Der Kater und die rote Katze: aufregende Kriminalgeschichten mit Kommissar Katzbach
Author: Jo Pestum
Date: 1976-07-15T12:23:06+00:00
Description: Arena-Taschenbuch Kriminalerzählung Zum Inhalt dieses Buches: Den Kater der Familie der Raubkatzen zuordnen zu wollen, ist ein Unding. Obwohl der Kater ein brummiges Wesen ist und die Gemütlichkeit, einschließlich Zisgenlederpantoffeln und Brasilzigarillos schätzt, ist er doch ein außergewöhnliches Exemplar seiner Gattung. Auf seinen Instinkt kann sich der Kater, laut Dienstausweis Kommissar Katzbach, jedenfalls verlassen, wenn es darum geht, Ganoven zu fassen und den Profis der Unterwelt das Handwerk zu legen. Daß er mehr mit dem Kopf als mit den Fäusten arbeitet, macht ihn noch sympathischer
Publisher: Arena

Arena-Taschenbuch

Band 1118

Jede dieser kleinen Geschichten ist bis ins letzte Detail klug durchdacht, jeder Fall raffiniert aufgebaut, bzw. eingefädelt. Die Spannung ist schon nach den ersten Abschnitten perfekt und hält bis zum letzten an. Vor allem erfolgen die Lösungen meist recht glaubwürdig — die Schnelligkeit gehört eben zum üblichen Genre.

Ein Lesestoff an den sicher auch jene anbeißen, die sonst für Bücher nicht zu begeistern sind.

Vereinigte Jugendschriften-Ausschüsse,

Hannover

4. Auflage als Arena-Taschenbuch 1976

© 1969 by Arena-Verlag Georg Popp Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Herbert Holzing

Gesamtherstellung: Richterdruck Würzbur

ISBN 3 401 01118 9

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 05.07.2014

Inhalt

Der Kater und die rote Katze

Chamäleon flieht vor dem Kater

Whisky für den Kater

Der Kater macht einen Fehler

10:0 für den Kater

Der Kater und die Delawaren

Der Kater und das Schloßgespenst

Der Kater in der fremden Stadt

Lucky hört nicht auf den Kater

Der Kater und der faule Zauber

Der Kater und die 13

Der Kater schießt auf Sokrates

Der Kater und die rote Katze

Das Mädchen betätigte zum zweitenmal den Klingelzug am schmiedeeisernen Gartentor, und der blecherne Klang schepperte vom Haus herüber. Schwerer, fauliger Duft lag über den Büschen des dunklen Gartens. Trotz der Schwüle zog das Mädchen den hellen Sommermantel enger um die Schultern.

Als der Polizist plötzlich neben ihr stand, fuhr Melanie mit einem leisen Schrei zusammen.

»Haben Sie mich erschreckt!«

»‘schuldigung«, sagte der Polizist und tippte an seine Mütze, »sieht so aus, als ob niemand da wäre, wie?«

»Schauen Sie doch! Da, am Fenster! Sie sitzt doch da am Fenster und schaut herüber. Ich habe jetzt schon zweimal geklingelt, aber sie macht nicht auf. Sie rührt sich nicht mal.«

»Komisch. Klar, ich sehe sie. Kennen Sie die Dame?«

»Ich... Ich werde erwartet. Ich fange am Ersten hier an. So als eine Art Gesellschafterin, wissen Sie. Frau...«

»Rufen Sie doch mal! Los!«

Das Mädchen schaute den Polizisten unsicher an. Räusperte sich.

»Frau Witte!«

»Sagen Sie ihr, wer Sie sind!« kommandierte der Polizist, und das Mädchen gehorchte.

»Hier ist Melanie Marquard! Frau Witte, hören Sie mich nicht?«

In diesem Augenblick kam ein Auto aus der Tiergartenstraße. Der Scheinwerfer huschte über das Gesicht der Frau am Fenster.

»Moment!« sagte der Polizist. Er zog hastig seine Jacke aus und hielt sie Melanie hin. Er handelte eindeutig gegen die Dienstvorschrift, als er mit fahrigen Bewegungen über das Gittertor turnte und über den Rasen hastete. Er hangelte am Ast des japanischen Kirschbaums hoch und hakte sich mit den Schuhspitzen in den groben Strukturen des Rauhputzes fest. Er hatte niemals zuvor in seiner kurzen Dienstzeit einem toten Menschen ins Gesicht gesehen, und darum zitterten seine Hände, als er in das halbdunkle Zimmer kletterte.

Als er das Licht anknipsen wollte, trat er auf etwas Weiches, das unter seinem Schuh nachgab wie ein riesiger Kaugummi.

Mit etwas unsicheren Schritten ging er zum Telefon, das auf dem Vertiko stand, und rief seine Dienststelle an.

»Ich habe hier eine tote Frau gefunden. Und auf dem Teppich liegt eine riesengroße Katze. Und die ist auch tot. Das... Das ist alles so seltsam, und... Und da dachte ich... Wo ich bin? In dem Backsteinhaus Ecke Tiergartenstraße und Springorumstraße... Ja, natürlich, Chef, ich warte...«

Der Polizist bemühte sich, nicht zu der alten Frau hinzuschauen, die in einem Schaukelstuhl am Fenster lehnte und tot war.

Kommissar Katzbach fuhr sich mit dem Handrücken über die Wangen. Die kleinen Barthärchen knisterten elektrisch. Der Kommissar schlürfte atemberaubend starken Kaffee, rauchte ununterbrochen und war mißgelaunt wie immer, wenn er nach durchwachter Nacht am Morgen in seinem ungemütlichen Büro saß.

Das war geschehen: Eine alte Frau war tot aufgefunden worden, und wenn nicht eine getigerte Katze tot im Zimmer gelegen hätte, wäre niemand auf den Gedanken gekommen, daß möglicherweise ein Verbrechen geschehen war. Nein, keine äußeren Anzeichen von Gewalt. Friedlich hatte die Frau, wie im Schlaf zusammengesunken, im Plüschbezug ihres Schaukelstuhls gelegen, und die Erweiterung der Pupillen wäre wegen der zahllosen roten Äderchen in den entzündeten Augen vermutlich nicht aufgefallen. Allgemeine Kreislaufschwäche: So hätte es vermutlich im Totenschein gestanden.

Wenn die Katze nicht gewesen wäre!

Was auch immer geschehen war, ein Verbrechen war nicht auszuschließen. Müde langte der Kater nach seinem Kugelschreiber und malte ein schnörkeliges Fragezeichen auf ein leeres Blatt.

Inspektor Picht brachte um 11.13 Uhr das Zwischenergebnis der toxikologischen Untersuchung aus dem Gerichtsmedizinischen Institut. Dr. Labonte, Cheftoxikologe und Pathologe, teilte mit, daß er verschiedene Alkaloidreagenzien angewandt habe, Spuren für eine Giftinjektion bei der Toten nicht gefunden worden wären und die Autopsie zunächst am Kadaver der Katze fortgeführt würde. Und in einigen Stunden hätte er vermutlich das Gutachten fertig.

Inspektor Picht sagte: »Könnte es nicht Selbstmord gewesen sein, Kater?«

»Unwahrscheinlich. Wie sollte die alte Dame an irgendein kompliziertes Gift gekommen sein? Und warum sollte sie sich dann noch eine Gesellschafterin engagiert haben? Und überhaupt: Wenn jemand achtzig Jahre alt ist, nimmt er sich nicht so ohne weiteres das Leben.«

»Ohne weiteres? Wir wissen doch noch nichts! Vielleicht gibt’s einen dicken Grund.«

»Schön, Jochen, streichen wir das. Das ist nur meine private Ansicht. Was ist mit den Angehörigen?«

Inspektor Picht nahm einen mehrfach gefalteten Zettel aus der Westentasche und las: »Elisabeth Witte, geborene Stockhaus, am 2. März 1889 in Remscheid geboren, im Juli 1930 — also schon über den ersten Frühling hinaus — hat sie den Kapitän zur See Erich Witte geheiratet und bis zu dessen Pensionierung in Reinbek gewohnt. Dann: zwei Jahre Sylt. Erich Witte starb 1952. Sie zog dann nach Düsseldorf. Hatte zuerst ein Mädchen im Haus. Lebte dann völlig allein.«

»Nicht allein. Sie hatte doch die Katze bei sich. Tiere sind für alte Leute durchaus so etwas wie Gefährten. Aber was ist mit der Verwandtschaft?«

»Nichts, Kater. Bis jetzt nichts. Wir haben Hamburg und Reinbek eingeschaltet. Auch von seiner Seite keine Angehörigen. Seltsam.«

Kurz vor 15 Uhr telefonierte der Kater mit Dr. Labonte. Der Biochemiker sagte: »Aconitin, Kommissar. Kein Zweifel. Suchen Sie nach einem Nahrungsmittel, das sowohl die Frau als auch die Katze etwa vier Stunden vor der Einlieferung bei uns genossen haben. Vielleicht können wir’s dann nachweisen. Und noch etwas!«

»Ja?«

»Ich wüßte nicht, wie die Frau sich das Pflanzengift beschafft haben könnte. In der Apotheke kriegt sie’s jedenfalls nicht, und in Krankenhäusern steht es im Giftschrank.«

»Und wozu dient das Zeug? Im Normalfall, meine ich.«

»Manche Ärzte benutzen es bei äußeren Einreibungen. Bei Neuralgien beispielsweise. Also dann, Kommissar! Wie gesagt, suchen Sie nach Nahrungsmitteln. Milch haben wir bei der Untersuchung des Mageninhalts gefunden. Vielleicht suchen Sie mal in der Richtung, ja?«

Nichts in dem stillen Haus wies darauf hin, daß hier einmal eine Kapitänswitwe gelebt hatte. Keine Seestücke an den Wänden, keine Windjammermodelle auf Bücherborden oder Schränken, kein Flaschenschiff" auf dem Klavier, kein gerahmtes Offizierspatent an der Wand, kein Kapitänssäbel über dem Kamin. Als wenn die Frau alles, was an ihren Mann erinnerte, ausgemerzt hätte. Für Minuten irrten Katzbachs Gedanken ab, schlugen phantastische Kapriolen und tauchten in Denkmodelle ein, die eindeutig ins Reich der Kinderträume gehörten. Doch dann konzentrierte er sich wieder auf seine Arbeit. Er kontrollierte die Beamten der Spurensicherung, nahm die Berichte der Detektive entgegen, die die Leute der Nachbarschaft befragt hatten, hörte sich zum dritten Male den Bericht des jungen Wachtmeisters an, der am Vorabend in das Haus eingestiegen war.

Inspektor Penknip, der wegen seiner Ähnlichkeit mit einem bekannten Fernsehprediger nur »Prälat« genannt wurde, meldete dem Kommissar, daß die Suche nach Fußspuren auf dem Kiesweg und auf dem Rasen ergebnislos geblieben war. »Auf dem Rasen haben wir nur die Tritte von diesem Wachtmeister hier gefunden«, sagte er näselnd.

»Sie verließ nie das Haus«, sagte Inspektor Picht, als er in den ungepflegten Garten trat, wo der Kater dabei war, mit der Fußspitze das Wort Milch in den Sand zu schreiben. Die Büsche strömten widerwärtige Süße aus.

»Aha«, sagte der Kater, und es schien, als hörte er gar nicht zu. Inspektor Picht setzte sich auf die Schubkarre eines Gartenzwergs, und die Figur zerbrach unter seinem Gewicht.

»Tölpel!« knurrte der Kommissar.

»Sie kriegte alles ins Haus gebracht. Zwei Straßen weiter ist ein Koma-Markt. Da rief sie immer an, und die schafften ihr alles ins Haus. Gestern ist übrigens niemand hier gewesen.«

»Niemand vom Koma-Markt? Oder überhaupt niemand?«

»Niemand vom Koma-Markt.«

»Bezog sie von da auch die Milch?«

»Verdammt, Kater, danach habe ich nicht gefragt! Das ist mir glatt durchgegangen! Moment, ich rufe mal eben an.«

Eine halbe Stunde später sprach Katzbach mit dem Lehrjungen aus der Milchhandlung. Der Junge hatte zahllose Sommersprossen, und auf der Stirn klebte ein Pflaster. Er redete unheimlich schnell, und er hatte ein gutes Gedächtnis.

»Also, gestern. Ich bin so um 6 Uhr los, weil ich hinterher Berufsschule hatte. Sonst gehe ich erst um 8 Uhr ‘rum. Ich mach’s zu Fuß, weil hier so dämliche Einbahnstraßen sind. Neulich nämlich, da hat mich so ‘n Bulle... äh... so *n Polizeimensch gekapert, weil ich verkehrt ‘rum in der Einbahnstraße fuhr. Na ja, jetzt mache ich das zu Fuß, weil’s rund ‘n Dutzend Familien sind, die von uns die Milch ins Haus gebracht kriegen. Und bei der ollen Witte... äh... bei Frau Witte stelle ich immer zwei Milchtüten hinter die Gartentür, da kann man nämlich durchlangen, wissen Sie. Und dann schelle ich. An dem komischen Klingelzug, klar? An der Strippe zieh’ ich zweimal. Dann weiß sie, daß die Milch da ist. Butter und Eier und solche Sachen kriegt sie auch von uns. Aber gestern war’s nur Milch.«

»Hast du gestern auch geschellt?«

»Sicher. 6 Uhr ungefähr. Sie war schon auf. Sie hat mir durchs Fenster zugewinkt.«

»Ist dir jemand vor ihrem Haus begegnet?«

»Nee. Wär’ mir aufgefallen. So früh läuft im Zooviertel niemand ‘rum. Das sind alles reiche Möpse. Die können sich’s leisten. Sie pennen bis Mittag.«

Der Kater dachte: Das ist wichtig, morgens sind also die Straßen leer. Wer nicht gesehen werden möchte, kommt am Morgen.

Sie hatten den gesamten Inhalt der Abfalltonne auf einem weißen Plastiktuch ausgebreitet. Die Milchtüten der letzten Woche waren noch da. Stinkende Gerinnsel, längst sauer oder verkrustet, bedeckten die Wachsschicht der Innenseiten.

»Die ist die frischeste«, sagte Picht mit gerümpfter Nase und reichte dem Kommissar den aufgerissenen Tetraeder zu. Der Kater kümmerte sich nicht um den säuerlichen Geruch. Mit der Lupe suchte er mit großer Genauigkeit die helle Innenseite der Tüte ab.

Und dann fand er das winzige Loch, das der Einstich hinterlassen hatte. Es war unmittelbar neben der geschweißten Naht, und fast wäre es mit der oberen Spitze abgeschnitten worden. Mit dem bloßen Auge war das Loch nicht zu sehen.

Katzbach winkte Inspektor Börringer heran. »Bringen Sie das sofort ins Labor. Ich will den Nachweis haben, daß die Milchrückstände Aconitin enthalten.«

»Wenn man wüßte, um welche Zeit Frau Witte die Milch ins Haus geholt hat, dann wüßte man auch, innerhalb welchen Zeitraums unser großer Unbekannter hier gewesen ist. Vielleicht brächte uns das weiter.«

»Ich weiß nicht, Jochen. Ich glaube fast, das alles ist viel einfacher, als wir uns das ausdenken.« Der Kater brannte ein Zigarillo an. Paffte eine Weile, wandte sich wieder Picht zu. »Wie das Gift in die Milch gekommen ist, wissen wir also. Der Junge vorhin sagte schon: Man kann zwischen den Gitterstäben der Gartentür durchlangen. Wenn man weiß, daß morgens die Milchtüten da stehen, wenn man darüber hinaus weiß, daß hier morgens kaum Leute vorbeikommen, wenn man außerdem Zugang zu Giftschränken hat und über eine Injektionsspritze verfügen kann... Tja, dann ist es gar nicht so schwierig.«

»Das schränkt den Kreis der möglichen Täter mächtig ein, wie?«

»Wir machen Fortschritte.«

»Du machst mir Spaß, Kater! Wir wissen nicht einmal das Motiv!«

»Da bin ich gar nicht so sicher«, sagte der Kater, machte das Gesicht einer mittleren Sphinx und rief den Technikern zu, sie sollten Schluß machen.

»Ich habe Hunger«, maulte Inspektor Picht.

»Was du nicht sagst!« feixte der Kater. »Wo bleibt Degenhardt nur so lange!«

Es dauerte noch eine stramme Viertelstunde, bis Kriminalassistent Degenhardt mit seinen schlacksigen Schritten die Stufen des Vordereingangs herauftrödelte.

»Er macht’s spannend«, sagte der Kater, »also hat er Erfolg gehabt.«

»Hast du Brötchen mitgebracht?« fragte Picht.

»Ich habe ganz was anderes mitgebracht. Eine tolle Sache, Kommissar! Hätten Sie gedacht, daß die Witte bei der Deutschen Bank ein sagenhaftes Konto...«

»Wieviel?«

»Fast eine halbe Million.«

»Das könnte das Motiv sein. Warum haben wir hier im Haus keine Kontoauszüge gefunden? Und keine Scheckhefte? Überhaupt: So wenig an persönlichen Papieren?«

»Das Konto ist nicht sehr bewegt worden«, bemerkte Degenhardt.

»Was heißt das?« fauchte der Kater, der es nicht leiden konnte, wenn seine Leute oberflächlich arbeiteten. »Man sollte den ganzen Verein zurückholen. Irgendwo in diesem Haus müssen doch noch Papiere sein.«

Sie suchten nicht hinter Bildern und unter Teppichen. Sie tasteten auch keine Wandtäfelung ab. Sie suchten einfach da, wo Leute meist wichtige Dokumente zu verwahren pflegen: im Schreibtisch. Inspektor Picht stellte fest, daß die mittlere der drei Schubladen 25 Zentimeter kürzer war als die beiden anderen. Und als der Kater mit dem Fingernagel die Rückseite des nachgedunkelten Nußbaumschreibtischs abklopfte, klang es an der entsprechenden Stelle hohl. Es war kein richtiges Geheimfach. Mehr eine Spielerei. Das Intarsienquadrat klappte herunter, als Katzbach kräftig gegen die untere Kante drückte. Kein geheimnisvoller Mechanismus, nur ein Schnappschloß.

Sie fanden Kontoauszüge. Sie fanden auch Scheckbücher, das Familienstammbuch — nein, keine Kinder! — , sie fanden miserable Schulzeugnisse, vergilbt und in wunderlicher Schnörkelschrift geschrieben. Sie fanden die unterschriebenen Quittungen der Hausangestellten, die bis zum 31. März 1963 reichten, weil die Hausangestellte dann gegangen war. Quittungen über den Wochenlohn von 122 DM.

Als der Kater die Unterschriften auf den Quittungen sah, war der Name des Alleinerben im krakelig geschriebenen Testament nur noch das Pünktchen auf dem »i«. Der Kater brauchte nur eins und eins zusammenzuzählen. Er brauchte nicht einmal bis drei zu zählen.

»Das Testament ist erst sieben Tage alt!« sagte Inspektor Picht.

Die Redakteure, die Katzbach kannte, waren alle schon nach Hause gegangen. Der Kommissar brauchte einige Zeit, dem Chef vom Dienst begreiflich zu machen, wie wichtig es wäre, daß am nächsten Morgen eine Nachricht über den Tod der Witwe Witte in der »Rheinischen Post« stünde.

»Hören Sie, Herr Kommissar, Elisabeth Witte, den Namen kennt kein Mensch in Düsseldorf. Warum sollen wir schreiben, daß die Dame gestorben ist? Oder sind Sie einer dicken Sache auf der Spur, Kommissar Katzbach? Dann sollten Sie uns nicht zappeln lassen. Unser Material für morgen ist nicht gerade rosig. Einen Knüller könnten wir — Teufel noch mal! — ganz gut brauchen! Sagen Sie, hat es einen Mord gegeben?« Sie einigten sich später: Der Kater versprach genaue Informationen, wenn der Fall geklärt sein würde; der Chef vom Dienst, mehr überredet als überzeugt, versprach, die Nachricht zu drucken. Kommissar Katzbach diktierte:

»Wie wir erst jetzt erfahren, verstarb Mittwoch in den Abendstunden die bekannte Kapitänswitwe Elisabeth Witte im Alter von 79 Jahren in ihrer Wohnung in Düsseldorf. Da über ihre Angehörigen nichts bekannt ist, bittet das Gericht jeden, der Angaben über Verwandte der Witwe Witte machen kann, um sofortige Information. Ein Testament liegt nicht vor. Das beträchtliche Vermögen fällt der Staatskasse zu, wenn keinerlei berechtigte Ansprüche geltend gemacht werden können...«

Der Kater steuerte den Peugeot fast im Schrittempo nach Derendorf. Er war jetzt mehr als 20 Stunden auf den Beinen, und das schwüle Wetter hatte ihm zugesetzt.

Im Marienhospital herrschte bereits Nachtruhe. Nur die Unfallstation war grell erleuchtet. Gereizt reagierte der Kater auf die Lethargie des Nachtpförtners. Aber er war entschlossen, diesen Fall schnell zu Ende zu bringen, weil ihm der Zorn gegen die Mörderin ohnehin keine Ruhe gegeben hätte.

Trotz allem hatte der Kater Glück. Nach fast einer Stunde — Mitternacht war nicht mehr fern — führte ihn eine Oberschwester zur chirurgischen Abteilung, wo er mit Schwester Adelheid sprach. Schwester Adelheid hatte das Gespräch vor einer Woche angenommen. Sie erinnerte sich deshalb gleich an den Namen Witte, weil die Dame so leise gesprochen hatte und weil darum alles so lange gedauert hatte und weil ihre Kollegin dann gar nicht ans Telefon gewollt hatte. Denn im Aufenthaltsraum lief der »Goldene Schuß«.

»Ich finde Vico nämlich so süß«, sagte Schwester Adelheid und wurde sehr rot.

»Ihre Kollegin«, fragte der Kater, »ist sie ans Telefon gegangen?«

»Ja, sie ist dann gegangen. Als sie nach ‘ner Weile wiederkam, war sie toll aufgekratzt und hat gesagt, sie würde kündigen, weil sie ihre alte Stelle wieder antreten würde. Sie hat mal eine alte Dame gepflegt. Mehr hat sie nicht gesagt. Warum fragen Sie das alles?«

»Eine Routinesache«, murmelte der Kater. »Sie muß Grund zur Freude gehabt haben, daß sie so aufgedreht war, ja?«

»Ich denke, die alte Frau hat ihr ein Bombengehalt oder sonst was versprochen. Die anderen meinen das auch.«

»Werden Sie über dieses Gespräch schweigen?«

»Aber sicher. Sie ist ja außerdem auch nicht mehr bei uns. Ich habe keine blasse Ahnung, wo sie wohnt.«

»Ich möchte, daß Sie auch gegenüber den anderen Schwestern strengste Diskretion bewahren. Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, wie unangenehm es für Sie...« Der Kater kam sich ziemlich albern vor, als er die Krankenschwester einschüchterte, aber er wollte jetzt kein Risiko mehr.

Als er endlich nach Hause fuhr, hoffte er inbrünstig, daß der Fisch den Köder schlucken würde. Die Zeitungsmeldung war der Köder.

Der Polizeidirektor saß bewegungslos wie eine Eule. In seinen Brillengläsern explodierten Sonnenblitze, und der bläuliche Rauch seiner Brasil schlängelte sich zur holzgetäfelten Decke. Trotz der Wärme trug der Direktor ein Jackett.

Der Kater sagte: »Sie weiß nicht, was wir wissen. Nichts ist über Mord gesagt worden. In der Zeitung steht, daß die alte Frau gestorben ist. Und daß kein Testament gefunden wurde. Nach meiner Theorie wird sie das alarmieren. Es geht nur um das Testament. Nur darum hat sie gemordet. Sie hat keinen Grund, vorsichtig zu sein. Sie kennt sich im Haus aus. Sie wird also dafür sorgen, daß man möglichst schnell das Testament findet. Sie scheint es eilig zu haben.«

»Meinetwegen, Katzbach, machen Sie’s so, wie Sie es geplant haben. Die Fama vom ›Katerinstinkt‹ ist ja schließlich auch bis zu Ihrem alternden Häuptling gedrungen. Machen Sie die Sache gut, Katzbach!«

Ein heller Violettschleier über der Mauer des Grundstücks auf der anderen Straßenseite kündigte den Morgen an. Kommissar Katzbach massierte seine Fußgelenke. Nach all den Jahren machte es ihm nichts mehr aus, eine Nacht irgendwo in einer fremden Wohnung, in der noch vor kurzer Zeit ein toter Mensch gelegen hatte, zu verbringen. Der Kater war in der Lage, jenen Schwebezustand zwischen Schlafen und Wachen zu erreichen, der ihm zwar völlige Entspannung bot, der ihn aber andererseits jede optische oder akustische Veränderung registrieren ließ.

Der Morgen kam, und Katzbach war sich seiner Sache seltsam sicher, daß sie nun erscheinen würde. Manchmal glaubte er, telepathische Empfindsamkeit zu besitzen. Vielleicht war es aber auch die Fähigkeit, sich mit den Gedankengängen eines Verbrechers identifizieren zu können.

Sie kam über die Mauer und scheuchte eine Schwarzdrossel auf. Gebückt rannte sie über den Rasen, turnte an der japanischen Kirsche hoch und stand nun — eine schwarze Silhouette — vor dem Fenster. Sie hantierte mit einem Messer, schob damit den Fensterriegel hoch, sprang geschmeidig ins Zimmer.

Natürlich: Sie kannte sich aus. Sie brauchte kein Licht. Nur Handgriffe, und schon klappte das Türchen hinter der mittleren Schreibtischlade auf. Als sie ein Streichholz anzündete, um aus dem Papierbündel das Testament herauszusuchen, sah der Kater ihr Gesicht. Und er war erstaunt, daß sie noch so jung war.

In diesem Augenblick löste Kommissar Katzbach die automatische Kamera aus, deren Infraaugen 16 Bilder pro Sekunde schluckten. Erst als das Mädchen das Blatt mit dem zittrig geschriebenen Text in der Hand hielt, auf dem Elisabeth Wittes letzter Wille stand, daß Melanie Marquard ihr gesamtes Vermögen erben sollte, erhob sich der Kater hinter dem Plüschsofa.

Melanie Marquard schrie nur ganz leise auf. Ihre Nerven gerieten außer Kontrolle. Der Mund zuckte heftig, und im fahlen Licht der Dämmerung war das Gesicht ein weißer Fleck.

»Ich verhafte Sie wegen Mordes!« sagte der Kater. »Sie brauchen nichts zu sagen. Ich mache Sie darauf aufmerksam, daß ein Tonband läuft und daß alle Aussagen, die Sie jetzt machen, bei der Verhandlung gegen Sie gebraucht werden können.«

Es schien, als hätte das Mädchen nicht zugehört. Plötzlich löste sich der Schock. Melanie zerknüllte mit hastigen Bewegungen das Papier zwischen ihren Händen und ließ es zu Boden fallen.

»Woher... Woher wissen Sie... Ich habe doch alles... Alles richtig gemacht... Ich...«

»Die Katze«, sagte der Kommissar, »Sie haben die Katze nicht einkalkuliert. Können wir gehen?« Das Mädchen nickte kaum merklich.

Chamäleon flieht vor dem Kater

Niemand wußte, wie er wirklich aussah. Er schlüpfte heute in die Rolle eines Fensterputzers und war gestern noch eine alternde Filmdiva gewesen. Aber gleichgültig, in welcher er auftrat: Immer ging es um glitzernde Steine, die ihn magisch anzuziehen schienen. Gesehen hatten ihn schon viele. Aber was nützte es, wenn die blonde Gattin eines millionenschweren Geflügelbarons zu Protokoll gab, der Hoteldiener hätte in ihrer Suite die Teppiche gereinigt, und anschließend wäre das Brillantkollier unauffindbar gewesen. Diesen Hoteldiener gab es auf der Gehaltsliste des »Grafenhofs« nicht. Was nützte es, wenn Juwelier Wulf berichtete, eine lispelnde Frau in der Uniform der Heilsarmee hätte eine milde Gabe für die Säuferheilanstalt erheischt, und nachher hätte ein taubeneigroßer Smaragd gefehlt! Denn auf der Straße hatte keiner der Passanten eine uniformierte Mittfünfzigerin gesehen, wohl aber hatte man einen torkelnden Matrosen an der Plakatwand beobachtet, der sich jedoch bereits auf der anderen Seite der Wand in einen Dandy mit angegrauten Schläfen und tailliertem Glencheckanzug verwandelt hatte. In einschlägigen Kreisen hauchte man den Namen »Chamäleon« mit bewunderndem Unterton. Bei der Polizei schwang bei der Nennung dieses Namens leise Resignation mit. Einen anderen Namen als Chamäleon kannten weder die einen noch die anderen. Mit seiner Kleidung tauschte Chamäleon auch seine Identität aus. Niemals gebrauchte er zweimal den gleichen Namen.

Chamäleon vermied die Anwendung von Gewalt. Vielleicht resultierte daraus sein Erfolg. Nur bei seinem letzten Raubzug verlor er die Nerven, als er in Düsseldorfs renommiertestem Schmuckgeschäft einen Reifen mit 17 lupenreinen Diamanten aus einer Vitrine fingerte und dabei mit dem weiten Ärmel des Nerzmantels, den er als exotische Fürstin trug, das Kontaktdrähtchen der Alarmanlage berührte. Dem Verkäufer, der sich ihm in den Weg stellte, schlug er einen Aschenbecher aus mexikanischem Onyx auf den Kopf. Dann hastete er mit seiner Beute hinaus. Ein Taxifahrer sagte später aus, er hätte die »Fürstin« zu einer Hochgarage gefahren und auftragsgemäß gewartet, aber sie wäre nicht mehr erschienen, und den Fahrpreis hätte er in den Mond geschrieben. Der Verkäufer wurde mit lebensgefährlicher Schädelfraktur in die Universitätsklinik eingeliefert. Und während die Ärzte um ein Menschenleben kämpften, machten sich die Kriminalbeamten daran, einen Verbrecher zu fangen. Ein Fall für den Kater

»Es ist zum Kotzen«, sagte Inspektor Picht. Der Bericht der fahndenden Beamten war enttäuschend. Kommissar Katzbach hockte in einer Qualmwolke hinter seinem Schreibtisch und starrte auf den Stadtplan vor sich, der mit bunten Stecknadeln bespickt war.

»Was sagst du?« fragte der Kommissar.

»Daß es zum Kotzen ist.«

»Deine Feststellungen sind faszinierend! Wolltest du nicht nach Kaffee läuten?«

Doch in diesem Augenblick brachte Assistent Degenhardt das Fernschreiben der Polizei aus Amsterdam.

»Lesen Sie’s mal, Kommissar! Ob das heiß ist?«

Der Kater las:

Betrifft Interpol-Fahndung Germany Düsseldorf C/261039/(68) Vielleicht Zusammenhang: Internationaler Diamantenhändler Arie van Groentje — verdächtigt als Hehler — hat Amsterdam mit Expresszug Richtung Venlo verlassen. Ankommt Venlo 19.47 Uhr.

Der Kater hatte eine Falte über der Nasenwurzel und sah plötzlich ein bißchen wie ein Satyr aus.

»Antwort an Amsterdam. Aktenzeichen wie hier. ›Wir danken für Information. Erbitten weitere Amtshilfe. Van Groentje bitte weiterhin beschatten und uns laufend über Positionswechsel unterrichten. Zusammenhang mit Fall Chamäleon nicht auszuschließen.‹ Unterschrift und so weiter. Los, Degenhardt, geben Sie es schnell durch! Und Grosche und Zink sollen sofort zu mir kommen. Husch, ab die Post!«

Degenhardt eilte hinaus. Vom Nebenzimmer aus gab Inspektor Picht Großalarm für alle Polizeistationen in den Grenzbereichen der holländischen, belgischen und luxemburgischen Übergänge.

Inspektor Grosche, der wie Nick Knatterton ausschaute, und Inspektor Zink, der ganz entfernt an einen verfetteten Bernhardinerhund erinnerte, kamen herein und lehnten sich wortlos nebeneinander an die Wand, und kein Mensch hätte es ihrem leicht törichten Gesichtsausdruck angesehen, daß sie die schärfsten und geriebensten Fahndungsspezialisten der Düsseldorfer Polizei waren.

»Zink«, sagte der Kommissar, »wie finden Sie das, daß Ihr Urlaub jetzt verschoben wird?«

Der Bernhardiner verzog keine Miene. »Wenn ich Chamäleon in Handschellen sehe, brauche ich keinen Urlaub. Das können Sie mir glauben, Kommissar.«

»Teufel, Teufel! Glauben Sie wirklich...«

»Diesmal schnappen wir ihn! Das glaube ich wirklich. Ich habe so ein Prickeln am Hinterkopf.«

»Sie und Ihr komischer Hinterkopf! Dann fragen Sie doch mal Ihren Hinterkopf, auf welche Weise Chamäleon sich nach Holland absetzen will.«

Grosche murmelte: »Falls er das überhaupt will.«

»Der Reifen ist eine halbe Million wert«, sagte der Kater, »und er brennt ihm in der Tasche. Arie van Groentje wäre genau der Mann, dem er die Beute verkaufen könnte. Los, Zink, ich habe Sie um die Meinung Ihres Hinterkopfes gebeten.«

»Mit dem Auto«, sagte Inspektor Zink, »mit dem Auto wird er es nicht versuchen. Autos sind leicht zu kontrollieren. Flugzeug? Nee, auch zu riskant. Er wird den Zug nehmen, denke ich. Züge sind jetzt in den Ferien hübsch voll. Außerdem: Er ist ein Meister der Maske. Ich denke, er wird der Reisende X sein, mit Kartoffelsalat und hartgekochten Eiern.«

»Sie können recht haben«, sagte der Kater und griff zum Telefonhörer. Der Aschenbecher auf dem Schreibtisch quoll fast über.

»Lustig ist das Zigeu-ner-le-he-ben, fah-ria, fah-ria, hoh!« Die Kinder brüllten gegen das Gedröhne in der Bahnhofshalle an. Eine Frau klimperte ungeschickt auf einer Gitarre dazu, aber man sah nur ihre Fingerbewegung, die Gitarre war nicht zu hören. Rotgesichtige Männer hasteten mit überdimensionalen Koffern zu den Bahnsteigen, Fotokameras schlenkerten ihnen vor den Bäuchen. Ein Schäferhund schnüffelte an einer Pfütze von geronnenem Erdbeereis, und eine magere Krankenschwester versuchte vergeblich, ihn zum Weiterlaufen zu überreden. Rufe. Gesprächsfetzen. Kichern. Die Steinfliesen verstärkten das Trappeln der vielen Füße zu aggressivem Stakkato. Und immer wieder grollten die Lautsprecher auf den Bahnsteigen ihr »Achtung, Achtung!«. Farben, Gerüche, Geräusche. Vielleicht war einer von den vielen Chamäleon. Chamäleon auf der Flucht vor dem Kater. Die Kinder hatten aufgehört zu singen. Die Frau mit der Gitarre scheuchte sie aufgeregt von der Bahnsteigkante zurück.

Als der Zug donnernd einlief, griff Kommissar Katzbach nach seinem Koffer, in den er in der Eile einfach ein paar alte Akten gepackt hatte, um ein bißchen Gewicht vorzutäuschen. Katzbach trat das Zigarillo mit dem Absatz aus und schob sich in eines der drängelnden Knäuel hinein, die sich vor den Abteiltüren gebildet hatten.

Inspektor Picht in der Uniform eines Zugschaffners arbeitete sich von hinten zu dem Kommissar durch. Die Jacke saß ihm arg knapp, und zwei dunklere Ringe an den Hosenbeinen zeigten an, daß er den Saum herausgelassen hatte. Schweißperlen kullerten unter der Mütze vor.

»Zink und Grosche sind schon drin«, zischte Inspektor Picht, »Grosche arbeitet sich von vorn und Zink von hinten aus zur Mitte durch. Von den Toiletten aus können wir uns zur Not mit Sprechfunk verständigen. Also, wenn dein Gerät summt, Kater, geh aufs Häuschen, klar?«

»Phantasten seid ihr! Das wird dauernd besetzt sein. Egal jetzt. Das Ganze ist sowieso ein Luftballon. Vor der Grenze hält der Zug nur in Neuß, Mönchengladbach und Viersen. Steig du jedesmal aus, Jochen! Sieh dir die Leute gleich beim Einsteigen an. Aber ich fürchte, er sitzt bereits im Zug. Falls er überhaupt auf diese Weise das Weite sucht.«

»Ja, falls.«

»Sind die Zollbeamten verständigt?«

»Alles klar. Es geht nur eine Gruppe durch den ganzen Zug, und ich werde dabeisein.«

»Achtung! Achtung! Reisende am Zug nach Amsterdam über Mönchengladbach, Venlo: Bitte einsteigen und die Türen schließen! Der Zug fährt sofort ab!«

»Also dann«, sagte der Kater.

Eine Nonne blätterte in einer Zeitung, und Katzbach fragte sich, ob das wohl eine Zeitung wäre, die Ordensfrauen zu lesen pflegten. Ein Kahlköpfiger mit einem Schweinchen-Schlau-Lächeln spielte mit einem Steckschachspiel gegen sich selbst und war offenbar beim Gewinnen. Eine vollschlanke Dame mit riesigem Gauchohut verteilte Butterbrote an Kinder, die augenscheinlich nicht zu ihr gehörten. Männer mit Alltagsgesichtern und verschränkten Armen dösten vor sich hin. Ein vollbärtiger Jüngling mit gelichtetem Hinterkopf murmelte halblaut Zitate aus der Mao-Bibel. Jemand schnarchte erbärmlich im Nachbarabteil, und die Leute lachten bei jedem Ritzipüh. Zwei junge Soldaten steckten ihre Jerry-Cotton-Heftchen in die Brusttaschen und machten sich kurz vor Neuß zum Aussteigen fertig. Eine langnasige Frau mit Intellektuellenbrille und im grau in grau gestreiften Schneiderkostüm strickte. Rattatata, rattatata, rattatata: Rhythmisch nickten die Köpfe, und Kommissar Katzbach hätte gern in jeden einzelnen dieser Köpfe hineingesehen.

Der weißhaarige Mann mit dem Priesterkragen blickte starr aus dem Fenster, und Katzbach erhaschte dann und wann ein Zwinkern der nervösen Augen im Spiegel des Fensterglases. Ruhige Sommerweiden mit schwarzbunten Kühen glitten vorbei. Der Kater betrachtete die schwarze Ledertasche, die der Mann mit dem Priesterkragen mit seiner Rechten fest an sich preßte.

»Ich muß mal!« sagte ein kleines Mädchen und rutschte vom Schoß der Bonbon lutschenden Mutter.

»Pscht!« sagte die Mutter.

»Doch«, beharrte das Kind, »ich muß ganz nötig.«

Der junge Mann mit dem Vollbart stieß den Kater an. »Möchten Sie mal für ‘ne Weile meinen Sitzplatz haben?«

»Danke«, lächelte der Kater, »das ist nett, daß Sie fragen, aber mir macht’s gar nichts aus zu stehen.«

»Dann nicht«, sagte der junge Mann.

Die beiden Soldaten drängten sich zur Tür. Die Nonne zeigte auf die leeren Plätze. Aber Katzbach schüttelte den Kopf und trat auf den Gang hinaus, wo sein Koffer stand. Er sah, daß Inspektor Picht vom ausrollenden Zug absprang und zu den wartenden Leuten auf dem Bahnsteig ging. Es waren nicht viele. Und es waren ausschließlich Frauen.

Mit lautem Hornsignal fuhr der D-Zug im Schrittempo durch den kleinen Bahnhof der Ortschaft Büttgen, der sich im Umbau befand. Die Gruppe der Bauarbeiter war vom Bahnkörper gestiegen und winkte johlend den Reisenden zu. Ein Arbeiter mit tätowierten Armen fing geschickt das Zigarettenpäckchen auf, das ihm ein Reisender zuwarf.

Niemand achtete auf den unscheinbaren Mann im Drillichzeug, der auf der anderen Seite des Zuges aus dem abgestellten Materialwagen der Baukolonne mit der Sicherheit eines Eichhörnchens auf den Postwagen des D-Zuges hinübersprang. Aber der Mann ahnte andererseits auch nicht, daß er besser auf den nächsten Zug nach Holland gewartet hätte.

Der Mann mit dem Priesterkragen hatte die Augen geschlossen. Das Mädchen hatte sein Geschäftchen erledigt und summte leise vor sich hin. Die langnasige Frau hatte das Stricken eingestellt und einen riesigen Apfel aus ihrer Aktentasche genommen. Aber sie aß nicht. Das Kind schaute auf den Apfel.

Im Erste-Klasse-Wagen tuschelten zwei ältere Herren, verbreiteten süßlichen Eau-de-Cologne-Duft und schoben sich unentwegt Akten zu. Ein Mann mit einem Gesicht voll roter Äderchen und eine sehr junge Frau im ärmellosen weißen Leinenkleid stritten sich. Jemand hatte das Abteilfenster zu weit geöffnet. Flattriger Luftzug brachte die Vorhänge zum Fliegen. Eine Frau schrie schrill nach dem Zugschaffner. Es war kurz vor Mönchengladbach. Der Zugschaffner kam. Es war nicht Picht. Lächelte verbindlich. Brachte die alte Dame dazu ihr Abteilfenster zu schließen. Kommissar Katzbach prägte sich jedes der Gesichter ein. Sein Hirn arbeitete auf Höchsttouren. Registrierte jedes Detail und suchte nach Unstimmigkeiten.

»Nichts«, knurrte Inspektor Zink, als er mit dem Kommissar auf dem Gang zusammentraf. »Ich habe nichts Verdächtiges gesehen. Sie?«

»Ja und nein. Mir ist an diesem und jenem dieses und jenes aufgefallen. Aber was besagt das schon! Wer sieht schon normal aus! Wer benimmt sich schon normal! Was ist mit Grosche? Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Vor zehn Minuten. Ihm ist nichts aufgefallen. Blöd ist nur, daß ihn jemand erkannt hat. Ein kleiner Schaufensterknacker, den wir mal für ein paar Monate in ›Urlaub‹ geschickt hatten. Ob das gefährlich werden kann? Vielleicht sollte Grosche in Mönchengladbach aussteigen. Was meinen Sie, Kommissar?«

»Mir ist es lieber, wenn er bleibt. Wechseln Sie mit ihm die Plätze. Wir müssen uns auf die Zollkontrolle an der Grenze konzentrieren. Sie haben das Röntgengerät für gefälschte Pässe dabei?«

»Aber sicher.«

»Haben Sie mit Picht gesprochen?«

»Mit Picht? Nein. Zuletzt habe ich ihn in Neuß gesehen, als er auf dem Bahnsteig umherstolzierte und den Leuten falsche Auskünfte gab.«

»Wenn Sie ihn sehen: Ich möchte ihn sprechen. Ich warte im Erste-Klasse-Wagen auf ihn.«

»Vornehm geht die Welt zugrunde...«

Inspektor Zink ging in sein Abteil zurück.

»Der Herr ist schon seit zehn Minuten da drin!« sagte ein blonder Teenager zu dem jungenhaften Zugschaffner. Das Mädchen zeigte auf die Aborttür.

»Lassen Sie ihn bis hinter Mönchengladbach, ja? Ich komme gleich wieder, Fräulein. Dann wecken wir den Knaben mal gemeinsam.«

Der Zug kam zum Stehen.

»Mönchengladbach! Hier Mönchengladbach!« rief der Zugschaffner. Der Lautsprecher draußen wiederholte seine Worte.

Inspektor Picht war nicht auf dem Bahnsteig. Der Kater spürte, wie ihm ganz leicht die Hände feucht wurden. Hier ging irgend etwas vor.

Sieben Leute waren ausgestiegen. Eine vielköpfige Familie, zwei Männer und ein braungebrannter Junge mit Badmintonschlägern stiegen zu. Der Zug fuhr wieder an.

»Der Schaffner soll wieder her! Das ist eine Prinzipsache. Finden Sie nicht?«

»Wie, bitte?«

»Man kann sich nicht einfach darin einschließen und andere Leute warten lassen. Mehr als eine Viertelstunde! Wenn das nicht asozial ist!«

»Sie haben recht, mein Fräulein.«

Das Mädchen lief los und kam nach kurzer Zeit mit dem Schaffner wieder.

»Aufmachen!« rief der Schaffner. Aber es meldete sich niemand. »Vielleicht ist die Tür nur verklemmt. Ich hole den Vierkantschlüssel. Sekunde!«

Da sah der Kater plötzlich die Hosenbeine des Schaffners. Der Saum war herausgelassen worden. Und der Kater wußte, daß in dieser Hose vor einer halben Stunde noch Inspektor Picht gesteckt hatte.

»Moment«, sagte der Kater.

»Was ist?« fragte der Schaffner.

»Nehmen Sie die Hände hoch, Chamäleon! Ich habe einen Revolver in der Jackentasche, und der zeigt jetzt genau auf Sie. Also machen Sie keine Dummheiten!«

»Was — w — was wollen Sie von mir?«

»Pfui, Chamäleon! Diese Frage ist unter Ihrem Niveau.«

Das Mädchen schrie gellend. Zink und Grosche kamen angestürzt. Und fassungslos starrte der Mann, der Chamäleon hieß, auf die Stahlbänder an seinen Gelenken.

»Keine schlechte Idee«, sagte der Kater, »als Bahnbeamter hätten Sie’s an der Grenze schaffen können. Ihr Pech nur, daß der Mann, dem Sie diesen Anzug abgenommen haben, ein Polizeibeamter ist.«

»Wo steckt Picht?« fragte Inspektor Grosche und schob sein Nick-Knatterton-Kinn vor.

»Da drin«, sagte der Kater. »Brechen Sie die Tür auf. Aber nehmen Sie das Mädchen erst weg. Ich fürchte, Picht wird nicht ganz salonfähig gekleidet sein.«

Sie saßen auf der Kö und tranken Kaffee. Sonnenschein tanzte auf den Blättern der Platanen.

Der Kater sagte: »Wie schön, daß du am Samstag für mich den Sonderdienst übernehmen willst, Jochen!«

Inspektor Picht starrte den Kater verständnislos an. »Bist du irre, Kater? Bekommt dir die Wärme nicht? Du, ich kann dir einen ganz tollen Arzt empfehlen!«

»Die Sache ist die«, grinste der Kater, »ich möchte am Samstagnachmittag zum Fußballplatz.«

»Prima. Und du denkst, ausgerechnet ich übernehme deinen Dienst! Mensch, bist du doof!«

»Du verstehst mich nicht, Jochen, das hier ist eine regelrechte Erpressung. Entweder du übernimmst meinen Dienst, oder ich erzähle deiner Braut, daß du dich nicht nur von einem kleinen Verbrecher hast übertölpeln lassen...«

»Nur weiter!«

»Ich werde ihr auch verraten, daß besagter Herr dir eins über den Kopf gehauen hat und dich dann...«

»Kater, das wirst du nicht!«

»...und dich dann in Unterhosen auf den Abort gesperrt hat.«

»Das nennt sich also Freundschaft!«

»Siehst du, ich wußte doch, daß du mir diesen kleinen Gefallen tun würdest.«

Ein Zeitungsverkäufer ging vorbei. Auf der Titelseite stand: »Chamäleon gefaßt!«

Whisky für den Kater

Eine dicke Frau, die im Morgengrauen ihren asthmatischen Langhaardackel ausführte, löste den Alarm aus. Sie sah plötzlich den Mann mit dem bizarr verdrehten Hals zwischen den niedergedrückten Ilexzweigen liegen, und sie schrie so schrill, daß der Dackel davonschoß, als wären sämtliche Katzen Düsseldorfs hinter ihm her. Ein Taxifahrer verständigte über seine Zentrale die Polizei. Als Dr. Fulde sich über die Leiche beugte, war es 7.03 Uhr. Vor der Glastür des Hansa-Hauses drängelten sich schwadronierend die Putzfrauen, die von einem baumlangen Polizisten mit roten Ohren daran gehindert wurden, ihren gewohnten Säuberungsarbeiten nachzugehen. Aber schließlich war in der Nacht aus einem der Fenster des Hochhauses ein Mann gefallen.

Dr. Harry Fulde war einer jener unterbezahlten, überaus tüchtigen Polizeiärzte, die einen sechsten Sinn für die Unterscheidung von Unfall und Verbrechen entwickelt haben. In diesem Fall war die Unterscheidung leicht: Daß der Mann nicht an den gebrochenen Nackenwirbeln und an den zahllosen Verletzungen, die Folgen des Sturzes aus großer Höhe waren, gestorben war, lag auf der Hand. Irgend jemand hatte ihn vorher stranguliert. Diese Feststellung führte zu Dr. Fuldes lakonischer Bemerkung: »Der Kater muß her.«

Kommissar Katzbach hatte noch nicht gefrühstückt, und darum schmeckte sein Zigarillo wie Heu. Aber der Kommissar rauchte tapfer weiter. Als er sich von der Königsallee her dem Hansa-Haus näherte, fiel ihm auf, daß sämtliche Fenster der gläsernen Fassade geschlossen waren.

»Wenn sich jemand aus dem Fenster stürzt, pflegt er in den seltensten Fällen das Fenster hinter sich zu schließen.«

Inspektor Picht, der im Fond des Peugeot saß, knurrte nur. Er hatte eine Nachtschicht hinter sich und war entsprechend gereizt. Der Kater schnippte den Rest seines Zigarillos aus dem Seitenfester, als sie den Wendekreis vor dem Hansa-Haus erreicht hatten. Oberwachtmeister Piscator stellte sich dem Kommissar vor und meldete, daß die Identität des Toten noch nicht festgestellt worden sei, weil dem Mann sämtliche Papiere entwendet worden wären. »Offenbar mit Gewalt, Herr Kommissar. Die linke Brusttasche des Jacketts ist fast herausgerissen worden.«

»Danke«, sagte der Kater und näherte sich dem Toten. Obwohl Katzbach seit zehn Jahren in der Mordkommission arbeitete, irritierte ihn der Anblick eines toten Menschen immer wieder. Die weit geöffneten Augen des Toten waren blicklos in den trüben Novemberhimmel gerichtet. Auch der Mund mit den schadhaften Zähnen war weit und wie zum Schrei geöffnet. Unterhalb des Kehlkopfes zog sich eine violett verfärbte Spur um den Hals.

Einsfünfundsechzig, dachte der Kater, einsfünfundsechzig. Rund 130 Pfund schwer. Alter? Wenn das Gesicht nicht so entstellt wäre! Vielleicht 40 Jahre alt? Vielleicht fünfzig? Schütteres blond-graues Haar. Unreine Gesichtshaut. Geschwungene Nase mit einem winzigen Schuß Kühnheit. Wasserhelle Augen. Der dunkelbraune Konfektionsanzug mit den zu weiten Hosenbeinen ziemlich neu. Die Schuhe reif für das Museum. Die Hände zu Krallen erstarrt.

Unter den Polizeibeamten entstand eine Bewegung, und der Kater deutete sie richtig. Die Presse rückte an.

»Geschäftsf. Direktor« stand an der Palisandertür. Der Name »Beckel« war in Kursivlettern übergroß darunter in die Messingplatte gestanzt. Aber da war noch ein anderes Schildchen: »Zum Geschäftsf. Direktor nur nach vorheriger Anmeldung in Zimmer 1301.«

Kommissar Katzbach klopfte an die Tür von Zimmer 1301. Ein Blondchen mit lächerlich engem Pullover und viel zu kurzem Minirock für die rubenshaft stämmigen Beine öffnete.

»Hallo«, sagte das Mädchen.

»Ich möchte zum Geschäftsffff Direktor«, sagte der Kater.

»Ah, Sie mögen Abkürzungen auch nicht. Sie sind knorke!«

»Was bin ich?«

»Nur so. Kommen Sie. Direktor Beckel erwartet Sie.« Und ein bißchen zweifelnd: »Sie sind doch der Herr von der Polizei?«

»Der Herr von der Polizei. Genau.«

Direktor Beckel residierte in einem Salon voll beige Pastelltöne. Die Fenster gingen bis zum beige Teppichboden, und so lag Düsseldorf buchstäblich zu Direktor Beckels Füßen. Beigefarbene Strukturtapete. Zarte Kohlezeichnungen über dem Bücherschrank. Ein beigelackierter Schreibtisch von der Größe eines mittleren Fußballplatzes. Leer bis auf die Porzellanstatuette einer zierlichen Tänzerin.

»Einen Whisky, Kommissar Katzbach?«

»Danke, nein.«

»Dann nur für mich. Viel Eis. Und nehmen Sie Bourbon.«

Das Blondchen trippelte hinaus. Der Kater ließ sich in einen der ledernen Sessel sinken, der zur Abwechslung hellbraun war.

»Haben Sie den absurden Verdacht noch immer nicht aufgegeben, Herr Kommissar, daß dieser Mensch ausgerechnet in meiner Firma ermordet worden sein soll?«

»Wie kommen Sie darauf, daß der Mann ermordet worden ist? Ich sagte Ihnen, daß er aus dem Fenster gefallen wäre.«

»Lassen Sie doch diese Komödie! Ich weiß, Sie sind vom Morddezernat. Die Polizei schickt keinen Kommissar, wenn jemand aus dem Fenster fällt. Selbst dann nicht, wenn sich herausstellt, daß niemand den Toten kennt.«

Katzbach fragte: »Welchen Zweck könnte ein Mann verfolgen, der hier bei Ihnen nachts einbricht?«

»Es ist unmöglich, hier einzubrechen! Erstens sitzt im Parterre der Nachtportier. Zweitens wird hier die dreizehnte Etage von mir persönlich abends mit dem Zentralschlüssel abgeschlossen. Drittens haben wir eigens einen... einen... Na ja — einen Detektiv angestellt, der nachts in der Etage eingeschlossen ist und nur im Notfall mit seinem Schlüssel die Tür zum Treppenhaus öffnen kann. Doch das würde sofort in meiner Privatwohnung einen Alarm auslösen. Sie sehen...«

»Das alles haben wir schon nachgeprüft, Herr Beckel. Inspektor Picht vernimmt gerade Ihren Nachtwächter. Oder sagen wir ruhig: Ihren Herrn Detektiv. Das klingt vornehmer.«

»Ah, Sie haben in meiner Firma Nachforschungen angestellt. Höchst interessant! Sie haben es also nicht für nötig gehalten, mich vorher zu fragen! Es tut mir leid, aber ich werde meinen Anwalt verständigen. Ihr Benehmen...«

»Das ist eine großartige Idee. Aber Sie haben meine Frage noch immer nicht beantwortet. Was könnte ein Einbrecher hier suchen?«

»Ich will es Ihnen sagen. Unser Kredit- und Finanzierungsinstitut ist deswegen eines der größten und beliebtesten, weil unsere Kunden auf absolute Diskretion rechnen können. Warum hätten wir sonst solche Vorsichtsmaßnahmen? Wenn diese oder jene Firma — und es sind weltbekannte darunter! — als unser Kunde bekannt würde, könnte möglicherweise der Verdacht auftauchen, daß die Firma in ihrer Liquidität... Ach, sagen wir’s deutlicher: daß die Firma finanziell nahe dem Ruin wäre. Und das hieße: keine Aufträge mehr. Darum haben wir in allen Verträgen eine Sonderklausel, daß absolute Diskretion zur Vertragserfüllung von unserer Seite gehört. Verstehen Sie?«

Um 11 Uhr wußte die Polizei noch immer nicht, wer der Tote war. Angeblich kannte ihn niemand im Hansa-Haus.

Drei Fragen waren zu beantworten: Wer war der Mann? Was wollte der Mann im Hansa-Haus? Wie war er in das Haus gekommen? Nur über die Beantwortung dieser Fragen konnte man die Kardinalfrage auch beantworten: Wer war der Mörder?

Hatten die Leute im 13. Stock, die Leute von ganz oben, nichts mit alldem zu tun? Motive waren da.

Der Kater rauchte ununterbrochen und durchmaß mit langen Schritten das Marmorfoyer des Hansa-Hauses. Für 12 Uhr war er mit dem Chef der Werbeagentur »Agon« verabredet, der die Räume im zwölften Stockwerk gehörten. Beamte der Abteilung für Spurensicherung bewegten sich »auffällig unauffällig« im Haus, und alle im Hansa-Haus Beschäftigten schienen ein gelangweiltes Gesicht aufgesetzt zu haben.

Endlich kam Inspektor Picht mit einem Mann in dunkelgrauem Dienstanzug und mit einer überdimensionalen Dienstmütze aus dem Aufzug. Der Mann knurrte etwas von Behördenwillkür und Überstunden und verschwand durch die Drehtür des Haupteingangs.

»Komischer Kauz«, sagte Inspektor Picht.

»Hast du was erfahren? Der Mann war doch die ganze Nacht in der dreizehnten Etage, ja?«

»Stimmt. Aber nimm’s nicht so schwer, Kater, der Mann hat nicht das geringste gemerkt. Er hat im dreizehnten Stock gleich neben der Tür ein Zimmerchen. So ‘ne Art Loge. Er kann sämtliche Türen übersehen. Nichts.«

»Worüber, zum Teufel, habt ihr denn die ganze Zeit gequasselt?«

»Du wirst es nicht glauben, Kater. Über Mickymaus-Heftchen.«

»Aber sonst kannst du noch alles essen, ja?«

»Im Ernst, Kater, das war gar nicht so uninteressant, was der gute Meister Wessel mir erzählt hat. Er hat einen Freund in irgendeiner Druckerei, und der bringt ihm Unmengen von Heftchen mit. Wessel ist ein richtiger kleiner Philosoph. Wenn du mich fragst: eine Seele von Nachtwächter. Die lustigen Heftchen, sagte er, trösten über die Tatsache hinweg, daß er Nacht für Nacht eingeschlossen ist. Außerdem wären sie so spannend, daß er nicht einschliefe, andererseits forderten sie seine Aufmerksamkeit nicht so stark, daß er darüber seine Pflichten vernachlässigen würde. Ist doch gut, wie?«

»Mir kommen die Tränen. Warte hier auf mich. Und ruf an, ob das Ergebnis der Autopsie vorliegt. Sie sollen’s herschicken. Ich gehe jetzt zum Werbeonkel in der zwölften Etage. Wo ist Degenhardt übrigens?«

»Krieg bitte keinen Blutrausch, Kater, aber er wollte sich mal kurz die Mickymaus-Heftchen anschauen, die in Wessels komischem Aquarium liegen.«

Wäre nicht in diesem Moment ein Pulk von adretten Büromädchen, gackernd und voll aufgekratzter Mittagspausenfröhlichkeit, aus dem Aufzug geströmt, hätte Katzbach vermutlich seine gute Kinderstube verleugnet. Mitten unter den Mädchen Kriminalassistent Degenhardt. Als er den Kater sah, grinste er verlegen.

»Na, Donald Duck, haben Sie Ihre geistreiche Lektüre beendet?«

»Kein Stück, Kommissar! Also... Ich... Äh... Die Heftchen waren überhaupt noch gar nicht aufgeschnitten.«

»Was?«

»Da oben liegt zwar ein ganzer Stapel Heftchen. Aber die sind nur gefalzt. Er kriegt sie ja gleich aus der Druckerei. Jedenfalls hat er sie noch nicht aufgeschnitten. — Was stieren Sie mich so an, Kommissar? Ist das wichtig?«

»Einen Whisky?« fragte Dr. Ney, schnippte imaginäre Stäubchen von seinem schwarzen Maßanzug und reichte dem Kommissar die Hand.

»Nein, keinen Whisky«, sagte der Kater.

»Schrecklich, diese Sache! Wie kommen Sie weiter? Gibt es schon einen Verdacht? Ich habe gehört, es war Mord. Stimmt das? Wirklich, es ist entsetzlich. So etwas im aufgeklärten Atomzeitalter. Was wollte der Mann in diesem Haus? War es ein Verrückter?«

»Darf ich auch mal ein paar Fragen stellen?« Das mit dem aufgeklärten Atomzeitalter ist ein makabrer Witz, dachte der Kater und ließ den Blick durch das Zimmer schweifen, das zwar innenarchitektonische Maßarbeit verriet, aber so gemütlich wie ein antiseptischer Operationssaal war.

Dr. Ney machte ein betretenes Gesicht. »Bitte, fragen Sie!« sagte er und stellte die Whiskyflasche in seinen Schreibtisch zurück.

»Wer ist nachts in den Räumen Ihrer Firma und gehören alle Räume dieser Etage zu Ihrer Werbeagentur?«

»Alle. Jawohl.«

»Nehmen wir an — nein, unterbrechen Sie mich nicht! — , nehmen wir an, ein Einbrecher würde nachts in diese Räume eindringen. Gäbe es beispielsweise etwas zu stehlen für ihn?«

Dr. Ney nahm seine goldgerahmte Brille ab, putzte sie umständlich mit einem Lederläppchen und lachte meckernd. »Mein lieber Herr Kommissar! Selbst Ihre skeptischen Techniker, die den ganzen Vormittag meine Leute an der Arbeit gehindert haben und hier selbstverständlich vergebens nach irgendwelchen Spuren dieses ominösen — hm — Unfalls suchten, selbst Ihre neunmalklugen Techniker haben sich davon überzeugen können, daß es unmöglich ist, durch eine unserer Türen nachts zu gehen, ohne dabei eine dreifach gesicherte Alarmanlage auszulösen, die so ziemlich die gesamte Polizei Nordrhein-Westfalens aus den Betten werfen würde. Vergessen Sie’s, Herr Kommissar! Sie argwöhnen ins Blaue. Versuchen Sie es bei einer anderen Firma hier im Hause.«

»Wie funktioniert Ihre Sicherungsanlage?«

»Die Ziernägel der Türfassungen sind in Wirklichkeit Fotozellen. Sie reagieren auf jede Unterbrechung der jeweils korrespondierenden Zellen. Die Zellen sind vom Fußboden aus im Abstand von jeweils zwölf Zentimetern beidseitig angebracht. Sie sehen, man kann nicht einmal drunterherkriechen. Und sollte einmal das Stromnetz ausfallen, schaltet sich automatisch eine starke Batterie ein. Zufrieden?«

»Das wird sich zeigen. Gehen wir davon aus, daß es unmöglich ist, nachts unbemerkt durch die Türen Ihrer Agentur zu schlüpfen. Was ist mit den Fenstern?«

»Aber ich bitte Sie! Wir sind hier in der zwölften Etage! Wollen Sie mal aus dem Fenster schauen?«

Dr. Ney hatte diese Frage offenbar nur rhetorisch gemeint. Daher stand er kopfschüttelnd auf, als der Kater antwortete, das würde er in der Tat einmal tun.

Stecknadelköpfe die Menschen, die in scheinbar strenger Choreographie über die Parkwege eilten. Die Stadt weiter weg: Autos wie zornige Ameisen, alles überflutend. Verschluchtete Giebel bis zu der milchigen Nebelgrenze, die den Rhein markierte.

Andere Beobachtungen waren es, die dem Kommissar das Katergrinsen ins Gesicht zauberten. Zwei Stockwerke tiefer standen zwei Männer in blauen Overalls in einer winzigen Fensterputzergondel, die an einem Flaschenzug lief. Über die Dachkante ragte der Arm des Krans. Und der Kater entdeckte, daß man mit einem einfachen Vierkantschlüssel die Fenster von außen öffnen konnte.

»Ganz hübsche Aussicht«, lächelte Kommissar Katzbach.

»Kann ich mich nun wieder meiner Arbeit widmen? Ich bin Ihnen gern behilflich, aber inzwischen hat es sich doch wohl herausgestellt, daß die Agentur mit diesem bedauerlichen Fall...«

»Sie sind mir noch eine Antwort schuldig!«

»Bitte? Ich wüßte nicht...«

»Ich habe Sie zu Beginn unseres Gesprächs gefragt, welchen Grund wohl ein Einbrecher haben könnte, hier einzudringen.«

»Die Frage ist doch absurd!«

»Vielleicht beantworten Sie sie trotzdem, ja?«

»Ich darf Ihnen nur dies verraten: Wenn unser Werbeplan vorzeitig publik werden sollte und die Gegenseite Gelegenheit zu Vorsichtsmaßnahmen bekommt, wird unsere Aktion ein Schlag ins Wasser, der Auftraggeber wird sich an unserer Agentur schadlos halten, die Agentur ist erledigt, ich kann mir einen Strick nehmen. Verstehen Sie das? Strengste Geheimhaltung ist mit ein Gegenstand des Vertrages.«

Der Kater dachte: Das habe ich doch schon einmal gehört. Laut sagte er: »Sie vergessen, daß es sich um einen Mordfall handelt. Erklären Sie sich also deutlicher!«

»Werden Sie mir schriftlich geben, daß meine Aussage im Rahmen der Klärung dieses Mordfalls unerläßlich ist? Und werden Sie mir schriftlich geben, daß Sie über das, was ich Ihnen sagen werde, absolutes Stillschweigen bewahren?«

Der Kater nickte.

»Also gut, Kommissar Katzbach! Eine japanische Firma wird im Frühjahr einen Mittelklassewagen auf den deutschen Automarkt bringen. Dieser Wagen — das ist durch ein völlig neues Verfahren möglich geworden, das hierzulande noch unbekannt ist — , dieser Wagen wird serienmäßig eine derartig robuste Kunststoffkarosserie haben, daß nur Narren noch Blechautos kaufen werden. In diese Richtung zielt unsere Werbekampagne, die im Januar beginnt. Dann ist es zu spät für Gegenmaßnahmen. Dann ist die Sensation nicht mehr aufzuhalten!«

»Und wenn jemand all Ihre hübschen Pläne und Unterlagen fotografieren würde und dann zu den Autofirmen liefe, würde man ihm...«

»Man würde ihm Unsummen für die Bilder bieten. Aber Sie sehen ja selbst, Kommissar Katzbach: Bei uns ist jede Spionage völlig unmöglich!«

»Da bin ich mir gar nicht so bombensicher.«

»Sie können einem ganz schön einen Schreck einjagen! Ich glaube, jetzt brauche ich doch einen Whisky. Sie auch einen?«

Katzbach schüttelte den Kopf.

In weniger als fünf Minuten löste Inspektor Picht mit Hilfe des Telefons ein Rätsel. Als er aus dem Labor die Nachricht bekam, daß auf den Micky-Maus-Heftchen Fingerabdrücke des Toten nachgewiesen waren, rasteten in seinem Gehirn die richtigen Zahnrädchen ein. Der gute Freund aus der Druckerei also. Welche Druckerei druckt die deutsche Ausgabe von Walt Disneys Mickymaus? Wozu gibt’s Zeitungsleute, die auf ein gutes Verhältnis zur Polizei Wert legen! Aha, Girardet in Essen. Anruf im Personalbüro. Ob vielleicht ein blond-grauer Mann mittleren Alters — jawohl: schütteres Haar, etwa einsfünfundsechzig, helle Augen, leichte Hakennase — nicht zur Arbeit erschienen wäre.

Der Sekundenzeiger hatte die volle fünfte Minute noch nicht erreicht, als Inspektor Picht wußte, daß der Tote vom Hansa-Haus Anton Pohlschmitt hieß und der Essener Kripo als Amateurgauner bekannt war.

Inspektor Picht traf sich mit dem Kommissar zum Mittagessen in Mary’s Steak Saloon, und als er dem Kommissar zwischen Roquefort und Mokka das Ergebnis seiner Recherchen verriet, zeigte der Kater kaum Überraschung.

»Jetzt sag bloß, du siehst schon den Silberstreifen!«

»Eins und eins, das macht zwei...«, summte der Kater und winkte Degenhardt zu, der eben das Lokal betrat.

»Ihre Vermutungen hauten hin, Kommissar«, sagte Degenhardt und zog seinen Mantel aus, »die Gondel der Fensterputzer hing vorige Nacht genau vor der obersten Etage, und man kann mit einer Handsteuerung das Vehikel prima in alle Richtungen lenken. Es ist idiotenleicht. Ich hab’s selbst ausprobiert.«

»Dann muß es ja wohl idiotenleicht sein!« maulte Picht.

Auf Direktor Beckels beigefarbenem Anzug war gleich unterhalb des albernen Ziertüchleins ein dunkler Fleck. Direktor Beckel hatte gerötete Augen. Das Glas in seiner Hand schwankte leicht.

»Möchten Sie jetzt einen Whisky, Kommissar?«

»Der feine Mann trinkt nicht vor Anbruch der Dunkelheit. Uralte Bauernweisheit. Wußten Sie das nicht?«

»Ich habe andere Sorgen. Das wissen Sie genau. Ihre Techniker haben mir vorhin offenbart, daß sie am Fenster unserer Buchhaltung eindeutige Spuren für die... Für die Gewalttat gefunden hätten. Und das... Das macht mich ganz fertig.«

»Ich denke, bei Ihnen fallen keine Leichen aus dem Fenster! Das sagten Sie mir doch heute vormittag.«

»Können Sie sich Ihren Zynismus nicht verkneifen, Kommissar Katzbach? Sie ahnen ja nicht, was das alles für mich bedeutet!«

»Nun unterschätzen Sie mal bloß meine Phantasie nicht!«

»Nur weiter! Sie stört es ja nicht, wenn ich meinen Hut nehmen muß!«

»Tragen Sie überhaupt einen? Aber lassen wir das. Ich will Ihnen ein bißchen Öl in die Wunden gießen: Ihre Firma hat nur sehr indirekt mit der Sache zu tun. Der Einbrecher wollte gar nicht zu Ihnen. Erpressung, das war nicht sein Metier. Ihr Fenster bildete sozusagen nur das letzte Standlager vor dem Sturm auf den Gipfel.«

»Das verstehe ich nicht. Ist das Lyrik?«

»Von dem Fenster Ihrer Buchhaltung aus startete ein Herr namens Anton Pohlschmitt zu seiner Exkursion. Und hier lieferte er auch seine Beute ab. Und die ist noch immer hier. Irgendwo auf dieser Etage versteckt. Wie finden Sie das?«

Direktor Beckel ließ das Glas fallen. Auf dem beigefarbenen Teppich breitete sich ein Fleck aus, der der Landkarte von Südamerika ähnelte.

Das Summen der großen Stadt ließ nach. Der frühe Abend brach herein, und die abertausend Lichter erblühten zu einer Märchenwiese. Der Geruch der PVC-Bodenbeläge war widerlich.

Direktor Beckel diktierte seinem Blondchen einen letzten Brief, überzeugte sich, daß alle Angestellten die Räume verlassen hatten, zog dann seinen beigefarbenen Mantel an und öffnete auf das Klingeln hin die Tür zum Treppenhaus. Nachtwächter Wessel war gekommen. Pünktlich wie immer. Alles hatte seine Richtigkeit. Direktor Beckel sagte ein paar Worte über das Wetter und schloß dann die Tür mit seinem Patentschlüssel von außen ab. Sekunden später ging der Aufzug.

Nachtwächter Wessel war allein. Jedenfalls nahm er das an.

Er setzte sich auf den Drehstuhl in seinem Glaskäfig und machte sich daran, mit einem kleinen Lineal die Seiten seiner Mickymaus-Heftchen auseinanderzutrennen. Das beschäftigte ihn eine Viertelstunde. Dann stand er auf, lief durch alle Räume, witterte wie ein Fuchs, stieg auf einen Stuhl und begann, mit einem Schraubenzieher die Halterungen der flachen Deckenbeleuchtung zu lösen.

In der linken Hand hielt Nachtwächter Wessel die Antikglaskuppel. Mit der rechten Hand griff er in die Höhlung und nahm eine Minox-Kamera, eine Brieftasche und eine Perlonschnur heraus. Unschlüssig, wie er nun vom Stuhl steigen sollte, verharrte er einen Augenblick.

»Kann ich helfen?« fragte der Kater und trat aus der Damentoilette. Wessel ließ weder die Kamera noch die Lampenschale aus der Hand fallen. Er starrte nur voll grenzenloser Ungläubigkeit auf den lachenden Mann im schwarzen Regenmantel, ließ sich wortlos seine heiße Beute aus der Hand nehmen und erwachte aus seinem Trancezustand erst, als er das kühle Metall an seinen Handgelenken spürte.

»Was wollen Sie eigentlich von mir?« fragte er leise. Aber es war keine richtige Frage. Es kam nur so aus seinem Mund. Er leistete keinen Widerstand. Der Kommissar öffnete mit Wessels Notschlüssel die Tür.

Als sie in den Fahrstuhl stiegen, sagte der Kater: »Die Verbrecher, die nach der Tat ihre Komplizen verpfeifen, sind widerlich. Aber das ist nichts gegen jemanden, der nach einem Einbruch seinen Kumpel ermordet, um allein kassieren zu können.«

Im Foyer wartete der beigefarbene Direktor Beckel. Und neben ihm - genauso aufgeregt - stand Dr. Ney. Und dann waren da noch zwei uniformierte Beamte, die den Nachtwächter Wessel wortlos in ihre Mitte nahmen.

»Die Kamera! Haben Sie die Kamera?«

»Ja«, sagte der Kater, »und der Film ist noch drin.«

»Gott sei Dank!« hauchte Dr. Ney. Direktor Beckel schaute stumm seinem Nachtwächter nach.

Dr. Ney reichte dem Kommissar die Hand. »Dürfen wir Sie...«

»Bitte, fragen Sie mich nicht, ob Sie mich zu einem Whisky einladen dürfen.«

Der Kater durchquerte die Halle. Der weiche Teppich gab unter seinen Schritten nach wie eine nasse Wiese. Die schwere Glastür öffnete sich automatisch. Auf dem schwarzen Schildchen stand: »Vorsicht, Stufe!«

Der Kater macht einen Fehler

»Wenn wir ihn kriegen«, sagte der Mann in der kurzen Büffellederweste und ließ die armlange Kuhkette um den Zeigefinger wirbeln, »wenn wir ihn kriegen, schlagen wir ihn tot.« Die anderen Taxifahrer knurrten beifällig.

»Reden Sie keinen Unsinn«, sagte der Kater, »wir sind hier nicht im Urwald. Und machen Sie jetzt endlich Platz, damit wir unsere Arbeit tun können!«

»Wir nehmen Ihnen die Arbeit ab!« schrie jemand mit überschlagender Stimme, aber Kommissar Katzbach achtete nicht darauf. Das Taxi stand mit den Rädern der rechten Seite auf der Basalteinfassung des geteerten Waldweges. Der Mann, der hinter dem Steuer hing, war tot.

»Keine Papiere«, sagte Inspektor Picht, »nichts in den Taschen. Nicht mal ein Taschentuch. Und die Sprechfunkanlage ist hin. Kabel herausgerissen.«

Katzbach betrachtete das Gesicht des Toten, das von einer Quarzlampe angeleuchtet wurde. Leichter Parfümgeruch stieg ihm in die Nase. Rasierwasser? Dichtes graues Haar, das nur oberhalb der Stirn ausgefallen war und ein spiegelndes Rondell freigab. Ein gepflegter Oberlippenbart, englisch geschnitten. Die bleiche Gesichtshaut straff. Nur in den Augenwinkeln und am Hals ein paar Altersfalten. Die Augen waren geschlossen, die dünnen Lippen waren wie im Krampf aufeinandergepreßt.

»Tragen Taxifahrer maßgeschneiderte Anzüge?« fragte Picht.

»Selten. Und sie haben auch meist keine manikürten Finger.«

»Noch was, Kater! Der Mann hier hat den Wagen gar nicht gefahren. Der ist nur auf den Fahrersitz gezerrt worden. Die Füße hat er rechts von der Handbremse, siehst du? Einen Kampf hat es ja offenbar nicht gegeben.«

»Nein«, sagte der Kommissar, »der hier hat das Taxi nicht gefahren. Er wäre mit seinen kurzen Beinen gar nicht an die Pedale gekommen. Der Fahrersitz ist für einen langen Burschen eingestellt. Mir scheint, da ist jemand oberschlau gewesen und will uns Rätsel raten lassen.«

»Taximord, aber umgekehrt. Könnte doch sein, Kater.«

Der Polizeiarzt sagte: »Die obersten Nackenwirbel sind gebrochen. Mein Bericht ist in ‘ner Stunde fertig.«

Die Beamten der Abteilung für Spurensicherung arbeiteten wortlos. Es war kurz nach 21 Uhr.

Kriminalassistent Degenhardt fragte: »Wie geht es jetzt weiter?«

»Sagen Sie den Leuten, daß es kein Taxifahrer ist. Und die Zeitungsfritzen sollen zehn Minuten warten.«

Der Kater dachte: Die Fragen sind leicht. Wer ist der Tote? Wer ist der Mörder? Wo steckt das Motiv? Warum das Taxi? Wem gehört Mietwagen 266?

»Inspektor Musial soll feststellen, wer der Fahrer von Nummer 266 ist!«

»In Ordnung«, sagte Inspektor Picht.

Warmer Mairegen rauschte auf den Asphalt. Sie parkten den Peugeot unter einer Laterne. Boklerstraße 11. Ein zweigeschossiges Haus. Unten eine Sargschreinerei mit einer torlosen Einfahrt zum Hof. Darüber eine Wohnung mit unverputzten Ziegelwänden nach außen. Das Haus wirkte wie ein Torso.

Ewald Wessel kam angetrunken und im lila-weiß-gestreiften Schlafanzug an die Tür. Sicher, 266 wäre sein Taxi. Er wisse zwar nicht, worum es ginge, aber sein Taxi stünde friedlich im Hof, weil der gute Ewald nämlich mittwochs seinen freien Nachmittag hätte.

»Sonst noch was?« fragte Ewald Wessel herausfordernd.

»Eine Kleinigkeit noch«, sagte der Kater sanft, »vielleicht sehen wir uns Ihr Taxi mal kurz an, ja?«

»Und wenn Sie der Kaiser von China sind, Herr! Ich gehe jetzt wieder ins Bett!«

Plötzlich war Katzbachs Sanftheit wie weggeblasen. Wie eine Klapperschlange fuhr er den Mann an. Sagte ihm gefährlich leise, man könnte die Unterhaltung auch auf dem Präsidium fortsetzen. Sagte ihm, im Taxi 266 läge ein Toter, und Wessel sollte ihm freundlicherweise erklären, wie der da wohl hineingekommen wäre.

»Ein Toter?« fragte Wessel und ließ sein Kinn schmatzend gegen die Brust fallen. Dann schlurfte er knieweich mit den Beamten auf den Hof.

»Der Wagen ist weg«, sagte Ewald überflüssigerweise.

»Was Sie nicht sagen! Und wo ist er?«

»Gestohlen! Verdammt, man hat mir den Wagen geklaut! Ich... Ich werde sofort die Polizei...Jawohl, das werde ich... Die Polizei anrufen...«

»Das können Sie sich sparen«, feixte Inspektor Picht. Der Kater nahm eines seiner pechschwarzen Zigarillos aus der Brusttasche und fixierte Ewald Wessel. Der zitterte heftig. Der Regen zeichnete dunkle Flecken auf seinen Schlafanzug.

»Ich steige nie mehr in den Wagen! Ich setze mich nie mehr in den Wagen, in dem ein Mord verübt worden ist!«

»Lassen Sie manchmal den Schlüssel stecken?«

»Manchmal? Immer! Man wird doch wohl seinen Wagen auf dem eigenen Hof abstellen können, ohne daß er geklaut wird!«

»Sollte das eine Frage sein?«

»Teufel, wie komme ich an meinen Wagen? Wer...«

»Sie können sich nicht denken, wer Ihnen den Wagen vom Hof entwendet hat? Ich meine, gibt es jemanden, dem Sie das erlaubt haben?«

»Jemandem erlaubt? Ich schlage dem Kerl die Zähne ein, der...«

»Tun Sie das«, sagte der Kater, »und halten Sie sich den morgigen Vormittag frei. Ich erwarte Sie um 11 Uhr im Morddezernat. Zimmer 7, ohne 00 davor.«

Wer hat ihm gesagt, daß in seinem Wagen ein Mord verübt wurde? dachte Kommissar Katzbach.

Die Turmuhr der Liebfrauenkirche in Flingern schlug die volle Stunde. 22 Uhr. Assistent Degenhardt meldete dem Kater, daß die Suche nach brauchbaren Spuren ergebnislos verlaufen sei.

»Jeder Moritz weiß heute, daß man Handschuhe trägt«, knurrte der Kater und stieg aus dem Wagen. »Wir müssen jetzt zunächst herausfinden, wer der Tote ist.«

»Das wird nicht leicht sein.«

»Sie enttäuschen mich, Degenhardt. Ein ohne Zweifel gutsituierter Herr fährt in Düsseldorf im Taxi. Was schließen Sie daraus?«

»Daß er entweder keinen eigenen Wagen hat oder daß er...«

»Weiter!«

»Daß er fremd ist in dieser Stadt.«

»Und wo würden Sie sich in diesem Fall nach dem Mann erkundigen?«

»Beim Flugplatzpersonal, bei der Bundesbahn, na ja, und in Hotels. Denn er hatte ja kein Gepäck bei sich, falls es ihm nicht — wie das, was er in den Taschen hatte — gestohlen wurde.«

»Schön. Erkundigen Sie sich. Nehmen Sie sämtliche verfügbaren Leute. In spätestens dreißig Minuten möchte ich wissen, wer der Mann war, klar?«

Degenhardt verschwand in der Dunkelheit.

Kommissar Katzbach stieg wieder in den Peugeot, weil der Regen stärker geworden war. Er paffte vor sich hin.

Inspektor Picht fragte: »Woher wußte der Mörder, daß Ewald Wessel seinen Wagenschlüssel nicht abzuziehen pflegt?«

Im Straßburger Hof auf der Derendorfer Straße erkannte man den Mann auf dem Foto. Genauer gesagt: Der Barkeeper erkannte den Mann. Das Tagespersonal hatte nämlich inzwischen Feierabend gemacht. Geschäftsführer und Empfangschef trafen fast gleichzeitig mit dem Kater ein. Natürlich, der Herr auf dem Bild wäre Leo Bernhardt, da gäbe es gar keinen Zweifel, auch wenn das Gesicht nun entstellt wäre...

»Unfaßbar, daß er ermordet sein soll!« sagte der Empfangschef und nahm dem Nachtpförtner das Gästebuch aus der Hand. »Unfaßbar! Vor ein paar Stunden habe ich noch mit Herrn Bernhardt gesprochen. Ich sollte ihm nämlich ein Taxi besorgen.«

»Haben Sie ihm eins besorgt?« fragte der Kommissar.

»Nein, das war nicht mehr nötig. Vor dem Eingang stand bereits ein Taxi.«

»Was Sie nicht sagen! Wunderte Sie das?«

»Was?«

»Daß da schon ein Taxi stand!«

»Eigentlich nicht. Das ist ja nichts Außergewöhnliches, daß vor einem Hoteleingang ein Taxi auf Kunden wartet.«

»Auch am Abend?«

»Gerade.«

»Welches Zimmer hatte Leo Bernhardt?« fragte der Kater.

»Dreihundertsieben«, sagte der Nachtportier und reichte dem Kommissar den Zimmerschlüssel.

»Ich muß darauf bestehen...«, begann der Geschäftsführer.

»Also gut, kommen Sie mit!«

Sie fanden in Zimmer 307 auf der dritten Etage nichts, was auf den Grund für Leo Bernhardts Aufenthalt in Düsseldorf hinwies. Der Skaikoffer enthielt die üblichen Reiseutensilien. Papiere fanden sich nicht. Das Zimmer selbst war steril wie ein Friseurladen: Bett, Schrank, Tischchen mit Sessel und Telefon, Waschnische mit Schuhschränkchen und Abfallkorb. Leo Bernhardt hatte offenbar nur sein Gepäck abgestellt. Der Geschäftsführer schnippte ein imaginäres Stäubchen von der Sessellehne.

»Es wird langsam Zeit, daß wir seine Angehörigen in Frankfurt benachrichtigen.«

»Du sagst es, Kater.«

»Dann erledige das mal, Jochen.«

Über die Auskunft erfuhr Inspektor Picht die Telefonnummer, aber an der anderen Seite der Leitung nahm niemand den Hörer ab. Dann sprach Inspektor Picht mit den Beamten des zuständigen. Polizeireviers. Aber ja, man kannte Leo Bernhardt. Lebeco-Fotokopiergeräte. Leo Bernhardt und Co. Noch nie davon gehört? Weltbekannte Firma!

»Nein, nie gehört«, sagte Picht, »wie kommt es, daß man keinen Angehörigen am Telefon erwischt?«

»Kunststück! Bernhardt ist Witwer. Lebt allein. Wissen Sie, das sind alles so kleine Einfamilienhäuser in der Anne-Frank-Straße. Neue Vorstadtsiedlung, piekfein! Bernhardt hat — hatte nur eine Zugehfrau zum Saubermachen. Aber wir fahren mal sofort hin, ja?«

»Das wäre uns lieb.«

»Klar, machen wir alles. Der Geschäftsführende Direktor der Lebeco heißt übrigens Heuser. Wollen Sie seine Telefonnummer?«

»Natürlich!«

Heuser meldete sich erstaunlich frisch nach dem zweiten Klingeln. Kommissar Katzbach sprach selbst mit ihm.

»Herr Bernhardt ist ermordet worden.«

»Das — ist unmöglich!« Und nach einer Weile: »Verzeihen Sie, daß ich solchen Unsinn sage, aber diese Nachricht hat mich, fürchte ich, aus dem Gleichgewicht gebracht. Es besteht kein Irrtum? Ich meine: Kann es sein, daß da eine Verwechslung vorliegt?«

»Keine Verwechslung«, sagte der Kater.

»Was wollte Herr Bernhardt in Düsseldorf?«

»Wenn ich das nur wüßte! An sich sprechen wir immer ausführlich über jede Reise, weil der Chef schließlich immer zu erreichen sein muß. Aber Düsseldorf? Was kann er da nur gewollt haben? Bis gestern war er in Stockholm auf der Messe für Leuchtstoffröhren.«

»Haben Sie wichtige Kundschaft in Düsseldorf?«

»Wir haben überall wichtige Kundschaft! Aber der Chef pflegte niemals selbst die Kundschaft zu besuchen.«

»Na, na, es hat schon mancher mit seinen alten Bräuchen gebrochen. Aber kann es ein privater Besuch gewesen sein?«

»Herr Bernhardt machte niemals private Reisen.«

»Warum mauern Sie so, Herr Heuser?«

»Wie bitte?«

»Warum lassen Sie sich die Würmer aus der Nase ziehen? Schließlich ist Ihr Chef ermordet worden!«

»Das sagten Sie bereits, und Sie können sicher sein, daß mich noch nie eine Nachricht so hart getroffen hat. Auch wenn ich es mir nicht anmerken lasse. Ich bin es nicht gewöhnt, meine — hm — Gefühle zu zeigen!«

»Hat Ihre Firma eine Filiale in Düsseldorf?«

»Sicher. In fast jeder größeren Stadt der Bundesrepublik. In Düsseldorf haben wir ein Auslieferungslager und eine Inkassostelle. Warum?«

Der Kater ließ sich die Adresse des Filialleiters sagen. Herr Heuser sagte irritiert, es gehörte nicht zu den Gewohnheiten seines Chefs, die einzelnen Filialen zu kontrollieren.

»Über Bräuche sprachen wir schon«, sagte der Kater.

Später erfuhr er vom Büro der BEA am Flughafen Lohausen, daß Leo Bernhardt seinen Flug Stockholm — Frankfurt via Düsseldorf in Düsseldorf unterbrochen hätte.

Zetschke, Diplomkaufmann, stand auf dem Messingschild. Und darunter in halber Größe: Lebeco-Fotokopiergeräte. Es war eine Viertelstunde vor Mitternacht.

Gerd Zetschke kam im orangefarbigen Bademantel und mit einem dicken Wollschal um den Hals an die Tür. Er hielt ein Glas mit dampfendem Grog in der Hand. Nein, er wäre nicht weiter verwundert, daß es mitten in der Nacht geklingelt hätte, und bei seiner verrückten Erkältung wäre an Schlaf sowieso nicht zu denken. Zetschke, lang und jungenhaft schlaksig, führte die Beamten in sein geräumiges Appartement.

Der Kater pfiff unhörbar durch die Zähne. Der flauschige Teppichboden reichte von Wand zu Wand. Indirektes Licht war in den Winkeln der getäfelten Decke installiert. Die Möbel aus Chromstahl, Knautschleder und hellgrauem Kunststoff. Die weinroten Wandbespannungen waren offenbar aus Seide.

»Gefällt’s Ihnen?« fragte Zetschke und hielt sich ein Kleenextuch vor die gerötete Nase.

»Sicher, das ist alles sehr schön. Aber wir sind natürlich aus einem anderen Grunde hier.«

»Natürlich. Trinken die Herren irgend etwas?« Zetschke wies mit dem Daumen auf das Flaschenarsenal der halbgeöffneten Wandbar.

Katzbach dachte: Für eine Tasse Kaffee würde ich jetzt glatt ein Königreich geben. Aber er sagte: »Danke, nichts zu trinken. Wir sind in Eile.«

Zetschke nahm die Nachricht, daß sein Chef ermordet worden war, ziemlich gefaßt auf. Doch als er hörte, daß Leo Bernhardt in Düsseldorf getötet worden war, verschüttete er die Hälfte seines Grogs.

»Vielleicht wollte der zu mir! Herrje, nicht auszudenken! Und das sagen Sie mir so nebenbei!«

»Sein Tod scheint Ihnen nicht so ganz toll zu Herzen zu gehen, wie?«

»Hören Sie, ich will Ihnen nichts vormachen. Ich habe den alten Knaben niemals persönlich kennengelernt. Sicher, das ist traurig, daß er hinüber ist, klar. Aber für mich ist das fast nicht trauriger als für Sie. Verstehen Sie mich?«

»Was wäre daran so schlimm gewesen, wenn er Sie besucht hätte?«

»Er hätte mich ungespitzt in den Boden gedonnert! Wenn ich ihn auch nicht selbst gekannt habe: Sein Ruf als pingeliger Ordnungsfanatiker ist jedem in der Firma bekannt. Wir müssen beispielsweise eine ständige Statistik führen. Ich habe seit Monaten nichts daran getan. Auch der Zeitpunkt für die fällige Inventur ist längst überschritten. Die Wahrheit ist, daß ich keinen Dunst über die tatsächlichen Lagerbestände habe. Verflucht, ich hasse Sentimentalitäten: Ich habe einen Mordsdusel gehabt! Prost, meine Herren, möge es ihm im Jenseits besser gehen!« Zetschke trank sein Glas leer und schüttelte sich.

»Sie wußten nicht, daß Herr Bernhardt nach Düsseldorf gekommen war?«

»Ich habe Ihnen das doch gerade erklärt. Liebe Leute, wenn ich was davon erfahren hätte, daß unser Obermops im Anmarsch gewesen wäre, hätte ich mich ganz schnell aufgehängt, oder ich wäre nach Turkestan gerannt.«

»Wie viele Leute haben Sie hier beschäftigt?«

»Gestern waren es genau zwei Dutzend.«

»Und heute?«

»Das weiß ich nicht genau«, grinste Zetschke, »vielleicht ist jemand abgehauen. Vielleicht ist ein Neuer dabei. Ich war nämlich heute nicht im Laden. Ich war überhaupt nicht vor der Tür. Man muß ja schließlich so eine Grippe richtig auskurieren, nicht wahr? Lieber einmal richtig daneben, als ‘ne Woche durch die Landschaft schleichen. Habe ich recht?«

»Können Sie sich denken, was Bernhardt in Düsseldorf wollte?«

»Keinen blassen Schimmer! Tja, vielleicht wollte der alte Knabe sich ein bißchen amüsieren...«

Vor dem Haus stand ein dunkelgelber Porsche.

»Eine Nummer über zwei Mille auf dem Tacho. Brandneu!« sagte Picht.

»Der Wagen scheint heute nicht bewegt worden zu sein«, sagte der Kater, als er mit seiner Taschenlampe unter den Porsche geleuchtet hatte. »Alles trocken darunter.«

»Zetschke schaut uns vom Fenster aus zu«, flüsterte Picht.

»Ich weiß«, sagte der Kater.

Sie stiegen in den Peugeot. Katzbach massierte seinen Nacken. Dann brannte er ein Zigarillo an.

Vielleicht war ihm die Müdigkeit aufs Hirn geschlagen. Denn erst am Worringer Platz fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Ein Anfängerschnitzer! Vor Scham bekam Kommissar Katzbach rote Ohren. Picht sah ihn verständnislos an.

Der Peugeot ging seufzend in die Knie, als der Kater vor dem Straßburger Hof eine klassische Vollbremsung veranstaltete. Der Kommissar stürmte ins Hotel. Der verblüffte Nachtportier, der in seiner Loge eingeschlummert war, stieß einen Schrei aus.

»Schnell! Die Telefonliste! Werden alle Gespräche aufgeschrieben, die von Gästen geführt werden?«

»Nein... Nein, äh, nur die, die von unserer Telefonistin vermittelt werden.«

»Und welche werden vermittelt? Schnell!«

»Na ja, sehen Sie, wenn Sie vom Zimmer aus ‘ne Verbindung wünschen, dann wird das eingetragen. Wenn Sie hier von der Halle aus anrufen, dann ist das wie bei ‘nem gewöhnlichen Münzfernsprecher.«

»Das Buch!«

Der Kater hatte Glück. Leo Bernhardt hatte von seinem Zimmer aus telefoniert. 19.21 Uhr Zimmer 307 mit Herrn Zetschke, Dü. 44 5 6 44. Und ein Kreuzchen dahinter.

»Was bedeutet das Kreuz?«

»Daß die Gebühren auf die Rechnung geschrieben werden.«

»Dann ist das Gespräch also zustande gekommen?«

»Klar, sonst würden ja keine Gebühren berechnet.«

Sie fuhren wieder zu Zetschkes Wohnung. Aber sie sahen schon von weitem, daß der Porsche verschwunden war. Der Kater biß sich auf die Unterlippe und gab grimmig Vollgas. Jaulend schlitterte der Peugeot um die Kurve.

»Wir hätten jemand zu diesem Taxifahrer schicken sollen, Kater!«

»Himmel! Wem sagst du das! Das ist mein zweiter Fehler an diesem Abend gewesen. Hoffentlich schaffen wir es noch.«

»Särge aller Art« stand auf dem Transparent, das unwirkliches, grünes Licht auf den nassen Bürgersteig warf. Die Schrift spiegelte sich in einer Pfütze. Am Bordstein parkte der gelbe Porsche mit laufendem Motor. In Ewald Wessels Wohnung brannte das Licht.

Das Schloß der Haustür machte keine Schwierigkeiten. Inspektor Picht brauchte keine 20 Sekunden. Der Kater hatte die Schuhe abgestreift und hastete auf Socken die Treppe hoch. Inspektor Picht machte es ihm nach.

»...du mich natürlich verpfiffen, du Hund. Aber du hängst mit drin! Das Geld hast du eingestrichen, aber dann hast du mich an die Bullen verpfiffen. Du kannst mir doch nicht weismachen, die wären von selbst auf den Dreh gekommen, mich zu besuchen!«

»Ich... Ich schwöre, wirklich, keinen Ton habe ich gesagt, du... Du mußt mir das glauben!«

»Ich hätte mir denken können, daß du Memme die Nerven...«

»Nerven! Du wolltest mein Taxi, um irgendwem einen Denkzettel zu verpassen. Denkzettel, ja, das hast du gesagt. Aber daß du ihn totschlagen wolltest, daß du ihn in meinem Taxi totschlagen wolltest, hörst du, das hast du mir nicht gesagt! Du kannst dir dein lausiges Geld sonstwo hinstecken! Klar? Ich gehe jetzt zur Polente, da...«

Ewald Wessels Stimme kippte hysterisch in der Höhe um. Zetschkes Stimme war sehr ruhig.

»Das hättest du dir eher überlegen müssen«, sagte Zetschke.

»Nein!« schrie Wessel.

Da warf sich der Kater gegen die Tür, fegte mit einem Handkantenschlag Zetschke die Stahlrute aus der Hand und hatte seine Waffe schon im Anschlag, als Zetschke den Mund noch nicht zugemacht hatte.

Ewald Wessel wollte zur Tür. Aber da stand Inspektor Picht, und er hatte ebenfalls einen Revolver in der Hand. »Ein Glück, daß Sie gekommen sind!« japste Wessel.

»Sagen Sie das nicht!« antwortete der Kater.

Ewald Wessel hielt bereitwillig seine Hände hin, und auch Gerd Zetschke wehrte sich nicht gegen die Verhaftung. »Was werfen Sie mir vor?« fragte er mit brüchiger Stimme. Kommissar Katzbach gab ihm keine Antwort.

Der Revisor der Lebeco saß im Besuchssessel. Der Kater hockte auf der Schreibtischkante.

»Wieviel war es?« fragte der Kater.

»Ich weiß es noch nicht genau. Ich schätze, daß Zetschke insgesamt etwa eine halbe Million veruntreut hat. Ein dilettantischer Betrug, wenn ich das mal so sagen darf. Zetschke hat Fotokopiergeräte verkauft und die Beträge auf sein privates Konto überweisen lassen. Wie er unter diesen Umständen die scheinbaren Außenstände später erklärt hätte, ist mir schleierhaft. Dilettantisch, wie gesagt. Vielleicht glaubte er an den Weihnachtsmann. Was weiß ich!«

»Als Leo Bernhardt ihn anrief, um die Filiale mit ihm zu besichtigen, muß er in Panik geraten sein.«

»Und ob. Der Chef läßt sich nicht hinters Licht führen.« Der Revisor hüstelte und korrigierte sich: »Ließ sich nicht hinters Licht führen.«

»Zetschke kam es zustatten, daß Bernhardt ihn noch nie gesehen hatte. Bernhardt stieg also arglos in das Taxi, das vor dem Hotel stand. Wo Zetschke ihm dann die Stahlrute ins Genick schlug, wissen wir nicht genau. Zetschke redet kein Wort. Was sollte er auch groß sagen!«

»Wie kam Zetschke denn an das Taxi, Kommissar Katzbach. Das ist mir noch nicht ganz klar. Wie kam es, daß dieser Taxifahrer... Ich will sagen, Zetschke war doch immerhin...«

»Ziemlich einfach. Ewald Wessel hat vor einigen Jahren bei der Lebeco gearbeitet. Als Fahrer. Und wegen einiger Unregelmäßigkeiten hatte man ihn entlassen. Nur: Man hatte ihn nicht angezeigt. Zetschke ahnte vielleicht, daß er irgendwann einmal einen Komplizen brauchen würde.«

»Wann ist die Verhandlung, Kommissar?«

»Nächsten Freitag beginnt sie. Ewald Wessel hat ein volles Geständnis abgelegt. Das erleichtert alles.«

»Ich schicke Ihnen von Frankfurt aus eine Durchschrift meines Berichtes für Ihre Akten.«

»Ich bitte darum. Wie geht es nun in der Firma weiter, nachdem der Chef nicht mehr lebt?«

»Sehen Sie, Kommissar Katzbach, eine solch große Firma ist ein anonymer Apparat.«

»Sie wollen damit sagen: Es geht alles weiter, als wäre nichts geschehen.«

»So ähnlich, ja. Darf ich Sie zum Essen einladen?«

»Danke«, sagte der Kater, »aber ich habe zu tun.«

10:0 für den Kater

Fräulein Jong hatte ihren Jenseitsblick aufgesetzt, weil sie sich zu Weihnachten verloben wollte. Inspektor Picht redete seit Stunden von elektrischen Eisenbahnen und Legobausteinen. Assistent Degenhardt hatte zwar verkündet, er fände den ganzen Weihnachtszinnober doof, aber aus der Mittagspause kam er mit einem Arm voll Tannengrün zurück. Das ganze Morddezernat duftete nach Kerzen und Printen.

Der Kater dachte: Da soll ein Mensch arbeiten können! Doch im Grunde suchte er auch nur einen Anlaß, den Aktenberg auf seinem Schreibtisch möglichst unberührt zu lassen. Wochen harter Fahndungsarbeit lagen hinter ihm. Er dachte mit gemischten Gefühlen an den langen Abend, der vor ihm lag. Jahrelang hatte er nichts von seiner alten Clique gehört, der Pokerabend der ehemaligen Studienfreunde war geplatzt. Geschäfte, Umzug, Berufswechsel. Der eigentliche Grund war vielleicht gewesen, daß man sich gegenseitig nichts mehr zu sagen hatte.

Doch dann plötzlich die Einladung von Wolf Teschner. Seine Frau wäre zur Kur. Nichts Schlimmes, nein. Aber ob man das nicht zum Anlaß nehmen wollte, wie in alten Tagen einen langen Abend gemeinsam...

Als wenn Picht Kommissar Katzbachs Gedankengänge verfolgt hätte: »Wann gehst du eigentlich zu deiner komischen Herrenparty, Kater? Heute?«

»Hm. Um zehn.«

»So spät? Donnerwetter. Und wo findet das mitternächtliche Besäufnis statt?«

»Pfui! Schon mal von einer seriösen Herrengesellschaft gehört? Deine Phantasie ist etwas schräg, mein Lieber. Ein alter Bekannter hat sich in einem Kaff hinter Neuß ein Landhaus gekauft. Das will er präsentieren. Noch was?«

Das Telefon schnurrte atonal. Picht nahm den Hörer. »Für dich, Kater.«

Wieder kam dem Kommissar der Verdacht, daß manche Leute Gedanken lesen könnten; denn es war Wolf Teschner. Er sprach mit seltsam belegter Stimme.

»Wirst du kommen, Kater? Hör zu, du mußt kommen. Jetzt gleich!«

»Aber es ist doch erst sechs. Wollten wir uns nicht um zehn bei dir treffen? Ich meine...

»Es ist wichtig, Kater! Hier im Hause... Ich, ich fühle mich... Bitte, komm... Es, es gehen unheimliche Dinge... Ah!«

Ein gurgelnder Laut, der mit einem Seufzer endete. Dann war die Leitung tot.

Schneetreiben setzte ein, als Kommissar Katzbach beim Ortsschild Grefrath die Bundesstraße verließ. In den Scheinwerferstrahlen tanzten die Flocken wie irr.

Hinter einem Espengehölz lag das Landhaus. Schwarz die Fenster. Nur oben im Haus ein kleines Licht, das sofort verlöschte, als der Peugeot über den matschigen Zufahrtsweg schlitterte. Ein gekalkter Torbogen aus Ziegelstein. Dahinter, rechts — nur etwa 20 Schritte vom Haus entfernt — ein Gerätehaus, das dem Anschein nach erst vor kurzer Zeit im Stil der spätbarocken Villa errichtet worden war. Der Kommissar sah, daß die dünne Schneedecke vor dem Haus unberührt von Autospuren und Fußabdrücken war. Er schloß für Sekunden die Augen, als er die Scheinwerfer abgeschaltet hatte, um sich an die Finsternis zu gewöhnen.

Die Haustür war nur angelehnt. Sie quietschte abscheulich in den Angeln. Obwohl der Kater sehr vorsichtig auftrat, dröhnten seine Schritte auf den Fliesen des hohen Flurs.

Gegenüber dem Eingang führte eine geschwungene Flügeltür in einen Raum, in dessen Hintergrund ein Kaminfeuer glomm.

»Hallo!« rief der Kater. »Hallo — allo — lo«, machte das Echo im Haus. Der Kater nahm seine Taschenlampe und näherte sich dem Kaminfeuer. Er zupfte an den Seidenschnüren der drei kristallenen Wandampeln, und gelbliches Licht leuchtete den großen Raum bis in den hintersten Winkel aus. Hohe Bücherwände. Ölbilder mit Jagdszenen. Biedermeiermöbel, die viel zu zierlich waren. Auf dem ovalen Marmortisch ein Fichtenstrauß. Also auch hier! dachte der Kommissar und wandte sich dem Kamin zu. Verkohlendes Papier. Wortfetzen noch zu entziffern: »...sonst tot...nichts verraten; denn...die Summe in kleinen Scheinen... keine Chance gegen...« Die Zeilen waren mit einer Schreibmaschine geschrieben.

»Ist hier niemand?« rief der Kommissar. Er dachte an das Licht, das er von der Straße aus gesehen hatte. Leichter Brandgeruch zog durch das Zimmer. Weihnachtserinnerungen, leicht makaber. Der Kater zog ein Zigarillo aus der Tasche.

Es sprang ins Auge, und der Kommissar wunderte sich, daß es ihm erst jetzt auffiel: Im mittleren Bücherregal standen die Bücher in vier Reihen verkehrt herum. Ein ganzer Quadratmeter Goethe in sepiafarbenem Leder war bewegt worden. Hastig räumte Katzbach die schweren Bände aus. Er pfiff unhörbar durch die Zähne, als er die Tür in der Täfelung sah. Kein Geheimmechanismus. Ein simpler Griff. Kalte Luft fuhr dem Kater entgegen. Mit der Taschenlampe leuchtete Kommissar Katzbach in das schwarze Loch hinein. Ein schmaler Raum. 6, 7 Meter in der Länge, 2 Meter in der Breite. Und auf dem Fußboden lag regungslos eine Gestalt. Es war Wolf Teschner.

Als der Lichtschein sein Gesicht erfaßte, bewegte sich der Mann. An seiner Stirn, dicht unter dem Haaransatz, glänzte es rot.

»Fast hätte ich es geschafft, Kater. Siehst du, die Hände hab’ ich fast freigekriegt. Aber — verdammt — dann muß ich wohl wieder ohnmächtig geworden sein. Schönes Wiedersehen das! Wie?«

»Bist du verletzt?«

»Mein Schädel, Donnerknispel! Verletzt? Na, das wäre übertrieben. Aber mir ist es schon mal besser gegangen. Willst du mir nicht diese Stricke abnehmen?«

»Pardon«, sagte der Kater und kletterte durch die Wandtäfelung. Wolf Teschner hatte sich ein wenig aufgerichtet und war damit beschäftigt, die Schnüre von seinen Beinen zu zerren. Schmerz und Wut standen ihm im Gesicht. Katzbach half ihm vorsichtig auf die Beine.

»Schönes Wiedersehen!«

»Das sagtest du schon. Vielleicht solltest du mir aber jetzt verraten, was sich hier abgespielt hat. Meinst du nicht?«

»Wenn das so einfach wäre!«

»Was heißt das?«

»Daß ich es selbst nicht weiß. Ich kam nach Hause. Ich spürte schon an der Tür, daß da was nicht stimmte. So ein Brandgeruch. Auch Geräusche. Sie mußten wohl im Haus auf mich gewartet haben. Gesehen habe ich überhaupt nichts. Ich habe dich sofort angerufen. Dann kann ich mich an nichts mehr erinnern. Es kam von hinten. Plötzlich kriegte ich eins über den Schädel. Ich...«

»Und wer es war, kannst du nicht sagen?«

»Ich habe doch nichts gesehen.«

»Wie viele waren’s?«

»Drei.«

»Sie hatten es eilig. Sie haben nicht einmal die Bücher ordentlich einsortiert. Was wollten sie von dir?«

Wolf Teschner zuckte mit den Schultern.

Man brauchte gar nicht durch die Wand zu steigen. Eine richtige Tür führte in die Küche, deren schwarzes Gebälk ein bißchen an provenzalische Bauernhäuser erinnerte. Gleich neben dem Lichtschalter fand der Kater einen bräunlichroten Fingerabdruck auf der weißen Wand. In einer gesprungenen Tasse Zigarettenkippen. Nasse Flecken, wie von Schuhabdrücken, zwischen Tisch und Wandschrank.

Doch der Wandschrank enthielt nichts Besonderes: Gewürzdosen, getrocknete Petersilie, Knoblauch, Flaschen mit Currysoße und Ketchup, Öl, Essig...

Wolf Teschner lehnte an der Tür und rieb sich den Hinterkopf.

Vor die Stirn hatte er ein nasses Tuch gepreßt.

»Ob wir nicht die Polizei... Ich meine, müßte man nicht...«

»Doch«, sagte Katzbach, »man müßte. Ich wundere mich, daß du’s nicht schon längst getan hast. Schließlich muß ja alles seine Ordnung haben.«

»Kannst du dich nicht darum kümmern? Mir ist das hier ganz schön... Na, wie soll ich sagen — peinlich.«

»Trink einen Kognak«, schlug der Kater vor und zeigte auf die Flasche, die auf dem Wandbord stand. Wolf Teschner folgte dem Rat.

Als der Kater durch den winzigen Wintergarten ins Freie trat, pustete ihm der Wind Schnee ins Gesicht, riß ihm fast den Hut vom Kopf, fuhr ihm kalt unter den geöffneten Mantel. Die Lichter der fernen Landstraße erinnerten penetrant an eine Christbaumbeleuchtung.

Die Spuren im Schnee waren leicht zu finden. Drei Personen, da gab es keinen Zweifel. Sie hatten seltsam kleine Schritte gemacht, der Vorderteil des Eindrucks war viel tiefer als die Hacke. Leichte Schleifspuren hatten die Schuhspitzen hinterlassen. Der Kater verzog die Mundwinkel zu spärlichem Grinsen. Die Spuren zeigten zum Haus. Katzbach knipste die Taschenlampe aus.

»Sie... Sie sind noch im Haus, ja?« flüsterte Teschner.

»Sieht so aus.«

»Himmel! Hast du eine Schußwaffe bei dir?«

»Ohne Kanone fühlen sich Kriminalbeamte nackt. Siehst du dir denn keine Krimis im Fernsehen an?«

»Ich finde, jetzt ist nicht der Zeitpunkt zum Witzemachen. Die Kerle wollen mir doch an den Kragen!«

»Nun wein mal nicht gleich.«

Sie gingen ins Haus zurück. Teschner ging dicht hinter dem Kater und zitterte ein bißchen. Während er am Spülbecken seine Kompresse erneuerte, beschäftigte sich Katzbach ausgiebig mit der Kognakflasche. Das sah Teschner aber nicht.

Die Geräusche hörten sie beide gleichzeitig. Stimmen. Sie kamen aus dem oberen Stockwerk.

»Du bleibst unten!« zischte der Kater. Wolf Teschner nickte. Natürlich führte der Kommissar keinen Revolver spazieren, wenn er alte Freunde besuchen ging. Aber das brauchte Wolf Teschner nicht zu wissen.

Die wuchtige Standuhr, von Holzwurmlöchern übersät, zeigte fünf Minuten nach Mitternacht. Sie ging um vier Stunden vor. Die Treppe knarrte erbärmlich, aber der Kommissar achtete nicht sonderlich darauf. Die Stimmen waren jetzt deutlicher zu hören. Aufgeregtes Getuschel. Ein paar Worte waren zu verstehen: »...könnt ihr nicht leiser sein... fertig machen den Kerl... über die Grenze... nicht zahlt, dann... Maschinenpistole in den Rhein schmeißen... keine Maske... genau verteilen... schon ins Gras gebissen...« Der Kater blieb stehen und zündete endlich das Zigarillo an, auf dem er die ganze Zeit gekaut hatte.

Nach minutenlangem Suchen entdeckte er den Sicherungskasten. Er war mit einem Gobelin aus schwerer Seide zugehängt. Jan Wellern auf irrsinnig fettem Schimmel hielt sich an seinem Zepter fest.

Als der Kater den Schalter der Hauptsicherung herumdrehte, ging das Licht aus. Auch die Stimmen verstummten. Totenstille im Haus. Nicht einmal die Uhr war zu hören. Katzbach paffte einige Sekunden vor sich hin. Dann drehte er den Schalter wieder herum. Knisternd leuchteten die Glühbirnen auf. Auch das Gemurmel setzte wieder ein.

»Na also«, knurrte der Kater.

Er huschte über den Flur des Obergeschosses und legte sein Ohr an die helle Fichtenholztür, hinter der die Stimmen palaverten. Er dachte angestrengt nach. Dann fiel sein Blick auf die modische Stehlampe mit der weißen Kuppel, die als überdimensionale Glühbirne geformt war. Die Idee kam plötzlich, und sie machte dem Kater Spaß. Er nahm seinen Füller aus der Tasche und machte sich an die ungewohnte Arbeit.

Mit jähem Ruck riß Kommissar Katzbach die Tür auf. Dann sprang er zur Seite. Gleichzeitig flammte das Blitzlicht im Zimmer auf, und der Kater erfaßte mit einem Blick, daß das Zimmer leer war. Leer bis auf das Tonbandgerät in der Ecke und den Aufbau der Kamera gegenüber der Tür, deren Auslöser mit dem Türgriff gekoppelt war. Aber das hatte Katzbach nicht anders erwartet. Nur war das Foto garantiert anders geworden, als die Herren Fotografen es sich vorgestellt hatten.

Unten im Haus erschallte grölendes Gelächter. Wolf Teschner stürmte die Treppe herauf. Dahinter Will Langner, dann Roland Brochhaus. Und den Schluß bildete Georg Neep, prustend wie die erste Dampflok, der sich zu Katzbachs Entsetzen seit dem letzten Pokerabend vor einigen Jahren einen fürchterlichen Bauch zugelegt hatte.

»Ich hab’ gewonnen!« brüllte Langner wie der Stier von Uri. »Ich hab’ die Wette gewonnen! Der Kater ist uns auf den Leim gegangen! Der große James Bond ist uns auf den Leim gegangen! Ha, Leute, das ist ein Fest, das ist ein Fest!«

»Los, das Bild her!« kreischte Wolf Teschner und warf dem Kater seine nasse Kompresse klatschend vor die Brust. Wie die Kinder bei der Weihnachtsbescherung drängten sich die vier Männer ins Zimmer und zerrten das Foto aus der Polaroid-Kamera. Der Kater sah schmunzelnd zu.

Dann gab es lange Gesichter. Nein, das Foto zeigte keinen grimmigen Kriminalisten mit gezücktem Revolver und zornsprühenden Augen. Das Foto zeigte statt dessen eine Lampenkuppel in Form einer riesigen Glühbirne, auf die ein Mondgesicht gezeichnet war. Und in der Sprechblase stand: »Ihr Vollidioten!« In der Tat, die Gesichter waren sehr lang.

Nur Georg Neep feixte wie ein Schneekönig. »Langner, gib die Moneten her! Ich habe die Wette gewonnen! Der Kater ist doch nicht auf das Theater ‘reingefallen. Mensch, Katzbach, oller Spürhund, du hast mich gerade um 100 Mark bereichert. Brüderchen, da gebe ich einen aus!«

Sie zogen lachend nach unten, hockten sich prustend in die Biedermeiersesselchen. Und während Wolf Teschner seine Goethe-Strunzausgabe wieder einsortierte, kramte Will Langner in sämtlichen Taschen nach und kriegte nur 76,73 Mark zusammen. Die Männer bedrängten den Kater, endlich zu erzählen.

»Schon Wolfs Anruf bei mir war billiger Simon-Templar-Stil. Sein Gejaule war vielleicht bühnenreif. Aber für einen alten Hasen war’s doch ein bißchen zu dick aufgetragen. Dann das düstere Haus mit dem einsamen Lämpchen, das im richtigen Moment verlöschte. Die knarrende Tür aus der Klamotte, die gleich so einladend offen war. Ja, und als dann noch so unheimlich geheimnisvolle Dokumente im Kamin verkohlten, da war die Sache natürlich sonnenklar. Schließlich war das Papier ja offenbar erst angezündet worden, als ihr Ganoven meinen Wagen hörtet. Daß ihr mich durch die Wand klettern ließt und dabei den guten alten Goethe mißbrauchtet, nehme ich euch natürlich übel. Auf meine alten Tage! Und du, Wolf, du warst ganz mies! Du mimtest so, als hättest du schon ‘ne halbe Ewigkeit in deinem dunklen Loch gelegen, dabei waren deine Pupillen ganz klein, als ich dich anleuchtete. Vor allem gurgelt und stöhnt man nicht, wenn man von hinten eins über die Rübe kriegt. Vielleicht merkst du dir das für das nächstemal, ja? Und wenn du erklärst, man habe dir ganz plötzlich den Schlag versetzt, und du hättest überhaupt nichts gesehen, dann darfst du nicht sagen, es wären drei Figuren gewesen, die dich überfallen hätten. Junge, das war hyperdilettantisch!«

»Aber du hast doch so getan, als wäre es ernst, Kater! Da mußte ich doch meinen...«

»Kleine Vorweihnachtsfreude für dich.«

»Schuft! Aber wie war unsere Idee mit den Fußspuren?«

»Schlecht. Ihr seid rückwärts gegangen, das konnte jedes Kind sehen. Ihr habt euch in dem Geräteschuppen versteckt. Das war übrigens gar nicht so dumm, daß ihr euer Palaver per Tonband gemacht habt; denn wenn ich euch tatsächlich auf den Leim gegangen wäre und tatsächlich eine Waffe gehabt hätte, wäre das vielleicht gefährlich geworden, wenn ihr in dem Zimmer gehockt hättet.«

»Aber du hast doch gesagt, du hättest deine Kanone bei dir!« protestierte Wolf Teschner.

»Kleiner Scherz von mir«, sagte Katzbach trocken. »Ich wollte dich ein wenig erheitern, weil du ja so eine furchtbare Ohnmacht hinter dir hattest und soviel Kraft bei dem Entfesselungsakt vergeudet hattest. Die Ketchupspur am Lichtschalter in der Küche hättest du dir übrigens auch verkneifen können.«

»Aber es war trotzdem prima«, sagte Will Langner trotzig.

Wolf Teschner holte die Kognakflasche aus der Küche und füllte die Schwenker. Alle — bis auf den Kater — taten einen tiefen Schluck. Dann spuckten sie wie die Lamas und verdrehten die Augen. Georg Neep fiel hinterrücks vom Stuhl.

»Hilfe! Was war das?«

»Mein Hals!« wimmerte Wolf Teschner.

»Wenn ihr mir Tomatensoße als Blut serviert, kann ich euch doch wohl ein Literchen Worcesterbrühe in den Kognak gießen. Denkt an die Spielregeln, Freunde. Eine Hand wäscht die andere.«

Kommissar Katzbach lächelte verträumt. Und man einigte sich, daß das Spiel i o: o für den Kater ausgegangen war. Es wurde ein langer Abend. Und es störte den Kater auch gar nicht sehr, daß es im Haus ein bißchen nach Weihnachten roch. Man muß die Feste feiern, wie sie fallen, dachte er.

Der Kater und die Delawaren

Nach einer Viertelstunde gab der Kater endgültig den Versuch auf, den schweren Lastzug mit dem niederländischen Kennzeichen zu überholen. Es war noch Nachmittag, aber der Dauerregen hatte das flache Land in fahles Grau getaucht. Kommissar Katzbach ließ den Peugeot zurückfallen. Die Bremslichter des Lastzugs glühten in jeder Kurve der schmalen Landstraße wie kleine Planeten auf. Der Kater holte sein letztes Zigarillo aus dem Handschuhfach und stellte fest, daß es gebrochen war. Aber seine Laune war ohnehin schon auf dem Gefrierpunkt.

Sein Chef hatte ihm die Laune verdorben. Seine Frage war so verdächtig harmlos gewesen: »Na, was machen Sie denn am Wochenende, wo Ihre Familie doch verreist ist, Katzbach?« Noch bevor der Kater sagen konnte, wie er sein Wochenende zu verbringen gedachte, war das Stichwort »kleiner Gefallen« aus dem Sack. Der gute Freund aus dem Landtag. Und dessen guter Freund. Ja, um den ging es. Der fühlt sich nämlich bedroht. Und da in diesem Fall höchste Diskretion geboten ist... »Also, Katzbach, tun Sie mir den Gefallen! Fahren Sie mal hin. Ist nicht weit. Kurz vor der holländischen Grenze. Kleiner Ausflug, wie?« Und dann das Schulterklopfen und der widerlich kumpelhafte Stoß in die Seite.

Erst vor Geilenkirchen bog der Lastzug von der Chaussee ab. Aber Katzbach beschleunigte das Tempo nicht.

Wenn der Wind in den Kamin fuhr, flackerte das Kaminfeuer für Sekunden hell auf. Feine Aschenflöckchen schwebten im Raum, Fritz Fritzberg, groß, breit, fleischig, umkreiste den braungemusterten Smyrnateppich und baute sich wie ein Denkmal vor dem überdimensionalen Skaisessel auf, in dem Katzbach es sich mit einem duftenden Weinbrand bequem gemacht hatte.

»Ich will offen zu Ihnen sein, Kommissar Katzbach«, sagte Fritzberg mit angenehmer Baßstimme. »Ich kann es mir nicht leisten, mich lächerlich zu machen. Andererseits will ich es mir nicht leisten, mein Leben gefährdet zu wissen. Sie verstehen ja?«

»Nein.«

»Nein? Also, die Sache ist einfach die, ich kann es mir jetzt erlauben, in größerem Maße an die Öffentlichkeit zu treten. Wenn Sie so wollen: Ich bin dabei, mir eine politische Karriere aufzubauen. Nennen Sie es meinetwegen Ehrgeiz. Was soll’s! Ich bin hier jemand. Natürlich ist meine Brauerei vergleichsweise bescheiden, aber ihre Kapazität ist voll ausgenutzt. Und noch etwas: Sie gehört mir. Nichts mit AG. und so. Die wirtschaftliche Bedeutung für diesen Distrikt... Na ja, die Leute wissen, was sie an mir haben. Noch einen Kognak?«

»Gern«, sagte der Kater.

Fritzberg mußte auf irgendeinen versteckten Klingelknopf gedrückt haben, denn im gleichen Augenblick öffnete sich die bleiglasverzierte Eichentür, und eine schlanke Frau in dunkelblauem Hausanzug glitt ins Zimmer. Sie wirkte ein bißchen wie ein großer Junge, ein bißchen aber auch wie eine Tänzerin. Doch als der Kommissar ihr verschlossenes, abweisendes Gesicht sah, erschrak er. Das Haar war nicht blond, sondern grau, und die Haut schien aus gelblichem Kunststoff zu sein.

»Das ist Herr Katzbach, ein Geschäftsfreund. Leider konnte meine Frau nicht mit uns essen, weil sie noch einige Besorgungen zu machen hatte. Wenn ich also nachträglich bekannt machen darf...«

»Guten Abend«, sagte die Frau und reichte dem Kater die Spitze ihrer federleichten Hand. Sie schaute ihn nicht an.

»Guten Abend«, sagte der Kater.

»Wenn du uns bitte nachschenken würdest!« sagte Fritzberg, und dem Kommissar schien es, als schwinge eine leise Drohung in der Stimme mit. Die Frau nahm wortlos die bauchige Flasche vom Kaminsims und füllte die Schwenker drei Finger hoch.

»Nehmen Sie nichts?« fragte der Kater.

»Nein, meine Frau nimmt nichts«, sagte Fritzberg.

Die Tür klickte leise. Die Frau hatte den Raum schon wieder verlassen. Im Kamin knallte ein Buchenscheit wie ein Pistolenschuß.

Katzbach entdeckte erst jetzt das kleine Wappen, das in eine Majolikakachel eingelassen war, die in Augenhöhe den seitlichen Abschluß des Kaminaufbaus zur Wand bildete. Das Wappen zeigte ein schwarzes Reh auf grünem Grund.

»Ihr Wappen?« fragte der Kater.

»Ach was! Hat irgendwas mit der Familie meiner Frau zu tun. Relikt aus morbider Epoche. Lassen wir das!«

Wann macht er endlich den Mund auf? dachte der Kommissar. Doch das dauerte noch Stunden, und als Fritzberg endlich zu reden begann, war es auch nicht viel mehr als ausweichendes Geplauder. Trotzdem spürte der Kater, daß der Mann Angst hatte.

»Morgen«, sagte Fritzberg, »morgen würde ich mich dann gern mit Ihnen über mein — hm — kleines Problem unterhalten. Ich habe guten Grund zu der Annahme, daß mir jemand — sagen wir — schaden will. Darum ist es mir sehr lieb, daß man mir einen erfahrenen Kriminalisten geschickt hat, der auch die nötige Diskretion... Ich meine...«

»Wovor fürchten Sie sich?«

»Ich hatte vorgeschlagen, morgen früh darüber zu sprechen.«

»Ich schlage vor, daß wir das jetzt tun.«

Für Sekunden sah es so aus, als wollte Fritzberg den Kommissar anbrüllen. Doch dann atmete er heftig und nahm aus seiner Brieftasche einen Zettel. Den reichte er wortlos dem Kater.

Die Buchstaben waren mit grünem Stift geschrieben. Das heißt, sie waren gekritzelt. Wahrscheinlich mit der linken Hand. Es gab keine Unterschrift: »Fritz Fritzberg whas du getan hast raecht sich bald.« Der Kater steckte den Zettel ein und überlegte, ob die seltsame Schreibweise wohl Absicht war.

»Geben Sie mir den Brief wieder!«

»Morgen, Herr Fritzberg. Ich will mir den Wisch in Ruhe ansehen. Wer hat Ihnen den Zettel gegeben?«

»Gegeben! Er lag vorgestern auf meinem Bett, als ich abends in mein Schlafzimmer kam.«

»Wer kann ohne Ihr Wissen das Schlafzimmer betreten.«

»Vermutlich jeder. Es ist nicht abgeschlossen. Die Hausangestellten, meine Frau...«

»Ihre Frau und Sie schlafen in getrennten Zimmern?«

»Was dagegen? Ich frage mich, was dieses Gerede soll. Kriegen Sie heraus, wer den Wisch geschrieben hat, und geben Sie mir dann Ihre Rechnung. Mehr will ich nicht von Ihnen!«

Der Kater wunderte sich, daß er nicht Hut und Mantel nahm und nach Hause fuhr. Vielleicht war seine Neugierde daran schuld, daß er blieb. Er fragte: »Können Sie mir etwas zu dem Inhalt dieser seltsamen Nachricht sagen? Haben Sie eine Idee, wer der Absender sein könnte?«

»Eine Idiotie, das alles! Ein dummer Streich vermutlich!«

»Wenn Sie das tatsächlich meinen, hätten Sie mich nicht kommen lassen. Gute Nacht, Herr Fritzberg. Ich gehe jetzt zu Bett. Vielleicht haben Sie mir morgen etwas zu sagen.«

Das Scheppern einer Schelle und das atonale Geschrei eines Gemüsehändlers weckten den Kater. Würzige Luft strömte ins Zimmer. Die Scheiben waren blind vom Regen.

Als Kommissar Katzbach ins Speisezimmer trat, war ein weißgeschürztes Hausmädchen damit beschäftigt, mit einer Haarklammer die Fingernägel zu reinigen. Das Mädchen unterbrach diese Tätigkeit offenbar nur ungern, als der Kater sich am Tisch niederließ.

»Frau Fritzberg läßt sich entschuldigen. Sie hat Migräne. Und Herr Fritzberg kommt gegen Mittag aus Mönchengladbach zurück und möchte dann mit Ihnen eine Besprechung halten. Er läßt bestellen, Sie möchten sich schon mal etwas umsehen, Sie wüßten schon Bescheid, wenn ich Ihnen das ausrichte. So. Kaffee oder Tee?«

»Kaffee, bitte! Keine Milch, keinen Zucker.«

»Möchten Sie die Zeitung?«

»Sicher. Wenn’s keine Mühe macht.«

Das Mädchen rollte ein Servierwägelchen herein, das mit seiner Ladung durchaus für die Verpflegung eines Husarenregiments ausgereicht hätte. »Jamboree der Indianerclubs« stand auf der Titelseite der Zeitung.

»Der Regen läßt nach. Da wird’s vielleicht doch noch was.«

»Was meinen Sie?« fragte der Kater.

»Na, das Indianertreffen! Ich denk’, Sie sind auch deswegen gekommen!«

»Nicht unbedingt. Wer trifft sich denn alles?«

»So was! Das ist das größte Klubtreffen von ganz Deutschland. Sogar ausländische Klubs haben zugesagt. Wir haben ja schließlich den ältesten Indianerklub von Nordrhein-Westfalen. Wußten Sie das nicht?«

»Himmel, das wußte ich wirklich nicht! Komme ich dafür an den Marterpfahl?«

»Vielleicht lege ich ein gutes Wort für Sie ein!« lachte das Mädchen.

»Dank, gütige Squaw! Sind Sie denn auch Mitglied?«

Das Mädchen wurde ein bißchen rot. »Ich bin ›Lauteres Wasser‹, und mein Verlobter wird im nächsten Jahr wahrscheinlich Stammeshäuptling.«

»Großer Manitou, welch eine Ehre für mich, mit einer angehenden Indianerprinzessin zu plaudern! Aber muß man nicht alt sein, wenn man die Häuptlingsfedern tragen will?«

»Also, einen Althäuptling haben die Delawaren natürlich auch. Ist doch logisch! Delawaren, so nennt sich unser Stamm. Haben Sie den Namen schon mal gehört?«

»Flüchtig«, grinste der Kater. »Kann ich nicht auch Häuptling bei Ihnen werden?«

»Wenn Sie ‘ne Stiftung machen, können Sie Ehrenhäuptling werden«, sagte das Mädchen eifrig. »Herr Fritzberg hat unserem Klub einen ganz dicken Scheck vermacht. Morgen wird er zum Ehrenhäuptling ernannt. Und er kriegt einen tollen Namen! Raten Sie mal!«

»Duftende Socke.«

Das Mädchen ging schmollend hinaus. Der Kater frühstückte.

Nach dem siebenten Wacholder begann der Briefträger zu reden. Sie saßen im hinteren Raum des Dorfkrugs, und wegen des verstaubten Gehörns an der Wand nannte sich der Raum Jägerstube. Vorn am Tresen redeten vier junge Männer laut über Fußball. Sonst war niemand in der Wirtschaft.

»Eigentlich muß ich zum Mittagessen«, sagte der Briefträger.

»Es ist doch erst elf!«

»Postboten müssen früh ‘raus. Da verschiebt sich alles. Wovon sprachen wir?«

»Wir sprachen davon, daß es auf Minderwertigkeitskomplexe schließen läßt, wenn erwachsene Menschen sich als Sitting Bull oder Buffalo Bill maskieren. Jedenfalls waren das Ihre Worte.«

»Wenn die sich nicht noch so wichtig machten, wollte ich ja gar nichts sagen. Einer hält sich ‘n paar Goldfische, der andere spielt Indianer. Sicher, die hätten eben früher zu den Pfadfindern gehen sollen. Aber gut, lassen wir ihnen den Spleen. Wissen Sie, wer die Arbeit hat bei dem Kram?«

»Keine Ahnung«, sagte Katzbach, »aber Sie werden es mir sicher sagen.«

»Werde ich. Ich. Ich habe die Arbeit. Siebenundzwanzig Grußtelegramme habe ich ausgetragen. Siebenundzwanzig! Jetzt verrate ich Ihnen mal ein Postgeheimnis: ›Schwarzfüße wünschen gute Jagd und reiche Beute‹, Unterschrift ›Rollender Donner‹ aus Castrop-Rauxel. Für so was laufe ich durch den Regen! Prost, Herr Katzbach.«

»Prost. Was ich fragen wollte: Fritzberg wird Ehrenhäuptling?«

»Der! Wo der sich wichtig machen kann, da tut er’s. Der schenkt den Leuten Freibier, und sie lassen sich dafür alle von ihm das Rückgrat ‘rausnehmen.«

»Sie mögen ihn nicht?«

»Ich mag seine Frau. Eine Schande, was der aus ihr gemacht hat. Sie war mal das hübscheste Mädchen hier. Ich selbst... Na, schon gut.«

»Bei dem Rehbockgehörn dort fällt mir ein, es gibt so ein Wappen in Fritzbergs Wohnung. Ein schwarzes Reh auf grünem Grund.«

»Das Rehbein-Wappen. Vor dem Krieg hieß die Brauerei Rehbein. Nicht gewußt? Rehbein blieb in Afrika. Ist in einem Panzer verschmort. Mistkrieg! Hat die Frau natürlich fertiggemacht. So fertig, daß sie sich von diesem Fritzberg hat heiraten lassen.«

»Ach, er hat sie als Witwe geheiratet?«

»Hat er. Als Witwe mit Brauerei. Wenn Sie mich fragen, dann hat er ‘ne Brauerei mit Witwe geheiratet. Der Sohn, der junge Rehbein, der ist natürlich getürmt. Hat seine Mutter wohl nicht verstehen können. Keiner hat sie verstehen können. Na ja, immerhin schreibt er ihr manchmal ‘nen Brief aus Amerika, und weil ich Philatelist bin, schenkt die Frau mir immer die Briefmarken. Aber oft schreibt er nicht.«

»Wann ist denn der letzte Brief...«

»Nee, jetzt sage ich nichts mehr. Schönen Dank für den Schnaps, aber ich sage nichts mehr. Ich mache mich regelrecht strafbar. Dienstgeheimnisse und so. Wissen Sie, Sie haben mich eigentlich die ganze Zeit regelrecht ausgefragt. Jawohl, regelrecht ausgefragt haben Sie mich. Was machen Sie eigentlich hier?«

»Ich soll über das Indianertreffen schreiben. Für eine Zeitung. Das ist alles.«

»Hat Fritzberg also auch die Zeitungen herbestellt. Typisch!«

Fritz Fritzberg drehte in seinem mahagonigetäfelten Büro das Radio an. Verkleidete Lautsprecher ließen gedämpft Samstagnachmittagmusik plätschern. Ein leichter Schmauch süßlichen Malzgeruchs war im ganzen Gebäude zu schmecken.

Stunde für Stunde verbrachte der Kater in dem menschenleeren Brauereihaus. Bisweilen kam Fritzberg und schaute — erst wortreich, dann, als der Kommissar um Ruhe gebeten hatte, wortlos — bei der Arbeit zu. Doch der Kater wußte, daß seine Suche sinnlos war. Nichts deutete auf ein Attentat, auf einen fingierten Betriebsunfall, auf Spuren von Sabotage hin.

»Wir wollen Ihren Wagen untersuchen«, sagte der Kater.

»Meinen Sie, das könnte uns auf eine Spur bringen?«

»Nein, das meine ich nicht. Ich meine, daß außer dem mysteriösen Brief nichts, aber auch gar nichts darauf hindeutet, daß irgendwer Ihnen ans Leder will. Es ist nicht außergewöhnlich, wenn ein Fabrikant anonyme Drohbriefe kriegt. Aber entweder wandern solche Briefe dann in den Papierkorb, oder sie landen bei der Polizei. Wir sprachen gestern von Offenheit. Ich will Ihnen offen sagen, was ich denke. Ich denke, daß Sie guten Grund haben, den Brief nicht auf die leichte Schulter zu nehmen. Und ich denke auch, daß Sie guten Grund haben, sich über den mutmaßlichen Schreiber auszuschweigen. Klar, das ist Ihre Sache. Vielleicht sind Ihre Gründe akzeptabel. Aber es fragt sich, warum ich dann hier mein Wochenende verplempere. Können Sie mir das verraten?«

Fritzberg nagte an seiner Unterlippe. Schweiß glänzte an seinem Haaransatz. Und der Kater merkte, wie die Larve des starken Mannes abbröckelte und wie ein sorgenvolles Gesicht sichtbar wurde. Vielleicht sollte man sich weder von seinem eigenen ersten Eindruck noch von den Ansichten eines Postboten beeinflussen lassen, dachte er.

»Wahrscheinlich bin ich albern. Ich weiß. Kann sein, daß meine Nerven angeknackt sind. Jedenfalls möchte ich Sie bitten, auch den Rest des Wochenendes mit mir zu verbringen. Es... Es beruhigt mich, wenn Sie in meiner Nähe sind. Es fällt mir schwer, das näher zu erklären.«

Am Wohnhaus sägte ein Mann im Overall das Obstspalier ab.

»Was soll das?« fragte Katzbach.

»Man kann von diesem Spalier aus in mein Schlafzimmer klettern, und das stört mich.«

In der Nacht wachte der Kater plötzlich auf. Selbst im Schlaf reagierte sein Gehör auf das leichte Geräusch, das Frau Fritzberg verursachte, als sie sich aus dem Haus schlich.

Katzbach zog sich hastig an. Aber als er zwei Minuten später nach unten eilte, hatte die Nacht die dunkelgekleidete Gestalt schon verschluckt. Der Kater schimpfte in sich hinein. Aber es half nichts. Und er wußte, daß es sinnlos wäre, aufs Geratewohl in die Dunkelheit zu tapsen und nach der Frau zu suchen. So ging er ins Haus zurück und wartete hinter der angelehnten Tür in seinem Zimmer. Er hätte gern geraucht, aber er wollte vorsichtig sein.

Es dauerte fast zwei Stunden, bis die Frau zurückkam. Sie ging jetzt nicht so behutsam wie beim Verlassen des Hauses. Zweimal blieb sie stehen und lehnte sich gegen die Wand des Treppenhauses. Ihr Gesicht war in der Dunkelheit nur ein grauer Fleck. Doch Katzbach war sich klar darüber, daß die Frau — was immer sie auch gesucht haben mochte — erfolglos und enttäuscht zurückkam. Ihre Tür klappte leise ins Schloß. Und dann schloß sich noch eine Tür, und Katzbach wußte, daß auch Fritz Fritzberg die heimliche Exkursion seiner Frau belauscht hatte.

Schon früh am Morgen kamen sie in hellen Scharen. Sie kamen in Bussen, sie kletterten aus Autos jeder Preisklasse. Andere kamen mit dem Zug und knallten schon auf dem Bahnhofsvorplatz mit Silberbüchsen und schweren Colts. Sie kamen auf Lastwagen und mit Motorrädern, und ein paar kamen sogar in einer antiquierten Postkutsche und auf phantasievoll gezäumten Pferden. Der Kater sah zu und war sich nicht klar darüber, ob das alles nur albern oder schon makaber war.

Sie bauten auf der Wiese hinter der Brauerei Wigwams und Blockhütten auf, errichteten Wagenburgen und schichteten Feuerstellen auf. Rauch kräuselte zwischen den Fichtenstämmen, und auf dem Rücksitz eines Jeeps übten zwei Männer auf einer dicken Baumtrommel. Singsang und Geknalle überall. Wyatt Earp in hundert Varianten. Winnetou in allen Größen. Großmütter in pelzverbrämten Lederkleidern und Kinder mit erschreckten Augen, kleine Holzmesser in den Fäustchen und perlenverzierte Mokassins an den Füßen. Männer mit angeklebten Schnauzbärten und mit prallen Wackelhintern, die Beine in den hochhackigen Stiefeln gekrümmt, als wären ihre Besitzer im Sattel geboren. Ein Greis unter riesigem Sombrero verriet dem Kater, daß er Sancho Vulpo, der Bruder des Banditen Pancho Villa, sei. Ein riesenhafter Indianer, der mit den Enden seiner Federkrone die Straße fegte, ging vorbei, und ein Mädchen in weißem Leder flüsterte dem Kater zu, das wäre ihr Verlobter. Und erst als das Mädchen vorbei war, fiel dem Kommissar der Name »Lauteres Wasser« wieder ein.

Tatsächlich wagten sich ein paar schüchterne Sonnenstrahlen durch das schwere Gewölk, als der weißhaarige Indianer mit der Hornbrille seine Ansprache beendet hatte und dem »Großen Bären« die Federkrone des Ehrenhäuptlings auf den Kopf stülpte.

Fritzberg war verwirrt. Seine Augen irrten fahrig umher, und als er seine Dankesrede stotterte, suchte er nach Worten. Fotografen belagerten ihn. Aber Fritzberg verzog auch auf ihr »Lächeln«-Kommando hin keine Miene. Über Lautsprecher wurde der große Regentanz angekündigt. 20 oder 30 Männer waren es, die mit schrillem Geschrei den Ehrenhäuptling der Delawaren umsprangen, zum Rhythmus der Trommeln ihre Bogen schwangen und ihre weiß-gelb-bemalten Gesichter wild verzerrten. Dann rannten sie zum Waldrand, formierten sich neu, kamen in tänzelnden Sprüngen zurück und spannten die Bogen.

Plötzlich sah der Kater die Gefahr. Einer der Schützen zielte genau auf Fritzberg, und an der Beinstellung erkannte der Kommissar den geübten Bogenschützen. Der Kater riß Fritzberg zu Boden, im Fallen spürte er den Luftzug des gefiederten Pfeils.

Nur langsam merkten die Menschen, was geschehen war. Der Pfeil vibrierte noch in der Rückenlehne des verschnörkelten Sessels. Ein paar Frauen schrien, ein Mann, der sich als Kartenhai kostümiert hatte, half Fritzberg auf die Beine.

Kommissar Katzbach turnte über den Stacheldrahtzaun und spurtete dem Flüchtenden den Winkel ab. Gleichzeitig kamen die beiden Männer bei dem offenen Ford-Mustang an. Der junge Mann wehrte sich verzweifelt, doch der Kater drehte ihm die rechte Hand auf den Rücken und beförderte ihn mit einer gewaltigen Ohrfeige in den Fond des Wagens. Dann startete er den Wagen, noch ehe die ersten Schaulustigen heran waren.

»Rehbein, Sie sind ein Vollidiot!« knurrte der Kater.

Sie saßen vor dem Kamin, aber das Feuer brannte nicht. Der Kommissar rauchte. Fritz Fritzberg knetete an seinen Fingern. Frau Fritzberg weinte.

»Dieser Wahnsinnige! Er hätte mich erschossen. Ich wäre hin gewesen, wenn Sie mich nicht weggerissen hätten.«

»Sie können Anzeige wegen Mordversuchs stellen. Ich war dabei, ich bin Polizeibeamter. Es ist meine Pflicht, die Staatsanwaltschaft zu verständigen.«

»Bitte, tun Sie das nicht!« flüsterte die Frau. »Ich wollte es verhindern, aber ich habe den Jungen nicht gefunden.«

»Ich habe Sie gesehen, als Sie das Haus verließen. Ihr Mann hat Sie auch gesehen. Woher wußten Sie, daß Ihr Sohn aus Amerika gekommen war?«

»Ich hatte ihn im Haus gehört. Vor drei Tagen. Ich erkannte seinen Schritt. Er hatte wohl gedacht, es wäre niemand da. Als... Als ich dann nach oben lief, war er verschwunden. Und dann...«

»Über das Spalier. Und Ihr Mann wußte auch, daß er dagewesen war, denn Ihr Sohn hatte einen netten Liebesbrief hinterlassen. Die Schreibweise — ›whas‹ mit h, als wollte er ›what‹ schreiben, ›raechen‹ mit ae, weil er die deutschen Umlaute nicht mehr gewöhnt war — verriet den ›Ausländer‹. Das Wappen über dem Kamin, ein paar Schnäpse für den Postboten: Ich brauchte nicht lange, um den Zusammenhang zu finden.«

»Ich wollte meinen Stiefsohn nicht der Polizei ausliefern. Aber ich wollte mein Leben nicht riskieren. Ich weiß, daß er zu allem fähig ist. Er... Er hat unsere Ehe vergiftet. Trotzdem...«

»Er ist mein Sohn«, sagte die Frau. »Er ist von mir weggelaufen, als ich mich wieder verheiratete. Ich hätte das nicht tun dürfen. Es ist meine Schuld.«

Fritz Fritzberg schüttelte den Kopf. »Es ist seine Schuld. Er kannte mich nicht, aber er haßte mich. Er hatte mich noch nie gesehen, aber er nannte mich einen Erbschleicher und Mitgiftjäger und weiß der Teufel was. Sicher, er ging weg! Aber vorher hat er es sämtlichen Einwohnern vorposaunt, was ich für einer wäre. Warum renne ich denn heute den Leuten nach? Warum will ich denn in die Politik? Warum mache ich denn den Unsinn bei diesen Indianern mit? Doch bloß, um mein Gesicht wiederzubekommen. Doch nur, um nicht wie ein Aussätziger behandelt zu werden. Ja, sie arbeiten bei mir! Aber wie reden sie über mich, diese Leute?«

»Jetzt ist der Junge wieder weggelaufen, und wir haben wieder nicht mit ihm sprechen können«, sagte die Frau bitter.

»Und der Esel meint, ich wollte ihm die Brauerei wegnehmen!«

»Das ist es nicht«, sagte der Kater. »Der Junge meint, Sie wollten ihm seine Mutter wegnehmen. Den Vater hatte er schon verloren. Da klammerte er sich an die Mutter. Und dann kamen Sie. Das war etwas viel für ihn, finden Sie nicht?«

»Vielleicht. Aber über so etwas müßte man doch reden können!«

»Versuchen Sie’s!« sagte der Kater. »Er ist oben in Ihrem Schlafzimmer. Und da das Spalier nicht mehr da ist, wird er ja nicht weggelaufen sein. Die Tür habe ich zur Vorsicht abgeschlossen.«

Der Mann und die Frau saßen wie erstarrt. Kommissar Katzbach hatte ein schlechtes Gewissen, weil ihm sein Diensteid und die Staatsanwaltschaft einfielen.

Vor dem Haus zogen kreischend und singend die Delawaren vorbei.

Der Kater und das Schloßgespenst

»Sie sollen nicht Baronin sagen, Katzbach! Wir haben die Zeit des Klassendenkens doch wohl hinter uns. Außerdem redet man sich unter Freunden nicht mit Titeln an. Sage ich etwa ›Herr Kriminalkommissar‹ zu Ihnen? Also, seien Sie nicht albern!«

Der Kater nahm den Telefonhörer vom rechten ans linke Ohr und grinste. »Entschuldigen Sie, Frau Schönenberg. Das kommt davon, wenn man sich so lange nicht sieht. Geht es Ihnen gut?«

»Mir geht es ganz und gar nicht gut. In Schloß Schönenberg spukt es. Und das ist der Grund für meinen Anruf. — Sagen Sie, lachen Sie etwa?«

»Aber nein!« log der Kater und zeichnete mit dem Kugelschreiber eine Gestalt im langen Hemd, die den Kopf unter dem Arm hielt, auf die Schreibunterlage. Fräulein Jong, mit Stenoblock und Stiften bewaffnet, betrachtete irritiert das seltsame Gemälde.

»Was denken Sie, Katzbach? Denken Sie, daß ich übergeschnappt bin?«

»Frau Schönenberg! Na ja, wenn meine Phantasie nicht so sauber wäre, käme ich vielleicht auf die Idee, daß Sie das Schloß an einen reichen Amerikaner verkaufen wollten und bestrebt wären, für eine runde Extramillion ein echtes Schloßgespenst mitzuliefern. Wie gesagt...«

»Ach, Katzbach, das Buch habe ich auch gelesen! Wenn ich Ihnen sage, daß es bei uns spukt, dann spukt es auch! Wann werden Sie kommen?«

»Man merkt, Baro... Frau Schönenberg, daß Sie mal Autorennen gefahren haben. Sie legen ja ein Tempo vor! Ist es wirklich kein Verkaufstrick?«

«Schämen Sie sich, Katzbach! Als wenn ich auch nur einen einzigen Stein von Schönenberg verkaufen würde! Ich bin besorgt, Katzbach. Und ich bin keinesfalls hysterisch.«

Der Kommissar schnippte mit den Fingern, und das war für Fräulein Jong das Zeichen, Block und Bleistifte zu nehmen und das Büro zu verlassen.

Die Baronin sagte: »Da sind seltsame Geräusche im Schloß. Die Hausmädchen ängstigen sich. In der Nacht von Montag auf Dienstag habe ich Männerstimmen gehört. Zwei Stimmen. Dabei gibt es nur einen Mann im Haus: meinen Neffen Jobst. Am Dienstag habe ich auf dem gebohnerten Parkett eine fremde Fußspur entdeckt. Nein, unterbrechen Sie nicht: Jobst hat nicht so große Füße. Und dann gibt es plötzlich ein Boot. Das ist am seltsamsten.«

»Ein Boot?«

»Das sagte ich doch. Vorige Woche war ein Fotograf hier, der einen Bildband über niederrheinische Wasserschlösser macht. Das Bild vom Ostflügel mit dem Schilfteich im Vordergrund gefiel mir auf den Kontaktkopien besonders gut. Da hat mir der Fotograf eine riesige Vergrößerung gemacht. Darauf konnte man es sehen.«

»Was konnte man sehen?«

»Das Boot! Hören Sie doch zu! Bei uns hat es noch nie ein Boot gegeben. Was sollen wir auf dem kleinen See mit einem Boot!«

»Was sagt Jobst dazu?«

»Ich habe mit niemandem über meine Beobachtungen gesprochen. Auch nicht über das Boot, das im Schilf versteckt ist. Ich wollte das alles erst mit Ihnen besprechen. Kommen Sie zum Abendbrot? Es sind doch nur zwanzig Kilometer von Düsseldorf aus.«

»Aber ich habe Isabelle doch versprochen...« Die Baronin unterbrach Katzbachs Protest.

»Mit Isabelle habe ich schon telefoniert. Ihre Frau beurlaubt Sie für den Ausflug nach Schönenberg.«

Der Kies knirschte rhythmisch unter den Schritten der Männer. Der Kater rauchte und genoß schweigend die Schönheit des herbstlichen Schloßparks. Leiser Wind ließ das trockene Laub tuscheln, und die Ahornblätter, die die letzten Sonnenstrahlen einfingen, protzten in Rot und Gold. Auf dem Teich floh eine Entenschar vor dem schwarzen Schwan, der in das silbrige Kräuselmuster der Wasseroberfläche einen dunklen Keil trieb.

Kommissar Katzbach spürte, daß Jobst Schönenberg ihn aus den Augenwinkeln beobachtete, aber er ließ sich nichts anmerken. Ob Jobst das Märchen von dem Historiker, der über die mittelalterlichen Raubrittertätigkeiten derer von Schönenberg schreiben wollte, vielleicht nicht glaubte? Der Kater sagte: »Hoffentlich störe ich Sie nicht mit meinen Recherchen.«

Der junge Mann im schwarzen Kordanzug blieb stehen. »Wieso mich? Ich denke, Sie wollen mit meiner Tante reden. Ihr macht es übrigens Spaß, wenn sie über die Schönenberg-Geschichte plaudern kann. Bei ihr brauchen Sie nur ‘nen Groschen oben ‘reinzustecken, dann spult sie sämtliche Histörchen ab. Den ganzen Kopf hat sie voll Zahlen. Ich könnte Ihnen nicht viel erzählen. Der alte Kram — was soll’s! Mich interessiert die Gegenwart des Schlosses, und die ist atemberaubend genug. Das können Sie mir glauben, Herr... Wie war doch noch der Name?«

»Katzbach. Was meinen Sie mit ›atemberaubend‹?«

»Das Abendessen wird fertig sein. Möchten Sie morgen früh die Obstplantagen sehen? Ein imposantes Projekt. Vielleicht können wir im nächsten Jahr schon ein bißchen ernten. Hören Sie: die Glocke!«

Ein dünner Bimmelton klang vom Schloß herüber. Über dem Wassergraben bildete sich milchiger Nebel. Ein Enterich schoß über das Wasser und schrie gellend.

»Wasserratten«, knurrte Jobst Schönenberg. Ein freundliches Gesicht unter pechschwarzen, glatten Haaren. Nur die Augen hinter den getönten Brillengläsern waren nicht zu sehen. »Meine Tante hat mir von Ihrem Besuch gar nichts gesagt.«

»Ich hoffe, ich halte Sie nicht irgendwie auf.«

»Nein, nein. Sind Sie sicher, daß meine Tante Sie gerade heute erwartet? Ich finde es nämlich eigenartig, daß sie sich schlafen gelegt hat, wenn sie Sie erwartet!«

»Das finde ich allerdings auch«, antwortete der Kater.

Sie erreichten über die barocke Steinbrücke das Haupthaus. In der Eingangshalle wartete die Köchin und verkündete, daß der Tisch in der Bibliothek gedeckt wäre und daß die Baronin noch immer schliefe.

Die Baronin schlief auch noch, als Jobst Schönenberg dem Kater eine gute Nacht wünschte und sich zurückzog, weil er noch Briefe zu schreiben hätte. Länger als eine Stunde saß Katzbach, rauchend und alten Weinbrand schlürfend, am glimmenden Kamin. Als das Hausmädchen kam und ihn zu seinem Zimmer führte, schlief die Baronin offenbar noch immer.

Ausgetretene Steinstufen. Auf dem langen Gang des ersten Obergeschosses leise ächzende Parkettscheite. Hin und wieder, wie Inseln, blaue und grüne Teppiche mit bizarren Mustern. Das Mädchen ging voran.

»Hatten Sie mir nicht vorhin ein anderes Zimmer gezeigt?«

»Wir haben zwei Gästezimmer in Betrieb. Herr Schönenberg hat angeordnet, daß ich Ihr Gepäck ins andere Zimmer tragen sollte. Dieses Zimmer wäre ruhiger, hat er gesagt.«

»Aha«, sagte der Kater, »ist dieses Zimmer denn ruhiger?«

»Ich weiß es nicht. In diesem Haus sind eigentlich alle Zimmer ruhig, wenn nicht gerade... Ach, was rede ich. Wirklich, hier sind alle Zimmer ruhig. Vielleicht meinte Herr Schönenberg, daß die Enten Sie stören könnten. Wissen Sie, das Zimmer, das ich Ihnen zuerst gezeigt hatte, geht zum Park. Neuerdings machen die Enten nachts manchmal solchen Lärm.«

»Haben sie das sonst nicht getan?«

»Nein. Das haben sie sonst nicht getan. Hier, bitte. Ich wünsche angenehme Ruhe.«

Ein quadratischer Raum mit hübschen Biedermeiermöbeln. Das hellblaue Bett entsprach allerdings nicht Katzbachs Maßen. Aus dem Kaminschacht strömte angenehm warme Luft. Das Mädchen lauscht noch an der Tür, dachte der Kater, warum benehmen sich die Leute so seltsam?

Erst als die Schritte sich entfernt hatten, ließ der Kater sich in das seidenbespannte Sesselchen sinken und zog die Schuhe aus. Als er seine Taschen nach einem Zigarillo absuchte, nahm er das Glas auf dem Nachttischchen wahr. Er stand auf und schnupperte. Tee. Sicher nett gemeint, dachte der Kater, aber wenn die wüßten, wie wenig ich mir aus Tee mache! Er nahm das Glas und begoß mit seinem Inhalt die vier Gummibäume auf der Fensterbank. Wie gut das war, ahnte er zu diesem Zeitpunkt noch nicht.

Mitternacht war vorüber, als der Kater sich aus dem Sessel erhob und sich anschickte, etwas zu tun, was eigentlich höchst unfein war. Die Tür stöhnte asthmatisch, als Katzbach sie von außen abschloß. Der Kommissar hielt den Atem an. Nichts rührte sich im Haus. Er huschte den Gang entlang und hoffte inständig, daß die Baronin noch immer den Erkerraum als Schlafzimmer benutzte. Das altmodische Türschloß machte keine Schwierigkeiten. Nur das Fenster ging von dem Luftzug mit einem schmatzenden Geräusch zu.

Zuerst dachte der Kater, die Frau auf der schmalen Lederliege wäre tot. Sie lag reglos und mit unnatürlich angewinkelten Armen da. Auf der Erde stand ein leeres Teeglas. Katzbach befeuchtete mit der Zunge den kleinen Finger seiner rechten Hand und hielt ihn dicht vor die Lippen der Frau. Er spürte einen leichten Hauch und wußte, daß die Frau nur schlief. Allerdings: den tiefen Schlaf einer Ohnmächtigen. Besser gesagt: den Schlaf einer Frau, die — freiwillig oder unfreiwillig — ein hochwirksames Schlafmittel genommen hat. Der Puls ging langsam. Aber er ging ebenmäßig. Der Kater richtete sich auf und zog die schweren Vorhänge zu. Dann machte er Licht.

Die Baronin war schön. Selbst die Falten unter den Augen und um die Mundpartie störten das Bild nicht. Im Gegenteil. Von dem entspannten Gesicht ging Heiterkeit aus. Das Haar, fast weiß, fiel weich über das Brokatkissen.

Plötzlich erfüllte ein pfeifender Jaulton das Zimmer. Der Kater erstarrte. Er brauchte mehrere Sekunden für die Entdeckung, daß das infernalische Geräusch aus dem Heißluftschacht in der Wandtäfelung drang. Das Jaulen ebbte ab, heiseres Gekicher, dann Scharren wie von Hundekrallen. Der Kater lächelte sein Katerlächeln. Ohne Zweifel würde der Spuk wirkungsvoll sein: Keines der Hausmädchen würde es wagen, die Zimmertür zu öffnen. Vermutlich würden sie jetzt alle unter die Bettdecke kriechen und sich die Ohren zuhalten. Die Baronin schlief fest. Und daß der »Historiker«, der zu Gast war, seinen Schlaftrunk verschmäht hatte, konnte der Initiator des Geräuschmelodramas nicht ahnen. Die Baronin hatte sich nicht geirrt. Es gab ein Schloßgespenst. Ich werde etwas dagegen tun müssen, dachte Katzbach, schließlich bin ich deswegen hier.

Die Schritte auf dem Korridor waren sehr leise. Aber der Kommissar hörte sie trotzdem. Er löschte das Licht und öffnete die Tür einen winzigen Spalt. Im Schein einer Kerze fingerte eine auf die große Entfernung nicht identifizierbare Gestalt am Türschloß von Katzbachs Zimmer. Er will sicher gehen, dachte der Kater.

Die Enten schnatterten erschreckt, und zwei große Eulen lösten sich mit weichem Flügelschlag aus dem Uferdickicht. Der Kater hockte im Schilf und beobachtete das Boot, das sich vom Schloßufer gelöst hatte und das sich nun durch Strünke verblühter Seerosen schob. Ein gelblicher Streifen über dem Erlengehölz kündigte den nahen Morgen an. Es war die Zeit, wo die Konturen unwirklich verschwommen die Entfernungen verschieben. Der Kater glaubte fast, den Mann mit den Händen greifen zu können, der das Boot jetzt vom kleinen Teich aus in den schmalen, verschlammten Burggraben lenkte. Er tat das sehr ungeschickt und schimpfte leise. Ein großer, länglicher Gegenstand lag im Boot. Kommissar Katzbach bewunderte ein wenig die Idee, auf diese Weise — sozusagen auf dem »Seeweg« — etwas aus dem Schloß zu schaffen und dabei nicht die geringste Spur zu hinterlassen. Katzbach hatte jetzt Mühe, dem Boot zu folgen, weil das Ufergesträuch spärlich wurde und weil das trockene Laub unter seinen Füßen in der Stille des Parks überlaut raschelte. Aber der Kater wußte, wo die nächtliche Bootsfahrt enden würde, und so spurtete er gebückt über die Wiese, um den Weg abzukürzen. Von der Bruchsteinmauer her, die das Schönenberg-Grundstück umrundete, rief eine der beiden Eulen. Oder war das kein Eulenschrei?

Als der Kommissar die Mauer erreichte, hörte er das gedämpfte Tuckern eines Automotors. Auf der anderen Seite der Mauer verlief der kleine Feldweg, der nach Glehn führte, und der Unbekannte, der auf das Schloßgespenst wartete, kletterte gerade stöhnend und prustend von der Mauerkrone herunter. Das Boot näherte sich.

Der Kater kauerte sich dicht an die feuchte Mauer. Die beiden Männer achteten nicht auf ihre Umgebung. Sie waren damit beschäftigt, den länglichen, dunklen Gegenstand aus dem Boot zu hieven. Dieser Gegenstand schien sehr schwer zu sein. Es war ein Sarg.

Die zwei Männer öffneten den Deckel. Der Mann, der das Boot erwartet hatte, leuchtete mit einer Taschenlampe hinein. »Es sind acht italienische Barockleuchter. Massives Gold. Sie haben die Leuchter ja neulich gesehen. Fünftausend pro Stück, wie besprochen.« Jobst Schönenberg sagte das und stieg aus dem Boot.

Der Mann mit der Taschenlampe hatte eine Baßstimme wie Curd Jürgens. »Sollten es nicht zwölf sein?« sagte er. »Ich mag das nicht, wenn Verabredungen nicht eingehalten werden.«

»Tut mir leid, aber... Na ja, es geht nicht. Meine Tante, Sie wissen doch. Ich kann meiner Tante das nicht antun. Überhaupt: Es muß jetzt Schluß sein mit diesen Transaktionen.«

»Ach! Ich dachte, Sie wären so scharf auf Geld!«

»Scharf auf Geld! Sie wissen, wofür ich das Geld brauche. Geben Sie mir jetzt die Vierzigtausend. Wir müssen uns beeilen. Es wird hell.«

»Schön, Sie wollen also nicht mehr. Ihre Sache. Sie sind sich klar darüber, was Sie sich entgehen lassen, ja? Hier, nehmen Sie!«

»Aber... Aber das sind nur zehn Tausender. Ich... Ich verstehe nicht.«

»Doch, Sie verstehen. Mehr gebe ich Ihnen nicht.«

»Sie sind ein Lump! Wir hatten Fünftausend für jeden Leuchter ausgemacht! Sie schulden mir noch Dreißigtausend. Ich — werde Sie verklagen... Sie...«

»Dummkopf! Sie kriegen Ihre Moneten, wenn Sie im Geschäft bleiben. Sie wissen, ich habe solvente Kunden. Gotische Madonnen brauche ich. Und chinesische Miniaturen. Bücher, vor allem Bücher. Mit handgeschriebenen Bibeln kann ich phantastische Geschäfte machen. Ich kenne die Schönenberg-Privatsammlungen! Sie haben sie mir selbst gezeigt. Und Sie, vergessen Sie das nicht, mein Lieber, Sie haben mich zu dieser — hm, eigenwilligen — Zusammenarbeit animiert! War es so? Antworten Sie!«

»Ich habe es mir überlegt. Meine Tante, Sie wissen doch...«

»Meine Tante! Haben Sie die Hosen voll? Was soll Ihnen die alte Dame tun! Sie erben den Kram ja doch.«

»Geben Sie mir jetzt das Geld.« Jobst Schönenbergs Stimme war dünn geworden. Katzbach spürte deutlich, daß dem jungen Mann die Nerven durchzugehen begannen. Der andere schien das nicht zu merken.

»Sie kriegen keinen Pfennig mehr. Verklagen Sie mich doch! Sehen Sie nicht, wie Sie sich mit solchem Gequatsche lächerlich machen? Wissen Sie nicht, daß das strenggenommen Diebesgut ist, was Sie mir anbieten? Seien Sie doch froh, daß ich Ihnen überhaupt etwas gebe.« Der Mann lachte glucksend. Und da holte Jobst Schönenberg aus und schlug dem Mann einmal, zweimal klatschend ins Gesicht.

Plötzlich hielt der Mann eine Pistole in der Hand. Die blanke Waffe schimmerte häßlich.

»Wegwerfen!« befahl der Kater mit schneidender Stimme, und als der Mann — sprachlos vor Schreck — nicht sofort gehorchte, war der Kater mit ein paar Sprüngen heran und riß die Waffe an sich.

»Kommissar Katzbach!« flüsterte der Mann.

»Ich sehe schon die Schlagzeile«, sagte der Kater eisig, »Düsseldorfs Antiquitätenpapst auf krummen Wegen. Und die Unterzeile: Benno Sarrach drohte mit einer Pistole. Prima, was?«

»Das werden Sie mir nicht antun, Kommissar! Das alles ist ein Mißverständnis. Ein Scherz, nichts weiter, glauben Sie mir!«

»Zum Kichern, Sie kleiner Scherzbold. Mann, für wie beschränkt halten Sie mich! Ich erwarte Sie um 15 Uhr in meinem Büro. Dann können Sie weitere Humoreinlagen vortragen. Bringen Sie Ihren Rechtsanwalt gleich mit. Und jetzt klettern Sie schnell über die Mauer und verschwinden. Mir wird speiübel bei Ihrem Anblick, Sarrach!«

Der Kater traute seinen Augen nicht, als er über die Mauer schaute und das Auto des Antiquitätenhändlers sah: Es war ein Leichenwagen.

»Was wird aus mir?« fragte Jobst Schönenberg.

»Kutschieren Sie Ihren seltsamen Kahn zurück. Und geben Sie das Geld her. Ich erwarte Sie in einer halben Stunde in der Bibliothek.«

Idiotisch! dachte der Kater und schaute dem Boot nach. Die Enten, als wär’s ihr Frühsport, flogen mit knatterndem Schwingenlärm über den Wassergraben.

Die Köchin war noch nicht auf. Darum hatte Jobst Schönenberg in der Küche Kaffee gemacht. Katzbach schlürfte das heiße Gebräu und rauchte eines seiner würzigen Brasilzigarillos.

»Ich habe es nicht für mich getan. Das sollten Sie wissen. Ich bin für die Verwaltung verantwortlich. Ich kann mit Rechnungen das ganze Schloß tapezieren. Ich schäme mich, bei den Banken um weitere Kredite zu buhlen. Ich schäme mich vor allem deswegen, weil meine liebe Tante mehrere Zimmer mit altem Krempel vollgestellt hat, der zwar meiner Meinung nach scheußlich ist, für den man aber auf dem Antiquitätenmarkt ein Heidengeld kriegen könnte. Ich brauche Geld. Vor allem für die Obstplantage. Aber meine liebe Tante will sich von keinem Stück aus ihren Rumpelkammern trennen. Dabei merkt sie es nicht einmal, wenn ich hin und wieder ein paar Sachen unter der Hand verhökere! — Denken Sie vielleicht, mir macht die Spukerei Spaß? Vielleicht ist es gut, daß Sie gekommen sind. Generalreinemachen. So und so. Aber vielleicht... Vielleicht könnten Sie bei meiner Tante über dieses und jenes schweigen. Kann sein, daß sie vernünftig wird, wenn Sie mit ihr sprechen.«

»Vorausgesetzt, Sie hören auf, sich wie ein Kindskopf zu benehmen.«

»Sie können sich darauf verlassen.«

Eine Stunde später saß der Kater im kleinen Salon der Baronin. Während Frau Schönenberg frühstückte, sprach der Kommissar zu ihr von einer Frau, die sich vor der Wirklichkeit sperrte, die wie eine Glucke über verstaubten Besitz wachte und die Wirtschaftlichkeit der Schloßländereien gefährdete.

»Aber es sind so viele schöne Dinge dabei!«

»Die schönen Dinge gehören allen. Es gibt genug Museen, die Ihnen reelle Preise zahlen.«

»Sie haben mit Jobst gesprochen, ja?«

»Natürlich.«

»Was blieb Ihnen auch übrig! Ich kann mir das noch immer nicht erklären, daß ich so tief geschlafen habe.«

»Ich hatte ein sehr interessantes Gespräch mit Jobst. Und ich wäre froh, wenn Sie offen mit ihm über die Wirtschaft des Schlosses reden würden.«

»Wahrscheinlich haben Sie recht, Katzbach, wahrscheinlich. Ich will mir das alles überlegen. Alte Frauen benehmen sich manchmal komisch.« Dann kicherte die Baronin: »Ist Ihnen vielleicht auch das Schloßgespenst begegnet?«

»Es gibt keins.«

»Das Lärmen nachts, wie erklären Sie sich das?«

»Der Wind. Er orgelt im Kamin. Das kann der Dachdecker beseitigen. Jobst kümmert sich darum.«

»Und die Stimmen, die ich gehört habe?«

»Man irrt sich schon mal.«

»Aha. Und das Boot bilde ich mir auch ein, ja?«

»Das Boot? Das braucht Jobst zum Wasserflöhefangen. Er will doch mit Warmwasserfischen anfangen. Wußten Sie das nicht?«

»Und es ist jetzt alles in Ordnung?«

»Alles.«

»Das ist die Hauptsache. Aber daß Sie nicht einmal rot werden, Katzbach, wo Sie doch so faustdick lügen, das ist doch erschreckend. Finden Sie nicht?«

Der Kater grinste.

Als der Kommissar sich verabschiedete, fragte Jobst: »Was hat sie Ihnen gesagt? Wird sie vernünftig sein?«

»Sie sind ein Schelm«, lachte der Kater, »als ob Sie nicht die ganze Zeit an der Tür gelauscht hätten!«

Auf dem Teich schnatterten die Enten. Es hörte sich an, als ob auch sie lachten.

Der Kater in der fremden Stadt

Kommissar Katzbach rührte mit einem abgebrannten Streichholz in der Aschenschale herum. Er war seltsam nervös an diesem Tag, und die Stimme aus dem Telefonhörer kribbelte unangenehm in seinem Ohr.

»...und unsere Zeugin hat ihn astrein beschrieben. Hat man ja selten bei Frauen, nicht? Also, sie hat gesagt, es wäre ein Riese von Kerl gewesen. Das besagt natürlich noch nichts. Aber weiter, Herr Kollege, hören Sie zu. Ein Riese. Mit mächtigem rotem Bart. Na? Wird es nicht schon ein bißchen heiß? Wir haben sie dann gefragt, ob der Mann vielleicht auch eine flache Boxernase gehabt hätte. Genau, sagte sie, die hätte er...«

»Das sind Suggestivfragen. Ich mag solche Fragen nicht.«

»Ah, Sie mögen solche Fragen nicht? Schön, lassen wir die vermatschte Nase weg. Da ist nämlich noch etwas. Sie hat von sich aus — hören Sie, Kommissar Katzbach! — , sie hat von sich aus gesagt, unser Freund hätte so einen unheimlichen Blick gehabt, so, als wenn ein Auge starr oder aus Glas gewesen wäre. Als wenn ein Auge aus Glas gewesen wäre! Das waren ihre Worte. Immer noch skeptisch? Ich fragte sie: Welches Auge? Denken Sie scharf nach! Und sie: Das linke Auge. — Jetzt frage ich Sie, Katzbach, gibt es in unseren Breiten noch so einen Bilderbuchschurken? Gibt’s bei uns noch so einen, der direkt aus einem Wallace-Schinken gehüpft sein könnte?«

»Ich habe zwei Argumente, die sprechen dagegen.« Katzbach hörte noch immer nicht auf, die Asche zu verrühren. »Das eine: ›Barbarossa‹ Plienitz ist ein Profi. Nur Anfänger nehmen eine geladene Knarre mit, wenn sie in eine Villa einsteigen und Schmuck klauen. ›Barbarossa‹ hat panische Angst vor Schußwaffen. Ich muß das ja wohl wissen.« Knacken im Telefon. Der Mann am anderen Ende der Leitung trommelte mit den Fingerspitzen auf dem Hörer herum. Dann sagte er: »So was ändert sich. Was Sie da sagen, ist kein Evangelium. Was ist Ihr zweites Argument, Katzbach?«

»Die Tatsache, daß ›Barbarossa‹ im Knast ist.«

»Meinen Sie? Hähä! Dann will ich Ihnen mal was Nettes verraten: Laut Auskunft der Gefängnisleitung wurde unser Adonis letzten Samstag ordnungsgemäß entlassen. Prima, was? Und jetzt kommt das ganz dicke Ei! Am Sonntag ist er in Essen gesehen worden!«

»Heiliger Rock!« knurrte Katzbach.

»Hören Sie, Katzbach, wir brauchen Ihre Hilfe. Kein Mensch kennt ›Barbarossas‹ Schliche so wie Sie!«

»Ich bin ein kleiner Befehlsempfänger, das sollten Sie wissen. Am besten, ich verbinde Sie mit dem Polizeidirektor.«

»Tun Sie das, Katzbach, tun Sie das!«

Eine Viertelstunde später betrat der Kater das Büro seines Chefs und winkte entsetzt ab, als Dr. Fahrenholt auf die Kiste mit den gepuderten Havannas deutete. Katzbach ließ sich in den himmelblauen Besuchersessel sinken. Dr. Fahrenholt betrachtete angestrengt die blanke Platte seines Palisanderschreibtisches. Der Kater wartete.

Er sah in Gedanken den Mann vor sich, der vor drei Jahren nach wochenlanger Jagd in die Falle gegangen war. Einen Mann mit dem Gebaren eines wilden Tieres und dem Gemüt eines Kindes. Nur ein Kind konnte solch genial einfache Verstecke finden. Nur ein Kind konnte so hungrig auf schöne Steine sein. Und nur ein Kind konnte solch eine Angst vor dem Eingesperrtsein haben. Zwei Beamte, durchtrainierte Judokas, hatte er krankenhausreif geschlagen, als die Polizei ihm endlich auf der Fährte war. Und im Gefängnis trauten sich die Wärter später nur im Pulk einer Dutzendschaft an ihn heran. »Jetzt frage ich Sie schon zum zweiten Male, ob Sie startklar sind, Katzbach.«

»Verzeihung, ich war mit meinen Gedanken ein bißchen... Na ja...«

»...bei ›Barbarossa‹. Ich verstehe. Ich beneide Sie auch nicht um diesen Auftrag, Katzbach. Aber es muß wohl sein. Die Essener Kriminalpolizei hat offiziell um Amtshilfe ersucht. ›Barbarossa‹ ist ein harter Brocken. Vielleicht sind Sie der einzige, der ihn packen kann. Zumal jetzt, wo er auch ein Mörder ist. Da hat er nichts mehr zu verlieren. Können Sie heute noch fahren?«

Der Kater nickte.

In der Nacht schlief Katzbach schlecht. Vielleicht war das Hotelbett zu weich. Vielleicht nahm er auch das Dripp-dropp des undichten Wasserhahns mit in seine Träume. Jedenfalls fühlte er sich müde und gerädert, als kurz nach sechs Uhr der Portier anrief, einen guten Morgen wünschte und mit Verschwörerstimme kund tat, der Gast von Zimmer 218 hätte gewünscht, um diese Zeit geweckt zu werden.

Ich bin schließlich nicht zu einem Schönheitswettbewerb hier, dachte der Kater und sparte sich die Rasur.

Als er die Zeitung aufschlug, glaubte Katzbach seinen Augen nicht zu trauen. Jetzt ist der Kater dem Mörder auf den Fersen stand in überdimensionalen Versallettern auf der Titelseite. Und darunter: »Düsseldorfs berühmter Kriminalist leistet Schützenhilfe bei der Jagd auf den Mörder von Bankier Waldhus.«

Sprachlos vor so viel Dummheit stand Katzbach auf und eilte zur Tür.

»Ihr Frühstück!« zeterte das Mädchen.

»Setzen Sie’s auf die Rechnung.«

Im Essener Morddezernat erwartete man den Kater recht kleinlaut. Doch wer der informationsfreudige Zeitungsfreund gewesen war, war — wie üblich — nicht auszumachen.

Fahndungsbericht, dessen wortreicher Inhalt lediglich das Zugeständnis völliger Erfolgslosigkeit besagte.

Ein junger Beamter mit Filmstargesicht sagte: »Sie haben mit ›Barbarossa‹ auf einem Hausdach gekämpft, ja? Also, so was, so was finde ich ganz irre.«

Der Kater antwortete: »Nur ein Halbgescheiter kämpft mit ›Barbarossa‹ auf einem Hausdach. Da können Sie genausogut gegen eine Dampfwalze boxen.«

»Aber Sie haben doch...«

»Ich hatte einen Revolver in der Hand. Und ›Barbarossa‹ hat entsetzliche Angst vor Schußwaffen. Das war’s.«

»Angst vor Schußwaffen? Nur wenn ein anderer den Finger am Abzug hat? Oder wollen Sie sagen, daß er selbst...«

»Das will ich sagen. ›Barbarossa‹ ist kein Revolverheld.«

»Ich sagte ihnen schon am Telefon, Kommissar Katzbach, daß er offenbar mit seinen Gewohnheiten gebrochen hat. So etwas kommt vor. Wie sind Ihre Pläne, Katzbach?«

Niemand hatte gehört, wie Kommissar Schaiger ins Zimmer gekommen war. Er bewegte sich unhörbar auf Gummisohlen, und es schien ihm Spaß zu machen.

»Ich möchte mit dem Mann sprechen, der ›Barbarossa‹ hier in Essen am Sonntag gesehen haben will. Dann will ich mit der Witwe des Ermordeten sprechen. Aber zuerst werde ich ein paar Wörtchen mit den Inspektoren wechseln, die Sie mir zur Verfügung gestellt haben.«

»Ah! Immer noch der große Skeptiker. Sie trauen unseren Recherchen nicht, wie?«

»Nein, nicht sehr. Die ganze Art, wie dieser Fall hier behandelt wird, gefällt mir nicht. Werfen Sie einen Blick in die Zeitung! Sie wissen vermutlich, daß mir durch diesen Wahnsinn die Arbeit vermasselt ist. So, und jetzt lassen Sie mich bitte zufrieden. Oder merken Sie nicht, daß Sie stören?«

Kommissar Schaiger lief rot an, und die Inspektoren lächelten schadenfroh.

Es war klar, daß »Barbarossa« jetzt wußte, daß man ihm auf der Spur war. Er war gewarnt, er würde zu türmen versuchen. Der Kater sagte den Inspektoren einiges über »Barbarossas« Angewohnheiten.

»Die Bahnhöfe und Busstationen müssen überwacht werden. ›Barbarossa‹ kann nämlich nicht Auto fahren. Vor allem: Wir müssen herauskriegen, warum er nach Essen gekommen ist.«

»Aber das ist doch klar! Er wollte...«

»Ja, was wollte er? Er wollte den Bankier Waldhus berauben und umbringen. Das wollte er, ja? Graues Ferkel noch mal! Spüren Sie denn nicht die Unstimmigkeiten? ›Barbarossa‹ Plienitz ist am Samstag aus der Haft in Düsseldorf entlassen worden. Am Sonntag will man ihn hier gesehen haben. Das bedeutet, daß er zielstrebig diese Stadt angesteuert hat. Woher soll aber ein Mann, der drei Jahre gesessen hat, etwas über Bankier Waldhus wissen? Woher soll er wissen, daß Waldhus Diamanten im Safe hatte? Wo soll ›Barbarossa‹ so schnell die Waffe besorgt haben? Wie will er in einer fremden Stadt untertauchen? Wenn Sie ein wenig sorgfältiger gearbeitet hätten, würden Sie sich bei der Gefängnisverwaltung nicht nur erkundigt haben, ob Plienitz entlassen worden wäre. Aus den Akten geht nämlich auch hervor, daß ›Barbarossa‹ einen extrem niedrigen Intelligenzquotienten hat und außerdem kein Einbrecher im üblichen Sinn ist. Er will sich nicht einfach bereichern. Er ist wild auf Edelsteine. Er will sie nicht versilbern. Er will damit spielen!«

»Das — das wußten wir nicht«, sagte Inspektor Spareo.

»Jetzt wissen Sie’s. Finden Sie heraus, ob ›Barbarossa‹ irgendwelche Verwandte in Essen hat. Prüfen Sie auch die Mädchennamen verheirateter Frauen. Und Sie, Krüger, fahren mich zu Frau Waldhus.«

Sie fuhren die Alfredstraße hinauf und bogen, als der südliche Villenort Essen-Bredeney begann, in die Lilienstraße ein. Die Häuser hier verströmten morbide Vornehmheit.

»Das ist es«, sagte Inspektor Krüger.

»Ich gehe allein«, sagte der Kater.

»Ich habe alles schon zigmal erklärt«, sagte die kleine Frau mit der Schildpattbrille und begann zu weinen. Der Kater wartete. Die Frau flüsterte: »Es war unsagbar entsetzlich. Es war im Morgengrauen. Wir waren schon wach, mein Mann und ich. Da hörten wir jemand atmen im Nebenzimmer. Sie müssen wissen, unser Schlafzimmer im Obergeschoß ist vom Arbeitszimmer meines Mannes nur durch eine Ziehharmonikatür getrennt. Ich sagte: ›Sieh doch einmal nach‹, und als mein Mann die Tür aufmachte, steht da dieses riesige... Ungeheuer... Und der Safe war offen... Und dann... Nein, ich kann nicht!«

»Versuchen Sie’s. Bitte! Es ist wichtig. Oder wollen Sie nicht, daß wir den Mörder Ihres Mannes finden?«

»Er... Er schoß sofort. Es machte nur... Na, wie ein Korken macht, der ganz leicht aus der Flasche geht. Verstehen Sie, was ich sagen will, Herr...«

»Katzbach. Ja, ich verstehe. Das war ein Schalldämpfer. Es tut mir leid, daß ich noch weiter fragen muß, obwohl Sie ja alles schon erklärt haben. Bitte, wo befanden Sie sich, als Sie den Mann sahen?«

»Ich lag im Bett. Ich sah ihn durch die Schiebetür.«

»Sie lagen im Bett. Wie lange sahen Sie den Mann?«

»Oh, nur einen Augenblick. Er stürzte sofort hinaus. Außerdem... Außerdem sah ich nur meinen Mann. Er blutete nur ganz wenig. Aber ich sah sofort, daß er tot war. Müssen Sie mich noch mehr fragen?«

»Ja. Ich muß auch Ihr Schlafzimmer sehen, und bitte Sie um Ihr Verständnis.«

Die kleine Frau ging wortlos die Treppe hinauf, und sie gehorchte auch, als der Kommissar sie bat, sich auf das Bett zu legen. Er schob die Ziehharmonikatür auf. Kreidestriche auf dem Boden und weißer Kolophoniumstaub zeugten von der Tätigkeit der Chemiker der Abteilung für Spurensicherung.

»Stand der Mann hier?« fragte der Kater.

»Wenn Sie noch zwei Schritte zurückgehen würden. Und etwas nach links. — Ja, ich glaube, so war es.

»Der Mann war sehr groß?«

»Er war... Ein Riese war es. Furchtbar groß.«

»In der Angst scheint einem die Gefahr immer riesig groß zu sein. Bitte, überlegen Sie gut: War er länger als ich? Dann hätte er mit dem Kopf gegen die Blattpflanze an der Wand stoßen müssen, wenn er hier stand. Stieß er an?«

»Ich... Nein, ich glaube, er stieß nicht an.« Und ein bißchen trotzig fügte sie hinzu: »Aber er war trotzdem sehr groß!« Sie stand vom Bett auf und strich das schwarze Wollkleid glatt. »Was machen Sie?« stieß die Frau hervor und starrte den Kater an.

»Ich binde mir nur ein Tuch vor das Gesicht, Frau Waldhus. Wie es der Mann hatte. Er hatte doch ein Tuch vor dem Gesicht, nicht wahr?«

»Ja. Ein dunkles. Der obere Rand lief quer über die Nase. Ja, so wie Sie es jetzt haben. Bitte, lassen Sie das, es erschreckt mich!« Katzbach sah, daß die Frau zitterte.

»Habe ich jetzt eine flache Nase?« fragte der Kater und zog das Tuch stramm. Die Frau nickte.

»Was ist mit dem roten Bart?«

»Den konnte man ganz deutlich sehen. An den Seiten quoll er hervor. Verstehen Sie: Das Tuch lief spitz zu. Unten. Da konnte ich an den Seiten deutlich den Bart sehen.«

»Das Fenster geht nach Osten. War es schon hell genug, alles deutlich zu sehen?«

»Die Sonne ging gerade auf. Das weiß ich noch. Sie war ganz rot. Und sie schien auf den Bart und auf die Haare des Mannes.«

Und »Barbarossa« hat eine Glatze! dachte der Kater.

»Das ganze Zimmer war rot«, murmelte Frau Waldhus, »wie das Blut auf der Erde.«

»Ist Ihnen an den Augen des fremden Mannes etwas aufgefallen? Sie sagten zu Kommissar Schaiger, der Mann hätte einen starren Blick gehabt.«

»Ich glaube, daß eines seiner Augen starr war. Jedenfalls bewegte er das Auge nicht. Nur das andere.«

»Welches bewegte er nicht?«

»Das linke. Ich meine, von mir aus gesehen. Bei ihm war es dann das rechte.«

»Sind Sie sicher?«

»Ich — glaube... Ja, ich glaube wohl. Aber... Ganz sicher? Die furchtbare Aufregung... Und... Und ich hatte meine Brille nicht auf.«

Eine Stimme sagte von der Tür her: »Lassen Sie die Frau in Ruhe! Ich bin der Hausarzt. Sehen Sie nicht, daß sie nicht mehr kann?«

Inspektor Krüger winkte aufgeregt. »Schnell, Herr Kommissar! Steigen Sie schnell ein. Gerade kam die Meldung, daß sie wissen, wo ›Barbarossa‹ steckt. Spareo hat ‘ne Frau mit Mädchennamen Plienitz in der Nienhausenstraße in Altenessen entdeckt. War Ihre Idee, das mit den Mädchennamen. Aber die Frau will die Leute von uns nicht ins Haus lassen.«

»Fahren Sie endlich los!« bellte Katzbach.

Sie erreichten die Nienhausenstraße kurz nach 11 Uhr.

Die Frau war größer als Katzbach. Sie trug einen grün in grün gemusterten Kittel und hatte brandrotes Haar. In der Hand hielt sie einen Schraubenschlüssel.

»Sie läßt uns nicht die Treppe ‘rauf«, flüsterte Spareo, »und wir haben keinen Haussuchungsbefehl«.

»Mein Name ist Katzbach«, sagte der Kater.

»Ich kenne Sie«, antwortete die Frau, »ich habe damals Ihr Foto in der Zeitung gesehen.«

»Haben Sie heute auch schon in die Zeitung geschaut?«

»Nein!« sagte die Frau, und man sah, daß sie log.

»Sie hatten ›Barbarossas‹ Rubine versteckt, habe ich recht?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden!«

»Und Samstag ist Ihr Bruder gekommen, um die Beute von damals abzuholen, ja?«

»Das hätte mein Mann nie geduldet, daß mein Bruder hierher... Warum gehen Sie nicht weg! Mein Bruder ist entlassen worden. Ich weiß nicht, wo er steckt.«

»Warum schreien Sie so? Müssen die Nachbarn alles hören?«

»Die Nachbarn! Die können mich mal!«

»Sie wollen uns nicht in Ihre Wohnung lassen?«

»Nein, das will ich nicht.«

»Ich glaube auch nicht, daß ›Barbarossa‹ in Ihrer Wohnung ist. Ich glaube, Ihr Mann weiß gar nicht, daß Sie Ihren Bruder versteckt haben.«

Die Frau kniff die Augen zusammen. Sie grub ihre gelben Zähne tief in die Unterlippe. »Mein Bruder ist entlassen worden. Warum sollte ich ihn verstecken!«

»Das frage ich mich auch«, antwortete der Kater, »Sie sollten uns endlich sagen, wo er ist. Oder haben Sie ihm die Zeitung gezeigt?«

Plötzlich schrie die Frau: »Er war es nicht! Er ist kein Mörder! Hören Sie doch! Er war es nicht! Warum wollen Sie ihn denn holen? Ihr verdammten Bullen, ihr!«

»Ich weiß, daß er es nicht war«, sagte der Kater, »aber ich will ihn jetzt sehen. Jetzt sofort!«

»Kommissar! Was erzählen Sie der Frau da! Er war’s nicht?«

»Nein, Herr Inspektor, er war es nicht!« sagte Katzbach unfreundlich.

»Er hat sich im Keller versteckt«, sagte die Frau leise und drehte sich um. Sie ließ den Schraubenschlüssel auf den Boden fallen und ging in ihre Wohnung. Neugierige Nachbarn spähten durch die Türspalten.

Sie fanden »Barbarossa« Plienitz, den Dieb mit dem Kindergemüt und der Freude an glitzernden Steinen, im Heizungskeller. Neben dem umgestoßenen Schemel lag eine Zeitung. Jetzt ist der Kater dem Mörder auf den Fersen stand auf der Titelseite. Als der Kater »Barbarossas« Leiche vom Heizungsrohr löste, wurde ihm schlecht.

Inspektor Spareo wisperte: »Um Gottes willen! Er hat sich aufgehängt.«

»Eine überflüssigere Bemerkung habe ich in den letzten zehn Jahren nicht gehört«, sagte Katzbach. Dann lief er in die Waschküche und übergab sich heftig.

Genau dreizehn Tage später wurde ein Mann an der holländischen Grenze verhaftet, weil er Diamanten in sein Jackenfutter eingenäht hatte und damit über die Grenze wollte. Der markante Schliff machte die Identifizierung der Steine leicht. Der Mann war mittelgroß und hatte einen schwarzen Vollbart. Er hatte eine gerade Nase, und seine stechenden dunklen Augen waren in Ordnung. Im Polizeibericht stand: »Der Verhaftete war voll geständig.«

Lucky hört nicht auf den Kater

Vom Rhein her tönte albernes Gelächter. Es war fast Mitternacht. Der Kater schloß seinen Peugeot ab und überquerte die buckelpflastrige Altstadtgasse. Eine gelbe Leuchtröhre deutete die Kontur eines langläufigen Colts an. Die Schrift darunter war violett: »Golden Gun«.

Der Kellner im knochenhart gestärkten Hemd erwartete den Kater an der Garderobe. Er fummelte an den Knöpfen seines nachtblauen Fracks.

»Wurde auch Zeit, Kommissar Katzbach!« flüsterte er erregt. »Ich muß nämlich wieder ‘rein. Im hinteren Zimmer sitzt er. Links an der Wand. Er hat so einen geschniegelten Hänfling mit Goldzähnen bei sich.«

»Und es ist wirklich Earl Lucky?«

»Kommissar! Wollen Sie mich beleidigen?«

»Okay, Bruno, wenn du’s sagst, wird es Lucky sein. Dank für den Tip! Und — na ja, ich werde es nicht vergessen.«

Bruno lächelte verzückt über sein breites Mondgesicht, nahm mit unterwürfigem Bückling Katzbachs Mantel in Empfang und riß ihm die Tür zur Bar auf. Die Miniband spielte die Erkennungsmelodie des Edelhagen-Orchesters.

Kein Zweifel: Der Mann war Earl Lucky. »Guten Abend«, sagte der Kater und grinste den Mann mit dem silberweißen Bürstenschnitt an. Aus dem Augenwinkel sah er, wie der dunkelhaarige Goldzahnjüngling zur Seite rückte und nach der Brusttasche griff.

»Sie wünschen?« fragte Earl Lucky. Seine Stimme mit dem kaum wahrnehmbaren französischen Akzent war sanft und angenehm.

»Mein Name ist Katzbach. Darf ich mich einen Augenblick zu Ihnen setzen?«

»Mon dieu! Der berühmte Kater? Welch eine Ehre! Womit habe ich das verdient?«

»Ich frage mich, womit wir es verdient haben, daß der illustre Earl Lucky unsere mittelprächtige Provinzstadt aufsucht. Geschäfte?«

In Luckys Brillengläsern spiegelte sich der Trompeter der Band. Lucky sagte heiter: »Provinzstadt? Düsseldorf ist doch eine Reise wert, n’est-ce pas? Und es gibt doch ganz passable Pferderennen hier. Darf ich Sie zu einem Drink einladen?«

»Ich bin müde, Earl Lucky. Ich gehe gleich wieder. Ich wollte es Ihnen nur gern persönlich sagen.« Der Kater beugte sich zu seinem eleganten Gegenüber hin, aber die Augen hinter den dunklen Gläsern konnte er nicht sehen.

»Was wollten Sie mir persönlich sagen?«

»Daß ein Amerikaner in Paris fast schon literarisch ist. Aber hier in Düsseldorf, hier sollte sich dieser Amerikaner nicht erst häuslich niederlassen. Das ist alles.«

»Soll das eine Drohung sein?«

»Einen schönen Abend noch«, sagte der Kater und verließ mit langen Schritten die Bar. Der Pianist intonierte »Limelight«. Er gähnte dazu.

»Müssen wir uns das bieten lassen?« zischte der junge Mann mit den Goldzähnen. »Du hättest ihm eine verpassen sollen!«

»Du bist ein blöder Affe«, lächelte Lucky und ließ eine silberne Armbanduhr zwischen Daumen und Zeigefinger schaukeln. »Eine hübsche Uhr, nicht? Katzbach wird sauer sein.«

»Lucky! Hast du...«

»Ja, ich habe sie dem Kater vom Arm gepflückt. Und er, der große Monsieur Detektiv, hat gar nichts gemerkt.«

Earl Lucky kicherte ausgelassen. Aber die Fröhlichkeit war wie weggepustet, als er dem Ober winkte. Denn da stellte er fest, daß seine Brieftasche verschwunden war. Irritiert schaute er auf die Uhr, die vor ihm auf dem Tisch lag.

Paps Müschen, rotwangig, pfeifepaffend und ein bißchen an Ben Cartwright erinnernd, hüpfte ohne zu klopfen in Kommissar Katzbachs Büro, warf seinen Hut zielsicher von der Tür aus auf den Garderobehaken und haute dem Kater seine Pranke auf die Schulter.

»Mann! Da ist aber noch ganz schön Schmackes hinter!« sagte Katzbach.

»Hat ja auch niemand gesagt, daß pensionierte Polizeibeamte unbedingt am Stock gehen müssen«, raunzte Paps Müschen. »Was habt ihr? Warum laßt ihr mich hier antanzen? Ich lese gerade Dostojewski. Klaut mir bitte meinen wohlverdienten Lebensabend nicht, ihr jungen Hirsche!«

Inspektor Picht stieß sich von der Fensterbank ab. »Earl Lucky ist aufgetaucht, Paps. Der Kater hat gestern abend mit ihm gesprochen.«

»Earl Lucky! Daß mich der Gorilla beiße! Einen Stuhl! Nein, das haut mich um. Earl Lucky! Heh, ihr schmiert mich doch nicht an?«

»Der Kater hat ihm sogar die Brieftasche gemopst«, sagte Inspektor Picht.

»Ich mußte mich revanchieren«, lächelte Katzbach, »immerhin hat er mir die Uhr vom Arm gezogen. Aber ich hab’s gemerkt. Ich glaube, Lucky läßt nach.«

»Läßt nach! Läßt nach!« Paps Müschen protestierte theatralisch. »Lucky ist der geriebenste Hund, den ich kenne. Und er hat mich zum Meineidigen gemacht. Das verzeihe ich ihm nie. Wißt ihr noch, heh? Einen dicken Schwur hatte ich geleistet, daß ich ihn auf die Matte legen würde vor meiner Pensionierung. Und dann? Dann stand ich da mit meinem kurzen Hemd! Lucky, mit frisiertem Alibi, sahnt bei einem krummen Kreditgeschäft ab, schwirrt nach Paris zurück und lacht sich krank, während mich die Zeitungen zum Trottel stempeln.«

»Vielleicht schaffen wir ihn doch noch!«

»Du vergißt, Kater, daß ich aus dem Spiel bin.«

»Vielleicht kannst du uns helfen, Paps. Keiner kennt ihn besser als du.«

»Du meinst: Keiner hat sich von ihm so übers Ohr hauen lassen wie ich! Aber im Ernst: Ihr laßt mich mitmachen, ihr Knallfrösche?« Paps klopfte die Pfeife aus, und es störte ihn nicht, daß Katzbachs Schreibtisch mit Tabakskrümeln übersät war.

»Ich habe in seiner Brieftasche ein bißchen Geld gefunden«, sagte Katzbach, »und eine Eintrittskarte für eine Modenschau im Parkhotel.«

»Modespionage?«

»Dachten wir auch, Paps. Ist aber nicht. Wir haben mit dem Knaben gesprochen, der die Kreation managt. Er hat uns ausgelacht. Wäre nichts Besonderes. Und die Rosinen wären bereits in der Zeitung veröffentlicht worden.«

»Komisch. Aber Lucky tut nichts, was keine Bedeutung hat. Wann ist die Modenschau?«

»Morgen. Am 2. März. Ich werde natürlich hingehen.«

»Tu das, Kater, tu das. Wenn’s nicht gerade ‘ne Modenschau wäre, würde ich ja mitgehen.« Paps Müschen lachte meckernd und stopfte die Pfeife neu.

»Hast du ihn gefragt, Kater, was er in Düsseldorf will?«

»Er hat etwas von Pferderennen gesagt.«

»Quatsch. Da hat er natürlich gelogen. Mit Rennen hat Lucky nichts am Hut. Außerdem ist das Grafenberger Rennen am Sonntag kalter Kaffee. Nur miese Gäule.«

»Du wirst es kaum glauben, Paps, aber das haben sogar wir Knallfrösche herausgekriegt.«

»Was wollt ihr also von mir?« fragte Paps ein wenig grantig.

»Wir wollen, daß du dir dein kluges Köpfchen ein bißchen zerbrichst, Paps. Wir müssen herauskriegen, warum Lucky in Düsseldorf ist. Irgend etwas zieht ihn an. Aber was?«

»Ich hatte recht: Ihr seid Knallfrösche. Und ich dachte, ihr hättet ihn an der Angel. Na, laßt es mich wissen, wenn euch noch was einfallen sollte.«

Paps Müschen stand auf. Jetzt sah man, daß er ein alter Mann war.

Grimmig vor sich hin qualmend schlenderte Kommissar Katzbach über die Schadowstraße. Er betrat das Gebäude der »Rheinischen Post« zur ungünstigsten Zeit, die er sich aussuchen konnte. Denn die Stunde des Redaktionsschlusses näherte sich rapide, und alle Zeitungsleutchen hatten sich ihre wichtigen Mördergesichter aufgesetzt.

»Ich möchte zu Manni Nockel«, sagte der Kater und griff sich einen der hektisch herumrennenden Redakteure.

»Halten Sie mich nicht auf! Ich habe meinen Bericht noch nicht fertig!«

»Auf die Gefahr hin, daß Düsseldorfs Bevölkerung einen Tag lang nach dem Bericht über die Jahreshauptversammlung der Kaninchenzüchter fiebern muß: Wo ist Manni Nockel? Sagen Sie mir, wo er steckt, und ich lasse Sie wieder los. Ist das ein akzeptabler Handel?«

Der Redakteur war nicht nur nervös, er war auch einsichtig. Er zeigte dem Kater das Hinterstübchen, in das Manni Nockel sich zurückgezogen hatte, um seine Klatschkolumne zu fabrizieren.

»Wer steigt ab, Manni? Offenbach und Kaiserslautern?«

»Schalke jedenfalls nicht. Aber der 1. FC Köln vielleicht.«

»Das sagst du nur, weil du Düsseldorfer bist. Ich wette, der Club aus Nürnberg ist diesmal reif.«

»Du spinnst, Kater. Hast du nicht ‘ne fette Neuigkeit für mich?«

»Tut mir leid, Manni. Saug dir was aus den Fingern. Ich möchte ein paar Informationen von dir. — Nein, nicht, was du denkst! Rein privat! Ich kriege Besuch. Da möchte ich gern von dir wissen, was am Wochenende in Klein-Paris los ist. Komm, spuck schon aus.«

»Nichts ist los. Uns steht ein stinklangweiliges Wochenende in Düsseldorf bevor. Malereiausstellungen mit niederträchtigen Dilettanten, Fußball ist Fehlanzeige, auch kein Eishockey. Ein paar Pferderennen, die nicht ins Gewicht fallen. Eine Band aus Amsterdam wird abscheulichen Beat machen — die Lords kommen nämlich doch nicht — , ja, und im Theater bringen sie pflaumenweiche Reprisen. Spiel mit deinem Besuch Poker oder Pingpong, Kater. Es tut sich nichts. Ein paar popelige Philatelisten machen Händchenhalten, Kriwet zelebriert im Kunstpalast seine Mixed Media, in Derendorf küren die Pudelzüchter den Bundesoberpudel. Willst du noch mehr wissen?«

»Nee, Manni, es reicht. Also Poker.«

»Schuft! Da ist was faul an deinem Besuch. Du verheimlichst mir was. Gerade jetzt, wo ich dringend einen aufregenden Knüller brauchte! Ich fürchte, unsere Freundschaft...«

Inzwischen hatte der Kater Manni Nockels Behausung längst verlassen.

Feierabendverkehr. Früher als sonst, weil Freitag war. Endlose Schlangen, die sich zäh wie Rübenkraut dahinzogen. Der Kater rauchte ununterbrochen. Am Stresemannplatz bildete sich ein chaotisches Knäuel.

Plötzlich sah Kommissar Katzbach ein Plakat. Dicht vor seiner Nase. Der Peugeot stand unmittelbar vor einer Plakatsäule. Es war ein unscheinbares Plakat. Wäscheblau auf Weiß. Und ohne Zweifel hatte die Druckerei alle Schriftarten daraufgedruckt, die das Schriftmusterbuch hergab: »Internationales Treffen der Philatelisten«. Nicht das verblüffte den Kater, sondern daß die Briefmarkensammler sich ihr Stelldichein am Sonntag, dem 1. März, im Parkhotel gaben. Mit einem Male sah Katzbach einen Zusammenhang. Die Modenschau. Am Tag davor. Und im Parkhotel.

Der Kater schaltete sein Sprechfunkgerät ein. »Bitte Inspektor Picht. Hier spricht Kommissar Katzbach.« Knacken im Gerät. Dann Pichts Stimme:

»Gut, daß du dich meldest, Kater! Hier ist nämlich Besuch für dich. Rate mal!«

»Earl Lucky?«

»Teufel, woher weißt du das!«

»Was will er?«

»Er will tauschen. Eine Armbanduhr gegen eine Brieftasche.«

»Ich stecke mitten in einer endlosen Autoschlange. Er soll warten. Ich schätze, Ende des Jahres habe ich es bis zum Polizeipräsidium geschafft. Und noch was, Jochen. Ruf Paps Müschen an. Sag ihm, ich sähe den Silberstreifen. Alles klar?«

»Nein.«

Der Kater hängte ein. Er kurbelte das Wagenfenster herunter. Ein Junge in ölverschmiertem Overall schlenderte vorbei und pfiff mehr laut als richtig »Lady Madonna«.

»Daß man sich so bald wiedersieht«, sagte der Kater.

Earl Lucky hatte die Hände tief in den Taschen seines weißen Staubmantels vergraben und kaute auf einer Filterzigarette herum. Trotz der schlechten Beleuchtung in Katzbachs Büro trug er seine dunkle Brille. Er sagte:

»Das ist das erste Mal, daß ich auf einer Polizeidienststelle bin. Merde! Ich habe Sie unterschätzt, Kommissar. Was halten Sie von einem Gentlemen’s Agreement? Ihre Uhr gegen meine Brieftasche. Na, wie ist’s?«

»Ein schlechtes Geschäft für Sie. Die Uhr ist mehr wert als Ihr Bargeld. Wußten Sie das nicht?«

»Aber ja. Nur die Brieftasche ist ein Erinnerungsstück für mich. Finden Sie das sentimental, Kommissar Katzbach?«

»Was habe ich mit Ihren Reminiszenzen zu tun!«

»Also tauschen wir?«

»Sicher. Meine Uhr gegen Ihre erinnerungsschwangere Brieftasche samt Bargeld und Eintrittskarte.«

»Ach, die Modenschau!«

»Ja, die Modenschau. Viel Spaß dabei. Wohnen Sie übrigens im Parkhotel?«

»Wo denken Sie hin! Das ist für mich zu teuer.«

»Natürlich.«

»Und unseren kleinen Scherz mit den Fingerfertigkeitsübungen vergessen wir, ja?«

»Wie Sie wünschen. Sagen wir: 1:1?«

»D’accord!«

Earl Lucky verabschiedete sich mit leichtem Kopfnicken. Er schien zu ahnen, daß ihm Kriminalassistent Degenhardt folgte. Denn er wechselte sein Taxi ganz plötzlich vor einer Ampel, verließ auch das nächste Taxi unvermutet und sprang im letzten Augenblick in die Straßenbahn, die in die Gegenrichtung fuhr.

Assistent Degenhardt berichtete später:

»Der Knilch ist mit allen Wassern gewaschen. Als ich gewendet hatte und zwei Haltestellen später die Straßenbahn erreichte, war er längst wieder ausgestiegen. Wie verhext. Als wenn er mich auf den Arm nehmen wollte.«

»Was ihm ja auch gelungen ist«, sagte der Kater gutgelaunt, und Degenhardt, der ein mittleres Donnerwetter erwartet hatte, kriegte den Mund nicht zu.

Fräulein Jong trippelte ins Büro. Fragte, ob sie endlich Feierabend machen könnte.

»Sofort«, sagte der Kommissar, »Ihr Verlobter befindet sich schon in einem gehörigen Blutrausch. Ich habe eben aus dem Fenster gesehen. Schieben Sie alles auf den trotteligen Kommissar. Aber stellen Sie mir vorher noch drei Telefon Verbindungen her. Ich möchte den Direktor des Parkhotels und den Leiter der Wach- und Schließgesellschaft sprechen. Und zuerst möchte ich eine Verbindung mit dem Chef des Philatelistenclubs vom hiesigen Ortsverband.«

»Philate... Was?«

»Besorgen Sie eine Amtsleitung. Ich mach’ das schon selbst. Schönes Wochenende, Fräulein Jong!«

»Wiedersehen, Herr Kommissar!«

Ein Mann mit einer Erzengelstimme meldete sich. Aber ja, das Treffen der Briefmarkensammler wäre von internationalem Interesse. Schließlich ginge es um eine Verkaufs- und Tauschausstellung ersten Grades. Sogar die Königin von England würde jemanden schicken, der ihre Interessen wahrnähme.

»Werden auch kostbare Einzelstücke gehandelt?«

»Nun ja, aber ich weiß nicht, ob ich...«

»Es bleibt Ihnen nichts anderes übrig. Sie müssen mich informieren. Immerhin bemühe ich mich, Ihnen eine unliebsame Überraschung zu ersparen. Was ist also der Clou Ihres Treffens?«

»Die Weiße Surabaya. Sie steht zum Verkauf.«

»Und der Schätzwert?«

»Tja, das kann man so genau nicht sagen. Aber eine runde Million wird sie bringen. Dollars natürlich.«

»Das klingt ja ganz attraktiv«, sagte der Kater, »vielen Dank für die Information.«

Picht meldete, daß Paps Müschen eingetroffen sei.

Doch, Earl Lucky läßt nach, dachte der Kater. Es ist entschieden ein Fehler, daß er so übertreibt.

In der Tat: Lucky übertrieb. Bei jedem noch so phantasielosen Fähnchen, das die Mannequins vorführten, klatschte er frenetisch Beifall. Weiter hinten im Saal hockte der Goldzahnjüngling, den der Computer längst als gesuchten Hehler aus der Fahndungskartei ausgespuckt hatte. Aber davon ahnte Goldzahn noch nichts. Earl Lucky, zu routiniert, um sich unbeobachtet zu wähnen, mimte noch immer den Modefan. Aber Katzbach wußte, daß Lucky nur einen Ortstermin abhielt. Daß man nach ihm am nächsten Tag auf der Pferderennbahn Ausschau halten würde, nahm allerdings nur Earl Lucky selbst an. Als der Conférencier als Einstimmung in die Abendkleidervorführung den Gospelsänger Harry N’Ayer ansagte, verließ der Kater den Saal. Er hatte genug gesehen.

Daß Degenhardt auch diesmal Earl Lucky aus den Augen verlor, war nur ein Schönheitsfehler am Rande. Es war so wichtig oder unwichtig wie die Niederlage von Fortuna Düsseldorf. Ins Gewicht fiel es nicht mehr. Denn der Kater hatte längst seine Schlingen ausgelegt. Und Paps Müschen war aufgeregt wie ein Primaner vor der Reifeprüfung.

Sonntag, 18 Uhr. In jenem für Laien unverständlichen Philatelisten-Chinesisch arrangierte Auktionator Mattes Groß eine atemberaubende Briefmarken-Transaktion nach der anderen. Nervosität im Saal. Die ganz großen Versteigerungen standen noch aus.

Paps Müschen, in der Uniform der Wach- und Schließgesellschaft, bückte sich über den Kaktus auf der langen Fensterbank, hinter dem das winzige Mikrofon installiert war. »Jetzt ist die Blaue Hansa an der Reihe, Kater. Und dann kommt der komplette Satz der Schiffspost Mississippi-Missouri. Und dann ist die Weiße Surabaya an der Reihe. Hoffentlich hörst du mich, Kater, ich kann nämlich nicht lauter sprechen. Und von Earl Lucky habe ich noch keine Spur entdeckt. Vielleicht ist er gar nicht im Saal. Ende!«

Katzbach, der im Untergeschoß des Parkhotels seinen Kommandostand eingerichtet hatte, konnte keine Antwort geben. Paps Müschens Geflüster hatte für ihn nichts Überraschendes gebracht. Denn schließlich konnte Paps nicht wissen, daß wenige Sekunden zuvor Inspektor Picht in einer abgeriegelten Kabine der Herrentoilette auf der zweiten Etage einen gefesselten und geknebelten Mann in Unterzeug entdeckt hatte, der schnaufend erklärte, er sei als Wachmann der Wach- und Schließgesellschaft zum Saalschutz für die Briefmarkenauktion beordert worden. Das Spiel hatte die letzte Runde erreicht. Das wußte Earl Lucky nicht.

Der Kater war gespannt, wie Lucky seinen Coup landen würde.

Der Auktionator im Saal war sich der Größe des Augenblicks bewußt. Er schneuzte sich heftig, fixierte sein Auditorium, griff nach dem silbernen Hammer und erbat mit beschwörender Stimme Ruhe, obwohl man eine Stecknadel hätte fallen hören.

»Die Weiße Surabaya steht zum Verkauf. 750 000 Dollar sind genannt. Ich höre.«

Man konnte die knisternde Spannung im Saal mit den Händen greifen. Hälse reckten sich. Fahrige Finger raschelten mit Papier. Der Auktionator hielt einen ziegelsteingroßen Glasbehälter hoch. »Ich höre!« sagte er.

Als der bärtige Saalwächter der Wach- und Schließgesellschaft plötzlich einen großkalibrigen Revolver in der Hand hielt, trat Totenstille ein. Mit drei, vier langen Schritten war der Mann auf das Podium des Auktionators geeilt, riß das Glaskästchen mit der Superbriefmarke an sich und wedelte drohend mit der Waffe.

»Ich zerreiße die Briefmarke!« rief er mit schneidender Stimme. »Ich zerreiße die Briefmarke sofort, wenn irgend jemand sich bewegt! Haben Sie verstanden, meine Herren?«

Niemand bewegte sich. Auch nicht Paps Müschen in der Uniform des anderen Saalwächters. Ihm schwamm es vor den Augen, und seine Hände waren klatschnaß.

»Ich verlasse jetzt diesen Saal«, sagte Earl Lucky und feuerte seine Dienstmütze in die Ecke. »Vielleicht, daß ich eines Tages die Weiße Surabaya irgendwo zum Kauf anbiete. Kann sein. Ich begehre diese Marke. Mehr als jeder andere hier im Saal. Aber ich werde die Marke vernichten, sobald sich jemand hier im Saal erhebt.«

Lucky wußte, daß sich niemand erheben würde. Denn die Männer im Saal waren Briefmarkenfanatiker, und niemand würde es auf sich nehmen wollen, schuld an der Zerstörung einer Briefmarkenkönigin zu sein. Die Männer saßen wie gelähmt, nicht einmal Paps Müschen bewegte sich von der Stelle.

Earl Lucky erreichte den Hotelausgang. Er warf sich in den Fond des Mercedes, der mit laufendem Motor am Bordstein stand.

»Fahr los!« keuchte Earl Lucky.

Der Wagen setzte sich in Bewegung. Rollte Richtung Königsallee.

»Idiot!« fauchte Lucky. »Zum Flugplatz! Los, du mußt wenden!«

»Aber nein«, sagte der Chauffeur, »wir fahren schon richtig.«

»Kater!«

»Als Aushilfsfahrer, wenn’s recht ist. Der Goldzahn ist leider verhindert.«

»Die Briefmarke ist eine Million wert«, sagte Earl Lucky heiser, »und ich zerreiße sie auf der Stelle, wenn Sie nicht sofort anhalten, Katzbach!«

»Das Spiel ist aus, Lucky. Als wenn wir die Briefmarke nicht vorher ausgetauscht hätten! Was Sie in der Hand halten, ist eine simple Zehnpfennigmarke. Schließlich müssen wir ja mit Steuergeldern behutsam umgehen.«

»Merde!«

»Sie wiederholen sich, Lucky.«

Earl Lucky versuchte die hintere Tür zu öffnen, um aus dem fahrenden Wagen zu springen, aber die automatische Türverriegelung gab nicht nach. Kommissar Katzbach lenkte den Wagen in den Hof des Polizeipräsidiums. Das schwere Tor fiel zu.

»Lassen Sie die Waffe stecken«, sagte der Kater, »die Trennscheibe ist kugelsicher.«

Earl Luckys Gesicht war weiß vor Wut. Paps Müschen wird sich freuen, dachte der Kater. Dann nahm er den Revolver aus dem Schulterhalfter.

»Aussteigen!« sagte der Kater.

Der Kater und der faule Zauber

Weil Josef der jüngste Stift war, nannten ihn die anderen »Little Joe«. Dabei war Josef dem guten Hoss Cartwright im Grunde viel ähnlicher. Nicht etwa, daß Josef besonders dick gewesen wäre. Nein, die Ähnlichkeit bestand in der übergroßen Liebe zum Kopfkissen.

Auch an diesem Morgen sah es schlecht für Josef aus. An das Frühstück war ohnehin nicht mehr zu denken. Zu allem Überfluß sprang das Moped nicht an, und es vergingen glatt fünf Minuten, bis Josef den großen »Motorschaden« entdeckt hatte: kein Sprit im Tank. Josef schüttete vor Wut beim Nachfüllen die Hälfte daneben, schrappte sich die Wade am Schutzblech und knatterte endlich wie eine zornige Hornisse aus der Toreinfahrt. Ja, und da hätte er sich vor lauter Hast noch fast einen astreinen Verkehrsunfall geleistet. Denn um ein Haar wäre Josef in den endlos langen, hellblauen Autotransporter gerast, der die Waldstraße von Kettwig heraufgekrochen kam.

Später, als das Donnerwetter des Meisters bereits verrauscht war, fiel Josef wieder der hellblaue Transporter ein. Irgend etwas war komisch daran, dachte Josef. Aber was denn bloß?

Lothar Baumgarten hatte keine Haare mehr auf dem Kopf. Hätte er allerdings welche gehabt, hätten sie ihm zu Berge gestanden, als wenige Minuten nach 9 Uhr der Anruf kam.

Die Telefonistin sagte: »Da ist so’n komischer Kerl in der Leitung. Er möchte unbedingt den Prokuristen sprechen. Soll ich Ihnen das Gespräch...«

»Was denn sonst?« knurrte Baumgarten grantig. Als er das Klicken in der Leitung vernahm, meldete er sich: »Baumgarten hier. Sie wollten mich sprechen?«

»Spreche ich mit dem Prokuristen der Zapf-Werke?«

»Ja. Und wer sind Sie, bitte?«

»Das tut nichts zur Sache. Wir haben Ihren Alten, Ihren... Ihren Chef. Merken Sie sich genau, was ich Ihnen sage. Hören Sie...«

»Reden Sie doch deutlich! Wer sind Sie überhaupt!«

»Halten Sie den Mund und hören Sie zu. Das Lösegeld beträgt genau eine kleine Million. Daß wir nicht spaßen, werden Sie bald merken. Beschaffen Sie das Geld. Und zwar heute noch. Weitere Anweisungen werden folgen. Und kein Wort an die Polente! Kapiert?«

Baumgarten sah zwar aus wie ein Trottel, aber er war keiner. Er tat das einzig Richtige: Er verständigte unverzüglich die Polizei.

Ein Fall für den Kater.

Spatzen turnten auf den Rändern der Keramikschale. Der Rasen war von Primeln übersät. Sonnenstrahlen fielen flach über die Natursteinmauer und brachten die gelblichen Klinkersteine zum Glänzen.

Es war 11.23 Uhr, als Kommissar Katzbach das Landhaus in Eggerscheidt erreichte. Er parkte seinen Peugeot unter einer verkrüppelten Birke, die ihr erstes Grün zeigte. Die Spatzen stoben lärmend und wüst schimpfend davon.

»Ich gehe allein hinein«, sagte der Kater. Inspektor Picht nickte nur und zog eine Zeitung aus der Jackentasche. Wortlos machte er sich über das Kreuzworträtsel.

Frau Helga Zapf trug einen fliederfarbenen Morgenmantel. Ihr graues Haar war zu einem Pagenkopf geschnitten. Jetzt, in ihrer Aufregung, sah man ihr an, daß sie die Fünfzig überschritten hatte. Aber sie hielt sich erstaunlich gut. Nur die Hände verrieten ihre Unruhe. Der Kater knipste das winzige Tonbandgerät in seiner Jackentasche an.

»Herr Baumgarten hat mich informiert. Nehmen Sie bitte keine falsche Rücksicht auf mich. Aber ich kann trotzdem nicht glauben, daß mein Mann entführt worden ist. Wer sollte so etwas Absurdes tun! Vielleicht ein dummer Scherz, das alles.«

»Ein dummer Scherz?« fragte Kommissar Katzbach und nahm unaufgefordert auf dem Ledersofa Platz. »Meinen Sie damit, daß Ihr Mann sich einen Scherz erlaubt hätte?«

»Werner? Aber nein! Er ist der humorloseste Mensch der Welt. Mein Mann würde sich solche makabren Scherze niemals erlauben. Überhaupt keine Scherze, wie ich schon sagte.«

Frau Zapf stellte ihre Wanderung zwischen Terrassentür und Fernsehgerät ein und setzte sich ebenfalls. Sie schaute den Kater an.

»Ich habe Angst, Herr Kommissar... Pardon, Ihren Namen habe ich...«

»Katzbach.«

»Holen Sie meinen Mann zurück, Herr Kommissar Katzbach!«

»Wir müssen jetzt Geduld haben. Wir alle. Aber Sie besonders.«

»Geduld! Ist das alles, was die Polizei zu sagen hat?«

»Wann ist Ihr Mann heute aus dem Haus gegangen?«

»Um 7.30 Uhr. Genau wie sonst.«

»Ist er mit seinem Wagen nach Ratingen zu seinem Werk gefahren. Ich meine ist er mit seinem eigenen Wagen von hier weggefahren?«

»J a, wie sonst. Er fährt einen olivfarbenen Opel-Diplomat. Kennzeichen D-V 1235. Es...Es war alles wie üblich. Er hat gefrühstückt, er hat die Zeitung gelesen...«

»Haben Sie Hausangestellte?«

»Nein. Ich mache lieber die Hausarbeit selbst. Der Garten wird von einer Gärtnerei betreut. Warum?«

»Würden Sie mir bitte ein Foto von Ihrem Mann zur Verfügung stellen? Wenn wir ihn suchen, müssen wir wissen, wie er aussieht.«

Die Frau nahm ein Foto aus der weiten Tasche ihres Morgenmantels. Sie sagte leise: »Ich habe mir das schon gedacht.«

Ein dunkler Schnurrbart, der Mund darunter nicht zu sehen. Helle Augen. Das Haar — offenbar genauso grau wie das seiner Frau — kurz geschnitten und nach hinten gebürstet. Eine Mischung zwischen Bismarck und einem Major der britischen Kolonialarmee. Der Kater dachte: Ein Mann, der zu seinem Wort steht, nur ein bißchen altmodisch vielleicht. Laut sagte er: »Hoffen wir, daß sich das alles als harmlos erweist. Wir sollten den Teufel nicht an die Wand malen. Haben Sie Verwandte irgendwo hier wohnen?«

»Ich habe eine Schwester in Münster. Warum?«

»Fahren Sie zu Ihrer Schwester. Sie können im Moment nichts für Ihren Mann tun. Sehen Sie das ein?«

Die Frau wandte sich um. Sie hielt die Hände vor das Gesicht.

»Fahren Sie!« sagte der Kater. »Aber lassen Sie die Telefonnummer zurück, unter der wir Sie erreichen können. Überlegen Sie sich’s.«

»Falls ich fahre, rufe ich Sie vorher im Präsidium an, Herr Kommissar. Ich muß erst in die Firma meines Mannes.«

Katzbach ging hinaus. Vor der Haustür waren wieder die Spatzen zugange. Sogar die Morgenzeitung hatten sie sich als Sportfeld ausgesucht.

Inzwischen waren Katzbachs Männer an der Arbeit. Minutiös führte Inspektor Evertz das Diagramm. Der Tankwart der Frisia-Tankstelle an der Kreuzung, an der die Straße von Hösel in die Eggerscheidt-Ratinger-Strecke mündete, hatte gegen 7.35 Uhr Werner Zapfs Opel-Diplomat gesehen. Zapf hätte sogar gewinkt. Nein, da wäre kein Irrtum denkbar, und ob er denn so blöde aussähe, wetterte der Tankwart.

Auch an der Trinkhalle neben der Bushaltestelle — etwa 3 Kilometer weiter in Richtung Ratingen — stimmte der Zeitplan noch. Heinz Knarrek, Pächter der Trinkhalle, hatte genauso wie seine Frau und wie der Hilfsarbeiter des Wegedienstes, der sein erstes Bierchen gerade trank, Zapfs Wagen gesehen.

Aber beim Bahnwärterhäuschen am Stadtrand von Ratingen, das von der Trinkhalle nur wenige Autominuten entfernt lag, war Werner Zapf mit seinem olivfarbenen Wagen nicht vorbeigekommen. »Warum sind Sie so sicher«, fragte Assistent Degenhardt den Bahnwärter, »daß Herr Zapf nicht bei Ihnen vorbeigekommen ist?«

»Weil ich auf ihn gewartet hatte. Das ist so, müssen Sie wissen, ich mache immer ein Spielchen daraus. Wer kommt eher: der Zug aus Düsseldorf oder der Zapf mit seinem dicken Schlitten? Jeden Tag dieselbe Frage, verstehn Sie? Ich freue mich immer, wenn ich dem Alten noch so gerade eben die Schranken vor der Nase ‘runterlassen kann. Warum fragen Sie mich überhaupt das alles?«

»Wie kann man nur so neugierig sein!« lächelte Degenhardt. Sein Sprechfunkgerät schlug an. Der Kater fragte nach Neuigkeiten.

»Zwischen der Trinkhalle in Planquadrat n B und der Bahnschranke in n D ist Zapf mit seinem Wagen verschwunden. Ist das nicht ‘n Ding, Chef?«

»Was ist mit der Fahndung?«

»Sie ist Ihrer Anordnung gemäß auch über die Landesgrenzen hinaus ausgedehnt worden. Wir haben noch keinerlei Ergebnis. Weder Zapf noch sein Wagen...«

»Ist der betreffende Streckenabschnitt genau nach Ausweichmöglichkeiten überprüft worden? Waldschneisen, kleine Seitenwege für die Holzabfuhr, Fußwege, die befahrbar sind?«

»Nichts, Kommissar! Auf diesem Streckenabschnitt steht zu beiden Straßenseiten buchstäblich Baum neben Baum.«

»Ich fahre jetzt ins Büro. Ende.«

»Ende, Kommissar. Ich melde mich dann wieder.«

Kommissar Katzbach war an diesem Nachmittag sehr nervös. Ihm schwante dunkel, daß er einen Fehler begangen hatte. Oder daß er irgend etwas vergessen hätte. Eine Frage nicht gestellt, eine Beobachtung nicht registriert, etwas Wichtiges für nebensächlich gehalten... Vom dauernden Rauchen hatten sich Halsschmerzen eingestellt. Der Kaffee war kalt geworden. Der Kommissar blätterte unkonzentriert in einer Akte herum und stellte erst nach Minuten fest, daß die Schrift auf dem Kopf stand.

Ich bin überarbeitet, dachte er und stand auf. Mit dem Kugelschreiber trommelte er einen konfusen Rhythmus auf den Rippen des Heizkörpers.

Katzbach dachte an das Gespräch vom Mittag. Bertold Bachmann, Zapfs Teilhaber, der sich längst aus dem Geschäft zurückgezogen hatte, war über die Vorstellung, eine Million als Lösegeld für Werner Zapf auftreiben zu müssen, bestürzt gewesen. Zapfs Verschwinden hatte ihn ohne Zweifel nicht allzusehr erregt. Aber das Geld!

»Unvorstellbar, Herr Kommissar! Wie soll ich aus der Firma eine Million herausholen! Unsere Feintuchwerke sind seit Jahren hinter der Konkurrenz der Großindustrie zurückgeblieben! Wenn es nicht so etwas wie die gute Tradition und die Treue zum Werk der Väter gäbe, hätte man wirklich längst die Frage nach der Rentabilität eines mittleren Textilunternehmens bei uns diskutieren sollen. Woher soll ich eine Million nehmen? Die Firma würde daran zugrunde gehen.«

Bachmanns Reaktion auf den Einwand des Kommissars, er brauche doch gar nicht zu zahlen, sondern könnte alles Weitere der Polizei überlassen, war interessant gewesen :

»Wenn Herrn Zapfs Leben in Gefahr ist, woran ich keine Sekunde zweifle, wird selbstverständlich jedes Risiko ausgeschlossen.« Der Achtzigjährige war sich mit zittriger Hand durch sein schütteres Haar gefahren und hatte geschnauzt: »Sie werden ja inzwischen herausgeschnüffelt haben, daß zwischen Zapf und mir nicht alles zum Besten steht. Seine Methoden, die Firma zu führen, sind katastrophal. Aber Pflichtbewußtsein, mein Herr, so altmodisch das in Ihren Augen sein mag, hat mit kleinlichen Antipathien nichts zu tun. Ich werde meine Pflicht erfüllen müssen, obwohl mir Herr Zapf genauso lieb wie mein Leberschaden ist...«

Von Bachmanns leicht morbidem Herrenhaus in Düsseldorfs Hofgartenviertel aus, war Katzbach in die Zapf-Werke nach Ratingen gefahren, wo ein unsagbar nervöser Prokurist namens Baumgarten bestätigte, daß die Lage der Firma mit dem Wörtchen »katastrophal« gar nicht einmal so unrichtig umrissen wäre.

Als es klopfte, stellte der Kommissar die Trommelei am Heizkörper ein. Inspektor Picht stampfte ins Zimmer. Er hatte eine säuerliche Bierfahne.

»Ja, du großer Kater! Am Ende mit deinem Latein?«

»Was willst du, spuck es schon aus!«

»Meldung machen, großer Meister.«

»Dann leg die Hände an die Hosennaht und hör auf, so blöde auszusehen.«

»Jawohl! Also, Frau Zapf rief vor zwanzig Minuten an, um mitzuteilen, daß sie mit dem Zug von Essen aus nach Münster fahren würde. Die Telefonnummer ihrer Schwester habe ich. Zweitens: Die Fahndung ist bisher eine große Pleite. Drittens: Kommissar Wächter von III-A wird heute Sechzig, und er fragt an, ob du auf ein Täßchen Alkohol in seine Kemenate kämst. Ende der Durchsage. Wie immer ohne Gewähr.«

»Laß dir mein Bier von Wächter gegen die Mandeln klatschen, Jochen, mir ist jetzt nicht danach. Sag mir lieber, wie ein Auto plötzlich vom Erdboden verschwinden kann.«

»In der Bibel ist mal einer mit einem feurigen Wagen direkt in den Himmel kutschiert. So ssssst nach oben. Elias hieß der Knabe, glaube ich.«

»Du bist mir eine große Hilfe«, sagte der Kater.

Die Erpresser hatten sich noch nicht wieder gemeldet. Es war 17.45 Uhr.

Der Brief kam erst am anderen Morgen. Er traf mit der Vormittagspost bei den Zapf-Werken ein. Seine Worte waren in verstellter Krickelschrift mit einem Blaustift auf eine Seite eines Telefonbuches der Düsseldorfer Ausgabe geschrieben:

Wenn Zapfs Frau nicht Zapfs Witwe sein möchte kommt sie morgen Mittwoch ganz allein mit dem Geld in kleinen gebrauchten Scheinen um 11 Uhr vormittags genau auf Flugsteig C des Düsseldorfer Flughafens ein Koffer mit Geld ein Koffer mit persönlichen Sachen keine Begleitung Frau Zapf steigt in Flugzeug 11.40 Uhr nach Zürich Flugkarte sofort heute besorgen keine Faxen sonst Werner Zapf tot.

Es gab keine Unterschrift. Aber ein Büschel grauer Haare lag dem seltsamen Brief bei, und auf dem Papier waren ein paar dunkle Flecken von geronnenem Blut. Der Brief war von der Bahnpost in Recklinghausen abgestempelt.

»Vermutlich Zapfs Haare«, flüsterte Lothar Baumgarten.

Der Kater schaute aus dem Fenster in den Werkhof. Er sah Arbeiter, die sich mit Schraubenschlüsseln und Beilen bewaffnet hatten.

»Was soll das?« fragte Katzbach scharf.

»Ich konnte sie nicht davon abbringen. Sie wollen die Kerle fangen, die ihren Chef verschleppt haben.«

»Welcher Idiot hat den Leuten von der Entführung etwas eingeflüstert?«

»Ich«, antwortete Baumgarten sehr leise.

»Das dachte ich mir!« schnaubte Katzbach und pfefferte sein Zigarillo aus dem Fenster. Er telefonierte mit seinem Büro. Picht war sofort am Apparat.

Der Kater sagte: »Bitte Frau Zapf in Münster sofort informieren, daß sie heute abend von unserem Wagen nach Hause geholt wird. Es wäre wichtig. Und sie soll sich ab 20 Uhr bereit halten. Keine weiteren Informationen. Verstanden? Ich bin ab sofort unterwegs zu Bertold Bachmann. Anschließend komme ich ins Büro.«

Draußen bildeten sich Sprechchöre: »Die Polizei ist unfähig!« und »Bullen ‘raus!« Erste Steine flogen gegen Katzbachs Wagen.

Der Kater lächelte böse: »Da haben Sie’s, Sie Held! Los, reden Sie mit den Männern!«

Baumgarten gehorchte.

Als die Nachricht von der Entführung des Chefs wie ein Lauffeuer durch die Firma ging, war Little Joe der allerletzte, der davon erfuhr. Er war nämlich zum Milchholen geschickt worden und kam erst wieder auf das Firmengelände, als der Prokurist Baumgarten mit fistelnder Stimme verkündete, daß jeder entlassen würde, der einen Stein auf den Peugeot des Herrn Kriminalkommissars würfe.

Plötzlich fiel bei Josef der Groschen. Ja, das war erst gestern morgen gewesen! Der riesige Autotransporter. Hellblau. Beladen mit VWs und Audis. Und hinten auf der unteren Ladefläche war ein olivfarbener Opel-Diplomat gewesen. Little Joe bekam ganz rote Ohren. Dann rannte er zu dem langen Kommissar hin, der rauchend aus dem Haus trat.

Wenn Josef am Tag zuvor nicht verschlafen hätte, wenn er keine Schwierigkeiten mit seinem Moped gehabt hätte, wer weiß, ob Kommissar Katzbach diesen Fall so schnell aufgeklärt hätte.

Nach Josefs Bericht rief der Kommissar noch einmal in seinem Büro an.

»Erstens, Jochen, krieg ‘raus, ob man in Recklinghausen im Bahnhof einen Brief ein werfen kann, wenn man von Essen nach Münster fährt. Zweitens: Woher sind gestern die Fahrer der Firma Wolf aus Kettwig mit ihrem Autotransport gekommen, und wohin sind sie gefahren? Das mußt du ganz behutsam klären. Keiner darf Verdacht schöpfen!«

»Und das ist alles?«

»Nein, das ist noch nicht alles. Punkt 12 Uhr möchte ich die ganze Mannschaft in meinem Büro sehen. Ich sehe da ein paar Hinweise...«

»Mensch, Kater, hast du den roten Faden?«

»Ein Junge hat mir gerade was Hübsches erzählt. Das ist es.«

Nachmittag: Die Angeln waren ausgelegt. Der Kater sah den Fall klar und durchsichtig vor sich. Werner Zapfs olivgrüner Wagen war nahe der B 7 aus einem Baggerloch gefischt worden. Von Zapf noch keine Spur.

Katzbach trank eine Cola, kaute an einem Käsebrötchen und beschäftigte sich eine Weile mit der Landkarte hinter seinem Schreibtisch. Anschließend nahm er das Taschentonbandgerät aus der Schublade und schaltete es ein. Bewegungslos in seinem abgewetzten Schreibtischsessel kauernd, konzentrierte der Kater sich auf Frau Helga Zapfs Worte.

»Nehmen Sie bitte keine falsche Rücksicht auf mich... Vielleicht ein dummer Scherz das alles... Ich habe Angst... Genau wie sonst... Es war alles wie üblich... Er hat gefrühstückt, er hat die Zeitung gelesen...« Katzbach ließ das Band ein paar Umdrehungen zurücklaufen: »...alles wie üblich... Er hat gefrühstückt, er hat die Zeitung gelesen...« Die Zeitung! Helga Zapf mußte daran gedacht haben, denn ihre Worte klangen so, als hätte sie die am liebsten wieder verschluckt, nachdem sie heraus waren. Werner Zapf hatte keine Zeitung gelesen. Die Zeitung hatte vor der Haustür den Spatzen als Sportplatz gedient. Es war also nicht alles wie üblich gewesen.

Der Kommissar telefonierte mit der Flugplatz-Polizei. »Katzbach hier. Tag, Herr Kollege, läuft alles? Ob ich Sonntag nach Fortuna gehe? — Aber nein, wo die so mies geworden sind. Nein, mit Aufstieg spielt sich nichts ab. Wie? — Was ich noch sagen wollte: Wir müssen uns zwar pro forma auf die Maschine nach Zürich konzentrieren. Aber das alles ist natürlich nur ein Ablenkungsmanöver. Informieren Sie die Flugsicherung, aber sagen Sie dazu, daß wir uns vermutlich auf dem Flughafengelände gar nicht sehen lassen. Die Maschine kann getrost starten, wenn ich mich bis 11 Uhr nicht gemeldet habe... Also, lassen Sie sich was... Jaja, mache ich... Danke, kann ich brauchen!«

Die beiden Beamten blieben in dem hell verklinkerten Landhaus in Eggerscheidt zurück. Sie verfolgten die Schritte der Frau mit dem Fernglas.

Helga Zapf ging langsam. Zwar fiel es ihr unsagbar schwer, ihre Erregung zu verbergen, aber sie schaffte es. Der Koffer mit dem Geld war gar nicht so schwer, wie sie gedacht hatte. Der andere Koffer wog schwerer. Aber Helga Zapf war für eine Frau außergewöhnlich kräftig. Sie hatte nur Sorge, daß zum Schluß ihre Nerven versagen könnten.

An der Bushaltestelle brauchte sie nicht lange zu warten. Der Landbus zum Flughafen nach Lohausen kam ein paar Minuten zu früh. Helga Zapf stieg ein und löste einen Fahrschein bis zum Flugplatz. Mit dem Kommissar war abgesprochen worden, daß jedes Risiko ausgeschaltet würde und daß kein Polizeibeamter in ihrer Nähe sein würde. »Die Sicherheit Ihres Mannes geht vor!« Helga Zapf mußte bei dem Gedanken an die Worte des Kommissars lächeln. Und Bertold Bachmann, der alte knurrige Kauz mit dem altmodischen Pflichtbewußtsein, hatte — genau wie erwartet — die Million besorgt.

Helga Zapf streichelte den Koffer an ihrer Seite. Nur jetzt die Nerven behalten.

Der Bus, nur schwach besetzt, erreichte die Waldstraße, die von Kettwig nach Ratingen führt.

»Würden Sie mich bitte hier aussteigen lassen!«

Der Fahrer stoppte jäh. »Aber Sie haben doch bis zum Flugplatz gelöst! Wir sind doch erst...«

»Bitte, mir ist nicht gut. Bitte, halten Sie!«

»Sie müssen’s ja wissen«, sagte der Fahrer, wackelte ein bißchen mit dem Kopf und ließ die Preßlufttüröffnung einrasten.

Der Bus entfernte sich. Frau Zapf schaute sich um. Die Straße war leer. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Sie lief ein paar Schritte in südlicher Richtung, und als sie das Streuguthäuschen erreicht hatte, setzte sie sich erschöpft.

Der hellblaue Autotransporter kroch langsam die Straße von Kettwig nach Ratingen herauf. In den engen Serpentinen knirschten die aufgebockten Wagen. Eine Ladung Ford-Escort war es diesmal. Bei dem Streuguthäuschen stoppte der Fahrer, ließ einen Mercedes überholen, wartete, bis der Lieferwagen, der sich im Rückspiegel zeigte, vorbei war, kletterte dann schnell aus dem Führerhaus. Der Beifahrer beobachtete die Straße.

»Jetzt!« rief er.

Helga Zapf packte die beiden Koffer. Reichte sie dem Fahrer. Der schwitzte vor Anstrengung und Angst. Aber er hatte die Frau mit den Koffern bereits in einem roten Escort verstaut, noch ehe der Beifahrer seinen Warnungspfiff abgab.

Werner Zapf hockte auf dem Boden des kleinen Wagens. Die Sitze waren herausgenommen. Werner Zapf kicherte.

»Alles geschafft? Hast du das Geld?«

»Ja«, flüsterte seine Frau.

»Du kannst ruhig laut reden. Das Fahrgeräusch übertönt das alles. Hier auf dem Transporter sind wir sicher.«

»Ich habe trotzdem Angst, Werner!«

»Aber, Mädchen! Hat mein Plan nicht wunderbar funktioniert? Kein Mensch ahnt meinen Trick. Die bewachen jetzt mit ihren Hundertschaften den Flugplatz, und wenn sie heraushaben, daß wir sie angeschmiert haben, sind wir längst in Luxemburg.«

»Und wie geht es jetzt weiter?« fragte Helga Zapf.

»Vor Mönchengladbach steigen wir aus, entlohnen unsere zwei Fahrer und nehmen das gecharterte Sportflugzeug. Es steht ab 11 Uhr mit laufendem Motor bereit.«

»Ich habe ein ganz seltsames Gefühl, Werner!«

»Plötzlich Skrupel? He, sollen wir denn mit der Firma baden gehen? Die Firma ist nicht mehr zu retten. Also retten wir uns wenigstens. So war’s abgesprochen.«

Plötzlich, kurz vor Ratingen, zischten die Druckluftbremsen des schweren Transporters.

Die beiden Fahrer hoben wortlos die Hände, als sie die bewaffneten Beamten sahen.

Der Kater sagte: »Der Trick war nicht schlecht. Aber nur Idioten und ganz eingebildete Ganoven brauchen zweimal den gleichen Trick.«

Werner Zapf machte keinen Fluchtversuch. Er half seiner Frau aus dem Escort und hob sie auch von der Ladefläche des Transporters. Der Koffer sprang auf, plötzlich war die Straße von Geldscheinen übersät.

»Ich verhafte Sie«, sagte der Kater. Die Frau weinte.

Der Kater und die 13

Die Werksleitung hatte sich erhebliche Mühe gegeben. Dutzende von Kartons mit kleinen Schnapsfläschchen waren an die Zuschauer verteilt worden. Den Spielern, die wegen der Kälte kanariengelbe Strumpfhosen unter den Sporthosen trugen, winkte im Fall eines Sieges ein zusätzlicher Urlaubstag, und sogar die Fließbandarbeiterinnen hatte man mit grün-schwarzen Fähnchen ausgestattet und per Bus zum Sportplatz gefahren. Trotzdem lag die Fußballmannschaft der Farbwerke Dyck zur Halbzeit mit 0:2 Toren gegen die Kicker der Papierfabrik Claassen zurück.

Mannschaftsbetreuer Franke zitterte heftig, aber ob die Kälte oder die Aufregung daran schuld war, blieb unklar. »Also, Jungs, Lüttringhaus jetzt als linker Läufer mit ‘rein, weil Jörg sich den Knöchel verstaucht hat. Und laßt euch, verdammt noch mal, nicht die Butter vom Brot nehmen!«

Ersatzspieler Horst Lüttringhaus zog seinen Trainingsanzug aus, nahm einen tiefen Schluck heißen Kaffee aus der Thermosflasche und trabte mit der Mannschaft zur zweiten Halbzeit aufs Spielfeld. Die Zuschauer johlten. Aber Horst Lüttringhaus kam nicht mehr dazu, in das Spiel einzugreifen. Noch ehe der Schiedsrichter zum Anstoß pfiff, brach er zusammen. Er war grün im Gesicht. Und er war tot.

Der Chefarzt im Kreiskrankenhaus Grevenbroich stellte totale Atemlähmung fest. Er ließ sich mit Kommissar Katzbach bei der Mordkommission in Düsseldorf verbinden.

Dr. Hatz sagte: »Ich kann mich natürlich irren, Kommissar, aber alles deutet auf Gift.«

In Katzbachs Büro war es entschieden zu heiß. Aber dem Kater machte das nichts aus. Und daß Herrn Clemens Franke, Magazinverwalter bei den Farbwerken Dyck und Betreuer der Werksmannschaft, der Schweiß auf der Stirn perlte, schien ihn nicht zu stören. Inspektor Picht hockte auf der Schreibtischkante und bediente das Tonbandgerät.

»Wie ich also höre, daß unser linker Läufer was am Knöchel hat, da sage ich sofort: ›Jungs‹, sag’ ich, ›Lüttringhaus geht jetzt mit ‘rein.‹ Der war ja als Auswechselspieler vorgesehen, nicht wahr. Geht mit der Nummer 13 aufm Rücken ins Spiel. Und kriegt nicht einen Ball zu treten. Mann, mach’ ich mir Vorwürfe!«

Der Kater unterbrach: »Vielleicht kommen Sie zur Sache, Herr Franke. Horst Lüttringhaus zog seinen Trainingsanzug aus. Wußte er, daß er in der zweiten Halbzeit spielen würde? Oder war er nur als Ersatzmann bei einer Verletzung vorgesehen?«

»Eigentlich sollte er ja überhaupt spielen. Ich meine: als Stammspieler unseres Teams, wenn ich das mal in aller Bescheidenheit sagen darf. Aber in der letzten Zeit... Na ja... Wie soll ich Ihnen das erklären...«

»Ich sehe nur so dumm aus, Herr Franke, ich werde es schon kapieren.«

»Schön«, sagte Clemens Franke leicht betreten, »er lebte in der letzten Zeit nicht besonders sportlich. Und seine Kondition war natürlich miserabel.«

»Sie sagten ihm also in der Pause, er solle sich bereit machen. Er zog seinen Trainingsanzug aus. Was tat Horst Lüttringhaus?«

»Zum Teufel, der hörte gar nicht hin. Der nahm gemütlich — versteh’n Sie, wie bei einem Kaffeekränzchen — seine Thermosflasche und schlürfte...«

»Stopp!« bellte der Kater und knallte die Faust auf die Schreibtischplatte, daß die Federschale schepperte. »Warum erfahre ich erst jetzt, daß Lüttringhaus eine Thermosflasche hatte? Jochen, was ist das für eine Schlamperei?«

Inspektor Picht schaute den Kater mit seinem verträumtesten Silberblick an. »Bei seinen Sachen ist keine Thermosflasche. Entweder irrt Herr Franke sich, oder die Flasche wurde von einem anderen Spieler eingesteckt.«

In diesem Moment kam Assistent Degenhardt ins Zimmer, legte schnell einen Zettel vor den Kater hin und verdrückte sich. Es war der Vorbescheid der Untersuchung.

»Die Spektrophotometrie der ultravioletten Strahlung hat fremde Barbiturate nachgewiesen. Das Chromatogramm ist noch nicht ordentlich ausgewertet. Dazu brauchen wir noch Tage. Jedenfalls lassen die barbitursauren Spuren auf Vergiftung schließen. Um was es sich konkret handelt, kann zur Zeit noch nicht mit Sicherheit festgestellt werden.« Unterschrift: Dr. Naumann.

Doch es war nicht mehr nötig, daß sich die Herren der gerichtsmedizinischen Giftküche an die Arbeit machten. Denn wenige Minuten später rief der Chefchemiker der Farbwerke Dyck an. Dr. Blessing sagte mit vibrierender Stimme: »Das ist das erste Mal, daß mir so etwas passiert ist, und es ist mir schrecklich peinlich. Aber aus meiner Testreihe für ein Holzschutzmittel ist eine Ampulle mit — hm — lebensgefährlichem Giftstoff entwendet worden.«

»Ich komme«, sagte der Kater.

Als Kommissar Katzbach Stunden später durch das gespenstisch erleuchtete, menschenleere Werksgelände fuhr, fröstelte ihn. Dr. Blessings Worte klangen unangenehm in seinen Ohren nach: »Jeder aus meiner Abteilung kann praktisch zu jeder Zeit an die Giftstoffe. Wir gehen hier, etwas übertrieben gesagt, permanent mit Gift um. Kontrollmaßnahmen sind schlecht denkbar, und außerdem ist es der erste Fall einer Unregelmäßigkeit.«

Unregelmäßigkeit ist ein nettes Wort für Mord, dachte Katzbach und lenkte den Wagen an einer schier endlos hohen Backsteinmauer vorbei, dem Haupttor zu. Am Rollgitter der Ausfahrt hüpfte Inspektor Picht und schlug rhythmisch die Hände gegeneinander.

Der Kommissar ging auf den Pförtner zu. Der redete viel, aber das, was Katzbach erfahren wollte, wußte er nicht.

»Ist Ihnen in der letzten Zeit vielleicht etwas Besonderes an Herrn Lüttringhaus aufgefallen?«

»Den Lüttringhaus? Aber den kenne — äh — kannte ich doch gar nicht. Was meinen Sie, wie viele Leute hier im Werk beschäftigt sind!«

»Komm, Kater, Schlag ins Wasser!« rief Inspektor Picht, der sich in den Wagen verkrochen hatte. Katzbach gab es auf. Der Pförtner betätigte die Torautomatik. Das Gitter schob sich auseinander.

In diesem Augenblick sauste in höllischem Tempo ein silbriger BMW 1600 an den Männern vorbei.

»Wer war denn der Rennfahrer?« fragte Picht.

»Blessing, der Chefchemiker, bei dem ich die letzten zwei Stündchen verplaudert habe — du solltest mir doch etwas über deine elf Sportsfreunde erzählen.«

»Fehlanzeige. Keiner hat angeblich aus Versehen oder so Horst Lüttringhaus’ Pulle mitgenommen. Übrigens waren’s nur zehn, du großer Rechner, der elfte Mann ist tot, falls du das nicht vergessen hast.«

Der Kater trat auf die Bremse, daß Picht mit mächtigem Bums an die Windschutzscheibe knallte.

»Bist du so einfältig? Oder machst du dich über mich lustig? Du hast nur zehn Spieler befragt? Was bist du doch für eine Pflaume! Es waren elf außer Lüttringhaus. Lüttringhaus war doch bloß als Hilfssheriff dabei.«

»Himmel, ja, den Knaben, der sich den Knöchel verknackst hat, den hab’ ich ausgelassen... Aber du, findest du es nicht komisch, daß vor wenigen Tagen Blessing eine neue Sekretärin bekommen hat? Eine neue. Da muß er doch vorher auch eine gehabt haben. Die ist plötzlich weg. Und plötzlich ist auch ein Gläschen Gift verschwunden.«

Katzbach nickte nur.

»Ich will noch zum Leichenschauhaus. Ich habe den Toten noch nicht einmal gesehen.«

Arbeiter in stahlblauen Overalls fuhren flink wie Ameisen auf winzigen Elektrokarren herum. Katzbach gab sich einen Ruck und betrat das Verwaltungsgebäude. Eine Dame in streng geschnittenem Tweedkostüm erwartete ihn bereits. »Guten Morgen«, dröhnte Personaldirektor Mitternacht und erhob sich hinter seinem Chrommetalltisch.

»Mir ist zu Ohren gekommen, daß Ihre Leute bereits seit Schichtbeginn unsere Arbeiter bei der Verkokungsanlage verhören. Ich muß Ihnen sagen, daß das unseren Arbeitsprozeß äußerst negativ beeinflußt.«

Der Kater war dicht an Mitternachts Schreibtisch getreten. Die beiden Männer sahen sich an. Katzbach sagte: »Mir ist zu Ohren gekommen, daß meine Leute ziemlich viel Zeit verlieren beim Befragen Ihrer Arbeiter. Ich muß Ihnen sagen, daß der Mord an Ihrem ehemaligen Arbeitnehmer Horst Lüttringhaus unseren Arbeitsprozeß beim Parkuhrenkontrollieren äußerst negativ beeinflußt.«

»Ihren Zynismus überhöre ich, Herr Kommissar. Mir geht es darum, daß Sie Ihre fixe Idee aufgeben, es handele sich um einen Mord.«

»Ach, Sie meinen, wir wären wild aufs Indianerspielen! So ist das. Aber es ist nun einmal unsere schlechtbezahlte Pflicht, Nachforschungen anzustellen, wenn beim Ableben eines Menschen ein Verbrechen nicht auszuschließen ist. Der Mitarbeiter eines Chemie-Werkes stirbt an Vergiftung. Selbstmord? Streift sich ein Selbstmörder ein Fußballtrikot über? Unfall? Wäre zwar unwahrscheinlich, aber möglich. Seltsam ist nur, daß die Thermosflasche nicht aufzufinden ist, aus der Lüttringhaus kurz vor seinem Tod getrunken hat. Und seltsam auch, daß aus dem Versuchslabor Ihres Werkes Giftstoff entwendet wurde. Herr Mitternacht, ob wir nicht zur Sache kommen sollten? Was für ein Mensch war Horst Lüttringhaus? Ich meine, wie schätzten Sie ihn ein?«

»Es ist nichts Nachteiliges bekannt. Und was nach Feierabend geschieht, geht die Firma nichts an. War es das, was Sie wissen wollten?«

»Ungefähr. Er war ein hübscher Bursche, ja?«

»Ich habe ihn nie bewußt zur Kenntnis genommen.«

»Dr. Blessings frühere Sekretärin«, fragte der Kater, »wie heißt die?«

»Warten Sie. Ähm — Pauly, Gisela Pauly. Aber was hat das...«

»Und ihre Anschrift?«

»Da müßte ich nachhören. Übrigens arbeitet ihr Bruder bei uns. Er ist Laborant. Warten Sie, ich lasse ihn ausrufen.«

Mitternacht drückte die Taste seiner Rufanlage.

Eine dunkle Frauenstimme sagte: »Bitte?«

»Schicken Sie Pauly aus der 3 CM in mein Büro.«

»Er ist nicht da«, tönte es aus dem Minilautsprecher, »wir haben die Computerangaben von heute bereits ausgewertet. Pauly hat sich schriftlich krank gemeldet. Grund: Knöchelverletzung beim gestrigen Fußballspiel.«

Kommissar Katzbach verzog keine Miene.

Der Kater ging in Pichts Büro. Der Inspektor bekritzelte den Deckel eines Stenoblocks. Den elften Fußballspieler hätte er noch nicht nach der Thermosflasche fragen können, weil er im Betrieb nicht zu finden sei, erklärte Picht, aber er wüßte den Namen und die Adresse.

»Wir besuchen gemeinsam unseren Freund Pauly.«

»Wie! Du weißt, wie er heißt? Mensch, Kater, wenn du dich selbst um so was kümmerst, brauchst du mich nicht zu beauftragen. Da bin ich ja wohl überflüssig.«

»Nicht überflüssig, Jochen. Einer muß da sein, um Kaffee zu besorgen. Und das kann keiner so schnell wie du. Also hopp!«

Schimpfend stampfte Inspektor Picht zum Kaffeeholen.

»Jörg Pauly« stand in schwungvollen Kursivlettern unter der Türklingel. Der Kommissar hatte den Klingelknopf kaum berührt, da riß Jörg Pauly schon die Tür seines Appartements auf. Er trug einen himmelblauen Pullover, war unrasiert und verbreitete säuerlichen Alkoholdunst.

»Guten Tag«, sagte der Kater, »was macht der Knöchel?«

»Der... Was, bitte? Ich... Ich hatte gedacht...«

»Sie hatten gedacht, Ihre Schwester hätte geschellt? Dumme Sache mit Ihrer Schwester. Können Sie sie auch nicht finden?«

»Wer sind Sie?«

»Kriminalpolizei. Dürfen wir eintreten?«

Wortlos gab Pauly den Weg frei. Der Wohnraum seines Appartements war peinlich sauber aufgeräumt.

»Wir sind wegen des Todes von Horst Lüttringhaus hier.«

»Das ist nicht wahr! Er... Er ist nicht tot! Mein Gott, das kann doch nicht wahr sein!« In Paulys Gesicht zuckte es, er hatte sich nicht mehr unter Kontrolle. »Ich dachte, ich hätte es verhindert.« Pauly preßte seine Fäuste gegen die Schläfen.

»Es ist nicht ihre Schuld. Gisela... Gisela hatte sich in den Kerl verliebt. Sie... Sie ist ihm richtig nachgelaufen. Sie sollte ihn laufen lassen, habe ich gepredigt. Er wäre nichts für sie, habe ich ihr oft gesagt. Ich hätte gegen die Wand reden können. ›Bei mir ist das ganz anders, mich liebt er wirklich^ hat sie gemeint. Sie wollte nicht einsehen, wie er war. Sehen Sie, ich will ihm nichts anhängen. Er ist... Er war eben so. Nicht, als ob er Gisela irgendwas versprochen hätte. Aber sie, sie machte die Augen zu. Verstehen Sie, als die anderen in ihrem Büro sie schon aufzogen mit ihrer blöden, halsstarrigen Verliebtheit, da hat sie einfach gekündigt. Alle wußten über Lüttringhaus Bescheid. Aber sie wollte es nicht einsehen.«

»Was war dann?« fragte der Kater.

»Dann ist wohl bei ihr doch der Groschen gefallen. Ich glaube, er hat ihr auf den Kopf zugesagt, daß es vorbei sein sollte.«

»Was war gestern?«

»Gestern. Es war vor dem Fußballspiel. Horst Lüttringhaus kam ziemlich spät. Er sagte mir, nun hätte er alles mit Gisela geklärt. Ich brauchte mir gar keine Sorge mehr zu machen. Er hatte eine Thermosflasche dabei, die gehörte Gisela. Mir kam plötzlich ein häßlicher Gedanke. Wissen Sie: Giselas Gesicht in den letzten Tagen... Ich wollte die Flasche wegnehmen. Ich tat so, als hätte ich mir den Knöchel verstaucht, damit Lüttringhaus aufs Spielfeld mußte. Er sollte doch nicht aus der Flasche trinken! Als ich vom Brausen kam, gingen sie gerade zur zweiten Halbzeit auf das Spielfeld. Horst mit der Nummer 13. Ich schnappte mir die Flasche und stieg in meinen VW. Ich brauchte nur an der Thermosflasche zu riechen. Da wußte ich sofort, was los war. Aber... Aber daß er schon getrunken hatte... Bitte, glauben Sie mir — , das wußte ich nicht!«

»Sie haben Ihre Schwester dann gesucht?«

»Ja. Aber sie ist nicht in ihrer Wohnung. Sie ist nicht zu finden.«

»Nein, sie ist nicht zu finden«, sagte Inspektor Picht, »wir fahnden seit Stunden vergeblich.«

»Ich habe Angst um sie«, sagte Jörg Pauly tonlos.

Es war nur ein kleiner Leichenzug. Als Katzbach das Mädchen sah, das von fern dem Zug nachschaute, gab er Picht und Degenhardt ein Zeichen. Das Mädchen lief nicht fort, als die beiden Männer kamen.

Der Kater schießt auf Sokrates

Der Mann sah ein bißchen aus wie ein Frosch. Unbewegliche Augen hinter dicken Brillengläsern. Der Kopf breit und aufgedunsen. Der Mann hielt eine Pistole in der Hand.

»Keinen Schritt weiter! Ich... Ich...« Die Hand mit der Waffe zitterte heftig, und wie zur Bekräftigung sagte der Mann: »Glauben Sie bloß nicht, daß ich Angst hätte!« Aber die Hand zitterte noch immer.

»Ein sehr freundlicher Empfang ist das ja nicht«, meinte der Kater, »warum haben Sie solche Angst?«

»Wer sind Sie?«

»Kommissar Katzbach. Sie hatten nach der Polizei gerufen, Herr... Bitte, wie war noch der Name?«

»Kratesso. Zoltan Kratesso. Sind Sie... Sind Sie von der Polizei?«

»Aber ja!« lächelte der Kater. »Wollen Sie meinen Ausweis sehen?«

»Ich bitte darum.«

»Übrigens: Stecken Sie Ihre Kanone weg. Jedes Kind sieht, daß es eine Spielzeugknarre ist. Müssen wir hier auf dem Flur stehen?«

Verschämt kicherte der Mann, ließ die Pistole verschwinden, gab den Weg in den überdimensionalen Wohnraum frei, in dem sich die Luft — ockerfarben vom Tabaksrauch — gestaut hatte.

Kommissar Katzbach öffnete das Fenster. Ein fetter Spatz ließ sich vom Mauervorsprung plumpsen und breitete erst kurz vor dem Straßenpflaster die Flügel aus.

»Also«, sagte der Kater, »jetzt erzählen Sie mal, warum Sie so dringend die Kriminalpolizei sprechen müssen. Deswegen hatten Sie doch angerufen, ja?«

»Man trachtet mir nach dem Leben!«

Ein verkratzter Birnbaumschrank, ein staubiger Lehnstuhl mit Rosenmuster, ein schwerer verschnörkelter Eichentisch, dessen Platte fast genau in der Mitte geplatzt war, standen im Raum. Auf der verblichenen Rautenmustertapete waren mit Stecknadeln Farbdrucke — offenbar aus einem Griechenland-Bildband herausgetrennt — in pedantisch gleichen Abständen angeheftet: der Wagenlenker von Delphi, Apollo aus dem Zeustempel in Olympia, eine bemalte Marmorstatue mit Mäandermuster, Aphrodites Meergeburt...

»Wer trachtet Ihnen nach dem Leben?« fragte Katzbach.

»Wenn ich das wüßte! Eine fremde Macht vielleicht. Ein Spionagering. Wahrscheinlich ist es die Mafia. Darum auch vorhin meine Vorsicht an der Tür. Es hätte sich ja jemand als Polizeibeamter ausgeben können. Diesen Kerlen ist doch alles zuzutrauen. Meinen Sie nicht?«

Der Kater sagte: »Wie macht sich das bemerkbar, daß man Ihnen nach dem Leben trachtet?«

»Ich werde neuerdings auf der Straße so seltsam angesehen. Dann schellt das Telefon plötzlich mitten in der Nacht, und wenn ich an den Apparat gehe, dann meldet sich niemand, aber man kann jemanden atmen hören. Und meinen sechsten Sinn, also, den dürfen Sie nicht vergessen, Herr Kommissar. Mein sechster Sinn sagt mir ganz deutlich: Kratesso, du bist in Lebensgefahr!«

Der Kommissar wußte zuerst nicht, ob er lachen oder schnauzen sollte. Er entschied sich füy Lachen. »Und da rufen Sie also einfach die Mordkommission an!«

»Wenn mir jemand nach dem Leben trachtet, dann ist das Sache der Mordkommission! Oder ist die Polizei nicht zuständig, wenn es gilt, Morde zu verhindern? Ich bin nur ein einfacher Mann, ich bin ungebildet, jaja! Aber wofür die Polizei da ist, das weiß sogar ich!«

»Schon gut«, sagte der Kater, »was schlagen Sie also vor?«

»Ich wünsche Geleitschutz! So sehr ich diese Wohnung vermissen werde — ich schätze es nämlich, allein zu sein — , so sehr ich diese Wohnung vermissen werde: Ich bin hier meines Lebens nicht mehr sicher. Ich nehme den Zug 15.14 Uhr nach Saarbrücken. Der hat Kurswagen nach Landau. Ich werde bei meiner verheirateten Tochter Unterschlupf finden. Die werden ja Augen machen, wenn mich plötzlich der Erdboden verschluckt hat!«

»Wer wird Augen machen?«

»Die Mafia-Gangster! Wer denn sonst!«

»Aha.«

Zoltan Kratesso hatte seinen Koffer schon gepackt. Er ging dicht an den Kommissar gedrängt die Treppe hinunter. Draußen schaute er sich nach allen Seiten um, ehe er in den Peugeot kletterte. Er schlug den Jackenkragen hoch und machte sich ganz klein.

Der Kater sagte in sein Sprechfunkgerät: »Ich fahre jetzt Herrn Kratesso zum Bahnhof. Gegen 16 Uhr bin ich wieder im Büro.«

Kommissar Katzbach wartete, bis der Zug angefahren war. Dann verließ er kopfschüttelnd den Bahnsteig, trank in der Tunnelschenke ein Bier, trank dann noch eins und dachte dabei an den ängstlichen Mann mit der Spielzeugpistole.

Milder Sonnenschein lag über der Stadt. Zum erstenmal wurde dem Kater bewußt, daß es Sommer war. Die Luft vibrierte in der Helligkeit des Bahnhofsvorplatzes. Leute in bunter Kleidung eilten beschwingt hin und her. Ein glatzköpfiger Mann schrie aus Leibeskräften: »Ziehen Sie das 1000-Mark-Los! Gewinne werden sofort ausgezahlt! Hier fast gar keine Nieten!«

Kommissar Katzbach gab der Versuchung nach. Die Heiterkeit des Sommertages ging auf ihn über. Er brannte sich eines seiner pechschwarzen Zigarillos an und schlenderte langsam und in großer Ruhe über den Boulevard. So etwas sollte ich öfter tun, dachte der Kater.

Es war fast 17 Uhr, als er später wieder den Bahnhof erreichte. Hinter dem linken Scheibenwischer des Peugeot war ein roter Zettel eingeklemmt. »Sehr geehrter Verkehrsteilnehmer, offenbar ist es Ihrer Aufmerksamkeit entgangen, daß die Parkzeit auf eine Stunde beschränkt ist. Leider müssen wir...« Säuerlich grinsend fuhr Katzbach los.

Plötzlich, er hatte seine Dienststelle schon fast erreicht, fiel ihm ein, daß in Kratessos Wohnung das Fenster nicht geschlossen worden war. Erst wollte der Kater umkehren, dann entschied er aber, daß es bei dem dichten Feierabendverkehr ziemlich sinnlos sein würde, noch einmal die Innenstadt zu durchqueren.

Die Inspektoren kamen um 18 Uhr zum Bericht. Die Fahndung nach einem Österreicher, der einen Tankwart erschossen hatte, lief seit Wochen ergebnislos, und gereizte Nervosität hatte sämtliche Beamte des Morddezernats befallen. Wieder eine Tagesarbeit ohne positives Ergebnis. Fehlanzeige an den Chef. Katzbach rauchte ununterbrochen.

»Was war eigentlich mit dem Anruf heute mittag?« fragte Inspektor Picht, als er mit dem Kater das Präsidium verließ.

»Ein Witz. Jemand fühlte sich von der Mafia bedroht und wollte mit Polizeieskorte zum Bahnhof gebracht werden.«

»Mußtest du das selbst besorgen?«

»Es war doch kein Mensch von euch erreichbar! Es hätte ja wichtig sein können. Tschau!«

»Tschau, Kater, bis morgen dann!«

Als Kommissar Katzbach bei dem schmutzig-grauen Haus, in dem Kratesso gewohnt hatte, anhielt, sah er, daß das Fenster seiner Wohnung inzwischen geschlossen war.

Komisch, dachte der Kater. Dann wendete er und fuhr nach Hause.

Die Männer arbeiteten wortlos und schnell. Die Maschine auf dem Eichentisch summte wie ein Staubsauger. Nur viel leiser. Es waren drei Männer. Einer, der älteste, drehte mit einem winzigen Schraubenschlüssel an einer Stellschraube der Maschine. Der zweite, verkrümmtes Rückgrat, spitze Schulterblätter unter dem dünnen Nylonhemd, verrührte in einem Porzellantiegel Druckfarbe und Nitrolack. Der dritte Mann war noch sehr jung, hatte kurzgeschnittenes Igelhaar und sah wie ein Fußballspieler aus. Er bediente eine kleine Papierschneidemaschine, unter die er eine Wolldecke gelegt hatte. Er hockte bei seiner Arbeit auf dem Fußboden.

»Teufel, das Papier ist so gut wie Originalpapier!« sagte der Fußballer.

»Es ist Originalpapier«, antwortete der Farbenrührer.

»Ihr sollt das Maul halten! Natürlich ist es Originalpapier, ihr Einfaltspinsel! Ich arbeite nicht unter Amateurbedingungen. Und das solltet ihr euch verdammt gut merken!« Der Mann legte den Schraubenschlüssel aus der Hand und sah die beiden anderen eine Weile an.

»Schon gut, Sokrates!« murmelte der Fußballer.

»Ich hab’ doch immer gesagt: Wenn Sokrates was plant, dann braucht man sich keine Sorgen zu machen. Ich hab’ doch sofort gesehen, daß es Originalpapier ist. Wie bist du da dran gekommen, Sokrates?« Aber als er keine Antwort bekam, schien der Farbenmischer noch ein wenig krummer zu werden.

»Wir drucken jetzt eine Probe«, sagte Sokrates.

»Ist die Maschine nicht zu laut? Der Fußboden ist ganz schön mies!« flüsterte der Fußballer.

»Du bist ein Halbaffe«, sagte Sokrates, »natürlich habe ich die Wohnung hier drunter auch gemietet.«

Die drei Männer arbeiteten noch stundenlang und verließen erst in der Morgendämmerung das Haus.

»Ich frage dich jetzt schon zum zweitenmal, ob du noch Toast möchtest! An was denkst du eigentlich die ganze Zeit, Markus?«

»Ich? Ach, an nichts Besonderes. Ich frage mich nur... Quatsch! Blödsinn! Ich höre mal wieder die Flöhe husten. Klar, ich möchte noch etwas Toast.«

Isabelle Katzbach vertiefte sich in die Zeitung, weil sie wußte, daß es zwecklos war, noch einmal zu fragen. Katzbach junior schmierte die Tischdecke mit Kirschmarmelade ein und blies mit dem Strohhalm seinen Kakao schaumig.

»Ich muß gehen«, sagte der Kater, »ich habe das komische Gefühl, daß mich gestern jemand sozusagen auf den Arm genommen hat.«

»Und das gefällt dir wohl nicht, nein?«

»Nein, Isabelle, das gefällt mir ganz und gar nicht. Wiedersehen, Mädchen! Tschüß, Peter!«

»Wird es spät?«

»Wir wollen es nicht hoffen.«

Erst beim vierten Versuch sprang der Peugeot an. Unwillig biß der Kommissar auf sein Zigarillo. Er dachte: Er schätzt es, allein zu sein, gut, aber irgend jemand hat das Fenster zugemacht.

Natürlich wußte der Kater, daß das verboten war, was er tat, als er mit Hilfe seines Spezialbestecks die verschnörkelte Wohnungstür öffnete. Kaum hörbar drang das rhythmische Klatschen eines rotierenden Keilriemens aus der Schuhmacherei im Erdgeschoß herauf.

Der Kater machte die Tür hinter sich zu und schnupperte. Kein Tabakduft mehr. Dafür ein Hauch von süßlichem Krankenhausgeruch. Krankenhaus? Nein, etwas anderes. Kein Äther. In Druckereien riecht es so, dachte Katzbach. Terpentin oder Nitro oder Testbenzin oder so etwas...

Der Kater betrachtete den kolorierten Druck über dem Lichtschalter: Hermes des Praxiteles. Auf seiner Brustmuskulatur hatte eine Fliege ihre Spuren hinterlassen. Auch auf dem Lichtschalter waren Spuren. Andere. Fingerabdrücke. Jemand hatte die Linien seines Daumens hinterlassen, an dem noch eine Menge Druckfarbe geklebt hatte.

»Man soll den Bogen nicht überspannen«, sagte der Kater zu einem nasenlosen Jüngling auf einem jonisch-attischen Marmorrelief. Und er ärgerte sich, daß er sich den Namen und die Adresse von Kratessos verheirateter Tochter nicht hatte geben lassen. Als Kommissar Katzbach das Haus wieder verließ, hoffte er inständig, daß ihn niemand beobachtet hätte.

Fräulein Jong trippelte auf völlig unmodernen Stöckelschuhen herein und brachte den Korb mit der Vormittagspost. Der Kommissar blies sinnend den Rauch durch die Nase.

»Inspektor Picht läßt sagen, er hätte zwei Karten für den Boxkampf heute abend und ob Sie mitwollten.«

»Haben Sie einen Freund, Fräulein Jong?«

»Ich... Ah... Wa-... warum... Na ja...«

»Aber da brauchen Sie doch nicht rot zu werden! Ich wollte nur vorschlagen, daß Sie sich von Inspektor Picht die Karten geben lassen und mit ihrem Freund zusammen den Boxkampf im Eisstadion anschauen.«

»Aber Inspektor Picht...«

»Inspektor Picht braucht keine Karten. Inspektor Picht wird heute abend leider Indianer spielen müssen. Sagen Sie ihm bitte, er soll mal zu mir kommen.«

»Aber wir finden Boxen roh, mein Freund und ich!«

»Peng! Da haben Sie mir ja eins unter die Weste gejubelt.«

Fräulein Jong klapperte hinaus und war noch immer puterrot im Gesicht. Kommissar Katzbach ordnete die Briefe zu einem Hochhaus und kritzelte etwas auf einen Zettel. Dann nahm er die Schere aus der Schublade und zerschnitt den Zettel in drei Teile. Inspektor Picht stürmte ins Zimmer und baute sich vor dem Kater auf.

»Du machst mir Spaß!«

»Da kannst du mal sehen«, grinste der Kater, »und außerdem beziehst du noch ein Gehalt. Mensch, bist du ein Glückspilz!«

»Im Ernst, mit heute abend, das ist doch nicht wahr!«

»Ich fürchte tatsächlich, die werden ohne dich boxen müssen. Aber vielleicht verschieben sie ja den Kampf, wenn sie hören, daß du keine Zeit hast.«

»Sadist!«

»So, du Sportsfreund, jetzt zur Sache. Schau dir mal diese drei Zettelchen an.«

Auf dem ersten Zettel stand TES, auf dem zweiten KRA und auf dem dritten SO.

»Lies das mal«, sagte der Kater.

»Teskraso. Was soll das?«

»Jetzt leg die Zettel anders!«

»Soteskra. Spinnst du?«

»Stell dich nicht so entsetzlich doof an, Jochen! Los, Zettel vertauschen.«

»Kater! Jetzt heißt es Sokrates! Meinst du...«

»Und jetzt die vordere Silbe nach hinten!«

»Kratesso. Ich verstehe nicht.«

»Ein hyperschlauer, ganz und gar eingebildeter und maßlos überheblicher Spitzbube wollte dem guten alten Kater eins auswischen und damit seinen Ruf unter den schrägen Vögeln aufpolieren. Und gleichzeitig glaubte er sich ein ideales Alibi für den Notfall verschafft zu haben. Und das Schlimme ist...«

»Ja?«

»...daß ich fast dem Knaben auf den Leim gegangen wäre. So was!« Später hatte der Kater ein Gespräch mit dem Kriminaldirektor und mit dem Leiter jener Abteilung, deren Mitarbeiter im Haus nur »Blütenfreunde« genannt wurden.

Sie parkten den Peugeot auf einer Allee und gingen zu Fuß zu der Straße, in der Kratesso gewohnt hatte. Mitternacht war vorüber. Es waren nur wenige Menschen auf der Straße. Leichter Wind war aufgekommen und spielte mit dem Straßenstaub. Es würde Regen geben.

Sie huschten in das finstere Treppenhaus, tasteten sich am Geländer hoch, lauschten an der Wohnungstür auf der dritten Etage und hörten das helle Summen, das ganz leise aus der Wohnung drang.

Inspektor Picht gab dem Kater einen leichten Stoß in die Rippengegend, und das sollte heißen: Viel Glück! Dann schlich er — wie es verabredet war — die halbe Treppe zur Speichertür hinauf.

Der Kater schellte, und der schrille Ton schien in der Stille zu explodieren. Das Summen in der Wohnung brach jäh ab. Hastiges Füßetrappeln. Flüstern. Schürfgeräusche. Und dann, Sekunden später, stand Zoltan Kratesso in der Tür. Er hatte einen grünsilber-gestreiften Pyjama an und rieb sich die Augen hinter der Brille, aber Katzbach sah auf den ersten Blick, daß er unter dem Schlafanzug einen Straßenanzug trug.

»Sie sind’s! Ich fürchtete mich schon. Ha, mir fällt ein Stein vom Herzen. Ich dachte, jetzt haben sie mich!«

»Sie sind also schon wieder zurück.«

»Alte Bäume lassen sich nicht so ohne weiteres verpflanzen. Außerdem hatte meine Tochter Besuch.«

»Ich möchte Sie einen Augenblick sprechen.«

»Jetzt? Mitten in der Nacht?«

»Jetzt. Und zwar in Ihrer Wohnung.«

»Aber...« Der Kater schob den Mann durch die Tür, aber er schloß die Wohnungstür nicht, sondern lehnte sie nur an. Kratesso merkte das nicht.

»Ja, ich bin also wieder zurück. Trotz meiner Angst.«

»Sie fragen mich gar nicht, warum ich hier bin?«

»Sie werden es mir schon sagen, Herr Kommissar...«

»Katzbach.«

»Ah ja. Ich bin ein wenig vergeßlich. Einen Schnaps? Es ist zwar kein besonderer, aber...«

»Danke. Ich bin im Dienst, und für Sie ist es vielleicht ganz gut, wenn Sie sich das Trinken langsam abgewöhnen.«

Es lag nicht am Licht. Der Kater sah deutlich, daß Kratesso — erst jetzt — eine Spur blasser wurde.

»Ich verstehe Sie nicht, fürchte ich. Meine Leber ist gesund.«

»Sie verstehen mich. Wie kann man nur so leichtsinnig sein!«

»Würden Sie mir das erklären?«

»Aber ja. Sie meinen, weil Sie jahrelang Glück gehabt haben, könnten Sie mit der Polizei umspringen, als hätten Sie eine Herde Idioten vor sich. Sie haben den Bogen überspannt. Schön, Sie hatten Ihren kleinen Spaß mit mir. Kriminalkommissar geleitet Gangster zum Zug, prächtig. Und wenn irgendwann die Druckerei aufgefallen wäre, hätte man Ihnen nichts anhaben können. Dann hätte plötzlich das Mafiageschwätz Sinn gehabt. Die Gangster hätten Sie aus der Wohnung verscheucht. Vielleicht hätte alles geklappt, wenn Sie nicht das Fenster aufgelassen hätten.«

»Das war ein Fehler. Ich habe es auch erst hinterher gemerkt.«

»Sind Sie an der nächsten Station wieder aus dem Zug geklettert?«

»Falls es Sie interessiert: schon hier. Als Sie sich umgedreht hatten, bin ich abgesprungen.«

»Wir wußten nur Ihren Namen und kannten Ihr Gesicht nicht. Ein Pluspunkt für Sie. Aber Ihre Fingerabdrücke, die kannten wir auch. Ich habe heute morgen einen phantastischen Abdruck auf dem Lichtschalter gefunden. Mit Druckfarbe. So ein Leichtsinn!«

»Vielleicht sind Sie auch leichtsinnig«, sagte Kratesso und hatte plötzlich eine Waffe in der Hand, und der Kater sah, daß es kein Spielzeugrevolver war. Diesmal nicht.

Der Kater feuerte durch die Manteltasche. Er wußte, daß er ganz knapp mit dem Leben davongekommen war. Kratesso mußte die Waffe im Aufschlag des Pyjamaärmels versteckt gehabt haben.

»Meine Hand!« flüsterte Kratesso.

»Wo sind die anderen?« fragte der Kater mit einer Stimme, die rauh war von dem Schreck über seinen Fehler. Der Mann gab keine Antwort. Er preßte die blutende Hand gegen die Brust, und auf dem hellen Stoff breitete sich ein dunkler Fleck aus.

Inspektor Picht stand heftig atmend in der Tür und hatte seinen Revolver in der Hand.

»Alles klar, Kater?«

»Ja, aber es wäre fast danebengegangen. Er hatte eine Beretta im Ärmel, und ich hatte das Ding übersehen.«

»Sokrates, sagen Sie den Männern, sie sollen herauskommen!«

»Holen Sie sich doch die beiden!«

»Also nur zwei!« Sokrates biß sich auf die Lippen. Mit quietschenden Bremsen hielt vor dem Haus der Polizeiwagen.

Der eine Mann ging sehr gekrümmt, und der andere sah aus wie ein Fußballer. Sie hielten die Hände über dem Kopf und kamen aus Kratessos Schlafzimmer. Und auf dem Fußboden lagen frisch gedruckte Hunderter. Der Chef der Falschgeldkommission behauptete später, sie wären eine Spur zu blau.

Table of Contents

- Der Kater und die rote Katze
- Chamäleon flieht vor dem Kater
- Whisky für den Kater
- Der Kater macht einen Fehler
- 10:0 für den Kater
- Der Kater und die Delawaren
- Der Kater und das Schloßgespenst
- Der Kater in der fremden Stadt
- Lucky hört nicht auf den Kater
- Der Kater und der faule Zauber
- Der Kater und die 13
- Der Kater schießt auf Sokrates