TKKG. Angst auf der Autobahn
Author: Stefan Wolf
Date: 1996-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: An einem Autobahnabschnitt nahe der Millionenstadt treibt ein Scharfschütze seinUnwesen. Er benutzt die Fahrzeuge als Zielscheiben. Das ist der Auftakt zu einergroßangelegten Erpressung. Von der Landesregierung fordert der Unbekannte mehrere Millionen DM. Nur dann werde er seinen Terror einstellen, andernfalls verstärken. Ein lebensgefährlicher Fall für TKKG beginnt. **
Publisher: Pelikan

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0375-4

© 1996 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10

elperegrino@rocketmail.com v1.0 28.02.2014

Inhalt

1. Unheimlicher Rastplatz. 10

2. Ein Typ wie erste Jauche. 15

3. Gott sei Dank! — der Wagen rollt 20

4. Verwahrt seit 15 Jahren. 26

5. Der Sohn des 2. Bürgermeisters. 31

6. Hundefutter oder Konfetti 34

7. Operation in letzter Minute. 38

8. Der Brunnen vom Einöd-Hof 44

9. Krümel am Mund. 49

10. Zwei Opfer des Systems. 52

11. Willerts Schlupfwinkel 57

12. Flucht vom finsteren Hof 61

13. Sie nehmen Kontakt auf 65

14. Geschenk des Teufels. 69

15. Jörgs schaurige Nacht 74

16. Ätzend! 76

17. Gaby frühstückt im Bett 80

18. 40 Schüsse an der Autobahn. 83

19. Komplicen? Feinde! 86

20. Und noch ein Brunnen. 92

21. Brunnologie. 97

22. Spelter rutscht aus dem Seil 100

23. Im Vollrausch verhaftet 102

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen Erster Klasse

1. Unheimlicher Rastplatz

„Bis auf den letzten Tag“, sagte die Stimme am Telefon, „hat er seine Strafe abgesessen. Nicht ein Tag wurde ihm geschenkt. Keine Bewährung. Aber jetzt mußten wir ihn entlassen. Heute früh, acht Uhr und zwölf Minuten, hat er das Tor passiert und sich in Richtung Bahnhof begeben.“

„Schöne Bescherung!“ sagte Dennis Blots.

„Viel schlimmer!“

Dennis’ Anrufer war ein gewisser Dr. Albert Finkwalzer, Direktor der Strafvollzugs-Anstalt R., wo es einen eindrucksvollen Hochsicherheits-Trakt gibt. Ausbruchsicher. Und angeblich der modernste in Europa.

„Danke, daß Sie mir das Foto von Spelter geschickt haben“, sagte Dennis. „Darauf sieht er aus wie ein ganz normaler Wahnsinniger.“

„Er ist schlimmer als die“, sagte Finkwalzer. „Er hat sein Inneres abgeschottet. Kein Einblick in seine Gefühle und Gedanken. Er sieht nicht nur aus wie ein Stück Eis. Er verhält sich auch so. Sicherheitsverwahrung auf Lebenszeit. Das wäre das richtige für ihn. Aber es geht nicht. Wir leben in einem Rechtsstaat. Horst Spelter ist frei seit heute. Und wir ahnen, was er tun wird. Himmel, den Kerl auf die Menschheit loslassen — das ist, als würde man einem Amokläufer eine geladene Maschinenpistole schenken.“

Dennis Blots saß an seinem Schreibtisch im Polizeipräsidium — im Nebenraum von Kommissar Glockners Büro — und fummelte an der verknoteten Telefonschnur herum. Es war noch einer der altmodischen Apparate, immerhin besser als ‘ne Buschtrommel und ohne die — angeblich — gefährlichen Strahlungen der schnurlosen Handys.

„Tja“, sagte Dennis. „Damit müssen wir leben.“

„Meinen Sie unseren Rechtsstaat?“

„Den auch.“ Dennis lachte freudlos. „Und nie eine Drohung?“

„Nie. Nur ganz am Anfang — im ersten halben Jahr — hat Spelter sich mal geäußert. Zu einem Lebenslänglichen, der später gestorben ist. Er habe, sagte Spelter, nur einen einzigen Feind. Einen Todfeind. Und zwar den Bullen, dem er das alles verdanke.“

„Hm.“

„Den Namen Glockner hat Spelter nie in den Mund genommen.“

„Aber er hat die Presseveröffentlichungen gesammelt.“

„Ja, alle. Spelter hatte die Zeitungen abonniert, die in eurer Millionenstadt herauskommen. Und er hat jeden Artikel gesammelt, der Kommissar Glockner betrifft. Er hat dessen Karriere verfolgt, alle gelösten Fälle und Belobigungen. Da hat sich was angehäuft. Drei dickgefüllte Schnellhefter — über Kommissar Glockner und seine Familie.“

„Haben Sie Spelter mal gefragt?“

„Er hat keine Miene verzogen und nur die Schultern gezuckt. Ich habe wieder und wieder gefragt. Was das soll? Dann hat er sich zu einer Antwort herbeigelassen. Er interessiere sich eben für Emil Glockner und nehme auf diese Weise teil an seinem Familienleben.“

„Es ist nicht strafbar, über irgendwen Zeitungsartikel zu sammeln.“

Auch Finkwalzer lachte freudlos. „Denn wir leben ja in einem Rechtsstaat. Wir können denken, was wir wollen — solange Spelter nichts getan hat, ist er ein Unschuldsengel. Abgesehen vom Vorleben.“

Dennis seufzte. Er hatte das Foto aus dem Schreibtisch genommen. Es lag auf der ledernen Schreibunterlage zwischen einer italienischen Wochenzeitschrift, einem Fax der Pariser Mordkommission, die um Amtshilfe bat, einem neuen Shopping-Führer für London in englischer Sprache und einem Päckchen Kaugummi. Kaugummis ohne Zucker, versteht sich, und empfohlen zur Zahnpflege.

Dennis Blots kam frisch von der Uni, machte eine Ausbildung als Kriminalist und war seit einem halben Jahr Gabys Vater zugeteilt, Kommissar Glockner. Nicht nur mit ihm hatte Dennis sich angefreundet, sondern ebenso mit TKKG — und da besonders mit Tim, den er bewunderte, obwohl Gabys Freund elf Jahre jünger war als der Kiminalist in spe.

Draußen entfaltete einer der letzten Augusttage hochsommerliche Temperaturen. Wie Dennis mit Blick in den gegenüberliegenden Park feststellte, trugen Jogger und Joggerinnen nackte Beine spazieren, schön gebräunt von der Sommersonne.

„Wo ist er offiziell?“ fragte Dennis.

„Die Betreuung für LHE, für Langzeit-Haftentlassene, hat ihm eine häßliche Wohnung vermittelt. Dafür ist sie billig.“ Finkwalzer nannte die Adresse, und Dennis schrieb mit. „Und dazu einen Job. Als Nachtwächter bei der Pechmann-und-Strähter AG. Ab 1. September. Das ist alles, womit ich Ihnen helfen kann.“

„Vielen Dank!“ sagte Dennis. „Ab jetzt helfen wir uns selbst. Ich werde Kommissar Glockner informieren, sobald er von seiner Dienstreise zurück ist.“

*

Noch 60 Kilometer bis nach Hause. Und das auf Landstraßen, größtenteils.

Mutter und Tochter in dem silbergrauen BMW beschlossen, eine Pause einzulegen. Zumal die Gegend günstig war. Die Straße führte durch Wald, und der einsame Rastplatz auf einer Anhöhe bot sich an.

„Hier geht’s“, meinte Gaby. Sie bewegte unruhig die Hüften und befreite sich aus dem Sicherheitsgurt.

Margot Glockner lenkte den Wagen hinter eine Sichtblende aus Büschen. In ihrem weiteren Verlauf fiel die Straße steil ab.

Margot sah prüfend hinaus.

„Papi würde schimpfen, Gaby. Ein gefährlicher Ort hier für Frauen und junge Mädchen. Wozu sind denn die Gasthäuser da — würde Papi sagen.“ Sie lachte verschwörerisch. „Also muß es unter uns bleiben.“

„Logo!“ lachte Gaby. Sie war schon draußen und lief unter die Bäume.

Margot zog den Zündschlüssel ab, ließ ihn gewohnheitsmäßig in ihre Umhängetasche fallen und stieg aus. Ein heißer sonniger Tag Ende August. Sie schulterte die Tasche und trat in den Waldschatten.

Büsche belegten jeden freien Platz zwischen den Fichten. Margot konnte nicht weit sehen. Sie folgte einem schmalen Pfad und bemerkte den Mann erst, als er hinter einem Baum hervortrat.

Sie erschrak. Der Mann starrte sie an. Groß war er und wuchtig. Er trug graue Klamotten, und sein Gesicht gefiel ihr gar nicht. Diese Augen! Dieser Blick! Drei, höchstens vier Schritt betrug der Abstand. Und den überwand der Kerl mit einem gewaltigen Sprung.

Margot schrie auf, warf sich herum und wollte fliehen. Schon spürte sie seine Hand an der Schulter — riß sich los und stolperte über einen Stein, fiel aber nicht. Sie trug sportliche Schuhe mit flachem Absatz. In denen konnte sie rennen, und sie rannte wie um ihr Leben.

Dabei schrie sie aus Leibeskräften. „Gaby, zum Wagen! Lauf zum Wagen! Einriegeln!“

Die Antwort kam aus der Richtung. Gaby war schon dort.

„Mami, was ist denn?“

Margot antwortete nicht. Dazu fehlte der Atem. Außerdem merkte sie: Ihre Tasche war weg. Der Typ hatte sie an sich gerissen. Und in der Tasche waren die Autoschlüssel.

O Gott! Wir sind verloren! Wer ist das? Was will der?

Hinter ihr brachen Zweige. Er holte auf. Sie hörte ihn keuchen.

„Mami!“

Gaby kam ihr entgegen.

„In den Wagen!“ schrie Margot. „Schnell!“

Ihre Tochter begriff und machte kehrt.

Beide erreichten den Wagen fast gleichzeitig. Gaby warf sich auf den Beifahrersitz. Margot lief zur anderen Seite hinüber. Hinein! Beide Türen zu!

„Verriegeln!“ keuchte Margot.

Vernehmlich rastete der Mechanismus ein.

Margots Hände zitterten. „Der... hat mich angefallen“, stieß sie hervor. „Plötzlich war er da.“

Gaby war fahl geworden. Eine Gestalt tauchte neben ihr auf. Eine schwere Faust krachte gegen die Scheibe. Der Typ zerrte am Türöffner, bückte sich dann und starrte herein.

Entsetzt rückte Gaby von der Tür weg. Sie sah ein breites Gesicht mit betonten Wangenknochen und unreiner Haut. Er schwitzte.

„Mami, fahr doch! Fahr!“

„Ich kann nicht“, flüsterte Margot. „Er hat meine Tasche. Mit den Schlüsseln.“

Für einen Moment konnte Gaby nicht sprechen. Jetzt sah sie: Der Kerl hatte die Schultertasche, hielt sie im linken Arm, interessierte sich aber noch nicht für den Inhalt.

„Mami!“ Gabys Stimme war nur noch ein Wispern. „Wenn der merkt... Dann... dann kann er aufschließen... Und...“

2. Ein Typ wie erste Jauche

„Tja“, sagte Dennis Blots. „Wenn es rauskommt, daß ich dich informiere, Tim, dann ist meine Karriere beim Vater Staat beendet, bevor sie begonnen hat.“

Dennis saß auf dem besseren der beiden Sessel in der Internatsbude ,Adlernest’, war vor drei Minuten hereingekommen, hatte nur Tim angetroffen und ihn erschreckt mit seiner Bedenklichkeitsmiene. Dennis hatte anfangs geseufzt, die Stirn gerunzelt und bewundernd das neue Foto von Gaby betrachtet, das — silbern gerahmt — auf Tims Nachttisch stand.

Tim saß auf seinem Bett und legte eine Hand hinters Ohr.

„Was kommt jetzt? Schauergeschichten über deine Freundinnen? Himmel, kannst du nicht mal still sein und den Duft meiner orientalischen Duftlampe genießen?!“ Dennis schnupperte. „Duftlampe? Ich dachte, das wären deine Socken.“

„Hahahah! Das Internat verfügt über mindestens eine Waschmaschine. Du dagegen bist auf die Gnade deiner Freundinnen angewiesen.“

„Meine Freundinnen sind emanzipiert. Die würden mir Schmutzwäsche ins Maul stopfen.“

„Recht so, du angehender Ganovenjäger. Also, was ist?“ Tim seufzte und ließ sich zurücksinken. Er lag auf seinem Bett, das tagesmäßig hergerichtet war mit bunter Überdecke. Trotzdem hatte er seine Turnschuhe abgestreift. „Also?“ fragte er zum zweiten Mal.

„Was also?“

„Spuck’s aus, was dir so quer in der Kehle sitzt. Du willst mir doch was sagen und weißt nur noch nicht wie. Haben sie dich rausgefeuert?“

„Damit das ganze Präsidium zusammenkracht? Nö! Mich kann man nicht wegrationalisieren. Ich bin unersetzlich.“

„Jeder kann abgebaut werden. Noch dazu ein Anfänger wie du. Und in unseren bescheuerten Zeiten kommen die Besten zuerst dran. Vermutlich, weil sie teuerer sind als die Doofen. Ach ja, für euch Beamte gilt das nicht. Ihr kriegt alle gleich wenig. Der Staat ist gerecht.“

Dennis reagierte mit dem müden Lächeln des viel älteren Freundes.

„Also?“ fragte Tim zum dritten Mal.

„Ich weiß nicht, ob ich’s dir überhaupt sagen darf. Offiziell sowieso nicht. Deinetwegen verletze ich mein Dienstgeheimnis. Du versprichst, daß du nicht gleich den wilden Mann spielst? Und legst für Karl und Klößchen die Hand ins Feuer? Okay?“

Tim richtete sich wieder auf und schwang die Beine vom Bett. Sein Gesicht nahm einen gespannten Ausdruck an. „Versprochen! Geht’s um Gaby?“

„Auch um sie.“

„Nun erzähl schon!“

Dennis nickte. „Die Angelegenheit begann vor 15 Jahren — also zu einer Zeit, da an dich noch nicht zu denken war. Ich hatte immerhin schon zehn Jahre auf dem Buckel und erste Anmache-Versuche auf der Grundschule gelernt. Aber die Zeitungen habe ich noch nicht gelesen. Deshalb ist mir auch entgangen, was damals drin stand über einen gewissen Horst Spelter. Er war 24, ist also heute 39, hatte bereits Frau und dreijährige Tochter. Er kam aus asozialem Milieu, und wir wollen jetzt nicht hinterfragen, wieso er so ein Dreckskerl wurde. Ob es charakterlich bedingt oder die Herkunft daran schuld ist. Vermutlich beides. Ich glaube, es muß immer beides sein. Denn auch wer ohne Leitbilder aufwächst beziehungsweise nur die falschen hat, kann sich später immer noch frei entscheiden: aus dem Kopf heraus und aus dem Bauch. Lassen wir das! Horst Spelter hatte zwar noch keine Vorstrafen, war aber schon erste Jauche. Ein Schläger, Einbrecher und Raubtäter — also skrupellos wie ein in die Enge getriebener Berufspolitiker. Im August vor 15 Jahren überfiel Spelter im Alleingang die Kleinviehzüchter-Genossenschafts-Bank in Ginsterstedt und schoß auf zwei der Angestellten, die er lebensgefährlich verletzte. Es lief also einiges schief. Trotzdem Beute. Dann raus und ins Fluchtauto. Dort saß Mechthild am Steuer, seine Frau. Sie war ein Jahr älter als er und vor der Eheschließung auf leichten Erwerb ausgewesen. Also kein Tugendschaf, sondern ein Geschöpf, das weiß, wie man auf einem Strich auf und ab geht. Flucht! Die Alarmanlagen der Bank heulten. Und der Zufall wollte es, daß gerade in dem Moment ein junger Beamter der Kripo dort vorbeifuhr. Er war nicht im Dienst, nahm aber sofort die Verfolgung auf. Dieser damalige Jungkriminaler ist heute das As im Präsidium und Vater deines Traummädchens. Ich spreche von Emil Glockner, der wirklich nicht dafür konnte, was dann geschah. Deshalb ist Spelters Haß menschlich gesehen sehr ungerecht.“

„Weiter!“ sagte Tim mit kurzem Atem.

„Also eine wilde Verfolgung. Die Spelters hatten sich das anders gedacht. Sie hatten zunächst mit Vorsprung und dann mit Straßensperren hinter Ginsterstedt gerechnet und sich tarnend darauf eingestellt, indem sie ihr dreijähriges Töchterchen dabei hatten. Die kleine Susanne. Sie lag im Fond, schön zugedeckt. Sie schlief friedlich, war nämlich betäubt mit Schlaftabletten, wie Spelter später aussagte. Bei einer eventuellen Straßensperre wollten die Spelters auf Familienidyll machen, was allemal unverdächtig ist. Denn wer nimmt seine kleine Tochter mit, wenn er zum Banküberfall losgeht? Hinzu kommt noch, daß sich Mechthild die Haare hochgesteckt hatte unter einen Herrenhut. Glockner, der über Sprechfunk von dem doppelten Mordversuch in der Bank informiert wurde, glaubte also, er verfolge zwei Männer. Es wurde eine dramatische Jagd. Hinter Ginsterstedt auf der Landstraße nach Großweildunken konnte sich Glockner aus dem Fenster beugen. Er schoß. Ein Glücks- oder sagen wir lieber: ein Zufallstreffer. Spelters linker Hinterreifen platzte. Der Wagen raste über die Böschung und stürzte einen Hang hinunter. Horst Spelter wurde hinausgeschleudert. Der Wagen explodierte beim Aufprall, ging in Flammen auf. Mutter und Tochter waren tot auf der Stelle. Spelter wurde zu 15 Jahren verknackt. Und die sind abgelaufen heute früh um acht Uhr und zwölf Minuten.“

15 Jahre! dachte Tim. Tatsächlich länger als ich schon hier rumturne. 15 Jahre im Knast. Geht das überhaupt? Wieviel besser wird ein Krimineller dadurch? Entweder er zerbricht und verlebt den Rest in der Freiheit als Scherbenhaufen. Oder er hat dazugelernt und Haß aufgestaut bis in die Haarspitzen. Jedenfalls war er 15 Jahre weg vom Fenster, und die Mitmenschen hatten Ruhe vor ihm.

„Hat er Rache geschworen?“

„Mit fast keinem Wort.“

„Fast?“

„Nur im ersten Halbjahr hat er mal geäußert, Glockner wäre sein liebster Feind.“

„Weshalb regst du dich dann auf?“

„Spelter hat 15 Jahre lang Zeitung gelesen.“

„Das bildet. Treibt die Trübsinnigen zur Verzweiflung und die Gerechten auf die Palme. Außerdem erfährt man, was in den Kinos läuft. Und die Sonderangebote in den Supermärkten sind auch nicht ohne.“

„Spelter hat sich nur für Berichte, Artikel, Meldungen, Porträts und Hinweise interessiert, die deinen Wunschschwiegervater betreffen. Jede Zeile über ihn wurde ausgeschnitten, gesammelt, sozusagen archiviert. Spelter hat Glockners Karriere genau verfolgt, die Eheschließung mit der hochverehrten Frau Margot und natürlich auch die Geburt eines Mädchens namens Gaby. Das ist die nunmehr 14jährige Tochter. Zu deiner Information.“

„Danke!“ Aber Tim war nicht nach Grinsen zumute. „Und jetzt ist dieser Typ seit mehreren Stunden auf freiem Fuß.“

Dennis nickte.

„Keine Bewährungsauflagen?“

„Ihm wurde kein Tag erlassen. Er hat’s natürlich zigmal versucht. Aber die Knastologen-Seelenklempnerin, ich meine die Anstaltspsychologin, hat sich dagegen ausgesprochen. Er war ihr nicht geheuer. Sie hat ein Psychogramm, eine Charakteristik von ihm vorgelegt, die man Kindern nicht vorlesen sollte, weil sie sonst Alpträume kriegen. Doch auch 15 Jahre gehen mal vorbei, und jetzt gibt es keine Handhabe gegen Spelter.“

„Was vermutet die Bewußtseinsforscherin?“

„Spelter ist völlig gefühlskalt, kann nur sinngemäß zwischen guten und bösen Taten unterscheiden. Null Skrupel, keinen Hauch von Moral, Mitgefühl, Verantwortungsbewußtsein. Ein Menschenleben bedeutet nichts. Es stirbt ja täglich eine Unzahl Menschen — durch Krankheit, Krieg, Hunger oder Verbrechen. Dafür hat Spelter nur ein Achselzucken. Das ist seine Richtschnur. Andererseits ist er ausdauernd, beharrlich und auf psychopathische Weise unbeirrbar. Er vergißt nicht, was man ihm angetan hat. Er ist nachtragend für alle Ewigkeit. Dr. Grimaskowitsch, das ist die Psychologin, meint zwar, Spelter habe weder seine Mechthild noch die kleine Tochter besonders geliebt. Aber in der Erinnerung hat sich das vermutlich verklärt. Er macht unseren Hauptkommissar — warum läßt sich Glockner eigentlich nie so anreden? — für deren Tod verantwortlich. Spelter fehlt die Einsicht, sich zu sagen, daß nur er selbst daran schuld ist.“

„Also wird er sich rächen?“

Dennis erwiderte den Blick des TKKG-Häuptlings und hob etwas die Schultern.

„Wie?“ fragte Tim.

„Er hat Zeit. Er kann warten. Und er ist sehr intelligent.“

„Gaby und ihre Mutter?“

„Mit seinem Kopf gedacht, wäre es die logische Konsequenz.“

„Weiß Herr Glockner Bescheid?“

„Im Prinzip ja. Er ist seit gestern auf Dienstreise. Eigentlich sollte Spelter erst morgen entlassen werden.“

„Und? Wie verhält sich Herr Glockner?“

„Eine beknackte Situation für ihn. Er kann Frau und Tochter nicht total verängstigen. Sie dürften dann das Haus nicht mehr verlassen. Andererseits kann er mit Blick auf den Steuerzahler keinen ständigen Polizeischutz für seine Familie organisieren. Zumal es auch Stimmen gibt unter den wenigen Eingeweihten, die da meinen, Spelter wolle nur eine Art Psycho-Terror betreiben. Denn wenn er wirklich was vorhätte, würde er sein Glockner-Ausschnitts-Archiv nicht so unverhohlen führen. Hätte er tatsächlich was geplant, wäre er heimlich vorgegangen. Die Lektüre der Presseveröffentlichungen hätte genügt, das Sammeln wäre überflüssig gewesen. Denn für einen Racheakt genüge es, wenige Fakten zu wissen: Glockners Adresse. Wie Frau und Tochter heißen. Wie sie aussehen.“

„Klugscheißer-Theorie“, sagte Tim.

„Da stimme ich dir zu.“

„Kann ja sein, daß Spelter denkt, wir sollen so denken, damit er dann überraschend handeln kann.“

Dennis nickte. „Aber es ist nun mal so: Solange er nichts angestellt hat, kann man nicht gegen ihn vorgehen. Ich meine, die Polizei kann es nicht. Wenn sich eine Privatperson um ihn kümmert, ist das natürlich was anderes.“

„Aha!“

„Deshalb bin ich hier.“

„Ich würde dich umbringen, wenn du mir nichts gesagt hättest.“

„Ich weiß.“ Dennis grinste.

„Ich nehme an, Spelter hat eine Adresse.“

Dennis zog einen Zettel aus der Brusttasche. „Für dich habe ich sie aufgeschrieben. Bitte auswendig lernen und den Zettel vernichten. Am besten, du schluckst ihn runter.“

3. Gott sei Dank! — der Wagen rollt

Grauenvoll! Sie waren allein auf dem Rastplatz, eingeriegelt in ihren Wagen. Aber dieser widerliche Kerl dort draußen hatte Margots Tasche mit dem Autoschlüssel und wich nicht von der Beifahrertür.

Gaby saß fast auf der Mittelkonsole, war so weit wie möglich beiseite gerückt.

Margot blickte nach vorn. Sie mußte den Kopf recken, um den Verlauf der Straße zu sehen. Ja, sie standen abschüssig. Und wie!

„Mami, jetzt checkt er, daß er die Schlüssel hat!“

Gaby flüsterte. Sie sah das Grinsen auf dem gemeinen Gesicht. Genüßlich öffnete der Kerl Margots Handtasche.

„Vielleicht rollen wir, Gaby. Wenigstens ein Stück. Dann...“

Margot löste die Handbremse und schaltete auf Leerlauf.

Lieber Gott, bitte!

Der Wagen rührte sich nicht.

In diesem Moment zog der Kerl das Schlüsselbund aus der Handtasche. Das Grinsen war ein einziger Triumph. Er hielt den Autoschlüssel ins Sonnenlicht.

Und der Wagen begann zu rollen wie von einem Zauberstab berührt. Erst langsam, aber nach wenigen Metern wurde er schneller.

Margot umklammerte das Lenkrad, beugte sich vor und wagte nicht, in den Rückspiegel zu sehen. Aber Gaby hatte sich umgedreht.

Jetzt grinste er nicht mehr, der Widerling, glotzte verblüfft und begann dann zu rennen.

„Er verfolgt uns“, rief Gaby. „Aber einholen kann er uns nicht. Mami, der Abstand wächst. Wir sind schneller. Herrlich! Ja, joggen ist gesund, du Mistkerl. Aber nicht für dich. Lauf dir die Lunge aus dem Hals, Mistkerl! Wegelagerer! Strauchdieb!“

Ihre Mutter atmete tief. Sie zitterte noch.

Und weit und breit keine Hilfe, dachte sie. Himmel, warum ist diese Strecke so einsam!

„Gaby, hinter der Kurve dort endet die Gefällstrecke. Dort wird es flach, steigt sogar etwas an.“

„Wie bitte?“ Entsetzt wandte sich Gaby zu ihrer Mutter. „Dann... dann bleiben wir stehen.“

„Wir haben eine Chance. Wenn nur dieser Kel nicht unmittelbar hinter uns ist. Wir brauchen ein paar Sekunden. Das würde genügen.“

„Du meinst den... Zweitschlüssel?“

Margot nickte.

Der Zweitschlüssel befand sich in einer kleinen Magnetschachtel, die unter dem hinteren Kotflügel, rechts, angebracht war. Für den Notfall — wenn der andere Schlüssel verloren ging, was schon vorgekommen war.

Eben, bei der Flucht in den Wagen, hatte Margot Glockner nicht daran gedacht. Außerdem hätte die Zeit nicht gereicht.

„Ich halte hinter der Kurve. Du bleibst sitzen, Gaby. Ich...“

„Nein! Ich hole den Schlüssel. Ich bin näher dran. Und du kannst schneller starten, wenn du schon sitzt.“

„Hmmmm... Ja, ich glaube, du hast recht.“

Außerdem ist es letztlich egal, dachte Margot, wer den Versuch macht. Wenn er mißlingt, sind wir ausgeliefert.

Die Fahrbahn wurde flach. Der Wagen rollte langsamer. Sie erreichten die Kurve.

Beide hatten gehofft, ein Fahrzeug käme entgegen oder tauche im Rückspiegel auf. Aber da war nichts. Nur die sommerliche Natur ringsum. Hochsommer. Zitronenfalter gaukelten unter den Bäumen, Pfauenaugen und Admirale. Blüten reckten ihre Gesichter der Sonne entgegen. Sattes Grün bekleidete die Bäume, und in all dieser paradiesischen Schönheit kam das Böse hinterdrein, das Böse in Gestalt dieses Kerls.

Gaby blickte durchs Heckfenster.

„Da ist er. Etwa 100 Meter entfernt. Jetzt sprintet er.“

„Ich halte.“

Margot bremste und mußte sich dabei anstrengen, denn der Motor war ja nicht eingeschaltet, und der Tritt auf das Eisen erforderte Kraft.

Der Wagen hielt, Gaby hatte die Tür schon geöffnet, sprang hinaus und kniete neben dem Kotflügel.

Der Verfolger jagte heran. Seine Sohlen knallten auf die Fahrbahn. Sein keuchender Atem übertönte das Vogelgezwitscher.

Gaby schob die Hand unters Blech, tastete und fand keine Schachtel. War sie runtergefallen — vorhin auf der Autobahn? Verloren? Wie stark ist ein Magnet? Welche Erschütterung verträgt der?

„Mami, ich... Doch!“ Sie jauchzte auf. „Da ist sie.“

Die Schachtel saß fest. Zu fest. Der Nagel an Gabys Mittelfinger brach ab. Aber sie hatte die Schachtel.

Ein Blick zurück.

Himmel, war der Kerl nah! Und immer noch hatte er die Handtasche.

Gaby warf sich auf den Sitz, riß die Tür zu, drückte auf die Verriegelung und hielt ihrer Mutter die Schachtel hin.

Wieder schmetterte seine Faust gegen die Scheibe. Das Gesicht war schweißüberströmt und verzerrt. In einer Hand hielt er den Autoschlüssel. Sofort stocherte er am Türschloß, war aber zu hastig und seine Hand zu unruhig infolge der Rennerei.

In diesem Moment sprang der Motor an, heulte auf und wurde mit Vollgas versorgt. Der Wagen schoß vorwärts. Das Schlüsselbund, das schon am Türschloß hing, wurde dem Kerl aus der Hand gefetzt. Verletzte er sich? Gaby hörte, wie er aufschrie. Oder aus Wut? Jedenfalls war er zur Seite getaumelt und hatte jetzt nur noch das Nachsehen. Der Abstand betrug schon 100 Meter und mehr.

„Mami, das Schlüsselbund steckt. Eine Sekunde später hätte er die Tür aufgerissen.“

Margot fuhr etwas langsamer, Gaby kurbelte die Scheibe herab, griff hinaus und zog das Schlüsselbund ab.

Beiden liefen Tränen übers Gesicht. Gerettet! Die Anspannung ließ nach.

„Wenigstens das haben wir.“ Gaby schwenkte das Schlüsselbund. „Aber deine Tasche.“

„Auf die verzichte ich gern. Soll er doch mein Make up haben, das Portemonnaie, mein Taschentuch und... o Gott! die Kreditkarten! Aber nein! Die habe ich in der Jacke.“ Margots Blazer, passend zu den bestickten Edeljeans, lag auf dem Rücksitz.

„Dieser Widerling! Dieses Scheusal! Was wollte der von uns?“ Gabys Wangen waren gerötet.

Sie drehte sich um. Sie sah ihn noch. Die Straße verlief gerade. Der Typ stand an der Seite, kramte in der Handtasche und nahm etwas heraus — vermutlich das Portemonnaie mit etwas Geld. Von der Tasche trennte er sich. Sie flog in die Büsche.

Gaby kommentierte. „Ich glaube, er hat unser Geld. Aber mit deiner Tasche will er nicht gesehen werden. Er geniert sich. Weggeworfen hat er sie. Himmel, die ist doch aus der Kollektion von Umberto Schmucceroni.“

Beide begannen zu lachen, ziemlich schrill. Dann weinte Margot noch heftiger und wurde von Gaby getröstet, die den Arm um ihre Mutter legte. Die 14jährige weinte nicht minder, hatte aber keine Probleme damit, da sie nicht fuhr.

Margot sah nicht mehr genug und mußte das Tempo verringern. „Bitte, ein Taschentuch!“

„Mein letztes. Aber weil du’s bist.“

Mit einem Papiertaschentuch betupfte ihr Gaby die Augen. Und nahm es dann selbst noch zum Schneuzen.

„Schrecklich!“ Margot schüttelte sich. „Dieser Verbrecher! Hast du gesehen, was der anhat? Gefängniskleidung. Ja, das ist das Outfit der Knastis. Der ist ausgebrochen, Gaby. Ein Ausbrecher!“

Tims Freundin fröstelte. „Hätte der uns... umgebracht?“

„Ich weiß nicht. Wahrscheinlich wollte er nur den Wagen. Vielleicht mit uns als Geiseln. Papi hat recht behalten. Einsame Rastplätze in einsamer Gegend sind nichts für Frauen und Mädchen. Wie leicht kann sich da Gesindel postieren.“

„Nie wieder!“

„Aber sagen müssen wir’s jetzt.“ Margot lächelte.

Ein gelbes Wegweiser-Schild. Noch fünf Kilometer bis zum nächsten Dorf.

Jetzt, ohne Tränen, sah Margot besser. Sie konnte flott fahren.

„Frauen“, sinnierte sie, „sind doch wirklich benachteiligt. An Männer — starke Männer, meine ich — hätte sich dieser Typ nicht rangetraut.“

„Du sagst es, Mami. Genau. Aber unsereins ist Freiwild. Da helfen auch die Selbstverteidigungskurse nicht viel. Wenn so ein brutaler Typ auf uns eindringt, ist man verloren. Wir haben nun mal die dünneren Muskeln. Es sei denn, man überrascht ihn. Mit einem blitzschnellen Tritt an die richtige Stelle. Tim hat es mir beigebracht. Aber noch nicht so richtig. Ich verlasse mich immer auf ihn. Er ist ein so toller Fighter.“

Margot lächelte. „Deinen Tim als Bodyguard — dann ginge es uns gut.“

Beide lachten. Margot spürte, wie der Schock bei ihr nachließ — auch, daß Gaby besser damit fertig wurde. Vielleicht geht sowas leichter, wenn man erst 14 ist.

Sie erreichten das Dorf und hielten vor dem Gasthaus ,Altwirt’. Im Handschuhfach lag ein Reserve-Portemonnaie mit Telefonkarte. Margot zog los, um im Polizeipräsidium anzurufen. Ihr Mann war auf Dienstreise. Aber sie mußte seine Kollegen informieren.

Gaby blieb im Wagen und versuchte, dem abgebrochenen Fingernagel etwas Form zu geben. An dem 12-teiligen Taschenmesser, ebenfalls Ausrüstung im Handschuhfach, befand sich eine Feile.

Margot blieb ziemlich lange weg. Als Gaby mit dem Nagel fertig war und sich langweilte, ging sie ins Gasthaus.

Es war ein uriger Schuppen mit rauchgeschwärzten Holzbalken und Bierdunst in den Gardinen. Leer. Nur ein dickbäuchiger Wirt stand hinter der Theke. Er erklärte, das Telefon befinde sich hinten im Gang zu den WCs.

Gaby setzte sich ans Fenster und bestellte eine Coke. Dann kam Margot zurück.

„Die sind alle zu Tode erschrocken. Mir wackeln jetzt erst richtig die Knie. Dieser Kerl ist ein Schwerverbrecher, habe ich erfahren. Und letzte Nacht aus der Landesstrafanstalt entkommen. Karsten Willert. Für Dennis Blots gibt es keinen Zweifel. Willert ist 38 — er sah älter aus, wie? — und hat viel auf dem Kerbholz. Einbruch, Raub, Körperverletzung. Der wäre unsanft mit uns umgegangen.“

Gaby schauderte. Sie teilten sich die Coke, denn das Reserve-Portemonnaie enthielt nur ein paar Mark. Dann verließen Mutter und Tochter den ,Altwirt’ und traten hinaus in die grelle Vormittagssonne.

Beide blinzelten und spähten über die Straße. Dort, vor einem zum Supermärktchen aufgeblähten Tante-Emma-Laden, parkte ein japanischer Jeep. Ein Mann stieg aus.

„Gaby! Ist das nicht der Wichtigmann?“

„Exakt. Mir fällt ein: Der hat hier irgendwo eine Jagdhütte.“

In diesem Moment entdeckte auch Karl-Walter Wichtigmann die Damen. Er hieß nicht nur so, er war wichtig, hatte er’s doch schon zum zweiten Bürgermeister gebracht in der Millionenstadt, wo TKKG zu Hause sind. Wichtigmann war nebenberuflich Geschäftsmann, was nun seine Frau besorgte, um dem Mandatsträger offiziell den Kopf frei zu halten für sein Mandat, und Vorsitzender seiner Partei war er auch.

Mit breitem Grinsen stiefelte er heran: ein großer, etwas feister, ausnahmslos gutgelaunter Amtsträger.

„Hallo, wen sehe ich denn da! Die Frau Glockner! Und das Fräulein Tochter.“

Er küßte Margot die Hand und tätschelte Gaby die Wange, was ein leichtes Zurückzucken hervorrief.

Alter Esel! dachte Gaby, lächelte aber ohne Falschheit. Denn Wichtigmann galt als wirklich umgänglich, und die Zusammenarbeit mit dem Polizeipräsidium verlief ohne Reibung.

Wichtigmann holte schon tief Luft, um Charme zu versprühen, aber dazu ließ es Margot nicht kommen.

„Sehen Sie, wie bleich wir sind? Mit knapper Not sind wir einer Gefahr entkommen.“ Margot erzählte.

Der 2. Bürgermeister staunte fassungslos. Dann packte ihn der Schreck.

„Bei dem Rastplatz auf der Anhöhe, sagen Sie? Um Himmels willen! Durch den Hängelwald ist es nur ein kurzes Stück bis... bis zu meiner Hütte. Meiner Jagdhütte. Dort ist Jörg. Mein Sohn. Ganz allein ist er dort. Sicherlich spielt er am Bach. Er soll natürlich in der Hütte warten. Aber wie Jungs so sind... Ich wollte nur rasch einkaufen, weil wir am Wochenende mit der ganzen Familie... Verdammt! Ich muß sofort hin. Wiedersehen, gnädige Frau! Tschüs, Gaby!“

Er rannte zum Jeep.

4. Verwahrt seit 15 Jahren

,An-der-Schwemme’ ist eine schäbige Straße im Stadtteil Borkling, wo in den Mauern alter Häuser der Schwamm wächst, Kellerräume Schimmel ansetzen und die Dächer neue Ziegel brauchten. Aber Renovierungen oder Abrisse sind hier nicht angesagt. Alles darf verlottern.

Tim, Karl und Klößchen fuhren zum zweiten Mal auf ihren Bikes durch die enge Straße, die keine Gehsteige besitzt, aber zahllose Schlaglöcher.

„Hier wohnt keiner vom Stadtparlament“, meinte Computer-Karl. „Deshalb wird die Straße nicht gemacht. Ist ja schlimmer als auf dem Balkan.“

„Hm.“ Tim hob die Schultern.

„Wie? Was?“ fragte Klößchen, der hinten radelte und nichts verstanden hatte. „Leute, die Schlaglöcher nerven mich. Und mich nervt, daß wir Nummer 48 a nicht finden.“

„Hier gibt’s keine Hausnummern“, grinste Karl. „Hier weiß jeder, wo er wohnt, und der Briefträger weiß es auch.“ Doch dann erspähte Tim einen Torbogen, der ein dreistöckiges Fachwerkhaus unterwölbte und nach hinten führte. Im Torbogen war das Schild angebracht: 48a.

Die Jungs fuhren durch das Durchhaus, gelangten aber nicht auf die Parallelstraße, sondern stoppten in einem ausgedehnten Hinterhof, den die Rückseiten drei- und vierstöckiger Häuser umgrenzten. Fahrräder standen hier. Drei Autos parkten. Müll- und Biotonnen bildeten eine Reihe.

Übermäßig laut sagte Tim: „Hier sind wir falsch, Freunde. Das Mädchen hat dich veräppelt, Johannes. Nie und nimmer wohnt sie hier. Sie trug Designer-Klamotten und ist Mitglied im Reitclub. Gehen wir!“

Hoffentlich wirkt das unverdächtig, dachte Tim. Schlimm genug, daß Spelter uns sieht.

Dennis Blots hatte Tim das Foto von Horst Spelter gezeigt. Ein Foto, aufgenommen mit versteckter Kamera vor drei Wochen in der Strafanstalt in R.; Dr. Finkwalzer hatte es Glockner geschickt, und ein Dutzend Abzüge lagen jetzt vor.

Spelter, 39, 181 cm, Augenfarbe schwarz, Haarfarbe schwarz, Frisur mittellang und links gescheitelt, ovales Gesicht mit kräftiger Stirn, lückenhaftes Gebiß, jünger aussehend als 39 — dieser Spelter, der seit heute eine Wohnung hatte in ,An-der-Schwemme’ 48 a, stieg soeben in einen der Wagen.

Es war ein blauer Mercedes, fast neu. Er paßte nicht hierher. Die beiden anderen Fahrzeuge würden den nächsten TÜV nicht mehr passieren. Der Mercedes sah nach Leihwagen aus — zumindest war das zu vermuten.

Spelter hatte seinen Wagen gestartet und rollte vorsichtig, rückwärts manövrierend, aus der Parklücke zwischen den beiden Rostlauben heraus. Ja, 15 Jahre ohne Fahrpraxis — da mußte man aufpassen. Aber Spelter hatte offenbar keine Probleme.

Die Jungs fuhren zur Straße. Instinktiv bog Tim rechts ab. Das war die Richtung zur Altstadt, zur Adresse der Glockners.

„Habe mir gerade überlegt, ob ich Johannes heißen möchte“, meinte Klößchen. „Eher nicht. Ist irgendwie zu biblisch. Das ist er also“, er meinte Spelter, „die Kälte, die der ausstrahlt, habe ich durch mein Wams gespürt.“ Sein ,Wams’ war ein Windbreaker mit Kapuze. „Aber als Typ ist er nichts besonderes, wie? Unauffällig. Und so einer will Gaby und ihre Mutter vernichten. Falls er das will. Heh, da kommt er. Fährt in dieselbe Richtung.“

Tim hatte Spelters Wagen schon im Rückspiegel entdeckt und fuhr langsam, nicht zu langsam, aber so, daß er überholt werden konnte von einem, der sich nach 15 Jahren Knast wieder aufs modernste aller Schlachtfelder wagt — in den Straßenverkehr, wo die Chance zu verbleichen oder verstümmelt zu werden, Jahr für Jahr statistisch in Zahlen gefaßt wird, was sich dann auf die Prämien der Kfz-Versicherungen auswirkt.

Spelter fuhr vorbei.

Tim blickte hin.

Der Ex-Knasti wirkte angespannt, saß vorgebeugt und umspannte das Lenkrad mit beiden Händen. Es waren knochige Hände, unnatürlich groß. Plötzlich schien Spelters Instinkt was zu spüren. Der Mann wandte ruckartig den Kopf und starrte Tim an.

„Wir sind aufgefallen“, sagte der TKKG-Häuptling über die Schulter nach hinten.

„Das liegt an deinen aggressiven Gedanken.“ Klößchen gluckste. „So ein Sensibelchen wie Spelter spürt das. Der merkt, daß man ihn nicht leiden kann, und hat deshalb Nacht für Nacht in sein Kopfkissen geweint. 15 Jahre lang. Denk daran, wenn du ihn häutest und an die Wand nagelst, Tim.“

„Vorläufig beobachten wir ihn nur.“

„Woher hat er den Wagen?“ fragte Karl.

„Sicherlich ein Leihwagen. Der Führerschein gilt noch.“

„Woher hat er das Geld dafür?“

„Das möchte ich auch wissen. 15 Jahre Tütenkleben macht nicht reich — selbst dann nicht, wenn er alles gespart hat.“

Spelter fuhr sehr langsam. Außerdem war alle naselang eine Ampel auf Rot geschaltet.

Tim hielt Abstand, ließ ein oder zwei Fahrzeuge zwischen sich und dem blauen Mercedes.

Sie fuhren Richtung Innenstadt, der frühe Nachmittag war heiß, auf den Straßen ging’s zu wie zur rush hour.

Spelter schien technisch begabt zu sein, oder er hatte in seiner Zelle das Autofahren geübt, und zwar mental, also im Bewußtsein, wobei man sämtliche Situationen und Handgriffe durchgeht, was dann — in der Praxis — im Gehirn die richtigen Impulse auslöst. Hochleistungssportler üben so, ergänzend, üben sozusagen im Sessel sitzend Karate oder Stabhochsprung oder alpinen Abfahrtslauf.

Spelter fuhr zur Mitterrahmer Straße und hielt vor Nummer 21, einem bejahrten Reihenmittelhaus. Der Vorgarten war so groß wie ein Badelaken, aber einige Primeln gediehen.

Die Jungs hielten hinter einem Kastenwagen, vier Autolängen entfernt. Das Versteck war tauglich. Offenbar hatte Spelter die Verfolger nicht bemerkt.

Er stieg aus, ging zur Tür des Mittelhauses und klingelte.

Die Straße war still. Wenig Verkehr. Eine Kette von Reihenhäusern.

Bei Nummer 21 wurde die Tür geöffnet. Eine Frau blickte heraus. Sie mochte 70 sein, hatte graues Haar, das ihr strähnig auf die Schultern fiel. Ein Gesicht voller Falten. Dazu hatte sicherlich die Nikotinsucht beigetragen. Im Mundwinkel schuckelte eine Zigarette. Die Art, wie die Frau redete und gleichzeitig freihändig rauchte, verriet Übung.

„Ja?“

„Guten Tag“, grüßte Spelter. „Ich bin Horst Spelter. Bin mit Ihrem Sohn Karsten befreundet. Schon vor 15 Jahren sind wir befreundet gewesen. Damals hat er etwas für mich verwahrt. Da er ja inzwischen einsitzt, kann er’s nicht mehr verwahren, hat’s aber rechtzeitig Ihnen übergeben, Frau Willert. Damit Sie’s mir aushändigen, wenn ich komme. Hier bin ich.“

Eine Stimme ohne Ausdruck, dachte Tim. Kalt wie aus einem Automaten. Etwas schleppend, gelangweilt. Spricht Hochdeutsch wie jemand, der sich darum bemüht.

„Ach so!“ sagte die Frau. „Ja, ich weiß. Aber ich kenne Sie nicht. Karsten hat’s mir erzählt. Er ist ja nun auch schon sieben Jahre... Sie haben ihn im Gefängnis kennengelernt, ja?“

„Nein, vorher. Ich sagte es. Vor 15 Jahren. Damals war er 23. Ich hatte ihm geholfen. Wir wurden Freunde.“

Die Stimme hatte sich kaum verändert, war nur etwas schärfer geworden und etwas ungehalten.

„Können sie sich ausweisen, Herr Spelter?“

„Hier.“

Offenbar zeigte er ihr seinen Paß.

„Danke, ich hol’s. Augenblick!“

Sie bat ihn nicht herein. Er blieb stehen, wo er stand, rührte sich nicht, wirkte locker, schien nur die Augen zu bewegen. Die Jungs äugten um die Heckkante des Kastenwagens.

Hoffentlich fährt jetzt keiner ab mit der Kiste, dachte Tim. Dann wären wir entdeckt.

Die Frau, die Willert hieß, kam zurück und brachte eine kleine Metallkassette.

„Den Schlüssel habe ich nicht.“

„Den habe ich. Danke!“ Er wollte sich abwenden, aber ihm fiel noch etwas ein. „Wenn Sie Karsten mal wieder besuchen, grüßen Sie ihn von mir.“

„Ja, das heißt... Ich... Also, Sie wissen es nicht. Nein?“

„Was weiß ich nicht?“

„Mein Sohn ist... letzte Nacht entflohen. Ja, ausgebrochen. Ich verstehe das nicht. Er hat doch nur noch zwei Jahre vor sich. Die Polizei war schon hier. Man hat mich gewarnt. Sollte er sich melden, muß ich sie verständigen. Aber ich habe ihnen gesagt, daß er das bestimmt nicht tut. Er hat immer gesagt, Mutter, wenn ich hier mal... wie hat er gesagt: wenn ich hier mal die Fliege mache... ja, so... dann, Mutter, ziehe ich dich da nicht rein. Ist das nicht schrecklich?“

„Was ist schrecklich?“

„Daß er so unvernünftig ist. Er muß doch seine Strafe verbüßen.“

„Ich nehme an, er hat sich gelangweilt. Wiedersehen!“ Spelter ging zu seinem Wagen, stieg ein und fuhr ab.

Die Frau hatte die Tür geschlossen. Und rauchte sicherlich eine frische Zigarette gegen den Kummer.

Tim, Karl und Klößchen verarbeiteten das Gehörte.

Ein Karsten Willert, der jetzt 38 sein muß, dachte Tim, hat also seine Schatzmeister-Funktion an die Mutti abgetreten. Was ist in der Kassette? Natürlich Geld oder Geldeswert. Auch Karsten ein schwerer Junge mit neun Jahren Bagno-Urlaub. Ob Dennis weiß, daß die beiden sich kennen?

Er beschloß, es ihm zu sagen.

„Ich meine“, sagte Karl, „diese Frau Willert hat sich mit Unrecht beladen. Die alte Schloterin hätte die Sore — denn das ist es bestimmt — zur Polizei bringen müssen, wo Beute aus kriminellen Streifzügen hingehört. Deshalb gibt es doch die Asservatenkammern.“

Tim schüttelte den Kopf.

„Damit wäre Frau Willert ihrem Söhnchen in den Rücken gefallen. Sowas tun Mütter nicht. Auch wenn es ihnen das Herz bricht, daß der Sohnemann so ein A... ist. Sie halten zu ihm.“

„Ich glaube“, sinnierte Karl, „meine Mutter täte das auch, wenn ich mal einsitze.“

„Dazu wird es hoffentlich nicht kommen.“

„Nicht, wenn wir aufpassen“, grinste Karl.

Sie verfolgten den blauen Mercedes wie ausgebuffte Profis. Der dichte Verkehr half ihnen dabei. In der Innenstadt war wieder mal Straßenkrieg entbrannt, und jeder, der ein Kfz bewegte, kämpfte gegen jeden mit allen Mitteln.

Kfz-Wrestling, dachte Tim, so könnte man’s taufen. Nur daß das hier keine Show ist, sondern blecherner Ernst.

Spelter fuhr weiter und weiter, machte fast keinen Fehler, wechselte nur einmal die Spur ohne Blinkzeichen. Wütendes Hupen attackierte ihn, aber er behielt die Nerven, war also auch am Lenkrad ein eiskalter Typ.

Schließlich wurde klar, wohin er wollte; und die Vermutung bestätigte sich.

Spelters Ziel war das Altstadtviertel, wo die Glockners wohnen.

Also doch! dachte Tim, und seine Zähne knirschten. Er erkundet. Er will’s wissen. Er hat was vor. Aber das, Freundchen, nur über meine Leiche.

„Ich schnall ab“, rief Klößchen in den lauen Fahrtwind. „Der fährt hin.“

Eben bog der blaue Mercedes in die betreffende Straße ein. Tim folgte. Spelter hatte 100 Meter Vorsprung. Kein Fahrzeug dazwischen. Egal! Jetzt wird nicht mehr lange mit verdeckten Karten gespielt, dachte Tim. Bald reden wir Tacheles.

Mit verringertem Tempo fuhr Spelter an Frau Glockners Feinkostgeschäft vorbei, wo nur eine Verkäuferin die Kunden bediente. Gaby und ihre Mutter waren für einen Tag zu Verwandten gefahren, wollten aber heute zurückkommen.

Sah der Kerl hinüber? Tim konnte es nicht ausmachen. Die Sonne spiegelte sich auf dem Heckfenster des Wagens.

Spelter fuhr bis zum Ende der Straße und verschwand um die Ecke.

Tim hielt.

„Was ist?“ forschte Karl.

„Wir verfolgen nicht weiter. Es bringt nichts. Wir wissen jetzt alles. Uns stellt sich nur eine Frage: Wie mache ich ihm klar, daß ich ihn umbringe, wenn er sich an Gaby oder an Frau Glockner vergreift?“

„Wenn du’s ihm so nett sagst“, grinste Klößchen, „wird er dich verstehen.“

„Willi! Mir ist verdammt noch mal! nicht nach Witzen zumute. Spelter muß so abgeschreckt werden, daß er sich in die Hosen macht, daß er sich in den Knast zurückwünscht oder nach Australien auswandert. Die Polizei darf ihm sowas nicht sagen. Aber ich darf s. Wir dürfen.“

„Eben drum“, nickte Karl. „Nur so geht’s. Wir müssen ihn besuchen. Allerdings fürchte ich, daß der gefühlsarme Knasti, was TKKG betrifft, nicht auf dem Laufenden ist. Er hat zwar 15 Jahre lang Zeitung gelesen, aber wohl nur mit Augenmerk auf Herrn Glockner. Als Neuling in unserer verarmenden Wohlstandsgesellschaft weiß Spelter noch nichts über uns. Und daß Gaby Mitglied ist in unserem Club.“

„Wir werden es ihm sagen“, verhieß Tim.

5. Der Sohn des 2. Bürgermeisters

Willert verharrte an der Tür und horchte hinaus in die Einsamkeit des Waldes. Insekten summten, Vogelstimmen mischten sich ein. Sonst war es still.

Er blickte unter die Bäume, ließ das Jagdgewehr — das ihm nicht gehörte — sinken und trat einen Schritt zurück.

Was für ein Glück, daß er auf diese Jagdhütte gestoßen war — so kurz nach der Pleite mit den beiden Weibern! Die Tür stand offen. Zwei Jagdgewehre im abgesicherten Schrank — und eine Pistole. Klamotten hingen über einem Stuhl.

Der Waidmann — oder wem auch immer die Elütte gehörte — mußte in der Nähe sein. Außerdem würden die Bullen, alarmiert durch die Weiber, bald antanzen. Höchste Zeit, die Hufe zu schwingen.

Er hatte sich eingekleidet. Die Sachen paßten. Ein Anzug aus beigem Cord, die Jacke mit Lederflicken an den Ellbogen und einem kleinen Ölfleck auf dem Revers.

Willert schob die Pistole in den Gürtel. Für die Gewehre fand er ein Versteck 100 Meter von der Hütte entfernt, wo er beide Waffen unter dichten Büschen verbarg. Samt mehrerer Schachteln mit Munition.

Dann ab durch den Wald! Und weiter! Er wußte ungefähr, wo die Autobahn verläuft. Das war seine Chance.

*

Er hatte helle Augen, blonde Locken und ein Gesicht voller Sommersprossen. Er war hochintelligent. Alle liebten ihn, was er meistens ausnutzte. Er war neun. Er log gern. Er hatte es faustdick hinter den Ohren. Er hieß Jörg. Karl-Walter Wichtigmann, der zweite Bürgermeister, war sein Vater.

Auf dem Bauch schob sich Jörg über das Ufer des Baches. Unter der Böschung standen Forellen, wie er wußte. Ob sie jetzt da waren, diese glitschigen Flitzer?

Er tauchte die Hand ins Wasser. Im selben Moment bemerkte er den Mann. Er stand hinter Jörg, aber die Gestalt wurde vom Wasser gespiegelt.

Jörg zog die Hand zurück und wandte sich um. Unter dem Schild seiner Baseballmütze blinzelte er aufwärts.

„Du fängst Fische?“ fragte Willert. Er lächelte. Aber der freundliche Ausdruck reichte nicht bis zu den Augen.

Der Ausbrecher war eine Strecke gelaufen. Ein Spazierweg, den er kreuzte, sah benutzt aus. Weggeworfenes. Volle Abfallkörbe. Eine zerfledderte Zeitung, deren Blätter runzlig waren vom Regen. Also mußte ein Ort in der Nähe sein. Gehörte der Junge dorthin?

„Forellen“, erwiderte Jörg. „Regenbogen-Forellen. Die schmecken, wenn man sie brät. Oder dünstet.“

Willert schloß den mittleren Knopf der gestohlenen Jacke.

Aber Jörg hatte den Kolben der Pistole schon gesehen. An der Griffschale war ein Stück abgesplittert. Daran erkannte er sie. Außerdem trug dieser Kerl einen Anzug seines Vaters.

„Bist du hier aus der Gegend?“ fragte Willert.

Jörg schüttelte den Kopf.

„Sondern?“

Der Junge richtete sich auf und wich zwei Schritte zurück. „Sind Sie ein... Bulle?“

„Ich?“ Willert lachte. „Nein. Wieso fragst du?“

„Aber von der Jugendfürsorge?“

„Auch nicht.“

Jörg nahm die Mütze ab und kratzte sich am Kopf. „Versprochen, daß Sie mich in Ruhe lassen? Ich bin nämlich getürmt. Ich wohne in Würzburg. Bei meinem Vater. Der ist immer betrunken. Und hat nie Zeit für mich. Bis der merkt, daß ich weg bin, können noch Tage vergehen. Dann bin ich schon sonstwo. Ich reise per Anhalter. Das hat bis jetzt gut geklappt.“

Willert hob die Brauen. „Also ein kleiner Ausreißer. Wahrscheinlich hast du recht. Wie heißt du?“

Jörg hielt es für besser, sich einen Phantasienamen auszudenken. Immerhin war sein Vater 2. Bürgermeister und Parteivorsitzender und weithin bekannt.

„Otto Kahlig“, sagte Jörg. „Doof, nicht wahr? Ich hieße lieber Amadeus von Falkenstein. Oder Lothar Freiherr von Aspe.“

„Wohl eine Vorliebe für Adel?“

„Nö. Die sind doch alle degeneriert, mit schwachem Mumm und müdem Grips. Aber es klingt gut. Jedenfalls besser als Kahlig.“

„Ich bin Hartmut Loddner. Mit Doppel-Deh!“ Willert lächelte wie ein Zwölfmarkschein. Und streckte dem Jungen die Hand hin. „Wie alt bist du? Elf?“

„Satte neun, bald zehn.“ Das entsprach der Wahrheit. „Dafür bist du groß.“

„Fünf Zentimeter über dem Durchschnitt.“

Willert hatte überlegt. „Was hältst du davon, Otto, wenn ich dich mitnehme? Dann hast du eine echte Chance. Ein Junge, der allein trampt, fällt auf. Der nächste Bulle, der auf dich aufmerksam wird, kassiert dich ein. Aber wenn ich dich als meinen Sohn ausgebe, bist du sicher.“

Und ich auch, ergänzte er in Gedanken. Mit dem Jungen an der Hand bin ich getarnt. Mein Gesicht kann sich ohnehin keiner merken. Jeder zweite im Knast sah mir ähnlich.

Jörg feixte. „Das ist ein Vorschlag, Hartmut! Super! Oder soll ich Papa sagen?“

„Das wäre besser.“

„Duzen muß ich dich auch.“

„Logisch!“

„Bist du mit dem Wagen hier?“

„Der ist leider Schrott. Kurz vor dem Kaff dort hinten ist mir ein Lkw draufgefahren. Ich bin unverletzt, sitze aber trotzdem in der Klemme. Ich will nämlich weiter bis zur Stadt. Bis zur Landeshauptstadt. Dort treffe ich meinen Geschäftspartner. Der hat unsere Reisekasse. Ich habe nur wenig Geld bei mir. Deshalb will ich sehen, ob ich per Anhalter weiterkomme. Verstehst du? Und jetzt reisen wir zusammen.“

Otto, alias Jörg, nickte begeistert.

„Ich bin ein bißchen durch die Gegend spaziert“, sagte Willert. „Dabei habe ich mich verfranzt. Weißt du, wo’s zur Autobahn geht?“

„Klar, weiß ich das!“

„Also, gehen wir!“

Jörg nickte, und die beiden zogen los.

Was mache ich nun? überlegte der Junge. Ich muß abhauen. Aber der Kerl kann bestimmt schneller rennen. Außerdem hat er Papas Pistole. Ist also ein Dieb. Ein Gangster. Wie aus den Krimis im Fernsehen. Ich muß warten, bis es günstig ist. Dann haue ich ab. Aber was ist, wenn wir Papa über den Weg laufen? Bloß das nicht, sonst... Dieser Kerl würde schießen. Klar, Loddner würde schießen.

6. Hundefutter oder Konfetti

Auf dem Wege zum Polizeipräsidium entschied Tim, daß es besser sei, erst mal dort anzurufen.

Denn möglicherweise war Dennis Blots gar nicht an seinem Schreibtisch, sondern im Einsatz irgendwo: bei Randale-Punkern, einem ausgeplünderten Geldinstitut oder Dealern, die eine neue Droge in der Kiffer-und-Fixer-Szene einführen wollen.

Eine Telefonzelle am Wege. Auf Klößchens Chip-Karte waren noch Einheiten. Tim wählte durch zu Dennis’ Apparat.

Der Kriminal-Azubi meldete sich sofort. Er klang aufgeregt.

„Gut, daß du anrufst, Tim. Es ist was passiert. Gott sei Dank ist es gut ausgegangen. Die beiden Glockner-Damen hatten Glück.“

„Was?“ brüllte Tim. „Was ist los?“

„Reg dich nicht auf! Sie sind unversehrt. Aber sie wurden überfallen. Unterwegs. Auf einem Rastplatz beim Hängelwald.“

„Wann?“

Unter Tims Stimme klirrten die Scheiben der Telefonzelle.

„Etwa vor einer Stunde. Sie sind...“

„Unmöglich! Da ist Spelter in seiner Bude gewesen. Ich weiß es. Ich war dort. Zusammen mit Karl und Willi habe ich ihn beschattet. Er...“

„Er war’s ja auch gar nicht“, fiel ihm Dennis ins Wort. „Sondern ein gewisser Karsten Willert. Ja, vermutlich war’s genau der. Ein Knasti, der aber abgehauen ist. Die Beschreibung...“

„Karsten Willert, sagst du“, wurde Dennis vom TKKG-Häuptling unterbrochen. „Hat der eine etwa 70jährige Mutter, die in der Mitterrahmer Straße wohnt?“

„Heh, Tim! Du bist aber gut informiert.“

„Spelter war bei ihr und hat was abgeholt.“

„Wie bitte?“

Tim berichtete. Dennis gab Grunzlaute von sich, die sein Erstaunen ausdrückten.

Dann erfuhr Tim, was Gaby und ihre Mutter erlitten hatten auf Rastplatz und einsamer Landstraße.

Wahnsinn! Den TKKG-Häuptling überlief eine Gänsehaut.

„Wo sind Gaby und Frau Glockner jetzt?“

„Zu Hause, Tim. Eben angekommen. Ich hatte gerade mit Frau Glockner telefoniert.“

„Dennis! Spelter und Willert kennen sich. Arbeiten die jetzt zusammen? Hat Willert vielleicht in Spelters Auftrag gehandelt?“

„Du sagtest doch, aus dem Gespräch zwischen Spelter und Willerts Mutter sei klar hervorgegangen, daß der Rache-Dürster nichts wußte von Willerts Ausbruch.“

„Das kann doch Bluff sein. Vielleicht hat uns der Kerl bemerkt und mit seinem Getue verarscht.“

„Wie dem auch sei — erst mal sind die Glockner-Damen in Sicherheit.“

„Sicherheit nennst du das? Sie sind in ihrer Wohnung. Jeder Schwerkriminelle kommt da rein, wenn er will, sogar jeder Kleinganove.“

„Kommissar Glockner ist morgen schon von der Dienstreise zurück. Er ist in Brüssel, wie ich dir sagte.“

„Morgen? Bis dahin... Also, ich fahre jetzt zu Gaby und rufe dich wieder an, wenn mir was Schlaues einfällt. Tschüs!“

*

In der Altstadt-Straße, wo die Glockners wohnen und Frau Margot im selben Haus ihr Feinkostgeschäft betreibt, ging es jetzt ruhig zu. Der Nachmittag neigte sich. Die Häuser warfen lange Schatten.

Morgen war ein Feiertag, ein arbeitnehmer-freundlicher. Denn er fiel auf einen Freitag, verlängerte also das Wochenende zum Drei-Tage-Mini-Urlaub.

Schulfrei war selbstverständlich auch; und etliche der Internatsschüler hatten mittags schon die Heimreise angetreten, einige sogar per Flieger — damit Hin- und Rückweg nicht zuviel Zeit kosten.

Auch Tim hätte seine Mutter gern besucht. Aber sie war mit ihrem Chef, dem steinalten Firmen-Inhaber, auf Geschäftsreise in Übersee. Zweimal schon hatte sie ihren Sohn von dort angerufen.

Neben dem Feinkostgeschäft saßen die Jungs ab. Die Bikes wurden angekettet. Tim klingelte und hoffte, daß nicht gleich der Türsummer ertönte, was man als Leichtsinn hätte auslegen können.

Zum Glück summte nichts, sondern Gaby fragte aus den Metallrippen der Gegensprechanlage, wer denn reinwollte.

„Hallo, Pfote! Wir sind’s.“

„Haaach, Tim! Guuut!“

Augenblicke später standen die Jungs vor der Tür der Etagenwohnung.

Gaby öffnete und fiel ihrem Freund in die Arme, der sie festhielt, als wollte er seinen Schatz nie wieder loslassen.

„Wir wissen Bescheid, Pfote. Von Dennis wissen wir’s.“

„Es war schrecklich!“

„Wenn ich Willert erwische, mache ich Hundefutter aus ihm.“

„Kein anständiger Hund würde davon fressen. Oskar bestimmt nicht.“

„Na, gut! Dann Konfetti. Oder Kleinholz. Jedenfalls mache ich ihn fertig. Ihr seid beide unverletzt?“

„Nur mein Fingernagel... der hier..sie zeigte ihn, „ist jetzt so kurz, als würde ich Nägel beißen.“

„Naja, der wächst wieder“, Tim grinste.

Die Jungs begrüßten Frau Glockner. Sie war noch etwas blaß, aber im ganzen sehr gefaßt.

Immerhin, dachte Tim, ist sie die Frau eines Kripo-Kommissars. Das härtet ab. Gabys Mutter erfährt viel von den Abgründen in den Seelen der Rechtsbrecher.

Oskar, der Cocker-Spaniel, war aus Gabys Zimmer herbeigerannt und hatte die Jungs begrüßt. Er war — während der Abwesenheit von Herrchen und Frauchen — bei einer tierlieben Nachbarin untergekommen und dort verpflegt worden, was ihn zwar nicht mit Begeisterung erfüllte, aber auch nicht quälte.

Zu fünft saßen dann alle im gemütlichen Wohnraum. Oskar soff hörbar im Bad aus seiner Schüssel.

Gaby und ihre Mutter mußten abermals erzählen, wobei sie sich abwechselten.

Die Jungs erfuhren also auch vom 2. Bürgermeister Karl-Walter Wichtigmann.

„Hoffentlich wird er nicht für seinen Leichtsinn bestraft“, sagte Margot Glockner. „Ich finde es nicht richtig, einen erst neunjährigen Jungen allein bei der Jagdhütte zurückzulassen. Auch wenn es nur für eine halbe Stunde ist.“

„Ich kenne Jörg“, sagte Karl. „Er hat sich mal an meinen Vater gewandt, weil ihn höhere Mathematik fasziniert. Jörg ist sehr intelligent. Ich glaube, der weiß sich zu helfen. Aber Sie haben recht, Frau Glockner. Gegen einen Kriminellen wie diesen Willert könnte er natürlich nichts ausrichten.“ Vorsichtig lenkte Tim das Gespräch auf den Haftentlassenen Horst Spelter.

Margot und ihre Tochter waren informiert, reagierten aber unterschiedlich.

Gaby schien es auf die leichte Schulter zu nehmen, wie Tim feststellte, hingegen Frau Glockner sehr bedrückt wirkte.

Dieses Stimmungstief verstärkte sich noch, als Tim von der Observierung des Haftentlassenen berichtete — davon, daß er sich hier vor dem Haus umgesehen hatte. Und daß er Willert kannte.

„Also hat er was vor“, sagte Margot. „Er will sich rächen an meinem Mann. Wofür eigentlich? Dieser Spelter ist... ein Psychopath!“

„Das sind die Gefährlichsten“, sagte Tim.

Gaby legte ihrer Mutter die Hand auf den Arm. „Papi ist morgen zurück. Und diese eine Nacht überstehen wir unbeschadet.“

„Was das betrifft“, sagte Tim, „will ich gerade ein Angebot machen. Nämlich...“

Das Klingeln des Telefons schnitt ihm das Wort ab.

Margot lächelte entschuldigend und griff zum Hörer.

Nachdem sie sich gemeldet hatte, lauschte sie — und ihre Miene veränderte sich von Sekunde zu Sekunde.

Schreck und Entsetzen vertrieben jeden Blutstropfen aus ihrem Gesicht.

7. Operation in letzter Minute

Wichtigmann, der 2. Bürgermeister, stand in seiner Jagdhütte, zitterte wie das Laub der Espen draußen im Wind, hatte eben einen Schwächeanfall überwunden, bekämpfte einen neuen mit einem kleinen Schluck Cognac und wischte sich kalten Schweiß von der Stirn — ausnahmsweise mal mit dem Ärmel der Jacke.

Die Erkenntnis war niederschmetternd: Jörg war verschwunden. Jemand hatte die Waffen gestohlen — die Pistole und beide Gewehre. Alles Rufen nach Jörg half nichts. Mit seinem Geschrei hatte Wichtigmann lediglich erreicht, daß die Vogelstimmen im Wald verstummten. Doch jetzt setzten sie wieder ein, als bestünde Grund zur Fröhlichkeit, statt zu Schrecken, Panik, Verzweiflung und Schuldgefühlen.

„Aber wer konnte das ahnen!“

Weinerlich redete der 2. Bürgermeister mit sich selbst.

Noch einen Schluck Cognac — und der Amtsträger in ihm wurde wach.

Er zerrte das Handy aus seinem Rucksack.

Ein Halleluja den Schnurlosen!

Beim ersten Mal verwählte er sich, und eine gurrende Frauenstimme redete ihn mit ,Süßer’ an und wollte seinen Vornamen wissen.

Beim zweiten Versuch erreichte er den Polizeipräsidenten in der nahen Millionenstadt. Mit ihm, der auch Glockners Chef war, duzte er sich.

„Ich bin’s“, ächzte Wichtigmann. „Bist du gerade in einem Meeting, in einer Besprechung — oder arbeitest du?“

„Mach keine Witze, Karl-Walter. Wo brennt’s?“

„Hört man mir das an?“

„Du klingst, als wärst du schon auf dem Scheiterhaufen, auf dem du eines Tages sowieso landen wirst.“

„Verdammt! Weißt du, wo ich bin?“

„Jedenfalls bist du in Panik. Kannst sprechen. Ich bin allein, falls es was Vertrauliches ist.“

„Ich bin in meiner Jagdhütte. Vorher war ich unten im Dorf. Einkäufen. Dabei habe ich übrigens Margot und Gaby Glockner getroffen und...“

„Darüber weiß ich Bescheid“, wurde er unterbrochen. „Margot Glockner hat uns informiert. Erzähl von deinen Sorgen.“

Wichtigmann seufzte wie ein Abgrund, durch den der Abendwind bläst, und berichtete.

„...konnte ich doch nicht ahnen, daß ein Fremder zu meiner Hütte kommt. Sie liegt so versteckt. Da ist sonst nie jemand. Nicht ein einziger Einbruch in 16 Jahren. Das will doch was heißen, wie!“

„Ich glaube es nicht“, erwiderte der Polizeipräsident. „Du läßt deinen neunjährigen Sohn dort zurück, zwei Jagdgewehre nebst Munition und eine geladene Pistole.“

„Mach mir keine Vorwürfe! Ich leide schon Höllenqualen.“

„Waren die Waffen schon längere Zeit in der Hütte?“

„Natürlich nicht. Ich habe sie von zu Hause mitgebracht. Ja, ich hätte sie im Jeep lassen sollen. Hinterher ist man klüger.“

„Wir müssen davon ausgehen, Karl-Walter, daß es Willert ist. Wer sonst? Ein Spaziergänger tut sowas nicht. Das bedeutet: Dieser gefährliche Ausbrecher hat deinen Sohn als Geisel. Als Geisel! Als Geisel!!! Und er hat die Waffen. O Mann! Die Öffentlichkeit wird zunächst Mitleid mit dir haben. Mit dir und deiner Frau. Aber später wird die Presse feststellen, wie fahrlässig du gehandelt hast. Bei der nächsten Wahl sehe ich schwarz für dich.“

„Das ist mir völlig egal. Es geht jetzt nur um Jörg.“

Am anderen Ende der Leitung dachte der Polizeipräsident: Das sagst du jetzt. Aber wenn Jörg erst mal wohlbehalten zurück ist, hoffentlich, wirst du alles versuchen, um deinen Leichtsinn, deinen bodenlosen Leichtsinn!, zu vertuschen.

„Wir handeln sofort, Karl-Walter. Ich schicke alle verfügbaren Leute in die Gegend. Willerts Foto wird stündlich übers Fernsehen ausgestrahlt werden. Ich setze Hubschrauber ein. Wir finden den Kerl. Aber dann geht es erst richtig los. Denn er hat deinen Sohn als Druckmittel.“

„Daß nur Jörg nichts passiert...“, stammelte Wichtigmann.

*

Die Jungs und Gaby beobachteten Margot. TKKG atmeten kaum. Denn es war offensichtlich: Margot erhielt eine Hiobsbotschaft. Und die kam aus Brüssel, wo der Kommissar sich befand, zur Zeit, wo er mit einem Kollegen auf Dienstreise war.

Dieser Kollege hieß Kargheimer. Und war Kommissar — nicht Hauptkommissar wie Emil Glockner. Aber auch der ließ sich dienstlich meistens nur mit,Kommissar^1 anreden; und für die Jungs war und blieb er das sowieso.

Gesprächsfetzen.

„...und, Herr Kargheimer?... wie? Gut verlaufen? ... Ja, verstehe! ... so plötzlich! ... Emil hatte nie vorher, nein, hatte nie vorher Beschwerden.“

Das Gespräch dauerte drei oder vier Minuten.

Tim hatte begriffen, worum es ging. Mahlzeit! dachte er. Auch das noch. Manchmal kommt wirklich alles zusammen.

Margot Glockner war etwas ruhiger geworden. Sie legte auf.

„Mami! Um Himmels willen! Habe ich das richtig verstanden: Papi wurde operiert?“

Margot nickte. Sie strich sich eine blonde Strähne aus der Stirn und dann mit derselben Hand über Gabys Wange.

„Der Blinddarm. Es kam wie der Blitz aus heiterem Himmel. Papi ist zusammengebrochen. Während einer Besprechung in der dortigen Polizeizentrale. Unsägliche Leibkrämpfe. Wie aus dem Nichts. Fieber, Erbrechen. Der Polizeiarzt hat sofort richtig diagnostiziert. Papi wurde ins Krankenhaus eingeliefert. Ein akuter Blinddarm! Das heißt, er war total vereitert und hat — sowas gibt es offenbar — vorher keine typischen Beschwerden gemacht. Aber wenn ich richtig nachdenke — ja, ein bißchen schon. Seit zwei Wochen. Papi dachte, er hätte was Ungutes gegessen. Oder so. Jedenfalls war der Blinddarm total vereitert. Er ist aufgeplatzt. Die Operation war in letzter Minute. Sonst wäre es zu einer lebensbedrohlichen Entzündung im Bauchraum gekommen. Jedenfalls hat Papi die Operation sehr gut überstanden. Er ist schon aus der Narkose erwacht. Er hat ja eine tolle Konstitution, ist sportlich und Nichtraucher. Das macht sich jetzt bezahlt.“

„Ihr Mann ist total mein Vorbild“, sagte Tim. „Ist sonst fit wie ein Turnschuh. Aber so eine Blinddarm-Geschichte kann jeden ereilen.“

Margot bestätigte das, und in ihr Gesicht kehrte etwas Farbe zurück.

„Kargheimer verständigt den Chef. Und ich fliege natürlich sofort nach Brüssel. Heute abend noch. Oder ich nehme den ICE, falls im Flieger kein Platz mehr ist.“

„Ich komme mit, Mami.“

Margot überlegte. „Und was wird mit Oskar? Frau Müller-Hochbohne verreist morgen früh. Ganz früh. Sie fährt zu ihrer Mutter.“

Müller-Hochbohne war die tierliebe Nachbarin, wie Tim wußte.

Ohne Überzeugung sagte Gaby: „Dann... muß Oskar eben mal... ins Tierheim. Auch wenn ihm das gar nicht gefällt.“

„Ich würde ihn ja gern mit zu uns nehmen“, bot Karl an. „Aber der Herr Professor, mein Vater, ist zur Zeit zu Hause. Ihr wißt ja: Er reagiert allergisch auf Hundehaare. Kriegt davon Ausschlag und Atemnot. Ist richtig tragisch. Denn Vati mag Oskar sehr. Aber länger als zwei Minuten darf er ihn nicht um sich haben.“

Wir, dachte Tim, brauchen gar kein Pflege-Angebot loszulassen. Im Internat sind Tiere verboten — außer Hornochsen aller Klassen. Und das Tierhalter verbot ist allgemein bekannt.

„Also doch Tierheim“, sagte Gaby.

Während Margot telefonierte, machte sich Tim düstere Gedanken. Die beiden, dachte er, allein im Intercity auf der Fahrt nach Brüssel. Wenn Spelter das checkt, sieht er seine Gelegenheit. Nein, so geht’s nicht.

„...ja, daran läßt sich nichts ändern“, sagte Margot mit resignierender Stimme in den Hörer und legte auf.

„Das Tierheim ist voll“, erklärte sie. „Ist sogar überbelegt. Sie wissen nicht mehr, wohin mit den ausgesetzten Hunden und Katzen. Wie immer zur Urlaubszeit. Wenn die Vierbeiner unbequem werden. Man kann noch von Glück sagen, wenn die ach-so-lieben Halter ihre Tiere dort abgeben und nicht einfach aussetzen oder gar umbringen. Frau Proll-Limmet sagt, es sei zum Verzweifeln. Was machen wir nun? Wo bleibt Oskar solange?“

Schweigen.

Tim sah, wie Frau Glockners Hände zitterten. Der Schreck hallte nach.

„Darf ich Ihnen die nächsten Notwendigkeiten abnehmen“, sagte der TKKG-Häuptling — und hatte schon das Telefonbuch in der Hand.

Er rief beim Flughafen an. Flugschalter. Ja, in der Maschine um 20.05 Uhr, Flug 331 nach Brüssel, direkt, war noch ein Platz frei — aber nur einer. Economy Class.

Tim bat um einen Moment. Margot, kurz-informiert, nickte.

„Dann mußt du eben hier bleiben, Gaby, so sehr sich Papi auch gefreut hätte. Aber er wird ja schon in einer Woche aus dem Krankenhaus entlassen.“

Tim buchte für Margot Glockner. Soweit war alles klar. Beim nächsten Schritt mußte er ein bißchen Verlegenheit unterdrücken. Da half nur: Forsch damit raus!

„Frau Glockner! Wir werden Sie nachher zum Flughafen bringen und erst abrauschen, wenn Sie in der Maschine sitzen. Ab dann sind Sie sicher. Horst Spelter kann Ihnen nichts anhaben. Sollte er auftauchen, werden wir ihn auf Abstand bringen. Aber so rasch will der ja gar nicht zuschlagen, denke ich mal. Trotzdem kann Gaby nicht allein bleiben hier in der Wohnung. Unmöglich! Ich käme um vor Angst. Dennis Blots wäre natürlich bereit, sich vor die Eingangstür zu legen. Aber wozu? Schließlich hat Gaby ihre Freunde. Uns!“

Er sprach das ,uns’ sehr laut aus. Natürlich hätte es heißen müssen: ,mich’!

Das war allen klar. Und Gaby errötete ein bißchen, was in der momentanen Bedrängnis und schlechte-Zeiten-Periode fast schon ein Wunder war.

„Wir bewachen Gaby“, sagte Tim. „Willi und ich lassen uns freigeben. Angeblich sind wir von Karls Eltern eingeladen. Oder von Willis Eltern. Das funktioniert wie immer. Wir bringen also unsere Zahnbürsten mit und werden hier — mit Ihrem Einverständnis — auf Couch oder Teppich übernachten. Karl kommt natürlich auch.“

Margot zeigte ein kleines Lächeln.

Gabys Vergißmeinnicht-Augen leuchteten blank. Sie pustete gegen ihren sommerkurzen Pony. Offensichtlich fand sie den Vorschlag himmlisch.

„Ich glaube, das ist die beste Lösung“, nickte Margot.

Tim unterdrückte ein Kriegsgeheul, was nicht zur Situation und auch nicht zu seiner Würde als frühreifer Teen gepaßt hätte.

8. Der Brunnen vom Einöd-Hof

Sie tippelten schon lange. Jörg schmerzten die Füße. Er hatte Hunger und Durst, sagte das auch, erhielt aber als Antwort nur böse Blicke. Das nahm ihm den Mut. Der Neunjährige schwieg und lief weiter einher neben dem Mann, der sich Hartmut Loddner nannte, den er bei Begegnung mit anderen Leuten ,Papi’ nennen sollte und der ihm immer unheimlicher wurde. Denn die anfängliche Freundlichkeit dieses Kerls war abgelöst worden von rauher Strenge.

Außerdem hat er meinen Vater bestohlen, dachte Jörg. Er hat seinen Anzug und die Pistole. Loddner ist wahrscheinlich ein Schwerverbrecher. Aber er läßt mich nicht aus den Augen. Was soll ich nur machen?

Wenigstens die Marschrichtung stimmte. Sie führte zur Autobahn. Und damit zur Stadt hin. Das beruhigte Jörg etwas.

Sie gingen quer durch die Landschaft. Loddner, alias Karsten Willert, wollte offensichtlich niemandem begegnen.

Sobald Stimmen zu hören waren, schlug er einen Bogen. Landstraßen wurden rasch überquert. Willert-Loddner benahm sich wie einer, der auf der Flucht ist — aber nicht auf der Flucht vor dem Bösen, sondern wie das schlechte Gewissen persönlich.

Wo bleibt nur mein Vater? überlegte Jörg und humpelte, weil er sich bereits eine Blase an der linken Ferse gelaufen hatte. Sucht er mich? Oder läßt er mich suchen? Sicherlich beides. Er ist ja der 2. Bürgermeister — und das kommt gleich nach dem 1, nach dem OB.

Dann, während der nächsten halben Stunde, geschah zweierlei, das sich als folgenschwer erweisen würde für Jörg.

Sie waren durch einen dichten Wald gelaufen und kamen jetzt an eine Lichtung. Sie war so groß wie ein Fußballfeld. Gräser wuchsen brusthoch. Sträucher breiteten sich aus; und das Licht der sinkenden Sonne beschien die Ruinen alter, zerfallener Gebäude.

„Heh!“ meinte Willert-Loddner und blieb stehen. „Was ist das?“

Jörg hätte es ihm sagen können, durfte es aber nicht wissen, da er angeblich nicht aus dieser Gegend war.

„War wohl mal ein Bauernhof“, dachte Willert-Loddner laut. „Ein Einöd-Hof. Jetzt ist er verlassen, und durch leere Fenster pfeift der Wind.“

„Ich finde, es ist völlig windstill“, sagte Jörg.

„Ja, jetzt! Aber doch nicht immer. Nachts und in der kalten Jahreszeit ist es hier sicherlich schaurig.“

„Wahrscheinlich hatte der letzte Bauer keinen Nachwuchs. Oder der Sohn hatte null Bock auf diesen schweren Job.“

„Bist ein schlaues Kerlchen.“

„Sowas kann man erraten. Außerdem habe ich in der Schule gelernt, daß manche Jungbauern lieber mit dem Computer arbeiten als auf der Scholle.“

„Hmmm“, knurrte Willert.

Er äugte nach allen Seiten. Keine Menschenseele zeigte sich.

Sie gingen zu den Ruinen, zu Haupthaus, Scheune, Stallungen. Alles verfiel. Zäune moderten. Der Einöd-Hof war vor 15 Jahren aufgegeben worden. Ein Käufer hatte sich nicht gefunden für dieses entlegene Fleckchen Erde.

Willert blickte durchs zerbrochene Fenster in einen Raum. Unrat lag auf den Dielen. Offenbar nächtigten hier gelegentlich Landstreicher. An einer rostigen Türklinke hing ein aufgerolltes Seil. Es sah neu aus. Irgendwer hatte es vergessen. Es maß sicherlich 20 Meter oder mehr.

Mitnehmen? überlegte er. Aber dann sagte er sich, daß er dafür keine Verwendung hatte.

Jörg, der inzwischen sehr müde war, hatte etwas entdeckt, das ihn innerlich wieder erfrischte.

„Sieh nur, Hartmut“, rief er. „Das war mal ein Brunnen.“

Der Rand befand sich in Hüfthöhe und war abgedeckt mit morschen Brettern. Es war ein Ziehbrunnen gewesen mit Schöpfeimer — sicherlich nur zur Versorgung des Viehs. Die gemauerte Umrandung war noch in gutem Zustand.

Willert schob einige der Bretter beiseite und blickte in den Schacht.

Auch Jörg beugte sich über den Rand.

„Huiiih! Der ist ja mindestens zehn Meter tief, Hartmut.“

„Eher 15. Oder noch mehr.“

„Und völlig ausgetrocknet.“

„Scherben und Blechdosen liegen dort unten.“

„Ob da Ratten sind?“

Willert hob nur die Schultern und rückte die Bretter wieder an ihren Platz.

Jörg hatte den Kopf in den Nacken gelegt und sah hinauf in den blauen Abendhimmel.

Ein Hubschrauber schnatterte in beträchtlicher Höhe.

„Das sind Bullen“, meinte Willert. „Runter von der Lichtung!“

Sie hasteten unter die Bäume.

Vielleicht wird nach mir schon gesucht, dachte Jörg, und der Gedanke machte ihn geradezu stolz.

„Ich glaube, dort geht’s zur Autobahn“, vermutete der Junge. „Oder willst du jetzt woanders hin?“

„Erst zur Autobahn. Dann weiter zur Stadt. Dann... Aber das sage ich dir, wenn es soweit ist. Deinetwegen mache ich ja die vielen Umwege. Damit du nicht erwischt wirst, Otto. Klar? Also sei dankbar und maule nicht! Sobald es dunkel wird, rasten wir.“

Wenig später erreichten sie die Autobahn. Und zwar an einer Stelle, wo hinter einer Sichtblende aus dicht belaubten Bäumen ein Rastplatz angelegt war. Der letzte vor der TKKG-Stadt. Fünf Kilometer weiter vorn ist die Abfahrt über die Westtangente, die sich wiederum in drei Zubringer, bzw. Auffahrten auffächert.

Hier jedenfalls war der Rastplatz „Kloaner-Höhe“.

Willert und Jörg näherten sich über einen Pfad, der durch über mannshohe Büsche führte, und achteten darauf, wohin sie traten. Denn hier lagen viele frische und alte Papiertaschentücher herum, ein- oder mehrmals benutzt — trotz des Hinweisschildes vorn an der Fahrbahn, daß das nächste WC nur drei km entfernt im Rasthaus ,Geissen-Tal’ sei.

Musik ertönte. Ein Autoradio lief. Offenbar waren die Türen des Wagens geöffnet, zumindest die Fenster.

Willert verharrte.

„Da ist wer auf dem Rastplatz.“

„Vielleicht geben sie uns was zu essen, Hartmut. Mir ist schon ganz übel.“

„Pst!“

Der parkende Wagen war etwa zehn Meter entfernt, aber nicht zu sehen durch die dschungeldichten Büsche.

Eine Männerstimme murmelte. Eine Frau antwortete ebenso undeutlich. Eine andere Männerstimme mischte sich ein. Dann endete im Radio die Popmusik. Statt dessen ertönte eine Sprecherstimme.

„Und hier eine Mitteilung der Polizei, liebe Hörer. Gesucht wird ein Junge, der seit frühem Nachmittag im Gebiet Hängelwald verschwunden ist. Jörg Wichtigmann, der Sohn des 2. Bürgermeisters der Landeshauptstadt, ist neun Jahre alt, hat blonde Locken, blaue Augen und auffallend viele Sommersprossen. Möglicherweise wurde Jörg entführt. Bei dem Täter handelt es sich mutmaßlich um Karsten Willert, einen Schwerkriminellen, dem heute nacht die Flucht aus der Landesstrafanstalt Sassvest gelang. Willert ist 38 Jahre alt, vermutlich bewaffnet und gilt als gefährlich. Er...“

Mehr hörte Jörg nicht.

Er warf sich herum und wollte fliehen, wurde aber zurückgerissen. Sein Schrei erstickte unter einem brutalen Griff.

Der Junge strampelte und schlug um sich. Aber Willert schüttelte ihn so heftig, daß Jörg das Bewußtsein verlor.

Er merkte nicht, wie ihn Willert sich über die Schulter warf.

Zurück ging’s im Laufschritt.

Der Ausbrecher keuchte, aber seine Stimmung hob sich.

Dieser Bengel! dachte er. Veräppelt mich total. Und ich falle drauf rein. Aber jetzt nicht mehr. Er ist es. Er heißt nicht Otto Kahlig, sondern Jörg Wichtigmann. Großartig! So ein Faustpfand brauchte ich noch. Mit der Geisel kann ich Zoff machen. Der Bengel ist meine eiserne Reserve. Wenn irgendwas schiefgeht, habe ich ihn als Druckmittel.

Die Abenddämmerung begann, als Willert den verlassenen Einöd-Hof erreichte.

Jörg war wieder zu sich gekommen, aber anfangs benommen und schwach.

Dennoch mußte er laufen, wurde an der Hand gepackt und mitgezerrt.

„Sie... sind dieser Willert.“

Er brachte es nicht mehr über sich, den Mann zu duzen.

„Erraten.“

„Was... wollen Sie von mir? Ich habe Ihnen doch nichts getan. Ich meine, ich verrate Sie nicht.“

„Du hast mich belogen, du kleiner Schweinebraten.“

„Doch nur... weil ich... weil ich immer lüge. Ist echt wahr! Ich lüge immer.“

„Also jetzt auch.“

Jörg stolperte über eine Wurzel und wäre beinahe gestürzt.

Er wurde zu dem Brunnen gezerrt.

„Was wollen Sie mit mir machen?“

„Du kommst in den Brunnen. Das ist dein Gefängnis. Dein Verlies. Bis ich dich raushole. Klar?“

„Neiiiiiiiiin!“ Jörg kreischte. Er versuchte, sich loszureißen. „Nicht in den Brunnen. Dort komme ich um. Dort ertrinke ich.“

„Wir haben doch festgestellt, daß kein Wasser drin ist.“ Willert verstärkte seinen harten Griff an Jörgs Arm. „Aber Ratten! Die fressen mich. Die knabbern mich an.“

„Da sind keine Ratten.“

Jörg wehrte sich verzweifelt, bis er eine fürchterliche Ohrfeige erhielt.

Abermals verlor er das Bewußtsein.

Aber nur für einen Moment.

Dann, wieder im Wachzustand, hing er bereits in einer Schlinge des Seils und wurde über den Rand des Brunnens gehoben.

„Bitte, nicht!“ schrie Jörg. „Mein Vater bezahlt bestimmt viel Lösegeld für mich. Er hat viel Geld. Auf einem geheimen Konto in der Schweiz. Bitte, nicht!“

„Darüber reden wir später“, grinste Willert und ließ sein Opfer in den schaurigen Brunnenschacht hinab.

Langsam glitt das Seil durch die Hände des Ausbrechers. Jörg verschwand in dunkler Tiefe.

Sein Geschrei, eben noch laut, klang jetzt dumpf und war dann kaum noch zu hören.

Umso besser! dachte Willert. Man hört ihn nicht. Wer zufällig vorbeikommt, merkt gar nichts.

Er legte die Bretter über den Brunnenrand und machte sich dann auf den weiteren Weg, den restlichen Weg zur Stadt.

9. Krümel am Mund

Super! dachte Tim. Alles läuft bestens.

Er und Klößchen hatten sich im Internat abgemeldet, ein paar Sachen zusammengepackt fürs lange Wochenende — frische Wäsche und was man braucht für Körper- und Zahnpflege.

Jetzt, punkt 19.30 Uhr, fanden sich die Jungs bei Gaby ein, die sich in der Wohnung — zusammen mit Oskar — eingeschlossen hatte.

Margot war schon lange vorher zum Flughafen gebracht worden — aber nicht von den Jungs, wie ursprünglich geplant, sondern von Dennis Blots, der diesen Freundschaftsdienst nur zu gern übernahm.

Von ihm, Dennis, wußten die Jungs inzwischen auch, daß der 2. Bürgermeister nun tatsächlich bitter büßen mußte für seinen Leichtsinn — daß nämlich sein Sohn Jörg schon seit Stunden vermißt wurde.

„...und sicherlich hat dieser Willert seine Hand im Spiel“, hatte Dennis gesagt. „Es sieht sehr nach Entführung aus. Allerdings hat sich bis jetzt niemand gemeldet. Keine Erpressung. Keine Lösegeldforderung. Nichts.“

Logo! dachte Tim. Der Dreckskerl muß erst mal untertauchen. Sobald er sich’s eingerichtet hat, wird er schon kommen mit seiner Forderung.

Jetzt standen TKKG in der Glocknerschen Wohnung. Die Jungs grinsten. Gaby lächelte. Oskar lag auf dem Teppich und wedelte mit seinem Stummelschwanz.

„Wir haben noch mal in Brüssel angerufen“, berichtete Gaby. „In dem Krankenhaus dort. Ich konnte mit Papi reden. Er klang etwas matt — noch infolge der Narkose. Aber ihm geht’s gut. Eigentlich hätte Mami nicht hinfahren müssen. Aber meine Eltern lieben sich ja sooooooo — also, sie führen die ideale Ehe. Und da ist die gegenseitige Fürsorge natürlich riesengroß.“

„Sie sind Vorbilder“, nickte Tim.

„Sie haben Glück gehabt“, sagte Gaby. „Glück, den richtigen Partner zu finden. Nur dann geht’s. Aber erzwingen kann man sowas nicht.“

„Jedenfalls bist du jetzt beruhigt, was deinen Vater betrifft.“

„Total!“

Klößchen schnupperte in Richtung Küche.

„Da duftet es. Zum Teil gut, zum Teil etwas verbrannt.“

„O Gott!“ rief Gaby. „Die Pizzen. Ich hätte euch ja nicht verköstigt. Aber Mami meinte, ich müßte meinen Bodyguards was vorsetzen.“

Sie lief in die Küche.

„Deine Mutter hat recht“, rief Klößchen. „Sie versteht sich auf Gastlichkeit. Außerdem wäscht eine Hand bekanntlich die andere. In meinem Fall ist es allerdings besser, man schiebt mir was in den Mund.“

Tim, der keine Hausarbeit scheut, folgte seiner Freundin in die Küche und half ihr, die leicht angebrannten Pizzen — zwei besonders große, die man leicht durch vier teilen kann — aus dem Mikrowellen-Herd zu bergen.

Während des Essens wurde der weitere Verlauf des Abends bzw. der Nacht besprochen.

„Ich krieche in meinen Schlafsack“, tat Tim kund, „und lege mich hinter die Eingangstür. Als Wächter habe ich da die beste Position.“

Karl und Klößchen wollten auf Couch und Sofa im Wohnraum nächtigen. Gaby hatte Bettzeug bereitgelegt.

„Ich habe meine Walkie-Talkies mit“, sagte Karl. „Dort im City-Rucksack. Eins nimmst du mit ans Bett, Gaby. Das andere legt Tim auf sein Kopfkissen.“

„Starke Technik, Karl“, grinste der TKKG-Häuptling. „Die Walkies bringen mich noch auf eine andere Idee.“

Er aß das letzte Stück vom verbrannten Pizza-Boden. Der knackte gehörig zwischen den Zähnen.

„Wenn du eine Idee hast“, meinte Klößchen seufzend, „wird das immer recht anstrengend für alle andern.“

„In dem Fall nur für mich.“

„Nämlich?“ fragte Gaby und ließ es zu, daß ihr Tim mit der Fingerspitze einen Krümel aus dem Mundwinkel pickte.

Mit dem Krümel vollendete der TKKG-Häuptling seine Mahlzeit.

„War köstlich, Gaby. Also, ich meine, wir haben Spelter nun schon verdammt lange aus dem Auge verloren. Das ist sträflich. Weiß man denn, was dieser Psychopath gerade heute nacht vorhat.“

„Willst du ihn schon wieder observieren?“ fragte Karl. „Ja, und zwar allein. Ihr drei bleibt hier. Ihr schließt euch ein. Dennis Blots hat Nachtdienst. Im Gefahrenfalle ist er hier wie der Wind. Außerdem habt ihr das eine Walkie, ich nehme das andere mit. Wir halten Kontakt.“

„Und du fährst nach Borkling raus, zur ,An-der-Schwemme’ und siehst nach, was Spelter so treibt.“

„Exakt.“

Gaby krauste das Näschen, war offenbar nicht ganz einverstanden, hätte ihren Freund lieber den ganzen Abend hier gehabt, erhob aber keinen Widerspruch.

„Ich bleibe nicht lange weg“, verhieß Tim. „Sobald ich mich überzeugt habe, daß der Ex-Knacki in seinem Bettchen schnarcht, komme ich zurück.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst“, sagte Karl, „daß der mit den Hühnern schlafen geht. Nach 15 Jahren Knast. Nach 15 mal 365 öden Abenden, an denen nichts aber auch gar nichts passiert. Ich vermute, Spelter läßt jetzt die Sau raus, hängt rum in den Kneipen, sucht sich ‘ne Braut und haut aufs Blech, solange die Kohle reicht. Und von der hat er sicherlich genug. Denn was sonst war in der Kassette, die er bei Mutter Willert abgeholt hat.“

„Schon möglich“, meinte Tim. „Wir werden sehen. Also, ich mache mich auf die Socken. Und ihr verhaltet euch wie die kleinen Geißlein im gleichnamigen Märchen mit dem bösen Wolf: Niemandem die Tür öffnen! Außer mir.“

10. Zwei Opfer des Systems

Spelter mußte die Arbeitsstelle, die man ihm vermittelt hatte — als Nachtwächter bei der Pechmann-und-Strähter-AG — erst in einigen Tagen antreten, nämlich am 1. September. Noch hatte er Ferien. Und ob er wirklich ernsthaft arbeiten würde — das war noch nicht raus.

An diesem Nachmittag hatte er sich einen ersten Überblick verschafft. Über die Adresse der Glockners, über das Altstadtviertel, über das kleine Feinkostgeschäft.

Mit verstellter Stimme und unter falschem Namen hatte er im Polizeipräsidium angerufen und Kommissar Glockner verlangt, dabei von einer Polizistin erfahren, daß der auf Dienstreise sei und erst morgen zurückerwartet werde.

„Danke sehr! Dann rufe ich morgen wieder an. Es ist privat.“

Er hatte aufgelegt und sich die Flände gerieben.

Also heute nacht?

Eigentlich wunderte ihn, daß er so ganz unbehelligt blieb. Er hatte mit Beobachtung gerechnet. Sein Ausschnitts-Archiv über Kommissar Glockner war im Gefängnis bekannt gewesen. Eine stumme Drohung, die diesem Kerl, dem er all sein Unglück verdankte, das Dasein vergällen sollte. Nervös sollte es ihn machen, aber den schien nichts zu erschüttern.

Spelter hatte den ganzen Tag die Augen offen gehalten. Hatte sorgsam auf seine Umgebung geachtet, aber keinen Bullen bemerkt.

Nein, er wurde nicht observiert. Er hätte es gespürt. Sein Instinkt, im Gefängnis dünnhäutig geworden, hätte es ihm angezeigt.

Hielt man ihn für harmlos, seine Glockner-Informationen für Theaterdonner?

Offenbar. Umso besser!

Gegen Abend hatte er den jahrealten TV in der möblierten Zwei-Zimmer-Wohnung eingeschaltet, ein Drittes Programm angesehen und sich lokale Tagesnachrichten reingezogen. Sie wurden eingeleitet von der Suche nach Jörg Wichtigmann und den Hinweisen auf Karsten Willert.

Spelter schnappte nach Luft. Das war ja ein Ding! Typisch Willert!

Jetzt war es 20.51 Uhr; und er überlegte, ob er Willerts Mutter anrufen oder aufsuchen sollte.

Er entschied sich — schon wegen seiner Unruhe im Blut — für den persönlichen Kontakt und verließ seine Behausung.

Um jeden Preis wollte er den ehemaligen Komplicen treffen. Der paßte jetzt in seine Pläne wie die Faust aufs Auge.

Das wird ein heißer Tanz, dachte Spelter. Die Bullen — und Glockner allen voran — werden sich wundern.

*

Die Nacht war lau. Aber der Himmel hatte sich bewölkt. Anfangs hatte der Mond nur einen Hof, dann verblaßte der Erdtrabant hinter faserigem Dunst, jetzt war er gar nicht mehr zu sehen.

Tim lauerte in einer dunklen Ecke des Hinterhofs, behielt den blauen Mercedes im Auge und ebenso die Tür zu Spelters Behausung.

Er wohnte parterre, wie der TKKG-Häuptling am Nachmittag beobachtet hatte: offenbar eine kleine Bleibe, von der Art ,Wohn-Klo mit Kochnische’.

Zwei Fenster, hofseitig, waren mit Vorhängen blickdicht gemacht. Hinter einem brannte Licht. Manchmal gewahrte Tim die Umrisse einer Gestalt.

Dann, kurz vor 21 Uhr, erlosch das Licht; und Spelter kam auf den Hof.

Tim zog sich noch tiefer in seine Ecke zurück, stieß versehentlich an sein Bike und hielt erschrocken inne. Aber es entstand kein Laut.

Trotzdem — Spelter blieb stehen, schien zu lauschen und hielt den Kopf etwas schief.

Tims Walkie-Gerät steckte hinten im Gürtel der Jeans. Tim trug einen leichten, nachtblauen Sweater über dem T-Shirt, das reinweiß war und aufgefallen wäre — wegen seiner Leuchtkraft im Dunkeln.

Aber tarnmäßig angezogen, fühlte Tim sich unsichtbar.

Spelter schien beruhigt zu sein und stieg in den Wagen.

Schiet! dachte Tim. Jetzt ist wenig Verkehr auf den Kampfbahnen. Jetzt hängt er mich ab.

Spelter fuhr vom Hof. Tim folgte. Der Haftentlassene schien es nicht eilig zu haben. Tim — der jeden parkenden Wagen als Deckung nutzte — blieb dran am Objekt seiner Neugier.

Wohin wollte der Kerl? Kneipe? Glockner-Adresse? Eine alte Freundin besuchen? Oder nur eine Spazierfahrt?

Dann ging’s über eine lange Straße ohne Ampel. Die Fahrbahn war fast leer. Der Mercedes beschleunigte. Und gerade als Tim abgehängt wurde, ging ihm ein Licht auf — checkte er, vermutend, wohin Spelter wollte.

Tim nahm eine Abkürzung, hechelte durch zwei Kfz-gesperrte Gassen, durchquerte einen Park, wo Radeln verboten war, schreckte ein knutschendes Liebespaar auf, was ihm Flüche und eine nachgeworfene Flasche einbrachte, und gelangte in die Mitterrahmer Straße.

Eben hielt der Mercedes vor Nr. 21.

Tim stellte sein Rennrad in einen Hauseingang und pirschte dicht an der Häuserzeile entlang.

Spelter war ausgestiegen, hatte geklingelt und stand vor der Haustür.

Tim duckte sich hinter eine auf der Raststütze dösende Harley, die wuchtig genug war, um dem hochgewachsenen Boy als Deckung zu dienen.

Frau Willert war an die Tür gekommen, hatte aber noch nicht geöffnet. Sie fragte.

„Ich bin’s nochmal“, erwiderte Spelter mit seiner ausdruckslosen Stimme, „Horst Spelter. Ich war nachmittags schon da und habe die Kassette geholt.“

Er sprach gerade laut genug, daß es die Frau hinter der Tür verstehen konnte.

Tim mußte die Ohren spitzen.

Willerts Mutter öffnete. Die Diele war erleuchtet. Die Frau stemmte eine Hand in die Hüfte und hatte auch jetzt eine Zigarette im Mund. Die Stimme klang ungehalten.

„Was ist denn nun noch? Weiter habe ich nichts.“

„Tut mir leid, daß ich Sie belästige, Frau Willert.“ Er bemühte sich, freundlich zu klingen. „Aber es geht nur darum, daß Karsten...“

„Erinnern Sie mich nicht an meinen Sohn“, wurde er unterbrochen. „Ich bin entsetzt. Nicht nur, daß er ausbricht! letzt hat er auch noch den Jungen vom Bürgermeister entführt.“

„Ach, das glaube ich nicht.“

„Es kam doch im Fernsehen. Und im Radio. Und morgen werden es die Zeitungen bringen. Mit vollem Namen. Wie stehe ich da vor den Nachbarn! Und ich habe mich immer bemüht, einen anständigen Menschen aus ihm zu machen. Aber Karsten schlägt seinem Vater nach. Auch Alfons hat nichts getaugt.“

„Tut mir leid für Sie. Doch ich sehe das anders. Es liegt am System. Am Staat. An den Politikern. An den Industrie-Nationen. An Europa. Der einzelne kann sich nicht wehren. Auch mir wurde Unrecht getan. Auch ich bin ein Opfer.“

„Ach ja?“

„Aber ich will nicht klagen, Frau Willert, ich will Sie nur um einen Gefallen bitten.“

„Wenn es sein muß.“

„Karsten weiß, wann meine Strafe endet, weiß also, daß ich jetzt entlassen wurde. Deshalb könnte es durchaus sein, daß er sich, entgegen Ihrer Erwartung, Frau Willert, doch bei Ihnen meldet. Natürlich wird er nicht hier auftauchen. Aber vielleicht ruft er an, weil er sich sagt, daß er nur über Sie mit mir Kontakt aufnehmen kann. Denn meine neue Adresse kennt er natürlich nicht. Und bei der Polizei kann er nicht nachfragen, nicht wahr?“

„Ja, und?“

„Ich habe Ihnen hier meine Telefonnummer aufgeschrieben.“

Tim sah, wie er der Frau einen Zettel reichte.

„Können Sie das lesen, Frau Willert?“

„Ich bin doch nicht blind.“ Um es zu beweisen, las sie vor: „7-5-4-8-8-0-8. — Die soll ich Karsten geben?“

„Wenn Sie so nett sind.“

„Sie haben bestimmt keinen guten Einfluß auf ihn.“

„Wie können Sie sowas sagen, Frau Willert! Karsten und ich — wir sind beide Opfer dieses Systems, dieser Gesellschaft.“

Die Frau seufzte und sagte: „Also gut.“ Dann schloß sie die Tür.

Tim duckte sich noch tiefer.

Spelter ging zum Wagen, stieg ein und fuhr ab. Wieder ließ er sich Zeit. Aber Tim verzichtete auf Verfolgung.

Er lief zu seinem Rennrad zurück, zog das Walkie-Talkie aus dem Gürtel und schaltete ein.

„Hallo, ich bin’s. Bitte, kommen!“

Er drückte auf Empfang und lauschte.

„Wir haben dich gehört“, kam Karls Stimme aus dem Gerät. „Bei uns ist alles okay. Klößchen ist in der Küche und bereitet eine Schokoladencreme. Natürlich nur für sich selbst. Vielleicht dürfen wir mal kosten. Gaby stehen die goldblonden Haare zu Berge, denn er hat schon fünf Töpfe eingesaut und einen halben Liter Milch verschüttet. Aber wenn Willi Hunger hat, ist er nicht zu bremsen. Bitte, kommen!“

Tim schaltete auf ,sprechen’.

„Ich komme jetzt wirklich, Karl, nämlich auf kürzestem Wege zurück. Dann erzähle ich. Bis gleich. Ende.“

Der TKKG-Häuptling plazierte das Gerät wieder unterhalb der rechten Niere und schwang sich aufs Bike.

11. Willerts Schlupfwinkel

Die Leute, denen der kleine Bungalow am Stadtrand gehörte, waren offensichtlich verreist. Sie hatten zwar die Post abbestellt, nämlich lagern lassen bis zur Rückkehr, ebenso die Zeitung. Dennoch — der Briefkasten quoll über. Reklamezettel, Anzeigenblätter. Und das seit einem Monat — wie Willert an den Daten feststellte.

Ihm war der Briefkasten aufgefallen. Er hatte das Haus umrundet, die Situation ausbaldowert und dann die Hintertür geknackt — so fachmännisch, daß man sie dennoch schließen, jedenfalls einklinken konnte. Auch bei Tage würde nichts auffallen. Jetzt war es nach 21 Uhr. Der Ausbrecher hatte sich im Haus umgesehen und alles erkundet. Ja, man war verreist — offenbar für längere Zeit. Die Stecker aller Elektrogeräte waren aus den Dosen gezogen: TV, Stehlampen, Fax-Gerät, die elektronische Schreibmaschine im Büroraum, die Radios. Die Hausbewohner waren offensichtlich besorgt, daß ihr Bungalow vom Blitz getroffen werden könnte. Dann muß ja das Haus nicht gleich abbrennen. Aber Blitze fahren in die elektrische Leitung und zerstören die anhängenden Geräte.

Willert machte kein Licht.

Die Beleuchtung der Straßenlaterne durch die Fenster herein — genügte.

Willert dachte für einen Moment an den Jungen.

Nun, verhungern würde der nicht. Aber eine schlechte Nacht hatte er vor sich.

Willert hatte einen Plan. Um den zu verwirklichen, war keine Mühe zu groß.

Im Eiltempo war er den langen Weg zum Hängelwald zurückgelaufen, hatte mehrmals Polizei-Hubschrauber am Himmel gesehen, aber dann bei der Jagdhütte keinen einzigen Uniformierten. Dort hatte die Nacht begonnen, und der Wald war still.

Niemand vermutet, daß ich hierher zurückkomme, dachte Willert — und holte die beiden Jagdgewehre aus ihrem Versteck. Samt der Munitionsschachteln.

Er schulterte die Waffen. In der Dunkelheit konnte er sie tragen. Weder er noch die Tötungsgeräte fielen auf.

Jetzt hatte er sie hier. Sie lagen im Wohnraum auf dem Glastisch und hinterließen Kratzer von Kimme und Korn.

Im Keller war eine Speisekammer. Willert fand Vorräte und schlug sich die Wampe voll. Er trank drei Flaschen Bier und rülpste wie ein Nilpferd, worauf der Raum nach Ölsardinen roch. Willert hatte mehrere Dosen vorgefunden und den Inhalt vertilgt. Ölsardinen waren seit jeher seine Lieblingsspeise, dicht gefolgt von geräuchertem Aal und fetter Leberwurst. Und zu allem trank er Bier. Jahrelang hatte er darauf verzichten müssen, volle sieben Jahre.

War es Gedankenübertragung? Eine Art Telepathie?

Willert wußte, daß sein ehemaliger Freund, den er seit 15 Jahren nicht mehr gesehen, aber in guter Erinnerung hatte — Willert wußte, daß sich Spelter nun auf freiem Fuß befinden mußte, falls alles seinen normalen Gang gegangen war.

Allerdings irrte sich Willert, indem er meinte, Horst Spelter wäre schon vorigen Monat entlassen worden. War der Komplice von einst inzwischen bei Willerts Mutter gewesen? Die Stahlkassette, die den verbleibenden Teil von Spelters Beutezügen enthielt, war sicherlich viel wert — obwohl Willert vom Inhalt keine genaue Vorstellung hatte.

Vielleicht sitzen die Bullen bei ihr, dachte er. Aber ein kurzer Anruf schadet nicht.

Der Ausbrecher griff zum Telefon und wählte.

Nach einer Weile wurde abgenommen.

„Willert“, hörte er die Stimme seiner Mutter.

Im Hintergrund wurde gedämpft geredet, untermalt von schmalzigem Kuschelrock. Das klang nach einem unbedarften TV-Film. Gerade richtig für Mutti, hahah.

„Ist dort bei Alfons Willert?“ fragte er.

Das war der Name seines verstorbenen Vaters.

Martha Willert stutzte.

„Karsten?“ Ihre Stimme zitterte leicht.

„Bist du allein?“

„Ja.“

„Wer redet da?“

„Das ist im Fernseher.“

„Kein Bulle im Haus“

„Hier ist kein Polizist, Karsten. Mein Gott! Junge, wo bist du?“

„In Freiheit, Mutter.“

„Das ist keine Freiheit. Du mußt dich verstecken.“

„Na und? Immer noch besser als hinter Gittern.“

„Nein, nein, nein! Sie werden dich finden, und dann wird alles noch schlimmer. Dann kommt zu deiner verbleibenden Strafe noch was hinzu.“

„Mich erwischt keiner.“

„Karsten, es wäre vernünftig, wenn du dich stellst.“

„Hör auf, mir Moral zu predigen. Das war schon bei deinem letzten Besuch im Knast unerträglich. Übrigens hat dein Kuchen toll geschmeckt. Wie immer. Leider konnte ich ihn nicht aufessen. Ich bin vorher getürmt. Die Gelegenheit war so günstig.“

„Ich bin sehr, sehr traurig, Karsten.“

Sie hustete krächzend. Und er wußte, daß sie sich am Zigarettenrauch verschluckt hatte.

„Die Bullen waren natürlich bei dir, Mutter?“

„Sowas ist peinlich, Karsten. Furchtbar peinlich.“

„Schon gut. War sonst jemand da?“

„Nur dieser... dein Freund von damals. Dieser Spelter.“

„Ah, ja!“

„Ich mag ihn nicht.“

„Er ist okay. Hat die Kassette abgeholt, wie?“

„Ja, heute nachmittag.“

„Erst heute?“

„Heute nachmittag war er hier. Und vorhin nochmal.“

„Nochmal? Ist was nicht in Ordnung?“

„Ich hatte ihm nachmittags schon gesagt, daß du ausgebrochen bist. Das war ihm nicht bekannt. Ich soll dich grüßen, falls du dich meldest. Aber ich habe gesagt, daß du mich in nichts reinziehen wirst.“

„Tue ich auch nicht.“

„Ja, und dann kam er vorhin nochmal und hat mir seine Telefonnummer dagelassen. Die soll ich dir geben.“

„Na, herrlich! Her damit!“

Sie zögerte. „Vielleicht ist es besser, wenn ich sie dir nicht sage.“

„Mutter!“

Mehr sagte er nicht. Aber die Drohung war unüberhörbar. Sicherlich — angetan hätte er ihr, seiner Mutter, niemals etwas. Aber es genügte, wenn er schrie und tobte.

Sie seufzte. Dann holte sie den Zettel und las die Zahlenfolge vor.

Er schrieb nicht mit, sondern prägte sich die Rufnummer ein, indem er sie dreimal wiederholte und sich zusätzlich Eselsbrücken baute. Er hatte am 7. Mai Geburtstag, war mit vier Jahren von einem Pony gefallen — mit Gehirnerschütterung als Folge war deshalb erst mit acht eingeschult worden und hatte, als 1980 sein Vater starb, die acht zu seiner Lieblingszahl ernannt.

„Karsten!“

„Ja, Mutter?“

„Hast du den Jungen entführt?“

„Welchen Jungen?“

„Jörg Wichtigmann. Den Sohn vom Bürgermeister, vom 2. Bürgermeister.“

„Wie sollte ich? Kenne den Bengel ja gar nicht. Außerdem bin ich kein Kidnapper.“

„Kein was?“

„Kidnapper! Kindesentführer.“

„Du sagst die Wahrheit, Karsten?“

„Dich belüge ich doch nie. Ich muß jetzt Schluß machen, Mutter. Schlaf gut! Und falls die Bullen dich fragen — du hast keine Nachricht von mir.“

„Also muß ich lügen. Also ziehst du mich doch in deine furchtbaren Sachen hinein.“

„Da ist nichts furchtbar. Ich will nur meine Freiheit. Tu’s für mich, Mutter! Gute Nacht!“

Er legte auf, grinste in die Dunkelheit, rülpste abermals eine Wolke Ölsardinen-Duft und wählte dann Spelters Nummer.

7. Mai — 7-5 — mit vier vom Pony, mit acht eingeschult — 4-8 — 1980 des Alten Ende — 8-0 — die Lieblingszahl — 8-.

Er ließ es 15 mal läuten.

Aber Spelter war offenbar nicht zu Hause.

Dann eben nachher nochmal, dachte Willert — und köpfte die vierte Flasche Bier.

12. Flucht vom finsteren Hof

Auf dem Rückweg stellte Tim allerlei Überlegungen an. Es gab Anlaß zur Sorge. Denn wenn sich Spelter mit Willert verbündete, verdoppelte sich garantiert auch die kriminelle Energie, mit der man rechnen mußte — und dieses ,man’ bezog sich in erster Linie auf die Glockners.

Aber nicht nur, dachte der TKKG-Häuptling. Auch der 2. Bürgermeister fällt jetzt, zumindest seelisch, sehr tief. Wenn dieser Willert den Jörg hat, ist ein Drama angesagt.

Im Altstadtviertel war wenig Betrieb. Laue Nachtluft füllte die romantischen Straßen, wo die Häuserzeilen in lustigen Windungen verlaufen und nicht wie mit dem Lineal gezogen.

Gelbes Licht hinter Fenstern — dort, wo man sich unterhielt und las. Buntes Licht dort — wo nur der TV lief; was ja durchaus toll sein kann für Singles, dachte Tim, aber wenn die Mattscheibe Gespräche und Lektüre ersetzt, dann stimmt was nicht in der zwischenmenschlichen ,Konnäktschen’.

Er radelte um die nächste Ecke und bog ein in die Glocknersche Straße.

Im Feinkostgeschäft waren die beiden Schaufenster erleuchtet — und oben in der Wohnung straßenseitig vier Fenster.

Soweit — okay.

Aber dann stockte Tim der Atem.

An einer dunklen Stelle, zu der das Licht der Straßenlaterne nicht hinreichte, parkte der blaue Mercedes. Spelters Wagen!

Tim stoppte.

Er spähte. Sein Nackenhaar sträubte sich. Der Wagen war leer.

Tim äugte die Straße entlang, konnte aber niemanden ausmachen. Keine Menschenseele. Lediglich die Laternen wurden von Motten umflattert. Und ab und zu stieß aus dem Dunkel eine Fledermaus hervor und schnappte sich eine.

Wo war Spelter? Schon im Haus?

Tim preschte zum Eingang, sprang ab und drückte gegen die Tür.

Sie gab nicht nach. Aber wenige Schritte entfernt war die Einfahrt zum Hof. Dort verhinderte ein schmiedeeisernes Gittertor Unbefugten den Zutritt. Doch das Schloß war defekt, ließ sich anscheinend nicht mehr reparieren und wurde neuerdings mit Kette gesichert — und Vorhängeschloß.

Diese kleine Mühe war einigen Hausbewohnern zu unbequem. Deshalb blieb das Tor manchmal offen.

Auch heute abend, wie Tim wußte, denn Karl und Klößchen hatten ihre Bikes auf dem Hof abgestellt — und Tim wollte jetzt das gleiche tun.

Das Tor klirrte beim Öffnen.

Er schob sein Rennrad auf den Hof.

Hier war es dunkel wie in einer schwarzen Wollsocke, und der Mond war immer noch hinter Wolken verborgen.

Tim gab sich arglos, pfiff leise, schob sein Rad, starrte in die Dunkelheit und horchte angestrengt.

War das ein Geräusch an der Hintertür?

Sie war in einer Ecke, wo auch bei Tage keine Sonne hinscheint.

Jetzt brodelte dort Finsternis, daß sich Tim vorkam wie blind.

Er schob sein Rad an der Hauswand entlang, stellte es ab, sicherte mit dem Kabelschloß, pfiff immer noch leise und schlurfte dann zur Hintertür, obwohl er für die keinen Schlüssel besaß.

Schweißgeruch. Tim nahm ihn wahr. Aber er sah nichts. Dann — hinter ihm — etliche Schritte enfernt — knackte ein Stein auf dem gepflasterten Boden.

Der TKKG-Häuptling fuhr herum.

„Ist da wer?“

Schritte prasselten, und die Gestalt stürmte zum Tor. Einen Affenzahn hatte er drauf, der Kerl. Aber Tim sauste hinterher mit demselben Tempo.

Das Gittertor klirrte.

Und Tim prallte dagegen wie ein angreifendes Nashorn, konnte gerade noch schützend die Arme hochreißen.

Dieser Mistkerl! Der war durchgeschlüpft und hatte das Tor hinter sich zugeworfen. Das verschaffte Vorsprung, entscheidende Sekunden.

Als Tim auf die Straße rannte, war Spelter schon beim Wagen.

Der TKKG-Häuptling jagte frontal darauf zu und mußte dann zur Seite springen, um nicht unter die Räder zu kommen.

Mit heulendem Motor preschte der Mercedes vorbei.

Erst an der nächsten Ecke wurden die Scheinwerfer eingeschaltet.

Tim verharrte und blickte hinterher. Ihm war übel vor Schreck. Daß sich dieser Psychopath schon jetzt hier herumtrieb — damit hatte er nicht gerechnet. Ja, Spelter hatte versucht, ins Haus einzudringen. Wußte der, daß Emil Glockner zur Zeit nicht anwesend war?

Tim blickte hoch zu den Fenstern. Hinter einem war der Vorhang jetzt beiseite gezogen, und seine Freunde winkten ihm zu. Offenbar hatten sie den startenden Wagen gehört.

Tim machte eine resignierende Geste, rückte seine Baseballkappe zurecht und wandte sich zur Haustür.

*

Er hatte erzählt. Gaby war blaß geworden. Karl polierte aufgeregt seine Brille. Klößchen trommelte mit den Fäusten auf seine stämmigen Schenkel.

„Ich rufe Dennis an“, sagte Tim. „Er könnte jetzt einschreiten, nämlich mal mit Blaulicht — also offiziell — bei Spelter An-der-Schwemme aufkreuzen und ihm was flüstern. Denn reagieren müssen wir.“

„Warum nicht verhaften?“ rief Klößchen. „Der Typ muß zurück in den Knast.“

„Für so eine Maßnahme, Willi, gibt es keinen handfesten Grund. Ich bin der einzige Zeuge. Nur ich habe Spelter gesehen. Und seinen Wagen. Und daß der Kerl auf dem Hof war. Selbst da könnte er sich rausreden und behaupten, er hätte nur mal einem feuchten Drang nachgegeben. Und weil man nicht in erleuchteten Straßen an die Schaufenster pieselt, sei er eben auf den dunklen Hof gegangen. Daß es zufällig die Adresse des verhaßten Kommissars ist — na, sowas! Gibt’s denn das! Hoffentlich wird das nicht falsch ausgelegt!“

Karl nickte. „Du hast recht. Offiziell ist da nichts zu machen. Das wird dir auch Dennis sagen, Tim.“

„Er soll ja nicht als Auge-des-Gesetzes aufs Blech dröhnen, sondern nur eine freundliche Warnung überbringen.“

„Hm.“

Gaby sagte nichts.

Und Tim blieb bei seinem Vorhaben.

Er rief im Präsidium an — und wählte gleich durch zu Dennis. Aber dort wurde zunächst gar nicht abgehoben. Und dann, etwa nach dem zehnten Läuten, meldete sich ein Kollege.

Er teilte mit, daß Dennis Blots im Einsatz sei.

„...eine Schlägerei in der Levantiner Straße, vor dem Café Seidenschall. Offenbar sind Punker und Glatzen aneinander geraten, und jetzt fliegen die Baseballkeulen. Und nachher können die Notärzte verdammt viel Zwirn vernähen, damit sich die Platzwunden schließen.“

„Sie sollten Stacheldraht nehmen“, äußerte sich Tim voller Mitgefühl. „Ich melde mich später nochmal.“

„Und nun?“ fragte Karl, nachdem Tim aufgelegt hatte. „Dann gehe ich bei Spelter vorbei. Ich wollte es Dennis machen lassen, damit ich Gabys Schutz hier verstärken kann. Aber das ist im Moment wohl doch nicht nötig — und war eher eine schreck-bedingte Gefühlsreaktion. Nein! Heute nacht traut sich der Psycho hier nicht mehr her. Wir halten es wie vorhin, nämlich Walkie-Talkie-Kontakt. Gebongt?“

„Viel Schlaf“, seufzte Klößchen, „kriegen wir heute nacht sicherlich nicht.“

„Bist du zum Pennen hier?“ fragte Tim und küßte seine Freundin auf die Nasenspitze.

Es war ja nur für einen kurzen Abschied.

13. Sie nehmen Kontakt auf

Spelters Zwei-Zimmer-Wohnung roch muffig. Kakerlaken feierten hier ihre Feten. Der letzte Bewohner war vor einem Jahr rausgestorben — 90jährig und seitdem hatte niemand mehr gelüftet. Auch der Ex-Häftling hielt nichts von geöffneten Fenstern. Außerdem war er die dicke Luft der vergitterten Zellen gewöhnt.

Er keuchte noch, als er die Tür hinter sich abschloß.

Verdammt! Das war fehlgeschlagen. Diese Störung im falschen Moment!

Der Dietrich hatte schon gute Arbeit geleistet im Schloß der Glocknerschen Hoftür. Noch eine halbe Minute — und er, Spelter, wäre im Haus gewesen. Er hatte nichts Bestimmtes geplant, nur feststellen wollen, wie — und ob überhaupt — die Wohnung gesichert war.

Doch dann war dieser Typ mit seinem Rad aufgetaucht. Und die Flucht gelang knapp.

Sicherlich ein Hausbewohner, dachte Spelter. Ein junger Kerl und nicht von Pappe. Vielleicht wäre es besser gewesen, ich hätte eine Ausrede gebraucht, statt zu türmen. Aber was?

Nicht mal jetzt fiel ihm was ein.

Er zog sein verschwitztes Hemd aus und sich ein anderes über den Kopf. Auch das war verschwitzt, aber trocken — roch also nach der Ausdünstung von gestern und paßte zur Umgebung.

In der schmuddeligen Küche gab der Kühlschrank rumpelnde Geräusche von sich.

Spelter hatte Bier eingekauft und gönnte sich jetzt eine eiskalte Flasche.

Dann sah er sich um. Zum ersten Mal begutachtete er die neue Behausung.

Rissige Tapeten, Billigmöbel, fadenscheinige Vorhänge. Niemand, dachte er, wird hier 80 000 Piepen vermuten. Ein Glück, daß das Geld noch gilt.

Vor 15 Jahren hatte er diese Beute beiseite gebracht — vor dem Fiasko mit dem Banküberfall. Und Willerts Mutter hatte die Kohle brav verwahrt.

Eigentlich, dachte er, müßte ich der Frau was zustecken. Ist ja schließlich ein toller Service von ihr. Oder ich kümmere mich um ihren Sohn. Hoffentlich ist Karsten so schlau und ruft bei ihr an.

Offenbar war das Gedankenübertragung. Denn das Telefon klingelte. Spelter zögerte, sah auf die Uhr und fand es unverschämt, daß man ihn um diese Zeit störte.

Dann nahm er den Hörer ab.

„Ja?“

„Horst?“

„Wer spricht dort?“

„Erkennst du mich nicht?“

„Karsten?“

Willert lachte am anderen Ende der Leitung. „Ich hoffe doch, du bist allein. Oder schaukelst du eine junge Polizistin auf dem Knie?“

Auch Spelter lachte. Er fand den Gedanken recht komisch.

„Deine Mutter hat dir meine Nummer gegeben?“

„Vielen Dank auch!“

„Wo steckst du?“

„Ich weiß nicht mal, wie die Straße heißt. Die Leute sind verreist, und ich habe mich eingenistet.“

„Klasse!“

„Ich bin gut bestückt. Mit zwei Jagdgewehren und genug Munition. Außerdem habe ich den Sohnemann vom 2. Bürgermeister.“

„Das verkünden die Medien fast ohne Pause.“

„So wird man zur Berühmtheit, Horst.“

„Wofür willst du den Bengel eintauschen: für Geld und Freiheit?“

„Vielleicht könnte ich Geld erpressen, aber alles andere verzeihen die mir nicht. Sobald sie den Bengel hätten, ginge es los mit der Jagd auf mich. Nein, den behalte ich als Faustpfand. Für den Fall, daß es eng wird. Dann ist er meine Trumpfkarte im Ärmel.“

„Hast du den Jungen bei dir?“

„Nee. Jörg ist an einem ungemütlichen Ort. Es gibt da mitten im Wald einen verlassenen Einöd-Hof. Dort ist ein abgedeckter, ausgetrockneter Brunnen. Sehr tief. In dem habe ich den Bengel versteckt.“

„Hast du ihn reingeworfen?“

„Runtergelassen. Mit ‘nem Seil. Er ist nicht verletzt. Aber sicherlich plärrt er jetzt.“

Spelter nickte. Er fand das gut und okay. Mitleid war ihm unbekannt. Alles war immer dann in Ordnung, wenn es dem eigenen Vorteil nützte.

„Hast du mit deiner Bewaffnung was vor, Karsten?“

Der Ausbrecher lachte abermals. „Du ahnst es, wie? Die grandiose Idee kam mir vorhin, als ich an der Autobahn war. Die führt ja stellenweise durch dichtesten Wald. Wer sich da versteckt — nach dem müßte eine Hundestaffel suchen. Und bis die anrückt, ist man weg.“

„Und was hast du vor?“

„Autos abschießen.“

„Abschießen? Wie Tontauben?“

„Meinetwegen: beschießen! Dabei ziele ich natürlich nicht auf die Insassen, aber auf die Reifen, auf den Kofferraum, aufs Blech.“

„Ein Schützenfest an der Autobahn?“

„Genau. Und zwar so, daß die Schlitten ins Schleudern kommen. Es darf krachen, daß sich die Typen mit den Abschleppwagen was kichern. Und wenn’s Verletzte gibt, ist das nicht meine Schuld, sondern höhere Gewalt.“

Spelter lachte. „Vor Gericht würde man das anders auslegen. Aber Hauptsache, du kommst mit dir klar. Mit dir und deinem Gewissen.“

„Gewissen?“ Willert gluckste. „Was ist das? Mein Gewissen stimmt, wenn ich eine Schüssel Ölsardinen fressen kann und neben mir ein Kasten Bier steht.“

„Nun mal weiter!“ verlangte Spelter nach einem Moment des Schweigens. „Es gibt also Terror auf der Autobahn. Ein unbekannter Scharfschütze beharkt die Autos. Aber das ist doch nicht alles?“

„Das hängt ab von der Landesregierung.“

Spelter stieß einen Pfiff aus. „Verstehe! Entweder die löhnen, oder der Terror geht weiter.“

„Ich fordere drei Millionen Mäuse. In nicht zu großen Scheinen. Keine Tausender, keine Fünfhunderter. Die großen Lappen fallen auf. Und wir sind schließlich nicht zu faul, auch einen großen Koffer mit Kohle zu schleppen. Ja, Horst, so stelle ich mir das vor, und so wird es laufen: erbarmungslose Anschläge. Immer an anderen Stellen. Rund um die Landeshauptstadt mit ihrer Millionen-Bevölkerung. Man kann die Autobahn nicht schließen. Und was sind für die politischen Entscheidungsträger läppische drei Millionen? Diese Minderleister verschleudern doch die Steuergelder auf noch viel doofere Weise. Und da geht es nicht um die allgemeine Sicherheit, sondern nur um die Vertuschung politischer Unfähigkeit. Ich glaube, Horst, nie war die Zeit so günstig — trotz allgemeiner Knappheit — für eine saubere, runde Erpressung. Denn der typische Deutsche liebt sein Auto mehr als seinen Dackel — und wenn der PS-Lenker mit seinem liebsten Spielzeug nicht mal mehr auf die Autobahn darf, um fröhlich zu rasen — wenn er befürchten muß, daß ihm dort Kugeln um die Ohren fliegen — dann wird er sauer.“

Spelter amüsierte sich. „Du hast wirklich dazugelernt im Knast.“

„Man wird ja älter — und macht sich seine Gedanken.“

„Aber du solltest vorsichtig sein.“

„Wir sollten beide vorsichtig sein.“

„Bin ich dabei?“

„Wir haben zwei Gewehre!“

Spelter pfiff abermals. „Ich habe außerdem einen Leihwagen.“

„Noch besser. Wir treten auf als Gang, als Bande, als Terrorgruppe. Der eine ballert hier, der andere dort.“

„Das müssen wir im einzelnen besprechen. Wann und wo treffen wir uns?“

„Morgen. Bei mir. Ich rufe dich wieder an. Ich muß erst mal gucken, wo ich bin.“

„Noch was, Karsten. Ich habe hier eine private Rechnung zu begleichen. Die Bullen wissen davon. Vielleicht kommt der eine oder andere auf einen Plausch mal vorbei. Wenn ich den Hörer abnehme und dabei huste, legst du gleich wieder auf.“

„Aber vorher sage ich“, feixte Willert: „Tut mir leid, falsch verbunden.“

„Du weißt wirklich Bescheid.“

Beide lachten und legten dann auf.

Spelters Bier hatte sich etwas erwärmt, war aber immer noch kühl genug. Gerade als er trinken wollte, wurde vernehmlich an die Wohnungstür geklopft.

Und das zu dieser Stunde! Außerdem klang es energisch. Spelter trat in die winzige Eingangsdiele.

14. Geschenk des Teufels

Für einen Moment schimmerte der Mond durch dünnhäutige Wolken, und der Hinterhof ,An-der-Schwemme’ wurde in ein stumpfes Silberlicht getaucht.

Immerhin — Tim sah, daß der Mercedes an seinem Platz stand: ein luxuriöser Fremdkörper in dieser tristen Umgebung.

Der TKKG-Häuptling lehnte sein Bike gegen den Kofferraum, ging nach vorn, legte eine Hand auf die Motorhaube und überzeugte sich, daß sie noch warm war.

Dann trat er vor Spelters Wohnungstür und benutzte die Faust zum Anklopfen.

Die Tür bebte leicht. Holz knirschte. Oben, wo sich die Holzfüllung mit dem Mauerwerk verband, lösten sich ein paar Stückchen vom Verputz.

Nichts rührte sich. Aber hinter dem fadenscheinigen Vorhang erlosch das Licht.

Tim pochte abermals und bemühte sich, seine Wut zu zügeln. Er spürte: Spelter war hinter der Tür, nur eine Armlänge entfernt. Aber der Kerl stellte sich tot, bzw. schlafend.

Tim schlug an die Tür.

„Heh!“ vernahm er die kalte Stimme des Ex-Häftlings. „Was ist los?“

„Ich habe mit Ihnen zu reden, Spelter. Machen Sie auf!“

„Ich denke nicht daran. Es ist später Abend. Da könnte ja sonstwer kommen.“

„Ich bin nicht sonstwer. Mein Name ist Peter Carsten. Ich bin der Freund von Gaby Glockner — und auch ihren Eltern in herzlicher Freundschaft verbunden. Verstehen Sie, was ich damit sagen will?“

„Ich verstehe überhaupt nichts.“

„Sie verstehen mich genau. Ich weiß, was Sie vorhaben — und ich warne Sie nur dieses einzige Mal. Wenn Sie von einem gesunden Fortbestand Ihres bescheidenen Lebens träumen — dann vergessen Sie den Namen Glockner. Kapiert? Denn beim nächsten Mal entkommen Sie mir nicht — wie vorhin auf dem Hof. Beim nächsten Mal habe ich Sie am Kragen. Und dann gnade Ihnen Gott!“

Stille. Plötzlich begann Spelter zu lachen.

Tim hatte erwartet, der Psycho werde sich jetzt in seine Behausung zurückziehen, ohne etwas zu erwidern.

Statt dessen knirschte der Schlüssel im Schloß, und die Tür wurde geöffnet.

Spelter trat auf die Schwelle. Hinter ihm war die Diele dunkel. Strenger Körpergeruch wehte Tim an, und er wäre beinahe naserümpfend zurückgewichen.

Aber das hätte den Eindruck erweckt, er lasse sich einschüchtern. Also verharrte Tim und trotzte tapfer dieser wandelnden Stinkbombe.

Spelter war mit 181 cm etwa zwei Zentimeter größer als Tim, aber nicht halb so athletisch. Er trug ein Polohemd und starrte den TKKG-Häuptling an aus fast farblosen Augen.

„Ich kenne dich nicht. Und du interessierst mich einen Dreck. Klar? Ich weiß auch nicht, was du willst. Aber ich glaube, du drohst mir. Drohst mir, wie? Dazu sage ich dir: Nimm dich in acht. Mir droht man nicht. Mir nicht! Ich bin Horst Spelter. Ja, ich war lange im Gefängnis. Aber ich weiß immer noch, wie man einen fertigmacht. Und mit dir werde ich fertig, du Halbstarker.“

„Halbstarker — sagt man nicht mehr. Der Ausdruck stammt aus der Zeit, Spelter, als Sie noch frei rumlaufen durften. Inzwischen ist meine Generation ganz stark, schweinestark. Und das werden Sie spüren, wenn Sie die Glockners nicht in Ruhe lassen.“

„Wer sind die Glockners?“

Tim schoß blitzschnell die linke Faust ab, zielte auf Spelters Gesicht und rastete den Karatestoß ein — Millimeter vor Spelters gedrungener Nase.

Voll durchgezogen hätte die Wucht dem Psycho das Nasenbein in den Schädel getrieben.

Der Kerl prallte zurück, zu spät natürlich, und riß schützend die Fäuste hoch, auch das viel zu spät.

Tim lachte sein gräßlichstes Lachen — lachte wie Zuzzly, der Blutsauger, wenn der um Mitternacht aus seinem morschen Sarg steigt, um dann — von Folge zu Folge in der gleichnamigen TV-Serie — nach Opfern zu suchen, vornehmlich solchen der Blutgruppe B.

„Hüte dich, Spelter. Und tu nichts, was mich ärgert. Sonst bist du schnell wieder im Knast.“

Der Psycho spuckte ein unsägliches Schimpfwort aus. Tim kannte es noch nicht und nahm es in seinen Sprachschatz auf. Dann schlug Spelter die Tür zu — von innen — und schloß ab.

Naja, dachte der TKKG-Häuptling. Gewarnt ist er jedenfalls. Und mehr wollte ich vorerst nicht.

Er schwang sich aufs Rad und rollte durch den Torbogen zur Straße.

Während der Rückfahrt benutzte er das Walkie-Talkie und erfuhr von Karl, bei ihnen sei alles in Ordnung. Keine besonderen Vorkommnisse, abgesehen davon, daß Klößchen übel sei.

„Weshalb?“ fragte Tim.

„Er hat noch den Rest von seiner selbstgemachten Schokocreme gefuttert.“

„Eigene Schuld.“

„Haben wir ihm auch gesagt. Jetzt bezichtigt er uns der Herzlosigkeit und droht damit, den Notarzt zu rufen.“

Tim lachte. „Der würde ihn sicherlich mit dem Öl eines gewissen Wolfsmilchgewächses behandeln.“

„Du meinst Rizinusöl?“

„Genau. Stell ihm das in Aussicht. Dann vergißt er seine Übelkeit.“

So war es dann auch, als Tim bei seinen Freunden eintraf.

Allerdings hatte sich die Situation inzwischen erneut verändert. Eine Bombe schien zu ticken, möglicherweise. Gefahr grinste aus allen Ecken. Und angesichts dessen waren Klößchens Magenbeschwerden ohne Bedeutung.

Eingeleitet wurde diese Phase der Beunruhigung durch einen zufälligen Seitenblick.

Tim hatte nämlich sein Bike auf dem Hof abgestellt und gesichert, stand jetzt an der Haustür, klingelte und sagte, als sich Karl durch die Gegensprechanlage meldete, daß er’s war. (

Worauf Karl auf den Summer drückte — und Tim mit einem Blick die Briefkästen streifte.

Sie befinden sich rechts und links der Eingangstür innerhalb der — von der Straße etwas zurückgesetzten, wind- und regengeschützten — Nische.

Tim blickte nach links, wo der Glocknersche Briefkasten angebracht ist. Er ist aus Metall, verhältnismäßig groß und hellgrau angestrichen. Durch den Schlitz passen kleine Päckchen.

Jetzt klebte dort ein Zettel, den Tim vorhin — als er mit Karl und Klößchen angetanzt war — nicht gesehen hatte.

Es war einer dieser kleinen, selbstklebenden Mitteilungs-Vordrucke der Bundespost: BITTE SEHEN SIE IN IHREN BRIEFKASTEN!

Der Summer summte noch. Tim drückte die Tür auf und stieg die Treppe hoch.

Oben empfing ihn Gaby mit einem Bussi. Karl stand in der Diele. Klößchen kam aus der Küche und rieb sich mit Leidensmiene den Magen.

„In eurem Briefkasten ist was“, sagte Tim.

Gaby schob die dunklen Brauen unter ihren Goldpony. „Was denn? Mami hat doch alles rausgenommen, als wir nachmittags heimkamen.“

„Ein Zettel von der Post klebt dran.“

„Dann muß es was vom Eilboten sein“, bemerkte Karl. „Aber warum hat der Schnecken-Service nicht geklingelt?“

„Es hat also niemand geklingelt“, stellte Tim fest.

„Nicht seit wir hier sind“, nickte Karl.

„Und vorher war dort kein Sehen-Sie-mal-nach!-Zettel. Das weiß ich.“

Alle schwiegen. Dann stöhnte Klößchen. Aber die andern achteten nicht auf ihn, und er entschloß sich, stumm zu leiden.

„So einen Zettel“, sagte Karl, „kann man woanders abpflücken — dort, wo tatsächlich eine eilige Zustellung reingesteckt wurde — und hier anpappen.“

Tim grinste wölfisch. „Ich denke dasselbe, Karl. Deshalb sollten wir mit äußerster Vorsicht überprüfen, was euer“, er wandte sich Gaby zu, „Briefkasten enthält.“

„Denn Spelter war hier“, sagte Karl. „Vielleicht war er nicht nur auf dem Hof.“

„Diesem Psycho in seinem Rache-Wahn“, nickte Tim, „ist alles zuzutrauen. Ich habe ihn zwar eindringlich gewarnt, aber nur verbal. Und das ist natürlich zu einem Ohr rein und zum andern wieder raus. Also, Gaby, wo ist der Briefkastenschlüssel? Wir sehen nach.“

Sie liefen hinunter.

Die Beleuchtung über dem Eingang wurde eingeschaltet. Tim bestand darauf, daß sich seine Freundin in den Schutz des Treppenhauses zurückzog.

Auch Klößchen, der sich den Bauch hielt, durfte nicht in die Nähe des Briefkastens.

„Für den Fall eines Falles“, meinte Tim, „sollten wir eventuellen Schaden begrenzen. Es genügt, wenn Karl und ich die Rübe hinhalten.“

Aber auch der Computer-Freak wurde weitgehend abgeschirmt — nämlich von Tims breiten Schultern.

Einer muß es tun, dachte Tim. Auch wenn da ein Knaller drin ist. Hoffentlich nicht TNT oder ein Kampfgas, das gleich die Lungen wegätzt. Vielleicht ist es nur eine tote Ratte oder eine Mitteilung mit obszönen Verwünschungen.

Tim schloß den Briefkasten auf, hielt sich den linken Arm gebeugt vors Gesicht und schützte seine Augen, was ihm allerdings die Sicht völlig nahm.

Er öffnete das Türchen.

Stille.

Nichts passierte.

Tim senkte den schützenden Unterarm um einen halben Zentimeter und lugte über seinen ausgeprägten Armspeichenmuskel.

„Ist was drin?“ fragte Karl.

Er hatte sich hinter Tim geduckt.

„Ein kleines Päckchen.“

„Postalisch?“

„Scheint so.“ Tim nahm es vorsichtig heraus.

Es war nicht größer als ein Taschenbuch, gehüllt in braunes Papier, sorgsam verklebt mit rißfestem Klebeband und adressiert — mit maschine-geschriebenem Allerwelts-Aufkleber — an Fräulein Gabriele Glockner... mit exakter Adresse.

Rechts oben klebte eine Briefmarke, die aber wertzeichenmäßig zu gering war und eine Nachgebühr erfordert hätte.

Der Poststempel — Tim riß die Augen auf — war kein echter Stempel, sondern mit Bleistift gemalt.

Aber sehr geschickt.

„Gaby!“ sagte Tim dumpf. „Hier ist ein Geschenk für dich. Ein Geschenk des Teufels.“

15. Jörgs schaurige Nacht

Er hatte seit Stunden geweint.

Später würde er sich dafür schämen, aber jetzt war ihm alles egal.

Jörg Wichtigmann, der Sohn des 2. Bürgermeisters, war so verzweifelt, wie es ein neunjähriger Junge nur sein kann. Er war ohne Hoffnung, hatte sich aufgegeben, glaubte, daß er ganz bestimmt sterben werde — hier in dieser schaurigen Umgebung.

Er befand sich auf dem Boden des ausgetrockneten Brunnens — in einer Tiefe von genau 13 Metern. Es war stockfinster. Die Luft roch modrig, faulig, verbraucht.

Der Durchmesser des Schachts betrug nur zwei Meter, und die ausgemauerten runden Wände waren dem Zahn der Zeit zum Opfer gefallen, waren bröcklig und schadhaft geworden.

Anfangs hatte Jörg versucht hinaufzuklettern. Aber das wäre allenfalls einem erfahrenen Alpinisten geglückt, der die höchsten Schwierigkeitsgrade überwinden kann.

Schon aus anderthalb Meter Höhe war Jörg abgestürzt, hatte sich die Knie aufgeschlagen und dabei allen Mut verloren.

Natürlich hatte er um Hilfe gerufen. Immerhin wäre es ja möglich gewesen, daß ein Wanderer zufällig vorbeikam.

Aber dieses Glück blieb dem Jungen verwehrt. Außerdem schien der Brunnenschacht seine Rufe zu ersticken. Die schon heisere Stimme reichte kaum bis zu den abdeckenden Brettern hinauf, und es klang so schaurig, daß sich Jörg vor seiner eigenen Stimme fürchtete.

Den Boden bedeckten Scherben, Blechdosen und welkes Laub. Allerlei Getier hielt sich dort auf. Käfer, Spinnen, Würmer. Vielleicht auch Ratten?

Jörg hatte noch nicht gewagt, sich auf den Boden zu setzen, wußte aber, daß ihn seine Beine bald nicht mehr tragen konnten. Dann mußte er sich hinhocken, und zu seiner Angst kam noch der Ekel vor dem Getier.

Jörg hatte gebetet, hatte ein Dutzend Schwüre geleistet, dieses und jenes nie wieder zu tun, wenn er nur gerettet werde. Er hatte versucht, mit dem Schicksal zu schachern; aber das Ergebnis war niederschmetternd.

Niemand kam. Niemand hörte ihn. Das Wunder blieb aus.

Oben war Nacht.

Sonderbarerweise gelangten die Geräusche von dort zu ihm her — viel vernehmlicher als in umgekehrter Richtung.

In den verfallenen Gebäuden des Einöd-Hofs hatten sich Käuzchen eingenistet. Sie schrien. Es klang unheimlich. Und vom Wald her kamen andere Geräusche, die Jörg zunächst nicht unterscheiden konnte, bis er begriff, daß sich eine Rotte Wildschweine prustend und grunzend in einer Schlammkuhle suhlte. Die Frischlinge, die kleinen Wildsäue, quiekten, die Überläufer, die Halbwüchsigen, stritten und maßen ihre Kräfte. Alles klang bedrohlich und wild.

Jörg stand unten im Brunnenschacht, zitternd, die Arme um sich geschlungen, und horchte auf sein laut pochendes Herz.

Später — als er ermattet auf dem Boden saß und ihn der Schlaf übermannte — hörte er ein Flugzeug am Nachthimmel, einen Airbus. Aber der war fern, fern, fern — so fern wie der Rest der Welt.

16. Ätzend!

Tim ging voran, die Kellertreppe hinunter. Er trug das Päckchen, das für Gaby bestimmt war.

Seine Freunde folgten. Klößchen hatte seine Übelkeit vergessen. Oben in der Wohnung bellte Oskar, aber nur einmal und kurz. Was soll das? hieß es. Wo bleibt ihr? Wird das nun ein gemütlicher Abend zu fünft — oder nicht?

TKKG hatten sich entschieden, das Päckchen im Glocknerschen Keller zu öffnen: dort konnte eine eventuelle Höllenmaschine nicht viel Schaden anrichten.

Der Kellerraum hatte dicke Wände und eine Tür aus schweren Bohlen. Hier standen Koffer, ein alter Kleiderschrank voller ausrangierter Textilien, die demnächst in eine Kleidersammlung gegeben werden sollten, mehrere Regale mit Heimwerker-Instrumenten, Konserven und Weinflaschen.

Außerdem waren hier die beiden Tourenräder von Emil und Margot Glockner und die Wintersport-Ausrüstung für die ganze Familie: für Abfahrts- und Langlauf.

„Liegt dir etwas besonders am Herzen?“ fragte Tim seine Freundin. „Dann räumen wir’s auf den Gang.“

Gaby zögerte, hob dann die Schultern, pustete gegen ihren Pony, fröstelte und legte für zwei Sekunden den Kopf an seine Schulter.

„Eigentlich alles“, sagte sie in sein Sweatshirt. „Aber nicht sehr. Den alten Teddy dort hinten, den nehmen wir raus. Den habe ich bekommen, als ich zwei war. Er brummt noch.“

Sie nahm ihn an sich. Dem Kinderzimmer-Grizzly fehlte ein halbes Ohr, aber er war eine liebgewordene Erinnerung.

Tim legte das Päckchen auf einen kleinen Tisch und rückte ihn in die Nähe der Tür.

Zwei Langlaufstöcke mußten als Werkzeug dienen.

Alle versammelten sich draußen: TKKG und der Teddy, den Gaby im Arm hielt.

Tim schloß die Tür bis auf einen Spalt. Durch den Spalt hantierte er mit den Stöcken, deren Stahlspitzen sich als nützlich erwiesen.

Für seine Freunde, die hinter ihm standen, erklärte er sein Tun.

„Es geht... geht besser, als ich dachte. Mit einem drücke ich das Päckchen auf die Tischplatte... mit dem andern schlitze ich das Papier auf... aha! ein flacher Karton. Mit ‘nem bunten Band drumherum... mit Schleife... geschenkmäßig... teuflisch! teuflisch!... So eine Tücke kann sich nur dieser Psycho ausdenken.“

„Vielleicht ist es gar nichts Schlimmes“, sagte Klößchen.

„Sondern?“

Tim fummelte mit den Stockspitzen am Karton herum.

„Ein echtes Geschenk.“

„Und von wem?“ fragte Gaby.

Klößchen grinste. „Du hast doch mehr Verehrer als Oskar Flöhe.“

„Oskar hat keine Flöhe“, zischte Gaby.

„Aber du hast massenhaft Verehrer. Wenn die nicht so Schiß hätten vor Tim, könntest du dich nicht retten.“

„Was macht dein Bauch?“ fragte Gaby. „Ist dir denn gar nicht mehr übel?“

„Himmel, das habe ich ganz vergessen. War die Schokocreme also doch super.“

Tim hatte das bunte Zierband zerfetzt und hob jetzt den Deckel ab.

„Ich hebe den Deckel ab“, erklärte er und zog den Kopf hinter die Tür zurück.

Nichts passierte.

Er äugte abermals.

Der Deckel lag neben dem Karton.

„Nun?“ fragte Klößchen. „Krabbelt wenigstens eine Giftspinne raus? Eine Tarantella — oder wie das heißt? Eine lustige Witwe? Oder eine Odonata?“

„Es heißt Tarantel“, verbesserte ihn Karl. „Schwarze Witwe. Und eine Odonata ist eine Libelle.“

„Meinetwegen“, erwiderte Klößchen. „Hauptsache, mir ist nicht mehr übel.“

Tim hatte den kleinen, flachen Karton etwas näher gezogen, so daß er reinsehen konnte.

„Ein Flakon liegt drin“, erklärte er. „Bräunliches Glas mit eingeschliffenem Stöpsel. Sieht aus wie ein Parfum-Flakon.“

Der TKKG-Häuptling rüttelte kräftig an diesem mysteriösen Geschenk. Aber auch jetzt passierte nichts.

Er trat in den Kellerraum und nahm den Flakon. Ein goldenes Etikett verriet, daß es sich um Eau de Parfüme handelte — mit dem schönen Namen: Soir d’amour. Von der weltbekannten Duftwasser- und Pflegecreme-Firma Rubichau.

„Na, also!“ sagte Klößchen. „Ist doch ein richtiges Geschenk. Von einem scheuen Verehrer. Er muß scheu sein, denn er hat keinen Brief beigelegt. Und keine Visitenkarte.“

„Teuflisch! Teuflisch!“ murmelte Tim.

„Was?“

„Wenn das ein Duftwässerchen ist, Willi, dann bin ich der Anwärter auf den Zarenthron — sobald Rußland wieder monarchisch wird und man sich dort nicht mehr gegenseitig abmurkst.“

Er zog vorsichtig den Glasstöpsel aus dem Flakon und schüttete von dem Inhalt — einer farblosen Flüssigkeit — ein paar Tropfen auf den Karton.

...zzzzzzzzziiiiiischschschschsch...

Weiße Schwaden stiegen auf. Beißender Geruch wallte in die Nasen. Und die wenigen Tropfen fraßen fransige Löcher in den Karton.

Gaby war entsetzt zurückgeprallt.

Tim beeilte sich, den Flakon zu verschließen.

In der folgenden Stille sahen alle sich an. Jeder war erschrocken. Klößchen fehlten die Worte. Karl riß seine Brille von der Nase und polierte heftig die Gläser.

In Gabys jetzt blassem Gesicht stand soviel Entsetzen, daß Tim seine Freundin in die Arme schloß.

„Pfote, dieser Psycho tickt nicht richtig. Kein normaler Mensch könnte dir sowas antun. Gerade dir nicht. Der kennt dich ja auch gar nicht, hat dich nie gesehen. Für den bist du lediglich die Tochter seines verhaßten Feindes. Es klingt lächerlich, wenn ich’s sage, ist aber wahr: Du darfst das nicht persönlich nehmen.“

„Aber die Löcher in meiner Haut würden es persönlich nehmen.“ Gabys Stimme zitterte. „Das ist Säure. Die würde sich durchfressen durch Haut und Fleisch bis auf die Knochen.“

„Könnte Salpetersäure sein“, ließ sich Karl vernehmen. „Die ist stark ätzend und wird bei der Herstellung von Sprengstoffen und Raketentreibstoffen verwendet.“

„Oder Salzsäure.“ Tim überlegte laut. „Die ätzt genauso stark, obwohl sie in kleinster Menge und Verdünnung zum Magensaft gehört. Damit wir Eiweiß verdauen können. Ja, die Menge macht’s, ob etwas nützlich ist oder Gift.“

Karl nahm den Flakon, öffnete ihn, schnupperte vorsichtig und schob rasch den Stöpsel wieder in den Flaschenhals.

„Wir liegen beide falsch. Schwefelsäure ist es. Die braucht man zur Herstellung von Kunstdünger, Farbstoffen und Kunstseide. Und sie ätzt brutal.“

„Ist mir doch völlig egal, was das ist!“ rief Gaby. „Der Kerl will mich umbringen. Wäre ich ahnungslos gewesen, hätte ich vielleicht die Augen verloren.“

„Das wahrscheinlich nicht“, versuchte Tim zu beruhigen. „Denn du tropfst dir Parfüm ja nicht in die Augen.“

„Aber auf die Haut! Und dann diese Löcher!“

TKKG ließen das teuflische Geschenk im Keller zurück, verschlossen sorgfältig die Tür und gingen in die Wohnung hinauf.

„Morgen liefern wir die ganze Sendung im Präsidium ab“, sagte Tim. „Dort kann man alles auf Fingerabdrücke untersuchen. Allerdings habe ich da keine Hoffnung. Spelter muß damit rechnen, daß man ihn als ersten verdächtigt. Bestimmt hatte er Handschuhe an, als er die Säure abfüllte und das Päckchen packte.“

Gaby schauderte. Ihre bedrückte Stimmung hielt an. Klößchen hatte im TV-Programm einen Spät-Krimi entdeckt; und den zogen sie sich rein, wobei sich Gaby in Tims Arm kuschelte und der bescheuerten Handlung nur wenig Aufmerksamkeit schenkte.

Auch Tim war nicht bei der Sache. Seine Gedanken kreisten um Spelter. Immerhin bekam der TKKG-Häuptling am Rande mit, daß in ,Schreie der Angst’ ein kleines Mädchen entführt und in einem ausgetrockneten, tiefen Brunnen eingesperrt wurde. Dort unten hauste eine gefräßige Ratte: und die Entführte hätte eine üble Zeit gehabt — doch Kim war Mitglied einer Mädchen-Fußball-Mannschaft, kickte wild um sich und trampelte die Ratte zu Tode.

Nach Mitternacht gingen alle schlafen.

Tim legte seinen Schlafsack vor Gabys Zimmertür und zog nur seine Basketballschuhe aus.

Immerhin hatten sich alle die Zähne geputzt.

17. Gaby frühstückt im Bett

Tim hatte unruhig geschlafen. Um 8.30 Uhr tat ihm der Rücken weh, und er richtete sich auf.

Sonnenlicht füllte den Flur, denn die Türen zu Küche und Wohnraum standen offen.

Klößchen schnarchte auf seiner Couch. Karl lag verdreht auf dem Sofa. Ein Arm hing herab.

Tim grinste, schloß die Tür, setzte in der Küche Teewasser auf und vertrieb sich die Zeit, bis es kochte, mit Klimmzügen am Türrahmen. Er schaffte 38, ohne abzusetzen, und drückte sich dann noch 15 mal in den Handstand.

Glockners hatten grünen, japanischen Tee. Tim liebte ihn, Klößchen haßte ihn, Gaby war inzwischen überzeugt von dem gesundheitlichen Wert, Karl trank ihn gelegentlich.

Tim brühte drei Liter auf und füllte ihn ab in drei Kannen. Duschen. Frische Wäsche. Er trank drei Tassen. Inzwischen war es neun. Seine beiden Freunde schliefen noch.

Tim stellte eine Kanne auf ein Tablett, dazu eine hübsche Tasse. Er röstete Toast. Butter und Honig waren natürlich vorhanden. Und inzwischen war auch ein Ei weichgekocht.

Aus dem Blumenkasten am Küchenfenster pflückte Tim eine kleine rote Blüte, die nach Primula farinosa aussah, also nach Mehl-Primel und das sicherlich auch war.

Sie krönte das dekorative Frühstück, und der TKKG-Häuptling klopfte leise an Gabys Tür.

Er hörte, wie Oskar knurrte.

Gaby rieb sich offenbar den Schlaf aus den Augen.

„Ja? Was ist?“

„Zimmerservice! Mein Fräulein, Sie haben Frühstück bestellt.“

„Habe ich das?“

„Ich führe nur den Auftrag aus.“

„Aber ich liege noch im Bett, Herr Ober.“

„Wo ist das Problem, gnädiges Fräulein?“

„Ich bin noch nicht gekämmt.“

„Ihr Haar ist in jedem Zustand ein Augenschmaus.“

„Na, gut! Dann treten Sie näher.“

Grinsend schloß Tim die Tür hinter sich.

Halbdunkel. Die Fenstervorhänge ließen den Sommertag nicht herein. Es duftete angenehm — reichlich nach Gabys Haar und nur wenig nach Oskar, der wie immer auf dem Bettvorleger lag.

„Guten Morgen, Gaby!“

„Also, das finde ich spitze, Tim. Hoffentlich machst du das auch in 50 Jahren noch.“

„Ich verspreche es.“

Sie trug einen nachtblauen Schlafanzug, wie er sah, mit kleinen weißen Pünktchen. Die goldblonde Mähne breitete sich über das Kopfkissen.

Tim rückte einen Stuhl neben Gabys Bett und stellte das Tablett ab.

Oskar wedelte, blieb aber liegen, war noch zu faul zu einer echten Begrüßung.

Gaby richtete sich auf und ließ sich von Tim auf die Stirn küssen. Er schenkte Tee ein — und durfte bleiben, während sie sein Frühstück verspeiste.

Interessiert betrachtete er ihren Nachttisch.

„Ich habe mal gehört, was bei einem Mädchen auf dem Nachttisch rumliegt, verrät, wie sie ist.“

„Hmmm! Kann sein. Das Ei ist etwas zu weich. Aber der Tee ist genau richtig.“

„Papiertaschentücher“, zählte Tim auf. „Haarbänder, Rekorder mit acht Musikkassetten, dein Wecker, abgestellt, fünf Bücher — drei davon spannend und zwei zum Vorzeigen. Die liegen natürlich oben. Angeberin!“

„Na und? Hier! Der Toast ist auf einer Seite zu dunkel.“

„Tut mir wahnsinnig leid.“

„Ich verzeihe es dir.“

„Wozu brauchst du die Duftöllampe?“

„Wenn sich ein Gewitter ankündigt mit stickiger Luft, riechen Hunde wie Misthaufen.“

„Oskar, hast du das gehört?“

„Er weiß es — und hat mir geraten, dann die Duftöllampe zu benutzen.“

„Trägst du immer so chice Schlafanzüge?“

„Nein. Sonst penne ich in ausgedienten T-Shirts. Aber ich ahnte, daß ich heute morgen Besuch bekomme.“

„Und hast dich fein gemacht.“

„Bin ich fein?“

„Zum Fotografieren!“

„Kommt nicht in Frage! Du behältst mich so in Erinnerung.“

Er nickte grinsend. „Und was ist in der großen Schachtel?“

„Das verrate ich nicht.“

„Pfote!“ meinte er vorwurfsvoll und bemühte sich, düster zu blicken. „Ich habe keine Geheimnisse vor dir.“

„Aber ich vor dir“, lächelte sie. „Bitte, noch eine Tasse Tee!“

Er schenkte nach. „Also, was enthält diese Schachtel?“

„Deine Briefe, was sonst! Manchmal lese ich sie. Den einen kann ich auswendig. Schreib mir mal wieder!“

„Aber wir sehen uns doch jeden Tag.“

„Manches habe ich eben gern schriftlich.“

„Also gut! Demnächst kriegst du Post von mir und..

Er hielt inne. Denn im Flur klingelte das Telefon.

Tim ging an den Apparat und meldete sich. Es war Margot Glockner. Sie wollte wissen, ob alles in Ordnung sei, und er bestätigte das, sagte jedenfalls nichts von dem tückischen Säure-Anschlag, um Gabys Mutter nicht zu ängstigen.

Sie hatte eine gute Nachricht. Dem Kommissar, ihrem Mann, ging es bestens. Trotzdem mußte er für eine Woche im Krankenhaus bleiben. Sonntagabend wollte Margot zurückkommen.

„Und du achtest auf Gaby, Tim?“

„Niemand wird so bewacht wie sie“, versicherte er. „Jetzt steht sie neben mir und will mit Ihnen sprechen. Tschüs, Frau Glockner. Und herzliche Grüße an Ihren Mann — von mir, Karl und Klößchen.“

Er gab Gaby den Hörer.

18. 40 Schüsse an der Autobahn

Freitag. Ende August. 14.22 Uhr.

Der Autobahn-Abschnitt zwischen Abfahrt Plessendorf und dem Zubringer zur Westtangente der TKKG-Stadt führt überwiegend durch Wald. Beide Fahrbahnen, getrennt durch Leitplanke und begrünten Mittelstreifen, verlaufen wie in einem Hohlweg, dessen Hänge etwa sechs bis neun Meter über dem Asphalt liegen. Die Hänge haben einen sanften Neigungswinkel. Man könnte hinauf- und hinuntersteigen vom jeweiligen Randstreifen aus. Aber das tun höchstens die Männer von der Autobahn-Meisterei.

Willert lag auf dem Bauch, hatte sich ins saftige Gras hinter die vordere Buschreihe postiert — oben auf dem Hang der stadtwärts führenden Fahrbahn.

Das Gewehr, das er in Wichtigmanns Jagdhütte gestohlen hatte, war eine Sauer-Repetierbüchse. Er besaß genug Munition, um einen ganzen Wald von seinem jagdbaren Wild zu entvölkern.

Er hatte geladen und zog jetzt das Gewehr an die Wange.

Durchs Fernrohr beobachtete er die Wagen auf der Autobahn.

Es herrschte reger Verkehr — in beiden Richtungen.

Willert konnte auch die Fahrzeuge auf der gegenüberliegenden Fahrbahn ins Visier nehmen. Aber diese Zielscheiben überließ er seinem Komplicen. So war’s verabredet.

Spelter, ausgerüstet mit einer Remington78, hatte sich etwa 1500 Meter entfernt postiert: auf der anderen Seite — Richtung Plessendorf. Er hatte zwei Sprechfunkgeräte gekauft, die jetzt von den beiden benutzt wurden.

Jeder hatte sich seinen Kopfhörer übergestülpt. Und sie unterhielten sich, als gelte es Kontakt zu halten während einer Wanderung durch unbekanntes Gebiet.

„Wohin die nur alle wollen“, meinte Willert.

„Die Deutschen sind ein Volk von Autofahrern“, erwiderte Spelter drahtlos aus der Ferne.

„Aber nur wenige Laster sind zu sehen.“

„Eigentlich gar keine.“

„Doch. Zwei sind vorbeigerauscht.“

„Auf meiner Seite war keiner.“

„Wir beginnen punkt halb drei.“

„In drei Minuten also“, meinte Spelter. „Hoffentlich treffe ich noch gut.“

„Du warst doch früher Sportschütze.“

„Ja, früher“, meinte Spelter unfroh.

„Egal, das verlernt man nicht. Außerdem wird man uns ein paar Fehlschüsse nicht krummnehmen.“

„Bestimmt nicht.“ Willert feixte. „Eher die Treffer.“

„Noch zwei Minuten.“

„Wir zielen nur auf die Reifen.“

„Alles klar.“

„Und jeder 20 Schüsse.“

Danach — das hatten sie verabredet — würden sie sich an der unbelebten Landstraße treffen, wo Spelters Wagen parkte.

„Jetzt noch eine Minute“, verkündete der Ex-Häftling. „Nervös?“

„Keine Spur.“

„Es klingt so.“

„Ich muß daran denken, ob mein Säure-Anschlag gelaufen ist? Wahrscheinlich erfahre ich das erst am Montag aus der Zeitung.“

„Oder du kriegst Besuch von den Bullen.“

„Sollen sie kommen. Mir ist nichts nachzuweisen.“

„Jetzt, Horst! 14.30 Uhr. Es ist soweit. Hast du einen im Visier?“

„Einen weißen Opel. Ein Insasse. Jüngerer Mann. Er grinst. Wahrscheinlich hört er Radio.“

„Feuer frei!“

Willerts Kugel peitschte heraus. Das Projektil schlug in die Radkappe eines schwarzen VW, in dem ein Pärchen saß. Der Wagen schlingerte, blieb aber auf der Fahrbahn.

Willert sah noch für eine Sekunde die entsetzten Gesichter — und wie die Radkappe über die Fahrbahn trudelte.

Dann zerschoß er einem BMW den rechten Vorderreifen.

Der Wagen, mit drei Männern besetzt, scherte aus, preschte über die Standspur und den Hang hinauf, kippte dann um und überschlug sich. Zweimal kugelte er seitlich, blieb dann stehen auf den Rädern.

Willert ,erlegte’ — wie er’s bei sich nannte — einen zweiten BMW mit einer Frau und zwei Jungen, einen Kleinbus mit vier ausgeflippten Typen, die sich ,Hell Devils’ nannten und sich als Musikgruppe sahen, einen schwarzen Ford mit einem älteren Ehepaar, ein Taxi samt Fahrer, einen Renault mit zwei Frauen und einen Lieferwagen, der frische Landeier geladen hatte und auf dem Randstreifen umkippte.

Willert hielt diese ,Ausbeute’ für ansehnlich, aber sein Komplice schaffte einen Wagen mehr.

Insgesamt erlitten also 15 Fahrzeuge erheblichen Sachschaden, fünf davon Totalschaden.

31 Personen wurden verletzt, elf leicht, 20 mußten ins Krankenhaus eingeliefert werden. Fünf — davon drei Frauen — mußte sich einer sofortigen Operation unterziehen.

Getötet wurde niemand. Auch die Schwerverletzten befanden sich Stunden später nicht mehr in Lebensgefahr.

Auf dem Autobahn-Abschnitt brach Chaos aus. Es kam zu Auffahrunfällen. Rettungswagen mußten sich durchquälen. Hubschrauber der Polizei und der Unfallrettung kreisten über dem Gebiet und versuchten, in der Nähe zu landen.

Unaufhörlich heulten Unfallsirenen. Nach Schutz- und Verkehrspolizei erschien die Kripo vor Ort. Zeugen wurden vernommen, Aussagen protokolliert. Der Polizeipräsident, der eigentlich dienstfrei hatte an diesem Wochenende, traf ein. Wenig später der Ministerpräsident, den man aus seinem Ferienhaus hatte herholen müssen.

Schon nach kurzer Zeit stand fest: Scharfschützen, mindestens zwei, hatten ein Schützenfest veranstaltet. Suchhunde fanden Patronenhülsen. Anhand dieser ließ sich vermuten, daß es sich um Langwaffen des Typs handelte, die in Wichtigmanns Jagdhütte gestohlen worden waren.

Keine weitere Spur von den Tätern.

Natürlich waren auch sämtliche Medien vor Ort. Hörfunkreporter belaberten ihre Tapes, TV-Reporter filmten, Zeitungsreporter blitzten. Noch während des Nachmittags gingen TV und Hörfunk auf Sendung.

Einzelheiten über das, was sich abgespielt hatte, erfuhren TKKG von Dennis Blots.

19. Komplicen? Feinde!

„...und dann, genau um 16.32Uhr“, sagte Dennis — seine Stimme klang sogar am Telefon aufgeregt „ging der Anruf hier ein.“

„Wo?“ fragte Tim „Im Präsidium?“

„Nein. Am Tatort. An der Autobahn. Im Wagen des Ministerpräsidenten. Der Anruf wurde dorthin durchgestellt aus der Kanzlei des Ministeriums.“

„Was technisch nicht alles möglich ist.“

Tim stand im Flur der Glocknerschen Wohnung und hielt sich den Hörer ans Ohr.

Gaby hatte ihren Kopf dicht herangeschoben und hörte mit. Klößchen war in der Küche und füllte die Geschirrspülmaschine mit benutzten Tellern und Tassen.

Karl, links neben Tim postiert, hörte mit.

„Der Anrufer“, sagte Dennis, „hat mit verzerrter Stimme genuschelt. Ein Mitschnitt war dort draußen nicht möglich. Der Typ gab sich aus als Sprecher einer staatsfeindlichen Gruppe, die für ihre humanitären Ziele Geld braucht. Er fordert drei Millionen. Zahlbar spätestens am Montag. Wenn das nicht geschieht, werde der Terror fortgesetzt. Dann werde die deutsche Autobahn als solche die unsicherste der Welt.“

„Man glaubt es nicht“, murmelte Tim.

„Das haben wir auch gesagt.“

„Und?“

„Es müssen zwei Schützen sein. Daß der eine Willert heißt, Karsten Willert — darauf wette ich meinen Arsch.“

„Gaby hört mit“, sagte Tim.

„Entschuldigung, Gaby! Also: Darauf wette ich meinen Hintern.“

„Und der andere heißt Horst Spelter“, sagte Tim. „Dafür liefere ich dir nachher den Beweis. Ich meine: Dafür, daß die beiden zusammenarbeiten.“

„Wie das?“

„Sie kennen sich von früher. Und Spelter hat Willerts Mutter seine Telefonnummer gegeben, damit sie ihren Sohn damit versorgen kann, sobald — oder falls — der anruft. Er hat angerufen! Darauf wiederum verwette ich meinen...“

„...Po“, sagte Gaby vernehmlich.

„Ja, den. Heh, Dennis, hörst du noch? Tu uns jetzt bitte einen Gefallen. Ich mache mir deshalb gerade ‘nen Kopp. Also, Spelter darf nicht mit dem Rücken an die Wand geraten. Beweise liegen nicht vor. Verhaftung ist also nicht. Aber wenn er in die Enge getrieben wird wie das sprichwörtliche Tier, dann könnte er untertauchen.“

„Verstehe“, sagte Dennis. „Dann hätten wir ihn nicht mehr unter Kontrolle. Und er könnte zuschlagen gegen die Glockners, wann immer er will.“

„Genau das ist es.“ Tim biß für einen Moment die Zähne zusammen. „Spelter ahnt nicht, daß wir von seinem Kontakt zu Willert wissen. Das ist unsere Chance.“

„Gute Idee, Tim“, lobte Dennis. „Wir observieren Spelter. Er führt uns zu Willert — irgendwann. Damit haben wir beide am... äh... Po. Denn dort finden wir die Waffen. Dann wäre das Autobahn-Massaker einschließlich der Erpressung beendet.“

„Und der kleine Jörg wird befreit.“

„Hoffentlich lebt der Junge noch.“

„Dennis! Gaby hört mit!“

„Aber sicher lebt der Kleine noch. Weshalb sollte Willert ihn umbringen?!“

„Drittens“, sagte Tim, „geht Spelter zurück in den Knast — für eine vermutlich sehr lange Zeit. Das bedeutet: Gaby und ihre Eltern können aufatmen. Übrigens: Habt ihr das Säure-Päckchen inzwischen untersucht?“

Karl hatte das ‚teuflische Geschenk’ vormittags ins Präsidium gebracht.

„Gerade wollte ich’s sagen“, erklärte Dennis. „Leider ein negativer Befund, wie zu erwarten war. Keine Fingerabdrücke. Nur Wischspuren. Mit denen läßt sich nichts anfangen. Und jetzt muß ich doch noch was fragen, Tim: Woher weißt du, daß Spelter der Frau Willert seine Rufnummer gegeben hat?“

„Unsere gekonnte Beschattung“, erwiderte Tim — und erzählte.

„Super!“ meinte der Kriminal-Azubi, nachdem Tim alles gesagt hatte. „Ihr Jungs als Privatpersonen habt da doch andere Möglichkeiten. Wir Gesetzeshüter können nicht so unverfroren rangehen.“

Beide erklärten, in Verbindung zu bleiben. Dann legte Tim auf. Klößchen kam aus der Küche und erinnerte daran, daß sie sich um 18 Uhr im Gloria-Palast den Grusel-Shocker ,Blutiges Wiedersehen’ ansehen wollten.

Tim und Gaby waren nicht sonderlich versessen darauf, aber auch Karl meinte, eine Abwechslung dieser Art täte allen gut — und auf dem Rückweg könne man ja immer noch bei Spelter vorbeischauen. Ob der dann vielleicht zu Hause sei.

Zur Zeit war er nicht anzutreffen.

Tim, der von Dennis gestern nicht nur die Spelter-Adresse erhalten hatte, sondern auch die Rufnummer, hatte fünfmal vergeblich die 7 54 88 08 gewählt. Spelter nahm nicht ab, war offensichtlich ausgeflogen.

Ist ja auch nur zur Kontrolle, dachte der TKKG-Häuptling.

*

Wahnsinn! dachte Willert. Ich fasse es nicht. Da denke ich, in der Stahlkassette wäre nur etwas Kleinvieh — und was höre ich jetzt! 80 000 Piepen! 80 000 Mäuse! Ein kleines Vermögen! Jahrelang habe ich Idiot für ihn das verwahrt. Und die letzten sieben Jahre saß Mutter auf dem Kies! Hätte ich das gewußt! Nie hätte der‘s zurückgekriegt.

Der — das war natürlich Horst Spelter.

Noch vorhin war der Ex-Häftling dem Ausbrecher sehr nützlich gewesen — beim Schützenfest auf der Autobahn.

Aber jetzt kamen andere Gedanken auf als pure Freundschaft und gegenseitige Hilfe.

Übrigens bei beiden. Denn auch Spelter verspürte plötzlich Lust, dem andern die Faust oder den Fuß ins Gekröse zu rammen. Allerdings aus anderem Grund.

Sie befanden sich in dem Bungalow, den Willert geknackt und zu seiner vorübergehenden Behausung ernannt hatte.

Unbemerkt von eventuellen Nachbarn hatten sie sich vorhin hereingeschlichen, nach dem Geballere an der Autobahn.

Die beiden Jagdgewehre, noch nach Kordit riechend, lehnten an der Wand. Im Radio hatten sich die beiden Verbrecher die ersten Nachrichten über den Anschlag angehört.

Jetzt tranken sie Bier. Spelter hatte erzählt, daß und weshalb er die Glockners vernichten wollte. Er zeigte seinem Komplicen ein Zeitungsfoto, auf dem der Kommissar mit Frau und Tochter abgebildet war.

Willert riß die Augen auf — und leitete damit ein, was Spelters heimliche Wut auslöste.

„Mensch, Horst! Die kenne ich, die beiden. Ich werd’ nicht wieder! Gibt’s das?! Da wird das tote Schwein in der Pfanne verrückt.“

„Woher kennst du die?“

Spelters Haltung verspannte sich.

„Das sind die beiden, die ich beinahe auf dem Rastplatz erwischt hätte.“

„Was?“

„Noch nicht erzählt? Also...“

Er berichtete, wobei er seine Rolle stark schönte und den Mißerfolg an doofen Zufällen festmachte und an der Durchtriebenheit der beiden .hysterischen Weiber^1.

Dieser A...! dachte Spelter. O nein! So eine Gelegenheit! Und statt richtig hinzulangen, läßt er sich austricksen.

„Du hättest rennen müssen, als das Mädchen den Schlüssel aus der Magnetschachtel nahm.“

„Ja, was denkst du denn, was ich gemacht habe? Gekrochen bin ich nicht. Ich habe alle Rekorde gebrochen. Aber um einen Meter war die Strecke zu lang.“

„Mir wäre das nicht passiert.“

Spelters Zähne bissen der Bierflasche in den Hals.

„Du hättest es auch nicht geschafft.“

„Ich bin anders motiviert. Anders als du. Ich haaaaaaasssssse dieses Geschmeiß. Dieses Gesochs! Gesindel! Diese Bullen-Familie! Büßen sollen die! Büüüüüüüßen!“

„Jaja, werden sie ja.“

Willert äugte durchs Halbdunkel zu seinem Komplicen hinüber und begann zu überlegen.

Hah! dachte er. Ich sollte ihn zum Sündenbock machen. Ihn den Bullen ausliefern. Damit die was vorweisen können in ihrer Erfolgsstatistik. Und nicht mehr nach mir suchen — jedenfalls nicht so heftig. Dann wäre ich fein raus. Dann brauchte ich die drei Millionen nicht mit ihm zu teilen. Die 80 000 würde ich schon vorher kassieren. Ist ganz wichtig. Denn das ist sicheres Geld. Außerdem könnte man vielleicht denken, er wäre auch für den verschwundenen Bengel verantwortlich — wenn man irgendwann beider Skelette in dem ausgetrockneten Brunnen findet. Mann, Karsten! Schlauberger! Das ist ‘ne Idee!

„Noch ein Bier?“ fragte er scheinheilig.

„Aber immer“, nickte Spelter.

„Ich muß dich noch mal um Hilfe bitten.“

„Wobei?“

„Sage ich gleich.“

Willert holte zwei neue Flaschen Bier aus der Küche.

Draußen sank eine frühe Dämmerung aus dem wolkenverhangenen Himmel. Der Tag hatte sonnig angefangen, aber jetzt sah’s nach Regen aus.

In der Stadt gingen die Lichter an, und der Freitagabend holte tief Luft, weil er wußte, was kommen würde — wie immer.

Hier im Bungalow blieb alles dunkel. Spelters Mercedes parkte in einiger Entfernung, fiel nicht auf.

Es hätte eines gewaltigen Zufalls bedurft, um auf sich aufmerksam zu machen. TKKG hätten hier vorbeikommen müssen — oder eingeweihte Polizisten wie Dennis, die über Spelter Bescheid wußten und den Mercedes kannten — vor allem das Kennzeichen.

„Also?“ fragte der Ex-Häftling.

„Ich möchte nicht daran schuld sein“, log Willert, „daß der Junge verreckt.“

„Ich denke, er ist gut aufgehoben in dem Brunnen.“

„Machst du Witze? Er könnte sich erkälten, könnte verdursten, könnte umkommen vor Angst. Vielleicht füllt sich der Brunnen mit Wasser, wenn es nachher regnet. Dann würde der Junge ersaufen.“

„Hm.“

„Ich möchte ihn herholen. Ich kann ihn auch hier verstecken.“

Willert log. Er dachte nicht im Traum daran. Aber er brauchte einen Vorwand, um Spelter zu dem Einöd-Hof zu locken.

„Und wenn die Hausbewohner plötzlich zurückkommen.“

„Sie kommen nicht. Ich habe eine Notiz gefunden. Die bleiben bis zum 10. September in der Karibik.“

„Da will ich auch mal hin.“

„Das machen wir zusammen.“

Spelter schien zu grinsen. Aber es war inzwischen so dunkel im Zimmer, daß Willert seinen Komplicen nur noch umrißartig sah.

„Also gut! Du willst den Bengel herholen? Wie?“

„Wir fahren hin.“

„Mit meinem Wagen?“

„Warum nicht. Wir nehmen ein Seil mit. Hier im Keller ist ein langes Wäscheseil. Einer von uns steigt in den Brunnen runter und holt den Jungen raus.“

„Ich mache das nicht.“

„Verlangt ja keiner.“

„Ich hatte schon Platzangst in meiner Zelle. Und das 15 Jahre lang. In dem Brunnen würde ich verrecken.“

„Ich steige runter, Horst. Du hältst oben das Seil.“

„Also, von mir aus. Kennst du den Weg dorthin?“

„Wir können bis ziemlich in die Nähe fahren.“

„Aber nicht heute nacht.“

„Wie wäre es mit morgen vormittag“, meinte Willert und lehnte sich grinsend zurück. „Auf dem Weg dorthin sieht uns kein Aas.“

20. Und noch ein Brunnen

Der Gloria-Palast war etwa zur Hälfte gefüllt. Der Grusel-Shocker ,Blutiges Wiedersehen’ lief seit zehn Minuten.

TKKG saßen in der vorletzten Reihe. Von links nach rechts in der Anordnung: Karl, Klößchen, Gaby, Tim.

Auf der Leinwand löste eine Greueltat die andere ab.

Drei Drehbuchautoren hatten miteinander im Wettstreit gelegen, als es darum ging, sich an ausgedachten Scheußlichkeiten gegenseitig zu überbieten.

Der Regisseur, stellte Tim fest, hatte nicht alle Tassen im Schrank! So ein Blödsinn! O Mann! — dann lieber Kasperltheater. Doch dann wurde Tim nachdenklich.

Seltsam! Wie in dem Krimi letzte Nacht. Da und hier — jedesmal war ein ausgetrockneter, tiefer Brunnen im Spiel.

Im ,Blutigen Wiedersehen’ war’s der Brunnen einer bretonischen Burg. Tief unten hauste ein Ungeheuer; und dem Sympathieträger des Films — diesmal einem etwa 12jährigen Jungen — passierte es, daß ihn die Neugier, die ihn aus unerfindlichen Gründen antrieb, dort hinuntersteigen ließ.

Natürlich landete er in den Fängen des Ungeheuers — einer Mixtur aus Krake und Riesenspinne. Aber Kevin hatte sein Taschenmesser mit, das geheimnisvolle Kräfte besaß, und gewann den blutigen Kampf.

Und alles, dachte Tim, spielt unten in einem Brunnen. Himmel, letzte Nacht habe ich schon von einem Brunnen geträumt. Wenn das so weiter geht, leide ich bald an einer Brunnologie — könnte eine neue Art von Allergie sein.

Gaby hatte schon zweimal gegähnt. Und jetzt wieder. Obwohl auf der Leinwand soeben ein neues Blutbad entstand.

Tim hielt die Hand seiner Freundin. Ihm fiel auf, daß Gabys Jeans-Hosenboden den Sitz polierte.

Jetzt drehte sie sich um.

„Hör endlich auf!“ zischte sie nach hinten.

Tim schraubte den Kopf herum.

In der Reihe hinter ihnen, der letzten also, saßen drei Typen: stämmige Figuren in der Übergangsphase vom Jüngling zum Mann.

„Was ist denn?“ fragte Tim.

„Ach, der tritt dauernd auf meinen Sitz“, antwortete Gaby verärgert.

Es waren Klappsitze. Der hintere Rand ragte hervor. Wer dort draufdrückte, erzeugte eine Hebelwirkung. Bei genügendem Kraftaufwand wurde der Sitzende hochgelupft.

Tim wandte sich an den Typ hinter Gaby.

„Nicht noch mal, ja! Zieh dir den Film rein, was dein Spatzengehirn sowieso überfordert. Und laß die Füße am Boden.“

„Schnauze, du Pinscher!“ war die rauhe Antwort.

Gaby legte ihrem Freund die Hand auf den Arm. Ihre Kornblumenaugen blickten beschwörend.

Ihr zuliebe! dachte der TKKG-Häuptling. Ich bin ruhig und gelassen. Ich lasse mich nicht provozieren. Dort vorn auf der Leinwand fließt Blut genug. Dies ist ein Kino. Wir sind alle zum Spaß hier. Der Freitagabend muß endlich zur friedvollen Zeit erhoben werden. Es sei denn — die Provokation wird zum Notfall.

War es soweit?

Die drei Vorstadt-Figuren — weder Punker noch Glatzen, sondern stänkernde Normalos — nervten seit Beginn der Vorstellung.

Erst hatten sie laut schmatzend mitgebrachte Hamburgers vertilgt. Der eine Typ trank Bier aus der Flasche. Der zweite rülpste, der dritte zündete sich eine Zigarette an. Die Lungen-Ätze war seine Sache — aber hier nicht erlaubt.

„Mach den Spargel aus!“ sagte Tim nach hinten.

„Schnauze!“

Im selben Moment wurde Gaby um mindestens 20 Zentimeter in die Höhe geschnellt — plumpste zurück und hätte sich wehgetan, wäre der Sitz nicht so gut gepolstert gewesen.

Tim legte einen Arm auf Gabys Rückenlehne. Aus derselben Bewegung schlug er mit dem Handrücken zu. Zweimal. Blitzschnell. Beinhart. Der 30-cm-Schlag, den nur wenige Kampfkünstler so perfekt beherrschen.

Nasenbeine knirschten. Der Typ hinter Gaby rutschte stöhnend vom Sitz. Der andere prallte mit dem Hinterkopf an die Wand und war auf der Stelle bewußtlos. Der dritte erstarrte zur Salzsäule. Er kam verdientermaßen glimpflich davon, hatte sich nämlich aufs Rülpsen beschränkt.

„Deine Freunde checken nicht mehr viel“, sagte Tim. „Selber schuld. Kannst ihnen ja nachher erzählen, wie der Film war. Und jetzt mach die Zigarette von dem Nasenbluter aus, sonst werde ich ärgerlich.“

Nummer drei gehorchte. Er sah ziemlich erschreckt aus. Aber vielleicht lag das auch am Film.

Tim wurde von Gaby auf die Wange geküßt. „Eigentlich könnten wir gehen. Dieser Schwachsinn erheitert nicht.“

Karl und Klößchen waren einverstanden. TKKG verließen die Vorstellung, öffneten im Freien die Kabelschlösser von ihren Bikes und saßen auf.

Ein Umweg war angesagt. Tim wollte unbedingt bei Spelter vorbeischauen.

„Ich muß es einfach wissen“, erklärte der TKKG-Häuptling. „Muß wissen, wo dieser Rache-Psycho seinen Schrott-Kadaver rumhängen läßt. Weil das heißt: ihn im Griff haben, unter Kontrolle. Wenn man nicht weiß, wo der Kerl ist, kann er schlimme Sachen anstellen.“

„Wie heute nachmittag an der Autobahn“, meinte Gaby. „Vermutlich.“

„Genau. Aber noch wichtiger als die öffentliche Sicherheit ist mir deine.“

Gaby lächelte. Karl meinte, das wäre keine Einstellung, die man vertreten könne, sondern blanke Selbstsucht in bezug auf die Freundin. Klößchen hatte einen Schoko-Automaten entdeckt und fütterte den Metallschlitz mit Münzen.

Sanfter Regen fiel. Die dicken, warmen Tropfen waren eher angenehm.

Wie verweichlichtes Duschen, dachte Tim. Eiskalt ist allemal besser. Das bringt Adrenalin in den Stromkreis.

Sie erreichten ,An-der-Schwemme’.

Tim fuhr auf den Hinterhof.

Bei Spelter war alles dunkel, der Mercedes nicht da.

Wo steckt der Typ? überlegte Tim. Bei seinem Freund Willert? Logo. Und wo steckt der?

Tim beriet sich mit seinen Freunden.

„Das bringt doch nichts“, meinte Karl, „wenn wir bei dieser Frau Willert anrücken. Die wird uns nichts sagen.“

Tim grinste. „Genau davon möchte ich mich überzeugen.“

„Also doch hin und löchern?“

„Probieren wir’s.“

Die Mitterrahmer Straße wirkte friedlich und still. Der laue Regen hatte Spaziergänger, Hunde und Katzen vertrieben.

In Nr. 21, dem Reihenmittelhaus, brannte Licht hinter einem Fenster. Martha Willert war also daheim und rauchte vermutlich die 50. Zigarette des Tages.

Vielleicht, dachte Tim, hat der Kummer um den Sohnemann die Frau der Nikotinsucht in die Arme getrieben. Labile Naturen brauchen ja immer was zum dran Festhalten. Dem einen ist es die Schnapsflasche, dem andern die Zigarette, der dritte frißt. Und auch um Klößchen muß man sich Sorge machen. Seine Schoko-Nascherei kann so nicht weitergehen. Ich werde es bei ihm mal mit Hypnose versuchen. Vielleicht hilft das.

„Die Willert ist zu Hause“, sagte Karl.

„Vielleicht hat sie Besuch“, feixte Klößchen, „zum Beispiel ihren Sohn.“

Tim ging zur Haustür und klingelte.

Es dauerte eine Weile, bis die Tür spaltweit geöffnet wurde. Eine Sicherheitskette klirrte. In der Diele war Licht.

Tim sah von Martha Willert nur das halbe Gesicht. Ihr linkes Auge war trüb, das andere sicherlich auch. Sie roch stark nach ihrem Laster.

„Guten Abend!“ Tim lächelte, als verkünde er einen Millionengewinn. „Habe ich das Vergnügen mit Frau Martha Willert?“

„Ja.“

„Wir kennen uns noch nicht.“ Er strahlte.

„Nein.“

„Meine Freunde und ich“, er wies zur Straße, „volontieren auf der staatlichen Kriminalisten-Nachwuchs-Landes-Akademie. Kennen Sie, ja?“

„Nein.“

Kann sie auch nicht kennen, dachte er, denn sowas gibt’s leider noch nicht. Aber er schwindelte weiter.

„Zu unseren Hausaufgaben übers Wochenende gehört ein Nachforschungs-Auftrag, der sich — leider muß ich es sagen — mit Ihrem Sohn befaßt, der ja nun — törichterweise — ausgebrochen ist.“

„Ja. Leider.“

„Das wirkt sich nur scheinbar strafverkürzend aus. Denn wenn er gefaßt wird, verlängert sich sein Einsitzen.“

„Ja. Leider.“

Sie bewegte sich etwas, so daß Tim jetzt auch die andere Gesichtshälfte sah. Dort hing die Zigarette im Mundwinkel.

„Wir wollen Sie nicht lange aufhalten“, sagte Tim, „sondern lediglich etwas fragen.“

„Bitte!“

„Hat sich Ihr Sohn schon bei Ihnen gemeldet?“

„Nein! Hat er nicht! Wird er auch nicht. Weil er weiß: Ich würde die Polizei verständigen.“

„Man kann Ihnen nur gratulieren zu dieser gesetzestreuen Einstellung.“

„Danke!“

„Uns ist bekannt“, fuhrt Tim fort, „daß Ihr Sohn früher mit einem gewissen Horst Spelter befreundet war. Der war ebenfalls im Gefängnis, wurde aber ordnungsgemäß entlassen. Die Freundschaft der beiden liegt zwar lange zurück. Aber sowas kann man ja wieder auffrischen.“

„Hm.“

„Kennen Sie diesen Spelter, Frau Willert?“

„Nein.“

„Dann war er auch nicht hier, um nach Ihrem Sohn zu fragen?“

„Nein. Niemand. Nur die Polizei war hier.“

„Vielen Dank, Frau Willert. Mehr wollten wir nicht wissen. Gute Nacht!“

Sie antwortete nicht, sondern schloß lautlos die Tür.

Tim ging zu seinen Freunden.

„Wo kann man sich anmelden für die Kriminalisten-Nachwuchs-Landes-Akademie?“ fragte Karl grinsend. „Kleine Notlügen führen zum Ziel“, erwiderte Tim. „Nämlich?“

„Die Willert lügt“, er dämpfte die Stimme. „Das heißt, mit ihr kann man nicht rechnen. Sie ist sicherlich verzweifelt wegen ihres Sohnes, aber sie verpfeift ihn nicht. Das bedeutet in letzter Konsequenz, sie würde ihn auch in ihrem Hause verstecken. Und für uns ist es gut, das zu wissen.“

„Du glaubst, der ist hier?“ fragte Gaby erstaunt.

„Noch nicht. Aber es könnte dazu kommen.“ Tim grätschte mit dem linken Bein übers Rad. „So, Gaby. Jetzt machen wir’s uns bei dir gemütlich — und ich stelle zur Diskussion, was mich beunruhigt.“

„Dich beunruhigt was?“

Er nickte. „Meine Brunnologie.“

Seine Freunde sahen ihn verständnislos an.

„Geht dir einer, der Bruno heißt, auf den Keks?“ erkundigte sich Klößchen.

„Es geht nicht um einen Bruno. Es geht um Brunnen. Und es ist irgendwie mystisch. Aber das erzähle ich nachher.“

21. Brunnologie

Oskar begrüßte TKKG, als wären sie tagelang weggewesen. Gaby hatte ihn vorhin mit seinem Fressen versorgt, und die Schüssel war wie immer blankpoliert. Oskar, verfressen wie es nur Cocker-Spaniel sind, leckte seine Schüssel aus bis zum letzten Krümel.

Alle zogen die nassen Turnschuhe aus. Die Jungs wechselten die Sweatshirts, Gaby zog sich total um und trug bestickte Edeljeans mit dazu passender Bluse, als sie aus ihrem Zimmer zurückkam.

„Gehen wir noch in die Disko?“ fragte Karl lachend. „Wieso?“ meinte Tims Freundin. „Man kann sich doch auch zu Hause hübsch machen. Ist alles eine Frage des Stils. Den hat man, oder man hat ihn nicht.“

„Ob zu Hause oder draußen“, meinte Tim und rückte dicht neben seine Freundin, „du siehst immer bezaubernd aus. Zum Anbeißen. Zum... ich könnte mich verlieben in dich.“

„Brunnologie!“ erinnerte Karl grinsend.

„Ja“, meinte Klößchen. Er schob sich ein Stück Schoko in den Mund. „Was ist damit?“

Tim lehnte sich zurück, verzog das Gesicht, bleckte die Zähne, schlug die langen Beine übereinander, verschränkte die Arme und verengte die Augen zu Schlitzen.

„Keine Pantomimik!“ sagte Gaby. „Sondern sag bitte, was Sache ist.“

„Tja“, begann der TKKG-Häuptling. „Es könnte sein, ihr haltet mich für übergeschnappt.“

„Das wäre nicht das erste Mal“, meinte Klößchen.

„Ich finde mich ja selbst etwas sonderbar.“

„Sowas ist manchmal“, wußte Karl, „der erste Schritt zur Heilung.“

Alle grinsten.

„Spinne ich nun“, sagte Tim. „Oder gibt uns die Vorsehung ein Zeichen? Die Brunnen häufen sich. Und das ist nicht nur die Einfallslosigkeit der Filmindustrie. Den dritten Brunnen habe ich heute nacht im Traum gesehen. Einen ausgetrockneten, tiefen Brunnen inmitten grüner Landschaft. Und alle, die an den aktuellen Ereignissen, den Events, beteiligt sind, krochen aus diesem Brunnen heraus: Willert, Spelter, Jörg Wichtigmann, den ich überhaupt nicht kenne, Frau Willert, Dennis und sogar dein Vater, Gaby.“

„Verrückt.“ Gaby schüttelte den Kopf.

„Und?“ fragte Klößchen. „Ist das alles?“

„Genügt dir das nicht?“ fragte Tim zurück.

„Wenn ich richtig verstanden habe, hast du von einem Brunnen geträumt. Und in den beiden Filmen, die wir uns unlängst reingezogen haben, letzte Nacht und vorhin, spielten die leeren Wasserschächte eine Rolle.“

„Genau das ist es.“ Tim nickte heftig.

„Nennst du das eine Brunnologie?“

„Ich nenne es eine Anhäufung von Brunnen.“ Tim sah die Skepsis in den Gesichtern seiner Freunde und schaltete auf stur. „Und ich lasse mir nicht ausreden, daß ein Brunnen in irgendeiner Weise für uns wichtig ist. Also werde ich nach einem Brunnen suchen.“

„Vielleicht ist Mineralwasser gemeint“, sagte Karl spöttisch. „Der Brunnentaler Naturbrunnen gilt als gesund. Besonders wenn einer wie du mit schweißtreibenen Sportarten seinen Wasserhaushalt verausgabt.“

„Ihr seid blöd“, erwiderte Tim. „Mit euch kann man nicht reden. Ich ziehe mich jetzt in meinen Schlafsack zurück.“

„Nun ist er gekränkt.“ Gaby strich ihrem Freund über die Haare wie einem Kind.

Tim nahm ihre Hand und biß in den Daumen. „Ich bin nicht gekränkt. Mich nervt eure Phantasielosigkeit. Weiß nicht jedermann, daß es Gedankenverbindungen gibt von X zu Y. Telepathie! Vielleicht ist alles auch nur ein lausiger Zufall. Aber ich weiß es, spüre es, fühle es: Ein Brunnen ist wichtig. Und den finde ich.“

Seine Freunde lächelten.

Dann rutschte das Lächeln aus Karls Gesicht, und er riß seine Brille von der Nase.

„Sagtest du, dein Traum hätte dir einen Brunnen inmitten grüner Landschaft gezeigt?“

„Nett, daß du dich erinnerst.“

Karl stieß den Atem über die Zähne. „Himmel, das paßt. Der Ruffiedler-Hof von der alten Anna Tewka — der hatte einen Brunnen. Und die Scholle liegt genau in dem Gebiet.“

„Was meinst du?“ fragte Tim.

„Den Einöd-Hof.“

Keiner kannte ihn. Aber Karls Hohlwangen-Gesicht hatte sich gerötet, und er polierte eifrig an seinem Nasenfahrrad.

„Westlich — also südwestlich von der Westtangente — in Richtung Hängelwald, aber eher zu Plessendorf hin — da liegt, ziemlich versteckt liegt er, liegt also der Einöd-Hof. Er wurde vor Jahren schon aufgegeben. Ist ‘ne Ruine, Alles verfällt. Als mich mein Vater zu einer Waldlehrpfad-Wanderung mitgeschleppt hat, sind wir da durchgekommen. Voriges Jahr während der Sommerferien. Mein Vater kannte nämlich die Besitzer. Den Bauern Ruffiedler und seine Frau Anna Tewka-Ruffiedler, die von irgendwoher aus dem Osten stammte. Die waren eine der ersten Bio-Bauern.

Aber damals war das Gesund-Futtern noch nicht en vogue. Jedermann hat den üblichen Dreck gefuttert. Und deshalb haben die Ruffiedlers Pleite gemacht. Biologischer Anbau ist ja bekanntlich viel kostenaufwendiger als der mit der Giftchemie. Der alte Ruffiedler starb, Anna ging in ihre Heimat zurück. Kinder hatten sie nicht. Und der Hof ist jetzt verfallen und öde. Vor allem der tiefe, schaurige Brunnen. Meinst du den, Tim?“

Der TKKG-Häuptling hob die Schultern. „Keine Ahnung. Aber morgen werden wir’s wissen. Du, Karl, führst uns hin.“

Gaby sprang auf, lief hinüber ins Arbeitszimmer ihres Vaters und kam mit einer Wanderkarte zurück.

Sie betraf das weite Umland westlich der Millionenstadt.

TKKG beugten sich darüber, und Karl zeigte, wo — ungefähr — der Einöd-Hof zu suchen sei.

Eingezeichnet war er nicht.

„Irre!“ Tim ballte die Faust. „Hier etwa wurden Gaby und ihre Mutter von Willert überfallen. Hier etwa war das Schützenfest an der Autobahn. Und der Hof liegt auf dem Wege, auf der fußläufigen Verbindung zwischen beiden Stellen. Das kann bedeuten: Willert ist dort vorbeigekommen.“

„Er und der kleine Jörg“, sagte Gaby.

22. Spelter rutscht aus dem Seil

Der Samstagvormittag war heiß. Der Regen hatte gegen 4.00 früh aufgehört.

Jetzt dampften die Lichtungen im Wald. Schwaden hingen zwischen den Sträuchern. Stare und Amseln hüpften auf den Ästen. Meisen setzten mit ihrem Gefieder bunte Tupfer in das vielfältige Grün.

Spelter und Willert hatten den Mercedes an einer nahen Straße zurückgelassen. Er war hinter Büschen geparkt und würde nicht auffallen.

Willert hatte einen Rucksack geschultert. Der enthielt das Wäscheseil. Angeblich sollte damit der Junge hochgezogen und dann gefesselt werden, um ihn zum Wagen zu schleppen.

Sie redeten wenig. Spelter schwitzte. Er war Fußmärsche nicht mehr gewöhnt und fühlte sich ausgelaugt.

Endlich erreichten sie die Lichtung. Sie verharrten. In der Vormittagssonne wirkten die verfallenen Gebäude des Ruffiedler-Hofs malerisch. Wie die Kulisse zu einem bäuerlichen Film — eine Kulisse, die einen Schlußpunkt setzt hinter Generationen aufrechter Landwirte, Mädge und Großknechte — einschließlich edler Gäule und grunzender Schweine.

„Und wo ist der Brunnen?“ fragte Spelter.

Er widerstand dem Puddinggefühl in seinen Knien und dem Wunsch, sich ins feuchte Gras niederzulassen.

„Dort!“ Willert streckte den Arm aus.

Dann standen sie am Rande des ausgetrockneten, 13 Meter tiefen Wasserschachtes.

Willert begann, die abdeckenden Bretter beiseite zu schieben.

Spelter rührte sich nicht.

„Hilf mal!“

„Hat da wer geschrien?“

„Na, wer wohl! Der Bengel, natürlich!“ meinte der Ausbrecher ungerührt.

Jetzt drang Jörgs dünnes und vom Rufen heiseres Stimmchen herauf.

„Hilfe! Hilfe! Ich bin hier unten. Helft mir! Ich will raus. Holt mich raus! Oh! Gott sei Dank!“

Willert beugte sich über den Rand und grinste hinunter ins Dunkel. Erkannte ihn der Junge? Er war verstummt.

„Guck mal runter“, forderte Willert seinen Komplicen auf.

Auch Spelter beugte sich über den Rand. Willert trat einen Schritt zurück, griff sich ein kurzes Brett und schlug damit zu. Spelter wurde am Hinterkopf getroffen, war augenblicklich bewußtlos und hing schlaff über dem Rand.

„...ist nur wegen deiner 80 000 Piepen“, murmelte Willert und schlang das Wäscheseil um ihn.

Spelter wurde über den Rand geschoben und baumelte jetzt im Brunnen. Der Bewußtlose wurde Hand über Hand hinuntergelassen.

Der Ex-Häftling hing in einer weiten Schlinge.

Als er etwa ein Drittel der 13 Meter zurückgelegt hatte, wobei sich sein Körper um sich selbst drehte — rutschte er aus dem Seil.

Jörg, der noch nicht begriffen hatte, was da von oben auf ihn zukam, konnte beiseite springen und preßte sich an die Brunnenwand.

Hart schlug der Verbrecher neben ihm auf, ohne aber den Jungen zu berühren.

Jörg schrie. Willert lachte dröhnend, und jetzt erkannte ihn der Junge. Spelter kippte gegen ihn. Jörg stieß den Bewußtlosen weg. Und schrie und schrie und schrie.

Später würde sich heraussteilen: Spelters Beine waren beide gebrochen, ebenfalls das rechte Hüftgelenk. Außerdem war der untere Teil seines Rückgrats so erheblich verletzt, daß der Verbrecher den Rest seines Lebens im Rollstuhl verbringen würde.

Willert deckte die Bretter wieder über den Brunnen.

Wie friedvoll die Landschaft war.

Er lief zum Wagen zurück. Den Autoschlüssel und auch den Schlüssel zu Spelters Wohnung hatte er dem ehemaligen Komplicen abgenommen.

Willert fuhr mit dem Mercedes zu seinem Schlupfwinkel.

Als er in die Straße einbog, stockte ihm der Atem.

Vor dem Haus hatten sich Leute versammelt, mindestens ein Dutzend. Sie redeten aufgeregt. Man zeigte zu dem Bungalow. Eben kamen zwei Männer von der Rückfront nach vorn.

Kein Zweifel! Man hatte den Einbruch entdeckt.

Willert biß sich auf die Lippen, fuhr rasch an der Gruppe vorbei und begann wieder zu grinsen.

Na und? Er büßte die Gewehre ein. Sonst nichts. Das nahm ihm zwar die Möglichkeit zu weiteren Anschlägen an der Autobahn. Aber er hatte immer noch die Pistole.

Jetzt würde er sich erst mal die 80 000 aus Spelters Bude holen und dann... ja, warum eigentlich nicht! ... Es war doch gar nicht so dumm, wenn er sich wenigstens für heute bei seiner Mutter verkroch. Dort hatten die Bullen schon rumgeschüffelt. Diese Adresse war nicht mehr heiß.

23. Im Vollrausch verhaftet

Tim, Karl, Klößchen und Gaby legten die weite Strecke zum Ruffiedler-Einöd-Hof mit den Bikes zurück, trafen also — von Karl geführt — erst am späten Vormittag ein. Für Oskar war die Strecke zu weit. Er mußte zu Hause bleiben, zumal es heute sehr schwül war.

Am Ziel, wo der landwirtschaftliche — und inzwischen mit Gras überwucherte — Weg endete, schoben sie ihre Stahlrosse.

„Idyllisch!“ rief Gaby. „Hier könnte ich Picknick machen.“

„Geisterhaft“, stellte Klößchen fest. „Nachts spuken hier wahrscheinlich die alten Bauern herum.“

Tim hatte den Brunnen entdeckt, lehnte sein Bike dagegen und horchte.

Sang der Wind in den Bäumen, in den Ruinen, daß es sich anhörte wie das Weinen eines Kindes?

Nein! Die Luft war windstill.

Gaby stand jetzt neben ihm.

„Da... da weint jemand.“

Mit einem Tritt fegte Tim drei der Bretter vom Brunnen.

Jetzt war das Weinen deutlich zuhören. Ein Kind! Unten im Brunnen!

„Hallooooooooh!“

Er sah, vorgebeugt, hinunter, konnte die Entdeckung kaum fassen, erkannte schemenhaft, daß dort in finsterer Tiefe jemand war, und erhielt Antwort.

„Ich bin hier. Hier unten. Der Mann ist noch bewußtlos. Tot ist er, glaube ich, nicht. Er atmet. Holt ihr mich raus?“

Auch Tims Freunde hatten sich über den Rand gebeugt.

„Ich glaub’ es nicht“, flüsterte Karl. „Ab sofort sage ich nichts mehr gegen Tims Brunnologie.“

„Ja!“ rief der TKKG-Häuptling. „Wir holen dich raus. Bist du Jörg Wichtigmann?“

„Ja. Bin ich. Mein Vater ist der 2. Bürgermeister.“

Keine Sorge! dachte Tim. Wir würden dich auch rausholen, wenn dein Vater der Dorftrottel wäre.

„Du mußt noch etwas Geduld haben“, rief Tim hinunter. „Wir haben nämlich weder Leiter noch Seil. Meine Freunde bleiben hier und unterhalten sich mit dir. Ich sause zum nächsten Telefon und verständige deine Eltern, die Polizei, den Rettungsdienst und euren Hausarzt. Hast du Hunger?“

„Jaaaaaaaaa!“ kam die Antwort.

„Dann kriegst du erst mal Schokolade. Mein Freund wirft dir seine letzte Tafel runter.“

„Verdammt!“ murmelte Klößchen. „Immer bin ich der Doofe.“

*

Jörgs Rettung und Spelters Bergung — es war sensationell. TKKG ließen kein Wort verlauten über Tims Brunnologie, über diesen unerklärlichen Instinkt, angefacht durch die Filme und den Traum. Nein, TKKG umhüllten ihre Entdeckung mit der Erklärung, es handele sich um einen glücklichen Zufall.

Spelter war erledigt, wurde aber — kaum bei Bewußtsein — noch im Krankenhaus verhört und legte ein volles Geständnis ab. Sowohl was das Säure-Attentat auf Gaby betraf wie auch die Wahnsinns-Tat an der Autobahn.

Aber wo war Willert?

Der blaue Mercedes wurde durch die Aufmerksamkeit eines dienstfreien Polizisten in einem Parkhaus entdeckt.

TKKG erfuhren das durch Dennis: und Tim rieb sich die Hände, denn das Parkhaus war nicht allzu weit entfernt von der Mitterrahmer Straße.

Diesmal verzichtete der TKKG-Häuptling auf einen heldenhaften Alleingang und informierte Dennis statt dessen. Sofort rückte die Kripo an. Der Dreispänner in der Mitterrahmer Straße wurde umstellt. Martha Willert, die nur noch ein zitternder Schatten ihrer selbst war, öffnete den Beamten bereitwillig. Ihr Sohn lag im Bett und schnarchte. Er war so betrunken, daß er von seiner Verhaftung nichts mitbekam. Der Grund für seinen Vollrausch waren die 80 000 DM, die er — wie er später aussagen würde — in Spelters Wohnung gefunden hatte.

„Damit“, sagte Tim zu seiner Gaby an diesem Samstagabend, „besteht für dich und deine Eltern keine Gefahr mehr. Auch nicht für die Raser und die Bummler auf der Autobahn. Spelter können wir vergessen, und Willert kriegt vermutlich Sicherheitsverwahrung. Aber das heißt nicht, daß du uns — Karl, Klößchen und mich — gleich vor die Tür setzen mußt. Heute abend feiern wir — und bleiben hier. Denn es gibt ja noch andere böse Typen, die es abgesehen haben auf so bezaubernde Mädchen wie dich.“

„Du, zum Beispiel“, lächelte Gaby und legte ihm die Arme um den Hals.

ENDE

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Ein Fall für TKKG

- auch international eine Bestseller-Reihe für Kids —

Übersetzungen erscheinen in:

Dänemark

Norwegen

Frankreich

Spanien

Indonesien

Japan

Kroatien

Slowenien

China

Table of Contents

- 1. Unheimlicher Rastplatz. 10
- 2. Ein Typ wie erste Jauche. 15
- 3. Gott sei Dank! — der Wagen rollt 20
- 4. Verwahrt seit 15 Jahren. 26
- 5. Der Sohn des 2. Bürgermeisters. 31
- 6. Hundefutter oder Konfetti 34
- 7. Operation in letzter Minute. 38
- 8. Der Brunnen vom Einöd-Hof 44
- 9. Krümel am Mund. 49
- 10. Zwei Opfer des Systems. 52
- 11. Willerts Schlupfwinkel 57
- 12. Flucht vom finsteren Hof 61
- 13. Sie nehmen Kontakt auf 65
- 14. Geschenk des Teufels. 69
- 15. Jörgs schaurige Nacht 74
- 16. Ätzend! 76
- 17. Gaby frühstückt im Bett 80
- 18. 40 Schüsse an der Autobahn. 83
- 19. Komplicen? Feinde! 86
- 20. Und noch ein Brunnen. 92
- 21. Brunnologie. 97
- 22. Spelter rutscht aus dem Seil 100
- 23. Im Vollrausch verhaftet 102