie etwas wie Erleichterung spüren müssen, aber das konnte sie nicht, und dafür gab es auch einen Grund: Vor ihr, direkt in
ihrem Blickfeld, lag die gehäutete Frau.

18

Matthiessen fragte als Erstes nach Nina Hartmann, als Schäfer die Tür
öffnete. Doch er hatte noch nichts von ihr gehört.

Erdmann rechnete fest damit, Christian Zender anzutreffen, und war
erleichtert, als Schäfer ihnen erklärte, er sei alleine und Zender habe die Wohnung schon kurz vor seiner Freundin Nina verlassen.

Erdmann blickte sich im Wohnzimmer um, das sie nun zum ersten Mal
in seinem Normalzustand sahen. Es war komplett gereinigt und
aufgeräumt, alle Möbel standen offensichtlich wieder an ihrem Platz,
und er stellte fest, dass Schäfer, oder wer immer sonst die Möbel
ausgesucht hatte, einen guten und wahrscheinlich auch teuren

Geschmack bewiesen hatte. Die Atmosphäre im Raum wurde bestimmt
durch eine angenehme Mischung aus modernem Design und

Gemütlichkeit.

Erdmann zog seinen Notizblock aus der Innentasche seines Sakkos und
legte ihn vor sich auf den Tisch, nachdem er dort Platz genommen hatte.

Er hatte sich den gleichen Platz ausgesucht wie bei ihrem Besuch am

Morgen.

»Haben Sie mittlerweile alle Freunde und Bekannten durch, bei denen

Ihre Freundin sich vielleicht aufhalten könnte?«

Schäfer nickte, er sah mitgenommen aus. »Ja, so ziemlich, niemand hat
was von ihr gehört. Die meisten waren eh gestern Abend hier auf der

Fete.«

»Was ist mit ihrer Freundin Kerstin?«, fragte Erdmann.

»Die hab ich auch angerufen, sie hat nichts von ihr gehört. Aber sie hat
zugegeben, dass sie gestern Abend anonym bei Ihnen angerufen und
diese Sache mit meinen Kurzgeschichten erzählt hat, die dämliche Kuh.«

Im nächsten Moment sah er Matthiessen an und sagte: »’tschuldigung.«

Sie winkte ab. »Und ihre Eltern?«

»Nein, da hab ich nicht angerufen. Ninas Eltern wohnen 600 Kilometer
von hier, in Trier. Warum sollte sie 600 Kilometer zu ihren Eltern
fahren, wenn sie bei sich zu Hause auf Sie warten wollte, das ergibt doch
keinen Sinn. Außerdem kennen die mich kaum, wir haben uns nur
einmal kurz gesehen. Ich möchte nicht unbedingt dort anrufen und ihnen
sagen, dass Nina vielleicht entführt worden ist.«

Erdmann machte sich Notizen, und Matthiessen nickte. »Gut, das kann ich verstehen, dann übernehmen wir das. Hat Ihre Freundin denn mit
ihren Eltern überhaupt über das Päckchen geredet, das sie gestern
bekommen hat?«

»Ich glaube nicht. Ich hab sie gestern danach gefragt, und sie meinte,
dass sie noch nicht weiß, ob sie ihnen davon erzählen soll. Ihr Vater ist
schwer herzkrank, und ich denke, Nina hatte Angst, dass er sich zu sehr
aufregt, wenn er hört, was da passiert ist.«

»Jetzt werden wir ihm die Aufregung leider nicht ersparen können.

Haben Sie die Adresse?«

»Nein, tut mir leid, die habe ich nicht. Nicht mal eine Telefonnummer.

Wie gesagt, wir kennen uns so gut wie gar nicht.«

»Ist Ihre Freundin denn in Trier geboren?«

»Ja.«

»Hat sie Geschwister?«

»Nein, Nina ist ein Einzelkind.«

»Gut.« Matthiessen nickte mehrmals. »Ich denke, wir werden eine

Familie Hartmann mit einer Tochter namens Nina in Trier finden.«

»Und Sie haben nicht mitbekommen, wer Ihre Freundin angerufen hat,
als sie hier aufgebrochen ist?«, wollte Erdmann wissen.

»Nein, Ihr Handy klingelte, als sie schon fast draußen war. Ich hab nur
noch gehört, wie sie sich mit ihrem Namen gemeldet hat, dann war sie
weg.«

»Hat es sich für Sie angehört, als kenne sie die Person, die angerufen
hat?«

Schäfer sah Erdmann verwirrt an. »Keine Ahnung, woher soll ich das
wissen? Wie gesagt, sie hat ja nur kurz ihren Namen gesagt.«

»Ist Nina in irgendwelchen Vereinen, geht sie regelmäßig zum Sport
oder etwas in der Art?«, fragte Matthiessen, bevor Erdmann noch weiter
auf Dirk Schäfers Antwort eingehen konnte.

Schäfer dachte eine Weile nach. »Hm … Ab und zu geht sie
schwimmen, aber nicht oft, und auch nicht regelmäßig. Und sonst …

Ach ja, und einmal in der Woche geht sie zu einem Spanischkurs in der

VHS, den hat sie angefangen, kurz nachdem wir uns kennengelernt
haben. Aber sonst – nein, sonst nichts.«

Sie vereinbarten, in ständigem telefonischem Kontakt zu bleiben.

Schäfer wollte sich mit Christian Zender treffen und mit ihm zusammen alle Cafés und sonstigen öffentlichen Plätze abklappern, an denen Nina

Hartmann sich aufhalten konnte.

Matthiessen hatte ihr Telefon schon wieder in der Hand, als sie das Haus
verließen. »Ich werde jetzt mal rausfinden, wo Jahns Lektor wohnt. Ich
möchte hören, was der über seinen Autor zu sagen hat. Wer weiß,
vielleicht hilft uns das ja weiter. Kümmerst du dich um die Eltern?«

»Okay.«

Sie hatten das Auto erreicht. Erdmann nestelte seinen Notizblock aus der

Tasche und wählte eine der Nummern des Einsatzraumes im Präsidium.

Es meldete sich eine Kollegin. Er gab ihr die wenigen Daten durch, die
sie von Ninas Eltern hatten, und bat sie, sich mit dem Trierer Präsidium
in Verbindung zu setzen. Die würden über die Datenbank des

Einwohnermeldeamtes herausfinden, wo die Familie Hartmann wohnte,
und dann sofort Kollegen vor Ort zu ihnen schicken, um in Erfahrung zu
bringen, ob die junge Frau sich seit dem Morgen gemeldet hatte. Ninas

Eltern würden ängstlich fragen, was um Himmels willen denn los sei,
warum die Polizei sich nach ihrer Tochter erkundigte, und dann würden
diese Beamten ihnen mitteilen müssen, dass sie nach ihrer Tochter
suchten, weil man befürchtete, dass sie von einem Irren entführt worden
war.

Erdmann beneidete die Kollegen nicht. Er kannte beide Seiten, wusste,
wie es war, wenn man vor Angehörigen stand und ihnen solche

Nachrichten überbringen musste. Und auch, wie man sich fühlte, wenn
die Polizisten bei einem selbst klingelten. Er wusste es nur zu gut.

Er ist gerade 15 Jahre alt, als die beiden Polizisten bei ihm zu Hause vor
der Tür stehen. Sie sind Kollegen seines Vaters und fragen nach seiner

Mutter. Der Ausdruck in ihren Gesichtern sagt ihm trotz seiner Jugend,
dass etwas passiert ist. Seine Mutter sieht es wohl auch sofort, denn sie
schickt ihn ins Haus. Er bleibt hinter der Tür zum Wohnzimmer stehen
und lauscht. Es war ein dummer Unfall, auf dem Weg zu einem

Einsatzort. Sein Vater ist gefahren, Martinshorn und Blaulicht waren
eingeschaltet. Dann die Kreuzung. Ein Lkw-Fahrer hat sie nicht bemerkt,
wahrscheinlich hat er die Musik zu laut gehabt. Er war mit hoher

Geschwindigkeit in die Fahrerseite des Streifenwagens geknallt. Sein

Vater war sofort tot.

Er wusste, wie man sich fühlt, wenn zwei Polizisten mit betretenen Gesichtern vor der Haustür stehen. Und er wusste noch mehr. 14 Jahre
später hatte er zum ersten Mal zusammen mit einem Kollegen an einer

Haustür geklingelt.

»Werner Lorth wohnt in Eidelstedt, Pinneberger Chaussee«, riss ihn

Matthiessen aus seinen Erinnerungen. »Ist alles in Ordnung?«

»Ähm, ja, alles okay. Ich musste nur gerade an was denken, das schon
eine Weile her ist. Eidelstedt? Das ist ja nicht weit von hier.

Entschuldige, ich hab das jetzt gar nicht mitbekommen – hast du ihn
schon angerufen?«

»Ja, er weiß, dass wir kommen.«

»Dann mal los.«

»Sagst du es mir?«, fragte Matthiessen nach einer Weile, in der sie
stumm nebeneinandergesessen hatten.

»Was?«

»An was du gerade denken musstest.«

Er sah kurz zu ihr hinüber, dann begann er zu erzählen.

19

Es gab Menschen, die fand Stephan Erdmann auf Anhieb sympathisch,
ohne dass er hätte sagen können, warum das so war. Er sah jemanden,
wechselte die ersten Worte mit ihm oder ihr und hatte entweder gleich
das Gefühl, es passte, oder aber zumindest eine Ahnung, dass die

Chemie stimmen könnte.

Werner Lorth gehörte nicht zu diesen Menschen. Mehr noch, wenn es
zwei Lager gab, gehörte der Lektor ans äußerste Ende der anderen Seite.

Lorths Wohnung lag im Erdgeschoss eines dreistöckigen, ziemlich
heruntergekommenen Altbaus. Erdmann wunderte sich, dass die Tür zu
seiner Wohnung auch von außen eine Klinke hatte. Als der Mann mit
den strähnigen dunklen Haaren ihnen mit einem deutlich aufgesetzten
und daher auch vollkommen missglückten Lächeln gegenüberstand, als

Erdmann das längliche Gesicht mit den geplatzten Äderchen auf Nase
und Wangen und die dürre Gestalt in den schlecht sitzenden Jeans und
dem viel zu großen Sweatshirt betrachtete, war es noch der rein
ästhetische Aspekt, der ihn abschreckte. Das änderte sich, nachdem

Matthiessen Erdmann und sich selbst vorgestellt hatte und Lorth sie
daraufhin musterte, als versuche er sich vorzustellen, wie sie nackt
aussah. »Ja, ja, ich weiß, Sie hatten ja schon telefonisch angekündigt,
dass Sie mich stören werden. Auch wenn’s mir ein Rätsel ist, was die

Kripo von mir möchte, noch dazu an einem Sonntag. Also, nun kommen

Sie schon rein, damit wir die Sache hinter uns bringen.«

Das hatte genügt, Erdmann wusste, dass er Lorth als Person nicht
ausstehen konnte. Und das war etwas völlig anderes als bei Christian

Zender: Der ging ihm nur auf die Nerven. »Wir können die Sache auch gerne auf dem Polizeipräsidium hinter uns bringen, Herr Lorth«, knurrte
er, was sein Gegenüber zu einem erneuten, ebenso missglückten Versuch
eines Lächelns veranlasste. »Ach, so gleich … böser Polizist. Ist ja schon
gut, ich will nichts gesagt haben. Also bitte, kommen Sie rein.«

Erdmann warf ihm im Vorbeigehen einen langen Blick zu und hoffte, der

Kerl würde ihm ansehen, dass es besser war, seine unverschämte Art
schnell abzustellen.

In der Wohnung stank es. Besonders penetrant war der Geruch nach
kaltem, abgestandenem Rauch, was auch kein Wunder war. Erdmann
entdeckte auf den ersten Blick zwei überquellende Aschenbecher, einen auf dem hölzernen Couchtisch neben einem halbvollen Wasserglas und
einer zerknitterten Zigarettenschachtel, den anderen auf einer der

Marmorfensterbänke. Er war sicher, in dem Glas befand sich kein

Wasser. Der Mann war Alkoholiker, das hatte er auf den ersten Blick
gesehen. Er kannte die äußerlichen Anzeichen und den Geruch, den diese

Menschen aus allen Poren verströmten.

In einer Ecke dudelte ein riesiger Flachbildschirm vor sich hin.

Abgesehen von den Aschenbechern, wirkte das geräumige Wohnzimmer
einigermaßen aufgeräumt. Es gab mehrere schmale Bücherregale, die
alle bis auf den letzten Zentimeter vollgestopft waren.

»Leben Sie alleine hier?«, fragte Erdmann, während er sich auf einen

Sessel der mit Veloursstoff bezogenen Couchgarnitur setzte. Matthiessen
ließ sich auf dem zweiten Sessel nieder. Auf der Couch selbst lag eine
zerknüllte Wolldecke. Lorth knautschte sie noch mehr zusammen und
setzte sich daneben. »Warum? Finden Sie meine Wohnung
unordentlich?«

»Beantworten Sie doch bitte unsere Fragen nicht mit Gegenfragen«,
sagte Matthiessen. Wahrscheinlich hatte sie Erdmann angesehen, dass
dieser Kerl ihn mächtig aufregte.

»Ja, ich lebe hier allein im Sinne von: Die Wohnung läuft auf meinen

Namen, und es ist mein Haushalt.« Es klang beleidigt und so tuntenhaft,
dass Erdmann überlegte, ob Lorth vielleicht bewusst provokant schwul
tat. »Aber manchmal übernachtet meine Freundin hier.« So viel also
dazu. »Möchten Sie Name und Adresse von ihr? Größe und Gewicht?«

»Später vielleicht. Wir möchten Ihnen erst ein paar Fragen zu Christoph

Jahn stellen.«

Lorth sah Matthiessen ungläubig an und stieß ein gezwungenes Lachen
aus. »Jahn? Meine Güte, ich hätte nicht gedacht, dass nach dem noch
mal irgendwann jemand fragt.« Er fingerte eine Zigarette aus der fast
leeren Packung, steckte sie an und blies den Rauch knapp an Erdmann
vorbei. »Wird dieser Fall etwa wieder aufgerollt? Hat man seine DNA
nachträglich irgendwo gefunden? So was gibt’s ja öfter. Ich hab schon
immer gesagt, der Kerl hat Dreck am Stecken.«

Erdmann schob mit einem Finger den übervollen Aschenbecher ein

Stück weiter auf Lorth zu. »Sie denken, Christoph Jahn hat die Frau in

Köln umgebracht?«

»Das habe ich nicht gesagt, aber ich halte es durchaus für möglich.

Dieser sogenannte Autor würde doch alles tun, damit seine Bücher sich
verkaufen. Davon abgesehen, ist dafür auch einiges nötig.«

»Immerhin hat er nach dieser Sache in Köln mit dem Schreiben
aufgehört, weil er es nicht ertragen hat, dass ein Mensch nach seiner

Beschreibung umgebracht worden ist.«

Lorth stieß ein kurzes, bellendes Lachen aus. »Weil er es nicht ertragen
hat? Jahn hat mit dem Schreiben aufgehört, weil wir keine Bücher mehr
von ihm veröffentlichen wollten. Und auch kein anderer Verlag dieser

Welt.«

»Moment, verstehe ich Sie richtig?«, fragte Matthiessen. »Seine Bücher
gefallen Ihnen nicht?«

»So kann man es höflich ausdrücken, ja. Und das, obwohl sie in einem
weitaus lesbareren Zustand gedruckt wurden, als er sie bei uns
abgeliefert hat.«

Matthiessen wechselte mit Erdmann einen verständnislosen Blick. »Aber
warum wurden sie dann verlegt?«

Lorth zog an seiner Zigarette und winkte ab. »Altlasten.« Der bläuliche

Qualm drang ihm beim Reden aus dem Mund. Als beide ihn fragend
ansahen, verdrehte er die Augen. »Muss ich das jetzt auch noch
erzählen? Also gut. Aber erst hätte ich jetzt mal gerne meine Frage
beantwortet: Wird der Kölner Fall wieder aufgenommen?«

»Vielleicht«, sagte Erdmann, sonst nichts.

»Ähm … und?«

»Was und?«

»Na, warum sind Sie hier? Was wollen Sie von mir?« Er drückte die

Kippe in den überquellenden Aschenbecher.

»Dass Sie unsere Fragen beantworten. Also: Warum werden Jahns

Bücher bei Ihnen verlegt, wenn Sie als sein Lektor der Meinung sind, sie
sind nicht gut? Und was meinen Sie mit Altlasten?«

Lorth holte theatralisch Luft. »Der ehemalige Programmchef hat Jahn
eingekauft. Sein erstes Buch war ganz okay, nichts Besonderes, aber
lesbar. Tja, der liebe Herr Dr. Wulf war davon so begeistert, dass er
gleich einen Vertrag für drei weitere Bücher mit dem großen

Schriftsteller abgeschlossen hat. Und wir mussten das anschließend
ausbaden.«

»Und dieser Programmchef ist nicht mehr bei Ihnen?«

Zynisches Lachen. »Nein, er hatte sich vorher schon einige Fehleinkäufe
erlaubt.«

»Hm«, machte Matthiessen. »Wie ist das in einem solchen Fall? Gibt es
für einen Verlag keine Möglichkeit, da rauszukommen?«

Lorth schüttelte den Kopf, als könne er nicht fassen, dass ihm diese

Frage wirklich gestellt worden war. »Bei einem solchen Vertrag wird
dem Autor ein Garantiehonorar zugesprochen. Und bei Jahn war das ein
ziemlich hohes Honorar, und das ist nicht zurückzahlbar. Da kann man
anschließend nicht einfach sagen, man macht das Buch nicht. Man muss
zumindest versuchen, einen Teil des Geldes wieder
hereinzubekommen.«

»Kann man denn mit einem schlechten Buch, das man ja auch erst mal
drucken lassen muss, Geld verdienen?«, fragte Erdmann und erntete
wieder ein Kopfschütteln, begleitet von einem dermaßen überheblichen

Grinsen, dass er kaum noch an sich halten konnte. »Dafür gibt es ja den

Lektor. Ich habe Jahns Manuskripte … nun … so weit überarbeitet, dass daraus zumindest lesbare Krimis wurden. Und ich kann Ihnen
versichern, das war ein hartes Stück Arbeit.«

»Aha«, machte Erdmann. »Da wir ja mittlerweile festgestellt haben, dass
wir ahnungslose Kriminalpolizisten sind, erlauben Sie mir doch die
dumme Frage: Ist es nicht der Job eines jeden Lektors, ein Manuskript auf logische Fehler abzuklopfen, Ungereimtheiten zu finden, ungünstige

Satzkonstellationen zu verbessern?«

»Pah! Verbessern?« Lorth richtete sich auf. »Wäre ich Lektor von

Liebesromanen – Gott bewahre –, würde ich Ihnen jetzt sagen, dass ein

Lektor die Aufgabe hat, die Schönheit eines Wortes zu erkennen, es
herzunehmen und so in einen Satz einzubetten, dass es seine ganze, die

Sinne verzaubernde Pracht entfalten kann.« Er machte eine kurze Pause
und rollte mit den Augen. »Blödsinn! Ich bin Lektor von

Kriminalromanen, und meine Aufgabe ist es, Wörter so zu Sätzen
zusammenzustellen, dass Waffen aus ihnen werden. Tödliche Waffen,
verstehen Sie?« Er atmete hastig, wie nach einem Sprint. »Das

Vokabular eines Kriminallektors ist wie ein prall gefüllter

Waffenschrank. Ich drücke dem Leser eine dieser Waffen mit
brutalstmöglicher Sprachgewalt auf der ersten Seite an den Hals, ich nehme ihn in stilistische Geiselhaft und zwinge ihn, mir zu folgen in die
tiefsten Abgründe der menschlichen Seele. Worte können nicht nur
verletzen, sie können töten, wenn man sie so virtuos beherrscht, wie ein

Lektor sie beherrschen muss.« Lorth machte eine kurze Pause, und

Erdmann dachte darüber nach, ob er sich wohl gleich vor Aufregung
übergeben würde. »Ja, es stimmt, ich musste große Teile dieser …

Geschichten komplett umschreiben, weil sie so grandios schlecht waren,
dass man das unmöglich hätte veröffentlichen können. Genaugenommen
bin ich der eigentliche Autor dieser Romane, Herr … wie auch immer.«

»Erdmann. Sagen Sie, haben Sie im vergangenen Dezember die

Rezension in der HAT über Das Skript gelesen? Dessen Autor Sie ja
dann zum Teil auch sind?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ja, eine unbedeutende, unbekannte kleine

Volontärin wahrscheinlich.«

»Und? Es muss Sie als Mitautor des Buches doch ärgern, wenn jemand

Ihr Werk so verreißt.«

Er winkte ab. »Ach, das kann man doch nicht ernst nehmen.

Alle im Verlag haben herzhaft darüber gelacht.«

»Wissen Sie noch, von wem sie geschrieben wurde?«

»Nein, ich weiß nur noch, dass es eine Frau war. Der Name … keine

Ahnung. Unbedeutend.«

»Ich kenne mich mit Urheberrecht bei Romanen nicht aus«, schaltete

Matthiessen sich wieder ein, »aber ich frage mich, ob das legitim ist, was

Sie da getan haben.«

Lorth grinste. »Egal, wie umfangreich und tiefgreifend das Lektorat auch
ist, solange der Autor ihm zustimmt, ist es absolut legitim. Und Jahn hat
allen meinen Lektoraten zugestimmt. Widerwillig zwar, aber er hat es
getan. Weil er wusste, dass seine Bücher dadurch zumindest halbwegs
lesbar wurden. Ich musste mich dem Programmchef und dem Verlag
gegenüber verpflichten, nicht darüber zu reden, wie umfangreich meine Überarbeitung tatsächlich war, und das habe ich auch nie getan. Ihnen
muss ich das natürlich gestehen, immerhin vertreten Sie die

Staatsgewalt, und wenn Sie das jetzt im Rahmen Ihrer Ermittlungen
weitererzählen, und dadurch bekannt wird, dass zumindest die guten und
spannenden Teile der Jahn-Romane eigentlich von mir stammen … dafür
kann ich schließlich nichts.«

Wieder zeigte er seine gelben Zähne, und Erdmann musste wegsehen.

Matthiessen schien diesbezüglich härter im Nehmen zu sein. »Haben Sie
bei Das Skript auch so umfangreich geändert?«

»Und ob. Jahn sollte besser Reiseführer schreiben, denn genau so
schreibt er seine Romane. Eine seitenlange Beschreibung reiht sich an
die nächste. Details über Details, und die Handlung verliert er dabei
völlig aus den Augen. Das war teilweise so hanebüchen, dass es einem

Zehnjährigen unlogisch erschienen wäre.«

»Aber Sie finden die Bücher noch immer schlecht, obwohl Sie sie
überarbeitet haben?«

»Ich habe sie zumindest lesbar gemacht, aber aus einem 500er Fiat
machen Sie keinen 911er Porsche, auch nicht, wenn Sie die Kotflügel
verbreitern und ihn tiefer legen.«

Erdmann kam ein Gedanke. »Können Sie sich noch gut an Das Skript
erinnern?«

»Tzz, aber natürlich, welch eine seltsame Frage. Wie ich schon sagte, ich
habe einen Großteil davon geschrieben.«

»Fein. Das erste Stück Haut bekommt am Anfang eine Kulturredakteurin
zugeschickt. Können Sie sich an diese Person erinnern?«

»Figur!«

»Was?«

»Figur. Bei einem fiktiven Roman spricht man nicht von einer Person,
sondern von Figuren oder Charakteren. Eine Person ist immer ein
lebendes Individuum.«

»Jetzt gehen Sie mir doch nicht auf die …«, entfuhr es Erdmann. Doch
er besann sich gleich wieder und fügte in ruhigerem Ton hinzu: »Also,
können Sie sich noch an diese Redakteurin erinnern?«

»Ja, an die kann ich mich sogar noch sehr gut erinnern. Auch wieder ein
typisches Jahn-Beispiel. Man stelle sich vor: Bei allen Zeitungen wird
dieses Päckchen an die Hausadresse adressiert, nur bei diesem ersten
geht es persönlich an die Redakteurin. Da denkt sich der Lektor: Sehr
gut, das erhöht die Spannung. Und wissen Sie, was in Jahns Version
anschließend mit dieser Redakteurin passiert? Haben Sie eine

Vorstellung davon, was dieser Dilettant daraus macht?«

»Nein, woher auch? Also?«

»Nichts. Absolut rein gar nichts. Und warum? Weil der Kerl einfach nicht versteht, wie es funktioniert. Das Zauberwort heißt Motivation.

Wenn der Psychopath in einem Fall von seiner normalen

Vorgehensweise abweicht, dann muss er dafür ein Motiv haben. Und der

Leser wartet gespannt darauf, dass er dieses Motiv spätestens gegen

Ende erfährt. Bei Jahn aber erfuhr der Leser nichts, weil es nichts mehr
gab. Die Frau ist einfach nicht mehr aufgetaucht.«

»Ich verstehe, und da haben Sie –«

»Ja, genau«, fiel der Lektor ihm ins Wort. »Da habe ich das so
umgeschrieben, dass diese Redakteurin auch entführt wird, aus Rache,
weil sie diesem Irren in einer persönlich geschriebenen Absage vor

Augen geführt hat, wie schlecht sein Manuskript ist. Das hat ihn
natürlich wütend auf sie gemacht, also musste sie büßen. So
funktionieren Kriminalfälle.«

»Ich bin wirklich froh, dass uns endlich mal jemand über Motive aufklärt
und darüber, wie Kriminalfälle wirklich funktionieren.«

»Haben Sie von der Entführung von Heike Kleenkamp gelesen?« Anders
als Erdmann klang Matthiessen absolut sachlich. »Sie ist die Tochter des

Herausgebers der Hamburger Allgemeinen Tageszeitung.«

»Natürlich habe ich davon gelesen. Aber müssten Sie nicht sagen:

Mutmaßliche Entführung? In einem Manuskript würde ich das sofort rot
anstreichen.«

»Nein, das müssen wir nicht, weil gestern ein Päckchen aufgetaucht ist,
mit einem Rahmen darin, auf dem ein Hautstück aufgespannt war. Ein
menschliches Hautstück, das einwandfrei von Heike Kleenkamp stammt.

Jemand hat handschriftlich den Titel eines Romans auf dieses Hautstück
geschrieben. Der Titel lautet –«

»Der Leser«, sagte Lorth, und es klang geradezu begeistert, so begeistert,
dass Erdmann darauf wartete, dass der Kerl gleich in die Hände klatschte
vor Vergnügen. »Das ist ja … Deshalb sind sie also hier. Er hat es
wieder getan.«

»Wer?« Erdmann feuerte seine Frage regelrecht auf Lorth ab.

»Na, der Täter. Es ist doch sicher derselbe Täter wie in Köln, oder? Oder
anders: Sie können wahrscheinlich nicht ausschließen, dass es derselbe

Täter ist, nicht wahr?«

»Sie scheinen nicht sehr überrascht zu sein.«

»Überrascht? Ja, doch, klar. Aber bitte … wissen Sie, was das für Das Skript bedeutet?«

»Ja, dass es wahrscheinlich wieder von einer sensationsgeilen Menge
wie verrückt gekauft wird.«

Lorth zwinkerte ihm zu. »Ganz genau. Wir können die Druckmaschinen
anwerfen, denn wenn das morgen in der Zeitung steht, werden wir nicht
mehr nachkommen.«

»Es wird aber morgen davon noch nichts in der Zeitung stehen.

Zumindest nicht, was die Verbindung zu dem Roman angeht.«

»Ach, wie schade.« Die Enttäuschung stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Er griff nach der Zigarettenpackung, zog den letzten Glimmstängel
heraus und zerdrückte die Packung in der Faust.

»Sagen Sie mal, Sie haben gerade gehört, dass jemand die grausamen

Verbrechen eines Romans in die Realität umsetzt, und sind nur
enttäuscht, dass Ihr Verlag nicht schon morgen Profit damit machen
kann? Verstehen Sie überhaupt, dass das nicht mehr nur das Manuskript
eines Autors ist, sondern Wirklichkeit?«

Lorth sah Erdmann erst verständnislos an, dann winkte er ab. »Ach, jetzt
kommen Sie mir doch bitte nicht mit der Masche. Es würde niemandem
nützen, wenn ich nun in Tränen ausbreche und der Verlag aus Mitgefühl
keine Bücher mehr an den Handel ausliefert. Ich kann dieser Heike

Kleenkamp in keiner Weise durch Rumgeheule helfen. Helfen können
nur Sie, wenn Sie Ihre Hausaufgaben gut machen und den Irren finden,
der das veranstaltet. Oder es ihm beweisen können. Und wir verkaufen
derweil Bücher, weil wir damit niemandem schaden.« Mit einem
klackenden Geräusch des Feuerzeugs setzte er die Zigarette in Brand.

»Okay, dann sage ich Ihnen jetzt mal was.« Erdmann, dem die

Qualmerei gehörig auf die Nerven ging, war langsam in der Stimmung,
alle Dienstvorschriften dieser Welt zu verletzen. »Wenn Sie irgendeine

Zeitung über das informieren, was wir Ihnen gesagt haben, werden Sie
mich nicht mehr los. Ich werde Ihnen so lange am Hintern kleben, bis ich
was gegen Sie in der Hand habe, und dann mache ich Ihnen den
brutalstmöglichen Ärger. Und darin bin ich richtig gut. Haben wir uns
verstanden?«

»Sie drohen mir, Herr Kriminalpolizist?«

»Ja, ganz massiv, und Sie werden es nie beweisen können, dass ich das
getan habe, denn im Zweifelsfall stehen die Aussagen von zwei Kriminalbeamten gegen die eines Zivilisten.«

Er erhob sich und sah Matthiessen an, die ihm einen strafenden Blick
zuwarf und sich an Lorth wandte. Der hatte seine Heiterkeit verloren und
blickte Matthiessen deutlich verunsichert an. »Bitte entschuldigen Sie«,
sagte sie und warf Erdmann einen erneuten, bitterbösen Blick zu. »Das
ist natürlich Blödsinn, was mein Kollege da gerade gesagt hat. Ich bin
seine Vorgesetzte und würde es nie zulassen, dass er die

Dienstvorschriften so eklatant verletzt.« Die Frau Hauptkommissarin hat wieder zu sich selbst gefunden, dachte Erdmann. Wie hatte er auch nur einen Moment glauben können … »Wenn morgen etwas darüber in den

Zeitungen steht, werde ich es sein, die Ihnen am Hintern klebt.«

Mit Schwung stand sie auf und ging Richtung Flur. Erdmann war für
einen Moment ziemlich verdattert, dann erhob er sich ebenfalls. Ein

Blick zu Lorth verriet ihm, dass der sich langsam wieder fing. Das
aufgesetzte Lächeln legte sich wie eine Maske erneut auf seine Züge.

»Ah, verstehe, das Prinzip Guter Bulle – Böser Bulle in einer
abgewandelten Form: Böser Bulle – Noch böserer Bulle. «

Doch Matthiessen und Erdmann waren bereits zur Wohnungstür hinaus.

20

»Was für ein Idiot.« Sie saßen im Wagen, der Motor war aber noch aus.

Erdmann konnte sich kaum beruhigen. »So was hab ich ja noch nie
erlebt. Was denkt dieser unappetitliche, in Lumpen gehüllte

Schwachkopf eigentlich, wer er ist?«

»Ich glaube, er wäre lieber Autor als Lektor«, überlegte Matthiessen. »Er
kann einem fast schon leidtun.«

»Nein, jemand der vor Begeisterung ganz aus dem Häuschen ist, wenn er
erfährt, dass Menschen entführt, gequält und getötet werden, der kann
mir nicht leidtun. Wirklich nicht.« Er wartete einen Moment, dann sagte
er. »Danke übrigens.«

»Danke? Wofür?«

»Diese Sache eben mit den Dienstvorschriften. Ich dachte erst, das ist
dein Ernst.«

Er bemerkte, dass sie ihn von der Seite ansah. »Du scheinst ja ein
bemerkenswertes Bild von mir zu haben. Beruht das auf eigener

Beobachtung, oder hat es was mit deiner Unterhaltung mit Stohrmann zu
tun?«

»Hm … Anfangs dachte ich wirklich, du bist eine vorschriftengeile

Zicke, das gebe ich zu.« Er grinste. »Mittlerweile denke ich nicht mehr,
dass du eine Zicke bist.«

Matthiessen lachte nicht. »Du weißt, warum ich so auf die Vorschriften
achte. Stohrmann wartet händeringend auf eine Gelegenheit, mir etwas
anhängen zu können, und er ist sich dabei offensichtlich für nichts zu
schade. Aber diese Genugtuung werde ich ihm nicht geben.«

»Ja. Wir müssen uns bei Gelegenheit noch mal unterhalten.«

»Wegen Stohrmann? Wegen dem, was er dir erzählt hat?«

»Ja.«

»Gut. Ich bin gespannt.«

»Zumindest wissen wir jetzt, warum Jahn nicht gleich eingefallen ist,
dass diese Redakteurin in seinem Roman entführt wird«, wechselte

Erdmann das Thema. »Er hat es vergessen, weil er es nicht selbst
geschrieben hat.«

»Wie man sich wohl fühlt, wenn Bücher unter dem eigenen Namen
erscheinen, die so verändert wurden, dass man selbst den Inhalt nicht
mehr kennt?«

»Keine Ahnung. Interessant wäre auch mal zu erfahren, wie ein großer

Fan eines Autors sich fühlt, wenn er erfährt, dass die Bücher, die er so
toll findet, größtenteils gar nicht von dem Autor stammen.«

Matthiessen dachte einen Moment nach und zog ihr Telefon hervor.

»Das lässt sich ganz leicht herausfinden.«

»Ja, Matthiessen hier«, meldete sie sich nur wenige Augenblicke später.

»Eine Frage, Frau Hansen: Wussten Sie, dass große Teile der Bücher
von Christoph Jahn gar nicht von ihm, sondern von seinem Verlagslektor
geschrieben wurden? … Doch, das ist wahr, wir haben gerade mit dem

Mann gesprochen … Nein … Ja, ich schließe aus, dass er lügt, dazu ist
seine Aussage zu leicht zu überprüfen … Nein … Gut, aber kam es

Ihnen nicht auch seltsam vor, dass Sie besser wissen, was in Das Skript geschieht als der Autor selbst? … Nun, mit dem, was wir jetzt wissen,
sehe ich das anders … Gut, das können Sie halten, wie Sie möchten. Ich
wollte nur wissen, ob Ihnen das bekannt ist … Ja, gut, Ihnen auch. Wir
melden uns morgen wieder.«

»Sie wusste es also nicht«, folgerte Erdmann aus dem, was er gehört
hatte.

Matthiessen steckte das Telefon weg. »Nein, und sie glaubt es auch
nicht. Oder sie will es nicht glauben, wie man’s nimmt. Sie ist davon
überzeugt, Lorth lügt.«

»Ich glaube nicht, dass er in dieser Beziehung gelogen hat, aber ich
weiß, mit dem netten Herrn Lorth ist meine Liste der Verdächtigen
definitiv um einen Namen länger geworden.«

»Hm … denkst du nicht, er hätte versucht, Betroffenheit und

Überraschung zu spielen, wenn er was damit zu tun hätte?«

Erdmann wiegte den Kopf hin und her. »Es kann aber auch gerade seine

Taktik sein, dass wir das denken. Dem Kerl traue ich einiges zu.«

Matthiessen warf einen Blick auf die Uhr. »Lass uns mal ins Präsidium
zurückfahren.« Erdmann nickte und startete den Motor.

Im Einsatzraum saßen nur Jens Diederich und eine junge, blonde

Kommissarin vor ihren Computern, als sie hereinkamen. »Alle
unterwegs«, sagte Diederich. »Observation vor Jahns Haus, Befragungen
im Bekanntenkreis von Heike Kleenkamp.«

»Was Neues?«, fragte Erdmann knapp.

»Ja, die Kollegen aus Trier haben angerufen. Nina hat sich nicht bei ihren Eltern gemeldet, und sie wussten auch nichts von dem Päckchen,
das sie bekommen hat.«

»O Gott, die armen Leute. Haben die Trierer was dazu gesagt, wie sie
reagiert haben?«

»Nein, aber ich denke, viel Phantasie braucht man da nicht. Sie ist ihre

Tochter.«

»Mist«, stieß Erdmann hervor. »Sonst noch was?«

Diederich sah sich nach beiden Seiten um, als hielte er es für möglich,
dass jemand sich im Raum versteckte, um ihrem Gespräch zu lauschen.

»Stohrmann war tierisch sauer wegen dieser Geschichte mit der

Observierung von Nina Hartmann. Hat hier rumgetobt wie ein

Berserker.«

Die junge Kommissarin sah mitleidig zu Matthiessen hinüber. Ihrem

Blick nach zu urteilen hatte Stohrmann nicht damit hinter dem Berg
gehalten, wem er die Schuld für die eventuelle Entführung der Studentin
gab.

Erdmann hielt das für ausgemachten Blödsinn. Er war überzeugt, dass

Nina Hartmann gar nicht erst bis zu ihrer Wohnung gekommen war, das

Observierungsteam also nichts hätte ausrichten können, auch, wenn die

Männer noch vor dem Haus gestanden hätten.

»Ja, und wenn schon …« Er war das Theater leid, das der Chef der BAO
abhielt, mehr noch, es machte ihn wütend. Diederich schien es zu
bemerken und wechselte das Thema. »Wenn dieser Irre sich weiter so
dicht an die Vorlage hält, wird heute wahrscheinlich wieder eine tote

Frau gefunden werden, unter einer Brücke.«

»Ja, das hat uns Jahn auch schon erzählt.« Matthiessen ließ sich
resigniert auf einen Stuhl fallen. »Wir wissen das und können nicht das

Geringste tun. Selten habe ich mich so hilflos gefühlt wie im Moment.«

Diederich stand auf, ging zu einem anderen Tisch und brachte von dort
ein paar Fotos mit, die er Matthiessen entgegenhielt. »Die hat eben ein

Kollege für Sie abgegeben.« Es waren Fotos des Kellers in Jahns Haus.

Sie sah sie durch und stellte fest, dass der Fotograf gute Arbeit geleistet hatte. Der Raum war von allen Seiten so fotografiert worden, dass auch
die hinterste Ecke noch ausgeleuchtet war. Dabei fand sich ein Teil eines

Fotos immer auch auf einem der nächsten, so dass man einen

Bezugspunkt hatte und sich den Raum als Ganzes vorstellen konnte.

Sie reichte die Fotos an Erdmann weiter und sah Diederich an: »Können

Sie dafür sorgen, dass die Fotos an alle Dienststellen weitergeleitet
werden? Vor allem die Kollegen, die Streife fahren, sollen damit
ausgerüstet sein.«

Diederich nickte. »Schon geschehen. Das sind die Exemplare für Sie.«

Erdmann fand, dass Matthiessen erschöpft aussah. »Lass uns hier
abhauen«, schlug er vor. »Die Fahndung nach Nina Hartmann läuft auf

Hochtouren, wir können im Moment nichts weiter tun.«

Erdmann hatte mit einem Ja, aber … gerechnet, doch zu seiner

Überraschung nickte Matthiessen, schlug sich mit beiden Händen auf die

Oberschenkel und stand auf. »Du hast recht«, und an Diederich gewandt:

»Sie sind auch schon seit heute Morgen hier. Lassen Sie sich mal
ablösen und sehen Sie zu, dass Sie nach Hause kommen. Morgen früh
geht’s weiter.«

Sie nahm die Fotos vom Tisch und ging vor Erdmann zur Tür. Als sie sie
öffnete, wäre sie um ein Haar mit Stohrmann zusammengestoßen, der
gerade hereinkam. Und Erdmann wäre fast gegen seine Kollegin
geprallt, als die abrupt stehen blieb. »Hoppla, entschuldigen Sie«, sagte

Matthiessen und trat einen Schritt zurück, so dass Stohrmann durch die

Tür konnte. Ein großer Mann mit dunklen Haaren und grauen Schläfen
folgte ihm. Erdmann schätzte ihn auf Mitte 50, er hatte eine sportliche

Figur und war gut gekleidet, wie er mit einem Blick feststellte. Trotz der
dunklen Ringe unter seinen geröteten Augen strahlte er die Art von
unaufdringlicher Autorität aus, wie Erdmann sie nur von erfahrenen und
ausgeglichenen Führungskräften kannte. Er ahnte schon, um wen es sich
handelte, als Stohrmann sagte: »Das ist Dieter Kleenkamp, der
verständlicherweise verrückt vor Sorge um seine Tochter ist. Er hat mein
vollstes Verständnis, wenn man bedenkt …«

Kleenkamp legte Stohrmann eine Hand auf die Schulter. »Lassen Sie
mal gut sein, Herr Stohrmann.« Er sah Matthiessen und Erdmann an,
ohne sie zu mustern. »Ich nehme an, Sie sind die beiden Beamten, die
seit Tagen schon unterwegs sind, um meine Tochter zu finden.« Seine

Stimme klang ruhig, bewundernswert ruhig für die Lage, in der er sich
befand.

»Hauptkommissarin Andrea Matthiessen, das ist mein Kollege,

Oberkommissar Stephan Erdmann.« Sie nickte zu Erdmann hinüber.

Stohrmann machte einen kleinen Schritt nach vorne und drängte

Matthiessen damit ein Stück weiter in den Raum. »Tja, wie ich eben
schon sagte, es tut mir leid, dass wir bisher –«

»Ich bin Ihnen sehr dankbar für das, was Sie für meine Tochter und mich
tun«, unterbrach Kleenkamp ihn mit immer noch ruhiger Stimme und
sah dabei abwechselnd Matthiessen und Erdmann an.

»Ja, und ich wäre dankbar, wenn wir langsam auch mal Ergebnisse
vorweisen könnten. Nicht wahr, Frau Matthiessen?«

Erdmann spürte, wie ihn schon wieder die Wut packte. Er versuchte,
ruhig zu bleiben, aber es fiel ihm schwer, und wenn Dieter Kleenkamp in
diesem Moment nicht neben ihnen gestanden hätte … »Wir gehen dann
mal«, sagte Matthiessen zu Stohrmann, und an Kleenkamp gewandt: »Es
tut mir sehr leid, dass wir Ihre Tochter noch nicht gefunden haben. Wir
tun alles, was in unserer Macht steht, das verspreche ich Ihnen.«

»Das weiß ich, danke.«

»Ach, und – ich habe noch eine Bitte:« Matthiessen ignorierte

Stohrmann, der ihr schräg hinter Kleenkamp Handzeichen gab. »Wir
befürchten, dass heute eine weitere junge Frau entführt worden ist. Es ist
die Studentin, die … die dieses Päckchen bekommen hat, mit dem

Rahmen. Wir geben die Daten an Ihre Redaktion durch. Wäre es
möglich, morgen früh an einer prominenten Stelle in der HAT ein Foto
von ihr zu veröffentlichen?«

»Selbstverständlich. Ich werde mich persönlich darum kümmern.«

»Danke.« Bevor Stohrmann noch einen Kommentar abgeben konnte,
wandte Erdmann sich ab und verließ, dicht gefolgt von Matthiessen, den

Raum. Sie sprachen kein Wort, bis die Fahrstuhltür sich hinter ihnen
geschlossen hatte, dann platzte es aus Erdmann heraus: »Dieser

Schwachkopf. Bruder hin oder her, ich habe das Getue von dem Kerl
dermaßen satt, dass ich nicht einen Tag länger zusehe. Morgen werde ich
eine offizielle Beschwerde gegen Stohrmann einreichen. Es reicht.«

»Nein, das tust du bitte nicht.«

Er sah sie fassungslos an. »Mensch, Andrea, das kann doch nicht dein

Ernst sein. Der Kerl quält dich nicht nur und versucht dich bei jeder sich
bietenden Gelegenheit als unqualifizierten Angsthasen hinzustellen, er
stört durch sein Verhalten ganz massiv die Ermittlungen.«

»Wir sollten uns jetzt ausschließlich darauf konzentrieren, Heike Kleenkamp und die anderen Frauen, die vielleicht noch entführt wurden,
zu finden. Wenn du nun etwas gegen ihn vorbringst, wird das die

Ermittlungen nicht beschleunigen, sondern eher noch mehr behindern.«

»Ja, die Ermittlungen, die er ja angeblich dadurch vorantreiben wollte,
dass er dafür gesorgt hat, dass du nicht die Leitung der BAO bekommst.«

Durch Matthiessens Körper ging ein Ruck. »Was?«

Im ersten Moment ärgerte sich Erdmann, dass ihm das herausgerutscht
war. Doch als er gerade ansetzen wollte, ihr zu erklären, woher er das
wusste, glitten die Türen des Fahrstuhls mit einem samtenen Geräusch
auseinander. Er hatte nicht bemerkt, dass die Kabine angehalten hatte.

Gemeinsam gingen sie über den Gang und durch die Schleuse, an der

Glaskabine mit den Sicherheitsleuten vorbei. Matthiessen lief stumm
neben ihm her und fragte nicht nach. Sie durchquerten die Eingangshalle,
und erst als sie das Präsidium verlassen hatten, sagte Erdmann: »Das hat

Stohrmann mir gesagt. Ich wollte es dir sowieso erzählen.«

»Wann? Wann wolltest du es mir erzählen?«

Erdmann blieb stehen und sah Matthiessen nach, die noch drei, vier

Schritte machte und dann ebenfalls anhielt. »Nach Möglichkeit noch
heute. Er hat mir gedroht, für den Fall, dass ich etwas von dem
weitererzähle, was er mir gesagt hat, würde er … Na ja, du kennst das ja.

Aber es ist mir egal. Ich werde dir alles erzählen. Weil du meine

Partnerin bist. Und weil mir immer mehr Zweifel an dem Kerl
kommen.«

»Gut. Kommst du mit zu mir? Auf ein Glas Wein?«

Er grinste. »Gerne. Aber ich werde nicht mit dir schlafen.«

»Idiot«, antwortete sie, und er befürchtete, sie meinte es in diesem

Moment ernst.

Erdmann hatte sich gerade auf Matthiessens beigefarbener Ledercouch
niedergelassen, als er in der Ecke neben einer Vitrine mit heller

Lackoberfläche den Schaukelstuhl entdeckte. Er stand auf und sah ihn
sich aus der Nähe an. Der Stuhl war aus dunklem, massivem Holz,

Erdmann tippte auf Nussbaum, und er war hervorragend in Schuss. Die

Armlehnen wurden von in sich verdrehten, wie natürlich gewachsene

Äste geformten Hölzern gehalten. »England, ungefähr 1880, ich habe ihn
von meinem Vater geerbt.« Matthiessen stand hinter ihm und hatte zwei bis zur Hälfte mit Weißwein gefüllte Gläser in der Hand. Sie waren bis
zur Füllhöhe des Weines von außen beschlagen. Erdmann strich mit den

Fingern über die Armlehne. »Ein wunderschönes Stück.«

»Du interessierst dich für Antiquitäten? Das hätte ich dir gar nicht
zugetraut.«

Er grinste. »Ach, das ist ja interessant. Was hast du mir denn zugetraut?«

Eine Weile sahen sie sich an, dann deutete Matthiessen mit dem Kopf
zur Couch. »Komm, setz dich.«

Matthiessen stellte die Gläser auf dem Tisch ab und setzte sich Erdmann
gegenüber in einen Sessel. Nachdem sie einen Schluck Wein getrunken
hatten, sah Erdmann sich im Wohnzimmer um. »Warst du mal
verheiratet?«

»Ich mag deine sensible Art, persönliche Fragen zu stellen.«

Sie grinsten beide. »Nein, ich war nie verheiratet. Es gab eine längere

Beziehung.«

»Erzählst du mir davon?«

Matthiessen sah ihn überrascht an. »Warum? Was interessiert dich mein

Privatleben?«

»Nun, sagen wir, ich möchte dich einfach besser kennenlernen.

Außerdem fände ich es gut, die Gedanken wenigstens mal für kurze Zeit
von diesem Wahnsinn abzulenken.«

Matthiessen schien zu überlegen, ob sie ihm antworten sollte oder nicht.

Schließlich sagte sie: »Neun Jahre. So lange dauerte es. Am Anfang war
es kribbelnd und wahnsinnig aufregend, wir kamen fast nicht aus dem

Bett, nach drei Monaten war es noch schön. Ich zog zu ihm. Ein Jahr
später war mir klar, dass wir unsere Beziehung nur über das Bett
definiert hatten, und als das nachließ, wurde es langweilig. Wir hatten
keine gemeinsamen Interessen und unternahmen nichts zusammen. Wir
langweilten uns noch acht Jahre durch unsere Leben, dann bin ich
gegangen. Ich habe mir dieses Haus gekauft, das war vor vier Jahren.

Seitdem lebe ich allein. Ich denke, das sollte reichen fürs Erste. Und nun
sag mir bitte, was Stohrmann dir über mich erzählt hat.«

Erdmann brauchte einen Moment, bis er von ihrer Vergangenheit zu

Stohrmann umgeschaltet hatte. »Das war abrupt, aber immerhin … Gut,
also zu Stohrmann. Ich muss dich vorwarnen: Es wird dir nicht
gefallen.«

»Nichts, was in den letzten Jahren mit Stohrmann zu tun hatte, hat mir
gefallen. Aber bitte.«

Er erzählte, und er ließ dabei nichts aus. Matthiessen unterbrach ihn kein
einziges Mal, schüttelte hin und wieder nur den Kopf, als könne sie nicht
glauben, was sie da hörte. Als er fertig war, starrte sie noch eine Weile
auf das Glas vor sich. »Es ist nicht wahr.«

»Warum wusste ich, dass du das sagen würdest?«

Sie hob den Kopf. »Hast du ihm das geglaubt, was er da über mich
gesagt hat?«

»Nun, ich muss zugeben, ich hatte es einerseits nicht für möglich
gehalten, dass er mich dreist belügt. Er muss doch wissen, dass das alles
nachprüfbar ist. Andererseits habe ich etwas an der Sache nicht
verstanden: Wenn – ich sage wenn – das stimmen würde, was Stohrmann erzählt hat, wie kann es dann sein, dass du nicht nur weiterhin Dienst
tust, sondern auch laut seiner eigenen Aussage sogar als Leiterin dieser

BAO vorgesehen warst?«

»Dass ich als Leiterin der BAO vorgesehen war, wusste ich nicht, und es
überrascht mich auch. Aber falls das stimmt, glaube ich sofort, dass

Stohrmann alle Hebel in Bewegung gesetzt hat, um es zu verhindern,
und zwar nicht, weil er Heike Kleenkamp kennt. Das ist ein
vorgeschobener Grund. Er hätte das auch bei jedem anderen Fall getan.«

»Aber noch mal – er muss doch damit rechnen, dass ich nachprüfe, was
er da erzählt.«

»Was er dir über diesen Abend gesagt hat, an dem wir den Kindermörder
in seinem Haus gestellt hatten, ist so gesehen nachprüfbar, Stephan. So
steht es in der Akte.«

»Hm … langsam verstehe ich gar nichts mehr.«

»So steht es in der Akte, aber es stimmt nicht, und es steht da noch
mehr.«

»Aha. Klärst du mich bitte auf?«

Sie trank einen Schluck Wein und stellte das Glas auf den Tisch zurück.

»Es war dunkel, ich sicherte ein seitliches Fenster, vor dem ein riesiger

Busch stand. Ich war dort allein. Wir waren alle vollgepumpt mit

Adrenalin und hochkonzentriert, du weißt, wie das in solchen

Situationen ist. Wir wussten ja, der Kerl ist gefährlich und sehr brutal.

Ich hörte hinter mir ein Geräusch und ging ein paar Schritte vom Fenster weg, um nachzusehen, was da los war. Ich konnte die Hand kaum vor

Augen sehen an dieser Stelle und tastete mich bis an die Hausecke heran,
wo es heller wurde. Als ich sah, dass die Kollegen, die die Vorderfront
sicherten, noch immer an ihrer Position standen, ging ich zurück. Der

Kerl muss in der Zwischenzeit aus dem Fenster gestiegen und abgehauen
sein.«

»Was ist mit den Leuten, die die Rückseite sicherten?«

»Tja, dort war der Einsatzleiter in Position, und der sagte aus, er hätte die Stelle keine Sekunde aus den Augen gelassen, bei ihm sei der Kerl
definitiv nicht vorbeigekommen.«

»Hm … Der Einsatzleiter … Du wirst mir aber jetzt hoffentlich nicht
sagen, dass –«

»Doch. Der Einsatzleiter war Hauptkommissar Georg Stohrmann.«

»Ich hab’s geahnt.«

»Ja, so ein Zufall, nicht wahr? Und ihm hat der Kerl dann später
während eines Verhörs auch angeblich gesagt, ich hätte ihm tatenlos
dabei zugesehen, wie er geflüchtet ist. Das war zufälligerweise in einem Moment, in dem Stohrmann allein mit ihm war.«

»Wie? Stohrmann war allein mit ihm beim Verhör? Niemand sonst war
dabei, und niemand hat mitgehört? Wie ist denn so was –«

»Der Kollege war nur einen Moment raus. Als er zurückkam, erzählte

Stohrmann ihm, was der Kerl angeblich ausgesagt hatte, was der – o

Wunder – sofort heftig abstritt. Aber Stohrmann bestand darauf, und so
wurde es in das Verhörprotokoll aufgenommen. Natürlich steht da auch
drin, dass der Verdächtige bestritt, das je gesagt zu haben, aber das hat

Herr Stohrmann offensichtlich vergessen, dir gegenüber zu erwähnen.«

»Mein Gott. Der ist ja regelrecht hinter dir her.« Erdmann nahm einen

Schluck Wein, und Matthiessen sah ihm mit ernster Miene dabei zu.

»Lass uns das Thema wechseln, bitte, ja?«

Er stellte das Glas ab und nickte. »Also gut, anderes Thema.«

Er blieb noch bis halb neun, und sie redeten in dieser Zeit über Nina

Hartmann, Jahn und auch über dessen Lektor, über den Erdmann sich
wieder dermaßen ereiferte, dass Matthiessen sich ein Grinsen nicht
verkneifen konnte.

Nachdem sie verabredet hatten, dass Erdmann sie am nächsten Morgen um acht abholen würde, begleitete sie ihn nach draußen. Als sie sich
verabschiedet hatten und er sich zum Gehen wandte, sagte sie:

»Stephan?« Erdmann drehte sich wieder zu ihr um. »Du hast eben
gesagt, Stohrmann sei regelrecht hinter mir her.«

»Ja, es macht ganz den Eindruck.«

»Es ist mehr als das. Er hasst mich seit damals abgrundtief, und er ist
besessen von seinem Vorhaben, mich aus dem Polizeidienst werfen zu
lassen. Ich glaube, er würde so ziemlich alles dafür tun.«

21

Erdmann hatte sich vorgenommen, sich noch einmal die Kopien der

Unterlagen durchzulesen, die er zu Hause liegen hatte. Doch als er auf
seinem Sofa saß, spürte er, wie ausgelaugt er war. Er überlegte, dass es
vielleicht sinnvoll war, eine halbe Stunde abzuschalten, dann würde es
ihm sicher wieder bessergehen. Also machte er den Fernseher an, stellte
die Lautstärke so weit herunter, dass er noch gerade eben alles verstand,
legte sich hin und ließ sich berieseln. Es lief eine deutsche Krimiserie
mit einem Kommissar, der sich so klischeehaft benahm, dass Erdmann
sich aufgeregt hätte, wäre er nicht so unglaublich müde gewesen. Er war
wirklich sehr müde …

Als er hochschreckte, brauchte er einige Sekunden, um sich zu
orientieren. Sein Telefon klingelte und vibrierte gleichzeitig in seiner

Hosentasche, und während er sich auf der Couch ausstreckte, um es
herausfingern zu können, warf er einen Blick auf den Receiver unter dem

Fernseher, der die Uhrzeit anzeigte. Es war 23 Uhr 52.

Er wusste schon, dass es Matthiessen war, als das Telefon noch in seiner

Tasche steckte. Gleich zu Anfang ihrer Zusammenarbeit hatte er ihrer

Rufnummer einen eigenen Klingelton zugeordnet. »Hallo, was ist los?«,
meldete er sich und erschrak über seine Stimme, die wie ein Reibeisen
klang.

»Hallo. Gerade hat mich OK Dörsfeld angerufen. Das ist einer der
beiden Kollegen, die Jahn observieren. Jahn ist eben nach Hause
gekommen.«

Erdmann versuchte den Sinn dessen zu begreifen, was Matthiessen ihm
gerade gesagt hatte, aber er schaffte es nicht. »Ehm, ja, gut, aber …

entschuldige, ich verstehe nicht ganz. Warum –«

»Er war weg, ohne dass sie es gemerkt haben, und jetzt ist er
zurückgekommen.«

Erdmann richtete sich mit einem Ruck auf. »Was? Die haben nicht
gesehen, dass er gegangen ist? Das kann doch wohl nicht wahr sein! Was
sind das denn für Pfeifen?«

»Dörsfeld schwört Stein und Bein, dass sie das Haus keine Sekunde aus
den Augen gelassen haben. Er sagt, Jahn ist auf keinen Fall zur Haustür
raus.«

»Klar, was soll er sonst auch sagen.«

»Ich denke, er ist durch den Garten verschwunden. Das erklärt, warum
die beiden ihn nicht gesehen haben.«

Erdmann dachte darüber nach. »Aber wenn er durch den Garten weg ist,
dann rechnet er doch wohl damit, dass er observiert wird. Warum kommt
er dann vorne herum zurück, wo ihn jeder sehen kann?«

»Vielleicht wollte er gesehen werden. Vielleicht möchte er testen, ob er
observiert wird? Er dreht eine Runde und wartet, ob wir ihn darauf
ansprechen. Oder aber er möchte uns zeigen, dass er schlauer ist als
wir.«

»Möglich, ja.«

»Außerdem war Miriam Hansen heute Abend kurz dort. Die Kollegen
haben sie über das Kennzeichen als Halterin des Fahrzeugs identifiziert,
und der Beschreibung nach war sie es selbst.«

»Die Hansen? Was mag die gewollt haben?«

»Ich weiß es nicht. Dörsfeld sagt, sie stellte ihr Auto an der Straße ab,
ging rein und war maximal fünf Minuten später wieder draußen.«

»Und was haben die Kollegen jetzt unternommen?«

»Nichts haben sie unternommen. Ich habe ihnen gesagt, sie sollen
bleiben, wo sie sind. Wenn Jahn wirklich was damit zu tun hat, möchte
ich ihn nicht warnen.«

»Möchtest du hin? Soll ich dich abholen?«

»Nein, ich habe schon angerufen, ein weiteres Team wird gleich dort
sein. Wir sehen uns morgen früh. Bis dann.«

»Also gut. Bis dann.«

Er legte das Telefon zur Seite und horchte in sich hinein, ob er nun so
wach war, dass er nicht mehr würde einschlafen können. Dann schaltete
er den Fernseher aus, ging ins Bad und lag zehn Minuten später im Bett.

Das Telefon lag auf seinem Nachttisch, für den Fall, dass Matthiessen
noch mal anrief. Oder der PvD.

22

25. April

Erholt wie lange nicht mehr, wachte Erdmann um kurz nach sechs auf.

Er dachte darüber nach, die Gelegenheit zu nutzen und ein paar

Kilometer zu joggen, überlegte es sich aber nach einem Blick nach
draußen anders. Es war zwar noch dunkel, aber auf die nass glänzenden

Holzstühle und den kleinen Tisch auf seinem Balkon prasselte es
unaufhörlich herab. Aprilwetter. Also stellte er sich eine

Dreiviertelstunde auf den Cross-Trainer, der in einem Nebenzimmer

Staub ansetzte, dann duschte er, frühstückte und parkte seinen Passat
kurz vor acht vor Matthiessens Haus, wo er auch an diesem Tag stehen
bleiben sollte.

Matthiessen empfing ihn mit einem missbilligenden Blick zum Himmel
und einem knappen: »Mistwetter. Komm rein.« Ihr Gesichtsausdruck
wollte ihm dabei gar nicht gefallen.

»Ist was?«, fragte er, während er ihr ins Hausinnere folgte. »Hat

Stohrmann dich auch angerufen?« Sie drehte sich dabei nicht um, und er
hatte Mühe, sie zu verstehen. »Nein, warum? Was ist los? Etwas Neues
von Nina Hartmann?«

Sie waren in der Küche angekommen, und sie deutete auf ihr Notebook,
das aufgeklappt auf dem Tisch stand. Er sah es schon, bevor er den Tisch
überhaupt erreicht hatte. Eine große Überschrift in roter Schrift,
zweizeilig über die gesamte Breite des Displays: Häutet irrer Killer in Hamburg Frauen nach Romanvorlage? Die Zeile direkt darunter lautete: Auch entführte Tochter des Herausgebers der HAMBURGER

ALLGEMEINEN TAGESZEITUNG in seiner Gewalt?

»So ein Mist«, entfuhr es ihm.

Er setzte sich vor den Computer. Direkt neben der Überschrift waren
zwei kleinere Fotos eingefügt, eines zeigte das Cover von Das Skript, das andere konnte Christoph Jahn sein, mindestens fünfzehn Jahre
jünger. Der Artikel gehörte zur Online-Ausgabe einer der größten und
bekanntesten deutschen Blätter der Yellow Press.

»Ja, Mist, allerdings. Stohrmann hat mich heute Nacht um drei
angerufen, er hat getobt wie ein Verrückter. Kurz zuvor haben die von
dem Schmierblatt schon Telefonterror im Präsidium veranstaltet und wollten Details wissen. Sie sagten, sie haben einen konkreten Hinweis
bekommen. Nun rate mal, wer Schuld daran hat, dass die Info an die

Presse gegangen ist?«

Erdmann riss sich von dem Text los und sah zu ihr hoch. »Aber das ist
doch Schwachsinn, das muss doch selbst er merken. Wir mussten nun
mal einigen Leuten davon erzählen. Was kannst du denn dafür, wenn
einer von denen seinen Mund nicht hält. Was hat Stohrmann denen heute

Nacht gesagt?«

»Ich weiß nicht genau, was er ihnen gesagt hat, aber er musste wohl
zugeben, dass Jahns Roman nachgestellt wird.«

»Warum hast du mich nicht angerufen?«

»Was hätte das gebracht?«

»Hm … Und was ist mit Nina Hartmann?«

»Noch nichts Neues.«

»Mist.« Er betrachtete wieder den Artikel. »Hast du eine Idee, wer den
konkreten Hinweis gegeben haben könnte?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Nun ja, die Auswahl ist ja nicht allzu
groß: Jahn, Lorth, Hansen, Zender, Schäfer. Aber Hansen, Zender und

Schäfer haben nichts davon, dass sich nun eine sensationsgierige Menge
auf Jahns Buch stürzen wird.«

»Zumindest nach dem, was wir bisher wissen. Wobei, wenn ich bedenke,
wie sehr diese Buchhändlerin Jahn verehrt, und außerdem verdient sie ja
auch an jedem verkauften Buch … Aber ich tippe auf diesen
selbstverliebten Affen, der mit Worten mordet. Das ist seine Chance, dass das Buch, dessen wahrer Autor er ist, nun ein Bestseller wird.«

Erdmann zog sein Telefon hervor. »Gib mir doch bitte mal Lorths

Nummer. Das klären wir jetzt gleich, bevor wir auf Stohrmann treffen.«

Sie zögerte einen Moment, nahm dann aber ihr Handy und sagte ihm

Sekunden später die Telefonnummer des Lektors. Erdmann ließ es
zehnmal klingeln. »Niemand da. Vielleicht ist er schon im Verlag.«

Matthiessen ging zu dem Kaffeevollautomaten, der in einer Ecke auf der

Arbeitsplatte stand, und nahm eine Tasse aus dem Hängeschrank
darüber. Als der Kaffee schaumig in die Tasse lief, sagte sie: »Was ist
mit Jahn?«

»Wir sollten ihn auch anrufen.« Er deutete mit dem Kopf zum Notebook.

»Du kannst davon ausgehen, Stohrmann möchte gleich wissen, ob wir schon was unternommen haben wegen dieser Geschichte.«

Matthiessen stellte die Tasse vor Erdmann ab und setzte sich ihm
gegenüber. »Gut, dann übernehme ich das mal.«

Jahn beteuerte, kein Sterbenswort an irgendwen weitergegeben zu haben,
und am allerwenigsten an eine Zeitung. Er sei der Letzte der wolle, dass
die erneute Verbindung eines scheußlichen Verbrechens zu einem seiner

Romane öffentlich bekannt wurde. Nein, kein Wort sei über seine Lippen
gekommen.

»Also gut«, sagte Erdmann grimmig. »Wir werden herausbekommen,
wer die Infos weitergegeben hat. Und wenn es einer von den beiden war,
kann der sich auf was gefasst machen. Und jetzt brauche ich bitte noch
die Nummer von Schäfer. Ich möchte wissen, ob er zusammen mit dem

Herrn Möchtegern-Anwalt was rausgefunden hat.«

Matthiessen suchte die Nummer aus dem Verzeichnis in ihrem Handy
und diktierte sie ihm. Lange Zeit passierte nichts, und Erdmann wollte
schon auflegen, als sich eine verschlafen klingende Stimme meldete. »Ja,

Schäfer.«

»Guten Morgen, Erdmann hier. Ich wollte mal nachhören, ob Sie bei

Ihrer Café- und Kneipentour was herausgefunden haben.«

»Ach, Sie … ähm … Moment, ich bin noch total fertig. Wir … Ich war
fast die ganze Nacht mit Christian unterwegs. Er hat dann auch hier
gepennt. Aber … hm … er scheint weg zu sein. Egal. Jedenfalls …

ähm … nein. Nein, kein Mensch hat Nina gesehen. Es ist echt zum

Kotzen.«

»Okay, danke. Wir melden uns später noch mal.« Er legte auf und
erzählte Matthiessen, dass die beiden auch nichts Neues wussten. Sein

Blick fiel wieder auf das Display des Notebooks. »Was ist eigentlich mit
der HAT?«

»Keine Ahnung, ich habe sie nicht abonniert. Aber die haben doch auch
einen Online-Auftritt. Schau doch mal nach.«

Erdmann griff nach dem Notebook, doch er kam nicht mehr dazu, die

Internetseite der HAT aufzurufen. Stohrmann rief auf Matthiessens

Handy an. Man hatte wieder eine Leiche gefunden.

IX

Zuvor

Eine Stimme drang zu ihrem Bewusstsein vor, sie kam von irgendwo
ganz in ihrer Nähe. Die Stimme eines Kindes? Es war eine Art Singsang,
eine immer gleiche Abfolge weniger hoher Töne, auf grausige Art
schräg. Aber da waren auch Worte. Sie konnte sie nicht verstehen, und
doch – sie kamen ihr vertraut vor. Und auch die Stimme kannte sie, sie
kannte das Gefühl der Vibration in ihrem Brustkorb … Es war ihre

Stimme, die da sang, monoton, viel zu hoch für eine erwachsene Frau.

Mit der Erkenntnis verstand sie auch die Worte. Nicht, weil sie sie
bewusst dachte, während sie sang, nein, sie hörte ihrer eigenen

Kinderstimme zu, als gehöre sie nicht zu ihr, und sie verstand diese
gesungenen Worte. Es war ein Lied aus ihrer frühesten Kindheit. Aber
woher kannte sie es? Wer hatte es mit ihr gesungen? Ihre Mutter? Nein,

Mama hätte nie solche Lieder mit ihr gesungen.

Der Jäger kommt gegangen
und will die Häschen fangen
ihr Häschen, nehmt euch nur in Acht
ihr werdet alle umgebracht

Es gab noch mehr Strophen, glaubte sie, aber ihre Stimme wiederholte
immer wieder diese vier Zeilen. Es hörte sich fürchterlich an, sie konnte
es nicht mehr ertragen, wollte damit aufhören – sie schaffte es nicht. Sie
konnte sich nicht einmal die Ohren zuhalten. Aber was hätte das auch
genutzt? Erst als die Tür geöffnet wurde, verstummte ihre Stimme. Das
metallische Knarzen der Scharniere durchschnitt schmerzhaft die
plötzliche Stille. Dann Schritte, bei denen der Dreck auf dem Boden
unter den Sohlen knirschte. Das Knirschen tat ihr im Kopf weh.

ihr Häschen, nehmt euch nur in Acht
ihr werdet alle umgebracht

Das Monster ging um die Liege mit der toten Frau herum, blieb vor ihr
stehen, sah sie an. »Bald.« Es war ein heiseres Flüstern. »Bald.«

Dann wandte es sich ab, schob die Liege Richtung Tür, verschwand. Mit
dem Zuschlagen der Tür legte sich im Bruchteil einer Sekunde wieder
eine bleierne Stille über den Raum.

O weh, o weh, ihr Armen
o Jäger hab Erbarmen
verschone doch die Kinder mein
sie sind ja noch so jung und klein

23

Sie konnten mit dem Auto bis direkt an die Brücke heranfahren und
kamen fast gleichzeitig mit dem Arzt an. Es war wieder der junge Mann,
den sie auch schon zwei Tage zuvor im Stadtpark getroffen hatten. Er
begrüßte sie mit einem kurzen Kopfnicken. Es regnete noch immer, und
der Bereich vor der kleinen Brücke sah bis auf den schmalen

Schotterweg, über den sie gekommen waren, sehr matschig aus.

Matthiessen hatte neben ihrer Jacke und einem Schirm auch ein paar

Gummistiefel hinter dem Beifahrersitz des Golfs deponiert, bevor sie
losgefahren waren.

Sie öffnete die Beifahrertür, zerrte die Stiefel heraus und zog sie an. Die meisten der Männer und Frauen, die dort draußen herumliefen, waren
ebenso gegen den Matsch gewappnet. Erdmann dachte an seine teuren

Santoni-Schuhe und stieß einen Fluch aus. Matthiessen wandte sich im

Sitzen zu ihm um, fragte nach seiner Schuhgröße und stieg aus, nachdem
sie auch den Regenschirm hinter dem Sitz hervorgezogen hatte. Keine
zwei Minuten später klopfte sie an die Fahrertür und hielt ihm ein paar
weiße Stiefel entgegen, als er öffnete. »Hier, die Kollegen der

Spurensicherung haben immer genügend Stiefel dabei. Sie sind zwar
eine Nummer kleiner, als du wolltest, aber das muss jetzt mal gehen.«

Die Stiefel waren eng, aber Erdmann bekam sie an. Er stieg aus, stellte
sich zu Matthiessen unter den Schirm und schlug den Kragen seiner

Lederjacke hoch. Als er einige Meter neben dem Fundort Georg

Stohrmann entdeckte, der einen riesigen Regenschirm hielt und mit
einem Mann sprach, den Erdmann nicht erkannte, raunte er Matthiessen
zu: »Herzlichen Glückwunsch, du hast einen kostenlosen Anschiss an
einem Leichenfundort gewonnen.«

Die tote Frau war schräg unter einer kleinen Fußgängerbrücke am Ufer
des Eppendorfer Mühlenteichs abgelegt worden. Ihre Unterschenkel und

Füße ragten so aus dem Geäst eines Buschs heraus, dass man sie sehen
konnte, wenn man von der Brücke aus über das Holzgeländer hinweg
nach unten blickte. Der Täter wollte offensichtlich, dass sie gefunden
wurde, aber es hatte wohl länger gedauert, als er dachte. Nach der

Buchvorlage hätte sie schon am Vortag gefunden werden müssen.

Kurz bevor sie die Stelle erreicht hatten, drehte sich Stohrmann zu ihnen
um. Die tief heruntergezogenen Mundwinkel und die
zusammengekniffenen Augen sprachen Bände.

»Na, zu Ende gefrühstückt?«

»Danke, ja, wie steht’s mit Ihnen?«, entgegnete Erdmann, und er spürte,
dass er an diesem Morgen nicht bereit war, einer Konfrontation mit

Stohrmann aus dem Weg zu gehen. Der sah irritiert von ihm zu

Matthiessen und zeigte dann auf die Tote. »Na, dann werfen Sie mal
einen Blick hierauf. Aber achten Sie auf Ihr Frühstück, wär ja schade
drum.« Stohrmann lächelte ironisch. »Anschließend möchte ich Sie
sprechen. Ach, und bevor ich es vergesse: Ich habe heute Morgen den

DNA-Abgleich aus Buchenfeld bekommen. Das Hautstück von gestern
stammt von der Toten aus dem Stadtpark. Identifiziert ist sie aber immer
noch nicht. Wird wohl noch eine Weile dauern, wenn keine

Vermisstenmeldung vorliegt, die zu ihr passt.« Er wandte sich wieder
dem Mann neben sich zu, den Erdmann nun aus der Nähe als den Leiter
der Spurensicherung erkannte.

»Gibt es schon eine Nachricht zu dem nächsten Päckchen?«, sagte

Matthiessen stoisch zu Stohrmanns Rücken, woraufhin der sich ihr
missmutig zuwandte. »Laut Roman müsste heute Morgen die

Fortsetzung kommen«, fügte Matthiessen erklärend hinzu.

»Ich werde Sie informieren, wenn ich etwas erfahre, Frau

Hauptkommissarin. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte.«

Idiot, dachte Erdmann und ging hinter Matthiessen her zu dem Gebüsch, in dem die tote Frau lag.

Jemand hatte die dünnen Äste schon so weit zurückgeschnitten, dass
man einen freien Blick auf die Leiche hatte. Der Arzt stand neben ihr
und gab einem Beamten mit einer Fotokamera Instruktionen, aus welcher

Position heraus er weitere Fotos machen solle.

Die Frau lag auf dem Bauch, der Kopf ruhte auf der rechten Wange im

Schlamm. Einzelne nasse Strähnen ihrer schmutzverklebten, hellen

Haare lagen über ihrem Gesicht. Ihr Rücken sah fürchterlich aus, er
ähnelte dem der Toten vom Samstag. Auch hier waren die freiliegenden

Muskeln und das rohe Fleisch gespickt mit Schmutz, Blättern und Moos,
aber durch den nassen Glanz wirkte der Anblick noch abscheulicher.

Offenbar hatte der Täter sie achtlos auf den Rücken geworfen, als er sie
ablud. Erdmann machte einen Schritt zur Seite und ging neben ihrem

Kopf in die Hocke. Dass er dabei nass wurde, störte ihn nicht. Die wulstigen, in ihre Stirn geritzten Zahlen waren ebenso wenig zu
übersehen wie die dunkle, blutverkrustete Wunde, die wie ein Ring um
ihren Hals verlief. Erdmann betrachtete beides eine Weile und richtete
sich wieder auf. »Sie ist für die Kapitel drei und vier gedacht.«

Matthiessen begutachtete den morastigen Boden in unmittelbarer Nähe
der Leiche. »Ja, genau so ist es auch im Buch. Mensch, Stephan –«

»Was?«

»Was glaubst du, wie viele Seiten lassen sich aus dem Hautstück
machen, das da fehlt?«

Er betrachtete die riesige, glänzende Wunde. »Hm … ich weiß nicht,
vielleicht zehn?«

»Nehmen wir mal an, es sind zehn. Das Skript hat an die 360 Seiten.«

»Ja, ich weiß.«

»Wir müssen diesen Irren stoppen, und zwar –«

Erdmann war dieses Stocken mitten im Satz und die Art, wie

Matthiessens Körper sich dabei versteifte, mittlerweile schon vertraut.

Ihr Telefon vibrierte. Mit einem Griff hatte sie es in der Hand. Das

Gespräch dauerte nur eine Minute, in der Erdmann vergeblich versuchte,
aus den einzelnen Satzfetzen zu schließen, um was es ging. »Komm
mit«, sagte sie knapp, als sie aufgelegt hatte, und stapfte zu Stohrmann
hinüber. Erdmann fiel auf, dass ihr Gesicht einen seltsam starren, fast
verbissenen Ausdruck angenommen hatte. Er folgte ihr zu Stohrmann,
der sie mit einem Blick bedachte, als sei sie ein lästiges Insekt.

»Einer der Kollegen in Nina Hartmanns Wohnung hat sich gerade
gemeldet. Jemand hat eben die Wohnung betreten, und zwar mit einem

Schlüssel. Sie haben gewartet, bis er in der Wohnung war, und ihn dann
überwältigt. Es ist Christian Zender.«

»Zender?«, blaffte Stohrmann. »Ist das nicht dieser Jurastudent? Ein

Freund von ihr?«

»Ja. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass sie ihm einen Schlüssel
ihrer Wohnung gegeben hat. Jedenfalls nicht freiwillig.«

»Aha. Und was schließen Sie daraus?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Ja, das dachte ich mir.«

Erdmann holte tief Luft und wollte Stohrmann eine passende Antwort
geben, doch Matthiessen legte ihm die Hand auf den Unterarm und drückte leicht zu. »Ich lasse ihn ins Präsidium bringen. Dort werden wir
uns mit ihm unterhalten.«

Stohrmann machte eine fahrige Handbewegung: »Ja, fahren Sie. Ich
bleibe dann hier im Dreck und kümmere mich um alles. Ich möchte
sofort erfahren, was die Befragung des Kerls ergeben hat, verstanden?«

Ohne weiteren Kommentar gingen sie zum Wagen, und nachdem sie es
geschafft hatten, die matschigen Stiefel auszuziehen und hinter den

Sitzen zu verstauen, machten sie sich auf den Weg.

Christian Zender saß, von zwei Beamten bewacht, in einem leeren Büro
in unmittelbarer Nähe des Einsatzraumes, das kurzerhand zum

Verhörzimmer umfunktioniert worden war. Anders als bei ihren letzten

Treffen aber hielt er sich mit provokanten Kommentaren zurück, als er
sie sah. Allerdings konnte er sich trotz seiner Situation den Anflug eines

Grinsens nicht verkneifen, als Matthiessen sich schräg vor ihn setzte und
ihn ernst ansah. »Was haben Sie in Nina Hartmanns Wohnung gesucht,

Herr Zender? Und woher haben Sie den Schlüssel?«

»Guten Morgen, Frau Hauptkommissarin. Na ja, wir waren zwar die
halbe Nacht unterwegs und haben überall nach Nini gesucht, aber ich bin
trotzdem ziemlich früh aufgewacht und konnte nicht mehr einschlafen.

Ich mache mir ziemliche Sorgen um sie, und da dachte ich mir, ich
schaue mal nach, ob ich vielleicht in ihrer Wohnung was finden kann,
das uns weiterhilft. Frei nach dem Motto: Carpe diem. Jedenfalls schien
mir das eine bessere Idee zu sein, als hellwach auf der Couch zu liegen
und meinem Freund nebenan beim Schnarchen zuzuhören.«

»Sie haben also einen Schlüssel zu Frau Hartmanns Wohnung.«

»Ähm … ja, den hat Nini mir mal gegeben. Das war im Januar, glaube
ich. Da war sie eine Woche weg, bei ihren Eltern. Und ihre Nachbarin
und Dirk waren irgendwie auch nicht da oder hatten keine Zeit.

Jedenfalls hat Nini mich gefragt, ob ich ihre Pflanzen gießen könnte in
der Woche, und mir dafür den Schlüssel gegeben.«

»Die Pflanzen gießen?«, sagte Erdmann, woraufhin der Kopf des

Studenten zu ihm herumflog. »Ja.«

Erdmann wandte sich einem der beiden Beamten zu. »Rufen Sie doch
bitte bei Dirk Schäfer an und sagen Sie ihm, sein Kumpel Christian sitzt
hier bei uns, weil er eben mit dem Schlüssel in Nina Hartmanns Wohnung eingedrungen ist, den sie ihm zum Pflanzengießen gegeben
hat. Mal sehen, was der dazu sagt.«

»Muss das unbedingt sein? Dirk ist dann bestimmt sauer. Kann sein, dass
er gar nichts von dem Schlüssel weiß. Ich möchte nicht, dass Nini Ärger
bekommt deswegen.«

Erdmann nickte dem Beamten zu, und der verließ den Raum. »So, Sie
möchten nicht, dass sie Ärger bekommt?«, fuhr er daraufhin Zender so
harsch an, dass der zusammenzuckte. »Wie selbstlos von Ihnen. Ich
glaube nicht, dass diese Art Ärger im Moment Frau Hartmanns

Hauptproblem ist. Aber ich kann Ihnen versichern, dass Sie eine ganze Menge Ärger bekommen, wenn Sie mir nicht sagen, was Sie in der

Wohnung wollten, Herr Zender. Sie wollten sehen, ob Sie was finden?

Wie haben Sie sich dieses Finden denn gedacht? Sie gehen in Frau

Hartmanns Wohnung, werfen einen Blick auf den Boden, und – hoppla,
da liegt ja was, das uns weiterhilft, oder wie?«

»Nein, ich wollte –«

»Etwa in ihren Sachen wühlen? Ohne, dass Ihnen das irgendwer erlaubt
hat? Ich sage Ihnen jetzt mal was, Sie angehender Jurist, das ist

Einbruch. Damit haben Sie schon mal eine Menge Probleme am Hals,
aber da ist noch was anderes, und das könnte weitaus schlimmer für Sie
werden: Mir kommt langsam der Gedanke, Sie könnten vielleicht etwas
mit dem Verschwinden von Frau Hartmann zu tun haben.«

»Was? Sind Sie … Ich meine, das ist doch absurd.«

Erdmann warf Matthiessen einen schnellen Blick zu, und sie nickte
kaum merklich. »Absurd?«, blaffte er Zender an. »Ich denke da an Ihren
lockeren Spruch, als Sie von der Entführung von Heike Kleenkamp
erfuhren. Wenn ich jemanden entführen wollte, würde ich mir auch die
kleine Kleenkamp aussuchen. Reich und ziemlich lecker. Das deutet nicht gerade darauf hin, dass eine Entführung für Sie nicht in Frage käme. Und
dann Ihr Benehmen während unserer Gespräche. Nini hier und Nini da.«

»Aber ich …«

»Kann es sein, dass Sie heimlich in Frau Hartmann verliebt sind? Dass
die Sie aber ignoriert, weil sie auf Beachboy-Ärzte steht und nicht auf

Rechtsanwälte? Und dass Sie jetzt eine Gelegenheit gesehen haben, sich
einfach zu nehmen, was Sie nicht freiwillig bekommen können, und die

Tat diesem Irren in die Schuhe zu schieben?«

»Aber das ist doch vollkommener Blödsinn.«

»Was haben Sie in der Wohnung gesucht, Herr Zender?«

Christian Zender senkte den Kopf und sah auf seine Hände, die er auf
dem Schoß liegen hatte. Er machte einen gelassenen Eindruck. »Das
habe ich Ihnen doch gerade schon gesagt. Ich konnte nicht mehr
schlafen, weil ich mir so viel Gedanken um Nini gemacht habe, und da
fiel mir ein, dass ich ja noch den Schlüssel von ihr habe.« Er sah wieder
auf, und Erdmann konnte in seinem Gesicht erkennen, dass ihm wieder
etwas Schlaues eingefallen war. »Nini hat mir den Schlüssel freiwillig
gegeben, also ist es auch kein Einbruch, wenn ich mit diesem Schlüssel
ihre Wohnung betrete.«

»Das war zweckgebunden, wie Sie selbst sagten. Um während ihrer

Abwesenheit ihre Pflanzen zu versorgen. Nur zu diesem Zweck hatten

Sie den Schlüssel.«

Zender grinste. »Na ja, sie ist ja jetzt nicht da. Dann wollte ich eben ihre Blumen gießen.«

Erdmann schlug mit der flachen Hand auf die Tischplatte, was Zender
zusammenzucken ließ. »Sie finden sich selbst wohl wahnsinnig originell
und witzig, was? Und wahrscheinlich kommen Sie sich auch noch
besonders schlau vor, wenn Sie hier sitzen und Ihre Späßchen reißen,
während Sie Frau Hartmann wahrscheinlich irgendwo eingesperrt haben.

Aber wir werden Sie hier festhalten, Herr Zender, wegen des dringenden

Verdachts der Entführung und Freiheitsberaubung.«

»Das können Sie nicht«, Zender lehnte sich in seinem Stuhl zurück und
sah Erdmann dabei selbstzufrieden an. »Contra legem, Herr

Oberkommissar. Sie vergessen, dass Sie keinen ahnungslosen Teenager
vor sich sitzen haben, der beim Klauen eines Marsriegels erwischt
worden ist und dem Sie mit Ihrem Gerede Angst machen können,
sondern einen angehenden Volljuristen, der sich mit der Gesetzeslage
sehr gut auskennt. In vielerlei Beziehung wahrscheinlich sogar besser als

Sie, Herr Oberkommissar.«

Der Beamte, den Erdmann gebeten hatte, Dirk Schäfer anzurufen,
erschien in der Tür und gab Matthiessen ein Zeichen, woraufhin diese
aufstand und den Raum verließ.

Christian Zender hob beide Hände. »Um mich hier festzuhalten, müssen

Sie einen auf Beweise oder zumindest Indizien basierenden, also begründeten Verdacht gegen mich haben. Also, was genau werfen Sie
mir vor, und welche Beweise haben Sie dafür?«

Erdmann konnte sich nur mit Mühe beherrschen, nicht einfach
aufzustehen und diesen Schnösel am Kragen zu packen. Was ihm
spontan in den Sinn kam, durfte er als Polizeibeamter leider nicht zu ihm
sagen. Bevor er sich aber eine passende Antwort überlegen konnte, betrat

Matthiessen wieder den Raum. Ihre Miene verhieß nichts Gutes, als sie
vor Zender stehen blieb. »Ich habe gerade mit Dirk Schäfer gesprochen.«

Ihre Stimme klang eisig. »Er hat bestätigt, dass Frau Hartmann Ihnen vor
ein paar Wochen einen Ersatzschlüssel gegeben hat.« Zender sah zu

Erdmann hinüber und hob unverschämt grinsend die Schultern, was wohl
heißen sollte: Da sehen Sie es. »Er weiß das so genau, weil sie diesen Schlüssel ihm gegeben hat, nachdem sie ihn von Ihnen zurückbekam,

Herr Zender.« Sie zog ihr Handy hervor und knallte es vor dem

Studenten auf den Tisch. »Ich hoffe, Sie haben als angehender Volljurist
gute Kontakte zu tatsächlichen Volljuristen. Rufen Sie Ihren Anwalt an.

Sagen Sie ihm, Sie werden verdächtigt, eine Frau entführt zu haben.«

24

Niemand sprach ein Wort, während Matthiessen sich wieder auf ihren

Platz setzte. Alle Augen waren auf Christian Zender gerichtet, aus dessen

Gesicht mit einem Schlag nicht nur das Grinsen, sondern auch sämtliche

Farbe gewichen war. Mit jeder Sekunde, die verging, wurde die Stille
unangenehmer, bis Zender sich schließlich wieder fing. »Da muss Dirk
sich irren. Nini hatte wahrscheinlich noch einen Schlüssel.«

»Ich habe ihn explizit danach gefragt. Herr Schäfer ist sich absolut
sicher, dass es der Schlüssel ist, den Sie zuvor eine Woche lang hatten.

Er sagt, Frau Hartmann hat ihn am gleichen Tag, an dem sie von ihren

Eltern zurückgekommen ist, wieder von Ihnen zurückverlangt und ihn
ihm dann abends gegeben.«

»Er irrt sich.«

»Wir können das gleich persönlich mit ihm klären, er ist auf dem Weg
hierher, und wenn ich ihn richtig verstanden habe, hat er das dringende

Bedürfnis, ein paar Worte mit Ihnen zu wechseln.«

Sekundenlang starrte Zender vor sich hin, dann ging eine Verwandlung
mit ihm vor sich. Seine Schultern sackten herab, die Mundwinkel
ebenso. »Also gut. Alea iacta est, die Würfel sind gefallen.« Er atmete
tief durch. »Sie haben recht. Ich finde Nini toll, schon lange. Aber sie ist halt leider mit Dirk zusammen, und außerdem hab ich mich nicht getraut,
ihr selbst … Na ja, ich habe ihr vor etwa zwei Monaten einen langen

Brief geschrieben, einen ganz ehrlichen und offenen Brief. Da steht alles
drin. Dass ich … ja, eben, dass ich sie halt mehr als nur gern hab, und
dass ich ja weiß, dass sie mit Dirk zusammen ist, aber trotzdem
hoffe …« Er hob den Kopf und sah Erdmann an, nur kurz, dann
wanderte sein Blick weiter zu Matthiessen, wo er hängenblieb. »Sie hat
echt toll reagiert. Ein paar Tage später, als Dirk gerade nicht dabei war,
hat sie sich für den Brief bedankt und mir gesagt, dass sie mich sehr
mag, aber dass sie eben Dirk liebt. Und ich soll ihr nicht böse sein, und
sie würde Dirk nichts davon erzählen. Ja, und den Brief wolle sie
aufheben, weil er so ehrlich und so lieb gewesen ist.«

Erdmann beugte sich so weit nach vorne, dass sein Gesicht nur noch
wenige Zentimeter von Zenders Nase entfernt war. »Mir kommen gleich
die Tränen. Was ist mit dem Schlüssel?«

»Ja, der Schlüssel. Ich glaube, das war nicht so ganz astrein, was ich da gemacht habe. Ich … hab mir einen nachmachen lassen, als ich den von

Nini hatte.«

»Was? Sie haben heimlich den Wohnungsschlüssel einer jungen Frau
nachmachen lassen, den diese Ihnen gegeben hat, weil sie Ihnen
vertraut?« Matthiessen schüttelte fassungslos den Kopf.

»Es ist nicht so, wie sie denken. Ich bin ziemlich schusselig, was

Schlüssel und solche Dinge angeht. Ich habe von meinem eigenen

Wohnungsschlüssel drei Stück nachmachen lassen und an drei
verschiedenen Stellen deponiert, weil ich ihn immer wieder verliere oder
vergesse. Ich wollte nicht, dass Nini nach einer Woche zurückkommt
und ihre Pflanzen sind vertrocknet, weil ich am ersten Tag den Schlüssel
verlegt und nicht mehr gefunden habe. Verstehen Sie? Ich hätte mich vor
ihr geschämt. Ich hab diesen Schlüssel in eine Schublade in meiner

Wohnung gelegt, für alle Fälle. Als Nini dann zurück war, habe ich nicht
mehr daran gedacht. Ich hatte ihn ganz vergessen, bis … na ja, bis jetzt.«

Erdmann begann zu verstehen, und das machte ihn noch wütender, als er
sowieso schon war. »Ach, und jetzt haben Sie sich an Ihren

Ersatzschlüssel erinnert und wollten diesen ehrlichen und offenen Brief schnell verschwinden lassen, nicht wahr? Denn wenn Nina Hartmann
wirklich entführt worden ist, müssen Sie damit rechnen, dass Ihr Brief
bei einer Wohnungsdurchsuchung gefunden wird und Dirk Schäfer
erfährt, dass sein bester Freund sich hinter seinem Rücken an seine

Freundin heranmacht. Und dass er das noch nicht einmal selbst tut, in
einem Gespräch, weil er dazu nicht die Eier in der Hose hat, sondern mit
einem Briefchen wie ein Vierzehnjähriger. Das ist doch richtig, oder
etwa nicht?« Bei den letzten Worten schielte er zu Matthiessen hinüber.

Er rechnete mit einem vorwurfsvollen Blick, aber die saß nur mit
verbissenem Gesicht da und verzog keine Miene. Es wäre ihm in diesem

Moment auch egal gewesen.

»Ja, schon. Wenn Dirk davon erfahren würde, … na ja, ich denke, er
würde mir das wahrscheinlich übelnehmen.«

Matthiessen stand auf und ging einige Male in dem kleinen Büro auf und
ab, ehe sie unmittelbar vor Zender stehen blieb. »Dass Sie sich den

Wohnungsschlüssel einer jungen Frau heimlich nachmachen lassen, ist
eine Ungeheuerlichkeit, aber alleine betrachtet noch nicht strafbar.

Strafbar haben Sie sich gemacht, als Sie den Schlüssel benutzten, und dafür werden wir Sie auch belangen. Aber wissen Sie, was ich an dieser
ganzen Geschichte am ekelhaftesten finde, Herr Zender?«

Erstaunt sah Erdmann, wie sich Zenders Mundwinkel schon wieder zu
einem Grinsen verzogen. »Ja, ich weiß, der Vertrauensbruch. Sie sind
eben eine Frau, die sehen das sowieso alles immer viel enger.«

»Falsch. Wirklich widerlich finde ich, dass Sie in dem Moment, in dem
die Frau spurlos verschwunden ist, die Sie angeblich so sehr lieben, nur
an sich selbst denken und an die lächerlichen Probleme, die Sie
bekommen könnten, wenn Ihr Freund davon erfährt, wie schmutzig Sie
ihn hintergangen haben. Ich hätte große Lust, Sie ins Auto zu stecken
und mit Ihnen zu dem Fundort einer weiblichen Leiche zu fahren, von
dem wir gerade kommen. Es wäre interessant zu erfahren, ob Sie sich
beim Anblick dieser jungen Frau, der ein Wahnsinniger den Rücken
zerfetzte, als er ihr die Haut vom Fleisch geschnitten hat, immer noch

Gedanken darüber machen, ob Ihr Freund vielleicht sauer auf Sie sein
könnte. Denn die nächste Frau, die wir so finden, könnte Ihre große

Liebe Nina Hartmann sein. Was sind Sie nur für ein widerlicher Wurm.«

Sie wartete einige Sekunden, dann fügte sie leise hinzu: »Cum tacent
clamant«, und drehte sich zu dem Beamten um, der zuvor Dirk Schäfer
angerufen hatte. »Wenn Herr Schäfer hier ankommt, soll er sich einen

Moment gedulden. Schreiben Sie eine Strafanzeige wegen versuchten

Einbruchs, nehmen Sie die Aussage dieses Helden zu Protokoll und dann
bringen Sie ihn zu seinem Freund, damit die beiden sich ein wenig
austauschen können. Danach sehen Sie zu, dass er hier verschwindet.

Und Sie«, damit sah sie Zender streng an, »halten sich zu unserer

Verfügung, verstanden?«

Auf dem Flur musste Erdmann sich anstrengen, um mit Matthiessen

Schritt halten zu können. »Widerlicher Wurm?«

»Ach, ist doch wahr. Der Kerl regt mich wirklich auf.«

»Und was heißt bitte Cum ta … cla-dings? Mein Latein ist eher
rudimentär.«

»Das heißt: Indem sie schweigen, stimmen sie zu.«

»Ah. Und, hast du gehört, dass er was gesagt hat?«

»Nein.«

Erdmann nickte. »Widerlicher Wurm.«

»Ich rufe jetzt Stohrmann an und informiere ihn über unsere Unterhaltung mit diesem Kerl, dann machen wir einen Abstecher zu Frau

Hansen und anschließend zu Jahn. Wir werden ihm noch mal auf den

Zahn fühlen.«

»Was ist mit diesem Lektor, Lorth? Der kann uns im Grunde ja auch viel
erzählen. Was hältst du davon, wenn wir ihn mal im Verlag besuchen
und bei der Gelegenheit dort einen Verantwortlichen fragen, ob das alles
so stimmt, wie der Kerl uns das gesagt hat.«

»Ja, machen wir. Wartest du im Einsatzraum auf mich? Ich rufe

Stohrmann lieber von meinem Büro aus an.«

Erdmann nickte, und am Ende des Flurs trennten sie sich.

Die meisten Beamten der BAO hatte Erdmann am Fundort der Leiche
gesehen, und er hatte damit gerechnet, im Einsatzraum nur auf Diederich
und ein oder zwei weitere Kollegen zu treffen. So war er überrascht,
einige Kollegen dort vorzufinden, die er zwar flüchtig kannte, die aber
nicht zur BAO Heike gehörten. Er sprach Jens Diederich darauf an, der
an einem Computer auf der linken Seite des Raumes saß. »Es sind noch
sechs Kollegen vom LKA 4 dazugekommen. Zwei davon sind

Psychologen, die wollen versuchen herauszufinden, was im Kopf dieses

Irren vor sich geht.« Er deutete auf einen großen, schlanken Mann, der
mit einer Ausgabe von Das Skript am Besprechungstisch in der Mitte
stand und darin herumblätterte. »Das ist einer von ihnen.«

Erdmann betrachtete den Mann nur kurz. »Noch immer nichts von Nina

Hartmann?«

»Keine Ahnung. Nach dem Aufruf in der HAT haben wir heute Morgen
schon etliche Anrufe bekommen, die meisten müssen noch ausgewertet
werden.«

»Habt ihr eine Ausgabe hier?«

»Wir hatten eine, aber die hat glaube ich Stohrmann mitgenommen. Was
war bei euch? Wie schlimm war es?«

»Abartig. Wie bei der anderen, der Rücken zerfetzt, die Haut vom

Körper geschnitten. Sei froh, dass du dir das nicht ansehen musstest.

Man fragt sich wirklich, ob es irgendeine Schweinerei gibt, zu der der

Mensch nicht fähig ist.«

Mit einem Mal war es ihm zu laut in dem Raum. Die verschiedenen

Stimmen überlagerten sich gegenseitig, und der daraus entstehende

Wortbrei drängte sich ihm aggressiv auf. Erdmann hatte das dringende Bedürfnis, dieser Geräuschkulisse zu entfliehen. »Tu mir den Gefallen,
wenn Matthiessen gleich hier reinkommt, sag ihr, ich sei unten vor der

Tür. Ich brauch ein bisschen frische Luft.«

Diederich sah zu der Reihe hoher Fenster hinüber, an denen teilweise die

Jalousien halb heruntergezogen waren. »Es regnet.«

»Ich weiß.«

»Okay, ich sag ihr Bescheid.«

Es war kühl, unter dem gläsernen Vordach des Eingangsbereiches zerrte
ein unangenehmer Wind an Kleidung und Haaren und fegte Erdmann
kleine Tröpfchen ins Gesicht. Und doch war er froh, aus dem Gebäude
heraus zu sein. Die Hände tief in den weichen Taschen seiner Lederjacke
vergraben, stand er einfach nur da und atmete tief ein und aus. Das Bild
der toten Frau tauchte wieder vor ihm auf, und er schüttelte den Kopf, als
könne er die grausame Szene damit vertreiben.

»Geht es Ihnen nicht gut?« Erdmann war überrascht, plötzlich Dirk

Schäfer vor sich zu sehen. Er hatte nicht bemerkt, dass der junge Mann
auf ihn zugekommen war. »Doch, doch, alles okay. Ich bin ein bisschen
müde, das ist alles. Sie kommen Ihren Freund abholen?« Schäfers

Gesicht verhärtete sich. »Meinen Freund, sagen Sie? Zuallererst möchte
ich mal wissen, woher er einen Schlüssel zu Ninas Wohnung hat. Und
wozu er ihn hat. Gibt es schon irgendwas Neues wegen Nina?«

»Nein, tut mir leid, bisher noch nicht.«

»Denken Sie … Glauben Sie, der Kerl wird ihr etwas antun?«

»Langsam, Herr Schäfer. Noch wissen wir ja nicht einmal, ob sie
überhaupt entführt worden ist.«

»Ach, und wo bitte soll sie sein? Sie wollte gestern Vormittag nach

Hause fahren und auf Sie warten. Seitdem ist sie spurlos verschwunden.«

»Die Erfahrung hat gezeigt, dass gerade Menschen in ihrem Alter öfter
mal einfach verschwinden, weil sie –«

»Ja. Aber nicht Nina. Wo muss ich hin?«

Erdmann deutete hinter sich. »Melden Sie sich beim Pförtner, ein

Kollege kommt Sie dann abholen und bringt Sie zu Ihrem … zu Herrn

Zender.«

Dirk Schäfer verschwand im Gebäude. Erdmann sah einer Frau zu, die
mit einem kleinen Jungen an der Hand vom Parkplatz aus auf den

Eingang zukam. Sie hatte strähnige, schwarz gefärbte Haare, am Ansatz waren einige Zentimeter in Dunkelblond nachgewachsen. Der Kleine
mochte vielleicht drei Jahre alt sein und hatte offenbar eine andere

Vorstellung von dem, was er als Nächstes tun wollte, als seine Mutter. Er
zog und zerrte an ihrer Hand, unterstrich seinen Unwillen durch
lautstarkes Gejammer und versuchte, sich aus ihrem Griff zu befreien,
doch die Frau zog ihn mit grimmigem Gesicht weiter. Erdmann dachte
an die erste und einzige Diskussion, die er mit Julia zum Thema

Nachwuchs geführt hatte. Es war ziemlich zu Anfang ihrer Beziehung
gewesen. Er hatte sie beim Abendessen gefragt, ob sie irgendwann
einmal Kinder haben wolle. Julia hatte einen Moment überlegt und
gesagt, vielleicht wolle sie das tatsächlich mal, aber wenn, dann nur mit

Kaiserschnitt, und Stillen käme überhaupt nicht in Frage, sie habe oft
genug die ausgelutschten Hängebrüste junger Frauen nach dem Stillen
gesehen. Er hatte das Thema danach nicht mehr angesprochen.

Er verspürte die plötzliche Gier auf eine Zigarette und wunderte sich
darüber. Vier Jahre war es nun her, dass er mit dem Rauchen aufgehört
hatte, und das letzte Mal, dass er überhaupt an eine Zigarette gedacht
hatte, musste mindestens zwei Jahre her sein. Er fragte sich, wo dieses
plötzliche Bedürfnis herkam.

»Ah, da steckst du ja.« Matthiessen stand im Eingang und streckte den

Kopf zur Tür heraus. »Alles o.k. bei dir?«

Bevor Erdmann etwas erwidern konnte, waren Kommissar Diederich
und eine Kollegin neben Matthiessen getreten.

»Wir müssen in die Griegstraße, zur Morgenpost«, ließ Diederich sie
wissen. »Das nächste Päckchen ist da.«

X

Zuvor

Ihr Mund war ausgetrocknet, schlucken konnte sie schon seit Stunden
nicht mehr. Falls es Stunden waren …

Sie hatte großen Durst. Vielleicht verdurstete sie gerade. Wenn sie ihre

Zunge unter großer Anstrengung bewegte, fühlte es sich an, als stieße ein
rauer, wulstiger Fremdkörper gegen Gaumen und Zähne. Erst war es wie
ein Zwang gewesen, immer wieder hatte sie dieses rissige Ding in ihrem

Mund bewegt und sich dabei auf die Fremdartigkeit des Gefühls
konzentriert. Das hatte sie abgelenkt. Mittlerweile schaffte sie es kaum
noch. Nur wenn sie sich vorher überlegte, welchen Muskel sie dazu
bewegen musste, ging es manchmal. So war es mit ihrem ganzen Körper.

Sie hatte keine Vorstellung davon, wie ihre Beine standen. Sie spürte sie
nicht mehr, und nachsehen konnte sie auch nicht. Einmal hatte sie es
versucht, das war vor … das war irgendwann gewesen. Sie hatte nach
unten sehen wollen und sich dabei so sehr stranguliert, dass sie fast
erstickt wäre. Sie konnte keine feinmotorischen Bewegungen mehr
ausführen. Der Befehl »Kopf nach unten bewegen« hatte zu einem
ruckartigen Fallenlassen des Kopfes geführt. Und dem Zuziehen der

Schlinge.

Ab und zu drang ein Laut aus ihrem Mund. Beim ersten Mal hatte sie
sich fast zu Tode erschreckt, weil sie geglaubt hatte, die tote Frau hätte
versucht, etwas zu sagen.

Es hatte eine Ewigkeit gedauert, bis eine Stimme in ihrem Inneren ihr
zugeraunt hatte, dass die Frau nicht mehr da war.

Jetzt registrierte sie Geräusche, sah eine dunkle Masse, die näher kam.

Das Monster. Erkennen konnte sie es nicht mehr. Vielleicht hatte die

Sehfähigkeit ihrer schmerzenden und sicher stark entzündeten Augen
nachgelassen. Vielleicht war ihr Gehirn nicht mehr in der Lage, das
umzusetzen, was es an Signalen von den Augen geliefert bekam. Sie
wollte darum betteln, wenigstens von der Schlinge um ihren Hals befreit
zu werden, aber mit dem fremdartigen Ding in ihrem Mund konnte sie
keine Worte mehr formen. War es nicht auch egal? War nicht alles, alles
egal?

Sie sann darüber nach und registrierte teilnahmslos, dass das Monster sich an ihr zu schaffen machte.

Das Standbild vor ihren Augen geriet in Bewegung, es rutschte nach
links weg und zog farbige Schlieren hinter sich her. Es bewegte sich zur
anderen Seite, nach oben … Die Welt drehte sich, sie drehte sich. Ein dumpfer Schlag gegen ihren Kopf, sie verlor die Orientierung, noch ein

Schlag, heftiger nun und gegen Stirn und Nase, dann bewegte sie sich
nicht mehr. Hatte sie sich überhaupt bewegt? War sie bewegt worden? In
einem kurzen Moment der Klarheit merkte sie, dass sie wieder auf der

Liege lag, das Gesicht nach unten. Wie die Frau Stunden zuvor. Oder
gerade, oder … gestern? Sie überlegte, ob sie nun an der Reihe war.

Vielleicht. Dann war es vorbei. Es würde sowieso bald vorbei sein,
warum also nicht jetzt? Sie wartete, würde es sicher gleich wissen. Etwas
drang heiß in ihren Rücken. Sie spürte den wahnsinnigen Schmerz. Er
war ihr egal.

25

Anders als bei ihrem ersten Besuch kam ihnen Miriam Hansen nicht
entgegen, als sie die Buchhandlung in Hoheluft-West betraten. Sie
lächelte auch nicht, was daran liegen mochte, dass sie nun von den

Umständen wusste, wegen deren die beiden Polizisten sie aufsuchten.

Sie wirkte nervös, als sie Matthiessen und Erdmann zaghaft begrüßte.

»Hallo, Frau Hansen, wir haben noch ein paar Fragen an Sie.«

Matthiessens Stimme klang sachlich. »Können Sie uns sagen, was Sie
gestern Abend gemacht haben?« Sie fragt nicht direkt nach dem kurzen

Besuch bei Jahn, dachte Erdmann. Sie wollte wissen, was die

Buchhändlerin ihnen aus freien Stücken sagte.

Hansen war sichtlich verunsichert. »Gestern Abend? Also nichts,
eigentlich. Ich … ich war zu Hause. Ist etwa wieder etwas passiert?«

»Sie waren den ganzen Abend zu Hause und haben Ihre Wohnung auch
nicht kurz verlassen?«

»Oh, doch, stimmt. Ich war kurz weg. Das war nach Ihrem Anruf. Ich
wollte einfach nicht glauben, dass Christoph … na ja, Sie wissen ja. Ich
bin jedenfalls zu ihm gefahren und wollte ihn selbst fragen, aber er war
nicht zu Hause.«

»Wissen Sie denn, wo er war?«, hakte Matthiessen nach, während

Erdmanns Blick auf einen kleinen Stapel Bücher fiel, der neben der

Theke auf dem Boden stand. Es mochten etwa zwölf oder vierzehn

Taschenbücher sein, und soweit er es sehen konnte, handelte es sich
dabei ausschließlich um Werke von Christoph Jahn.

»Ich habe Frau Jäger gefragt, und die sagte, er sei spazieren, so, wie er
das fast jeden Abend tut.«

Erdmann deutete auf die Bücher. »Sind diese Bücher alle von Herrn

Jahn? Haben Sie die neu bekommen?«

»Nein, das sind die, die vorher in den Regalen gestanden haben. Ich habe
sie rausgenommen, weil ich sie remittieren werde.«

»Was tun Sie damit?«

»Ich schicke sie an den Verlag zurück.«

Sie sagte es so leise, dass er sie fast nicht verstanden hatte.

»Warum? Ich dachte, Sie mögen seine Bücher?«

»Ja, ich mag die Bücher, aber ich verkaufe keine Lügen. Ich habe heute

Morgen schon sehr früh mit Christoph telefoniert und ihm erzählt, was Sie mir gesagt haben. Er hat zugegeben, dass einige Stellen von seinem

Lektor verändert wurden. Einige Stellen. « Ihre Augen glänzten feucht, und Erdmann sann darüber nach, wie groß die Enttäuschung für sie sein
mochte. »Ich habe ihm so oft gesagt, wie gut ich seine Bücher finde, wie
sehr ich ihn für seine Arbeit bewundere. Er hat sich das angehört, er hat
gewusst, dass ich ihn für etwas bewundere, das gar nicht von ihm
stammt, und mit keinem Wort erwähnt, dass er vieles davon gar nicht
geschrieben hat. Ich bin sehr enttäuscht.«

»Aber deswegen gleich alle seine Bücher zurückzuschicken, finde ich
eine drastische Maßnahme.« Matthiessen sah Erdmann an, als erwarte
sie, dass er ihre Worte bestätigte.

Miriam Hansen schob einen Block zur Seite, der auf der Theke lag, um
ihn gleich darauf wieder an seinen ursprünglichen Platz zurückzulegen.

»Ich habe ihn bewundert, ich habe seine Bücher bei jeder Gelegenheit
gelobt und wurde richtig böse, wenn jemand etwas Negatives darüber
sagte. Und er? Er hat mich zum Dank angelogen. Na ja, wenigstens
verstehe ich jetzt, warum mir sein neues Manuskript nicht gefällt. Es ist
wahrscheinlich das Erste, was ich von ihm lese, das auch tatsächlich
komplett von ihm ist. Und es ist wirklich nicht gut.«

»Wie hat Herr Jahn darauf reagiert, als Sie ihm sagten, woher Sie
wissen, dass Teile seiner Romane nicht von ihm stammen?«

»Oh, er war total wütend auf seinen Lektor, glaube ich. Er sagte, erst
würde dieser – Entschuldigung –, dieser Scheißkerl seine Manuskripte
verstümmeln und sich dann auch noch damit brüsten, Teile seiner

Romane geschrieben zu haben. Aber ich habe ihm gesagt, dass mir so
etwas tausendmal lieber ist, als angelogen zu werden.«

»Womit wir –« Er wurde vom schrillen Läuten des Telefons
unterbrochen, das direkt neben der Kasse stand.

»Einen Moment bitte.« Miriam Hansen hob ab, entschuldigte sich nach
wenigen Sekunden auch am Telefon und hielt den Apparat mit der Hand
zu. »Eine wichtige Stammkundin.« Sie flüsterte fast. »Sie braucht immer
sehr intensive Beratung, und ich möchte sie nicht verärgern. Es wird
sicher zehn Minuten dauern. Möchten Sie so lange warten?«

Matthiessen winkte ab. »Nein, wir melden uns später noch mal.«

Als sie das Geschäft verließen, hatte es aufgehört zu regnen. Die Wolken
wurden vom Wind schnell vorangetrieben, und hier und da lugte sogar schon ein kleines Stück blauer Himmel aus dem grauen Brei hervor.

Erdmann wich einer kleinen Pfütze aus.

»Jetzt zu Jahn oder erst zum Verlag? Mich interessiert ja brennend, ob

Lorths Vorgesetzter überhaupt weiß, was sein Lektor da treibt.«

Erdmann sah zu seiner Kollegin.

»Dann lass uns das am besten gleich rausfinden«, erwiderte Matthiessen.

Den Weg zu dem Verlagsgebäude in Eidelstedt legten sie in einer

Viertelstunde zurück, die Matthiessen dazu nutzte, im Präsidium
anzurufen, um nach dem neuen Päckchen zu fragen. Sie erfuhr, dass Jens

Diederich das Päckchen mittlerweile bei der Morgenpost in Empfang
genommen hatte und damit auf dem Weg zum Präsidium war. Der Inhalt
bestand aus zwei weiteren Romanseiten, geschrieben auf Menschenhaut.

Die junge Frau, die hinter einem bogenförmigen Tresen im

Eingangsbereich des Verlagshauses saß, beeilte sich, sie beim

Programmchef anzumelden, nachdem sie einen Blick auf ihre Ausweise
geworfen hatte. Kurze Zeit später saßen sie Peter Lüdtke an einem
modernen, runden Tisch in seinem Büro gegenüber. Der Programmchef
mochte Ende vierzig sein, sein volles dunkles Haar war an den Schläfen
grau meliert, die dezent gebräunte Gesichtshaut ließ ihn erholt und agil
aussehen. Als er zur Begrüßung aufgestanden war, hatte er Erdmann um
mindestens zehn Zentimeter überragt. Nun saß er mit
übereinandergeschlagenen Beinen in dem Ledersessel, und der leichte

Bauchansatz wölbte das beigefarbene Hemd über dem Hosenbund etwas
nach außen. Die braunen, leicht schräg zueinanderstehenden Augen
verliehen seinem Gesicht einen asiatischen Ausdruck. Er lächelte, doch

Erdmann hatte das Gefühl, dieses Lächeln hörte schon unterhalb der

Augen auf.

»Wir möchten uns mit Ihnen über Ihren Lektor, Herrn Lorth, und einen

Ihrer Autoren unterhalten.«

»Ah ja, es geht sicher um die Geschichte mit Jahn. Ich habe es in der

Zeitung gelesen. Eine fürchterliche Sache, man ist immer wieder
überrascht, wozu Menschen fähig sind. Aber Sie sind so was ja
wahrscheinlich gewohnt.«

»An so was kann man sich nicht gewöhnen«, erwiderte Erdmann. »Aber

Sie haben recht, es geht um diese Verbrechen, die offensichtlich aus Das

Skript nachgestellt werden. Haben Sie vor vier Jahren auch schon diese Sache in Köln miterlebt, oder waren Sie zu der Zeit noch nicht hier im

Verlag?«

»Doch, doch, ich war schon hier, als das passierte. Fürchterlich.«

»Aber lassen Sie uns doch über Herrn Lorth sprechen. Er erzählte uns
gestern, er habe die Manuskripte von Christoph Jahn stark verändert,
weil sie sonst nicht zu veröffentlichen gewesen wären. Stimmt das?«

»Es ist die Aufgabe eines Lektors, ein Manuskript, das uns ein Autor
einreicht, auf verschiedene Dinge hin zu überprüfen. Logische Fehler,
grammatikalische Stolpersteine, der Spannungsbogen und und und. Bei
manchen Autoren muss fast nichts getan werden, bei anderen mehr. Ich
gehe davon aus, Herr Lorth hat bei Jahns Manuskripten so viel verändert,
wie nötig war.«

»Wissen Sie, in welchem Umfang er eingegriffen hat?«, fragte

Matthiessen.

»Ich setze voraus, es war in einem vernünftigen Maß.«

»Herr Lorth erzählte uns gestern, er habe die Manuskripte von Herrn

Jahn größtenteils neu geschrieben. Er sagte, genaugenommen sei er der

Autor der Bücher. Wie sehen Sie das?«

Lüdtke verließ seine bequeme Sitzposition und richtete sich auf. »Das ist
natürlich Unsinn.«

»Aber so hat er es uns gesagt, und er gab uns zu verstehen, dass Sie
davon wissen und er nicht darüber reden darf. Dass er aber überhaupt
nichts dagegen hat, wenn wir das im Zuge unserer Ermittlungen
entsprechend weitertragen.«

Lüdtke versuchte ein Lächeln, es gelang ihm aber nicht. »Das kann ich
mir nicht vorstellen. Ich zweifle natürlich nicht an Ihren Worten,
aber …«

»Vielleicht sollten wir Herrn Lorth einfach mal dazurufen«, schlug

Erdmann vor, woraufhin der Programmchef die Augenbrauen hochzog.

»Werner Lorth ist heute nicht da. Ich dachte, Sie wüssten das, wenn Sie
doch gestern noch bei ihm waren.«

Matthiessen und Erdmann tauschten einen Blick, dann sagte

Matthiessen: »Haben Sie schon versucht, ihn anzurufen?«

»Nein, ich telefoniere meinen Mitarbeitern nicht hinterher, sie melden
sich hier, wenn es nötig ist.«

»Gestern machte Herr Lorth jedenfalls einen sehr gesunden Eindruck.«

»Was man so gesund nennt«, fügte Erdmann hinzu, wofür er sich einen
strafenden Blick von Matthiessen einhandelte.

»Ich denke nicht, dass er krank ist. Manchmal arbeitet er auch von zu

Hause, vor allem, wenn er mit einem Lektorat beschäftigt ist und Ruhe
zum Arbeiten braucht.«

»Und heute ist er mit einem Lektorat beschäftigt?«

Lüdtke erhob sich, ging zu dem Telefon, das auf seinem Schreibtisch
stand, und drückte eine Taste. »Frau Peters, rufen Sie doch bitte mal bei

Werner Lorth zu Hause an und hören nach, was los ist. Und geben Sie
mir dann bitte Bescheid.« Er brachte das Telefon mit zu seinem Platz
neben Matthiessen. »Ich weiß, dass Christoph Jahns Manuskripte nicht
gehalten haben, was sich mein Vorgänger davon versprochen hat. Leider
hat Dr. Wulf da kein sonderlich gutes Händchen bewiesen. Allerdings
bin ich bisher davon ausgegangen, dass das, was wir letztendlich
veröffentlicht haben, grundsätzlich schon von ihm stammt. Ich nehme
an, Herr Lorth hat Ihnen gegenüber einfach ein bisschen übertrieben.

Wenn wir mit ihm sprechen, wird sich das sicher aufklären.« Das

Telefon klingelte, und Lüdtkes Assistentin teilte ihm mit, dass sie den

Lektor nicht erreichen konnte. »Tja, wahrscheinlich ist er Besorgungen
machen.«

»Wir werden sehen«, sagte Erdmann. »Sagen Sie, was ist Herr Lorth für
ein Mensch? Wie würden Sie ihn beschreiben?«

»Sie werden verstehen, dass ich ungern über meine Mitarbeiter rede, das
ist –«

Erdmann hob die Hand. »Das ehrt Sie, Herr Lüdtke, aber ich denke, in
diesem Fall können Sie mit ruhigem Gewissen eine Ausnahme machen.«

Lüdtke zögerte noch einen Moment, dann nickte er zum Zeichen, dass er
sich entschieden hatte. »Werner Lorth war schon im Verlag, als ich vor
knapp fünf Jahren hier angefangen habe. Er ist ein guter Lektor, mit
einem ausgeprägten Gefühl für Sprachmelodie und Textfluss. Ich gebe
zu, er neigt manchmal ein wenig zu einem gewissen … Fatalismus, wenn
es um seinen Beruf geht. Aber alles in allem bin ich mit seiner Arbeit
zufrieden.«

»Kann es sein, dass Herr Lorth ein Alkoholproblem hat?«

»Nun, es kann schon sein, dass er hier und da gerne ein paar Gläschen
trinkt, aber solange seine Arbeit nicht darunter leidet, ist das seine Privatangelegenheit.«

Matthiessen stand auf, Erdmann tat es ihr gleich. »Wir werden gleich
mal bei ihm vorbeifahren und nachsehen, was mit ihm los ist. Falls er
nicht zu Hause ist, hinterlassen wir ihm eine Nachricht, dass er sich bei

Ihnen und bei uns melden soll.«

»Ja, das ist gut.« Auch der Programmchef erhob sich von seinem Platz.

»Nachdem diese Geschichte heute Morgen in den Zeitungen stand,
werden Sie in den nächsten Tagen sicher einen ziemlichen Ansturm auf

Das Skript erleben«, sagte Erdmann. »Ähnlich wie es vor vier Jahren mit Der Nachtmaler war, oder?«

»Ja, das wird wohl so sein. Es ist furchtbar, was da geschieht, aber wie
bei allem im Leben, gibt es selbst an dieser scheußlichen Sache noch
einen positiven Aspekt.«

»Das kommt auf die Position an, aus der man es betrachtet. Kennen Sie
eigentlich Heike Kleenkamp?«

»Ja, durch ihren Vater. Der Verlag pflegt mit Dieter Kleenkamp ebenso
wie mit anderen wichtigen Verlegern und Herausgebern einen lockeren

Kontakt.«

»Was heißt in diesem Fall locker?«

»Das heißt, dass man regelmäßig miteinander telefoniert und sich alle
zwei, drei Monate mal zum Essen trifft.«

»Ah, gut. Sollten wir noch Fragen haben, dürfen wir uns doch sicher
wieder an Sie wenden?«

»Selbstverständlich, ich stehe zur Verfügung.« Er ging wieder zu seinem

Schreibtisch, wo er ein silbernes Kästchen aufklappte, dem er eine

Visitenkarte entnahm, die er nicht Erdmann, sondern Matthiessen
reichte. Die warf einen kurzen Blick darauf, ließ sie in ihrer Jackentasche verschwinden und sah Lüdtke wieder an: »Sagt Ihnen der Name Nina

Hartmann etwas?«

»Hartmann, Hartmann … Nein, auf Anhieb nicht. Nina Hartmann …

Nein, kenne ich nicht, ganz sicher. Wer ist das?«

»Das ist eine junge Frau, die im vergangenen Dezember eine

Buchbesprechung über Das Skript in der HAT geschrieben hat. Sie hat das Buch ziemlich verrissen.«

Lüdtke stieß ein kurzes Lachen aus. »Liebe Frau Hauptkommissarin, in
unserem Verlag erscheinen Monat für Monat massenweise neue Bücher.

Und zu fast jedem dieser Bücher werden an allen möglichen Stellen

Rezensionen geschrieben. Bei manchen Werken sind das ganz schnell
hundert und mehr. Selbst wenn ich es wollte, ich könnte mir unmöglich
alle diese Meinungen ansehen.«

»Ja, das verstehe ich.« Matthiessen wandte sich an Erdmann. »Dann lass
uns mal nachsehen, ob wir Herrn Lorth antreffen.«

Lüdtke hob die Hand, als wolle er sich zu Wort melden. »Eine Bitte habe
ich aber auch an Sie: Erzählen Sie das, was Ihnen Herr Lorth da in seiner
etwas … sagen wir, überzogenen Selbstdarstellung bezüglich seiner

Arbeit an Jahns Romanen gesagt hat, bitte nicht weiter. Es würde ein
falsches Bild auf den Verlag werfen und könnte uns schaden.«

Kurz darauf verließen sie das Verlagsgebäude. »Was hältst du von
ihm?«, wollte Matthiessen wissen, als ihnen niemand mehr zuhören
konnte. »Ich bin mir noch nicht ganz im Klaren, aber ich habe das

Gefühl, er weiß mehr über die ganze Sache mit Jahns Manuskripten, als
er zugibt.«

»Es kann doch auch sein, dass Lorth gar nicht so schrecklich viel
verändert hat, wie er behauptete, und dass er wirklich einfach nur
angeben wollte. Ebenso ist es möglich, dass er Jahn gezwungen hat,
seine Änderungen zu akzeptieren, und Lüdtke nichts davon weiß.«

»Wie auch immer, ich werde ihm jedenfalls auf den Zahn fühlen, das
steht fest.«

26

Als sich auch nach dem zweiten Klingeln nichts tat, drückte Erdmann
aus einer Eingebung heraus die Klinke nach unten. Die Tür war nicht
verschlossen, sie schwang nach innen auf und gab den Blick in den
kurzen Flur frei. Sie verständigten sich mit Blicken, und während

Erdmann seine Waffe zog und den ersten, vorsichtigen Schritt in die

Wohnung machte, erinnerte er sich an Stohrmanns Worte: Sie hat sich
damals vor Angst fast in die Hosen gemacht, während ihr Partner sich
auf sie verlasen hat … Sie hat sich in gefährlichen Situationen nicht
unter Kontrolle. Sie erstarrt regelrecht … Er hat ihr die Waffe
seelenruhig aus dem Holster gezogen, und sie hat ihm dabei zugesehen.

Weil sie vor Angst nicht wagte, sich zu bewegen …

Er stockte, zögerte einen Moment, drehte sich nach Matthiessen um und
schalt sich im gleichen Moment einen Narren. Wenn sich jemand in der

Wohnung befand, der dort nichts verloren hatte, bot er ihm gerade die
beste Möglichkeit, ihn zu überrumpeln. So weit hat Stohrmann mich
schon gebracht, dachte er und richtete seine Aufmerksamkeit schnell wieder nach vorne. Matthiessens Blick aber hatte er bemerkt, und der
sagte ihm, dass sie genau wusste, warum er sich nach ihr umgesehen
hatte.

Er schob den Gedanken zur Seite und konzentrierte sich auf seine

Umgebung. Langsam, die Sinne geschärft und nach allen Seiten
ausgerichtet, ging er weiter. Matthiessen folgte ihm. Vor dem Eingang
zum Wohnzimmer blieb er stehen und deutete Matthiessen an, neben ihn
zu kommen. Lorth lag etwa zwei Meter vor ihnen auf dem Boden, das

Gesicht nach unten. Er trug nur eine ausgebleichte Jeans, keine Schuhe,
keine Strümpfe, der schmächtige Oberkörper war entblößt. »Verdammt.«

Erdmann verließ mit schräg nach unten gerichteter Waffe das

Wohnzimmer und warf einen Blick in die restlichen Räume. Außer ihnen
befand sich niemand in der Wohnung. Matthiessen war neben Lorth in
die Knie gegangen und hatte zwei Finger auf seine Halsschlagader
gelegt. »Er lebt. Hilf mir mal.« Gemeinsam drehten sie Lorth vorsichtig
um, wobei er einen Grunzlaut und einen übelriechenden Schwall
alkoholgeschwängerten Atems von sich gab.

»Bah«, machte Erdmann, drehte den Kopf schnell zur Seite und richtete
sich auf. »Der Kerl ist besinnungslos besoffen. Ekelhaft.« Er sah sich im Wohnzimmer um und entdeckte schnell, wonach er gesucht hatte. Neben
dem Sofa lag eine leere Flasche Rum, auf dem Couchtisch stand eine

Cognacpulle, in der noch ein kleiner Rest der braunen Flüssigkeit stand.

»Wenn die gestern Abend beide noch voll waren, müsste er eigentlich
eine Alkoholvergiftung haben.«

Matthiessen richtete sich auf, wandte sich um und verließ das

Wohnzimmer, war aber wenig später wieder zurück. »Hilf mir, wir
bringen ihn ins Bad.« Als Erdmann nicht sofort reagierte, sagte sie:

»Nun mach schon, ich möchte mit ihm reden, und so wird das ja wohl
nichts.«

Gemeinsam schafften sie es, den schmächtigen Mann hochzuheben und
in das kleine, weiß gekachelte Badezimmer gleich neben dem

Wohnraum zu schleifen. Erdmann musste sich überwinden, ihn
anzufassen. Als er im Badezimmer dann Haare, Staub und sonstige

Dinge auf dem Boden entdeckte, kämpfte er gegen das dringende

Bedürfnis an, Lorth einfach fallen zu lassen und schnellstens wieder zu
verschwinden. Die weiße Duschwanne war mit einem vergilbten

Plastikvorhang abgetrennt, den Matthiessen energisch zur Seite schob.

Sie legten Lorth so ab, dass er mit dem Oberkörper in der Wanne lag, das

Gesicht nach oben. Matthiessen drehte ohne Zögern am rechten der
beiden altmodischen Wasserhähne, den ein blauer Punkt als

Kaltwasserhahn kenntlich machte. Zwei, drei Sekunden lang prasselte es
wie Gewitterregen auf den schmächtigen Oberkörper und das Gesicht
des Lektors herab, ohne dass etwas geschah. Dann aber stieß Lorth einen

Schrei aus, fuhr prustend hoch und wand sich, strampelnd und wild um
sich schlagend, aus der Wanne. Matthiessen machte einen Satz nach
hinten, um nicht von seinen unkontrolliert zutretenden Füßen getroffen
zu werden. Lorth schüttelte sich wie ein nasser Hund, Wassertropfen
flogen durch das gesamte Bad und landeten unter anderem auf Erdmanns
neuer Dieseljeans, was seine Laune nicht unbedingt hob. Als Lorth
endlich ruhiger wurde und sich zitternd neben dem gammeligen

Abflussrohr des Waschbeckens an die Wand kauerte, drehte Erdmann
das Wasser ab.

»Was soll dieser Mist, verdammt?«, schimpfte Lorth und rieb sich dabei
die Augen. Um ihn herum hatten sich mehrere kleine Pfützen gebildet.

»Sind Sie verrückt geworden? Wie … wie spät ist es? Und wie kommen Sie überhaupt hier rein? Mist, verdammter.«

»Die Tür war offen, Herr Lorth«, sagte Erdmann. »Ich nehme an, Sie
waren so … müde, dass Sie vergessen haben, sie abzuschließen, bevor
sie sich auf dem Boden Ihres Wohnzimmers zum Schlafen hingelegt
haben.«

»Es ist später Vormittag, und wir kommen gerade von Herrn Lüdtke«,
ergänzte Matthiessen von der Badezimmertür aus. »Nach dem, was der
uns erzählt hat, hielten wir es für wichtig, uns noch mal mit Ihnen zu
unterhalten.«

»Nein, das geht nicht.« Er klang jetzt weinerlich. »Mir geht’s nicht gut.

Mir ist schlecht, ich habe fürchterliche Kopfschmerzen. Außerdem
bekomme ich bestimmt eine Erkältung, mir ist kalt. Kommen Sie heute

Abend noch mal, jetzt geht es nicht.«

Erdmann sah zu Matthiessen. »Das hat so keinen Zweck, ich mache
mich doch hier nicht zum Affen, weil der Herr seinen Rausch
ausschlafen muss. Ich ruf jetzt einen Streifenwagen. Die Kollegen sollen
ihn hier abholen und zum Präsidium bringen, wir unterhalten uns dort
mit ihm.«

Matthiessen sah Lorth an, der einen jämmerlichen Anblick bot, und
nickte. »Ja, das wird wohl –«

»Ja, ja, ist ja schon gut. Ahh … mein Kopf … Fragen Sie schon, was Sie
wissen wollen.«

»Ich schlage vor, Sie ziehen sich erst mal was Trockenes an. Wir warten
drüben in Ihrem Wohnzimmer auf Sie.« Matthiessen wandte sich ab, und

Erdmann folgte ihr an Lorth vorbei in den Flur. Der Lektor saß noch
immer auf dem Boden und murmelte unverständliches Zeug vor sich hin.

Im Wohnzimmer ging Erdmann auf direktem Weg zum Fenster. Er
öffnete beide Flügel, blieb einen Moment stehen und atmete tief die
frische Luft ein, die an ihm vorbei in den muffigen Raum strömte.

Es dauerte ein paar Minuten, bis Lorth endlich zu ihnen kam. Er trug
eine graumelierte Baumwoll-Jogginghose, die um seine dürren Beine
schlotterte, dazu hatte er ein blassrotes Sweatshirt mit dem Aufdruck
einer amerikanischen Universität übergezogen. Er ging gebückt, rieb sich
mit einer Hand unentwegt die Stirn.

»Da sind Sie ja«, begrüßte Matthiessen ihn, als hätte sie ihn längere Zeit
nicht gesehen. »Setzen Sie sich bitte.«

Lorth ließ sich auf die Couch fallen und verzog stöhnend das Gesicht.

»Sie tun ja gerade so, als wären Sie hier zu Hause.«

»Gott bewahre«, entfuhr es Erdmann. Matthiessen setzte sich Lorth
gegenüber, der sich augenblicklich eine Zigarette in den Mund steckte
und sie anzündete. Erdmann drehte es den Magen um, alles in ihm
drängte danach, diese stinkende Wohnung und ihren stinkenden,
qualmenden Besitzer sofort zu verlassen. »Um es kurz zu machen: Wir
haben uns eben mit Herrn Lüdtke unterhalten und ihn unter anderem
auch gefragt, wie er dazu steht, dass Sie Jahns Romane größtenteils
umgeschrieben haben, wie Sie uns ja erzählten. Überraschenderweise
weiß er davon nichts.«

Lorth fuhr sich mehrere Male mit der Hand über die spärlichen

Bartstoppeln am Kinn, was ein kratzendes Geräusch verursachte. »Sagt
er das? Na ja, kann sein, er hat das nicht so mitbekommen. Vielleicht
habe ich es ihm auch gar nicht gesagt, ich weiß nicht mehr.« Erdmann
war sicher, dass Lorth log. »Im Grunde ist es nicht so wichtig. Jahns

Manuskripte mussten ein bisschen bearbeitet werden, das habe ich
getan.«

»Ein bisschen bearbeitet? Das klang gestern aber noch ganz anders. Herr

Lüdtke geht davon aus, dass Sie uns gegenüber angeben wollten. Er hat
also offenbar recht mit seiner Vermutung.«

Lorth zuckte zusammen. »Ja und? Soll er doch denken, was er will.«

»Es hat sich auch so angehört, als halte er nicht so viel von Ihnen und

Ihrem Können«, fuhr Erdmann im Plauderton fort. »Er erwähnte, dass

Sie hier und da ganz gerne mal ein paar Gläser trinken. Na ja, und man
weiß ja, dass Alkohol manchmal regelrechte Halluzinationen auslöst.

Vielleicht denkt Ihr Programmchef, Ihre angeblichen Änderungen in

Jahns Manuskripten wären auch so eine Art Halluzination. Immerhin ist
er Ihr Chef und –«

Durch Lorths Körper ging ein Ruck. »Eine Art Halluzination? Alkohol?

Das hat er gesagt?« Erdmann sah ihn nur an. »Pah. Dann will ich Ihnen
jetzt mal was erzählen.« Mit einer hastigen Bewegung lehnte er sich
nach vorn und verzog prompt wieder schmerzvoll das Gesicht, aber er
war mit einem Mal so erregt, dass er es gar nicht richtig wahrnahm.

Hastig zog er gleich zweimal hintereinander an der Zigarette, inhalierte
den Rauch tief und drückte die Kippe dann in den Aschenbecher. »Ich bin ein Feigling, jawoll, das bin ich. Als ich gestern von Ihnen hörte,
dass jetzt ausgerechnet Das Skript von irgendeinem Irren nachgestellt wird, da konnte ich mein Glück kaum fassen. Ja, ich weiß, Sie denken,
ich hätte kein Gefühl oder kein Mitleid oder was auch immer, was
natürlich Quatsch ist. Klar tun diese Frauen mir leid, aber mir war auch
sofort klar, dass das noch ganz andere Auswirkungen auf den

Buchverkauf haben wird als vor ein paar Jahren die Sache mit dem

Nachtmaler. Weil diese Morde und die ganze Geschichte drum herum
viel grausamer sind. Die Leute stehen auf Grausamkeiten, das können

Sie mir glauben. Und ich dachte mir, das ist für mich die Gelegenheit,
endlich den Absprung zu schaffen, verstehen Sie? Und es ist wahr, ich
habe große Teile von Jahns Romanen geschrieben. Er musste es per

Unterschrift akzeptieren, damit der Verlag abgesichert ist. Ich –«

»Haben Sie das, was er da unterschreiben musste, vielleicht noch?«,
unterbrach Matthiessen ihn. »Oder eine Kopie davon?«

»Nein, habe ich nicht, leider. Jedenfalls dachte ich, jetzt ist endlich der Moment gekommen, in dem alle erfahren, dass die Jahn-Romane im

Grunde aus meiner Feder stammen. Selbst wenn der Verlag mich
rauswirft, weil ich geredet habe. Wenn Das Skript nun in die

Bestsellerliste kommt – und das wird es, und zwar ganz nach oben,
denken Sie an meine Worte – und bekannt wird, dass ich es eigentlich
geschrieben habe, kann ich endlich damit aufhören, die Romane von
irgendwelchen Stümpern als Ghostwriter aufzumotzen, damit diese

Typen anschließend das Geld und den Ruhm einsacken. Dann nimmt
mich jeder Verlag, dem ich ein Manuskript anbiete, da bin ich mir
sicher.«

»Wann kommt die Stelle mit dem Feigling?«, fragte Erdmann trocken.

»Jetzt. Irgendwann am späteren Abend wurde ich plötzlich feige. Ich
bekam Angst vor meiner eigenen Courage, verstehen Sie?« Seine

Stimme bekam wieder einen weinerlichen Klang. »Und dann habe ich

Lüdtke angerufen, und ich habe ihm erzählt, was ich Ihnen alles gesagt
habe. Und wissen Sie, was der Herr Programmchef getan hat? Er hat
gesagt, das wäre zwar alles nicht so einfach, weil ich ja meinen Vertrag
mit dem Verlag gebrochen hätte, in dem drinsteht, dass ich keine Interna
weitergeben dürfe, aber er käme gleich mal kurz vorbei, und wir würden
uns über alles unterhalten. Er kam, und er hatte zwei Flaschen Schnaps dabei, und nachdem ich ihm alles noch mal genau erzählt habe, hat er
mir die Hand auf die Schulter gelegt und gesagt, ich solle mal ein paar

Gläser trinken und den Montag einfach zu Hause bleiben. Er würde das
alles schon regeln. Ich solle mir keine Sorgen machen und müsse ihm
nur versprechen, alles, was ich gesagt habe, herunterzuspielen und
zuzugeben, dass ich übertrieben habe. Was er damit gemeint hat, haben

Sie heute Morgen ja selbst gehört.«

Erdmann mochte diesen Kerl nicht, der da verkatert und stinkend wie die

Mülltonne einer Kneipe vor ihm saß, und er musste sich selbst
eingestehen, dass er das, was Lorth ihnen da gerade aufgetischt hatte,
liebend gerne widerlegt hätte. Aber das konnte er nicht. Ebenso wenig,
wie er einen Grund hatte, an Lüdtkes Aussage zu zweifeln.

»Nur, dass Sie das alles nicht beweisen können, Herr Lorth«, sagte

Erdmann.

»Das brauche ich auch nicht zu beweisen. Fragen Sie Christoph Jahn.

Denken Sie, der hat es freiwillig akzeptiert, dass seine Bücher
letztendlich mehr von mir geschrieben worden sind als von ihm selbst?

Lüdtke hat ihm gedroht, er müsse den Vorschuss zurückzahlen, weil das,
was er abgegeben hat, nicht veröffentlichbar ist und er damit den Vertrag
nicht erfüllt hat. Jahn hasst mich, aber er wird Ihnen sicher bestätigen,
was ich gesagt habe. Fragen Sie ihn.«

»Ja, das werden wir mit Sicherheit tun. Da ist noch was, Herr Lorth.

Haben Sie etwas von dem weitererzählt, was wir Ihnen gestern gesagt
haben?«

»Was? Nein.«

»Wenn ich also heute Morgen etwas darüber in einer großen deutschen

Zeitung lese, kam die Information nicht von Ihnen? Ich sage Ihnen
gleich, es ist egal, ob die Info per Mail oder telefonisch dort eingegangen ist, wir werden es zurückverfolgen können.«

»Sie denken in viel zu einfach strukturierten Bahnen. In einem guten

Krimi, geschrieben von einem guten Krimiautor, würde doch derjenige,
der letztendlich davon profitiert, so etwas niemals tun, weil vollkommen
klar ist, dass er der Erste ist, der verdächtigt wird. Nein, ich habe kein

Wort gesagt. Ich nicht.«

Erdmann stutzte. »Was heißt ich nicht? Wollen Sie mir damit etwas
sagen?«

»Ja natürlich möchte ich das. Ich habe gestern am späten Abend noch
einen Anruf von einer Frau Hansen bekommen. Sie war sehr aufgewühlt
und wollte wissen, ob es wahr ist, dass ich große Teile von Jahns

Romanen geschrieben habe. Und sie war sehr hartnäckig, hat darauf
bestanden, alles ganz genau zu erfahren. Bei welchen Romanen ich tätig
war und in welchem Umfang. Ich habe es ihr natürlich genau erzählt, wo
sie das meiste ja eh schon wusste. Von wem kann sie das wohl haben,
wenn nicht von Ihnen?«

Erdmanns Gedanken rasten. Miriam Hansen hatte bei Lorth angerufen.

Bevor oder nachdem sie bei Jahn zu Hause aufgetaucht war? »Um
welche Zeit war das?«

»Das war eine gute Stunde, bevor ich Lüdtke angerufen habe, im

Fernseher lief gerade … Moment, ja, das muss so gegen halb elf
gewesen sein.«

»Und Sie haben also definitiv nichts an die Zeitung weitergegeben?«

»Ein erneutes, eindeutiges Nein.«

Matthiessen gab Erdmann ein Zeichen, dass sie gehen wollte. »Wir
haben Lüdtke zugesagt, ihn zu informieren, wenn wir Sie zu Hause
antreffen.«

»Der Heuchler. Er weiß genau, dass ich zu Hause bin. Wo sollte ich denn
sonst sein?«

»Wir möchten, dass Sie sich anziehen und mit uns zusammen zu Ihrem

Verlag fahren, Herr Lorth«, erklärte Matthiessen.

»Warum sollte ich das tun?«

Erdmann spürte, dass der Kerl es schon wieder innerhalb kürzester Zeit
schaffte, ihn wütend zu machen. Und diese Erkenntnis ärgerte ihn noch
mehr. »Weil wir Sie so nett darum bitten.«

»Und wenn ich keine Lust habe?« Erdmann wandte sich ab und überließ

Matthiessen die Antwort. »Das ist natürlich Ihr gutes Recht. Wir werden

Sie und Herrn Lüdtke dann zusammen aufs Präsidium vorladen und uns
dort mit Ihnen unterhalten.«

»Werden Sie, ja?«

Erdmann fuhr herum. »Herr Lüdtke hat uns in einigen Punkten das
genaue Gegenteil von dem erzählt, was Sie uns gesagt haben. Das
werden wir nun klären. Diese Unterhaltung wird stattfinden, Herr Lorth.

Entweder gleich im Verlag, oder eine Stunde später auf dem Präsidium.

Und glauben Sie mir, im Präsidium wird es in jedem Fall länger dauern.

Haben Sie sonst noch Fragen? Wenn nicht, würde ich Sie bitten, sich
jetzt was anderes anzuziehen und mit uns zu kommen.«

»Ach, warum eigentlich nicht? Es ist sicher interessant zu sehen, wie
sich der Herr Programmchef da herauslügen möchte. Warten Sie einen

Moment.« Er stand auf, fasste sich wieder an die Stirn und verließ mit
schwankenden Schritten den Raum. Erdmann sah ihm nach, betrachtete
das tief herunterhängende Hinterteil der Jogginghose und schüttelte den

Kopf.

27

Peter Lüdtke zeigte sich über ihren erneuten Besuch ein wenig irritiert,
was daran liegen mochte, dass Matthiessen sie nicht angekündigt hatte
und sie zudem Werner Lorth im Schlepptau hatten. Der grinste seinen

Vorgesetzten nun süffisant an. Er hatte sich rasiert und seine Haare
zurückgekämmt, eine frische Jeans und ein halbwegs sitzendes
hellblaues Hemd angezogen, und Erdmann fand, er sah fast wie ein
normaler Mensch aus.

»Das ging ja schnell mit dem Wiedersehen«, sagte Lüdtke mit einem
gequälten Lächeln und deutete auf die Stühle in seinem Büro, auf denen
sie kurz zuvor schon gesessen hatten. Lorth bedachte er mit einem Blick,
als wolle er ihm jeden Moment an die Gurgel gehen. »Hallo, Werner,
wie ich hörte, ging es dir heute früh nicht so gut.«

»Das lag an den beiden Flaschen, die du gestern Abend mitgebracht hast,
als du mich ziemlich spät noch besuchen kamst. Du erinnerst dich?«

Lorth setzte sich, noch immer breit grinsend, und verschränkte die Arme
vor der Brust. Matthiessen und Erdmann sahen den Programmchef an,
der seinem Lektor erst einen bitterbösen Blick zuwarf und dann zu
seinem Schreibtisch ging. Er lehnte sich dagegen, hob beide Hände und
ließ sie auf seine Oberschenkel fallen. »Ja, es stimmt, ich war gestern

Abend noch bei ihm. Es tut mir leid, dass ich es Ihnen eben nicht gesagt
habe, aber ich kann es erklären. Es gibt eine Schweigeklausel, in meinem

Arbeitsvertrag ebenso wie in dem unseres Lektors hier, und die besagt,
dass wir keinerlei Interna nach außen tragen dürfen. Und das, was

Werner Ihnen gestern Abend erzählt hat, sind in jedem Fall Interna.«

»Herr Lüdtke, ich möchte Ihnen eine Eigenart unseres Rechtssystems
erklären«, sagte Matthiessen, und Erdmann hatte das Gefühl, dass sie
sich sehr zusammenreißen musste, um ihren Ärger nicht zu zeigen. Er
hatte sie so noch nicht gesehen. »Im Gegensatz zu einem Verdächtigen,
der Dinge verschweigen darf, wenn er sich selbst damit belasten würde,
dürfen Sie als Zeuge – und der sind Sie automatisch, wenn wir Sie
befragen –, weder etwas verschweigen noch die Unwahrheit sagen«, fuhr

Matthiessen nun bemüht ruhig fort. »Ihre internen Regelungen zur

Vertuschung irgendwelcher Machenschaften interessieren das deutsche

Rechtssystem und auch mich dabei kein bisschen. Es geht hier um
grausame Verbrechen und um das Leben mehrerer Frauen. Uns rennt die Zeit davon, Herr Lüdtke, und wenn wir einen Teil der wenigen Zeit, die
uns wahrscheinlich nur noch bleibt, damit verbringen müssen, Dingen
nachzugehen, die man uns bewusst verschwiegen oder über die man uns
belogen hat, dann kann es sein, dass wir am Ende zu spät kommen.

Fassen Sie es bitte als ernstgemeinten Rat auf: Verschweigen Sie uns
nichts mehr und lügen Sie uns nicht noch einmal an, wenn wir Ihnen

Fragen stellen. Sollte sich herausstellen, dass Sie es doch tun, werde ich
persönlich dafür sorgen, dass Sie die rechtlichen Konsequenzen dafür
tragen müssen, und die sind nicht ohne. Haben Sie das verstanden?«

Der Programmchef lehnte bewegungslos an seinem Schreibtisch und
starrte Matthiessen an. Offensichtlich war er mehr als überrascht, von ihr
eine derart deutliche Ansage zu bekommen.

»Haben Sie das verstanden, Herr Lüdtke?«, wiederholte Matthiessen ihre

Frage scharf und riss ihn damit aus seiner Starre.

»Ja. Wie ich schon sagte, es tut mir leid. Ich habe nicht über die

Tragweite nachgedacht.«

»Gut. Also: Kann ich davon ausgehen, dass das, was Herr Lorth uns
gestern Abend erzählt hat, der Wahrheit entspricht?«

»Ja, schon. Die Manuskripte, die uns Christoph Jahn abgegeben hat,
waren in keinem Zustand, in dem man sie hätte veröffentlichen können.

Ich weiß nicht, warum mein Vorgänger einen Vertrag mit ihm
geschlossen hat, aber das ist auch unerheblich. Herr Jahn hat ein
horrendes Garantiehonorar erhalten, und wir mussten irgendwie sehen,
dass wir seine Geschichten zumindest so weit aufpäppeln, dass sie
halbwegs verkäuflich wurden. Das wäre auch in jedem anderen Verlag
so gehandhabt worden. Außerdem ist es nichts Verbotenes.«

»Verboten vielleicht nicht«, schaltete sich Erdmann ein. »Aber es sind
doch zumindest recht dubiose Methoden, einen Autor derart unter Druck
zu setzen, dass er gegen seinen Willen irgendwelche Dinge
unterschreibt. Zumal, wenn es darum geht, in sein geistiges Eigentum so
drastisch einzugreifen, dass er es anschließend selbst kaum
wiedererkennt. Oder finden Sie das in Ordnung?«

»Es war nicht nur in Ordnung, sondern absolut unumgänglich«,
antwortete Lorth für seinen Chef. Offensichtlich stand der durch sein

Einlenken wieder in seiner Gunst. »Ich habe durch meine Arbeit als

Lektor aus lieblos heruntergeschriebenen Texten erst Romane gemacht.

Romane, die es sogar auf die Bestsellerliste geschafft haben. Und sicher
auch wieder schaffen werden.« Selbstzufrieden lehnte er sich zurück und
grinste in die Runde.

»Ja, das mag sein.« Erdmann nickte übertrieben. »Aber nicht, weil diese

Bücher so gut sind, sondern weil eine sensationslüsterne

Menschenmenge durch grausame Verbrechen aufgepeitscht wurde, die
aus diesen Büchern stammen.«

»Wie ich in unserem ersten Gespräch schon sagte«, meldete sich Lüdtke
wieder zu Wort, »ist das eine ganz furchtbare Sache, aber letztendlich
zählt für uns das Verkaufsergebnis, nicht unbedingt der Grund, der dazu
geführt hat.«

»Man merkt, Sie sind ein eingespieltes Team.« Matthiessen war
offensichtlich noch immer wütend. »Zumindest wenn es darum geht,

Erklärungen zu finden.« Sie wandte sich an Erdmann, der sich Notizen
von ihrer Unterredung machte. »Gehst du mit Herrn Lorth schon mal
nach draußen? Ich komme gleich nach.« Er nickte und sah den Lektor
auffordernd an, dem das Grinsen offenbar im Gesicht festgewachsen
war. »O Geheimnis, Geheimnis.« Umständlich drückte er seinen hageren

Körper hoch und ging nach einem letzten, schwer zu deutenden Blick zu

Lüdtke zur Tür. Erdmann folgte ihm.

Im Vorzimmer lächelte ihnen Frau Peters entgegen und sah ihnen dabei
zu, wie sie sich auf den kubisch geformten schwarzen Ledersesseln
niederließen. Als beide Ihre Frage, ob sie einen Kaffee wollten,
verneinten, widmete sie ihre Aufmerksamkeit wieder der Tastatur und
dem Monitor auf ihrem Schreibtisch.

»Mann, jetzt würde ich gerne eine rauchen. Was, denken Sie, tut Ihre

Kollegin da drin?«

Erdmann hatte eine ziemlich genaue Vorstellung davon, welche Fragen

Matthiessen dem Programmchef gerade stellte. »Offensichtlich etwas,
das Sie nichts angeht. Warum sonst hätten Sie den Raum verlassen
sollen?«

»Hm … Sehr interessant. Eine Variante, die mir beim Schreiben noch
gar nicht eingefallen ist. Zwei Zeugen zusammen befragen und sie dann
mitten im Gespräch trennen. Auf diese Art machen sich natürlich beide

Gedanken, warum sie getrennt wurden, und kommen zu dem Schluss,
dass Fragen gestellt werden, die sie beide betreffen. Also wird keiner der beiden es wagen, zu lügen.« Lorths selbstzufriedenes Grinsen wurde
wieder breiter. »Und mein lieber Chef wird nach seiner letzten Aktion
mit Sicherheit nicht mehr das Risiko eingehen, Märchen zu erzählen,
weil er davon ausgehen kann, dass ich auf jeden Fall die Wahrheit sagen
werde.«

Erdmann war genervt von Lorths Redeschwall. Er zog sein Telefon
hervor und rief im Präsidium an, um sich nach dem aktuellen

Ermittlungsstand zu erkundigen.

Von Nina Hartmann gab es noch immer nichts Neues, außer dass die

Kollegen in ihrer Wohnung den Zeitungsausschnitt mit ihrer Rezension
zu Das Skript gefunden hatten. Ihre Eltern waren verständlicherweise in großer Sorge und riefen im halbstündigen Abstand auf dem Präsidium
an. Auch bezüglich der Identität der beiden Opfer war man noch keinen

Schritt weiter. Weder die Tote, die am Samstag gefunden worden war,
noch die Leiche von diesem Morgen waren bisher identifiziert worden.

Als die Tür zu Lüdtkes Büro sich öffnete, beendete Erdmann das

Gespräch.

Matthiessens Stimmung schien sich nicht gerade gebessert zu haben, wie

Erdmann an ihrer Miene zu erkennen glaubte. Sie zeigte ihm einen
zusammengefalteten Zettel, auf dem wohl ihre Notizen zu den letzten

Minuten standen, und sagte an Lorth gewandt: »Sie kommen bitte mit,
wir bringen Sie nach Hause.«

Der Lektor machte jedoch keine Anstalten, sich zu erheben. »Tut mir
leid, aber ich arbeite hier und kann nicht einfach so wieder
verschwinden.«

»Das schien Sie heute Morgen nicht besonders interessiert zu haben, als
wir Sie komatös betrunken auf Ihrem Wohnzimmerboden gefunden
haben,« sagte Erdmann trocken. »Also?«

Plötzlich unsicher, sah Lorth zu Lüdtkes Assistentin, die seinem Blick
auswich und peinlich berührt auf ihren Schreibtisch starrte. Lüdtke
machte eine Handbewegung, als wolle er eine Fliege verscheuchen.

»Geh mit, du hast den Rest des Tages frei. Wir sehen uns dann morgen
früh.«

Lorth sah Lüdtke lange an, bis er sich endlich widerwillig von seinem

Platz erhob und sich dem Ausgang zuwandte. Kurz vor der Tür drehte er
sich noch einmal zu seinem Chef um. »Ich hoffe für dich, dass du die Wahrheit gesagt hast.«

Als sie im Auto saßen, drehte Matthiessen sich sofort zu Lorth um. »So,
und jetzt möchte ich von Ihnen wissen, was Sie ab Mittwochnachmittag
getan haben. Und zwar ohne Auslassungen.«

»Was? Ach, jetzt verstehe ich. Sie verdächtigen Lüdtke und mich, mit
dieser Sache was zu tun zu haben. Das ist ja interessant. Das heißt also,
jetzt greift das, dass ich nichts sagen muss, was mich belasten könnte,
oder?«

Nun drehte sich auch Erdmann zu Lorth um, beide sahen ihn stumm an,
und offensichtlich konnte er an ihren Gesichtern ablesen, dass es besser
war, zu kooperieren, denn er hob die Hände. »Ist ja schon gut, ich denke
ja schon nach.«

Lorth konnte sich an alle Tage und Abende mehr oder weniger deutlich
erinnern. Tagsüber war er an den Wochentagen im Verlag gewesen, was
sich mit der Aussage Lüdtkes deckte, wie Matthiessen bestätigte. Die

Abende behauptete er meist alleine verbracht zu haben. Zeugen gab es
dafür keine, Freunde hatte er nach eigener Aussage nicht, was Erdmann
nicht weiter wunderte. Auf Matthiessens verwunderte Nachfrage, ob
denn an keinem der Abende seine Freundin bei ihm gewesen war, gab er
zu, diese Freundin erfunden zu haben.

Als sie ihn vor dem Haus absetzten, in dem seine Wohnung lag, hatte

Matthiessen alle seine Angaben auf ihrem Zettel notiert. Sie sahen Lorth
nach, bis er im Haus verschwunden war.

»So. Und jetzt zu Jahn.«

Erdmann hatte das Gefühl, in Matthiessens Stimme schwang

Erleichterung mit. »Was war mit dir los eben? Du hast auf mich einen
ziemlich angespannten Eindruck gemacht.«

»Ich traue diesen beiden keinen Meter über den Weg, vor allem diesem

Lüdtke. Ich habe das Gefühl, der Kerl lügt, wenn er den Mund aufmacht,
und dabei tut er so, als seien alle Mittel recht, wenn es darum geht,

Bücher zu verkaufen. Erinnerst du dich an unser erstes Gespräch mit

Lorth gestern, als du ihn nach der Rezension in der HAT gefragt hast?«

»Ja, natürlich, er sagte, die wäre ihm egal gewesen.«

»Ja, und er sagte auch, alle im Verlag hätten darüber gelacht. Da
erscheint ein Verriss in einer der größten Hamburger Tageszeitungen, die
im ganzen Verlag rumgeht, und Lüdtke weiß angeblich nichts davon?«

»Tja, es kann natürlich auch sein, dass Lorth mal wieder Mist erzählt
hat.«

»Ja, natürlich. Eigentlich müssten wir die beiden ebenfalls observieren,
aber ich kann mir in etwa vorstellen, was Stohrmann sagt, wenn ich ihn
darauf anspreche.«

»Ich auch. Er wird dich wahrscheinlich fragen, wie viele Verdächtige du
sonst noch hast, die observiert werden müssen. Und dann wird er dich
fragen, ob du weißt, was eine Observierung kostet.«

»Ja, das wird er wohl sagen. Aber ich werde ihn trotzdem darauf
ansprechen.«

»Hm … Miriam Hansen hat Lorth also gestern Abend noch angerufen.

Warum hat sie uns nichts davon gesagt? Weißt du, wann sie bei Jahn zu

Hause war?«

»Dörsfeld sagte, es muss so gegen zehn gewesen sein.«

»Dann hat sie Lorth erst angerufen, nachdem sie dort war.«

»Sie wollte Jahn fragen, was es mit dieser Überarbeitung seiner Romane
auf sich hatte, das hat sie ja selbst gesagt. Als der dann nicht zu Hause
war, hat sie eben Lorth angerufen.«

Erdmann nickte. »Und erhielt von ihm dann die endgültige Bestätigung
dessen, was ich ihr am Telefon schon gesagt hatte: dass ihr Idol die

Romane, wie sie sie kennt, größtenteils gar nicht selbst geschrieben hat.«

Erdmanns iPhone summte zweimal kurz, das Zeichen, dass er eine

Nachricht erhalten hatte. Er öffnete das Nachrichtenmenü. Es war eine

MMS, und sie kam von Jens Diederich: Hi, Stephan, anbei ein Foto des

Paketinhalts von heute. Gruß Jens.

»Jens hat mir ein Foto vom Inhalt des Päckchens geschickt, das sie bei
der Morgenpost abgeholt haben.«

Der Text auf dem Display war winzig klein, aber mit der

Bildbetrachtungsfunktion seines Telefons konnte Erdmann ihn auf eine
lesbare Größe bringen. Es handelte sich dieses Mal gleich um zwei mit

Haut bespannte Rahmen, wobei auf dem ersten lediglich eine große Eins
als Kapitelnummer zu sehen war. Erdmann dachte an Heike Kleenkamp.

Die zweite Seite war eng mit den schon bekannten, akribischen

Druckbuchstaben beschrieben. Erdmann hielt das Handy so in die Mitte
zwischen ihren Sitzen, dass auch Matthiessen den Text sehen konnte.

Das Lesen auf dem kleinen Display gestaltete sich schwierig, zumal sie beide schräg auf das Telefon sahen. Immer wieder musste er den Text
mit dem Zeigefinger ein Stück weiterschieben.

1

Der Raum war zum schwärzesten Schwarz abgedunkelt, das Licht durch
zugeklappte Läden und dicke, vor den Fenstern hängende Wolldecken
hermetisch ausgesperrt. Wagners Drama »Tristan und Isolde«
beherrschte mit lautester Lautstärke das Zimmer, beugte sich brüllend
aus der Finsternis heraus von allen Seiten zu dem Schreibtisch in der

Mitte hin:

Mild und leise wie er lächelt,

wie das Auge hold er öffnet –

seht ihr’s, Freunde? Seht ihr’s nicht?

Immer lichter wie er leuchtet,

sternumstrahlet hoch sich hebt?

Seht ihr’s nicht?

Nur eine kleine, zierliche Lampe drängte wie ein Engel des Lichts die

Dunkelheit im Umkreis von zwei Metern um den klobigen Schreibtisch
zurück, den zarten Schwanenhals dabei so gedreht, dass das Zentrum
ihrer Helligkeit auf die Tastatur der elektrischen Schreibmaschine fiel, auf der Johannes Kuhnert feierlich die letzten Worte des finalen Satzes eintippte.

Für den allerletzten Buchstaben holte er weit aus, ließ den erhobenen

Arm in einer bogenförmigen Bewegung langsam auf die Taste sinken und
beendete mit einem tiefen Seufzer sein Werk.

Langsam, ganz langsam, lehnte er sich zurück, die Pupillen dabei starr
auf das Blatt gerichtet, das etwa zur Hälfte beschrieben darauf hoffte,
aus der Umklammerung der Maschine befreit zu werden.

Es war vollbracht. Zehn Monate, eine Woche und drei Tage. 342½

Seiten. Sein Werk.

Er wagte es nicht, sich zu bewegen, aus Angst, dem feierlichen

Augenblick damit etwas von seiner Größe zu nehmen. Von der Würde
seines soeben geborenen, neuen Kunstwerkes.

»Ich bin ja kein Experte, aber mir ist das eindeutig zu kitschig.«

Erdmann sah vom Display des Telefons auf. »Jahn hat schon eine
seltsame Art zu schreiben. Oder stammt dieser Teil von Lorth?«

»Genaugenommen weder noch.« Matthiessen hatte sich ebenfalls
aufgerichtet. »Das schreibt der wahnsinnige Täter in Jahns Roman.«

»Ja, klar, in der Geschichte. Aber verfasst hat es entweder Jahn oder

Lorth.«

»Aber als dieser andere. Wer immer es geschrieben hat, er wird sich
bemüht haben, einen anderen Stil als seinen eigenen zu wählen, weil das
hier ein Roman im Roman ist, und Jahn oder Lorth stellvertretend für
jemand anderen schreibt.«

Erdmann sah sie eine Weile an, dann schüttelte er den Kopf. »Vergiss
es.«

»Man darf gar nicht daran denken, worauf diese Zeilen geschrieben sind
und was mit den armen Frauen passiert ist.«

»Was mit Nina Hartmann vielleicht passiert ist«, ergänzte Erdmann.

»Wir sollten direkt wieder nachhören, ob es schon was Neues gibt. Und
was mit Schäfer und dem zukünftigen Herrn Rechtsanwalt ist.«

Matthiessen verdrehte die Augen. »Zitat Stohrmann: Wenn es was Neues
geben würde, hätte ich Sie doch wohl schon informiert. Zitat Ende.«

»Ja, okay, ich kann dich ja verstehen. Dann rufe ich ihn eben an, mal
sehen, was er mir erzählt.«

Stohrmann erzählte einiges. Dass Nina Hartmanns Eltern aus Trier
angekommen waren und sich nun in der Wohnung ihrer Tochter
aufhielten und dass er ein Team dort hingeschickt hatte, das im Beisein
der Eltern die Wohnung nach Hinweisen durchsuchte. Das

Interessanteste aber erzählte er zuletzt: Jahns Haushälterin Helga Jäger
hatte angerufen, sie hatte sehr aufgeregt geklungen und um einen Termin im Präsidium gebeten.

Sie war schon unterwegs dorthin.

XI

Zuvor

War sie tot? Vielleicht. Wahrscheinlich.

Ja, wahrscheinlich war das das Totsein. Eine Welt, in der das Zentrum,
um das die Existenz sich drehte, ein immerwährender Schmerz war.

Präsent, aber nicht so, dass man immerzu schreien musste. Vielleicht,
weil der Schmerz nachgelassen hatte. Vielleicht, weil man abstumpfte,
den Schmerz nicht immer gleich intensiv empfinden konnte. Sie erfuhr
eine seltsame Art von körperlosem Dasein, sie spürte ihre Extremitäten
nicht mehr, konnte sich nicht mehr bewegen. Aber der Schmerz pochte
doch allgegenwärtig in ihrem Bewusstsein. Aber wo kamen Schmerzen
her, wenn man den eigenen Körper nicht mehr spürte?

Bewusstseinsschmerz? Gab es das?

So war es, seit das … das … sie hatte vergessen, wie die Gestalt hieß,
nein, nicht wie sie hieß. Sie hatte vergessen, wie sie sie genannt hatte.

Seit das … Ding ihr etwas in den Rücken gesteckt und an ihrem Körper herumgezogen hatte. Erst war es eine Sinne raubende Schmerzexplosion
gewesen, dann war das Wummernde, das Pochende übergegangen in ein
gleichmäßiges, dumpfes Brummen. Schmerzbrummen. Sie wusste nicht
mehr, ob es mit einem Schlag passiert oder ein schleichender Vorgang
gewesen war.

Irgendwo neben ihr tat sich etwas. Geräuschvoll, laut. Sie hörte

Geräusche. Nein, sie war nicht körperlos. Also auch nicht tot. Der Raum
drehte sich in kurzen, ruckartigen Stößen seitlich weg, das musste ihr

Kopf sein, der sich bewegte. Sie lebte, das war jetzt klar. Sie registrierte es und vergaß es gleich wieder. Von einer Seite – welche war es? –
tauchten dunkle Umrisse in ihrem Blickfeld auf und wurden schärfer. Es
waren zwei Gestalten. Sie standen … auf der Wand? Und ihre Körper
ragten waagerecht in den Raum. Das war … nein, es schien so, weil sie
lag. Ja, sie lag, und die zwei Gestalten standen neben ihr. Zwei

Gestalten? Ihr Herz begann zu rasen, und es wurde nicht von Sekunde zu

Sekunde schneller, nein, mit einem Schlag jagte es das Blut wie einen
reißenden Strom durch ihren Körper und machte ihr überdeutlich klar,
dass ihr Dasein alles andere als körperlos war.

Zwei Gestalten, und eine davon war das … Monster. Ja, das Monster.

Die andere aber war wieder eine Frau, wieder mit zugeklebtem Mund.

Nein, dachte sie, nein, nicht. Nicht noch einmal. Sie wusste, sie würde den Verstand verlieren, wenn sie das noch einmal mit ansehen musste.

28

Stohrmann saß mit Helga Jäger in einem Zimmer, das speziell für den

Besuch von Zivilpersonen und Zeugen gedacht war. Die Einrichtung des

Raumes war spartanisch. Ein Schreibtisch an der Wand gegenüber dem

Eingang, direkt unter dem Fenster, mit einem Flachbildschirm, Tastatur
und Maus darauf, ein Aktenschrank, der immer verschlossen war, wenn

Erdmann ihn sah, und von dessen Inhalt er keine Vorstellung hatte; ein
weiterer, hüfthoher Schrank mit einem Laserdrucker darauf, ein Tisch
mit glatter, weißer Oberfläche und vier einfachen Stühlen daran, ein

Papierkorb. Zweckmäßig.

Helga Jäger saß Stohrmann gegenüber am Tisch, den Oberkörper
kerzengerade aufgerichtet. Ihre Handtasche hatte sie auf den

Oberschenkeln abgestellt, die nach oben stehenden Griffe umschloss sie
mit beiden Händen, als habe sie Angst, jemand wolle ihr die Tasche
wegnehmen.

Sie saß seitlich zur Tür und fuhr erschrocken zusammen, als Erdmann
die Tür öffnete und vor Matthiessen den Raum betrat.

»Da sind Sie ja«, wurden sie von Stohrmann begrüßt. »Setzen Sie sich.«

Sie nickten Helga Jäger zu und ließen sich auf den beiden freien Stühlen
nieder. Stohrmann deutete mit der Hand zu Jahns Haushälterin. »Frau

Jäger ist hergekommen, weil sie sich Sorgen um ihren Arbeitgeber
macht. Aber am besten erzählen Sie es Hauptkommissarin Matthiessen
und Oberkommissar Erdmann selbst noch einmal.«

»Na ja, also … Ich habe es eben schon gesagt – vielleicht bin ich ja
hysterisch, und vielleicht denken Sie, ich bin ein bisschen verrückt, weil
das für Sie alles ganz normal ist, aber heute Morgen hat mir Herr Jahn
ein bisschen Angst gemacht.«

»Sie hatten Angst vor ihm?« Erdmann machte sich eine Noitz. »Was ist
passiert?«

»Ach, ich bin ganz durcheinander. Heute Morgen in aller Frühe hat

Miriam Hansen angerufen, die Buchhändlerin. Ich war dabei, das

Frühstück für Herrn Jahn zu richten, er mag morgens am liebsten

Rühreier mit Kräutern und Speck, wissen Sie, und da habe ich natürlich
nicht viel von dem Telefongespräch mitbekommen. Ich habe nur gehört,
dass Herr Jahn am Ende des Gespräches sehr kurz angebunden war. Als
er dann aber aufgelegt hatte, wurde er plötzlich ganz furchtbar laut. Ich weiß ja nicht, was diese Frau zu ihm gesagt hat, aber es hat ihn
fürchterlich aufgeregt. Ich habe ihn nicht wiedererkannt. Er hat
herumgetobt und geschrien, dass er es nun leid wäre, dass wohl jeder
denke, er könne mit ihm umspringen, wie er es wolle, und dass jetzt auch
schon Frau Hansen denkt, sie könne ihm Vorhaltungen machen, nur weil
der Herr Lorth irgendwelche Dinge erzählt hat. Und die Frau Hansen
könne ihm doch gestohlen bleiben, wenn sie alles glaube, was dieser

Kerl ihr erzählt. Ich habe nicht alles verstanden, was er gesagt hat, aber
er war furchtbar wütend, so wütend, dass ich ein bisschen Angst vor ihm
hatte. So habe ich ihn in all den Jahren noch nicht erlebt.«

Stohrmann sah zuerst Erdmann, dann Matthiessen an. In seinem Blick
lag die stumme Aufforderung, etwas dazu zu sagen.

»Wovor genau hatten Sie denn Angst, Frau Jäger?«, hakte Matthiessen
nach. »Dachten Sie, er tut Ihnen etwas an?«

»Ja, nein, also … ich weiß es ja selbst nicht. Nein, ich glaube nicht, dass er mir etwas antun würde.« Sie spielte mit den Griffen ihrer Tasche und
fügte leise hinzu: »Aber ich hätte auch nie gedacht, dass er so furchtbar
böse werden kann. Diese ganze Sache nimmt ihn sehr mit.«

»Soll das heißen, Herr Jahn ist noch nie laut geworden in der ganzen

Zeit, in der Sie für ihn arbeiten?«, schaltete Stohrmann sich wieder ein.

»Es gab nie eine Situation, in der er sich vielleicht über jemanden
geärgert hat in Ihrer Gegenwart?«

Die Haushälterin dachte eine Weile nach, wobei sich viele dünne Falten
auf ihrer Stirn zeigten, bevor sie den Kopf schüttelte. »Nein, ganz
bestimmt nicht. Ganz im Gegenteil. Herr Jahn ist ein sehr ausgeglichener

Mensch, wissen Sie. Es gab natürlich hier und da schon Situationen, da
hätte er bestimmt wütend werden können, aber er blieb immer ruhig. Bis
heute Morgen. Ich verstehe es einfach nicht.«

»Abgesehen von diesem Vorfall heute Morgen – haben Sie das Gefühl,
dass Herr Jahn sich irgendwie verändert hat?«, setzte Erdmann nach. »Ist

Ihnen vielleicht sonst noch was an ihm aufgefallen, das … hm, wie soll
ich sagen, … außergewöhnlich ist?«

Frau Jäger hielt erneut einen Moment inne. »Na ja, wie ich eben schon
sagte, diese furchtbare Sache nimmt ihn sehr mit, das merkt man
deutlich. Er ist im Moment sehr nervös, und ich glaube, er schläft
schlecht. Er sieht morgens gar nicht gut aus. Aber das kommt sicher auch daher, dass er im Moment so viel unterwegs ist. Ich sehe ihn ja kaum
noch.«

»Was heißt das, er ist viel unterwegs?«

»Na ja, er ist normalerweise sehr viel zu Hause, gerade jetzt, wo er doch
wieder an einem neuen Buch schreibt, wissen Sie. Aber im Moment ist
er mindestens zweimal am Tag für ein paar Stunden weg. Und wenn er
zurückkommt, sieht er sehr müde aus. Er zieht sich dann immer gleich in
sein Arbeitszimmer zurück.«

»Hm … Sie sagten, das sei im Moment so. Können Sie uns das etwas
genauer sagen? Seit wann beobachten Sie diese Veränderung?«

Helga Jäger löste eine Hand von den Griffen ihrer Tasche und winkte ab.

»Ach, das geht jetzt schon seit ein paar Tagen so.«

»Seit ein paar Tagen?«, fragte Matthiessen. »Wann ist Ihnen das denn
zum ersten Mal aufgefallen? Können Sie sich an den Tag erinnern?«

Ein nachdenklicher Blick, dann: »Vor vier, fünf Tagen, denke ich.«

»Vor vier oder fünf Tagen.« Matthiessen sah zu Erdmann hinüber, dem
völlig klar war, worauf seine Partnerin hinauswollte. »Das wäre also
ungefähr am Donnerstag gewesen. Dann kann es ja mit dem Verbrechen
eigentlich nichts zu tun haben, denn davon weiß Herr Jahn erst seit

Samstag durch uns.«

Helga Jägers Augen weiteten sich, und es schien, als denke sie fieberhaft
nach. »Ja, Sie haben recht, das stimmt. Aber … ach, ich bin ganz
durcheinander, Sie müssen entschuldigen. Wahrscheinlich ist er auch erst
seit Samstag so. Bestimmt sogar. Tut mir leid, ich … ach.« Sie schien
verzweifelt, und Erdmann hatte das sichere Gefühl, dass sie gerade
gelogen hatte.

Nachdem sie verstummt war, wandte Stohrmann sich an Erdmann. »Sie
sollten sich vielleicht noch einmal mit Herrn Jahn unterhalten.«

»Ja, das werden wir auch tun«, antwortete er.

»Oh … nein, bitte … würden Sie ihm bitte nicht erzählen, dass ich hier
war und mit Ihnen geredet habe?« Frau Jäger sah bemitleidenswert aus
und wirkte sehr nervös. »Herr Jahn wäre sicher sehr enttäuscht von mir.

Zu Recht. Ich sitze hier und erzähle Ihnen irgendwelche Mutmaßungen
und mache dabei noch falsche Datumsangaben … Ich könnte ihm nicht
mehr in die Augen sehen, wenn er das wüsste. Dann müsste ich meine

Stellung aufgeben.«

»Ich denke, wir werden in unserem Gespräch mit Herrn Jahn Ihren

Besuch hier nicht zwangsläufig erwähnen müssen«, beruhigte

Matthiessen sie.

»Aber Sie können sich erst später mit ihm unterhalten, er macht jetzt
wahrscheinlich seinen Mittagsschlaf. Deswegen konnte ich doch
überhaupt nur zu Ihnen kommen, ohne dass er mir Fragen stellt.«

»Aha, und wie lange dauert dieser Mittagsschlaf üblicherweise?«

»Ach, er legt sich meist gegen zwölf hin und schläft dann so etwa
eineinhalb Stunden.«

Matthiessen sah auf ihre Armbanduhr. »Dann schläft er ja noch nicht
lange. Ich denke, heute wird seine Mittagsruhe ein wenig verkürzt.« Sie
sah zu Stohrmann und Erdmann. »Noch Fragen?« Beide verneinten.

»Wie sind Sie hierhergekommen, Frau Jäger?«

»Mit meinem Auto. Es steht auf dem Parkplatz, warum?«

»Dann fahren Sie jetzt am besten zurück. Vielen Dank, dass Sie hier
waren und mit uns gesprochen haben.« Matthiessen schob ihren Stuhl
zurück. »Kommen Sie, ich begleite Sie nach unten.«

»Na, Herr Erdmann, was halten Sie von ihr?«, fragte Stohrmann, als die
beiden den Raum verlassen hatten. Erdmann zuckte mit den Schultern.

»Mein Gott, sie ist Jahns Haushälterin und hat sich wohl verpflichtet
gefühlt –«

»Blödsinn. Ich meine von Ihrer Kollegin Andrea Matthiessen.«

Erdmann war im ersten Moment so überrascht, dass ihm die Worte
fehlten. Es dauerte eine Weile, bis er sich wieder gefangen hatte. »Ich
gestehe, dass ich mich ein wenig über Ihre Frage wundere, jetzt, zu
diesem Zeitpunkt. Aber gut: Ich halte sie für eine sehr gute Polizistin, die ihre ganze Energie dafür einsetzt, diese widerlichen Verbrechen zu
beenden. Es würde ihr nie einfallen, sich in dieser Situation von
irgendwelchen privaten Plänkeleien ablenken zu lassen, weil sie viel zu
sehr Profi ist. Und dafür hat sie meinen vollen Respekt.« Das Wort ihr
hatte er dabei wie unbeabsichtigt betont. Er wartete einen Augenblick, in
dem Stohrmann ihn mit verkniffenem Gesicht ansah, dann stand er auf.

»Wenn Sie sonst im Moment nichts mehr haben …«

»Nein. Gehen Sie.«

Matthiessen kam ihm auf dem Weg zum Einsatzraum entgegen, ihr

Telefon in der Hand. Mit fragendem Blick blieb sie vor ihm stehen.

»Was ist los? Warum schaust du so finster drein?«

»Ach, nichts«, schwindelte er. »Ich habe einfach das Gefühl, wir drehen
uns permanent im Kreis und kommen keinen Schritt weiter. Das geht mir
auf die Nerven.«

Sie schürzte die Lippen. »Das sehe ich anders. Zumindest haben wir
einige Ungereimtheiten, aus denen sich was ergeben wird, wenn wir sie
klären. Und den Besuch von Frau Jäger fand ich auch sehr interessant.«

» Wenn wir sie klären können.« Er zeigte auf das Telefon in ihrer Hand.

»Hast du schon telefoniert?«

»Ja, sogar schon zweimal. Erst habe ich mit einem Kollegen vom

Observierungsteam gesprochen. Jahn hat das Haus den ganzen

Vormittag über nicht verlassen. Dann habe ich bei ihm selbst angerufen,
aber es ging niemand ran. Entweder er hat einen sehr festen Schlaf, oder
er ignoriert Anrufe in der Mittagszeit.«

»Oder er unternimmt wieder einen Spaziergang, den niemand
mitbekommen hat.«

»Das glaube ich nicht. Er kann das Haus nicht unbeobachtet verlassen.«

»Und nun? Fahren wir zu ihm?«

»Gleich. Zuerst unterhalten wir uns noch mal mit Stohrmann. Ich bin
gespannt, was er zu alldem zu sagen hat. Und ich spreche ihn auf die

Observierung von Lorth und Lüdtke an.«

»Ich bin sicher, wenn wir Lorth, Lüdtke und Jahn zusammenbringen
würden, könnte die Begegnung auch sehr interessant werden.«

»Ja, aber vorher reden wir mit Jahn alleine. Ich habe das Gefühl, er weiß
viel mehr, als er zugibt. Vielleicht sehr viel mehr.«

»Das denke ich allerdings auch. Vor allem nach dem, was wir gerade
gehört haben. Und weißt du, was ich mittlerweile noch denke? Er hat
schon hinter der Sache in Köln gesteckt und Glück gehabt, dass diese

Frau ihm ein Alibi gegeben hat. Jetzt ist ihm das Geld ausgegangen, und
weil er einmal damit durchgekommen ist …«

»Ich weiß nicht, ich traue ihm das nicht zu. Das meinte ich auch nicht,
als ich sagte, dass er mehr weiß, als er uns sagt. Ich glaube, dass er mehr über Lorth und Lüdtke weiß. Die haben auch schon an dem Kölner Mord
gut verdient.« Ihre Stimme hatte einen ungewohnten Klang
angenommen, fand Erdmann, sie klang … grimmig. »Wie auch immer,
einer dieser drei hängt ganz tief in der Sache drin, da bin ich mir ziemlich sicher.«

»Ich mir auch«, erwiderte Erdmann. »Mindestens einer.«

XII

Zuvor

Der Anblick der Frau hatte etwas in ihr ausgelöst, etwas, das ihren

Verstand zurückkehren ließ. Sie wurde sich wieder ihrer Umgebung
bewusst, und auch ihrer Situation. Aber mit dem Bewusstsein kamen
auch andere Dinge zurück. Die fremdartige Angst um ihren Verstand,
um ihr Leben. Die Erinnerung an die Dinge, die mit ihr geschehen
waren. Die Ahnung um das, was als Nächstes passieren würde, als das

Monster die nackte, an den Händen gefesselte Frau an ihr vorbeizerrte.

Sie konnte ihre weit aufgerissenen Augen sehen, in denen das blanke

Entsetzen stand. Sie sah auch, dass die Frau am ganzen Körper
unkontrolliert zitterte, während das Monster sie vor sich herstieß.

Ihr fiel auf, dass die Frau ihr im Vorbeigehen nicht ins Gesicht gesehen
hatte. Nein, sie hatte auf ihren Rücken gestarrt. Ihr Herzschlag
beschleunigte sich. Was hatte die Frau dort gesehen? Wie schlimm war
das, was – Klirrende Geräusche hinter ihr lenkten sie ab. Sie ahnte, was
dort gerade passierte. Und mit dieser Ahnung empfand sie so etwas wie

Erleichterung. Das Monster schien die Frau an der Wand anzubinden, an
der auch sie schon gestanden hatte.

Die andere Frau, die vor ihren Augen getötet worden war, bei der sie
hatte zusehen müssen, wie das Monster sie verstümmelte … sie hatte
eine Schlinge um den Hals gehabt, und sie war auf die Liege gelegt
worden, während sie selbst an der Wand stand und dem schrecklichen

Geschehen nicht entkommen konnte. Das bedeutete, das Monster würde
der Frau wahrscheinlich nicht … Auf die Liege, auf der sie jetzt lag …

Während sie an der Wand gestanden hatte, an der die Frau jetzt stand.

Konnte das nicht auch bedeuten, dass nun die Rollen vertauscht waren?

Holte sich das Monster nun ihre Haut?

Sie nahm all ihre Kraft zusammen und hob den Kopf ein Stück an,
gerade so weit, dass sie ihn drehen konnte. Sie musste sehen, was dort
auf der anderen Seite passierte. Beim Versuch, das Gesicht auf die
andere Seite zu drehen, stieß sie mit der Nase so heftig auf die Liege,
dass ihr Tränen in die Augen schossen. Sie wunderte sich, dass es in
ihrem Körper noch Flüssigkeit für Tränen gab, während sie die linke

Wange auf der Liege ablegte. Das Monster war fertig. Die Frau stand vor der Wand, beide Arme mit Seilen nach oben gebunden. Eine dünne

Schlinge um den Hals zwang sie dazu, den Rücken durchzudrücken, das

Becken wurde mit einer Kette gegen die Wand gedrückt.

Das Monster kontrollierte noch einmal Seile und Kette, dann wandte es
sich ihr zu. War es jetzt so weit? Ihre Kehle schnürte sich zu, die Angst
raubte ihr fast die Sinne. Das Monster setzte sich in Bewegung, kam auf
sie zu und … und drehte ab, kurz bevor es sie erreicht hatte. Nur einen

Augenblick später hörte sie hinter sich das Geräusch der zuschlagenden

Tür. Sie waren allein.

Die Frau versuchte sofort hektisch, sich zu bewegen, gab es aber gleich
wieder auf, als sich die Schlinge sichtbar in die Haut ihres Halses
drückte. Sie verharrte, sie röchelte dumpf unter dem Klebeband, stellte
sich auf Zehenspitzen, um den Druck der Schlinge zu lockern. Sie kannte das und konnte sich gut an das Gefühl erinnern, das die Frau nun haben
musste.

Sie wollte ihr sagen, dass es besser war, ganz still zu stehen, solange es
eben ging, aber aus ihrem Mund kam kein einziger Laut. Sie wusste
nicht einmal mit Bestimmtheit, ob ihre Lippen sich überhaupt bewegt
hatten.

Dafür sagte die Frau etwas. Das Klebeband ließ es sehr dumpf klingen,
aber es schien ihren Mund nicht richtig fest zu verschließen. Was sie
sagte, klang wie: Ina Hak-man.

29

Matthiessen und Erdmann wollten noch schnell einen Blick in den

Einsatzraum werfen, bevor sie zu Stohrmanns Büro gingen. Allerdings
konnten sie dessen laute Stimme bereits hören, noch bevor sie die Tür
zum Einsatzraum geöffnet hatten. Der Gang zu seinem Büro würde sich
also erübrigen.

Sie waren gerade eingetreten, als Matthiessens Handy klingelte. Sie sah
auf das Display, zog die Brauen hoch und ließ ihren Blick durch den
großen Raum schweifen. Auf einem der Kollegen, der mit dem Hörer am

Ohr an einem der Schreibtische saß, blieb er hängen. Stohrmann stand
hinter ihm. Als er Matthiessen entdeckte, klopfte er dem Mann auf die

Schulter. »Hat sich erledigt, da ist sie.«

»Jahn hat gerade hier angerufen«, sagte er, während sie auf ihn zugingen.

»Er war sehr aufgeregt und hat was von Hausfriedensbruch erzählt und
von Drohungen, die gegen ihn ausgestoßen worden seien. Raten Sie mal,
wer ihm gerade einen Besuch abstattet?«

»Keine Ahnung, wer?«, fragte Erdmann, um die Sache abzukürzen.

»Ihr Freund Christian Zender.«

»Was zum Teufel –«, setzte Erdmann an, wurde aber von Matthiessen
unterbrochen. »Haben Sie jemanden vom Observierungsteam zu ihm
geschickt?«

Stohrmann schüttelte in einer theatralischen Geste den Kopf. »Das hätten

Sie wahrscheinlich getan, Frau Matthiessen, nicht wahr? Und ihm damit verraten, dass er beschattet wird. Ich habe selbstverständlich niemanden aus dem Team zu ihm beordert, sondern einen Streifenwagen.«

»Sie haben mich falsch verstanden, Herr Hauptkommissar.«

Matthiessens Stimme klang unpersönlich und kalt. »Was ich meinte,
war: Haben Sie etwa jemanden vom Observierungsteam zu ihm
geschickt. Es beruhigt mich aber, dass Sie es nicht getan haben.«

Erdmann warf ihr einen überraschten Blick zu. Endlich begann sie, sich
gegen Stohrmann zur Wehr zu setzen. Der schien nicht minder
verwundert zu sein. Es dauerte eine Weile, bevor er ihr antwortete, und

Erdmann entgingen nicht die verhalten grinsenden Gesichter hinter ihm.

»So, Sie … Wie auch immer. Ich habe den Kollegen von der Streife
jedenfalls gesagt, sie sollen dort mit ihm auf Sie warten. Fahren Sie hin
und sehen nach, was da los ist. Dieser Zender fängt an, äußerst lästig zu werden. Machen Sie ihm klar, wenn wir noch mal einen Anruf
seinetwegen erhalten, hat er eine Menge Ärger am Hals.«

Noch bevor sie die Tür erreicht hatten, rief er ihnen hinterher: »Ach,

Moment, wo wir gerade bei Herrn Jahn sind, da ist noch was.« Er ging
zu einem der Tische, nahm ein Blatt Papier, das dort lag, und sah es sich
an. »Diese Zeitung, die die ganze Sache heute Morgen so reißerisch
präsentierte, hat den Tipp per Mail bekommen, von irgendeiner

Phantasieadresse. Über die IP-Adresse und den Provider konnten wir
zwar den Absender bisher noch nicht genau lokalisieren, aber von den
möglichen Kandidaten ist nur einer bei diesem Provider, und das ist

Jahn. Haken Sie mal nach und bringen Sie es aus ihm heraus, ob er’s
war.«

Im Flur klopfte Erdmann seiner Kollegin auf die Schulter. Er sagte
nichts, aber das war auch nicht nötig.

Matthiessen sprach unterwegs mit einem Kollegen aus dem

Observierungsteam, der erklärte, der junge Mann sei etwa eine halbe

Stunde zuvor angekommen, allein. Er habe geklingelt und sich kurz mit

Jahn an der Haustür unterhalten. Dann habe der Autor ihm die Tür vor
der Nase zugeschlagen. Auf erneutes Klingeln und Klopfen sei die Tür
noch einmal kurz geöffnet und wieder zugeschlagen worden. Danach
habe Zender sich vor dem Haus auf den Boden gesetzt und sei alle paar

Minuten aufgestanden, um Sturm zu läuten und gegen die Tür zu
hämmern, bis der Streifenwagen angekommen war und die beiden

Kollegen ihn von Jahns Grundstück geführt hatten.

Sie fanden Christian Zender auf dem Mäuerchen eines

Nachbargrundstücks sitzen, die uniformierten Beamten standen links und
rechts von ihm und unterhielten sich. Er machte sich nicht die Mühe
aufzustehen, als Matthiessen und Erdmann auf ihn zugingen, und er sah
sie auch nicht an. Die Hände unter die Oberschenkel geschoben, saß er
leicht vornübergebeugt da und schien sich gerade brennend für seine
blauen Converse zu interessieren, die er von allen Seiten betrachtete.

Selbst als sie vor ihm stehen blieben, zeigte er keine Reaktion.

Matthiessen fragte, ob er Schwierigkeiten gemacht hätte, was ihre

Kollegen verneinten. Sie bat die beiden, an ihrem Streifenwagen zu
warten, und wandte sich direkt an Zender. »Was tun Sie hier?«

Er unterbrach seine Schuhbegutachtung und sah sie an. »Das, was die Polizei offensichtlich nicht für nötig hält, Frau Hauptkommissarin. Ich
möchte demjenigen ein paar Fragen über Ninis Verschwinden stellen,
der wohl am meisten darüber weiß. Dem, der sich diese ganze
scheußliche Sache ausgedacht hat.«

»Sie haben sich gegen den Willen des Besitzers auf privatem Grund
aufgehalten, Herr Zender«, sagte Erdmann. »Das ist Hausfriedensbruch.«

»Ach, und dass man Nini entführt hat und vielleicht umbringen wird?

Was ist das? Ist das nicht vielleicht wichtiger als mein Haus, dein

Haus?«

»Sie machen sich heimlich Schlüssel nach, Sie halten sich unberechtigt
auf fremden Grundstücken auf – Glauben Sie eigentlich, Sie können
ungestraft tun und lassen, was Sie wollen?«

Mit einem schiefen Grinsen hob Zender mahnend den Zeigefinger und
sagte mit bedeutungsschwerer Stimme: »Discite moniti!« Erdmann warf

Matthiessen einen Blick zu, doch die zuckte mit den Schultern, was auch

Zender registriert haben musste. » Lernt, ihr Ermahnten, Herr

Oberkommissar. Ich wollte Ihnen damit auf ironische Weise sagen, dass

Sie sich Ihre Belehrungen schenken können. Wie Sie wissen, bin ich
angehender Jurist.«

Matthiessen hob die Hand und hinderte Erdmann so daran, Zender über
den Mund zu fahren. Mit bemerkenswert ruhiger Stimme sagte sie: »Wir
können verstehen, dass Sie sich große Sorgen um Ihre Freundin machen,
aber an gewisse Dinge müssen Sie sich trotzdem halten. Erzählen Sie
doch bitte mal, was genau Sie von Herrn Jahn eigentlich wollten.«

Das schien zu wirken. Der bis zu diesem Moment verbissen wirkende

Gesichtsausdruck des jungen Mannes entspannte sich deutlich. »Ich
wollte nur von ihm wissen, was man seiner Meinung nach mit Nini
gemacht hat, und vor allem, ob er eine Vorstellung davon hat, wo man
sie hingebracht haben könnte. Er muss doch zumindest eine Idee haben,
er hat das Buch schließlich geschrieben.« Glaubst du, dachte Erdmann.

»Aber der Kerl dachte gar nicht daran, mir zu helfen. Er hat mir die Tür
vor der Nase zugeschlagen. Mistkerl.«

»Was hätten Sie denn getan, wenn er mit Ihnen geredet und Ihnen
tatsächlich irgendwelche Tipps gegeben hätte?«

»Dann wäre ich damit natürlich zu Ihnen gekommen, wie es meine

Pflicht ist.«

Matthiessen legte den Kopf ein wenig schief. »Sicher?«

»Natürlich, ganz sicher. Was sollte ich selbst denn schon ausrichten?«

»Das ist gut, denn wir wollten uns sowieso gerade mit Herrn Jahn
unterhalten. Natürlich werden wir ihm diese Fragen auch wieder stellen.

Sie können das also getrost uns überlassen und weiter bei Freunden und

Bekannten nach Frau Hartmann suchen.«

»Was macht eigentlich Herr Schäfer?«, wollte Erdmann wissen, und er
musste sich zugestehen, dass er das mit einer gewissen Schadenfreude
tat.

»Ach, Dirk … der ist im Moment nicht so gut auf mich zu sprechen.

Amicus certus in re incerta cernitur. In der Not erkennst du den wahren

Freund.«

»Hatten wir den Spruch nicht schon? Sie lassen nach.«

»Also, wir gehen jetzt zu Herrn Jahn. Unsere Kollegen da vorne am

Streifenwagen warten auf Sie, sie bringen Sie nach Hause.«

»Aber –«

»Nein«, sagte Erdmann bestimmt. »Kein Aber. Wir gehen da rein, Sie
fahren nach Hause. Und wenn Sie Glück haben, können wir Herrn Jahn
sogar davon abbringen, Sie wegen Hausfriedensbruchs anzuzeigen. Aber
das hängt auch davon ab, wie kooperativ Sie sich jetzt zeigen. Also –

Auf Wiedersehen.« Nach einem letzten, kurzen Zögern, wandte Zender
sich schließlich ab und ging mit hängenden Schultern zu dem

Streifenwagen und den dort wartenden Polizisten.

Christoph Jahn öffnete die Tür schon, als sie noch ein paar Meter vom

Eingang entfernt waren. Man konnte ihm den Ärger über Zenders

Verhalten deutlich ansehen. Aber da war auch noch etwas anderes, das

Erdmann auffiel, das er aber nicht benennen konnte.

»Haben Sie den Mann verhaftet? Was manche Leute sich herausnehmen.

Sie hätten mal hören sollen, wie der mit mir geredet hat.«

»Er wird gerade von zwei Kollegen weggebracht, Herr Jahn«, erklärte

Matthiessen. »Wir würden uns gerne noch mal mit Ihnen unterhalten.

Dürfen wir reinkommen?«

»Ähm … ja, kommen Sie.« Jahn machte den Eingang frei und warf einen

Blick auf seine Armbanduhr. Erdmann fand, er sah blass aus und wirkte
sehr nervös, und er fragte sich, ob Zenders Besuch der Grund dafür war.

Helga Jäger war nicht zu sehen. Jahn erklärte auf Matthiessens Nachfrage, sie sei zum Einkaufen gefahren und schon einige Zeit
unterwegs.

»Was wollte Herr Zender eigentlich von Ihnen?« Erdmann legte seinen

Notizblock vor sich auf den Couchtisch.

Jahn rieb die Hände gegeneinander und begann dann, seine Finger zu
kneten. Er erschien Erdmann wie ausgewechselt. Aus dem relativ
ruhigen Mann war ein Nervenbündel geworden. »Er sagte, er sei ein

Freund dieser Studentin, Nina, und er müsse mir Fragen stellen. Ich habe
ihm gesagt, dass ich nichts weiß und dass er gehen soll. Da wurde er
gleich unverschämt und hat mir gedroht, wenn ich ihm nicht helfen
wolle, würde er einen Leserbrief an die HAT schicken, an Dieter

Kleenkamp persönlich, und darüber berichten, dass ich als Autor von

Das Skript mich weigere, in dem Fall zu helfen. Der würde das sicher in der HAT abdrucken, es ginge ja auch um seine Tochter. Da habe ich die

Tür geschlossen und bei der Polizei angerufen.«

»Herr Jahn, es gibt einige Dinge, über die wir mit Ihnen sprechen
möchten«, übernahm Matthiessen. »Zuerst müssen wir etwas klären, das
für uns sehr wichtig ist, weil es dabei um Glaubwürdigkeit geht. Um Ihre Glaubwürdigkeit. Es betrifft die Informationen über den Fall, die an
dieses Boulevardblatt gegangen sind.« Sie machte eine Pause, in der sie

Jahn ansah. Der beendete das Kneten seiner Finger und zuckte mit den

Schultern. »Ja, ich gebe es ja zu.« Also doch. »Sie wissen doch selbst, wenn die es nicht von mir erfahren hätten, dann von jemand anderem.

Außerdem gibt es überhaupt keinen Grund, die Öffentlichkeit nicht zu
informieren. Im Gegenteil, Sie hätten es selbst öffentlich machen
müssen. Schließlich sind Sie auf Hinweise aus der Bevölkerung
angewiesen, das wissen Sie.«

»Sie haben uns heute Morgen also bewusst nicht die Wahrheit gesagt.«

In Matthiessens Stimme klang gerade so viel Vorwurf mit, dass es sich
nicht nach Belehrung anhörte. Erdmann kritzelte ein paar Sätze auf den

Block. »Woher wollen Sie eigentlich wissen, dass wir keinen Grund
dafür hatten, die Informationen zurückzuhalten, Herr Jahn?«

Ein erneuter, nervöser Blick zur Armbanduhr. »Sie haben mir keinen
genannt. Ich habe Ihnen ja gleich gesagt, dass ich nicht verstehe, warum

Sie die Öffentlichkeit außen vor lassen wollen.«

»Haben Sie noch einen Termin?«

»Ähm … nein, also nicht direkt einen Termin. Ich wollte eigentlich
gleich noch weg.«

»Aha. Wohin?«

»Ach, Recherche. Für meinen neuen Roman.«

»Darf ich fragen, wo und mit wem?«

»Mit niemandem. Ich sagte ja schon, es ist keine Verabredung. Ich
möchte sehen, wie die Sonne zu einer bestimmten Uhrzeit an einer
bestimmten Stelle steht und wie die Schatten dort fallen. Ich möchte bei
der Beschreibung eines Ortes keine Fehler machen, das ist mir wichtig.«

»Wie wichtig ist Ihnen Ihr geistiges Eigentum, Herr Jahn?«, fragte

Matthiessen weiter.

»Was meinen Sie? Ich verstehe die Frage nicht.«

»Meine Kollegin möchte wissen, wie sehr Sie Ihren Lektor Werner Lorth
dafür hassen, dass er Ihre Manuskripte nicht lektoriert, sondern
größtenteils neu geschrieben hat.«

Jahn wurde kreidebleich. »Was soll das denn bedeuten? Wie kommen

Sie darauf, dass ich ihn hasse? Ich mag ihn nicht sonderlich, das stimmt,
aber –«

»Herr Lorth hat uns gegenüber zugegeben, dass Sie von Ihrem Verlag
dazu genötigt wurden, eine Klausel zu unterschreiben, die es Ihrem

Lektor gestattet, aus Ihren Manuskripten sozusagen neue Romane zu
machen, die dann aber trotzdem unter Ihrem Namen erscheinen.«

Jahn blickte Matthiessen ungläubig an. »Das hat er Ihnen gesagt?«

»Ja, das hat er gesagt, und der Programmchef, Herr Lüdtke, hat es
bestätigt.«

»Lüdtke? Ausgerechnet? Das ist ja interessant. Die ließen mich eine

Klausel unterschreiben, dass ich eine Strafe in einer Höhe zahlen muss,
die mich ruiniert hätte, wenn ich auch nur ein Sterbenswörtchen darüber
verloren hätte. Und jetzt erzählen sie selbst alles.«

»Dann stimmt es also? Werner Lorth hat Ihre Romane umgeschrieben?«

Jahn nickte, die Nervosität hatte zumindest für den Moment einer
grimmigen Wut Platz gemacht. »Ja, er hat sie umgeschrieben. Dieser

Stümper hat aus meinen akribisch recherchierten Handlungen und

Personen billige Schundromane gemacht. Das ist der wahre Grund,
warum sie sich nicht gut verkaufen. Und jetzt, wo sie merken, dass sie es
versaut haben, greifen sie zu …« Er verstummte.

»Zu was?«, hakte Erdmann sofort nach. Sein Puls hatte sich
beschleunigt. Als Jahn nicht sofort antwortete, setzte er nach, lauter und
bestimmter: »Antworten Sie. Was wollten Sie sagen? Wozu greifen sie,

Herr Jahn?«

»Ach, ich …«

»Na los, nun sagen Sie schon. Sofort. Was wissen Sie? Es geht hier um
den Mord an mehreren Menschen, verdammt. Reden Sie.«

»Ich weiß gar nichts, aber ich denke, dass die das vielleicht getan
haben«, presste er schnell heraus und sackte gleich darauf in sich
zusammen.

»Was bringt Sie zu dieser Annahme?« Matthiessen ließ ihm keine Zeit,
und Erdmann wusste, warum. Sein Entschluss, zu sagen was er wusste
oder dachte, konnte sich mit jeder weiteren Sekunde, die verstrich,
wieder ändern.

»Weil sie am meisten davon profitieren, wenn die Bücher gut laufen, und
weil sie den größten Schaden haben, wenn sie sich nicht verkaufen. Sie
haben mir ein hohes Garantiehonorar bezahlt.«

»Aber Sie selbst verdienen auch gut damit, wenn Ihre Bücher gekauft
werden, oder etwa nicht?«

»Ja, aber lange nicht so viel wie der Verlag.«

»Aber Sie haben die Zeitungen informiert, weil Sie wussten, wenn die Story veröffentlicht wird, sind Ihre Bücher innerhalb weniger Stunden
ausverkauft.«

»Die Zeitungen hätten es doch sowieso erfahren. Und den armen Frauen
nutzt es auch nichts, wenn mein Buch nicht verkauft wird. Ich habe kein

Geheimnis daraus gemacht, dass ich Geld brauche. Denken Sie, das hätte
ich Ihnen freiwillig gesagt, wenn ich etwas mit der Sache zu tun hätte?

Ich habe Ihnen mein Motiv sozusagen frei Haus geliefert.« Er sah wieder
auf seine Uhr. »Ich … bitte entschuldigen Sie, aber ich muss jetzt gleich
los. Wenn ich zu spät komme, kann ich nicht weiterschreiben. Vielleicht
können wir uns später noch mal unterhalten?«

Erdmann sah zu Matthiessen hinüber, sie musste das entscheiden. Er
hätte Jahn in diesem Moment definitiv nicht gehen lassen. »Hm … Also
gut. Eines noch: Wie verlief das Telefonat zwischen Ihnen und Frau

Hansen heute Morgen?«

»Ach, ja klar, sie hat Ihnen davon erzählt. Sie ist enttäuscht von mir, weil die Bücher nicht komplett von mir geschrieben sind. Sie fühlt sich von
mir betrogen. Aber ich denke, sie wird sich wieder beruhigen. Ich habe
ihr erklärt, dass Lorth mich dazu gezwungen hat, seine Änderungen zu
akzeptieren.«

»Und danach? Wie haben Sie sich nach dem Telefonat gefühlt?«

»Wie meinen Sie das? Ich habe mich über Lorth geärgert, sonst nichts.«

»Wie hat sich dieser Ärger ausgewirkt?«

»Wie meistens bei mir. Ich habe mich in mein Arbeitszimmer
zurückgezogen und so lange an meinem Manuskript gearbeitet, bis es
mir wieder besserging. Ich schreibe in solchen Situationen Szenen, in
denen einer der Protagonisten wütend ist, die werden dann sehr
authentisch. Aber jetzt muss ich wirklich los, tut mir leid.«

Matthiessen und Erdmann waren schon einige Meter von der Haustür
entfernt, als Jahn ihnen nachrief: »Ach, einen Moment noch, bitte.« Sie
drehten sich zu ihm um. »Da ist noch was. Vor ein paar Wochen, da war
ich bei Lüdtke wegen meines neuen Manuskripts. Dabei haben wir auch
darüber gesprochen, dass meine Bücher sich nicht so toll verkaufen, und
da sagte er etwas, das ich damals schon sehr seltsam fand. Aber wenn ich
es mir jetzt überlege, hat es noch mal eine ganz andere Qualität. Lüdtke
sagte, am besten wäre es, wenn wieder so was passieren würde wie vor
vier Jahren mit dem Nachtmaler.«

Erdmann nickte. »Danke für die Information.«

»Warum hast du ihn von der Angel gelassen?« wollte Erdmann von
seiner Kollegin wissen, als sie Jahns Grundstück verlassen hatten. »Hast
du nicht bemerkt, wie nervös er war?«

»Natürlich habe ich das bemerkt. Aber ich möchte wissen, wohin er jetzt
fährt.«

»Aha, dann glaubst du also mittlerweile auch, dass der Herr Autor Dreck
am Stecken hat?«

»Nein, jetzt noch weniger als zuvor. Sein ganzes Verhalten … Ich glaube
nicht, dass er sich so verstellen kann. Aber es könnte trotzdem
interessant sein, wohin er fährt.«

Sie rief einen der Kollegen vom Observierungsteam an und mahnte zu
besonderer Aufmerksamkeit, wenn Jahn das Haus verließ. »Wir bleiben
auch an ihm dran. Sagen Sie es auch den beiden, die die Rückseite beobachten.« Sie waren am Golf angekommen und setzten sich hinein.

Erdmann hoffte, dass sie nicht zu lange warten mussten. »Was hältst du
von der Geschichte mit Lüdtke?«

»Er sagte ja was Ähnliches schon zu uns. Ich denke, der Kerl ist eiskalt,
wenn es ums Geschäft geht.«

»Und? Glaubst du, er hat was damit zu tun?«

»Ich weiß es nicht, aber bei ihm würde ich es nicht ausschließen.«

Sie konzentrierten sich auf die Einfahrt des Grundstücks, wo Jahn bald
herauskommen musste.

Er kam nicht.

XIII

Zuvor

Sie hatte es aufgegeben, der Frau etwas sagen zu wollen. Und auch die

Frau, die schräg vor ihr an der Wand stand, war mit der Zeit ruhiger
geworden. Sie hatte sich irgendwann nicht mehr gerührt, nachdem sie
sich zuvor mit ihren Bewegungen immer wieder beinahe selbst
stranguliert hatte. Auch ihre Versuche zu sprechen waren weniger
geworden. Ab und an drückte sich noch ein Stöhnen wattig und dumpf
durch das Klebeband, aber sie interessierte sich nicht mehr dafür.

Sie hatte sich in sich selbst zurückgezogen und wollte gar nicht mehr
wissen, was da draußen vor sich ging, in diesem Raum, in dieser Welt.

Tief in ihr drin war es angenehm warm, es fühlte sich gut an, behaglich.

Selbst die Schmerzen waren draußen geblieben, in der Albtraumwelt. Sie
fühlte einfach nichts mehr. Warum war ihr früher nie aufgefallen, wie
schön es war, im eigenen Inneren zu ruhen? Aber das stimmte ja gar
nicht, sie kannte es, ja, doch. Es war nur schon so schrecklich lange her,
dass sie es vergessen hatte. Als kleines Kind hatte sie sich oft an diesem

Ort verkrochen, ganz tief in sich selbst. Nachts, wenn sie wach geworden
war und Angst gehabt hatte vor Monstern und Hexen, die vielleicht in
der Dunkelheit ihres Zimmers lauerten. Dann hatte sie die Decke bis
über die Nase gezogen, die Augen ganz fest geschlossen und sich
vorgestellt, von einem engen Kokon umgeben zu sein, den nichts und
niemand durchdringen konnte. Sie hatte die Welt unterteilt in draußen,
wo es kalt und gefährlich war, und drinnen, wo es warm war und schön
und geborgen. Dann konnte sie einschlafen, denn sie wusste, es würde
ihr nichts geschehen, solange sie sich nicht herauswagte.

Sie hatte den Entschluss gefasst, dort drinnen zu bleiben, tief in sich
selbst. Ihr Verstand hatte ihr gesagt, dass er starb, wenn sie ihn noch mal rausschickte in diesen Raum, zu den Schmerzen. Zu diesem Monster im

Menschenkostüm.

Sie würde nicht mehr zurückkehren. Sie war zufrieden, ja, sie war
richtiggehend glücklich. Wie damals als kleines Mädchen. In ihrem

Kokon. Ihr war nach Singen, und sie sang mit ihrer hohen

Mädchenstimme:

Der Jäger kommt gegangen
und will die Häschen fangen
ihr Häschen, nehmt euch nur in Acht
ihr werdet alle umgebracht

O Jägersmann wir lachen
was machst du denn für Sachen

Sieh da! Die Häschen freun sich recht
dass deine Flinte traf so schlecht

30

Über eine halbe Stunde hatten sie noch im Wagen gesessen und die

Einfahrt von Jahns Haus beobachtet. Immer wieder hatte Matthiessen die
beiden Observierungsteams angerufen und nachgefragt, aber auch dort
war der Autor nicht vorbeigekommen. Ein Anruf bei Jahn unter einem

Vorwand ergab schließlich, dass er es sich anders überlegt hatte, weil es
ihm zu spät geworden war. Er hatte die Betrachtung der

Lichtverhältnisse auf den nächsten Tag verschoben. Missmutig hatten sie
sich daraufhin auf den Rückweg zum Präsidium gemacht.

Die Berichte des letzten Tages standen noch aus, und Erdmann erklärte
sich bereit, sie zu schreiben. Bis zum späten Nachmittag blieben sie im

Präsidium, die meiste Zeit verbrachte jeder in seinem Büro, und während

Matthiessen sich noch mal mit Jahns Büchern beschäftigte, ging

Erdmann erneut die Kölner Unterlagen durch und hoffte, dort noch einen

Hinweis zu finden, der für die Kollegen damals vielleicht nicht
ersichtlich war, aber mit dem Wissen des aktuellen Falls einen Sinn
ergab.

Er rief auch bei der zuständigen Kripo in Köln an und bat darum, den

Kollegen KHK Udo Stöhr sprechen zu können, der laut Unterlagen die

Untersuchung am Nachtmaler-Fall geleitet hatte. Ein Hauptkommissar

Bernd Menkhoff war am Telefon und erklärte, er sei gerade erst von

Aachen nach Köln versetzt worden und kenne die Kollegen zwar noch
nicht alle, aber KHK Stöhr sei ihm bekannt, und er sei erst am nächsten

Tag wieder im Büro. Erdmann bedankte sich bei dem etwas brummig
wirkenden Kollegen und legte auf.

Sein nächster Anruf galt der Frau, die Jahn in Köln das Alibi gegeben
hatte. Adresse und Telefonnummer standen in den Unterlagen und
stimmten auch noch. Sie war zu Hause und nahm das Gespräch selbst an,
allerdings war sie wenig erbaut, als sie hörte, aus welchem Grund

Erdmann sie anrief. In kurzen, knappen Sätzen bestätigte sie nochmals
ohne Zögern, dass sie die fragliche Nacht mit Jahn verbracht hatte, bat
aber eindringlich darum, man möge sie in Ruhe lassen. Ihr Mann habe
ihr mittlerweile verziehen, und sie wolle nicht, dass diese Wunde wieder
aufreiße.

Kurz nach siebzehn Uhr stand Matthiessen dann in seinem Büro und
erklärte, sie wolle Dienstschluss machen. Sie sah müde aus, und auch er selbst fühlte sich niedergeschlagen, so dass er zustimmte und mit ein
paar Handgriffen seinen Schreibtisch aufräumte. Die Kölner Unterlagen
nahm er mit.

Um Viertel nach sechs war Erdmann zu Hause. Sein Kühlschrank gab
nicht mehr allzu viel her, er musste dringend einkaufen. Also entschied
er sich für Sushi, das eine halbe Stunde später von einem immer
lächelnden, freundlichen Japaner an die Tür geliefert wurde.

Er hatte mit Matthiessen abgemacht, den Abend zu nutzen, um die Akte
zum Kölner Fall noch haarklein durchzugehen. Matthiessen wollte sich
das, was sie bisher über den aktuellen Fall hatten, genau ansehen, damit
sie ganz sicher sein konnten, nichts übersehen zu haben.

Nach dem Essen war aus seiner Niedergeschlagenheit eine bleierne

Müdigkeit geworden, und Erdmann beschloss, eine halbe Stunde zu
schlafen, bevor er sich mit den Berichten beschäftigen würde. Er streckte
sich lang auf der Couch aus und schlief sofort ein.

Matthiessens Anruf weckte ihn um kurz nach 21 Uhr, und nach ein paar

Sekunden, die er brauchte, um zu begreifen, wo er sich befand, brummte
er: »Das scheint eine Masche von dir zu sein, mich aus dem Schlaf zu
reißen.«

»Tut mir leid, ich dachte, du arbeitest noch, wie wir es besprochen
haben.«

»Ja, ich bin ja auch nur auf der Couch –«

»Steig sofort in dein Auto. Jahn ist vor einer Viertelstunde von zu Hause
losgefahren. Die Kollegen sind an ihm dran.«

»Aber was sollen wir denn dann noch –«

»Ich erkläre es dir, während du zu deinem Auto gehst. Also, los jetzt.«

Ihre Stimme ließ keine weitere Diskussion zu.

»Moment, bleib dran.« Erdmann sprang auf, steckte das Telefon trotz der
bestehenden Verbindung in die Hosentasche und zog im Flur seine

Schuhe an. Eine Minute später war er im Treppenhaus und hatte das

Telefon wieder am Ohr.

»Er fährt in Richtung Stadt. Wenn wir Glück haben, kommt er auf uns
zu. Und jetzt sieh zu, dass du schleunigst losfährst. Ein

Einsatzkommando ist auch schon unterwegs. Alles weitere dann über

Funk.« Sie beschrieb ihm noch die Gegend, in der Jahn zurzeit
unterwegs war, und legte auf.

Im Auto schaltete Erdmann das Funkgerät ein und war froh, dafür
gesorgt zu haben, dass er das Gerät für seinen Privatwagen bekommen
hatte. Anhand der Durchsagen seiner Kollegen konnte er genau
verfolgen, welchen Weg Jahn nahm.

Erdmann fuhr erst ein kleines Stück Landstraße, dann nahm er die A7.

Keine zwanzig Minuten später erreichte er das Gebiet des Waltershofer

Hafens und kam dort fast gleichzeitig mit Matthiessen zu der Stelle, an
der Jahn kurz zuvor seinen Wagen abgestellt hatte. Sie parkten die Autos
ein Stück abseits, so, dass sie Jahn nicht sofort ins Auge sprangen, wenn
er zurückkam.

Diese Gegend sah tagsüber schon recht trist aus, aber nun, im kalten

Licht des fast vollen Mondes, das hier und da von alten Lampen
unterstützt wurde, die vereinzelt an den Wänden von Gebäuden oder

Schuppen montiert waren, würde sich wohl niemand freiwillig dort
aufhalten. Außer er hatte einen triftigen Grund dafür. Düstere, große

Lagerhallen wechselten sich mit Schuppen und Ziegelsteingebäuden mit
vielen kleinen Fenstern ab, hier und da waren alte, rostige Container
übereinandergestapelt wie riesige Bauklötze.

»Ob Herr Jahn hier auch recherchiert?«, raunte Erdmann Matthiessen zu.

»Scheint so, als sollte ich doch recht behalten mit meiner Vermutung,
dass der Herr Schriftsteller nicht so sauber ist, wie er uns weismachen
will.«

»Komm, wir müssen los. Ich hab dem Einsatzkommando Bescheid
gegeben, dass sie nicht mit großem Tamtam hier anrücken sollen. Jahn
muss irgendwo dahinten sein.« Matthiessen hatte ihr Handy in der Hand
und hielt es sich ans Ohr. Sie hatte einen der Kollegen dran, die Jahn von
seiner Wohnung aus gefolgt waren, und ließ sich von ihm dirigieren.

Immer wieder beschrieb sie dem Kollegen leise, was sie vor und um sich
herum sah, während sie gemeinsam mit Erdmann über schmale Wege an
düsteren Gebäuden vorbei- und zwischen Containern hindurchging. Der

Mond am fast wolkenlosen Himmel spendete genügend Licht, so dass sie
in ungefähr sehen konnten, wohin sie ihre Füße setzten. Nach ein paar

Minuten erreichten sie einen etwa drei Meter hohen Zaun mit einer Tür,
vor der ein Kollege des Observierungsteams sie erwartete. Die Tür – wie
der Zaun eine Konstruktion aus Flacheisen mit dickem Maschendraht –
stand etwa einen halben Meter weit offen und schien sich nicht bewegen zu lassen. Auf Augenhöhe prangte ein gelbes Schild mit roter Schrift:

Betreten verboten

Einsturzgefahr!

»Er ist da hinten in das alte Gebäude hineingegangen«, begrüßte der

Kollege sie leise. »Sieht ziemlich baufällig aus. Die Kollegen haben sich
um das Gebäude herum an Stellen postiert, an denen er vielleicht wieder
rauskommen könnte. Kommen Sie.«

Hinter dem Zaun wurde das Gelände schwieriger. Überall lagen Steine,

Metallteile, Bauschutt und Müll herum, einen Weg gab es nicht mehr.

Sie mussten bei jedem Schritt genau darauf achten, wohin sie traten.

Als sie den Bau fast erreicht hatten, blieb Erdmann stehen und
betrachtete die Fassade aus Ziegelsteinen, die sich dunkel und bedrohlich
vor ihnen auftürmte. Er schätzte, dass es sich um ein ehemaliges

Verwaltungsgebäude handelte, denn es fehlten die für eine Fabrikhalle
typischen großen Tore.

»Da vorne ist er rein.« Der Mann deutete auf ein türloses schwarzes

Loch schräg vor ihnen, zu dem eine breite Treppe mit einigen wenigen

Stufen hinaufführte. In den Boden entlang der Fassade waren in
regelmäßigen Abständen Lichtschächte eingelassen, nur die wenigsten
waren noch mit einem Gitterrost abgedeckt.

»Okay. Sie kommen mit bis zum Eingang«, befahl Matthiessen und zog
ihre Waffe. »Dort warten Sie auf das Einsatzkommando. Wenn die

Männer hier eintreffen und wir noch nicht wieder zurück sind, dann
schicken Sie sie rein.«

Sie nickte Erdmann zu, der ebenfalls seine Waffe in den Händen hielt.

»Dann lass uns mal sehen, was Herr Jahn hier so treibt.«

Matthiessen setzte sich in Bewegung und betrat als Erste das Gebäude.

Erdmann spürte Erleichterung, denn so hatte er sie vor sich und konnte
sehen, was sie tat. Im gleichen Moment schalt er sich jedoch, dass er so
etwas auch nur dachte. Stohrmanns Erzählungen hatten anscheinend ihr

Ziel nicht verfehlt.

Unmittelbar hinter dem Eingang wurde es schwarz, doch bevor Erdmann
darüber nachdenken konnte, wie sie sich in dieser Dunkelheit
zurechtfinden sollten, tauchte vor ihm ein ovaler Lichtkegel auf.

Matthiessen hatte eine kleine Stabtaschenlampe angeschaltet und
leuchtete nun den Gang damit aus. Er war etwa drei Meter breit, ein Ende war nicht erkennbar. Zu beiden Seiten zeichneten sich in
unregelmäßigen Abständen Türnischen in den Wänden ab. Der Boden
war mit Müll und abgeblättertem Putz übersät, der beim Abfallen große,
unregelmäßige Inseln aus rohem Stein in den Wänden hinterlassen hatte.

Vorsichtig ging Matthiessen noch einige Meter weiter, dann blieb sie
stehen und deutete auf eine Stelle schräg vor sich auf der linken Seite.

Auf den ersten Blick sah es aus wie eine der Türnischen, aber als

Erdmann näher kam, erkannte er die erste Stufe einer Treppe, die nach
unten führte. Matthiessen legte einen Finger auf die Lippen, und

Erdmann blieb reglos neben ihr stehen. Konzentriert lauschte er in die

Dunkelheit, aber es herrschte absolute Stille. Nach einer Weile nickte sie
ihm zu und setzte den Fuß auf die erste Stufe.

Die Treppe war sehr schmal und wurde zu beiden Seiten von
unverputzten Wänden begrenzt. Nach etwa zehn Stufen machte sie einen
scharfen Knick nach links, und Erdmann überlegte sich, dass es
unmöglich gewesen sein musste, über diese Treppe etwas Größeres
hinunterzutragen, geschweige denn einen Menschen. Es musste noch
einen anderen Zugang geben.

Der Keller am Fuße der Treppe stellte sich als eine Kopie des

Erdgeschosses heraus. Das Bild aus Müll, Bauschutt und Unrat setzte
sich nahtlos fort, und auch hier waren zu beiden Seiten Türnischen zu
sehen.

Matthiessen sah sich um, sie schien nicht recht zu wissen, in welche

Richtung sie gehen sollte. Die Entscheidung wurde ihr durch Geräusche
abgenommen, die von der rechten hinteren Seite herrührten. Matthiessen
hob ihre Waffe ein Stück und sah Erdmann an. Er nickte, und sie gingen
vorsichtig los.

Erdmann versuchte, in dem schwachen Lichtschein von Matthiessens

Taschenlampe freie Stellen auf dem Boden zu finden, auf die er seine

Füße setzen konnte, aber das war so gut wie unmöglich. Jeder ihrer

Schritte wurde begleitet von Knirschen und Knacken, und Erdmann war
sicher, wenn Jahn sich irgendwo in dem Keller aufhielt, musste er sie
schon gehört haben. Er stellte fest, dass einige der Nischen in den

Wänden keine Eingänge zu Räumen, sondern Abzweigungen in weitere,
kleinere Gänge waren, in die dann wieder Nischen eingelassen waren. Es
erschien ihm wie ein Labyrinth, und er konnte sich vorstellen, dass man recht schnell die Orientierung verlor, wenn man ein paarmal irgendwo
abgebogen war.

Nach ein paar Metern blieb Matthiessen stehen und richtete den Schein
der Stablampe nach vorne. Ein paar Meter vor ihnen endete der Gang an
einer Mauer und zweigte wie an einer T-Kreuzung ab. Sie gingen bis zu
der Stelle, und nachdem Matthiessen die Lampe einmal in beide

Richtungen gehalten hatte, deutete sie Erdmann an, er solle sich rechts
halten, während sie dem linken Gang weiter folgen wollte. Wieder
musste er an die Warnungen Stohrmanns denken, doch nur Sekunden
später verflüchtigten sich diese Gedanken, denn wenige Meter vor ihm,
wahrscheinlich hinter einer der Nischen, polterte und krachte es dumpf,
und er riss die Waffe hoch. »Los«, hörte er Matthiessens Stimme hinter
sich, dann ihre schnell näher kommenden Schritte. Er setzte sich in

Bewegung. Vier Meter, fünf, dann hatte er die Stelle erreicht.

Anders als die meisten dieser Nischen war diese mit einer Tür versehen.

Erdmann streckte ohne Zögern die Hand aus und drückte die Klinke
herunter. Die Tür war nicht verschlossen.

Matthiessen stand unmittelbar hinter ihm, er hörte ihren schnellen,
schnaufenden Atem. Er nickte und drückte dann mit einem heftigen

Ruck gegen die Tür. Sie flog auf und gab den Blick frei auf … eine
exakte Kopie von Christoph Jahns Kellerraum.

Erdmann brauchte ein, zwei Sekunden, um das Bild zu verarbeiten, das
der Mond, der in der kleinen, sogar noch intakten Scheibe direkt
unterhalb der Decke stand, wie ein altersschwacher Theaterscheinwerfer
anstrahlte. Matthiessen schien die Situation schneller erfasst zu haben,
denn sie schob ihn unsanft zur Seite und drängte an ihm vorbei in den

Raum, sah sich kurz um und lief dann auf einen großen, dunklen Block
im hinteren Bereich zu. Erdmann hatte sich mittlerweile gefangen und
registrierte die weit offenstehende Tür auf der gegenüberliegenden Seite
des Raumes und die leiser werdenden Geräusche sich entfernender

Schritte. »Alles klar?«, rief er hastig Matthiessen zu und spurtete los. Ihr

»Ja« hörte er noch gerade so, als er die Tür auf der anderen Seite schon
erreicht hatte. Der Gang, der sich vor ihm auftat, glich dem, durch den
sie gekommen waren. Auf dem Boden lag aber nur vereinzelt

Mauerwerk und Abfall herum, dem er gut ausweichen konnte. Anders als
der Hinweg verlief dieser Gang direkt an der Außenmauer entlang, und das Licht, das durch die schmutzigen Oberlichter hereinfiel, war auch
hier hell genug, um zu erkennen, was vor ihm lag. Verrückterweise
musste Erdmann in dieser Situation daran denken, dass Matthiessen
gerade Stohrmanns Geschwätz ad absurdum geführt hatte. Von wegen
vor Angst erstarrt.

Irgendwo vor sich hörte er Schritte. Der Gang knickte nach rechts ab,
noch immer an der Außenmauer entlang. Hier wurde das Laufen wieder
schwieriger. Nach etwa zehn Metern führte auf der rechten Seite eine

Treppe nach oben. Sie war um einiges breiter als die, über die sie in den

Keller gekommen waren. Ohne groß nachzudenken, nahm er sie und
hetzte die Stufen hoch. Jahn musste versuchen, ins Freie zu kommen,
wollte er eine Chance zur Flucht haben.

Erdmann hatte etwa die Mitte der Treppe erreicht, als er von oben lautes

Geschrei hörte. Er übersprang jeweils eine Stufe, um schneller
voranzukommen. Als er endlich auf dem oberen Absatz angekommen
und nur noch wenige Meter von einer türlosen Öffnung entfernt war, die
ins Freie führte, fiel ein Schuss. Mit rasendem Puls legte er die letzten

Meter zurück, blieb an dem Mauervorsprung stehen und lugte hinaus ins

Freie, aber dort war niemand. Er blickte auf das Gelände hinter dem

Gebäude. Vorsichtig schob er sich aus der Deckung heraus, um den
ganzen Platz einsehen zu können. Er konnte noch immer niemanden
entdecken, aber er hörte in der Entfernung Schritte. Auch Stimmen, die
etwas riefen, nahm er wahr, konnte aber nicht verstehen, was sie sagten.

Mit einem Ruck stieß er sich ab und lief in die Richtung, aus der die

Stimmen kamen. Er war vorsichtig und stolperte doch immer wieder,
weil er an irgendwelchen Hindernissen hängenblieb oder keinen Halt
fand. Er lief um das Gebäude herum, erreichte den Zaun und die Tür
darin, hielt einen Moment inne, lauschte und wandte sich dann nach
links, weg von dem Weg, den sie gekommen waren. Er dachte an

Matthiessen, die er in dem Keller zurückgelassen hatte. Sie war allein
dort. Was, wenn sich noch jemand da unten aufhielt? Jahns Komplize?

Lüdtke? Lorth? Er schüttelte den Gedanken ab. Die Kollegen hatten Jahn
verfolgt, und er war allein gewesen. Wenn er sich aber dort mit – wieder
war er mit dem Fuß hängengeblieben. Er ruderte wild mit den Armen,
stolperte vorwärts, versuchte, den Oberkörper aufzurichten, um nicht
vornüberzukippen, aber es war zu spät. Er verlor das Gleichgewicht und landete bäuchlings zwischen Schutt und Müll auf dem Boden, wo er mit
der Brust hart auf einem dicken Stein aufschlug. Der Schmerz nahm ihm
den Atem. Einen Moment lang lag er still, wagte es nicht, sich zu
bewegen, aus Angst vor der Gewissheit, sich ein paar Rippen gebrochen
zu haben. Dann aber dachte er an Matthiessen, die dort hinter ihm in dem

Keller saß, und an Jahn. Mit grimmiger Verbissenheit zog er die Beine
an, stützte sich mit den Händen ab und drückte den Oberkörper hoch.

Dabei konnte er nicht anders, er musste schreien, so heftig war der Stich,
der ihm in die Brust fuhr. Er schaffte es schließlich, sich aufzurichten,
und taumelte weiter vorwärts. Jeder Atemzug schmerzte in seiner Brust,
er ignorierte es, sah stur nach vorne. An einer Stelle etwa fünfzig Meter
vor ihm wurden die Konturen der Steine und des Mülls durch einen
hellen Lichtschein gestochen scharf hervorgehoben. Dort musste das

Gelände abfallen, und es musste eine Beleuchtung geben. Einen Weg
vielleicht? Eine Straße? Er brauchte viel länger, als er gedacht hatte, bis er die Stelle erreichte, und je näher er ihr kam, umso deutlicher hörte er

Stimmen. Es waren mehrere, sie redeten durcheinander, ein
unverständlicher Wortbrei … Er kam an die Stelle, an der das Gelände
abfiel, und blieb schwer atmend stehen. Seine Brust schmerzte bei jedem

Einatmen. Ein Stück schräg unter ihm standen im Abstand von etwa
zehn Metern zwei Gebäude, sie hatten ungefähr die Größe von

Wohnhäusern. Durch die Lücke zwischen ihnen sah er nun auch die

Männer, zu denen die Stimmen gehörten. Es waren Polizisten, zwei von
ihnen in Zivil, die restlichen sechs oder sieben in der Ausrüstung des

Sondereinsatzkommandos. Sie standen in einem unregelmäßigen Kreis
auf der Straße, die am Fuße der kleinen Erhebung vorbeiführte. Zwei
von ihnen knieten mit dem Rücken zu ihm auf dem Asphalt. Schräg
hinter ihnen sah er die Fahrerkabine eines Lkw, der Rest des Fahrzeugs
wurde von dem linken Gebäude verdeckt. Vor der Stoßstange stand ein

Beamter und redete auf jemanden ein, der sich neben der Fahrertür
befinden musste.

Erdmanns Blick glitt zurück zu den Männern, und erst in diesem

Moment wurde ihm bewusst, dass sie um etwas herumstanden, das auf
der Straße lag. Dass sie um jemanden herumstanden.

»Mist!« Erdmann lief sofort die leichte Böschung hinunter. Nach ein
paar Metern fuhr ihm wieder ein heftiger Stich in die Brust, und er stieß einen Schmerzenslaut aus. Köpfe flogen zu ihm herum, Hände legten
sich um Waffen. »Oberkommissar Erdmann!«, rief er ihnen entgegen.

»BAO Heike.« Er hatte sie fast erreicht und konnte nun deutlich
erkennen, dass es ein Mann war, um den die Kollegen sich geschart
hatten. Er lag reglos auf dem Rücken, ein Bein unnatürlich verkrümmt,
das Hosenbein feucht glänzend. Das Gesicht war voller Blut, und doch
konnte er ihn erkennen. Dort vor ihm auf der Straße lag reglos Christoph

Jahn.

31

»Wir haben ihn verfolgt, er ist direkt vor den Lkw gelaufen«, erklärte ein

Kommissar des SEKs. »Er kam hinter dem Gebäude hervor und lief auf
die Straße, der Fahrer konnte nicht mehr bremsen.«

»Krankenwagen ist informiert«, fügte einer der Männer in Zivil hinzu,
der nun neben Jahn kniete und versuchte, die Blutung an dessen

Hinterkopf einigermaßen zu stillen. Erdmann ging ebenfalls neben Jahn
in die Hocke. Der Autor war bewusstlos, er atmete in kurzen, flachen

Stößen. Er sah schlimm aus, sein Körper war mit Verletzungen übersät.

Ein abgesplittertes Stück des Unterschenkelknochens stach durch das
blutgetränkte Hosenbein hindurch. Die Haut an beiden Händen war
großflächig abgeschürft. Auf der Stirn klaffte eine breite Wunde, aus der
das Blut sich über Augen und Wangen verteilte. Das Nasenbein war
gebrochen, das Jochbein wahrscheinlich ebenfalls.

Erdmann erhob sich wieder und stöhnte dabei ungewollt auf. Er drückte
eine Hand auf die schmerzende Stelle auf seiner Brust, zog mit der
anderen sein Telefon aus der Tasche und rief Matthiessen an. Nach
wenigen Sekunden ging sie ran, ihre Stimme klang ruhig, wie er
erleichtert registrierte. Er berichtete in kurzen Sätzen, was geschehen
war. Sie war noch in dem Kellerraum, mittlerweile zusammen mit einem

Kollegen. Und mit einer Frau, die sie dort gefunden hatte, auf dem

Boden neben der Kopie des Heizbrenners aus Jahns Keller sitzend,

Augen und Mund mit Klebeband verschlossen, die Hände an ein Rohr
gebunden, das hinter ihr verlief. Die Frau war weitestgehend unverletzt,
es handelte sich aber weder um Heike Kleenkamp noch um Nina

Hartmann.

Erdmann beendete das Gespräch. Er wandte sich an einen der beiden

Männer in Zivil. »Fahren Sie beide bitte mit ins Krankenhaus? Ich
möchte schnellstmöglich informiert werden und wissen, wie sein

Zustand ist. Sollte er zwischenzeitlich zu sich kommen, fragen Sie ihn
unbedingt nach Heike Kleenkamp und Nina Hartmann. Wir müssen
wissen, wo er sie versteckt hat.« Dann sprach er den Leiter des

SEK-Teams an: »Wir haben da unten in einem Kellerraum eine Frau
gefunden, aber wir vermissen mindestens noch zwei weitere Frauen.

Kann sein, dass die in einem anderen Raum des Gebäudes
eingeschlossen sind. Wir müssen den ganzen Bau durchsuchen. Können Sie uns bitte helfen? Ich denke, es reicht, wenn zwei Mann hierbleiben.«

Der Hauptkommissar tippte auf das Funkgerät, das an seiner rechten

Brust hing. »Einige von uns sind schon drinnen, wir sind in ständigem

Kontakt.«

Nach einem letzten Blick auf den schwerverletzten Jahn machte

Erdmann sich auf den Rückweg.

Die Frau war nackt und schmutzig. Die dunklen Haare klebten ihr in
dicken Strähnen am Kopf, einige auch im Gesicht, aber das schien sie
nicht wahrzunehmen. Man hatte ihr eine Jacke über die Schultern
gehängt, eine weitere – Erdmann erkannte, dass es die seiner Partnerin
war – lag über ihrem Schoß und ihren Beinen. Sie saß leicht
vornübergebeugt auf einer umgedrehten Holzkiste, hielt die Jacke vor
ihrer Brust mit beiden Händen zusammen und starrte vor sich auf den

Boden. »Sie glaubt, dass sie seit vier oder fünf Tagen hier ist, aber genau weiß sie es nicht.« Matthiessen stand mit Erdmann in der Mitte des

Raums, der sich in nichts von Jahns Keller unterschied. Vielleicht war er
ein bisschen kleiner, aber das konnte auch täuschen, weil die Decke ein

Stück höher war.

Das Regal mit altem Plunder darauf stand an der gleichen Stelle wie in

Jahns Keller. Der dunkle Block im hinteren Bereich des Raumes war ein

Nachbau des Heizungsbrenners, wahrscheinlich aus angestrichener

Pappe. Sogar das Rohr, an dem Matthiessen sich bei Jahn zu Hause die

Stirn gestoßen hatte, verlief an genau der gleichen Stelle. Einzig die

Treppe fehlte. Erdmann schüttelte den Kopf. »Unheimlich, diese

Ähnlichkeit mit Jahns Keller. Weiß sie was von Kleenkamp und

Hartmann? Hat sie sie vielleicht gesehen?«

»Nein. Es waren weitere Frauen hier, aber sie weiß nicht, wie viele. Seit
einiger Zeit ist sie allein, sie weiß aber nicht, wie lange schon.«

»Mist.« Erdmann sah sich um und presste dabei eine Hand auf die Brust.

Der Schmerz flaute langsam ab, aber es tat noch weh. »Er ist wirklich
akribisch, wenn es um seine Handlungsorte geht, das muss man diesem

Wahnsinnigen lassen.«

»Was ist mit dir?«, fragte Matthiessen. »Bist du verletzt?«

»Ach, es ist nichts. Ich bin gestolpert und habe mir die Brust irgendwo
angeschlagen. Nicht der Rede wert.« Er wandte sich ab. »Ich helfe bei
der Suche nach Kleenkamp und Hartmann. Hoffentlich haben wir Glück.

Bis gleich.«

Erdmann hatte kaum Hoffnung, die beiden Frauen in dem Gebäude zu
finden. Das hätte nicht dem Roman entsprochen. Aber er musste etwas
tun, er brauchte das Gefühl, es wenigstens versucht zu haben.

Die Mitglieder des Sondereinsatzkommandos wurden noch durch
zwanzig Beamte der Bereitschaftspolizei unterstützt. Sie teilten das

Gebäude in Sektoren auf und durchsuchten jeden Winkel. Nach über
einer Stunde stand fest: Die beiden entführten Frauen befanden sich nicht
in diesem Gebäude.

Erdmann fühlte sich ausgelaugt und müde. Er war verschwitzt und
sehnte sich nach einer Dusche und seinem Bett. Vor dem Gebäude traf er

Matthiessen. Stohrmann stand bei ihr, er musste irgendwann während
der Suchaktion eingetroffen sein. Erdmann sah trotz der schlechten

Lichtverhältnisse mit einem Blick, dass er wieder auf ihr herumgehackt
hatte. Er würde sich in dieser Sache etwas einfallen lassen, das schwor er
sich, aber zuerst galt es, die beiden Frauen zu finden.

»Guten Abend, Herr Erdmann. Ich habe Frau Matthiessen gerade schon
gratuliert, aber das richte ich natürlich auch gerne an Sie. Sie haben es
geschafft, den einzigen Menschen, der uns hätte sagen können, wo wir

Heike Kleenkamp finden, mundtot zu machen. Tolle Leistung.«

»Tot?«, fragte Erdmann. »Ist er gestorben?«

»Ich sagte mundtot. Ich habe gerade mit dem Arzt gesprochen. Jahn ist
noch ohne Bewusstsein. Er hat neben vielen anderen Brüchen auch eine
schwere Schädelfraktur. Ich kenne mich in medizinischen Dingen nicht
aus, aber eins habe ich verstanden: Keiner weiß, wann er aufwachen
wird. Und ob überhaupt. Das bedeutet, er wird uns nicht sagen können,
wo er Heike Kleenkamp versteckt hat.«

»Und Nina Hartmann«, fügte Matthiessen hinzu.

Stohrmann sah sie verächtlich an. »Was die Situation nicht gerade besser
macht. Fahren Sie zu ihm nach Hause und krempeln Sie alles um. Ich
schicke Ihnen zur Unterstützung einen Trupp. Wir brauchen irgendeinen

Hinweis, einen Anhaltspunkt, und zwar schnell. Meldung wie immer an
mich.« Er drehte sich um und verließ hinter einer Gruppe uniformierter

Polizisten das Gelände.

Erdmann sah ihm nach. »Idiot«, murmelte er, bevor er Matthiessen nach
der Frau fragte, die sie gefunden hatte: »Konnte sie etwas dazu sagen, wie er sie entführt hat, wie oft er hier war?«

Matthiessen war bei der Frau geblieben, bis sie mit einem

Krankenwagen abtransportiert worden war. Ihre Jacke hatte sie zurück,
sie hatte sie locker über die Schulter gelegt und die Arme darunter vor
der Brust verschränkt. »Allzu viel habe ich noch nicht aus ihr
herausgebracht, sie steht unter Schock. Wie gesagt, am Anfang waren
wohl mehrere Frauen hier, die anderen hat er nacheinander abgeholt. Sie
sind danach nicht wieder zurückgebracht worden.«

Sie machten sich auf den Weg zu ihren Autos. Matthiessen streifte sich
die Jacke von den Schultern und zog sie richtig an.

»Und all das, damit seine Bücher sich besser verkaufen. Dieser
verdammte Irre!« Erdmann spuckte die Worte förmlich aus, und er
musste sich eingestehen, dass er kein Mitleid mit Jahn hatte, der offenbar
mehr tot als lebendig im Krankenhaus lag.

»Sie weiß nicht, wer er ist. Sie sagt, sie hat ihn bisher nicht gesehen. Als er sie entführte, hat er ihr wohl von hinten einen Lappen mit Äther auf
den Mund gedrückt. Aufgewacht ist sie dann in diesem Raum mit
zugeklebten Augen.«

»Ich schätze mal, sie sollte jetzt dran sein.«

»Hm …«, machte Matthiessen. »Kann sein. Hoffentlich wird er es
überleben und wacht bald auf.«

Sie hatten das Tor im Zaun erreicht. Hätte es die beiden Frauen nicht
gegeben, wäre es Erdmann egal gewesen, was aus Jahn wurde. »Die

Frage ist, ob er uns überhaupt sagen wird, wo die Frauen sind, wenn er
aufwacht.«

Sie beschlossen, hintereinander zu fahren und verließen Minuten später
das Hafengebiet.

In der Einfahrt zu Jahns Haus parkten zwei Autos, ein weiteres stand vor
dem Grundstück am Straßenrand. Zwei Männer unterhielten sich vor der
offenen Haustür. Von ihnen erfuhren Erdmann und Matthiessen, dass ein
sieben Mann starkes Team kurz zuvor eingetroffen war.

Sie fanden Helga Jäger in der Küche. Die Haushälterin saß in einem
beigen Frotteemorgenmantel mit rotgeweinten Augen am Tisch und
tupfte sich unentwegt mit einem Taschentuch das Gesicht ab. Als sie

Matthiessen und Erdmann sah, schien sie für einen Moment erleichtert
zu sein. »Was … Was ist denn nur geschehen? Können Sie mir sagen, was passiert ist? Diese Männer sagten, Herr Jahn hatte einen schlimmen

Unfall. Und … und dass er diese Frauen … Das kann doch nicht sein. Er
könnte so etwas niemals tun. Nicht er.«

Matthiessen legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Leider deutet alles
darauf hin, dass Herr Jahn die Frauen entführt und diese Päckchen
verschickt hat, Frau Jäger. Wir haben ihn in einem alten Fabrikgebäude
überrascht und konnten eine der entführten Frauen befreien. Er ist
geflüchtet und von einem Lkw erfasst worden. Nun liegt er bewusstlos
auf der Intensivstation, und wir wissen noch immer nicht, wo sich Heike

Kleenkamp und Nina Hartmann befinden.« Matthiessen setzte sich der

Haushälterin gegenüber und sah sie an. »Frau Jäger, wir hoffen darauf,
irgendwo hier im Haus einen Hinweis auf den Aufenthaltsort der beiden

Frauen zu finden. Würden Sie uns helfen?«

»Aber Sie können doch nicht wirklich glauben, dass Herr Jahn –«

»Das hat nichts mit glauben zu tun, Frau Jäger«, unterbrach Erdmann sie.

»Wir sind ihm zu dem Gebäude gefolgt, in dem er die Frauen gefangen
hielt, bevor er sie getötet und ihnen die Haut vom Rücken geschnitten
hat. Eine der Frauen konnten wir noch retten. Ob uns das auch bei Frau

Kleenkamp und Frau Hartmann gelingt, hängt davon ab, ob wir hier
einen Hinweis finden. Dazu brauchen wir aber Ihre Hilfe, Frau Jäger.

Jede Minute zählt.«

Helga Jäger schnäuzte sich die Nase, ließ das Taschentuch irgendwo in
ihrem Morgenmantel verschwinden und nickte schließlich. »Gut. Ich
glaube zwar noch immer nicht, dass er … Was soll ich tun?«

Matthiessen stand wieder auf. »Gibt es irgendwelche Plätze im Haus, an
denen er wichtige Dinge aufbewahren würde? Einen Tresor, Fächer oder

Schubladen, die man nicht ohne weiteres findet? Verstecke?«

»Ich … nein. Also keinen Tresor, soweit ich weiß. Aber Herr Jahn hat
mit mir auch nicht über solche Dinge gesprochen. Ich bin doch nur die

Haushälterin.«

»Aber es könnte ja sein, dass Ihnen beim Saubermachen mal irgendetwas
aufgefallen ist.«

»Nein. Aber wenn Sie wirklich denken, er hat diese Frauen entführt und

Sie könnten hier etwas finden, das die Frauen rettet, dann helfe ich

Ihnen.« Helga Jäger erhob sich mit einem Seufzer.

Sie stellten alles auf den Kopf. Jedes Zimmer einschließlich Helga Jägers kleiner Wohnung wurde bis in den kleinsten Winkel durchsucht, jede

Schublade ausgeleert, in jeden Topf in der Küche geschaut. Es war kurz
vor halb drei, als einer der Beamten aus dem Keller nach Matthiessen
rief. Erdmann, der im Wohnzimmer damit beschäftigt gewesen war, die

Bücher aus den Regalen zu nehmen, dahinter nachzusehen und jedes
einzelne Buch durchzublättern, stellte eine illustrierte Ausgabe von

Cervantes’ Don Quijote ins Regal zurück. Er traf Matthiessen im Flur und stieg hinter ihr die Treppe zum Keller hinunter. Unten erwarteten sie
zwei der Männer. Einer von ihnen hielt ein Stück Draht in der erhobenen

Hand, an dessen unterem Ende ein schmieriger, tropfender Plastikbeutel
hing, in dem sich einige Gegenstände befanden. »Das habe ich aus dem

Öltank gezogen.«

Als Matthiessen näher heranging, hob der Mann den Beutel ein Stück
höher und hielt ihn näher an die nackte Glühbirne heran. Erdmann
beugte sich mit zur Seite geneigtem Kopf langsam nach vorne. Unter
dem glänzenden Film des Beutels traten nun deutlich die Konturen
dessen hervor, was dort eingeschweißt war. Es waren Pinsel. Neben ihm
stöhnte Matthiessen auf.

Erdmann starrte die vier Pinsel an, denen man auch unter der Folie
ansah, dass sie selbstgemacht waren. Sie waren aus etwa fünf Millimeter
starken, hölzernen Rundstäben gefertigt, in die an jeweils einer Kopfseite
unterschiedlich dicke, etwa drei Zentimeter lange Haarbüschel in einen

Schlitz gesteckt worden waren.

»Schätze, das dürfte die Kölner Kollegen interessieren.« Erdmann
wandte sich an den Mann, der den Beutel noch immer an dem

Drahtstück in die Höhe hielt. »Haben Sie schon nachgesehen, ob sonst
noch was da drin rumschwimmt?«

»Ja, wir haben gründlich gesucht. Sonst ist da nichts.«

Erdmann stieß einen Fluch aus. Er blickte um sich und stellte dabei
erneut fest, wie akribisch dieser Raum in dem alten Fabrikgebäude
nachgebaut worden war.

»Wir informieren die Kölner Kollegen gleich morgen früh.« Matthiessen
stand neben ihm. »Komm, lass uns weitermachen.«

Er nickte und ging hinter ihr zurück nach oben, um sich dort wieder dem

Bücherregal im Wohnzimmer zu widmen. Etwa eine halbe Stunde
später, Erdmann war mit dem Regal fertig und war mittlerweile mit dem Inhalt einiger Schubladen des massiven Wohnzimmerschranks
beschäftigt, streckte Matthiessen den Kopf herein. »Komm mal bitte ins

Arbeitszimmer.«

Als er Jahns Büro betrat, saß Matthiessen schon am Schreibtisch, zwei

Männer standen hinter ihr und sahen über ihre Schulter. Sie machten

Platz, so dass er sich neben seine Kollegin stellen konnte. Sie trug

Handschuhe und hielt ein aufgeschlagenes Taschenbuch so in den

Händen, dass sie es nur an den äußersten Rändern berührte. Nun klappte
sie die linke Hälfte so weit zu, dass er das Cover sehen konnte. Es
handelte sich um eine Ausgabe von Das Skript.

Als sie das Buch wieder öffnete und vor sich auf dem Schreibtisch
ablegte, sah er, dass an einer Stelle der Rand mit einem kleinen,
beschriebenen Schildchen beklebt war. Die Buchstaben waren so klein,
dass Erdmann sie von seiner Position aus nicht lesen konnte. »Was ist
das?«

»Das haben die Kollegen hier im Schreibtisch gefunden. Es war an die

Unterseite einer Schublade geklebt. Schau’s dir an.«

Sie neigte den Oberkörper ein Stück zur Seite, hielt das Buch aber
weiterhin geöffnet, indem sie zwei Finger auf die äußersten Ecken
drückte. Erdmann lehnte sich nach vorne, um lesen zu können, was auf
dem Schildchen stand. Es war ein Name, offensichtlich ausgedruckt,
ausgeschnitten und dann in das Buch geklebt: C. Jahn

»Was soll das?«

»Schau dir die Stelle an, hinter der der Name steht.«

Er las den Abschnitt auf der linken Seite, hinter dem das Schildchen
angebracht war.

Er wartete neben einer Hecke an einer Stelle auf sie, die am dunkelsten Punkt in der Mitte zwischen zwei der weit auseinanderstehenden

Straßenlaternen lag. Als sie direkt vor ihm war, machte er einen großen Schritt nach vorne und drückte ihr die Hand mit dem äthergetränkten

Lappen auf den Mund, noch ehe sie in irgendeiner Weise reagieren
konnte.

Als Matthiessen sah, dass er fertig war, blätterte sie zwei Seiten weiter.

»Und hier.«

Auf dieser Doppelseite fanden sich zwei der Schildchen, eines war
wieder mit C. Jahn beschriftet, auf dem anderen jedoch stand: W. Lorth.

Erdmann sah sich den Abschnitt mit dem Namen des Lektors an.

Er musste das Hautstück behandeln, sonst würde innerhalb kürzester

Zeit der Verwesungsprozess beginnen. Im Internet hatte er Webseiten
gefunden, auf denen die verschiedenen Arten und einzelnen Schritte des

Gerbens genau aufgeführt waren. Er hatte sich für ein Verfahren
entschieden, das schnell ging und für seine Zwecke ausreichend
erschien.

»Und?«, fragte Matthiessen, als er fertig war. »Was denkst du?«

Erdmann sah von dem Buch auf. »Gibt es viele dieser

Namensschildchen?«

»Ja, sie tauchen auf vielen Seiten auf. Immer diese beiden Namen.«

»Hm. Vielleicht hat Jahn die Stellen markiert, die Lorth geändert hat.«

»Aber warum sollte er dann an andere Stellen seinen Namen kleben? Es
ist doch klar, dass der Rest von ihm stammt. Außerdem sind diese

Schildchen offenbar nur an Passagen angebracht, an denen der Täter
aktiv wird.«

Erdmann nickte. »Bleibt die andere logische Erklärung.«

XIV

Zuvor

Es dauerte einige Zeit, bis ihre verkrusteten Lider sich voneinander
lösten und sie die Augen öffnen konnte. Doch auch danach konnte sie
nichts erkennen. Alles in ihrem Blickfeld sah aus, als betrachte sie es
durch eine Scheibe, an der ohne Unterlass Wasser herunterlief. Es gab
keine Konturen, alles war ein verwaschenes Ineinanderlaufen dunkler
und schwarzer Schatten, hier und da durchsetzt von etwas helleren

Flecken.

Ihre Gedanken waren schrecklich träge, sie krochen zäh wie Lava durch
ihren Geist.

»Hallo.« Es klang heiser, aber doch gut verständlich. Einen Moment lang
dachte sie darüber nach, ob sie das gerade gesagt hatte. Sie wusste es
nicht sicher, aber hätte sie das nicht merken müssen? »Hallo, kannst du
mich hören?«

Ihr Herzschlag beschleunigte sich, als sie sich an die Frau erinnerte, die
das Monster zu ihr gebracht hatte. Sie musste irgendwo dort vor ihr an
der Wand stehen. Oder war es hinter ihr? Ja, ich kann dich hören, wollte sie sagen, schaffte aber nur ein Krächzen, das für sie selbst nicht nach
einem menschlichen Laut klang. Sie schloss die Augen und öffnete sie
wieder in der Hoffnung, die Schlieren damit abwischen zu können. Als
sie noch immer nichts erkennen konnte, zwinkerte sie, immer und immer
wieder, bis auf einmal der schmierige Film über dem rechten Auge riss
und sie die Frau sehen konnte, die schräg vor ihr mit hochgebundenen

Armen an der Wand stand. Das Klebeband klebte nur noch auf einer

Seite an ihrer Wange, der Rest des Streifens hing über ihrem Mund lose
herab.

»Wer bist du?«, fragte die Stimme, und sie registrierte nun, dass sie nicht heiser klang, sondern angsterfüllt. »Bist du Heike Kleenkamp?«

Sie versuchte es erneut mit einer Antwort, und dieses Mal waren es
tatsächlich Worte, die ihren Mund verließen. Schwer zu verstehen
vielleicht, aber sie war sicher, es waren richtige Worte. »Aa … Ja.«

»Ich bin Nina Hartmann.«

Vielleicht hatte sie den Namen noch nie gehört, vielleicht hatte sie ihn
vergessen, es war egal. Etwas anderes musste sie wissen. »Wie … ehe …

ih … aus? … Ücken?«

Die Frau verstummte. Einen Moment lang starrte sie auf ihren Rücken,
dann fing sie an zu weinen.

32

Um kurz nach vier Uhr morgens standen sie vor dem Haus, zwei
uniformierte Kollegen begleiteten sie. Ihren Streifenwagen hatten sie
gleich hinter dem Golf auf der gegenüberliegenden Seite abgestellt.

Matthiessen hielt einen braunen Umschlag in der Hand, in dem sich

Fotos befanden. Sie hatte einige der Buchseiten abfotografieren und mit
einem speziellen Drucker gleich vor Ort ausdrucken lassen.

Anders als über Tag war die Haustür verschlossen, und sie mussten lange
und oft klingeln, bis endlich das Licht im Treppenhaus anging, was sie
durch den länglichen Einsatz aus geriffeltem Glas sehen konnten. Ein

Schatten näherte sich und blieb als dunkler, unförmiger Fleck dicht
hinter der Tür stehen. »Wer ist da, verdammt?« Es hörte sich durch die
geschlossene Tür dumpf an, aber die Stimme gehörte ohne Zweifel zu

Werner Lorth.

Matthiessen räusperte sich. »Polizei. Hier spricht Hauptkommissarin

Matthiessen. Öffnen Sie bitte.«

Ein Moment herrschte Stille, dann: »Sind Sie verrückt geworden? Haben

Sie mal auf die Uhr gesehen?« Er machte keine Anstalten, die Tür
aufzuschließen.

»Wir wissen, wie spät es ist, aber wir müssen dringend mit Ihnen reden.

Öffnen Sie bitte.«

»Jetzt reicht’s mir aber. Mitten in der Nacht. Kommen Sie morgen
wieder.«

»Mir reicht es auch langsam mit Ihnen, Herr Lorth«, sagte Erdmann
scharf gegen die geschlossene Tür. »Es geht um Menschenleben, auch
wenn die Ihnen vielleicht nicht viel bedeuten.« Kurzes Zögern, dann
klackte es zweimal, und die Tür wurde geöffnet.

Werner Lorth sah fürchterlich aus. Seine aschfahle Haut war von tiefen

Furchen durchzogen, die strähnigen Haare standen in alle Richtungen
vom Kopf ab. Er trug eine schmuddelige gestreifte Schlafanzughose und
ein Feinrippunterhemd mit einem großen gelbbraunen Fleck auf dem

Bauch. Die Füße steckten in grauen Filzpantoffeln, die Erdmann nur mit

Handschuhen angefasst hätte. Sekunden nachdem er die Tür geöffnet
hatte, nahm Erdmann den Geruch wahr, den Lorth verströmte, ein
säuerliches Gemisch aus Alkohol, kaltem Zigarettenrauch und anderen,
undefinierbaren, aber ekligen Ausdünstungen. Erdmann drehte sich der Magen um.

Lorths Blick fiel zuerst auf die beiden Polizisten in Uniform. »Wir
müssen mit Ihnen reden«, sagte Matthiessen erneut, nachdem sie den

Lektor ebenfalls von oben bis unten gemustert hatte. Erst jetzt sah Lorth
sie an. »Es deutet alles darauf hin, dass Herr Jahn derjenige ist, der die

Frauen entführt und umgebracht hat. Er hatte einen schweren Unfall
heute Nacht, als er versuchte, vor uns zu fliehen. Er liegt im Koma.«

In Lorths Gesicht zeigte sich ein kurzes Zucken, dann sah er wieder an

Matthiessen vorbei. Die Uniformen schienen ihn nervös zu machen.

»Das habe ich Ihnen von Anfang an gesagt. Es war doch klar, dass nur er
dahinterstecken kann. Und warum wecken Sie mich mitten in der Nacht?

Nur um mir die Botschaft zu überbringen, dass ich recht hatte?«

»Wenn es nur das wäre, hätten wir den Weg nicht gemacht«, sagte

Erdmann. »So wichtig wären Sie uns dann sicher nicht. Es deutet aber
einiges darauf hin, dass Sie auch was mit der Sache zu tun haben.«

Lorths Kinn klappte nach unten. »Was? So ein Blödsinn. Wie kommen

Sie denn auf so eine Idee? Jahn und ich haben ewig keinen Kontakt
gehabt. Warum sollte ich …«

»Können wir reinkommen?« Matthiessens Stimme klang sachlich.

»Reinkommen? Nein. Ich sage überhaupt nichts mehr, schon gar nicht
mitten in der Nacht. Und jetzt lassen Sie mich schlafen.« Er wollte die

Tür zudrücken, doch Erdmann stemmte sich dagegen und schob sie
wieder auf. Lorth hatte dem kaum etwas entgegenzusetzen.

»Ziehen Sie sich an, Herr Lorth«, sagte er in sachlichem Ton. »Sie
kommen mit uns.«

»Was? Das können Sie nicht … Ich meine –«

»Und ob ich das kann. Los jetzt, anziehen.«

Lorths Hand, mit der er eben noch die Tür umklammerte hatte, sackte
kraftlos herab. Er gab die Tür frei. »Also gut, tut mir leid. Ich habe nicht viel geschlafen und bin müde. Kommen Sie rein.«

Lorths Wohnung sah genauso aus wie bei ihrem letzten Besuch, und es
roch auch ähnlich darin, vielleicht sogar noch etwas intensiver. Erdmann
ging ohne Zögern zum Wohnzimmerfenster und öffnete es weit. Lorth
sah ihm von der Couch aus dabei zu. »Brauche ich einen Anwalt?« Er
klang mit einem Mal recht kleinlaut.

»Das hängt grundsätzlich davon ab, ob Sie kooperieren, und was Sie uns zu sagen haben.« Matthiessen setzte sich, Erdmann zog es vor, in

Fensternähe stehen zu bleiben, zumindest, bis der Raum etwas
durchgelüftet war. Ihre beiden Kollegen blieben neben der

Wohnzimmertür stehen, sie hielten sich auf Matthiessens Anweisung im

Hintergrund.

Lorths Blick wanderte suchend über den Tisch, dann tastete er mit
beiden Händen an den Seiten seiner Schlafanzughose entlang. Er sucht
seine Kippen, dachte Erdmann.

»Ich möchte ja kooperieren. Ich war nur gerade völlig überrascht, dass

Sie tatsächlich denken, ich könnte was mit der Sache zu tun haben.«

Matthiessen zog die Fotos aus dem Umschlag und breitete sie vor Lorth
aus. »Wir haben in Jahns Schreibtisch eine Ausgabe von Das Skript
gefunden, in der er hinter verschiedene Passagen seinen Namen
geschrieben hat, hinter andere aber auch Ihren. Sehen Sie, hier. Warum
kann er das gemacht haben?«

»Vielleicht für sich selbst, um die wenigen Stellen zu finden, die er
selbst geschrieben hat.« Lorth beugte sich nach vorne und betrachtete die

Fotos genauer. »Nein …«, er deutete auf eine Stelle, an der sein Name
stand. »Nein, hier steht mein Name hinter einem Abschnitt, der definitiv
von Jahn ist. So etwas würde ich nie schreiben.« Er warf noch einen

Blick auf die restlichen Abbildungen der Buchseiten, dann richtete er
sich wieder auf und schob die Fotos demonstrativ ein Stück von sich.

»Ich habe keine Ahnung, was das soll.«

Erdmann tauschte einen kurzen Blick mit Matthiessen. »Jede einzelne
dieser Stellen, hinter denen ein Name steht, hat was mit dem Verbrechen
zu tun, Herr Lorth. Ist das nicht seltsam?«

»Der ganze Roman hat doch irgendwie mit dem Verbrechen zu tun, oder
nicht?«

»Ja, aber diese Namensschildchen sind ausschließlich an Stellen
angebracht, an denen der Täter in dem Roman etwas tut, das auch der
reale Täter getan haben muss. Oder die Täter. Es könnte doch sein, dass

Jahn auf diese Art einen Plan gemacht hat. Eine Art Aufstellung darüber,
wer welche Aufgaben übernimmt.« Erdmanns Stimme war nun deutlich
lauter geworden.

Lorth fuhr hoch. »Was? Sie beschuldigen mich ernsthaft, bei diesem

Wahnsinn mitzumachen? Das kann nicht ihr Ernst sein.«

»Ach, und warum nicht, Herr Lorth? Sie profitieren von dieser ganzen

Sache ebenso wie Jahn, mehr noch, für Sie ist es die langersehnte

Chance, dass jeder erfährt, wer große Teile der Jahn-Romane wirklich
geschrieben hat, oder etwa nicht? Alle Zeitungen stehen voll davon, und
es wird sicher nicht lange dauern, bis Sie die ersten Angebote erhalten.«

»Nein, so ist das nicht, ich –«

Erdmann schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, und Lorth zuckte
zusammen. »Wir konnten Jahn zu einer der entführten Frauen folgen,
aber wir wissen noch immer nicht, wo Heike Kleenkamp und Nina

Hartmann stecken. Wenn Sie etwas darüber wissen, dann sagen Sie es
uns. Das würde sich anschließend sehr positiv für Sie auswirken.«

»Woher soll ich das denn wissen? Ich habe damit nichts zu tun,
verdammt. Sind Sie denn alle verrückt geworden? Nur weil dieser
durchgeknallte Schreiberling meinen Namen in sein Buch geschrieben
hat, können Sie doch nicht ernsthaft glauben, ich wäre ein Mittäter.«

»Sie bestreiten also, etwas mit den Entführungen und Morden zu tun zu
haben, Herr Lorth?«, fragte Matthiessen.

»Ja, und zwar ganz entschieden. Ich habe nichts damit zu tun, egal, was
der Kerl in irgendwelche Bücher gekritzelt hat. Er hasst mich. Dem traue
ich zu, dass er das nur gemacht hat, um mich reinzureiten.«

»Sehr unwahrscheinlich.« Erdmanns Stimme war jetzt wieder ruhiger.

»Das Buch war gut versteckt, und er konnte wohl kaum damit rechnen,
dass er von einem Lkw angefahren wird und wir sein Haus auf den Kopf
stellen.«

»Wie auch immer, ich habe nichts verbrochen.«

Matthiessen schob die Fotos zusammen und steckte sie wieder in den

Umschlag. Erdmanns Telefon klingelte. Es war Stohrmann, und er rief
zu Erdmanns Verwunderung aus Jahns Haus an. »Sie sind bei diesem

Lektor?«

»Ja.« Erdmann stand auf und verließ das Wohnzimmer. »Und? Wie
sieht’s aus?«

»Er behauptet, nichts mit alldem zu tun zu haben und nicht zu wissen,
warum Jahn seinen Namen in das Buch geschrieben hat.«

»Sie und die Frau Hauptkommissarin haben sich doch mit Frau Jäger
unterhalten, nicht wahr?« Die Art und Weise, wie Stohrmann das fragte,
gefiel Erdmann überhaupt nicht. Er kannte ihn noch nicht lange, aber diesen Tonfall hatte er mittlerweile schon oft genug gehört. »Ja, das
haben wir.«

»Wissen Sie von dem Mann, mit dem Jahn sich in letzter Zeit häufiger
zu seinem Spaziergang getroffen hat?«

»Nein, davon hat sie nichts erwähnt.«

»Offensichtlich haben Sie nicht die richtigen Fragen gestellt.«

Erdmann hoffte, dass er bald zur Sache kam. »Was meinen Sie damit?«

»Frau Jäger hat in letzter Zeit einige Male durch das Wohnzimmerfenster
gesehen, dass am Ende des Gartens jemand auf Jahn gewartet hat, wenn
er abends zu seinem Spaziergang aufgebrochen ist.«

Erdmann dachte kurz nach. »Und, konnte sie ihn erkennen? Am Ende
des Gartens muss es doch abends ziemlich dunkel sein.«

»Wie sie mir sagte, steht wohl eine der Laternen, die den öffentlichen

Weg gleich hinter dem Garten beleuchten, genau an der Stelle.« Er
schien seinen Wissensvorsprung zu genießen. »Sie hat ihn ziemlich gut
beschrieben, und sie kennt auch seinen Namen.«

Als Erdmann ins Wohnzimmer zurückkam, blickte Matthiessen ihm
erwartungsvoll entgegen. Er ging auf Lorth zu und blieb unmittelbar vor
ihm stehen. »Wann haben Sie Christoph Jahn zum letzten Mal gesehen,
und wo war das?«

Lorth überlegte und machte dabei ein angestrengtes Gesicht. »Warten

Sie … das muss vor etwa einem Jahr gewesen sein, oder vor zehn

Monaten. Bei ihm zu Hause. Er hatte mich eingeladen. Das war mir
gleich schon komisch vorgekommen. Es hat sich dann herausgestellt,
dass er wieder einen neuen Roman anfangen –«

»Und in letzter Zeit? In den letzten Wochen? Haben Sie ihn da nicht
getroffen? Abends, hinter seinem Garten?«

Lorth riss die Augen auf. »Nein, wie … Nein, auf keinen Fall.«

»Sind Sie ganz sicher? Auch, wenn es einen Zeugen gibt, der Sie
identifizieren könnte, falls Sie doch dort waren?«

»Ja. Ganz sicher.« Er wirkte nervös.

Erdmann nickte. »Ziehen Sie sich an, Sie kommen mit uns.«

»Aber –«

»Ziehen Sie sich an, Herr Lorth, oder wir nehmen Sie so mit, wie Sie
sind.«

»Jemand behauptet, mich hinter Jahns Garten gesehen zu haben? Wer?«

»Wenn Sie nicht dort waren, haben Sie ja nichts zu befürchten. Also? Ich
kann Sie auch formell festnehmen.«

Lorth zögerte noch einen Moment, dann erhob er sich und schlurfte aus
dem Wohnzimmer. Erdmann nickte den beiden Uniformierten zu, die

Lorth nachgingen, und wandte sich dann an Matthiessen, die die ganze

Zeit über nur stumm zugehört hatte. Er erzählte ihr von dem Telefonat
mit Stohrmann.

»Mist, warum hat sie uns gegenüber nichts davon erwähnt?«

»Wahrscheinlich hat Stohrmann ausnahmsweise mal recht: Weil wir
nicht die richtigen Fragen gestellt haben. Lass uns fahren. Die Kollegen
sollen ihn mitnehmen.«

Matthiessen nickte, und Erdmann ging in den Flur, wo einer der beiden

Beamten wartete, während der andere am Eingang zu Lorths

Schlafzimmer stand. »Nehmen Sie ihn mit, wir fahren schon voraus.«

Vor dem Haus rieb Erdmann sich mit Daumen und Zeigefinger die

Augen, sie brannten wie Feuer. »Glaubst du, er kippt um und erzählt uns,
wo sie die Frauen versteckt haben?«

Matthiessen zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht. Wir werden
sehen.«

»Ich fürchte nur, allzu viel Zeit haben wir nicht mehr.«

»Ich weiß.« Sie sah ihn an. »Du siehst fertig aus.«

»Das bin ich auch.«

Sie nickte und sah zum Auto hinüber. »Okay, ich fahre.«

»Nein, lass nur, so müde –«

»Nun lass den Macho-Quatsch. Ich fühle mich noch recht frisch, also
fahre ich. Ende.« Sie hielt ihm die offene Handfläche entgegen, und nach
kurzem Zögern legte er den Schlüssel hinein und ging auf die

Beifahrertür zu.

In einem Telefonat, das er anschließend mit dem Präsidium führte, erfuhr
er, dass Haare von den selbstgemachten Pinseln schon für eine

DNA-Analyse ins Labor unterwegs waren, wobei er keine Sekunde
daran zweifelte, dass sie von der ermordeten Frau aus Köln stammten.

Die Kollegen dort waren schon informiert. Sobald das Ergebnis vorlag,
würden sie sich die Frau vornehmen, die Jahns Alibi bestätigt hatte. Auf
dem Beutel würde man wahrscheinlich außer Öl nichts finden können.

Das Gerät, mit dem er vermutlich verschweißt worden war, hatte man in Jahns Küche entdeckt.

Stohrmann meldete sich kurz danach bei Erdmann. Er hatte
zwischenzeitlich Jahns Haus verlassen und war ebenfalls auf dem Weg
ins Präsidium. Erdmann berichtete, dass Lorth dorthin gebracht wurde,
und erfuhr, dass Stohrmann Dieter Kleenkamp mit einem Anruf aus dem

Bett geholt und über den aktuellen Stand informiert hatte. Daraufhin
hatte der sich entschlossen, gemeinsam mit seinem Chefredakteur zum

Präsidium zu kommen, um die neuesten Informationen zu erhalten. Er
wollte die Öffentlichkeit in die Suche nach seiner Tochter voll
einbeziehen und ein Sonderblatt über die neuesten Entwicklungen
herausbringen. Außerdem wollte er darin eine Belohnung von

100000 Euro ankündigen für Hinweise, die dazu führten, dass Heike
gefunden wurde. Als Erdmann Matthiessen davon erzählte, zeigte sie
sich wenig begeistert. »Na klasse.«

»Was?«

»Das ist eine Vorverurteilung Jahns, das muss Stohrmann doch klar sein.

Wenn Kleenkamp in seiner Sonderausgabe schreibt, dass Jahn uns zu
dem nachgebauten Keller geführt hat, in dem die Frau gefangen gehalten
wurde, ist er in der Öffentlichkeit bereits schuldig, bevor er vor Gericht
steht. Dann hat er keine Chance mehr auf ein –«

»Also entschuldige mal«, unterbrach Erdmann sie unwirsch. Matthiessen
warf ihm einen irritierten Blick zu. »Was redest du denn da?

Vorverurteilt? Ohne Chance? Sag mal, worüber sprichst du? Es steht ja
wohl ohne jeden Zweifel fest, dass Jahn dieser Irre ist. Ob er die Frauen
nun allein oder mit Lorth oder mit sonst wem zusammen umgebracht
und gehäutet hat, sei dahingestellt, aber er ist in jedem Fall einer der

Täter.«

»Ich mag es nicht, wenn man mir mitten im Satz ins Wort fällt.« Sie hielt
den Blick auf den Verkehr gerichtet. »Und ich mag es erst recht nicht,
von einem Kollegen verbal so angegangen zu werden.«

»Entschuldige, aber das kann doch nicht dein Ernst sein. Ich finde

Kleenkamps Idee gut, weil sie zumindest die Chance bietet, einen

Hinweis zu bekommen. Ich glaube nicht, dass Lorth irgendetwas
zugeben wird, selbst wenn Jahns Haushälterin ihn einwandfrei
identifiziert. Dem ist es doch egal, ob die beiden Frauen dabei
draufgehen, das war sowieso von Anfang an geplant. Deshalb sollten wir dankbar sein für jede kleinste Chance. Und dabei ist es mir relativ egal,
was die Öffentlichkeit über diesen Geisteskranken denkt, zumal es mit
ziemlicher Sicherheit zutreffend ist.«

Matthiessen sagte nichts mehr dazu, was Erdmann ganz recht war. Er
ließ den Kopf gegen die Nackenstütze sinken und drehte ihn dann so
weit nach rechts, dass er aus dem Fenster sehen konnte. Sie hatten die

Innenstadt erreicht. In einer Großstadt wie Hamburg hatte die Dunkelheit
kaum eine Chance. Aus dem Zentrum wurde sie nicht nur von der

Straßenbeleuchtung verjagt, sondern auch von den Schaufenstern und

Transparenten, die da draußen vorbeirauschten und Ordnung
vorgaukelten, Lebendigkeit und Lebensfreude mit ihren knalligen

Farben.

Irgendwo, wahrscheinlich in einer der Gegenden außerhalb, in denen die

Dunkelheit sich austoben konnte und alles unter einer schwarzen Decke
erstickte, waren zwei junge Frauen eingesperrt, und mindestens eine
davon war schwer verletzt. Sie mussten furchtbare Angst haben, denn sie
wussten, sie würden bald tot sein, wenn sie nicht gefunden wurden.

Verdurstet, verblutet oder von einem Irren ermordet … Jede Stunde, die
verging, brachte sie dem sicheren Tod näher. Wenn sie überhaupt noch
lebten. Und die Einzigen, auf die sie hoffen konnten, die ihnen helfen
wollten, saßen in einem Auto, ließen die farbenfrohen Lichter der

Großstadt an sich vorüberziehen und diskutierten über irgendwelchen

Blödsinn.

»Wir müssen sie finden«, sagte Erdmann gegen die Scheibe.

»Ja«, antwortete Matthiessen einsilbig.

Er wandte ihr das Gesicht zu. »Tut mir leid.«

»Schon gut, wir sind beide müde.«

Erdmann setzte sich wieder aufrecht hin, er fühlte sich nicht mehr so
erschlagen wie noch kurz zuvor, es war, als hätten seine Gedanken neue

Energie in ihm freigesetzt. »Wir werden diesen Lorth jetzt richtig in die

Mangel nehmen. Außerdem müssen wir alles noch mal durchgehen, was
wir haben, Andrea. Auch dieses Buch, Wort für Wort. Wir haben keine

Zeit mehr, erfolglos herumzustochern. Wir müssen was finden.«

»Ja, etwas in der Art ging mir auch gerade durch den Kopf. Aber ich
möchte gar nicht darüber nachdenken, wie unsere Chancen, sie zu
finden, tatsächlich stehen. Zumal, wenn Jahn nicht bald zu sich kommt und Lorth weiter alles abstreitet.«

33

Sie kamen um kurz vor halb sechs im Präsidium an. Draußen war es
noch immer dunkel. Erdmann steuerte den Aufenthaltsraum an, dort gab
es einen Kaffeeautomaten. Matthiessen traf er anschließend im

Einsatzraum wieder, wo sie mit Stohrmann und einem weiteren Kollegen
zusammenstand. In der Hand hielt sie ein Blatt, auf dem handschriftlich
etwas notiert war. Erdmann erfuhr, dass Lorth gerade angekommen war.

Er hatte noch von seiner Wohnung aus mit Peter Lüdtke telefoniert, der
für ihn einen Anwalt besorgen wollte.

»Machen Sie ihm Druck, aber passen Sie bloß auf, was Sie sagen«, hörte
er, wie Matthiessen von Stohrmann instruiert wurde. Was denn sonst, dachte er und spürte eine gewisse Erleichterung, dass Stohrmann sich
damit begnügte, das Verhör von einem Nebenraum aus zu verfolgen.

Erdmann dachte darüber nach, ob es Kalkül von Stohrmann war, dass er

Matthiessen und ihn das Verhör führen ließ. Hoffte er darauf, dass

Matthiessen in dieser angespannten Situation einen Fehler machte,
indem sie Lorth vielleicht drohte? War er noch immer auf der Suche
nach etwas, das er ihr anhängen konnte? Erdmann verscheuchte diesen
unerfreulichen Gedanken und versuchte sich ganz auf das bevorstehende

Verhör zu konzentrieren.

Kurz darauf betrat er gemeinsam mit Matthiessen den Verhörraum, und
der Beamte, der bis dahin neben der Tür gestanden hatte, ließ sie mit

Lorth allein. Erdmann beobachtete ihn genau, während er sich ihm
schräg gegenübersetzte, er suchte nach Anzeichen von Nervosität. Oft
genug veränderte sich das Verhalten von Leuten, sobald sie in der
nüchternen, ungewohnten Umgebung des Verhörraums saßen und ihnen
zum ersten Mal wirklich bewusst wurde, dass das alles kein Spiel war
und sie sich womöglich in ernsthaften Schwierigkeiten befanden. Lorth
hingegen war zumindest äußerlich ruhig. Er trug eine noch recht neu
aussehende Jeans und ein rotes, kariertes Hemd, das über der Brust so
weit geöffnet war, dass das Unterhemd zu sehen war. Es schien das
gleiche zu sein, das er auch zum Schlafen getragen hatte. Vor ihm auf
dem Tisch lagen eine Schachtel Zigaretten und ein rotes

Wegwerffeuerzeug. Erdmann deutete darauf. »Die können Sie
wegpacken. Hier drin wird nicht gequalmt.«

Matthiessen setzte sich neben Lorth und legte den Zettel vor sich auf den kleinen Tisch, in dessen Mitte ein Mikrophon aufgebaut war. Erdmann
wusste mittlerweile, dass Stohrmann auf diesem Blatt die Tage und

Zeiten notiert hatte, an denen Helga Jäger den Lektor hinter Jahns Garten
gesehen haben wollte.

»So, Herr Lorth, dann gehen wir jetzt mal die Tage durch, an denen Sie
mit Herrn Jahn hinter seinem Haus gesehen worden sind.«

»Ich werde nichts mehr sagen, bis mein Anwalt da ist. Ich weiß, dass das
mein Recht ist.«

Matthiessen warf Erdmann einen Blick zu, der wohl sagen sollte: Ich
hab’s befürchtet. Er dachte an Stohrmann und an die Aufnahme, die
mitlief, vertraute aber darauf, dass Matthiessen sich gut überlegte, was
sie sagte, und hielt sich zurück. Sie wandte sich Lorth wieder zu. »Es
stimmt, das ist ihr Recht, aber wie Sie wissen, bleibt uns wenig Zeit, die
beiden Frauen, von denen mindestens eine schwer verletzt sein dürfte, zu
finden. Es geht darum, ihr Leben zu retten. Rein rechtlich bedeutet das,
dass es für den oder die Täter in diesem Fall um eine Anklage wegen

Körperverletzung oder um eine Anklage wegen Doppelmordes geht.

Zumindest, was Frau Hartmann und Frau Kleenkamp betrifft. Und
zudem, ob sich ein Geständnis und die aktive Hilfe zur Rettung von

Menschenleben strafmildernd auswirken können.«

Lorth richtete sich ein wenig auf. »Das ist ja interessant, aber es nützt
mir nichts, denn ich habe nichts damit zu tun. Ich weiß nicht, wo diese

Frauen sich befinden, und wer behauptet, ich wäre in letzter Zeit auch
nur in der Nähe von Jahns Haus gewesen, der lügt. Und jetzt sage ich
nichts mehr.«

Dabei blieb er. Sowohl Matthiessen als auch Erdmann versuchten es
noch eine Weile, mussten aber schließlich einsehen, dass es keinen

Zweck hatte. Sie mussten auf den Anwalt warten, und selbst dann war es
fraglich, ob Lorth etwas sagen würde. So oder so verloren sie wertvolle

Zeit.

Sie hatten gerade das Verhörzimmer verlassen, als Dieter Kleenkamp
eintraf. Erdmann bemerkte sofort die dunklen Ringe unter den Augen
des Herausgebers der HAT und spürte, dass er selbst immer unruhiger
wurde. Für alle Fälle hatte er in seinem Büro einen Beutel mit den
wichtigsten Toilettenartikeln deponiert. Nachdem er sich die Zähne
geputzt, sich rasiert und das Gesicht mit kaltem Wasser gewaschen hatte, fühlte er sich wieder etwas frischer. Während er sich beim Zähneputzen
im Spiegel selbst beobachtet hatte, war ihm ein Gedanke gekommen.

Matthiessen saß hinter ihrem Schreibtisch, als er eintrat. Vor sich hatte
sie eine dampfende Tasse und mehrere Stapel Papiere, Schnellhefter und

Ordner.

»Ich werde Miriam Hansen noch mal anrufen«, teilte er ihr mit.

»Vielleicht kann sie uns ja doch noch irgendetwas Wichtiges zu Jahn
sagen. Er ist bei ihr in Ungnade gefallen, und sie wird wohl nicht
versuchen, ihn zu schützen.«

»Tu das. Vielleicht ist sie ja sogar schon wach.« Matthiessen deutete auf
die Stapel vor sich. »Das sind Unterlagen, die die Kollegen aus Nina

Hartmanns Wohnung mitgenommen haben. Mietvertrag,

Versicherungen, Kaufverträge, bisher nichts, was für uns interessant sein
könnte. Ihr Vater hat gestern jede Stunde hier angerufen.«

»Wer will es ihm verdenken? Bis gleich.«

In seinem Büro wählte er Miriam Hansens Privatnummer. Nach nur
zweimaligem Läuten ging sie ran, aber sie klang müde. »Entschuldigen

Sie bitte, wenn ich Sie geweckt habe«, sagte Erdmann, nachdem er
seinen Namen genannt hatte.

»Oh … Nein, das haben Sie nicht, ich liege schon lange wach. Ich habe
fast die ganze Nacht nicht geschlafen. Diese ganze Sache …«

»Frau Hansen, wir brauchen Ihre Hilfe. Leider deutet alles darauf hin,
dass Christoph Jahn der Entführer und Mörder ist, den wir suchen.« Er
wartete auf eine Reaktion, doch sie entgegnete nichts. »Frau Hansen?

Sind Sie noch dran?«

»Ja, ich bin noch dran.« Ihre Stimme klang dünn. »Warum … ich meine,
was ist passiert? Ich …« Erdmann erzählte ihr in kurzen Sätzen von dem
alten Fabrikgebäude und Jahns Unfall bei seiner Flucht. Als er fertig
war, sagte Miriam Hansen: »Das kann doch nicht sein. Dazu ist

Christoph gar nicht fähig. Ich kann das … mein Gott, ich bin ganz
durcheinander.«

»Zumindest war er fähig, sich diese Szenarien auszudenken«, erwiderte

Erdmann. »Und es gibt viele Gründe, warum Menschen plötzlich Dinge
tun, die wir ihnen nie zugetraut hätten. Wer weiß, vielleicht ist seine
finanzielle Situation mittlerweile so angespannt, dass er keinen Ausweg mehr wusste? Oder er verkraftet es nicht, dass seine Bücher sich nicht
mehr verkaufen? Wie auch immer, wir suchen fieberhaft nach dem

Versteck, wo Nina Hartmann und Heike Kleenkamp gefangen gehalten
werden. Wir müssen sie schnell finden, sonst kann es zumindest für Frau

Kleenkamp zu spät sein. Fällt Ihnen irgendetwas ein, das uns
weiterhelfen könnte? Ein Gebäude, das er mal erwähnt hat, zum

Beispiel?« Miriam Hansen schwieg eine Weile, und Erdmann ließ ihr

Zeit nachzudenken.

»Nein«, sagte sie schließlich. »Nein, wir haben selten über andere Dinge
geredet als über das Schreiben. Darum war ich doch so enttäuscht, als …

Sie wissen schon.«

»Ja, ich weiß. Was genau hat Werner Lorth Ihnen eigentlich gesagt?«

»Wer? Lorth? Ist das nicht Christophs ehemaliger Lektor? Was meinen

Sie damit?«

»Na, als Sie ihn vorgestern Abend anriefen, nachdem Sie Herrn Jahn zu

Hause nicht angetroffen hatten.«

Wieder entstand eine Pause. »Angerufen? Ich habe diesen Herrn Lorth
nicht angerufen. Warum sollte ich das tun?«

»Moment. Werner Lorth hat uns gesagt, Sie hätten vorgestern Abend
spät noch bei ihm angerufen und ihn gefragt, ob es stimme, dass er große

Teile von Jahns Romanen geschrieben hat.«

»Das stimmt nicht. Nein, ich habe ihn nicht angerufen. Er hat Sie
angelogen. Warum sollte ich mit ihm sprechen wollen?«

»Das ist ja interessant.« Erdmann räusperte sich. »Ich erinnere mich,
dass Sie sagten, Sie glauben nicht, dass Teile des Romans nicht von

Christoph Jahn stammen.«

»Ja … Nein. Das war nur so dahergesagt. Ich meinte damit doch nur,
dass ich es mir nicht vorstellen konnte.«

»Sie haben vorgestern Abend also ganz sicher nicht mit Herrn Lorth
telefoniert?«

»Nein.«

»Haben Sie ihn vielleicht irgendwann mal mit Herrn Jahn zusammen
gesehen?«

»Ich kenne diesen Mann nur aus Christophs Erzählungen, von denen ich
ja jetzt weiß, dass selbst die noch größtenteils gelogen waren. Gesehen
habe ich ihn noch nie.«

»Und sonst fällt Ihnen auch nichts ein? Irgendetwas, das Ihnen an Jahn
vielleicht merkwürdig vorkam?«

»Nein. Außer, dass er mich belogen und betrogen hat, fällt mir nichts
ein.«

Der Stachel sitzt tief, dachte Erdmann. »Dann entschuldigen Sie bitte, dass ich Sie so früh gestört habe.« Erdmann legte auf und wählte gleich
darauf Matthiessens Nummer. Es war besetzt, aber er hatte keine Lust zu
warten, also machte er sich auf den Weg zu ihrem Büro. Sie legte gerade
auf, als er hereinkam. »Überraschung! Ich habe gerade mit Miriam

Hansen gesprochen. Sie sagt, sie hat Lorth vorgestern Abend nicht
angerufen. Sie hat überhaupt noch nie mit ihm gesprochen und ihn auch
noch nie gesehen. Er hat also gelogen.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

Als Erdmann sie verwundert ansah, sagte sie: »Ebenfalls Überraschung.«

Matthiessen hielt ein Blatt hoch. »Das hier ist eine Telefonliste, die die

Kollegen in Nina Hartmanns Wohnung gefunden haben. Alle

Teilnehmer des Spanischkurses, den sie besucht. Stand letzter Monat.«

»Ja, und?« Erdmann ging zu ihr und warf einen Blick auf das Blatt.

»Schau mal hier.« Die Liste bestand aus etwa zwanzig Einträgen,

Matthiessen deutete auf einen Namen in der Mitte.

Erdmann beugte sich ein Stück vor, denn die Namen waren recht klein
geschrieben. Als er schließlich verstand, was Matthiessen meinte, sah er
seine Kollegin überrascht an.

»Was zum Teufel –«

XV

Zuvor

Die Frau, Nina, hatte viel geredet, nachdem sie aufgehört hatte zu
weinen. Seltsam, dass sie den Namen behalten hatte … Nina … Sie hatte

Nina nicht mehr zugehört. Nicht, dass sie weghören wollte, nein, sie
konnte ihr nicht mehr zuhören. Egal, wie sehr sie sich auch bemühte, sie verstand nicht, was Nina sagte. Sie sah, dass sich ihr Mund bewegte,
hörte Geräusche, die Worte sein mussten, aber sie konnte damit nichts
anfangen, denn ihre eigene innere Stimme übertönte alles wie in einem
monotonen Gebet: Ich werde sterben. Ich habe es an ihrem Gesicht
gesehen. Mein Rücken. Ich werde sterben.

Sie hatte sich zwischenzeitlich immer wieder in sich zurückgezogen, sie
hatte tief in sich bleiben wollen, in ihrem Kokon, und einfach darauf
warten, dass es passierte. Ich werde sterben. Aber die Worte dieser Frau, Nina, hatten sie immer wieder zurückgezogen in diese unwirkliche

Albtraumwelt. Irgendwann hatte Nina dann aufgehört zu reden. Das war
schon lange her. Sie wusste nicht, wie lange. Aber lange. Ich werde
sterben. Das Monster war nicht mehr zurückgekommen, seit es Nina zu ihr gebracht hatte. Würde es überhaupt nochmals zurückkommen?

Vielleicht hatte es sie einfach vergessen? Was machte das für einen

Unterschied?

Ich werde sterben. Ich habe es an ihrem Gesicht gesehen. Mein Rücken.

Ich werde sterben.

34

»Was sagst du dazu?«

Erdmanns Gedanken rasten, er versuchte, gleichzeitig alle Möglichkeiten
durchzugehen, die sich plötzlich ergaben. »Dass sie uns das nicht gesagt
hat …«, er deutete auf die Teilnehmerliste.

Matthiessen nickte. »Ja, seltsam, nicht wahr? Nina Hartmann ist
angerufen worden, kurz, bevor sie verschwunden ist. Überleg mal. Sie
wollte nach Hause fahren, um uns dort ihre Rezension rauszusuchen. Sie
wusste, wir warten auf sie. Glaubst du, sie hätte uns einfach sitzenlassen, um sich mit einem Unbekannten zu treffen?«

»Hm … eher nicht. Du meinst, s ie könnte sie angerufen haben?«

Matthiessen nickte. »Ja, und deshalb bin ich mir auch gar nicht sicher,
dass Lorth gelogen hat, was den Anruf bei ihm betrifft.«

»Ja, ich verstehe, was du meinst. Und? Fühlen wir ihr auf den Zahn?«

Matthiessen überlegte, dann schüttelte sie den Kopf. »Nein, wenn sie
tatsächlich was damit zu tun hat, können wir über sie vielleicht an die

Frauen rankommen.«

»Aber was ist mit Jahn?«

»Eine Möglichkeit wäre, sie haben das gemeinsam durchgezogen.«

»Ja … Ach, ich weiß nicht. Nur, weil sie den gleichen Kurs in der

Volkshochschule besucht wie Nina Hartmann? Ist das nicht ein
bisschen … weit hergeholt?«

»Wie du schon sagtest, es ist doch sehr seltsam, dass sie uns das nicht
gesagt hat, oder? Außerdem – hast du eine andere Spur, die uns zu den

Frauen führen könnte?« Sie erhob sich mit einem Ruck. »Also los. Ich
habe Stohrmann schon über die Liste informiert. Ich gehe jetzt zu ihm
und lasse mir die Observation genehmigen. Tu du mir den Gefallen und
schau dir in der Zwischenzeit noch mal alles an, was wir bisher haben.

Geh dabei davon aus, dass sie Jahn hilft, das lässt vielleicht manches in
einem anderen Licht erscheinen.«

»Gut. Wahrscheinlich hätte sie ihm auch ein Alibi gegeben, wenn er es
gebraucht hätte. Wir sollten den Kölner Kollegen sagen, sie sollen sich
diese Frau noch mal näher ansehen, die ihm dort sein Alibi für die

Tatnacht war.«

Bevor Matthiessen ihr Büro verließ, drehte sie sich noch einmal zu

Erdmann um. »Nimm bitte auch die Sachen aus Nina Hartmanns

Wohnung mit und geh die auch noch mal durch. Und bitte – beeil dich.«

Erdmann griff sich den Papierstapel von Matthiessens Schreibtisch und
ging damit zum Einsatzraum, wo er sich von Jens Diederich dabei helfen
ließ, alle relevanten Unterlagen zusammenzutragen.

»Ich brauche hier gleich auch noch deine Hilfe«, sagte er, als der

Kommissar einen Stapel mit verschiedenfarbigen Mappen neben ihm
ablegte. Dann erklärte er ihm ihren Verdacht. »Wir müssen alles noch
mal durchsehen. Jedes einzelne Blatt.« Diederich machte erst ein
überraschtes Gesicht, zuckte dann aber mit den Schultern. »Dann mal
los.« Er zog sich einen Stuhl heran, und gemeinsam begannen sie,

Berichte, Gesprächsnotizen, kopierte Unterlagen und Fotos zu sichten.

Das war es, was Erdmann an dem jungen Kollegen schätzte. Er fragte
nicht lange, sondern packte mit an.

Nach einer Weile kam Matthiessen dazu und ließ ihn wissen, dass

Stohrmann alles genehmigt hatte. Dabei sei er weder unfreundlich noch
zynisch ihr gegenüber gewesen, was ihrer Meinung nach damit
zusammenhing, dass Dieter Kleenkamp im Vorraum zu seinem Büro
gesessen hatte.

Sie waren noch nicht sehr weit gekommen, als sie durch einen Anruf

Stohrmanns erfuhren, dass der Anwalt eingetroffen war, den Peter

Lüdtke für seinen Lektor besorgt hatte.

Vom Nebenzimmer des Verhörraums aus verfolgten sie das Gespräch

Stohrmanns mit dem Juristen, einem korpulenten Mann um die sechzig.

Der erklärte mit kräftiger Baritonstimme, die Vorwürfe gegen seinen

Mandanten seien haltlos, denn selbst wenn Lorth sich mit Jahn getroffen
hätte – was nicht der Fall war –, würde dies überhaupt nichts beweisen.

Wie man wisse, arbeite der Autor an einem neuen Roman, und Treffen
zwischen Autor und Lektor seien auch in der Entstehungsphase eines

Buches normal. Was aber nichts daran ändere, dass Herr Lorth sich
definitiv in den letzten Monaten nicht mit Herrn Jahn getroffen habe,
weder hinter dessen Haus noch sonst wo. »Ansonsten hat Herr Lorth

Ihnen alles gesagt, was er weiß, und es gibt keinen Grund, ihn noch
länger hier festzuhalten. Sie sollten meinen Mandanten nun gehen lassen.

Dass Sie ihn ohne triftigen Grund mitten in der Nacht aus dem Bett
geholt und hierhergeschleppt haben, möchte ich nicht weiter
kommentieren. Zumindest, wenn Sie Herrn Lorth jetzt nicht noch weiter unnötig behelligen.«

Stohrmann nickte. »Ja, mag sein, dass meine Mitarbeiter etwas
vorschnell gehandelt haben, als sie Herrn Lorth mitnahmen. Er kann
gehen.«

Erdmann tauschte einen schnellen Blick mit Matthiessen. Er sah gleich,
dass sie ebenso wenig begeistert war wie er selbst, dass Stohrmann Lorth
einfach so gehen ließ. Andererseits hätte der Kerl sowieso kein Wort
gesagt, und sie hatten eine neue Spur, der sie schnellstmöglich
nachgehen wollten. Matthiessen schien ähnlich zu denken, doch sie
enthielt sich jeglichen Kommentars.

Nachdem Lorth gemeinsam mit seinem Anwalt triumphierend lächelnd
den Verhörraum verlassen hatte, stürzte Stohrmann zu ihnen ins

Nebenzimmer.

»Ich möchte nicht darüber diskutieren«, sagte er sofort, als die Tür sich
hinter ihm geschlossen hatte. »Kein Richter dieser Welt hätte ihn
festgehalten.«

Erdmann rechnete fest mit einem weiteren verbalen Tiefschlag gegen

Matthiessen, aber Stohrmann sagte stattdessen: »Finden Sie um Gottes
willen Heike Kleenkamp, und zwar lebend. Und schnell. Die

Verzweiflung ihres Vaters schlägt langsam in Wut um. Er kann uns
verdammt viel Ärger machen.«

Er kann dir verdammt viel Ärger machen, meinst du wohl, dachte

Erdmann und sah dem BAO-Leiter nach, der bereits wieder auf dem

Weg zurück in sein Büro war.

Im Einsatzraum machten sie sich gleich wieder an die Durchsicht der

Unterlagen. Erdmann beschäftigte sich mit der vergangenen Nacht. Er
ging den Bericht des SEK-Einsatzleiters Zeile für Zeile sorgfältig durch,
konnte darin aber nichts finden, das er nicht schon wusste, und legte ihn
zur Seite. Die Kollegen hatten eine ganze Menge Fotos ausgedruckt, die
sie in der Nacht geschossen hatten. Sie zeigten das Fabrikgelände und
das alte Gebäude von außen und von innen. Besonders oft und aus allen
denkbaren Blickwinkeln hatten sie den Nachbau von Jahns Kellerraum
fotografiert, in dem Matthiessen die Frau gefunden hatte. Erdmann
betrachtete die Fotografien nacheinander eingehend. Das Regal, zwar
nicht ganz so staubig wie im Original, aber sonst verblüffend ähnlich.

Der blaue Block des Heizbrenners. Auf den Fotos konnte man nicht sehen, dass der Nachbau aus Pappe war. Selbst das Rohr, an dem

Matthiessen sich die Stirn gestoßen hatte, verlief an der richtigen Stelle.

Er sah von den Fotos auf. »Ich frage mich, warum Jahn den Keller so
genau nachgebaut hat. Das kann doch nur heißen, er wollte, dass er
gefunden wird. Sonst wäre die ganze Arbeit ja umsonst gewesen.«

Matthiessen legte das Blatt, das sie gerade gelesen hatte, zur Seite. »Ja,
davon gehe ich aus. Im Buch war es auch so. Der Raum sollte gefunden
werden. Allerdings zu einem Zeitpunkt, an dem der Täter sich nicht
darin aufhält. Wahrscheinlich hätte Jahn uns einen Tipp zugespielt, wenn
er den Keller nicht mehr brauchte. Das hätte wieder neue Schlagzeilen
gegeben. Und sicher auch weitere Buchverkäufe.«

»Wo ist das Buch? Haben wir das hier irgendwo?«

Diederich stand auf, ging zu einem Schreibtisch in der Mitte des Raumes
und kam anschließend mit einer Ausgabe des Taschenbuchs zurück. Er
hielt sie Erdmann hin. »Hier, bitte. Aber erwarte keine große Literatur.«

»Nein, mich interessiert nur die Stelle, an der Jahn den Keller beschreibt.

Das Regal zum Beispiel. Ich möchte mal sehen, wie eng er selbst sich an
seine Vorgabe gehalten hat.«

Erdmann musste eine Weile blättern, bis er die richtige Stelle gefunden
hatte. Er las den Absatz langsam und betrachtete jeweils nach ein, zwei

Sätzen die entsprechenden Fotografien. Mit jedem weiteren Detail, von
dem er im Buch las, und das er dann auf einem der Fotos entdeckte, fand
er es verblüffender, wie exakt der Keller nachgebaut war. Als der Absatz
mit der Kellerbeschreibung vorüber war, legte er das Buch mit einem
ganz seltsamen Gefühl zur Seite. Irgendetwas war ihm beim Lesen und

Vergleichen merkwürdig vorgekommen. Etwas war falsch, aber er
wusste nicht, was es war. Er sah alle Fotos noch einmal ganz genau an,
aber es fiel ihm nicht ein. Auch ein erneutes Lesen der Stelle brachte ihn
nicht weiter.

Er dachte schon daran, Matthiessen um Hilfe zu bitten, als er es sah. Auf
dem Foto, das zuoberst lag. Hastig blätterte er die Buchseiten durch, las
den Abschnitt erneut. Dieses Mal aber suchte er ganz bewusst nach einer
bestimmten Stelle. Als er am Ende des Abschnitts angekommen war und
er diese Stelle nicht gefunden hatte, stöhnte er auf, legte sich die Hand
auf die Stirn und sagte: »O mein Gott.«

Er brauchte einen Moment, um seine Gedanken zu sortieren und sich darüber klarzuwerden, welche Schlussfolgerungen aus seiner

Entdeckung zu ziehen waren. Er konnte die Tragweite nicht recht
greifen, auch wenn er sich ihrer bewusst war. Sowohl Matthiessen als
auch Diederich sahen ihn fragend an, aber keiner von beiden sagte etwas.

Erdmann zermarterte sich das Hirn, ging in Gedanken jeden Schritt
durch, den sie in Jahns Keller gemacht hatten. Die Treppe, das Regal,

Matthiessens kleiner Unfall … plötzlich fiel ihm ein, wonach er gesucht
hatte. Es war etwas, das Jahn bei der Besichtigung seines Kellers sagte,
nachdem Matthiessen sich den Kopf an dem quer verlaufenden Rohr
gestoßen hatte. Und mit der Erkenntnis wuchs seine Aufregung.

»Was würdest du sagen«, wandte er sich an seine Kollegin, »wenn ich
dich frage, wie pedantisch und detailverliebt Jahn bei der Beschreibung
seiner Tatorte ist?«

Matthiessen zuckte mit den Schultern. »Extrem, würde ich sagen. Fast
schon krankhaft.«

Erdmann nickte mehrmals. »Genau. Denkst du, er könnte etwas

Wichtiges vergessen oder übersehen, wenn es um seine Tatorte geht?«

»Ich kann es mir nicht vorstellen. Worauf willst du hinaus?«

»Gut, sehr gut.« Er hielt ihr die Fotografie hin und deutete auf eine

Stelle. »Kannst du mir bitte mal die Stelle im Buch zeigen, an der das
beschrieben wird?«

Auch Diederich hatte die Mappe sinken lassen, mit der er beschäftigt
gewesen war, und sah auf das Foto. Matthiessen zögerte, und ihr war
anzusehen, dass sie noch immer nicht recht wusste, was Erdmann mit
seinem eigenartigen Verhalten bezweckte. Aber dann nahm sie doch das

Buch zur Hand und sah sich die entsprechende Seite an, die noch
aufgeschlagen war.

Nach einer Weile senkte sie das Buch wieder. Ihre Stimme war unsicher
geworden. »Das kommt nicht vor.«

Erdmann nickte, nun noch aufgeregter. »Genau, und ich kann dir auch
sagen, warum nicht.«

35

Nachdem Erdmann erklärt hatte, was er meinte, sprang Matthiessen auf.

»Wir müssen ihre Wohnung durchsuchen. Sofort.« Auch sie wirkte nun
aufgeregt. »Aber ich möchte nicht, dass sie etwas davon mitbekommt.

Falls wir nichts finden, müssen wir darauf hoffen, dass sie uns zu den

Frauen führt.« Sie wandte sich an Diederich. »Finden Sie bitte heraus, ob
sie zu Hause ist. Rufen Sie sie an.« Dann erklärte sie ihm genau, was er
tun sollte.

Während Matthiessen zu Stohrmann ging, stellte Erdmann ein Team von
vier Leuten zusammen.

Sie bekamen von Stohrmann grünes Licht. Er selbst wollte sich um den

Durchsuchungsbeschluss kümmern, während sie schon unterwegs waren.

Zum ersten Mal seit Gründung der BAO Heike herrschte plötzlich die

Art aufgeregter Hektik, die die Beamten immer dann erfasste, wenn es
endlich eine konkrete Spur gab.

Diederich hatte mit seinen Anrufen bisher keinen Erfolg gehabt, und

Matthiessen wies ihn an, es weiter zu versuchen.

Um halb acht saßen sie im Auto, die vier Kollegen fuhren in einem Audi

A4 hinter ihnen her. Sie waren gerade zwei Minuten unterwegs, als

Matthiessens Handy klingelte. Es war Christian Zender, und wie

Erdmann während des Gesprächs heraushören konnte, war er im Besitz
der gleichen Teilnehmerliste des Spanischkurses, die auch sie in Nina

Hartmanns Unterlagen gefunden hatten. Nach einer Weile bedankte sich

Matthiessen bei ihm und beendete das Gespräch. »Zender versucht ja
wirklich alles, um seine Angebetete zu finden. Er war gestern Abend bei
einer Freundin von ihr, die auch in diesem Spanischkurs ist. Von ihr hat
er die Liste, und er wollte sie uns zumailen, damit wir die Namen
durchgehen können.«

»Aber er kennt niemanden auf der Liste?«

»Nein, offensichtlich nicht.«

Als sie fast am Ziel waren, klingelte erneut ein Telefon, dieses Mal war
es aber das von Erdmann. Er reichte es kommentarlos an Matthiessen
weiter, die das Gespräch annahm. Es war Diederich. Er hatte noch immer
keinen Erfolg mit seinen Anrufen gehabt. Matthiessen gab Erdmann das

Handy zurück. »Wenn sie unterwegs ist, können wir nur hoffen, dass sie
sich nicht dazu entschlossen hat, ihr perfides Spiel jetzt zu beenden und die Frauen umzubringen.« Erdmann stellte den Motor aus. »Wir sollten
uns auf alle Fälle beeilen.«

Der Audi parkte gleich hinter ihnen. Matthiessen stellte einen der

Kollegen ab, vor der Tür zu warten, damit er sie informieren konnte,
falls die Verdächtige eintraf.

Sie hatten keine Schwierigkeiten, in das Haus und schließlich in die

Wohnung zu gelangen. Matthiessen wies jedem der Männer einen

Bereich zu, den er zu durchsuchen hatte. Sie selbst übernahm das kleine

Badezimmer, weil sie als Frau wohl am ehesten die Ecken und Winkel
im Bad einer anderen Frau mit offenen Augen durchsuchen könne, wie
sie erklärte. Erdmann nahm sich mit einem Oberkommissar namens

Josef Winkler das Schlafzimmer vor. Sie machten sich trotz

Matthiessens Plan, die Durchsuchung nicht zu offensichtlich zu machen,
nicht die Mühe, besonders vorsichtig zu Werke zu gehen. Jede Minute
konnte zählen. Wenn die Durchsuchung effektiv sein sollte, würde sie
sowieso nicht unbemerkt bleiben, das musste auch Matthiessen klar sein.

Gemeinsam beschäftigten sie sich zuerst mit dem französischen Bett,
kneteten die Matratze durch, hoben sie an und betrachteten den

Lattenrost darunter. Dann wandte sich Winkler dem Sideboard mit dem

Spiegel darüber zu, während Erdmann zum Kleiderschrank ging.

Kleidungsstücke landeten auf dem Bett, um alles schneller durchsehen
zu können. Der Schrank bestand auf einer Seite aus vielen flachen, aber
tiefen Fächern, die schlecht einzusehen waren. Erdmann nahm Pullover,

Shirts und sonstige Kleidungsstücke heraus und legte sie ebenfalls auf
dem Bett ab, wo er sie Schicht für Schicht durchsuchte, nachdem er sich
versichert hatte, dass in den Fächern nichts versteckt war.

Dann kam er an die Schubladen, in denen die Unterwäsche verstaut war.

In der ersten waren die Slips aufbewahrt, und trotz seiner Erfahrung bei

Durchsuchungen war es immer ein seltsames Gefühl für Erdmann, in den
intimsten Kleidungsstücken einer fremden Frau herumzuschnüffeln.

Als er fast durch war, kam Matthiessen herein. In der Hand hielt sie
etwas, das aussah wie ein Fotoalbum. »Das haben die Kollegen gerade
im Wohnzimmer hinter der Sockelleiste des Schrankes gefunden. Sehr
aufschlussreich.« Sie legte das Album auf dem Bett ab und schlug es auf.

Es war tatsächlich ein Fotoalbum, das allerdings zweckentfremdet
worden war. Statt Fotos waren auf jeder Seite Zeitungsausschnitte eingeklebt. Alle befassten sich mit dem Kölner Fall. Irrer Mörder bemalt nackte Leiche war eine der reißerischen Überschriften der ersten

Doppelseite. In den Artikeln wurde noch kein Bezug zu Jahns Buch
erwähnt. Auf der zweiten Seite änderte sich das. Krimiautor liefert

Vorlage für den Nachtmaler, prangte in fetten roten Lettern über einem Artikel. Einige Seiten später hieß es: Mordvorlage schießt in die

Bestsellerlisten.

In diesem Stil ging es weiter bis zur letzten Seite. Während sie noch vor
dem Bett standen und auf das Album starrten, kam ein Kollege herein
und hatte einige weitere, lose Zeitungsausschnitte in der Hand. »Hier
geht’s weiter«, sagte er und hielt sie Matthiessen entgegen. »Die haben
wir auf der anderen Seite gefunden, wurden gerade erst ausgeschnitten.«

Erdmann ahnte schon, um welche Artikel es sich handelte, bevor er den
ersten las. Er stammte ausgerechnet aus der HAT und war vom
vergangenen Samstag. Tochter des Herausgebers der Hamburger

Allgemeinen Tageszeitung verschwunden!

»Mist«, entfuhr es Erdmann.

»Wie man’s nimmt.« Matthiessen deutete auf die Artikel. »Zumindest
verdichtet sich der Verdacht. Lass uns weitermachen.« Sie drückte dem

Beamten die Zeitungsartikel wieder in die Hand und zeigte auf das

Album auf dem Bett. »Nehmen Sie sich das vor, gehen jeden einzelnen

Artikel durch und untersuchen ihn auf etwaige handschriftliche

Anmerkungen, Notizen, Unterstreichungen, irgendwas.« Damit
verschwand sie aus dem Schlafzimmer, und Erdmann widmete sich
wieder dem Kleiderschrank. Es fehlten ihm nur noch zwei Schubladen,
dann war er durch. In der vorletzten befanden sich Nylonstrümpfe und

Strumpfhosen sowie ein paar Strumpfbänder. Er leerte den Inhalt aufs

Bett, untersuchte alles und zog die unterste Schublade heraus. Sie war
vollgestopft mit Büstenhaltern, die er ebenfalls auf dem Bett auskippte.

Er stockte. Auf der Unterseite des Bodens war eine Klarsichthülle mit

Paketband festgeklebt, in der sich ein Dokument befand. Erdmann legte
die Schublade mit der Unterseite nach oben auf die Wäsche und
versuchte, mit den Fingernägeln eine Ecke des Klebebandes zu lösen. Es
gelang ihm anfangs nicht. Er bemerkte, dass seine Hände aufgeregt
zitterten, und ärgerte sich darüber. Schließlich hatte er einen Zipfel der

Hülle so weit angehoben, dass er das Band mit einem Ratsch abreißen konnte.

Schon als er die Überschrift und die ersten Zeilen des Dokuments
gelesen hatte, war ihm klar, dass er wahrscheinlich genau das in Händen
hielt, wonach sie gesucht hatten. Er rannte aus dem Schlafzimmer und
stieß sich dabei am Türrahmen die Schulter, weil er noch immer auf das

Dokument starrte. Der stechende Schmerz in seiner Brust erinnerte ihn
an den Sturz der vergangenen Nacht.

Es war ein Mietvertrag, den er gefunden hatte, und das Mietobjekt war
laut Beschreibung ein altes Haus, das – und das war ausdrücklich
erwähnt – sich in einem nicht bewohnbaren Zustand befand. Die
angegebene Adresse kannte Erdmann nicht. Matthiessen war im

Wohnzimmer dabei, aus einem Regal einzelne Bücher herauszunehmen
und durchzublättern. »Ich glaube, ich habe gefunden, was wir suchen«,
sagte Erdmann.

Matthiessen stellte schnell das Buch zurück, das sie in Händen gehalten
hatte, und sah sich den Mietvertrag gemeinsam mit Erdmann an. Er war
datiert auf den ersten Oktober des vergangenen Jahres und begrenzt auf
ein Jahr. Der Mietpreis betrug 100 Euro im Monat, sämtliche

Gewährleistungen und Reparaturansprüche wurden in einer gesonderten

Klausel ebenso ausgeschlossen wie der Anspruch auf funktionierende

Versorgung mit Wasser und Heizung. Lediglich Strom gab es. Es war
ein Mietvertrag über eine unbewohnbare Ruine. Nach einer Weile riss

Erdmann sich von dem Schriftstück los und sah Matthiessen an. »Das ist
es. Ich weiß, dass es das ist.«

Bevor Matthiessen etwas dazu sagen konnte, klingelte ihr Telefon. Sie
meldete sich, hörte einen Moment lang zu und sagte: »Das ist gut. Ist er
ansprechbar? … Das habe ich mir … ach … und? …« Sie hörte eine
lange Zeit nur zu, dann sagte sie: »Doch, es kann sein … Haben Sie

Hauptkommissar Stohrmann schon informiert? … Ja, gut. Bleiben Sie da
und lassen Sie außer den Ärzten und den Schwestern niemanden zu ihm.

Danke.«

Matthiessen legte auf und sah Erdmann an. »Jahn ist bei Bewusstsein. Er
sagt, er habe gestern Morgen einen Anruf bekommen. Eine flüsternde

Stimme hat sich als sein größter Fan ausgegeben und ihm gesagt, er solle
in der Nacht zu dem Fabrikgebäude kommen. Die Stimme hat ihm genau
beschrieben, wo der Kellerraum sich befindet, und gesagt, er müsse Heike Kleenkamp und Nina Hartmann dort befreien. Dann solle er die

Polizei rufen und würde anschließend als Held dastehen. Die Publicity
würde seine Bücher noch erfolgreicher werden lassen. Aber er dürfe die

Polizei nicht vorher informieren, sonst würden die Frauen sofort
getötet.«

»Romanautor rettet Verlegertochter, die nach seinen Buchvorgaben
getötet werden soll.« Erdmann hörte selbst, wie verächtlich seine

Stimme klang. »Welch eine Überschrift. Und warum ist er dann
abgehauen, als wir kamen?«

»Er sagt, als wir plötzlich auftauchten, war ihm klar, dass er hereingelegt worden war und wir ihn verdächtigen würden. Er hat Panik bekommen
und ist geflohen.«

Für einen Moment herrschte eine geradezu gespenstische Stille. Alle

Kollegen hatten aufgehört mit ihren Durchsuchungen. Niemand bewegte
sich, niemand sprach ein Wort. Es war die Stille, die entsteht, wenn man
einen gewaltigen Blitz gesehen hatte und mit angehaltenem Atem auf
den Donner wartet. Der kam in der Person von Andrea Matthiessen, die
plötzlich geradezu zu explodieren schien. »Alles mal herhören: Stephan,
du forderst ein SEK-Team an, und mach denen Dampf, die sollen auf der

Stelle da erscheinen. Der Rest, sofort raus zum Auto. Die Adresse steht
hier auf dem Papier, aber Sie bleiben hinter uns. Wenn wir da sind: kein

Tamtam, keine quietschenden Reifen, keine zugeschlagenen Autotüren.

Wir müssen davon ausgehen, dass die Täterin sich im Moment dort
aufhält. Wenn sie uns hört, kann es sein, das sie die Frauen tötet, bevor
wir eingreifen können. Sie bleiben draußen und sichern. OK Erdmann
und ich werden mit den Leuten vom SEK da reingehen. Jetzt wird’s
ernst. Also los.«

36

Das Haus befand sich etwa zwei Kilometer von dem Fabrikgelände mit
dem nachgebauten Keller entfernt, in der Nähe des Steendiek-Kanals.

Die Angaben im Mietvertrag waren nicht übertrieben, das Gebäude war
nicht bewohnbar. Das gut 1000 Quadratmeter große, verwahrloste

Grundstück, auf dem es stand, war an drei Seiten von einem Bauzaun
umgeben, an der vierten Seite befand sich ein hoher Maschendrahtzaun.

Den Eingang bildete eine etwa einen Meter breite Lücke an der Ecke
zwischen Draht- und Bauzaun. Das Haus war nur einstöckig, hatte aber
eine recht große Grundfläche von etwa 15 mal 20 Metern. Der schmutzig
graue Außenputz war teilweise abgeblättert, rote, verwitterte Steine
waren darunter sichtbar. Die Fenster waren mit Holzbrettern
verbarrikadiert, in zweien von ihnen klafften zentimeterbreite Spalten
mit zersplitterten Rändern. Die dunkle rotbraune Holztür hing schief in
den Angeln, schien aber noch zu schließen. Das Gebäude wirkte
abweisend und bedrohlich.

Sie warteten auf die Männer vom SEK, die nur kurz nach ihnen
ankamen. Erdmann sah ihnen dabei zu, wie sie aus den beiden dunklen

Limousinen stiegen. Mit ihrer martialisch anmutenden Ausrüstung und
den schwarzen Überziehschutzwesten erinnerten sie ihn an die

Spezialeinheiten in amerikanischen Filmen. Alles ging leise und zügig
vonstatten, und innerhalb kürzester Zeit hatten die zehn Männer sich an
der Vorderseite des Zauns verteilt und warteten auf den Befehl, in das

Gebäude einzudringen.

Matthiessen sprach sich kurz mit dem SEK-Leiter ab und bekam aus
dem Kofferraum eines schwarzen A6 zwei Schutzwesten.

Als sie sie angelegt hatte, zog sie ihre Waffe. Erdmann tat es ihr gleich,
dann gab Matthiessen dem SEK-Leiter ein Zeichen. In gebückter

Haltung schlüpften sie nacheinander durch die Lücke im Zaun auf das

Grundstück. Erdmann spürte seinen Herzschlag, als er zusammen mit
seiner Kollegin die Hausfront erreicht hatte und sich mit vorsichtigen

Schritten der Tür näherte. Er fragte sich, ob sie dort drin war. Und ob sie wieder jemanden getötet hatte.

XVI

Zur gleichen Zeit

Das Monster war schon vor einiger Zeit zurückgekommen. Sie hatte
wahrgenommen, dass die Tür sich geöffnet hatte und die Gestalt
hereingekommen war. Es war ihr egal. Sie hatte gehört, dass die andere

Frau, diese Nina, angefangen hatte zu wimmern und zu weinen. Es war
ihr egal. Auch dass das Monster nicht gleich zu ihnen gekommen war,
sondern sich mitten im Raum an irgendwelchen Gerätschaften zu
schaffen machte, kümmerte sie nicht. Erst als helles Licht sie blendete,
hob sie mühsam einige Zentimeter den Kopf und blinzelte in eine grelle

Lichtquelle. Es musste eine Taschenlampe sein, die direkt auf sie
gerichtet war. Sie kniff die Augen zusammen, doch im gleichen Moment
erlosch das Licht wieder. Zuerst sah sie nur einen großen schwarzen

Punkt, dann erkannte sie, was das Monster die ganze Zeit über gemacht
hatte. Mitten im Raum waren zwei Stative aufgebaut. Auf einem davon
war die große Stabtaschenlampe befestigt, die sie gerade geblendet hatte.

Sie war noch immer auf sie ausgerichtet. Ihr Blick wanderte hinüber zu
dem zweiten Stativ. Es trug eine Videokamera. Ihre Gedanken
beschäftigten sich mit dem, was sie da sah. Und plötzlich war ihr nichts
mehr egal. Die Erkenntnis, was nun folgen musste, durchfuhr ihren

Körper wie ein Stromschlag. Vielleicht ein letztes Mal wurde ihr

Selbsterhaltungsmechanismus in Gang gesetzt, ihr Verstand war
plötzlich glasklar, so klar, dass sie sich dessen bewusst wurde, was das

Monster vorhatte. Und im gleichen Moment bekam sie auch die
geflüsterte Bestätigung. »Jetzt wird Das Skript verfilmt.«

Das Monster wollte filmen, wie es sie tötete.

37

Entgegen Erdmanns Annahme schloss die Tür nicht mehr ganz. Sie stand
einen Spalt offen, die Unterkante war auf dem Boden festgeklemmt.

Zwei der SEK-Männer mussten sie anheben, um sie halbwegs
geräuschlos öffnen zu können.

Im Inneren herrschte durch die verbarrikadierten Fenster Dunkelheit, die
nur durch das Licht, das durch die Spalten in den Brettern hereinfiel,
durchbrochen wurde. Erdmann ging als Erster hinein und blieb nach
wenigen Schritten einen Moment stehen, damit seine Augen sich an das
spärliche Licht gewöhnen konnten. Hinter ihm knirschten die Schritte
der schnell nachrückenden SEK-Leute auf dem dreckigen Boden.

Sie befanden sich in einer Art Diele, die in einen größeren Raum
mündete. Auf der linken Seite führte eine Treppe nach unten. Hier und
da standen alte, teilweise zertrümmerte Möbelstücke herum. Alles war
überzogen mit einer dicken Staubschicht. In den dünnen, brettförmigen

Lichtstreifen, die von den Spalten aus in den Raum ragten, tanzten
aufgewirbelte Staubpartikel einen wilden Reigen.

Ein SEK-Beamter ging an Erdmann vorbei und übernahm die Führung,
zwei weitere gingen hinterher, bevor Matthiessen neben ihm auftauchte.

Gemeinsam folgten sie den Männern ein Stück in den großen Raum, der
vielleicht mal ein Wohnzimmer gewesen war und von dem drei Türen
abgingen. Der vordere der SEK-Beamten blieb stehen und verständigte
sich mit den anderen per Handzeichen. Sie teilten sich auf die drei

Durchgänge auf und verließen nacheinander den Raum. Matthiessen
tippte Erdmann gegen den Oberarm und deutete hinter sich. Erdmann
konnte sich denken, was sie meinte. Den Keller. Er ging mit Matthiessen
zurück. Vor ihnen stiegen zwei der SEK-Männer vorsichtig die Treppe
hinab, und sie folgten ihnen.

Die Treppe mündete in einen Gang, zu dem kein Licht mehr vordrang.

Die Männer schalteten Stablampen ein, die so weit heruntergedimmt
waren, dass man gerade eben die nähere Umgebung erkennen konnte.

Der Gang war kurz, etwa fünf Meter, zu kurz für die Größe des Hauses.

Erdmann überlegte, dass es wahrscheinlich noch eine zweite Treppe
geben musste, die in einen weiteren Kellerbereich führte.

Auf beiden Seiten gab es je eine Tür. Die SEK-Männer stellten sich
jeweils vor eine der Türen, machten sich bereit, geräuschlos die Klinken hinunterzudrücken. Sie drehten sich zu Erdmann und Matthiessen um,
warteten, bis die beiden Kommissare bei ihnen waren. Als sie dicht
hinter ihnen standen, nickte einer der Männer mit dem Kopf, doch noch
bevor sie die die Türen öffnen konnten, begannen die Schreie.

XVII

Zur gleichen Zeit

Auch Nina schien zu verstehen, was da gerade vor sich ging. Ihr

Wimmern wurde erst lauter, dann setzte es aus, und sie begann zu reden.

»Was … was tun Sie da?« Ninas Stimme klang weinerlich, brüchig vor

Angst. Sie drehte den Kopf auf ihrer Liege, so dass sie Nina sehen
konnte. Die blickte nur kurz zu ihr herüber und starrte sofort wieder zur

Raummitte. »Wozu brauchen Sie die Kamera?« Obwohl sie wusste, dass
sie sich damit selbst strangulieren würde, begann Nina an ihren Fesseln
zu zerren, hörte aber sofort röchelnd wieder auf. Sie hustete. »Was …«

Erneutes Husten. »Was wollen Sie? Wir können in die Kamera sagen,
dass man alles tun soll, was Sie möchten, damit wir wieder freikommen.

Wir könnten … oder möchten Sie, dass wir Herrn Jahn eine Botschaft
senden? Wir machen alles, was Sie –« Nina verstummte, ihre Augen
weiteten sich.

Sie drehte den Kopf wieder zur anderen Seite und sah, was Nina so
erschreckt hatte. Das Monster hatte ein Skalpell in der Hand und
entfernte gerade die Schutzkappe.

Nun begann auch sie, an ihren Fesseln zu zerren. Sie versuchte ebenfalls,
etwas zu sagen, zu bitten, zu betteln, aber sie schaffte nicht einmal ein

Krächzen.

Das Monster trat hinter die Kamera und fingerte daran herum. Gleich
darauf flammte der grelle Lichtschein wieder auf und blendete sie. Sie
konnte nicht mehr sehen, was dort vor ihr passierte, aber sie hörte, dass
das Monster mit langsamen, schweren Schritten auf sie zukam. Dann
flüsterte es dicht neben ihr. »Jetzt. Jetzt wirst du sehen.«

Sie wand sich, ignorierte die furchtbaren Schmerzen, die ihren ganzen

Körper erfasst hatten. Ein krächzendes Geräusch kam nun doch aus
ihrem Mund. Hinter ihr begann Nina gellend zu schreien. Und trotz ihrer

Angst, ihrer Panik, ihrer Schmerzen registrierte Heike Kleenkamp, dass
die Tür knallend aufgestoßen wurde, und dass von dort plötzlich eine
andere Stimme etwas schrie. Eine Männerstimme.

38/ XVIII

Erdmann stürmte direkt hinter dem SEK-Beamten durch die Tür. Er
hatte seine Waffe erhoben und zielte in den großen Raum hinein. Er
wusste, er musste die Situation innerhalb einer Sekunde erfassen, sonst
konnte es zu spät sein. Hochkonzentriert schweifte sein Blick einmal
quer durch das Zimmer und blieb dann an der hell beleuchteten Szene
ihm gegenüber hängen. Noch während er das Gesamtbild erfasste,
zerlegte sein Verstand es in seine Einzelteile und lieferte ihm die

Informationen dazu, die er brauchte. In der Mitte des Raums technische

Geräte, Kamera, Lampe. Ungefährlich. Dahinter drei Frauen, zwei davon
nackt. Nina Hartmann an der Wand, mit erhobenen Armen, keine
erkennbaren Verletzungen, keine unmittelbare Gefahr. Die andere, nicht
erkennbar, musste Heike Kleenkamp sein, sie lag auf dem Bauch,
zwischen den Schultern eine furchtbare Wunde. Sie lebte. Daneben, den

Arm mit einem Messer, nein, mit einem Skalpell zum Stich erhoben,
stand sie. Helga Jäger.

»Lassen Sie das Skalpell fallen«, schrie Erdmann. Matthiessen schrie
neben ihm gleichzeitig etwas, das er aber nicht verstand. Von hinten
drückte sich der zweite SEK-Mann neben ihn, die Waffe ebenfalls auf

Jahns Haushälterin gerichtet, die einen zu großen, unförmigen Overall
trug, der ihr das Aussehen eines Aliens verlieh. Sie beugte sich mit einer

Geschwindigkeit, die Erdmann ihr nicht zugetraut hätte, nach vorne,
setzte Heike Kleenkamp das Skalpell von unten an die Kehle. Die Haare
hingen ihr wirr ins Gesicht, ihr Blick hatte etwas Irres an sich.

»Nein, tun Sie das nicht«, rief Matthiessen ihr zu. »Warten Sie, bitte.«

Helga Jägers Augen wanderten umher, ohne dass sie einen von ihnen
direkt ansah. Die Lampe, dachte Erdmann. Sie ist geblendet durch die Lampe.

»Ist der Betrüger wieder wach?«, fragte sie, und auch ihre Stimme hatte
kaum noch etwas mit der Frau zu tun, die er in Jahns Haus kennengelernt
hatte, dachte Erdmann.

»Ja«, antwortete Matthiessen bemüht ruhig.

»Hat er gewusst, von wem er den Anruf bekommen hat?«

»Nein, das hat er nicht. Bitte legen Sie das Skalpell zur Seite, Frau Jäger.

Sie haben doch keine Chance. Lassen Sie uns reden.«

»Chance? Wie kommen Sie darauf, dass ich eine Chance haben möchte?

Der Roman ist hier zu Ende. Ich will keine Chance. Ich habe mich
aufgeopfert für diesen Betrüger. Ich habe ihn bewundert, von Anfang an.

Ich wollte ihm helfen. Ich war die Einzige, die ihm helfen konnte, die wusste, wie seine Bücher verkauft werden. Nicht diese kuhäugige

Buchhändlerin. Ich habe sein Buch schon einmal fast zu dem
meistverkauften in ganz Deutschland gemacht. Und dann stellt sich
heraus, dass er gelogen hat, dass das alles gar nicht seine Bücher sind,
sondern die eines Lektors.«

»Bitte, Frau –«

»Nichts. Es ist vorbei.«

Erdmann überlegte fieberhaft. Er musste eine Entscheidung treffen.

»Vorbei.« Sie ist geblendet durch die Lampe. »Ich sage nichts mehr.«

Er zielte. »Ich werde diesen verlogenen Roman beenden.« Sie wandte
sich von ihnen ab, sah auf die junge Frau unter sich. »Jetzt werden Sie
sehen.«

Neben ihm fiel ein Schuss.

39

Sie saßen müde und verschwitzt in Stohrmanns Büro und warteten.

Erdmann hoffte, dass es nicht mehr allzu lange dauern würde, denn er
fühlte sich so ausgelaugt und fertig wie schon lange nicht mehr. Auch

Matthiessen sah so aus, als ob es ihr ähnlich ginge.

Stohrmann war auf dem Rückweg vom Krankenhaus und würde gleich
vor einer ganzen Gruppe hochrangiger Polizeibeamter und Politiker

Bericht erstatten müssen, denn der Fall war von großem öffentlichem

Interesse. Zuvor wollte er aber ihren Bericht hören. Als er endlich zur

Tür hereinkam, sagte er, noch bevor er seinen Schreibtisch erreicht hatte:

»Ich möchte jetzt von Ihnen genau wissen, was da abgelaufen ist.«

»Wie geht es Frau Kleenkamp?«, ignorierte Matthiessen seine Frage.

Stohrmann setzte sich. »Sie wird einige hässliche Narben
zurückbehalten, aber sie wird es überleben. Wie es seelisch aussieht,
kann man noch nicht beurteilen. Sie ist kaum ansprechbar, und es wird
auf jeden Fall eine sehr lange Zeit dauern, bis sie sich von dem Ganzen
erholt hat. Und niemand kann mit Bestimmtheit sagen, was
zurückbleiben wird. Dieter Kleenkamp aber ist erst mal überglücklich,
dass seine Tochter noch lebt. Nina Hartmann ist weitestgehend
unverletzt, aber sie steht unter Schock.«

»Und was ist mit Helga Jäger?«, hakte Matthiessen weiter nach.

Stohrmann zuckte mit den Schultern. »Kann sein, dass sie ihren rechten

Arm nicht mehr wird bewegen können, Ihre Kugel hat ihr das

Schultergelenk zertrümmert. Aber jetzt möchte ich von Ihnen hören, was
sich in den letzten Stunden genau ereignet hat.«

Erdmann sah Matthiessen an. Sie nickte. Sie würde das übernehmen.

»Bis vorgestern Abend war Helga Jäger ein fanatischer Fan von

Christoph Jahn. Sie hat ihn verehrt, vielleicht sogar geliebt. Sie ist ihm
von Köln nach Hamburg gefolgt und hat ihre Taten unglaublich präzise
vorbereitet. Anders als in Köln wollte sie dieses Mal wohl sichergehen,
dass Jahns Buch für lange Zeit auf der Bestsellerliste bleibt. Wir denken,
sie wollte die gesamte Handlung nachspielen. Das hätte sich über

Wochen hingezogen und viele Frauen das Leben gekostet. Auf Helga

Jäger als Täterin sind wir gekommen, weil sie in der Teilnehmerliste von

Nina Hartmanns Spanischkurs auftauchte. Das konnte kein Zufall sein.

Sie hatte sich dort angemeldet, um Frau Hartmann kennenzulernen. Ihr Plan war es, Nina Hartmann anzurufen und unter einem Vorwand an
einen bestimmten Ort zu bestellen, um sie zu betäuben und zu entführen.

Und so ist es ja auch eingetreten.«

»Unfassbar«, sagte Stohrmann und schüttelte den Kopf. »Weiter.«

»Erst dachten wir, sie ist nur ein Handlanger für Jahn, aber dann ist dem

Kollegen Erdmann etwas aufgefallen.« Sie nickte Erdmann zu. Er sollte

Stohrmann selbst von seiner Entdeckung berichten.

»Es war mehr oder weniger Zufall. Ich habe mir die Fotos dieses
nachgebauten Kellers angesehen, und dabei ist mir aufgefallen, dass der

Täter mit dem Kopieren sogar so weit gegangen ist, ein Rohr
einzubauen, an dem die Kollegin Matthiessen sich in Jahns Keller den

Kopf gestoßen hat. Das hätte grundsätzlich zu Jahns Detailverliebtheit
gepasst. Dann habe ich aber die entsprechende Stelle im Buch noch
einmal gelesen. Dort ist der Keller bis in alle Einzelheiten so
beschrieben, wie wir ihn in dem alten Gebäude vorgefunden haben. Der

Heizbrenner, die Gegenstände, die in einem Regal liegen, einfach alles.

Bis auf dieses Rohr.«

»Ich verstehe nicht … Hat Jahn das in der Buchbeschreibung
vergessen?«

»Nein, so etwas würde Christoph Jahn nicht passieren. Dieses Rohr
taucht in dem Buch nicht auf, weil es einfach noch nicht da war, als Jahn

Das Skript geschrieben hat.« Stohrmann sah ihn noch immer
verständnislos an. »Als die Kollegin sich in Jahns Keller den Kopf an
dem Rohr stieß, hat er uns erklärt, dass es erst im Zuge einer

Erweiterung der Heizungsanlage eingebaut worden war«, fuhr Erdmann
fort. »Diese hat er aber erst machen lassen, als er schon eine Zeitlang in
dem Haus wohnte, doch noch bevor Helga Jäger bei ihm anfing. Hätte

Jahn selbst diesen Raum nachgebaut, hätte er sich streng an den Roman
gehalten. Helga Jäger aber ist nicht nach der Beschreibung im Roman
vorgegangen, sondern hat den Keller aus dem Gedächtnis nachgebaut.

Denn sie wusste ja, wie der Keller im Original aussieht. Aber sie kannte
ihn eben nur mit dem tiefhängenden Rohr der neuen Heizungsanlage.«

Stohrmann dachte eine Weile nach, dann schürzte er die Unterlippe.

»Alle Achtung, Herr Erdmann, das war hervorragende kriminalistische

Arbeit. Aber wenn sie das alles doch nur für Jahn getan hat, warum
nennt sie ihn dann jetzt einen Betrüger?«

»Deshalb sagte ich eingangs, sie hat Jahn bis vorgestern Abend verehrt«,
übernahm Matthiessen wieder. »Da nämlich hat sie erfahren, dass in

Wahrheit Werner Lorth große Teile der Bücher, wie sie sie kennt,
geschrieben hat.«

»Von wem hat sie das erfahren? Von Ihnen?«

»Nein, wir haben es Miriam Hansen erzählt, die Jahn daraufhin zur Rede
stellen wollte, weil sie sich von ihm betrogen fühlte. Als sie bei ihm zu

Hause ankam, war er allerdings nicht da, und da sie so enttäuscht war,
hat sie seiner Haushälterin erzählt, warum sie ihn sprechen wollte. Für

Helga Jäger brach eine Welt zusammen. Der große Autor Christoph Jahn
ein Betrüger! Sie muss außer sich gewesen sein vor Enttäuschung und
vor Wut. Alles hatte sie nur für ihn getan, und er hatte sie die ganze Zeit über belogen. Sie beschloss, ihm zur Strafe für das, was er ihr angetan
hat, diese Morde unterzuschieben. Zuvor wollte sie aber sichergehen,
dass das, was sie von Miriam Hansen erfahren hatte, auch stimmte. Also
rief sie bei jemandem an, der es wissen musste: Werner Lorth. Und gab
sich dabei als Miriam Hansen aus.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen, dann sagte Erdmann: »Sie
spielte uns die besorgte Haushälterin vor, der aufgefallen war, dass ihr

Chef sich in den letzten Tagen verändert hatte. Dann versteckte sie die

Pinsel, die sie wie in der Buchvorlage aus dem Haar ihres Opfers in Köln
gemacht hatte, in Jahns Öltank. Sie präparierte das Buch, wobei sie
kleine, ausgedruckte Namensschildchen benutzte, damit wir nicht
merken konnten, dass es nicht Jahns Handschrift war, mit der die

Eintragungen gemacht wurden. Natürlich war ihr klar, dass wir auch ihre

Wohnung durchsuchen würden. Sie muss diesen Mietvertrag und das

Fotoalbum, in dem sie die Zeitungsartikel über ihre Tat in Köln
gesammelt hat, irgendwo außerhalb versteckt und erst nach der

Durchsuchung wieder zurückgebracht haben. Sie rechnete wohl fest
damit, dass wir ihre Wohnung nur einmal durchsuchen würden. Gestern
rief sie dann Jahn an und sagte ihm mit verstellter Flüsterstimme, er
müsse zu dem Fabrikkeller kommen und würde dort die Frauen finden

Dann sollte er die Polizei anrufen und würde schließlich als Held
dastehen. Sollte er sich allerdings weigern, würden Heike Kleenkamp
und Nina Hartmann sterben. Frau Jäger baute darauf, dass wir ihn
verfolgen würden. Dass er bei der Flucht vor der Polizei von einem Lkw erfasst werden würde, konnte sie natürlich nicht ahnen. Aber es kam ihr
sehr gelegen.«

Stohrmann nickte abermals und starrte dabei auf einen Punkt vor sich auf
dem Schreibtisch. »Ja, gut, das sollte reichen. Die Herrschaften werden
zufrieden sein. Wenn ich Ihnen die Fotos von dem anderen Kellerraum
zeige, in dem diese Wahnsinnige die Hautstücke der Toten und ihre

Gerbutensilien gelagert hat, werden sie sowieso bedient sein.«

»Können wir jetzt gehen?«, fragte Matthiessen.

»Nein, wir haben im Anschluss noch eine gemeinsame Pressekonferenz.

Ruhm und Ehre.«

Matthiessen verdrehte die Augen und stand auf. »Wir trinken im

Einsatzraum so lange Kaffee, um wach zu bleiben.« Und an Erdmann
gewandt: »Kommst du?«

Er schüttelte den Kopf. »Geh schon mal, ich bin gleich da.«

Sie sah ihn einen Moment überrascht an, drehte sich dann aber um und
verließ Stohrmanns Büro. Als sich die Tür hinter ihr schloss, wandte

Erdmann sich an den BAO-Leiter. »Ganz kurz, Herr Stohrmann. Andrea

Matthiessen ist die fähigste und zuverlässigste Kollegin, die ich bisher
hatte. Sie war da unten in diesem Keller ein absoluter Profi und hat durch
ihren entschlossenen Einsatz Heike Kleenkamps Leben gerettet. Sie hat
weder am Tod Ihres Bruders Schuld noch an dem des jungen Kollegen.

Wie Sie sich ihr gegenüber verhalten, ist nicht akzeptabel. Zumal, wenn
man bedenkt, dass es in Ihrer Laufbahn auch schon das ein oder andere
gab, das nicht ganz astrein war, um es mal vorsichtig auszudrücken. Ich
habe einen Cousin an exponierter Stelle, der mir einiges über Sie erzählt
hat. Mehr möchte ich dazu nicht sagen. Wir haben jetzt zwei

Möglichkeiten: Ich plaudere gleich bei der Pressekonferenz ein bisschen
aus dem Nähkästchen, oder aber wir vereinbaren hier und jetzt, dass mit

Ihrer unsinnigen und unfairen Jagd auf Andrea Matthiessen ein für alle

Mal Schluss ist, und mein Wissen bleibt bei mir. Also?«

Stohrmanns Gesichtszüge hatten sich verhärtet. Er starrte Erdmann in die

Augen. »Sie erpressen mich?«

»Nein, ich zeige Ihnen Optionen auf.«

Sekundenlanges Schweigen, dann nickte Stohrmann. »Also gut.«

»Schön. Aber sollten Sie Ihre Meinung ändern, wenn der Rummel hier
vorbei ist – Herr Kleenkamp freut sich immer über eine interessante Story, das wissen Sie.«

Stohrmann nickte stumm, stand auf und verließ sein Büro.

Auch Erdmann erhob sich. Er wusste weder etwas aus Stohrmanns

Vergangenheit, noch hatte er einen Cousin an einer wichtigen Stelle
sitzen.

Wer wagt, gewinnt, dachte er und ging müde, aber zufrieden zu seiner neuen Lieblingskollegin.

Danksagung

Bevor ich zur eigentlichen Danksagung komme, möchte ich betonen,
dass mir weder der Charakter des Lektors Werner Lorth noch die

Machenschaften des Verlags, in dem Christoph Jahns Bücher erschienen
sind, in der Realität je begegnet sind. LektorInnen sind in Wirklichkeit
sehr nette Menschen, und in Verlagen geht es nach meinen Erfahrungen
sehr fair und kollegial zu.

Womit ich auch zur Danksagung überleiten möchte.

Mein bisheriger Lektor, Volker Jarck, hat verlagsintern sein

Tätigkeitsfeld verändert und wird meine Projekte zukünftig nicht mehr
betreuen können. Ich bedanke mich bei ihm für alles, was er für mich
und meine Bücher getan hat. Ich habe viel von ihm gelernt und wünsche
ihm viel Erfolg in seinem neuen Aufgabenbereich.

Für »Das Skript« habe ich nun erstmals mit meiner neuen Lektorin Iris

Kirschenhofer zusammengearbeitet und dabei festgestellt, dass ich das
große Glück habe, mit ihr wieder jemanden zu haben, mit dem die

Zusammenarbeit eine wahre Freude ist und von dem ich viel lernen
kann. Für die tolle Arbeit an unserem ersten gemeinsamen Projekt danke
ich ihr von Herzen.

Wie schon in Aachen, habe ich auch in Hamburg sehr hilfsbereite

Polizeibeamte erlebt, die sich bereitwillig die Zeit genommen und
kompetent und geduldig meine Fragen beantwortet haben. Das empfinde
ich nicht als selbstverständlich und bin ihnen dafür sehr dankbar.

Weiterhin danke ich:

Kerstin Thieme, die als ersten Preis bei einem kleinen Quiz eine

Nebenfigur für »Das Skript« entwerfen durfte. Ihre Beschreibung der

Miriam Hansen hat mir so gut gefallen, dass Miriams Rolle schließlich
weitaus größer wurde als ursprünglich angedacht.

Dirk Seifert, der mich ein ganzes Wochenende kreuz und quer durch

Hamburg geführt und mir als Ortskundiger vieles gezeigt hat, was ich für

»Das Skript« von dieser tollen Stadt sehen musste.

Den »Hamburger Büchereulen«, die ich bei Fragen zu Hamburg jederzeit
kontaktieren durfte.

Meinen Freunden, die mich unterstützt und ermutigt haben und wieder einmal akzeptierten, dass ich mich über einen längeren Zeitraum nicht
bei ihnen blicken ließ.

Meiner Familie, die eine Zeitlang fast gänzlich auf mich verzichten
musste und doch immer für mich da war, auch wenn ich mal schlechte

Laune hatte, weil es nicht so lief, wie ich das wollte.

Ihnen, liebe Leserin, lieber Leser, dafür, dass Sie mir die große Freude
bereiten, meine Bücher zu lesen.

Document Outline

- Impressum
- Autor
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- I
- 4
- II
- 5
- 6
- III
- 7
- 8
- 9
- IV
- 10
- 11
- V
- 12
- 13
- VI
- 14
- VII
- 15
- 16
- 17
- VIII
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- IX
- 23
- 24
- X
- 25
- 26
- 27
- XI
- 28
- XII
- 29
- XIII
- 30
- 31
- XIV
- 32
- 33
- XV
- 34
- 35
- 36
- XVI
- 37
- XVII
- 38/XVIII
- 39
- Danksagung

Table of Contents

- Impressum
- Autor
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- I
- 4
- II
- 5
- 6
- III
- 7
- 8
- 9
- IV
- 10
- 11
- V
- 12
- 13
- VI
- 14
- VII
- 15
- 16
- 17
- VIII
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- IX
- 23
- 24
- X
- 25
- 26
- 27
- XI
- 28
- XII
- 29
- XIII
- 30
- 31
- XIV
- 32
- 33
- XV
- 34
- 35
- 36
- XVI
- 37
- XVII
- 38/XVIII
- 39
- Danksagung