Attack Unsichtbarer Feind: Ein neuer Fall für Special Agent Pendergast (Knaur TB)
Author: Douglas Preston; Lincoln Child
Date: 2015-06-02T00:00:00+00:00
Keywords: Attack - Unsichtbarer Feind; Douglas Preston; Thriller; Droemer; Krimis & Thriller; Amerika; Thriller
Description: Pendergasts Schützling Corrie Swanson untersucht im winterlichen Colorado die exhumierten Leichen von elf Minenarbeitern. Ein Grizzly soll die Männer zerrissen haben. Doch Corries Recherchen werden boykottiert. Welches Geheimnis gilt es zu hüten, das ein paar alte Knochen verraten könnten? Als Corrie schließlich im Gefängnis landet, eilt ihr Special Agent Pendergast zu Hilfe. Und er kommt zur rechten Zeit, denn nicht nur Corrie ist in Gefahr … **
Publisher: Knaur TB

Douglas Preston /

Lincoln Child

Attack –

Unsichtbarer Feind

Ein neuer Fall für Special

Agent Pendergast

Inhaltsübersicht

Dank

Widmung

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

41. Kapitel

42. Kapitel

43. Kapitel

44. Kapitel

45. Kapitel

46. Kapitel

47. Kapitel

48. Kapitel

49. Kapitel

50. Kapitel

51. Kapitel

52. Kapitel

53. Kapitel

54. Kapitel

55. Kapitel

56. Kapitel

57. Kapitel

58. Kapitel

59. Kapitel

60. Kapitel

61. Kapitel

62. Kapitel

63. Kapitel

64. Kapitel

65. Kapitel

Epilog

Danksagung

Über die Autoren

Die Pendergast-Romane in
der inhaltlich
chronologischen

Reihenfolge

Unsere anderen Romane

Die Autoren danken dem Conan

Doyle Estate Ltd für die Genehmigung,

Figuren aus den Sherlock-Holmes-

Geschichten zu verwenden, die Sir

Arthur Conan Doyle geschaffen hat.

Lincoln Child widmet dieses Buch seiner Tochter

VERONICA

Douglas Preston widmet dieses Buch

DAVID MORRELL

Prolog:

Eine wahre

Geschichte

30. August 1889

Der junge Arzt verabschiedete sich von
seiner Frau auf dem Bahnsteig in

Southsea, stieg in den 16.15-Uhr-

Schnellzug nach London und kam drei

Stunden darauf in der Victoria Station an. Nachdem er sich einen Weg durch
das lärmende Treiben gebahnt hatte, trat
er aus dem Bahnhofsgebäude und winkte
eine Droschke herbei.

»Zum Hotel Langham, bitte«, sagte er
zum Kutscher und bestieg durchdrungen
von einem Gefühl der Vorfreude das

Abteil.

Er lehnte sich in den abgewetzten

Ledersitz zurück, während der Kutscher
über den Grosvenor Place fuhr. Es war
ein schöner Spätsommerabend, ein
seltenes Ereignis in London. Die
abendlichen Sonnenstrahlen fielen in die von Droschken verstopften Straßen und
auf die rußgeschwärzten Gebäude und
überzogen alles mit ihrem goldenen

Glanz. Jetzt, um halb sieben, wurden die
ersten Straßenlaternen gerade erst
angezündet.

Da der Arzt kaum einmal Gelegenheit
hatte, nach London heraufzukommen, sah
er voll Interesse aus dem Fenster der

Hanson-Droschke. Als der Kutscher
rechts auf den Piccadilly Circus bog,
kamen der in die Abendröte des

Sonnenuntergangs getauchte St.-James-

Palast und die Königliche Akademie in Sicht. Die Menschenansammlungen, der

Lärm und der Gestank der Stadt waren
so ganz anders als das Land, auf dem er
lebte, und erfüllten ihn mit Kraft und

Energie. Unzählige beschlagene

Pferdehufe klapperten auf dem

Kopfsteinpflaster. Auf den

Bürgersteigen drängten sich Menschen
aus allen Schichten der Gesellschaft:

Büroangestellte, Rechtsanwälte und

Flaneure mischten sich unter

Schornsteinfeger, Straßenverkäufer und

Tierfutter-Händler.

Am Piccadilly Circus bog die

Droschke scharf links in die Regent

Street ab, passierte die Carnaby Street
und den Oxford Circus, bis sie
schließlich auf der Wagenauffahrt des

Langham zum Stehen kam. Es war das
erste Grandhotel, das in London gebaut
wurde, und bis zum heutigen Tag das
eleganteste. Während er den

Droschkenkutscher bezahlte, blickte der

Arzt an der reich verzierten

Sandsteinfassade mit ihren französischen

Fenstern und Balkonen aus Gusseisen,
ihren hohen Giebeln und Balustraden
hinauf. Er interessierte sich ein wenig für Architektur und nahm an, dass es sich
bei dem Bau um eine Mischung aus

Beaux Arts und Norddeutscher

Neorenaissance handelte.

Als er das große Eingangsportal
betrat, schallte ihm Musik entgegen: Ein
versteckt hinter einem Schutzschirm aus

Gewächshaus-Lilien verborgenes

Streichquartett spielte Schubert. Er blieb
stehen und sah sich in der prächtigen

Eingangshalle um, voll mit Männern in

Ohrensesseln, die frisch gebügelte

Ausgaben der Times lasen und Portwein
oder Sherry tranken. Der Qualm teurer Zigarren erfüllte die Luft und vermischte
sich mit dem Geruch von Blumen und

Damenparfüm.

Am Eingang zum Speisesaal empfing
ihn ein kleiner, recht korpulenter Mann
in einem Gehrock aus feinem schwarzen

Tuch und graubrauner Hose, der ihm mit
raschen Schritten entgegeneilte. »Sie
müssen Doyle sein«, sagte er und ergriff
seine Hand. Er hatte ein freundliches

Lächeln und sprach mit breitem
amerikanischem Akzent. »Ich bin Joe

Stoddart. Wie schön, dass Sie kommen
konnten. Kommen Sie rein – die anderen sind eben erst eingetroffen.«

Der Arzt folgte Stoddart, während
sich dieser einen Weg zwischen den mit
weißem Leinen gedeckten Tischen
hindurch zu einer entlegenen Ecke des

Saals bahnte. Das Restaurant war noch
prachtvoller als die Eingangshalle.

Vertäfelung aus olivefarben gebeiztem

Eichenholz, ein cremefarbener Fries und
eine Decke mit Stuckverzierungen.

Neben einem opulent gedeckten Tisch,
an dem bereits zwei Männer saßen,
blieb Stoddart stehen.

»Mr. William Gill, Mr. Oscar

Wilde«, sagte Stoddart. »Darf ich
vorstellen: Dr. A. Conan Doyle.«

Gill – ein bekannter

Parlamentsabgeordneter für Irland, den

Doyle vom Sehen her kannte – stand auf
und verbeugte sich mit gutgelaunter

Gewichtigkeit. Vor seiner gut gefüllten

Weste hing eine schwere goldene

Uhrenkette. Wilde, der gerade dabei
war, einen Schluck Wein zu nehmen,
betupfte sich mit einer Damastserviette
die ziemlich vollen Lippen und
bedeutete Conan Doyle, auf dem leeren

Stuhl neben ihm Platz zu nehmen.

»Mr. Wilde hat uns gerade mit

Anekdoten über die Teegesellschaft
unterhalten, zu der er heute Nachmittag
eingeladen war«, sagte Stoddart, als sie

Platz nahmen.

»Im Hause von Lady Featherstone«,
sagte Wilde. »Sie ist kürzlich
verwitwet. Die Arme – ihr Haar ist vor
lauter Kummer ganz golden geworden.«

»Oscar«, sagte Gill und lachte, »du
bist wirklich schlimm. Auf eine solche

Art von einer Dame zu sprechen.«

Wilde winkte ab. »Die Dame würde
es mir danken. Es gibt nur eines im Leben, was schlimmer ist, als dass über
einen geredet wird – dass nicht über
einen geredet wird.« Er sprach schnell,
mit leiser Stimme, ein wenig manieriert.

Doyle betrachtete Wilde verstohlen.

Der Mann war eine auffällige

Erscheinung. Er war von enorm großer

Statur, trug altmodisch langes Haar, in
der Mitte gescheitelt und achtlos nach
hinten geworfen, und hatte ausgeprägte

Gesichtszüge. Die Wahl seiner Kleidung
war so exzentrisch, dass es fast schon an

Verrücktheit grenzte. Er trug eine Jacke
aus schwarzem Samt, die am mächtigen Leib eng anlag, die Ärmel waren mit
floralen Mustern bestickt und an den

Schultern gepufft. Um den Hals trug er
eine schmale, dreireihige

Rüschenkrawatte aus dem gleichen

Brokatstoff wie an den Manschetten.

Wilde war in modischer Hinsicht so
kühn, dass er Kniehosen trug, ebenso eng
anliegend, dazu Strümpfe aus schwarzer

Seide und Slipper mit

Ripsbandschleifen. Vor der hellbraunen

Weste hing, als boutonnière, eine
immens große weiße Orchideenblüte,
die aussah, als würde im nächsten Augenblick ihr Nektar herauströpfeln.

An den manikürten Fingern glitzerten
schwere Goldringe. Trotz der höchst
eigenwilligen Kleidung hatte Wilde
milde Gesichtszüge, was den scharfen

Ausdruck in seinen wachen braunen

Augen ausglich. Und dennoch bewies
der Mann eine erstaunliche Zartheit des

Gefühls und des Takts. Seine
merkwürdig präzisen Äußerungen
begleitete er mit kleinen Gesten, die die

Bedeutung seiner Worte unterstreichen
sollten.

»Sie sind außerordentlich freundlich, uns auf diese Art und Weise zu
bewirten«, sagte Wilde jetzt. »Und dann
auch noch im Langham. Ich wäre sonst
völlig aufgeschmissen. Nicht, dass mir
das Geld zum Abendessen fehlte,
natürlich nicht. Schauen Sie, nur

Menschen, die ihre Rechnungen
begleichen, haben kein Geld, und ich,
verstehen Sie, bezahle nie meine

Rechnungen.«

»Ich fürchte, Sie werden feststellen,
dass meine Beweggründe ausschließlich
pekuniärer Art sind«, erwiderte

Stoddart. »Und ich will Ihnen auch nicht verhehlen, dass ich nach England
gekommen bin, um eine britische

Ausgabe der Monatszeitschrift

Lippincott’s Monthly herauszubringen.«

»Philadelphia ist Ihnen nicht groß
genug?«, fragte Gill.

Lächelnd blickte Stoddart erst Wilde
und dann Doyle an. »Ich habe die

Absicht, noch ehe wir unser Mahl
beendet haben, mir von jedem von Ihnen
einen neuen Roman zu sichern.«

Als er das hörte, war Doyle wie
elektrisiert. In seinem Telegramm war

Stoddart hinsichtlich der Gründe, warum er ihn gebeten hatte, zum Dinner nach

London zu kommen, vage geblieben.

Doch der Mann war ein bekannter
amerikanischer Verleger, und genau dies
hatte Doyle zu hören gehofft. Seine

Arztpraxis war langsamer angelaufen,
als ihm lieb war. Um die freie Zeit
auszufüllen, hatte er, während er auf

Patienten wartete, damit begonnen,

Romane zu schreiben. Die letzten

Geschichten waren Achtungserfolge
gewesen. Stoddart war genau der Mann,
den er brauchte, um seine literarische

Karriere zu befördern. Doyle fand ihn angenehm, ja sogar charmant – für einen

Amerikaner.

Das Dinner erwies sich als ein
köstliches Vergnügen.

Gill war ein amüsanter Bursche, aber

Oscar Wilde war absolut erstaunlich.

Wildes anmutige Gesten, die lässige

Ausdrucksweise, die sehr lebhaft wurde,
wenn er seine kuriosen Anekdoten oder
amüsanten bons mots zum Besten gab,
faszinierten Doyle. Es kam fast einem

Wunder gleich, überlegte er, dass er
dank der modernen Technik in wenigen

Stunden von einem verschlafenen Städtchen an der Küste an diesen
gediegenen Ort befördert worden war
und nun zwischen einem bedeutenden

Verleger, einem Mitglied des Parlaments
und dem berühmten Hauptvertreter des

Ästhetizismus speiste.

In schneller Folge wurden die

Speisen serviert: eingelegte Garnelen,

Galantine vom Huhn, Kutteln, in Teig
gebraten, Hummersuppe. Zu Beginn des

Abends hatte man Rot- und Weißwein
kredenzt, und es war immer großzügig
nachgeschenkt worden. Erstaunlich, wie
viel Geld die Amerikaner hatten; Stoddart war dabei, ein kleines

Vermögen auszugeben.

Die Wahl des Zeitpunkts war
ausgezeichnet. Doyle hatte eben mit
einem neuen Roman begonnen, der

Stoddart sicher gefallen würde. Sein
vorletztes Werk, Micha Clarke, war gut besprochen worden, auch wenn sein
jüngster Roman, über einen Detektiv,
dessen Porträt zum Teil auf seinem
ehemaligen Universitätsprofessor Joseph

Bell beruhte, nach dem Erscheinen in

Beeton’s Christmas Annual eher
enttäuschend rezensiert worden war …

Er versuchte, sich wieder auf das

Tischgespräch zu konzentrieren. Gill,
der irische Parlamentsangehörige, stellte
gerade den Satz in Frage, wonach das

Glück von Freunden einen selbst
unzufrieden mache.

Als er dies hörte, erschien ein

Funkeln in Wildes Augen. »Als Satan«,
erwiderte er, »einmal die Wüste
durchquerte, gelangte er an einen Ort,
wo ein paar kleine Teufel gerade einen
heiligen Eremiten quälten. Der Mann
wies ihre bösen Einflüsterungen
mühelos zurück. Satan sah zu, wie ihre Bemühungen fehlschlugen, dann trat er
vor, um ihnen eine Lektion zu erteilen.

›Was ihr da tut, ist zu grob‹, sagte er.

›Gewährt mir einen Augenblick.‹ Und
damit flüsterte er dem Heiligen zu:

›Dein Bruder ist gerade zum Bischof von

Alexandria ernannt worden.‹ Sogleich
verdunkelte ein Ausdruck bösartigen

Neids das ruhig-heitere Gesicht des

Eremiten. ›Das‹, sagte Satan zu seinen

Teufelchen, ›ist genau das, was ich euch
empfehle.‹«

Stoddart und Gill lachten aus vollem

Herzen, dann entspann sich ein

Streitgespräch über politische Fragen.

Wilde wandte sich Doyle zu. »Sie
müssen es mir verraten: Werden Sie für

Stoddart ein Buch schreiben?«

»Ich glaube schon. Tatsächlich habe
ich bereits mit der Arbeit an einem
neuen Roman begonnen. Ich habe mir
überlegt, ihm den Titel Ein verhedderter

Strang, vielleicht auch Das Zeichen der Vier zu geben.«

Entzückt legte Wilde die Hände
zusammen. »Mein lieber Freund, das ist
eine wundervolle Nachricht. Ich hoffe
doch, dass es sich dabei um eine weitere Holmes-Geschichte handelt.«

Doyle sah ihn verwundert an.

»Wollen Sie damit sagen, Sie haben

Eine Studie in Scharlachrot gelesen?«

»Mein lieber Junge, ich habe den

Roman nicht gelesen. Ich habe ihn
verschlungen. « Wilde griff in seine

Weste und zog die ›Ward, Lock & Co.‹-

Ausgabe mit ihrer vage orientalischen

Schrift hervor, die gerade so en vogue
war. »Ich habe ihn sogar ein zweites

Mal gelesen, als ich hörte, dass Sie
heute Abend mit uns dinieren.«

»Sie sind sehr freundlich«, sagte Conan Doyle, dem keine bessere

Antwort einfiel. Er war überrascht und
dankbar, dass der Fürst der britischen

Dekadenz seine Freude an einem
bescheidenen Detektivroman hatte.

»Ich finde, dass Sie mit Holmes die

Voraussetzungen für eine großartige

Romanfigur geschaffen haben. Aber …«

Und hier hielt Wilde inne.

»Ja?«, sagte Doyle.

»Am bemerkenswertesten fand ich
die Glaubwürdigkeit des Ganzen. Die

Einzelheiten der polizeilichen

Ermittlungsarbeit, Holmes’

Nachforschungen – alles sehr erhellend.

In dieser Richtung kann ich viel von

Ihnen lernen. Schauen Sie, zwischen mir
und der Welt liegt immerzu ein Nebel
aus Worten. Um einer Formulierung
willen lasse ich jede Wahrscheinlichkeit
sausen, und die Gelegenheit zu einem

Epigramm lässt mich den Boden der

Wahrheit verlassen. Diese Schwäche
haben Sie nicht. Und doch … und doch
glaube ich, Sie könnten mit Ihrem

Holmes noch mehr leisten.«

»Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn

Sie das erläutern könnten«, sagte Doyle.

Wilde trank einen Schluck Wein.

»Wenn er ein wahrhaft bedeutender

Detektiv, ein bedeutendes Ich werden
soll, muss er exzentrischer sein. Die

Welt braucht keinen weiteren Sergeant

Cuff oder Inspektor Dupin. Nein, sorgen

Sie dafür, dass sein Menschsein der

Größe seiner Kunst nachstrebt.« Er hielt
kurz inne, dachte nach und strich
gedankenverloren über die Orchidee,
die aus seinem Knopfloch hing. »In

Scharlachrot nennen Sie Watson

›äußerst faul‹. Meiner Ansicht nach
sollten Sie die Tugenden der Zerstreuung und des Müßiggangs auf Ihren

Romanhelden übertragen, nicht seinen

Botenjungen. Und machen Sie Holmes
reservierter. Schreiben Sie nicht

Entzücken zeichnete sich auf seinen

Gesichtszügen ab, lassen Sie ihn auch nicht in lautes Lachen ausbrechen. «

Doyle errötete, als er die
klischeehaften Formulierungen
wiedererkannte.

»Sie müssen ihn mit einem Laster
ausstatten«, fuhr Wilde fort.

»Tugendhafte Menschen sind so banal.«

Er hielt erneut inne. »Nicht nur mit einem Laster, Doyle, sondern mit einer

Schwäche. Lassen Sie mich
nachdenken – ah, ja! Ich erinnere mich.«

Er schlug sein Exemplar von Eine

Studie in Scharlachrot auf, blätterte
schnell darin, fand eine Stelle und
begann, Dr. Watson zu zitieren: »Ich
hätte annehmen können, dass er nach
dem Gebrauch irgendeines Narkotikums
süchtig war, hätte sich wegen der

Enthaltsamkeit und Reinlichkeit seiner
ganzen Lebensweise ein derartiger

Gedanke nicht verboten.« Wilde steckte
das Buch zurück in seine Westentasche.

»Na bitte – Sie hielten die perfekte

Schwäche in Händen, aber Sie haben sie
fallenlassen. Nehmen Sie sie wieder auf!

Liefern Sie Holmes der Gefährdung
durch irgendeine Sucht aus. Opium,
beispielsweise. Aber nein, Opium ist so
furchtbar gewöhnlich heutzutage, es wird
von den unteren Schichten in Mengen
konsumiert.« Plötzlich schnippte er mit
dem Finger. »Ich hab’s!

Kokainhydrochlorid. Das wäre eine
originelle und elegante Schwäche, die

Sie verwenden könnten.«

»Kokain«, wiederholte Holmes ein wenig verunsichert. Als Arzt hatte er
einigen Patienten, die an

Erschöpfungszuständen oder

Depressionen litten, eine
siebenprozentige Lösung verschrieben,
doch die Idee, Holmes zu einem

Süchtigen zu machen, war auf den ersten

Blick völlig absurd. Obgleich er Wilde
um seine Meinung gebeten hatte,
reagierte er doch etwas pikiert, als der
ihn tatsächlich kritisierte. Auf der
anderen Seite des Tischs setzten

Stoddart und Gill ihr gutmütiges

Streitgespräch fort.

Wilde trank noch einen Schluck Wein
und warf die Haare in den Nacken.

»Und wie steht’s mit Ihnen?«, fragte

Doyle. »Wollen Sie denn für Stoddart
ein Buch schreiben?«

»Ja. Und ich werde dabei unter Ihrem

Einfluss – besser gesagt, unter Holmes’

Einfluss – stehen. Wissen Sie, ich habe
immer gefunden, dass es so etwas wie
ein moralisches oder unmoralisches

Buch nicht gibt. Bücher sind gut oder
schlecht geschrieben, das ist alles. Aber
ich bin fasziniert von der Idee, ein Buch
über Kunst und Moral zu schreiben. Ich habe vor, es Das Bildnis des Dorian

Gray zu nennen. Und wissen Sie, ich
glaube, es wird eine recht schaurige

Geschichte. Nicht eine

Gespenstergeschichte, nicht direkt,
sondern eine, in der die Hauptfigur ein
abscheuliches Ende findet. Die Art von

Geschichte, die man bei Tageslicht und
nicht beim Schein einer Lampe lesen
möchte.«

»Eine solche Geschichte scheint
eigentlich nicht auf der gleichen Linie
mit Ihren anderen Werken zu liegen.«

Wilde blickte Doyle etwas belustigt an. »Ach ja? Haben Sie denn geglaubt,
dass ich – als einer, der sich freudig auf
dem Scheiterhaufen des Ästhetizismus
opfern würde – das Antlitz des Grauens
nicht erkenne, wenn ich hineinstarre?

Lassen Sie mich Ihnen sagen: Der

Schauder der Angst ist ebenso sinnlich,
wenn nicht sinnlicher, als der Schauer
der Lust.« Dies unterstrich er abermals
mit einer knappen Geste. »Im Übrigen
wurde mir einmal eine Geschichte
erzählt, die in den Einzelheiten und im

Ausmaß des dargestellten Bösen so
furchterregend, so erschütternd ist, dass ich heute wahrhaft glaube, dass nichts,
was ich höre, mich je wieder ängstigen
kann.«

»Wie interessant«, erwiderte Doyle
ein wenig geistesabwesend, weil er
noch immer über Wildes Kritik an

Holmes nachgrübelte.

Wilde betrachtete ihn. Auf seinen
großen, blassen Gesichtszügen zeigte
sich ein leises Lächeln. »Möchten Sie
die Geschichte hören? Sie ist aber nichts
für Zartbesaitete.«

So, wie er die Frage gestellt hatte,
klang das wie eine Herausforderung.

»Ich bitte darum.«

»Sie ist mir vor einigen Jahren
während meiner Lesereise durch

Amerika erzählt worden. Auf dem Weg
nach San Francisco machte ich halt in
einer recht armseligen, aber pittoresken

Bergbausiedlung namens Roaring Fork.

Ich hielt meine Lesung ganz unten in der

Mine, und sie wurde außerordentlich gut
aufgenommen von den Herren

Bergleuten. Nach der Lesung kam einer
der Bergleute auf mich zu, ein älterer

Bursche, den der Alkohol zum

Schlechten oder vielleicht auch zum Guten verändert hatte. Er nahm mich
beiseite und sagte, meine Geschichte
habe ihm so gut gefallen, dass er mir
eine seiner eigenen erzählen wolle.«

Wilde hielt inne, befeuchtete seine
dicken roten Lippen und nippte nur zart
an seinem Wein. »Kommen Sie, wenn

Sie sich etwas näher zu mir
herüberbeugen, ja, so ist’s recht, dann
erzähle ich Ihnen die Geschichte genau
so, wie sie mir zugetragen wurde …«

Zehn Minuten später hätte ein Gast im

Restaurant des Hotels Langham
überrascht bemerken können, wie –
inmitten der leisen Klänge höflicher

Konversation und des Klirrens von

Besteck – ein junger Mann im Aufzug
eines Landarztes jäh und blass im

Gesicht vom Tisch aufstand. In seiner

Aufregung stieß der Mann einen Stuhl
um, legte eine Hand an die Stirn und
verließ unsteten Schritts den Saal, wobei
er das Tablett mit feinen Speisen, das
ein Kellner gerade hereintrug, beinahe
umgestoßen hätte. Und während er in

Richtung der Herrentoilette verschwand,
spiegelten sich in seiner Miene Abscheu
und Entsetzen.

1

Gegenwart

Corrie Swanson betrat zum dritten Mal
die Damentoilette, um ihr Aussehen zu
überprüfen. Vieles hatte sich verändert,
seit sie zum Beginn ihres zweiten

Studienjahrs aufs John Jay College of

Criminal Justice gewechselt war. Im

John Jay ging es ziemlich zugeknöpft zu.

Eine Zeitlang hatte sie sich dagegen
gewehrt, aber schließlich doch erkannt,
dass sie erwachsen werden und das Spiel des Lebens spielen musste, statt
sich für immer wie eine Rebellin
aufzuführen. Verschwunden waren die
lila Haare, die Piercings, die schwarze

Lederjacke, der dunkle Lidschatten und
die anderen Requisiten ihrer Gothic-

Vergangenheit. Gegen die Möbiusband-

Tätowierung im Nacken war allerdings
nichts zu machen, außer das Haar nach
hinten zu kämmen und hohe Kragen zu
tragen. Aber eines Tages würde auch die
verschwinden müssen.

Wenn sie bei dem Spiel schon
mitspielen musste, dann würde sie es gut spielen.

Leider hatte ihre persönliche

Transformation nach Meinung ihres
akademischen Betreuers – ein
ehemaliger Cop der New Yorker

Polizei, der wieder zur Uni gegangen
und schließlich Professor geworden
war – zu spät stattgefunden. Corrie hatte
das Gefühl, dass sein erster Eindruck
von ihr der einer jugendlichen

Straftäterin war und dass nichts, was sie
in dem Jahr seit ihrer ersten Begegnung
getan hatte, dazu beigetragen hatte,
diesen Eindruck zu zerstreuen. Keine Frage, er hatte sie auf dem Kieker.

Bereits ihren ersten Themenvorschlag
für die Rosewell-Semesterarbeit hatte er
abgelehnt. Dafür hatte sie nach Chile
reisen wollen, um dort eine Perimortem-

Analyse der Skelettreste durchzuführen,
die man in einem Massengrab mit
kommunistischen Bauern entdeckt hatte,
die vom Pinochet-Regime in den 1970er

Jahren ermordet worden waren. Zu weit
weg, hatte er gesagt, zu teuer für ein

Forschungsprojekt, und überhaupt sei
das Schnee von gestern. Als Corrie
entgegnete, dass es genau darum gehe –
dass es sich um alte Gräber handele, die
spezielle forensische Verfahren
erforderten –, hatte er irgendetwas
dahingehend geantwortet, sie solle sich
nicht in außenpolitische Kontroversen
einmischen, vor allem nicht
kommunistisch gesteuerte.

Jetzt hatte sie eine neue Idee für ihre

Semesterarbeit, eine noch bessere, und
sie war bereit, fast alles zu tun, um sie
zu verwirklichen.

Sie betrachtete sich im Spiegel,
arrangierte ein paar Haarsträhnen um,
zog sich die Lippen mit einem
unauffälligen Lippenstift nach, zupfte ihr
graues Kammgarnjackett glatt und
puderte sich die Nase. Sie erkannte sich
kaum wieder. Gott, man hätte sie für ein

Mitglied der Jungen Konservativen
halten können. Umso besser.

Sie verließ die Damentoilette und
ging forschen Schritts über den Flur,
wobei ihre konservativen Pumps
berufsmäßig auf dem harten

Linoleumboden klapperten. Wie üblich
war die Tür ihres Dozenten geschlossen.

Sie klopfte an, kurz und selbstbewusst.

Von drinnen rief eine Stimme: »Herein.«

Sie trat ein. Wie immer war das Büro
absolut sauber und aufgeräumt, die

Bücher und Fachzeitschriften in den

Bücherregalen waren auf Kante gerückt,
die bequemen, maskulin wirkenden

Ledermöbel spendeten eine behagliche

Atmosphäre. Professor Greg Carbone
saß hinter seinem großen Schreibtisch,
dessen riesige polierte Mahagoniplatte
frei von Büchern, Zeitungen, Fotos von

Familienangehörigen oder

Schnickschnack war.

»Guten Morgen, Corrie«, sagte

Carbone, erhob sich und knöpfte seinen blauen Serge-Anzug zu. »Bitte nehmen

Sie Platz.«

»Vielen Dank, Professor.« Sie
wusste, dass er sich gerne so anreden
ließ. Wehe dem Studierenden, der ihn
mit Mr. Carbone oder, schlimmer noch,

Greg anredete.

Er setzte sich wieder, sie nahm Platz.

Carbone war ein auffallend
gutaussehender Mann mit graumelierten

Haaren, strahlend weißen Zähnen,
schlank und fit, gut gekleidet, eloquent,
leise und zurückhaltend, intelligent und
erfolgreich. Alles, was er tat, machte er gut, und als Folge davon war er ein
komplettes Arschloch.

»Nun, Corrie«, begann Carbone, »Sie
sehen heute gut aus.«

»Vielen Dank, Professor Carbone.«

»Ich bin gespannt, von Ihrer neuen

Idee zu hören.«

»Danke.« Corrie öffnete ihre

Aktentasche (Rucksäcke waren am John

Jay nicht gestattet), zog einen braunen

Ordner hervor und legte ihn auf ihre

Knie. »Sie haben sicherlich schon von
der archäologischen Ausgrabung unten
im City Hall Park gehört. Unweit der Stelle, wo das alte Gefängnis stand, im

Volksmund als ›Tombs‹ bekannt.«

»Erzählen Sie mir davon.«

»Mitarbeiter der Parkverwaltung
haben einen kleinen Friedhof mit
hingerichteten Straftätern ergraben, um

Platz für einen neuen U-Bahn-Eingang zu
schaffen.«

»Ach ja, ich habe davon gelesen«,
sagte Carbone.

»Der Friedhof war zwischen 1858
und 1865 in Betrieb. Nach 1865 wurden
alle nach Hinrichtungen Bestatteten nach

Hart Island verlegt, und es gibt bis heute keinen Zugang zu ihnen.«

Langsames Nicken seitens Carbone.

Er wirkte interessiert; sie fühlte sich
ermuntert, weiter auszuholen.

»Ich glaube, dass die Ausgrabung
eine großartige Gelegenheit bietet, eine
osteologische Untersuchung dieser

Skelette vorzunehmen – um festzustellen,
ob eine gravierende Mangelernährung
während der Kindheit, die, wie Sie
wissen, osteologische Marker
hinterlässt, möglicherweise mit
kriminellem Verhalten im späteren

Leben korreliert.«

Noch ein Nicken von Carbone.

»Ich habe das alles hier skizziert.«

Sie legte ihr Konzept auf den Tisch.

»Hypothese, Methodologie,

Kontrollgruppe, Beobachtungen und

Analyse.«

Carbone legte eine Hand auf die

Mappe, zog sie zu sich heran, klappte sie
auf und blätterte darin herum.

»Es gibt mehrere Gründe, warum es
sich hier um eine großartige Gelegenheit
handelt«, fuhr sie fort. »Erstens besitzt
die Stadt brauchbare Unterlagen über
die meisten dieser hingerichteten Straftäter – Namen, Vorstrafenregister
und Prozessakten. Über diejenigen, die
im Arbeitshaus Five Points
aufwuchsen – ungefähr ein halbes

Dutzend –, gibt es zudem einige

Unterlagen über ihre Kindheit. Alle
diese Straftäter wurden auf dieselbe

Weise hingerichtet – durch Erhängen –,
so dass die Todesursache identisch ist.

Und der Friedhof wurde nur sieben

Jahre lang genutzt, deshalb stammen alle
sterblichen Überreste ungefähr aus dem
gleichen Zeitraum.«

Sie hielt inne. Carbone blätterte langsam um, eine Seite nach der
anderen, und las anscheinend. Was er
dachte, war nicht zu erkennen; seine

Miene blieb völlig ausdruckslos.

»Ich habe ein paar Nachforschungen
angestellt, und wie es scheint, hätte die

Parkverwaltung nichts dagegen, die
sterblichen Überreste von einer

Studentin des John Jay untersuchen zu
lassen.«

Das langsame Umblättern hörte auf.

»Sie haben die bereits kontaktiert?«

»Ja. Ich habe nur mal vorgefühlt …«

»Vorgefühlt … Sie haben eine andere städtische Behörde kontaktiert, ohne
vorher meine Genehmigung einzuholen?«

Oh-oh. »Natürlich wollte ich Ihnen
nicht ein Projekt vorstellen, das später
womöglich von einer anderen Behörde
abgesägt wird. Hm, war das falsch?«

Langes Schweigen, und dann: »Haben

Sie denn nicht Ihr Handbuch für

Studierende gelesen?«

Corrie wurde bang zumute. Natürlich
hatte sie es gelesen – als sie zum

Studium zugelassen wurde. Aber das lag
jetzt ein Jahr zurück. »Nicht in letzter

Zeit.«

»Darin steht völlig
unmissverständlich: Studierende dürfen
sich an andere städtische Behörden
ausschließlich auf dem Dienstweg
wenden. Und zwar, weil wir eine
städtische Einrichtung sind, wie Sie
wissen, eine Fachhochschule der
städtischen Universität von New York.«

Das sagte er in mildem, beinahe
freundlichem Tonfall.

»Ich … Na ja, es tut mir leid, mir
war entfallen, dass das im Handbuch
steht.« Sie schluckte und spürte eine
aufsteigende Angst – und Wut. Das hier war ein schier unglaublicher Bullshit.

Aber sie zwang sich, ganz cool und ruhig
zu bleiben. »Ich habe nur einige

Telefonate geführt, nichts Offizielles.«

Ein Nicken. »Ich bin mir sicher, dass

Sie nicht absichtlich gegen die

Regularien der Universität verstoßen
haben.« Er fing wieder an umzublättern,
langsam, eine Seite nach der anderen,
ohne sie dabei anzusehen. »Wie dem
auch sei. Ich habe noch andere Probleme
mit dem Konzept Ihrer Arbeit.«

»Ja?« Corrie wurde mulmig zumute.

»Diese Vorstellung, dass

Mangelernährung zu einem kriminellen

Leben führe … Das ist eine alte Idee –
und eine wenig überzeugende.«

»Also, mir scheint sie es wert,
überprüft zu werden.«

»Damals waren fast alle Leute
unterernährt. Aber nicht jeder ist
kriminell geworden. Außerdem
schmeckt die Idee – wie soll ich es
ausdrücken? – nach einer gewissen

Weltanschauung, wonach sich
kriminelles Verhalten generell auf
bedauerliche Kindheitserlebnisse
zurückführen lässt.«

»Aber Unterernährung – schwere

Unterernährung – kann durchaus
neurologische Veränderungen, ja sogar
regelrechte Schäden verursachen. Das
ist keine Weltanschauung, das ist
wissenschaftlich belegt.«

Carbone hielt ihr Konzeptpapier in
der Hand. »Ich kann das Ergebnis
bereits vorhersagen: Sie werden
herausfinden, dass diese hingerichteten

Straftäter als Kinder tatsächlich
unterernährt waren. Die wahre Frage
aber lautet: Warum hat von all diesen
hungrigen Kindern nur ein kleiner Prozentsatz später im Leben ein

Kapitalverbrechen begangen? Und die
wird in Ihrem Konzept nicht thematisiert.

Tut mir leid, das genügt nicht. Ganz und
gar nicht.«

Und indem er die Hand öffnete, ließ
er ihre Mappe sachte auf seinen

Schreibtisch fallen.

2

Das berühmte – manche würden wohl
sagen: berüchtigte – »Rote Museum« am

John Jay College of Criminal Justice
hatte als einfache Sammlung von alten

Ermittlungsakten, Asservaten,

Besitztümern von Gefangenen sowie

Erinnerungsstücken begonnen, die fast
hundert Jahre zuvor in einem Saal der
alten Polizei-Akademie in einer Vitrine ausgestellt worden waren. Seither hatte
es sich zu einem der größten und besten
kriminologischen Museen des Landes
entwickelt. Die Crème de la Crème der

Sammlung wurde in einer modernen

Ausstellung im Skidmore Owings &

Merrill Building der Akademie in der

Tenth Avenue der Öffentlichkeit gezeigt.

Der Rest – riesige verrottende Archive
und schimmelnde Asservate längst
vergessener Verbrechen – wurde
weiterhin im grässlichen Untergeschoss
des Gebäudes der alten Polizei-

Akademie in der East 20th Street aufbewahrt.

Corrie hatte das Archiv schon zu

Beginn ihres Studiums entdeckt. Es war
eine Fundgrube voller Schätze – sobald
sie sich mit dem Archivar angefreundet
hatte und sich zwischen den
ungeordneten Schubfächern und
überladenen Regalen voller Sachen
auskannte. Oft hatte sie die Archive des

Red Museum aufgesucht, um Themen für

Seminararbeiten oder Projekte zu
recherchieren, zuletzt auf ihrer Jagd nach
einem Thema für ihre Rosewell-Arbeit.

Sie hatte viel Zeit mit den Akten der ungelösten Fälle zugebracht, jenen

Fällen, die so uralt waren, dass alle

Beteiligten (einschließlich der
möglichen Täter) definitiv und
hundertprozentig verstorben waren.

Einen Tag nach der Besprechung mit
ihrem akademischen Betreuer stand

Corrie Swanson in einem knarrenden

Fahrstuhl und fuhr in das Untergeschoss
des Gebäudes. Sie war verzweifelt auf
der Suche nach einem neuen Thema für
ihre Semesterarbeit, bevor es zu spät
wurde, das komplette

Zulassungsverfahren zu durchlaufen. Es war bereits Mitte November, und sie
hoffte, die Wintersemesterferien mit

Recherchen und dem

Zusammenschreiben ihrer Arbeit zu
verbringen. Sie bekam ein

Teilstipendium, aber Agent Pendergast
hatte den Differenzbetrag beglichen, und
sie war absolut entschlossen, keinen

Penny mehr als nötig von ihm
anzunehmen. Wenn sie mit ihrer Arbeit
den mit 20000 Dollar dotierten

Rosewell-Preis gewann, würde sie das
nicht tun müssen.

Die Fahrstuhltür ging auf, und der vertraute Geruch schlug ihr entgegen,
diese Mischung aus Staub und
säuerndem Papier, unterlegt vom Geruch
nach Nagetierurin. Sie durchquerte den
großen Vorraum, bis sie zu einer
verbeulten zweiflügeligen Metalltür
kam, auf der ein Schild mit der

Aufschrift ARCHIV DES ROTEN

MUSEUMS prangte, und drückte die

Klingel. Aus dem antiquierten

Lautsprecher drang ein unverständliches

Krächzen; sie nannte ihren Namen, ein

Summer ertönte, und sie trat ein.

»Corrie Swanson? Wie schön, Sie wiederzusehen!«, ertönte die heisere

Stimme des Archivars Willard Bloom.

Er erhob sich in einem Lichtkegel von
seinem Schreibtisch, wie ein Wächter
über die Tiefen des Lagerraums, der
sich bis weit in die Dunkelheit hinter
ihm erstreckte. Bloom war ein ziemlich
ausgemergelter Typ, stockdünn, mit
langem grauem Haar, der sich Corrie
gegenüber charmant und großväterlich
benahm. Dass sein Blick nicht selten
über gewisse Körperteile wanderte,
wenn er glaubte, sie bemerke das nicht,
machte ihr nichts aus.

Bloom trat um den Schreibtisch
herum und streckte ihr seine geäderte

Hand entgegen, die sie schüttelte. Die

Hand war überraschend warm, so dass

Corrie ein wenig zusammenschrak.

»Kommen Sie, nehmen Sie Platz.

Trinken Sie einen Tee.«

Vor seinem Schreibtisch standen ein
paar Stühle und ein Beistelltisch. Dazu
kam ein ramponiertes Schränkchen mit
einem elektrischen Kocher, einem

Wasserkessel und einer Teekanne
darauf, was eine informelle Sitzecke
inmitten des Staubs und der Dunkelheit ergab. Corrie ließ sich auf einen der

Stühle fallen und legte ihre Aktentasche
laut und vernehmlich auf den Stuhl neben
sich. »Pfui Teufel!«

Bloom hob die Brauen in stummer

Frage.

»Carbone. Er hat wieder mal einen

Entwurf für meine Semesterarbeit
abgelehnt. Jetzt muss ich wieder ganz
von vorn anfangen.«

»Carbone«, sagte Bloom mit seiner
hohen Stimme, »ist bekanntermaßen ein

Arsch.«

Das weckte Corries Interesse. »Sie kennen ihn?«

»Ich kenne jeden, der hier
runterkommt. Carbone! Er stellt sich
immer an, dass er nur kein Stäubchen auf
seine Ralph-Lauren-Anzüge bekommt,
und nervt mich, weil er mich ständig ins

Archiv schickt, um irgendetwas zu
holen. Darum kann ich nie was für ihn
finden, der Arme … Aber Sie kennen
sicherlich den wahren Grund, weshalb
er die Ideen für Ihre Semesterarbeit
immer wieder ablehnt, oder?«

»Weil ich Studentin im Grundstudium
bin, nehme ich an.«

Bloom legte einen Finger an die Nase
und nickte verständnisvoll. »Genau.

Außerdem ist Carbone von der alten

Schule, ein Paragraphenreiter.«

Davor hatte Corrie Angst gehabt. Der

Rosewell-Preis für die beste

Semesterarbeit des Jahres war am John

Jay heiß begehrt. Gewonnen wurde er
häufig von älteren Semestern, die später
äußerst erfolgreich Karriere bei der

Polizei machten. Soweit sie wusste,
hatte noch nie jemand aus dem

Grundstudium den Preis gewonnen, mehr
noch: Diese Studierenden wurden insgeheim entmutigt, ihre Arbeit
einzureichen. Allerdings gab es auch
keine Vorschrift dagegen; und Corrie
lehnte es ab, sich von solchen
bürokratischen Hürden abschrecken zu
lassen.

Bloom hielt die Teekanne hoch und
lächelte sein Gelbzahn-Lächeln. »Tee?«

Sie betrachtete die eklige Teekanne,
die offenbar seit Jahren nicht mehr
abgewaschen worden war. »Das ist eine

Teekanne? Ich habe sie für eine

Mordwaffe gehalten. Sie wissen schon,
gefüllt mit Arsen und bereit, eingesetzt zu werden.«

»Immer eine schlagfertige Antwort
parat. Aber Ihnen ist sicher bewusst,
dass die meisten Giftmörder Frauen
sind. Wäre ich ein Mörder, würde ich
das Blut meines Opfers sehen wollen.«

Er schenkte den Tee ein. »Carbone hat
also Ihr Konzept abgelehnt. Welch

Überraschung! Und wie lautet Ihr Plan

B?«

»Das war mein Plan B. Ich hatte
gehofft, Sie könnten mir ein paar neue

Ideen vorschlagen.«

Bloom setzte sich in seinem Stuhl zurück und schlürfte geräuschvoll seinen

Tee. »Mal sehen. Wenn ich mich recht
entsinne, ist Ihr Hauptfach forensische

Osteologie, nicht wahr? Wonach genau
suchen Sie denn?«

»Ich muss einige menschliche

Skelette untersuchen, die Antemortem-
oder Perimortem-Verletzungen
aufweisen. Haben Sie vielleicht

Fallakten, die auf irgendwas in der Art
hindeuten?«

»Hm.« Sein ramponiertes Gesicht
legte sich in Falten der Konzentration.

»Das Problem ist, an menschliche Überreste ist schwer ranzukommen. Es
sei denn, ich gehe ganz weit zurück.

Aber damit mache ich eine andere

Büchse der Pandora auf, nämlich was
die Empfindlichkeiten der
amerikanischen Ureinwohner betrifft.

Und ich suche nach Überresten, für die
es verwertbare schriftliche

Aufzeichnungen gibt. Historische

Überreste.«

Noch einmal schlürfte Bloom
ausgiebig seinen Tee. Ein
nachdenklicher Ausdruck trat in sein

Gesicht. »Knochen. Ante- oder

Perimortem-Schäden. Historisch. Gute

Aufzeichnungen. Zugänglich.« Er schloss
die Augen; seine Lider waren so dunkel
und geädert, dass sie aussahen, als wäre
er geschlagen worden. Corrie wartete
und lauschte den tickenden Geräuschen
im Archiv, dem leisen Summen der

Lüftungsanlage und einem Getrappel,
von dem sie fürchtete, es könnte von

Ratten stammen.

Bloom schlug die Augen wieder auf.

»Mir ist gerade was eingefallen. Haben

Sie schon mal was von den Baker Street

Irregulars gehört?«

»Nein.«

»Das ist ein sehr exklusiver Club von

Sherlock-Holmes-Anhängern.

Alljährlich veranstalten sie in New York
ein Galadiner und veröffentlichen alle
möglichen Arten von Holmes-

Forschungen, wobei sie behaupten, bei

Holmes habe es sich um eine wahre

Person gehandelt. Nun, einer dieser

Burschen ist vor ein paar Jahren
gestorben, und seine Witwe, die nicht
wusste, was sie damit anfangen sollte,
hat seine ganze Sammlung mit

Sherlockiana an uns verschifft.

Vielleicht war sie sich nicht im Klaren
darüber, dass Holmes ein erfundener

Detektiv ist und wir hier uns nur mit

Fakten befassen. Jedenfalls habe ich hin und wieder einen Blick hineingeworfen.

Wertloser Kram, größtenteils.

Allerdings befand sich auch eine Kopie
von Doyles Tagebuch darunter – leider
nur als Fotokopie –, eine interessante

Lektüre für einen alten Mann, der in
einem undankbaren Job in einem
staubigen Archiv versauert.«

»Und was genau haben Sie da
gefunden?«

»Etwas über einen Menschenfresser-

Bären.«

Corrie runzelte die Stirn. »Einen

Menschenfresser-Bären? Ich bin nicht
sicher …«

»Kommen Sie mal mit.«

Bloom ging zu einer Reihe von

Lichtschaltern und legte alle gleichzeitig
mit seinem Handballen um. Das Archiv
verwandelte sich dadurch in ein Meer
grell flackernder Neonlampen. Während
die Neonröhren in einem Gang nach dem
anderen ansprangen, glaubte Corrie, die

Ratten kreischend davonhuschen zu hören.

Sie folgte dem Archivar, der durch
lange Gänge zwischen staubigen Regalen
und Holzschränken schritt, bis er
schließlich in einen Bereich gelangte,
wo Bibliothekstische mit Pappkartons
darauf standen. Drei große Kartons
standen dicht nebeneinander, beschriftet
mit den Initialen F. B. S. Bloom ging zu einem Karton, kramte darin herum, zog
einen Ziehharmonika-Ordner hervor,
blies den Staub davon ab und begann,
die Unterlagen durchzusehen.

»Ah, da hab ich’s.« Er hielt eine alte Fotokopie hoch. »Doyles Tagebuch.

Richtigerweise sollte man den Mann
natürlich ›Conan Doyle‹ nennen, aber
das klingt so vollmundig, oder?« Im
trüben Licht blätterte er in den Seiten,
dann begann er, laut vorzulesen:

»… Ich weilte in London in
literarischen Geschäften. Stoddart, der

Amerikaner, erwies sich als
ausgezeichneter Bursche und hatte zwei

Freunde zum Dinner eingeladen. Gill,
einen überaus unterhaltsamen Iren,

Unterhausabgeordneter, und Oscar

Wilde …«

Er hielt inne. Seine Stimme wurde zu
einem Murmeln, während er ihr
irgendwelches Material reichte, dann
hob sie sich wieder, als er an eine Stelle
kam, die er für wichtig erachtete.

»… Der Höhepunkt des Abends,
wenn ich das so ausdrücken darf, war

Wildes Bericht über seine Lesereise
durch Amerika. Kaum zu glauben, aber
der berühmte Verfechter des

Ästhetizismus erregte riesiges Interesse
in Amerika, vor allem im Westen, wo an
einem Ort eine Gruppe von ungehobelten

Bergleuten ihm stehenden Beifall zollte …«

Corrie wurde unruhig. Sie hatte so
wenig Zeit. Sie räusperte sich. »Ich bin
mir nicht sicher, ob Oscar Wilde und

Sherlock Holmes genau das sind,
wonach ich suche«, antwortete sie
höflich. Aber Bloom las weiter, hielt
dabei seinen Finger hoch, während er
mit seiner näselnden Stimme ihren

Einspruch überging.

» … Gegen Ende des Abends
erzählte mir Wilde, der Stoddarts
exzellentem Weißwein reichlich
zugesprochen hatte, in gedämpftem Tonfall eine Geschichte von solch
einzigartigem Grauen, solch grotesker

Abscheulichkeit, dass ich mich von
seinem Tisch verabschieden musste. Die

Geschichte handelte vom Töten und

Verspeisen von elf Bergarbeitern etliche

Jahre zuvor, mutmaßlich durch ein

Ungeheuer von ›grauem Bären‹ in einem

Bergarbeiterlager namens Roaring Fork.

Die tatsächlichen Einzelheiten sind
derart widerwärtig, dass ich es nicht
über mich bringe, sie zu diesem

Zeitpunkt zu Papier zu bringen, auch
wenn der Eindruck, den Sie in meinem Bewusstsein hinterlassen haben,
unauslöschlich ist – und einer, der mich
leider wohl bis ins Grab verfolgen
wird.«

Bloom hielt inne und holte Luft. »Da
haben Sie’s. Elf Leichen, gefressen von
einem Grizzly. Und dann auch noch in

Roaring Fork.«

»Roaring Fork? Sie meinen diesen
exklusiven Wintersportort in

Colorado?«

»Genau den. Der Ort ist ursprünglich
im Laufe eines Silberrauschs
entstanden.«

»Wann war das?«

»Wilde war 1881 dort. Diese

Geschichte mit dem Menschenfresser-

Bären hat sich also wahrscheinlich in
den 1870er Jahren abgespielt.«

Sie schüttelte den Kopf. »Und wie
soll ich daraus eine Semesterarbeit
machen?«

»Fast ein Dutzend Skelette, von
einem Bären gefressen? Die Opfer haben
mit Sicherheit erlesene perimortale

Schäden aufgewiesen – Spuren von

Zähnen und Klauen, hervorgerufen durch

Nagen, Zermalmen, Beißen, Kratzen.«

Bloom sprach die Wörter geradezu mit

Genuss aus.

»Ich studiere forensische

Kriminologie, nicht forensische

Bärologie.«

»Ah, aber Sie wissen aus Ihrem

Studium, dass viele, wenn nicht alle,

Skelettüberreste von Mordopfern von

Tieren verursachte Verletzungen
aufweisen. Sie sollten mal die Akten
sehen, die wir darüber haben. Es kann
sehr schwierig sein, die Spuren von

Tieren von denjenigen abzugrenzen, die
der Mörder hinterlassen hat. Soweit ich mich erinnern kann, hat noch keiner eine
umfassende Studie zu Perimortem-

Knochenverletzungen dieser Art
verfasst. Das wäre ein höchst origineller

Beitrag zur Forensik.«

In der Tat, dachte Corrie, überrascht von Blooms Erkenntnis. Und wenn ich’s
mir recht überlege – was für ein
fabelhaftes und originelles Thema für
eine Semesterarbeit.

Bloom redete weiter. »Ich habe
wenig Zweifel, dass zumindest einige
der armen Bergarbeiter auf dem alten

Friedhof beerdigt worden sind.«

»Schauen Sie, das ist doch ein

Problem. Ich kann doch nicht einen
historischen Friedhof ergraben, weil ich
nach den Opfern eines Bären suche.«

Ein Lächeln, das seine gelben Zähne
entblößte, erschien auf Blooms Gesicht.

»Meine liebe Corrie, der einzige Grund,
warum ich das alles zur Sprache
gebracht habe, ist der faszinierende
kurze Artikel in der Times von heute

Morgen. Haben Sie ihn gelesen?«

»Nein.«

»Der ursprüngliche ›Boot Hill‹ von

Roaring Fork ist heute ein Haufen Särge in einem Lagerschuppen für

Pistengerätschaften. Überlegen Sie mal:

Da wird gerade ein Friedhof für ein

Bauprojekt verlegt.« Er blickte sie an
und blinzelte, während sein Lächeln
breiter wurde.

3

An der Côte d’Azur, im Süden

Frankreichs, auf einer Klippe hoch über
dem Cap Ferrat, saß ein Mann in
schwarzem Anzug, umgeben von

Bougainvillea, auf einem steinernen

Balkon in der Nachmittagssonne. Es war
warm für diese Zeit des Jahres, und das

Sonnenlicht fiel golden auf die

Zitronenbäume, die bis an den Balkon heranreichten und den steilen Hang bis
zum Mittelmeer hin abfielen, der an
einem schmalen, menschenleeren

Sandstrand endete. Jenseits davon war
ein Pulk vor Anker liegender Yachten zu
erkennen, auf der felsigen Spitze des

Kaps lag eine alte Burg, hinter der sich
der Horizont erstreckte.

Der Mann lagerte auf einer mit

Seidendamast bedeckten Chaiselongue,
neben einem kleinen Tisch, auf dem ein

Silbertablett stand. Seine überaus hellen

Augen waren halb geschlossen. Vier

Gegenstände befanden sich auf dem Tablett: eine Ausgabe der Feenkönigin
von Edmund Spenser, ein kleines Glas

Pastis, ein Krug Wasser sowie ein
ungeöffneter Brief. Das Silbertablett war
zwei Stunden zuvor von einem Diener
gebracht worden, der nun im Schatten
des Säulenvorbaus auf weitere

Anweisungen wartete. Der Mann, der
die Villa gemietet hatte, erhielt selten

Post. Einige Briefe trugen die Retour-

Adresse einer gewissen Miss Constance

Greene in New York; die übrigen
kamen, wie es schien, aus einem
exklusiven Internat in der Schweiz.

Während die Zeit verstrich, fragte
sich der Diener, ob der kränkliche Herr,
der ihn zu einem übermäßig hohen Lohn
eingestellt hatte, vielleicht einen

Herzinfarkt erlitten hatte – so still hatte
er in den vergangenen Stunden
dagesessen. Aber nein, jetzt bewegte
sich die Hand und griff träge nach dem

Krug Wasser. Der Mann goss eine kleine

Menge davon in das mit Pastis gefüllte

Glas, so dass das dunkle Gelb des
hochprozentigen Likörs zu einem
milchigen Gelblichgrün wurde. Dann
hob er das Glas und nahm einen langen, langsamen Schluck, ehe er es zurück aufs

Tablett stellte.

Wieder kehrte Stille ein. Die
nachmittäglichen Schatten wurden
länger. Wieder verstrich Zeit. Noch
einmal bewegte sich die Hand wie in

Zeitlupe und hob das handgeschliffene

Kristallglas an die blassen Lippen, die
noch einen langen, zögernden Schluck
vom Likör nahmen. Dann griff der Mann
nach dem Gedichtband. Wieder Stille.

Er schien zu lesen, in großen Abständen,
und blätterte die Seiten um, eine nach
der anderen. Das nachmittägliche Sonnenlicht zauberte seinen letzten

Glanz auf die Fassade der Villa. Von
unten drangen Geräusche herauf: ein
fernes Gefecht von Stimmen, erhoben im

Streit, das Tuckern einer Motoryacht,
die in die Bucht fuhr, Vögel, die in den

Bäumen zwitscherten, der leise Klang
eines Klaviers, auf dem Hanon gespielt
wurde.

Und jetzt klappte der Mann in

Schwarz den Gedichtband zu, legte ihn
auf das Tablett und widmete sich dem

Brief. Als bewege er sich noch immer
wie unter Wasser, nahm er das

Schreiben zur Hand, schlitzte es mit
einem seiner langen, polierten

Fingernägel auf, faltete es auseinander
und begann zu lesen.

27. November

Lieber Aloysius,

ich schreibe Ihnen c/o Proctor in der

Hoffnung, dass er den Brief an Sie
weiterleitet. Ich weiß, dass Sie noch
immer auf Reisen sind und
wahrscheinlich nicht behelligt werden möchten, aber Sie sind nun schon fast
ein Jahr fort, und da habe ich mir
gedacht, dass Sie vielleicht bereit
wären, nach Hause zu kommen. Sind

Sie denn nicht inzwischen begierig, die

Beurlaubung vom FBI zu beenden und
wieder Mordfälle zu lösen? Wie auch
immer: Ich muss Ihnen einfach von dem

Projekt für meine Semesterarbeit
erzählen. Ob Sie’s glauben oder nicht,
ich reise in Kürze nach Roaring Fork,

Colorado!

Ich habe eine wahnsinnig spannende

Idee für eine Semesterarbeit. Ich will versuchen, mich kurz zu fassen, weil
ich ja weiß, wie ungeduldig Sie sind,
aber um das Ganze zu erklären, muss
ich ein bisschen in der Historie
zurückgehen. Im Jahr 1873 wurden in
den Bergen der Rocky Mountains bei

Leadville, Colorado, Silbervorkommen
entdeckt. Schnell entstand in dem Tal
ein Bergarbeiterlager, Roaring Fork
mit Namen, benannt nach dem Fluss,
der durch das Tal fließt, und überall in
den umliegenden Bergen wurden

Claims abgesteckt. Ein Jahr darauf, im

Mai 1876, tötete ein
einzelgängerischer Grizzly einen

Bergarbeiter auf seinem entlegenen

Claim im Gebirge – und für den
restlichen Sommer versetzte der Bär
die ganze Region in Angst und

Schrecken. Die Stadtväter entsandten
mehrere Jagdgruppen, die den Bären
aufspüren und töten sollten, aber
vergebens, denn die Bergregion ist
äußerst unzugänglich und abgelegen.

Als das Morden aufhörte, waren elf

Bergarbeiter zerfleischt und auf
fürchterliche Weise gefressen worden.

Das war damals eine große Geschichte, über die in den Lokalzeitungen
zahlreiche Artikel erschienen (aus
ihnen habe ich auch die Details),
außerdem habe ich Protokolle des

Sheriffs und dergleichen eingesehen.

Aber Roaring Fork lag abgeschieden,
und so verschwand die Geschichte nach
dem Ende der Mordserie ziemlich
schnell wieder aus den Schlagzeilen.

Die Bergarbeiter wurden auf dem

Friedhof von Roaring Fork bestattet,
und ihr Schicksal geriet mehr oder
weniger in Vergessenheit. Die Minen
schlossen, die Einwohnerzahl von Roaring Fork sank, und schon bald
hatte es sich in eine Geisterstadt
verwandelt. Dann wurde im Jahr 1946
der Grund und Boden von Investoren
gekauft und das Gelände in einen

Skiort umgewandelt – und heute
handelt es sich natürlich um einen der
exklusivsten Wintersportorte der

Welt –, der Durchschnittspreis für ein

Haus beträgt über vier Millionen!

Das zur Vorgeschichte. Im
vergangenen Herbst wurden die Gräber
des ursprünglichen Friedhofs von

Roaring Fork umgebettet, um Platz für die Erschließung von Baugrundstücken
zu machen. Sämtliche sterblichen

Überreste lagern heute in einem alten

Geräteschuppen, hoch oben unweit des

Skigebiets. Gleichzeitig herrscht unter
den Menschen hier großer Streit, was
mit den Särgen geschehen soll.

Hundertdreißig Särge – von denen acht
die sterblichen Überreste der

Bergarbeiter enthalten, die der Grizzly
getötet hat. (Die sterblichen Überreste
der drei anderen Mordopfer sind
entweder verlorengegangen oder nie
gefunden worden.)

Was mich zum Thema meiner

Semesterarbeit bringt:

Eine umfassende Analyse
perimortaler Traumata anhand der

Skelette von acht Bergarbeitern, die
von einem Grizzlybären getötet
wurden. Fundort: ein historischer

Friedhof in Colorado.

Es gibt bis heute keine großangelegte

Studie zu perimortalen Traumata an
menschlichen Knochen, die ein großer

Karnivore zugefügt hat. Keine einzige.

Aber es passiert ja auch nicht oft, dass

Menschen von Tieren gefressen werden. Meine Arbeit wird die erste
sein!

Mein akademischer Betreuer, Prof.

Greg Carbone, hat zwei meiner vorher
eingereichten Themen abgelehnt, wofür
ich dem Mistkerl dankbar bin – bitte
entschuldigen Sie meine

Ausdrucksweise. Er hätte auch dieses

Thema zurückgewiesen, aus Gründen,
mit denen ich Sie nicht langweilen will,
aber ich habe mich entschlossen, eine

Ihrer Empfehlungen zu beherzigen. Ich
habe Carbones Akte in meine
schwitzigen Finger bekommen. Ich wusste, der Mann war zu perfekt, um
wahr zu sein. Vor ein paar Jahren hat
er eine Studentin aus einem seiner

Seminare gebumst – und war
anschließend so blöd, sie im Examen
durchrasseln zu lassen, als sie die

Affäre abbrach. Also beschwerte sie
sich bei der Universitätsleitung, und
zwar nicht wegen des Sex, sondern
wegen der schlechten Note. Keine

Gesetze wurden gebrochen (die

Studentin war 20), aber der Drecksack
hat ihr die Note »mangelhaft« gegeben,
obwohl sie ein »sehr gut« verdient hatte. Das alles wurde unter den

Teppich gekehrt, die Studentin hat ihre

Note »sehr gut« und ihr Studiengeld für
ein Jahr zurückerstattet bekommen –
zweifellos, um sie zu bestechen, ohne es
so zu nennen.

Heutzutage kann man jeden finden,
also habe ich sie aufgespürt und
angerufen. Sie heißt Molly Denton und
ist inzwischen Polizistin in Worcester,

Massachusetts – und zwar ein
dekorierter Lieutenant in der

Mordkommission. Junge, Junge, was ist
sie über meinen Betreuer hergezogen!

Also bin ich in das Gespräch mit

Carbone mit ein paar Atombomben
bewaffnet gegangen, nur für den Fall
der Fälle.

Ich wünschte, Sie wären dabei
gewesen. Es war wundervoll. Noch ehe
ich überhaupt auf das Thema meiner

Arbeit zu sprechen kam, habe ich ganz
nett und höflich erwähnt, dass wir eine
gemeinsame Bekannte haben: Molly

Denton. Und dabei habe ich ihm ein
dickes fettes Grinsen geschenkt, nur um
sicherzugehen, dass er die Botschaft
versteht. Da ist er ganz blass geworden. Er konnte es gar nicht
erwarten, das Thema zu wechseln,
zurück zu meiner Semesterarbeit,
wollte mehr darüber erfahren, hat mir
zugehört, war sofort damit
einverstanden, dass es sich um den
fabelhaftesten Themenvorschlag für
eine Semesterarbeit handele, den er
seit Jahren gehört habe, und versprach
mir, ihn höchstpersönlich durch die

Zulassungsverfahren zu schleusen. Und
dann – das ist der beste Teil – hat er
vorgeschlagen, ich solle »sobald wie
möglich« nach Roaring Fork aufbrechen. Der Mann war Wachs in
meinen Händen.

Die Wintersemesterferien haben gerade
angefangen, und in zwei Tagen bin ich
unterwegs nach Roaring Fork!

Wünschen Sie mir alles Gute. Und
wenn Ihnen danach ist, schreiben Sie
mir zurück c/o Ihren Kumpel Proctor,
der meine Nachsendeadresse von mir
bekommt, sobald ich sie weiß.

Liebe Grüße

Corrie

PS: Beinahe hätte ich vergessen, Ihnen
von einer der besten Sachen im

Zusammenhang mit meiner

Semesterarbeit zu berichten. Ob Sie’s
glauben oder nicht: Von der Mordserie
des Grizzlys habe ich erstmals aus dem

Tagebuch von Arthur Conan Doyle
erfahren! Doyle hatte die Geschichte
von keinem Geringeren als Oscar

Wilde gehört, auf einer Dinnerparty in

London im Jahr 1889. Wie’s aussieht,
war Wilde ein Sammler von

Horrorgeschichten, und diese war ihm
auf einer Lesereise durch den amerikanischen Westen zugetragen
worden.

Der Diener, der im Schatten stand,
schaute zu, wie sein merkwürdiger

Arbeitgeber den Brief zu Ende las. Die
langen weißen Finger schienen
herabzufallen und der Brief auf den

Tisch zu gleiten, wie weggelegt. Als die

Hand sich bewegte, um nach dem Glas

Pastis zu greifen, hob die Abendbrise
die Seiten sanft in die Höhe und wehte
sie über das Balkongeländer, über die

Kronen der Zitronenbäume; dann segelten sie in den blauen Raum,
flatternd und ziellos umherwirbelnd, bis
sie außer Sicht gerieten, ungesehen,
unbemerkt und völlig ignoriert von dem
blassen Mann im schwarzen Anzug, der
dort ganz allein auf einem Balkon hoch
über dem Meer saß.

4

Die Polizei von Roaring Fork war in
einem klassisch roten viktorianischen

Backsteingebäude im Wildweststil
untergebracht und lag ungemein
malerisch mitten in einer grünen

Parkanlage vor einer Kulisse aus
prächtigen weißen Berggipfeln. Davor
stand eine vier Meter hohe Säule der

Justitia, die schneebedeckt war, aber seltsamerweise nicht die traditionelle

Augenbinde trug.

Corrie Swanson hatte sich mit

Büchern über Roaring Fork eingedeckt
und alles über dieses Justizgebäude
gelesen, das wegen einer Reihe von

Angeklagten, die dessen Pforten
durchschritten hatten, von Hunter S.

Thompson bis zum Serienmörder Ted

Bundy, Berühmtheit erlangt hatte.

Roaring Fork war, wie sie wusste, ein
ganz besonderer Ort. Hier standen die
teuersten Immobilien im Land. Was sich
jedoch als äußerst ärgerlich erwies, weil sie deshalb in einer Ortschaft
namens Basalt Quartier beziehen musste,
fünfundzwanzig gewundene Kilometer
weiter unten an der Bundesstraße 82, in
einem heruntergekommenen Cloud Nine

Motel mit Pappwänden und einem
durchgelegenen Bett zum Mondpreis von

109 Dollar pro Nacht. Es war der erste

Tag im Dezember, und die Skisaison
war gerade richtig in Schwung
gekommen. Von ihren Studentenjobs am

John Jay – und dem Geld, das übrig war
aus dem Bündel, das Pendergast ihr vor
einem Jahr in die Hand gedrückt hatte, als er sie fortschickte, damit sie in einer
schwierigen Zeit bei ihrem Vater
wohnte – hatte sie knapp viertausend

Dollar gespart. Aber bei 109 Dollar pro

Nacht, plus Essen, plus lächerliche
neununddreißig Dollar pro Tag, die sie
für eine Klapperkiste von Mietwagen
berappen musste, würde sie das Geld
ziemlich schnell verbrennen.

Kurz und gut: Sie durfte keine Zeit
verschwenden.

Nur hatte sie vor lauter Eifer, die

Zulassung für ihre Semesterarbeit zu
bekommen, in einer Notlüge Zuflucht gesucht. Na ja, vielleicht mehr als nur
einer Notlüge. Sie hatte Carbone und
dem Fakultätsausschuss mitgeteilt, sie
habe die Genehmigung, die
menschlichen Überreste zu untersuchen:

absolut freien Zugang. Tatsächlich
waren ihre zahlreichen E-Mails an den

Leiter der Polizei in Roaring Fork, der,
wie sie festgestellt hatte, befugt war, ihr
die Zugangsgenehmigung zu erteilen,
unbeantwortet geblieben, und auf ihre

Anrufe hatte auch niemand reagiert.

Nicht, dass jemand unhöflich gewesen
wäre – es war nur eine Art freundliche Nichtbeachtung.

Indem sie am Vortag in die

Polizeiwache hineinspaziert war, hatte
sie endlich einen Termin mit Polizeichef

Stanley Morris ergattert. Jetzt betrat sie
das Gebäude und ging auf den

Empfangstresen zu. Zu ihrer

Überraschung war er besetzt, aber nicht
von einem stämmigen Cop, sondern von
einer jungen Frau, die anscheinend noch
jünger war als sie selbst. Sie war
ziemlich hübsch, hatte einen sahnigen

Teint, dunkle Augen und schulterlange
blonde Haare.

Corrie schritt auf sie zu; die junge

Frau lächelte.

»Sind Sie, äh, Polizistin?«

Die junge Frau lachte und schüttelte
den Kopf. »Noch nicht.«

»Was dann – die Empfangsdame?«

Noch einmal schüttelte sie den Kopf.

»Ich mache in den Winterferien hier in
der Wache ein Praktikum. Heute ist
zufällig der Tag, an dem ich am Empfang

Dienst tue.« Sie hielt inne. »Ich möchte
später bei der Polizei arbeiten.«

»Dann sind wir schon zwei. Ich
studiere am John Jay.«

Die junge Frau machte große Agen.

»Echt?«

Corrie streckte ihr die Hand
entgegen. »Corrie Swanson.«

Die andere schüttelte sie. »Jenny

Baker.«

»Ich habe einen Termin bei

Polizeichef Morris.«

»Ach ja.« Jenny konsultierte ihren

Terminkalender. »Er erwartet Sie schon.

Gehen Sie einfach rein.«

»Danke.« Das war ein guter Anfang.

Corrie bemühte sich, ihrer Nervosität

Herr zu werden und nicht daran zu denken, was geschehen würde, falls der

Chief ihr den Zugang zu den sterblichen

Überresten verweigerte. Ihre

Semesterarbeit hing davon ab,
mindestens. Außerdem hatte sie bereits
ein Vermögen ausgegeben, um
hierherzukommen, nicht
erstattungsfähiges Flugticket und alles.

Die Tür zum Büro des Polizeichefs
stand offen, und als Corrie eintrat, erhob
der Mann sich von seinem Schreibtisch,
trat darum herum und streckte ihr seine

Hand entgegen. Sie wunderte sich über
sein Aussehen: ein kleiner, rundlicher, fröhlich wirkender Mann mit
strahlendem Gesicht, Glatze und
knittriger Uniform. Mit dem

Sammelsurium alter, bequemer

Ledermöbel und einem Schreibtisch, der
auf angenehme Art ein wenig
unordentlich mit Papieren, Büchern und

Fotos der Familie übersät war,
entsprach das Büro vollkommen Corries

Vorstellung von Ungezwungenheit.

Der Polizeichef ging mit ihr hinüber
zu einer kleinen Sitzecke, wohin eine
ältere Sekretärin ein Tablett mit

Pappkaffeebechern, Zucker und Sahne brachte. Corrie, die zwei Tage zuvor
eingetroffen war und noch ein bisschen
unter Jetlag litt, bediente sich und
verzichtete auf die üblichen vier

Teelöffel Zucker – nur um festzustellen,
dass Chief Morris nicht weniger als fünf

Löffel in seinen Becher häufte.

»Also«, sagte Morris und lehnte sich
zurück, »das klingt ja so, als hätten Sie
hier ein höchst interessantes Projekt
laufen.«

»Vielen Dank«, sagte Corrie. »Und
danke auch, dass Sie mich so kurzfristig
empfangen.«

»Die Vergangenheit von Roaring

Fork hat mich schon immer fasziniert.

Die Grizzly-Morde sind Teil der
örtlichen Folklore, zumindest für
diejenigen, die die Geschichte kennen.

Heute trifft das aber nur noch auf wenige
von uns zu.«

»Dieses Forschungsprojekt bietet
eine fast einzigartige Gelegenheit«, sagte

Corrie und legte mit ihren sorgfältig
memorierten Gesprächspunkten los. »Es
bietet eine echte Chance, die forensische

Kriminologie voranzubringen.« In
enthusiastischem Tonfall redete sie weiter, während Chief Morris, das Kinn
nachdenklich auf eine seiner weichen

Hände gestützt, aufmerksam zuhörte.

Corrie brachte alle wichtigen Punkte zur

Sprache: dass ihr Projekt sicherlich die

Aufmerksamkeit der überregionalen

Zeitungen erregen und ein gutes Licht auf
die Polizei von Roaring Fork werfen
werde; dass das John Jay – das
bedeutendste College für Kriminalistik –
seine Kooperation sehr zu schätzen
wisse; dass sie selbstverständlich eng
mit ihm zusammenarbeiten und alle

Regeln einhalten würde. Anschließend präsentierte sie eine leicht geschönte

Fassung ihrer Lebensgeschichte; dass sie
bereits ihr ganzes Leben Polizistin
werden wolle; dass sie ein Stipendium
für das John Jay gewonnen habe; dass
sie sehr hart arbeite – und dann, zum

Schluss, äußerte sie sich begeistert
darüber, wie sehr sie seine Position
bewundere, wie ideal es sei, die

Gelegenheit zu bekommen, in einer so
interessanten und wunderschönen

Gemeinde arbeiten zu können. Sie trug
so dick auf, wie sie sich traute, und
nahm voller Genugtuung wahr, dass Chief Morris mit Nicken, Lächeln und
diversen Lauten der Zustimmung
reagierte.

Als sie fertig war, stieß sie ein so
natürliches Lachen aus, wie sie es
zustande brachte, und sagte, sie habe zu
viel geredet und würde liebend gern
seine Meinung hören.

Darauf trank Chief Morris noch einen

Schluck Kaffee, räusperte sich, lobte sie
wegen ihres Fleißes und ihrer Tatkraft,
versicherte ihr, wie sehr er zu schätzen
wisse, dass sie zu ihm ins Büro
gekommen sei, und – noch einmal – wie interessant ihr Projekt klinge. Ja, in der

Tat. Allerdings müsse er natürlich erst
darüber nachdenken, mit dem Büro des
örtlichen Coroners und den Leuten von
der Historischen Gesellschaft und ein
paar anderen sprechen, um ihre

Meinungen einzuholen, und dann müsste
wohl auch der örtliche Staatsanwalt in
die Sache einbezogen werden. Er trank
seinen Kaffee aus, legte die Arme auf
die Stuhllehnen und schien aufstehen und
das Treffen beenden zu wollen.

Eine Katastrophe. Corrie holte tief

Luft. »Kann ich ganz offen mit Ihnen sprechen?«

»Ja, natürlich.« Er lehnte sich in
seinem Stuhl zurück.

»Es hat Ewigkeiten gedauert, das

Geld für dieses Projekt
zusammenzukratzen. Zusätzlich zu
meinem Stipendium musste ich zwei

Jobs annehmen. Roaring Fork ist eine
der teuersten Gemeinden im Land, und
nur hier zu sein, kostet mich ein

Vermögen. Ich gehe bankrott, wenn ich
lange auf die Genehmigung warten
muss.« Sie hielt inne und atmete durch.

»Ehrlich, Chief Morris, wenn Sie sich mit all diesen Leuten besprechen, wird
das viel Zeit kosten. Möglicherweise

Wochen. Jeder wird eine andere

Meinung haben. Und dann, ganz egal,
welche Entscheidung Sie fällen, wird
jemand das Gefühl haben, übergangen
worden zu sein. Die Angelegenheit
könnte einen Streit auslösen.«

»Streit«, wiederholte der Chief mit

Furcht und Abscheu in der Stimme.

»Darf ich einen Alternativvorschlag
machen?«

Der Chief wirkte zwar ein bisschen
verwundert, aber nicht völlig pikiert.

»Gewiss.«

»Wenn ich Sie recht verstehe, haben

Sie die uneingeschränkte Befugnis, mir
die Genehmigung zu erteilen.

Deshalb …« Sie hielt inne und
entschloss sich, alles auf den Tisch zu
legen, völlig ungeschönt. »Wäre ich

Ihnen unglaublich dankbar, wenn Sie mir
bitte die Erlaubnis umgehend erteilten,
damit ich meine Recherchen so schnell
wie möglich durchführen kann. Ich
brauche nur einige Tage mit den
sterblichen Überresten, plus die

Möglichkeit, ein paar Knochen zu weiteren Untersuchungen mitzunehmen.

Das ist alles. Je schneller das geschieht,
umso besser für alle. Die Knochen
liegen da einfach herum. Ich könnte
meine Arbeit praktisch erledigen, ohne
dass jemand davon erfährt. Geben Sie
den Leuten keine Zeit, Einwände zu
erheben. Bitte, Chief Morris – die Sache
ist so wichtig für mich!«

Das klang zwar etwas verzweifelter,
als sie beabsichtigt hatte, aber sie
merkte, dass sie erneut Eindruck
gemacht hatte.

»Jaja«, sagte der Chief, räusperte sich abermals, druckste herum. »Ich
verstehe schon, was Sie meinen. Hm.

Aber wir wollen hier keinen Streit.« Er
beugte sich über den Rand seines Stuhls
und reckte den Hals Richtung Tür. »Iris?

Mehr Kaffee!«

Die Sekretärin kam mit zwei
weiteren Pappbechern zurück. Wieder
begann der Chief, eine ganz erstaunliche

Menge Würfelzucker in den Becher zu
häufen. Er griff zum Löffel, gab Milch in
den Becher, rührte endlos darin herum,
während seine Stirn gerunzelt blieb.

Schließlich legte er den Plastiklöffel aus der Hand und nahm einen ordentlichen

Schluck.

»Ich neige sehr dazu, Ihren Vorschlag
anzunehmen«, sagte er. »Sehr. Hören Sie
zu. Es ist erst Mittag. Wenn Sie möchten,
fahre ich Sie jetzt dort hinüber und zeige

Ihnen die Särge. Natürlich dürfen Sie
die sterblichen Überreste nicht anfassen,
aber Sie können sich ein Bild machen,
was dort ist. Und morgen früh habe ich
eine Antwort für Sie. Wie finden Sie
das?«

»Das wäre super! Danke!«

Chief Morris strahlte. »Und nur zwischen uns beiden: Ich glaube, Sie
können sich darauf verlassen, dass die

Antwort positiv ausfällt.«

Und während sie aufstanden, musste

Corrie sich doch tatsächlich
zurückhalten, dem Mann nicht um den

Hals zu fallen.

5

Corrie glitt auf den Beifahrersitz des

Einsatzwagens, neben den Polizeichef,
der offenbar auf einen Fahrer verzichtete
und selbst in der Gegend herumfuhr.

Statt des üblichen Crown Vic handelte
es sich um einen Jeep Cherokee, lackiert
im traditionellen Polizeiauto-Schwarz-

Weiß, auf die Seiten war das

Stadtwappen von Roaring Fork – ein Espenblatt – gemalt, umrahmt von einem
sechszackigen Sheriffstern.

Sie hatte mächtig Glück gehabt, das
war ihr klar. Der Polizeichef machte
einen anständigen, gutmütigen Eindruck.

Zwar schien es ihm ein bisschen an

Rückgrat zu mangeln, aber er war
zugänglich und intelligent.

»Waren Sie schon mal in Roaring

Fork?«, fragte Morris, als er den

Zündschlüssel drehte, worauf das

Fahrzeug laut dröhnend ansprang.

»Noch nie. Ich laufe nicht mal Ski.«

»Grundgütiger! Sie müssen es lernen.

Wir haben gerade Hauptsaison hier.

Weihnachten steht vor der Tür. Sie
erleben die Stadt also von ihrer
schönsten Seite.«

Während der Jeep langsam die East

Main Street entlangfuhr, machte der

Polizeichef Corrie auf einige der
historischen Sehenswürdigkeiten
aufmerksam – das Rathaus, das
historische Hotel Sebastian,
verschiedene berühmte viktorianische

Villen. Alles war herausgeputzt mit
festlicher Beleuchtung und Girlanden aus

Tannenzweigen, Schnee lag auf den Dächern, vor den Fensterscheiben und
auf den Zweigen der Bäume. Wie einem

Druck von Currier & Ives entsprungen.

Sie fuhren durch ein Einkaufsviertel, in
dem sich die exklusiven Geschäfte
dichter aneinanderreihten als auf der

»Goldmeile« der Fifth Avenue. Es war
erstaunlich, auf den Bürgersteigen
drängelten sich die Käufer, mit

Brillantschmuck behängt und in teuren

Pelzen oder schicker Skibekleidung,
rechts und links Einkaufstüten in den

Händen. Die Autos kamen nur im

Schneckentempo voran, und Corrie und Morris schoben sich im Polizeiwagen
langsam die Straße hinunter,
eingezwängt zwischen Stretch-Hummern,

Mercedes-Geländewagen, Range

Rovers, Porsche Cayennes – und

Motorschlitten.

»Entschuldigen Sie bitte den

Verkehr.«

»Ist das Ihr Ernst? Das hier ist
phantastisch«, sagte Corrie und hängte
sich beinahe aus dem Fenster, während
sie die Parade der Läden vorbeigleiten
sah: Ralph Lauren, Tiffany’s, Dior,

Louis Vuitton, Prada, Gucci, Rolex, Fendi, Bulgari, Burberry, Brioni, die

Schaufenster vollgestopft mit teuren

Waren. Die Geschäfte nahmen gar kein

Ende.

»Das Geld, das sich hier in dieser

Stadt versammelt, sprengt alle

Vorstellung«, sagte der Polizeichef.

»Und ehrlich gesagt, aus dem

Blickwinkel der Polizeiarbeit kann das
ein Problem darstellen. Viele der Leute
hier glauben, dass für sie die Regeln
nicht gelten. Aber wir von der Polizei in

Roaring Fork behandeln alle – und ich
meine alle – gleich.«

»Gute Strategie.«

»Die einzig mögliche Strategie in
einer Stadt wie dieser«, sagte er, nicht
ohne eine Spur Prahlerei, »wo fast jeder
ein Prominenter, ein Milliardär oder
beides ist.«

»Die Stadt muss ein Magnet für

Diebe sein«, sagte Corrie, die noch
immer begeistert in die Auslagen der
teuren Geschäfte schaute.

»O nein. Die Kriminalitätsrate geht
hier fast gegen null. Die Stadt ist
schwierig zu erreichen, verstehen Sie.

Es führt nur eine Straße hinein – die Bundesstraße 82, die im Winter ein

Hindernisparcours sein kann und häufig
wegen Schnees gesperrt ist. Und unser

Flugplatz wird nur von Privatjets
angeflogen. Und dann sind da noch die

Preise, die man berappen muss, um hier
zu übernachten, und die die finanziellen

Mittel jedes kleinen Diebs bei weitem
übersteigen. Wir sind zu teuer für

Diebe!« Er lachte fröhlich.

Was Sie nicht sagen!, dachte Corrie.

Jetzt passierten sie mehrere

Häuserblocks, allem Anschein nach der

Nachbau einer Boomtown aus der Zeit des Wilden Westens: Bars mit

Schwingtüren, Münzprüfbüros,

Gemischtwarenhandlungen, sogar ein
paar mutmaßliche Bordelle mit grellbunt
angemalten Fensterrahmen. Alles war
makellos sauber und gepflegt, von den
glänzenden Spucknäpfen auf den
erhöhten hölzernen Bürgersteigen bis zu
den hohen falschen Fronten der

Gebäude.

»Was ist das hier?«, fragte Connie
und zeigte auf eine Familie, die sich vor
dem Ideal Saloon fotografieren ließ.

»Das ist die Old Town«, erwiderte der Polizeichef. »Das, was vom
frühesten Stadtteil von Roaring Fork
übrig geblieben ist. Jahrelang standen
die Gebäude nur herum und verfielen.

Als der Tourismus dann zunahm,
gründete sich eine Bürgerinitiative, mit
dem Ziel, alles abzureißen. Aber jemand
hatte die Idee, die alte Geisterstadt
wiederaufzubauen und in eine Art

Museum umzuwandeln.«

Disneyland trifft auf Wintersportort,
dachte Corrie und wunderte sich über
den Anachronismus dieser Ansammlung
historischer Gebäude inmitten einer solchen Hochburg des demonstrativen

Konsums.

Während sie die gepflegten Bauten
betrachtete, donnerten zwei

Motorschlitten vorbei,

Schneepulverwolken hinter sich
aufwerfend.

»Wieso gibt’s hier eigentlich so viele

Motorschlitten?«

»In Roaring Fork gibt es eine höchst
aktive Schneemobil-Szene«, erklärte ihr
der Polizeichef. »Die Stadt ist nicht nur
berühmt wegen ihrer Skihänge, sondern
auch wegen ihrer Motorschlitten-Trails.

Es gibt Meilen und Meilen davon – die
hauptsächlich das Gewirr der alten

Bergbaustraßen nutzen, die oberhalb der

Stadt immer noch existieren.«

Schließlich verließen sie das

Einkaufsviertel und passierten, nachdem
sie ein paarmal abgebogen waren, einen
kleinen Park voller schneebedeckter

Felsbrocken.

»Centennial State Park«, erklärte

Chief Morris. »Die Felsen sind Teil des

John-Denver-Museums.«

»John Denver?« Corrie schauderte
es.

»Alljährlich versammeln sich die

Fans an seinem Todestag. Ein wirklich
berührendes Ereignis. Was für ein Genie
er doch war – und was für ein Verlust.«

»Ja, absolut«, sagte Corrie rasch.

»Ich finde seine Musik auch ganz prima.

Rocky Mountain High – mein

Lieblingslied aller Zeiten.«

»Treibt mir noch heute die Tränen in
die Augen.«

»Genau. Mir auch.«

Sie verließen das Straßennetz des

Stadtzentrums und fuhren weiter, durch
ein Wäldchen mit prächtigen
schneebeladenen Fichten.

»Wieso wurde der Friedhof
eigentlich geräumt?«, fragte Corrie.

Natürlich kannte sie die Antwort, aber
sie wollte mal hören, ob der Polizeichef
neues Licht auf die Angelegenheit
werfen konnte.

»Weiter oben am Berg liegt eine sehr
exklusive Wohnanlage, The Heights –
zehn Millionen Dollar teure Häuser,
große Grundstücke, Privatzugang zum

Berg, exklusiver Club. Die feinste

Adresse der Stadt. Sie genießt großes

Prestige. Altes Geld und all das. Damals in den späten Siebzigern, während der

Bauphase, erwarb der Projektentwickler
den ›Boot Hill‹ – den Hügel mit dem
ursprünglichen städtischen Friedhof –
und erhielt die Genehmigung, diesen zu
verlegen. In jenen Tagen konnte man so
etwas noch machen. Wie auch immer,
vor einigen Jahren haben die

Immobilienentwickler dieses Recht in

Anspruch genommen, um auf dem Hügel
ein privates Spa mit neuem Clubhaus zu
bauen. Das hat natürlich lautstarke

Proteste verursacht, und die Stadt zog
vor Gericht. Aber diese Leute hatten ein paar recht gewiefte Anwälte – außerdem
stammt der Vertrag aus dem Jahr 1978,
unterschrieben und notariell beglaubigt,
mit hieb- und stichfesten Klauseln, die
eine unbefristete Nutzung gestatten. Also
haben sie den Prozess gewonnen.

Schließlich wurde der Friedhof
aufgelassen, und das ist die heutige

Situation. Derzeit werden die
sterblichen Überreste in einem

Lagerschuppen oben in den Bergen
aufbewahrt. Übrig geblieben sind nichts
als Knöpfe, Stiefel und Knochen.«

»Und wohin sollen die umgebettet werden?«

»Die Projektentwickler planen, sie an
einem nahe gelegenen Ort neu zu
bestatten, sobald es Frühling wird.«

»Gibt es noch immer Streit?«

Der Polizeichef winkte ab. »Sobald
die Gräber geräumt worden waren,
haben sich die Gemüter beruhigt. Die

Kontroverse drehte sich ja ohnehin nicht
um die sterblichen Überreste, sondern
um den Erhalt des alten Friedhofs.

Sobald der verschwunden war, haben
die Leute das Interesse verloren.«

Die Tannen wichen einem breiten, wunderschönen Tal, das im mittäglichen

Sonnenschein glitzerte. Am nahen Ende
stand ein schlichtes, handgeschnitztes

Schild von überraschend bescheidenem

Ausmaß mit der Aufschrift:

The Heights

Nur für Mitglieder

Bitte melden Sie sich an der

Wachstation

Dahinter befand sich eine dicke Mauer
aus Flusssteinen mit einem gusseisernen Tor in der Mitte, neben dem ein

Märchen-Wachhäuschen mit einem

Spitzdach aus Zedernschindeln und
schindelbedeckten Außenmauern stand.

Der Talboden war mit gigantischen

Villen gesprenkelt, verborgen hinter den

Bäumen. Dahinter stiegen die Talwände
empor. Dächer, viele mit qualmenden

Natursteinschornsteinen, lugten über die

Tannen hinaus. Dahinter wiederum
erhob sich das Skigebiet, ein Geflecht
von Wegen, die sich bis zu den Gipfeln
etlicher Berge hinaufschlängelten, sowie
ein hoher Bergrücken, auf dem weitere Villen standen. Das Ganze war umrahmt
von einem strahlenden, mit Wölkchen
betupften Rocky-Mountains-Himmel.

»Wir fahren da rein?«, fragte Corrie.

»Das Lagerhaus liegt auf der anderen

Seite der Wohnanlage, am Rand der

Skipisten.«

Polizeichef Morris wurde von einem

Wachmann durchgewinkt. Dann fuhren
sie auf einer gewundenen,
kopfsteingepflasterten Zufahrt weiter,
die herrlich sauber und vom Schnee
geräumt war. Nein, nicht geräumt.

Seltsamerweise war die Straße frei von Eis und völlig trocken, außerdem waren
am Rand keinerlei Anzeichen von

Schneehaufen zu sehen.

»Eine beheizte Straße?«, fragte

Corrie, während sie an einem Gebäude
vorbeifuhren, bei dem es sich um das

Clubhaus zu handeln schien.

»Das ist hier in der Gegend gar nicht
so ungewöhnlich. Das Nonplusultra in

Sachen Schneeräumung – die

Schneeflocken verdampfen, sobald sie
den Boden berühren.«

Jetzt ansteigend, überquerte die

Straße eine Natursteinbrücke über einen zugefrorenen Bach – den Chief Morris
als Silver Queen Creek bezeichnete –
und führte dann durch ein Service-Tor.

Dahinter, abgeschirmt durch einen hohen

Zaun und unmittelbar neben einer

Skipiste, standen auf einem ebenen

Areal mehrere große Geräteschuppen
aus hochwertigem Plattenmaterial. Drei

Meter lange Eiszapfen hingen vor den

Mauern der Schuppen und glitzerten im

Licht.

Polizeichef Morris bog auf eine von

Schnee geräumte Fläche vor dem
größten Schuppen, parkte und stieg aus dem Auto. Corrie ebenso. Es war ein
kalter, aber nicht eisiger Tag, minus
sieben oder minus zehn Grad vielleicht,
außerdem war es windstill. In das Tor
des Schuppens war an der Seite eine Tür
eingelassen, die Chief Morris
aufschloss. Corrie folgte ihm in den
dunklen Innenraum – und sofort schlug
ihr ein deutlicher Geruch entgegen. Und
doch war es kein unangenehmer Geruch,
kein Hauch von Verwesung. Sondern der

Duft dunkler Erde.

Morris legte mit der Handfläche
mehrere Lichtschalter um. Unter dem Dach gingen Lampen an, die den Raum
in gelbliches Licht tauchten. Im

Schuppen schien es kälter zu sein als
draußen. Bibbernd schlang Corrie ihren

Mantel enger um sich. Im vorderen

Bereich, praktisch im Schatten des Tors,
standen sechs Motorschlitten aufgereiht,
fast alle von ein und demselben

Fabrikat. Dahinter eine Reihe von

Pistenraupen, einige fast antik, mit
riesigen Ketten und gerundeten

Fahrerhäuschen, die Corrie den Blick in
den rückwärtigen Teil versperrten. Sie
schlängelten sich zwischen den Pistenraupen hindurch und gelangten auf
eine freie Fläche. Hier befand sich der
provisorische Friedhof, ausgelegt auf

Planen: akkurate Reihen babyblauer

Plastiksärge von der Art, wie sie in der

Gerichtsmedizin zum Abtransport von
sterblichen Überresten von einem Tatort
verwendet wurden.

Sie gingen hinüber zur
nächstgelegenen Reihe. Corrie warf
einen Blick auf den ersten Sarg. Am

Deckel war mit Klebeband eine große

Karteikarte mit Informationen in

Schreibmaschinenschrift befestigt.

Corrie kniete sich hin, um die Angaben
zu lesen. Auf der Karte stand, wo die

Knochen auf dem Friedhof gefunden
worden waren, neben einem Foto des

Grabes in situ; in einem dafür
vorgesehenen Abschnitt stand, ob es
einen Grabstein gegeben hatte oder
nicht, und wenn ja, waren zusätzliche

Angaben gemacht, neben einem weiteren

Foto. Alles war numeriert, katalogisiert
und geordnet. Corrie war erleichtert;
hier würde es keine Probleme mit der

Dokumentation geben.

»Die Grabsteine stehen dort drüben«, sagte Chief Morris. Er deutete auf die
gegenüberliegende Wand, vor der
mehrere Grabsteine aufgereiht standen –
einige davon kunstvoll aus Schiefer oder

Marmor gefertigt, aber überwiegend
handelte es sich um Felssteine oder

Grabplatten, in die die Beschriftung
eingemeißelt war. Auch diese waren
katalogisiert und mit Karteikarten
versehen.

»Wir haben etwa hundertdreißig
sterbliche Überreste hier«, sagte Chief

Morris. »Und an die hundert Grabsteine.

Die übrigen … wir wissen nicht, wo sie sind. Möglicherweise hatten sie

Holzkreuze, vielleicht sind einige

Grabsteine auch verloren gegangen oder
wurden gestohlen.«

»Hat man irgendwelche Opfer des

Bären identifiziert?«

»Kein einziges. Das hier sind
traditionelle Grabsteine – Name,

Lebensdaten und manchmal ein Satz aus
der Bibel oder ein gängiger frommer

Grabspruch. Die Todesursache wird in
der Regel nicht auf Grabsteinen
vermerkt, und von einem Grizzly
gefressen zu werden ist wohl kaum etwas, an das man erinnert werden
möchte.«

Corrie nickte. Es spielte eigentlich
keine Rolle – sie hatte in alten Artikeln
der Lokalblätter nachgeforscht und
bereits eine Liste der Opfer
zusammengestellt.

»Wäre es möglich, einen der Deckel
anzuheben?«, fragte sie.

»Ich sehe nicht, warum nicht.« Chief

Morris legte die Hand auf den Griff am
nächststehenden Sarg.

»Warten Sie, ich habe hier eine

Liste.« Corrie kramte in ihrer Aktentasche und zog die entsprechende

Mappe hervor. »Suchen wir nach einem
der Opfer.«

»Gut.«

Einige Minuten lang gingen sie
zwischen den Särgen herum, bis Corrie
einen fand, der einem Namen auf ihrer

Liste entsprach: Emmett Bowdree. »Den
hier, bitte.«

Morris packte den Griff und hob den

Deckel vorsichtig an.

Zum Vorschein kamen die Überreste
eines vermoderten Kiefernsargs mit
einem Skelett darin. Der Deckel war zerfallen und lag in Stücken um das

Skelett herum und darauf. Gespannt
blickte Corrie in den Sarg. Die Knochen
beider Arme und eines Beins lagen auf
der Seite; der Schädel war zertrümmert;
der Brustkorb aufgerissen, und beide

Oberschenkelknochen waren
entzweigebrochen, zermalmt von einem
mächtigen Kiefer, zweifellos, um ans

Knochenmark heranzukommen. Während
ihres Studiums am John Jay hatte Corrie
zahlreiche Skelette untersucht, die

Spuren perimortaler Gewaltanwendung
aufwiesen, aber nichts – nichts, was dem hier gleichkam.

»Jesus Christus, der Bär hat den

Mann wirklich übel zugerichtet«,
murmelte Morris.

»Das können Sie laut sagen.«

Während sie die Knochen in

Augenschein nahm, fiel Corrie etwas
auf: einige kaum erkennbare Spuren am
aufgerissenen Brustkorb. Sie kniete sich
hin und schaute sie sich genauer an,
versuchte, sie zu identifizieren.

Verdammt, sie brauchte ein

Vergrößerungsglas. Sie schaute sich um,
und da sah sie – auf dem

Oberschenkelknochen – eine weitere,
ähnliche Spur. Sie streckte den Arm aus,
um den Knochen in die Hand zu nehmen.

»Nein, bitte nicht anfassen!«

»Ich muss mir das nur ein wenig
genauer anschauen.«

»Nein«, sagte Chief Morris.

»Wirklich, das reicht jetzt.«

»Geben Sie mir eine Sekunde Zeit«,
bettelte Corrie.

»Tut mir leid.« Er schob den Deckel
wieder auf den Sarg. »Dafür ist später
noch genügend Zeit.«

Corrie stand auf. Sie war perplex, überhaupt nicht sicher, was sie da
gesehen hatte. Vielleicht hatte ihr die

Einbildung einen Streich gespielt. Wie
auch immer, die Spuren waren mit

Sicherheit antemortem: nichts

Geheimnisvolles. Roaring Fork war in
jenen Tagen ein rauhes Pflaster.

Vielleicht hatte der Bursche ja eine

Messerstecherei überlebt. Sie schüttelte
den Kopf.

»Wir gehen jetzt besser wieder
raus«, sagte Chief Morris.

Sie traten in den hellen Sonnenschein,
der Glast der glitzernden Schneedecke blendete sie fast. Aber sosehr Corrie
sich auch bemühte, sie konnte sich eines

Gefühls der Beunruhigung nicht
erwehren.

6

Am nächsten Morgen kam der Anruf.

Corrie saß in der Stadtbücherei von

Roaring Fork und las sich in die Historie
der Stadt ein. Die ausgezeichnete

Bibliothek war in einem modernen

Gebäude im Stil eines aktualisierten

Viktorianismus untergebracht. Die

Innenausstattung war gediegen: enorm
viel poliertes Eichenholz,

Rundbogenfenster, dicke Teppichböden
und eine Beleuchtungsanlage, die alles
in warmes Licht tauchte.

Der Bereich Geschichte war auf dem
neuesten Stand. Der zuständige

Bibliothekar, Ted Roman, war sehr
hilfreich gewesen. Ein gutaussehender

Mittzwanziger, schlank und fit, der
kürzlich sein Studium an der Universität
von Utah abgeschlossen und sich ein
paar Jahre freigenommen hatte, um
seinem Hobby nachzugehen: dem

Skilaufen. Corrie hatte ihm von ihrem

Forschungsprojekt und ihrem

Zusammentreffen mit Polizeichef Morris
erzählt. Ted hatte aufmerksam zugehört,
intelligente Fragen gestellt und ihr
gezeigt, wie sie das Archiv nutzen
konnte. Als Krönung des Ganzen hatte er
sie für morgen Abend auf ein Bier
eingeladen. Und sie hatte die Einladung
angenommen.

Die Mappen mit alten Gazetten,

Zeitungen und öffentlichen

Bekanntmachungen aus der Zeit des

Silberbooms waren hervorragend im

PDF-Format digitalisiert worden.

Binnen Stunden hatte Corrie ein Dutzend Artikel über die Stadtgeschichte von

Roaring Fork, die Grizzly-Morde,

Todesanzeigen und alle Arten von damit
zusammenhängenden Artikeln gefunden –
weitaus mehr, als sie in New York
ausgegraben hatte.

Die Stadt blickte auf eine
faszinierende Geschichte zurück. Im

Sommer des Jahres 1875 hatte eine
beherzte Truppe von Erzsuchern aus

Leadville der Bedrohung durch die Ute-

Indianer die Stirn geboten, die
kontinentale Wasserscheide
überschritten und war in westlicher Richtung in unerforschtes Gebiet
vorgedrungen. Dort waren diese Männer
und andere, die ihnen gefolgt waren, auf
eines der größten Silbervorkommen in
der Geschichte der USA gestoßen. Ein

Silberrausch folgte, bei dem Scharen
von Schürfern überall in den Bergen
entlang des Roaring Fork River ihre

Claims absteckten. Schnell entstanden
eine Stadt mit Pochermühlen zur

Erzverkleinerung und eine hastig
errichtete Schmelzerei zur Trennung des

Silbers und des Goldes aus dem Erz. Im
darauffolgenden Herbst wimmelte es in den Bergen von Schürfern, überall
entstanden Minen und entlegene Camps,
während gleichzeitig Ingenieure,

Münzprüfer, Köhler, Sägewerksarbeiter,

Schmiede, Saloonpächter, Kaufleute,

Fuhrmänner, Huren, Arbeiter,

Klavierspieler, Faro-Spieler,

Trickbetrüger und Diebe in der Stadt

Einzug hielten.

Der erste Mord ereignete sich im

Frühjahr des Jahres 1876. Auf einem
abgeschiedenen Claim hoch oben am

Smuggler Mountain wurde ein einsamer

Bergarbeiter getötet und gefressen. Es dauerte Wochen, bis der Mann als
vermisst gemeldet wurde, weshalb seine

Leiche nicht sofort entdeckt wurde, doch
die Hochgebirgsluft hatte sie frisch
genug gehalten, um die grausige

Geschichte zu erzählen. Der Leichnam
war offensichtlich von einem Bären
aufgerissen und ausgenommen, die

Gliedmaßen abgerissen worden. Wie’s
aussah, war der Bär im Laufe der Woche
zurückgekehrt, um seinen Festschmaus
fortzusetzen; dabei wurde von den
meisten Knochen das Fleisch abgezogen,

Zunge und Leber wurden gefressen, die inneren Organe herausgewühlt und mehr
oder weniger verspeist.

Ein Tatsmuster, das sich im Laufe des

Sommers noch zehn Mal wiederholen
sollte.

Von Anfang an war Roaring Fork, ja,
ein Großteil des Territoriums von

Colorado von aggressiven Grizzlys
heimgesucht worden, die durch die

Ansiedlungen aus den tiefer gelegenen

Tälern in höhere Berglagen vertrieben
wurden. Der Grizzly gehörte – wie in
beinahe jedem Zeitungsartikel
genüsslich erwähnt wurde – zu den wenigen Tieren, von denen bekannt war,
dass sie Menschen zum Nahrungserwerb
jagten und töteten.

Während jenes langen Sommers
wurden elf Bergarbeiter und Schürfer
von einem Einzelgänger-Grizzly auf
verschiedenen abgeschieden gelegenen

Claims getötet und gefressen. Das Tier
durchstreifte ein umfangreiches Revier,
das leider einen großen Teil des oberen

Bereichs des Silberabbaugebiets
umfasste. Die Morde führten zu einer
ausgedehnten Panik unter den Menschen.

Doch die Bundesgesetze verlangten, dass Bergarbeiter eine »Mutung
bearbeiteten«, um das Recht zum Abbau
zu behalten, weshalb sich auf dem

Höhepunkt der Schreckensserie die
meisten Bergarbeiter weigerten, ihre

Mutung zu verlassen.

Zwar bildeten sich mehrmals

Gruppen, um den Grizzly zu jagen, doch
ohne Schneedecke war es schwierig,
inmitten der felsigen höheren Regionen
oberhalb der Baumgrenze das Tier
aufzuspüren. Aber das größte Problem,
so schien es Corrie, war, dass die

Jagdgruppen gar nicht besonders erpicht darauf waren, den Bären zu finden. Die

Männer brachten offenbar mehr Zeit
damit zu, sich in den Saloons
zusammenzufinden und Reden zu
schwingen, als tatsächlich vor Ort Jagd
auf die Bestie zu machen.

Im Herbst des Jahres 1878,
unmittelbar vor dem ersten Schneefall,
hörte das Morden auf. Im Laufe der Zeit
glaubten die Leute allmählich, dass der

Bär weitergezogen oder vielleicht in den

Winterschlaf gefallen war. Im folgenden

Frühjahr herrschte eine gewisse Angst,
doch als die Mordserie sich nicht fortsetzte …

Corrie spürte ihr Handy vibrieren,
zog es aus der Handtasche und stellte
fest, dass es sich um einen Anruf von der

Polizeiwache handelte. Nachdem sie
sich umgeschaut und gesehen hatte, dass
die Bibliothek leer war – bis auf den

Skiläufer-Bibliothekar, der hinter
seinem Auskunftstresen saß und Jack

Kerouac las –, fand sie es in Ordnung,
das Gespräch anzunehmen.

Doch es war nicht der Polizeichef,
sondern seine Sekretärin. Noch ehe

Corrie die üblichen Höflichkeitsfloskeln beenden konnte, sagte die Dame mit
atemloser, belegter Stimme: »Es tut dem

Polizeichef sehr, sehr leid, aber wie sich
herausgestellt hat, kann er Ihnen die

Genehmigung zur Untersuchung der
sterblichen Überreste doch nicht
erteilen.«

Corrie bekam einen trockenen Mund.

»Wie bitte?«, krächzte sie. »Warten

Sie –«

»Er ist den ganzen Tag in

Besprechungen, deshalb hat er mich
gebeten, Sie anzurufen. Schauen Sie –«

»Aber er hat doch gesagt –«

»Es ist einfach nicht möglich. Es tut
ihm sehr leid, dass er Ihnen nicht helfen
kann.«

»Aber warum denn?«, schaffte sie es
einzuwerfen.

»Die Details sind mir nicht bekannt,
es tut mir leid –«

»Kann ich mit ihm sprechen?«

»Er befindet sich den ganzen Tag
und, ähm, den Rest der Woche in

Besprechungen.«

»Den Rest der Woche? Aber er hat
mir doch erst gestern mitgeteilt –«

»Es tut mir leid, ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich in seine Gründe nicht
eingeweiht bin.«

»Schauen Sie«, Corrie versuchte
ziemlich erfolglos, ihren Ton zu
beherrschen, »erst gestern hat er mir
zugesichert, es werde keinerlei

Schwierigkeiten geben. Dass er die

Sache genehmigt. Und jetzt ändert er
seine Meinung, weigert sich, seine

Gründe zu nennen, und … bürdet es

Ihnen auf, mich vor die Tür zu setzen!

Das ist nicht fair!«

Sie bekam ein letztes, frostiges Ich
wünschte, ich könnte Ihnen helfen, aber die Entscheidung ist unumstößlich zur

Antwort, gefolgt von einem endgültigen

Klicken. Dann war die Leitung
unterbrochen.

Corrie setzte sich, schlug mit der
flachen Hand auf den Tisch und rief:

»Verdammt, verdammt, verdammt! «

Dann blickte sie auf. Ted schaute mit
großen Augen zu ihr herüber.

»O nein«, sagte sie und legte die

Hand vor den Mund. »Ich habe die ganze

Bibliothek gestört.«

Er hob lächelnd die Hand. »Wie Sie
sehen können, ist im Augenblick niemand hier.« Er zögerte, dann trat er
hinter seinem Auskunftstresen hervor
und kam herüber. Schließlich fügte er im

Flüsterton hinzu: »Ich glaube, ich
verstehe, was hier vor sich geht.«

»Wirklich? Dann wäre es schön,
wenn Sie es mir erklären könnten.«

Obwohl niemand in der Nähe war,
senkte er die Stimme noch weiter:

»Mrs. Kermode.«

»Wer?«

»Mrs. Betty Brown Kermode hat den

Polizeichef geimpft.«

»Wer ist Betty Brown Kermode?«

Er verdrehte die Augen und blickte
sich verstohlen um. »Wo anfangen?

Zunächst einmal: Ihr gehört Town &

Mount Real Estate, die Immobilienfirma am Ort. Sie ist die Vorsitzende der

Heights Neighborhood Association und
war die treibende Kraft hinter der

Verlegung des Friedhofs. Sie gehört im

Grunde zu jenen selbstgerechten

Menschen, die alles und jeden
bestimmen und keine abweichenden

Meinungen dulden. Fakt ist, sie ist die
mächtigste Person in der Stadt.«

»Eine solche Frau hat Einfluss auf den Chef der Polizei?«

Ted lachte. »Sie haben Morris doch
kennengelernt. Netter Typ. Jeder hat

Einfluss auf ihn. Aber besonders sie. Ich
sage Ihnen, sie ist furchteinflößend –
noch mehr als ihr Schwager,

Montebello. Ich bin mir sicher, dass

Morris vorhatte, Ihnen die Genehmigung
zu erteilen, bis er Kermode angerufen
hat.«

»Aber warum will sie mich davon
abbringen? Was würden meine

Nachforschungen denn schaden?«

»Genau das«, sagte Ted, »müssen Sie selbst herausfinden.«

7

Am nächsten Morgen um neun Uhr
lenkte Corrie ihren klapprigen

Mietwagen vor das Tor der exklusiven

Wohnanlage The Heights. Dort brauchte
der Wachmann – der auch nicht entfernt
so freundlich war wie beim letzten Mal,
als sie zusammen mit dem Polizeichef
das Tor passierte – unverschämt lange,
um ihre Identität festzustellen und einen Anruf zu machen, um ihren Termin zu
bestätigen, während er die ganze Zeit
einen abschätzigen Blick auf ihr Auto
warf.

Corrie achtete darauf, höflich zu
bleiben, und schließlich fuhr sie auf der

Zufahrt in Richtung Clubhaus, in dem
gleichzeitig die Büroräume der

Immobilienfirma untergebracht waren.

Bald kam auf der Talsohle eine Gruppe
von Gebäuden in den Blick: malerisch,
schneebedeckt und voller Eiszapfen, die

Natursteinschornsteine rauchten.

Dahinter, hoch oben auf der
gegenüberliegenden Seite des
schneebedeckten Tals, sah Corrie den
großen Aushub der laufenden

Bauarbeiten – zweifellos für das neue

Clubhaus samt Spa. Sie schaute zu, wie
die Bagger und Schaufellader geschäftig
dabei waren, die Baugrube für die

Fundamente auszuheben. Corrie konnte
nicht anders, als sich zu fragen, warum
man ein neues Clubhaus brauchte, wenn
das alte doch ziemlich beeindruckend
aussah.

Sie stellte den Wagen auf dem

Besucherparkplatz ab und betrat das Clubhaus. Dort wies ihr die Dame am

Empfang den Weg zu den Räumen von

Town & Mount Realty.

Der Empfangsbereich war edel und
luxuriös – Holz und Naturstein, Navajo-

Teppiche an den Wänden, ein
spektakulärer Kronleuchter aus

Hirschgeweihen, Leder- und Holzmöbel
im Wildweststil und ein

Natursteinkamin, in dem ein echtes

Feuer loderte. Corrie nahm Platz, machte
es sich bequem und wartete.

Eine Stunde später wurde sie
schließlich ins Büro von Mrs. Kermode, der Eigentümerin von Town & Mount
und Vorsitzenden von The Heights

Association, vorgelassen. Corrie hatte
sich so dezent wie möglich gekleidet,
graues Kostüm mit weißer Bluse und
flachen Pumps. Sie war absolut
entschlossen, sich durch nichts aus der

Ruhe bringen zu lassen und

Mrs. Kermode mit Schmeicheleien,

Charme und Überredungskunst für sich
einzunehmen.

Am gestrigen Nachmittag hatte sie
nichts unversucht gelassen, etwas

Schmutziges aus Kermodes

Vergangenheit auszugraben, Pendergasts

Diktum beherzigend, dass man, wenn
man etwas von jemandem bekommen
will, stets etwas »Hässliches« zum

Tausch anbieten müsse. Doch Kermode
war offenbar ohne Fehl und Tadel: eine
großzügige Spenderin an lokale

Wohltätigkeitsorganisationen, Älteste
der presbyterianischen Kirche,

Freiwillige der örtlichen Suppenküche

(es wunderte Corrie, dass eine Stadt wie

Roaring Fork überhaupt eine »Tafel«
hatte) und Geschäftsfrau von anerkannter

Integrität. Sie wurde von ihren Mitbürgern zwar nicht gerade geliebt,
sondern erregte das Missfallen vieler,
doch alle respektierten und fürchteten
sie.

Mrs. Kermode überraschte Corrie.

Weit davon entfernt, die »altbackene«

Frau zu sein, wie es der Name »Betty

Brown Kermode« heraufbeschworen
hatte, war sie eine äußerst
wohlproportionierte Mittfünfzigerin,
schlank und fit, mit schön frisierten
platinblonden Haaren und dezentem

Make-up. Sie trug teure Kleidung Marke

Wildwest: perlenbesetzte Indianerweste, weiße Bluse, enge Jeans und

Cowboystiefel. Eine Navajo-Halskette
mit Türkisen vervollständigte die

Garderobe. An den Wänden des Büros
hingen Fotografien, wie sie auf einem
umwerfenden Painthorse durch die

Berge ritt, sowie im Wettkampf in einer

Rodeo-Arena, und wie sie mitten durch
eine Kuhherde galoppierte. Eine Ecke
des Büros wurde von einem
prachtvollen Westernsattel
eingenommen, reich verziert und mit

Silberbeschlägen.

Auf lockere, freundliche Weise trat Mrs. Kermode vor, schüttelte Corrie die

Hand und bat sie, sich zu setzen. Durch
die herzliche Begrüßung legte sich

Corries Verärgerung, dass man sie eine

Stunde hatte warten lassen, ein wenig.

»Also, Corrie«, begann Kermode,
wobei sie mit ausgeprägtem texanischem

Akzent sprach, »ich möchte Ihnen für

Ihren Besuch danken. Er gibt mir die

Möglichkeit, Ihnen persönlich zu
erläutern, warum Polizeichef Morris und
ich Ihnen Ihre Bitte leider nicht erfüllen
können.«

»Nun, ich hatte gehofft, Ihnen erklären –«

Aber Kermode hatte es eilig und
überging Corries Versuch, ihr Vorhaben
näher zu erläutern. »Corrie, ich will
ganz offen sein. Die wissenschaftliche

Untersuchung dieser sterblichen

Überreste zum Zwecke einer

Semesterarbeit ist unserer Ansicht nach
respektlos den Toten gegenüber.«

Damit hatte Corrie nun gar nicht
gerechnet. »Wieso das?«

Kermode lachte kurz und giftig auf.

»Meine liebe Miss Swanson, wie
können Sie so eine Frage stellen?

Möchten Sie etwa, dass irgendeine

Studentin in den sterblichen Überresten

Ihres Großvaters herumwühlt?«

»Hm, mir würde das nichts
ausmachen.«

»Na kommen Sie. Natürlich würde

Ihnen das etwas ausmachen. Zumindest
dort, wo ich herkomme, behandeln wir
unsere Toten mit Respekt. Es handelt
sich hier um heilige sterbliche

Überreste.«

Corrie versuchte verzweifelt, das

Gespräch auf die ihr wichtigen Punkte zu
lenken. »Aber es handelt sich hier um eine einmalige Chance für die Forensik.

Es würde den Strafverfolgungsbehörden
helfen –«

»Eine Semesterarbeit soll einen

Beitrag zur Forensik leisten?

Übertreiben Sie da nicht ein ganz klein wenig die Bedeutung Ihres Projekts,

Miss Swanson?«

Corrie holte tief Luft. »Überhaupt
nicht. Dies könnte eine sehr wichtige

Studie werden, hinzu käme eine

Datensammlung über perimortale, von
einem großen Karnivoren verursachte

Traumata. Wenn das Skelett eines Mordopfers gefunden wird, müssen
forensische Pathologen die Bissspuren
von Tierzähnen sowie andere
postmortale Verletzungen von jenen

Spuren auf den Knochen unterscheiden,
die der Täter hinterlassen hat. Das ist
eine ernste Angelegenheit, und diese

Studie –«

»Zu viele lateinische Ausdrücke für
mich!« Mrs. Kermode lachte auf und
wedelte mit der Hand, als verstehe sie
gar nichts.

Corrie entschloss sich, die Taktik zu
ändern. »Zwar ist die Arbeit persönlich wichtig für mich, Mrs. Kermode, aber
sie könnte auch für Roaring Fork wichtig
sein. Sie leistet etwas Konstruktives,
etwas Positives für diese Überreste. Sie
würde ein gutes Licht auf Ihre Gemeinde
und den Polizeichef werfen.«

»Die Arbeit wäre nicht nur
respektlos«, sagte Kermode
entschlossen. »Sie wäre unchristlich. Es gibt viele in dieser Stadt, die sie als
zutiefst beleidigend empfänden. Wir sind
die Hüter dieser sterblichen Überreste
und nehmen unsere Verantwortung ernst.

Ich kann das einfach unter gar keinen Umständen gestatten.«

»Aber …« Corrie spürte, dass sie
trotz aller guten Vorsätze, nicht aus der

Haut zu fahren, wütend wurde. »Aber …

Sie haben sie doch ausgegraben.«

Schweigen. Dann sagte Kermode
leise: »Die Entscheidung wurde bereits
vor langer Zeit gefällt. Damals im Jahr

1978, um genau zu sein. Die Stadt hat
das abgesegnet. Wir hier in The Heights
planen das neue Clubhaus samt Spa
schon seit fast zehn Jahren.«

»Wieso brauchen Sie es, wenn Sie
schon ein so wunderschönes Clubhaus haben?«

»Wir benötigen ein größeres, um mit

Phase III beginnen zu können, denn wir
wollen das Gebiet West Mountain für
eine begrenzte Zahl von Grundstücken
für individuelle Einzelhäuser freigeben.

Noch einmal: Wie ich Ihnen bereits
mehrfach erklärte, die Planungen laufen
schon seit Jahren. Wir tragen

Verantwortung für unsere Eigentümer
und Investoren.«

Unsere Eigentümer und Investoren.

»Aber ich möchte doch nur die Gebeine
untersuchen, zu berechtigten und bedeutsamen wissenschaftlichen

Zwecken. Das hat doch nichts

Respektloses.«

Mrs. Kermode erhob sich. Auf ihr

Gesicht trat ein falsches Lächeln. »Miss

Swanson, die Entscheidung ist gefallen,
sie ist unumstößlich, und ich bin eine
sehr beschäftigte Frau. Es ist Zeit, dass

Sie gehen.«

Corrie erhob sich. Dieses
altbekannte, furchtbare, siedend heiße

Gefühl stieg in ihr auf. »Sie lassen einen
ganzen Friedhof räumen, damit Sie mit
der Entwicklung von Immobilien Geld verdienen können, Sie legen die Leichen
in Plastiksärge und kippen sie in einen

Lagerschuppen für Pistengerät – und da
sagen Sie mir, ich würde durch die

Untersuchung der Knochen die

Totenruhe stören? Sie sind eine

Heuchlerin – schlicht und ergreifend!«

Kermode wurde blass. Corrie sah,
dass eine gepuderte Ader an ihrem Hals
pochte. Betty Brown Kermodes Stimme
wurde sehr leise, fast maskulin. »Sie
kleines Miststück. Ich gebe Ihnen fünf

Minuten, um das Grundstück zu
verlassen. Wenn Sie jemals – jemals –
zurückkommen, lasse ich Sie wegen

Hausfriedensbruchs festnehmen. Und
jetzt raus!«

Auf einmal wurde Corrie ganz ruhig.

Das war das Ende. Es war vorbei. Aber
dass jemand sie Miststück nannte, das
würde sie nicht zulassen. Mit leicht
zugekniffenen Augen erwiderte sie

Mrs. Kermodes Blick. »Sie nennen sich

Älteste in der Gemeinde? Aber Sie sind
gar keine Christin. Sie sind eine
gottverdammte Schwindlerin. Eine
habgierige, betrügerische falsche

Fuffzigerin. «

Auf der Rückfahrt nach Basalt begann
es zu schneien. Während Corrie in ihrem

Wagen mit Tempo 20 dahinzuckelte und
die Scheibenwischer wenig
wirkungsvoll hin und her schwenkten,
kam ihr eine Idee. Diese anormalen

Spuren, die sie auf den Knochen bemerkt
hatte … wie durch einen Geistesblitz
wurde ihr klar, dass es vielleicht einen
anderen Weg gab, dieser Kermode eins
auszuwischen und das Ganze zu einem
guten Ende zu bringen.

8

Corrie lag auf dem Bett in ihrem

Zimmer im Cloud Nine Motel in Basalt
und traf ihre Entscheidung. Sollte es sich
bei den Spuren auf den Knochen um das
handeln, wofür sie es hielt, wären ihre

Probleme gelöst. Sie sah keine

Alternative: Die sterblichen Überreste
mussten untersucht werden. Sogar

Kermode konnte das nicht verhindern.

Das würde ihre Trumpfkarte sein.

Aber nur dann, wenn sie es beweisen
könnte.

Und zu diesem Zweck musste sie sich
nochmals Zutritt zu den Knochen
verschaffen. Fünf Minuten, höchstens –
gerade lang genug, um sie mit dem
starken Makroobjektiv ihrer Kamera zu
fotografieren.

Aber wie?

Noch bevor sie sich die Frage stellte,
kannte sie die Antwort: Sie musste da
einbrechen.

Alle Argumente gegen eine solche Aktion zogen vor ihrem inneren Auge
vorbei. Ein Einbruch war eine schwere

Straftat; er war moralisch verwerflich;
wenn sie dabei ertappt wurde, konnte sie
ihre berufliche Zukunft bei den

Polizeibehörden vergessen. Andererseits
würde er auch nicht allzu schwierig
sein. Während ihres Besuchs vor zwei

Tagen hatte Polizeichef Morris weder
eine Alarmanlage noch andere

Sicherheitssysteme ausgeschaltet; er
hatte einfach nur das Vorhängeschloss an
der Tür geöffnet, und sie waren
reingegangen. Der Lagerschuppen lag abseits vom Rest des Wohngebiets,
umgeben von einem hohen Holzzaun und
geschützt hinter Bäumen. Zwar war er
teilweise von einem der Skihänge
einsehbar, aber nachts würde ja niemand

Ski laufen. Er war in den Wegekarten
des Gebiets eingezeichnet, auf denen
auch eine Servicestraße zu sehen war,
die vom Maschinenpark des eigentlichen

Skigebiets zum Schuppen führte und in
weitem Bogen an den Heights vorbeilief.

Während Corrie das Für und Wider
abwog, stellte sie sich folgende Frage:

Was würde Pendergast tun? Er ließ niemals zu, dass juristische Finessen

Wahrheit und Recht behinderten. Er
würde mit Sicherheit dort einbrechen
und sich die Informationen besorgen, die
er benötigte. Es war zwar zu spät, um

Emmett Bowdree Gerechtigkeit
widerfahren zu lassen, aber für die

Wahrheit war es nie zu spät.

Um Mitternacht hatte es aufgehört zu
schneien, und jetzt stand ein

Dreiviertelmond am strahlend hellen

Nachthimmel. Laut der Wetter-App auf
ihrem iPad war es extrem kalt: minus fünfzehn Grad. Als sie aus der Tür trat,
kam ihr die Luft noch viel kälter vor.

Die Servicestraße war nur mit

Motorschlitten befahrbar und mit festem

Schnee bedeckt, aber man konnte darauf
gehen.

Corrie stellte ihren Wagen unten an
der Straße ab, neben einer Baumgruppe
und so unauffällig wie möglich, und
stapfte bergauf. Ihr Rucksack war voll
mit Gerätschaften: die Canon mit

Dreifußstativ und Makroobjektiv, eine
tragbare Fotolampe samt Akkusatz,

Lupen, Taschenlampe, Bolzenschneider, ZipLock-Beutel sowie ihr iPad, voll
geladen mit Fachbüchern und

Monographien zum Thema osteologische

Trauma-Analyse. Wegen der dünnen

Bergluft kam sie ins Schnaufen, ihr
kondensierender Atem wölkte im

Mondlicht, ihre Schuhe knirschten auf
der Schicht aus Neuschnee auf dem
alten, festgefahrenen Schnee. Unter ihr
breiteten sich die Lichter der Stadt wie
auf einem Zauberteppich aus; über sich
sah sie den Lagerschuppen, beleuchtet
von Lichtmasten, die einen gelblichen

Schein zwischen den Tannen hindurch warfen. Es war zwei Uhr morgens, alles
war ruhig. Die einzige Aktivität ging von
den Scheinwerfern hoch oben am Berg
aus, wo die Pistenfahrzeuge im Einsatz
waren.

Immer wieder war sie im Kopf die
genaue Reihenfolge der einzelnen

Schritte durchgegangen, die sie
ausführen musste, hatte sie umgruppiert
und präzisiert, um sicherzugehen, dass
sie möglichst wenig Zeit im Schuppen
verbrachte. Fünf Minuten, höchstens
zehn – dann wäre sie wieder draußen.

Während sie sich dem Schuppen
näherte, erkundete sie sorgfältig das

Gelände, um sich zu vergewissern, dass
sie allein war. Dann trat sie an das Tor
im Zaun und spähte darüber hinweg. Zur

Linken befand sich die Seitentür, durch
die sie und der Polizeichef den

Schuppen betreten hatten, von Licht
erhellt, der Schnee davor festgetrampelt.

Die Tür war mit einem stabilen

Vorhängeschloss versehen. Aus

Gewohnheit trug Corrie immer ein Set
mit Dietrichen bei sich. Während der

Schulzeit hatte sie das Underground-

Handbuch, bekannt als MIT-Führer zum Schlösserknacken, praktisch auswendig gelernt. Das Vorhängeschloss war im

Baumarkt gekauft worden, etwa zehn

Dollar teuer – kein Problem. Aber sie
musste den beleuchteten Bereich
durchqueren, um zur Tür zu gelangen.

Und dann würde sie eine Weile im Licht
stehen, während sie das Schloss knackte.

Das war eine der beiden
unvermeidlichen Gefahren in ihrem Plan.

Sie wartete und lauschte, aber alles
blieb ruhig. Die Pistenfahrzeuge fuhren
hoch oben am Berg, und es sah nicht
danach aus, als ob sie in nächster Zeit hier vorbeikommen würden.

Sie atmete tief durch, sprang über den

Zaun und lief mitten über die beleuchtete

Fläche. Ihren Satz Dietriche hatte sie
griffbereit. Das Schloss selbst war
eiskalt, und wegen der Kälte bekam sie
schnell steife Finger. Trotzdem dauerte
es nur zwanzig Sekunden, bis das

Vorhängeschloss aufsprang. Sie zog die

Tür einen Spaltbreit auf, drängte sich
hindurch und schloss sie leise hinter
sich.

Drinnen war es sehr kalt. Sie kramte
eine kleine LED-Taschenlampe aus ihrem Rucksack, schaltete sie ein und
ging mit schnellen Schritten an den

Reihen der Motorschlitten und alten

Pistenfahrzeuge zur rückwärtigen Seite
des Gebäudes. Matt glänzten die penibel
aufgereihten Särge im Licht der

Taschenlampe. Es dauerte nur einen

Augenblick, bis sie den Sarg von

Emmett Bowdree gefunden hatte.

Behutsam hob sie den Deckel an, wobei
sie sich bemühte, möglichst wenig Lärm
zu machen, dann kniete sie sich hin und
richtete die Taschenlampe auf die

Knochen. Das Herz hämmerte ihr in der Brust, ihre Hände zitterten. Wieder wies
eine Stimme im Kopf sie darauf hin,
dass dies die größte Dummheit war, die
sie jemals begangen hatte, und wieder
antwortete eine andere Stimme, dass ihr
nichts anderes übrigblieb.

Reiß dich zusammen, flüsterte sie
sich zu. Konzentriere dich.

Corrie hielt sich an ihr mentales

Drehbuch und streifte ihre Handschuhe
nochmals ab, legte den Rucksack auf den

Boden und zog den Reißverschluss auf.

Rasch drückte sie sich eine Lupe aufs

Auge, streifte die Handschuhe wieder über, zog den gebrochenen

Oberschenkelknochen hervor, der ihr
zuvor aufgefallen war, und betrachtete
ihn unter dem Licht. Der Knochen wies
mehrere lange, parallele Kratzer in der

Rindenschicht auf. Sorgfältig suchte sie
ihn nach Anzeichen für einen

Heilungsprozess, für Umbildungen des

Knochengewebes oder Abhebungen der

Knochenhaut ab, aber da waren keine.

Die längs verlaufenden Spuren waren
sauber, frisch und wiesen keinerlei

Anzeichen von knöchernen Reaktionen
auf. Das bedeutete, dass es sich um perimortale Kratzspuren handelte, also
im Zeitraum um den Tod zugefügte.

Ein Bär jedenfalls konnte eine solche

Kratzspur nicht hinterlassen haben. Sie
war mit einem groben Werkzeug
zugefügt worden, vielleicht der Klinge
eines stumpfen Messers, außerdem hatte
das Ziel eindeutig darin bestanden, das

Fleisch von den Knochen abzuziehen.

Aber konnte sie da sicher sein? Ihre
praktischen Erfahrungen waren begrenzt.

Noch einmal zog sie die Handschuhe
aus, holte das iPad hervor und lud eines
der Lehrbücher auf den Bildschirm: Trauma-Analyse. Sie betrachtete die

Illustrationen zu antemortalen,
perimortalen und postmortalen

Verletzungen, darunter einige mit
ähnlichen Kratzspuren, und verglich die

Abbildungen mit dem Knochen in ihrer

Hand. Sie bestätigten ihren ersten

Eindruck. Sie versuchte, ihre eiskalten

Finger zu wärmen, indem sie
daraufblies, aber das funktionierte nicht,
also zog sie die Handschuhe wieder an
und schlug die Hände möglichst leise
aneinander. Dadurch bekam sie wieder
ein bisschen mehr Gefühl in die Finger.

Jetzt musste sie den Knochen mit den

Verletzungen fotografieren. Wieder
mussten dafür die Handschuhe runter.

Aus dem Rucksack zog sie die tragbare

Fotolampe, den Akkusatz und das kleine

Stativ hervor, als Nächstes die

Digitalkamera mit dem großen

Makroobjektiv, das sie ein Vermögen
gekostet hatte. Sie schraubte die Kamera
auf das Stativ und schaltete sie ein. Dann
legte sie den Knochen auf den Boden
und ordnete alles im Dunkeln, so gut es
ging, schließlich knipste sie die Lampe
an.

Das war die zweite Gefahr – der

Lichtschein war von draußen sichtbar.

Aber eine starke Lichtquelle war absolut
unverzichtbar. Corrie hatte alles so
geplant, dass die Lampe möglichst kurz
brannte ohne das auffällige Ein- und

Ausschalten – und dass sie unmittelbar
nach den Aufnahmen packen und gehen
konnte.

Gott, schien die Lampe hell, sie
tauchte alles in gleißendes Licht. Rasch
positionierte Corrie die Kamera und
stellte die Brennweite ein. So schnell sie
konnte, schoss sie ein Dutzend Fotos, verrückte den Knochen jedes Mal ein
wenig und richtete die Lampe so aus,
dass einzelne Bereiche besonders erhellt
wurden. Unter dem starken Lichtschein
fiel ihr noch etwas an dem Knochen auf:

mutmaßliche Bissspuren. Sie hielt nur
kurz in der Arbeit inne, um sie mit der

Lupe zu untersuchen. Es handelte sich
tatsächlich um Bissspuren, aber nicht die
eines Grizzlys, dafür waren sie viel zu
schwach, lagen zu eng nebeneinander,
die Zahnkronen waren zu flach. Sie
fotografierte die Abdrücke aus mehreren

Winkeln.

Eilig legte sie den Knochen zurück in
den Sarg und widmete sich der nächsten

Anomalität, die ihr beim ersten Besuch
im Schuppen aufgefallen war – dem
aufgebrochenen Schädel. Das

Schädeldach wies massive Verletzungen
auf, Schädel und Gesicht waren
regelgerecht zertrümmert. Der stärkste
und, wie es schien, erste Hieb war
rechts vom Scheitelbein ausgeführt
worden, er hatte den Schädel in einem

Sternmuster zerbrochen und entlang der

Nähte getrennt. Auch hierbei handelte es
sich eindeutig um perimortale

Verletzungen, und zwar aus dem
einfachen Grund, dass man einen so
gewaltigen Schlag nicht überleben
konnte. Dass es sich um eine

Grünholzfraktur handelte, deutete darauf
hin, dass der Schlag ausgeführt worden
war, als der Knochen noch durchblutet
war.

Bei der Anomalie hier handelte es
sich um eine Spur an der Spitze der

Fraktur. Corrie untersuchte sie.

Sicherlich konnte ein Bär einen Schädel
mit einem Prankenhieb zertrümmern
oder mit dem Kiefer und den Zähnen zermalmen. Doch die Spur auf der

Frakturspitze sah weder nach Zähnen
noch Klauen aus. Sie war unregelmäßig,
wies multiple Einkerbungen auf.

Unter der Lupe bestätigten sich ihre

Vermutungen. Die Verletzung war mit
einem rauhen, schweren Gegenstand
zugefügt worden, höchstwahrscheinlich
einem großen Stein.

Während sie jetzt noch schneller
arbeitete, machte sie mit dem Makro
eine Reihe von Aufnahmen der

Schädelfragmente. Das war Beweis
genug. Oder doch nicht? Einen

Augenblick lang schwankte sie, dann
holte sie einem Impuls folgend einige

ZipLock-Beutel aus dem Rucksack, tat
die Fragmente des

Oberschenkelknochens und eines der
beschädigten Schädelbruchstücke hinein.

Fertig. Sie knipste die Fotolampe
aus. Jetzt besaß sie hieb- und stichfeste

Beweise, dass Emmett Bowdree nicht
von einem Bär getötet und gefressen
worden war. Stattdessen war er von
einem Menschen getötet und verspeist
worden. Tatsächlich waren, nach der

Ausdehnung der Verletzungen zu urteilen, möglicherweise zwei oder drei,
vielleicht mehr Personen an dem Mord
beteiligt. Zunächst hatten sie das Opfer
mit einem Hieb bewusstlos geschlagen,
dann seinen Schädel zertrümmert, seine

Knochen in Stücke gehackt und es
schließlich buchstäblich mit blanken

Händen auseinandergerissen. Dann hatte
sie ihm mit einem groben Messer oder
einem Stück Metall das Fleisch von den

Knochen abgezogen. Schließlich hatten
sie es roh gegessen – Beleg hierfür
waren die Bissspuren und das

Nichtvorhandsein von Versengungen an den Knochen beziehungsweise anderer

Anzeichen dafür, dass das Fleisch
gekocht worden war.

Schrecklich. Unglaublich. Sie hatte
einen hundertfünfzig Jahre alten Mord
aufgedeckt. Was zur nächsten Frage
führte: Wurden die anderen zehn

Bergarbeiter auf die gleiche Weise
getötet?

Sie blickte auf ihre Uhr: elf Minuten.

Auf einmal bekam sie Angst. Zeit, von
hier zu verschwinden. Schnell packte sie
ihre Siebensachen zusammen und
bereitete sich darauf vor, den Schuppen zu verlassen.

Plötzlich vernahm sie ein Geräusch.

Sie schaltete die LED-Taschenlampe
aus und lauschte. Stille. Dann hörte sie
es wieder: ein ganz leises Knirschen auf
dem Schnee draußen vor der Tür.

Jesses, da kam jemand. Wie gelähmt
vor Angst und mit klopfendem Herzen
horchte sie weiter. Ein unüberhörbares

Knirsch, Knirsch, Knirsch, und dann –
auf der anderen Seite des Schuppens, in
einem Fenster hoch oben im Dach – sah
sie vor der Scheibe ein Licht
entlanghuschen. Wieder Stille. Und dann das gedämpfte Geräusch, wie jemand
sprach, und das Knistern eines

Zweiweg-Funkgeräts.

Da standen Menschen vor dem

Schuppen. Mit einem Funkgerät.

Sicherheitsleute der Heights?

Polizisten?

Ganz leise schloss sie den

Reißverschluss des Rucksacks. Der

Deckel lag noch daneben. Sollte sie ihn
wieder draufschieben? Sie legte ihn
zurück an seinen Platz, was aber ein so
lautes Geräusch verursachte, dass sie
damit aufhörte. Allerdings musste er wieder drauf, also schob sie ihn hastig
an seinen Platz.

Von draußen her hörte sie weiterhin

Aktivitäten: Knirschen, geflüsterte

Worte. Dort befanden sich mehrere

Personen, die versuchten, allerdings
nicht sehr erfolgreich, sich leise zu
verhalten.

Sie schlang sich den Rucksack über
die Schulter und bewegte sich fort von
den Särgen. Gab es im rückwärtigen

Bereich des Schuppens eine

Ausgangstür? Das konnte sie momentan
nicht erkennen, dafür war es zu dunkel, aber sie erinnerte sich nicht, eine
gesehen zu haben. Was sie tun musste,
war ein sicheres Versteck finden und
warten, bis die Leute gegangen waren.

Auf Zehenspitzen schlich sie in

Richtung des hinteren Teils des

Lagerschuppens, wo die riesigen

Bauteile eines alten Skilifts eingelagert
waren – Pylone, Sessel und

Transporträder. Noch während sie durch
den großen Raum ging, hörte sie, wie die

Tür aufging, deshalb lief sie die letzten
paar Meter. Jetzt waren im Schuppen
gedämpfte Stimmen zu hören. Wieder Funkgerät-Geräusche.

Als sie bei dem Stapel alter

Gerätschaften ankam, krabbelte sie
darunter, kroch auf allen vieren so weit
nach hinten, wie sie konnte, dabei
schlängelte sie sich zwischen den
riesigen Metallteilen hindurch.

Unvermittelt gab es ein knipsendes

Geräusch, und dann sprangen klickend
und knackend die Neonleuchten an und
tauchten das Lagerhaus in grelles Licht.

Corrie kroch schneller, hechtete hinter
eine riesige Rolle Stahlkabel und machte
sich ganz klein, wobei sie ihren Rucksack an die Brust drückte. Sie
wartete, wagte kaum zu atmen. Vielleicht
glaubten die ja, dass das

Vorhängeschloss aus Versehen offen
gelassen worden war. Vielleicht war
denen ihr Wagen gar nicht aufgefallen.

Vielleicht würden die sie nicht finden …

Jemand schritt über den Betonboden.

Und dann vernahm Corrie plötzlich ein

Flüstern. Jetzt konnte sie einzelne

Stimmen unterscheiden und Bruchstücke
von Sätzen verstehen. Mit einem Kitzel
absoluten Entsetzens hörte sie jemanden
ihren Namen sagen – mit dem
texanischen Akzent, den Kermode
sprach: nörglerisch, aufwieglerisch.

Corrie legte den Kopf in die
behandschuhten Hände; dieser Alptraum
machte sie ganz schwindlig. Sie platzte
fast vor Angst und Schrecken. Warum
hatte sie das getan? Wieso?

Sie hörte eine Stimme, sie sprach laut
und deutlich im harschen Ton von

Kermode. »Corrie Swanson?«

Die Frage hallte fürchterlich in dem
höhlenartigen Raum.

»Corrie Swanson, wir wissen, dass

Sie hier sind. Wir wissen es. Sie stecken in großen Schwierigkeiten. Es wäre das

Klügste, da herauszukommen und sich
sofort zu zeigen. Wenn Sie die Polizisten
hier dazu zwingen, Sie zu suchen, wäre
das höchst unklug. Begreifen Sie?«

Corrie erstickte fast vor Angst.

Wieder Geräusche: Mehr Leute kamen in
die Halle. Sie saß in der Falle.

»Also gut«, hörte sie die betrübte

Stimme des Polizeichefs. »Sie, Joe,
fangen im hinteren Teil an. Fred, Sie
bleiben an der Tür. Sterling, Sie suchen
zwischen den Pistenraupen und

Motorschlitten dort.«

Corrie konnte sich immer noch nicht
bewegen. Das Spiel war aus. Sie sollte
sich zeigen. Aber irgendeine verrückte,
verzweifelte Hoffnung bewirkte, dass
sie sich weiter versteckt hielt.

Wie ein Kind, das sich unter der

Bettdecke versteckt, barg sie den Kopf
noch tiefer in den Handschuhen und
wartete. Sie hörte das Trappeln von

Schritten, das Kratzen und Scheppern.

Gerätschaften wurden gerückt, das

Zischen und Knistern von Funkgeräten.

Ein paar Minuten vergingen. Und dann,
fast direkt über ihrem Kopf, hörte sie:

»Hier ist sie!« Und dann, an sie
gerichtet: »Hier spricht die Polizei.

Stehen Sie langsam auf und heben Sie
die Hände.«

Sie konnte sich einfach nicht
bewegen.

»Stehen Sie langsam auf, Hände in

Sicht. Sofort. «

Mühsam hob sie den Kopf und
erblickte einen Cop, der nur ein, zwei

Meter entfernt stand, den Dienstrevolver
gezogen und auf sie gerichtet. Zwei
weitere Cops trafen ein.

Corrie erhob sich steif und streckte die Arme aus. Die Polizisten kamen
herüber, packten sie am Handgelenk,
wirbelten sie herum, legten ihr die Arme
auf den Rücken und legten ihr

Handschellen an.

»Sie haben das Recht, die Aussage zu
verweigern«, hörte sie einen wie aus
großer Entfernung sagen. »Alles, was

Sie vorbringen, kann vor Gericht gegen

Sie verwendet werden …«

Corrie fasste es nicht, dass ihr das
hier passierte.

»… Sie haben das Recht, einen

Anwalt hinzuzuziehen. Der Anwalt darf während der Vernehmung anwesend
sein. Wenn Sie mittellos sind, wird

Ihnen kostenlos ein Pflichtverteidiger zur

Verfügung gestellt. Haben Sie
verstanden?«

Sie brachte kein Wort heraus.

»Haben Sie verstanden? Bitte sagen

Sie etwas oder nicken Sie.«

Corrie nickte.

Laut sagte der Polizist: »Ich stelle
fest, dass die Festgenommene ihre

Rechte zur Kenntnis genommen hat.«

Während er sie am Arm festhielt,
führte der Polizist sie zwischen den Gerätschaften hindurch ins Freie. Sie
blinzelte im hellen Licht. Ein anderer

Polizist hatte den Reißverschluss ihres

Rucksacks aufgezogen und durchsuchte
ihn. Kurz darauf zog er die beiden

ZipLock-Beutel mit den Knochen heraus.

Polizeichef Morris schaute ihm dabei
zu, wobei er über alle Maßen
unglücklich wirkte. Neben ihm und
umringt von mehreren Wachleuten der

Heights stand Mrs. Kermode in engem,
zebragestreiftem Winter-Outfit mit

Pelzbesatz – und mit einem

Gesichtsausdruck triumphierender Boshaftigkeit.

»Also wirklich«, sagte sie und stieß

Atemwölkchen aus wie ein Drache.

»Das Mädchen hier studiert

Kriminalistik und ist in Wahrheit eine

Kriminelle. Das war mir sofort klar, als
ich Ihnen begegnet bin. Ich wusste, dass

Sie so etwas versuchen würden – und da
sind Sie nun, so präzise tickend wie ein

Uhrwerk. Unbefugtes Betreten,

Vandalismus, Diebstahl, Widerstand
gegen die Staatsgewalt.« Sie nahm dem

Polizisten einen ZipLock-Beutel ab und
hielt ihn Corrie unter die Nase. »Und Grabraub. «

»Das reicht«, sagte der Polizeichef
an Kermode gewandt. »Bitte geben Sie
dem Beamten das Beweismittel zurück.

Wir wollen jetzt gehen.« Er fasste

Corrie sanft am Arm. »Und Sie, junge

Dame, ich fürchte, Sie sind verhaftet.«

9

Fünf Tage später saß Corrie immer
noch in einer Zelle im Stadtgefängnis
von Roaring Fork. Die Kaution war auf

50000 Dollar festgesetzt worden, die sie
nicht besaß – nicht einmal die

5000 Dollar Sicherheitsleistung –, und
der Kautionsagent am Ort hatte sich
geweigert, sie als Mandantin zu
vertreten, weil sie aus einem anderen Bundesstaat kam und keine gesicherten

Vermögenswerte hatte und auch keine

Verwandten, die für sie bürgen konnten.

Sie schämte sich zu sehr, ihren Vater
anzurufen, außerdem hätte er ohnehin
kein Geld gehabt. Es gab niemand
anderen in ihrem Leben – außer

Pendergast. Und selbst wenn sie ihn
erreichen könnte, würde sie eher
sterben, als noch mehr Geld von ihm
anzunehmen, besonders Kautionsgeld.

Aber trotzdem. Sie musste ihm einen

Brief schreiben. Allerdings hatte sie
keine Ahnung, wo er sich aufhielt und was er gerade trieb. Seit fast einem Jahr
hatte sie nichts mehr von ihm gehört.

Aber er, oder jemand, der in seinem

Auftrag handelte, zahlte weiter ihre

Studiengebühren. Und am Tag nach ihrer

Verhaftung, als die Geschichte auf der

Titelseite der Roaring Fork Times
prangte, wurde ihr klar, dass sie

Pendergast schreiben musste. Wenn sie
das nämlich nicht tat und er von dritter

Seite von ihrer Verhaftung erfuhr, die

Überschriften las … Sie schuldete es
ihm, es ihm als Ersten zu erzählen.

Also hatte sie ihm einen Brief an seine Dakota-Adresse geschrieben, c/o

Proctor. Ungeschönt erzählte sie ihm
darin die ganze Geschichte. Nur eins
ließ sie aus: die Sache mit der Kaution.

Das alles niederzuschreiben hatte ihr
richtig deutlich gemacht, welch
hirnloses, übermäßig selbstbewusstes
und selbstzerstörerisches Ding sie da
gedreht hatte. Sie schloss den Brief,
indem sie Pendergast mitteilte, dass er
sich nicht mehr verpflichtet fühlen solle
und dass keine Antwort erwartet oder
gewünscht sei. Er solle sich nicht mehr
um sie kümmern. Von nun an werde sie selbst auf sich aufpassen. Außer dass sie
eines Tages, sobald sie das konnte, ihm
sämtliche Studiengebühren, die er
verschwendet hatte, als er sie aufs John

Jay schickte, zurückzahlen werde.

Noch nie war ihr etwas schwerer
gefallen, als diesen Brief zu schreiben.

Pendergast hatte ihr das Leben gerettet,
hatte sie aus Medicine Creek, Kansas,
herausgeholt, sie von ihrer gewalttätigen

Trinker-Mutter befreit, hatte ihr die

Internatsgebühren bezahlt – und dann
ihre Ausbildung am John Jay finanziert.

Und … für was?

Aber das war jetzt alles vorbei.

Der Umstand, dass das Gefängnis
vergleichsweise komfortabel war,
bereitete ihr ein nur noch schlechteres

Gewissen. Die Zellen verfügten über
große, sonnige Fenster mit Blick auf die

Berge, Teppichboden und hübsches

Mobiliar. Von acht Uhr morgens bis
abends halb elf durfte sie die Zelle
verlassen. Während des Ausgangs
durften sich die Untersuchungshäftlinge
im Tagesraum aufhalten und lesen,
fernsehen und sich mit den anderen

Insassen unterhalten. Es gab sogar einen angrenzenden Fitnessraum mit einem

Crosstrainer, Gewichten und einem

Laufband.

Jetzt saß Corrie im Tagesraum und
stierte auf den schwarzweiß karierten

Teppichboden. Und tat nichts. In den
vergangenen fünf Tagen war sie so
niedergeschlagen gewesen, dass sie zu
gar nichts mehr imstande war – weder
lesen noch essen noch schlafen. Sie saß
einfach nur da, den ganzen Tag, jeden

Tag, starrte in die Luft und verbrachte
anschließend jede Nacht in der Zelle,
auf dem Rücken auf der Pritsche liegend und ins Dunkel schauend.

»Corrine Swanson?«

Sie riss sich aus ihren Gedanken und
blickte auf. Im Türrahmen stand ein

Vollzugsbeamter mit einem Klemmbrett
in der Hand.

»Hier.«

»Ihr Anwalt ist zu Ihrem Termin
eingetroffen.«

Das hatte sie ganz vergessen. Sie
erhob sich schwerfällig und folgte dem

Beamten in ein separates Zimmer. Sie
hatte das Gefühl, als sei die Luft dick
und körnig. Ständig tränten ihr die Augen, aber sie weinte im Grunde nicht;
es kam ihr eher vor wie eine bloße
körperliche Reaktion.

Sie betrat einen kleinen

Konferenzraum, in dem der

Pflichtverteidiger am Tisch sitzend
wartete, er hatte die Aktentasche
aufgeklappt, mehrere braune

Aktenmappen lagen auf sehr penible

Weise fächerförmig vor ihm
ausgebreitet. Er hieß George Smith, und
sie waren schon einige Male
zusammengetroffen. Er war mittleren

Alters, schmächtig, hatte schütteres sandfarbenes Haar und trug ständig eine
verzagte Miene zur Schau. Er war recht
nett und meinte es gut mit ihr, aber er
war kein Perry Mason.

»Guten Tag, Corrie.«

Wortlos nahm sie auf einem der

Stühle Platz.

»Ich hatte mehrere Gespräche mit
dem Bezirksstaatsanwalt«, begann

Smith, »und, na ja, habe einige

Fortschritte hinsichtlich einer Einigung
erzielt.«

Corrie nickte apathisch.

»Also, das ist der Stand der Dinge: Sie bekennen sich schuldig, was den

Einbruch, das unbefugte Betreten und die

Entweihung eines menschlichen

Leichnams betrifft, dann lässt die

Gegenseite den Anklagepunkt
geringfügiger Diebstahl fallen. Dann
kriegen Sie zehn Jahre, höchstens.«

»Zehn Jahre?«

»Ich weiß. Ich hatte auf weniger
gehofft. Aber gewisse Leute machen
reichlich Druck, dass man Sie mit

Anklagepunkten zuschüttet. Ich verstehe
das zwar nicht ganz, aber es hat
möglicherweise etwas mit der großen öffentlichen Aufmerksamkeit zu tun, die
der Fall ausgelöst hat, und dem immer
noch bestehenden Streit wegen des

Friedhofs. Es soll ein Exempel an Ihnen
statuiert werden.«

»Zehn Jahre? «, wiederholte Corrie.

»Bei guter Führung könnten Sie nach
acht draußen sein.«

»Und wenn wir vor Gericht ziehen?«

Die Miene des Anwalts verdüsterte
sich. »Völlig sinnlos. Die Beweise sind
überwältigend. Es liegen hier mehrere
schwere Straftaten vor, vom Einbruch
bis hin zur Entweihung eines
menschlichen Leichnams. Letzteres

Vergehen allein kann mit einer Haftstrafe
von bis zu dreißig Jahren geahndet
werden.«

»Sie machen Witze – dreißig Jahre?«

»Die Gesetzesbestimmungen in

Colorado sind besonders unerfreulich,
weil es hier eine lange Vorgeschichte
von Grabräuberei gibt.« Er hielt inne.

»Schauen Sie, wenn Sie sich ›nicht
schuldig‹ bekennen, ist der Staatsanwalt
genervt und könnte durchaus die

Höchststrafe fordern. Er hat das mir
gegenüber bereits angedroht.«

Corrie starrte auf den zerkratzten

Tisch.

»Sie müssen sich schuldig bekennen,

Corrie. Es ist Ihre einzige Chance.«

»Aber … ich glaub’s einfach nicht.

Zehn Jahre für das, was ich getan habe?

Das ist mehr, als mancher Mörder
kriegt.«

Langes Schweigen. »Ich kann mich ja
immer noch an den Staatsanwalt
wenden. Das Problem ist nur, Sie sind
auf frischer Tat ertappt worden. Sie
haben nichts in der Hand, womit Sie mit
der Gegenseite einen Deal vereinbaren können.«

»Aber ich habe doch gar keinen
menschlichen Leichnam entweiht.«

»Na ja, so wie das im

Gesetzesparagraph formuliert ist, haben

Sie das. Sie haben den Sarg geöffnet,
haben die Knochen angefasst, haben sie
fotografiert, und Sie haben zwei davon
eingesteckt. So wird die

Staatsanwaltschaft argumentieren, und
ich hätte Mühe, das zu kontern. Es lohnt
nicht das Risiko. Man wird die

Geschworenen aus dem gesamten Bezirk
zusammenziehen, nicht nur aus Roaring Fork, und es gibt da draußen viele
konservative Rancher und Farmer,
fromme Leute, die dem, was Sie getan
haben, wenig abgewinnen können.«

»Aber ich hab doch nur versucht zu
beweisen, dass die Spuren auf den

Knochen …« Sie brachte den Satz nicht
zu Ende.

Der Anwalt breitete seine schmalen

Hände aus, ein gequälter Ausdruck trat
in das schmale Gesicht. »Mehr kann ich
nicht tun.«

»Wie lange darf ich darüber
nachdenken?«

»Nicht lange. Die können das

Angebot jederzeit zurückziehen. Wenn

Sie sich jetzt sofort entscheiden, wäre
das am besten.«

»Ich muss aber darüber nachdenken.«

»Sie haben ja meine Nummer.«

Corrie erhob sich, schüttelte seine
schlaffe, schwitzige Hand und verließ
den Raum. Der Wachmann, der draußen
vor der Tür gewartet hatte, führte sie
zurück in den Tagesraum. Sie setzte sich,
starrte auf den schwarz-weißen

Teppichboden und dachte darüber nach,
wie ihr Leben wohl in zehn Jahren aussehen würde, nachdem sie wieder
draußen wäre. Wieder stiegen ihr die

Tränen in die Augen, und sie wischte sie
wütend ab, aber vergebens.

10

In jeder Hand eine von Polizeichef

Stanley Morris schweren Aktentaschen,
traf Jenny im Rathaus von Roaring Fork
ein. Der Chief trug bei jeder

Versammlung, an der er teilnahm, stets
zwei prallgefüllte Aktenkoffer bei sich,
damit er darauf vorbereitet war, jede an
ihn gerichtete Frage beantworten zu
können. Jenny hatte versucht, ihn zu einem Tablet-Computer zu überreden,
aber er war ein eingefleischter Anhänger
der analogen Kultur und weigerte sich
sogar, den Desktop-Computer in seinem

Büro zu benutzen.

Jenny gefiel das ganz gut, auch wenn
es die Unannehmlichkeit mit sich
brachte, zwei Aktentaschen zu
schleppen. Bislang hatte sich der Chief
als angenehmer Vorgesetzter erwiesen,
der nur selten Forderungen stellte und
stets freundlich war. In den beiden

Wochen, die sie inzwischen als

Praktikantin in der Polizeiwache arbeitete, hatte sie ihn als nervös und
besorgt erlebt, aber niemals wütend.

Jetzt ging er neben ihr und plauderte mit
ihr über städtische Angelegenheiten, als
sie den Versammlungsraum betraten.

Große Bürgerversammlungen wurden
manchmal im Opera House abgehalten,
aber von dieser – am 13. Dezember,
weniger als zwei Wochen vor

Weihnachten – erwartete man nicht, dass
sie gut besucht sein würde.

Unmittelbar hinter dem Polizeichef
nahm sie Platz, in dem für die

Amtsträger reservierten Bereich. Sie waren früh dran – der Chief war immer
früh dran –, und sie beobachtete, wie der

Bürgermeister den Saal betrat, gefolgt
von den Angehörigen des

Planungsausschusses, dem städtischen

Staatsanwalt sowie weiteren Beamten,
die sie nicht mit Namen kannte. Dicht
dahinter kam eine Abordnung der

Heights, angeführt von Mrs. Kermode,
deren blonde Haare perfekt frisiert
waren. Dichtauf folgten ihr Schwager

Henry Montebello und mehrere anonym
wirkende Männer in Anzügen.

Der Hauptpunkt auf der

Tagesordnung, die routinemäßig in der

Zeitung veröffentlicht wurde, betraf
einen Vorschlag der Heights hinsichtlich
der Frage, wo die sterblichen Überreste
des Boot-Hill-Friedhofs neu bestattet
werden sollten. Während die

Versammlung mit dem üblichen Eid auf
die Verfassung und dem Vorlesen der

Tagesordnungspunkte eröffnet wurde,
schweiften Jennys Gedanken zu der

Frau, die sie kennengelernt hatte –

Corrie –, und dem, was ihr widerfahren
war. Es hatte sie irgendwie ausflippen
lassen. Diese Corrie hatte einen so netten, professionellen Eindruck
gemacht – und dann dabei ertappt zu
werden, wie sie in ein Lagerhaus
einbrach, einen Sarg entweihte und

Gebeine stahl. Man wusste eben nie,
wozu manche Menschen imstande
waren. Und dann studierte sie auch noch
am John Jay. So etwas war noch nie in
den Heights passiert, und die Nachbarn
waren deswegen noch immer in Rage.

Auch ihre Eltern redeten beim Frühstück
über nichts anderes mehr, selbst jetzt
noch, zehn Tage nach dem Vorfall.

Während sich der Auftakt zur
eigentlichen Versammlung fortsetzte, sah

Jenny zu ihrem Erstaunen, wie viele

Leute im Bereich für die Öffentlichkeit

Platz nahmen. Die Sitzplätze waren
bereits alle besetzt, jetzt füllten sich die

Stehplätze im hinteren Bereich.

Vielleicht endete die

Friedhofsangelegenheit ja erneut in einer
heftigen Kontroverse. Sie hoffte, die

Versammlung würde deshalb nicht die

Zeit überziehen – sie hatte später am

Abend noch eine Verabredung zum

Essen.

Der erste Punkt auf der Tagesordnung wurde aufgerufen. Der Anwalt der

Heights erhob sich und hielt seinen

Vortrag in nasalem Tonfall. The Heights,
sagte er, schlügen vor, die umgebetteten
sterblichen Überreste auf einem Feld zu
bestatten, das man zu ebenjenem Zweck
an einem Hanggrundstück ungefähr acht

Kilometer weiter unten an der

Bundesstraße 82 erworben habe. Das
überraschte Jenny; sie war immer davon
ausgegangen, die Knochen würden
innerhalb der Stadtgrenze
wiederbestattet werden. Jetzt begriff sie,
warum so viele Leute zur Versammlung gekommen waren.

Der Anwalt faselte irgendwelches
juristisches Kauderwelsch – darüber,
das alles sei völlig legal, vernünftig,
korrekt, die beste Lösung und ja,
alternativlos aus verschiedenen

Gründen, die sie nicht verstand.

Während er weiterredete, hörte Jenny,
dass sich Unmut unter den Leuten
breitmachte. Aus dem Bereich für die

Öffentlichkeit drang Gemurmel, hin und
wieder wurde sogar gezischt. Sie blickte
in die Richtung des Lärms. Der Antrag
des Anwalts wurde nicht unbedingt mit Wohlwollen aufgenommen.

Gerade als sie ihre Aufmerksamkeit
wieder dem Podium zuwenden wollte,
fiel ihr ein auffälliger Mann in
schwarzem Anzug auf, der ganz hinten
im Bereich für die Öffentlichkeit
aufgetaucht war. Er verströmte eine

Aura, die sie innehalten ließ. Lag es an
seinen wie gemeißelt wirkenden
alabasterfarbenen Gesichtszügen? Oder
an seinem Haar, so blond, dass es fast
weiß war? Oder an seinen Augen von
einem solch blassen Blau, dass er, selbst
quer durch den Raum, fast wie ein Außerirdischer wirkte? War er ein

Promi? Wenn nicht, fand Jenny, sollte er
einer sein.

Inzwischen war ein

Landschaftsarchitekt aufgestanden und
gab seine Präsentation samt Diashow;
die Bilder auf der tragbaren Leinwand
zeigten einen Plan der vorgeschlagenen

Begräbnisstätte, gefolgt von
dreidimensionalen Ansichten des
zukünftigen Friedhofs, mit

Natursteinmauern, einem idyllischen
gusseisernen Torbogen, der auf das

Gelände führte, kopfsteingepflasterten Wegen zwischen den Gräbern. Als

Nächstes wurden Dias des eigentlichen

Bauplatzes gezeigt: eine Wiese, auf
halber Höhe an einem Berg gelegen.

Zweifellos ein wunderschöner Ort –
aber eben nicht in Roaring Fork.

Während der Landschaftsarchitekt
redete, schwoll das Gemurmel der

Missbilligung an, und die kaum
unterdrückte Unruhe unter der
versammelten Zuhörerschaft nahm zu.

Jenny erkannte einen Reporter der

Roaring Fork Times, er saß in der
ersten Reihe des Bereichs für die Öffentlichkeit. Der Ausdruck der

Vorfreude auf seinem Gesicht verriet,
dass er mit einem Eklat rechnete.

Und jetzt endlich erhob sich

Mrs. Betty Brown Kermode und meldete
sich zu Wort. Daraufhin herrschte Stille
im Saal. Sie spielte eine dominierende

Rolle in der Stadt – selbst Jennys Vater
war offenbar eingeschüchtert –, so dass
sie alle, die sich versammelt hatten, um
ihrer Meinung Gehör zu verschaffen,
vorübergehend zum Schweigen brachte.

Als Erstes kam Kermode auf den
außerordentlich bedauerlichen Einbruch von vor zehn Tagen zu sprechen, die
schockierende Schändung eines

Leichnams und darauf, dass dies die

Notwendigkeit beweise, die sterblichen

Überreste möglichst bald umzubetten.

Dabei erwähnte sie ganz beiläufig die
schwere Straftat – eine so schwere

Straftat, dass die Täterin einem
außergerichtlichen Vergleich zugestimmt
habe, der zu einer zehnjährigen Haft
führen werde.

The Heights, so Mrs. Kermode
weiter, hätten sich der sterblichen

Überreste mit äußerster Sorgfalt angenommen, da man sich dort zutiefst
der heiligen Pflicht bewusst sei,
sicherzustellen, dass die rauhen

Bergarbeiter, diese Pioniere von

Roaring Fork, eine Begräbnisstätte
erhielten, die ihrem Aufopferungswillen,
ihrem unbeugsamen Geist und ihrem

Beitrag für die Öffnung des
amerikanischen Westens angemessen
sei. Man habe, sagte Kermode, die
ideale letzte Ruhestätte gefunden: an den

Hängen des Catamount, mit einem
herzzerreißenden Blick auf das Gebirge.

Rings um den Friedhof habe man über vierzig Hektar Freifläche erworben, die
für immer unbebaut bleiben würden.

Und ebendies verdienten diese

Colorado-Pioniere, nicht eingezwängt zu
werden in irgendwelche

Stadtgrundstücke, umgeben vom
hektischen Treiben des Handels, des

Verkehrs, des Shoppings und des Sports.

Es war eine wirkungsvolle

Präsentation. Selbst Jenny konnte sich
ihr anschließen. Die Unmutsäußerungen
waren verstummt, als Mrs. Kermode an
ihren Platz zurückkehrte.

Als Nächstes stand Henry

Montebello auf, der in die Familie

Kermode eingeheiratet hatte und daher in
der Stadt auf Anhieb zu Macht und

Ansehen gelangt war. Er war ein älterer

Herr, hager, reserviert und
wettergegerbt. Jenny fand ihn
unsympathisch, ja sogar
furchteinflößend. Er sprach mit einem
lakonischen Mittelwesten-Akzent, der
bewirkte, dass jede seiner Bemerkungen
zynisch klang. Er war der leitende

Architekt der Heights gewesen, damals,
als er, anders als Kermode, nicht
innerhalb der Wohnanlage lebte, sondern seine Privaträume und sein Büro in einer
großen Villa auf der anderen Seite der

Stadt hatte.

Er räusperte sich. Bei der

Entwicklung der Heights habe man
weder Kosten noch Mühen gescheut,
sagte er an die Versammelten gewandt –
und nicht nur das, sondern auch
sichergestellt, dass das neu erschlossene

Wohngebiet nicht nur dem Geist und der

Ästhetik von Roaring Fork verpflichtet
sei, sondern auch der örtlichen Ökologie
und Umwelt. Er könne dies sagen, fuhr

Montebello fort, da er persönlich die Vorbereitung der Grundstücke, das

Design der Villen und des Clubhauses
sowie die Anlage des Wohngebiets
überwacht habe. Er werde, sagte er, die

Errichtung des neuen Friedhofs mit der
gleichen eingehenden, zupackenden

Aufmerksamkeit angehen, wie er sie den

Heights habe zukommen lassen. Damit
schien er andeuten zu wollen, die vor
langer Zeit Verstorbenen von Boot Hill
müssten dankbar sein, dass er sich
persönlich um ihre Belange kümmerte.

Montebello sprach leise und würdevoll
und mit aristokratischer Gravitas – und doch lag in seinen Worten ein stählerner

Unterton, subtil, aber unüberhörbar, der
jeden herauszufordern schien, der auch
nur eine Silbe des Gesagten in Frage
stellte. Das tat keiner, und er nahm
wieder Platz.

Und nun erhob sich der

Bürgermeister, dankte Mrs. Kermode
und Mr. Montebello und bat um Fragen.

Mehrere Hände gingen in die Höhe. Der

Bürgermeister wies auf eine Frau. Doch
als sie zu reden anhob, hielt der Mann
im schwarzen Anzug – der sich
irgendwie nach vorn gedrängelt hatte –
schweigengebietend die Hand hoch.

»Sie sind nicht dran, Sir«, sagte der

Bürgermeister streng und schlug mit dem

Hämmerchen auf den Tisch.

»Das wird man sehen«, lautete die

Antwort. Seine Stimme klang
seidenweich, ein ungewöhnlicher

Südstaatenakzent, den Jenny nicht
einordnen konnte, aber etwas daran ließ
den Bürgermeister gerade lang genug
innehalten, dass der Mann fortfahren
konnte.

»Mrs. Kermode«, sagte er und
wandte sich in ihre Richtung, »wie Sie sehr wohl wissen, ist zur Exhumierung
menschlicher Überreste die

Genehmigung eines berechtigten

Nachfahren erforderlich. Im Falle von
historischen Bestattungen schreiben die

Gesetze Colorados als auch die des

Bundes vor, dass man sich nach ›bestem

Wissen und Gewissen zu bemühen‹
habe, solche Nachfahren ausfindig zu
machen, bevor die sterblichen Überreste
exhumiert werden dürfen. Ich nehme an,
dass die Heights derartige Bemühungen
unternommen haben.«

Der Bürgermeister schlug mit seinem Hämmerchen auf den Tisch. »Ich
wiederhole, Sie sind nicht dran, Sir!«

»Ich möchte die Frage gerne
beantworten«, sagte Mrs. Kermode in
sanftem Tonfall. »Wir haben in der Tat
eine gewissenhafte Suche nach den

Nachkommen durchgeführt. Es konnten
keine gefunden werden. Die Bergleute
waren überwiegend Wanderarbeiter
ohne Familie, die vor hundertfünfzig

Jahren starben und keine schriftlichen

Zeugnisse hinterlassen haben. Das alles
steht in den amtlichen Dokumenten.«

»Bestens«, sagte der Bürgermeister.

»Vielen Dank, Sir, für Ihre Meinung.

Wir haben viele weitere

Wortmeldungen. Mr. Jackson?«

Aber der Mann redete einfach weiter.

»Das ist seltsam. Denn nach nur einer

Viertelstunde gemächlichen, ähm,

Surfens im Internet konnte ich einen
direkten Nachkommen eines dieser

Bergarbeiter ausfindig machen.«

Stille, und dann sagte der

Bürgermeister. »Wer sind Sie, Sir?«

»Darauf komme ich gleich.« Der

Mann hielt ein Blatt Papier in die Höhe.

»Ich habe hier einen Brief von Captain Stacey Bowdree, einer Angehörigen der

Luftstreitkräfte der Vereinigten Staaten,
die gerade aus einem Einsatz in

Afghanistan zurückgekehrt ist. Als

Captain Bowdree davon erfuhr, dass Sie
hier ihren Urgroßvater Emmett Bowdree
ausgegraben, seine sterblichen Überreste
entsorgt und in einem schmutzigen

Geräteschuppen an einem Skihang
eingelagert haben, war sie über alle

Maßen verärgert. Mehr noch: Sie hat
vor, Anzeige zu erstatten.«

Das wurde mit Schweigen quittiert.

Noch einmal hielt der Mann ein Blatt Papier in die Höhe. »Das Landesgesetz
von Colorado ist in der Frage der

Entweihung von Friedhöfen und
sterblichen Überresten sehr streng.

Gestatten Sie mir, aus Abschnitt
siebenundneunzig des Strafgesetzbuches
des Bundesstaats Colorado vorzulesen:

Entweihung eines Friedhofs. « Er
begann, daraus zu zitieren: »(2) (a) Jede

Person, die wissentlich und absichtlich,
außer vorbehaltlich anderen

Bestimmungen des Gesetzes, ohne

Erlaubnis eines berechtigten

Nachkommen, einen Leichnam oder die sterblichen Überreste eines Menschen
ausgräbt oder durch Wort oder Tat
dieses herbeiführt, macht sich einer
schweren Straftat der Kategorie A
schuldig und ist nach dem Ermessen des

Gerichts mit einer Haftstraße von nicht
mehr als dreißig (30) Jahren, einer

Geldstrafe von nicht mehr als
fünfzigtausend (50000,00 Dollar) oder
beidem zu belegen.«

Jetzt stand der Bürgermeister
wutentbrannt auf und schlug mehrfach
mit seinem Hämmerchen auf den Tisch.

»Wir sind hier nicht vor Gericht!« Peng!

»Ich werde nicht zulassen, dass diese

Versammlung von Ihnen vereinnahmt
wird. Wenn Sie, Sir, juristische Fragen
haben, dann wenden Sie sich damit an
den städtischen Staatsanwalt, anstatt in
einer öffentlichen Versammlung unsere

Zeit zu verschwenden!«

Aber der Mann im schwarzen Anzug
ließ sich nicht den Mund verbieten.

»Herr Bürgermeister, darf ich Sie auf
folgende Formulierung hinweisen? Oder
durch Wort oder Tat dieses herbeiführt.

Das scheint mir ganz besonders auf Sie,
wie auch auf Mrs. Kermode und den Polizeichef zuzutreffen. Sie alle drei
sind in Wort oder Tat für die
ungesetzliche Exhumierung von Emmett

Bowdree verantwortlich – oder irre
ich?«

»Genug! Wachleute, schaffen Sie den

Mann aus dem Saal!«

Noch während sich zwei der

Polizisten zu ihm vorarbeiteten, meldete
er sich erneut zu Wort. Sein Ton klang
scharf wie eine Rasierklinge. »Und
stehen Sie jetzt nicht im Begriff,
jemanden wegen der Verletzung genau
dieses Gesetzes, dass Sie selbst bereits eindeutig übertreten haben, zu einer
zehnjährigen Haftstrafe zu verurteilen?«

Jetzt gerieten die Bürger in Rage,
sowohl die Befürworter als auch die

Gegner. Man hörte Gemurmel und ein
paar verstreute Rufe. »Stimmt das?«

Und: »Geht’s noch?«, auch: »Raus mit
ihm!« und »Wer zum Teufel ist der

Kerl?«

Die beiden Polizisten, die sich durch
die stehende Menschenmenge
drängelten, trafen bei dem Mann ein.

Einer fasste ihn am Arm.

»Machen Sie keine Schwierigkeiten, Sir.«

Er schüttelte den Polizisten ab. »Ich
würde Ihnen raten, mich nicht
anzufassen.«

»Nehmen Sie ihn wegen Ruhestörung
fest«, rief der Bürgermeister.

»Lassen Sie ihn ausreden!«, schrie
irgendjemand.

»Sir«, hörte Jenny den Polizisten
sagen, »wenn Sie nicht kooperieren,
dann müssen wir Sie festnehmen.«

Die Antwort des Mannes ging im
allgemeinen Trubel unter. Der

Bürgermeister schlug mit seinem Hämmerchen mehrmals auf den Tisch
und rief die Anwesenden zur Ordnung.

»Sie sind festgenommen«, sagte der

Polizist. »Legen Sie die Hände auf den

Rücken.«

Statt der Anordnung Folge zu leisten,
zückte der Mann, wie Jenny sah, in einer
geschmeidigen Bewegung seine

Brieftasche und ließ sie aufklappen.

Kurz blitzte etwas Goldfarbenes auf,
worauf die beiden Beamten erstarrten.

Der Trubel legte sich.

»In Beantwortung Ihrer früheren

Frage«, sagte der Mann mit seiner honigweichen Südstaatenstimme zum

Bürgermeister, »ich bin Special Agent

Pendergast vom Federal Bureau of

Investigation.«

Plötzlich herrschte Totenstille im

Saal. Noch nie hatte Jenny einen

Ausdruck gesehen, wie er sich jetzt auf

Mrs. Kermodes Gesicht zeigte:

Schrecken und Wut. Henry Montebellos

Miene verriet gar nichts. Chief Morris
seinerseits wirkte wie gelähmt. Nein,
gelähmt war nicht ganz das richtige

Wort – er sah aus wie verwelkt. Wie am

Boden zerstört. Als wollte er mit seinem Stuhl verschmelzen und vom Erdboden
verschwinden. Der Bürgermeister sah
einfach nur fertig aus.

»Bei Emmett Bowdree«, fuhr der

Mann namens Pendergast fort, »handelt
es sich lediglich um einen von
hundertdreißig Toten, bei denen Sie
vier – Mrs. Kermode, der

Bürgermeister, Mr. Montebello, der

Polizeichef, der die eigentliche

Anordnung unterzeichnet hat – sich nach
den Gesetzen des Bundessstaats

Colorado der Entweihung strafbar
gemacht haben. Die strafrechtlichen und die zivilrechtlichen Konsequenzen sind
immens.«

Mrs. Kermode erholte sich als Erste.

»Operiert das FBI auf diese Weise? Sie
kommen hier rein, stören unsere
öffentliche Versammlung und stoßen

Drohungen aus. Sind Sie überhaupt ein
echter Agent? Kommen Sie da runter und
weisen Sie sich auf korrekte Art und

Weise gegenüber dem Bürgermeister
aus!«

»Gerne.« Der blasse Mann schritt
durch die Pforte, die den Bereich für die

Öffentlichkeit von dem der Amtsträger trennte, und schlenderte mit einer Art
unverschämter Lässigkeit den Gang
hinunter. Er trat vor den Bürgermeister
und legte seinen Ausweis aufs Podium.

Als der Bürgermeister ihn sich
anschaute, spiegelte sich in seiner Miene
zunehmende Bestürzung.

Mit einer jähen, geschmeidigen

Bewegung zog Agent Pendergast das

Mikrofon des Bürgermeisters aus der

Halterung. Erst jetzt erkannte Jenny, dass
die Aufforderung an ihn, nach vorn zu
kommen, wahrscheinlich keine
besonders gute Idee gewesen war. Der Reporter der Roaring Fork Times
kritzelte nämlich mit einer Miene reiner

Schadenfreude wie verrückt irgendwas
in sein Notizheft.

Jetzt redete der Bürgermeister. Da
ihm sein Mikrofon nicht mehr zur

Verfügung stand, sprach er lauter.

»Agent Pendergast, sind Sie in
offiziellem Auftrag hier?«

»Noch nicht«, lautete die Antwort.

»Dann beantrage ich, dass wir die

Sitzung unterbrechen, damit unsere

Anwälte, die Anwälte der Heights und

Sie die Angelegenheit unter vier Augen besprechen können.« Ein Schlag mit dem

Hämmerchen besiegelte seine

Ankündigung.

Agent Pendergasts
schwarzgewandeter Arm zuckte vor,
nahm das Hämmerchen und legte es
außerhalb der Reichweite des

Bürgermeisters auf den Tisch. »Genug
des unzivilisierten Gehämmers.«

Das brachte ihm einen Lacher aus
dem Bereich für die Öffentlichkeit ein.

»Ich bin noch nicht fertig.«

Pendergasts Stimme, jetzt verstärkt
durch die Lautsprecheranlage, füllte den Saal. »Captain Bowdree schrieb mir: Da
die sterblichen Überreste ihres

Urgroßvaters derart unsanft umgebettet
wurden und nichts den Affront gegen
sein Andenken wiedergutmachen kann,
sollen sie zumindest auf die

Todesursache hin untersucht werden,
natürlich aus Gründen der historischen

Forschung. Daher hat sie einer gewissen

Mrs. Corrine Swanson die Genehmigung
erteilt, die sterblichen Überreste zu
untersuchen, ehe sie wieder beigesetzt
werden. Übrigens an ihrer
ursprünglichen Ruhestätte.«

»Wie bitte?« Kermode erhob sich
wütend. »Hat dieses Mädel Sie
geschickt? Steckt sie dahinter?«

»Sie hat keine Ahnung, dass ich hier
bin«, sagte der Agent in sanftem Tonfall.

»Jedoch scheint mir, dass der
schwerwiegendste Punkt der Anklage
gegen sie jetzt ohne Belang ist –
vielmehr fällt dieser auf Sie vier zurück.

Sie sind es, die dreißig Jahre Haft
gewärtigen müssen – nicht in einem Fall,
sondern in hundertdreißig Fällen.« Er
hielt inne. »Stellen Sie sich vor, Sie
müssten Ihre Strafe hintereinander absitzen.«

»Diese Anschuldigungen sind eine

Unverschämtheit!«, rief der

Bürgermeister. »Die Sitzung ist vertagt.

Ich fordere die Wachleute auf, den Saal
unverzüglich zu räumen.«

Chaos folgte. Aber Pendergast tat
nichts, um das zu verhindern, und
schließlich war der Saal geräumt, so
dass er allein war mit den Stadtvätern,
den Anwälten der Heights, Kermode,

Montebello, Polizeichef Morris und ein
paar weiteren Amtsträgern. Jenny
wartete auf ihrem Stuhl neben dem Chief und hielt den Atem an. Was würde jetzt
geschehen? Zum ersten Mal wirkte

Kermode geschlagen – ausgezehrt, ihr
platinblondes Haar in Unordnung. Der

Polizeichef war in Schweiß gebadet, der

Bürgermeister blass.

»Sieht so aus, als würde morgen in
der Roaring Fork Times eine ziemlich
große Geschichte erscheinen«, sagte

Pendergast.

Der Gedanke verschlug allen fast den

Atem. Der Bürgermeister wischte sich
die Stirn.

»Zusätzlich zu dieser Geschichte«, sagte Pendergast, »würde ich gern noch
eine andere in dem Blatt sehen.«

Ein langes Schweigen folgte.

Montebello ergriff als Erster das Wort.

»Und die wäre?«

»Die Geschichte, dass Sie«, Agent

Pendergast wandte sich an Chief Morris,

»alle Anklagepunkte gegen Corrine

Swanson fallengelassen und sie aus der

Untersuchungshaft entlassen haben.«

Er ließ das sacken.

»Wie gesagt, der schwerwiegendste

Anklagepunkt ist jetzt gegenstandslos.

Miss Swanson hat die Genehmigung, die sterblichen Überreste von Emmett

Bowdree zu untersuchen. Die anderen

Anklagepunkte – unbefugtes Betreten und

Einbruchdiebstahl – sind nicht so
gravierend und können vergleichsweise
einfach fallengelassen werden.

Tatsächlich kann alles auf ein
bedauerliches Missverständnis zwischen

Chief Morris hier und Miss Swanson
zurückgeführt werden.«

»Das ist Erpressung«, sagte

Kermode.

Pendergast drehte sich zu ihr um. »Ich
könnte darauf hinweisen, dass es doch kein Missverständnis war. Meines

Wissens hat Chief Morris durchblicken
lassen, dass Miss Swanson offiziell

Zugang zu den sterblichen Überresten
erhalten hat. Anschließend hat er seine

Zusage zurückgezogen, und zwar
aufgrund Ihrer groben Einmischung. Das
war unfair. Ich korrigiere nur ein

Unrecht.«

Eine Pause entstand, in der die
anderen seine Sätze verdauten. »Und
was«, fragte Kermode »wollen Sie im

Tausch dafür bieten? Das heißt, falls der

Chief Ihre Freundin freilässt.«

»Ich werde Captain Bowdree davon
überzeugen, ihre Anzeige nicht offiziell
vor das FBI zu bringen«, sagte

Pendergast in sanftem Ton.

»Verstehe«, sagte Kermode. »Alles
hängt von dieser Captain Bowdree ab.

Vorausgesetzt, natürlich, dass diese

Person überhaupt existiert.«

»Wie bedauerlich für Sie, dass

Bowdree ein ungewöhnlicher Name ist.

Das hat mir meine Aufgabe sehr
erleichtert. Ein Telefonat bestätigte, dass
sie sich ihrer Herkunft aus Colorado
sehr bewusst, mehr noch: sehr stolz darauf ist. Mrs. Kermode, Sie haben
behauptet, die Heights hätten sich nach
bestem Wissen und Gewissen bemüht,
die Nachfahren ausfindig zu machen.

Das ist eindeutig die Unwahrheit. Und
natürlich etwas, womit sich das FBI
befassen muss.«

Jenny sah, dass Mrs. Kermode unter
dem Make-up ganz blass wurde. »Lassen

Sie mich eines klarstellen: Diese

Swanson – sie ist was, Ihre Freundin?

Eine Verwandte?«

»Sie ist nicht verwandt mit mir.«

Agent Pendergast kniff die silberhellen Augen zusammen und schaute Kermode
auf höchst beunruhigende Weise an. »Ich
werde jedoch in Roaring Fork bleiben,
um die Weihnachtstage hier zu
verbringen – und um sicherzustellen,
dass Sie Miss Swanson nicht noch
einmal in die Quere kommen.«

Während Jenny zuschaute, wandte

Pendergast sich in Richtung Polizeichef.

»Ich schlage vor, Sie rufen auf der Stelle
die Zeitung an – ich kann mir vorstellen,
dass der Redaktionsschluss kurz
bevorsteht. Ich habe für Miss Swanson
bereits ein Zimmer im Hotel Sebastian gebucht und hoffe um Ihretwillen, dass
sie nicht noch eine weitere Nacht in

Ihrem Gefängnis verbringen muss.«

11

Es war ein paar Minuten vor

Mitternacht, als der
silbermetallicfarbene Porsche

911 Turbo S Cabriolet vor der eleganten

Tür des Hauses Quaking Aspen Drive 3
vorfuhr. Er blieb jedoch nicht dort
stehen, sondern fuhr weiter in den

Schatten der dahinterliegenden Garage
mit vier Stellplätzen.

Der junge Mann am Steuer stellte die

Automatik auf Parken. »Zu Hause. Wie
du gebeten hast.« Er beugte sich über
den Schaltknüppel, um die junge Frau
auf dem Beifahrersitz zu küssen.

»Hör auf damit«, sagte sie und schob
ihn weg.

Der junge Mann tat so, als sei er
gekränkt. »Ich bin ein Freund, oder etwa
nicht?«

»Ja.«

»Dann bekomme ich auch etwas
dafür.« Noch ein Versuch, sie zu küssen.

»Sei nicht blöd.« Lachend stieg die junge Frau aus dem Wagen. »Danke fürs

Abendessen.«

» Und die Einladung ins Kino.«

»Und die Einladung ins Kino.« Jenny

Baker knallte die Tür zu, dann schaute
sie dem Wagen nach, wie er über die
lange, geschwungene Auffahrt
davonfuhr, bis er die Straße erreichte,
die zum Torhaus der Heights führte,
unten im Tal, knapp achthundert Meter
entfernt. Für viele ihrer Freundinnen von
der Hollywood-High schien der Verlust
der Jungfräulichkeit eine Art

Ehrenauszeichnung zu sein; je früher, desto besser. Aber Jenny war da anderer

Ansicht. Nicht beim ersten Date, und mit

Sicherheit nicht mit einem Deppen wie

Kevin Traherne. Wie so viele der
männlichen Jugendlichen in Roaring

Fork glaubte er offenbar, dass die Kohle
seines Vaters die einzig notwendige

Voraussetzung dafür war, um einem

Mädchen an die Wäsche zu gehen.

Sie trat an die nächstgelegene

Garagentür, tippte eine Codenummer in
das Tastenfeld ein und wartete, dass das

Garagentor nach oben glitt. Dann schritt
sie an der Reihe der teuren, funkelnden Automobile vorbei, drückte den Knopf
zum Schließen der Garage und öffnete
die Tür ins Haus. Die Alarmanlage war
wie üblich ausgeschaltet – es gab nur
wenige Einbrüche in Roaring Fork und
nie einen in den Heights … es sei denn
natürlich, man zählte Corrie Swansons

Einbruch in das Lagerhaus. Ihre

Gedanken kehrten zu der

Stadtversammlung von heute Nachmittag
zurück und zu diesem furchteinflößenden

FBI-Agenten im schwarzen Anzug, der
wie ein Racheengel auf die

Versammlung herniedergefahren war.

Der Polizeichef tat ihr leid; er war ein
anständiger Typ, aber er hatte ein echtes

Problem: Er ließ sich von anderen

Leuten – zum Beispiel dieser Hexe

Kermode – herumkommandieren.

Trotzdem war sie froh, dass dieser

Agent – Pendergast war sein Name,
wenn sie sich recht erinnerte – Corrie
aus dem Gefängnis geholt hatte. Sie
hoffte, ihr noch einmal zu begegnen, sie
nach dem John Jay befragen zu können,
vielleicht solange der Chief nicht in der

Nähe war.

Jenny ging durch den sogenannten

»Matschraum«, die Vorratskammer und
in die weitläufige Küche des

Ferienhauses. Durch eine Glastür konnte
sie den Weihnachtsbaum erkennen, reich
geschmückt und blinkend. Ihre Eltern
und ihre jüngere Schwester Sarah waren
oben und schliefen bestimmt schon.

Sie knipste eine Reihe von

Neonleuchten an. Sie erhellten die
langen Arbeitsflächen aus Granit, den

Edelstahlherd und den großen

Kühlschrank mit Gefrierfächern und die
drei Türen, die in den Bügelraum, die
zweite Küche und ins Esszimmer führten.

Plötzlich merkte sie, dass kein

Tappen von Krallen auf dem Boden zu
hören war, kein zotteliger, freundlicher

Hund zu sehen, der zur Begrüßung mit
seinem unförmigen Schwanz wedelte.

»Rex?«, rief sie.

Nichts.

Achselzuckend holte sie ein Glas aus
einem der Schränke, ging hinüber zum

Kühlschrank – wie üblich geschmückt
mit Sarahs doofen Fotos von Nicki

Minaj –, goss sich ein Glas Milch ein
und setzte sich dann an den Tisch in der Frühstücksecke. Auf der Fensterbank
lagen Stapel von Büchern und

Zeitschriften; sie schob einige davon
beiseite, wobei ihr auffiel, dass Sarah
endlich ihren Ratschlag befolgt und mit
der Lektüre von Unten am Fluss
angefangen hatte, und zog ihr Exemplar
von Schmallegers Strafrechtspflege
heute hervor. Dabei sah sie, dass einer der Stühle am Küchentisch umgestoßen
worden war.

Schlampig.

Sie fand die Seite im Buch, die sie
zuletzt gelesen hatte, vertiefte sich in die Lektüre und trank dabei ihre Milch. Es
brachte ihren Vater – einen
renommierten Hollywood-Anwalt – auf
die Palme, dass sie zur Polizei wollte.

Er neigte dazu, auf Polizisten und

Staatsanwälte als niedere Lebensformen
herabzuschauen. Tatsächlich war er
teilweise verantwortlich für ihren

Berufswunsch. Die vielen Premieren
von knallharten Polizei-Thrillern, auf
denen sie gewesen war – deren

Produzenten oder Regisseure Mandanten
ihres Vaters waren –, hatten sie derart
fasziniert, dass sie von klein auf Polizistin werden wollte. Und ab Herbst
studierte sie das Fach Vollzeit, als

Erstsemesterin an der North Eastern

University.

Sie trank ihre Milch aus und klappte
das Buch wieder zu, stellte ihr Glas in
die Spüle und verließ die Küche in

Richtung der Treppe zu ihrem Zimmer.

Ihr Vater hatte die nötigen Verbindungen,
dass sie keine Sommerjobs bei der
kalifornischen Polizei annehmen konnte,
aber ihr Praktikum im Wintersemester
hier in Roaring Fork hatte er nicht
verhindern können. Allein schon beim Gedanken daran flippte er aus.

Was natürlich Teil des Spaßes war.

In dem riesigen, weitläufigen Haus
war es völlig still. Sie stieg die
geschwungene Treppe ins Obergeschoss
hinauf, auf dem Treppenabsatz oben war
es still und dunkel. Im Hinaufgehen
dachte sie wieder über den
geheimnisvollen FBI-Agenten nach.

FBI. Vielleicht sollte ich mich im
nächsten Sommer um ein Praktikum in

Quantico bewerben …

Oben auf dem Treppenabsatz blieb
sie stehen. Irgendetwas stimmte nicht.

Einen Augenblick lang war sie sich nicht
sicher, was es war. Und dann wurde es
ihr klar: Sarahs Tür stand weit offen, ein
schwacher Lichtschein fiel in den
schummrigen Flur.

Sarah war sechzehn und hatte ein

Alter erreicht, in dem ihr die

Privatsphäre über alles ging. In jüngster

Zeit war ihre Tür ständig geschlossen.

Jenny schnüffelte, konnte aber kein

Marihuana riechen. Sie lächelte. Ihre

Schwester musste wohl über der Lektüre
einer Zeitschrift eingeschlafen sein. Sie
würde die Gelegenheit nutzen, sich ins Zimmer zu schleichen und ihre Sachen in

Unordnung zu bringen. Das würde sie
garantiert zu einer Reaktion provozieren.

Leise schlich sie den Flur hinunter
und näherte sich dem Zimmer ihrer

Schwester auf Zehenspitzen. Sie trat
neben den Türrahmen, legte die Hand
darauf und spähte hinein.

Zunächst begriff sie nicht ganz, was
sie da sah. Sarah lag auf dem Bett, an
das sie mit Wickeldraht festgebunden
war. Man hatte ihr einen schmutzigen

Lappen in den Mund gestopft, in dessen

Mitte eine Billardkugel steckte – Jenny sah die Nummer sieben eingraviert auf
der weiß-gelben Oberfläche –, und ihr

Kopf war hinten mit einem Bungee-Seil
befestigt. Im schwachen bläulichen Licht
erkannte Jenny, dass die Knie ihrer

Schwester stark bluteten und sich das

Bettzeug dunkel verfärbt hatte. Während
sie vor Schrecken und Entsetzen nach

Luft rang, sah sie, dass Sarah sie
anstarrte, aus weit aufgerissenen Augen,
total verängstigt, flehentlich.

Da nahm Jenny etwas aus dem

Augenwinkel wahr. Sie wandte sich um
und erblickte neben sich im Flur eine gruselige Gestalt. Sie trug eine schwarze

Jeans und eine eng sitzende dunkle

Lederjacke. Die Gestalt sagte kein Wort,
stand völlig reglos da. Die Hände
steckten in Handschuhen und hielten
einen Baseballschläger. Am schlimmsten
aber war die Clownsmaske – weiß,
riesige Lippen, zu einem manischen

Grinsen verzerrt, hellrote Kreise auf
jeder Wange. Jenny bekam weiche Knie
und taumelte nach hinten. Durch die

Augenlöcher beidseits der langen spitzen

Nase erwiderten zwei dunkle Augen
ihren Blick, schaurig in ihrer Ausdruckslosigkeit, ein irrer Kontrast zu
der obszönen Maske.

Jenny wollte schreien, aber die

Gestalt – die sich blitzartig in Bewegung
setzte – streckte den Arm aus und
drückte ihr schnell einen ekelhaft
stinkenden Lappen auf Mund und Nase.

Während ihr die Sinne schwanden und
sie zu Boden sank, hörte sie, während
die Dunkelheit über sie hereinbrach,
gerade noch einen leisen, hohen

Klagelaut aus Sarahs geknebeltem Mund
dringen …

Langsam, ganz langsam gewann sie ihr

Bewusstsein zurück. Alles wirkte
verschwommen und vage. Einen

Augenblick lang wusste sie nicht, wo sie
sich befand. Sie lag auf etwas Hartem
und Glattem, das sie offenbar umschloss.

Dann, als sie sich im Dunkeln
umschaute, begriff sie: Sie lag in der

Wanne in ihrem Badezimmer. Was
machte sie hier? Sie hatte das Gefühl,
stundenlang geschlafen zu haben. Aber
nein, die Wanduhr über dem

Waschbecken zeigte zehn nach eins.

Lediglich ein paar Minuten war sie bewusstlos gewesen. Sie versuchte sich
zu bewegen und stellte fest, dass sie an

Händen und Füßen gefesselt war.

Im selben Moment stürzte die

Erinnerung an das, was passiert war,
über sie herein und lastete auf ihr wie
ein Totgewicht.

Augenblicklich beschleunigte sich ihr

Puls, das Herz wummerte ihr in der

Brust. Noch immer steckte der Lappen in
ihrem Mund. Sie versuchte, ihn
auszuspucken, und stellte fest, dass sie
das nicht konnte. Das eng sitzende Seil
scheuerte an ihren Hand- und

Fußgelenken. Tatortfotos, die sie
gesehen hatte, kamen ihr in den Sinn und
jagten vor ihrem inneren Auge vorbei
wie in einer Parade des Schreckens.

Man wird mich vergewaltigen,
dachte sie und schauderte bei der

Erinnerung an die obszöne

Clownsmaske. Aber nein, wenn der Kerl
es darauf abgesehen hätte, sie zu
vergewaltigen, hätte er sie nicht auf
diese Weise gefesselt. Das Ganze war
ein Einbruch – und sie war mitten
hineinspaziert.

Jemand war ins Haus eingebrochen.

Vielleicht will er ja nur Geld, dachte sie. Vielleicht will er nur Schmuck. Er nimmt, was er kriegen kann,
verschwindet, und dann …

Aber das Ganze war so furchtbar
heimlich und verstohlen, so teuflisch
kalkulierend. Erst Sarah, und jetzt sie …

… Und was ist mit Mom und Dad?

Blanke Panik stieg in Jenny auf.

Sie wehrte sich mit aller Macht,
mahlte mit den Kiefern, drückte mit der

Zunge gegen den Lappen, der in ihrem

Mund steckte. Als sie aufstehen wollte,
schoss ihr ein unerträglicher Schmerz in die Beine, der dazu führte, dass sie
beinahe ohnmächtig wurde. Sie sah, dass
ihre Kniescheiben zertrümmert waren,
so wie die ihrer Schwester, weiße

Enden gebrochener Knochen ragten aus
zerrissener, blutiger Haut. Ihr fiel der

Baseballschläger ein, der in einer der
schwarz behandschuhten Hände lag.

Wieder stöhnte sie auf vor panischer

Angst und schlug trotz der fürchterlichen

Schmerzen in den Knien mit Händen und

Füßen gegen den Badewannenboden.

Auf einmal ertönten von weiter hinten
im Flur die Geräusche einer Rangelei.

Ihr Vater schrie, ihre Mutter kreischte
vor Angst. Jenny lauschte mit
unaussprechlichem Schrecken. Möbel
wurden umgestoßen, Glas ging zu Bruch.

Die Schreie ihrer Mutter wurden immer
schriller. Ein lautes Aufschlagen.

Jählings verwandelten sich die Rufe des

Zorns und des Schreckens ihres Vaters
in Schmerzensschreie. Ein grässliches

Knacken von etwas, das wie Holz auf

Knochen klang, dann erstarb seine

Stimme plötzlich.

Jenny lauschte in der fürchterlichen

Stille, sie wimmerte unter dem Knebel, ihr Herz schlug noch schneller. Und
dann, kurz darauf, ertönte ein anderes

Geräusch: Schluchzer, Laufschritte. Das
war ihre Mutter, sie rannte über den

Flur, versuchte zu entkommen. Jenny
hörte sie in Sarahs Zimmer gehen, hörte
sie schreien. Und jetzt kamen schwerere

Schritte den Flur hinunter. Es waren
nicht die ihres Vaters.

Noch ein Angstschrei ihrer Mutter,
das Geräusch von Schritten, die die

Treppe hinuntertappten. Jetzt wird sie
entkommen, dachte Jenny, und plötzlich
stieg Hoffnung in ihr auf wie weißes Licht. Sie wird den Alarm auslösen,
nach draußen laufen, die Nachbarn
rufen, die Polizei benachrichtigen …

Die unvertrauten Schritte polterten,
schneller jetzt, die Treppe hinunter.

Während ihr das Herz bis zum Hals
schlug, horchte Jenny. Die Geräusche
wurden leiser. Sie hörte die Schritte
ihrer Mutter, die in die Küche lief, zum

Schaltkasten der Alarmanlage. Ein

Schrei, als ihr offenbar der Weg
abgeschnitten wurde. Der dumpfe

Aufprall eines umgekippten Stuhls; das

Geräusch, wie Gläser und Geschirr scheppernd zu Boden fielen. Mit aller

Macht versuchte Jenny, ihre Fesseln
abzustreifen, konnte alles hören, konnte
der Jagd mit beängstigender Klarheit
folgen. Sie hörte die Schritte ihrer

Mutter, die durch das kleine Zimmer
lief, das Wohnzimmer, die Bibliothek.

Ein Moment der Stille. Und dann ertönte
ein leises, verstohlen gleitendes

Geräusch: Ihre Mutter öffnete die Tür
zum Hallenschwimmbad. Sie geht nach
hinten raus, dachte Jenny. Nach hinten raus, zu den MacArthurs …

Auf einmal ertönten kurz
hintereinander mehrmals laute,
krachende Geräusche, ihre Mutter stieß
einen einzelnen, schrillen Schrei aus,
und dann war Stille.

Nein, nicht ganz. Während Jenny mit
weit aufgerissenen Augen lauschte,
wimmernd, das Blut in den Ohren
rauschend, vernahm sie erneut die
unvertrauten Tritte. Jetzt bewegte sich
die Person langsam und absichtsvoll.

Und kam näher, durchquerte den
vorderen Flur. Jetzt stieg sie wieder die

Treppe herauf. Jenny hörte das

Quietschen der Treppenstufe, von der ihr Vater immer versprach, er werde sie
reparieren.

Näher, immer näher. Die Schritte
kamen den Flur hinunter. Sie waren in
ihrem Zimmer. Und jetzt erschien eine
dunkle Gestalt in der Tür zu ihrem

Badezimmer. Der Clown war völlig
still, bis auf das schwere Atmen. Er
grinste anzüglich auf sie herunter. In der
einen Hand hielt er keinen

Baseballschläger mehr, sondern eine

Plastikspritzflasche, die im schummrigen

Licht hellgelb glänzte.

Die Gestalt betrat das Badezimmer.

Während sie näher kam, wand Jenny
sich in der Wanne, die Schmerzen in den

Knien waren beinahe vergessen. Jetzt
verharrte der Eindringling über ihr. Die

Hand, die die Spritzflasche hielt, kam
auf sie zu. Während die Gestalt begann,
schweigend die Flüssigkeit in langen,
bogenförmigen Spritzern über sie
auszugießen, stieg ein starker Geruch
auf: Benzin.

Jenny wehrte sich mit aller Kraft.

Sorgfältig verspritzte der Clown das

Benzin über sie und um sie herum, ohne
irgendetwas auszulassen, und begoss ihre Kleidung, ihr Haar, das umliegende

Emaille der Badewanne. Dann – als ihre

Gegenwehr noch heftiger wurde – legte
der Eindringling die Flasche hin und trat
einen Schritt zurück. Eine Hand griff in
die Tasche der Lederjacke und zog ein

Streichholz hervor. Vorsichtig hielt der

Eindringling es am unteren Ende und riss
es an der rauhen Oberfläche der

Badezimmerwand an. Der Zündkopf des

Streichholzes entfachte sich. Eine
endlose, qualvolle Sekunde lang
verharrte es schwebend über Jenny.

Und dann, indem sich Daumen und Zeigefinger trennten, fiel es zu Boden.

Und Jennys Welt löste sich auf in
einem lodernden Meer von Flammen.

12

Corrie Swanson betrat den Speisesaal
des Hotels Sebastian und war von seiner

Eleganz wie geblendet. Er war
eingerichtet im Stil der 1890er Jahre:

rote, strukturierte Samttapeten, poliertes

Messing und Kristallleuchter, eine

Zinndecke und viktorianische Tische
sowie Stühle aus Mahagoni, deren

Sitzflächen mit Brokatstoff bespannt waren. Durch eine breite Fensterfront
bot sich ein Blick über die funkelnde

Weihnachtsbeleuchtung auf der Main

Street bis hin zu den mit Tannen
bestandenen Vorbergen, den Skihängen
und den dahinterliegenden Berggipfeln.

Es war kurz vor Mitternacht, dennoch
war der Speisesaal bis auf den letzten

Platz besetzt. Geselliges

Stimmengemurmel vermischte sich mit
dem Klirren von Gläsern. Kellner eilten
zwischen den Tischen umher. Wegen der
schummrigen Beleuchtung dauerte es
einen Augenblick, bis Corrie den Mann entdeckte, der allein an einem
unauffälligen Tisch neben einem der

Fenster saß.

Sie wehrte die etwas pikierte Frage
des Oberkellners ab, wie er ihr helfen
könne – sie trug noch die gleichen

Sachen wie im Gefängnis –, und schritt
geradewegs auf Pendergasts Tisch zu. Er
stand auf und streckte ihr die Hand
entgegen. Sein Aussehen erschreckte sie:

Er wirkte noch blasser, schlanker,
asketischer als sonst – irgendwie schien
das Wort geläutert zuzutreffen.

»Corrie, ich bin froh, Sie zu sehen.«

Er nahm ihre Hand in seine, die kalt wie

Marmor war, dann rückte er ihr den

Stuhl vom Tisch ab. Sie nahm Platz.

In Gedanken hatte sie durchgespielt,
was sie sagen würde, aber jetzt
sprudelte alles aus ihr heraus, hastig und
etwas konfus. »Ich fasse es nicht, dass
ich frei bin – wie kann ich Ihnen je dafür
danken? Ich meine, ich saß echt in der

Tinte, Sie wissen schon, dass man mich
bereits gezwungen hatte, zehn Jahre zu
akzeptieren. Ich habe echt gedacht, mein

Leben ist vorbei. Danke, danke für alles,
dafür, dass Sie mich gerettet, mich vor meiner unfassbaren, unglaublichen

Dummheit geschützt haben. Und es tut
mir so leid, wirklich, wirklich leid!«

Pendergasts erhobene Hand stoppte
ihren Wortschwall. »Möchten Sie etwas
trinken? Einen Wein vielleicht?«

»Hm, ich bin erst zwanzig.«

»Ah. Natürlich. Dann bestelle ich
eine Flasche für mich.« Er griff nach der
in Leder gebundenen Weinkarte, die so
schwer war, dass man sie als

Mordwaffe hätte verwenden können.

»Das hier ist tausendmal besser als
das Gefängnis«, sagte Corrie und blickte sich um, nahm die Atmosphäre in sich
auf, den Geruch der Speisen. Kaum zu
glauben, aber noch wenige Stunden
zuvor hatte sie hinter Gittern gesessen,
und ihr Leben war total im Eimer
gewesen. Aber wieder einmal war

Pendergast ihr zu Hilfe geeilt wie ein

Schutzengel und hatte alles verändert.

»Die haben länger gebraucht, den

Papierkram zu erledigen, als ich gehofft
habe«, sagte Pendergast und überflog die

Weinliste. »Zum Glück hat das

Restaurant im Sebastian noch spät
abends geöffnet. Ich denke, der Château Pichon-Longueville 2000 genügt
vollauf – finden Sie nicht auch?«

»Ich habe null Ahnung von Wein, tut
mir leid.«

»Sie sollten etwas darüber lernen. Er
zählt zu den uralten, wahren Freuden, die
das menschliche Dasein erträglich
machen.«

»Hm, ich weiß, es ist sicher nicht der
richtige Zeitpunkt … Aber ich muss Sie
das fragen.« Corrie errötete. »Warum
haben Sie mich auf diese Weise gerettet?

Und wieso geben Sie sich so viel Mühe
mit mir? Ich meine, Sie haben mich aus Medicine Creek rausgeholt, Sie haben
mir das Internat bezahlt, das Studium am

John Jay … weshalb? Ich bin eine

Versagerin.«

Er schaute sie mit unerforschlichem

Blick an. »Der Colorado-Lammrücken
für zwei würde gut zum Wein passen. Er
soll ganz hervorragend sein.«

Sie blickte auf die Speisekarte. Sie
war, wie sie zugeben musste, kurz vorm

Verhungern. »Klingt gut.«

Pendergast winkte den Kellner herbei
und bestellte.

»Aber egal. Um auf das
zurückzukommen, was ich gerade
sagte … Ich würde wirklich gern
erfahren, ein für alle Mal, warum Sie
mir in all den Jahren geholfen haben.

Vor allem, wenn ich Sie immer wieder,

Sie wissen schon, vor den Kopf
gestoßen habe.«

Wieder musterte er sie mit diesem
undurchdringlichen Blick. »Vor den

Kopf gestoßen? Wie ich sehe, hat Ihr

Faible für reizende Euphemismen nicht
gelitten.«

»Sie wissen schon, was ich meine.«

Pendergasts Blick schien ewig auf ihr zu ruhen. Schließlich sagte er: »Eines

Tages wird aus Ihnen vielleicht eine gute

Polizeibeamtin oder Kriminologin.

Darum. Es gibt keinen anderen Grund.«

Wieder merkte sie, dass sie rot
wurde. Sie war sich nicht ganz sicher,
ob ihr die Antwort gefiel. Jetzt wünschte
sie, sie hätte die Frage nicht gestellt.

Noch einmal nahm Pendergast die

Weinkarte zur Hand. »Erstaunlich, wie
viele Flaschen ausgezeichneten
französischen Weins aus seltenen

Jahrgängen ihren Weg in diese

Kleinstadt mitten in den Bergen gefunden haben. Ich hoffe doch, dass sie bald
getrunken werden. Die Höhe hier
bekommt Bordeaux-Weinen gar nicht
gut.« Er legte die Weinkarte auf den

Tisch. »Und jetzt, Corrie, erzählen Sie
mir bitte im Einzelnen, was Ihnen an den

Gebeinen von Mr. Emmett Bowdree
aufgefallen ist.«

Sie schluckte. Pendergast war so
verdammt … »Ich hatte nur wenige

Minuten Zeit für die Untersuchung. Aber
ich bin mir sicher, dass der Typ nicht
von einem Grizzly getötet wurde.«

»Ihre Beweise?«

»Ich hab ein paar Fotos gemacht,
aber die Polizei hat den Speicherchip
konfisziert. Ich kann Ihnen sagen, was
ich gesehen habe – oder wenigstens, was
ich glaube gesehen zu haben.«

»Ausgezeichnet.«

»Am wichtigsten: Der Schädel zeigt

Spuren, dass er mit einem Stein
eingeschlagen wurde. Und der rechte

Oberschenkelknochen weist Kratzspuren
von einem stumpfen Gegenstand auf,
allerdings konnte ich keinerlei

Anzeichen für eine Knochen- oder

Infektionsreaktion erkennen.«

Kurzes Nicken.

Zunehmend selbstsicher fuhr sie fort:

»Für mich sah es so aus, als wären an
einigen spongiösen Knochen leichte, von
einem Menschen verursachte Bissspuren
zu erkennen. Sie waren recht schwach
ausgeprägt und stumpf, nicht scharf wie
die eines Bären. Ich denke, der

Leichnam wurde kannibalisiert.«

Vor lauter Eifer hatte sie die Stimme
erhoben. Und da wurde ihr klar, dass sie
sich weiter vorgewagt hatte als
beabsichtigt. Die Gäste, die in der Nähe
saßen, starrten sie an.

»Ups«, sagte sie und blickte auf ihr

Gedeck.

»Haben Sie jemandem davon
erzählt?«, fragte Pendergast

»Noch nicht.«

»Sehr gut. Behalten Sie das für sich.

Es würde nur Scherereien verursachen.«

»Aber ich muss Zugang zu weiteren
sterblichen Überresten bekommen.«

»Ich arbeite daran. Ich hoffe,

Nachfahren der anderen in Frage
kommenden Bergarbeiter zu finden,
zumindest in einigen Fällen. Und dann
müssten wir natürlich die Genehmigung bekommen.«

»Oh. Danke, aber Sie wissen ja, ich
könnte diese Dinge selbst erledigen.«

Sie hielt inne. »Hm, wie lange haben Sie
vor hierzubleiben? Ein paar Tage?«

»So ein reizendes, selbstgefälliges,
reiches Städtchen. Ich glaube, ich habe so etwas noch nie gesehen. Und so
bezaubernd zur Weihnachtszeit.«

»Sie werden also … länger
bleiben?«

»Ah, da kommt ja der Wein.«

Der Wein wurde serviert, mit zwei
großen Gläsern. Corrie schaute Pendergast zu, wie er das komplette

Feinschmeckerritual durchexerzierte. Er
schwenkte den Wein im Glas, roch ihn,
schmeckte ihn, schmeckte ihn noch
einmal.

»Er hat Korken, fürchte ich«, sagte er
zum Kellner. »Bitte bringen Sie mir eine
andere Flasche. Einen 01, um
sicherzugehen.«

Mit wortreichen Entschuldigungen
eilte der Kellner mit der Flasche und
dem Glas davon.

»Hat Korken?«, fragte Corrie. »Was
heißt das?«

»Dass er verunreinigt ist, er riecht
dadurch nach, wie manche sagen,
nassem Hund.«

Die neue Flasche kam. Pendergast
wiederholte das komplette Ritual, nickte
diesmal aber zustimmend. Der Kellner
schenkte sein Glas voll und hielt die

Flasche Corrie hin. Sie zuckte mit den

Schultern, und der Mann schenkte auch
ihr ein.

Corrie trank einen kleinen Schluck.

Schmeckte wie Wein, nicht mehr und
nicht weniger. Sie sagte: »Der ist fast so
gut wie der Matteus, den wir damals alle in Medicine Creek getrunken haben.«

»Wie ich sehe, macht es Ihnen noch
immer Spaß, mich zu provozieren.«

Sie trank noch einen kleinen Schluck.

Erstaunlich, wie schnell die

Erinnerungen an die Zeit im Gefängnis
verblassten. »Um auf meine Freilassung
zurückzukommen … Wie haben Sie das
gemacht?«

»Tatsächlich befand ich mich bereits
auf dem Rückflug nach New York, als
ich Ihren zweiten Brief erhalten habe.«

»Sind Sie es endlich leid, in der

Weltgeschichte herumzureisen?«

»Es war Ihr erster Brief, der mich
zum Teil zur Rückkehr veranlasste.«

»Oh? Wieso das?«

Statt zu antworten, schaute

Pendergast ins dunkle Rubinrot des

Weinglases. »Ich hatte das Glück,

Captain Bowdree recht schnell ausfindig
zu machen. Ich habe ihr alles ganz offen
und ehrlich erklärt – dass ihr Vorfahr auf
sehr rüde Weise aus seiner letzte

Ruhestätte entfernt worden war, um für
eine Wellness-Einrichtung Platz zu
schaffen. Habe ihr gesagt, wer Sie sind,
was für einen beruflichen Hintergrund Sie haben, dass der Polizeichef Ihnen
erst Zugang versprochen und seine

Zusage dann wieder zurückgezogen hat.

Ich habe ihr von Ihrem törichten

Einbruch berichtet, dass Sie
festgenommen wurden. Und zum Schluss
habe ich erwähnt, dass Ihnen eine
zehnjährige Gefängnisstrafe droht.« Er
trank einen kleinen Schluck. »Der

Captain hat die Situation sofort
verstanden. Sie fand es sehr ungehörig,
dass man Sie, in ihren Worten,

›verarscht‹ hat. Sie hat dieses Wort
mehrmals wiederholt, mit erstaunlichem Nachdruck, was mich zu der Annahme
veranlasste, dass sie möglicherweise
selbst einige Erfahrungen in dieser

Richtung gemacht hat, vielleicht beim

Militär. Wie auch immer, gemeinsam
haben wir einen recht wirkungsvollen

Brief entworfen, in dem wir einerseits
mit einer Beschwerde beim FBI drohten
und andererseits Ihnen die Erlaubnis
erteilten, die sterblichen Überreste ihres

Vorfahren zu untersuchen.«

»Oh«, sagte Corrie. »Und so haben

Sie mich rausbekommen?«

»Es gab da heute Nachmittag eine recht stürmische Bürgerversammlung,
auf der ich den Brief des Captains
präsentierte habe.« Pendergast gestattete
sich ein ganz leises Lächeln. »Meine

Darlegungen waren außerordentlich
wirkungsvoll. In der morgigen Ausgabe
des Lokalblatts können Sie alles darüber
nachlesen.«

»Na ja, Sie haben mir den Arsch
gerettet. Ich kann Ihnen gar nicht genug
danken. Und bitte danken Sie Captain

Bowdree in meinem Namen.«

»Sehr gern.«

Im Restaurant ertönte scharfes Gemurmel; ein Tumult entstand. Mehrere

Gäste blickten hinüber zur breiten

Fensterfront, einige waren von ihren

Tischen aufgestanden und wiesen nach
draußen. Corrie folgte ihren Blicken und
erkannte auf dem nahe gelegenen

Bergrücken ein kleines, flackerndes

Licht. Während sie hinschaute, wurde
die Lichtquelle schnell heller und
größer. Inzwischen hatten sich weitere

Restaurantgäste von ihren Tischen
erhoben, einige waren zum Fenster
gegangen. Das Stimmengewirr schwoll
an.

»O mein Gott, da steht ein Haus in

Flammen!«, sagte Corrie und stand
selbst auf, um einen besseren Blick zu
haben.

»Es sieht ganz danach aus.«

Das Feuer breitete sich erschreckend
schnell aus. Es handelte sich
anscheinend um ein großes Haus. Immer
schneller wurde es Opfer der Flammen,
die aufloderten und Säulen aus Funken
und Qualm in den Nachthimmel
emporschickten. Irgendwo in der Stadt
heulte eine Feuersirene los, gefolgt von
einer weiteren. Und jetzt waren alle aufgestanden, alle Blicke richteten sich
auf den Berg. Ein Gefühl des Entsetzens
hatte sich über die Gäste gesenkt, eine

Stille, und dann erklang eine Stimme.

»Das ist das Haus der Bakers, oben
in den Heights.«

13

Larry Chivers hatte in seiner langen
beruflichen Tätigkeit als Brandgutachter
schon viele Orte der Zerstörung gesehen,
aber so was wie das hier war ihm noch
nie untergekommen. Das Haus war
gigantisch gewesen – mindestens
eintausend Quadratmeter –, erbaut aus
massiven Hölzern, Deckenbalken,

Bohlenwänden, mit steil aufragenden Zedernschindeldächern. Es war
dermaßen ungestüm niedergebrannt, dass
da, wo sich die Fenster befunden hatten,
nur Pfützen aus Glas übrig geblieben
waren und die stählernen Tragbalken
sich verzogen hatten. Der Schnee war im

Unkreis von fünfhundert Metern komplett
verschwunden, und die Ruine strahlte
noch immer Hitze ab. Und stinkende

Qualmwolken waberten daraus hervor.

Chivers, der eine Beraterfirma zur

Brandursachenermittlung mit Sitz in

Grand Junction betrieb, war um sieben

Uhr morgens zur Brandstelle gerufen worden. Den Großteil seiner Arbeit
erledigte er für Versicherungen, die

Brandstiftung nachzuweisen versuchten,
damit sie den Schaden nicht regulieren
mussten. Aber hin und wieder wurde er
von der Polizei hinzugezogen, damit er
feststellte, ob es sich bei einem Brand
um einen Unglücksfall oder eine Straftat
handelte. Dieser Fall lag jetzt vor.

Normalerweise dauerte die Fahrt mit
dem Auto von Grand Junction hierher
zwei Stunden, aber er hatte die Strecke
in anderthalb Stunden zurückgelegt,
indem er in seinem Dodge-Pick-up wie der Teufel gefahren war. Chivers fuhr
gern mit eingeschaltetem Blaulicht und
ununterbrochen eingeschalteter Sirene,
um an den armen Schweinen vorbeirasen
zu können, die sich an das Tempolimit
auf der Interstate halten mussten. Und
was den Reiz dieses Falls noch erhöhte:

Die Polizei von Roaring Fork zahlte gut
und drückte die Preise nicht so wie
einige der anderen Polizeibehörden, für
die er arbeitete.

Allerdings hatte die schaurige

Szenerie seine Hochstimmung ziemlich
gedämpft. Sogar Morris, der Polizeichef, hatte anscheinend die Kontrolle
verloren. Er stammelte herum und war
unfähig, das Kommando zu übernehmen.

Chivers gab sein Bestes, seiner Gefühle

Herr zu werden. Denn eines stand fest:

Das hier waren reiche Hollywood-

Leute, die dieses kolossale Haus nur
einige Wochen im Jahr als

Zweitwohnsitz nutzten. Als

Zweitwohnsitz! Es fiel ihm schwer, für
solche Leute sehr viel Mitgefühl
aufzubringen. Mit Sicherheit konnte der

Hauseigentümer fünf ähnliche bauen
lassen, ohne dass das seinen Geldbeutel arg strapazierte. Von dem Mann, dem
das Haus gehörte, ein Bursche namens

Jordan Baker, hatte niemand
irgendetwas gehört, und noch hatte
keiner ihn erreichen können, um ihn über
den Brand in Kenntnis zu setzen.

Wahrscheinlich machte er mit seiner

Familie Urlaub in irgendeiner
superschicken Ferienanlage. Vielleicht
hatten sie auch noch ein drittes Haus.

Chivers wäre nicht überrascht.

Er begann, sich auf den Rundgang
vorzubereiten, überprüfte und ordnete
seine Geräte, checkte seinen

Digitalrekorder, zog sich

Latexhandschuhe über. Ein Gutes hatte
die offensichtliche Lähmung des

Polizeichefs: Der Brandort war nicht
zertrampelt und durcheinandergebracht
worden von all den forensischen

Spezialisten, die noch immer in der

Nähe herumstanden und darauf warteten,
mit ihrer Arbeit anzufangen. Morris hatte
im Grunde alle Leute vom Brandherd
ferngehalten und auf sein Eintreffen
gewartet, wofür er ihm dankbar war.

Auch wenn die Feuerwehrleute wie
üblich ziemlich große Zerstörungen angerichtet hatten – mit Äxten
aufgebrochene Böden und Wände,
zusammengekehrte und gewendete

Trümmerteile, alles von Wasser
durchweicht. Die Feuerwehr hatte eine
flüchtige Überprüfung der

Gebäudestabilität vorgenommen und
diejenigen Areale bestimmt, die instabil
waren, und sie mit Absperrband
gesichert.

Chivers schulterte seine Tasche und
nickte Chief Morris zu. »Fertig.«

»Gut«, sagte Morris
geistesabwesend. »Prima. Rudy wird Sie auf Ihrem Rundgang begleiten.«

Der Feuerwehrmann namens Rudy
hob das Absperrband, um ihn darunter
hindurchzulassen, und er folgte dem

Mann über den Ziegelsteinweg bis zu
der Stelle, wo sich die Haustür befunden
hatte. Der Brandort stank heftig nach
verbranntem und durchnässtem Plastik,

Holz und Polyurethan. Man spürte noch
ein wenig Resthitze – trotz der sehr
niedrigen Temperatur stiegen aus dem

Haus immer noch Wasserdampfwolken
in den kalten blauen Himmel. Chivers
musste einen Schutzhelm tragen, aber kein Atemgerät. Er sah sich als
altmodischen Brandermittler, hart im

Nehmen, sachlich und nüchtern, der sich
mehr auf seine Intuition verließ und die
wissenschaftlichen Sachen den

Laborleuten überließ. Er war den

Gestank gewohnt und brauchte nur
seinen Geruchssinn, um irgendwelche

Reste von Brandbeschleunigern zu
erschnüffeln.

Unmittelbar hinter der Haustür blieb
er stehen in dem, was vom Eingangsflur
übrig geblieben war. Das Obergeschoss
war komplett eingestürzt und hatte im Erdgeschoss ein Wahnsinnschaos
angerichtet. Eine Treppe endete im

Himmel. Pfützen aus Glas und Metall,
daneben Haufen aus Emaille, das in der

Brandhitze zersprungen war.

Er schritt vom Eingangsbereich in
das, was offensichtlich die Küche
gewesen war, und untersuchte die

Brandspuren. Das Wichtigste war zu
bestimmen, ob es sich um Brandstiftung
handelte – ob eine Straftat vorlag. Und

Chivers war sich da schon jetzt sicher.

Nur Brandbeschleuniger konnten ein

Feuer ausgelöst haben, das sich derart schnell und mit derart hoher Temperatur
ausgebreitet hatte. Das bestätigte sich,
als er sich in der Küche umschaute, wo
er auf den Überresten des

Schieferbodens eine undeutliche

Gießspur erkannte. Er kniete sich hin,
holte ein tragbares Kohlenwasserstoff-

Messgerät aus seiner Tasche, nahm ein
paar Luftproben und schwenkte es hin
und her. Moderat.

Immer noch auf den Knien hockend,
rammte er sein Messer in den
verbrannten, abblätternden Fußboden,
löste einige kleine Stücke heraus und legte sie in Beweismittelbeutel aus

Nylon.

In der Küche herrschte ein heilloses

Durcheinander, alles versengt und
zusammengeschmolzen. Eines der

Badezimmer im Obergeschoss war
mitten in die Küche gekracht. Die

Überreste einer Emaillebadewanne mit
eisernen Klauenfüßen und Teile des

Waschbeckens, der Toilette, des

Fliesenbodens und der Wände – das
alles lag in kleinen Haufen und über den

Boden verteilt herum.

Unter Einsatz des Schnüffelgeräts erzielte er einen dicken positiven Befund
in den Überresten des Badezimmers.

Während Chivers sich auf Händen und

Knien vorwärtsbewegte und dabei das

Messgerät nahe am Boden hielt,
schwenkte er es hin und her, um die

Quelle zu finden. Als er sich der

Badewanne näherte, erhöhte sich der

Kohlenwasserstoffwert. Er erhob sich
und spähte in die Wanne. Darin lag ein

Haufen Sachen, der Boden war mit einer

Schicht aus dickem, schwarzem

Schlamm überzogen, in dem

Trümmerteile steckten.

Er nahm eine Probe aus dem

Schlamm und rührte mit seiner
behandschuhten Hand ein wenig darin
herum. Der Skalenwert auf dem

Messgerät ging förmlich durch die

Decke. Und dann zuckte Chivers
zusammen und hielt inne. Aus dem

Schlamm und den Trümmerteilen ragten
die Bruchstücke von Knochen hervor,
und in dem Areal, das er aufgewühlt
hatte, irgendwelche Zähne.

Menschenzähne. Vorsichtig sondierte er
den Schlamm mit den Fingern und legte
ein Stückchen eines Schädels, das Bruchstück eines Kiefers und den Rand
einer Augenhöhle frei.

Chivers riss sich zusammen und
senkte das Messgerät. Wieder schoss
der Anzeiger in die Höhe.

Er holte seinen Digitalrekorder aus
der Tasche und begann, leise
hineinzusprechen. Das Haus war doch
nicht leer gewesen. Kein Zweifel, eine

Leiche war in die Badewanne gelegt und
mittels eines Brandbeschleunigers
verbrannt worden. Er legte den

Rekorder beiseite, holte einen weiteren

Beweismittelbeutel hervor und nahm Proben der Trümmerteile und des

Schlamms, darunter auch einige kleine

Knochenbruchstücke. Während er in der
schwarzen Paste herumstocherte,
erblickte er etwas Glänzendes – ein

Klümpchen Gold, zweifellos Bestandteil
eines Schmuckstücks. Er ließ es liegen,
nahm aber Proben vom ringsum
befindlichen Gries und Schlamm, in dem
sich auch die verkohlten Knöchelchen
eines Fingers oder Zehs fanden.

Als er schwer atmend aufstand,
wurde ihm plötzlich übel. Das hier war
ein wenig mehr, als er gewohnt war.

Aber andererseits würde es eindeutig
ein großer Fall werden. Ein sehr großer

Fall. Konzentrier dich darauf, ermahnte er sich und atmete noch einmal tief
durch.

Er nickte Rudy zu und folgte dem

Feuerwehrmann weiter durch den Rest
des Hauses. Dabei setzte er das

Schnüffelgerät ein, nahm Proben und
sprach seine Beobachtungen in den

Rekorder. Neben der rückwärtigen Tür
des Hauses war die verkohlte Leiche
eines Hundes mit dem Steinfußboden
verschmolzen. Daneben lagen zwei lange, unordentliche Stapel grobkörniger

Asche, die Chivers als die stark
verbrannten Überreste von zwei
weiteren Opfern identifizierte, beides

Erwachsene, nach der Länge der Haufen
zu urteilen, Seite an Seite liegend. Noch
mehr kleine Pfützen aus Gold und Silber.

Jesses. Er nahm eine Messung mit
dem Schnüffelgerät vor, die jedoch
nichts von Bedeutung ergab. Verdammt,
keiner hatte ihm gesagt – und jetzt wurde
ihm klar, dass man es wahrscheinlich
gar nicht gewusst hatte –, dass der Brand

Opfer gefordert hatte. Menschliche Opfer.

Noch ein paar tiefe Atemzüge, dann
setzte Chivers seinen Rundgang fort. Und
dann stieß er im ehemaligen

Wohnzimmer auf etwas Unerwartetes.

Trümmerteile aus dem darüber
befindlichen eingestürzten Fußboden
lagen in durchnässten Haufen da, und
mitten in diesen befanden sich teilweise
geschmolzene Bettfedern. Als er sich
den verbogenen Sprungfedern näherte,
fiel ihm auf, dass Schlaufen aus

Bindedraht daran befestigt waren, so als
sei etwas ans Bett gefesselt worden.

Vier Schlaufen, ungefähr dort, wo sich
vermutlich die Fußknöchel und Hände
befunden hatten. Und in einer dieser

Schlaufen erspähte er das Bruchstück
eines kleinen Schienbeinknochens, der
vermutlich von einem Kind stammte.

O Jesus und Maria. Chivers hielt das

Schnüffelgerät an den Knochen, und
wieder zuckte die Nadel empor. Es war
allzu deutlich, was hier passiert war.

Ein Kind war ans Bett gefesselt, mit dem

Brandbeschleuniger übergossen und in

Brand gesteckt worden.

»Ich muss an die frische Luft«, sagte er abrupt und erhob sich. »An die frische

Luft.«

Der Feuerwehrmann packte ihn am

Arm. »Lassen Sie mich Ihnen helfen,

Sir.«

Während Chivers den Brandort
verließ und schwankenden Schritts den

Fußweg entlangging, erblickte er aus
dem Augenwinkel einen blassen Mann,
ganz in Schwarz gekleidet, zweifellos
der Coroner des Orts, der hinter dem

Rand der Menschenmenge stand und zu
ihm herüberschaute. Chivers strengte
sich gewaltig an, sich
zusammenzureißen.

»Mir geht’s gut, danke«, sagte er zu

Rudy und schüttelte dessen Arm ab. Als
er sich umschaute, sah er Polizeichef

Morris in der provisorischen

Kommandozentrale, umringt von

Angehörigen des forensischen Teams –

Fotografen, Haar- und Faserspezialisten,

Fingerabdruckexperten, Ballistiker,

DNA-Spezialisten. Sie zogen gerade
ihre Schutzanzüge an und bereiteten sich
darauf vor, den Brandort zu betreten.

Nimm’s leicht, sagte er sich. Aber er
konnte es nicht leichtnehmen. Seine Beine fühlten sich an wie Gummi, und es
fiel ihm schwer, geradeaus zu gehen.

Er trat zu Polizeichef Morris. Trotz
der Kälte zeigten sich Schweißperlen
auf dessen Stirn. »Was haben Sie
gefunden?«, fragte er in ruhigem Tonfall.

»Es handelt sich um einen Tatort.«

Chivers bemühte sich, das Zittern aus
seiner Stimme zu verbannen. Jetzt sah er
schon Sternchen vor den Augen. »Vier

Opfer. Mindestens vier, bislang.«

»Vier? O mein Gott. Also waren sie
im Haus. Die ganze Familie …« Mit
zitternder Hand wischte sich der Polizeichef die Stirn.

Chivers schluckte. »Eine der Leichen
ist die einer … jugendlichen Person,
die … an ein Bett gefesselt, mit

Brandbeschleuniger überschüttet … und
in Brand gesteckt wurde. Eine weitere
wurde verbrannt in … in …«

Während Chivers sich bemühte, die

Worte auszusprechen, erschlafften die

Gesichtszüge des Polizeichefs. Aber

Chivers nahm das kaum wahr, denn
seine Welt verdüsterte sich gerade.

Und schließlich sackte er, gerade als
er den Satz beenden wollte, zusammen und fiel in Ohnmacht.

14

Corrie war vor Sonnenaufgang
aufgestanden, hatte ihre Geräte
zusammengesucht und war hinauf nach

Roaring Fork gefahren. Jetzt, kurz vor
zwölf, hatte sie sich im Lagerschuppen
in den Heights niedergelassen und war
mit ihrer Arbeit schon weit
vorangekommen. Sorgfältig angeordnet
lagen die sterblichen Überreste von Emmett Bowdree auf einem

Plastikklapptisch, den sie bei Wal-Mart
gekauft hatte, unter dem Licht zweier
lichtstarker Studiolampen. Sie hatte ihr

Stereozoom-Mikroskop aufgestellt und
mit ihrem Laptop verbunden. Der

Bildschirm zeigte den Blick durchs

Mikroskop. Ihre Nikon stand auf dem

Stativ. Es war himmlisch, sorgsam und
gründlich arbeiten zu können, ohne halb
verrückt zu werden vor lauter Angst und

Sorge, im nächsten Augenblick entdeckt
zu werden.

Es gab nur ein Problem: Sie fror sich den Hintern ab. Es war unter null
gewesen, als sie die lange Fahrt von

Basalt begann – denn Pendergasts

Angebot, doch im Hotel Sebastian zu
übernachten, hatte sie abgelehnt. Um

Geld zu sparen, hatte sie aufs Frühstück
verzichtet, und inzwischen war ihr nicht
nur kalt, sondern sie schob auch noch

Kohldampf. Zu ihren Füßen hatte sie ein
billiges Elektroheizgerät aufgestellt,
aber das Ding ratterte und brummte, und
der warme Luftstrom schien sich binnen

Zentimetern aufzulösen. Er schaffte es
gerade, ihre Schienbeine zu wärmen, aber mehr auch nicht.

Trotzdem: Nicht einmal die Kälte und
der Hunger konnten ihre zunehmende

Aufregung über das Gefundene dämpfen.

Beinahe alle Knochen wiesen Traumata
in Gestalt von Kratzspuren, stumpfen

Schnitten oder Rillen auf. Keine der

Spuren zeigte Anzeichen für eine

Degeneration, Entzündung oder

Granulation des Knochens – was
bedeutete, dass die Verletzung um den

Zeitraum des Todes zugefügt worden
war. Das weiche, spongiöse
beziehungsweise schwammige

Knochengewebe zeigte unverkennbare

Bissspuren, aber nicht die eines Bären,
sondern eines Menschen, nach dem

Radius des Gebisses und dem Zahnprofil
zu schließen. Tatsächlich waren weder
die Spuren von Zähnen noch die von

Klauen eines Bären zu erkennen.

Im gebrochenen

Oberschenkelknochen und im Schädel
hatte sie noch mehr Hinweise auf
kratzende und furchende Bewegungen
entdeckt, was darauf hindeutete, dass
das Knochenmark und die Gehirnmasse
mit einem Metallgegenstand
herausgepult worden waren. Unter dem

Stereomikroskop enthüllten diese Spuren
der Entfleischung einige sehr undeutliche
parallele Linien, eng zusammenliegend,
und etwas, das wie die Ablagerungen
von Eisenoxid aussah – was vermuten
ließ, dass das Werkzeug aus Eisen
bestand und dass es sich
höchstwahrscheinlich um eine abgenutzte

Feile handelte.

Der erste Schlag auf den Schädel war
definitiv mit einem Stein ausgeführt
worden. Unter dem Mikroskop hatte sie
ein paar winzige Fragmente davon gewinnen können, die sich nach einer
kursorischen Untersuchung als

Quarzgestein herausstellten.

Der Brustkorb war aufgespalten und
ebenfalls mit einem Stein
auseinandergebogen worden, so als
wollte man an das Herz herankommen.

Die Knochen zeigten keinerlei Hinweise
auf Schädigungen, die von einer scharfen

Kante zugefügt worden waren – wie zum

Beispiel einer Axt oder einem scharfen

Messer –, und es waren auch keine

Verletzungen zu erkennen, die mit einer

Schusswunde übereinstimmten. Das verwirrte sie, denn die meisten

Bergarbeiter der damaligen Zeit waren
zweifellos entweder mit einem Messer
oder einer Pistole bewaffnet gewesen.

Der zeitgenössische Zeitungsbericht
über die Entdeckung von Emmett

Bowdrees Leichnam ließ darauf
schließen, dass seine Knochen auf dem

Boden verteilt hundert Meter hinter der

Tür einer Hütte gefunden wurden; er sei
von dem sogenannten Bären »fast
vollständig verspeist« worden. Dabei
ging der Zeitungsartikel, vielleicht aus

Gründen des Feingefühls, nicht besonders ins Detail, was genau
gegessen worden war oder wie die

Knochen entnommen worden waren, nur
hieß es darin, dass in einer gewissen

Entfernung von der Leiche »Teile des

Herzens sowie weiterer innerer Organe
entdeckt wurden, die teilweise verspeist
waren«. In dem Artikel wurde weder ein

Grill- noch ein Kochvorgang erwähnt,
und Corries Untersuchung der Überreste
zeigte keine Anhaltspunkte für einen

Vorgang des Erwärmens.

Emmett Bowdree war roh verspeist
worden.

Im weiteren Verlauf der Arbeit
zeichnete sich vor Corries innerem Auge
die Abfolge der Verletzungen ab, die

Bowdrees Leichnam zugefügt worden
waren. Er war von einer Gruppe getötet
worden, denn keine Einzelperson hätte
einen menschlichen Leichnam so brutal
auseinanderreißen können. Sie hatten

Bowdree mit einem Stein einen Schlag
auf den Hinterkopf versetzt, was eine
schwere Impressionsfraktur verursachte.

Möglicherweise war er nicht auf der

Stelle tot gewesen, doch mit fast
hundertprozentiger Sicherheit
bewusstlos. Sie hatten ihn derart übel
zusammengeschlagen, dass sie ihm fast
alle Knochen im Leib brachen; und dann
gingen sie dazu über, an den größeren

Gelenken herumzuhacken. Es gab

Hinweise auf ein ungeordnetes,
planloses Gehacke mit großen Steinen,
gefolgt von der Abtrennung mittels einer
starken lateralen Kraft. Nachdem sie die

Gelenke gebrochen hatten, zogen die

Mörder die Arme und Beine vom Torso,
trennten die Beine unterhalb der Knie
ab, brachen den Schädel auf und
entnahmen das Gehirn, schälten das Fleisch von den Knochen, brachen die
größeren Knochen auf und pulten das

Knochenmark heraus und entfernten den

Großteil der inneren Organe. Sie
schienen nur ein Werkzeug besessen zu
haben, eine abgewetzte Feile, deren

Wirkung sie mit scharfkantigen Stücken
aus Quarzgestein, ihren Händen und

Zähnen ergänzten.

Corrie vermutete, dass der Mord
einer unbändigen Wut entsprang und
dann zu einem im Kern kannibalischen

Fest ausgeartet war. Einen Moment lang
trat sie von den Überresten zurück und überlegte. Wer waren die Mitglieder
dieser Bande? Warum hatten sie das
getan? Nochmals: Es kam ihr äußerst
merkwürdig vor, dass in den siebziger

Jahren des 19. Jahrhunderts eine Bande
von Mördern ohne Waffen oder Messer
die Berge durchstreift hatte. Und warum
hatten sie das Fleisch nicht gekocht? Es
schien fast so, als handelte es sich um
einen Stamm von Steinzeitmördern, wild
und gnadenlos.

Wild und gnadenlos. Während sie
sich am Heizlüfter wärmte und die

Hände aneinanderrieb, schweiften ihre Gedanken erneut zu dem furchtbaren

Brand, der sich am Vorabend ereignet
hatte – und zum Tod des Mädchens,

Jenny Baker. Es war mehr als
grauenhaft, wenn die ganze Familie auf
eine solche Weise ausgelöscht wurde.

Eine Stunde zuvor war ein

Wartungsarbeiter am Lagerschuppen
vorbeigekommen und hatte Corrie die

Nachricht überbracht. Kein Wunder,
dass sie heute Morgen mit knappem

Nicken an den Wachleuten der Heights
vorbeisausen und ohne Aufpasser und
allein mit der Arbeit beginnen konnte.

Das grauenvolle Geschehen und das

Gesicht von Jenny Baker – so ernst und
hübsch – gingen ihr einfach nicht aus
dem Kopf. Konzentrier dich auf die

Arbeit, ermahnte sie sich, räumte auf und bereitete alles dafür vor, um einen
weiteren Knochen zur Untersuchung auf
den Mikroskoptisch zu legen.

Sie musste noch mehr Überreste in
die Finger bekommen, damit sie sie
miteinander vergleichen konnte.

Pendergast hatte zugesagt, ihr zu helfen
und weitere Nachkommen aufzuspüren.

Sie hielt einen Moment in ihrer Arbeit inne, um dahinterzukommen, was sie an
der ganzen Sache eigentlich so wurmte.

Pendergast war eine so dominante

Persönlichkeit, dass er jede Situation
beherrschte. Aber das hier war ihr

Projekt, und sie wollte es ohne fremde

Hilfe durchziehen. Sie wollte nicht, dass

Leute am John Jay, besonders ihr

Betreuer, ihre Arbeit wegen der Hilfe
eines Spitzen-FBI-Agenten abschätzig
beurteilten. Selbst die geringste

Hilfestellung seitens Pendergast könnte
ihren Erfolg gefährden und den Leuten an
der Uni einen Anlass geben, ihre Arbeit rundweg abzulehnen.

Dann schüttelte Corrie auch diesen

Gedanken ab. Pendergast hatte ihre

Karriere gerettet, vielleicht sogar ihr

Leben. Aber sich so besitzergreifend zu
verhalten, das gehörte sich einfach nicht.

Sie streifte die Handschuhe ab und
legte ein Schienbein auf den

Mikroskopträger, wobei sie den

Knochen so lange hin und her bewegte,
bis das Licht im genau richtigen Winkel
darauffiel. Der Knochen wies die
gleichen Spuren auf wie die anderen:

Frakturschäden mit kompensatorischer Reaktion, keine Anzeichen für einen

Heilungsprozess, Kratzspuren und die
bislang am deutlichsten ausgeprägten

Bissspuren. Die Leute, die das getan
hatten, waren Psychopathen. Oder waren
sie einfach nur richtig, richtig böse
gewesen?

Ihre Hände fühlten sich an wie
eingefroren, aber es gelang ihr dennoch,
eine Reihe von Fotos zu schießen, bevor
sie aufhören und sich am Heizlüfter
wärmen musste.

Natürlich konnte es sich hier um
einen Einzelfall handeln.

Möglicherweise waren die anderen

Opfer ja wirklich von einem
einzelgängerischen Grizzly getötet
worden. In den Zeitungsartikeln wurden

Zeugen zitiert, die das Tier angeblich
gesehen hatten, und in einem Fall war
ein Bergarbeiter aufgefunden worden,
nachdem er gerade gefressen oder
zumindest an seinen Knochen genagt
worden war. Corrie hatte nicht übel

Lust, in einem der anderen Särge
nachzusehen, widerstand der

Anwandlung jedoch. Von nun an wollte
sie sich hundertprozentig an die Regeln halten.

Als sie wieder mehr Gefühl in den

Fingern hatte, richtete sie sich auf.

Sollten sich auch die anderen sterblichen

Überreste als Werk einer Bande von

Mördern erweisen, müsste sie ihre

Semesterarbeit modifizieren. Dann hätte
sie es hier mit einem hundertfünfzig

Jahre alten Serienmord zu tun, den sie
dokumentieren müsste. Und es wäre
ziemlich cool – und ein Riesenschub für
ihre im Entstehen begriffene Karriere –,
wenn sie diesen Fall aufklären könnte.

15

Larry Chivers stand neben seinem Pick-
up, versiegelte den Beweismittelbeutel
aus Nylon mit einem Folienschweißgerät
und beendete seine Notizen und

Beobachtungen. Von seinem kleinen

Ohnmachtsanfall hatte er sich erholt,
nicht aber von dem Gefühl wütender,
peinlicher Verlegenheit. So etwas war
ihm noch nie passiert – noch nie. Er stellte sich vor, dass ihn alle anstarrten
und über ihn tuschelten.

Grimassierend beendete er seine

Arbeit am letzten Beweismittelbeutel,
wobei er darauf achtete, dass die

Versiegelung perfekt war. Den Rest
seiner Beobachtungen hatte er bereits in
den Digitalrecorder gesprochen, solange
er sie noch frisch im Gedächtnis hatte.

Er musste absolut sichergehen, dass er
alles genau richtig machte. Das hier
würde ein Riesenfall werden, der
wahrscheinlich sogar landesweite

Aufmerksamkeit auf sich ziehen würde.

Hinter ihm erklang ein Geräusch, und
als er sich umdrehte, sah er Polizeichef

Morris auf sich zukommen. Morris sah
fix und fertig aus.

»Tut mir leid, wie ich vorhin reagiert
habe«, brummte Chivers.

»Ich kenne die Familie«, sagte der

Chief. »Eines der Mädchen hat in
meinem Büro als Praktikantin
gearbeitet.«

Chivers schüttelte den Kopf. »Das tut
mir leid.«

»Ich würde gern erfahren, wie Sie
den Brand rekonstruiert haben.«

»Ich kann Ihnen meine ersten

Eindrücke schildern. Bis die

Laborergebnisse kommen, kann es ein
paar Tage dauern.«

»Schießen Sie los.«

Chivers holte tief Luft. »Der

Brandherd befindet sich meines

Erachtens entweder im Badezimmer im

Obergeschoss oder im Schlafzimmer
über dem Wohnzimmer. Beide Areale
wurden stark mit Brandbeschleuniger
begossen – so stark, dass der Täter das

Haus ziemlich schnell verlassen musste.

In beiden Bereichen fanden sich menschliche Überreste.«

»Sie meinen, die Bakers … die

Opfer … wurden mittels eines

Brandbeschleunigers verbrannt?«

»Zwei von ihnen, ja.«

»Bei lebendigem Leibe?«

Was für eine Frage. »Um das zu
beantworten, muss man das Gutachten
der Rechtsmedizin abwarten. Aber ich
bezweifle es.«

»Gott sei Dank.«

»Zwei weitere Opfer wurden neben
der rückwärtigen Tür gefunden.

Vermutlich hat der Täter das Haus durch diese Tür verlassen. Dort fand sich auch
der Kadaver eines Hundes.«

»Rex«, sagte Morris zu sich selbst
und wischte sich mit zittriger Hand über
die Stirn.

Chivers fiel der Mann im schwarzen

Anzug auf, den er schon einmal gesehen
hatte. Er stand etwas abseits und behielt
sie im Auge. Er runzelte die Stirn.

Warum durfte sich dieser

Bestattungsunternehmer eigentlich
innerhalb des Sicherheitsbereichs
aufhalten?

»Das Motiv?«, fragte Morris.

»Da müsste ich raten«, fuhr Chivers
fort, »aber aus meiner dreißigjährigen

Erfahrung würde ich ziemlich definitiv
sagen, dass wir es hier mit einem
häuslichen Raubüberfall zu tun haben,
kombiniert möglicherweise mit einem

Sexualdelikt. Der Umstand, dass die
gesamte Familie überwältigt und
gefesselt wurde, weist für mich darauf
hin, dass es sich möglicherweise um
mehr als einen Täter gehandelt hat.«

»Das war kein Raubüberfall«, ertönte
eine leise, affektierte Stimme.

Chivers wandte den Kopf und stellte fest, dass es dem Mann im schwarzen

Anzug irgendwie gelungen war,
unbemerkt näherzukommen, und dass er
jetzt neben ihnen stand.

Chivers runzelte die Stirn noch
stärker. »Ich rede gerade mit dem

Polizeichef. Stört Sie das?«

»Überhaupt nicht. Aber wenn ich
darf – ich möchte gern einige

Beobachtungen zum Nutzen der

Ermittlungen beisteuern. Ein Einbrecher
hätte sich nicht die Mühe gemacht, seine

Opfer zu fesseln und anschließend bei
lebendigem Leibe zu verbrennen.«

»Bei lebendigem Leibe?«, sagte

Morris. »Woher wollen Sie das
wissen?«

»Der Sadismus und die Wut, die in
diesem Verbrechen zutage treten, sind
geradezu mit Händen greifbar. Ein

Sadist will seine Opfer leiden sehen.

Daraus bezieht er seine Befriedigung.

Eine Person an ein Bett zu fesseln, sie
mit Benzin zu übergießen und dann
anzuzünden – worin besteht die

Befriedigung, wenn die Person bereits
tot ist?«

Morris wurde weiß wie die Wand.

Er bewegte den Mund, brachte aber
keinen Ton heraus.

»Dummes Zeug«, sagte Chivers
bestimmt. »Es handelt sich hier um

Einbruchdiebstahl. Ich sehe so etwas
nicht zum ersten Mal. Die Täter brechen
ein, finden zwei hübsche Mädchen,
haben ihren Spaß mit ihnen, sammeln
den Schmuck ein und fackeln dann die

Bude ab im Glauben, dass sie dadurch
die Beweise vernichten, vor allem ihre
eigene DNA in den Mädchen.«

»Aber die Täter haben den Schmuck
nicht mitgenommen, wie Sie vor wenigen Minuten in Ihren diktierten

Beobachtungen hinsichtlich einiger

Goldklumpen, die Sie gefunden haben,
selbst gesagt haben.«

»Moment. Sie haben mich belauscht?

Wer sind Sie eigentlich?« Chivers
wandte sich zu Morris um. »Ist der Typ
dienstlich hier?«

Der Polizeichef fuhr sich mit einem
nassen Taschentuch über die Stirn. Er
wirkte unentschlossen und verängstigt.

»Bitte. Das reicht.«

Einen Moment lang schaute ihn der

Mann im schwarzen Anzug mit seinen silbrigen Augen an und hob dann lässig
die Schultern. »Ich bin nicht in
dienstlichem Auftrag hier. Ich bin nur ein

Außenstehender, der seine Eindrücke
offeriert. Ich werde die Herren nun
wieder Ihre Arbeit machen lassen.«

Damit drehte er sich um und wandte
sich zum Gehen. Dann blieb er stehen
und sagte über die Schulter gewandt:

»Allerdings sollte ich erwähnen: Es
kann durchaus noch mehr kommen.«

Und dann schlenderte er davon,
duckte sich unter dem Absperrband
hindurch und verschwand in der Menge der Neugierigen.

16

Horace P. Fine III. blieb stehen, drehte
sich auf dem Absatz um und musterte

Corrie von oben bis unten, als wäre ihm
gerade ein Gedanke gekommen.

»Haben Sie irgendwelche

Erfahrungen im Housesitting?«

»Ja, absolut«, entgegnete Corrie
sofort. Das stimmte sogar, irgendwie.

Mehr als einmal hatte sie nachts auf den Wohnwagen ihrer Eltern aufgepasst,
während ihre Mutter Nachtschicht hatte.

Und dann gab’s da noch die Zeit, als sie
vor einem halben Jahr bei ihrem Vater
gewohnt hatte, als er zu dieser Jobbörse
in Pittsburgh fuhr.

»Allerdings noch nie in einem so
großen Haus wie diesem«, fügte sie
hinzu und blickte sich um.

Fine sah sie argwöhnisch an, aber
vielleicht war ihm das Misstrauen ja
auch in die Gesichtszüge gebrannt. Sie
hatte das Gefühl, als ob jedes Wort, das
sie äußerte, mit Argwohn quittiert würde.

»Nun, ich habe keine Zeit, Ihre

Referenzen zu überprüfen«, erwiderte

Fine. »Die Person, die eigentlich den

Job übernehmen sollte, hat in letzter

Minute abgesagt, und ich müsste schon
längst in New York sein.« Er kniff die

Augen zusammen. »Aber ich werde Sie
im Auge behalten. Kommen Sie, ich
bringe Sie zu Ihrem Zimmer.«

Während Corrie dem Mann über den
langen, hallenden Flur im ersten Stock
folgte, fragte sie sich, wie Horace P.

Fine es anstellen wollte, sie aus dreitausend Kilometer Entfernung im

Auge zu behalten.

Zunächst war es ihr wie ein Wunder
erschienen. Sie hatte per Zufall von der
offenen Stelle erfahren, durch ein

Gespräch, das sie in einem Café
mitbekommen hatte, über ein Haus, um
das sich jemand kümmern musste. Einige

Telefonate später war sie mit dem

Besitzer der Villa verbunden. Es wäre
eine ideale Situation – und dann auch
noch in Roaring Fork. Sie müsste nicht
mehr fünfundzwanzig Kilometer hin und
zurück in dieses Absteige-Motelzimmer fahren. Sie könnte sogar noch am selben

Tag in das Haus umziehen. Jetzt würde
sie Geld verdienen, statt es auszugeben,
und das auch noch mit Stil.

Aber kaum war sie an der Villa
angekommen, um sich mit dem

Eigentümer zu treffen, bekam ihr

Enthusiasmus einen Dämpfer.

Strenggenommen lag das Haus zwar in

Roaring Fork, jedoch hoch oben in den

Ausläufern des Gebirges, völlig
abgelegen, am Ende einer schmalen,
kilometerlangen und kurvenreichen

Privatstraße. Sicher, es war riesig, aber von einem trostlosen postmodernen

Design, nichts als Glas, Stahl und

Schiefer, und erinnerte eher an eine
vornehme Zahnarztpraxis als an ein

Zuhause. Anders als die meisten großen

Villen, die sie gesehen hatte, die an

Hügeln mit phantastischen Ausblicken
lagen, stand dieses Haus in einer Senke,
praktisch einem Talkessel in den

Bergen, auf drei Seiten umgeben von
hohen Tannen, die das Haus in ewige

Düsternis zu tauchen schienen. Auf der
vierten Seite befand sich eine tiefe,
eisige Schlucht, die an einem Felssturz aus schneebedeckten Felsblöcken
endete. Absurderweise hatte man aus
den meisten der riesigen

Panoramafenster einen Blick auf dieses

»herausragende Merkmal«. Die

Inneneinrichtung war auf dermaßen
aggressive Weise zeitgenössisch, dass
die Räume eine geradezu gefängnisartige

Strenge ausstrahlten, alles Chrom und

Glas und Marmor – kein Richtscheit
nirgends, außer in den Türdurchgängen.

An den Wänden hingen grinsende

Masken, Zottelteppiche und andere
unheimlich wirkende afrikanische Kunstwerke. Außerdem war es kalt im

Haus, fast so kalt wie im Lagerschuppen,
in dem sie ihrer Forschungsarbeit
nachging. Während des gesamten

Rundgangs durchs Haus behielt Corrie
den Mantel an.

»Die hier führt nach unten ins zweite

Untergeschoss«, sagte Fine, blieb stehen
und zeigte auf eine geschlossene Tür.

»Dort unten befindet sich der ältere

Heizkessel. Er beheizt den Ostteil des

Hauses.«

Beheizt. Ja, klar. »Zweites

Untergeschoss?«, fragte Corrie mit lauter Stimme.

»Das ist der einzige Teil des
ursprünglichen Hauses, der noch
existiert. Als man die Lodge abriss, hat
der Bauunternehmer das Kellergeschoss
stehen lassen, um es in das neue Haus zu
integrieren.«

»Hier stand eine Lodge?«

Spöttisch entgegnete Fine: »Sie hieß

Ravens Ravine Lodge, dabei war es
bloß eine alte Holzhütte. Ein Fotograf
hat sie als Ausgangspunkt genutzt, wenn
er in die Berge aufbrach, um Aufnahmen
zu machen. Adams hieß der. Es heißt, er sei berühmt gewesen.«

Adams? Ansel Adams? Corrie hatte
sofort ein Bild vor Augen.

Wahrscheinlich hatte hier früher einmal
eine behagliche, rustikale kleine Hütte
gestanden, eingebettet zwischen den

Kiefern – bis sie dieser Monstrosität
weichen musste. Dass Fine Adams nicht
kannte, wunderte sie überhaupt nicht. Er
war bloß ein Banause, sonst hätte seine
baldige Ex-Frau nicht diese ganzen
durchgeknallten Kunstwerke gekauft.

Horace Fine selbst war fast so kalt
wie sein Haus. Er leitete einen Hedgefonds in Manhattan. Vielleicht
war’s auch die US-Tochter irgendeiner
ausländischen Investmentbank; Corrie
hatte nicht richtig hingehört, als er ihr
das gesagt hatte. Ob Hedgefonds,

Niederlassung einer Bank – für sie
waren das böhmische Dörfer. Zum

Glück schien er nichts von ihr oder
ihrem jüngsten Aufenthalt im örtlichen

Gefängnis gehört zu haben. Er hatte ihr
unmissverständlich zu verstehen
gegeben, dass er Roaring Fork
verabscheute, dass er das Haus hasste
und dass er die Frau verachtete, die ihn gezwungen hatte, es zu kaufen, und die
jetzt dessen Verkauf so schwierig
machte, wie sie nur konnte. Die

»Verfolgerin«, so hatte er sie in den
letzten zwanzig Minuten dauernd
genannt. Er wolle nur eins: jemanden ins

Haus holen und schleunigst nach New

York zurückkehren, je schneller, desto
besser.

Er ging ihr voran über den Flur. Der

Grundriss des Hauses war ebenso
seltsam, wie es hässlich war. Es schien
aus einem einzigen endlosen Gang zu
bestehen, der hin und wieder scharf abbog, um sich den topographischen

Gegebenheiten anzupassen. Die
wichtigen Räume befanden sich zur

Linken, mit Blick in die Schlucht. Alle
anderen – die Bäder, Ankleidezimmer,

Hauswirtschaftsräume – lagen zur

Rechten, wie Karbunkel auf einer

Gliedmaße. Dem ersten Eindruck nach
zu urteilen, hatte das Obergeschoss einen
ähnlichen Grundriss.

»Was ist hier drin?«, fragte sie und
blieb vor einer teilweise geöffneten Tür
zur Rechten stehen. Im Zimmer war
keine Deckenbeleuchtung eingeschaltet, doch es wurde von Dutzenden grüner,
roter und gelber Lämpchen in ein
gespenstisches Licht getaucht.

Wieder blieb Fine stehen. »Das ist
der Technikraum. Den können Sie sich
auch mal ansehen.«

Er zog die Tür weit auf und knipste
das Licht an. Corrie blickte sich um. Ihr
bot sich eine schwindelerregende

Ansammlung von Schalttafeln,

Monitoren und Instrumenten dar.

»Das hier ist natürlich ein

›intelligentes‹ Haus«, sagte Fine. »Alles
automatisiert, und von hier aus kann man alles überwachen: den Status der

Generatoren, das Energienetz, den

Sicherheitsplan, die

Überwachungsanlage. Hat zwar ein

Vermögen gekostet, mir aber letztlich
jede Menge Versicherungsprämien
erspart. Außerdem ist alles vernetzt und
übers Internet zugänglich. Ich kann die
ganze Anlage von meinen Computern in
meinem Haus in New York steuern und
jedes Zimmer sehen.«

Das hat er also gemeint, als er
sagte, er kann mich im Auge behalten,
dachte Corrie. »Wie funktioniert die Überwachungsanlage?«

Fine zeigte auf einen großen

Flachbildschirm. Auf der einen Seite
davon stand ein All-in-one-PC mit
integrierter Tastatur, darunter ein Gerät,
das aussah wie ein aufgemotzter DVD-

Player. »Es sind insgesamt
vierundzwanzig Überwachungskameras
installiert.« Er drückte einen Knopf, der

Flachbildschirm sprang an und zeigte ein

Bild des Wohnzimmers. In der oberen
linken Ecke des Bildes war eine Zahl zu
erkennen, unten liefen Zeit- und

Datumsstempel. »Diese vierundzwanzig Knöpfe hier sind jeweils einer Kamera
zugeordnet.« Er drückte den Knopf für

Zufahrt, und das Bild wechselte. Es
zeigte – was sonst? – die Zufahrt mit

Corries klapprigem Mietwagen.

»Lässt sich das Blickfeld der

Kameras verstellen?«

»Nein. Aber jede Bewegung, die von
den Sensoren registriert wird, aktiviert
die Kamera und wird auf Festplatte
gespeichert. Da – schauen Sie mal.«

Fine wies auf den Monitor, auf dem
gerade ein Reh über die Zufahrt ging.

Während es sich bewegte, wurde es von einem schwarzen Quadrat umgeben –
fast wie ein Frame-Fenster in einer

Digitalkamera –, das dem Tier folgte.

Gleichzeitig erschien auf dem Monitor
ein großes rotes B in einem Kreis.

»B steht für Bewegung«, sagte Fine.

Das Reh war aus dem Bild gegangen,
aber der rote Buchstabe blieb bestehen.

»Warum kann man das B immer noch
sehen?«, fragte Corrie.

»Wenn eine der Kameras eine

Bewegung registriert, werden die

Aufnahmen dieser Videokamera auf

Festplatte gespeichert, wobei die Speicherung eine Minute vor der

Bewegung einsetzt und sich eine Minute
fortsetzt, nachdem sie aufgehört hat.

Wenn es keine weitere Bewegungen
mehr gibt, verschwindet das B.«

»Und Sie können das alles über das

Internet überwachen?«, fragte Corrie.

Die Vorstellung, einem Langstrecken-

Voyeur ausgesetzt zu sein, behagte ihr
gar nicht.

»Nein. Dieser Teil des Smart-

Systems war nie mit dem Internet
verbunden. Wir haben die Arbeiten an
der Sicherheitsanlage eingestellt, als wir beschlossen, das Haus zu verkaufen.

Soll der neue Eigentümer doch die

Kosten übernehmen. Aber von hier
funktioniert das System ganz prima.«

Fine zeigte auf einen anderen Knopf.

»Man kann den Bildschirm auch teilen,
indem man den Knopf mehrmals drückt.«

Zum ersten Mal wirkte Fine engagiert.

Er demonstrierte es Corrie. Das Bild
teilte sich, die linke Hälfte des Monitors
zeigte das ursprüngliche Bild der

Zufahrt, die rechte einen Blick über die

Schlucht. Durch wiederholtes Drücken
des Knopfs teilte sich der Bildschirm in vier, dann neun, dann sechzehn immer
kleiner werdende Bilder. Jedes wurde
von einer anderen Kamera geliefert.

Corries Neugier erlosch schnell.

»Und wie handhabe ich die

Alarmanlage?«, fragte sie.

»Die ist auch nie installiert worden.

Darum brauche ich jemanden, der das

Haus im Auge behält.«

Er knipste das Licht aus und ging

Corrie voran aus dem Zimmer, über den

Flur und durch eine Tür am Ende. Auf
einmal änderte das Haus seinen

Charakter. Verschwunden waren die teuren Kunstwerke, die ultramodernen

Möbel, die glänzenden Profi-Geräte.

Vor ihr lag ein kurzer, schmaler Gang
mit zwei Türen auf jeder Seite, er endete
an einer weiteren Tür, die in ein kleines

Badezimmer mit billigen Armaturen
führte. Der Boden war mit Linoleum
ausgelegt, an den dünnen Wänden hing
kein einziges Bild. Alle Oberflächen
waren mattweiß gestrichen.

»Die Hausmädchenwohnung«, sagte

Fine stolz. »Hier werden Sie wohnen.«

Corrie trat einen Schritt vor und lugte
durch die offenen Türen. Die beiden zur Linken führten in ein Schlafzimmer von
geradezu klösterlicher Kargheit und

Askese. Eine der Türen zur Rechten
führte in eine Küche mit einem nach

Studentenheim aussehenden Kühlschrank
und einem billigen Herd; beim anderen

Zimmer handelte es sich offenbar um ein
kleines Kämmerchen. Es war kaum
besser als ihr Motelzimmer in Basalt.

»Wie gesagt, ich werde in Kürze
aufbrechen«, sagte Fine. »Kommen Sie
mit zurück in das kleine Zimmer, dann
gebe ich Ihnen den Schlüssel.

Irgendwelche Fragen?«

»Wo ist der Thermostat?«, fragte

Corrie und schlang sich die Arme um
den Leib, damit sie nicht bibberte.

»Hier unten.« Fine trat aus der

Hausmädchenwohnung, ging den Flur
hinunter und bog ins Wohnzimmer ab.

An der Wand war ein Thermostat
angebracht, na bitte – unter einem Kasten
aus Plexiglas mit einem Schloss daran.

»Zehn Grad«, sagte Fine.

Corrie sah ihn an. »Wie bitte?«

»Zehn Grad. Auf diese Temperatur
habe ich es eingestellt, und daran wird
sich auch nichts ändern. Ich werde keinen einzigen Penny mehr in dieses
gottverdammte Haus stecken, als ich
muss. Soll doch die Verfolgerin die

Nebenkosten bezahlen, wenn sie will.

Und da ist noch etwas – beschränken Sie
den Stromverbrauch auf ein Minimum.

Nur wenige Lampen, die absolut
notwendig sind.« Fine schien ein

Gedanke gekommen zu sein. »Und
übrigens, die Thermostateinstellung und
der Kilowattverbrauch sind mit dem

Internet verbunden. Beides kann ich über
mein iPhone überwachen.«

Mit bangem Herzen blickte Corrie auf den abgeschlossenen Thermostat. Na
prima. Also werde ich mir ab jetzt Tag
und Nacht den Arsch abfrieren.

Allmählich verstand sie, warum sich die
ursprüngliche Bewerberin gegen den Job
entschieden hatte.

Fine schaute sie mit einer Miene an,
die besagte, dass das

Vorstellungsgespräch beendet war.

Damit blieb nur noch eine Frage.

»Wie viel bekomme ich dafür, dass
ich auf das Haus aufpasse?«

Fines Augen weiteten sich vor

Überraschung. »Bekommen? Sie wohnen umsonst in einem großen,
wunderschönen Haus mitten in Roaring

Fork – und Sie verlangen ein Gehalt?

Sie können von Glück reden, dass ich

Ihnen keine Miete berechne.«

Und damit ging er ihr voran zurück in

Richtung des kleinen Zimmers.

17

Arnaz Johnson, Friseur der Stars, hatte
zu seiner Zeit jede Menge
außergewöhnlicher Leute kennengelernt,
die in der berühmten Big Pine Lodge
ganz oben in den Roaring Fork

Mountains abschlafften – Filmsternchen,
gekleidet wie für eine Oscar-Verleihung;

Milliardäre, die ihre Trophäen-

Freundinnen in Pelz und Nerz
herumführten; Möchtegern-Indianer in
zehntausend Dollar teuren Designer-

Hirschledermänteln; Pseudo-Cowboys
in Stetsonhüten, Stiefeln und Sporen.

Arnaz nannte das die Parade der

Narzissten. Kaum jemand von denen
konnte überhaupt Ski laufen.

Diese Parade war auch der Grund,
warum sich Arnaz einen Saisonpass
kaufte und ein-, zweimal in der Woche
mit der Gondel in die Lodge fuhr;
deswegen und aufgrund der Atmosphäre
dieser berühmtesten Skihütte im Westen
mit ihren holzgetäfelten Wänden voller Navajo-Teppiche, den mächtigen und
beeindruckenden gusseisernen

Deckenleuchtern, dem prasselnden

Kamin, so groß, dass man einen Stier
darin hätte grillen können. Von den

Glasfronten, die ein 360-Grad-

Panoramabild auf die Berge freigaben,
die zurzeit grau und drückend unter
einem dunklen Himmel lagen, ganz zu
schweigen.

Doch noch nie hatte Arnaz jemanden
gesehen wie den Herrn, der dort ganz
allein an einem kleinen Tisch vor dem

Riesenfenster saß. Er hatte einen silbernen Flakon mit irgendeiner
unbekannten Flüssigkeit vor sich und
schaute in Richtung des schneebedeckten

Schmugglerkars mit dem Komplex
uralter, längst stillgelegter

Bergbaugebäude, die wie Gefolgsleute
um das riesige, wacklige Holzhaus
herum standen, in dem sich die berühmte

Irland-Pumpmaschine befand: ein
prächtiges Beispiel der Ingenieurskunst
des 19. Jahrhunderts, einst die größte

Pumpe der Welt, heute nur noch eine
verrostete Hülle.

Arnaz beobachtete den
gespenstischen Mann nun schon seit über
einer halben Stunde, und in dieser Zeit
hatte der andere keinen Finger gerührt.

Arnaz war ein fashionista, deshalb
entzückte ihn die Kleidung des Mannes:

Er trug einen schwarzen Vikunja-Mantel;

Qualität des Stoffs, Schnitt und Stil
waren exquisit, die Marke war Arnaz
allerdings nicht bekannt. Der Mantel war
aufgeknöpft, so dass ein maßgefertigter
schwarzer Anzug englischen Zuschnitts
zu erkennen war, eine Krawatte von

Zegna und ein umwerfender
cremefarbener Seidenschal, locker drapiert. Die Krönung des Ensembles –
im Wortsinne – war, dass der Mann auf
dem blassen, schädelähnlichen Kopf
einen unpassenden zobelfarbenen

Trilby-Hut im Stil der Sechziger trug. In
dem großen Raum in der Hütte war es
warm, doch der Mann sah aus, als wäre
ihm eiskalt.

Ein Schauspieler war das nicht.

Arnaz, ein Kinofan, wusste, dass er ihn
noch nie auf der Leinwand gesehen hatte,
nicht einmal in einer Nebenrolle. Mit

Sicherheit auch kein Banker,

Hedgefondsmanager, Vorstandschef, Rechtsanwalt oder sonst ein Geschäfts-oder Finanzgenie; sein Outfit wäre in
einer solchen Szene völlig inakzeptabel.

Er war auch kein Poseur, denn er trug
seine Kleider auf lässige, nonchalante

Art, als wäre er darin geboren worden.

Und um in der Internetbranche zu
arbeiten, dazu war er viel zu elegant
gekleidet. Was zum Teufel war er also?

Ein Gangster.

Also, das ergab Sinn. Das war ein

Krimineller. Ein sehr, sehr erfolgreicher

Krimineller. Russe vielleicht – er
strahlte so etwas leicht Fremdartiges aus mit diesen blassen Augen und den hohen

Wangenknochen. Ein russischer

Oligarch. Aber nein, wo waren denn die

Frauen? Die russischen Milliardäre, die
nach Roaring Fork kamen – und es
kamen nicht wenige –, spazierten ständig
mit einer Schar mit Schmuck behängter,
vollbusiger Flittchen herum.

Arnaz war mit seiner Weisheit am

Ende.

Pendergast hörte, wie er angesprochen
wurde, wandte sich langsam und sah,
wie Chief Stanley Morris mitten durch den Raum auf ihn zukam.

»Darf ich?«

Pendergast öffnete langsam die Hand,
als Einladung, er möge Platz nehmen.

»Vielen Dank. Ich hörte, dass Sie
hier oben sind.«

»Und von wem haben Sie das
gehört?«

»Nun ja, Sie sind nicht gerade
unauffällig, Agent Pendergast.«

Stille. Und dann zog Pendergast einen

Silberbecher aus dem Mantel und stellte
ihn auf den Tisch. »Sherry? Ein recht
mittelmäßiger Amontillado, aber trinkbar.«

»Oh, nein danke.« Der füllige

Polizeichef wirkte irgendwie unruhig
und verlagerte sein Gewicht ein-,
zweimal auf dem Stuhl. »Schauen Sie,
ich bin mir ja bewusst, dass ich diese

Sache mit Ihrem, ähm, Schützling Miss

Swanson vermasselt habe, und das tut
mir leid. Ich möchte sagen, ich hab’s
nicht anders verdient auf der

Stadtversammlung. Aber Sie ahnen ja
nicht, wie es ist, in einer Stadt wie
dieser Polizeichef zu sein, in der alle an
einem in fünf verschiedene Richtungen zerren.«

»Es tut mir in der Tat leid, das zu
sagen, aber ich fürchte, Ihre
mikroskopischen Probleme interessieren
mich nicht.« Pendergast schenkte sich
eine kleine Menge Sherry ein und kippte
sich das Glas hinter die Binde.

»Hören Sie«, sagte der Chief und
verlagerte wieder sein Gewicht auf dem

Stuhl. »Ich bin gekommen, um Sie um

Ihre Mithilfe zu bitten. Wir haben diesen
grauenvollen Vierfachmord, einen
halben Hektar großen Tatort von
unglaublicher Komplexität. Alle meine Forensiker streiten untereinander und mit
diesem Brandexperten, sie sind wie
gelähmt, sie haben so etwas noch nie
gesehen …« Seine Stimme stockte, er
setzte neu an. »Schauen Sie, dieses

Mädchen – Jenny, die ältere Tochter –
war meine Praktikantin. Sie war ein
gutes Kind …« Er schaffte es, sich
zusammenzureißen. »Ich brauche Hilfe.

Inoffiziell. Rat, um mehr bitte ich nicht.

Nichts Offizielles. Ich habe mir Ihren

Lebenslauf angesehen – sehr
beeindruckend.«

Wieder zuckte die Hand vor, und Pendergast schenkte sich noch ein

Gläschen ein; auch das wurde
runtergekippt. Es folgte Stille.

Schließlich sagte Pendergast: »Ich bin
hergekommen, um meinen Schützling –

Ihr Wort, nicht meines – Ihren unfähigen

Händen zu entreißen. Mein Bestreben,
mein einziges Bestreben, ist es, dafür zu
sorgen, dass Miss Swanson ihre Arbeit
beenden kann, ohne dass sie weiterhin
von Mrs. Kermode oder
irgendjemandem sonst gestört wird. Und
dann verlasse ich diese aberwitzige

Stadt und fliege schnellstmöglicht zurück nach Hause nach New York.«

»Trotzdem waren Sie heute Morgen
oben am Brandort. Sie haben Ihren

Ausweis vorgezeigt, um sich Zugang zum
abgesperrten Bereich zu verschaffen.«

Pendergast winkte ab, ähnlich wie
man eine Fliege wegwedeln würde.

»Sie waren dort. Warum?«

»Ich habe das Feuer gesehen. Ich war
ein ganz klein wenig fasziniert.«

»Sie sagten, da würde noch mehr
kommen. Warum haben Sie das gesagt?«

Noch ein lässiges Abwinken.

»Verdammt! Warum haben Sie das gesagt? «

Keine Antwort.

Der Chief erhob sich vom Tisch.

»Sie haben gesagt, dass es noch mehr

Morde geben wird. Ich habe mir Ihren

Lebenslauf angesehen, und da ist mir
klargeworden, dass gerade Sie Bescheid
wissen müssten. Ich sage Ihnen, wenn es
tatsächlich weitere Morde gibt und Sie
sich weigern zu helfen, dann werden Sie
diese Toten auf dem Gewissen haben.

Das schwöre ich bei Gott.«

Das wurde mit einem Schulterzucken
quittiert.

»Hören Sie auf mit diesem

Schulterzucken, Sie Schweinehund!«,
rief der Chief, dem nun endlich der

Geduldsfaden riss. »Sie haben doch
gesehen, was mit der Familie angestellt
wurde. Wie können Sie hier einfach
herumsitzen und Sherry trinken?« Er
packte die Tischkante und beugte sich
vor. »Ich habe Ihnen nur eines zu sagen,

Pendergast – Sie können mich mal, und
danke für die Blumen!«

Daraufhin huschte der kleinste Anflug
eines Lächelns über die schmalen

Lippen. »Also, das kommt der Sache schon näher.«

»Was für einer Sache?«, brüllte

Morris.

»Ein alter Freund von der New

Yorker Polizei kennt da einen Ausdruck,
der auf Ihre Situation zutrifft. Wie hieß
er noch gleich? Ach ja.« Pendergast sah
zum Chief hoch. »Ich werde Ihnen
helfen, aber nur unter einer Bedingung,
nämlich dass Sie – wie er sich
vermutlich ausdrücken würde – endlich
zeigen, dass Sie Eier in der Hose
haben. «

18

Chief Stanley Morris starrte
fassungslos auf die Ruine. Die

Restwärme des Brands vom Vortag war
inzwischen verschwunden, und in der

Nacht hatte leichter Schneefall eingesetzt
und die Szene des Grauens mit einer
weißen Decke überzogen. Über die

Hauptareale mit Beweismaterial waren

Plastikplanen gebreitet worden, und jetzt entfernten seine Männer sie sorgfältig
und schüttelten sie vom Schnee frei als

Vorbereitung für die Tatortbegehung. Es
war acht Uhr morgens, sonnig, minus
neun Grad. Wenigstens wehte kein

Wind.

Nichts dergleichen war Morris je
widerfahren, weder privat noch
beruflich, und er stählte sich für die
bevorstehenden Strapazen. Er hatte in
der Nacht kaum geschlafen, und als er’s
schließlich tat, riss ihn ein furchtbarer

Alptraum sofort wieder aus dem Schlaf.

Er fühlte sich beschissen und konnte das Niederträchtige und Grauenhafte des

Verbrechens noch immer nicht
vollständig begreifen.

Er atmete tief durch und sah sich um.

Links von ihm stand Chivers, der

Brandexperte, rechts dieser Pendergast
in seinem Vikunja-Mantel, den er sich
unpassenderweise über eine
himmelblaue Daunenjacke gezogen hatte.

Dicke Fäustlinge und eine hässliche

Strickmütze vervollständigten das Bild.

Der Mann war dermaßen blass, dass es
schien, als litte er schon jetzt an

Unterkühlung. Doch seine Augen blickten enorm wach und schweiften
ruhelos über den Tatort.

Morris räusperte sich und bemühte
sich, nach außen das Bild eines

Polizeichefs zu vermitteln, der alles fest
im Griff hatte. »Bereit, mein Herren?«

»Aber sicher«, sagte Chivers mit
deutlichem Mangel an Begeisterung. Er
war sichtlich unzufrieden mit der

Anwesenheit des FBI-Agenten. Pech
gehabt, dachte Morris. Allmählich hatte er die Meinungsverschiedenheiten,

Streitereien um Zuständigkeiten und
internen Machtkämpfe satt, die dieser Fall erzeugte.

Pendergast neigte den Kopf.

Der Polizeichef duckte sich unter
dem Absperrband hindurch, die anderen
folgten. Alles war von Neuschnee
bedeckt, bis auf die Stellen, an denen die

Plastikplanen ausgelegt worden waren,
und diese Areale waren jetzt große
dunkle Quadrate in einer ansonsten
weißen Landschaft. Der

Gerichtsmediziner hatte die sterblichen

Überreste noch nicht weggeschafft.

Verschiedenenfarbige Fähnchen der

Kriminaltechnik sprenkelten die Ruine, flatterten im Wind und verliehen der

Szenerie ein unangemessen festliches

Aussehen. Noch immer hing der Gestank
nach Rauch, verbrannten Elektrokabeln,

Gummi- und Plastikteilen schwer in der

Luft.

Jetzt übernahm Pendergast die

Führung, der sich trotz seiner
voluminösen Kleidung leichtfüßig
bewegte. Er sprang vor, kniete sich hin,
fegte mit einer kleinen Bürste etwas

Schnee weg und untersuchte den
verbrannten Schieferboden. Das machte
er an mehreren, anscheinend aufs Geratewohl ausgewählten Stellen,
während sie weiter durch die Ruine
gingen. An einem Punkt tauchte unter
seinem Mantel ein Reagenzglas auf, in
das er mittels einer Pinzette irgendeine
mikroskopische Probe gab.

Chivers hielt sich im Hintergrund, er
sagte nichts, ein missmutiger Ausdruck
stand auf seinem dicken Gesicht.

Schließlich gelangten sie zu der
gruseligen Badewanne. Morris konnte
sie kaum ansehen. Aber Pendergast ging
direkt darauf zu, kniete sich hin und
beugte sich darüber, fast so, als wollte er beten. Er zog einen Handschuh aus,
stocherte mit seinen weißen Fingern und
einer langen Pinzette in der Badewanne
herum und legte weitere Proben ins

Röhrchen. Schließlich erhob er sich, und
sie gingen weiter durch die Hausruine.

Sie gelangten zu der verbrannten

Matratze mit ihren Drahtschlaufen und

Knochenfragmenten. Hier blieb

Pendergast erneut stehen und betrachtete
sie eine Weile. Morris bibberte, die

Untätigkeit, die Kälte und eine gewisse

Übelkeit – das wurde ihm alles zu viel.

Der Agent zog aus seinem Mantel ein Schriftstück hervor, mit einem
detaillierten Grundriss des Hauses – wo
hatte er das her? –, und konsultierte es
ausgiebig, bevor er es zusammenfaltete
und wieder einsteckte. Dann kniete er
nieder und untersuchte mit einem

Vergrößerungsglas die verkohlten

Überreste des Skeletts, das an die

Matratze gefesselt worden war,
eigentlich nur Knochenfragmente und
noch diverse andere Dinge. Morris
spürte, wie die Kälte tiefer unter seine

Kleidung kroch. Chivers wurde
allmählich unruhig, er ging auf und ab, schlug immer wieder die Handschuhe
aneinander, um sich warmzuhalten, und
vermittelte durch seine Körpersprache,
dass er das Ganze für

Zeitverschwendung hielt.

Schließlich richtete sich Pendergast
auf. »Wollen wir weitergehen?«

»Tolle Idee«, sagte Chivers.

Sie schritten weiter durch die
verbrannte Landschaft: die auf
gespenstische Weise aufragenden, mit

Rauhreif bedeckten Stützpfeiler, die
versengten Wände, die Haufen
gefrorener Asche, die glitzernden Pfützen aus Glas und Metall. Jetzt war
auf einer Seite der Kadaver des Hundes
zu sehen, zusammen mit den beiden
nebeneinanderliegenden, bröckeligen

Haufen aus Asche und Knochen, die

Jenny Bakers Vater und Mutter gewesen
waren.

Morris musste wegschauen. Es war
zu viel.

Pendergast kniete sich hin und
untersuchte alles mit äußerster Sorgfalt,
nahm weitere Proben und hielt sein

Schweigen aufrecht. Vor allem die
verkohlten Teile des Hundes schienen ihn zu interessieren, die er sorgfältig mit
seiner langstieligen Pinzette und einem
kleinen Werkzeug sondierte, das wie ein

Zahnstocher aussah. Sie gingen in die

Ruine der Garage, in der die verbrannten
und ausgebrannten Hüllen dreier Autos
standen. Der FBI-Agent warf einen
flüchtigen Blick darauf.

Und dann waren sie fertig. Hinter
dem Absperrband drehte sich Pendergast
um. Seine Augen erschreckten Morris,
so klar funkelten sie in der hellen

Wintersonne.

»Es ist, wie ich befürchtet habe.«

Morris wartete auf mehr, wurde aber
lediglich mit Schweigen bedacht.

»Na ja«, sagte Chivers laut, »das
untermauert nur, was ich Ihnen bereits
berichtet habe, Stanley. Alle

Anhaltspunkte weisen auf einen
stümperhaften Einbruchdiebstahl mit
mindestens zwei Tätern hin, vielleicht
mehr. Möglicherweise mit einer

Sexualdelikt-Komponente.«

»Agent Pendergast?«, sagte Morris
schließlich.

»Es tut mir leid, sagen zu müssen,
dass eine korrekte Rekonstruktion des Tathergangs vielleicht nicht möglich ist.

Dazu hat der Brand zu viele

Informationen vernichtet. Aber ich
konnte ein paar hervorstechende Details
retten – soll ich sie Ihnen verraten?«

»Ja. Ich bitte darum.«

»Es handelt sich um einen

Einzeltäter. Er ist durch die
unverschlossene rückwärtige Tür
eingedrungen. Drei Familienangehörige
befanden sich im Haus, alle im ersten

Stock, vermutlich schliefen sie. Der

Täter tötete den Hund, der herbeikam,
um nachzuschauen, auf der Stelle. Dann stieg er – oder sie – die vordere Treppe
hinauf in den ersten Stock, überraschte
eine weibliche Heranwachsende in
ihrem Schlafzimmer, schaltete sie aus
und knebelte sie, bevor sie hörbaren

Lärm verursachen konnte, und fesselte
sie ans Bett, wobei sie noch am Leben
war. Möglicherweise befand er sich auf
dem Weg zum Elternschlafzimmer, als
die zweite Heranwachsende zu Hause
eintraf.« Er wandte sich in Richtung

Morris. »Das muss Ihre Praktikantin

Jenny gewesen sein. Sie kam durch die

Garage ins Haus und ging in den ersten Stock. Dort wurde sie vom Täter
überfallen, ausgeschaltet, geknebelt und
in die Badewanne gelegt. Das wurde mit
äußerster Effizienz durchgeführt,
dennoch scheint diese zweite Attacke
die Eltern geweckt zu haben. Es kam zu
einem kurzen Kampf, der im ersten Stock
begann und im Erdgeschoss endete. Ich
vermute, dass der Vater dort getötet
wurde, an Ort und Stelle, wohingegen
die Mutter später nach unten geschleift
wurde. Möglicherweise wurden beide
zusammengeschlagen.«

»Woher wollen Sie das alles
wissen?«, sagte Chivers. »Das ist doch
reine Spekulation!«

Pendergast ignorierte den Ausbruch
und fuhr mit seinen Ausführungen fort.

»Der Täter kehrte ins erste

Obergeschoss zurück, übergoss beide
weiblichen Heranwachsenden mit

Benzin und zündete sie an. Dann machte
er – aus Notwendigkeit – einen
schnellen Abgang. Er zerrte den anderen

Elternteil die Treppe hinab und
verspritzte erneut Brandbeschleuniger
auf seinem Weg nach draußen. Er
verließ den Tatort zu Fuß, nicht im Auto.

Schade, dass die Nachbarn und

Feuerwehrleute in den verschneiten

Wäldern rings um das Haus
herumgetrampelt sind.«

»Ausgeschlossen«, sagte Chivers und
schüttelte den Kopf. »Ausgeschlossen,
dass Sie all diese Schlüsse aus den uns
zur Verfügung stehenden Informationen
ziehen können – und die Schlüsse, die

Sie gezogen haben, nun ja, bei allem

Respekt, sind zum größten Teil falsch.«

»Ich muss sagen, dass ich

Mr. Chivers’, ähm, Skepsis teile und
bezweifle, dass Sie das alles durch eine bloße Tatortbegehung herausbekommen
können«, sagte Morris.

Pendergast antwortete im Ton von
jemandem, der einem Kind etwas
erklärte. »Es ist der einzige logische

Tathergang, der mit den Tatsachen
übereinstimmt. Und die Fakten sind
folgende: Als Jenny Baker nach Hause
zurückgekehrt ist, war der Täter schon
im Haus. Sie kam durch die Garage ins

Haus – der Freund hat das bestätigt –,
und wenn die Eltern bereits getötet
worden wären, hätte sie die Leichen an
der rückwärtigen Tür bemerkt. Den Kadaver des Hundes hat sie nicht
gesehen, weil er hinter der Küchentheke
lag, hier.« Er zog den Grundriss hervor.

»Aber woher wissen Sie, dass der

Täter bereits oben war, als Jenny zu

Hause angekommen ist?«

»Weil Jenny oben überfallen wurde.«

»Sie könnte auch in der Garage
überfallen und mit Gewalt nach oben
gebracht worden sein.«

»Wenn Sie das erste Opfer gewesen
und in der Garage überfallen worden
wäre, wäre der Hund noch am Leben
gewesen und hätte gebellt und damit die Eltern aufgeweckt. Nein – das allererste

Opfer war der Hund, getötet an der
rückwärtigen Tür, vermutlich mit einem

Schlag auf den Kopf mit so etwas wie
einem Baseballschläger.«

»Einem Baseballschläger? «, sagte

Chivers ungläubig. »Woher wollen Sie
wissen, dass der Täter nicht ein Messer
oder eine Schusswaffe benutzt hat?«

»Die Nachbarn haben keine Schüsse
gehört. Haben Sie schon mal versucht,
einen Deutschen Schäferhund mit einem

Messer zu töten? Und schließlich: Das

Schädeldach des Hundes weist ein Grünholzfrakturmuster auf.« Er hielt
inne. »Man muss nicht Sherlock Holmes
sein, um ein paar simple Details wie
diese zu analysieren, Mr. Chivers.«

Chivers verstummte.

»Daher, als Jenny zu Hause
angekommen ist, war der Täter schon
oben und hatte die Schwester bereits
außer Gefecht gesetzt, denn er hätte nicht
beide gleichzeitig überwältigen
können.«

»Es sei denn, es gab zwei Täter«,
sagte Chivers.

»Reden Sie weiter«, sagte Morris zu Pendergast.

»Mittels eines Baseballschlägers
oder irgendeiner anderen Methode hat er

Jenny auf der Stelle überwältigt.«

»Was genau der Grund ist, warum es
zwei Täter gegeben haben muss!«, sagte

Chivers. »Das war ein Einbruch, der
fehlgeschlagen ist. Die sind ins Haus
eingebrochen, aber die Dinge sind außer

Kontrolle geraten, bevor sie mit dem

Diebstahl beginnen konnten. So was
passiert ständig.«

»Nein. Die Abfolge war gut geplant,
und der Täter hatte zu jedem Zeitpunkt alles unter Kontrolle. Die
psychologische Charakteristik des

Verbrechens – die Brutalität – weist auf
einen Einzeltäter hin, den ein anderes

Motiv als Raub geleitet hat.«

Chivers verdrehte die Augen und sah

Morris an.

»Und was Ihre Theorie über einen
fehlgeschlagenen Einbruchdiebstahl
betrifft: Der Täter war sich durchaus
bewusst, dass sich mindestens drei

Personen im Haus befanden. Ein
planvoll agierender Einbrecher bricht
nicht in ein bewohntes Haus ein.«

»Es sei denn, es gibt da zwei

Mädchen, die vielleicht …« Chivers
schluckte und warf Morris einen Blick
zu.

»Die Mädchen wurden nicht sexuell
belästigt. Hätte der Täter beabsichtigt,
sie zu vergewaltigen, hätte er die

Bedrohung durch die Eltern beseitigt,
indem er diese zuerst getötet hätte. Und
eine Vergewaltigung passt weder zur
zeitlichen Abfolge noch zur Ausführung
der Tat. Zudem könnte ich darauf
hinweisen, dass zwischen dem

Zeitpunkt, als der Freund Jenny abgesetzt hat, und dem Zeitpunkt, als der Brand am

Berg erschienen ist, höchstens zehn

Minuten verstrichen waren.«

»Und woher wissen Sie, dass einer
der Elternteile unten getötet und der
andere später nach unten geschleift
wurde?«

»Das ist, zugegebenermaßen, eine

Vermutung. Aber es ist die einzige, die
mit den Fakten übereinstimmt. Wir
haben es hier mit einem Einzeltäter zu
tun, und es ist nicht wahrscheinlich, dass
er beide Elternteile bekämpft hat, unten,
gleichzeitig. Bei dieser Lage der Eltern handelt es sich um ein weiteres
inszeniertes Element des Überfalls – ein
gruseliges Detail, um noch mehr Angst
und Schrecken zu verbreiten.«

Ungläubig und angewidert schüttelte

Chivers den Kopf.

»Also.« Der Chief brachte es kaum
über sich, die Frage zu stellen, die er
stellen musste. »Was veranlasst Sie zu
der Annahme, dass es weitere Morde
wie diesen geben wird?«

»Hierbei handelt es sich um ein

Verbrechen aus Hass, Sadismus und

Brutalität, begangen von einer Person, die, obgleich vermutlich geistesgestört,
dennoch organisiert, intelligent und
immer noch Herr ihrer fünf Sinne war.

Brandstiftung ist oft die Waffe der Wahl
für einen Geisteskranken.«

»Ein Mord aus Rache?«

»Zweifelhaft. Die Familie Baker war
in Roaring Fork kaum bekannt. Sie haben
mir selbst gesagt, sie scheint keine

Feinde in der Stadt zu haben und
verbringt nur ein paar Wochen im Jahr
hier. Also, wenn nicht Rache, was ist
dann das Motiv? Schwierig, das
definitiv zu sagen, aber möglicherweise richtete sich der Mord nicht speziell
gegen diese Familie, sondern vielmehr
gegen das, wofür sie stand.«

Stille. »Und wofür steht diese

Familie?«, fragte Morris.

»Vielleicht für das, was die gesamte

Stadt repräsentiert.«

»Und das wäre?«

Pendergast hielt inne, und dann sagte
er: »Geld.«

19

Corrie betrat den Bereich Geschichte
der Stadtbücherei von Roaring Fork.

Wieder war der wunderschöne,
holzgetäfelte Raum leer – bis auf Ted

Roman, der hinter dem Auskunftstresen
saß und in einem Buch las. Er blickte
auf, als Corrie eintrat. Sein schlankes

Gesicht hellte sich auf.

»Wen haben wir denn da!«, sagte er im Aufstehen. »Das berüchtigtste

Mädchen von Roaring Fork kehrt
triumphal zurück!«

»Mann. Was ist denn das für ein

Willkommensgruß?«

»Ein aufrichtiger. Ich meine das
ernst. Sie und dieser FBI-Agent haben

Kermode drangekriegt. Wirklich, das
war ein toller Auftritt. Eine der besten

Sachen, die ich je in dieser Stadt erlebt
habe.«

»Sie waren auf der

Stadtversammlung?«

»Aber klar. Höchste Zeit, dass mal jemand dieses … na ja, ich hoffe, Sie
sind nicht beleidigt, wenn ich das Wort
benutze, dieses Miststück vom Sockel
holt.«

»Ich habe nichts dagegen.«

»Und nicht nur, dass der Mann in

Schwarz Kermode zur Schnecke gemacht
hat, er hat auch die Dreierbande – sie,
den Polizeichef und den Bürgermeister –
ins Visier genommen. Ihr Freund hat
denen dermaßen eingeheizt, dass die
sich fast in die Hosen gemacht haben –

Montebello auch!« Er keckerte fast vor

Freude, und sein Lachen war so ansteckend, dass Corrie einfach nicht
anders konnte, als darin einzustimmen.

»Ich muss zugeben, es war mir eine

Freude, die Geschichte zu hören«, sagte

Corrie. »Vor allem, nachdem ich wegen
dieser Leute zehn Tage im Gefängnis
saß.«

»Sobald ich gelesen hatte, dass Sie
verhaftet worden waren, hab ich
gewusst, dass das Bullshit ist …« Ted
versuchte, seine Schmachtlocke zu
bändigen, die ihm immer wieder in die

Stirn fiel. »Also, woran arbeiten Sie
heute, was möchten Sie denn wissen?«

»Ich möchte alles, was ich kann, über

Emmett Bowdree und seinen Tod
herausfinden.«

»Der Bergarbeiter, dessen Knochen

Sie untersucht haben? Mal sehen, was
wir da finden können.«

»Ist die Bücherei eigentlich immer so
leer?«, fragte sie, als sie zum

Computerbereich hinübergingen.

»Ja. Verrückt, nicht? Die schönste

Bücherei im Westen, und niemand
kommt. Das liegt an den Leuten in dieser

Stadt – die sind zu beschäftigt damit, in
ihren Pelzen und Brillanten die Hauptstraße auf und ab zu stolzieren.«

Er ahmte einen Filmstar nach und
stöckelte, als ob er auf einem Laufsteg
ginge und posierte.

Corrie lachte. Ted war ein lustiger

Typ.

Er setzte sich vor einen

Computerterminal, loggte sich ein,
begann unterschiedliche Suchen und
erklärte, was er machte, während sie
ihm über die Schulter schaute.

»Okay«, sagte er. »Ich hab ein paar
brauchbare Treffer über Ihren

Mr. Bowdree.« Sie hörte, wie hinter ihr ein Drucker ansprang. »Werfen Sie
einen Blick auf die Liste und sagen Sie
mir, was Sie sich ansehen wollen.«

Er holte die Ausdrucke. Erfreut, ja
fast eingeschüchtert überflog Corrie
rasch die Einträge. Wie es schien, gab es
ziemlich viel über Emmett Bowdree:

Erwähnungen in Zeitungsartikeln,

Unterlagen über

Beschäftigungsverhältnisse und

Erzproben, Dokumente über Bergbau
und Mutungen und verschiedene andere.

»Sagen Sie mal …«, begann Ted und
stockte dann.

»Ja?«

»Hm, wissen Sie, angesichts der

Tatsache, dass Sie mir beim letzten

Treffen ein Bier abgeschlagen haben …«

»Tut mir leid. Ich war damit
beschäftigt, mich festnehmen zu lassen.«

Er lachte. »Na ja, dann schulden Sie
mir noch eins. Heute Abend?«

Corrie sah ihn an. Plötzlich wurde sie
rot und verlegen und hoffnungsvoll.

»Sehr gern«, hörte sie sich sagen.

20

Chief Morris gab hin und wieder eine

Pressekonferenz, und zwar in der Regel
dann, wenn irgendein Bad-Boy-Promi in

Schwierigkeiten geraten war. Die größte

Veranstaltung dieser Art, an die er sich
erinnern konnte, drehte sich um den

Selbstmord von Hunter S. Thompson –
das war ein richtiger Zirkus gewesen.

Doch diesmal lagen die Dinge anders, schlimmer. Während er die

Zuhörerschaft aus den Kulissen heraus
beobachtete, spürte er eine aufsteigende

Angst. Die Leute waren aufgebracht und
verlangten Antworten. Weil die alte

Polizeiwache lediglich über einen
kleinen Besprechungsraum verfügte, war
man wieder in den Versammlungssaal
des Rathauses umgezogen – den Ort
seiner jüngsten Demütigung –, und diese

Erinnerung war gar nicht angenehm.

Andererseits hatte er Pendergast an
seiner Seite. Der Mann, der ihm zuerst
als Gegner gegenübergetreten war, war inzwischen – er konnte es ebensogut
zugeben – eine Stütze geworden. Der

Agent war brillant, selbst wenn er sich
etwas merkwürdig benahm, und Morris
war verdammt dankbar, ihn in seiner

Ecke zu haben. Aber im Umgang mit
dieser Menschenmenge würde

Pendergast ihm nicht helfen können. Das
hier musste er selber erledigen. Er
musste da reingehen und wirken wie der

»Mann, der alles unter Kontrolle hat«.

Er blickte auf die Uhr. Fünf vor
zwei – das Gewirr der Stimmen klang in
seinen Ohren wie unheilverkündendes Grollen. Eier in der Hose. Nun gut, er würde sein Bestes geben.

Nach einem letzten Blick auf seine

Notizen trat er hinaus auf die Bühne und
ging forschen Schritts zum Podium. Als
das Stimmengemurmel leiser wurde,
nahm er sich einen Augenblick Zeit, um
einen Blick in den Zuhörerraum zu
werfen. Der Raum war rappelvoll, nur

Stehplätze waren noch frei, und so wie’s
aussah, warteten draußen noch mehr

Leute. Die Pressetribüne war bis auf den
letzten Platz besetzt. Mühelos entdeckte
er den schwarzen Fleck, Pendergast, er saß ganz vorn im Bereich für die

Öffentlichkeit. Und im reservierten

Bereich sah er die Reihen der

Amtsträger: der Bürgermeister, der

Brandmeister, leitende Mitarbeiter der

Polizei, der Gerichtsmediziner, Chivers
und der städtische Staatsanwalt.

Auffällig war die Abwesenheit von

Mrs. Kermode. Gott sei Dank.

Er beugte sich vor und tippte ans

Mikrofon. »Meine Damen und Herren.«

Augenblicklich herrschte Stille im

Saal.

»Für diejenigen, die mich vielleicht nicht kennen«, sagte er. »Ich bin

Polizeichef Stanley Morris von der

Polizei Roaring Fork. Ich verlese gleich
eine Erklärung und beantworte
anschließend Fragen der Presse und der

Öffentlichkeit.«

Er ordnete seine Unterlagen und
begann den Text abzulesen, wobei er
darauf achtete, dass seine Stimme fest
und neutral klang. Es war eine kurze

Erklärung, die sich auf die
unbestreitbaren Tatsachen beschränkte:

die Uhrzeit des Brands, Anzahl und

Identität der Opfer, die Feststellung, dass es sich um Mord handelte, der

Stand der Ermittlungen. Keine

Spekulationen. Er endete mit einem

Appell an alle, Informationen zu melden,
die sie möglicherweise beisteuern
konnten, egal wie unwichtig sie
erscheinen mochten. Pendergasts

Vermutung, es könnte zu weiteren
ähnlichen Vorfällen kommen, ließ er
natürlich unerwähnt; das wäre viel zu
brisant. Außerdem gab es keinerlei

Anhaltspunkte dafür – wie Chivers
gesagt hatte, war das alles reine

Spekulation.

Er hob den Kopf. »Fragen?«

Sofort entstand ein Tumult unter den

Presseleuten. Morris hatte sich bereits
entschieden, wen er aufrufen wollte und
in welcher Reihenfolge. Jetzt zeigte er
auf seinen Nummer-eins-Journalisten,
einen alten Kumpel von der Roaring

Fork Times.

»Chief Morris, vielen Dank für die

Presseerklärung. Gibt es bereits

Verdächtige?«

»Es gibt einige wichtige Spuren, die
wir verfolgen«, antwortete Morris.

»Mehr kann ich dazu nicht sagen.« Weil wir keinen Schimmer haben, dachte er
grimmig.

»Irgendeine Idee, ob der Täter hier
aus der Gegend stammt?«

»Das wissen wir nicht«, sagte

Morris. »Wir sind im Besitz der

Gästelisten aller Hotels und

Ferienwohnungen und der

Verkaufsunterlagen für Skilift-Tickets,
außerdem haben wir die Hilfe des

Nationalen Zentrums zur Analyse von

Gewaltverbrechen angefordert, das
derzeit seine Datenbanken nach
vorherigen Verurteilungen wegen Brandstiftung durchsucht.«

»Irgendein mögliches Motiv?«

»Nichts Konkretes. Wir untersuchen
verschiedene Möglichkeiten.«

»Zum Beispiel?«

»Einbruchdiebstahl, Rache, perverser

Nervenkitzel.«

»Stimmt es, dass eines der Opfer als

Praktikantin in Ihrem Büro gearbeitet
hat?«

Gott, er hatte gehofft, dass die Frage
nicht gestellt werden würde. »Jenny

Baker war Praktikantin in meinem Büro,
sie hat in den Wintersemesterferien bei uns gearbeitet.« Er schluckte und
versuchte, trotz der plötzlichen Emotion
in seiner Stimme weiterzusprechen. »Sie
war eine wundervolle junge Frau, die
eine berufliche Laufbahn bei den

Polizeibehörden anstrebte. Es ist … ein
niederschmetternder Verlust.«

»Es geht das Gerücht, dass eines der

Opfer an ein Bett gefesselt und mit

Benzin übergossen wurde«, warf ein
anderer Reporter ein.

Du Mistkerl. Hat Chivers das
ausgeplaudert? »Das ist korrekt«, sagte

Morris nach längerem Zögern.

Das war eine Sensation.

»Und ein weiteres Opfer wurde zu

Tode verbrannt in einer Badewanne
gefunden?«

»Ja«, sagte Morris, ohne weiter
darauf einzugehen.

Wieder lautes Gemurmel. Das wurde
langsam hässlich.

»Wurden die jungen Frauen
vergewaltigt?«

Die Pressefritzen fragten einfach
alles, sie kannten keine Scham. »Der

Leitende Gerichtsmediziner hat seine

Untersuchung noch nicht beendet. Aber möglicherweise wird man es, in

Anbetracht des Zustands der sterblichen

Überreste, nie erfahren.«

»Ist etwas gestohlen worden?«

»Das wissen wir nicht.«

»Wurden die Opfer bei lebendigem

Leibe verbrannt?«

Zunehmende Unruhe im Saal.

»Es wird mindestens eine Woche
dauern, bis der Großteil der

Beweismittel untersucht worden ist.

Gut – bitte – genug Fragen von der

Presse. Jetzt ist die Öffentlichkeit dran.«

Morris hoffte inständig, dass das ein leichterer Gang würde.

Der ganze Saal war auf den Beinen,

Hände winkten. Kein gutes Zeichen. Er
zeigte auf jemanden, den er nicht kannte,
eine bescheiden wirkende ältere Frau.

Aber eine Person vor ihr hatte ihn –
absichtlich oder nicht – missverstanden
und antwortete sofort mit dröhnender

Stimme. Verflucht, das war Sonja Marie

Dutoit, die Schauspielerin im

Vorruhestand, berüchtigt in Roaring

Fork wegen ihres abscheulichen

Benehmens in Läden und Restaurants
und wegen ihres Gesichts, das so oft geliftet und gebotoxt worden war, dass
es ein ewiges Grinsen zeigte.

»Danke, dass Sie mich
drangenommen haben«, sagte sie mit

Raucherstimme. »Ich spreche sicherlich
für uns alle hier, wenn ich sage, wie
schockiert und entsetzt ich über dieses

Verbrechen bin.«

»Ja, in der Tat«, sagte Morris. »Ihre

Frage bitte.«

»Seit diesem entsetzlichen,
erschreckenden, furchterregenden Brand
sind sechsunddreißig Stunden vergangen.

Wir alle haben ihn gesehen. Und nach dem zu urteilen, was Sie gerade sagten,
haben Sie keine großen Fortschritte
erzielt – wenn überhaupt.«

Ruhig antwortete Morris: »Haben Sie
eine Frage, Miss Dutoit?«

»Gewiss. Warum haben Sie den

Mörder noch nicht gefasst? Wir sind hier
nicht in New York City; wir haben hier
nur zweitausend Einwohner. Es gibt nur
eine Straße in die Stadt hinein und
wieder heraus. Was also ist das

Problem?«

»Wie bereits gesagt: Wir haben
ungeheuer viele Ressourcen eingesetzt, haben Spezialisten hinzugezogen, selbst
aus Grand Junction, auch das NZAG
beteiligt sich an den Ermittlungen. Aber
andere Anwesende haben bestimmt auch
noch Fragen …«

»Ich bin noch nicht fertig«, redete

Dutoit weiter. »Wann wird das nächste

Haus niedergebrannt?«

Das führte zu lautstarkem Gemurmel.

Ein paar Leute verdrehten die Augen als

Reaktion auf Dutoits Fragen, andere
wirkten ein ganz klein wenig ängstlich.

»Es gibt nicht den geringsten Beweis
dafür, dass wir es hier mit einem Serienbrandstifter zu tun haben«, sagte

Morris, der derlei Spekulationen im

Keim ersticken wollte.

Aber Dutoit war, wie es schien, noch
nicht fertig. »Wer von uns wird heute

Abend von Flammen umgeben in seinem

Bett aufwachen? Und was in Gottes

Namen wollen Sie dagegen
unternehmen?«

21

Es war kaum zu glauben, dass die

Mineshaft Tavern Teil von Roaring Fork
war, mit dem Sägemehl auf dem Boden,
den mit rostigen alten

Bergbauwerkzeugen behängten Keller-

Felswänden, dem Geruch nach Bier und

Texas-Barbecue, den ein wenig
verlotterten Arbeiterklasse-Gästen – und
vor allem dem talentlosen Sänger am Mikro, der auf seiner Gitarre irgendein
selbstkomponiertes Lied mit von
überzogenem Pathos verzerrten

Gesichtszügen zum Besten gab.

Als sie hereinkam, war Corrie
angenehm überrascht. Der Laden war
viel eher ihre Art Lokal als das

Restaurant im Hotel Sebastian.

Ted saß an »seinem« Tisch ganz
hinten, genau dort, wo er gesagt hatte,
mit einem Glas Imperial vor sich. Er
stand auf – das gefiel ihr – und half ihr
auf den Stuhl, ehe er sich wieder setzte.

»Was möchtest du trinken?«

Es machte ihr nichts aus, dass er sie
duzte. »Was trinkst du?«

»Maroon Bells Stout, wird gleich
unten an der Straße gebraut. Fabelhaftes

Gesöff.«

Der Kellner kam herbei. Corrie
bestellte ein großes Bier, in der

Hoffnung, dass man nicht ihren Ausweis
verlangte. Das wäre peinlich. Aber es
gab keine Probleme.

»Ich hätte gar nicht gedacht, dass sich
so ein Laden in Roaring Fork überhaupt
halten kann«, sagte sie.

»Es leben noch immer viele ganz normale Leute in dieser Stadt – Skilift-Mitarbeiter, Kellner, Topfwäscher,

Handwerker … Bibliothekare.« Er
zwinkerte. »Wir brauchen unsere
billigen, schlichten

Unterhaltungslokale.«

Corries Bier kam. Sie stießen
miteinander an, und sie trank einen

Schluck. »Wow. Gut.«

»Besser als Guinness. Und billiger.«

»Also, wer ist der Typ da auf der

Bühne?« Corrie achtete darauf, dass ihre

Stimme neutral klang, für den Fall, dass
er mit Ted befreundet war.

Ted kicherte. »Open Mike Night.

Kenn ich nicht, armer Kerl. Hoffen wir,
dass er seinen Brotjob nicht gekündigt
hat.« Er griff nach der Speisekarte.

»Hungrig?«

Sie überlegte kurz. Hatte sie genug

Geld dabei? Aber die Speisen waren
nicht allzu teuer. Wenn sie nichts aß,
würde sie womöglich betrunken und
könnte eine Dummheit begehen. Sie
lächelte und nickte.

»Na, wie läuft’s denn da oben im

Beinhaus am Berg?«

»Gut.« Corrie überlegte, ob sie ihm erzählen sollte, was sie entdeckt hatte,
entschied sich aber dagegen. Dafür
kannte sie Ted nicht gut genug. »Die
sterblichen Überreste von Emmett

Bowdree haben viel zu erzählen. Ich
hoffe, bald die Genehmigung zu
bekommen, ein paar weitere Skelette zu
untersuchen.«

»Ich freue mich, dass es gut läuft für
dich. Die Vorstellung, wie Kermode ihr

Höschen nassmacht, während du da oben
dein Ding durchziehst, finde ich
herrlich.«

»Ich weiß nicht«, sagte Corrie. »Es gibt jetzt Schlimmeres, über das sie sich

Sorgen machen müsste. Du weißt
schon – der Brand.«

»Das kann man wohl sagen. Mann,
das ist echt übel.« Er hielt inne. »Weißt
du, ich bin da oben aufgewachsen. In

The Heights.«

»Tatsächlich?« Corrie konnte ihre

Überraschung kaum verbergen. »Darauf
wäre ich nie gekommen.«

»Vielen Dank, ich nehme das als

Kompliment. Mein Vater war

Fernsehproduzent – Sitcoms und so. Er
war mit jeder Menge Hollywood-Leuten befreundet. Meine Mutter hat mit den
meisten von ihnen geschlafen.« Er
schüttelte den Kopf und nippte an seinem

Bier. »Ich hatte eine ziemlich verkorkste

Kindheit.«

»Tut mir leid, das zu hören.« In
keiner Weise war Corrie allerdings
bereit, mit Ted über ihre Kindheit zu
sprechen.

»Ist nicht schlimm. Sie haben sich
scheiden lassen, und mein Vater hat mich
großgezogen. Wegen der vielen

Tantiemen aus den Sitcoms musste er nie
mehr arbeiten. Als ich vom College zurückkam, hab ich mich aus den Heights
verpisst und mir eine Wohnung in der

Stadt genommen, unten an der East

Cooper. Sie ist winzig, aber ich fühle
mich dort viel wohler.«

»Wohnt dein Vater immer noch da
oben in The Heights?«

»Nein, vor ein paar Jahren hat er das

Haus verkauft, ist letztes Jahr an Krebs
gestorben – dabei war er erst sechzig.«

»Das tut mir wirklich leid.«

Er winkte ab. »Ich weiß. Aber ich
bin froh, die Beziehungen zu den Heights
gekappt zu haben. Es hat mich echt angefressen, wie sie die Sache mit dem

Boot Hill gehandhabt haben – einen der
ältesten Friedhöfe in Colorado
umzulagern, um ein Spa für reiche

Arschlöcher zu bauen.«

»Ja. Ziemlich hässlich.«

Ted zuckte mit den Schultern und
lachte kurz. »Na ja, so was passiert
eben. Wenn ich die Stadt so sehr hassen
würde, wäre ich wohl kaum noch hier,
oder?«

Corrie nickte. »Was hast du an der

Universität von Utah eigentlich im

Hauptfach studiert?«

»Nachhaltigkeitsstudien. Ich habe
nicht viel studiert – hab zu viel Zeit mit

Skilaufen und Motorschlittenfahren
verschwendet. Motorschlittenfahren
liebe ich beinahe so sehr wie Skilaufen.

Oh, und Bergsteigen auch.«

»Bergsteigen?«

»Ja. Ich habe ausschließlich

Viertausender bestiegen.«

»Gibt es viele davon?«

Ted lachte. »Mann, du bist wirklich
ein Ostküsten-Mädchen. Colorado hat
fünfundfünfzig Berge mit über
viertausend Meter Höhe. Die alle zu besteigen ist der Heilige Gral des

Bergsteigens in den USA, zumindest in
den Kernstaaten.«

»Beeindruckend.«

Ihr Essen kam. Shepherd’s Pie für

Corrie, ein Burger für Ted, dazu noch
ein großes Bier für ihn. Corrie lehnte ein
zweites Glas ab, weil ihr die
furchterregende Bergstraße hinauf zu
ihrer Zahnarztpraxis-am-Hügel einfiel.

»Also, was ist mit dir?«, fragte Ted.

»Ich bin neugierig – woher kennst du
eigentlich den Mann in Schwarz?«

»Pendergast? Er ist mein –« Gott, wie sollte sie das ausdrücken? »Er ist
eine Art Vormund.«

»Ach? Wie dein Pate oder so?«

»So was in der Art. Vor ein paar

Jahren habe ich ihm bei einem Fall
geholfen. Seitdem nimmt er irgendwie

Anteil an meinem Leben.«

»Er ist ein cooler Typ – echt. Und er
ist wirklich FBI-Agent?«

»Einer der besten.«

Ein anderer Sänger übernahm das

Mikro – viel besser als der vorherige.

Sie hörten eine Weile zu, unterhielten
sich und aßen zu Ende. Ted wollte Corries Rechnung begleichen, aber sie
kam ihm zuvor und bestand darauf, ihre

Hälfte zu übernehmen.

Als sie aufstanden, um zu gehen,
sagte Ted mit gesenkter Stimme:

»Möchtest du meine winzige Wohnung
sehen?«

Corrie zögerte. Sie war in

Versuchung. Ted sah aus, als ob er
muskulös und sehnig war, schlank und
fest, war aber auch charmant und ein
wenig linkisch und hatte wahnsinnig
hübsche braune Augen. Aber sie hatte
sich nie wohl gefühlt in einer Beziehung, wenn sie mit dem Typen gleich beim
ersten Date geschlafen hatte.

»Nicht heute Abend, danke. Ich muss
nach Hause, meinen Schlaf bekommen«,
sagte sie, fügte aber ein Lächeln hinzu,
um ihm zu signalisieren, dass das nicht
unumstößlich war.

»Kein Problem. Aber wir müssen das
hier unbedingt wiederholen – bald.«

»Das würde mir gefallen.«

Während sie in ihrem Wagen vom

Restaurant in Richtung des dunklen

Waldes abfuhr und sich vorstellte, in ein
eiskaltes Bett zu kriechen, begann sie ihre Entscheidung, sich Teds winzige

Wohnung nicht »anzusehen«, zu bereuen.

22

In seiner Suite im obersten Stock des

Hotels Sebastian legte Agent Pendergast
das Buch beiseite, in dem er gelesen
hatte, trank die kleine Tasse Espresso
aus, die auf dem Beistelltisch stand, und
schaute dann im Aufstehen zum

Panoramafenster auf der
gegenüberliegenden Seite des

Wohnzimmers hinüber. In der Suite war es völlig still: Pendergast missfiel der

Lärm anonymer Nachbarn. Um
sicherzugehen, dass er ungestört blieb,
hatte er die Zimmer links und rechts
seiner Suite gleich mit reserviert. Völlig
reglos stand er am Fenster und blickte
hinunter auf die East Main Street und
den leichten Schneefall, der sich über
die Bürgersteige, die Gebäude und die

Passanten senkte, was der abendlichen

Szenerie eine friedliche Atmosphäre und
den Millionen von Weihnachtslichtern,
die sich viele Häuserblocks weit
erstreckten, eine traumähnliche Qualität verlieh. Wohl zehn Minuten lang blieb er
so stehen und schaute in die Nacht
hinaus. Dann wandte er sich ab und ging
hinüber zum Schreibtisch, auf dem ein
ungeöffneter FedEx-Umschlag lag. Sein

Faktotum in New York hatte ihn
geschickt, adressiert an c/o Hotel

Sebastian.

Pendergast nahm das Kuvert in die

Hand, schlitzte es in einer fließenden

Bewegung auf und ließ den Inhalt auf
den Schreibtisch fallen: mehrere
versiegelte Briefumschläge
verschiedener Größen, dazu eine übergroße Karte – Büttenpapier,
gedruckt – sowie eine kurze Notiz in

Proctors Handschrift. Darin hieß es
lediglich, dass Pendergasts Mündel,

Constance Greene, nach Dharamsala,

Indien, abgereist sei, wo sie die
kommenden zwei Wochen zu verbringen
gedenke und den neunzehnten Rinpoche
besuchen wolle. Bei der Karte handelte
es sich um eine Einladung zur Hochzeit
von Lieutenant Vincent D’Agosta und

Captain Laura Hayward, die am 29. Mai
im kommenden Frühjahr stattfinden
sollte.

Pendergasts Blick schweifte zu den
versiegelten Briefumschlägen. Einen

Augenblick lang betrachtete er sie, ohne
dass er ein Kuvert berührte. Dann griff
er nach einem Luftpostbrief und drehte
ihn nachdenklich in seinen Händen um.

Die anderen Briefe ließ er liegen, ging
zurück zum Wohnzimmersessel, setzte
sich und öffnete den Brief. Darin befand
sich ein einziger Briefbogen, die Zeilen
in Kinderschrift, allerdings in Sütterlin.

Er begann zu lesen.

6. Dezember

École Mère-Église

St. Moritz, Schweiz

Lieber Vater,

seit Deinem letzten Besuch ist viel Zeit
vergangen. Ich habe die Tage gezählt.

Es sind einhundertundzwölf. Ich hoffe,

Du kommst wieder bald.

Man behandelt mich gut. Das Essen
hier ist sehr gut. Samstagabends
bekommen wir zum Nachtisch Linzer

Torte. Hast du schon einmal Linzer

Torte gegessen? Sie schmeckt gut.

Viele Lehrer hier sprechen Deutsch,
aber ich versuche immer, englisch zu
sprechen. Man sagt, dass mein

Englisch immer besser wird. Die

Lehrer sind nett, bis auf Madame

Montaine, die immer nach Rosenwasser
riecht. Ich mag Geschichte und die
naturwissenschaftlichen Fächer, aber
nicht Mathematik. In Mathematik bin
ich nicht gut.

Im Herbst habe ich es genossen, nach
dem Unterricht in den Hängen zu
wandern, aber jetzt liegt zu viel

Schnee. Die Lehrer sagen, dass sie mir in den Weihnachtsferien das Skilaufen
beibringen wollen. Ich glaube, das wird
mir gefallen.

Vielen Dank für Deinen Brief. Bitte
schick mir noch einen. Ich hoffe, wir
sehen uns bald wieder.

Liebe Grüße

Dein Sohn

Tristram

Pendergast las den Brief ein zweites

Mal. Dann faltete er ihn ganz langsam
zusammen und steckte ihn in den

Umschlag zurück. Er schaltete die Leselampe aus und blieb im Dunkeln
sitzen, in Gedanken verloren, das Buch
vergessen, während die Minuten
verstrichen. Schließlich regte er sich
wieder, zog aus seiner Anzugjacke ein

Mobiltelefon und wählte eine Nummer
mit der Vorwahl von Nord-Virginia.

»Überwachungszentrale«, ließ sich
eine forsche, akzentfreie Stimme
vernehmen.

»Hier spricht Special Agent

Pendergast. Bitte stellen Sie mich zur

Südamerika-Abteilung durch,

Schreibtisch vierzehn-C.«

»Sehr gern.« Ein kurzes Schweigen,
ein Klicken, dann erklang eine andere

Stimme in der Leitung. »Agent Wilkins.«

»Pendergast am Apparat.«

Der Tonfall klang etwas straffer. »Ja,

Sir.«

»Wie ist der Status von Wildfire?«

»Stabil, aber negativ. Keine Treffer.«

»Ihre Überwachungsaktivitäten?«

»Alle Horchposten sind aktiv. Wir
überwachen die nationalen und lokalen

Polizeiberichte und Nachrichtenmedien
rund um die Uhr, darüber hinaus
durchkämmen wir auf elektronischem Weg die täglichen Einspeisungen der

National Security Agency. Zusätzlich
sind wir weiterhin mit Außenagenten der

CIA in Brasilien und den umliegenden

Ländern auf der Suche nach
irgendwelchen … ungewöhnlichen

Aktivitäten verknüpft.«

»Haben Sie meinen aktuellen

Standort?«

»In Colorado? Ja.«

»Sehr gut, Agent Wilkins. Bitte
informieren Sie mich, wie immer,
unverzüglich, sollte sich der Status von

Wildfire ändern.«

»Wird gemacht, Sir.«

Pendergast beendete das Telefonat.

Er griff zum Haustelefon und bestellte
beim Zimmerservice einen weiteren

Espresso. Dann tätigte er mit dem Handy
den nächsten Anruf; der Teilnehmer
wohnte in einem Vorort von Cleveland
namens River Pointe.

Der Hörer wurde beim zweiten

Klingeln abgenommen. Keine Stimme
war zu vernehmen, nur das Geräusch,
dass die Verbindung hergestellt war.

»Mime?«, sagte Pendergast in die

Stille hinein.

Einen Augenblick nichts. Dann ließ
sich eine hohe, dünne Stimme
vernehmen: »Ist das mein Haupt-Mann?

Mein Haupt-Geheimdienstmann?«

»Ich hätte gern ein Update, Mime.«

»Im Westen nichts Neues.«

»Nichts?«

»Kein Piep.«

»Einen Moment.« Pendergast hielt
inne; der Zimmerservice-Kellner brachte
den Espresso. Er gab dem Mann ein

Trinkgeld, dann wartete er, bis er
wieder allein war. »Und Sie sind
überzeugt, dass Sie Ihr Netz weit und treffsicher genug ausgeworfen haben, um
die … Zielperson zu entdecken, sobald
sie auftaucht?«

»Geheimdienst-Mann, ich habe eine

Reihe von KI-Algorithmen und
heuristische Suchmuster online, dass Sie
sich in Ihre staatseigene Hose machen
würden. Ich überwache sämtlichen
öffentlichen und einen Gutteil des
nichtöffentlichen Internetverkehrs, der in
das Zielgebiet hinein und wieder hinaus
führt. Sie können sich das gar nicht
vorstellen, durch was für eine

Bandbreite ich mich da durchschlage.

Außerdem musste ich mich auch noch in

Server aus mindestens einem Dutzend

Länder …«

»Ich kann es mir nicht vorstellen. Und
ich möchte es auch nicht.«

»Wie auch immer, die Zielperson ist
komplett offline, das ist kein Typ, der

Facebook-Updates vornimmt. Aber
wenn der so pervers ist, wie Sie
behaupten, dann wird er, sobald er
auftaucht – o boy, o boy!« Plötzliche

Stille. »Hm, ups. Ich vergess immer
wieder, dass Alban Ihr Sohn ist.«

»Machen Sie einfach mit den

Überwachungsoperationen weiter,

Mime. Und geben Sie mir sofort

Bescheid, wenn Ihnen irgendetwas
auffällt.«

»Aber hundertpro.« Die Leitung war
tot.

Danach blieb Pendergast eine lange

Zeit völlig reglos im abgedunkelten

Hotelzimmer sitzen.

23

Corrie parkte ihre Klapperkiste von

Ford Focus auf der weitläufigen Zufahrt
zum Haus an der Ravens Ravine Road

1 – alias die Fine-Villa – und öffnete die

Fahrertür. Es war fast Mitternacht. Ein
riesengroßer, tief am Himmel hängender
blasser Mond ließ die Tannen vor dem
cremefarbenen, mit Schatten gestreiften

Untergrund aus weißem Schnee blau erscheinen. Leichter Schneefall hatte
eingesetzt, und hier, in diesem
kesselartigen Tal am Rand einer

Schlucht, hatte sie das Gefühl, sich in
einer Märchen-Schneekugel zu befinden.

Vor ihr erhoben sich die sechs

Garagentore vor der Betonzufahrt wie
große graue Zähne. Sie stellte den Motor
ab – aus irgendeinem unerfindlichen

Grund wollte Fine nicht, dass sie die

Garage benutzte – und stieg aus dem

Wagen. Sie ging zum nächstgelegenen

Tor, zog ihre Handschuhe aus und tippte
den Code ein. Als das Tor auf seinen metallenen Gleitschienen hochschwang,
drehte sich Corrie plötzlich um und sog
scharf die Luft ein.

Dort, im Schatten seitlich der Garage,
war eine Gestalt zu sehen. Zunächst
konnte Corrie nicht genau erkennen, was
es war. Doch als die Lampe des

Garagentormotors ein wenig Licht
spendete, erblickte sie einen kleinen

Hund, der dort am ganzen Leibe zitternd
in der Dunkelheit stand.

»Na!«, sagte Corrie und kniete sich
neben ihm hin. »Was machst du denn
hier?«

Winselnd kam der Hund zu ihr
herüber und leckte ihr die Hand. Eine

Promenadenmischung, sah aus wie eine

Kreuzung aus kleinem Jagdhund und

Spaniel, mit großen, traurigen braunen

Augen und braun-weiß geflecktem Fell.

Der Hund trug kein Halsband.

»Du kannst nicht hier draußen
bleiben«, sagte Corrie. »Komm mit
rein.«

Eifrig folgte der Hund ihr in die

Garage. Corrie ging bis zu der

Schalterleiste mit mehreren Knöpfen und
drückte den Knopf für den Stellplatz, den sie betreten hatte. Die Garage war
leer – eine lachhaft weite Betonfläche.

Von draußen her hörte sie das Rauschen
des Windes, der die Bäume schüttelte.

Warum in Gottes Namen durfte sie hier
nicht parken?

Sie blickte auf den Hund hinunter, der
mit verzweifelt hoffnungsvoller Miene
zu ihr aufschaute und mit dem Schwanz
wedelte. Scheiß auf Mr. Fine – der Hund
blieb hier.

Corrie wartete, bis sich das

Garagentor geschlossen hatte, dann
schloss sie die Tür zum Haus auf.

Drinnen war es fast so kalt wie draußen.

Sie ging durch einen Waschraum, dessen

Maschinen so groß waren, dass sie einer
ganzen Kompanie hätten dienen können,
vorbei an einer Speisekammer, die
größer war als die ganze Wohnung ihres

Vaters, und schließlich in den Flur, der
sich auf ganzer Länge durch die Villa
zog. Sie ging weiter, der Hund folgte ihr
dichtauf, den Flur entlang, der einmal,
dann zweimal abzweigte und dem

Verlauf der Schlucht folgte, vorbei an
einem riesigen Zimmer nach dem
anderen voll unbequem wirkender Avantgarde-Möbel. Der Flur selbst war
voller afrikanischer Statuen: große

Bäuche, lange zornige Gesichter und
ausgeprägte Augen, die ihr zu folgen
schienen, als sie an ihnen vorbeiging.

Vor den großen Panoramafenstern der
verschiedenen Zimmer links von ihr
hingen keine Vorhänge, so dass das helle

Mondlicht skelettartige Schatten an die
weißen Wände warf.

Am Vortag – ihrer ersten Nacht im

Haus – hatte Corrie sich den ersten

Stock und den Keller angesehen und sich
mit dem Rest der Räumlichkeiten vertraut gemacht. Das Obergeschoss
bestand aus dem riesigen

Elternschlafzimmer mit zwei Bädern und
begehbaren Kleiderschränken, sechs
weiteren unmöblierten Schlafzimmern
und zahlreichen Gästezimmern. Im

Hauptkeller befanden sich ein

Fitnessraum, eine Bowlingbahn mit zwei

Bahnen, ein Geräteraum, ein

Swimmingpool mit Gegenstromanlage –
leer – sowie mehrere Speicherräume. Es
war fast obszön, dass ein Haus so groß
war – und so leer.

Schließlich gelangte sie ans Ende des Flurs. Die Tür führte in ihre eigene
kleine Wohnung. Sie trat ein, schloss die

Tür hinter sich und stellte den kleinen

Heizlüfter in dem Zimmer an, das sie
sich ausgesucht hatte. Sie zog zwei tiefe

Teller aus dem Schrank und stellte dem

Hund Wasser und ein improvisiertes

Abendessen aus Crackern und Müsli
hin – morgen, wenn sie den Besitzer
nicht finden konnte, würde sie ein
bisschen Trockenfutter einkaufen.

Sie sah dem kleinen braun-weißen

Hund zu, wie er gierig fraß. Das arme

Ding war völlig ausgehungert. Es war ein Köter, aber ein lieber, mit einem
großen ungebärdigen Haarschopf, der
ihm in die Augen fiel. Der Hund
erinnerte sie an Jack Corbett, den sie in
der siebten Klasse gekannt hatte, damals
in Medicine Creek. Ihm waren die Haare
auf genau dieselbe Art ins Gesicht
gefallen.

»Ich nenne dich Jack«, sagte sie zu
dem Hündchen, als es schwanzwedelnd
zu ihr aufblickte.

Einen Moment lang überlegte sie, ob
sie sich einen Becher Kräutertee machen
sollte, fühlte sich aber zu müde dafür und wusch stattdessen ab, zog rasch ihr

Nachtzeug an und schlüpfte schließlich
unter die kühle Bettdecke. Sie hörte das

Klicken von Klauen, als der Hund ins

Zimmer kam und sich am Fußende des

Betts hinlegte.

Allmählich dämpften ihre

Körperwärme und der kleine

Heizlüfter – auf die höchste Stufe
gestellt – die schlimmste Kälte. Corrie
entschied sich dagegen, noch zu lesen,
und nutzte den Strom lieber für Wärme
als für Licht. Sie wollte den

Stromverbrauch allmählich erhöhen und abwarten, ob Fine sich beschwerte.

Ihre Gedanken schweiften zurück zu
ihrem Date mit Ted. Er war ernst und
lustig und nett, ein bisschen linkisch,
aber Skiprofis waren ja bekanntermaßen
linkisch. Gutaussehend und linkisch und
sorglos. Er war jedoch kein

Leichtgewicht – er hatte Prinzipien, war
idealistisch. Sie bewunderte seine

Unabhängigkeit – dass er aus dem
großen Haus der Eltern ausgezogen war
und sich eine kleine Wohnung in der

Stadt genommen hatte.

Sie drehte sich um im Bett.

Allmählich wurde sie müde. Ted war
ein heißer Typ und dazu noch nett, aber
sie wollte ihn etwas besser
kennenlernen, bevor …

… Irgendwo in den fernen Räumen
des Hauses über ihr ertönte ein lautes

Bumm.

Sofort hellwach, setzte sie sich auf.

Was zum Teufel war das?

Regungslos blieb sie liegen. Das
einzige Licht im Zimmer spendeten die
hellroten Spiralen des Heizlüfters.

Während sie angestrengt lauschte, hörte
sie das leise Klagen des Windes, der durch das Tal strömte.

Da war nichts anderes. Es musste ein
toter Ast gewesen sein, der im Wind
abgebrochen war und gegen das Dach
schlug.

Langsam legte sie sich im Bett
zurück. Im Dunkeln liegend, nahm sie
den Wind bewusst wahr und lauschte
seinem leisen Murmeln und Rauschen.

Während die Minuten verstrichen, kehrte
die Schläfrigkeit allmählich zurück. Ihre

Gedanken schweiften zu ihren Plänen für
den morgigen Tag. Die Analyse des

Bowdree-Skeletts war so gut wie fertig, aber wenn sie Fortschritte mit ihrer

Theorie erzielen wollte, musste sie die

Genehmigung bekommen, einige der
anderen Überreste zu untersuchen.

Natürlich hatte Pendergast angeboten,
genau das zu tun, und sie kannte seine

Einmischungen gut genug, um zu glauben,
dass er genau das tun würde.

Wenn sie’s recht bedachte, wieso
verursachte der bloße Gedanke an

Pendergast – zum ersten Mal überhaupt,
seit sie ihn kannte – einen Hauch von

Verärgerung? Schließlich hatte der Mann
sie vor einer zehnjährigen

Gefängnisstrafe bewahrt. Er hatte ihre

Karriere gerettet, hatte ihr die

Ausbildung bezahlt, im Grunde ihr

Leben zurück auf die Spur gebracht.

Wenn sie ehrlich mit sich war,
musste sie zugeben, dass es nichts mit

Pendergast zu tun hatte – und alles mit
ihr selbst. Dieses Geheimlager von

Skeletten stellte ein großes Projekt und
eine unglaubliche Chance dar. Sie
scheute den Gedanken, dass sich jemand
anders einmischte und ein wenig von
ihrem Rampenlicht stahl. Und

Pendergast war unabsichtlich imstande, genau das zu tun. Wenn auch nur ein
kleines bisschen davon durchsickerte,
dass er ihr geholfen hatte, würden alle
annehmen, dass er die echte Arbeit getan hatte, und ihren eigenen Beitrag als
gering einschätzen.

Immer und immer wieder hatte ihre

Mutter genüsslich darauf hingewiesen,
was für eine Verliererin sie doch sei.

Ihre Klassenkameradinnen in Medicine

Creek hatten sie »Irre« oder

»nichtsnutzige Tusse« gerufen. Erst jetzt
wurde ihr klar, wie viel es ihr bedeutete,
etwas Wichtiges erreicht zu haben.

Da war es wieder, das Geräusch.

Aber das war nicht das Bumsen eines

Baumasts, der aufs Dach schlug, sondern
ein leises, kratzendes Geräusch, das von
irgendwo gar nicht weit entfernt von
ihrem Zimmer kam, leise, ja verstohlen.

Corrie horchte. Vielleicht war es
wieder der Wind, der einen Kiefernast
hin und her und gegen das Haus schlug.

Aber für einen vom Wind verursachten

Laut klang es unheimlich regelmäßig.

Sie schlug die Decke zur Seite und
stieg aus dem Bett. Sie knipste das Licht
an, öffnete die Tür zur eigentlichen Villa, blieb stehen und horchte. Das

Geräusch hatte aufgehört. Nein, da war
es wieder. Es schien von der

Schluchtseite des Hauses zu kommen,
vielleicht vom Wohnzimmer.

Corrie ging forschen Schritts über
den langen Flur, der mit Schattenstreifen
versehen war und hallte, und schlich
sich in den Security-Raum. Die diversen

Geräte waren eingeschaltet, summten
und klickten, aber der zentrale

Überwachungsmonitor war
ausgeschaltet. Sie schaltete ihn ein. Ein

Bild erschien: Kamera eins, das Standardbild, das die vordere Zufahrt
zeigte, die momentan leer war.

Sie drückte den Knopf, so dass sich
der Bildschirm zu einem Schachbrett
kleinerer Bilder auflöste, und betrachtete
die Einspeisungen der verschiedenen

Kameras. Zwei, vier, neun, sechzehn …

und dort, im Fenster von Kamera neun,
sah sie es: ein rotes B mit einem Kreis
ringsherum.

B für Bewegung.

Rasch drückte sie den Knopf für

Kamera neun. Jetzt füllte ihr Bild den

Monitor aus: Es handelte sich um den Blick auf die rückwärtige Tür, die von
der Küche auf die riesige Terrasse mit

Blick auf die Schlucht führte. Inzwischen
war das B viel größer geworden. Aber
da war keine Bewegung, nichts, was sie
sehen konnte. Mit zugekniffenen Augen
spähte sie auf das gepixelte Bild. Nichts.

Was zum Teufel hatte Fine gesagt?

Wenn eine der Überwachungskameras
eine Bewegung registrierte, wurde die

Videoeinspeisung auf Festplatte
gespeichert, eine Minute vor der

Entdeckung der Bewegung und eine
weitere Minute, nachdem die Bewegung angehalten hatte.

Was also hatte Kamera neun
ausgelöst?

Der Wind, der an den Bäumen
rüttelte, konnte es nicht sein: Es waren
keine Bäume zu sehen. Noch während

Corrie zuschaute, verschwand das B
vom Bildschirm. Jetzt sah sie nur die

Rückseite des Hauses, Datums- und

Zeitstempel liefen am unteren Bildrand.

Sie schaltete zurück zum Schachbrett
der Kameras und betrachtete den

Computer in der Hoffnung, ein Playback
von Kamera neun zu bekommen. Der Rechner war eingeschaltet, aber als sie
die Maus bewegte, öffnete sich ein

Fenster, in dem nach einem Passwort
gefragt wurde.

Scheiße. Jetzt verfluchte sie sich,
nicht mehr Fragen gestellt zu haben.

In Corries Augenwinkel blitzte
irgendetwas Rotes auf. Schnell drehte
sie sich zum Monitor um. Da war es, in

Kamera acht: etwas Großes und

Dunkles, das um das Haus schlich.

Schwarze Rechtecke schwebten darum
herum und zeichneten das Vorankommen
auf. Wieder blinkte das B auf dem Bildschirm.

Vielleicht sollte sie die Polizei rufen.

Aber sie hatte ihr Handy im Auto
liegengelassen, außerdem hatte dieser

Geizkragen Fine natürlich seinen

Festnetzanschluss gesperrt.

Corrie sah genauer hin; ihr Herz
begann zu klopfen. Der Bereich der
hinteren Terrasse lag im Schatten, das

Mondlicht war durch das Haus verdeckt,
und sie konnte nicht genau erkennen, was
sie da sah.

War es ein Tier? Ein Kojote
vielleicht? Nein, für einen Kojoten war es zu groß. Irgendetwas an der
verstohlenen, absichtsvollen Art, mit der
es sich bewegte, jagte ihr einen

Schauder über den Rücken.

Jetzt war es vom Schirm
verschwunden. Die anderen Kameras
gaben keine Alarmmeldungen von sich.

Aber Corrie war überhaupt nicht
beruhigt. Was immer sie da gesehen
hatte, war um die Seite des Hauses
herumgekommen. Ihre Seite des Hauses.

Abrupt drehte sie sich um. Was war
das für ein Geräusch? Das Quieken einer

Maus? Oder – vielleicht, nur vielleicht –
das leise Quietschen eines Fensters, das
aufgezogen wurde?

Während ihr das Herz bis zum Hals
schlug, lief sie aus dem Security-Raum
und über den Flur in das kleine Zimmer.

Vor ihr gähnten die großen Fenster.

»Hau ab, du Arschloch!«, schrie sie
die Fenster an. »Ich hab eine Waffe und
keine Angst, sie zu benutzen! Wenn du
näher kommst, ruf ich die Cops!«

Nichts. Völlige Stille.

Schwer atmend stand Corrie im

Dunkeln. Immer noch nichts.

Schließlich kehrte sie in den

Security-Raum zurück. Die

Videomonitore waren leer; auf keinem
davon war eine Bewegung zu erkennen.

Den Blick auf die unterschiedlichen

Einspeisungen geheftet, blieb sie eine

Viertelstunde vor dem Monitor stehen.

Dann ging sie durchs ganze Haus, den

Hund im Schlepptau, und überprüfte
sämtliche Türen und Fenster, um sich zu
vergewissern, dass sie abgeschlossen
waren. Schließlich kehrte sie in ihr

Zimmer zurück und legte sich im

Dunkeln unter die Bettdecke. Aber sie
konnte nicht einschlafen.

24

Am folgenden Morgen war es noch
kälter als am Vortag. Aber einstweilen
spürte Corrie, während sie in dem

Pistenschuppen werkelte, die Kälte
kaum. Nach dem Frühstück hatte sie sich
überzeugen wollen, dass sie in der

Nacht zuvor Gespenster gesehen hatte,
mummelte sich dick ein und ging nach
draußen – nur um festzustellen, dass sich rings um das Haus sehr reale und sehr
menschliche Fußabdrücke im Schnee
befanden. Offensichtlich war da draußen
jemand sehr lange, vielleicht
stundenlang herumspaziert.

Das jagte ihr eine Heidenangst ein,
aber sie konnte dem Durcheinander der

Spuren einfach nicht folgen, und auch
nicht herausfinden, woher sie gekommen
waren.

Nachdem sie ins Auto gestiegen und
ihr Handy hervorgeholt hatte, hörte sie
eine Nachricht von Pendergast ab, der
erklärte, er habe die notwendigen Genehmigungen besorgt, so dass sie drei
weitere Skelette aus den Särgen im

Schuppen untersuchen dürfe. Sie fuhr
hinunter zum Hotel Sebastian, um die
erforderlichen Papiere abzuholen und

Pendergast zu danken – aber nur, um zu
erfahren, dass er nicht im Hotel sei,
jedoch alle Unterlagen für sie am

Empfangstresen hinterlegt habe.

Beinahe vergaß sie die Kälte, als sie
das erste der drei Skelette aufspürte –

Asa Cobbs –, sorgfältig die Überreste
aus dem roh gezimmerten Sarg
herausnahm und auf den

Untersuchungstisch legte. Nachdem sie
ihre Arbeitsgeräte ausgelegt hatte,
atmete sie tief durch und machte sich
dann an die methodische Analyse der

Knochen.

Wie sie vermutet hatte. Zahlreiche

Knochen zeigten die Einwirkung eines

Werkzeugs: Kratzer, Kerben,

Einschnitte. Auch waren wieder

Gebissspuren zu erkennen, zweifelsfrei
von Menschen, nicht Tieren. Es fanden
sich keinerlei Anzeichen von Braten
oder Kochen in irgendeiner Form – auch
dieser Mann war roh verspeist worden.

Zudem gab es keinerlei Anhaltspunkte
für Schuss- oder Messerverletzungen –
der Tod war durch einen mächtigen

Schlag auf den Kopf mit einem Stein
herbeigeführt worden, gefolgt vom
selben brutalen Schlagen und

Zerstückeln, wie es die Knochen von

Bowdree zeigten. Die alten braunen

Knochen erzählten die deutliche,
gewalttätige Geschichte, wie man einem

Mann aufgelauert, ihn in Stücke gerissen
und roh verspeist hatte.

Sie richtete sich auf. Es gab keinen

Zweifel mehr: Diese Bergarbeiter waren einer Bande von Serienmördern zum

Opfer gefallen.

»Ist es so, wie Sie erwartet haben?«,
ließ sich die seidenweiche Stimme
hinter ihr vernehmen.

Corrie drehte sich blitzartig um.

Plötzlich wummerte ihr das Herz in der

Brust. Da stand Pendergast, gekleidet in
einen schwarzen Mantel, mit einem

Seidenschal um den Hals. Sein Gesicht
und die Haare waren fast so weiß wie
der Schnee, der an seinen Schuhen
haftete. Verdammt, der Typ brachte es
fertig, sich unbemerkt an einen ranzuschleichen.

»Wie ich sehe, haben Sie meine

Nachricht erhalten«, sagte Pendergast.

»Außerdem habe ich versucht, Sie
gestern Abend anzurufen, aber Sie sind
nicht drangegangen.«

»Tschuldigung.« Während sich ihr

Herzschlag normalisierte, merkte sie,
dass sie rot wurde. »Ich hatte eine

Verabredung.«

Eine Augenbraue ging in die Höhe.

»In der Tat? Darf ich fragen, mit wem?«

»Ted Roman. Ein Bibliothekar hier
aus Roaring Fork. Er ist im Ort aufgewachsen. Er ist ein netter Typ,

Skiläufer, Schneemobilsüchtiger. Auch
ein guter Rechercheur. Er hat mir
ziemlich geholfen.«

Pendergast nickte, dann wandte er
sich bedeutungsschwer in Richtung

Untersuchungstisch.

»Ich hatte bisher zwar nur

Gelegenheit, eines der Skelette zu
untersuchen«, sagte sie, »aber es scheint
alle Merkmale des Mordes an Bowdree
aufzuweisen.«

»Ihrer Meinung nach haben wir es
hier also, wie soll man sagen, mit einer Gruppe von Serienmördern zu tun?«

»Genau. Mindestens drei oder vier,
würde ich meinen, möglicherweise
mehr.«

»Interessant.« Pendergast griff nach
einem Knochen, drehte ihn in den

Händen und untersuchte ihn flüchtig.

»Zwei Mörder, die zusammenarbeiten,
das ist ungewöhnlich, aber nicht gänzlich
unbekannt. Drei oder mehr jedoch, die
gemeinsam handeln, das ist in der Tat
ein höchst seltener Fall.« Er legte den

Knochen zurück auf den Tisch.

»Strenggenommen sind drei voneinander unabhängige Morde notwendig, damit
man von einem Serienmörder sprechen
kann.«

»Elf Bergleute sind umgekommen. Ist
das nicht genug?«

»Mit an Sicherheit grenzender

Wahrscheinlichkeit. Ich freue mich, auch

Ihre detaillierten Berichte über die
beiden anderen Bergarbeiter zu
erhalten.«

Corrie nickte.

Die Hände in den Hosentaschen,
schaute sich Pendergast in dem

Geräteschuppen um, bis er schließlich seinen blassen Blick auf Corrie richtete.

»Wann haben Sie zum letzten Mal Der

Hund der Baskervilles gelesen?«

Diese Frage kam so unerwartet, dass

Corrie sich sicher war, sich verhört zu
haben. »Wie bitte?«

» Der Hund der Baskervilles, wann
haben Sie den Roman zuletzt gelesen?«

»Diese Sherlock-Holmes-

Geschichte? In der neunten Klasse.

Vielleicht der achten. Warum?«

»Erinnern Sie sich an den
ursprünglichen Brief, den Sie mir
bezüglich Ihrer Semesterarbeit schickten? In einem Postskriptum
spielten Sie an auf ein Treffen von

Arthur Conan Doyle und Oscar Wilde.

Bei diesem Zusammentreffen erzählte

Wilde Conan Doyle eine recht schaurige

Geschichte, die er auf seiner Lesetour
durch Amerika gehört hatte.«

»Okay.« Corrie blickte auf den

Untersuchungstisch. Sie wollte jetzt
endlich weiterarbeiten.

»Würden Sie es interessant finden, zu
wissen, dass Oscar Wilde während
seiner Lesereise unter anderem genau
hier in Roaring Fork Station gemacht hat?«

»Ich weiß alles darüber. Steht alles
in Doyles Tagebuch. Einer der

Bergarbeiter aus Roaring Fork hat Wilde
die Geschichte vom Menschenfresser-

Grizzly erzählt, und Wilde hat die

Geschichte an Doyle weitererzählt. Das
hat mich überhaupt erst auf die Idee für
meine Semesterarbeit gebracht.«

»Ausgezeichnet. Meine Frage an Sie
lautet folgendermaßen: Glauben Sie,
dass Wildes Geschichte Doyle dazu
angeregt haben könnte, den Hund der

Baskervilles zu schreiben?«

Corrie hüpfte von einem kalten Bein
auf das andere. »Möglich.

Wahrscheinlich sogar. Aber ich bin mir
nicht sicher, ob ich verstehe, warum das
von Belang ist.«

»Nur dieses: Wenn Sie nochmals
einen Blick in den Hund werfen würden, könnte es sein, dass Sie darin einige

Hinweise auf das tatsächliche

Geschehen finden.«

»Auf das tatsächliche Geschehen?

Aber … ich bin mir sicher, Wilde hat
die falsche Geschichte gehört und Doyle
weitererzählt. Weder der eine noch der andere kann die Wahrheit gekannt
haben – dass diese Bergarbeiter nicht
von einem Bär getötet wurden.«

»Sind Sie sicher?«

»Doyle schreibt in seinem Tagebuch
von einem ›grauhaarigen Bären‹. Eine
kannibalische Bande wird mit keinem

Wort erwähnt.«

»Denken Sie einen Augenblick nach.

Was, wenn Wilde die wahre Geschichte
gehört und diese Doyle erzählt hätte.

Und was, wenn Doyle sie als zu
beunruhigend empfunden hätte, als dass
er sie seinem Tagebuch anvertraute.

Was, wenn Doyle stattdessen einige
dieser Informationen im Hund verborgen hätte?«

Corrie musste sich eine spöttische

Bemerkung verkneifen. Meinte

Pendergast das wirklich ernst? »Tut mir
leid, aber ich finde das ziemlich weit
hergeholt. Wollen Sie damit tatsächlich
andeuten, dass eine Sherlock-Holmes-

Geschichte Licht auf mein Projekt
werfen könnte?«

Pendergast gab keine Antwort. Er
stand einfach nur da in seinem
schwarzen Mantel und erwiderte ihren Blick.

Sie erschauerte. »Schauen Sie, ich
hoffe, Sie sind mir nicht böse, aber ich
würde jetzt wirklich gern meine

Untersuchung fortsetzen, wenn Sie nichts
dagegen haben.«

Pendergast sagte immer noch nichts,
sondern betrachtete sie bloß mit seinen
blassen Augen. Aus irgendeinem Grund
hatte Corrie das unabweisbare Gefühl,
dass sie gerade bei einer Art Test
durchgefallen war. Aber so war es nun
einmal: Die Antwort lag nicht in
erfundenen Geschichten, sondern genau hier, in den Knochen selbst.

Nach einer Weile nickte Pendergast
ihr ganz leicht zu und sagte kühl:

»Selbstverständlich, Miss Swanson.«

Dann wandte er sich um und verließ den

Geräteschuppen so leise, wie er
gekommen war.

Corrie sah ihm hinterher, bis sie das
leise Klappen hörte, als die Tür sich
schloss. Dann kehrte sie – mit einer

Mischung aus Eifer und Erleichterung –
zu den irdischen Überresten von Asa

Cobb zurück.

25

Polizeichef Stanley Morris hatte die

Tür zu seinem Büro geschlossen und
seine Sekretärin angewiesen, ihn unter
keinen Umständen zu stören, solange er
den Fall auf der Pinnwand auf den
neuesten Stand brachte. So ging der

Chief nämlich an komplizierte Fälle
heran: Er reduzierte alles auf
verschiedenfarbige DIN-A6-

Karteikarten, jede mit einem einzelnen

Faktum, einem Beweismittel, einem Foto
oder einem Zeugen versehen. Diese
brachte er dann in chronologische

Reihenfolge, heftete sie an eine

Pinnwand aus Kork und verband die

Karteikarten mit einem Bindfaden, um
auf diese Weise nach Mustern,

Hinweisen und Beziehungen zu fahnden.

Das war eine gängige Methode, und
eigentlich hatte sie immer ganz gut
funktioniert. Doch als er das Chaos auf
seinem Schreibtisch betrachtete, die mit

Karteikarten in allen Farben des Regenbogens übersäte Pinnwand, die

Bindfäden, die in alle Richtungen
wiesen, fragte er sich doch allmählich,
ob er möglicherweise ein neues System
benötigte. Er spürte, wie er minütlich
frustrierter wurde.

Das Telefon klingelte; er nahm den

Hörer ab. »Um Himmels willen, Shirley,
ich habe Sie doch gebeten, nicht gestört
zu werden!«

»Entschuldigung, Chef«, sagte die

Stimme, »aber hier ist jemand, der Sie
wirklich sehen muss –«

»Nein, und wenn’s der Papst ist. Ich bin beschäftigt!«

»Es ist Captain Stacy Bowdree.«

Es dauerte eine Minute, bis ihm
klarwurde, was das bedeutete. Dann
spürte er, wie ihm ganz kalt wurde. Auch
das noch. »O Jesses … Also gut,
schicken Sie sie rein.«

Noch ehe er sich vorbereiten konnte,
ging die Tür auf, und eine auffällige Frau
betrat forschen Schritts sein Büro.

Captain Bowdree hatte kurze braune

Haare, ein hübsches Gesicht und
durchdringende dunkelbraune Augen. Sie
war eins achtzig groß und
schätzungsweise Mitte dreißig.

Er stand auf und streckte ihr die Hand
entgegen. »Chief Stanley Morris. Das ist
ja eine Überraschung.«

»Stacy Bowdree.« Sie schüttelte ihm
kräftig die Hand. Zwar trug sie

Freizeitkleidung – Jeans, weiße Bluse
und eine Lederweste –, aber ihre

Haltung war unverkennbar die eines

Militärs. Er bot ihr einen Stuhl an, auf
dem sie Platz nahm.

»Zunächst einmal«, sagte Morris,

»möchte ich mich für die Probleme mit
der Exhumierung Ihres, ähm, Vorfahren entschuldigen. Ich weiß, wie ärgerlich
das sein muss. Wir hier von der Polizei

Roaring Fork glaubten, die

Immobilienentwickler hätten eine
gründliche Suche vorgenommen, und ich
war entsetzt, wirklich entsetzt, als mir Ihr Brief zu Kenntnis kam –«

Bowdree schenkte ihm ein
freundliches Lächeln und winkte ab.

»Seien Sie unbesorgt. Ich bin nicht
verärgert. Wirklich.«

»Nun, danke für Ihr Verständnis.

Ich … Wir werden es wiedergutmachen.

Das verspreche ich Ihnen.« Morris merkte selbst, dass er plapperte.

»Kein Problem. Also, hierum geht’s:

Ich habe mich entschlossen, die
sterblichen Überreste zurückzuholen, um
sie in unser altes Familiengrab in

Kentucky umzubetten, sobald die

Forschungen beendet sind. Deswegen
bin ich hier. Sie sehen also, unter den

Umständen besteht keinerlei Grund
mehr, Emmett am ursprünglichen Ort
wieder zu begraben, worum ich anfangs
gebeten hatte.«

»Nun, ich würde lügen, wenn ich
behaupte, ich wäre nicht erleichtert. Das macht die ganze Sache einfacher.«

»Sagen Sie mal, rieche ich da

Kaffee?«

»Möchten Sie eine Tasse?«

»Danke, ja. Schwarz, kein Zucker.«

Morris klingelte Shirley an und gab
die Bestellung auf, mit eine zweiten

Tasse für ihn. Es entstand eine kurze,
peinliche Stille. »Also«, sagte er, »wie
lange sind Sie schon in der Stadt?«

»Nicht lange, ein paar Tage. Ich
wollte die Lage des Landes erkunden,
sozusagen, bevor ich meine Anwesenheit
bekannt mache. Mir ist bewusst, dass mein Auftreten einen ziemlichen Wirbel
ausgelöst hat, und ich wollte niemanden
erschrecken, indem ich wie der Held mit
der Maske in die Stadt stürme. Stimmt,

Sie sind die erste Person, der ich mich
vorstelle.«

»Dann möchte ich Sie in Roaring

Fork herzlich willkommen heißen.«

Morris war enorm erleichtert, wegen
allem, was sie sagte – und auch wegen
ihrer freundlichen, lockeren Art. »Wir
sind froh, Sie hier zu haben. Wo wohnen

Sie?«

»In Woody Creek, aber ich suche ein Zimmer in der Stadt. Hatte ein bisschen

Mühe, was zu finden, das ich mir leisten
kann.«

»Ich fürchte, wir haben Hochsaison.

Ich würde Ihnen ja gern einen Rat geben,
aber ich glaube, die Stadt ist so gut wie
ausgebucht.« Er erinnerte sich an die
tumultartige, erbittert geführte

Pressekonferenz und fragte sich, ob die

Dinge wohl so bleiben würden.

Der Kaffee kam, und Bowdree nahm
ihn begierig entgegen, trank einen

Schluck. »Nicht der übliche

Polizeiwachen-Kaffee, muss ich schon sagen.«

»Ich bin ein bisschen ein Kaffee-

Aficionado. Wir haben hier eine

Kaffeerösterei in der Stadt, die eine
phantastische französische Mischung
herstellt.«

Sie trank noch einen großen Schluck,
dann noch einen. »Ich möchte Sie nicht
aufhalten – ich sehe, Sie sind
beschäftigt. Ich bin nur kurz
vorbeigekommen, um mich vorzustellen
und Ihnen von meinen Plänen
hinsichtlich der sterblichen Überreste zu
berichten.« Sie stellte die Tasse ab.

»Und ich habe mich auch gefragt, ob Sie
mir helfen könnten. Wo befinden sich die

Überreste im Moment, und wie komme
ich dorthin? Ich möchte sie mir ansehen
und die Frau kennenlernen, die dort
forscht.«

Morris erklärte es ihr und fertigte
eine kleine Skizze von den Heights an.

»Ich rufe die Wachleute dort an«, meinte
er, »und sage denen, dass Sie kommen.«

»Danke.« Captain Bowdree erhob
sich, wobei sie Morris noch einmal
durch ihre Statur beeindruckte. »Sie
haben mir wirklich sehr geholfen.«

Morris erhob sich hastig und ergriff
ihre Hand. »Wenn ich etwas für Sie tun
kann, irgendetwas, lassen Sie es mich
bitte wissen.«

Als er sie hinausgehen sah, hatte er
das Gefühl, dass diese Höllenwoche
vielleicht doch noch einen positiven

Ausklang nehmen konnte. Dann aber
schweifte sein Blick zu der Pinnwand
und dem Chaos aus Karteikarten und

Bindfäden auf seinem Schreibtisch, und
das alte Angstgefühl kehrte zurück. Die

Höllenwoche war, wie ihm klarwurde,
noch längst nicht vorbei.

26

Corrie hörte das Klappen der Tür zum

Schuppen und hielt in ihrer Arbeit inne.

War Pendergast zurückgekehrt? Doch
statt einer Gestalt in dunklem Anzug
schritt ihr eine Frau in einem Winter-

Aufwärmanzug aus Fleece und mit einer
großen Strickmütze mit baumelnden

Pompoms entgegen.

»Corrie Swanson?«, sagte sie im Näherkommen.

»Das bin ich.«

»Stacy Bowdree. Ich würde Ihnen ja
gern die Hand geben, aber ich habe den

Kaffee hier mitgebracht.« Sie reichte

Corrie einen großen Starbucks-Becher.

»Venti skinny latte mit vierfacher Milch,
extra Zucker. Ich musste raten.«

»Super. Sie haben richtig geraten.«

Corrie nahm den Becher dankbar
entgegen. »Ich hatte ja keine Ahnung,
dass Sie nach Roaring Fork kommen.

Das ist eine ziemliche Überraschung.«

»Tja, da wäre ich.«

»Gott, Stacy – ich darf Sie doch so
nennen? Ich stehe wirklich in Ihrer

Schuld. Sie haben mir echt aus der

Patsche geholfen mit Ihrem Brief. Mir
drohten zehn Jahre Gefängnis. Ich kann

Ihnen gar nicht genug danken –«

»Bringen Sie mich nicht in

Verlegenheit!« Bowdree lachte, hob den

Deckel vom Kaffeebecher und trank
einen großzügigen Schluck. »Wenn Sie
jemandem danken wollen, dann Ihrem

Freund Pendergast. Er hat mir die ganze

Situation erklärt und was man Ihnen
angetan hat. Ich war nur zu glücklich, helfen zu können.« Sie blickte sich um.

»Das sind ja ein Haufen Särge. Wo ist
denn der von Ururgroßvater Emmett?«

»Gleich hier vorne.« Corrie ging ihr
voran zu den Knochen, die auf einem

Tisch in der Nähe ausgebreitet lagen.

Wenn sie gewusst hätte, dass die Frau
herkommt, hätte sie versucht, die Särge
in eine gewisse Ordnung zu bringen.

Hoffentlich hatte Emmetts Nachfahrin

Verständnis.

Corrie nippte ein wenig nervös an
ihrem Kaffee, während Bowdree
herüberkam, den Arm ausstreckte und behutsam ein Stück des Schädels in die

Hand nahm. »Mensch, der Bär hat ihn ja
wirklich übel zugerichtet.«

Corrie wollte etwas darauf erwidern,
besann sich aber eines Besseren.

Pendergast hatte ihr, mit ausgezeichneten

Gründen, davon abgeraten, jemandem –
irgendjemandem – die wahre

Todesursache zu verraten, bevor sie ihre

Untersuchungen beendet hatte.

»Ich finde Ihre Arbeit faszinierend«,
sagte Bowdree und legte das

Schädelfragment behutsam auf den Tisch
zurück. »Sie möchten also wirklich zur Polizei?«

Corrie lachte. Sie fand die Frau auf

Anhieb sympathisch. »Na ja, im Grunde
würde ich gern als FBI-Agentin
arbeiten, Spezialgebiet forensische

Anthropologie. Nicht als Laborratte,
sondern Außenagentin mit speziellen

Fähigkeiten.«

»Das ist großartig. Ich hab auch
schon einmal an eine Karriere bei der

Polizei gedacht … ich meine, ist doch
nur logisch nach einer Laufbahn beim

Militär.«

»Sind Sie denn nicht mehr dabei?

Nicht mehr Captain?«

Sie lächelte. »Captain bleibe ich
immer, aber ja, ich bin aus dem Dienst
ausgeschieden.« Sie hielt inne. »Na,
dann geh ich mal wieder. Wenn ich
länger hier im Ort bleiben will, muss ich
mir eine preiswertere Wohnung suchen –
das Hotel, in dem ich wohne, macht
mich bankrott.«

Corrie lächelte. »Das Gefühl kenne
ich.«

»Ich wollte mich nur vorstellen und

Ihnen sagen, dass ich das, was Sie hier
tun, großartig finde.« Bowdree wandte sich zum Gehen.

»Nur eine Minute.«

Bowdree drehte sich um.

»Möchten Sie später im Starbucks
noch einen Kaffee mit mir trinken?«

Corrie gestikulierte mit ihrem Becher.

»Ich würde den Gefallen gern
erwidern – wenn Sie nichts dagegen
haben, dass es etwas später wird. Ich
habe vor, hier einen langen Tag zu
machen, vorausgesetzt, ich erfriere
vorher nicht.«

Bowdrees Miene hellte sich auf.

»Das wäre super. Was halten Sie von neun Uhr?«

»Gern. Also um neun.«

27

Mrs. Betty Brown Kermode nippte an
ihrer Tasse Earl Grey und blickte aus
dem Panoramafenster ihres

Wohnzimmers über das Silver-Queen-

Tal. Von ihrem Haus oben am Grat – in
den ganzen Heights gab’s kein besseres

Grundstück – hatte man eine
spektakuläre Aussicht. Höher und höher
stiegen die umliegenden Berge in Richtung der hoch aufragenden Gipfel
von Mount Elbert und Mount Massive,
dem höchsten und dem zweithöchsten

Berg in Colorado, die zu dieser
nächtlichen Stunde lediglich als Schatten
zu erkennen waren. Das Haus selbst war
eher schlicht – trotz aller gegenteiligen

Annahmen der Leute lag ihr nicht daran,
aufzufallen –, im Grunde sogar eines der
kleinsten im Wohngebiet. Außerdem war
der Bau traditioneller als die anderen,
aus Naturstein und Zedernholz errichtet
und von vergleichsweise intimer Größe.

Dieser ultra-zeitgenössische,
postmoderne Stil war nicht ihr Fall.

Und von dem Fenster hatte man auch
eine ausgezeichnete Sicht auf den

Pistengeräteschuppen. Aus ebendiesem

Fenster hatte Mrs. Kermode nicht ganz
zwei Wochen zuvor am späten Abend
das verräterische Licht im Schuppen
gesehen. Sie hatte sofort gewusst, wer
sich darin befand, und Schritte
eingeleitet.

Die Tasse klirrte auf der Untertasse,
als sie sie abstellte, und sie schenkte
sich noch eine ein. Auf einer Höhe von
knapp 2600 Metern, wo Wasser bei 91 Grad Celsius kochte, war es gar nicht
so leicht, eine anständige Tasse Tee
aufzubrühen, und sie hatte sich nie an
den faden Geschmack gewöhnt, egal wie
viel Mineralwasser sie verwendete, egal
wie lange sie den Tee ziehen ließ oder
wie viele Beutel sie ins Wasser tat. Sie
schürzte die Lippen, gab Milch und eine

Spur Honig dazu, rührte um und trank
einen Schluck. Mrs. Kermode war seit
jeher Abstinenzlerin – nicht aus Gründen
der Religion, sondern weil ihr Vater
gewalttätiger Alkoholiker gewesen war
und sie deshalb Alkoholgenuss mit abscheulichem Benehmen und,
schlimmer noch, mangelnder

Selbstbeherrschung assoziierte.

Mrs. Kermode hatte Beherrschung zum

Herzstück ihres Lebens gemacht.

Und jetzt war sie wütend, leise zwar,
aber wütend über die demütigende

Störung ihrer Kontrolle durch dieses

Mädchen und ihren FBI-Freund. So
etwas war ihr noch nie passiert, und sie
würde das nie vergessen und erst recht
nicht vergeben.

Sie trank noch einen Schluck Tee.

The Heights war die begehrteste Lage in Roaring Fork. In dieser Stadt voll
vulgärer Neureicher handelte es sich um
eines der ältesten geschützten

Wohngebiete. Es repräsentierte

Geschmack, brahmanenhafte

Beständigkeit und einen Hauch
aristokratischer Überlegenheit. Sie und
ihre Partner hatten zu keinem Zeitpunkt
zugelassen, dass es verfiel, so wie das
in den Skigebieten mit anderen

Wohnanlagen aus den Siebzigern
geschehen war. Das neue Spa samt

Clubhaus würde einen wesentlichen

Beitrag leisten, um das Wohngebiet frisch zu erhalten, und der Beginn von

Bauphase III – dreißig 20 Hektar große

Grundstücke zum Preis von

7,3 Millionen Dollar aufwärts –
versprach, den ursprünglichen

Investoren einen enormen Geldregen zu
bescheren. Wenn nur die Sache mit dem

Friedhof gelöst werden könnte. Der

Artikel in der New York Times war
schon ärgerlich gewesen, aber nichts im

Vergleich zu den Elefant-im-

Porzellanladen-Possen dieser Corrie

Swanson.

Dieses Miststück. Es war ihre

Schuld. Und sie würde dafür büßen.

Kermode trank ihre Tasse aus, stellte
sie ab, atmete tief durch, dann griff sie
zum Hörer. Es war schon spät in New

York, aber Daniel Stafford war eine

Nachteule und zu dieser Zeit am besten
zu erreichen.

Er nahm beim zweiten Klingeln ab,
seine sanfte, vornehme Stimme erklang
in der Leitung. »Hallo, Betty. Wie sind
die Skiverhältnisse?«

Eine Welle der Verärgerung. Er
wusste ganz genau, dass sie nicht Ski
lief. »Man sagt mir, dass die

Verhältnisse ausgezeichnet sind, Daniel.

Aber ich habe nicht angerufen, um

Höflichkeiten auszutauschen.«

»Schade.«

»Wir haben ein Problem.«

»Der Brand? Der ist nur dann ein

Problem, wenn man den Kerl nicht
schnappt – was sie tun werden. Glaub
mir, wenn Phase III vermarktet wird, ist
er schon auf dem Weg zum elektrischen

Stuhl.«

»Der Brand ist nicht der Grund
meines Anrufs, sondern das Mädchen.

Und ihr Wichtigtuer von FBI-Agent.

Wie ich höre, ist es ihm gelungen, drei
weitere Nachkommen auszugraben, die
die Erlaubnis erteilt haben, die Gebeine
ihrer Vorfahren zu untersuchen.«

»Und wo liegt das Problem?«

»Was soll das heißen: Wo liegt das

Problem? Es ist schlimm genug, dass
diese Captain Bowdree persönlich hier
aufgekreuzt ist. Wenigstens will sie die

Gebeine ihres Vorfahren irgendwo
anders bestatten. Aber was, Daniel,
wenn die anderen Nachkommen nun die

Wiederbeisetzung auf dem
ursprünglichen Friedhof verlangen? Wir haben bereits fünf Millionen Dollar in
die Baumaßnahmen gesteckt.«

»Also, ich bitte dich, Betty, beruhige
dich. Bitte. Das wird niemals passieren.

Wenn irgendwelche dieser sogenannten

Nachkommen einen Prozess anstrengen –
was sie noch nicht getan haben –,
werden unsere Anwälte ihn jahrelang
hinauszögern. Wir verfügen über das

Geld und die juristischen Mittel, um
einen Fall wie diesen ewig in die Länge
zu ziehen.«

»Es geht nicht nur darum. Ich mache
mir Sorgen, wohin das Ganze führen könnte – wenn du weißt, was ich
meine.«

»Dieses Mädchen untersucht nur die

Knochen, und wenn sie fertig ist, ist die

Sache gegessen. Sie wird nicht dazu
führen, wohin sie deinen Befürchtungen
zufolge womöglich führt. Wie denn
auch? Und wenn sie doch dazu führt,
glaube mir, dann kümmern wir uns
darum. Dein Problem ist, dass du wie
deine Mutter bist; du sorgst dich zu viel
und pflegst deine Wut. Mix dir einen

Martini und lass es gut sein.«

»Du bist ekelhaft.«

»Vielen Dank.« Ein Kichern. »Und
nun pass auf. Um dich zu beruhigen,
setze ich meine Leute darauf an, die

Vorgeschichte dieser Menschen
auszugraben, irgendwelchen Schmutz zu
finden. Das Mädchen, der FBI-Agent …

sonst noch jemand?«

»Captain Bowdree. Nur für den Fall
der Fälle.«

»Schön. Und vergiss nicht: Ich tue
das nur, um unser Pulver
trockenzuhalten. Wir werden es
wahrscheinlich nicht einsetzen müssen.«

»Vielen Dank, Daniel.«

»Für meine liebe Cousine Betty tue
ich doch alles.«

28

Sie saßen auf bequemen Stühlen im fast
leeren Starbucks. Corrie hielt ihren

Becher in beiden Händen, dankbar für
die Wärme. Gegenüber an dem kleinen

Tisch schaute Stacy Bowdree in ihren

Kaffee. Sie wirkte ruhiger, nicht mehr so
überschwenglich wie am Morgen.

»Warum also haben Sie die Air

Force verlassen?«, fragte Corrie.

»Zunächst wollte ich dort Karriere
machen. Nach Nine-Eleven. Ich war auf
dem College, meine beiden Eltern waren
tot, und ich habe nach einer Richtung im

Leben gesucht, also bin ich zur Academy
übergewechselt. Ich war wirklich wild
entschlossen, total idealistisch. Aber
zwei Einsätze im Irak, und dann noch
zwei in Afghanistan haben mich davon
kuriert. Mir ist klargeworden, dass das

Leben als Berufssoldatin nichts für mich
ist. Es ist noch immer eine

Männerdomäne, ganz egal, was die

Leute sagen, vor allem in der Air Force.«

»Vier Einsätze? Wow.«

Bowdree zuckte mit den Schultern.

»Das ist nichts Besonderes. Die
brauchen da drüben viel

Bodenpersonal.«

»Was haben Sie getan?«

»Während des letzten Einsatzes war
ich Kommandeur der

Kampfmittelbeseitigungskompanie 382«,
erklärte sie. »Wir waren im Feldlager

Gardez in der Provinz Paktia
stationiert.«

»Sie haben Bomben entschärft?«

»Manchmal. Die meiste Zeit haben
wir Gebiete um das Lager geräumt oder

Munition zur Schießanlage gebracht und
beseitigt. Genau genommen mussten wir
jedes Mal, wenn die eine Schaufel in
den Boden stecken wollten, zunächst das

Areal räumen. Hin und wieder mussten
wir auch das Lager verlassen und

Sprengfallen beseitigen.«

»Sie meinen, in diesen großen

Bombenschutzanzügen?«

»Ja, wie in dem Film The Hurt

Locker. Obwohl: Meistens haben wir

Roboter eingesetzt. Wie auch immer, das ist jetzt alles vorbei. Vor ein paar

Monaten habe ich meine

Entlassungspapiere bekommen. Ich habe
mich ein wenig treiben lassen, mich
gefragt, was ich mit meinem Leben
anfangen will, und dann habe ich Agent

Pendergasts Nachricht erhalten.«

»Und deshalb sind Sie hier in

Roaring Fork.«

»Ja, und wahrscheinlich fragen Sie
sich, warum?«

»Na, das frage ich schon, ein
bisschen.« Corrie lachte, noch immer
etwas nervös. Sie hatte Angst gehabt, die Frage zu stellen.

»Wenn Sie mit ihm fertig sind, nehme
ich Ururgroßvater mit zurück nach

Kentucky und bestatte ihn im

Familiengrab.«

Corrie nickte. »Das ist cool.«

»Meine Eltern sind tot. Ich habe
keine Geschwister. Ich beginne mich für
die Vergangenheit meiner Familie zu
interessieren. Die Bowdrees haben
einen langen Stammbaum. Es gibt in der

Familie Colorado-Pioniere wie Emmett,

Militäroffiziere, die bis zur Zeit der

Revolution zurückgehen, und dann gibt’s da noch meinen Liebling, Captain

Thomas Bowdree Hicks, der in der

Armee von Nord-Virginia für die

Südstaaten gekämpft hat – ein echter

Kriegsheld und ein Captain, genau wie
ich.« Ihr Gesicht strahlte vor Stolz.

»Ich finde das großartig.«

»Ich freue mich, dass Sie so denken.

Ich bin nicht hier, um Sie in Ihrer Arbeit
anzutreiben. Ich habe nichts Dringendes
vor – ich möchte mich nur wieder mit
meiner Herkunft, mit meinen Wurzeln
verbinden, um mich auf eine Art
persönliche Reise zu begeben und am Ende meinen Vorfahren nach Kentucky
zurückzuholen. Vielleicht habe ich bis
dahin ja eine bessere Idee, was ich als

Nächstes tun will.«

Corrie nickte bloß.

Bowdree trank ihren Kaffee aus.

»Wie bizarr, von einem Bären gefressen
zu werden.«

Corrie zögerte. Schon den ganzen

Nachmittag hatte sie nachgedacht und
entschieden, dass sie nicht wirklich
guten Gewissens mit der Wahrheit
hinterm Berg halten konnte. »Hm, ich
glaube, es gibt da etwas, das Sie über Ihren Vorfahren wissen sollten.«

Bowdree blickte auf.

»Das muss vertraulich bleiben,
wenigstens so lange, bis ich meine

Arbeit beendet habe.«

»Das wird es.«

»Emmett Bowdree wurde nicht von
einem Grizzly getötet und gefressen.«

»Nein?«

»Das Gleiche gilt auch für diese
anderen sterblichen Überreste –
zumindest diejenigen, die ich untersucht
habe.« Sie atmete tief durch. »Die

Männer sind ermordet worden. Von einer Bande von Serienmördern.

Ermordet und …« Sie brachte es nicht
über sich, es auszusprechen.

»Ermordet und …?«

»Verspeist.«

»Sie wollen mich wohl auf den Arm
nehmen.«

Corrie schüttelte den Kopf.

»Und niemand weiß davon?«

»Nur Pendergast.«

»Und was wollen Sie nun machen?«

Corrie hielt inne. »Na ja, ich würde
gern hierbleiben und das Verbrechen
aufklären.«

Bowdree stieß einen Pfiff aus.

»Großer Gott. Irgendeine Idee, wer’s
gewesen ist? Oder warum?«

»Noch nicht.«

Es folgte ein langes Schweigen.

»Benötigen Sie Hilfe?«

»Nein. Na ja, vielleicht. Ich muss
noch jede Menge alter Zeitungen
durchforsten, dabei könnte ich
wahrscheinlich Hilfe brauchen. Aber die
forensische Analyse muss ich ganz allein
durchführen. Es ist meine erste richtige

Semesterarbeit und … na ja, ich möchte,
dass es mein eigenes Werk ist.

Pendergast hält mich für verrückt und
will, dass ich hier Schluss mache und
nach New York zurückreise mit dem,
was ich herausgefunden habe, aber so
weit bin ich noch nicht.«

Bowdree schenkte ihr ein breites

Lächeln. »Ich verstehe Sie vollkommen.

Sie sind genauso wie ich. Ich mache

Dinge auch gern allein.«

Corrie nippte an ihrem Kaffee.

»Hatten Sie schon Glück, eine

Unterkunft zu finden?«

»Nada. Ich habe noch nie eine so
stinkreiche Stadt gesehen.«

»Warum wohnen Sie nicht bei mir?

Ich bin Housesitter in einer leeren Villa
an der Ravens Ravine Road, nur ich und
ein mir zugelaufener Hund, und, um
ehrlich zu sein, es gruselt mich in dem

Haus. Ich hätte es wahnsinnig gern, wenn
mir jemand Gesellschaft leisten würde.«

Vor allem jemand, der beim Militär
war. Den ganzen Nachmittag hatte sie
über diese Fußabdrücke nachgegrübelt
und gedacht, wie viel wohler sie sich
mit einem Zimmergenossen im Haus
fühlen würde. »Sie müssen bloß ein
paar Überwachungskameras aus dem Weg gehen – der Eigentümer, der nicht
hier wohnhaft ist, ist ein Wichtigtuer.

Aber ich hätte Sie unheimlich gern mit
im Haus.«

»Meinen Sie das ernst? Wirklich?«

Bowdrees Lächeln wurde breiter. »Das
wäre phantastisch! Haben Sie vielen,
vielen Dank.«

Corrie trank ihren Kaffee aus und
stand auf. »Wenn Sie bereit sind, können

Sie mir gleich nach da oben
hinterherfahren.«

»Ich wurde bereit geboren.« Und
damit schnappte sich Bowdree ihre Sachen und trat hinter Corrie hinaus in
die eisige Nacht.

29

Um fünf Minuten vor vier Uhr morgens,

Londoner Zeit, betrat Roger Kleefisch
das große Wohnzimmer seines

Stadthauses in der Marylebone High

Street und blickte sich hochzufrieden im
schummrigen Raum um. Alles war genau
da, wo es hingehörte: die mit Samt
bezogenen Sessel beidseits des Kamins,
das Bärenfell auf dem Boden, die lange Reihe von Nachschlagewerken auf dem
polierten Kaminsims, der Brief, der
direkt darunter mit einem Stilett ins Holz
gerammt war, die wissenschaftlichen

Diagramme an der Wand, der von

Säureflecken schwer in Mitleidenschaft
gezogene Chemietisch, die Initialen V.R.,
die mittels Einschusslöchern in die
gegenüberliegende Wand gestanzt
waren – simulierten Einschusslöchern
natürlich. In einer Ecke stand sogar eine
abgewetzte Geige – Kleefisch hatte
versucht, das Instrument zu erlernen,
hatte sich aber mit ein wenig
misstönendem Geschrammel
zufriedengeben müssen. Während er sich
umschaute, formte sich ein Lächeln auf
seinem Gesicht. Perfekt – näher konnte
man den Beschreibungen in den

Geschichten selbst nicht kommen. Einzig
die Lösung mit Kokainhydrochlorid und
die Injektionsnadel hatte er ausgelassen.

Er drückte einen Knopf neben der

Tür, und das Licht ging an – Gas
natürlich, extra unter großen Kosten
installiert. Nachdenklich ging er hinüber
zu einem großen Bücherschrank aus

Mahagoni und spähte durch die Glastür.

Alles darin war einem einzigen Thema
gewidmet, dem Thema. Die oberen drei

Regale wurden von verschiedenen

Ausgaben des »Kanons« eingenommen –
die allerersten Ausgaben hatte er
natürlich nicht käuflich erwerben
können, nicht einmal mit seinem

Rechtsanwalts-Einkommen, aber er
besaß trotzdem enorm kostbare Bände,
vor allem die George-Bell-Ausgabe von

Seine Abschiedsvorstellun g aus dem

Jahr 1917, mit intaktem Schutzumschlag,
und die George-Newnes-Ausgabe von

Die Memoiren des Sherlock Holmes aus dem Jahr 1894, deren Buchrücken noch
immer recht hell war und nur ganz
geringe Gebrauchsspuren und

Stockflecken aufwies. Die unteren

Regale des Bücherschranks belegten
verschiedene wissenschaftliche Werke
und frühere Ausgaben des Baker Street

Journal. Letzteres war eine Zeitschrift, die von den Baker Street Irregulars
herausgegeben wurde, einer Gruppe, die
sich dem Studium und der Verbreitung
von Sherlockiana verschrieben hatte.

Kleefisch hatte selbst mehrere Artikel in
dem Journal veröffentlicht, von denen einer – ein ungemein detailliertes,

Holmes’ Studium von Giften
gewidmetes Werk – die Irregulars
veranlasst hatte, ihm eine Mitgliedschaft
in dem Verein anzutragen und ihm den

»Irregular-Shilling« zu verleihen. Man
bewarb sich nicht um eine

Mitgliedschaft bei den Irregulars; sie
wurde einem angetragen. Und dort

Mitglied geworden zu sein war ohne

Zweifel die stolzeste Errungenschaft in

Kleefischs Leben.

Er öffnete die Schranktür und suchte
auf den unteren Regalen nach einer Zeitschrift, die er noch einmal lesen
wollte, fand sie, schloss die Tür, ging
dann hinüber zum nächststehenden

Sessel und nahm mit einem Seufzer der

Zufriedenheit darauf Platz. Das Gaslicht
tauchte alles in warmes, sanftes Licht.

Sogar dieses Stadthaus, im Stadtteil

Lisson Grove gelegen, war wegen seiner

Nähe zur Baker Street ausgewählt
worden. Wären da nicht hin und wieder
die Verkehrsgeräusche von jenseits der

Erkerfenster gewesen, Kleefisch hätte
sich geradezu in das London der 1880er

Jahre zurückversetzt gefühlt.

Das Telefon klingelte, ein antiker

»Sarg«, der auf das Jahr 1879
zurückging, aus Holz und Hartgummi,
mit einem Telefonhörer, der wie ein
überdimensionierter Schubladengriff
geformt war. Das Lächeln verschwand
aus seinem Gesicht, er blickte auf die

Uhr und griff zum Hörer. »Hallo.«

»Roger Kleefisch?« Eine
amerikanische Stimme – Südstaaten, wie

Kleefisch bemerkte –, die, wie es
schien, aus großer Entfernung kam. Sie
kam ihm vage bekannt vor.

»Am Apparat.«

»Hier spricht Pendergast. Aloysius

Pendergast.«

»Pendergast.« Kleefisch wiederholte
den Namen, als würde er ihn schmecken.

»Erinnern Sie sich an mich?«

»Ja. Ja, natürlich.« Er kannte

Pendergast aus der Zeit in Oxford, er
studierte damals Jura und Pendergast

Philosophie am Graduiertenkolleg des

Balliol College. Pendergast war ein
ziemlich seltsamer Bursche gewesen –
reserviert und außerordentlich
zurückgezogen –, dennoch waren sie
eine Art intellektuelle Verbindung eingegangen, an die Kleefisch noch
immer voll Zuneigung zurückdachte.

Pendergast schien damals, wie er sich
erinnerte, irgendein privater Kummer zu
belasten, doch seinen taktvollen

Versuchen, ihn hinsichtlich des Themas
aus der Reserve zu locken, war kein

Erfolg beschieden gewesen.

»Entschuldigen Sie, dass ich so spät
anrufe. Aber ich erinnere mich, dass Sie,
sagen wir, ein etwas ungeregeltes Leben
führen, und hoffte, dass Sie diese

Gewohnheit beibehalten haben.«

Kleefisch lachte. »Stimmt, ich gehe selten vor fünf Uhr morgens zu Bett.

Wenn ich nicht bei Gericht bin, ziehe ich
es vor, zu schlafen, während der Pöbel
auf den Straßen randaliert. Was
verschafft mir die Ehre Ihres Anrufs?«

»Wie ich höre, sind Sie Mitglied der

Baker Street Irregulars.«

»Ich habe die Ehre, ja.«

»In dem Fall könnten Sie mir
eventuell helfen.«

Kleefisch lehnte sich im Sessel
zurück. »Warum? Arbeiten Sie an einem
akademischen Projekt über Sherlock

Holmes?«

»Nein. Ich bin Special Agent beim

FBI und ermittle in einer Reihe von

Mordfällen.«

Es entstand ein kurzes Schweigen,
während Kleefisch die Antwort
verdaute. »In dem Fall kann ich mir nicht
vorstellen, wie ich Ihnen zu Diensten
sein könnte.«

»Lassen Sie mich den Fall
zusammenfassen, so kurz wie ich kann.

Ein Brandstifter hat in dem Skiort

Roaring Fork im Bundesstaat Colorado
ein Haus niedergebrannt und die

Bewohner umgebracht. Kennen Sie Roaring Fork?«

Selbstverständlich hatte Kleefisch
von Roaring Fork gehört.

»Ende des neunzehnten Jahrhunderts
war Roaring Fork ein Bergbauort.

Interessanterweise zählte er zu jenen

Stationen, an denen Oscar Wilde auf
seiner Lesereise durch Amerika
haltmachte. Während seines Aufenthalts
dort hat ihm einer der Bergarbeiter eine
ziemlich wüste Geschichte aufgetischt.

Es ging darin um einen

Menschenfresser-Grizzly.«

»Bitte fahren Sie fort«, sagte Kleefisch und fragte sich, worauf diese
seltsame Geschichte hinauslief.

»Während ihres gemeinsamen

Dinners im Jahr 1889 im Hotel Langham
hat Wilde diese Geschichte Conan

Doyle erzählt. Offenbar hat sie auf

Conan Doyle großen Eindruck gemacht –
stark, unangenehm und nachhaltig.«

Kleefisch schwieg. Natürlich wusste
er von dem legendären Dinner. Er
müsste hinsichtlich dieser Sache noch
einmal einen Blick in Conan Doyles

Tagebuch werfen.

»Ich glaube, dass das Gehörte Conan Doyle so sehr berührte, dass er es –
natürlich in angemessen fiktiver

Umgestaltung – in sein Werk verwoben
hat, als Versuch einer Katharsis. Ich
spreche hier insbesondere vom Hund
der Baskervilles. «

»Interessant«, sagte Kleefisch. Seines

Wissens war das ein neuer Ansatz in der

Sherlock-Holmes-Forschung. Sollte er
sich als vielversprechend erweisen,
könnte sich sogar eine gelehrte

Abhandlung für die Irregulars daraus
machen lassen. Die er natürlich selbst
schreiben würde: Er suchte bereits seit einiger Zeit nach einem neuen Thema,
auf das er sein Augenmerk richten
konnte. »Aber ich bekenne, dass ich
immer noch nicht verstehe, wie ich Ihnen
helfen kann. Und ich verstehe gewiss
nicht, was das alles mit dem Fall von

Brandstiftung zu tun hat, in dem Sie
ermitteln.«

»Was letzteren Punkt betrifft, so
würde ich es vorziehen, meine Meinung
für mich zu behalten. Was ersteren
angeht, wächst bei mir die Überzeugung,
dass Conan Doyle mehr wusste, als er
nach außen dringen ließ.«

»Sie meinen, mehr als das, worauf er
im Hund der Baskervilles anspielte?«

»Genau.«

Kleefisch setzte sich auf. Die

Angelegenheit war mehr als
interessant – sie war absolut aufregend.

Sein Hirn arbeitete auf Hochtouren.

»Was meinen Sie damit?«

»Nur dass Conan Doyle
möglicherweise an anderer Stelle –
vielleicht in den Briefen oder den
unveröffentlichten Werken – mehr über
diesen Menschenfresser-Bären
geschrieben hat. Womit ich beim Grund meines Anrufs wäre.«

»Wissen Sie, Pendergast, an Ihren

Spekulationen könnte tatsächlich etwas
dran sein.«

»Bitte erklären Sie mir das.«

»Zum Ende seines Lebens schrieb

Conan Doyle angeblich eine letzte

Holmes-Geschichte. Nichts darüber ist
bekannt – nicht ihr Thema, nicht einmal
ihr Titel. Es heißt, dass er sie zur

Veröffentlichung freigab, sie jedoch
abgelehnt wurde, weil ihr Thema für die
allgemeine Öffentlichkeit zu stark
gewesen sei. Was danach mit ihr passierte, ist nicht bekannt. Die meisten
vermuten, dass sie vernichtet wurde.

Seither ist diese Holmes-Geschichte
geheimnisumwittert und Gegenstand
nicht enden wollender Spekulationen
unter den Irregulars.«

Am anderen Ende der Leitung
herrschte Stille.

»Um Ihnen die Wahrheit zu sagen,

Pendergast, ich hatte eher angenommen,
dass es sich einfach nur um eine weitere

Holmes-Legende handelt. Sie sind

Legion, wissen Sie. Oder vielleicht um
eine langatmige Erzählung, an der Ellery Queen weitergeschrieben hat. Aber
angesichts dessen, was Sie gesagt haben,
frage ich mich, ob die Erzählung
vielleicht tatsächlich existiert. Und wenn
sie existiert, ob sie möglicherweise …«

Er stockte.

»… den Rest der Geschichte erzählt,
die Conan Doyle zeit seines Lebens
verfolgt hat«, beendete Pendergast den

Satz für ihn.

»Ganz genau.«

»Haben Sie eine Idee, wie man
vielleicht daran herangeht, nach einer
solchen Erzählung zu suchen?«

»Nicht aus dem Stegreif. Aber als

Irregular und Holmes-Forscher stehen
mir verschiedene Ressourcen zur

Verfügung. Das Ganze könnte einen
außergewöhnlichen neuen

Forschungsansatz darstellen.«

Kleefischs Gehirn arbeitete jetzt noch
schneller. Eine verschollene Sherlock-

Holmes-Geschichte zu entdecken, nach
all den Jahren …

»Wie lautet Ihre Adresse in

London?«, fragte Pendergast.

»Marylebone High Street 72.«

»Ausgezeichnet. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, wenn ich Sie in naher

Zukunft aufsuche?«

»Wie nahe?«

»Zwei Tage vielleicht. Sobald ich
von diesen Brandstiftungsermittlungen
wegkommen kann. Ich steige im Hotel

Connaught ab.«

»Hervorragend. Pendergast, es freut
mich, Sie wiederzusehen. Bis dahin
stelle ich ein paar erste

Nachforschungen an, und dann können
wir –«

»Ja«, unterbrach ihn Pendergast. Auf
einmal klang seine Stimme ganz anders; ein dringlicher Tonfall hatte sich
eingeschlichen. »Ja, vielen Dank, ich
gebe mein Bestes, mich dann mit Ihnen
zu treffen. Aber jetzt, Kleefisch, muss
ich auflegen; bitte entschuldigen Sie
mich.«

»Stimmt irgendwas nicht?«

»Offensichtlich steht ein weiteres

Haus in Flammen.« Und damit legte

Pendergast unvermittelt auf, und die

Leitung war unterbrochen.

30

Sogar nach mehrmaligem Betätigen der

Sirene und wiederholten lauten

Aufforderungen durch das

Außenmegaphon des Einsatzwagens
konnte Chief Morris nicht näher als
einen Häuserblock an die Polizeiwache
herankommen, so dicht war das

Gedränge aus Automobilen,

Medienvertretern und Einwohnern. Und dabei war es noch nicht mal acht Uhr
morgens. Nach dieser zweiten

Brandstiftung hatte die Geschichte
nationales Interesse erregt – keine

Überraschung angesichts der Identität
der Opfer –, und die Schaulustigen
waren alle da, dazu die Leute von den

Fernseh- und Radiosendern, CNN und
wer sonst noch alles.

Inzwischen bereute Morris, dass er
selbst gefahren war; er hatte niemanden,
der ihm den Rücken freihielt, und seine
einzige Option war, den Wagen zu
verlassen und sich einen Weg durch diese Typen zu bahnen. Die

Pressefritzen hatten mit laufenden

Kameras seinen Einsatzwagen umzingelt
und ihm ihre Mikrofone wie Knüppel
entgegengehalten. Die ganze Nacht hatte
er am Ort des Brands zugebracht, der um
acht Uhr abends ausgebrochen war. Jetzt
war er dreckig und erschöpft, stank nach

Rauch, hustete und konnte kaum noch
klar denken. Was für ein Zustand, um
vor die Kameras zu treten.

Die Meute der Reporter ruckelte und
wackelte an seinem Wagen. Sie riefen

Fragen, schrien ihm irgendetwas zu, drängelten sich vor, um die günstigste

Position zu ergattern. Am besten, er ließ
sich ein paar Sätze einfallen, die er an
sie richten konnte.

Er atmete tief durch, sammelte sich
und schob die Tür auf. Die Reaktion
folgte auf dem Fuße: Die Presseleute
drängten nach vorn, wobei sie mit den

Kameras und Mikrofonen gefährlich
herumfuchtelten und eins ihm sogar die

Mütze vom Kopf schlug. Er stand auf,
wedelte den Schnee von seiner Mütze ab
und hielt die Hände in die Höhe. »Also
gut. Also gut! Bitte. Ich kann keine Erklärung abgeben, wenn Sie mich so
bedrängen. Machen Sie etwas Platz,
bitte! «

Die Menschenmenge wich ein wenig
zurück. Morris blickte sich um, wobei er
sich überaus bewusst war, dass sein

Konterfei in allen

Abendnachrichtensendungen im ganzen

Land erscheinen würde.

»Ich gebe gleich ein kurzes Statement
ab. Hinterher sind keine Fragen
zugelassen.« Er holte Luft. »Ich komme
soeben vom Tatort. Ich kann Ihnen
versichern, dass wir alles

Menschenmögliche tun, um diese
niederträchtigen Verbrechen aufzuklären
und die Täter vor Gericht zu stellen. Die
besten forensischen und Tatort-Ermittler
im ganzen Bundesstaat arbeiten an
diesem Fall. Alle unsere Ressourcen und
diejenigen der umliegenden Gemeinden
sind hinzugezogen worden. Darüber
hinaus haben wir als Berater einen der

Top-Agenten des FBI gewonnen, der auf

Serienmorde und deviantes Verhalten
spezialisiert ist, da wir es hier offenbar
mit einem Serienbrandstifter zu tun
haben.« Er räusperte sich. »Nun zur Straftat selbst. Der Tatort wird natürlich
noch untersucht. Drei Leichen wurden
geborgen. Sie sind vorläufig als die

Schauspielerin Sonja Dutoit und ihre
beiden Kinder identifiziert worden.

Unsere Gedanken und Gebete sind bei
den Opfern, ihren Familien und allen
von Ihnen, die von diesem furchtbaren

Ereignis betroffen sind. Dies ist eine

Riesentragödie für unsere Stadt, und ich
finde wahrlich keine Worte, die meinen
tiefen Schock und meine große Trauer
zum Ausdruck bringen könnten …«

Einen Moment lang war er außerstande weiterzureden, meisterte aber schnell
die Enge in seinem Hals und kam zum

Ende. »Später am Tag können wir Ihnen
auf einer Pressekonferenz weitere

Informationen präsentieren. Mehr habe
ich momentan nicht zu sagen. Vielen

Dank.«

Er stürmte vor, ohne von den
gebrüllten Fragen und dem Meer von

Mikrofonen Notiz zu nehmen. Fünf

Minuten später betrat er leicht taumelnd
sein Büro. Und da saß Pendergast im

Vorzimmer, wie üblich makellos
gekleidet, und trank Tee. Der Fernseher war eingeschaltet.

Pendergast erhob sich. »Gestatten Sie
mir, Ihnen zu Ihrem höchst gelungenen

Auftritt zu gratulieren.«

»Wie bitte?« Morris drehte sich zu

Shirley um. »Ich bin schon in der

Glotze?«

»Das war live, Chef. Und Sie haben

Ihre Sache sehr gut gemacht. Mit diesem
entschlossenen Tonfall … und diesen

Rußflecken im Gesicht sind Sie
rübergekommen wie ein Held.«

»Rußflecken? Im Gesicht?«

Verdammt, er hätte sich waschen sollen.

»Kein Hollywood-Visagist hätte das
besser hinbekommen«, sagte Pendergast.

»Es hat in Verbindung mit der
derangierten Uniform, den
windzerzausten Haaren und der
sichtbaren Emotionalität einen
einzigartigen Eindruck hinterlassen.«

Morris warf sich auf einen Stuhl. »Es
ist mir völlig schnuppe, was die Leute
denken. Mein Gott, so etwas habe ich
noch nie gesehen. Agent Pendergast,
wenn Sie gehört haben, was ich im

Fernsehen gesagt habe, dann wissen Sie
auch, dass ich Ihnen gerade eben den Status eines offiziellen Beraters
verliehen habe.«

Pendergast neigte den Kopf.

»Ich hoffe also bei Gott im Himmel,
dass Sie akzeptieren. Ich benötige Ihre

Hilfe mehr denn je. Wie wär’s?«

Pendergast reagierte, indem er ein
schmales Kuvert aus dem Anzug zog und
mit spitzen Fingern Morris unter die

Nase hielt. »Ich fürchte, ich bin Ihnen
zuvorgekommen. Ich bin nicht nur in
beratender Funktion hier, sondern ab
sofort in offizieller.«

31

Als Corrie die menschenleere Bücherei
betrat, kam sie ihr nicht mehr so heiter
vor wie beim ersten Mal, sondern eher
düster. Vielleicht lag das daran, dass
sich in der Stadt eine Art

Untergangsstimmung breitgemacht
hatte – vielleicht lag es aber auch
schlicht an den dunklen Gewitterwolken,
die sich über den Bergen
zusammenbrauten und Schnee
versprachen.

Stacy Bowdree, die ihr in die

Abteilung Geschichte folgte, stieß einen
leisen Pfiff aus. »Schwimmt die Stadt in

Geld oder was?«

»Ja, aber niemand geht je hier rein.«

»Zu beschäftigt mit Shopping.«

Sie sah Ted. Er saß am

Auskunftstresen auf der anderen Seite
des Raums, legte sein Buch zur Seite und
stand auf, um sie zu begrüßen. In dem
engen T-Shirt sah er außergewöhnlich
gut aus. Unerwarteterweise spürte Corrie ihr Herz flattern. Sie atmete
durch und stellte Stacy vor.

»Was haben Sie denn heute auf dem

Programm, meine Damen?«, fragte Ted
und musterte Stacy wohlwollend. Corrie
musste zugeben, dass Stacy auffallend
gut aussah und jeder Mann bestimmt
seine Freude daran hatte, sie
anzuschauen, aber sein aufmerksamer

Blick beunruhigte sie trotzdem.

»Mord und Totschlag«, sagte Corrie.

»Wir wollen alle Artikel sehen, die du
über Morde, Erhängungen,

Raubüberfälle, Selbstjustiz,

Schießereien, Fehden – kurzum: alles

Böse – aus der Zeit der Grizzly-Morde
hast.«

Ted musste lachen. »In fast jeder

Ausgabe des alten Roaring Fork

Courier ist irgendeine Art

Kriminalgeschichte enthalten. Roaring

Fork war damals ein heißes Pflaster,
eine richtige Stadt, anders als heute. Mit
welchen Ausgaben wollt ihr denn
anfangen?«

»Der erste Grizzly-Mord hat sich im

Mai 1876 ereignet. Fangen wir also,
sagen wir, mit dem ersten April 1876 an, von dem Zeitpunkt an arbeiten wir uns
sechs Monate vor.«

»Wir ihr wollt«, erwiderte Ted.

Corrie fiel auf, dass sein Blick immer
noch regelmäßig zu Stacy schweifte, und
nicht nur zu ihrem Gesicht. Aber der

Captain schien das nicht zu bemerken –
vielleicht war sie es aber auch einfach
nur gewohnt nach ihren Jahren beim

Militär.

»Die alten Zeitungen sind alle
digitalisiert. Ich richte euch zwei

Terminals ein und zeige euch, was ihr
machen müsst.« Er hielt inne. »Echt irre Stimmung in der Stadt heute.«

»Ja«, sagte Corrie. Tatsächlich war
ihr das, einmal abgesehen vom starken

Verkehr, kaum aufgefallen.

»So ähnlich wie im Weißen Hai. «

»Was meinst du damit?«

»Wie hieß die Stadt noch gleich –

Amity? Ihr wisst schon, die Urlauber,
die in Scharen die Stadt verlassen. Tja,
genau das passiert jetzt auch hier. Ist
euch nichts aufgefallen? Plötzlich sind
die Skipisten wie ausgestorben, die

Hotels leeren sich. Sogar die

Ferienhausbesitzer treffen Vorkehrungen für die Abreise. In ein, zwei Tagen sind
die Einzigen, die noch hier sind, die

Presseleute. Ist schon verrückt.« Er gab
etwas in zwei nebeneinanderstehende

Terminals ein, dann richtete er sich auf.

»Okay, die sind jetzt für euch
eingerichtet.« Er zeigte ihnen, wie sie
mit den Geräten arbeiten konnten, und
hielt dann inne. »Also, Stacy, wann sind

Sie denn hier angekommen?«

»Vor vier Tagen. Aber ich habe mich
bedeckt gehalten, wollte keine Unruhe
stiften.«

»Vier Tage. Am Tag vor dem ersten Brand?«

»Ja, wahrscheinlich. Ich habe am
nächsten Morgen davon erfahren.«

»Ich hoffe, Sie finden Gefallen an
unserer kleinen Stadt. Hier kann man
viel Spaß haben – wenn man reich ist.«

Er lachte, zwinkerte und ging zu Corries

Erleichterung zurück zum

Auskunftstresen. Sie konnte ihn ja nicht
einsperren – hatte sogar sein Angebot
abgelehnt, sich seine Wohnung
anzusehen. Und jeder Mann würde Stacy

Bowdree angaffen.

Sie teilten sich die Suche nach Zeiträumen auf, Corrie übernahm die
ersten drei Monate, Stacy das
darauffolgende Vierteljahr. Stille senkte
sich über den Raum, unterbrochen nur
vom leisen Klappern von

Computertasten.

Und dann stieß Stacy einen leisen

Pfiff aus. »Hör dir das mal an.«

SIE WOLLTEN DASSELBE

MÄDCHEN

Und duellierten sich ihrethalben bei

Laternenschein

BEIDE MÄNNER IM WAHRSTEN

SINNE DES WORTES IN FETZEN

GERISSEN

Zwei Burschen aus Ohio trafen sich um

Mitternacht und stachen im Schein einer

Laterne mit Dolchen und

Taschenmessern aufeinander ein, bis sie
beide bewusstlos waren. Einer der

Rivalen erhob sich, stieß seinem

Kontrahenten den Dolch mitten in den

Leib und fügte ihm eine tödliche Wunde
zu. Die Lady, Miss Williams, ist sprachlos vor Kummer wegen des
schrecklichen Tumults.

»Ziemlich bizarr«, sagte Corrie und
hoffte, dass Stacy nicht jede alberne

Geschichte, auf die sie zufällig stieß,
laut vorlesen würde. Erst nach einer
gründlichen Gewissenserforschung hatte
sie ihr Angebot zur Mithilfe
angenommen.

»Das gefällt mir. Sprachlos vor

Kummer. Ich wette, die hat sich bloß in die Hose gekackt wegen des Tumults. «

Die derbe Bemerkung schockierte Corrie. Aber vielleicht redeten Frauen
so, die beim Militär gedient hatten.

Beim Überfliegen der Überschriften
wurde ihr klar, dass Ted recht hatte:

Roaring Fork war, zumindest im

Sommer 1876, eine gewalttätige Stadt
gewesen. Es gab praktisch einen Mord
pro Woche, hinzu kamen täglich

Messerstechereien und Schießereien.

Postkutschenüberfälle am Independence-

Pass, Streitereien um Grubenfelder,
zahlreiche Prostituiertenmorde,

Pferdediebstähle und Erhängungen ohne

Prozess. Die Stadt war überlaufen mit Falschspielern, unsauberen Anwälten,

Dieben und Mördern. Außerdem
herrschte eine riesige wirtschaftliche

Kluft zwischen den einzelnen Teilen der

Bevölkerung. Einige wenige wurden
reich und bauten palastartige Villen an
der Main Street, während die meisten in
überfüllten Pensionen wohnten, vier
oder fünf Personen in einem Zimmer,
und Zeltlagern voll Schmutz, Ratten und

Stechmücken. Ein alltäglicher,
durchdringender Rassismus infizierte
alles. Das eine Ende der Stadt,

»Chinalager« genannt, bevölkerten die sogenannten »Kulis«, die furchtbar
diskriminiert wurden. Eine »Negerstadt«
gab’s auch. Auch wurde in einem Artikel
auf ein heruntergekommenes Lager in
einem nahe gelegenen Canyon
hingewiesen, das von »diversen
betrunkenen, elenden Vertretern der

Roten Rasse, den traurigen

Überbleibseln der ehemaligen Ute«
bevölkert werde.

Im Jahr 1876 war das Gesetz noch
kaum in Roaring Fork angekommen.

»Recht« wurde meistens von
zwielichtigen Vigilanten gesprochen.

Wenn am Vorabend in einem Saloon
eine Schießerei oder Messerstecherei
unter Alkoholeinfluss stattgefunden hatte,
wurde der Täter nicht selten am nächsten

Morgen aufgeknüpft an einer großen

Pappel am anderen Ende der Stadt
gefunden. Dort wurden die Leichen, zur

Begrüßung der Neuankömmlinge,
mehrere Tage lang hängen gelassen. In
einer geschäftigen Woche hingen zwei,
drei, ja sogar vier Leichen am Baum, aus
denen »Maden fielen«, wie ein Reporter
genüsslich schrieb. Die Zeitungen waren
voll von schillernden und
haarsträubenden Geschichten. Eine

Fehde zwischen zwei Familien, die mit
der vollständigen Auslöschung aller bis
auf einen Mann endete. Ein
übergewichtiger Pferdedieb, der so viel
wog, dass die Erhängung ihn köpfte. Ein

Mann, der Amok lief, weil er, wie die

Zeitung schrieb, einen »Gehirnsturm«
erlitten hatte, sich für Jesus hielt, sich in
einem Bordell verbarrikadierte und
schließlich die meisten der leichten

Mädchen umbrachte, um die Stadt von
der Sünde zu befreien.

Die Arbeit in den Minen war
entsetzlich, die Bergarbeiter fuhren vor

Tagesanbruch ein und kamen nach

Sonnenuntergang wieder heraus, sechs

Tage die Woche, so dass sie nur
sonntags Tageslicht sahen. Unfälle,

Einstürze und Explosionen waren an der

Tagesordnung. Doch in den Pochwerken
und der Schmelzerei herrschten noch
schlimmere Verhältnisse. Dort, in diesen
großen Industriebetrieben, wurde das

Silbererz von gigantischen, mehrere

Tonnen schweren Metallpochen
pulverisiert. Diese zertrümmerten das

Erz im Wortsinne, schlugen Tag und Nacht und erzeugten einen unablässigen

Lärm, der die ganze Stadt erschütterte.

Der daraus gewonnene Schotter wurde
in riesige Eisentanks geschüttet,
zusammen mit mechanischen

Rührwerken und Schleifplatten, um ihn
weiter zu einer breiähnlichen Paste zu
reduzieren; dann wurden Quecksilber,

Salz und Kupfersulfat hinzugefügt. Das
daraus entstandene Hexengebräu wurde
mehre Tage lang gekocht und gerührt,
erhitzt von riesigen, mit Kohle
befeuerten Kesseln, die ununterbrochen

Qualm ausstießen. Weil die Stadt in einem Tal lag, umgeben von Bergen,
erzeugte der Kohlerauch einen
erstickenden, an London erinnernden

Nebel, der die Sonne über Tage
verdunkelte. Denjenigen, die in der

Hütte arbeiteten, erging es schlechter als
den Bergabeitern, weil sie sich aufgrund
geplatzter Dampfrohre und Kessel
tödliche Verbrühungen zuzogen, von
giftigen Dämpfen erstickt oder durch
schwere Geräte furchtbar verstümmelt
wurden. Es gab keinerlei

Sicherheitsvorschriften, keine

Arbeitszeitbegrenzung, keinen

Mindestlohn und keine Gewerkschaften.

Wurde ein Arbeiter durch eine Maschine
verkrüppelt, wurde er umgehend
entlassen, bekam ab sofort keinen Lohn
mehr und musste selbst zusehen, wie er
sich durchs Leben schlug. Die
schlimmsten und gefährlichsten Jobs
bekamen die chinesischen »Kulis«, über
deren häufiges Ableben im hinteren Teil
der Zeitung auf die gleiche flapsige

Weise berichtet wurde, wie man
vielleicht den Tod eines Hundes kundtat.

Corrie spürte, wie sie zunehmend
empört reagierte, während sie über die Ungerechtigkeit, die Ausbeutung und die
gleichgültige Grausamkeit im Streben
nach Profit las, wie die

Bergbaugesellschaften sie ausübten. Am
meisten überraschte sie jedoch, dass die

Staffords – die zu den angesehensten
wohltätigen Familien New Yorks zählten
und wegen des Stafford Museum of Art
und der reichen Stafford-Stiftung

Berühmtheit genossen – ihr Vermögen
während des Silberbooms in Colorado
gemacht hatten, und zwar als Investoren
hinter dem Hüttenwerk in Roaring Fork.

Die Familie Stafford hatte, wie sie wusste, im Laufe der Jahre viel Gutes
mit ihrem Geld getan – was den
unappetitlichen Ursprung des Vermögens
umso verwunderlicher machte.

»Was für eine Stadt«, unterbrach

Stacy Corries Gedanken. »Ich hatte ja
keine Ahnung, dass Roaring Fork damals
so ein Dreckloch war. Und schau dir die

Stadt heute an: die reichste Gemeinde
der USA!«

Corrie schüttelte den Kopf.

»Ironisch, nicht wahr?«

»So viel Gewalt und Not.«

»Stimmt«, fügte Corrie mit leiser Stimme hinzu, »allerdings finde ich
nichts, das auf eine Bande von
kannibalischen Serienmördern
hinweist.«

»Ich auch nicht.«

»Aber die Hinweise sind da,
irgendwo. Sie müssen es sein. Wir
müssen sie einfach nur finden.«

Stacy zuckte mit den Achseln.

»Glaubst du, es könnten diese Ute-

Indianer oben in dem Canyon gewesen
sein? Sie hatten ein gutes Motiv. Die

Bergbaufirmen haben ihnen ihr Land
gestohlen.«

Corrie überlegte. Ungefähr zu der

Zeit, hatte sie gelesen, hatten die White-

River- und die Ucompahgre-Ute

Widerstand gegen die Weißen geleistet,
die sie westwärts durch die Rocky

Mountains zurückdrängten. Der Konflikt
gipfelte im White-River-Krieg des

Jahres 1879, als die Ute schließlich aus

Colorado vertrieben wurden. Schon
möglich, dass einige Indianer, die vor
dem Krieg flüchteten, sich nach Süden
durchgeschlagen und sich an den

Bergarbeitern von Roaring Fork gerächt
hatten.

»Daran hab ich auch schon gedacht«,
sagte sich schließlich. »Aber die

Bergarbeiter wurden nicht skalpiert –
das Skalpieren hinterlässt
charakteristische Spuren. Und ich habe
gelernt, dass bei den Ute ein Riesentabu
gegen Kannibalismus herrschte.«

»Wie bei den Weißen. Aber
vielleicht haben sie die Weißen ja
deshalb nicht skalpiert, weil sie ihre

Identität verschleiern wollten.«

»Kann sein. Aber die Morde waren
von hoher Qualität. Was ich damit sagen
will«, fügte Corrie hastig hinzu, »es wurde dabei nicht schlampig und planlos
vorgegangen. Es kann nicht leicht sein,
einen gerissenen, abgehärteten

Colorado-Bergmann zu überfallen, der
seinen Claim bewacht. Ich bezweifle,
dass Ute aus einem Armutslager diese

Morde hätten durchführen können.«

»Was ist mit den Chinesen?

Unfassbar, wie schrecklich sie behandelt
wurden – so als hätte man sie als

Untermenschen angesehen.«

»Daran habe ich auch schon gedacht.

Aber wenn das Motiv Rache war,
warum die Opfer verspeisen? «

»Vielleicht haben die Täter das

Verspeisen nur vorgetäuscht, damit es so
aussah, als seien die Opfer von einem

Bären gefressen worden.«

Corrie schüttelte den Kopf. »Meine

Untersuchungen zeigen, dass die Täter
das Fleisch tatsächlich verzehrt haben –
roh. Und da wäre noch eine Frage:

Warum haben sie plötzlich aufgehört?

Welches Ziel hatten sie erreicht – wenn
überhaupt?«

»Eine wirklich gute Frage. Aber es
ist ein Uhr, und ich weiß nicht, was mit
dir ist, aber ich habe einen solchen Hunger, dass ich selbst ein paar

Bergarbeiter verspeisen könnte.«

»Gehen wir Mittag essen.«

Als sie aufstanden, um zu gehen, kam

Ted herbei. »Sag mal, Corrie … ich
wollte dich was fragen: Hättest du Lust
auf ein Essen heute Abend? Dürfte kein

Problem sein, einen Tisch zu
reservieren.« Er strich sich durch die
braunen Locken und sah sie lächelnd an.

»Sehr gern«, sagte sie, erfreut
darüber, dass er trotz seiner

Aufmerksamkeit für Stacy immer noch
an ihr interessiert war. »Aber ich bin mit Pendergast zum Abendessen
verabredet.«

»Oh. Na, dann eben ein andermal.«

Er lächelte. Allerdings merkte Corrie,
dass er eine gekränkte Miene nicht ganz
unterdrücken konnte. Er erinnerte sie an
einen kleinen Hund, und sie hatte einen

Anflug von schlechtem Gewissen.

Nichtsdestotrotz wandte er sich
gutgelaunt an Stacy und zwinkerte ihr zu.

»Nett, Sie kennengelernt zu haben.«

Während sie ihre Mäntel anzogen und
in die kalte Winterluft hinaustraten,
fragte sich Corrie, wohin eine zweite Verabredung mit Ted führen könnte.

Denn eines stand fest: Es war lange her,
seit sie einen Freund gehabt hatte, und
ihr Bett in der Villa oben an der Ravens

Ravine Road war sehr, sehr kalt.

32

Es war wie ein hartnäckiger Alptraum,
der einen eine Nacht lang in Angst und

Schrecken versetzte und in der
darauffolgenden in noch bösartigerer

Gestalt zurückkehrte. Zumindest kam es

Chief Morris so vor, als er durch das
ging, was vom Haus der Dutoits stehen
geblieben war. Die schwelende Ruine
lag an einem Bergrücken, mit weitem Blick auf die darunterliegende Stadt und
den umgebenden Ring der
schneebedeckten Berge. Er konnte es
kaum ertragen: wieder auf mit

Plastikband abgesperrten Fluren zu
gehen, den gleichen Gestank nach
verbranntem Holz, Kunststoff und

Gummi zu riechen, die verkohlten

Wände und Pfützen aus geschmolzenem

Glas, die versengten Betten und von der

Hitze geborstenen WC- und

Waschbecken zu sehen. Und dann waren
da noch die kleinen Dinge, die
merkwürdigerweise überdauert hatten: ein Trinkglas, ein Parfümflakon, ein
durchweichter Teddybär und ein Plakat
des Kinofilms Marching Band, Dutoits
berühmtester Streifen, immer noch an
eine ausgebrannte Wand gepinnt.

Es hatte beinahe die ganze Nacht
gedauert, den Brand zu löschen und das

Gebäude in diesen feuchten, dampfenden

Schutthaufen zu verwandeln. Die Leute
von der Spurensicherung und der

Gerichtsmediziner waren bei

Sonnenaufgang reingegangen und hatten
die Opfer, so gut es ging, identifiziert.

Sie waren ebenso stark verbrannt wie die Angehörigen der Familie Baker –
was das Ganze nur noch entsetzlicher
machte. Aber wenigstens, dachte Morris,
müssen wir uns diesmal nicht mit

Chivers abgeben, der den Tatort bereits
besichtigt hatte und inzwischen wieder
losgefahren war, um seinen Bericht zu
schreiben – einen Bericht, an dem Chief

Morris zweifelte. Keine Frage, Chivers
war überfordert.

Für Pendergasts Anwesenheit
dagegen war er dankbar. Auf seltsame

Weise hatte der Mann trotz aller

Exzentrik – und obwohl alle anderen von ihm genervt waren – eine beruhigende

Wirkung auf ihn. Pendergast ging Morris
voran. Wieder trug er den unangemessen
eleganten schwarzen Mantel mit weißem

Seidenschal, denselben seltsamen Hut
auf dem Kopf, und er war grabesstill.

Die Sonne versteckte sich hinter dicken

Winterwolken, und die Temperatur
außerhalb der Ruine lag bei minus zehn

Grad. Innerhalb erzeugten die Resthitze
und die Dampfwolken ein feuchtes,
stinkendes Mikroklima.

Schließlich kamen sie beim ersten

Opfer an, das der Pathologe
versuchsweise als Sonja Dutoit
identifiziert hatte. Eingebettet in einen

Haufen aus Metallfedern, Metallplatten,

Schrauben, Teppichnägeln und
verbrannten Schichten Baumwollwatte,
mit Stückchen geschmolzenen Plastiks
und Drahts hier und da, sahen die
sterblichen Überreste mehr oder
weniger wie ein überdimensionierter,
verkohlter Fötus aus. Der Schädel war
heil, der Mund zu einem stummen Schrei
aufgerissen, die Arme bis auf den

Knochen verbrannt, die Fingerknochen
zusammengeballt, der Leib durch die Hitze eingekringelt.

Pendergast blieb stehen und
betrachtete lange einfach nur das Opfer.

Er zog weder Teströhrchen noch Pinzette
hervor, nahm auch keine Proben. Er
schaute nur. Dann ging er langsam um
das hässliche Etwas herum. Er zog eine

Handlupe hervor, durch die er die

Spuren geschmolzenen Plastiks und
weitere obskure Dinge seines Interesses
begutachtete. Währenddessen wechselte
der Wind die Richtung, worauf Morris
der Geruch von gebratenem Fleisch
anwehte, was augenblicklich einen Würgereiz auslöste. Gott, was gäbe er
darum, wenn Pendergast sich beeilen
würde.

Schließlich erhob sich der Agent, und
sie setzten ihre Begehung der
gigantischen Ruine fort, wobei sie
unausweichlich auf das zweite Opfer
zusteuerten – das junge Mädchen. Das
hier war noch schlimmer. Morris hatte
als vorbereitende Maßnahme ganz
bewusst aufs Frühstück verzichtet, so
dass er nichts im Magen hatte, was
herauskommen konnte, aber er merkte
trotzdem, wie ihm langsam speiübel wurde.

Das Opfer, Dutoits Tochter Sallie,
war zehn Jahre alt gewesen. Sie war mit

Morris’ eigener Tochter zur Schule
gegangen. Die beiden Mädchen waren
nicht befreundet gewesen – Sallie war
ein zurückgezogenes Kind gewesen, was
nicht verwunderlich war bei der Mutter.

Jetzt, da sie sich dem Leichnam
näherten, wagte Morris einen Blick. Die

Leiche des Mädchens befand sich in

Hockstellung, war nur an einer Seite
verbrannt. Sie war mit Handschellen an
die Rohre unter einem Waschbecken angekettet worden.

Er verspürte den ersten trockenen

Würgereiz, der wie ein Schluckauf
begann, dann noch einen, und wandte
schnell den Blick ab.

Noch einmal untersuchte Pendergast
die sterblichen Überreste – eine kleine

Ewigkeit lang. Morris begriff auch nicht
ansatzweise, wie Pendergast so etwas
fertigbrachte. Als sich erneut dieser

Würgereiz einstellte, versuchte er, an
etwas anderes zu denken – irgendetwas
anderes –, um sich in den Griff zu
bekommen.

»Es ist so verwirrend«, sagte Morris,
mehr, um sich abzulenken, als alles
andere. »Ich begreife das einfach nicht.«

»Was begreifen Sie nicht?«

»Wie … na ja, wie der Täter seine

Opfer auswählt. Ich meine, was haben
die Opfer gemeinsam? Das Ganze
kommt mir so willkürlich vor.«

Pendergast erhob sich. »Der Tatort
stellt tatsächlich eine Herausforderung
dar. Sie haben ganz recht: Die Opfer
wurden willkürlich ausgewählt. Was
jedoch nicht für die Angriffe gilt.«

»Was meinen Sie damit?«

»Der Mörder hat nicht die Opfer
ausgewählt. Er – oder sie, die Ätiologie
der Angriffe lässt noch nicht auf das

Geschlecht schließen – hat die Häuser
ausgewählt.«

Morris runzelte die Stirn. »Häuser?«

»Ja. Beide Häuser haben ein

Merkmal gemeinsam: Sie sind auf
spektakuläre Weise von der Stadt aus zu
sehen. Das nächste Haus wird sich ohne

Zweifel in ebenso exponierter Lage
befinden.«

»Sie meinen, sie wurden aus Gründen
der Außenwirkung ausgewählt? Wieso, in Gottes Namen?«

»Vielleicht, um eine Botschaft zu
senden.« Pendergast wandte sich ab.

»Doch nun zurück zum vorliegenden

Problem. Der Tatort hier ist in erster

Linie interessant wegen des Lichts, das
er auf den Geisteszustand des Mörders
wirft.« Pendergast sprach langsam,
während er sich umschaute. »Wie es
scheint, entspricht der Täter der Milton-

Definition einer sadistischen

Persönlichkeit des ›explosiven‹

Untertyps. Er strebt nach extremen

Kontrollmaßnahmen; er empfindet Lust –
vielleicht sexuelle Lust – am intensiven

Leid anderer. Diese geistige Störung
zeigt sich auf gewalttätige Weise bei

Individuen, die ansonsten ganz normal
erscheinen. Mit anderen Worten: Bei der

Person, die wir suchen, könnte es sich
um ein ganz gewöhnliches, produktives

Mitglied der Gemeinschaft handeln.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Meine Erkenntnisse beruhen auf
meiner Rekonstruktion des

Verbrechens.«

»Als da wären?«

Wieder sah sich Pendergast zwischen den Ruinen um, bevor er den Blick auf

Morris ruhen ließ. »Zunächst einmal ist
der Täter durch ein Fenster im

Obergeschoss eingedrungen.«

Der Polizeichef verkniff sich die

Frage, woher Pendergast das wissen
wollte, vor allem, weil vom

Obergeschoss nichts mehr übrig war.

»Das wissen wir, weil die Haustüren
massiv sind und alle Schlösser
verriegelt waren. Das war zu erwarten,
angesichts der Angst, die kürzlich der
erste Brand und vielleicht die
vergleichsweise abgeschiedene Lage des Gebäudes ausgelöst hatten. Darüber
hinaus handelte es sich bei den Fenstern
im Erdgeschoss um eine äußerst
bruchfeste Konstruktion mit teurer

Dreifachverglasung, und die Rahmen
sind aus Eiche mit eloxierter

Aluminiumverkleidung. Die Fenster, die
ich untersucht habe, waren alle
verschlossen, und wir können annehmen,
dass angesichts der niedrigen

Temperaturen und, wie gesagt, der

Angst, die der erste Überfall ausgelöst
hat, die übrigen ebenfalls verriegelt
waren. Es ist äußerst schwierig, ein solches Fenster einzuschlagen, und jeder

Versuch wäre laut und zeitaufwendig. Er
hätte die Bewohner alarmiert. Jemand
hätte die Polizei gerufen oder die

Alarmanlage ausgelöst, mit der das Haus
ausgestattet ist. Aber die beiden Opfer
wurden überrascht – im Obergeschoss,
vermutlich im Schlaf. Die Fenster im

Obergeschoss waren nicht so robust,
doppelverglast und zudem nicht alle
abgesperrt – wie man an diesem hier
sehen kann.« Pendergast wies auf einen

Fleck aus Asche und Metall zu seinen

Füßen. »Daraus schließe ich, dass der Mörder durch ein Fenster im

Obergeschoss eingestiegen und wieder
ausgestiegen ist. Die beiden Opfer
wurden außer Gefecht gesetzt und dann
ins Erdgeschoss gebracht, wo es dann
zum, ähm, Dénouement kam.«

Chief Morris hatte Mühe, sich auf

Pendergasts Worte zu konzentrieren. Der

Wind hatte erneut die Richtung
gewechselt, weshalb er gewissenhaft
durch die Nase atmete.

»Das verrät uns nicht nur etwas über
den Geisteszustand des Mörders,
sondern auch etwas über seine
körperliche Verfassung. Es handelt sich
mit Sicherheit um eine sportliche

Person, möglicherweise mit Erfahrung
im Felsklettern oder anderen

Extremsportarten.«

»Erfahrung im Felsklettern?«

»Mein lieber Morris, das folgt
unmittelbar aus dem Umstand, dass sich
keinerlei Hinweise auf eine Leiter oder
ein Seil finden.«

Der Polizeichef schluckte. »Und der,
ähm, ›explosive‹ Sadismus?«

»Die Frau wurde auf dem Sofa im

Erdgeschoss mit Klebeband gefesselt.

Dieses wurde um das ganze Sofa
herumgewickelt – ziemlich schwierige

Sache –, so dass sie sich nicht bewegen
konnte. Allem Anschein nach wurde sie
mit Benzin übergossen und bei
lebendigem Leibe verbrannt. Und was
am wichtigsten ist: Das alles hat
stattgefunden, ohne dass das Opfer
geknebelt wurde.«

»Und das heißt?«

»Dass der Täter mit ihr reden wollte,
hören, dass sie ihn anflehte, sie am

Leben zu lassen, und sie anschließend,
nachdem das Feuer ausgebrochen war … schreien hören wollte.«

»O du lieber Gott.« Morris erinnerte
sich an Dutoits durchdringende Stimme
auf der Pressekonferenz. Wieder
verspürte er einen Würgereiz.

»Aber der sich hier zeigende

Sadismus –« Pendergast machte eine
knappe Geste in Richtung der sterblichen

Überreste des Mädchens »– ist von noch
extremerer Art.«

Morris wollte gar nichts mehr
wissen, aber Pendergast redete weiter.

»Das kleine Mädchen wurde nicht mit

Benzin übergossen. Das wäre unserem Täter zu schnell gegangen. Stattdessen
hat er rechts von ihr ein Feuer gelegt,
dort, das dann auf sie zulief. Darüber
hinaus, wenn Sie bitte die Rohre
anschauen möchten, an die das Opfer mit

Handschellen gefesselt wurde, werden

Sie feststellen, dass sie verbogen sind.

Sie hat mit aller Macht daran gezogen,
um den Flammen zu entgehen.«

»Verstehe.« Morris tat nicht einmal
so, als würde er dort hinschauen.

»Aber betrachten Sie einmal die

Richtung, in die sie gebogen sind.«

»Verraten Sie es mir«, erwiderte Morris und schlug die Hände vors

Gesicht, weil er’s nicht mehr ertrug.

»Sie neigen sich in die Richtung der

Flammen.«

Eine Stille entstand. »Entschuldigen

Sie … Aber ich verstehe nicht ganz.«

»Was immer es war, dem das

Mädchen zu entfliehen versuchte – es
war noch schlimmer als die Flammen.«

33

Als Corrie beim letzten Mal die alte
viktorianische Polizeiwache betreten
hatte, hatte sie Handschellen um. Die

Erinnerung war so frisch, dass sie beim

Betreten des Gebäudes einen Stich
verspürte. Aber Iris, die Dame am

Empfang, reagierte beinahe zu freundlich
und begleitete sie liebend gern nach
unten, wo Pendergast sein Interimsbüro im Keller eingerichtet hatte.

Sie stieg das stickige Treppenhaus
hinab, vorbei an einem schummrigen,
polternden Heizkessel, und gelangte in
einen schmalen Flur. Die Tür am Ende
trug keinen Namen, nur eine Nummer;
sie klopfte an, und Pendergasts Stimme
bat sie herein.

Der Special Agent stand hinter einem
uralten Metallschreibtisch, der mit
kleinen Gestellen mit Teströhrchen
übersät war, außerdem mit einem

Chemie-Aufbau von unbekannter

Funktion, der vor sich hinblubberte. Das Büro war fensterlos, die Luft stickig.

»So was hat man Ihnen gegeben?«,
fragte Corrie. »Das ist ja ein Verlies!«

»Es ist das, worum ich gebeten habe.

Ich wollte nicht gestört werden,
außerdem befindet sich das Büro an
einem Ort, wo das sichergestellt ist.

Niemand kommt her, um mich zu
belästigen – niemand.«

»Es ist heiß wie im Hades hier drin.«

»Nicht schlimmer als ein Frühling in

New Orleans. Wie Sie wissen, bin ich
kälteempfindlich.«

»Wollen Sie zu Abend essen?«

»Damit wir unser Mahl nicht mit
einem Gespräch über Leichen und

Kannibalismus verderben, könnten wir
vielleicht zunächst mal einen Augenblick
darauf verwenden, dass Sie mich über

Ihre Nachforschungen in Kenntnis setzen.

Bitte nehmen Sie doch Platz.«

»Kein Problem. Aber können wir’s
kurz machen? Ich bin nämlich
hitzschlagempfindlich.« Sie nahm Platz,

Pendergast ebenfalls.

»Wie kommen Sie voran?«

»Großartig. Ich habe vier Gruppen
von sterblichen Überresten komplett untersucht, und alle erzählen dieselbe

Geschichte: Alle sind Opfer einer Bande
von kannibalischen Serienmördern.«

Pendergast neigte den Kopf.

»Es ist unglaublich, wirklich. Aber
es besteht kein Zweifel. Allerdings habe
ich am letzten Skelett, das ich untersucht
habe, etwas Interessantes gefunden. Der

Mann hat den seltsamen Namen Isham

Tyng. Er war einer der Ersten, die
ermordet wurden, und seine Knochen
weisen tatsächlich Anzeichen einer
großflächigen perimortalen Schädigung
durch ein großes, starkes Tier auf, zweifellos ein Grizzly – neben den
üblichen Anzeichen für Schlagen,

Zerstückeln und kannibalische Akte, die
von Menschen ausgeführt wurden. Ich
habe in den Zeitungsberichten über den

Mord nachgelesen, und in diesem Fall
wurde ein Bär durch die Ankunft von

Tyngs Partnern von der Leiche
verscheucht. Zweifellos hat der Bär das

Opfer geplündert, nachdem es von der

Kannibalen-Bande umgebracht worden
war. Offenbar ist diese Sichtung genau
der Grund, warum sich bei allen Leuten
die Idee im Kopf festgesetzt hat, dass es sich bei dem Mörder um einen Grizzly
handelte. Eine vernünftige Annahme –
aber auch reiner Zufall.«

»Ausgezeichnet. Jetzt ist die

Geschichte vollständig. Ich nehme an,

Sie müssen nicht noch weitere sterbliche

Überreste untersuchen?«

»Nein, vier reichen. Ich habe alle

Daten, die ich für meine Semesterarbeit
brauche.«

»Sehr gut«, murmelte Pendergast.

»Und wann kehren Sie nach New York
zurück?«

Corrie holte tief Luft. »Ich reise noch nicht ab.«

»Und warum nicht?«

»Ich habe … mich entschlossen, den

Rahmen meiner Semesterarbeit
auszuweiten.«

Sie wartete, aber Pendergast
reagierte nicht.

»Weil, entschuldigen Sie, aber Fakt
ist, dass die Geschichte nicht
vollständig ist. Jetzt, wo wir wissen,
dass die Bergarbeiter ermordet
wurden …« Sie zögerte. »Na ja, ich
werde alles in meiner Macht Stehende
tun, um die Mordfälle aufzuklären. «

Wieder Totenstille. Pendergast kniff
die silbrigen Augen ganz leicht
zusammen.

»Schauen Sie, es ist ein
faszinierender Fall. Wieso ihn nicht bis
zum Ende verfolgen? Weshalb sind
diese Bergarbeiter umgebracht worden?

Wer hat das getan? Und warum hörten
die Morde so unvermittelt auf? Es gibt
jede Menge Fragen, und ich möchte die

Antworten finden. Das ist meine Chance,
aus einer guten Semesterarbeit eine
richtig tolle zu machen.«

»Wenn Sie überleben«, sagte

Pendergast.

»Ich glaube nicht, dass ich mich in
irgendeiner Gefahr befinde. Mehr noch:

Seit den Bränden nimmt keiner Notiz
von mir. Und niemand weiß von meiner
wichtigsten Entdeckung – alle glauben
immer noch, dass ein Grizzly die

Bergleute getötet hat.«

»Trotzdem, ich bin mir unsicher.«

»Wieso denn? Ich meine, wenn Sie
sich Sorgen machen wegen meines

Housesittings – das Haus liegt
meilenweit entfernt von der Stelle, wo
die Häuser niedergebrannt sind.

Außerdem habe ich inzwischen eine

Mitbewohnerin – Captain Bowdree.

Man kann sich keinen besseren Schutz
wünschen. Ich verrate Ihnen jetzt mal
was: Sie hat einen 45er, und, glauben

Sie mir, sie weiß, wie man damit
umgeht.« Die Fußabdrücke, die sie rings
um das Haus gefunden hatte, ließ Corrie
unerwähnt.

»Daran habe ich keinen Zweifel.

Aber Tatsache ist: Ich muss Roaring

Fork für mehrere Tage verlassen,
vielleicht länger, und kann Ihnen
deswegen nicht meinen Schutz
zukommen lassen. Ich fürchte, dass Ihre

Nachforschungen die sprichwörtlichen
schlafenden Hunde wecken könnten. Und
es gibt einen scheußlichen Hund, der in
dieser reichen kleinen Stadt schläft,
dessen bin ich mir sicher.«

»Sie glauben doch wohl nicht, dass
die Brandstiftungen irgendwie mit den

Morden an den Bergleuten
zusammenhängen? Die Morde liegen
hundertfünfzig Jahre zurück.«

»Ich glaube gar nichts – noch nicht.

Aber ich ahne eine große, dunkle

Bedrohung. Ich bin nicht dafür, dass Sie länger als notwendig in Roaring Fork
bleiben. Ich rate Ihnen, mit der nächsten

Maschine die Stadt zu verlassen.«

Corrie sah ihn ungläubig an. »Ich bin
zwanzig, und es ist mein Leben. Nicht

Ihres. Ich bin Ihnen wirklich dankbar für

Ihre Hilfe, aber … Sie sind nicht mein

Vater. Ich bleibe hier.«

»Ich werde das zu verhindern suchen,
indem ich meine finanzielle

Unterstützung einstelle.«

»Gut!« Die aufgestaute Wut brach aus

Corrie hervor. »Von Anfang an haben

Sie sich in meine Semesterarbeit eingemischt. Sie können gar nicht
anders, als sich einzumischen – so sind

Sie nun mal –, aber ich schätze das gar
nicht. Begreifen Sie denn nicht, wie
wichtig mir diese Arbeit ist? Ich hab’s
satt, dass Sie mir sagen, was ich zu tun
habe.«

Irgendetwas huschte über

Pendergasts Gesicht, etwas, das sie,
wäre sie nicht so wütend gewesen, als
gefährlich erkannt hätte. »Mein einziges

Interesse in dieser Angelegenheit ist Ihre

Sicherheit. Und ich muss hinzufügen,
dass die Gefahren, denen Sie ausgesetzt sind, durch Ihre unglückselige Neigung
zu Impulsivität und Unklugheit sehr
verstärkt werden.«

»Wenn Sie meinen. Aber ich habe
nichts weiter zu sagen. Und ich bleibe in

Roaring Fork, ob es Ihnen nun passt oder
nicht.«

Als Pendergast erneut etwas äußerte,
stand sie so unvermittelt auf, dass sie
den Stuhl umstieß und den Raum verließ,
ohne ihn ausreden zu lassen.

34

Es war eine der markantesten
viktorianischen Villen an der

Hauptstraße. Ted, eine unerschöpfliche

Informationsquelle über Roaring Fork,
hatte Corrie ihre Geschichte erzählt. Das

Haus hatte Harold Griswell erbauen
lassen, bekannt als der »Silberkönig«
von Roaring Fork, der erst ein Vermögen
machte und dann bei der Börsenpanik von 1893 bankrottging. Er beging

Selbstmord durch einen Sprung in den

Hauptschacht der Matchless-Mine und
hinterließ eine junge Witwe – eine
ehemalige Saloon-Tänzerin namens

Rosie Ann. Rosie Ann brachte die
folgenden drei Jahrzehnte damit zu,

Anwälte einzustellen und zu entlassen
und unzählige Prozesse zu führen, wobei
sie unermüdlich versuchte, die
zurückübertragenen Minen und

Grundstücke wieder in ihren Besitz zu
bringen. Am Ende, als alle ihre
juristischen Möglichkeiten erschöpft waren, ließ sie die Fenster der Villa

Griswell mit Brettern vernageln und
wurde zur Einsiedlerin, die sich sogar
weigerte, Grundnahrungsmittel
einzukaufen, und von den milden Gaben
der Nachbarn abhängig wurde, die es auf
sich nahmen, ihr das Essen an die Tür zu
stellen. Im Jahr 1955 beschwerten sich
die Nachbarn darüber, dass ein
schlechter Geruch aus dem Haus komme.

Als die Polizisten es betraten, bot sich
ihnen ein unglaubliches Bild: Das
gesamte Haus war vom Boden bis zur

Decke voll von wackligen Stapeln von Schriftstücken und anderem Krimskrams,
von denen die Frau viele während der
endlosen Prozesse angehäuft hatte. Da
waren Bündel von Zeitungen,

Leinensäcke mit Erzproben, Bergbau-

Dokumente, Theaterkarten,
überregionale Zeitungen, Akten,

Gutachten über Erzproben, Bergbau-

Lizenzen, eidesstattliche Aussagen,

Gerichtsmitschriften, Gehaltslisten,

Bankauszüge, Landkarten,

Minengutachten und dergleichen. Man
fand Rosie Anns vertrockneten Leichnam
unter einem Berg von Papieren; eine ganze Wand voller Dokumente,
untergraben von nagenden Mäusen, war
über ihr eingestürzt und hatte sie am

Boden festgenagelt. Rosie Ann war
verhungert.

Sie hatte keine Erben, und so erwarb
die Stadt das Gebäude. Die gehorteten

Dokumente erwiesen sich als
historischer Schatz von kaum zu
bewältigendem Ausmaß. Über ein
halbes Jahrhundert später dauerte der

Vorgang des Sortierens und

Katalogisierens noch immer an,
allerdings in größeren Abständen, und zwar immer dann, wenn die mittellose

Historische Gesellschaft von Roaring

Fork eine Spende zusammenkratzen
konnte.

Ted hatte Corrie vor dem Zustand der

Sammlung gewarnt: Sie sei ganz anders
als das gepflegte digitalisierte

Zeitungsarchiv, das er leite. Doch
nachdem sie die Zeitungen nach

Hinweisen auf eine Kannibalen-Bande
durchforstet hatte und schließlich mit
leeren Händen dastand, beschloss

Corrie, sich das Archiv Griswell einmal
genauer anzusehen.

Der Archivar erschien offenbar nur
zweimal die Woche an seinem

Arbeitsplatz. Ted hatte ihn Corrie
gegenüber als echt unqualifiziertes

Arschloch beschrieben. Als sie an
diesem grauen Dezembervormittag in
der Villa eintraf, während ein paar

Schneeflocken vom zinkfarbenen

Himmel fielen, fand sie den Archivar im

Salon der Villa – er saß hinter einem

Schreibtisch und spielte mit seinem iPad
herum. Der Salon war frei von Papieren,
aber durch die offenen Türen, die davon
abgingen, erblickte sie bis zur Decke reichende Metallregale und

Aktenschränke, die mit Zeug vollgestopft
waren.

Der Archivar erhob sich und streckte
ihr die Hand entgegen. »Wynn Marple.«

Er war vorzeitig kahl geworden, ein

Enddreißiger mit Pferdeschwanz und
ersten Ansätzen eines Bierbauchs, aber
dem selbstbewussten, augenzwinkernden

Gebaren eines alternden Don Juans.

Sie stellte sich vor und erläuterte ihr

Ansinnen – dass sie nach Informationen
über das Jahr 1876, die Grizzly-Morde
sowie über Straftaten und mögliche Bandenaktivitäten in Roaring Fork
suche.

Marple antwortete ausführlich, kam
dann aber rasch auf sein Lieblingsthema
zu sprechen: ihn selbst. Corrie erfuhr,
dass er früher Mitglied der olympischen

Skimannschaft gewesen sei, die in

Roaring Fork trainierte, weshalb er sich
in die Stadt verliebt habe; dass er immer
noch ein bombiger Skiläufer und auch
ein heißer Typ abseits der Piste sei und
dass er keinerlei Möglichkeit sehe, sie
ohne die erforderlichen Papiere und

Genehmigungen ins Archiv zu lassen, von einem weit weniger speziellen und
enger gefassten Arbeitsvorhaben ganz zu
schweigen.

»Schauen Sie«, sagte er, »derartige

Recherchen sind nicht gestattet. Viele
dieser Dokumente sind privat und
vertraulicher, kontroverser oder –«, und
hier zwinkerte er wieder,

»– skandalträchtiger Natur.«

Die letzten Worte wurden von
mehrmaligem Lecken der Lippen und
schweifenden Blicken über Corries

Körper begleitet.

Sie atmete tief durch und rief sich in Erinnerung, zur Abwechslung einmal
nicht ihr schlimmster Feind zu sein.

Viele Typen waren eben Wichser.

Außerdem brauchte sie das Archiv. Lag
die Antwort nicht hier, war sie
vermutlich im Laufe der Zeit verloren
gegangen.

»Sie waren Skiläufer im

Olympiateam?«, fragte sie und legte eine
gekünstelte Bewunderung in ihre

Stimme.

Das löste einen weiteren Schwall
von Prahlereien aus und lieferte die

Auskunft, dass er die Bronzemedaille gewonnen hätte, wenn die

Pistenverhältnisse, die Temperaturen,
die Kampfrichter nicht so schlecht
gewesen wären – Corrie hörte auf
zuzuhören, nickte und lächelte aber
weiter.

»Das ist echt cool«, sagte sie, als ihr
klarwurde, dass er zum Ende gekommen
war. »Ich bin noch nie einem

Olympiasportler begegnet.«

Zu dem Punkt hatte Wynn Marple
noch viel mehr zu sagen. Nach fünf, zehn

Minuten hatte Corrie vor lauter

Verzweiflung einem Date mit ihm für Samstagabend zugestimmt – und im

Gegenzug den vollständigen und
uneingeschränkten Zutritt zum Archiv
erhalten.

Wynn trottete hinter ihr her, während
sie sich durch die gediegenen, aber
verfallenen Räume schlängelte, die
randvoll mit Papier waren. Zu ihren

Problemen kam hinzu, dass die

Unterlagen nur grob chronologisch
sortiert waren, ohne dass man sich
bemüht hatte, sie nach Themen zu
ordnen.

Während der plötzlich ungemein emsige Wynn die Akten holte, setzte sich

Corrie an einen langen, mit grünem Filz
bedeckten Tisch und begann, die

Zeitungen durchzusehen. Alle waren
ungeordnet und durcheinander, voll mit
belanglosen und falsch abgelegten

Materialien. Außerdem wurde
offensichtlich, dass, wer immer die

Ablage gemacht hatte, entweder
schlampig oder ein Idiot war. Während
sie einen Stapel nach dem anderen
durchging, erfüllte der Geruch nach
modrigem Papier und altem Wachs den

Raum.

Aus Minuten wurden Stunden. Der

Raum war überhitzt, das Licht
schummrig. Allmählich zuckten ihr die

Augenlider. Schließlich war es sogar

Wynn leid, von sich selbst zu reden. Die

Zeitungen waren spröde, und bei jedem

Umblättern staubte es von den Seiten. Da
waren ganze Berge von
undurchschaubaren juristischen

Schriftstücken, Anträgen,
eidesstattlichen Aussagen, amtlichen

Bekanntmachungen und schriftlichen

Beweisfragen, Prozessmitschriften,

Anhörungsabschriften, Protokollen von Geschworenengerichten, vermischt mit

Bebauungsplänen, Gutachten,

Ergebnissen von Erzproben, Verträgen
zwischen Partner- von

Minengesellschaften, Gehalts- und

Inventurlisten, Arbeitsanweisungen,
wertlosen Börsenaktien, Rechnungen und
völlig irrelevanten Plakaten und

Handzetteln. Gelegentlich gab die Flut
von Dokumenten ein farbenprächtiges

Theaterplakat frei, das die Ankunft einer
vollbusigen Burlesk-Queen oder einer

Slapstick-Comedy-Truppe bekanntgab.

Hin und wieder stieß Corrie auf ein Dokument von geringem Interesse – eine

Strafanzeige, die Abschrift eines

Mordprozesses, »Wanted«-Plakate,

Polizeiakten, betreffend die

Unerwünschten und Durchreisenden, die
im Verdacht standen, Straftaten begangen
zu haben oder deren angeklagt waren.

Aber da war nichts, das hervorstach,
keine Bande von Verrückten, niemand
mit einem Motiv, elf Bergleute zu
ermorden und zu verspeisen.

Der Name Stafford tauchte
regelmäßig auf, vor allem in den Akten,
die sich mit den Beschäftigten befassten, die in der Verhüttung und der Raffination
arbeiteten. Diese Akten waren
besonders abscheulich; da gab es

Verwaltungsbücher, die die
umgekommenen Arbeiter auflisteten, als
handelte es sich um beschädigte

Maschinen, neben Summen, bezahlt an
die Witwe oder Waisen, die sich nie auf
mehr als fünf Dollar beliefen, wobei
überwiegend die Summe 0.00 Dollar
aufgeführt war mit dem Vermerk »Keine

Zahlung/Fehler des Arbeiters«. Da gab
es Akten über Arbeiter, die sich am

Arbeitsplatz Verkrüppelungen,

Vergiftungen oder Verletzungen
zugezogen hatten und anschließend ohne
jede Abfindung oder Ausgleichszahlung
fristlos entlassen wurden.

»Was für ein Haufen Drecksäcke«,
sagte Corrie leise und reichte Wynn
wieder ein Bündel von Dokumenten.

An einem Punkt tauchte ein

Handzettel auf, der sie innehalten ließ.

ZUR THEORIE DES

ÄSTHETIZISMUS

Ein Vortrag von

Mr. Oscar Wilde aus London, England.

Zur praktischen Anwendung der

Prinzipien der Theorie des

Ästhetizismus, mit Betrachtungen zu
den feinen Künsten, der persönlichen

Verschönerung und der Dekoration von

Häusern.

ORT DES VORTRAGES: DIE

GROSSE GALERIE DER

SALLY-GOODIN-MINE

SONNTAGNACHMITTAG, 2. Juni

UM HALB DREI UHR

EINTRITTSKARTEN FÜNF CENT

Corrie musste beinahe lachen über die
eigenartige Formulierung der

Ankündigung. Das musste der Vortrag
sein, bei dem Wilde die Geschichte über
die Grizzly-Morde gehört hatte. Und
angeheftet an den Handzettel war ein

Packen, bestehend aus

Nachrichtenmeldungen, Briefen und

Notizen über den Vortrag. Es war
lachhaft, dass die rauhen Bergleute von

Roaring Fork irgendein Interesse an der

Theorie des Ästhetizismus gehabt haben sollten, von persönlicher Verschönerung
oder Häusereinrichtung ganz zu
schweigen. Aber wie es schien, war der

Vortrag ein voller Erfolg gewesen und
endete in stehenden Ovationen.

Vielleicht lag das an der guten Figur, die

Wilde machte, an seiner überspannten

Garderobe und seinen geckenhaften

Manierismen, oder an seiner
außergewöhnlich geistreichen, witzigen

Art. Die bedauernswerten Bergleute von

Roaring Fork hatten schließlich herzlich
wenig Unterhaltung jenseits von Hurerei
und Sauferei.

Rasch blätterte sie die beigefügten

Dokumente durch und stieß dabei auf
eine amüsante, handgeschriebene Notiz,
anscheinend der Brief eines Bergmanns
an seine Frau im Osten des Landes. Das

Schreiben war ohne Interpunktion
verfasst.

Meine liebe Frau Sontag hatten wir
hier einen Vortrach von Mister Oscor

Wild aus London. Nach dem Vortrach
der sehr seer gut Aufgenommen wurde
hat Mister Wild gutgellaunt mit den

Bergleuten und Raubainen geplaudert er war seer ele gant während ich mit
ihm sprächen wollte hat der alte

Trunkenbold Swinton ihn angehauen
und beiseite gezogn und ihm eine

Geschichte erzählt, nach der der aarme

Mann blas wie ein Gäspenst wurde das
ich schon dachte er würde umkippn und
onmächtig werden …

Wynn, der sich über ihre Schulter
gebeugt hatte und mitlas, schnaubte
verächtlich. »Mistkerl von Analphabet.«

Er tippte auf den Handzettel. »Wissen Sie, das hier ist mit Sicherheit sein Geld
wert.«

»Ja, ganz bestimmt«, sagte sie,
zögerte und heftete dann alles wieder
zusammen. So charmant der Brief des

Bergarbeiters war, er lag zu weit abseits
vom Thema, als dass sie ihn in ihre

Semesterarbeit aufnehmen wollte.

Sie schob die Papiere zur Seite und
widmete sich der nächsten Akte. Dabei
fiel ihr auf, dass Wynn, als er den Stapel
zurück zum Regal trug, den Handzettel
herauszog und woanders hinsteckte.

Vermutlich wollte der Typ ihn klauen und bei eBay verscherbeln.

Aber das ging sie nichts an. Das
nächste große Bündel kam, dann das
nächste. Die meisten Dokumente drehten
sich um Verhüttung und die Raffination,
wobei sich diesmal beinahe alles auf die

Familie Stafford bezog, die sich allem

Anschein nach umso diktatorischer
aufführte, je mehr ihre Macht und ihr

Reichtum zunahmen. Die Staffords
schienen die Silberpanik von 1893 gut
überstanden und sogar die Gelegenheit
genutzt zu haben, Minen und Claims für
so gut wie nichts hinzugekauft zu haben.

Außerdem befanden sich unter den

Dokumenten zahlreiche verblasste

Landkarten des Bergbaugebiets, wobei
jede Mine, jeder Schacht und Tunnel
sorgsam markiert und gekennzeichnet
war. Merkwürdigerweise gab es jedoch
herzlich wenig Unterlagen über den

Betrieb der Schmelzerei.

Und dann stieß sie auf etwas, das sie
stutzen ließ. Es handelte sich um eine

Postkarte, datiert auf das Jahr 1933,
geschrieben von einem Angehörigen der

Familie namens Howland Stafford an
eine Frau namens Dora Tiffany

Kermode. Sie begann mit Liebe

Cousine.

Kermode. Cousine.

»Mann!«, platzte Corrie heraus.

»Dieses Aas von Kermode ist mit der

Familie verwandt, die diese Stadt
ausgepresst hat.«

»Von wem reden Sie?«, fragte Wynn.

Sie schlug mit ihrem Handrücken aufs

Dokument. »Von Betty Kermode. Diese
furchtbare Frau, die die Heights leitet.

Sie ist mit den Staffords verwandt – Sie
wissen schon, den Leuten, denen die

Schmelzerei gehörte, damals, als in Roaring Fork Bergbau betrieben wurde.

Unglaublich.«

Erst da begriff Corrie ihren Fehler.

Wynn Marple plusterte sich auf. Er
verfiel in einen vorwurfsvollen, fast
lehrerhaften Ton. »Mrs. Kermode gehört
zu den feinsten, liebenswürdigsten

Menschen in der ganzen Stadt.«

Hastig ruderte Corrie zurück. »Tut
mir leid. Ich wollte nur … Ich meine, sie
ist dafür verantwortlich, dass ich im

Gefängnis gelandet bin … Mir war nicht
klar, dass Sie mit ihr befreundet sind.«

Offenbar hatte ihre gestammelte Entschuldigung funktioniert. »Na, ich
kann schon verstehen, dass Sie
deswegen sauer auf sie sind, aber ich
lege meine Hand für sie ins Feuer,
wirklich. Sie ist ein guter Mensch.«

Noch ein Zwinkern.

Du Idiot. In fünf Stunden hatte Corrie nichts gefunden, und jetzt hatte sie auch
noch ein Date mit diesem Deppen an der

Backe – wegen nichts. Hoffentlich
konnte sie’s kurz machen und an einem

Ort, wo Ted sie nicht sah. Vielleicht
konnte sie auch im letzten Moment
wegen Krankheit absagen. Ja, so würde sie’s machen.

Sie sah auf die Uhr. Ausgeschlossen,
dass sie in diesem Wust von Papieren
irgendetwas fand. Zum ersten Mal hatte
sie das Gefühl, eventuell übers Ziel
hinauszuschießen. Vielleicht hatte

Pendergast doch recht. Sie besaß schon
jetzt genug Material für eine
ausgezeichnete Semesterarbeit.

Sie stand auf. »Schauen Sie, das
funktioniert hier nicht. Ich geh dann
mal.«

Wynn folgte ihr in den vorderen

Salon. »Tut mir leid, dass Sie nicht mehr Erfolg hatten. Aber wenigstens«, er
zwinkerte erneut, »hat es ja dazu geführt,
dass wir uns nähergekommen sind.«

Sie musste sich definitiv krank
melden.

Sie schluckte. »Vielen Dank für Ihre

Hilfe, Wynn.«

Er beugte sich zu ihr vor, viel zu
nahe. »Gern geschehen.«

Plötzlich hielt sie inne. Was spürte
sie da an ihrem Hintern? Seine Hand.

Sie trat einen halben Schritt zurück und
wandte sich um, aber die Hand folgte ihr
wie ein Krakensaugnapf und drückte ihr diesmal ganz leicht den Hintern.

»Wie bitte!«, sagte sie in ätzendem

Tonfall und fegte die Hand weg.

»Na … wir haben doch bald ein

Date.«

»Und das berechtigt dich dazu,
meinen Hintern anzugrapschen?«

Wynn wirkte verdattert. »Aber …

das war doch bloß freundlich gemeint.

Ich dachte, Sie hätten das gern. Ich
meine, man geht doch nicht jeden Tag
mit einem Olympiaskiläufer aus, und da
dachte ich …«

Sein letztes anzügliches Zwinkern war dann einfach zu viel. Corrie pflanzte
sich vor ihm auf. »Olympiaskiläufer?

Wann hast du dich zum letzten Mal im

Spiegel betrachtet? Ich sage dir mal,
was du da siehst – einen glatzköpfigen,
dickbäuchigen, aus dem Mund
stinkenden Verlierertyp. Ich würde nicht
mit dir ausgehen, und wenn du der letzte

Mensch auf Erden wärst.«

Damit drehte sie sich um, schnappte
sich ihren Mantel und ließ Wynn einfach
stehen. Als sie das Gebäude verließ, traf
die kalte Luft sie wie eine Wand.

Wynn Marple setzte sich an seinen

Schreibtisch. Seine Hände zitterten, und
er atmete flach und schnell. Unfassbar,
wie dieses Miststück ihn behandelt
hatte, nach all der Hilfe, die er ihr
erwiesen hatte. Eines von diesen

Feminazi-Weibern, die schon bei einem
unschuldigen, freundlichen Klaps auf die

Palme gingen.

Wynn war so wütend, dermaßen
empört, dass ihm das Blut im Kopf
wummerte. Es dauerte ein paar Minuten,
aber dann gelang es ihm schließlich, zum

Hörer zu greifen und zu wählen.

35

Betty Brown Stafford Kermode saß im

Wohnzimmer ihres Hauses ganz oben in

The Heights, in dem ein Feuer mit

Pinyon-Kiefern-Holz im Kamin loderte,
und legte den Hörer des Prinzessin-

Telefons auf. Ein paar Minuten lang saß
sie völlig reglos da, sah durch das

Panoramafenster auf die Berge und
grübelte über das Problem nach. Ihr Schwager Henry Montebello saß im

Ohrensessel auf der anderen Seite des

Kamins. Er trug einen dreiteiligen

Anzug, dazu eine selbstgebundene Fliege
mit dunklem Paisley-Muster, die sich
vom frisch gebügelten weißen Hemd
deutlich abhob. Mit einer Miene
patrizischer Langeweile musterte er
seine manikürten Fingernägel.

Kermode dachte eine weitere Minute
über das Problem nach. Dann aber griff
sie wieder zum Hörer und wählte die

Telefonnummer von Daniel Stafford.

»Hallo noch mal, meine Liebe«, tönte die trockene, ironische Stimme.

Kermode unterhielt sich nicht gern mit
ihrem Cousin Daniel, aber »Sympathie«
oder »Zuneigung« spielten bei der

Verbindung, die die Familie Stafford
zusammenhielt, ohnehin keine Rolle.

Dieses Band bestand aus Geld, und von
ihm wurden alle Angehörigen der

Familie beherrscht. Weil Daniel nicht
nur Leiter der Stafford-Stiftung mit
einem Vermögen von zwei Milliarden

Dollar war, sondern auch einer der
beiden gleichberechtigten

Geschäftsführer der familieneigenen Investmentfirma Stafford Partners mit
einem verwalteten Vermögen von
sechzehn Milliarden Dollar, war er ihr
enger Freund. Ein sehr enger Freund.

Die Frage, ob sie den Mann sympathisch
fand, kam ihr gar nicht in den Sinn.

»Ist dein Telefon laut gestellt?«,
fragte Stafford.

»Henry ist hier bei mir«, antwortete

Kermode. Sie hielt kurz inne. »Wir
haben ein Problem.«

»Wenn du damit auf das neue Feuer
anspielst, dann danke dem Himmel, dass
es nicht in den Heights ausgebrochen ist.

Das ist wunderbar, mehr noch – das
nimmt den Druck von den Heights. Was
wir brauchen, ist ein dritter Brand, und
zwar noch weiter draußen.« Es folgte
ein trockenes Lachen.

»Ich finde das gar nicht lustig.

Jedenfalls rufe ich nicht deshalb an.

Sondern weil dieses Mädel – Corrie

Swanson – den Zusammenhang zwischen
den Kermodes und den Staffords
hergestellt hat.«

»Das ist doch kein Staatsgeheimnis.«

»Daniel, sie hat im Griswell-Archiv
rumgeschnüffelt und ist auf den Schatz von Dokumenten gestoßen, die mit dem
damaligen Minen- und Hüttenbetrieb
zusammenhängen.«

Stille. Und dann hörte sie, wie ihr

Cousin am anderen Ende der Leitung
einen vornehmen Fluch ausstieß. »Gibt’s
noch was anderes?« Plötzlich klang
seine Stimme weniger flapsig.

»Nein. Wenigstens noch nicht.«

Wieder Stille. »Wie gut kann sie
recherchieren?«

»Sie ist ein verdammter Terrier, sie
schnappt mit ihren scharfen kleinen

Zähnchen zu und lässt nicht locker. Noch scheint sie den Zusammenhang nicht
hergestellt zu haben, aber wenn sie
weitergräbt, schafft sie’s.«

Wieder lang anhaltendes Schweigen.

»Ich hatte den Eindruck, dass die
relevanten Unterlagen entfernt wurden.«

»Es wurden große Anstrengungen
unternommen, aber in dem Archiv
herrscht ein heilloses Chaos. Da kann
alles durchgerutscht sein.«

»Verstehe. Also, das ist nun wirklich
ein Problem.«

»Hast du, wie versprochen,
schmutzige Dinge über sie und die anderen ausgegraben?«

»Das habe ich. Dieser Pendergast hat
eine bewegte Vergangenheit, aber er ist
unberührbar. Bowdree ist eine Art

Kriegsheldin, mit Auszeichnungen und

Orden, weshalb man ihr nur schwer
etwas anhängen kann. Außer dass sie aus
gesundheitlichen Gründen aus der Air

Force ausscheiden musste.«

»Wurde sie verwundet?«, fragte

Kermode. »Sie hat auf mich kerngesund
gewirkt.«

»Sie hat ein paar Monate im US-

Militärkrankenhaus in Landstuhl in Deutschland gelegen. Der aktuelle

Arztbericht ist unter Verschluss. Die Air

Force hütet derartige Akten wie ihren

Augapfel.«

»Und das Mädel, Swanson?«

»Die ist ein kleiner Teufelsbraten. Ist
in einer Wohnwagensiedlung in einer
furchtbaren Kleinstadt in Kansas
aufgewachsen. Die Eltern stammen aus
der untersten Arbeiterschicht, haben sich
nach ihrer Geburt getrennt. Die Mutter
ist rasende Alkoholikerin, der Vater ein

Nichtsnutz, stand einmal wegen

Bankraubs vor Gericht. Sie selbst hat ein ellenlanges Vorstrafenregister. Sie ist
nur aus einem Grund so weit gekommen,
nämlich weil dieser Pendergast sie unter
seine Fittiche genommen hat und ihr die

Ausbildung finanziert. Kein Zweifel, das
ist ein Deal. Das Problem ist nur:

Solange Pendergast in der Nähe ist,
dürfte man nur schwer an sie
rankommen.«

»Der Polizeichef sagt mir, dass
dieser Pendergast gestern Abend nach

London abgeflogen ist.«

»Das ist eine gute Nachricht. Am
besten, du handelst schnell.«

»Und was genau soll ich tun?«

»Du bist ohne Weiteres in der Lage,
meine Liebe, dieses Problem zu lösen,
bevor der FBI-Agent zurückkehrt. Ich
möchte dich nur daran erinnern, was auf
dem Spiel steht. Schlag also fest zu. Und
wenn du dich entschließt, jemanden
anzuheuern, dann nur den Besten. Was
immer du tust, ich möchte nichts davon
wissen.«

»Was bist du doch für ein Feigling.«

»Vielen Dank. Ich bin durchaus bereit
einzugestehen, dass in unserer Familie
du den hohen Testosteronspiegel hast, liebe Cousine.«

Wütend drückte Kermode auf den

Knopf für die Lautstellung und beendete
das Telefonat.

Montebello war während des

Gesprächs still geblieben und hatte sein

Augenmerk scheinbar auf seine perfekt
manikürten Fingernägel gerichtet. Jetzt
aber blickte er auf. »Überlass mir das.

Ich kenne genau den Richtigen für den

Job.«

36

Das Espelette, die gehobene Brasserie, die von der Eingangshalle des Hotels

Connaught abging, war eine
cremefarben-weiße Mischung aus hohen

Fenstern und frisch gebügelten weißen

Tischdecken. Die klimatische

Veränderung gegenüber Roaring Fork
kam höchst gelegen. London war bislang
mit einem milden Winter gesegnet gewesen. Weiches, nachmittägliches

Sonnenlicht durchflutete den leicht
geschwungenen Raum.

Special Agent Pendergast, der an
einem großen Tisch mit Blick auf die

Mount Street saß, erhob sich, als Roger

Kleefisch das Restaurant betrat.

Kleefisch war schon als Student in

Oxford so gut wie kahl gewesen,
deshalb war die glänzende Platte keine

Überraschung. Noch immer ging der

Mann forschen Schritts, wobei sein

Oberkörper nach vorn gereckt war und
die Nase mit der gespannten Neugier eines Bluthundes auf einer Fährte die

Luft durchschnitt. Eben wegen dieser

Eigenschaften – ebenso sehr wie seiner

Referenzen als Mitglied der Baker Street

Irregulars – hatte Pendergast Vertrauen
in seine Wahl des Partners für dieses
besondere Abenteuer.

»Pendergast!«, sagte Kleefisch und
streckte breit lächelnd die Hand aus.

»Sie haben sich gar nicht verändert. Na
ja, fast nicht.«

»Mein lieber Kleefisch«, erwiderte

Pendergast und schüttelte die
dargebotene Hand. Beide hatten mühelos an den Brauch an den Universitäten

Oxford und Cambridge angeknüpft,
einander mit Nachnamen anzureden.

»Da schau her: Damals in Oxford
hatte ich immer angenommen, Sie
würden Trauer tragen. Aber das war ein

Irrtum, wie ich sehe. Schwarz steht

Ihnen.« Kleefisch setzte sich. »Ist das

Wetter nicht unglaublich? Mayfair hat
noch nie schöner ausgesehen, finde ich.«

»In der Tat«, sagte Pendergast. »Und
heute Morgen sah ich zu meiner nicht
geringen Genugtuung, dass die

Temperatur in Roaring Fork auf unter minus zwanzig gefallen ist.«

»Wie furchtbar.« Kleefisch bibberte.

Ein Kellner kam an ihren Tisch, legte
die Speisekarten vor ihnen aus und zog
sich zurück.

»Ich bin so froh, dass Sie mit dem
ersten Flug heute Morgen kommen
konnten«, sagte Kleefisch und rieb sich
die Hände, während er die Speisekarte
überflog. »Der ›schicke und
schockierende‹ Afternoon Tea hier
schmeckt besonders köstlich. Außerdem
serviert man hier den besten Kir Royal
in London.«

»Es ist gut, zurück in der Zivilisation
zu sein. Trotz des vielen Geldes –
vielleicht auch gerade deshalb – ist

Roaring Fork eine unzivilisierte,
provinzielle Stadt.«

»Sie haben irgendetwas von einem

Brand erwähnt.« Das Lächeln
verschwand aus Kleefischs Gesicht.

»Der Brandstifter, von dem Sie
gesprochen haben, hat noch einmal
zugeschlagen?«

Pendergast nickte.

»Lieber Gott … Um zu etwas

Erfreulicherem überzugehen: Ich glaube, Sie werden entzückt sein über die

Entdeckung, die ich gemacht habe. Ich
bin hoffnungsvoll, dass sich Ihre Reise
über den Großen Teich nicht als völlig
vergebens erweisen wird.«

Der Kellner kehrte zurück.

Pendergast bestellte ein Glas Laurent

Perrier Champagner und einen Ingwer-

Scone mit fetter Sahne, Kleefisch eine

Variation von Finger-Sandwiches. Der

Irregular sah dem Kellner hinterher,
dann griff er in seinen übergroßen

Anwalts-Aktenkoffer, zog einen
schmalen Band hervor und schob ihn über den Tisch.

Pendergast nahm ihn zur Hand. Das

Buch war von Ellery Queen und trug den

Titel Queen’s Quorum: A History of the

Detective Crime Short Story As

Revealed in the 106 Most Important Books Published in This Field Since

1845.

»Queen’s Quorum«, sagte

Pendergast leise und betrachtete den

Einband. »Ich erinnere mich, dass Sie

Ellery Queen in unserem

Telefongespräch erwähnten.«

»Sie haben natürlich von ihm
gehört.«

»Ja. Den beiden, um präziser zu
sein.«

»Genau. Zwei Cousins, die unter

Pseudonym schrieben. Vielleicht die
bedeutendsten Sammler von

Detektivgeschichten. Ganz zu schweigen
davon, dass sie selbst eigenständige

Autoren waren.« Kleefisch tippte auf
den Band in Pendergasts Händen. »Und
das Buch hier ist wahrscheinlich das
berühmteste kritische Werk über

Kriminalliteratur – eine Sammlung und

Studie der bedeutendsten Werke der Gattung. Das ist übrigens eine

Erstausgabe. Aber hier ist das

Merkwürdige: Trotz des Titels hat

Queen’s Quorum 107 Einträge – nicht

106. Sehen Sie sich das an.« Und indem er das Buch zurücknahm, schlug er es
auf, blätterte zur Inhaltsangabe und wies
mit dem Finger auf einen Eintrag:

74. Anthony Wanne – Sinner Go

Secretly – 1927

75. Susan Glaspell – A Jury of Her

Peers – 1927

76. Dorothy L. Sayers – Lord Peter Views the Body – 1928

77. G.D.H & M. Cole – Superintendent

Wilson’s Holiday – 1928

78. W. Somerset Maugham –

Ashenden – 1928

78A. Arthur Conan Doyle – The

Adventure of (?) – 1928 (?)

79. Percival Wilde – Rogues in

Clover – 1929

»Sehen Sie das?«, sagte Kleefisch mit so
etwas wie Triumph in der Stimme.

» Queen’s Quorum Nummer 78A. Titel unsicher. Jahr der Abfassung unsicher.

Sogar die Existenz unsicher, daher das

A. Und kein Eintrag im Haupttext, nur eine Erwähnung im Inhaltsverzeichnis.

Aber offensichtlich hatte Queen –
höchstwahrscheinlich wegen seiner

Vorrangstellung in diesem

Forschungsbereich – genug über den

Titel gehört, aus zweiter Hand, um zu
glauben, dass er es wert war, in sein

Buch aufgenommen zu werden. Oder
vielleicht auch nicht. Denn als das Buch
später im Jahr 1967 überarbeitet wurde,
so dass die Liste 125 Titel umfasste, wurde 78A ausgelassen.«

»Und Sie glauben, dass es sich hier
um unsere fehlende Holmes-Geschichte
handelt?«

Kleefisch nickte. »Als Einziger hat

Conan Doyle einen weiteren Eintrag im

Buch«, sagte Kleefisch und nahm einen

Bissen von seinem Sandwich mit

Räucherlachs und Wasabi-Creme. »The

Adventures of Sherlock Holmes.

Queen’s Quorum Nummer 16.«

»Dann ist doch wohl der
offensichtliche nächste Schritt,
festzustellen, was genau Ellery Queen über diese Holmes-Geschichte wusste
und wo er davon erfahren hat.«

»Leider nein. Glauben Sie mir, die

Irregulars sind diesen Weg schon
unzählige Male gegangen. Wie Sie sich
vielleicht vorstellen können, ist Queen’s

Quorum 78A eines der
furchterregendsten Schreckgespenster
unserer Organisation. Ein spezieller

Titel wurde geschaffen und wartet nur
darauf, dem Mitglied verliehen zu
werden, das diese Geschichte aufspürt.

Die beiden Cousins sind seit Jahrzehnten
tot und haben nicht die Spur eines Beweises hinterlassen – weder
hinsichtlich der Frage, warum der Titel

78A in der Erstausgabe von Queen’s

Quorum aufgeführt ist, noch warum er
später entfernt wurde.«

Pendergast nahm einen kleinen

Schluck Champagner. »Das ist
entmutigend.«

»In der Tat.« Kleefisch legte das

Buch beiseite. »Vor langer Zeit haben
die Irregulars eine große Anzahl von

Briefen aus Conan Doyles späterem

Leben angehäuft. Bis zum heutigen Tag
haben sie es Forschern von außen nicht gestattet, die Briefe zu untersuchen. Wir
sind ein eifersüchtiger Haufen, verstehen

Sie, und wollen die Briefe für unsere
wissenschaftlichen Publikationen im

Journal und anderswo ausschlachten.

Allerdings wurden die Briefe aus

Doyles letzter Lebensphase zum großen

Teil ignoriert, weil es darin um jene Zeit
in seinem Leben geht, als er sich dem

Spiritismus zuwandte und Sachbücher
wie zum Beispiel Die Elfen von

Cottingley und Der Rand des

Unbekannten schrieb und Holmes zur

Seite legte.«

Kleefisch nahm sich noch ein Finger-

Sandwich, dieses war mit Teriyaki-

Huhn und gegrillter Aubergine belegt. Er
nahm einen Bissen, dann noch einen, und
schloss beim Kauen die Augen. Geziert
betupfte er sich den Mund mit einer

Leinen-Serviette, und dann griff er – mit
schelmischem Zwinkern – in seine

Jackentasche und zog zwei zerfledderte,
verblasste Briefe hervor.

»Ich schwöre Sie hiermit auf absolute

Verschwiegenheit ein«, ermahnte er

Pendergast. »Ich habe sie, ähm,
vorübergehend geborgt. Wäre doch schade, wenn ich meinen Ruf ruinierte.«

»Ich versichere Sie meiner

Verschwiegenheit.«

»Sehr gut. In dem Fall darf ich Ihnen
sagen, dass Conan Doyle beide Briefe

1929 geschrieben hat – dem Jahr vor
seinem Tod. Beide sind an einen

Mr. Robert Creighton adressiert, einen

Romanautor und Mit-Spiritisten, mit dem
sich Conan Doyle in seinen letzten

Lebensjahren angefreundet hat.«

Kleefisch faltete einen der Briefe
auseinander. »In diesem ersten Brief
erwähnt er beiläufig: ›Ich rechne jeden Tag damit, Nachricht über die Aspern-Hall-Angelegenheit zu erhalten, die mir
in letzter Zeit recht schwer auf der Seele
liegt.‹ Im zweiten Brief erwähnt er,
ebenfalls en passant: ›Habe die

Hiobsbotschaft bezüglich Aspern Hall
erhalten. Ich weiß jetzt nicht mehr, wie
ich weitermachen soll – oder ob ich
überhaupt weitermachen soll. Und doch
kann ich erst ruhen, wenn ich die Sache
zu Ende gebracht habe.‹« Kleefisch
steckte den Brief ein. »Also, alle

Irregulars, die diese Briefe gelesen
haben – und es waren viele –, nehmen an, dass Conan Doyle an irgendeiner Art

Immobilienspekulation beteiligt war.

Aber ich habe den ganzen gestrigen

Morgen damit verbracht, die

Grundbücher von England und

Schottland durchzugehen … und es
findet sich kein einziger Eintrag über
irgendein Aspern Hall in der Liste. Das

Haus existiert nicht.«

»Sie wollen also andeuten, dass

Aspern Hall kein Gebäude ist, sondern
der Titel einer Geschichte?«

Kleefisch lächelte. »Vielleicht – nur
ganz vielleicht – handelt es sich um den Titel von Conan Doyles abgelehnter

Erzählung ›Das Abenteuer von Aspern

Hall‹.«

»Wo könnte sich die Geschichte
befinden?«

»Wir wissen, wo sie sich nicht
befindet – nicht in seinem Haus.

Nachdem er monatelang wegen Angina

Pectoris ans Bett gefesselt war, verstarb

Conan Doyle 1930 in Windlesham,
seinem Haus in Crowborough. In den

Jahren seither sind unzählige Irregulars
und andere Holmes-Forscher hinunter
nach East Sussex gefahren und haben jeden Zoll des Hauses durchsucht.

Halbfertige Manuskripte, Briefe, andere

Dokumente wurden gefunden – aber
keine fehlende Holmes-Geschichte.

Darum kann ich nicht umhin, zu
befürchten, dass …« Kleefisch zögerte.

»Dass die Geschichte vernichtet worden
ist.«

Pendergast schüttelte den Kopf.

»Erinnern Sie sich noch, was Conan

Doyle in dem zweiten Brief geschrieben
hat: dass er nicht wisse, wie er
weitermachen soll; dass er erst Ruhe
geben könne, wenn er die Sache zu Ende gebracht habe. Das klingt nicht nach
einem Mann, der die Geschichte später
vernichten will.«

Kleefisch hörte zu und nickte
langsam.

»Derselbe kathartische Drang, der

Conan Doyle veranlasst hat, die

Geschichte überhaupt zu schreiben, hätte
ihn auch veranlasst, sie aufzubewahren.

Wenn ich Zweifel gehabt hätte, der

Eintrag in Queen’s Quorum hätte diese
ausgeräumt. Die Geschichte existiert da
draußen – irgendwo. Und
möglicherweise enthält sie genau die Informationen, nach denen wir suchen.«

»Als da wären?«, fragte Kleefisch
begierig.

»Darüber darf ich noch nicht
sprechen. Aber ich verspreche Ihnen:

Wenn wir die Geschichte finden, werden

Sie sie veröffentlichen.«

»Ausgezeichnet!« Er klatschte in die

Hände.

»Und hiermit erkläre ich die Jagd –
um mich einmal so auszudrücken – für
eröffnet.« Und damit trank Pendergast
sein Glas Champagner aus und gab dem

Kellner ein Zeichen, noch eines zu bringen.

37

Stacy ist eine echte Langschläferin,
die steht oft erst um zehn oder elf auf,
dachte Corrie, als sie sich im Dunkeln
aus dem Bett wuchtete und die Gestalt,
die im zweiten Zimmer schlief, neidisch
durch die Tür betrachtete. Sie erinnerte
sich, dass sie früher auch so gewesen
war – bevor sie herausgefunden hatte,
was sie mit ihrem Leben anfangen wollte.

Anstatt sich in ihrer winzigen Küche
einen Kaffee zu machen, entschloss sie
sich, in die Stadt zu fahren und sich
einen Besuch bei Starbucks zu gönnen.

Sie hasste das eiskalte Haus, und
obwohl Stacy Bowdree dort zusammen
mit ihr wohnte, hielt sie sich möglichst
wenig darin auf.

Sie warf einen Blick auf das

Außenthermometer: 19 Grad unter null.

Es wurde kälter und kälter. Sie
mummelte sich dick ein, Mütze,

Handschuhe, Daunenmantel, und trat nach draußen auf die Zufahrt, wo sie den

Wagen geparkt hatte. Während sie ihn
vom Schnee befreite, bereute sie erneut
ihren Wutausbruch gegenüber Wynn

Marple. Es war dumm gewesen, die

Brücke hinter sich abzureißen. Aber es
war die klassische Corrie, mit ihrem

Temperament und ihrer seit Jahren
bestehenden Unfähigkeit, Idioten zu
ertragen. Dieses Benehmen hatte
vielleicht in Medicine Creek
funktioniert, als sie noch rebellische

Highschool-Schülerin war. Aber
inzwischen gab es keine Entschuldigung mehr dafür – nicht hier und nicht jetzt.

Sie musste einfach damit aufhören, Leute mit ihrem losen Mundwerk zu
beleidigen, vor allem, wenn sie nur allzu
gut wusste, dass es ihren Interessen
diametral entgegenlief.

Sie ließ den Wagen an und lenkte ihn
langsam die steile Zufahrt hinunter auf
die Ravens Ravine Road. Der Himmel
war grau. Es fing wieder an zu schneien.

Laut Wetterbericht war noch sehr viel
mehr Schnee unterwegs – was in einem

Skiort wie Roaring Fork herbeigesehnt
wurde, wie ein Farmer den Regen begrüßt. Corrie für ihren Teil hatte die

Schnauze voll davon. Vielleicht war es
wirklich an der Zeit, den Gewinn
einzustreichen und die Stadt zu
verlassen.

Da es auf der Serpentinenstraße, die
den Canyon hinabführte, viele vereiste

Stellen gab und der Mietwagen mit
seinen abgefahrenen Reifen enorm leicht
ins Rutschen geriet, fuhr sie langsam.

Was also jetzt? Sie hatte höchstens
noch ein, zwei Tage an den Skeletten zu
arbeiten – die Pusselarbeit,
kriminaltechnisch gesprochen. Dann wäre sie mit allem durch. Obwohl es
unwahrscheinlich schien, würde sie
schauen, ob Ted noch ein paar weitere

Ideen hatte, wo man möglicherweise

Hinweise auf die Identität der Mörder
finden konnte – taktvoll, weil er
natürlich nicht wusste, wie die

Bergarbeiter in Wahrheit umgekommen
waren. Er hatte sie noch einmal
eingeladen, mit ihm auszugehen, morgen
zum Abendessen; sie wollte dann mit
ihm darüber sprechen.

Noch sechs Tage bis Weihnachten.

Vater hatte sie angebettelt, nach Pennsylvania zu kommen und das Fest
gemeinsam mit ihm zu verbringen. Er
wollte ihr sogar das Geld für den Flug
schicken. Vielleicht war das ein

Zeichen. Vielleicht …

Ein lautes Geräusch, ein lautes

PENG!, und dann trat sie auf die

Bremse und schrie unwillkürlich auf.

Der Wagen kreischte und schlitterte,
geriet aber nicht ganz von der Straße ab,
sondern kam am Rand zum Stehen.

»Himmelherrgott!« Corrie packte das

Lenkrad. Was war passiert? Etwas war
gegen die Windschutzscheibe geprallt und hatte sie in ein undurchsichtiges

Netz aus Sprüngen verwandelt.

Und da sah sie das kleine, kugelrunde

Loch in der Mitte.

Mit einem erneuten Aufschrei bückte
sie sich und machte sich ganz klein unter
dem Armaturenbrett. Alles war still. Ihre

Gedanken rasten. Das war ein

Einschussloch. Irgendwer hatte auf sie
geschossen. Wollte sie killen.

Scheiße, Scheiße, Scheiße …

Sie musste raus aus dem Wagen. Sie
atmete tief durch, straffte sich und
richtete sich wieder auf und schlug mit der behandschuhten Faust ein Loch in
die zersprungene Windschutzscheibe,
das so groß war, dass man
hindurchsehen konnte. Dann packte sie
wieder das Lenkrad und trat aufs

Gaspedal. Der Focus schlitterte einmal
um die eigene Achse, und sie bekam ihn
auch unter Kontrolle, rechnete aber im
nächsten Moment mit noch mehr

Schüssen. Vor lauter Panik gab sie zu
viel Gas; der Wagen geriet auf eine

Stelle mit Glatteis, schlitterte noch
einmal und steuerte auf die Leitplanke
oberhalb der Schlucht zu. Das Auto prallte davon ab, rutschte mit
quietschenden Reifen zurück auf die

Straße und drehte sich erneut um

180 Grad. Corrie war erschüttert, aber
nach einem kurzen Augenblick der Panik
ging ihr auf, dass sie unverletzt war.

»Scheiße!«, schrie sie wieder. Der

Schütze war noch immer da draußen,
könnte sogar die Straße
herunterkommen, um sie zu verfolgen.

Der Focus steckte fest, und die

Beifahrerseite war total demoliert, aber
er war anscheinend kein Totalschaden.

Sie drehte den Zündschlüssel, der Motor sprang an. Sie lenkte den Focus wieder
um die eigene Achse, in einer
vorsichtigen Dreipunktkehre, und fuhr
dann die Straße hinunter. Der Wagen
war noch fahrtüchtig, gab aber ein
grässliches Geräusch von sich –
offenbar scheuerte eine Stoßstange an
einem der Reifen.

Langsam, behutsam, die zitternden

Hände am Lenkrad, lenkte sie den

Wagen den Berg hinunter in die Stadt
und steuerte geradewegs auf die

Polizeiwache zu.

Nachdem sie einen Unfallbericht
ausgefüllt hatte, führte der Beamte am

Empfangstresen sie sofort ins Büro des

Polizeichefs. Offenbar war sie
mittlerweile eine wichtige Person. Chief

Morris saß hinter seinem Schreibtisch,
der mit DIN-A6-Karteikarten,

Fotografien, Bindfäden, Heftzwecken
und Klebstoff überladen war. An der

Wand hinter ihm hing ein
unverständliches Diagramm, das
zweifellos mit den Brandstiftungen und

Morden zusammenhing.

Morris sah aus wie eine Leiche auf Urlaub. Seine Wangen hingen ihm wie

Fettbeutel im Gesicht, die Augen waren
eingesunken, dunkel umrandet, die Haare
ungekämmt. Gleichzeitig hatte sein

Gesicht einen bisher nicht gekannten
gestrengen Ausdruck. Das war
wenigstens eine Verbesserung.

Er nahm die Anzeige entgegen und
bedeutete Corrie, sich doch zu setzen.

Einige Minuten verstrichen, während er
die Anzeige einmal, dann noch einmal
las. Und dann legte er sie auf den Tisch.

»Gibt es irgendeinen Grund, der Ihnen
einfällt, dass jemand unglücklich über Ihre Aktivitäten sein könnte?«

Darüber musste Corrie, so erschüttert
sie war, lachen. »Ja. Ungefähr alle in
den Heights. Der Bürgermeister,

Kermode. Von Ihnen gar nicht zu reden.«

Morris rang sich ein mattes Lächeln
ab. »Wir werden Ermittlungen starten.

Aber … hören Sie, ich hoffe, Sie
glauben nicht, dass ich die Sache unter
den Teppich kehren will, wenn ich Ihnen
sage, dass wir bereits seit Wochen in
dem Gebiet nach einem Wilderer
fahnden. Er tötet und schlachtet Rehe,
zweifellos verkauft er auch das Fleisch.

Erst vor einer Woche hat einer seiner
ungezielten Schüsse das Fenster eines

Hauses durchschlagen. Bei dem, was

Ihnen widerfahren ist, könnte es sich
also um einen Irrläufer handeln,
abgefeuert von dem Mann, als er
wilderte. Das Ganze hat sich früh am

Morgen ereignet, wenn die Rehe – und
unser Wilderer – aktiv sind. Nochmals:

Ich behaupte nicht, dass das passiert ist.

Ich erwähne es nur als eine

Möglichkeit … vor allem, um Sie etwas
zu beruhigen.«

»Vielen Dank«, sagte Corrie.

Sie erhoben sich von den Stühlen,
und Chief Morris streckte ihr die Hand
entgegen. »Ich fürchte, ich muss Ihren

Wagen als Beweismittel
beschlagnahmen, eine ballistische

Analyse vornehmen und schauen, ob wir
die Kugel finden.«

»Bitteschön.«

»Einer meiner Beamten kann Sie
fahren, wohin Sie wollen.«

»Nein, danke. Ich gehe nur um die

Ecke zu Starbucks.«

Während Corrie dasaß und an ihrem

Kaffee nippte, fragte sie sich, ob es sich wohl wirklich um einen Wilderer
gehandelt hatte. Es stimmte schon, sie
hatte eine Menge Leute gegen sich
aufgebracht, aber es war verraucht, vor
allem seit Beginn der Brandstiftungen
und Morde. Auf ihren Wagen zu
schießen, das war Totschlag. Was für
eine Bedrohung stellte sie dar, um so
eine »Behandlung« zu verdienen? Das

Problem war: Morris war derart
überfordert – so wie alle bei der Polizei
hier –, dass sie nur begrenztes Vertrauen
hatte, dass er eine effiziente Ermittlung
einleiten konnte. Aber wenn dieser Anschlag sie abschrecken sollte, dann
würde das nicht funktionieren. Es konnte
sein, dass sie Angst hatte, aber es war
absolut ausgeschlossen, dass man sie aus
der Stadt vertrieb. Wenn überhaupt,
dann führte das nur dazu, dass sie noch
länger blieb.

Andererseits könnte es sich durchaus
um den Wilderer gehandelt haben. Oder
um irgendeinen anderen Irren. Es könnte
sogar der Serienbrandstifter gewesen
sein, der seine Vorgehensweise geändert
hatte. Ihre Gedanken schweiften zu Stacy
oben in der Schlucht, die wahrscheinlich noch schlief. Aber irgendwann würde
sie in die Stadt runterfahren, und es
konnte durchaus sein, dass man auch auf
sie schoss.

Sie zog ihr Handy aus der Tasche und
wählte Stacys Nummer. Eine schläfrige

Stimme antwortete. Aber Corrie hatte
kaum anfangen, von ihrem Erlebnis zu
berichten, da war Stacy schon hellwach.

»Jemand hat auf deinen Wagen
geschossen? Ich mach mich sofort auf
die Suche nach dem Schwein.«

»Warte. Tu’s nicht. Das ist verrückt.

Überlass das der Polizei.«

»Seine Spuren werden da draußen
sein, im Schnee. Ich verfolge den

Drecksack zurück, egal aus welchem

Schlupfloch er gekrochen ist.«

»Nein, bitte. « Es dauerte zehn

Minuten, bis Corrie Stacy davon
überzeugt hatte, die Finger von der

Sache zu lassen. Gerade als sie auflegen
wollte, sagte Stacy: »Ich hoffe nur, er
schießt auf meinen Wagen. Ich hab da
nämlich ein paar Hohlspitzgeschosse,
die ganz versessen darauf sind, seine
innere Psyche zu erkunden.«

Anschließend rief Corrie bei der Mietwagenfirma an. Der Angestellte ließ
sich lang und breit darüber aus, dass
eben der Polizeichef höchstpersönlich
angerufen habe, wie furchtbar es sein
müsse, wenn auf einen geschossen wird,
ob es ihr gutgehe, ob sie einen Arzt
benötige … Und wäre ein Upgrade – ein

Ford Explorer – akzeptabel, natürlich
ohne Aufpreis?

Lächelnd legte Corrie auf. Wie es
schien, zeigte Morris zu guter Letzt doch
ein bisschen Rückgrat.

38

Roger Kleefisch lümmelte sich in
einem der beiden mit Samt bezogenen

Sessel im Wohnzimmer seines Londoner

Stadthauses, die Füße auf dem Bärenfell,
mit dem ganzen Körper die wohlige

Wärme genießend, die das knisternde

Kaminfeuer spendete. Agent Pendergast
saß still im anderen Sessel und blickte in
die Flammen. Kleefisch hatte ihm geöffnet, der FBI-Agent hatte sich im

Zimmer umgeschaut und die Brauen
gehoben, aber keinen Kommentar
abgegeben. Dennoch hatte Kleefisch
irgendwie das Gefühl, dass Pendergast
seine Zustimmung erteilt hatte.

Er ließ kaum jemanden in sein

Wohnzimmer, und er konnte nicht umhin,
sich ein wenig wie Sherlock Holmes
persönlich zu fühlen, hier zu Hause, mit
dem Partner in Sachen

Kriminalermittlung an seiner Seite. Mit

Mühe hob der Gedanke ein wenig seine

Laune. Obwohl: Wenn er ehrlich war, sollte er wohl doch die Rolle von

Watson einnehmen. Pendergast war
schließlich der Profi-Detektiv.

Schließlich verlagerte Pendergast
sein Gewicht und stellte seinen Whisky-

Soda auf einem Beistelltisch ab. »Also,

Kleefisch, was haben Sie bislang
herausgefunden?«

Vor dieser Frage hatte Kleefisch

Angst gehabt. Er schluckte, atmete tief
durch und sagte: »Nichts, fürchte ich.«

Die blassen Augen musterten ihn
genau. »Tatsächlich?«

»Ich habe in den vergangenen
vierundzwanzig Stunden alles probiert«,
erwiderte Kleefisch. »Habe mich durch
alle Korrespondenzen gewühlt, Conan

Doyles Tagebuch gelesen und wieder
gelesen. Ich habe jedes Buch, jede

Abhandlung über Doyles letzte

Lebensjahre, die ich finden konnte,
gelesen. Ich habe sogar – vorsichtig –
mehrere unserer brillantesten Mitglieder
angesprochen. Aber ich habe nichts
gefunden, nicht einmal die Spur eines

Beweises. Und ich muss sagen: Trotz
meiner anfänglichen Begeisterung bin
ich nicht überrascht. Dieses Thema ist schon in der Vergangenheit von

Irregulars gründlich behandelt worden.

Ich war ein Narr zu glauben, dass es
etwas Neues geben könnte.«

Pendergast schwieg. Der Lichtschein
des Kaminfeuers flackerte auf seinen
hageren Gesichtszügen, sein Kopf war
geneigt, ein Ausdruck konzentrierten

Nachdenkens lag auf seinem Gesicht.

Umgeben von all dem viktorianischen

Drumherum, ähnelte er plötzlich so sehr

Sherlock Holmes, dass Kleefisch
beunruhigt war.

»Es tut mir wirklich leid,

Pendergast«, sagte er, wandte den Blick
ab und schaute aufs Bärenfell. »Aber ich
war so hoffnungsvoll.« Er hielt inne.

»Ich fürchte, Sie sind auf dem

Holzweg – einem Holzweg, zu dem ich

Sie womöglich ermuntert habe. Dafür
entschuldige ich mich.«

Nach einer Weile rührte sich

Pendergast. »Ganz im Gegenteil. Sie
haben bereits sehr viel getan. Sie haben
meinen Argwohn hinsichtlich der
verschollenen Holmes-Geschichte
bestätigt. Sie haben mir die Hinweise in

Queen’s Quorum gezeigt. Sie haben den Zusammenhang in Conan Doyles Briefen
zu Aspern Hall hergestellt. Beinahe
wider Willen haben Sie mich überzeugt,
dass Das Abenteuer von Aspern Hall
nicht nur existiert hat, sondern noch
immer existiert. Ich muss die Geschichte
finden.«

»Für einen Irregular wie mich, einen

Holmes-Forscher, wäre das der größte

Coup seines Lebens. Aber ich muss noch
einmal fragen – warum ist Ihnen die

Geschichte so wichtig?«

Pendergast zögerte einen Moment.

»Ich habe gewisse Ideen, Vermutungen, welche diese Geschichte
möglicherweise bestätigen kann – oder
auch nicht.«

»Vermutungen über was?«

Ein feines Lächeln umspielte

Pendergasts Lippen. »Sie, ein Holmes-

Forscher, ermuntern einen Ermittler,
vulgären Spekulationen zu frönen? Mein
lieber Kleefisch!«

Da errötete Kleefisch.

»Zwar verachte ich normalerweise
diejenigen, die behaupten, sie hätten
einen sechsten Sinn«, sagte Pendergast,

»in diesem Fall fühle ich jedoch, dass die verschollene Geschichte im Zentrum
aller Geheimnisse liegt – der

Vergangenheit und der Gegenwart.«

»In dem Fall«, sagte Kleefisch
abschließend, »tut es mir leid, dass ich
mit leeren Händen dastehe.«

»Keine Angst«, erwiderte

Pendergast. » Ich stehe nicht mit leeren Händen da.«

Kleefisch hob die Brauen.

Pendergast fuhr fort. »Ich bin von der

Annahme ausgegangen, dass ich dem

Auffinden der verschollenen Geschichte
umso näher kommen würde, je mehr ich über Conan Doyles letzte Lebensjahre
erfahren könnte. Ich habe meine

Bemühungen auf den Kreis der

Spiritisten konzentriert, dem er in den
letzten Jahren vor seinem Tod angehörte.

Wie ich erfuhr, hat sich diese Gruppe
häufig in einem kleinen Cottage namens

Covington Grange, am Rande von

Hampstead Heath getroffen. Das Cottage
gehörte einer Spiritistin mit Namen

Mary Wilkes. Conan Doyle hatte ein
kleines Zimmer in Covington Grange,
wo er gelegentlich Aufsätze über

Spiritismus schrieb, die er dann vor der Abendgesellschaft vortrug.«

»Faszinierend«, sagte Kleefisch.

»Erlauben Sie mir, folgende Frage zu
stellen: Kann es nicht sein, dass Doyle,
während er seine letzten Texte zum

Spiritismus in Covington Grange
schrieb, auch seine letzte Sherlock-

Holmes-Geschichte verfasst hat, Das

Abenteuer von Aspern Hall? «

Kleefisch verspürte eine

Beschleunigung seiner Erregung. Das
ergab Sinn. Und es war ein Ansatz, den
seines Wissens die anderen Irregulars
noch nie verfolgt hatten.

»Und ist es, angesichts seines
hitzigen Temperaments, nicht auch
möglich, dass der Autor die Geschichte
vielleicht irgendwo in diesem kleinen

Zimmer, in dem er schrieb, oder
irgendwo sonst in dem Cottage versteckt
hat?«

»Das könnte tatsächlich sein!«

Kleefisch erhob sich aus seinem Sessel.

»Mein Gott. Kein Wunder, dass man das

Manuskript nicht in Windlesham
gefunden hat! Also, was tun wir als

Nächstes?«

»Als Nächstes? Ich hätte gedacht, das liegt auf der Hand: Covington Grange
durchsuchen.«

39

Mit der Teetasse in der Hand trat

Dorothea Pembroke zurück an ihren
sauberen und ordentlichen Arbeitsplatz
in der Hauptgeschäftsstelle des National

Trust for Places of Historic Interest or

Natural Beauty in Blackpool. Es war
nach Viertel vor elf, und Miss Pembroke
nahm ihr Elf-Uhr-Ritual genauso ernst
wie ihre berufliche Position, die sie in der Tat sehr ernst nahm. Eine

Stoffserviette, zierlich auf die

Schreibtischplatte gelegt, eine Tasse

Harrisons & Crosfield Jasmintee, ein

Würfel Zucker und ein Weizenkleie-

Keks, zweimal – nicht einmal, nicht
dreimal – in die Tasse eingetunkt, bevor
er geknabbert wurde.

In vielerlei Hinsicht, fand Miss

Pembroke, war sie der National Trust.

Es gab natürlich wichtigere Positionen
als ihre in der gemeinnützigen

Organisation, aber niemand konnte sich
eines vornehmeren Stammbaums
rühmen. Ihr Großvater, Sir Erskine

Pembroke, war Herr von Chiddingham

Place gewesen, einem der imposantesten

Herrenhäuser in Cornwall. Doch sein

Unternehmen hatte falliert, und als die

Familie erkannte, dass sie sich weder
die Steuern noch den Erhalt des

Anwesens leisten konnte, begannen sie

Gespräche mit dem National Trust. Das

Fundament des Gebäudes, die Fassade
und sämtliche Leitungen wurden saniert,
die Gartenanlage vergrößert, und
schließlich wurde Chiddingham Place
der Öffentlichkeit zugänglich gemacht, während die Familie die bescheidenen

Räume im obersten Stock bewohnte. Ein
paar Jahre später hatte ihr Vater selbst
eine Stellung beim National Trust
angenommen, als Abteilungsleiter für

Baufragen. Kaum hatte sie die Schule
verlassen, hatte auch Miss Pembroke
sich dem National Trust angeschlossen
und war im Laufe der vergangenen
zweiunddreißig Jahre bis zur
stellvertretenden Verwaltungsleiterin
aufgestiegen.

Alles in allem ein höchst
zufriedenstellender Aufstieg.

Als sie die Teetasse wegstellte und
die Serviette zusammenfaltete, sah sie
einen Mann, der in der Tür stand. Sie
war viel zu gut erzogen, um sich
überrascht zu zeigen, hielt aber trotzdem
einen kleinen Augenblick inne, ehe sie
die Serviette ein letztes Mal faltete und
in ihrem Schreibtisch verstaute. Es war
ein recht auffallender Mann –
hochgewachsen und blass, mit
hellblonden Haaren und Augen kälter als

Gletschereis, gekleidet in einen gut
geschnittenen schwarzen Anzug –, aber
sie kannte ihn nicht, und normalerweise meldeten sich Besucher an.

»Verzeihen Sie«, sagte er mit
amerikanischem Akzent – Südstaaten –,
unterlegt von einem charmanten Lächeln.

»Ich möchte nicht stören, Miss

Pembroke. Aber die Sekretärin im

Vorzimmer war nicht am Platze, und, na
ja, wir hatten tatsächlich einen Termin.«

Dorothea Pembroke schlug ihr Buch
auf und blickte auf die Seite für den
heutigen Tag. Ja, tatsächlich: Sie hatte
einen Termin mit Mr. Pendergast, um

Viertel nach elf. Sie erinnerte sich, dass
er ausdrücklich um einen Termin mit ihr und nicht mit dem Verwaltungschef
gebeten hatte, was höchst ungewöhnlich
war. Trotzdem: Er war nicht
angekündigt worden, und solche

Förmlichkeiten mussten befolgt werden.

Doch der Mann hatte eine gewinnende

Art, weshalb sie bereit war, über diesen

Verstoß gegen die guten Sitten
hinwegzusehen.

»Darf ich mich setzen?«, fragte er
und lächelte noch einmal.

Mit einem Nicken deutete Miss

Pembroke auf einen leeren Stuhl vor
ihrem Schreibtisch. »Worüber möchten Sie denn mit mir sprechen, wenn ich
fragen darf?«

»Ich möchte eine Ihrer Immobilien
besuchen.«

»Besuchen?«, sagte sie und legte ein
ganz klein wenig Missbilligung in ihre

Stimme. »Wir haben Freiwillige vor

Ort, die Ihnen dabei behilflich sein
können.« Wirklich, es war zu viel, von
einem solch trivialen Ansinnen belästigt
zu werden.

»Ich bitte um Entschuldigung«,
entgegnete der Mann. »Ich möchte
keinesfalls Ihre kostbare Zeit verschwenden. Aber in dieser

Angelegenheit habe ich bereits mit dem

Besucherdienst gesprochen, und dort hat
man mich an Sie verwiesen.«

»Verstehe.« Das gab der Sache einen
anderen Dreh. Und wirklich, der Mann
hatte außerordentlich höfliche Manieren.

Sogar seine Aussprache verriet die gute

Kinderstube – nicht einer von diesen
harschen, barbarischen amerikanischen

Akzenten. »Bevor wir anfangen – wir
haben hier eine kleine Vorschrift. Wir
verlangen, dass der Besucher sich
ausweist, wenn ich Sie also bitten darf.«

Noch einmal lächelte der Mann. Er
hatte wunderschöne weiße Zähne. Er
schob die Hand in seinen schwarzen

Anzug und holte eine lederne Brieftasche
hervor, die er offen auf den Tisch legte,
wodurch mehrere goldene Karten und
ein Dienstausweis mit einem Foto zum

Vorschein kamen. Miss Pembroke
erschrak.

»Oh! Du meine Güte! Das Federal

Bureau of Investigation? Handelt es sich
um … eine Strafsache?«

Der Mann lächelte ungemein
gewinnend. »O nein, Sie brauchen nicht im Geringsten beunruhigt zu sein. Es geht
um eine persönliche Angelegenheit,
nichts Offizielles. Ich hätte Ihnen meinen

Pass gezeigt, aber der liegt im

Hotelsafe.«

Miss Pembrokes flatterndes Herz
kam zur Ruhe. Sie hatte noch nie mit
einer Strafsache zu tun gehabt. Schon bei
der bloßen Möglichkeit empfand sie

Abscheu.

»Nun gut, Mr. Pendergast, das ist
beruhigend, ich stehe Ihnen also zu

Diensten. Bitte sagen Sie mir, welche

Immobilie Sie denn gern besuchen möchten.«

»Ein Cottage namens Covington

Grange.«

»Covington Grange. Covington

Grange.« Miss Pembroke sagte der

Name nichts. Aber der Trust hatte

Hunderte Immobilien in seiner Obhut –
darunter einige der größten Anwesen

Englands –, deshalb konnte man ja nicht
erwarten, dass sie sich an alle erinnerte.

»Einen kleinen Moment bitte.« Sie
drehte sich zu ihrem Computer um,
klickte durch ein paar Menüs und trug
den Namen in das vorgesehene Fenster ein. Mehrere Fotos und ein langer

Texteintrag erschienen auf dem

Bildschirm. Während sie den Eintrag
las, kam ihr dann doch eine leise

Erinnerung an das Gebäude. Kein

Wunder, dass die Leute vom

Besucherdienst dem Mann empfohlen
hatten, mit dem Verwaltungschef zu
sprechen.

Sie wandte sich wieder an diesen

Pendergast. »Covington Grange«, sagte
sie noch einmal. »Früher im Besitz von

Leticia Wilkes, die 1980 verstarb und
das Haus dem Staat vererbte.«

Der Mann namens Pendergast nickte.

»Es tut mir sehr leid, Ihnen sagen zu
müssen, Mr. Pendergast, dass ein

Besuch von Covington Grange nicht in

Frage kommt.«

Als er dies hörte, huschte ein

Ausdruck der Enttäuschung über sein

Gesicht. Er rang um Fassung. »Es muss
gar kein langer Besuch sein, Miss

Pembroke.«

»Tut mir leid, das geht nicht. Der

Akte zufolge ist das Cottage seit

Jahrzehnten geschlossen, der

Öffentlichkeit nicht zugänglich, solange der Trust darüber befindet, was er damit
anfangen will.«

Der Arme wirkte derart verzweifelt,
dass selbst Dorothea Pembrokes hartes
und immer so korrektes Herz weich zu
werden begann. »Dem Cottage haben die

Elemente stark zugesetzt«, sagte sie zur

Erklärung. »Es ist nicht sicher und muss
umfangreich saniert werden, ehe wir
irgendjemanden hineinlassen können.

Und momentan sind unsere Mittel – wie

Sie sich vorstellen können – begrenzt. Es
gibt zahlreiche weitere Immobilien,
wichtigere Immobilien, die ebenfalls unserer Aufmerksamkeit bedürfen. Und
um ganz offen zu sprechen: Covington

Grange ist von marginaler historischer

Bedeutung.«

Mr. Pendergast senkte den Blick und
rang die Hände. Schließlich sagte er:

»Haben Sie vielen Dank, dass Sie sich
die Zeit genommen haben, mir die

Situation zu erläutern. Ich habe vollstes

Verständnis. Nur«, und hier schaute

Mr. Pendergast auf und begegnete ihrem

Blick, »ich bin der letzte lebende

Nachkomme von Leticia Wilkes.«

Miss Pembroke blickte überrascht auf.

»Sie war meine Großmutter. Von der

Familie bin nur noch ich übrig. Meine

Mutter ist im vergangenen Jahr an Krebs
gestorben, mein Vater bei einem

Eisenbahnunglück ums Leben
gekommen. Meine … Schwester hat erst
vor drei Wochen ihr Leben verloren,
durch einen Raubmord. Sie sehen
also …« Mr. Pendergast hielt kurz inne,
um sich zu sammeln. »Schauen Sie,

Covington Grange ist alles, was wir
noch besitzen. Dort habe ich als Junge
die Sommer verbracht, bevor meine Mutter uns nach Amerika brachte. Das

Haus birgt all die glücklichen

Erinnerungen, die ich an meine Familie
habe.«

»Oh, verstehe.« Das war in der Tat
eine herzzerreißende Geschichte.

»Ich möchte das Haus nur noch ein
letztes Mal sehen, nur einmal, bevor das

Interieur ganz verfällt. Und … vor allem
gibt es da ein altes Familienfotoalbum,
ich erinnere mich, wie ich es als Junge
durchgeblättert habe, verstaut in einem

Küchenschrank, das ich gerne mitnehmen
möchte … wenn Sie nichts dagegen haben. Ich besitze nichts, nichts mehr von der Familie. Wir haben alles
zurückgelassen, als wir nach Amerika
gingen.«

Während Miss Pembroke sich diese
tragische Geschichte anhörte, wallte

Mitgefühl in ihren Augen auf. Nach
einem Moment räusperte sie sich. Aber

Mitleid war eines, Pflicht etwas ganz
anderes.

»Wie gesagt, es tut mir sehr leid«,
sagte sie. »Aber aus all den von mir
genannten Gründen kommt es einfach
nicht in Frage. Und überhaupt gehört die gesamte Inneneinrichtung dem Trust,
auch die Fotografien, die von
historischem Interesse sein könnten.«

»Aber die modern doch nur vor sich
hin! Es ist dreißig Jahre her, und nichts
ist unternommen worden!« Pendergasts

Stimme hatte einen winselnden Klang
angenommen. »Nur zehn Minuten im

Haus? Fünf? Niemand außer Ihnen und
mir müsste davon erfahren.«

Diese Unterstellung – dass sie bei
einem heimlichen Plan mitmachen
würde, der dem Trust unbekannt
bliebe – brach den Bann. »Das kommt nicht in Frage. Ich wundere mich, dass

Sie ein solches Angebot machen.«

»Und das ist Ihr letztes Wort?«

Miss Pembroke nickte knapp.

»Verstehe.« Die Haltung des Mannes
änderte sich. Seine verzweifelte Miene,
das leichte Beben in seiner Stimme
verschwanden. Er setzte sich im Stuhl
zurück und betrachtete sie mit einem
völlig anderen Gesichtsausdruck als
zuvor. Plötzlich lag da etwas in seinem

Blick – etwas, worauf Miss Pembroke
nicht genau den Finger legen konnte –,
das sie ein ganz klein wenig
beunruhigend fand.

»Die Angelegenheit ist mir so
wichtig«, sagte der Mann, »dass ich
alles Erdenkliche, auch Unvernünftige
tun werde, um mein Ziel zu erreichen.«

»Ich bin mir nicht sicher, was das
heißt, aber meine Entscheidung steht
fest«, sagte sie, absolut entschlossen.

»Ich fürchte sehr, dass Ihre

Widerspenstigkeit mir keine Wahl
lässt.« Und dann zog der FBI-Agent
einen Stapel Papiere aus seiner Tasche
und hielt sie hoch.

»Was ist das?«, fragte sie streng.

»Ich habe hier Informationen, die Sie
interessieren könnten.« Auch sein

Tonfall hatte sich gewandelt. »Ihre

Familie hat doch früher einmal in

Chiddingham Place gewohnt, oder?«

»Nicht, dass Sie das interessieren
sollte, aber ja, sie wohnt noch immer
dort.«

»Ja. Im zweiten Stock. Das Material,
das Sie wohl besonders interessieren
dürfte, betrifft Ihren Großvater.« Mit
einer höflichen Geste legte er die

Dokumente auf ihren Schreibtisch. »Ich
habe hier Informationen –
unbestreitbare Informationen –, dass er in den letzten Monaten seiner

Geschäftstätigkeit, unmittelbar bevor er
bankrottging, gegen den Kurs der Aktien
seiner Anteilseigner spekuliert hat, in
dem verzweifelten Versuch, die Firma
am Leben zu erhalten. Er beging damit
nicht nur einen gravierenden

Finanzbetrug, sondern log auch der Bank
gegenüber, indem er behauptete, es
handele sich um seine eigenen

Sicherheiten.« Er hielt inne. »Durch sein
kriminelles Handeln sind viele seiner

Anteilseigner mittellos zurückgeblieben, unter denen sich auch eine ganze Reihe
von Witwen und Pensionären befanden,
die, als Folge davon, in bitterer Armut
starben. Ich fürchte, die Geschichte ist
eine äußerst unerfreuliche Lektüre.« Er
hielt inne. »Ich bin mir sicher, Miss

Pembroke, Sie möchten nicht, dass der
gute Name Ihres Großvaters – und damit
auch der Familie Pembroke – beschmutzt
wird.« Der Mann zeigte seine strahlend
weißen Zähne. »Wäre es also nicht in

Ihrem wohlverstandenen Interesse, mir
vorübergehend Zutritt zu Covington

Grange zu gewähren? Ein kleiner Gefallen. Ich denke, damit wäre allen

Beteiligten am besten gedient, finden Sie
nicht?«

Dieses letzte, kalte Lächeln – diese
kleinen, ebenmäßigen, perfekten

Zähne –, das war einfach zu viel. Miss

Dorothea Pembroke erstarrte. Dann
erhob sie sich langsam von ihrem Stuhl.

Ebenso langsam griff sie nach den

Papieren, die dieser Pendergast auf
ihrem Schreibtisch liegengelassen hatte.

Ebenso langsam warf sie sie ihm mit
einer verächtlichen Geste vor die Füße.

»Sie besitzen die Stirn, in mein Büro zu kommen und zu versuchen, mich zu
erpressen?« Ihre Stimme blieb ruhig –
was sie selbst erstaunte. »Noch nie in
meinem Leben bin ich einem so
fürchterlichen Benehmen begegnet. Sie,

Sir, sind nichts anderes als ein Ganove.

Es würde mich nicht wundern, wenn die

Geschichte, die Sie mir da aufgetischt
haben, genauso falsch ist wie vermutlich

Ihr Dienstausweis.«

»Richtig oder falsch, die

Informationen, die ich über Ihren

Großvater habe, sind grundsolide.

Geben Sie mir, was ich haben möchte, oder ich übergebe sie der Polizei.

Denken Sie an Ihre Familie.«

»Ich bin meiner Arbeit und der

Wahrheit verpflichtet. Nicht mehr und
nicht weniger. Wenn Sie den Namen
meiner Familie zerstören, wenn Sie uns
in den Schmutz ziehen, wenn Sie diese
kleine finanzielle Sicherheit, die wir
besitzen, stehlen wollen – dann soll es
so sein. Ich werde damit leben. Womit
ich nicht leben werde, ist ein Bruch
meiner Verantwortlichkeit. Und deshalb
sage ich Ihnen, Mr. Pendergast –«, sie
streckte den Arm aus, wies mit dem Finger zur Tür und sagte mit leiser, aber
eiserner Stimme, »– verlassen Sie sofort
dieses Gebäude, oder ich lasse Sie
hinauswerfen. Guten Tag.«

Agent Pendergast stand auf der

Vordertreppe des National Trust for

Places of Historic Interest und schaute
sich einen Augenblick um. Langsam
wich der Ausdruck der Verärgerung
einer ganz anderen Miene:

Bewunderung. Echte Tapferkeit zeigte
sich bisweilen an den
unwahrscheinlichsten Orten. Wenige
hätten einem so umfassenden Angriff widerstanden; Miss Pembroke, die
schließlich nur ihre Arbeit machte, war
eine in tausend. Seine dünnen Lippen
verzogen sich zu einem Lächeln. Und
während er die Stufen hinabstieg und
sich auf den Weg zum Bahnhof und dem

Zug zurück nach London machte, zitierte
er leise: »Für Sherlock Holmes ist sie
stets die Frau. Ich habe selten gehört, dass er sie unter einem anderen Namen
erwähnte. In seinen Augen ist sie die
überragende, dominierende Vertreterin
ihres Geschlechts …«

40

Mockey Jones war wieder mal
sturzbetrunken – und froh darum. Jones
dachte oft in der dritten Person an sich,
und die kleine Stimme im Kopf sagte
ihm, dass da Mockey Jones kommt,
während er über die East Main Street
torkelte, weder Schmerz noch Kälte
spürte, mit fünf teuren Martinis und
einem Acht-Dollar-Steak im Magen, die Lenden vor kurzem trainiert und die

Brieftasche voller Geld und

Kreditkarten, ohne Job, ohne Arbeit und
ohne Sorgen.

Mockey Jones war einer der

Einprozenter – eigentlich einer vom

Einhundertstel der Einprozenter. Und
obwohl er in Wahrheit keinen Penny von
dem Geld verdient hatte, war es ihm
egal, denn Geld war Geld, und es war
besser, es zu haben, als es nicht zu
haben, und besser, viel davon zu haben
als nur ein wenig. Und Mockey Jones
hatte viel davon.

Mockey Jones war neunundvierzig
und hatte drei Ehefrauen und ebenso
viele Kinder hinter sich gelassen – kurze

Verneigung ihnen zu Ehren, während er
weiter die Straße runterging –, aber jetzt
war er sie los und ledig und völlig ohne

Verantwortung und hatte nichts anderes
zu tun, als Ski zu laufen, zu essen, zu
trinken, zu vögeln und seine

Anlageberater anzuschreien. Mockey

Jones war sehr glücklich, dass er in

Roaring Fork lebte. Es war seine Art

Stadt. Die Leute scherte es nicht, wer
man war oder was man tat, solange man reich war. Und zwar nicht nur
millionärsreich – das war Mist. Das

Land war übersät mit lausigen

Mittelschichtmillionären. Solche Leute
verachtete man in Roaring Fork. Nein,
man musste Milliardär sein oder
mindestens hundert Millionen schwer,
um in den richtigen Kreisen zu
verkehren. Jones selbst gehörte in die

Hundert-Mio-Kategorie. Das war zwar
ein peinlicher Umstand, an den er sich
gewöhnt hatte, aber die zweihundert

Millionen, die er von seinem Wichser
von Vater geerbt hatte – wieder eine Verneigung vor der Erinnerung –, waren
seinen Bedürfnissen angemessen.

Er blieb stehen und schaute sich um.

Verdammt, er hätte da hinten im

Restaurant pinkeln sollen. In diesem
verfluchten Kaff gab es keine
öffentlichen Toiletten. Und wo zum

Teufel hatte er den Wagen abgestellt?

Aber war das wichtig – er war doch
nicht so blöd, sich in seinem Zustand
hinters Steuer zu setzen. Ausgeschlossen,
dass die Roaring Fork Times je die

Schlagzeile bringen würde: MOCKEY

JONES WEGEN TRUNKENHEIT

AM STEUER FESTGENOMMEN. Er
würde einen von den Late-Night-

Limousinen-Services anrufen, von denen
es mehrere in Roaring Fork gab und die
damit beschäftigt waren, Leute wie ihn,
die »zu gut gespeist hatten«, nach Hause
zu kutschieren. Er zog sein Handy
hervor, aber es entglitt seinen
behandschuhten Händen und fiel in eine

Schneewehe. Einen ausschweifenden

Fluch ausstoßend, beugte er sich vor,
hob es auf, befreite es vom Schnee und
drückte die entsprechende

Kurzwahlnummer. Im Handumdrehen hatte er die Fahrt gebucht. Diese

Martinis da eben in Brierly’s Steak

House hatten richtig gut geschmeckt, und
er freute sich schon auf noch einen, wenn
er nach Hause kam.

Während Mockey Jones leicht
schwankend am Bordstein stand, nahm
er verschwommen etwas wahr, das
schnell in sein rechtes Blickfeld
vordrang. Irgendetwas Gelbliches – das
unnatürlich glänzte. Im Umdrehen sah er
im Mountain-Laurel-Viertel am östlichen

Bergrücken ganz am Ende der Stadt,
nicht einmal vierhundert Meter entfernt, ein großes Haus, das buchstäblich in

Flammen aufging. Noch während er dort
hinschaute, spürte er die Wärme der

Flammen auf seinen Wangen, sah, wie
sie immer höher in die Luft schlugen und
die Funken wie Sterne in den dunklen

Himmel stoben … Und – ach, du lieber

Gott – war das dort in einem Fenster im
ersten Stock nicht ein Mensch, der sich
vor den Flammen wie eine Silhouette
abzeichnete? Noch während er dort
hinschaute, zerbarst das Glas, und die

Person stürzte wie ein flammender

Komet aus dem Fenster, sich windend, mit einem gellenden Schrei, der die
mitternächtliche Luft wie ein Messer
durchschnitt, während er von den Bergen
hallte und widerhallte, als würde er
niemals enden, selbst nachdem die
brennende Person unterhalb der Tannen
verschwand. Fast augenblicklich, binnen

Sekunden, wie es schien, heulten die

Sirenen los; er sah Einsatzwagen der

Polizei und Feuerwehren und Passanten
auf den Straßen und – Augenblicke
später – wie Vans der Fernsehsender mit

Satellitenschüsseln auf dem Dach
herumkurvten. Zu guter Letzt kamen die Helikopter, vollgepflastert mit

Rufzeichen, die im Tiefflug über die

Bäume in die Stadt flogen.

Und dann, während er einen
gellenden Schrei ausstieß, der in seinem
verwirrten und versteinerten Hirn noch
lange widerhallte, fühlte Mockey Jones
etwas erst Warmes und dann Kaltes
zwischen den Beinen. Und dann, einen

Augenblick später, wurde ihm klar, dass
er sich in die Hose gemacht hatte.

41

Corrie Swanson lenkte den gemieteten

Explorer auf die Zufahrt und blickte an
dem kalten, dunklen Haus hoch. Kein

Licht brannte, obwohl Stacys Wagen auf
der Zufahrt stand. Wo steckte sie? Aus
irgendeinem Grund machte sie sich

Sorgen wegen Stacy, sie fühlte sich
merkwürdig fürsorglich ihr gegenüber.

Dabei hatte sie gehofft, dass das Gegenteil geschehen würde – dass Stacy
sie beschützen und dafür sorgen würde,
dass sie sich sicher fühlte.

Stacy war wahrscheinlich zu Bett
gegangen, auch wenn sie eine war, die
spät ins Bett ging und spät aufstand.

Vielleicht hatte auch jemand im Auto sie
abgeholt, und sie waren noch unterwegs.

Corrie stieg aus dem Wagen, schloss
ihn ab und ging ins Haus. Das Licht in
der Küche war ausgeschaltet. Damit war
klar: Stacy schlief.

Über ihr flog im Tiefflug ein

Helikopter hinweg, dann noch einer.

Während der Fahrt den Canyon herauf
hatte sie jede Menge

Hubschrauberaktivität mitbekommen,
begleitet vom fernen Geräusch von

Sirenen, das aus der Stadt heraufdrang.

Hoffentlich brannte nicht schon wieder
ein Haus.

Ihre Verabredung mit Ted hatte nicht
ganz das Ende genommen, das sie erhofft
hatte. Sie wusste nicht recht, warum,
aber in letzter Minute hatte sie sein

Angebot, mit ihr zurückzufahren und ihr
kaltes Bett zu wärmen, ausgeschlagen.

Sie war in Versuchung gewesen, in größter Versuchung, und spürte immer
noch, wie ihre Lippen nach seinen
langen Küssen kribbelten. Verdammt,
warum hatte sie nein gesagt?

Es war ein wundervoller Abend
gewesen. Sie hatten in einem schicken

Restaurant in einem alten Natursteinhaus
gegessen, das schön renoviert worden
war, behaglich und romantisch, bei

Kerzenschein und schummriger

Beleuchtung.

Das Essen war ausgezeichnet
gewesen. Corrie, die sich ausgehungert
fühlte, hatte ein gigantisches Porterhouse-Steak verdrückt, blutig,
dazu gab es ein großes Ale, einen

Kartoffelgratin (ihre liebste

Kartoffelzubereitung), einen Römischen

Salat und zum Schluss einen Brownie-

Eisbecher, der absolut obszön war. Sie
hatten geredet und geredet, vor allem
über diesen Blödmann Marple und über

Kermode. Ted hatte fasziniert – und
schockiert – reagiert, als er erfuhr, dass

Kermode mit der berüchtigten Familie

Stafford verwandt war. Da er in den

Heights aufgewachsen war, kannte er

Kermode schon lange und hasste sie, aber zu erfahren, dass sie dieser
herzlosen Familie angehörte, die die

Stadt während ihrer Zeit als Bergbauort
ausgebeutet und ausgepresst hatte, hatte
ihn richtig in Rage gebracht. Er
wiederum hatte ihr eine interessante

Tatsache erzählt: Der Familie Stafford
hatte ursprünglich das Land gehört, auf
dem The Heights gebaut worden war –
und Stafford Partners gehörten nach wie vor die Rechte für die Erschließung im

Rahmen der »Bauphase III«, mit der
unmittelbar nach Eröffnung der neuen

Wellness-Einrichtung samt Clubhaus begonnen werden sollte.

Corrie schob diese Gedanken
beiseite, verließ die Küche und betrat
den Hauptflur. Irgendetwas machte sie
unruhig – da war so ein eigenartiges

Gefühl, das sie nicht ganz festmachen
konnte, ein starker Geruch. Sie ging
durch das Haus in Richtung ihrer

Wohnung, um nach Stacy zu sehen.

Ihr Bett war leer.

»Stacy?«

Keine Antwort.

Plötzlich fiel ihr der Hund ein.

»Jack?«

Keine bellende, springende,
verrückte kleine Promenadenmischung,
die sie begrüßte. Jetzt fing sie an
durchzudrehen. Sie ging den kleinen Flur
hinunter und rief den Hund mit Namen.

Noch immer nichts.

Sie ging zurück in den Hauptteil des

Hauses. Möglicherweise versteckte er
sich irgendwo oder hatte sich verirrt.

»Jack?«

Als sie stehen blieb, um zu horchen,
hörte sie ein leises Winseln und ein
kratzendes Geräusch. Es drang aus dem
großen Wohnzimmer – ein Zimmer, das abgeschlossen und das zu betreten ihr
strengstens verboten war. Sie ging zu der
geschlossenen zweiflügeligen

Kassettentür. »Jack?«

Noch einmal Winseln und Bellen,
begleitet wieder von Kratzlauten.

Sie spürte ihr Herz pochen.

Irgendetwas stimmte hier ganz und gar
nicht.

Sie legte die Hand an die Tür, stellte
fest, dass sie unverschlossen war, und
schob die Türflügel langsam
auseinander. Sofort rannte Jack aus der

Dunkelheit dahinter hervor, hockte sich vor sie hin, winselte und leckte sie ab,
den Schwanz zwischen die Beine
geklemmt.

»Wer hat dich hergebracht, Jack?«

Sie schaute sich in dem dunklen

Raum um. Er schien ruhig, leer – und da
sah sie den dunklen Umriss einer Gestalt
auf dem Sofa.

»Hey!«, rief sie vor Überraschung.

Winselnd kauerte sich Jack hinter sie.

Die Gestalt bewegte sich ein wenig,
ganz langsam.

»Wer sind Sie, und was machen Sie
hier?«, schnauzte Corrie. Das hier war idiotisch. Sie sollte abhauen, sofort.

»Oh«, erklang eine belegte Stimme
aus der Finsternis. »Du bist’s.«

»Stacy?«

Keine Antwort.

»Großer Gott, alles in Ordnung mit
dir?«

»Alles gut, kein Problem«, ertönte
die verwaschene Stimme noch einmal.

Corrie schaltete das Licht ein. Und da
war Stacy, sie lag zusammengesunken
auf dem Sofa, mit einer halb leeren 750-
ml-Flasche Jim Beam vor sich. Noch
immer trug sie ihre dicke

Winterkleidung – Schal, Mütze und
alles. Zu ihren Füßen befand sich eine
kleine Pfütze, Wasserspuren führten zum

Sofa.

»O nein. Stacy!«

Stacy wedelte mit dem Arm, ehe sie
ihn aufs Sofa fallen ließ. »Tut mir leid.«

»Was hast du gemacht? Bist du
draußen gewesen?«

»Ja, bin spazieren gegangen. Hab
nach dem Schwein gesucht, das deinen

Wagen zusammengeschossen hat.«

»Aber ich habe dir doch gesagt, dass
du das nicht tun sollst. Du hättest da draußen erfrieren können!« Corrie sah,
dass Stacy im Holster an der Hüfte ihren

45er trug. Verdammt, sie musste ihr die

Knarre abnehmen.

»Sorg dich nicht um mich.«

»Aber ich mache mir Sorgen. Ich
mache mir wahnsinnig große Sorgen!«

»Ach komm, setz dich, trink was.

Entspann dich.«

Corrie nahm auf dem Sofa Platz,
ignorierte aber das Angebot, etwas zu
trinken. »Stacy, was geht hier vor?«

Daraufhin ließ sie den Kopf hängen.

»Weiß nich. Nichts. Mein Leben ist beschissen.«

Corrie nahm ihre Hand. Kein

Wunder, dass der Hund durchgedreht
war. »Entschuldige. Mir geht’s
manchmal genauso. Möchtest du darüber
reden?«

»Meine militärische Laufbahn – im

Eimer. Keine Familie. Keine Freunde.

Nichts. In meinem Leben gibt es nichts
als eine Kiste mit alten Knochen, die ich
nach Kentucky zurückschaffen kann. Und
wozu? Was für eine beknackte Idee das
war.«

»Aber deine militärische Laufbahn.

Du bist Captain. All die Orden und

Auszeichnungen – du kannst alles
machen …«

»Mein Leben ist im Arsch. Man hat
mich aus dem Militärdienst entlassen.«

»Du meinst … du bist nicht freiwillig
aus dem Dienst ausgeschieden?«

Stacy schüttelte den Kopf. »Entlassen
aus medizinischen Gründen.«

»Verwundet?«

»Posttraumatisches

Belastungssyndrom.«

Stille. »O verdammt. Das tut mir
wirklich leid.«

Es folgte ein langes Schweigen. Auf
einmal sagte Stacy: »Du hast ja keine

Ahnung. Ich kriege diese Anfälle – ohne

Grund. Schreie dann wie eine beknackte

Irre. Oder hyperventiliere, totale

Panikattacke. Verdammt, es ist furchtbar.

Und kommt ohne jede Vorwarnung.

Manchmal bin ich so down, dass ich
nicht mal aus dem Bett steigen kann, und
schlafe vierzehn Stunden am Tag. Und
dann fang ich an, diesen Scheiß zu
bauen – zu saufen. Kriege keinen Job.

Die Entlassung aus medizinischen

Gründen … die sehen das auf meiner Stellenbewerbung, und dann heißt’s: Oh,
die können wir nicht einstellen, die ist
eine beschissene Geisteskranke. Die tun
alle so liberal, arbeitnehmerfreundlich,
aber wenn’s darum geht, eine Veteranin
mit posttraumatischer Stresserkrankung
einzustellen? Raus mir dir, Miststück.«

Sie streckte den Arm aus, um nach
der Flasche zu greifen. Corrie ging
dazwischen und ergriff die Flasche sanft
zur gleichen Zeit wie sie. »Findest du
nicht, du hattest genug?«

Stacy riss ihr den Bourbon aus der

Hand, wollte einen Schluck trinken, aber dann schmiss sie die Flasche plötzlich
mitten durch den Raum, so dass sie an
der Wand zerschellte. »Scheiße, ja.

Genug.«

»Komm, ich helfe dir ins Bett.« Sie
fasste sie am Arm. Stacy stand ein wenig
wankend vom Sofa auf, während Corrie
sie stützte. Gott, wie sie nach Schnaps
roch. Sie tat Corrie so leid. Ob sie die

45er unbemerkt aus dem Holster ziehen
konnte? Aber das wäre vermutlich keine
gute Idee und könnte Stacy in Rage
bringen. Bring sie einfach zu Bett und
kümmere dich dann um die Knarre.

»Hat man den Arsch erwischt, der auf
deinen Wagen geschossen hat?«, fragte

Stacy.

»Nein. Die glauben, es könnte ein

Wilderer gewesen sein.«

»Wilderer, wer’s glaubt.« Sie
strauchelte, und Corrie packte zu, damit
sie nicht stürzte. »Konnte die Spuren des

Drecksacks nicht finden. War schon zu
viel Neuschnee gefallen.«

»Komm, machen wir uns deshalb
jetzt keine Sorgen.«

»Ich mache mir aber Sorgen!« Sie
schlug die Hand auf die Waffe, riss sie aus dem Holster und wedelte damit
herum. »Ich leg das Schwein um!«

»Du weißt doch, dass man die Hände
von einer Waffe lassen soll, wenn man
getrunken hat«, sagte Corrie ruhig und
entschlossen und unterdrückte ihre

Beunruhigung.

»Jaa. Richtig. Entschuldige.« Stacy
ließ das Magazin herausspringen, das ihr
entglitt und zu Boden fiel, so dass
mehrere Patronen über den Fußboden
rollten. »Besser, du nimmst sie an dich.«

Sie hielt Corrie die Waffe hin, die sie
ergriff.

»Vorsicht, da ist noch eine in der

Kammer. Komm, ich nehme sie für dich
heraus.«

»Ich mach das schon.« Corrie lud
durch und ließ das Projektil auf den

Boden springen.

»Hey. Weißt du, was du da tust,

Mädchen!«

»Ich sollte es, ich studiere
schließlich Kriminologie.«

»Scheiße, ja, du wirst eines Tages
einen guten Cop abgeben. Bestimmt. Ich
mag dich, Corrie.«

»Vielen Dank.« Sie half Stacy über den Flur in Richtung ihrer Zimmer. Über
sich konnte sie noch mehr Hubschrauber
hören. Durch ein Fenster sah sie den

Suchscheinwerfer von einem, der sich
hierhin und dorthin bewegte. Da
passierte irgendetwas.

Schließlich hatte sie Stacy unter die

Decke gelegt und einen Plastikeimer
neben das Bett gestellt, für den Fall,
dass sie sich übergeben musste. Aber sie
schlief sofort ein.

Corrie ging zurück ins Wohnzimmer
und räumte auf, während Jack hinter ihr
hertrottete. Stacys Trunkenheit hatte das arme Hündchen ausflippen lassen. Auch
sie hatte es kirre gemacht. Als sie sich
aufrichtete, hörte sie erneut einen

Helikopter über sich hinwegfliegen. Sie
trat an das bodentiefe Panoramafenster
und spähte in die Dunkelheit. Oberhalb
des Bergkamms, in Richtung Stadt,
konnte sie ein intensives gelbliches Licht
erkennen.

42

Gerade wenn’s nicht mehr schlimmer
werden kann, kommt’s richtig dicke,
dachte Chief Morris, während er die
beiden Autowracks betrachtete, die die

Bundesstraße 82 blockierten, und den
irrsinnigen Verkehrsstau, der sich
dahinter gebildet hatte. Der

Rettungshubschrauber hob gerade ab –
der Abwind, den die Rotorblätter verursachten, wirbelte den Schnee
überall hin, als gäbe es nicht schon
genug davon in der Luft – und flog die
beiden Opfer zur Unfall-Notstation in

Grand Junction, wo mindestens eines
von ihnen an seinem Kopfschuss sterben
würde. Was Morris aber richtig wütend
machte, war, dass niemand bei dem
eigentlichen Unfall verletzt worden war;
stattdessen war es zu einer

Auseinandersetzung zwischen zwei

Straßenrowdys gekommen, bei dem der

Fahrer eines BMW X5 eine Waffe
gezogen und auf die beiden Insassen des Geländewagens geschossen hatte, der
ihm hinten reingefahren war. Jetzt konnte
er den Täter hören: Er saß in

Handschellen auf dem Rücksitz von

Morris’ Einsatzwagen, wartete auf die

Pistenraupe und pöbelte aus voller

Kehle irgendetwas von

»Selbstverteidigung« und »seinen Mann
stehen«. Wenn das Opfer also starb –
und die meisten Personen mit einer 38er-

Kugel im Schädel taten das –, würde das
neun Morde in etwas mehr als einer

Woche bedeuten. Und das alles in einer

Stadt, die seit Jahren keinen Mord mehr gesehen hatte.

Was für ein Alptraum – und kein

Ende in Sicht.

Vier Tage noch bis Weihnachten. Und
jetzt hatte auch noch starker Schneefall
eingesetzt, die Vorhersage sprach von
sechzig bis fünfundsiebzig Zentimetern
in den kommenden drei Tagen, dazu

Orkanböen zum Ende des Sturms. Wegen
des Unfalls war die Bundesstraße 82 –
der einzige Weg aus der Stadt –
verstopft; die Schneepflüge konnten
nicht fahren; der Schneesturm schien sie
rasant zu überflügeln; und in einer Stunde oder weniger musste man die

Straße sperren und diese Leute, die
wütend in ihren Autos saßen und wie die

Irren brüllten und hupten und kreischten,
evakuieren.

Vom Flugplatz McMaster waren
ununterbrochen Flüge gestartet, da die

Leute in ihren Gulfstreams und anderen

Privatjets und Fliegern aus der Stadt
flohen, aber auch der würde bald
schließen. Und wenn das geschah, wäre

Roaring Fork eingeschlossen, dann gab
es keinen Weg mehr hinein oder heraus,
außer mit der Pistenraupe.

Er blickte in den Rückspiegel, zurück
in Richtung der Stadt. Der dritte

Brandanschlag war der schlimmste von
allen gewesen. Nicht, was die Zahl der

Toten betraf, sondern hinsichtlich der
psychologischen Wirkung auf Roaring

Fork. Das niedergebrannte Haus stand
am Rande der Stadt, auf dem ersten

Anstieg zum Berg: ein großer alter
viktorianischer Kasten, der Maurice

Girault gehörte, dem berühmten

Fondsmanager und New Yorker

Gesellschaftslöwen, Nummer fünf auf
der Forbes-Liste, ein fideler alter Knabe mit einem Ego so groß wie der Mount

Everest. Die Opfer waren er selbst und
seine frisch angetraute junge Frau, die
aussah, als könnte sie nicht einen Tag
älter als achtzehn sein – und die sich
brennend aus einem Fenster im ersten

Stock gestürzt hatte.

Die ganze Stadt hatte es gesehen und
war traumatisiert. Und dieses

Verkehrschaos, diese Schüsse eines

Verkehrsrowdys, dieses klassische

Beispiel für eine ganz normale, total
beschissene Situation war das Ergebnis.

Widerstrebend kehrte er in Gedanken zu Pendergasts inzwischen
prophetischen Worten zurück. Das
nächste Haus wird zweifellos ebenso
auffällig sein. Und zu seiner

Schlussfolgerung: Um eine Botschaft zu
senden.

Aber was für eine Botschaft?

Er richtete den Blick zurück auf das

Chaos. Am Einsatzwagen, der mit
laufendem Motor und dem Schützen auf
dem Rücksitz dastand, waren Blaulicht
und Sirene eingeschaltet – alles nur

Schau. Die Idioten, die aus der Stadt
flohen, blockierten beide Seiten der Bundesstraße wie auch die Randstreifen,
und die hohen Schneewehen am Rand
verhinderten, dass die Wagen umkehren
konnten – was zu einem Verkehrskollaps
geführt hatte. Sogar der Polizeichef saß
fest; trotz all seiner Anstrengungen, die

Fahrzeuge daran zu hindern, von hinten
weiter nach vorn zu fahren und ihn zu
blockieren, hatten sie’s getan.

Zumindest war es seinen Leuten
gelungen, vorübergehend die Fahrbahn
zu sperren, die aus der Stadt
hinausführte, und so zu verhindern, dass
noch mehr Fahrzeuge das Chaos
vergrößerten. Und Gott sei Dank
verfügte die Polizei von Roaring Fork
über drei Pistenraupen, die alle auf dem

Weg hierher waren. Er saß noch in
seinem Wagen, während die

Scheibenwischer den Schnee
wirkungslos hin und her schoben, als er
die erste Schneekatze herankommen
hörte. Sofort schnappte er sich sein

Funkgerät und wies den Beamten in der

Cat an, als Erstes den Täter hier
rauszuschaffen. Eine wütende Menge
hatte sich um den Einsatzwagen
versammelt, die Leute schrien den Schützen an, fluchten und bedrohten ihn,
boten an, ihn am nächsten Baum
aufzuknüpfen, während der Täter
seinerseits zurückschrie und sie
verhöhnte. Erstaunlich, genau wie zu

Zeiten der Selbstjustiz. Der Firnis der

Zivilisation war tatsächlich dünn.

Und um allem die Krone aufzusetzen,
war Pendergast verschwunden, nach

London geflogen im schlimmstmöglichen

Augenblick. Chivers, der

Brandermittler, befand sich inzwischen
im offenen Krieg mit der Polizei, und
seine eigenen Ermittler waren
demoralisiert und miteinander über

Kreuz. Es gab keine Zeugen für den
jüngsten Brand, zumindest keine
nüchternen oder glaubwürdigen.

Jetzt war die zweite Schneeraupe
eingetroffen, sie brachte ein

Spurensicherungs-Team und ein paar

Detectives mit, die den Unfall und den

Tatort dokumentieren und Zeugen
befragen sollten. Der Schnee fiel
inzwischen sehr viel dichter, die großen
dicken Flocken kamen schnell herunter.

Morris verließ den Einsatzwagen, ging
nach hinten zur Pistenraupe und kletterte an Bord, zusammen mit ein paar anderen

Beamten, die in die Stadt zurück und den
neuen Brandanschlag bearbeiten
mussten. Auch mehrere verzweifelte

Verkehrsteilnehmer wollten zurück in
die Stadt, und Morris gestattete einem

Paar mit einem Baby, an Bord zu gehen,
was unter den Zurückgebliebenen einen

Tumult auslöste.

Während die Pistenraupe wendete
und durch den Tiefschnee am Rand der

Straße in die Stadt zurückfuhr, dachte

Polizeichef Morris wohl zum
tausendsten Mal über das zentrale Geheimnis der Brandanschläge nach:

Wie lautete die Botschaft? War der

Täter völlig geisteskrank? Aber wenn
das der Fall war, wie konnten die

Verbrechen dann so sorgfältig geplant
und durchgeführt worden sein?

Als sie in die Stadt kamen, fiel

Morris – nach dem Chaos auf der

Landstraße – sofort die unheimliche

Leere auf. Roaring Fork war praktisch
wieder zu einer Geisterstadt geworden,
und die mit Weihnachtsdekoration
vollgehängten Straßen und die mit
glitzernden, teuren Waren vollgestopften Auslagen der Geschäfte verstärkten den

Twilight-Zone-Faktor nur noch. Ein

Gefühl, als wär’s einen Tag nach

Armageddon.

Morris fragte sich, ob Roaring Fork
wohl je wieder so sein würde wie
früher.

43

Später am selben Nachmittag, auf dem

Rückweg vom Pistenlagerschuppen,
beschloss Corrie, einen Zwischenstopp
in der Stadt einzulegen, sich mit einem

Becher heißer Schokolade aufzuwärmen
und währenddessen mit dem iPad die
neuesten E-Mails abzurufen. Es war
dunkel, Schnee fiel, und sie wusste, dass
sie eigentlich nach Hause fahren sollte, aber sie hatte keine Lust, in die
furchtbare, kalte Villa zurückzukehren,
nachdem sie fast den ganzen Tag
frierend in dem Lagerschuppen
zugebracht hatte, den sie inzwischen für
sich »die sibirische Folterkammer«
nannte.

Als sie den neuen Ford Explorer
parkte, hatte der Schneefall ein wenig
nachgelassen. Seit dem Brandanschlag
vom Vorabend gab es überall

Parkplätze, obwohl man vorher
praktisch den Erstgeborenen hätte
weggeben müssen, um einen zu ergattern.

Zwar waren die Landstraße und der

Flughafen früher am Tag geschlossen
worden, dennoch war es enorm vielen

Leuten gelungen, die Stadt zu verlassen.

Sie schlenderte ins Ozymandias, eines der wenigen normalen, unprätentiösen

Cafés in der Stadt, mit kostenlosem

WLAN und entspanntem Personal, das
sie nicht von oben herab behandelte.

Das Café war so gut wie leer, aber
eine freundliche Kellnerin kam herbei
und holte Corrie ein wenig aus ihrer
düsteren Laune. Sie bestellte eine heiße

Schokolade und holte das iPad hervor.

Sie hatte ziemlich viele E-Mails
bekommen, darunter eine von ihrem
akademischen Betreuer, der um ein
weiteres Update ihrer Arbeit bat, nach

Insider-Details fragte, wissen wollte,
was in Roaring Fork eigentlich los war,
und sich darüber beschwerte, dass sie
ihn nicht auf dem Laufenden halte. Was
ja stimmte. Sie gab sich zugeknöpft in
ihren Berichten, weil sie nicht wollte,
dass er sich einmischte oder versuchte,
sie kaltzustellen. Und außerdem galt: Je
weniger Informationen er hatte, an denen
er Anstoß nehmen konnte, umso besser.

Wenn sie ihre Semesterarbeit fertig und
abgegeben hätte, würde sie den

Beurteilungsausschuss von den Hockern
reißen; Carbone würde nichts anderes
übrigbleiben, als in das allgemeine Lob
einzustimmen; sie würde den Rosewell-

Preis gewinnen … oder wenigstens
hoffte sie das. Um Carbone
zufriedenzustellen, würde sie ihm
deshalb auf seine E-Mail eine vage,
vieldeutige Antwort schreiben, diese als

Bericht verbrämen, der aber nichts

Substanzielles enthielt, und andeuten,
dass ihre Arbeit nur langsam
vorankomme und sie bislang noch keine
echten Informationen habe. Sie drückte
die Senden-Taste und hoffte, er würde
ein paar Tage Ruhe geben.

Ihre heiße Schokolade kam, und sie
nippte daran, während sie weitere E-

Mails durchsah. Nichts von Pendergast –
nicht, dass sie damit gerechnet hätte; er
war anscheinend kein E-Mail-Schreiber.

Nachdem sie ihre Mails geschrieben
hatte, klickte sie auf die Websites der

New York Times, der Huffington Post und ein paar anderer. Die Times brachte
eine Titelgeschichte über die Brandanschläge, die sie mit Interesse
las. Nach dem zweiten Anschlag wurde
landesweit darüber berichtet, aber
dieser dritte Anschlag erhob die

Geschichte zu einer dieser
fürchterlichen, sensationslüsternen

Storys, die das Land in ihren Bann
schlugen. Ironie der Geschichte: Jetzt
wurde groß darüber berichtet, während
der Blizzard kurz bevorstand und keine

Reporter in die Stadt reinkommen
konnten.

Nachdem sie die heiße Schokolade
ausgetrunken hatte, fand sie, es wäre am besten, nach Hause zu fahren. Sie zog
sich den Schal straff und verließ das

Café. Da sah sie zu ihrer Überraschung
auf der anderen Straßenseite ein Paar,
das eben unter einer Straßenlaterne
hindurchging. Das waren Stacy und Ted!

Sie starrte hin. Zwar gingen sie nicht
gerade Hand in Hand, schienen einander
aber ziemlich freundlich zugetan,
scherzten und plauderten miteinander.

Während sie die beiden beobachtete,
betraten sie ein Restaurant.

Plötzlich überkam Corrie ein Gefühl
der Übelkeit. Vorhin hatte Stacy gesagt, sie wolle den Tag in der Fine-Villa
verbringen, wegen ihres Hangovers.

Aber ihr Alkoholkater war anscheinend
nicht so schlimm, dass sie nicht mit Ted
zu Abend essen konnte. Betrogen die
beiden sie hinter ihrem Rücken?

Eigentlich undenkbar – und plötzlich
auch wieder nicht. Vielleicht wollte Ted
es ihr irgendwie heimzahlen, weil sie
sich vorige Nacht geweigert hatte, mit
ihm zu schlafen. Ging er deshalb mit

Stacy aus, um sich über diese

Enttäuschung hinwegzutrösten?

Und was war los mit Stacy?

Vielleicht war sie so irre, dass sie so
etwas machte. Schließlich hatte sie sich
nicht gerade wie ein höchst
selbstbewusster Air-Force-Captain
benommen, für den Corrie sie zunächst
gehalten hatte, sondern wie eine
verwirrte, einsame Frau. Sie hasste die

Vorstellung, dass die ganze Geschichte
ihre Gefühle gegenüber Stacy verändert
hatte, aber sie konnte nicht umhin, die

Ex-Soldatin in einem völlig anderen

Licht zu sehen. Was bedeutete die
posttraumatische Stresserkrankung, und
wie machte sie sich bemerkbar? Und dann war da auch noch die merkwürdige

Tatsache, dass sich Stacy, erst nachdem
sie schon mehrere Tage in der Stadt
gewesen war, jemandem gezeigt hatte.

Was hatte sie während dieser Zeit
getrieben? Hatte sie wirklich nur ein

»Gefühl für den Ort« bekommen
wollen?

Corrie stieg in den Wagen und ließ
den Motor an. Weil noch ein wenig

Restwärme im Innenraum verblieben
war, wurde er schnell warm, wofür sie
dankbar war. Sie fuhr aus der Stadt und
die Ravens Ravine Road hinauf, wobei sie in den Haarnadelkurven betont
langsam machte und der Schnee sich an
den Scheibenwischern sammelte.

Inzwischen fiel er so dicht, dass jeder,
der da draußen mit einer Knarre wartete,
nicht mal ihren Wagen auf der Straße
sehen würde, von freier Schussbahn
ganz zu schweigen. Umso besser. Sie
dachte an die bevorstehende lausige

Mahlzeit: Bohnen und Reis – mehr
konnte sie sich nicht leisten – und noch
einen Abend, an dem sie sich den

Hintern abfror. Zum Teufel damit, sie
würde das Thermostatschloss knacken und die Temperatur höher einstellen – da
konnte der Eigentümer noch so
aufheulen. Absurd, dass ein

Multimillionär sich wegen ein paar

Dollar derart anstellte.

Im wirbelnden Schnee tauchte die

Villa auf, dunkel und düster. Stacys

Wagen war nicht da, wie erwartet.

Corrie hoffte, dass sie im Restaurant
keinen Alkohol trank und auch nicht
versuchte, hinterher bei diesem Wetter
nach Hause zu fahren.

Sie parkte auf der Zufahrt. Morgen
früh würde der Wagen völlig
eingeschneit sein, wie das schon ein
paarmal passiert war, so dass sie ihn
freischaufeln musste. Alles nur, weil der

Eigentümer ihr verboten hatte, ihn in die

Garage zu fahren. Kein Wunder, dass er
in einer fürchterlichen Scheidung
festsaß.

Als sie, schon frierend, aus dem

Wagen stieg, kam ihr plötzlich in den

Sinn, dass Pendergast recht hatte. Es war
an der Zeit, aus Roaring Fork zu
verschwinden. Ihre Grundlagenforschung
war beendet, und es war allzu deutlich,
dass sie das Rätsel der 150 Jahre alten Serienmorde nicht würde lösen können.

Sie hatte alle Wege erkundet und nicht
den geringsten Anhaltspunkt zutage
gefördert. Sobald die Landstraße wieder
geöffnet war, würde sie abhauen.

Die Entscheidung war getroffen.

Sie steckte den Schlüssel in die

Eingangstür, öffnete sie und rechnete mit
dem üblichen Begrüßungswirbel aus

Gebell und Gewinsel – wurde jedoch
nur von Stille empfangen.

Sie spürte, wie Angst in ihr hochkam.

Es war genauso wie gestern Nacht.

»Jack?«, rief sie.

Keine Antwort. Hatte Stacy den Hund
mit in die Stadt genommen, damit er
nicht allein blieb? Aber Stacy hatte
eigentlich kein großes Interesse an Jack
gezeigt und gesagt, Katzen seien ihr
lieber.

»Jack? Hier, Jack! «

Nicht einmal ein Wimmern. Wieder
versuchte Corrie, ihr Herzklopfen zu
unterdrücken. Sie knipste alle Lichter
an – scheiß auf die Stromrechnung – und
rief, wieder und wieder. Sie ging durch
den Flur zum Seitenflügel des Hauses, in
dem sie wohnte, ihr Zimmer war geschlossen, aber nicht abgeschlossen.

Sie schob die Tür auf. »Jack?«

Im Zimmer war es dunkel. Unten am

Bett lag eine Gestalt, ringsherum eine
sehr dunkle Fläche. Sie schaltete das

Licht ein und sah Jacks Kadaver – ohne
den Kopf – auf dem Bettvorleger liegen,
umgeben von einem karmesinroten

Fleck.

Sie schrie nicht auf. Sie konnte gar
nicht schreien, sondern starrte bloß hin.

Und dann sah sie den Kopf; er war
auf der Kommode platziert worden, die

Augen offen und starrend, eine Kaskade geronnenen Blutes tropfte an der Front
aus Furnierholz herunter. Zwischen den

Zähnen steckte ein Blatt Papier. In ihrem
fast traumartigen Zustand, der Realität
entrückt, so als würde das alles einem
anderen widerfahren, griff Corrie nach
einem Brieföffner, drückte den Kiefer
auseinander, nahm das Blatt heraus und
las die Mitteilung.

Corrie Swanson: Verschwinden Sie
noch heute aus der Stadt – oder Sie
sind tot. Mit einer Kugel durch Ihren
süßen kleinen Kopf.

Corrie starrte auf die Zeilen. Es kam ihr
vor wie eine abartige Szene aus Der

Pate … Und was das Ganze völlig
absurd machte, war, dass sie, selbst
wenn sie es wollte, die Stadt nicht
verlassen konnte.

Die Nachricht riss sie aus ihrem

Gedankennebel. Aber in dieser üblen

Woge der Furcht und des Ekels spürte
sie auch eine starke Grunddünung der

Wut, die ihr selbst Angst machte: Wut
über den primitiven Versuch der Einschüchterung, Wut darüber, was dem
armen, unschuldigen Jack angetan
worden war.

Die Stadt verlassen? Nie und
nimmer. Sie würde bleiben, genau hier,
wo sie war.

44

Hampstead Heath, dachte Roger

Kleefisch, hatte sich auf betrübliche

Weise verändert seit den Tagen, als

Keats es auf seinem Weg von

Clerkenwell zum Cottage Cowden

Clarke zu durchqueren pflegte, dort
seine Gedichte vortrug und über

Literatur plauderte; oder seit Walter

Hartright, der Zeichenlehrer, tief in Gedanken versunken zu später Stunde
mitten über die Heide gegangen und auf
einer einsamen Nebenstraße der
geisterhaften »Frau in Weiß« begegnet
war. Heutzutage wurde die Fläche auf
allen Seiten von Greater London, Bezirk

North West 3, eingeklemmt, und ihr

Rand war von Bushaltestellen und U-

Bahn-Stationen gesprenkelt, wo einst nur

Wald gewesen war.

Nun war es jedoch fast Mitternacht;
die Luft war kühl geworden, und die

Heide lag vergleichsweise verlassen da.

Sie hatten bereits Parliament Hill und den fabelhaften Blick auf die City von

London und den Canary Wharf hinter
sich gelassen und gingen in
nordwestlicher Richtung. Hügel, Teiche
und kleine Waldgebiete waren als bloße

Schatten unter dem bleichen Mond zu
sehen.

»Ich habe eine Sturmlampe
mitgebracht«, sagte Kleefisch, mehr, um
sich Mut zu machen, und weniger, um
seinen Begleiter zu informieren. Er
zeigte die Lampe, die er unter seinem
schweren Ulster verborgen hatte.

»Irgendwie erscheint sie mir für den Anlass angemessen.«

Pendergast warf einen Blick darauf.

»Anachronistisch, aber möglicherweise
von Nutzen.«

Zuvor, in seiner behaglichen

Wohnung, hatte die Planung ihrer kleinen

Eskapade Kleefisch in freudige Erregung
versetzt. Als es Pendergast nicht
gelungen war, Zutritt zu Covington

Grange zu erhalten, hatte er erklärt, er
werde sich diesen verschaffen, und zwar
unter Umgehung des Rechts. Kleefisch
hatte begeistert seine Hilfe angeboten.

Jetzt aber, da sie das Vorhaben tatsächlich in die Tat umsetzten, war ihm
mehr als ein wenig bang zumute. Es war
eines, gelehrte Aufsätze über Professor

Moriarty, den »Napoleon des

Verbrechens«, oder Colonel Sebastian

Moran, den »zweitgefährlichsten Mann
in London«, zu schreiben. Etwas anderes
hingegen war es, wie ihm jetzt
klarwurde, tatsächlich draußen auf der

Heide zu sein – mit dem Ziel, in ein

Haus einzubrechen.

»Hampstead Heath hat eine

Polizeiwache, wissen Sie«, sagte er.

»Ah ja«, kam die Antwort. »Wie viele Beamte hat sie denn?«

»Vielleicht ein Dutzend. Einige

Polizeihunde gehören auch dazu.«

Darauf erhielt er keine Antwort.

Sie gingen an der South Meadow
entlang und betraten das dichte

Wäldchen im sogenannten Dueling

Ground. Nördlich davon konnte

Kleefisch die Lichter des Londoner

Stadtteils Highgate erkennen.

»Und dann dürfen wir auch nicht die

Hausmeister des National Trust
vergessen«, fügte er hinzu. »Es kann
immer sein, dass sich einer von denen hier herumdrückt.«

»In dem Fall würde ich vorschlagen,
dass Sie die Lampe gut verborgen
halten.«

Als ihr Ziel in Sicht kam, hinter einer

Anhöhe, gingen sie langsamer.

Covington Grange lag genau am hinteren

Ende des Dueling Ground, auf drei

Seiten umgeben von Wald. Stone Bridge
und Wood Pond lagen zur Rechten. Nach

Norden hin erstreckte sich eine

Rasenfläche in Richtung des
weitläufigen Kenwood House. Dahinter
war der leise spätabendliche Verkehr auf der Hampstead Lane zu hören.

Pendergast schaute sich um. Dann
nickte er Kleefisch zu und ging weiter,
wobei er sich dicht am Waldrand hielt.

Das Cottage selbst war ein
architektonisches Rätsel, so als hätte
sein Erbauer sich nicht entscheiden
können, welchem Baustil oder
wenigstens welcher Periode es
angehören sollte. Die niedrige Fassade
war Tudor-Fachwerk, aber ein kleiner

Anbau an einer Seite war ein bizarres

Beispiel für Neoromantik. Das lang
geneigte Holzdach starrte nur so vor ausgestellten Dachvorsprüngen. Nach
hinten heraus war ein Gewächshaus
angebaut, dessen Glasscheiben
inzwischen gesprungen und von

Rankgewächsen zugewuchert waren.

Das gesamte Gebäude war von einem
durchhängenden und verwitterten

Maschendrahtzaun umgeben, der
anscheinend vor Jahrzehnten als

Sicherheitsvorkehrung errichtet, seither
aber längst vergessen worden war.

Kleefisch überließ sich Pendergasts

Führung und schlich hinter ihm an die

Vorderseite des Gebäudes, wo ein schmales Tor im Zaun mit einem

Vorhängeschloss gesichert war.

Daneben stand auf einem verwitterten

Schild: EIGENTUM DER

REGIERUNG IHRER MAJESTÄT.

BETRETEN VERBOTEN.

»Wollen wir, Roger?«, fragte

Pendergast so ruhig, als wollte er

Kleefisch zu Gurken-Sandwiches im

Ritz einladen.

Kleefisch sah sich unsicher um und
hielt die Sturmlampe enger an den

Körper. »Aber das Schloss –«, begann
er. Noch während er das sagte, hörte er ein leises Klicken, und das

Vorhängeschloss sprang in Pendergasts

Hand auf.

Rasch schritten sie durch das Tor,
und Pendergast schloss es hinter ihnen.

Wolken waren vor den Mond gezogen,
jetzt war es stockdunkel. Kleefisch
wartete im Vorhof, während Pendergast
rasch die Umgebung erkundete. Er nahm
ganz unterschiedliche Geräusche wahr:

fernes Lachen, ein leises Stakkato-

Hupen von der Hauptverkehrsstraße
und – so meinte er jedenfalls – das
nervöse Schlagen seines eigenen Herzens.

Pendergast kam zurück, dann machte
er ein Zeichen, dass sie zur Haustür
gehen sollten. Auch diese gab unter den

Händen des FBI-Agenten fast
augenblicklich nach. Sie betraten das

Haus. Pendergast schloss die Tür, und
plötzlich stand Kleefisch in völliger

Dunkelheit da. Jetzt nahm er mehrere
zusätzliche Dinge wahr: den Geruch von

Schimmel und Sägespänen, das

Getrappel kleiner Füße, das leise

Quieken aufgescheuchten Ungeziefers.

Aus dem Dunkel ertönte eine Stimme.

»Damit unsere Suche leichter wird,
sollten wir noch einmal Revue passieren
lassen, was wir wissen. Mehr als zehn

Jahre lang, ungefähr von 1917 bis 1929,
ist Conan Doyle oft hergekommen, als

Gast von Mary Wilkes, um sein Studium
des Spiritismus fortzusetzen und um
seine Schriften zu dem Thema
gleichgesinnten Freunden vorzulesen. Er
starb 1930, auf dem Weg – in seinen

Worten – ›zum größten und glorreichsten

Abenteuer von allen‹. Mary Wilkes
selbst verstarb 1934. Ihre Tochter

Leticia Wilkes wohnte hier, ihr schlossen sich in den ersten Jahren ihre

Nichte und ihr Neffe an, bis zu ihrem

Tod im Jahr 1980. Zu dem Zeitpunkt
hatte sie die Immobilie dem Staat
vermacht. Seither wird das Haus nicht
mehr bewohnt – mehr noch: Nichts darin
scheint angerührt worden zu sein.«

Dem konnte Kleefisch nichts
hinzufügen, also schwieg er.

Ein kleines rötliches Licht kam zum

Vorschein. Pendergast hielt eine

Taschenlampe mit einem Filter an der

Vorderseite in der Hand. Der trübe

Lichtstrahl schwenkte hin und her und beleuchtete einen Flur, der nach hinten
führte – hinein in ein offenbar
eingerichtetes und in früherer Zeit
intensiv bewohntes Haus, das Mobiliar
stammte ungefähr aus dem Jahr 1980. An
der Wand lagerten in ungeordneten

Reihen Stapel von Büchern, auf zwei

Beistelltischen standen verschiedene
von Staub überzogene winzige Gnome
und Glasfigürchen. Das hintere Ende des

Flurs mündete in eine Küche: Zur

Rechten und Linken waren jeweils

Durchgänge zu einem Salon und einem

Speisezimmer zu erkennen. Anscheinend war das Erdgeschoss mit einem

Zottelteppich von einem
verabscheuungswürdigen Orange
ausgelegt.

Pendergast schnüffelte. »Ein starker

Geruch nach Holzfäule und Schimmel.

Meine Freundin vom National Trust
hatte recht: Dieses Haus befindet sich
einem gefährlich desolaten Zustand und
ist möglicherweise einsturzgefährdet.

Wir müssen umsichtig sein.«

Sie betraten den Salon und blieben
im Türdurchgang stehen, während

Pendergast mit der gedämpften Taschenlampe in das Zimmer leuchtete.

Es bot sich ihnen eine Bild der

Unordnung. In einer Ecke stand ein
hochkant gekipptes Klavier, Partituren
waren vom Notenständer und der
umgestürzten Bank zu Boden gefallen;
auf mehreren, von Schimmelpilz
überzogenen Kartentischen lagen
aufgegebene Puzzlespiele und halb zu

Ende gespielte Partien Monopoly und

Halma. Auf den Stühlen und Sofas
waren wahllos Zeitschriften
ausgebreitet.

»Allem Anschein nach hat Leticia Wilkes ihren Schützlingen freien Lauf
gelassen«, meinte Pendergast abfällig.

Im Rest des Erdgeschosses sah es
ganz ähnlich aus. Spielzeug,

Krimskrams, achtlos hingeworfene

Jacketts, Badehosen und Slipper – und
überall der gleiche grässliche Teppich,
den Pendergasts abgeschirmte

Taschenlampe zu einem fürchterlichen

Karmesinrot erhellte. Kein Wunder,
dass der National Trust das Haus hat
verfallen lassen, dachte Kleefisch bei sich. Er konnte sich gut vorstellen, wie
irgendein bedauernswerter Mitarbeiter den Kopf ins Haus steckte, sich kurz
darin umschaute und dann die Tür
wieder schloss, weil er die Renovierung
scheute. Er betrachtete die Paisley-
gemusterte Tapete, das abgewetzte und
fleckige Mobiliar, um irgendeinen
geisterhaften Hinweis auf das
verwunschene Cottage zu finden, in dem
vor langer Zeit Conan Doyle
geschrieben und Lesungen veranstaltet
hatte. Aber er fand keinen einzigen.

Im Keller waren nichts als leere

Lagerräume, ein kalter Heizkessel und
tote Käfer. Danach stieg Pendergast vor ihm die bedrohlich knarrende Treppe in
den ersten Stock hinauf. Sechs Zimmer
führten vom großen Flur ab. Das erste
war ein begehbarer Wäscheschrank, der

Inhalt von Zeit und Motten zerfressen,
das zweite ein gewöhnliches

Badezimmer. Die nächsten drei Türen
führten in Schlafzimmer. Eines, das recht
ordentlich aussah, war offenbar das von

Leticia selbst gewesen. Die anderen
hatten offensichtlich ihre Nichte und ihr

Neffe bewohnt, wie die Dion- und

Franki-Valli-Poster im einen Zimmer
und die zahlreichen Ausgaben der Zeitung The Sun, alle auf Seite drei
aufgeschlagen, im anderen nahelegten.

Mithin blieb nur noch die eine,
geschlossene Tür am hinteren Ende des

Flurs übrig. Kleefisch verließ der Mut.

Erst jetzt wurde ihm klar, wie sehr er
sich der Hoffnung hingegeben hatte, dass
die verschollene Holmes-Geschichte zu
guter Letzt tatsächlich gefunden werden
könnte. Doch er war ein Narr gewesen
zu glauben, er würde Erfolg haben, wo
so viele seiner Mitstreiter bereits
gescheitert waren. Und vor allem in
diesem Durcheinander, dessen
gründliche Durchsuchung eine Woche in

Anspruch nehmen würde.

Pendergast griff nach dem Türknauf,
öffnete die letzte Tür – und so schnell
wie Kleefisch der Mut verlassen hatte,
schöpfte er wieder Hoffnung

Der dahinterliegende Raum
unterschied sich vom übrigen Haus wie
der Tag von der Nacht. Er glich einer

Zeitkapsel aus einer Epoche, die vor
weit über hundert Jahren untergegangen
war. Es handelte sich um ein

Arbeitszimmer, sparsam, aber
geschmackvoll eingerichtet. Nach dem furchtbaren Durcheinander im übrigen

Haus kam es Kleefisch wie ein frischer

Lufthauch vor. Er sah ein Schreibpult
und einen bequemen Stuhl. An den

Wänden hingen Drucke und

Daguerreotypien mit Sportmotiven in
schlichten Rahmen; in der Nähe stand
ein Bücherregal, nahezu leer. Außerdem
ein einzelnes Rautenfenster, hoch oben.

Hier und da an den Wänden hingen
dekorative Kunstwerke, von strenger

Formgebung, aber geschmackvoll.

»Ich denke, wir können es riskieren,
ein wenig mehr Licht zu machen«, sagte Pendergast leise. »Ihre Sturmlampe,
bitte.«

Kleefisch hielt die Lampe
ausgestreckt, ergriff das Gleitblech und
schob es einen Spalt auf. Augenblicklich
war das Zimmer deutlicher zu erkennen.

Mit Bewunderung registrierte er den
wunderschönen Holzfußboden aus
poliertem Parkett, das in einem
altmodischen Muster verlegt worden
war. In der Mitte des Zimmers lag ein
kleiner quadratischer Teppich, von der

Art, die man damals Läufer nannte. Vor
einer der gegenüberliegenden Wände und zwischen den Bildern stand eine

Chaiselongue, die wohl auch als

Tagesbett gedient hatte.

»Glauben Sie –?«, fragte Kleefisch
und wandte sich in Richtung Pendergast.

Beinahe hatte er Angst, die Frage zu
stellen.

Wie zur Antwort deutete Pendergast
auf eine der Daguerreotypien an der

Wand neben sich.

Kleefisch schaute genauer hin.

Einigermaßen überrascht, wurde ihm
klar, dass es sich gar nicht um eine

Daguerreotypie, sondern um eine regelrechte Fotografie handelte,
anscheinend aus dem frühen

20. Jahrhundert. Sie zeigte ein junges

Mädchen inmitten einer idyllischen

Szenerie; das Kinn auf eine Hand
gestützt, blickte es mit einem Ausdruck
belustigter Ernsthaftigkeit in die

Kamera. Im Vordergrund, vor dem

Mädchen, tanzten, hüpften oder
musizierten auf Schilfhalmen vier kleine

Wesen mit schlanken Gliedmaßen und
großen Schmetterlingsflügeln. Es gab
keinen offensichtlichen Hinweis, dass
die Aufnahme bearbeitet oder verfälscht worden war: Die Elfen schienen ein
fester Bestandteil der Fotografie zu sein.

»Die Feen von Cottingley«, flüsterte

Kleefisch.

»In der Tat«, erwiderte Pendergast.

»Wie Sie sehr wohl wissen, glaubte

Conan Doyle fest an die Existenz von

Feen und den Wahrheitsgehalt dieser

Fotos. Er hat dem Thema sogar ein Buch
gewidmet. Die Elfen von Cottingley.

Zwei Mädchen aus Yorkshire, Elsie

Wright und ihre Cousine Frances

Griffiths, behaupteten, Feen gesehen und
fotografiert zu haben. Das hier sind einige ihrer Fotografien.«

Kleefisch trat einen Schritt zurück. Er
spürte sein Herz schneller schlagen. Es
konnte kein Zweifel mehr bestehen; das
hier war Conan Doyles zweites

Arbeitszimmer neben dem zu Hause.

Und die Familie Wilkes hatte es mit
liebevoller Fürsorge bewahrt, auch
wenn sie das übrige Haus völlig
vernachlässigt hatte.

Falls die verschollene Geschichte
irgendwo gefunden werden konnte, dann
in diesem Zimmer.

Plötzlich energiegeladen, trat Pendergast einen Schritt vor, ohne vom
fürchterlichen Knarren der Dielenbretter

Notiz zu nehmen, und leuchtete mit
seiner Taschenlampe hierhin und
dorthin. Er öffnete den Schreibtisch und
durchsuchte ausgiebig seinen Inhalt, zog

Schubladen hervor und tippte an die

Seiten und an die Rückseite. Als

Nächstes ging er zum Bücherregal, nahm
die wenigen staubigen Bände herunter
und untersuchte jeden einzelnen
gründlich, wobei er so weit ging, hinter
das Innengelenk jedes Buchrückens zu
spähen. Dann nahm er die Bilder nacheinander von der Wand, schaute
hinter jedes und tastete sachte an den

Papier-Rückseiten entlang, auf der

Suche nach etwas, das dahinter in den

Rahmen versteckt sein könnte. Sodann
ging er nacheinander zu jedem der
dekorativen Kunstwerke und tastete
sorgfältig an ihren Seiten entlang.

Er hielt kurz inne, sein silbrigheller

Blick schweifte durchs Zimmer. Dann
holte er ein Springmesser hervor, trat
hinüber zur Chaiselongue, nahm einen
kleinen, chirurgischen Einschnitt vor, wo
der Stoff mit dem Holzgestell verbunden war, schob zuerst seine Taschenlampe,
dann seine Finger hinein und nahm eine
penible Untersuchung des Inneren vor –
offensichtlich ohne Erfolg. Sodann
widmete er sich den Wänden und hielt
ein Ohr an den Gips, wobei er mit den

Fingerknöcheln leicht dagegenklopfte.

Auf diese Art und Weise ging er das

Zimmer mit peinlich genauer

Gründlichkeit ab, einmal, zweimal.

Während er bei dieser sorgfältigen,
von einem Experten durchgeführten

Suche zuschaute, spürte Kleefisch, dass
das vertraute bange Gefühl wieder zurückkehrte.

Sein Blick fiel auf den Boden – und
auf den kleinen, in der Mitte liegenden

Teppich. Irgendetwas daran kam ihm
bekannt vor, sehr bekannt. Und dann
wurde ihm ganz plötzlich klar, worum es
sich handelte.

»Pendergast«, sagte er mit einer

Stimme, die eher einem Krächzen glich.

Der FBI-Agent wandte sich zu ihm
um.

Kleefisch zeigte auf den Teppich.

»›Bei dem Teppich handelte es sich um
einen kleinen, quadratischen Läufer in der Mitte des Zimmers‹«, zitierte er.

»›Umgeben von einer weiten Fläche
quadratisch verlegten Parketts, das auf

Hochglanz poliert war.‹«

»Ich fürchte, meine Kenntnisse des

Kanons sind nicht so nuanciert wie Ihre.

Woher stammt das Zitat? Aus Das

Musgrave-Ritual? Der niedergelassene Patient? «

Kleefisch schüttelte den Kopf. »Der
zweite Fleck.«

Einen Moment lang erwiderte

Pendergast seinen Blick. Dann glitzerten
plötzlich seine Augen – er hatte begriffen. »Könnte es so einfach sein?«

»Warum eine gute Sache nicht
wiederverwerten?«

Sogleich kniete sich Pendergast auf
den Boden, schob den Teppich beiseite
und begann, mit den Fingerspitzen und
dem Messer die Bodendielen anzuheben,
drückte hier, tastete sachte dort. Binnen
einer Minute war das Quietschen eines
lange nicht mehr benutzten Scharniers zu
hören, und eines der Parkettquadrate
klappte auf. Darunter kam eine kleine
dunkle Höhlung zum Vorschein.

Vorsichtig griff Pendergast in das Loch. Kleefisch schaute zu und wagte
kaum, Luft zu holen, als Pendergast die

Hand zurückzog. Diese hielt eine dicke

Rolle von Oktav-Seiten, brüchig, staubig
und vergilbt, mit einer Kordel
zusammengebunden. Pendergast richtete
sich auf, löste die Kordel – die in seinen

Händen riss –, entrollte die Papierbögen
und staubte das oberste Blatt sorgsam
ab.

Die Männer standen dicht
nebeneinander, als Pendergast seine

Taschenlampe auf die Worte richtete,
die handschriftlich oben auf der Seite standen.

Das Abenteuer von Aspern Hall

Damit war alles gesagt. Schnell und
leise schloss Pendergast die kleine

Falltür und schob mit dem Fuß den

Teppich wieder darüber; dann verließen
sie das Zimmer und begaben sich zum

Treppenabsatz.

Plötzlich ertönte ein fürchterliches

Krachen. Eine riesige Staubwolke stieg
auf, hüllte Kleefisch ein, löschte das Licht seiner Sturmlampe und tauchte den

Flur in Dunkelheit. Er wedelte den Staub
weg, hustend und prustend. Als er
wieder etwas sehen konnte, erblickte er

Pendergast. Dessen Kopf, die Schultern
und ausgestreckten Arme befanden sich
auf einer Ebene mit Kleefischs Füßen.

Der Boden hatte unter ihm nachgegeben,
und er hatte sich gerettet, indem er im
letzten Moment verhindert hatte, durch
das Loch hinabzustürzen.

»Das Manuskript, Mann!«, keuchte

Pendergast, dem es schwerfiel, sich
weiter festzuhalten. »Nehmen Sie das Manuskript.«

Kleefisch kniete sich hin und nahm
die Schrift behutsam aus Pendergasts

Hand. Er steckte sie in eine Tasche in
seinen Ulster, packte Pendergasts

Kragen und zog ihn mit enormer

Anstrengung zurück auf den

Treppenabsatz im Obergeschoss.

Pendergast kam wieder zu Atem, stand
auf und staubte sich grimassierend ab.

Sie steuerten um das Loch herum und
stiegen vorsichtig die Treppe hinab, als
vor dem Haus eine lallende Stimme
ertönte.

»He! Was is’n da los?«

Die beiden Männer schraken
zusammen.

»Der Hausmeister«, flüsterte

Kleefisch.

Pendergast machte ihm ein Zeichen,
die Sturmlampe zu schließen. Dann hob
er seine abgeschirmte Taschenlampe, um
sein Gesicht zu beleuchten, legte einen

Finger an die Lippen und deutete auf die

Haustür.

Sie schlichen im Schneckentempo
weiter vor.

»Wer da?«, ließ sich die Stimme erneut vernehmen.

Leise zog Pendergast eine große

Faustfeuerwaffe aus der Jacke und
drehte sie mit dem Griff nach vorn.

»Was machen Sie denn da?«, sagte

Kleefisch erschrocken und ergriff

Pendergasts Hand.

»Der Mann ist angeheitert«, lautete
die geflüsterte Antwort. »Ich müsste ihn,
ähm, problemlos unschädlich machen
können.«

»Sie wollen Gewalt anwenden?

Gütiger Himmel, aber doch nicht gegen
einen Bediensteten Ihrer Majestät!«

»Haben Sie einen besseren

Vorschlag?«

»Abhauen.«

»Abhauen?«

»Sie haben es selbst gesagt – der

Mann ist betrunken. Wir rennen zum Tor
hinaus und laufen in südlicher Richtung
in den Wald.«

Pendergast war skeptisch, steckte die

Waffe aber dennoch ein. Auf dem

Teppichboden ging er zur Haustür,
öffnete sie einen Spaltbreit und spähte
nach draußen. Als er nichts hörte, gab er

Kleefisch ein Zeichen, ihm auf dem schmalen Fußweg zum

Maschendrahtzaun zu folgen. Gerade als
er das Tor aufzog, kam der Mond hinter
den Wolken hervor, und aus einer

Gruppe Hemlocktannen ertönte ein
triumphierender Ruf: »He, Sie da!

Keinen Schritt weiter!«

Pendergast stürmte durchs Tor und
rannte in hohem Tempo los, Kleefisch
folgte dichtauf. Der laute Schuss einer

Schrotflinte erklang, doch sie hielten
nicht inne in ihrer überstürzten Flucht.

»Er hat Sie angeschossen!«, keuchte

Kleefisch und mühte sich, mit Pendergast Schritt zu halten. Bei jedem

Laufschritt, den der Agent machte, sah er

Tröpfchen schwärzlich roter Flüssigkeit
von seiner Schulter aufspritzen.

»Ein paar oberflächliche Kratzer
vom Schrot, nehme ich an; nichts weiter.

Ich entferne die Kügelchen mit einer

Pinzette, wenn wir wieder zurück im

Connaught sind. Was ist mit dem

Manuskript? Ist es unbeschädigt?«

»Ja, ja. Alles bestens!«

Seit seinen Tagen in Oxford war

Kleefisch nicht mehr so gerannt. Doch
als er an den betrunkenen Hausmeister mit seiner Flinte dachte, wurde er noch
schneller. Er folgte Pendergast weiter,
vorbei an Springett’s Wood zum Vale of

Health und von dort – Deo Gratias! –
zur East Heath Road, wo sie in ein Taxi
stiegen und gerettet waren.

45

Es schneite noch immer, als Corrie in
ihrem Zimmer im Hotel Sebastian nach
einer Nacht voll ruheloser,
bruchstückhafter Alpträume erwachte.

Sie stand auf und sah aus dem Fenster.

Die Stadt lag unter einer weißen Decke,
die Schneepflüge machten Überstunden;
sie polterten und kratzten über die
innerstädtischen Straßen, zusammen mit den Vorderladern und Kipplastern, die
die Schneeberge aufnahmen und aus der

Stadt beförderten.

Sie blickte auf die Uhr: acht.

Es war eine schreckliche Nacht
gewesen. Die Polizei war sofort
gekommen, was sie ehrte, mit dem

Polizeichef an der Spitze seiner Leute.

Sie nahmen Jacks Kadaver und den Brief
mit, stellten Fragen, sammelten

Beweismaterial und versprachen zu
ermitteln. Das Problem war, dass sie
offensichtlich von dem

Serienbrandstifter überfordert waren.

Der Polizeichef sah aus, als stehe er kurz
vor einem Nervenzusammenbruch, und
seine Leute litten derart unter

Schlafentzug, dass sie als Komparsen in
einem Zombiefilm hätten auftreten
können. Völlig ausgeschlossen, dass sie
imstande waren, gründliche Ermittlungen
durchzuführen, ebenso wenig wie über
die Schüsse auf ihren Wagen, bei denen
es sich, wie sie keine Sekunde mehr
bezweifelte, um einen gezielten Angriff
gehandelt hatte.

Und deshalb war Corrie zurück in die

Stadt gefahren und hatte sich ein Zimmer im Hotel Sebastian genommen.

Einschließlich ihrer Kurzhaft im

Gefängnis hielt sie sich nun schon seit
drei Wochen in Roaring Fork auf und
hatte ihre viertausend Dollar in
deprimierend rasantem Tempo
verbrannt. Die Unterbringung im

Sebastian würde einen Gutteil des
verbliebenen Geldes aufbrauchen, aber
der Mord an ihrem Hund hatte ihr so viel

Angst eingejagt, dass sie auf keinen Fall
in der Villa übernachten konnte – besser
gesagt, nie mehr dort übernachten
wollte.

Sie hatte Stacy angerufen, ihr gesagt,
was passiert war, und sie gewarnt, dass
es zu gefährlich sei, zur Fine-Villa
zurückzukehren. Stacy sagte, sie werde

Vorkehrungen treffen, um in der Stadt zu
übernachten – Corrie hatte das
schreckliche Gefühl, dass sie bei Ted

Quartier genommen hatte –, und sie
waren übereingekommen, sich am

Morgen um neun Uhr im

Frühstückszimmer des Hotels zu treffen.

Also in einer Stunde. Dass sie sich auf
diese Unterhaltung freute, konnte Corrie
nicht gerade behaupten.

Aber sie hatte auch noch andere

Sorgen: Die Polizei hatte mit Fine, dem

Eigentümer der Villa, Kontakt
aufgenommen, worauf dieser Corrie auf
dem Handy angerufen hatte. Er hatte sie
um sechs Uhr morgens geweckt, hatte
gekreischt und gebrüllt und gesagt, dass
alles ihre Schuld sei und dass sie jede

Hausregel gebrochen habe, als sie die

Heizung aufgedreht und eine

Mitbewohnerin ins Haus gelassen habe.

Dann redete er sich immer mehr in Rage,
bezeichnete sie als Kriminelle,
spekulierte, dass sie womöglich drogenabhängig sei, und drohte ihr, sie
und ihre lesbische Freundin zu
verklagen, sollten sie noch einmal das

Haus betreten.

Corrie hatte ihn sich austoben lassen,
aber dann bekam der Mistkerl von ihr
ordentlich eins auf die Mütze. Sie hatte
ihm gesagt, was für ein verachtenswerter

Mensch er sei, dass sie hoffe, seine Frau
werde ihm auch den letzten Penny
abnehmen, und schloss mit der

Spekulation über den Zusammenhang
seiner gescheiterten Ehe mit der
unangemessenen Größe seines

Schwanzes. Fine hatte sich irrsinnig
aufgeregt, was Corrie eine gewisse

Genugtuung bereitete, als sie zu Beginn
einer weiteren unflätigen Beschimpfung
auflegte. Die Genugtuung hielt allerdings
nicht lange vor, denn sie musste nun
überlegen, wo sie sich einquartieren
wollte. Denn wegen der gesperrten

Straße konnte sie noch nicht mal nach

Basalt zurückkehren, und nach einer
weiteren Übernachtung im Sebastian –
oder jedem anderen Hotel in der Stadt,
genaugenommen – wäre sie pleite. Was
also tun?

Dabei war ihr eines klar: Sie würde

Roaring Fork nicht verlassen. Hatte sie

Angst vor den Schweinen, die auf sie
geschossen hatten, die ihren Hund
umgebracht hatten? Natürlich hatte sie
das. Doch niemand würde sie aus der

Stadt vertreiben. Wie sollte sie denn vor
sich selbst dastehen, wenn sie das
zuließe? Und was für eine Art Polizistin
wäre sie, wenn sie angesichts dieser

Drohungen zurückwich? Nein, so oder
so, sie würde hierbleiben und bei der

Ergreifung der Täter mithelfen.

Stacy Bowdree saß schon mit einem
großen Becher Kaffee am Tisch, als

Corrie den Frühstücksraum betrat. Stacy
sah furchtbar aus: dunkle Ringe unter
den Augen, die kastanienbraunen Haare
ungekämmt. Corrie nahm Platz und griff
zur Speisekarte. Drei Dollar für einen

Orangensaft, zehn für Bacon-and-Eggs,
achtzehn für Eier Benedict. Sie legte die

Karte zurück auf den Tisch: Sie konnte
sich nicht mal eine Tasse Kaffee leisten.

Als die Kellnerin herbeikam, bestellte
sie ein Glas Wasser. Stacy dagegen
bestellte die belgischen Waffeln mit einer doppelten Portion Schinken und
einem Spiegelei. Und schob dann ihren

Kaffeebecher vor. »Nur zu.«

Corrie grummelte ein »Danke«, trank
einen kleinen, dann einen großen

Schluck. Mein Gott, wie sie das Koffein
brauchte! Sie trank den Becher aus und
schob ihn zurück. Sie wusste nicht recht,
wo sie anfangen sollte.

Zum Glück begann Stacy das

Gespräch. »Wir müssen reden, Corrie.

Über diesen Drecksack, der dein Leben
bedroht.«

Okay. Wenn du da anfangen willst, schön. »Es macht mich ganz krank, was Jack angetan wurde.«

Stacy legte eine Hand auf ihre. »Und
darum ist das hier kein Scherz. Die, die
das getan haben, sind böse, böse

Menschen. Die meinen es absolut ernst.

Die sehen in dir eine Riesenbedrohung.

Hast du irgendeine Idee, warum?«

»Ich kann nur vermuten, dass ich
irgendwo bei meinen Recherchen in ein

Hornissennest gestochen habe. Dass ich
irgendetwas nahe gekommen bin, das
jemand unter dem Teppich halten will.

Wenn ich nur wüsste, was.«

»Vielleicht haben wir es mit diesem

Heights-Verein und dieser Zicke

Kermode zu tun«, sagte Stacy. »Die sieht
aus, als wäre sie zu allem fähig.«

»Das glaube ich nicht. Das alles ist
geklärt, der neue Standort für den

Friedhof ist bewilligt, und die sind jetzt
damit beschäftigt, verschiedene

Nachfahren ausfindig zu machen und
eine Genehmigung zu erhalten – und am
wichtigsten: Du bestehst nicht mehr
darauf, dass dein Vorfahr auf dem
ursprünglichen Boot-Hill-Friedhof
bestattet wird.«

»Also gut. Glaubst du, der Täter
könnte mit dem Brandstifter identisch
sein?«

»Nein, der Modus Operandi ist ein
ganz anderer. Für mich liegt der

Schlüssel darin, herauszufinden, welche

Informationen ich habe, beziehungsweise
bekommen habe, die diesen Leuten so
große Angst einjagen. Sobald ich das
weiß, kann ich sie vermutlich
identifizieren. Aber ich glaube wirklich
nicht, dass die mich umlegen werden –
sonst hätten sie’s schon getan.«

»Corrie, sei nicht naiv. Jeder, der einen Hund enthauptet, ist absolut
imstande, einen Menschen zu töten. Und
darum werde ich von nun an nicht mehr
von deiner Seite weichen. Weder ich
noch …« Stacy tätschelte die Stelle, wo
sie ihren 45er trug.

Corrie wandte den Blick ab.

»Was ist denn?« Stacy schaute sie
besorgt an.

Jetzt sah Corrie keinen Grund mehr,
sich zurückhalten. »Ich hab dich gestern

Abend mit Ted zusammen gesehen. Das

Mindeste, was du mir hättest sagen
können, war, dass du vorhast, mit ihm auszugehen. Das macht man nicht unter

Freundinnen.« Sie setzte sich zurück.

Auch Stacy lehnte sich zurück. Ein
undurchdringlicher Ausdruck trat in ihre

Züge. »Mit ihm auszugehen?«

»Na ja – ja.«

»Mit ihm auszugehen? Himmel noch
mal, wie kannst du so etwas auch nur
denken?« Stacy hatte die Stimme
erhoben.

»Na ja, was soll ich denn glauben –
wenn ich sehe, wie ihr beide in dieses

Restaurant geht –«

»Weißt du, warum wir da
reingegangen sind? Weil Ted mich zum

Essen eingeladen hat, um über dich zu
reden.«

Corrie blickte sie erstaunt an.

»Ja, dich! Er ist total verknallt in
dich und macht sich Sorgen, dass er
etwas Falsches tut, weil er glaubt, er hat
dich verstimmt. Er wollte mich darüber
befragen – den ganzen verdammten

Abend haben wir über dich und nichts
anderes gesprochen. Glaubst du, es hat
mir Spaß gemacht, aus dem Bett
aufzustehen und mit einem

Brummschädel in die Stadt zu fahren, um irgendeinem Kerl zuzuhören, der den
ganzen Abend über eine andere Frau
redet?«

»Tut mir leid, Stacy. Ich habe da
wohl voreilige Schlüsse gezogen.«

»Da hast du verdammt noch mal
recht!« Plötzlich war Stacy
aufgesprungen, ihre Miene war eine

Mischung aus Vorwurf und Verrat. »Es
ist immer der gleiche Scheiß! Da
freunde ich mich mit dir an, beschütze
dich, kümmere mich um deine Interessen
auf Kosten meiner eigenen – und was
kriege ich dafür? Beschissene Beschuldigungen, ich würde dich mit
deinem Freund betrügen.«

Stacys jäher Wutausbruch machte

Corrie Angst. Die wenigen anderen

Gäste im Frühstücksraum wandten die

Köpfe. »Sieh mal, Stacy«, sagte Corrie
in beruhigendem Tonfall. »Es tut mir
wirklich, wirklich leid. Ich nehme an,
ich bin unsicher in meinen Beziehungen
zu Männern, und weil du so attraktiv bist
und alles, da habe ich eben –«

Doch Stacy ließ sie den Satz nicht
beenden. Mit einem letzten, wütenden

Blick machte sie auf dem Absatz kehrt und stöckelte aus dem Restaurant – ohne
ihr Frühstück gegessen und bezahlt zu
haben.

46

Die vertraute, seidenweiche Stimme
bat sie einzutreten. Corrie holte tief Luft.

Er hatte eingewilligt, sie zu treffen; ein
guter erster Schritt. Sie hatte sich gesagt,
dass er sie seit seiner Abreise aus

Roaring Fork nur deshalb nicht
kontaktiert hatte, weil er zu beschäftigt
war. Sie hatte inständig gehofft, dass
dies der Fall war. Jetzt wurde ihr klar, dass sie eines bestimmt nicht wollte:

dass ihr Verhältnis zu Pendergast wegen
ihrer Impulsivität und Kurzsichtigkeit

Schaden nahm.

Und jetzt war er wieder da – genauso
plötzlich, wie er abgereist war.

An diesem Nachmittag war der

Keller, falls das überhaupt möglich war,
noch stickiger als beim letzten Mal, als

Corrie ihn in seinem improvisierten

Büro aufgesucht hatte. Er saß hinter dem
alten Metallschreibtisch, der inzwischen
von dem Chemieapparat, der vorher
darauf gestanden hatte, freigeräumt war.

Lediglich eine dünne braune Akte lag auf
der zerkratzten Tischplatte. Es mussten
wohl dreißig Grad in dem Raum sein,
aber trotzdem hatte der Special Agent
noch immer seine Anzugjacke an.

»Corrie, nehmen Sie doch Platz.«

Gehorsam setzte sie sich. »Wie sind

Sie in die Stadt zurückgekommen? Ich
dachte, die Straße sei gesperrt.«

»Chief Morris hat freundlicherweise
einen seiner Männer in einer Pistenraupe
losgeschickt, um mich in Basalt
abzuholen. Er war offenbar ziemlich
erpicht darauf, mich wieder hier zu haben. Jedenfalls reden die Leute
darüber, dass die Straße wieder geöffnet
wird – zumindest vorübergehend.«

»Wie war Ihre Reise?«

»Ertragreich.«

Corrie rutschte unbehaglich auf ihrem

Stuhl herum. Der Smalltalk machte sie
unsicher, deshalb entschloss sie sich,
sofort auf den Punkt zu kommen.

»Schauen Sie, ich möchte mich dafür
entschuldigen, wie ich mich vorgestern
benommen habe. Das war unreif, und es
ist mir peinlich. Fakt ist, ich bin
unglaublich dankbar für alles, was Sie für mich getan haben. Es ist nur so …

Sie beherrschen irgendwie alles, in das

Sie involviert sind. Ich möchte nicht,
dass meine Professoren am John Jay
sagen: Oh, ihr Freund Pendergast hat
das alles für sie getan. « Sie hielt inne.

»Keine Frage, ich habe überreagiert,
weil es mein erstes großes

Forschungsprojekt ist.«

Einen Moment lang sah Pendergast
sie an. Dann nickte er nur, um

Einverständnis zu signalisieren. »Und
wie ist es hier so gelaufen, während ich
fort war?«

»Ziemlich gut«, sagte Corrie und
wich seinem direkten Blick aus. »Ich
bringe meine Forschungen gerade zu

Ende.«

»Ich hoffe, es ist nichts

Unerwünschtes geschehen?«

»Es hat noch einen furchtbaren Brand
gegeben, direkt auf dem Hügel hinter der

Stadt, und eine Schießerei draußen auf
der Bundesstraße 82 – aber ich nehme
an, der Chief hat Ihnen schon alles
darüber erzählt.«

»Ich meine unerwünschte, gegen Sie
gerichtete Aktionen.«

»O nein«, log Corrie. »Ich bin bei
der Aufklärung der Verbrechen nicht
vorangekommen, deshalb habe ich
entschieden, das fallenzulassen.

Allerdings bin ich bei meinen

Recherchen auf ein paar interessante

Details gestoßen, aber auf nichts, das

Licht auf die Mordfälle wirft.«

»Zum Beispiel?«

»Also, mal sehen … Ich habe
erfahren, dass Mrs. Kermode mit der

Familie Stafford verwandt ist. Der

Familie gehörte die alte Schmelzerei,
damals zu Zeiten des Silberbooms, und sie ist noch immer die treibende Kraft
hinter der Erschließung von The

Heights.«

Eine kurze Pause. »Sonst noch
etwas?«

»O ja, etwas, das Sie faszinieren
könnte – angesichts Ihres Interesses an

Doyle und Wilde.«

Pendergast neigte den Kopf und
ermunterte sie dadurch, weiterzureden.

»Als ich mich im Griswell-Archiv
durch irgendwelche alten Akten wühlte,
bin ich auf einen lustigen Brief über
einen Trunkenbold gestoßen, der Wilde nach dessen Lesung angesprochen und
ihm anscheinend eine Geschichte erzählt
hat, dass Wilde fast in Ohnmacht
gefallen wäre. Ich würde mit Ihnen
wetten, dass es sich dabei um die

Menschenfresser-Grizzly-Erzählung
handelte.«

Einen Moment lang wurde Pendergast
ganz still. Dann fragte er: »Wurde in
dem Brief der Name des alten Knaben
erwähnt?«

Corrie dachte zurück. »Nur der

Vorname: Swinton.«

Wieder Stille, und dann sagte Pendergast: »Sie müssen knapp bei

Kasse sein.«

»Nein, nein, es geht schon«, log sie
wieder. Verdammt, sie musste irgendwo
einen Job herbekommen. Und eine neue

Unterkunft finden. Aber auf keinen Fall
würde sie von Pendergast noch mehr

Geld annehmen, nach allem, was er
bereits für sie getan hatte. »Wirklich, es
gibt keinen Grund, dass Sie sich
meinetwegen Sorgen machen.«

Pendergast antwortete nicht darauf;
es fiel ihr schwer, seine Miene zu lesen.

Glaubte er ihr? Hatte er von Chief Morris irgendetwas im Zusammenhang
mit dem Schuss durch ihre

Windschutzscheibe oder den toten Hund
erfahren? Unmöglich, das zu wissen.

Über keinen der Vorfälle war in den

Lokalblättern berichtet worden – alles
drehte sich immer noch um den

Serienbrandstifter.

»Sie haben mir noch gar nichts über

Ihre Reise erzählt.« Besser, das Thema
zu wechseln.

»Ich habe erreicht, was ich mir
vorgenommen habe.« Seine
spinnendürren Finger tippten auf die braune Aktenmappe. »Ich habe eine
verschollene Sherlock-Holmes-

Geschichte gefunden, die letzte, die

Conan Doyle geschrieben hat und die bis
heute nicht veröffentlicht ist. Sie ist
höchst interessant. Ich empfehle sie

Ihnen.«

»Sobald ich Zeit habe, lese ich sie
gerne.«

Noch eine Pause. Pendergast schob
die Aktenmappe mit seinen langen

Fingern zu ihr hin. »Ich würde das jetzt
lesen, wenn ich Sie wäre.«

»Danke, aber Fakt ist, ich habe noch viel auf dem Zettel, muss alles zu Ende
bringen und so.« Wieso hackte

Pendergast dauernd auf dieser Doyle-

Sache herum? Erst Der Hund der

Baskervilles und jetzt das.

Er streckte seine blasse Hand aus,
fasste den Rand der Aktenmappe und
klappte sie auf. »Sie dürfen das nicht
hinausschieben, Corrie.«

Sie schaute auf und sah seine Augen –
sie glitzerten auf diese sonderbare

Weise, die sie so gut kannte. Sie zögerte.

Und dann nickte sie zustimmend, zog den

Packen Papier aus der Mappe und begann zu lesen.

47

Das Abenteuer von

Aspern Hall

Unter den vielen Fällen des Sherlock

Holmes, die ich das Privileg hatte, als
sein Boswell aufzeichnen zu dürfen, gibt
es einen, den ich stets gezögert habe zu

Papier zu bringen. Nicht deshalb, weil
das Abenteuer selbst außergewöhnlich
grausige und merkwürdige Züge
aufgewiesen hätte – nicht mehr jedenfalls als Holmes’ übrige

Ermittlungen. Ich glaube, es liegt
vielmehr an der unheilvollen, ja
verderblichen Atmosphäre, die über
jedem Aspekt des Falles hing; eine

Atmosphäre, die meine Seele frieren
ließ, geradezu einen Pesthauch über sie
legte und bis heute imstande ist, meinen

Schlaf zu stören. Es gibt Erfahrungen im

Leben, von denen man wünscht, man
hätte sie nie gemacht; für mich gehört
diese dazu. Dennoch will ich die

Geschichte jetzt in Druck geben und
anderen die Entscheidung überlassen, ob mein Widerstreben begründet ist oder
nicht.

Es war im März ’90, zu Beginn eines
trüben und trostlosen Frühlings, der
unmittelbar einem der kältesten Winter
seit Menschengedenken folgte. Zu der

Zeit bewohnte ich mit Holmes zusammen
seine Räume in der Baker Street. Es war
ein dunkler Abend, und der Nebel, der in
den engen Straßen hing und das Gaslicht
in bloße gelbe Stecknadelköpfe
verwandelte, machte ihn noch düsterer.

Ich hatte es mir in einem tiefen Sessel
vor dem Feuer bequem gemacht, und Holmes – der zuvor rastlos im Raum hin
und her geschritten war – stand vor dem

Erkerfenster. Er war gerade dabei, mir
ein chemisches Experiment zu schildern,
das er am Nachmittag durchgeführt
hatte – wie durch die Zugabe von

Mangandioxid als Katalysator der

Abbau von Kaliumchlorat zu

Kaliumchlorid und (der entscheidende

Punkt) Sauerstoff beschleunigt wurde.

Ich hörte ihm zu, innerlich
hocherfreut über seinen Enthusiasmus.

Das schlechte Wetter hatte uns seit

Wochen praktisch ans Haus gefesselt, keine »kleinen Probleme« waren
aufgetaucht, die Holmes’

Aufmerksamkeit in Anspruch genommen
hätten, und er fing an, erste Anzeichen
von ennui zu zeigen, was ihn nur allzu häufig veranlasste, seiner Gewohnheit
der Einnahme von Kokainhydrochlorid
nachzugeben.

In diesem Moment hörte ich ein

Klopfen an der Haustür.

»Erwarten Sie jemanden, Holmes?«,
fragte ich.

Seine einzige Antwort war ein kurzes

Kopfschütteln. Er trat zu dem Kabinett, auf dem eine Karaffe und der

Sodawasserbereiter standen, mixte sich
einen Brandy mit Soda und streckte sich
auf dem Polstersitz aus.

»Vielleicht hat Mrs. Hudson Besuch
eingeladen«, sagte ich und langte nach
dem Pfeifenständer.

Mit dieser Annahme lag ich jedoch
falsch, denn wir hörten leise Stimmen
auf der Treppe, gefolgt von Schritten auf
dem Korridor. Kurz darauf klopfte es
leise an der Tür.

»Herein«, rief Holmes.

Die Tür ging auf, und Mrs. Hudson erschien. »Da ist eine junge Dame, die

Sie sprechen möchte, Sir«, sagte sie.

»Ich habe ihr gesagt, es sei schon spät,
und ihr geraten, einen Termin für morgen
zu machen, aber sie meint, es sei sehr
dringend.«

»Aber selbstverständlich, führen Sie
sie herein«, erwiderte Holmes und erhob
sich.

Kurz darauf stand eine junge Frau in
unserem Wohnzimmer. Sie trug einen
langen Reisemantel von modischem

Schnitt und einen Hut mit Schleier.

»Bitte nehmen Sie doch Platz«, sagte Holmes und bot ihr mit seiner üblichen

Höflichkeit den bequemsten Lehnstuhl
an.

Die Frau dankte ihm, knöpfte ihren

Mantel auf, legte ihren Hut ab und setzte
sich. Sie besaß eine angenehme Figur,
eine vornehme Haltung und eine
unübersehbare Aura von

Selbstbeherrschung. Der einzige Makel,
den ich entdecken konnte, war eine
gewisse Strenge der Züge, aber das
mochte der ängstlichen Sorge geschuldet
sein, die sich in ihrem Gesicht
abzeichnete. Wie es meine Gewohnheit war, versuchte ich, Holmes’

Beobachtungsmethoden auf die

Unbekannte anzuwenden, konnte aber
nichts von besonderem Wert erkennen,
abgesehen von den Wellington-

Reisestiefeln, die sie trug.

Ich bemerkte, dass Holmes mich mit
einiger Belustigung betrachtete.

»Abgesehen von der offensichtlichen

Tatsache, dass unser Gast aus

Northumberland kommt«, erklärte er,

»eine leidenschaftliche Reiterin ist und
eine Droschke genommen hat – nicht die

Untergrundbahn – und dass sie verlobt ist, kann ich selbst wenig deduzieren.«

»Ich habe von Ihren berühmten

Methoden gehört, Mr. Holmes«, sagte
die junge Frau, bevor ich etwas
erwidern konnte. »Und ich hatte so
etwas erwartet. Bitte erlauben Sie mir zu
schlussfolgern, wie Sie zu Ihren

Einsichten gelangt sind.«

Holmes nickte knapp. In seinen Zügen
spiegelte sich Überraschung.

Die Frau hielt die Hand hoch. »Ihnen
ist mein Verlobungsring aufgefallen,
aber Sie haben keinen Ehering gesehen.«

Ein zustimmendes Neigen des

Kopfes.

Sie hielt die Hand weiter erhoben.

»Und Sie bemerkten vielleicht die
halbmondförmige verhornte Stelle am
äußeren Ende meines rechten

Handgelenks, genau dort, wo die Zügel
sich kreuzen, wenn jemand, der gut zu

Pferd sitzt, sie hält, die Reitgerte in der

Hand.«

»Eine ausgesprochen attraktiv
verhornte Stelle«, sagte Holmes.

»Was die Droschke angeht, das sollte
wohl offensichtlich sein. Sie haben mich
vorfahren sehen. Ich meinerseits habe Sie am Fenster stehen sehen.«

Darüber musste ich lachen. »Sieht so
aus, als hätten Sie jemanden gefunden,
der sich mit Ihnen messen kann,

Holmes.«

»Was Northumberland angeht, würde
ich vermuten, dass Ihnen eine leichte
regionale Färbung in meiner Redeweise
aufgefallen ist.«

»Sie sprechen eigentlich nicht mit

Northumberland-Akzent«, teilte Holmes
ihr mit. »Ich höre da einen leichten
nordöstlichen Einschlag heraus – Tyne
und Wear, vielleicht aus dem Gebiet von Sunderland, überlagert von einem

Staffordshire-Akzent.«

Darüber zeigte sich die Dame
erstaunt. »Die Familie meiner Mutter
kommt aus Sunderland und die Familie
meines Vaters aus Staffordshire. Mir
war nicht bewusst, dass ich einen
leichten Einschlag von beidem
beibehalten habe.«

»Unsere Sprechweise ist uns in

Fleisch und Blut übergegangen, Madam.

Wir können ihr ebenso wenig
entkommen wie der Farbe unserer

Augen.«

»In dem Fall, woher wussten Sie
dann, dass ich aus Northumberland
komme?«

Holmes wies auf das Schuhwerk der

Frau. »Wegen Ihrer Wellingtons. Ich
würde vermuten, dass Sie Ihre Reise im

Schnee angetreten haben. Es hat seit vier

Tagen nicht mehr geregnet.

Northumberland ist die kälteste

Grafschaft Englands, und nur dort liegt
derzeit noch Schnee.«

»Und woher wollen Sie wissen, dass
in Northumberland noch Schnee liegt?«,
fragte ich Holmes.

Holmes wies auf die Times, die auf
einem Tischchen lag, einen gequälten

Ausdruck im Gesicht. »Und nun, Madam,
seien Sie so freundlich, uns Ihren Namen
zu sagen und wie wir Ihnen behilflich
sein können.«

»Mein Name ist Victoria Selkirk«,
sagte die Frau. »Und meine
bevorstehende Eheschließung ist der

Hauptgrund für mein Kommen.«

»Fahren Sie fort«, sagte Holmes und
ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen.

»Bitte vergeben Sie mir, dass ich Sie
ohne vorherige Ankündigung aufgesucht habe«, sagte Miss Selkirk. »Aber fest
steht, dass ich nicht weiß, an wen ich
mich sonst wenden soll.«

Holmes nahm einen Schluck Brandy
und wartete darauf, dass die junge Dame
fortfuhr.

»Das Anwesen meines Verlobten,

Aspern Hall, liegt ein paar Meilen
außerhalb von Hexham. Meine Mutter
und ich haben zur Vorbereitung der

Hochzeitsfeierlichkeiten ein kleines

Haus auf dem Grund und Boden von

Aspern Hall bezogen. Seit einigen

Monaten wird die Gegend von einem reißenden Wolf heimgesucht.«

»Einem Wolf?«, erwiderte ich
erstaunt.

Miss Selkirk nickte. »Bis jetzt hat er
zwei Menschen getötet.«

»Aber Wölfe sind in Großbritannien
ausgestorben.«

»Nicht unbedingt, Watson«,
entgegnete Holmes. »Manche glauben,
dass es in den abgeschiedensten und
unzugänglichsten Gebieten noch welche
gibt.« Er wandte sich wieder an Miss

Selkirk. »Erzählen Sie mir von diesen

Tötungen.«

»Sie waren grausam, wie es von
einem wilden Tier zu erwarten ist.« Sie
zögerte. »Und zunehmend scheint die

Bestie Geschmack an ihren Opfern zu
finden.«

»Ein Menschenfresser-Wolf?«, sagte
ich. »Wie außergewöhnlich.«

»Vielleicht«, entgegnete Holmes.

»Doch nicht außerhalb des Bereichs des

Möglichen. Bedenken Sie das Beispiel
der Menschenfresser-Löwen von Tsavo.

Wenn andere Beute rar ist – und Sie
erinnern sich bestimmt, wie streng der
letzte Winter war –, passen Raubtiere sich an, um zu überleben.« Er sah Miss

Selkirk an. »Gab es Augenzeugen?«

»Ja. Zwei.«

»Und was haben die ihren Berichten
zufolge gesehen?«

»Einen riesigen Wolf, der sich in den

Wald zurückzog.«

»Aus welcher Entfernung wurden
diese Beobachtungen gemacht?«

»Von der anderen Seite eines

Moors … ich würde sagen, mehrere
hundert Meter.«

Holmes neigte den Kopf. »Bei Tag
oder bei Nacht?«

»Bei Nacht. Und Mondschein.«

»Und besaß dieser Wolf
irgendwelche herausragenden

Kennzeichen, abgesehen von seiner

Größe?«

»Ja. Sein Kopf war von weißem Fell
bedeckt.«

»Von weißem Fell«, wiederholte

Holmes. Er legte die Fingerspitzen
zusammen und verfiel in Schweigen.

Dann löste er sich aus seiner

Versunkenheit und wandte sich wieder
an die junge Frau. »Und wie genau
können wir Ihnen behilflich sein?«

»Mein Verlobter Edwin ist der Erbe
des Aspern-Anwesens. Die Familie

Aspern ist die bedeutendste Familie in
der Gegend. Angesichts der Angst, die
die ganze Nachbarschaft ergriffen hat,
empfindet er es als seine Pflicht, es auf
sich zu nehmen, die Bestie zu töten,
bevor sie wieder zuschlägt. Er ist schon
einige Male des Nachts in den Wald
gegangen, oft ganz allein. Obwohl er
bewaffnet ist, fürchte ich um seine

Sicherheit und habe Angst, dass ihn ein

Missgeschick ereilen könnte.«

»Verstehe. Miss Selkirk«, fuhr Holmes fort, jetzt ein wenig streng, »ich
fürchte, ich werde nicht in der Lage sein,

Ihnen zu helfen. Was Sie brauchen, sind
die Dienste eines Jägers, nicht eines
beratenden Detektivs.«

Der Ausdruck ängstlicher Besorgnis
in Miss Selkirks Zügen vertiefte sich.

»Aber ich habe von Ihrem erfolgreichen

Abschluss dieser furchtbaren

Angelegenheit in Baskerville Hall
gehört. Deshalb habe ich mich ja an Sie
gewandt.«

»Diese Angelegenheit, meine Teure,
war das Werk eines Menschen, nicht eines Tiers.«

»Aber …« Miss Selkirk zögerte. Ihre

Selbstbeherrschung schien an einem
seidenen Faden zu hängen. »Mein

Verlobter ist absolut entschlossen. Er
empfindet es als seine Pflicht wegen
seiner Stellung im Leben. Und sein

Vater, Sir Percival, hält es nicht für
nötig, ihn davon abzuhalten. Bitte,

Mr. Holmes. Es gibt niemanden sonst,
der mir helfen kann.«

Holmes nahm einen Schluck von
seinem Brandy; er seufzte, erhob sich,
ging einmal durch das Zimmer und nahm wieder Platz. »Sie erwähnten, dass der

Wolf sich in einen Wald zurückgezogen
habe«, sagte er. »Darf ich davon
ausgehen, dass Sie vom Kielder Forest
sprachen?«

Miss Selkirk nickte. »Aspern Hall
grenzt daran an.«

»Wussten Sie, Watson«, sagte

Holmes, an mich gewandt, »dass der

Kielder Forest in Northumberland das
größte zusammenhängende Waldgebiet
ist, das es in England noch gibt?«

»Nein, das war mir nicht bekannt«,
erwiderte ich.

»Und dass der Wald teilweise dafür
berühmt ist, dass dort die größte noch
existierende Population des roten
eurasischen Eichhörnchens zu finden
ist?«

Als ich zu Holmes hinüberschaute,
sah ich, dass sein Blick kalten

Desinteresses verschwunden war und
seine Augen hell und scharf funkelten.

Natürlich war mir sein großes Interesse
an Sciurus vulgaris bekannt. Er war der vielleicht weltgrößte Experte für

Verhalten und Taxonomie dieses Tieres
und hatte verschiedene Monographien zum Thema veröffentlicht. Zudem spürte
ich bei ihm eine ungewöhnliche

Bewunderung für diese Frau.

»Bei einer so großen Population
könnten sich durchaus Gelegenheiten
ergeben, bislang unentdeckte Varianten
der Art zu beobachten«, sagte Holmes,
eher zu sich selbst als zu uns. Dann warf
er einen Blick auf unseren Gast. »Haben

Sie ein Zimmer in der Stadt
genommen?«

»Ich werde bei Verwandten in

Islington übernachten.«

»Miss Selkirk«, erwiderte er, »ich bin geneigt, diese Ermittlung zu
übernehmen – fast eher trotz als wegen
des Falls.« Er schaute mich an und warf
dann einen bedeutungsvollen Blick auf
den Hutständer, an dem mein Bowler
und seine Tuchkappe mit den langen

Ohrenschützern hingen.

»Ich bin Ihr Mann«, erwiderte ich
sofort.

»In dem Fall«, sagte Holmes zu Miss

Selkirk, »treffen wir uns morgen früh am

Bahnhof Paddington, wo – falls ich mich
nicht sehr irre – um 8.20 Uhr ein

Expresszug nach Northumberland abgeht.«

Damit brachte er die junge Frau zur

Tür.

Am folgenden Morgen trafen wir uns
wie geplant in Paddington mit Victoria

Selkirk und traten die Reise nach

Hexham an. Bei Holmes, der in der

Regel Spätaufsteher war, schienen die

Zweifel bezüglich des Falls
zurückgekehrt zu sein. Er war ruhelos
und schweigsam, und als der Zug aus
dem Bahnhof dampfte, blieb es mir
überlassen, Konversation mit der jungen

Miss Selkirk zu machen. Um die Zeit zu vertreiben, fragte ich sie nach Aspern

Hall und seinen Bewohnern, dem
jüngeren und dem älteren.

Das Herrenhaus, erklärte sie, sei aus
den Ruinen einer alten Priorei erbaut
worden, die um 1450 errichtet und
während der Klosterauflösungen

Heinrichs VIII. teilweise zerstört
worden war. Der derzeitige Besitzer, Sir

Percival Aspern, war Hutmacher von

Beruf gewesen. In seiner Jugend hatte er
sich ein revolutionäres Verfahren zur

Herstellung von grünem Filz patentieren
lassen.

Holmes ließ kurz von seiner

Betrachtung der vorbeiziehenden

Landschaft ab. »Grüner Filz, sagen

Sie?«

Miss Selkirk nickte. »Das Material
wird nicht nur für Spieltische
verwendet, die Farbe war in den
fünfziger Jahren auch in den Läden der

Hutmacher sehr gefragt. Sir Percival hat
ein Vermögen damit verdient.«

Holmes wedelte mit der Hand, als
wolle er ein Insekt vertreiben, und
wandte seine Aufmerksamkeit wieder
dem Abteilfenster zu.

Sir Percival, informierte Miss

Selkirk mich, war von Königin Victoria
zum Hoflieferanten ernannt worden, und
seinen speziellen Hüten hatte er auch
seinen Ritterschlag zu verdanken. Sein

Sohn Edwin – ihr Verlobter – war früh
in die Armee eingetreten und hatte eine

Offiziersstelle bei den leichten

Dragonern innegehabt. Momentan hielt
er sich in Aspern Hall auf und überlegte,
ob er sich für die Laufbahn als

Berufsoffizier entscheiden sollte oder
nicht.

Obgleich Miss Selkirk die

Taktvollste ihres Geschlechts war, hörte
ich doch heraus, dass Edwins Vater
wünschte, dass er das Familiengeschäft
übernahm, während Edwin selbst noch
unentschlossen war.

Als wir eine Weile unterwegs
gewesen waren, wichen die grünen

Weiden und Hecken der Grafschaften
rings um London wilderen Aussichten:

Moore, Sümpfe und skelettartige Bäume,
in Abständen ragten zerklüftete

Felsnasen und Steilabbrüche auf.

Endlich erreichten wir Hexham, ein
angenehmes Landstädtchen, das aus einer Gruppe reetgedeckter Steinhäuser
bestand, die sich um die einzige

Hauptstraße gruppierten. Ein offener

Kutschwagen mit Längsbänken erwartete
uns am Bahnhof, ein sauertöpfisch
wirkender Diener hielt die Zügel.

Wortlos lud er unser Reisegepäck auf,
stieg wieder auf den Kutschbock und
lenkte seine Pferde vom Bahnhof fort,
auf einer holprigen Landstraße ging es in

Richtung Herrenhaus.

Die Straße führte einen sanften

Abhang hinab und in eine zusehends
feuchte und trostlose Gegend. An manchen Stellen lag immer noch der

Schnee, den Holmes am Vortag erwähnt
hatte. Die Sonne, die während unserer

Zugfahrt endlich hervorgekommen war,
schob sich erneut hinter die Wolken und
tauchte die Landschaft ringsum in
beklemmende Düsternis.

Nach einer Fahrt von vielleicht fünf

Meilen löste sich Holmes, der noch kein

Wort gesprochen hatte, seit wir aus dem

Zug gestiegen waren, aus seiner

Versunkenheit. »Was bitte ist das?«,
erkundigte er sich und wies mit dem

Spazierstock in die Ferne.

Als ich in die angegebene Richtung
schaute, sah ich etwas, das Sumpf- oder

Marschland zu sein schien, an den

Rändern von Riedgras umgeben.

Dahinter konnte ich im
spätnachmittäglichen Nebel nur eine
niedrige schwarze Wellenlinie
ausmachen.

»Das ist das Moor, von dem ich
sprach«, erwiderte Miss Selkirk.

»Und dahinter liegt der Waldrand?

Kielder Forest?«

»Ja.«

»Und aus dem, was Sie sagten, darf ich schließen, dass der Wolf seine Opfer
zwischen dem einen und dem anderen
angefallen hat?«

»Ja, ganz richtig.«

Holmes nickte, als hätte er zu
irgendeinem Punkt eine
zufriedenstellende Auskunft erhalten,
sagte aber nichts mehr.

Die Landstraße schlängelte sich
dahin, sie machte einen langen Bogen,
um das Moor zu umgehen, und endlich
sahen wir in der Ferne Aspern Hall
liegen. Ein altes Herrenhaus von höchst
ungewöhnlicher Bauart, mit

Seitenflügeln, die nicht
zueinanderpassten, und Nebengebäuden,
die offenbar quer zueinander standen.

Ich führte diesen architektonischen

Spleen auf den Umstand zurück, dass das

Haus aus den Ruinen eines alten

Klosters entstanden war. Als wir näher
kamen, konnte ich zusätzliche Details
ausmachen. Die aus Buckelquadern
bestehende Fassade war von Flechten
überzogen, aus einer Vielzahl
ziegelgemauerter Schornsteine stiegen

Rauchwölkchen auf. Segge und
verkrüppelte Eichen umgaben das Haupthaus und die verschiedenen

Nebengebäude. Vielleicht lag es an der

Frostschärfe der Frühlingsluft oder der

Nähe des Moors und der dunklen

Wälder, aber unwillkürlich gewann ich
die deutliche Vorstellung, dass das Haus
das Gefühl von Trostlosigkeit und
drohendem Unheil in sich aufgenommen
hatte, das über der umgebenden

Landschaft lag.

Der Kutscher hielt unter dem
vorspringenden Portal des

Herrenhauses. Er lud Miss Selkirks

Reisetasche aus, doch als er unser Gepäck nehmen wollte, hielt Holmes ihn
davon ab und bat ihn, damit noch zu
warten. Wir folgten Miss Selkirk, traten
ein und fanden uns in einer langen

Galerie wieder, die recht nüchtern und
schmucklos eingerichtet war. Ein Mann,
ohne Zweifel der Gutsherr von Aspern

Hall, erwartete uns in der Tür eines

Zimmers, bei dem es sich offenbar um
einen Salon handelte. Er war abgezehrt
und hochgewachsen, zählte etwas über
fünfzig Jahre, hatte helles, sich
lichtendes Haar, und sein Gesicht war
von tiefen Falten durchzogen. Er trug einen schwarzen Gehrock und hielt in
einer Hand eine Zeitung, in der anderen

Hand eine Hundepeitsche. Offenkundig
hatte er den Kutschwagen vorfahren
hören. Er legte Zeitung und

Hundepeitsche weg und trat näher.

»Sir Percival Aspern, nehme ich
an?«, sagte Holmes.

»Der bin ich; aber damit sind Sie mir
gegenüber im Vorteil.«

Holmes verbeugte sich knapp. »Ich
bin Sherlock Holmes, und das hier ist
mein guter Freund und Mitarbeiter

Doktor Watson.«

»Verstehe.« Sir Percival wandte sich
an unsere Begleiterin. »Also deshalb
sind Sie in die Stadt gefahren, Miss

Selkirk?«

Miss Selkirk nickte. »In der Tat, Sir

Percival. Wenn Sie mich jetzt
entschuldigen würden, ich muss nach
meiner Mutter sehen.« Ziemlich abrupt
verließ sie die Galerie und ließ uns mit
dem Gutsherrn allein.

»Ich habe von Ihnen gehört,

Mr. Holmes«, sagte Sir Percival, »aber
ich fürchte, Sie haben die lange Reise
ganz umsonst gemacht. Ihre Methoden, so brillant sie auch sein mögen, werden
sich kaum auf ein Ungeheuer wie das
anwenden lassen, das uns heimsucht.«

»Das bleibt abzuwarten«, sagte

Holmes kurz.

»Nun, kommen Sie herein. Einen

Brandy?« Und Sir Percival führte uns in
den Salon, wo ein Butler uns

Erfrischungen einschenkte.

»Wie es scheint«, sagte Holmes, als
wir um das Feuer herum saßen, »teilen

Sie die Sorge Ihrer zukünftigen

Schwiegertochter um das Wohlergehen

Ihres Sohnes nicht.«

»Das ist in der Tat so«, erwiderte Sir

Percival. »Er ist vor kurzem aus Indien
zurückgekehrt und weiß, was er tut.«

»Und doch hat die Bestie Berichten
zufolge bereits zwei Menschen getötet«,
sagte ich.

»Ich bin früher mit meinem Sohn auf
die Jagd gegangen und kann für sein

Können als Spurenleser und Schütze
garantieren. Tatsache ist, Mr. – Watson,
richtig? –, Edwin nimmt seine

Verantwortung als Erbe von Aspern Hall
sehr ernst. Und ich darf sagen, dass sein

Mut und seine Tatkraft im Bezirk nicht unbemerkt geblieben sind.«

»Können wir mit ihm sprechen?«,
fragte Holmes.

»Aber gewiss doch – wenn er
zurückkehrt. Er ist gerade draußen im

Wald und jagt die Bestie.« Er hielt inne.

»Wäre ich jünger, würde ich ihm zur

Seite stehen.«

Diese Ausrede schien mir eine
gewisse Feigheit zu verraten, und ich
warf Holmes einen verstohlenen Blick
zu. Seine Aufmerksamkeit blieb jedoch
ganz auf Sir Percival gerichtet.

»Wie auch immer, weibliche Ängste hin oder her, man muss sich den

Wünschen des schönen Geschlechts
fügen«, fuhr der Mann fort. »Sie können
sich gern hier umsehen, Mr. Holmes, und
ich bin bereit, Sie auf jede erdenkliche

Weise zu unterstützen, einschließlich
einer Unterkunft, wenn Sie das
möchten.«

Die Einladung war zwar großzügig,
wurde aber mit einem gewissen Mangel
an Begeisterung vorgebracht.

»Das wird nicht notwendig sein«,
sagte Holmes. »Wir sind in Hexham an
einem Gasthaus vorbeigefahren – dem Plough, glaube ich –, das wir zu unserer Operationsbasis machen werden.«

Während er sprach, verschüttete Sir

Percival etwas Brandy auf seine

Hemdbrust. Mit einem gelinden Fluch
stellte er das Glas ab.

»Wie ich gehört habe, sind Sie in der

Hutmacher-Branche tätig«, sagte

Holmes.

»Früher, ja. Jetzt kümmern sich
andere um das Geschäft.«

»Der Prozess der Filzherstellung hat
mich schon immer fasziniert. Eine rein
wissenschaftliche Neugier, Sie verstehen: Chemie ist ein Hobby von
mir.«

»Aha.« Unser Gastgeber tupfte
geistesabwesend an seinem feuchten

Hemd herum.

»Das grundlegende Problem, soweit
ich es verstanden habe, besteht darin,
die steifen Tierhaare so geschmeidig zu
machen, dass sie sich zu Filz formen
lassen.«

Ich schaute Holmes an und fragte
mich, wo zum Teufel diese spezielle

Spur hinführen sollte.

»Ich erinnere mich, einmal gelesen zu haben«, fuhr Holmes fort, »dass die
alten Türken dieses Problem durch die

Zugabe von Kamelurin lösten.«

»Von solchen primitiven Methoden
sind wir mittlerweile weit entfernt«,
entgegnete Sir Percival.

Miss Selkirk betrat den Salon. Sie
warf einen Blick in unsere Richtung,
lächelte ein wenig matt und setzte sich.

Sie war offensichtlich sehr in Sorge um
ihren Verlobten, und offenbar fiel es ihr
schwer, ihre Beherrschung zu wahren.

»Ihr eigenes Verfahren ist zweifellos
viel moderner«, sagte Holmes. »Ich wäre neugierig, etwas über seine

Anwendung zu erfahren.«

»Ich wünschte, ich könnte Sie in
diesem Punkt zufriedenstellen,

Mr. Holmes, aber das ist und bleibt

Betriebsgeheimnis.«

»Verstehe.« Holmes zuckte mit den

Achseln. »Nun, es ist nicht weiter von

Bedeutung.«

An diesem Punkt gab es einigen

Aufruhr in der Halle. Kurz darauf stand
ein junger Mann in voller Jagdmontur in
der Tür. Es handelte sich eindeutig um

Sir Percivals Sohn, und mit seinen entschlossenen Zügen, der militärischen

Haltung und der schweren Flinte, die er
über eine Schulter gelegt hatte, gab er
eine ausgesprochen gute Figur ab. Miss

Selkirk erhob sich und stürmte mit einem

Ausruf der Erleichterung zu ihm hin.

»O Edwin«, sagte sie. »Edwin, ich
bitte dich – lass es das letzte Mal
gewesen sein.«

»Vicky«, sagte der junge Mann sanft,
aber entschieden, »die Bestie muss
gefunden und vernichtet werden. Wir
dürfen nicht zulassen, dass es zu einer
weiteren Greueltat kommt.«

Auch Sir Percival erhob sich und
stellte Holmes und mich vor. Mein

Freund unterbrach diese Höflichkeiten
jedoch mit einiger Ungeduld, weil er den

Neuankömmling befragen wollte.

»Ich nehme an, dass Ihre
nachmittägliche Pirsch nicht von Erfolg
gekrönt war.«

»Das stimmt«, entgegnete Edwin

Aspern mit einem schiefen Lächeln.

»Und wo, wenn ich fragen darf, sind

Sie auf die Pirsch gegangen?«

»Im westlichen Teil des Waldes,
jenseits des Moors.«

»Aber Sie haben nichts entdeckt?

Spuren? Losung? Vielleicht die Höhle
des Wolfs?«

Der junge Aspern schüttelte den

Kopf. »Ich konnte keinerlei Anzeichen
von ihm entdecken.«

»Der Wolf ist schlau, äußerst
durchtrieben«, sagte Sir Percival.

»Sogar die Hunde können ihn nicht
aufspüren.«

»Eine undurchsichtige Geschichte«,
murmelte Holmes. »Eine höchst
undurchsichtige Geschichte.«

Holmes lehnte die Einladung ab, zum Abendessen zu bleiben, und nach einer
kurzen Erkundung des Geländes brachte
uns der Kutschwagen zurück nach

Hexham, wo wir uns im Plough Zimmer
nahmen. Nach dem Frühstück am
folgenden Morgen meldeten wir uns bei
den örtlichen Polizeikräften, die, wie
sich herausstellte, aus einer einzigen

Person bestanden, einem Constable

Frazier. Wir fanden den Constable an
seinem Schreibtisch vor, damit
beschäftigt, emsig in ein kleines

Notizbuch zu kritzeln. Meine früheren

Abenteuer mit Holmes hatten mich keine allzu hohe Meinung von der örtlichen

Gendarmerie bilden lassen. Und auf den
ersten Blick schien Constable Frazier –
mit seinem olivgrünen Staubmantel und
den ledernen Beinlingen – meine
schlimmsten Befürchtungen zu
bestätigen. Er hatte jedoch schon von

Holmes gehört, und als er die Fragen
meines Freundes zu beantworten begann,
wurde klar, wen wir vor uns hatten –
vielleicht keinen überragenden Intellekt,
aber doch einen engagierten und fähigen

Polizisten mit einer, wie es schien,
lobenswerten Beharrlichkeit.

Das erste Opfer des Wolfs, erklärte
er, sei ein merkwürdiges, etwa
unheimliches Individuum gewesen, ein
schäbig gekleideter Mann mit wildem

Haarschopf und fortgeschrittenen Alters.

Er sei einige Wochen vor seinem Tod
unversehens in Hexham aufgetaucht, sei
überall herumgeschlichen und habe

Frauen und Kinder mit seinem wirren

Gerede erschreckt. Er sei nicht im

Gasthof abgestiegen, da er offenbar über
keine entsprechenden Mittel verfügte,
und ein, zwei Tage nach seiner Ankunft
wurde der Constable von besorgten Mitbürgern gebeten, in Erfahrung zu
bringen, was der Mann hier wollte.

Nach einigem Suchen spürte der

Constable ihn in einer verlassenen

Holzfällerhütte im Kielder Forest auf.

Der Mann weigerte sich, seine Fragen zu
beantworten oder sich in irgendeiner

Weise zu erklären.

»Wirres Gerede?«, wiederholte

Holmes. »Könnten Sie das etwas
präziser fassen?«

»Er redete viel mit sich selbst, wild
gestikulierend. Reiner Unfug, wirklich.

Irgendwas über all das Unrecht, das ihm zugefügt worden sei. Und anderen

Blödsinn.«

»Blödsinn, sagen Sie. Zum

Beispiel?«

»Nur Bruchstücke. Wie man ihn
betrogen hätte. Verfolgt. Wie kalt ihm
wäre. Dass er sich an ein Gericht
wenden und ein Urteil herbeiführen
würde.«

»Noch irgendetwas?«, drängte

Holmes.

»Nein«, erwiderte der Constable.

»Oder doch, ja – da war noch eine sehr
sonderbare Sache. Er sprach oft von Karotten.«

»Karotten?«

Constable Frazier nickte.

»Hatte er Hunger? Hat er noch andere

Lebensmittel erwähnt?«

»Nein. Nur Karotten.«

»Und Sie sagen, er hat Karotten nicht
nur einmal, sondern mehrmals erwähnt?«

»Das Wort schien immer wieder
aufzutauchen. Aber wie ich schon sagte,

Mr. Holmes, es war alles wirres Zeug.

Es hatte überhaupt nichts zu bedeuten.«

Die Richtung, die die Befragung
nahm, kam mir vor wie eine sinnlose Ablenkung. Sich mit den wirren Reden
eines Verrückten zu beschäftigen
erschien mir wie reine Torheit, und ich
konnte auch keine Verbindung zu dem
tragischen Ende des Mannes in den

Fängen eines Wolfs erkennen. Ich spürte,
dass Constable Frazier ebenso dachte,
denn er ging dazu über, Holmes mit
einer gewissen forschenden Miene
anzusehen.

»Erzählen Sie mir Näheres über das

Aussehen des Mannes«, sagte Holmes.

»Alles, an das Sie sich erinnern können.

Auch die kleinsten Details.«

»Er war außerordentlich ungepflegt.

Am Leib hatte er bloße Lumpen, sein

Haar war ungekämmt. Die Augen waren
blutunterlaufen und seine Zähne
schwarz.«

»Schwarz, sagen Sie?«, unterbrach

Holmes ihn mit plötzlichem Eifer. »Sie
meinen damit, seine Zähne waren
schlecht, verfault?«

»Nein. Es war eher ein dunkles,
einheitliches Grau, das bei schwacher

Beleuchtung fast schwarz wirkte.

Außerdem schien er sich fortwährend im

Zustand der Trunkenheit zu befinden, obwohl ich keine Ahnung habe, woher er
das Geld für den Schnaps bekam.«

»Woher wissen Sie, dass er
alkoholisiert war?«

»Er zeigte die üblichen Symptome
der Trunksucht: Er sprach undeutlich,
seine Hände zitterten, und sein Gang war
schwankend.«

»Sind Ihnen in der Holzfällerhütte

Schnapsflaschen aufgefallen?«

»Nein.«

»Roch sein Atem nach Alkohol, als

Sie mit ihm gesprochen haben?«

»Nein. Aber ich hatte in meinem Leben genug mit Betrunkenen zu tun, um
die Anzeichen zu erkennen, Mr. Holmes.

Da kann wirklich kein Zweifel
bestehen.«

»Nun gut. Bitte fahren Sie fort.«

Der Constable nahm den Faden
seiner Erzählung mit offenkundiger

Erleichterung wieder auf. »Also, die

Meinung in der Stadt war gegen ihn, so
stark, dass ich ihn fortjagen wollte, als
der Wolf das für mich übernahm. Einen

Tag, nachdem ich den Alten befragt
hatte, wurde er gegen Morgen am

Waldrand gefunden, furchtbar zerrissen und übel zugerichtet, mit Bissspuren an

Armen und Beinen.«

»Verstehe«, sagte Holmes. »Und das
zweite Opfer?«

Ich muss gestehen, dass ich an diesem

Punkt fast Einwände gegen die Art und

Weise seiner Befragung erhoben hätte.

Holmes hatte den Constable eingehend
zu belanglosen Punkten befragt, die

Hauptpunkte aber noch gar nicht
angesprochen. Wer, beispielsweise,
hatte die Leiche gefunden? Aber ich hielt
den Mund, und Constable Frazier fuhr
mit seinem Bericht fort.

»Das geschah zwei Wochen später«,
sagte der Constable. »Das Opfer war ein

Naturkundler aus Oxford, der
hergekommen war, um den Rotfuchs zu
erforschen.«

»Wurde er an derselben Stelle
gefunden wie das erste Opfer?«

»Nicht allzu weit entfernt. Etwas
näher am Moor.«

»Und woher wissen Sie, dass beide
demselben Tier zum Opfer fielen?«

»Wegen der Wunden, Sir. Wenn
überhaupt, war der zweite Angriff sogar
noch bösartiger. Diesmal wurde der Mann … teilweise gefressen.«

»Wie hat die Stadt auf diesen zweiten

Todesfall reagiert?«

»Es gab eine Menge Gerede.

Gerede – und Angst. Sir Percival nahm

Anteil an der Sache. Und der Sohn, der
vor kurzem von dem Feldzug in Indien
zurückgekehrt war, fing an, nachts durch
die Wälder zu streifen, mit einer Flinte
bewaffnet, um die Bestie zu erlegen. Ich
selbst habe eine Untersuchung
eingeleitet.«

»Nach dem zweiten Todesfall,
meinen Sie.«

»Bitte um Vergebung, Mr. Holmes,
aber vorher schien es dafür wenig

Veranlassung zu geben. Sie verstehen
schon: dass wir den alten Landstreicher
los waren, war ja ein Glück. Aber
diesmal war das Opfer ein respektabler

Bürger – und wir hatten es eindeutig mit
einem Menschenfresser zu tun. Wenn der

Wolf zweimal getötet hatte, würde er
wieder töten … wenn man ihn denn
ließ.«

»Haben Sie die Augenzeugen
befragt?«

»Ja.«

»Und stimmen ihre Geschichten
überein?«

Der Constable nickte. »Nach dem
zweiten Todesfall wurde die Bestie
gesehen, die in den Wald zurückschlich,
ein furchterregendes Untier.«

»Aus welcher Entfernung?«

»Aus einiger Entfernung und in der

Nacht, aber der Mond schien. Die

Zeugen waren nahe genug dran, um zu
bemerken, dass das Fell am Kopf des

Wolfs schneeweiß war.«

Holmes dachte einen Augenblick
nach. »Wie hat sich der Arzt bei der gerichtlichen Leichenschau geäußert?«

»Wie ich schon sagte, unter anderem
fiel ihm der Umstand auf, dass zwar
beide Opfer übel zugerichtet waren,
aber das zweite teilweise gefressen
worden war.«

»Dabei wies das erste Opfer
lediglich ein paar halbherzige

Bissspuren auf.« Holmes wandte sich an
mich. »Wussten Sie, Watson, dass dies
das übliche Muster bei Tieren ist, die zu

Menschenfressern werden? So war es
auch bei den Tsavo-Löwen, von denen
wir gestern sprachen.«

Ich nickte. »Vielleicht liegt das

Jagdrevier des Wolfs ja tief in den

Wäldern, und der lange, kalte Winter hat
ihn näher an die Zivilisation getrieben.«

Holmes wandte sich wieder an den

Constable. »Und haben Sie noch weitere

Beobachtungen machen können?«

»Eher war es so, dass ich etwas nicht
beobachten konnte, fürchte ich,

Mr. Holmes.«

»Bitte erklären Sie.«

»Also, es ist schon sonderbar.« In

Constable Fraziers Miene spiegelte sich

Verwirrung. »Das Gehöft meiner Familie liegt am Waldrand, und ich hatte
mindestens ein halbes dutzend Mal

Gelegenheit, nach Spuren der Bestie zu
suchen. Man sollte annehmen, dass ein
so großes Tier leicht aufzuspüren wäre.

Aber ich habe nur wenige Spuren
gefunden, und auch nur nach dem
zweiten Todesfall. Ich bin kein

Fährtenleser, aber ich könnte schwören,
dass an den Bewegungen der Bestie
irgendetwas ungewöhnlich ist.«

»Ungewöhnlich?«, fragte Holmes. »In
welcher Hinsicht?«

»Die geringe Zahl der Spuren. Es ist, als wäre die Bestie ein Geist, der
unsichtbar kommt und geht. Deshalb
gehe ich abends gelegentlich raus und
suche nach frischen Fährten.«

Als er das hörte, beugte Holmes sich
in seinem Stuhl vor. »Gestatten Sie mir,

Ihnen einen Rat zu geben, Constable. Ich
möchte, dass Sie sofort damit aufhören.

Es darf keine weiteren nächtlichen

Streifzüge durch die Wälder mehr
geben.«

Der Constable runzelte die Stirn.

»Aber ich habe gewisse

Verpflichtungen, Mr. Holmes.

Außerdem, wer wirklich in Gefahr ist,
das ist der junge Mr. Aspern. Er ist die
halbe Nacht draußen, jede Nacht, und
versucht, die Bestie aufzuspüren.«

»Hören Sie mir zu«, sagte Holmes
streng. »Das ist absoluter Unfug. Aspern
ist nicht in Gefahr. Aber Sie, Constable,
ich warne Sie – seien Sie auf der Hut.«

Diese brüske Zurechtweisung und die

Vorstellung, Miss Selkirks Ängste um
ihren Verlobten seien unbegründet,
verblüfften mich. Aber Holmes sagte
nichts weiter und hatte auch keine
weiteren Fragen – er warnte lediglich den Constable noch einmal vor dem

Betreten der Wälder –, und damit war
unser Gespräch beendet, zumindest
vorerst.

Da es Sonntag war, waren wir
gezwungen, unsere Ermittlungen auf die

Befragung verschiedener Einwohner von

Hexham zu beschränken. Zunächst spürte

Holmes die beiden Augenzeugen auf,
aber sie hatten dem, was Mr. Frazier uns
bereits erzählt hatte, wenig
hinzuzufügen: Beide hatten einen großen

Wolf gesehen, bemerkenswert groß, der
in Richtung Moor davonsprang, wobei das Fell an seinem Kopf im Mondschein
leuchtend weiß schimmerte. Keiner der
beiden war der Sache weiter
nachgegangen; beide hatten genug

Verstand besessen, schleunigst in ihre

Häuser zurückzukehren.

Dann begaben wir uns ins Gasthaus,
wo Holmes sich damit begnügte, die

Gäste nach ihrer Meinung zu dem Wolf
und den Todesfällen zu befragen. Alle,
mit denen wir sprachen, waren
angespannt und nervös. Einige
verkündeten, während sie ihre

Biergläser hoben, tapfer ihre Absicht, sich eines Tages selbst auf die Jagd zu
begeben. Die Mehrheit war damit
zufrieden, den jungen Mr. Aspern allein
die Bestie aufspüren zu lassen, und es
wurde viel Bewunderung für seinen Mut
zum Ausdruck gebracht.

Es gab nur zwei abweichende

Meinungen. Der Lebensmittelhändler
war der festen Überzeugung, die

Tötungen seien das Werk eines Rudels
wilder Hunde, das tief in den Wäldern
lebte. Die zweite abweichende Meinung
wurde vom Wirt selbst vertreten, der uns
erzählte, das zweite Opfer – der unglückselige Naturkundler aus Oxford –
habe rundheraus erklärt, bei der Bestie,
die diese Greueltaten verübt habe,
handele es sich keinesfalls um einen

Wolf.

»Kein Wolf?«, fragte Holmes scharf.

»Und auf welcher Fachkenntnis bitte
beruht diese unzweideutige Aussage?«

»Kann ich nicht sagen, Sir. Der Mann
hat einfach erklärt, seiner Meinung nach
wären Wölfe in England ausgestorben.«

»Das würde ich kaum als
empirisches Argument bezeichnen«,
sagte ich.

Holmes fixierte den Wirt. »Und
welches bestimmte Tier hatte der gute

Naturkundler anstelle des Wolfs von

Kielder Forest im Auge?«

»Kann ich nicht sagen, Sir. Er hat
sich nicht weiter dazu geäußert.« Der

Mann ging wieder dazu über, seine

Gläser zu polieren.

Abgesehen von der Befragung des

Constables, erwies sich der Tag
insgesamt als wenig ertragreich. Beim

Abendessen war Holmes einsilbig und
zog sich mit missmutiger Miene früh
zurück.

Am folgenden Morgen jedoch wurde
ich in aller Herrgottsfrühe, kurz nach der

Morgendämmerung, durch eine

Kakophonie von Stimmen unter meinem

Fenster geweckt. Ein Blick auf die Uhr
verriet mir, dass es kurz nach sechs war.

Ich zog mich rasch an und ging nach
unten. Eine Gruppe von Leuten hatte sich
auf der High Street versammelt, alle
redeten und gestikulierten angeregt
durcheinander. Holmes war bereits dort,
und als er sah, dass ich aus dem Gasthof
trat, kam er rasch zu mir herüber.

»Wir müssen uns beeilen«, sagte er.

»Der Wolf ist wieder gesichtet
worden.«

»Wo?«

»An genau derselben Stelle,
zwischen dem Moor und dem Waldrand.

Kommen Sie, Watson – es ist unbedingt
erforderlich, dass wir als Erste vor Ort
sind. Haben Sie Ihren Webley No. 2
dabei?«

Ich klopfte auf meine rechte

Westentasche.

»Dann lassen Sie uns in aller Eile
aufbrechen. Mit diesem Revolver kann
man keinen Wolf erlegen, aber wenigstens wird der ihn vertreiben.«

Wir sicherten uns die Dienste des

Kutschwagens und des mürrischen

Kutschers, den wir am Vortag bereits
gemietet hatten, und verließen Hexham
in vollem Galopp; Holmes trieb den

Mann schroff zur Eile an. Als wir auf
die trostlose Moorlandschaft
hinausrollten, erklärte mein Freund, er
habe bereits mit der Augenzeugin
gesprochen, die den letzten Tumult
verursacht hatte: eine ältere Frau, Gattin
eines Apothekers, die unterwegs
gewesen war, um Kräuter und
heilkräftige Blumen zu sammeln. Sie
hatte der Aussage der beiden anderen

Augenzeugen nichts Wesentliches
hinzufügen können, bestätigte aber deren

Beobachtung hinsichtlich der Größe des

Untiers und des weißen Fellschopfs auf
seinem Kopf.

»Befürchten Sie –?«, begann ich.

»Ich befürchte das Schlimmste.«

Als wir die Stelle erreichten, befahl

Holmes dem Kutscher zu warten, sprang,
ohne eine Sekunde zu verlieren, vom

Wagen und begann, sich einen Weg
durch das Riedgras und die

Brombeersträucher zu bahnen, die
überall wucherten. Das Moor lag zu
unserer Linken, zu unserer Rechten war
die dunkle Wellenlinie des Kielder

Forest zu sehen. Die Vegetation war
noch feucht vom kalten Morgentau, und
stellenweise lag immer noch Schnee.

Wir hatten noch keine hundert Meter
zurückgelegt, als meine Schuhe und

Hosenbeine schon durchweicht waren.

Holmes war mir bereits voraus, er
sprang vorwärts wie ein Besessener.

Unvermittelt blieb er mit einem

Aufschrei der Bestürzung auf einer kleinen Bodenerhebung stehen und kniete
sich hin. Als ich mir den Weg zu ihm
bahnte, den Revolver im Anschlag, sah
ich, was er entdeckt hatte. Mitten im

Riedgras lag eine Leiche, keine
zweihundert Meter vom Waldrand
entfernt. Ein Militärgewehr, offenbar ein

Martini-Henry Mk IV, lag daneben. Nur
zu gut erkannte ich den Staubmantel und
die Lederbeinlinge, jetzt bestialisch
zerrissen und zerfetzt. Es war Constable

Frazier – oder, präziser ausgedrückt,
das, was von dem armen Kerl übrig
geblieben war.

»Watson«, sagte Holmes in
gebieterischem Ton, »berühren Sie
nichts. Jedoch würde ich es zu schätzen
wissen, wenn Sie mir, nur vom

Augenschein her, Ihre medizinische

Meinung über den Zustand dieses

Mannes mitteilen könnten.«

»Er wurde offensichtlich angefallen«,
sagte ich und begutachtete den leblosen

Körper. »Von irgendeiner großen und
reißenden Kreatur.«

»Einem Wolf?«

»Das erscheint mir wahrscheinlich.«

Holmes befragte mich eingehend.

»Sehen Sie irgendwelche spezifischen
und identifizierbaren Spuren? Von

Reißzähnen vielleicht oder Klauen?«

»Das ist schwer zu sagen. Die

Grausamkeit des Angriffs und der
desolate Zustand des Leichnams
erschweren eine genauere

Beobachtung.«

»Und sind Teile des Körpers – fort?«

Ich sah noch einmal hin. Trotz meiner
medizinischen Ausbildung stellte ich
fest, dass das ein höchst unerfreuliches

Unterfangen war. In Indien hatte ich
mehr als einmal Stammesangehörige gesehen, die von Tigern angefallen
worden waren, aber nichts aus meiner

Erfahrung reichte auch nur annähernd an
die Brutalität heran, die bei Constable

Frazier ausgeübt worden war.

»Ja«, sagte ich endlich. »Etliche,
glaube ich.«

»Übereinstimmend mit der

Beschreibung des zweiten Opfers? Des

Naturkundlers?«

»Nein. Nein, ich würde sagen, in der

Hinsicht war dieser Angriff
umfassender.«

Holmes nickte langsam. »Sie sehen, Watson. Es ist wieder so wie bei den
menschenfressenden Löwen von Tsavo.

Mit jedem neuen Opfer werden sie
kühner – und ihre Schwäche für die neu
entdeckte Nahrungsquelle wird größer.«

Damit zog er ein Vergrößerungsglas
aus der Tasche. »Das Gewehr wurde
nicht abgefeuert«, erklärte er, als er den

Martini-Henry untersuchte. »Offenbar
hat die Bestie sich von hinten
angeschlichen und unseren Mann
angefallen.«

Nach einer kurzen Untersuchung der

Leiche umkreiste er sie in einem immer größer werdenden Radius, bis er sich –
mit einem erneuten Ausruf – tief bückte,
um sich dann langsam, den Blick zu

Boden gerichtet, auf ein noch weit
entferntes Gehöft zuzubewegen, das von
zwei umzäunten Feldern umgeben war:

vermutlich der Wohnsitz des
unglückseligen Constables. Irgendwann
blieb Holmes stehen, drehte sich um, und
dann kehrte er – immer noch unter

Benutzung des Vergrößerungsglases – zu
der Leiche zurück und ging langsam
daran vorbei, bis er am Rand des

Hochmoors angekommen war.

»Wolfsspuren«, sagte er. »Kein

Zweifel. Sie kommen aus dem Wald,
führen zu einer Stelle in der Nähe des

Bauernhauses und dann zu der Stelle, wo
das Opfer angefallen wurde. Zweifellos
kam er aus dem Wald, verfolgte sein

Opfer und tötete es auf offenem

Gelände.« Erneut untersuchte er mit dem

Vergrößerungsglas das Riedgras am

Rande des Moors. »Die Spuren führen
direkt ins Moor, dort.«

Nun unternahm Holmes eine

Umkreisung des Moors, ein mühsames

Unterfangen, bei dem er mehrmals stehen blieb, wieder umkehrte und
verschiedene Stellen, die von Interesse
waren, mit größter Sorgfalt untersuchte.

Ich blieb bei der Leiche, ohne etwas
anzurühren, wie Holmes mich
angewiesen hatte, und sah ihm aus der

Ferne zu. Das Ganze dauerte etwas über
eine Stunde – mittlerweile war ich bis
auf die Haut durchweicht und zitterte
unkontrollierbar. Ein kleines Grüppchen
neugieriger Zuschauer hatte sich an der

Straße eingefunden, und der Arzt des

Ortes und der Friedensrichter – Letzterer
war nach dem Ableben von Constable Frazier der nominelle Amtsinhaber –
traten herbei, gerade als Holmes seine

Untersuchung abgeschlossen hatte. Er
sagte nichts von etwaigen Entdeckungen,
die er gemacht hatte, sondern stand nur
mitten im Riedgras, tief in Gedanken
versunken, während der Doktor, der

Friedensrichter und ich die Leiche
einhüllten und zum Kutschwagen trugen.

Als das Gefährt in Richtung Stadt
davonrollte, kehrte ich zu der Stelle
zurück, wo Holmes immer noch
regungslos stand, offenbar ohne dass er
von seiner durchweichten Hose und den vollgesogenen Stiefeln auch nur Notiz
nahm.

»Ist Ihnen noch etwas von Interesse
aufgefallen?«, fragte ich ihn.

Nach einem Augenblick schaute er
mich an. Statt etwas zu erwidern, zog er
eine Bruyèrepfeife aus der Tasche,
zündete sie an und antwortete mit einer

Gegenfrage. »Finden Sie das nicht auch
sonderbar, Watson?«

»Die ganze Geschichte ist rätselhaft«,
entgegnete ich, »zumindest insoweit es
diesen vermaledeiten, schwer fassbaren

Wolf betrifft.«

»Ich spreche nicht von dem Wolf. Ich
spreche von der von Zuneigung
geprägten Beziehung zwischen Sir

Percival und seinem Sohn.«

Dieses non sequitur ließ mich
erstarren. »Ich fürchte, ich begreife
nicht, worauf Sie hinauswollen, Holmes.

Mir erscheint die Beziehung alles andere
als liebevoll – zumindest was das
gefühllose Desinteresse des Vaters an

Leben und Wohlergehen des Sohnes
angeht.«

Holmes zog an seiner Pfeife. »Ja«,
entgegnete er. »Das ist ja das Geheimnisvolle daran.«

Da wir näher an Aspern Hall als an

Hexham waren und der Friedensrichter
unser Transportmittel beschlagnahmt
hatte, spazierten wir auf die Straße zum

Herrenhaus, wo wir nach knapp einer

Stunde ankamen. Wir wurden von Sir

Percival und seinem Sohn empfangen,
die gerade ihr Frühstück beendeten. Die

Nachricht von dem neuesten Angriff
hatte sie noch nicht erreicht, und fast
augenblicklich wurde das Anwesen von

Aufruhr erfasst. Der junge Edwin tat
seine Absicht kund, sofort aufzubrechen, um die Bestie aufzuspüren, doch Holmes
riet ihm davon ab: Nach dem letzten

Beutezug habe das Tier sich zweifellos
in seine Höhle verkrochen.

Dann fragte Holmes Sir Percival, ob
er ihm seinen Brougham zur Verfügung
stellen könne; er habe die Absicht, ohne

Verzögerung nach Hexham zu fahren, um
den ersten Zug nach London zu
erreichen.

Sir Percival verlieh seinem

Erstaunen Ausdruck, willigte aber ein.

Während die Kutsche geholt wurde,
warf Holmes einen Blick in meine Richtung und schlug einen kurzen

Spaziergang durch den Garten vor.

»Ich denke, Sie sollten mit mir nach

Hexham fahren, Watson«, sagte er.

»Holen Sie Ihre Sachen aus dem Gasthof
und kehren Sie dann nach Aspern Hall
zurück, um hier zu übernachten.«

»Warum um alles Welt?«, rief ich
aus.

»Wenn ich nicht sehr irre, kehre ich
vermutlich bereits morgen aus London
zurück«, sagte er. »Und in dem Fall
werde ich die Bestätigung mitbringen,
die mir noch fehlt, um das Rätsel dieser reißenden Bestie zu lösen.«

»Aber Holmes!«, rief ich aus.

»Doch bis dahin, Watson, bleibt Ihr

Leben in großer Gefahr. Sie müssen mir
versprechen, dass Sie das Herrenhaus
erst verlassen, wenn ich zurückkehre –
nicht einmal ein kurzer Spaziergang
durch die Parkanlagen ist erlaubt.«

»Ich muss schon sagen, Holmes –«

»Ich bestehe darauf. In dieser

Angelegenheit werde ich nicht
nachgeben. Verlassen Sie den Haupttrakt
nicht, besonders nicht nach Einbruch der

Dunkelheit.«

Obgleich dieses Ansinnen in
höchstem Grade exzentrisch zu sein
schien – insbesondere angesichts des

Umstands, dass dem weit aggressiveren

Edwin Aspern laut Holmes keine Gefahr
drohte –, gab ich nach. »Ich muss schon
sagen, ich erkenne nicht, wieso Sie so
sicher sind, den Fall lösen zu können«,
erklärte ich. »Der Wolf ist hier in

Hexham – nicht in London. Sofern Sie
nicht vorhaben, mit einem Paar
schwerkalibriger Gewehre
zurückzukehren, muss ich gestehen, dass
ich in diesem Fall wirklich nicht sehe, was das bringen soll.«

»Ganz im Gegenteil – gesehen haben

Sie alles«, entgegnete Holmes. »Sie
müssen kühner werden im Ziehen von

Schlussfolgerungen, Watson.« Doch im
selben Augenblick hörte man das

Getrappel von Pferdehufen auf dem

Kiesweg. Die vierrädrige Kutsche fuhr
vor, Holmes schwang sich hinein und
winkte mit seinem Hut. Mit einem letzten

»Vergessen Sie nicht, was ich Ihnen
gesagt habe, seien Sie so gut!« bedeutete
er dem Kutscher, er könne losfahren.

Ich verbrachte einen trostlosen Tag in Aspern Hall. Wind kam auf, gefolgt von

Regen, leicht zuerst, dann zunehmend
heftiger. Es gab wenig zu tun, also
brachte ich die Stunden damit zu, die

Times von gestern zu lesen, in mein

Tagebuch zu schreiben und mir die

Bücher in Sir Percivals umfangreicher

Bibliothek anzusehen. Bis zum Dinner
bekam ich bis auf die Dienerschaft
niemanden zu Gesicht. Während des

Essens gab Edwin seine Absicht
bekannt, noch am Abend abermals
hinauszugehen, um nach dem Wolf zu
suchen. Miss Selkirk, deren Sorge um ihren Verlobten verständlicherweise
noch größer geworden war, protestierte
heftig. Es gab eine unschöne Szene. Miss

Selkirks Einwände ließen Edwin nicht
ungerührt, doch er blieb bei seinem

Entschluss. Sir Percival hingegen war
sichtlich stolz auf den Mut des Sohnes,
und als die zukünftige Schwiegertochter
ihm Vorwürfe machte, verteidigte er
sich mit Gerede von Familienehre und
der großen Anerkennung der ganzen

Nachbarschaft.

Nachdem Edwin aufgebrochen war,
nahm ich es auf mich, bei Miss Selkirk zu bleiben, und versuchte, sie ins

Gespräch zu ziehen. Bei ihrem

Gemütszustand war das keine leichte

Angelegenheit, und ich war von Herzen
froh, als ich gegen halb zwölf Edwins

Schritte in der Halle hörte. Seine Jagd
war wieder einmal erfolglos gewesen,
aber zumindest war er heil
zurückgekehrt.

Spät am folgenden Nachmittag
tauchte Sherlock Holmes wieder auf. Er
hatte vorher ein Telegramm geschickt,
damit Sir Percivals Brougham ihn vom

Bahnhof abholte, und traf in bester Stimmung im Herrenhaus ein. Er hatte
den Friedensrichter und den Arzt des

Marktfleckens mitgebracht und
verschwendete keine Zeit, sondern rief
sofort die Familie und die Dienerschaft
zusammen.

Als alle anwesend waren, verkündete

Holmes, er habe den Fall gelöst. Das
führte zu nicht enden wollender

Verblüffung und Nachfragen, und Edwin
verlangte zu wissen, was er damit
meine, er habe den Fall »gelöst«,
obwohl doch alle wüssten, dass der

Schuldige ein Wolf sei. Holmes weigerte sich, sich weiter ausforschen
zu lassen. Trotz der späten Stunde,
erklärte er, werde er in sein Zimmer im

Gasthof zurückkehren, wo er gewisse
entscheidende Notizen zu dem Fall
aufbewahre, um seine

Schlussfolgerungen zu ordnen. Er hatte
die Kutschfahrt genutzt, um sich mit dem

Friedensrichter und dem Doktor zu
beraten, und war nur zum Herrenhaus
hinausgefahren, um mich mit zurück in
die Stadt zu nehmen, damit ich ihm bei
den letzten Details behilflich sein
konnte. Morgen, verkündete er, werde er dann seine Schlussfolgerungen öffentlich
bekanntgeben.

Gegen Ende dieser kleinen

Ansprache kam ein Kutscher herein, um
bekanntzugeben, die Hinterachse von Sir

Percivals Wagen sei gebrochen und
könne erst am Morgen repariert werden.

Holmes – und auch der Friedensrichter
und der Doktor – könnten keinesfalls vor
dem morgigen Tag nach Hexham
zurückkehren. Es half alles nichts, sie
würden die Nacht in Aspern Hall
verbringen müssen.

Holmes war furchtbar verstimmt über diese Entwicklung. Während des
gesamten Dinners, das dann folgte, sagte
er kein Wort, schob mit gereizter Miene
verdrießlich die Bissen auf seinem

Teller hin und her, einen Ellenbogen auf
dem Damasttischtuch, um sein schmales

Kinn zu stützen. Als das Dessert serviert
wurde, tat er seine Absicht kund, zu Fuß
nach Hexham zurückzukehren.

»Aber das kommt doch überhaupt
nicht in Frage«, sagte Sir Percival
verblüfft. »Das sind über zehn Meilen.«

»Ich werde nicht die Straße nehmen«,
erwiderte Holmes. »Die macht viel zu viele Umwege. Ich werde auf kürzestem

Weg von Aspern Hall nach Hexham
gehen, in der Luftlinie.«

»Aber dann kommen Sie direkt am

Hochmoor vorbei«, sagte Miss Selkirk.

»Dort, wo …« Sie verstummte.

»Dann begleite ich Sie«, meldete sich

Edwin Aspern zu Wort.

»Sie werden nichts dergleichen tun.

Der letzte Angriff des Wolfs liegt kaum
zwei Tage zurück, und ich bezweifle,
dass er schon wieder hungrig ist. Nein,
ich werde den Weg allein zurücklegen.

Watson, wenn ich in Hexham ankomme, sorge ich dafür, dass der Kutschwagen

Sie und die anderen morgen früh
abholt.«

Und damit war die Angelegenheit
erledigt – glaubte ich jedenfalls. Kurz
nachdem die Männer sich zu Brandy und

Zigarren in die Bibliothek begeben
hatten, nahm Holmes mich beiseite.

»Passen Sie auf«, sagte er sotto voce.

»Sobald Sie in der Lage sind, es
erfolgreich zu bewerkstelligen,
schleichen Sie sich aus dem Haus, ohne
dass es jemand mitbekommt. Dieser

Punkt ist entscheidend, Watson – Sie müssen das Haus auf jeden Fall
unbemerkt verlassen. Denken Sie daran,
vorläufig befinden Sie sich immer noch
in ernster Gefahr.«

Trotz meiner Verblüffung versicherte
ich Holmes, dass ich sein Mann sei.

»Sie begeben sich verstohlen in die

Nähe der Bodenerhebung, auf der wir

Constable Frazier gefunden haben.

Suchen Sie sich ein angemessenes

Versteck, in dem Sie weder vom Moor
noch vom Wald oder von der Straße aus
zu sehen sind. Sorgen Sie dafür, dass Sie
nicht später als zehn Uhr auf dem Posten sind. Und dort warten Sie, bis ich
vorbeikomme.«

Ich bedeutete mit einem Nicken, dass
ich verstanden hatte.

»Wenn ich in Sicht komme, dürfen

Sie unter keinen Umständen rufen,
aufstehen oder auf irgendeine andere Art

Ihre Anwesenheit verraten.«

»Was soll ich denn dann tun,

Holmes?«

»Verlassen Sie sich darauf – wenn es

Zeit zum Handeln ist, werden Sie es
wissen. Also, haben Sie immer noch

Ihren Revolver dabei?«

Ich tätschelte meine Westentasche, in
der sich mein Webley befand, seit wir
am gestrigen Tag im Herrenhaus
eingetroffen waren.

Mein Freund zeigte mit einem Nicken
seine Zufriedenheit. »Ausgezeichnet.

Halten Sie die Waffe stets griffbereit.«

»Und Sie, Holmes?«

»Ich selbst werde einige Zeit hier
verbringen, bevor ich mich
verabschiede – ich verwickle den jungen

Aspern in ein Gespräch oder spiele eine

Partie Billard mit ihm, was immer
notwendig ist, um ihn abzulenken. Es ist von größter Wichtigkeit, dass er seiner

Neigung zur Wolfsjagd nicht
ausgerechnet heute Abend frönt.«

Dementsprechend wartete ich den
rechten Augenblick ab, den ich
gekommen sah, als die Herren in eine

Partie Whist vertieft waren. Dann zog
ich mich auf mein Zimmer zurück, griff
nach Hut und Reisemantel und verließ
das Haus durch die Terrassentür im

Tageswohnzimmer – wobei ich darauf
achtete, dass weder jemand von der

Familie noch von der Dienerschaft mich
bemerkte –, huschte über den Rasen und hinaus auf die Straße nach Hexham. Der

Regen hatte aufgehört, aber der Mond
war weiterhin teilweise hinter Wolken
verborgen. Schwere Nebelschleier
hingen über der trostlosen Landschaft.

Ich folgte der matschigen Straße, die
sich gemächlich nach Nordosten
schlängelte, zur Umgehung der weiten

Moorfläche, die voraus lag. Es war eine
feuchtkalte Nacht, hier und da war
zwischen den wilden Brombeeren und
dem Riedgras noch Schnee zu sehen.

Nach mehreren Meilen, in der Kurve, an
der die Straße ihren nordöstlichsten Punkt erreichte und sich nach Osten

Richtung Hexham schlängelte, verließ
ich die Straße und schlug mich durch das
niedrige Unterholz zum Hochmoor
durch, das südlich davon lag. Der Mond
war mittlerweile hinter den Wolken
hervorgetreten, so dass ich vor mir das

Moor erkennen konnte, das in einer Art
geisterhaftem Glanz schimmerte.

Dahinter, in der Dunkelheit kaum
erkennbar, lag der düstere Waldrand.

Als ich endlich die Bodenerhebung
erreichte, schaute ich mich um und
machte mich daran, Holmes’

Anweisungen zu folgen: Ich suchte eine

Deckung, in der ich von keiner Richtung
aus sichtbar war. Es dauerte eine Weile,
aber schließlich stieß ich auf eine

Bodensenke auf der östlichen Seite des
kleinen Hügels; sie war teilweise
umgeben von Stechginster, der ein
ausgezeichnetes Versteck darstellte,
zugleich aber einen guten Blick in alle

Richtungen bot, aus denen jemand
kommen konnte. Dort ließ ich mich
nieder und wartete.

In der darauffolgenden Stunde hielt
ich eine höchst trostlose Wache. Meine Glieder wurden steif aus Mangel an

Bewegung, mein Reisemantel hielt die
feuchte Kälte nur unzulänglich ab. In

Abständen sah ich nach, ob sich auf den
verschiedenen Zugangswegen etwas
rührte, dazwischen überprüfte ich aus
reiner Macht ängstlicher Gewohnheit
meine Waffe.

Es war nach elf Uhr, als ich endlich

Schritte hörte; sie kamen durch das

Marschgras aus Richtung Aspern Hall.

Vorsichtig spähte ich aus meinem

Versteck hervor. Es war Holmes,
unverkennbar mit seiner Tuchkappe und seinem langen Mantel. Mit dem
charakteristischen federnden Gang
tauchte der hagere Mann aus dem Nebel
auf. Er hielt sich direkt am Rand des

Hochmoors und ging in meine Richtung.

Ich ließ den Webley-Revolver aus der

Westentasche gleiten und wappnete mich
gegen alles, was nun geschehen mochte.

Ich wartete reglos. Gleichzeitig setzte

Holmes seinen Weg nach Hexham fort,
die Hände in den Taschen und mit
vollkommenem Gleichmut, so als
unternehme er nur einen kleinen

Abendspaziergang. Plötzlich sah ich aus dem Wald eine andere Gestalt
auftauchen. Sie war groß und dunkel,
fast schwarz. Mit Entsetzen beobachtete
ich, wie sie auf allen vieren geradewegs
auf Holmes zusprang. Von seiner

Position auf der anderen Seite der
kleinen Bodenerhebung konnte mein

Freund die Kreatur noch nicht entdeckt
haben. Ich packte meinen Webley fester.

Es gab keinen Zweifel: Das war der
furchterregende Wolf selbst – und er
hatte es darauf abgesehen, sein viertes

Opfer zur Strecke zu bringen.

Ich sah, wie er sich näherte, und hielt den Revolver bereit für den Fall, dass
die Bestie Holmes zu nahe kommen
sollte. Doch dann – das Tier war kaum
noch hundert Meter von meinem Freund
entfernt und kam gerade in seine

Sichtweite – geschah etwas höchst

Merkwürdiges. Die Bestie blieb stehen
und kroch dann mit grässlicher

Bedrohlichkeit vorwärts.

»Guten Abend, Sir Percival«, sagte

Holmes sachlich.

Die Bestie reagierte mit einem
bösartigen Bellen auf diese Begrüßung.

Ich hatte mittlerweile meine Deckung verlassen und näherte mich dem Wolf
von hinten. Abrupt stieg der Wolf auf die

Hinterbeine. Als ich näher schlich und
mein Bestes gab, kein Geräusch zu
machen, sah ich zu meinem Erstaunen,
dass es sich bei der Kreatur tatsächlich
um einen Menschen handelte: Sir

Percival in etwas, das ein schwerer

Bärenfellmantel zu sein schien. Die

Sohlen seiner Lederstiefel waren mit
behelfsmäßigen Klauen ausgerüstet, und
von seinen Handschuhen baumelten mit
großen Knöpfen befestigte Wolfstatzen
herab. In der einen Hand hielt er anscheinend eine Pistole, in der anderen
eine große, krallenartige Gerätschaft mit
schwerem Griff und langen, üblen

Zinken. Sein helles, sich lichtendes Haar
schimmerte in blassem, unnatürlichem

Weiß im Licht des aufgehenden Mondes.

Ich war wie gelähmt von dieser bizarren
und völlig unerwarteten Wendung der

Dinge.

Wieder lachte Sir Percival – das

Lachen eines Wahnsinnigen. »Guten

Abend, Mr. Holmes«, sagte er. »Sie
werden ein ausgezeichnetes Mahl
abgeben.« Und mit einem rasenden Wortschwall, dem ich auch nicht
annäherungsweise folgen konnte,
entsicherte er seine Pistole und richtete
sie auf Holmes.

Diese extreme Notlage befreite mich
aus meiner Lähmung. »Stellen Sie das

Feuer ein, Sir Percival«, rief ich von
seiner Flanke aus, meinen Revolver
erhoben. »Ich habe Sie im Visier.«

Überrumpelt wirbelte Sir Percival zu
mir herum und zielte in meine Richtung.

Währenddessen gab ich einen Schuss ab
und traf den Mann am Arm. Mit einem

Schmerzensschrei umklammerte er seine Schulter und fiel auf die Knie. Im Nu
war Holmes an seiner Seite. Er nahm Sir

Percival die Waffe und das groteske

Gerät ab – welches er zweifellos benutzt
hatte, um die Kratzwunden von

Wolfskrallen zu simulieren – und wandte
sich an mich.

»Ich wäre froh, Watson, wenn Sie
sich so schnell wie möglich in die Stadt
begeben könnten«, sagte er ruhig.

»Kommen Sie mit einem Fuhrwerk und
mehreren kräftigen Männern wieder her.

Ich bleibe so lange bei Sir Percival.«

Die übrigen Einzelheiten lassen sich schnell zusammenfassen. Nachdem Sir

Percival von den Behörden in

Gewahrsam genommen und an das

Polizeigericht überstellt worden war,
kehrten wir nach Aspern Hall zurück.

Holmes sprach nacheinander kurz mit
dem Friedensrichter, dem jungen Edwin

Aspern und Miss Selkirk und ließ sich
anschließend nicht davon abbringen, mit
dem nächsten Zug nach London
zurückzufahren.

»Ich muss gestehen, Holmes«, sagte
ich, als unser Wagen bei Anbruch der

Morgendämmerung über die Straße zurück nach Hexham rollte, »ich habe ja
schon bei früheren Fällen öfter im

Dunkeln getappt, aber das war Ihre
bislang größte Überraschung. Zweifellos
wird sich der Fall als Ihr coup de
maître erweisen. Wie um alles in der

Welt konnten Sie wissen, dass ein

Mensch und kein Wolf hinter diesen

Greueltaten gesteckt hat – und woher
wussten Sie, dass es ausgerechnet Sir

Percival war, wenn Sie es denn
überhaupt wussten?«

»Mein lieber Watson, Sie erweisen
mir einen schlechten Dienst«, erwiderte Holmes. »Selbstverständlich wusste ich,
dass es Sir Percival war.«

»Erklären Sie das bitte etwas
genauer.«

»Es gab verschiedene Hinweise, klar
erkennbar für jeden, der genügend

Urteilskraft besitzt, um das Wichtige von
bloßen Zufällen zu unterscheiden.

Zunächst einmal war da der Irre – das
erste Opfer. Wenn man es mit mehr als
einem Mord zu tun hat, Watson, muss
man der ersten Tat stets besondere

Aufmerksamkeit zollen. Oft beruht das

Motiv, und damit der ganze Fall, auf diesem speziellen Verbrechen.«

»Ja, aber das erste Opfer war doch
nur ein schwachsinniger Vagabund.«

»Das mag er in den letzten Jahren
gewesen sein, aber so war er nicht
immer. Sie werden sich erinnern,

Watson, dass in seinen wirren Reden ein

Wort immer wieder auftauchte:

Karotten.«

Ich entsann mich dessen nur zu gut
und auch daran, wie fasziniert Holmes
davon gewesen war. Weshalb das auf
irgendeine Weise von Bedeutung sein
sollte, ging über meinen Verstand.

»Fahren Sie fort«, sagte ich.

»Das Karottieren, müssen Sie
wissen, war ein Verfahren, bei dem

Tierfelle mit Quecksilbersalzen
behandelt wurden, um die Haare
geschmeidiger zu machen und einen
hochwertigeren Filz zu erhalten.« Bei
dem Wort »Filz« warf er einen
bedeutungsvollen Blick in meine

Richtung.

»Filz«, wiederholte ich. »Sie meinen,
für die Herstellung von Filzhüten?«

»Genau. Die Lösung ist orangefarben,
daher der Begriff ›Karottieren‹. Das Verfahren hatte allerdings recht schwere

Nebenwirkungen für alle, die mit ihm
arbeiteten, weshalb es heutzutage auch
nur noch selten eingesetzt wird. Wenn

Quecksilberdämpfe über einen
hinreichend langen Zeitraum hinweg
eingeatmet werden – insbesondere, wie
in unserem Fall, in der räumlichen Enge
eines Hutmacher-Betriebs –, ist eine
toxische Wirkung fast unvermeidlich,
und es treten unumkehrbare Schäden auf:

Händezittern, geschwärzte Zähne,
verwaschenes Sprechen. In schweren

Fällen kann es zu Demenz oder regelrechtem Wahnsinn kommen. Daher
auch die Redewendung ›So verrückt wie
ein Hutmacher‹.« Holmes machte eine

Handbewegung. »Natürlich ist mir all
das aufgrund meines langjährigen

Interesses an Chemie bekannt.«

»Aber was hat das alles mit Sir

Percival zu tun?«, fragte ich.

»Lassen Sie uns chronologisch
vorgehen, wenn’s Ihnen recht ist. Sie
werden sich erinnern, dass Constable

Frazier unseren Vagabunden für
trunksüchtig hielt und als Beweis dafür
seine undeutliche Sprechweise und die Beeinträchtigung der Bewegungen
anführte. Dennoch konnte er keinen

Alkoholgeruch im Atem des Mannes
feststellen. Ich nahm sofort an, dass die
wahre Ursache der Gebrechen des

Mannes nicht Trunkenheit war, sondern
dass es sich um die Auswirkungen einer

Quecksilbervergiftung handelte. Seine

Erwähnung von ›Karotten‹ erklärte, wie
es zu der Vergiftung gekommen war: bei
der Filzherstellung, durch die Tätigkeit
als Hutmacher – ein Berufsrisiko.

Natürlich erkannte ich, dass die

Verbindung zwischen Sir Percivals früherem Beruf und dem plötzlichen

Auftauchen dieses sonderbaren

Individuums hier in Hexham nicht
zufällig sein konnte. Nein, dieser Mann
hatte offenkundig früher einmal in

Geschäftsverbindung mit Sir Percival
gestanden. Erinnern Sie sich, wenn Sie
mögen, an zwei Dinge. Erstens, der

Mann schwafelte in seinen irren Reden
von Verrat, von seinem Entschluss, vor

Gericht zu gehen. Zweitens, Sir Percival
hat sein Vermögen mit einem
einzigartigen Filzherstellungsverfahren
gemacht – ein Verfahren, über das er nicht reden wollte, als ich das Thema in

Aspern Hall ansprach. Sie entsinnen sich
vielleicht.«

Der Wagen rumpelte weiter auf

Hexham zu, und Holmes fuhr fort: »In

Anbetracht dieser Tatsachen begann ich
die Möglichkeit in Erwägung zu ziehen,
dass der Mann, so traurig
heruntergekommen er jetzt auch sein
mochte, früher einmal Sir Percivals

Geschäftspartner gewesen war – und
möglicherweise der wahre Urheber
dieses revolutionären

Filzherstellungsverfahrens. Nun, Jahre später, war er zurückgekehrt, um die

Rechnung zu begleichen, seinen früheren

Geschäftspartner bloßzustellen und zu
ruinieren. Mit anderen Worten: Am

Anfang war die ganze Sache eine reine

Geschäftsstreitigkeit, und Sir Percival
löste das Problem auf traditionelle

Weise – durch Mord. Es schien mir
hochgradig wahrscheinlich, dass Sir

Percival diesem Burschen, als er in

Hexham auftauchte, Wiedergutmachung
versprach und sich an einer einsamen

Stelle am Rande des Moors mit ihm
verabredete. Dort ermordete Sir Percival seinen früheren

Geschäftspartner. Und um zu verhindern,
dass je ein Verdacht auf ihn fiel, hat er
die Leiche grausam zerrissen, ja, ist
sogar so weit gegangen, ein paar
halbherzige Bissspuren zu hinterlassen,
um es als Werk eines großen reißenden

Tiers erscheinen zu lassen,
höchstwahrscheinlich eines Wolfs.«

»Und damit scheint er ja auch absolut
erfolgreich gewesen zu sein«, sagte ich.

»Warum dann abermals morden?«

»Der zweite Mensch, der zu Tode
kam, Sie entsinnen sich, war ein Naturkundler aus Oxford. Er zweifelte
hier im Wirtshaus die Wolfsgerüchte an
und erklärte, seiner Meinung nach gäbe
es in England keine Wölfe mehr. Mit der

Ermordung dieses Mannes erreichte Sir

Percival mehrere Ziele. Er brachte
jemanden zum Schweigen, der
beharrlich verkündete, dass der
englische Wolf ausgestorben sei – das

Allerletzte, was Sir Percival wollte,
war, dass sich die Aufmerksamkeit
wieder dem ersten Mord zuwandte.

Überdies hatte er natürlich die Gerüchte
gehört, die in Hexham kursierten, und wusste, dass ein Wolf für den Tod
seines Geschäftspartners verantwortlich
gemacht wurde. Für den Fall, dass er
entdeckt wurde, hatte er sich inzwischen
ein großes Bärenfell mit Wolfstatzen-

Handschuhen und -stiefeln ausgerüstet,
was ihm mit seinem Können als

Hutmacher vollkommen überzeugend
gelang. In dieser Verkleidung lief er auf
allen vieren zum Tatort des zweiten

Mordes, und so verließ er ihn auch
wieder. Ich glaube, Watson, diesmal hat
er sogar auf einen Zeugen gehofft, um die

Gerüchte über einen Menschenfresser-Wolf noch weiter anzuheizen. Zumindest
darin hatte er Glück.«

»Ja, ich erkenne durchaus die
grausame Logik in diesem Vorgehen«,
sagte ich. »Aber was ist mit dem

Constable?«

»Constable Frazier war vielleicht
nicht der versierteste Ermittler der Welt,
aber er war ein Mann von großer

Ausdauer und Hartnäckigkeit. Ohne

Zweifel hat Sir Percival ihn als

Bedrohung wahrgenommen. Sie
entsinnen sich, der Constable deutete an,
dass ihm etwas am Verhalten des Wolfs verdächtig vorgekommen sei. Ich wage
die Vermutung, dass es etwas damit zu
tun hatte, dass zwar Wolfsspuren ins

Moor hineinführten, aber keine wieder
herauskamen. Das wird dem Constable
spätestens nach dem zweiten Mord
aufgefallen sein. Ich selbst habe dieses
seltsame Phänomen festgestellt, als ich
nach dem Tod des Constables das Moor
umrundete. Wolfsspuren führten auf der
östlichen Seite hinein, aber nur
menschliche Spuren kamen auf der
westlichen Seite wieder heraus. Sir

Percival wird das Moor auf allen vieren als Wolf betreten haben; im Schutz der

Vegetation legte er seine Verkleidung ab
und verließ das Moor als er selbst, für
den Fall, dass ihm jemand begegnen
sollte. Der Constable muss seinen

Verdacht gegenüber Sir Percival
geäußert haben – Sie erinnern sich,

Watson, der Constable erwähnte, dass er
gerade am Vortag im Herrenhaus
vorbeigeschaut hatte, um den jungen

Aspern vor weiteren Wolfsjagden zu
warnen –, und damit hat er sein eigenes

Todesurteil unterzeichnet.«

Diese Enthüllungen zu hören, in Holmes’ selbstzufriedenem Tonfall
vorgebracht, war nichts weniger als
hochgradig verwundernd. Ich konnte nur
den Kopf schütteln.

»Was die Sache für mich entschied,
war die unbekümmerte, ja sogar
ermutigende Haltung, mit der Sir

Percival darauf reagierte, dass sein Sohn

Jagd auf die Bestie machte. Er schien
eine absolute Gleichgültigkeit bezüglich
des Wohlergehens des jungen Edward an
den Tag zu legen. Warum? An diesem

Punkt im Spiel lag die Antwort für mich
auf der Hand: Ihm war klar, dass seinem Sohn keine Gefahr von dem Wolf drohte,
da er selbst der Wolf war. Dann war da
natürlich noch die Art, in der Sir

Percival seinen Brandy verschüttete.«

»Was ist damit?«

»Er gab sich die größte Mühe, das

Zittern seiner Hände zu verbergen. Diese
beginnende Lähmung verschaffte mir die

Gewissheit, dass er selbst auf dem
besten Wege war, dem Wahnsinn zu
erliegen, der durch

Quecksilbervergiftung verursacht wird,
und bald auf denselben
erbarmungswürdigen Zustand reduziert sein würde wie sein ehemaliger

Geschäftspartner.«

Mittlerweile waren wir am Bahnhof
von Hexham angekommen; wir stiegen
mit unserem Gepäck aus dem Wagen und
betraten den Bahnsteig, gerade noch
rechtzeitig für den Zug, der um 8.20 Uhr
nach Paddington abging.

»Bewaffnet mit diesen

Verdachtsmomenten«, fuhr Holmes fort,

»bin ich nach London gefahren. Ich
brauchte nicht lange, um die Fakten
ausfindig zu machen, nach denen ich
suchte: Vor vielen Jahren hatte Sir Percival tatsächlich einen

Geschäftspartner. Der beschuldigte Sir

Percival damals, ihm ein wertvolles

Patent gestohlen und es als sein eigenes
ausgegeben zu haben. Er wurde jedoch
vom Gericht für unzurechnungsfähig
erklärt und in eine Nervenheilanstalt
eingewiesen – und zwar auf Betreiben
von Sir Percival. Der bedauernswerte

Unglückliche wurde nur Tage vor
seinem Auftauchen als wirr redender

Wahnsinniger im Kielder Forest
entlassen.

Ich kehrte mit dem sicheren Wissen aus London zurück, dass es nicht nur
keinen Menschenfresser-Wolf gab,
sondern dass Sir Percival drei

Menschen ermordet hatte. Blieb nur noch
die Frage, wie ich ihn überführen sollte.

Ich konnte ja schlecht die Wahrheit
enthüllen – dass es keinen Wolf gab.

Nein, ich musste Sir Percival dazu
bringen, mich zu seinem nächsten Ziel zu
machen und das, sozusagen, auf
vertrautem Gelände zu erledigen. Daher
meine dramatische Ankündigung, ich
hätte den Fall gelöst – und meine
nächtliche Abkürzung über offenes Gelände, die mich zwischen dem Moor
und dem Waldrand vorbeiführte, dem

Schauplatz seiner früheren Untaten.

Sofern kein Fehler in meinen

Berechnungen steckte, war ich
überzeugt, dass Sir Percival die

Gelegenheit ergreifen würde, mich zu
seinem vierten Opfer zu machen.«

»Aber Sie sind doch nur zu Fuß
losgegangen, weil an Sir Percivals

Kutsche eine Achse gebrochen war«,
sagte ich. »Wie können Sie so eine

Zufälligkeit vorhergesehen haben?«

»Ich habe es nicht vorhergesehen, Watson. Ich habe es herbeigeführt.«

»Sie meinen –?« Ich hielt inne.

»Ja. Ich fürchte, ich habe einen

Sabotageakt gegen Sir Percivals

Brougham begangen. Vielleicht sollte
ich einen Scheck zur Begleichung der

Reparaturkosten schicken.«

Ein schwaches Pfeifen echote über
den Morgenhimmel. Kurz darauf kam der

Schnellzug in Sicht. Minuten später
bestiegen wir ihn. »Ich gestehe, ich bin
verblüfft«, sagte ich, als wir unser

Abteil betraten. »Sie sind wie der

Künstler, der seine beste Arbeit noch übertrifft. Da ist nur noch ein Detail, das
ich nicht verstehe.«

»In dem Fall, mein lieber Watson,
schütten Sie Ihr Herz aus.«

»Es ist eines, Holmes, einen Mord
wie das Werk eines Tiers aussehen zu
lassen, aber etwas ganz anderes,
tatsächlich Teile der Leiche zu
verschlingen. Warum hat Sir Percival
das getan – ja sogar in zunehmendem

Maße?«

»Die Antwort darauf ist ganz
einfach«, erwiderte Holmes. »Wie es
scheint, hat Sir Percival in seinem sich steigernden Wahnsinn allmählich, ähm,

Geschmack an seiner Beute gefunden.«

Das Thema des Wolfs von Hexham
wurde nicht mehr angesprochen, bis ich
ungefähr ein halbes Jahr später auf eine

Notiz in der Times stieß, in der
bekanntgegeben wurde, dass der neue

Besitzer von Aspern Hall und seine

Verlobte im folgenden Monat in

St. Paul’s getraut werden würden. Wie
es schien, wurden die Greueltaten des

Vaters – nach Meinung der
ortsansässigen Bevölkerung zumindest –
mehr als aufgewogen durch die
militärischen Erfolge des Sohnes und
den Mut, den er bei der Jagd nach dem
angeblichen Wolf an den Tag gelegt
hatte. Was mich angeht, so hätte ich,
unter angenehmeren Umständen,
gewünscht, die Bekanntschaft mit einer
der attraktivsten jungen Damen zu
vertiefen, die mir je begegnet war: Miss

Victoria Selkirk.

Bei der einzigen Gelegenheit, bei der

Holmes selbst später Bezug auf den Fall
nahm, drückte er lediglich ein flüchtiges

Bedauern darüber aus, dass sich während des Ausflugs keine Gelegenheit
geboten hatte, seine Studien über

Sciurus vulgaris, das rote Eichhörnchen, weiterzuführen.

48

Corrie hatte die Geschichte zu Ende
gelesen und schaute auf. Pendergasts

Blick ruhte auf ihr. Sie merkte, dass sie
die Luft angehalten hatte, und atmete aus.

»Heilige Scheiße!«

»Das könnte man so sagen.«

»Diese Geschichte … ich begreife
die überhaupt nicht.« Ihr kam ein

Gedanke. »Aber warum haben Sie gewusst, dass sie den Schlüssel liefert?«

»Zunächst habe ich es nicht gewusst.

Jedenfalls nicht gleich. Aber überlegen

Sie einmal: Doyle war Mediziner.

Bevor er seine Praxis eröffnete, hat er
als Arzt auf einem Walfangschiff sowie
als Schiffschirurg auf einer Fahrt entlang
der westafrikanischen Küste gearbeitet.

Es handelte sich dabei um eine der
schwierigsten Anstellungen, die ein

Mediziner damals bekleiden konnte. Auf
diesen Reisen hat er sicher sehr viel

Unangenehmes gesehen, gelinde
ausgedrückt. Eine Geschichte, die ihn an einem Dinner-Table vom Stuhl hätte
fallen lassen, hätte sehr viel abstoßender
sein müssen als die über einen

Menschenfresser-Grizzly.«

»Aber die verschollene Geschichte?

Was im Besonderen hat Sie zu ihr
geführt?«

»Die Geschichte, die er von Wilde
hörte, hat Doyle derart aus der Fassung
gebracht, dass er tat, was viele Autoren
tun, um ihre Dämonen auszutreiben: Er
baute sie in seine Bücher ein. Fast
augenblicklich nach dem Treffen im

Hotel Langham schrieb er die Erzählung Der Hund der Baskervilles, die
natürlich einige Parallelen zu Wildes
tatsächlicher Geschichte aufweist. Aber
der Hund, obwohl für sich allein
genommen eine fabelhafte Geschichte,
kam der Wahrheit auch nicht
annäherungsweise nahe. Viel
auszutreiben war da nicht. Man kann
vermuten, dass Wildes Geschichte ihm
weiterhin lange im Kopf herumspukte.

Ich begann mich zu fragen, ob sich Doyle
in späteren Jahren schließlich genötigt
sah, etwas näher an der Realität zu
schreiben, mit einem größeren Wahrheitsgehalt, sozusagen als

Katharsis. Ich habe ein paar

Erkundigungen eingezogen. Ein
englischer Bekannter, ein Fachmann auf
dem Gebiet der Sherlock-Holmes-

Forschung, bestätigte mir gegenüber das

Gerücht über eine verschollene Holmes-

Geschichte, deren Titel, wie wir
vermuteten, Das Abenteuer von Aspern

Hall lautete. Da habe ich zwei und zwei zusammengezählt – und bin nach London
geflogen.«

»Aber woher haben Sie gewusst,
dass es sich um genau diese Geschichte handelt?«

»Allen Berichten zufolge wurde die

Aspern-Hall-Geschichte von den

Verlagen abgelehnt. Nie veröffentlicht.

Überlegen Sie mal: Eine neue Sherlock-

Holmes-Geschichte, vom Meister
persönlich, die erste seit Ewigkeiten –
und sie wird abgelehnt? Da kann man
doch annehmen, dass sie etwas für den

Geschmack der Viktorianer
ungewöhnlich Widerwärtiges enthielt.«

Bekümmert rümpfte Corrie die Nase.

»Bei Ihnen klingt das so einfach.«

»Der Großteil der

Verbrechensaufklärung ist einfach.

Etwas anderes will ich Sie gar nicht
lehren.«

Sie errötete. »Und ich habe diese

Spur so lange als unbedeutend abgetan.

Was für eine Idiotin ich doch bin. Es tut
mir leid, wirklich.«

Pendergast wedelte lässig mit der

Hand. »Konzentrieren wir uns auf die
vorliegende Frage. Die berühmte

Erzählung Der Hund der Baskervilles
hat die Grizzly-Geschichte nur am Rande
gestreift. Aber diese Erzählung integriert
weit mehr von dem, was Doyle von Wilde gehört hatte, der sie wiederum
von diesem Burschen hörte, auf den Sie
gestoßen sind: Swinton. Eine durchaus
lobenswerte Entdeckung.«

»Ein Zufall.«

»Ein Zufall ist nur ein Stück eines

Puzzles, das noch nicht seinen Platz in
dem Bild gefunden hat. Ein guter

Detektiv sammelt alle ›Zufälle‹, ganz
gleich, wie unbedeutend sie sind.«

»Aber wir müssen noch herausfinden,
in welchem Zusammenhang die

Geschichte zu den realen Mordfällen
steht«, sagte Corrie. »Man hat also einen Haufen kannibalischer Mörder, die sich
irgendwie benehmen wie dieser

Percival. Sie töten und verspeisen

Bergbauarbeiter hoch oben in den

Bergen und versuchen, ihr Treiben als
von einem Grizzly begangene Angriffe
zu kaschieren.«

»Nein. Wenn ich unterbrechen darf.

Die Rückführung der Mordfälle auf
einen Menschenfresser-Grizzly wurde
ursprünglich zufällig vorgenommen, wie

Sie vermutlich selbst herausgefunden
haben. Ein Grizzly ist zufällig dort
vorbeigekommen und hat die sterblichen Überreste eines der frühen Opfer
zerkaut, und damit war die

Angelegenheit zur Zufriedenheit der

Stadt abgeschlossen. Später scheinen
zufällige Sichtungen von Grizzlys den

Zusammenhang zu bestätigen.

Entscheidend ist hierbei, wie Menschen
eine Erzählung aus zufälligen

Geschehnissen, grundlosen Annahmen
und einfältigen Vorurteilen konstruieren.

Meiner Meinung nach hat die von Ihnen
erwähnte Mörderbande es nicht darauf
angelegt, ihr Tun als Folge eines

Menschenfresser-Grizzlys zu
kaschieren.«

»Na gut, also hat die Bande nicht
versucht, ihre Morde zu kaschieren.

Aber die Geschichte erklärt trotzdem
nicht das Warum der Morde. Was war
das Motiv? Sir Percival hatte ein Motiv:

Er tötet seinen Partner, um die Tatsache
zu verdecken, dass er ihn betrogen und
in ein Irrenhaus gesteckt hatte. Ich kann
nicht erkennen, was das mit dem zu tun
hat, was die Mörder hier in den Bergen
von Colorado antrieb.«

»Es hat auch nichts damit zu tun.«

Pendergast sah Corrie lange an.

»Jedenfalls nicht unmittelbar. Sie richten

Ihr Augenmerk nicht auf die
herausragenden Punkte. Zunächst sollte
man fragen: Warum hat Sir Percival

Teile seiner Opfer verspeist? «

Corrie dachte an die Geschichte
zurück. »Zunächst einmal, damit es nach
einem Wolf aussah. Und später dann,
weil er verrückt wurde und glaubte, auf
den Geschmack gekommen zu sein.«

»Ah! Und warum wurde er
verrückt?«

»Weil er infolge der Herstellung von

Filz an einer Quecksilbervergiftung litt.«

Corrie zögerte. »Aber was hat die

Hutmacherei mit dem Silberbergbau zu
tun? Ich sehe da keinen Zusammenhang.«

»Ganz im Gegenteil, Corrie – Sie
sehen alles. Sie müssen kühner werden
im Ziehen von Schlussfolgerungen. «

Pendergasts Augen glänzten, als er den

Satz zitierte.

Corrie runzelte die Stirn. Was für ein

Zusammenhang bestand da? Sie
wünschte, Pendergast würde es ihr
einfach sagen, statt an ihr die sokratische

Methode auszuprobieren. »Können wir
bitte auf das lehrhafte Moment verzichten? Wenn es offensichtlich ist,
können Sie es mir doch einfach
verraten.«

»Wir spielen hier kein

Intelligenzspiel. Dies ist todernst – vor
allem für Sie. Es überrascht mich, dass

Sie noch nicht bedroht worden sind.«

Er hielt inne. In der Stille dachte

Corrie an den Schuss auf ihren Wagen,
den toten Hund, den Brief. Sie sollte es

Pendergast sagen – früher oder später
würde er bestimmt dahinterkommen.

Was, wenn sie sich ihm anvertraute?

Aber das würde nur dazu führen, dass er mehr Druck auf sie ausübte, Roaring

Fork zu verlassen.

»Mein erster Impuls«, fuhr

Pendergast fort, beinahe so, als lese er
ihre Gedanken, »war, Sie unverzüglich
aus der Stadt zu entführen, selbst wenn
das bedeutet hätte, eine der Pistenraupen
des Polizeichefs zu steuern. Aber ich
kenne Sie gut genug, um zu erkennen,
dass das zwecklos gewesen wäre.«

»Vielen Dank.«

»Das Zweitbeste ist daher, Sie dazu
zu bewegen, richtig über diesen Fall
nachzudenken – was er bedeutet, warum Ihr Leben bedroht ist und von welcher

Seite. Es handelt sich hier nicht, wie Sie
sich ausdrückten, um ein ›lehrhaftes

Moment‹.«

Sein Tonfall klang so ernst, dass sie
sich schwer getroffen fühlte. Sie
schluckte. »Okay. Es tut mir leid. Sie
haben meine Aufmerksamkeit.«

»Kehren wir zu der Frage zurück, die

Sie gestellt haben und die ich präziser
fassen möchte: Was haben die englische

Hutmacherei des neunzehnten

Jahrhunderts und die Silberraffination
des neunzehnten Jahrhunderts
gemeinsam?«

Schlagartig war es ihr klar. Es lag
tatsächlich auf der Hand. »In beiden

Verfahren kommt Quecksilber zum

Einsatz.«

»Genau.«

Mit einem Mal ergab sich alles wie
von selbst. »Laut der Geschichte hat man

Quecksilbernitrat verwendet, um Pelze
zur Herstellung von Filz von Hüten
weichzumachen. Karottieren nannte man
das.«

»Reden Sie weiter.«

»Und Quecksilber wurde auch bei der Verhüttung verwendet, um Silber
und Gold aus Eisenerz zu gewinnen.«

»Ausgezeichnet.«

Nun rasten Corries Gedanken. »Also
handelte es sich bei der Mörderbande
um eine Gruppe von Bergarbeitern, die
in der Hütte gearbeitet haben und reihum
durch eine Quecksilbervergiftung
verrückt geworden sind.«

Pendergast nickte.

»Die Schmelzerei entließ die
verrückten Arbeiter und stellte neue ein.

Vielleicht haben sich einige der

Entlassenen zu einer Bande
zusammengeschlossen. Ohne Arbeit,
völlig irre, nicht einstellbar, sind sie in
die Berge gegangen, wütend und
rachsüchtig, wo sie immer verrückter
wurden. Und natürlich … mussten sie
essen.«

Wieder nickte Pendergast.

»Deshalb haben sie isolierten

Bergarbeitern hoch oben bei deren

Claims aufgelauert, haben sie getötet und
gegessen. Und so wie die

Menschfresser-Löwen von Tsavo – und

Sir Percival – sind sie auf den

Geschmack gekommen.«

Dem folgte eine lange Stille. Was
sonst noch?, fragte sich Corrie. Woher
kam die gegenwärtige Bedrohung? »Das
alles hat sich vor hundertfünfzig Jahren
ereignet«, sagte sie schließlich. »Ich
verstehe nicht, warum uns das heute
betrifft. Warum bin ich eine Gefahr?«

»Das letzte, entscheidende Stück
haben Sie noch nicht in das Puzzle
eingefügt. Denken Sie an die ›zufälligen

Informationen‹, von denen Sie sagten,

Sie hätten sie kürzlich aufgedeckt.«

»Geben Sie mir einen Hinweis.«

»Also gut. Wem gehörte die Hütte?«

»Der Familie Stafford.«

»Fahren Sie fort.«

»Aber die Geschichten über die

Ausbeutung der Arbeitskräfte und die

Verwendung von Quecksilber in der

Schmelzerei sind bereits weithin
bekannt. Das ist historisch verbürgt. Es
wäre töricht von der Familie, heute

Schritte zu unternehmen, um das zu
vertuschen.«

»Corrie«, Pendergast schüttelte den

Kopf, »wo befand sich die

Schmelzerei?«

»Hm, na ja, irgendwo in der Gegend, wo sich heute The Heights befindet. Ich
meine, so ist die Familie doch zu dem
ganzen Grund und Boden gekommen, den
sie später zu Bauland umgewandelt hat.«

»Und …?«

»Und was? Die Schmelzerei ist
längst abgerissen. Sie wurde in den

1890er Jahren dichtgemacht, die Ruine
ist vor Jahrzehnten abgerissen worden.

Es ist nichts mehr übrig … O mein

Gott. « Sie schlug die Hand vor den

Mund.

Pendergast schwieg weiter und
wartete.

Corrie schaute ihn an. Jetzt hatte sie
begriffen. »Quecksilber. Das ist davon
übrig geblieben. Der Boden unter dem

Baugebiet ist mit Quecksilber
verseucht.«

Pendergast faltete die Hände und
setzte sich in seinem Stuhl zurück.

»Endlich fangen Sie an, wie ein richtiger

Detektiv zu denken. Und ich hoffe, Sie
werden lange genug leben, um dieser

Detektiv zu werden. Ich habe Angst um

Sie: Sie waren schon immer – und sind
es immer noch – viel zu unbesonnen.

Aber trotz dieser Schwäche müssen selbst Sie erkennen, was hier auf dem

Spiel steht – und die ernste Gefahr, in
die Sie sich gebracht haben, indem Sie
diese höchst unklugen Ermittlungen
fortgesetzt haben. Ich hätte Ihnen hiervon
nichts enthüllt – nicht die verschollene

Holmes-Geschichte, nicht den

Zusammenhang mit der Familie Stafford,
nicht das giftige Grundwasser –, wäre es
nicht angesichts Ihres, ähm,
aufbrausenden Temperaments
notwendig, Sie davon zu überzeugen,
diesen grässlichen Ort zu verlassen, und
zwar so schnell, wie ich die nötigen Vorkehrungen treffen kann.«

49

Mit zusammengekniffenem Mund ließ

A.X.L. Pendergast den Blick über

Leadville schweifen. Ein Hinweisschild
gab die Höhe an, 3093,72 Meter, und
verkündete, dass es sich um die »höchste
städtische Gemeinde der Vereinigten

Staaten« handele. Die Stadt war der
krasse Gegensatz zu Roaring Fork, auf
der anderen Seite der Berge. Die Innenstadt bestand aus einer einzigen

Straße, die viktorianische Gebäude in
verschiedenen Zuständen der

Schäbigkeit und des Verfalls säumten.

Am Straßenrand türmten sich Haufen
gefrorenen Schnees. Dahinter erstreckten
sich in fast alle Richtungen Tannen bis
hinauf zu den mächtigen Berggipfeln.

Die übertriebenen

Weihnachtsdekorationen, die jedes

Gesims, jeden Laternenpfahl, jede

Straßenlampe und jedes Vordach
drapierten, verliehen der Tristesse der

Stadt eine Art verzweifeltes Flair, vor allem jetzt, zwei Tage vor Weihnachten.

Dennoch war sich Pendergast trotz der
morgendlichen Stunde und der bitteren

Kälte einer gewissen Erleichterung
bewusst – einfach deshalb, weil er weg
war aus dem bedrückenden Reichtum,
dem Anspruchsdenken und der

Selbstgerechtigkeit, die wie ein

Pesthauch über Roaring Fork lagen.

Leadville, zwar verarmt, war ein echter

Ort mit echten Menschen – auch wenn es
ihm unbegreiflich war, warum jemand in
diesem weißen Gehenna, dieser
sibirischen Einöde, dieser im Gebirge verborgenen Frostwüste fernab der

Freuden der Zivilisation leben wollte.

Er hatte ihm ungeheuer viel Mühe
bereitet, irgendwelche Nachfahren des
uralten Swinton, Vorname unbekannt,
der Oscar Wilde nach dessen Lesung in

Roaring Fork in ein Gespräch
verwickelt und ihm die unglückselige

Geschichte erzählt hatte, aufzuspüren.

Mit Hilfe von Mime hatte er schließlich
einen lebenden Nachkommen ausfindig
gemacht: einen gewissen Kyle Swinton,
geboren in Leadville vor einunddreißig

Jahren. Er war das einzige Kind, dessen Eltern bei einem Autounfall ums Leben
kamen, ungefähr zur selben Zeit, als er
die Leadville High ohne Abschluss
verließ. Danach war seine digitale Spur
verschwunden. Selbst Mime, das
schattenhafte und einsiedlerische

Computergenie, hatte den Mann nicht
aufspüren können – bis auf die
entscheidende Tatsache, dass er in
keinem Sterberegister verzeichnet war.

Kyle Swinton, schien es, war noch am

Leben, irgendwo auf dem Staatsgebiet
der USA; mehr wusste Pendergast nicht.

Sobald der Schneefall in Roaring Fork aufgehört – besser gesagt:

innegehalten hatte, weil die Hauptfront
des Schneesturms noch bevorstand –,
war die Straße geräumt worden und

Pendergast war nach Leadville gefahren,
um herauszufinden, ob er eine Spur des

Mannes finden konnte. Von einem dicken

Pullover, einem schweren schwarzen

Anzug, Daunenweste, Mantel, zwei

Schals, dicken Handschuhen und Stiefeln
sowie einer Strickmütze unter dem

Fedora schier niedergedrückt, stieg er
aus dem Auto und begab sich in den –
wie es schien – einzigen Drugstore der Stadt. Er blickte sich in dem Laden um
und entschied sich für den ältesten

Angestellten: den Apotheker, der hinter
dem Tresen für verschreibungspflichtige

Medikamente stand.

Pendergast wickelte die Schals ab,
damit er den Mund freibekam, und sagte:

»Ich versuche, den Aufenthaltsort eines

Mannes namens Kyle Swinton
herauszufinden, der in den späten

Neunzigern die Leadville High besucht
hat.«

Der Apotheker musterte Pendergast
von oben bis unten. »Kyle Swinton?

Was wollen Sie denn von dem?«

»Ich bin Anwalt, es geht um eine

Erbschaft.«

»Erbschaft? Seine Familie war arm
wie eine Kirchenmaus.«

»Es gab da einen Großonkel.«

»Oh. Na ja, schön für ihn, nehme ich
an. Kyle kommt nicht sehr oft in die

Stadt. Vielleicht erst wieder im

Frühjahr.«

Das war ausgezeichnet. »Wenn Sie
mir den Weg zu seinem Haus zeigen
würden, wäre ich Ihnen sehr dankbar.«

»Klar, aber es ist eingeschneit. Lebt abgekoppelt vom Versorgungsnetz. Da
kommt man nur mit dem Motorschlitten
rauf. Und …« Der Apotheker zögerte.

»Ja?«

»Er ist einer von diesen Survival-

Typen. Er hat sich im Elbert-Canyon
verkrochen und wartet auf, ich weiß
nicht, das Ende der Zivilisation
vielleicht.«

»Tatsächlich?«

»Er lebt in einer Hütte da oben, hat

Riesenvorräte an Lebensmitteln – und
ein großes Waffenarsenal, sagt man
jedenfalls. Wenn Sie also dort hinauffahren, sollten Sie verdammt gut
aufpassen, sonst jagt er Ihnen eine Kugel
durch den Kopf.«

Einen Moment lang schwieg

Pendergast. »Könnten Sie mir bitte
sagen, wo ich einen Motorschlitten
mieten kann?«

»Es gibt mehrere

Vermietungsstationen, das ist hier in der

Gegend ein großer Sport.« Noch einmal
musterte er Pendergast zweifelnd.

»Wissen Sie denn, wie man damit
umgeht?«

»Selbstverständlich.«

Der Apotheker gab ihm die

Information und zeichnete eine Karte,
die zeigte, wie er zu Swintons Haus
oben im Elbert-Canyon kam.

Pendergast verließ den Drugstore und
schlenderte die Harrison Avenue
hinunter, so als wollte er einkaufen, trotz
der Temperatur von minus fünfzehn

Grad, der Schneeberge und den

Bürgersteigen, die so vereist waren,
dass selbst das Salz auf ihnen gefror.

Schließlich betrat er den Waffenladen,
der zugleich als Leihhaus diente.

Ein Mann mit der Tätowierung eines Tintenfischs auf dem rasierten

Schädeldach kam herbeigeschlendert.

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich möchte eine kleine Box Cor-Bon

45er ACP kaufen.«

Der Mann legte die Box auf den

Tresen.

»Kauft ein Mr. Kyle Swinton hier
ein?«

»Na klar, guter Kunde. Ist aber ein
verrückter Hund.«

Einen Augenblick lang überlegte

Pendergast, was für eine Art Person ein
solcher Mann wohl für verrückt hielt.

»Wie ich höre, hat er eine ziemlich
große Sammlung von Schusswaffen.«

»Gibt den letzten Penny für Waffen
und Munition aus.«

»In dem Fall kauft er bei Ihnen doch
sicherlich eine ziemlich große Auswahl
an Patronen.«

»Zum Teufel, ja. Darum führen wir ja
diese ganzen Munitionsboxen. Er besitzt
eine unvorstellbar große Sammlung
großkalibriger Faustfeuerwaffen.«

»Revolver?«

»O ja. Revolver, Pistolen, alle
möglichen Kaliber. Hat wahrscheinlich Feuerwaffen da oben im Wert von
hundert Riesen.«

Pendergast schürzte die Lippen.

»Wenn ich’s mir recht überlege: Ich
würde auch gern eine Box von den 44er

S&W Special kaufen, eine von den 44er

Remington Magnum und noch eine von
den 357er S&W Magnum.«

Der Mann legte die Boxen auf den

Tresen. »Sonst noch was?«

»Das wird reichen, haben Sie vielen

Dank.«

Der Mann gab den Einkauf in die

Registrierkasse ein.

»Keine Tüte. Ich steck sie mir in die

Taschen.« Alles verschwand in seinem

Mantel.

Bei der Vermietungsstation für

Schneemobile liefen die Geschäfte nicht
ganz so gut. Pendergast gelang es, das
anfängliche Widerstreben der

Mitarbeiter, ihm eines der Fahrzeuge für
einen Tag zu vermieten, zu überwinden,
und zwar trotz seines irrsinnig
unangemessenen Outfits, dem

Südstaatenakzent und der nicht einmal
minimalen Vertrautheit mit dessen

Handhabung. Man setzte ihm einen Helm auf den Kopf und gab ihm eine

Kurzeinweisung, wie man damit fuhr,
machte mit ihm eine Fünf-Minuten-

Probefahrt, ließ ihn die umfangreichen

Allgemeinen Geschäftsbedingungen
unterschreiben und wünschte ihm eine
gute Fahrt. In dieser Zeit erfuhr

Pendergast Weiteres über Kyle Swinton.

Er schien in ganz Leadville als

»verrückter Hund« bekannt zu sein.

Seine Eltern waren Alkoholiker
gewesen, die schließlich sturzbetrunken
beim Stockton Creek die Leitplanke
durchbrochen und in ihrem Auto dreihundert Meter tief in die Schlucht
gestürzt waren. Seitdem lebte Kyle als

Selbstversorger auf dem elterlichen

Grundstück, hatte gejagt und gefischt und
nach Gold gesucht, wenn er Geld
brauchte, um Munition einzukaufen.

Als Pendergast losfuhr, fügte der

Leiter der Vermietungsstation hinzu:

»Rasen Sie bloß nicht zur Hütte rauf,

Kyle neigt dazu, sich ziemlich schnell
aufzuregen. Nähern Sie sich ihm ganz
langsam – und halten Sie die Hände so,
dass er sie sehen kann, mit einem
freundlichen Lächeln im Gesicht.«

50

Die Fahrt zu Swintons Hütte verlief
ungemein unangenehm. Der

Motorschlitten war ein grobschlächtiges,
ohrenbetäubendes, stinkendes Gefährt,
das zu Kängurustarts und jähen

Bremsungen neigte und keine der
kultivierten Fahreigenschaften eines
leistungsstarken Motorrads besaß. Und
während Pendergast es die kurvenreiche, schneebedeckte Straße hinaufsteuerte,
warf es einen steten Wirbel aus Schnee
auf, der an seinem teuren Mantel haften
blieb und Schichten aufbaute.

Schon bald sah Pendergast aus wie
ein Schneemann mit Fedora.

Er befolgte den Rat, den man ihm
gegeben hatte, und drosselte das Tempo,
sobald er die halb unter Schnee
begrabene Hütte erblickte. Aus einem
aus dem Dach ragenden Ofenrohr
kräuselte sich eine dünne Rauchfahne.

Und da erschien tatsächlich, als er nur
noch hundert Meter entfernt war, ein Mann auf der Veranda: klein und
wieselähnlich, mit einer Zahnlücke
zwischen den Schneidezähnen, die selbst
auf diese Entfernung zu erkennen war.

Pendergast bremste den

Motorschlitten, der ruckartig zum Stehen
kam. Kleine Schneewehen brachen
davon ab und fielen von seinem Mantel.

Ungeschickt hantierte er mit dem Helm,
bis es schließlich gelang, das Visier mit
seinen unförmigen Handschuhen
anzuheben.

»Ich grüße Sie, Kyle!«

Das wurde mit einem unüberhörbaren Durchladen der Pumpgun beantwortet.

»Tragen Sie Ihr Ansinnen vor, Sir!«

»Ich bin hier, um Sie zu treffen. Ich
habe schon viel über Ihren Betrieb hier
oben gehört. Ich bin auch Survival-

Anhänger. Ich fahre durchs Land und
schau mir an, was andere Leute so
machen; ich schreibe an einem Artikel
für das Survivalist Magazine. «

»Wo haben Sie von mir gehört?«

»Es spricht sich herum. Sie wissen
ja, wie das ist.«

Ein Zögern. »Sie sind also

Journalist?«

»Ich bin zuallererst Survival-

Anhänger, dann erst Journalist.« Ein
kalter Windstoß wirbelte den Schnee um

Pendergasts Füße auf. »Mr. Swinton,
glauben Sie, Sie könnten mir die

Höflichkeit Ihrer Gastfreundschaft
erweisen, damit wir diese Unterhaltung
in Ihrem Haus fortsetzen können?«

Swinton zögerte. Das Wort

Gastfreundschaft war nicht unbemerkt
geblieben. Pendergast nutzte seinen

Vorteil. »Ich frage mich, ob es sehr
gastfreundlich ist, eine verwandte Seele
mit vorgehaltener Waffe frierend in der Kälte stehen zu lassen.«

Swinton sah ihn mit
zusammengekniffenen Augen an.

»Wenigstens sind Sie ein Weißer«, sagte
er und legte die Waffe beiseite. »Na gut,
kommen Sie rein. Aber passen Sie auf,
dass Sie sich vor der Tür abbürsten. Ich
will keine Schneespuren bei mir im

Haus.« Er wartete, während Pendergast
sich durch den tiefen Schnee zur

Veranda kämpfte. Neben der Tür stand
ein abgebrochener Besen, und

Pendergast fegte sich so sauber, wie er
konnte. Dabei beobachtete Swinton ihn mit gerunzelter Stirn.

Er folgte Swinton in die Hütte. Sie
war überraschend groß und erstreckte
sich im rückwärtigen Teil in ein Gewirr
von Räumen. Überall war das Funkeln
von Waffenmetall zu sehen: Gestelle mit

Sturmgewehren, AK-47s und M16s, auf
illegale Weise abgewandelt, damit sie
vollautomatisch feuerten; eine Reihe

Uzi-Maschinenpistolen und TAR-21-

Kurzgewehre; eine zweite Reihe
chinesischer Norinco-QBZ-97-Gewehre
und -Karabiner, auch sie so umgebaut,
dass sie automatisch feuern konnten.

Eine Kiste in der Nähe enthielt eine
riesige Sammlung von Revolvern und

Pistolen, genauso wie der Mann in

Leadville gesagt hatte. Dahinter, in
einem der Räume, sah Pendergast kurz
eine Sammlung von Panzerfäusten,
darunter zwei russische RPG-29 – alles
absolut illegal.

Bis auf die Wände, die vollständig
von Waffen bedeckt waren, war die

Hütte überraschend behaglich. In einem

Holzofen mit offener Tür brannte ein

Feuer. Alle Möbel waren selbst
hergestellt, aus geschälten Holzstämmen und Ästen, die mit Kuhhäuten drapiert
waren. Und alles war makellos sauber.

»Legen Sie den Mantel ab, und setzen

Sie sich, ich hol den Kaffee.«

Pendergast zog den Mantel aus und
legte ihn über einen Stuhl, strich den

Anzug glatt und setzte sich. Swinton
nahm zwei Becher und eine Kaffeekanne
vom Holzofen und schenkte ein. Ohne zu
fragen, fügte er einen Teelöffel

Kaffeeweißer und zwei Stücke Zucker
hinzu, bevor er den Becher Pendergast
reichte.

Der nahm ihn entgegen und trank einen Schluck. Der Kaffee schmeckte,
als hätte er seit Tagen auf dem Ofen
gestanden.

Er merkte, dass Swinton ihn
neugierig anschaute. »Was soll der
schwarze Anzug? Ist irgendwer
gestorben? In dem Aufzug sind Sie mit
dem Schneemobil hier raufgekommen?«

»Es war funktionell.«

»Für mich sehen Sie aber nicht
gerade wie ein Survival-Anhänger aus.«

»Wie sehe ich denn aus?«

»Wie irgend so ein Muschi-Professor
aus Jew Nork City. Oder, bei dem Akzent, vielleicht Jew Orleans. Also,
was haben Sie dabei?«

Pendergast nahm seine 45er aus dem

Holster und legte sie auf den Tisch.

Swinton nahm ihn in die Hand, sofort
beeindruckt. »Les Baer, was? Hübsch.

Wissen Sie, wie man damit schießt?«

»Ich bemühe mich«, sagte

Pendergast. »Sie haben da aber eine
ziemlich beeindruckende Sammlung.

Wissen Sie denn, wie man mit all diese Waffen schießt?«

Swinton war beleidigt. Das hatte

Pendergast geahnt. »Glauben Sie, ich hänge Dinger wie die an die Wand,
wenn ich nicht damit umgehen kann?«

»Jeder kann den Abzug einer Waffe
betätigen«, sagte Pendergast und nippte
an seinem Kaffee.

»Ich schieße mit jeder Waffe, die ich
besitze, mindestens einmal pro Woche.«

Pendergast deutete auf den

Waffenschrank mit den

Faustfeuerwaffen. »Was ist mit dieser

Super Blackhawk?«

»Eine schöne Waffe. Wilder Westen,
auf dem neuesten Stand.« Er stand auf
und nahm den Revolver aus dem Gestell.

»Darf ich mal sehen?«

Er reichte ihn Pendergast. Der wog
ihn in der Hand, dann öffnete er den Lauf
und ließ die Patronen herausfallen.

»Was machen Sie denn da?«

Pendergast hob eine der Patronen auf,
schob sie zurück in die Trommel, drehte
diese, dann legte er den Revolver hin.

»Sie halten sich doch für einen harten

Burschen, stimmt’s? Spielen wir ein
kleines Spiel.«

»Was zum Teufel? Was für ein

Spiel?«

»Legen Sie sich die Waffe an den Kopf und drücken Sie ab. Dann schenke
ich Ihnen tausend Dollar.«

Swinton starrte ihn ungläubig an.

»Sind Sie blöde oder was? Ich sehe
doch, dass die Scheißpatrone nicht mal
in Schussposition ist.«

»Dann haben Sie gerade eben tausend

Dollar gewonnen. Wenn Sie die Waffe
in die Hand nehmen und abdrücken.«

Swinton nahm die Waffe, legte sie
sich an den Kopf und drückte ab. Ein

Klicken ertönte. Er legte sie auf den

Tisch.

Wortlos griff Pendergast in die Tasche seiner Anzugjacke, zog einen

Packen Hundert-Dollar-Scheine hervor
und zählte zehn davon ab. Swinton nahm
das Geld. »Sie spinnen, das wissen Sie,
ja?«

»Ja, ich spinne.«

»Jetzt sind Sie dran, verdammt.«

Swinton nahm den Revolver in die

Hand, drehte die Trommel und legte ihn
hin.

»Was bekomme ich?«

»Ich hab kein Geld, und die tausend
gebe ich Ihnen nicht zurück.«

»Dann werden Sie mir vielleicht stattdessen eine Frage beantworten. Jede

Frage, die ich beliebe, Ihnen zu stellen.

Die absolute Wahrheit.«

Swinton zuckte mit den Schultern.

»Klar.«

Noch einmal zählte Pendergast
tausend ab und legte das Geld auf den

Tisch. Dann nahm er die Waffe in die

Hand, legte sie sich an die Schläfe und
drückte ab. Wieder ein Klicken.

»Und jetzt kommt die Frage.«

»Legen Sie los.«

»Ihr Ururgroßvater war während der

Zeit des Silberbooms Bergarbeiter in Roaring Fork. Er wusste ziemlich viel
über eine Reihe von Morden, die
mutmaßlich von einem Menschenfresser-

Grizzly, in Wahrheit aber von einer

Gruppe geistesgestörter Bergarbeiter
begangen worden sind.«

Er hielt inne. Swinton war von
seinem Stuhl aufgestanden. »Sie sind gar
kein verdammter Zeitschriftenreporter!

Wer sind Sie?«

»Ich bin der, der Ihnen eine Frage
stellt. Vorausgesetzt, Sie sind ein

Ehrenmann, bekomme ich eine Antwort.

Wenn Sie wissen wollen, wer ich wirklich bin, muss das bis nur nächsten

Spielrunde warten. Vorausgesetzt
natürlich, Sie haben das Glück, das

Spiel fortsetzen zu können.«

Swinton sagte nichts.

»Ihr Vorfahr wusste mehr als die
meisten Menschen über jene Morde.

Mehr noch, ich glaube, er kannte die

Wahrheit – die ganze Wahrheit.«

Pendergast hielt inne. »Meine Frage
lautet: Was ist die Wahrheit?«

Swinton rutschte auf dem Stuhl
herum. Sein Gesichtsausdruck durchlief
mehrere schnelle Wechsel. Mehrmals entblößte er seine Wieselzähne, seine

Lippen zuckten. Das ging so eine Weile,
bis er sich schließlich räusperte. »Wieso
wollen Sie das wissen?«

»Private Neugierde.«

»Wem werden Sie davon erzählen?«

»Niemandem.«

Swinton schaute begehrlich auf die
tausend Dollar, die dort auf dem Tisch
lagen. »Schwören Sie das? Es ist seit
langer, langer Zeit ein Geheimnis in
meiner Familie.«

Pendergast nickte.

Wieder eine Pause. »Angefangen hat es mit dem Komitee der Sieben«, sagte

Swinton schließlich. »Mein Ururopa,

August Swinton, war einer von ihnen.

Wenigstens erzählt man sich das.« Ein

Anflug von Stolz schlich sich in seine

Stimme. »Wie Sie sagten, das waren
keine von Grizzlys begangenen Morde.

Die sind von vier verrückten Mistkerlen
verübt worden, ehemaligen

Hüttenarbeitern, die wild in den Bergen
lebten und zu Kannibalen geworden
waren. Ein Mann namens Shadrach

Cropsey ist da raufgegangen, um den

Bären aufzuspüren, und hat entdeckt, dass es sich gar nicht um einen Bären
handelte, sondern um diese Burschen,
die in einer stillgelegten Mine hausten.

Er fand heraus, wo sie sich versteckt
hielten, und stellte das Komitee der

Sieben zusammen.«

»Und was geschah dann?«

»Das ist eine zweite Frage.«

»So ist es.« Pendergast lächelte.

»Zeit für noch eine Runde?« Er nahm
den Revolver in die Hand, drehte die

Trommel und legte ihn wieder hin.

Swinton schüttelte den Kopf. »Ich
kann die Patrone immer noch sehen, und sie befindet sich nicht in der

Schusskammer. Wieder tausend

Dollar?«

Pendergast nickte.

Swinton griff nach der Waffe und
drückte wieder ab, legte sie auf den

Tisch und streckte die Hand aus. »Das
ist das blödeste Spiel, das ich je erlebt
habe.«

Pendergast gab ihm die tausend

Dollar. Dann nahm er die Waffe in die

Hand, drehte die Trommel, legte sie
sich, ohne sie anzusehen, an den Kopf
und drückte ab. Klick.

»Sie sind echt ein verrückter Hund.«

»Es scheint mir hier in dieser Gegend
viele davon zu geben«, antwortete

Pendergast. »Und nun zu meiner Frage:

Was haben Shadrach Cropsey und dieses

Komitee der Sieben anschließend
getan?«

»Damals hat man Probleme auf der

Stelle gelöst – und zwar selbst. Scheiß
auf das Gesetz und diesen ganzen

Quatsch. Sie sind da hochgegangen und
haben diese Kannibalen umgelegt. Wie
ich gehört hab, ist der alte Shadrach bei
dem Kampf abgekratzt. Danach hat es keine weiteren ›Grizzly‹-Morde mehr
gegeben.«

»Und wo haben die Männer die

Bergarbeiter getötet?«

»Das ist wieder eine neue Frage,
mein Freund.«

Pendergast drehte die Trommel, legte
den Revolver auf den Tisch. Swinton
musterte ihn nervös. »Ich kann die

Patrone nicht sehen.«

»Dann steckt sie entweder in der

Schusskammer oder in der
gegenüberliegenden Kammer, versteckt
durch den Rahmen. Was bedeutet, dass Sie eine Fifty-fifty-Überlebenschance
haben.«

»Ich spiele nicht.«

»Gerade haben Sie das Gegenteil
behauptet. Ich habe Sie nicht für einen

Feigling gehalten, Mr. Swinton.« Er griff
in seine Tasche und zog den Batzen

Hunderter heraus. Diesmal zählte er
zwanzig Scheine ab. »Wir verdoppeln
den Einsatz. Sie erhalten zweitausend –
wenn Sie den Abzug betätigen.«

Jetzt geriet Swinton stark ins

Schwitzen. »Da spiele ich nicht mit.«

»Sie meinen, Sie passen? Ich werde nicht darauf bestehen.«

»Genau das meine ich. Ich passe.«

»Aber ich nicht.«

»Nur zu. Tun Sie sich keinen Zwang
an.«

Pendergast drehte die Trommel, hielt
den Revolver hoch, drückte ab. Klick.

Er legte ihn auf den Tisch.

»Meine letzte Frage: Wo haben sie
die Bergarbeiter getötet?«

»Weiß ich nicht. Aber ich hab den

Brief.«

»Was für einen Brief?«

»Den, den man mir hat zukommen lassen. Er erklärt vieles.« Er erhob sich
aus dem knarrenden Stuhl und schlurfte
in die Tiefen der Hütte davon. Kurz
darauf kam er mit einem staubigen alten

Fetzen vergilbten Papiers zurück, das in

Mylarfolie eingewickelt war. Er setzte
sich wieder und reichte den Brief

Pendergast.

Es handelte sich um einen
handgeschriebenen Brief, undatiert, ohne

Grußformel und Unterschrift. Er lautete:

Trefen im Ideal um punkt 11 heute Abend sie versteken sich in der
stilgelegten Weihnachtsmine oben in
der Schmugglerwand es sind 4 bringt
eure besten Waffen mit und eine

Sturmlampe verbrennt diesen Brief
bevor ihr losgeht

Pendergast senkte das Blatt. Swinton
streckte die Hand aus, und er gab es ihm
zurück. Auf Swintons Stirn standen noch
immer Schweißperlen, aber seine Miene
spiegelte reine Erleichterung. »Ich fasse
es nicht, dass Sie das Spiel gespielt haben, ohne einen Blick auf die

Trommel zu werfen. Das war einfach
irre gefährlich.«

Pendergast zog seinen Mantel an,
legte sich die Schals um, setzte den Hut
auf und nahm schließlich den Revolver
vom Tisch. Er öffnete die Trommel und
ließ die 44er Magnum-Patrone in seine

Hand fallen. Er hielt sie hoch. »Es hat
nie eine Gefahr bestanden. Ich habe
diese Patrone mitgebracht und gegen
eine von Ihren ausgetauscht, nachdem ich
die Waffe entladen hatte.« Er hielt sie
hoch. »Sie war manipuliert.«

Swinton erhob sich vom Stuhl. »Sie

Scheiß kerl.« Er kam auf Pendergast zu und zog seine Handfeuerwaffe, aber
blitzartig schob Pendergast die Patrone
zurück in den Revolver, drehte sie in

Schussposition und richtete den

Blackhawk auf Swinton.

»Vielleicht habe ich sie doch nicht
manipuliert.«

Swinton schrak zusammen.

»Sie werden es nie erfahren.«

Pendergast griff nach seiner Les Baer,
nahm – während er Swinton damit in

Schach hielt – die Patrone aus dem Blackhawk und steckte sie in seine

Manteltasche. »Und jetzt beantworte ich

Ihre Frage von vorhin: Ich bin gar kein

Zeitschriftenreporter. Ich bin FBI-Agent.

Und eines kann ich Ihnen versprechen:

Wenn Sie mich angelogen haben, erfahre
ich das früher oder später – und in dem

Fall wird keine Ihrer Waffen Sie retten.«

51

Am selben Tag, um drei Uhr
nachmittags, machte Corrie es sich im

Zimmer gemütlich, das sie im Hotel

Sebastian bezogen hatte; sie trug einen
hoteleigenen Frotteebademantel,
bewunderte erst die schöne Aussicht und
schaute dann in der Minibar nach (sie
konnte sich zwar nichts daraus leisten,
aber das Stöbern machte trotzdem Spaß), bevor sie in das mit Marmor geflieste

Badezimmer schlenderte. Sie drehte die

Dusche auf, stellte die Wassertemperatur
ein, schlüpfte aus dem Bademantel und
betrat die Kabine.

Während sie das heiße Duschbad in
vollen Zügen genoss, dachte sie, dass
jetzt alles etwas rosiger aussah. Was am

Vortag beim Frühstück vorgefallen war,
bekümmerte sie, aber selbst das
verblasste im Vergleich zu Pendergasts

Enthüllungen. Die Doyle-Geschichte, die
durch das Quecksilber um den Verstand
gebrachten Bergarbeiter – und die Verbindung zur Familie Stafford –, das
war wirklich erstaunlich. Und wirklich
beängstigend. Pendergast hatte recht: Sie
hatte sich in ernste Gefahr gebracht.

Inzwischen hatte Roaring Fork im

Grunde den Stand einer Geisterstadt
wiedererlangt, den sie damals
innegehabt hatte, außer dass sich der Ort
für Weihnachten herausgeputzt hatte,
aber keinem zum Feiern zumute war.

Vollkommen surreal. Sogar die

Medienleute hatten offenbar ihre

Kameras und Mikrofone eingepackt. Das

Hotel Sebastian hatte den Großteil seiner Gäste und Mitarbeiter verloren,
aber das Restaurant lief noch gut –
besser denn je, denn alle, die noch in der

Stadt waren, wollten offenbar auswärts
essen. Corrie hatte mit dem

Hotelmanager hart verhandelt: Frühstück
und Logis frei gegen sechs Stunden

Küchenarbeit pro Tag. Zwar beinhaltete
die Abmachung mit dem Hotel nur eine

Mahlzeit am Tag, aber Corrie hatte jede

Menge Erfahrung mit All-you-can-eat-

Arrangements und war zuversichtlich,
dass sie während einer Mahlzeit genug
verdrücken konnte, dass es 24 Stunden vorhielt.

Sie stieg aus der Duschkabine,
rubbelte sich trocken und kämmte sich.

Gerade als sie sich die Haare trocknete,
klopfte es an der Tür. Rasch zog sie den

Bademantel wieder an, ging zur Tür und
spähte durch den Spion.

Pendergast.

Sie öffnete, aber Pendergast zögerte.

»Ich komme gern später wieder –«

»Machen Sie sich nicht lächerlich.

Setzen Sie sich, ich bin gleich wieder
da.« Sie ging zurück ins Badezimmer,
fönte sich die Haare trocken und schlang sich den Bademantel etwas fester um.

Dann kam sie wieder heraus und nahm
auf dem Sofa Platz.

Pendergast sah gar nicht gut aus. Auf
dem normalerweise alabasterfarbenen

Gesicht zeigten sich kleine rote Flecken,
und die Haare sahen aus, als wären sie
im Windkanal gewesen.

»Wie ist’s gelaufen?«, fragte Corrie.

Sie wusste, dass er nach Leadville
gefahren war, um zu schauen, ob er einen

Swinton-Nachkommen ausfindig machen
konnte.

Statt die Frage zu beantworten, sagte er: »Es freut mich zu sehen, dass Sie
sicher in diesem Hotel untergebracht
sind. Was die Kosten betrifft, würde ich

Ihnen gerne helfen –«

»Nicht notwendig, vielen Dank«,
sagte Corrie schnell. »Ich habe mir freie

Kost und Logis im Tausch gegen ein
paar Stunden Küchenarbeit organisiert.«

»Wie einfallsreich.« Er hielt inne,
seine Miene wurde ernster. »Ich
bedauere, dass Sie es für nötig befunden
haben, mich zu täuschen. Der Polizeichef
hat mir mitgeteilt, dass man auf Ihren

Wagen geschossen und Ihren Hund getötet hat.«

Corrie wurde knallrot. »Sie sollten
sich keine Sorgen machen. Tut mir leid.

Ich wollte es Ihnen nach getaner Arbeit
sagen.«

»Sie wollten nicht, dass ich Sie aus

Roaring Fork hinausschaffe.«

»Das auch. Und ich wollte den

Dreckskerl finden, der meinen Hund
getötet hat.«

»Das dürfen Sie nicht. Ich hoffe, Sie
verstehen jetzt, dass Sie es mit
gefährlichen und höchst motivierten

Leuten zu tun haben. Die Sache ist viel größer als ein getöteter Hund – und Sie
sind intelligent genug, um das zu
erkennen.«

»Natürlich. Ich verstehe das
vollkommen.«

»Ein Bauprojekt von zweihundert

Millionen Dollar steht auf dem Spiel –
aber es geht hier nicht nur um Geld. Es
wird zu schweren strafrechtlichen

Anklagen gegen alle Beteiligten führen,
von denen einige zufällig zu den
reichsten und mächtigsten Familien in
diesem Land gehören, das beginnt bei

Ihrer Mrs. Kermode und endet
höchstwahrscheinlich bei den

Angehörigen der Familie Stafford.

Vielleicht können Sie jetzt verstehen,
warum diese Leute nicht zögern werden,

Sie umzubringen.«

»Aber ich will, dass sie zur

Rechenschaft gezogen werden –«

»Und das werden sie auch. Aber
nicht von Ihnen und nicht, während Sie
hier sind. Wenn Sie wieder in Sicherheit
sind, in New York, ziehe ich das Bureau
hinzu, und alles wird aufgedeckt. Sie
sehen also, für Sie bleibt hier nichts
mehr zu tun, außer dass Sie die Koffer packen und nach New York
zurückkehren – sobald das Wetter das
erlaubt.«

Corrie dachte an den herannahenden

Schneesturm. Die Straße wäre dann
wieder gesperrt. Wahrscheinlich könnte
sie anfangen, alles aufzuschreiben, die

Gliederung ihrer Arbeit zu entwerfen,
bevor sie die Stadt verlassen musste.

»Na gut.«

»Bis dahin möchte ich, dass Sie das

Hotel nicht verlassen. Ich habe mit der

Sicherheitschefin gesprochen, eine
ausgezeichnete Frau. Sie sind hier gut aufgehoben. Allerdings kann es sein,
dass Sie ein paar Tage festsitzen
werden. Der Wetterbericht verheißt
nichts Gutes.«

»Meinetwegen. Also … wollen Sie
mir nun etwas über Ihre Fahrt nach

Leadville erzählen?«

»Nein.«

»Und warum nicht?«

»Weil dieses Wissen Sie nur noch
weiter in nicht notwendige Gefahr
bringen würde. Bitte erlauben Sie mir,
dass von jetzt an ich diese Sache
erledige.«

Trotz seines freundlichen Tonfalls
war Corrie verärgert. Sie war seiner

Bitte nachgekommen. Sie würde nach

New York zurückfliegen, sobald das

Wetter aufklarte. Wieso konnte er sie da
nicht ins Vertrauen ziehen? »Wenn Sie
darauf bestehen.«

Pendergast erhob sich. »Ich hätte Sie
gern zum Abendessen eingeladen, aber
ich muss mich mit dem Polizeichef
beraten. Die Polizei ist im

Brandstiftungsfall kaum
vorangekommen.«

Er verließ das Zimmer. Corrie überlegte einen Augenblick, dann ging
sie hinüber zur Minibar. Sie hatte einen

Riesenhunger und kein Geld für

Lebensmittel. Ihr Frühstücks-

Arrangement begann erst morgen früh.

Die Dose Pringles kostete acht Dollar.

Scheiß drauf, dachte sie und riss den Deckel ab.

52

Drei Uhr morgens, der 24. Dezember.

Nachdem er wie ein Gespenst an den
abgenutzten Ladenfronten und dunklen

Fenstern der Altstadt vorbeigehuscht
war, benötigte Pendergast lediglich ein
paar Sekunden, um in den Ideal Saloon
einzubrechen und das pittoreske, aber
ineffiziente Schloss aus dem

19. Jahrhundert zu knacken.

Er betrat den schummrigen Raum der

Bar, der zugleich als Museum fungierte.

Das Innere wurde lediglich von
mehreren Reihen von Not-Neonlampen
erhellt, die gespenstische Schatten
warfen. Der Saloon bestand aus einem
großen, zentralen Raum mit runden

Tischen, Stühlen und einem

Bretterboden. Am gegenüberliegenden

Ende befand sich ein langer Tresen. Die

Wände waren mit senkrechten Dielen
verkleidet, die auf Hochglanz poliert und
mit der Zeit nachgedunkelt waren,
darüber spannte sich eine Samttapete mit einem viktorianischen Blumenmuster.

Die Wände zierten Wandleuchter aus

Kupfer und Bleikristallglas. Hinter dem

Tresen und zur Rechten führte eine

Treppe hinauf zum ehemaligen kleinen

Bordell. Und noch weiter rechts standen
in einer Nische, teilweise unter der

Treppe, ein paar Spieltische. Seile aus

Samt, die zwischen den Schwingtüren
gespannt waren, schufen einen

Schauraum und hinderten die Besucher
daran, weiter in den restaurierten Saloon
zu gehen.

Mit einer lautlosen Bewegung bückte sich Pendergast unter den Seilen
hindurch und schaute sich lange und
nachdenklich in dem Raum um. Auf dem

Tresen standen eine Whiskeyflasche und
ein paar Schnapsgläser, außerdem waren
mehrere Tische mit Flaschen und

Gläsern dekoriert. Hinter dem Tresen
stand ein langer Spiegelschrank, darin
uralte, mit gefärbtem Wasser gefüllte

Schnapsflaschen.

Er ging durch den Barraum in den

Glücksspielbereich. In einer Ecke stand
ein mit grünem Filz bezogener

Pokertisch, darauf waren zwei Pokerblätter offen ausgelegt: vier Asse
gegen einen Royal Flash. Ein Blackjack-

Tisch, ebenfalls kunstvoll mit

Spielkarten dekoriert, stand neben einem
prächtigen antiken Roulettekessel mit

Intarsien aus Elfenbein, rotem Jaspis und

Ebenholz.

Pendergast ging weiter zu einer Tür
unter der Treppe. Er versuchte sie zu
öffnen, stellte fest, dass sie
abgeschlossen war, und knackte schnell
das Schloss.

Hinter der Tür lag ein kleines
verstaubtes Zimmer, das nicht renoviert worden war, mit rissigen Gipswänden
und abblätternder Tapete, ein paar alten

Stühlen und einem kaputten Tisch. In die

Wände waren Graffiti gekratzt, einige
trugen Daten aus den 1930er Jahren, als

Roaring Fork noch eine Geisterstadt
war. In einer Ecke lag ein Haufen
zerbrochener Whiskeyflaschen. Im
rückwärtigen Teil des Zimmers befand
sich eine Tür, die – wie Pendergast
wusste – zu einem Hinterausgang führte.

Er zog Schal und Mantel aus, legte
beides sorgfältig über einen der Stühle
und schaute sich um, langsam und aufmerksam, als wollte er sich alles
genau einprägen. Lange stand er ganz
still da, schließlich regte er sich. Er
wählte eine leere Stelle auf dem Boden
aus, legte sich auf die schmutzigen

Dielenbretter und faltete die Arme auf
der Brust, wie eine Leiche in einem

Sarg. Langsam, ganz langsam schloss er
die Augen. In der Stille konzentrierte er
sich auf die Laute des Schneesturms: der

Wind, der draußen vor den Mauern pfiff
und heulte, das Knarren des Holzes, das

Scheppern des Blechdachs. Die Luft
roch nach Staub, Trockenfäule und Schimmel. Er verlangsamte Puls und

Atmung und leerte sein Bewusstsein.

In diesem Hinterzimmer, da war er
sicher, war das Komitee der Sieben
zusammengekommen. Doch bevor er
diesen Weg einschlug, wollte er noch
einen anderen Ort aufsuchen – ein

Besuch, der ausschließlich in seinem

Kopf stattfinden würde.

Pendergast hatte einmal längere Zeit
in einem entlegenen tibetanischen

Kloster zugebracht und dort eine
esoterische Meditationslehre studiert,
die unter dem Namen Chongg Ran bekannt war. Sie gehörte zu den
geheimnisvollsten tibetanischen

Meditationstechniken. Ihre Lehren
wurden nie schriftlich niedergelegt und
konnten nur auf direktem Weg vom

Lehrer auf den Schüler übertragen
werden.

Pendergast hatte den Kern des

Chongg Ran übernommen und mit
mehreren anderen Geisteslehren
kombiniert, darunter das Konzept des

Gedächtnispalasts, wie es in einer
italienischen Handschrift aus dem

16. Jahrhundert des Giordano Bruno mit dem Titel Ars Memoria beschrieben
wurde. Das Ergebnis war eine
einzigartige, esoterische und
hochkomplexe Form der geistigen

Visualisierung. Mittels Übung,
sorgfältiger Vorbereitung und einem
geradezu fanatischen Maß an mentaler

Disziplin erlaubte ihm dieses

Exerzitium, ein vielschichtiges Problem
mit Abertausenden Fakten und

Vermutungen zu einer kohärenten

Erzählung zusammenzufügen, die danach
verarbeitet, analysiert und vor allem
erlebt werden konnte. Mit Hilfe dieser Meditationstechnik löste Pendergast
schwer fassbare Probleme, stellte er
sich Orte mit der Kraft des Verstandes
vor, die im körperlichen Sinne
unerreichbar waren – weit entfernte Orte
oder sogar Orte in der Vergangenheit.

Allerdings handelte es sich um eine
äußerst kraftraubende

Meditationstechnik, weshalb er sie nur
selten anwendete.

Mehrere Minuten lang lag er reglos
wie eine Leiche da. Als Erstes brachte
er eine ungemein komplexe Gruppe von

Tatsachen in eine Reihenfolge, dann richtete er seine Sinne auf seine
unmittelbare Umgebung, während er
gleichzeitig die innere Stimme zum

Verstummen brachte und jenen
ununterbrochen laufenden Kommentar
ausblendete, den alle Menschen in ihrem

Kopf mit sich trugen. Diese Stimme war
in letzter Zeit besonders redselig
gewesen, so dass es großer Anstrengung
bedurfte, sie zum Schweigen zu bringen.

Pendergast sah sich gezwungen, die
meditative Einstellung von der Dritten

Ebene auf die Vierte Ebene zu verlagern,
wobei er komplexe Gleichungen im Kopf löste und gleichzeitig vier Blätter

Bridge spielte. Schließlich war die

Stimme verstummt, und dann begann er
mit den uralten Meditationsschritten des
eigentlichen Chongg Ran. Zunächst
blockierte er jedes Geräusch, jede

Sinnesempfindung, eine nach der
anderen: das Knarren des Gebäudes, das

Säuseln des Windes, den harten

Fußboden unter ihm, die scheinbare

Unendlichkeit der eigenen

Körperwahrnehmung, bis er schließlich
den Zustand des ston pa nyid erreichte:

den Zustand der Reinen Leere. Einen Augenblick lang gab es nur Nicht-Dasein; sogar die Zeit selbst schien nicht
mehr zu existieren.

Dann aber – langsam, ganz langsam –
tauchte etwas aus dem Nichts auf.

Zunächst war es so klein, so zart, so
schön wie ein Fabergé-Ei. Mit dem
gleichen Mangel an Eile wurde es
größer und klarer. Mit immer noch
geschlossenen Augen ließ Pendergast es
um sich herum Umriss und Gestalt
annehmen. Und dann endlich öffnete er
die Augen und fand sich in einem hell
erleuchteten Raum wieder, einem prächtigen und eleganten Speisesaal,
erfüllt von Licht und Kristall, dem

Klirren von Gläsern und dem Gemurmel
vornehmer Konversation.

Zum Geruch von Zigarrenqualm und
dem gekonnten Spiel eines

Streichquartetts überblickte Pendergast
das opulente Zimmer. Sein Blick
schweifte über die Tische, bis er
schließlich an einem in einer fernen

Ecke haften blieb. Vier Herren saßen an
dem Tisch. Zwei von ihnen lachten
gemeinsam über irgendeine witzige

Bemerkung – der eine trug einen Gehrock aus feinem schwarzem Tuch,
der andere Abendgarderobe. Pendergast
interessierte sich jedoch mehr für die
anderen beiden Gäste. Der eine war
extravagant gekleidet: weiße

Glacéhandschuhe, Weste und Cutaway
aus schwarzem Samt, eine große
gerüschte Krawatte, seidene Kniehose
und Strümpfe, mit Ripsbandschleifen
verzierte Slipper. Im Knopfloch hing
eine Orchidee. Er hatte eine sonore

Stimme, sprach lebhaft, die eine Hand an
die Brust gelegt, die andere
himmelwärts gerichtet, der Zeigefinger ausgestreckt in einer Travestie Johannes
des Täufers. Der Mann neben ihm, der
seinem Gefährten an den Lippen zu
hängen schien, zeigte eine ganz andere
äußere Erscheinung, wobei der Kontrast
so stark war, dass er fast schon komisch
wirkte. Es handelte sich um einen
untersetzten Mann, der in seinem
gedeckten, vernünftigen englischen

Anzug, den großen Koteletten und der
ungelenken Körperhaltung aussah wie
ein Walross im Sonntagsstaat.

Es handelte sich um Oscar Wilde und

Arthur Conan Doyle.

Langsam näherte Pendergast sich dem

Tisch und hörte genau zu, während die

Unterhaltung – oder eher der Monolog –
vernehmbar wurde.

»Tatsächlich?«, sagte Wilde mit
bemerkenswert tiefer Stimme. »Haben

Sie geglaubt, dass ich – als einer, der
sich glücklich auf dem Scheiterhaufen
des Ästhetizismus opfern lassen würde –
die Fratze des Grauens nicht erkenne,
wenn sie mir entgegenstarrt?«

Es gab keinen freien Platz.

Pendergast wandte sich um, winkte
einem Kellner, zeigte auf den Tisch.

Sofort brachte der Mann einen fünften

Stuhl und stellte ihn zwischen Conan

Doyle und den Mann, der, wie

Pendergast aufging, Joseph Stoddart sein
musste.

»Mir ist einmal eine so schauerliche

Geschichte erzählt worden, so
erschütternd in ihren Einzelheiten und im

Ausmaß ihres Bösen, dass ich heute
wirklich glaube, dass nichts, was ich
höre, mich je wieder schrecken kann.«

»Wie interessant.«

»Möchten Sie die Geschichte hören?

Sie ist aber nichts für Zartbesaitete.«

Während er das Gespräch belauschte,
das neben ihm stattfand, griff Pendergast
nach einer Karaffe mit Wein, schenkte
sich ein Glas voll und fand ihn
ausgezeichnet.

»Die Geschichte ist mir während
meiner Lesereise durch Amerika vor
einigen Jahren zu Gehör gekommen. Ich
machte Halt in einer recht armseligen,
aber pittoresken Bergbausiedlung
namens Roaring Fork.« Wilde drückte
die Hand auf Doyles Knie, um seinen

Worten Nachdruck zu verleihen. »Nach
meiner Lesung kam einer der

Bergarbeiter auf mich zu, ein älterer

Bursche, den der Alkohol zum

Schlechten oder vielleicht auch zum

Guten verändert hatte. Er nahm mich
beiseite und sagte, meine Geschichte
habe ihm so gut gefallen, dass er mir
seine eigene erzählen wolle.« Er hielt
inne und trank einen Schluck von dem

Burgunder. »Kommen Sie, wenn Sie sich
etwas näher zu mir herüberbeugen, ja, so
ist’s recht, dann erzähle ich Ihnen die

Geschichte genau so, wie sie mir
zugetragen wurde.

Ich versuchte, dem Mann zu
entkommen, aber er ließ es nicht zu. Er
beugte sich auf eine höchst vertraute

Weise zu mir vor und hauchte mir dabei

Schwaden des örtlichen

Selbstgebrannten ins Gesicht. Mein
erster Impuls war, mich an ihm
vorbeizudrängen, aber etwas in seinem

Blick hielt mich davon ab. Ich gestehe,
dass auch ich fasziniert war – auf eine
ethnologische Art, Doyle, Sie kennen
das ja am besten – von diesem
wettergegerbten Menschen, diesem
ungeschliffenen Barden, diesem
trinkfreudigen Bergarbeiter, und dass ich neugierig darauf war, zu erfahren, was
er für eine ›gute Geschichte‹ hielt. Und
so habe ich ihm gelauscht, und zwar
recht aufmerksam, weil sein Akzent
kaum zu verstehen war. Er nahm mich
beiseite und sprach von Geschehnissen,
die sich einige Jahre zuvor zugetragen
hätten, nicht lange nach Beginn der

Streiks in den Silberminen, aus denen

Roaring Fork hervorgegangen ist. Im

Laufe eines Sommers hatte ein

Grizzlybär – so glaubte man jedenfalls –
begonnen, die Berge oberhalb der Stadt
zu durchstreifen und einsame

Bergarbeiter, die in ihren Grubenfeldern
arbeiteten, anzugreifen, zu töten … und
zu verspeisen.«

Doyle nickte heftig; er wirkte
konzentriert, höchst interessiert.

»Selbstverständlich brach in der

Stadt absolute Panik aus. Doch die

Morde gingen weiter, denn es lebten ja
viele einsame Männer in den Bergen.

Der Bär war gnadenlos, er überfiel die

Bergarbeiter aus dem Hinterhalt, vor
ihren Hütten, tötete und zerstückelte sie
auf barbarische Weise – und tat sich
schließlich gütlich an ihrem Fleisch.«

Wilde hielt inne. »Ich hätte gern
gewusst, ob dieser, ähm, Verzehr sich
fortsetzte, während die Opfer noch bei

Bewusstsein waren. Können Sie sich
vorstellen, wie es ist, bei lebendigem

Leibe von einem wilden Tier
verschlungen zu werden? Zuzusehen,
wie es einem das Fleisch herausreißt,
dann kaut und schluckt, mit sichtlicher

Befriedigung? Das ist eine Vorstellung,
die noch nicht einmal Huysmans in
seinem Gegen den Strich ersonnen hat.

Schade, wie phantasielos der Ästhet
war, im Rückblick!«

Wilde blickte Doyle an und sah die

Wirkung, die seine Worte auf den

Landarzt hatten. Doyle hatte zu seinem

Glas Rotwein gegriffen und einen großen

Schluck daraus genommen. Pendergast,
der zugehört hatte, trank ebenfalls einen

Schluck, dann gab er dem Kellner ein

Zeichen, er solle die Speisekarte
bringen.

»So mancher Bursche versuchte, den

Grizzly aufzuspüren«, fuhr Wilde fort,

»aber keiner hatte Erfolg – bis auf einen

Bergarbeiter, einen Mann, der die
schöne Kunst des Fährtenlesens erlernt hatte, als er bei den Indianern lebte. Er
entwickelte die Idee, dass die Morde
nicht das Werk eines Bären seien.«

»Nicht das Werk eines Bären, Sir?«

»Nicht das Werk eines Bären, Sir.

Und so hat sich dieser Bursche, der bis
zum nächsten Mord wartete – er hieß

Cropsey –, auf Spurensuche begeben,
wobei er bald herausfand, dass es sich
bei den Tätern, die diese Greueltat
begangen hatten, um eine Gruppe von

Männern handelte.«

Daraufhin lehnte sich Doyle ziemlich
unvermittelt nach hinten. »Ich muss doch bitten, Mr. Wilde. Wollen Sie damit
sagen, diese Männer seien …

Kannibalen gewesen?«

»Ja, durchaus. Amerikanische

Kannibalen.«

Doyle schüttelte den Kopf.

»Monströs. Ungeheuerlich.«

»Ganz genau«, sagte Wilde. »Sie
haben nicht die guten Manieren Ihrer
englischen Kannibalen.«

Doyle schaute seinen Tischnachbarn
entsetzt an. »Mit so etwas spaßt man
nicht, Wilde.«

»Vielleicht nicht. Wir werden sehen.

Jedenfalls, unser Cropsey spürte die

Kannibalen in ihrer Höhle auf, einem
stillgelegten Minenschacht irgendwo in
den Bergen, an einem Ort namens

Schmugglerwand. Es gab natürlich keine

Gendarmerie in der Stadt, und so
organisierte dieser Bursche eine kleine

Gruppe örtlicher Vigilanten. Sie
bezeichneten sich als das Komitee der

Sieben. Sie hatten vor, den Berg nachts
im Schutz der Dunkelheit
emporzusteigen, die Kannibalen zu
überraschen und das primitive Gesetz
des Wilden Westens zu vollziehen.«

Wilde spielte mit seiner bouttonière.

»Schon am nächsten Tag, um

Mitternacht, versammelte sich die

Gruppe im örtlichen Saloon, um das

Vorgehen zu besprechen und sich
zweifellos für die bevorstehenden

Strapazen zu stärken. Dann verließen sie
den Saloon durch eine Hintertür, schwer
bewaffnet und mit Sturmlampen, Seilen
und einer Fackel ausgerüstet. Und hier,
mein lieber Doyle, nimmt die

Geschichte … nun ja, um es nicht allzu
fein auszudrücken, eine ziemlich
gespenstische Wendung. Bitte wappnen Sie sich, seien Sie ein guter Junge.«

Der Kellner brachte die Speisekarte,
und Pendergast widmete sich ihr. Drei,
vier Minuten später wurde er unsanft aus
der Lektüre gerissen, als Doyle plötzlich
vom Tisch aufsprang – wobei er in
seiner Erregung seinen Stuhl umstieß –
und anschließend mit einem

Gesichtsausdruck voller Entsetzen und

Abscheu aus dem Speisesaal flüchtete.

»Was ist denn los?«, sagte Stoddart
mit gerunzelter Stirn, während Doyle in

Richtung der Herrentoiletten
verschwand.

»Ich nehme an, es sind die

Garnelen«, erwiderte Wilde. »Ich habe
ihm geraten, sie nicht anzurühren, der
arme Kerl.« Und dann tupfte er sich den

Mund geziert mit einer Serviette …

… So langsam, wie sie gekommen war,
begann die Stimme aus Pendergasts

Geist zu verschwinden. Das luxuriöse

Innere des Hotels Langham begann zu
flackern, so als löste es sich in Dunst
und Dunkelheit auf. Langsam, langsam
tauchte eine neue Szene auf – eine ganz
andere Szenerie. Es handelte sich um das raucherfüllte, nach Whiskey
riechende Hinterzimmer in einem
lärmerfüllten Saloon, die Laute des

Glücksspiels, des Trinkens und der

Streitereien drangen durch die dünnen

Holzwände. Mehr noch, eines

Hinterzimmers, das dem, in dem sich

Pendergast – im Roaring Fork der

Gegenwart – zurzeit befand, erstaunlich
ähnelte. Nach einem kurzen

Wortwechsel entschlossener Stimmen
erhob sich eine aus sieben Männern
bestehende Gruppe von einem großen

Tisch: Männer, die Sturmlampen und Waffen trugen. Ihrem Anführer, einem
gewissen Shadrach Cropsey, folgend,
begaben sie sich zum Hinterausgang des
kleinen Zimmers und traten hinaus in die

Nacht.

Pendergast ging ihnen hinterher.

Seine körperlose Anwesenheit verharrte
in der kühlen Nachtluft wie ein Geist.

53

Lässig und ohne Eile ging die Gruppe
der Bergarbeiter die unbefestigte

Hauptstraße von Roaring Fork entlang,
bis sie an deren Ende gelangten, wo die

Bebauung aufhörte und die Wälder
hinauf in die Berge führten. Es war eine
mondlose Nacht. Der Geruch nach

Holzfeuern lag in der Luft, auf den

Koppeln ganz in der Nähe bewegten sich Pferde rastlos umher. Schweigend
entzündeten die Männer ihre

Sturmlampen und gingen auf eine
unebene Bergbaustraße, die in

Serpentinen hinaufführte und dann noch
weiter hoch, verborgen unter den
dunklen Tannen.

Die Nacht war kühl, der Himmel mit

Sternen gesprenkelt. Irgendwo in dem
weiten Gebirge heulte ein einsamer

Wolf, dem prompt ein anderer
antwortete. Je höher die Männer stiegen,
desto kleiner wurden die Tannen, kürzer,
verbogen zu grotesken Formen durch die unablässigen Winde und den tiefen

Schnee. Allmählich dünnten die Bäume
aus, wichen Dickichten aus Krummholz,
und schließlich durchbrach der Weg die

Baumgrenze.

In seinem Geist folgte Pendergast der

Gruppe.

Die Reihe der gelben Sturmlampen
rückte die kahlen, felsigen Hänge hinauf
und näherte sich dem Schmugglerkar.

Jetzt betraten sie ein kürzlich
stillgelegtes Zechengelände. Rings um
die Männer tauchten gespenstische

Halden auf, wie Pyramiden, die sich den Berghang hinabzogen, die klaffenden

Löcher der darüberliegenden Minen
durchsetzt von wackligen Erzrutschen,

Auflageböcken, Schleusenkästen und

Wassergerinnen.

Aus der Dunkelheit zur Rechten ragte
ein riesiges Holzgebäude auf, das in der
flachen Senke am Fuß des

Schmugglerkars lag: der Haupteingang
der berühmten Sally-Goodin-Mine, die
jetzt, im Frühherbst des Jahres 1876,
noch in Betrieb war. Das Gebäude
beherbergte die Maschinen und

Flaschenzüge, mit denen die Käfige und Eimer heraufgezogen und
hinuntergelassen wurden; außerdem war
darin die zweihundert Tonnen schwere

Irland-Pumpe untergebracht, sie hatte
eine Pumpleistung von über fünftausend

Gallonen pro Minute und entwässerte
den Minenkomplex.

Jetzt gingen alle Sturmlampen aus –
bis auf eine: eine Lampe mit rotem Glas,
die einen blutroten Schein in die finstere

Nacht warf. Die Bergbaustraße
verzweigte sich in zahlreiche gewundene

Pfade, die in die Bergrücken
hineinführten, die sich oberhalb des Kars erstreckten. Ihr Zielort lag über
ihnen, der höchste der stillgelegten

Schächte hoch oben am Hang, bekannt
als die Schmugglerwand, auf einer Höhe
von 3962 Metern. Dorthin führte ein
einziger Pfad, der mit der Hand aus dem

Geröll gehauen worden war und sich in
engen Spitzkehren hinaufwand. Er führte
über einen Bergkamm, an einem kleinen

Gletscher entlang, dessen Wasser
schwarz und still dalag und an dessen

Ufer überall verrostete

Pumpgerätschaften und alte

Schleusenbretter von Wassergerinnen verstreut waren.

Die aus sieben Männern bestehende

Gruppe stieg noch immer bergan. Jetzt
wurde der dunkle, quadratische Eingang
der Weihnachtsmine im schwachen

Sternenlicht vor dem oberen Geröllhang
sichtbar. Aus dem Eingang ragte ein

Bockgerüst, darunter ein hellfarbiger

Haufen Abfallerz. Hier und da auf dem

Weg lagen kaputte Maschinen.

Die Gruppe blieb stehen. Pendergast
hörte Stimmengemurmel. Und dann
trennten sie sich schweigend. Ein Mann
begab sich nach oben und versteckte sich zwischen Felsblöcken oberhalb des

Eingangs. Ein zweiter bezog eine
geschützte Stellung zwischen dem

Felsschutt direkt unterhalb des Eingangs.

Die Späher an Ort und Stelle, betrat
der Rest – fünf Männer unter Cropseys

Führung, der jetzt selbst die Sturmlampe
hielt – den stillgelegten Stollen. Die

Waffen schussbereit, gingen die Männer
im Gänsemarsch am Eisengeländer
entlang, das in den Stollen führte, wobei
sie kein Geräusch machten. Einer trug
eine Pechfackel, zum Entzünden bereit.

Im Vorrücken schlug ihnen ein Geruch entgegen, der in der heißen,
feuchten, erstickenden Luft immer
scheußlicher wurde.

Der Stollen der Mine mündete in
einen Durchstich: ein waagerechter

Stollen, der im rechten Winkel zum

Hauptstollen in den Berg getrieben
worden war. Die Gruppe blieb vor dem

Durchstich stehen und machte ihre

Waffen schussbereit. Die Fackel wurde
gesenkt, ein Streichholz angerissen, das

Pech entzündet. Im selben Augenblick
gingen die Männer um die Ecke, wobei
sie ihre Waffen den Tunnel hinab richteten. Der Geruch war jetzt fast
unerträglich.

Stille. Die flackernde Flamme
erhellte etwas in der Dunkelheit am

Ende des Tunnels. Vorsichtig rückte die

Gruppe vor. Es hatte eine
unregelmäßige, klumpige Gestalt. Im

Näherkommen sahen die Männer, dass
es sich um einen Haufen weicher Sachen
handelte: verrottetes Sackleinen, alte

Jutesäcke, Blätter und Kiefernadeln,

Moosklumpen. Vermischt mit diesen

Dingen waren Bestandteile von
angenagten Knochen, zerbrochenen Schädeln und Streifen von etwas, das
wie getrocknetes Rohleder aussah.

Haut. Haarlose Haut.

Rings um den Haufen lag ein breiter

Ring menschlicher Exkremente.

Einer der Männer fragte mit heiserer

Stimme: »Was … ist das? «

Die Frage wurde zunächst mit

Schweigen beantwortet. Schließlich
antwortete einer der anderen: »Das ist
eine Tierhöhle.«

»Das hier sind keine Tiere«, sagte

Cropsey.

»Allmächtiger Gott!«

»Wo stecken die?«

Jetzt wurden ihre Stimmen lauter, sie
hallten, denn Angst und Unsicherheit
hatten die Männer ergriffen.

»Die Dreckskerle müssen
ausgeflogen sein. Um zu töten.«

Die Fackel flackerte und brannte. Die

Männer diskutierten mit lauten Stimmen,
was zu tun sei. Die Waffen wurden
beiseitegelegt, verschiedene,
widerstreitende Meinungen vorgebracht.

Plötzlich blieb Cropsey stehen. Die
anderen verstummten und horchten.

Schlurflaute, vermischt mit gutturalen, tierhaften Atemgeräuschen. Die

Geräusche legten sich. Schnell löschte
der Mann mit der Fackel sie in einer

Wasserpfütze, während Cropsey den

Docht der Sturmlampe herunterdrehte.

Doch jetzt war alles totenstill. Es schien
wahrscheinlich, dass die Mörder das

Licht gesehen, ihre Stimmen gehört
hatten – und wussten, dass sie hier
waren.

»Wir brauchen etwas Licht, um

Himmels willen«, flüsterte einer der

Männer; seine Stimme klang gepresst
vor Angst.

Cropsey öffnete die Sturmlampe ein
wenig. Die anderen waren in die Hocke
gegangen, Gewehre und Pistolen im

Anschlag. Der matte Lichtschein erhellte
kaum die Düsternis.

»Mehr Licht«, sagte einer.

Jetzt warf die Sturmlampe ihr Licht
bis zum Rand des Querstollens. Alle
schwiegen. Sie warteten, aber nichts bog
um die Ecke. Auch hörte man keinerlei

Fluchtgeräusche.

»Die schnappen wir uns«, verkündete

Cropsey. »Bevor sie abhauen können.«

Keiner rührte sich. Schließlich begann Cropsey selbst nach vorn zu
schleichen. Die anderen folgten ihm. Er
pirschte sich bis zum Querstollen. Er
hob die Sturmlampe, hielt inne, ging in
die Hocke und rannte dann plötzlich um
die Ecke, in der einen Hand das Gewehr
wie eine Pistole schwingend, in der
anderen die Sturmlampe. »Jetzt!«

Es geschah unglaublich schnell.

Etwas schoss blitzartig vor; ein
gurgelnder Aufschrei, und dann wirbelte

Cropsey herum, ließ das Gewehr fallen
und wand sich im Todeskampf. Ein
nackter, dreckiger Mann hockte rittlings auf seinem Rücken und riss an seinem

Hals, mehr wie ein Tier denn wie ein

Mensch. Keiner der anderen vier gab
einen Schuss ab; dafür waren die

Kombattanten einander viel zu nahe.

Wieder schrie Cropsey auf und taumelte,
versuchte, den Mann abzuschütteln, der
mit Fingernägeln und Zähnen an ihm
zerrte und alles abriss, was er zu fassen
bekam: Ohren, Lippen, Nase; auf einmal
spritzte arterielles Blut aus Cropseys

Hals, und er sackte zusammen. Die

Bestie war noch immer auf ihm. Die

Sturmlampe fiel zu Boden und zersprang.

Gleichzeitig, mit nur einem Ziel vor

Augen, begannen die anderen vier zu
schießen, wobei sie wild in die

Dunkelheit feuerten. Im Schein der

Mündungsblitze waren weitere Gestalten
zu erkennen, sie brüllten wie Stiere und
rannten, hinter der Ecke des Durchstichs
hervorkommend, auf sie zu: ein

Handgemenge inmitten des wüsten

Kugelhagels. Aufgerüttelt durch den

Lärm, kamen die beiden Späher durch
den Stollen gerannt und gaben ihrerseits

Schüsse ab. Immer wieder ertönten laute

Entladungen, die Lichtblitze zuckten in Wolken grässlichen grauen Qualms auf,
und dann war auf einmal alles still.

Einen Augenblick lang herrschte nur

Finsternis. Dann war zu hören, wie ein

Streichholz am Felsgestein angerissen
wurde; noch eine Sturmlampe wurde
entfacht. Und dann erhellte ihr trüber

Lichtschein mehrere Leichen mit
abgespreizten Gliedern. Jetzt waren die
vier Kannibalen nur noch zerfetzte

Leiber, die in dem Stollen verteilt lagen.

Die großkalibrigen Kugeln hatten sie
auseinandergerissen, ihre Körperteile
lagen gleich einer klebrigen Masse auf dem zerfetzten Leichnam von Shadrach

Cropsey.

Aus, vorbei.

Eine Viertelstunde später schlug

Pendergast die Augen auf. Im Zimmer
war es kühl und still. Er erhob sich,
staubte seinen schwarzen Anzug ab, zog
seine dicke Winterkleidung an und trat
aus dem Hintereingang des Saloons. Das

Unwetter war in vollem Gange, der

Wind fegte die Main Street hinunter und
schüttelte die Weihnachtsdekorationen,
als wären es Spinnweben. Er raffte den Mantel zusammen, schlang sich den

Schal fester um den Hals, senkte den

Kopf zum Schutz gegen den Wind und
begab sich durch die sturmgepeitschte

Stadt zurück ins Hotel.

54

Um elf Uhr am selben Morgen – es war
der Heilige Abend –, nachdem sie
zweihundert Scheiben Toastbrot
bestrichen, die doppelte Menge Teller
und Tassen zweimal gespült und die

Küche von Wand zu Wand gefeudelt
hatte, begab sich Corrie zurück auf ihr

Zimmer, zog ihren dicken Daunenmantel
an und wagte sich hinaus in den Sturm.

Die Vorstellung, dass Kermode oder
ihre Verfolger bei diesem Wetter
draußen sein und ihr auflauern könnten,
war ziemlich weit hergeholt; dennoch
spürte sie eine kribbelnde Angst. Sie
tröstete sich mit dem Gedanken, dass sie
sich auf dem Weg zum sichersten Ort in
der Stadt befand – der Polizeistation.

Sie hatte sich entschlossen,

Pendergast zur Rede zu stellen. Also,
eigentlich nicht zur Rede stellen,
sondern eher, noch mal zu versuchen, ihn
dazu zu bewegen, ihr die Informationen
mitzuteilen, die er anscheinend durch seine Fahrt nach Leadville gewonnen
hatte. So wie sie die Sache sah, war es
unfair von ihm, die zurückzuhalten. Sie
hatte schließlich den Zusammenhang mit

Swinton aufgedeckt und ihm den Namen
mitgeteilt. Wenn er Informationen über
die alten Mordfälle ausgegraben hatte,
müsste er ihr mindestens erlauben, sie in
ihre Semesterarbeit aufzunehmen.

Als sie auf die Main Street bog,
schlugen ihr der Wind und der
herumwirbelnde Schnee mit Wucht
entgegen. Sie stemmte sich dagegen und
hielt ihre Mütze fest. Das

Geschäftsviertel von Roaring Fork war
vergleichsweise kompakt, aber in einem

Schneesturm war es trotzdem ein
verdammt weiter Weg.

Die Polizeiwache ragte vor ihr im
wirbelnden Schnee auf, aus den Fenstern
drang ein gelblicher Lichtschein,
ungemein einladend. Offenbar waren
alle bei der Arbeit, trotz des Unwetters.

Sie ging bis zu den Eingangsstufen, fegte
sich im Windfang ab, schüttelte den

Schnee von Wollmütze und Schal und
betrat das Gebäude.

»Ist Special Agent Pendergast da?«, fragte sie Iris, die Dame am Empfang,
mit der sie sich in den vergangenen zehn

Tagen angefreundet hatte.

»O je«, seufzte sie. »Er meldet sich
weder an noch ab – und arbeitet zu den
merkwürdigsten Zeiten. Ich komme da
einfach nicht mehr mit.« Sie schüttelte
den Kopf. »Gehen Sie einfach in sein

Büro und schauen Sie nach.«

Corrie stieg in den Keller hinab und
war diesmal dankbar für die Wärme.

Seine Tür war geschlossen. Sie klopfte
an; keine Antwort.

Wo konnte er nur stecken, bei so einem Schneesturm? Nicht im Hotel

Sebastian, dort hatte sie angerufen, ihn
aber nicht erreicht.

Sie drehte den Türknauf, aber die Tür
war abgeschlossen.

Nachdenklich und die Hand immer
noch auf dem Knauf, hielt sie für einen

Moment inne. Dann ging sie wieder nach
oben.

»Haben Sie ihn gefunden?«, fragte

Iris.

»Leider nicht«, sagte Corrie. Sie
zögerte. »Hören Sie, ich glaube, ich
habe etwas Wichtiges in seinem Büro vergessen. Haben Sie einen Schlüssel?«

Iris überlegte. »Na ja, habe ich, aber
ich glaube nicht, dass ich Sie
hineinlassen darf. Was haben Sie denn
dort vergessen?«

»Mein Handy.«

»Oh.« Wieder überlegte Iris. »Ich
nehme an, ich könnte Sie da reinlassen,
solange ich bei Ihnen bleibe.«

»Das wäre super.«

Noch einmal ging sie, Iris folgend,
die Treppe hinunter. Im Handumdrehen
hatte Iris die Tür aufgeschlossen und das

Licht eingeschaltet. Es war warm und stickig im Raum. Corrie blickte sich um.

Der Schreibtisch war mit sorgfältig
geordneten Papieren übersät. Sie suchte
ihn mit Blicken ab, aber alles war zu
penibel, zu aufgeräumt, als dass es viele

Informationen freigab.

»Ich sehe Ihr Handy nicht«, sagte Iris.

Sie schaute sich um.

»Vielleicht hat er es ja in eine

Schublade gelegt.«

»Ich glaube nicht, dass Sie
irgendwelche Schubläden öffnen sollten,

Corrie.«

»Stimmt. Natürlich nicht.«

Fieberhaft sah sie sich rings um den

Schreibtisch um, blickte dahin und
dorthin. »Aber es muss hier irgendwo
sein.«

Und da erhaschte sie einen Blick auf
etwas Interessantes. Eine aus einem

Notizbuch herausgerissene Seite, die mit

Pendergasts auffälliger, gestochen
scharfer Schrift beschrieben war und
deren oberster Teil aus einem Stapel

Dokumente herausragte. Zwei
unterstrichene Wort sprangen ihr ins

Auge: Swinton und Weihnachtsmine.

»Vielleicht liegt es hier drüben«

Corrie beugte sich über den

Schreibtisch, als schaue sie hinter einer

Lampe nach. Dabei schob sie »aus

Versehen« die Notizbücher beiseite und
legte dadurch ein paar weitere Zeilen
auf der zerrissenen Seite frei, auf die

Pendergast geschrieben hatte:

Trefen im Ideal um punkt 11 heute

Abend versteken sich in der
stillgelegten Weihnachtsmine oben in
der Schmugglerwand es sind 4

» Wirklich, Corrie, es ist Zeit zu gehen«, sagte Iris bestimmt und schürzte die

Lippen, als sie mitbekam, dass Corrie
etwas auf dem Schreibtisch las.

»Okay. Tut mir leid. Aber wo hab ich
nur das verdammte Telefon hingelegt?«

Als sie zurück im Hotel war, notierte sie
sich aus dem Gedächtnis rasch die

Zeilen, dann starrte sie nachdenklich
darauf. Es war offensichtlich, dass

Pendergast einen Brief oder ein altes

Dokument kopiert hatte, in dem der Ort
erwähnt wurde, an dem der Angriff auf die Kannibalen stattfinden sollte: die

Weihnachtsmine. In der Villa Griswell
hatten sie mehrere Karten des

Bergbaugebiets gesehen, jede Mine und
jeder Stollen waren markiert und
bezeichnet gewesen. Es würde ein

Kinderspiel sein, Ort und vielleicht auch

Grundriss dieser Weihnachtsmine zu
finden.

Das war interessant, denn es
bestätigte ihre Vermutungen. Sie hatte
angenommen, dass sich die vom

Quecksilber vergifteten Bergarbeiter in
einer aufgelassenen Mine versteckt hielten. Wenn sie in einem Stollen oder

Schacht umgebracht worden waren,
befanden sich ihre sterblichen Überreste
womöglich noch immer irgendwo dort.

Die Weihnachtsmine … wenn sie ein
paar Knochen- und Haarproben von den
sterblichen Überresten nahm, könnte sie
die auf Quecksilbervergiftung
untersuchen lassen. Ein solcher Test war
billig und einfach; man konnte sogar ein

Analyse-Set für zu Hause bestellen. Und
wenn die Tests positiv ausfielen, wäre
das die letzte Feder an ihrem Hut. Sie
hätte definitiv die alten Mordfälle gelöst und ein höchst ungewöhnliches Tatmotiv
in die Debatte innerhalb der Forensik
eingeführt.

Ihr fiel das Versprechen ein, das sie

Pendergast gegeben hatte – im Hotel zu
bleiben, jeden Versuch zu unterlassen,
die Person zu finden, die auf sie
geschossen und Jack enthauptet hatte. Na
ja, sie hatte den Versuch tatsächlich
unterlassen. Pendergast hätte eben nicht

Informationen vor ihr zurückhalten
sollen – vor allem solche, die für ihre

Semesterarbeit von so entscheidender

Bedeutung waren.

Sie sah aus dem Fenster. Der

Schneesturm war immer noch in vollem

Gang. Weil heute Heiligabend war, hatte
alles geschlossen, und die Stadt war wie
leergefegt. Jetzt wäre der ideale

Zeitpunkt, dem Archiv in der Villa

Griswell einen kurzen Besuch
abzustatten.

Corrie hielt einen Moment inne, dann
steckte sie ihr kleines Set Dietriche ein.

Die Villa dürfte mit einem alten Schloss
gesichert sein – überhaupt keine

Herausforderung.

Noch einmal mummelte sie sich ein und trat in den Schneesturm hinaus.

Ermutigenderweise war außer den

Schneepflügen nichts los auf den

Straßen, während sie durch die
menschenleere Kulisse ging. Einige

Weihnachtsdekorationen, Immergrün-

Girlanden und -Schleifen hatten sich im

Wind losgerissen und flatterten und
schwangen verloren an Laternenpfeilern
und Spruchbändern über den Straßen.

Auch Lichterketten hatten sich gelöst und
blinkten unstet. Die Silhouette der Berge
konnte sie nicht erkennen, aber immer
noch war das durch den Schnee gedämpfte Brummen und Poltern der

Skilifte zu hören, die trotz allem, was
passiert war und obwohl fast kein

Skifahrer mehr auf den Pisten war,
weiterhin in Betrieb waren. Vielleicht
war Skifahren ein so tief verwurzelter

Teil der Lebensweise in Roaring Fork,
dass die Lifte und die

Pistenpflegefahrzeuge einfach nie ihren

Betrieb einstellten.

Als sie um die Ecke der East Hallam
bog, hatte sie plötzlich das Gefühl, dass
jemand hinter ihr ging. Sie drehte sich
um und spähte in die Finsternis, konnte aber außer wirbelndem Schnee nichts
ausmachen. Sie zögerte. Könnte ein

Passant gewesen sein, aber vielleicht
auch nur ihre Einbildung. Trotzdem ging
ihr Pendergasts Warnung erneut durch
den Kopf.

Aber es gab eine Möglichkeit, die

Sache zu überprüfen. Sie ging den Weg
zurück, den sie gekommen war – ihre

Fußstapfen waren noch deutlich sichtbar.

Und tatsächlich: Da waren andere

Fußspuren. Offenbar war ihr jemand
gefolgt, aber die Spuren waren plötzlich
abgebogen und führten in eine nicht öffentliche Gasse – ungefähr da, wo sie
sich abrupt umgedreht hatte.

Auf einmal spürte Corrie ihr Herz
wummern. Okay, jemand folgte ihr.

Vielleicht handelte es sich um den Kerl,
der versucht hatte, sie aus der Stadt zu
vertreiben. Natürlich konnte es sich auch
um einen Zufall handeln, gepaart mit
ihrem begründeten Verfolgungswahn.

»Scheiß drauf«, sagte sie laut,
wandte sich um und eilte die Straße
entlang. Wieder eine Ecke, und dann
stand sie vor der Villa Griswell. Das

Schloss war, wie vermutet, alt. Es würde ein Leichtes sein, ins Haus zu
kommen.

Aber hatte es eine Alarmanlage?

Eine Windböe fegte über sie hinweg,
als sie durch den gläsernen Türeinsatz
spähte, um Hinweise auf eine

Alarmanlage zu entdecken. Sie konnte
nichts Offensichtliches erkennen, wie
zum Beispiel Infrarotsensoren oder an
den Ecken angebrachte

Bewegungsmelder, außerdem war am

Haus kein Hinweisschild angebracht,
das vor einer Alarmanlage warnte. Das

Haus wirkte vernachlässigt, als wären die Eigentümer Pfennigfuchser.

Vielleicht glaubte ja niemand, dass die

Stapel von Dokumenten darin
irgendeinen Wert hatten oder geschützt
werden mussten.

Selbst wenn das Haus mit einer

Alarmanlage gesichert war und sie die
auslöste – würde die Polizei wirklich
darauf reagieren? Im Moment hatte sie
wichtigere Dinge zu erledigen. Und bei
einem Schneesturm wie diesem, mit
orkanartigen Böen, herabstürtzenden

Dachlawinen und Baumästen, würden
wahrscheinlich in der ganzen Stadt Alarmanlagen losgehen.

Sie blickte sich um, zog ihre

Handschuhe aus und knackte schnell das

Schloss. Sie schlüpfte ins Haus, schloss
die Tür, atmete tief durch. Keine

Alarmanlage, keine blinkenden

Lämpchen. Nur das Heulen des

Schneesturms draußen.

Sie rieb sich die Hände, um sie zu
wärmen. Das hier würde ein

Kinderspiel werden.

55

Eine halbe Stunde später hatte Corrie in
einem Stapel Dokumente in einem
schummrigen Hinterzimmer gefunden,
was sie brauchte. Eine alte Landkarte
verriet ihr Lage und Grundriss der

Weihnachtsmine. Den Informationen
zufolge, die sie ausgegraben hatte, war
die Mine ein Fehlschlag, eine der ersten,
die damals im Jahr 1875 ausgebeutet waren und stillgelegt wurden und,
soweit sie das erkennen konnte, nie
wieder in Betrieb genommen worden
waren. Das war vermutlich auch der

Grund, weshalb die irren Bergarbeiter
sie als Unterschlupf genutzt hatten.

Noch einmal sah sie sich die Karte
sorgfältig an. Zwar befand sich die Mine
hoch oben in der Schmugglerwand, auf
fast 4000 Meter Höhe, aber wegen des

Netzes alter Bergwerkstraßen, die
heutzutage im Sommer von vierrädrigen

Leichtfahrzeugen und im Winter von

Motorschlitten befahren wurden, war sie leicht zugänglich. Sie befand sich
oberhalb eines weithin bekannten

Komplexes alter Gebäude, der in einer
natürlichen Mulde lag, die man unter
dem Namen Schmugglerkar kannte und
im Sommer ein beliebtes Touristenziel
war. Eines der Gebäude, bei weitem das
größte, war berühmt, weil darin die
verfallenden Überreste der Irland-

Pumpmaschine standen, zur Zeit ihrer

Herstellung angeblich die größte Pumpe
der Welt, die zur Entwässerung genutzt
worden war, wenn Schächte bis unter
den Wasserspiegel gegraben wurden.

Die Weihnachtsmine würde
sicherlich verschlossen sein – denn
sämtliche alten Minen und Stollen in

Roaring Fork, so hatte sie erfahren,
waren zugemauert oder in manchen

Fällen mit Eisenplatten verschlossen
worden. Es könnte schwierig oder sogar
ausgeschlossen sein, in die Mine
einzubrechen, vor allem, wenn man den

Schnee bedachte. Aber es war einen

Versuch wert. Sie hatte allen Grund zu
der Annahme, dass die Gebeine der

Kannibalen sich noch immer dort
befanden, vielleicht irgendwo versteckt von den Vigilanten, die sie erschossen
hatten.

Während sie die Unterlagen,

Landkarten und Schaubilder durchging,
merkte sie, dass sich in ihrem Geist
völlig unbewusst bereits ein Plan
geformt hatte. Sie würde zu der Mine
hinauffahren, die Leichen ausfindig
machen und ihre Proben nehmen. Und sie
würde das sofort erledigen – solange die

Wege aus der Stadt noch unpassierbar
waren und bevor Pendergast sie dazu
zwingen konnte, nach New York
zurückzukehren.

Aber wie dort hinaufkommen, zu
einem steilen Hang im Hochgebirge im
tobenden Schneesturm? Noch während
sie sich die Frage stellte, kam ihr die

Antwort. Oben in dem Skischuppen
standen Motorschlitten. Sie würde
einfach zu den Heights hinauffahren, sich
einen Motorschlitten ausleihen … und
der alten Weihnachtsmine einen kurzen

Besuch abstatten.

Und jetzt war der ideale Zeitpunkt
dafür: Heiligabend, wenn neunzig

Prozent der Einwohner weggefahren
waren und alle anderen sich zu Hause in Sicherheit gebracht hatten. Selbst wenn
jemand ihr tatsächlich folgte – er würde
ihr bestimmt nicht bis zur Mine folgen,
nicht bei diesem Wetter. Nur ein kurzes

Auskundschaften hoch oben am Berg und
wieder zurück – und dann würde sie
sich im Hotel verkriechen, bis sie

Vorkehrungen treffen konnte, die Stadt zu
verlassen.

Ihr fiel ein, dass sie nicht nur auf

Kermodes Berufsschläger, sondern auch
auf das Wetter aufpassen musste. Wenn
jemand anders so verrückt war, bei
diesem Unwetter vor die Tür zu gehen, handelte sie denn nicht auch ein wenig
irre? Sie würde die Sache einen Schritt
nach dem anderen angehen. Sollte der

Schneesturm zu übel werden, oder wenn
sie das Gefühl hatte, in eine Situation zu
geraten, mit der sie nicht fertig wurde,
würde sie die Aufklärungsmission
abbrechen und umkehren.

Sie steckte die alte Landkarte der

Mine und eine weitere Karte des
gesamten Komplexes ein, auf der
sämtliche Verbindungsstollen
verzeichnet waren, und machte sich auf
den Rückweg zum Hotel Sebastian.

Dabei hielt sie nach dem mutmaßlichen

Verfolger Ausschau, fand aber keine

Hinweise auf ihn. Sie packte den

Rucksack mit einer kleinen

Wasserflasche, Probebeuteln, einer

Stirnlampe mit Ersatzbatterien, extra

Handschuhen und Socken,

Streichhölzern, einer Feldflasche, Mars-

Riegeln und Schokolinsen, ihrem

Werkzeug zum Schlösserknacken, einem

Messer, Pfefferspray (das sie überallhin
mitnahm) und ihrem Handy. Als sie noch
einmal kurz auf die Karte der

Weihnachtsmine blickte, die sie aus dem Archiv entwendet hatte, stellte sie zu
ihrer Genugtuung fest, dass der
unterirdische Verlauf der Stollen klar
und deutlich eingezeichnet war.

Der Hotelportier konnte ihr – was am
nützlichsten war – eine Straßenkarte mit

Wegen für Motorschlitten in den
umliegenden Bergen mitgeben.

Außerdem war es ihr gelungen, aus dem

Geräteraum des Hotels einen

Klauenhammer, einen Bolzenschneider
und ein Brecheisen zu »borgen«.

Sie zog sich warm an, belud den

Wagen und fuhr im Schneesturm und mit flappenden Scheibenwischern die Main

Street hinunter. Der Schneefall hatte ein
wenig nachgelassen, der Wind ebenso.

Die Schneepflüge waren noch immer in
vollem Einsatz – die Schneeräumung
funktionierte in dieser Stadt erstaunlich
effizient –, aber der Sturm war den

Räumungsarbeiten trotzdem voraus, so
dass auf den meisten Straßen zwischen
sieben und zehn Zentimeter Schnee
lagen. Trotzdem: Der Ford Explorer ließ
sich ganz gut fahren. Als sie sich den

Heights näherte, spielte sie in Gedanken
durch, was sie dem diensthabenden Wachmann sagen wollte; doch als sie
dann am Tor eintraf, stand es offen und
das Wachhäuschen war leer. Aber
warum auch nicht? Die Mitarbeiter
wollten am Heiligen Abend sicher zu

Hause sein – und wer, der bei vollem

Verstand war, wollte überhaupt in
diesem Schneegestöber draußen
herumstehen?

Die beheizte Straße hinter dem Tor
war gar nicht schlecht zu befahren,
allerdings hatte der starke Schneefall
das Heizsystem dann doch überfordert.

Einige Male wäre sie fast stecken geblieben. Aber dann schaltete sie in
den Four-Wheel-Drive und konnte
weiterfahren. Zumindest auf dem

Rückweg würde es hauptsächlich bergab
gehen.

Durch die wirbelnden Schneeflocken
kam das Clubhaus in Sicht, die Lichter
waren an, aus den großen

Panoramafenstern drang ein einladender
gelblicher Schein. Aber der Parkplatz
war leer; Corrie fuhr nahe an die Seite
des Gebäudes und stieg aus dem Wagen.

Sie bezweifelte, dass bei einem
derartigen Schneesturm jemand drinnen sein würde. Trotzdem wollte sie keine
neugierigen Blicke auf sich ziehen und
dass irgendjemand mitbekam, wie sie
einen der Motorschlitten aus dem

Skischuppen holte. Nachdem sie den

Schnee von sich gestampft und gewischt
hatte, ging sie um das Gebäude herum
zur Vorderseite und rüttelte an der Tür.

Abgeschlossen.

Sie spähte durch die kleine Reihe von

Fensterscheiben zur Rechten der Tür.

Drinnen war alles hell erleuchtet und
festlich geschmückt. Im Kamin prasselte
ein Gasfeuer. Aber es war niemand zu sehen.

Nur um sicherzugehen, ging sie um
den Rest des Gebäudes herum und sah
dabei durch die Fenster. Der Wind hatte
zwar an Stärke nachgelassen, pfiff ihr
aber immer noch in den Ohren. Es
dauerte fünf sich lang hinziehende

Minuten, bis sie sicher war, dass
niemand zu Hause war.

Sie begab sich zurück zur Seite des

Gebäudes, bereit, zum Skischuppen
hinaufzugehen. Als sie über den

Parkplatz ging, fiel ihr auf, dass der

Schneefall fast aufgehört hatte. Die Straße, die zum Schuppen führte, würde
noch passierbar sein. Sie stieg in den

Explorer und ließ den Motor an. Alles
lief so, wie erhofft. Sie konnte sich einen
von den Motorschlitten aussuchen …

und sie besaß immer noch den Schlüssel
zum Vorhängeschloss des Schuppens.

Aber dann, als sie von der
kreisrunden Zufahrt zum Clubhaus
zurück auf die beheizte Hauptstraße bog,
fielen ihr Reifenspuren im Schnee auf,
die über ihren lagen.

56

Zufall? Durchaus möglich. Die

Reifenspuren konnten von jemandem aus
der Wohnanlage stammen – schließlich
gab es dort oben Dutzende Häuser.

Vielleicht von einem Bewohner, der
eilig nach Hause gefahren war, bevor
der Schneesturm schlimmer wurde.

Andererseits war sie schon einmal
verfolgt worden, in der Stadt. Corrie verspürte eine aufsteigende Angst und
schaute sich um, aber da waren keine
anderen Fahrzeuge zu sehen. Sie blickte
auf die Uhr: 14 Uhr. Noch drei Stunden

Tageslicht übrig.

Der Explorer fuhr schleudernd die

Straße hinauf, Corrie gab Vollgas. Sie
lenkte den Wagen um die letzte Ecke und
hielt direkt vor dem Zaun, der den

Schuppen umgab. Der Schneefall hatte
weiter nachgelassen, aber als sie den

Kopf hob, sah sie dicke graue Wolken,
die noch mehr Schnee verhießen.

Sie ließ den Motor laufen, während sie noch einmal ihren Rucksack
durchsah – alles da und in Ordnung. Sie
besaß keinen Motorschlitten-Anzug,
hatte aber praktisch ihre gesamte

Winterbekleidung angezogen, dazu zwei

Paar Handschuhe, eine Strumpfmütze
und schwere Schneestiefel.

Sie verließ den Wagen, schlang sich
den schweren Rucksack über eine

Schulter. Es war merkwürdig still. Alles
war in ein kaltes, graues Licht getaucht;
die Luft war eisig, ihr Atem
kondensierte. Es roch nach immergrünen

Pflanzen. Die Zweige der Bäume waren mit Schnee beladen und bogen sich, auf
dem Dach des Schuppens lag eine dicke

Schneeschicht, die Reihen der Eiszapfen
wirkten stumpf und kalt im grauen Licht.

Sie öffnete das Vorhängeschloss mit
ihrem Schlüssel, betrat den Schuppen
und schaltete das Licht an. Die

Motorschlitten waren alle da, fein
säuberlich aufgereiht, Schlüssel in der

Zündung, Helme an einer Werkzeugwand
in der Nähe. Sie ging an ihnen entlang,
nahm sie in Augenschein und überprüfte
die Kraftstoffanzeigen. Zwar hatte sie
noch nie einen Motorschlitten gefahren, aber damals in Kansas hatte sie ziemlich
viel Zeit auf Enduro-Motorrädern
verbracht, und die Schneemobile
schienen ähnlich zu funktionieren:

Gashebel am rechten Handgriff, Bremse
am linken. Das müsste machbar sein. Sie
suchte sich das am saubersten wirkende

Gefährt aus, vergewisserte sich, dass
der Tank voll war, wählte einen Helm
aus und legte ihren Rucksack in den

Stauraum unter dem Sitz.

Sie ging zum Haupttor des Schuppens
hinüber, schloss es von innen auf und
schob es mit einiger Mühe auf. Der draußen am Tor angesammelte Schnee
fiel in den Schuppen. Sie startete das

Schneemobil, nahm auf dem Sitz Platz
und suchte nach den Bedienhebeln, Gas,

Bremse, Gänge, und schaltete das Licht
ein paarmal an und aus.

Trotz aller Angst und Besorgnis, die
an ihr genagt hatten, stieg doch ein

Gefühl der Erregung in ihr auf. Sie sollte
das Ganze als eine Art Abenteuer
ansehen. Wenn jemand hinter ihr her
war, würde er ihr auf den Berg folgen?

Das kam ihr unwahrscheinlich vor.

Sie setzte den Helm auf, gab etwas Gas und steuerte den Motorschlitten
vorsichtig durchs Tor. Draußen
versuchte sie, es zu schließen, aber
wegen des Schnees, der nach drinnen
gefallen war, ließ es sich nicht
zuschieben.

Ihr fiel ein, dass sie im Grunde dabei
war, ein Schneemobil zu stehlen, was
vermutlich eine schwere Straftat war.

Doch wegen der Ferienzeit und des

Schneesturms und weil die Polizei mit
dem Brandstifter beschäftigt war, ging
die Chance, erwischt zu werden,
vermutlich gegen null. Der Karte zufolge lag die Weihnachtsmine rund fünf

Kilometer entfernt, erreichbar auf alten

Bergwerksstraßen, die inzwischen viel
als Motorschlitten-Trails genutzt
wurden. Wenn sie vorsichtig fuhr, konnte
sie vermutlich in zehn, fünfzehn Minuten
dort sein. Natürlich konnte vieles
schiefgehen. Vielleicht konnte sie nicht
in den Tunnel einbrechen, oder er war
eingestürzt; vielleicht waren die
sterblichen Überreste begraben oder
versteckt worden. Oder sie fand
heraus – Gott bewahre –, dass

Pendergast ihr zuvorgekommen war.

Schließlich hatte sie den Standort
indirekt von ihm erfahren. Aber
zumindest hätte sie das Gefühl, ihr

Bestes gegeben zu haben. Davon
abgesehen, konnte sie in weniger als
einer Stunde dort hinauffahren und
zurück sein.

Sie studierte die Karten und
versuchte, sich die Route einzuprägen,
dann steckte sie sie ins Handschuhfach
unter der kleinen Windschutzscheibe.

Behutsam lenkte sie den Motorschlitten
weiter in den Schnee, wo er auf
alarmierende Weise einzusinken begann.

Mit ein wenig mehr Gas fuhr er jedoch
höher und sicherer. Vorsichtig drehte sie
den Gashebel und beschleunigte die

Servicestraße hinauf, die laut Karte in
das Netz der ins Gebirge führenden

Schneemobilwege mündete und
schließlich zu der alten Minenstraße
führte, auf der sie zum Schmugglerkar
und zum darüberliegenden

Bergwerkseingang gelangen würde.

Ziemlich schnell hatte sie ein Gespür
für die Bedienung entwickelt und fuhr in
passablem Tempo, dreißig

Stundenkilometer, wobei der

Motorschlitten einen Wirbel aus Schnee
hinter sich aufwarf. Es war unerwartet
aufregend, so durch die Tannen zu flitzen
und die frostige Luft an sich
vorbeiströmen zu lassen, rings umgeben
von prächtigen Berggipfeln. Die
zahlreichen Kleiderschichten hielten sie
schön warm.

Oben am Bergkamm gelangte sie zum

Haupt-Schneemobil-Trail, der
günstigerweise ausgeschildert war. Der
dicke Schnee hatte alle möglicherweise
vorhandenen Spuren von Motorschlitten
ausgelöscht, aber die Straße selbst war deutlich sichtbar, wie sie, markiert von
hohen Pfosten mit fluoreszierenden
orangenfarbenen Schildern, zum Maroon

Ridge hinaufführte.

Sie fuhr weiter. Mit zunehmender

Höhe wurden die Bäume kleiner und
verkrüppelt, einige bloße

Schneeklumpen – und dann ganz
plötzlich durchbrach sie die

Baumgrenze. Sie hielt an, schaute auf der

Karte nach – alles gut. Der Ausblick war
phänomenal: Da lag Roaring Fork im

Tal ausgebreitet, ein Miniaturdorf,
puppenhaft, in Weiß gehüllt. Zur Linken erhob sich das Skigebiet, wie Schleifen
aus weißen Pfaden ins Gebirge. Die

Lifte waren noch immer in Betrieb, aber
nur die hartgesottensten Skifahrer
schienen draußen zu sein. Hinter ihr
erhoben sich die ehrfurchtgebietenden,
über 4000 Meter hohen Gipfel der

Rocky Mountains.

Der Karte zufolge befand sie sich
bereits auf halbem Weg zum Gebiet mit
den alten Bergbaugebäuden im Kar.

Plötzlich vernahm sie in der Ferne
ein Brummen, das von unten heraufkam,
und hielt an, um besser hören zu können.

Der Motor eines Schneemobils. Als sie
die Strecke hinabschaute, die sie
heraufgekommen war, sah sie in einer
der Spitzkehren des Trails kurz einen
schwarzen Punkt, bevor er zwischen den

Bäumen verschwand.

Eine Welle der Panik schlug über ihr
zusammen. Jemand folgte ihr tatsächlich.

Oder war das nur ein anderer

Schneemobilfahrer? Nein – Zufall war
eines, aber zum dritten Mal an diesem

Tag hatte sie das Gefühl, verfolgt zu
werden. Das musste der Stalker sein –

Kermodes Berufsschläger, da war sie sicher, die Person, die sie bedroht und
ihren Hund umgebracht hatte. Bei diesem

Gedanken stieg erneut Angst in ihr auf.

Das hier war kein Abenteuer, sondern
einfach nur töricht: Sie hatte sich in eine
verletzliche Position manövriert, allein
am Berg, weit weg von jeder Hilfe.

Sofort holte sie ihr Handy hervor.

Kein Netz.

Der Klang des Motors wurde schnell
lauter. Ihr blieb nicht viel Zeit.

Ihre Gedanken rasten. Sie konnte
nicht wenden und zurückfahren – es gab
nur einen Weg nach unten, es sei denn, sie fuhr geradewegs den fast senkrechten

Grat hinunter. Und der Schnee war so
tief, dass sie nicht vom Motorschlitten
absteigen und zu Fuß gehen konnte.

Langsam dämmerte ihr, dass sie sich
in echte Schwierigkeiten gebracht hatte.

Das Beste, fand sie, wäre es, weiter
hinaufzufahren bis zur Mine,
einzubrechen, falls sie könnte, und dort
drinnen den Stalker abzuschütteln. Sie
besaß eine Karte der Weihnachtsmine,
er bestimmt nicht.

Noch während sie wieder den Weg
hinaufschaute, sah sie den Motorschlitten um die letzte Kurve vor der Baumgrenze
biegen und auf sie zu beschleunigen.

Sie drehte den Gashebel auf und
bretterte den Trail hinauf, jagte den

Motorschlitten auf Tempo dreißig, dann
fünfunddreißig, dann vierzig

Stundenkilometer. Das Schneemobil flog
praktisch dahin, auf der einen Seite des

Trails ein fast senkrechter Abhang, auf
der anderen eine steile Wand aus

Schnee. Nach fünf Minuten führte der

Trail über eine Kante. Und dann befand
sie sich in dem alten Bergbaukomplex.

Dieser lag eingebettet in eine Mulde, dem Schmugglerkar. Er war umgeben
von hohen Bergkämmen und verstreut
liegenden, verfallenen

Bergwerksgebäuden mit durchhängenden

Dächern. Alle waren unter Schnee
begraben, manche nichts weiter als

Haufen zerbrochener Bretter. Sie hielt
kurz an, um sich anhand der Karte zu
orientieren. Die Weihnachtsmine lag
noch höher, an einem Steilhang auf
halber Höhe der Bergflanke, direkt
oberhalb der alten Gebäude. Die

Schmugglerwand. Mit der Karte in der

Hand spähte sie im grauen Licht nach oben und fand den Eingang. Hier endete
der offizielle Trail für Motorschlitten,
aber auf der Karte war eine alte, noch
existierende Bergwerksstraße
eingezeichnet, die zur Mine hinaufführte.

Als Corrie zur Steilwand des Kars
hinschaute, konnte sie den künstlich
eingeschnittenen Hohlweg erkennen, er
führte in einer Reihe furchterregender

Haarnadelkurven hinauf; hohe

Schneeverwehungen lagen quer darüber.

Noch einmal hörte sie das

Schneemobil, das zu ihr aufschloss.

Sie steckte die Karte ein, startete den Motor, fuhr an den alten Gebäuden
vorbei und steuerte auf die andere Seite
der Senke zu, wo der Hang erneut nach
oben stieg. Mit Verwunderung sah sie
frische Schneemobilspuren zwischen
den Gebäuden, ein wenig zugeschneit,
aber eindeutig früher gezogen.

Sie kam unten am Hohlweg an, und
ihr wurde angst und bange. Noch
während sie die beinahe senkrechte

Wand über sich betrachtete, wurde der

Klang des Verfolger-Schneemobils
lauter, und als sie sich umwandte, sah
sie es über die Kante des Kars kommen, keine achthundert Meter entfernt.

Sie gab Gas und blickte den Trail
hinauf. Dabei hielt sie sich möglichst
nahe am inneren Rand und raste durch
die Schneeverwehungen. Die erste

Haarnadelkurve war so steil und eng,
dass ihr fast das Herz stehen blieb.

Während sie im Schneckentempo um die

Kurve fuhr, wäre sie fast in einer

Schneewehe stecken geblieben. Ihre

Anstrengungen freizukommen entsandten

Kaskaden aus Schneestaub. Der

Moorschlitten neigte sich. Sie gab

Vollgas, Schnee spritzte auf, und sie schaffte es gerade noch, zurück in die

Spur zu kommen. Schwer atmend und
verängstigt vom gähnenden weißen

Raum unter ihr, hielt sie an. Ihr ging auf,
dass an diesem Steilhang hohe

Lawinengefahr herrschen musste. Sie
sah, dass ihr Verfolger jetzt durch den
alten Minenkomplex fuhr und ihrer Spur
folgte. Er war so nahe, dass sie das

Gewehr sehen konnte, das er über der

Schulter trug.

Ihr wurde klar, dass sie sich am Berg
in die Enge hatte treiben lassen. Die

Straße endete vor der Mine. Über ihr waren nichts als senkrechte Berghänge.

Und unter ihr ein Mörder.

Sie raste durch ein weiteres halbes

Dutzend beängstigender Spitzkehren;
rücksichtslos bretterte sie durch den

Tiefschnee, ohne dass der

Motorschlitten je langsamer wurde oder
zum Stehen kam. Schließlich traf sie am

Eingang zur Weihnachtsmine ein,
markiert durch ein wackliges Bockgerüst
und eine quadratische Öffnung aus
mächtigen, verrotteten Holzbohlen. Sie
lenkte das Schneemobil direkt vor den

Eingang, riss sich den Helm vom Kopf, klappte den Sitz hoch und zog ihren

Rucksack hervor. Sobald der Motor
ausgeschaltet war, hörte sie das

Brummen des anderen Schneemobils
sehr viel deutlicher.

Die Tür war ungefähr drei Meter tief
in den Stollen eingelassen, was
bedeutete, dass er nicht zugeschneit war.

Der Eingang hatte eine verrostete Tür,
eingefasst von einer Platte aus
genietetem Stahl, stark altersgeschwärzt,
verriegelt mit einem schweren, uralten

Vorhängeschloss.

Das Motorengeräusch wurde lauter.

Corrie geriet in Panik. Sie streifte die

Handschuhe ab, schnappte sich das

Werkzeug zum Schlossknacken und
versuchte, einen Schlagschlüssel ins

Schloss zu stecken – aber es war sofort
erkennbar, dass das Schloss eingerostet
und nicht zu knacken war. Noch während
sie herumtastete, hörte sie das
herannahende Brummen.

Sie schnappte sich den

Bolzenschneider aus dem Rucksack,
aber er war nicht so groß, dass die

Zangen über den dicken Schlossriegel
passten. Aber sie passten teilweise über die Haspe. Corrie rammte sie darüber
und drückte fest zu, wodurch sich die

Zangen mit Mühe schlossen. Dann nahm
sie den Hammer und versetzte der
teilweise durchtrennten Haspe einen
wuchtigen Schlag, dann noch einen, und
bog sie genügend, so dass sie den Rest
durchtrennen konnte. Trotzdem: Alles
war derart verrostet, dass sie mit dem

Hammer auf die Einzelteile einschlagen
musste, um sie loszuschütteln.

Sie warf sich gegen die Eisentür, die
sich aber kaum bewegte, sondern nur ein
lautes Quietschen von sich gab.

Plötzlich jaulte der Motor des

Schneemobils auf; sie sah ein

Schneegestöber; und dann erschien es
am Eingang der Mine, gefahren von
einem Mann mit schwarzem Helm und in
bauschigem Schneeanzug. Gleichzeitig
erhob er sich von dem Fahrzeug, löste
den Helm und nahm das Gewehr von der

Schulter.

Unwillkürlich aufschreiend, warf sie
sich gegen die Tür, wobei sie sich fast
die Schulter ausrenkte. Laut quietschend
öffnete sich die Tür gerade so weit, dass

Corrie sich hindurchzwängen konnte. Sie schnappte sich ihren Rucksack, schob
sich durch die Öffnung, dann drehte sie
sich um, warf sich gegen die Eisentür
und drückte sie wieder zu – gerade, als
aus dem Gewehr ein ohrenbetäubender

Schuss abgefeuert wurde. Die Kugel
schepperte gegen die Tür und prallte in
der Mine von den Wänden ab. Funken
stoben auf, als das Projektil am

Felsgestein hinter Corrie zersplitterte.

Noch ein Stoß, dann war die Tür
ganz geschlossen. Corrie lehnte sich
dagegen und kramte ihre Stirnlampe aus
dem Rucksack, zog sie über ihre Strumpfmütze und setzte sie auf.

Ohrenbetäubend laut prallten zwei

Kugeln gegen die Tür, aber sie war aus
dickem Eisen, deshalb hinterließen sie
lediglich Dellen. Und jetzt spürte

Corrie, dass jemand sich von der
anderen Seite gegen die Tür warf und
sie ein paar Zentimeter aufschob. Noch
einmal warf sie sich dagegen und knallte
sie zu, und dann riss sie das Brecheisen
aus ihrem Rucksack, schob es unter die

Türkante, versetzte ihm einen Schlag mit
dem Hammer, dann noch einen, bis es
hielt. Gleichzeitig spürte sie, wie sich der Mann auf der anderen Seite mit der

Schulter voran gegen die Tür warf, um
sie aufzudrücken.

Wütend hämmerte er dagegen, aber
das Brecheisen glitt nur ein wenig
zurück. Das Ganze würde nicht ewig
halten. Corrie blickte sich um. Überall
gebrochenes Felsgestein, dazwischen

Stücke alten Eisens und uralte

Gerätschaften.

Bumm! Jetzt warf sich der Mann mit

Anlauf gegen die Tür, wodurch sich das

Brecheisen allmählich löste.

Corrie hämmerte es wieder fest und begann, Felsbrocken und Eisenteile vor
die Tür zu stapeln. Weiter hinten, auf
den Gleisen sah sie eine alte Lore. Mit
großer Mühe setzte sie sie in Bewegung
und schob sie vom Gleis herunter, so
dass sie vor der Tür umkippte. Dann
wälzte sie ein paar größere Felsbrocken
davor. Jetzt würde sie halten –
zumindest eine Zeitlang. Schwer atmend
sackte Corrie an der Felswand
zusammen und versuchte, wieder Luft zu
bekommen und ihre nächsten Schritte zu
planen.

Wieder wurden Schüsse gegen die Tür abgegeben, sie erzeugten eine Reihe
ohrenbetäubender, scheppernder

Geräusche in dem geschlossenen Raum
und ließen Corrie aufspringen. Sie
schnappte sich den Rucksack, wandte
sich um und zog sich weiter in den

Tunnel zurück. Zum ersten Mal konnte
sie den Raum erkennen, in dem sie sich
befand. Die Luft war kalt, aber nicht so
kalt wie draußen, und roch nach

Schimmel und Eisen. Der Stollen verlief
schnurgerade durch massiven Fels, alle
drei Meter von schweren Holzpfeilern
abgestützt. Zwei Transportgleise für Erzkarren führten in die Dunkelheit.

Im Laufschritt bewegte sie sich durch
den Stollen. Die Geräusche des Stalkers,
der einzubrechen versuchte, hallten den

Gang hinunter. Corrie kam an einen

Querstollen, bog dort ab und musste
dann schließlich in einer Sackgasse
stehen bleiben, um sich auszuruhen. Und
zu überlegen.

Sie hatte zwar ein wenig Zeit
gewonnen, aber schließlich würde es
dem Mann gelingen, die Tür
aufzuhebeln. Die alte Karte, die sie
besaß, hatte angezeigt, dass ein Abschnitt der Weihnachtsmine mit
anderen, tiefer gelegenen Minen
verbunden war und ein Labyrinth aus

Stollen und Schächten bildete –
vorausgesetzt, diese waren alle noch
passierbar. Wenn sie sie erreichen,
einen Weg nach draußen finden
könnte … aber was würde ihr das
nützen? Draußen lag der Schnee
meterhoch, da kam man zu Fuß nicht
durch. Es gab nur einen Weg den Berg
hinab – mit dem Motorschlitten.

Und niemand wusste, dass sie hier
oben war. Sie hatte keinem Menschen davon erzählt. Mein Gott, dachte sie, in was für ein Schlamassel hab ich mich
da reingeritten?

Im selben Moment hörte sie ein
metallisches Kreischen, dann noch eins.

Sie blickte um die Ecke des Stollens,
zurück zur Tür in der Ferne und sah
einen Lichtstrahl. Noch ein Quietschen,
der Lichtstrahl wurde breiter.

Der Mann war dabei, die Tür
aufzudrücken. Sie erkannte eine

Schulter, ein brutal wirkendes Gesicht –
und einen Arm mit einer

Faustfeuerwaffe.

Sie rannte los, als der Schuss
abgegeben wurde.

57

Die Kugeln pfiffen an ihr vorbei,
funkensprühend prallten sie vom

Steinboden des vor ihr liegenden

Hauptstollens ab, die Querschläger-

Fragmente summten davon wie Bienen.

Corrie floh in panischer Angst, sprang
über die alten Transportgleise und
rechnete jede Sekunde damit, zu spüren,
wie eine Kugel in ihren Rücken einschlug und sie zu Boden warf. Der

Tunnel endete in einem weiteren

Querstollen und einer Felswand. Wieder
kam eine Kugel den Stollen
hinabgepfiffen und schlug in die

Holzbohlen über ihr ein: Splitter und

Staub wirbelten gegen die vor ihr
liegende Felswand.

Sie schlitterte um die Ecke und rannte
weiter. Verzweifelt versuchte sie sich an
die Lage der Stollen zu erinnern, die sie
auf der Karte gesehen hatte, aber in ihrer

Panik konnte sie nicht klar denken.

Nachdem sie um die Ecke gebogen war, hatte das Geballer vorübergehend
aufgehört, und jetzt sah sie einen
weiteren, viel schmaleren Stollen, der
nach rechts abzweigte und in einer Reihe
primitiver Stufen wie eine gigantische

Steintreppe steil hinabführte. Sie flog
förmlich darauf hinab, immer zwei

Stufen auf einmal nehmend, und dann
befand sie sich in einem tiefer gelegenen

Stollen, auf dessen Grund ein kleines

Rinnsal floss. Hier war es wärmer,
vielleicht sogar über dem Gefrierpunkt,
so dass sie in ihrer dicken

Winterbekleidung schwitzte.

»Du kannst nicht entkommen«, ertönte
ein Ruf hinter ihr. »Hier drin gibt’s nur

Sackgassen!«

Quatsch, sagte sie mit einer

Tapferkeit, die sie nicht empfand. Ich
hab eine Karte.

Wieder ertönten zwei Schüsse, aber
sie prallten hinter ihr auf, und sie spürte,
wie die absplitternden Felsstückchen auf
ihre Jacke prasselten. Sie schaute sich
um. Links von ihr zweigte ein weiterer

Stollen ab – auch dieser führte abwärts,
in einem noch steileren Winkel, die

Stufen waren von Wasser bedeckt und rutschig, an der Wand war als Geländer
ein verrottetes Seil gespannt.

Sie betrat die Treppe, rannte mit
halsbrecherischem Tempo los. Auf
halber Strecke glitt sie aus und griff
fieberhaft nach dem Seil, das wie Staub
in ihren Händen zerbröselte. Sie stürzte
vornüber, rollte sich über die Schulter
ab und kugelte unsanft bergab, bis sie
schließlich krachend aufschlug und auf
den nassen Steinen der Länge nach
stürzte. Ihre dicke Winterbekleidung und
ihre Wollmütze hatten den Sturz
abgefedert – aber nicht sehr.

Sie rappelte sich hoch, Arme und

Beine schmerzten, auf der Stirn eine
brennende Platzwunde. Sie befand sich
in einem breiten, tief gelegenen Flöz,
kaum einen Meter fünfzig hoch, mit

Pfeilern aus Felsgestein, die die Decke
abstützten. Er erstreckte sich in zwei

Richtungen, so weit der Lichtschein
ihrer Stirnlampe die Dunkelheit
durchdringen konnte. Sie lief in der

Hocke, rannte im Zickzack an den

Pfeilern vorbei, leuchtete kurz mit der

Lampe nach vorn, um zu sehen, wo sie
hinlief, dann schaltete sie sie wieder aus und lief weiter hinein ins Dunkel. Das tat
sie zwei weitere Male, und dann, beim
dritten Mal, während die Lampe
ausgeschaltet war, bog sie scharf nach
rechts ab, lief langsamer und bewegte
sich so leise wie möglich.

Das Licht der Taschenlampe ihres

Verfolgers stach durch die Dunkelheit
hinter ihr; sie wackelte, wenn er lief,
und leuchtete hierhin und dorthin. Corrie
stellte sich hinter einen Stützpfeiler,
drückte sich dagegen, wartete. Er war
vom Weg abgekommen und rannte an ihr
vorbei. Kurz darauf sah sie, wie er langsamer ging und sich umschaute, eine

Pistole in der rechten Hand.

Offensichtlich war ihm aufgegangen,
dass er ihre Spur verloren hatte.

Sie schlüpfte hinter dem Stützpfeiler
hervor und ging den Weg zurück, den sie
gekommen war, dann bog sie in einen
neuen Tunnelgang ab und schlich im

Dunkeln weiter, wobei sie sich nicht
traute, die Stirnlampe einzuschalten,
sondern sich den Weg mit den Händen
ertastete. Sie blinzelte, wischte sich
über die Augen – das Blut strömte nur so
aus der Platzwunde auf der Stirn. Nach einer Weile erblickte sie hinter sich
einen Lichtschein und sah, dass auch der

Verfolger umgekehrt war und
zurückkam. Jetzt ging sie schneller, zog
sich die Stirnlampe vom Kopf, hielt sie
tief nach unten gerichtet und schaltete
das Licht nur eine Sekunde lang an, um
nach vorn schauen und sich so schneller
bewegen zu können.

Schlechte Entscheidung: Zwei

Schüsse ertönten. Und dann hörte sie ihn
loslaufen, er leuchtete mit seiner

Stirnlampe umher und tauchte Corrie in

Licht. Noch ein Schuss. Aber der Idiot schoss im Laufen, was nur im Fernsehen
funktionierte, und sie ergriff die

Gelegenheit, wie verrückt loszusprinten.

Beinahe hätte sie ihn nicht rechtzeitig
gesehen – den senkrechten Schacht, der
sich unmittelbar vor ihr auftat. Sie hielt
so schnell an, dass sie wie ein Base-

Läufer beim Baseball seitlich abrutschte.

Trotzdem geriet sie mit einem Bein über
die Kante. Sie schrie vor Angst kurz auf
und kämpfte sich mit Händen und Beinen
aus dem Abgrund zurück. Ein eiserner

Steg überquerte den Schacht, aber der
sah wahnsinnig verrottet aus. Eine Eisenleiter – auch sie korrodiert – führte
in die Finsternis hinab.

Es gab nur den einen oder anderen

Weg.

Sie entschied sich für die Leiter,
packte die Sprosse und schwang sich
herum, ihr Fuß fand eine Sprosse
darunter, dann noch eine. Das Ding
knarrte und wackelte unter ihrem

Gewicht. Von unten drang ein schaler

Zug noch wärmerer Luft herauf. Jetzt gab
es kein Zurück mehr: So schnell sie
konnte, stieg Corrie hinab, während die
gesamte Leiter zitterte und schwankte.

Sie hörte ein lautes platzendes Geräusch,
dann ein zweites: Die Nieten, die die

Leiter im Felsgestein befestigten, lösten
sich, und die Leiter klappte nach unten
weg. Sie klammerte sich daran fest,
wappnete sich gegen den fürchterlichen,
tödlichen Sturz – doch mit einem
metallischen Kreischen kam die Leiter
unsicher zum Stehen.

Von oben drang ein Lichtschein zu ihr
herunter, zusammen mit dem Funkeln
einer Waffe. Mit ihren Handschuhen
packte Corrie die Ränder der Leiter, und
indem sie die Füße von den Sprossen hob und gegen die senkrechten Seiten
der Leiter drückte, rutschte sie
herunter – schneller, schneller, dabei
platzte der Rost reihenweise ab, bis sie
unten hart aufprallte und sich eben
wegrollte, als die Schüsse ertönten und

Löcher in den Gesteinsboden stanzten,
wo sie gerade noch gewesen war.

Verdammt, sie hatte sich irgendwas
am Knöchel getan.

Hatte der Kerl den Mumm, die
wacklige Leiter hinabzusteigen? Direkt
zu ihren Füßen sah sie einen Haufen
verrotteter Leinwand und einen Stapel alter Bretter. Sie humpelte dorthin, halb
zog, halb zerrte sie die grobe Leinwand
unter die Leiter. Das Material war so
staubtrocken, dass es unter ihren Händen
zerfiel. Jetzt zitterte und quietschte die

Leiter – ihr Verfolger stieg herunter.

Was hieß, dass er seine Waffe nicht
abfeuern konnte.

Sie schob den Haufen Leinwand
gegen den Fuß der Leiter und stapelte
die Bretter darauf, zog ihr Feuerzeug
hervor und zündete den improvisierten

Scheiterhaufen an. Alles war so trocken,
dass es wie eine Bombe explodierte.

»Brenn in der Hölle!«, schrie sie,
während sie sich durch den Stollen
schleppte und versuchte, die Schmerzen
im Knöchel zu ignorieren. Gott, es fühlte
sich an, als sei er gebrochen. Humpelnd
und unter scheußlichen Schmerzen lief
sie durch noch einen Stollen und dann
noch einen und bog aufs Geratewohl ab,
aber jetzt hatte sie sich völlig verirrt.

Allerdings befand sie sich mit Sicherheit
weit außerhalb der Weihnachtsmine und
tief in den Labyrinthen der Sally Goodin
oder einer der anderen, tiefer gelegenen

Minen, die den Berg durchzogen. Hinter sich hörte sie Geräusche, die darauf
hindeuteten, dass ihr Verfolger auf
irgendeine Weise an dem Feuer
vorbeigekommen war oder vielleicht
einfach so lange gewartet hatte, bis es
heruntergebrannt war.

Geradeaus fiel das Licht ihrer

Stirnlampe auf einen Felseinsturz: ein

Haufen gezackter Felsbrocken, die auf
dem Boden des Tunnels verstreut lagen,
obendrauf lagen ein paar gekreuzte

Balken. Allerdings war ein schmaler

Pfad auszumachen, der sich durch das

Geröll schlängelte. Von oben strömte kalte Luft herab. Unter Schmerzen
kletterte sie über die Stapel aus Felsen
und zerbrochenem Holz, dann blickte sie
hoch. Durch einen Spalt war ein Stück
dunklen, grauen Himmels zu sehen, aber
das war auch alles. Es gab keinen Weg
nach draußen, keine Möglichkeit, dort
hinzukommen.

Sorgfältig tastete sie sich weiter
durch das Geröll und gelangte
schließlich zu einem ebenen Bereich auf
der gegenüberliegenden Seite. Plötzlich
vernahm sie ein zischendes Geräusch.

Sie blieb stehen, leuchtete mit der Stirnlampe nach vorn, dann stieß sie
einen kurzen Schrei aus und wich
zurück. Eingebettet zwischen den
herabgestürzten Felsbrocken, den Weg
blockierend, befand sich eine riesige

Masse eingeringelter Klapperschlangen
im Winterschlaf. In der kalten Luft
dösten sie, aber die Schlangenbrut
bewegte sich trotzdem in einer Art
makabren Zeitlupe, pulsierend, sich
windend, fast wie ein einzelnes Wesen.

Einige waren so wach, dass sie zur

Warnung rasselten.

Sie leuchtete mit der Stirnlampe umher und sah, dass in den
verschiedenen kleinen Räumen zwischen
den Felsbrocken weitere

Klapperschlangen lagen. Sie waren
überall – offenbar Hunderte. Sogar, wie
sie mit bangem Gefühl erkannte, hinter
ihr.

Plötzlich ertönte das Bumm! einer

Waffe, und Corrie spürte, wie eine ihrer

Hände plötzlich als Reaktion auf einen

Aufprall zuckte. Instinktiv sprang sie
über den Schlangenhaufen und kraxelte
zwischen den Felsbrocken hindurch,
wodurch die Schmerzen im Knöchel nur noch schlimmer wurden. Wieder ein

Schuss, dann noch einer, und dann suchte
sie Zuflucht hinter einem großen Felsen,
unmittelbar neben einer dicken,
schlafenden Klapperschlange. In der

Nähe lagen ein paar Steine – das hier
war eine Chance, die sie sich nicht
entgehen lassen durfte. Sie hob mit jeder

Hand einen großen Stein auf –
irgendetwas stimmte nicht mit ihrer
linken Hand, aber darum würde sie sich
später kümmern –, sprang auf den großen

Felsbrocken und ließ beide Steine mit
großer Wucht auf die Hauptmasse der Klapperschlangen fallen.

Die Steine knallten in den Haufen der

Reptilien. Die Reaktion kam
unverzüglich und war furchteinflößend –
ein Ausbruch von Gezische, das den

Stollen mit einem Geräusch wie von
tausend Bienen erfüllte, begleitet von
explosionsartigen, windenden

Bewegungen. Auf einmal verwandelte
sich die träge Masse der Schlangen in
einen Wirbelwind, sich windend,
zuschlagend, in alle Richtungen
davongleitend – mehrere kamen direkt
auf sie zu.

Corrie kraxelte zurück. Noch ein

Schuss traf die Felsen rings um sie
herum, und sie fiel zwischen zwei

Felsbrocken hin. Das Gezische erfüllte
die Höhle wie ein riesiger summender

Dynamo. Sie stand auf und rannte los,
wobei sie den verletzten Fuß nachzog.

Ein halbes Dutzend Schlangen schlugen
nach ihr, und sie sprang davon. Zwei
blieben mit ihren Fängen am dicken Stoff
ihrer Schneehose hängen. Mit einem

Aufschrei schlug sie sie weg, tanzte
praktisch zwischen den zuschnappenden

Schlangen, als erneut zwei Schüsse zwischen den Felswänden
entlangpfiffen. Einige Augenblicke
später hatte sie die wütende Menge der

Schlangen hinter sich gelassen, humpelte
davon, bis sie die Schmerzen einfach
nicht mehr aushalten konnte und
schließlich zusammensackte. Keuchend
lag sie da, Tränen rannen ihr über die

Wangen. Der Knöchel war mit

Sicherheit gebrochen. Und da war auch
noch die Hand: Selbst im Dunkeln war
zu erkennen, dass der Handschuh von
einer warmen Flüssigkeit durchnässt
war. Behutsam zog sie ihn ab, hielt die Hand ins Licht und staunte über das, was
sie da sah: Der kleine Finger hing
baumelnd herab, er wurde nur noch von
einem Hautfetzen gehalten, Blut quoll
daraus hervor.

»Scheiße!«

Sie schüttelte den nutzlosen Finger
ab – und wurde aufgrund der Verbindung
von Ekel- und Schwindelgefühlen fast
ohnmächtig. Sie wickelte den Schal ab,
schnitt mit einem Messer ein Stück
davon ab und schlang es um Hand und

Fingerstumpf und band diesen ab, um
das Blut zu stillen.

Mein Finger. Jesus Christus. Wie im

Traum und fast in Schock vor Unglauben
zog sie den Handschuh, so gut sie
konnte, wieder über das Stück Schal,
damit es hielt. Dabei hörte sie von hinten
einen Ruf, dann einen Schrei und das
wüste Geballer einer Waffe. Doch
diesmal waren die Schüsse nicht auf sie
gerichtet. Ein rasselnder Laut und
fauchende Reptilienwut erfüllten den

Stollen. Wieder Schüsse und Schreie.

Sie musste weiter – irgendwann hätte
er die Schlangenbrut hinter sich
gelassen, es sei denn, sie hatte Glück und er wurde gebissen. Im Aufrappeln
kämpfte sie gegen ihren Schwindel und
jetzt auch noch gegen eine aufsteigende

Übelkeit. Verflucht, sie benötigte eine

Krücke, aber es war nichts Brauchbares
in der Nähe. Stark humpelnd ging sie
weiter den Stollen entlang, der eine
gewisse Strecke stetig nach unten verlief
und an mehreren Querstollen
vorbeiführte. Nach einiger Zeit kam sie
an eine kleine Nische in der Seitenwand,
blockiert von Felssteinen, die eine
provisorische Mauer bildeten, die jetzt
halb eingestürzt war. Ein Ort zum Verstecken? Sie schleppte sich weiter,
zog ein paar weitere Steine heraus und
warf einen Blick hinein.

Der Lichtschein der Stirnlampe fiel
auf eine Horde Ratten, die vor

Aufregung aufsprangen und unter lautem

Gequieke in alle Richtungen
davonhuschten – wodurch die Überreste
mehrerer Leichen zum Vorschein kamen.

Wie benommen starrte sie darauf.

Insgesamt waren es vier, ausgelegt zu
einer Reihe von Skeletten – oder besser:

von teilweisen Mumien, denn sie hatten
noch immer getrocknetes Fleisch auf den Knochen, verrottete Kleidung, alte

Stiefel und Haare. Die vertrockneten

Köpfe waren nach hinten gekippt, die

Kiefer standen weit offen, als würden
sie schreien, und entblößten mumifizierte

Münder voll schwarzer, verrotteter

Zähne.

Als sie in die Nische kroch, um sich
das Ganze genauer anzusehen, erkannte
sie all die Anzeichen. Die Männer
waren erschossen worden. Sie konnte
die zahlreichen Löcher in den Schädeln
ausmachen, viele andere Knochen waren
gebrochen, Ursache waren offenbar Schussverletzungen. Ein Füsilier-Angriff, der weit über das hinausging,
was notwendig gewesen wäre, um die

Männer zu töten – eine Zurschaustellung
gewalttätiger Mordlust.

Die vier vom Quecksilber um den

Verstand gebrachten Bergarbeiter.

Irgendwo in diesem Stollensystem
waren sie umgebracht worden,
vermutlich in der Weihnachtsmine,
anschließend wurden ihre Leichen hier
heruntergeschleppt und versteckt.

In der Nähe der Leichen lag ein
langer, schwerer Stock – eigentlich ein Knüppel, vielleicht hatte einer der

Mörder ihn dabeigehabt. Er würde als
improvisierte Krücke genügen.

So schnell sie konnte und ohne das

Beweismaterial zu gefährden, nahm

Corrie den Rucksack ab, holte die

Beweismittelbeutel heraus und legte sie
aus. Sie zog den Handschuh von ihrer
unverletzten Hand und sank auf die Knie,
kroch von Leiche zu Leiche und entnahm
von jeder eine Haarprobe, ein Fragment
pergamentartigen getrockneten Fleischs
und einen kleinen Knochen. Sie
versiegelte alles in den Beuteln und legte diese in den Rucksack zurück. Sie
fotografierte die Leichname mit dem

Handy und legte sich dann den Rucksack
wieder an.

Vor Schmerz seufzend, gelang es ihr,
sich aufzurappeln, wobei sie sich auf
den Knüppel stützte. Jetzt musste sie
dahinterkommen, wo sie sich befand,
und den Weg nach draußen finden – ohne
dabei erschossen zu werden.

Wie aufs Stichwort hörte sie weit
hinten in der Nähe des Einsturzes
weitere Schüsse. Fast glaubte sie das

Fauchen von Klapperschlangen zu hören, ein leises Rauschen in der Ferne,
angenehm wie das Meer.

Vor Schmerzen nach Luft
schnappend, begab sie sich weiter den

Stollen hinunter und versuchte,
irgendeine markante Landmarke
auszumachen, die sie wiederum auf der

Karte finden konnte, um sich in Richtung
eines Ausgangs zu orientieren. Und zu
ihrer großen Erleichterung gelangte sie,
nachdem sie zehn Minuten gegangen
war, an eine Kreuzung von Stollen – drei
waagerechte und ein senkrechter Schacht
verbanden sich. Sie brach zusammen, holte die Karte hervor und studierte sie.

Und da war’s.

Gott sei Dank. Ein Hoffnungsstrahl,
endlich. Der Karte zufolge befand sie sich jetzt in der Sally-Goodin-Mine,
nicht weit entfernt von einem tiefer
gelegenen Ausgang. Ein paar hundert

Meter von der Stelle entfernt, wo sie
sich jetzt befand, lag ein

Entwässerungstunnel mit einer großen

Röhre darin, und dieser führte auf
direktem Weg zur Irland-Pumpe im Kar
unterhalb der Weihnachtsmine. Corrie
faltete die Karte zusammen, steckte sie ein und betrat den angezeigten Tunnel.

Und tatsächlich: Nachdem sie unter
großen Schmerzen ein paar Minuten
weitergegangen war, kam sie zu einem
flachen Wassergerinne, das den

Felsboden bedeckte, und danach zur

Öffnung einer uralten Röhre, fast einen

Meter im Durchmesser, die an einer

Seite des Tunnels verlief. Sie bückte
sich und kroch in die Öffnung, dankbar,
nicht mehr auf den Beinen zu sein, und
begann, dort hindurchzukriechen.

In der Röhre war es dunkel und eng,
immer wieder verfing sich die dicke Winterkleidung an rostigen Stellen. Aber
sie kam vergleichsweise gut voran, es
gab weder Einstürze noch

Schmalstellen. Binnen zehn Minuten
konnte sie einen Luftzug spüren, der
kälter und frischer wurde, und meinte,

Schnee riechen zu können. Nach einigen
weiteren Minuten erkannte sie geradeaus
einen ganz kleinen Lichtschein. Bald
darauf verließ sie die Röhre und
gelangte erst durch einen Vorraum und
dann eine teilweise offene Holztür in
einen dunklen, schäbigen und
schmuddeligen Raum mit rostigen Röhren und gigantischen Armaturen. Es
war hier sehr kalt, matte graue

Lichtstrahlen fielen durch die Lücken
und Spalten in der Holzdecke. Corrie
hatte das Gefühl, sich irgendwo in den

Tiefen des alten Gebäudes mit der

Irland-Pumpmaschine zu befinden.

Sie stieß einen Stoßseufzer aus,
schaute sich um und erblickte eine alte

Treppe, die nach oben führte. Als sie
darauf zuhumpelte, sah sie aus dem

Augenwinkel eine dunkle, sich
bewegende Gestalt. Eine menschliche

Gestalt – die schnell auf sie zulief.

Er ist heil durch die Schlangenbrut
gekommen. Irgendwie ist er heil durch
die Schlangenbrut gekommen und greift
mich jetzt von der Flanke her an …

Ein Arm schlang sich um ihre Taille,
ein anderer um ihren Hals, er bedeckte
ihren Mund, erstickte ihren Schrei und
zog ihren Kopf zurück. Dann erschien
ein Gesicht in dem schummrigen Licht –
ein Gesicht, das so gerade auszumachen
war.

… Ted.

»Du!«, rief Ted, lockerte plötzlich
seinen Griff und nahm die Hand von ihrem Mund. » Du bist das! Was machst
du denn hier –?«

»O mein Gott«, keuchte sie. »Ted! Da
ist ein Mann. Da hinten … er hat
versucht, mich umzubringen …« Sie rang
nach Luft, unfähig weiterzusprechen,
während er sie im Arm hielt.

»Du blutest ja!«, rief er.

Sie begann zu schluchzen. »Gott sei

Dank, Ted, Gott sei Dank, dass du hier
bist. Er hat eine Waffe …«

Teds Griff wurde wieder fester,
während er sie im Arm hielt. »Der ist im

Arsch, wenn er herkommt«, sagte er leise und in finsterem Tonfall.

Sie schluchzte, rang nach Luft. »Ich
bin ja so froh, dich zu sehen … Er hat
mir den Finger abgeschossen … Ich
muss ins Krankenhaus …«

Er hielt sie noch immer im Arm. »Ich
kümmere mich um dich.«

58

Um halb zwei Uhr nachmittags klingelte
ein Mann, bekleidet mit einem riesigen

Paletot, dicken Handschuhen,

Seidenschal und Fedora, in der Hand
eine Flasche Champagner, an der Tür
einer großen, italienisch anmutenden

Villa an der Mountain Trail Road 16.

Eine Hausangestellte in gestärkter
schwarzer Dienstmädchenuniform mit weißer Schürze und Haube öffnete ihm.

»Kann ich Ihnen helfen –«, begann
sie, aber der Mann betrat forschen

Schritts das Haus und entbot ihr einen
fröhlichen Weihnachtsgruß. Als er ihr
seinen Hut, den Schal und den Mantel
reichte, sah sie, dass er darunter einen
strengen schwarzen Anzug trug.

»Der Schneesturm scheint
nachzulassen«, sagte er zu niemand im

Besonderen. Seine Stimme klang laut in
der hallenden marmornen Eingangshalle.

»Meine Güte, ist das kalt draußen!«

»Die Familie ist beim Essen, das Heilig-Abend-Dinner –«, begann die

Hausangestellte, aber der Mann in

Schwarz schien sie nicht gehört zu
haben, denn er schritt durch die

Eingangshalle und an der großen
geschwungenen Treppe vorbei in den
langen Flur, der zum Esszimmer führte.

Die Hausangestellte eilte ihm nach,
schwer beladen mit seinem Mantel. »Ihr

Name bitte, Sir?«

Aber der Mann schenkte ihr keine

Beachtung.

»Ich muss Sie doch ankündigen –«

Sie konnte kaum mit ihm Schritt halten. Er trat vor die große Doppeltür
zum Esszimmer, packte die Griffe und
schob die Türen auseinander. Zum

Vorschein kam die ganze Familie, ein

Dutzend oder mehr, sie saßen um einen
festlich gedeckten Tisch, der vor Silber
und Kristall funkelte, die Reste eines

Spanferkels auf einer riesigen Platte in
der Mitte. Das Ferkel war zu einem

Brustkorb reduziert, umgeben von
fettigen Stücken und Knochen,
unversehrt war nur der Schädel mit
seinen knusprigen geringelten Ohren und
dem unvermeidlichen Bratapfel im Maul.

Alle am Tisch starrten den Mann
überrascht an.

»Ich habe versucht, ihn –«, begann
die Hausangestellte, aber der Herr in

Schwarz unterbrach sie, indem er die

Flasche Champagner hochhielt.

»Eine Flasche Perrier Jouet Fleur de

Champagne und ein fröhliches

Weihnachten für Sie alle!«, verkündete
er.

Schockierte Stille. Und dann erhob
sich Henry Montebello, der am

Kopfende des Tisches saß. »Was soll diese Unterbrechung?« Er kniff die

Augen zusammen. »Sie … Sie sind doch
dieser FBI-Agent.«

»In der Tat, das bin ich. Aloysius

Pendergast, zu Ihren Diensten. Ich mache
gerade die Runde bei meinen Freunden
und bringe weihnachtliche Grüße und
kleine Geschenke!« Er nahm auf dem
einzigen freien Stuhl am Tisch Platz.

»Entschuldigen Sie«, sagte

Montebello kalt. »Dieser Stuhl ist für

Mrs. Kermode reserviert, die gleich
kommt.«

»Nun, Mrs. Kermode ist nicht hier, aber ich.« Er knallte die

Champagnerflasche auf den Tisch.

»Wollen wir die aufmachen?«

Montebellos patrizische

Gesichtszüge wurden streng. »Ich weiß
zwar nicht, für wen Sie sich halten, Sir,
dass Sie einfach so in ein

Familiendinner hineinplatzen. Aber ich
muss Sie bitten, unverzüglich das Haus
zu verlassen.«

Der Agent hielt inne, er schwankte
leicht auf seinem Stuhl, die Kränkung
stand ihm ins Gesicht geschrieben.

»Wenn Sie den Champagner nicht öffnen wollen, gut, aber schicken Sie mich nicht
weg ohne ein kleines Glas von
irgendetwas. « Er langte über den Tisch, nahm eine halbe Flasche Wein zur Hand
und betrachtete das Etikett. »Hm. Ein

2000er Castle’s Leap Cabernet.«

»Was machen Sie denn da?«,
herrschte Montebello ihn an. »Stellen

Sie das wieder hin und verschwinden

Sie. Sofort, oder ich rufe die Polizei!«

Der Mann ignorierte ihn und nahm
sich ein Glas vom Tisch, schenkte sich

Wein ein und schwenkte ihn ausgiebig,
steckte die Nase ins Glas, schlürfte, holte geräuschvoll Luft, blähte die

Backen auf, nippte noch einmal. Er
stellte das Glas ab. »Ein paar gute

Beerenaromen, aber kein Körper und ein
kurzer Abgang. Stumpf, fürchte ich, sehr
stumpf. Was ist denn das für ein Wein –
serviert man so etwas auf einem Heilig-

Abend-Dinner? Sind wir ein Barbar,

Squire Montebello? Ein Philister?«

»Lottie, rufen Sie die Polizei. Sagen

Sie, es sei eingebrochen worden.«

»Ah, aber ich wurde hereingelassen«,
sagte Pendergast. Er wandte sich in

Richtung der Hausangestellten um.

»Nicht wahr, meine Liebe?«

»Aber ich habe doch nur die Tür
geöffnet –«

»Und mehr noch«, sagte Montebello,
dessen Stimme vor Wut fast brach,
während der Rest der Familie dem

Gespräch mit vollständiger

Fassungslosigkeit lauschte, »Sie sind ja
betrunken! «

Im selben Augenblick trat, wie aufs

Stichwort, eine Köchin aus der Küche
ins Esszimmer, flankiert von

Bediensteten, in den Händen eine riesige
flambierte Eisbombe; die Flammen sprangen vom silbernen Tablett hoch.

»Mit flambierten Kirschen und

Vanilleeis!«, rief Pendergast und sprang
auf. »Wie wunderbar!« Er stürmte vor.

»Das ist zu schwer für Sie – lassen Sie
mich Ihnen helfen. Die Flammen könnten
gefährlich sein, vor allem hier in

Roaring Fork.«

Die Köchin, alarmiert, weil der

Mann auf sie zutrat, wich einen Schritt
zurück, aber sie war zu langsam. Der

FBI-Agent ergriff das große züngelnde

Tablett; es folgte ein kurzer Moment der

Schieflage, und dann kippte es um: das Tablett, die Kirschen, die Eiscreme und
der brennende Cognac – alles krachte
auf den Tisch und spritzte auf die Reste
des Spanferkels.

»Feuer! Feuer!«, rief Pendergast ganz
erschrocken, während die Flammen
emporschlugen, seine Miene eine

Mischung aus Entsetzen und Panik. »Das
ist ja furchtbar! Laufen Sie! Alle nach
draußen!«

Ein Chor aus Rufen und Schreien
erhob sich am Tisch, als alle nach hinten
drängelten, Stühle umstießen und Wein
verschütteten.

»Raus, schnell!«, rief Pendergast.

»Lösen Sie den Alarm aus! Das Haus
brennt ab! Wir werden bei lebendigem

Leibe verbrennen, genau wie die
andern!«

Der Klang der panischen Angst in
seiner Stimme war ansteckend. Sofort
brach die Hölle los. Ein Rauchmelder
sprang an, was die blindwütige Panik,
aus dem Haus zu kommen, um jeden

Preis von dem Brand wegzukommen, nur
noch vergrößerte. Binnen Sekunden
hatten alle, die Gäste, die Köchin und
die Bediensteten, das Zimmer geräumt, manche stießen in ihrer Panik andere zur

Seite und rannten über den Flur und
durch die Eingangshalle. Einer nach dem
anderen liefen sie aus der Haustür in die

Nacht. Der Mann in Schwarz blieb
allein im Haus zurück.

Auf einmal völlig ruhig, streckte er
die Hand aus, nahm eine riesige

Sauciere zur Hand und goss den Inhalt
über die Alkoholflammen, die wegen
der schmelzenden Eiscreme und der

Säfte des Spanferkels ohnehin zum

Großteil langsam erloschen. Und dann,
mit großem Aplomb und raschen, effizienten Bewegungen, schritt er durch

Esszimmer und Wohnzimmer in eine

Reihe amtlich wirkender Räume im
rückwärtigen Teil des Hauses, wo der

Jurist Henry Montebello sein Heimbüro
untergebracht hatte. Dort begab sich

Pendergast geradewegs zu einer Gruppe
von Aktenschränken. Er musterte die

Beschriftungen auf den Fronten und
wählte einen aus, hebelte ihn mit einer
raschen, gekonnten Bewegung auf, zog
eine dicke Akkordeon-Akte hervor,
schloss den Schrank und trug die Akte
zurück durchs Haus nach vorn zur Eingangshalle, wobei er seine Flasche

Champagner vom Esstisch nahm. In der

Eingangshalle hob er seinen Mantel, den

Schal, den Hut und die Handschuhe vom

Boden auf, dort, wo die Hausangestellte
sie vor lauter Panik hingeworfen hatte,
verstaute die Akte unter dem weiten

Mantel und verließ das Gebäude.

»Meine Damen und Herren«,
verkündete er, »das Feuer ist gelöscht.

Sie können jetzt wieder ins Haus.«

Und damit schritt er davon in den
verschneiten Nachmittag zu seinem
bereitstehenden Wagen und fuhr los.

59

Corrie spürte Teds kräftige Arme um
sich, sie hielten sie fest. So fest, dass sie
sich sicher und beschützt fühlte.

Erleichterung durchflutete sie. Sie
entspannte sich und spürte ihren
gebrochenen Knöchel nicht mehr ganz so
stark, während er sie weiter umarmt
hielt. »Ich kümmere mich um dich«,
sagte er noch einmal, etwas lauter.

»Ich fasse es nicht, dass du hier bist«,
schluchzte sie. »Der Typ ist in der

Mine – das ist ein Schlägertyp,
angeheuert von Kermode, um mich aus
der Stadt zu vertreiben. Er ist der, der
meinen Hund getötet hat, auf meinen

Wagen geschossen hat … und jetzt
versucht er, mich umzubringen.«

»Kermode«, sagte Ted, und seine

Stimme klang schärfer. »Das passt.

Dieses Miststück. Um die kümmere ich
mich auch noch. O Gott, wie werde ich
mich um dieses Miststück kümmern.«

Seine Vehemenz beunruhigte sie ein wenig. »Ist schon gut«, sagte sie. »Gott,
mir ist so schwindlig. Ich glaub, ich
muss mich hinlegen.«

Er schien es nicht gehört zu haben.

Die Arme legten sich noch fester um sie.

»Ted, hilf mir, dass ich mich
aufsetzen kann …« Sie wand sich ein
wenig, weil er sie so fest packte, dass es
allmählich weh tat.

»Dieses beschissene Miststück«,
sagte er lauter.

»Vergiss Kermode … Bitte, Ted – du
tust mir weh.«

»Ich hab nicht von Kermode
gesprochen«, sagte er. »Sondern von
dir.«

Corrie war sicher, sich verhört zu
haben. Ihr war so schwindlig. Seine

Arme packten sie noch fester, bis zu dem

Punkt, dass sie kaum noch atmen konnte.

»Ted … Das tut weh. Bitte!«

»Ist das alles, was du zu deiner

Verteidigung vorbringen kannst,

Miststück? «

Seine Stimme klang jetzt anders.

Rauh und heiser.

»Ted … was? «

»Was, Ted, was?« Er äffte sie mit hoher, quiekender Stimme nach. »Was
bist du doch für ein Prachtstück.«

»Was redest du da?«

Er drückte so fest zu, dass sie
aufschrie. »Gefällt dir das? Du weißt
doch ganz genau, wovon ich rede. Spiel
ja nicht das unschuldige Mädchen.«

Sie wehrte sich, hatte aber kaum noch

Kraft übrig. Es war wie ein Alptraum.

Vielleicht war es ein Alptraum – ja,
vielleicht war das alles hier ein

Alptraum. »Was hast du gesagt?«

»Was hast du ge- sagt? «, äffte er sie
nach.

Sie wand sich, versuchte, sich seinem

Griff zu entwinden, aber er riss sie sehr
grob herum. Fast hätte sein Gesicht ihres
berührt. Der rote, verschwitzte,
missgestaltete, wütende Blick, der seine

Gesichtszüge entstellte, jagte ihr
ungeheuer große Angst ein. Seine Augen
waren blutunterlaufen und tränten. »Sieh
dich doch an«, sagte er und senkte die

Stimme. Seine Lippen waren vor Wut
verzerrt. »Mich an der Nase
herumzuführen, mir erst Versprechungen
zu machen und dann nein zu sagen, mich
zum Narren zu halten.«

Plötzlich drückte er sie so heftig mit
seinem kräftigen Arm, dass sie spürte,
wie unter dem Druck eine Rippe brach.

Der Schmerz durchfuhr ihre Brust. Sie
schrie auf, rang nach Luft, versuchte,
etwas zu sagen, aber wieder drückte er
zu und presste ihr die Luft aus der Lunge.

»Die Verarsche hört auf, sofort. «

Spucke spritzte auf sein Gesicht. Jetzt
strichen seine Lippen, bedeckt mit einem
weißen Film, über ihre, sein
merkwürdig schlechter Atem wehte sie
an wie der Gestank einer verwesten

Tierleiche.

Sie bemühte sich, Luft zu holen, aber
es gelang ihr nicht. Die Schmerzen in
ihrem Knöchel, der Hand und nun dem

Brustkorb waren zusammengenommen so
scheußlich, dass sie keinen klaren

Gedanken fassten konnte. Die Angst und
der Schock ließen ihr Herz, das nach der

Flucht durch die Mine bereits extrem
schnell schlug, rasen. Noch nie hatte sie
ein so verzerrtes, ein so
furchteinflößendes Gesicht gesehen. Er
war total irre.

Irre. Irre … Sie wollte nicht daran
denken, was das bedeutete, sie wollte, konnte diesen Gedanken nicht zu Ende
denken.

»Bitte –«, stieß sie keuchend hervor.

»Ist das nicht perfekt? Dass du mir so
einfach in die Arme gelaufen bist. Das
ist Karma. Es erspart mir die ganze
übliche Vorbereitung. Das Universum
will dir eine Lektion erteilen, und ich
werde dein Lehrer sein.«

Und damit schleuderte er sie zu

Boden. Vor Schmerz aufschreiend, fiel
sie der Länge nach hin. Daraufhin
versetzte er ihr einen Tritt gegen den
verletzten Brustkorb. Die Schmerzen waren unerträglich, und wieder schrie
sie auf und rang nach Luft. Sie spürte,
wie sich alles um sie herum drehte, ein
seltsam flüchtiges, schwebendes Gefühl,

Schmerz und Furcht und Unglauben,
überwältigte alle ihre rationalen

Gedanken. Ein Nebel trat vor ihre

Augen, und sie wurde ohnmächtig.

Eine lange, dunkle Zeit schien
verstrichen zu sein, bevor ein
durchdringender Schmerz sie wieder zu

Bewusstsein kommen ließ. Noch immer
lag sie in dem schmuddeligen Raum.

Vermutlich waren nur Sekunden vergangen. Ted stand über ihr, seine

Gesichtszüge immer noch grotesk
verzerrt, mit tränenden Augen, die

Lippen bedeckt mit einem klebrigen
weißen Schaum. Er griff nach unten,
packte ihr Bein, wirbelte sie herum und
begann, sie über die ungehobelten

Holzbohlen zu schleifen. Sie versuchte
zu schreien, konnte es aber nicht. Ihr

Kopf schlug hart auf den Boden auf, und
wieder spürte sie, dass sie kurz davor
war, bewusstlos zu werden.

Er zog sie aus dem Hinterzimmer in
den Hauptraum des Gebäudes. Über ihr ragte die riesige Pumpe auf, ein
monströser Moloch aus riesigen Röhren
und Zylindern. Das große Gebäude
knarrte im Wind. Er zog sie längs einer
waagerechten Röhre, riss ihr die

Handschuhe von den Händen, bemerkte
ihre verletzte Hand – bei dem Anblick
verzerrte sich sein Mund zu einem
bösartigen Lächeln –, dann hob er den
anderen Arm und fesselte ihr

Handgelenk mit Handschellen grob an
eine der Röhren.

Corrie lag da, nach Luft ringend,
verlor das Bewusstsein, kam wieder zu sich.

»Jetzt sieh dich mal an«, sagte er und
bespuckte sie.

Während sie sich matt bemühte, sich
aufzusetzen, keuchend vor Schmerz,
schien ein Teil ihres Gehirns zu
registrieren, dass das hier geschah, aber
nicht mit ihr, sondern mit jemand
anderem, und dass sie das Geschehen
von irgendwo aus weiter Ferne
verfolgte. Doch ein anderer Teil ihres

Verstandes – kalt und erbarmungslos –
sagte ihr immerfort das genaue

Gegenteil. Dies war die Realität. Und nicht nur das – Ted hatte vor, sie
umzubringen.

Nachdem er sie an die Röhre
gefesselt hatte, trat er einen Schritt
zurück und nahm sein Werk in

Augenschein. Der dunkle Nebel, der um
sie herumschwebte, lichtete sich ein
wenig, und Corrie nahm ihre Umgebung
bewusster wahr. Überall lagen alte

Holzteile herum. In der Nähe hingen
zwei Petroleumlampen und spendeten
ein trübes gelbliches Licht. In einer Ecke
sah sie ein Feldbett mit einem

Schlafsack darauf, eine Kiste mit Handschellen, ein paar Strumpfmützen
und mehrere Kanister Benzin. Auf einem

Tisch lagen mehrere Jagdmesser,

Seilrollen, Klebeband, ein Fläschchen
mit einem Glasstöpsel mit irgendeiner
klaren Flüssigkeit darin, Stapel von

Wollsocken und dicken Pullovern, alle
schwarz. Außerdem war da eine Pistole,
die für Corrie nach einer 9-Millimeter-

Beretta aussah. Warum besaß er eine

Handfeuerwaffe? An zwei Haken an der

Wand hingen ein dunkler Ledermantel
und – abartigerweise – diverse

Clownsmasken.

Das hier war offenbar eine Art von

Versteck. Eine Höhle – Teds Höhle.

Aber wozu brauchte er die? Und wozu
dienten die ganzen Sachen?

An einer Seite brannte ein alter

Holzofen, das Licht schien zwischen den

Spalten im Gusseisen hervor und
verströmte Wärme. Und jetzt bemerkte
sie einen Geruch in der Luft, einen
ekelhaften Geruch.

Ted zog einen Stuhl zu ihr heran und
drehte ihn um. Er setzte sich rittlings
darauf und legte die Arme auf die Lehne.

»Da wären wir also.«

Irgendetwas stimmte nicht mit ihm,
stimmte ganz und gar nicht. Und doch
hatte sich der wütende, gewalttätige,
halb irrsinnige Ted der letzten Minuten
verändert. Jetzt war er ruhig, spöttisch.

Corrie schluckte, konnte das alles nicht
begreifen. Könnte sie mit ihm reden,
könnte sie vielleicht dahinterkommen,
was ihn beunruhigte, ihn zurückholen
von dem dunklen Ort, an dem er sich
befand. Doch als sie es versuchte,
brachte sie nichts als ein erbärmliches

Gebrabbel zustande.

»Als du in die Stadt gekommen bist, hab ich gedacht, du bist vielleicht anders
als die Leute hier in der Gegend«, sagte
er. Wieder hatte seine Stimme sich
verändert, so als hätte sich seine Wut
tief in Eis gegraben. Sie klang fern, kalt,
distanziert, so als spräche er mit sich
selbst – oder vielleicht mit einer Leiche.

»Roaring Fork. Damals, in meiner

Jugend, da war das noch eine richtige

Stadt. Jetzt haben die superreichen

Mistkerle sie übernommen, diese

Arschlöcher mit ihren Aufsteiger-

Schnallen, die Filmstars und

Vorstandschefs und Herren des Universums. Die haben die Berge
misshandelt, die Wälder gerodet. Oh,
natürlich reden die dauernd über die

Umwelt! Darüber, dass sie ökologisch
leben, dass sie ihre persönliche CO2-

Bilanz reduzieren, indem sie Zertifikate
für ihre Privatjets kaufen, darüber, wie

›grün‹ ihre dreitausend Quadratmeter
großen Villen sind. Diese Arschlöcher.

Das ist einfach krank. Das sind Parasiten
unserer Gesellschaft. Und hier in

Roaring Fork kommen sie alle
zusammen, schmeicheln sich gegenseitig,
picken sich gegenseitig ihre Läuse aus dem Pelz wie beschissene Schimpansen.

Und der Rest von uns – das Volk, die
hier Geborenen – behandeln sie wie

Abschaum, die bloß dazu dienen, ihre

Paläste zu wischen und ihre Egos zu
streicheln. Gegen das alles gibt es nur
ein Heilmittel: Feuer. Diese Stadt muss
brennen. Und sie brennt tatsächlich.« Er
grinste, wieder diese fleischige,
dämonische Verzerrung,
furchteinflößend ähnlich dem Gesicht,
das er ihr zuvor gezeigt hatte.

Das Benzin. Die Handschellen. Das

Seil. Sie muss brennen. Jetzt begriff Corrie alles, trotz des Nebels in ihrem

Kopf. Ted war der Brandstifter. Ein
riesiger Schauder der Angst durchfuhr
sie, und dann zerrte sie trotz der

Schmerzen, die sie plagten, an den

Handschellen.

Aber kaum dass sie angefangen hatte,
sich zu wehren, hielt sie wieder inne. Er
machte sich etwas aus ihr – sie wusste
es. Sie musste auf irgendeine Art und

Weise zu ihm durchdringen.

»Ted«, krächzte sie unter großer

Mühe. »Ted. Du weißt genau, dass ich
keine von denen bin.«

»O doch, das bist du«, schrie er. Er
beugte sich zu ihr vor, der weiße

Schaum flog in Tröpfchen von seinen

Lippen. So schnell, wie sie gekommen
war, verschwand die eisige,
methodische Fassade wieder, wich einer
irren, tierischen Wut. »Du hast das eine

Weile vorgetäuscht, aber nein, du bist
genau wie die. Du bist aus denselben

Gründen hier wie die: Geld. «

Seine Augen waren so
blutunterlaufen, dass sie fast rot waren.

Seine Hände zitterten vor Wut, der ganze

Körper bebte. Und seine Stimme klang so seltsam, so anders. Ihn anzusehen war
so, als blickte man in den Schlund der

Hölle. Es war ein so furchtbarer, so
unmenschlicher Gesichtsausdruck, dass

Corrie den Blick abwenden musste.

»Aber ich hab kein Geld«, sagte sie.

»Genau! Und warum bist du hier? Um
dir irgend so ein reiches Arschloch zu
angeln. Ich war nicht reich genug für
dich. Und darum hast du mit mir
gespielt. Du hast mich an der Nase
herumgeführt, das hast du.«

»Nein, nein, so ist das überhaupt
nicht …«

» Halt endlich die Schnauze! «, schrie er mit kehlkopfzerfetzender Lautstärke,
so laut, dass Corrie glaubte, ihre

Trommelfelle würden klirren.

Und dann, ebenso jäh, wie sie
verschwunden war, kehrte die eisige

Selbstbeherrschung zurück. Diese

Schwankungen – zwischen
mörderischen, brutalen, kaum
beherrschten Tiraden und kalter,
berechnender Distanziertheit – waren
unerträglich. »Du solltest dankbar sein«,
sagte er, wandte sich ab und klang eine

Minute lang wie der alte Ted. »Ich habe dir Weisheit geschenkt. Jetzt verstehst du
alles. Die anderen – die anderen, denen
ich’s gezeigt habe –, die haben nichts
begriffen.«

Dann drehte er sich blitzartig um und
starrte sie mit einer grässlichen,
fragenden Grimasse an. »Hast du schon
mal Robert Frost gelesen?«

Corrie brachte kein Wort heraus.

Er trug das Gedicht vor:

»So mancher sagt, die Welt vergeht in

Feuer;

So mancher sagt, in Eis.

Nach dem, was ich an Lust gekostet,
halt ich’s mit denen, die das Feuer
vorziehn.«

Er streckte die Hand aus, nahm einen
langen, trockenen Stock aus altem Holz
aus den vielen, die auf dem Boden
verteilt lagen, und hob mit dem Ende den

Riegel der Klappe des Holzofens an.

Die Flammen darin warfen ein
flackerndes gelbliches Licht in den

Raum. Er schob den Stock ins Feuer und
wartete.

»Ted, bitte. « Corrie atmete tief
durch. »Das musst du nicht tun.«

Er begann, eine tonlose Melodie zu
pfeifen.

»Wir sind Freunde. Ich habe dich
nicht abgewiesen.« Sie schluchzte einen

Moment und nahm ihre fünf Sinne
zusammen, so gut sie konnte. »Ich wollte
nur nichts übereilen, das ist alles …«

»Gut. Das ist sehr gut. Ich habe dich
auch nicht abgewiesen. Und – ich werde
nichts überstürzen. Wir lassen der Natur
einfach ihren Lauf.«

Er zog den Stock aus dem Ofen, dessen Ende jetzt hell brannte und

Funken fallen ließ. Teds Augen, die sich
im tanzenden Licht des Feuers
spiegelten, wandten sich langsam Corrie
zu, das blutunterlaufene Weiß
erschreckend groß. Und da erkannte

Corrie, die von ihm zu der brennenden

Fackel und wieder zurück schaute, was
gleich passieren würde.

»O mein Gott!«, rief sie mit
kreischender Stimme. »Bitte nicht. Ted! «

Er trat einen Schritt auf sie zu und
wedelte mit dem brennenden Stock vor
ihrem Gesicht herum. Noch einen Schritt näher. Corrie spürte die Hitze der

Fackel. »Nein.« Mehr brachte sie nicht
über die Lippen.

Eine Minute lang starrte er sie nur an,
während der Stock in seiner Hand

Funken sprühte und glühte. Und als er
schließlich etwas sagte, klang seine

Stimme so ruhig, so beherrscht, dass es
sie fast um den Verstand brachte.

»Es ist Zeit, dass du brennst«, sagte
er schlicht.

60

Pendergast betrat sein Büro im Keller
der Polizeiwache und legte die

Akkordeon-Akte auf den Schreibtisch.

Sie enthielt die Dokumente, die er sich
zuvor im Stadtarchiv besorgt hatte, die
jedoch, dem Archivar zufolge, vor
einigen Jahre auf rätselhafte Weise
verschwunden waren. Wie erwartet,
hatte er sie – beziehungsweise Kopien davon – im Aktenschrank im Heimbüro
von Henry Montebello, dem Architekten,
gefunden, der sie überhaupt erst
präpariert hatte. Die Akte enthielt alle

Unterlagen über das Bauprojekt The

Heights, Dokumente, die von Rechts
wegen öffentlich einsehbar sein mussten:

Bebauungspläne, Vermessungen,

Bauanträge, Karten zur Unterteilung der

Grundstücke und Pläne zur

Flächennutzung.

Pendergast griff in die Akkordeon-

Akte, holte mehrere braune Mappen
hervor und legte sie in Reihen aus, mit den Reitern nach oben. Er wusste genau,
wonach er suchte. In den ersten

Schriftstücken, die er durchblätterte,
ging es um die ursprüngliche

Landvermessung, die Mitte der siebziger

Jahre vorgenommen wurde, mit
entsprechenden Fotos. Diese Dokumente
enthielten eine detaillierte
topographische Vermessung des

Terrains, hinzu kam ein Stapel Fotos, die
genau zeigten, wie das Tal und die

Bergrücken aussahen, bevor die

Erschließung begann.

Das Ganze war überaus erhellend.

Das ursprüngliche Tal war sehr viel
schmaler und enger gewesen, beinahe
eine Schlucht. Auf ganzer Länge,
hineingebaut in ein Terrassenland
dreißig Meter oberhalb des Bachs mit

Namen Silver Queen Creek, standen die

Überreste eines weitläufigen

Gebäudekomplexes zur Erzverarbeitung,
der in den 1870er Jahren von den

Staffords gebaut worden war – die

Quelle eines großen Teils ihres

Reichtums. In dem zuerst errichteten

Gebäude war die Betriebsanlage
untergebracht, in der die Ergiebigkeit des Erzes überprüft wurde, sobald es
aus der Mine kam; als Nächstes wurde
ein sehr viel größeres »Konzentrator«-

Gebäude gebaut. Darin befanden sich
drei dampfbetriebene Pochwerke, die
das Erz zerkleinerten und den

Silbergehalt um das Zehnfache erhöhten;
und schließlich die Schmelzerei selbst.

Alle drei Betriebsstätten erzeugten

Abraum, soll heißen: riesige Felshaufen,
wobei die Erzabfälle auf der

Vermessung als riesige Halden aus

Bruchstein und Kies deutlich erkennbar
waren. Das Abfallerz aus all diesen Betriebsstätten enthielt giftige

Mineralien und Bestandteile, die ins

Grundwasser einsickerten. Doch es war
der letzte Abraum – der aus der Hütte –,
der wahrhaft tödlich war.

Die Stafford-Hütte hatte das Washoe-

Amalgamierungsverfahren eingesetzt,
bei dem in der Schmelzerei das
zerkleinerte, konzentrierte Silbererz
weiter zu einer Paste zerkleinert wurde,
wobei verschiedene Chemikalien
hinzugefügt wurden, darunter dreißig

Kilo Quecksilber pro Tonne

Erzkonzentrat. Das Quecksilber löste das Silber, legierte damit, und die so
entstandene schwere Paste setzte sich
auf dem Boden der Auffangwanne ab,
wonach der Abfallschlamm, der obenauf
schwamm, entsorgt wurde. Das Silber
wurde durch das Erhitzen der Legierung
in einer Retorte und das Abscheiden des

Quecksilbers gewonnen, das mittels

Kondensation zurückgewonnen wurde,
so dass schließlich Rohsilber übrig
blieb.

Das Verfahren war nicht effizient.

Bei jedem Durchlauf gingen rund zwei

Prozent des Quecksilbers verloren. Das musste irgendwo entsorgt werden, und
dieses »Irgendwo« befand sich in den
riesigen Abraumhalden, die ins Tal
gekippt wurden. Pendergast rechnete das

Ganze rasch im Kopf durch: Ein
zweiprozentiger Verlust entsprach
ungefähr einem halben Kilo Quecksilber
auf jede Tonne verarbeitetes

Erzkonzentrat. Die Schmelzerei
verarbeitete täglich hundert Tonnen

Konzentrat. Hochgerechnet bedeutete
dies, dass täglich fünfzig Kilo

Quecksilber in die Umwelt gekippt
wurden – in den knapp zwei Jahrzehnten, in denen die Schmelzerei in Betrieb war.

Quecksilber war eine außerordentlich
giftige, gesundheitsschädliche Substanz,
die bei Menschen, die ihr ausgesetzt
waren, im Laufe der Zeit schwere und
dauerhafte Hirnschäden verursachen
konnte – vor allem bei Kindern und in
einem größeren Maß bei Ungeborenen.

Das alles lief auf eines hinaus: The

Heights – oder zumindest der Teil das

Baugebiets, das in dem Tal erschlossen
worden war – befand sich im Grunde auf
einer Giftmülldeponie, zweifellos mit
einer hochgiftigen Wasserschicht darunter.

Als er diese Anfangsdokumente
zurücklegte, kam in Pendergasts Kopf
alles zusammen. Er begriff alles mit
großer Klarheit – alles –, einschließlich
der Brandstiftungen.

Nun ging er etwas rascher diejenigen

Dokumente durch, die sich auf das
damalige Baugebiet selbst bezogen. Der

Flächennutzungsplan sah vor, dass die
riesigen Abraumhalden die schmale

Schlucht füllen und so den breiten,
attraktiven Talboden schaffen sollten,
der heute existierte. Das Clubhaus war unmittelbar stromabwärts von der Stelle
errichtet worden, an der die alte

Schmelzerei gestanden hatte, und auch
ein Dutzend größerer Wohnhäuser lagen
im Tal. Henry Montebello, die treibende

Kraft hinter dem Bauprojekt, hatte das

Ganze verantwortet: den Abriss der

Schmelzerei-Ruine, die Veränderungen
des Geländes, die Ausbreitung des

Abraums zu einem schönen breiten,
ebenen Areal für das untere Baugebiet
und das Clubhaus. Und seine

Schwägerin Mrs. Kermode hatte auch
führend daran mitgewirkt.

Interessant, dachte Pendergast, dass

Montebellos Villa auf der anderen Seite
der Stadt lag und Kermodes Haus hoch
oben am Hang erbaut war, weit entfernt
von der kontaminierten Zone. Sie wie
auch die anderen Angehörigen der

Familie Stafford, die hinter der

Erschließung von The Heights standen,
mussten von der Verseuchung mit

Quecksilber gewusst haben. Ihm ging
auf, dass der wahre Grund für den
eigentlich unnötigen Neubau des

Clubhauses samt Spa auf dem alten

Friedhof darin lag, es aus der Zone der Verseuchung herauszuholen.

Pendergast nahm sich einen braunen

Aktendeckel nach dem anderen vor,
blätterte in Dokumenten, die sich mit den
ursprünglichen Grundstücksteilungen
und den Planungen des Vereins
befassten. Die Grundstücke waren
groß – mindestens

10000 Quadratmeter – und folglich nicht
an das kommunale Wassernetz
angeschlossen: Jedes Grundstück
verfügte über einen eigenen Brunnen.

Die Häuser, die auf dem Talboden
lagen, wie auch das ursprüngliche Clubhaus, mussten ihr Wasser aus

Brunnen direkt aus der mit Quecksilber
kontaminierten Wasserschicht bezogen
haben.

Und tatsächlich, hier war eine Akte
mit den Brunnenzulassungen. Pendergast
sah sie durch. Jede Brunnenbohrung
schrieb die Prüfung der Wasserqualität
vor – das übliche Verfahren. Und jeder
einzelne Brunnen hatte bestanden. Es
wurde keinerlei Quecksilberverseuchung
beanstandet.

Ohne Frage: gefälschte Ergebnisse.

Jetzt nahm er sich die

Verkaufsverträge für die ersten Häuser
vor, die in The Heights gebaut worden
waren. Pendergast wählte das Dutzend

Immobilien in der verseuchten Zone im

Tal aus und nahm sie genauer unter die

Lupe. Er überprüfte die Namen der

Käufer. Bei den meisten handelte es sich
offenbar um ältere, wohlhabende

Pensionäre. Die Häuser hatten mehrmals
den Eigentümer gewechselt, vor allem,
als die Immobilienpreise in den 1990er

Jahren in die Höhe schossen.

Doch die Namen eines

Eigentümerpaares erkannte Pendergast wieder: »Sarah und Arthur Roman,

Eheleute«. Kein Zweifel, die künftigen

Eltern von Ted Roman. Das Datum des

Erwerbs: 1982.

Das Haus der Romans war mitten auf
dem Gelände der Schmelzerei erbaut
worden. Pendergast dachte daran zurück,
was Corrie ihm über Ted erzählt hatte.

Einmal angenommen, er war in ihrem

Alter, oder sogar einige Jahre älter, dann
bestand kein Zweifel, dass er im

Mutterleib dem giftigen Quecksilber
ausgesetzt und in einem kontaminierten

Haus großgeworden war, giftiges Wasser getrunken, unter giftigem Wasser
geduscht hatte …

Pendergast zog eine nachdenkliche

Miene und legte die Unterlagen beiseite.

Kurz darauf griff er zum Telefon und
wählte Corries Handynummer. Das

Handy schaltete sofort auf die Mailbox
um.

Anschließend rief er im Hotel

Sebastian an. Nachdem er mit mehreren

Personen gesprochen hatte, wusste er,
dass sie das Hotel kurz nach Ende ihrer

Arbeitsschicht um elf Uhr verlassen
hatte. Im Wagen, mit unbekanntem Ziel.

Allerdings hatte sie den Portier um eine

Karte mit Motorschlitten-Trails in den

Bergen rings um Roaring Fork gebeten.

Mit etwas größerem Eifer wählte

Pendergast die Nummer der

Stadtbibliothek. Keine Antwort. Er
schlug die Privatnummer der

Bibliotheksleiterin nach. Als sie
dranging, erklärte sie ihm, dass man am

24. Dezember normalerweise vormittags
geöffnet habe, sie sich aber entschlossen
habe, wegen des Schneesturms
überhaupt nicht zu öffnen. Auf seine
nächste Frage gab sie ihm zur Antwort, dass Ted ihr tatsächlich gesagt habe, er
wolle den freien Tag nutzen, indem er
einer seiner Lieblingsbeschäftigungen
nachging: Motorschlittenfahren in den

Bergen.

Wieder legte Pendergast den Hörer
auf. Er wählte die Nummer von Stacy

Bowdrees Handy, und auch dieses
schaltete auf Mailbox um.

Auf seiner blassen Stirn zeigte sich
eine Furche. Im Auflegen fiel ihm etwas
auf, das er normalerweise sofort
bemerkt hätte, wäre er nicht so in

Gedanken gewesen: Die Papiere auf seinem Schreibtisch waren in

Unordnung.

Er starrte darauf, sein fast
fotografisches Gedächtnis rekonstruierte,
wie er sie zurückgelassen hatte. Ein

Blatt – das Blatt, auf das er die

Botschaft des Komitees der Sieben
notiert hatte – war teilweise
herausgezogen, die Unterlagen, die es
umgaben, verlegt worden.

Trefen im Ideal um punkt 11 heute

Abend sie versteken sich in der
stilgelegten Weihnachtsmine oben in der Schmugglerwand

Pendergast verließ rasch sein Büro und
ging nach oben, wo Iris noch immer
pflichtbewusst am Empfangstresen saß.

»Ist jemand in meinem Büro
gewesen?«, fragte er freundlich.

»Oh, ja«, sagte die Sekretärin. »Ich
bin mit Corrie ein paar Minuten dort
unten gewesen, heute Nachmittag. Sie
suchte nach ihrem Handy.«

61

Der ekelerregende, faulige Geruch in
der Luft schien stärker zu werden,
während Ted mit dem brennenden Stock
herumwedelte. Die Flammen, die am

Ende züngelten, machten ihn zu Kohle,
und Ted schob den Stock in den Ofen
zurück.

»Die Liebe ist das Feuer des Lebens,
sie verzehrt oder reinigt«, zitierte er, während er den Stock langsam in den

Flammen drehte, so als ob er einen

Marshmallow röstete. Nach seinen
wütenden und leidenschaftlichen

Hasstiraden hatte die ruhige

Bedachtsamkeit, mit der er sich
inzwischen bewegte, etwas

Beängstigendes. »Nun wollen wir uns
auf die Reinigung vorbereiten.« Er zog
den Stock aus dem Ofen und führte ihn
erneut an Corries Gesicht vorbei, mit
einer seltsam zärtlichen Geste,
behutsam, zögernd jetzt – und doch
verharrte der Stock so nahe, dass er, obwohl Corrie sich abwandte, ihr Haar
versengte.

Sie versuchte, ihrer galoppierenden

Panik Herr zu werden. Sie musste zu

Ted durchdringen, ihm die Sache
ausreden. Ihr Mund war trocken, und es
fiel ihr schwer, Worte zu artikulieren in
diesem Nebel aus Schmerz und Angst.

»Ted, ich habe dich gemocht. Ich meine,
ich mag dich. Wirklich.« Sie schluckte.

»Schau, wenn du mich gehen lässt,
vergesse ich die ganze Sache. Wir gehen
zusammen aus. Trinken ein Bier.

Genauso wie vorher.«

»Klar. Sicher. Jetzt musst du das ja
sagen.« Ted lachte. Es war ein irres,
leises Lachen.

Sie zerrte an der Handschelle, aber
die lag fest um ihr Handgelenk, an der

Röhre befestigt. »Du bekommst keine

Schwierigkeiten. Ich erzähl niemandem
davon. Wir vergessen das alles hier.«

Ted gab ihr keine Antwort. Er zog
die brennende Fackel weg, inspizierte
sie genau, so wie ein Werkzeug, bevor
man es in Gebrauch nimmt.

»Wir hatten eine gute Zeit, Ted, und
wir können mehr davon haben. Du musst das hier nicht tun. Ich bin nicht so wie
die anderen, ich bin bloß eine arme

Studentin. Ich muss im Hotel Sebastian

Teller waschen, nur um mein Zimmer zu
bezahlen!« Sie schluchzte, riss sich aber
zusammen. »Bitte tu mir nicht weh.«

»Du musst dich beruhigen, Corrie,
und dich mit deinem Schicksal abfinden.

Es wird ein Feuer geben – ein
reinigendes Feuer. Es wird dich von
deinen Sünden reinigen. Du solltest mir
danken, Corrie. Ich biete dir eine

Gelegenheit, für das, was du getan hast,
zu büßen. Du wirst leiden, und das tut mir leid – aber es ist das Beste für
dich.«

Der Horror des Ganzen, die

Gewissheit, dass er seine Worte ernst
meinte, schnürte ihr die Kehle zu.

Er trat einen Schritt zurück und
blickte sich um. »Als Kind habe ich in
diesen Stollen gespielt.« Jetzt klang
seine Stimme abermals anders –
kummervoll, wie die eines Menschen,
der kurz davor stand, jemandem einen
notwendigen, aber unschönen Dienst zu
erweisen. »Ich kannte jeden Zentimeter
der Bergwerksgebäude hier oben, kenne das alles wie meine Westentasche. Hier
liegt meine Kindheit, genau hier. Hier
hat es begonnen, und hier wird es enden.

Die Tür, aus der du gekommen bist? Das
war der Eingang zu meinem Spielplatz.

Diese Minen waren mein

Zauberspielplatz.«

Seine Stimme war durchdrungen von

Nostalgie, deshalb schöpfte Corrie kurz

Hoffnung. Dann aber, furchtbar schnell,
änderte sich sein Gebaren vollkommen.

»Und schau, was die gemacht haben! «

Das stieß er als Schrei aus. »Schau! Das
ist mal eine nette Stadt gewesen.

Freundlich. Alle hatten Umgang
miteinander. Jetzt ist sie eine

Scheißtouristenfalle für Milliardäre …

Milliardäre und ihre Kriecher,

Stiefellecker, Lakaien. Für Leute wie
dich! Du …« Seine Stimme hallte in
dem schummrigen Raum wider und
übertönte vorübergehend die Geräusche
des Sturms, des Windes, des knarrenden

Gebälks.

Mit einem Gefühl jäher,
furchteinflößender Endgültigkeit wurde

Corrie klar, dass nichts, was sie sagte,
irgendetwas bewirken würde.

So schnell der Wutanfall gekommen
war, so schnell war er wieder zu Ende.

Ted verstummte jäh. Eine Träne quoll
aus einem Auge, rann langsam die

Wange hinunter. Er nahm die Pistole
vom Tisch und steckte sie sich hinter den

Hosenbund. Ohne Corrie anzublicken,
machte er auf dem Absatz kehrt und
schritt aus ihrem Gesichtsfeld in den
dunklen Bereich hinter der

Pumpmaschine. Jetzt konnte sie nur noch
das brennende Ende seines Stocks sehen.

Es tanzte und schwebte in der

Dunkelheit, wurde langsam schwächer, bis es ebenfalls verschwand.

Sie wartete. Alles war still. War er
gegangen? Sie konnte es kaum glauben.

Die Hoffnung kehrte zurück. Wohin war
er verschwunden? Sie blickte sich um,
bemühte sich, etwas in der Dunkelheit zu
erkennen. Nichts.

Aber nein, es war zu schön, um wahr
zu sein. Er war nicht wirklich gegangen.

Er musste irgendwo in der Nähe sein.

Auf einmal roch sie etwas: Rauch.

Aus dem Holzofen? Nein. Sie streckte
sich, spähte dahin und dorthin in die

Dunkelheit, und plötzlich waren die Schmerzen in ihrer Hand, den Rippen
und dem Knöchel vergessen. Da war
noch mehr Rauch – und dann jählings
sehr viel mehr. Und jetzt sah sie einen
rötlichen Lichtschein hinter der anderen

Seite der Pumpmaschine.

»Ted!«

Plötzlich tauchten Flammen aus der

Finsternis auf, und dann noch welche,
sie züngelten an der gegenüberliegenden

Wand empor und breiteten sich rasch
aus.

Ted hatte das alte Gebäude in Brand
gesteckt.

Corrie schrie auf und zerrte abermals
an den Handschellen. Die Flammen
stiegen furchtbar schnell höher, große

Wolken beißenden Qualms wälzten sich
in die Höhe. Das Knistern wurde immer
lauter, bis es so wüst war, dass es einer

Schwingung in der Luft gleichkam.

Corrie spürte die Hitze auf ihrem

Gesicht.

Das alles war binnen Sekunden
geschehen.

»Nein! Nein! «, schrie sie. Und dann
sah sie Teds Gestalt in der Tür zu dem
schäbigen Raum, aus dem sie erschienen war. Corrie sah die offene Tür zur

Sally-Goodin-Mine und den

Entwässerungsstollen, der in die

Dunkelheit führte. Ted stand völlig
reglos da, starrte ins Feuer und wartete;
und während es heller und stärker
wurde, konnte sie seinen

Gesichtsausdruck erkennen, einen

Ausdruck der reinen, absoluten

Erregung.

Corrie schloss einen Moment lang
die Augen, betete – betete zum ersten

Mal in ihrem Leben – für ein schnelles
und gnädiges Ende.

Und als die Flammen dann ringsum
emporzüngelten, das Gebäude auf allen

Seiten verzehrten und eine unerträgliche

Hitze mit sich führten, drehte Ted sich
um und verschwand im Berg.

Die Flammen donnerten rings um

Corrie, so laut, dass sie nicht einmal die
eigenen Schreie hören konnte.

62

Um drei Uhr nachmittags hatte Mike

Kloster seine VMC-1500-Pistenraupe
mit dem achtstufigen hydraulischen

Räumschild aus dem Geräteschuppen
gezogen und sich auf die bevorstehende

Nacht vorbereitet. In den letzten
achtundvierzig Stunden waren sechzig

Zentimeter Schnee gefallen, und
mindestens zwanzig mehr waren unterwegs. Es würde eine lange Nacht
werden – und dann noch am Heiligen

Abend.

Er drehte die Heizung in der

Fahrerkabine an und ließ den Motor sich
aufwärmen, solange er das

Schleppgestell herüberzog und an das

Heck ankoppelte. Als er sich über den

Haken beugte, spürte er hinter sich eine

Präsenz. Er richtete sich wieder auf,
drehte sich um und sah eine bizarre

Gestalt näher kommen. Der Mann war
eingemummelt in einen schwarzen

Mantel, hatte einen Fedora auf dem Kopf und schwere Stiefel an den Füßen. Er
sah fast aus wie ein Clown.

Er wollte gerade eine witzige

Bemerkung machen, als sein Blick auf
das Gesicht des Mannes fiel. Es war so
kalt und blass wie die umgebende

Landschaft, mit Augen wie Eissplittern,
und darum blieben Kloster die Worte im

Hals stecken.

»Hm, hier ist der Zutritt verboten –«,
begann er, aber der Mann holte bereits
etwas aus seinem Mantel hervor, eine
abgewetzte Krokobrieftasche, die er so
aufklappte, dass ein Dienstausweis zum Vorschein kam.

»Agent Pendergast, FBI.«

Kloster schaute ungläubig auf den

Ausweis. FBI? Echt? Aber noch bevor
er antworten konnte, fügte der Mann
hinzu: »Ihr Name, wenn ich bitten darf?«

»Kloster. Mike Kloster.«

»Mr. Kloster, koppeln Sie sofort
dieses Gerät an und steigen Sie in die

Fahrerkabine. Sie fahren mich jetzt in
die Berge hinauf.«

»Nun, ich muss, wissen Sie,
irgendeine Art Autorisierung bekommen,
bevor –«

»Sie tun, was ich Ihnen sage, oder
werden wegen Behinderung eines

Bundespolizisten im Dienst angeklagt.«

Sein Tonfall klang so bestimmt und
so überzeugend, dass Mike Kloster sich
entschloss, den Anweisungen des

Mannes genau Folge zu leisten. »Ja,

Sir.« Er koppelte das Schleppgestell ab,
stieg in die Fahrerkabine und rutschte
hinters Lenkrad. Der Mann stieg auf der

Beifahrerseite ein; ungeachtet seiner
voluminösen Kleidung bewegte er sich
erstaunlich gelenkig.

»Wohin soll’s denn gehen?«

»Zur Weihnachtsmine.«

»Und wo ist die?«

»Oberhalb des alten

Gebäudekomplexes im Schmugglerkar,
dort, wo sich die Irland-Pumpmaschine
befindet.«

»Ach ja. Klar, ich weiß, wo das ist.«

»Dann starten Sie, wenn ich bitten
darf. Schnell.«

Kloster legte den ersten Gang ein,
hob den vorderen Räumschild an und
fuhr die Skihänge hinauf. Er überlegte,
den Chef anzufunken, um ihm
mitzuteilen, was hier vor sich ging, entschied sich aber dagegen. Der Typ
war eine Nervensäge, und es konnte
sein, dass er Theater machte. Besser, er
erzählte ihm hinterher davon. Sein

Passagier war schließlich vom FBI,
welche bessere Entschuldigung gab es
da?

Während sie hinauffuhren,
übermannte Kloster die Neugier. »Also,
worum geht’s?«, erkundigte er sich
freundlich.

Der blassgesichtige Agent gab keine

Antwort. Er hatte die Frage anscheinend
nicht gehört.

Die Pistenraupe verfügte über eine
irre gute Stereoanlage, und Kloster hatte
seinen iPod angeschlossen. Er streckte
den Arm aus, um sie einzuschalten.

»Nein«, sagte der Mann.

Kloster riss die Hand zurück, als
wäre er gebissen worden.

»Sorgen Sie dafür, dass dieses

Gefährt schneller fährt, bitte.«

»Na ja, wir sind angehalten, mit
höchstens dreitausend Umdrehungen pro

Minute zu –«

»Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie
tun, was ich Ihnen sage.«

»Ja, Sir.«

Er gab Gas, und die Pistenraupe
kroch ein weniger schneller den Berg
hinauf. Es hatte wieder zu schneien
angefangen, und inzwischen wehte auch
ein kräftiger Wind. Die Schneeflocken
waren von der winzigen körnigen Art –
aus langer Erfahrung kannte Kloster jede
nur erdenkliche Art von Schnee – und
prasselten mit lautem Klickern gegen die

Windschutzscheibe. Kloster schaltete
die Scheibenwischer ein und stellte die

Scheinwerfer auf volle Kraft. Die

Lichter stachen in die graue Luft, durch die die Schneeflocken huschten. Es war
halb vier, wurde aber bereits dunkel.

»Wie lange?«, fragte der Mann

»Fünfzehn Minuten, vielleicht
zwanzig bis zu den Minengebäuden. Ich
bezweifle, dass ich mit dem Gefährt hier
höher komme – oberhalb des

Schmugglerkars sind die Hänge zu steil.

Außerdem ist die Lawinengefahr dort
ziemlich extrem. Wegen des Neuschnees
soll das Gebiet den ganzen ersten

Weihnachtstag geschlossen werden.«

Er merkte selbst, dass er plapperte –
der Kerl machte ihn nervös –, aber wieder ließ der Agent nicht erkennen,
dass er ihn gehört hatte.

Oben am Skihang angekommen, bog

Kloster auf die Servicestraße, die zur

Spitze des Bergkamms führte. Dort
verband sie sich mit dem Netz der Trails
für Motorschlitten. Als er dort ankam,
sah er zu seiner Verwunderung frische

Schneemobilspuren. Wer immer es war,
es war einer von den Hartgesottenen, der
sich an so einem Tag hinauswagte. Er
fuhr weiter und fragte sich, worauf zum

Teufel sein Fahrgast es abgesehen
hatte …

Und dann sah er etwas, oberhalb der
dunklen Tannen. Einen Lichtschein, hoch
oben am Berg. Instinktiv fuhr er
langsamer und schaute hin.

»Ich weiß nicht.« Kloster spähte nach
vorn. Hinter und oberhalb der Bäume
konnte er den oberen Teil des

Schmugglerkars erkennen. Die steilen

Hänge und Gipfel waren in flackerndes
gelbliches Licht getaucht. »Sieht aus wie
ein Feuer.«

Der blasse Mann beugte sich vor und
packte das Armaturenbrett, seine Augen
blickten so hell und hart, dass sie Kloster aus der Ruhe brachten. »Wo?«

»Verdammt, in dem alten

Minenkomplex, würde ich sagen.«

Noch während sie hinschauten,
wurde der Lichtschein heller, und jetzt
konnte Kloster auch den dunklen Qualm
sehen, der in den Schneesturm
hinaufwölkte.

»Schnell. Sofort. «

»Klar, sicher.« Diesmal gab er
richtig Vollgas, die Pistenraupe wühlte
sich mit Höchstgeschwindigkeit – nur
dreißig Stundenkilometer – durch den

Schnee, was aber für ein schwerfälliges Pistenfahrzeug ziemlich flott war.

»Schneller.«

»Ist abgeregelt, tut mir leid.«

Noch während er um die letzte Kurve
vor der Baumgrenze bog, sah er, dass
das Feuer im Kar groß war. Riesig, um
genau zu sein. Die Flammen schossen
mindestens dreißig Meter in die Höhe,
die aufragenden Säulen aus Funken und
schwarzem Qualm waren so dick wie
bei einem Vulkanausbruch. Es musste
sich um das Pumpengebäude handeln –
nichts anderes dort oben war groß
genug, dass es ein derartiges Inferno entfesseln konnte. Trotzdem, es konnte
sich nicht um ein natürliches Feuer
handeln – nichts Natürliches konnte sich
so rasend schnell ausbreiten. Kloster
dämmerte, dass es sich um das Werk des

Brandstifters handeln musste, und auf
einmal verspürte er eine Angst, die von
der seltsamen Intensität des Mannes
neben ihm keinesfalls gemildert wurde.

Er behielt den Fuß auf dem Gaspedal.

Die letzten kleinen verkrüppelten

Bäume glitten an ihnen vorbei, dann
waren sie auf dem nackten Bergrücken
angekommen. Hier lag der Schnee aufgrund von Schneeverwehungen nicht
so hoch, deshalb konnte Kloster noch ein
paar mehr Stundenkilometer aus dem

Fahrzeug herauskitzeln. Gott, das war
wie ein Inferno hier oben, Pilzwolken
aus Rauch und Flammen stiegen in den

Himmel, und er glaubte, sogar das

Geräusch des Feuers durch das Dröhnen
der Dieselmotoren zu hören.

Sie überquerten den letzten Teil des

Bergrückens und steuerten hinauf zum

Rand der darübergelegenen Talmulde.

Der Schnee wurde wieder tiefer, die

Pistenraupe wühlte sich voran. Sie kamen oben auf dem Rand an, und
instinktiv brachte Kloster das Fahrzeug
zum Stehen. Es handelte sich tatsächlich
um das Irland-Gebäude. Und es war so
schnell abgebrannt, so wüst, dass nichts
als ein brennendes Holzskelett übrig
war, das, noch während sie hinschauten,
mit donnerndem Krachen in sich
zusammenstürzte und eine kolossale

Kaskade von Funken emporschleuderte.

Dadurch blieb die Irland-Pumpe allein
stehen, nackt, die Farbe abblätternd und
qualmend. Das Feuer erstarb so schnell,
wie es aufgelodert war. Während das Gebäude in sich zusammenfiel, rutschten
riesige Schneewehen vom Dach auf die
brennenden Trümmer, von denen ab und
an Dampfwolken aufstiegen.

Kloster starrte hin, wie betäubt von
der Gewalttätigkeit der Szene, der
absoluten Plötzlichkeit, mit der das

Gebäude niedergebrannt war.

»Näher ran«, befahl der Agent.

Er fuhr mit der Pistenraupe ein Stück
vor. Die Flammen hatten den

Holzrahmen mit erstaunlichem Tempo
verschlungen, und der vom Dach
herabgestürzte Schnee und der fortdauernde Schneesturm löschten nun
ab, was vom Feuer übrig geblieben war.

Keines der anderen Gebäude hatte
gebrannt – ihre mit Schnee beladenen

Dächer schützten sie vor dem
unglaublichen Funkenschauer, der
ringsum auf sie herabregnete wie die

Reste unzähliger

Feuerwerksexplosionen.

Vorsichtig lenkte Kloster die

Schneekatze zwischen die alten

Minengebäude. »Weiter sollte ich lieber
nicht fahren«, sagte er. Doch statt zu
widersprechen, wie Kloster es erwartet hatte, öffnete sein Passagier einfach nur
die Tür und stieg aus. Erst erstaunt, dann
entsetzt schaute Kloster zu, wie er auf
die rauchenden, flammenzüngelnden

Überreste des Gebäudes zuging und sie
langsam umrundete wie ein Panther,
nahe, viel zu nahe.

Pendergast starrte auf die höllische

Szenerie. Die Luft rings um ihn herum
war erfüllt von herabstürzenden Funken,
vermischt mit Schneeflocken, die seinen

Hut und den Mantel bestäubten und in
der Feuchtigkeit zischend schmolzen.

Die Pumpe und ihr gesamtes

Röhrengeflecht hatten den Brand
weitgehend unbeschadet überstanden,
aber das Gebäude war völlig zerstört.

Schwaden aus Rauch und Dampf stiegen
aus Hunderten kleinen Wärmenestern
auf, überall lag Holz herum, zischend
und rauchend, hier und da flackerten

Flammenzungen. Man roch einen
beißenden Gestank, hinzu kam der
schwache Geruch von etwas anderem:

versengtem Haar und verbranntem

Fleisch. Alles, was man jetzt hören
konnte, war das leise Zischen von Dampf, das Knistern isolierter

Brandherde und der Klang des Windes,
der durch die Ruinen pfiff. Pendergast
machte einen Rundgang an der Grenze
des Brandes. Die vielen verglühenden

Brandherde spendeten genügend Licht,
dass er alles erkennen konnte.

An einer bestimmten Stelle blieb er
unvermittelt stehen.

Jetzt trat er, indem er sich ganz
langsam bewegte, weiter in die

Brandzone hinein, wobei er den Schal
hob, um den Mund gegen den beißenden

Rauch zu bedecken. Während er sich einen Weg zwischen den Röhren und

Armaturen hindurch bahnte, knirschten
seine Schuhe auf dem gesprungenen, mit

Nägeln und Glas übersäten Betonboden,
dann näherte er sich der Sache,
derentwegen er plötzlich stehen
geblieben war. Sie ähnelte einem langen,
schwarzen Baumstamm, der zischte und
rauchte. Im Näherkommen bestätigte
sich, dass es sich um die Überreste eines
menschlichen Körpers handelte, der mit

Handschellen an zwei Röhren gefesselt
worden war. Obwohl der Arm verbrannt
und der Körper auf den Boden gerutscht war, steckte eine Hand noch in den

Handschellen, die Finger gekrümmt wie
die Beine einer toten Spinne,
geschwärzte Knochen, die dort
herausragten, wo das Handgelenk hätte
sein sollen.

Pendergast sank auf die Knie. Es war
eine unwillkürliche Bewegung, so als
wäre plötzlich gegen seinen Willen alle

Kraft aus seinem Körper gewichen. Sein

Kopf fiel nach vorn, die Hände
verschränkten sich. Aus seinem Mund
drang ein Laut – leise, kaum hörbar, aber
unbestreitbar das Nebenprodukt einer Trauer, für die es keine Worte gab.

63

Pendergast verharrte nicht lange über
dem verkohlten Leichnam. Er erhob sich,
eine hochgewachsene Gestalt zwischen
den rauchenden Ruinen, die mit kaltem

Blick die verbrannten Überreste des

Pumpenhauses inspizierte. Einen

Augenblick lang stand er reglos wie eine

Statue, nur die beiden blassen Augen
erkundeten die Szenerie, verharrten hier und da, um ein Detail wahrzunehmen.

Eine Minute verstrich, und dann
kehrte sein Blick zu der Leiche zurück.

Er griff in den Mantel, zog seine

Dienstwaffe, einen Les Baer 1911 Colt,
ließ das Magazin aufschnappen,
überprüfte es, schob es wieder hinein
und lud durch. Die Schusswaffe verblieb
in der rechten Hand.

Jetzt begann er sich nach vorn zu
bewegen, in der anderen Hand erschien
eine Taschenlampe.

Die Brandhitze hatte den Schnee in
der unmittelbaren Umgebung des Areals größtenteils weggeschmolzen und

Wasserpfützen zurückgelassen und hier
und da sogar braunes Gras freigelegt,
das jetzt rasch wieder mit Schnee
bedeckt wurde. Er machte einen

Rundgang durch das zerstörte Gebäude,
spähte durch den fallenden Schnee und
trat über unzählige Haufen verkohlter
und rauchender Trümmer. Es dunkelte,
und der Schnee auf seinen Schultern und
dem Hut wurde dichter, so dass

Pendergast aussah wie ein wanderndes

Gespenst.

Auf der anderen Seite der Zerstörung, dort, wo die Berghänge emporstiegen,
blieb er stehen und inspizierte eine
kleine, versengte Holztür, die verdeckte,
was ein Stolleneingang zu sein schien.

Nach einem Augenblick kniete er sich
hin und untersuchte den Türgriff, den

Boden in der Nähe und schließlich die

Tür selbst. Er umfasste den Griff, zog an
der Tür und stellte fest, dass sie von
innen verschlossen war – offenbar mit
einem Vorhängeschloss.

Pendergast richtete sich auf, und dann
trat er mit einer jähen, explodierenden

Bewegung die Tür mit einem mächtigen Fußtritt ein. Er griff nach den
zerbrochenen Teilen, riss sie mit blanker

Gewalt mit den Händen heraus und warf
sie beiseite. So schnell, wie sie
gekommen war, legte sich die wütende

Gewalt. Er kniete nieder und leuchtete
mit der Taschenlampe nach drinnen. Im

Lichtkegel erschien ein leerer

Entwässerungsstollen, der geradewegs
in den Berg führte.

Pendergast richtete den Lichtschein
auf den Boden. Frische Fußstapfen und
verschiedene undeutliche Abdrücke im

Staub, sie führten sowohl hinein als auch hinaus. Ein Moment des Stillstands, und
dann war er plötzlich in Bewegung.

Geschmeidig wie eine Katze lief er an
der Röhre entlang, sein Mantel blähte
sich hinter ihm, der Colt in seiner Hand
glänzte matt in der Dunkelheit.

Der Stollen endete an einem flachen

Wassergerinne, das die Spuren
unterbrach. Pendergast ging weiter
geradeaus und gelangte an eine

Kreuzung, ging weiter, gelangte zu einer
weiteren Kreuzung, und dann – indem er
versuchte, wie sein Wild zu denken –
bog er nach rechts ab, wo der Stollen unvermittelt seine Neigung änderte und
steil zu einer höheren Ebene emporstieg.

Der Stollen erstreckte sich rund
vierhundert Meter tief in den Berg, bis
er auf etwas stieß, was früher einmal ein
mächtiger mineralischer Flöz gewesen
war, vielleicht fünfunddreißig Meter
breit. Dieser Flöz unterteilte den Stollen
fast augenblicklich in ein Labyrinth aus

Schächten, Kriechräumen und Nischen.

Das waren die Räume, die verblieben
waren, nachdem der alte Minenbetrieb
jede Ader und jeden Einschluss eines
komplexen Erzgangs ausgebeutet hatte, der sich früher hierhin und dorthin durch
das Herz des Berges geschlängelt hatte.

Pendergast blieb stehen. Er begriff,
dass sein Wild die Verfolgungsjagd
vorausgesehen und deshalb seinen
mutmaßlichen Verfolger an ebendiesen

Ort geführt hatte: in diesen Irrgarten aus

Tunneln, wo er mit seiner unzweifelhaft
überlegenen Kenntnis des

Minenkomplexes im Vorteil sein würde.

Pendergast spürte, dass seine

Anwesenheit höchstwahrscheinlich
schon bemerkt worden war. Klug wäre
es, sich zurückzuziehen und mit zusätzlichen Einsatzkräften
zurückzukehren.

Aber das wäre nicht
zufriedenstellend. Überhaupt nicht.

Seine Zielperson könnte solch eine

Verzögerung zur Flucht nutzen.

Außerdem würde es Pendergast dessen
berauben, wonach es ihn so sehr
verlangte, dass er Galle im Mund
schmeckte.

Er schaltete die Taschenlampe aus
und lauschte. Sein übernatürlich feiner

Gehörsinn nahm zahlreiche Geräusche
wahr – das stete Tropfen von Wasser, schwache Luftbewegungen, das
gelegentliche Ticktick, wenn das

Felsgestein sich setzte oder hölzerne

Stützwerke knackten.

Aber er sah kein Licht, hörte kein
verräterisches Geräusch, roch keinen
verräterischen Geruch. Und doch spürte
er, wusste es, dass seine Beute – Ted

Roman – in der Nähe und seiner

Anwesenheit voll bewusst war.

Er schaltete die Taschenlampe
wieder ein und sah sich die unmittelbare

Umgebung genauer an. Große Teile des

Felsgesteins in diesem Teil der Mine waren bröckelig, durchzogen von

Spalten und Flözen, so dass man
zusätzliche Stützwerke eingesetzt hatte,
damit sie nicht einstürzten. Er trat
hinüber zu einem senkrechten

Stützpfeiler, holte ein Messer aus der

Tasche und steckte es ins Holz. Es
schnitt durch das Stützwerk wie durch

Butter, bis zum Heft. Dann zog er das

Messer heraus, schnitzte an dem Holz
herum und riss große, staubige Stücke
ab.

Die Trockenfäule hatte das Stützwerk
gründlich geschwächt. Es wäre vermutlich nicht schwierig, es zum

Einsturz zu bringen, aber das würde
unvorhersehbare Folgen haben.

Wie angewurzelt blieb er stehen und
horchte. Ein leiser Laut, das winzige

Fallen eines Steinchens. In den
hallenden Räumen ließ sich nicht
erkennen, woher das Geräusch kam. Es
erschien ihm beinahe absichtsvoll, wie
ein Foppen. Er wartete. Noch ein Kling!

von Stein gegen Stein. Und da wusste er
mit absoluter Sicherheit, dass Ted

Roman mit ihm spielte.

Ein fataler Fehler.

Bei eingeschaltetem Licht und als
habe er nichts gehört, als sei er arglos,
wählte Pendergast aufs Geratewohl
einen Stollen aus und ging ihn entlang.

Nach ein paar Schritten blieb er stehen
und zog seinen unförmigen Mantel und
die Handschuhe aus, setzte den Hut ab
und stopfte alles in eine Nische in der

Nähe. Hier, tief in der Mine, war es viel
wärmer – außerdem war der Mantel zu
beengend für die Arbeit, die vor ihm lag.

Der Stollen führte dahin und dorthin,
hinauf und hinunter, teilte sich und teilte
sich erneut. Viele kleine Stollen, Abbaukammern und Schächte zweigten
in verschiedene Richtungen ab. Überall
lagen alte Bergbaugerätschaften,

Flaschenzüge, Transportkäfige, Kabel,

Loren und verrottete Seile in
verschiedenen Stadien des Verfalls. An
mehreren Stellen führten senkrechte

Schächte in die Dunkelheit. Sorgfältig
untersuchte Pendergast jeden davon,
indem er die Taschenlampe auf die
hinabführenden Mauern richtete und die

Tiefe mit Hilfe eines Steinchens prüfte,
das er hinabfallen ließ.

Bei einem Schacht verharrte er etwas länger. Es dauerte zwei Sekunden, bis
das Steinchen auf den Boden auftraf;
schnelles Kopfrechnen ergab, dass die

Entfernung ungefähr zwanzig Meter
betrug. Ausreichend. Er untersuchte das

Felsgestein, aus dem die Wand des

Schachts bestand: rauh, fest, mit genug
brauchbaren Stellen, um Halt zu finden,
geeignet für den Zweck, der ihm
vorschwebte.

Als er jetzt um den Schacht
herumging, stolperte er und stürzte
schwer, die Taschenlampe fiel
klappernd zu Boden und erlosch.

Fluchend strich Pendergast ein

Streichholz an und wollte weiter um den

Schacht herumgehen, aber das

Streichholz erlosch und verbrannte ihm
die Finger, so dass er es mit einem Fluch
fallen ließ. Er stand auf und versuchte,
noch eins anzuzünden. Es ging an, und er
machte mehrere Schritte, aber jetzt
bewegte er sich zu schnell, und das

Streichholz ging erneut aus, unmittelbar
am Rand der tiefen Grube; er glitt aus,
wischte dabei einen losen

Gesteinsbrocken vom Rand und stieß
einen lauten Schrei aus, als er selbst stürzte. Seine kräftigen Finger packten
eine Felsspalte unmittelbar unterhalb des

Schachtrandes, und er schwang sich
hinab, so dass er im Dunkeln baumelte,
uneinsehbar vom darüberliegenden

Stollen. Jäh unterbrach er seinen Schrei,
als der Felsbrocken, den er gelöst hatte,
krachend auf dem Boden aufschlug.

Stille. Baumelnd fand er mit den

Zehen Halt und beugte die Knie, was
ihm die notwendige Hebelkraft verlieh.

Er wartete, klammerte sich an den Rand
des Schachts und lauschte.

Schon bald konnte er Roman hören, der vorsichtig durch den Stollen schlich.

Der Strahl einer Taschenlampe flackerte
über der Kante des Schachts; das

Geräusch der Bewegung legte sich. Dann
hörte er, wie sich der Mann ganz
langsam dem Rand der Grube näherte.

Pendergast spannte die Muskeln, als er
spürte, wie sich Roman an die Kante
heranschlich, unter der er sich
versteckte. Kurz darauf erschien sein

Gesicht und spähte über die Kante, die
blutunterlaufenen Augen weit
aufgerissen, Taschenlampe in der einen

Hand, Handfeuerwaffe in der anderen.

Indem er sich wie eine Schlange
entrollte, sprang Pendergast hoch und
packte Roman am Handgelenk, riss ihn
nach vorn und zog ihn in Richtung

Abgrund. Vor Überraschung und Schreck
schreiend, wich Roman zurück, seine

Waffe und die Taschenlampe schlitterten
über den felsigen Boden davon, während
er gleichzeitig mit beiden Händen den

Angriff abwehrte und dem Ziehen
entgegenwirkte.

Überraschenderweise war er enorm
kräftig und flink. Es gelang ihm, das
plötzliche Ungleichgewicht zu korrigieren, die Hacken einzugraben und
unter bärenhaftem Wutgebrüll auf

Pendergasts Unterarm einzuschlagen.

Doch blitzartig hatte Pendergast sich
über die Kante emporgeschwungen, und

Roman krabbelte auf allen vieren nach
hinten. Pendergast hob seine Waffe, um
einen Schuss abzugeben, aber jetzt war
alles finster, und Roman, der den Schuss
vorausgesehen hatte, warf sich zur Seite.

Die Kugel prallte harmlos vom

Felsboden ab, doch der Mündungsblitz
verriet Romans Position. Pendergast
schoss noch einmal, aber jetzt enthüllte das Mündungsfeuer nichts mehr: Roman
war verschwunden.

Pendergast griff in seinen Anzug und
zog seine Ersatz-Taschenlampe heraus,
eine LED-Stablampe. Roman hatte sich
anscheinend in einen schmalen,
niedrigen Gang geworfen, der vom

Hauptstollen steil nach unten abzweigte.

Pendergast kniete sich hin, kroch auf
allen vieren in den Gang und folgte.

Geradeaus konnte er Roman hören, in
panischer Flucht krabbelte er keuchend
durch den niedrigen Tunnel. Auch er,
schien es, besaß eine zweite

Taschenlampe. Pendergast konnte in der

Dunkelheit des vor ihm liegenden

Stollengangs einen ruckenden

Lichtschein erkennen.

Unnachgiebig verfolgte er seinen

Gegner. Doch so sehr er sich auch
anstrengte, Roman blieb weit in

Führung. Der junge Mann war in bester
körperlicher Verfassung und hatte den

Vorteil, die Stollen zu kennen, durch das
aberwitzige Gewirr konnte er seinen

Vorsprung vergrößern. Pendergast tat
kaum mehr, als sich blindlings zu
bewegen, er folgte den Geräuschen, dem Licht und gelegentlich den Gleisen.

Jetzt betrat er einen Bereich mit
großen Stollen, Spalten und klaffenden
senkrechten Rauchabzügen. Trotzdem
setzte er seine Verfolgung mit
monomanischer Intensität fort. Roman,
das wusste Pendergast, hatte seine Waffe
verloren und war in Panik. Er selbst
hingegen hatte seine Waffe und seinen

Verstand behalten. Um Romans Angst zu
steigern und ihn weiter im Unsicheren zu
lassen, feuerte Pendergast hin und
wieder einen Schuss in Richtung des

Flüchtenden ab. Zischend und knallend pfiffen die Kugeln durch die Tunnel.

Zwar bestand kaum eine Chance, dass er

Roman traf, aber das war auch nicht
seine Absicht. Das ohrenbetäubende

Knallen der Schüsse und das
beängstigende Abprallen der Projektile
von den Felswänden hatten den
erwünschten psychologischen Effekt.

Roman schien gezielt irgendwo
hinzugehen. Schon bald wurde deutlich –
während die Luft im Stollensystem
immer frischer und kühler wurde –, dass
er nach draußen strebte. In den

Schneesturm, wo Pendergast, der seinen Mantel liegengelassen hatte, zusätzlich
im Nachteil sein würde. Ted Roman
mochte außer sich vor Angst sein, aber
er war noch immer in der Lage,
vorauszudenken und eine Strategie zu
entwerfen.

Einige Minuten darauf bestätigten
sich Pendergasts Vermutungen: Er bog
um eine Ecke und sah direkt geradeaus
eine rostige Stahlwand mit einer Tür
darin, offen, im Wind schwingend, der

Klang des Sturms erfüllte den Eingang.

Pendergast rannte zur Tür und leuchtete
mit seiner Taschenlampe in die Dunkelheit hinaus. Alles schwarz, die

Nacht war hereingebrochen. Im matten

Lichtschein erschienen ein

Mineneingang, ein kaputtes Bockgerüst
und der Steilhang des Kars, der im 50-

Grad-Winkel abfiel. Der Lichtstrahl
reichte nicht weit, dennoch waren

Romans Fußabdrücke in dem tiefen

Schnee zu erkennen, wie er in den

Schneesturm davonwankte. Weiter unten
durch das Dunkel sah Pendergast
mehrere kleine Lichtpunkte – die
schwelenden Überreste des

Pumpengebäudes – sowie unweit davon die Lichter der Pistenraupe.

Er schaltete seine Taschenlampe aus.

Er konnte gerade so den schwachen,
hüpfenden Lichtschein von Romans

Lampe erkennen: Er stieg den steilen

Hang hinab, rund dreißig Meter seitlich,
und bewegte sich langsam. Pendergast
hob die Waffe. Wegen des starken

Windes und der zusätzlichen

Komplikation aufgrund der Höhe würde
es ein ungemein schwieriger Schuss
werden. Trotzdem zielte er auf den
wankenden Lichtschein, wobei er

Abdrift und Fallwinkel einkalkulierte.

Konzentriert drückte er ab. Die

Handfeuerwaffe ruckte, vor dem

Berghang hallte der Knall äußerst laut,
die rollenden Echos kehrten aus
mehreren Richtungen zurück.

Daneben.

Die Gestalt bewegte sich weiter,
schneller jetzt, sie wankte bergab, geriet
immer weiter außer Schussweite.

Pendergast, der ohne Winterkleidung
war, hatte die Hoffnung verloren, den

Kerl zu erwischen.

Ohne vom Schnee, der ihm ins

Gesicht stach, und vom Wind, der ihm durch den Anzug drang, Notiz zu
nehmen, zielte er erneut und schoss.

Wieder daneben. Die Chance, einen

Treffer zu landen, ging allmählich gegen
null. Dann aber – als er ein drittes Mal
zielte – hörte er etwas: ein gedämpftes

Knacken, gefolgt von einem
niederfrequenten Grollen.

Über und unmittelbar vor Pendergast
zerbrach die schwere Schneedecke in
große Platten, sie lösten sich und glitten
talwärts, langsam zunächst, dann
schneller und schneller, brachen
auseinander und überschlugen sich. Eine Lawine, ausgelöst durch den Krach
seiner Schüsse und zweifellos Romans
eigenes Herumgetrampel. Unter
zunehmendem Donnern raste die
wühlende Vorderseite der Lawine am

Mineneingang vorbei. Plötzlich war die

Luft undurchsichtig, erfüllt von
wirbelnden, mächtigen Schneemassen,
wobei der Luftzug Pendergast rückwärts
taumeln ließ.

Nach dreißig Sekunden hatte sich das

Grollen gelegt. Es war eine kleine

Lawine gewesen. Jetzt war der Hang
vom Tiefschnee sauber gefegt, die restlichen, rieselnden Ströme glitten in

Rillen den Berg hinab. Bis auf das

Rauschen des Windes herrschte Stille.

Pendergast warf einen Blick nach
unten, dorthin, wo sich das hüpfende

Licht von Romans Taschenlampe
befunden hatte. Jetzt war da nichts als
eine tiefe Fläche aus Schneegeröll zu
erkennen. Kein Hinweis auf

Bewegungen, keine Hilferufe – nichts.

Einen Augenblick lang starrte

Pendergast nur in die Dunkelheit. Einen
ganz kurzen Moment lang – während die

Raserei, die von ihm Besitz ergriffen hatte, noch immer durch seine Adern
pulsierte – dachte er grimmig, wie
gerecht die Situation war. Doch noch
während er hinschaute, ebbte seine Wut
ab. Es war, als habe die Lawine sein

Bewusstsein sauber gefegt. Er hielt inne,
um darüber nachzudenken, was er,
unbewusst, bereits gewusst hatte, bis der

Anblick von Corries Leichnam jede

Logik aus seinen Gedanken fegte: dass

Ted Roman ebenso Opfer war wie

Corrie selbst. Das wahre Übel lag
anderswo.

Mit einem Seufzen sprang er vom Mineneingang in den Schnee und mühte
sich den Hang hinab, glitt und taumelte
bis zu der Stelle, wo die Lawinenmassen
sich am oberen Rand des Kars
aufgetürmt hatten. Es dauerte einige

Minuten, um dort hinzugelangen, und als
er schließlich bei der Stelle ankam, war
er halb erfroren.

»Roman!«, schrie er. »Ted Roman!«

Keine Antwort – nur der Wind.

Jetzt drückte Pendergast ein Ohr auf
den Schnee, um zu horchen. Ganz leise
konnte er einen seltsamen, gruseligen

Laut vernehmen, beinahe wie eine Kuh, die schrie: Muuuuuuu muuuuuuu, muuu
muuuu.

Offenbar kam er vom Rand des

Schneegerölls. In der bitteren Kälte
bewegte Pendergast sich darauf zu und
begann fieberhaft, mit bloßen Händen zu
graben. Aber durch den Druck der

Lawine war der Schnee äußerst
kompakt, seine Hände waren der

Aufgabe nicht gewachsen. Weil er
keinen Mantel, keine Kopfbedeckung
trug, war er bis auf die Knochen
durchgefroren; er schwächelte, seine

Hände waren so taub, dass sie nutzlos waren.

Wo steckte Roman? Noch einmal
lauschte er, legte das Ohr auf den
festgedrückten Schnee und versuchte,
seine Hände zu wärmen.

Muuu … muuu …

Rasch wurde das Geräusch
schwächer. Der Mann erstickte.

Pendergast grub und grub, dann aber
hielt er inne und horchte noch einmal.

Nichts. Und jetzt sah er aus dem

Augenwinkel ein Licht den Hang
heraufkommen. Er ignorierte es und grub
weiter. Kurz darauf packten ihn zwei kräftige Hände und zogen ihn behutsam
weg. Es war Kloster, der Fahrer der

Pistenraupe, mit einer Schaufel und einer
langen Stange in den Händen.

»Hey«, sagte er. »Hey, langsam. Sie
bringen sich noch um.«

»Da unten ist ein Mann«, keuchte

Pendergast. »Verschüttet.«

»Ich hab’s gesehen. Gehen Sie runter
zur Schneekatze, bevor Sie noch
erfrieren. Sie können hier nichts
ausrichten. Ich kümmere mich drum.«

Kloster fing an, mit der Stange das

Lawinengeröll zu sondieren, steckte sie in den Schnee, wobei er schnell und
professionell vorging. Er machte so
etwas nicht zum ersten Mal. Pendergast
aber ging nicht zur Schneekatze, sondern
blieb in der Nähe stehen, sah zu und
bibberte. Nach ein paar Minuten hielt

Kloster inne und sondierte behutsamer in
einem engeren Areal, dann begann er,
mit einer Schaufel zu graben. Er
arbeitete kraftvoll und effizient, binnen

Minuten hatte er einen Teil von Romans

Körper freigelegt. Nach einigen Minuten
äußerst schnellen Schaufelns war das

Gesicht frei.

Pendergast kam näher, während

Kloster mit seiner Taschenlampe
daraufleuchtete. Rings um den Kopf war
der Schnee von Blut durchtränkt. Der

Schädel war teilweise eingedrückt, der

Mund wie zu einem Schrei aufgerissen,
aber komplett zugestopft mit Schnee, die

Augen weit offen und irre blickend.

»Er ist tot«, sagte Kloster. Er legte
den Arm um Pendergast, um ihn zu
stützen. »Hören Sie, ich bringe Sie jetzt
wieder zurück zur Schneekatze, damit

Sie sich aufwärmen können – sonst
werden Sie ihm folgen.«

Pendergast nickte wortlos und ließ
sich durch den tiefen Schnee zur

Fahrerkabine der im Leerlauf wartenden

Pistenraupe führen.

64

Achthundert Meter entfernt, am unteren
östlichen Hang des Kars, öffnete sich
eine Metalltür am Eingang zu einem

Bergwerksstollen. Augenblicke später
kam eine Gestalt daraus
hervorgetaumelt, sie zog ein Bein nach,
stützte sich auf einen Stock und hustete
stark. Sie blieb im Mineneingang stehen,
schwankte, lehnte sich gegen einen Stützpfeiler, dann beugte sie sich vor
und hustete noch einmal. Langsam glitt
die Gestalt zu Boden, unfähig, sich auf
den Beinen zu halten, setzte sich in den

Schnee und lehnte sich mit dem Rücken
gegen das senkrechte Holzstück.

Es war sie. Genau wie er erwartet
hatte. Er wusste, irgendwann musste sie
herauskommen – und sie würde ein
perfektes Ziel abgeben. Sie würde
nirgendwo hingehen, und er hatte alle

Zeit der Welt, um seinen Schuss
anzubringen.

Der Scharfschütze, der in der Tür eines alten Bergwerkschuppens hockte,
nahm seine Winchester 94 von der

Schulter, betätigte den Ladehebel, um
eine Kugel in die Kammer zu schieben,
dann legte er die Waffe an die Schulter
und blickte durchs Zielfernrohr. Es war
dunkel, aber das Umgebungslicht am

Himmel genügte, um ihre dunkle,
zusammengesackte Gestalt ins Visier zu
nehmen. Die junge Frau sah aus, als sei
sie bereits in ziemlich schlechter

Verfassung: die Haare angesengt,

Gesicht und Kleidung schwarz vor

Rauch. Er glaubte, dass mindestens eine seiner früheren Kugeln ihr Ziel gefunden
hatte. Während er sie durch die Tunnel
verfolgt hatte, hatte er jede Menge

Blutstropfen gesehen. Er war sich nicht
sicher, wo er sie getroffen hatte, aber ein
expandierendes Projektil vom Kaliber

30-30 war kein Witz, wo immer es auch
auftraf.

Der Scharfschütze begriff weder,
wieso sie hier oben war, noch weshalb
die Pistenraupe auf ihrem Weg den Berg
hinauf vorbeigerast war oder wieso das

Pumpenhaus gebrannt hatte. Er musste
das auch nicht wissen. In welchen verrückten Scheiß die Kleine involviert
war, ging ihn nichts an. Montebello hatte
ihm einen Auftrag erteilt und ihn gut
dafür bezahlt – extrem gut, um genau zu
sein. Seine Anweisungen waren simpel
gewesen: Machen sie dieser Corrie

Angst, damit sie aus der Stadt flieht.

Wenn sie nicht geht, bringen Sie sie um.

Mehr hatte der Architekt ihm nicht
gesagt, und er wollte auch nicht mehr
wissen.

Der Schuss durchs Autofenster hatte
nichts gebracht. Den Hund zu enthaupten
hatte nichts gebracht – auch wenn er sich an die Szene mit einer gewissen

Zuneigung erinnerte. Er war stolz auf das

Tableau, das er arrangiert hatte, den

Brief im Maul des toten Hundes – und
enttäuscht und überrascht, dass sie das
nicht verscheucht hatte. Sie hatte sich als
mutiges Miststück erwiesen. Aber jetzt
sah sie gar nicht mehr mutig aus,
zusammengesackt gegen den Holzpfeifer
gelehnt, halb tot.

Der Augenblick war gekommen. Seit
sechsunddreißig Stunden war er ihr
beinahe ununterbrochen gefolgt und hatte
auf eine Gelegenheit gewartet. Als erfahrener Jäger kannte er die Bedeutung
von Geduld. Weder im Hotel noch in der

Stadt hatte sich eine gute

Schussmöglichkeit ergeben. Doch als sie
hinauf zu The Heights gefahren war, ein

Schneemobil gestohlen und ins Gebirge
gerast war – auf welch aberwitzigem

Botengang auch immer –, war ihm die

Chance in den Schoß gefallen wie ein

Geschenk. Auch er hatte sich ein

Schneemobil ausgeliehen und war ihr
gefolgt. Sicher, sie hatte sich als
ungewöhnlich einfallsreich erwiesen –
die Sache mit den Klapperschlangen da hinten in den Stollen hatte ihn ernsthaft
verärgert. Aber er hatte einen anderen

Weg aus der Mine gefunden und – als er
entdeckt hatte, dass das Schneemobil
noch immer da war – beschlossen, in der

Nähe zu bleiben. Er positionierte sich
etwas weiter unten am Berg, in der

Dunkelheit einer Bergbauhütte, ein Sitz,
der einen ausgezeichneten Blick auf die
meisten der alten Stollen- und

Tunneleingänge oben am Bergkessel bot.

Falls sie immer noch im Berg war, hatte
er gefolgert, würde sie schließlich aus
einem von diesen herauskommen. Oder vielleicht auch aus der Weihnachtsmine,
wo sie den Motorschlitten stehen
gelassen hatte. Auf alle Fälle würde sie
auf dem Weg nach unten an ihm
vorbeikommen.

Und jetzt war sie da. Und zwar an
einem guten Ort, weit weg von all dem

Treiben dort oben, wo das Pumpenhaus
abgebrannt war und die Pistenraupe
parkte. Jemand hatte Schüsse abgefeuert,
was anscheinend eine Lawine ausgelöst
hatte. Aus seinem Versteck und durch
die Vergrößerung des Zielfernrohrs
beobachtete er das fieberhafte Graben und die Entdeckung des Leichnams.

Irgendwas irre Großes lief da ab –

Drogen, nahm er an. Aber das hatte
nichts mit ihm zu tun, und je eher er
seine Zielperson tötete und von hier
verduftete, desto besser.

Langsam atmete er aus, den Finger
am Abzug, und zielte auf das
zusammengesackte Mädchen. Das

Fadenkreuz stand ganz still, sein Finger
krümmte sich. Schließlich war die Zeit
gekommen. Er würde sie umlegen, auf
sein Schneemobil steigen, das hinter der

Hütte parkte, um seinen Lohn abzuholen.

Ein Schuss, eine Tote …

Plötzlich wurde ihm von hinten das

Gewehr brutal aus der Hand geschlagen,
der Schuss löste sich, und die Kugel
bohrte sich in den Schnee.

»Was zum –?« Er packte das

Gewehr, versuchte aufzustehen, doch zur
gleichen Zeit spürte er etwas Kaltes und

Hartes, das gegen seine Schläfe drückte.

Die Mündung einer Pistole.

»Wenn du auch nur einmal mit der

Wimper zuckst, Arschloch, mach ich aus
deinem Hirn einen Schneeengel.«

Eine Frauenstimme – voller Autorität und Ernst.

Eine Hand ergriff das Gewehr am

Lauf. »Lass los.«

Er ließ es los, und sie warf es in den
tiefen Schnee.

»Alle deine anderen Waffen – wirf
sie in den Schnee. Sofort. «

Er zögerte. Er hatte noch eine

Handfeuerwaffe und ein Messer dabei,
und wenn er sie zwang, sie zu
durchsuchen, könnte sich eine

Gelegenheit ergeben …

Der Schlag gegen seine Schläfe war
derart kräftig, dass er zu Boden ging.

Einen Moment lag er betäubt auf den

Brettern und fragte sich, warum zum

Teufel er hier lag und wer diese Frau
war, die dort über ihm stand. Dann
kehrte er langsam in die Realität zurück,
während sie sich über ihn beugte, ihn
unsanft durchsuchte, das Messer und die

Pistole sicherstellte und beide ebenfalls
weit weg in den Schnee warf.

»Wer … zum Teufel sind Sie?«,
fragte er.

Die Antwort erfolgte durch einen
weiteren wuchtigen Schlag ins Gesicht
mit dem Griff ihrer Waffe, so dass die Innenseiten seiner Lippen rissen und
bluteten und sein Mund voll mit

Bruchstücken seiner Zähne war.

»Meine Name«, sagte sie knapp, »ist

Captain Stacy Bowdree, United States

Air Force, und ich bin das

Allerschlimmste, was dir in deinem
ganzen beschissenen Leben zugestoßen
ist.«

65

Corrie sah die hochgewachsene,
attraktive Gestalt – Stacy Bowdree – aus
dem wirbelnden Schnee hervorkommen,
sie führte einen Mann mit gebundenen

Händen und gesenktem Kopf mit
zotteligen Haaren. Dunkel fragte sie
sich, ob das alles ein Traum war.

Natürlich war es ein Traum. Stacy
würde nie hier heraufkommen.

Als sie vor ihr stehen blieb, brachte

Corrie hervor: »Hallo, Traum.«

Stacy wirkte entsetzt. »Mein Gott.

Was ist denn mit dir passiert?«

Corrie versuchte, an das Geschehene
zurückzudenken, konnte sich aber nicht
ganz klar erinnern. Je mehr sie es
versuchte, desto merkwürdiger kam ihr
alles vor. »Bist du’s wirklich?«

»Das kannst du laut sagen.« Stacy
beugte sich vor, untersuchte Corrie
genau, ihre blauen Augen waren erfüllt
von Sorge. »Deine Haare sind verbrannt.

Mann, bist du in dem Feuer gewesen?«

Corrie bemühte sich, Worte zu
bilden. »Ein Mann … hat versucht, mich
umzubringen, in den Tunneln … aber die

Klapperschlangen …«

»Ja. Das ist er.« Stacy drückte den

Kerl mit dem Gesicht nach unten in den

Schnee, direkt vor Corrie, und setzte ihm
den Stiefel in den Nacken. Corrie sah
den 45er in Stacys Hand. Sie versuchte,
sich auf den Mann auf dem Boden zu
konzentrieren, aber vor ihren Augen
verschwamm alles.

»Das hier ist der Typ, den man
angeheuert hat, um dich umzulegen«, redete Stacy weiter. »Ich habe ihn
erwischt, als er gerade abdrücken
wollte. Er will mir nicht verraten, wie
er heißt, deshalb hab ich ihn Drecksack
getauft.«

»Wie? Wie …?« Alles war so
verwirrend.

»Hör zu. Wir müssen dich ins

Krankenhaus bringen und Drecksack zum

Polizeichef. Etwa achthundert Meter
weg, nahe dem abgebrannten

Pumpenhaus, steht eine Pistenraupe.«

Pumpenhaus. »Abgebrannt … Er hat
versucht, mich bei lebendigem Leibe zu verbrennen.«

»Wer? Drecksack hier?«

»Nein … Ted. Ich hatte meinen

Schlagschlüssel dabei … hab die

Handschellen geknackt … gerade noch
rechtzeitig …«

»Du redest ziemlich wirres Zeug«,
sagte Stacy. »Komm, ich helfe dir auf.

Kannst du gehen?«

»Der Fuß ist gebrochen. Hab …

einen Finger verloren.«

»Scheiße. Komm, lass mich dich mal
anschauen.«

Sie spürte, wie Stacy sie untersuchte.

Behutsam umfasste sie ihren Knöchel,
stellte Fragen und tastete ihre

Verletzungen ab. Sie fühlte sich
getröstet. Ein paar Minuten später kam

Stacys Gesicht erneut ins Blickfeld, nahe
dem ihren. »Okay, du hast ein paar

Verbrennungen zweiten Grades. Und du
hast recht: Dein Knöchel ist gebrochen,
und ein kleiner Finger ist weg. Das ist
ziemlich schlimm, aber zum Glück
scheint das alles zu sein. Gott sei Dank
hattest du dicke Winterkleidung an, sonst
hättest du noch viel schlimmere

Verbrennungen.«

Corrie nickte. Sie begriff nicht ganz,
was Stacy da sagte. Aber war es
tatsächlich Stacy und nicht irgendeine

Vision? »Du bist verschwunden …«

»Tut mir leid. Als ich mich beruhigt
hatte, ist mir aufgegangen, dass diese

Arschlöcher irgend so einen Schläger
gemietet hatten, um dich aus der Stadt zu
vertreiben, darum habe ich dich eine

Zeitlang beschattet und ziemlich bald

Drecksack hier gesehen, der hinter dir
hergelaufen ist wie ein Hund, der nach

Scheiße schnüffelt. Also bin ich ihm
gefolgt. Am Ende habe ich ein Schneemobil gestohlen, da hinten in dem

Geräteschuppen – genauso wie ihr
beide –, bin deiner Spur bis hier herauf
gefolgt und kam gerade rechtzeitig an,
um zu sehen, wie Drecksack im

Mineneingang verschwunden ist. Ich hab
dich in den Minen verloren, habe aber
vermutet, dass auch er dich verloren
hatte, und konnte rechtzeitig wieder
zurückgehen.«

Corrie nickte. Nichts ergab Sinn.

Irgendwelche Leute hatten versucht, sie
umzubringen – so viel war klar. Aber

Stacy hatte sie gerettet. Mehr brauchte sie nicht zu wissen. In ihrem Kopf drehte
sich alles, sie konnte sich nicht mal auf
den Beinen halten. Vor ihren Augen
zogen schwarze Wolken auf.

»Okay«, redete Stacy weiter, »du
bleibst hier. Ich nehme Drecksack mit
zum Schneebuggy, und dann holen wir
dich damit ab.« Sie spürte, wie Stacy
die Hand auf ihre Schulter legte. »Halt
durch, nur noch eine Minute, Mädel. Du
bist ramponiert, aber alles kommt in

Ordnung. Glaub mir, ich weiß das. Ich
hab schon«, sie hielt inne, »viel

Schlimmeres gesehen.« Sie wandte sich ab.

»Nein.« Corrie schluchzte und
streckte die Hand nach ihr aus. »Geh
nicht.«

»Ich muss los.« Sanft streifte sie

Corries Hand ab. »Ich kann Drecksack
nicht unter Kontrolle halten und
gleichzeitig dir helfen. Es ist besser,
wenn du dich noch etwas ausruhst. Lass
mir zehn Minuten Zeit, höchstens.«

Es kam ihr viel kürzer vor als zehn

Minuten. Corrie hörte das Brummen
eines Dieselmotors, dann sah sie ein

Bündel sich bewegender

Scheinwerferlichter, die durch die

Dunkelheit stachen, rasch näherkamen
und im Schneegestöber am

Mineneingang anhielten. Eine seltsame,
blasse Gestalt tauchte auf – Pendergast?

Auf einmal merkte sie, wie sie
hochgehoben wurde, als wäre sie
wieder ein Kind, und wie ihr Kopf an
seiner Brust lag. Sie spürte, wie seine

Schultern sich verkrampften, schwach
und regelmäßig, fast so, als weine er.

Aber das konnte natürlich nicht sein,
denn Pendergast weinte ja nie.

Epilog

Die winterlichen Sonnenstrahlen fielen
durch das Fenster und lagen in Streifen
auf Corries Bett im städtischen

Krankenhaus von Roaring Fork. Man
hatte ihr das beste Zimmer gegeben, ein

Einzeleckzimmer in einer der oberen

Etagen. Durch das Fenster hatte man
einen Blick auf den größten Teil der

Stadt und die dahinterliegenden Berge, alles in eine magische weiße Decke
gehüllt. Diesen Blick hatte Corrie nach
ihrer Handoperation, und er hatte ihre

Stimmung erheblich verbessert. Das

Ganze war jetzt drei Tage her, in zwei
weiteren sollte sie entlassen werden.

Der Bruch im Fuß war nicht ernst
gewesen, aber sie hatte den kleinen

Finger verloren. Ein paar der

Verbrennungen, die sie erlitten hatte,
könnten Narben bilden, aber nur leichte,
und nur, hatten die Ärzte gesagt, am

Kinn.

Pendergast saß auf einem Stuhl an einer Seite des Betts, Stacy auf der
anderen. Das Fußende war mit

Weihnachtsgeschenken übersät. Chief

Morris war gekommen, um seine

Aufwartung zu machen – er hatte sie seit
ihrer Operation regelmäßig besucht –,
und nachdem er sich nach ihrem

Befinden erkundigt und Pendergast für
seine Hilfe bei den Ermittlungen
überschwenglich gedankt hatte, hatte
auch er dem Stapel ein Geschenk
hinzugefügt.

»Also«, sagte Stacy, »wollen wir die
nun aufmachen, oder nicht?«

»Corrie ist als Erste dran«, sagte

Pendergast und reichte ihr einen
schmalen Briefumschlag. »Um den

Abschluss Ihrer Forschungen zu feiern.«

Verwirrt öffnete Corrie das Kuvert.

Ein Computerausdruck kam zum

Vorschein, voller Spalten mit
komplizierten Zahlen, Graphiken und

Tabellen. Sie faltete das Blatt
auseinander. Es handelte sich um einen

Bericht aus einem forensischen Labor
des FBI in Quantico – eine Analyse der

Quecksilberkontaminierung in zwölf

Proben von menschlichen Überresten, der irre gewordenen Bergleute, die sie
in der Mine gefunden hatte.

»Mein Gott«, sagte Corrie. »Die

Werte sind wahnsinnig hoch.«

»Das letzte Detail, das Sie für Ihre

Semesterarbeit benötigen. Ich habe
wenig Zweifel, dass Sie als erste

Grundstudiumstudentin den Rosewell-

Preis gewinnen werden.«

»Vielen Dank«, sagte Corrie. Dann
aber zögerte sie. »Hm, ich schulde Ihnen
eine Entschuldigung. Noch eine

Entschuldigung. Eine wirklich große
diesmal. Ich hab die Sache vergeigt, hundertprozentig. Sie haben mir so sehr
geholfen, und ich habe das nie wirklich
auf die Art zu schätzen gewusst, wie ich
es hätte tun sollen. Ich war ein so
undankbares …«, fast hätte sie ein
schlimmes Wort gesagt, aber sie
korrigierte es auf die Schnelle, » …

Mädchen. Ich hätte auf Sie hören und
niemals allein dort hinauffahren sollen.

Was für eine Dummheit das war.«

Pendergast neigte den Kopf.

»Darüber können wir ein andermal
sprechen.«

Corrie wandte sich zu Stacy um. »Ich schulde auch dir eine große

Entschuldigung. Ich schäme mich
wirklich, dass ich dich und Ted
verdächtigt habe. Du hast mir das Leben
gerettet. Mir fehlen wirklich die Worte,
um dir zu danken …« Corrie spürte, wie
sich ihr Hals vor Emotion zuschnürte.

Stacy lächelte und drückte ihr die

Hand. »Sei nicht so streng zu dir, Corrie.

Du bist ein echter Kumpel. Und Ted …

Mann, ich kann’s kaum fassen, dass er
der Brandstifter ist. Das hat mir

Alpträume verursacht.«

»In gewissem Sinne«, sagte

Pendergast, »war Roman nicht
verantwortlich für das, was er getan hat.

Das Quecksilber in seinem Gehirn war
schuld daran, dass seine Nervenzellen
bereits seit der Schwangerschaft zerstört
waren. Er war nicht krimineller als jene
verrückten Bergleute, die in der

Schmelzerei arbeiteten und letztlich zu

Kannibalen wurden. Sie sind alle Opfer.

Die wahren Kriminellen sind gewisse
andere Leute, eine Familie, deren
bösartiges Tun anderthalb Jahrhunderte
zurückreicht. Und jetzt, da das FBI mit
der Sache befasst ist, wird diese Familie büßen. Vielleicht nicht so brutal, wie

Mrs. Kermode büßen musste, aber sie
werden dennoch büßen.«

Corrie schauderte. Bis Pendergast ihr
davon erzählt hatte, hatte sie keine

Ahnung gehabt, dass Mrs. Kermode,
während sie, Corrie, an die Pumpe
gefesselt gewesen war, ebenfalls im

Gebäude gewesen war, außer

Sichtweite, mit Handschellen an die
andere Seite der Pumpe gefesselt –
wahrscheinlich bewusstlos, nachdem

Ted sie zusammengeschlagen hatte. Ich
werde mich um das Miststück kümmern, hatte er gesagt …

»Ich hatte es so eilig, den Flammen
zu entkommen, dass ich sie gar nicht
gesehen habe«, sagte Corrie. »Aber ich
bin mir nicht sicher, ob irgendjemand es
verdient, auf diese Art bei lebendigem

Leibe zu verbrennen.«

Pendergast war da wohl anderer

Meinung.

»Aber Ted kann doch nicht gewusst
haben, dass Kermode und die Staffords
für seinen Wahnsinn verantwortlich
waren – oder?«, fragte Corrie.

Pendergast schüttelte den Kopf.

»Nein. Ihr Ende durch seine Hand war
höhere Gerechtigkeit, nichts anderes.«

»Ich hoffe, der Rest von denen
verrottet im Gefängnis«, sagte Stacy.

Nach kurzem Schweigen sagte

Corrie: »Und Sie haben wirklich
geglaubt, dass es sich bei dem
verbrannten Leichnam um mich
handelte?«

»Das stand für mich absolut fest«,
antwortete Pendergast. »Wenn ich klarer
gedacht hätte, hätte ich vielleicht
erkannt, dass Kermode Teds nächstes

Opfer sein könnte. Sie stand für alles, was er verachtete. Das ganze Autodafé
auf dem Berg hat ihr gegolten, nicht

Ihnen. Sie sind ihm lediglich in den

Schoß gefallen, sozusagen. Aber eine

Frage habe ich doch, Corrie: Wie haben

Sie sich von den Handschellen befreit?«

»Ach, das waren beknackte alte

Handschellen. Und ich hatte meine

Dietriche zwischen den inneren und
äußeren Handschuh gesteckt, nachdem
ich versucht hatte, das Schloss zur Mine
zu knacken – denn, wie gerade Sie
wissen, muss man mehrere Werkzeuge
gleichzeitig benutzen.«

Pendergast nickte. »Beeindruckend.«

»Es hat einige Zeit gedauert, bis ich
mich daran erinnerte, dass ich das

Werkzeug bei mir hatte, weil ich so
verängstigt war. Ted war … ich habe so
etwas noch nie erlebt. Die Art, wie er
von kreischender Wut zu kalter,
berechnender Kälte wechselte … das
war fast beängstigender als das Feuer
selbst.«

»Ein verbreiteter Effekt bei
quecksilberinduziertem Wahnsinn. Und
es erklärt vielleicht auch das Geheimnis
der verbogenen Rohre beim zweiten Brand. Das Mädchen hatte unglaubliche

Angst vor ihm und …«

Hastig sagte Stacy: »Hm, öffnen wir
die übrigen Geschenke und hören wir
auf, davon zu reden.«

»Tut mir leid, dass ich für niemanden
ein Geschenk habe«, sagte Corrie.

»Sie waren anderweitig beschäftigt«,
meinte Pendergast. »Und wo ich gerade
beim Thema bin: In Anbetracht dessen,
was Ihnen auch in Kraus’s Kaverns,
damals in Medicine Creek, zugestoßen
ist, würde ich Ihnen raten, künftig
unterirdische Labyrinthe zu meiden, vor allem, wenn sie von mordlustigen Irren
bewohnt sind.« Er machte eine Pause.

»Das mit Ihrem Finger tut mir übrigens
sehr leid.«

»Ich werde mich wohl daran
gewöhnen. Ich find’s fast schick, als ob
man eine Augenklappe trägt oder so.«

Pendergast nahm ein Päckchen in die

Hand und musterte es. Da war keine

Karte, nur ein Name stand darauf. »Das
ist von Ihnen, Captain?«

»Na klar.«

Pendergast entfernte das Papier, und
ein Samtkästchen kam zum Vorschein. Er öffnete es. Darin lag ein purpurfarbenes

Herz auf Samt.

Er schaute lange darauf. Schließlich
sagte er: »Wie soll ich das annehmen?«

»Weil ich noch drei mehr davon habe
und möchte, dass Sie es bekommen. Sie
haben das Purple Heart verdient – Sie
haben mir das Leben gerettet.«

»Captain Bowdree …«

»Ich meine es ernst. Ich war verloren,
durcheinander, habe jeden Abend bis zur

Bewusstlosigkeit getrunken, bis Sie wie
aus heiterem Himmel bei mir angerufen
und mich hierhergebracht haben, mich über den alten Emmett informiert und
mir ein Ziel im Leben gegeben haben.

Und was am wichtigsten ist … Sie haben
mich respektiert.«

Pendergast zögerte. Er hielt die

Kriegsauszeichnung hoch. »Ich werde es
hüten wie meinen Augapfel.«

»Frohe Weihnachten – drei Tage zu
spät.«

»Und nun müssen Sie Ihr Geschenk
aufmachen.«

Stacy nahm einen kleinen

Briefumschlag in die Hand. Sie öffnete
ihn und zog ein offiziell wirkendes Dokument heraus. Sie las es und runzelte
die Stirn. »O mein Gott.«

»Es ist nichts, wirklich«, sagte

Pendergast. »Nur eine Einladung zu
einem Vorstellungsgespräch. Der Rest
liegt an Ihnen. Aber mit meiner

Empfehlung und Ihren militärischen

Auszeichnungen bin ich zuversichtlich,
dass Sie angenommen werden. Das FBI
braucht Agenten wie Sie, Captain. Ich
habe kaum eine bessere Kandidatin
erlebt. Corrie mag Ihnen gleichkommen,
eines Tages – alles, was sie braucht, ist
eine gewisse Abgeklärtheit im Urteilsvermögen.«

»Vielen Dank.« Einen Augenblick
sah es so aus, als wollte Bowdree

Pendergast umarmen, aber dann dachte
sie offenbar, dass die Geste vielleicht
nicht angemessen wäre. Corrie lächelte
innerlich; bei dieser ganzen Zeremonie
und ihren Zurschaustellungen von

Zuneigung und Gefühl schien er sich ein
wenig unbehaglich zu fühlen.

Corrie bekam noch zwei weitere

Geschenke. Sie öffnete das erste und
fand darin ein völlig zerfleddertes

Fachbuch: Techniken der Tatortanalyse und Ermittlung: Dritte Auflage.

»Ich kenne das Buch«, sagte sie.

»Aber ich hab schon ein Exemplar –
eine sehr viel neuere Auflage, die wir
am John Jay benutzen.«

»Dessen bin ich mir bewusst«, sagte

Pendergast.

Sie schlug das Buch auf, und
plötzlich begriff sie. Der Text war
geradezu manisch vollgeschrieben:

Kommentare, Randbemerkungen, Fragen,

Einsichten zum erörterten Thema. Die
präzise Schrift erkannte sie sofort.

»Das … das ist ja Ihr Exemplar.«

Pendergast nickte.

»Mein Gott.« Sie berührte den

Einband, streichelte es beinahe
ehrfurchtsvoll. »Was für eine

Schatztruhe. Wenn ich das lese, kann ich
eines Tages so denken wie Sie.«

»Ich habe andere, frivolere

Geschenke in Erwägung gezogen, aber
dies schien mir – angesichts Ihres
offenkundigen Interesses an einer

Karriere bei den Polizeibehörden –
vielleicht das nützlichste zu sein.«

Ein Geschenk war noch übrig. Corrie
streckte die Hand danach aus und entfernte behutsam das teuer anmutende

Geschenkpapier.

»Das ist von Constance«, erklärte

Pendergast. »Sie ist vor einigen Tagen
aus Indien zurückgekehrt und bat mich,
es Ihnen zu überreichen.«

In dem Päckchen befanden sich ein
alter Waterman-Füllfederhalter mit
einem filigranen Überfang aus Gold
sowie ein kleines Buch mit geripptem

Ledereinband und Seiten aus
cremefarbenem Büttenpapier. Eine
wunderschöne Handarbeit. Ein kleiner

Brief fiel heraus, den Corrie aufhob und las.

Liebe Miss Swanson,

mit Interesse habe ich Ihre »Blogs«

(hassenswertes Wort) gelesen. Ich
dachte, dass Sie vielleicht die Neigung
verspüren, Ihren Beobachtungen einen
dauerhafteren und privateren Ausdruck
zu verleihen. Ich selbst führe schon seit
vielen Jahren Tagebuch. Es ist mir
stets ein Quell des Interesses, des

Trostes und der Erkenntnis gewesen. Es
ist meine Hoffnung, dass dieser schmale Band dazu beiträgt, die
gleichen Vorzüge auf Sie zu
übertragen.

Constance Greene

Corrie betrachtete die Geschenke, die
verteilt um sie herum lagen. Dann warf
sie Stacy einen Blick zu, die auf dem

Bettrand saß; und Pendergast, der lässig
auf einem Stuhl saß, das eine Bein leicht
über das andere geschlagen. Auf einmal
brach sie zu ihrer eigenen Verwunderung in Tränen aus.

»Corrie«, sagte Stacy und sprang auf.

»Was ist denn los? Hast du Schmerzen?«

»Nein«, sagte sie durch ihre Tränen.

»Ich habe keine Schmerzen. Ich bin nur
glücklich – so glücklich. Ein schöneres

Weihnachten hatte ich noch nie.«

»Drei Tage zu spät«, sagte

Pendergast leise, und seine Gesichtszüge
zuckten: vielleicht die Andeutung eines

Lächelns.

»Und es gibt niemanden auf der Welt,
mit denen ich es lieber feiere als mit
euch beiden.« Heftig wischte sie sich die Tränen fort, wandte sich verlegen ab
und sah aus dem Fenster, hinter dem die

Morgensonne Roaring Fork, die unteren

Berghänge und – weiter oben – die
kesselähnliche Gestalt des

Schmugglerkars und den kleinen,
dunklen Fleck auf dem Schnee, wo ein

Feuer fast ihr Leben beendet hätte, in
goldenes Licht tauchte.

Sie tippte auf das Tagebuch. »Ich
weiß auch schon, wie mein erster

Eintrag lautet.«

Danksagung

Den folgenden Personen möchten wir
für ihre Hilfe und Unterstützung danken:

Mitch Hoffmann, Eric Simonoff, Jamie

Raab, Lindsey Rose, Claudia Rülke,

Nadine Waddell, John Lellenberg, Saul

Cohen sowie dem »Estate of Sir Arthur

Conan Doyle«.

Wir bewundern die ganz
ausgezeichnete Arbeit der Baker Street Irregulars.

Und wir entschuldigen uns im Voraus
für die Freiheiten, die wir uns
hinsichtlich Kielder Forest, Queen’s

Quorum, der Stadt Roaring Fork und
allen anderen Schauplätzen oder

Personen genommen haben, die in

ATTACK – UNSICHTBARER FEIND
erwähnt werden.

Über die Autoren

Douglas Preston und Lincoln Child
sind Koautoren zahlreicher Bestseller,
darunter Relic (dt. Relic – Museum der Angst), dessen Verfilmung ein großer

Erfolg im Kino wurde, sowie The

Cabinet of Curiosities (dt. Formula –

Tunnel des Grauens), Still Life with Crows (dt. Ritual – Höhle des

Schreckens), Brimstone (dt. Burn Case – Geruch des Teufels), The Book of the Dead (dt. Maniac – Fluch der Vergangenheit), Fever Dream (dt.

Fever – Schatten der Vergangenheit)

sowie Gideon’s Sword (dt. Mission –

Spiel auf Zeit).

Douglas Prestons Sachbuchbestseller

The Monster of Florence (dt. Die Bestie von Florenz) wird zurzeit mit George

Clooney in der Hauptrolle verfilmt. Zu
seinen Interessen gehören Pferde,

Tauchen, Skilaufen und das Erkunden
der Küste von Maine in einem alten

Hummerboot.

Lincoln Child, der früher als

Buchlektor arbeitete, hat fünf eigene

Bestseller geschrieben. Er ist ein
leidenschaftlicher Fan von Motorrädern,
exotischen Papageien und der englischen

Literatur des 19. Jahrhunderts. Leser
können sich bei The Pendergast File
anmelden, einem monatlich
erscheinenden »seltsam unterhaltsamen

Brief« der Autoren, der auf ihrer

Website www.prestonchild.com
erscheint. Zudem laden die Autoren zu

Nachrichten auf ihrer alarmierend
aktiven Facebook-Seite ein, auf der sie regelmäßig schreiben.

DIE

PENDERGAST-ROMANE
in der inhaltlich
chronologischen

Reihenfolge

RELIC – Museum der Angst
war unser erster Roman und der
erste, in dem Special Agent Pendergast
vorkommt.

ATTIC – Gefahr aus der Tiefe
ist die Fortsetzung von RELIC.

FORMULA – Tunnel des Grauens
ist unser dritter Pendergast-Roman
und steht ganz für sich.

RITUAL – Höhle des Schreckens
ist der nächste Roman in der

Pendergast-Reihe. Auch dieser Roman enthält eine in sich abgeschlossene

Geschichte. Die Leser, die mehr über

Constance Green erfahren möchten,
werden hier allerdings auch fündig
werden. Die Leser lernen bereits hier

Corrie Swanson kennen, die in DARK

SECRET und REVENGE erneut in

Erscheinung tritt.

BURN CASE – Geruch des Teufels
ist der erste Roman in der Reihe, die
wir inoffiziell die Diogenes-Trilogie
nennen. Zwar ist auch dieser Roman in
sich abgeschlossen, doch nimmt er einige Fäden auf, die erstmals in

FORMULA gesponnen werden.

DARK SECRET – Mörderische Jagd
ist der mittlere Roman der Diogenes-

Trilogie. Obwohl man ihn als in sich
abgeschlossenes Buch lesen kann, ist zu
empfehlen, BURN CASE vorher zur

Hand zu nehmen.

MANIAC – Fluch der Vergangenheit
ist der abschließende Roman der

Diogenes-Trilogie. Um das größte

Lesevergnügen zu haben, sollte der Leser zumindest DARK SECRET
vorher gelesen haben.

DARKNESS – Wettlauf mit der Zeit
ist ein in sich abgeschlossener

Roman, der nach den Ereignissen in

MANIAC spielt.

CULT – Spiel der Toten
ist ein eigenständiger Roman, bezieht
sich aber teilweise, wie es bei uns
üblich ist, auf vorhergehende Romane.

FEVER – Schatten der

Vergangenheit
ist der Auftakt zu einer neuen

Trilogie um die dunkelsten Geheimnisse
der Familie Pendergast.

REVENGE – Eiskalte Täuschung
ist der mittlere Roman der Trilogie
um die dunkelsten Geheimnisse der

Familie Pendergast. Obwohl man ihn als
in sich abgeschlossenes Buch lesen
kann, ist zu empfehlen, FEVER vorher
zur Hand zu nehmen.

FEAR – Grab des Schreckens ist der fulminante Abschluss der

Trilogie und ist bislang der
persönlichste Fall für Special Agent

Aloysius Pendergast.

Gideon Crew – unser neuer Ermittler

2011 haben wir eine neue Reihe von

Thrillern mit einem ungewöhnlichen

Ermittler namens Gideon Crew gestartet.

Das erste Buch der Serie, MISSION –

Spiel auf Zeit, wurde im Mai 2011
veröffentlicht. Dann folgte mit

COUNTDOWN – Jede Sekunde
zählt der zweite Band. Wir freuen uns sehr, dass Paramount Pictures die

Rechte zu den Gideon-Crew-Thrillern
erworben hat und sie, wie wir hoffen,
bald verfilmen wird.

Wir möchten Ihnen versichern, dass
unsere Ergebenheit gegenüber Agent

Pendergast ungetrübt bleibt und dass wir
auch weiterhin Romane über den
geheimnisvollsten FBI-Agenten der

Welt mit der gleichen Frequenz wie
bisher schreiben werden.

Unsere anderen

Romane

Wir haben neben den Fällen von

Special Agent Pendergast und Gideon

Crew eine Reihe von in sich
abgeschlossenen Abenteuerromanen
geschrieben, die an dieser Stelle –
anders als unsere Soloromane, die in

Deutschland bei verschiedenen Verlagen erscheinen – natürlich nicht unerwähnt
bleiben sollen:

MOUNT DRAGON – Labor des

Todes
ist unser zweiter gemeinsamer

Roman, den wir nach RELIC
geschrieben haben.

RIPTIDE – Mörderische Flut
entführt die Leser auf eine spannende

Schatzsuche.

THUNDERHEAD – Schlucht des Verderbens
ist der Roman, in dem die

Archäologin Nora Kelly eingeführt
wird, die als Figur in allen späteren

Pendergast-Romanen auftaucht.

ICE SHIP – Tödliche Fracht
stellt unter anderem Eli Glinn vor,
der in DARK SECRET, MANIAC und
den neuen Gideon-Crew-Romanen eine

Rolle spielt.

Und für all diejenigen, die noch dazu auf
einen Blick sehen möchten, in welcher Reihenfolge wir unsere gemeinsamen

Romane geschrieben haben:

RELIC – Museum der Angst

MOUNT DRAGON – Labor des Todes

ATTIC – Gefahr aus der Tiefe

RIPTIDE – Mörderische Flut

THUNDERHEAD – Schlucht des

Verderbens

ICE SHIP – Tödliche Fracht

FORMULA – Tunnel des Grauens

RITUAL – Höhle des Schreckens

BURN CASE – Geruch des Teufels

DARK SECRET – Mörderische Jagd MANIAC – Fluch der Vergangenheit

DARKNESS – Wettlauf mit der Zeit

CULT – Spiel der Toten

FEVER – Schatten der Vergangenheit

MISSION – Spiel auf Zeit

REVENGE – Eiskalte Täuschung

COUNTDOWN – Jede Sekunde zählt

FEAR – Grab des Schreckens

ATTACK – Unsichtbarer Feind

Wir schätzen uns außergewöhnlich
glücklich, dass es Menschen gibt wie

Sie, denen es ebenso viel Freude
bereitet, unsere Romane zu lesen, wie es
uns Freude macht, sie zu schreiben.

Mit besten Grüßen

Über Douglas Preston

/ Lincoln Child

Douglas Preston wurde 1956 in

Cambridge, Massachusetts geboren. Er
studierte in Kalifornien zunächst

Mathematik, Biologie, Chemie, Physik,

Geologie, Anthropologie und

Astronomie und später Englische

Literatur. Nach dem Examen startete er
seine Karriere beim »American Museum
of Natural History« in New York. Eines

Nachts, als Preston seinen Freund Lincoln Child auf eine mitternächtliche

Führung durchs Museum einlud, entstand
dort die Idee zu ihrem ersten
gemeinsamen Thriller, Relict. Douglas

Preston schreibt auch Solo-Bücher und
verfasst regelmäßig Artikel für diverse

Magazine. Er lebt mit seiner Frau und
seinen drei Kindern an der US-Ostküste.

Lincoln Child wurde 1957 in Westport,

Connecticut geboren. Nach seinem

Studium der Englischen Literatur arbeitete er zunächst als

Verlagslektor und später für einige Zeit
als Programmierer und System-

Analytiker. Während der Recherchen zu
einem Buch über das American Museum
of Natural History in New York lernte er

Douglas Preston kennen und entschloss
sich nach dem Erscheinen des
gemeinsam verfassten Thrillers Relic,

Vollzeit-Schriftsteller zu werden. Er lebt
mit Frau und Tochter in New Jersey.

Obwohl die beiden Erfolgsautoren 500

Meilen voneinander entfernt leben,
schreiben sie ihre Megaseller
gemeinsam: per Telefon, Fax und übers

Internet.

Über dieses Buch

Pendergasts Schützling Corrie Swanson
untersucht in der ehemaligen

Silberminen-Stadt Roaring Forks die
exhumierten Leichen von elf

Minenarbeitern. Laut Folklore soll ein

Killer-Grizzly die Männer aufgefressen
haben. Eine einzigartige Studienarbeit
für die Kriminologie-Studentin!

Doch in dem heute äußerst exklusiven

Skiort boykottiert man Corries Recherchen mit radikalen Mitteln.

Welches Geheimnis gilt es zu hüten,
dass ein paar alte Knochen verraten
könnten? Als Corrie schließlich im

Gefängnis landet, eilt ihr Special Agent

Pendergast zu Hilfe. Und er kommt zur
rechten Zeit, denn in Roaring Forks ist
nicht nur Corrie in Schwierigkeiten,
sondern auch ein wahnsinniger

Feuerteufel am Werk, der seine Opfer
bei lebendigem Leib verbrennt.

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien

2013
unter dem Titel »White Fire« bei Grand Central Publishing, New York.

eBook-Ausgabe 2013

Knaur eBook

© 2013 by Splendide Mendax, Inc., und

Lincoln Child

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2013 Droemer Verlag

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch
teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags
wiedergegeben werden.

Redaktion: Ralf Reiter

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur,

München

Coverabbildung: Gettyimages ADAM GAULT

ISBN 978-3-426-42075-1

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[Titel]
[Inhaltsübersicht]
Dank
Widmung
Prolog
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
20. Kapitel
21. Kapitel
22. Kapitel
23. Kapitel
24. Kapitel
25. Kapitel
26. Kapitel
27. Kapitel
28. Kapitel
29. Kapitel
30. Kapitel
31. Kapitel
32. Kapitel
33. Kapitel
34. Kapitel
35. Kapitel
36. Kapitel
37. Kapitel
38. Kapitel
39. Kapitel
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41. Kapitel
42. Kapitel
43. Kapitel
44. Kapitel
45. Kapitel
46. Kapitel
47. Kapitel
48. Kapitel
49. Kapitel
50. Kapitel
51. Kapitel
52. Kapitel
53. Kapitel
54. Kapitel
55. Kapitel
56. Kapitel
57. Kapitel
58. Kapitel
59. Kapitel
60. Kapitel
61. Kapitel
62. Kapitel
63. Kapitel
64. Kapitel
65. Kapitel
Epilog
Danksagung
Über die Autoren

Die Pendergast-Romane in der inhaltlich chronologischen Reihenfolge

Unsere anderen Romane
[Über Douglas Preston / Lincoln Child]
[Über dieses Buch]
[Impressum]
[Social Reading]
[Hinweise des Verlags]

Table of Contents

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