Ausgelöscht: Thriller: Smoky Barretts 4. Fall
Author: Cody McFadyen
Date: 2010-03-20T11:54:21+00:00
Keywords: Ausgelöscht; Cody McFadyen; Thriller; Bastei Lübbe; Krimis & Thriller; Amerika; Thriller
Description: "Ich bin ganz nah. Und ich habe ein Geschenk für dich, Special Agent Barrett." Smoky Barrett sieht von ihrem Handy auf. Die anderen Hochzeitsgäste beobachten gespannt das Brautpaar vor dem Altar. Da durchbricht Motorenheulen die Stille. Ein Lieferwagen hält auf dem Parkplatz. Die Türe öffnet sich, und eine Frau wird auf die Straße gestoßen. Ihr Kopf ist kahl geschoren, und sie trägt ein weißes Nachthemd. Sie taumelt auf das Brautpaar zu und fällt auf die Knie. Ihre Haut ist von blutigen Ritzern übersäht. Sie verzerrt das Gesicht und stößt einen lautlosen Schrei aus. Wer ist diese Frau? Smoky f
Publisher: Bastei Lübbe

Ausgeloescht

Book Jacket

Tags: Thriller

"Ich bin ganz nah. Und ich habe ein

Geschenk für dich, Special Agent

Barrett." Smoky Barrett sieht von ihrem

Handy auf. Die anderen Hochzeitsgäste
beobachten gespannt das Brautpaar vor
dem Altar. Da durchbricht

Motorenheulen die Stille. Ein

Lieferwagen hält auf dem Parkplatz. Die

Türe öffnet sich, und eine Frau wird auf
die Straße gestoßen. Ihr Kopf ist kahl
geschoren, und sie trägt ein weißes

Nachthemd. Sie taumelt auf das

Brautpaar zu und fällt auf die Knie. Ihre

Haut ist von blutigen Ritzern übersäht.

Sie verzerrt das Gesicht und stößt einen
lautlosen Schrei aus. Wer ist diese Frau?

Smoky findet heraus, dass sie vor sieben

Jahren spurlos verschwunden ist. Aber
sie kann nicht über das reden, was ihr
zugestoßen ist: Jemand hat eine

Lobotomie an ihr durchgeführt und die

Nervenbahnen ihres Gehirns
durchschnitten. Sie ist nicht tot, vegetiert
aber als leblose Hülle vor sich hin.

Smoky hat es mit einem Serientäter zu
tun, der weiß, dass es für einen

Menschen Schlimmeres gibt als den

Tod. Nur eines ist sicher: Es wird
weitere Opfer geben. Und Smoky könnte
das nächste sein.

Cody McFadyen

Ausgelöscht

Thriller

Aus dem Englischen von Angela Koonen
und Dietmar Schmidt

Roman ist für meinen Vater, David

McFadyen, der mich gelehrt hat, ein

Mann zu sein. Ohne ihn hätte ich nie
mehr zurück ans Ufer gefunden.

TUX - ebook 2010

AUSGELÖSCHT

Teil 1

Kapitel 1 - 1974

»Ich werde das Leben sein«, sagte der

Mann zu dem Jungen.

Der Junge deutete den Tonfall seines

Vaters richtig und machte sich bereit.

»Ja, Vater.«

»Du wirst du sein, und ich werde das

Leben sein.«

»Ja, Vater.«

Es war ein Rollenspiel.

Der Vater streckte die offene Hand aus.

Es war eine große, harte Hand. Das
wusste der Junge aus eigener Erfahrung,
denn er hatte diese Hand häufig zu
spüren bekommen.

»Gib mir einen Dollar«, verlangte der

Vater.

»Ich habe keinen Dollar.«

Der Vater betrachtete den Jungen, und
der Junge schaute seinen Vater an und
wartete. Der Vater hatte ein derbes

Gesicht, passend zu den Händen; sein
ganzer Schädel war grob, als wäre er
aus einem Betonblock oder aus Schlacke
gehauen. Seine Augen waren eisblau und
eiskalt - die Augen eines Philosophen
und eines Mörders.

»Wird's bald«, sagte der Vater. Er
blickte auf den Tisch, tippte mit einem
seiner dicken Finger darauf. »Na los. Ich
frage nur noch einmal.« Er richtete den

Blick wieder auf das Gesicht seines

Sohnes. »Gib mir einen Dollar.« Wieder
streckte er die Hand aus, schloss und
öffnete sie, um seine Forderung zu
unterstreichen.

»Aber ich habe keinen Dollar, das habe
ich doch schon gesagt. Das ändert sich
auch nicht, wenn du mich zweimal
fragst.«

Der Vater entgegnete die Bemerkung
mit einem stechenden Blick. Was der

Junge gerade getan hatte, war gefährlich
gewesen, aber auch mutig, und vor allem
der Mut zählte.

»Und ich sagte, ich werde das Leben
sein«, sprach der Vater gefährlich leise.

»Wenn das Leben einen Dollar von dir
verlangt, solltest du ihm diesen Dollar
geben, oder das Leben bestraft dich so
lange, bis du es tust.«

Der Tisch war klein, und die Arme des

Vaters waren lang. Seine Hand zuckte
vor und traf mit furchtbarer Wucht die
linke Gesichtshälfte des Jungen, dem
augenblicklich schwarz vor Augen
wurde. Als er zu sich kam, lag er
bäuchlings auf dem Fußboden. Der Stuhl
war umgekippt, und die Handflächen des

Jungen berührten den Boden dort, wo er
seinen Sturz instinktiv abgefangen hatte.

I h m dröhnte der Schädel, und er
schmeckte Blut.

»Steh auf, Sohn.«

Dem Jungen wurde schwindlig. Er
suchte nach Worten. »Ja, Vater«, sagte
e r schließlich. Er war dankbar, so
dankbar.

Der Junge war erst zehn, hatte aber
schon ein bisschen von dem gelernt, wie
die Welt funktionierte: Das Leben geht
immer weiter und weiter - mit dir, wenn
du stark bist, und ohne dich, wenn du
schwach bist. Sein Vater wollte, dass er
stark war. Konnte ein Vater seinem Sohn
seine Liebe deutlicher zeigen?

Der Junge mühte sich noch. Er
schwankte kurz, riss sich zusammen.

Schw äche war das größte Vergehen,

Feigheit das zweitgrößte.

»Du darfst niemals nur einstecken,

Junge«, sagte sein Vater. »Du musst
immer zurückschlagen. Immer. Wenn du
einen Kampf zu verlieren drohst, lass
den Gegner wenigstens für jeden Schlag,
den er dir verpasst, teuer bezahlen.«

»Ja, Sir«, sagte der Junge artig. Er
brachte die Fäuste hoch und staunte
einmal mehr, wie klein seine Hände
waren im Vergleich zu den riesigen

Pranken seines Vaters.

»Das Leben will einen Dollar«, sagte
der Vater und schlug zu. Der Junge
versuchte sich zu wehren, konnte aber
keinen einzigen Treffer landen. Er blieb
still, als sein Vater ihn bewusstlos
schlug, und vergoss keine Träne.

Der Junge kam in seinem Bett zu sich,
zitternd und von Schmerzen geplagt. Er
wollte stöhnen, verkniff es sich aber,
denn sein Vater saß neben ihm auf dem

Bettrand, ein Koloss im Dunkeln,
versilbert vom Mondlicht, das durch die

Vorhänge sickerte.

»Ich bin das Leben, und das Leben will
einen Dollar, Sohn«, sagte er. »Ich
werde jede Woche nach diesem Dollar
fragen, bis du ihn mir gibst. Hast du
verstanden?«

»Ja, Sir«, sagte der Junge durch die
aufgeplatzten Lippen und gab sich Mühe,
seine Stimme kräftig und deutlich
klingen zu lassen.

Sein Vater schaute aus dem Fenster,
betrachtete den Mond, als hätten sie
beide etwas zu bedauern. Vielleicht war
es ja auch so.

»Weißt du, was Freude ist, Sohn?«

»Nein, Sir.«

»Freude ist alles, was nach dem

Überleben kommt.«

Der Junge prägte sich das ein, legte es
dort ab, wo er die großen und
bedeutsamen Wahrheiten aufbewahrte.

Dann wartete er, denn sein Vater war
noch nicht fertig; er konnte es sehen.

»Wir haben in diesem Leben nur ein

Ziel, und das ist der nächste Atemzug.

Alles andere sind bloß Lügen. Man
braucht Essen, man braucht einen

Unterschlupf, man braucht einen Platz
zum Schlafen und ein Loch zum

Scheißen.« Der große, schwere Mann
blickte den Jungen durchdringend an.

Der Junge hatte nie wirklich Angst vor
seinem Vater gehabt. Bei all den
brutalen und schmerzhaften Lektionen
hatte er nie bezweifelt, dass der Mann,
d e r ihm das Leben geschenkt hatte, es
auch bewahren würde. Bis jetzt.

Diesmal aber war es anders, und der

Junge hielt den Atem an und die Zunge
im Zaum und wartete, gebannt vom Blick
zweier Augen, die so hell brannten wie
sterbende Sterne.

»Warum will ich einen Dollar?«, sagte
der Vater. »Weil Geld die Grundlage
v o n allem ist. Das Leben will einen

Dollar, Sohn. Es will ihn jeden Tag, von
heute an, bis du unter die Erde kommst.

Wenn du nicht zahlen kannst, dann kannst
du auch nicht essen. Wenn du nicht essen
kannst, kannst du nicht leben. So einfach
ist das. Verstehst du, was ich meine?«

»Ja, Sir.«

»Ich bin mir da nicht so sicher, aber wir
werden ja sehen. Das ist eine Prüfung.

Ich gebe dir ein paar Versuche. Aber
wenn du nicht bald einen Dollar
anschleppst, schlag ich dich zu Brei.«

Nach einer schier endlosen Minute
wandte der Vater sich ab. Er sah durch
d a s Fenster zum Mond hinauf, und es
schien beinahe so, als würde er mit ihm
in ein stummes Zwiegespräch verfallen.

»Es gibt keinen Gott, Junge«, sagte er
irgendwann. »Es gibt auch keine Seele.

Es gibt nur Blut, Fleisch und Knochen.

Du wurdest nicht von einer höheren

Macht auf diese Erde gestellt. Du bist
hier, weil ich mein Ding in deine Mutter
gesteckt habe und dein Fleisch in ihr
gewachsen ist. Dieses Fleisch muss
gefüttert werden, und dazu brauchst du

Dollars, und das ist alles, was wir sind
und was wir immer sein werden.«

Der große Mann stand auf und ging ohne
ein weiteres Wort. Der Junge lag auf
dem Bett, betrachtete den Mond und
dachte darüber nach, was sein Vater ihm
gesagt hatte. Er stellte die Lehren seines

Vaters nicht infrage, niemals, und nahm
ihm die Schmerzen nicht übel. Das war
seit langer Zeit vorbei. Der Junge
erinnerte sich, dass er früher wütend und
traurig gewesen war, doch inzwischen
kam es ihm eher wie ein Traum vor,
nicht wie eine echte Erinnerung. Diese

Schwäche hatte sein Vater ihm mit den

Fäusten ausgetrieben, so wie ein

Hammer die Beulen aus einem Blech
treibt. Sein Vater war sein Gott, und sein

Gott lehrte ihn, wie man überlebte.

Er brauchte einen Dollar. Wenn er
keinen Dollar anschleppte, würde er
sterben. Das war alles, was zählte; nur
darauf konzentrierte er sich.

Als er einschlief, hatte er einen Plan.

Der Junge war gerade in die fünfte

Klasse
gekommen.

Sein

Vater
betr a c hte te die Schule als etwas

Notwendiges.

»Du brauchst Wissen, um das Fleisch zu
füttern, Sohn«, sagte er, »und die Schule
kostet nichts. Nur ein Schwachkopf
würde dieses Angebot ablehnen.«

Nun saß der Junge in seiner Klasse und
wartete, dass die Schulglocke klingelte.

Er hatte keine Freunde und wollte auch
keine. Andere Menschen waren Gegner.

Am besten, man blieb für sich, und daran
hielt er sich.

Der Junge beobachtete Martin O'Brian,
den Schulrowdy, maß ihn mit kritischem

Blick. O'Brian war groß und ein brutaler

Schläger. Er hatte ausdruckslose braune

Augen und dünne braune Haare, die
immer so aussahen, als wären sie ihm zu

H a u s e geschnitten worden. Er trug
ausgelatschte Schuhe, und seine Jeans
hatten Löcher an den Knien. Manchmal
kam er mit einem blauen Auge zur

Schule oder zuckte bei jedem Schritt
zusammen. Das waren dann immer
schreckliche Tage für die Schwachen,
denn an solchen Tagen war Martin

O'Brian wie ein Raubtier.

Er wurde von allen gefürchtet, sogar
von den älteren Sechstklässlern, denn er
war gnadenlos. Man konnte nie sicher
sein, wie weit er gehen würde. Darin lag
das Geheimnis seiner Macht. Groß und
kräftig waren viele, aber deshalb waren
sie noch lange nicht furchterregend.

Martin O'Brian jedoch legte eine Art
von Brutalität an den Tag, die Eltern
einem Zehnjährigen gar nicht zutrauten

(oder, wie im Fall von O'Brians Eltern,
lieber ignorierten, da sie den Ursprung
dieser Gewalttätigkeit bei sich selbst
vermuteten).

Von
besiegten,
schluchzenden Gegnern verlangte er,
dass sie die eigene Mutter eine Hure
nannten. Gehorchte man nicht, schlug und
trat er weiter zu. Einem seiner Gegner
hatte er sogar den Arm gebrochen.

Und was war die Folge? O'Brian wurde
von den Lehrern getadelt, musste
nachsitzen oder wurde vorübergehend
vom Unterricht ausgeschlossen, mehr
aber auch nicht. Das bedeutete, dass er
sich weiter austoben konnte wie ein

E l e f a n t unter

Pygmäen.

Die

Erwachsenen sahen das Dorf brennen,
weigerten sich aber, den Rauch zu
riechen.

Der Junge aber roch ihn. Und mehr als
einmal hatte er gesehen, wie ein
seltsames Leuchten in O'Brians Augen
trat, wenn er sich mit einem Gegner
befasste.

Es
waren
die

Augen
eines

Wahnsinnigen, der genoss, was er tat.

Und sein verzerrtes, fiebriges Lächeln
ließ ahnen, dass er viel über Schmerz
und Tränen wusste, aber nichts über

Fröhlichkeit und Lachen. Das war

Martin O'Brian.

Deshalb war er die Lösung für das

Problem des Jungen.

Als die Glocke schellte, ging der Junge
zu seinem Spind. Er legte seine

Schulbücher hinein und ließ sie da; er
hatte seine Hausaufgaben während des

Unterrichts gemacht, damit er die Hände
frei hatte. Nun nahm er aus dem Spind,
was er am Morgen hineingelegt hatte,
und ging durchs Schultor, ohne sich
umzudrehen.

Ein Stück weiter setzte er sich auf den

Bordstein und wartete. Es war ein
schöner Tag. Die Sonne wärmte ihm die

Schultern. Ein ungeduldiger Wind wehte,
fuhr durch das Laub der nahen Bäume
und streifte die Wangen des Jungen mit
einem Kuss, bevor er weiterzog.

Fast zehn Minuten vergingen, bis Martin

O'Brian erschien. Er pfiff vor sich hin,
lächelte gedankenverloren und ballte
unbewusst die Fäuste in permanentem

Zorn. Der Junge sah Martin vorbeigehen.

Dann stand er auf und folgte ihm in
einigem Abstand.

Martin O'Brian blieb fünf Minuten auf
der Straße, ehe er in eine Seitengasse
abbog. Noch zwei Querstraßen, und

O'Brian wäre zu Hause. Jetzt oder nie.

Der Junge rannte los, den Gegenstand
aus seinem Spind fest in der Hand. Sein

Herz schlug langsam und gleichmäßig.

Nach zehn Schritten hatte er O'Brian
eingeholt und schwenkte den Arm.

Der Junge hatte den Besenstiel vor dem

Unterricht durchgebrochen. Nun schlug
er damit zu, drosch ihn gegen O'Brians
linke Niere. Der Rowdy erstarrte; dann
schrie er vor Schmerzen.

O'Brian ging in die Knie und rang nach

Atem. Der nächste Hieb brach ihm die

Nase, der übernächste kostete ihn ein
paar Zähne.

Der

Junge
zerschlug

O'Brian
methodisch und mit erschreckender

Ruhe,
doch
ohne Freude oder gar

Genuss. Er war kein Sadist. Die Schläge
waren Mittel zum Zweck, nicht mehr und
nicht weniger. Sie waren nötig, um

Martin O'Brian zu zerbrechen, und der

Junge würde erst aufhören, wenn dieses

Ziel erreicht war.

O'Brian fiel hin und krümmte sich,
schützte Gesicht und Kopf mit den

A r m e n , versuchte,
dem

Angreifer
möglichst wenig Körperfläche zu bieten.

Der

Besenstiel sauste weiter herab.

Wieder und wieder und wieder. Auf

Arme, Beine, Rücken, Hintern. Nicht
fest genug, um Knochenbrüche oder
innere Verletzungen zu hinterlassen, aber
so schmerzhaft, dass O'Brian in ein
hilfloses Bündel verwandelt wurde.

Der Junge hörte auf, als O'Brian zu
wimmern anfing. »Sieh mich an,

Arschloch.«

O'Brian
sagte
nichts,
blieb
zusammengekrümmt liegen, schluchzte,
heulte und furzte hörbar, als er sich in
die Hose machte.

»Wenn du mich nicht anschaust und mir
nicht zuhörst, schlag ich dich tot«, sagte
der Junge.

Das wirkte. Der Rowdy hob den Kopf,
wobei sein ganzer Körper vor Angst und

Schmerz zuckte. Seine Augen waren
groß und weit aufgerissen, sein sonst so
überheblicher Blick war furchtsam und
unstet. Der Rotz lief ihm aus der Nase,
vermischt mit Blut und Tränen. An einem

Wangenknochen wuchs bereits eine

B e u l e , die Lippen würden genäht
werden müssen, und die abgebrochenen

Zähne mussten raus. Sein Atem ging
stoßweise, als er versuchte, seine

Hysterie in den Griff zu bekommen.

»Martin.« Die Stimme des Jungen war
beinahe gelangweilt, sein Blick leer und
ausdruckslos. Er atmete ganz ruhig. »Du
wirst etwas für mich tun. Wenn du
gehorchst, passiert dir nichts. Gehorchst
du nicht, muss ich dich bestrafen.

Verstehst du?«

O'Brian starrte seinen Angreifer an,
ohne zu antworten. Der Junge hob den

Besenstiel.

»Ja! Ja!«, kreischte O'Brian. »Ich hab
verstanden!«

Der Junge ließ den Besenstiel sinken.

»Gut. Du wirst mir drei Dollar die

Woche besorgen. Das wird dir nicht
schwerfallen,
denn
ich
hab
dich
beobachtet. Ich weiß, dass du klaust.

Essensgeld, Taschengeld und so.«

»J-ja ...«, wimmerte O'Brian, am ganzen

Körper zitternd.

»Du brauchst also nur das zu tun, was
du sowieso tust. Der einzige Unterschied
ist, dass du mir drei Dollar die Woche
gibst. Kapiert?«

O'Brian nickte. Er konnte nicht mehr
sprechen, denn er klapperte zu sehr mit
den blutigen Zähnen.

»Gut. Und was ich dir jetzt sage, ist
besonders wichtig, also pass gut auf.

Wenn du jemals einem erzählst, was ich
mit dir gemacht habe, oder von den drei

Dollar, oder wenn du mir das Geld nicht
gibst, komme ich eines Nachts zu euch
nach Hause, bringe zuerst deine Eltern
um und dann dich. Und es wird lange
dauern und verdammt wehtun.«

O'Brian hörte diese Worte, und die Zeit
stand still. Etwas Seltsames geschah:

Alles wurde deutlicher und unwirklich
zugleich. O'Brian sah die Gegenwart und
die Zukunft und wurde von einer

Erregung erfasst, die alle Furcht
wegfegte:

Die Sonne steht am wolkenlosen

Himmel.

Das

Pflaster
auf
dem

Bürgersteig ist warm, aber nicht heiß,
und er ist nur fünf Minuten von zu Hause
entfernt. Gleich wird er durch die Tür
gehen, wird sich eine Cola und eins von

Moms Plätzchen mit in sein Zimmer
nehmen. Er wird sich die Tennisschuhe
von den Füßen treten und das neuste

Batman-Comic lesen. Später wird Mom
ihn zum Essen rufen (wahrscheinlich

Hackbraten). Dad wird wieder nicht
dabei sein, denn er ist unterwegs und
verkauft Sachen, und das bedeutet, er
und Mom würden DIE FÄUSTE nicht
spüren (so nannte O'Brian seinen Vater
insgeheim). Vielleicht schauen sie sich
später zusammen »Happy Days« an, und

Mom wird vielleicht sogar lachen.

Martin O'Brian dachte an das alles, und
für einen Augenblick hörte es sich
albern an, was sein Angreifer soeben
gesagt hatte. Umbringen? Blödsinn. Sie
waren erst zehn! Die Sonne schien, und

...

Der Junge starrte ihn an. Und als

O'Brian in die Augen seines Bezwingers
blickte, wurde ihn etwas bewusst - mit
einer Klarheit, wie er es nie zuvor erlebt
hatte.

O'Brian war nicht besonders schlau,
aber klug genug, dass er wusste, was er
von sich selbst zu halten hatte. Er tat
anderen weh, beklaute sie, terrorisierte
sie. Er brachte sie zum Schluchzen und
zum Flehen, und er genoss es. Es
verschaffte ihm Erleichterung. DIE

FÄUSTE konnten ihm nicht erklären,
warum er sich manchmal so gut fühlte,
wenn andere weinten. Er war eine miese

Ratte,
doch
er
akzeptierte
seine

Verderbtheit
genauso
wie
seine

Unfähigkeit, etwas daran zu ändern.

Doch die Augen, die nun auf ihn
hinunterstarrten, gehörten jemandem, der
auf einer völlig anderen Stufe des Bösen
stand. Es waren leere Augen, in denen
weder Trauer noch Freude zu sehen war,
keine unvergossenen Tränen und kein

Lachen, das auf einen Anlass wartete.

Das war kein Junge, der nach Hause
ging, um Batman zu lesen, und seine

Augen hatten noch nie eine Folge von

»Happy Days« gesehen. Diese Augen
musterten ihn nun von oben bis unten,
warteten mit unerbittlicher Festigkeit.

Und in diesem Moment wusste O'Brian,
dass es keine Rolle spielte, ob die

Sonne schien und ob sie erst zehn waren.

Er wusste, dass jedes Wort des Jungen
eine Drohung gewesen war, die er
wahrmachen würde.

»Ich hab verstanden«, flüsterte O'Brian.

Die Augen starrten ihn an, suchten nach
der

Wahrheit,
während

O'Brian
jämmerlich zu schluchzen anfing und
sich nichts anderes auf der Welt
wünschte, als dass sein Bezwinger ihm
glaubte. Irgendwann nickte der Junge
und warf den abgebrochenen Besenstiel
zur Seite.

»Erste Zahlung diesen Freitag«, sagte
er.

Dann drehte er sich um und ging.

Der Junge kam zufrieden nach Hause,
doch er pfiff nicht oder lächelte vor sich
hin. Wozu auch? Es brachte nichts; es
war völlig sinnlos. Doch der Junge war
beruhigt: Er hatte sein Problem gelöst
und sogar vorgesorgt. Denn was, wenn
sein Vater demnächst mehr wollte als
einen Dollar? Dieser Gedanke war dem

Jungen in der Nacht zuvor gekommen,
als er stumm die Schmerzen ertrug und
nachdachte. Er war zu dem Schluss
gelangt, dass es sehr gut möglich war:

Wenn das Leben einen Dollar wollte,
konnten es dann nicht auch zwei sein?

Oder drei?

Das Einfachste war, von denen zu
nehmen, die hatten. Das aber warf ein
weiteres Problem auf: Wie konnte man
vermeiden, dass man geschnappt wurde?

Alles hatte auf Martin O'Brian als

Lösung des Problems hingedeutet: Er
würde die Arbeit tun und den Ärger mit
der Polizei kriegen, wenn es dazu käme.

Und wenn O'Brian den Bullen von einem
kleineren Jungen erzählte, der ihn, den
gefürchteten Schläger, erpresste - wer
würde ihm glauben?

Der Rest war eine Rechenaufgabe. Wie
viel Schmerzen, wie viel Angst brachten
wie viel Sicherheit? Menschliches

Kalkül war die einfachste Mathematik
überhaupt, wenn man den Bogen raus
hatte. Und der Junge hatte ihn raus, das
hatte er an diesem Tag erfahren.

Nicht alles Böse ist Zufall. Manches
wächst in einem finsteren Keller unter
einer finsteren Sonne heran, gehegt und
gepflegt von einem finsteren Gärtner mit
einer Hacke aus Knochen.

Kapitel 2 - Heute

Jeder ist eine Insel, das habe ich früh
lernen müssen.

Verstehen Sie mich nicht falsch: Ich
liebe Tommy, und wenn ich nachts
aufwache, und er liegt neben mir, sodass
ich ihn anfassen, wecken, mit ihm reden
und vielleicht mit ihm schlafen kann, gibt
es nichts Schöneres für mich. Dieses

Gefühl und die intime Kenntnis seines

Körpers teile ich mit nur wenigen

Frauen (ja, es gibt ein paar, aber nicht
viele). Ich genieße meine eigene

B e g i e r d e ebenso
wie

Tommys

Verlangen nach mir, das mich mit einer

Art egoistischem Stolz erfüllt. In solchen

Augenblicken bin ich die Besitzerin
geheimen

Wissens
und Hüterin
verborgener Dinge.

Doch das ändert nichts an der Wahrheit:

Trotz aller Intimität weiß Tommy nicht,
was ich in meinem Innern empfinde -
genauso wenig, wie ich es von ihm
weiß. Bei aller Leidenschaft bleibt die

Seele in der Dunkelheit verborgen.

Inzwischen komme ich damit zurecht,
auch wenn es eine Zeit gab, in der ich
mich gegen diesen Gedanken gewehrt
habe, wie wahrscheinlich jeder von uns.

W i r wollen alles über den anderen
wissen, die kleinste Kleinigkeit. Wir
wollen
in ihm lesen wie in einem
offenen Buch und selbst gelesen werden.

Wir wollen eins mit ihm werden. Aber
das geht nicht, jedenfalls nicht bei mir.

Jeder ist eine Insel. Wie nahe wir uns
auch kommen, eine gewisse Entfernung
bleibt. Liebe, so habe ich begriffen,
heißt nicht nur, sich mitzuteilen, sondern
auch mit dem klarzukommen, was eben
nicht mitgeteilt wird.

Ich drehe mich auf die Seite, die Wange
an der Hand, und betrachte Tommy. Sein

Gesicht mit der Narbe an der linken

Schläfe ist nicht hübsch, aber sehr
attraktiv, auf eine raue und männliche

Art. Er ist groß, eins fünfundachtzig, und
hat das dunkle Haar und die dunklen

Augen eines Latinos. Er hat einen
offenen und zugleich vorsichtigen Blick -
einen Blick, wie man ihn nur dann
bekommt, wenn man ein ehrlicher

Mensch ist und zwei Leute getötet hat.

Tommy schläft tief und fest, den Mund
geschlossen. Ich traue mich nicht, ihn zu
lange anzustarren. Er könnte meinen

Blick spüren und wach werden, denn er
weiß wie ich, dass der Tod immer und
überall lauert, und ist deshalb wachsam,
selbst im Schlaf. Menschen wie Tommy
und ich eignen sich einen leichten Schlaf
an. Menschen, die Dinge tun, wie wir sie
getan haben. Die sehen, was wir gesehen
haben.

Ich drehe mich auf den Rücken und
blicke durch die offene Balkontür in den

Nachthimmel. Wir haben die Tür offen
gelassen, damit wir das Meer hören
können. Hier auf Hawaii ist es warm
genug, um bei offener Tür zu schlafen.

Wir machen hier fünf Tage Urlaub. Für
mich ist es der erste Urlaub seit mehr als
zehn Jahren.

Hawaii, Insel aus Feuer und Eis. Als

Tommy und ich vom Flughafen Hilo zum

Hotel fuhren, haben wir uns gefragt, ob
wir bei der Wahl der Insel einen Fehler
gemacht haben. So weit das Auge
reichte,
waren
nur
schwarzes

Vul kanges te i n, dürre

Bäume
und
spärliches Gras zu sehen, als wären wir
auf einem unwirtlichen Mond gelandet.

Doch als wir uns der Ferienanlage
näherten,
legten
sich
unsere

Befürchtungen. In der Ferne konnten wir
den schneebedeckten Mauna Kea sehen,
über 4000 Meter hoch. Es war
merkwürdig, auf Hawaii aus dem
offenen Wagenfenster zu schauen und

Schnee zu sehen, aber da war er und
leuchtete
weiß
in
der

Sonne.

Wunderschön,
genau
wie
der

Rezeptionsbereich der Ferienanlage.

Wir hatten einen herrlichen Blick aufs

Meer und den makellosen Strand, und
ein warmer Wind küsste unsere Wangen,
wie um uns willkommen zu heißen.

»Aloha«, sagte der junge Mann an der

Rezeption, und seine weißen Zähne
leuchteten in seinem tiefbraunen Gesicht.

Wir sind jetzt seit vier Tagen hier, und
unsere

Hauptbeschäftigung
ist
das

Faulenzen. Hawaii hat uns freundlich
aufgenommen, hat das Blut an unseren

Händen ignoriert, hat uns durch seine

Schönheit überredet, abzuschalten und
auszuruhen. Unser Zimmer ist im dritten

Stock, und der Balkon ist nur fünfzig

Meter vom Meer entfernt. Wir liegen
den ganzen Tag in der Sonne, und abends
gehen
wir
am

Strand spazieren,
beobachten
die
fantastischen

Sonnenuntergänge und bewundern die

Sternenpracht
am
außergewöhnlich
klaren Himmel, der noch nicht von Smog
getrübt ist.

Doch für uns ist es ein Paradies auf

Zeit. Bald fliegen wir nach Los Angeles
zurück, wo ich im dortigen FBI-Büro als

NCVAC-Koordinatorin arbeite. Das

N C VA C ist das US-Bundesamt zur

Analyse von Gewaltverbrechen mit

Hauptsitz in Washington, D.C., doch in
jedem FBI-Büro gibt es einen örtlichen

Repräsentanten des NCVAC. In Los

Angeles mache ich diesen Job jetzt seit
über
zwölf

Jahren.

Ich leite ein
vierköpfiges Team (mich eingerechnet),
das immer dann gerufen wird, wenn die
schlimmste Drecksarbeit getan werden
muss - die Aufklärung von Morden,

Verstümmelungen,

Vergewaltigungen,

Folterungen und dergleichen. Es sind

Verbrechen, die meist auf das Konto von

Psychopathen gehen. Die Täter, die wir
jagen, handeln selten im Affekt. Ihre

Taten sind keine Absonderlichkeiten
e i n e s Augenblicks,
sondern
die

Befreiung von irgendeinem krankhaften

Trieb.

Die meisten
morden
aus

Lustgewinn, geilen sich auf am Leid und

Tod anderer.

Ich verbringe mein Leben damit, in die

Dunkelheit zu schauen, in der diese

Bestien hausen. Es ist eine kalte

Schwärze, angefüllt mit Wimmern und
hus c he nde n Schatten, mit schrillem

Gelächter, gellenden Schreien und
dumpfem Stöhnen. Ich habe einige der

Ungeheuer
getötet,
die
in
dieser

Finsternis
lauern,
und
wurde von
anderen gejagt - in furchtbaren Träumen,
aber auch in der Wirklichkeit, die
manchmal schlimmer sein kann als der
schrecklichste Alptraum. Doch ich habe
mir dieses Leben selbst ausgesucht, also
darf ich mich nicht beklagen.

Es kommt selten vor, dass ich zum

Himmel schaue und die Schönheit der

Sterne bewundere. Meist sind sie für
mich
stumme
und
gleichgültige

Beobachter jener Welt, in der wir leben
und sterben, wobei mich selbst eher das

Sterben beschäftigt, weil mein Job das
mit sich bringt.

Hier auf Hawaii habe ich mir endlich
mal die Zeit genommen, die Sterne in

Ruhe zu betrachten. Jede Nacht habe ich
das Gesicht dem Himmel zugekehrt und
mir von den Sternen sagen lassen, dass
ihre Schönheit schon viel länger besteht
a l s der

Mensch
und
die

Abscheulichkeiten, die er zu begehen
imstande ist.

Ich schließe für einen Moment die

Augen und lausche. Das Rauschen der

Brandung hört sich an wie der
unaufhörliche Atem eines Riesen. Oder
wie der Herzschlag Gottes. Doch Gott
und ich, wir haben so unsere Probleme
mi t e i na nd e r . Obwohl
wir
uns
inzwischen näher sind als noch vor ein
paar Jahren, wechseln wir kaum ein

Wort.

Etwas Gewaltiges, Ewiges schiebt die

Wellen vor sich her auf den Sandstrand,
im Takt mit dem Metronom der Welt.

Das Meer ist unermesslich, so rein an

Klang und Farbe, dass es kein Zufall
sein kann. Ich bin mir nicht sicher, ob es
uns wahrnimmt, aber vielleicht hält es
die Welt für immer in Gang, während
w i r unsere nichtigen Entscheidungen
treffen.

Ich mache die Augen auf und rücke von

Tommy weg, ganz langsam und so leise
ich kann. Ich will auf den Balkon, ohne

Tommy zu wecken. Die Laken streichen
sanft über meine Haut, und meine Füße
berühren den Teppichboden. Der Mond
leuchtet ins Zimmer, deshalb ist der

Bademantel (den ich mitgehen lassen
will, wenn wir abreisen) nicht schwer
zu finden. Ich ziehe ihn über, binde ihn
aber nicht zu. Ich werfe noch einen Blick
auf Tommy und gehe nach draußen.

Der

Mond
überzieht
alles
mit
schimmerndem Silber. Ich betrachte ihn
mi t stummer Bewunderung. Er ist nur
eine gigantische Kugel aus Stein, die das
kalte Licht der Sonne zurückwirft, doch
sobald der Himmel dunkel wird, hat er
immense Kraft. Ich strecke den Arm aus
und tue so, als könnte ich mit den

Fingern durch das Mondlicht greifen.

Für einen Moment glaube ich sie
tatsächlich
zu
spüren, die Ströme
samtigen Lichts, die mir bei meiner

Arbeit oft den Weg erleuchtet haben, der
nicht selten ein Weg in eine Welt
gewesen ist, in der unsägliche Schrecken
lauern. Doch daran will ich jetzt nicht
denken.

Auf dem Balkon ist es angenehm. Ich
lasse den Blick über den Himmel
schweifen. In Los Angeles sind die

Sterne bloß trübe Lichtpunkte in einem

Meer der Schwärze, während sie hier
wie Brillanten auf schwarzem Samt
a us s e he n; dieser
viel
strapazierte

Vergleich trifft es ziemlich genau. Über
mir kann ich den Gürtel des Orion sehen,
und als ich den Blick schweifen lasse,
entdecke ich den Großen Bären und den

Polarstern.

»Stella Polaris«, flüstere ich und denke
an meinen Vater. Er gehörte zu den

Menschen, die sich für alle möglichen

Dinge begeistern konnten. Er spielte
g a n z ordentlich Gitarre und schrieb

Kurzgeschichten, die mir sehr gefielen,
die aber nie veröffentlicht wurden. Und
er liebte den Nachthimmel und Bücher
über Astronomie.

»Der Polarstern«, hat er mir einmal in
einer kalten Nacht erzählt, »wird auch

Nordstern genannt. Er ist nicht der
hellste Stern am Himmel, wie manche

Le ute glauben. Der hellste Stern ist

Sirius. Aber der Polarstern ist einer der
wichtigsten.«

Damals war ich neun und interessierte
mich nicht allzu sehr für die Welt der

Sterne, und schon gar nicht liebte ich sie,
aber ich liebte meinen Vater; deshalb
heuchelte ich Interesse und machte ein
erstauntes Gesicht. Heute bin ich froh,
dass ich es getan habe, denn es hat Dad
glücklich gemacht. Er starb, bevor ich
einundzwanzig war, und ich hege und
pflege jede Erinnerung an ihn.

»Woran denkst du?« Die Stimme hinter
mir ist belegt vom Schlaf.

»An meinen Vater. Er hat die Sterne
geliebt.«

Tommy kommt zu mir und umfasst mich.

Er ist nackt und warm. Ich lege den Kopf
an seine Brust. Ich bin nur eins fünfzig,
und es gefällt mir, dass er so viel größer
ist als ich.

»Kannst du nicht schlafen?«, fragt er.

»Ich will nicht. Es ist schön, wach zu
sein.«

Es ist, als könnte ich ihn lächeln hören.

Das mag verrückt klingen, aber es ist die

Wahrheit. Tommy und ich sind uns so
nahe
gekommen,
dass
wir
die
unsichtbaren Zeichen des anderen lesen
können. Wir sind jetzt fast drei Jahre
zusammen,
und
es
war
eine
wunderschöne Zeit.

Tommys unerwartete Liebe hat mir
damals
das

Leben
gerettet.

Vor
d r e i e i n h a l b Jahren
war
ein

Serienmörder namens Joseph Sands - ein

Killer, den meine Leute und ich gejagt
hatten - in mein Haus eingebrochen. Er
folterte Matt, meinen Mann, vor meinen

Augen zu Tode. Dann kam ich an die

Reihe.

Nachdem

Sands
mich
vergewaltigt hatte, nahm er sich mein

Gesicht vor und entstellte es so sehr,
dass ich mich später selbst nicht
wiedererkannte. Zum Schluss starb

Alexa,
meine damals
zehnjährige

Tochter. Sands benutzte sie als lebenden

Schutzschild, als ich an eine Waffe kam
und auf ihn feuerte.

Danach verbrachte ich sechs Monate in
einer Welt aus Schmerz und Schock, an
die ich mich kaum noch erinnern kann.

Die Zeit ist zwar präsent, aber jeder

Mensch
besitzt
eine

Art

Schutzmechanismus, der das Erinnern an
solche

Qualen verhindert oder sie
zumindest schneller verblassen lässt. Ich
weiß nur noch, dass ich damals sterben
wollte und nahe daran war, mir das

Leben zu nehmen.

Dann aber kamen Tommy und ich
zusammen. Tommy war damals noch
beim Secret Service. Bei einer meiner

Ermittlungen kamen wir uns näher und
landeten irgendwann im Bett, womit ich
nun wirklich nicht gerechnet hatte - nicht
nur, weil ich noch um Matt trauerte und
weil Tommy ein so gut aussehender

Bursche war, sondern wegen meines

Aussehens.

Joseph Sands hatte mir mit einem
rostigen alten Messer das Gesicht
zerschnitten - methodisch, voller Hass
und perverser Freude. Er hat sich in
meinem Gesicht verewigt, hat mich mit

Blut und Stahl gezeichnet. Die Narbe
beginnt mitten auf der Stirn, am

Haaransatz, verläuft zwischen den

Augenbrauen hindurch und dann in einem

Neunzig-Grad-Winkel nach links und
über
die

Schläfe, wo
sie
eine
schwungvolle Schleife auf der Wange
beschreibt. Von dort führt sie wieder
nach oben und über den Nasenrücken
und dann über die Nasenwurzel hinweg,
ehe
sie
wieder
kehrtmacht,
eine

Diagonale über den linken Nasenflügel
zeichnet und schließlich über den Kiefer
hinunter bis zum Schlüsselbein führt.

Die linke Augenbraue fehlt. Sands hat
sie mir weggeschnitten, als er mit der

Klinge
in meinem Gesicht schnitzte,
sabbernd vor perverser Erregung.

Ich weiß noch, wie er innehielt, als er
mit dem Schneiden fertig war. Ich
schrie, während er das, was mein

Gesicht gewesen war, aus nächster Nähe
betrachtete. Dann nickte er. »Ja«, sagte
er, »so ist es gut. Gleich beim ersten

Mal ist alles richtig geworden.«

Ich habe mich nie für schön gehalten,
habe mich aber stets wohl in meiner

Haut gefühlt. Nach dieser Nacht jedoch
fürchtete ich mich vor dem Spiegel wie
das Phantom der Oper. Auch wenn ich
es geschafft hatte, am Leben zu bleiben,
führte ich von nun an ein Leben im

Dunkeln - ein Monstrum, verborgen in
den Schatten.

Erst Tommys unbefangene Leidenschaft
öffnete mich wieder für die Welt.

To mmy war ein Mann - ein gut
aussehender noch dazu -, und er wollte
mich. Nicht um mich zu trösten, sondern
weil er mich haben wollte, als Frau,
trotz meines entstellten Gesichts.

Mittlerweile ist viel Zeit vergangen,
und aus uns beiden ist ein Paar
geworden. Wir leben zusammen, und wir
lieben
uns. Auch

Bonnie,
meine

Adoptivtochter, hat Tommy ins Herz
geschlossen. Unser Verhältnis ist ohne

Schuldgefühle und gesegnet durch die

Geister meiner Vergangenheit.

»Es ist wunderschön«, sagt Tommy nun
und holt mich aus meinen Gedanken.

»O ja.«

»Es war eine gute Idee von mir, hier ein
paar Tage zu verbringen. Eine geniale

Idee.«

Ich muss lachen. »Pass auf dein Ego
auf. Es war eine tolle Idee, das stimmt,
aber wenn wir wieder in L.A. sind, ist
dein Kredit aufgebraucht.«

Seine Hände schieben sich um meine

Taille und unter den Bademantel. »Dann
muss ich mich wohl auf den Sex
verlassen.«

»Das könnte funktionieren ...« Ich
mache die Augen zu und lege den Kopf
i n den Nacken. Seine Lippen finden
meine, während uns der Mond zuschaut.

To mmys Berührung lässt mich vor

Wonne schaudern.

»Ich will es hier«, flüstere ich und
streiche mit den Fingern durch sein

Haar.

Er löst sich von mir, richtet sich auf, um
zu Atem zu kommen, und zieht eine

Braue hoch.

»Auf dem Balkon?«

Ich zeige auf die Liege. »Genau da.«

Ich sehe, wie er suchend über den

Rasen blickt, und ziehe seinen Kopf zu
mir herunter.

»Da ist niemand. Es ist drei Uhr früh.«

Es braucht nicht viel Überredung. Wir
machen Liebe unter dem Mond und dem

Polarstern, während das Meer leise zu
uns spricht. Irgendwann schlafen wir auf
dem Balkon ein, zugedeckt mit dem

Bademantel.

Ich erwache träge und ausgeschlafen.

Ich
habe
eine
verschwommene

Erinnerung daran, wie Tommy mich
irgendwann ins Zimmer getragen und ins

Bett gelegt hat. Es ist früh, noch keine
sechs Uhr, und gerade erst geht die

Sonne auf und erfüllt unser Zimmer mit
mildem Licht. Ich werfe mir den

Bademantel über und gehe nach draußen.

Tommy hat schon Kaffee gekocht und
den Balkontisch gedeckt. Er trägt eine

Jeans, sonst nichts, und es turnt mich
schon wieder an, ihn so zu sehen.

Als ich mich hinsetze, höre ich das

Zirpen meines Handys, das den Empfang
einer SMS meldet.

»Das darf doch nicht wahr sein«, stöhnt

Tommy.

Ich nehme das Handy, lese die

Textnachricht und muss lächeln.

Du bist in deinem Inselparadies, und
wir stehen hier im Regen von L. A.

Eigentlich sollte ich sauer auf dich sein,
aber solange du rund um die Uhr Sex
hast, ist dir alles verziehen.

Als ich den Rest der Nachricht lese,
vergeht mir das Lächeln.

Übrigens, wir haben gerade den

Hurensohn geschnappt, der die toten

Kinder in Dixieklos gestopft hat. Er
heißt Timothy Jakes (für meine Freunde

>Tim-Tim<, sagt er, aber ich glaube
nicht, dass er Freunde hat, der Typ ist
viel zu unheimlich). Er hat geplärrt wie
ein

Baby
und
sich
die

Hose
vollgepinkelt, als die Handschellen
zuschnappten.

Das
war
ein
sehr
befriedigendes Erlebnis für uns alle.

Genieß die Sonne, Süße. Lass dich
aufgeilen und stoße auf Tim-Tim an,
der von Bubba (oder wer
sonst

gerade

das

Begrüßungsvergewaltigungskomitee im

Knast leitet) bald in neue sexuelle

Praktiken eingeführt wird.

Ich schließe kurz die Augen, während
mich Erleichterung durchströmt. Der

Fall war bei meinem Urlaubsantritt noch
nicht abgeschlossen und war mit uns
gereist wie ein zusätzlicher Koffer mit
einer Leiche darin. So schön es auf

Hawaii ist - die toten Kinder standen die
ganze Zeit in der Nähe und schauten mir
zu, wie ich die Sterne beobachtete und
vertrauliche Gespräche mit dem Mond
führte. Jetzt endlich spüre ich, wie sie
sich umdrehen und zufrieden davongehen
ins Nichts. »Was gibt's?«, fragt Tommy
vom Bett.

Ich klappe das Handy zu, hole tief Luft
und hoffe, dass mein Lächeln ein
bisschen lasziv ist, als ich mich umdrehe
und den Bademantel fallen lasse.

»Das war Callie. Sie wollte sich
vergewissern, dass wir reichlich Sex
haben.«

Ich werde ihm die Einzelheiten
irgendwann erzählen, aber jetzt nicht. Es
würde
uns
nur
die

Stimmung
kaputtmachen.

Das
mag
egoistisch
erscheinen, aber ich musste lernen, mich
gegen Gefühle abzuschotten und mein

Leben behalten zu können. Ich kann mir
die

Leiche
einer
vergewaltigten,
verstümmelten Zwölfjährigen anschauen
und eine Stunde später meine Tochter
auf die Wange küssen.

Tommy grinst. »Ich würde sagen, für
reichlich Sex haben wir schon gesorgt,
aber lass uns ganz sichergehen.«

»Schade, dass wir morgen abreisen
müssen.«

»Lass uns ein bisschen länger bleiben.«

»Hast
du
vergessen,
dass
ich

Trauzeugin bei Callies Hochzeit bin?

Wenn ich nicht aufkreuze, bringt sie
zuerst dich um und dann mich.« »Ja,
wahrscheinlich.«

Ich beuge mich zu Tommy hinunter und
hauche ihm ins Ohr: »Sei jetzt still und
tue, was ich immer so gern habe.«

Und er tut es. Die Sonne steigt weiter,
und das Meer rauscht auf den Strand. Ich
genieße jede Sekunde, doch selbst als
wir uns gegeneinander treiben lassen,
weiß ich, dass dieser Frieden flüchtig
ist. Ich schreie auf, als Tommy mich zum

Höhepunkt bringt, und in der Stille
danach
sagt
die

Insel
mir
auf

Wiedersehen. Wir gehören nicht hierher
an diesen Ort, an dem es so viel Licht
und Heiterkeit gibt. Ich sehe andere

Kinder vor mir, tote und lebende, die auf
meine Rückkehr warten.

Kapitel 3

Ich wollte, ich hätte jetzt meine Waffe
in der Hand, meine Neun-Millimeter-

Glock, die ich so selbstverständlich
trage wie eine Handtasche oder ein Paar
gut sitzende Schuhe.

Ich bin eine ausgezeichnete Schützin,
eine Fähigkeit, die ich anscheinend
einem genetischen Erbe aus ferner

Vergangenheit verdankte, denn meine

Mutter
und mein

Vater
können

Schusswaffen nicht ausstehen. Einer von

Dads Freunden hat mein Interesse für

Waffen geweckt, als ich ungefähr acht

Jahre alt war. Er war ein Waffennarr,
und seitdem bin ich es auch. Eine Pistole
in der Hand zu halten kam mir irgendwie
richtig vor. Sie gehörte da hin.

Ich bin ein Naturtalent. Zwar habe ich
mich nie mit jemandem gemessen, nehme
aber an, dass ich eine der besten

Schützinnen beim FBI bin. Diese

Fähigkeit
ist mir schon oft nützlich
gewesen, und ich wünschte, jetzt könnte
ich sie einsetzen.

»Dieses Kleid ist einfach zu warm!«,
schimpfe ich.

Es ist Ende Februar in Los Angeles, und

Callies Hochzeit findet am Strand statt.

Die Luft ist frisch, doch aus irgendeinem

Grund
weht
nicht
der
leichteste

Windhauch, und die Sonne, die bei
normaler Kleidung angenehm wäre,
verwandelt mein Trauzeuginnenkleid in
eine Sauna.

»Ich bin schweißgebadet«, flüstert

Marilyn mir zu und kichert.

Marilyn ist Callies Tochter. Die beiden
haben sich erst vor ein paar Jahren
kennen gelernt, denn Callie war mit
fünfzehn schwanger geworden und gab

Marilyn auf Drängen ihrer Eltern zur

Adoption frei, was sie stets bedauert hat

- bis irgendein Dreckskerl, hinter dem
wir her waren, diese Information
ausgrub und Callie damit zu erpressen
versuchte. Das Ergebnis war eine
erzwungene Vereinigung von Mutter und

Tochter, die sich glücklicherweise in
eine echte Beziehung verwandelt hat.

»Pssst, Smoky«, raunt Bonnie mir zu.

Ich schaue auf Bonnie, die in ihrem
sonnengelben Brautjungfernkleid neben
m i r steht. Sie hat sich die Haare
hochgesteckt und ein gelbes Band darum
gebunden. Sie ist sehr hübsch, und ich
lächle sie an.

Bonnie ist dreizehn und sieht aus wie
ihre Mutter: blondes Haar, makellose
weiße Zähne und blaue Augen. Was

Bonnie von ihrer Mutter unterscheidet,
schlummert hinter diesen Augen. Bonnie
ist erst dreizehn, doch ihre Augen sind
die eines viel älteren Menschen, der zu
viel gesehen hat.

Ich weiß, was diese Augen gesehen
haben.

Bonnies Mutter, Annie King, war meine
beste Schulfreundin. Wir hatten uns
kennengelernt, als wir beide fünfzehn
waren. Es scheint mir eine Ewigkeit her
z u sein. Damals hatte ich noch keine

Narben im Gesicht und auf der Seele.

Annie wurde von einem Verrückten
verstümmelt und getötet, weil er auf
diese Weise erreichen wollte, dass ich
ihn jage, niemand sonst. Er zwang

Bonnie, das langsame Sterben ihrer
eigenen Mutter mit anzusehen, und
fesselte sie dann an ihre Leiche. Es
dauerte drei Tage, bis Bonnie gefunden
wurde.

Ich erfüllte Annies Mörder seinen

Wunsch: Ich habe ihn gejagt und getötet.

Diese Jagd auf den Mörder meiner

Freundin - und mein brennender Wunsch,
sie zu rächen - war einer meiner beiden

Rettungsanker. Der andere war Bonnie,
denn Annie hatte sie mir anvertraut, wie
sich herausstellte. Unsere Beziehung
w ä r e normalerweise zum Scheitern
verurteilt gewesen, denn ich war ein
körperlicher und seelischer Krüppel,
und Bonnie hatten die Schrecken, die sie
durchstehen musste, die Sprache geraubt,
sodass sie sich in eine Welt zurückzog,
von der ich gar nicht erst wissen möchte,
wie sie aussah. Doch Bonnie ist stark,
und so fand sie mit der Zeit wieder zu
sich.

Wir halfen uns gegenseitig. Zwei Jahre
nach ihrem grauenvollen Erlebnis fand

Bonnie die Sprache wieder, und ich
bekam meinen Lebenswillen zurück.

Inzwischen sind wir wie Mutter und

Tochter. Sie ist jetzt mein Kind - in
jeder Hinsicht, auf die es ankommt.

Bonnie lächelt mich an. Der wachsame

Ausdruck ihrer Augen verflüchtigt sich
wie Nebel in der Sonne.

»Ist dir nicht heiß?«, frage ich.

Sie zuckt die Achseln. »Geht so. Ist ja
nicht für lange.«

Ich blicke zu dem Mann hinüber, den

Callie heiraten wird, Agent Samuel

Br ady, Chef des SWAT-Teams beim

FBI in Los Angeles. Wer einen solchen

Job macht, muss ein harter Mann sein -
und genauso sieht Sam aus, trotz seines
schwarzen Smokings. Er ist sehr groß,
eins fünfundneunzig, und wie alle seine

Kollegen trägt er die Haare militärisch
kurz.

»Sam scheint gar nicht nervös zu sein«,
flüstere ich Marilyn zu.

»Ich glaube, den kann nichts mehr
schrecken«, flüstert sie zurück, »außer
vielleicht Callie.«

Beinahe hätte ich losgeprustet. Callie

Thorne ist meine Freundin und eine
langjährige Kollegin, die zu meinem

Team gehört. Sie ist eine schlanke,
langbeinige

Rothaarige
mit
einem

Master
in

Forensik,

Nebenfach

Kriminologie. Callie ist bekannt für ihre

Respektlosigkeit, die sie durch ihr

Können und ihre Erfolge jedoch immer
wieder wettmacht. Bei der Suche nach
der Wahrheit ist sie rücksichtslos.

Neben Sam steht Tommy. Er fängt
meinen Blick auf und zwinkert mir zu.

Ich strecke ihm die Zunge raus, was mir
einen Stupser und ein Stirnrunzeln von

Bonnie einbringt.

»Seit wann spielst du die strenge

Tante?«, flüstere ich ihr zu.

»Seit

Kirby
mich
zu
ihrer

Stellvertreterin ernannt hat«, antwortet

Bonnie.

Es gefällt mir gar nicht, was ich da
höre.

Kirby Mitchell ist ein weiblicher

Profikiller. Sie hat die Aufgabe als

Callies

»Hochzeitsorganisatorin«
übernommen. Es gibt Gerüchte, sie habe

Drohungen ausgestoßen - sogar die

Waffe gezogen -, um einige Lieferanten
z u bewegen, Callie bei ihrer Hochzeit
preislich entgegenzukommen.

Die hübsche Kirby, das All-American

Girl
mit
dem

Aussehen
eines
kalifornischen Beach Bunnies. Schlank,
blond, sexy, eins fünfundsiebzig groß,
strahlend blaue Augen und ein ewiges

Lächeln. Wenn man sie sieht, glaubt man

Meerwasser, Surfwachs und Marihuana
zu riechen. Sie ist die Sorte Frau, die im

Bikini genauso sexy aussieht wie im
kleinen Schwarzen.

Doch ihre Lebensgeschichte ist so
düster,
dass
ich
lieber
darüber
schweige. Ich weiß nicht, was ich davon
halten soll, dass Bonnie sich mit ihr
anfreundet, doch ich lasse es ihr
durchgehen - nicht dass ich groß die

Wahl hätte. Ich bin von Menschen
umgeben, die so sind wie ich: Menschen
mit sichtbaren und unsichtbaren Narben.

Menschen, die andere getötet haben und
es wieder tun werden. Das ist nicht die
beste

Umgebung,
um
ein

Kind
großzuziehen, ich weiß, aber es ist nun
mal die, die ich mir ausgesucht habe und
mit der ich klarkommen muss.

Neben Tommy stehen die beiden letzten

Mitglieder
meines

Teams,

Alan

Washington und James Giron. Mit seinen
fast fünfzig Jahren ist Alan der älteste
und Erfahrenste von uns, ein ehemaliger

Cop
des

Los

Angeles

Police

Departments. Er ist Afroamerikaner mit
der Statur eine Profiwrestlers - die Sorte

Mann, bei der man von allein auf die
andere Straßenseite ausweicht, wenn er
e i ne m entgegenkommt. Sein Smoking
spannt
sich
bei
jeder

Bewegung
bedenklich an den Nähten. Doch seine

Größe und Massigkeit verbirgt seine
wahre Begabung: Er hat schier endlose

Geduld und kann sich stundenlang mit

Detailfragen
beschäftigen, ohne die

Geduld zu verlieren. Das macht ihn zum
besten Vernehmungsspezialisten, den ich
kenne.

Der einunddreißigjährige James Giron
ist der Jüngste in meinem Team. James
ist beinahe schon ein Menschenfeind.

Nicht, dass er die Menschen hasst - sie
kümmern ihn einfach nicht. Was er in
mein

Team
einbringt,
ist
sein
messerscharfer Verstand. James ist ein

Genie, und das meine ich so, wie ich es
sage. Er hat die Highschool mit fünfzehn
abgeschlossen und mit zwanzig seinen

Doktor in Kriminologie gemacht. James
hatte eine ältere Schwester namens

Rosa. Sie wurde ermordet, als James
zwölf war. Rosa brauchte drei Tage zum

S t e r b e n , nachdem
sie
mehrmals
vergewaltigt und mit einem Gasbrenner
gefoltert worden war. Am Tag ihrer

Beerdigung beschloss James, zum FBI zu
gehen und sein Leben der Jagd auf

Mörder zu widmen.

Er hat die gleiche Gabe wie ich: die

Fähigkeit, ins Dunkel vorzudringen, sich
an
die
zischenden,
glitschigen,
mörderischen Kreaturen anzuschleichen
und
zwar verändert, aber halbwegs
unversehrt aus einer Begegnung mit
ihnen hervorzugehen. Sosehr ich James
manchmal ablehne (und er mich): Wenn
ich jemanden brauche, um mich in das

Denken eines Mörders einzufühlen, ist er
ein unschätzbarer wertvoller Kollege.

Und schließlich ist da noch Barry

Franklin, ein Detective vom Los Angeles

Police Department, mit dem wir des
öfteren zusammenarbeiten und der zu
unseren Freunden zählt. Barry ist Mitte
vierzig, massig, aber nicht dick,

Br i l l entr äger, fast
kahlköpfig,
mit
unscheinbarem Gesicht. Doch trotz
äußerlicher Defizite trifft er sich ständig
mit den hübschesten jungen Frauen.

Mein Team und ich kommen selten
freiwillig zu unseren Fällen. Zwar gibt
e
s Bereiche
spezifischer

FBI-

Zuständigkeit - Entführung und Bankraub
zum Beispiel -, doch in den meisten

Fällen, besonders bei Tötungsdelikten,
müssen
wir
von
den örtlichen

Polizeidienststellen
hinzugezogen
werden. Barry ist einer der wenigen

Kollegen, die sich in ihrem Denken nicht
von Politik beeinflussen lassen, wenn es
um Fortschritte bei einer Ermittlung geht.

Wenn er meint, dass wir bei der Lösung
eines Falles eine Hilfe sein können, ruft
er uns an. Wir haben schon bei vielen

Gelegenheiten zusammengearbeitet und
schwierige Fälle gelöst. Wer am Ende
den Ruhm einheimst, hat weder Barry
noch mich und mein Team jemals
gekümmert.

Ich schaue zu den übrigen Gästen, die
auf ihren Plastikklappstühlen sitzen. Es
sind nicht allzu viele. Callies Eltern sind
nicht
darunter;
sie
wurden
nicht
eingeladen. Sie hatten Callie damals
gezwungen, Marilyn abzugeben, und das
hat sie ihnen nie verziehen. Mein Blick
schweift weiter zu Alans Frau, Elaina.

Sie schaut zu mir, und ihre Lachfältchen
kräuseln sich. Ich erwidere ihr Lächeln.

Elaina ist einer der wenigen von Grund
auf guten Menschen, die ich kenne. Zu
viele

Leute
verbergen
unschöne

Geheimnisse hinter einer Fassade der

Anständigkeit
und
einem

Zahnpastalächeln. Auch Elaina ist nicht
fehlerlos; das ist niemand. Aber sie war
es, die mich nach Sands' Blutorgie im

Krankenhaus besucht hat, als ich mit

Schmerzen und Entsetzen zu kämpfen
hatte,
während
ich an die weißen

Deckenplatten
starrte
und
den
unpersönlichen Piep- und Zischlauten
der

Geräte
lauschte,
die
meine

Körperfunktionen stützten. Elaina schob
d i e protestierende Schwester beiseite,
um mich in die Arme zu nehmen, sodass
i c h mich an ihrer Schulter ausheulen
konnte. Ich habe buchstäblich bis zur

Besinnungslosigkeit geweint, und als ich
wieder zu mir kam, war Elaina immer
noch da. Ich liebe sie. Sie ist wie eine

Mutter für mich.

Neben ihr sitzt Assistant Director

Jones, mein Chef. Er wirkt ein bisschen
desinteressiert und schaut ständig auf die

Uhr. Wahrscheinlich wird man so, wenn
man zwei gescheiterte Ehen hinter sich
hat. AD Jones ist lange Zeit mein Mentor
gewesen,
mein
privater

Rabbi
sozusagen.

Er
ist
zu
sehr

Führungspersönlichkeit, um ein Freund
zu sein, aber er ist ein großartiger Chef.

Es ist eine Gesellschaft aus Jägern
menschlicher Ungeheuer und den Opfern
unvorstellbarer Gewalt. Manche Gäste
sind beides zugleich. Es sind Menschen,
d i e täglich mit Leid und Tod zu tun
haben.

Mein Handy meldet den Empfang einer

SMS. Ich klappe es auf und erstarre.

Ich bin ganz nah. Und ich habe ein

Geschenk für Sie, Special Agent Barrett.

Ich lasse den Blick schweifen, schaue
suchend über die Gäste hinweg. Ein

Paar, das am Strand entlangspaziert, ist
stehen geblieben, um die Hochzeit zu
beobachten. Ein Surfer paddelt aufs

Meer hinaus, obwohl das Wasser eiskalt
sein muss. Vor dem Eingang des nahen

Hotels gehen und kommen Leute. Doch
außer dem Paar schaut niemand zu uns
herüber.

Wer immer die SMS geschickt hat,
könnte sich im Hotel ein Zimmer
gemietet haben, überlege ich. Vielleicht
beobachtet er uns genau in diesem

Augenblick von einem Fenster aus...

Ich schaue nach oben, doch durch die

Scheiben
ist
nichts
zu
erkennen.

Außerdem
hat
das

Hotel
zehn

Stockwerke. Ich klappe das Handy zu.

Ich bin mehr ängstlich als zornig. Wer
auch immer diese Nachricht geschickt
hat, kennt meine Nummer und ist mir
damit näher, als mir liebt ist.

Ich sehe Bonnie an und merke, dass sie
mich mustert und mit ihren viel zu alten

Augen meine Gefühlslage erkundet.

»Alles in Ordnung?«, fragt sie.

Ich streichle ihr über die Wange. »Ja,

Schatz. Aber wo bleibt eigentlich

Callie?«

Wir haben sie vor zehn Minuten allein
gelassen. Sie trug bereits ihr Kleid, das

Make-up war perfekt - sie brauchte bloß
noch in die Schuhe zu steigen und sich
auf den Weg zur ihrem Zukünftigen zu
machen.

»Ob was mit Kirby ist?«, flüstert

Marilyn.

Es stimmt: Dass Callie und Kirby
gleichzeitig fehlen, ist ein bisschen
beunruhigend. Ich schaue zum Priester,

Pater Yates. Er lächelt mich an, ein Bild
der Geduld. Ich habe ihn bei unserem
letzten Fall kennengelernt und unsere

Bekanntschaft aufrechterhalten.

Dann endlich setzt die Musik ein, und
ich sehe Kirby durch den Gang an ihren

Platz
huschen.

Sie
macht
einen
verärgerten Eindruck.

»Das ist nicht das Lied, das Kirby
ausgesucht hat«, flüstert Bonnie.

Gespielt wird »Let it be« von den

Beatles,
allerdings
in
der

Originalversion, nur Paul und sein

Piano. Ich finde es großartig.

»Welches Lied wollte Kirby denn?«,
frage ich. »Here Comes the Bride«, sagt

Bonnie.

Stattdessen »Let it be«. Das passte.

Konformität war noch nie Callies Ding.

Dann erscheint die Frau der Stunde, und
die rätselhafte SMS tritt vorerst in den

Hintergrund.

Callie ist wunderschön in ihrem
schlichten langen Seidenkleid. Ihr rotes

H a a r trägt sie lang und mit Blumen
umwickelt. Es sieht aus, als würden

F e u e r r o s s e über
ihren

Rücken
galoppieren.

Sie
bemerkt
meine
staunenden Blicke und zwinkert mir zu.

Es schnürt mir das Herz ab.

Ich hatte immer Angst, dass Callie
allein bleibt. Ich bin jetzt einundvierzig, und Callie ist ungefähr in meinem Alter.

Wir sind in den besten Jahren, aber ich
habe die Zukunft gesehen, den sich
nähernden Scheitelpunkt, hinter dem der

Staub sich nach und nach legt und die

Falten
tiefer
werden. Irgendwann
werden wir die Aufgabe nicht mehr
erfüllen können, der wir unser Leben
gewidmet haben - die Jagd auf
geisteskranke Verbrecher. Wir werden
unsere Waffen niederlegen, weil wir zu
alt geworden sind. Vielleicht werden
wir
jüngere Jäger
unterrichten.

Vielleicht werden wir zu Hause sitzen
und
unsere

Enkel
auf den Knien
schaukeln. Doch was auch passiert, das

Alter kommt herangaloppiert. Ich kann
die Hufschläge schon viel deutlicher
hören als damals, als ich noch knackige
einundzwanzig war.

Ich habe mir Sorgen gemacht, meine
beste Freundin würde allein alt werden
müssen, deshalb bin ich jetzt froh und
erleichtert. Callie liebt einen Mann, und
er liebt sie. Sie werden zusammen sein,
was auch passiert.

Für einen Moment wird meine Freude
durch ein Bild aus der Vergangenheit
getrübt. Ich sehe Matt und mich an
unserem Hochzeitstag. Ich trug damals
weiße Seide, genau wie Callie heute.

Wir waren so unglaublich jung ... eine

Jugend, an die ich mich kaum noch
erinnere. Vom Tag der Hochzeit weiß
ich
fast
nichts
mehr, doch drei

Erinnerungen werden bleiben, solange
ich lebe: unsere Liebe, unser Lachen,
unsere Freude.

Callie tritt neben Sam, und er lächelt sie
an. Es ist das Lächeln eines Jungen, was
umso schöner ist bei diesem sonst so
einsilbigen Mann. Es macht ihn zehn

Jahre jünger. Callies Lächeln ist
schüchtern, was nicht minder seltsam ist,
und mindestens genauso schön. Pater

Yates beginnt die Trauungszeremonie,
d i e Callie sich selbst ausgedacht hat.

Die Zeremonie ist ernst und feierlich,
und das überrascht mich, denn es passt
so gar nicht zu Callie.

Ich fühle die Sonne im Rücken, als ich
zuschaue, wie meine Freunde sich ihrem

Glück hingeben.

»Sie dürfen die Braut jetzt küssen«, sagt

Pater Yates schließlich, und Sam tut es
nur zu gerne. Endlich geht ein bisschen

Wind, kalt, aber wohltuend, und die

Sonne gibt ihr Bestes, den Tag zu
verschönern.

Pater Yates sagt irgendetwas, doch er
wird übertönt von einem schwarzen

Mustang mit getönten Scheiben, der
vielleicht dreißig Meter von uns entfernt
a u f den Parkplatz rast. Der Fahrer
bremst, und der Mustang kommt in einer

Rauchwolke aus verbranntem Gummi
zum Stehen. Der Motor dröhnt. Die Tür
schwingt auf. Eine Frau wird auf den

Asphalt geworfen. Die Tür knallt zu, und
der Wagen jagt davon. Er hat kein

Nummernschild.

Die Frau müht sich auf die Beine. Ihr

Schädel ist kahl rasiert, und sie trägt nur
ein schmuddeliges Nachthemd. Sie
taumelt ein paar Schritte in unsere

Pachtung, greift sich mit beiden Händen
an den Kopf, hebt das Gesicht zum

Himmel und schreit, schreit, schreit.

Kapitel 4

Als die Frau zusammenbrach, stürzten

Callie und ich zu ihr, um Erste Hilfe zu
leisten, während Tommy und Sam die

Notrufnummer wählten. Kirby nahm die

Verfolgung des schwarzen Mustangs auf,
jedoch vergebens, wie sich bald
herausstellte.

Die Frau sah entsetzlich aus. Sie war
abgemagert und ausgetrocknet. Die

Lippen waren rissig, die Haut unter den

Augen fast schwarz, als hätte sie Tage
und Wochen nicht geschlafen, was umso
gespenstischer wirkte, als ihr Gesicht so
weiß war wie Papier. So etwas hatte ich
noch nie gesehen. Unwillkürlich musste
ich an die blinden Albinoratten denken,
die im Dunklen geboren und gehalten
werden und nie Tageslicht sehen.

»Schürfwunden am Hals und an den

Hand- und Fußgelenken«, sagte Callie.

Ich sah mir die betreffenden Stellen an.

Callie hatte recht. Da waren sogar

Narben, die darauf hindeuteten, dass
diese Frau sehr lange Zeit in Fesseln
verbracht hatte.

»Was ist mit dir passiert?«, murmelte
ich, als endlich der Rettungswagen
vorfuhr. Die Sanitäter sprangen aus dem

Fahrzeug und kamen zu uns gerannt, ganz
auf ihre Aufgabe konzentriert. »Ich
werde sie begleiten«, sagte ich.

»Dann nehme ich Bonnie mit zu uns
nach Hause«, erbot sich Elaina.

»Ich will mit ins Krankenhaus«,
protestierte Bonnie.

»Nein,

Schatz.«

Es
muss
wohl
irgendetwas in meiner Stimme gelegen
haben, das Bonnie erkennen ließ, dass

Widerspruch zwecklos gewesen wäre.

Sie war nicht glücklich darüber, ging
aber mit Elaina, ohne zu maulen.

»Wir treffen uns im Krankenhaus«,
sagte Alan. »Tolles Ende für eine

Hochzeitsfeier.«

Ich blickte Callie und Sam an. »Ihr
wollt eure Flitterwochen auf Bora Bora
verbringen. Ihr seid frisch verheiratet,
also ab mit euch.«

»Ts-ts«, machte Callie kopfschüttelnd.

»Du solltest mich besser kennen.«

Ich bekam keine Gelegenheit mehr,

Callie zu antworten, denn die Sanitäter
hatten die Frau nun in den Wagen
geschoben. Als die Türen sich hinter mir
schlossen, hing sie bereits am Tropf.

Ich musterte die Bewusstlose, während
wir über den Highway jagten. Ich
schätzte sie auf Anfang vierzig. Ungefähr
eins fünfundsechzig groß, zierlich,
längliches Gesicht. Die Lippen waren
weder ausgeprägt noch schmal. Sie hatte
nichts Auffälliges und sah aus wie
hundert andere Frauen ihres Alters.

Dennoch wurde ich das Gefühl nicht los,
dass ich sie schon einmal gesehen hatte.

Ihre Fingernägel waren ein bisschen zu
lang und ziemlich schmutzig, ebenso die

Zehennägel und die Füße, deren Sohlen
von einer dicken Hornhaut überzogen
waren, als hätte sie nie Schuhe getragen.

Die Narben an den Fußgelenken waren
breiter, als mir zuerst aufgefallen war;
sie sahen aus, als wären sie immer
wieder aufgescheuert und verheilt.

Im Krankenhaus schaue ich den Ärzten
und Schwestern zu. Die Frau kommt
allmählich zu sich und wehrt die
helfenden Hände ab. Sie schreit, starrt
mit wirrem Blick um sich.

»Schnallen Sie sie fest«, ordnet der

Arzt an, worauf die Frau sich noch
heftiger aufbäumt.

Ich ziehe den Arzt an der Schulter zu
mir herum. Er starrt mich an, verärgert
über die Unterbrechung. Ich zeige ihm
meinen Dienstausweis, sage ihm, was
i c h vermute, und deute dabei auf die

Narben an den Gelenken. »Können Sie
die Frau nicht einfach ruhigstellen?«,
frage ich abschließend.

»Wir wissen ja nicht einmal, was sie
hat«, erwidert der Arzt gereizt. »Ihr

Herzschlag
ist
unregelmäßig.

Möglicherweise wurde sie unter Drogen
gesetzt. Es ist am sichersten, wir legen
ihr Gurte an.«

»Wenn Sie die Frau festschnallen,
richten Sie noch mehr Schaden an,
glauben Sie mir. Ich sehe so etwas nicht
zum ersten Mal.«

Ich weiß nicht, ob es an meinem

Dienstausweis, meinem Narbengesicht
oder meinem Tonfall liegt, aber der Arzt
nickt.

»Vier

Milligramm

Ativan
intramuskulär«, erteilt er Anweisung,

»keine Gurte.«

Das Team gehorcht, ohne zu murren.

Die Frau kreischt und windet sich, als
man sie festhält und ihr die Nadel in den

Arm drückt. Kurz darauf wimmert sie
nur noch, und ihr Körper entspannt sich.

Ihr Atem geht ruhiger, die Augen fallen
ihr zu. Die Pfleger lassen sie vorsichtig
los.

»Doktor«, sage ich, und der Arzt schaut
mich an. »Entschuldigen Sie, aber da ist
noch etwas. Die Frau muss auf

Anzeichen
sexueller

Misshandlung
untersucht werden.«

Er nickt und dreht sich wieder zu seiner

Patientin um. In diesem Augenblick sehe
ich, dass irgendetwas unter dem Bett
liegt. Ich beuge mich hinunter und hebe
es auf. Es ist ein Blatt Papier, weiß,

Briefbogengröße, zweimal gefaltet. Ich
schlage es auseinander. Da steht in
schwarzer Maschinenschrift:

Wie versprochen, so geliefert. Folgen

Sie den üblichen Ermittlungsschritten.

Um Fragen zuvorzukommen: Ja, ich habe
noch mehr in meiner Gewalt. Und ich
w e r d e sie töten, wenn Sie mich
verfolgen. Seien Sie zufrieden mit dem,
was ich Ihnen gegeben habe.

Ich werfe einen Blick auf das

Nachthemd der Frau. Es hat eine

Seitentasche. In dieser Tasche muss der

Zettel gewesen sein. Ich falte ihn
zusammen und stecke ihn ein.

Was ist das wieder für ein verrücktes

Spiel? Was haben diese Irren davon,
wenn sie einem anderen Menschen das

Leben nehmen? Reicht es nicht, das

Opfer zu vergewaltigen? Muss es die
völlige Vernichtung sein?

Aber
das
sind
müßige

Fragen.

Außerdem kenne ich die Antwort - wenn
nicht verstandesmäßig, so doch tief in
meinem

Innern:

Je
größer
die

Er ni edr i gung, desto intensiver das
sexuelle Erlebnis. In gewisser Weise ist
es
nicht
anders als
bei
einem

Amphetaminschlucker
oder
einem

Heroinabhängigen. Viele Vergewaltiger
und Serienmörder schildern ihre erste

Tat als Höhepunkt. Der erste Höhepunkt
ist der schönste; die späteren Taten sind
nur der Versuch, diesen Höhepunkt zu
wiederholen.

Ich bin an den Ermittlungen beteiligt,
die von der Behavioral Analysis Unit,
kurz BAU, vorgenommen werden. BAU
ist die Abteilung für Verhaltensanalyse
d e s FBI,
die
die Aufgabe
hat,

Verbrechen
aus
der

Sicht
des

Verhaltensforschers
zu untersuchen,
insbesondere das Verhältnis von Täter
und

Opfer.

Gefasste

Täter werden
aufgefordert,
einen

Fragebogen
auszufüllen und sich einer Vernehmung
z u unterziehen, die aufgezeichnet wird.

Einige lehnen ab, doch die meisten sind
einverstanden. Viele dieser Leute sind
bösartige, selbstverliebte Irre - wie
könnten sie da widerstehen, sich vor

FBI-Leuten zu profilieren?

Einer der Täter, die ich verhört habe,
nahm die Schreie seiner Opfer auf. Sonst
nichts. Er hatte keine Fotos, keine

Videos,
keine

Trophäen.

Seine

Befriedigung bezog er allein aus dem
auditiven

Nacherleben,
dem

»Hör er l ebni s« sozusagen.

Er
war

Anfang fünfzig. Ein kleiner, untersetzter

Mann
namens

Bill Keats. Harmlos
aussehend. Unscheinbar. Halbglatze.

Brille mit altmodischem Horngestell.

Ein Familientyp, wie viele dieser

Verrückten. Ich hatte Fotos von ihm
gesehen, die vor seiner Gefängniszeit
aufgenommen worden waren. Auf einem
der Bilder war er mit seiner verhärmten

Ehefrau zu sehen. Er hatte den Arm um
ihre Schultern gelegt und lächelte in die

Kamera. Sie standen im Vorgarten, und
es war ein sonniger Tag. Keats trug ein

Chambray-Hemd,

Jeans
und

Tennisschuhe. Über dem Hemd spannten
sich ein Paar Hosenträger.

Drei Dinge fielen mir auf. Erstens das

Datum: Das Foto war aufgenommen
worden, noch während Keats sein
vorletztes Opfer gefangen hielt. Er hatte
a l l e seine Opfer entführt (Frauen
mittleren Alters mit dunklen Haaren und
großen Brüsten) und hielt sie in einer
schalldichten

Truhe
in
einem

Lagerschuppen auf seinem Grundstück
fest, einem gut vier Quadratkilometer
großen Stück Land in Apple Valley.

Als Zweites fiel mir sein Lächeln auf.

Es war wohlwollend. Nichts deutete
darauf
hin

(außer
vielleicht
der
niedergeschlagene Blick seiner Frau),
dass man sich vor Keats in Acht nehmen
sollte, zumal er nicht wie der Nachbar
aussah, auf den man ein Auge haben
musste. Er sah wie einer dieser

Burschen
aus,
deren einziger

Charakterfehler darin besteht, dass sie
im
unpassenden Augenblick
einen
schlüpfrigen Witz reißen, für den sie
sich
dann
überschwänglich
entschuldigen.

Als Drittes fiel mir sein Bauch auf, der
nicht zu seiner übrigen Erscheinung
passte. Keats' Gesicht war beinahe
hager, Arme und Beine dünn. Doch er
hatte einen Bauch wie ein Kobold im

Märchen.

Bei seinem Anblick drehte sich mir der

Magen um, weil ich bereits die Fakten
kannte, denn sein letztes Opfer, Mary

Booth, hatte die Tortur überlebt. Keats
war
hauptsächlich
aufgrund
ihrer

Aussage verhaftet worden - und an diese

Aussage erinnerte ich mich wieder, als
ich das Foto sah. Marys Aussage war
aufgezeichnet worden; ich hörte sie mir
eine Woche vor meinem Besuch bei

Keats an.

Alan hatte Mary Booth befragt. Bei

Vernehmungen ist er der Beste von uns,
sowohl bei den Opfern als auch bei den

Tätern.

»Also, Mrs. Booth«, sagte Alan
freundlich. »Wir werden uns Zeit lassen.

Ke i n Grund zur Eile. Wenn Sie eine

Pause machen wollen, sagen Sie es bitte.

Wir hören dann sofort auf - so lange,
wie Sie möchten.«

Man könnte meinen, dass Alans

Körpergröße auf Vergewaltigungsopfer
einschüchternd wirkt. Doch es gelingt
ihm, das genaue Gegenteil zu bewirken.

E r macht sich zum Beschützer; damit
wird seine Körpergröße beruhigend und
tröstlich.

»Ist
gut«,
antwortete

Mary
mit
schwacher, aber entschlossener Stimme.

Mary Booth erwies sich alles in allem
als robust. Keats hatte sie schrecklich
zugerichtet, seelisch und körperlich,
aber nicht zerstört.

»Es ist wichtig, dass wir gründlich
vorgehen, Mrs. Booth«, sagte Alan. »Je
genauer Ihre Angaben sind, desto besser.

Allgemein gehaltene Aussagen sind vor

Gericht anfechtbarer, verstehen Sie?«

»Ja.«

»Wenn
der

Kerl
irgendwelche

Angewohnheiten hat, zum Beispiel das
w i e d e r h o l t e Benutzen
bestimmter

Ausdrücke, oder wenn er besondere
körperliche Merkmale hat, wie etwa

Muttermale oder Tätowierungen, hilft
uns das weiter. Mir ist klar, dass es
nicht einfach für Sie ist, sich so etwas
ins Gedächtnis zu rufen, aber ich weiß,
dass Sie den Mann hinter Gittern sehen
wollen.«

»Ich will ihn nicht hinter Gittern
sehen«, widersprach sie.

Alan stutzte. »Nein?«

»Nein«, bekräftigte sie. Ihre Stimme
war nun fest und ruhig. »Ich will, dass er
stirbt.«

Alan ging mit einem Nicken darüber
hinweg. Ich konnte ihn beinahe vor mir
sehen: kein erstaunter Blick, keine
großen

Augen,
nur
ein

Nicken.

»Verständlich. Also, sind Sie bereit?«

»Ich glaub schon.«

»Gut. Erzählen Sie.«

»Ich kenne ein besonderes körperliches

Merkmal bei ihm«, begann Mary. »Er
hat einen riesigen Schwanz.«

Diesmal war Alan ehrlich verblüfft; ich
erkannte es an der Länge der Pause.

»Wie bitte?«, brachte er schließlich
hervor.

»Bill Keats«, sagte Mary Booth mit
fester

Stimme,
aber
irgendwie
geistesabwesend. Ich konnte sie vor mir
sehen, wie sie ins Leere blickte, als sie
sich erinnerte. »Er hat den größten

Schwanz, den ich je gesehen habe.

Bestimmt fünfundzwanzig Zentimeter
lang. Ich weiß noch genau, wie sein

Ding unter seinem fetten, weißen Bauch
hervorragte.«

»Ich verstehe«, sagte Alan. »Er hat also
einen großen Penis. Noch etwas?«

»Eine Narbe an der Innenseite des
rechten Oberschenkels.«

»Gut. Das ist sehr gut, Mrs. Booth. Was
noch?«

»Ich ...« Sie stockte, zögerte. An der Art
dieses Zögerns erkannte ich, dass sie als

Nächstes etwas Schreckliches sagen
würde.

»Unten
am

Bauch
hat
er
eine

Tätowierung. Er hob die Speckfalte an,
wenn er mich zwang, ihn ... mit dem

Mund zu befriedigen. >Sieh her<, sagte
er, und ich tat es. Da waren zwei

Buchstaben.«

»Welche Buchstaben?«

»Ein S und ein H.«

»Hat er Ihnen gesagt, wofür diese

Buchstaben stehen?«, fragte Alan. »Ja.

Für Sklavenhalter.«

Sie erzählte noch mehr, viel mehr.

Stundenlang. Alan führte sie durch alle
grausamen Augenblicke,
holte
mit
sanfter Beharrlichkeit jede noch so
schmutzige Einzelheit hervor. Manchmal
weinte Mary, doch meistens hatte sie
sich in der Gewalt, und ihre Stimme
klang fest.

Der

Staatsanwalt
ersparte
den

Geschworenen kein Detail von Marys

Aussage, und das - zusammen mit den

Ergebnissen
der
körperlichen

Untersuchung
und
anderen

Beweisstücken - tat seine Wirkung.

Ich bekam das Bild nicht aus dem Kopf:

fette Wampe unter dem Chambray-

Hemd, unter dem sein erigiertes Glied
hervorragt...

die
eintätowierten

Buchstaben,
die nur seine Opfer
verstanden ... und dann dieses Lächeln,
dieses ewige falsche Lächeln.

Als ich in den Vernehmungsraum kam,
hielt Keats die Hände über dem Bauch
gefaltet und zeigte sein widerliches

Lächeln. Er starrte mir unverwandt ins

Gesicht. Seine Blicke gierten nach
meiner Narbe wie ein Verhungernder
nach einem saftigen Steak. Er trug keine

Handschellen, und wir waren allein.

Obwohl ich wusste, wie liebend gerne
dieser

Hurensohn
meine

Schreie
aufgenommen
hätte, hatte ich keine

Angst:

Kulisse
bedeutete
diesem

Verrückten
alles,
ebenso
wie

Abgeschiedenheit, und da war dieser

Raum nicht das Richtige.

Ich stellte den Rekorder auf den Tisch.

»Ich
werde
das

Gespräch
wie
vereinbart aufzeichnen, Mr. Keats, in

Ordnung?« »Na klar«, sagte er.

Wir gingen den üblichen Fragenkatalog
durch, und er war ziemlich kooperativ.

Seine Mutter hatte den Missbrauch
begangen. Sie misshandelte Keats'

Schwester körperlich und ihren Sohn
sexuell. Sie hatte - wie könnte es anders
sein - dunkle Haare und große Brüste,
wie die Opfer ihres Sohnes. Es war
vorhersehbar und jämmerlich zugleich.

Dann kamen wir zu dem Thema, das uns
beide am meisten interessierte, wenn
auch aus verschiedenen Gründen: die

Schreie der Opfer.

»Waren die Schreie schon immer eine

Quelle sexueller Erregung für Sie?«,
fragte ich.

Solche

Befragungen
werden
stets
möglichst nüchtern gehalten, auch die

Wortwahl. Es heißt immer »Quelle
sexueller Erregung« und nie »antörnen«
o d e r »aufgeilen« oder ähnliches. Mit

Absicht. Wer die Dinge klinisch-
sachlich benennt, wird zum Spiegel,
nicht zum Richter oder gar zum

Teilnehmer. Die Täter betrachten sich
gerne im Spiegel, zumindest solche
armen Irren wie Keats.

»Eigentlich nicht«, sagte er mit ruhiger,
freundlicher Stimme.

»Warum waren die Schreie dann so
wichtig für Sie? Gab es irgendeinen

A u s l ö s e r dafür?

Ein
bestimmtes

Erlebnis?«

Er drehte und wendete die Frage im

Geiste und musterte mich dabei. Ich sah
die Veränderung in seinem Blick.

Abgeschnitten von seinen Rauschmitteln

-Vergewaltigung und Mord - suchte er
nach irgendetwas, um seine Gier zu
stillen.

Unvermittelt beugte er sich nach vorn
und starrte mit hungrigen Blicken, ohne
jede Zurückhaltung, auf die Narben in
meinem Gesicht.

»Haben Sie geschrien, als er Sie
geschnitten hat, Agentin Barrett?«, fragte
er.

Ich verkniff mir einen Seufzer. Genau
das hatte ich erwartet. Ich war nicht
angewidert oder wütend. Eigentlich
empfand ich gar nichts. Es war ein

Spiel, und er spielte seine Rolle. Er hielt
sich für originell, dieser arme kranke

Irre, dabei war er so berechenbar wie
sonst was.

»Ja«, sagte ich. »Natürlich.«

Seine Augen wurden groß. »Hat es ihm
gefallen, als Sie geschrien haben?«

»Ja.«

»Woher wissen Sie das?«

Ich wollte ihm die Antwort verweigern,
doch Scham würde ihn nur noch mehr
antörnen. Das war nun mal der Preis für
seine Informationen. Natürlich hätte ich
mich weigern können, aber ich wollte
unbedingt
wissen,
warum
die
verdammten Schreie so wichtig für ihn
waren. Also hielt ich seinem Blick
stand, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Sein Glied wuchs in mir, als ich
geschrien habe.« Ich sagte es mit
derselben sachlichen Distanz, die ein

Mediziner an den Tag legen würde. »Er
wurde
mit jedem Schrei härter. Ich
konnte es fühlen.«

Für Bill Keats war das nicht mehr
wichtig. Er konnte seine Reaktion nicht
verbergen. Er atmete keuchend und
schlug
unwillkürlich
die

Beine
übereinander. Ein Auge zuckte. Es war
ekelhaft.

»Jetzt sind Sie dran, Mr. Keats«, sagte
ich.

Er blinzelte ein paar Mal und kehrte
von dem dunklen Meer zurück, auf dem
e r sich hatte treiben lassen. Ich konnte
beinahe zusehen, wie er mein Bild, das
e r vor seinem geistigen Auge hatte
erstehen
lassen,
zwecks
späterer

Benutzung
in einen Winkel seines
kranken Hirns schob. Er nickte, lehnte
sich zurück und legte die Hände auf
seinen fetten Wanst.

»Und?«, fragte ich ungeduldig. »Wann
sind Sie bei den Schreien auf den

Geschmack gekommen?«

»Bei
der
ersten

Frau,
die
ich
vergewaltigt habe«, sagte er. »Ich wollte
sie penetrieren, aber...«

»Aber?«

»Sie wusste, was ich tun würde, und
schrie. Es war das Wunderbarste, was
ich je gehört habe. Sie wusste, was ich
wollte, und dass sie nichts dagegen tun
kann. Die Empfindungen, die ich in
ihrem Schrei gehört habe ... mein Gott,
e s war perfekt. Ich habe abgespritzt,
noch bevor ich in ihr drin war.« Sein

Bl i c k wurde verträumt. »Sie hat nie
wieder geschrien. Nicht mal, als ich sie
stranguliert habe. Mit ihrem letzten

Schrei war sie zerbrochen.« Sein Blick
suchte meinen, und sein widerwärtiges

Lächeln kehrte zurück. Es kam mir jetzt
irgendwie persönlicher vor, wissender,
beinahe intim. Ich hatte mit einem Mal
das Gefühl, als würde der bloße Blick
dieses Wahnsinnigen mich besudeln.

»Seitdem war ich auf den Klang dieses
einen Schreies aus«, sagte er. »Ich habe
ihn nicht auf Band, wissen Sie. Ich war
nicht darauf vorbereitet.«

»Und?«, fragte ich. »Haben Sie den

Klang noch mal gehört?«

Wehmütig schüttelte er den Kopf.

»Nein«, sagte er. »Manchmal war ich
nahe dran. Aber es war nie der Schrei,
den ich gesucht habe.«

Es dauerte noch zehn Minuten, bis ich
mit der Vernehmung fertig war. Danach
war ich sehr, sehr erleichtert. Ich hatte
bekommen, was ich wollte. Ich konnte
von dort weggehen, während Bill Keats
mit seiner dicken Wampe und der

Hornbrille und dem dreckigen Lächeln
dableiben musste. Er würde in einem

Käfig sterben. Das war bei Weitem nicht
genug, aber mehr war nun mal nicht drin.

»He«, sagte er plötzlich, als ich auf dem

Weg zur Tür war. »Erzählen Sie mir
etwas über mich.«

Ich runzelte die Stirn. »Wie bitte?«

Er zuckte die Achseln. »Sie haben alles
über mich gelesen. Ich habe jede Ihrer

Fragen
beantwortet
und
sämtliche

Fragebögen ausgefüllt. Also, Sie sind
die Expertin. Was können Sie mir über
mich sagen?«

Ich sah den aufrichtigen Wunsch in
seinen Augen, wie schon bei anderen
zuvor. Es war ein kurzes Aufflackern
von Menschlichkeit, ein Grauton, wo
man lieber Schwarz und Weiß sehen
würde. Das größte Geheimnis für

Menschen wie Keats war das eigene

Elend. Warum bin ich, wie ich bin?,
wollen sie wissen.

Ich wollte ihn mit meiner Antwort
verletzen. Etwas Tiefschürfendes sagen.

Das Problem war, dass es an Bill Keats
nichts Tiefschürfendes gab. Er war bloß
ein großer Haufen Dreck.

Also beließ ich es bei der Antwort:

»Sie sind ein fettbäuchiges, perverses
armes Arschloch.«

Für einen Moment zog er den Kopf
zwischen
die

Schultern.

Sein

Dauerlächeln erlosch, und seine Hände
verkrampften sich. Doch es dauerte nur
ein paar Sekunden, dann nahm er seine
entspannte Haltung wieder ein, und das

Lächeln kehrte zurück. Nur mit dem

Unterschied, dass es jetzt aufgesetzt
wirkte.

»Auf Wiedersehen, Mr. Keats«, sagte
ich.

Er sagte nichts mehr.

Und nun stehe ich hier im Krankenhaus
und betrachte die fremde Frau auf der

Liege. Ich kenne sie nicht, aber ich kenne
den Mann, der sie gehabt hat. Mit dieser

Sorte habe ich ständig zu tun. Ich kenne
seine Augen, ohne je sein Gesicht
gesehen zu haben.

Und das bedrückt mich.

Es bedrückt mich, dass ich eine
genauere Vorstellung vom Täter habe,
der weiß Gott wo ist, als vom Opfer,
das vor mir liegt.

»Das ist ja eine schöne Bescherung!«,
schimpft Callie.

Sam steht ein paar Meter von uns
entfernt und telefoniert.

»Bucht ihr um?«, frage ich mit einer

Kopfbewegung in Sams Richtung.

Callie macht ein trauriges Gesicht. »Die

Arbeit ruft, Süße. Und Gott allein weiß,
wohin sie Sam führt.«

Sam klappt sein Handy zu und kommt zu
uns. Er sieht bedrückt aus.

»Das war Hickman«, sagt er zu Callie.

»Ich werde gebraucht.«

»Ich dachte, Hickman hat alles im

Griff«, protestiert Callie. »Stell dir vor,
wir wären schon auf Bora Bora.«

»Sind wir aber nicht, mein Schatz.«

Sam nimmt ihre Hände und zieht sie an
seine Lippen. »Es ist ein Geiselfall,

Calpurnia. Der wird mich nicht lange
aufhalten.«

Callie sucht seinen Blick. »Und wenn
doch? Wenn sich herausstellt, dass wir
ganz auf die Flitterwochen verzichten
müssen?«

Er zuckt die Schultern. »Du hast
gewusst, welchen Beruf du mitheiratest,
genau wie ich.«

Callie seufzt tief. »Na schön. Aber
wehe, du lässt dich erschießen. Und
bevor du abreist, erwarte ich im Bett
einen flitterwochenmäßigen Auftritt von
dir.«

Sam grinst. »Ich werde mir Mühe
geben.«

»Das rate ich dir auch. Sonst lasse ich
mich nämlich gleich wieder scheiden.«

Er küsst sie. »Bis später, Calpurnia.«

Und weg ist er.

Callie fächelt sich das Gesicht, als
brauchte sie Abkühlung. »Meine Güte.

Dieser Mann weiß, wie er mich zum

Glühen bringt. Und jetzt lässt er mich im

Regen stehen.«

»Halt die Pferde im Zaum, Calpurnia«,
sage ich lächelnd.

James schnaubt gereizt, und ich drehe
mich zu ihm um. »Du möchtest etwas
dazu sagen?«

»Ja. Warum sind wir hier? Was immer
mit dieser Frau passiert sein mag, ist
nicht unsere Angelegenheit. Es ist nicht
unser

Job,
irgendwelche

Fälle
aufzugreifen.« »Es ist nicht irgendein

Fall«, widerspreche ich. James runzelt
die Stirn. »Wie meinst du das?«

Ich ziehe den Zettel aus der Tasche,
zeige ihn herum und erzähle von der

SMS.

»Die

Frau
wurde
einer

Hochzeitsgesellschaft, zu der FBI-Leute
und andere Gesetzesvertreter gehörten,
gewissermaßen vor die Füße geworfen.

Hältst du das für einen Zufall? Das ist
eine Botschaft.«

James zuckt die Achseln. »Und wenn
schon. Wir springen auch sonst nicht auf
jeden Drohbrief an, der uns geschickt
wird.«

»Es ist nicht nur eine Drohung gegen
uns«, erwidere ich gereizt, »es ist eine
offensichtliche Entführung. Und damit
fällt die Sache in unsere Zuständigkeit.

Basta.«

Der Arzt kommt zu uns. Er wirkt müde
und erschöpft. Nun runzelt er verwundert
die Stirn, als er uns sieht. Offenbar
bemerkt
er
erst
jetzt
unser

Erscheinungsbild.

»Sie kommen von einer Hochzeit?«,
fragt er.

»Allerdings«, sagt Callie. »Gott sei

Dank konnten wir beide vorher noch Ja
sagen. Wie geht es der Patientin?«

Der Arzt wischt sich über sein müdes

Gesicht.

»Sie
ist
in
schlechter

Verfassung. Sie ist untergewichtig und
leidet an starker Austrocknung, was
wahrscheinlich der Grund für ihr

Delirium ist. Die Hand- und Fußgelenke
sind vernarbt. Ich bin kein Experte, aber
ich vermute, dass die Frau lange Zeit
gefesselt war.«

»Wie lange?«, frage ich. »Können Sie
das anhand der Narben schätzen?«

»Schwierig. Solche Heilungsprozesse
verlaufen
individuell
sehr
unterschiedlich. In der Regel dauert es
zwischen sieben und zwölf Monaten, bis
eine Narbe verblasst. Gemessen an der

Farbe und Dicke der Narben dieser

Patientin könnte es sich um eine

Gefangenschaft über Monate, vielleicht

Jahre hinweg gehandelt haben.«

Das hatte ich bereits vermutet, aber
seltsamerweise ist es schrecklicher,
wenn man es von jemand anderem hört.

»Was können Sie uns noch sagen?«

»An mehreren Körperstellen, vor allem
am Rücken, gibt es Anzeichen dafür,
dass sie ausgepeitscht wurde. Außerdem
hat
sie

Verbrennungen,
die
mögl i cherw ei se von

Elektroschocks
stammen.«

»Also wurde sie gefoltert?«, fragt Alan.

»Ich bin mir ziemlich sicher«, erwidert
der Arzt. »Was die Frage sexueller

Misshandlung angeht, habe ich nach
einer
ersten,
allerdings
flüchtigen

Untersuchung keine Anzeichen dafür
gefunden. Keine jüngeren oder älteren

Ri s s e in der Scheidenwand oder am

Anus. Keine Bissspuren. Ich konnte
jedoch feststellen, dass sie eine Geburt
gehabt hat.«

Ich zucke zusammen. »Was?«

»Die Frau hat eine Kaiserschnittnarbe
und Dehnstreifen.«

»O Gott«, flüstere ich. »Und wo ist das

Kind?«

»Haben

Sie
sonst
noch
etwas
herausgefunden?«, fragt Callie.

Der Arzt zögert. »Sie ist zu hellhäutig«,
erklärt er schließlich.

Alan zieht eine Braue hoch, sagt aber
nichts.

»Wie meinen Sie das?«, frage ich.

»Manche Menschen haben von Natur
aus sehr helle Haut, aber diese Frau hat
eine extrem ungesunde Farbe. Ich kann
keine Hinweise auf eine Anämie
feststellen, aber ihre Augenlider sind
weiß, und in Anbetracht der Narben liegt
die Vermutung nahe, dass ihr über einen
langen Zeitraum hinweg das Tageslicht
verwehrt wurde.« »Du lieber Himmel!«,
stößt Alan hervor.

»Ich habe ihr Blut abgenommen und
werde es unter anderem auf Vitamin-D-

Mangel prüfen. Das ist vorerst alles,
was ich Ihnen berichten kann.«

»Danke«, sage ich. Es klingt lahm und
unangemessen, aber so ist es immer.

»Seltsam, dass keine sexuelle Gewalt
angewendet wurde«, sagt James. Ich
ha b e gar nicht bemerkt, dass er sich
wieder zu uns gesellt hat. »Lange

Gefangenschaft und Folterungen haben in
den meisten Fällen entweder politische
oder sexuelle Motive.«

Er hat recht. Da macht sich jemand die

Mühe, einer Frau zu folgen und ihren

Tagesablauf
auszukundschaften.

Er
beobachtet sie und entführt sie dann. Er
fesselt sie an Händen und Füßen,
peitscht
sie
aus,
sodass

Narben
zurückbleiben, aber er vergewaltigt sie
nicht?

»Er kann es natürlich auf nicht invasive

Art getan haben«, überlegt James.

»Möglicherweise hat er sie betäubt,
oder er hat sie gezwungen mitzumachen,
um Willigkeit vorzutäuschen.«

»Aber das passt nicht mit dem Foltern
zusammen«, entgegne ich. »Die andere

Frage ist: Warum hat er sie freigelassen?

Und warum hat er sie vor unseren Augen
aus dem Wagen geworfen? Glaubt hier
noch jemand an einen Zufall?«

»Ein Zufall ist sehr unwahrscheinlich«,
sagt James.

»Der Ansicht bin ich auch«, sagt Barry,
der sich zum ersten Mal äußert.

»Jemand, der diese Frau über einen so
langen Zeitraum hinweg am Leben halten
konnte, kann kein Idiot sein. Er würde
nicht den Fehler begehen und sie
grundlos in der Nähe einer Versammlung
von Polizisten freilassen. Was hat er
noch mal geschrieben? >Folgen Sie den
üblichen Ermittlungsschritten.< Er weiß,
w as wir tun werden, und er will, dass
wir es tun.«

Ich schaue ihn an, und er zieht fragend
die Augenbrauen hoch. »Was ist?«

»Das weißt du genau. Ich glaube nicht,
dass
ich

Zuständigkeitsprobleme
bekommen werde, da es offenbar ein

Entführungsfall ist, aber falls doch,
könntest du ein Wort für mich einlegen?«

Barry kratzt sich am Kopf und überlegt.

»Ich werde mit dem Captain reden«, sagt
er
dann.

»Den

Entführungsaspekt
hochspielen und darauf hinweisen, dass
ihr schon immer solche Fälle bekommen
habt.«

»Danke.«

»Nicht der Rede wert. Diesen Fall wird
sowieso keiner wollen. Der stinkt
meilenweit
nach
unlösbar.«

»Wir
werden sehen.«

»Ja«, sagt Barry. »So, Leute, ich muss
los. Ich habe ein heißes Date heute

Abend.«

Callie blickt ihn finster an. »Du hast
dich
an
meinem

Hochzeitstag
verabredet?« Barry lächelt. »Du bist
immer noch die Schönste im ganzen

La nd . « Sie schnieft. »Entschuldigung
akzeptiert.«

Barry tippt sich grüßend an die Stirn
und geht. »Das ist Bockmist«, sagt James
kopfschüttelnd.

Ich beachte ihn nicht, sondern wende
mich Callie zu. »Wir werden die

Fingerabdrücke der Frau nehmen und
durchs Suchprogramm laufen lassen,

Callie. Vielleicht haben wir Glück, und
sie ist schon mal aufgefallen.« Ich zeige
a u f ihr Kleid. »Hast du was zum

Wechseln?«

Sie hält ihr Handy in die Höhe. »Ich ruf

Kirby an. Sie wird mir alles bringen,
was ich brauche.«

Mein Handy klingelt.

»Barrett«, melde ich mich.

»Sie müssen ins Büro kommen,

Smoky«, sagt AD Jones.

»Jetzt, Sir?«

»Unverzüglich.«

»In Ordnung. Ich fahre nur schnell nach

Hause
und
ziehe

...«

»Keine

Zwischenstopps. Kommen Sie so schnell
wie möglich.«

Ich schaue an meinem sonnengelben

Kleid hinunter und seufze. »Ja, Sir. Ich
bin gleich da.«

Kapitel 5

Der Mann starrt auf die E-Mail und
fängt an zu zittern. Er kann nichts
dagegen tun. Der Schrecken wirkt sofort
und mit voller Wucht. Auf dem

Bildschirm steht:

Du hast deine Chance vertan. Ich habe
dir etwas in den Garten gelegt.

Die Nachricht trägt keinen Namen, aber
das ist auch nicht nötig. Der Mann weiß,
von wem sie stammt.

O Gott, warum habe ich nicht getan,
was er verlangt hat?

Er schaut zum anderen Ende des

Wohnzimmers, wo die Glasschiebetür
hinaus in den Garten führt. Die Angst
jagt seinen Puls hoch. Sein Herz klopft
heftig. Zu heftig.

Bekomme ich einen Herzanfall?

Er blickt wieder auf die E-Mail, dann
noch einmal zur Terrassentür. Er
schließt die Augen.

Reiß dich zusammen.

Der Mann steht auf, geht vom Computer
weg und aus dem Arbeitszimmer. Er
lässt die Nachricht auf dem Bildschirm.

Ihm ist jeder Schritt bewusst, den er
über
das Nussbaumparkett
macht.

Beinahe zählt er seine Schritte ab.

Das wird schlimm.

Er weiß es, weil er den Mann kennt, mit
dem er es zu tun hat. Nein, das ist nicht
ganz richtig. Wenn es so wäre, wenn er
wirklich begriffen hätte, wie dieser

Mann ist, hätte er seinen Teil der

Abmachung auf jeden Fall eingehalten.

Er erreicht die Schiebetür und späht
hindurch. Es ist früher Vormittag, und
die Sonne ringt mit den Wolken um die

Vorherrschaft am Himmel. Er hat einen
großen Garten mit einem überreichlich
bewässerten Rasen, wie Kalifornier ihn
bevorzugen.

Er sieht es sofort und blinzelt.

Was ist das?

Es sieht aus wie ein schwarzer

Plastiksack mit einem ... Strohhalm? Ist
das ein durchsichtiger Plastikstrohhalm,
der da rausguckt?

Sein Herz klopft noch heftiger, soweit
das überhaupt möglich ist. In seinem

Kopf bahnt sich ein Gedanke seinen

Weg.

Schwarzer Plastiksack...

Er kennt ein Wort dafür.

Leichensack.

Der Mann schluckt Galle, schiebt die

Tür zur Seite und überquert die

Terrasse. Er ist barfuß, und das Gras ist
feucht und kalt unter seinen Sohlen, doch
er bemerkt es kaum. Der schwarze Sack
nimmt seine Aufmerksamkeit gänzlich in

Anspruch.

Er glänzt in der Sonne. Ein starker

Reißverschluss zieht sich über die
gesamte Länge hinweg. Der Strohhalm

(das sieht der Mann jetzt) ist ein Stück
durchsichtiges Plastikrohr und steckt in
einem Loch, das in den Sack geschnitten
wurde.

Mach ihn nicht auf.

Die innere Stimme ist laut und voller

Angst. Wahrscheinlich ist es ein guter

Rat, den Sack nicht aufzumachen. Der

Mann kniet sich ins Gras. Schmutz und

Nässe, die in den Stoff seiner hellen

Hose dringen, sind ihm egal. Er greift
nach dem Reißverschluss. Zögert. Das
ist deine letzte Chance. Noch kannst du
zurück.

Er
schluckt
und
zieht
den

Reißverschluss zur Hälfte herunter, ehe
er weiter darüber nachdenken kann.

Er sieht ihr Gesicht und taumelt zurück.

Fast wird ihm schwarz vor Augen.

»Dana!«

Das Wort kommt wie ein Keuchen
hervor, als hätte er sich einen Schlag in
den Magen eingefangen.

Sie ist da. Der Strohhalm ist an ihren

Mund geklebt; das Klebeband verdeckt
die Lippen. Mit ihren Augen stimmt
etwas nicht, ganz und gar nicht. Sie sind
klar, aber leer.

Tote Augen.

»O Gott, o Gott...«, flüstert der Mann.

Sie sollte gestern in einen Badeort
reisen. Ein Zwei-Tage-Trip, ein kleiner

Tapetenwechsel. Zwar hatte sie am

Abend nicht angerufen, aber der Mann
hat sich nichts dabei gedacht. Er hatte zu
viele andere Dinge im Kopf.

»Verzeih mir, Liebling ... o Gott, es tut
mir so leid ... warte, ich nehme den

Strohhalm weg ...« Er plappert dummes

Zeug, das ist ihm klar, aber er kann nicht
anders.

Sanft zieht er das Klebeband von ihren

Lippen und das Röhrchen aus ihrem

Mund.

Der Mund öffnet sich, bleibt schlaff.

Speichel läuft aus den Mundwinkeln,
während sie geistlos in den Himmel
starrt. Aus dem Sack riecht es. Der

Mann braucht ein paar Sekunden, um zu
begreifen, wonach es riecht: Urin und

Kot.

»Dana?«, spricht er sie an und hofft auf
eine Reaktion.

Ihr Kehlkopf bewegt sich ein bisschen,
und er glaubt, sie wolle etwas sagen.

Ungeachtet des Gestanks beugt er sich
vor.

»Liebling?«

Sie rülpst lange und laut, leckt sich über
die Lippen. Weiterer Speichel fließt aus
ihrem Mund.

Er weicht hastig zurück, auf allen
vieren, will Abstand zu dem Grauen
gewinnen. Dann fällt er auf den Rücken
ins Gras und blickt hinauf zum Himmel,
der tiefblau ist. Die Sonne ist durch die

Wolken gekommen. Es wird ein schöner

Tag werden im südlichen Kalifornien.

Der Mann dreht sich und übergibt sich
ins saftig grüne Gras. Ob Wochenende
oder nicht, beim FBI herrscht immer

Betrieb. Ich fahre hinauf zu AD Jones'

Büro. Es sind noch drei andere Leute im

Aufzug. Alle starren ungeniert auf mein

Kl e i d . Keiner grinst. Wahrscheinlich
wissen sie, dass die Sache nicht lustig
i s t . Schließlich gibt es nicht viele

Gründe, eine FBI-Agentin von einer

Hochzeit wegzureißen.

Während
die

Ziffern
auf
der

Anzeigeleiste
meinem

Ziel
entgegenklettern, denke ich an die Frau.

Das Entsetzen in ihrem Blick hat sich bei
mir festgesetzt. Es lag so viel Schrecken
darin, so viel Leid. Mit einiger Mühe
schüttle
ich
diesen Gedanken ab.

Stattdessen frage ich mich, weshalb AD

Jones mich mit solcher Eile herbestellt
hat. Er ist nicht der Typ, der sich

Dringlichkeiten ausdenkt.

Jones ist mein Beschützer und Mentor
gewesen. Er hatte gleich zu Anfang
meiner Polizeilaufbahn etwas in mir
gesehen, das er dann nach Kräften
gefördert hat. Das ist seine Art. Jones ist
eine Seltenheit auf den Führungsetagen
des FBI: Ein Mann, den Ergebnisse mehr
interessieren
als

Karriere
und

Kompetenzgerangel.

Das Pling sagt mir, dass ich oben bin.

Ich atme tief durch, steige aus dem Lift und gehe auf den Flur, biege rechts ab
und sehe Shirley, Jones' langjährige

Rezeptionistin. Sie ist zehn Jahre älter
als ich, eine kleine, sachkundige Frau
mit freundlichen, funkelnden grünen

Augen, die ihr strenges Auftreten Lügen
strafen.

»Wie war die Hochzeit?«, fragt sie.

»Großartig. Bis zu dem Moment, als der

Wagen bei uns stoppte und uns die
schreiende Frau vor die Füße warf.«

Sie bedenkt mich mit einem unsicheren

Lächeln und einem Schulterzucken, als
wollte sie sagen: Was soll man da
machen?

»Wer ist drin, Shirley?«, erkundige ich
mich.

Ihr Lächeln wird säuerlich. »Direktor

Rathbun.«

Meine Brauen zucken in die Höhe.

»Wirklich? Wissen Sie, warum?«

»Ich habe keinen blassen Schimmer.

Trotzdem viel Glück.«

Ich blicke erneut an mir hinunter und
seufze. »Danke.«

»Braten Sie ihnen eins über«, sagt

Shirley, und ihre Augen funkeln mir ein
bisschen zu sehr. Offenbar findet sie an
der Situation allerhand Komisches.

Ich betrete das Zimmer, in dem AD

Jones und Rathbun stehen. Sie machen
nicht den Eindruck, als hätten sie einen

Plausch gehalten. Es sieht eher so aus,
a l s hätten sie auf mich gewartet. Ein

Stück abseits steht noch jemand, den ich
kenne: Rachel Hinson, eine attraktive

Blondine, ungefähr in meinem Alter. Ihr

Gesicht ist wie ein leeres Blatt Papier,
ihr Blick wachsam. Sie hat ein

Blackberry in der Hand und Bluetooth-

Kopfhörer im Ohr und redet leise vor
sich hin. Rachel ist Rathbuns Assistentin

- die Frau fürs Grobe, wie ich immer
sage, die mit jeder Aufgabe fertig wird.

Sie weiß, wo die Leichen vergraben
liegen, weil sie selbst das Vergraben
übernommen hat.

Samuel Rathbun sieht mich und kurbelt
seine

Wattleistung
an,
um
sein

Politikerlächeln aufzusetzen und mir die

Hand entgegenzustrecken. Ich werfe
einen Blick zu AD Jones, dessen Augen
mir
ein

Schwimme-mit-dem-Strom
signalisieren. Ich erwidere Rathbuns

Lächeln und schüttle ihm die Hand - fest,
aber nicht zu fest.

»Danke, dass Sie gekommen sind,

Agentin Barrett. Ich weiß, dass Sie
etwas vorhatten.« Er deutet lächelnd auf
mein Kleid.

»Ich bin immer im Dienst, Sir«,
erwidere ich, was mir einen warnenden

Blick des AD einbringt.

»Freut mich zu hören«, entgegnet

Rathbun. Entweder entgeht ihm mein

Sarkasmus, oder er beachtet ihn nicht.

»Setzen wir uns.«

AD Jones setzt sich an seinen

Schreibtisch, Director Rathbun und ich
in die Sessel davor, ein bisschen schräg,
damit wir uns anschauen können. Rachel

Hinson bleibt im Hintergrund, wo sie
weiter vor sich hin murmelt.

Ich
nehme

Rathbun
kritisch
in

Augenschein. Er ist ein politisches

Wesen,
aber der Boss der Bosse,
deshalb ruft er ein bisschen Ehrfurcht
hervor. Er ist Anfang fünfzig, hat dunkles

Haar mit der richtigen Menge Grau darin
und dem üblichen (hier aber stilvollen)

FBI-Schnitt. Er sieht ziemlich gut aus.

Für mich wäre er nichts, aber ich
schätze, die Rachel Hinsons dieser Welt
finden ihn begehrenswert. Er steht in
dem Ruf, rücksichtslos, aber fair zu sein,
wobei
die Fairness
allerdings
beiseitegelassen wird, wenn er den
eigenen Hals retten muss. Aber das
werfe ich ihm nicht vor: Er steht auf
einem ganz anderen Spielfeld und ist
dem

Präsidenten,
dem

Generalbundesanwalt und ähnlich hohen

Tieren verantwortlich. Außerdem sorgt
er für unsere Mittel, und das ist nicht
immer ganz einfach, wie ich weiß.

Zu meinen kurzen Begegnungen mit

Rathbun kann ich nichts Negatives sagen,
denn er ist mir ähnlich: schnörkellos und
vor allem an Ergebnissen interessiert.

Bevor er zum FBI kam, war er ein
einfacher

Cop.

Er
hat
sich
hochgearbeitet, genau wie AD Jones,
was mir Respekt abringt.

»Ich will gleich zur Sache kommen,

Agentin Barrett«, sagt Rathbun. »Wir
werden eine Sondereinheit bilden, die
mit der Aufklärung von Serienmorden,

Kindsmorden,

Entführungen
und
dergleichen betraut wird, und zwar über
die bundesstaatlichen Grenzen hinweg in
den gesamten USA. Ich möchte, dass Sie
diese Sondereinheit leiten.«

Für einen Moment verschlägt es mir die

Sprache. Damit hatte ich am wenigsten
gerechnet, als ich dieses Büro betrat.

Rathbun lächelt, als er mein Erstaunen
bemerkt. Dieses Lächeln ist echter als
die vorherigen; vermutlich versteht er
mich. Er entspannt sich, lehnt sich
zurück. »Wie Sie wissen, hat das

Hauptaufgabengebiet des FBI sich seit
d e m elften September in Richtung

Terrorismusbekämpfung verlagert, und
d o r thi n wandert auch der Großteil
unseres Budgets. Die Folge ist ein
betr ächtl i c he r Druck
auf
örtliche

Polizeidienststellen,
ihre

Verbrechensfälle selbst zu lösen, aus
eigener Kraft, damit die FBI-Pflichten
auf Spezialbereiche reduziert werden
können: Profiling, CODIS und VICAP.

Zuarbeit statt aktiver Ermittlung.«

CODIS ist eine nationale Datenbank mit
den DNA-Profilen vermisster Personen
und verurteilter Straftäter, die es den

Strafverfolgungsbehörden
ermöglicht,

DNA-Profile auf elektronischem Weg
auszutauschen
und
zu
vergleichen,
s o d a s s Verbindungen
zwischen
verschiedenen Verbrechen hergestellt
werden
können.

VICAP ist
eine

Falldatei, die ebenfalls dazu benutzt
wird, Gewaltverbrechen miteinander in

Verbindung zu bringen, um Täterprofile
zu erstellen. Beide Datenbanken werden
vom FBI verwaltet und sind von
unschätzbarem

Wert,
erfordern aber
keine FBI-Beteiligung vor Ort.

»Bei allem Respekt, Sir, aber das habe
ich schon immer für eine blödsinnige

Idee gehalten.« Ich kann mir den

Ausdruck
nicht
verkneifen.

»Die
ör tl i chen Polizeireviere leisten gute

Arbeit, aber es hat sich immer wieder
gezeigt, dass FBI-Unterstützung bei der

Festnahme speziell von Serientätern
entscheidend
ist. Wenn
wir
die

Zusammenarbeit weiter einschränken,
verringern
wir
unsere Effektivität-

Sondereinheit hin oder her.« Ich schüttle
den Kopf. »Es wird länger dauern, bis

Mörder gefasst werden, und das
wiederum erhöht die Zahl der Opfer.«

Rathbun hebt in einer hilflosen Geste
die Hände. »Ich weiß. Ich bin zufällig

Ihrer Meinung.« Seine Miene wird ernst,
und mir wird klar, dass er tatsächlich
meiner Meinung ist. »Ich sage ja auch
nicht, dass es dazu kommen wird. Ich
s age nur, dass es einflussreiche Leute
gibt, die diesen Gedanken gerne
verwirklichen würden.«

»Warum gerade jetzt?«, frage ich. »Seit
dem Anschlag vom elften September
sind Jahre vergangen. Außerdem war ich
bisher
der

Meinung,
das

Heimatschutzministerium
sollte
die

Lösung aller dahingehenden Probleme
sein.«

»Bürokraten sind langsam und Politiker
vorsichtig, Barrett. Niemand will einen
zweiten elften September, und so viel

Zeit, wie Sie meinen, ist seitdem gar
nicht verstrichen.«

»Warum möchten Sie, dass gerade ich
diese Sondereinheit leite?«

»Weil Sie die Beste sind, Agentin

Barrett. Es gibt ein paar andere

Ermittler, die ebenfalls infrage kämen,
aber Sie sind die perfekte Wahl.«

Ich blicke AD Jones an, der bisher
geschwiegen hat. »Was halten Sie
davon, Sir?«

»Der Direktor hat recht«, sagt er. »Sie
sind nun mal die Beste. Und bestimmten

Abteilungen des FBI stehen in diesen

Zeiten leerer Kassen tatsächlich schwere

Zeiten bevor. Vielleicht lässt sich das
alles abwenden, aber für den Fall der

Fälle bin ich dafür, dass wir retten, was
zu retten ist. Sie sollten über den

Vorschlag nachdenken.«

Ich wende mich wieder an Rathbun.

»Und wie soll die Sache laufen, Sir?«

»Sobald ich Ihre Zusage habe, die

Sondereinheit zu übernehmen, setze ich
mi ch mit dem Generalbundesanwalt in

Verbindung. Er steht auf unserer Seite.

Das gilt auch für den Präsidenten. Er
kann es sich nicht leisten, seine eigene

Partei zu verstimmen, nicht vor einem

Wahljahr, aber er ist ein guter Politiker,
u n d unsere Sondereinheit würde ihm

Rückendeckung geben. Wenn man die

Zusammenarbeit zwischen FBI und

Polizei gänzlich kappt, und die Folge
wäre
ein

Anstieg ungelöster

Gewaltverbrechen, weil die Polizei
überfordert ist«, Rathbun zuckt die

Achseln, »kann der Präsident behaupten,
er habe die Sondereinheit gebildet, um
den Schaden zu begrenzen.«

»Und das Organisatorische?«, frage ich
ihn. »Ich habe eine Tochter und einen

Verlobten. Ich habe mein Team.«

»Wir können Sie vorerst in Los Angeles
lassen. Außer dass Ihr Name möglichst
oft in den Nachrichten auftauchen sollte,
haben Sie keine politische Bedeutung.

Sie wären mir direkt unterstellt.«

»Und später?«

»Ich kann nichts versprechen. Im

Idealfall landen Sie in Quantico, aber
das müssen wir abwarten.« »Und mein

Team?«

»Das müsste mit Ihnen umziehen. Sie
alle bilden die neue Sondereinheit.« Er
deutet mit dem Kopf auf Rachel Hinson.

»Mrs.

Hinson
hat
intensiv
herausgearbeitet, was die Gründe für

Ihre Erfolge sind. Sie ist zu dem

Ergebnis gekommen, dass Ihr jetziges

Team für zukünftige Erfolge genauso
wichtig ist wie Sie selbst.«

»Da hat sie vollkommen recht«, sage
ich und betrachte Rachel mit neuem

Respekt. »Und warum wollen Sie
meinen Namen so oft wie möglich in die

Nachrichten bringen, Sir?«

»Es gibt drei Aspekte, die wir
berücksichtigen müssen. Der erste ist
pragmatischer

Natur:

Wenn

Ihre

Zusammenarbeit
mit
den

Polizeibehörden
gekappt wird, haben
wir durch die Sondereinheit immer noch
die Möglichkeit, vor Ort tätig zu werden.

Der zweite Punkt ist, die allgemeine

Aufmerksamkeit darauf zu lenken, wie
wichtig eine solche Einheit für das FBI
ist. Drittens geht es darum, die Basis für
eine spätere Wiederaufnahme einer
intensiven

Zusammenarbeit
mit den

Polizeibehörden zu schaffen.« Rathbun
lächelt, doch er sieht mit einem Mal
müde aus. »Aber wie gesagt, vielleicht
haben wir Glück, und es kommt gar nicht
erst so weit.«

»Wenn nicht, was wird dann aus der

Sondereinheit?« »Darüber machen wir
u n s Gedanken, wenn es so weit ist.«

»Wann erwarten Sie eine Antwort von
mir?«

»In
spätestens
zweiundsiebzig

Stunden.«

Ich reiße die Augen auf. »Bei allem

Respekt, Sir, das ist Wahnsinn!« Er
nickt. »Stimmt. Aber so ist nun mal die

Lage.« »Warum diese Eile?«

»Weil in dieser Stadt alles zu viel Zeit
braucht, Agent Barrett. Weil nicht nur
der Präsident, sondern auch ich mit einer

Heerschar politischer Feinde gesegnet
bin, sodass wir einen möglichst großen

Vorsprung brauchen. Und weil ich es so
will, verdammt.«

Seine Gutmütigkeit ist offensichtlich
aufgebraucht. Manchmal kann man
s e i n e n Chef
herausfordern,
aber
manchmal ist es besser, den Mund zu
halten.

»Ich
werde Ihnen
meine

Entscheidung mitteilen, Sir.«

Kapitel 6

Ich fahre mit dem Aufzug hinunter zu
meinem Büro und treffe dort auf Callie,

James und Alan. Callie ist aus dem

Hochzeitskleid raus, doch James und

Alan tragen noch ihre Smokings.

»Wo bist du gewesen?«, fragt Callie.

»Bei AD Jones.«

»Schwieriges Thema?«, erkundigt sich

Alan.

»Das Schwierigste überhaupt. Wie weit
sind wir mit unserer Unbekannten?« Ich
bin noch nicht bereit, diese Dose

Würmer mit meinen Freunden und

Kollegen zu öffnen. Ich brauche ein paar

Minuten, um mich vom Schock zu
erholen, bevor ich ihnen einen Schock
versetze.

»Ich
habe
ihre

Fingerabdrücke
abgenommen«, sagt Callie. »Ich wollte
gerade ins Labor, um Digitalaufnahmen
davon zu machen und sie ins System
einzugeben.«

»Wie lange wirst du brauchen?«

»Ungefähr eine Stunde. Anschließend
würde ich gerne nach Hause fahren -
vorausgesetzt, das ist okay.« »Geht in

Ordnung. Alan?«

»Ich habe mit dem Arzt gesprochen. Die

Frau zeigt Anzeichen von Vitamin-D-

Mangel
und

Kalziumverlust.

Wahrscheinlich ist es auf den langen

Entzug von Sonnenlicht und einseitige

Ernährung zurückzuführen. Der Arzt
sagt, die Frau hat Schorf an Armen,

Beinen und am Kopf, weil sie sich
ständig gekratzt hat - eine Angewohnheit,
wie
man
sie
beispielsweise
bei

Amphetaminsüchtigen beobachten kann.

Außerdem fehlen ihr ein paar Zähne, und
die restlichen sind locker.«

»Woher kommt das?«

»Der Arzt tippt auf Knochenschwund.«

Alan blickt auf seinen Notizblock. »Das
mit den Peitschenschlägen wissen wir ja
schon.

Die

Brandwunden
sind
v e r m u t l i c h auf

Stromschläge
zurückzuführen.

Der

Täter
hat
wahrscheinlich eine Autobatterie oder
etwas ähnliches benutzt, wobei er

Körperstellen
ausgesucht
hat,
die
besonders schmerzempfindlich sind.«

»Bestrafung«, murmele ich. »Sonst noch
was?«

Wieder
blickt

Alan
in
seinen

Notizblock. »Drogen konnten nicht
nachgewiesen werden. Die Frau hat
keine

Muttermale
und
keine

Tätowierungen. Der Arzt schätzt ihr

Alter auf Anfang bis Mitte vierzig.

Keine Knochenbrüche, aber ein paar alte

Verkalkungen am linken Handgelenk und
zwei am linken Brustkorb. Vermutlich

Brüche, die sie sich in der Kindheit
zugezogen hat.«

»Das könnte bei der Identifizierung
helfen«, meint Callie.

»Hoffen wir's.« Alan klappt den

Notizblock zu. »Da ist noch eine Sache.«

»Und welche?«, frage ich.

»Die

Frau
hat
gut
entwickelte

Muskeln.«

»Und das bedeutet?«

»Dass ihr Entführer sie wahrscheinlich

Gymnastik machen ließ.«

»Das ist verrückt.» Was Alan sagt,
stellt mich vor ein Rätsel. »Keine

Hinweise auf sexuelle Misshandlung.

Folter, aber nicht exzessiv. Außerdem
hat
er sie ernährt und am Leben
gehalten.«

»Was die Frage erlaubt, warum er sie
jetzt freigelassen hat«, sagt Alan. »Und
warum vor unserer Nase?«

Wir alle schweigen. Keiner hat eine

Antwort.

»Okay«, sage ich schließlich. »Das

Wichtigste ist erst einmal, die Identität
der Frau festzustellen. Wenn wir wissen,
wer sie ist, können wir vielleicht auf den

Grund für die Entführung schließen.« Ich
hole tief Luft. »Und jetzt werde ich euch
von meinem Gespräch mit AD Jones und

Director Rathbun erzählen.«

Ich berichte haarklein und lasse nichts
aus. Alle hören erst einmal zu. Als ich
fertig bin, hat nur Callie einen spontanen

Kommentar parat:

»Eins steht fest. Ich werde keine

Schwierigkeiten haben, mich an meinen

Hochzeitstag zu erinnern.«

Alan seufzt. »Also, wenn ich das richtig
verstanden habe«, sagt er, »haben die

Mächtigen in ihrer unermesslichen

Weisheit befunden, dass wir zu viel

G e l d und Personal verbrauchen, weil
wir

Kriminelle
fangen
anstatt

Terroristen?«

»So ungefähr«, antworte ich. »Durch
die Gründung der Sondereinheit versucht

Rathbun, wenigstens ein bisschen von
dem zu erhalten, was bisher unser

Aufgabenbereich gewesen ist. Ohne die
neue

Sondereinheit
gäbe
es
wahrscheinlich überhaupt keine Vor-

Ort-Beteiligung des FBI mehr an
polizeilichen Ermittlungen. Wir würden
der Polizei nur noch Täterprofile faxen
und VTCAP-Anfragen bearbeiten.«

James erhebt sich. »Dann sind Rathbuns

Überlegungen mehr als vernünftig«, sagt
er. »Gib mir Bescheid, wie du dich
entscheidest.« Er geht zur Tür.

»Hast du noch einen Moment Zeit,

James?«, halte ich ihn auf. »Ich möchte
einige Fragen mit dir durchgehen und
versuchen, die Person des Entführers zu
beleuchten.«

»Tut mir leid. Ruf mich an, oder warte
bis morgen. Ich hab was Wichtiges vor
und bin spät dran.« Er geht, ohne sich
umzudrehen oder noch etwas zu sagen.

Ich blicke ihm wütend hinterher.

»Charmant. Was ist mit dir, Callie?«

»Tut mir leid, ich bin jetzt eine
verheiratete Frau. Ich muss das erst mit
meinem Mann besprechen.« Sie lächelt
lasziv.

»Vorzugsweise
nach
ausgedehntem Geschlechtsverkehr.«

»Viel Spaß«, sage ich säuerlich.

Alan legt den Kopf schief und mustert
mich. »Was ist mir dir, Smoky? Was
wirst du tun?«

»Ich weiß es nicht.« Ich setze mich auf
einen Stuhl. Mein Kleid bauscht sich
ringsherum, und ich fühle mich albern
und völlig erschöpft. »Ich muss mit

Bonnie und Tommy darüber reden und
nachdenken ...« Ich seufze. »Ich weiß es
w irklich nicht. James hat recht. AD

Jones' Begründung ist vernünftig, aber ...

«

»Vernunft ist nicht alles.«

»Genau.«

Er zupft sich nachdenklich an der

Unterlippe. »Ich bin nicht mehr der

Jüngste, Smoky. Elaina auch nicht. Wenn
es dazu kommt, dass wir nach Quantico
müssen ... ich weiß nicht. Ich glaube
nicht, dass wir dazu bereit sind.«

Callie tätschelt ihm die Schulter. »Pah!

Alter ist ein Geisteszustand.«

»Und meiner ist miserabel.« Das war
als Witz gemeint, aber es steckt noch
etwas anderes dahinter.

»Callie, geh doch inzwischen ins Labor
und erledige das. Wir sehen uns dann
morgen früh. Ruf mich an, wenn sich bei
den Fingerabdrücken irgendwas ergibt.«

Ihr Blick huscht zwischen Alan und mir
hin und her. Sie merkt, dass ich mit ihm
allein sein will.

»Das brauchst du mir nicht zweimal zu
sagen«, sagt sie naserümpfend.

»He, Callie«, ruft Alan.

»Was?«

Er lächelt sie an, ein dickes, warmes

Alan-Lächeln.

»Herzlichen

Glückwunsch.«

Sie macht einen Knicks. »Vielen Dank,

Sir.« Dann dreht sie sich um und geht zur

Tür hinaus.

»Sie ist glücklich«, sagt Alan, als

Callie fort ist.

»Ja, das glaube ich auch. Du aber nicht.

Was ist los?«

Er sieht weg. Trommelt mit den Fingern
auf den Schreibtisch. Seufzt. »Das ist
eine große Veränderung für mich,

Smoky. Wie gesagt, ich bin nicht mehr
der Jüngste. Ich habe dir schon vor ein
paar Jahren gesagt, dass ich daran
denke, den Job an den Nagel zu hängen,
damit ich mehr Zeit für Elaina habe.«

»Ich weiß.«

»Ich will nicht sagen, dass ich schon
klapprig bin, aber morgens aufzustehen
fällt mir schwerer als vor zehn Jahren.

Ich bin einigermaßen in Form, aber mein

Cholesterinspiegel und mein Blutdruck
sind zu hoch. Mein Arzt sagt, ich muss
was dagegen tun.«

»Willst du wirklich aufhören?«

Er zuckt die Achseln. »Ich bin mir nicht
sicher. Da liegt das Problem. Dass ich
nie so recht weiß, was ich will. Das war
immer schon so. Ich habe stets für den

Job gelebt, weißt du.« Er grinst mich
freudlos an. »Nicht dass ich ihn mir
wegen der großartigen Erfolgserlebnisse
und der üppigen Bezahlung ausgesucht
hätte. Okay, es gab Zeiten, da hatte ich
schon mal daran gedacht, aufzuhören. Es
gab da ein paar ungelöste Fälle mit
ermordeten Kindern, die ich einfach
ni c ht aus dem Kopf bekomme. Aber
solche Tiefs gehören dazu. Bis jetzt hat
mich noch jedes Mal irgendwas wieder
aufgerichtet, und ich habe wieder

Witterung aufgenommen. Du weißt, was
ich meine.«

»Klar.«

»Aber in letzter Zeit fällt es mir immer
schwerer, mich zu begeistern. Nicht dass
ich
niedergeschlagen
wäre,
und
gelangweilt ist auch nicht das richtige

Wort. Ich bin eher ... gesättigt.« Er nickt.

»Ja, das ist es. Vielleicht habe ich genug
von den Psychopathen, und die Welt
muss sich jetzt ohne meine Hilfe
drehen.«

Irgendwie beneide ich ihn. Ich habe
auch schon daran gedacht aufzuhören,
a b e r dieser Wunsch war immer auf

Verzweiflung gegründet. Sich eine

Zukunft vorzustellen, in der man glaubt,
man habe genug getan? Unmöglich. Ich
sehne mich zwar danach, kann es mir
aber nicht ausmalen.

»Na ja«, sage ich langsam. »Du weißt,
dass du meine Unterstützung hast, egal,
wie du dich entscheidest.«

»Ja.«

»Aber ich möchte dich um einen

Gefallen bitten.« »Nur zu.«

»Wenn ich beschließe, bei der Sache
mitzumachen - was noch nicht raus ist -,
kannst du dann noch so lange im Team
bleiben, wie wir in Los Angeles sind?

Ich verstehe deine Bedenken, was einen

Umzug nach Quantico angeht. Das ist
auch für mich heftig, aber erst einmal
wären wir noch hier.« Ich deute auf die
kargen Möbel und verdrehe die Augen.

»In all der Pracht und dem Luxus. Ich
brauche dich vorerst noch, Alan. Ich
könnte es nicht ohne dich schaffen. Nicht
zu Anfang.«

Er sagt nichts, betrachtet mich nur. Ich
warte. Es ist ein angenehmes Schweigen,
wie fast immer zwischen uns. Mit
diesem Mann arbeite ich schon seit

Jahren zusammen. Wir haben im

Angesicht verstümmelter Leichen unsere

Empfindungen geteilt. Alan hat mich
gehalten, wenn ich geweint habe. Er
kannte Matt und Alexa und mochte beide
sehr. Er war bei ihrer Beerdigung an
meiner Seite, ganz in Schwarz, und hat
ohne Scham Tränen vergossen. Er kann

Tommy gut leiden, und Bonnie liebt er.

Alan ist eines der seltenen Bindeglieder
zwischen meiner Vergangenheit und der

Gegenwart. Der Gedanke, dass er
aufhören
könnte, dass
ich
ihm
hinterherschauen muss, wie er sich in ein

Leben zurückzieht, mit dem ich kaum
noch zu tun habe, macht mich traurig und
flößt mir Angst ein. Nach zwölf Jahren
kennt man einen Menschen sehr gut. Und
bei allem, was Alan und ich zusammen
erlebt haben, sind zwölf Jahre fast ein
ganzes Leben.

Er lächelt mich an, und ich weiß, was
er sagen wird.

»Es geht nicht ohne mich? Na, wenn das
kein

Grund
ist,

'ne

Zeit
lang
weiterzumachen, dann weiß ich auch
nicht.«

Kapitel 7

Ich bin fast zu Hause, und wie immer ist
es eine Erleichterung für mich. Das

Zuhause war stets meine Zuflucht - der

Ort, den das Dunkle nicht erreichen
konnte.

Natürlich ist es inzwischen ein anderes

Zuhause. Tommy und Bonnie sind nicht
unschuldig wie Matt und Alexa. Sie
haben Morde mit angesehen, und Tommy
hat Menschen getötet. Doch ich schiebe
die Gedanken an die Vergangenheit
beiseite, denn ich habe schon in der

Gegenwart Sorgen genug.

Wie
soll
ich
mich
in

Sachen

Sondereinheit entscheiden?

Was ist mit dem Geheimnis zwischen

Tommy und mir?

Und was ist mit dem Geheimnis, von
dem nur ich alleine weiß?

Ich höre die Reifen meines Wagens auf
dem Pflaster scharren, höre das leise

Geplärre aus dem Funkgerät. Als ich in
die Einfahrt zu meinem Haus einbiege,
schiebe ich alle diese unbeantworteten

Fragen beiseite.

Was bleibt mir auch anderes übrig?

»Willkommen zu Hause«, sagt Tommy.

Sein Blick ist bedrückt, sein Kuss
flüchtig. »Was ist los?« Ich schaue mich
um. »Wo ist Bonnie?« »Es ist etwas
passiert«, sagt er. »Komm, setzen wir
uns.«

Angst erfasst mich. Meine rechte Hand
zuckt zur Waffe, eine unwillkürliche

Bewegung. »Bonnie? Ist ihr etwas
zugestoßen?«

Tommy greift beruhigend nach meiner

Waffenhand. Seine Berührung ist sanft.

»Nein. Komm, setzen wir uns.«

Ich lasse mich zum Sofa führen. Ich bin
aufgeregt.

Die
kleinen

Alltagsschwierigkeiten sorgen sonst nur
bei mir für Gereiztheit, egal ob
lauwarmer Kaffee, ein überzogenes

Konto oder ein rücksichtsloser Fahrstil.

Tommy bringt so etwas gar nicht aus der

Ruhe. Doch jetzt ist auch er nervös und
bedrückt, und das erschreckt mich umso
mehr.

»Bonnie hat vor ein paar Tagen etwas

Dummes getan«, sagt er. »Sie fühlt sich
schrecklich deswegen, deshalb hat sie es
mir gestanden. Sie hatte es in sich
hineingefressen. Aber als wir vorhin
nach Hause kamen, hat sie sich mir
anvertraut.«

Ich schließe die Augen und atme ein
wenig auf. Das ist vertrautes Terrain.

Kinder stellen manchmal etwas an.

Damit
umzugehen
gehört
zum

Elterndasein.

Tommy aber hat keine

Kinder; deshalb trifft es ihn so
unvorbereitet.

Ich mache die Augen auf und lege ihm
eine Hand aufs Knie.

»Was
hat
sie
angestellt?

Ladendiebstahl? Oder hat sie ein
anderes Kind verprügelt?«

Tommys Blick wandert zögernd zu
meinen Augen. »Sie hat eine Katze
getötet.« Ich starre ihn an. »Was?« Ich
muss mich verhört haben.

»Sie hat eine streunende Katze getötet.

Vor zwei Tagen. Sie hat sie in den

Garten gebracht und ihr mit der

Sportpistole aus dem Waffensafe in den

Kopf geschossen.«

Ich kann es nicht fassen. »Aber ... wie
ist
sie
an
die

Safekombination
gekommen?«

»Sie
hat
sie
erraten:

Alexas

Geburtsdatum.«

Dumm von mir, wirklich dumm.

»Hat sie gesagt, warum sie das getan
hat?«

Ich wundere mich, wie ruhig meine

Stimme sich anhört. Wir könnten ebenso
gut über einen Auflauf reden.

»Ja. Aber ich will, dass sie es dir
selbst sagt.«

Er schaut weg, kann mir nicht mehr in
die Augen blicken. In meinem Magen
regen
sich

Angst
und
düstere

Vorahnungen. »Sag du es mir, Tommy.«

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Du musst
es von ihr selbst hören. Du solltest sie
sehen, wenn sie es sagt.«

»Warum?« Jetzt höre ich Angst in
meiner Stimme. Sie hat den Weg in
meine Stimmbänder gefunden.

Tommy nimmt meine Hände. »Weil ich
ihr glaube. Du sicher auch ... aber nur,
wenn du ihr dabei in die Augen siehst.«

Ich reiße meine Hände los. Sie zittern.

»Geh zu ihr«, sagt Tommy. »Sie wartet
in ihrem Zimmer auf dich.«

Ich stehe vor Bonnies Tür. Ich habe die

Hand zum Anklopfen erhoben, lasse sie
dann aber sinken und greife stattdessen
an den Türknauf.

Bonnie hat eine Katze getötet. In den

Kopf geschossen. Egal, warum sie das
getan hat, sie hat ihr Recht auf

Privatsphäre verloren.

Ich gebe mir einen Ruck und öffne die

Tür.

Bonnie liegt auf dem Bett. Sie starrt an
die Decke. Ihr Gesicht ist ausdruckslos,
aber sie weint. Sie dreht nicht den Kopf,
als ich hereinkomme. »Bonnie.«

»Es tut mir leid ...«, schluchzt sie.

»Das schafft es nicht aus der Welt. Ich
möchte, dass du es mir erklärst.«

Sie wischt sich mit dem Handrücken
die Tränen weg. Ihr Seufzer klingt so
müde, so resigniert, dass es mir ins Herz
schneidet. Ich möchte sie in die Arme
nehmen, bezwinge mich aber. Jetzt ist
nicht der Augenblick, ihr Trost zu
spenden.

Bonnie rafft sich mühsam auf. Ihre

Beine hängen über die Bettkante, und ihr

Blick bleibt von mir abgewandt.

»Was ist passiert?«, frage ich. Ich
fürchte mich vor der Antwort, aber ich
muss alles erfahren.

Bonnie hebt den Kopf, schaut mit ihren
blauen Augen in meine braunen.

»Ich wollte wissen, wie es sich
anfühlt.«

»Eine Katze zu töten?«

Sie schlägt den Blick nieder. Nickt.

»Wozu?«

»Weil...« Sie zögert. »Weil es so bei
ihnen losgeht.«

»Bei wem?«

Sie
schaut
mich
an,
und
die

Trostlosigkeit in ihren Augen erschüttert
mi ch. Jedes Auge ist eine Wüste aus

Fels, Sand und Wind.

»Du weißt schon. Bei Serienmördern.«

Beschämt sieht sie zu Boden.

Ich bin still. Mir fällt das Denken
schwer, mehr noch als das Sprechen.

Bonnie hätte mir ebenso gut ins Gesicht
schlagen können.

»Und?« Ich komme mir vor wie in
einem Alptraum, wo ich mich durch
zä he n Morast wühle. »Du hast einer

Katze in den Kopf geschossen, weil

Seri enmörder anfangs kleine Tiere
umbringen?«

»Ja.«

Ich versuche gar nicht erst, meine

Bestürzung zu verbergen. »Aber warum?

Warum wolltest du tun, was diese Leute
tun?«

»Um sie zu verstehen. Damit ich sie
später schnappen kann«, flüstert sie, und
ihre Stimme klingt verzweifelt.

Der Morast, durch den ich mich
gewühlt habe, verschwindet. Ich kann
d a s Metronom meines Herzens wieder
spüren. Aus irgendeinem Grund denke
ich an Hawaii, wo ich gedacht habe, am

Strand den Herzschlag Gottes zu hören.

»Sieh mich an, Bonnie.« Es dauert
einen Moment, aber sie tut es. »Und?

Wie denkst du jetzt darüber? Hat es dir
geholfen?«

»Nein«, flüstert sie. In ihren Augen
schimmern Tränen. »Nein, es hat nicht
geholfen.«

Ich lasse nicht nach. »Wie denkst du
jetzt darüber?«

Was ich als Nächstes sehe, ist keine

Trostlosigkeit, keine Trauer, sondern

Verzweiflung. Bonnie lässt ihren Tränen
nun wieder freien Lauf. Sie kullern ihr
über die Wangen, tropfen vom Kinn auf

Ärmel und Jeans. »Ich fühle mich mies«,
sagt sie schluchzend. »Ich fühle mich
wie ...« Sie schließt die Augen, und

Selbsthass verzerrt ihr Gesicht. »Wie
der Mann, der meine Mom getötet hat.«

Ich will sie an mich ziehen, ihr

Geborgenheit geben. Ich will ihr sagen,
dass alles gut ist, dass sie nicht böse ist,
dass sie sich selbst verzeihen soll, was
sie getan hat. Doch irgendetwas hält
mich davon ab.

Das reicht nicht.

Ich weiß nicht genau, woher der

Gedanke kommt, aber ich stelle ihn nicht
infrage, weil die Stimme, die diesen

Gedanken in Worte fasst, meine eigene

Stimme ist und weil ich das Gefühl
kenne, das mich nun erfüllt: Es ist
dasselbe Gefühl, das ich habe, wenn ich
an einem Fall arbeite und wenn Dinge,
die
zuvor nichts miteinander zu tun
hatten, plötzlich zusammengehören.

Bonnie hat ihre Mutter durch einen

Verrückten
verloren.

Sie
musste
zus e he n, wie er Annie überwältigt,
vergewaltigt und aufgeschlitzt hat. Dann
nahm
er Bonnie mit sanfter, aber
unerbittlicher Hand und fesselte sie an
die Leiche. Ich habe mir nie vorstellen
können, wie jemand drei solche Tage
erlebt, schon gar nicht ein zehnjähriges

Mädchen.

Bonnie hat oft zu mir gesagt, dass sie
später dasselbe machen möchte wie ich.

Sie will Bestien in Menschengestalt
jagen. Manchmal ist in ihren viel zu
alten Augen eine seltsame Starre, eine
bohrende Traurigkeit. Ab und zu treffe
ich
sie dabei an, wie sie den

Sonnenaufgang beobachtet, und mache
mir

Sorgen
um
sie. Doch bisher
verschwand das alles immer wieder,
und die unverwüstliche Dreizehnjährige
kam wieder zum Vorschein.

Aber diesmal ist es anders. Wir stehen
an einem Scheideweg. Ich kann nicht
sagen, woher ich das weiß, aber es ist
so. Entweder rette ich Bonnie hier und
jetzt, oder sie wird mir entgleiten, immer
weiter, bis sie eines Tages an einem Ort
ist, an dem ich sie nicht mehr erreichen
kann.

Bonnie ist kein schlechter Mensch, aber

...

Sie könnte einer werden, beendet
meine innere Stimme den Satz.

Ich weiß das, weil ich selbst an diesem

Punkt gewesen bin. Es gibt eine

Trennlinie, an der das Verstehenwollen
zu viel wird, sodass man an seinem

Wi s s e n zu ersticken droht. Ich war
zwanzig, als ich diese Grenzlinie
erreichte. Bonnie aber ist erst dreizehn.

Sie ist noch in der Entwicklung. Da sind
sieben

Jahre wie
eine
ganze

Lebensspanne.

Bonnie hat eine Katze gefangen und ihr
in den Kopf geschossen, weil sie
nachempfinden wollte, was die Bösen
empfinden. Nun weint sie und ist
verzweifelt, aber das reicht nicht. Es ist
keine Garantie, dass Bonnie sie selbst
bleibt.

Ich versuche, meinen Beschützerwillen
zurückzudrängen, den Wunsch, ihr die

Tränen abzuwischen. Es fällt mir nicht
leicht, aber auch nicht so schwer wie
manch anderen vielleicht. Wenn man

Verdächtige befragt, muss man lernen,
jedes Mitgefühl beiseitezuschieben. Der
brutalste

Vergewaltiger
und
der
s chl i mms te Mörder sind auch nur

Menschen. Einmal geschnappt, klappen
die meisten früher oder später zusammen
und treten den inneren Rückzug an. Was
sie so furchterregend macht, ist vor
allem das Rätsel, wer sie wirklich sind.

Was dann noch von ihnen übrig bleibt,
ist meistens jämmerlich.

Es ist ganz natürlich, Mitgefühl zu
entwickeln,
aber
man
muss
es
überwinden. »Wir alle haben ein Stück
kalten Granit in uns«, hat Alan einmal zu
mir gesagt.

»Der eine mehr, der andere weniger.

Ein guter Vernehmungsbeamter lernt, hin
und her zu springen. Er kann liebevoll
sein wie eine Mutter und gnadenlos wie
ein Henker. Das kann ziemlich hart sein,
darum muss man das Stück Granit in sich
finden und daraufbeißen. Sollen die

Zähne ruhig weh tun.« Ich finde das

Stück Granit und beiße fest zu.

»Weißt du noch, wie deine Mutter
aussah, als der Mann sie geschnitten
hat?«, frage ich Bonnie und bin bestürzt
darüber, welche Distanz ich geschafft
h a b e . Meine

Stimme
hat
nichts

Tröstendes mehr. Ich klinge wie ein

Gefängniswärter.

Bonnies Augen weiten sich. Sie gibt
keine Antwort.

»Ich habe dich was gefragt. Ehe deine

Mutter starb und du an sie gefesselt
wurdest, wie sah sie da aus? Weißt du
das noch?«

»Ja«, flüstert Bonnie. Sie starrt mich an,
kann gar nicht mehr wegsehen, wie ein

Kaninchen vor der Schlange.

»Dann sag es mir. Wie sah sie aus?«

Sie braucht eine ganze Weile. »Sie sah
aus wie ...« Sie schluckt. »Eines habe
ich dir nie erzählt, Smoky. Etwas, das
der Mann zu Mom gesagt hat, als er
anfing, sie mit dem Messer zu
zerschneiden. Er hat zu ihr gesagt, dass
sie wählen kann.«

»Wählen?«

»Ja. Sie könne ihm jederzeit sagen, dass
er mich nehmen soll, dann würde er
sofort aufhören, ihr wehzutun.«

In meiner Seele tut sich ein Abgrund
auf.

»Mom hat furchtbar geschrien. Er hatte
sie geknebelt, aber die Schmerzen waren
zu schlimm. Sie zerrte an den Fesseln,
dass ihre Gelenke geblutet haben, ganz
schrecklich geblutet. Der Mann tanzte zu
der Musik, die er laufen ließ, und hat
gelacht.« Wieder schluckt sie. Ihr Blick
klebt an mir. »Und einmal, da habe ich
es in Moms Augen gesehen. Es war nur
eine Sekunde, aber ich hab's gesehen ...«

»Was hast du gesehen?«, frage ich, die

Zähne auf dem kalten Granit.

»Sie wollte mich dem Mann überlassen.

Nur eine Sekunde lang. Sie wollte mich
ihm geben, und sie hat sich dafür
gehasst.« Der Schmerz in ihrer Stimme
bri cht mir beinahe das Herz. Bonnie
schüttelt den Kopf, sieht das Erlebte vor
sich und kann es kaum glauben, weiß
aber, dass es so gewesen ist. »Mit
diesem Hass auf sich selbst ist Mom
gestorben.« Bonnie schlingt die Arme
um sich, wiegt sich vor und zurück, und
die Tränen strömen heftiger als zuvor.

Nein, nein, nein, will ich ihr zurufen.

Sie ist nicht in Selbsthass gestorben. Sie
starb voller Liebe zu dir.

Doch ich widerstehe dem Verlangen.

Wir sind noch nicht durch. Ich weiß
nicht, was »durch« heißt, aber ich werde
es wissen, wenn es so weit ist.

»Du musst etwas Wichtiges begreifen,

Bonnie«, sage ich, und wieder staune ich
über meinen kühlen Tonfall. »Hör gut zu.

Du musst den Unterschied begreifen
zwischen dem, was du getan hast, und
dem, was du bist. Du bist nicht böse. Du
bist nicht wie der Mann, der deiner

Mutter die schrecklichen Dinge angetan
hat.« Ich beuge mich nach vorn, fixiere
sie mit festem Blick. »Aber als du die
hilflose Katze getötet hast, als du sie
gejagt, gefangen, in unseren Garten
gebracht und ihr eine Kugel in den Kopf
geschossen hast - in dem Moment warst
du nicht anders als der Mann, der deine

Mom gequält hat. Du sagst, du willst
z u m Gedenken an sie in meine

Fußstapfen treten?« Ich lächle höhnisch
und
verabscheue mich dafür, denn

Bonnie zuckt heftig zusammen. Ich rücke
mit dem Gesicht dicht an sie heran, so
nahe, dass sie die Wärme meines Atems
spüren kann. »Sie hat die Qualen
ertragen, um dich zu retten, Bonnie. Als
du die Katze getötet hast, hast du deiner

Mutter ins Gesicht gespuckt.«

Ihre Augen werden größer, als ich es je
für möglich gehalten hätte, und ihr

Gesicht wird weiß wie Papier. Nach ein
paar Sekunden entsetzter Stille stößt sie
so heftig den Atem aus, als hätte sie
einen Schlag in den Magen bekommen.

D a n n stöhnt sie dumpf. Es ist ein
kläglicher Laut, ein Laut des Jammers.

Jetzt sind wir »durch«.

Bonnie kriecht auf ihr Bett. Die Fäuste
auf den Mund gepresst, schüttelt sie den

Kopf, unaufhörlich, entsetzt über sich
selbst, über ihre Tat und über die

Wahrheit.

Ich setze mich zu ihr. Sie wehrt mich
ab, doch ich packe sie, drücke sie an
mich und lasse sie nicht mehr los, egal
was sie versucht und wie sehr sie nach
mir schlägt.

Irgendwann gibt sie den Widerstand auf
und klammert sich an mich. Sie schluchzt
und schluchzt. Ich weine jetzt ebenfalls.

Schließlich beuge ich mich zu ihr und
sage ihr, was ich bis jetzt zurückgehalten
habe:

»Als deine Mom starb«, flüstere ich ihr
ins Haar, »hat sie sich nicht gehasst. Sie
hat dich geliebt. Lass dir das nicht von
diesem Mann wegnehmen.«

Irgendwann schaue ich auf und sehe

Tommy in der Tür stehen. Ich frage
mich, wie viel er mitbekommen hat. Er
betrachtet uns noch ein paar Sekunden
lang mit unergründlichem Blick; dann
zieht er behutsam die Tür hinter sich zu
und lässt uns allein.

Bonnie hat bis zur Erschöpfung geweint.

Sie liegt in meinem Schoß. Sie ist zu
groß, um es dort bequem zu haben, will
mich aber nicht loslassen. »Es tut mir so
leid ...«, flüstert sie.

Ich streiche ihr übers Haar. »Ich weiß,

Schatz, glaub mir.«

Wieder verfallen wir in Schweigen.

Bonnie seufzt, und ich streiche ihr weiter
übers Haar. Ich schaue aus dem Fenster,
und da steht mein alter Widersacher am

Himmel, der Mond.

So sieht man sich wieder.

»Hör zu, Schatz«, sage ich zu Bonnie,
nachdem einige Zeit verstrichen ist. »Es
ist nichts Verkehrtes, wenn du dir
vornimmst, meinen Beruf zu ergreifen.

Da s ist nicht der Job, den ich mir für
dich wünschen würde, aber wenn du es
in ein paar Jahren immer noch willst,
werde ich dich unterstützen.«

»Ich will es ganz bestimmt«, sagt sie.

»Aber es muss Grenzen geben, Bonnie.

Es gibt einen großen Unterschied
zwischen uns und den Leuten, die ich
jage. Wir können sie verstehen, aber wir
werden niemals sein wie sie, begreifst
du das?«

»Ich glaub schon.«

Ich suche nach einem Vergleich. »Stell
dir vor, du bist ein Leuchtturm. Egal wie
neblig es ist oder wie stürmisch die See
ist, der Leuchtturm führt dich nach

Hause.

Aber wenn du diesen Leuten zu nahe
kommst, wenn du zu weit gehst, kann das

Licht verlöschen. Du wirst dann zwar
nicht so, wie sie sind, aber du verlierst
dich.«

Eine Zeit lang sagt sie nichts und denkt
darüber nach. Schließlich fragt sie:

»Wenn das Licht ausgeht, kann es auch
wieder angehen?«

»Fast nie.«

»Was ist das für ein Licht?« Bonnie
kuschelt sich in meinen Arm.

»Die Liebe. Unser größter Vorteil
gegenüber bösen Menschen ist, dass sie
nicht verstehen, wie wir denken. Sie
können einfach nicht verstehen, wie wir
uns so sehr lieben können. Das ist der

Hauptgrund, warum sie uns so hassen.

Die Liebe ist das Licht.«

Bonnie schläft endlich. Ich habe mich zu
ihr gelegt, solange sie versucht hat,

Schlaf zu finden. Immer wieder ist sie
aufgewacht und hat sich vergewissert,
ob ich noch da bin. Ich habe gewartet,
bis sie fest schlief. Dann habe ich mich
von ihr gelöst und bin ins Schlafzimmer
gegangen.

Ich ziehe mich aus. Meine Kleidung
riecht nach dem Salz von Bonnies
schweißnasser Stirn und ihren Tränen.

Nackt krieche ich neben Tommy ins Bett
und strecke die Hände nach ihm aus.

»Wie geht es ihr?«, fragt er.

»Es wird schon wieder.«

»Und bei dir?«

Ich schüttle den Kopf; dann erst wird
mir klar, dass Tommy es im Dunkeln
nicht sehen kann. »Nicht so richtig.

Kannst du das ändern?«

Er zieht mich an sich und küsst mir die

Tränen weg; dann sucht er meine Lippen,
eher
wir
auf
die
süßeste

Art
zusammenkommen. Hinterher liege ich
neben ihm, den Kopf auf seiner Brust,
und lausche dem Pochen seines Herzens
und
seinem langsamen, regelmäßigen

Atmen.

Er
ist
nach
dem

Sex
eingeschlafen, und auch ich bin jetzt
todmüde, mache aber noch einmal die

Augen auf, um den Mond zu betrachten
und ein paar Worte zum Gott zu flüstern,
auch wenn ich meine Probleme mit ihm
habe.

Danke, dass du mir gezeigt hast, wie ich zu Bonnie durchdringen kann, sage
ich zu ihm. Mach weiter so, dann gibt
es vielleicht Waffenruhe zwischen uns.

Wahrscheinlich hat es nichts zu sagen,
aber
genau
in
diesem

Moment
verschwindet der Mond hinter einer

Wolke, und ich stelle mir vor, dass Er es
i s t -der, an dem ich mehr zweifle, als
dass ich an ihn glaube - und dass Er zu
mir sagt: Gern geschehen.

Kapitel 8

Einmal setzte sein Vater sich auf die

Couch im Wohnzimmer. Er klopfte auf
den Platz neben sich.

»Komm näher, Sohn. Ich möchte dir
etwas zeigen.«

Der Junge gehorchte und ließ sich auf
das alte Möbelstück mit dem verblassten

Karomuster nieder. So war alles in
ihrem Haus: zweckdienlich, aber durch

Gebrauch und Alter verschlissen. Sie
waren weder reich noch arm, doch sein

Vater hatte die bitterste Armut erlebt,
die man sich vorstellen kann; deshalb
behielten sie die Möbel und andere

Dinge, bis sie nicht mehr zu gebrauchen
waren.

Sein Vater nahm ein großes Buch vom

Couchtisch und legte es sich auf die

Knie. Auf dem Einband war ein Foto,
das
einen

Berg
schmelzender

Zifferblätter zeigt.

»Lies laut, was da steht«, verlangte sein

Vater.

»Leben und Werk von Salvador Dali«,
sagte der Junge und sprach den Namen

»Dalei« aus. Sein Vater verbesserte ihn
und ließ es ihn noch einmal sagen.

»Dali war ein Maler. Manche meinen,
dass er verrückt war, andere halten ihn
für ein Genie. Ich zum Beispiel.«

Der Junge kniff die Augenbrauen
zusammen und suchte nach dem Sinn
dieser Lektion.

»Du meinst, er war schlau?«

»Schlau ist man, wenn man das

Einmaleins beherrscht. Genial sein
heißt, ein anderes Licht auf die Welt zu
werfen.«

Der Junge runzelte die Stirn; er hatte

Mühe mit diesen Gedankengängen. »Ich
verstehe nicht«, gab er zu.

»Manche Menschen blicken auf die

Welt und sehen sie anders als andere

Leute, Sohn. Sie versuchen, uns ihre

Sicht der Welt durch Gemälde oder

Gedi chte mitzuteilen oder durch die
klassische Musik, die wir manchmal
hören.«

»Wie Beethoven? Die Neunte?«

Der Junge mochte die neunte Symphonie
sehr. In seinem mühseligen, eingleisigen

Leben war sie das Licht, das durch das

Kerkerfenster schien. Wenn er diese

Musik hörte, strömte das Blut schneller
durch seine Adern.

»Ja, wie Beethovens Neunte.«

Der Junge schaute mit neuem Interesse
auf das Dali-Buch. »Und du meinst,
dieser Maler tut dasselbe mit seinen

Bildern?« »Für mich schon. Du siehst es
vielleicht anders.«

Eine heftige Verwirrung erfasste den

Jungen. In seiner Welt hatte sein Vater
immer recht.

»Das begreife ich nicht. Wie kann ich
etwas anders empfinden als du?« »Ich
erziehe dich zur Stärke, Sohn, denn die

Welt da draußen ist voller Schwäche.

Verstehst du?« »Ja.«

»Doch hierbei«, sein Vater deutete auf
das Buch, »oder bei der Musik oder der

Poesie sind die Dinge nicht so klar.

Aber das ist in Ordnung.« Sein Vater
strich mit der Hand über das Buch, eine
zärtliche Geste, die der Junge noch nie
bei ihm gesehen und nur selten gespürt
hatte. »Dalis Gemälde sprechen mich an.

Dich vielleicht nicht. Deshalb musst du
selbst
herausfinden,
was
dich
anspricht.«

Der Junge dachte darüber nach, mühte
sich mit der Vorstellung ab und fand nur
zu einer einzigen Frage:

»Warum?«

Sein Vater musterte ihn mit ernstem

Blick. »Der Schlüssel zum Überleben ist
nicht Zähigkeit, sondern Schnelligkeit.

Man muss schneller als die anderen
denken, handeln und notfalls töten. Du
wirst nie so schnell sein, wie du sein
könntest, wenn du das, was dich
anspricht, nicht findest. Ich weiß nicht,
warum das so ist, aber es ist so.«

Warum hast du das nicht gleich gesagt,
ging es dem Jungen durch den Kopf,
doch er sprach es nicht aus.

»Finde etwas, das dich anspricht, Sohn,
weil es dich schneller machen wird. Es
ist wie ein Zauber, der wirkt, ohne dass
wir den Grund dafür wissen. Wir lesen

Gedichte, wir hören Musik, und es macht
uns schneller und stärker.«

»Den Körper und die Seele?«, fragte
der Junge.

Der Vater beugte sich vor, ragte wie ein
düsterer Turm über seinem Sohn auf und
erdrückte ihn mit seiner finsteren

Präsenz. »Es gibt keine Seele, Sohn. Es
gibt nur Fleisch und Blut. Vergiss das
nie.«

»Jawohl, Sir.«

Und er vergaß es nie.

Kapitel 9

Als ich aufwache, bin ich erschöpft,
aber nicht unglücklich. Ich empfinde die
träge, wohlige Mattheit, die sich
einstellt, wenn man gute Arbeit geleistet
hat.

Im tiefsten Innern habe ich es
wahrscheinlich schon gewusst. Ich habe
gew isse Dinge schleifen lassen, was

Bonnie
betrifft,
wegen
ihrer

Vergangenheit, und das war ein Fehler.

Ich finde, jetzt bin ich auf dem richtigen

Weg, diesen Fehler zu korrigieren.

Tommy ist längst aufgestanden. Er
gehört
zu
diesen
infernalischen

Morgenmenschen, die um sechs Uhr oder
früher aufwachen und sofort aus dem

Be tt springen. Er geht morgens gerne
joggen,
was
für
mich
eine

Albtraumvorstellung ist.

Manchmal werde ich wach, wenn er
seine Sportsachen anzieht, und schaue
i h m mit
einem
trüben,
aber
anerkennenden Auge zu.

Ich horche mit einem Ohr, schnuppere.

Ich höre Stimmengemurmel von unten
u n d rieche den köstlichen Duft von
brutzelndem Speck. Das reicht, um mich
aus dem Bett zu treiben. Tommy macht
immer ein großartiges Frühstück.

Ich wanke in die Dusche und drehe sie
heiß
auf.

Die

Dusche
ist
mein

Wonneplatz. Vor sechs Jahren hat Matt
mir eine Superdusche zum Geburtstag
geschenkt. Eine Firma hat die alte

Kabine aus PVC herausgerissen und ein
thermostatgesteuertes,
doppelköpfiges

Marmor-Glas-Wunderding
installiert.

Die Dusche hat sogar einen Sitz, auf den
ich mich niederlassen und beobachten
kann, wie der Dampf aufwölkt, während
ich allmählich wach werde oder mir die

Beine rasiere. Ich finde es jeden Morgen
großartig, und heute ist es nicht anders.

An beiden Duschköpfen lässt sich die

Brausestärke unabhängig einstellen. Ich
drehe den Regler so, dass sie einen
wunderbar
leichten

Prasselstrahl
abgeben. Selig lächelnd stehe ich da und
wiege
mich
leicht,
während
die

Wassertropfen auf meine Haut regnen.

Wenn wir wirklich nach Virginia
umziehen, muss dort die gleiche Dusche
installiert werden, sonst geht gar nichts.

Allmählich wird mein Kopf klar. Im

Allgemeinen brauche ich eine halbe

S t u n d e , um
in
der

Gegenwart
anzukommen. Die Dusche setzt diesen

Prozess in Gang, der Kaffee schließt ihn
ab.

Ich wasche mir die Haare und drehe
einen der Duschköpfe auf »Strahl«,
sodas s mir das Wasser hart auf die

Kopfhaut schießt. Es ist so heiß, wie ich
es gerade noch aushalten kann. Kalt
duschen ist in meinen Augen etwas für

Verrückte.

Ich drehe widerstrebend den Hahn zu
und mache mich ans Abtrocknen und

Anziehen. Schwarze Hose, weißes

Hemd. Dann tappe ich noch einmal ins

Bad, um mich zurechtzumachen - mit
dem Bisschen, zu dem ich mich
entschließen kann. Ich war schon früher
nicht der Schmink-Typ, und seit der

Narbe bin ich es erst recht nicht mehr.

Ich kämme die Haare nach hinten und
binde sie zusammen. Zurück ins Zimmer.

Schwarze

Jacke,
flache

Pumps.

Schulterholster.

Ich
öffne
den

Waffensafe (muss heute Abend daran
denken, die Kombination zu ändern),
nehme
meine

Glock, betätige den

Verschluss, schiebe das Magazin ein.

Dreimal prüfe ich, ob die Waffe
gesichert ist. Was das angeht, bin ich
übervorsichtig, seit ich gehört habe, dass
ein

Kollege
sich
zwei

Zehen
abgeschossen
hat.

Ich
ziehe
das

Ladekabel aus dem Handy und klippe es
am Gürtel fest. Mein Dienstausweis
kommt in die Innentasche der Jacke. Ein
letzter Blick in den Spiegel: Ich befinde,
dass ich der Welt entgegentreten kann.

Ich nehme meine Handtasche und gehe
die

Treppe
hinunter.

Die

Frühstücksgerüche werden kräftiger, und
mir knurrt der Magen. Bonnie hat mich
kommen hören. Sie passt mich am Fuß
der Treppe mit einer Tasse Kaffee ab,
w a s sie längere Zeit nicht getan hat.

Schuldgefühle haben auch ihr Gutes.

»Danke, Kleines.«

»Gern geschehen.« Bonnie sieht ein
bisschen mitgenommen aus. Kann sein,
d a s s sie das gleiche Gefühl der

Erschöpfung hat wie ich: matt, aber
zufrieden. Ich trinke den Kaffee und
lächle anerkennend. »Hmmm, lecker.«

Das bringt mir ein Lächeln ein. Bonnie
verschwindet in der Küche, nimmt drei

Teller, Gläser und Besteck aus dem

Schrank und deckt den Tisch.

Tommy steht am Herd. Er trägt eine
rotkarierte Schürze von der Art, die
mi c h an Fotos in alten Kochbüchern
erinnert. Zum ersten Mal habe ich ihn
damit in seiner Wohnung gesehen. Mehr
hatte er damals nicht an, und wir haben es
so gerade eben bis nach dem

Frühstück ausgehalten, dann bin ich über
ihn hergefallen.

Ich gehe zu ihm, lege eine Hand auf eine
seiner breiten Schultern. Er hebt den

Speck auf ein Küchenpapier, um das Fett
abtropfen zu lassen. Der Speck brutzelt
und riecht köstlich. »Wie möchtest du
die Eier?«, fragt er. »Spiegelei oder

Rührei?«

»Heute mal Spiegelei.«

»Dein Wunsch ist mir Befehl.« Er
deutet auf den Kühlschrank. »Bonnie hat
heute Orangen ausgepresst.« »Mein

Lieblingssaft, wow!« »Bonnie ist im

Moment sehr zuvorkommend.«

»Habt ihr schon über gestern Abend
gesprochen?«, frage ich leise, damit

Bonnie es nicht hört.

»Nein. Werden wir wohl auch nicht.

Aber ich denke, fürs Erste ist es okay.«

Ich lehne mich an den Schrank, trinke
meinen Kaffee und schaue Bonnie beim

Tischdecken zu. Sie merkt, dass ich sie
beobachte, und schenkt mir ein zaghaftes

Lächeln.

»Ja«, sage ich zu Tommy. »Ich glaube,
du hast recht.«

»Fürs

Erste«
ist
natürlich

Auslegungssache, aber so ist das Leben.

»Alles fertig«, ruft Tommy und bugsiert
die Eier auf einen Servierteller. »Kannst
du den Speck mitbringen?«

Ich befördere den abgetropften Speck
vom Küchenpapier auf den richtigen

Teller und trage ihn zum Esstisch.

Bonnie holt den Krug O-Saft aus dem

Kühlschrank. Tommy stellt eine Platte
mit Toast hin, schaut prüfend über den

Tisch und nickt zufrieden. »Okay, lasst
uns essen.«

Das Zimmer füllt sich mit den

Geräuschen dreier Menschen, die zu
sehr mit Essen beschäftigt sind, um sich
zu unterhalten: Besteck klappert gegen

Porzellan; der knusprige Speck knackt
beim Hineinbeißen; leises Schlürfen und

Schlucken, als Orangensaft und Kaffee
im Magen verschwinden.

Ich bin bei meiner zweiten Tasse

Kaffee, und nach der Dusche, dem

Frühstück und der relativen Harmonie in
der Familie fühle ich mich munter und
erfrischt. Ich esse den letzten Bissen Ei,
schiebe meinen Teller von mir weg und
reibe mir über den Bauch, während ich
den Blick zur Decke richte und mit
einem Seufzer »Wunderbar!« sage.

»Finde ich auch«, sagt Bonnie. »Dein

Frühstück ist immer super, Tommy.«

»Meine Mutter hat immer gesagt, ein

Mann, der kochen kann, macht Eindruck
b e i den Frauen. Ich nehme an, sie hat
recht gehabt.«

Ich schaue auf die Uhr. Bonnie hat noch
eine halbe Stunde, bevor sie zum

Schulbus gehen muss. Zeit genug, um den
beiden von Rathbuns Angebot zu
erzählen. Das ist zwar ein bisschen
zwischen Tür und Angel, aber bei dieser

Familie ist Zeitplanung so eine Sache.

»Ich muss euch etwas erzählen«, sage
ich. »Mir wurde ein Angebot gemacht.«

Ich lasse nichts aus. Als ich fertig bin,
sind beide still. Ich schaue nervös in die

Gesichter,
ob
einer
von
ihnen
erschrocken ist.

»Und?«, frage ich. »Was haltet ihr
davon?«

Tommy wischt sich den Mund mit der

Papierserviette ab. »Bonnie muss als

Erste weg«, sagt er. »Wir beide können
dann noch reden.« Ich schaue Bonnie an.

» U n d ? « »Was
würde
sich
denn
ändern?«, fragt sie. Das ist die
entscheidende

Frage.

Die

Schlüsselfrage.

»Na ja, zu Anfang wohl nicht viel. Wir
würden hier wohnen bleiben ...« Ich
schüttle den Kopf. »Nein, das stimmt so
nicht. Das Team würde durchs ganze

Land reisen. Ich wäre mehr unterwegs
als jetzt. Es wäre ungefähr so wie im
vor i gen Jahr, als ich nach Virginia
musste. Übrigens müssten wir später
dorthin ziehen, wenn es bei der änderung
bleibt.«

Bonnie knabbert an ihrem Toast. »Wie
ist es in Virginia?«

Dazu kann ich nichts Genaues sagen. Ich
habe während meiner Ausbildung 21

Wochen in Quantico verbracht, aber ich
glaube
nicht,
dass

Quantico
repräsentativ ist. Es liegt inmitten von

285 Morgen Waldland, und die Sommer
dort sind überraschend mild. Zumindest
war es so, als ich dort gewesen bin. Die

Luftfeuchtigkeit
ist
höher
als
in

Kalifornien, und ab und zu regnet es. Im

Herbst ist es dort atemberaubend schön.

Im Frühjahr und im Winter vermutlich
auch,
obwohl
ich
die
beiden

Jahreszeiten dort noch nie erlebt habe.

»Die Laubfärbung im Herbst ist
wunderschön, und die Sommer sind nicht
so heiß«, sage ich. »Wahrscheinlich gibt
es dort Schnee im Winter und einen
milden Frühling.« Es fällt mir schwer,
meine blassen Erinnerungen in Worte zu
f a s s e n . »Alles
ist
ein
bisschen
altmodisch im Vergleich zu Kalifornien.

An der Ostküste ... ich weiß nicht, wie
ich es sagen soll... alles hat irgendwie
mehr Bedeutung.«

»Ich würde es gern mal sehen«, sagt

Bonnie.

»Klar, Schatz. Ich verspreche, dass wir
hinfahren, falls es so weit kommt.« Sie
klopft sich über ihrem Teller die Hände
ab. »In Ordnung.« »Was heißt in

Ordnung?«

»Ich bin mit dem Umzug einverstanden.

Ich finde, du solltest den Job annehmen.«

»Warum?«

»Was du tust, ist wichtig.« Sie meint es
ernst, vielleicht ernster, als für eine

Dreizehnjährige gut ist. »Dein Chef hat
recht. Du bist die Beste, also musst du
die Stelle annehmen. Das ist deine

Pflicht. Und es ist meine Pflicht, dir ein
gutes Gefühl dabei zu geben.«

Darauf fällt mir nichts mehr ein.

Pflicht?

Ich
staune,
mit
welcher

Bestimmtheit sie dieses Wort benutzt.

»Um ehrlich zu sein, ich habe mich noch
nicht entschieden, aber ich sag dir

Bescheid.« Ich schaue auf die Uhr. »Du
musst los.«

Bonnie nimmt ihren Rucksack, und ich
bringe sie zur Tür. Die Bushaltestelle ist
nur eine Querstraße entfernt. Bonnie
umarmt mich noch einmal, bevor sie
geht. »Ich hab dich lieb, Smoky«, sagt
sie.

Ich drücke sie an mich. »Ich dich auch,

Kleines.«

Dann ist sie zur Tür raus, und ich sehe
ihr nach, bis sie um die Straßenbiegung
verschwindet. Ich schließe die Tür und
setze mich wieder an den Tisch. Tommy
hat mir noch einen Kaffee eingegossen.

Er hält sich an seiner Tasse fest und
schmunzelt.

»Das ist ja toll«, sagt er. »Woher auf
einmal dieses ganze >meine Pflicht< und

>deine Pflicht<?«

»Manchmal denke ich, es wäre besser,
wenn ich zu Hause bliebe«, antworte
ich, »wenn ich das FBI sausen ließe und
mich nur noch um Bonnie kümmern
würde.«

Tommy betrachtet das Innere seiner

Tasse, trinkt einen Schluck und blickt
mich forschend an. »Ich gebe dir

Rückendeckung, egal, wie du dich
entscheidest, Smoky. Wenn du beim FBI
aufhören und nur noch Mutter sein willst,
hast du meine Unterstützung. Wenn du
diese Sondereinheit leiten willst, stehe
ich genauso hinter dir. Wenn du nicht
mehr arbeiten willst - wir sind auf dein

Einkommen nicht angewiesen. Und auch
wenn wir umziehen, ist Geld kein

Problem.«

Tommy ist nicht reich, aber finanziell
unabhängig. Seit seinem Ausstieg beim

Secret

Service
arbeitet
er
als
selbstständiger Sicherheitsberater. Er
verdient gut. Wir können uns zwar kein

Flugzeug für Wochenendtrips nach Las

Vegas
mieten, haben
aber
keine

Geldsorgen, zumal das Haus dank Matts

Lebensversicherung schuldenfrei ist.

Und es ist heute viel mehr wert, als wir
dafür bezahlt haben, selbst bei der
gegenwärtigen Immobilienkrise.

»Was meinst du denn, was ich tun soll,

Tommy?«, frage ich.

Er lächelt mich an und streicht mir über
die Wange. »Ich glaube, wenn du mit der

Arbeit aufhörst, kriegst du einen Koller.

Dein Job liegt dir im Blut. Eines Tages
vielleicht nicht mehr, aber jetzt noch.

Als ich beim Secret Service war, habe
ich genauso empfunden, nur im letzten

Jahr nicht mehr. Also war es besser für
mich auszusteigen. Du aber bist noch
nicht so weit.«

»Und Bonnie?«

Tommy trinkt einen Schluck und blickt
in die Ferne. »Menschen kommen nicht
i n Schachteln mit Zutatenliste zur Welt,

Smoky. Wir können nicht wissen, wie

B o nni e sich entwickelt. So ist das

Leben. Aber wo wir gerade von Bonnie
reden

...

ich habe mir Gedanken
gemacht. Meiner Ansicht nach braucht
sie eine Therapie. Ich kann verstehen,
dass du bis jetzt darauf verzichtet hast,
aber ich finde, nun wird es Zeit.«

»Du hast recht«, pflichte ich ihm bei.

»Es fällt mir nur schwer, sie jemand
anderem anzuvertrauen.«

»Ich weiß.« Er schaut mich ernst an.

»Okay, Smoky. Wie du dich auch
entscheidest, ich werde dich unterstützen

- unter einer Bedingung.«

»Und welche wäre das?«, frage ich,
obwohl ich es schon weiß.

»Wenn du dich entschließt, die neue

Stelle anzunehmen, wirst du ihnen alles
sagen.«

Du ahnst nicht mal, was das alles
heißt, geht es mir durch den Kopf, doch
ich behalte es für mich. Seine Bitte ist
fair.

»Ist gut.«

Er schüttelt den Kopf. »Ich will deine

Hand darauf. Dein Ehrenwort.«

Tommy verspottet normalerweise jedes

Machoverhalten, doch ab und zu kommt
e s bei ihm selbst durch, so wie jetzt.

Wenn er nicht so todernst wäre, würde
ich mich darüber lustig machen.

Ich greife über den Tisch und nehme
seine Hand. Unsere Hände sind warm
von den Kaffeebechern.

»Ich verspreche es.«

Kapitel 10

»Wir haben einen Treffer bei den

Fingerabdrücken«, sagt Callie, als ich
ins Büro komme. Dieser Morgen gehört
zu den angenehmen. Ich fühle mich frisch
und munter.

»Lass hören«, sage ich.

Alan und ich sind uns auf dem Parkplatz
begegnet und zusammen im Aufzug
gefahren. James und Callie sind schon
vor uns gekommen. Alan schraubt seine

Thermosflasche auf und gießt sich

Kaffee ein.

»Sie heißt Heather Hollister«, sagt

Callie.

Ich runzle die Stirn. »Warum kommt mir
der

Name
bekannt
vor?«

»Wahrscheinlich, weil sie mal beim

Morddezernat hier in Los Angeles
gearbeitet hat«, erwidert Callie. »Vor
acht

Jahren
ist
sie
spurlos
verschwunden.«

»Ich kann mich an den Fall erinnern«,
sagt Alan und nickt. »Ist das schon acht

Jahre her? Du meine Güte.«

Ich erinnere mich jetzt auch. »Das hat
damals einen Riesenwirbel verursacht.

Sie war verheiratet, nicht wahr?«

»Ja«, sagt James. »Ihr Mann war bei
einem Internetanbieter tätig. Er heißt...«,

James
schaut
auf
seine

Notizen,

»Douglas

Hollister.

Sie
hatten

Zwillinge, Avery und Dylan, damals
zwei Jahre alt.« Er blickt auf. »Jetzt sind
sie zehn.«

Eine unnötige Bemerkung, aber ich
weiß, warum er das sagt. James ist ein
mitfühlender Mensch, egal wie sehr er
es zu verbergen versucht. Dass diese

Frau acht Jahre lang gefangen gehalten
wurde, kann ein normaler Verstand kaum
fassen. Erst das Alter ihrer Kinder führt
es einem richtig vor Augen: Avery und

Dylan fuhren damals Dreirad, redeten in

Zwei-Wort-Sätzen und tollten herum wie
alle Zweijährigen. Sie waren noch drei

Jahre von der Vorschule entfernt. Jetzt
kommen sie in die fünfte Klasse oder
besuchen sie bereits.

Ich habe Mühe, mich zu konzentrieren.

»Was wissen wir über die damaligen

Ermittlungen?«

»Nicht viel, fürchte ich«, sagt Callie.

»Das FBI war beteiligt, versteht sich,
aber hauptsächlich hat sich das LAPD
um den Fall gekümmert.«

Natürlich. Heather war eine von ihnen.

Die Cops hätten den Fall niemals an
andere abgetreten.

»Gibt es Neuigkeiten über ihren
jetzigen Zustand?«, frage ich.

»Ich habe von zu Hause in der Klinik
angerufen«, sagt Alan. »Ihr Zustand ist
stabil. Gesprochen hat sie allerdings
noch nicht.«

Ich kaue am Daumennagel, eine
schlechte Angewohnheit, die jedoch das

Rauchen ersetzt. Ich finde, das ist ein
guter Tausch.

»Callie, James - ihr besorgt sämtliche
alten Akten über den Fall. Sagt
niemandem, warum wir sie brauchen,
unter gar keinen Umständen, und erwähnt
auch Heathers Namen nicht. Die Familie
soll noch nichts erfahren.«

»Wieso?«, fragt Callie.

James, der begriffen hat, worauf ich
hinauswill, antwortet ihr: »Weil alles
auf jemanden hindeutet, der sie kannte,
oder auf eine geheime Absprache
zwischen jemandem aus ihrem Umfeld
und einem Fremden. Wie sonst könnte
man einen ausgebildeten Detective wie

Heather Hollister entführen, ohne eine

Spur zu hinterlassen?«

»Das leuchtet ein, Süßer«, sagte Callie.

»Was werdet ihr tun, du und Alan?«

»Wir fahren zu Heather ins Krankenhaus.

Wenn wir sie mit Namen ansprechen,
dringen wir vielleicht zu ihr durch. Sie
ist die beste Zeugin, die wir haben.«

James steht auf und geht zur Tür.

»Wartet!«, ruft Callie. Alle halten inne.

Callie lächelt schief. »Will mich denn
keiner fragen, wie meine Hochzeitsnacht
gewesen ist?«

James wirft ihr einen finsteren Blick zu.

»Verschwende nicht unsere Zeit, Weib.«

»Fertig?«, frage ich Alan.

Mit einem Blick zum Himmel und einem
kurzen Dankgebet kippt er den letzten

Schluck Kaffee hinunter, schraubt den

Deckel auf die Thermosflasche und steht
auf »Fertig«, sagt er.

Callie schmollt. Ich tätschle ihr die

Wange. »Wir fragen deshalb nicht, weil
wir uns denken können, wie großartig es
war.«

Sie schnieft, scheint aber besänftigt zu
sein und folgt James durch die Tür.

Alan und ich fahren zur Klinik. Jeder ist
mit seinen Gedanken beschäftigt.

Wir kennen die genaue Dauer von

Heather Hollisters Gefangenschaft. Acht

Jahre. Es ist unfassbar. Ich denke an die
vielen Veränderungen, die während
dieser Zeit in meinem Leben und auf der

Welt stattgefunden haben, und bin
bestürzt.

Ich stelle mir vor, dass es auf
irgendeinem Friedhof einen Sarg ohne

Leiche gibt, der vielleicht mit Andenken
von Heathers Familie, Freunden und

Kollegen gefüllt ist. Und wenn es auch
einen Grabstein gäbe, was würde darauf
s t e he n? Heather Hollister, geliebte

Ehefrau
und

Mutter?

Mutter
und

Ehefrau? Der ewige Streit: Was kommt
zuerst?

»Willst du mit ihr reden, oder soll
ich?«, fragt Alan.

»Warten wir ab, auf wen sie reagiert.«

»Falls sie reagiert.«

»Stimmt.«

Acht Jahre. Das erklärt die tiefen,
mehrmals
verheilten
und
wieder
aufgerissenen Narben an den Gelenken.

Der Arzt hat gesagt, Heather habe
vermutlich keine Sonne gesehen. Heißt
das, sie hat die ganze Zeit im Dunkeln
verbracht? Acht Jahre?

Mich schaudert.

Wie würde ich damit zurechtkommen?

Acht Jahre im Dunkeln gefesselt...

»Grauenhaft«, murmele ich und merke
erst jetzt, dass ich laut geredet habe.

»Was ist grauenhaft?«, fragt Alan.

»Ich habe mich gerade gefragt, wie ich
mit acht Jahren Gefangenschaft ohne

Sonne klarkommen würde.«

»Hmmm.«

Die Sonne an diesem Tag ist blass und
erinnert mich an Heathers Alabasterhaut.

Ich beschließe, das Thema zu wechseln.

»Hast
du
noch
mal
über
die

Sondereinheit
nachgedacht,

Alan?«,
frage ich.

»Natürlich. Ich habe auch mit Elaina
darüber gesprochen.«

»Und?«

»Sie ist einverstanden. Ich würde
anfangs bei euch bleiben. Alles Weitere
werden wir dann sehen. Ich verspreche
nichts.« »Danke, Alan.«

Er schaut mich von der Seite an. »Hast
du dich schon entschieden?« »Nicht
offiziell.«

Er schmunzelt. »Also ist es ein Ja?«

»Ein Wahrscheinlich.« »Wenn du es
sagst.«

»Weißt du, es ist komisch, aber ich
muss immer wieder an die ersten Frauen
im FBI denken.«

»Duckstein und Davidson«, sagt Alan.

Ich bin verblüfft. »Du kennst sie?«

Er tut beleidigt. »He, ich hab auch

Niveau.«

»Und Lenore Houston.«

»Richtig.«

Alaska Davidson, Jessie Duckstein und

Lenore Houston dienten im »Bureau of

Investigation«, bevor es zum FBI wurde.

J. Edgar Hoover übernahm das FBI

1924. Bis 1928 waren die drei Frauen
auf Hoovers Anweisung entlassen. Bis

1972, Hoovers Todesjahr, gab es keine
weiblichen Ermittler mehr. Das ist jetzt
anders. Mehr als zweitausend Frauen
ermitteln zurzeit, und die Resultate
zeigen
am deutlichsten, was diese

Frauen leisten.

Als Alan auf den Parkplatz des

Krankenhauses einbiegt, wische ich
diese Gedanken beiseite und stelle mich
auf Heather Hollister ein.

Wir müssen sehen, ob wir sie zum

Sprechen bewegen können.

Dann stehen wir im Krankenzimmer an
ihrem Bett, ich ein bisschen näher als

Alan. Wahrscheinlich ist der Täter ein

Mann; da wird Heather sich bei einer

Frau sicherer fühlen.

Ihre Augen sind offen, aber ich bin mir
nicht sicher, ob sie etwas sieht. Ihr Blick
huscht nervös hin und her, zu meinem

Gesicht, zu den Deckenlampen, zum
vergitterten Fenster, durch das Licht ins

Zimmer fällt. Dorthin schaut sie am
häufigsten, fällt mir auf.

Ich spreche sie an: »Heather? Heather

Hollister?«

Sie sieht mich kurz an, antwortet aber
nicht und lässt auch sonst nicht erkennen,
ob sie mich wahrgenommen hat. Ihre

Blässe ist geisterhaft, aber nicht weiß
wie frische Milch; dafür hat sie zu viele

Narben. Auf dem kahlen Kopf und den

Unterarmen
sind
neue
verschorfte

Stellen, die abheilen und Narben bilden
werden.

Sie kaut auf der Unterlippe und beißt so
fest zu, dass plötzlich Blut kommt. Sie
zuckt zusammen, hört auf zu kauen.

Sekunden später wiederholt sich das

Ganze. Sie atmet mit offenem Mund.

Schnelle, flache Atemzüge.

Ich versuche es noch einmal. »Mrs.

Hollister?«

Plötzlich
lacht
sie.

Es
ist
ein
wieherndes Lachen, das grässlich klingt.

Ich weiche erschrocken zurück. Genauso
plötzlich endet das Lachen, und ihr Blick
huscht wieder durchs Zimmer. Sie fasst
sich an den Unterarm, zupft und zerrt an
der Haut.

»Nein, nein«, sage ich beruhigend und
will ihre Hand wegziehen.

»Neiiiin!«, kreischt sie und zuckt vor
mir zurück. Sie öffnet ein wenig den

Mund und schiebt in einer trotzigen

Geste das Kinn vor. Es macht ihr

Gesicht hässlich, beinahe primitiv. Ich
ziehe die Hand zurück.

»Verzeihung«, sage ich.

Sie zupft und zerrt weiter. Wieder
huscht ihr Blick durchs Zimmer. »Sie ist
noch nicht so weit«, sagt Alan.

Leider hat er recht. Ich spüre den
egoistischen Impuls, die Frau zu
schütteln und ihr ins Gesicht zu schreien,
dass es jetzt genug sei. Doch der

Augenblick verstreicht.

Ich greife in die Handtasche, ziehe eine

Visitenkarte heraus und zeige sie ihr.

»Das ist meine Karte, Mrs. Hollister,
mit
meinem

Namen
und
meiner

Telefonnummer. Ich bin vom FBI und
möchte den Mann finden, der Ihnen das
angetan hat. Wenn Sie reden möchten,
rufen Sie mich an.« Ich lege die Karte
auf ihren Nachttisch an die große Lampe.

»Gehen wir«, sage ich zu Alan.

Wahrscheinlich
bemerkt

Heather

Hollister nicht einmal, dass wir das

Zimmer verlassen.

»Was gibt es Neues, Doc?«, frage ich.

Dr. Mills scheint ein anständiger Kerl
zu sein. Er ist Mitte bis Ende dreißig,
wird bereits kahl und sieht aus, als wäre
er stets müde, doch ich spüre aufrichtige

Fürsorge bei ihm. Für so etwas habe ich
feine Antennen.

»Sie
leidet
an

Vitamin-
und

Kalziummangel. Wir behandeln das
bereits. Außerdem muss sie zunehmen.

Ansonsten hat sie keine physischen

Schäden. Ich bin zuversichtlich, dass sie
sich körperlich erholt.« Er seufzt. »Aber
was ihren Geisteszustand angeht, sieht es
ganz anders aus. Sie leidet offenbar an
einer schweren psychischen Störung. Ich
habe ein psychiatrisches Gutachten in

Auftrag gegeben. Die Untersuchung wird
heute Nachmittag vorgenommen. Ich
habe nichts dagegen, sie vorübergehend
hierzubehalten,
aber
sie
braucht
psychiatrische Behandlung.«

»Was hat es zu bedeuten, dass sie sich
ständig kratzt und sich die Lippen blutig
beißt?«, frage ich.

»Das gibt Anlass zur Hoffnung.«

Alan sieht ihn stirnrunzelnd an. »Wie
bitte?«

»Sie hört auf, sobald es wehtut. Ich
hatte schon Patienten, die sich die Nase
abgetrennt hatten, und einen Mann, der
sich für den wiedergeborenen van Gogh
hielt.

Er
hatte
sich
mit
einer

Gartenschere beide Ohren abgeschnitten
und sie an das Objekt seiner Begierde
geschickt. Mrs. Hollister weiß, wann sie
a ufhö r e n muss. Das ist ein gutes

Zeichen.«

»Würden Sie uns Bescheid geben, wenn
sich eine Veränderung zeigt? Ich habe
meine Karte auf den Nachttisch gelegt.«

»Natürlich. Könnten Sie feststellen, ob
sie einen Hausarzt hatte? Wenn ich ihre
alten Patientenakten bekäme, wäre das
sehr hilfreich.«

Als wir gehen, bleibt Alan nach ein
paar Schritten stehen und dreht sich noch
einmal zu dem Arzt um. »Beide Ohren?

Ich dachte, van Gogh hatte sich nur ein

Ohr abgeschnitten.«

Dr. Mills zuckt die Achseln. Es ist eine
müde Geste, die zu seinem müden

Gesicht passt. »Der Mann sagte, eines
habe beim vorigen Mal nicht gereicht.«

Als wir auf den Freeway auffahren, ruft

Callie an. Sie redet, während ich
beobachte, wie draußen die Hügelhänge
vorüberziehen, die mit verbranntem

G r a s und verkohlten Bäumen bedeckt
sind, denn in den letzten Jahren waren
die Waldbrände besonders heftig.

»Heather Hollisters Partner ist voriges

Jahr an einem Herzinfarkt gestorben«,
berichtet sie, »aber ich habe die alten

Akten.«

»Was habt ihr der Polizei gesagt?«

»Dass Profiling eine Wissenschaft ist,
die sich ständig weiterentwickelt, und
dass wir aufgrund neuer Erkenntnisse
alte Fälle durchgehen in der Hoffnung,
etwas zu finden, was bisher übersehen
wurde.«

»Wo seid ihr jetzt?«

»Zwanzig Minuten vom Büro entfernt.«

Ich schaue nach den Ausfahrtschildern,
um festzustellen, wo wir uns befinden.

»Wir sind in einer halben Stunde da.«

Ich lege auf. »Callie hat die Akten«,
sage ich zu Alan.

Er nickt. »Gut. Wir brauchen etwas

Konkretes. Wir hängen völlig in der

Luft.«

Kapitel 11

Callie sitzt mit einer Akte auf dem

Schoß an ihrem Schreibtisch. Alan hält
sich an seinen Kaffee, während James
die Unterarme auf die Schreibtischplatte
stützt und die Hände wie ein Schuljunge
gefaltet hat. Ich stehe mit dem Marker in
der Hand an der Weißwandtafel. Einen

Fall
wie
diesen
anschaulich
auszubreiten,
schafft
einen
guten

Überblick. Man findet uns häufig in
d i e s e m Büro,
wie
wir
alle
zusammensitzen
und
auf
die

Weißwandtafel starren, als wäre ein

Kunstwerk darauf zu sehen.

Dieses Vorgehen haben wir bereits am
ersten Tag unserer Zusammenarbeit bei
unserem ersten Fall eingesetzt. Ich
erinnere mich noch genau. Ich war
damals noch nicht ganz dreißig und sehr
unsicher. Zwar hatte ich schon ein paar

J a hr e beim FBI gearbeitet, und mein

Verantwortungsbereich
war
ständig
gewachsen,
aber es
war
ein

Quantensprung.

Ich
war
jetzt

Vorgesetzte, verantwortlich für die

Verhaftung von Personen, die mehr am

Tod als am Leben interessiert waren. Ich
fühlte mich verwundbar und hatte Angst.

Ich war overdressed und trug einen
teuren, maßgeschneiderten dunkelblauen

Hosenanzug, den ich später nie wieder
getragen habe. James schockte mich mit
einer spöttischen Bemerkung über mein

Outfit.

Alan,
als

Hüne
schon
beeindruckend genug, war ziemlich
unfreundlich, weil er mich erst einmal
beobachten
wollte,
um dann
zu
entscheiden, ob er von einer Agentin

Befehle entgegennehmen wollte, die
weniger Erfahrung hatte als er selbst.

Und Callie war mit der Schnauze
vorneweg und schöner, als ich je sein
würde.

Unser Start als Team war langsam und
stockend. Es krachte im Getriebe wie
bei einem Anfänger während der ersten

Fahrstunde. Es dauerte seine Zeit, bis
wir
zu einem reibungslosen Ablauf
fanden. Die Tafel dient uns seit damals
als eine Art Gruppenhirn.

»Erzähl uns von Heather«, fordere ich

Callie auf. »Was für eine Polizistin war
sie?«

»Heather Hollister«, liest Callie ab,

»machte ihren BA in Kriminologie, ging
anschließend auf die Polizeiakademie
und schloss sie eine Woche nach ihrem
dreiundzwanzigsten Geburtstag ab.«

»Der

BA
in

Kriminologie
war
vorausschauend«, meint Alan. »Er war
ihr später von Nutzen, als sie sich als

Ermittlerin beworben hat. Klug.«

»Oder ehrgeizig«, sage ich. »Sie wusste
schon auf der Highschool, dass sie Cop
werden
wollte.

Aus
bürgerlicher

Verantwortung
oder
aus
anderen

Gründen?« Ich schaue Callie an. »Steht
was in der Akte?«

Callie blättert durch die Seiten; dann
nickt sie. »Hier steht etwas in ihrer
psychischen Beurteilung. Ihr Vater hatte
ein Reifengeschäft in Hollywood. Er
wurde bei einem Raubüberfall getötet,
als Heather zwölf war.« Callie seufzt.

»Mannomann. Die Mutter, Margaret,
löste das Einkommensproblem, indem
sie einen gewalttätigen Typen heiratete.

Der Kerl schlug sie regelmäßig, bis

H e a t h e r sechzehn war. Sie hatte
heimlich gefilmt, wie der Stiefvater ihre

Mutte r verprügelte, und brachte das

Band zu dem Detective, der den Mord an
ihrem Vater untersucht hatte ...« Sie liest
stumm weiter.

»Und?«, fragt James ungeduldig.

»Nicht so stürmisch. Hier werden die

Dinge undurchsichtig. Da steht was von

... offenbar wurde die Rechtsgültigkeit
des Videos beim Prozess verworfen, und

Margaret wollte nicht gegen ihren

Peiniger aussagen ...« Callie runzelt die

Stirn und liest weiter; dann hellt sich ihr

Gesicht auf. »Ah. Hier ist ein Vermerk
des Gutachters, die Mitschrift eines

Gesprächs. >Was wurde aus deinem

Stiefvater? ->Der hat sich aus dem Staub
gemacht.< - >Er ist gestorben?< - Die

Befragte lächelt. ->Nein. Detective

Burns hat mit ihm geredet. Dann hat er
beschlossen, uns in Ruhe zu lassen. <«

Callie sieht von der Akte auf.

»Ich weiß, was zwischen den Zeilen
steht«, sagt Alan. »Burns - und vielleicht
ein paar von seinen Freunden - führen
eine Unterhaltung mit dem Stiefvater, bei
der er Schläge einsteckt. Sie drohen, ihm
das Leben zur Hölle zu machen, wenn er
sich nicht verzieht. Die Gerechtigkeit
der Straße.«

Ich schreibe zwei Dinge an die Tafel:

Wurde Cop wegen Mord an Vater. Und:

Verbindung Detective Burns.

»Wir müssen Burns ausfindig machen«,
sage ich. »Er hat sich für die Familie
interessiert, besonders für Heather. Er
dürfte Einblick haben.« Mir fällt noch
etwas ein. »Hat der Psychologe Heather
gefragt,
ob
der

Stiefvater
sie
missbraucht hat?«

Callie legt den Finger auf die Seite und
blättert. Hält inne. »Ja, hat er. Sie sagte
nein. Er habe ihr meist gar keine

Beachtung geschenkt. Mommy hat seine
ganze Liebe abbekommen.«

»Glück
gehabt«,
sagt

James.

»Statistisch gesehen war Heather in
großer Gefahr, missbraucht zu werden.«

Lassen wir alle Vorurteile einmal
beiseite - es ist tatsächlich so, dass

Stiefkinder häufiger sexuell missbraucht
werden als leibliche Kinder. Man nennt
es den »Cinderella-Effekt«, und auch
wenn viele entrüstet widersprechen
w er den, so kann ich es aus meiner

Erfahrung bestätigen. Die jüngeren

Kinder
müssen
meist körperliche

Gewalt hinnehmen, während die älteren

Opfer sexuellen Missbrauchs werden.

»Wurde der Mord am Vater je
aufgeklärt?«, erkundigt sich Alan.

Callie blättert zurück. »Nein.«

»Hat der Gutachter das aufgegriffen?«,
frage ich.

»Oh ja. Das hat ihn sehr beschäftigt.«

Callie blättert um, dann noch einmal.

»Er hat viel Zeit darauf verwendet.«

»Zu
welchem

Schluss
ist
er
gekommen?«

»Dass der Tod ihres Vaters Heather
dazu getrieben hat, Polizistin zu werden.

Der Gutachter war allerdings überzeugt
davon, dass es keine Obsession war ...

Dann kommt das übliche Blabla, dass
die Polizei als Gruppe zur Vaterfigur
wurde und dass die Mutter sie betrogen
hat, sodass Heather sich hauptsächlich
m
i
t patriarchalischen

Gruppen
identifizieren konnte...«

»Toll«, sagt James.

»Sie
war
getrieben,
aber
nicht
obsessiv«, sage ich. »Getrieben zu
was?«

James überlegt. »Kompetenz«, sagt er
dann. »Kompetenz als Gesetzeshüterin.

Heather
fühlt
mit
den

Opfern.

Schlampige Arbeit wäre ihr ein Gräuel.«

»Stimmt, ihr Gerechtigkeitsgefühl dürfte
stark ausgeprägt sein«, nehme ich den

Faden auf. »Ungelöste Verbrechen sind
eine
schwere

Last
für
sie.

Wahrscheinlich ist sie die Art Cop, die

Akten mit nach Hause nimmt, um nach

Feierabend weiter daran zu arbeiten.«

»Stimmt,
das
wird
durch
ihre

Personalakte bestätigt«, sagt Callie. »Sie
war die vorgeschriebenen vier Jahre auf

Streife und hat offenbar einen guten Job
gemacht.

Zahlreiche
lobende

Erwähnungen, fast alle unverlangt und
von Bürgern. Die einzigen Beschwerden
aus dieser Zeit stammen von Kollegen.«

»Von Detectives, stimmt's?«, meint

Alan.

Callie hebt erstaunt den Blick. »Ja.

Woher weißt du das?«

»Ich
kenne
die

Sorte.

Die

Streifenpolizisten sind meist als Erste
am

Tatort, doch sie dürfen nicht
ermitteln. Ihre Aufgabe ist es, den Tatort
zu sichern und an die Ermittler zu
übergeben. Die Streife macht die

Dreckarbeit.« Er zuckt die Achseln.

»Ein Cop wie Heather Hollister ist wie
ein Pitbull. Sie verbeißt sich in den Fall.

Sie findet, dass die Ermittler nicht
gründlich genug vorgehen, und nervt sie
damit. Vielleicht geht sie sogar hin, stellt
auf eigene Faust Nachforschungen an und
beschafft neue Beweismittel. Manche

Ermittler sind dankbar dafür. Denen geht
es um die Aufklärung der Tat, um das

Opfer. Sie haben kein Problem mit

Dienstgraden und Kompetenzen. Aber«,
er zieht ein angewidertes Gesicht, »es
gibt auch ein paar Blödmänner, die dem

Kastendenken verhaftet sind. Denen geht
es um Status und die Sicherung ihres

Territoriums. Sie wissen es nicht zu
schätzen, wenn ein Streifenpolizist mehr
tut, als er tun soll, ungeachtet der

Ergebnisse.« Er lächelt. »Solche Typen
steigen meistens zum Polizeipräsidenten
auf.«

»Was kam nach den vier Jahren

Streifendienst?«, frage ich Callie.

»Sie wurde zum Detective befördert,
begann beim Jugenddezernat und blieb
dort fast zwei Jahre. Von da ging sie zur

Sitte.«

»Von der Mutter zur Hure«, meint Alan.

»Manche Dinge ändern sich nie.«

»Was meinst du damit?«, frage ich.

»Zum Jugenddezernat kam sie, weil sie
eine Frau war, denn Frauen finden oft
besseren Zugang zu Jugendlichen. Dann
wurde sie aus dem gleichen Grund -
w e i l sie eine Frau war - zur Sitte
versetzt. Ich garantiere euch, dass sie
nicht auf der Schokoladenseite anfing.

Man wird sie in einen Minirock und
kniehohe Stiefel gesteckt haben, damit
sie Freier anbaggert.«

»Stimmt«, bestätigt Callie. »Aber unser

Pitbull ließ sich dadurch nicht aufhalten.

Sie knüpfte ein Jahr lang Beziehungen zu

Prostituierten und baute sie so weit aus,
dass
sie
einen
mittelgroßen

Menschenhändlerring sprengen konnte.

Man wurde auf sie aufmerksam, und sie
landete beim Morddezernat.«

»Burns«, sagt Alan.

»Du meinst, durch ihn?«, frage ich.

Er nickt. »Wahrscheinlich war er

Heathers Mentor. Sie hatte zwar die
erforderlichen Referenzen, aber das
reicht fast nie. Man braucht jemanden,
d e r auf einen aufpasst. Der ein gutes

Wort einlegt. Jede Wette, dass Burns
derjenige war.«

»Wie dem auch sei«, fährt Callie fort,

»im Morddezernat läuft Heather zu
großer Form auf Sie hatte eine
hervorragende

Aufklärungsrate.«

Anerkennend zieht sie die Brauen hoch.

»Innerhalb von sechs Jahren wurde sie
wegen ihrer Leistungen zum Detective

Second Grade befördert.« Sie blickt auf.

»Kurz bevor sie entführt wurde.«

»Wie alt ist sie jetzt?«, frage ich und
wundere mich, warum mir das jetzt erst
einfällt.

Callie
schaut
in
die

Akte.

»Vierundvierzig.«

»Wenn
sie
acht

Jahre
lang
verschwunden war«, sagt James, »war
sie bei der Entführung sechsunddreißig.

Ihre Söhne waren zwei, das heißt, sie hat
mit dem Kinderkriegen gewartet, bis sie
vierunddreißig war.«

»Das ist nicht so alt«, bemerke ich.

»Nein«, räumt er ein, »aber es bestätigt,
dass die Karriere für sie an erster Stelle
kam. Sie wartete noch die ersten vier

Jahre im Morddezernat ab, bis ihre

Position gesichert war.«

»Was weiß man über ihre Ehe?«, frage
ich.

Callie wendet sich wieder der Akte zu.

»Ihr Mann heißt Douglas Hollister.

Systemadministrator
bei
einem
landesweiten Internetanbieter. Ein Jahr
älter
als Heather. Sie lernten sich
kennen, als Heather sechsundzwanzig
war, also noch in Uniform. Sein Wagen
war gestohlen worden, und sie war es,
die die Meldung aufnahm. Zwei Jahre
später haben sie geheiratet.«

»Wurde Douglas Hollister bei den

Ermittlungen überprüft?«, fragt James.

»Das wäre wichtig.«

Bei allen Verbrechen gegen Personen
ermittelt man zuerst innerhalb der

Familie. Aus gutem Grund. Traurig, aber
wahr.

Callie legt Heathers Personalakte
beiseite und nimmt eine von fünf dicken

Mappen zur Hand.

»Sind das alles Fallakten?«, fragt Alan.

»Ja«, antwortet Callie.

Er stößt einen leisen Pfiff aus. »Die
haben wirklich alle Hebel in Bewegung
gesetzt.«

Callie schlägt die Mappe auf und
blättert sie durch. Plötzlich stößt sie auf
irgendetwas. »Der Ermittler war ...«, sie
stockt überrascht. »Sieh mal einer an.

Der Ermittler war kein anderer als

Detective Daryl Burns.« Sie liest weiter.

»Ja, es scheint, dass er sich auf den

Ehemann eingeschossen hat... Hollister
h a t deswegen
sogar

Beschwerde
eingereicht.«

»Warum?«, fragt Alan. »Abgesehen von
den offensichtlichen Gründen.«

»Offenbar gab es Ärger an der

Heimatfront.

Bei
seiner
ersten

Vernehmung
sagte Douglas Hollister
aus, in ihrer Ehe sei alles bestens. Aber
das war gelogen. Burns fand heraus,
dass
er
einen

Scheidungsanwalt
konsultiert hatte. Und Heather hatte einen

Privatdetektiv engagiert.«

»Und?

Hat
er
irgendetwas
herausgefunden?«, fragt Alan.

Callie zieht einen großen braunen

Umschlag aus der Mappe und breitet den

Inhalt auf dem Schreibtisch aus. Wir
scharen uns darum. Es sind Schwarz-

Weiß-Fotos im Format 20 x 25 cm, fünf
insgesamt. Auf den Fotos sieht man
einen

Mann
und
eine

Frau
ein

Hotelzimmer
betreten.

Als
sie
hineingehen,
trägt der Mann eine

Krawatte und wirkt verstohlen. Als sie
herauskommen, lacht er mit der Frau,
und
der

Schlips
steckt
in
der

Jacketttasche.

»Douglas Hollister, nehme ich an«,
murmelt Callie.

Ich schaue mir ein Foto an, das ihn von
vorne zeigt. Hollister sieht ziemlich gut
aus, wenn auch auf unscheinbare Art.

Kurzes Haar, gut sitzender Anzug,
sportliche Figur. Er hat ein freundliches,
ungezwungenes Lächeln. Frauen mögen
das, weil es auf einen soliden und
vertrauenswürdigen Mann hindeutet.

Die Frau ist ebenfalls attraktiv, aber
mehr auch nicht. Ich schätze, sie ist in
demselben Alter wie Hollister, ein
bisschen pummelig, und die Frisur macht
sie fünf Jahre älter. Sie schaut ihn an,
während er lacht.

»Sie bewundert ihn«, sage ich. Ich zeige

James das Foto. Er nickt.

»Das war eine Liebesgeschichte, keine

Affäre«, meint Callie, nachdem auch sie
sich das Bild angeschaut hat. »Diese

Frau springt nicht in jedes Bett.

Eindeutig Hausfrau, keine Studentin.«

Ich drehe das Foto um und finde einen

Datumsstempel. »Wann wurde Heather
entführt?«

»Am zwanzigsten April.«

»Einen Monat, nachdem die Fotos
gemacht wurden«, sage ich. »Ich
ver s tehe, warum Burns misstrauisch
war.«

Ich gehe zur Weißwandtafel und
s c hr e i b e : Ehemann/Affäre PD-Fotos
e i n e n Monat vor Entführung. Dann:

Ehemann erwägt Scheidung, sucht

Anwalt auf.

»Noch einmal zu Heather. Ich möchte
etwas über die Entführung hören.«

»Der Wagen des Opfers wurde um
dreiundzwanzig Uhr dreiundfünfzig auf
d e m Parkplatz
des

Fitnessstudios
gefunden. Die Wagenschlüssel lagen
neben der Tür auf dem Pflaster. Keine

Spuren eines Kampfes. Keine Zeugen.«

»Sie hatte den Schlüssel in der Hand
und wollte aufschließen, als der Täter
sie in seine Gewalt brachte«, folgert

James. »Er hat sie überrascht.« »Was
hat sie dort gemacht?«, frage ich Callie.

»Sie ging einmal die Woche zum

Fitness-Kickboxen.« »Wann war der

Kurs zu Ende? Steht das da?«

»Klar doch. Die haben die gleichen

Überlegungen angestellt wie du. Der

Kurs fing um neunzehn Uhr an und endete
um zwanzig Uhr. Das Fitnessstudio war
nur zehn Minuten entfernt, und Hollister
zufolge kam Heather immer sofort nach

Hause. Als sie um elf noch nicht
gekommen und auch nicht ans Handy
gegangen war, rief er ihre Dienststelle
an.«

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. »Nach
drei Stunden? Warum hat er so lange
gewartet?«

»Ich wette, er hat gesagt, dass er sich
keine Sorgen gemacht hat, weil sie ja

Polizistin ist«, meint Callie.

»Punkt für dich«, sage ich. »Wo hatte
sie geparkt?«

»Das steht hier nicht.«

»Und niemand hat etwas bemerkt?«

»Nein. Waren wahrscheinlich alle zu
sehr mit ihrem Muskelkater beschäftigt.«

Ich schüttle den Kopf. »Der Täter war
selbstsicher, vielleicht ein bisschen zu
sehr. Und er war risikofreudig. Ein gut
beleuchteter Parkplatz kurz nach Ende
eines Kurses. Ganz schön gewagt.«

»Streich das >gut beleuchtet<«, sagt

Callie. »Es wurde festgestellt, dass dort,
wo Heathers Wagen stand, drei Laternen
ausgefallen
waren.

Sie
waren
fachmännisch zerstört worden.«

Ich wende mich an Alan. »Heather ist

Polizistin. Wie hättest du dich als

Entführer verhalten?«

Alan
überlegt.

»Sie
war
beim

Morddezernat. Sie wusste also, dass in
dem Moment, wenn sie zu ihm ins Auto
steigt, ihre Überlebenschancen sinken.

Ich an seiner Stelle hätte ihr die Pistole
an den Kopf gehalten und ihr gesagt, sie
soll keinen Mucks von sich geben. Cops
wissen besser als jeder andere, dass
man auf einen Bewaffneten hören sollte.

Man kooperiert und wartet auf eine
günstige Gelegenheit.«

»Er
hat
offenbar
ihren

Alltag
ausgekundschaftet oder die Einzelheiten
v o m Ehemann erfahren«, sagt James.

»Und das wiederum könnte er als
zus ä tzl i c he s Druckmittel
verwendet
haben: >Mein Komplize ist bei deinem

Mann und den Kindern. Wenn du nicht
tust, was ich sage, stirbt deine Familie.

< Ist bloß eine Vermutung, aber fest
steht, es gibt Mittel.«

»Es ist trotzdem noch riskant«, sage ich.

»Ja und nein«, meint James. »Im April
geht die Sonne ungefähr zwischen viertel
nach sieben und halb acht abends unter.

Es war also dunkel, und der Kerl hatte
die Straßenlaternen zerstört. Die Frauen
kommen aus dem Fitnessstudio, sind
erschöpft, denken nur daran, in ihre

Fahrzeuge zu kommen und nach Hause zu
fahren. Wie viele Vergewaltigungen
passieren nach Einbruch der Dunkelheit
a
u
f den

Parkplätzen
von

Einkaufszentren?«

»Tausende«, gebe ich zu.

»Die Frauen achten nicht auf die

Umgebung und gehen geradewegs zu
i hr e n Wagen. Der Kerl nähert sich

Heather, drückt ihr den Lauf einer Waffe
in den Rücken und flüstert ihr Drohungen
ins Ohr, um sie in sein Auto zu kriegen.

E r verlangt, dass sie sich ganz normal
verhält und keinen Mucks von sich gibt.«

Er zuckt die Achseln. »Riskant, ja, aber
nicht allzu sehr, wenn der Kerl
selbstsicher
und
aggressiv
genug
auftritt.«

»Heather hat dabei wahrscheinlich den

Schlüssel fallen lassen, als Hinweis,
dass sie entführt wurde«, sage ich. »Ihr
ist klar, dass man ihren Wagen finden
wird.« Ich schreibe die entsprechende

Information an die Tafel. »Was passiert
als Nächstes?«, frage ich Callie.

»Zwei Prozent von null, fürchte ich. Es
ist, als hätte Heather sich in Luft
aufgelöst.« Sie blättert eine Seite um.

»Offenbar
hat
der

Ermittler
den

Gedanken, dass das Opfer zufällig
ausgewählt wurde, ziemlich schnell
fallen lassen.«

»Warum?«, frage ich.

»Ich bin mir nicht sicher, aber«, Callie
deutet auf den Aktenstapel, »da ist noch
eine Menge zu lesen. Gegen Hollister
wurde gründlich ermittelt, aber man
konnte ihm nichts anhängen. Keine
verdächtigen

Überweisungen,
keine
geheimen Konten auf seinen Namen,
nichts. Auch nichts Belastendes auf
seinem Computer oder Laptop, weder zu

Hause noch in der Firma. Beide hatten
eine
hohe Lebensversicherung, aber
keine war erst kurz zuvor abgeschlossen
worden.«

»Wurde Heather für tot erklärt?«, fragt

James.

Callie blättert. Sie findet nichts in der
ersten und zweiten Mappe, aber am

Ende der dritten. »Hier ist eine

Aktennotiz aus dem vorigen Jahr.

Hollister ließ sie nach sieben Jahren für
tot erklären. Und jetzt kommt's: Er hat
erst
vor
zwei Monaten
die

Lebensversicherung kassiert. Mehr als
siebenhunderttausend Dollar.«

»Und dann taucht Heather wieder auf?

Ein seltsamer Zufall.«

Was natürlich keiner ist. Ich gehe an die

Tafel und schreibe: F r a u gefangen
gehalten
bis

Auszahlung

Lebensversicherung,
dann

Wiederauftauchen. Ich kringle das ein.

Doppelt.

»Hat Hollister wieder geheiratet?«,
frage ich.

»Allerdings«, sagt Callie mit einem

Haifischlächeln. »Die Dame auf dem

Hotelzimmerfoto. Drei Jahre nach dem

Verschwinden seiner Frau.«

Ehemann heiratet Geliebte, schreibe
ich, und: Geduldig, i n Großbuchstaben.

Wieder kreise ich es doppelt ein.

»Er selbst hat es getan«, sage ich.

»Oder er hat jemanden beauftragt.«

»So sicher wie das Amen in der

Kirche«, sagt Alan.

Folgen

Sie
den
üblichen

Er mi t t l u n g s s c h r i t t e n , hatte
der

Entführer
mir per SMS geschrieben.

Allmählich wird der Satz verständlich.

»James, Callie - ich möchte, dass ihr
die Akten sorgfältig durchkämmt. Stellt
eine genaue Zeittafel auf und macht eine

Zusammenfassung
der
relevanten

Informationen. Ich brauche einen Grund
für
die

Ausstellung
eines
neuen

Haftbefehls.«

»Das ist viel spannender als Bora

Bora«, murmelt Callie.

»Alan, du fährst mit mir zu Douglas

Hollister. Irgendwie glaube ich nicht,
dass Heathers Auftauchen Teil seines

Plans war. Lassen wir die Bombe
platzen und schauen mal, wie hoch er
springt.«

»Gute Idee.«

Mein Handy klingelt. »Barrett.«

»Smoky.« Es ist AD Jones. »Ich
brauche Sie in meinem Büro. Pronto.«

»Ja, Sir.« Ich lege auf. »Okay«, sage ich
zu meinen Leuten. »Wer kann mir jetzt
schon eine Antwort geben, ob er bei der
neuen Sondereinheit dabei ist? Alan, wir
haben
schon
darüber
gesprochen.

James?«

Er wirft mir einen finsteren Blick zu.

»Warst du taub gestern Abend? Ich hatte
dir doch schon gesagt, dass ich die

Gründe für vernünftig halte, und egal
wie du dich entscheidest, ich bin dabei.«

Er vergräbt sich wieder in der Akte, mit
der er sich beschäftigt hatte.

Ich drehe ihm in Gedanken den Hals
um. »Callie?«

»Ich habe mit meinem Mann geredet.

Nachdem ich ihn eingewickelt hatte mit
meinen...«

»Hey, hey«, warnt Alan.

»...

Kochkünsten«,
sagt

Callie
augenzwinkernd. »Was dachtest du denn,
was ich sagen würde? Jedenfalls sind
wir beide einverstanden. Zumindest zu

Anfang bin ich dabei. Wenn der Umzug
nach Quantico ansteht, müssen wir noch
mal darüber nachdenken.« Sie neigt den

Kopf
zur

Seite
und
sieht
mich
erwartungsvoll an. »Wie hast du dich
denn entschieden?«

»Ich weiß noch nicht, was ich tun
werde. Aber ich danke euch allen.«

»Als ob wir zulassen würden, dass du
dich allein abstrampelst«, sagt Callie
tadelnd.

»Du
solltest
uns
besser
kennen.«

Ich lächle den anderen zu und gehe zur

Tür.

»Kochkünste?«, höre ich Alan sagen.

»Dass ich nicht lache.«

»Na ja«, sagt Callie. »Der Nachtisch
war ich.«

Kapitel 12

»Setzen Sie sich«, fordert AD Jones
mich auf Er sitzt in dem abgenutzten

Ledersessel, der bereits in seinem Büro
stand, als ich ihm das erste Mal
vorgestellt wurde. Dieser Sessel passt
zu ihm. Wenn ich meinen Chef mit einem

Wort beschreiben sollte, würde ich
sagen, er ist ein Arbeitstier. Der Job
bedeutet ihm alles. Er lebt dafür, sein

Feld zu beackern. Nicht des Ruhmes
wegen, sondern wegen der Freude an
einer gut gezogenen, geraden Furche.

»Ich dachte, ich hätte achtundvierzig

Stunden Zeit, Sir«, sage ich, nachdem
ich Platz genommen habe.

Er
macht
eine
wegwerfende

Handbewegung. »Ich wollte selbst mit

Ihnen reden, ohne den Direktor. Tut mir
leid, dass Sie so unvorbereitet mit der

Sache überfallen wurden.«

»Ich könnte mir vorstellen, dass Sie
genauso überrascht waren wie ich, Sir.«

Er nickt. »Oh ja. Der Direktor kreuzte
auf, allein und mit ernstem Gesicht, ohne
diesen finsteren Sensenmann, den er
seine Assistentin nennt.« Er zögert. »Ich
habe
ihm
die

Daumenschrauben
angesetzt,

Smoky.

Ich
wollte
sicherstellen, dass die Angelegenheit im

Aufwind ist und nicht bloß ein
politisches

Machtspiel von
seiner

Seite.«

»Und?«

»In seiner Position ist alles Politik,
zumindest in gewissem Maße. Aber ich
bin
überzeugt,
dass
er
seine

Beweggründe ehrlich benannt hat. Er
versucht, das Netz des NCAVC so gut
wie möglich zu erhalten. Das können Sie
mir unbesehen glauben.«

»Okay.«

»Gut. Ich wollte Sie sprechen, weil ich

Ihnen einen kleinen Leitfaden an die

Hand geben möchte. Falls Sie auf

Rathbuns Angebot eingehen - und ich
finde, das sollten Sie -, wird er Sie
persönlich führen. Das ist teils gut, teils
schlecht. Und es gibt ein paar Dinge, auf
die Sie achten müssen.«

»Lassen Sie uns mit dem Guten
anfangen, Sir.«

Sein Lächeln macht Jones mindestens
zehn Jahre jünger. »Erstens, niemand
w i l l Ihnen das Leben schwer machen.

Die
finanziellen,
personellen
und
logistischen Mittel des FBI werden

Ihnen besser zugänglich sein als jetzt.

Der

Direktor
wird persönliches

Interesse am Erfolg Ihres Teams haben,
und ich kann Ihnen garantieren, dass das
gesamte FBI dies im Voraus erfährt. Sie
können mit einem roten Teppich rechnen
und mit einem besseren Budget als
bisher.«

»Hört sich so weit ganz gut an.«

»Zweitens
werden

Sie
in
der

Hierarchie erheblich weiter oben stehen.

D a s zahlt sich in vieler Hinsicht aus.

Macht ist Macht. Und das führt uns zu
den Nachteilen.« »Das dachte ich mir.«

»Erfolg und Macht wecken Neid. Es
wird Leute geben, die Ihnen und Ihrem

Te a m beides missgönnen und Ihnen
unterstellen werden, Sie hätten die

Beförderung
als Lohn für politische

Unterstützung bekommen. Ihre Gegner
werden auf Fehler lauern und Sie ganz
genau beobachten. Ein Fehltritt, und ich
verspreche Ihnen, dass sofort jemand zur

Stelle ist, um es auszuposaunen.

Außerdem müssen Sie ständig darauf
achten, ob jemand Ihre Arbeit sabotiert -
nicht durch spektakuläre Dinge, sondern
indem er die Strategie der Nadelstiche
anwendet.

Kleine

Hürden
und

Schlaglöcher bei der Koordination,
durch die Sie schlecht dastehen.«

»Ernsthaft?«

»Ja. Sie haben bisher Glück gehabt,
dass Sie in einem guten Umfeld arbeiten
konnten, mit einem erstklassigen Team
und einem fähigen Chef. Sie haben sich
nicht
mit

Feinden
herumschlagen
müssen. Das wird sich ändern. Wenn Sie
das nicht akzeptieren und nicht höllisch
auf
sich
aufpassen,
werden

Sie
untergehen.«

Ich lehne mich zurück und denke
darüber nach. Das ist starker Tobak,
aber ich werde es bestimmt nicht in den

Wind schlagen. AD Jones hat mir, wenn
überhaupt, nur selten einen schlechten

Rat gegeben.

»Was noch?«, frage ich.

»Rathbun ist der rabiateste Mann, den
ich kenne. Er ist durch und durch

Politiker, aber damit kann ich leben,
weil er Cop ist, genau wie Sie und ich.

E r kennt unsere Arbeit, und ich
bewundere ihn dafür, was er hier auf die

Be i ne stellen will. Aber Sie müssen
eines bedenken, Smoky. Wenn es jemals
heißen sollte, er oder Sie, wird er Sie
fallen
lassen.

Erschießung
bei

Morgengrauen, und nicht mal eine letzte

Zigarette.« Er lehnt sich zurück.

»Deshalb müssen Sie auch Rathbun im

Auge
behalten
und
ein
kleines

Druckmittel in petto halten, falls sich
eins findet.« »Druckmittel? Sie meinen

Erpressung?«

»Nein, ich meine ein Druckmittel. Wir
sind beim FBI, Smoky. Wir erpressen
niemanden.« Er zwinkert mir zu. »Sagen
wir einfach ... wenn Sie das Glück
haben, ihn dabei zu erwischen, wie er
das Gesetz beugt oder sich daran
vorbeimogelt, egal wie leichtfertig,
sollten Sie das schriftlich festhalten und
in einen geheimen Safe legen.«

Ich starre ihn an. »Du lieber Himmel,

Sir. In welcher Welt leben Sie?«

Er seufzt, reibt sich mit beiden Händen
das Gesicht. »Nicht alle Soziopathen
sind Serienmörder. Einige sind Politiker
und Verwaltungsspezialisten. Ich gebe
zu, Rathbun fällt nicht in diese

Kategorie, dafür aber viele Leute in
seinem Umfeld.«

Vom psychologischen Standpunkt aus
klingt das einleuchtend. Narzissten
werden von Positionen mit Macht und

Einfluss angezogen. »Das ist ja alles
sehr beruhigend, Sir«, sage ich ironisch.

Das sympathische Lächeln kehrt zurück.

»Sie schaffen das schon. Sie sind zäh
und intelligent. Außerdem habe ich nicht
erwartet, dass Sie ewig bei mir bleiben.

Eine Beförderung ist längst überfällig.«

»Wissen Sie, Sir, da wäre nur eine

Sache ...«

Er hebt die Brauen. »Und welche?«

»Ich habe mich noch nicht entschieden.«

Er sieht mich mit schmalen Augen an.

»Sparen Sie den Quatsch für andere
a uf. « Er zückt seine Brieftasche und
zieht eine Banknote heraus. »Ich wette
e i ne n Hunderter, dass Sie den Job
annehmen. Wenn nicht, gehört der Schein

Ihnen.«

Ich blicke auf den Hunderter, den er mir
hinhält. Dann schaue ich weg. »Nein,
danke«, sage ich.

Er hält eine Hand ans Ohr. »Ich habe
nicht verstanden. Was haben Sie
gesagt?«

»Verschonen Sie mich, Sir.«

Er schiebt den Schein in die Brieftasche
und steckt sie wieder weg.

»Noch eine Sache, bevor wir zum

Tagesgeschäft kommen.« Seine Haltung
ändert sich ein wenig, wirkt milder, wie
man es bei ihm selten erlebt. AD Jones
ist ein Mann der alten Schule, zielstrebig
und streng, dessen Gefühle nur der

Spiegel zu sehen bekommt und sonst
niemand. »Wenn Sie etwas brauchen -
einen Rat oder jemanden zum Reden -,
kommen Sie zu mir.«

»Danke, Sir. Das bedeutet mir viel.«

»Und wenn Sie Ihren neuen Job erst
angetreten haben, müssen Sie natürlich
aufhören, mich Sir zu nennen, und mich
mit Vornamen ansprechen.« »Das wird
mir schwerfallen.«

»Dann sollten Sie langsam mit dem

Üben anfangen. Okay, und jetzt bringen

Sie mich auf den neusten Stand, was die

Frau angeht, die in Callies Hochzeit
geplatzt ist.«

Ich erzähle ihm alles. Er schweigt dabei
wie immer, hört sich erst alles an, bevor
er Fragen stellt.

»Sie haben noch niemandem gesagt,
wer die Frau ist?«

»Nein, Sir. Alan und ich wollen heute

Nachmittag zu ihrem Ehemann und die

Bombe platzen lassen.«

»Daraus wird nichts. Sie werden zu
diesem Detective fahren und ihn
einweisen. Wie hieß er noch?«

»Burns.«

»Burns, richtig. Er hat eine persönliche

Verbindung
zum

Opfer
und
zum

Verdächtigen. Er könnte Ihnen helfen,
beide zum Reden zu bringen.« Gut
überlegt. »Ja, Sir.«

»Halten Sie mich auf dem Laufenden.

Und sagen Sie mir, wenn Sie dem

Di r e ktor Ihre Entscheidung mitteilen
wollen.«

Callie und James haben sich in den

Akten vergraben, als ich wieder ins

Büro komme. James sitzt am Computer,
während Callie ihm die Zeittafel
diktiert.

»Können wir fahren?«, fragt Alan.

»Ja, aber nicht zu Hollister.« Ich
erkläre es ihm.

Alan nickt. »Der AD hat recht. Es ist
klüger, zuerst mit Burns zu reden.«

»Ja. Aber ich würde mich lieber
außerhalb mit ihm treffen. Heathers

Leidensgeschichte
wird
eine

Riesensache,
und
ein

Rudel
sensationsgeiler Journalisten, das ihr

Krankenzimmer belagert, kann sie jetzt
am wenigsten gebrauchen.«

»Stimmt. Ich rufe Burns an. Vielleicht
geht er mit uns Waffeln essen.« Alans

Liebe zu Waffeln ist so rein und ewig
wie

Callies

Liebe
zu Mini-

Schokodonuts.

Während Alan den Anruf macht, gehe
ich zur Weißwandtafel und schaue mir
di e Fakten an, die wir bis jetzt haben.

Heather Hollister hat alles verloren.

Acht Jahre sind vergangen. Ihr Mann ist
wieder verheiratet, ihre Söhne kommen
b a l d ins Teenageralter. Die Welt hat
sich verändert. Als sie entführt wurde,
ha t t e der 11. September noch nicht
stattgefunden. Wir waren nicht im Krieg
mit dem Irak. Es fuhren noch keine

Hybridautos auf den Straßen. Die
meisten Leute gingen noch via ISDN ins

Internet.

Was wäre mir lieber? Acht Jahre im

Dunkeln eingesperrt sein und dann
freikommen, um dann festzustellen, dass

Matt wieder geheiratet hat und Alexa
aufs College geht?

Oder das, was ich jetzt habe?

Ich trete von einem Bein aufs andere. Es
bedrückt mich, dass ich nicht spontan auf
diese Frage antworten kann. Sollte ich
mir als selbstlose Mutter nicht unter
allen Umständen wünschen, Alexa wäre
noch am Leben?

Ihr Gesicht taucht vor mir auf, der

Morgen ihres Todestages. Ich sehe sie
beim Frühstück. Sie aß Cornflakes. Matt
hatte verschlafen und stand noch unter
der Dusche.

»Daddy ist faul heute Morgen«, sagte

Alexa.

»Spät dran sein ist nicht das Gleiche
wie faul sein, Schatz. Und sprich nicht
mit vollem Mund.«

Sie bekam einen schelmischen Blick
und grinste plötzlich, sodass Milch mit

Cornflakeskrümeln
aus
ihren

Mundwinkeln rann. »Grrr!«, machte sie.

»Ekelhaft!«, sagte ich und musste gegen
meinen Willen lachen.

Sie bekam einen Lachanfall, worauf ihr
die Milch aus der Nase kam, was zu
heulendem

Gelächter
führte.

Wir
prusteten noch, als Matt die Treppe
herunterkam.

»Was ist denn hier los?«, fragte er.

»Ach, nichts«, sagte ich. »Wir haben
uns nur darüber unterhalten, wie faul du
bist.«

»Stiiinkfaul«, sagte Alexa kichernd.

Kurz darauf gewann der Alltagsablauf
die Oberhand. Matt und ich mussten zur

Arbeit, Alexa zur Schule. Es schien ein

Tag wie jeder andere zu werden ...

Alan legt den Hörer auf und reißt mich
aus meinen Erinnerungen. »Er trifft uns
in einer Stunde am Missionszentrum in

Hollywood.«

Ich gehe mit ihm zur Tür und blicke
noch einmal zur Tafel. Ja, denke ich,
froh über meine innere Gewissheit. Ich
würde acht Jahre Isolationshaft ertragen,
wenn das bedeuten würde, dass ich

Alexa noch hätte. Ich kann nur hoffen,
d a s s Heather Hollister Trost darin
findet.

Kapitel 13

»Sie ist wirklich am Leben?«

Daryl Burns ist sechzig Jahre alt und
sieht keine Sekunde jünger aus. Er hat
kurze, schüttere weiße Haare und ein

Hängebackengesicht,
das
einem

Bluthund
zur Ehre gereichen würde,
dazu jede Menge Aknenarben. Die Natur
hat ihm ein leicht verlottertes Aussehen
verliehen, das er mit tadelloser Kleidung
wettmacht. Der Anzug ist zwar von der

Stange - bei einem Polizistengehalt nicht
verwunderlich -, aber er hat ihn
offensichtlich von einem Schneider
ändern lassen. Sein Hemd ist gebügelt,
und seine Schuhe glänzen. Er ist
ungefähr eins fünfundsiebzig groß und
hat sich in Form gehalten. Ich halte nach
einem Ehering Ausschau, aber er trägt
keinen.

»Wir
haben
ihre

Fingerabdrücke
durchlaufen
lassen,

Detective«,
versichere ich ihm. »Sie ist es.«

Er fährt sich durchs Haar. »Gütiger

Himmel«, sagt er und trinkt einen

S c h l u c k Kaffee.

Alan
hat
einen

Viererstapel Waffeln vor sich stehen und
verschlingt
sie, während er Burns
beobachtet.

»Ich muss Sie allerdings warnen,

Detective«, fahre ich fort. »Die Frau hat
eine schwere Psychose. Sie ist wach,
spricht aber kein Wort. Wir sind nicht
m a l sicher, ob sie ihre Umgebung
wahrnimmt. Agent Washington und ich
wollten mit ihr reden, hatten aber keinen

Erfolg. Deshalb könnten wir Ihre Hilfe
gebrauchen.«

»Was meinen Sie?«

»Sie kennen Heather persönlich.«

Er sieht mich prüfend an. »Warum
gerade ich? Warum nicht der Ehemann?«

»Weil wir genau wie Sie vermuten,
dass der Ehemann an der Tat beteiligt
w a r . Es kann kein Zufall sein, dass

Heather zwei Monate, nachdem ihr

Mann die Lebens Versicherungssumme
kassiert hat, plötzlich wieder auftaucht.«

»Es ist auch kein Zufall«, sagt Burns. Es
klingt wie eine nüchterne Feststellung.

»Ihr Mann hat die Tat verübt oder in

Auftrag gegeben. Davon war ich von

Anfang an überzeugt.«

»Wir werden ihm Angst einjagen«, sagt

Alan, nachdem er einen weiteren Bissen
sirupgetränkter

Waffeln
hinuntergeschluckt hat. Burns grinst.

»Das würde ich zu gerne sehen.«

»Dann kommen Sie mit«, entgegne ich.

»Aber vorläufig möchte ich jedes

Aufsehen vermeiden.«

»Da bin ich ganz Ihrer Meinung. Bloß
keine Kamerafuzzis.«

Ein bisschen wehmütig schiebt Alan
den leeren Teller von sich. »Ich habe bei
der Polizei gearbeitet«, sagt er zu Burns.

»Zehn Jahre.«

Burns nickt. »Ich habe von Ihnen
gehört.«

»Gut. Wenn es Ihnen nichts ausmacht,
würde ich gerne die Führung bei

Hollisters Befragung übernehmen.«

Eigentlich brauchten wir die Polizei
noch gar nicht in die Ermittlungen mit
einzubeziehen. AD Jones hat meiner
ursprünglichen Beurteilung zugestimmt -

Heather
ist
ein
ungelöster

Entführungsfall und fällt damit in die

Zuständigkeit des FBI. Und dass sie vor
den

Augen

Callies
und
ihrer

Hochzeitsgäste
aus
einem Wagen
geworfen wurde, kann man als Drohung
gegenüber FBI-Mitarbeitern betrachten.

Doch mein Team hat gegenüber dem

LAPD und anderen Polizeibehörden
schon immer eine kooperative Haltung
eingenommen.

»Okay«, sagt Burns. »Solange ich dabei
zuschauen kann, wie der Kerl schwitzt,
bin ich zufrieden.«

Währenddessen tupft Alan sich die

Lippen mit der Serviette ab, knüllt sie
zusammen und wirft die Papierkugel auf
seinen Teller. »Was können Sie uns über
die ganze Sache sagen?«

»Die ganze Sache?«, fragt Burns.

»Sie kennen Heather Hollister und ihre

Familie, seit Heather zwölf gewesen
ist«, entgegne ich. »Sie haben die

Ermittlungen geleitet, als sie mit
sechsunddreißig
entführt
wurde.

Wahrscheinlich hat niemand eine längere
persönliche Beziehung zu Heather als

Sie, von ihrer Mutter abgesehen.«

»Sogar länger als ihre Mutter. Sie starb
vor drei Jahren.«

»Noch etwas«, fährt Alan an meiner

Stelle fort. »Wir wissen nicht, was
letzten Endes wichtig ist. Wir nehmen
alles, was wir kriegen können, und
sortieren es dann aus.«

»Ich verstehe«, sagt Burns und trinkt
einen Schluck Kaffee. Sein Blick ist mit
einem Mal nach innen gerichtet. »Ich
habe Heather kennengelernt, als sie
zwölf
war.

Ich
war
damals
achtundzwanzig und seit acht Jahren bei
der Polizei, davon zwei Jahre beim

Morddezernat.«

»Schneller Aufstieg«, bemerkt Alan.

»Es gab jemanden, der mir geholfen
hat«, erklärt Burns. »Mein Vater war

C o p . Sein Expartner war Chef des

Raubdezernats.« Noch ein Schluck

Kaffee. »Heather war ganz anders als
ihre Mutter. Ich rede nicht gerne schlecht
über Verstorbene, aber ihre Mom war
immer ein schwacher Mensch gewesen.

Heather dagegen war stark. Sie trauerte,
aber sie war auch zornig. Sie hat mich
von Anfang an belagert. Sie wollte nicht
w i ssen, o b ich den Kerl schnappen
würde, der ihren Vater erschossen hatte,
sondern wann. Sie wollte meine Karte
haben und meine Telefonnummer und
sagte, sie werde mich regelmäßig
anrufen - was sie dann auch getan hat.«

»Was haben Sie ihr erzählt, wenn sie
angerufen hat?«, fragt Alan.

Burns seufzt. »So gut wie nichts. Wir
hatten keine Spur. Ihrem Vater gehörte
ein Laden, und er arbeitete allein. Es
war ein Raubüberfall, der aus dem

R ud e r lief. Wahrscheinlich war der

Täter ein Anfänger. Aber es gab keine

Zeugen, und es kamen keine Hinweise.

Keiner von meinen Informanten, keiner
von den Schnorrern und Taschendieben
wusste etwas.«

»Ungewöhnlich«, sagt Alan.

»Ja. Deshalb vermute ich, es könnte
jemand von auswärts gewesen sein. Ich
habe nie aufgegeben. Herausgekommen
ist allerdings nichts. Ungefähr zwei

Jahre später ruft Heather mich an. Sie
fragt, ob wir uns treffen können. Na klar,
sage ich.

Ich lasse sie zum Bahnhof kommen und
nehme sie mit zu Pink's Hot Dogs. Sie
war noch nie da gewesen. Okay, sagte
ich mir, wenn du schon keine guten

Neuigkeiten für sie hast, kannst du ihr
wenigstens in einem berühmten Lokal
einen legendären Hotdog spendieren.«

Das Pink's ist eine Institution in L. A.,
ein

Stück

Geschichte.

Paul

Pink
eröffnete 1939 an der Ecke La Brea und

Melrose einen Hotdog-Stand. Damals
gehörte die Straßenecke noch nicht zur

Innenstadt. 1946 baute er sich an
derselben Stelle ein Häuschen, und da
steht es noch heute. Die Wände hängen
voller Fotos von Filmstars und anderen

Berühmtheiten, die im Pink's gegessen
haben.

»Heather ist immer zielstrebig gewesen.

Ich glaube, so war sie schon vor der

Ermordung ihres Vaters. Viele andere
kapseln sich nach einem solchen

Erlebnis ab, oder sie werden feindselig,
oder sie haben keine Zeit mehr für
scheinbar unwichtige Dinge. Heather
war anders. Sie schaute sich die Fotos
im Pink's an und fragte mich nach der

Geschichte des Lokals. Ich war erstaunt.

Schl i eßl i ch war sie erst vierzehn.

Nachdem sie den Hotdog gegessen hatte,
rückte sie mit der Sprache raus. >Sie
müssen jetzt ganz ehrlich zu mir sein,

Mr. Burns<, sagte sie. >Glauben Sie, Sie
werden den Mörder jemals finden?<«

Burns verstummt und starrt düster in
seinen Kaffee. Dann fährt er fort: »Ich
dachte daran, sie zu belügen, entschied
mich aber dagegen. Eine Lüge hatte sie
nicht verdient. >Es ist immer möglich,
dass sich eines Tages etwas ergibt<,
antwortete ich ihr. >Die Leute werden
älter und fangen an zu reden, weil sie
glauben,
davongekommen
zu
sein.

Jemand hört, was sie sagen, und gibt es
an einen Cop weiter. Das ist schon
vorgekommen. Aber ich glaube nicht,
dass ich ihn schnappe, bloß weil ich ein
guter Detective bin.<«

»Wie hat sie darauf reagiert?«, frage
ich.

»Besser, als ich selbst reagiert hätte.«

In seiner Stimme liegt Bewunderung.

»Sie sagte, sie verstünde das, und dankte
mir für meine Ehrlichkeit. Ich war froh,
dass ich nicht gelogen hatte, denn
offenbar hatte sie die Wahrheit vorher
schon gekannt. Sie schwieg eine Zeit
lang und bat mich dann um einen zweiten

Hotdog. Ich konnte ihr ansehen, dass
noch etwas kommen würde und dass ich
ihr Zeit lassen musste.« Er lächelt. »Der
zweite Hotdog schien ihr genauso gut zu
schmecken wie der erste. Wir redeten
nicht, aber das war keinem von uns
b e i d e n unangenehm, im Gegenteil.

Dieses Schweigen machte uns zu

Freunden.« Er wirft einen schnellen,
abwägenden Blick auf uns. »Mancher
würde es verdächtig finden, dass ein

Cop sich mit einer Vierzehnjährigen
anfreundet...«

»Der Gedanke ist mir allerdings
gekommen«, sagt Alan.

Ich schaue ihn überrascht an, denn er
hat ein besseres Gespür für Menschen
als ich. Ich selbst hatte nicht an so etwas
gedacht. Es steht Burns ins Gesicht
geschrieben, dass seine Beziehung zu

Heather rein väterlicher Natur gewesen
ist. Ich sah es auch an seinem hilflosen

Zorn, als er uns sagte, dass er den Mord
a n ihrem Vater nicht hatte aufklären
können, und ich hörte es an seiner

Stimme,
die wie die eines großen

Bruders klang.

Burns
scheint

Alans

Bemerkung
gelassen hinzunehmen. »Ich will ehrlich
sein und Ihnen sagen, welche Probleme
ich habe, damit Sie sehen können,
welche ich ni cht habe. Ich hatte eine

Schwester. Sie starb mit zwölf an

Leukämie. Ich war damals neun.« Bei
der Erinnerung presst er die Lippen
zusammen, selbst nach so vielen Jahren.

»Deshalb bekam ich einen guten Draht
zu Heather. Zweitens hatte ich ein
kleines Spielproblem. Poker, um genau
zu
sein.

Manchmal
habe
ich
achtundvierzig

Stunden
am

Stück
gespielt und bin dann zur Arbeit
gegangen, aufgedreht und übermüdet.«

Er lächelt, als wäre das gar keine so
schlechte Erinnerung. »Wäre schön und
gut
gewesen,
wenn
ich
meinen

Lebensunterhalt
damit verdient hätte,
aber so war es nicht. Ich ruinierte mein
häusliches

Leben
und bekam

Schwierigkeiten im Job.« Er zuckt die

Achseln. »Aber ich bekam es in den

Griff, ein für alle Mal. Haben wir uns
verstanden?« Er sieht Alan an, nicht
mich. »Haben wir«, sagt Alan.

»Gut. Es war nie etwas Schlechtes an
meiner Beziehung zu Heather Hollister.

Niemals. Sie wollte Polizistin werden,
sagte sie zu mir, und ob ich ihr helfen
könne.« Er leert seine Tasse und stellt
sie beiseite.

»Was haben Sie geantwortet?«, fragt

Alan.

»Ich habe versucht, es ihr auszureden.

Ich habe ihr gesagt, sie müsse zuerst
einen guten Highschoolabschluss machen
und dann auf dem College Kriminologie
studieren. Ich wollte sie entmutigen. Du
meine Güte, sie war erst vierzehn. Ich
konnte sie mir nicht in blauer Uniform
auf der Straße vorstellen und wollte es
auch gar nicht.« Er schüttelt den Kopf.

»Aber ich habe sie unterschätzt. Sie tat
genau das, was ich ihr gesagt hatte: Sie
machte einen erstklassigen Abschluss an
der Highschool und studierte dann

Kriminologie. Als sie zweiundzwanzig
war, kreuzte sie bei mir auf und sagte,
ich solle ihr helfen. Sie wollte sich bei
der Polizeiakademie einschreiben.«

»Was ist mit ihrem Stiefvater?«, fragt

Alan.

Ich beobachte Burns genau. Sein

Gesicht verfinstert sich nicht. Es wird
milde, und ein Lächeln streift die

Mundwinkel. Wie die meisten Cops ist
er ein vollendeter Lügner. Hätte er noch

Kaffee in der Tasse, würde er jetzt
bedächtig einen Schluck nehmen, um uns
zu zeigen, dass die Frage ihn nicht im

Geringsten berührt. »Pete? Was soll mit
ihm sein?«

Ich berühre unter dem Tisch Alans

Bein, und er überlässt mir die

Gesprächsführung. »Hören Sie, Burns,
unser

Interesse
gilt
ausschließlich

Heather. Wir können uns denken, was
mit dem Stiefvater passiert ist, und es
könnte uns gleichgültiger nicht sein.

Aber haben Sie mal in Betracht gezogen,
dass er bei der Entführung die Hand im

Spiel gehabt haben könnte? Letzten

Endes hat Heather dafür gesorgt, dass er
vor

Gericht
kam
und
von
hier
verschwinden musste.«

»Ich weiß.«

»Und? Erzählen Sie uns von ihm.«

Burns hält sein Wasserglas auf eine Art,
dass ich den Eindruck habe, er würde
lieber an einer Kneipentheke sitzen. Er
macht ein geringschätziges Gesicht.

»Pete entsprach sämtlichen Klischees,
die Sie sich vorstellen können. Ein
kleiner, nervöser Typ, dem es einen

Kick verschafft hat, Frauen zu schlagen,
weil er bei Männern zu feige war. Er
war ein paar Jahre zuvor in die Stadt
geschneit und hat Gelegenheitsjobs
angenommen. Ich weiß nicht mehr, wo

Margaret ihn kennengelernt hat, aber er
schätzte sie gleich richtig ein, wie
solche Kerle es immer tun. Er konnte es
wittern.« Wieder trinkt er einen Schluck

Wasser, dass ich an Whiskey denken
muss. »Gott sei Dank war Heather nicht
schwach.

Und
er
war kein

Kleiderschrank.«

Ich weiß, was er meint. Die Ansicht,
dass alle Schläger Feiglinge sind, ist

Wunschdenken. Manche sind keineswegs
feige; es macht ihnen Spaß, anderen mit
ihrer bedrohlichen Größe ihren Willen
aufzuzwingen.

»Wie alt war Heather, als Margaret und

Pete geheiratet haben?«, frage ich.

»Knapp fünfzehn. Ich wusste nichts
über Pete oder was er tat, bis Heather zu
mir kam. Ich war ziemlich aufgebracht,
denn ich hatte an dieser Familie
persönlichen Anteil genommen. Sie
hatten Schlimmes durchgestanden, und
dann kommt dieses Stück Scheiße und
stürzt sich auf sie wie ein Geier, der ein
leichtes Fressen wittert.«

»Heather hatte ein Videoband?«, frage
ich.

Er
nickt.

Wieder
wischt
ein
bewunderndes Lächeln die zornige

Verachtung weg. »Kluges Mädchen. Sie
brachte es zu mir, und ich tat das einzig

Richtige
und
ließ das Arschloch
verhaften. Aber er hatte einen guten

Anwalt, der dafür gesorgt hat, dass dem

Video vor Gericht keine Beweiskraft
beigemessen wurde.« Bei dem »guten

Anwalt« bekommt seine Stimme einen
sarkastischen Tonfall. »Was haben Sie
unternommen?«, frage ich.

»Ich
habe
mir
einen

Bekannten
geschnappt, einen Ehemaligen, der
ungenannt bleiben soll und der ... sagen
wir mal, sehr flexibel ist in der Wahl
s e i ne r Verhörmethoden. Mit diesem

Bekannten ging ich den guten alten Pete
besuchen. Margaret war mit Heather ins

Kino gegangen.« Er stockt, und ich sehe
zum ersten Mal einen Anflug von Scham
auf seinem Gesicht.

»Heather hat es gewusst?«, frage ich.

»Sie wusste, was geschehen würde?«

»Wie gesagt, sie war ein kluges

Mädchen.« Noch ein Whiskey-Schluck
von seinem Eiswasser. »Wir haben nicht
geklopft. Wir warteten zehn Minuten,
nachdem
wir Margaret und Heather
hatten wegfahren sehen, und gingen
direkt ins Haus. Heather hatte die Tür
für uns offen gelassen. Pete saß im

Unterhemd
in
seinem

Sessel, eine

Flasche Bier im Schoß.« Er schüttelt den

Kopf. »Dieser Kerl war die reinste

Karikatur. Vielleicht schaute er sich

Talkshows

mit gewalttätigen

Familienvätern an und ahmte die Typen
dann nach. Ich weiß es nicht. Jedenfalls
ging mein namenloser Freund hin, packte

Pete an den Haaren und riss ihn nach
hinten. Der Sessel kippte um, und wir
machten
uns
an
die

Arbeit.«

Unwillkürlich ballt er eine Hand zur

Faust. Die Macht der Erinnerung.

»Zehn Minuten lang haben wir kein

Wort geredet. Er muss mich erkannt
haben, aber ich schätze, das hat ihm nur
noch mehr Angst gemacht. Wir haben ihn
tüchtig bearbeitet. Nicht so gründlich,
dass er nachher nicht mehr laufen konnte,
aber es hat wehgetan.

Als die zehn Minuten um waren und er
zusammengekrümmt dalag, sich bepisst
hatte und wimmerte wie ein Baby, redete
ich mit ihm. Ich sagte ihm, er solle aus
der Stadt verschwinden, noch diesen

Abend. Wenn er Margaret je wieder
anfasste oder sich noch einmal hier
blicken ließe oder wenn er Beschwerde
über mich einreichte, würde ich ihn
umbringen. Und wenn er Heather je
anfasste, würde ich ihn zu Tode foltern,
und zwar ganz, ganz langsam.« Er zuckte
die Achseln. »Er hat es kapiert.«

»Ist er abgehauen?«, frage ich.

»Oh ja. Er konnte gar nicht schnell
genug wegkommen. Ich gab ihm sogar

Ge l d , zweitausend Dollar aus einem

Pokergewinn. Ich habe ab und zu nach
ihm Ausschau gehalten, aber er ist nie
wieder aufgekreuzt.« Er sieht mich an.

Sein Blick ist nun wieder bekümmert.

»Meinen Sie, er könnte etwas mit

Heathers Entführung zu tun haben? Ich
habe in diese Richtung ermittelt, aber
nichts entdeckt. Und ich habe auch Pete
nicht gefunden. Es gibt keinen Hinweis,
dass er zu der Zeit oder später nach L.

A. zurückgekehrt ist. Wo er sich früher
immer aufgehalten hat, wurde er nicht
mehr gesehen.«

Ich denke darüber nach. Die ganze

Geschichte
ist
faszinierend
und
s c h r e c k l i c h zugleich.

Heathers

Komplizenschaft
ist
natürlich
beunruhigend. Und von diesem Pete habe
ich nur einen ungefähren Eindruck, der
zudem von einem Mann vermittelt
wurde, der ihn verabscheut. Aber
trotzdem ...

»Das bezweifle ich«, antworte ich
schließlich.

»Ich
kann
es
nicht
hundertprozentig
ausschließen,
aber
dieser Pete scheint mir kein Mann zu
s e i n , der sich einen klugen Plan
zurechtlegt. Diese Tat ist zu ausgeklügelt
für einen wie ihn.«

Burns starrt in sein Whiskey-Wasser.

»Da bin ich erleichtert.«

»Ich verstehe, warum Sie sich auf den

Ehemann und Pete konzentriert haben«,
sage ich, um wieder auf die laufende

Ermittlung zurückzukommen. »Gab es
noch andere Verdächtige?«

»Einen«,
antwortet
er
zögernd.

»Heathers Freund.«

»Sie hatte eine Affäre?«

Er seufzt. »Ja. Ein netter Kerl namens

Jeremy

Abbott.

Immobilienmakler,
geschieden, ungefähr im selben Alter
wie sie. Sie haben sich ein halbes Jahr
lang getroffen.«

»Bevor oder nachdem Heather auf den

Verdacht
kam,
dass
ihr

Mann
fremdgeht?«

»Keine Ahnung. Ich habe durch eine E-

Mail von ihm erfahren.« »Warum wurde
er als Verdächtiger fallen gelassen?«

Burns macht ein verwirrtes Gesicht.

»Haben Sie es denn nicht gelesen? In
den Akten?«

»Wir sind noch nicht ganz durch.«

»Jeremy

Abbott
verschwand
in
derselben Nacht wie Heather. Sein

Wagen wurde mit laufendem Motor in
seiner Einfahrt gefunden. Die Fahrertür
stand offen, und einer seiner Schuhe lag
neben dem Auto.«

»Man hat nie wieder etwas von ihm
gehört?«, fragt Alan.

Burns schüttelt den Kopf. »Nichts.

Genau wie bei Heather. Wie vom

Erdboden verschluckt.«

Ich schaue Alan an. Er nickt. »Was
ist?«, fragt Burns.

»Wir überlegen gerade«, antworte ich,

»ob Jeremy vielleicht auch in Kürze
irgendwo aus einem Wagen geworfen
wird.«

Kapitel 14

Der Tag ist makellos. Der Himmel über

Kalifornien ist blau von einem Horizont
zum anderen, und die Sonne scheint mit
sanfter Wärme. Ein Tag für T-Shirts und

Jeans und auch für Sonnenbrillen, wenn
man will. Eltern und Surfer schauen sich
das Wetter an und denken an das

Wochenende in der Hoffnung, dass diese
unverhoffte Belohnung anhält.

Wir sind unterwegs zu Douglas

Hollister, und ich bin aufgeregt. Nicht
wie ein Kind, das in den Comic-Laden
darf, sondern wie ein Raubtier, bevor es
seine Beute reißt.

Ich habe mir von Heather Hollister ein

Bild gemacht. Genau wie ich hat sie in
jungen Jahren ein Elternteil verloren.

Wie ich hat sie ihre Lebensaufgabe in
d e r Arbeit eines Cops gesehen. Doch
unsere

Beweggründe
waren
verschieden: Sie wollte Gerechtigkeit
für die Welt als Ausgleich für den

Mangel an Gerechtigkeit, die ihrem

Vater zuteil geworden war, während ich
durch einen inneren Sirenengesang dazu
verlockt wurde, Polizistin zu werden.

Nach allem, was man hört, hat Heather
einen guten Job gemacht. Sie hat sich
von ihrer Besessenheit nicht kaputt
machen lassen. Sie hat sich für die Opfer
interessiert, denen sie als Ermittlerin
über den Weg lief. Und sie hat Zeit
gefunden, zu heiraten und Kinder zu
bekommen.

Jetzt hat sie ihren Mann und ihre Kinder
verloren. Das Leben, das sie kannte, gibt
es nicht mehr. Unsere Lebensgeschichten
sind sehr verschieden und doch ähnlich.

Ich fühle mich ihr so verwandt, dass es
eine schmerzliche Sehnsucht auslöst. Ich
fühle mit jedem Toten, der in meine

Zuständigkeit fällt. Jeder hatte ein Leben
mit Hoffnungen und Träumen, mit

Langeweile,

Lachen,

Tränen
und
täglichem Einerlei. Das gilt für alle,
doch bei einigen kann ich es so deutlich
sehen wie jetzt die Hügel neben dem

Highway durchs Wagenfenster.

David Rhodes ist ein Schriftsteller, den
ich sehr schätze, auch wenn er manchmal
ein bisschen unzugänglich sein kann. In
einem seiner Bücher gibt es einen

Abschnitt,
der
einen

Gedanken
ausdrückt, der eine große Rolle für mich
spielt: das Abgekapseltsein, das Leben
als Insel, das jeder von uns führt.

Jeder Mensch denkt, dass sein Traum

Verehrung verdient. Er kam von ihm, es
gibt ihn nicht zweimal, also muss er
einzigartig sein.

Gott sagt (mit donnernder, zorniger

Surroundanlagen-Stimme,
die
das

Gebäl k der Welt zum Zittern bringt):

TORHEIT!

Und der Mensch zittert.

Gott kauert sich in seinen weißen

Gewändern hin und legt dem Menschen
den Arm um die Schultern. Es ist eine
erhabene

Umarmung,

Muttermilch,

Vaterzorn, Freude am Erschaffen der

Welt.

Gott sagt (nicht unfreundlich): Nun, da
ich deine Aufmerksamkeit habe, hör mir
zu: Jeder Traum ist schon einmal
geträumt
worden,
tausend

Mal,
zehntausend Mal. Die Wünsche, die du
für einzigartig hältst, hatten schon

Millionen Träumer vor dir. Sie wachen
jeden Tag auf, um den Lohnkrieg zu
führen. Um für das Überleben ihrer
selbst und derer zu kämpfen, die sie
lieben. Um einen ordentlichen Anzug
tragen zu können. Um kräftigen Wein
trinken zu können. Um am Abend in den

Armen eines geliebten Menschen zu
liegen. Der Traum ist nie neu, mein

Sohn. Nur der Träumer.

Gott lächelt den Sonnenuntergang.

O Mensch, liebliches Kind, wie ich
deine Torheit liebe.

Man sagt, jeder Trottel kann ein Kind
haben, und das stimmt. Äußerlich sind
sie gleich. Die Lebensgeschichte ist in
den

Umrissen
gleich.

Aber
die
eigentliche Wahrheit lautet, dass keiner
von ihnen gleich ist. Bei jedem verläuft
das

Leben
anders.

Nur
die

Weltverdrossenen glauben das nicht.

Tommy und Bonnie sind bestimmt nicht
wie Matt und Alexa. Das ist in Ordnung.

Sie sind sie selbst. Von Ferne besehen,
mögen sie sich ähneln, aber bei näherer

Betrachtung stellt man fest, dass beide

Lieder zwar schön und harmonisch sind,
aber einen unterschiedlichen Klang
haben.

So sehe ich jetzt Heather. Ich begreife
sie nicht mehr als Opfer, mit dem mich
bestimmte Dinge verbinden, die wir
gemeinsam
haben,
sondern
als

Individuum, das der Welt mehr gegeben
hat, als es von ihr bekam. Ihr Ehemann,

Douglas Hollister, hat zwar nicht ihren

Körper, aber ihr Leben zerstört.

Nun sind wir unterwegs zu diesem

Mann, und ich hoffe, unser Besuch macht
ihn fertig.

»Meinst du, Burns bleibt cool?«, fragt

Alan.

Ich wende den Blick von den
vorbeiziehenden Hügeln und meine

Gedanken
von Douglas

Hollisters

Untergang ab. »Was hast du gesagt?«

»Burns. Er war mir ein bisschen zu heiß
auf die Sache. Ich mache mir Sorgen.«

Er hat recht. Burns geiferte schon, wenn
er nur daran dachte, ein großes saftiges

Stück aus Hollister herauszubeißen.

»Ich
glaube,
er
wird
sich
zusammenreißen. Er ist schon zu lange

Cop. Er wird den Kerl nicht gleich
umbringen.«

Alan sieht mich von der Seite an, schaut
dann wieder auf die Straße. »Hoffst du.«

Oder vielleicht auch nicht, denke ich,
sage es aber nicht laut.

Douglas Hollister wohnt in Woodland

Hills
in
einem
hübschen,
zweigeschossigen Haus. Es ist weiß
verklinkert und hat Kassettenfenster, und
im

Vorgarten
steht ein einzelner,
ausgewachsener Baum. Der Rest ist
grüner Rasen, kurz geschnitten. Reizvoll,
hübsch, aber einfallslos. So sehen

Tausende von Häusern aus, die während
des Baubooms in die Höhe gezogen
wurden. Hollister lebt hier seit drei

Jahren mit seiner neuen Frau Dana;
daher vermute ich, dass sie das Haus
gekauft haben, als die Immobilienpreise
auf dem Höchststand waren.

»Was halten Sie von Dana Hollister?«,
habe ich Burns gefragt.

»Ich glaube, sie ahnt nichts und liebt
diesen Kerl«, hat er geantwortet, was
unseren Vermutungen auf der Grundlage
des Schwarz-Weiß-Fotos entspricht, das
d i e beiden zeigt, wie sie aus dem

Hotelzimmer kommen. »Dana betrügt
seine Frau mit ihm, und das spricht
natürlich gegen sie, aber sie schien mir
nie eine große Leuchte zu sein. Eher
dumm als bösartig.«

Er zählte die übrigen Fakten auf. Dana

Hollister arbeitet seit ein paar Jahren im

Immobiliengeschäft;
sie
hat
damit
angefangen, kurz bevor sie Douglas
kennenlernte. Sie machte ihren Job
ordentlich, kündigte aber vor einem Jahr
nach dem Platzen der Immobilienblase.

Jetzt versucht sie, sich selbstständig zu
machen.

»Mit einem Andenkenladen oder etwas
in der Art«, sagte Burns und schaute auf
die Uhr. »Sie müsste jetzt dort sein. Der

Laden hat jeden Tag geöffnet. Sie
arbeitet hart, das muss ich ihr lassen.«

»Dann beobachten Sie die Familie noch
immer?«, fragte Alan.

»Ja. Bis der Kerl im Knast sitzt«, hat

Burns geantwortet, und seine Stimme
war ausdruckslos.

Nun parkt Alan am Bordstein vor dem

Haus und zieht so weit vor, dass Burns'

Wagen bequem hinter unseren passt. In
der Auffahrt steht ein weißer Honda

Accord. Wir steigen aus. Ich muss mich
schütteln, so kalt ist es während der
kurzen Fahrt geworden. Der Februar in

Südkalifornien ist launisch wie immer.

»Wie wollen Sie die Sache angehen?«,
fragt Burns.

»Er wird gewarnt sein, wenn er Sie
sieht«, antworte ich. »Und das ist gut.

Ich werde uns vorstellen, und wir zeigen
ihm unsere Dienstausweise. Das wird
i h n noch nervöser machen. Danach
überlassen wir Alan das Reden.«

Burns mustert Alan prüfend. »Ich habe

Gerüchte über Sie gehört. Sie sollen bei

Befragungen ziemlich scharf rangehen.«

Alan zuckt die Achseln. »Ist alles bloß

Methode.

Körpersprache,

Augenbewegungen. Das kann jeder
lernen.«

»Es kann auch jeder Golf spielen«,
wendet Burns ein, »aber es gibt nur
einen Tiger Woods.«

»Wir müssen ihn in die Defensive
drängen«, sagt Alan, »aber wir dürfen
d a b e i nicht aggressiv erscheinen. Es
muss eher so sein, als kämen wir, um
ihm
eine schlimme Nachricht zu
überbringen, und nicht, als würden wir
ihn verdächtigen.« Er mustert Burns.

»Meinen Sie, Sie kriegen das hin?«

»Keine Bange. Ich werde zerknirscht
aus der Wäsche gucken.«

»Gut. Wir bringen ihn dazu, uns ins

Haus zu lassen. Das Reden übernehme
ich. Lassen Sie mich direkt neben ihm
sitzen. Ich muss ihn genau beobachten
können, wenn ich ihm sage, dass seine

Frau am Leben ist. Die erste Reaktion ist
die wichtigste.«

Wir gehen über einen tristen grauen

Betonweg zur Haustür. Mir fällt auf,
dass die Auffahrt neu gemacht worden
ist. Mit Ziegeln gepflastert. Bei ein paar

Nachbarhäusern ist es genauso. Ich kann
es nicht leiden. Man sollte sein Haus
anstreichen, einen Baum pflanzen, einen

Garten anlegen, wenn möglich. Aber

Auffahrten? Die sind dazu da, mit dem

Wagen aus der Garage auf die Straße zu
fahren.

Alan hebt seine riesige Faust und
schlägt so fest gegen die Tür, dass ich
erschrecke. Er wartet einen Moment,
zwinkert uns zu und klopft erneut so fest,
dass ich zu sehen glaube, wie die Tür
sich nach innen biegt.

Nichts tut sich. Ich beobachte die

Vorderfenster, doch niemand zieht einen

Vorhang zurück, um zu sehen, wer da
klopft. Ich habe auch nicht das Gefühl,
dass jemand durch den Türspion späht.

Alan zuckt die Achseln. »Aller guten

Dinge sind drei.«

Ich wappne mich, als ich sehe, wie er
ausholt. Er hämmert die Faust gegen das

Holz, dass ich beinahe laut auflache, nur
dass die Situation überhaupt nicht
komisch ist.

Alan setzt zum nächsten Schlag an, als

Burns die Hand hebt. »Warten Sie.

Hören Sie das?«

Ich höre gar nichts, aber vielleicht hat

Burns ja Fledermausohren. Dann aber
höre ich es auch: das Flüstern von

Socken, die über Holzdielen gleiten.

W i r straffen
die

Schultern.

Das

Geräusch verstummt, und der Türspion
verdunkelt sich.

»Ja?« Es ist eine Männerstimme.

Alan sieht mich an. Wir wollen

Hollister nervös machen, aber erst
später, nachdem er uns hereingelassen
hat. Eine Frauenstimme ist jetzt erst
einmal besser. »Mr. Hollister?«, frage
ich. »Ja?«

»Ich bin Special Agent Smoky Barrett,

FBI. Wir müssen Sie sprechen, Sir.«

Eine lange Pause. »Sir?«, frage ich nach.

Stille. Dann: »Einen Augenblick.«

Wir hören den Schlüssel im Schloss.

Die Tür öffnet sich, und Douglas

Hollister
steht
vor
uns.

Er
hat
inzwischen ein wenig Grau im Haar und
ist ein bisschen fülliger geworden, aber
nicht viel. Er sieht fast so gut aus wie
auf den Hotelfotos.

Nur nicht so glücklich.

Im Augenblick erinnert er mich an Al

Pacino in Scarface. Er sieht aus, als hätte er den Kopf gerade in einen Haufen

Kokain gesteckt und tief Luft geholt,
sodass er jetzt auf dem Trip des

Jahrhunderts ist. Sein Blick huscht von
mir zu Alan zu Burns, dann wieder zu
mir. Er hat Tränensäcke unter den

Augen, ist unrasiert und vermutlich auch
ungeduscht, dem Geruch nach zu
urteilen. Ich blickte an ihm hinunter und
entdecke etwas Eigentümliches: Er hat
nur eine Socke an.

Er lächelt. Es sieht verzerrt aus, wie auf

Befehl mit vorgehaltener Waffe.

»Kann ich etwas für Sie tun?«, fragt er.

Seine Stimme kiekst ein bisschen, und er
räuspert sich und grinst noch einmal.

»Verzeihung. Kann ich etwas für Sie
tun?« Ein bisschen besser diesmal, aber
jetzt fängt er an zu schwitzen. Am

Haaransatz bilden sich feine Perlen.

Ich zeige ihm meinen Ausweis, Alan
ebenfalls.

»Mein

Partner

Alan

Was hi ngton«, stelle
ich
ihn
vor.

»Detective Burns kennen Sie ja schon.«

Holliste
reagiert
mit
mühsam
zurückgehaltenem Erschrecken, das für
e i ne n Augenblick von Zorn verdrängt
wird; dann hat er sich wieder unter

Kontrolle.

»Worum geht's?«, fragt er an mich
gerichtet.

»Wir haben eine wichtige Nachricht für

Sie. Dürfen wir hereinkommen? Mir
wäre es lieber, wenn Sie sitzen.«

Er reißt die Augen auf und ringt die

Hände. Es wirkt gekünstelt. »Ist es

Dana? Ist ihr was passiert?«

»Nein, Sir«, beruhige ich ihn. »Dürfen
wir hereinkommen?«

Die ruhige, respektvolle Art meines

Auftretens scheint zu wirken. Hollister
entspannt sich ein wenig und fährt sich
mit der Hand durch die Haare, die
wahrscheinlich
seit

Tagen
nicht
gewaschen
wurden.

»Klar.

Entschuldigen Sie. Natürlich.« Er tritt
zur Seite, sodass wir ins Haus können.

»Ich bin ein bisschen neben der Spur.

Ich war krank und hatte gerade ein

Nickerchen
gemacht. Ich dachte, ich
träume, als ich das laute Klopfen hörte.«

»Tut mir leid, Sir.« Er bekommt mein

Entschuldigungslächeln, gewissermaßen
ein stummes »Was soll man machen?«.

»Ist eine Angewohnheit von uns. Wenn
w i r laut klopfen und niemand kommt,
besteht Grund zu der Annahme, dass die

Bewohner verletzt, bewusstlos oder tot
sind.« Das habe ich aus dem Stegreif
erfunden, aber jetzt kommt es darauf an,

Alans

Beurteilungsmaschine
mit

Eindrücken und Informationen zu füttern.

Ich weiß, dass er jedes Zucken, jede

Veränderung in Hollisters Augen in sich
aufnimmt.

Hollister starrt mich an. Offenbar
verarbeitet er den Gedanken, dass
jemand lernen muss, so laut zu klopfen,
dass er beurteilen kann, ob jemand tot ist
o d e r nur schläft. »Wow«, sagt er
schließlich.

»Wo können wir uns unterhalten, Sir?«

»Hier entlang.« Er dreht sich um und
geht voraus.

Während wir ihm folgen, schaue ich
mich um. Eine hübsche Einrichtung im
südkalifornischen Stil: blitzblanke, helle

Hartholzböden, gewölbte Decken mit
glattem Putz, indirekte Beleuchtung. Eine

Treppe
mit

Holzgeländer
und
beigefarbenem

Teppich
führt
ins

Obergeschoss. Das Haus ist groß. Ich
tippe
auf fünf

Schlafzimmer.

Wahrscheinlich
drei
oben,
einschließlich des Zimmers der Eltern,
und zwei unten. Nett.

Wir kommen an der Küche vorbei, die
geräumig
und
schick
ist,
mit

Granitarbeitsplatte und Edelstahlgeräten,
ohne
dabei
kalt
zu
wirken.

Schnickschnack und Topfpflanzen stehen
auf Zierdeckchen, die ein Stilbruch sind.

Das ist nicht die Küche eines Puristen.

Die Kühlschranktür ist unter Zetteln und

Magneten verschwunden. An der Wand
hängt ein Emailschild mit dem Spruch

»Gott segne dieses Heim«.

Wir gelangen ins Wohnzimmer, in dem
es nicht viel anders aussieht. Ein

Fünfzig-Zoll-Plasmafernseher
steht
gegenüber einer langen Couch. Ich sehe
eine Xbox und einen Stapel Spiele. Ein
gefülltes

DVD-Regal
in
gefälliger

Unordnung. Auf dem Sofatisch liegt eine
feine Staubschicht, schätzungsweise drei
oder vier Tage alt.

Das kommt mir bekannt vor. Es ist das

Zuhause eines berufstätigen Paares, das
sich

Mühe
gibt,
den

Zeitmangel
aufzufangen, und das seine Sache ganz
gut
macht. Überall
sieht
man

Nachlässigkeit, aber sie ist nicht
störend, und es ist nirgendwo schmutzig.

Dasselbe finde ich jeden Abend vor,
wenn ich nach Hause komme.

Hollister bittet uns mit einer Geste, auf
dem Sofa Platz zu nehmen. Alan setzt
sich neben ihn, Burns nimmt auf der
anderen Seite Platz. Ich bleibe stehen.

Es geht nichts über eine kleine

Abweichung, wenn man für Unbehagen
sorgen will.

Ich schaue in den Garten, als Alan zu
reden anfängt. Es ist ein großer Garten
ohne Bäume, aber mit saftigem grünem

Gras.

»Gestern hat sich etwas ereignet, Mr.

Hollister«, sagt Alan. »Wissen Sie noch,
an welchem Tag Ihre erste Frau entführt
wurde?«

»Heather?«

»Ja.«

Hollister denkt darüber nach und
schwitzt, »äh ... warten Sie. Es war nach
ihrer Fitnessstunde. Mitte der Woche.

Mittwoch. Ja. An einem Mittwoch.

Warum?« »Wo waren Sie zu der Zeit?«

Verärgerung huscht über sein Gesicht,
doch er antwortet ohne Zögern. Hier
bewegt er sich auf sicherem Boden. »Ich
war zu Hause.« »Was haben Sie getan?«

Hollister gräbt in seinem Gedächtnis.

»Ich habe mir einen Film angesehen.

Meine Söhne haben schon geschlafen.

Der Film war, äh ... Dirty Harry.«

Alan schmunzelt. »Clint. Ein Mann nach
meinem Herzen. Was halten Sie von
i hm? Ist er als Schauspieler oder als

Regisseur besser?«

Burns wirf mir einen Blick von der

Seite zu. Ich ignoriere ihn. Er weiß
nicht, worauf es Alan ankommt, aber ich
weiß es.

Hollister findet die Frage genauso
rätselhaft. Dennoch antwortet er. »Ich
finde ihn als Regisseur besser. Ich mag
die Dirty-Harry-Filme und die Western,
aber erst als Regisseur konnte er zeigen,
was wirklich in ihm steckt.«

»Ganz meine Meinung. Welchen Film
halten Sie für seinen besten? Filme, bei
denen er Regie geführt hat, meine ich.«

Hollister überlegt. Dass er überhaupt
auf diese Fragen antwortet, stärkt meinen

Verdacht, dass er schuldig ist. Bei einer

Vernehmung stürzt ein Schuldiger sich
auf jede Möglichkeit, sich beliebt zu
machen, weil er meint, dass wir ihm
wegen
seiner

Freundlichkeit
mehr
trauen. Hollister jedoch bemüht sich so
verzweifelt um Alans Sympathie, dass er
sich nicht einmal zu wundern scheint,
warum

Clint

Eastwood
das

Gesprächsthema ist.

»Mystic River, würde ich sagen.«

»Ihre Frau Heather wurde lebend
aufgefunden.« Alan wechselt den Gang,
ohne auf Hollisters Antwort einzugehen.

Man könnte eine Stecknadel fallen
hören. Hollister starrt Alan an. Er macht
eine Schluckbewegung wie ein Fisch,
der
einen

Köder
herunterwürgt.

»Heather wurde gefunden?«, sagt er
schließlich. »Wo?«

Ich runzle die Stirn. Gefunden? Nicht:

Sie lebt?Eine seltsame Rückfrage.

»Sie wurde auf einem Hotelparkplatz
aus einem Auto geworfen. Meine

Kollegen und ich haben dort an einer

Hochzeitsfeier
teilgenommen.

Wir
vermuten, der Täter hat den Ort wegen
der vielen Polizisten ausgesucht.«

»Viele Polizisten? Was meinen Sie
damit?«

Wieder eine seltsame Rückfrage.

»Fast jeder Hochzeitsgast gehörte zum

FBI oder zum LAPD.«

Hollister sieht weg. Sein Blick streift
mich und huscht sofort in eine andere

Richtung. Er schwitzt jetzt noch heftiger,
hat bereits nasse Flecke unter den

Achseln.

»Wow«, bringt er hervor. »Ich weiß
nicht, was ich sagen soll. Das ist ein
bisschen... erschütternd.«

Ein bisschen?

Er zeigt mit dem Finger auf Burns und
legt selbstgerechte Empörung an den

Tag. »Sehen Sie! Ich habe Ihnen ja
gesagt,
dass
ich

Heather
nicht
umgebr acht habe. Sie haben mich
verfolgt, haben mir keine Ruhe gelassen,
aber Heather lebt! Es geht ihr gut!«

Mir fällt beinahe die Kinnlade herunter.

»Das würde ich nicht gerade behaupten,

Sir. Wir vermuten, dass sie acht Jahre
lang von der Außenwelt abgeschnitten
war. Sie hat eine schwere Psychose. Da
kann man wohl kaum von >gutgehen<
sprechen.«

Ich spüre Alans warnenden Blick und
zügle mich.

»Sie haben recht«, sagt Hollister
kleinlaut. »Es ist nur ... ich fühle mich
wie eine Kugel im Flipperautomaten. Es
ist einfach ...« Er klemmt die Hände
zwischen die Knie und senkt den Blick.

»Acht Jahre sind eine lange Zeit. Als

Heather spurlos verschwand, hätte ich
mich beinahe umgebracht. Dann wurde
m i
r vorgeworfen,
an
ihrem

Verschwinden schuld zu sein, sie sogar
getötet zu haben.« Er schaut zu Burns
hinüber. »Ich weiß, Sie haben nur Ihre

Arbeit gemacht. Ich entschuldige mich
für meinen Ausbruch.«

»Kein

Problem«,
sagt

Burns
entsprechend der Regieanweisung, aber
ich kann seine Anspannung spüren.

»Wo ist Heather jetzt?«, fragt Hollister.

»Ist sie verletzt? Kann ich zu ihr?« Das
sind die Fragen, die er s of or t hätte
stellen müssen.

»Sie wird noch ärztlich untersucht«,
sagt Alan. »Bisher fanden sich keine

Anzeichen auf bleibende körperliche

Schäden, aber ihr psychischer Zustand
gibt Grund zur Sorge. Die Ärzte würden
es begrüßen, wenn sie im Augenblick
noch keinen Besuch bekäme.«

Ich bewundere immer wieder, wie
mühelos Alan seine Ausdrucksweise
wechseln kann. In normalen Situationen
redet er unbekümmert drauflos; jetzt
klingt er förmlich, beinahe gespreizt.

»Ich verstehe«, sagt Hollister und gibt
für meinen Geschmack ein bisschen zu
schnell auf. »Haben Sie schon eine Idee?

Ich meine, wer ihr das angetan haben
könnte?«

Das ist die Frage, die ihn wirklich
interessiert. Alan wartet, lässt Hollister
ein bisschen zappeln, wobei er ihn
anschaut.

»Nein«,
antwortet
er
schließlich. »Ich fürchte, nein. Wir
hoffen, dass Mrs. Hollister Licht in die

Sache bringen kann, wenn sie wieder zu
sprechen anfängt.«

Hollister beugt sich leicht vor. Mit
einem Mal ist ihm gespannte Neugier
anzumerken. »Glauben Sie denn, Heather
findet die Sprache wieder?«

Ich staune. Entweder ist der Kerl der
beste Lügner der Welt, oder der Schock
hat ihn tatsächlich ein bisschen aus der

Bahn geworfen.

Wieder macht Alan eine ausgedehnte

Pause. Er zieht sie so sehr in die Länge,
dass Hollisters Gesicht vor Anspannung
zuckt.

»Das ist zurzeit ebenso ungewiss,
fürchte ich«, antwortet Alan schließlich.

»Ich verstehe«, sagt Hollister. Er
lächelt nun wieder. »Möchte jemand ein

Bier?

Ich
kann
jedenfalls
eins
gebrauchen.«

Wieder
eine
völlig
unpassende

Reaktion. Alan zuckt nicht mit der

Wimper.

»Danke, Sir, aber wir dürfen nicht. Wir
haben fast alles erfahren ... ich meine,
besprochen, weshalb wir hergekommen
sind.«

Alans

Versprecher
war
keiner.

Hollisters Auge zuckt bei dem Wort

»erfahren«.

»äh ... in Ordnung«, sagt er heiser und
starrt Alan an. Er klingt, als wäre sein

Mund staubtrocken.

»Fällt Ihnen noch etwas ein, das uns
weiterhelfen könnte, Sir? Ist bei Ihnen
kürzlich etwas vorgefallen, das mit dem

Auftauchen Ihrer Frau zu tun haben
könnte? Hat jemand Kontakt mit Ihnen
aufgenommen? Eine seltsame Nachricht
hinterlassen?

Per

E-Mail
zum

Beispiel?«

»Nein,
nichts
dergleichen«,
sagt

Hollister.

»Irgendetwas anderes?«

»Nichts. Das ist ja das Seltsame. Bis
vor drei Tagen war alles wie immer,
u n d jetzt auf einmal ist alles anders
geworden.«

Er lügt nicht, ich höre es an seinem

Tonfall. Das Problem liegt wieder in
seiner Wortwahl: Heather ist gestern
aufgetaucht, nicht schon vor drei Tagen.

Alan nickt mitfühlend. »So kann es
kommen. Manchmal sind wir schon
sicher, die Schäfchen auf dem Trockenen
zu haben, und plötzlich unterläuft uns ein

Fehler.«

»Ja.« Hollister starrt ihn mit banger

Faszination an. »Sie haben zwei Söhne,
nicht wahr?«, fragt Alan.

»Ja. Avery und Dylan.«

»Was glauben Sie, wie sie auf die

Nachricht reagieren werden?« »Ich habe
keine Ahnung.«

Hollisters Blick ist mit einem Mal
kühler
geworden,
seine

Stimme
ausdruckslos. Alan hat es ebenfalls
wahrgenommen. »Wo sind Ihre Söhne
jetzt?« »Bei einem Freund.«

Zum ersten Mal unterbricht Alan den

Blickkontakt mit dem Verdächtigen und
schaut mich an. Ich sehe, dass er sehr
besorgt ist. Er wendet sich wieder an

Hollister. »Lassen Sie mich einen

Augenblick mit meiner Vorgesetzten
reden, Sir, danach sind Sie uns los. Sie
und Detective Burns können sich ja in
d e r Zwischenzeit
ein
bisschen
unterhalten.«

Hollister
beäugt
den

Polizisten
skeptisch. »Ja, sicher.«

Alan steht auf und drängt mich in die

Küche. »Wir haben ein Problem«, sagt
er. »Welches?«

»Er lügt. Die Söhne sind nicht bei
einem Freund. Warum sagt er es dann?

Wi eso lügt er bei einer solch relativ
harmlosen Frage?«

Es durchfährt mich eiskalt. »Du meinst,
sie sind hier?«

Alan nickt. »Möglich. Irgendetwas -
oder jemand - hat Hollister furchtbar
erschreckt. Als ich das letzte Mal bei
einem Verdächtigen, der zu Hause
befragt wurde, ein solches Verhalten
beobachtet habe, stellte sich heraus, dass
er seine Frau umgebracht hatte, kurz
bevor wir gekommen waren. Es hat
lange gedauert, bis er an die Tür kam,
genau wie bei Hollister. Weißt du
warum?«

»Er hat die Leiche versteckt?«

»Nahe dran. Er hat sich das Blut von
den Händen gewaschen. Die Leiche lag
hinter der Couch, während wir mit dem

Mann gesprochen haben.« »O Gott.«

Allein bei der Vorstellung bekomme ich
eine Gänsehaut. »Was hast du jetzt vor?«

Ich schaue zu Hollister hinüber, der mit

Burns eine schleppende Unterhaltung
führt. Hollister hat uns
hereingelassen, aber wir haben
keinen

Durchsuchungsbeschluss.

Deshalb sind wir bei der Ermittlung auf
d a s beschränkt, was sich in unserem
unmittelbaren Blickfeld befindet.

»Wir müssen den Druck erhöhen«, sage
ich. »Wir haben nichts in der Hand, um
sein Haus zu durchsuchen. Tun wir es
trotzdem, besteht die Gefahr, dass

Beweisstücke, die wir möglicherweise
entdecken, als unzulässig abgewiesen
werden. Wir müssen ihn hier und jetzt
zum Reden bringen.«

»Und wenn das nicht klappt?«

Ich blicke Alan forschend an. »Was sagt
dir dein Gefühl? Sind die Jungen am

Leben, oder sind sie tot?«

»Tot.« Er sagt es ohne Zögern.

»Hollister wurde eiskalt, als ich ihn auf
die Jungen ansprach.«

»Hast du eine Idee?«

Alan lässt die Fingerknöchel knacken
und beobachtet Hollister. »Ich sollte es
ihm auf den Kopf zusagen«, antwortet er
schließlich. »Ich werde ihm zuerst ein
bisschen von Neurolinguistik erzählen,
dann sehen wir weiter.«

Wir gehen zurück ins Wohnzimmer.

Alan setzt sich auf seinen alten Platz. Ich
bleibe stehen.

»Entschuldigen Sie«, sagt Alan.

»Kein Problem«, meint Hollister. Er ist
merklich erleichtert, das Gespräch mit

Burns nicht fortsetzen zu müssen.

»Ich möchte Ihnen etwas über die
neurolinguistische

Befragungsmethode
erzählen, Mr. Hollister.«

»Neuro... was?« Hollister runzelt
verwirrt die Stirn.

»Die
neurolinguistische

Befragungsmethode. Sie hilft einem

Ermittler zu erkennen, ob bei einem

Befragten gerade ein Denk- oder ein

E r i nne r ungs p r o ze s s abläuft.

Ein

Denkprozess liegt dann vor, wenn der

Befragte sich die Antwort überlegen
muss. Als ich vorhin nach Clint

Eastwoods bester Regie gefragt habe,
mussten Sie sich die Filme, die Sie
gesehen haben, erst ins Gedächtnis rufen,
u
m sich
auf
dieser

Grundlage
entscheiden zu können. Können Sie mir
so weit folgen?«

»Ich glaube schon«, antwortet Hollister
verwirrt.

»Geht es um eine Erinnerung, ist kein

Denkprozess erforderlich. Man braucht
nur sein Gedächtnis und muss die

Erinnerung lokalisieren. In beiden Fällen
nutzen wir unterschiedliche Teile des

Gehirns, und die Vorgänge werden von
spezifischen körperlichen Reaktionen
begleitet.« Alan beugt sich vor. »Diese

Reaktionen lassen sich in den Augen
ablesen.«

Wieder zuckt es in Hollisters Gesicht.

»In den Augen?«, wiederholt er ein
bisschen debil.

Alan nickt. »Die meisten Menschen
blicken nach rechts oben, wenn sie sich
erinnern. Wenn sie ein Problem lösen,
blicken sie meistens nach links unten.

Das variiert, aber nach einer bestimmten

Anzahl Fragen erhält man dieses

Reaktionsmuster. Wissen Sie, warum es
so bedeutsam ist?«

»Weil man erkennen kann, wann jemand
lügt«, sagt Hollister.

»So ist es. Wenn man nach einer

Erinnerung fragt und bei dem Befragten
setzt ein Denkprozess ein, weiß man,
dass er lügt. Als ich Sie gebeten habe, sich zu erinnern, an welchem Tag Ihre

Frau entführt wurde, haben Sie nicht
gelogen. Sie haben sich erinnert.« Alan
zuckt die Achseln. »Natürlich gibt es
noch andere Anzeichen. Nervosität zum

Beispiel. Sie waren bereits nervös und
haben geschwitzt wie ein Schwein, als
wir hereinkamen. Sie sagten, Sie seien
krank und hätten geschlafen, aber ich
glaube Ihnen nicht.«

Hollister schweigt. Er hat sich in den

Vogel verwandelt. Alan ist die Kobra.

»Was mich ernsthaft beunruhigt, ist

Folgendes.« Alan rückt näher heran,
schiebt ein Knie zwischen Hollisters und
erzeugt eine unterschwellige Bedrohung
seiner Männlichkeit. »Als ich Sie gefragt
habe, wo Ihre Söhne sich aufhalten,
haben Sie gelogen. Und das macht mir

Sorgen, Mr. Hollister. Was könnte Sie
bei der harmlosen Frage, wo Ihre Jungs
sind, zu einer Lüge veranlassen?«

Hollisters Augen sind immer größer
geworden, und sein Mund steht offen,
doch ich bezweifle, dass es ihm bewusst
ist. Er zerbricht vor unseren Augen.

»Außerdem
achten
wir
auf
die
sogenannten Affekte«, fährt Alan fort.

»Vereinfacht gesagt handelt es sich
dabei um die sichtbaren Wirkungen
be s ti mmte r Emotionen, die jemand
erlebt - ein gelangweilter Affekt, ein
trauriger Affekt und so weiter.« Er rückt
noch näher und schiebt das Knie noch
weiter vor. Es ist nur noch eine

Handbreit von Hollisters Schritt entfernt.

Hollister furzt, ohne es zu merken, doch
für uns ist es verräterisch genug. Man
erlebt
so
etwas
manchmal
bei

Vernehmungen. Furzen oder Rülpsen
s i n d unwillkürliche Angstreaktionen,
unabhängig von Schuld oder Unschuld
eines Befragten.

»Ihr Affekt, als ich nach Ihren Söhnen
fragte, wechselte von ängstlich bis zu
gefühllos. Wissen Sie, bei wem ich
diese Reaktion meistens erlebe?« Alan
r e c k t den Kopf nach vorn. »Bei

Mördern.«

Hollister schluckt. Er zittert jetzt am
ganzen Körper. Die meisten Leute haben
keine Ahnung, wie vernichtend ein

Verhör sein kann.

»O Mann, er macht sich nass«, murmelt

Burns.

Ich sehe, wie der Fleck sich ausbreitet,
noch ehe ich es rieche.

»Wo sind die Leichen Ihrer Söhne?«,
fragt Alan.

Hollister bleibt stumm. Er kann nicht
mehr sprechen. Stattdessen streckt er den

Arm aus und zeigt zur Treppe.

Ich verliere keine Zeit. Ich überlasse

Hollister meinen Kollegen und stürme
die teppichverkleideten Stufen hinauf. Im

Flur brennt Licht. An den weißen

Wänden hängen dicht an dicht gerahmte

Fotos. Was die Schlafzimmer angeht,
ha b e ich falsch gelegen: Es sind nur
zwei.

Die

Flügeltür
führt
ins

Elternschlafzimmer,
während
eine
andere, schlichte Tür am rechten Ende
des Flurs in das andere Schlafzimmer
führt. Die dritte Tür gehört zum Bad; ich
sehe es, weil sie offen steht.

Ich nehme mir das Elternschlafzimmer
zuerst vor. Als ich die Tür aufdrücke,
schlägt mir Fäkaliengeruch entgegen. Ich
ziehe die Nase kraus und gehe mit
gezogener Waffe weiter. Das Zimmer ist
erstaunlich schmucklos. Über dem

Ehebett hängt ein Ventilator. Eine Wand
ist dunkelblau gestrichen, die anderen
weiß. Die Möbel sind aus Holz und
weder alt noch neu.

Von jetzt an werde ich Beige mit ganz
anderen Augen sehen.

Die Witzelei verjagt die Angst nicht,
und beinahe drücke ich ab, als ich das

Geräusch höre: ein Schnauben, dann ein
nasses Schmatzen. Es kommt aus dem

Bad.

Ich atme tief durch, konzentriere mich
und bewege mich zur Tür. Sie ist nur
angelehnt, und ich schiebe sie auf.

Ich sehe Avery und Dylan Hollister
sofort. Ich habe nichts anderes erwartet,
dennoch werden mir vom Schock die

Knie weich. Auf dem Boden liegt ein
dicker Badezimmerteppich, der bis zur

Wanne und zur Dusche reicht. Einer der

Jungen liegt auf der Seite, das Gesicht
zum Teppich gedreht, sodass sein

Hinterkopf und die Ohren zu sehen sind.

Er hat Blutergüsse am Hals. Der andere

Junge liegt auf dem Rücken, mit dem

Gesicht nach oben; die Augen sind
geschlossen, der Mund steht offen. Ich
knie mich hin, taste bei dem ersten

Jungen nach dem Puls, hoffe ihn zu
spüren, rechne aber nicht damit.

Nichts.

In diesem Moment höre ich wieder das

Schmatzen.

Ich springe auf, die Waffe erhoben. Das

Geräusch kommt aus der Wanne, die
sich als tiefer Whirlpool entpuppt.

Langsam bewege ich mich darauf zu. Ich
k a n n einen Leichensack darin liegen
sehen. Ein weißes Plastikrohr lugt
heraus. Plötzlich bewegt sich der Sack,
und ein nasses Gurgeln dringt daraus
hervor.

Ich stecke die Waffe weg und steige in
den Whirlpool, ohne nachzudenken. Mir
zittern
die

Hände,
als
ich
den

Reißverschluss
aufziehe.

Der

Fäkaliengestank
ist übelkeiterregend,
doch ich beachte ihn nicht. Ich kann nur
eines denken: In dem Sack steckt
jemand,
der
noch
lebt,
der
möglicherweise verletzt ist, und die Zeit
arbeitet gegen ihn. Ich schlage die

Seitenbahnen auseinander, und ein
furchtbarer Gestank steigt empor. Ich
blicke auf die Frau, die in dem Sack
steckt. Ich kann spüren, wie mir das Blut
aus dem Gesicht weicht. Einen Moment
ist mir schwindelig.

Ich setze mich auf den Wannenrand. Ich
will Alan rufen, bekomme aber kein

Wort heraus. Ich kann nur noch starren.

Die Frau ist Dana Hollister. Ich erkenne
sie wieder. Sie ist nackt. Ihr Blick ist
leer, und der schlaffe Mund steht offen
und bewegt sich hungrig in einem

Kaureflex, nur noch auf der Ebene
primitiver

Instinkte.

Sie
sabbert.

Spei chel läuft ihr übers Kinn. Das

Plastikrohr, das aus dem Sack ragte, ist
weggerutscht.

»Dana?«, flüstere ich.

Keine Antwort. Sie starrt ins Leere,
ohne etwas zu sehen. Immer noch läuft
ihr Speichel aus dem Mund. Sie wirkt
völlig unbeteiligt, willenlos, hirnlos.

D
i
e verschiedensten

Gefühle
überkommen
mich:

Trauer,

Wut,

Entsetzen. Ich knie mich neben sie und
öffne den Sack noch weiter. Der Gestank
ist mir egal. Ich möchte sie anfassen,
damit sie weiß, dass sie nicht allein ist.

Ich hoffe nur, sie ist zu solcher

Wahrnehmung überhaupt noch imstande.

Ich nehme ihre Hand und streiche ihr
über die Stirn. Sie reagiert nicht, öffnet
und schließt bloß den Mund, wobei sie
dieses
furchtbare

Schmatzgeräusch
macht.

Erst jetzt entdecke ich über einem Auge,
innerhalb der Augenhöhle, ein Loch. Ein
eisiger Schauder läuft mir über den

Rücken.

Vermute ich richtig? So etwas habe ich
schon einmal gesehen.

In diesem Moment höre ich einen leisen

Aufschrei hinter mir und fahre so heftig
herum, dass ich beinahe über den

Wannenrand gekippt wäre. Ich reiße
mi c h zusammen und krieche zu dem

Jungen, bei dem ich noch nicht nach dem

Puls gefühlt habe, weil Dana meine

Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte.

Kaum habe ich die Hand nach dem

Jungen ausgestreckt, hustet er, und seine

Lider flattern.

»Alan!«, schreie ich. »Komm her!

Schnell!«

Ich warte, bis ich seine schweren

Schritte auf der Treppe höre, ehe ich mir
ein paar Tränen gestatte. Trauer,

Beklemmung, Angst. Ich nehme den

Jungen in die Arme und danke Gott für
sein Stöhnen, denn es bedeutet, dass er
lebt. Dana Hollister grunzt und sabbert,
während der andere Junge mit toten

Augen auf den Teppich starrt.

Kapitel 15

Dana und Dylan Hollister sind vom

Rettungswagen weggebracht worden. Ich
h a b e dafür gesorgt, dass sie in die

Klinik kommen, in der auch Heather
liegt. Bei Avery Hollister wurde der

Tod festgestellt.

Heißer

Zorn
hat
meine

Trauer
weggefegt. Ich möchte Douglas Hollister
die Arme und Beine abreißen, ihm die

Augen auskratzen, die Zunge rausreißen

...

Ich spüre eine große Hand auf der

Schulter. »Wir können Hollister jetzt
verhören«, sagt Alan. »Ihm wurden seine

Rechte vorgelesen, und er verlangt
keinen Anwalt. Falls es aus ihm
rauszukriegen ist, sollten wir es jetzt tun,
solange das Eisen noch glüht.«

Wenn ich die Augen schließe und
lausche, kann ich das Martinshorn des

Rettungswagens in der Ferne hören.

»Willst du ihn vorher wegbringen?«

»Nein. Je mehr Zeit wir ihm zum

Nachdenken
lassen,
desto
wahrscheinlicher fragt er nach einem

Anwalt. Er ist bereit, sich hier und jetzt
verhören zu lassen. Er hat uns sogar eine

Videokamera und ein unbespieltes Band
gegeben.«

»Warum ist er so kooperativ?«

»Er hat Angst, dass ihm das Gleiche
passiert wie Dana. Schließlich hat er ihr
das nicht angetan, sondern jemand
anders.«

Ich wälze die Bedeutung dieser

Information in meinem Kopf. »Lass mich
n u r eben einen Anruf erledigen, dann
können wir anfangen.«

Callie ist still. Sie verarbeitet, was ich
ihr über Dana und die Hollister-Jungen
berichte.

»Du meine Güte«, sagt sie schließlich
leise. »Was können wir für dich tun,

Smoky?« Die gewohnte Flapsigkeit ist
von ihr abgefallen.

»James soll die Fallakte weiter
durchkämmen. Und du startest eine

VICAP-Suche,
okay?

Wir
müssen
wissen, ob es schon mal ein ähnliches

Verbrechen wie das an Dana Hollister
gegeben hat.«

»Du meinst, der Kerl hat das schon
einmal getan?«

»Ich weiß es nicht. Es ist jedenfalls ein
sehr exotisches Verbrechen. Wenn er es
schon mal getan hat, ist es ganz bestimmt
in VICAP zu finden, und es wird
derselbe Täter sein.«

VICAP
wurde

1985
vom

FBI
eingeführt. Es war ein Geniestreich:

Man
braucht
nur ein

Formular
auszufüllen und bekommt landesweite
polizeiliche Ermittlungsergebnisse zur

Verfügung gestellt. Mich verblüfft immer
wieder
der Kontrast zwischen der

Nüchternheit der Formularfragen und der
oft
grauenhaften Wirklichkeit,
die
dadurch erfasst wird. Ständig heißt es:

»Falls ja, weiter bei Punkt soundso«,
wie
bei
einem

Pflanzenbestimmungsbuch.

»Gab
es

E l e m e n t e ungewöhnlichen
oder
zusätzlichen

Missbrauchs

/

Gewalteinwirkung / Folter beim Opfer?

Ja / Nein / Unbekannt.« Wenn man »Ja«
ankreuzt,
folgt

Frage

88b,
eine

Auflistung möglicher Misshandlungen:

»Geben Sie an, welche Elemente
auftr aten (kreuzen Sie alle an und
beschreiben Sie sie).« Dann folgt die

Auflistung: »Schläge mit Händen /

Fäusten

/

Gegenständen
auf

Schamgegend.

Eindringen
in

Körperöffnungen

/

Wunden.

Kannibalismus.

Scheidendusche

/

Einlauf
beim

Opfer. Verbrennungen.

Häutungen.« Mein persönlicher Favorit
am Ende der unglaublich langen Liste
von Abscheulichkeiten ist: »Andere.«

Als ich das Formular zum ersten Mal
las, habe ich mich gefragt, was das für

Leute sind, die solche Aufstellungen
machen können, als wäre es ein

Einkaufszettel. Was müssen sie schon
alles gesehen haben? Was müssen sie
alles wissen, um eine vollständige Liste
erstellen zu können? Anfangs habe ich
mich noch gewundert, heute nicht mehr,
denn ich könnte das meiste davon
auswendig herunterrasseln, weil ich den

Anblick inzwischen selbst kenne.

Wenn das Formular ausgefüllt ist,
schickt man es nach Quantico. Die

Informationen werden in die Datenbank
eingegeben und mit den vorhandenen

Fällen verglichen.

»Gib mir nur die rein sachlichen

Informationen«, sagt Callie.

Ich zwinge mich, alles so nüchtern und
emotionslos zu schildern, wie es nur
geht,
damit

Callie
das

Formular
möglichst präzise ausfüllen kann. Ich
gebe ihr keine vollständige Aufzählung,
aber das ist im Augenblick auch nicht
nötig.

Dann sage ich Callie, wonach sie
suchen soll - was noch kein Arzt
bestätigt hat, wovon ich im Grunde aber
überzeugt bin.

Einen Moment ist sie still. »Bist du
sicher?«, fragt sie dann.

»Nein, aber ich würde mein Haus
darauf wetten.«

»Ich mache mich sofort an die Arbeit.«

Douglas Hollister wirkt jetzt ruhiger als
vorhin, als wir an seine Tür geklopft
haben. Im Grunde überrascht es mich
nicht. Das ist bei geständigen Tätern
häufig so. Das Verbergen der Tat ist
purer Stress. Jemand beschrieb es
einmal als riesigen Druck, der sich
aufbaut und nicht entweichen kann. Viele

Täter sind erleichtert, wenn sie diesen

Druck nicht mehr ertragen müssen. Nach
meiner Erfahrung ist die häufigste Bitte
nach dem Geständnis die, schlafen zu
dürfen. Sie können sich endlich wieder
entspannen.

Hollister sitzt auf der Couch. Alan hat
den Tisch so hingestellt, dass die

Videokamera sein Gesicht erfasst. Alan
sitzt neben ihm, Burns an seiner Seite,
wie gehabt. Ich beschließe, stehen zu
bleiben. Ich gehe lieber nicht zu nahe an

Hollister heran, denn ich weiß nicht, ob
ich mich beherrschen kann.

Die Glasschiebetür, die in den Garten
führt, lässt das strahlende Licht herein.

Ich finde, dass es hier fehl am Platze ist,
aber die Sonne scheint nun mal auf

Sünder und Gerechte.

»Könnte ich eine Zigarette haben?«,
fragt Hollister. »Sie haben doch nichts
dagegen? Dana wollte nie, dass ich hier
rauche, aber das spielt jetzt wohl keine

Rolle mehr.«

»Es ist Ihr Haus, Sir«, sagt Alan
sachlich, ohne kalt zu erscheinen. Das
gehört zur Abmachung: Wer kooperiert,
wird mit Respekt behandelt. Warum?

Weil wir Pragmatiker sind. Wir wollen

Verdächtige, die reden. Wenn sie
verstockt sind, nützen sie uns nichts.

Auch wenn wir sie persönlich am
liebsten vierteilen möchten - solange sie
vor der Kamera sitzen bleiben, zünden
wir ihnen die Zigaretten an und bringen
ihnen Mineralwasser.

»Wo sind die Zigaretten, Sir?«, fragt

Burns. Auch er ist höflich. Ich bin
sicher, er würde den Kerl am liebsten
erwürgen, aber er weiß, nach welcher

Melodie wir tanzen.

»In der Küche. In der Schublade links
vom Herd.«

Burns steht auf und kehrt kurz darauf mit
einer Packung Marlboro Reds und einem
grünen Feuerzeug zurück. Ich bekomme
plötzlich Lust zu rauchen. Ich habe es
vor fast vier Jahren aufgegeben, aber bei

Stress kommt manchmal das alte

Verlangen wieder hoch. Marlboro Reds
war auch meine Marke. Ich beobachte,
w i e Hollister sich eine Zigarette
anzündet, und mein Hass auf ihn lässt
meinen

Neid noch größer werden.

Hollister inhaliert tief und schließt die

Augen vor Wonne.

Alan drückt die Aufnahmetaste.

»FBI Special Agent Alan Washington
beim Verhör mit Douglas Hollister in
dessen Haus auf der ...« Er nennt

Adresse, Datum und Uhrzeit, die übrigen

Anwesenden und den Grund unseres

Hierseins. Hollister raucht und hört zu;
sein Blick ist in die Ferne gerichtet.

»Mr. Hollister, können Sie vor der

Kamera bestätigen, dass ich Ihnen Ihre

Rechte vorgelesen habe?«

»Ja, haben Sie. Ich bestätige es.«

»Und können Sie vor der Kamera
bestätigen, dass Sie auf Ihr Recht
verzichtet haben, bei diesem Verhör und

Geständnis einen Anwalt bei sich zu
haben?« »Ja.«

»Und Sie bestätigen, dass Sie diesen

Entschluss aus freien Stücken und nicht
aufgrund von Nötigung oder unter Zwang
getroffen haben?« »Ja.«

»Können Sie uns sagen, warum Sie sich
zu diesem Verhör und Geständnis vor
laufender Kamera bereiterklärt haben?«

Hollister denkt nach und nutzt den

Moment, um an der Zigarette zu ziehen.

E s gibt keinen Aschenbecher, aber
darüber ist er hinaus. Er schnippt die

Asche auf den Tisch.

»Ich habe Angst. Der Kerl, der Dana
das angetan hat... Er hat es auch auf mich
abgesehen. Ich bin zu dem Schluss
gekommen,
dass
meine

Überlebenschancen
am größten sind,
wenn ich von der Polizei geschützt
werde.«

»Danke, Sir. Eins noch. Sie haben uns
diese

Videokamera
zur

Verfügung
gestellt?«

»Ja.«

»Und auch die Kassette, auf die das

Verhör aufgenommen wird?« »Richtig.«

»Sie bestätigen, dass wir weder die

Kamera noch die Kassette manipuliert
haben?«

»Ich schwöre«, sagt Hollister und
kichert.

»Würden Sie mir das mit ernsthaften

Worten bestätigen, Sir?« Alans Geduld
ist unerschöpflich.

Hollister drückt die Zigarette auf der

Tischplatte aus und zündet sich die
nächste
an.

»Verzeihung.

Ja,
ich
bestätige, dass es keine Manipulationen
gegeben hat.« »Danke. Sprechen wir
über Avery, Sir.«

Hollister
scheint
in
sich
zusammenzusinken. Sein Blick bekommt
e tw a s Verstohlenes. »Avery.« »Avery
war Ihr Sohn?« »Ja.«

»Wir haben ihn tot im Badezimmer
dieses Hauses gefunden, Sir. Er wurde
erwürgt. Haben Sie ihn getötet?«

»Ja. Ja, ich habe es getan.« Er klingt
verwundert.

»Wann haben Sie ihn getötet, Sir?«

»In der Nacht.«

»Um welche Zeit etwa?«

»Dürfte so gegen drei gewesen sein.«

»Wie haben Sie ihn getötet, Sir?«

Hollister verdeckt die Augen mit der

Hand, als er zu erzählen anfängt. Wir
sollen ihn nicht dabei sehen. »Ich habe
beiden Jungen Schlaftabletten gegeben.

Ich habe ihnen gesagt, es sei Medizin.

Ich wollte nicht, dass sie wach sind und

Angst haben, wenn ich es tue. Ich ging
zuerst in Averys Zimmer. Ich wollte ihn
nicht mit einem Kissen ersticken. Es war
mir nicht sicher genug. Ich hatte Angst,
es könnte zu lange dauern. Ich habe
gestern im Internet etwas über die

Halsschlagader gelesen und wie man
jemanden schnell bewusstlos machen
kann. Ich dachte, das mache ich als

Erstes, für den Fall, dass die Tabletten
nicht richtig gewirkt haben, nur damit er
wirklich nichts mitkriegt.«

Burns schreibt etwas in sein Notizbuch.

Wahrscheinlich eine Merkhilfe, um
später den Verlauf im Internetbrowser
auf Hollisters Computer zu überprüfen.

»Ich ging zu Avery, richtete ihn auf und
setzte mich hinter ihn. Er wurde wach,
als ich ihm die Hände um den Hals legte.

Ich weiß auch nicht, was passiert ist. Ich
dachte, ich hätte ihm genug Tabletten
gegeben, aber vielleicht hat er welche
weggelassen, als ich nicht hinschaute.

Avery war immer schon clever.« Er
schluckt; sein Adamsapfel hüpft. »Er
wehrte sich wie ein Verrückter. Ich
bekam ihn einfach nicht bewusstlos ...«

Die Hand bleibt über den Augen. Die
andere, in der er die Zigarette hält, liegt
auf den Knien. Die Zigarette brennt
vergessen vor sich hin. »Deshalb musste
ich es auf die altmodische Art und

Weise tun, mit einem Strick. Als ich den

Jungen losließ, ist er ausgerastet. Ich
schlug ihm ein paar Mal ins Gesicht, mit
voller Wucht.«

»Mit der Faust?« Alan beginnt nach

Details zu fragen, um ihn langsam auf
das Seil hinzulenken.

»Ja.« Hollister atmet stockend. »Er
bekam ein halbes Wort heraus. Wissen

Sie, welches? >Da...<, sagte er. Ehe er

>Daddy< sagen konnte, bekam er den

Schlag ab. O Gott. Er war nicht einmal
ganz wach.«

»Was geschah dann?«

»Ich habe ihn mit dem Strick gewürgt.

Mit aller Kraft. Ich habe noch nie im

Leben etwas so fest gepackt wie diesen
beschissenen Strick. Ich weiß noch, dass
ich die Zähne fletschte, verstehen Sie?

So.« Er zeigt uns ein barbarisches

Grinsen, ohne die Hand von den Augen
zu nehmen. »Ich muss für ihn ausgesehen
haben wie ein Ungeheuer. Aber es war
die Anstrengung. Ich wollte, dass er es
schnell hinter sich hat. Ich habe so fest zugezogen, dass mir die Hände wehtaten
und
die

Adern
an
den

Armen
hervortraten.« Die Verwunderung ist
wieder da und verdrängt das Elend in
seiner Stimme. »Sein Gesicht wurde
ganz rot. Dunkelrot, schwarzrot. Seine

Augen quollen aus den Höhlen, die

Zunge kam raus, und er hat sich
vollgepinkelt. O Gott, es war furchtbar.

Ich hatte seine Hände unter meinen

Knien eingeklemmt und spürte, wie er
die Brust gegen mich stemmte. Dann ...

hörte es auf. Es hörte auf. Alles hörte
auf. Er war tot.« Er nimmt die Hand von
den Augen, zieht an seiner Zigarette.

Ich möchte ihn umbringen. Wenigstens
flennt er nicht. Ich weiß nicht, was ich tun werde, wenn er Krokodilstränen
vergießt.

»Wann haben Sie ihn ins Badezimmer
gebracht?«, fragt Alan.

Hollister drückt die zweite Zigarette
aus und zündet sich gleich die dritte an.

»Sofort danach. Ich habe gestaunt, wie
schwer er war. Totes Gewicht, sagt man
ja. Jetzt verstehe ich es. Er war
unglaublich schwer. Ich kam richtig ins

Schwitzen, und ich hatte den Eindruck,
als sähe ich alles viel schärfer als sonst.

Wissen Sie, was ich meine?«

»Ich glaube schon.«

»Ich habe Avery ins Bad gebracht und
ihn auf den Boden gelegt. Zuerst lag er
auf dem Rücken, aber dann habe ich sein

Gesicht gegen den Teppich gedreht, weil
seine Augen offen standen. Ich glaube, es
bringt Unglück, wenn man einen Toten
ins Leere starren lässt. Verstehen Sie?

Ich wollte ihm Achtung erweisen.

Verstehen Sie?« Er grinst wie ein

Wahnsinniger. »Es war zu viel. Ich hätte
sofort zu Dylan gehen sollen, hätte ihn
erledigen sollen wie seinen Bruder, aber
ich konnte nicht. Ich trug ihn ins

Badezimmer, war aber noch zu fertig
w e ge n Avery, um ihn zu töten. Ich
brauchte Zeit.« Er nickt, in Gedanken
versunken. »Ja. Ich brauchte Zeit.«

Alan nimmt es ungerührt auf. »Mr.

Hollister, warum haben Sie Avery
getötet?« Hollister sieht weg und denkt
nach. Mir kommt der Gedanke, dass er
jetzt, bei Licht besehen, seine Gründe
anzweifelt. »Sir?«

»Ich musste fliehen. Ich wollte mein

Konto leerräumen und abhauen. Von

Bargeld zehren. Das wäre für die Jungen
kein Leben gewesen.«

Solche Begründungen habe ich schon
viel zu oft gehört. Sie sind der Inbegriff
des bösartigen Narzissmus. Ein Vater
oder Ehemann will fliehen oder sich das

Leben nehmen und hält es für grausam,
seine Familie ohne ihn weiterleben zu
lassen, also bringt er sie um. In

Wirklichkeit kann er die Vorstellung
ni c ht ertragen, dass sie ihn hinterher
verachten.

»Warum mussten Sie fliehen?«, fragt

Alan.

»Ich habe die Sache verbockt. Ich hätte
ihn bezahlen sollen und habe es nicht
getan. Darum hat er Dana entführt und ...

ihr das angetan.« Bei der Erinnerung
zieht er eine Grimasse. »Er hat
angekündigt, Heather freizulassen. Dann
hat er mir gedroht, dass er mir dasselbe
antut wie Dana.« »Wer ist er, Sir?«

Hollister wird ganz ruhig. »Man kann
mit fast allem leben«, sagt er. »Solange
man es nicht jeden Tag aushalten muss,
ist es nicht so schlimm. Die ersten paar

Wochen und Monate sind vielleicht
schwierig, aber die Zeit ... nun ja, sie
bedeckt alles mit Staub. Wie bei allem
anderen auch. Die Jahre vergehen, und
über alles legt sich Staub, und der Staub
wird zu Erde, und dann wachsen Bäume
darauf. Irgendwann werden dann Häuser
errichtet, und niemand weiß, dass das
schöne neue Haus auf einem Grab steht.«

Er
inhaliert
so
tief,
dass
er
zusammenzuckt und hustet. »Heather und
ich waren anfangs ineinander verliebt«,
sagte er dann mit rauer Stimme. »Ich
habe sie wirklich geliebt. Sie war klug,
sie war freundlich, sie war gut im Bett
u n d eine großartige Mutter. Sie war
mehr auf ihre Karriere aus, als mir lieb
w a r , aber das war zu Anfang kein

Problem zwischen uns. Zumindest dachte
ich das. Ein Fehler.

Die Zeit verging. Sie änderte sich, ich
änderte mich, und mir wurde klar, dass
sie nicht die Frau war, nach der ich
gesucht hatte. Ich brauchte jemanden, der
mir mehr Aufmerksamkeit schenkte, mir
und meinen Bedürfnissen. Und Heather
brauchte jemanden, der nichts dagegen
hatte, dass sie im Grunde mit ihrer

Arbeit verheiratet war. Dann fing sie an,
sich
mit
diesem
schwuchteligen

Immobilienheini zu treffen, diesem

Abbott...«

Auch hier Narzissmus: Hollister hatte
befunden, seine Frau nicht mehr zu
lieben, und sich nach Ersatz umgeschaut,
doch er war schockiert und wütend, dass

Heather das Gleiche tat wie er.

»Ich hatte Glück und lernte Dana
kennen. Sie war keine so heiße Nummer
wie Heather, aber sie gab sich viel mehr

Mühe bei allem, was mich betraf, ihren

Gatten.« Er schaut Alan an und grinst
widerwärtig. »So hat sie mich immer
genannt: mein Gatte. Sie war immer ein
bisschen schwerer, als sie gern gewesen
wäre, aber sie ging jeden Tag, außer
sonntags, eine Stunde ins Fitnessstudio,
weil sie für ihren Gatten gut aussehen
wollte. Sie kochte für mich. Sie
verweigerte nie den Sex und benutzte ihn
auch nicht als Waffe. So wollte ich
meine Frau haben.«

Ich frage mich, was er bei seinem

Bericht alles ausgelassen hat. Heather
war eine starke Frau gewesen. Hätte sie
wissentlich einen Macho wie Hollister
geheiratet? Hatte sie es nicht wahrhaben
wollen?

Oder
war
es
eine

Absonderlichkeit, wie man sie bei

Paaren manchmal antrifft? Menschen
s i nd kompliziert und werden meistens
von Dingen getrieben, die unter der

Oberfläche schlummern.

Hollister ist still geworden, verliert
sich in Erinnerungen. Alan stupst ihn
schließlich
weiter.

»Was
geschah
dann?«

»Ich hatte ein Problem. Heather war ein
raffiniertes Miststück, und sie war
bewaffnet. Bei einer Scheidung hätte sie
mir meine Söhne und das Haus
weggenommen. Dana sagte, sie werde zu
mir halten, aber welche Frau möchte
e i n e n Verlierer
mit
einer

Zweizimmerwohnung? Das machte mir

Sorgen. Ich konnte nachts nicht mehr
schlafen.«

Er
schießt
mir
einen
feindseligen Blick zu. Wahrscheinlich,
weil
auch
ich
ein
raffiniertes,
bewaffnetes Miststück bin. »Ich bekam
sogar im Bett nichts mehr zustande.

Stellen Sie sich das vor! Heather, diese
dreckige Nutte, nimmt mir die Söhne,
mein Zuhause und meinen Schwanz!«

»Haben Sie mit ihr mal über eine

Scheidung geredet?«, frage ich. Ich
sollte den Mund halten und die Sache

Alan überlassen, aber ich kann nicht
widerstehen, denn ich bin mir fast
sicher, wie die Antwort lautet.

»Geredet?« Hollister lacht und macht
eine wegwerfende Handbewegung. »Das
war nicht nötig. Ich wusste auch so, wie
es laufen würde.«

Ich verkneife mir, was mir auf der

Zunge liegt. Er hat sich nicht einmal die

Mühe gemacht, mit Heather zu sprechen.

Für ihn stand bereits fest, was für ein

Mensch sie war und wie sie reagieren
würde. Seine Entscheidungen beruhten
ni c ht auf seinen Erfahrungen mit ihr,
sondern entsprangen seinem Narzissmus.

Vielleicht hätte sie ihm das Haus
gelassen.

»Was haben Sie dann getan?«, fragt

Alan, um das Verhör wieder in die
gewünschte Richtung zu lenken.

Hollister wirft mir einen weiteren
argwöhnischen Blick zu, ehe er seine

Aufmerksamkeit wieder auf Alan richtet.

»Ich bin oft lange aufgeblieben. Habe
meine Zeit im Internet verbracht. Um
mich bei Laune zu halten. Ich stieß auf
eine neue Webseite. Da ging es um

Männer wie mich, die eine Frau am Hals
hatten, die sie nicht liebten. Eine Frau,
die ihrem Mann nur zu gerne die Eier
abgeschnitten hätte. Zu der Webseite
gehörten ein Forum und ein Chatroom,
und da habe ich viel Zeit verbracht. Da
konnte man sich gefahrlos über seine

Probleme auslassen und sich Rat holen.

Ab und zu drängte sich mal eine

Feministin
rein. Wir sagten immer

>Feministenkuh<.«

Er
lächelt
erinnerungsselig. »Der Moderator kickte
sie immer ziemlich schnell raus. Das

Ganze brachte mich nicht wesentlich
weiter, aber ich fühlte mich schon viel
wohler in meiner Haut.

Manche Chatter hatten die Scheidung
schon hinter sich und blieben in dem

Forum, um den anderen unter die Arme
zu greifen. Andere hatten wieder
geheiratet, aber bessere Frauen, die
mehr den Traditionen verhaftet waren.

Meistens

Russinnen
oder

Südafrikanerinnen. Auch Thais. Auf
jeden Fall keine Amerikanerin.« Er
verzieht das Gesicht. »Gott schütze uns
vor diesen Feministenkühen und ihren

Allüren. Einer der Chatter sagte immer:

>Wenn ich im Supermarkt noch mal
einen fetten Arsch in Trainingshosen
sehe, muss ich kotzen.<« Er beugt sich
vor, um mit dem Finger auf Alan zu
zeigen und sich weiter in seinen Sermon
hineinzusteigern.

»Haben Sie schon mal eine Russin beim

Einkaufen gesehen? Die würden Sie nie
in Trainingshosen antreffen. Sie legt

Make-up auf, kaum dass sie morgens aus
d e m Bett steigt.« Er schießt mir einen
vernichtenden Blick zu. »Aber egal. Wo
w ar ich stehen geblieben?« Er zieht an
der Zigarette. »Ach ja, ich hatte Ihnen
erzählt, worüber die meisten Männer
sich ausließen. Tja, Sie können sich
vorstellen, wie neidisch die Kerle
waren, als ich ihnen widersprach >Nein,
ich habe die perfekte Frau, und sie ist
sogar Amerikanerin! < Einige konnten es
gar nicht glauben. Ich sagte: >Ja, ich
weiß, das ist wie das große Los, aber

Dana ist das wahre Echte.<« Er grinst.

»Aber sie haben mich drangekriegt.

Einer, der schon länger dabei war, riet
mir, Erkundigungen über Danas Mutter
einzuziehen, also habe ich nachgefragt.

Und wissen Sie was? Dana ist zwar bei
uns geboren, aber ihre Eltern sind aus

Polen eingewandert. Heilige Scheiße,
was hatten die anderen einen Spaß! Aber
ich hab's ihnen nicht übel genommen.«

Er gluckst. »>Siehst du?<, hieß es. >Ihre

Mutter weiß, wie man mit Männern
umgeht. < Und das stimmt. Ich habe

Danas Eltern seitdem ein paar Mal
getroffen. Dana ist genau wie ihre

Mutter.«

Falls Alan die Hetzrede langweilig
oder widerlich findet, merkt man es ihm
nicht an. »Sie waren also regelmäßig in
dem Forum und dem Chatroom zu

Gast?«, fragt er.

»Ja. Eines Tages bekam ich dann eine

Anfrage zu einem privaten Chat.« »Was
bedeutet das?«

»Der reguläre Chatroom ist öffentlich,
für alle zugänglich. Jeder kann sehen,
was jeder schreibt. Beim privaten Chat
öffnet sich ein separates Fenster, das nur
für die beiden Teilnehmer sichtbar ist.«

»Ich verstehe. Fahren Sie fort.«

»Der Deckname des Typen war Dali.

Das fand ich ein bisschen seltsam.«

»Welchen Decknamen hatten Sie?«,
frage ich.

»TruLove«,
antwortet
er
herausfordernd. Ich möchte kotzen, sage
aber nichts.

»Ich kannte ihn nicht, aber es tauchten
ständig neue Mitglieder auf. Neue Opfer
von Feministenkühen. Wir nannten sie
die gehfähigen Schwanzlosen.« Er grinst

Alan an. »Kapieren Sie? Gehfähige

Verwundete, aber ohne Schwanz.«

Alan ringt sich ein Lächeln ab. »Sehr
geistreich. Was hat Dali zu Ihnen
gesagt?«

»Dass er mein Problem lösen kann. Er
würde meine Frau verschwinden lassen.

Die Leiche würde nicht gefunden
werden, es sei denn, ich wollte es so.

Ich
war natürlich misstrauisch. >Du
könntest ein Bulle sein<, sagte ich. >Ich
kann beweisen, dass ich keiner bin<,
erwiderte er. >Gibt es jemanden, mit
dem du zusammenarbeiten musst - Mann
oder Frau -, der dir auf den Senkel geht?

Den du nicht besonders leiden kannst? <

Das war einfach. Jeder hat so jemanden
auf der Arbeit. Bei mir war eine Frau.

Nicht meine Vorgesetzte, aber die

Leiterin einer Abteilung, die ziemlich
viel mit mir und meinen Leuten zu tun
hatte. Sie hieß Piper Styles - ein
bescheuerter Name, nicht wahr? - und
war eine Vollblutzicke. Einmal warf sie
mir
vor,
ich hätte ihren Hintern
angestarrt, und drohte mir, mich wegen
sexueller Belästigung anzuzeigen.« Er
macht ein angewidertes Gesicht. »Sie
trug diese engen Hosen. Natürlich habe
ich da auf ihren Hintern geguckt. Also
dachte ich an sie, als Dali mich fragte,
und erzählte ihm von ihr. Er fragte mich
nach der genauen Schreibweise des

Namens und einer Personenbeschreibung
und ob ich wüsste, was für einen Wagen
sie fährt. Das wusste ich - einen
smaragdgrünen Mazda Miata.

Dali sagte, der Frau werde in den
nächsten Tagen etwas zustoßen, und ich
würde garantiert davon erfahren. >Das
wird dir zeigen, dass ich kein Bulle bin
und dass es mir ernst ist<, sagte er. >Na
klar<, erwiderte ich, oder etwas in der

Art. Ich dachte, der Kerl redet Blödsinn.

Dann
sagte
er
noch: >Wenn du
jemandem auch nur ein Wort von unserer

Unterhaltung erzählst, töte ich Avery und

Dylan. < Und weg war er. Ich habe mich
gewundert, was das für einer Irrer war,
mit dem ich da geredet hatte.« Er dreht
die Zigarette zwischen Zeigefinger und

Daumen und betrachtet sie. »Ich
beschloss, erst einmal abzuwarten, ob

Piper etwas passierte. Bis dahin würde
ich den Mund halten, um meiner Jungs
willen. Nur für den Fall. Wahrscheinlich
war der Typ bloß ein Verrückter. Oder
er war einer von den Mitgliedern, die
ich
kannte,
und
wollte mich
hochnehmen.« Er zuckt die Achseln.

»Lieber auf Nummer sicher gehen.

Av e r y und Dylan waren schließlich
meine Söhne. Ich hatte nicht vor, sie in

Gefahr zu bringen.«

Dass einer der Jungen jetzt tot im

Badezimmer liegt, weil Hollister ihn
erwürgt hat, macht die Behauptung
lächerlich, aber es ist offensichtlich,
dass er dafür genauso blind ist wie für
die tausend anderen Löcher in seiner

Logik. Seine Erklärungen sollen nur ihn
zufriedenstellen, nicht uns.

»Ist Mrs. Styles etwas passiert?«, fragt

Alan.

»Oh ja.« Zum ersten Mal, seit wir hier
sind, sehe ich bei Hollister ein echtes

Lächeln, und es ist niederträchtig.

»Jemand ist in ihr Haus eingebrochen
und hat ihr Gesicht mit dem Messer
bearbeitet. Nicht nur auf einer Seite wie
b e i Ihnen«, sagt er und sieht mich an,

»sondern die ganze Visage. Es stand in
einigen Zeitungen. Er hat sie fürs ganze

Leben entstellt.« Er grinst höhnisch. »Sie
ist danach nie mehr zur Arbeit
gekommen.«

Es ist erstaunlich, wie schnell er sein
wahres Gesicht zeigt, weil er sich dank

Alans Verhalten sicher fühlt und keine

Maske mehr tragen muss. Was wir jetzt
sehen, ist nicht der Douglas Hollister,
wie er geworden ist, sondern wie er
immer schon war. Er hat Heather nie
geliebt. Er ist zur Liebe gar nicht fähig.

Wahrscheinlich
hat
er

Heather
geheiratet, weil er hoffte, ihre Stärke
bezwingen zu können. Als das nicht
klappte, hat er sich eine unterwürfige

Frau gesucht.

»Da haben Sie ihn dann ernst
genommen?«, fragt Alan.

»Ja. Hätten Sie das nicht getan?«

»Doch, vermutlich.«

»Ein paar Tage später, als ich wieder
im Chatroom war, meldete er sich bei
mir. >Hast du meinen Beweis erhalten?

<, fragte er. Ich bejahte.« Er stockt, zieht
an der Zigarette. Sein Blick ist nicht
mehr höhnisch oder gemein. »Haben Sie
mal Faust gelesen? Den Handel mit

Mephisto?«

»Sicher.«

Hollister erzählt uns die Geschichte
trotzdem. »Da ist dieser Kerl, Faust, ein

Alchemist oder Naturwissenschaftler,
etwas
in
der

Richtung.

Ein

Wahrheitssucher. Er ist verzweifelt,
weil er an seine Grenzen gestoßen ist
u n d nichts mehr über das Leben, das

Universum und das alles herausfinden
kann. Der Teufel sieht das und bietet

Faust einen Handel an. Er will ihm
dienen,
bis
er das größtmögliche

Glücksgefühl erlebt. Als Gegenleistung
bekommt er Fausts Seele. Faust sagt:

>Klar, warum nicht. < Denn er ist
sicher,
dass
solch ein Augenblick
niemals kommt. Er will die Hilfe des

Teufels,
um
die

Geheimnisse des

Universums zu ergründen, und glaubt,
die Zeche nie bezahlen zu müssen. Das

Problem ist, er muss es doch.« Er seufzt.

»Dali ließ mich wählen, aber er zwang
mich nicht zu dieser Entscheidung. Die
habe ich allein getroffen.«

Aber Gott rettet Faust am Ende, denke
ich, weil er den Wert in seinem

Bemühen sieht. Faust ist den Handel
wegen eines guten und lobenswerten

Bestrebens eingegangen: der Erlangung
von Wissen. Hollister hingegen hat seine

Seele
für etwas viel Geringeres
verkauft.

»Er sagte, er lässt mir einen Tag Zeit,
um über alles nachzudenken«, berichtet

Hollister weiter. »>Wenn du dich erst
einmal dazu entschieden hast, gibt es
kein Zurück mehr. Wir werden zu einer

Abmachung kommen. Du wirst mir
gewisse Dinge versprechen. Wenn du
dieses Versprechen brichst, hat das

Konsequenzen. < Dann meldete er sich
ab.«

»Haben Sie darüber nachgedacht?«,
frage ich mit ehrlicher Neugier.

Er betrachtet mich, aber diesmal liegt
keine Verachtung in seinem Blick.

»Nicht viel«, gesteht er. »Ich wollte sie
nur weg haben. Wahrscheinlich hat er
das längst gewusst. Er wusste, er hatte
mich in dem Moment am Haken, als er
mi r das Angebot machte. Alles andere
diente nur dazu, den Fisch einzuholen.«

Da hat er vermutlich recht. Manche

Psychopathen
durchschauen
ihr

G e g e n ü b e r sofort,
erst
recht
ihresgleichen.

»Was hat er Ihnen angeboten?«, fragt

Alan.

Hollister wird allmählich müde. Die

Aufgedrehtheit der letzten Tage fordert
ihren Tribut. Er blickt jetzt in die

Zukunft, stelle ich mir vor. Auf Jahre in
einer Gefängniszelle mit Erinnerungen
an die Augen seines sterbenden Sohnes,
der um sein Leben fleht. Er zieht noch
einmal an seiner vierten Zigarette; dann
drückt er sie auf dem Sofatisch aus. Er
zündet keine neue an.

»Er wollte Heather und ihren Freund
verschwinden lassen. Sie entführen. Er
hat nicht gesagt, ob er sie umbringen
wird oder nicht, nur dass niemand sie je
finden wird.«

»Ich nehme an, Sie sollten ihn dafür
bezahlen?«

»Das war das Geniale an der Sache. Ich
sollte sieben Jahre warten und Heather
dann für tot erklären lassen, ohne

Leiche.

Dann
sollte
ich
die

Lebensversicherung kassieren, und er
würde Verbindung zu mir aufnehmen, um
seinen Anteil zu holen -die Hälfte der

Versicherungssumme in bar. Sieben

Jahre ist eine lange Zeit. Heather wäre
dann fast schon in Vergessenheit geraten.

>Du brauchst nur drei Dinge zu tun<,
sagte er zu mir. >Du musst mir
garantieren, dass du dein Leben sieben

Jahre lang normal weiterführst und mir
dann die Hälfte der Versicherungssumme
gibst.<« Hollisters Lächeln ist ekelhaft,
seine Blässe erschreckend. Er sieht
beinahe blutleer aus. »Also sagte ich Ja.

Eine Woche später waren Heather und
ihr Lustknabe verschwunden. Dali nahm
nur noch einmal Kontakt zu mir auf, um
mich zu warnen. >Denk an die

Konsequenzen. Wenn du dich gegen
mich wendest, egal auf welche Weise,
werden
dir und deinen Angehörigen
schreckliche Dinge passieren. <«

Jetzt ist mir die Sache klar. »Sie haben
ihn nicht bezahlt«, sage ich. »So ist es
doch, nicht wahr? Das Geld kam auf Ihr

Konto, und er hat seinen Anteil nicht
bekommen.«

»Es waren sieben Jahre vergangen!« Er
spricht jetzt weinerlich wie ein kleiner

Junge, der sich rechtfertigen will.

»Unser Leben ging weiter. Wir waren
glücklich. Ich hatte dieses Arschloch fast
schon vergessen! Na ja, nicht vergessen,
aber ...« Er sucht nach Worten. »Es war,
als wäre das alles gar nicht passiert. Als
hätte ich es nur geträumt. Verstehen Sie?

Ich meine, die ganze Zeit habe ich nichts
von ihm gehört, gar nichts, und ich
konnte
keinen

Kontakt mit
ihm
aufnehmen.

Dann, eines Tages, schickte er mir eine

E-Mail mit der Nachricht, dass die Zeit
gekommen sei, ihn zu bezahlen. Aus
heiterem Himmel.« Er zuckt die Achseln
in einer Geste der Verwunderung. »Ich
habe die Mail gelöscht. Ein Tastendruck,
und weg war sie. Das hat mir einen
verdammten Schreck eingejagt, gab mir
aber auch das Gefühl, stark zu sein.« An
seiner

Wange
zuckt
ein

Muskel.

»Außerdem, woher sollte ich wissen, ob
er Heather noch hat? Vielleicht hatte er sie ja auf der Stelle umgebracht, vor acht

Jahren schon.« Sein Blick huscht
zwischen Alan und mir hin und her. Er
wirkt gereizt und selbstgerecht zugleich.

»Es war also gut möglich, dass er gar
nichts gegen mich in der Hand hatte. Ich
hatte ein neues Leben. Das Geld gehörte
uns!«

Ich kann nicht mehr an mich halten. Ich
sollte, aber ich kann nicht. Ich gehe von
hinten an die Videokamera, drücke den

Pausenknopf und blicke mit der ganzen

Verachtung auf Hollister hinunter, die
ich aufbringen kann, und das ist in
seinem Fall eine Menge.

»Sie sind ein ganz beschissenes

Exemplar
der

Gattung

Mensch,

Hollister.

Sie haben

Ihr

Leben
weitergelebt. Sie waren glücklich.

Wissen Sie, was in der ganzen Zeit mit

Heather war? Sie saß angekettet im

Dunkeln, ganz allein, acht Jahre lang,
während Sie fröhlich Ihre neue Frau
gevögelt haben und mit Ihren Söhnen
zum Football gegangen sind. Sie haben
ihr alles genommen. Und warum? Nur
weil Sie nicht mehr mit ihr verheiratet
sein wollten?« Ich bin nahe daran, die

Fassung zu verlieren, reiße mich aber
zusammen.

»Ich
verschwende
w ahr schei nl i ch nur
meinen

Atem,

Hollister, aber ich möchte, dass Sie über
etwas nachdenken. Denken Sie an die

Tage, Wochen, Monate, Jahre, wo Sie in

Ihrem
hübschen

Haus saßen und
gemütlich zu Abend gegessen haben. Zur
selben Zeit lag Heather nackt im

Dunkeln
und
hat
geweint.

Wahrscheinlich wusste sie nicht einmal,
warum ihr das angetan wurde oder ob
ihre Söhne noch lebten oder vielleicht
im Raum neben ihr gefangen waren.«

Hollister grinst verzerrt, eine letzte

Trotzreaktion. Vielleicht gewinnt er so
noch ein bisschen Kraft, weil ich alles
verkörpere, was er verabscheut. »Sie hat
jede Minute Leid verdient. Wäre sie
nicht gewesen, würde es Dana jetzt gut
gehen, und Avery würde noch leben.«

Ich blicke ihn sprachlos an, obwohl ich
diese unglaubliche Verdrängung von

Schuld nicht zum ersten Mal erlebe. Ein

Pädophiler hat einmal allen Ernstes zu
mir gesagt: »Aber sie wollen doch, dass
ich sie anfasse, und wenn sie es wollen,
ist es ganz natürlich, und gegen die Natur
kann man nicht ankämpfen, oder?«

Jetzt
bin
ich
es,
die
innerlich
zusammensinkt, sich blutleer fühlt. Ich
drücke auf den Aufnahmeknopf. »Mach
weiter mit ihm, Alan. Du kannst mir
später alles Nötige berichten.«

»Ist das schon zu viel für Sie?«, höhnt

Hollister. »Genau wie die anderen

Feministenkühe! Ihr wollt denselben Job
wie ein Mann, doch kaum wird der

Druck zu groß, macht ihr schlapp!«

Ich kann keine Wut mehr aufbringen.

Aber das ist in Ordnung. Erschöpfung
passt sowieso viel besser zu meiner

Antwort.

»Mein Problem ist nicht, dass es zu
schwierig ist. Mein Problem ist, dass

Sie so ...«, ich suche nach dem richtigen

Ausdruck, »so farblos sind, so öde, so
todlangweilig. Sie haben unvorstellbares

Leid verursacht, aber letztendlich sind

Sie bloß ein jämmerliches Stück Dreck.

Ich finde Sie nicht erschreckend, ich
finde Sie ermüdend.«

Dem hat er nichts entgegenzusetzen
außer seinem Hass.

Ich drehe mich um und gehe zur

Terrassentür, schiebe sie auf und trete
hinaus in die wohltuende Freiheit des

Gartens.

Kapitel 16

»Burns hat eine Streife hergerufen, die

Hollister einkassiert«, sagt Alan.

Ich stehe im großen Garten hinter dem

Haus, der genau wie der Vorgarten
aussieht: ein einzelner Baum, leuchtend
grüner Rasen und sonst nichts. Ich
versuche, mir über das Gehörte klar zu
werden. »Hatte er wirklich keine

Möglichkeit,
zu

Dali

Kontakt
aufzunehmen?«, frage ich.

»Nein. Hollister hat kein einziges Mal
den Kontakt hergestellt. Der ging immer
vom Täter aus, entweder per E-Mail
oder per Handy. Die E-Mails kamen von
einem freien Internetanbieter wie Yahoo
oder Gmail. Einmal hat Hollister
versucht, auf einer der Handynummern
zurückzurufen, als es für ihn kritisch
wurde, aber keine der Nummern war
gültig.«

»Vermutlich

Prepaid-Handys«,
erwidere ich. »Der Kerl ist gerissen.

Wenn
nur er selbst den Kontakt
herstellen kann, kann er nicht so schnell
enttarnt werden.« Ich sehe Alan an. »Ich
nehme an, er und Hollister sind sich
noch nie begegnet.«

»Nicht persönlich.«

Ich nicke. »Clever.«

»Clever ist auch, sieben Jahre zu
warten. In dieser Zeit verändert sich
s e h r viel
bei
einer
so
großen

Polizeibehörde wie dem LAPD. Leute
ziehen um, werden gefeuert, gehen in

Rente, Chefs kommen und gehen ... ganz
zu schweigen von den neuen Verbrechen,
die begangen werden. Es ist ziemlich
unwahrscheinlich, dass ein sieben Jahre
alter Fall wieder hervorgeholt wird, es
sei denn, er war besonders spektakulär.«

Das ist wahr. Die Unerbittlichkeit ist
erschreckend. Sieben Jahre Aufschub bis
zum Zahltag?

»Das wirft auch Licht auf Heathers

Schicksal«, sage ich. »Es erklärt das

Fehlen
exzessiver

Misshandlungen.

Vielleicht war das für den Täter
wirklich nur ein finanzielles Geschäft.«

»Du meinst, er hat sie entführt, sie
weggesperrt und ihr regelmäßig Essen in
die Zelle geschoben?«

»Möglich.«

»Was ist mit den Narben auf ihrem

Rücken?«

Ich überlege. »Das war vielleicht nur
eine

Bestrafung.

Heathers

Narben
beweisen jedenfalls nicht, dass der

Täter sie regelmäßig misshandelt hat.

A c h t Jahre sind eine lange Zeit.

Vielleicht hat sie ab und zu rebelliert,
und er musste ihr zeigen, wer der Boss
ist.«

»Wie bei einem Hund.« Alan verzieht
angewidert das Gesicht.

»Er ist eiskalt«, überlege ich. »Sein

Verhalten ist pathologisch, aber nicht
leidenschaftlich. Irgendwas an der Sache
ist seltsam.«

Es fällt mir schwer, Geld als einziges

Motiv zu akzeptieren. Sieben Jahre

Wartezeit sind ein enormer persönlicher

Einsatz, wenn es am Ende bloß Geld
gibt. Mein Handy klingelt, und ich melde
mich. »Barrett.«

»Wir haben ein weiteres Opfer«, sagt

Callie. »Ein Mann, der im gleichen

Zustand wie Dana Hollister aufgefunden
wurde.« Mir dreht sich der Magen um.

»Wo?«

»Er wurde auf dem Parkplatz eines

Krankenhauses in Simi Valley abgelegt,
i
n einem

Leichensack
mit

Atmungsröhrchen. Eine bedauernswerte

Oma
auf
dem

Weg
zur

Kontrolluntersuchung ihrer künstlichen

Hüfte hat Geräusche gehört und sich die

Sache näher angesehen.«

»Weiß man schon, wer der Mann ist?«

»Noch nicht, aber es ist erst zwei, drei

Stunden her, dass er gefunden wurde.

Was soll ich tun?«

Ich kann es kaum fassen. Es passiert
einfach zu viel auf einmal. Dana

Hollister
im

Whirlpool,

Heather

Hollister in der Klinik, Douglas

Hollister
im Knast, Dylan in der

Schwebe zwischen Leben und Tod ...

von
dem
armen

Avery
ganz zu
schweigen. Auf ihn warten nur noch

Autopsie und Begräbnis. »Was ist mit
der VTCAP-Suche?«

»Ist abgeschlossen. In den vergangenen
sieben oder acht Jahren hat es drei
ähnliche Verbrechen gegeben, eins in
der Nähe von Las Vegas, eins in

Portland und eins in Los Angeles. Alle

Opfer hatten die gleiche Wunde am Rand
der Augenhöhle und waren im gleichen
mentalen Zustand.« Sie hält kurz inne.

»Wie du vermutet hast, wurden sie vom

Täter lobotomiert.«

Wir
haben
noch
keine
ärztliche

Bestätigung für Dana und das neue

Opfer, aber ich bin sicher, dass es diese

Bestätigung geben wird. Unser Täter ist
clever, aber nicht fehlerfrei. Fehlerfrei
hieße, er wäre unbemerkt geblieben.

Seine Opfer sind für uns wie eine Spur
aus Brotkrumen, hoffe ich jedenfalls.

»Was soll ich für dich tun?«, fragt

Callie.

»Ich bin ziemlich sicher, wer der Mann
ist, Callie. Heather hatte einen Freund.«

Ich berichte ihr von Jeremy Abbott.

»Das leuchtet ein.«

»Das Timing ist zwingend. Stell fest, ob
ich recht habe.« »Und was soll James
tun?«

»Er
soll
sich
weiter
mit
den

Fallmerkmalen befassen. Der Täter ist
gerissen. Wir müssen bis ins kleinste

Detail informiert sein, wenn wir finden
wollen, was er übersehen hat.«

»Wenn man vom Teufel spricht - ich
soll dich an James weiterreichen.«

»Okay.«

»Ich bin auf etwas Interessantes
gestoßen«, sagt James ohne Umschweife.

» In der Nacht, in der Heather entführt
wurde, gab es eine Besonderheit, die
den Ermittlern aufgefallen ist. Es wurden
vier Autounfälle gemeldet - alles

Fahrzeuge, die auf dem Parkplatz vor
dem Fitnessstudio gestanden haben.«

Ich weiß nicht, was er meint. »Gab es
einen Auffahrunfall?«

»Nein, vier einzelne Unfälle, die nichts
miteinander zu tun hatten.«

»Eigenartig.«

»Zu eigenartig«, sagt James. »Ich halte
das nicht für einen Zufall. Mal sehen, ob
ich mehr darüber herausfinde.«

Dann ist er weg, ehe ich antworten
kann, und Callie ist wieder am Apparat.

»Weißt du über diese Unfälle Bescheid,
die er gerade erwähnt hat?«, frage ich
sie.

»Dazu müsste er mit mir reden. Ich
mache mich jetzt auf den Weg zu dem

Mann, den du für Jeremy Abbott hältst.«

Sie
stockt.

»Erwartet
mich
da

Schlimmes?«

Ich denke an Dana Hollister und blicke
ins Leere. »Für mich war es das

Schlimmste, was ich je gesehen habe.«

»Das wird ja immer verrückter«, sagt

Alan, nachdem ich ihm von dem

Telefonat berichtet habe. »Wie sieht der

Schlachtplan aus?«

Ich schaue auf die Uhr. Es ist kurz vor
vier. Das Tag ist uns davongerannt. Die

Sonne ist ein fliehendes Pferd. »Wir
könnten in die Klinik fahren«, schlage
ich vor, »und versuchen, mit Heather zu
sprechen.«

Er schüttelt den Kopf. »Davon rate ich
ab. Geben wir ihr noch eine Nacht, dann
fährst du mit Burns hin. Nur du und er.«

Die Spurensicherung ist eingetroffen.

Douglas

Hollister
wurde
bereits
weggebracht,
schluchzend
und
in

Handschellen. Averys Leiche verwest
weiter im Badezimmer und wartet auf
den Leichenbeschauer. Dylan liegt im

Krankenhaus;
ihm wird der Magen
ausgepumpt.

Ich
denke
an

Kühlschrankmagnete
und
verspüre
plötzlich den übermächtigen Wunsch,

Bonnie zu sehen.

»Ich möchte nach Hause«, sage ich. »Ist
das nicht seltsam? Ich bin gerade erst in

Urlaub gewesen und müsste eigentlich
ranklotzen können, aber ich fühle mich
überhaupt nicht danach.«

»Das ist überhaupt nicht seltsam«, sagt

Alan. »Es ist eine innere Stimme, auf die
du hören solltest, weil sie dir sagt, wo
deine Grenzen liegen.«

Alan hat recht. Hinter mir liegen ein
paar aufreibende Tage.

Ich ergebe mich meiner Schwäche. »Ich
fahre nach Hause«, sage ich zu Burns.

»Ich kann nicht mehr.«

»In Ordnung. Dann halte ich hier die

Stellung«,
erwidert
er.

»Die

Spurensicherung wird mir jede neue

Erkenntnis sofort mitteilen, und ich leite
sie dann an Sie weiter. Ich darf doch
annehmen, dass Sie das umgekehrt auch
tun?«

»Großes Ehrenwort«, sage ich.

»Okay.« Er fährt sich mit den Fingern
durch sein dünnes Haar. »Hätten Sie
etwas
dagegen,
wenn
unsere

Computerexperten
sich
seinen

PC
vornehmen?«

»Ich nicht, aber vielleicht die Kollegen
von der Digitalen Beweissicherung.«

»Wie wär's mit einem Kompromiss? Ich
schicke meine Techniker rüber. Dann
können unsere Leute sich gemeinsam
damit befassen, und es gibt keine

Revierkämpfe.«

»Gute Idee.«

»Noch etwas. Ihre Spurensicherung
sollte
den

Leichensack
auf

Fingerabdrücke untersuchen.«

Der Leichensack ist in der Wanne
liegen geblieben, nachdem die Sanitäter
d i e willenlose Dana herausgehoben
hatten.

»Halten

Sie
den

Täter
für
unaufmerksam?« Ich zucke die Achseln.

»Der Teufel steckt im Detail.« »Wann
sollen wir es noch mal bei Heather
versuchen, was meinen Sie?« »Morgen

Vormittag«, antworte ich. »Wie wär's
um zehn Uhr?« »Sagen wir, um halb elf.

Ich werde noch bis spät in die Nacht
beschäftigt sein. Mein Captain will um
halb zehn einen Bericht von mir.« Wir
schütteln uns die Hand.

Alan setzt mich bei meinem Wagen ab.

Der Parkplatz leert sich, wenn die Sonne
dem Horizont entgegensinkt und den

Himmel bluten lässt.

»Ich gehe noch rauf und rüttle ein
bisschen an James' Gitterstäben«, sagt

Alan. »Du weißt ja, wie du mich
erreichen kannst.«

»Ja. Danke, Alan.« Alan ist so etwas
wie mein Stellvertreter. Ein Grund mehr,
ihn zu vermissen, wenn er in den

Ruhestand geht.

»Noch etwas, Smoky«, sagt Alan. »Bei

Hollisters Geständnis hatte ich das

Gefühl, dass er mit irgendwas hinter
dem Berg hält.« »Du meinst, er hat
gelogen?«

Er kneift die Augen zusammen und
denkt nach. »Das nicht, aber vielleicht
hat er irgendwas ausgelassen. Ich weiß
es nicht. Ist nur so ein Bauchgefühl.«

»Ich vertraue deinem Bauch.«

Alan grinst. Ich beneide ihn einmal
mehr um seine makellosen weißen

Zähne. Mit fünfzehn hatte ich auch noch
solche Zähne. Dann fing ich mit dem

Rauchen an, und aus dem Schneeweiß
wurde ein »Cremeweiß«, wie ich es
nenne.

»Gute Nacht, Smoky«, sagt Alan.

Es ist noch ein bisschen Licht am

Himmel, als ich in die Auffahrt einbiege

- ein kleines Wunder. Sonst ist es fast
immer der Mond, der mich zu meiner

Haustür geleitet. Ich steige aus dem

Wagen und versuche, nicht an den Tag zu
denken, der hinter mir liegt. Noch vor
fünf Jahren wäre ich bei so einem Fall
bestimmt
nicht so früh nach Hause
gekommen.

Seltsamerweise
verspüre
ich

Schuldgefühle. Ich werde durch die Tür
in
mein Haus gehen, in dem die

Menschen wohnen, die mich lieben. Ich
werde ein schönes warmes Abendessen
bekommen und eine heiße Tasse Kaffee,
und
dann
gibt
es
ein bisschen

Unterhaltung, Lachen, Fernsehen und
vielleicht entspannenden Sex.

In der Zwischenzeit wird Avery

Hollister ins Leichenschauhaus gebracht.

Heather wird sich die Haut aufkratzen
und sich Haare ausreißen. Dylan wird in
einer Welt aufwachen, in der sein Vater
seinen Bruder erwürgt hat und auch ihn
umbringen wollte. Dana Hollister wird
in ihrer dunklen, geräuschlosen Welt
eingeschlossen sein, ebenso der Mann,
bei dem es sich vermutlich um Jeremy

Abbott handelt.

Aber Douglas Hollister wandert in den

Knast.

Ich nicke mir selbst zu. Damit habe ich
mir einen angenehmen Abend verdient.

Als ich zum Eingang gehe, fällt mir ein
weißer Briefumschlag auf, der gegen die

Tür gelehnt ist. »Smoky« steht in

Großbuchstaben darauf. Stirnrunzelnd
schaue ich mich um. Dann hebe ich den

Umschlag auf und öffne ihn.

In
dem

Umschlag
steckt
eine

Blankobriefkarte. Ich klappe sie auf.

LETZTE WARNUNG. SUCHEN SIE

MICH NICHT, SONST HAT ES

KONSEQUENZEN. LASSEN SIE DEN

FALL RUHEN.

Mir stockt das Herz. Ich greife
unwillkürlich zur Waffe und lasse den

Blick über den Vorgarten schweifen. Es
ist
still;
nur
das

Summen
der

Straßenlaternen ist zu vernehmen. Ich
schlucke nervös. Meine Kehle ist
staubtrocken.

Er ist hier gewesen.

An meinem Haus.

Die Schlüssel klimpern in meiner
zitternden Hand, als ich aufschließe und
d e n Türknauf drehe. Ich kann nichts
dagegen tun.

Reiß dich zusammen. Ich muss es

Tommy sagen, aber Bonnie braucht
nichts davon zu wissen.

Ich schließe die Augen, hole tief Luft
und atme langsam aus. Und noch einmal.

Ich mache die Augen auf. Schon besser.

Ich zwinge ein Lächeln auf mein Gesicht
und betrete mein Zuhause.

Auf dem Weg ins Wohnzimmer kommt

Tommy mir entgegen. Er nimmt mich in
die Arme und küsst mich auf die Wange.

Bonnie drückt mich lächelnd. Alles ist
he i l e Welt und zugleich surreal: Wir
verwandeln uns in eine Familie, die jene

Ir r e n, die ich jage, mit besonderer

Vorliebe auslöschen.

»Hunger?«, fragt Tommy.

Ich schnuppere und merke erst jetzt,
dass ich tatsächlich Hunger habe. »Das
riecht großartig. Was ist das?«

»Spaghetti. Das Geheimnis liegt in der

Soße.« »Scheint mir auch so.«

»Diesmal bekommst du sie frisch vom

Herd, keine aufgewärmten Reste wie
sonst. Wir essen in zwanzig Minuten.«

Ich schaue zu Bonnie. Sie hat sich an
den Couchtisch gesetzt und macht

Hausaufgaben, wie es aussieht.

Ich gehe nach oben und ziehe mir
bequeme Sachen an, was je nach Wetter
e i n e Trainingshose oder Shorts sein
können, dazu Socken, aber keine

Hausschuhe.

Heute ist
es
eine

Trainingshose. Zuletzt versuche ich, das

Band aus meinem Haar zu ziehen. Ich
trage es nur während der Arbeit; zu

Hause
bekomme
ich
manchmal

Kopfschmerzen davon.

Okay, sage ich mir dann, du musst es
ihm erzählen.

»Tommy!«, rufe ich. »Kannst du mal
nach oben kommen?«

»Klar.«

Ich höre Schritte auf der Treppe. Dann
kommt er ins Zimmer und schließt die

Tür hinter sich.

»Du willst mir also sagen, was dich
beschäftigt, seit du hereingekommen
bist?«, fragte er.

Ich sperre den Mund auf. »Du hast es
gemerkt?«

Er spielt mit meinen Haaren. Es gefällt
ihm, wenn ich sie offen trage. »Als ich
beim Secret Service war, habe ich oft
stundenlang fünfhundert und mehr Leute
beobachtet und auf den kleinsten

Hinweis gelauert, dass es Ärger geben
könnte. Glaubst du, da entgeht es mir,
wenn dir etwas zu schaffen macht?«

Ich bin ein bisschen verärgert, weil er
mich so leicht durchschaut. »Warum hast
du mich dann nicht gleich danach
gefragt?«

Er zuckt die Achseln. »Weil ich dir
vertraue. Ich wusste, du würdest es mir
sagen, wenn du es für richtig hältst.«

»So einfach ist das?«

Er betrachtet mich liebevoll. »Ja. Viele

Leute denken, Zusammensein heißt, dass
man immer alles wissen muss, was im

Partner vorgeht. Als wäre es ein

Versagen, wenn man kein Hellseher ist.

Ich finde, nur die wichtigen Dinge muss
man wissen, und man sollte da sein,
wenn man gebraucht wird. Alles andere
ist Vertrauenssache.«

Ich runzle die Stirn. »Soll das heißen,
du hast noch Geheimnisse, von denen ich
nichts weiß?« »Klar.«

»Und du meinst, das schadet unserer

Beziehung nicht?«

»Vertrauen und Privatsphäre schließen
sich nicht aus. Wir haben uns ineinander
verliebt, weil wir so sind, wie wir sind.

Welchen Zweck hätte es da, unsere

Besonderheiten aufzugeben?«

Mein erster Impuls ist, ihm zu
widersprechen; dann wird mir klar, dass
e r recht hat. Ich vertraue ihm. Seine

Geheimnisse, von denen er meint, sie
m i r nicht
erzählen
zu
müssen,
beunruhigen mich nicht.

Ich erzähle ihm von der SMS, die ich
auf Callies Hochzeit bekommen habe,
u n d ziehe die Briefkarte aus meiner

Handtasche. Tommy liest sie und gibt sie
mir zurück.

»Was willst du tun?«, fragt er.

Das ist alles. Kein Wutanfall, keine
geballten Fäuste, keine Schwüre, den

Kerl zu stellen und umzubringen. Nur ein
ruhiger Blick und eine schlichte Frage.

»Ich möchte, dass Kirby auf Bonnie
aufpasst. Rund um die Uhr. Bonnie ist
meine größte Sorge. Solange es nur die

SMS war, ging es um mich, aber jetzt ...

« Ich schüttle den Kopf. »Das hier ist
etwas anderes. Er war hier, vor unserem

Haus. Wenn ich nicht alles tue, dass

Bonnie in Sicherheit ist, habe ich keine
ruhige Minute mehr.«

Tommy denkt nach; dann nickt er.

»Kirby ist die Richtige.«

»Wir werden ihr etwas bezahlen
müssen. Ich kann sie nicht bitten,
umsonst Vollzeit zu arbeiten.«

»Das ist kein Problem. Sprich mit ihr.

Sag ihr, wegen der Bezahlung soll sie
mich anrufen.«

»Und was ist mit dir?«, frage ich.

»Ich passe selbst auf mich auf« Sein

Tonfall lässt mich erkennen, dass er
diese Diskussion als beendet betrachtet.

»Außerdem werde ich das Haus
sicherheitstechnisch auf den neuesten

Stand bringen.«

Ich habe an sämtlichen Türen ein
zweites

Schloss
anbringen
lassen.

Damals habe ich mich danach besser
gefühlt, aber da ging es noch um mich
allein. Jetzt habe ich Familie.

»Ich habe Angst, Tommy. Um dich und

Bonnie.«

Er streicht mir über die Wange, nimmt
meine Hand und zieht mich mit sich zur

Tür. »Wein und Pasta sind gute

Beruhigungsmittel«,
sagt
er.

»Zufriedener

Magen, zufriedener

Mensch.«

»Von wem ist das?«

»Von meinem Vater.«

Ich lasse mich von ihm zu dem
verheißenen Frieden führen.

Tommy hatte recht. Das Essen nimmt
zwar nicht die Angst, aber ich fühle
mich wieder wie ein Mensch.

Bonnie ist gesprächig und lebhaft und
erzählt, dass sie einen Kurs in

Leichtathletik belegt hat. Nach dem

Essen hilft sie Tommy beim Abräumen.

Ich schaue den beiden eine Weile zu.

Dann
gehe
ich
hinauf
in
unser

Schlafzimmer, schließe die Tür und
nehme mein Handy vom Bett, wo

Tommy es hingeworfen hatte. Ich wähle

Kirbys Nummer. Nach zweimaligem

Klingeln nimmt sie ab.

»Hi, Smoky«, sagte sie. Kirby ist fast
immer vergnügt, außer wenn sie
jemanden tötet, und manchmal sogar
dann.

»Es war eine schöne Hochzeit, Kirby«,
sage ich anerkennend. »Schade, dass sie
so unschön unterbrochen wurde.«

»Ja. Das arme Mädel, das dieses

Schwein aus dem Wagen geworfen hat,
war bestimmt schlechter drauf als ich.«

»Das kann ich bestätigen.«

»Ich bin eigentlich nur wegen der Torte
sauer. Na ja, wenigstens habe ich sie zu
einem Sonderpreis bekommen.«

Wahrscheinlich
mit
vorgehaltener

Waffe
und
deinem

Tausend-Watt-

Lächeln, geht es mir durch den Kopf.

»Was hat Callie mit der Torte
gemacht?«

»Sie hat nur zwei Stücke mit nach

Hause genommen, mehr nicht. Kapierst
du das?«

»Was ist aus dem Rest geworden?«

Kirby lacht. »Sagen wir ... er wurde
einem guten Zweck zugeführt und hat am

Strand bei einem Lagerfeuer unseren

Fresskick befriedigt.« »Heißt das, ein

Mann war daran beteiligt?«

»Was denkst du? Also, Boss, um was
geht's? Soll ich irgendeinen Typen in
d e n siebten Himmel vögeln, bis er in

Ekstase Staatsgeheimnisse ausplaudert?

O d e r soll jemand super-hyper-still
werden?«

Das ist nur halb im Scherz gemeint. Ich
glaube, wenn ich Kirby bitten würde, für
mich zu töten, würde sie es tun, ohne mit
der Wimper zu zucken. Sie würde den

Betreffenden umbringen und dann zum

Strand zurückfahren, um in Kicherlaune

Marihuana, Hochzeitstorte und Männer
zu vernaschen. Kirby ist ein Geschöpf
d e s Augenblicks
und
stellt
ihre

Lebensfreude nicht infrage. Manchmal
beneide ich sie, aber nur manchmal. Ich
bin mit meinen derzeitigen moralischen

Prinzipien ganz zufrieden.

»Ich möchte, dass du auf Bonnie
aufpasst, und zwar rund um die Uhr, was
vermutlich heißt, dass du jemanden
hinzuziehen musst. Ich werde es ihr
sagen. Sie würde es sowieso merken.«

Das kurze Schweigen verrät ihr

Erstaunen. Kirby ist der einzige Mensch,
den ich kenne, der noch unergründlicher
ist als Callie.

»Jemand hat sie bedroht?« Ihre Stimme
klingt gelassen, beinahe sanft.

»Nein. Man hat mich bedroht.« Ich
erzähle ihr alles.

»Hmmm ...«, sagt sie. »Okay, ich bin
dabei. Das beeinträchtigt zwar mein

Sexualleben,
aber

Geschäft
ist

Geschäft.«

»Wir werden dich natürlich bezahlen.

Ruf Tommy an. Er regelt das mit dir.«

»Quatsch. Was soll ich mit euren

Mäusen? Ihr werdet meinem Helfer
etwas geben müssen, aber ich selbst will
keinen müden Dollar.«

»Kirby«, wende ich ein. »Das wird
dich eine Menge Zeit kosten ...« »Du
weißt, dass ich reich bin, oder?«, fällt
sie mir ins Wort. »Ach ja?« Der

Gedanke ist mir nie gekommen.

Ich kann beinahe hören, wie sie die

Augen verdreht. »Du denkst wohl, blond
heißt
blöd?

Wenn
man
gewisse

Probleme
bei

Drogenkartellen
in

Südamerika löst, so wie ich es getan
habe, hat man Geld satt.« Wenn sie hier
wäre, würde sie mir jetzt zuzwinkern.

»Wie du weißt, war ich jahrelang
freiberuflich tätig. Die Leute zahlen viel

Geld für meine Arbeit. Ich habe

Investmentfonds,

Gold, Schweizer

Bankkonten ... Ganz zu schweigen von
dem Erpressungsgeld, das ich zur Seite
gelegt habe, falls ich mal richtig viel

Bargeld brauche.«

»Danke, Kirby.«

»Nicht der Rede wert. Aber jetzt eine

Frage. Sie ist nicht angenehm, muss aber
sein. Wenn es hart auf hart kommt, wie
soll ich das Problem lösen?«

»Endgültig«, antworte ich ohne Zögern.

Die Strafe für einen Angriff auf meine

Familie ist der Tod. Das ist ein

Grundsatz,
von
dem
ich
keinen

Millimeter abrücken werde und der mir
keine schlaflose Minute bereitet.

Kirbys Stimme ist völlig unverändert.

»Okay, hab verstanden. Wann soll ich
anfangen?«

»Morgen früh, wenn du kannst.«

»Kann ich. Dann rufe ich jetzt Tommy
an, kläre die Details mit ihm ab, fahre
zum Strand und genieße den letzten

Abend,
an
dem
ich

H o c hze i t s kuc he nb ut t e r c r e me von
meinem derzeitigen Adonis lecken kann,
bevor ich in die Salzminen muss.«

Nachdem wir aufgelegt haben, bin ich
besorgt und belustigt zugleich, wie es
bei Gesprächen mit Kirby nicht anders
zu
erwarten
ist.

Sie
vermischt

Geschichten über sorglosen Sex mit
heiteren Anekdoten über Auftragsmorde
auf eine Art, dass man sich fragt, wie
viel davon wahr ist und ob man sich
über den Zustand ihrer Seele Sorgen
machen muss.

Ein Sprichwort meines Vaters fällt mir
ein: »Wer den Wind zähmen will, rennt
ewig«.

Das passt auf Kirby. Man kann sie
entweder aus seinem Leben aussperren
o d e r sie so akzeptieren, wie sie ist.

Zähmen kann man sie jedenfalls nicht.

Kapitel 17

»Einen Menschen zu töten, ob Mann
oder Frau, ist wie Beton und Erde«,
sagte der Vater, als der Junge sechzehn
war.

Bei allem, was der Vater sagte, hörte
der Junge immer ganz genau zu, doch
dieser

Ausspruch
erregte
sein
besonderes Interesse - nicht des Themas
wegen, sondern wegen der poetischen

Ausdrucksweise. Dad war nicht poetisch
veranlagt. Er freute sich an seinem Dali
und
dem

Violinenrausch
in
der
klassischen

Musik, aber das waren

Abweichungen als Mittel zum Zweck.

»Es gibt Spinner, die erzählen vom

Wind und dem Himmel, vom Gefühl der

Freiheit und solchem Scheiß. Vielleicht
gibt es das, vielleicht auch nicht. Ich
weiß nur, dass man den Himmel nicht
anfassen und den Wind nicht sehen kann.

Aber wohin man auch blickt, findet man

Beton und Erde, so weit das Auge reicht.

S i e sind Wirklichkeit. Man fühlt sie
unter den Fußsohlen und unter den

Autoreifen. Menschen sterben auf Beton
und Erde. Ihr Blut fließt darüber, und
ihre Leichen verwesen darauf. Auch du
wirst einmal darauf enden.«

Der Vater schaute weg, als er das sagte.

Sie saßen im Garten beim Barbecue, nur
er und sein Sohn. Es war der vierte Juli,
der Nationalfeiertag, und die Sonne ging
an einem flammenden Horizont unter.

Der Vater hielt einen langen Spatel in
der Hand, mit dem er die Burger
wendete, während er sich über das

Thema des Tötens verbreitete.

»Aber das Meer ...«, begann der Junge,
verstummte und wurde rot bis über
beide Ohren.

»Was ist mit dem Meer?«, fragte sein

Vater. »Raus mit der Sprache, Sohn.«

Der Junge räusperte sich und straffte die

Schultern. »Verzeihung, Sir, es war nur
ein Gedanke. Du hast gesagt, Beton und

Erde sind überall, so weit das Auge
reicht. Aber das stimmt nicht. Wo das

Meer ist, da ist Wasser.«

Dad wendete einen Burger und nickte.

»Das ist wahr. Aber denk genauer nach,

Sohn. Worauf schwimmt das Wasser?«

Er wartete gar nicht erst auf eine

Antwort. »Auf Erde. Wirf eine Leiche
ins Meer, und sie sinkt zum Grund, wo

Sand und Steine sind. Selbst wenn die

Leiche auf dem Weg nach unten
gefressen wird - wer sie auch frisst,
wird irgendwann sterben und am Grund
des Meeres enden.« Wieder wendete er
einen Burger. Irgendwo explodierten

Feuerwerkskörper. »Du kannst dem

Wasser entkommen, Sohn, aber nicht der

Erde.«

Dad hatte recht, wie immer. Stolz
überkam den Jungen. Er war froh, dass
er einen solchen Vater hatte.

»Danke, Sir. Ich werde es mir merken.«

»Guter Junge.« Der Vater drehte den
nächsten Burger um. »Eines Tages«,
sagte er und wechselte unvermittelt das

Thema, wie es seine Art war, »wirst du
a uf dich allein gestellt sein und alles,
was ich dir beigebracht habe, mit
kritischen Augen sehen.«

»Ich werde deine Lehren nie infrage
stellen.«

»Das glaube ich dir jetzt. Aber die

Dinge ändern sich, Sohn, vor allem die

Menschen. Jetzt stehst du noch unter
meiner Fuchtel, aber eines Tages nicht
mehr. Damit ist es irgendwann vorbei,
und
dann
wird
sich
dir
die

Schlüsselfrage stellen.«

Der Junge wartete auf die Erläuterung.

Als sie nicht kam, wurde ihm klar, dass
sein Vater auf ein Stichwort wartete.

»Und was ist die Schlüsselfrage, Sir?«

Sein Vater wendete einen Burger. »Die

Schlüsselfrage ist die, Sohn: Was macht
einen Menschen zu einer Autorität?

Warum hörst du auf mich?«

Sein Vater richtete sich vom Grill auf
und schaute in den Himmel. Der Junge
beobachtete ihn grübelnd. Er wusste
nicht, worauf sein Vater hinauswollte.

Sollte er seine Autorität anzweifeln?

Das war doch verrückt. Er war eine

Autorität, weil er Vater war. Was sollte
man sonst davon halten?

»Du hörst auf mich, weil ich von uns
beiden das größere Stück Fleisch bin«,
sagte Dad. »Jungen wachsen, Sohn.

Wahrscheinlich wirst du nie größer sein
a l s ich, aber eines Tages wirst du
stärker sein. Womit willst du dann meine

Autorität erklären?«

»Sir, ich...«

»Mach dir keine Sorgen, Sohn. Ich will
dich nicht zwingen, meiner Meinung zu
sein. Hör gut zu, und du wirst erkennen,
worauf ich hinauswill.« »Ja, Sir.«

Dad nahm die fertigen Burger vom Rost
und legte rohe darauf. »Als ich ein Junge
war, waren wir arm. Ich meine damit
nicht, dass uns ein Radio fehlte oder
eine neue Jeans. Wir hatten selbst
gezimmerte Möbel und ein Plumpsklo
und wussten nicht immer, wie wir die
nächste Mahlzeit beschaffen sollten.

Mutter ging auf den Strich, damit wir
einigermaßen über die Runden kamen.

Vater war ein Nichtsnutz, der jeden Cent
versoffen hatte, den Mutter nicht vor ihm
verstecken konnte.

Daddy war nicht besonders wählerisch
bei der Frage, wen er fickte, wenn er
betrunken war. Ich hatte einen Bruder
und eine Schwester, und wir drei
bekamen das hin und wieder zu spüren.«

Er wendete einen weiteren Burger. Der

Junge war fasziniert. Sein Vater hatte
noch nie über seine Vergangenheit
gesprochen. Kein einziges Mal.

»Mutter starb, als ich vierzehn war. Ich
war
nicht
viel
älter
als
meine

Geschwister, aber ich war nun mal der
älteste. Sissy war dreizehn und Luke
zwölf. Dad hatte nicht vor, sich einen

Job zu suchen oder das Saufen
aufzugeben, darum mussten wir drei

Kinder uns für Geld ficken lassen. Sissy
war die schwächste von uns. Das war
sie immer schon gewesen. Sie hielt zwei

Jahre durch, dann nahm sie Daddys

Schrotflinte und pustete sich den Kopf
weg.«

Vater schwieg einen Moment und starrte
vor sich hin. »Ich rannte sofort nach dem

Knall ins Zimmer. Blut schwebte in der

Luft wie ein dünner roter Nebel und sank
herab wie Staub, nur dass es feucht
war.« Er starrte noch einmal vor sich
hin; dann schien er in die Wirklichkeit
zurückzukehren und drehte wieder einen

Burger um, als wäre er soeben nicht
durch die Zeit gereist.

»Dad befahl uns, Sissy im Wald zu
vergraben. Er schlug uns und sagte, wir
müssten von jetzt an ihre Arbeit mit
erledigen. Und das taten wir.«

Der Junge bemerkte, dass sein Vater
sich auf einmal anders anhörte. Ein
starker Akzent kam zum Vorschein, dazu
eine Satzmelodie, die vorher nur in

Anklängen zu hören gewesen war. Der

Junge wusste nicht, woher sein Vater
stammte. Er kannte nur seinen eigenen

Wohnort.

»Luke musste als Nächster dran
glauben. Ein Irrer würgte ihn beim

Ficken zu Tode. Daddy befahl mir, den

Kerl umzubringen und neben Luke im

Wald zu vergraben. Danach wollte er
mich wieder schlagen. Da sagte ich mir,

Schluss, aus, das reicht jetzt, du hast
genug von all diesem Scheiß.« Vater
besah sich einen Burger und erzählte
dann
mit
ruhiger

Stimme
seine

Horrorgeschichte
weiter. »Ich tötete
unseren Alten und verscharrte ihn
ebenfalls im Wald.« Er hielt inne,
schaute zur Seite. »Das war der Tag, als
ich eines begriff, Sohn. Dass es so etwas
wie eine Seele nicht gibt. Ich hatte
versucht, so zu tun, als wäre es anders,
weil Mutter das immer gesagt hatte.

Aber weißt du, wohin dieser Versuch
mich gebracht hatte?«

»Nein, Sir.«

»Es war jämmerlich, Junge. Es trieb
mich dazu, diesen Mann zu lieben, trotz
allem, was er mir angetan hatte. Es
machte mich glücklich, wenn er mich
anlächelte. Es brachte mich manchmal
sogar zum Weinen, wenn er meine Liebe
nicht erwiderte. Ich war wie ein Welpe,
der an seinen Füßen um Brocken
bettelte.

Um ein Tätscheln oder ein

Lächeln oder ein freundliches Wort. Die
ganze Zeit dachte ich, ich brauchte das,
weil ich an die Seele glaubte.« Sein

Vater beugte sich vor und spuckte aus.

»Ich erkannte die Wahrheit und wich nie
wieder davon ab. Ich schwor, meinen
eigenen Sohn die Wahrheit zu lehren,
sollte ich je einen Sohn haben, damit er
nicht denselben Fehler begeht wie ich
damals.«

Feuerwerkskörper knallten, aber der

Junge hörte sie kaum.

»Jedenfalls, ich verscharrte den Alten.

Dann bin ich abgehauen und habe mich
zur Army gemeldet, obwohl ich noch
nicht alt genug war, aber ich konnte alle
täuschen. Sie schickten mich nach

Korea. Ich kam dorthin, wo am härtesten
gekämpft wurde.« Vater richtete seinen

Blick in die Vergangenheit. »Ich habe

Dinge gesehen, Junge, die du dir nicht
einmal vorstellen kannst. Männer, denen
die Därme bis an die Füße hingen und
die
immer
noch
schössen.

Kannibalismus im Schnee. Einen Mann,
der eine Tote vögelte, weil er nicht
gemerkt hat, dass die Frau während der

Vergewaltigung gestorben war.« Mit
großen,
verwunderten

Augen starrte

Vater vor sich hin. »Die Leute denken,
wir
wären
rechtschaffen
gewesen
damals, und die meisten von uns waren
es vielleicht auch. Aber es gab auch

Verrückte, die nur für den Krieg und das

Töten lebten. Ich war nicht ganz so
schlimm, aber mir war Grausamkeit
nicht fremd.«

Der Vater drehte sich zu dem Jungen um
und starrte ihm düster ins Gesicht. Es
war ein Blick aus dem Abgrund der

Hölle, und der Junge sah für einen
kurzen Augenblick einen Menschen, der
zu einem Ungeheuer geworden war, das
a nd e r e Menschen aß, seine Kinder
verkaufte und Sex mit Toten hatte.

»Wenn also die Zeit kommt und du
infrage stellst, was ich dir beigebracht
habe und was mich zu dem macht, der
das Sagen hat, dann denk daran, was ich
dir heute gesagt habe. Wegen dem, was
ich gewesen bin und was ich getan und
erfahren habe. Es gibt keinen Gott. Ich
habe diese Wahrheit erkannt, habe durch
sie hindurchgeschaut bis auf den Grund,
auf dem wir stehen. Entweder du frisst,
oder du wirst gefressen.«

Der Blick hielt an, bis dem Jungen der

Schweiß ausbrach, weil der Vater nicht
mehr da zu sein schien, obwohl er
leibhaftig vor ihm stand. Der Junge
glaubte in den Abgrund zu stürzen, der
sich in den Augen seines Vaters aufgetan
hatte.

Dann sprach seine eigene Stimme zu
ihm, als wäre sie die Stimme jenes

Gottes, den es nicht gab, gewaltig und
dröhnend, voller Autorität und Kraft.

Ich bin meines Vaters Sohn.

Ein
plötzlicher

Gedanke,
so
unvermittelt wie ein Blitz und genauso
machtvoll. Er leuchtete auf, erhellte die
dunkle Landschaft in seinem Innern und
brachte ihm ein Gefühl von Stolz, das er
verstand, und einen Kummer, den er
nicht begriff.

Der Junge blinzelte, und es war vorbei.

Sein Vater hatte sich abgewandt und
beugte sich über den Grill, wo ein

Burger
schwarz
geworden
war.

Irgendwo knallten Feuerwerkskörper.

»Die Burger sind fertig«, sagte Vater,
nun wieder in normalem Tonfall. »Lass
uns essen.«

Es war nicht das erste Mal gewesen,
dass sie über das Töten sprachen, und
auch nicht das letzte Mal, aber nie war
es denkwürdiger gewesen. Seit jenem

Ta g brachte der Junge die Kälte des

Todes mit dem köstlichen Geschmack
v o n gegrilltem Fleisch in Verbindung.

Nicht im Sinne einer geschmacklichen

Wahrnehmung, sondern im Sinne eines

Dejä-vu-Erlebnisses.

Oft
dachte
er
auch
an

Feuerwerkskörper, wenn er tötete.

Kapitel 18

»Es ist Zeit für eine Antwort, Agentin

Barrett.«

Kurz nach meiner ersten Tasse Kaffee
rief Direktor Rathbun mich auf dem

Handy an und kam ohne Umschweife zur

Sache.

»Ich bin noch nicht richtig wach, Sir.«

Rathbun lacht leise. Es hört sich so
herablassend an, dass es mir auf die

Nerven geht. »Nun kommen Sie schon,

Agentin Barrett, Sie haben sich doch
längst entschieden. Sie brauchen mir nur
zu
sagen,
wie
die

Entscheidung
ausgefallen ist.«

Seine Selbstsicherheit reizt mich, aber
das ist vor allem darauf zurückzuführen,
dass ich ein Morgenmuffel bin. Bonnie
hat einen hellsichtigen Moment und
bringt mir eine zweite Tasse Kaffee. Ich
werfe ihr einen dankbaren Blick zu. Sie
lächelt und geht wieder zu Tommy, um
ihm bei der Zubereitung des Frühstücks
zu helfen.

»Also gut, Sir. Meine Antwort ist Ja.

Mein Team und meine Familie sind
einverstanden. Aber ihre Meinung ändert
sich vielleicht, wenn ein Umzug nach

Quantico bevorsteht.«

»Das ist bei jedem Standortwechsel so.

Man verliert Freunde und Vertraute,
daran führt nun mal kein Weg vorbei.«

»Ja. Und was jetzt, Sir?«

»Jetzt gehe ich an die Arbeit. Ich muss
hinter den Kulissen einiges einfädeln,
zum Beispiel die Genehmigung und

Finanzierung des Projekts. Das alles
dauert noch ein paar Monate. Wir
bleiben in Verbindung.«

Er legt auf, ohne auf Wiedersehen oder
danke zu sagen, was mich zusätzlich
ärgert. Ich blicke finster in meinen

Kaffee und stürze ihn hinunter, anstatt
daran zu nippen wie sonst. Der

Geschmack und das Koffein besänftigen
mich ein bisschen, wie immer.

Es klopft an der Haustür, und ich stöhne
auf. »Was soll das?«, beschwere ich
mich und gehe zur Tür, um aufzumachen
und demjenigen die Stirn zu bieten, der
e s wagt, so früh bei mir zu klopfen und
beim Anblick meiner Sturmfrisur und
d
e
s ausgefransten

Bademantels
womöglich die Nase zu rümpfen.

Ich reiße die Tür auf, und vor mir steht
eine Frau Anfang vierzig. Ihr Alter und
ihr Äußeres siedeln sie irgendwo
zwischen hübsch und matronenhaft an.

S i e ist
perfekt
zurechtgemacht:

geschminkt,
frisiert,

Hose,

Bluse,

Feinstrickpulli. Die Hose würde ich
vielleicht auch noch tragen, aber der

Pullover
erinnert
mich an meine

Großmutter. Die Szenerie ist beinahe
surreal, das Lächeln der Frau heiter und
beschwingt.

Morgenmenschen sollte man umbringen.

Außer Tommy und Bonnie natürlich.

»Ja?«, frage ich.

»Guten Morgen«, sagt sie mit dem lang
gezogenen O, das ich nicht ausstehen
kann - guten Mooorgen. Das scheinen
hauptsächlich Leute draufzuhaben, die
e i n e m mit penetranter Fröhlichkeit
irgendwelche Abos an der Haustür
andrehen
wollen. »Mein Name ist

Darleen Hanson? Ich bin im Vorstand
des Hausbesitzervereins?«

Noch etwas, das ich nicht leiden kann:

Leute, bei denen jeder Satz wie eine

Frage klingt.

»Ach ja?«

Unbeeindruckt
von
meiner

Unfreundlichkeit redet sie weiter. »Wir
sind ein neuer Vorstand und wollen
gleich mit einem guten Start beginnen,
wissen Sie? Ich denke, Sie werden mir
zustimmen, dass der letzte Vorstand ein
bisschen lax gewesen ist? Er hat nichts
dagegen unternommen, dass die Leute
ihre Mülltonnen eine Stunde länger als
erlaubt auf der Straßen stehen ließen und
solche Dinge.«

»Aha.«

Die Einsilbigkeit meiner Antworten
scheint nicht zu ihr durchzudringen.

»Jedenfalls tut es mir leid, Sie so früh
behelligen zu müssen, aber ich muss
gleich zur Arbeit, wie Sie sicherlich
auch, und ich komme nur, weil ich Sie
u m einen kleinen Gefallen bitten
wollte.« Ein Lächeln blitzt auf, das so
viel heißt wie: Wir haben doch alle

Verständnis füreinander, nicht wahr?

»Und was kann ich für Sie tun?«

»Nun, in der Gemeindeverordnung
steht, dass Fahrzeuge in der Garage
ge p a r kt werden müssen. Wenn sie
überall
draußen
stehen,
ist
das
schrecklich unansehnlich, finden Sie
nicht? Wenn Sie also Ihren Wagen von
jetzt an einfach jeden Abend in die

Garage fahren, wären wir Ihnen sehr
dankbar. Einverstanden?« Sie schließt
mit ihrem breitesten Lächeln.

Ich beuge mich zur Tür hinaus und
blicke zu meiner Auffahrt. Ja, da steht
mein Wagen. Ich richte mich wieder auf
und trinke einen Schluck Kaffee,
während ich Darleen anstarre, die auf
eine Antwort wartet.

Ich beschließe, höflich zu sein. Diese

Frau will mir wahrscheinlich gar nichts.

Sie hat einigermaßen nett gefragt, hat
nicht mal die Augen aufgerissen
angesichts meiner Narbe.

»Hören Sie, Darleen. Ich arbeite für das

FBI. Es gibt Zeiten, wo ich überstürzt
das Haus verlassen muss, weil es
buchstäblich auf Sekunden ankommt.

Darum ist es mir lieber, wenn mein

Wagen in der Auffahrt steht. Ich bin
sicher, Sie haben Verständnis dafür.«

Sie nickt lächelnd. »Natürlich. Also,
das ist ja interessant! Unsere eigene

FBI-Beamtin! Aber ich fürchte, die

Gemeindeverordnung hat Vorrang, und

S i e werden in der Garage parken
müssen. Ich weiß Ihr Entgegenkommen
zu schätzen, wirklich.«

Das Lächeln bleibt, aber es hat sich
verändert. Ich habe die Frau falsch
eingeschätzt. Hinter diesem Lächeln ist

Stahl, dazu noch ein Hauch gemeiner

Umtriebigkeit.

Klasse. Dieses Spiel beherrsche ich
auch.

Ich lächle sie freundlich an, trinke einen

Schluck

Kaffee
und
sage
augenzwinkernd: »Ich denke gar nicht
daran.« Dann schlage ich ihr die Tür vor
der Nase zu.

Ich gehe an den gedeckten Tisch, wo

Tommy und Bonnie Teller mit Waffeln,

Eiern und gebratenem Speck hinstellen.

Ich habe ein warmes Glücksgefühl im

Bauch.

»Ich kann nicht behaupten, dass das eine
geschickte Handhabung war«, bemerkt

Tommy.

»Vielleicht. Aber überleg doch mal. Da
will mir jemand vorschreiben, dass ich
mein Auto in der Garage zu parken
habe.« Ich schüttle den Kopf. »Kommt
gar nicht infrage.«

»Ich bin zufällig deiner Meinung«, sagt

Tommy schmunzelnd, »aber ich kenne
solche Leute. Du hast gerade einen Krieg
angefangen.«

Ich nehme mir eine Scheibe Speck und
beiße ein Stück ab. »Tja, dann werden
zwei Dinge passieren. Entweder ich
prügle sie, bis sie klein beigibt, oder du
gehst
zum

Hausbesitzerverein
und
glättest für mich die Wogen. Wenn im

Vorstand nur Frauen sitzen, werden sie
dir in Nullkommanichts aus der Hand
fressen.«

Bonnie
kichert.

Tommy
schüttelt
seufzend den Kopf, aber ich weiß, er ist
glücklich.

Angesichts
solcher

Wohnviertelintrigen fühlen wir uns alle
so richtig schön normal. Und Normalsein
ist schwierig für diese Familie.

»Kommt Kirby heute?«, fragt Bonnie.

Gestern Abend haben wir alles
besprochen. Ich habe mich mit der

Überlegung gequält, was ich ihr sagen
soll, und am Ende entschieden, nichts
wegzulassen. Bonnie wird schon damit
klarkommen, hatte ich mir gesagt - und
ich hatte recht. Sie nahm es gelassen auf,
stellte ein paar Fragen und fand es dann
ebenfalls notwendig und klug, einen

Leibwächter zu engagieren.

»Du wirst sie anrufen und ihr sagen, wo
sie dich treffen soll«, sagt Tommy zu
mir. »Sobald du alles mit ihr besprochen
hast, postiert sie sich an Bonnies

Schule.«

»Du bist also einverstanden, Schatz?«,
sage ich zu Bonnie. »Kommst du damit
klar?«

Sie zuckt die Achseln. »Kirby ist cool.

Und ich schätze, sie wird außer Sicht
bleiben, oder?«

»Möchtest du das denn?«

Sie zögert. »Ich mag Kirby, aber es fällt
mir manchmal schon schwer, mich in der

Schule einzufügen. Wenn Kirby sich ein
bisschen zurückhalten könnte, wäre das
super.«

Ich gebe ihr einen Kuss auf den

Scheitel,
traurig
über
ihre

Anpassungsprobleme und froh, weil sie
sich daran stört. »Ich werde es ihr
sagen.«

»Keine Sorge«, meint Tommy. »Kirby
kommt nur in deine Nähe, wenn Gefahr
droht.«

»Hast du nicht gesagt, dass noch jemand
dabei ist?«, fragt Bonnie. Ich nicke.

»Kirby kann nicht rund um die Uhr
persönlich auf dich aufpassen.« Ich
b l i c ke Tommy an. »Weißt du, wer

Kirbys Helfer ist?« »Nein. Sie hat nur
gesagt, dass er ein Ass ist.«

»Ich sorge dafür, dass sie ihn dir
vorstellt«, sage ich zu Bonnie. Nachdem
sie ihn mir vorgestellt hat. »Und jetzt
musst du los, sonst verpasst du deinen

Bus.«

Sie verdreht die Augen. »Ich verpasse
nie meinen Bus.« Sie drückt mich, geht
zu Tommy und drückt ihn ebenfalls; dann
nimmt sie ihren Rucksack und verlässt
mit einem »Bye!« das Haus.

Ich blicke auf die geschlossene Tür und
seufze. »Du weißt, dass es mit den

Umarmungen bald vorbei sein wird,
oder?«, frage ich Tommy ein bisschen
wehmütig.

»Es überrascht mich, dass es nicht jetzt
schon so ist.«

Ich blicke finster auf seinen Rücken.

»Das war nicht hilfreich.« Er sagt nichts,
aber irgendwie habe ich das Gefühl,
dass er grinst. Keiner nimmt mich ernst.

»Ich gehe jetzt duschen«, sage ich und
rausche wütend davon.

Manchmal tut es gut, die Prinzessin zu
spielen. Es ist irgendwie tröstlich.

Mit geschlossenen Augen genieße ich
den Brausestrahl, als Tommy die Tür
aufzieht und nackt in den aufsteigenden

Dampf tritt. Er schlingt die Arme um
mich und zieht mich an sich. Die

Berührung ist köstlich. In der Luft hängt
der Duft von Aprikosenseife.

»Haben wir Zeit?«, fragt er mit tiefer

Stimme so nahe an meinem Ohr, dass ich
wohlig schaudere.

Ich drehe mich um und bringe ihn mit
einer

Berührung
ebenfalls
zum

Schaudern.

»Beantwortet das deine Frage?«

Er hebt mich hoch, was ich immer
unglaublich erregend finde. Er umfasst
stützend meinen Hintern. Ich schlinge die

Beine um seine Taille, und wir küssen
uns, während uns das Wasser übers

Gesicht läuft.

»Ob wir das wohl noch tun, wenn wir
sechzig sind?«, frage ich ihn.

»Solange mein Rücken mitmacht«,
murmelt er und bedeckt meinen Hals mit

Küssen.

Ich kichere über seine Antwort, aber
nur kurz. Verlangen und Lachen sind
nahe Verwandte, aber sie halten es nicht
im selben Zimmer miteinander aus.

Kapitel 19

Erfrischt betrete ich das Krankenhaus.

Mit dem Anruf von Direktor Rathbun
u n d Vorstands-Darleen war es ein
anstrengender Morgen, doch der Kaffee,
die Umarmungen meiner Tochter und der

Quickie unter der Dusche konnten meine

Laune beträchtlich heben.

Alan und Burns warten an der

Rezeption. Alan plaudert mit Kirby, die
ich angerufen und gebeten habe, sich hier
mit mir zu treffen. Ein wenig abseits
steht noch ein Mann. Er ist dünn, kahl
und wachsam. Er hört ihnen zu, ohne

Anteilnahme erkennen zu lassen. Ich
habe das starke Gefühl, dass er Kirbys

Kollege ist. Äußerlich wirkt er zahm,
aber ich kann das Raubtier wittern.

Kirby sieht mich zuerst und schenkt mir
ein strahlendes Lächeln. »Hi, Boss.«

Ich gehe zu ihr. »Guten Morgen, Kirby.

Alan, Detective Burns ...«

Kirby runzelt die Stirn, legt den Kopf
schief und mustert mich. »Hmmm«, sagt
sie.

»Was?«

»Du siehst wie frisch gevögelt aus.« Sie
kommt neben mich und stößt mich mit
der Hüfte an. »Heute Morgen schon
jemanden glücklich gemacht?«

Ich spüre, wie ich rot werde. Alan
schmunzelt.

Burns
beobachtet
uns
fasziniert. »Das geht dich einen feuchten

Kehricht an. Können wir draußen
reden?«

Sie
zwinkert.

»Klaro.

Komm,

Raymond«, sagt sie zu dem dünnen

Kahlkopf. »An die Arbeit.«

Raymond antwortet nicht, folgt uns
stumm.

»Ich bin gleich wieder da«, sage ich zu

Alan und Burns.

Wir gehen durch die automatischen

Türen ins Freie. Der Himmel ist voller

Wolken. Es ist ein düsterer Morgen,
aber das kann sich bis Mittag ändern.

»Smoky, das ist Raymond«, sagt Kirby.

»Freut mich, Sie kennenzulernen«, lüge
ich höflich.

Raymond sagt nichts, nickt bloß. Er hat
grüne Augen und einen Blick, der ins

Nicht gerichtet ist und der mir nicht
gefällt.

»Raymond
und
ich
haben
in

Mittelamerika
zusammengearbeitet«,
erklärt

Kirby. »Er
hat
einen
erstklassigen Instinkt, und ich vertraue
ihm.«

Ich nicht, doch ich belasse es dabei.

»Bonnie hat ein Problem.« Ich berichte

Kirby von unserem Gespräch beim

Frühstück.

»Du lieber Himmel«, sagt sie und
verdreht die Augen. »Man sollte doch
meinen, dass ein Bodyguard für jedes

Kind ein Statussymbol ist. Aber das ist
k e i n Problem.

Wir
werden
uns
zurückhalten. Es sei denn, wir müssen
jemanden töten. Stimmt's, Raymond?«

Raymond nickt bloß.

Ich
habe
genug
von
seinem
einschüchternden Schweigen. »Ich muss

Ihre Stimme hören«, sage ich. »Wenn

Sie meine Tochter beschützen wollen,
muss ich wissen, wie Ihre Stimme
klingt.«

Er antwortet nicht. Er sieht Kirby an
und zieht die Brauen hoch.

»Ach, wie unangenehm!«, sagt Kirby.

»Raymond kann nicht sprechen, Smoky-

Boss. Vor ein paar Jahren hat jemand
versucht,
ihm
die

Kehle
durchzuschneiden,
und dabei seine

Stimmbänder erwischt.«

»Oh, ich ... entschuldigen Sie bitte,

Raymond«, stottere ich. »Ich komme mir
vor wie ein Idiot.«

Raymond greift in seine Jacke, holt
einen Notizblock hervor und schreibt.

Dann hält er ihn mir hin. Ich lese: Schon
gut.

Dann: Wer dem Mädchen etwas tun
will, ist tot. Mein Wort darauf. Ich gebe
ihm
den

Notizblock
zurück.

Befremdlich, dieses Versprechen zu
töten -und erschreckend tröstlich. »In

Ordnung«, sage ich. Was soll ich sonst
sagen?

»Alles kein Problem«, sagt Kirby. »Wo
ist die Schule?«

Ich gebe ihr den Zettel, auf den ich
heute Morgen die Adresse geschrieben
habe. »Raymond und ich werden jetzt
hinfahren. Heute arbeiten wir zusammen
und erkunden die Lage. Dann teilen wir
uns die Zeit auf.« Sie strahlt mich an.

»Klaro?« »Hört sich gut an.«

»Showtime, Raymond«, ruft Kirby und
stößt einen Arm in die Höhe. »Let's

Rock!«

Dann geht das ungleiche Paar - ein

Killer, der nicht reden kann, und eine

Killerin, die zu viel redet. Ich sehe ihnen
hinterher, bevor ich wieder zu Alan und

Burns gehe.

»Interessanten Bekanntenkreis haben

Sie«, bemerkt Burns. »Das Mädel macht
m i r Angst, aber sie ist wenigstens
hübsch. Der Leichenbestattertyp macht
mir eine Gänsehaut.«

»Mir auch«, gebe ich zu.

Hoffentlich wirken sie auf den Täter
genauso.

Heather Hollisters Augenbewegungen
haben sich beruhigt. Ihr Blick springt
nicht mehr hin und her wie eine
vollgekokste Ballerina. Stattdessen starrt
sie vor sich hin. Die Arme verschränkt,
liegt sie auf dem Rücken und starrt an
d i e weiße Decke. Ihr Mund ist
geschlossen. Nur am Heben und Senken
der

Brust
und
dem gelegentlichen

Blinzeln sieht man, dass sie am Leben
ist.

Burns steht mitten im Zimmer und
betrachtet sie mit offenem Mund und
e i n e r Mischung aus Schmerz und

Erschöpfung. Ich glaube, er denkt an sie,
wie sie mit zwölf gewesen ist, wie sie
ihn mit ernsten Augen angeschaut und
ihm gesagt hat, er soll den Mann fangen,
der ihren Daddy erschossen hat. Er hat
ein Versprechen gegeben, das er nicht
halten konnte, und alles ist noch viel
schlimmer geworden.

Er geht an ihr Bett, zieht sich einen

Stuhl heran und setzt sich, alles mit den

Bewegungen eines Greises. Er nimmt
ihre Hand in seine. Alan und ich bleiben
abseits stehen, sehen zu, fühlen uns wie

Fremde auf einer Beerdigung.

»Heather, Liebes, ich bin's, Daryl

Burns.« Er drückt ihre Hand. »Kannst du
mich hören?«

Ich glaube zu sehen, dass ihre Augen
reagieren.

Burns seufzt. »Ich fürchte, ich habe dich
im Stich gelassen, Liebes. Das macht
mir sehr zu schaffen, glaub mir. Aber
eines kann ich dir wenigstens sagen: Wir
haben den Hurensohn geschnappt, der
sich als dein Mann bezeichnet hat.

Douglas
hat
bis
zu
den

Ohren
dringesteckt.«

Diesmal bin ich sicher: Ich sehe ein
leises Zittern auf dem tiefen, stillen See,
in den Heather sich verwandelt hat.

Auch Burns entgeht es nicht. Er beugt
sich vor.

»Du hast verstanden, was ich gesagt
habe, nicht wahr? Komm schon, Heather.

Ich
weiß,
du
hast

Schlimmes
durchgemacht, weiß Gott mehr, als
andere ertragen könnten, aber du darfst
dich nicht verschließen. Wir brauchen
deine

Hilfe,
wenn wir den Kerl
schnappen wollen, der dir das angetan
hat.« Er drückt ihre Hand, streichelt sie
und erscheint mir väterlicher denn je.

»Wir müssen den Scheißkerl erwischen,
der dir die schönen Haare abgeschnitten
hat, Liebes. Weißt du noch, wie du zu
mir gesagt hast, du hättest die Haare
deines Vaters?« Seine Stimme bricht.

Ich halte Burns für einen Mann der alten

Schule, dem anerzogen wurde, seine

Tränen zurückzuhalten, doch er wirft
nicht mal einen verlegenen Blick in
unsere Pachtung. Sein Kummer macht
ihm viel zu sehr zu schaffen.

Das leise Zittern hört jetzt nicht mehr
auf. Es ist wie das Flimmern der

Pappeln im Wind, ziellos, aber kräftig
und auf seine Art schön. Es ist ein

Zeichen von Leben, wie deformiert es
auch sein mag, und Burns greift
verzweifelt danach.

»Heather? Bitte, Heather, komm zurück.

Ich bin hier. Hier ist es sicher.«

Sie blinzelt ein paar Mal. Ihre Wangen
zucken. Sie dreht den Kopf zu Burns. Es
ist die Bewegung eines Totenschädels
auf staubtrockenen Halswirbeln, bei der
man damit rechnet, ein Geräusch wie bei
einer
knarrenden

Tür
zu
hören.

Unvermittelt öffnet sie den Mund und
lacht. Es ist ein schrilles, entsetzliches

Keckem. Es jagt mir Schauder über den

Rücken.

»Sicher?«, krächzt sie. Dann lacht sie
wieder. Doch gleich darauf folgen

Tränen, laufen ihr in Strömen über die

Wangen. Unwillkürlich frage ich mich,
w i e aus
diesem
pulvertrockenen

Mumienschädel Tränen kommen können.

Ihr

Gesicht glänzt,
verzerrt
von

Gelächter, das nur eine andere Form des

Weinens ist.

Burns starrt sie sprachlos an. Er weiß
nicht mehr, was er tun soll, fasst sich
aber rasch. Er macht ein grimmiges

Gesicht, doch es wirkt gekünstelt - ein

Mann, der eine Maske aufsetzt.

»Lassen Sie den Unsinn, Detective

Hollister!«, schnauzt er sie an. »Sie sind
nicht mehr dort, sondern hier, und wir
brauchen Ihre Hilfe, um den Kerl zu
fassen, der Sie festgehalten hat. Reißen

Sie sich zusammen!«

Ich kann es kaum glauben, aber es hat
die
gewünschte

Wirkung.

Das
schreckliche Lachen verstummt. Die

Tränen strömen weiter, hinterlassen
wässerige Spuren auf der Bettdecke.

»Daryl ...«, bringt sie mühsam hervor.

»Mir geht es so beschissen ... so, so, so
beschissen.«

Sie
packt
seine

Handgelenke mit verzweifeltem Griff,
und mit einem Mal ist ihre Stimme
fester. »Kannst du mir helfen? Ich kann
mich nicht davon lösen. Kannst du mir
helfen? Bitte ...«

Burns' wahres Gesicht kehrt zurück,
eine eisige, erstarrte Grimasse des

Kummers. Er setzt sich auf die Bettkante,
hebt Heathers federleichten Oberkörper
hoch und nimmt sie in die Arme.

Heather windet sich vor Qual, ist
abwechselnd kraftlos und verkrampft.

Offenbar ruft eines der Geräte, an die

Heather
angeschlossen
ist,
die

Krankenschwester herbei. Sie erbleicht,
als sie das Gewimmer hört, und flieht.

Ich kann sie gut verstehen.

Alan und ich schweigen. Wir warten
und sehen zu, ohne hinzuschauen. Es ist
ein Trick, um respektvolle Distanz zu
wahren. Man hat ihn nach dem vierten
oder fünften Mal drauf, wenn man die

Nachricht
vom

Tod
eines

Familienangehörigen überbringt. Die

Angehörigen brechen zusammen, und
man wird zum Eindringling. Man kann
aber nicht gehen, und so wird man
stattdessen zu einem Gespenst. Es ist
eine schreckliche Fähigkeit, aber sie
hilft einem sehr.

Nach einiger Zeit lässt das Stöhnen und

Jammern nach. Burns hält Heather fest,
während sie sich beruhigt, und lässt die
sporadischen

Leidensausbrüche, die
unvermittelt kommen, über sich ergehen.

Doch auch sie gehen bald in Zittern
über, das schließlich zu einem Seufzen
wird, bis auch das verstummt.

Wir warten in der Stille. Trost wirkt am
besten in der Stille, in der schweigenden

Nähe eines anderen Menschen.

Schließlich legt Heather sich wieder
hin, und Burns setzt sich in seinen Stuhl.

»Besser?«, fragt er.

Sie nickt. Dann zuckt sie die Achseln,
kratzt sich am Arm. Dann am Kopf, dann
wieder am Arm. Sie ist ständig in

Bewegung. »Scheint so. Vielleicht. Ich
weiß nicht.«

»Wenigstens redest du wieder. Das ist
ein guter Anfang. Kannst du schon
darüber sprechen, was passiert ist?«

Ihre Augen weiten sich. »Ich glaube«,
sagt sie. Ihre rechte Wange zuckt
dreimal. »Ich habe Angst, Daryl. Aber
vielleicht hilft das ja ... ich weiß nicht...

vielleicht.«

Wenn ich ihr zuhöre, erinnert sie mich
unwillkürlich an Gespräche mit Ecstasy-

Süchtigen, nur dass Heather eine

Überdosis Schrecken abbekommen hat.

I h r Flucht-Kampf-Mechanismus
ist
aktiviert, doch der Schalter ist außer

Reichweite.

Ich kenne mich mit diesem Zustand aus.

Ich kenne den Verlauf. Nach meiner

Vergewaltigung,
als
ich
vom

Krankenhaus nach Hause kam, konnte ich
wochenlang nicht schlafen. Nicht nur,
weil ich um Matt und Alexa trauerte,
sondern vor Angst. Jedes Knarren, jedes

Säuseln des Windes brachte mein Herz
zum Rasen. Wenn ich in der Ferne die

Sirene eines Rettungswagens hörte,
schoss mir das Adrenalin durch die

Adern. Ich wollte aus meiner Haut
kriechen, weil sie in Flammen stand, und
schrie innerlich, als wäre ich in einem
brennenden Haus eingeschlossen.

Ich gehe zu Burns, lege ihm eine Hand
auf die Schulter, stelle mich so, dass

Heather mein vernarbtes Gesicht sehen
kann.

»Hallo, Mrs. Hollister. Ich bin Special

Agent Smoky Barrett vom FBI.«

Ihr Blick flattert zu mir herüber. Ihre

Augen weiten sich ein wenig, als sie
meine Narben sieht.

»Was ist mit Ihnen passiert?«, fragt sie
in einem drängenden Tonfall, den ich
verstehe: Bitte sagen Sie mir, dass es
etwas Schlimmeres war, als mir selbst
passiert ist.

»Ein Serienmörder ist in mein Haus
eingedrungen. Er hat mich vergewaltigt
u n d mit dem Messer entstellt. Er hat
meinen Mann und meine Tochter vor
meinen Augen gefoltert und getötet.«

Ich weiß nicht, ob es schlimmer ist als
das,
was

Heather
erlebt
hat.

Wahrscheinlich kann man die Qualen,
die manche Menschen durchmachen
müssen,
ab einem bestimmten Level
nicht mehr miteinander vergleichen.

»Was wurde aus dem Mann, der Ihnen
das angetan hat?« Diesmal färbt ein
anderes

Verlangen
ihre

Stimme:

Rachsucht.

»Ich habe ihn erschossen.«

Heather johlt vor Befriedigung. »Gut,
gut!« Sie leckt sich über die Lippen und
wiederholt
mit
festerer

Stimme:

»Guuut.« Dann reißt sie die Augen auf.

»Avery, Dylan ... was ist mit meinen

Jungen? Kann ich sie sehen?«

»Darum kümmern wir uns später,
versprochen«, antworte ich, so ruhig ich
k a n n , und fühle mich wie eine

Verräterin. »Zuerst würde ich gerne von

Ihnen hören, was passiert ist, falls Sie es
mir schon erzählen können. Ich möchte
alles über den Täter erfahren. Schaffen

Sie das, Heather?«

Wieder das Zucken - einmal, zweimal,
dreimal. »Ich glaube schon. Wo soll ich
anfangen?« Sie kratzt sich ein bisschen
zu stark am Kopf und hinterlässt einen
roten Striemen.

»Wie wäre es mit dem Abend, an dem

Sie entführt wurden? Woran können Sie
sich erinnern?«

Sie kneift die Augen zusammen. »Das
ist so lange her, eine Ewigkeit. Ich habe
versucht, die Tage zu zählen ... ja,
wirklich. Aber das war schwer, weil es
kein Licht gab.« Sie wiederholt, was er
ihr verweigert hat. »Gar kein Licht.«

»Auf dem Parkplatz, wo er Ihnen
aufgelauert hat, waren die Laternen
ausgefallen, nicht wahr?«, versuche ich
ihr einen Weg aus dem gedanklichen

Chaos zu weisen.

Sie runzelt die Stirn. »Wirklich? Ja ...

ja, ich glaube. Oh, er ist gerissen. Sehr
gerissen. Und kalt.« Sie schaudert, zupft
an der Haut am linken Arm, bis es blutet.

»Zu kalt.«

»Sie
kamen
gerade
vom

Fitnesstraining«, sage ich so beiläufig
ich
kann.

Ich möchte sie in den

Augenblick
der

Entführung
zurückversetzen und die Gegenwart so
unbedrohlich wie möglich gestalten.

»Die Polizei hat Ihre Schlüssel auf dem

Boden neben Ihrem Wagen gefunden.

Was ist passiert?«

Sie keckert wieder. »Da war endlich
einmal ich gerissen. Die meiste Zeit war
er der Gerissene, aber in dem Moment
war ich es. Ich habe die Schlüssel fallen
lassen, damit alle wissen, dass ich
entführt
worden
war
und
nicht
abgehauen bin.« Sie sagt es mit beinahe
kindlichem Stolz.

»Das war wirklich gerissen, Heather«,
pflichte ich ihr bei. »Da waren Sie
cleverer als er, und es hat geklappt. Alle
wussten, dass Sie entführt worden sind.«

Sie nickt wiederholt. »Ja, ich war
clever. Er hat mich mitgenommen, aber
i c h war
clever.

Er
hat
mich
mitgenommen ...« Der Satz verebbt, und
das Zucken am Auge setzt wieder ein.

»Wie hat er das angestellt, Heather?

Wissen Sie das noch? Können Sie es mir
erzählen?«

Sie dreht den Kopf, schaut mich an,

Augen und Mund weit geöffnet, sodass
s i e wie ein verängstigtes kleines

Mädchen
aussieht.

»Es
war
das

Flüstern«, sagt sie und flüstert nun
selbst. »Was er geflüstert hat. Er hat mir
eine Pistole an den Rücken gedrückt und
mir ins Ohr geflüstert.«

»Was hat er gesagt?«

»Dass ich mitkommen muss. Sofort.

Oder er bringt erst mich und dann

Douglas und die Kinder um. Er hat mir

Dinge über sie erzählt... wo Douglas
arbeitet und zu welchem Arzt die Kinder
gehen. Ich habe ihm geglaubt.«

»Haben Sie sich gewehrt?«

Sie dreht den Kopf zur Seite und seufzt.

»Es hätte nichts genützt. Das war mein

Plan, wissen Sie?« Sie nickt eifrig. »Ja,
das war mein Plan. Ein guter Plan. Ich
wollte so tun als ob und auf eine Chance
lauern.« Sie kaut auf der Unterlippe. Bei
jedem anderen würde es nachdenklich
aussehen - und vielleicht denkt sie
tatsächlich nach -, aber sie hört nicht auf
zu kauen, bis es blutet. Eine feine roten

Linie zieht sich über ihr Kinn.

»Heather.« Ich strecke die Hand aus.

Sie sieht mich nicht an, doch meine

Bewegung reißt sie aus ihren Gedanken.

»Was?«, fragt sie.

»Wir sprechen über Gegenwehr.«

Sie schüttelt den Kopf. »Es ging nicht.«

»Was ging nicht?«

»Wehren.

Er
hat
mich
in
den

Kofferraum gesteckt, mich aber nicht
gefesselt oder so. Als er anhielt, war ich
bereit. Der Kofferraumdeckel ging auf,
und ich wollte ihm kung-fu-mäßig eins
verpassen, aber ...« Sie schüttelt den

Kopf. Seufzt. »Er hatte damit gerechnet.

Sprühte mir Pfefferspray ins Gesicht und
betäubte
mich
mit
einem

Elektroschocker.« Das kleine Mädchen
zeigt sich wieder in ihrem Gesicht, und
der kahle Kopf trägt dazu bei, dass sie so verletzlich wirkt. »Wissen Sie, was
dabei am schrecklichsten ist? Dass er
kein Wort gesagt hat. Er war totenstill.

Er sprühte mich an, betäubte mich,
schleppte
mich dorthin und ...« Sie
schluckt hörbar und flüstert: »Und warf
mich ins Dunkel.«

Ich will ihr eine Frage stellen, doch sie
ist in diesem grauenhaften Augenblick
versunken, in der Zelle, in der sie acht

Jahre verbracht hat. Sie ist nicht hier,
sondern dort. Ich schweige und warte,
dass sie von selbst fortfährt.

»Haben

Sie
jemals
vollkommene

Dunkelheit
erlebt?«,
flüstert
sie
schließlich. »Ich hatte sie vorher nie
gesehen. Douglas und ich sind mal auf
einer Reise in den Carlsbad Caverns
gewesen, den berühmten Höhlen in New

Mexico. Man wird tief unter die Erde
geführt. An einer Stelle des Rundgangs
spricht der Fremdenführer über völlige

Dunkelheit ... und dann schaltet er das

Licht aus. Es ist unglaublich.« Sie staunt
bei der Erinnerung. »Sie sehen nichts.

Es gibt nichts, woran Ihre Augen sich
gewöhnen könnten. Nur Schwärze.«

Wieder
ein krampfartiges Schlucken.

»Die Dunkelheit in meiner Zelle war
genauso ... sie war schwer. Ja, sie hat

Gewicht, wussten Sie das schon?« Sie
nickt. Sie spricht nun mehr mit sich
selbst, als dass sie mit mir redet. »Ja, so
ist es wirklich. Man kann die Dunkelheit
fühlen. Sie gleitet einem über die Haut...

kriecht einem in den Mund, in die Nase,
in die Ohren. Man spuckt und würgt, um
diese Schwärze loszuwerden, aber
irgendwann wird es zu viel. Ein großer

Schluck Dunkelheit, und man ertrinkt.«

Sie zuckt und zuckt und zuckt. »Nur dass
m a n nicht daran stirbt. Man ertrinkt
immer weiter, immer weiter. Es ist, als
ob
man jahrelang in einen Abgrund
stürzt.«

Sie hält inne. Ihr Brustkorb hebt und
senkt sich unter schweren Atemzügen.

»Nachdem er mich entführt hatte«, fährt
sie schließlich fort, »hat er einen Tag
lang überhaupt nichts gemacht. Er hat
mich bloß im Dunkeln sitzen lassen.

Dann, auf einmal, drehte er das Licht an.

Es war so grell... unheimlich grell. Und
es hat so wehgetan, als hätte er mir

Messer in die Auge gestochen. Ich
konnte nichts mehr sehen, bin gegen die

Wand gelaufen. Wie die drei blinden

Mäuse in dem Kinderlied.« Sie kichert,
zupft und zerrt sich die Arme blutig. »Ich
bin umhergetaumelt. Irgendwann hörte
ich die Tür gehen, und er kam zu mir
rein
und
benutzte
wieder
den

Elektroschocker. Ich spürte ein Stechen
im Arm, und weg war ich.

Als ich zu mir kam, war ich nackt und
trug Handschellen. Es war wieder
stockdunkel. An den Handschellen hing
eine Kette, die an der Wand festgemacht
war. Ich hatte zwei an den Füßen und
zwei an den Handgelenken, vier
i ns ge s a mt , ein-zwei-drei-vier,
und
konnte damit ein paar Schritte gehen.

Irgendwo
in
der Zelle war ein

Lautsprecher. Über diesen Lautsprecher
redete er manchmal mit mir. >Es gibt

Regeln<, sagte er mir am ersten Tag.

>Du isst jede Mahlzeit, außer du bist
krank. Du machst jeden Tag Gymnastik,
ohne Ausnahme. Fang mit Liegestützen
und Auf-der-Stelle-Rennen an. Wenn du
eine der Regeln nicht einhältst, wirst du
bestraft. <«

Sie sieht mich an, mit einem listigen,
wissenden Blick. »Natürlich habe ich
anfangs nicht gehorcht. Er brachte mir
trotzdem etwas zu essen, das er durch
eine kleine Öffnung am unteren Ende der

Tür zu mir reinschob, wie in manchen

Gefängnisfilmen.« Sie hält inne, starrt
vor
sich
hin.

Minuten
vergehen.

»Heather?«

Sie zuckt zusammen und redet weiter,
als wäre nichts geschehen. Wie eine

Plattennadel, die eine Fülle weiter
springt. »Ich habe nur dann Licht
gesehen, wenn er mir das Essen brachte.

Er öffnete die Klappe und schob das

Tablett hindurch. Ich legte mich beim

Essen jedes Mal auf den Bauch, so sehr
habe ich dieses Licht geliebt. Es war
nett von ihm, mir dieses Licht zu lassen,
finden Sie nicht auch?«

Mir dreht sich der Magen um.

Sie erzählt weiter: »Beim ersten Mal
habe ich das Essen umgeworfen, und er
schloss die Klappe. Ich saß lange, lange

Zeit im Dunkeln. Später, ich weiß nicht
wann, ging das blendende Licht wieder
an. Ich sah nichts außer Weiß. Er kam
wieder mit dem Elektroschocker und
hatte diesmal auch eine Spritze dabei.

Al s ich wach wurde, lag ich auf dem

Bauch an einen Tisch gefesselt.« Sie
krümmt
sich zusammen
wie
ein
misshandeltes Kind, um möglichst wenig

Körperfläche zu bieten.

»>Du hast gegen die Regeln verstoßene
sagte er. >Du musst bestraft werden.< Er
klang nicht wütend, jedenfalls hatte ich
nicht den Eindruck. Er hörte sich eher
wie jemand an, der eine Aufgabe zu
erledigen hat. Ja.« Eifriges Nicken. Sie
freut sich, die richtigen Worte gefunden
zu haben. »Er hatte eine Aufgabe zu
erledigen.« Sie hält inne. »Er nahm eine

Peitsche. Es fühlte sich an wie weißes

Feuer, als hätte jemand streifenweise

Benzin auf meine Haut gegossen und
angezündet. Als er mit mir fertig war,
schmierte er mir irgendein fettiges Zeug
auf die Wunden. >Nächstes Mal wird
die Strafe um ein Drittel erhöht. Beim
übernächsten Mal dann wieder um ein

Drittel. Und bevor du auf dumme

Gedanken kommst: Es wird nie so
schlimm werden, dass du daran stirbst. <

Ich habe versucht, ihm Fragen zu
stellen. Warum ich? Warum tun Sie mir
d a s an? Und so weiter.« Sie schmollt
und pult wieder an einer verschorften

Stelle am Arm. »Er wollte mir nicht
antworten ... nein, wollte er nicht. Er
warf mich einfach wieder in die dunkle

Zelle.«

Ihr Blick huscht zu mir herüber, und ein
verschlagenes Lächeln erscheint. »Ich
wurde noch fünfmal bestraft, bevor ich
ihm glaubte.« Das Lächeln löst sich in
das großäugige Staunen eines Kindes
auf. »Danach war ich ein braves

Mädchen. Er hat mir nie etwas getan,
wenn ich ein braves Mädchen war ...«

Sie verstummt. Ich warte, aber es
kommt nichts mehr.

»Waren Sie die ganze Zeit im Dunkeln,

Heather?«, frage ich sie.

Sie starrt vor sich hin.

»Heather?«

Sie zuckt zusammen. »Was? Oh ja.

Eigentlich ... ja, die ganze Zeit. Es gab
eine Toilette. Die musste ich im Dunkeln
finden und im Dunkeln benutzen. Die

Tage konnte ich nur anhand der

Mahlzeiten zählen. Drei Mahlzeiten
waren ein Tag, und so zählte ich. Das

Problem war nur, dass es Zeiten gab, da
ist er nicht gekommen. Dann ließ er mir

Trockenfutter
da,
aufgeteilt
in

Portionen.« Sie runzelt die Stirn. »Ich
habe versucht, die Portionen zu zählen
und durch drei zu teilen, aber ...« Sie
seufzt und lässt zum Zeichen der

Nutzlosigkeit den Kopf hängen. »Ich
habe den Anschluss verloren. Besonders
als ich anfing, mit mir selbst zu reden ...

zuerst mit mir selbst und dann mit ihnen

...« »Mit wem?«, frage ich.

Sie lächelt glückselig, und dieses

Lächeln wischt die Verstörtheit und das

Leid aus ihrem Gesicht. In ihrer Stimme
schwingt Freude mit. »Mit meinen

Jungen«, sagt sie. »Mit den Stimmen im

Licht, die mich trösteten. Ohne sie ... ich
weiß nicht.« Wieder pult sie am Schorf,
bis es blutet. »Ich wäre vielleicht
verrückt geworden.«

Mein Magen rebelliert, nicht vor

Abscheu, sondern vor Entsetzen. Seit ich
klein war, war es immer meine größte

Angst, verrückt zu werden, ohne dass ich
e s merke. Wie in dem Film über John

Nash, A Beautiful Mind. Nachdem ich
i h n gesehen hatte, konnte ich tagelang
nicht schlafen.

»Haben Sie den Mann gesehen,

Heather? Haben Sie sein Gesicht
gesehen? Oder etwas anderes, das uns
helfen könnte, ihn zu identifizieren?«

Wieder zuckt ihre Wange. Einmal,
zweimal, dreimal. Sie schüttelt den

Ko p f. »Nein ... ich habe immer nur

Dunkelheit gesehen und das Licht in der

Türöffnung.«

Sie verzieht das Gesicht. »Man kann die

Dunkelheit sehen, genau wie man sie
fühlen kann. Alles wird viel schärfer.

Ich
habe
jetzt

Ohren
wie
eine

Fledermaus, wussten Sie das?« Sie
erschrickt mich mit einem schrillen

Quieken, mit dem sie offenbar eine

Fledermaus nachzuahmen versucht. »Und
meine Haut ...«, sagt sie dann und
streicht sich über die Arme. Ich sehe,
wie sie eine Gänsehaut bekommt.

»Meine Haut ist auch viel empfindlicher
geworden.« Sie blickt mich angestrengt
an. »Aber jetzt sehe ich. Ich sehe
wirklich, oder? Es ist doch nicht bloß
wieder ein Traum?« Sie kratzt sich an
einer blutigen Stelle am Arm. »Nein, das
ist wirklich«, versichere ich ihr.

Sie lässt den Blick durchs Zimmer
schweifen und besieht sich alles; dann
zuckt sie die Achseln. »Es kommt mir
nicht so vor.« Seufzend lehnt sie sich ins

Kissen. »Ich bin müde. Schlafenszeit.«

Dann, mit einem Ruck, setzt sie sich
ängstlich auf. »Oder ist Essenszeit?« Sie
streckt die zitternde Hand nach mir aus.

»Tut mir leid, wenn ich die Essenszeit
verpasst habe, ehrlich. Es soll nicht
wieder vorkommen.«

Ihre Stimme wird schrill. »Ich wusste
es nicht! Sie werden mich doch nicht
schlagen?«

Ich kämpfe die aufsteigenden Tränen
nieder und nehme ihre Hand. »Niemand
w ird Sie mehr schlagen, Heather. Das
verspreche ich Ihnen.«

Sie beruhigt sich, aber ich sehe ihr an,
dass sie mir nicht glaubt.

»In ihrem jetzigen Zustand kann sie
nicht mehr für uns tun«, sagt Alan.

Wir stehen vor Heathers Zimmer. Burns
ist still; er sieht mitgenommen aus. Ich
bin jetzt schon müde. Der Tag ist noch
jung, und wir haben gerade erst
angefangen, uns durch den klebrigen

Schlachthauskühlraum zu wühlen, den
dieser Täter uns beschert hat und in dem

Heather

Hollister
vielleicht
das
geringste Problem ist.

»Mag sein, dass sie nicht viel für uns
tun kann«, pflichte ich Alan bei, »aber
sie hat uns einiges erzählt. Wir wissen
jetzt, wie der Täter sie entführt und wie
er sie behandelt hat. Das wird uns bei
der Erstellung des Täterprofils nützen.«

»Profil?« Burns schüttelt den Kopf »Ich
sage Ihnen sein Profil: Er ist ein toter

Mann.«

Weder Alan noch ich erwidern etwas.

Vielleicht weiß Burns nicht, welche

Folgen es haben könnte, in unserem

Beisein Morddrohungen auszustoßen,
aber wir halten den Mund. Wir können
seine Wut verstehen.

»Was nun?«, fragt Alan.

»Ich werde Callie anrufen. Mal sehen,
ob sich bestätigt hat, dass das jüngste

Opfer Jeremy Abbott ist. Dann gehen
wir zu ihm und zu Dana.«

»Ich bleibe hier«, sagt Burns. »Ich will

Heather noch eine Weile Gesellschaft
leisten. Rufen Sie mich an, wenn Sie
etwas brauchen.«

Er sieht alt aus, müde und gebeugt.

Burns gehört noch zur alten Garde, die
allmählich
ausstirbt:

Nicht
aus

Stereotypen gemacht, sondern aus Stein -
schwer, stark und unverrückbar wie ein

Berg. Alan, Tommy und AD Jones sind
genauso. Doch Burns, diese menschliche

Festung, bekommt Risse, und ihr

Fundament bröckelt.

»Rufen Sie uns an, wenn sich bei ihr
etwas ändert«, sage ich zu ihm. Er nickt
und geht zurück in Heathers Zimmer.

»Ich glaube nicht, dass sie gute

Aussichten hat«, sagt Alan. »Ich möchte
ga r nicht daran denken, was in dieser
armen Frau vor sich geht, wenn sie
erfährt, dass einer ihrer Söhne tot ist.«

Er schüttelt den Kopf.

Ich frage mich, wie ich damit fertig
würde. Acht Jahre lang angekettet und
im Dunkeln eingesperrt, ohne Zeitgefühl,
ohne menschlichen Kontakt, in ständiger

Angst... um dann zu erfahren, dass die
eigene Familie zerstört, der eigene Sohn
vom Ehemann und Vater getötet wurde.

»Man weiß nie, Alan. Vielleicht erholt
sie sich wieder.«

Ich klinge nicht überzeugend.

»Es hat sich bestätigt«, sagt Callie.

»Der Mann im Krankenhaus ist Jeremy

Abbott.« Das ist niederschmetternd.

Noch eine schlimme Nachricht für

Heather.

»Gute Arbeit, Callie. Ich fahre jetzt mit

Alan zu Dana Hollister und Abbott. Was
gibt es sonst noch?«

»James ist mit der Zeittafel und der

Zusammenfassung der Fallakten so gut
w i e fertig. Außerdem hat er ein paar
interessante Dinge über die Autounfälle
herausgefunden.«

»Er kann es uns erzählen, wenn wir
zurück sind. Ruf die Spurensicherung
d e s LAPD an, Callie. Sie sollen dir
sagen, was sie bei der Durchsuchung
v o n Hollisters Haus gefunden haben.

Ach ja - und sieh zu, dass du Leo Carnes
erwischst. Wir brauchen ihn bei diesem

Fall.«

»Sonst noch etwas, das du auf die Liste
setzen möchtest?«, beschwert sie sich.

»Wenn ich sage, der Dienst geht mir
über alles, dann meine ich den Dienst an
mir.«

Jetzt muss ich doch die Mundwinkel
heben. »Bis später, Süße.«

Der Arzt, der Dana Hollister und

Jeremy Abbott behandelt, ist ein
blondhaariger junger Mann mit den

Augen eines Veteranen.

»Bei beiden Patienten liegt eine
extreme

Schädigung
des
vorderen

Hirnlappens vor«, sagt er und bestätigt
damit
meinen

Verdacht.

»Eine
h a u s g e m a c h t e Lobotomie.«

»Sozusagen.«

Alan schaudert. »Ihnen wurde der

Schädel geöffnet? Mein Gott.« »So einen

Fall hatte ich schon einmal«, sage ich.

»Ein Arzt hatte das seiner Frau angetan.«

»Dann
ist

Ihnen
vermutlich
die

Prognose bekannt«, fährt der Doktor fort.

» De r Schaden ist irreparabel, sowohl
bei Mrs. Hollister als auch bei Mr.

Abbott,
nur dass

Mrs.

Hollister
schlimmer dran ist. Sie befindet sich im
vegetativen Zustand.«

»Einer flog über das Kuckucksnest«,
murmelt Alan.

Der junge Arzt nickt. »Sie muss
versorgt werden wie ein Komapatient.

Sie kann nicht selbstständig essen, nicht
sprechen, hat keine Kontrolle über Harn-
und Stuhldrang. Es ist unwahrscheinlich,
dass sie ihre Umgebung wahrnimmt.«

»Und Jeremy Abbott?«, frage ich.

»Er befindet sich jetzt wieder auf der

Entwicklungsstufe eines Kleinkindes. Er
kann kleine Wörter bilden und trägt

Windeln. Er kann essen und krabbeln.

Seine körperliche Prognose ist also
etwas besser als bei Dana Hollister ...

wenn man das so nennen kann.«

»Was glauben Sie, womit der Täter den

Eingriff vorgenommen hat?«

»Ich könnte mir vorstellen, dass er ein
klassisches Leukotom benutzt hat, ein
chirurgisches Instrument, das einem

Eispick ähnelt. Der Durchmesser des

Einstichs passt dazu. Außerdem dürfte
ein solches Instrument nicht allzu schwer
zu beschaffen sein.«

»Und der Eingriff selbst?«, fragt Alan.

»Die Prozedur ist ziemlich einfach,
auch wenn sie ein bisschen Übung
verlangt. Der erste Arzt, der eine

Lobotomie vorgenommen hat, übte an

Lei chen, und zwar mit einem Bar-

Eispickel.«

Ich schaue auf Dana Hollister, die
reglos im Bett liegt.

»Sie nimmt überhaupt nichts wahr?«

»Wahrscheinlich nicht, auch wenn man
es nicht mit Sicherheit ausschließen
kann.

Es
gibt

Berichte
von

Komapatienten, die nach sehr langer Zeit
erwacht sind und die sich an Gespräche
erinnern konnten, die während ihrer

Bewusstlosigkeit an ihrem Bett geführt
worden waren. Was das Wissen über
das
menschliche

Hirn
und das

Bewusstsein angeht, stecken wir noch in
den Anfängen.«

Ich hoffe, er hat recht, und Dana lebt in
einer Welt des Nichts, anstatt in
einsamer Dunkelheit zu schweben.

Kapitel 20

»Erzählt mir irgendetwas, mit dem ich
was anfangen kann«, sage ich. »Bitte.

Sonst drehe ich noch durch.«

Es ist später Vormittag, und wir sind
wieder im Büro versammelt. Callie und

James sind über das Verhör von Douglas

Hollister, die Befragung von Heather
und alles andere unterrichtet.

Auf dem Rückweg habe ich an Avery

Hollister gedacht, wie er auf dem
flauschigen Badezimmerteppich lag, und
an Jeremy Abbott, der wie ein Säugling
nach der nächsten Mahlzeit schreit, und
an Dana, wie sie mit den Fäusten gegen
die dunklen Wände ihres Bewusstseins
schlägt,
gefangen
in
einem
immerwährenden Alptraum.

Natürlich habe ich auch an Heather
gedacht. Der Täter hat sie freigelassen,
und trotzdem ist auch sie noch gefangen,
liegt in einem Krankenzimmer und kratzt
sich die Haut blutig, umgeben von einem

Licht, das ihr unwirklich erscheint.

Ein

Mord
ist
eine
entsetzliche,
unmenschliche Tat, doch die Verrückten,
d i e ich und meine Leute jagen, sind
weniger am Tod ihrer Opfer interessiert
als an ihrem seelischen und körperlichen

Leid. Und dass sie in dieser Hinsicht so
erfolgreich sind, verfolgt mich am
meisten. Avery Hollisters Schicksal
wird
mich in zehn Jahren weniger
berühren als das von Jeremy Abbott. Ich
werde den Jungen zwar nicht vergessen,
aber er hat nicht genug gelitten, um in
mein persönliches Pantheon der Leiden
aufzusteigen.

»Ich habe etwas über die Autounfälle«,
sagt James.

»Lass hören.«

»Es waren insgesamt vier Fahrzeuge.

Ich habe die Unfallberichte ausfindig
gemacht. In allen vier Fällen haben die

Bremsen versagt. Die Wagen waren
älteren Baujahres, zwischen zehn und
fünfzehn Jahre alt.«

»Vier Wagen? Das ist ein ziemlich
hoher Prozentsatz für ein und denselben

Parkplatz«, meint Alan.

»Ja, eine unwahrscheinliche statistische

Abweichung«, bekräftigt James. »Zwei

Fahrzeuge wurden auf Betreiben der

Versicherungen genau untersucht. Es hat
s i c h herausgestellt, dass beide Wagen
manipuliert wurden.«

»Und du glaubst, unser Täter hat das
getan?«, frage ich. »Aber warum? Als

Ablenkungsmanöver? «

»Es ist noch zu früh, um meine

Hypothese
darzulegen.

Lass
mich
fortfahren. Wie gesagt, hat die VICAP-

Suche drei weitere solcher Verbrechen
zutage gefördert, bei denen Menschen
mit beschädigtem vorderen Hirnlappen
in Leichensäcken abgelegt wurden. Zwei

Fällen
bin
ich
heute

Morgen
nachgegangen. Einer hat hier in Los

Angeles stattgefunden, der andere in

Portland.

Beide

Opfer wurden
identifiziert, und beide waren lange Zeit
als vermisst gemeldet.«

»Die gleiche Methode. Das lässt auf
denselben Täter schließen«, sage ich.

»Beide Opfer waren Frauen. Sie
wurden bei Nacht auf einem Parkplatz
entführt - eine vor einem Supermarkt,
die andere vor einer Bowlingbahn.« Er
blickt auf. »Ich habe weiter ermittelt und
festgestellt, dass sich in der jeweiligen

Tatnacht mehrere Autounfälle ereignet
haben. Einzelheiten weiß ich noch nicht,
aber ich bin sicher, dass wir auch da auf

Sabotage stoßen werden.«

»Seltsam«, sage ich. »Das ist nicht
gerade
ein
idiotensicheres

Ablenkungsmanöver.

Wie
will
er
wissen, wann oder ob dieser Wagen
wieder gefahren wird?«

»Das ist ja das Verrückte«, sagt James.

»Es gibt keinen vernünftigen Grund.

Unser Täter geht mit großer Sorgfalt vor
und plant alles ganz genau, aber die

Unfälle sind völlig unlogisch. Sie sind
für die Durchführung der Tat nicht nötig,
und sie taugen auch nicht zur Ablenkung.

Eine Entführung von einem öffentlichen

Parkplatz ist ähnlich riskant. Warum geht
er dieses Risiko ein?«

»Weil er es braucht«, sage ich. »Nicht
für
die

Tat,
sondern
für
sein

Wohlbefinden.«

Das ist die einzig passende Antwort,
denn ein solches Verhalten können wir
bei

Serientätern
immer
wieder
beobachten.

Serientäter
sammeln

Trophäen, obwohl sie wissen, dass sie
sich dadurch selbst belasten, wenn man
sie fasst. Aber sie können nicht anders.

Sie brauchen die Barbiepuppe des
kleinen

Mädchens

(mit Blutspritzern
darauf) oder Omas Ehering (den sie seit
dem Tod ihres Mannes an einer Kette um
den Hals getragen hat, bis der Mörder
ihn abriss).

»Er braucht Autounfälle?«, fragt Alan.

»Man
nennt
diese

Störung

Symphorophilie«, schaltet sich Callie
ein. »Sie liegt vor, wenn ein Mensch
durch

Unfälle,

Katastrophen
und
dergleichen sexuell erregt wird.«

»Im Ernst? Es gibt Leute, die auf so
etwas abfahren?«

»Es
ist
faktisch
eine
sexuelle

Perversion«, erklärt James. »Natürlich
ist
es nur eine Hypothese, aber in
unserem Fall ist es meines Erachtens
eine nähere Betrachtung wert. Bei allem
anderen
scheint
der

Täter
mit
akribischer Sorgfalt vorzugehen. Warum
etwas so Unlogisches tun? Die einzige

Erklärung
ist
das Vorliegen einer

Persönlichkeitsstörung.«

Das leuchtet mir ein. »Also gut. Wir
berücksichtigen
das.

Fassen
wir
zusammen, was wir bisher über unseren

Freund wissen.« Ich zähle an den

Fingern ab. »Erstens: Er ist diszipliniert
und effektiv. Abgesehen von einer
möglichen ... wie hieß es gleich?«

»Symphorophilie«, wiederholt James.

»Richtig. Zweitens: Sein Motiv scheint
nach Hollisters Aussagen finanzieller

Natur zu sein.«

»Und in Hollisters Fall hat nicht der

Täter das Opfer ausgesucht«, sagt James,

»sondern der Ehemann. Es gibt keine

Hinweise
auf
eine
persönliche

Verbindung, und ich bezweifle, dass wir
eine finden werden.«

»Das

Fehlen
einer
persönlichen

Verbindung passt auch dazu, wie er die

O p f e r behandelt«,
sagt

Alan.

»Zugegeben, wir haben bisher nur

Heathers Aussage, was das angeht, aber
ich denke, wir können ihr glauben. Was
sie über seine Bestrafungsmethoden sagt,
hört sich nicht danach an, als hätte er
sich daran auf gegeilt.«

»Er ist fachmännisch vorgegangen«,
wirft Callie ein.

Ich nicke. »Das ist ein gutes Etikett
dafür.« Ich gehe zur Weiß Wandtafel und
schreibe. »Diszipliniert, methodisch,
zweckgerichtet. Das ist unsere derzeitige

Theorie. Der vorrangige Zweck scheint

Geld zu sein. Aber ist das Geld
vielleicht nur ein Vorwand für ihn?« Ich
schüttle den Kopf. »Warum hält er seine

Opfer bei Dunkelheit fest, und warum
mindestens
sieben

Jahre
lang?

Sadismus?«

»Das glaube ich nicht«, meint James.

»Ich ...« Er hält inne, überlegt. »Ich
glaube, das war wirklich treffend
ausgedrückt«, sagt er dann mit Blick auf
die Tafel. »Pragmatismus. Vielleicht ist
ihm das am wichtigsten. Nur, was nötig
i s t. Verschwendung ist unverzeihlich.«

Er sieht mich an. »Dunkelheit führt zu

Willfährigkeit und mit der Zeit zum

Wahnsinn. Das ist höchst effizient. Es ist
billig, führt todsicher zum Erfolg und
macht die Hilfe Dritter überflüssig, denn
früher
oder
später
wird
jeder

Widerstand
gebrochen.

Heather

Hollister hat ausgesagt, der Entführer
habe sie angewiesen, täglich Gymnastik
zu machen. Warum? Weil er wusste,
dass er sie am Leben erhalten muss.

Warum musste er das? Für den Fall,
dass Douglas Hollister sich nicht an die

Abmachung hält.« Er schüttelt den Kopf.

»Ich glaube nicht, dass der Täter ein

Sadist ist. Ich glaube, es geht ihm um
optimale Ergebnisse bei minimaler

Anstrengung.«

»Heather sagte, er habe nicht einmal mit
ihr gesprochen, während er sie bestraft
hat«, räume ich ein, obwohl ich noch
nicht ganz überzeugt bin. »Er hat sie aus
der Zelle geholt, peitschte sie aus, sagte
ihr, beim nächsten Mal würde es noch
schlimmer, und steckte sie wieder in die

Zelle. Wo bleibt da das Vergnügen?«

»Es gibt keins«, sagt James. »Weil es
für ihn bloß ein Geschäft ist und seine

Opfer nur eine Ware.«

»Vielleicht.« Mir kommt noch ein
anderer Gedanke. »Aber warum muss er
sie als Versicherung gegen den Ehemann
am Leben erhalten? Wenn es nur um

Effektivität geht, wäre es da nicht
logischer, sie umzubringen, als sich
diese Mühe zu machen?«

»Das habe ich auch überlegt«, sagt

James. »Ich finde trotzdem, es passt. Der

Zweck bei der Freilassung des Opfers -
wenn wir nach dem Geldmotiv gehen -
ist die Bestrafung des Ehemanns. Ihn zu
belasten, wie es Douglas Hollister
passiert ist. Mit dem lebenden Opfer hat
der

Entführer
ein
überzeugendes

Druckmittel, bis er sein Geld bekommen
hat. Das hält ihm einige Möglichkeiten
offen. Doch wenn er sie tötet, kann er
den Ehemann weder bloßstellen, noch
kann er ihm drohen.«

»Klingt einleuchtend«, pflichtet Alan
ihm bei. »Wenn man darüber nachdenkt,
nimmt man gewöhnlich an, dass das

Opfer schon tot ist, richtig?«

»Richtig«, sage ich.

Wenn eine Frau entführt wird und man
nichts mehr von ihr hört, muss man
d a v o n ausgehen, dass der Täter sie
umgebracht hat. So jedenfalls verlaufen
die meisten Fälle.

»Wenn also sieben oder acht Jahre
später ihre Leiche auftaucht«, fährt Alan
fort, »ist das zwar eine Überraschung
und wirft den Ermittlungsmotor wieder
an, aber es entspricht den Erwartungen.

Taucht das Opfer jedoch lebendig auf,
bekommt der Fall eine immense

Beachtung.«

»Das passt«, sage ich, »aber hier liegt
noch etwas anderes vor. Bloßstellung
des Ehemanns mag einer der Gründe
sein, weshalb er die Frau am Leben
erhält, aber es erscheint mir irgendwie
unvollständig. Ich weiß nur nicht,
warum.«

James nickt. »Ich stimme dir zu.«

Ich schreibe alles in verknappter Form
an
die

Tafel,
einschließlich
des

Fragezeichens, das für James' und meine

Ahnung steht. Es sind Vermutungen,
keine Gewissheiten, aber damit müssen
wir leben.

»Warum lobotomiert er seine Opfer?«,
fragt Callie.

Ich lege den Kopf schief und denke
nach.

»Vielleicht
aus
praktischen

Erwägungen, wie James es in seiner

Tätertheorie umrissen hat.« Ich bin noch
nicht restlos überzeugt, kann aber nicht
abstreiten, dass diese Theorie mir
zunehmend
einleuchtet.

»Ein
lobotomiertes

Opfer
kann
nichts
bezeugen.«

Alan reibt sich das Kinn. »Aber wie
soll das zur Bestrafung des Ehemanns
führen? Das Opfer kann zwar nichts über
den Entführer sagen, es kann aber auch
nicht mit dem Finger auf den Ehemann
zeigen. Das widerspricht doch der

T he s e , dass er sich Möglichkeiten
offenhalten will.«

»Stimmt. Und was ist mit Heather?«,
frage ich. »Wenn er die Opfer
lobotomiert, um keine Zeugen zu haben,
warum hat er Heather dann verschont?

Und es stattdessen mit Dana gemacht?

Bisher hat er keine Unbeteiligten
geschädigt, soweit wir wissen.«

»>Soweit wir wissen< ist hier der

Schlüsselsatz«, stellt Alan heraus.

»Vielleicht war Dana keine Unbeteiligte,
sondern steckte in der Sache mit drin.«

Ich denke kurz darüber nach. »Möglich«,
räume ich ein.

»Er könnte glauben, dass er nichts zu
befürchten
hat«,
fährt Alan
fort.

»Überleg mal: Er hat Heather acht Jahre
lang festgehalten, und was weiß sie von
ihm? Nichts. Das könnte sich ändern,
sobald sie wieder bei normalem

Verstand ist. Allerdings bezweifle ich,
dass es dazu kommt.«

»Fest steht es aber noch lange nicht«,
merkt James an, »und es passt auch nicht
zu dem Profil, von dem wir bislang
ausgehen. Diese Art von Pragmatismus
würde das Risiko einer Entdeckung gar
nicht erst in Betracht ziehen.«

»Vielleicht
doch«,
sagt

Callie.

»Angenommen, das Motiv ist Geld, dann
w ü r d e unser Freund permanent sein
derzeitiges Paradigma prüfen, besonders
im Hinblick auf Risiko und Nutzen.«

»Und?«

»Sich von jemandem abzocken zu
lassen ist ein Unterfangen mit hohem

Risiko und null Nutzen. Damit ermutigt
man
andere,
sich
ebenfalls
zu
widersetzen,
und senkt folglich sein

Einkommen. Unser Freund hat mit
solchem Widerstand offenbar schon zu
tun gehabt, und nun ist er in Gestalt von

Douglas Hollister wieder aufgetaucht.

Der Täter hätte beschließen können, dass
eine andere Vorgehensweise nötig ist.«

»Zum Beispiel?«

»Heather ist frei. Von ihrem Zustand
abgesehen ist sie keine Gefangene mehr.

Douglas dagegen ist auf dem Weg ins

Gefängnis. Überleg mal. Diese Männer
w e r d e n vom Hass auf ihre Frauen
angetrieben. Wie könnte man sie besser
bestrafen, als wenn man sie die Plätze
tauschen lässt?« Sie schaut zur Tafel.

»Was würdest du darauf wetten, dass
die derzeitigen Kunden eine E-Mail,
einen Anruf oder eine SMS bekommen
haben mit dem Inhalt, sie sollen in den

Nachrichten
auf
den

Fall Douglas

Hollister achten? Das Risiko ist erhöht,
aber auch der Nutzen.«

»Eine interessante Theorie«, räumt

James ein. »Wir haben allerdings noch
nicht
über
die
größte

Anomalie
gesprochen.«

Ich ziehe die Brauen hoch. »Und die
wäre?«

»Warum bestätigt er seine Existenz,
indem er eine SMS schickt, einen Zettel
in Heathers Tasche hinterlässt und dir
eine Karte vor die Haustür legt? Wenn
e r nur Douglas schädigen will - warum
tritt er dann selbst aus dem Schatten
hervor?«

Eine gute Frage. Vielleicht sogar die
beste.

»Möglich, dass wir es besser verstehen,
wenn wir mehr über die früheren Opfer
wissen«, sage ich. »Callie, ich möchte,
dass du das übernimmst. Ruf die
entsprechenden Stellen an und sieh zu,
dass sie dir die Akten schicken.«

»Mit Vergnügen.«

»Der
schnellste

Weg
zu
einem
undisziplinierten Täter führt über das,
was
ihn antreibt«,
sagt

James.

»Viktimologie. Der schnellste Weg zu
unserem Täter führt über methodisches

Vorgehen.«

»Stimmt«, pflichte ich ihm bei. »Dann
lasst
uns
die

Voraussetzungen
untersuchen.« Ich gehe zur Tafel und
finde noch einen freien Bereich.

METHODE

/ERFORDERLICH,
schreibe ich hin.

»Bleiben wir bei dem Geldmotiv und
schauen uns die grundlegenden Faktoren
a n. Was braucht der Täter, um das zu
tun, was er
tut?

Was
ist
der

Grundstein?« »Ein Kunde«, sagt James.

»Gut.« Ich schreibe KUNDE unter

METHODE /ERFOR-DERLICH. »Wie
kommt er an Kunden?«

Alan kratzt sich am Kopf. »Douglas

Hollister hat er in einem Chatroom
aufgetrieben. Also findet er sie im

Internet, würde ich sagen.«

»Das
ist
heutzutage
das

Nächstliegende.« Ich schreibe es hin.

»Aber das Internet ist gigantisch. Wo
fängt er an?«

»Da gibt es viele Möglichkeiten«, sagt
eine Stimme von der Tür her. Sie gehört

Leo Carnes.

»Leo!« Ich gehe zu ihm und schließe ihn
in die Arme. Leo Carnes ist der beste

Spezialist für Computerverbrechen, den
wir haben, obwohl er erst Ende zwanzig
ist. Er hatte uns damals bei der

Aufklärung des Mordes an Bonnies

Mutter geholfen. Seitdem hat er sich sehr
verändert. Er trägt jetzt Schlips, und
s e i n e dunklen Haare sind kürzer
geschnitten als damals.

»Du hast dich von dem Ohrring
verabschiedet, wie ich sehe«, sagt

Callie.

Leo zieht sich verlegen am linken

Ohrläppchen. »Die sind nicht mehr so
cool, außer man ist Tommy Lee oder so
jemand.«

»Steht dir gut«, meint Alan. »Schön,
dass du wieder hier bist.«

»Danke«,
erwidert

Leo
verlegen.

»Okay, ihr wolltet wissen, wie der Typ
vorgehen könnte, um im Internet Kunden
zu fangen. Nun, das ist nicht weiter
schwer, wenn man Zeit und Geduld hat.«

»Davon hat dieser Hurensohn jede

Menge«, sagt Alan.

»Wenn ich eine Suche starte, sagen wir

...« Leo setzt sich an einen Computer,
und seine Finger huschen über die

Tastatur.

Er
stellt
eine

Internetverbindung her und öffnet einen

Browser.

»Suchen
wir
nach

>Antifeminismus-Forum<.« Er tippt die

Wörter ein, und die Seite wird geladen.

»Seht ihr? Achtzehntausendvierhundert

Möglichkeiten. Gehen wir die mal durch

... hier ist eine: fightmisandry.com.«

»Misandrie?«, frage ich.

»Männerhass«, antwortet James. »Die

Idee
hinter
einer

Seite
wie
fightmisandry.com
beruht
wahrscheinlich auf dem Gedanken, dass
es dem Feminismus gar nicht mehr um

Chancengleichheit geht, sondern dass er
zu einer breiten Anti-Männer-Bewegung
geworden ist.«

»Woher kennst du dich so gut damit aus,
wo du doch von der anderen Fraktion
bist?«, fragt Callie.

James hat sich uns gegenüber erst
kürzlich als schwul geoutet, und wäre
diese Frage nicht von Callie gekommen,
wäre ich wegen der möglichen Folgen
erschrocken.

»Im Gegensatz zu manchen anderen tue
ich etwas für meine Bildung«, erwidert

James gereizt. »Intellektuelle Stagnation
zeugt nicht nur von Trägheit, sie ist
unattraktiv.«

Callie lacht. »Der ist gut.«

»Sieh mal einer an«, murmele ich, als
ich das Menü der aufgerufenen Seite
überfliege. »Hier gibt es Chats, Foren,

Buddy-Listen. Das Thema zieht eine

Menge Leute an. Leo, du sagst, dass er
etliche Möglichkeiten hat, nach Kunden
zu suchen.«

»Ja.« Er nickt eifrig und sieht trotz

Anzug und Schlips mit einem Mal jünger
aus. »Im Internet geht es um Information,

Kommunikation und Gemeinschaft. Man
findet alles, wenn man geduldig ist und
weiß, wie man danach suchen muss.«

»Es besteht ein großer Unterschied
zwischen Reden und Tun«, sagt James.

»Di e meisten Männer in diesen Foren
quatschen bloß und tun nichts.«

Leo überlegt. »Er könnte ein Programm
schreiben,
das
im

Chat
nach

Schlüsselwörtern sucht. Zum Beispiel

>Schlampe<,

>tot<, >Hass<,

>loswerden<,

>umbringen<
und
dergleichen.

Er
könnte auch Köder
auslegen, Posts, also Beiträge in den

Foren
oder
im

Live-Chat

...

Andeutungen, dass er sich wünscht,
seine Frau loszuwerden, und dann auf

Antworten Gleichgesinnter warten.«

»Möglich,
aber
unwahrscheinlich«,
sage ich. »Dabei würde er zu viele

Spuren hinterlassen.«

»Dann würde ich mich auf einen Bot
verlegen«, sagt Leo. »Einen was?«

»Bot. Abkürzung für Robot. Damit ist
ein automatisch arbeitendes Programm
gemeint. Es läuft eigenständig, entweder
mit einem Timer, wobei ihm befohlen
wird, in bestimmten Zeitabständen eine
bestimmte Funktion auszuführen, oder es
reagiert auf Eingaben. Man kann einen

Bot zum Beispiel in einen Chatroom
einschleusen. Der verhält sich wie ein
normaler Teilnehmer, ist aber keiner. Es
ist nur ein Programm. Es kann so
eingerichtet werden, dass es auf Fragen
antwortet, und wenn jemand Kontakt
aufnimmt, hat der Bot eine geschickte

Antwort parat.« »Zum Beispiel?«

»Das ist auf Pornoseiten beliebt. Man
schafft ein Profil für eine heiße

Zwanzigjährige mit Riesenmöpsen.« Er
wird rot. »Verzeihung.«

»Nein,
nein,

>Riesenmöpse<
ist
sozusagen der Fachausdruck«, sagt

Callie. »Erzähl weiter.«

Er räuspert sich. »Man schafft ein Profil
für eine attraktive junge Frau, die es
nicht gibt. Sie ist eine Fiktion. Der Bot bekommt dieses Profil und wird in einen

Chatroom voller alleinstehender Typen
eingeschleust, die nach einer Frau
suchen.«

»Und alle denken, das Programm ist
eine leibhaftige Frau«, sagt Alan.

»So ist es. Also schicken alle achtzig

Kerle ihr eine Nachricht im Stil von

>Hi, bist du öfter hier?<. Der Bot ist
programmiert zu antworten mit: >Hallo,
tut mir leid, ich bin für einen Moment
von meinem Computer weg, aber du
kannst meine Nacktaufnahmen sehen und
live mit mir chatten.< Versteht ihr?«

»Wie würde sich diese Methode für
unseren Täter auszahlen?«, fragt Alan.

»Eigentlich gar nicht«, räumt Leo ein,

»aber so ein Bot kann im Chatroom noch
andere Dinge tun.«

»Suchen, nehme ich an«, sagt James.

»Genau. Zurück zur Timer-Variante.

Der Bot wird im Chatroom eingeschleust
u n d erhält den Befehl, alle fünf

Millisekunden nach einem der folgenden

Worte
zu suchen: Schlampe, Nutte,

Killer, Mord, Tod. Wenn eines davon im

Chat benutzt wird, informiert der Bot
seinen Besitzer. Wenn der wirklich
gerissen sein will, lässt er den Bot eine
allgemeine Antwort an den Verwender
des

Schlüsselworts senden.

Zum

Beispiel: >Bin ganz deiner Meinung.<

Das ist gar nicht schwierig.«

»Wie sicher wäre das für ihn?«, frage
ich.

»Wenn man es richtig macht, sehr
sicher. Wenn wir beobachten und
abwarten, und der Betreiber der Site ist
kooperativ, könnten wir die Spur
vi el l ei cht zurückverfolgen. Aber ihr
müsst
wissen,
dass
die
meisten

Betreiber Chats nicht protokollieren.

Privatsphäre wird sehr geschätzt. Wenn
man die nicht gewährleistet, ist man
nicht
konkurrenzfähig.

Bei
vielen

Betreibern, die zum Beispiel Instant

Messaging anbieten, kann man eine
vollständige

Verschlüsselung wählen,
und vollständig heißt heutzutage fast
schon auf Geheimdienstniveau.« »Aber
wir können ihn abhören?«, fragt Alan.

»Nicht
unbedingt.

Es
gibt
zwei
verschiedene Dienste in der Instant-

Messaging-Arena, die man im Grunde
gar nicht >abhören< kann, wie du dich
ausdrückst.

Sie
benutzen
eine

Kombination aus Verschlüsselung und

Peer-to-Peer-Architektur.« Er zuckt die

Schultern. »Tut mir leid, ich sollte nicht
zu sehr in Fachjargon verfallen. Es
genügt, wenn ich sage, dass in diesen
beiden Fällen der Betreiber gar nicht mit
uns kooperieren könnte, selbst wenn er
wollte.«

»Lass mich raten«, sage ich. »Diese
beiden Varianten sind die beliebtesten.«

Leo nickt. »Anonymität ist alles. Das
meiste ist ja auch gar nicht illegal. Die Leute werden nur nicht gerne bespitzelt.

Sie wollen sich unterhalten und sich
keine Gedanken machen müssen, ob der

Große Bruder sie belauscht. Das

Problem ist, Pädophile und Terroristen
werden dadurch unterstützt.«

»Wie war das in der Zeit vor dem

Internet?«, fragt James.

Leo zuckt die Achseln. »Nicht mein

Gebiet, tut mir leid. Aber euer Täter
könnte das Netz schon seit Langem
benutzen. Chatrooms gibt es schon eine
ga nze Weile, und die Mailbox war
bereits in den Siebzigerjahren populär.

Mit einer primitiven Version eines Bot-

Programms
könnte
er
schon
seit
fünfundzwanzig Jahren operiert haben,
wenn er den Durchblick hat. Sogar ein
bisschen länger.«

Diese Monster werfen ihr Netz ins

Meer der Information, geht es mir durch
den Kopf, und ziehen es prall gefüllt mit
einem Fang aus Hasserfüllten und

Hungrigen wieder heraus.

»Okay, Leo«, sage ich. »Ich möchte,
dass du deiner Hypothese nachgehst.«

»Schieß los.«

»Die

Abteilung
für

Computerverbrechen des LAPD hat

Douglas Hollisters PC mitgenommen.

Ich möchte, dass du zu den Leuten gehst
und ihnen über die Schulter schaust. Leg
ihnen deine Theorie dar und durchsuche
den PC nach stützenden Beweisen. Ich
will den Namen der Websites, die unser

Freund besucht hat.«

»Das dürfte kein Problem sein. Die

Kollegen dort wissen, was sie tun, und
i c h komme
gut
mit
ihnen
klar.

Computerfreaks
sind
zwar
konkurrenzbewusst,
aber
nicht im

Hinblick auf Zuständigkeiten.«

»Wir haben noch drei andere Opfer, die

... nun ja, freigelassen wurden. Wir sind
ziemlich sicher, dass es derselbe Täter
ist. Wir werden mit den beteiligten

Dezernaten zusammenarbeiten, sodass es
uns möglicherweise zu anderen Douglas

Hollisters führt. Falls ja, müssen wir
deren Computer ebenfalls durchforsten.«

»Gebt mir einfach Bescheid«, sagt Leo.

»War's das schon?«

»Schon? Wir arbeiten hier«, schimpft

Callie. »Wir schuften uns einen ab. Wir
können nicht den ganzen Tag auf unserem

Allerwertesten sitzen, Kaffee schlürfen
und

Internetpornos
gucken.

Hopp,
hopp!«

Leo lächelt sie mitleidig an. »Neid ist
hart.«

»So habe ich mir das gedacht«, sagt

Alan.

Leo ist gegangen, und wir sitzen wieder
vor der Tafel und unseren Stichwörtern,
die mit schwarzem und blauem Marker
geschrieben sind und zusammenhanglos
aussehen,
sogar
ein
bisschen
durcheinander wie Puzzlestücke, die auf
den Sofatisch gekippt wurden. Wir
starren darauf und reden darüber und
kramen nach passenden Teilen. Das
fertige Puzzle sieht immer gleich aus: ein

Gesicht mit einem Namen darunter.

»Unser Täter gestaltet die Dinge
einfach. Er sucht nach Männern, die ihre
bessere Hälfte aus dem Weg haben
wollen«, sagt Alan.

»Und wie steht's mit unzufriedenen

Frauen, die ihren Mann loswerden
wollen?«, wirft Callie ein.

»Möglich«, räume ich ein, »aber nicht
praktikabel. Ungefähr sechzig Prozent
alle Ehemorde werden von Männern
begangen, sie sind also die größere
demografische Gruppe.« Ich lächle Alan
an. »Zugegeben, eine schiefe Aufteilung
der Zielgruppe ... das meine ich ganz
ohne Männerhass.«

»Schon gut. Zurück zum Thema. Unser

Täter
findet

Männer,
die
diesen
zusätzlichen Schritt gehen wollen. Eine

Scheidung genügt nicht, weil sie ihr

Geld oder die Kinder nicht teilen wollen
oder weil sie die Frau zu sehr hassen. Er
trifft eine Abmachung mit dem Ehemann:

Schließ eine Lebensversicherung auf
deine Frau ab, falls es noch keine gibt,
und ich entführe sie und halte sie fest.

Niemand wird je eine Leiche finden,
weil es keine gibt. Sieben Jahre später
lässt du sie für tot erklären, kassierst die

Versicherungssumme
und
gibst mir
meinen Anteil.«

»Hört sich schlüssig an«, sage ich.

»Was also macht er mit den Frauen,
wenn die sieben Jahre um sind?«

James' Seufzer klingt spöttisch. »Er
bringt sie um, was denn sonst? Er tötet
sie
und
lässt
die

Leichen
so
verschwinden, dass sie nicht gefunden
werden. Vielleicht verbrennt er sie oder
zerstückelt sie, aber wie er es anstellt,
ist jetzt erst einmal unwichtig.«

»Und was ist wichtig?«

»Dasselbe wie bisher: Methodik. Wir
haben jetzt eine Ahnung, wie unser Täter
seine Opfer ausgewählt hat. Und wir
wissen von Heather Hollister, wie er die

Opfer behandelt. Die nächste logische

Frage ist: Wo hält er sie gefangen?«

»Tja«, sage ich nachdenklich. »Wir
haben drei lobotomierte Opfer in drei

Staaten:

Kalifornien,

Nevada
und

Oregon. Ob er in jedem Staat ein

Versteck hat?«

»Da bin ich ziemlich sicher«, sagt

James.

»Warum?«

»Weil es die vernünftigste Lösung ist.

Je länger er mit einem Opfer durch die

Gegend reist, desto größer das Risiko,
geschnappt zu werden. Es ist viel
einfacher und sicherer, die Opfer an Ort
und Stelle gefangen zu halten.«

»Das müssten dann Häuser sein, die
ihm gehören«, folgere ich. »Gemietete

Häuser wären ebenfalls zu riskant. Es
wäre nicht so günstig, den Vermieter mit
der Axt erschlagen zu müssen, nur weil
er auf eine Tasse Kaffee reinschneit.«

»Da sind wir uns einig«, sagt James.

»Über welche Art von Häusern reden
wir also?«, frage ich.

»Über abgelegene Häuser«, sagt Alan.

»Entweder im Hinterland oder dort, wo
keine Wohnhäuser in der Nähe sind oder
wo es niemanden interessiert, was
geschieht.«

»Lagerhäuser?«

»Glaube ich nicht«, meint Callie. »In

Lagerhausvierteln gibt es zu viel

Unvorhergesehenes:

heimliche

Hausbesetzer, Feuer, Drogenrazzien,
weil wieder mal jemand die falsche

Sorte Basilikum gezogen hat. Unser

Täter braucht eine Bleibe, wo niemand
ihn stört. Leise, abgeschieden und
sicher. Am besten ein Betongebäude auf
einem Privatgrundstück. Besonderheiten
wie Stahlpritsche und Ringe an der

Wand kann er dann selbst anbringen.«

»Wie würde er seine Opfer im Auge
behalten, während er reist?«, frage ich.

»Mittels Videoüberwachung. Das geht
inzwischen auch übers Internet«, sagt

Callie. »Ich weiß das, weil mein frisch

Angetrauter
mehrere

Kameras
in
u n s e r e m Haus installiert hat. Sie
übertragen das Bild auf den Computer,
und man kann von überall auf der Welt
daraufzugreifen, solange man ins Web
kommt.«

»Sam ist ein bisschen ängstlich, was?«,
spöttelt Alan. »Er ist bloß vorsichtig,

Moppelchen.«

»Wir schlagen eine zu breite Schneise«,
sage ich. »Selbst wenn Callie recht hat,
was dann? Wie sollen wir eine
bundesweite

Suche
nach
dem

Betongebäude
eines Privatmannes
durchführen?

Was
soll
uns
das
einbringen?«

»Geografisches

Profiling
könnte
hilfreich sein«, schlägt James vor.

»Unser Täter ist zwar ein Pendler, aber
es kann nicht schaden.«

Geografisches Profiling ist eine im

Grunde mathematische Vorgehensweise,
m i t der
man
versucht,
den
wahrscheinlichsten Aufenthaltsort eines

Täters zu bestimmen, wobei die Analyse
sich auf dieselbe Grundlage stützt wie
u n s e r e übrige

Arbeit:

auf
das

Täterverhalten.

Man nimmt an, dass es grundsätzlich
zwei Tätertypen gibt, den »Pendler« und
den »Plünderer«. Der Plünderer ist
ortsgebunden. Er begeht seine Taten in
einem fest abgesteckten Gebiet. Er ist
der beste Kandidat für geografisches

Profiling.

Der Pendler ist mobil und legt zwischen
den
einzelnen

Verbrechen
große

Distanzen zurück. Er ist häufig ein
intelligenter Jäger, der kulturelle und
psychische Barrieren überwinden kann.

Mit geografischem Profiling ist er nur
schwer festzunageln. »Son of Sam« war
ein Plünderer; er wurde aufgrund eines

Parkknöllchens geschnappt. Ted Bundy
war ein Pendler; er wurde gefasst, weil
er einfach nicht mit dem Töten aufhören
wollte und schließlich zu viele Spuren
hinterließ.

Geografisches Profiling ist relativ neu,
hat aber einen ständig wachsenden

Datenbestand
an
interessanten

Verhaltensbeobachtungen. Ein Beispiel:

Wenn Menschen sich verlaufen, gehen

Männer meist bergab, Frauen bergauf.

Ich habe das nicht geglaubt, als ich
davon hörte, aber es wurde mir bestätigt.

Ein anderes Beispiel: ein rechtshändiger

Verbrecher, der Hals über Kopf
verschwinden muss, rennt nach rechts
und wirft seine Waffe nach links.

Geografisches Profiling ist umstritten
und kompliziert, aber auch nützlich.

»Ich weiß nicht recht, was das in
unserem Fall bringen soll«, wende ich
ein. »Vier Opfer in drei verschiedenen

Staaten? Das sind nicht allzu viele

Variablen, die wir benutzen können.«

James zuckt die Achseln. »Wir sollten
es trotzdem versuchen.«

»Denkst du an jemand Bestimmtes?«,
frage ich.

»Professor Earl Cooper. Er ist ein
bisschen nervtötend, versteht aber sein

Handwerk.«

Ich blicke auf die Weißwandtafel. Sie
starrt
zurück,
verhöhnt
mich
mit

Schweigen und Unvollständigkeit. Ich
denke an die anderen Heathers, die
i r ge nd w o im

Dunkeln
festgehalten
werden.

Ich stehe auf und nehme meine

Handtasche. »Gehen wir zu ihm.«

Bewegung ist Bewegung. Stillstand ist

Tod.

Kapitel 21

Dana Hollister lauscht einem lauten,
gleichbleibenden Summen. Es ist wie
ein einzelner Ton aus vierzig Mündern.

Es hat sich über ihre Welt gelegt, dieses

Summen.

Meistens fließt es über sie hinweg wie

Wasser, und sie ist untergetaucht. Da ist

Licht, und da ist das Summen und kein

Gedanke.

Doch ab und zu stockt das Summen, und
dann gibt es winzige Lichtblicke.

Einmal, als das Summen verstummte,
dachte Dana ein einzelnes Wort:

Ich.

Dann setzte das Geräusch wieder ein
und erstickte alles andere. Soeben stockt
das Summen wieder, diesmal länger als
je zuvor. Vom Grunde eines Sees aus

S i r u p schwimmt

Dana
an
die

Oberfläche.

Der Mann, denkt sie.

Der Mann beugt sich vornüber, eine

Nadel in meinem Auge. Da ist etwas zu
sehen.

Das Summen kommt, ein Brausen in der

Ferne.

Da ist etwas zu sehen, das wichtig ist.

Etwas an dem Mann.

Ich sollte es ihnen sagen.

Wer sind die?

Wer bin ich?

Ich...

Das Summen deckt sie zu, und sie sinkt
ins Nichts.

Wie sich herausstellte, war Earl

Cooper bereits unterwegs zu uns. Jetzt
steht er in unserem Büro wie ein Mann
aus einer anderen Zeit.

Er trägt Hut und Stiefel eines Cowboys,
ein Flanellhemd und ausgebleichte

Jeans. Er ist nicht sehr groß, knapp eins
siebzig, und breit in den Schultern, aber
schmal in den Hüften. Jedes seiner
zweiundsechzig Jahre sieht man ihm an.

Er hat ein faltiges Gesicht, eine große

Nase und einen Schnurrbart, der an den

Enden gewachst ist. Es ist ein
unverwechselbares Gesicht, geformt von
seinem Träger, nicht andersherum.

Die Augen funkeln vor Klugheit und
haben eine Tiefe, die mich erkennen
l ä s s t, dass Cooper in seinem Leben
schon viel gesehen und getan und sich
dabei die Finger schmutzig gemacht hat.

Doch ich sehe auch einen Hauch von

Traurigkeit in seinem Gesicht.

»Freut mich, Sie kennenzulernen«,
begrüßt er mich und schüttelt mir
lächelnd die Hand. »Ich habe von Ihrer

Arbeit gehört. Tut mir leid, das mit Ihrer

Familie und Ihren Narben.«

Er sagt es so geradeheraus, dass ich
keine

Kränkung
empfinden
kann.

»Danke, Sir.«

Ich
wähle
ganz
bewusst
diese
respektvolle Anrede, denn Cooper
strahlt eine ruhige Autorität aus, die aus

Alter und Erfahrung erwächst. Er wirkt
wie ein Lehrer, dem man zuhören sollte.

Diese Aura umgibt ihn wie ein Mantel
aus stiller Gewissheit.

»Woher kommen Sie?«, fragt Alan.

»Aus Texas. In bin in der Nähe von

Dallas zu Hause. Aber ich komme jedes

J a h r für
drei

Monate
hierher.

Beratertätigkeit und Vorträge. Das hält
mich ganz schön auf Trab.«

»Sind Sie Cowboy, Earl?«, fragt Callie
neckend.

Er lächelt sie an, und sein Gesicht hellt
sich auf. »Nein. Ich bin bloß ein

Akademiker in Cowboystiefeln. Aber

Schießen ist eines meiner Hobbys.«

» M i t welcher Waffe schießen Sie?«,
frage ich.

»Am
liebsten
mit
einer

Neunmillimeter«,
sagt
er.

»Einige
meiner Zeitgenossen halten das für ein

Sakrileg, aber das ist mir egal. Ich
wollte eine Waffe, die mir gefällt, und
das war nun mal die Neunmillimeter.«

»Ich habe eine Glock.« Ich ziehe meine

Jacke zur Seite, damit er sie sieht.

Er blickt mich neugierig an. »Sind Sie
eine gute Schützin?«

»Gut?«, sagt Callie. »Sie ist ein

Naturtalent.« »Tatsache?«

»Tatsache.« Wenn es um das Schießen
geht,
kenne
ich
keine
falsche

Bescheidenheit. »Ich habe auf der

Grundlage meiner Trefferquote am

Schießstand Vergleiche angestellt. Ich
würde
bei
einem

Wettbewerb
wahrscheinlich unter die besten hundert

FBI-Leute kommen.«

»Der Frauen?«, fragt er.

»Männer und Frauen.«

Er lächelt. »Das würde ich gerne mal
sehen. Die meisten Jungs würden sich
schwarzärgern, wenn eine Frau sie
schlägt. Sie sollten irgendwann gegen
diese Machos antreten.«

Ich erwidere sein Lächeln. Ich finde ihn
sympathisch. »Vielleicht tue ich das.«

»Haben
wir
uns
jetzt
genug
verbrüdert?«, fragt James, unser aller

Gewissen, giftig und ungeduldig wie
immer. »Können wir uns jetzt endlich
der vorliegenden Aufgabe zuwenden?«

Earl zieht die Mundwinkel nach unten.

»Zügeln Sie sich, mein Freund.«

»Ich bin nicht Ihr Freund«, erwidert

James kühl. »Und da sind noch andere

Frauen im Dunkeln eingesperrt, wie
kürzlich Heather Hollister.«

Earl nickt. »Der ungeduldige Jäger, der
nie die Flinte weglegt oder die Stiefel
auszieht. Ich war mal genauso wie Sie,
mein

Freund.

Besser
man
lernt
abzuschalten, sonst ist man eines Tages
ausgebrannt.«

»Wir sollten jetzt endlich zur Sache
kommen«, sagt James zähneknirschend.

»Geben Sie's auf, Earl«, rät Callie. »So
ist James immer. Traurig, aber wahr.«

»Ich weiß. Gut, kommen wir zur Sache.

Was kann ich für Sie tun?«

Ich schildere ihm den Fall in allen

Einzelheiten. Er hört aufmerksam zu,
zwirbelt seine Schnurrbartenden und
hakt hin und wieder mit einer knappen

Frage nach. Als ich fertig bin, ist er eine

Zeit lang still und blickt auf unsere

Hieroglyphen an der Tafel.

»Ich weiß nicht, ob ich Ihnen eine große

Hilfe sein kann«, beginnt er schließlich,

»aber ich sage mal, was ich sehe.«

»Mehr wollen wir auch gar nicht«,
entgegne
ich.

»Was
wissen

Sie
eigentlich über meine Arbeit?«

»Nur das Gröbste. Callie ist unsere

Kriminologin. Sie ist in der Forensik
bewandert, aber für Spezialgebiete
ziehen wir immer Experten wie Sie
hinzu.«

»Verstehe. Geografisches Profiling ist
das uneheliche Stiefkind der Disziplin«,
erklärt Cooper. »Mit anderen Worten, es
ist noch nicht das letzte Wort darüber
gesprochen. Aus gutem Grund. Es gibt
viele Dinge, über die man stolpern kann.

Das größte Problem ist ein Mangel an

Informationen, wie in Ihrem aktuellen

Fall. Geografisches Profiling steht und
fällt
mit

Daten.

Es
geht
um

Zahlenverarbeitung und Variablen. Ihr

Täter hat vier Personen in drei
verschiedenen Staaten nach langer

Entführungszeit freigegeben. Er wählt
s e i ne Opfer übers Internet aus. Das
macht es uns nicht einfacher.

Wir gehen bei den Tätern von vier

Grundtypen aus. Es gibt den Jäger, der
d i e Opfer in seinem Heimatterritorium
aussucht.

Bei
diesem

Tätertyp
funktioniert mein Profiling am besten. Es
gibt den Wilderer, der von zu Hause
wegreist. Er ist gerissener. Er weiß,
dass man nicht in den eigenen Garten
scheißt. Dann gibt es den Angler. Er ist

Opportunist und wahrscheinlich sehr
undiszipliniert. Er sieht etwas, das ihm
gefällt, während er mit anderen Dingen
beschäftigt ist, und handelt aus dem

Impuls heraus. Und schließlich gibt es
noch den Fallensteller, der das Opfer zu
sich lockt, um die Situation unter

Kontrolle zu haben.« »Da überschneiden
sich viele Dinge«, bemerke ich.

Er nickt. »So ist es, Agentin Barrett.

Der Angler kann in seinem Heimatgebiet
vorgehen wie der Jäger, aber auch weit
weg von zu Hause. Der Vergewaltiger
a l s Handelsreisender. Der Wilderer
kann sich ein neues Heimatterritorium
schaffen. Er hält sich für gerissen, weil
er seine Opfer jedes Mal woanders
aussucht, aber dann gefällt es ihm in der
neuen Gegend, und er zieht immer
wieder dorthin. Es kann auch sein, dass
ihm diese Entscheidung gar nicht
bewusst ist.

Das ist einer der Grundsätze, die das
geografische Profiling stützen: Wir
operieren
häufig
in
unseren

Komfortzonen, bewusst oder unbewusst.

Die Theorie besagt, dass der Ort sowohl
der Entführung als auch der Freilassung
des Entführten oder des Ablegens seiner

Leiche uns wichtige Hinweise auf den

Wohnort des Täters gibt. Ein bekanntes
und simples Beispiel ist ein Fall, in dem

L e i c h e n immer
bei
einer

Eisenbahntrasse gefunden wurden. Dies
deutete auf einen Täter hin, der ziellos
und ständig auf Achse war. So konnte
die Suche eingeengt und der Mann
schließlich gefasst werden. Er war ein
illegaler

Einwanderer,
der bereits
mehrmals ausgewiesen worden war.«

Wenn ich Cooper so zuhöre, kann ich
mir vorstellen, dass er ein gefragter

Redner ist. Er hat eine lockere, jedoch
engagierte Art zu sprechen, bei der man
sich fühlt, als säße man im Wohnzimmer
mit den Füßen auf dem Sofatisch und
unterhielte sich mit ihm.

»Das

Entscheidende
ist
die

Entfernung«, fährt er fort. »Es gibt einen

Unterschied zwischen wahrgenommener
und tatsächlicher Entfernung. Wenn
j emand von Ihnen schon mal auf ein

Gebirge am Horizont zugewandert ist
oder versucht hat, durch einen See zu
schwimmen, werden Sie wissen, was
ich meine. Es sieht zum Greifen nah aus,
aber man kann tagelang wandern, bis
man das Gebirge erreicht, oder so lange
schwimmen, bis man ertrinkt, ohne an
das andere Ufer zu gelangen. Dieses

Phänomen gibt es auch umgekehrt. Ein

Mörder
glaubt möglicherweise, dass
etwas noch weit weg ist, dabei ist es in

Wirklichkeit schon ganz nah. Das hilft
uns, das Transportmittel zu ergründen -
in diesem Fall ein Auto -, da es uns eine

Vorstellung von der mobilen Reichweite
eines Täters gibt.«

»Das hört sich so an, als wäre ein
zielloser Mensch mittels geografischem

Profiling leichter zu schnappen als ein

Mann mit einem Wagen«, sagt Alan.

»So ist es«, bestätigt Cooper. »Es hilft
uns nicht, dass dieser Kerl hier in
verschiedenen Staaten operiert. Doch
der

Distanzfaktor
könnte
etwas
hergeben. In Bezug auf die Entführungen,
meine ich.«

»Wie das?«, fragt Alan.

»Von wo und wie er seine Opfer
entführt. Er ist pragmatisch. Was verrät

Ihnen das?«

»Dass er nicht Hunderte Meilen weit
weggeht«, melde ich mich zu Wort.

Cooper lächelt. »Korrekt.«

»Aber darauf hat er nicht immer

Einfluss«, gibt Callie zu bedenken. »Die

Wahl seiner Opfer ergibt sich aus dem

Bedürfnis seiner Kunden. Er kann vorher
nicht wissen, wo sie wohnen.«

»Ein
guter

Gedanke,
aber
nicht
zutreffend«, sagt Cooper. »Portland zum

Beispiel
ist
nur
dreihundertsiebenundsiebzig

Quadratkilometer groß, Los Angeles
dagegen tausendzweihundert, und kurz
hinter der Stadtgrenze kann man schon
mitten im Wald sein.«

Er wendet sich der Tafel zu.

»Die Parkplatz-Masche ist gut. Ich
glaube, Sie haben recht. Er entführt seine

Opfer von dort, weil er seine sexuelle

Begierde
stillen
muss,
indem
er

Autounfälle herbeiführt. Das ist ein

Verhaltensmuster. In Verbindung mit der

Geografie verrät es uns etwas. Na, wer
kann mir sagen, was es ist? Was fehlt
noch?«

Es ist das sanfte Drängen eines Lehrers,
genauer hinzuschauen. Wir alle blicken
an die Tafel. Ich begreife zuerst - ein

Aha-Erlebnis.

»Aufweiche Weise er die Unfälle
sieht«, sage ich.

Cooper lächelt und nickte.

»Ja«, sagt James. »Er hat ein Opfer. Er
kann nicht gut dort sitzen bleiben und
warten, dass es passiert. Auf die Medien
kann er sich nicht verlassen - zu viele

Unwägbarkeiten. Vielleicht kommt es
gar nicht in die Nachrichten.«

»Also?«, fragt Callie.

»Also
muss
er
sie
irgendwie
aufzeichnen«, antworte ich.

Cooper neigt anerkennend den Kopf.

»Ich kenne mich mit technischen

Spielereien nicht aus«, sagt er, »aber ich
denke,
seine

Möglichkeiten
sind
begrenzt.

Wie
lange
würde
ein
batteriebetriebenes Gerät funktionieren?

Wenn kein Internetzugang zur Verfügung
steht, der die Kamera mit seinem

Computer verbindet - wie viele Stunden
kann ein unabhängiges Gerät aufnehmen?

Ich würde bei den jüngsten Fällen nach
örtlichen Hotels und Wohnvierteln in der

Nähe suchen, wo es WLAN gibt. Bei
den älteren ...« Er zuckt die Achseln.

»Kann ich nicht sagen. Sie werden einen
der Techniker fragen müssen, die Sie
vermutlich auf der Gehaltsliste haben.

Ich für meinen Teil benötige Kopien
von allem, auch von der Oregon- und der

Nevada-Akte.

Von

Ihren

Notizen
ebenfalls. Alles, was relevant sein
könnte. Dann verrühre ich das alles
miteinander, gebe eine Prise Molchauge
dazu und kreuze die Finger. Dann
werden wir ja sehen, was dabei
herauskommt.«

»Sie bekommen noch heute alles, was

Sie benötigen«, verspreche ich ihm.

»Wir sind Ihnen wirklich dankbar.«

Er tippt grüßend an seinen Hut. »Ich
kann Ihnen nichts versprechen.«

»Sie haben uns schon geholfen«,
versichere ich ihm. »Sie haben uns auf
e i n paar
neue

Gesichtspunkte
aufmerksam gemacht.«

Nachdem Cooper gegangen ist, drücke
ich James das Kopieren aufs Auge. Für
seine Verhältnisse akzeptiert er es
bewundernswert gelassen.

»Der Entfernungstrick ist interessant«,
sagt er, bevor er sich an die Arbeit
macht. »Auch die Verbindung mit der

Theorie
der

Symphorophilie,
der
s e x u e l l e n Erregung
durch

Verkehrsunfälle.«

»Ja«, pflichte ich ihm bei. »Okay, dann
lasst uns jetzt etwas Verwertbares
daraus machen. Callie, du hilfst James
bei den Kopien. Alan, ruf Leo an und
frag nach, wie es beim LAPD läuft.« Ich
schaue auf die Uhr. »Ich werde den AD
auf den neuesten Stand bringen.«

Und nicht nur, was den Fall angeht. Ich
muss auch über etwas anderes mit ihm
reden. Jetzt, wo ich weiß, welche

Veränderungen die Zukunft bringt, ist es

Z e i t , jemanden
in
mein
privates

Geheimnis einzuweihen.

Kapitel 22

AD Jones starrt an die Decke seines

Büros, als er überdenkt, was ich ihm
soeben berichtet habe.

»Sie glauben also, er hat die Wahrheit
gesagt?«, fragt er dann. »Sie glauben, er
hat noch mehr Opfer versteckt?«

»Ich halte es für wahrscheinlich, Sir,
wenn wir von einem finanziellen Motiv
ausgehen. Kein Opfer, kein Geld.

Außerdem scheint es so etwas wie einen
beiderseitigen Schweigekodex zu geben.

Wahrscheinlich nimmt er alles auf Band
auf, was er mit seinen Kunden
verhandelt - für den Fall, dass etwas
schiefgeht.«

»Eine Totmannschaltung.«

»Ja. Das und die Drohung, das Leben
des Kunden zu ruinieren. Douglas

Hollister hat versucht, unseren Täter
übers Ohr zu hauen, also wurde er
fertiggemacht. Das ist eine ziemlich
überzeugende Abschreckung.«

»Wie geht es Heather Hollister?«

»Nicht gut. Auf der einen Seite würde
ich sagen, sie ist besser dran als Dana
oder Jeremy Abbott, auf der anderen

Seite bin ich mir da nicht so sicher.«

»Sie ist besser dran.« Er sagt es
kategorisch. »Das sollten Sie besser
wissen als andere. Wenn sie zäh ist,
wird sie es schaffen. Wenn nicht, dann
nicht. Wenigstens hat sie eine Chance.«

»Sie haben recht«, sage ich. »Ich
schätze, es hat mir Angst gemacht. Meine
beiden größten Ängste in meiner

Kindheit waren, für immer im Dunkeln
eingeschlossen zu sein und verrückt zu
werden, ohne es zu merken.«

Er lächelt. »Vielleicht sind Sie schon
verrückt und wissen es nur nicht.« Er
macht eine ausgreifende Armbewegung.

»Vielleicht existiert das alles gar nicht,
und Sie sitzen in einer Zwangsjacke in
der Gummizelle und bilden sich das
alles nur ein.«

Ich
bedenke
ihn
mit
einem
vernichtenden Blick. »Das ist nicht
komisch, Sir.«

Sein Lächeln zeigt mir, dass er anderer

Meinung ist. »Und der zweite Sohn?«

»Er lebt und wird wahrscheinlich an
eine soziale Einrichtung übergeben, bis

Heather Hollister aus ihrer Trübsal
erwacht und nach ihm fragt.«

»Okay. Und wie sieht der Angriffsplan
aus?«, fragt AD Jones.

»Vielleicht kann Earl Cooper uns
helfen, aber im Moment halte ich die

Internetkontakte und die Sache mit den

Autounfällen für die besten Spuren.«

»Ich nehme an, Sie planen eine

Operation in dieser Internetsache?«

»Ich erwäge es, Sir. Wenn Leo Carnes
zurückkommt, werde ich mehr wissen.«

»Und die Unfälle?«

»Sollte James recht haben und es
handelt sich tatsächlich um einen
sexuellen Trieb, wird der Täter sich
vermutlich nicht darauf beschränken,
diesen Trieb nur im Zusammenhang mit
einer Entführung zu befriedigen. Er wird
für
andere Gelegenheiten sorgen. Im

Großen und Ganzen wirkt der Täter
diszipliniert und umsichtig. Die sexuelle

Perversion stellt eine Gefahr für ihn dar.

Das könnte der Punkt sein, an dem er

Fehler begeht.« Ich zucke die Achseln.

»Ich weiß, das ist nicht viel, aber es ist
alles, was wir haben.«

Jones denkt darüber nach. »Gut«, sagt
er dann. »Sie sollten auch nach

Internetgruppen suchen, die auf diese

Unfallmasche aus sind.«

»Was meinen Sie?«

»Es dürfte für jede Perversion die
passende Internetgruppe geben. Für

Pädophile zum Beispiel. Sie tauschen
ihre Fotos und Erfahrungen im Internet
a us . Wenn Cooper recht hat und der

Täter nimmt auf Band auf, was er treibt,
teilt er sich vielleicht anderen mit.«

Ich reiße überrascht die Augen auf.

»Das ist eine gute Idee.«

»Ab und zu habe auch ich lichte

Momente. Okay, Ihr Angriffsplan hört
sich gut an. Ich glaube auch, dass sein

Motiv das Geld ist. Es braucht zwar
nicht das einzige Motiv zu sein, aber

Hollisters Aussage und alles, was wir
sonst noch wissen, stützt diese Theorie.

Machen Sie so weiter.« Er lehnt sich
zurück, verschränkt die Finger über dem

Bauch und sieht mich an. »Und jetzt
sagen Sie mir, warum Sie wirklich hier
sind.«

»Wie bitte?« Er hat recht, aber ich
weigere mich instinktiv, so leicht
durchschaut zu werden.

»Kommen Sie, Smoky. Ich kenne Sie.

Ich merke es Ihnen an, wenn Sie mit den

Gedanken woanders sind. Ihnen geht
schon die ganze Zeit etwas durch den

Kopf.«

Mit leisem Trotz stelle ich mich seinem

Blick; dann schaue ich seufzend zur

Seite. »Ich habe Direktor Rathbun
gesagt, dass ich den Job übernehme.«

»Ich weiß. Ich halte das für eine gute

Entscheidung.«

Ich schaue ihn immer noch nicht an.

»Das denke ich auch. Aber es gibt da
eine ... Komplikation. Nun ja, ich weiß
nicht, ob das der richtige Ausdruck ist.

Nennen wir es eine Unbekannte. Ich
brauche Ihre Hilfe. Ihren Rat, was ich
damit tun soll.«

»Wenn ich Ihnen helfen kann, werde ich
es tun. Welche Art Unbekannte?«

Ich durchlebe eine Mischung aus

Unruhe, Angst und Sehnsucht. Es ist ein

Geheimnis, so habe ich es von Anfang an
empfunden. Ich weiß nicht warum, aber
das Gefühl saß zu tief, als dass ich es
ignorieren konnte.

Ich zwinge mich, Jones in die Augen zu
schauen und die Worte auszusprechen,
die ich noch niemandem gesagt habe,
nicht einmal Tommy.

»Ich bin im zweiten Monat schwanger,

Sir.«

Er starrt mich an. Eine halbe Minute
lang sagt er nichts. Ich kann nicht
erkennen, ob er bestürzt ist oder bloß
nachdenkt.

Seine

Finger
bleiben
verschränkt, seine Hände ruhig.

»Dann darf man gratulieren?«, fragt er
schließlich und lächelt mich an.

Das ist die Frage, die ich mir seit dem
mitternächtlichen Pinkeltest und erst
recht nach der Bestätigung durch die

Blutuntersuchung gestellt habe.

Ist es eine gute Sache? Bin ich glücklich
darüber?

»Ich bin mir nicht sicher, Sir.«

»Warum nicht?«

Ich mustere meinen Mentor und
überlege, was ich erwidern soll. AD

Jones kennt mich länger als jeder andere
im

FBI-Universum.

Er
hat
mich
aufsteigen sehen, und er war da, als mein

Leben in Schutt und Asche gelegt wurde.

Er hat viel von mir gesehen, doch es gibt

Dinge, die auch er nicht weiß.

AD Jones hat mich noch nie weinen
sehen. Er hat mich nicht halten müssen,
während ich Tränen vergoss. Seine

Unterstützung war umfassend, doch er
gab sie entweder schweigend oder mit
schroffen Worten. Und das wusste ich
immer zu schätzen.

»Ich war schon einmal schwanger«,
vertraue ich ihm an. »Bevor Matt und

Alexa getötet wurden.« »Okay«, sagt er.

Kein »wirklich?«, kein »o Gott!«. Nur
ein »Okay« und ruhiges Abwarten. Das
ermutigt mich.

»Niemand hat es gewusst. Ich habe
selbst noch darüber nachgedacht, wissen

Sie. Ich wollte zuerst Klarheit, wie ich
darüber denke, bevor ich es Matt sage.

Dann aber ... dann ist das Schreckliche
passiert, das damals passiert ist. Als ich
im

Krankenhaus
lag,
habe
ich
beschlossen, nach Hause zu gehen,
mei ne Angelegenheiten zu ordnen und
mich umzubringen. Die Sache war nur
die:

Ich wusste, ich kann nicht
abdrücken, solange ich das Kind im Leib
trage. Das ist ganz schön verdreht, ich
weiß.« Ich schlucke beschämt. »Also
habe ich das Baby abgetrieben.« Ich
wage einen Blick in sein Gesicht,
fürchte mich vor dem, was ich sehen
werde, doch ich sehe nur Geduld.

»Später, nachdem ich beschlossen hatte
weiterzuleben, habe ich es bereut. So
sehr, dass ... ich kann es gar nicht sagen

...« Ich gebe achselzuckend auf. Es gibt
keinen angemessenen Ausdruck für
meinen Ekel vor mir selbst und meinen

Schmerz. »Ich habe es unterdrückt, habe
es verschwiegen und weitergelebt.«

Ich blicke auf meinen Bauch und
streiche darüber. Ich stelle mir vor, wie
das Kind wächst, so wie damals Alexa.

Ich weiß noch, wie sie sich angefühlt
ha b e n, diese Regungen von Leben:

erstaunlich und erschreckend zugleich.

»Jetzt
ist
es wieder so weit. Ich
bekomme eine zweite Chance. Eine

Abtreibung
kommt
für
mich nicht
infrage, das steht fest. Aber es wäre
gelogen, wenn ich behaupten würde, ich
hätte keine Angst, Sir.«

»Ich verstehe das, Smoky«, sagt er.

»Wirklich. Sie haben viel verloren. Ihre

Angst ist ganz normal.« Er grinst schief.

»Wie lautet das alte Sprichwort über

Paranoia?«

»>Du bist nicht paranoid, solange es
jemand auf dich abgesehen hat.<« »Ja.«

Er nickt. »Da draußen hat es jemand auf

Sie abgesehen. Vielleicht ist er in
diesem Moment nicht hinter Ihnen her,
aber irgendwann wird er darüber
nachdenken. Und die Schwangerschaft
macht Sie besonders verletzlich.« Er
schüttelt den Kopf. »Ich beneide jeden,
der den Mut hat, Kinder zu bekommen.

Ich bin froh, dass ich selbst keine Kinder
habe und mir deshalb keine Sorgen zu
machen brauche, jemand könnte sie als

Waffe gegen mich verwenden.« »Ich
verstehe, Sir. Aber es gehört zu unserem

Beruf.«

»Haben Sie das schon mit Tommy
besprochen?«, fragt er; dann zuckt er
zusammen. Zu meinem Erstaunen wird er
ein bisschen rot und räuspert sich.

»Verzeihung, das war eine Unterstellung.

Ist Tommy der Vater?«

Mir bleibt der Mund offen stehen.

»Sir!«

Er macht ein verlegenes Gesicht. »Ich
werte das als Ja.«

»Meine Güte. Was denken Sie von
mir?«

»Nun?«

Ich lasse mich gegen die Lehne sinken.

Ich komme mir vor wie ein Kind im

Bür o des Schuldirektors. »Er weiß es
nicht. Ich hab's ihm noch nicht gesagt.«

Bei dieser Antwort schaut er mich
prüfend an und kratzt sich am Unterarm.

»Nun ja«, sagt er, »eigentlich geht es
mich ja nichts an. Und schließlich sind

Sie nicht verheiratet.«

Wer A sagt, muss auch B sagen,
überlege ich und platze damit heraus,
b e v o r ich mich zurückhalten kann.

»Doch, sind wir.«

Jetzt bleibt ihm der Mund offen stehen;
dann aber bekomme ich ein ehrliches,
freudiges Lächeln zu sehen. »Tatsache?«

»Wirklich und wahrhaftig. Hawaii war
nicht nur ein Urlaub, es waren unsere

Flitterwochen.«

»Gratuliere! Warum haben Sie mir das
nicht gleich gesagt?«

»Ich habe es noch keinem erzählt, Sir.

Sie sind der Erste. Um ehrlich zu sein,
haben Tommy und ich deswegen einen
kleinen Streit gehabt.«

»Er wollte es ausplaudern und Sie
nicht?«

»So ungefähr.«

»Ich kann Ihre Skrupel verstehen. Ich
habe meine zweite Heirat für drei

Monate geheim gehalten. Ich wollte
nicht, dass es Unglück bringt.« »So geht
es mir auch, Sir.«

Diesmal ist sein Lächeln voller

Zuneigung, aber auch ein bisschen
traurig. »Das ist Humbug, Smoky. Die
zweite Ehe ist genauso gescheitert wie
die andere, und nicht weil ich darüber
gesprochen oder geschwiegen habe. Das
ist dummer Aberglaube. Im Endeffekt
war ich einfach nicht bereit, meiner Ehe
den
gleichen Rang einzuräumen wie
meiner Arbeit. Sie und Tommy passen in
dieser Hinsicht gut zusammen.«

»Oh ja, Sir. Deshalb habe ich Angst,
dass wieder alles zerstört wird. Ich habe
mein

Glück
einmal
als
selbstverständlich genommen. Alexa
würde groß werden, dachte ich, und
mich zur Großmutter machen. Ich dachte,

Matt und ich würden gemeinsam alt und
grau werden. Das alles zerschellte in
einem einzigen Augenblick.«

»Wollen Sie meinen Rat?«

»Ich hätte nichts dagegen.«

»Das Leben hat Ihnen einmal ein Bein
gestellt, Smoky, und um ein Haar wäre
e s für immer gewesen. Sie haben
überlebt, und nun haben Sie wieder
einen Ehemann und ein Kind ... und die

Chance auf ein zweites. Also posaunen

Sie es heraus. Seien Sie stolz. Fordern

Sie das Schicksal heraus und lassen Sie
eine Taube in den Himmel steigen.

Halten Sie fest, was Sie haben, und
sagen Sie der Welt, dass es Ihnen gehört.

Was immer Sie beschließen, scheuen

Sie nicht davor zurück. Das passt nicht
zu Ihnen.«

Ich lächle meinen Mentor an. »Das war
ziemlich aufmunternd, Sir.« »Sie fragen
sich bestimmt, wie das alles bei Rathbun
ankommen wird, nicht wahr?«

»Ja. Ich glaube nicht, dass er sich für sein Werbeplakat eine schwangere

Agentin mit dickem Bauch vorgestellt
hat.«

»Vermutlich nicht. Deshalb rate ich

Ihnen, es ihm vorläufig nicht zu sagen. Er
wird jetzt erst mal damit beschäftigt
sein, seine Idee dem Präsidenten und
diversen

Haushaltsausschüssen
zu
verkaufen. Er wird Sie als das

Hauptargument benutzen. Bis er merkt,
dass Sie schwanger sind, ist die Sache
hoffentlich schon zu weit fortgeschritten,
als dass er die Pferde noch wechseln
könnte.«

»Ziemlich hinterhältig, Sir.«

»Genau wie die Welt, in der Rathbun
sich bewegt. Gewöhnen Sie sich besser
daran. Gibt es sonst noch etwas zu
bereden?«

»Ich glaube nicht.«

Er
entlässt
mich
mit
einer

Handbewegung. Sein Tonfall ist wieder
schroff und ungeduldig - nicht um mich
zu kränken, sondern um mir zu zeigen,
dass sich zwischen uns nichts geändert
hat, dass ich trotz aller Geständnisse
nicht anders behandelt werde als vorher.

»Dann an die Arbeit. Schnappen Sie
diesen Irren.«

»Ich werde mir Mühe geben, Sir.«

»Ich weiß. War mir ein Vergnügen,

Smoky. Und so wird es auch in Zukunft
bleiben, auch wenn ich dann nicht mehr

Ihr Chef bin. Vielleicht gerade dann.«

Ich steige in den Aufzug und fühle mich
befreit. In mir hatte sich Druck
aufgebaut. Wie groß dieser Druck
gewesen ist, war mir erst bewusst
geworden, als ich ihn vor AD Jones mit
emotionalen Handgranaten abließ, die er
zum Glück souverän abfing.

Vielleicht
werden
wir
wirklich

Freunde, wenn er nicht mehr mein Chef
ist.

Ich fasse an meinen Bauch. Die

Vorstellung gefällt mir.

Sehr sogar.

Kapitel 23

»Alle mal herhören«, sage ich. »Bevor
wir weitermachen, muss ich etwas
bekannt geben.« »Erzähl«, sagt Callie.

Alan legt seinen Stift weg und wartet.

James schießt mir einen mürrischen

Blick zu und arbeitet weiter.

»Tommy und ich haben geheiratet.«

Alan reißt die Augen auf. »Hey!«, ruft
er. »Das ist ja großartig! Wann?« »Als
wir auf Hawaii waren.«

»Und wie lange wolltest du uns das
verheimlichen?«, fragt Callie streng.

»Bis jetzt.«

»Ich bin ungehalten«, sagt sie. »Sehr
ungehalten. Du hast mich betrogen. Uns
alle.«

»Wie sollte ich dich betrogen haben?«

Mit einem Blick zum Himmel fleht sie
um

Geduld
mit
den
geistig

Armen.»Erinnerst du dich nicht an meine

Hochzeit?«, fragt sie. »Kleider, Blumen,
die Torte aussuchen, die Zeremonie
festlegen? Meinst du nicht, wir würden
das auch gerne für dich tun?«

»Kann sein. Ja, wahrscheinlich.«

»Nein, nicht wahrscheinlich.« Sie droht
mir mit dem Finger. »Ganz bestimmt!«

»Aber du siehst ja, wie toll deine Feier
geworden ist«, schnaubt Alan. »Sei
still«, befiehlt Callie und dreht sich
wieder zu mir. »Du brauchst eine
richtige Hochzeit.«

Ich lasse bestürzt die Schultern sinken.

»Wieso denn?«

»Weil man das eben so macht, Süße«,
sagt sie. »Wir treiben uns nicht
irgendwo herum, stecken uns die Ringe
an den Finger, lassen von einem

Staatsdiener ein Papier unterschreiben
und nennen das dann Heirat. Das ist
nicht richtig.«

»Liebe
ist
bloß
ein
chemischer

Vorgang,
die
die

Spezies
zur

Fortpflanzung ermuntern soll«, erklärt

James,
ohne
von
seiner

Arbeit
aufzublicken.

»Hochzeiten sind eine
kolossale Geldverschwendung.«

»Ach, wirklich?«, erwidert Callie.

»Wenn es nur um Fortpflanzung geht,

S ü ß e r , wie erklärst du dann die

Homosexualität?«

Er zuckt die Achseln. »Ich weiß nicht.

Nach
meiner

Theorie
ist
ein
physiologisches Ungleichgewicht oder
eine
genetische

Abweichung
die

Ursache.«

Callie schweigt. Alan und ich starren
ihn verwirrt an.

James spürt unsere Blicke. »Oh, habt
ihr jetzt Mitleid mit mir? Macht ihr euch

Sorgen wegen meines Selbstbildes? Ist
nicht nötig. Ich habe eine Menge

Wertschätzung für die menschliche

Spezies. Sie liegt nur nicht im Bereich
der Säuglingsproduktion.«

»Das ist ja alles sehr erhebend«, sage
ich und wende mich wieder Callie zu,

»und ich weiß das Angebot zu schätzen,

Callie, aber das wird warten müssen.«

Sie macht ein ernstes Gesicht und zeigt
auf mich. »Das ist noch nicht erledigt.«

Dann lächelt sie. »Okay, da nun alles
gesagt
ist
und
du
ordentlich
ausgeschimpft
wurdest:

Herzlichen

Glückwunsch. Es wurde auch Zeit, dass

Tommy eine anständige Frau aus dir
macht.«

»Ich gratuliere dir ebenfalls, Smoky«,
sagt Alan.

»Ja, klar, wundervoll«, sagt James
gereizt. »Los, an die Arbeit.«

Ausnahmsweise sind er und ich einer

Meinung.

»Hast du schon mit Leo gesprochen,

Alan?«, erkundige ich mich.

Ehe er antworten kann, geht die Tür auf,
und Leo kommt herein.

»Wenn man vom Teufel spricht...«, sagt

Alan. »Leo wird dir berichten, dass er
sämtliche Informationen hat, die auf

Hollisters Computer waren.«

»Ja, die Spurensicherung hat gute

Arbeit geleistet«, bestätigt Leo. »Sie
haben die Festplatte durchsucht und
konnten
eine

Menge

Dateien
wiederherstellen. Die Leute irren sich,
wenn sie glauben, einmal auf die

Entfernen-Taste zu tippen, würde eine

Datei endgültig verschwinden lassen.«

»Und
was
habt
ihr
gefunden?«,
erkundige ich mich.

Leo zeigt auf den Computer, der auf

Alans Schreibtisch steht. »Darf ich?«

»Nur zu.«

Er
setzt
sich
und
öffnet
einen

Internetbrowser,
um
eine Adresse
einzutippen:

http://www.beamanagain.com.

»Das ist die Website, auf der Douglas

Hollister die meiste Zeit verbracht hat.«

»Beamanagain?«,
sagt

Alan
verständnislos. »Was soll das heißen?«

»Du musst die Wörter getrennt lesen«,
erklärt Leo. »Be a man again - sei
wieder ein Mann.«

Das Layout der Seite ist schlicht, ohne
viel Grafik. Ein Menü listet die

Optionen auf. Ich lese sie laut vor.

»Forum, Schlampen-Storys, Bruder-

Storys, Schlampenfotos, Schlampenchat,

Bruderchat, Bücher...«

»Ich habe schon eine Weile darin
gelesen«, sagt Leo. »Diese Leute
v e r t r e t e n eine
ziemlich
schlichte

Auffassung:

Amerikanische

Männer
werden von den amerikanischen Frauen
und dem radikalen Feminismus in ihrer

M ä n n l i c h k e i t geschmälert.

Die

Amerikanerinnen haben sich durch die
feministische Bewegung mit der Zeit zu

Narzissten und Hausdrachen entwickelt -
das sind nicht meine Worte -, und die

Männer
haben
die

Vorstellung
akzeptiert, dass sie von Grund auf
schlecht sind. Sie nennen es das Brutalo-

Paradigma.«

»Das da lautet?«, frage ich.

»Alle Männer sind brutal, weil sie
genetisch entsprechend veranlagt sind,
w a s sich besonders bei maskulinen

Männern
in

Vergewaltigung
und

Unterdrückung der Frauen äußert.«

Ich überfliege das Menü. »Schauen wir
uns zuerst die Fotos an.« Er klickt auf
die Schaltfläche. Eine Seite baut sich
auf, die nur aus Porträtfotos besteht.

»Soweit ich sehen konnte, werden die

Fotos aus zwei Gründen ins Netz
gestellt«, erklärt Leo. »Erstens, um der

Geschichte ein Gesicht zu geben.«

»Seht sie euch an, Freunde. Das ist sie,
die Schlampe, die mein Leben ruiniert
hat«, sagt Callie.

»Genau. Doch es gibt noch andere

Fotos,
die
eine

Auffassung
veranschaul i chen sollen,
die
hier
ebenfalls vertreten wird: Amerikanische

Frauen
lassen
sich gehen.«

»Inwiefern?«, frage ich. »Sie werden
fett?«

»Sie
werden
fett,
gehen
in

Trainingshosen zum Einkaufen und so
weiter. Hier geht es hauptsächlich um
das Image. Daran knüpfen auch die

Beschwerden an, dass Frauen Sex als

Waffe einsetzen.«

»Du bist gut informiert für jemanden,
der sich erst einen Vormittag lang mit
dem Thema befasst hat«, bemerkt Callie.

»Ich habe eine gute Auffassungsgabe«,
antwortet Leo unbeeindruckt.

»Und was hältst du von alledem?«, hakt

Callie nach.

»Die Meinungen, die auf dieser

Website vertreten werden, verlieren
s c h n e l l ihre

Glaubwürdigkeit.«

»Wodurch?«

Leo zuckt die Achseln. »Zu viel Wut,
die sich häufig zu Hass steigert. Wenn
man eine Behauptung aufstellt, sollte sie
aus sich selbst heraus überzeugen. Aber
die Leute, die hier schreiben, führen
genau die Stereotypen an, gegen die sie
sich verwahren.«

»Kannst du uns bei den Fotos ein paar

Beispiele dafür zeigen?«, frage ich.

»Klar. Hier zum Beispiel.«

Er klickt auf das Foto einer Frau mit
großem, rundem Gesicht. Eine Seite
w i r d geladen, die drei weitere Fotos
dieser Frau zeigt. Auf einem steht sie in
einem Lebensmittelladen. Sie sieht aus,
als hätte sie einen anstrengenden Tag
hinter sich. Sie trägt eine Jogginghose,
ist kaum gekämmt und sieht müde aus.

Sie
hat Übergewicht, ist aber nicht
fettleibig.

Das
nächste

Foto
ist
professionell.

Die Frau lächelt, ist
zurechtgemacht und frisiert. Das letzte

Bild ist am unvorteilhaftesten: Die Frau
liegt rücklings im Bett und schläft mit
offenem Mund. Der rechte Arm ist zur

Seite gestreckt.

Unter dem Foto steht ein Text: Als ich
diese Schlampe vor zwölf Jahren
geheiratet habe, war sie ein heißer

Feger, schlank und gepflegt, und hat im

B e t t alles mitgemacht. In manchen

Nächten
haben
wir
bis
zum

Sonnenaufgang
gevögelt. Drei Jahre
später hatten wir einen Sohn, und das
war das Ende der Glückseligkeit. Sie
wurde dick und hörte auf zu arbeiten, um
für das Kind da zu sein. Und am
schlimmsten von allem: Sie wurde eine
weinerliche Narzisstin. Manchmal, wenn
ich sie schlafen oder essen sehe, muss
ich an mich halten, um mich nicht zu
übergeben. Ich habe sie um die

Scheidung gebeten, und sie hat mir in
echter Schlampenmanier geantwortet,
dass sie mich dann bis aufs Hemd
ausziehen wird.

»Ganz schön wütend«, murmelt Alan.

»Zeig uns ein anderes Bild.«

Leo klickt auf das Foto einer lächelnden

Blondine, die im Bikini am Strand steht.

Die Sonne scheint, und die Frau lacht.

Sie ist Anfang zwanzig, auf natürliche

Art schön und offenbar sehr glücklich.

In jeder scharfen Amerikanerin steckt
eine Harpyie, die irgendwann zum

Vorschein kommt, heißt es im ersten Satz
unter dem Foto. Sally und ich waren
fünfzehn Jahre lang zusammen, zehn
davon verheiratet. Anfangs hatten wir
eine schöne Zeit miteinander. Ich würde
sogar sagen, es war perfekt. Wir sind
d u r c h die Welt gereist, mit dem

Rucksack durch Europa, haben in

Amsterdam Hasch geraucht. Sally war
zu jedem Abenteuer bereit, und unser

Sex war göttlich. Mit zwanzig sah sie
absolut scharf aus und war supergeil.

Dann
machten
wir
den

Collegeabschluss, haben geheiratet und
richteten uns häuslich ein. Sie fing an,
feministische Sitcoms zu gucken, in
denen die Männer herabgewürdigt
werden und die »Frauenpower«, wie
diese Schlampen es nennen, gestärkt
wird (dieser ganze Quatsch von wegen

»du hast dir genug gefallen lassen,

Schwester!«). Sally hat sich peu ä peu
verändert. Zum Schluss hat sie mich wie
einen

Feind
behandelt. Inzwischen
streiten wir uns nur noch und haben seit

Jahren nicht miteinander geschlafen. Sie
beschuldigt mich andauernd, ich würde
sie betrügen, obwohl das gar nicht
stimmt. Wenn ich mich verteidigen will,
greift sie mich an und sagt, ich hätte nur

Scheiße im Kopf und alle Männer seien

Drecksäcke, die ihre Frauen betrügen
usw. Manchmal weint sie ohne Grund
und hört tagelang nicht auf. An anderen

Tagen wird sie so wütend, dass es mir

Angst macht. Einmal hat sie sogar zum

Messer gegriffen, als wir uns gestritten
haben. Ich habe versucht, ein guter Kerl
zu sein. Ich habe versucht, mit ihr zu
reden, aber wenn ich frage, was
eigentlich los ist, sagt sie nur, dass ich
ein Scheißkerl bin und nie verstehen
werde, was in ihr vorgeht. Ich habe die

Schnauze voll und werde die Scheidung
einreichen.

»Eine traurige Geschichte«, sagt Callie.

»Schade, dass er keine professionelle

Hilfe in Anspruch genommen hat.«

Starke

Persönlichkeitsveränderungen
haben immer tief sitzende Ursachen. Die

Frau, von der hier erzählt wird, könnte
manisch-depressiv
sein,
und
die

Krankheit offenbart sich gerade erst,
oder
sie
hatte
ein
traumatisches

E r l e b n i s , das
sie
dem

Mann
verschwiegen hat, beispielsweise eine

Vergewaltigung oder eine Fehlgeburt
oder einen großen persönlichen Verlust.

Oder ihr ist etwas längst Vergessenes
wieder
eingefallen,
und
diese

Erinnerung quält sie nun.

Natürlich besteht auch die Möglichkeit,
dass
der

Schreiber
etwas

Entscheidendes auslässt und selbst die

Ursache ihres Traumas ist. Doch wenn
s e i n Bericht den Tatsachen entspricht,
handelt es sich um eine Frau, die in einer
tiefen persönlichen Krise steckt. Das
alles hat nichts mit dem Wunsch zu tun,
die Männer zu vernichten. Callie hat
recht: Es ist eine tragische Sache.

»Aber das ist eine von den netteren

Geschichten«, sagt Leo. »Die meisten
sind wie die vorherigen: Schlampe hier,

Schlampe da, sie wurde fett, sie schläft
nicht mehr mit ihm und so weiter. Unter

>Schlampen-Storys<
bekommt
man
längere Versionen zu lesen.«

»Wir können uns ungefähr denken, was
da steht«, sage ich. »Schauen wir lieber
mal ins Forum.«

Leo navigiert auf die Indexseite, auf der
drei verschiedene Foren angeboten
werden:

»Allgemeine

Diskussion«,

»Von Mann zu Mann«, »Schlampen-

Talk«.

»Was bei >Schlampen-Talk< los ist,
können wir erahnen«, sage ich. »öffne
mal >Von Mann zu Mann<.«

Leo klickt, und das Forum öffnet sich.

Eine Liste von Themen erscheint. Eines
lautet: »Für das Recht, ein Mann zu
sein.«

»Das da«, sage ich.

Die Seite wird geladen.

Heutzutage werden die Männer an den

Rand gedrängt, ohne es zu merken. Sie
haben die Vorstellung übernommen,

Schläger und Vergewaltiger zu sein. Und
w as noch schlimmer ist: Viele Männer
glauben, diese Eigenschaften seien
unvermeidlich und könnten nur von einer

Frau aufgehoben werden. Sie glauben,
dass nicht sie selbst den Schlüssel zu
ihrem Innern besitzen, sondern ihre Frau
oder Freundin, sodass sie deshalb auf
sie hören müssen.

Dass Männer in der Vergangenheit
brutal gewesen sind, lässt sich nicht
bestreiten. Dass Frauen schändlich
behandelt und unterdrückt wurden, ist
ebenso unbestreitbar. Inzwischen aber
sind wir über einen Dialog über
i r r tüml i ches Verhalten hinaus. Die

Diskussion ist stattdessen zu einer
allgemein
akzeptierten Anklage aller

Männer verkommen. John Bobbitt wird
als Bild hochgehalten, nicht Leonardo da

Vinci. Ted Bundy ist ein Beispiel dafür,
wie tief ein Mann sinken kann, doch ein

Beethoven wird nicht als Beispiel dafür
angeführt, in welche Höhen ein Mann
aufzusteigen vermag.

Weil wir unsere Mütter lieben, haben
wir dieses Image akzeptiert, samt dem

Schuldgefühl, das damit einhergeht. Es
gibt Männer, die noch nie ihren Zorn an
einer Frau ausgelassen haben, aber
ständig in der Angst leben, sie könnten
es tun.

Deshalb lasst uns überlegen, wie wir
diese Entwicklung umkehren können.

W i e können wir unsere Männlichkeit
zurückgewinnen,
die

-entgegen
landläufiger Meinung - mit angeborener

Brutalität nichts zu tun hat?

»Das ist eine lange Diskussion«, meint

Leo. »Der Text, mit dem sie eröffnet
wurde, ist zwei Jahre alt. Dann folgen
ungefähr
zweihundert

Seiten

Erwiderungen.«

Ich überfliege die unmittelbar folgenden

Beiträge. In einem steht: Ich gebe es
ungern zu, aber ich habe deinen Beitrag
gelesen und geweint. Das kam ziemlich
überraschend für mich. Wisst ihr, ich bin
ein anständiger Kerl. Ich war zehn Jahre
verheiratet und habe zwei Kinder, einen

Jungen und ein Mädchen. Ich liebe sie
und gebe mir Mühe, ein guter Vater zu
sein. Ich bin nie fremdgegangen. Ja, ich
weiß, das sagen alle, aber bei mir
stimmt es. Ich bin zwar auch in

Versuchung
geraten,
aber
mein

Verlangen war nicht so groß, dass ich
ihm nachgegeben hätte.

Vor zwei Jahren ist meine Ehe in die

Brüche gegangen. Wie ich sehe, sind auf
dieser Webseite ziemlich viele von euch
sehr wütend, aber bei mir ist es anders.

Wir haben unsere Ehe gemeinsam
zerstört. Und der wahre Grund dafür ist,
wir hätten gar nicht erst heiraten dürfen.

Wir haben nicht geheiratet, weil wir es
unbedingt wollten, sondern weil wir
zueinander zu passen schienen.

Um es kurz zu machen, ich habe deinen

Beitrag gelesen und geweint, weil mir
klar geworden ist, dass die Grundlage
dieser Entscheidung genau das war, was
d u geschrieben hast. Cheryl war eine
gute Frau, und ich brauchte eine gute

Frau, um ein guter Mann zu sein. Mein

Gott, wie viel Kopfschmerzen hätte ich
uns beiden ersparen können!

»So langsam begreife ich, was hier
abgeht«, sagt James. »Diese Seite
basiert auf Dichotomien. >Von Mann zu

Mann< ist eher philosophisch orientiert,
während

>Schlampen-Talk<

Frontalangriffe gegen Frauen und den

Feminismus im Allgemeinen führt.«

»Ja, das trifft es«, pflichtet Leo ihm bei.

»Und ich verstehe jetzt, wie das
unserem Täter nützt«, werfe ich ein. »Er
ist an Diskussionen gar nicht interessiert.

Er sucht nur nach den Hassbeiträgen.«

Wenn es um die Beziehung zwischen

Mann und Frau geht, scheinen immer

Extreme zu herrschen - Liebe oder Hass,
aber nichts dazwischen.

Ich hatte fast mein Leben lang ein
kompliziertes Verhältnis zum Kampf der

Geschlechter. Ich wurde von einem

Vater erzogen, der mich weniger als
w e i b l i c he s denn
als
menschliches

Wesen behandelt hat. Er war ein

Träumer, der den Kopf in den Nacken
legte und bewundernd zum blauen

Himmel aufschaute, der durch die

Baumkronen zu sehen war. Er liebte die

Einfachheit, die kleinen Dinge des

Lebens, und er hat versucht, diese

Haltung an mich weiterzugeben.

Meine Mutter liebte diesen Träumer,
hielt aber den Kopf aus den Wolken.

Mal liebend, mal wütend verankerte sie
meinen Vater am Boden, damit er nicht
völlig abdriftete. Solche Ikarus-Männer
vergessen gerne, dass die Sonne glühend
h e i ß brennt und dass der Weltraum
dunkel, kalt und tödlich ist, selbst wenn
sie
der Erdatmosphäre entkommen
könnten.

Von meiner Mutter habe ich die

Zähigkeit und den Zorn, von meinem

Vater die Neugier und das kindliche

Staunen. Wenn ich an meine Eltern
zurückdenke, sehe ich mich selbst mehr
mit den Augen meines Vaters als mit
denen meiner Mutter, denn Dads Augen
sagten mir stets: »Du kannst sein, was du
willst, ich werde dich immer lieben.«

Er ließ mich Schießübungen machen,
als
ich
acht
war,
obwohl
er

Schusswaffen verabscheute. Er zuckte
nicht mit der Wimper, als ich ihm
während der Highschoolzeit sagte, ich
wolle zur Polizei.

Die Männer in meinem Leben, also die

Nachfolger meines Vaters, sind gute

Männer gewesen, die vor meinen

Träumen nicht zurückschreckten und
mich trotzdem liebten. Wir haben unsere

Stärken benutzt, um die Schwächen des
anderen auszugleichen, und nicht, weil
wir etwas beweisen wollten. Ich koche
nicht, weil ich es nicht gelernt habe. Es
geht mir also keineswegs darum, durch
me i ne Weigerung meine Haltung zu
weiblichen Pflichten im Haushalt zu
verdeutlichen. Nachdem Matt und ich
geheiratet hatten, habe ich das Klo
geputzt, aber nicht, weil es meine

Aufgabe war, sondern weil Matt mich
darum gebeten hatte. Toiletten schrubben
ekelte ihn zu sehr. Ich dagegen hatte kein

Problem damit. Es war eine Lösung aus

Liebe, kein Mann-Frau-Problem.

Aber auch ich war nicht immun
dagegen. Als ich beim FBI anfing, war
ich eine Kindfrau und zu klein geraten.

Das machte mich für manche Leute zur

Zi e l s c he i b e . Den
denkwürdigsten

Zusammenstoß hatte ich mit einem alten

Hasen namens Frank Robinson. Er war
über fünfzig und schon beim FBI
gewesen, als er so alt gewesen war wie
ich. Ich assistierte bei einem Fall in
administrativer Funktion, und Robinson
war stellvertretender Ermittlungsleiter.

Einmal, nach einer Besprechung, war
ich mit ihm allein im Konferenzraum. Ich
sammelte Unterlagen ein und steckte sie
in Aktenmappen. Robinson saß auf
e i n e m Stuhl und kaute auf seiner

Füllerkappe, wobei er mich begaffte.

Ich
versuchte,
seine

Blicke
zu
ignorieren, doch er starrte mich weiter
a n; deshalb fragte ich: »Benötigen Sie
etwas, Sir?«

Er lächelte, und ich sah den Anflug von

Gemeinheit,
den

Beginn
eines
höhnischen Grinsens.

»Mir ist gerade wieder eingefallen,
warum ich immer schon gegen junge
weibliche Kollegen beim FBI gewesen
bin.«

»Und warum?«

Er stand auf, kippte seinen letzten

Schluck Kaffee aus dem Styroporbecher
herunter und ließ seinem höhnischen

Grinsen freien Lauf. »Wegen der

Ablenkung. Man stellt sich immerzu die

Frage: Seide oder Spitze? Rasiert oder
unrasiert? Große oder kleine Perle?« Er
leckte sich über die Lippen, und den
nächsten

Satz schnurrte er förmlich.

»Und die wichtigste Frage von allen:

Lutscht sie oder nicht?«

Ich weiß noch, wie geschockt ich im
ersten Moment war. Wie verletzt. Er
ha tte mich nicht angerührt und mich
trotzdem betatscht. Ich spürte seine

Hände überall, obwohl er sie gar nicht
bewegte. Ich wurde rot und hasste mein

Ge s i c ht für diesen Verrat, und bei
alledem sah ich seine Augen, wie sie
meine Reaktionen förmlich aufsaugten.

Was ich bis dahin erlebt hatte, war im

Grunde harmlos gewesen. Weniger
sexuelle Belästigung als Schikane, um zu
testen, aus welchem Holz ich geschnitzt
war. Ich habe immer entsprechend
zurückgeschlagen, habe nur so viel
ausgeteilt, wie ich eingesteckt habe,
mehr nicht. Diesmal war es anders. Es
war ein direkter Übergriff, der auf
ungleichen Kräfteverhältnissen beruhte
und ungeniert auf sexuelle Demütigung
zielte.

Ich war damals jung und noch ohne

Narben. Ich hatte noch niemanden
ge tö te t, und an die Nähe zu den

Ungeheuern, auf die ich später Jagd
machen würde, war noch nicht zu
denken.

Meine

Gabe,
andere
zu
durchschauen, war noch ein Saatkorn,
das aber schon die Keimblätter ans Licht
schob. Es trieb tiefe Wurzeln in mein
dunkles Inneres, und an diesem Tag
meldete es sich zu Wort.

Robinson hat beim FBI gute Arbeit
geleistet, flüsterte es mir zu. Er war
viele

Jahre
im

Dezernat

Wirtschaftskriminalität gewesen und
hatte große Erfolge erzielt, hatte sich
aber intensiv bemüht, zur BAU versetzt
zu
werden, der FBI-Abteilung für

Verhaltensanalyse. Dort tat er sich dann
weniger hervor. Seine Leistungen waren
ausreichend, aber nicht herausragend.

Die Leistung eines Mannes, der nicht
ganz bei der Sache ist.

Das Flüstern ging wie ein Streicheln
durch meinen Kopf, und in diesem

M o m e n t wusste
ich,
was

Frank

Robinson für einer war. Sein Verhalten
hatte ein Bedürfnis offengelegt. Die

Gabe in mir erkannte das; sie wuchs
daran und lieferte mir den Mann aus.

»Jetzt weiß ich, warum Sie unbedingt
zur BAU wollten«, sagte ich zu ihm,»und
warum Sie seitdem bloß die zweite

Geige spielen.«

Er machte schmale Augen. Ich trat so
nahe an ihn heran, dass ich den Kopf in
den Nacken legen musste, um ihm ins

Gesicht sehen zu können. Ich war völlig
furchtlos.

»Ach ja?«, fragte er. »Und warum?«

Ich weiß noch, wie ich ihn anlächelte.

Ich wusste, es war ein grausames

Lächeln, unerschrocken und voller

Befriedigung, die sich aus Gewissheit
speiste.

»Sie sind ein Voyeur, Frank. Sie geilen
sich auf an dem, was Sie sehen. Und
dann gehen Sie abends nach Hause und
holen sich einen runter, wobei Sie sich
vor Augen rufen, was Sie gesehen haben
oder sich gewünscht haben zu sehen.«

Ich beugte mich noch näher an ihn heran
und hätte mich nicht bremsen können,
selbst wenn ich es gewollt hätte. »Haben

Sie auch schon mal eine Akte mit nach

Hause genommen, Frank? Abzüge von

Fotos vielleicht? Ich wette darauf. Ich
wette, Sie haben zu Hause irgendwo
eine Mappe versteckt mit Fotos von den

Opfern, die Sie sich im Laufe der Zeit
wie Rosinen herausgepickt haben.«

Er wurde aschfahl vor Wut, aber ich
sah auch Angst in seinem Gesicht. Ich
war jetzt wie ein Hai, der Blut witterte
und wie rasend war vor Hunger. Der

Kerl hatte mich verbal vergewaltigt. Das
zahlte ich ihm nun heim, und eine

Ohrfeige war nicht genug. Ich wollte ihn
ungespitzt in den Boden hauen.

»Sie sind kein Unmensch, Frank, das
weiß ich. Ich glaube nicht, dass Sie
jemals eine Frau vergewaltigt haben.

Aber Sie spüren das Verlangen, nicht
w ahr?« Ich nickte zu meinen eigenen

Worten. »Darum haben Sie das eben zu
mir gesagt. Sie haben sich ausgemalt,
wie es wäre, mich zu vögeln.«

»Du blöde Fotze!« Es klang, als hätte er
einen Schlag in den Magen bekommen.

Ich wette, dein Schwanz ist jetzt schlaff,
dachte ich voller Genugtuung.

Er wich zurück und ging zur Tür. Ich
sah ihm die ganze Zeit hinterher,
grinsend wie ein Halloweenkürbis.

Dann drehte er sich noch einmal zu mir
um, und plötzlich sah ich einen neuen

Ausdruck auf seinem Gesicht. Es war
e i n kompliziertes Geflecht aus den
verschiedensten Gefühlen: Respekt und

Wut, Scham und Angst und eine gewisse

Nachdenklichkeit, dazu Müdigkeit und

Überdruss. Dahinter lugte wie ein Kind
um den Türrahmen ein jüngerer Frank
hervor, aus einer Zeit, als er noch sauber
war. Ich sah, dass er sich an diese Zeit
erinnern konnte und dass er sich danach
sehnte. Ich hatte ihn daran erinnert, dass
er eine Mutter hatte.

Es war das erste Mal, dass ich den

Unterschied zwischen einem lasterhaften
und einem boshaften Mann erfasste.

Eine Woche später ließ Robinson sich
in den Ruhestand versetzen.

Ich kann tief in das Wesen eines

Menschen blicken. Das ist meine Gabe
und mein Fluch, je nach Blickwinkel und

Umständen. Ich bin von einem Mann
vergewaltigt worden, aber ich habe die

Videoaufnahme des kleinen Mädchens
gesehen, das lächelnd eine Katze
strangulierte und im Garten vergrub. Die
überwältigende Mehrheit der Menschen,
die ich verfolge, sind Männer, aber ich
habe einmal eine Frau festgenommen,
die ihr sechs Monate altes Kind im

Backofen gebraten hatte, weil es ihr zu
viel schrie.

Ich sehe sehr wohl die Unterschiede
zwischen Männern und Frauen, aber ich
weiß, dass wir alle die Anlage zur

Gewalttätigkeit haben. Doch zwischen
e i ne m fehlerhaften und einem bösen

Menschen besteht ein himmelweiter

Unterschied.

Dank dieses Wissens konnte ich auch
nach Sands' Überfall auf mich und meine

Familie meine Arbeit weiter tun. Ich
hatte befürchtet, dass ich nur noch von
blindem Zorn getrieben würde oder von
einem unstillbaren Verlangen nach

R a c h e und
dass
dies
mein

Urteilsvermögen trübte. Doch ich stellte
erleichtert fest, dass mich stattdessen der

Wunsch antrieb, die Fehlerhaften zu
retten, und nicht das Verlangen, die

Bösen zu vernichten. Das sagt sich so
leicht, aber der emotionale Unterschied
ist gewaltig.

»Gehen wir mal in den Chat«, sage ich.

»In welchen?«, fragt Leo.

»Schlampen-Talk. Ich denke, da finden
wir Douglas Hollister. Er schien mir
kein Mann der philosophischen Sorte zu
sein.«

Leo klickt auf das Menüfeld, und eine
lange Namensliste erscheint. »Da ist ja
mächtig was los«, meint Alan.

Callie beugt sich vor. »Seht euch die

Namen
an.

>USAWomen-Suck<,

>Single4life<,

>NotYrBalls<.

Ich
erkenne ein Leitmotiv.«

»Bei manchen Chats muss man sich
einloggen, um die Unterhaltung verfolgen
zu können. Bei dem hier nicht. Man kann
also mitlesen, ohne sich zu beteiligen«,
erklärt Leo.

Ich lese verschiedene Erwiderungen,
fasziniert
von
dieser

Subkultur
gekränkter großer Jungen.

Die Ehe ist nur eine andere Form der

Prostitution.

Das hast du richtig erkannt, Kumpel.

Meine Frau hatte so was wie ein System.

Immer wenn ich etwas von der

»Liebling-würdest-du-mal?«-Liste
erledigt
hatte, rückte Ficken in den

Bereich des Möglichen. Aber wenn ich
mich hinsetzte und mir ein Spiel ansah,
tat sich gar nichts.

Was musstest du denn tun, um einen
geblasen zu kriegen?

Eine andere Frau finden!

LOL!

»Charmant«, bemerke ich.

Der Dialog geht woanders weiter.

Ich hoffe noch immer, eine anständige

Frau
zu
finden,
mit
der
ich
zusammenleben kann. Heißt das, ich bin
ein Weichei? Die Antworten kommen
schnell. Ja!

Weichei!

Also, ich finde das nicht. In gewissem

Maße hoffen wir alle auf eine solche

Frau. Wer etwas anderes behauptet, lügt.

Aber die Chancen stehen schlecht, eine

Amerikanerin zu finden, die keine

Megaschlampe ist. Du solltest dich im

Ausl and umsehen, Kumpel, wenn du
wieder zu einer Beziehung bereit bist.

Eine Braut aus dem Versandkatalog?

Ich weiß nicht.

Russinnen,

Rumäninnen,

Thailänderinnen. Die wissen, wie man
mit einem Mann umgeht. Und die wollen
einen amerikanischen Kerl. Angebot und

Nachfrage sind hier umgedreht.

Das ist nur eine von drei oder vier

Unterhaltungen, die gerade im Chat
laufen.

»Warum
bleiben
manche
stumm?«, frage ich Leo. »Ich sehe

Teilnehmer, die nichts eintippen.«

»Das sind vermutlich abgeschottete

Gespräche. Man kann den Namen von
jemandem doppelt anklicken, dann öffnet
sich ein separates Chat-Fenster, wo man
sich unbelauscht unterhalten kann. Kein
anderer bekommt etwas mit.«

Ich überfliege die Namen und ihre

Aktivität. »Das sind nicht gerade
wenige.«

»Über wirklich Persönliches wird im

Allgemeinen
nur
auf
diese

Art
gesprochen«, sagt Leo. »Sonst kann das
wirklich jeder lesen, einschließlich der

Polizeibehörden. In Chatrooms, in denen
es sich um Sex dreht, geht es im
öffentlichen Bereich selten richtig zur

Sache. Da wird nur geflirtet. Alles
andere findet gewissermaßen hinter
verschlossenen Türen statt. Ihr wisst
schon, was ich meine.«

»Das Wort, das du suchst, heißt

>Ficken<, Schnuckelmaus«, sagt Callie
kichernd.

»Stimmt.« Leo wird ein bisschen rot.

»Und so ist es auch hier. Wenn jemand
nicht in der Öffentlichkeit über etwas
reden will, bittet er um ein privates

Gespräch.«

»Du hast vorhin die Bots erwähnt«,
sage ich, »die man so programmieren
kann, dass sie auf eine private Nachricht
antworten.« »Unauffällig antworten, ja.«

»Warum klicken wir uns nicht einfach
durch die Namen? Wir sollten doch
unterscheiden können, wer ein Bot ist,
oder?«

»Wenn ich an seiner Stelle wäre, hätte
ich genau aus diesem Grund keine solche

Antwort einprogrammiert.«

Ich runzle die Stirn. »Aber würde eine
ausbleibende

Antwort
denn
nicht
misstrauisch machen?«

»Eigentlich nicht. Wenn jemand auf die

Bitte um ein privates Gespräch nicht
antwortet, geht man im Allgemeinen
davon aus, dass der Betreffende nicht
interessiert oder gerade woanders
beschäftigt ist.«

»Dann wird es nicht leicht für uns«,
meint Alan. »Wenn wir ihn im Netz
f i n d e n wollen,
müssen
wir
eine

Tarngeschichte erfinden, mit allem Drum
und Dran.«

»Und was heißt das konkret?«, fragt

Leo.

»Einer von uns muss sich als Lockvogel
hergeben«,
antwortet

Alan.

»Das
bedeutet,
er
muss
eine

Identität
annehmen,
die
misstrauischer

Betrachtung standhält. Er braucht einen

Namen,
der
mit
nachprüfbaren

Informationen unterfüttert wird, ein

Handy, das man anrufen kann und das zu
seiner Identität führt, und so weiter.«

»Nicht
zu
vergessen
eine

Wohnadresse«, schaltet Callie sich ein.

»Für
den Fall, dass der Täter die

Möglichkeit hat, deinen Internetprovider
nachzuverfolgen. Das bedeutet vor allem
eine Menge Recherche. Man muss das
g a n z e Gelaber dieser wunderbaren

Männer auf dieser Website lesen, sich
durch Hunderte Forenposts kämpfen und
so weiter.«

»Ich verstehe das mit dem Haus und
dem Handy, aber nicht die Recherche.

D i e Dinge liegen hier doch ziemlich
einfach.« Leo grinst. »Man zieht einfach
sein Muskelshirt an, trinkt Bier und sagt
ein paar Mal >Schlampe<, oder?«

Ich schüttle den Kopf. »Nein. Das sind

Klischees, und es ist ein beliebter und
mitunter leider tödlicher Fehler, den
verdeckte Ermittler begehen. Wenn man
eine falsche Identität annimmt, muss man
sie wirklich leben.«

»Nehmen wir zum Beispiel dich, Leo«,
sagt Callie. »Du bist ein Computer-

Nerd, stimmt's?«

»Ich glaub schon.«

»Tja, dann brauche ich mir nur eine

Hornbrille aufzusetzen, mir ein paar

Pickel sprießen zu lassen und den

Unterschied zwischen einer IP-Adresse
und einem DNS-Server zu kennen.«

»Ich verstehe.«

»Wer soll die Rolle übernehmen,

Smoky?«, fragt Alan.

»Du und Leo. Es müssen Männer sein.

Ich als Frau könnte mich verplappern.

Du wirst als Verstärkung gebraucht. Leo
ist zu unerfahren. Ist nicht böse gemeint,

Leo.« »Nein, nein, du hast recht. Mir ist
wohler dabei, wenn Alan mitmacht.«

»Scheiße«, brummt Alan. »Dann sitze
ich in der Klemme.« »Wieso?«, fragt

Leo.

»Der Bursche könnte mich bei der

Hochzeit gesehen haben, als er Heather

Hollister aus dem Auto gestoßen hat.

Wenn er das Haus beobachtet und mich
sieht, ist das Spiel aus. Also musst du
ins Rampenlicht, Kollege.«

»Moment mal«, sagt Leo. »Du meinst,
ich muss da leben? Die ganze Zeit?«

»Klar.«

»Aber wie soll ich das meiner Freundin
erklären?« »Du lügst sie an.« »Ich soll
lügen?«

Callie tätschelt ihm den Kopf. »Ach, ich
war auch mal jung und naiv. Ja, Süßer,
du wirst sie belügen. Erzähl ihr etwas

Aufregendes. Du musst zu einem
topgeheimen Auftrag ausrücken, von
dem
du
vielleicht
nicht
lebend
zurückkommst. Damit bist du gedeckt
und kriegst vielleicht noch heißen

Abschiedssex.« Sie zwinkert ihm zu.

»Frauen stehen auf Geheimagenten.«

»Scheiße«, murmelt Leo.

Alan klopft ihm auf die Schulter.

»Betrachte es als Abenteuer.«

Leo nickt niedergeschlagen. »Was wird
dann mit den anderen Aufgaben?«, fragt
er mich. »Den älteren Fällen und der

Zusammenarbeit
mit
den

Computerkriminalisten? «

»Das stellen wir erst mal zurück. Du
hast gesagt, die Kollegen dort wissen,
was sie tun.«

»Ja.« Er ergibt sich seufzend in sein

Schicksal.

»Aufteilung der Pflichten«, sage ich.

»James, du bleibst dabei, die Akten für

Cooper zusammenzustellen.«

»Bis heute Abend bin ich damit fertig.«

»Gut. Callie, du erledigst sämtliche

Lauferei bei der Erstellung der Identität.

Du weißt, mit wem du Kontakt
aufnehmen musst. Ich hätte gerne bis
morgen alles parat.«

»Sollte nicht allzu schwierig sein. Wir
brauchen nichts Ausgefallenes. Er kann
von Zuhause arbeiten, dann brauchen wir
keinen Firmenjob zu fingieren. Ich muss
ihm allerdings eine Exfrau besorgen.

Das könnte ein bisschen länger dauern.«

»Nimm jemanden, der noch nicht auf
dem Radar ist.«

»Zum Beispiel eine vielversprechende,
frisch gebackene Absolventin unserer
ruhmreichen FBI-Akademie. Geht klar.«

»Was tun wir in der Zwischenzeit?«,
fragt Leo.

»Recherche«, sage ich. »Recherche und
noch mal Recherche.«

»Da
gibt
es
verschiedene

Herangehensweisen«,
sagt

Alan.

»Meiner Meinung nach ist es am besten,
nach den Dingen zu suchen, mit denen
man übereinstimmt und wo man sich
einfühlen kann.« Er zeigt auf die

Website, die noch auf dem Bildschirm
ist. »Such dir dort irgendetwas halbwegs

Vernünftiges. Richte das Übrige danach
aus. Das würde ein Kerl tun, der neu zu
der Seite stößt. Er wird sich nicht gleich
mit allem und jedem befassen.«

»Sondern er will die Lösung für seine

Probleme finden«, schließt Leo.

»Genau.«

»Weiß jeder, was er zu tun hat?«, frage
ich. Schweigende Zustimmung.

»Dann an die Arbeit.« Wir arbeiten bis
spät in den Nachmittag, jeder vor seinem

Computer, und lesen uns durch das

Forum, blicken in die Chatrooms,
schauen uns Fotos an.

Da geht es um Sex und deshalb auch um

Wut und vor allem um Schmerz,
unterschwellig
wie
bei
einer
schleichenden Vergiftung. Die Wut steht
an
oberster Stelle; sie schreit am
lautesten und ist am deutlichsten
erkennbar, aber der Schmerz ist der

Treibstoff, der den Motor am Laufen
hält.

Wenn die Wut den Schmerz übersteigt,
kommt es zum Mord, und genau danach
suche ich auf der Website. Da sind

Männer, einige wenige, die den Punkt,
an dem sie ihren Schmerz spüren, längst
hinter sich gelassen haben. Nur ihre Wut,
die sich zu Raserei gesteigert hat, treibt
sie noch an.

Ein Mann schreibt: Gott, manchmal
hasse ich meine Ex. Ich wünschte, sie
w ü r d e sich endlich verpissen und
krepieren. Der Zorn ist präsent bei
diesem Mann, hat ihn aber noch nicht
übernommen. Er trauert noch, ohne zu
wüten.

Ein anderer schreibt: Die Feministinnen
haben die Kultur der Männlichkeit so gut
wie zerstört. Wir müssen unser Recht,

Männer zu sein, wieder in Anspruch
nehmen, und die Frauen, die anderer

Ansicht sind, mal richtig durchficken.

Noch ein zorniger Mann, doch seine Wut
richtet sich gegen ein Prinzip, nicht
gegen eine Person.

Und dann gibt es noch die, die ich in

Gedanken die »dunklen Männer« nenne.

Manchmal liege ich nachts im Bett und
denke an sie. An das, was sie mir
angetan hat. Sie hat mit meinem besten

Freund gefickt. Sie hat die Scheidung
eingereicht und das Sorgerecht für meine

Kinder bekommen. Sie hat mir mein

H a u s weggenommen und kriegt mein
halbes Gehalt. Ich lebe jetzt in einer
kl e i ne n Wohnung, gehe jeden Tag
arbeiten und bin stinksauer. Wenn ich
nach Hause komme und allein essen
muss, ersticke ich beinahe an meiner

Wut. Aber nachts? Wenn ich im Bett
liege und an sie denke? Manchmal
schließe ich die Augen und bete zu Gott
oder sonst wem, dass sie einen

Schlaganfall bekommt oder dass sie in
die Wanne steigt und sich die Pulsadern
aufschlitzt oder dass ihr einfach das

Herz stehen bleibt. Ich wünsche mir,
dass sie tot ist. Ich versuche mit schierer

Willenskraft zu erzwingen, dass dieses

Miststück abkratzt.

Das ist ein offensichtlicher Fall. Es gibt
subtilere, sogar noch dunklere Beispiel.

Wie etwa:

Gott ging scheißen, und da lag eine

Frau. Säue, jede Einzelne von ihnen. Das

Miststück, das mir meinen Sohn
genommen hat, beobachte ich jeden

Abend nach der Arbeit aus meinem

Auto. Ich parke irgendwo am Haus und
beobachte das Flittchen.

»Mann, ist das ermüdend«, beklagt sich

Alan, steht auf und reckt sich ächzend.

»In meinem ganzen Leben habe ich noch
keine
solche

Ansammlung
von

Jammerlappen gesehen. Was haben die
für ein Problem? Du willst ein Mann
s e i n? Dann sei ein Mann! Du willst
anders denken als Anführungszeichen
unten Feministinnen Anführungszeichen
oben? Dann denk anders! Niemand hält
dir eine Kanone an den Kopf.«

»Was ist mit denen, die ihre Kinder
verlieren? Meinst du nicht, dass unser

System die Mütter bevorzugt, wenn es
um das Sorgerecht geht?«, fragt Leo.

» I c h meine das rein akademisch,
wohlgemerkt.«

»Es gibt Länder, da geht das Kind
automatisch zum Vater. Hältst du das für
gerecht?«

»Nein. Ich finde, das Sorgerecht sollte
an den gehen, der für die Erziehung am
besten geeignet ist, ohne das Geschlecht
zu berücksichtigen. Frauen werden als
zuverlässiger
bei
der

Erziehung
angesehen. Wieso?«

»Das ist gut, Leo«, sage ich. »Hört sich
ganz
so
an,
als
hättest
du

Gesinnungsgenossen gefunden.«

Mit seinem Lächeln zeigt er mir, dass
seine Kommentare mehr intellektuell als
leidenschaftlich gewesen sind. »Ich habe
ihre

Sichtweise
begriffen,
aber
entschieden ist noch nichts.«

»Wer hat dich großgezogen?«, fragt

Alan.

»Hauptsächlich mein Vater.« Er wirkt
verlegen. »Meine Mutter hat getrunken.«

»Was hältst du davon, das in deine

Legende einzubauen?«, fragt Alan.

»Von mir aus. Ich bin nicht gerade
begeistert, aber es ist okay.«

»Eine gute Legende muss Wahrheit
enthalten, um glaubwürdig zu sein. Wenn
d u etwas einbauen kannst, auf das du
eine emotional unverfälschte Reaktion
zeigst, eine Reaktion, die du nicht zu
spielen brauchst, ist es umso besser.«

»Sind wir dann so weit?«, frage ich

Alan. »Die Legende aufzubauen?« »Ich
glaube schon. Ich habe viel gelesen.

Leo?« »Ich habe jetzt einen ziemlich
guten Überblick.«

»Du scheinst heftig auf den Aspekt des

Kindersorgerechts zu reagieren«, sage
ich. »Tut mir leid, wenn ich persönlich
werde, aber im Interesse der Motivation
in deiner Legende ... Ich glaube, du
wehrst dich gegen die Bevorzugung der

Mutter wegen deiner eigenen Erlebnisse
als Kind.«

»Könnte sein. Es war immer Dad, der
die Familie zusammengehalten hat, der
uns zu essen machte, der uns Kleidung
kaufte und dafür sorgte, dass wir zur

Schule gingen und unsere Hausaufgaben
machten.«

»Gut. Das ist sehr gut«, sagt Alan.

»Genau das, was du für deine Legende
benutzen wirst. Du bist ein gerade erst
geschiedener,
desillusionierter

Achtundzwanzigjähriger.«

»Neunundzwanzig.«

»Richtig, neunundzwanzig mit einem

Babyface«, sagt Alan. »Du bist von
einem soliden, verlässlichen Vater und
einer
alkoholsüchtigen

Mutter
a uf ge zo ge n worden.«

»Die
dich
misshandelt hat«, werfe ich ein. »Meine

Mutter hat mich nie misshandelt.«

»Das freut mich, aber hier weicht
unsere Erzählung von der Wahrheit ab
u n d mündet in das Profil, das wir
brauchen. Deine Mutter hat dich
misshandelt, wenn dein Vater nicht da
war, und du hast es vor deinem Vater
verheimlicht.«

»Warum?«

»Weil du versucht hast, die Familie
zusammenzuhalten. Du hast deine Mutter
trotz allem geliebt, dein Vater hat oft
gesagt, dass er sich von deiner Mutter
scheiden lässt, sollte es noch schlimmer
werden.«

Leo wird rot und sieht weg.

»Das hat wohl einen Nerv getroffen,
was?«, fragt Alan.

Leo reißt sich zusammen. »Mein Vater
hat Mom immer >eine Frau aus Kummer
und Feuer< genannt.«

»Was hat er damit gemeint?«, frage ich.

»Dass sie voller Leben war und
zugleich voller Qual.« Er beißt sich auf
d i e Unterlippe. »Ich erinnere mich an
einen Samstag. Ich bin aufgewacht, und

Mom war nüchtern. Ich muss so um die
zwölf Jahre alt gewesen sein. Ich ging in
die Küche, und sie war wach. Sie hatte
keinen Kater, hatte sogar Frühstück
gemacht. Pfannkuchen und Speck und
frisch gepressten Orangensaft. Bis zu
diesem Morgen hatte ich noch nie frisch
gepressten Orangensaft bekommen. Ich
hatte
noch
nie etwas so Leckeres
getrunken. Nach dem Frühstück fragte

Mom mich unvermittelt: >Kannst du
tanzen?< Das konnte ich natürlich nicht.

Ich war ziemlich ungelenk, und das sagte
ich ihr auch. Sie nahm meine Hand und
führte mich ins Wohnzimmer. >Zum

Lernen ist es nie zu spät!<, rief sie
lachend.«

Er schweigt kurz, ganz in die

Erinnerung versunken. »Mom hatte eine

Menge Spaß. Jedenfalls, sie legte eine
meiner CDs ein, und wir tanzten bis in
d e n Nachmittag. Dad machte eine

Doppelschicht, also waren wir allein.«

Er zupft mit düsterem Gesicht am Knie
seiner Hose. »Als es Abendessenszeit
war, fing Mom wieder zu trinken an. Um
sechs Uhr war sie aggressiv, um sieben

Uhr hat sie geweint, um acht Uhr war sie
besinnungslos.

Frisch
gepresster

Orangensaft
und Tanzstunden, gefolgt
von Wodka, Kotze und Tränen, und das
an einem Tag. Kummer und Feuer.«

»Genau die Geschichte musst du
erzählen, wenn du auf diese Site gehst«,
sagt Alan.»Sie ist wahr, und dann klingt
sie auch wahr.«

»Verstehe.«

»Problematischer ist die Sache mit dem

Kind«, sage ich. »Wir können kein Kind
in die Operation hineinziehen.«

»Da hätte ich eine Idee«, sagt Leo.

»Lass hören.«

»Was, wenn meine Exfrau das Kind
abtreiben ließ?«

Ich
widerstehe
dem
instinktiven

Verlangen, mir die Hand auf den Bauch
zu legen. »Und weiter?«

»Was, wenn sie das Kind vor der

Scheidung
abtreiben
ließ,
um

Auseinandersetzungen
über
das

Sorgerecht aus dem Weg zu gehen?«

Alan pfeift leise. »Ja, so was könnte
einigen Hass wecken.«

»Es würde zum Rest meiner Geschichte
passen«, fährt Leo fort und nimmt Fahrt
auf, als er immer sicherer wird. »Es war
mein Traum, eigene Kinder in einem
guten Elternhaus großzuziehen, mit
einem verlässlichen Vater und einer
verlässlichen Mutter. Meine Ex hat das
alles zerstört.«

»Ein guter Stressfaktor«, gebe ich zu.

»Genau das, was einen jungen Mann aus
der Verzweiflung reißt und in lodernde

Wut stürzt«, sagt Alan. Wieder klopft er

Leo auf die Schulter. »Gute Arbeit. Du
bist ein Naturtalent.«

Wir verbringen eine weitere Stunde mit
dem Ausarbeiten der Einzelheiten. Bei
einer guten Legende geht es nicht so sehr
um das große Panorama, sondern um
etwas, das einer meiner Ausbilder in

Quantico
als

»Augenblicke
unbes tr ei tbar er Menschlichkeit«
zu
bezeichnen pflegte.

»Bei manchen Dingen, die man hört«,
hatte er gesagt, »weiß man einfach, dass
sie wahr sind. Das sind die Augenblicke
unbestreitbarer Menschlichkeit. Zum

Beispiel, wenn eine Figur in einem Buch
uns gesteht, dass sie ihre Popel isst, ein

Ehemann einen Orgasmus vortäuscht
oder eine Frau ihrem ehebrecherischen

M a n n ein

Sandwich
macht
und
reinspuckt. Wir fühlen uns Menschen
verbunden, die auch ihre Fehler haben.

Es ist tröstlich für uns, dass auch andere
ihrer Mutter einen Dollar aus dem

Portemonnaie geklaut haben.«

»Ein anderer wichtiger Aspekt der

Undercoverarbeit«,
sagt

Alan,

»vielleicht sogar der wichtigste, ist

Geduld. Verbrecher sind misstrauisch.

Ihre erste Annahme wird sein, dass man
dir nicht trauen kann. Du beweist ihnen
d a s Gegenteil, indem du dich nicht zu
eifrig gibst, sondern einfach nur deine

R o l l e spielst.

Du
tust
nichts

Außergewöhnliches, bis du es tust.«

»Was soll das heißen?«

»Menschen sind unberechenbar. Wer zu
berechenbar ist, weckt Misstrauen. Der

Bankangestellte, der sich auf die Toilette
verdrückt, um sich ein Frauenhöschen
anzuziehen, ist glaubhafter als der

Bankangestellte
mit
einem

Alkoholproblem.«

»Warum?«

»Die Leute mögen das Dramatische.

Jedenfalls machst du hin und wieder
etwas Unerwartetes. Nichts Großes, nur
so viel, dass ihnen klar wird: Der Typ
ist auch nur ein Mensch. Sehr gut wäre
es, eine Verabredung nicht einzuhalten.

Wenn er sagt: >Wir treffen uns morgen
um vierzehn Uhr im Chat<, stimmst du
zu, zeigst dich aber erst um sechzehn Uhr
oder vielleicht erst am nächsten Tag.

Wenn er fragt, was das soll, sagst du, du
wärst eingeschlafen oder zu deprimiert
gewesen oder ins Kino gegangen. Es
verärgert ihn, und das macht dich real,
verstehst du?«

»Ja, so langsam begreife ich.«

Callie platzt ins Büro. Sie bringt einen

Stapel Unterlagen und hat eine junge

Frau im Schlepptau. Die Frau ist im
gleichen Alter wie Leo. Sie ist ungefähr
eins sechzig groß, schlank und hat
schulterlanges, dunkelblondes Haar.

»Ich habe alles, was wir brauchen«,
verkündet

Callie.

»Wir
können
loslegen.« Ich ziehe eine Braue hoch.

»Das ging aber schnell.«

»Unterschätze
niemals
die

Macht
meines

Charmes.«

Sie
lässt
die

Unterlagen vor mir auf den Schreibtisch
fallen, ohne auf Alans Schnauben zu
a
c
h
t
e
n

. »Führerschein,

Sozialversicherungsnummer, Bankkonten
mit einem Minimum an Geld darauf - du
bist leider kein reicher Junge, Leo.«

»Das ist auch gut so, dann kann ich mich
leichter auf die Rolle einstimmen.«

»Du heißt Robert Long. Du verdienst
dein Geld als freiberuflicher IT-Berater
und
versuchst,
ins

Daytrading
hineinzukommen, bisher ohne Erfolg.«

»Also bin ich ein Verlierer?«

»Ein Träumer. Jemand, der den nicht
ausgetretenen

Pfaden
folgt.

Immer
positiv denken.« Callie zieht die junge

Frau zu sich heran. »Diese Maus hier ist
deine Exfrau, die ehemalige Mrs. Robert

Long. In Wirklichkeit heißt sie Marjorie

G r e e n und hat vor Kurzem in der

Abteilung für Finanzdelikte angefangen.

Ihr

Deckname ist

Cynthia

Long,
geborene Roberts. Klug, wie ich nun mal
bin, dachte ich mir, du könntest dir
sicher eine hübsche Geschichte um den
glücklichen Zufall einfallen lassen, dass
ihr Mädchenname Roberts ist, während
du Robert mit Vornamen heißt.« »Freut
mich, Sie kennenzulernen, Marjorie«,
sage ich und halte ihr die Hand hin.

»Vielen Dank, Agentin Barrett«, sagt
sie, schüttelt mir die Hand und schaut
mich ein bisschen befangen an. Meine

Narben sehen nun mal nicht besonders
s c hö n aus. »Ich weiß, es ist nicht
professionell, aber ich wollte Ihnen
sagen, dass ich eine große Bewunderin
von Ihnen bin.«

»Vielen Dank, Marjorie. Ich freue mich,
dass Sie bei uns mitmachen. Hat Callie

Sie schon eingewiesen?«

»Mehr oder weniger.«

»Wir werden die Lücken schon füllen.

Ich möchte Sie den anderen vorstellen.«

Alle sind freundlich zu Marjorie, nur

James nicht.

»Ihr habt ein nettes Haus«, fährt Callie
fort, als wir uns wieder unserer Aufgabe
zuwenden. »Sowohl Grundbrief als auch

Hypothek werden morgen früh da sein,
ausgestellt auf Robert und Cynthia Long.

Ich habe eine hübsche Summe als Wert
nach Abzug aller Belastungen eintragen
lassen.«

»Wie viel?«, fragt Alan.

»Mehr als hunderttausend Dollar.«

»Gut. Das verleiht Robert Longs

Bedürfnis, seine Frau aus dem Weg zu
räumen, einige Glaubwürdigkeit.«

»Wenn es um ein Mordmotiv geht, ist
nichts so stichhaltig wie Geld«, pflichtet

Callie mir bei. »Für beide ist mit der

Sozialversicherungsnummer
eine gute

Kreditwürdigkeit verbunden, und beide
haben Kreditkarten mit einem geringen

Guthaben. Benutzt sie sparsam und
bewahrt unbedingt die Quittungen auf.«

»Ich nehme an, du hast eine Wohnung
für Leo?«, frage ich.

»Ja. Der verlassene junge Mann wohnt
in einer Zweizimmerwohnung. Strom,

Wasser und so weiter kommen morgen.

Ach ja, und es gibt eine gemeinsame

Lebensversicherung. Fünfhunderttausend

Dollar für jeden von euch.«

Ich schüttle den Kopf. »Meine Güte,

Callie. Wie hast du das nur so schnell
geschafft? Normalerweise braucht man
dazu eine Woche. Mindestens.«

»Mir schulden viele Leute viele

Gefallen. Und ich habe natürlich meine
zahllosen männlichen Fans.«

»Also wirklich.« Alan verdreht die

Augen.

Marjorie
beobachtet
alles
amüsiert.

»Außerdem«,
sagt

Callie
und
durchbohrt Alan mit Blicken, »habe ich
i hne n gesagt, dass es als verspätetes

Hochzeitsgeschenk
gezählt
werden
könnte. So etwas nennt man Anreiz.«

»Wie immer du es gemacht hast, es war
gute Arbeit.«

»Danke sehr.«

»Wann fangen wir an?«, fragt Marjorie.

Das ist eine gute Frage, und ich denke
sorgfältig darüber nach. Wie Alan sagte,
ist Mangel an Geduld bei Undercover-

Operationen
das
große

Problem.

Wahrscheinlich
gibt
es
irgendwo
mehrere Frauen, die in dunkle Zellen
gesperrt sind, wo sie allmählich den

Verstand verlieren und sich die Haut
aufkratzen, bis Blut kommt. Dali hat uns
davor gewarnt, ihm nachzuspüren, und
wir müssen sicherstellen, dass unsere

Maßnahmen keine noch lebenden Opfer
gefährden.

»Morgen«, entscheide ich. Ich sehe

Alan, Leo und Marjorie an. »Wir fangen
morgen an. Passt euch das?«

»Mir passt es sehr gut«, sagt Marjorie.

Sie ist offensichtlich aufgeregt, das erste

Mal verdeckt zu arbeiten.

Leo und Alan nicken schicksalsergeben.

Ich richte meine Aufmerksamkeit auf

Leo und Marjorie. »Ihr müsst von nun an
ständig davon ausgehen, dass ihr
überwacht werdet, jeden Tag. Solange
ihr an dieser Operation teilnehmt, dürft
ihr keine Familienangehörigen anrufen -
nicht die Ehefrau, nicht den Ehemann,
nicht die Freundin und nicht den Freund.

Niemanden, den ihr kennt. Der Erfolg
hängt davon ab, dass ihr die Identität
annehmt,
die
wir
uns
für
euch
ausdenken.« Ich schweige kurz, um dem,
was
ich
als Nächstes sage, mehr

Nachdruck zu verleihen. »Wenn ihr
auffliegt, können die Konsequenzen nicht
nur eure eigene Sicherheit betreffen. Wir
gehen von der Voraussetzung aus, dass
der Täter seine Drohung ernst meint und
andere Gefangene hat. Wenn er glaubt,
dass wir ihm zu dicht auf den Pelz
rücken, könnte er beschließen, sie zu
töten. Habt ihr verstanden?«

»Habe ich«, sagt Leo.

»Ja«, antwortet Marjorie.

»Gut. Dann lasst uns Marjorie auf den
aktuellen Stand der Dinge bringen, und
dann basteln wir eure Legenden fertig.«

Kapitel 24

Ich bin im Gefängnis und beobachte

Douglas Hollister, als er vor mir Platz
nimmt. Der Rest meines Teams ist mit
seinen jeweiligen Aufgaben beschäftigt.

I c h selbst möchte mich mit Hollister
befassen, um mein Bild von dem

Unbekannten auszuweiten, der hinter
alledem steckt.

Noch immer wissen wir bemerkenswert
wenig über unseren Täter. Auch wenn es
i n dieser Hinsicht einige Anomalien
gibt,
hat

Dali
es
ausgezeichnet
verstanden, unsichtbar zu bleiben. Er hat
sämtliche Kontakte auf das Nötigste
beschränkt
und die Kommunikation
niemals aus der Hand gegeben. Die
meisten unserer wertvollsten Zeuginnen
hat
er
lobotomiert
und
geistig
verkrüppelt, und Heather steht noch zu
sehr unter Schock, als dass sie eine
große Hilfe wäre. Also ist Douglas

Hollister die greifbarste Verbindung zu

Dali, die wir haben.

Ich nehme mir Zeit, um Hollister zu
mustern, ehe ich spreche. Er ist ein
gebrochener Mann. Ich merke es allein
schon an seiner Körpersprache und
seinem Schweigen. Er starrt auf seine

Hände und ist meinem Blick nur einmal
begegnet, als er in den Verhörraum kam.

Er ist über Nacht gealtert: Seine Haut ist
f a h l , sein

Gesicht
schlaff
vor

Erschöpfung und Niedergeschlagenheit.

»Wieso sind Sie hier?«, fragt er
teilnahmslos.

»Aus zwei Gründen. Ich möchte mich
noch einmal über den Mann unterhalten,
mit dem Sie zu tun hatten. Und ich wollte
sehen,
wie

Sie
sich
an
das

Gefängnisleben anpassen.«

Endlich hebt er den Kopf. »Wie ich
mich anpasse? Soll das ein Witz sein?«

»Ganz und gar nicht.«

Er schnaubt. »Ich sitze in einem

Gebäude voller Vergewaltiger, Mörder
und Straßenräuber. Fast alle sind größer
und stärker als ich und gewalttätig. Was
glauben Sie wohl, wie es mir da geht?«

»Wurden Sie bedroht?«

»Nicht offen. Aber das wird noch
kommen. Das spüre ich.« »Sie können
um Schutzhaft ersuchen.«

»Na klar«, sagt er verächtlich. »Davon
hat mir schon jemand erzählt. Man wird
in ein anderes Gebäude mit anderen

Vergewaltigern,

Mördern
und

Straßenräubern gesperrt, nur dass man
jetzt für immer eine Zielscheibe auf dem

Rücken trägt, weil jeder glaubt, man
wäre ein Spitzel. Nein danke.«

»Ich rate Ihnen dringend, sich für die

Schutzhaft zu entscheiden, Douglas.«

Er seufzt und reibt sich rasch mit beiden

Händen das Gesicht, als versuchte er,
einen Kater zu vertreiben oder einen

Albtraum. Seine Haut ist bereits rot vom

Reiben. »Leben oder Sterben, darüber
mache ich mir im Augenblick keine
großen Gedanken. Wozu auch? Einen
meiner Söhne habe ich getötet, und der
andere wird es am Ende erfahren und hat
sein Leben lang daran zu tragen. Und

Dana ... sie vegetiert nur noch vor sich
hin. Heather gewinnt am Ende doch.

Sterben? Ist mir scheißegal.«

Heather gewinnt?

Ich kämpfe meine instinktive Wut
nieder. Ganz gleich, wie viele Jahre ich
schon mit Soziopathen zugebracht habe,
mit ihrem boshaften Narzissmus, sie
können mich immer noch überraschen.

Ihr Denken ist auf eine Art und Weise
verdreht, die ich einfach nicht begreifen
kann.

»Das ändert sich«, entgegne ich. »Im

Moment kommt es Ihnen noch so vor,
aber das geht vorbei.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Weil ich dich kenne. Weil du selbst dir
wichtiger bist als jeder andere Mensch
auf Erden. Weil du pathologisch bist.

Du könntest genauso wenig anders
sein, wie du mit dem Atmen aufhören
kannst.

»Weil ich mit dem Phänomen des

Schocks
vertraut
bin«,
sage
ich
s tattdes s en. »Ich habe schon mit

Männern und Frauen zu tun gehabt, die in
einer
ähnlichen Lage gewesen sind.

Selbstmord oder Todessehnsucht ist im
ersten Stadium sehr verbreitet. Doch der

Überlebensdrang gewinnt am Ende die

Oberhand.«

»Wirklich?«

Sein selbstmitleidiger Tonfall weckt in
mir
den

Wunsch,
ihm
hässliche

Bemerkungen an den Kopf zu werfen und
ihn in seiner Schwäche zu verletzen.

Du armer Kleiner, möchte ich zu ihm
s a ge n. Ist das Leben so unfair zu
unserem armen kleinen Baby?

»Lassen Sie sich nicht hängen. Und
schließen Sie keine Tür, die Sie später
vielleicht wieder öffnen müssen, okay?«

»Ja«, sagt er. »Danke.« Er hebt den

Blick, und ich sehe Dankbarkeit in
seinen Augen. Doch wer kann sagen, ob
sie aufrichtig ist oder nur Berechnung?

»Keine Ursache. Reden wir über diesen

Mann, diesen Dali. Sind Sie dazu
bereit?«

»Wieso nicht? Seinetwegen bin ich
hier.« »Genau«, sage ich. »Sie schulden
ihm gar nichts.«

Diese Vorstellung scheint ihm Mut zu
machen. Er setzt sich gerade hin und
nickt. »Ja. Scheiß auf ihn. Was wollen

Sie wissen?«

»Als Sie miteinander gesprochen haben,
hat er da je gesagt, was sein Name
bedeutet?« »Dali?« »Ja.«

»Danach habe ich ihn nie gefragt. Er
war nicht der Mann, dem man viele

Fragen stellt.«

»Was können Sie mir über ihn sagen?«

Hollister runzelt nachdenklich die Stirn.

»Er war sehr vorsichtig mit Details. Ich
bin ihm nie persönlich begegnet, habe
nur über Handy und E-Mail Kontakt zu
ihm gehabt. Die Nummer und die

Adressen hat er regelmäßig geändert.

Der Kontakt ging immer von ihm aus. Ich
selbst hatte keine Möglichkeit, ihn zu
erreichen.«

»Was ist mit seiner Stimme? War daran
etwas Auffälliges? War sie hoch, tief,
rau, glatt?«

»Tut mir leid. Er hat so einen

Sprachverzerrer benutzt. Dadurch klang
er wie ein Roboter.«

Ich beiße mir auf die Lippe. »Wie lange
hatten Sie schon auf dieser Website
gepostet und gechattet, ehe er sich zum
ersten Mal mit Ihnen in Verbindung
gesetzt hat?«

»Auf Beamanagain.com?« »Ja.«

Er überlegt. »Nicht lange. Anderthalb

Wochen vielleicht. Ja, so ungefähr.«

»Was haben Sie denn geschrieben,
bevor er Sie kontaktiert hat?« Hollister
taxiert mich. Ich sehe, wie seine

Gerissenheit
zurückkehrt.

»Wieso?«

»Ich versuche nur, ein vollständiges Bild
zu bekommen.«

Ein leises, höhnisches Lächeln huscht
über
seine

Lippen.

Der
niedergeschlagene Hollister war mir
lieber als der Mann, den ich nun
zurückkehren sehe. Manchmal verrutscht
die Maske eben ein wenig. »Bevor er
mich kontaktiert hat, hatte ich sinngemäß
geschrieben: >Ich wollte, ich hätte den

Mumm,
meine

Alte
einfach
verschwinden zu lassen.<«

»Das haben Sie offen gesagt?«

»Klar. Ich war ja nur einer von vielen

Typen, die ihrer Wut Luft gemacht
haben. Ich hatte nicht den Eindruck, dass
ich dabei irgendwas riskiere.« »Und
dann hat er Sie zum Privatchat
aufgefordert?« »Richtig.«

Das ergibt Sinn. Wozu wie die Katze
um den heißen Brei herumschleichen?

We nn man mit Entführung, Folter und

Mord handelt, muss man aggressiv
vorgehen:

Dali hält nach Anzeichen
einer Wut Ausschau, die über bloße

Unzufriedenheit hinausgeht, und dann
spricht er es unverhohlen an. Aber ich
gehe jede Wette ein, dass er in den
meisten Fällen abgewiesen wird. Es ist
eine Sache, zu seiner Frau zu sagen: »Ich
wollte, du wärst tot«, doch es ist etwas
völlig anderes, ihr mit einer Axt den

Schädel zu spalten und ihre Leiche in
einem See zu versenken. Für den

Uneingeweihten bedeutet dieser Schritt
vielleicht nur einen Katzensprung, aber
in Wirklichkeit ist er so weit wie der

Abstand von hier zur Sonne.

»Und was ist dann passiert?«

»Genau das, was ich gesagt habe, als
der Schwarze mich vernommen hat. Dali
sagte mir, er könnte mein Problem
verschwinden lassen. Er lieferte einen

Be w e i s und drohte mir, Avery und

Dylan zu töten, wenn ich auch nur ein

Wort ausplauderte.«

»Warum haben Sie eingewilligt? Was
hat Sie dazu bewogen?« Ich stelle die

Frage,
ohne
wirklich
darüber
nachzudenken. Sie rührt von dem
verbreiteten Bedürfnis her, das tief aus
dem Bauch kommt: dem Wunsch, das

Warum zu verstehen. Wir müssen es
kennen, dann schlafen wir nachts besser.

Doch allzu oft gibt es kein Warum, weil
einfach nur Wahnsinn dahintersteckt.

Hollister scheint selbst das Bedürfnis
zu haben, es zu begreifen, oder vielleicht
auch, es mir begreiflich zu machen. Er
lehnt sich zurück und denkt über meine

Frage nach. Stille senkt sich über den

Verhörraum. Ich beobachte Hollister,
wie er sich bemüht, seinen eigenen

Gedankengang zu entwirren.

»Ich habe einfach keinen anderen

Ausweg gesehen«, sagt er schließlich.

» B e i einer Scheidung hätte sie mein

Haus und meine Söhne und für Gott weiß
wie lange die Hälfte meines Geldes
erhalten. Ich aber wollte das Glück, das
ich verdient hatte, für mich haben.« Er
tippt sich auf die Brust. Seine Miene ist
verletzt, bestürzt, bockig. »Ich habe es
schließlich verdient, glücklich zu sein!«

Ich glaube, seinesgleichen verabscheue
ich am meisten. Ein Serienmörder ist auf
seine Weise ein simpleres, ehrlicheres

Ungeheuer.

Wenn
man
einen

Serienmörder fragt, warum er dies und
das getan hat, lässt seine Antwort sich
letzten Endes immer auf eine einzige
scheußliche Wahrheit reduzieren: Weil
ich mich dabei so gut fühle.

Douglas Hollister und seinesgleichen
leben in einer Welt aus Spiegeln, die
ihre

Rechtfertigungen
auf
sie
zurückwerfen. In mancher Hinsicht
erscheinen
sie schlimmer
als

Serienmörder, weil sie uns selbst zu
ähnlich sind. Ihnen fehlt die Eleganz, die
sich im Motiv des Serienmörders findet.

Warum hat er es getan? Wegen Geld.

Für ein Haus. Weil er ein verwöhntes,
verzogenes psychotisches Kind ist.

»Hat Dana es gewusst, Douglas? Hat
sie mit Ihnen unter einer Decke
gesteckt?«

Sein Blick wird feindselig. »Nein. Zur

Hölle mit Ihnen, dass Sie das fragen!«

Also war sie am Ende ein Opfer deines

Narzissmus.

»Danke, dass Sie sich die Zeit
genommen haben.« Ich stehe auf und
gehe zur Tür.

»Das war alles?«

Ich drehe mich zu ihm um. »Nur noch
eine Frage, Douglas. Sind Sie jetzt
glücklich?«

Ich freue mich über die Zornesröte, die
ihm ins Gesicht schießt. Ich bin
grausamer geworden, und ich stelle es
immer weniger infrage. Sollte ich mir

Sorgen darüber machen?

Als ich meinen Wagen erreiche, habe
ich noch keine Antwort auf diese Frage.

Und bis ich auf dem Highway bin, habe
ich sie vergessen.

Kapitel 25

»Das habe ich schon gewusst«, sagt

Bonnie zu mir. Tommy und ich schauen
s i e an; dann tauschen wir einen Blick.

»Du hast es gewusst?«, frage ich.

Wir sitzen am Esstisch. Das Geschirr
vom Abendessen ist gespült und
weggeräumt. Als ich nach Hause
gekommen bin, habe ich Tommy erzählt,
dass ich unsere Ehe bekannt gegeben
habe, und seine freudige Reaktion hat
mir gezeigt, dass ich das Richtige getan
habe. Er hat mich in die Arme
genommen und mich festgehalten.

»Sehr gut«, hat er gesagt. »Mir liegt es
nicht, etwas zu verbergen, worauf ich
stolz bin.«

Die Bombe mit der Schwangerschaft
habe ich noch nicht platzen lassen. Das
halte ich zurück für ... na ja, jetzt. Oder
bald.

Zuerst
müssen
wir
unser

Geständnis Bonnie gegenüber beenden.

Sie lächelt, nimmt meine Hand und

Tommys. »Natürlich habe ich es
gewusst.

Ihr könnt euch nicht gut
verstellen, wenn ihr glücklich seid. Ich
habe über die Reise nach Hawaii
nachgedacht
und
mir
alles
zusammengereimt.«

»Kluges Kind«, sage ich. »Und?«

»Und was?«

»Was denkst du jetzt?«

»Ich finde, es wurde Zeit.«

So einfach kann es manchmal sein.

Ich ziehe meine Hand zurück und
räuspere mich. »Nun, ich ... ich habe
noch eine Neuigkeit.«

Plötzlich fühle ich mich, als würde ich
nackt auf einer Bühne stehen, geblendet
vom Rampenlicht. Meine Kehle fühlt
sich rau an, und mein Puls geht
schneller.

»Smoky?«, fragt Tommy verwirrt.

»Was hast du?«

»Weißt du, ich ...« Wieder muss ich
mich räuspern, und ich werde wütend
a uf mich selbst. »Ach, verdammt noch
mal, ich sag es jetzt einfach.« Ich atme
tief ein. »Ich bin schwanger.«

Keiner von beiden reagiert, jedenfalls
nicht sofort.

»Wie bitte?«, fragt Tommy dann. Er ist
wie vor den Kopf geschlagen.

»Ich bin schwanger. Wir bekommen ein

Baby.

Dein

Baby.«

Ich
klinge
abwehrend. Ich hasse es, wenn ich
abwehrend klinge. Das ist Angst, kein

Kampf. Kampf ist besser.

Beide schweigen. Ich beiße die Zähne
zusammen.

Ich
werde
wütend.

Gleichzeitig wächst meine Angst.

»Was ist? Hat keiner von euch etwas zu
sagen?«

Tommy lehnt sich zurück. Ihm steht der

Mund offen. »Ich werde Vater?« Aus
seiner Stimme höre ich Staunen, tiefes

Staunen, und in diesem Moment weiß
ich, dass alles gut sein wird. Die Angst
fällt von mir ab und weicht der

Erleichterung. Bonnie steht auf, kommt
zu mir und umarmt mich, klammert sich
a n mich, lässt nicht los, und ich frage
mich einen Augenblick lang, was das zu
bedeuten hat. Hat sie Angst? Ist sie
eifersüchtig? Traurig?

Dann löst sie sich von mir und wischt
sich die Tränen ab.

»Was ist denn, Schatz?«, frage ich.

»Das ist so cool«, sagt sie bloß.

Ich muss lachen, worauf auch Bonnie
lacht, und dann stehen wir kichernd da,
während Tommy zusieht.

Plötzlich sagt er: »Ich werde Vater?

Heilige Scheiße.« Wir starren ihn an.

»Tommy«, sage ich, »hast du da gerade
ein Schimpfwort benutzt?«

Er steht auf. Sein Stuhl scharrt über den

Holzfußboden. Er kommt zu uns und
nimmt uns beide in die Arme.

»Ich liebe euch sehr.« Seine Stimme ist
rau, seine Umarmung voller Zärtlichkeit.

»Das ist eine wundervolle Neuigkeit.«

Tommy, der Mann der wenigen Worte.

Manchmal ist kürzer nicht nur einfach
besser. Manchmal ist es das Beste
überhaupt. »Hör mir gut zu, Schatz«,
sage ich zu Bonnie. »Was ich jetzt sage,
ist wichtig.«

»Okay.«

»Als Erstes musst du eines wissen:

Sobald du mir nicht mehr richtig zuhörst,
sobald du die Ohren auf Automatik
stellst oder dich aufführst, als wüsstest
d u schon alles, packen wir zusammen
und fahren. Hast du verstanden?«

»Ja.«

Bonnie und ich sind am Schießstand,
wie ich es ihr versprochen hatte.

Raymond der Bestatter, Kirbys Freund,
sitzt draußen auf dem Parkplatz, wacht
und wartet. Mich erinnert er an einen

Frosch. Er hockt da, still und harmlos,
bis eine Fliege vorbeisummt, und im
nächsten Augenblick ist die Fliege in
seinem

Maul, und
die
stille

Harmlosigkeit geht weiter.

Wir sind über unsere Tränen und unsere

Freude hinausgekommen. Nun ja, über
die Freude vielleicht nicht, aber
wenigstens über den Freudentaumel.

Tommy ist zu Hause geblieben und sucht
im

Internet
nach

Büchern
über

Schwangerschaft. Ich habe überlegt, ihn
davon abzubringen, ließ es aber bleiben,
weil es mir im Grunde gefällt. Diesmal
wird es nicht der Spaziergang wie
damals, als ich noch Mitte zwanzig war.

Der Gedanke, dass Tommy sich in das

Thema einliest, macht mir Mut.

Bonnie
und
ich
hatten
bereits
verabredet, dass wir am Abend zum

Schießstand fahren, und ich wollte, dass
es dabei bleibt. An diesem Schießstand
im

Valley übe ich, solange ich
zurückdenken kann. Sein Besitzer, Jazz,
war früher Scharfschütze beim Marine

Corps. Er muss mir zwar nicht erlauben,

Bonnie mit hierherzubringen, aber er hat
keine Einwände gemacht. Ich nehme an,
er hält es für richtig, dass sie mal eine

Waffe in die Hände bekommt.

Bonnie hat für ihr Alter kräftige Hände.

Deshalb habe ich beschlossen, mit einer

Neunmillimeter
anzufangen.

Jazz
vermietet

Waffen
an
seinem

Schießstand, und ich entscheide mich für
die SIG Sauer P226, die ich immer als
leicht und bequem empfunden habe, und
es ist eine präzise Waffe. Ich ziehe die

Glock vor, aber hauptsächlich deshalb,
weil diese Waffe mir so vertraut ist -
ei ne Weggefährtin, sozusagen. Jazz hat
uns ein Zehnschussmagazin gegeben,
e i n h u n d e r t Patronen,
mehrere

Papierzielscheiben
und
unsere

Schutzbrillen sowie Ohrenschützer.

»Die Ohrenschützer legen wir an, ehe
wir den Schießstand betreten«, sage ich.

»Solange wir im Schießstand sind,
nehmen wir sie keine Sekunde ab, sonst
k a n n man taub werden. Auch die

Schutzbrille lässt du auf, solange du im

Stand bist, okay?«

Bonnie nickt. Ich nehme die Pistole in
die Hand.

»Das ist eine Double-Action-Waffe.

Das heißt, du brauchst sie nicht zu
spannen, ehe du schießt. Du brauchst nur
den Abzug zu drücken. Deshalb darfst du
die Waffe, sobald sie geladen ist, nur in
die

Schießbahn
richten.

Hast
du
verstanden?«

»Ja.«

»Du musst das Magazin rausnehmen und
die Waffe jedes Mal ablegen, wenn du
mit dem Schießen fertig bist.«

»Wie setze ich das Magazin ein, und
wie nehme ich es raus?«

Ich bitte Jazz um Erlaubnis, indem ich
ihn ansehe und die Brauen hochziehe.

Eigentlich gilt die unumstößliche Regel,
dass man niemals den Schießstand mit
einem Magazin in der Waffe verlässt.

Ich habe einmal miterlebt, wie jemand
diese Regel vergessen hat, und gesehen,
wie Jazz eine .357 auf ihn richtete und i hn aufforderte, sich auf den Boden zu
legen.

Niemand
wurde
dabei
angeschossen,
aber es
hat
einen
nachhaltigen Eindruck auf mich gemacht.

»Nur zu«, sagt er nun und beobachtet
alles mit passivem Interesse.

Ich zeige Bonnie, wie es geht, indem ich
das leere Magazin in den Griff schiebe
und es dann wieder herausgleiten lasse.

»Und jetzt du«, fordere ich sie auf.

Sie braucht einen Augenblick, weil sie
es langsam macht und sorgfältig auf
jeden Handgriff achtet.

»Gut. Jetzt nimmst du den Daumen und
drückst den Verschlussfanghebel. Hier«,
sage ich und zeige ihn ihr.

Sie gehorcht, und der Verschluss
schnellt in die verriegelte Stellung vor.

»So?«

»Genau. Wenn das Magazin voll wäre,
dann
wäre
deine

Pistole
jetzt
durchgeladen und schussbereit.«

Bonnie drückt den Abzug. Ich höre das

Klicken, mit dem der Schlaghebel
auftrifft, und entreiße ihr die Pistole.

»Du feuerst niemals eine Waffe
außerhalb des Schießstands ab, ob sie
geladen ist oder nicht!«, fahre ich sie an.

Sie ist erstaunt über meinen Zorn, aber
nicht so zerknirscht, wie ich es mir
wünsche. Jazz bemerkt es und kommt
hinter der Theke hervor. Er geht zu

Bonnie, baut sich vor ihr auf und blickt
auf sie hinunter. Jazz ist kein großer

Ma nn, aber er ist die personifizierte

Einschüchterung.

Eine
stille

Kälte
umgibt
ihn. Bonnie
ist
sichtlich
eingeschüchtert, als sie in seine toten

Fischaugen blickt.

»Mach das noch einmal, und du
bekommst eine Menge Ärger«, sagt er.

»Kapiert?«

Sie schluckt heftig. »Ja«, bringt sie
hervor.

»Ja, was?«, fragt er.

»Ja, Sir.«

Jazz nickt. »Gut.« Er schlendert hinter
die Theke zurück. »Jetzt geht in den

Schießstand und lasst mich in Ruhe.«

Bonnie und ich setzen die Schutzbrillen
auf und gehen zur Doppeltür, die zur

Schießhalle führt.

»Setz die Ohrenschützer auf«, sage ich,
ehe ich die erste Tür öffne.

»Der Typ ist gruselig.« Sie wirft einen

Blick auf Jazz, der irgendetwas auf einen

Stapel Quittungen schreibt. »Er hat

Menschen getötet, nicht wahr? Das merkt
man ihm an.« Sie setzt die Ohrenschützer
auf und schaut mich an, ehe mir eine

Erwiderung einfällt. »Können wir jetzt
schießen gehen?« In der Dunkelheit, die
in Los Angeles nie wirklich echt ist,
fahren wir nach Hause. Für echte

Dunkelheit gibt es zu viel Streulicht von
den vielen Megawatt, mit denen die

Stadt um sich wirft. Die Dunkelheit
existiert hier in kleinen Inseln aus

Schwärze, in denen sich die Monster
verstecken und wo alles Schlimme
geschieht. Frauen werden an Stellen
vergewaltigt,
die
das

Licht
der

Straßenlaternen
nicht erreicht; ihre

Leichen werden in den tiefen Schatten
der Bäume zurückgelassen, und nur ein
nackter Fuß ragt hervor, vielleicht vom

Mondlicht versilbert.

Bonnie ist kein Naturtalent, aber sie hat
sich wacker geschlagen. Zuerst war sie
überrascht, wie laut das Schussgeräusch
einer Pistole ist, aber das ist bei den
meisten Anfängern so. Sie riss die

Augen auf und hätte die Waffe beinahe
fallen lassen. Hundert Schuss später
hatte sie sich eingewöhnt. Ihre Finger
s i nd noch nicht kräftig genug, um ein

Magazin zu laden, aber das kommt mit
der Zeit. Ihre Treffergenauigkeit war
ganz ordentlich.

Sie bat mich, auch einmal zu schießen,
bevor wir gingen. Ich hatte meine Glock
dabei und nahm sie aus dem Koffer.

Bonnie beobachtete, wie die Zielscheibe
ans Ende der Schießbahn fuhr, und fragte
mich verwundert: »Kannst du auf so
große Entfernung treffen?«

»Ja. Pass auf.«

Ich stellte mich auf, das Gesicht zur

Zielscheibe. Die Finger meiner Rechten
tanzten, machten sich bereit. Dann zog
ich
die

Waffe
und
feuerte
im

Schnellfeuer.

»Ein

Schuss
pro

Sekunde
im

Schießstand, bitte«, sagte Jazz über den

Lautsprecher.

Ich zwinkerte Bonnie zu und grinste.

Dann drückte ich den Knopf, der die

Zielscheibe nach vorn holte, und war
zufrieden, wie dicht die Einschüsse
zusammenlagen.

»Wow!«, rief Bonnie mit großen Augen.

»Glaubst du, ich werde jemals so gut?«

»Möglich. Aber dann musst du sehr viel
üben.«

Nun sagt Bonnie zu mir: »Danke, dass
du mich mitgenommen hast, wo du
gerade so viel zu tun hast.«

»Wenn ich Zeit habe, gehört sie immer
dir. Auch wenn das Baby kommt.« »Da
mache ich mir keine Sorgen.«

»Du darfst nie glauben, dass du nur
zweite Geige spielst, Bonnie, hörst du?«

»Ich freue mich auf das Baby. Ich wollte
immer einen kleinen Bruder oder eine
kleine Schwester.«

»Was wäre dir denn lieber?«

»Ein Bruder«, antwortet sie, ohne zu
zögern.

»Mir auch.« Ich lache. »Ich weiß selbst
nicht, warum.«

»Weil kleine Jungen süß sind.«

»Hoffen wir's.«

Sie zupft an der Unterlippe und denkt
nach. »Jetzt werden wir eine richtige

Familie, oder? Du und Tommy seid
verheiratet, und ein Baby ist unterwegs.

Wow.«

Allerdings - wow. Ich halte es für an
der Zeit, ihr meine andere Überraschung
zu präsentieren. »Tommy hat mich
gebeten, dich etwas zu fragen.«

»Was denn?«

»Er
möchte
dich
gerne
formell
adoptieren, nach Recht und Gesetz. Er
denkt schon länger darüber nach, aber
zuerst mussten wir heiraten.« Sie blickt
mich an, blinzelt. »Er will mein Vater
sein?« »Ja. Aber nur, wenn es dir recht
ist.«

»Wenn es mir recht ist? Macht er

Witze? Das wäre fantastisch! Ich hatte
nie einen Dad.«

Bonnies Vater war ein Versager, der

Annie im Stich gelassen hatte. Er kam
bei einem Autounfall ums Leben.

»Dann sag es Tommy, wenn wir nach

Hause kommen. Das wird ihn sehr
glücklich machen.«

»Meinst du wirklich?«

Ich strecke die Hand aus und streichle
ihr über die Wange. »Na klar.«

Kapitel 26

»Ich habe ein Programm eingerichtet,
mit dem du dich in unseren Computer
einloggen kannst«, sagt Leo. »Dann
kannst du uns zuschauen, als wärst du
der User. Auf diese Weise kannst du die

Chats verfolgen. Ich habe auch eine

Webcam, und wir können über das

Mikrofon miteinander sprechen.«

Leo und Alan haben ihre Plätze in

»Robert Longs« Wohnung eingenommen.

Marjorie hat sich im Haus als »Cynthia«
eingerichtet.

»Cynthia arbeitet noch nicht«, hat Callie
uns eingewiesen. »Da es schnell gehen
musste mit der Legende, habe ich
beschlossen,
dass
wir
mit
der
ehemaligen Mrs. Long eine ähnliche

Richtung einschlagen wie bei Robert.

Sie versucht zu entscheiden, was sie mit
ihrem Leben anfangen will. Bis dahin
geht sie ins Fitnessstudio, lässt sich das

Haar machen, liest viel... das Übliche
für
eine Frau,
die
von

Unterhaltszahlungen lebt.«

Ich blickte auf den Monitor. »Es ist
wirklich so, als wäre ich dort«, sage ich
beeindruckt.

»Diese Technik ist schon ziemlich
weit«, sagt Leo. »Ich werde zusätzlich

Logs anlegen. Dann kannst du dir alles
anschauen, was du verpasst hast, falls du
es brauchst.«

»Hast du dich schon registriert?«, frage
ich.

Alans

Stimme
kommt
aus
dem

Kopfhörer. »Ja. Als >Hurting2105<.«

»Dann los.«

Undercoverarbeit ist nicht besonders
aufregend, es sei denn, man ist beim

Rauschgiftdezernat. Meist geht es nicht
um den Augenblick, in dem das

Verbrechen begangen wird, sondern um
das Alltagsleben, das eine Tarnexistenz
umgibt. Man muss essen und schlafen,

Überweisungen
abgeben
und

Rechnungen bezahlen. Man muss sich

Filme anschauen und sich zwischen

Popcorn und Lakritz entscheiden.

Man muss Toilettenpapier kaufen. Alles
wird unter der Voraussetzung getan, dass
man bei jeder Bewegung beobachtet
wird. Man spielt seine Rolle und hofft
auf den Augenblick zum Losschlagen.

Ich beobachte, wie Leo auf die Be-A-

Man-Again-Site surft.

»Soll ich mich beim Chat einloggen?«,
fragt er.

»Geh es langsam an«, rät ihm Alan.

»Sehen wir erst mal nach, was im Forum
l o s ist. Was ist heute Thema Nummer
eins?«

Leo surft zum Teil für »Allgemeine

Diskussionen« des Forums. »Da ist
etwas Neues«, sagt er.

Ich beuge mich vor, um lesen zu können,
wovon er spricht.

»Du musst das Verbindungsprogramm
benutzen, wenn du den Chat verfolgen
möchtest«, sagt Leo. »Aber das Forum
solltest du alleine lesen, mit deinem
eigenen Browser, denn jeder liest mit
einer anderen Geschwindigkeit.«

»In Ordnung.«

Ich öffne ein neues Browserfenster,
gehe auf die Website und navigiere zum

Forum. Der oberste Post, den Leo
meinte,
heißt:

»Mehr

Hausarbeit,
besserer Sex?« »Hört sich interessant
an«, murmele ich. Ich klicke auf das

Thema und beginne zu lesen.

Eine neue Studie kam zu dem Schluss,
dass Mann und Frau ein besseres

Sexualleben haben, wenn das Paar der

Meinung ist, die Hausarbeit wäre
gleichmäßig aufgeteilt. In der Studie
wird darauf hingewiesen, dass es nicht
wichtig ist, ob die Hausarbeit tatsächlich
gleichmäßig aufgeteilt ist. Es kommt nur
darauf an, dass die Beteiligten das

Gefühl hatten, es wäre so. Was meint ihr
dazu?

Der nächste Post:

Also wirklich! Wer hat die Studie
gemacht? Eine Frau, nicht wahr? LOL.

Der nächste Eintrag stammte wieder
von dem Poster, der den Thread
begonnen hatte:

Haha. Ich dachte das Gleiche, aber wie
sich herausstellt, hat ein Mann die Studie
gemacht.

Die Antworten gehen weiter.

Na, was soll's, ich schwinge den

Staubsauger, wenn ich dafür einen
geblasen bekomme. Ist doch kein hoher

Preis.

Schön, witzelt einer, aber wenn ich

Fenster putzen soll, muss sie mir die

Rosette polieren.

Igitt. Such dir ein Tuntenforum, Kumpel.

Der Originalposter mischt sich wieder
ein und versucht zu vermitteln.

Jungs, wir sollten diese Site nicht
benutzen, um miteinander zu streiten.

Zurück zum Thema.

Ich lese den Thread von Anfang bis

Ende. Vieles sind harmlose Frotzeleien,
anderes
ist
tiefgründiger.

Nur
gelegentlich findet man eine giftige

Bemerkung.

Die Nutte, mit der ich zusammenlebe,
würde mich nicht mal vögeln, wenn ich
ein Hausmädchen anstelle, das Tag und

Nacht bei uns wohnt. Und vielleicht am
bestürzendsten:

Ich weiß nur, dass sie keinen Sex mit
mir haben will, und das geht schon vier

Jahre so. Ich habe alles probiert. Am

Ende hatte ich genug von ihrem

Blödsinn. Neulich habe ich in ihre

Shampooflasche gewichst. Dann habe
ich ihr einen Hamburger geholt und ein
bisschen eigene Mayonnaise draufgetan.

Ich hätte mich fast kaputtgelacht, als ich
sie fragte, wie er war, und sie sagte:

»Lecker.«

Sie wird
meinen

Saft
schlucken und ihn sich übers Gesicht
laufen lassen, ob sie will oder nicht.

»Ich werde eine Antwort posten«, sagt

Leo. »Gestern habe ich etwas gelesen,
das hierher passt, und ich kann damit
mein Profil verbessern und mir bei den
anderen Mitgliedern der Site ein
bisschen Glaubwürdigkeit verschaffen.«

»Mach nur«, sagt Alan, »aber lass es
mich lesen, ehe du es postest.«

Ich sehe andere Threads durch,
während er tippt. Ein paar Minuten
vergehen.

»Fertig«, sagt Leo schließlich.

»Zeig her«, sagt Alan. Ich warte,
während er liest. »Das ist ziemlich gut, Leo. Woher hast du das?«

»Ich habe mir ein paar Bücher besorgt.

Ich habe auch welche über den Online-

Shop der Site gekauft, für den Fall, dass
der Täter eine Möglichkeit hat, das zu
überwachen.«

»Gute Idee«, lobe ich ihn.

»Dann poste es jetzt.«

Eine Pause. »Fertig«, sagt Leo dann.

»Smoky, wenn du die letzte Seite des

Threads neu lädst, sollte mein Post jetzt
sichtbar sein.«

Ich klicke auf den Refresh-Knopf und
beobachte den Bildschirm, während die

Seite neu lädt. Ich scrolle ans untere

Ende und entdecke einen Post von

»hurting2105«:

Ich habe gerade ein Buch gelesen, in
dem es um die Unterschiede zwischen

Männern
und

Frauen
bei
ihrem

Verlangen nach Sex ging. Da stand, dass
es im Großen und Ganzen stimmt, wenn
behauptet wird, dass Männer öfter Sex
wollen als Frauen. Ich weiß, das ist
nichts Neues. Aber da war eine Sache,
die der Autor schrieb, eine Beobachtung,
die ich für wirklich klarsichtig hielt. Er
schrieb: Männer wollen Sex, wenn sie

Stress haben, während Frauen unter

Stress
das Interesse an Sex eher
verlieren.

Ich glaube, das ist wahr, und es könnte
einiges von dem erklären, was diese

Studie herausgefunden hat.

Aber soll das jetzt ein Scherz Gottes
sein, oder was?

»Sehr gut, Leo«, sage ich.

»Danke.«

»Ich muss dem Autor des Buches
zustimmen«, sagt Alan. »Das ist ziemlich
klarsichtig.«

»Sprichst
du
aus
persönlicher

Erfahrung, Alan?«, necke ich ihn. »Kein

Kommentar.«

Ich lade die Seite neu. »He, du hast
schon eine Antwort.«

Guter Beitrag, Newbie, lese ich. Ich
habe das gleiche Buch gelesen, und ich
stimme
dir
zu,
das
ist
eine
ausgezeichnete Beobachtung.

»Woher weiß er, dass du neu bist?«,
fragt Alan.

»Guck dir mal die Zeile unter meinem

Namen an. Siehst du es?«

Ich suche und finde, wovon er redet.

»Posts«, sage ich: »Einer.«

»Der Kerl, der geantwortet hat -

Ironjohn2220 - hat über fünftausend

Posts«, sagt Alan und pfeift leise. »Da
hat aber jemand ein bisschen zu viel

Zeit.« »Was kommt als Nächstes?«, fragt

Leo.

»Posten
wir
deine

Geschichte«,
antwortet Alan. »Smoky, wir bleiben im

>Bruder<-Teil der Website und halten
uns von den >Schlampen<-Teilen erst
einmal
fern.

Leo
wird
ein
widerstrebender

Frauenhasser
sein,
dessen Zorn leise vor sich hin köchelt.«

»Eher traurig als wütend«, fügt Leo
hinzu.

»Ich nehme an, du hast die Geschichte
schon vorgeschrieben?«

»Ich muss sie nur ausschneiden und
einfügen«, antwortet Leo. »Dann los.«

Augenblicks später ist die Geschichte
online.

Ich will euch meinen Namen noch nicht
nennen, vorerst jedenfalls. Nennt mich

John oder Jim oder Joe. Ich bin niemand

Besonderes, und genau das ist der Punkt.

Ich habe alle eure Geschichten gelesen
und sehe das jetzt ein.

Ich hatte ein Mädchen kennengelernt,
von dem ich glaubte, sie würde immer
mi r gehören. Ich bin neunundzwanzig,
und als ich sie kennenlernte, war ich
zweiundzwanzig.

Junge

Liebe.

Ich
dachte, sie wäre alles, was man sich an
e i ne r Frau wünschen kann. Sie war
attraktiv, ohne so hübsch zu sein wie ein

Model, sie war still, aber nicht schwach,
sie hatte ihren eigenen Kopf, aber sie
interessierte sich auch für das, was ich
dachte.

Wir haben nicht Hals über Kopf
geheiratet. Wir haben uns Zeit gelassen.

Behielten zuerst sogar unsere eigenen

Wohnungen bei. Wir vergewisserten uns,
dass wir sexuell zueinander passten -
und so war es damals. Sie war nicht
nuttig, aber sie war bereit, alles
auszuprobieren. Sie ließ mich zum

Beispiel nicht in ihrem Mund kommen,
aber sie benutzte ihren Mund, um mich
dahin zu bringen. Ein Kompromiss, mit
dem man leben kann.

Schließlich zogen wir zusammen, und
wieder gingen wir es langsam an. Wir
kannten
beide
die
statistische

Wahrscheinlichkeit für eine Scheidung.

Sie
ist praktisch
mit
einer
alleinerziehenden Mutter aufgewachsen,
weil ihr Dad ein Loser war, der seine

Familie ständig allein ließ. Ich bin mit
beiden Eltern aufgewachsen, aber auch
nur pro forma. Meine Mom war

Alkoholikerin und hat mich geprügelt,
wenn Dad nicht zu Hause war. Wir
hatten es also nicht eilig, alles zu
vermasseln, indem wir heirateten. Wir
ließen uns Zeit.

Wir wohnten fast ein Jahr zusammen,
ehe ich ihr einen Antrag machte, und sie
stimmte zu. Ich dachte: »Wieso nicht?«

Wir passten wirklich zusammen. Wir
teilten die Hausarbeit, wir legten unser

Geld zusammen und zahlten unsere

Rechnungen, wir hatten den gleichen

Geschmack bei Möbeln und Vorhängen -
was heißt, dass es mir egal war und ihr
nicht. Wir waren glücklich. Und wir
waren froh, dass wir nichts überstürzt
hatten.

Sogar bei unserer Hochzeit waren wir
vorsichtig. Wir hielten sie einfach und
preiswert, machten aber trotzdem etwas

Besonderes daraus. Wir wurden am

Meer getraut, an einem Frühlingstag. Sie
war wunderschön, und ich sah auch nicht
übel aus. Ihre Mom kam und mein Dad
auch. Meine Mutter tat mir den Gefallen
und blieb weg. Wir scherzten, dass sich
nicht viel geändert hätte, außer dass wir
j e tzt Ringe trugen. Wir hatten keine

Flitterwochen. Wir waren beide ein
b i s s c he n abergläubisch und wollten
nichts
beschreien.

Wir
heirateten,
verbrachten das Wochenende zu Hause,
vögelten uns die Seele aus dem Leib und
gingen am Montag wieder zur Arbeit.

Eine Szene aus diesem Wochenende
will ich euch schildern. Ich weiß, dass
viele auf dieser Site voller Wut sind,
und ich lese viel über Frauen, die

»Miststücke« und »Fotzen« sind und so
was. Und das kann ich verstehen,
wirklich. Aber da bin ich nicht, im

Augenblick. Ich kann diese Wut spüren,
tief in mir (vielleicht nicht ganz so tief),
aber mir ist immer noch unbehaglich bei
d e m Gedanken, sie so zu nennen, trotz
allem, was sie mir angetan hat.

Es ist noch zu frisch, wisst ihr? Es tut
noch zu sehr weh. Jedenfalls, die Szene,
von der ich sprach, wird es vielleicht
ein wenig erklären.

Es war Sonntag, gegen fünf oder sechs

Uhr morgens. Aus irgendeinem Grund
wachte ich auf. Warum, weiß ich nicht.

Der Fernseher im Schlafzimmer war an,
und das ganze Zimmer roch nach Sex und

Schweiß. Ich weiß noch, wie ich aus
me i ne m Nebel herauskam und eine

Dauerwerbesendung
hörte,
die
im

Hintergrund lief. Irgendwas, wie man
mit Immobilien reich wird. Ich schlug
die Augen auf, drehte den Kopf und sah,
dass sie neben mir lag und mich
beobachtete.

Ich erinnere mich, wie ich ihr in die

Augen schaute und sah, wirklich sah,
dass sie mich liebte. Es stand dort,
genauso nackt, wie wir es waren. Es
verschlug mir den Atem.

»Was ist?«, brachte ich hervor.

Sie streckte die Hand aus und
streichelte meine Wange. Ein paar

Augenblicke lang sagte sie nichts. »Ich
habe an uns gedacht, wie es in fünfzig

Jahren mit uns ist«, sagte sie. »Ich habe
an dich gedacht mit weißem Haar und

Runzeln.«

»Wie schön«, sagte ich im Scherz.

»Nein«, sagte sie, »es ist mein Ernst.

Das Leben ist lang und kurz, beides
gleichzeitig.

Wir
haben
eine

Entscheidung
getroffen,
von
der

Hoffnung getrieben, dass wir es besser
hinbekommen als unsere Eltern. Wir
haben uns aufeinander eingelassen. Ich
bin neben dir aufgewacht und habe dich
angesehen und wusste, ja, ich habe die
richtige Wahl getroffen.

Wir werden es schaffen.« Sie kam zu
mir, schmiegte sich an mich und legte
mir den Kopf auf die Brust. »Ich bin so
glücklich«, sagte sie.

Wir redeten nicht weiter, aber ich
erinnere mich, wie gut ich mich in dem

Moment fühlte. Sie dämmerte ein,
während ich dalag und mir das Herz in
der

Brust bersten wollte. Ich war
fünfundzwanzig, und mein Leben hatte
begonnen. Kitschig, ich weiß, aber so
habe ich es empfunden. Es war, als
könnte ich die Zukunft sehen, versteht
ihr? Tausend Augenblicke wie dieser,

Jahre und Jahre im gleichen Bett
aufwachen und Dinge zueinander sagen,
die niemand sonst je hören würde. Ich
hatte eine Partnerin, ein zweites Ich,
jemanden, der immer an meiner Seite
sein würde.

Soweit ich mich zurückerinnern kann,
war es das erste Mal in meinem Leben,
dass ich mich nicht allein fühlte. Das hat
sie mir geschenkt. Sie nahm es mir
später wieder weg, das und eine ganze

Menge mehr, aber zuerst hat sie es mir
geschenkt.

Die
ersten
beiden

Jahre
waren
wahrscheinlich die beste Zeit meines

Lebens. Wir stritten uns manchmal, aber
das war zu erwarten. Wir stritten über

Geld
und über

Hausarbeit,
und
manchmal stritten wir uns einfach nur
deshalb, weil wir uns aneinander rieben,
und dann schreit man eben los. Ich weiß
noch, wie ich einmal neue Wassergläser
gekauft habe. Wir hatten sie im Geschäft
gesehen, und mir hatten sie gut gefallen,
ihr aber nicht. Ich fuhr noch mal hin und
kaufte sie trotzdem. Du meine Güte, war
sie sauer! Wir brüllten uns an, und am

Ende warf sie eines der Gläser in die

Spüle,
also
nahm
ich
ihre

Lieblingskaffeetasse und zerschlug sie
an der Wand. Wir waren beide entsetzt
und standen da, die Hände vor den Mund
geschlagen, und sagten: »Ach du lieber

Gott ...«, und dann lachten wir, bis wir
über unsere Albernheit weinten.

Wir vertrugen uns immer, liebten uns
und lernten aus unserem Streit. Ja,
wirklich.

Wir
haben
uns
zusammengesetzt
und
darüber
gesprochen, sobald wir wieder ruhig
waren, und versuchten, den Standpunkt
des anderen zu verstehen. Wir gaben zu,
wenn wir uns geirrt hatten und der
andere recht hatte, und fanden zu einem

Kompromiss.

Wir hatten beide keinen tollen Job, aber
wir verdienten zusammen genug, um uns
ein Haus kaufen zu können. Bei dem

Kauf hatten wir sogar Glück. Heute ist
das Haus mehr wert, als wir damals
gezahlt haben, und das trotz der

Wirtschaftskrise. Wir haben das Haus
zusammen eingerichtet. Wir hatten beide
keine großen Ansprüche, und das machte
einen Teil vom Spaß aus, den wir dabei
hatten.

Wir
gingen
zu

Gebrauchtwarenläden
und
zu

Flohmärkten,
und
wir
kauften

Bücherregale, die nicht zum Couchtisch
passten, den wir anderswoher hatten.

Wi r hatten drei oder vier verschiedene

Essservices,
aber
keines
war
vollständig. Manchmal machten wir
daraus ein Wochenendvergnügen. Wir
nahmen

Sandwiches
mit und eine

Thermoskanne Kaffee, fuhren zwei Tage
durch das San Fernando Valley und
suchten in den ausrangierten Sachen
anderer Leute nach Schätzen. Wenn wir
ei nen Park fanden und Hunger hatten,
breiteten wir eine Decke aus und
machten einfach Pause, sahen uns um,
genossen die Sonne, den Himmel und
das Gras. Manchmal redeten wir über
die Zukunft, über die Kinder, die wir
haben wollten. Wir waren uns einig,
dass ein Sohn und zwei Töchter ideal
wären, aber ein Sohn musste unbedingt
sein, Punkt. An anderen Tagen sprachen
wir über Enkel, oder ob wir lieber einen

Labrador oder einen Collie hätten, und
über unsere anderen tausend Pläne. Es
dauerte seine Zeit, aber wir richteten das

Haus ein. Wir machten es zu einem
richtigen Zuhause. Es war nicht das
schönste Heim der Welt, und nichts
passte zusammen, aber es gehörte uns.

Es war ein Abenteuer. Es war
wunderbar. Ich hatte den Eindruck, dass
i c h meinen Platz im Leben gefunden
hatte. Ich war zufrieden.

Eines Tages, ohne jede Warnung,
änderte sich alles.

Ich kam nach Hause, und sie sagte, wir
müssten reden. Sie war so ruhig, so
beherrscht, daran erinnere ich mich noch
ganz genau. Kein Zeichen von Kummer.

Sie redete mit mir, wie ein Erwachsener
zu einem schwierigen Kind spricht, und
zerstörte mit fast tonloser Stimme mein

Leben. Sie liebe mich nicht mehr, sagte
sie. Es sei nicht meine Schuld, sagte sie.

Es sei allmählich so gekommen, aber sie
sei sich jetzt sicher, sagte sie. Sie wollte
die Scheidung. Sie wollte das Haus.

Außerdem sagte sie, und das war das

Schlimmste von allem, dass sie vor
einigen Monaten schwanger geworden
sei und das Baby abgetrieben habe, weil
s i e es für keine »gute Idee« hielt, ein
gemeinsames Kind zu haben, wenn wir
ni cht mehr zusammen sind. Das alles
sagte sie, eins nach dem anderen, in aller

Seelenruhe, hielt sich nur an die

Tatsachen, ohne jeden Schnickschnack.

Es war, als würde sie von einer Liste
ablesen, auf der sie jeden einzelnen

Punkt abhakte.

Ich hätte damals etwas sagen sollen.

Etwas Gescheites, etwas Bissiges,
etw as Tiefgründiges. Aber ich konnte
nicht sprechen. Nicht dass mir nichts
einfiel

- es hatte mir die Sprache
verschlagen.

Die

Verbindung
von
meinem Gehirn zu meinen Stimmbändern
hatte einen Kurzschluss.

Als ich sie anschaute, kam es mir vor,
als starrte ich ein Ungeheuer an. Das
war Teil des Problems, denn sie konnte
unmöglich
ein

Ungeheuer
sein.

Schließlich war sie die Frau, die ich
liebte
und
die
mir
bei
einem

Sonnenaufgang gesagt hatte, dass wir es
schaffen würden. Sie war die Frau, mit
der ich ein Zuhause aufgebaut hatte. Ich
hatte ihr völlig vertraut, ohne jeden

Vorbehalt.

Und
jetzt saß sie mir
gegenüber,
ruhig,
gelassen,
fast
mechanisch kalt, und sagte mir, dass es
vorbei war.

Als ich endlich etwas hervorbrachte,
sagte ich nichts, woran man sich
erinnern muss. Es war erbärmlich. Wenn
ich heute daran denke, krümme ich mich
innerlich vor Scham. Wie jämmerlich
und verzweifelt meine Stimme geklungen
hat. Ich fragte sie, ob es jemand anderen
gab, und sie versicherte mir, dass dem
nicht so sei. Ich fragte sie, wieso und
was ich getan hätte, und ich erinnere
mich genau, was sie sagte, weil ich ihr
anmerkte, dass sie es so meinte, wie sie
es sagte. Ich wusste es, obwohl sie
gerade zu einer Fremden geworden war,
obwohl sie mich hintergangen hatte.

»Eines Tages wachte ich auf, und was
ich für dich empfunden hatte, war schal
geworden. Ich wartete darauf, dass es
sich wieder ändert.« Sie zuckte mit den

Schultern. »Es änderte sich aber nicht.

Mir wurde klar, dass es sich nie wieder
ändern würde. Ich kann nicht den Rest
meines Lebens mit diesem Gefühl
verbringen, und du solltest es auch nicht
tun.«

Auf den Knien habe ich sie angefleht,
mit mir zur Eheberatung zu gehen. Sie
hat sich geweigert. Nichts, was ich sagte
oder was ich tat, drang zu ihr durch. Sie
hatte sich von mir abgeschottet. Ich
schätze, das ist es, worauf alles
hinausläuft und weshalb es uns allen so
wehtut: Wenn eine Frau sich uns
vollkommen gibt, wenn sie uns in sich
hineinlässt, dann bringt es uns zum

Leben wie sonst nichts. Aber wenn uns
das weggenommen wird, sind wir
einsamer als je zuvor.

Ich bin auf diese Seite gekommen, weil
ich ein Wrack bin. Ich schlafe schlecht.

Bei mir wechselt es sich ab, dass ich sie
vermisse und dass ich mir wünsche, sie
wäre tot. Ich habe Wutanfälle, die mir

Angst machen. Richtig oder falsch, ist
mir egal. Ich bin noch nicht so weit, dass
ich sie ein Dreckstück nennen könnte,
aber ich bin auf dem Weg dahin.

Das wär's. Tut mir leid, wenn es so
lang geworden ist, aber ich fühle mich
hier sicher, und ich musste das alles mal
loswerden.

Ich lehne mich auf dem Stuhl zurück.

»Wow«, sage ich. »Ich bin beeindruckt.

Das wird Wellen schlagen.«

»Wir haben viel Zeit darauf verwendet,
das alles auszuarbeiten«, sagt Leo. »Es
ist ein bisschen lang, aber wir wollten
etwas, in dem die Männer auf dieser Site
sich
wiederfinden
und
das

Aufmerksamkeit
erregt.

Jetzt
wird
darüber diskutiert.«

»Wo?«

»Unter jeder Geschichte können die

Mitglieder ihre Kommentare posten.

Lade die Seite neu, und du siehst, was
bis jetzt gepostet wurde.«

Ich klicke wieder auf Refresh und sehe
vier Kommentare.

Tolle erste Story, lautet der oberste. Du
hast mich damit wirklich angesprochen,
mein Freund. Wirklich und ehrlich. Ich
habe meine Frau auch geliebt, bevor sie
mir in die Eier trat. Von einem Fremden
verletzt zu werden, ist immer leichter zu
ertragen. Lass dich nicht unterkriegen.

Es wird wieder besser.

Dann:

Lass
dich
von
niemandem
dazu
verleiten, das Wort »Dreckstück« zu
benutzen, ehe du so weit bist, Kumpel.

Es geht um dich, nicht um andere. Du
kämpfst dich da durch, wie es für dich
am besten ist. Punkt.

Der nächste Eintrag:

Guter erster Post. Stark.

Und schließlich:

Du willst es nicht sagen, also sage ich
es für dich, Bruder. Sie ist ein

Dreckstück. Eine miese Fotze. Tut mir
leid, wenn dich das beleidigt. Das ist
nicht meine Absicht. Aber noch mehr tut
mir leid, dass du das durchmachen
musstest. Ständig heißt es, Männer hätten

Bindungsprobleme, das wäre typisch für

Männer.

Blödsinn.

Frauen
können
genauso verkorkst sein wie wir. Das ist
ni chts »typisch Männliches«. Das ist
etwas typisch Menschliches. Einen

Mann, der einer Frau angetan hat, was
deine Frau dir angetan hat, würde man
einen

Dreckskerl nennen,
einen

Scheißkerl. Also sage ich es noch
einmal: Sie ist ein Dreckstück. Eine
kaltblütige miese Nutte.

»Ich denke, wir haben Eindruck
gemacht«, stellt Alan fest. »Ja. Gute

Arbeit. Und jetzt?« »Chatroom?«, fragt

Leo. »Los«, antwortet Alan.

Ich schalte die Ansicht um und
beobachte in Echtzeit, wie Leo den

»Bruderchat« anklickt und sich einloggt.

»Erst einmal lurken wir nur«, sagt Leo.

»Lurken?«, frage ich.

»Wir schauen zu, nehmen aber nicht
teil. Das ist für Neulinge üblich. Zeigt
sogar gute Manieren. Du lehnst dich
zurück, beobachtest und versuchst dabei,
d i e Regeln zu lernen. Jede Gruppe hat
eigene Standards, nach denen du
beurteilt wirst, und ihre eigene Etikette.

Wenn du die Standards verletzt, nimmt
di ch keiner ernst. Wenn du gegen die

Etikette verstößt, wird niemand mit dir
reden. Ich erkenne bereits eine Regel für
diesen

Chatroom,
die
ziemlich
ungewöhnlich ist.«

»Und zwar?«

»In den meisten Chatrooms geht es
schnell hin und her, wie bei einem
echten Gespräch. In diesem Chatroom
gibt es viele Vorträge. Das ist für sich
g e n o mme n schon
eigenartig,
aber
besonders erstaunlich ist, dass die
anderen Chatter dabei still bleiben. Es
gibt
keine

Zwischenrufe,
niemand
schneidet dem anderen das Wort ab.«

Ich schau auf den Bildschirm. Es dauert
einen Augenblick, aber ich sehe, wovon
er redet. Im Augenblick predigt jemand,
der sich KingEnergyl2 nennt.

Männerhass
wird
nicht
nur
psychologisch legitimiert. Er wird zum

Gesetz gemacht. Ursprünglich lag den

Gesetzen zum Schutz der Frauen, wie
schon
gesagt wurde, die Absicht
zugrunde, den Frauen mehr Rechte
zuzubilligen, und nicht, den Männern

Rechte zu nehmen. Doch in der Praxis ist
es genau dazu gekommen. Wir haben
eine

Gesellschaft
geschaffen,
der

Glaubensvorstellungen
über

Männer
eingeprägt wurden, die eine Sammlung
falscher Behauptungen sind. Beispiele
dafür sieht man jeden Tag. Ihr braucht
nur den Fernseher einzuschalten. Was
für Männer seht ihr da? Schauen wir
mal. Da gibt es den dummen Daddy,
einen freundlichen Trottel mit besten

Absichten,
dem
leider
ein
paar

Hirnzellen fehlen. Vor den Folgen seiner

Dummheit bewahrt ihn seine klügere

Frau, die endlose Geduld mit seinen
genetisch vorprogrammierten Defiziten
an den Tag legt. Dann gibt es den

Machomann:

Er
guckt
nur

Sportsendungen, furzt und lacht darüber,
und
sein

Leben besteht darin, die

Fernbedienung zu umklammern und die

Bierchen wegzukippen, Baby! Er hat
schon früh alle Methoden gelernt, um

Stripper-Glitzer von der Kleidung zu
bekommen, und lebt nach der Regel

»hinsehen erlaubt, anfassen verboten«,
oder »anfassen beim Lapdance erlaubt,
ficken verboten«. Seine (auch hier)

klügere Frau erträgt ihren Neandertaler,
weil sie bei der Heirat schon wusste,
was sie bekommt, und außerdem bringt
er's im Bett. Andere Glanzlichter
schließen den Frauenverprügler ein

(guckt jemand Lifetime Movie?) und den

Pädophilen.

Wir
werden
überschwemmt
von

Geschichten über den unfähigen Dad,
den

Ehemann, der
seine

Frau
vergewaltigt, den Stiefvater, der seine

Stiefkinder sexuell missbraucht. Frauen
hingegen werden überall gefeiert. Die

Frau als Boss, die eine Fotze auf

Stöckelschuhen ist, wird mit der

Behauptung
verteidigt,
eine
anspruchsvolle Frau mit Antrieb werde
ein Miststück genannt, während man
einen anspruchsvollen Mann mit Antrieb
als Beispiel in den Himmel hebe. Na, tut
m i r leid, meine Damen, aber ein

Mistkerl bleibt ein Mistkerl, und ein

Miststück bleibt ein Miststück. Niemand
mag es, mies behandelt zu werden, und
das Geschlecht spielt dabei keine Rolle.

Ein paar Sekunden vergehen, ohne dass
er weiterschreibt.

»Ich glaube, er ist fertig«, sagte Leo.

»Ich werde etwas schreiben.«

»Überstürz es nicht«, rät Alan.

Hallo, beginnt Leo. Bin neu hier. Ich
habe noch nicht wirklich viel zu sagen,
aber ich musste mich kurz melden. Ich
lese viel auf dieser Seite und habe
d i e s e n Chat beobachtet. Es ist ein
merkwürdiges Gefühl. Ich fühle mich
einerseits befreit, andererseits schuldig.

Trotzdem bin ich froh, hier zu sein. Mehr
wollte ich gar nicht sagen.

Willkommen,

Bruder,
antwortet

KingEnergyi2. Dein Schuldgefühl ist dir
anerzogen
worden.

Männern
wird
eingetrichtert, sich schlecht zu fühlen,
wenn
sie sich ihrer Männlichkeit
versichern. Wenn wir es tun, werden wir
verhöhnt, man nennt uns altmodisch oder

Frauenfeinde. Ein Mann, der seine

Männl i chkei t beansprucht, gilt von
vornherein als unfähig für den aufrechten

Gang. Aber das ist alles Blendwerk,

Bruder. Konditionierung, nicht mehr und
nicht weniger, und das lässt mit der Zeit
nach.

Ich will es hoffen, schreibt Leo. Ich
könnte es gut gebrauchen, mich selbst
mal wieder toll zu finden.

He, ich habe deine Geschichte gelesen,
schreibt ein anderes Mitglied. Du hast
sie erst heute gepostet, richtig?

Ja.

Wow, Mann. Das war eine tolle Story.

Ich fand deine Ehrlichkeit wirklich stark,
und ich habe deinen Schmerz mitgefühlt.

Danke. Es war hart, das alles zu
schreiben, aber ich habe mich danach
besser gefühlt. Nicht toll, aber besser.

Ich muss jetzt aufhören, aber ich wollte
noch sagen, dass ich wirklich froh bin,
dass es euch gibt, und diese Site, und
was ihr zu sagen habt.

Du kannst jederzeit wiederkommen,

Bruder, schreibt KingEnergyi2. Du bist
h i e r willkommen, und niemand wird
dich verurteilen.

Leo verlässt den Chat, ohne zu
antworten. »Gut gemacht«, lobt Alan.

»Nun ja, es ist nicht so, dass ich völlig
ahnungslos
bin,
was Online-

Undercoverarbeit angeht«, sagt Leo.

»Ich habe schon mal einen Pädophilen
gespielt.

Das
hier
ist
allerdings
schwieriger.«

»Wieso?«, frage ich.

»Einen Pädophilen darzustellen hatte
nichts mit mir zu tun. Das war von

Anfang bis Ende gespielt.« »Und das
hier?«

»Ich sehe die Dinge nicht wie diese

Typen, das will ich nicht sagen. Aber ...

es ist ein bisschen zu einfach, in diese

Rolle zu schlüpfen.« »Ein Tanz mit dem

Teufel«, sagt Alan. »Ja.« Leo seufzt.

»Mir ist Computerarbeit lieber.«

»Du machst dich gut«, sage ich. »Wie
geht es jetzt weiter?« »Er muss sich jetzt
fernhalten, als hätte er eine normale

Beschäftigung«, sagt Alan. »Immer
langsam und vorsichtig.«

»Ruf mich an, wenn du wieder in den

Chatroom gehst.« »Wird gemacht. Bis
dann.«

Der Lautsprecher klickt. Im nächsten

Augenblick ist die Verbindung zu Leos

PC getrennt.

Ich denke nach über das, was ich
gelesen habe, was ich im Chatroom
beobachtet habe und wie es geschrieben
wurde. Ein wenig empfinde ich Mitleid
für diese Männer. Ich spüre nicht bei
allen

Hass.

Einige
scheinen
nur
erschüttert zu sein und verletzt. Meine

Hand findet meinen Bauch, und ich frage
mich: Was, wenn ich einen Sohn
bekomme? Muss ich dann an diese

Männer denken?

Die einzige Antwort, die ich finde,
lautet Tommy. Tommy muss sich nicht
versichern, dass er ein Mann ist. Er ist
einer. Seine Männlichkeit gehört zu ihm;
sie ist bei ihm so natürlich wie das

Atmen. Ich könnte Schlimmeres tun, als
einen Sohn großzuziehen, der solch
einem Mann nachschlägt.

Mein Handy klingelt.

»Barrett«, sage ich.

»Hallo, Boss-Lady.« Ich höre Kirbys
fröhliche Stimme, die sich nicht sehr von
ihrer Killerstimme unterscheidet, aber
dennoch beruhigend wirkt. »Ich dachte
mir, ich erstatte mal Bericht und gebe dir
ein kleines Update, wohin dein Geld
geht.«

»Tommys Geld, meinst du.«

»Jetzt, wo ihr verheiratet seid, ist es
doch alles ein großer Topf, oder?« Ich
frage sie gar nicht, woher sie von der

Heirat weiß. »Wie ist die Lage, Kirby?«

»Nichts passiert. Keine Anzeichen, dass
jemand ihr folgt oder sie auch nur
beobachtet.«

»Das ist eine gute Nachricht.« »Aber
eigentlich doch nicht, oder?«

Wenn es eine Bedrohung gibt und wir
von ihr wissen, ist es uns lieber, sie
zeigt sich, anstatt sich zu verstecken.

Einen Kampf können wir gewinnen, im
anderen Fall können wir uns nur Sorgen
machen.

»Nein, eigentlich nicht.«

»Mach dir keine Gedanken, Smoky. Wir
sind an der Sache dran. Raymond ist
keine
besonders
unterhaltsame

Gesellschaft, aber ein guter Zuhörer.«

»Ihr wechselt euch nicht ab?«

»Ich
habe
noch
einige

Freunde
dazugeholt. Raymond und ich haben die

Nachtwache, und ein paar andere sind
während des Tages hier. Die Nacht ist
die beste Zeit, um Leute zu töten, findest
du nicht auch?«

»Könnte sein.« Ich überlege, ob ich sie
fragen soll, wer diese »Freunde« sind,
doch mir wird klar, dass ich es
vielleicht gar nicht wissen will.

Raymond war schon unheimlich genug.

»Danke, dass du die Nachtschicht
übernimmst,

Kirby. Du hast recht -
nachts ist die Gefahr am größten.«

Und ich kann besser schlafen, wenn
ich weiß, dass du uns bewachst.

»Kein Problem. Das heißt ... wenn ich
ehrlich bin, wird mein Sexualleben
beeinträchtigt, aber wozu hat man

Freunde, stimmt's? Die Jungs müssen
dann eben am Tag kommen und sich mit
mir einen schönen Nachmittag machen.

Das

Gesetz
von Angebot
und

Nachfrage.«

»Und du bist das Angebot.«

»Na klar. He, hast du es bemerkt, mein
kleines

Wortspiel?

>Am

Tag
kommen<?« Sie kichert.

»Bis bald, Kirby.«

»See you later, alligator.«

Ich lege kopfschüttelnd auf.

»Haben wir schon etwas von Earl

Cooper gehört?«, frage ich James.

»Er
sagte,
er
wird
am
späten

Nachmittag etwas für uns haben. Aber
wir sollen nicht zu viel erwarten.«

»Beruhigend.«

»Stimmt«, erwidert er. Entweder hat er
meine leise Ironie nicht bemerkt, oder er
ignoriert sie.

»Wo wir gerade dabei sind, Leute,
erzählt mir etwas über die anderen

Opfer.«

»Alles Frauen«, sagt Callie, nimmt eine

Akte von ihrem Schreibtisch und schlägt
sie auf. »Vor acht Jahren, am dreizehnten

Juni, wurde Elizabeth Harris auf den

Stufen des Polizeireviers Chatsworth
aufgefunden. Der präfrontale Cortex war
auf die gleiche Art und Weise
verstümmelt wie bei den jetzigen

Opfern. Sie war etwas mehr als sieben

Jahre zuvor entführt worden, und ihr

Ehemann war der Hauptverdächtige.«

»Aber die Ermittlung wurde auf Eis
gelegt, weil nie eine Leiche auftauchte.«

Ich spreche es als Feststellung aus.

»Genau. Ihr Mann, Marcus Harris, hat
ein
paar

Tage
nach

Elizabeths

Entdeckung Selbstmord begangen. In
seinem Abschiedsbrief schrieb er, dass
es ihm leidtue. Man nahm an, dass er für
die Lobotomie genauso verantwortlich
war wie für die Entführung, und die

Akte wurde geschlossen.«

»Eigenartig.« Ich runzle die Stirn. Wenn
der Mann bereit war, Selbstmord zu
begehen, wieso hat er dann nichts von

Dali gesagt? Was hatte er zu verlieren?

»Er hatte eine Tochter. Sie war damals
zwanzig. Einen Tag, nachdem man ihre

Mutter
aufgefunden
hatte,
ist
sie
verschwunden.«

Irgendetwas in meinem Magen stürzt in
einen eisigen Abgrund. »Wurde sie
wiedergefunden? «

Callie sieht in die Akte. »Nein.«

»Dali hat ihm wahrscheinlich die Wahl
gelassen«, sagt James. »Entweder du
hältst den Mund und nimmst die Schuld
auf dich, oder deiner Tochter passiert
das Gleiche wie deiner Exfrau.«

»Und nach Harris' Selbstmord hat er sie
getötet«, entgegne ich. »Er brauchte sie
nicht mehr.« Ich atme aus. »Was ist aus

Elizabeth geworden?«

»Sie ist nie wieder zu sich gekommen.

Vor drei Jahren starb sie an einem

Blutgerinnsel im Gehirn.«

»Und als sie gefunden wurde, kam
nichts von Dali? Er hat den Cops keine

Nachricht geschickt oder eine Grußkarte
abgelegt?«

»Kein

Wort.

Die

Polizei
nahm
verständlicherweise an, dass Harris
selbst
sie die ganze Zeit irgendwo
festgehalten hatte. Die Verstümmelung
und den Selbstmord schrieben sie einer

Geistesverwirrung
zu.

Das

Verschwinden der Tochter bestätigte es
mehr, als es zu widerlegen.«

»Ich nehme an, er war versichert,
oder?«

»Vierhunderttausend Dollar. Sie waren
kürzlich ausgezahlt worden, und das
ganze Geld war noch da.«

»Keine Nachrichten«, sinniert James.

»Dali hat sich große Mühe gegeben,
unbemerkt
zu
bleiben.

Die
gegenwärtigen Umstände sind eine
auffallende Anomalität.«

»Erzähl mir vom nächsten Opfer.«

»Oregon, vor vier Jahren. Am zwölften

November.

Zwei

Streifenpolizisten
machten

Kaffeepause.

Als
sie
zurückkamen, fanden sie Kimberley

Jensen in einem Leichensack, der vor
ihrem Streifenwagen lag.«

»Dreist«, sagt James.

»Kimberley
war
auf
einem

Supermarktparkplatz entführt worden,
und zwar -ihr erratet es schon - mehr als
sieben Jahre zuvor. Sie war damals
fünfunddreißig. Ihr Ehemann Andrew
war

-

Überraschung!

-
der

Hauptverdächtige. Sie hatte eine Affäre
und ging zu einem Scheidungsanwalt.«

»Ich
nehme
an,
er
hat
eine

Lebensversicherung kassiert und die

Beute behalten?«

»So ist das mit der Gier.«

»Kimberley?«

»Hat ihren eigenen Speichel eingeatmet
und eine Lungenentzündung bekommen.

Sie ist tot.«

»Was ist mit dem Ehemann?«

»Das Beweismaterial fiel vom Himmel.

Sehr zufällig.« »Was war es?«

»Ein elektronisches Tagebuch auf
seinem

Computer
mit
monatlichen

Einträgen für alle sieben Jahre. Über

Kimberley und wie er sie gefangen hielt.

Ihm gehörte ein Lagerraum mit im Boden
verankerten

Ketten,
in
dem
sich

Kimberleys DNA fand. Dergleichen.«

Sie
lächelt.

»Andrew
hat
sich
umgebracht, ehe die Cops ihn besucht
haben.«

»Bei den Selbstmorden zeichnet sich
ein Muster ab.«

Sie zuckt die Schultern. »Feiglinge sind

Feiglinge, den ganzen Tag.«

»Kein Abschiedsbrief, nehme ich an?«,
fragt James.

»Kein Abschiedsbrief.«

Ich seufze. »Zwei Versuche, zwei

Erfolge
für

Dali
beim Vom-

Radarschirm-Bleiben.

Der
nächste

Fall?«

»Hillary Weber, fünfundvierzig, vor
drei Jahren von Touristen in einer

Seitenstraße
des

Strip
in

Vegas
aufgefunden.

Hillary
war
entführt
worden, genau wie die anderen. Ihr

Mann, Donald, stand im Visier der

Ermittlungsbehörden. Er steckte mitten
in einer umstrittenen Scheidung und hatte
einen sehr beschäftigten kleinen Penis.«

»Sag mir bitte, dass einer von ihnen
noch lebt. Oder beide.«

»Tja, das geht leider nicht. Donald
schlich sich drei Tage, nachdem sie
gefunden worden war, ins Krankenhaus
und gab Hillary mit einem Kopfkissen
den Rest. Dann sprang er in ein Auto und
fuhr über die Grenze nach Mexiko. Bis
letztes Jahr war nichts von ihm zu
hören.«

»Und dann?«

»Was von Donald übrig war, wurde in
der Wüste gefunden. Man hatte ihm die

Augenlider abgeschnitten und ihn mitten
im
mexikanischen

Sommer
nackt
ausgesetzt. Vom Geld keine Spur.«

»Also«, murmelt James, »bring dich um
oder geh ins Gefängnis, aber wenn du
fliehst, findet er dich.«

»Hat Dali irgendwelche Beweise
platziert?«, frage ich.

»Anscheinend nicht. Andererseits war

Donald sehr schnell, nicht wahr? Ich
nehme an, er hat Dali die Mühe erspart.

Und ehe du fragst - nein, Dali hat auch
diesmal keinen Hinweis auf seine

Existenz zurückgelassen.«

James schüttelt den Kopf. »Seltsam. Er
hatte bislang dank der schlichten Eleganz
seines

Vorgehens

Erfolg.

Warum
verändert er es jetzt?«

»Du redest, als würdest du ihn
bewundern.« Callie klingt missbilligend.

»Tatsachen sind Tatsachen, das hat mit

Bewunderung nichts zu tun. Dalis

Brillanz liegt in der Einfachheit seines

Plans und seiner Schritte.« Er zählt es
sich an den Fingern ab. »Seine Klienten
lernen ihn niemals kennen. Er macht sie
zu

Mitverschwörern.

Er
bietet
finanzielle Anreize. Er begrenzt seinen

Kontakt mit den Opfern, damit sie ihn
nicht beschreiben könnten, selbst wenn
s i e entkämen. Seht euch Heather

Hollister an. Er hat sie gehen lassen,
aber sie ist nicht in der Lage, uns
irgendetwas wirklich Beweiskräftiges zu
sagen.

Das zeitliche Element ist ebenfalls
brillant. In sieben Jahren ändern sich
sehr viele Dinge. Menschen ziehen um,

Menschen sterben. Cops gehen in

Pension, suchen sich eine andere Arbeit,
was weiß ich. Wer wird sie noch
beobachten,
wenn die

Versicherungssumme ausgezahlt wird?

Selbst in den Fällen, in denen Dali
gezwungen
gewesen
ist,
jemanden
wegen Nichtzahlung zu bestrafen, ist das

Risiko gering und der Profit hoch. Und
wie du sagtest, können wir davon
ausgehen,
dass er seine Kundschaft
wissen lässt, was geschehen ist, als

Rückversicherung gegen ein ähnliches

Verhalten ihrerseits. Simpel und brillant.

Warum etwas daran ändern?«

»Das würde keinen Sinn ergeben«,
pflichte ich James bei. »Verdammt, was
übersehen wir?«

»Ich weiß es auch nicht«, sagt er. »Ich
habe übrigens noch eine weitere

Anomalie entdeckt. Ich habe mich im

Internet umgesehen und nach Sites
gesucht, die Symphorophile bedienen,
also
sexuelle

Erregung
durch

Katastrophen und Unfälle. Allzu viele

Sites gibt es nicht, deshalb habe ich
einige Zeit gebraucht. Nur habe ich
leider nichts gefunden. Keine Standfotos,
keine Videoaufnahmen von irgendeinem

Ort, an dem er Autounfälle inszeniert
haben könnte. Nichts.«

»Vielleicht perverst er lieber für sich
alleine«, sagt Callie.

»Vielleicht«, räumt James ein, »aber es
wäre ungewöhnlich. Eine Paraphilie wie
diese - Lustgewinn durch Schmerz und

Leid anderer - erfordert regelmäßige

Erfüllung. Es anderen mitzuteilen ist
eine Möglichkeit, es nachzuleben. Wie
also befriedigt dieser Kerl seine Lust?«

»Also
auch
hier
keine
guten

Neuigkeiten«, murmele ich.

»Das stimmt nicht ganz. Ich habe nach

Hotels in der Nähe der Unfallorte
gesucht. Leider fand sich nur eines.

Allerdings wurde dort unter dem Namen

Heather Hollister ein Zimmer gemietet -
in der Nacht ihrer Entführung.«

Ein Prickeln durchläuft mich, flaut aber
rasch wieder ab. »Vor sieben Jahren in
einem Hotelzimmer? Da lässt sich kein

Beweismaterial mehr finden. Und wenn
doch, wäre es kontaminiert.«

»Trotzdem«, beharrt James, »bestätigt
es das Profil. Es bestand kein Grund für
ihn, dieses Zimmer zu mieten und vor
allem Heathers Name zu benutzen, es sei
denn, er hat damit ein Bedürfnis
befriedigt.«

»Inwieweit hilft uns das weiter?«, fragt

Callie.

»Wenn wir ihn fassen, hilft es bei der

Anklage. Wenn sein Bedürfnis so stark
ist, wird er auf keinen Fall sämtliche

Beweise loswerden. Das kann er nicht.

Wenn wir ihn finden, dann finden wir
auch die Fotos und Videoaufnahmen. Es
ist eine ziemlich einzigartige Paraphilie,
die man nicht im Durchschnittshaushalt
findet. Es wird ihn mit dem Unfallort in

Verbindung bringen und damit auch mit

Heather Hollister.«

Es ist nur ein Hauch von Optimismus
und im Augenblick kaum hilfreich, aber
wahr
ist
es
dennoch.

Wie
ein

Staatsanwalt einmal zu mir gesagt hat:

»Den Täter zu fassen ist nur der halbe

Kampf. Die andere Hälfte besteht darin,
ihn in Haft zu behalten.«

»Ich habe auch ein paar Neuigkeiten«,
sagt

Callie.

»Wir
haben
einen

Fingerabdruck
an

Dana

Hollisters

Leichensack gefunden, an der Innenseite.

Ich habe ihn durch APIS laufen lassen.«

AFIS
ist
ein
automatisches

Fingerabdruck-Identifizierungssystem,
das einen digitalen Vergleich mehrerer

Millionen elektronisch gespeicherter

Fingerabdrücke ermöglicht.

»Und?«, frage ich.

Callie verzieht das Gesicht. »Leider
gibt's den Abdruck nicht in der

Datenbank.«

Kapitel 27

Mach
schon,
erscheint
auf
dem

Bildschirm. Sag es. Du wirst dich dann
besser fühlen, das verspreche ich dir. Es
ist befreiend.

Ich weiß nicht, tippt Leo als Robert

Long. Mir kommt es einfach nicht richtig
vor, sie so zu nennen - oder irgendeine
andere Frau.

Das ist nur Programmierung, Bruder.

Die radikalfeministische Bewegung hat
d i e Männer konditioniert, Angst zu
haben. Ich will dir ein Beispiel geben.

Wir alle kennen das eine Wort, das kein

Mann zu einer Frau sagen darf, richtig?

Fotze, tippt jemand anderer. Das Wort
des Todes.

Genau. Nenn mir ein Wort, das sich in
ähnlicher Weise auf Männer bezieht.

Niemand tippt etwas, im Cyberspace
das Äquivalent von Totenstille.

Siehst du, schreibt er. Das meine ich.

Wie ist das möglich?

Es gibt wahrscheinlich zehnmal so viele

Schimpfwörter für Frauen wie für

Männer, schreibt Leo. Wir haben viel
länger

Zeit
gehabt,

Frauen
herabzusetzen.

Himmel, antwortet einer der Männer.

Du
hast
aber
eine
gründliche

Gehirnwäsche hinter dir, was? Leck
mich.

Nur ruhig, Jungs, besänftigt der erste

Schreiber. Wir sind alle an dem Punkt
gewesen,
wo
er
jetzt
ist,
oder
wenigstens die meisten von uns. Lasst
mich reden. Bist du noch da, Hurting?

Ich bin da.

Weißt du, ich habe deine Story gelesen.

Lass mich dich etwas fragen: Bist du
wütend auf sie? Bitte denk darüber nach,
ehe du antwortest. Lass es dir richtig
durch den Kopf gehen, und dann sei
ehrlich. Welches Wort beschreibt das,
was du empfindest, am besten?

Leo lässt sich Zeit.

Hass, schreibt er schließlich.

Gut. Naja, nicht gut natürlich, aber
ehrlich. Also, warum hasst du sie?

Darum. Sie hat ohne Grund aufgehört,
mich zu lieben. Sie hat mein Kind
abgetrieben, ohne mich auch nur zu
fragen. Und sie ist mühelos zu einer
emotional Fremden geworden.

Okay, Hurting. Ich werde dir jetzt noch
eine Frage stellen, und wieder solltest
du gründlich darüber nachdenken. Bist
du so weit?

Ich bin so weit.

Hier kommt sie: Was für eine Frau tut
so etwas?

Erneutes Schweigen. Der Cursor blinkt
auf dem Bildschirm, und vor meine

Augen tritt das Bild einer Gruppe von

Männern in einem mittelgroßen Raum,
die
mich beobachten und gespannt
warten.

»Mach weiter, Leo«, sagt Alan.

»Deshalb sind wir hier. Es wird Zeit,
die Grenze zu überschreiten.«

Sie sind im »Schlampenchat«. Alan hat
sich mit mir beraten, ob es zu früh ist,
aber
ich
habe
seine

Bedenken
zurückgewiesen. »Neugier ist normal.«

Ich würde sagen, tippt Leo, indem er
sein Widerstreben weiterspielt, nur ein

Miststück würde so etwas tun.

Gut! Du bist fast da, Bruder. Atme tief
durch und tritt einen Schritt zurück. Sieh
dir an, was es bedeutet, was du gerade
gesagt hast. Wenn eine Frau, die so
etwas tut, ein Miststück ist, und das ist
wahr - warum um alles in der Welt
solltest du irgendwelche Bedenken oder

Skrupel haben, sie auch so zu nennen?

Schweigend blinkt der Cursor.

Ich begreife allmählich, was du meinst.

Natürlich, Bruder. Man nennt es

Wahrheit. Und? Und was?

Also SAG es. Was ist deine Exfrau,

Bruder? Nicht »welche Frau würde das
tun«, sondern was für eine Frau ist sie?

WAS ist sie? Sie ist ein Miststück. Sag
es noch mal!

Ein

Miststück.

Ein
verfluchtes

Miststück. Und was noch?

Eine

Fotze.

Eines
verlogenes,
kaltherziges, babymordendes Miststück.

Verschiedene

Chatteilnehmer
rufen

Ermutigendes; wenigstens stelle ich es
mir als Rufe vor. Vor meinem geistigen

Auge sehe ich wieder die Männergruppe
in dem mittelgroßen Raum. Einige haben
wutverzerrte Gesichter, andere weinen.

A l l e schütteln die Fäuste und rufen
immer wieder die Wörter: Miststück!

Dreckstück! Fotze!

Wo bleibt denn mein persönlicher

Liebling?, denke ich.

Ich suche und werde fündig.

Nutte, hat jemand getippt. Scheißnutte.

Ich habe dieses Wort immer gehasst,
mehr noch als das frevlerische »Fotze«.

Ich bin mir nicht sicher, wieso.

Gott, ich hasse sie, tippt Leo. ICH

HASSE SIE SO GOTTVERDAMMT!

Ich wünschte Er hört auf zu tippen und
wartet.

Was wünschst du dir, Bruder?

»Warte noch ein bisschen«, rät ihm

Alan. »Er soll es aus dir herausholen.

Sei nicht zu eifrig.«

Rede weiter, Bruder. Wir sind hier
unter uns. Niemand kennt dein Gesicht
oder deinen richtigen Namen. Halt dich
nicht zurück. Was wünschst du dir?

Ich wünschte, sie wäre tot, schreibt Leo
hastig. Stille. Dann:

So weit waren wir alle schon mal. Du
brauchst dich nicht zu schämen. Der
erste Schritt zur Wiederinbesitznahme
deiner Männlichkeit besteht darin, dass
d u ehrlich bist, was deine Gefühle

Frauen gegenüber angeht. Du weißt, was
d u empfindest, sie nicht. Lass dir von
ihnen nicht vorschreiben, was du
empfinden darfst, okay?

Ich muss weg. Danke.

Leo loggt sich aus.

»Das war gut«, lobe ich ihn. »Ein toller

Auftritt. Das rasche Verschwinden am

Ende war das Sahnehäubchen.«

»Unschlüssig und hasserfüllt«, stimmt

Alan zu. »Genau die richtigen Zutaten
für einen psychotischen Zusammenbruch.

Hoffentlich erregst du damit Dalis

Aufmerksamkeit.«

James gibt mir ein Zeichen.

»Ich muss gehen, Leute. Benachrichtigt
mich, wenn ihr euch entschließt, wieder
in den Chat zu gehen.« »Machen wir.«

Die Verbindung wird getrennt. »Was ist
los?«, frage ich James. »Earl Cooper ist
unterwegs. Er will uns sprechen.«

Ich strecke mich aus und versuche, mich
von dem giftigen Gemisch aus Aufregung
und Frust zu reinigen. »Hoffen wir, dass
er etwas Nützliches zu sagen hat.«

»Ich habe ein paar Beobachtungen
gemacht, bin mir aber nicht sicher, wie
hilfreich sie sein werden.«

Cooper
sitzt
auf
einem
unserer

Bürosessel, entspannt, aber wachsam,
u n d zwirbelt
ein

Ende
seines

Schnauzbarts.

»Wir nehmen alles, was Sie haben«,
versichere ich ihm.

»Prima.« Er lehnt sich zurück und
scheint
sich
zu
sammeln.

»Ein

K e r n k o n z e p t des
geografischen

Profilings ist die >mentale Karte<, das
kognitive Bild unserer Umgebung, das
wir entwickeln. Die >Karte< entsteht
aus Erfahrung, Reisen, Bezugspunkten
und so weiter. Wir alle haben sichere

Zonen, in denen wir am entspanntesten
oder zuversichtlichsten sind. Diese

Zonen befinden sich in der Regel nahe
an unserem Zuhause, allerdings nicht
immer. Können Sie mir folgen?«

»Ich glaube schon«, sage ich.

»Beim geografischen Profiling ist der
erste

Mord
normalerweise
der
nützlichste. Ich habe einige Mörder
interviewt, die durch das, was ich tue,
gefasst worden sind, und habe ihnen
erklärt, wie wir sie gefunden hatten. Sie
töteten unweit von ihrem Zuhause und
entledigten sich der Leichen in Gebieten,
die sie kannten. Alle hielten sie sich für
clever, doch als ich ihnen die Fakten
vorlegte,
begriffen
sie,
dass
sie
unbewusst innerhalb einer sehr eng
umrissenen Zone agiert hatten, in der sie
sich wohlgefühlt haben - ein Bereich,
den
wir
als >Komfortzone<
bezeichnen.«

»Das ergibt Sinn«, sage ich. »Wer zum
ersten Mal mordet, ist noch nicht vom

Erfolg ermutigt. Er ist sehr erregt, hat
aber auch große Angst. Relativ nahe bei
seinem Zuhause zu bleiben müsste ihn
beruhigen.«

»Richtig. Reisen Sie in ein fremdes

Land, und Sie begreifen das Konzept
sehr rasch: In vertrauter Umgebung sind
wir
am
entspanntesten.

Wir
alle
entwickeln Komfortzonen, bewusst oder
unbewusst. Sie sind räumlich begrenzt
und abgestuft. Am entspanntesten sind

Sie in Ihrem Wohnzimmer. Im Garten
hinter dem Haus sind Sie entspannter als
im

Vorgarten.

Im
örtlichen

Lebensmittelgeschäft?

Weniger
entspannt als im Wohnzimmer, aber Sie
haben dort schon oft eingekauft, also ist
es okay. An Ihrem Arbeitsplatz fühlen

Sie sich wahrscheinlich ziemlich sicher.

Sie bilden eine mentale Karte, und wenn
es Zeit wird, eine Straftat zu verüben,
kommt diese Karte ins Spiel. Sie
überdenken die Faktoren, schauen, was

Sie wissen:

Fluchtwege,
welche

Stellen
am
einsamsten sind, wo das Licht der

Straßenlaternen nicht hinkommt.

Gestalten wir die Sache einfacher,
indem wir ein Beispiel wählen. Sagen
w i r , wir haben zwei benachbarte

Wohngegenden. Die eine ist weiß, untere

Mittelschicht. Die andere ist vorwiegend
schwarz und arm, mit einer höheren

Verbrechensrate. Ein Weißer wird in
der weißen Wohngegend getötet, liegt
erschossen auf seinem grünen Rasen
hinter seinem weißen Gartenzaun. Was
ist die erste Vermutung?«

»Dass
einer
der
bedrohlichen

Schwarzen herübergekommen ist und
den
armen weißen Mann erschossen
hat«, sagt Callie.

»So ist es. Was aber ist auf der

Grundlage dessen, was ich eben gesagt
habe, die wahrscheinlichste Wahrheit?«

»Dass der Weiße von jemandem aus
seiner eigenen Umgebung erschossen
wurde«, sage ich.

»Genau. Komfortzonen.«

»Das ist ja alles sehr interessant«, sagt

James und offenbart durch seinen

Tonfall, dass er das genaue Gegenteil
denkt. »Aber wie hilft uns das weiter?«

»Nur Geduld«, sagt Earl, von James'

Feindseligkeit
anscheinend
unb e e i nd r uc kt. Vielleicht
ist
er
schwierige Studenten gewöhnt. »Wir
ziehen noch andere Faktoren in Betracht.

Wir sehen uns den Schauplatz der

Entführung und den Leichenfundort an.

Wir suchen nach möglichen Fluchtwegen
und fragen uns, was es uns über den

Täter verrät.«

Ich verziehe das Gesicht. »Ich verstehe
allmählich, weshalb Sie gesagt haben,
dass Sie uns möglicherweise nicht viel
helfen können. Wir wissen nicht, wer
sein erstes Opfer war. Die Schauplätze
der Entführungen sind auf das Opfer
ausgerichtet, nicht auf den Täter. Und die

Orte, an denen er die Frauen ablegte,
wurden nach Wirkung ausgesucht, nicht
nach Bequemlichkeit.«

Earl tippt anerkennend an einen nicht
vorhandenen Hut. »Korrekt, Agentin

Barrett. Berücksichtigen Sie noch, dass
er
unseres

Wissens
in
drei
unterschiedlichen Staaten operiert.« Er
zuckt mit den Schultern. »Das macht die

Dinge ein bisschen schwierig.«

»Was können Sie uns sagen?«, frage
ich.

»Erstens: Er stammt wahrscheinlich von
der

Westküste.

Ich
vermute,
aus

Südkalifornien.« »Wieso?«

»Die Opfer, von denen wir wissen,
kommen aus Los Angeles, Oregon und

Nevada. Das ist ein weites Gebiet, aber
in gewisser Weise noch immer eine

K o mfo r tzo ne . Deshalb
sage
ich

Westküste. An Südkalifornien denke ich
wegen des Opfers in Nevada. Ein Täter,
der in Oregon lebt, wird weniger
wahrscheinlich bis nach Vegas auf die

Jagd gehen, als jemand, der entweder in

Los

Angeles
wohnt
oder dort
aufgewachsen ist.«

»Das leuchtet ein«, gibt James zu.

Cooper ignoriert ihn. »Sie sagten, das

Hauptmotiv des Täters sei vermutlich
finanzieller Natur. Da stimme ich Ihnen
zu. Warum aber dann hier wohnen, wo

Immobilien so teuer sind? Billiger
wohnt man im mittleren Westen, in den

Südstaaten oder in einigen Gegenden im

Osten. Er sagt sich wahrscheinlich, dass
er hier bleibt, weil er hier viele
mögliche Opfer vorfindet - und das
stimmt. Aber ich glaube, er ist deshalb
noch hier, weil ihm die Gegend vertraut
ist.«

»Das
verstehe
ich«,
sage
ich.

Allmählich erwärme ich mich für seine

Argumentation.

»Aus den Fundorten der Opfer können
wir weitere Schlüsse ziehen. Sowohl
hier als auch in Oregon hat er die Opfer
in der Nähe der Polizei abgesetzt. Eines
sogar
auf
den

Stufen
eines

Polizeireviers. In Vegas hat er das Opfer
in
einer Nebenstraße versteckt. Das
deutet darauf hin, dass er sich in

Kalifornien und Oregon wohler fühlt als
in Nevada.«

»Was bedeutet, dass er dort mehr Zeit
verbringt.

Wir
sollten
unsere

Bemühungen also auf diese beiden

Staaten konzentrieren, richtig?«, frage
ich.

Cooper nickt. »Allerdings. Dort wird er
am berechenbarsten sein. In Gegenden
außerhalb seiner Komfortzone muss er
sich stärker vom Profil entfernen.«

»Aber wenn das so ist«, fragt Callie,

»ist
es
nicht
auch
am
wahrscheinlichsten, dass er dann einen

Fehler begeht?«

»Das sollte man meinen, aber es stimmt
nicht. In unvertrauter Umgebung wird er
vorsichtiger sein, während er in den

Komfortzonen entspannter ist, wenn auch
nur um eine Winzigkeit.«

»Was noch?«, fragt James. Sein

Interesse ist geweckt.

»Allem, was nun kommt, möchte ich
selbstverständlich ein >meiner Meinung
nach< voranstellen. Ich würde sagen,
dass Sie Wohngebiete in der Vorstadt
außer Acht lassen können. Sie sind zu
klein, die Leute leben zu dicht gedrängt.

Die Nachbarn wollen einen kennen und
wissen, was man treibt. Ich habe an die

Wälder von Oregon gedacht und an die

Wüste von Nevada, aber beides
verworfen. Ich stimme dem Gedanken
zu, dass er seine Opfer im Auge behalten
möchte, wenn er unterwegs ist, und das
erfordert,
dass
er
zumindest
am

Stadtrand lebt, wo eine Breitband-

Internetverbindung zur Verfügung steht.«

Er wirft einen kurzen Blick in seine

Notizen. »Industriegebiete wären eine
gute Möglichkeit, weil die Leute dort
meist nicht so genau hinschauen. Man ist
schließlich nicht Eigentümer eines

Industriegrundstücks,
wie
man

Eigentümer seines Wohnhauses ist, und
deshalb ist man weniger aufmerksam.

Außerdem könnte der Gesuchte alles,
was er braucht, im Namen einer Firma
mieten
oder
kaufen,
was
seine
persönlichen Daten hinter einer weiteren

Schutzschicht verbirgt. Ich habe auch an

Lagerhäuser gedacht, glaube letztlich
aber doch nicht, dass er sich dafür
entscheiden
würde.

Lagerhäuser
befinden
sich
zwar
an
relativ
abgelegenen

Stellen,
was
ihm
entgegenkäme, andererseits kann es gut
sein, dass Lagerhäuser Einbrecher
anziehen oder Obdachlose, die einen

Unterschlupf
suchen.«

»Also
irgendetwas dazwischen«, sagt James.

Cooper
nickt.

»Genau.

Diese

Nebenstraßen
abseits
der

Einkaufsmeilen
und Hauptschlagadern
der Städte, wo die Gewerbeparks stehen
und
dergleichen,
würden ihm die
benötigte Abgeschiedenheit verschaffen

- und er wäre dennoch in Rufweite der

Straßen und Freeways, die er seinem

Entführungsmuster zufolge braucht. Die

Opfer, von denen wir wissen, hat er aus
städtischen Umgebungen entführt. So
etwas ist eine unsichere Sache; deshalb
wird er die Opfer so schnell wie
mö gl i c h in sein Versteck bringen
wollen.«

»Städtische Umgebungen erscheinen mir
riskant«, sage ich.

»Ja und nein. In Wohngebieten neigen
die

Menschen
zu
größerer

Aufmerksamkeit. Wenn er entschieden
genug vorgeht - und das tut er offenbar -,
sind städtische Umgebungen in vieler

Hinsicht
sogar
besser.

Man
hat

Highways,
man
hat

Straßen. Zur
richtigen Tageszeit kann man binnen
einer Dreiviertelstunde jeden Punkt
innerhalb von Los Angeles erreichen.«

»Das stimmt«, sagt James. »Die

Entführungen fanden am frühen Abend
statt, nach Ende der Stoßzeiten.«

»So ist es«, sagt Cooper. Er blättert in
seinen Papieren, scheint für einen

Moment den Faden verloren zu haben.

»Da haben wir es ja«, fährt er fort. »Er
dürfte Eigentümer der Grundstücke sein,
die er benutzt. Auf keinen Fall will er
sich mit einem neugierigen Vermieter
herumschlagen. Das Opfer, diese Frau,
sprach von Betonwänden. Das deutet
nicht auf Büroräume hin, obwohl er das

Gebäude gekauft und nachträgliche

Änderungen
vorgenommen
haben
könnte.« »Und damit hätte er eine Spur
hinterlassen«, sagt James.

»Das habe ich mir auch gesagt. Wenn
ich so etwas tun wollte - und vergessen

Sie nicht, dass wir nun das Gebiet der
reinen Spekulation betreten -, würde ich
ein Stück Land kaufen und mir mein
eigenes kleines Lagergebäude bauen.«

»Eine
private

Einlagerungsfirma?«,
frage ich.

»Ja. Man baut so ein Gebäude, macht
aber keine Werbung, und das Büro vorn
i m Gebäude hat immer geschlossen.

Niemand macht sich Gedanken, wenn
solch
ein Gebäude selten aufgesucht
wird oder wenn zu ungewöhnlichen

Tages-
und Nachtzeiten

Besucher
kommen. Gebäude dieser Art sind meist
umzäunt, und man kommt mit einem Auto
auf das Grundstück, ohne dass jemand
einen
beobachten
kann.

Überwachungskameras sind dort nichts

Ungewöhnliches.«

»Oder Klimakontrollen«, fügt James
hinzu. »Die teureren Hersteller bieten
s i e optional
an,
für

Leute,
die
klimaempfindliche

Besitztümer
unterbringen
wollen. Gemälde zum

Beispiel, oder Bücher.«

»Das ergibt Sinn«, gestehe ich.

Cooper zuckt mit den Schultern. »Aber
ich fürchte, hier endet meine Weisheit.

Ich bin mir nicht sicher, ob ich Ihnen
weiterhelfen konnte, und letzten Endes
habe ich mehr Spekulationen als
bestätigte Tatsachen geliefert, aber Sie
haben gefragt, ich habe geantwortet.«

Ich schaue auf die Weißwandtafel, ohne
sie zu sehen. Mein Blick geht in die

Ferne. Fachmännisch, lese ich. Folter,
denke ich. Entschieden.

Irgendetwas klopft in meinem Innern an,
möchte zum Vorschein kommen.

»Ich kenne diesen Blick«, sagt Earl.

»Was geht Ihnen durch den Kopf,

Agentin Barrett?«

»Ich denke an einen Mann, der eine
hundertprozentige

Erfolgsquote
bei
seinen Entführungen hat. Er folgt seiner

Beute und lernt ihren Tagesablauf
kennen, und dann schnappt er sie sich.

Mir geht etwas durch den Kopf, das Sie
sagten.

Dass er entschieden vorgeht.

Selbstsicher.« Ich sehe Cooper an.

»Ausgebildet?«

James antwortet als Erster. »Möglich.

Diese

Entführungen
sind
präzise
ausgeführt. Ein solches Können hat man
nicht von Natur aus.«

Earl zwirbelt seinen Schnauzbart.

»Militär? Polizei?«

»Möglich«, sagt James. »Eine gute

Vermutung.«

»Wir werden sehen.« Ich reiche Cooper
zum Abschied die Hand, und er schüttelt
sie. »Vielen Dank, Sir.«

»War mir ein Vergnügen. Was tun Sie
als Nächstes, wenn Sie mir die Frage
gestatten?«

»Ich werde mit jemandem sprechen, der
genau das tun könnte, was unser Täter
tut, ohne ins Schwitzen zu kommen.« »Ist
er Exsoldat?«

»Sie ist eine Ex-Ich-weiß-nicht-was.«

Kapitel 28

Kirby kommt in mein Büro und setzt
sich, ohne dass ich ihr einen Stuhl
angeboten hätte. Sie trägt Jeans, ein
weißes

Button-down-Hemd
und

Tennisschuhe. Sie legt die Füße auf den

Schreibtisch und kaut lächelnd ihr

Kaugummi.

»Ich brauche die Perspektive eines

Profis«, sage ich. »Eines Profis für
was?«, fragt sie.

Ich kann nicht sagen, ob sie mich
veräppelt. Kirby lebt in ständiger

Unbekümmertheit, und wie gewöhnlich
schimmert der einzige Hinweis auf das,
was in ihr vorgeht, nur ganz kurz in ihren

Augen. Eine gewisse Wachsamkeit. Eine
gewisse Leere.

»Privatdetektivin«,
antworte
ich.

»Killerin. Egal.«

Sie grinst. »Ach so. Na dann, schieß
schon los.«

»Wir jagen jemanden, der militärisch
ausgebildet sein könnte. Es ist nur eine

Theorie, aber ich würde gerne wissen,
was du davon hältst.« Ein Hauch von

Interesse. »Erzähl mir von ihm.«

Ich berichte ihr, was wir über Dali
wissen.

Kirby
gehört
keiner

Polizeiorganisation an und keinem

Geheimdienst, aber ich könnte mir
v o r s t e l l e n, dass
sie
in
ihrer

Vergangenheit
eine

Sicherheitsstufe
besessen hat, von der ich nicht einmal
ahne, dass es sie überhaupt gibt. Sie
stellt keine Zwischenfragen, hört nur
aufmerksam zu. Als ich fertig bin, legt
sie den Kopf in den Nacken und starrt

Kaugummi kauend an die Decke.

»Na ja«, sagt sie schließlich, »ich
würde dir recht geben, dass er
ausgebildet sein könnte. Entführungen
aus städtischer Umgebung - so schnell
und gekonnt, dass er nie gefasst oder
auch nur bemerkt wird?« Sie nickt. »Da
ist jemand sehr tüchtig. So etwas könnte
man bei den Special Forces lernen, auch
wenn die Möglichkeit besteht, dass er
direkt in den privaten Sektor gegangen
ist, so wie ich.«

»Wie meinst du das?«

»In diesen Bereichen des Militärs sind
die Leute komisch, was Frauen angeht.

Es steht so im Gesetz. Keine Weibchen
erlaubt. Aber ich wusste schon in meiner
frühen Kindheit, was ich tun wollte. Und
wenn man besonders motiviert ist, so
eine Ausbildung zu bekommen - die

Ausbildung zum Kidnappen, Verhören
und Töten -, kriegt man sie auch, sofern
man bereit ist, dafür zu zahlen.«

»Und
wo
erhält
man
diese

Ausbildung?«

»Zentral- und Südamerika. Nahost.

Israel. Mann, sogar hier in den guten
alten USA. Die CIA hat dafür das eine
oder andere Programm, aber dazu muss
man für meinen Geschmack ein bisschen
zu stramm konservativ sein.«

»Nehmen wir an, unser Täter hatte den
militärischen Weg eingeschlagen. Wie
lange dauert so etwas?«

Kirby denkt darüber nach. »Wenigstens
vier Jahre nach Eintritt in die Army. Du
müsstest der perfekte Soldat sein,
tipptopp
in

Form,
und
diverse
körperliche und psychologische Tests
bestehen. Und selbst wenn dir das
gelingt, hast du noch nicht die Garantie,
dass sie dich nehmen.«

»Und wo würde man am ehesten für

Entführungen ausgebildet?«

»Wer weiß? Die Wahrheit ist, es könnte
jeder sein, je nachdem, wofür du
eingesetzt wirst. Ganz zu schweigen
davon, dass jemand bei den Green

Berets zum Beispiel immer von der CIA
ausgesucht werden könnte.« Sie grinst.

»Am Ende sind sie alle eine einzige
große, glückliche Familie. Gemeinsame

Ziele und der ganze Scheiß.«

Ich überdenke, was sie gesagt hat, und
füge es in mein derzeitiges Bild von

Dali ein.

»Wir wissen, dass er seit wenigstens
fünfzehn Jahren aktiv ist, wahrscheinlich
länger«, überlege ich laut. »Wenn er ins

Militär eingetreten ist, ehe er seine
gegenwärtige Karriere als Entführer
begonnen hat, müsste er ... wie alt sein?

Fünfund vierzig? «

»Wenn er Glück hatte.«

»Die Frage ist, hat er beschlossen, sich
ausbilden zu lassen, damit er seinen
derzeitigen Job ausüben kann? Oder kam
ihm
diese

Idee
erst
nach
der

Ausbildung?«

»Meiner persönlichen Erfahrung nach
wissen Leute wie Mr. Superspinner und
i c h schon in zartem Alter, was wir
sind.«

Ich neige den Kopf zur Seite. »Du
meinst, ihr seid euch ähnlich?«

»Pah! Auf keinen Fall ist er so gut wie
ich.«

Ich lächle. »Es muss noch mehr

Unterschiede geben.«

»Vielleicht,
vielleicht
auch
nicht.

Wieso bist du so sicher?«

»Aus zwei Gründen. Erstens, ich
vertraue dir meine Tochter an. Zweitens,
d u würdest nie Dinge tun, wie sie

Heather Hollister angetan wurden, einer

Unschuldigen, einer Mutter. Du hast

Grenzen, Kirby.«

Sie mustert mich mit ihren blauen

Augen, die so oft tot und kalt sind.

»Einmal, in Südamerika«, sagt sie dann
in einem Tonfall, in dem man über das

Wetter spricht, »wurde das Team, zu
dem
ich
gehörte,
von
einer
par ami l i tär i schen Einheit
gefangen
genommen. Ich war vor dem Überfall
auf

Spähtrupp
gewesen, deshalb
erwischten sie mich nicht. Einer von
ihnen blieb zurück, um seinen Kumpels
den Rücken zu decken.« Sie blinzelt.

»Sein Fehler. Ich habe ihn mir
geschnappt. Ich musste von ihm wissen,
wo seine Freunde waren, aber ihm gefiel
die Idee nicht, also habe ich ihm mit
einer Kneifzange die Zähne gezogen, bis
e r es sich anders überlegt hat.« Sie
grinst, und ich zwinge mich, nicht
zusammenzuzucken.

Mich
bestürzt
weniger, was sie sagt, als vielmehr der

Mangel an Irrsinn in ihren Augen. Kirby
ist bei allem, was sie tut, immer voll da.

»Er war zäh. Er hielt zehn Zähne lang
durch. Der Marathon-Mann ist ein Wicht
dagegen. Dann sagte er mir, was ich
wissen wollte, und ich jagte ihm eine

Kugel in den Kopf.« Ihr Blick geht in die

Ferne. »Ich fand seine Kumpels und
s t e l l t e fest, dass sie mein Team
hingerichtet hatten.« Sie zuckt mit den

Schultern. »Also habe ich sie ebenfalls
hingerichtet. Alle zehn. Ich brauchte fünf

Tage, um sie durch den Dschungel zu
verfolgen. Sie nachts auszuschalten,
einen zu erwischen, während er Pipi
machte, andere, wenn sie schliefen.

Einer von ihnen schrubbte sich seine
kleine Nudel, als ich mich von hinten an
ihn heranschlich. Er konnte höchstens
sechzehn
sein.

Ich
ließ
ihn
fertigschrubben und sah dann zu, wie er
bettelte und weinte wie ein Baby, bevor
ich ihm das Hirn rausgepustet habe.«

Sie grinst, und es ist wieder ein
normales Kirby-Lächeln. In den blauen

Augen, die noch vor einer Sekunde so tot
und leer gewesen sind, funkelt der

Schalk.

Ich habe in schlecht beleuchteten

Räumen gesessen und über den Tisch
einem Mann in die Augen geblickt, der

Kinder erdrosselt hatte, während ihre

Mü tte r zuschauen mussten. Ich habe
zugesehen, wie Psychos unwillkürliche

Orgasmen hatten, während sie mir die
widerlichsten

Einzelheiten
über

Vergewaltigungen und Morde erzählten.

Diese Menschen haben eine kalte

Finsternis in sich, einen schrecklichen

Ernst, der nicht gespielt werden kann.

Kirby ist Kirby, und ich mache mir keine

Illusionen, was sie ist, aber ich weiß
auch, was sie nicht ist.

Ich strecke die Hand vor und tätschle
ihr die Wange. »Du magst verkorkst
sein, Strandhase, aber du bist kein
schlechter Mensch.«

Ein Moment der Stille folgt, ein

Tropfen Zeit, in dem ich einen

Sekundenbruchteil lang glaube, so etwas
wie Dankbarkeit in ihren Augen
aufblitzen zu sehen. Dann grinst sie mich
an und tut so, als müsste sie sich

Schweiß von der Stirn wischen. »Das
nimmt mir eine große Last von den

Schultern.« Sie steht auf. »Sind wir
fertig, Boss-Lady?« »Wir sind fertig.«

»Wir sehen uns auf der B-Seite.« Damit
geht sie und lässt etwas Merkwürdiges
zurück, das zwar nicht böse, aber
furchteinflößend
ist.

Mein

Handy
klingelt. »Barrett.«

Es ist Alan. »Einer hat angebissen.«

»Der Typ nennt sich Dali«, sagt Alan.

»Er hat Leo eine Privatmitteilung
geschickt.« Hasst du deine Exfrau?, tippt

Dali. Er fragt es ohne Einleitung oder

Vorstellung.

»Was soll ich antworten?«, fragt Leo.

Er spricht leise, im Flüsterton. Ich
verstehe es. Dali kann uns nicht hören,
aber dieses Verhalten sitzt zu tief.

»Ich weiß nicht«, sagt Alan. »Da stimmt
was nicht. Es geht zu schnell. Smoky?«

Alan hat recht. Alles, was wir über

Dali erfahren haben, sagt uns, dass er
vorsichtig ist, ein Planer, getrieben von
kühler Vernunft, nicht von heißem

Verlangen.

Leo
ist
noch
keine
vierundzwanzig Stunden auf dieser Site
angemeldet. Weshalb die Eile?

»Vielleicht
liegt
es
an
deiner

Geschichte«, sage ich. »Mist. Ich weiß
es auch nicht. Mach langsam. Antworte
ihm mit einer Frage.« »Welcher denn?«

»Vertraue deinem Instinkt«, sagt Alan.

»Nur keine Bange, Leo, ich sag dir
schon Bescheid, wenn du Gefahr läufst,
die Sache zu vermasseln.«

Einen Herzschlag lang herrscht Stille.

Dann höre ich, wie Leo tippt.

Warum willst du das wissen?

Gut gemacht, Leo, geht es mir durch den

Kopf.

Ich befreie Männer aus den Kerkern der

Frauen. Ich versuche herauszufinden, ob
du ein Mann bist, der befreit werden
will.

Woher willst du wissen, dass ich
befreit werden muss?

Ich habe deine Geschichte gelesen. Sehr
bewegend. Aber zwischen Gefangensein
und dem Wunsch, befreit zu werden,
besteht ein gewaltiger Unterschied. Dazu
braucht es eine Entscheidung.

Was
soll
das
sein?

Ein

Selbsthilfeangebot?

Willst
du
mir
erklären, wie ich mein inneres Glück
finde oder so etwas?

Ich bin nur ein Problemloser. Na komm
schon, beantworte die Frage: Hasst du
deine Exfrau?

»Spiel mit«, sagt Alan. »Aber warte
noch kurz. Zögere, bevor du dich darauf
einlässt.«

Drei oder vier Sekunden vergehen; dann
tippt Leo seine Antwort. Ja.

Ja was?

Ja, ich hasse sie.

Warum?

Du hast meine Geschichte doch gelesen.

Ich dachte, das wäre offensichtlich.

Für die Geschichte hast du dir Zeit
genommen, hast darüber nachgedacht,
ehe du sie geschrieben hast. Ich möchte
etwas Unmittelbares. Das ist der
schnellste Weg zur Wahrheit, habe ich
herausgefunden. Ich frage noch einmal,
und
diesmal antworte, ohne lange
darüber nachzudenken. Wieso hasst du
deine Exfrau?

Leo wartet. Dann schreibt er:

Weil sie mich kaputt gemacht hat.

»Gut«, ermutigt Alan ihn.

Wie hat sie das angestellt? Erklär mir,
was du mit »kaputt« meinst.

»Das ist nicht so einfach, wie ich
dachte«, sagt Leo.

»Du schlägst dich großartig«, ermuntere
ich ihn. »Lass dich auf das Spiel ein.

Antworte ihm als Robert Long.«

Ehe sie mich sitzen ließ und mein Kind
ermordete, beginnt er, habe ich an die

Liebe geglaubt. Jetzt ist es anders. Ich
werde nie wieder einfach so lieben
können. Ich werde immer misstrauisch
sein. Ich werde immer Angst haben,
jemandem zu vertrauen.

Was war schlimmer? Dass sie ihre

Liebe ohne Warnung widerrufen hat oder
d a s s sie
dein
ungeborenes

Kind
abgetrieben hat?

Leo zögert nicht.

Hätte sie mich wirklich geliebt, hätte
sie unmöglich tun können, was sie getan
hat. Verstehst du, was ich meine? Das
bedeutet, dass alles eine Lüge war.

Unsere Liebe war eine Lüge. Das tut am
meisten weh.

Danke.

Wofür?

Dass du ehrlich bist. Das ist der Grund,
weshalb ich dich überhaupt kontaktiert
habe. Diese Ehrlichkeit. Sie war der

Geschichte anzumerken, die du gepostet
hast.

Ich habe nur geschrieben, was ich
empfunden habe.

Ich will dir noch eine Frage stellen. Sie
ist rein hypothetisch.

In Ordnung.

Was würde es dir einbringen, wenn
deine Exfrau weg wäre? Weg wäre? Du
meist, wenn sie tot wäre?

Nein, nein. Ich meine es wörtlich.

WEG.

VERSCHWUNDEN.

Wenn

Aliens
landen
und sie in ihrem

Raumschiff mitnehmen würden. Was
würde es dir einbringen, emotional oder
sonst wie?

Na ja, ich denke, ich würde unser Haus
bekommen. Wir stehen beide noch auf
der Hypothek und im Grundbuch. Das
wäre was.

Was noch?

»Geh es jetzt ganz langsam an«, warnt

Alan.

»Schreib
nichts
von
der

Lebensversicherung. Schreib etwas über
die emotionale Seite.« Irgendwie glaube
ich Leo wartet ein wenig und lässt sich
von Dali zu einer Antwort drängen.

Was?

Dass ich erleichtert wäre, wenn sie weg
wäre, unglaublich erleichtert. Wir sind
nicht zusammen, aber ich weiß, dass sie
noch hier ist, in der gleichen Stadt. So
unwahrscheinlich es ist, es ist möglich,
dass ich ihr in einem Geschäft begegne
oder
auf
dem

Freeway
an
ihr
vorbeifahre. Wir sind nicht zusammen,
aber ich spüre ihre Gegenwart. Würde
sie verschwinden, würde mir eine Last
abgenommen.

Das verstehe ich.

Toll. Nur kann ich mir nichts dafür
kaufen. Du wärst vielleicht überrascht.

Wovon?

Über die Lösungen, die ich dir anbieten
kann. Aber darüber reden wir jetzt noch
nicht. Dazu ist es zu früh. Ich will dir
eine Kleinigkeit dalassen, etwas, das dir
zeigt, dass ich es ernst meine und nicht
bloß irgendein Irrer im Internet bin.

Na los.

Fühle dich nicht bedroht von dem, was
ich als Nächstes sage. Ich bin ein

Freund, kein Feind,.

Was immer du meinst, »Freund«. LOL .

Ich weiß, wer du bist, Robert Long.

»Heilige Scheiße, das ging aber
schnell«, wundert sich Leo. »Wie hat er
das geschafft?«

»Setz deinen Schock in Worte um und
schau dir an, was sich tut.«

Was ist denn das jetzt?, tippt Leo.

Woher weißt du, wer ich bin? Ich
dachte, das ist alles anonym hier!

Ist es auch, Robert, ist es auch.

Niemand sonst, mit dem du hier geredet
hast, kennt deinen Namen. Ich kenne ihn,
weil ich bin, wer ich bin, und weil ich
tue, was ich tue. Vergiss nicht, was ich
vorhin gesagt habe: Ich habe es dir nicht
gezeigt, um dich einzuschüchtern. Ich
zeige es dir als Beweis.

Beweis wofür?

Als Beweis dafür, dass ich von der
wirklichen Welt spreche, wenn ich mit
dir rede. Wir lernen uns online kennen.

Aber wenn wir in Zukunft reden

Plötzlich hört er auf zu schreiben. Dali?

»Was ist da los?«, murmelt Alan.

»Vielleicht muss er ans Telefon oder so
etwas«, sagt Leo. Ich muss weg, tippt

Dali schließlich. Wiedersehen.

Können wir wieder reden?

Keine Antwort.

Dali?

Dalis

Name
verschwindet
von

Bildschirm. »Verdammt«, sagt Leo. »Er
hat sich ausgeloggt.«

»Seltsam, dass er ausgerechnet in dem

Augenblick
abbricht,
in
dem
du
angebissen hast«, sage ich.

»Interessanter Einblick, wie er seine

Kunden pflegt«, murmelt James hinter
mir. Erschrocken zucke ich auf dem

Stuhl zusammen.

»Himmel, James! Wie lange schaust du
schon zu?«

»Ich habe alles gesehen. Er ist sehr
geschickt und sehr klug. Hast du
bemerkt, was er da macht? Er horcht den
potenziellen Kunden aus. Er achtet sehr
darauf, nicht von Tod oder Mord zu
sprechen. Alles ist nur ein Traum, ein

Was-wäre-wenn.«

»Auf diese Weise erfährt er von ihren

Wünschen, ohne sie zu beunruhigen.«

»Da steckt noch mehr dahinter. Er
nimmt in der Beziehung sofort den Platz
der dominanten Persönlichkeit ein, aber
er gibt sich den Anstrich eines

Vertrauten. Du kannst ihm vertrauen, und
er weiß die Antworten. Damit erleichtert
er es sich, sie später zu manipulieren.«

»Geschickt«, stimmt Alan zu. »Der Kerl
kann andere wahrscheinlich großartig
aushorchen.«

»Müssen wir uns Sorgen machen, weil
er mich so schnell kontaktiert hat?«,
fragt Leo.

»Ich weiß es nicht«, sagt Alan.

»Vielleicht versucht er nur, eine Quote
z u erfüllen. Er hat Heather Hollister
verloren, also braucht er neues Fleisch.«

»Vielleicht«, räume ich ein. »Aber seid
trotzdem
vorsichtig.

Benachrichtigt
mich, sobald er den Kontakt wieder
aufnimmt.«

»Wird gemacht«, sagt Alan und beendet
die Verbindung.

Ich drehe mich mit dem Sessel zu James
herum. »Was meinst du?«

»Das Profil ist widersprüchlich. Ein
vorsichtiger Pragmatiker, der plötzlich
ändert, was ein perfekter Modus

Operandi gewesen ist. Er hinterlässt uns

Nachrichten, die uns verraten, dass er
existiert - eine Premiere. Er lässt

Heather Hollister gehen, obwohl sie
noch halbwegs bei Verstand ist. Er
hinterlässt
möglicherweise
einen

Fingerabdruck
in

Dana

Hollisters

Le i c he ns a c k. Und
jetzt
dieses
überstürzte Vorgehen bei Leo.« Er
schüttelt den Kopf. »Merkwürdig. Es
könnte natürlich der Wahnsinnsfaktor
sein, aber es ist trotzdem beunruhigend.«

»Wahnsinnsfaktor« ist ein Begriff, den
wir hier geprägt haben. Er bezeichnet
die
unerklärlichen

Fehler
und

Abweichungen von der erwarteten

Norm, die wir bei Serientätern oft
beobachten.

Da
gibt
es
den

Vergewaltiger, der stets ein Kondom
benutzt, bis er es eines Tages doch nicht
tut, oder den Mörder, der stets

Latexhandschuhe trägt, es sich aber nicht
verkneifen kann, den Schenkel eines

Opfers zu lecken. Wenn man sie fragt,
warum sie diesen Fehler begangen
h a b e n , begründen
sie
es
mit
unvernünftigen

Argumenten.

Der

Vergewaltiger sagt beispielsweise: »Sie
war meine erste Rothaarige. All das rote

Haar,
ich
musste es spüren.« Der

Mörder antwortet vielleicht noch etwas

Seltsameres: »Ich musste sie kosten, um
es ganz zu erleben. Wenn ich sie nur
rieche, hätte ich nicht genug von ihrer

Lebensessenz
bekommen,
verstehen

Sie?« Wir verstehen es nicht; niemand
versteht
es.

Und
das
ist
der

Wahnsinnsfaktor.

»Ich muss dein Unbehagen noch
vergrößern, Schnuckelmaus«, sagt Callie
von ihrem Schreibtisch aus.

»Und wie?«

»Ich habe die Fingerabdrücke, die wir
bei den Fällen in Los Angeles, Oregon
und Nevada gefunden haben, mit den
unbekannten

Abdrücken
an

Dana

Hollisters Leichensack verglichen.«

»Und?«

»Sie stammen alle von ein und
derselben Person.« »Alle vier?«

»Ja. Der gleiche Unbekannte war bei
jedem Fall zugegen.«

Ich starre James an, und er wirft mein
eigenes Erstaunen auf mich zurück.

Was ist da los?

Ich werfe die Hände hoch. »Schön,
dann behandeln wir das wie ein

Geschenk. Weite die Suche aus. Schalte

Interpol ein. Durchstöbere sämtliche

Datenbanken, die eine Hilfe sein
könnten. Ich habe Gerüchte gehört, die

NSA
hätte
eine
eigene geheime

Datenbank
aufgebaut.

Agenten
in
diversen Ländern.«

»Ein Schuss ins Dunkel.«

Die Datenbank der Interpol ist so klein,
dass achtzig Prozent der Anfragen
negative Ergebnisse bringen, und die

NSA benimmt sich uns gegenüber
r e i c hl i c h herablassend,
trotz
aller

Ersuchen um Zusammenarbeit nach dem

11. September.

»Trotzdem, versuch es.«

»Okay.« Callie schnieft. »Aber das
wird dauern. Ich habe keine Freunde
dort.« »Man stelle sich vor«, spottet

James.

»Wo
wir
vom

Wahnsinnsfaktor
sprechen«, sage ich und schneide Callie
die geplante Retourkutsche ab, »lass uns
eine Suche nach Grundbesitz in Los

Ange l e s , Portland und Las Vegas
machen,

James.

Beschränkt
auf

Gewerbegrundstücke. Such nach allem
mit >Dali< im Namen.«

James zupft sich nachdenklich mit dem

Finger an der Unterlippe. »Okay. Ich
werde auch eine Suche nach Salvador

Dali
beginnen
und
nach
allen

Per mutati onen Ausschau
halten

...

Namen von Gemälden und dergleichen.«

Er runzelt die Stirn. »Das wird ein
bisschen Zeit kosten, und wahrscheinlich
wird es ziemlich ungenau sein. Nicht
alle Grundbücher sind digital erfasst.

Oder sie geben nichts her. Vielleicht
finden wir gar nichts.«

»Oder wir finden doch etwas.«

Die Bürotür öffnet sich, und AD Jones
tritt ein.

»Nach oben, Smoky«, sagt er. »Sofort.«

Kapitel 29

»Bin ich in Schwierigkeiten, Sir?«,
frage ich, als wir im Aufzug stehen.

Er lächelt. »Nein. Der Direktor möchte

Sie sprechen, und er hat es eilig.« »Er
ist oben?«

»Er wartet in meinem Büro.«

Wir verlassen den Aufzug und gehen an

Shirley vorbei in AD Jones' Büro.

Direktor Rathbun erhebt sich, als wir
eintreten, kommt zu mir und schüttelt mir
die Hand. »Tut mir leid, dass ich Sie
weghole, Smoky. Wie ich höre, sitzen

Sie gerade an einem schwierigen Fall.«

»So ist es, Sir.«

»Ich werde es kurz machen. Es ist noch
nicht offiziell, aber ich habe die
grundsätzliche Einwilligung, die neue

Sondereinheit
zu
bilden.

Vom

Präsidenten persönlich.«

»Wow«, bringe ich hervor.

»Da müssen Sie sich aber etwas

Besseres einfallen lassen, ehe ich Sie
vor die Presse lasse«, scherzt er.

»Oder wir lassen es ganz bleiben, Sir.

Ich rede nicht gerne mit Reportern.«

»Und meistens werden Sie das auch
nicht tun müssen. Ich verspreche es

Ihnen. Zu Anfang allerdings, sobald alles
getan und der Etat genehmigt ist, muss
i c h von Ihnen ein bisschen PR-Arbeit
verlangen. Das ist Teil der Abmachung.

Senatoren
und

Kongressabgeordnete
werden sich mit Ihnen sehen lassen
wollen. Auch der Präsident.«

»Wirklich?«

»Natürlich. Meine Lösung verschafft
ihnen Aufschub, Smoky. Irgendwann
wird ein unternehmungslustiger Reporter
herausfinden, dass dem FBI bundesweit
d i e Geld- und Personalmittel für

Aktivitäten gekürzt worden sind, die
nichts mit Terrorabwehr zu tun haben.

Das wird ziemliche Unruhe hervorrufen,
aber ...« »Zu Recht«, sage ich.

»Aber der Präsident und andere können
auf die neue Sondereinheit hinweisen,
um die Unruhe zu beschwichtigen. Wir
bauen die Aktivitäten des NCAVC nicht
ab, wir lagern sie nur um.«

»Darf ich eine Frage stellen?«

»Nur zu.«

»Was halten Sie persönlich von diesem

Abbau? Inoffiziell, versteht sich.« »Ich
habe es schon einmal gesagt, ich bin
damit
nicht
einverstanden.

Die

Sondereinheit ist der Versuch zu retten,
was ich retten kann.« »Warum sind Sie
nicht einverstanden?«

Jeder kann ein Prinzip vorschützen.

Aber kann Rathbun es auch verteidigen?

Ich stelle eine ernsthafte Frage und
möchte sehen, ob er mir eine ernsthafte

Antwort geben kann.

»Es gibt Stimmen, die überzeugt sind,
dass der technische Fortschritt die

Ausfälle auffangen wird. Sie sind der

Ansicht, dass die örtliche Polizei die
nötige Beinarbeit leisten und unsere

Rolle
zugleich
zentralisierter
und
automatisierter werden kann. Ich halte
das für eine schwere Fehleinschätzung.«

»Wieso?«, hake ich nach.

»Aus den gleichen Gründen wie Sie,

Smoky.« Ein mattes Lächeln. »Ich bin
vielleicht nur noch ein Anzugträger, aber
ich habe meine Finger nach wie vor am

Puls. Ich bin über die Arbeit informiert,
die Sie und Ihr Team und andere Teams
leisten. Forensik ist und wird immer
unverzichtbar sein. Doch eine Gruppe
von Agenten, die dazu ausgebildet sind,

Serientäter zu begreifen, und die damit

Erfahrung haben, wird sich nie ersetzen
lassen. Leider trifft es auf zunehmend
taubere Ohren, was ich denke und sage.«

Er breitet die Arme aus, eine Gebärde
der

Hilflosigkeit.

»Es
ist
unausweichlich. Ein Sturm zieht herauf,
und ich will retten, was zu retten ist.«

Ich suche in Rathbuns Augen nach

Anzeichen für eine Lüge, finde aber
nichts. Ich sehe nur Erschöpfung, die
daher rührt, dass er sich auf das Spiel
d e r Politiker einlassen muss, und ein

Aufflackern von Verwundbarkeit, das im
nächsten Moment verschwindet, als er
die Schultern strafft und sein typisches

Lächeln aufsetzt.

»Habe ich Ihre Frage zufriedenstellend
beantwortet, Agentin Barrett?«

»Jawohl, Sir. Vielen Dank.«

»Wie lange wird es noch dauern, bis
wir etwas wissen?«, fragt AD Jones den

Direktor.

»Einen

Monat.

Höchstens
sechs

Wochen.« »So schnell?«, wundere ich
mich.

»Washington hat ein kurzes Gedächtnis.

Im Augenblick
ist
der

Präsident
begeistert. Das müssen wir ausnutzen,
solange es anhält.« Sein Blick wird
ernst. »Jetzt frage ich noch, ehe ich die

Hunde wirklich loslasse: Gibt es
irgendwelche Stolpersteine, von denen
ich wissen sollte? Gibt es jemand, der
nicht mit an Bord ist?«

»Nein, Sir«, lüge ich lächelnd. »Ich
glaube, wir sind bereit zum Abmarsch.«

»Freut mich zu hören.« Er schaut auf die

Uhr und nickt. »Gutes Timing. Ich muss
los. Ich lasse Sie beide wissen, wie die

Dinge sich entwickeln.« Er schüttelt AD

Jones und mir die Hand und geht zur Tür
hinaus.

»Sie bekommen das Lügen immer
besser hin«, sagt AD Jones, als Rathbun
fort ist.

»Lügen und Ausflüchte sind nicht das

Gleiche«, erwidere ich. »Fragen Sie
meinen Anwalt.«

»Das ist keine Kritik. Lügen ist eine

Fertigkeit, die Sie in Ihrem neuen

Aufgabenbereich
brauchen
werden.

Aber im Moment sind wir alle noch hier,
also bringen Sie mich auf den aktuellen

Stand, was diesen Fall betrifft.«

Ich sage ihm alles, was wir wissen. Er
stellt ein paar Fragen, schweigt aber
größtenteils.

»Warum hat er Heather Hollister gehen
lassen, ohne sie zu lobotomieren, was
meinen Sie?«, fragt er, als ich fertig bin.

»Das weiß ich nicht. Vielleicht hat sie
es irgendwie geschafft, von Dali als

Mensch wahrgenommen zu werden.

Vielleicht sieht sie wie seine Mutter aus.

Keine Ahnung.«

»Was sagt Ihr Gefühl?«

So ist es richtig. Er fragt nach unseren

Instinkten, weil auch ihn seine Intuition
dorthin gebracht hat, wo er heute ist. AD

Jones vertraut seinen Leuten.

»Wie ich ihn bisher einschätze, tut er
alles mit Vorsatz. Sein Handeln ist von

Überlegungen bestimmt, die sich auf

Selbsterhalt gründen, nicht auf Gefühle.

Heather Hollister scheint nicht ins Bild
zu passen, aber nur, weil wir noch nicht
wissen, wie und wo sie in dieses Bild
eingefügt werden muss.«

»Und die Fingerabdrücke?«

»Das weiß ich ebenfalls nicht. Wenn er
sie absichtlich hinterlassen hat, habe ich
keine Erklärung dafür. Es könnte aber
auch ganz einfach so sein, dass er glaubt,
der Kunststoff der Leichensäcke nimmt
keine Fingerabdrücke an.«

AD Jones blickt in die Ferne. Ich weiß,
dass er alle Fakten abwägt, die ich ihm
gegeben
habe.

»Okay«,
sagt
er
schließlich. »Hört sich so an, als wären

S i e auf der richtigen Spur. Ich stimme

Ihnen zu. Eine Undercover-Operation ist
d i e beste Möglichkeit, die Sie im

Augenblick haben. Halten Sie mich auf
dem Laufenden.«

»Jawohl, Sir.« Ich stehe auf, um zu
gehen. »Noch eine Sache, Sir ...«

»Ja?«

»Ich muss heute eine Stunde früher
gehen«, sage ich und blicke verlegen auf
meine Schuhe. »Wieso?« »Arzttermin.«

Er lehnt sich zurück und dreht in der
rechten Hand einen Stift. »Wegen des

Babys?«

»Ja. Erste Vorsorgeuntersuchung.«

Seine Augen fixieren mich einen

Augenblick lang; dann beugt er sich
w i e d e r über den Schreibtisch und
beginnt, an seinen Unterlagen zu
arbeiten. »Genehmigt.«

Ich ziehe mich rasch zurück und
wundere mich über mein Unbehagen, als
ich mit dem Aufzug hinunterfahre. Wieso
setzt
mir
das
so
zu?

Welchen

Unterschied macht es, ob ich zu einer

Gynäkologin gehe, weil ich schwanger
bin, oder wegen etwas Alltäglicherem zu
einer Allgemeinmedizinerin?

Die Antwort kommt sofort: Weil es
mich zu einer Frau macht.

Nichts macht einen mehr zur Frau als
eine Schwangerschaft. Man kann ruhig
so daherreden wie die Jungs, eine Waffe
tragen wie die Jungs und sogar ein Boss
sein wie die Jungs, aber sobald sich der

Bauch zeigt, weiß jeder: Man ist keiner
von den Jungs und wird es niemals sein.

Warum spielt das eine Rolle?, frage ich
mich wieder, und erneut kommt die

Antwort: Wegen denen, denen wir uns
entgegenstellen. Unsere Kraft, unsere

Waffen, die Macht unserer Organisation

- das sind die Dinge, die die Verbrecher
im Zaum halten. Ich schäme mich nicht,
eine Frau zu sein, aber die Frage lässt
mir keine Ruhe, ob Sands sich in mein

Haus geschlichen hätte, wenn ich ein
männlicher Agent gewesen wäre.

Tief in meinem Inneren glaube ich es
nicht.

Ich berühre meinen Bauch. Es ist ein

Baby, es ist Hoffnung, es ist ein
zukünftiges Leben, aber im Augenblick
fühlt es sich an wie eine Zielscheibe in

Neonfarben mit einem Megafon, in das
es laut brüllt, sodass die ganze Welt es
hören
kann: Hier
ist
meine

Schwachstelle!

Hier
ist
meine

Schwachstelle! Hier kannst du mich am
meisten verletzen. Wenn du mich hier
triffst, dann triffst du mich in die Seele.

Kapitel 30

Die Ärztin, die ich aufsuche, ist eine
ernste Frau - nicht ernst auf die Art, die
jemanden unnahbar macht, sondern auf
eine Weise, die einem sagt, dass man
ihre ganze Aufmerksamkeit hat und dass
man ihr wichtig ist.

Einen neuen Arzt kennenzulernen ist
leichter,
als
normale
neue

Bekanntschaften zu schließen. Wenn ein

Arzt mein Narbengewebe untersucht, tut
e r es normalerweise frei heraus und
offen, und ich kann relativ sicher sein,
dass seine Neugier beruflicher Natur ist.

Diese Ärztin ist keine Ausnahme. Sie
heißt Sierra Rand.

»Warum haben Ihre Eltern Sie Sierra
genannt?«, frage ich. Ich spiele auf Zeit.

Jetzt, wo ich da bin, in diesem

Sprechzimmer Platz genommen habe und
s i e mir in ihrem weißen Kittel mit

Patientenakte
und

Kugelschreiber
gegenübersitzt, stelle ich fest, dass ich

Angst habe. Eine Gynäkologin als

Schwangere aufzusuchen, macht alles
plötzlich ein bisschen zu wirklich für
mich.

Mit der Frage scheint die Ärztin gut
fertig zu werden. »Meine Eltern waren
begeisterte Wanderer und Camper. Wie
es heißt, wurde ich in einem Zelt auf
d e m Mount Whitney gezeugt, der zur

Sierra Nevada gehört.«

»Sierra. Ein hübscher Name.«

»Danke. Meine Eltern hatten gerade
ihre Hippiephase hinter sich, als ich
geboren wurde. Ich hätte also auch

>America< oder >Freedom< heißen
können. Deshalb beschwere ich mich
nicht.« Sie lächelt. »Nun, was kann ich
für Sie tun, Mrs. Barrett?«

Sie hat das Geplänkel abgewürgt, und
das bringt mich beinahe aus der Fassung.

Jetzt
ist
es
so
weit. »Ich bin
schwanger.«

Sie lächelt nicht, noch gratuliert sie mir.

Sie runzelt auch nicht die Stirn. Ihr

Gesichtsausdruck ist eine Studie an

Unverbindlichkeit, für die man einen

Doktortitel bekommen würde. »Woher
wissen Sie das?«

»Das Übliche. Vor etwas über zwei

Monaten hat meine Periode ausgesetzt,
und meine Brüste wurden empfindlich,
also
habe
ich
mir
einen

Schwangerschaftstest gekauft, und er
war positiv. Zur Bestätigung habe ich
noch einen Bluttest gemacht.«

Sie sieht in meine Akte. »Auf Ihrem

Eingangsformular schreiben Sie, dass

Sie schon eine Tochter haben.«

»Ja.«

»Und ist sie gesund?« »Sie war
gesund.«

Sie runzelt die Stirn und legt die

Patientenakte wieder in den Schoß.

»War ?« »Sie wurde von dem Mann
ermordet, der das hier mit meinem

Gesicht angestellt hat.«

Nun sehe ich den Ausdruck des

Erkennens, den ich schon so oft gesehen
habe. Meine Geschichte war in allen

Zeitungen
und
in
den

Fernsehnachrichten.

Doch statt große

Augen zu machen oder - was ich noch
mehr hasse - »nach den der Situation
angemessenen Worten« zu suchen,
schüttelt sie den Kopf. »Tut mir leid,

Mrs. Barrett. Ich habe nicht zwei plus
zwei zusammengezählt.«

»Schon gut. Und nennen Sie mich

Smoky, Dr. Rand.«

»Smoky.« Wieder das Lächeln. Ihr

Lächeln ist nett. »Sie dürfen mich gerne

Sierra nennen, aber wahrscheinlich wäre
es besser, wenn Sie mich weiter mit Dr.

Rand anreden. Studien haben gezeigt,
dass Patienten ihren Ärzten eher trauen,
wenn sie das Kostüm anbehalten. Ohne
den weißen Kittel glaubt mir niemand,
dass ich Ärztin bin.«

Ich öffne meine Jacke ein wenig und
lasse sie meine Pistole sehen. »Bei mir
ist
es
ähnlich.

Ich
kann
meine

Dienstmarke so oft zeigen, wie ich will -
w enn ich unbewaffnet bin, glauben die

Leute mir einfach nicht, dass ich eine
echte FBI-Agentin bin.«

»Ich nehme an, Sie hatten schon früher
einen Gynäkologen. Darf ich fragen,
weshalb Sie meine Kollegin - oder

Kollegen - nicht erneut konsultieren?«

»Aberglaube, nehme ich an. Die

Tochter, die er zur Welt brachte, ist tot.

I c h möchte nicht, dass er irgendetwas
mit diesem Baby zu tun hat.« Ich senke
d e n Blick, ein wenig verlegen, und
womöglich schäme ich mich auch ein
bisschen. »Ich weiß, das ist unfair, und
ich gebe ihm wirklich keine Schuld an
ihrem Tod, aber...«

»Sie möchten in jeder Hinsicht einen

Neuanfang.«

Ich blicke sie erstaunt an. »Stimmt.«

Sie lächelt beruhigend. »Daran ist
nichts Verkehrtes, Smoky. Stress kann
e i n e werdende Mutter am wenigsten
gebrauchen. Da ist es natürlich sinnvoll,
wenn Ihr Arzt keine Belastung für Sie
darstellt, aus welchem Grund auch
immer.«

»Danke.«

»Nun zurück zu Ihrer Tochter. War sie
gesund?

Gab
es

Komplikationen
während der Schwangerschaft oder bei
der Entbindung?«

»Nein, bei Alexa war alles einfach. Ich
hatte kaum morgendliche Übelkeit und
nur vier Stunden Wehen. Sie war ein
gesundes Baby und ein gesundes Kind.

Als sie sechs Monate alt war, hat sie
mal hohes Fieber bekommen, und sie hat
sich den Unterarm gebrochen, als sie
von einem Klettergerüst fiel. Davon
abgesehen ging es ihr immer gut.«

»Und bei Ihnen? Haben Sie seitdem
irgendwelche
gesundheitlichen

Probleme entwickelt?«

Ich atme tief durch und sage ihr etwas,
das nur eine Handvoll Menschen weiß.

»Nicht
lange
nach
meiner

Vergewaltigung
hatte
ich
eine

Abtreibung.«

Sie nimmt auch das ohne sichtliche

Regung auf und sieht nicht einmal von
meiner

Patientenakte
hoch.

»Irgendwelche Komplikationen dabei?

Eine Infektion, stärkere Blutungen als
üblich?«

»Nein.«

»Sind

Sie
regelmäßig
zu

Ihrem

Frauenarzt gegangen?« »Jährlicher Pap-

Test.«

»Ausgezeichnet.« Sie schaut mir nun
direkt in die Augen. »Gab es körperliche

Komplikationen durch den Angriff auf

Sie? Irgendetwas, von dem ich wissen
sollte?«

»Nur die Narben sind geblieben.

Äußerlich und innerlich.«

»Okay. Hier steht, dass Sie keine

Medikamente nehmen, aber ich frage
tr o tzd e m lieber nach, denn einige

Patientinnen betrachten so etwas als

P r i v a t s a c h e . Nehmen

Sie

Antidepressiva?«

»Nein. Ich habe daran gedacht, aber ich
nehme keine.«

»Was ist mit Empfängnisverhütung?«

»Wir haben den Vaginalschwamm
benutzt. Empfehlen kann ich das jetzt
wohl nicht mehr.«

»Also nehmen Sie nicht die Pille?«

»Nein.«

»Gab es Krankheiten in Ihrer Familie?«

»Meine Mutter und mein Vater sind
beide an Krebs gestorben.«

»Fehlgeburten?

Komplizierte

Entbindungen? Erbkrankheiten?«

»Ich habe von einer Großtante gehört,
die einen Sohn mit Wolfsrachen geboren
hat. Davon abgesehen nicht.«

Sie macht sich Notizen und legt die

Patientenakte beiseite.

»Sie scheinen mir eine Kandidatin für
eine gesunde Entbindung zu sein, Smoky.

Sie sind gut in Form, haben ein gutes

Gewicht, keine Probleme mit dem

Blutdruck oder dem Herzen, Sie rauchen
nicht, und Ihre erste Geburt verlief ohne

Eklampsie,

Diabetes
oder

Gerinnungsproblemen.« Sie lächelt. »Es
besteht
also kein Grund, bei dieser

Schwangerschaft mit Komplikationen zu
rechnen. Wegen Ihres Alters werden wir
alles zwar sehr genau im Auge behalten,
aber ich mache mir keine Sorgen.«

»Welche Risiken entstehen durch mein

Alter?«

»Je älter die Mutter ist, desto größer ist
das Risiko einer Genommutation. Die

Statistiken werden noch diskutiert. Im
schlimmsten Fall, von dem ich weiß,
stellt es sich so dar: Bei einer Frau im

Alter von fünfundzwanzig Jahren besteht
eine Wahrscheinlichkeit von grob eins
zu eintausendzweihundertfünfzig, ein

Baby mit Down-Syndrom zu bekommen.

Mit
dreißig
steigt
die

Wahrscheinlichkeit auf eins zu tausend.

Für eine Vierzigjährige ist sie eins zu
hundert, und über fünfundvierzig steigt
sie auf eins zu dreißig.« »Meine Güte.«

»Ich sage Ihnen das ganz offen.

Andererseits sollten Sie nicht vergessen,
dass fünfundsiebzig Prozent aller Kinder
mit Trisomie 21 von Müttern unter
fünfunddreißig geboren werden. Wenn

Sie
möchten,
mache
ich
eine

Blutuntersuchung, bei der wir nach

Markern suchen, wie sie bei einem Kind
mit Down-Syndrom auftreten.«

»Okay. Wann?«

»Das hängt ganz von Ihnen ab. Der Test
ist zwischen der sechzehnten und der
achtzehnten Woche am genausten, aber
es besteht kein Grund, so lange zu
w a r t e n . Die

Befunde
von

Untersuchungen innerhalb der ersten drei

S c h w a n g e r s c h a f t s m o n a t e sind
fünfundneunzig Prozent zutreffend.«

»Also habe ich genug Zeit, um darüber
zu entscheiden, ob ich das Kind behalten
will, wenn es am Down-Syndrom
leidet.« Ich seufze. »Toll.«

Sie streckt die Hand aus und berührt
mich kurz am Arm. »Smoky, für Sie
besteht kein Grund anzunehmen, dass Ihr

Baby nicht gesund ist. Ich habe schon
etliche gesunde Kinder von Frauen über
vierzig entbunden.«

»Aber einige waren nicht gesund,
stimmt's?«

»Leider. Aber jedes dieser wenigen

Frauen war untersucht worden und
wusste, dass sie ein Kind mit Down-

Syndrom zur Welt bringen würde. Es
war ihre eigene Entscheidung, und sie
waren mit ihrem Kind nicht weniger
glücklich als eine Frau mit gesundem

Baby.«

»Wirklich?«

»Denken Sie ...« Sie zögert. »Denken

Sie an Ihre Tochter. Hätten Sie es
bereut, sie auf die Welt gebracht zu
haben, wenn sie einen Geburtsfehler wie
das Down-Syndrom gehabt hätte?«

Die Frage soll mich nicht bestürzen,
aber sie tut es. Ich denke über sie nach,
über Alexa, meine süße Kleine. Wäre
sie noch immer sie selbst gewesen,
wenn sie mit einer Behinderung auf die

Welt gekommen wäre? Ich schließe für
einen Moment die Augen, und ihr

Gesicht steht vor mir, wie ich es an
jenem letzten Morgen gesehen habe. Ich
sehe ihr Lächeln, höre ihr Lachen und
sehe in ihren Augen schimmern, was ihr
ganzes Wesen ausgemacht hat.

Ja. Alexa wäre immer Alexa gewesen,
in welcher Gestalt auch immer.

Ich öffne die Augen wieder. »Nein, ich
hätte es nicht bereut«, sage ich zu der

Ärztin. »Sie wäre mein Kind gewesen,
und ich hätte sie nicht weniger lieb
gehabt.«

»Na, sehen Sie.«

Ich habe eine Frau vor mir, die ihren

Beruf nicht gewählt hat, weil sie damit
am meisten Geld verdienen oder dem

Druck
anderer
medizinischer

Fachgebiete ausweichen konnte, sondern
weil er ihre Berufung war. Sie liebt,
was sie tut, und es ist ihre Bestimmung,
neues Leben auf die Welt zu bringen.

Ich denke an Douglas Hollister, der
seinen eigenen Sohn erdrosselt hat, und
nie ist mir ein Mensch, der sein eigenes

Kind tötet, fremder erschienen als in
diesem Moment im Sprechzimmer. Ich
berühre meinen Bauch und suche nach

Begreifen, doch es ist unfassbar. Wie
könnte ich dieses Kind je töten?

Ich bin erstaunt und entsetzt zugleich,
als ich merke, dass ich weine. Ich
dachte, ich hätte alle Tränen hinter mir
gelassen. Ich habe mich in einem neuen

Leben eingerichtet, in einer neuen Liebe,
einer neuen Ehe. Ich habe meine

Fähigkeit wiederentdeckt, fröhlich zu
sein, zu lachen und nicht immer nur

Finsternis zu sehen und Kälte zu spüren.

Der Fluss der Trauer, in dem ich so
lange getrieben bin, war erst zu einem

Rinnsal geworden und schließlich zu
einer Pfütze ausgetrocknet.

Offenbar bringen einige Dinge immer
noch Regen.

Ich dachte, ich bekäme diese Chance
nie wieder, aber jetzt habe ich sie, und
ich habe gerade erst begriffen, wie sehr
ich sie mir wünsche, wie sehr ich sie
brauche und wie groß die Sehnsucht ist.

»Tut mir leid«, sage ich mit belegter

Stimme, ohne die Tränen eindämmen zu
können.

»Schon gut, Smoky.«

Ich lasse meinen Tränen freien Lauf.

Auf der Fahrt nach Hause denke ich
über meine Suche nach - die Suche nach
d e r Seele. Jeder hat seine eigene

Antwort. Pater Yates, der Priester bei

C a l l i e s Hochzeit, hatte seine. Die

Buddhisten haben ihre eigene. Als ich
noch ein kleines Mädchen war, hatte ich
meine. Ich besaß diese Antwort mit
ei ner Sicherheit und Unschuld, die zu
mächtig und rein waren, als dass ich sie
al s pure Naivität abtun könnte. Gibt es

Dinge, die wir nur wissen, solange wir
klein sind? Die wir vergessen, wenn wir
älter werden? Oder liegt es nur daran,
d a s s man immer mehr hinter die

Kulissen blickt und etwas entwickelt,
das die Jungen Zynismus und die Alten

Realitätssinn nennen?

Die Frage, die ich mir am meisten
gestellt habe, lautet: Warum ist mir das
wichtig?

Ich reibe meinen Bauch, versuche das

Leben zu spüren, das darin wächst, und
mich mit ihm zu verständigen.

Wichtig ist es mir deinetwegen.

Wichtig ist es mir wegen der Wahrheit,
die ich in Dr. Rands Praxis gesehen habe

- dass Alexa in jeder Gestalt Alexa
wäre.

Ist das ein Beweis für die Existenz der

Seele?

Nichts antwortet mir, aber ich bin
zufrieden, dass ich näher herankomme.

Ich überlege, ins Büro zu fahren,
entscheide mich dann aber dagegen.

Alan wird mich anrufen, wenn Dali sie
wieder kontaktiert. James und Callie
rufen mich an, wenn sich etwas anderes
ergibt.

»Zum Teufel damit!«, sage ich laut und
lache. Ich fühle mich ein wenig
ausgelassen. Wieder findet meine Hand
die Stelle an meinem Bauch. »Ich werde
wieder Mutter, Baby. Wieder jung mit
über vierzig. Kannst du das glauben?«

Wir brauchen Milch, und während ich
auf den Parkplatz des Supermarkts
einbiege, summe ich »Blackbird« von
den Beatles. Mom hat das Lied immer
geliebt. Sie konnte es sogar singen, mit
hoher, ergreifender Stimme. Ich starre
durch die Windschutzscheibe und muss
daran denken, wie sie zu Dads Füßen
saß, lächelte und sang, während er die

Gitarre spielte.

Es wäre schön gewesen, wenn sie ihre

Enkel kennengelernt hätte.

Ich weiß nicht, was mich gerade an

Mom denken lässt und nicht an Dad.

Vielleicht liegt es daran, dass es für

Mom immer ein bisschen schwieriger
war, glücklich zu sein. Und als sie ihr

Glück fand, fand sie es in ihrer Familie.

Ich pfeife weiter, als ich die Autotür
schließe.

Etwas Hartes berührt mich im Kreuz,
und eine Stimme flüstert mir ins Ohr:

»Eine falsche Bewegung, Special Agent

Barrett, und Sie sind tot. Sie sterben, ich
lebe. Sie wissen, wer ich bin, also
wissen Sie auch, dass es keine leere

Drohung ist.«

Ich erstarre. Mein Herz beginnt so stark
zu hämmern, dass ich glaube, es platzt
mir aus der Brust. Mir ist leicht übel.

»Dali?«, krächze ich.

Wie ist meine Kehle so schnell so
trocken geworden?

»Wir gehen jetzt zu meinem Wagen,

Agentin Barrett. Legen Sie sich in den

Kofferraum. Wenn Sie sich wehren,
erschieße ich Sie. Anschließend fahre
ich zu Ihnen nach Hause und töte Ihre

Adoptivtochter und Ihren Freund. Haben

Sie verstanden?«

Eine Million Gedanken wirbeln mir
durch den Kopf, Dinge, die ich sagen,

Abmachungen, die ich anbieten könnte.

Doch die Waffe drückt das alles
beiseite. »Ja«, flüstere ich.

Er greift unter meine Jacke und nimmt
mir die Waffe ab. Dann löst er das

Handy von meinem Gürtel. »Vorwärts.«

Nach höchstens drei Metern kommen
wir zu einem blauen Toyota Camry. Der

Kofferraum ist bereits aufgeschlossen.

Woher
wusste
er,
dass
ich
hierherkomme? Er wusste es gar nicht.

Er ist mir gefolgt. Warum?

»Mach auf«, befiehlt er. Ich gehorche.

»Wie lange sind Sie mir schon
gefolgt?« Die Frage ist sinnlos, doch
w ähr end ich in die Dunkelheit des

Kofferraums schaue, muss ich an

Heather Hollister denken, die acht Jahre
in der Dunkelheit zubrachte, und eisiges

Entsetzen packt mich.

»Steig ein, oder du stirbst. Und deine

Familie auch.«

Seine Stimme ist ausdruckslos, ohne
jedes Gefühl, beinahe gelangweilt. Und
dieses Unbeteiligtsein überzeugt mehr
als alles andere. Mein Blick huscht über
den Parkplatz. Ein Mann geht zu seinem

Wagen, in der Hand eine Tüte mit

Einkäufen. Er spricht in sein Handy und
achtet nicht auf uns.

Ich steige in den Kofferraum und drehte
mich herum, um einen Blick auf Dali zu
erhaschen.

Sein

Gesicht
ist
mit

Verbandmull umwickelt. Er hält einen

Augenblick inne und sieht zu mir
herunter.

»Die

Menschen
blicken
einem

Brandopfer nicht ins Gesicht«, sagt er.

Dann knallt er den Kofferraumdeckel zu.

Ich höre zuerst nichts. Dann kann ich
eine gedämpfte Stimme vernehmen,
gefolgt
von
zwei
fauchenden

Geräuschen, die ich als schallgedämpfte

Schüsse erkenne. Wieder Stille. Dann
ein schlurfendes Geräusch, und dann
knallt die Tür zu.

Der Motor springt an.

Wir bewegen uns.

Es muss der Mann mit dem Handy
gewesen sein. Er muss gesehen haben,
wie jemand mit verbundenem Kopf eine

Frau in den Kofferraum geladen hat. Der

Mann hat irgendetwas gesagt, und Dali
hat ihm ohne Zögern eine Kugel in den

Ko p f gejagt. Ich habe wenig Zweifel,
dass der Mann tot ist. Dali ist ein

Geschöpf
der Präzision
und
der

Pragmatik, und es ist nur praktisch, wenn
man immer mal wieder mit der Waffe
übt.

Ich bete, dass jemand alles gesehen hat,
dass ein Streifenwagen vorbeikam und
das

Geschehen
beobachtet
hat,
irgendetwas, ganz egal was. Ich lege die

Hand auf meinen Bauch und bete zu dem

Gott, an den ich nicht glaube.

Ich weiß nicht, ob du da bist, aber
wenn, dann tu etwas. Ich bitte dich ja
nicht, das Rote Meer zu teilen. Er hat auf
einem öffentlichen Parkplatz einen Mann
erschossen. Gib mir nur einen Polizisten
oder einen besorgten Bürger mit einem

Handy. Bitte.

Zeit vergeht, und ich begreife, wie weit
wir vom Parkplatz entfernt sein müssen.

Ich höre nichts von einer Verfolgung.

Ich werde ein bisschen ruhiger, rieche
schwach Benzin und versuche mich auf
den Augenblick vorzubereiten, wenn er
den Kofferraum öffnet.

Kapitel 31

Der Wagen wird langsamer und hält
schließlich. Der Motor flüstert im

Leerlauf. Ich höre, wie sich etwas
bewegt, etwas Mechanisches. Ein Tor?

Ich habe abzuschätzen versucht, wie
lange wir gefahren sind. Ich war
überrascht, wie schwierig das ist, im

Dunkeln, ohne Uhr. Man hat kein Gefühl
für Entfernungen. Ich habe versucht, die

Sekunden zu zählen, aber ich habe mich
immer in meiner eigenen Angst verloren.

Die Panik lähmt mich. Ich weiß nicht,
ob es für mich besser oder schlimmer ist
als für Heather Hollister. Ich habe mehr

Erfahrung
als
sie,
eine
bessere

Ausbildung für Fälle wie diesen. Ich
weiß, womit ich es zu tun habe. Ich bin
schon beschossen worden, und ich habe
mehr als einen Angriff überlebt.

Aber nichts davon scheint mir zu helfen.

Bilder von meiner Vergewaltigung und
der Folter durch Joseph Sands steigen
vor meinem inneren Auge auf. Es sind

Bilder, von denen ich geglaubt habe, ich
hätte sie längst zur Ruhe gebettet. Mein

Herzschlag ist jetzt außer Kontrolle. Es
fehlt nicht viel, und ich hyperventiliere.

Ich habe mal eine Tagung des FBI
besucht, bei der es um das Thema Angst
gi ng. Einer der Vorträge, die ich mir
anhörte,
hieß: Die Psychologie der

Angst: Wie man den Fluchtreflex in

Kampfsituationen überwindet.

Der Vortragende war ein Mann namens

Barnaby

Wallace,
ein
ehemaliger

Elitesoldat, der erst zum Special-

Forces-Ausbilder und dann zum privaten

Sicherheitsberater umgesattelt hatte.

»In den meisten Situationen, in denen
die Angst das Regiment übernimmt, ist
das Problem ein Mangel an Ausbildung
bei der betreffenden Person. In unserer

Gesellschaft
ist
die

Vorstellung
verbreitet, dass nur Feiglinge Angst
haben - Männer, die es nicht wert sind,

Männer genannt zu werden. Wir haben
d a fü r gesorgt, dass man sich seiner

Furcht schämt. Im Zweiten Weltkrieg
haben
die Russen das Problem auf
ziemlich pragmatische Art gelöst: Man
konnte zwischen den Gewehren der

Soldaten hinter einem wählen, die einen
mit Sicherheit getötet haben, wenn man
davonlief, oder den Gewehren des

Feindes vor einem, die man vielleicht
überlebte.

Die Geschichte des Militärs ist die

Geschichte des Umgangs mit der Angst.

W i r drillen Soldaten, Befehle zu
befolgen, egal was geschieht. Desertion
ist in der Regel ein Schwerverbrechen,
für
das
man
vor
ein

Erschießungskommando
gestellt wird.

Was aber zeigt uns das alles?«

Er beugte sich leicht vor, um sein

Argument
zu
unterstreichen.

»Offensichtlich,
dass

Angst
eine
natürliche Reaktion ist. In den Jahren, in
denen ich Männer befehligt habe, waren
es immer die Furchtlosen, die mir am
meisten Ärger gemacht haben. Sie hatten
nämlich meistens eine Schraube locker.«

Das Publikum lachte. Man hörte

Erleichterung in diesem Lachen, denn
di e allermeisten Zuhörer gehörten nicht
zur Kategorie der Furchtlosen, die

Wa l l a c e soeben zu Halbverrückten
erklärt hatte.

»Angst ist wahrscheinlich einer der
ältesten biologischen Befehle«, fuhr

Wallace fort. »Sie hat sich entwickelt,
um einen Organismus am Leben zu
erhalten. Angst befiehlt die Flucht vor
dem stärkeren Gegner, weil Macht in der

Regel gleich Recht ist. In der Tierwelt
ist der größere Gegner im Allgemeinen
auch der siegreiche Gegner.

Die Dinge haben sich geändert. Wir
können denken, und weil wir denken
können, sind wir in der Lage, uns

Vorteile zu schaffen und die Größe oder
überlegene Bewaffnung des Gegners
zumindest auszugleichen. Auf diesem

Niveau dient die Angst nach wie vor
einem Zweck, aber nur, wenn wir
lernen, sie für unsere eigenen Zwecke zu
nutzen.« Er lächelte. »Kampf oder

Flucht, jeder kennt diese Entscheidung.

Die Angst ist entstanden, um uns zum

Fliehen zu bewegen, aber sie brachte
eine Absicherung mit: Wenn eine Flucht
unmöglich war, hat die Angst uns das

Adrenalin geliefert, das wir benötigt
haben, um es dem Gegner möglichst
schwer zu machen. Daher hat Angst
durchaus ihre guten Seiten. Sie sagt

Ihnen, dass Sie in Gefahr sind und sich
darauf einstellen müssen und dass Sie
s i c h entweder
zurückziehen
oder
kämpfen oder sterben.

Deshalb besteht der erste Schritt, seine

Angst
zu
bezwingen,
darin,
sie
anzunehmen. Die Angst sagt Ihnen etwas.

Hören Sie ihr zu. Wehren Sie sich nicht
dagegen. Das ist der erste Fehler - und
zwar der Fehler, der Sie umbringt. Sie
sind so sehr davon abgelenkt, Ihre Angst
beiseitezuschieben, dass Sie den Kerl
mit der Pistole erst bemerken, wenn er
vor Ihnen steht. >Vor Angst zu
erstarren<, wie es zutreffend heißt, ist in
einer Kampfsituation so ziemlich das

Schlimmste, was einem passieren kann.

Sie müssen die Angst auf der Ebene des

Instinkts ausschalten. Sie ist nur eine

Anzeige, so wie ein Tachometer oder Ihr

Blutdruck. Wenden Sie Ihren Intellekt
auf diese Anzeige an. Beobachten Sie
sie. Was verrät sie Ihnen? Ist Flucht die
richtige Antwort? Kann sein. Wie sieht
es
mit

Kampf
aus?

Vielleicht.

Beobachten Sie die Anzeige, analysieren

Sie sie. Wenn Sie das tun, wird Angst zu
einem Werkzeug, nicht mehr und nicht
weniger, und Sie verlieren keinerlei

Bewegungsmoment. Sie sollten die

Angst nicht mehr als Defizit betrachten
o d e r als etwas Fremdes. Angst ist
wahrscheinlich der älteste Bestandteil
unseres Wesens.«

Ich schließe die Augen, atme zitternd
durch und versuche dann, meine Angst zu
betrachten.

Wieso habe ich Angst?

Punkt eins ist eine Antwort aus dem

Bauch: Wegen dem, was Sands mir
angetan hat. Ich bin schon einmal in der

Gewalt eines Irren gewesen, und es hätte
mich beinahe vernichtet. Nun geschieht
es wieder, hier und jetzt.

Der bloße Gedanke erfüllt mich mit

Entsetzen, doch er gehört nicht zur

Sache, noch ist er von Nutzen. Dali ist
kein Sands. Es gibt keinerlei Anzeichen
dafür, dass er ein Vergewaltiger wäre.

Seine

Haltung
gegenüber

Heather

Hollister erinnert eher an die eines

Zoowärters gegenüber einem Tier. Mag
sein, dass er mich schlägt, aber er wird
sich wahrscheinlich nicht an mir
vergehen.

Mein Puls beruhigt sich ein wenig.

Punkt zwei: Heather Hollister selbst.

Sie war eine starke Frau, doch acht

Jahre allein in der Dunkelheit haben ihr
den Verstand geraubt. Sie war eine
tüchtige, selbstsichere Polizistin; jetzt
pult sie Löcher in die eigene Haut und
plappert wie ein Kind.

Punkt drei: Was, wenn er beschließt,
mich zu lobotomieren wie die arme

D a n a Hollister? Was, wenn er die

Dunkelheit für immer anhalten lässt?

Oder wenn er mich tötet?

Ich beherzige den Rat von Barnaby

Wallace und nehme diese Dinge in mich
a uf. Sie sind echt. Sie ergeben Sinn.

Diese Dinge können wirklich geschehen,
und deshalb sind sie Probleme, die es zu
lösen gilt.

Mein Herzschlag und meine Atmung
sind wieder normal.

Danke, Barnaby. Du kommt auf die

Weihnachtskartenliste, wenn ich mit
heilem Verstand hier rauskomme.

Also, Kampf oder Flucht? Was ist in
dieser Situation am sinnvollsten? Ich
hake innerlich die Punkte ab: Er hat die

Waffen, was ihm einen deutlichen

Vorteil verleiht. Wenn er militärisch
ausgebildet ist, kennt er sich mit

Nahkampf aus. Das Beunruhigendste
aber ist seine Erfahrung. Was er hier tut,
das tut er seit Jahren. Er weiß, was er zu
erwarten
hat,
wenn
er
den

Kofferraumdeckel öffnet. Also Flucht.

Aber wie?

Mir fällt etwas ein, was Heather

Hollister gesagt hat. Sie war bereit, den

Gegner
anzugreifen,
als
der

Kofferraumdeckel sich öffnete. Dafür hat
sie sich eine Ladung Pfeffer spray in die

Augen und einen Schuss mit einer

Schockwaffe eingehandelt. Weil es die
offensichtlichste Taktik war und weil er
damit rechnen musste und weil

Aussetzer.

Das Wort stammt von Kirby. An einem

Wochenende hat sie mich einmal zu
einem kleinen Kampf mit bloßen Händen
herausgefordert, und ich habe die

Herausforderung angenommen. Ich ziehe
zwar meine Pistole vor, aber die kann
i c h nicht immer benutzen. Außerdem
musste mein Jiu-Jitsu einmal gründlich
aufpoliert werden.

Wir hatten Spaß, und Kirby erwies sich
als gute Lehrerin. Sie war geschmeidig,
kräftig und geschickt, aber nie brutal.

Einmal
glaubte
ich,
ich hätte sie
erwischt. Ich hatte sie von hinten
gepackt, in einer Kopfzange, und sie
versuchte angestrengt, sich zu befreien.

Plötzlich entspannte sie sich, sank
zusammen, spannte sich wieder an, sank
noch mehr zusammen, spannte sich
wieder an. Es war verwirrend, und ich
fand mich aus dem Gleichgewicht
gebracht und versuchte vorherzusehen,
was sie als Nächstes tun würde, um
entsprechend reagieren zu können. Und
noch während ich fieberhaft nachdachte,
verlegte

Kirby sich von leichter

Anspannung
auf
einen
gewaltigen

Ausbruch explosiver Kraft, der mich
völlig unvorbereitet traf. Sie schoss vor
und schleuderte mich über ihre Schulter.

Ich schlug sehr unsanft mit dem Rücken
auf.

Kirby grinste mich an, als ich um Atem
rang. »Der Aussetzer, Smoky-Baby.

Einen Schritt hoch, einen Schritt runter,
einen Schritt hoch, einen Schritt runter -
und dann, wenn dein Gegner glaubt, er
kennt deinen Rhythmus, machst du zwei

Schritte, verstehst du?«

Der Wagen fährt wieder an.

Ich werde ihn angreifen, während ich
aus dem Kofferraum steige und ihm den

Rücken
zuwende.

Wenn
ich
am
verletzlichsten erscheine. Ich werde so
tun,
als käme ich nicht aus dem

Kofferraum heraus, als wäre mir
schwindlig oder übel. Ich werde es
einmal versuchen, scheitern, ein zweites

Mal versuchen, wieder scheitern und
beim dritten Mal eben nicht scheitern,
sondern nach hinten treten, ihn mit dem

Fuß erwischen und losrennen.

Hoffentlich.

Die Art der Geräusche ändert sich
abrupt. Sie klingen nun tiefer, dumpfer.

Eine Garage. Wir sind in eine Garage
gefahren.

Ich atme mehrmals tief durch, um mich
zu beruhigen, und wiederhole immer
wieder einen Spruch, den Barnaby im
weiteren Verlauf seines Vortrags zitiert
hatte. Damals war dieser Spruch mir
ziemlich blöd vorgekommen, aber jetzt
hilft er mir.

Du darfst nicht der Angst dienen,
sondern die Angst muss dir dienen.

Der Motor wird abgestellt. Stille. Ich
höre, wie sich eine Tür öffnet. Dann
gedämpfte Schritte auf einem harten,
glatten Untergrund.

Der Kofferraum öffnet sich ganz wenig.

Ein Lichtspalt ist zu sehen. Er hat keinen

Schlüssel ins Schloss geschoben, also
hat er ihn per Fernbedienung geöffnet.

Schlau.

»Ich werde den Kofferraumdeckel halb
öffnen und werfe Handschellen zu dir
rein. Du legst sie an. Wenn du nur eine
einzige Bewegung machst, die mir nicht
gefällt, tue ich dir weh. Hast du
verstanden?«

»Ja.«

Der Deckel öffnet sich ein Stückchen
mehr, aber nicht vollständig. Die

Handschellen fliegen herein.

»Keine Tricks. Leg die Handschellen
fest an, oder ich tue dir weh. Kapiert?«

»Ja.«

Er klingt gelangweilt, als arbeite er eine

Liste ab. Nur ein Job. Er hat ihn schon
hundertmal gemacht, und es ist immer
dasselbe.

Ich lasse die Handschellen an den

Handgelenken
einrasten
und
vergewissere mich, dass sie fest sitzen.

»Okay, sind angelegt.«

Der Kofferraum öffnet sich ganz. Er
steht hinter dem Wagen, entspannt, aber
aufmerksam. In einer Hand hält er meine

Pistole auf mich gerichtet. In der anderen
hält er eine Dose, in der wahrscheinlich

Pfefferspray ist. Die Düse zeigt auf
mich.

Wir sind in einem Betongebäude mit

Rolltor. Die Tür steht offen, und ich sehe
den Nachthimmel und einen Zaun.

Freiheit.

»Du steigst jetzt aus dem Kofferraum
und stellst dich mit dem Rücken zu mir.

Ich führe dich von hinten. Du wirst
dorthin gehen, wohin ich dich lenke. Bei
d e r ersten hastigen Bewegung schieße
ich. Ich werde versuchen, dich nur zu
verletzen, aber wenn es sein muss, töte
ich dich. Hast du verstanden?«

»Ja.«

»Klettere jetzt raus.«

Jetzt oder nie. Das ist die Gelegenheit.

Aussetzer.

Ich versuche herauszukommen und
schaffe es nicht. Einmal.

Ich hole Luft und mache mich bereit, es
noch einmal zu versuchen und es wieder
nicht zu schaffen.

Bevor ich zu einer Bewegung ansetzen
kann, verpasst er mir eine Ladung

Pfefferspray. Es trifft mich so übel, wie
es nur geht: direkt in die offenen Augen
und in den Hals. Der Schmerz kommt
sofort und ist unerträglich. Meine Augen
brennen, und ich schreie und schreie, bis
ein Hustenanfall die Schreie erstickt. Er
sprüht weiter, hört nicht auf, und ich
achte nicht mehr auf ihn, auf den Wagen,
auf die Angst, weil nur noch die

Höllenqualen existieren.

Er tritt mich in den Kofferraum und
knallt den Deckel zu.

Ich huste und würge im Dunkeln. Wenn
ich kann, schreie ich. Meine Haut brennt
überall, wo das Spray sie erwischt hat.

Ich reibe mir die Augen, aber das macht
es nur noch schlimmer. Der Schmerz ist
schlimmer als alles, was ich je erlebt
habe - nicht in Bezug auf seine Intensität,
sondern auf seine Unentrinnbarkeit.

Nichts, was ich tue, lindert diesen

Schmerz, nichts lässt ihn aufhören. Ich
brenne im Dunkeln.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergeht.

Zeit wird in Qualen gemessen, in ihrem

Nachlassen und ihrem Ende. Ich bin von

Schweiß bedeckt, und mein Gesicht
trieft vor Tränen und Rotz. Ich habe mich
erbrochen, habe mich von oben bis unten
vollgekotzt.

Meine

Muskeln
sind
schwach und zittrig, und eine lähmende

M i s c h u n g aus

Erschöpfung
und

Verzweiflung erfüllt mich.

Eine Hand schlägt zweimal auf den

Kofferraumdeckel.

»Wir versuchen es jetzt noch mal. Tu,
was ich gesagt habe. Wenn du eine

Dummheit versuchst, bekommst du
wieder eine Ladung Spray verpasst.

Hast du verstanden?«

»Ja«, flüstere ich. Meine Stimme bebt
vor

Angst
und

Hass. »Hast du
verstanden?«

Er hat mich nicht gehört. Der Hass
nimmt zu. »Ja«, sage ich lauter. »Ich
habe verstanden.« Was sonst kann ich
sagen?

Der Kofferraumdeckel hebt sich. Ich
sehe das Gleiche wie beim ersten Mal.

Der Nachthimmel hinter ihm, die Waffe
vor meinem Gesicht. Tief sauge ich die
kühle Nachtluft ein. Ich zittere, und ich
hasse es.

»Los«, sagt er. »Aussteigen.«

Ich bebe am ganzen Körper, als ich
aussteige. Diesmal versuche ich nichts,
gar nichts. Ich stelle mich mit dem

Rücken zu ihm vor den Wagen. Er legt
m i r eine Hand auf die Schulter und
drückt mir die Waffe ins Kreuz.

»Los.«

Ich gehe los und bin mir bewusst, wie
der

Nachthimmel
hinter
mir
zurückbleibt. Ist es den anderen auch so
ergangen? Ist es immer das Gleiche? Die
gelangweilte Stimme, die Anweisungen,
die
verblassenden

Sterne?

Wahrscheinlich. Dali ist pragmatisch,
seelenlos.

Er
weicht
nicht
vom

Bewährten ab.

Meine Augen brennen noch immer, aber
mittlerweile ist es erträglich. Ich
versuche,
mir
meine

Umgebung
einzuprägen, während wir auf eine Tür
zugehen,
nur dass es nicht viel
einzuprägen gibt. Ich sehe Wände,

Fußboden und Decke aus grauem Beton.

Die Garage, in die wir gefahren sind, ist
ziemlich klein. Die Decke kann nicht
höher sein als zweieinhalb Meter. Unter
der Decke brennt eine Neonröhre. Die

Tür, zu der er mich führt, ist fensterlos
und
aus
mattgrauem Stahl.

Ein

Zweckbau. In der rechten oberen Ecke
bemerke ich eine Kamera.

Wie es aussieht, hat Earl richtig
gelegen, geht es mir durch den Kopf.

Zumindest war er dicht dran.

Wir erreichen die Tür.

»Mach auf«, befiehlt er mir.

Ich drehe den Knauf, ziehe die Tür auf.

Dahinter ist ein Flur, vielleicht zehn

Meter lang, aus nacktem Beton. Am

Ende biegt er nach rechts ab. In der
linken Wand sind drei Türen. Alles ist
so nüchtern beleuchtet wie die Garage,
die wir verlassen.

»Geh weiter«, sagt er, noch immer
gelangweilt.

Ich gehorche. Ich höre, wie die Tür sich
hinter uns schließt. Jetzt bin ich in einem

Grab. Hier gibt es keine Geräusche, nur

Stille und Kühle. Wir erreichen das

Ende des Gangs, wenden uns nach rechts
und stehen vor einer Stahltreppe.

»Nach oben«, befiehlt er.

Wir steigen die Treppe hinauf. Sie
endet im ersten Stock. »Mach die Tür
auf.«

Ich drehe wieder einen Knauf und
drücke wieder eine Tür auf, und wir
b e f i nd e n uns
in
einem
weiteren

Korridor, der viel furchteinflößender
wirkt als der Flur eine Etage tiefer. Hier
sind zu beiden Seiten je zehn Türen. Sie
sind aus Stahl, und sie haben keine

Knäufe. Ich muss schlucken, als ich die
verriegelten Öffnungen am unteren Ende
jeder Tür bemerke.

Da schiebt er das Essen durch.

»Geh rein da«, sagt er.

Ich gehorche, unfähig, etwas anderes zu
tun.

Wir erreichen das Ende des Korridors.

Während wir an den Türen vorbeigehen,
muss ich mich fragen: Ist hinter jeder

Tür eine Frau? Die letzte Tür steht offen,
wartet auf mich. »Geh da rein«, befiehlt
er.

Ich sträube mich, und die Waffe drückt
gegen mein Rückgrat, erinnert mich an
mein Versprechen. Ich habe keinen

Grund, an seinen Worten zu zweifeln.

»Geh da rein«, sagt er wieder mit
dieser endlosen, gelangweilten Geduld.

Ich gehe weiter. Als ich die Schwelle
erreiche, versetzt er mir einen harten

Stoß, und ich taumele in den Raum
dahinter. Die Tür schließt sich langsam.

So schnell ich kann, betrachte ich meine

Umgebung, nehme auf, so viel ich kann,
ehe es dunkel wird. Ich sehe eine an der

Wand befestigte Pritsche, eine Toilette.

Sonst nichts.

Die Tür schließt sich.

Ich werfe mich dagegen.

»Lass mich raus, du verdammtes Stück

Scheiße! Ich bin beim FBI!«

Ich will wütend klingen, doch es ist das
nackte Entsetzen. Er gibt keine Antwort.

Ich höre, wie die Schlösser in die Haken
gehängt werden. »Dali!«, schreie ich.

Ich höre, wie er davongeht. Dann nichts
mehr.

Kapitel 32

Die Dunkelheit ist undurchdringlich, so
wie Heather Hollister gesagt hat. Ich
hatte die stille Hoffnung, dass vielleicht
ein bisschen Licht durch Türritzen
scheint, aber Dali hat sie abgedichtet,
und es fällt nicht der geringste Schimmer
hindurch. Ich halte mir die Hände vors

Gesicht und starre darauf. Mein Dad hat
es mir beigebracht, als ich noch klein
war und er mir mein Nachtlicht
abgewöhnen wollte.

»Aber es ist dunkel, Daddy«, habe ich
protestiert, acht Jahre alt, mit meiner
besten

Kleines-Mädchen-in-Not-

Stimme, mit der ich fast immer meinen

Willen durchsetzen konnte.

Diesmal nicht. Meine Mutter musste
dahinterstecken.

»Es ist nie völlig dunkel, Schatz«, sagte
er. »Pass auf, ich zeig's dir. Ich schalte
alle Lichter aus, bleibe aber hier bei dir,
okay?«

»Okay«, stimmte ich zu, ein bisschen
bang ums Herz.

Er legte den Schalter um, und alles
wurde schwarz. Ich spürte, wie die
altbekannte Panik in mir aufstieg, die
gleiche Panik, die mir sagte, ich solle
mich vorsehen, unter meinem Bett sei
irgendwas, etwas mit der Stimme einer

Schlange und den Klauen einer Bestie,
das darauf lauerte, mich bei den Beinen
zu packen, sobald ich die Füße auf den

Boden setzte.

»Daddy?«, flüsterte ich.

»Ich bin hier, Kleines, keine Angst. So,
jetzt möchte ich, dass du etwas tust. Halt
die Hand vors Gesicht und schaue sie
an.« »Warum?«

»Vertrau mir, Schatz.«

Ich hatte keine Angst mehr, natürlich
nicht. Mein Vater war bei mir, also
würden die Monster sich von mir
fernhalten. Ich hob in der Dunkelheit die

Hand und starrte darauf.

Zuerst sah ich gar nichts, doch als ein
wenig Zeit vergangen war, wurde mir
klar, dass Dad recht hatte: Die Finsternis
war nicht vollkommen. Obwohl der

Mo nd nur ein Viertel voll und hinter
einer Wolkenbank versteckt war, warf er
e i ne n ganz schwachen Lichtschimmer
durch die Vorhänge. Und die Wolken
warfen
den Schein
der
fernen

Straßenlaternen zurück und sandten mir
ebenfalls mattes Licht. Geisterhaft war
meine Hand zu sehen. Nur als Umriss,
aber sie war da.

»Ich kann sie sehen, Dad!«

Und jetzt versuche ich es wieder. Ich
starre und starre und starre. Zeit vergeht.

Ich sehe nichts. Nichts als Schwärze.

»Scheiße«, fluche ich, bestürzt, wie
zittrig meine Stimme schon klingt. Ich
senke die Hände. Das Klicken der

Handschellen hört sich in der völligen

Stille seltsam tröstend an.

»Mach
dich
mit
der

Umgebung
vertraut«, sage ich laut.

Ich rufe mir in Erinnerung, was ich von
dem Raum gesehen habe, ehe die Tür
sich schloss.

»Das Bett müsste links von mir sein.«

Langsam gehe ich nach links, bis ich
den Metallrand der Pritsche spüre. Ich
taste nach unten und fahre mit den

Händen über den kühlen Rahmen. Ich
finde die Decken, dünn und rau. Ein

Laken bedeckt eine dünne Matratze, und
am Kopfende liegt ein klumpiges Kissen.

Ich suche weiter und finde die

Schrauben, mit denen die Pritsche an der

Wand befestigt ist.

»Wie ein Gefängnisbett«, murmele ich.

Wie treffend. Schließlich bin ich in
einer Zelle, oder?

Ich richte mich auf und drehe mich um,
sodass das Bett hinter mir ist.

»Die Toilette müsste rechts von mir
sein, in der Mitte der Wand.«

Ich gehe in die Richtung, in der ich die

Mitte des Raumes vermute; dann drehe
ich mich nach rechts und gehe vorwärts.

Die

Hände
halte
ich
vor
mir
ausgestreckt.

Augenblicke
später
berühren sie kühlen Beton. Ich beuge
mich vor und suche.

Keine Toilette.

Ich bleibe vornübergebeugt und gehe
seitlich, wie eine Krabbe, nach links.

Einen Augenblick später ertaste ich die

Toilette, die aus Stahl ist, nicht aus

Porzellan. Erneut wie in einer Zelle.

Porzellan ist zerbrechlich, und aus den

Scherben kann man Messer fertigen.

»Es soll sich ja niemand die Pulsadern
aufschneiden, nicht wahr?«

Mir wird bewusst, dass die Dunkelheit
mein räumliches Empfinden beinahe
vollständig ausgeschaltet hat. Ich war
sicher, dass ich in die Mitte der Zelle
gegangen war, doch ich habe mich um
fast einen Meter geirrt. Mein Respekt
vor den Blinden steigt mit jeder Minute.

Ich
beschließe,
meine

Zelle
abzuschreiten. Ich folge der Stirnwand,
bis ich die Seitenwand erreiche, an der
die Pritsche angeschraubt ist. Ich wende
ihr den Rücken zu und gehe langsam
vorwärts. Dabei zähle ich. Mit jedem

Schritt versuche ich nur einen Fuß weit
voranzukommen. Als meine Zehen an die
gegenüberliegende Wand stoßen, bin ich
bei zwölf.

»Drei Meter sechzig. Okay.«

Ich gehe die Entfernung zwischen

Pritsche und Toilette ab. Keine zwei

Meter. »Zwölf zu fünf. Kapiert. Bett,

Toilette. Decke, Kissen.«

Ich bewege mich zurück zum Bett und
setze mich darauf. Starre ins Nichts. Die

Schwärze ist in ihrer Vollkommenheit
bedrückend. Als ich die Ohren spitze,
höre ich das leise Pfft-pfft-pfft, mit dem Luft in den Raum gepumpt wird. Sonst
gibt es nichts. Ich lege mich wieder aufs

Bett und starre in die Schwärze unter der

Decke.

»Himmel«, flüstere ich, und es ist
beinahe ein Schluchzer.

Ich habe mich über Heather Hollister
erhaben gefühlt. Das ist eine natürliche

Reaktion. Wir sehen jemanden, der
kränker oder schwächer ist als wir, und
s c h o n nehmen wir auf unbewusster

Ebene an, dass irgendein grundlegender

Unterschied zwischen uns besteht. Sei es

Karma oder innere Stärke, wir müssen
irgendwie überlegen sein, sonst wären
wir ja gleich.

Jetzt sitze ich in der Dunkelheit und

Stille mit dem Pfft-pfft-pfft und begreife.

Acht Jahre hier drin würden jeden
zerstören, einfach jeden. Dass Heather

Hollister noch Wörter zu Sätzen
zusammenfügen konnte, war ein Zeichen
gewaltiger Stärke.

»Es tut mir leid, Heather«, sage ich laut.

Ich habe kein Problem damit, mit mir
selbst zu reden. Ich habe es hin und
wieder getan, seit ich mein früheres

Leben verloren habe. Es war mein erster

Waffenstillstand mit dem Wahnsinn.

Bisher hat es gut funktioniert, mit sich
selbst zu reden.

»Wir werden ausgiebige Gespräche
führen, Alexa, wenn ich lange genug hier
bin.«

Das Entsetzen durchzuckt mich wie ein

Elektroschock, so stark, dass mir
schwindelig wird. Ich habe daran
gedacht, mich mit einem toten Kind zu
unterhalten. Was ist mit den Lebenden?

Bonnie darf nicht noch eine Mutter
verlieren. Ich senke meine gefesselten

Hände und berühre meinen Bauch. Was
wird aus diesem Kind?

Die Erinnerung an die Kamera im ersten

Raum kommt mir in den Sinn, und ich
reiße die Hände vom Unterleib weg.

Was, wenn er in diesem Raum eine

Infrarotkamera laufen lässt?

Ich beschließe, meine Schwangerschaft
zu verbergen, solange es geht.

Wir müssen stumm miteinander reden,

Baby. Ich kann nicht riskieren, dass er
lauscht.

Die Stille und die Schwärze wirken
betäubend. Ich hatte nicht bemerkt, wie
viel von meinem Selbstgefühl auf der
visuellen Wahrnehmung meines Körpers
beruht. Man geht und sieht aus den

Augenwinkeln
die
eigenen

Arme
schwingen. Man geht an einem Fenster
vorbei und sieht auf der Scheibe sein
s c ha t t e nha f t e s Spiegelbild.

Man
existiert. In der Finsternis gibt es nur

Ge d a nke n, Berührung, Geruch. Das
erscheint mir nicht genug.

»Dann sorge dafür, dass es genug ist.«

Ich spreche den Satz laut aus, aber der

Beton saugt ihn auf, konserviert die

Stille.

Ich
beschließe,
mich
darauf
zu
konzentrieren, wieso ich hier bin.

Warum hat er mich entführt? Ich bin
nicht besonders überrascht, dass er
weiß, wer ich bin, aber warum entführt
er mich gerade jetzt? Welchem Zweck
soll das Ganze dienen?

Ich höre ein schwaches Geräusch im

Korridor. Das Licht im Raum geht an,
und ich schreie erschrocken auf, als die

Welt in Weiße verschwindet. Ich bin
w i e d e r blind, diesmal vom Licht
geblendet statt von der Dunkelheit. Ich
drücke mir die Handballen auf die

Augen, sehe aber nur Flecken. Ich höre,
wie die Tür sich öffnet. Dann wird mir
etwas gegen den Hals gedrückt. Im
nächsten Augenblick durchzuckt mich ein

Elektroschock.

Meine

Muskeln
verkrampfen,
und
ich
schreie vor

Schmerz auf. Er lässt nicht nach, der

Hurensohn. Ich spüre, wie meine Blase
sich entleert, dann verliere ich das

Bewusstsein.

Sekunden später komme ich zu mir. Ich
liege mit dem Gesicht nach unten auf
dem Boden. Ich versuche etwas zu
sagen, bringe aber nur ein heiseres

Stöhnen hervor. Ich spüre, wie mir eine

Kanüle in die Armbeuge gestochen wird.

Dann strömt etwas in meine Adern. Ein
heftiges Schwindelgefühl überfällt mich,
dann bin ich wieder blind, überwältigt
von einem Strudel aus Wärme und Weiß.

Als ich wieder zu mir komme, bin ich
nackt und mit dem Gesicht nach unten an
einen Stahltisch gefesselt. Ich trage eine

Augenbinde. Mein Kopf wird schnell
klar. Was immer er mir gespritzt hat,
baut sich rasch ab.

Ich krümme mich innerlich zusammen
vor Scham wegen meiner Verletzlichkeit
und Nacktheit, die mir nur zu vertraut ist.

Obwohl ich weiß, dass er nicht auf

Vergewaltigung aus ist, kann ich nur
daran denken, dass ich wieder in genau
d e r Situation bin, in die ich nie mehr
geraten wollte. Ich hatte es mir
geschworen. Doch nun ist es wieder so
weit: Ein Mann, der nicht mein Mann ist,
betrachtet meinen Körper, sieht seine

Schönheit und seine Makel.

Ich möchte mich übergeben vor

Verzweiflung.

Überall tut es mir weh. Meine Augen
und meine Kehle fühlen sich vom

Pfefferspray geschwollen an. Meine

Handgelenke sind von den Handschellen
wund gerieben. Schmerzhafte Stiche, die
sich schon bald in wirklich üble

Kopfschmerzen verwandeln werden,
schießen mir durch den Hinterkopf.

»Das ist nur eine Demonstration«, sagt

Dali.

Er klingt jetzt nicht mehr gelangweilt.

Sein Tonfall hat sich ein wenig
verändert. Er hört sich zwar nicht erregt
an, aber aufmerksam, gespannt. Was
immer er vorhat, ist von Wichtigkeit für
ihn. Es verdient seine Konzentration.

Mir bricht der Schweiß aus.

»Wir alle sind nur Fleisch und Blut,
verstehst du? Wir sind Kreaturen. Tiere.

Wir können uns selbst etwas vormachen,
aber letzten Endes lebt Pawlows Hund
i n jedem von uns. Wenn du willst, dass
jemand dir gehorcht, brauchst du nur die

Fähigkeit und die Möglichkeit, ihm mehr

Schmerz zuzufügen, als er ertragen kann.

Es genügt aber nicht, davon zu sprechen.

Du musst es ihm beweisen. Wenn du es
oft genug beweist, wird er folgsam.

Appelliere an seine Angst, nicht an
s e i ne n Intellekt. Furcht ist weitaus
verlässlicher.«

Ich rieche etwas. Der Geruch ist nicht
unangenehm

-
der

Duft
eines

Rasierwassers,
schwach,
aber
erkennbar.

»Das Wichtigste ist, dein Versprechen
zu halten. Wenn du sagst: >Tu das
nicht<, und jemand tut es doch, muss die

Strafe folgen. In deinem Fall habe ich
dir befohlen, dich von mir fernzuhalten.

Stattdessen hast du beschlossen, mich zu
jagen. Deshalb musst du bestraft werden,
und deine Bestrafung wird für andere
eine Abschreckung sein.«

»Das ist Irrsinn, Dali. Machen Sie sich
eine Vorstellung, wer ich bin? Der

Direktor des FBI hat mich gerade erst
dazu
bestimmt,
eine
nationale

Sondereinheit zu leiten, die gegen

Serientäter ermittelt. Ich bin eine

Bundesagentin, die dem Präsidenten
persönlich bekannt ist. Man wird nach
mir suchen, mit allen Mitteln.«

Plötzlich verlässt mich der Mut. Ich
kann das ängstliche Schwanken meiner

Stimme hören, und ich verabscheue mich
für meine Schwäche. Später, falls ich
entkomme, werden andere mir in
beschwichtigendem Tonfall sagen, dass
es nicht meine Schuld war, aber das
wird keine Rolle spielen.

»Sie können ruhig suchen, sie werden
dich nicht finden. Wenn mein Name das
nächste Mal auftaucht, werden sie sich
erinnern, was mit einer ihrer Besten
passiert ist, und werden es sich zweimal
überlegen.«

Er klingt gelassen und vernünftig.

»Glauben Sie wirklich?«

»Es ist ein allgemeingültiges Gesetz.

Die Gewissheit von Angst und Schmerz
ist die beste Garantie für Gehorsam.«

»Sie irren sich. Man wird die Suche
nach mir niemals aufgeben.«

»Ein Tier mit einer Dienstmarke ist
immer noch ein Tier. Schmerz und Angst
verdrängen stets den Glauben. Man muss
beides nur in angemessenen Dosen
austeilen und zu einer Gewissheit
machen. Das FBI wird nach dir suchen,
aber sie werden dich nicht finden. Man
wird darüber nachdenken, was es für
dich bedeutet, was du durchmachst, und
die Wahrheit begreifen.«

»Welche Wahrheit?«

»Dass es genauso gut sie selbst treffen
könnte.«

In dem Raum ist es viel zu warm. Ich
spüre, wie sich in der Rundung meines

Rückens Schweißtropfen zu einer Pfütze
sammeln. Das Gefühl meiner nackten

Ha ut auf dem Metall des Tisches ist
irgendwie grotesk. Ich schwitze am

Haaransatz und unter den Brüsten.

»Angesichts der nackten Wirklichkeit
ist eine Debatte niemals erfolgreich.

Schlag jemandem mit der Faust ins

Gesicht, schmettere ihm deine Knöchel
in den Mund, brich ihm die Zähne ab,
lass seine Lippen aufplatzen. Und dann
fordere ihn auf zu wiederholen, was er
gesagt hat. Was wird er tun? Was meinst
du?«

»Er wird Ihnen sagen, Sie sollen sich
zum Teufel scheren.«

»Du kannst sagen, was du willst, ich
werde dir trotzdem meine Lehre
demonstrieren. Über ihre Wirksamkeit
kannst du dir ja selbst ein Urteil bilden.«

»Warten Sie...«

Er beachtet mich nicht und fährt fort, als
hätte ich nichts gesagt. Er ist gemächlich,
geduldig, wie ein Golem oder ein

Roboter.

»Ich werde dich auspeitschen. Es wird
wehtun, allein durch den Schweiß, der
deinen ganzen Körper bedeckt. Du wirst
schreien, kreischen und betteln, aber ich
höre nicht auf. Ich höre nie auf. Es macht
mir keine Freude. Ich tue es nur, um dir
zu zeigen, was dich erwartet, wenn du
mir wieder nicht gehorchst. Hast du
verstanden?«

Der gelangweilte Tonfall ist wieder da,
und das macht mir am meisten Angst.

»Warten Sie!«, rufe ich.

Etwas Dünnes, Ledriges trifft mich und
lässt meinen Rücken glühen, als würde
er in Flammen stehen. Dass ich nicht
damit gerechnet habe, macht es noch viel
schlimmer. Augenblicke später folgt ein

Gefühl der Taubheit, wiederum gefolgt
von unerträglichem Brennen. Ich schreie
auf, kann es aber sofort unterdrücken.

»Du solltest lieber schreien«, sagt er.

»Das wirst du sowieso noch.«

Es endet in Stille. Ich bin von Nebel
umfangen, einem Miasma aus Schmerz
und grellen Lichtern wie Blitzen, die in
einer Gewitterwolke gefangen sind. Ich
habe geschrien, bis die Schreie mir zu
anstrengend
wurden,
das

Gehirn
abschaltete und ich nichts anderes mehr
tun konnte, als mich vor Schmerz zu
krümmen.

Es endet, wie es begann: ohne Warnung.

Ich warte auf den nächsten Hieb, doch er
kommt nicht. Ich krümme mich trotzdem

- eine reflexartige Reaktion auf den

Rhythmus,
den
mein

Peiniger
vorgegeben hat. Dann erst bemerke ich,
dass es vorbei ist, und lasse den Tränen
freien Lauf. Ich hasse es, kann aber
nichts dagegen tun.

Mein ganzer Körper schmerzt. Die

Striemen auf meinem Rücken, meinen

Hinterbacken und den Rückseiten meiner

Beine brennen, wenn mein eigener

Schweiß sie berührt. Es ist, als wäre ich
von bissigen Ameisen bedeckt oder
bekäme immer wieder einen Klaps auf
einen üblen Sonnenbrand.

Trotz meiner Scham und meiner

Schmerzen bin ich dankbar, dass er sich
mit
der Rückseite meines Körpers
zufriedengibt. Meinen Bauch hat er in

Ruhe gelassen.

»Du hast eine der Strafen für

Ungehorsam erhalten«, sagt er. »Du
wirst zugeben, dass sie angemessen war.

Ich werde darauf achten, dich nicht
völlig
zu entkräften. Deine tieferen

Wunden
werde
ich
mit
einem
antibiotischen

Balsam behandeln. Es
wird dir ein paar Tage lang sehr, sehr
schlecht gehen, aber du wirst keinen
dauerhaften Schaden davontragen. Und
es ist unwahrscheinlich, dass Narben
zurückbleiben, es sei denn, du zwingst
mich,
die

Strafe
mehrmals
zu
wiederholen.«

Meine hilflose Dankbarkeit erfüllt mich
mit Ekel vor mir selbst.

Ja, bitte, bitte. Nicht noch mehr

Narben. Gott sei Dank.

»Es sind simple Regeln und ein simples

Leben. Befolge sie, und ich lasse dich in

Ruhe. Verstoße gegen die Regeln, und du
findest dich in diesem Raum wieder. Du
musst wissen, dass ich dich diesmal
glimpflich davonkommen ließ, weil die

Bestrafung
nur
dem

Zweck
der

Demonstration diente. Es kann sehr viel
schlimmer werden. Ich kann es doppelt
so lange tun, dreimal so lange, den
ganzen Tag, wenn ich will. Ich kann dir

Abflussreiniger in die Wunden gießen.

Ich kann eine brennende Zigarette auf
deiner Haut ausdrücken. Und das ist
noch gar nichts.«

Ich sage nichts, aber mir schaudert.

»Nun zu den Regeln. Du bekommst drei

Mahlzeiten am Tag. Du wirst essen, was
ich dir gebe. Du wirst täglich mindestens
eine
halbe

Stunde
trainieren.

Liegestütze, Crunches, Rennen auf der

Stelle. Du wirst die Toilette benutzen,
u m dich zu erleichtern. Einmal die

Woche - vorausgesetzt, ich bin hier -
bringe
ich dir

Zahnseide,
eine

Zahnbürste und Zahncreme. Ich werde
mich vergewissern, dass du deine Zähne
gründlich reinigst. Der Versuch, mich
anzugreifen
oder
dich selbst
zu
verletzen, wird schwer bestraft. Mehr
verlange ich nicht. Hast du so weit alles
verstanden?«

Mein Mund will mir nicht gehorchen.

Dali schlägt mir mit der flachen Hand
auf den Rücken, und ich schreie gellend,
so schneidend ist der Schmerz.

»Hast du verstanden?«, fragt er noch
einmal, ruhig und geduldig wie immer.

»Ja...«, stöhne ich.

»Sehr gut. Wenn du die Regeln befolgst,
wirst du in deinem Zimmer nicht
angekettet. Verstößt du gegen die

Regeln, wirst du nicht nur bestraft,
sondern auch angekettet. Bevor ich nun
deine Wunden versorge und dich
zurückbringe, möchte ich dir etwas
zeigen.

Ich
werde
jetzt
deine

Augenbinde anheben und deinen Kopf
nach links drehen.«

Er hebt das Tuch und dreht meinen

Kopf. Ich blinzle ins Licht. Der Raum ist
trist
und
kahl:

Beton
und

Leuchtstoffröhren, wie überall hier.

Ungefähr anderthalb Meter entfernt steht
ein weiterer Tisch mit einem weiteren
nackten Menschen darauf, der ebenfalls
eine Augenbinde trägt und mit dem

Gesicht nach unten liegt. Ich schließe die

Augen und öffne sie wieder, um scharf
sehen zu können. Was ich dann sehe,
lässt mich frösteln bis ins Mark.

»Leo«, flüstere ich.

Auf dem Tisch liegt Leo Carnes. Er
zittert unkontrolliert. Für ihn muss es
noch schlimmer sein als für mich; er ist die ganze Zeit hier gewesen und musste
sich anhören, was Dali mir angetan hat.

»Leo, ich bin hier«, sage ich.

»Smoky? Bist du das? Er hat Alan
niedergeschossen! O Gott, was geht hier
vor?«

»Ruhe«, verlangt Dali, doch in seiner

Stimme
liegt
kein

Zorn,
eher

Belustigung. »Halt durch, Leo«, sage
ich. »Tu, was er verlangt.«

Dali schiebt meine Augenbinde wieder
herunter und schlägt mich auf den

Rücken, härter als beim ersten Mal. Ich
bäume mich in meinen Fesseln auf,
verbeiße mir jedoch die Schreie.

»Ruhe, habe ich gesagt.«

»Sie haben Alan ermordet?«

»Den Schwarzen? Ich weiß nicht, ob er
tot ist oder nicht. Ich habe ihn zweimal
getroffen. Sei jetzt still, oder es gibt
noch mal zehn Minuten mit der

Peitsche.«

Damit bringt er mich zum Schweigen.

Er reibt mir Balsam auf den Rücken. Es
ist schmerzhaft, aber ich ertrage es. Als
er fertig ist, löst er meine Handschellen
und die anderen Fesseln.

»Von nun an wirst du nackt sein. In
deinem Zimmer brauchst du keine

Kleidung. Außerdem musst du keine

Handschellen mehr tragen. Ist das nicht
wunderbar?«

Ich antworte nicht, was mir einen
weiteren Hieb einbringt. Er schlägt so
fest zu, dass ich aufschreie. Dann beiße
ich die Zähne zusammen und dränge
meine Wut zurück. »Ja«, sage ich. »Das
ist wunderbar.«

Er richtet mich in eine sitzende Haltung
auf.

»Steh langsam auf. Du wirst ein
bisschen unsicher auf den Beinen sein,
aber das gibt sich.«

Er hat recht. Ich lasse mich vom Tisch
gleiten. Als ich zu stehen versuche,
knicken mir beinahe die Knie ein. Dali
bewahrt mich vor einem Sturz. »Geh
vorwärts, wie ich es dir sage. Hast du
verstanden?« Zurück zum Mechanisch-

Gelangweilten. »Ja.«

Er führt mich weiter. Ich spüre eine

Temperaturänderung und nehme an, dass
wir eine Tür durchschreiten. Wir gehen
einen langen Flur entlang, biegen
zweimal ab und bleiben stehen.

»Warum haben Sie mich für den

Rückweg in meine Zelle nicht wieder
betäubt?«, frage ich.

»Zimmer«, verbessert er mich. »Es ist
besser, wenn du es als Zimmer
betrachtest, glaub mir. Nach allem, was
du hinter dir hast, müsstest du zu
schwach sein, um Widerstand zu leisten.

Wenn nicht, möchte ich das wissen.«

Ich bin überrascht, dass er geantwortet
hat, daher gehe ich ein letztes Risiko ein,
als ich höre, dass die Tür sich öffnet.

»Warum tun Sie uns das an, Dali?«

Ein winziges Zögern. Dann erwidert er:

»Antue? Ich tue niemandem etwas an.

Ich lagere nur Fleisch.«

Er reißt mir die Augenbinde herunter
und stößt mich in die Dunkelheit.

»Warum haben Sie mich für den

Rückweg in meine Zelle nicht wieder
betäubt?«, frage ich.

»Zimmer«, verbessert er mich. »Es ist
besser, wenn du es als Zimmer
betrachtest, glaub mir. Nach allem, was
du hinter dir hast, müsstest du zu
schwach sein, um Widerstand zu leisten.

Wenn nicht, möchte ich das wissen.«

Ich bin überrascht, dass er geantwortet
hat, daher gehe ich ein letztes Risiko ein,
als ich höre, dass die Tür sich öffnet.

»Warum tun Sie uns das an, Dali?«

Ein winziges Zögern. Dann erwidert er:

»Antue? Ich tue niemandem etwas an.

Ich lagere nur Fleisch.«

Er reißt mir die Augenbinde herunter
und stößt mich in die Dunkelheit.

Teil 2

Kapitel 33

Hinter meinen Augen reise ich, in
meinem Kopf, und ich spreche sowohl
zu den Lebenden als auch zu den Toten.

Matt ist dort, Alexa ist dort, mein
gesichtsloses ungeborenes Kind ist dort.

Auch Bonnie ist dort, doch sie ist
wieder stumm, und ihre Augen sind
voller Traurigkeit.

Es war dunkel, als ich meine Augen
schloss. Es ist immer dunkel. Dreimal
am Tag erscheint ein Rechteck aus Licht
am Fuße meiner Zellentür, und Essen
w i r d hereingeschoben, jedes Mal das

Gleiche: Hafergrütze mit Orangen am

Mor gen, mittags ein Schinken- oder

Roastbeefsandwich mit einem Apfel,

Hot Dogs und grüner Salat am Abend.

Zu jedem Abendessen bekomme ich

Vitamintabletten. Und Wasser. Wasser
gibt es immer genug.

»Iss alles auf«, hat Dali mir befohlen.

»Wenn du nicht isst, wirst du bestraft.

Du bekommst von mir alles, was du zum

Überleben brauchst: tierisches Eiweiß,

Obst und Gemüse gegen den Skorbut.

Dazu Vitamine, denn ich muss eine

Möglichkeit
finden,
den
durch

Kalziummangel bedingten Zahnausfall zu
verhindern, ohne dass es mich zu teuer
kommt. Milch verdirbt zu schnell. Wir
werden sehen, wie es funktioniert.«

Ich habe keine weiteren Erlebnisse im

Bestrafungszimmer gehabt. Alles in mir
schreit danach, Dali Widerstand zu
leisten, aber das darf ich nicht riskieren,
sonst gefährde ich das Baby, das mir

Halt gibt und zu meiner Rettungsleine
geworden ist, zusammen mit dem Licht
hinter meinen Augen.

Drei Wochen sind vergangen. Drei

Wochen Dunkelheit und quälendes

Nichtstun. Es gibt keine Bücher, kein

Fernsehen, kein Radio. Ich habe nichts
zu tun außer zu denken, zu essen, zu
trainieren, von einem Ende der Zelle
zum anderen zu gehen, die Toilette zu
benutzen und zu schlafen. Einmal habe
ich
angefangen, mich
selbst
zu
befriedigen, nur um die entsetzliche

Leere zu vertreiben, doch dann kam mir
der Gedanke, dass er mich mittels einer

Infrarotkamera beobachten könnte, und
ich ließ es bleiben.

Einmal die Woche besucht er mich, wie
versprochen, damit ich mir die Zähne
putze und sie mit Zahnseide reinige. Wie
alles andere laufen auch diese Besuche
immer gleich ab. Ohne Warnung flammt
das Licht auf und blendet mich. Die Tür
öffnet sich, und er lähmt mich mit der

Elektrowaffe. Dann legt er mir die

Augenbinde an. Wenn ich wieder stehen
kann,
führt
er
mich
zu
der

Wasserschüssel, die er mitgebracht hat.

Er gibt mir Zahnseide, und ich benutze
sie. Er gibt mir eine Zahnbürste, auf der
die Zahnpasta schon aufgetragen ist, und
ich putze mir die Zähne und spüle mir
den Mund aus. Dann lähmt er mich
wieder mit dem Elektroschocker. Er
dreht mich aufs Gesicht, noch während
ich zucke, nimmt mir die Augenbinde ab
und verlässt die Zelle. Ich bleibe
einsam, wimmernd und von Schmerzen
geplagt in der Dunkelheit zurück.

Beim ersten Mal hat er etwas Seltsames
gesagt:

»Großartig,

Nummer
fünfunddreißig.« So nennt er mich.

Nummer 35. Ich speichere es ab in der

Betäubung, die mich erfüllt.

Bei seinen letzten beiden Besuchen hat
er nichts gesagt. Ich saß auf dem

Fußboden, während er geduldig darauf
wartete, dass ich fertig wurde. Diese

Geduld hasse ich inzwischen mehr als
alles
andere,
denn
sie
ist

Gleichgültigkeit, und hier, wo ich bin,
ist Gleichgültigkeit ein ganz besonderes

Gift.

Nur drei Wochen sind vergangen, und
ich spüre bereits, dass ich unter dem

Druck zu zerbrechen drohe. Ich sehne
mich danach, dass er etwas zu mir sagt.

Ich verabscheue ihn, aber ich wünsche
mir so sehr, dass er spricht oder mich
anbrüllt oder schlägt ... irgendetwas, das
mir den Kontakt mit einem anderen

Menschen vermittelt, ganz gleich, wie
abartig er sein mag.

Ist es die gleiche Einsamkeit, die
geprügelte Frauen bei den Männern hält,
die sie misshandeln? Empfinden diese

Frauen es genauso? Eine kalte, dunkle,
trostlose Einsamkeit in der Stille, in der
das Schweigen und der Mangel an

Zuwendung zum lodernden Schmerz
geworden sind?

Ich sehne mich nach allem, was mir die
eigene Existenz bestätigt. Es müsste
nicht mal ein Mensch sein. Einmal habe
ich einen Film gesehen, in dem ein

Kriegsgefangener sich mit einer Ratte
anfreundet. Damals hat diese Szene, hat
der Mann mich abgestoßen. Heute
beneide ich ihn.

Die

Dunkelheit,
die

Stille
und

Einsamkeit foltern meine schutzlose

Seele.

Stimmt genau, habe ich zu mir gesagt

(am Tag? Oder in der Nacht?). Die

Seele.

Sobald man alle Lichter ausgeschaltet
hat, der Körper nicht mehr zu sehen ist
und man mit sich allein ist - was bleibt
dann? Das Selbst-Bewusstsein, das

»Ich«, das »Das, was ich bin«.

Wenn das nicht die Seele ist, was
dann?

Ich möchte die Antwort gar nicht hören.

Hier und an ähnlichen Orten wie diesen
kommt der Wahnsinn, weil man zu viel
nachdenkt. Aber Nachdenken ist alles,
was man tun kann. Es ist das Einzige,
w a s einem nicht genommen werden
kann. Das Problem ist nur: Wenn man
erst
einmal angefangen hat, ist es
schwer, wieder damit aufzuhören. Wie
eine Melodie, die einem nicht aus dem

Kopf geht, können die Gedanken
dahinrollen,
sich
auf
alten Bahnen
bewegen, immer der Straße folgen, und
man sieht, wie die Sonne aufgeht und die

Bäume vorüberziehen. Doch wenn die

Sonne untergeht, stellt man fest, dass die

Bremsen
versagen.

Die

Gedanken
kommen nicht zum Stehen, und man
windet sich auf der Pritsche und flucht,
wütet oder weint.

Von Anfang an habe ich mir Gedanken
um Leo und Alan gemacht. Als dann die

Minuten, Stunden, Tage vergingen und
mein Zeitgefühl zu einem treibenden

E t w a s wurde, verspürte ich immer
weniger den Wunsch, über einen von
ihnen nachzusinnen.

Nur drei Wochen, und ich stehe bereits
eine Hölle auf Erden durch, von der ich
mir nie hätte träumen lassen, dass sie
existiert.

Bei Verstand bleibe ich durch Tricks,
die mir Barnaby Wallace beigebracht
hat. Immer deutlicher erweist sich, dass
das Geld für sein Seminar eine
verdammt gute Investition gewesen ist.

»Angst entsteht aus zu wenig oder zu
viel Gewissheit«, hatte Wallace gesagt.

»Folter dient dazu, einem das eine oder
andere vorzuenthalten oder auch beides.

Der

Folterer
nimmt

Ihnen
die

Gewissheit, indem er verschiedene

Methoden anwendet.

Schlafentzug. Reizentzug. Sie haben
weder Uhr noch Fenster und verlieren
d a s Zeitgefühl. Er gibt Ihnen zu viel

Gewissheit, indem er Ihnen ankündigt,

Ihnen höllischen Schmerz zuzufügen, und
dann hält er dieses Versprechen. Wie
a l s o begegnen Sie dieser Angst?« Er
hielt inne und fuhr sich geistesabwesend
mit der Hand über eine Narbe seitlich an
seinem Hals. »Was die Wirkung der

F o l t e r angeht,
müssen

Sie
eines
begreifen: Irgendwann zerbricht jeder.

Es gibt keine narrensichere Methode, für
niemanden. Geben Sie einem Folterer
genügend Zeit, und er zerbricht auch den

Härtesten. Deshalb kann ich Ihnen nur
beibringen,
wie man diesen Punkt
hinauszögert. Wie man ihn nach hinten
verschiebt.

Ob
es
bei Ihnen
funktioniert?«

Er
zuckte
mit
den

Schultern. »Jeder Mensch ist anders.«

Eine der Methoden, von denen er
sprach, hatte mit einer Art Selbsthypnose
z u tun. Er nannte es »eine Welt hinter
den eigenen Augen erschaffen«. Er
zeigte uns ein Video von einem Japaner,
der tief in Meditation versunken war.

Verschiedene Personen versuchten, ihn
abzulenken, zuerst, indem sie ihm ins

Ohr brüllten, dann schlugen sie ihm mit

Brettern und Stangen auf den Rücken. Er
blieb die ganze Zeit völlig ruhig, selbst dann noch, als Blut zu fließen begann.

»Das ist ein Extrembeispiel«, gab

Wallace zu. »Dieser Mann hat in der

Lotushaltung gesessen, seit er vier Jahre
alt war. Aber das Prinzip bleibt. Damit
lässt sich arbeiten.« Er lächelte dünn
und schief. »Wir mögen Dinge, mit
denen sich arbeiten lässt.«

Ich verdanke es Barnabys Lektionen,
dass ich in der Dunkelheit nicht in eine
endlose Leere treibe, aus der es kein

Zurück gibt.

Alles ist schwarz, bis ich die Augen
schließe, doch sobald sie geschlossen
sind, geht das Licht an, oder die Sonne
geht auf, oder der Mond steht am

Himmel.

Manchmal werde ich mit Bildern und

Eindrücken überschüttet, die seltsam und
schön sind, aber keinen Sinn enthalten:

ein Silo voller Sägemehl, das stark
duftet; Äpfel mit süßen Druckstellen;
frisch gemähter Weizen; ein blauer

Frühlingshimmel.

Diesmal stehe ich auf einer Wiese. Es
ist Mittag. Die Wiese ist voller Blumen.

Sie stehen so hoch und dicht wie Weizen
auf einem Acker und leuchten in allen

Regenbogenfarben.

Sie
sind
wunderschön.

Mitten
auf
der

Blumenwiese ist ein großer Kreis aus
dem grünsten Gras, das ich je gesehen
habe.

Leiser

Vogelgesang und das

Säuseln
von

Wind
sind
die
vorherrschenden Geräusche. Ich sitze im
tiefen, duftigen Gras und spreche mit
meinem ungeborenen Kind. Es ist weder
e i n Er noch eine Sie, nur ein kleiner
verschwommener Lichtfleck, annähernd
wie ein Mensch geformt. Ich spreche
laut zu ihm, doch es antwortet mir mit
seinem Geist.

»Was wird, wenn er von dir erfährt?«,
frage ich. »Was soll ich dann tun?«

Du wartest, Mutter. Und du hoffst.

Wenn du willst, kannst du beten, aber
nur, wenn du möchtest. Der Glaube, den
du hier brauchst, ist in dir und in mir.

G o t t braucht keinen Glauben, um zu
überleben. Er ist hier, in diesem

Moment, neben dir, egal, was du von
ihm hältst.

Baby ist sehr fromm, was mich
gleichzeitig tröstet und wütend macht.

»Gott ist hier? Unsinn.«

Er ist hier.

»Und von was für einem Gott sprechen
wir? Dem ernst dreinblickenden alten

Knaben mit dem langen weißen Bart?

Dem indischen Gott mit acht Armen und
d e m geheimnisvollen,
wissenden

Lächeln? Oder sollen wir uns aufs

Tierreich verlegen? Ein weißer Büffel
in der Ferne vielleicht?«

Gott
braucht
keine

Verkörperung,

Mutter. Gott kann Aktivität sein. Oder
e i n liebender Ehemann, der ein Kind
aufzieht. Gott ist, ein gutes Buch zu lesen
oder ein Leben zu retten. Gott ist Stolz
auf eine gut gemachte Arbeit und

Vergebung, die dem gewährt wird, der
sie
verdient.

Du
brauchst
nicht
niederzuknien
oder Weihrauch
zu
verbrennen oder in Angst vor einem

Blitzschlag zu leben. Du brauchst nur zu
leben und zu lieben und dein Bestes zu
geben. Das ist Gott. Das ist der Himmel.

Um ihn zu finden, müssen wir nicht
warten, bis wir sterben. Er ist hier und
jetzt in uns allen.

Baby ist weise, wie alle körperlosen

Kinder aus Licht es so an sich haben.

Seine Worte hallen in der Luft über der

Wiese wider, auch wenn sie nur

G e d a nke gewesen sind und nicht
ausgesprochen
wurden.

Sie
sind
melodiös wie Vogelsang und genauso
rein und klar.

Ich atme tief durch die Nase ein und
rieche den Duft der Blumen. Ich hebe
den Kopf zum Himmel, damit die ewige

Mittagssonne ungehindert auf mein

Gesi cht scheinen kann, und auf den

Lippen schmecke ich den Sonnenzucker.

Hinter meinen Augen schließe ich die

Augen, aber hier gibt es keine

Dunkelheit, nur reines Licht.

»Die Jury hat noch nichts beschlossen,

Baby, aber ich muss schon sagen, mir
gefällt diese Version des Himmels
besser. Weißt du, welches Problem ich
immer mit der Vorstellung vom Himmel
hatte? Dass die Leute, die an den

Himmel
glauben, kein allzu großes

Interesse haben, eine bessere Welt zu
hinterlassen.

Verstehst du, was ich
meine? Ich kaufe auch niemandem diese

Reinkarnationsgeschichte
ab. Aber
wenigstens sagt sie einem, dass man auf
diese Welt zurückkommt. Deshalb ist es
in deinem eigenen Interesse, sie in einem
besseren Zustand zurückzulassen als
dem, in dem du sie vorgefunden hast.«

Baby leuchtet heller, dann weicher.

Glaube ist nicht wichtig, Mutter. Was
du im Augenblick tust, das bist du auch.

Ich rieche den Jasmin, und ich lache. Es
gehört nicht hierher, dieses Lachen, dazu
ist es hier zu schön. Das Lachen trägt zu
viel Verzweiflung in sich.

»Ich entfliehe im Geiste an einen Ort,
den es nicht gibt, der für mich aber
wirklicher ist als die Wirklichkeit, und
ich spreche zu einem leuchtenden Baby

Querstrich Theologen, bei dem es sich in

Wahrheit um eine Zellansammlung in
meinem Leib handelt. Ich glaube, damit
qualifiziere ich mich als eine Irre, nicht
wahr?«

Es treibt dich nicht in den Wahnsinn, es
hält dich bei Verstand. Ich denke
darüber nach.

Das Geräusch von Schritten, die sich
draußen auf dem Gang nähern, reißt mich
aus dem Licht. Ich mache die Augen auf
und befinde mich wieder in der

Schwärze.

Nein, nein, nein! Lass die Augen
diesmal zu! Das war der Plan!

»Schaffen Sie sich Siege«, hat Barnaby

Wallace uns geraten. »Ob sie klein sind,
spielt keine Rolle. Wichtig ist nur, dass

Sie
sie
spüren.

Folter
und

Gefangenschaft dienen dazu, Ihnen etwas
wegzunehmen. Schaffen Sie sich Dinge,
die Sie behalten können. Durch kleine

Ungehorsamkeiten, oder durch Trotz.

Solange Sie die Hoffnung auf die

Möglichkeit einer Flucht oder einer

Re ttung nicht aufgeben, werden Sie
wahrscheinlich bei Verstand bleiben.«

Die Schritte kommen näher. Ich kneife
die Augen so fest zu, wie ich nur kann.

Die Schritte verstummen, und das Licht
flammt auf. Selbst durch meine Lider
hindurch ist es grell. Ich höre das

Klirren der Schlösser, die entriegelt
werden, und öffne meine Augen ein
wenig. Licht dringt ein, doch ich bin
nicht so geblendet, dass ich nichts sehen
könnte.

Gut!

Ich halte die Augen offen und täusche
die
übliche

Desorientierung
und

Blindheit vor. Die Tür öffnet sich, und
ich versuche den Eindruck zu erwecken,
als könnte ich nichts sehen. Zum ersten

Mal erblicke ich Dali. Ich empfinde ein

Hochgefühl und zugleich Enttäuschung.

Er ist ein kleiner Mann, trägt ein
ausgebeultes Jackett über einem T-Shirt
und weite Jeans in Wanderstiefeln. Er
hat sich eine Skimaske über den Kopf
gezogen, die sein Gesicht verbirgt. Er
nähert sich mir mit der Schockpistole.

Während ich weiter so tue, als wäre ich
geblendet, suche ich nach anderen
besonderen Merkmalen. Unmittelbar
bevor er mir die Pistole an den Hals
drückt, fällt mir etwas auf. Doch es ist
nur undeutlich zu sehen, und ich bin mir
nicht ganz sicher. Ich habe es noch nicht
verarbeitet, als der Stromschlag mich
a u c h schon durchrast. Ich stürze zu

Boden, am ganzen Körper zuckend.

Er
versetzt
mir
einen
weiteren

Elektroschock. Grau dringt in mein

Sichtfeld, und jetzt bin ich wirklich
blind.

Einen Augenblick später fühle ich einen

Nadelstich, und in meinem Kopf
explodiert weißes Licht wie eine

Bombe. Ich stürze mitten hinein.

Wie letztes Mal liege ich mit dem

Gesicht nach unten und bin gefesselt, als
ich zu mir komme. Gegen meinen Willen
schaudere ich bei dem Gedanken,
wieder ausgepeitscht zu werden. Voller

Panik frage ich mich, was ich getan
ha b e n könnte, dass ich eine Strafe
verdient habe.

»Du wunderst dich wahrscheinlich,
weshalb
du
hier
bist,

Nummer
fünfunddreißig«, sagt er. »Keine Sorge.

Ich habe dich nicht wegen eines

Verstoßes hierhergebracht. Du bist eine

Modelleinheit.«

Einheit. Nummer 35. Er lagert nur

Fleisch.

»Du bist hier, weil ich dich um eine

Entscheidung bitten werde. Du sollst
entscheiden,
wen
ich
unschädlich
machen und freisetzen werde, dich oder

Nummer sechsunddreißig.«

»Wer ist Nummer sechsunddreißig?«

»Der junge Agent, den ich nach dir
hierhergebracht habe.«

Mein Herz setzt einen Schlag aus.

Leo?

»Unschädlich machen und freisetzen?

Ich verstehe nicht...«

»Du hast gesehen, wovon ich rede.

Dana Hollister ist ein Beispiel.«

Lobotomie.

Mein Magen rebelliert.

»Ich will diese Entscheidung nicht
treffen.« Mein Mund ist voll Schleim
u n d Galle. Ich zwinge mich, alles
herunterzuschlucken.

»Wenn du nicht die Entscheidung triffst,
fällt die Wahl automatisch auf dich.«

Ein Augenblick der Schwärze, beinahe
wie Bewusstlosigkeit, zieht über mich
hinweg. Die Welt besteht aus Watte.

»Wieso?«

»Ich werde noch immer gejagt. Ich muss
diesen Leuten eine weitere Botschaft
schicken.«

»Das wird nicht funktionieren. Man
wird nicht auf Sie hören, begreifen Sie
denn nicht? Was Sie mit einem von uns
anstellen wollen, nützt Ihnen nichts. Sie
können damit nichts ausrichten!«

»Es wird geschehen. Die Frage ist nur:

Wer wird es sein?«

»Warum muss ich die Entscheidung
treffen?«

»Ich habe eine Münze geworfen. Du
hast gewonnen.«

Einen Augenblick lang kann ich nicht
sprechen. Ein Schluchzen steigt mir in
die Kehle. Ich kämpfe dagegen an.

»Wieso ... wieso bin ich hier, in diesem

Raum?«

»Ich werde ihn hereinholen, und dann
lasse ich euch beide fünf Minuten allein.

Du kannst ihm sagen, welche Wahl du
treffen wirst, oder auch nicht. Ich
überlasse es dir. Über das Thema Flucht
zu reden ist dir nicht gestattet. Wenn die
fünf Minuten um sind, komme ich zurück.

Ich bringe ihn wieder in sein Zimmer,
und dann werde ich dich nach deiner

Entscheidung fragen. Der Eingriff wird
eine Stunde später vorgenommen.«

Ich fühle mich in die Ecke gedrängt und
bin der Panik nahe. Ich kann kaum atmen.

Am schlimmsten von allem ist dieses

Wort: Eingriff.

Düster und steril. Ein nüchterner

Begriff, der für den Verlust des

Ichbewusstseins steht. Ein Wort wie ein

Skalpell, hell funkelnd. Metall, geformt
aus einem Albtraum.

»Warum
lassen

Sie
uns

Zeit
miteinander?«

Das ist die eine Waffe, die ich noch
habe, ob ich sie später noch einsetzen
kann oder nicht: meine Fähigkeit, ihn zu
begreifen. Wieso ist Dali Dali? Verbirgt
sich
hinter
der

Maske
des

Gewinnstrebens und der Nüchternheit
vielleicht doch etwas, das im Dunkeln
kichert und dem der Speichel aus dem

Mundwinkel läuft? Oder ist es ein
primitiveres Mantra: Ich töte, also bin
ich?

»Weil ich kein grausamer Mensch bin,

Nummer fünfunddreißig.«

Es sind stets die Grausamen, die das

Bedürfnis haben, das Gegenteil zu
beweisen. Ich merke mir seine Antwort
trotzdem.

Entpersönlichung
ist
lebenswichtig für ihn. Das zu wissen,
könnte nützlich sein.

Oder nur ein Gedanke, der mit dir in
der Dunkelheit stirbt.

»Genug

Fragen
jetzt.

Hast
du
verstanden, was ich dir gesagt habe?«

»Ja.«

»Sehr gut. Ich bringe ihn in Kürze
herein. Er bleibt mit dem Gesicht nach
unten auf dem Tisch liegen. Ich nehme
ihm die Augenbinde ab, damit er dich
sehen kann. Dann bringe ich dich zu ihm
hinüber, sodass du neben seinem Tisch
s t e he n kannst. Deine Füße werden
gefesselt sein, deine Handgelenke an
seinen

Tisch gekettet.

Hast
du
verstanden?«

Zeit, Zeit, ich brauche mehr Zeit!

»Ja, ich habe verstanden.«

Seine Antwort besteht darin, dass er
mich zurücklässt, ohne ein weiteres

Wo r t zu sagen. Er geht, um Leo zu
blenden und zu betäuben. Was soll ich
tun?

Die Panik lähmt mich beinahe, doch ich
wehre mich dagegen. Was sind die

Faktoren? Zähl sie auf.

»Erstens«, flüstere ich. »Er meint, was
er sagt. Zweitens: Ich kann entscheiden,
ob es Leo trifft oder mich selbst. Wenn
ich keine Entscheidung treffe, erwischt
es mich.«

Und das war es auch schon. Weitere

Faktoren gibt es nicht. Was soll ich tun,

Baby? Bitte, sag es mir. Hilf mir.

Baby antwortet nicht, und ich kann
weder die Blumenwiese noch das Licht
bewegen, hinter meinen Augen zu
erscheinen. Ich suche nach Worten aus
dem Munde von Barnaby Wallace, die
zu der Situation passen, doch alles, was
ich finde, ist nackte Angst.

Leos Gesicht tritt mir vor Augen, ein

Bild, das in schmerzhafter Klarheit
erstrahlt. Ich sehe ihn lächeln in dem

Flugzeug, in dem wir uns vor ein paar

Jahren kennengelernt haben, ein junger

Mann mit Ohrring, der darum kämpfte,
nicht in dem Establishment aufzugehen,
für das er arbeitete, und der erfüllt war
von dem Leben, das vor ihm lag. Er kam
voller Schwung in unseren Dunstkreis
u n d verließ uns als weiser, ernster

Mensch. Was wir ihm enthüllten, ließ
ihn
reifen, vielleicht zum Besseren,
wahrscheinlich zum Schlimmeren. Er ist
hier, weil er mich kennt.

Ich bin schlecht für junge, unschuldige

Menschen. Tauben setzen sich auf
meinen Finger und fallen tot herunter.

Matt und Alexa haben den Preis dafür
bezahlt, mich zu lieben. Alan vielleicht ebenfalls. Werde ich mir mit Leo mein

Leben erkaufen? Wird er für mein Baby
mit seinem Verstand zahlen?

Das Geräusch leiser Schritte, das von
der Tür kommt, reißt mich aus meinen

Gedanken. Dali trägt Wanderschuhe,
doch er bewegt sich wie eine Katze.

Wahrscheinlich ist Leo nackt, und seine
bloßen Füße sind auf dem Betonboden
nicht zu hören.

»Leg dich auf den Tisch, Nummer
sechsunddreißig.«

Leo murmelt etwas und - nehme ich
jedenfalls an - gehorcht. Ich frage mich,
was Dali uns da eigentlich injiziert. Ich
hatte immer angenommen, er müsse uns
hierher tragen.

Ketten klirren. Erneutes Gemurmel.

Stille. Dann wieder leise Geräusche auf

Stein, die sich mir nähern. Dali nimmt
mir die Augenbinde ab. Ich starre Leo
an. Seine Augen sind nur halb geöffnet,
der Mund steht weit offen. Speichel rinnt
ihm aus dem Mundwinkel.

»Ich bringe dich jetzt zu ihm. Bist du
bereit?«

»Ja.«

Er öffnet meine Fußschellen und
entfernt die Riemen um meine Taille.

»Ich mache jetzt deine Hände los. Du
wirst dich in eine sitzende Haltung
aufrichten, während ich hinter dir stehe.

Ich halte einen Elektroschocker in der

Hand. Wenn du zu fliehen versuchst oder
eine Bewegung machst, die mir nicht
gefällt, verpasse ich dir eins, kette dich
wieder an den Tisch und bestrafe dich
eine Stunde lang. Hast du verstanden,

Nummer fünfunddreißig?«

»Ja.«

Mir fehlt die Zeit, mich über seine

Gleichgültigkeit aufzuregen. Ich kann
den Blick nicht von Leo nehmen.

Dali löst meine Handschellen. »Setz
dich auf.«

Ich gehorche. Mir kommt der Gedanke,
dass mir meine Nacktheit mittlerweile
fast gleichgültig ist.

Er packt mich mit einer Hand im

Nacken. »Steh auf.«

Ich erhebe mich und schwanke ein
wenig. Mein Kopf ist ganz leicht.

»Geh.«

Ich gehe, bis wir an den Tisch kommen,
auf dem der besinnungslose Leo liegt.

»Hände
vorstrecken,

Handgelenke
aneinander.«

Er legt mir die Handschellen wieder an
und kettet mich mit einer weiteren an
einen Ring am Tisch.

»Ich werde jetzt deine Füße fesseln.

Wenn du versuchst, mich zu treten, wirst
du bestraft. Hast du verstanden?«

»Ja.«

Ja und ja. Ja, ich habe verstanden,
dass du mich in deiner Gewalt hast,
dass du ein Ungeheuer bist, und ja, ich
habe verstanden, dass die Hoffnung
h i e r einen langen, qualvollen Tod
stirbt.

Er legt mir die Schellen um die

Fußgelenke.

»Nummer sechsunddreißig wird bald zu
sich kommen. Es dauert vielleicht
zwanzig Minuten. Ich werde beobachten.

Du wirst deine fünf Minuten bekommen,
dann komme ich zurück.«

Er geht fort, und ich bleibe stehen und
starre auf Leo. Es tut mir weh, ihn so zu
sehen. Er ist jung, zu jung. Bin ich je so
jung gewesen? Ja. Ich war fast in seinem

Alter, als Alexa zur Welt kam. Es kommt
mir vor, als wäre es ein Lebensalter her.

Die Zeit vergeht. Leo öffnet die Augen
und schließt sie wieder. Einige Minuten
später schlägt er die Augen erneut auf
und blinzelt, um den Nebel zu
vertreiben. Ich wünschte, er könnte ewig
schlafen,
mit
einem
friedlichen

Babygesicht.

»Es tut mir schrecklich leid, Leo.« Ich
fange an zu weinen.

»Hallo ...«, sagt er mit schwerer Zunge.

Verwirrung spiegelt sich in seinen

Augen. »Was... ist hier los?«

Er ist bei Bewusstsein, aber sein

Verstand arbeitet noch schwerfällig.

»Ich bin mir nicht sicher. Er gibt uns
fünf Minuten zusammen. Keine Ahnung
wieso.«

Ich weiß nicht, warum ich lüge. Ich
habe noch keine Entscheidung getroffen,
doch eine verschlagene Stimme kriecht
in meinem Kopf herum, betörend und
unrein, flüsternd und raunend: Du hast
dich noch nicht entschieden? Bist du
d i r sicher? Weißt du nicht längst
schon, was du tun wirst?

»Wie geht es dir?«, frage ich.

»Beschissen. Ich ...« Er unterbricht
sich, schluckt. »Ich rede viel mit mir
selbst. Ich glaube, ich werde verrückt.«

»Ja.« Meine Stimme versagt.

»Hör auf zu weinen, Smoky. Wir haben
nur fünf Minuten. Verschwende sie nicht
mit Heulen.«

»Du hast recht, Leo. Erzähl mir von
deiner Freundin.«

»Christa?« Er lächelt. »Sie hat langes,
weiches braunes Haar und grüne Augen.

Eine verteufelte Kombination. Sie lacht
viel. Und sie findet mich toll. Kluges

Mädchen.« Das Lächeln verblasst. »Ich
wollte um ihre Hand anhalten. Aber ich
sehe sie wohl niemals wieder.« Er
seufzt. »Ich hatte mich wirklich auf die

Ehe gefreut. Ich wollte wissen, wie das
so ist.« Er schaut zu mir hoch. »Wie ist
es? Ist es cool?«

Entsetzt verkneife ich mir weitere

Tränen. Ein Strom von Antworten jagt
mi r durch den Kopf. Wie ist es? Eine

Sammlung
von

Augenblicken,
die
beständig vor mir herunterfallen wie die

Blätter im Oktober, helloranges Glück,
dunkelrote Wut, braune Normalität. Man
teilt ein Bett, tagein, tagaus, bei Tränen
und bei Sex, bei Lachen und bei Streit.

Dieses Bett wird eine Insel, wo die

Nacktheit eher wörtlich gemeint ist als
konkret, ein Ort, wo die großen

Entscheidungen getroffen werden, wo
neues Leben gezeugt und wo man selbst
erneuert wird.

Vor allem aber bedeutet Ehe, sofern sie
funktioniert, dass man nicht allein ist.

»Ja«, sage ich, unfähig, Leo das alles
mitzuteilen, »ja, es ist cool.«

Er nickt, die Wange an den Stahl
gedrückt. »Das dachte ich mir.« Er
schaut mich wieder an. »Ich muss dich
etwas fragen, Smoky, und dann muss ich
dir etwas sagen.«

Ich blicke zu der Kamera in der Ecke.

»Wir sind nicht allein.«

»Das spielt keine Rolle. Versprich mir,

Smoky ... wenn du hier herauskommst
und ich ende so wie Dana Hollister,
dann bring mich um. Ich will das meiner

Familie nicht antun, nicht Christa und
auch nicht mir selbst.«

»Bitte mich nicht um so etwas, Leo.«

»Wen soll ich denn sonst fragen?« Die

Verzweiflung
in
seiner

Stimme
entspricht der Angst in seinen Augen.

»Okay«, sage ich, um ihn zu beruhigen.

»Ich verspreche es.« Ich höre die leisen

Geräusche, als Dali näher kommt. Leo
hört sie ebenfalls. »Beug dich vor«,
drängt er mich. »Ich will nicht, dass er
es hört. Schnell!« Ich beuge mich zu ihm,
sodass mein Ohr direkt vor seinem

Mund ist.

»Es
war

Hollister«,
flüstert
er.

»Hollister muss Dali etwas gesteckt
haben. Sieh dir die Server an, mit denen

Hollister gearbeitet hat. Lass ...« Seine

Stimme bricht. »Lass jemanden, der sehr
gut ist, einen Blick darauf werfen. Ich
glaube, dort findest du etwas.«

»Aufstehen, Nummer fünfunddreißig«,
befiehlt Dali, als er den Raum betritt. Ich
küsse Leo auf die Wange und lege meine

Lippen an sein Ohr. »Es tut mir leid,

Leo. Es tut mir furchtbar leid.«

Was
tut
dir
leid?, fragt
die
verschlagene Stimme. Es sind nicht die
letzten Worte, die ich zu Leo sage. Aber
fast.

Kapitel 34

»Comes a Time, Baby. Das hat Neil

Young gesagt. Eine Zeit zu leben, eine

Zeit zu sterben. Eine Zeit, um verdammt
noch mal den Verstand zu verlieren.«

Baby ist still. Auf dieser Wiese gibt es
kein Licht mehr. Die Sonne wird vom

Mond verdeckt, an dessen kreisrundem

Rand ein Licht hervorschießt und die

We l t in sanft erhellte Schatten taucht.

Die Bäume haben keine Blätter mehr,
und die Äste biegen sich knarrend im
rauen, allgegenwärtigen Wind. Die

Blumen sind fort. Am Horizont steht eine

Staubwolke, Hunderte von Metern hoch,
und wälzt sich langsam auf uns zu. Baby
bleibt undeutlich und gesichtslos und ist
i n schummriges Licht getaucht, so wie
alles andere. Leo wurde vor einer

Woche vernichtet. Ich habe mich ihm
vorgezogen, rede mir aber ein, dass ich
sei ne Stelle eingenommen hätte, wäre
ich nicht schwanger gewesen. Ich weiß
nicht, ob das stimmt, aber es hält mich
davon ab, mich umzubringen.

»Entscheide dich«, hatte Dali gesagt,
sonst nichts.

Mit meinem Schweigen zögerte ich es
hinaus. Ich wusste, was ich sagen
würde, aber ich wollte es nicht sagen.

»Entscheide dich innerhalb von zehn

Sekunden, sonst trifft es dich selbst«,
drängte er.

»Zwingen Sie mich nicht dazu«,
flüsterte ich. »Fünf Sekunden.« Vier.

Drei. Zwei.

Und dann sagte ich: »Leo! Nehmen Sie

Leo, Sie Dreckskerl.«

Ich brach in Tränen aus und hörte auch
nicht auf zu weinen, als er meine

Handgelenke befreite und mich in die

Dunkelheit meiner Zelle schob, die nun
mein Zuhause war.

Seither
plagen
mich
furchtbare

Schuldgefühle, jede Minute, jede Stunde,
j e de n Tag. Ich träume von Leo. Von

Tommy, Bonnie oder Alan träume ich
nicht. Ich träume nur von Leo. Ich träume
von seinem Lächeln und muss zusehen,
wie es erschlafft, während ihm Speichel
vom Kinn zu tropfen beginnt und seine

Augen sich mit wogendem Nichts füllen.

Ich schlafe auf dem Rücken liegend ein
u n d erwache zusammengekrümmt wie
ein Fötus.

Nichts hat sich an meiner Umgebung
geändert. Ich atme Dunkelheit. Das

Rechteck aus Licht erscheint dreimal am

Tag. Ich esse. Ich scheide aus. Ich
trainiere.

Unter der Sonnenfinsternis und den

Sternen bei Tag spreche ich zu Baby,
und ich träume von Leo, der vergessen
hat, was ihn als Menschen ausmacht.

Manchmal taucht in diesen Träumen
auch Christa auf, seine Freundin. Sie
zeigt anklagend mit dem Finger auf mich
und lacht wie eine Hyäne, und dann hebt
sie Leo auf wie ein Baby und flüchtet in
einen Wald aus toten Bäumen. Ich suche
nach den kleinen Siegen, zu denen

Barnaby Wallace mir geraten hat, doch
in diesen Tagen ist jeder Sieg bitter.

»Wann wirst du dich zeigen, Baby? Und
was geschieht dann?«

Bei

Alexa
sah
man
mir
die

Schwangerschaft erst im vierten Monat
an.

Was
wird Dali
mit
einer
schwangeren

Gefangenen
anstellen?

Hatte er schon damit zu tun? Ich bin mir
sicher, und ich will die Antwort gar
nicht wissen. Dali betet den Gott des

Pragmatismus an. Er wird tun, was am
kostengünstigsten ist.

»Vielleicht darf ich dich behalten.« Mir
schaudert bei dem Gedanken, dass Dali
fort ist, wenn bei mir die Wehen
einsetzen.

In
der

Dunkelheit
zu
entbinden, blind nach meinem Kind zu
tasten, es an meine Brust zu führen, ohne
je sein Gesicht gesehen zu haben.

»Bleibst du deshalb so undeutlich,

Baby? Vielleicht kann ich dir keine

Gestalt geben, weil ich nicht sicher bin,
ob du jemals eine haben wirst.« Baby
schweigt.

In meinem Traum stöhne ich. Ich bin
umgeben von Schwärze. Dann reiße ich
d i e Augen auf und erwache, wieder
umgeben
von

Schwärze.

Die

Unwirklichkeit ist eine bessere Welt.

Ein weiterer Tag vergeht, ehe Dali
wiederkommt. Das Licht blendet mich
ein paar Sekunden lang, ehe er mich mit
dem Elektroschocker betäubt. Ich stürze
i ns Nichts. Als ich aufwache, stehe ich
ihm gegenüber. Der Tisch kann offenbar
i n eine senkrechte Position gekippt
werden. Dali mustert mich. Er trägt
s e i n e Skimaske,

Jacke
und

Wanderschuhe.

»Wie es aussieht, hattest du doch recht.

Ich werde weiterhin gejagt, Nummer
fünfunddreißig.

Diese

Leute
sind
hartnäckig.« Ich sage nichts. Ich habe zu
große Angst.

»Du wirst zu einer Belastung für mein

Geschäft. Ich muss dich loswerden.«

»Nein, bitte ...«, krächze ich. Das

Entsetzen schnürt mir die Kehle zu.

»Du meinst, ich werde den Eingriff an
dir vornehmen, Nummer fünfunddreißig?

Aber nein, das werde ich nicht.«

Die Erleichterung, die mich erfasst, ist
so tief, dass ich beinahe die Gewalt über
meine Blase verliere. Mir wird klar,
dass ich eher sterben würde, als in
diesem Zustand mein Baby zur Welt zu
bringen. Leo hatte recht.

»Werden Sie mich töten?«, frage ich.

»Nein, ich werde dich freisetzen.«

»Was bedeutet das?«

»Ich werde mir etwas nehmen, was
mich
an
dich
erinnert,

Nummer
fünfunddreißig«, fährt er fort, ohne auf
meine Frage einzugehen. »Du wirst
weiter deinen Beruf ausüben können,
aber was ich tun werde, wird als ein
letztes Exempel für dich und andere
dienen. Solange man mich jagt, werde
ich euch bestrafen.«

Er hatte seine Hände hinter dem Rücken
gehalten. Jetzt holt er sie nach vorn, wo
ich sie sehen kann. Sie stecken in

Handschuhen, und in der Rechten hält er
ein Messer. Er sagt nichts weiter. Er
geht zur Seite und trennt mir mit einer
einzigen Bewegung den kleinen Finger
der rechten Hand ab, direkt unter dem
ersten Knöchel.

Ich schreie und schreie. Ich kann nicht aufhören. Mein Bewusstsein schwindet.

Diesmal brauche ich keine Hilfe.

In diesem Augenblick sehe ich es
wieder - Dalis körperliches Merkmal,
das ich vor Tagen bemerkt hatte, ohne es
fassen zu können. Und ich weiß endlich,
was es ist, ehe die Besinnungslosigkeit,
diese willkommene Schwester, mich
wieder verschlingt.

»Jemand soll einen Rettungswagen
rufen!« »Was ist denn mit ihr?«

»Mein Gott, haben Sie ihr Gesicht
gesehen?« »Vergessen Sie das Gesicht -
was ist mit ihrem Finger?«

Die Stimmen schwellen an und ab, so
wie die Betäubungsmittel in meinem

Blut und der Schmerz in meinem Finger
an- und abschwellen.

Unter mir ist Beton. Mein Mund ist so
trocken, als wäre er mit Staub gefüllt.

Um mich herum stehen Unbekannte mit

Handys und mustern mich mit besorgten

Blicken.

Ich sehe eine Frau, die wie meine

Mutter aussieht, und strecke ihr die

Arme entgegen.

»Bitte ...« Mehr bringe ich nicht hervor.

Sie zögert. Dann kommt sie zu mir und
zieht mich an sich. Sie ist nicht meine

Mutter, aber das ist niemand.

Kapitel 35

Die Tür fliegt auf. Bonnie stürmt ins

Krankenzimmer und wirft sich in meine

Arme. Sie schluchzt und zittert am
ganzen Leib. »Smoky!«

Ich ziehe sie an mich und nehme den

Duft ihres Haares in mich auf, während
ich ihr die Lippen auf den Scheitel
drücke.

»Mit mir ist alles okay, Schatz. Alles
okay.«

Soweit man das sagen kann, stimmt es
sogar. Dali hat mich in der Nähe des

Hollywood Boulevard nackt auf einen

Bürgersteig geworfen. Die Frau, die wie
meine Mutter aussah, übergab mich den

Rettungssanitätern, und dann hörte ich
d a s Heulen
der

Sirenen
des

Rettungswagens, als ich ständig in

B e w u s s t l o s i g k e i t versank,
um

Augenblicke später wieder daraus zu
erwachen. Mein Fingerstumpf musste
operiert werden, doch eine Vollnarkose
wies
ich
trotz
aller
ärztlichen

Überredungsversuche wegen meines

Babys zurück. Die Behandlung des

Knochens war schmerzhaft, aber ich ließ
es über mich ergehen. Die Ärzte hielten
mich für verrückt, konnten mich aber
nicht
umstimmen.

Als

Tommy
schließlich einsah, dass ich niemals
nachgeben würde, stellte er sich auf
meine Seite.

Das Baby, wurde mir versichert, lebe
noch. Ich habe mir auch keine Sorgen
gemacht, keine wirklichen Sorgen, denn
ich hatte es in mir gespürt, dieses
schwache Bewusstsein, mit dem ich so
oft gesprochen hatte, das nun aber
schwieg. Obwohl ich wusste, dass alles
nur Selbsttäuschung und Traum gewesen
war - ich hätte es gemerkt, wenn mein

Baby gestorben wäre.

Eigenartigerweise sind es nicht der

Verlust des Fingerglieds oder die neuen

Narben auf meinem Rücken, die ich als
größte Verletzung empfinde, sondern
dass Dali mir den Kopf kahl rasiert hat,
ehe er mich mittags auf den Bürgersteig
warf. Das ist das Schlimmste.

Abgesehen von Leo natürlich.

Aber daran kann ich jetzt noch nicht
denken. Auf keinen Fall. Das ist ein
bodenloser, dunkler Ozean, der nur
darauf
wartet,
mich
in
seine
unergründlichen Tiefen zu ziehen.

»Entschuldige,
dass
du
warten
musstest«, flüstere ich Bonnie zu. »Ich
w ar noch nicht so weit, mich sehen zu
lassen.«

Sie nickt an meiner Brust. Sie versteht.

Natürlich versteht sie. Tommy setzt sich
neben das Bett und blickt aus dem

Fenster in den Frühaprilhimmel. Seit
meiner Rückkehr ist er sehr, sehr still
gewesen. Ich finde einfach keine

Verbindung zu ihm.

Das FBI und das LAPD haben die Stadt
auf den Kopf gestellt, als sie nach mir
suchten. Kein Kompetenzgerangel, keine

Klagen wegen Überstunden. Jeder hat
getan, was er konnte, weil jeder Cop die

Wahrheit kennt: Es kann jederzeit einen
selbst treffen. In dieser Hinsicht hatte

Dali richtig vermutet, nur die Reaktion
hatte er falsch eingeschätzt.

Mein
eigenes

Team
hat
kaum
geschlafen, angetrieben von einem
verbissenen

AD Jones, dem immer
wieder die Sicherung durchbrannte und
der mehr brüllte, als dass er sprach.

Doch sie haben nichts gefunden. Ich
mache ihnen deshalb keine Vorwürfe,
aber dass es so ist, hilft nicht gerade
gegen meine Albträume. Wenn ich allein
bin, lässt ein Gedanke mich niemals los:

Wenn Dali mich nicht freigelassen hätte,
wäre ich noch immer dort.

Im Dunkeln.

Eine Woche nachdem man mich
aufgefunden hatte, verlasse ich das

Krankenhaus. Die Ärzte raten mir zwar
davon ab, sind aber nicht allzu
beharrlich. Ich habe den Eindruck, dass
ihre

Bedenken
nicht
so
sehr
medizinischer Art sind, sondern dass sie
sich absichern wollen. Ich bin eine
prominente schwangere FBI-Agentin,
die ein Opfer von Entführung und

Verstümmelung
geworden
ist.

Wahrscheinlich befürchten die Ärzte,
gelyncht zu werden, wenn mit mir etwas
schiefgeht.

»Bist du dir sicher?«, fragt Tommy,
nachdem er mir in den Wagen geholfen
hat. Bonnie sitzt hinten, wachsam und
still.

»Ich muss endlich wieder etwas tun,

Tommy, sonst drehe ich durch. Fahr
mich nach Hause, und dann bring mich
ins Büro.«

Leo ist der Tropfen gewesen, der das

Fass zum Überlaufen gebracht hat. Ich
habe ihn gestern besucht. Er lag auf
seinem Bett und starrte ins Nichts.

Ernährt wurde er über einen Schlauch.

Diverse automatisierte Peinlichkeiten
k ü m m e r t e n sich
um
seine

Körperfunktionen.

Ich
habe
seine

Freundin kennengelernt.

»Hallo«, sagte sie zu mir. »Ich bin

Christa.«

Ich wusste nicht, was ich antworten
sollte, aber ich wusste, was sie
brauchte. Ich schloss sie in die Arme.

Sie ließ mich eine Zeit lang mit Leo
allein. Ich starrte auf ihn, erdrückt von

Taubheit und Selbsthass und dem

Gefühl, schmutzig zu sein - ein Gefühl,
das ich einfach nicht abschütteln konnte.

»Es tut mir so leid, Leo«, sagte ich.

Mehr fiel mir nicht ein. Was sollte ich
auch sagen? Ich hatte ihn für mich und
mein Kind geopfert, und er würde es nie
erfahren. Wahrscheinlich war er in dem

Glauben gewesen, ich wäre eine

Freundin, der er vertrauen könne, als

Dali ihn ins ewige Vergessen schickte.

Ich beugte mich vor und küsste ihn auf
die Stirn. Sie war warm und trocken, als
wäre sie aus lebendigem Papier. »Ich
werde ihn finden, Leo, und ich werde
ihn töten. Das verspreche ich dir.«

Als ich das Krankenzimmer verließ,
dachte ich an das andere Versprechen,
das Leo mir abgerungen hatte.

Mein eigenes Zuhause kommt mir
surreal vor. Die Zelle ist mir noch
immer greifbarer als meine eigenen vier

Wände, und das erneuert meinen Hass.

»Möchtest du Kaffee?«, fragt Bonnie.

Sie beobachtet mich. Ich kenne dieses

Verhaltensmuster aus der Zeit, nachdem

Sands mich überfallen hatte. Bonnie
macht sich Sorgen, ich könnte vor ihren

Augen schlappmachen. Und wer weiß,
vielleicht passiert das noch.

»Kaffee wäre großartig, Schatz. Ich
habe einen Monat lang keinen Kaffee
getrunken.«

Bonnie verschwindet in der Küche.

Tommy steht wieder am Fenster und
star r t auf irgendetwas, das ich nicht
sehen kann. Ich wünschte, ich könnte zu
i h m durchdringen. Seine Distanz ist
keineswegs kühl, und ich spüre seine

Liebe,
doch ein Teil von ihm ist
woanders.

»Hast du das Ibuprofen bekommen,

Tommy?«

Schlagartig findet er ins Hier und Jetzt
zurück und ist ein wenig verärgert. »Ja

... tut mir leid. Ich habe es heute Morgen
geholt. Ich bin sofort wieder da.« Er eilt
die Treppe hinauf.

»Hier ist der Kaffee, Smoky«, sagt

Bonnie und bringt ihn mir. Ich nehme die

Tasse und nippe daran. »Himmlisch«,
sage ich. Und das ist er wirklich.

Tommy kehrt mit einer Flasche Advil
zurück. Die Ärzte haben mir Percocet
angeboten, aber ich habe das stärkere

Schmerzmittel
wegen
des

Babys
abgel ehnt. Ich möchte nicht einmal

Ibuprofen nehmen, aber die Schmerzen
sind zu hartnäckig.

»Wie viele?«, fragt Tommy.

»Zwei.«

Er öffnet die Flasche und gibt mir die

Tabletten. »Möchtest du Wasser?«

»Danke, ich nehme den Kaffee.«

Ich spüle die Tabletten mit Kaffee
herunter. Sie werden nicht viel helfen,
aber das ist in Ordnung. Ein bisschen

Schmerz ist mir durchaus willkommen.

E r hilft mir, mein Ziel im Auge zu
behalten.

Dali zu töten.

»Hat du Hunger?«, fragt Tommy.

»Nein, ich habe im Krankenhaus
gegessen. Die alten Witze über das

Krankenhausessen gehören immer mehr
ins Reich der Legende. Ich habe ein paar
gute Mahlzeiten bekommen.«

Er nickt, sagt aber nichts, sondern blickt
wieder zur Seite. Die Distanz zwischen
uns wird größer. Ich stehe auf, die

Kaffeetasse in der Hand.

»Komm mit mir nach oben, Tommy.

Hilf mir, mich anzuziehen.«

»Also, was ist los?«, frage ich ihn,
nachdem die Tür zu ist. »Was meinst
du?«

Ich trete zu ihm. Er nimmt mich in die

Arme und drückt mich fest an sich,
achtet aber auf meinen verletzten Finger.

Ich rücke ein Stück von ihm weg und
schaue zu ihm hoch. »Du bist hier, aber
gleichzeitig bist du woanders.«

Er tritt vorsichtig zurück und versucht,
meinem Blick auszuweichen, ehe ich den

Widerstreit in seinen Augen entdecke.

»Ich ...« Er runzelt die Stirn. »Ich bin es
nicht gewöhnt, dass mir die Worte
fehlen.«

Ich setze mich aufs Bett und klopfe auf
die Stelle neben mir. Tommy kommt
meiner Aufforderung nach und setzt sich.

Ich betrachte ihn von der Seite, während
er an die Wand starrt.

»Ich versuche herauszufinden, wie ich
meine Wut loswerde, Smoky«, sagt er.

»Wahrscheinlich gibt es nur eine

Lösung. Ich muss den Mann töten, der
dich mir weggenommen hat ... mir und

Bonnie. Aber das belastet mich.« Er
schüttelt den Kopf. »Ich bin nicht wie

Kirby.

Wenn
ich
diese

Grenze
überschreite, könnte es Folgen für mich
haben. Das will mir einfach nicht aus
dem Kopf«

Ich ergreife seine Hand. »Geht mir
genauso. Aber ich mache mir deswegen
keine Gewissensbisse.«

Er schaut mich an, als sähe er mich zum
ersten Mal. »Wieso nicht? Wie kommt
das?«

»Weil vor ein paar Jahren ein Mann in
mein Haus kam und mir mein Leben und
mein Gesicht geraubt hat. Kurze Zeit
später hätte ein anderer Mann beinahe

Callie ermordet, und er nahm Bonnie als

Geisel, während er zusah, wie ich mir
auf seine Anweisungen hin das Gesicht
zerschnitt.« Ich umklammere seine Hand.

»Aber weißt du, was mich trotz allem
nachts schlafen lässt? Was mir ein
bisschen Trost spendet?« »Nein.«

»Dass diese beiden Männer tot sind.

Dass ich selbst sie getötet habe. Das ist
von nun an die Strafe, Tommy. Wer sich
an meiner Familie vergreift, muss
sterben.«

»Auch
wenn
es

Mord
bedeutet?« »Auch dann.«

Mich beschleicht der Gedanke, dass
unsere Wege sich hier und jetzt trennen
könnten. Diese moralische Bürde könnte
für Tommy zu schwer sein. Und er ist
nicht der Mann, der von seinen

Prinzipien abrückt.

Er hebt meine Hand an die Lippen und
küsst sie. »Damit kann ich leben.«

Was er dann tut, hätte ich als Letztes
erwartet: Er weint. Die Tränen, die auf
meine Haut tropfen, sind ein lautloser

Ausdruck seines Kummers. Ich bin wie
versteinert. Mir ist, als wäre ich Zeuge
von etwas Unnatürlichem, das nicht sein
soll, nicht sein darf, wie eine schwarze

Sonne am Himmel oder ein Kind mit
einem Messer in den Händen und einem

Grinsen im Gesicht.

Es ist so schnell vorüber, wie es
begann. Er küsst wieder meine Hand,
reibt sich das Gesicht und steht auf.

Dann hilft er mir beim Anziehen, wo ich

Hilfe
brauche.

Er
holt
meine

Ersatzpistole aus dem Waffentresor.

Zum Schluss reicht er mir mein Handy.

»Dali hat es bei dir gelassen, zusammen
mit
deiner

FBI-Dienstmarke.

Die

Techniker haben es überprüft. Es ist
sauber.«

»Danke.«

Ich betrachte mich im Spiegel und
verziehe vor Abscheu das Gesicht.

»Was bin ich hässlich!«

Tommy steht hinter mir und bedeckt
meinen kahlen Schädel mit seinen
schwieligen, aber liebevollen Händen.

Dann küsst er mich auf den Scheitel.

» D u lebst. Das Haar wächst wieder.

Und du bist niemals hässlich.« Er tritt
zurück und schaut auf die Uhr. »Wir
sollten machen, dass wir wegkommen.

Ich warte unten auf dich.«

Ich
bleibe
allein
mit
meinem

Spiegelbild.

Tommys

Worte
sind
unzureichend, zugleich aber mehr, als
ich brauche. Meine Bestürzung kommt
aus dem Bauch; sie wird stets meine
erste Empfindung sein, bis mein Haar
nachwächst. Aber dann werde ich daran
denken, was Tommy gesagt hat, und
seine Worte werden mir Trost schenken,
so wie die Tränen, die er um mich
geweint hat und über die wir nie wieder
reden werden, wie ich weiß. Sie waren
ein Geschenk, das ich in Ehren halten
werde - und für das ich töten würde.

Kapitel 36

»Schnuckelchen!«

»Boss-Lady!«

»Smoky!«

Nur James schweigt, doch sein Blick
haftet länger als gewöhnlich auf mir.

Vermutlich ist das seine Art, mich
willkommen zu heißen.

Alan trägt den Arm in einer Schlinge.

Dali ist gütig zu ihm gewesen, nur zwei

Kugeln: eine in die Schulter, die andere
oben in die Brust. Das bringt mich zu der

Frage, wieso er gütig zu Alan war, aber
nicht zu mir. Warum? Er wusste, dass

Alans Wunden nicht tödlich waren.

Wieso hat er mich gequält, indem er die

F r a g e offenließ,
ob

Alan
daran
gestorben war?

»Ich bin mir ja nicht sicher, ob dir
dieser übertrieben breite Mittelscheitel
steht, Boss«, sagt Kirby und beäugt mich
kritisch. »Zu viel Fischbauchweiß.«

»Kirby«, ermahnt Callie sie. Es ist
kaum zu glauben, aber Callie hindert
jemanden daran, mich auf den Arm zu
nehmen.

»Nur die Ruhe, Callie«, sage ich. »So
zerbrechlich bin ich nun auch wieder
nicht.«

Jedenfalls nicht, solange das Licht
brennt. »Aha«, sagt Callie.

Kirby schlägt Callie auf den Arm. »Sie
hat sich Sorgen um dich gemacht. Eine
große alte Softy ist sie, genau wie ich
vermutet habe.«

»Schlag mich noch mal, und wir werden
schon sehen, wie soft ich bin«, erwidert

Callie und wirft das Haar zurück.

Kirby grinst. »Das ist mein Stichwort.

Ich musste einfach Hallo sagen und
sehen, wie sie ankommt. Jetzt kümmere
ich mich erst mal um meine Jungs.« Sie
bleibt stehen, als sie an mir vorbeigeht,
und stößt mich mit der Hüfte an.

»Vielleicht nennen wir dich jetzt >Neun-

Finger-Barrett<. Was hältst du davon?«

Sie ist zur Tür hinaus, ehe ich etwas
erwidern kann.

Ich bin mit meinem Team allein.

Nüchternheit setzt ein. Kirby wird
gemocht, aber sie ist keine von uns. Zeit,
dass wir unser wahres Gesicht zeigen.

»Zu schlimm mit dem Jungen«, sagt

Alan.

Callie seufzt. »Leo hatte sich zu einem
guten Mann entwickelt.«

»Wir werden ihm nicht gerecht, indem
wir darüber reden«, sagt James und
schneidet uns mit einer Ungeduld das

Wort ab, die ein bisschen zu scharf ist.

Als ich ihn anschaue, glaube ich in
seinen Augen einen Funken von Trauer
z u entdecken, der im nächsten Moment
schon
wieder
verschwunden
ist.

»Schnappen wir uns den Hurensohn, der

Leo das angetan hat. Du bist unsere beste

Zeugin, Smoky. Was kannst du uns über
ihn sagen?«

Ich werde euch alles sagen bis auf
eines: Das, was ich gesehen habe.

Wieso? Ich weiß es noch nicht. Es ist
ein Gefühl, ein Wispern in meinem

Unterbewusstsein.

»Wir übersehen etwas an ihm ... an
dem, wer er ist«, beginne ich.

»Widersprüche. Die Autounfälle. Die

Fingerabdrücke.

Dass
er

Heather

Hollister und mich gehen ließ. Wenn er
tatsächlich so nüchtern und pragmatisch
ist, wie wir vermuten, müssen wir davon
ausgehen, dass er alles absichtlich getan
hat. Dass es irgendeinem höheren Ziel
dient. Dem könnte man entgegenhalten,
dass wir von Anfang an falsch gelegen
haben.«

Ich erzählte ihnen alles über meine

Gefangenschaft, woran ich mich erinnern
kann. Die sonnige Blumenwiese und die
theologischen Diskussionen mit Baby
lasse ich aus.

»Wieder dieser Sadismus«, sagt James.

»Dass er dir den Finger abtrennt, passt
nicht ins Bild.«

Alan zuckt mit den Schultern. »Was er
tut, ist reichlich verdreht. Vielleicht ist

Sadismus der Altar, an dem er opfert,
und das Profitstreben ist nur ein Nebel,
in dem er die Wahrheit verbirgt. Sogar
vor sich selbst.«

»Viele dieser Psychotiker entwickeln

Selbsttäuschung zu einer Kunstform«,
sagt Callie.

Außer denen, die sich nicht schämen
für das, was sie sind.

Nichts von dem, was ich beobachtet
habe, deutet darauf hin, dass Dali in die

Kategorie
gehört,
die

Callie
angesprochen hat. Er weiß, was er ist,
und er macht sich keine Sorge über das
nächste Leben.

»Das alles führt uns im Augenblick
nicht
weiter«,
erkläre
ich.

»Konzentrieren wir uns auf das, was Leo
mir gesagt hat. Er glaubte, Hollister hätte

Dali einen Tipp gegeben.«

»Wie es aussieht, müssen wir mit

Hollister mal unter vier Augen reden«,
sagt Alan.

»Leo sagte außerdem, dass ein guter

Computerfachmann sich die Server
ansehen soll, zu denen Hollister an
seinem Arbeitplatz Zugang hatte. Er
meinte, wir könnten dort vielleicht etwas
finden.«

James nickt nachdenklich. »Vielleicht
hat Dali einen Fehler begangen. Im
digitalen Zeitalter ist es beinahe
unmöglich, keine Spur zu hinterlassen.

Vielleicht wusste er das. In dem Fall
wusste er dann auch, dass er seine

Spuren nur dann gut verwischen kann,
wenn er sich der Hilfe von Leuten
versichert, die dazu in der Lage sind.«

»Ich kann dir nicht folgen.«

Er winkt ab. »Bloß eine Vermutung.

Callie und ich sollten einen Techniker
darauf ansetzen. Wir besorgen den

Durchsuchungsbeschluss. Du und Alan,
ihr solltet Douglas Hollister befragen.«

»Wer ist eigentlich gestorben, dass du
jetzt der Chef bist?«, sagt Alan.

»Liege ich denn falsch?«, erwidert

James.

»Nein,

James«,
sage
ich.

»Die

Aufgabenteilung ist korrekt. Fangen wir
a n. « Mein Handy klingelt. »Barrett«,
antworte ich.

»Wer zum Teufel hat Sie diensttauglich
geschrieben?«, fragt AD Jones. »Das
war ich wohl selber, Sir.« »Das ist zu
früh.« »Sir...«

»Sie kommen sofort zu mir rauf.«

Ich stecke das Handy in die Hülle
zurück und mache mich auf den Weg.

»Ich muss den AD sprechen, Alan«, sage
sich über die Schulter. »Wir treffen uns
im Foyer.«

»Viel Glück!«, ruft er mir nach.

»Herr im Himmel«, sind AD Jones'

erste Worte, als er mich sieht.

»Nein, ich bin's nur, Sir«, witzle ich
und
setze
mich
auf
einen
der

Ledersessel.

Jones ist aufgestanden, als ich durch die

Tür gekommen bin. Nun nimmt er
wieder Platz. Er betrachtet mich so
lange und eingehend, dass es mir
unangenehm ist.

»Machen Sie doch ein Foto, Sir. Davon
haben Sie länger etwas.«

Das bringt mir einen mürrischen Blick
ein.

»Von
dummen

Bemerkungen
abgesehen, Smoky, was machen Sie
hier? Ich habe Ihren Bericht gelesen,
wenn man das einen Bericht nennen
kann.

Sie
haben
vier

Wochen

Gefangenschaft und Folter hinter sich.

Ihnen wurde ein Fingerglied abgetrennt,
und Sie sind kahl wie eine Billardkugel
und außerdem noch schwanger.«

»Vielen Dank, dass Sie mich daran
erinnern, Sir.« Allmählich verliere ich
d e n Humor, was den Verlust meines

Haares angeht.

Er reibt sich mit beiden Händen durchs

Gesicht, seufzt tief und schaut mich
wieder an. Ich kann sehen, wie er
versucht, sich unter Kontrolle zu halten.

»

S
i
e haben
verbindlichen

Genesungsurlaub, Smoky.«

»Davon lasse ich mich nicht abhalten,

Sir.«

Wut lodert in seinen Augen auf, doch er
zwingt sie nieder. »Warum?«

»Weil ich verrückt werde, wenn ich
nicht an seiner Festnahme arbeiten kann.

Eine andere Antwort werden Sie nicht
bekommen.«

Er versucht es mit einem mitfühlenden

Gesichtsausdruck. Er steht ihm nicht gut;

Jones ist einfach nicht dafür geschaffen.

»Das verstehe ich, Smoky. Ich verstehe
es wirklich. Aber es tut mir leid. Sie sind auf bezahltem Genesungsurlaub, bis
ein

Seelenklempner

Sie
wieder
dienstfähig schreibt.«

Zorn erfasst mich so unvermittelt und
mit solcher Wucht, dass mir ein bisschen
schwindlig wird. Ich versuche, mir
nichts anmerken zu lassen, doch ein
wenig Bitterkeit sickert dennoch in
meine Stimme.

»Ich kann den Befehl nicht befolgen,

Sir.« Die Wörter klingen wie Fels, der
über Fels knirscht.

Jones zeigt mit dem Finger auf mich.

»Sie werden verdammt noch mal die

Befehle befolgen«, brüllt er mich an,

»oder ich lasse Sie aus dem Gebäude
entfernen!« So viel zu seinem Mitgefühl.

»Sie können mich mal!«, rufe ich und
springe auf. Es drängt mich, ihm noch
mehr an den Kopf zu werfen, doch eine
innere Stimme warnt mich: Halte es
zurück, sonst passiert etwas, das du
nicht wiedergutmachen kannst.

AD Jones springt ebenfalls auf. So
wütend habe ich ihn noch nie erlebt.

»Nennen Sie mir einen einzigen guten

Grund, Sie nicht zu feuern!«

»Weil ...« Meine Stimme schwankt. Ich
packe die Schreibtischkante und sehe

Jones in die Augen. »Weil er in unsere

Welt gekommen ist und zwei von uns
verschleppt hat und einer davon nicht
mehr wiederkommt. Dafür muss er sich
verantworten. Nichts und niemand wird
mich daran hindern, ihn zur Strecke zu
bringen.«

Ich sehe, wie Jones mit sich kämpft. In
diesem

Augenblick
möchte
er
irgendetwas zerstören, aber nicht mich.

Er lässt sich auf den Sessel sinken.

»Scheiß drauf«, sagt er, und seine

Stimme ist mit einem Mal müde und
erschöpft. »Und scheiß auf Sie. Raus mit

Ihnen. Schnappen Sie ihn.« Er sieht mich
nicht
an. »Wenn Sie es versauen,
schmeiß ich Sie raus.«

Ich bin so erstaunt, dass es meine Wut
für einen Moment erstickt. »Gut«,
antworte ich.

Jones scheint es egal zu sein. Es kommt
keine weitere Reaktion, also drehe ich
mich um und gehe zur Tür. Als ich noch
einmal über die Schulter blicke, sehe
ich, dass er mir hinterherschaut. Die

Traurigkeit in seinen Augen erschreckt
mich. Er sieht aus, als betrauerte er jetzt
schon meinen Verlust.

Wieso? Weiß er mehr als ich?

Kapitel 37

»Hartes Gespräch?«, fragt mich Alan,
als ich losfahre. Er hat angeboten, sich
hinters Lenkrad zu setzen, aber ich
brauche das bisschen Ablenkung, das
mir das Fahren verschafft.

»Er wollte, dass ich zu Hause bleibe.

Er hat es sogar befohlen.« »Und?«

»Ich habe mich geweigert. Er hat
nachgegeben.«

Alan
macht
ein
zweifelndes Gesicht. »Einfach so?«

Meine Hände krampfen sich um das

Lenkrad. Mein verstümmelter Finger
pocht. »Nein. Er hat gesagt, er feuert
mich, wenn ich es vermassle. Könntest
du
mir zwei Advil aus meiner

Handtasche holen?«

Er reicht mir zwei Pillen, nachdem er
ein wenig in der Handtasche gewühlt
hat. Ratschläge bietet er mir nicht, nur

Schweigen. Gemeinsam beobachten wir,
wie die Straße unter uns verschwindet.

Der Himmel ist so, wie Kalifornien ihn
bereitwillig
anbietet:

hoffnungsvoll,
ewig blau, von der Sonne gesegnet.

Wir halten auf dem Gefängnisparkplatz.

Er ist nur zur Hälfte gefüllt. Eine

Handvoll Frauen, einige mit Kindern an
der Hand, kommen aus dem Gebäude
oder steigen aus ihren Wagen und gehen
zum Eingang. Keine sieht besonders
glücklich aus. Der Himmel scheint hier
weniger blau zu sein, und die Sonne
wirkt düster und leuchtet nicht ganz so
hell.

»Lauschiges Plätzchen«, stellt Alan fest.

»So einen Knast muss man einfach
lieben.«

»Ja. Ein gutes Plätzchen für ihn.«

»Stimmt«, sagt Alan. »Und andere von
seiner Sorte. Hör mal, Smoky ...« »Was
ist?«

»Wenn wir diesen Fall abgeschlossen
haben, höre ich auf. Ich gehe in

Pension.«

Ich reiße erschrocken den Kopf zu ihm
herum. »In Pension? Warum?«

Alan blickt mich an, mit einer Mischung
aus Mitleid und Unglaube. »Warum,
fragst du? Ist das dein Ernst?« Er hebt den Arm in der Schlinge. »Es ist schon
wieder geschehen, Smoky. Ich bin
angeschossen worden. Leo wurde ein

Stück von seinem Hirn ausgeschabt. Du
hast einen halben Finger verloren und
bist
gefoltert worden, während du
schwanger warst, gottverdammt noch
mal.« Er schüttelt mit Nachdruck den

Kopf. »Es geht nicht mehr. Der Preis ist
zu hoch. Du solltest auch darüber
nachdenken.«

»Aufhören? Niemals.«

»Warum? Was ist so wichtig an diesem

Job, dass du ihn nicht hinter dir lassen
kannst? Du hast mehr als deine

Schuldigkeit getan.«

Ich drehe die Hände am Lenkrad und
überlege mir meine Antwort genau.

»Früher habe ich diesen Job gemacht,
weil ich wusste, dass das Böse existiert,
verstehst du? Ich spreche hier nicht von

Moral oder Religion. Ich spreche von

Erkenntnis. Von Gewissheit. Ich weiß,
es gibt Menschen auf dieser Welt, die
nur existieren, um andere zu verletzen.

Ich kann nicht einfach so tun, als wäre es
nicht so. Ich muss etwas dagegen tun.«

Mein Fingerstumpf beginnt heftig zu
pochen. Ich hoffe, das Schmerzmittel
wirkt bald. »Ich habe Angst, zu Hause
mit mir allein zu sein. Wenn ich diesen

Job nicht mehr hätte, müsste ich zu viel

Zeit mit mir selbst verbringen.«

»Aber du liebst deinen Mann und deine

Tochter und wirst bald dein Baby
großziehen. Keine schlechte Sache für
den Ruhestand, wenn du mich fragst.«

»Ich weiß, du meinst es gut, Alan, und
ich
verspreche
dir,
darüber
nachzudenken. Aber jetzt muss ich mich
ganz darauf konzentrieren, diese Sache
hier zu Ende zu bringen. Kann ich mich
auf dich verlassen?«

Er nickt. »Bis die Kühe nach Hause
kommen. Machen wir den Hurensohn
fertig.«

Hollister hat sich verändert, und nicht
zu
seinem

Vorteil.

Wenn
sein

Zusammenbruch während des Verhörs in
seinem Haus begonnen hat, so ist er hier
abgeschlossen worden.

Blaue Flecken zieren die rechte Hälfte
seines Gesichts. Ihm fehlen je vier obere
und untere Vorderzähne. Seine Haut ist
grau, und in seinen Augen stehen

Verzweiflung und Irrsinn.

»Gut sehen Sie aus, Hollister«, sage
ich. Es ist grausam, aber ich kann nicht
anders, und ich will es auch gar nicht.

Ich zeige auf die Prellungen. »Hat Ihnen
das ein Freund geschenkt?«

Hass
verdrängt

Hollisters

Verzweiflung. »Fick dich, blöde Kuh.«

»Haben Sie schon einen Geliebten hier?

Lassen Sie mich raten. Er hat Ihnen die

Zähne ausgeschlagen, damit sein Ding
besser in Ihren Mund passt.«

Alan blickt mich entsetzt an und legt mir
warnend die Hand auf den Arm, doch
ich will Hollister verletzen, will ihm
wehtun, und sein Gesicht verrät mir,
dass ich einen Volltreffer gelandet habe.

»Du Drecksau!«, kreischt er. Tränen
laufen ihm über die Wangen. Er will
s i c h auf mich werfen, versucht mich
über den Tisch hinweg anzuspringen,
doch
seine Fesseln reißen ihn so
unvermittelt zurück wie einen Hofhund,
der das Ende seiner Leine erreicht.

Ich lache ihm ins Gesicht, während

Alan entgeistert zuschaut. Hollister sinkt
auf seinem Stuhl zusammen. Seine Wut
verraucht so schnell, wie sie gekommen
i s t , und weicht Verzweiflung und

Mutlosigkeit.

»Dieser Dreckskerl lässt mich einfach
nicht in Ruhe«, sagt er, mehr zu sich als
zu uns. »Er ist zu groß ... ein Monster.

Wenn ich mich wehre, wird es nur
schlimmer.«

Mein Hass verfliegt so schnell wie
seine Wut. Ich fühle mich nur noch müde
und ausgelaugt. »Damit zahlen Sie für

Ihre Sünden, Douglas. Sie haben Ihren
eigenen Sohn ermordet.«

Zu meiner Überraschung nickt er. »Ja.

Da haben Sie recht. Heather hat sich
selbst zuzuschreiben, was ihr passiert
ist, aber Dana? Und mein Junge? Nein,
das geht alles auf meine Kappe. Ich war
gierig.«

Alan macht sich die Einstellung unserer

Feindseligkeiten zunutze. »Douglas, ich
möchte Sie etwas fragen. Es hat keinen

Einfluss auf Ihr Strafmaß, wenn Sie
ehrlich antworten, aber vielleicht gleicht
es einiges von dem aus, was Sie getan
haben.«

Er wertet Hollisters Schweigen als

Zustimmung.

»Vor ungefähr fünf Wochen hat der

Mann, den Sie Dali nennen, mich
angeschossen und Agentin Barrett sowie
einen anderen FBI-Beamten entführt,
e i ne n Computerfachmann. Er hat zu

Agentin Barrett gesagt, er sei überzeugt,
dass

Dali von Ihnen einen Tipp
bekommen habe.«

Hollister versucht es selbst jetzt noch zu
verbergen, aber mir kann er nichts
vormachen. Ich sehe Verschlagenheit
und Selbstzufriedenheit in seinen Augen.

»Du Stück Scheiße«, flüstere ich. Ich
bekomme nur noch mühsam Luft, und
me i ne Hände zittern. Ich begreife in
diesem Augenblick, hier und jetzt,
weshalb man die Waffe abgeben muss,
ehe man einen Verhörraum betritt. Hätte
ich meine Waffe dabeigehabt, wäre

Douglas Hollister eine Millisekunde,
nachdem ich die Häme in seinen Augen
habe aufleuchten sehen, ein toter Mann
gewesen.

Er grinst. Die Zahnlücken lassen ihn
fürchterlich aussehen. Ich kann seine

Zunge erkennen.

»Hat Dali das getan?«, fragt er. »Hat er

Ihnen die Haare abgeschnitten?« Er
kichert irre. »Was hat er noch getan?

Erzählen Sie es mir, Agentin Barrett. Ich
habe viel Zeit.«

Sein Grinsen wird breiter. Seine

Grausamkeit kehrt zurück. Warnsirenen
heulen in meinem Kopf, doch ich bin
hilflos. Ich sehe nur Leo und die Wahl,
die ich getroffen habe.

Ich lehne mich vor, halte meine Stimme
ruhig und lege so viel Gewissheit in
meinen Blick, wie ich nur kann.

»Sie sterben hier drin, Hollister. Sie
werden zu Tode gefickt oder unter der

Dusche abgestochen. Sie kommen hier
nicht mehr lebend raus. Das verspreche
ich Ihnen.«

Das Grinsen verschwindet langsam. In
seinem

Gesicht
sehe
ich
zuerst

Unsicherheit, dann Furcht.

Ich nicke. »Glauben Sie mir.«

Mit Mühe wendet er den Blick von mir
ab. Dann sieht er Alan an. »Ich habe ihm
nur eine E-Mail geschickt. Ich habe ihm
mitgeteilt, ich wäre ziemlich sicher, dass

Sie ihm eine Falle stellen wollen.« Er
wirft einen Blick auf mich. »Ich habe
ihm von ihr erzählt.«

»Wie
haben

Sie
die

E-Mail
abgeschickt?«

»Aus
der

Gefängnisbibliothek.

Eigentlich dürften wir dort keinen

Zugriff auf das Internet haben, aber hier
sitzen ein paar kluge Köpfe ein. Sie
haben Mittel und Wege.«

Alan verdaut diese Antwort. Mir gelingt
es, den Mund zu halten. »Das ist gut,

Douglas«, sagt er. »Die Sache ist nur die

... Sie haben uns gesagt, Sie hätten keine

Möglichkeit, Dali zu kontaktieren, nicht
wahr?«

Hollister schweigt.

»Gibt es etwas auf den Servern, an
denen Sie gearbeitet haben, von dem wir
wissen sollten?«

Da ist es wieder. Das verschlagene

Funkeln. Alan sieht es ebenfalls.

»Douglas?«

»Ich brauche Schutz«, sagt er. »Ich
tausche Informationen gegen Einzelhaft.«

Er macht fahrige Handbewegungen,
wirkt gedemütigt und verängstigt. »Bitte.

Ich sage Ihnen, was Sie wissen wollen,
aber halten Sie mir diesen Kerl vom

Leib.«

Ich will aufspringen und ihm sagen, was
er mich kann. Ich will ihn ohrfeigen und
ihm ins Gesicht lachen. Doch ich halte
mich zurück und warte ab, wie Alan
reagiert.

»Ich will Ihnen etwas sagen, Douglas«,
erwidert Alan in mildem Tonfall. »Als

Erstes lasse ich meine Experten die

Server durchkämmen. Wenn sie nichts
f i n d e n und ich Ihre Informationen
benötige, komme ich zurück, und wir
reden über ein Geschäft. Wenn sich
herausstellt, dass ich Sie nicht brauche

...«, er zuckt mit den Schultern, »dann
wünsche ich Ihnen viel Spaß als

Wanderpokal für notgeile Knackis.« Er
beugt sich vor. »Ihretwegen ist Leo

Carnes jetzt eine lebendige Leiche. Von
mir aus können Sie krepieren.«

Er steht auf und geht zur Tür. Ich folge
ihm wie betäubt.

Bevor wir gehen, drehe ich mich um.

»Warum?«, frage ich Hollister.

Er starrt mich an, die Augen voller

Tränen und Hass.

»Weil Sie alles verdorben haben.« Er
steht auf, stemmt sich gegen seine Ketten
und brüllt an die Decke. Die Sehnen an seinem Hals stehen hervor, und an den

Schläfen pochen die Adern. »Sie haben
alles verdorben!«

Wächter eilen herein, als wir gehen.

Zurück in die Hölle.

Ich schaudere ein wenig über meine

Genugtuung. Aber nur ein wenig.

Auf der Fahrt sitzt Alan still brütend
neben mir.

»Tut mir leid, was da drin passiert ist«,
sage ich. »Ich bin noch immer ...« Ich
seufze. »Vielleicht hat AD Jones recht,
und ich bin noch nicht so weit. Auf jeden

Fall tut es mir leid, dass ich die

Beherrschung verloren habe.«

Alan winkt ab. »Ich verstehe dich gut.

Da liegt ja das Problem. Vor fünf Jahren
hätte ich dich vielleicht gemeldet. Aber
heute? Ich war genauso schlimm zu dem
armen Hurensohn, und es ist mir egal.

Schlimmer noch, es hat mir gefallen.«

Der Himmel ist wieder blau, als wir
das Gefängnis hinter uns lassen, doch
unsichtbarer Regen fällt und schließt uns

- und nur uns - in eine Gefängniswelt aus

Grau ein.

Kapitel 38

»Wir haben es gefunden«, sagt James zu
mir.

Es ist früher Nachmittag. Alan und ich
haben auf der mehr als einstündigen

Rückfahrt zum Büro kaum ein Wort
gesprochen. Was gab es auch zu sagen?

Wir beide haben uns aus Wut über die

Vergewaltigung eines Mannes gefreut,
haben uns darüber lustig gemacht. Wir
fühlen uns beschmutzt und zugleich
gerechtfertigt.

»Das ging aber schnell«, sage ich.

»Stimmt, es hat nicht lange gedauert.

Aber so gut versteckt war es nun auch
wieder nicht. Allerdings hätte es
niemand gefunden, der nicht gezielt
danach sucht. Es sah unschuldig aus -
und das wäre es unter den meisten

Umständen auch gewesen -, aber es hat
seine Aufgabe verdammt gut erledigt.«

»Und die wäre?«

»Es handelte sich um zwei Programme.

Beide waren mit vollen Zugriffsrechten
auf den Zentralservern des Internet-

Providers installiert, bei dem Hollister
gearbeitet hat. Das eine war ein

Suchprogramm. Es durchstöberte E-

Mails,

Chats, Instant Messages und
dergleichen nach Kombinationen von

Schlüsselwörtern. >Meine Frau töten<,

>Scheidung und Hass<, solche Sachen.

D i e Suchabfrage
war
ziemlich
ausgeklügelt.«

»Das hört sich für mich umständlich
an«, entgegne ich. »Würden dabei nicht

Tausende von Treffern ausgeworfen?«

»Schon, aber das Programm war
insoweit raffiniert, als es einzeilige

Ausschnitte
aus
jedem
solcher

>Gespräche< gespeichert hat. Es reicht
schon, sie nur zu überfliegen, und man
weiß, was man nicht gebrauchen kann
u n d was man sich genauer ansehen
sollte. Schau es dir an.«

Er reicht mir ein Blatt mit einem

Ausdruck. Jeder Zeile gehen ein Datum,
e i n e Uhrzeit, eine Ziffernfolge und
manchmal eine E-Mail-Adresse voraus.

»Was sind das für Zahlen? Eine IP-

Adresse?«

»Genau.«

Ich überfliege die Seite und sehe, dass

James recht hat. Der Weizen ist auf den
ersten

Blick
aus
der

Spreu
herauszulesen: Die Schlüsselwörter sind
fett:

Dieser

Brillantring,
den
ich
ihr
geschenkt habe, hat meine Frau echt
umgehauen, sagt ein Auszug aus einer E-

Mail von bob4l2l.

»Gut gemacht, Bob«, murmele ich.

Ich hasse meine Frau, beginnt eine
andere. Wir lassen uns scheiden, und ich
wünschte, sie wäre tot.

Ich gebe ihm die Seite zurück. »Ich
verstehe. Und wozu diente das andere

Programm?«

»Eine Art digitaler toter Briefkasten.

Wie ein Massenversender. Sobald er
eine Nachricht erhält, leitet er sie an
zwei- oder dreihundert unterschiedliche
kostenlose E-Mail-Adressen weiter.«

»Kostenlose E-Mail-Adressen sind fast
unmöglich nachzuverfolgen«, sagt Alan.

»Das erste Programm interagiert mit
dem
zweiten.

Es
stellt
eine

Zusammenfassung her und sendet sie zu
dem digitalen toten Briefkasten. Dieses

Programm schickt die Zusammenfassung
an jede E-Mail-Adresse auf seiner

Liste.«

»Und war bringt das?«

»Eine ganze Menge. Da die Programme
volle Zugriffsrechte haben, können sie an
alles heran, was sich auf dem Server
befindet. Auf diese Weise können sie
arbeiten, ohne dass es zu einer Warnung
kommt. Sie können E-Mails abrufen,

Serverlogdateien - alles, wofür sie das

Passwort kennen.«

»Lass mich raten: Hollister hat die

Programme
mit
allen

Passwörtern
versorgt, die sie gebraucht haben.«

»Wir können zwar nicht sicher sein,
aber es ist anzunehmen. Die Programme
muss ein Administrator installiert haben.

Oder
jemand,
der
die

Administratorpasswörter des Servers
kannte.«

»Dali hat ihm vermutlich Preisnachlass
angeboten«,
sagt

Alan.

»Als
er
herausfand, dass Hollister für einen

Internetprovider
arbeitete,
hat
er
vermutlich
gesagt:

>Spiel
diese

Programme auf eure Server auf, und ich
erlasse dir fünfzig Riesen von dem, was
du mir zahlen musst. <«

»Das wäre wohl zu riskant«, sage ich.

»Würde er nicht das Risiko eingehen,
eine Spur zu hinterlassen?«

»Ja und nein«, erklärt James. »Die

Programme sind sehr gut geschrieben.

Sie laufen im Hintergrund und erzeugen
keinerlei messbare Prozessorlast auf den

Servern. Sie selbst erzeugen keine

Protokolldateien, und Hollister wird
regelmäßig jeden Hinweis auf die

Programme aus den Serverlogs gelöscht
haben. Selbst wenn sie entdeckt wurden,
wenn Hollister einen Herzanfall hätte
oder von einem Auto angefahren würde -
na und? Man hätte diese Sache als
interessante, aber letztlich irrelevante

Großtat irgendeines Hackers abgetan.

Selbst wenn man sie nachverfolgt hätte -
na, viel Spaß dabei, ihn über Hunderte
v o n E-Mail-Adressen aufzuspüren. Die
meisten sind wahrscheinlich unbenutzt,
und auch die benutzten werden vielleicht
nur verwendet, um die Nachrichten
wiederum
an andere

Adressen
weiterzuleiten, die sie dann ihrerseits
weiterleiten, und so weiter und so fort,
bis in die Unendlichkeit.« Er schüttelt in
widerwilliger Bewunderung den Kopf.

»Der Kerl ist brillant. Ganz zu
schweigen davon, dass er dich vier

Wochen lang festgehalten hat. Kannst du
uns sagen, wo das Gebäude ist oder wie
der Bursche aussieht?« »Nein.«

»Das ist das gleiche Prinzip. Der

Unterschied ist nur, dass Douglas

H o l l i s t e r eine

Lebensversicherung
abgeschlossen hat.« »Wie bitte?« In mir
steigt Jagdfieber auf.

»Er hat das Programm verändert oder
es von jemandem verändern lassen. Es
hatte einen eingebauten IP-Logger. Es
funktionierte so: Dali griff gelegentlich
direkt auf den Server zu, um Variablen
in den Programmen zu ändern, zum

B e i s p i e l Schlüsselwortkombinationen
hinzuzufügen oder zu löschen, oder E-

Mail-Adressen. Hollister ließ von dem

Programm jeden Zugriff protokollieren.«

»Warum
nicht
einfach
in
die

Serverlogdateien sehen?«, frage ich.

»Wird
nicht jede

Anfrage
protokolliert?«

»Sicher. Sie gehen in die Millionen. So
war es einfacher. Was protokolliert
wurde,
beschränkte
sich
auf
die

Programme an sich, und das bedeutete,
dass die geloggten IPs zu Dali gehören
mussten.«

»Verdammt gut«, gebe ich widerwillig
zu.

»Und das ist noch nicht alles. Hollister
hat
eine

Liste
sämtlicher E-Mail-

Adressen angefertigt, die Dali benutzt
hat, und hat sie in ein selbst
geschriebenes

E-Mail-Programm
eingegeben, dem er dann Zugriff aufs

Internet gab. Er konnte es aus jedem

Webbrowser aufrufen und zwei Dinge
damit
tun:

eine

E-Mail an diese

Adressen senden oder eine Liste von
ihnen an sich selbst schicken. Damit ist
es offensichtlich, wie er aus dem

Gefängnis die Warnmail an Dali
gesendet hat.«

»Vielleicht kam Hollister deshalb auf
den

Gedanken,

Dali
nicht
auszubezahlen«, sagt Alan. »Weil er
dachte, er könnte ihn erpressen.« »Eine

Fehlkalkulation«, stellt James fest.

Ich runzle die Stirn. »Es wäre seltsam, wenn Dali nicht einkalkuliert hätte, dass
so etwas geschehen kann.«

Callie sagt zum ersten Mal etwas. Sie
ist still geblieben, aber ich habe gespürt,
wie ihr Blick auf mir ruhte. »Ich glaube,
das hängt damit zusammen, wovon ich
schon
gesprochen
habe:

Risikoabwägung.

Er
könnte
die

Möglichkeit, erpresst zu werden, gegen
die Notwendigkeit abgewogen haben,
diese Daten zu erheben, und dann kam er
zu dem Schluss, dass das Risiko
gerechtfertigt sei.«

»Er hat Vorkehrungen getroffen«, fährt

James fort. »Wir haben die benutzten IP-

Adressen
zu
einer

Reihe
von

Internetcafes zurückverfolgt, einmal zu
einer Bibliothek - er benutzt allgemein
zugängliche

Systeme
und
zahlt
höchstwahrscheinlich bar.«

»Scheiße«, sagt Alan.

In meinem Kopf rührt sich etwas. Ich
runzle die Stirn, aber ich kann es nicht
greifen.

James sieht mir ins Gesicht. »Was ist?«

»Ich weiß es nicht. Es kommt mir so
vor, als hättest du mir gerade etwas
gesagt, das jetzt versucht, sich mit einer
anderen Information aus diesem Fall zu
verbinden. Ich komme nur nicht darauf.

Sag mir noch mal, von wo er ins Internet
gegangen ist.«

Er blickt auf eine Liste. »Internetcafe.

Internetcafe. Internetcafe. Bibliothek ...«

»Halt.« Ich spüre es. Es schwimmt auf
mich zu, wird größer und deutlicher.

»Bibliothek. Das ist es.«

»Das ist was?«, fragt Alan. »Ich weiß
nicht, was du meinst.«

»Earl Cooper«, sage ich und lächle

James an. »Was davon ist nicht wie
alles andere?«

»Die Bibliothek«, antwortet er und
nickt. »Jetzt kapiere ich.« »Erkläre es
bitte uns schlichteren Gemütern«, sagt

Callie.

»Cooper hat von mentalen Karten
gesprochen. Wir finden Orte, an denen
wir uns behaglich und sicher fühlen,
sowohl bewusst als auch unbewusst.«

»Ja, ich erinnere mich.«

»Dali geht in Internetcafes, weil sie
anonymen Internetzugang bieten. Sie sind
gesichtslos. Aus den gleichen Gründen
geht er in eine Bibliothek, und während
sie den anonymen Computerzugang
bietet, ist sie nicht gesichtslos. Überlegt
doch mal. Bibliotheken sind persönliche

Orte. Sie werden von Menschen betreut,
gehören
zu
einer

Gemeinde.

Bibliothekare
erinnern
sich
an

Menschen. Sie behalten die Bücher im

Auge und achten darauf, dass die

Besucher sie nicht verschandeln. In einer

Bibliothek gibt es ein Besitzergefühl,
wie
man es in einem Internetcafe
vermutlich nie finden wird.«

»Ganz zu schweigen davon, dass

Bibliotheken
viel
weniger

Laufkundschaft haben«, fügt James hinzu.

»Dali ist vorsichtig, und obwohl ich es
nicht gerade als ein hohes Risiko
bezeichnen würde, wenn er sich für eine

Bibliothek entscheidet, ist es doch eine

Verhaltensanomalität. Erinnert euch, was

Earl gesagt hat: Mentale Karten werden
sowohl bewusst als auch unbewusst
gebildet. Sie üben ihren Einfluss
ebenfalls
in beiden Richtungen aus.

Warum also fühlt Dali sich dieser

Bibliothek verbunden? Warum fühlt er
sich unbewusst so sicher dort, dass er
sie benutzt?«

Alan schnippt mit den Fingern. »Weil
sie ihm vertraut ist.«

»Richtig. Und warum ist sie vertraut?«

Diesmal liefert Callie die Antwort.

»Weil sie in seiner Gegend liegt.«

James setzt sich an den Computer, sieht
die Adresse der Bibliothek nach und gibt
sie ein. Im nächsten Moment erscheint
sie auf Google Maps. »Im Valley«, sagt
er. »In der Nähe von Reseda und

Oxnard.«

»Wo
sind
die

Ergebnisse
eurer

Grundstückssuche?«, frage ich.

»Hier auf dem Computer. Ich habe sie
nach Postleitzahlen geordnet. Das hat
uns allerdings nicht weitergeführt.

Unvollständige Akten.«

»Es ist zwar ein Schuss ins Blaue, aber
versuchen wir's. Wir können die Gegend
eingrenzen. Nehmen wir nur die

Listeneinträge in fünf Meilen Umkreis
u m die Bibliothek und schauen wir uns
an, was auftaucht. Nach allem, woran
ich mich erinnere, hat Cooper genau
richtig gelegen. Es kam mir vor wie ein

Einlagerungsgebäude. Umgeben war es
von
einem

Maschendrahtzaun
von
ungefähr zwei Metern Höhe.«

»In der Gegend gibt es jede Menge

Lagergebäude«, sagt Alan.

»Wir können alle Franchisingbetriebe
ausschließen«, sagt James. »Man muss

Lizenzgebühren zahlen und immer mit

Kontrollen rechnen.«

Ich nicke. »Gut.«

»Ja. Besser als nichts«, sagt Alan.

»Druck es aus, James. Wir teilen es auf
und schauen, was wir finden.«

Die Suche in fünf Meilen Umkreis
ergibt nichts. Die Erregung möchte
a b f l a u e n , sich
in

Entmutigung
verwandeln, doch wir sind so etwas
gewöhnt.

Wenn
man
das Nutzlose
durchsiebt, findet man in neun von zehn

Fällen nur noch mehr Nutzloses.

Einmal in zehn Fällen stößt man
allerdings auf einen Diamanten. Im Laufe
d e r Jahre
haben
wir
genügend

Diamanten
gefunden,
um
jetzt
weiterzumachen.

Wir weiten den Umkreis auf zehn

Meilen aus. Alan dreht an seiner
himmlischen Kaffeemühle und brüht uns
allen Kaffee auf, nur nicht James, der
grünen Tee trinkt. So ist er immer. Ich
habe ihn noch nie Whiskey oder Cola
trinken oder an Kaffee auch nur nippen
sehen. Tee und Wasser, das ist alles.

Als ich es sehe, scheint es mir in

Leuchtschrift entgegenzuspringen, und
mein Magen verkrampft sich. Es ist zu
simpel und viel zu clever, und wieder
muss
ich mich wundern, was Dali
wirklich zu seinen Taten antreibt.

Meet Storage Solutions, lautet der

Ei ntr a g. M e e t . . . beinahe
wie meat,

Fleisch.

Ich lagere nur Fleisch. So ähnlich hat
er sich ausgedrückt.

Ich schaue auf die Entfernung. Nur acht

Meilen von der Bibliothek.

»Ich glaube, ich hab's«, sage ich zu den
anderen und erkläre es ihnen.

Callie verzieht das Gesicht. »Er lagert

>Fleisch<? Widerlich.«

James nimmt sich die Adresse und gibt
etwas in seinen Computer ein. Eine Seite
erscheint
mit
einer

Liste
von

Informationen, die über den Betrieb
vorliegen. »Seit mehr als zwanzig Jahren
im Geschäft. Das Gebäude steht dort
schon länger, aber nicht viel länger.«

»Er könnte eine bereits vorhandene

Halle umgebaut haben«, sagt Alan. »So
etwas ist in Los Angeles ziemlich
billig.«

»Vor
zwanzig

Jahren
wurden

Baugenehmigungen eingeholt«, bestätigt

James. »Hier steht zwar nicht, wofür
genau diese Genehmigungen ausgestellt
wurden, aber es waren etliche. Das

Gebäude war von Anfang an ein

Betonbau.«

Er
tippt.

»Keine

Einkommensinformationen. Tja, mehr
habe ich nicht. Seien wir ehrlich - das
reicht nicht, um sicher zu sein oder um
einen

Durchsuchungsbeschluss
zu
erwirken.«

»Werfen wir einen Blick darauf«, sage
ich. »Ich werde sofort wissen, ob wir
richtig sind, und dann bekommen wir
den Beschluss, verlasst euch drauf.«

Wie in jeder großen Stadt ist in Los

Angeles Platz Mangelware. Das Beste
drängt sich neben das Schlimmste, und
alles versucht, in relativer Harmonie zu
leben. Die Adresse, an der wir uns
wiederfinden, ist ein großes Grundstück
i n einer Nebenstraße des Victory

Boulevard. Neben dem Gebäude steht
eine
abgezäunte Tankstelle,
deren

Fenster mit Brettern verrammelt sind.

Ein Schild bittet die Kunden um Geduld,
bis der Umbau abgeschlossen ist. Das

Schild ist von der Sonne ausgeblichen
und vom Regen verwittert, als wäre der

Umbau der Tankstelle seit langer Zeit
vergessen.

Einen halben Häuserblock entfernt
befindet sich der Victory Boulevard,

Tag und Nacht eine belebte Hauptstraße.

Gleich um die Ecke sehen wir einen

Sexshop, eine Aquarienhandlung und ein

Herrenmodengeschäft, um nur einige zu
nennen. Die meisten Schilder sind auf

Englisch,
einige
nicht,
doch
im

Unterschied zur Tankstelle scheint jedes

Geschäft genutzt zu werden.

Wir parken in einer Seitenstraße. Ich
stehe neben dem Wagen und betrachte
d a s Gebäude aus der Entfernung. Wir
haben späten Nachmittag. Die Sonne
steht schon tief, und ein kühler Wind
streichelt meinen Kahlkopf.

Sind wir richtig? Ist es hier passiert?

Der Zaun sieht genauso aus wie in
meiner Erinnerung, doch mir wird immer
deutlicher bewusst, wie wenig ich
tatsächlich zu Gesicht bekommen habe.

Dal i s Brillanz, wie James es genannt
hat. Ein Vorhängeschloss sichert das

Maschendrahttor.

»Und?«, fragt James.

»Ich sehe es nicht aus dem richtigen

Winkel, um sicher zu sein.« »Dann sieh
zu, dass du den richtigen Winkel
findest.«

Ich ziehe eine Braue hoch. Auf meiner

Oberlippe stehen Schweißperlen. Mich
beherrschen widersprüchliche Gefühle.

Ich
bin
übermütig-ängstlich.

»Hinüberklettern, meinst du? Das ist ein

Gesetzes verstoß, James.«

Er schaut weg. »Leo Carnes war ein

FBI-Agent. Du bist ebenfalls beim FBI.

Wenn wir nicht jemanden dafür zahlen
lassen, sind wir alle in Gefahr. Ich bin
dafür, uns diesmal Dalis Pragmatismus
anzueignen.«

Ich schaue Callie und Alan an. »Was
haltet ihr davon?«

»Die Hölle gefriert.« Callie blinzelt.

»Ich finde, James hat recht.«

»Du weißt, auf welcher Seite ich bin«,
sagt Alan.

Ich betrachte meinen verstümmelten

Finger und bewege die Hand. Es tut
w e h . »Ich glaube nicht, dass ich
rüberklettern kann.« »Wir können das

Schloss aufbrechen«, sagt Alan.

»Nein. Was, wenn er da ist und den

Eingang beobachtet? Und selbst wenn er
nicht hier ist - angenommen, er kommt
zurück, während wir den Beschluss
ho l e n, sieht, dass wir das Schloss
geknackt haben, und haut ab?«

»Gutes Argument. Was dann?«

Ich schirme meine Augen mit der Hand
ab und lasse den Blick über die

Umgebung schweifen. Rechts ist die

Tankstelle. »Was, wenn wir ein anderes

Schloss knacken?«

Eine Querstraße entfernt entdecken wir
ein Werkzeuggeschäft und kaufen einen

Bolzenschneider. Wir zerschneiden nicht
den Bügel des Schlosses, sondern die

Kette, sodass wir es aussehen lassen
können, als wäre das Tor im Zaun noch
immer versperrt.

»Machen wir Nägel mit Köpfen«, sage
ich und betrete das Grundstück.

Ich gehe an der Tankstelle vorbei,
parallel zum Gebäude von Meet Storage

Solutions, bis ich die Rückseite des

Grundstücks erreiche. Ich bringe das

Gesicht an den Maschendrahtzaun und
blicke auf das Betongebäude. Ich sehe
ein Rolltor, das groß genug ist, um einen

Wagen durchzulassen. Ich drehe mich
um, sodass ich dem Tor und dem Zaun
den Rücken zuwende. Dann kauere ich
mich
nieder und versuche, auf die
gleiche Höhe zu kommen, die ich
eingenommen
habe,
als
ich im

Kofferraum von Dalis Wagen lag. Ich
starre in den Himmel, suche nach

Sicherheit.

Ich
sehe
nichts,
das
wiederzuerkennen
ich
unter

Eid
beschwören könnte. Aber ich weiß, dass
wir hier richtig sind. Also tue auch, was
richtig ist.

In den vielen Jahren, die ich nun schon

FBI-Agentin bin, war ich immer stolz
darauf, kein einziges Mal das Gesetz
gebeugt zu haben, um meine Ziele zu
erreichen. Durchsuchungen habe ich nur
vorgenommen,
wenn
ich
vorher
ordnungsgemäß einen Beschluss erwirkt
hatte. Bei Verhaftungen habe ich stets
d i e Rechte verlesen und diese Rechte
geachtet.

Was bedeutet schon eine kleine Lüge,
wenn du ihn sowieso töten willst?

Etwas in mir gibt diese Antwort, aber
ich höre nicht hin. Ich gehe wieder zur

Vorderseite des Tankstellengrundstücks
und verlasse es durch das Tor.

»Hier ist es«, sage ich. »Hierher hat

Dali mich verschleppt.«

»Okay«, sagt Callie. »Dann holen wir
uns
den

Beschluss,
das

Sondereinsatzkommando
meines

Göttergatten und ein paar Kanonen.«

Ich will gerade zustimmen, als wir
einen lauten Knall hören, als wäre ein

Schuss gefallen. Alles greift nach den

Waffen.

»Das kam aus dem Meet-Storage-

Gebäude«, erklärt Alan.

»Klingt für mich wie Gefahr im

Verzug«, sage ich. »James, mach das

Tor auf.«

Er zögert nicht. Keiner von ihnen zögert

- und genau das lässt mich innehalten.

Ich bin die Teamleiterin. Ich sage, wo es
langgeht. Wir sollten die Außenstelle
verständigen und Verstärkung anfordern.

Die Jungs mit den großen Kanonen
sollten die Arbeit machen, für die sie
ausgebildet sind.

Ein weiterer Schuss fällt und beseitigt
meine Zweifel.

Wir ziehen die Waffen.

Wieder ein Schuss.

»Himmel«, murmelt Alan. »Was, wenn
er da drin die Gefangenen hinrichtet?«

»Los!«, sage ich.

James drückt das Tor auf, und wir
rücken zum Eingang des Gebäudes vor.

Ich drehe den Türknauf.

»Abgeschlossen!«, flüstere ich. Ich
winke nach rechts. »Gehen wir nach
hinten.«

Wir huschen auf die rechte Seite des

Gebäudes. Schweiß läuft mir den kahlen

Schädel hinunter, und ich fühle mich
gleichzeitig heiß und kalt.

Wir erreichen das Rolltor. »Versuch
es«, sage ich zu James.

Er bückt sich nach dem Griff, und zu
unserer Überraschung öffnet das Tor
sich ohne Umstände.

Ich erkenne die Garage dahinter
augenblicklich. Mein Herz macht einen

Satz. Hier begann die Dunkelheit.

»Hierher hat er mich gebracht«, sage
ich. »Durch die Tür dort kommt man in
den Hauptteil des Gebäudes.«

James öffnet auch diese Tür ohne

Schwierigkeiten. Mein Fingerstumpf
p o c h t , und einen Augenblick lang
wünsche ich mir, ich könnte eine

Schmerztablette nehmen. In meinem

Kopf schrillen die Alarmglocken.

»Zu leicht«, sage ich zu James und lege
ihm meine freie Hand auf den Rücken.

»Gehen wir langsam.«

Er sieht mich finster an. Nickt. Er geht
als Erster hinein. Ich folge ihm. Callie und Alan kommen hinter mir. Wir gehen
den Gang entlang, passieren die drei

Türen, an die ich mich erinnere, und
wenden uns nach rechts zur Treppe. Wir
steigen die Stufen hinauf, bis wir das
obere Ende der Treppe erreichen.

Rechts ist die Tür zu dem Gang, in dem
meine Zelle war. Links befindet sich
eine weitere Tür.

»Die linke«, flüstere ich.

James öffnet sie, und wir kommen in
einen längeren Gang. Auf beiden Seiten
sind Türen. Der Magen dreht sich mir
um, als ich die Überfallen und

Vorhängeschlösser sehe.

Wie viele? Zehn Türen auf jeder Seite?

Sind alle Zellen belegt?

Ich ignoriere meine Übelkeit. Wir
bewegen uns den Gang entlang, bis er
einen Knick macht. Wir sehen nur zwei

Türen, eine am Ende des Gangs, eine
andere in der rechten Wand. Diese Tür
steht offen. James legt einen Finger auf
die Lippen und bewegt sich langsam
voran. Ich rieche Blut und Tod, diesen

Gestank nach Kot und Kupfer. James
betritt den Raum. Die Waffe zittert in
seinen Händen. Ich folge ihm. In dem

Raum stinkt es noch stärker als draußen
auf dem Gang.

Als ich die beiden Tische und die
beiden Frauen sehe, durchfährt mich ein
solcher Schock, dass ich beinahe
ohnmächtig werde.

Hier ist es. Hier hat er mich zu der
schrecklichen Entscheidung zwischen

Leo und mir selbst gezwungen.

Ich beuge mich vor und übergebe mich.

Nicht wegen der Frauen mit den frischen

Einschusslöchern in der Stirn, sondern
wegen meiner Erinnerungen. Meine

S i c h t verschwimmt, und ich sinke
taumelnd auf ein Knie.

»Geht's?«, flüstert Alan.

Ich kann antworten. Ich zeige auf den

Gang. Wir haben noch einen Gang zu
sichern.

Ein weiterer Schuss fällt - ein vierter
und letzter. Er ist lauter als die anderen.

James und Callie eilen aus der Tür und
zum nächsten Raum. Ich höre, wie eine

Tür geöffnet wird, und dann gar nichts.

Ich zwinge mich, die weißen Lichtblitze
hinter meinen Augen nicht zu beachten.

Die Wiese ruft, und vielleicht wartet

Baby dort, aber jetzt ist nicht der
passende

Moment.

Auf unsicheren

Beinen verlasse ich den Raum. Die
andere Tür ist weit aufgerissen. »Was
ist los?«, rufe ich.

»Komm und sieh selbst«, ruft Callie
leise zurück. »Komm und sieh dir das
an.«

Als ich den Raum betrete, pochen mein

Schädel und mein Fingerstumpf. Der

Raum ist groß und als Büro eingerichtet.

Er wirkt kahl. Auf dem Boden liegt kein

Teppich, die Wände sind nackt und nicht
gestrichen.

Neben
einem
billigen

Schreibtisch aus Holzimitat steht ein
einzelner

Aktenschrank.

Auf
dem

Schreibtisch ist ein Computermonitor.

Und ein Mann. Sein Gehirn ist an die

Wand hinter ihm gespritzt.

»Feigling«, murmelt James. »Er muss
gewusst haben, dass wir kommen.« Er
klingt enttäuscht. Ich kann ihn gut
verstehen. Ich wollte Dali ebenfalls
t ö t e n. »Ist er das?«, fragt Callie.

»Erkennst du irgendetwas an ihm
wieder?«

Ich beuge mich vor. Ich sehe eine
zerplatzte Stirn über zwei erstaunt
blickenden Augen und einem schlaffen

Mund. Ich schätze den Mann auf Ende
vierzig, Anfang fünfzig. Er trug einen

Bürstenschnitt. Sein Gesicht war nicht
hässlich, aber unauffällig. Alles passt,
bis auf das vielleicht Wichtigste - das,
was ich gesehen und für mich behalten
habe. Ich bin mir bisher nicht sicher
gewesen, wieso. Jetzt weiß ich es.

»Ja«, sage ich. »Das ist er. Das ist

Dali.«

Ich lüge, aber das ist okay. Ich glaube,
jetzt begreife ich alles.

Kapitel 39

Tommy, Kirby und ich sitzen in unserem

Wohnzimmer. Alan und Elaina werden
i n den nächsten Tage auf Bonnie
aufpassen. Sie wollen mir Zeit geben,
mich
von allem zu erholen, was
geschehen
ist.

In

Wirklichkeit
verschaffen sie mir Zeit zu tun, was
getan werden muss.

»Er wusste, dass du kamst, weil er den

GPS-Chip in deinem Handy verfolgt
hat«, erklärt Tommy. »Die Techniker
konnten nichts finden, als sie dein

Mobiltelefon überprüften, weil es nichts
zu finden gab. Er hat sich auf das Signal
eingepeilt und die Augen offen gehalten.

Durch ein wenig Rückverfolgung haben
wir bekommen, was wir brauchen.«

Kirby
mustert
mich
mit
einem
undeutbaren Blick, während sie ihr

Kaugummi kaut. »Und du bist dir ganz
sicher, Smoky? Ich habe kein Problem
damit, aber für dich ist es Neuland.« Sie
macht eine Kopfbewegung zu Tommy.

»Und für ihn auch.«

»Ich bin mir sicher«, antworte ich.

Tommy sagt nichts.

»Okey-dokey«, sagt Kirby. »Dann
wollen wir mal aufsatteln.«

Eric Kellerman. So hieß der Mann, der
sich durch Kopfschuss umgebracht hat.

Er war achtundvierzig Jahre alt, ein

Waisenkind, das in städtischer Fürsorge
aufwuchs und mit achtzehn sich selbst
überlassen wurde. Darüber hinaus gibt
e s nicht viel über diesen Mann, nur
einen Überschuss an Beweismaterial.

Die unbekannten Fingerabdrücke an den

Leichensäcken stammen von Kellerman.

Videos und Fotos der Autounfälle sind
in dem Lagerungsgebäude gefunden
worden; außerdem ein paar Gedichte
darüber, wie viel schöner es sei, einen

Autounfall zu beobachten, als Sex mit
einer Frau zu haben. In einem Koffer
befanden sich mehr als fünfzigtausend

Dollar
in
bar.

In
einer

Schreibtischschublade
lag
eine

Plastiktüte,
die
mit

Kellermans

Fingerabdrücken bedeckt war. In der

Plastiktüte befand sich das abgetrennte

Glied
meines

Fingers.

Alles
unbestreitbares Beweismaterial.

»Die Symphorophilie bestätigt es
endgültig«, hat James gesagt. »Die
statistische Wahrscheinlichkeit, dass
sich noch jemand mit dieser speziellen

Paraphilie an diesem Ort befindet, ist
praktisch gleich null. Dieser Mann war

Dali.«

Am schlimmsten waren die Opfer. Drei

Frauen,
alle
seit
etlichen

Jahren
vermisst, meist in schlechterem Zustand
als Heather Hollister. Die Ehemänner
dieser Frauen wurden festgenommen.

Zwei haben schnell schlappgemacht,
e i ne r langsam. Sie waren Feiglinge
durch und durch, Narzissten, die am
meisten bedauerten, erwischt worden zu
sein. Jeder kam uns mit dem gleichen

Lied, nur wurde es jedes Mal zu einer
anderen Melodie gesungen.

Einen Hinweis auf die Gebäude in

Oregon und Nevada fanden wir nicht,
aber das ist okay. Tommy, Kirby und ich
haben sie allein gefunden. Dazu war
einiges an Arbeit nötig, aber wir kennen
sie, und wir werden einen anonymen

Hinweis geben, sobald wir getan haben,
was wir tun müssen.

Ich habe um Urlaub gebeten und ihn
ohne jedes Wenn und Aber erhalten. Ich
glaube, AD Jones war viel zu erleichtert
über mein Ersuchen, um misstrauisch zu
werden. Hoffe ich. Direktor Rathbun
wollte vorher eine Pressekonferenz
abhalten, gab aber nach, als ich darauf
beharrte, zurzeit vor keine Kamera treten
zu können.

»Also gut«, sagte er. »Gehen Sie nach

Hause und erholen Sie sich. Aber lassen

Sie sich vor der Konferenz das Haar
nicht zu lang wachsen. Das ist ein tolles

Bild. Wir werden es zu unserem Vorteil
nutzen.«

Ganz gelogen war die Sache mit dem

Urlaub nicht. Ich habe tatsächlich ein,
zwei Tage ausgespannt. Dann habe ich

Bonnie packen lassen, habe Tommy und

K i r b y hinzugezogen und ihnen alles
erzählt: was ich weiß, was ich vermute,
und wo ich mir unsicher bin. Zuerst
waren sie skeptisch, bis ich ihnen
erzählte, was mir an Dali aufgefallen ist.

Danach hielten sie die Klappe und
hörten mir zu.

Tommy war es, der herausfand, dass

Dali den GPS-Chip in meinem Handy
überwachte. Deshalb hat Dali gewusst,
dass ich mich seinem Lagerungshaus in

L.A. näherte. Wieder einmal hatte seine

Brillanz in Einfachheit bestanden. Er
wusste, dass die Techniker beim FBI
meine Sachen auf Wanzen untersuchen
würden; deshalb installierte er keine,
sondern machte sich die Wanze zunutze,
die bereits vorhanden war.

Tommy hat mithilfe von Technikern, die
er
kennt,
den

GPS-Tracker
zurückverfolgt. Damit konnten wir Dali
orten. Wir haben darauf gezählt, dass er
kein Risiko eingehen würde, und er hat
uns nicht enttäuscht. Ob für tot erklärt
oder nicht - er ließ den Tracker aktiv; er
wollte auf Nummer sicher gehen und
stets wissen, wo ich war. Pragmatik war
seine große Stärke. Und ich muss
zugeben, sie hat ihm gut gedient - bis
jetzt.

Er ist beschäftigt gewesen, hat zuerst

Zeit in Nevada verbracht und dann in

Oregon. Die Adressen der anderen

Gebäude herauszufinden war ziemlich
einfach. Im Augenblick ist er in Nevada,
und wir machen uns bereit, ihn zu
besuchen. Um es zu Ende zu bringen.

Um ihn zu töten.

Ich sehne mich danach, ihn zu töten. Ich
möchte sehen, wie das Leben in seinen

Augen erlischt. Sein Tod wird für mich
so erquickend sein wie Wasser für eine
ausgedörrte, durstige Kehle. Wird mein

Durst dadurch gelöscht? Ich weiß es
nicht. Aber wenn Dali tot ist, kann er
niemandem mehr etwas antun, der mir
etwas bedeutet. Das muss reichen.

»Ich werde Raymond dein Handy
geben«, sagt Kirby. »Er wird es mit sich
tragen, während er Bonnie überwacht.

Dadurch sieht es so aus, als wärest du
noch hier in L.A.«

»Gut. Sind wir so weit?« »Ich schon«,
sagt Tommy.

»Eine Familie, die gemeinsam tötet,
trennt im Leben nichts mehr«, sagt Kirby
und lacht.

Tommy und ich lachen nicht.

Wir brechen am Nachmittag auf, sodass
wir am Abend ankommen. Für das, was
wir vorhaben, ist Dunkelheit besser. Wir
reden nicht viel; selbst Kirby bleibt
ziemlich still. Ich beobachte, wie

Kalifornien der Wüste weicht, und spüre
t r o t z der

Klimaanlage
die

Temperaturänderung. Ich beobachte, wie
das Nichts sich in das überwältigende

Etwas namens Las Vegas verwandelt.

Wie jedes Mal kommt es mir wie ein

Fliegender Holländer unter den Städten
vor. Mammon stach sich in den Finger
und ließ einen Blutstropfen auf den Sand
fallen, und dort entsprang Las Vegas.

Wir kennen zwei örtlichkeiten. Das eine
ist das Einlagerungsgebäude, in dem er
seine Opfer aus Nevada eingesperrt hält.

Das
andere
ist
ein

Wohnhaus,
eingetragen auf einen Namen, der mich
überrascht hat, während er gleichzeitig
bestätigte, was ich über Dali aufgrund
dessen, was ich gesehen hatte, vermutet
habe.

Die

Rückwärtsverfolgung
bestätigt, dass Dali zu Hause ist.

Wir nehmen uns kein Hotelzimmer,
denn wir wollen keine Spur hinterlassen.

W i r brauchen ohnedies kein Zimmer.

Wenn man einen Mord verüben will,
reist man am besten abends an und
verschwindet in der gleichen Nacht
wieder. Eine Seite aus Dalis Leitfaden

»Wie mache ich es einfach«.

In einem Imbiss am Rand der Vorstadt,
in der Dalis Haus steht, essen wir zu

Abend. Ich nehme eine Tasse Kaffee und
einen Toast. Tommy nimmt noch
weniger; er lässt den Toast aus. Kirby
bestellt
ein

T-Bone-Steak,
zwei

S p i e ge l e i e r, Bratkartoffeln,

Toast,

Orangensaft und Kaffee.

»Was ist?«, fragt sie, als sie bemerkt,
dass ich sie anstarre. »Ich habe Hunger.

Wer weiß, wann wir die nächste

Gelegenheit bekommen.«

Ich bin mir sicher, dass sie recht hat. In
solchen Dingen hat sie bestimmt mehr

Erfahrung als ich. Doch mein Magen
scheint die letzte Bastion meines

Gewissens zu sein. Ich halte mich an
meinen Kaffee und meinen Toast.

Als Kirby aufgegessen hat, seufzt sie
zufrieden. »Das war gut. Also - alles
bereit, jemanden kaltzumachen?«

»Das dritte Haus die Straße runter«,
sagt Tommy.

Wir parken in einer Vorstadtstraße,
verborgen im Schatten eines Baumes,
d i e hier selten sind. Die Häuser sind

Lehmsteinbauten mit Felsen und Kakteen
i m Vorgarten. Wasser ist in Vegas
kostbar.

»Klein«, sagt Kirby. »Gute Tarnung. Es
ist nie eine gute Idee, mit den Früchten
seiner Übeltaten zu protzen.«

»Dali wird Kameras haben«, sage ich,

»aber nicht viele. Er hat keinen Grund,
sich hier unsicher zu fühlen. Und wer zu
sehr um seine Sicherheit besorgt ist,
sticht auch wieder heraus. Dieses Haus
ist
ein

Rückzugsort
und
wird
wahrscheinlich nur benutzt, wenn Dali in
der Stadt ist. Sein Hauptwohnsitz wird
in Los Angeles sein.«

»Wie sollen wir vorgehen?«, wendet

Tommy sich an Kirby.

Sie grinst und zwinkert. »Ich wäre für
die direkte Methode. Ich klopfe an die

Tür. Nicht sehr wahrscheinlich, dass

Dali mich kennt, oder?«

»Dafür würde ich die Hand nicht ins

Feuer legen.«

Sie zuckt mit den Schultern und klopft
auf die Pistole, die sie unter ihrer

Windjacke verbirgt. »Wenn Dali nicht
an die Tür kommt, muss ich eben Big

Red hier ziehen und mich selbst ins Haus
lassen.«

»Kirby«, warne ich, »wir dürfen keine

Aufmerksamkeit auf uns lenken.«

Sie verdreht die Augen. »Nur Ruhe,

Boss-Lady.

Ich
bin

Profi,
schon
v e r g e s s e n ? Das

Auto
ist
ein

Wegwerffahrzeug
mit
falschen

Nummernschildern. Ihr beide zieht euch

Strumpfmasken über, dann passiert uns
nichts. Vertraut mir.«

Ich vertraue ihr nicht, ich vertraue hier
gar nichts, aber mir bleibt keine Wahl.

Kirby ist die Profikillerin in unserer

Truppe. Sie tötet schon sehr lange und
ist allen Aussagen zufolge sehr gut darin.

»In Ordnung«, sage ich seufzend. »Wir
tun, was du vorschlägst.«

»Seid ganz ruhig und wartet, bis ihr von
mir hört. Entweder, ich klingele euch auf
den Handys an, oder ihr seht, wie ich die

Tür eintrete. Okay?« Sie zwinkert mir
noch einmal zu und steigt aus dem Auto.

»Verrückt«, murmelt Tommy.

»Ja.«

Wir beobachten, wie sie zur Haustür
schlendert und anklopft. Augenblicke
vergehen. Schweiß tritt mir auf die Stirn.

Es ärgert mich.

Die Tür wird geöffnet. Wir können
nicht erkennen, wer drin ist, aber wir
sehen, wie Kirby in die Jacke greift, sich
voranbewegt und im Haus verschwindet.

»Himmel«, hauche ich.

Diese Bedenkenlosigkeit. Wenn man
überlegt, wer Kirby ist und womit sie
i h r Geld verdient, wirft es ein
bestürzendes Schlaglicht darauf, wie
rasch ein Mensch sterben kann.

Ungefähr fünf Minuten vergehen, dann
klingelt mein Handy. »Ich habe Dali
gesichert«, sagt Kirby. »Die Haustür ist
auf, also parkt in der Einfahrt und kommt
rein. Keine Sorge, okay?« Sie legt auf.

Ich starre auf das Haus. Jetzt müssen
wir es bis zum Ende durchziehen.

»Also?«, fragt Tommy. »Gehen wir.«

Das Haus ist anders, als ich erwartet
habe. Ich hatte mir eine Art Vorstadt-

Gulag vorgestellt: keine Bilder an den

Wänden, im Kühlschrank ein einziger

Milchkarton,
der

Schrank
voll
gefriergetrockneter

Mikrowellenmahlzeiten.

Stattdessen sehe ich Gemälde und Fotos
in eleganten Rahmen. Das meiste ist
geschmackvoll. Einiges ist sogar sehr
gut, besonders die Fotografien, die
unterschiedliche Motive zeigen, von

Menschen bis zu Landschaften. Die

Fußböden bestehen aus honigfarbenem

Hartholz, das warm und einladend wirkt.

Kl ei ne Teppiche liegen dekorativ an
sinnvollen Stellen. Das Mobiliar ist
sauber und nicht mehr ganz neu.

»Kirby?«, rufe ich.

»Im Wohnzimmer.«

»Ist das Musik?«, fragt Tommy.

Ich lausche. »Klassische Musik. Ich
glaube, Beethoven.«

Wir durchqueren den Korridor und das

Esszimmer
und
kommen
ins

Wohnzimmer. Es liegt neben der Küche,
ein weiter, offener Raum in dem Stil, der
von Architekten als das »Konzept des
großen Raums« bezeichnet wird. Ich
mag es nicht. Ich ziehe Räume mit

Wänden vor. Im Wohnzimmer stehen ein
hübsches

Sofa,
ein
mittelgroßer

Flachbildfernseher und ein Couchtisch.

Stehlampen
spenden

Licht.

Die

Vo r hä nge vor
den

Fenstern
sind
zugezogen.

Die

Jalousie
auf
der

Glasschiebetür, durch die man in den

Garten hinter dem Haus gelangt, ist
geschlossen.

Dali sitzt auf einem Küchenstuhl, an

Händen und Füßen mit Handschellen
gefesselt, und sieht mich kühl an.

»Hallo, Mercy Lane«, sage ich. »Hallo,

Nummer fünfunddreißig«, antwortet sie.

Ich hatte es bereits vermutet, bevor der

Name auf dem Grundbucheintrag des

Hauses diese Vermutung bestätigt hat.

Dennoch erstaunt es mich maßlos: Dali
i st eine Frau. Was ich in meiner Zelle
gesehen und für mich behalten habe, war
e i n glatter Hals ohne Adamsapfel. An

Eric Kellermans Leiche hingegen war er
sehr ausgeprägt gewesen.

»Woher wussten Sie Bescheid?«, fragt
sie mich.

Ich antworte nicht gleich. Ich lasse mir

Zeit. Ich betrachte die Person, die mich
in dieses Schattenland geführt hat, in
dem ein Mord sowohl akzeptabel als
auch wünschenswert ist. Dali ist eine
kleine Frau mit hübschem Gesicht. Sie
trägt ihr brünettes Haar kurz, und es steht
ihr gut. Ihre Augen sind von einem
erstaunlichen Blau. Sie trägt Bluejeans
und ein dünnes T-Shirt. Sie sieht
bezaubernd und harmlos aus, wie eine

Kobra mit eingefaltetem Nackenschild.

»Das war vielleicht ein Plan«, sage ich.

»Wie
lange
hatten

Sie
diesen

Fluchttunnel schon offen?«

Dali ist in jeder Hinsicht pragmatisch
gewesen. Dazu hat auch ein Plan gehört
für den Fall, dass wir sie eines Tages
finden. Sie hat beschlossen, einen

Sündenbock zu präsentieren, der nur auf
uns wartet, und hat vor Jahren die
notwendigen Spuren gelegt. Sie hat Eric

Kellermans Fingerabdrücke in den

Leichensäcken platziert. Sie hat den

Symphorophilie-Fetisch nachgeahmt. Sie
hat ihn ausgesucht, weil er so einmalig
ist. Wenn ihr jemand auf die Spur käme,
sollte er Eric Kellermans Leiche finden,
zusammen mit seiner Sammlung von

Autounfallsouvenirs
und
seinen

Fingerabdrücken.

Dali wäre offiziell tot, und Mercy Lane
wäre für immer in Sicherheit. Ich habe
die Möglichkeit in Erwägung gezogen,
dass sie zusammengearbeitet haben, sie
aber verworfen: Dali arbeitet allein.

Sie zuckt mit den Schultern. »Das letzte

Teil kam vor acht oder neun Jahren
hinzu. Eric. Aber die Vorarbeiten hatten
mich schon viel länger beschäftigt.«

»Die Autounfälle.« »Ja.«

Ich spreche aus, was ich vermutet habe,
nicht so sehr, um es bestätigt zu
bekommen, sondern weil ich ihr zeigen
will, dass ich es herausgefunden habe -
jawohl, du warst nicht schlauer als ich,
und am Ende gewinne ich. Ich möchte
damit vor ihrem Gesicht wedeln und sie
damit verhöhnen.

»Wenn wir Ihnen also auf die Spur
kamen - oder sonst jemand -, konnten Sie

Ihren Sündenbock Selbstmord begehen
lassen und unwiderlegbare Beweise
zurücklassen,
die
ihn
mit
den

Verbrechen in Verbindung brachten: die

Videos und Fotos der Autounfälle. Zu
ungewöhnlich, zu eindeutig, als dass es
ein

Zufall sein
konnte.

Die

Fingerabdrücke auf den Leichensäcken
würden es bestätigen. So ist es doch,
nicht wahr?«

»Im Großen und Ganzen. Es war ein
guter Plan. Welchen Fehler habe ich
begangen?«

»Sie haben mich entführt.«

Sie schüttelt den Kopf. Nicht aus

Rechthaberei, sondern verächtlich. »Das
i s t Posieren
und
keine
logische

Überlegung. Sie unterschieden sich, was
das Risiko angeht, nicht von irgendeiner
anderen Einheit.«

Einheit. Mein Finger am Abzugbügel
zuckt, als sie dieses Wort benutzt.

»Schön. Sagen wir einfach, dass ich
besser beobachte als andere Leute. Ich
habe etwas von Bedeutung gesehen, und
dann haben Sie den entscheidenden

Fehler begangen, indem Sie mich gehen
ließen.«

»Was haben Sie gesehen?«

Ihre Stimme hat einen merkwürdigen

Unterton, als sie diese Frage stellt. Sie
ist nicht durch eitle Neugier motiviert.

Sie will wissen, wo sie einen Fehler
begangen hat. Wo hat ihr Pragmatismus
ihr nicht weitergeholfen?

»Genug. Ich habe genug gesehen.« Ich
lächle, und ich weiß, dass mein Lächeln
grausam ist, noch schlimmer als das, mit
dem ich Douglas Hollister bedacht habe.

Mercy runzelt die Stirn. »Sie werden es
mir nicht sagen.« »Nein.« »Kindisch.«

»Aber befriedigend.«

»Und wie geht es jetzt weiter? Bin ich
verhaftet?« »Ich fürchte, nein.«

Ihr Gesicht glättet sich. »Aha, ich
verstehe. Sie werden mich töten.« Sie
nickt. »Das ist klug. Praktisch.«

»Wie haben Sie Eric Kellerman dazu
gebracht, sich selbst zu erschießen?«,
frage ich.

»Ich habe Eric und eine junge Frau vor
fast neun Jahren entführt. Ich überzeugte
ihn, dass die junge Frau seine illegitime

Tochter wäre. Eric war Waise, deshalb
hatte es für ihn besondere Bedeutung. Ich
folterte beide jahrelang, um Eric zu
zeigen, wozu ich fähig war.

Vor einigen Jahren sagte ich Eric, dass
ich seine >Tochter< in ein anderes Gebäude verlegt hätte. Ich ließ ihm die

Wahl: Wenn er sich erschießt, sobald es
so weit ist, würde ich sie freilassen,
wenn nicht, würde ich sie im Dunkeln
gefangen halten, bis sie alt und grau
wäre.« Sie zuckt mit den Schultern. »Er
hat seine Wahl getroffen, wie geplant.«

»Und? Haben Sie sie freigelassen?«

»Natürlich nicht. Ich habe sie vor fast
zwei Jahren getötet.« »Warum?«

Mercy wirkt verdutzt. Die Frage kommt
ihr offenbar dumm vor. »Eric war
ausreichend
vorbereitet.

Für
den
unwahrscheinlichen Fall, dass er einen
sichtbaren Beweis wollte, dass sie noch
lebte, standen mir mehr als einhundert

Stunden

Videoaufzeichnungen
zur

Verfügung. Die Frau verbrauchte Platz,

Wasser, Essen und Strom. Ich habe sie
nicht mehr benötigt.«

Ich merke, wie Tommy sich neben mir
regt. Ihn verstört die Antwort genauso
wie mich.

»Wieso, Dali? Wieso haben Sie das
getan?«

Mercy, Dali, ich springe zwischen den

Namen hin und her. Sie ist beides und
doch keines von beidem.

»Wegen des Geldes natürlich, Nummer
fünfunddreißig. Mein Vater hatte eine

Tochter, aber er zog mich als Sohn auf.

Er hat mir drei grundlegende Dinge
beigebracht: Freude ist alles, was nach
dem Überleben kommt. Überleben hängt
vom Geld ab. Es gibt keine Seele, wir
sind alle nur Fleisch. Er hat es mir nicht
nur gesagt, er hat es mir bewiesen.« Sie
schweigt kurz. »Zum Beispiel nahm er
d a s Frauenfleisch von mir und machte
mich zu einem Mann.«

Ich runzle die Stirn und blicke in das
hübsche Gesicht. »Sie sehen mir
ziemlich weiblich aus.«

»Das ist meine Tarnung, Nummer
fünfunddreißig. Die Maske, die ich in
der Außenwelt trage. Möchten Sie mein
wahres Ich sehen?«

»Ja.«

Die Augen verlieren ihren Glanz. Das

Gesicht verändert sich leicht, wirkt mit
einem Mal brutaler. Die Schultern
sinken herab, und eine schwache Aura
der Bedrohlichkeit umgibt sie. »Na los«,
sagt sie. Sie spricht zu Kirby, sieht dabei
aber mich an. Ihre Stimme ist anders,
tiefer, dunkler. Sie ist zu der Stimme
geworden, die ich außerhalb des

Kofferraums gehört habe. »Machen Sie
schon, fühlen Sie meine Brüste.«

»Wie bitte?«, fragt Kirby.

»Fühlen Sie meine Brüste.«

Kirby sieht mich mit erhobener

Augenbraue an. »Mach nur«, sage ich.

»Ich bevorzuge zwar Männer, aber
wenn du darauf bestehst.« Sie greift zu,
ohne zu zögern, drückt mit der linken

Hand Dalis rechte Brust und runzelt die

Stirn. »Was ist das ...?« Sie greift in Dalis T-Shirt. Ich sehe, wie ihre Hand
umhertastet. Ein Ausdruck der Abscheu
erscheint auf ihrem Gesicht. Als sie die

Hand herauszieht, hält sie etwas

Brustgroßes aus Gummi zwischen den

Fi nger n. »Silikon«, sagt sie. »Sonst
nichts.«

»Sehen Sie?«, sagt Mercy Lane rau.

»Nur Fleisch, das geformt werden muss.

D a d hat meine Brüste weggeschnitten,
als ich groß genug war. Er sagte, sie
m a c h e n mich
schwach,
und
das

Überleben wäre auf dieser Welt zu
schwierig für eine Frau.« Sie lächelt.

»Er hat mich stark gemacht.«

Ich suche nach Mitleid, sehe aber nur

Leo vor meinem geistigen Auge. Mein

Wunsch, den Abzug zu drücken, hat sich
in

Mattigkeit
verwandelt.

Der

Fingerstumpf pocht.

»Zeit zu sterben, Mercy«, sage ich.

Sie zuckt mit den Schultern. »Fleisch zu

Fleisch. Sterben müsste ich sowieso
irgendwann. Wir alle kehren in die Erde
zurück.«

Ich schraube den Schalldämpfer auf und
gehe zu ihr, sodass ich der Kreatur im

Sessel ins Gesicht sehe, dieser Frau
ohne Brüste und mit der Männerstimme
u n d den verblassten, leeren blauen

Augen. Ich hebe die Pistole und richte
sie auf ihre Stirn.

Eine letzte Frage.

»Warum haben Sie eine so erfolgreiche

Vorgehensweise
geändert?

Die

Aufzeichnungen, die uns verraten haben,
dass Sie existieren ... Heather ohne

Lobotomie gehen zu lassen ... mich
freizulassen. Warum haben Sie das alles
getan, Mercy? Das ergab doch keinen

Sinn.«

Sie neigt den Kopf zur Seite und schaut
zu mir hoch. Ich merke ihr keine Furcht
an,
keine

Wut,
keine

Schicksalsergebenheit. Wie ein Tier lebt

Mercy

Lane im Augenblick. Sie ist
überzeugt, keine Seele zu besitzen. Sie
hat an den Tod nichts zu verlieren.

»Ich habe mein Geschäftsmodell vor

Jahren ausgearbeitet, nach einer sehr
umfassenden Analyse. Ich habe versucht,
alles einzukalkulieren, auch meinen

Rückzug in den Ruhestand. Ganz egal,
wie perfekt man etwas ausführt, wenn
ma n das Gleiche zu oft macht, begeht
man am Ende Fehler. Erics Beteiligung
gehörte zu meinem Pensionsplan. Er war
nicht nur ein ... wie haben Sie es
genannt? Ein Fluchttunnel?«

»Ja.«

»Richtig. Eric war viel mehr. Er war
der Grundstein meines Ruhestandsplans.

Wenn
man
ein
gesetzwidriges

Unternehmen betrieben hat und in den

Sonnenuntergang verschwinden möchte,
lässt man die Leute am besten in dem

Glauben, man wäre tot.«

»Sie beantworten meine Frage nicht.«

Sie fährt ungerührt fort, als hätte ich
nichts gesagt und als hielte ich nicht die

Pistole in der Hand, die ihr Leben
beenden wird.

»Ich brauchte jemanden, der Eric finden
würde, nachdem er nach mir suchte, um
meinen Plan zum Abschluss zu bringen.«

Sie sieht mich wieder an, und ich
erkenne eine gewisse Anerkennung in
ihrem Blick. »Ich habe unter anderem
über Sie nachgeforscht. Sie machen Ihre

Arbeit sehr gut, Sie sind sehr tüchtig.

Als

Douglas

Hollister
unsere

Vereinbarung verletzte, gab er mir

Gelegenheit, die ersten Brotkrumen
auszustreuen. Sie waren die logische

Wahl als Empfängerin in der Umgebung
von Los Angeles. Heather bei der

Hochzeit abzusetzen war der erste

Schritt. Ich wusste, wenn ich sie bei

Verstand ließe, damit sie Ihnen sagt, was
sie hinter sich hatte, würde Sie das mehr
motivieren, als wenn ich Ihnen Heather
als Gemüse serviere.«

Ich starre sie an. In meinem Kopf
beginnt sich alles zu drehen.

»Dann ... dann wollten Sie, dass wir sie
finden?«

»Zu meinen Bedingungen zwar, aber ja.

Um genauer zu sein, ich wollte, dass Sie

Eric Kellerman finden und glauben, dass
er ich wäre. Dann hätte ich mich
ungestraft in den Ruhestand zurückziehen
können.«

Plötzlich fügt sich alles zusammen. Die

Unvereinbarkeiten
im

Profil.

Die

Aufzeichnungen. Heather bei Verstand zu
lassen - mich zu entführen. Das waren
keine Fehler; es waren vorsätzliche,
zielgerichtete Anomalitäten.

»Sie zu entführen war der Schlüssel«,
fährt sie fort, »denn ich wusste, dass es
keine bessere Motivation geben konnte.«

Ich presse Mercy den Schalldämpfer
auf die Stirn. Meine Hand zittert, mein

Puls rast. »Also war alles, was Sie mir
angetan
haben,
nur S h o w ? « Meine

Stimme ist zu laut, zu laut, ich schreie
beinahe.

»Ruhig, Boss«, murmelt Kirby. »Weck
nicht die Nachbarn auf.«

Mercy sieht ohne Angst zu mir hoch.

»Es musste authentisch wirken.«

»Und Leo?«, frage ich. Die Pistole in
meiner Hand zittert. »Wieso er?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Ein
weiterer Anreiz. Als ich herausfand, wer
er war und was er tat, beschloss ich, ihn
ebenfalls zu benutzen.«

Mein Magen verkrampft sich, und einen

Augenblick wird mir schwarz vor

Augen.

Wenn...

Ich versuche, den Gedanken beiseite zu
drängen, doch er überwindet meinen

Widerstand, unerbittlich und unsagbar
hässlich.

Wenn ich Leo nicht in der Undercover-

Operation eingesetzt hätte, wäre er
noch bei Verstand.

Ich möchte mich erbrechen. Ich bin
erfüllt von Abscheu vor mir selbst, von

Reue und einer schrecklichen Wut. Ich
starre Mercy an und suche nach etwas,
nach einem Grund, mit dem Abdrücken
zu warten. Ich sehe nichts, gar nichts.

Ich trete einen Schritt zurück und hebe
die Waffe. In meinem Inneren tobt ein

Hurrikan aus Hass und Trauer. Ich sehe

Leuchtspuren, dunkle Monde und Leos
leere Augen.

»Sie verdienen den Tod«, wispere ich,
und die Waffe in meiner Hand bebt.

»Niemand verdient den Tod«, sagt

Mercy. »Er geschieht einfach.«

Ein Wind durchfährt mich und drückt
mich zu einem bodenlosen Abgrund,
einem Meer ohne Ufer. Meine Sinne sind
auf ein unerträgliches Maß geschärft. Ich
rieche Waffenöl und Shampoo. Ich höre,
wie Tommy sich anders hinstellt, und
spüre seinen Blick auf mir wie die

Berührung seiner Hand.

Tu es nicht, Mutter. Ich möchte nicht
in Tod geboren werden.

Ich weiß nicht, wem diese Stimme
gehört. Ist es Alexa? Ist es das Baby?

Bin ich es nur?

Mein Finger drückt auf den Abzug und
spürt den Widerstand, der gleichzeitig zu
groß und zu gering ist. Auf mich wartet
ein Marsch in die Vernichtung, die ich
nicht rückgängig machen kann, sobald
der letzte Schritt getan ist.

»Worauf warten Sie noch?«, fragt

Mercy.

Ein Ausspruch geht mir durch den Kopf.

Er klingt wie der Schrei einer Möwe,
den der Wind heranträgt.

Der Leuchtturm! Schwimme zu weit
hinaus, und das Licht erlischt für
i mmer! Mein Finger krümmt sich am

Abzug.

Ich möchte dich töten, mehr als alles
andere auf der Welt. Ich möchte dir in
die Augen sehen, wenn ich den Abzug
drücke, möchte zusehen, wie sich das

Loch in deiner Stirn öffnet und dein

Leben herausströmt. Du sollst in dem Bewusstsein sterben, dass ich dich
getötet habe, wegen dem, was du Leo
angetan hast, denn niemand darf meine

Familie anrühren und weiterleben.

Ich senke die Waffe. Schweiß läuft mir
die Wange hinunter und nässt meine

Narben. Mir ist, als wäre ich eine Meile
gerannt und hätte dann zehn Runden
geboxt.

Ich will dich töten, aber ich kann es
n i c h t . »Sie sind verhaftet, Mercy.«

Meine Stimme bebt. Sie schüttelt den

Kopf, eine mitleidige Gebärde. »Sie
sind schwach.« Tommy sagt nichts. Er
legt mir eine Hand auf die Schulter und
drückt sie einmal sanft. Er ist auf meiner

Seite.

»Was
für
ein
enttäuschender

Abschluss«, murmelt Kirby.

Doch in ihrer Stimme schwingt etwas
mit, das mir verrät, dass sie froh ist,
dass ich nicht getan habe, was ihr so
leichtgefallen wäre.

Ich wate aus der großen, dunklen Tiefe
und breche am Ufer zusammen, während
der

Leuchtturm
strahlt
und
das

Nebelhorn dröhnt.

Kapitel 40

AD Jones sitzt im Wohnzimmer und
beobachtet mich. Ich habe ihn angerufen;
e r ist gekommen. Mercy Lane sitzt in

Handschellen da und schweigt. Tommy
i s t angespannt. Kirby langweilt sich.

»Sir?«, wage ich mich vor.

Ich kann seinen Blick nicht deuten. Er
wirkt misstrauisch, verärgert und traurig
zugleich. Nur Verwirrung entdecke ich
nicht. Es ist, als hätte Jones erwartet,
sich hier wiederzufinden. Überrascht ist
er nicht, aber er möchte alles wissen,
was geschehen ist.

»Ich werde hier etwas tun«, sagt er zu
mir, als er schließlich das Wort ergreift.

»Nur dieses eine Mal.« Er mustert Dali /

Mercy, die in jeder ihrer Gestalten
vollkommen ungerührt ist. »Weil sie

Ihnen den Finger und das Haar
abgeschnitten hat. Vor allem aber, weil

Sie nicht abgedrückt haben, der Grund,
weshalb Sie für mich noch ein Mensch
sind.«

Ich schlucke und nicke. Ich kann nicht
sprechen. Meine Kehle zieht sich mit der

Kraft unvergossener Tränen zusammen.

Trauer hat meinen Wunsch zu töten
verdrängt.

»Das ist alles, Smoky«, fährt er fort.

»Mehr bekommen Sie nicht für das, was

Sie verloren haben. Einmal sehe ich
darüber hinweg. Nur dieses eine Mal.

Haben Sie verstanden?«

Ich kann bloß nicken.

»Okay«, sagt er. »Von nun an geht es
folgendermaßen weiter.«

Die Lüge war primitiv, und primitive

Lügen sind die besten. Angeblich wäre
ich zu AD Jones gegangen und hätte ihm
von meinem Verdacht erzählt, was die

Identität Dalis betraf. Er hätte mir die

Erlaubnis erteilt, auf eigene Faust
herumzuschnüffeln. Alles andere folgte
logisch daraus. Die Rückverfolgung der

GPS-Peilung. Die Fahrt nach Vegas. Die

Konfrontation aufgrund konstruierter

Gefahr im Verzug.

Der AD
wird

Mercy

Lane
in

Gewahrsam nehmen und an Bord seines

Jets nach Los Angeles zurückbringen.

Kirby
wird
im

Hintergrund
verschwinden. Sie war nie da. Tommy
und ich fahren nach Hause, während der

AD Callie und die anderen einfliegen
lässt, die den Sicherungsangriff leiten
sollen.

Die Story ist wacklig, voller Löcher,
und sie geht aus dem Leim, aber sie
reicht. Mit Gesetzesbrüchen kennen wir
uns aus. So etwas tut man heimlich, mit
wenigen Zeugen, und nur mit denen,
denen man vertraut.

»Von diesem Augenblick an muss Ihre

Beteiligung minimal sein«, sagt AD

Jones zu mir. »Ich kümmere mich um
alles andere.«

»Danke, Sir.«

Er seufzt. Sein Zorn ist verflogen, nur
die Traurigkeit bleibt. Ihn traurig zu
sehen ist so, als würde man beobachten,
wie Regen auf einen Berghang fällt. Es
hat etwas Einsames. Nach einer Weile
faltet er die Traurigkeit weg, zurück in
sich hinein, und es hört zu regnen auf.

Nur der Berg bleibt, den solche

Momente aushöhlen.

Mercy Lane räuspert sich und erregt
unsere Aufmerksamkeit. »Machen wir
einen Handel.«

AD Jones sieht sie finster an. »Womit
können Sie denn schon handeln?«

»Ich habe alle Variablen abgewogen,
und Sie lassen mir keine Wahl. Sie
w erden den GPS-Tracker hier finden
und anderes auch. Ich könnte es mit einer

Geschichte versuchen, nach der das FBI
mich entführen und ermorden wollte,
aber niemand würde mir glauben. Ich
kann nur noch meine Haftbedingungen
beeinflussen.«

»Einen Scheißdreck können Sie. Die

Haft wird die Hölle sein, und dann
w erden Sie hingerichtet«, sagt Kirby.

»Verlassen Sie sich drauf.«

Mercy ignoriert sie. »Am einfachsten
lügt man, wenn man gar nicht lügen
m u s s . Wenn

Sie
mir
gewisse

Annehmlichkeiten
zubilligen
und
garantieren, dass Sie auf die Todesstrafe
verzichten, werde ich alles gestehen und
jede Gefängnisstrafe auf mich nehmen,
die Sie verhängen wollen. Unsere

Geschichten
werden übereinstimmen,
und niemand wird Ihnen auf die Schliche
kommen.«

Sie ist gelassen, vernünftig, kalt. AD

Jones starrt sie an. Ich berühre ihn am

Arm.

»Sie gestehen hier und jetzt auf Video«,
sage ich. »Es muss wasserdicht sein.

Und Sie gehen für den Rest Ihres Lebens
hinter Gitter.« Sie neigt den Kopf.

»Einverstanden.«

Das ist Dali, das ist Mercy Lane. Ein

Ausbund an Pragmatismus. Überleben ist
das Einzige, worauf es ankommt.

»Ich weiß nicht«, murmelt AD Jones.

»Da brauchten wir die Zustimmung des

Justizministeriums.«

»Die bekommen wir nachträglich«, sage
ich zu ihm. »Sagen Sie jemandem, der
sich dafür interessiert, dass ich ihm
einen Gefallen schuldig bin. Die wollen
mich dort doch haben, nicht wahr?«

Er schweigt eine Zeitlang. »Ja«, sagt er
schließlich. »Ich glaube, das ist wahr.«

Mit einer Handbewegung entlässt er uns.

»Raus hier. Ich verkaufe jetzt Ihre

Seele.«

Tommy fährt uns nach Hause. Er ist auf
dem Rückweg genauso still wie auf der

Hinfahrt. Ich weiß im Augenblick nicht,
was ich von ihm halten soll. Kirby wirkt
unbesorgt und begnügt sich damit zu
schweigen, solange das Radio läuft.

Wir biegen auf unsere Einfahrt ein, als
die Sonne aufgeht.

»Hüpft
raus
und
gebt
mir
die

Schlüssel«, sagt Kirby, frisch und
fr ö hl i c h, eine blonde, von Schuld
unberührte Pontia Pilata. »Ich entsorge
die Karre und die Kanonen, dann haben
wir es hinter uns.« Sie zwinkert mir zu.

»Was in Vegas passiert, bleibt in Vegas,
richtig?«

Tommy sitzt auf der Bettkante und
betrachtet seine Hände. Ich sitze neben
ihm. Sein Schweigen ist zu etwas alles

Beherrschendem geworden, wie eine

Wand aus Rauch oder eine Nebelbank.

»Tommy«, wage ich mich vor. »Kann
ich dich etwas fragen?«

»Sicher.« Er sieht weiter auf seine

Hände. Seine Stimme klingt, als käme
sie aus weiter Ferne.

»Ist alles in Ordnung zwischen uns?«

Seine Augen richten sich nun auf mich,
aber er wirkt verwirrt, als hätte ich ihn
gerade erst wachgeschüttelt.

»Natürlich ist zwischen uns alles in

Ordnung. Zwischen uns ist alles
bestens.«

»Was ist dann los? Du bist ein
schweigsamer

Mensch,
aber
du
schweigst sonst nie so lange.«

Er schaut auf die Wand. »Wir hätten
fast einen Menschen ermordet, Smoky«,
murmelt er. »Wir haben sie gejagt und
waren bereit, sie hinzurichten und ihre

Leiche in der Wüste zu vergraben. Das
hat einiges Nachdenken verdient. Das
verdient
meine

Aufmerksamkeit.

Verstehe mich nicht falsch, ich wusste,
dass wir das vorhatten. Ich habe meinen

Teil des Plans mit offenen Augen
ausgeführt.

Aber wir
hätten
fast
kaltblütig ein Leben genommen. Du hast
uns
vom

Rand
des

Abgrunds
zurückgerissen, aber ohne dich hätte ich
es getan. Und ich will es nicht
unterdrücken oder beiseiteschieben oder
auf irgendeine andere Weise ignorieren.

Ich will es empfinden.«

Ich schlucke meine Trauer und meinen

Schmerz und die Abscheu vor mir selbst
hinunter.

»Wie fühlt es sich an?«, frage ich ihn.

Er antwortet nicht sofort. Ich sehe
seinen inneren Kampf. Ich bemerke

Anzeichen von Traurigkeit und Kraft,
eine Mischung aus Liebe und Verlust,
und über allem Standhaftigkeit.

Tommy ist ein Unbeugsamer, wie mein

Dad es nannte. »Ein Unbeugsamer«,
sagte er zu mir, »ist ein Mensch, der
alles ertragen kann, ohne zu vergessen,
wer er ist. Wie diese Frau, von der ich
neulich gelesen habe. Sie und ihre

Familie kamen während des Zweiten

Weltkriegs in ein Konzentrationslager.

Sie war fünfundzwanzig, mit ihrer ersten

Liebe verheiratet, und hatte drei Kinder.

Sie war die Einzige, die den Holocaust
lebend überstanden hatte. Sie wurde
gesund, fand eine neue Liebe, bekam
noch zwei Söhne und starb in hohem

Alter, umgeben von ihren Kindern und

Enkelkindern. Sie war eine Unbeugsame.

Deine Mutter ist auch eine.«

»Was ist mit dir?«

»Ich? Nein, ich bin kein Unbeugsamer.«

Auch wenn Dad ein Träumer war, er
schätzte sich immer richtig ein. Ich
glaube, das ist einer der Gründe,
weshalb Mom ihn geliebt hat.

»Es fühlt sich schlimm an«, sagt

Tommy. Er ballt die Fäuste und löst sie wieder. »Aber das geht vorbei.«

Ich komme in seine Arme, ein Zeichen
von Zustimmung, aber im Grunde meines

Herzens, dort, wo wir immer allein sind,
bin ich weniger sicher.

Was bin ich eigentlich?

Bin ich eine Unbeugsame?

Wir dösen den ganzen Morgen. Es ist
ein unruhiger Schlummer, erfüllt von

Träumen,
die
ich
im
gleichen

Augenblick vergessen habe, in dem ich
aus dem Schlaf fahre. Nur ein Bild darf
ich
behalten:

meine

Mutter,
die
schweigt.

Sie betrachtet mich, nicht
verurteilend, nicht traurig, sondern
warnend, obwohl sie versteht.

Vergiss nicht den Leuchtturm, scheinen
ihre Augen zu sagen. Schwimm nicht zu
weit hinaus. Vergiss das nicht, Schatz,
denn dieses Meer ist dunkel und
bodenlos, und wenn du versinkst, ist es
für immer.

Ich kuschle mich an meinen Mann und
suche nach dem Frieden, den er mir
schenken kann.

Kapitel 41

»Wie hieß Ihr Vater?«

»Thomas

Richard

Lane. Corporal

Thomas Richard Lane.«

Da wären wir wieder, denke ich.

Wieder in der Mitte des Kreises.

In einem kalten Verhörraum mit

Betonwänden sitze ich vor Mercy Lane.

Wir sind allein. Die Wände schlucken
jedes Geräusch, und das macht mir

Gänsehaut, denn es erinnert mich an die

Dunkelheit und die Blumenwiese hinter
meinen Augen.

Doch ich verberge mein Unbehagen.

»Ihr Vater war bei der Army?«

»Er hat in Korea gekämpft.« Sie
schweigt und denkt über etwas nach.

»Dafür war er geschaffen.«

»Wofür?« »Fürs Überleben.«

Ich habe Mercy eine Standardbefragung
angeboten, von der Art, wie ich sie
schon wenigstens zehnmal für die BAU,
die

Behavioral

Analysis

Unit,
durchgeführt habe. Mercy hat akzeptiert,
sei es aus Langeweile oder weil sie
letzten Endes nicht anders war als die
anderen. Ich weiß es nicht.

Ich betrachte es als Gelegenheit, den

Versuch zu unternehmen, die Person zu
verstehen,
die
mich
beinahe
zur

Mörderin gemacht hat. Außerdem ist es
eine Möglichkeit, Antworten auf einige

Fragen
zu
erhalten.

Bestimmte

Einzelheiten wissen wir noch nicht. Sie
nagen nachts in meinen Eingeweiden und
stören meinen Schlaf.

»Warum war Überleben für ihn so
wichtig?«

»Weil nur das Überleben wirklich
zählt. Alles andere ist ein Bonus, keine

Notwendigkeit.«

Meine Frage macht sie ungeduldig,
sogar ein wenig feindselig. Ich denke
über ihre Reaktion nach und lege einen
anderen Gang ein. »Gut«, sage ich, um
e i n e n zustimmenden Tonfall bemüht.

»Aber Ihr Vater scheint dieser Wahrheit
ga nz besonders angehangen zu haben.

Was, glauben Sie, war der Grund,
weshalb er sie so klar erkannt hat?«

Sie entspannt sich. Ich habe ihr
versichert, dass ihr Vater nicht nur klug
gewesen sei, sondern sogar ein Visionär.

Damit befindet sie sich auf Terrain, das
ihr angenehm ist. Dass er ihr die Brüste
abgeschnitten
und
ihren

Verstand
verkorkst hat, spielt keine Rolle. Sie ist
ein Krüppel, der glaubt, rennen zu
können.

»Verschiedene Gründe. Er ist sehr arm
aufgewachsen, das weiß ich. Seine

Mutter war Prostituierte, sein Vater ein

Trinker, der ihn missbraucht hat. Er hatte
eine jüngere Schwester und einen
jüngeren Bruder. Seine Mutter starb, als
er noch klein war, und sein Vater ließ
die Kinder auf den Strich gehen, damit
er sich Schnaps kaufen konnte. Das alles
hat meinen Vater darauf vorbereitet, die

Wahrheiten des Lebens zu erkennen.

Diese Wahrheiten hat er an mich
weitergegeben.«

Es ist eine furchtbare Geschichte, aber
mich berührt sie nicht. Ich habe von
schlimmeren Dingen gehört, die guten

Männern und Frauen zugestoßen sind -

Menschen, die ihre Kinder nicht
verstümmelt
haben,
nachdem
sie
aufgewachsen waren, und die keine

Serienmörder wurden.

»Das muss schwierig gewesen sein«,
räume ich ein.

Sie zuckt mit den Schultern. »So ist das

Leben. Fressen oder gefressen werden.«

»Wie haben sie es durchgestanden?«

»Zwei von ihnen haben es nicht
geschafft. Die Schwester hat sich
umgebracht. Der Bruder wurde von
einem Freier ermordet.« »Und Ihr

Vater?«

Ein stolzes Funkeln tritt in ihre Augen.

»Als sein Bruder tot war, beschloss er,
dass er genug hatte. Er tötete seinen

Vater und begrub ihn mit dem Rest in
den Wäldern. Dann ging er zur Army.«

»Warum hat er sich diesen Weg
ausgesucht? Das Militär, meine ich.«

»Pragmatismus. Die Army gab ihm

Essen und Unterkunft und brachte ihm
bei,
wie man tötet. Außerdem war
gerade der Koreakrieg im Gange.« »War
das ein wesentlicher Faktor?«

Sie nickt. »Mein Vater sagte, Krieg sei
ein blutiger Schmelztiegel. Als Mensch
geht man hinein, und mit Tod in den

Adern komme man heraus, härter und
stärker.«

»Stärker weshalb? Weil man seine

Menschlichkeit verliert?«

Sie schaut mich an, und ich sehe ihr in
die Augen. Ich versuche, in die Leere
dahinter zu blicken, doch dort gibt es
nichts zu sehen.

»Sind Sie mit dem Buddhismus
vertraut?«, fragt sie mich. Ich finde die

F r
a g e merkwürdig
und
zusammenhanglos.

»Nicht besonders.«

»In seinem Kern beruht der Buddhismus
auf der Annahme, dass der Geist das

Einzige ist, was wahr ist. Alles andere,
was wir sehen oder fühlen«, sie schlägt
sich auf die Brust und zeigt auf die
schallgedämpften Betonmauern rings um
uns , »all diese materiellen Dinge sind
nur Illusion. Mara. Die Buddhisten
bezeichnen jemanden, der glaubt, Mara
wäre die Wirklichkeit und nicht die

Seele, als >gefangen<. Verurteilt zum

Kreislauf aus Wiedergeburt, Leben und

Tod,
den sie Samsara nennen. Zur

Reinkarnation.«

Ich sage nichts. Es fasziniert mich, aus
dem

Mund
eines

Monsters
eine

Geschichte über die Seele zu hören.

»Aber nicht Mara ist die Illusion,
sondern die Seele.« Sie knallt die Faust
auf den Tisch. »Dieser Tisch ist real.

Der Schmerz, den ich spüre, wenn ich zu
fest daraufschlage, ist real. Die Seele?«

Sie schüttelt den Kopf. »Nur ein Traum.

Buddhismus,

Christentum,
sie
alle
wiegen einen in den Schlaf.« Sie beugt
sich vor, erregt und erbittert. »Der Krieg
aber weckt einen auf!«

Ich starre sie sprachlos an. Ich kann
nicht anders. Sie blickt weg, betrachtet
etwas, das für mich unsichtbar bleibt.

»Es gefiel ihm dort, wissen Sie. In

Korea. Er hat mir einmal eine

Geschichte erzählt, wie er einen Mann in
einem Reisfeld erwürgt hat, während die

Sonne aufging und Regen fiel. >Dieser

Mann starb mit Wasser in den Augen und

Reis in den Ohren und hörte Donner.<

Das hat mein Vater gesagt.« Sie
schweigt kurz. »Im Krieg werden alle

Lügen heruntergerissen. Alle Illusionen
von Schönheit und Hässlichkeit, von Gut
und Böse. Im Krieg gilt es Fleisch gegen

Fleisch bis zum Tod. Die nackte

Wahrheit.« Sie klingt beinahe wehmütig.

Mir dreht sich der Magen um. »Was ist
aus Ihrem Vater geworden?«, frage ich.

»Er ist an Krebs gestorben.«

»Waren Sie traurig, als er starb?«

»Ich habe es bedauert. Er war mein

Lehrer. Hätte er länger gelebt, hätte ich
mehr von ihm lernen können.«

Nichts zeigt sich bei diesen Worten in
ihren Augen. Kein Anzeichen von

Trauer, keine Sehnsucht nach dem Mann,
der sie aufgezogen hat. Ich versuche, ihn
mir vorzustellen, aber er ist gesichtslos,
ein brennender Mann, der sein Kind
brandmarkt, wie er selbst gebrandmarkt
worden ist, und der sie ganz tief im

Innern verletzt, wo es sich niemals zeigt.

Die gleiche Geschichte habe ich schon
zu oft gehört. Ungeheuer, die von

Ungeheuern erschaffen wurden und dann
selbst Ungeheuer erzeugen. Eine Kette,
d i e sich in beiden Richtungen in die

Finsternis erstreckt.

Manchmal reißt ein Kettenglied, und
das Licht kann andauern. Nur zu oft
geschieht das nicht. Ich denke an

Hawaii, an die Dunkelheit zwischen den

Ste r ne n -daran, dass es stets mehr

Dunkelheit geben wird als Lichtpunkte.

»Was haben Sie mit den entführten

Frauen
getan,
nachdem

Sie
die

Zahlungen
von ihren

Ehemännern
erhalten hatten?«

»Ich habe sie getötet, was denn sonst.«

»Und die Leichen?«

»Sie wurden zerstückelt, die Stücke
verbrannt. Die Knochen wurden zu

Pulver zermahlen und verstreut.«

Ich stöhne innerlich auf. Obwohl es
nicht völlig unerwartet kommt, hatte ich
noch die leise Hoffnung, wenigstens
einige von ihnen mit ihren Familien
wiedervereinen zu können.

»Wie
viele

Opfer
hatten

Sie
insgesamt?«

Sie muss nicht nachdenken, um mir die

Zahl zu nennen. »Siebenundvierzig
einschließlich der Frauen, die Sie
gefunden hatten, als Sie meine anderen

Anlagen stürmten.«

Siebenundvierzig.

Siebenundvierzig

Mal

Heather

Hollister. Avery und Dylan. Die ganze

Welt in einem Wassertropfen.

Mir kommt ein Gedanke, als ich über
die Zahl nachdenke.

»Wenn Sie siebenundvierzig hatten,
wieso
war
ich

Nummer
fünfunddreißig?«

»Verschleierung. Ich habe nicht in

Folge durchnummeriert. Wenn jemand
entkommen wäre, hätte sie keine genaue

Zahl angeben können.«

»Sehr umsichtig.«

Sie
tut
das

Lob
mit
einem

Schulterzucken ab. »Man kann nicht alle

Fa kto r e n kontrollieren, die für das

Überleben nötig sind. Aber nicht jeden

Einzelnen
zu kontrollieren, den man
kontrollieren kann, ist Unfähigkeit.«

»Ich verstehe.« Ich blicke in meine

Notizen. »Die nächsten Fragen haben mit
ein paar offensichtlichen Lücken in

Ihrem sogenannten Pensionsplan zu tun.

Einige

Dinge
passen
zumindest
oberflächlich nicht zusammen.«

»Nur zu«, sagt sie ganz offen.

»Erstens:

Wie
wollten

Sie
sicherstellen, dass wir Ihr Gebäude in

Los Angeles finden? Ich begreife die

Faktoren, die Sie ins Spiel brachten -

Heather, die SMS, meine Entführung -,
aber nichts davon konnte garantieren,
dass es gelingt. Ich nehme an, Sie hatten
weitere Ansatzpunkte.«

Sie nickt. »Geplant war, weiterhin

Hinweise fallen zu lassen, die Sie zu mir
führen - oder genauer, zu Eric -, und
zwar auf glaubhafte Weise.«

»Glaubhaft inwiefern?«

»Indem
ich
den Anschein
eines

Phänomens
erweckte,
das

Sie

Dekompensation nennen.«

Dekompensation
bedeutet
wörtlich

Unausgeglichenheit und bezeichnet in
der Medizin einen Zustand, in dem der

Körper einen Organschaden nicht mehr
ausgleichen kann, sodass die Symptome
deutlich zutage treten. Auf dem Gebiet
d e s Profilings von Serientätern benutzt
man diesen Begriff, um ein bestimmtes

Entwicklungsmuster
zu
beschreiben.

Viele Serienmörder - auch extrem
umsichtige Täter - fallen irgendwann den
ihrem Verhalten zugrunde liegenden

Wahnsinn anheim. Sie können ihn nicht
mehr ausgleichen. Ihr Verhaltensmuster
zerfällt.

Sätze kommen mir in den Sinn:

Ich habe eine Münze geworfen.

Ich bin kein grausamer Mensch.

Mercy hat sie gesagt, als ich in ihrem
privaten Gulag gefangen war. Damals
widersprachen sie ihrem Profil. Jetzt
ergeben sie Sinn.

»Mich zu zwingen, die Entscheidung
über

Leo
zu
treffen,
und
mich
überzeugen zu wollen, dass es Ihnen
wichtig erschien, nicht für grausam
gehalten zu werden -das gehörte alles
dazu, richtig? Es sollte Sie ein wenig
verrückt erscheinen lassen.«

Sie lächelt, aber weder aus Vergnügen
noch Grausamkeit; diese Empfindungen
scheinen ihr abzugehen. »Das ist richtig.

Die SMS und die Abweichung im Fall

Hollister gehörten ebenfalls zu diesem

Plan. Sie waren unlogische Änderungen
a n einer bislang fehlerlosen Methodik.

Mein Plan sah vor, immer mehr

Anzeichen
für anomales Verhalten
meinerseits
zu
liefern,
bis
ein
gewaltiger,
offensichtlicher Fehler
glaubwürdig mir zugeschrieben werden
könnte. Sie hätten angenommen, ich litte
unter

Dekompensation,
und
die

Unfähigkeit nicht infrage gestellt, die Sie
direkt zu mir führte.«

»Deshalb ließen Sie auch tote Opfer
zurück, die wir finden konnten, richtig?

Um uns zu zeigen, dass es nur Geschäft
war und dass Sie nicht wussten, dass Sie
allmählich den Verstand verloren?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Wie ich
schon sagte.«

Ich klopfe mit einem Kugelschreiber auf
den Notizblock vor mir. »Das alles ist ja
sehr elegant, Mercy, aber eine große

Frage bleibt unbeantwortet: Warum das
alles auf sich nehmen? Niemand wusste
überhaupt, dass Sie existierten. Warum
nicht einfach fortgehen?«

Sie bedenkt mich mit einem duldsamen,
fast mitleidigen Blick.

»Was ich schon sagte, gilt auch hier:

Nicht alle Faktoren zu kontrollieren, die
man kontrollieren kann, ist Unfähigkeit.

Wenn ich >einfach weggegangen< wäre,
wie Sie es ausdrücken, hätte ich
unkontrollierte Faktoren zurückgelassen,
die mir vielleicht schaden konnten.

Niemand wusste, dass es mich gab, aber
das hätte sich ändern können. Jemand
wie Sie hätte vielleicht ein Muster
entdeckt, wäre misstrauisch geworden
und hätte sich näher damit befasst. Es
war immer möglich, dass ich eine

Winzigkeit übersehen oder einen kleinen

Fehler begangen hätte.« Sie schüttelt
verneinend den Kopf. »Hoffnung ist kein
lebensfähiges

Szenario.

Gewissheit
schon.«

Ich höre mir das alles an, und es
verschlägt mir beinahe so sehr die

Sprache, wie es mich aufklärt.

Woran erinnert mich das? An einen

Computerausdruck. Ach ja, richtig:

»Müll rein, Müll raus.«

Mercy hat sich in die Notwendigkeit
verkrallt,
jede

Möglichkeit
einzukalkulieren. Am Ende war es
dieses Bedürfnis, alles zu kontrollieren,
d a s ihr
zum

Verhängnis
wurde.

Pragmatische Einfachheit unterlag einer

Überfülle von Komplexität. Womit sie
brilliert hat, wurde zu ihrer Psychose.

Eine andere Frage kommt mir in den

Sinn. Ich zögere, ehe ich sie stelle, weil
ich nicht sicher bin, ob ich die Antwort
wirklich wissen möchte.

»Was hätten Sie getan, Mercy, wenn ich

Ihnen gesagt hätte, Sie sollten an Leos

Stelle mich nehmen?«

»Oh, ich hätte ihn trotzdem ausgewählt.

Sie waren ein unverzichtbarer Teil
meines Planes. Er nicht. Es hätte keine

Rolle gespielt. Ohne ersichtlichen Grund
gegen
meine
eigenen

Regeln
zu
verstoßen, hätte mich letzten Endes nur
noch irrationaler erscheinen lassen.«

Ich habe meiner Trauer und meiner Wut
wegen Leo viel Zeit gewidmet. Ich habe
meine eigenen Tiefen ausgelotet, und
obwohl ich keinen Frieden gefunden
habe, ist es mir doch gelungen, mein

Gleichgewicht wiederzuerlangen. Nun
droht

Mercys Offenbarung
mich
umzuwerfen. Ich spüre, wie Wut in mir
aufsteigt. Sie spricht zu mir, beschwört
mich, dass es vielleicht keine so
schlechte Idee wäre, Mercy Lane doch
noch zu töten. Ich kämpfe dagegen an,
und es gelingt mir, meinen Zorn zu
unterdrücken.

Ich werde mich später damit befassen,
aber nicht hier.

»Machen wir weiter.« Mein Stimme
klingt ein bisschen heiser. Ich räuspere
mich. »Ich möchte über Ihre Methodik
sprechen.« »Gewiss.«

Ich breite die Hände aus, die

Handflächen nach oben, eine fragende

Geste. »Warum haben Sie sie behalten?«

Sie runzelt die Stirn. »Ich verstehe
nicht. Weshalb habe ich was behalten?«

»Die Entführungsopfer. Wieso haben

Sie sie behalten? Wir haben unsere

Theorie, aber ich möchte hören, was Sie
zu sagen haben. Wenn Geld Ihr

Beweggrund war, war das dann keine
unnötige Ausgabe?«

Sie nickt. »Ich habe lange darüber
nachgedacht,
als
ich
mein

Geschäftsmodell aufgestellt habe. Am

Ende wurde mir klar, dass ich die beste

Kontrolle über die Ehemänner erhalten
konnte, wenn ich die Frauen leben ließ.

Es hat damit zu tun, was den Männern
am wichtigsten war.« Sie neigt den Kopf
zur Seite. »Überlegen Sie. Ich bin
sicher, dass Sie dann von selbst
daraufkommen.«

Es ist ein Rätsel oder ein Test.

Verrückte wie Mercy geben nur selten
umsonst etwas preis. Wenn sie erst
einmal hinter Gittern sitzen, sind

Psychospielchen das Einzige, was ihnen
bleibt.

Ich denke über ihre Formulierung nach.

Was den Männern am wichtigsten war.

Ich wende die Worte hin und her - und
dann kommt mir der Gedanke so schnell
wie ein Lichtblitz. Das, glaube ich, ist
das fehlende Puzzleteil, die Motivation,
die James und ich gespürt, aber nicht
erkannt haben.

Was haben die Ehemänner sich in

Bezug auf ihre Frauen ganz besonders
gewünscht? Mehr als Geld oder Freiheit
oder das Sorgerecht?

Sie wollten, dass ihre Frau stirbt.

Das Fundament ist nichts anderes als

Hass. Mercy hatte die Erfüllung ihres

Herzenswunsches bis nach der Zahlung
aufgeschoben, hatte sie benutzt wie die

Möhre, die von einem Stock vor der

Nase des Esels baumelt.

Ich betrachte sie mit ganz anderen

Augen. Bisher habe ich mit ihren

Me t ho d e n eine gewisse Plumpheit
assoziiert. Jetzt erkenne ich, dass sie
eine
echte

Gabe besitzt, all diese

Emotionen zu begreifen: Rache, Wut,

Angst - wie sie aufeinander wachsen und
ihre Auftraggeber nach ihrer Pfeife
tanzen ließen.

»Sehr einsichtig.«

Sie zuckt wieder mit den Schultern.

»Ich habe früh herausgefunden, dass ich
die Gabe besitze, Verhaltensweisen
vorherzusehen.«

Außer deine eigenen, geht es mir durch
den Kopf. Andererseits geht es wohl
keinem von uns anders.

»Nächste Frage: Wieso gerade dieses

Geschäftsmodell? Sie sagen, Ihr Motiv
sei das Geld gewesen. Jemanden sieben

Jahre lang gefangen zu halten, erscheint
m i r eine lange Zeit, um auf einen
finanziellen Gewinn zu warten.«

Sie schüttelt den Kopf. Sie ist
ungeduldig mit mir. »Das behaupten nur

Si e. Mein Motiv war nicht das Geld,
sondern Überleben. Geld ist nur zufällig
i n dieser Gesellschaft zu diesem

Zeitpunkt
unabdingbar
für
das

Überleben.«

»Verzeihung. Aber wieso dieser Plan?«

Sie schweigt fast eine Minute lang, ehe
sie antwortet. »Vor langer Zeit habe ich
mich
eingehend
mit
dem

Thema

Geldmittel befasst. Wenn man nicht
gerade sehr viel Glück hat und in der

Lotterie gewinnt oder erbt oder ein
besonderes

Talent hat
wie
ein

Schauspieler oder Musiker, ist es
unwahrscheinlich, dass man reich wird.

Der sicherste Weg, an Geld zu kommen,
besteht darin, es denen wegzunehmen,
die es haben.«

Ihr Gesicht belebt sich, als sie redet.

Bei diesem Thema empfindet sie
irgendetwas, auf welcher Ebene auch
immer.

»Überlegen Sie mal. Wirtschaftsverkehr
ist im Grunde ganz einfach. Es geht
darum, jemanden mit Geld zu finden und
es von ihm zu bekommen. In der Welt
außerhalb des Verbrechens überträgt
sich das in Verhandeln, und da keine

Gewalt angewendet wird, weiß man nie,
wie es ausgeht. Vielleicht gefällt ihm der

Wagen, den Sie verkaufen wollen, seiner

Frau aber nicht. Vielleicht gerät der

Aktienmarkt in einen Abstieg, den Sie
nicht vorhergesehen haben und vor allem
nicht
kontrollieren
konnten.«

Sie
schüttelt den Kopf und weist damit die

Id e e ab, einem dieser Szenarien zum

Opfer zu fallen. »Wie gesagt, kann man
nicht jeden Faktor in seinem Leben unter

Kontrolle halten. Der Schlüssel zum

Ü b e r l e b e n liegt
darin,
diejenigen

Faktoren zu kontrollieren, die man
kontrollieren
kann, und in dieser

Hinsicht
sind
kriminelle

Unternehmungen
erheblich
befriedigender. Sie stellen fest, wer

Geld
hat,
und
nehmen
es
dem

Betreffenden weg. Das ist die am besten
kontrollierbare

Methode,
reich
zu
werden, die Methode mit der höchsten

Wahrscheinlichkeit auf Erfolg.«

»Warum ist Reichtum so wichtig? Wenn
es nur ums Überleben geht, wie Sie
sagen, warum dann die Sorge um einen

Überschuss? Reicht es dann nicht,

Lebensmittel und Miete zahlen zu
können?«

»Faktoren, Kontrolle. Es ist besser, zu
viel Geld zu haben und es nie zu
benötigen. Überfluss beeinflusst die

Wahrscheinlichkeiten. Er steigert die

Wahrscheinlichkeit
des

Überlebens
beim Eintreten von Fällen, die man nicht
vorhersehen kann.«

Das ist zwar eine Antwort auf meine

Frage, doch sie erscheint mir irgendwie
leer. Trotz allem, was ich bisher gehört
habe, kann ich Mercy noch immer nicht
s p ü r e n . Die Vertrautheit, die ich
normalerweise erreiche - dieses Gefühl,
beinahe zu dem zu werden, was

Verrückte wie Mercy ausmacht -, fehlt
diesmal. Wenn ich versuche, Mercy zu
verstehen, ist es, als würde ich in eine
schw arze Leere blicken. Es ist, als
versuchte ich, mich mit dem Nichts zu
vermischen.

»Fahren Sie fort.«

»Deshalb habe ich mich mit den
direktesten Methoden befasst. Diebstahl.

Bankraub. Handel mit Rauschgift oder
mit Frauen. Sie alle hatten ihre Vor- und

Nachteile, aber eines ließ sich nicht
bestreiten: Die meisten Kriminellen
e n d e n im Gefängnis. Es ist fast
unausweichlich. Statt mir ein kriminelles

Unternehmen auszusuchen und zu planen,
wie ich der Festnahme entgehe, habe ich
b e s c hl o s s e n, mir
die

Faktoren
anzusehen, die zu diesem Ergebnis
führen, und meine Methodik von dort
abzuleiten.

Ich habe viel Zeit darauf verwendet, die

Gründe aufzulisten, weshalb Verbrecher
im Gefängnis enden. Auf zwei Gründe
kam ich immer wieder als gemeinsame

Nenner zurück. Einer ist teilweise eine

Antwort auf eine Frage, die Sie nicht
gestellt haben: Wieso ich immer einen

Plan hatte, um mich aus dem Geschäft
zurückziehen zu können.«

Jetzt kommen wir weiter. Das ist
wichtig. Ich spüre es.

Sie mustert mich einen Augenblick lang,
als müsste sie entscheiden, ob sie mich
wirklich
an
ihren

Erkenntnissen
teilhaben lassen will. »Der erste wurde
zu einer Art Axiom. Ich habe ihn sogar
entsprechend formuliert. >Eine stärkere
oder
schwächere

Unfähigkeit,
die

Faktoren der Umgebung, in denen das

Verbrechen verübt wird, zu definieren
und zu kontrollieren. <«

Nun ist es an mir, die Stirn zu runzeln.

»Tut mir leid, ich weiß nicht, worauf Sie
hinauswollen.«

»Nehmen wir einen Einbrecher, der in

Privathäuser eindringt. Jedes Mal, wenn
er sein Verbrechen begeht, betritt er eine
fremde Umgebung. Es ist nicht seine

Umgebung. Sie gehört ihm nicht. Sosehr
er auch plant - an dem Tag, ehe er in das

Haus einbricht, könnte sich etwas
geändert haben. Vielleicht hat sich die

Familie ausgerechnet an diesem Morgen
einen

Hund
gekauft,
oder
der

Familienvater hat endlich seiner Frau
nachgegeben und den Vertrag mit der

Sicherheitsfirma unterschrieben.«

»Aber wenn Sie eine Frau entführten,
haben auch Sie eine Umgebung betreten,
die nicht die Ihre war«, wende ich ein.

»Richtig. Aber denken Sie daran, was
ich gesagt habe: Man kann nie sämtliche

Faktoren kontrollieren. Man kontrolliert
nur so viele, wie man kann. Wenn Sie
sich mein Geschäft genau ansehen,
werden Sie erkennen, dass ich jeweils
n u r zweimal die Umgebung verlassen
musste, die ich kontrolliert habe:

Erstens, wenn ich die Frauen entführt
habe. Zweitens in den seltenen Fällen, in
denen ich Ehemänner bestrafen musste,
die nicht zahlen wollten. Bei allem
anderen entschied ich, ob, wo, wann und
wie etwas geschah, und zwar innerhalb
der Umgebung, die ich geschaffen hatte.

Eine
der

Variablen
in
einem
ungewohnten Umfeld - und zwar die, die
am wenigsten vorhersehbar ist -, ist der
menschliche Faktor. Je mehr Leute
beteiligt sind, desto weniger Kontrolle
besitzt man, ganz gleich, wie gut man
plant. In meinem Geschäftsmodell wird
der menschliche Faktor sehr, sehr klein
gehalten. Ich, die Ehemänner, die

Frauen. Das ist alles. Kontrolle der

Umgebung.«

Mercys Argumentation weist hundert
mögliche Löcher auf, doch ich erinnere
mich,
was

Callie
über

Mercys

Einschätzung von Risiko und Profit
gesagt hat, und komme zu dem Schluss,
dass sie recht hatte. Mercy hat
akzeptiert, dass ein Nullrisiko unmöglich
ist, und deshalb war es auch gar nicht ihr

Ziel. Ihr Ziel war ein möglichst geringes

Risiko bei möglichst hohem Gewinn.

»Was war der zweite Faktor?«, frage
ich.

»Die Antwort auf Ihre ursprüngliche

Frage: Zeit. Wenn man nur einmal in
seinem

Leben
mordet,
ist
die

Wahrscheinlichkeit,
damit
durchzukommen,
erheblich höher, als
wenn man jedes Jahr einmal mordet.

Mordet man einmal im Jahr, ist die

Wahrscheinlichkeit, gefasst zu werden,
erheblich geringer, als wenn man einmal
im Monat mordet, und so weiter. Das

Gleiche gilt, wenn man zu lange im

Geschäft ist. Deshalb hatte ich den

Pensionsplan formuliert, bevor ich
überhaupt begann.

Aus einem anderen Blickwinkel kann
man
sagen:

Wenn
man
einen

Wertgegenstand stiehlt und ihn eine

Woche
später
verkauft,
hat
man
schlechtere

Chancen, straflos
davonzukommen, als wenn man ein

Jahrzehnt lang wartet. >Hast ist Gier<,
sagte mein Vater immer.« Sie nickt, in
ihre

Erinnerungen
versunken. »Mein

Geschäftsmodell war nicht perfekt, weil

Perfektion unmöglich ist, aber den

Zeitfaktor habe ich mit Sicherheit
ausgeschaltet.«

Sie lächelt; dann reckt sie sich, lässt
sich zurücksinken und mustert mich
entspannt und geduldig. »Die Sache ist
die«, sagt sie schließlich, »ich habe
zwar Ihre Frage beantwortet, aber ich
glaube nicht, dass Sie die Antwort
jemals verstehen werden. Nicht richtig
jedenfalls.«

Sie gibt meine eigenen Zweifel wieder.

Ich möchte begreifen, ich will es
wirklich. Mein Leben habe ich damit
verbracht, diese Kreaturen zu jagen. Am

Ende bin ich, ganz gleich, wie abartig
sie sind und wie verdreht sie denken,
immer
zu einem tiefen Verständnis
dessen gelangt, was sie im Innersten
ausmacht. Das ist es, was mir die
geistige Gesundheit erhält. Wenn man
die Sonne auf sie scheinen lässt,
verlieren sie die Macht, die sie über
einen haben. Wenn es einem nicht
gelingt, sie aus den Schatten zu zerren ...

»Lassen Sie es darauf ankommen«, sage
ich.

Sie beugt sich vor. »Alles, was wir
sind, ist unser nächster Atemzug, und

Freude ist, was nach dem Überleben
kommt. Solange ich genügend Geld
besaß, um mir ein Dach über dem Kopf
und die nächste Mahlzeit zu sichern, war

Zeit nicht wichtig. Mir ging es nicht
darum, Reichtum rasch anzuhäufen. Es
ging darum zu wissen, dass ich ihn eines

Tages hätte, und in der Zwischenzeit
nicht gefasst zu werden.«

Der
letzte

Teil
erregt
meine

Aufmerksamkeit, und ich stürze mich
darauf. »Wo fügt sich denn die Freiheit
in Ihre Philosophie, Mercy? Wenn es nur
um Essen und ein Dach über dem Kopf
geht, was stört Sie dann am Gefängnis?

Sie können auch dort atmen und schlafen.

Sie bekommen drei Mahlzeiten am Tag
und ein Bett.«

Bedauern blitzt in ihren Augen auf. »Ich
habe es gewusst«, sagt sie und schüttelt den Kopf über meine offensichtliche

Begriffsstutzigkeit.

»Sie
werden es
niemals verstehen.« Mit einer Hand reibt
sie sich die Augen, wie ein Lehrer, der
seine Geduld mit einem schwierigen

Schüler nicht verlieren will. »Wir
versuchen es ein letztes Mal. Sind Sie
bereit?«

»Ja.«

Sie redet langsam, spricht jedes
einzelne Wort überdeutlich aus, als
spräche sie mit jemandem, der nicht
besonders helle ist. »Das Einzige, was
am

Gefängnis nicht
stimmt,
ist
ausgerechnet
das,
was
man
am
wenigsten akzeptieren kann: Es ist eine

Umgebung, die man nicht kontrollieren
kann. Ein Mangel an Kontrolle bringt
immer die Möglichkeit des Todes mit
sich. Es geht nicht um die Freiheit, es
geht um die Variablen und wie sie die

Fähigkeit beeinflussen können, seinen
nächsten Atemzug zu nehmen.«

Ich starre sie an, und plötzlich verstehe
ich sie. Die Sonne geht auf, die Schatten
verschwinden, und da ist sie: fremdartig,
aber nicht mehr furchteinflößend. Ich
verstehe, wieso sie sich in ihrer eigenen

Brillanz verfangen hat. Ich begreife ihr

Bedürfnis, endlos jede einzelne Variable
z u kalkulieren, und warum sie das an

Besessenheit grenzende Bedürfnis hat,
jeden Faktor zu kontrollieren, den sie
kontrollieren kann. Mercy ist eine neue

Art
von Monstrum, das ist alles.

Diesmal habe ich nur ein wenig länger
gebraucht, um es zu begreifen.

»Sie sind eine Maschine«, murmele ich,
ein
wenig
erstaunt,
ein
wenig
angewidert. »Eine Maschine mit der

Funktion,
die

Faktoren,
die
zum

NichtÜberleben führen könnten, so nahe
wie möglich an null anzunähern.«

Sie blinzelt überrascht. Dann lächelt
sie, und es ist das erste offene Lächeln,
das ich bei ihr gesehen habe. Es ist
beinahe schön. Vielleicht erscheint es
auch nur so, weil es die Wahrheit
andeutet: Vor langer Zeit war dieses

Ungeheuer vor mir einmal ein Mensch.

»Jawohl!«, sagt sie. »Genau so ist es.«

Die nächsten Stunden verbringe ich
damit, sie über ihre Kindheit und ihr

Leben auszufragen, doch was ich
erfahre, bestätigt nur, was ich schon
weiß. Sie ist eine leere Schachtel voller

Luft,
eine
bewegungsfähige

S c ha ufe ns t e r p up p e , außen
drei

Dimensionen, innen zwei. Aus ihr ist
geworden, was sie predigt und zu was
sie gemacht wurde: nur Fleisch, unfähig
zu Liebe oder Hass, eine Maschine auf

Beinen, die die Rechenaufgabe ihres
reinen Überlebens ständig neu löst,
solange sie atmet.

Sie hat ihre Macht über mich verloren.

Ich werde sie bei den anderen ablegen,
in diesem Tresor in meinem Kopf. Die

Mappe mit ihrer Akte wird zuerst neuer
und frischer sein, aber das gibt sich mit
der Zeit.

Ich bin fertig und räume meine

Unterlagen in meine Aktentasche. Ich
wende mich zum Gehen, doch ehe ich
die Tür erreiche, drehe ich mich noch
einmal zu ihr um.

»Eine letzte Frage.«

»Nur zu«, antwortet sie, nach wie vor
zugänglich.

»Haben Sie Ihren Vater geliebt?«

Ich kenne die Antwort, aber ich möchte
sie hören.

»Dank der Lektionen, die mein Vater
mir erteilt hat, lebe ich noch. Abends
gehe ich schlafen. Morgens stehe ich auf.

Ich esse drei Mahlzeiten am Tag. Ich
pisse, ich scheiße, ich atme. Ich werde
das morgen tun und übermorgen bis zu
dem Tag, an dem ich es nicht mehr tue.«

Sie lächelt. »Ich überlebe. Das ist alles,
was zählt. Um Ihre Frage direkt zu
beantworten: Ich habe ihn nicht geliebt,
weil es so etwas wie Liebe nicht gibt.

Aber ich bin ihm dankbar.«

Ich gehe zur Tür hinaus und lasse sie in
ihrer Perversion des Friedens zurück.

Kapitel 42

Heather

Hollister
sitzt
mir
in

Krankenhauskleidung
gegenüber.

Ihr

Haar wächst und bildet einen feinen

Flaum auf ihrem Kopf. Ihre Blicke
huschen nicht mehr hin und her, doch
ihre Augen sind hohl und tief, erfüllt von
zu vielen Gedanken.

Während ich entführt war, hatte ihr

Zustand sich weiter verschlechtert, ehe
es endlich besser wurde. Wochenlang
musste sie ruhiggestellt werden, wenn
sie delirierte, weinte und schrie. Ihr Arzt
hat nachdrücklich davon abgeraten, ihr
von Averys Tod zu erzählen, und gesagt,
dass es sie über eine Grenze treiben
könnte, hinter der es für sie kein Zurück
mehr gab. Sie vor der Tatsache von

Averys Tod zu beschirmen, erforderte
allerdings
gleichzeitig,
ihr
keine

Hoffnungen zu machen, dass Dylan noch
lebt.

Doch mittlerweile ist Heather stabiler.

Und jetzt, nach vielen Diskussionen, hat
der Arzt zugestimmt, dass es an der Zeit
sei, ihr die Wahrheit zu sagen.

Daryl Burns wartet im Gang. Er ist der

Aufgabe nicht gewachsen. In mancher

Hinsicht möchte ich ihn verfluchen ob
seiner Schwäche, doch ich weiß schon
seit Langem, dass auf manchen Gebieten,
wichtigen Gebieten, Frauen größere

Stärke besitzen als Männer. Wenn es um
die Familie geht, besonders um unsere

Kinder, sind wir in der Lage, fast alles
zu tun und auszuhalten.

Ich
habe
einmal
eine

Frau
kennengelernt, die beinahe das sechste

Opfer eines Serienmörders geworden
wäre, der es auf Hostessen abgesehen
hatte. Er vereinbarte ein Treffen mit
ihnen, und dann folterte er sie mit
glühenden Zigarettenspitzen, ehe er sie
mit einem Schlachtermesser ermordete.

Sie war eine Asiatin, und ihr Mann hatte
sich umgebracht, nachdem er ihr
gesamtes Geld verspielt hatte. Sie und
ihr sechs Monate alter Sohn blieben mit
nichts
zurück, und sie waren schon
vorher arm gewesen. Sie stellte fest,
dass sie ihren Lebensunterhalt unmöglich
verdienen konnte, und stand einen Monat
vor
der Zwangsräumung, als sie
beschloss, ihren Körper zu verkaufen.

Ich
erinnere
mich
mit
solcher

Deutlichkeit an sie, weil sie eine sehr
stolze Frau war - nicht arrogant, aber
würdevoll. Sie wusste, wer sie war,
worauf sie hoffte und was richtig und
was falsch war. Ihren Körper zu
verkaufen war etwas, das sie zutiefst
entwertete; deshalb brach ich meine
eigenen Regeln und fragte sie, wieso sie
es tat.

»Ich würde eher in einem Pappkarton
auf der Straße leben und Hundefutter
essen, als mich zu prostituieren, wenn es
nur um mich ginge«, sagte sie. »Aber ich
habe meinen Sohn, verstehen Sie? Er
wird in einem schönen Haus aufwachsen
und gut gekleidet sein und die Schule
besuchen, und seinen Kindern wird es
besser gehen.« Sie lächelte mich an, eine
herzzerreißende

Mischung
aus

Gelassenheit und Trauer. »Gott wird mir
dies alles vergeben, wenn nur mein Sohn
ein besseres Leben führt. Das reicht
mir.«

Ihr Ehemann ist seiner Armut und seiner

Beschämung ausgewichen, indem er von
einem hohen Gebäude sprang. Die Frau
blieb und litt, und ihr Sohn war gesund
und musste nie hungern.

»Sie hat Ihnen auch den Kopf rasiert?«,
fragt Heather, und ich schrecke auf.

Ich habe ihr gesagt, dass Mercy Lane

Dali war.

»Ja.«

Sie seufzt und sieht weg. Langsam
nähert ihr Blick sich wieder meinen

Augen. »Haben Sie ...« Sie zögert. Sie
fürchtet die Frage; dennoch ist sie
gebannt. »Haben Sie die Dunkelheit
gesehen?«

Mir schaudert. Mein Mund wird
trocken. »O ja.«

Sie schließt die Augen und öffnet sie
wieder, eine Geste geteilter Qual, und in
diesem Moment begreife ich, welche

Kraft Selbsthilfegruppen zusammenhält.

Heather Hollister begreift, was ich
durchgemacht
habe.

Sie w e i ß es.

Niemand sonst kann es verstehen, nicht
im vollen Ausmaß. Tief in unserem

I nne r n sind wir alle allein, aber
manchmal
teilen
andere
dieses

Alleinsein mit uns.

Ich nehme einen tiefen Atemzug und
versuche, klaren Kopf zu bekommen. Es
wird ein schrecklicher Augenblick sein,
aber auch ein Augenblick der Hoffnung.

Wird die Mischung von beiden das eine
stärker machen, oder schwächen sie sich
gegenseitig?

»Heather, ich muss Ihnen ein paar

Dinge sagen. Manche sind sehr schlimm.

Andere sehr, sehr gut.«

Sie sieht mich mit ihren tief liegenden

Augen an. »Macht es einen Unterschied,
was Sie mir zuerst sagen?«

»Nein.

Das

Schreckliche
wird
schrecklich sein. Punkt.«

Sie sieht mich mit zusammengekniffenen

Augen an. »Es geht um meine Söhne,
nicht wahr?«

Ich mache große Augen. »Ja«, bringe
ich hervor.

Sie nickt. »Das dachte ich mir. Einer
von ihnen ist tot, und einer von ihnen
lebt.« Sie sieht mich durchdringend an.

»So ist es doch, oder?«

Ich schlucke, fasziniert und verängstigt.

Woher weiß sie das? »Ja.«

Sie wendet den Blick von mir ab und
starrt teilnahmslos auf das Fenster.

»Ich glaube, ich könnte den Rest meines

Lebens vor einem offenen Fenster sitzen,
wo ich nach draußen schauen kann und
die Sonne sehe. Als ich in diesem Raum
war, konnte ich die Sonne nur in mir
selbst sehen. Ich habe immer die Augen
geschlossen
und
das

Licht
herbeigerufen.« Sie lächelt schief.

»Mein Dad hat es immer so genannt: das

Licht herbeirufen. Als ich fünf war, hatte
i c h eine Heidenangst vor meinem

Schrank. Ich war mir sicher, dass ein

Ungeheuer darin wohnt. Und wer weiß?

Vielleicht war es ja wirklich so. Dad hat
sich über die Vorstellung niemals lustig
gemacht. Er nahm mich sehr ernst.

>Schatz<, sagte er zu mir, >wenn das

Monster kommt, dann brauchst du nur
das Licht herbeizurufen. Es gibt kein

Ungeheuer, das dem Licht standhalten
könnte. «< Sie sieht mich wieder an.

»Eine nette Vorstellung, nicht wahr?«

»Und wahr ist sie auch.«

Sie runzelt leicht die Stirn, hebt die

Schultern ein wenig. »Vielleicht. Auf
jeden Fall, als ich in diesem Höllenloch
war, erinnerte ich mich an das, was er
gesagt hatte.

Dann habe ich die Augen geschlossen
und das Licht herbeigerufen. Ich war mit
meinen Söhnen am Strand. Mit Avery
und Dylan. Sie wurden nie älter, waren
immer lieb, und wir hörten nie auf zu
lachen.« Sie schweigt kurz. »Natürlich
gab es auch wolkige Tage. Manchmal
verdunkelte sich die Sonne, oder es
regnete. Manchmal fand ich mich nachts
an dem Strand wieder, vor einem
sturmgepeitschten Meer mit haushohen

Wellen. Ich stand im Sand und starrte zu
dem dunklen Wasser hinauf, und immer
öffnete ich die Augen, ehe es über mich
hereinbrach.«

Sie seufzt. »Manchmal
waren Ungeheuer am Strand. Vampire
kamen aus dem Wasser gekrochen,
verfaulend und hungrig und mit Seetang
behangen. Sie hatten immer Douglas'

Gesicht. Aber an den sonnigen Tagen
war das Wasser kristallklar, so weit das

Auge reicht... weißer Sand, blauer

Himmel, helle Sonne und meine Jungen.«

Sie starrt auf ihre Hände und blinzelt

Tränen fort. »Sie hielten mich am Leben.

Nicht körperlich, das meine ich nicht.

Sie hielten den grundlegendsten Teil von
mir am Leben. Ein Saatkorn von mir
selbst, so sehe ich es. Ganz gleich, wie
schlimm es wurde, ich habe mir immer
gesagt, dass ich dieses Saatkorn
verstecken könnte, und wenn ich je
herauskäme,
wenn
ich
irgendwie
überlebte, könnte ich daraus mein altes

Ich wieder wachsen lassen.« Sie ballt
die Fäuste, dreht sie hin und her, öffnet
sie und blickt auf ihre Handflächen.

»Das
haben meine Söhne für mich
getan.«

Sie schweigt und sieht auf die Sonne,
die durch das Fenster scheint. Ich warte,
lasse sie grübeln, spüre das Anderssein,
das
sie
empfindet.

Der

Moment
verstreicht, und sie wendet sich wieder
mir zu.

»Welcher Junge ist tot?«

»Avery.«

Sie kneift die Augen fest zu. Trauer
huscht über ihr Gesicht und ist dann
wieder verschwunden.

»Avery ... der ältere. Ich hatte einen

Kaiserschnitt, und sie zogen ihn als

Ersten heraus. Er schrie wie am Spieß.

Dylan war immer der Stillere. Nicht
nachdenklicher, nur weniger aggressiv.

Avery liebte Musik. Er tanzte zu meinen

CDs. Er hüpfte schon auf dem Teppich
auf und ab, als er noch Windeln trug.«

Ihr Körper zittert.

Die Augen hat sie noch immer
geschlossen. »Avery Edward Hollister.

An einem Tag, gar nicht lange vor
meiner Entführung, hatte ich beide

Jungen bei mir. Wir waren gerade vom

Einkaufen nach Hause gekommen, und
ich war ganz kurz abgelenkt. Avery
entwischte mir, und kaum dass ich mich
versah, hörte ich die Nachbarin um Hilfe
rufen. Ich ließ die Einkäufe fallen,
schnappte
mir

Dylan
und
rannte
hinüber.« Sie schüttelt in liebevollem

Unglauben den Kopf. »Avery war aufs

Nachbargrundstück gelaufen. Der Hund
dort
war
bissig.

Die

Nachbarin
versuchte mit aller Kraft, das Tier
zurückzuhalten, während Avery ihr die

Blumen mit den Wurzeln aus den Beeten
riss, ohne etwas zu ahnen. Ich rannte zu
ihm. Als er mich sah, grinste er breit,
wie nur ein kleines Kind es kann. Er
hielt die Blumen hoch und sagte >Mama!

<« Sie schweigt. »Ich nehme an, er hatte
die Blumen gesehen, als wir abfuhren,
und die ganze Zeit geplant, sie für mich
zu pflücken, sobald wir wieder zu Hause
waren.«

Sie sinkt auf dem Stuhl nach vorn und
beginnt leise zu schluchzen. Ich nehme
sie in die Arme, und wir sind zusammen
allein.

Heathers Trauer, oder zumindest diese

Inkarnation, vergeht. Sie zieht sich von
mir zurück, und ich kehre zu meinem

Stuhl zurück, während sie den Blick
wieder auf das Fenster und die Sonne
richtet.

Ich habe so etwas schon einmal
gesehen, geht es mir durch den Kopf,
und das Dejä-vu-Erlebnis lässt mich
schaudern.

Wieder
eine
befreite

Gefangene, die ihre Augen nicht mehr
vom Licht abwenden kann.

»Wo ist Dylan?«, fragt sie mich mit
leiser Stimme, die noch immer von

Trauer erfüllt ist.

»Er ist hier. Aber Sie müssen mir jetzt
zuhören, Heather. Es ist wichtig. Wenn

Sie Dylan wollen, müssen Sie sich
anhören, was ich zu sagen habe.«

Sie runzelt die Stirn, und ihr Blick wird
stechend. »Was soll das heißen - >wenn
ich Dylan wühl«

Hier ist er, der Scheidepunkt, an dem
ich feststellen werde, ob für Heather das

Licht endgültig erloschen ist oder ob sie
den Weg zurück zum Ufer findet. Und
wenn es je einen Antrieb dafür gab, dann
ist es das hier.

»Dylan wird vom Jugendamt betreut,

Heather. Man macht sich Sorgen um

Ihren Geisteszustand. Man ist sich nicht
sicher, ob Sie sich um den Jungen
kümmern können.«

Die Falten auf ihrer Stirn vertiefen sich;
dann verschwinden sie. »Ich verstehe«,
sagt Heather. »Sie haben Angst, ich
könnte zu verrückt sein, um noch eine
gute Mutter abzugeben, nicht wahr?«

Warum den Schlag mildern?

»Daraufläuft es hinaus, ja.«

Zorn huscht über ihr Gesicht. »Aber ich
bin seine Mutter!« Ihre Stimme hat einen

Beiklang von Wahnsinn.

Ich beuge mich vor und versuche, mit
meinen

Worten,
meiner

Leidenschaftlichkeit zu ihr vorzudringen.

»Ich möchte, dass Sie den Jungen
bekommen. Es ist mir wichtig, dass Sie
ihn bekommen. Ich glaube, dass Dylan zu

Ihnen gehört. Und ich glaube, ich kann
durchsetzen, dass er zu Ihnen kommt.

Aber wenn Sie es nicht schaffen - und
man wird sehr darauf achten -, wird man

Ihnen Dylan wegnehmen, zumindest für
einige Zeit, und ich werde nichts daran
ändern können.«

Sie blickt zur Sonne, sieht mich an,
schließt und öffnet die Fäuste. »Und

Sie?«, fragt sie stockend. »Was ist mit
mir?«

Sie packt überraschend meine Hände.

»Glauben Sie, dass ich mit ihm fertig
werde?«

Ich schaue ihr in die Augen. Und dann
sage ich ihr das Schlimmste von allem.

»Sein Dad hat seinen Bruder getötet. Ich
glaube nicht, dass irgendjemand sonst
mit ihm fertig werden könnte ... nicht
danach.«

Heather öffnet den Mund, schließt ihn
wieder. »Douglas hat meinen Avery
getötet?«

»Ja.«

Ihre Wut verwandelt sich in etwas

Härteres, Ausdauernderes. Mutterzorn.

»Dreckschwein«, zischt sie. Sie lässt
meine Hände los, steht auf und geht
kopfschüttelnd im Zimmer auf und ab.

»Himmel!« Ich sehe, dass verschiedene

Empfindungen sie durchlaufen: der

Wunsch zu töten, das Bedürfnis nach

Rache, Verzweiflung, Hoffnungslosigkeit
und schließlich Sehnsucht nach dem,
was sie verloren hat.

Endlich bleibt sie stehen und wendet
sich mir zu, und ich kann das Licht
sehen, nach dem ich gesucht habe. Es ist
matt, aber es ist da.

»Helfen Sie mir«, fleht Heather. »Bitte,
bitte, helfen Sie mir.« »Ja«, sage ich.

»Natürlich helfe ich Ihnen.«

Jetzt, wo ich weiß, dass ihre Hoffnung
über ihre Verzweiflung triumphieren
wird, erhebt sich etwas in mir, und ich
blicke selber zum Fenster und suche
n a c h der Sonne. Meine vierfingrige

Hand findet meinen Bauch und wiegt ihn
und das entstehende Leben darin. Trotz
aller Schrecken ist das Leben manchmal
voller Wunder, vor solch schöner Ironie.

Ich bin froh, dass ich das Leben dem

Tod vorgezogen habe, ganz gleich, was
das heißt, wohin es mich auch führt und
w en immer ich verliere. Das Leben ist
monströs, aber es ist auch schön.

»Gehen wir zu Ihrem Sohn«, schlage ich

Heather vor.

Sie lächelt, und für einen Augenblick ist
sie die Sonne.

Epilog

Ich sitze in Leos Zimmer im Sessel und
beobachte, wie seine Brust sich hebt und
senkt. Es ist Abend, die Tür ist
geschlossen, und wir sind allein.

Wieder ist eine Woche vergangen.

Vieles ist geschehen. Die Polizei hat die
anderen Kerker gestürmt. Fünf Frauen
wurden befreit. Die einen waren
dankbar, andere werden sich nie wieder
erholen. Mercy Lane hat ihnen etwas

Grundlegendes, Substanzielles geraubt:

die Sicherheit zu wissen, wie die Welt
sich dreht. Diese Frauen waren zu lange
in der Dunkelheit, als dass sie jemals
wieder das Licht sehen werden.

Heather Hollister jedoch erholt sich.

Sie hat ihren Sohn in die Arme
geschlossen und hat nicht die Absicht,
ihn jemals wieder gehen zu lassen. Das

Jugendamt scheint darüber genauso froh
zu sein wie ich. Heathers Licht leuchtet
mit jedem Tag heller.

Ich fahre mir mit einer vierfingrigen

Hand über den Kopf, führe sie am

Gesicht herunter und spüre die Narben,
die andere hinterlassen haben.

Wer bin ich? Bin ich das Ergebnis
eigener Entscheidungen oder ein Produkt
dessen, was mir zugefügt wurde?

Vielleicht trifft beides zu.

Das Leben geht weiter. Manchmal
träume ich, ich hätte Mercy erschossen.

I c h sehe, wie Frontscheinwerferlicht
über den Sand spielt, und höre, wie

Schaufeln in die Erde gestoßen werden.

Bonnie weiß, dass etwas geschehen ist,
aber sie übergeht es, als könnte sie
spüren, wann es besser ist, keine Fragen
zu stellen. Baby ist einfach wieder ein

Baby, kein fötaler Buddha, der auf einer

Wiese hinter meinen Augen Weisheiten
von sich gibt.

Das Leben geht weiter. Morgen kehre
ich ins Büro zurück. Alan ist stumm
geblieben, und ich weiß nicht, wie ernst
es ihm mit seiner Pensionierung ist. Ich
muss abwarten und sehen, was wird. Die

Pressekonferenz ist angesetzt, und ich
blicke ihr mit gemischten Gefühlen
entgegen.

Das Leben geht weiter. In ein paar

Monaten
wird
einer
neuneinhalbfingrigen Mutter ein Kind
geboren werden. Es wird Eltern
bekommen, die beide getötet haben. Es
wird eine uralte Dreizehnjährige zur

Schwester bekommen und dazu eine

Sammlung von leicht angeschlagenen

Tanten und Onkeln, die erblinden, indem
s i e in die Dunkelheit spähen. Was
bedeutet das für das Kind? Etwas

Gutes? Etwas Schlechtes? Ich weiß es
nicht.

Ich habe viel über Mercy nachgedacht,
während ich über die Seele sinnierte.

Mercy Lane wurde beigebracht, dass sie
nur Fleisch ist, doch es braucht mehr als
das Abtrennen der Brüste, um aus einer

Frau einen Mann zu machen. Was treibt
einen Läufer, der sich von Schwäche
bereits übergeben muss, immer weiter
u n d weiter zur Ziellinie? Was bringt
einen dazu, ein Kind zu lieben, das man
noch nie gesehen hat?

Was veranlasst einen Mann, seiner
eigenen

Tochter
die

Brüste
abzuschneiden?

Wenn ich die Augen schließe und mich
an Matt und Alexa erinnere, an Mom und

Dad, wenn diese gewaltige Woge aus

Trauer und Liebe, Freude und Kummer
mich durchläuft - was ist das? Ist es bloß
eine chemische Reaktion? Empfinden

Zellen Liebe? Oder ist etwas unendlich
viel Schöneres daran beteiligt?

Ich habe nicht alle Antworten, aber
eines weiß ich: Ich habe Mercy Lane in
die Augen geschaut, und ich habe
meinem Mann in die Augen geschaut,
und der Unterschied, den ich in diesen
beiden Augenpaaren gesehen habe,
könnte größer nicht sein.

Diese Gewissheit ist es, die mich heute
hierhergeführt hat. Wenn wir alle nur

Fleisch wären, wenn ich wirklich daran
glaubte,
würde
ich
mich
nicht
verpflichtet fühlen, mein Versprechen

Leo gegenüber einzulösen.

Die Maschinen summen und flüstern.

Seine Brust hebt und senkt sich.

Wegen Leo und dem, was ich tun will,
habe ich verzweifelt mit mir gerungen.

Ich habe mir die wirklich schwierigen

Fragen gestellt, habe geweint und
gezweifelt. Ich habe mich ungeschminkt
betrachtet, im grellsten inneren Licht,
und bin dabei demütig geworden. Und
ich habe zwar Antworten erhalten, aber
nur wenig Frieden.

Eines weiß ich nun: Wäre ich nicht
schwanger
gewesen,
hätte
ich
b e s c hl o s s e n, mich
von

Mercy
lobotomieren zu lassen. Ich wäre bereit
gewesen, meinen Verstand sterben zu
lassen, damit Leo Leo bleiben könnte.

Ich bin eine Jägerin von Ungeheuern
geworden, weil ich will, dass andere
leben. Mich treibt die Verpflichtung an,
sie zu schützen, und dieser Instinkt
drängt mich schon, seit ich noch sehr
jung war. Ich weiß nicht, woher er
kommt - von Gott, aus meiner Seele, aus
meinem Erbgut -, aber ich bin sicher,
dass er existiert. Mercy hat mich
aufgefordert, zwischen Leo und mir zu
entscheiden, aber tatsächlich habe ich
nur zwischen ihm und meinem Kind
entschieden.

Das zu wissen, hat mich beruhigt, aber
es hilft nicht gegen das Schuldgefühl.

Genauso wenig hilft mir zu wissen, dass
es auf jeden Fall Leo getroffen hätte,
ganz egal, wie meine Entscheidung
ausgefallen wäre. Ich bin hier, und er ist
dort. Es ist eine Waage, die nie wieder ins Gleichgewicht kommen wird.

Ich stehe auf und gehe an Leos Bett. Ich
strecke die Hand aus und berühre seine

Stirn. Sie ist warm und trocken. Der

Körper lebt.

»Es tut mir so leid, Leo«, flüstere ich.

Dass ich unter anderen Umständen an
seine Stelle getreten wäre, spielt keine

Rolle. Genauso gleichgültig ist, dass

Mercy nur ein Spiel getrieben hat. Ich
habe mich entschieden, als ich glaubte,
eine Entscheidung wäre nötig. Er ist
gestorben, damit mein Kind leben kann.

Ich beuge mich vor und küsse ihn auf die

Wange. Die Maschinen summen leise.

Eine Träne tropft herab. »Danke.«

Dann halte ich mein Versprechen und
schicke ihn in die Dunkelheit in der

Hoffnung, dass all die Geschichten wahr
sind und dass sich für die guten Seelen
die Finsternis in Licht verwandelt.

Impressum

Ausgelöscht: Thriller
von Cody Mcfadyen (Autor),

Angela Koonen (Übersetzer),

Dietmar Schmidt (Übersetzer)

Preis: EUR 19,99

Gebundene Ausgabe: 459 Seiten

Verlag: Bastei Lübbe; Auflage: 3., Aufl.

(März 2010)

Sprache: Deutsch

ISBN-10: 3785723903

ISBN-13: 978-3785723906

Originaltitel: Abandoned

ebook Erstellung - April 2010 - TUX

Ende

Document Outline

- AUSGELÖSCHT
- Teil 1
- Kapitel 1 - 1974
- Kapitel 2 - Heute
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Teil 2
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Epilog
- Impressum

Table of Contents

- AUSGELÖSCHT
- Teil 1
- Kapitel 1 - 1974
- Kapitel 2 - Heute
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Teil 2
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Epilog
- Impressum