Hilflos in eisiger Nacht
Author: Stefan Wolf
Date: 2014-01-25T23:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Nachts schrecken Tim und Klößchen aus dem Schlaf, denn unweit des Internats erfolgt eine gewaltige Explosion. Hinter einem Waldstück findet man einen tiefen Krater im Boden. Ein Landstreicher, der in der Nahe übernachtet hat, zittert vor Angst. Er hat eine sensationelle Beobachtung gemacht: Ein Ufo, behauptet er. wäre gelandet Grünschillernde, menschenähnliche Wesen hätten es fluchtartig verlassen. Dann sei das Raumschiff explodiert. Ein heißer Fall für TKKG - denn die Fernreisenden aus dem Weltall sind offenbar nicht in friedlicher Absicht gelandet, wie sich bald erweist.
Publisher: cbj

Journalistischer Auftrag

Es war Gabys Idee. Alle im Redaktions-Team, die sonst den Geistesblitzen der Quotenmädchen eher skeptisch gegenüberstehen, hatten schließlich mit Begeisterung zugestimmt.

Die Rede ist von der neuen Internats-Schülerzeitung, die anfangs dieses Jahres geboren wurde.

Die alte war dahingeschieden infolge Desinteresse der Leser, also der Schüler und wegen steigender Kosten und rückläufiger Inserate - dem einzigen Finanzierungsmittel.

Für die neue Zeitung hatten Tim, der früher Tarzan genannt wurde, und elf weitere Mitarbeiter - darunter auch Gaby und Karl - alles viel besser geregelt.

Zig Vorschläge für die Benennung waren eingegangen: Schlüsselloch-Gucker, Rufmörder,

Pennäler-Kampfblatt, Massenhysterie, Jammerkasten und Weltecho.

Entschieden hatte man sich für den etwas sperrigen und englischen Titel BS-OBSERVER. Das BS stand für Boarding-School. Das Blättchen hieß also HEIMSCHUL- BEOBACHTER.

Monatliches Erscheinen. Infos aus der Internats Schule und der nahen Millionenstadt. Ausufernder Sportteil und ein bisschen Kultur.

Dieses bisschen war Gaby, die sich zusammen mit Susanne Seufzerbrück-Almenhorst gegen die männliche Übermacht behaupten musste, ein Dorn im Auge.

"Auf zwei Seiten fehlt der faszinierende Kick", hatte sie sich ereifert. "Die große Geschichte, die jeder verschlingt. Was Neues muss es sein. Nicht die ausgefranste Socke von gestern. Wer hat 'n Idee? Dachte ich mir, ihr Pensionistengehirne. Aber mir ist was eingefallen.

Ich nenne es: die arglose Verfolgung.

"Gibt es nicht", hatte Karl dagegengehalten.

"Verfolgung ist immer belastet vom Arg. Denn Argwohn, also Misstrauen, führt ja überhaupt erst dazu, dass man mit dem Hinterherlaufen anfängt."

"Falsch!" trumpfte Gaby auf. "Und typisch männlich gedacht. Also gleich doppelt falsch. Denn man kann auch verfolgen aus argloser Neugier. Nein, nicht um
festzustellen, wo ein Typ oder eine Süße ihre

Heimadresse hat. Das wäre zu flach. Ich meine es anders."

Mal hören, dachte Tim, der immer wieder hingerissen ist von Gabys flippigem Schnelldenken.

"Lass mal hören", sagte er.

Gaby hatte gegen ihren goldblonden Pony gepustet und dann die seidigen Wimpern zu Hilfe genommen, um ihn aus der Blickrichtung zu schieben.

"Also", sagte sie. "Immer wenn ich in unserer Riesenstadt die eilenden und hetzenden Menschen betrachte rund um mich rum, drängt sich mir die Frage auf: Wohin wollen die eigentlich alle? Weshalb und warum?

Beim People-Watching (Leute beobachten) im

Bahnhof befällt mich das. Im Airport. In der S- und der U- Bahn, auf den Straßen. Immer wieder frage ich mich: Wohin wollen die alle?"

"Der eine oder andere will nach Hause", meinte FranzWerner von Friesewiz, der sich als Spaßvogel verstand.

Gaby nickte. "Einige sicherlich. Aber nicht alle. Und selbst bei den einigen fragt man sich: Warum? Wo sie doch zu Hause nur von Öde erwartet werden, von Langeweile, Streit, Geschirr abwaschen oder hirnrissigem Fernsehprogramm."

"Bring's auf den Punkt", hatte Tim gesagt. "Wie soll die
journalistische Aufgabe aussehen?"

"Unser Reporter vom BS-Observer streicht durch die Stadt. Willkürlich pickt er sich eine Person heraus.

Jemanden, der ihm instinktiv interessant erscheint. Dann verfolgt er die Person, wohin die auch geht, fährt, fliegt oder... hm... schwimmt."

"Schwimmen?" fragte Franz-Werner. "Wir haben jetzt Mitte Januar und fünf Grad Kälte. Da gefriert nicht nur die Spucke beim Spucken. Auch die Hunde heben kaum noch das Bein."

"Also gut", schränkte Tims Freundin ein. "Wenn die verfolgte Person nicht das Hallenbad aufsucht, sondern eine Kreuzfahrt antritt, endet die Verfolgung. Ebenso beim Check-in am Flughafen. Aber das dürften die Ausnahmen sein. Alle anderen werden verfolgt bis zum Punkt X, wo es zwar nicht weitergeht, der aber noch auf unserem Terrain liegt. Dann ein nettes, kurzes, zwischenmenschlich-fruchtbares Interview - und schon haben wir eine Geschichte des Kalibers: wohin und warum im Alltag? Menschen aus unserer und für unsere Welt."

"Finde ich super! " Tim war begeistert.

"Total hip!" nickten die ändern.

Susanne, mit der immer die Gefühle durchgehen, umarmte Gaby und küsste sie auf die Wange.

"Echt Spitze, Pfote! Vielleicht gewinnen wir einen ersten Preis bei einem Wettbewerb für Nachwuchsjournalisten. Wer macht den Auftakt?"

Elf Augenpaare richteten sich auf Tim.

Der blickte bescheiden auf seine Zehen, die allerdings in winterwarmen Outdoor-Sneakers steckten.

"Dafür ist Tim der richtige Mann", sagte Gaby.

Der Reifegrad-Titel schmeckte ihm - die Mühsal der Verfolgung weniger.

"Eigentlich habe ich zurzeit", meinte er, "mit meiner Halbjahresarbeit über die jugendgefährdenden Szenen in den deutschen Märchen wahnsinnig viel am Hut."

"Keine Ausrede", stoppte ihn seine Freundin. "Wir haben dich zum Chefreporter ernannt. Also verhalt' dich auch so. Die Geschichte wird der Knüller für den Kulturteil. Das rieche ich förmlich. Denn es geht um das belanglose Alltagsschicksal von Mitmenschen, was sich milliardenfach wiederholt, weshalb es dann doch enormes Gewicht hat." "Also gut", seufzte Tim. "Wann soll ich's machen?" "Morgen", flötete Gaby und rieb ihre Nase an seiner Wange. "Morgen ist Samstag und du hast den ganzen Tag frei."

Start im Hauptbahnhof

Hochnebel wattierte die Stadt von oben. Vormittags hatte die Sonne gelacht. Jetzt wurde die aufsteigende Feuchtigkeit zu schleimgrauem Dunst.

14.00 Uhr.

Tim wurde begleitet. Seine Freunde Karl, Klößchen und Gaby ließen sich das nicht nehmen.

"Bis zum Start", sagte Gaby, "kontrollieren wir dich. Damit auch alles mit rechten Dingen zugeht."

"Was soll das heißen?" schnappte der TKKG- Häuptling.

"Nun, du zeigst uns die Person, der du dann unauffällig folgst. Am Ende der Verfolgung interviewst du sie und machst ein Foto. Wir überprüfen deine Redlichkeit. Ob du auch wirklich an der ausgewählten Person dranbleibst und nicht abspringst zu einer ändern, falls dich das Nachsteigen zu stark fordert."

"Gaby!" Vorwurfsvoll sah er sie an. "Gerade du müsstest wissen, dass ich jede Herausforderung annehme.

Wenn ich gefordert werde, laufe ich heiß. Hindernisse sind die Würze auf der Strecke. Mich kränkt dein Misstrauen."

"Vertrauen ist gut" lächelte sie, "und Kontrolle noch besser."

Na, warte! dachte er. Meine Wahl wird dir nicht gefallen.

Tim hatte sich entschieden: Am Hauptbahnhof sollte der Start sein.

100 Mark Spesengeld steckten in ksomkso- Portemonnee, der beliebten Money-Box, die sich kuschelweich anfühlt und gut befächert ist, aber auch mit null Inhalt stark aufträgt.

Tim war gerüstet, wollte aber nach Möglichkeit keine bahnreisende Person aufs Korn nehmen, hatte nämlich nicht die Absicht, Stunden später in Hamburg oder gar in Hannover zu landen. An der Halbjahresarbeit musste gearbeitet werden - und die räumliche Nähe zu seinen Freunden war unerlässlich.

Sie betraten die Halle. Lärm drang von allen Seiten auf sie ein. Menschen wimmelten herum. An Ausschank und Kiosken hatte man alle Hände voll zu tun. Ein kleiner Hund hatte sich losgerissen und jagte umher wie gehetztes Wild.

Tim trat auf die nachschleifende Leine, fing den Ausreißer ein und reichte ihn einer Dame im Pelzmantel.

"Das ist aber nett. Danke!"

"Noch lieber würde ich Ihnen Fiffi übergeben", erwiderte Tim mit gedämpfter Freundlichkeit, "wenn Sie nicht in Luchsfell gekleidet wären, meine Dame, sondern in Wolle oder Kunstpelz."

"Wie bitte?" Sie war verblüfft.

"Sie tragen einen Mantel", brachte sich Gaby ein, "für den zwei oder drei Luchse sterben mussten. Das ist Steinzeit-Verhalten, aber nicht mehr zeitgemäß."

"Wie? Ihr meint... Ach so." Die Frau war verstört. "Eigentlich habt ihr Recht. Ich neige ja auch zum Artenschutz-Gedanken. Aber der Mantel ist über 20 Jahre alt. Ich trage ihn nur auf."

"Trotzdem geben Sie damit ein schlechtes Vorbild", sagte Tim. "Das richtige Verhalten gilt auch für Altpelze."

Die Frau nickte, setzte ihren Hund auf den Boden und sagte, sie werden den Altpelz künftig nur noch im Wald tragen, auf Spaziergängen - wo niemand sie sähe.

"Aber Acht geben", grinste Klößchen. "Der Jagdpächter könnte Sie für ein Raubtier halten - und Ihnen eins aufbrennen."

Ein faltiges Lächeln - dann waren die TKKG-Kids wieder unter sich.

"Das war schon mal gut”, meinte Karl.

"Man darf nicht nachlassen", nickte Gaby.

Klößchen brach eine Rippe von seiner Schokolade, knabberte und sah sich um.

"Den dort", meinte er mit unauffälligem Hinzeigen, "würde ich mir auswählen."

Es war ein Opa am Ende seiner Tage. Mit zwei Krücken schob er sich im Zeitlupentempo durch die Menge.

"Warum nicht! " sagte Gaby. "Der alte Herr hat sicherlich was zu erzählen. Ein langes Leben macht weise. Aber mit deiner Verfolgung würde es schief gehen. An der nächsten Ecke hätte er dich abgehängt."

Tim und Karl grinsten. Klößchen schnitt eine Grimasse, die Gaby erschrecken sollte. Der TKKG- Häuptling spähte umher.

Jetzt kommt meine Rache, dachte er. Für die Kontrolle und das unbegründete Misstrauen.

Tims Blick glitt über Gesichter und Gestalten. In der Brusttasche seiner gewachsten Sportjacke steckte eine Mini-Kamera. Sie machte scharfe Fotos, aber nur aus der Nähe. Welches Gesicht war würdig für den BS-OBSERVER?

Natürlich musste es eine Frau sein, eine junge. Ansehnlich und frisch! So wollte er sich entscheiden.

Sollte Gaby ruhig ein bisschen köcheln. Seiner Treue konnte sie zwar auf Lebenszeit sicher sein, aber - dachte er - ein Tröpfchen vom gelben Gift der Eifersucht macht den Spaß noch viel spaßiger.

Und dort kam sie.

Anfang zwanzig, groß, schlank, im modischen Mantel. Am Ärmel ein schwarzes Trauerband. Im hübschen

Gesicht nicht allzu viel Trauer, eher Nachdenklichkeit. Das braune Haar wurde offen getragen, auf dem Kopf eine modische Kappe. An der Hüfte wippte schrittrhythmisch eine Umhängetasche.

"Die!" sagte Tim.

Gaby hatte seinen Blick aufgenommen. "Wer?"

"Die mit der Lederkappe."

"Das ist eine total doofe Wagner-Kappe. Außerdem steht sie ihr nicht."

"Diese Frau werde ich arglos verfolgen."

"Ph! Die geht doch nur ins nächste Cafe."

"Aber von dort aus dann weiter. Einen Tee hätte ich jetzt gern."

"Die ist unergiebig. Das spüre ich."

"Aber das richtige Objekt."

"Es ist schließlich deine Entscheidung."

"Richtig. Ich bin der Chefreporter."

"Jeder macht seine Fehler selbst. Hast du denn keinen Instinkt?"

"Und wie! Mehrere! Diese aparte Lady ist umgeben von einem düsteren Geheimnis. Darauf wette ich."

"Könnte stimmen", nickte Klößchen. "Sie ist in Trauer, hat aber einen fröhlichen Schritt. Mir wäre das Tempo zu hoch."

"Jetzt solltest du die Sohlen bewegen", sagte Karl. "Sonst verlierst du dein Objekt aus den Augen."

Tim küsste Gaby auf die Nasenspitze, blickte in ihre Vergissmeinnicht-Gucker und grinste.

Dann zuckte er zusammen. Denn seine Süße hatte ihn in die Rippen geboxt.

Der Brief des Verstorbenen

Vor dem Hauptbahnhof warteten Taxis. Aber die junge Frau ging vorbei.

Entweder sie spart, dachte Tim, oder sie will die Umwelt schonen. Umso besser! Vielleicht geht sie nicht weit. Verschwindet im nächstbesten Gemäuer, und ich stehe da mit meinen Instinkten - blamiert und gescheitert. Nach drei Minuten auf jemanden zugehen und ihm sagen, ich verfolge Sie zum Spaß und jetzt möchte ich ein Interview - zu blöd wäre das. Vielleicht haut sie mir eine rein, weil sie mich für 'nen Aufreißer hält. Ein Veilchen am Auge - und Gaby lacht sich scheckig. Hätte ich doch lieber Klößchens Krücken-Opa genommen - und ihn ein Stückchen getragen.

Tim irrte sich.

Die junge Frau trat in keins der nächsten Häuser.

Hurtig, aber ohne Hast, bewegte sie sich in halbhohen Winterstiefeln durch die Lagerhaus-Straße in Richtung Frostblänke, einer eher zweifelhaften Gegend in der Millionenstadt.

Tim schnürte ihr nach. Er hatte den Kragen hochgeschlagen und schob sein Bike, das - zusammen mit den anderen - vor dem Hbf-Gebäude diebstahlsicher abgestellt worden war, während man sich in der Halle aufhielt.

Vielleicht ist das ganze, überlegte er, doch eine Schnapsidee. Kann sogar Antialkoholikern passieren wie uns. Wenn die Frau nur ihre Freundin besucht und sonst nichts passiert - ist das dann eine Story?

Interessiert keine Sau. Oder will O-eins - Objekt-eins hatte er sie getauft - zum Friedhof? Eher nicht. Denn hier ist keiner. Aber für das Trauerband gibt es natürlich einen Grund. Hoffentlich ist wenigstens der Verstorbene
interessant!

Die Gegend war unbelebt. Kleine Häuser, kleine Gärten, ein bisschen Verfall. Hier konnte man den Schwund des Wirtschaftswachstums mit Händen greifen.

Einmal sah sich O-eins um.

Tim hatte die Einleitung der Bewegung erkannt und sich noch rascher umgedreht, verharrend, als warte er auf jemanden aus dem nächsten Haus.

Er ließ sich etwas zurückfallen. 100 Meter etwa trennten ihn von O-eins.

Dann bog sie ein in den Frustel-Weg, blickte suchend auf die Grundstücks-Nummern und blieb stehen vor der Pforte von Numero 21.

Tim tauchte hinter einen Altglas-Container - den für Grünglas - und wartete ab.

O-eins betrat das Grundstück, das klein und kahl war - ähnlich der Einfamilienhütte, aus deren schmächtigen Schornstein ein gelblicher Qualm stieg.

Die Frau klingelte an der Eingangstür. Tim konnte beobachten. Die Entfernung war gering. O-eins öffnete ihre Umhängetasche und zog was Weißes heraus. Aha! Ein Brief. Sie strich ihn glatt. Offenbar hatte er sich in der Tasche beengt gefühlt zwischen Lippenstift, Schlüsselbund, Geldbörse, Eau-de-Toilette-Spray oder - Fläschchen, Taschentuch, Puderdose und was sonst noch die urbane Lady (weltstädtische Dame) mit sich herumschleppt.

Himmel, komme ich mir blöd vor! dachte er. Das wird doch nie und nimmer ein zeitungswertes Ereignis.

Nicht mal für unsere Teenie-Postille.

Die Tür wurde geöffnet. Ein Mann blickte heraus. Tim konnte das Gesicht erkennen. Es erinnerte an einen mürrischen Gaul, und die Dreiviertel-Glatze schob sich weit über den Kopf.

Es war ein großer, knochiger Typ in schlampigen Cordhosen und ausgeleiertem Pullover. Das Gesicht wirkte irgendwie nackt - wie ein entblößter Hintern.

Die Frau redete mit dem Mann.

Er starrte sie an. Er nickte.

Sie gab ihm den Brief. Gaulgesicht nahm ihn.

Sie sagte noch was. Er nickte abermals.

Sie wandte sich um und ging zur Straße zurück.

Er blickte ihr nach, ungebührlich lange. Dann leckte er sich was aus dem Mundwinkel - vielleicht einen Kuchenkrümel.

O-eins kam zurück und schloss im Gehen ihre Tasche, deren Verschluss offenbar nicht eingerastet war.

Hm! dachte Tim. Wenn das nicht das heißeste Erlebnis dieses Winters wird, fahre ich meine Rollerblades nur noch im Handstand.

Der TKKG-Häuptling war enttäuscht. Zeit und Mühe gingen drauf für eine Nichtigkeit. Gabys Idee sah nur gut aus als theoretischer Entwurf.

Aber einmal entschieden, musste er weitermachen. Abgekürzt, allerdings.

Gaulgesicht war in seine vier Wände zurückgewichen und hatte die Hüttentür dichtgemacht.

Tim kam hinter dem Altglas-Container hervor, lächelte so gewinnend wie möglich und ging auf O-eins zu.

Sie sah ihm entgegen, nicht unfreundlich, aber ein wenig auf der Hut. Schließlich ist Tim ein athletischer Typ und wirkt älter als er ist.

Er grüßte. "Entschuldigen Sie, dass ich Sie anspreche. Aber ich habe ein Anliegen. Ich bin Schüler der Internatsschule südlich der Stadt und unter anderem der Chefreporter vom BS-Observer, unserer Schülerzeitung."

Er machte eine Pause und ließ diese beeindruckende Nachricht erst mal wirken.

O-eins lächelte. "Ja, und?"

"Ich recherchiere Ereignisse aus dem Alltag nach einem festgelegten System. Meine Freundin Gaby hatte diese journalistische Idee. Gaby ist die Tochter von Kommissar Glockner, dem bekannten Kripo-Kommissar, und Redaktionsmitglied. Für unser aktuelles Alltagsereignis haben wir Sie ausgewählt, meine Dame. Übrigens heiße ich Peter Garsten. Aber ich werde Tim genannt."

"Freut mich, Tim. Ich bin Martina Paulmann. Ich nehme an, es geht um meinen Onkel."

"Äh...wie?"

"Um Robert Paulmann. Er war Sprengmeister. Aber über dieses tragische Unglück stand ja schon alles in der Zeitung. Er kam ums Leben beim Entschärfen einer Bombe - einer Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg.

Einer von denen, die nun schon über 50 Jahre als Blindgänger bei uns im Boden liegen. Es sind noch viele."

"Aha! Interessant!" Tim entsann sich, darüber gelesen zu haben - vor etwa sechs Wochen. "Aber das ist eigentlich nicht mein Anliegen. Obwohl die Tragödie vielleicht erwähnt werden sollte in unserem Interview. Weshalb ich Sie sprechen möchte, ist etwas anderes. Nämlich... "

Er erklärte es ihr. Sie war hell im Gedächtnisspeicher, begriff sofort und fand die Idee amüsant.

"Aber eine lange Verfolgung", meinte sie, "ist das ja nicht gewesen. Du entwürdigst die Grundidee deiner Freundin. Du kürzt die Verfolgung stark ab."

"Weil ich mir denke, es kommt nichts mehr dabei raus. Sie gehen doch jetzt nur noch nach Hause?"

"Nicht ganz. Ich will zu meinem Verlobten. Auch Volker ist Sprengmeister. Volker Sommer. Er ist leitend
im hiesigen KMRD."

"Wofür steht die Abkürzung?"

"Kampfmittel-Räumdienst."

"Ein gefährlicher Job."

"Ich habe furchtbare Angst um Volker. Manchmal habe ich sogar Zweifel, ob ich ihn heiraten soll. Weil ich dann nicht mehr rauskomme aus dieser Angst. Auch um meinen Onkel war ich immer besorgt. Er ist nur 56 geworden. Die Bombe hat ihn zerfetzt. Auch zwei seiner Kollegen wurden getötet. Und drei schwerverletzt. Jetzt kann ich nur noch trauern um Onkel Robert."

"Mein aufrichtiges Beileid."

"Danke! Ich habe früh meine Eltern verloren und bin bei Onkel Robert aufgewachsen. Es war nicht ganz einfach mit ihm. Aber er hat gut für mich gesorgt."

Sie gingen nebeneinander dieselbe Strecke zurück, die sie gekommen waren. Tim überragte Martina um einen halben Kopf und fühlte sich wie Mitte Zwanzig.

"Um auf meinen journalistischen Auftrag zurückzukommen", sagte er, "was war, wenn ich fragen darf, der Grund Ihres Weges hierher?"

"Der Brief. Onkel Roberts letzter Brief."

"Ein Brief", stellte Tim fest. Tja, den hatte sie aus der Tasche genommen.

"Der Brief war versiegelt", erklärte sie. "Ich weiß nicht, was drin steht. Adressiert ist er an Herrn Kurt Selbig, Frustel-Weg 21. Eben habe ich ihn abgeliefert, den Brief. Onkel Robert hat ihn wohl eine ganze Weile vor seinem Ende geschrieben. Mir ist nicht bekannt, wann. Jedenfalls fand ich den Brief in seinem Nachlas - mit einem angehefteten Zettel, er, der Brief, sei Herrn Selbig zuzustellen - im Falle eines Falles.

Also eine testamentarische Anordnung meines Onkels. Der bin ich gefolgt."

"Verstehe!" nickte Tim. "Kannten sich Ihr Onkel und Herr Selbig?"

"Ja. Aber das liegt Jahre zurück. Damals wohnten wir nämlich hier. Das Nachbarhaus - Nummer 19 - da haben Onkel und ich gelebt bis ich... ja, bis zu meinem 17. Geburtstag. Am nächsten Tag sind wir weggezogen. Jetzt bin ich 22."

"Dann wurde Ihnen wohl eben ganz warm ums Herz."

Sie lachte. "Eigentlich nicht. Ich habe nicht gern hier gewohnt. Onkel Robert hatte gespart, eine kleine Erbschaft gemacht und dann das Haus gekauft in der Zündhofener Allee. Dort fühle ich mich wohl. Auch jetzt noch. Obwohl so vieles an meinen Onkel erinnert."

"Haben Sie eine spezielle Erinnerung an diesen Herrn Selbig?"

Wieder lachte sie. "Du versuchst wirklich, Fakten zusammenzukriegen für deine Geschichte." Kurzes Nachdenken. Dann: "Wenig. Ich erinnere mich nur, dass ich ihn nicht mochte. Aber das erwähn bitte nicht!"

"Mit keiner Silbe."

Tim fragte noch dieses und jenes. Martina antwortete bereitwillig. Aber aus der Quelle war nichts mehr zu schöpfen. Er fragte, ob er ein Foto machen dürfe. Erst wollte O-eins nicht. Aber er überredete sie, vertraute auf den elektronischen Belichtungsmesser und knipste die lächelnde Martina aus der Nähe.

"Die nächste Ausgabe unserer Zeitung erscheint in drei Wochen", erklärte er. "Dann schicken wir Ihnen ein Exemplar."

"Darüber würde ich mich freuen."

Sie gab ihm ihre Adresse.

Gossensprache

Irgendwie war ihm die Ausbeute zu gering. Jedenfalls für den OBSERVER-Kulturteil und überhaupt. Doch vielleicht öffnete der Brief die Tür zu einer sensationellen Geschichte, die zwar Bestandteil des Alltags war, aber trotzdem die Nerven zerfetzte.

Tim hatte sich von Martina verabschiedet und machte kehrt. Ein zweites Interview sollte sich anschließen.

Ein Foto von Gaulgesicht würde den Kulturteil beleben, obwohl der Typ aussah, als hätte er ein Theater noch nie von innen gesehen oder ein Kino für Anspruchsvolle.

Frustel-Weg 21.

Tim ging durch die Pforte zur Haustür. An der Klingel war der Druckknopf zum Teil herausgebrochen. Ein Draht, der sicherlich unter Strom stand, wurde sichtbar.

Auch 'ne Methode, dachte Tim, um sich nicht stören zu lassen.

Er klingelte vorsichtig.

Nach einer Weile wurde geöffnet, und er konnte Kurt ,Gaulgesicht' Selbig aus der Nähe bewundern. Das Gesicht blieb pferdig wie beim ersten Eindruck aus der Ferne, aber die Augen waren schlimmer, nämlich die eines bösen Menschen: kalt, grau und ablehnend.

"Herr Selbig?" fragte Tim.

Der Mann nickte. Der TKKG-Häuptling stellte sich vor und schloss sofort daran an, dass er kein Hausierer sei, also nichts verkaufen wolle und auch nicht werbe für Zeitschriften-Abonnements oder dubiose Vereine.

"Ich bin Chefreporter der Schülerzeitung Observer. Und wir... "

Er erklärte so kurz und knapp wie möglich - und fühlte sich unbehaglich dabei, denn Selbig war ein Typ, mit
dem sich offensichtlich nicht reden ließ. Einer, der null Verständnis hat für phantasiereiche Jugendliche mit rattenscharfen Ideen.

"Und?" fragte Selbig sodann. "Was willst du?"

"Der Brief, den Ihnen Fräulein Paulmann gebracht hat, ist sicherlich die Pointe zu meiner Geschichte: sozusagen die Vanillesoße auf der roten Grütze."

"Was?"

"Wären Sie bereit, über das zu sprechen, was Ihnen der verstorbene Sprengmeister, Ihr ehemaliger Nachbar, mitgeteilt hat - als posthume, also nach dem Tode zu übermittelnde Nachricht."

"Hat dir jemand ins Gehirn gekackt?" fragte Selbig.

Ich hätte es wissen müssen, dachte Tim mit innerem Seufzen. Der wird mir nichts sagen. Aber so schnell gebe ich nicht auf.

"Nein", erwiderte er freundlich. "Dagegen hätte ich was. Ich meine doch nur: Ist der Briefinhalt ein letzter Gruß - nicht wie üblich im Namen von Trauernden auf der Kranzschleife für den Verblichenen, sondern mal umgekehrt? Oder eine nostalgische Erinnerung an die ehemalige Nachbarschaft? Oder die Entschuldigung für einen noch nicht beigelegten Streit - wegen Lärmbelästigung, herüber gewehtem Laub, einer streunenden Katze oder beißendem Holzkohlenqualm, der ja beim Grillen entsteht?"

"Mensch, Bengel, du spinnst wirklich! Was Robert Paulmann mir schreibt, geht dich einen Scheiß an.

Dich und deine Zeitung!"

"Also ein Geheimnis?"

"Verpiss dich!"

"Diese Gossensprache!" Tim schüttelte den Kopf. "Darf ich Sie zitieren? Das würde unseren Kulturteil beleben."

"Willst du eins in die Zähne?"

"Dann würden Ihre im selben Moment im A... Klavier spielen - wenn ich mich mal auf Ihrem Sprachniveau ausdrücken darf. Ich fasse also zusammen: Die

Mitteilung des Verstorbenen ist ein Geheimnis. Sie, Kurt Selbig, können es nicht veröffentlichen. Also eine finstere Angelegenheit. Und damit haben Sie meine Neugier geweckt. Wir sehen uns wieder." Tim wandte sich um und sohlte zur Straße.

"Blöder Bengel!" hörte er hinter sich.

Die Tür wurde zugeschmettert. Die Hütte bebte.

Selber blöd! dachte der TKKG-Häuptling. Mit einer sanften Lüge hätte er mich abspeisen können.

Dazu eine überzeugende Miene - und ich hätte nicht mal darauf bestanden, mir den Brief anzusehen.

Aber das hat er nicht drauf, dieser Kerl. Der ist primitiv und gefährlich.

Tim machte sich auf den Rückweg und wusste nicht recht: Hatte es was gebracht, oder war alles nur Seifenblase?

Als er am dritten Häuschen vorbeikam, trat eine alte Frau vor die Tür, schüttelte einen Staublappen aus und blickte Tim neugierig an.

Er lächelte. "Entschuldigung! Gibt es hier in der Straße einen Herrn Selbig?"

"Ja, den gibt es." Ihre Miene verschloss sich. "Dort, wo der Schornstein so gelb qualmt." Sie zeigte in die Richtung.

"Danke!" Tim war stehen geblieben. "Hoffentlich ist es der Selbig, den ich suche. Ich weiß nur den Nachnamen. Mein Herr Selbig ist ein ehemaliger Mönch, der sich aber von diesem Tugendpfad abgewandt hat und Barkeeper wurde. Doch seine Drinks sollen nicht geschmeckt haben, und er wurde degradiert (erniedrigt) zum

Türsteher."

"Ach wirklich?" Sie staunte.

"Glauben Sie, dass er der Gesuchte ist?"

Die Oma trat näher. "Ich wusste nicht, dass er Mönch war. Ich weiß nur, dass er... hm..."

Tim geduldete sich. Das ,hm' war bedeutungsvoll.

"Ich will nicht tratschen über Nachbarn", sagte die Oma. "Obwohl er eigentlich kein richtiger Nachbar ist.

Er wohnt in Nummer 21. Das ist... neun Häuser entfernt."

"Eine andere Welt", nickte Tim.

"Andererseits wissen alle hier in der Straße, was mit dem los ist." Die Oma verdrehte die Augen. "Man hat so einen nicht gern in der Nähe. Anfangs wollte ich im Dunkeln nicht mehr vor die Tür gehen. Aber Erwin - das ist mein Mann - sagt, ich sollte mir da keine Sorgen machen. Die Polizei wisse ja Bescheid."

"Über seine Vergangenheit als Mönch?"

"Nein, über... Also, der war im Gefängnis. Mindestens drei Jahre lang. Oder vier. Seit Dezember ist er wieder hier. Ich glaube, seit dem zweiten Advent. Mir war das ganze Weihnachtsfest verdorben."

Tims Nackenhaare hatten sich aufgestellt. "Wissen Sie, weshalb er einsitzen musste?"

"Der hat einen Banküberfall gemacht. Oder war's ein Einbruch? Nein, eine Frau hat er geschän... Ich glaube doch, es war ein Überfall."

"Vielen Dank!" sagte Tim, als er mit Lippenlecken fertig war. "Mein ehemaliger Klosterbruder ist dieser Herr Selbig jedenfalls nicht. Denn so tief sinken die nicht - auch wenn sie die Kutte ablegen und nur noch Jeans tragen oder Leder."

Knastis drin und draußen

Im Knast hatten sie sich kennen gelernt, und das gegenseitige Vertrauen wuchs im Laufe der Jahre.

"Ich habe damals genügend Sprengstoff beiseite gebracht", sagte Körner. "TNT. Einen Dom könnte ich damit wegblasen. Wenn ich wieder draußen bin, wird Wuttke sich wundern."

"Du vergisst nichts, wie?" Selbig hatte gegrinst. Im Gefängnis pflegte er öfter zu lächeln als in den Jahren zuvor - draußen auf freiem Fuß.

Kurt Selbig saß ein wegen Raubüberfalls. Er war Serientäter. Der begründete Verdacht, dass er 14mal zugeschlagen hatte, bestand. Aber nur zwei Fälle konnte man ihm nachweisen. Seine Strafe war begrenzt und eigentlich so milde wie ein Herbsttag am Mittelmeer.

"Nichts!" Körner hatte genickt.

Er war 26, nur 159cm groß, aber wuchtig gebaut und stark wie ein Gorilla. Er hatte einen runden Schädel, den er auch im Gefängnis kahl rasierte, und kleine Augen: kaum größer als Rosinen. Das Größte an ihm waren die Ohren. Mit denen konnte er wedeln wie ein afrikanischer Elefant, weshalb ihn die Mithäftlinge ,Jumbo' getauft hatten. Er mochte den Spitznamen.

"Mit Wuttke", erklärte Christian ,Jumbo' Körner, "fing mein Unglück an."

Selbig kannte die Geschichte. Etwa 60mal hatte er sie angehört. Trotzdem zwang er auch jetzt Interesse auf sein knochiges Gaulgesicht.

"Der wusste genau", sagte Jumbo Körner, "dass ich die Betriebskasse nicht geklaut habe. Ich wäre ja blöd gewesen. Schließlich hatte ich eine gute Position in der Firma. Aber Wuttke hat mich beschuldigt, hat mich rausgefeuert und mir jede Chance verdorben. Ohne ihn
wäre ich heute schon... äh... Bundestagsabgeordneter."

"Das ist nichts Besonderes", hatte Selbig geantwortet.

"Aber besser als Knasti."

"Etwas besser."

"Viel besser. Die bestimmen ihre Gehälter selbst, ihre so genannten Diäten, und sind nicht pinselig, wenn's um Erhöhungen geht. Da wird geklotzt, nicht gekleckert, auch wenn man dem Wahlvolk Sparsamkeit verordnet - besonders auf dem Sektor Gesundheit. Nein, die haben es besser. Die beziehen Diäten. Wenn ich da an unseren Stundenlohn fürs Tütenkleben denke."

"Aber die haben mehr Stress", hatte Selbig eingewandt.

"Stress! Stress! Ich hatte Stress! Durch Wuttke. Er hat sich gerächt an mir."

"Wegen dem Mädchen?"

"Wegen Marion. Ich glaube, so hieß sie. An die denke ich nicht mehr. Wuttke konnte nicht bei ihr landen, obwohl er ihr Chef war. Ihr Chef und mein Chef. Aber ich hab' sie verführt. Auf 'nem Betriebsfest."

"Toll! War sie hübsch?"

"Mittelmaß. Aber sie war groß. Ein-Meter-und-dreiund- achtzig. Das weiß ich noch. Ich liebe große Frauen. Und sie stand total auf die Kurzwüchsigen, aber Starken wie mich. Wuttke hat uns beobachtet und war dann sauer wie eine Essiggurke. Die Niederlage hat er mir nicht verziehen. Marion - oder hieß sie Petra? - wurde entlassen. Mir hat er den Griff in die Kasse angehängt. Dieses Schwein! Du, ich bombe seinen Laden kaputt. Die ganze Firma jage ich in die Luft. Hilfst du dabei?"

"Nee."

"Ich würde dir helfen."

"Trotzdem: Nein!"

"Und wenn wir uns zusammentun nach der

Entlassung?"

"Dann vielleicht", hatte Selbig eingelenkt, denn einen verlässlichen Komplicen zu haben war immer von Vorteil.

Die Jahre vergingen. Selbig hörte Körners Geschichte mindestens einmal pro Woche. Dann kam die Zeit der Entlassung.

Kurt Selbig war eher dran. Der Freitag vor dem zweiten Advent war sein letzter Tag in der StrafvollzugsAnstalt.

Körner tat den langersehnten Schritt in die Freiheit an diesem Samstag Mitte Januar - und hielt das für einen guten Einstieg ins neue Jahr.

Durchs Abteilfenster war die Strafanstalt zu sehen. Körner blickte hinaus. Wie er diese Betonmauern hasste! Jahre seines Lebens hatte er dahinter zugebracht.

Jetzt lag seine Entlassung eine knappe Stunde zurück. Er wollte Selbig aufsuchen. Noch heute.

Sicherlich hatte der sich inzwischen in der Freiheit eingelebt. Einen Brief hatte er in die Strafanstalt geschickt - mit seiner Adresse, die wohl noch die alte war wie vor Jahren: Frustel-Weg 21.

Körner zündete eine Zigarette an und blickte auf, als die Abteiltür geöffnet wurde.

Er hatte gehofft, allein zu bleiben, doch jetzt...

"Tag, Körner! "

Hugo Wuttke, der, den er hasste wie keinen ändern, ließ sich gegenüber auf dem Mittelplatz nieder.

Körner antwortete nicht.

Wuttke hatte sich kaum verändert. Vom Hut bis zu den Stiefeln sah er aus, als käme er von der Jagd.

Seine Leidenschaft war das: Tiere erschießen.

Er grinste. "Ich habe Beziehungen, Körner. Ich habe erfahren, dass Sie heute entlassen werden. Mann, nun machen Sie nicht so ein grimmiges Gesicht! Immer noch wütend auf mich? Ist doch lange her. Ja, es war ungerecht. Ich entschuldige mich. Ich stand damals irgendwie neben mir. Ein Koller. Diese Petra hatte es mir angetan."

"Sie hieß Marion", sagte Körner, und seine Elefantenohren zuckten.

"Nein. Marion war die Freundin, die kleine Dicke. Die Große mit den langen Haaren hieß Petra."

"Sie hieß Marion! Die Kleine hieß Petra."

"Körner, das ist doch egal."

Wuttkes Gesicht war schnapsrot wie immer. Sein Lachen klang fettig. Er hatte Speck auf den Rippen und Schuhgröße 48, aber auffallend kleine Hände. Auf den ersten Blick wirkte er gemütlich, auf den zweiten - verschlagen.

HW-Mikroelektronik nannte sich die Firma. Körner hatte sich dort wohlgefühlt. Abwärts ging's erst nach dem Rausschmiss. Frust und Wut hatten ihn auf die schiefe Bahn gebracht - was natürlich in ihm steckte und nur auf das Signal gewartet hatte, endlich die charakterliche Sau rauszulassen.

Er schloss sich radikalen Gruppen an, wurde Sprengstoffexperte bei diesen gefährlichen Spinnern und machte bei zwei Anschlägen mit. Dann wurde er gefasst und verurteilt.

"Was wollen Sie von mir?" fragte Körner.

Wuttke hatte sich eine Zigarre angezündet und wies grinsend auf die Nichtraucher-Hinweise an der Abteiltür.

Beide pafften. Wuttke ließ sich Zeit mit der Antwort. Und Körner dachte: Der ahnt, was ich vorhabe.

Der kennt mich besser, als ich glaube. Jetzt will er mich einseifen, belabern, beruhigen. Oder er wird mir drohen. Mal hören.

Wuttke dämpfte die Stimme. "Ich brauche Sie."

"Wozu?"

"50 000 sind für Sie drin."

"Wofür?"

"Ist doch ein Geld für einen, der nur den Lohn fürs Tütenkleben in der Tasche hat."

"Wofür kriege ich 50000?"

Wuttke griff unter die Lodenjoppe und zog ein Bündel Hunderter hervor. "Das wäre die Anzahlung. Falls Sie mitmachen."

Körner starrte ihn an. "Sind Sie übergeschnappt?"

"Wieso?"

"Damals haben Sie mich behandelt wie Dreck."

"Damals war damals." Wuttke grinste. "Der Mensch ändert sich. Sie sind doch auch geläutert worden durch die erzieherischen Jahre im Knast."

Körner wollte antworten: Einen Dreck! Aber dann ging er auf den Spott ein und nickte.

"Wenn ich das Hemd ausziehe, können Sie die Flügel bewundern, die mir in Zelle 99 gewachsen sind. Ich fühle mich auch wie ein Engel. Und im Knast war's wie in einem Internat für lernfaule Kids. Also, wen soll ich alle machen für die 500 Hündi?"

"Aber, aber", sagte Wuttke an seiner Zigarre vorbei. "Ich rede nicht von einer Gewalttat gegen Leib und Leben. Nein! Ich brauche einen Sprengstoff-Experten. Einen, der das voll drauf hat. Aber ich kenne keinen.

Nur Sie."

"Ist meine Spezialität", nickte Körner. "Über Sprengstoffe weiß ich mehr als die meisten Sprengmeister vergessen haben, wenn sie pensioniert werden - oder zerpulvert wegen 'nem Fehler. Hahah!"

"Haben Sie noch Sprengstoff?"

"Wollen Sie ihn mir abkaufen?"

"Ich will nicht Sprengstoff kaufen, Körner. Ich will Sie
kaufen. Sie sollen dafür sorgen, dass es knallt."

"Ich habe noch genug. Hab's versteckt. Regendicht. Vergraben. Südlich der Stadt. Das hat keiner ausgebuddelt in den Jahren. An dem heißen Paket haben sich höchstens Würmer und Maulwürfe die Nase gerieben."

"Gut."

"Was soll in die Luft fliegen?"

"Meine Firma."

"Wie bitte?"

Der Fabrikant seufzte. "Es ist in den letzten Jahren nicht so gelaufen, wie ich mir das dachte. Die Konkurrenz! Und schlechte Verträge. Dann habe ich falsch investiert. Jetzt steht mir das Wasser bis zum Hals."

Körner dachte: Und bist nur noch auf die Pirsch gegangen, statt dich um deinen Laden zu kümmern, faule Sau. Das passt zu dir. Na, mal sehen.

"Warum verkaufen Sie nicht?" fragte er.

"Ich würde gern. Aber Sie kennen doch unseren Standort. Ringsum die Konkurrenz, der's auch nicht viel besser geht. Ich habe alle Möglichkeiten durchgecheckt. Mir bleibt nur die eine. Nur wenn das Werk ausradiert wird, mache ich Kohle."

"Einfach so ausradieren? Rums? Woher kommt dann die Kohle?"

"Ich bin hoch versichert."

"Aber Versicherungen zahlen nicht gern. Richtig gut sind die nur, wenn's ums Kassieren der Prämien geht.

Im Schadensfalle winden die sich wie 'ne Schlange, der du in den A... - ich meine: auf die Schwanzspitze trittst."

"Schon wahr. Aber zahlen müssen sie trotzdem, wenn man den richtigen Rechtsanwalt hat. Und den habe ich."

"Aber ein Sprengstoffanschlag? Da hängt doch das Misstrauen wie eine Gewitterwolke über dem Vorgang."

Wuttke nickte. "Trotzdem, ich habe so viele Feinde - wenn mir jeder zehn Mark schenkte, wäre ich saniert. In der Branche habe ich mich sehr unbeliebt gemacht. Und während der letzten Jahre habe ich 64 Kündigungen ausgesprochen, die unsozial und gemein waren. Jetzt ist das ein Segen. An einem wie mir rächt man sich gern. Habe mich schon gewundert, dass bis jetzt nichts passiert ist. Wenn erst mal alles in Schutt und Asche liegt, kann ich der Kripo so viele Hinweise geben, dass die lieber gleich meine Akte zuklappt - weil man sonst auf Jahre nur mit mir beschäftigt ist."

"Hm."

"Ist wahr."

"Glaube es ja."

"Ich kann 100 Personen nennen, die ein Motiv hätten. Rache an Wuttke."

"Und ich bin auch dabei."

"Sie erwähne ich mit keiner Silbe. Und Sie sorgen für Ihr Alibi."

Wuttke schnippte die Aschekrone seiner Zigarre - einer kubanischen Videldoof - auf den Boden.

"Wissen Sie, Körner, nur richtige Sprengung macht Sinn. Feuerlegen wäre erfolglos. Die Sprinkleranlage funktioniert nämlich und würde löschen wie ein Wolkenbruch. Sie haben TNT?"

Körner nickte.

"Damit wäre die Sache gelaufen."

"Also 50000?"

"Hier ist die Anzahlung."

Endlich gab er ihm die Hunderter.

Körner zählte. Es waren 50, also 5000 Mark.

"Wann?"

"Morgen?"

"Mann, Wuttke! Ich bin ja kaum draußen. Mir flimmern noch die Gitterstäbe vor den Glotzern. Erst mal einleben, ja?"

"Also gut. Dann am Montagnachmittag. Da bin ich im Jagdverein. Zum Umtrunk. Das wäre mein Alibi."

"Aber ich will niemanden abmurksen, Wuttke. Ich sprenge nur die Gebäude in Trümmer."

"Wir haben Betriebsferien. Wegen Auftragsmangel. Kein Mensch ist im Werk."

Körner nickte und dachte: Ein Witz! Ich wollte mich rächen, indem ich seinen Laden demoliere. Jetzt mache ich's für Geld und tue ihm einen Gefallen. Aber das ist nur ein Geschäft. Das hat nichts zu tun mit meinem verletzten Stolz. Auf Rache bleibe ich. Die folgt später nach. Und zwar so, dass ihm die Jägerei ein für alle Mal vergeht.

Die Vernichtungsbrummer von damals

Gaby lächelte genüsslich. Karl und Klößchen grinsten verhalten. Tim hatte berichtet, aber noch nicht alles - nur bis zu seiner Verabschiedung von Martina Paulmann.

"Tja", Gaby pustete gegen ihren Stirnpony. "Das war wohl nichts mit deinem Instinkt. Die junge Lady hat zwar einen geheimnisvollen Brief befördert. Aber mein Motto - Wohin und warum eilt der geschäftige Mitmensch in unserer Millionenstadt? - wird nicht ganz erfüllt von deiner dünnblütigen Recherche. Dramatisch ist nur das Sprengmeister-Schicksal."

Jetzt war es an Tim, genüsslich zu grinsen.

"Man muss dir richtig dankbar sein, Pfote, für deine Anstoß gebende Idee. Denn ich glaube, der Brief könnte eine Lawine lostreten. Im übertragenen Sinne, denn ein kuvertiertes Fernschreiben hat ja keine Hufe."

"Was meinst du?" fragte seine bezaubernde Freundin.

Die TKKG-Kids standen in einem der BahnhofsRestaurants, das zu der neuen SCHMATZ-LECKERKette gehört. Hier speist man an Stehtischen und bedient sich an der Theke - mit gummizähen Bratlingen, die wie Hamburgers aussehen, mit Erfrischungsgetränken aus Plastikbechern oder brühheißem Kaffee aus den gleichen Bechern, was zu Verbrennungen führt an der Innenseite der Finger.

Alle tranken Kaffee.

Am Nachbartisch nahm ein dicklicher Typ den Lokalnamen wörtlich und verzehrte schmatzend einen Berg Pommes, der vom Gipfel abwärts in Ketchup gehüllt war.

"Ich meine", erklärte Tim, "dass dieser gaulgesichtige Selbig für eine Überraschung sorgen könnte.

Denn er hat nicht nur mich unfreundlich behandelt - er
ist es dem ganzen Wesen nach, nämlich kriminell und vorbestraft."

"Woher weißt du das?" fragte Karl.

Tim erzählte.

Gabys Miene veränderte sich. Aus dem träumerischen Blau ihrer Augen wich dieser Diese-Martinawar-die- falsche-Entscheidung-Blick einem wachen Interesse.

"Stark!" meinte Klößchen und tunkte eine Schokorippe in seinen Kaffee. "Selbig war Knasti, ein Räuber oder Überfaller. Ist frisch entlassen. Kriegt Nachricht von einem Verstorbenen, der von einer Weltkriegsbombe zerfetzt wurde - bei berufsbedingtem Unfall. Ob das vielleicht ein Mord war?"

Seine Freunde blickten entgeistert.

"Ich denke mir", sagte Klößchen, "dass die Bombe vielleicht nur benutzt wurde, um den Sprengmeister wegzupusten. Und jetzt aus dem Jenseits kommt er mit seiner Nachricht und wendet sich... Ach nee, das ist wohl ins Unreine gedacht."

Alle nickten.

"Bestimmt kein Mord", sagte Tim. "Aber mit dem Brief hat es was auf sich. Sonst hätte Selbig mir antworten können. Ich möchte wissen, was drin steht."

"Du willst doch nicht etwa bei ihm einbrechen, nur um den Brief zu lesen?" fragte Gaby.

"Bewahre! Wahrscheinlich versteckt Selbig ihn. Oder er hat ihn schon verbrannt, weil der Inhalt zu heiß ist." Tim trank den letzten Schluck aus seinem Becher. "Trotzdem sollten wir den Ex-Knasti nicht aus den Augen verlieren. Und du, Gaby, kannst ja deinen Vater mal fragen, ob ihm was bekannt ist über den Typ."

"Ich hab's!" rief Klößchen. "Der Sprengmeister Paulmann hat einige Weltkriegsbomben heimlich beiseite gebracht, weil er und Selbig was Kriminelles geplant haben. Vielleicht eine Erpressung mit Bombendrohung. Oder einen Anschlag. Oder eine Sprengung, die wie die zufällige Explosion eines späten Blindgängers aussehen soll, aber in Wahrheit mutwillig wäre.

Zum Schaden der Person X oder Z."

Alle dachten nach.

Tim war der erste, der Klößchen auf die Schulter klopfte. "Also, an dem Gedanken ist was dran."

"Verabredet war der Coup schon lange", spann Klößchen seinen Phantasiefaden freudestrahlend weiter, "aber Selbigs Gefängnisjahre haben ihn verzögert. Und jetzt, da es hätte sein können, kommt Paulmanns Unfalltod dazwischen. Wirklich ein Pech! Eine total verfahrene Kiste."

"Je nachdem, ob man es von dieser Seite sieht", sagte Gaby. "Und gebannt wäre die Gefahr ja noch lange nicht, falls an deiner Idee was dran ist. Denn Selbig weiß nun, wo die Bomben sind. Diese Vernichtungsbrummer, die vor mehr als 50 Jahren abgeworfen wurden, von feindlichen Fliegern, den Alliierten - den Verbündeten -, die ja dann unsere Freunde wurden. Jetzt sogar die Russen."

"Besonders die russische Mafia", spottete Karl, "mit ihren Beutezügen."

"So sind doch nicht alle östlichen Nachbarn aus dem ehemaligen Zarenreich", Gaby wehrte das Pauschalurteil ab. "Der Durchschnittsruski leidet genauso unter seinen Kriminellen. Früher nannten sie sich Bonzen und oder Parteifunktionäre. Heute nennen sie sich Mafia, aber das nur im Geheimen."

"Trotzdem ist es schlimm mit dem Volk", meinte Klößchen. "Alle saufen Wodka."

Gaby verdrehte die Augen. "Nicht alle."

"Ich fasse mal zusammen", machte Tim der

Schmalspur-Slawistik ein Ende. "Wir beobachten Selbig.

Wir kümmern uns um ihn. Und wir fangen morgen damit an."

"Morgen ist Sonntag", nickte Gaby, "und jetzt muss ich heim."

Explosion um 0.31 Uhr

Seltsam, dieses Wochenende! dachte Tim, als er und Klößchen ihre Bikes im Internats-Fahrradschuppen abstellten. Die Schule ist so leer wie nie. Internat ohne Belegung. 92 Prozent aller Heimschüler sind nach Hause gefahren. Warum? Haben plötzlich alle Muttis Geburtstag? Natürlich
nicht. Ist morgen ein besonderer Sonntag? Auch nicht. Trotzdem hat allen das Hiersein gestunken, Klößchen und ich gehören zu den Ausnahmen. Vorbilder an Sesshaftigkeit. Ich muss uns loben.

Die Dämmerung begann. Schneeschwere Wolken hatten den Himmel zusehends verdüstert. Ein grimmiger Wind blies über die Felder. Der Wald im Westen verschmolz zu einem schwarzen Strich.

Die Großstadt im Norden blinzelte mit ihren ungezählten Lichtern und hatte eine flache, schimmernde Glocke über sich gestülpt: den Widerschein der
künstlichen Beleuchtung.

Irgendwo dort war Gaby - in diesem Häusermeer, in der Altstadt. Half ihrer Mutter beim Aufräumen im Geschäft. Würde Oskar dann füttern, den Liebling der TKKG-Kids, würde...

Ja, dachte Tim, wird vielleicht auch an mich denken. Vor einer halben Stunde habe ich mich verabschiedet - und schon bewegen sich meine Gedanken in ihre Richtung. Verrückt! Und ich sag's lieber keinem. Wäre ein Image-Verlust. Wer für Gerechtigkeit und gegen Missstände kämpft, muss seine romantische Liebe bezähmen - jedenfalls öffentlich.

Klößchen zog seine Winterjeans hoch. Neuerdings eine Geste, die Hungergefühle ausdrücken sollte.

Er hatte was gelesen über Körpersprache und setzte
sie um auf seine Weise. Seht her! hieß das HosenHochziehen. Mein Magen schlägt Falten. Mein Bauch ist eine Kuhle. Entweder ich ziehe mir Nahrung rein, oder ich brauche neue Klamotten.

Sie gingen am Grauen Reaktor vorbei - wie eins der Gebäude im Schülermund heißt -, betraten das so genannte Haupthaus und stiegen die Treppe hoch zum zweiten Stock.

Stille drang von allen Seiten auf sie ein. Nur im Speisesaal klapperte Geschirr. Das riss Klößchen aus seinen Gedanken.

"Mann!" meinte er. "Die Küchenmädchen decken auf. Dann ist irgendeine Pampe schon fertig. Ich seh' mal in die Küche."

"Bring mir was mit."

"Wie viel?"

"Nicht zuviel."

"Was heißt denn das? Fünf belegte Semmeln und einen Teller Suppe? Wie soll ich das schleppen zusammen mit meinem Anteil?"

"Nimm einen Küchenwagen", lachte Tim. "Also nur zwei Käsesemmeln für mich. Und einen Apfel.

Gewaschen und ungespritzt. Linke Wange rot, rechte blass-grün. Nichts aus den EU-Ländern, die mit chemischen Giftkeulen ihre Nahrung verhunzen - zum Wohle ihres Exports und zur schleichenden Ausrottung der Nachbarvölker. Alles klar?"

"Soll der Apfel auch sprechen können? Dass er vielleicht sagt - in der neuen EU-Sprache: Wenn du mich beißt, werde ich sauer."

"Bring mir einen ganz normalen Apfel. Am besten einen deutschen."

"Du vegetarischer Nationalist."

"Willst du damit sagen, ich wäre engstirnig?" Tim grinste. "Das bin ich nur, wenn es sich um schundige, bestrahlte, geschönte, vergiftete, Bresthaftigkeiten (Gebrechen) verursachende Mampfe handelt."

"Hahah!" machte Klößchen. "Du willst mir den Appetit verderben. Aber das gelingt dir nie. Und sollten die laschen, europäischen Lebensmittelgesetze den Untergang der Menschheit einleiten, habe ich immer noch meine Schoko. Mein Vater, der ja selbst ein Genießer ist, verwendet nur einwandfreie Produkte in unserer Schokoladenfabrik. Da hat jede Kakaobohne ihr Unbedenklichkeits-Zertifikat. Jawohl!"

Klößchen stürmte die Treppe hinunter. Tim hörte, wie er in die Internatsküche einfiel und die Köchin sich freute. Als Rekordesser war er bei ihr sehr beliebt.

Stunden später hatte die Nacht zum Sonntag bereits die halbe Geisterstunde zurückgelegt.

Es war 0.31 Uhr.

Kein Mond, keine Sterne, immer noch Schneewolken am Himmel. Eine Nacht zum Drinbleiben. Selbst die Wildtiere träumten von einer warmen Behausung.

Im Internat waren alle Lichter gelöscht. Nur drüben im Paukersilo glomm noch mattfarbiger Schein hinter einem Fenstervorhang. Dr. Barbara Kühnleber, die neue Studienassessorin für Französisch und Sozialkunde zog sich einen Spätfilm rein. Heimlich. Denn sie liebte Grusellichtspiele - auch solche mit bluttriefendem Horror.

Plötzlich fuhr die junge Frau fürchterlich zusammen und meinte, ihr TV-Gerät wäre explodiert.

Aber Dracula spielte weiter, und die Detonation kam von draußen. Ein gewaltiges Grollen folgte, das jetzt über das Internatsgelände lief. Der Boden hatte gebebt. Zumindest konnte man sich das einbilden.

Kühnleber behauptete später, die Wände hätten gewackelt.

Auch im ADLERNEST hatte man das Ereignis
bemerkt.

Tim saß im Bett. Er war hochgefahren.

Schlaftrunkenheit hielt ihn gefangen, aber nur für einen Moment.

Klößchen unterbrach sein Schnarchen.

Tim knipste die Nachttischlampe an. Klößchen
blinzelte aus mitternächtlichen Murmeltieraugen.

"Mann, Tim! Bist du aus dem Bett gefallen? Oder ist der Himmel eingestürzt?"

"Es muss der Himmel gewesen sein."

Tim zog den Fenstervorhang beiseite und spähte
hinaus.

Die Hoflaterne brannte. Auch die vorn am Tor. Drüben im Paukersilo gingen Lichter an. Alle Gebäude standen noch an ihrem Platz. Eingestürzt war offenbar keins.

Dann wanderte Tims Blick weiter - über das Gelände und die umfriedende Mauer, über ein Stück Feld bis zum Waldrand.

Dort flackerte Feuer. Oder? Es war winzig. Nur ein züngelndes Licht in der Rabenschwärze der Januarnacht. Eine Lampe? Ein Scheinwerfer? Eine Taschenlampe? Die Entfernung betrug etwa 400 Meter.

Jetzt erlosch das Licht, und alles blieb dunkel.

"Willi." Tim schlüpfte bereits in die Unterwäsche und winterwarmen Kniestrümpfe. "Die Explosion war drüben im Wald. Da habe ich was bemerkt. Das sehen wir uns an."

"Bist du noch zu retten! Es ist kalt draußen. Und als Heranwachsender brauche ich meinen Schlaf."

"Heb den Hintern aus dem Bett! Oder willst du zulassen, dass der Wald gesprengt wird."

"Was hast du gesehen?"

"Nur ein Lichtlein."

"Ein verspäteter Weihnachtsengel. Ist doch klar. Lass ihn in Ruhe."

"Und wenn's die Kakaobohnen-Hexe war? Dann wird die nächste Ernte vernichtet. Dein Vater schließt die Fabrik. Wehklagen unter allen Schokofressern hebt an, und du kannst dich auf Gewürzgurken umstellen. Noch könnten wir's verhindern."

"Bin schon angezogen", meinte Klößchen und angelte nach einem Pantoffel.

Fünf Minuten später hängte Tim die für nächtliche Ausflüge angeschaffte Strickleiter an den Haken im Weinlaub der Mauer, die sich an ein bestimmtes Flurfenster anschließt. Das war der übliche Weg.

Denn im Parterre waren sämtliche Ein- und Ausgänge verrammelt - auch die Türen zu den Klassenräumen.

Die Kletterstrecke liegt im Winkel einer vorspringenden Mauer. Kein Laternenlicht beleuchtete die Seilschaft.

Tim turnte als erster hinunter und hielt dann die zappelige Sprossenkonstruktion straff. Klößchen brauchte die doppelte Zeit und wäre fast abgestürzt auf den letzten zwei Metern.

Sie duckten sich hinter den Vorsprung. Drüben beim Pauker-Silo standen einige Lehr- und Erziehungsberechtigte vor der Tür, zum Teil schlotternd, nämlich nur in Pyjama und Bademantel gehüllt.

"...vielleicht ein Meteoriten-Einschlag", meinte Dr. Gerstner, der als weltfremd bekannt war und auch jetzt zuerst an die entfernteste Möglichkeit dachte.

"Doch nicht in einer Samstagnacht", witzelte Kollege Meinert. "Geschosse aus dem Weltall landen nur von Montag bis Freitag."

"Oder es ist Beschuss?" überlegte die Kühnleber. Sie schlotterte am stärksten. Wahrscheinlich war das noch

Restschreck vom Horrorfilm. "Ich könnte mir vorstellen, irgendwelche europäischen Kriegsparteien - Separatisten oder Minderheiten-Hasser - haben die Entscheidungsschlacht wieder mal auf deutschen Boden verlegt. Und die tobt jetzt dort im Wald."

"Blödsinn! " erwiderte eine Männerstimme unfreundlich und ungalant. Tim konnte sie nicht identifizieren.

"Wo bleibt denn der Lärm dazu? Gewehrfeuer und ballernde Colts."

"Vielleicht sind sie jetzt im Nahkampf und benutzen nur Messer." Kühnleber ließ sich nicht stoppen.

"Ganz bestimmt ist es gar nichts", sagte Dr. Wagner laut. "Nämlich nur ein verspäteter Silvesterkracher.

Wir können sowieso nicht nachforschen. Ich geh' wieder ins Bett. Gute Nacht allerseits!"

Das war das Stichwort. Eine gute Nacht wünschte sich jeder und - der Form halber - auch den fröstelnden Kollegen.

Stimmengemurmel. Schlurfschritte in Latschen. Das Schließen der Tür. Stille.

"Wir können", flüsterte Tim.

Die beiden rannten geduckt an der Hauswand entlang Richtung Tor, verließen das Internatsgelände und hielten sich sofort links, nämlich in westliche Richtung.

Ein Stück noch führte der Weg an der umfriedenden Mauer entlang. Winterkahle Sträucher wuchsen hier, in denen der Nachtwind mit den frostigen Zweigen knackte. Eine Dohle, irgendwo hockend, krächzte im Schlaf. Die Kälte biss zu als hätte sie sich die Zähne spitz gefeilt.

Dunkelheit. Aber wenn man sich eine Weile darin aufhält, finden sich die Augen zurecht.

Tim hatte seine Taschenlampe eingesteckt, vorsorglich. Aber benutzten würde er sie erst unter den

Bäumen.

Die beiden TKKGler hetzten jetzt über freies Feld, und Klößchen moserte ärgerlich, weil er in der Eile seine Schokolade vergessen hatte. Tim meinte, so eine verfressene Abhängigkeit grenze schon an Sucht, und er - Klößchen -werde ja wohl mal ohne das Kakaoprodukt auskommen.

Sie erreichten den Waldrand.

Tim verharrte. "Ich habe mir die Richtung gemerkt. Das Licht funzelte ungefähr beim Schwarzwasserloch."

So nannten die Schüler einen Tümpel, der die Hälfte einer Waldlichtung einnahm. Auf der anderen Hälfte lagen Felsbrocken. Und unter den Bäumen am Rande stand ein ausrangierter Bauarbeiterwagen.

Er stand dort, seit Tim sich erinnern konnte. Die Bauarbeiter hatten die Forststraße angelegt - die neue, die Richtung Finstertann und Eulenbruch führt. Der Bauarbeiterwagen war zurückgeblieben, trotzte immer noch den Witterungsunbilden, diente außerdem den älteren Schülern gelegentlich als Liebeslaube - wenn sie nämlich an schwülen Sommerabenden ihre Freundinnen aus der Stadt hier spazieren führten, um ihnen die Wildblumen zu zeigen oder essbare Pilze.

"Vielleicht ist in dem Arbeitswagen was passiert", meinte Klößchen.

Das war richtig gedacht. Denn er diente auch als Behausung. Stadtstreicher, die einen Ausflug ins Grüne machten, campierten hier. Nicht als Dauergäste, aber immer häufiger. Die Belegung wechselte, denn der Nichtsesshafte - zu Recht oder Unrecht als Penner bezeichnet - lebt im Allgemeinen lieber unter seinesgleichen, und die findet er gehäuft in der Stadt.

Es sind wohl mehr die Landstreicher, dachte Tim, die hier Obdach nehmen.

Er kannte den Weg. Ein Trampelpfad führte hin. Tim fand ihn mit traumwandlerischer Sicherheit auch im Dunkeln. An den richtigen Stellen zog er den Kopf wegen wegkreuzender Zweige ein.

Nicht so Klößchen, dem es zweimal die Mütze runterhaute. Er fluchte und lief dann fast auf allen vieren.

Der Pfad mündete auf die Lichtung. Noch bevor sie dort waren, schnüffelte Tim in die Kaltluft. Es roch ätzend. Säuerlich-brandig roch es - wie nach was ungut Chemischem.

Auf der Lichtung war es um einen Grauton heller. Tim stoppte unter den Bäumen am Rande und wurde hinterrücks, nämlich in der Kniekehle, von einer Wildsau gerammt. Aber das war Klößchen, der seinen dicken Kopf wegen der peitschenden Zweige so tief hielt.

"Au! Weshalb bleibst du stehen?"

"Pst!"

Der brandige Geruch schwebte über der Lichtung, wurde aber spürbar schwächer, nämlich aufgemischt von einem südöstlichen Windstoß.

"So muss die Hölle stinken", flüsterte Tim.

"Was?"

"Riechst du nichts?"

"Wild, ja?"

"Putz dir die Nase!"

"Dann gib mir ein Taschentuch. Meins liegt auf dem Nachttisch."

Tim strengte die Augen an.

Lagen die sarggroßen Felsbrocken anders? Manche waren so groß wie ein Kleinwagen. Einer der Jungfelsen, wegen seiner Form von den Schülern Obelisk (Spitzsäule) genannt, stand nicht mehr an seinem Platz, sondern lag - in drei Teile gebrochen - am Rande des Schwarzwasserlochs. Das war zugefroren. Aber das

Dünneis würde höchstens einen Schlittschuh laufenden Hasen tragen.

Der Wohnwagen war noch da. Er stand drüben auf der anderen Seite. Tims Nackenhaare stellten sich auf. Denn vor dem eingeschneiten Tännchen, dicht neben diesem Unterschlupf, hob sich eine Silhouette ab: der Umriss einer menschlichen Gestalt.

Luhes huuuuuuuuh-Erlebnis

"Pst!"

Tim spürte, dass Klößchen lossülzen wollte. Aber das hätte den Typ vielleicht vertrieben. Noch hatte er die beiden nicht bemerkt. Der Wind stand so günstig, dass er den Dialog von eben nicht dort hinüber, sondern weggeweht hatte.

Klößchen baute sich neben seinem Freund auf. Tim hob den Arm und wies zu dem Wohnwagen.

"Sehe ihn", wisperte Klößchen.

"Du bleibst hier. Ich pirsche um die Lichtung. In zwei Minuten rufst du rüber. Ich bin dann hinter ihm, und wir werden sehen, was er macht. Türmt er, habe ich ihn am Wickel."

"Claro."

Tim zog sich etwas unter die kleineren, überwiegend verschneiten Tannen zurück und lief in deren Schutz eine Rechtskurve um die Lichtung mit genügend Abstand zum Tümpel. In weniger als zwei Minuten befand sich der TKKG-Häuptling hinter dem Wohnwagen.

Die Gestalt - nach Größe und Bewegung ein Mann - hatte offenbar einem Folge-Bedürfnis nach Bier-, Teeoder Wasserkonsum nachgegeben. Jetzt zerrte der Typ seine Kleidung zu Recht, rülpste in die Nacht hinein, schniefte unappetitlich durch zwei Finger und brabbelte selbstgesprächig.

Dann wandte er sich um. Und wollte in den Wohnwagen klettern.

"Heh, Sie da drüben!"

Der Typ fuhr herum.

"Ja, ich meine Sie!" rief Klößchen und bemühte sich, wie ein Jagdaufseher zu klingen.

Der Typ räusperte sich.

"Was ist?”

Tim schlich lautlos, obwohl der Boden gefroren und der Schnee eher knirschig als weich war. Zwei Schritte noch - dann stand der TKKG-Häuptling hinter dem Typ. Der roch wie eine abgehangene Rinderhälfte, die dringend in die Pfanne muss, weil das Verfallsdatum droht.

"Hier hat es geknallt", rief Klößchen über den Tümpel. "Waren Sie das?"

"Nein."

"Wer dann?"

"Sind Sie von der Presse?" fragte der Typ.

"Nein", erwiderte Klößchen.

"Dann sage ich nichts. Diese ungeheuerliche Nachricht verkaufe ich nur für Geld. Mindestens 5000 will ich dafür haben."

Klößchen antwortete nicht. Er kam. Es klang wie eine Rotte Wildsäue, als er den Tümpel umrundete, dabei froststarres Schilf und dürre Zweige zertrampelte.

Der Penner - eine andere Einstufung war unmöglich - rülpste abermals und drehte sich um.

Tim, einen halben Kopf größer, war hinter ihm wie ein Gespenst aus dem Boden gewachsen - mit der vollen Berechnung, einen Schreck auszulösen.

Und das gelang.

Der Penner schrie auf, kreischend. Einen satten Meter sprang er zurück. Dann vergingen drei Schrecksekunden.

Tim hatte schon den Mund geöffnet zur Frage. Aber der Typ mit dem Altfleisch-Duft kam ihm zuvor.

"Huch!" brüllte er. "Ein Außerirdischer! Sind Sie ein Außerirdischer? Bitte, tun Sie mir nichts. Ich werde schweigen wie das Schweigen im Walde, wie des Sängers Höflichkeit, wie Gold, wie ein Grab."

"Krieg dich ein, Mann", sagte Tim. "Ich bin

Erdenbürger. Das sieht man doch an meiner Baseballmütze, wie? Und nun hören Sie mit dem Zittern auf. An Kälte sind Sie doch gewöhnt."

Aber nicht an diese... diese... Huuuuuuuuh!"

"Was ist huuuuuuuh?"

"Ich sage kein Wort."

Klößchen brach heran durch die letzten Büsche und hatte den Satz gehört.

"Müssen wir ihn foltern?" fragte der Schoko-Fan.

"Ich glaube nicht", erwiderte Tim. "Denn er ist ein vernünftiger Erdenbürger und wird uns alles erzählen über seine außerirdische Erscheinung. Am besten, wir setzen uns in den Wohnwagen."

Tim hatte seine Taschenlampe hervorgeholt. Kurz ließ er sie aufblitzen, auf den Penner gerichtet.

Er war in die Spitzenprodukte gehüllt, die man aus einer Altkleidersammlung entwenden kann, trug einen unmodischen Ski-Overall, hohe Stiefel, zwei oder drei Schals, einen Borsalino, an dem vorn die Krempe fehlte, und als krönenden Abschluss einen DamenWintermantel, gefertigt aus leopardenfarbenem Webpelz.

Tim steckte die Taschenlampe weg. "Ich bin Tim. Das ist Willi. Wer sind Sie?"

"Cornelius."

"Wie weiter?"

"Luhe mit h. Aber ich erzähle nichts."

Schätzungsweise im Herbst, dachte Tim, hat er sich das letzte Mal gewaschen. Wozu gibt's eigentlich die öffentlichen Waschräume im Bahnhof. Aber Hygiene ist wohl mehr eine Frage der inneren Bereitschaft.

"Rein ins Nest!" gebot Tim mit scharfer Stimme. Luhe sollte merken, dass er sich nicht lange zieren konnte. Und tatsächlich! Er gehorchte. Er kletterte über die kurze Holztreppe in den Wagen, hatte drin eine Karbidlampe, die er anzündete. Sie beleuchtete Gerumpel, Wolldecken, eine alte Matratze, Speisereste.

"Meine Wochenend-Adresse", grinste der Penner.

Tim und Klößchen hockten sich hin, mit dem Rücken an die Holzwand gelehnt. Klößchen saß hinterlings auf dem Boden, Tim auf seinen Fersen. Luhe setzte sich auf die Matratze und nahm seinen Hut ab. Der Schädel war mit braunem Kräuselwuchs überzogen.

Die Jungs wurden angestarrt. Tim starrte zurück.

Klößchen sagte: "Sie haben nicht zufällig eine Tafel Schokolade, unangebrochen?"

"Nö."

"War nur 'ne Frage."

Klößchens Miene war verzweifelt. Nachher im ADLERNEST würde er sicherlich über seinen SchokoVorrat herfallen.

"Wir sind Schüler der Internatsschule", erklärte Tim. "Dort drüben ist die, keinen Kilometer entfernt. Eine Explosion hat uns geweckt. Die war hier. Ich habe auch Lichtschein ausgemacht. Sie, Luhe, faseln von heißer Nachricht für Geld und von Außerirdischen. Also, jetzt raus mit der Sprache, denn ich kann auch ungemütlich werden! Was haben Sie beobachtet?"

Der Penner schluckte. Sein Widerstand wankte.

"Ich bin der einzige Zeuge. Ich will Geld dafür. Es ist eine Story für die Presse."

"Was haben Sie gesehen?"

"Nichts."

"Der Presse können Sie's trotzdem noch verkaufen. Falls man was dafür zahlt. Wir verraten nichts. Also?"

Luhe zerrte an seinem Bart, fand Fleischstückchen und Brotkrümel darin, kämmte sie aus mit den Fingern. Dabei rollte er die Augen, sicherlich in Erinnerung an das huuuuuuuuh-Erlebnis.

"Ein Raumschiff ist gelandet", sagte er schaudernd. "Hier auf der Waldlichtung. Neben dem Teich. Ich wurde wach durch strahlende Helligkeit. Sie drang durch die Wände herein, dass ich dachte, ich wäre schon in der Hölle. Gucke ich also raus, nachdem ich allen Mut zusammengenommen habe. Schwebt dieses Ding über dem Boden. So... etwa meterhoch. Es sah aus wie eine Fliegende Untertasse. Flach, ziemlich groß, glühend wie flüssiges Metall. Diese Dinger kennt man ja aus der Presse. Ich dachte, ich träume. Und dann geschah es: Eine Luke ging auf. Und die Außerirdischen sprangen raus: ... sieben, acht, neun, zehn - genau zehn Figuren. Sie schillerten grün - so wie Phosphor. Sind schlank und haben ungefähr menschliche Größe. Einer hatte drei Beine. Die Köpfe laufen hinten spitz zu. Aber das ist vielleicht 'ne Frisur. So genau habe ich das in meiner Aufregung nicht erkannt."

"Aha", sagte Tim und verbiss sich das Lachen.

"Hatten die schlanken Phosphor-Typen irgendwelche Verpflegung bei sich?" fragte Klößchen.

"Vielleicht gibt es auch in fernen Galaxien eine Art Schokolade."

Luhe sah Tim an. "Dein Freund steht wohl auf Schokolade?"

"Eigentlich nicht", erwiderte Tim. "Nur gelegentlich überwindet er sich zum süßen Genuss. Was war dann?"

"Die zehn sind in den Wald gerannt, hintereinander im Gänsemarsch. Der Kleinste voran, der Größte ganz hinten. Die acht dazwischen waren gleich groß. Ich sah sie noch einen Moment durch die Bäume schimmern. Dann", seine Stimme wurde dumpf, "hat die Dunkelheit sie aufgesogen. Im selben Moment hob die Untertasse ab, wollte starten zum Rückflug, denke ich mir. Aber sie schaukelte. Ich hörte ein Fauchen - so wie die automatischen Türen im Bus. Die Untertasse torkelte geradezu. Etwa 20 Meter hat sie geschafft -senkrecht, meine ich. Dann ist sie explodiert. Der Lärm war gewaltig.

Sozusagen ohrenbetäubend. Eine Druckwelle entstand. Ich fiel in den Schnee. Und das Raumschiff zerbarst wie ein Luftballon, den der Stachel trifft. Aus! dachte ich. Jetzt fliegen dir die außerirdischen Metalle, die Splitter, die Ersatzteile, die Ausstattung und der Rest der Mannschaft auf die Plautze.

Aber vonwegen! Die Explosion war perfekt. In Kleinstteilchen - nennt man Atome, wie? - hat sich das Raumschiff aufgelöst. In Staub. In ein Nichts. Oder die Explosionskraft hat alles verzehrt, und die freiwerdende Energie ist abgedampft in den Weltraum, wo der Platz für solche Entlagerungen noch reicht. Jedenfalls ist nichts runtergeregnet, und ich lag im Schnee mit meinem Schrecken. Und das Glühen war weg, die ganze Erscheinung. Nur die zehn Außerirdischen - die sind noch hier."

Stille.

Unwillkürlich horchte Tim nach draußen. Standen die grünschillernden Weltraumbesucher vor der Tür?

Albernheit! dachte er im selben Moment. Soweit kommt es noch, dass ich mich von dem Schwachsinn anstecken lasse.

"Verstehe", sagte er. "Darauf läuft es hinaus. Sie wollen die zehn Männchen verkaufen. Damit ein bisschen Hysterie aufkommt und Panik unter den Lesern der gelben Gazetten. Zehn Außerirdische verstecken sich hier im Wald und wollen natürlich den blauen Planet erobern. Hoffentlich ist dieser Schwachsinn unverkäuflich!"

"Es ist die Wahrheit."

Klößchen gähnte. "Und wegen so was holst du mich aus dem Bett, Tim? Die Heizung ist auch nicht aufgedreht im Adlernest. Das dauert Minuten, bevor ich richtig warm werde unter der Decke."

Tim sah Luhe an mit einem Blick wie das gefährliche Ende der Mistgabel. "Was war nun wirklich?"

"Ich habe gesagt, was ich weiß."

Tim setzte ihn unter Druck, fragte, warnte, säuselte, drohte verhalten, bot ihm schließlich fünf Mark - aber der Penner blieb bei seiner Aussage.

Entweder er spinnt, dachte Tim, oder eine Halluzination hat ihn heimgesucht. Aber am wahrscheinlichsten ist die dritte Möglichkeit: Er lügt, weil er ein Geschäft wittert. Er hat alles erfunden.

Jedenfalls bestand kein Grund, ihn hart in die Mangel zu nehmen. Dieser Luhe war nur ein armseliger Typ, aus der Lebensbahn geworfen durch was-auch-immer. Falls er nicht kriminell war, verdiente er Mitleid. Und da nirgendwo Schnaps- oder Bierflaschen rumstanden, legte Tim seine fünf Mark auf die umgestülpte Obstkiste, die als Tisch diente.

"Für 'n Imbiss", sagte Tim.

"Danke! Ich dachte schon, du wärst so ein RandaleTyp, der Pennfuzzis niedermacht."

"Wir machen niemanden nieder", sagte Tim und sprang aus dem Wohnwagen.

Luhe will uns ein Ufo aufschwatzen, überlegte der TKKG-Häuptling. Also gut, jedermann hat ein Anrecht auf Märchen, auf Lügen. Hirngespinst! Seifenblase! Aber es hat geknallt. Die Explosion hat mich fast aus dem Bett geweht - und das auf diese Entfernung. Was also war hier los, zum Henker?

Auch Klößchen hatte des Penners Nachtnest verlassen, stand neben Tim und schlug fröstelnd die Hände aneinander.

"Es wird wohl ein Wilddieb gewesen sein, Tim. Wir haben einen Schuss gehört."

"Mann! Nicht mal eine Atomkanone knallt so laut."

Tim knipste seine Lampe an, richtete den Lichtstrahl auf den anderen Teil der Lichtung und stiefelte los.

Als er den Obelisk, jetzt umgestürzt und zerbrochen, erreichte, blieb er stehen und verharrte - als hätte man ihm ein Brett vor den Kopf gehauen.

Lichtstrahl und Blick glitten über einige andere Felsbrocken. Dahinter war der Boden nicht mehr weiß, nicht mehr schneeig, sondern erdbraun, erdschwarz, erdfarben.

Ein Krater war entstanden von etwa vier Metern Durchmesser und mehr als einem Meter Tiefe. Der herausgeschleuderte Dreck hatte sich ringsum verteilt. Felsen hatten fliegen gelernt, waren zersplittert worden und wie Granatfeuer in die Bäume gesaust. Eine Explosion im Boden, dachte Tim. Sie hat stattgefunden, und es ist als Wunder zu werten, dass der Wohnwagen noch an seinem Platz steht.

"Also doch ein außerirdischer Starfighter", staunte Klößchen, "ein Phantomjäger oder intergalaktischer Überlicht-Jumbo."

"Unsinn! Die Explosion war nicht über dem Boden, sondern unterirdisch."

"Wie die Atombombenversuche größenwahnsinniger Staaten?"

"So ungefähr. Nur ein paar Nummern kleiner."

"Schweinerei! Ist der Wald jetzt verseucht?"

Manchmal, dachte Tim, weiß man bei Willi wirklich nicht, ob er kalauert oder auf der Leitung steht.

"Ich tippe auf eine Fliegerbombe", sagte Tim.

"Also so eine wie die, die dem Sprengmeister den letzten Abgang verschafft hat?"

"Exakt."

"Und wie kommst du darauf?"

"Liest du nicht Zeitung?"

"Nur die Genussmittel-Reklame, wobei mich Alkohol und Tabak überhaupt nicht interessieren."

"Es stand im drittletzten Zeitgeist-Magazin", erklärte Tim. "Und wegen dem, was ich von Martina Paulmann über ihren bombentoten Onkel gehört habe, war ich natürlich sehr infobegierig. Nach der Spätatzung habe ich gelesen, den Bericht nämlich gefunden. Es kann einem kalt den Rücken runterlaufen.

Vom Nacken bis zum letzten Wirbel."

"Aha?" meinte Klößchen.

Dann sagte Luhe vom Wohnwagen her: "Unterhaltet euch bitte woanders oder wenigstens leise. Ich will mich nämlich jetzt zur Ruhe begeben. Auch unsereins, der nicht am Sozialprodukt beteiligt ist, hat Anrecht auf Augenpflege."

"Wir können Ihnen ja ein Schlaflied singen", rief Tim.

Aber der undankbare Penner hatte die fünf Mark schon vergessen und knallte die Tür des Wohnwagens zu.

Die Jungs trollten sich, und Tim erläuterte: "Es ist wirklich ein Horror, Willi. Im Zweiten Weltkrieg sind 1,3 Millionen Tonnen - und eine Tonne hat bekanntlich 20 Zentner -Sprengstoff während der Luftangriffe über deutschen Städten abgeworfen worden. In Form von Brand- und Sprengbomben. Berlin hat am meisten abgekriegt, nämlich 60000 Tonnen. Dresden nur 7000. Aber auch das reicht. Ein Zehntel dieser Bomben ist nicht explodiert. Sie versagten als Blindgänger. Was aber nicht heißt, dass die Dinger jetzt harmlos wären. Im Gegenteil. Sie liegen metertief in der Erde. Überall. Auch Granaten und Minen.

Entdeckt wird das mörderische Teufelszeug - das keinen anderen Zweck erfüllt als den der Vernichtung - meistens von Bauarbeitern. Zufällig. Oder von spielenden Kids, die in der Erde buddeln, weil sie nach Schätzen suchen, nach Goldadern oder Regenwürmern. Und ich schätze mal, dass auch dort im Wald eine Bombe lag."

"Und weshalb ist sie explodiert - nach mindestens 50 Jahren Grabesruhe?"

"Da müsste man einen Sprengmeister beim Kampfmittel-Räumdienst fragen. Vielleicht tut sie's von selbst, wenn im Innern ein gewisser Grad der Durchrostung erreicht ist. Wenn zum Beispiel die Säure, die den Sprengsatz aktiviert, ausläuft. Der Zünder bleibt nämlich scharf."

"Wahnsinn!"

"Oder eine Erdbewegung hat stattgefunden."

"Maulwurf?"

"Was der mit seinen Pfötchen schaufelt, reicht da bestimmt nicht. Ich denke eher an ein leichtes Erdbeben. Ist zwar selten in unseren Breitengraden, aber geringe Verschiebungen der Erdkruste finden schon mal statt. Und die Bombe lag vielleicht genau im Epizentrum."

"Wo?"

"Exakt dort, wo es wackelt."

"Meinetwegen." Klößchen gähnte.

"Es gibt 3000 staatliche Sprengmeister. Sie entschärfen die Bomben."

"Wäre kein Job für mich."

"Da brauchst du Nerven wie Stricke."

"Und eine gute Lebensversicherung für die Familie."

Der Wald lag jetzt hinter ihnen. Sie gingen übers Feld, froren jämmerlich, liefen schließlich durchs Tor und zogen sich dann mit klammen Fingern an der Strickleiter hoch. Die-Pauker schliefen. Sogar bei der Kühnleber war
alles dunkel.

Die Jungs huschten ins ADLERNEST, und es erschien ihnen wie der behaglichste Ort auf der Welt.

Große Verblödung

Am Sonntagmorgen schob sich die Wintersonne über den östlichen Horizont, und Luhe kroch aus dem Wohnwagen. Der Penner war steifgefroren, hatte aber schon gefrühstückt, nämlich Hammelfleisch aus der Dose genossen, gezuckerte Erdbeeren aus dem Plastikbecher und Kartoffelchips aus der Tüte.

Er rieb sich die Hände. Er wusste: Sein Weizen blühte. Der Hut ohne Krempe saß verwegen und keck auf der Kräuselwolle. Im Bartgestrüpp hing noch etwas Hammelfleisch. Luhe hatte beschlossen, sich im Frühling zu rasieren. Aber erst dann. Denn jetzt wärmte der Bart. Außerdem passte seine Farbe zu der des Mantels.

Luhe atmete tief durch und marschierte los.

In der Ferne läuteten Kirchenglocken und riefen zu einer frühen Messe mit Andacht. Aber ein Gotteshaus war nicht Luhes Ziel.

Er hielt sich in nordöstlicher Richtung, überquerte also weites Feld, wo der Wind zog wie Hechtsuppe, erreichte die Verbindungsstraße zwischen Stadt und Internat, wurde von einem Wagen mit stotterndem Motor überholt
in dem saß Dr. Alfred Sülzknecht, ein Altphilologe - und hob den Daumen, um Mitfahrt heischend.

Aber Sülzknecht, der an diesem Morgen schlecht gelaunt war, zeigte dem Penner einen Vogel und fuhr weiter.

"Blödmann!" knurrte Luhe in seinen Bart und ortete dort schnuppernd ein Stück Hammelfleisch.

Später erreichte Luhe die Stadt, fand eine Telefonzelle und griff in den leinen Einkaufsbeutel, den er unterm Mantel wie ein Schulterhalfter trug.

Allerdings enthielt der Beutel keine Pistole, sondern ca. zwei Pfund Hartgeld, überwiegend Markstücke.

Diese Barschaft war erfochten, buchstäblich, denn fechten bedeutet in der Fachsprache der professionellen Penner - also solcher, die es gern sind - dasselbe wie abgrasen, Halche schieben, geilen, Klinken putzen oder Schmal machen, nämlich: betteln.

Der Telefonapparat war noch aus dem vorigen Jahrhundert, forderte nämlich für seine Dienste keine Telefonkarte ein, sondern klingende Münze.

Er wurde von Luhe gefüttert, nachdem sich der im Fernsprechverzeichnis schlau gemacht hatte.

Es dauerte eine Ewigkeit. Dann wurde abgehoben. Ein Typ gähnte durch den Draht.

"Was, zum Teufel, ist los?"

"Zeiler?" fragte Luhe. "Fred Zeiler?"

"Wer denn sonst! Was wollen Sie?"

"Mit Ihnen reden. Mein Name ist Cornelius Luhe."

"Von mir aus können Sie der Kaiser von China sein oder das topste aller Top-Models - ich bin müde. Um diese Zeit, Mann! Sind Sie Nachtwächter? Wissen Sie, wie spät es ist?"

"Nein."

"Es ist - Moment! - ja, es ist 8.59Uhr. Noch nicht mal neun. Und Sie schmeißen mich aus den Federn."

"Entschuldigung! Aber ich habe was für Sie."

"Das haben alle."

"Sie sind doch der scharfe Fred, der

Sensationsreporter vom Yellow-Türk-Magazin?"

"Bin ich."

"Ich kann Ihnen ein Ufo bieten. Aber es ist explodiert. Zehn Außerirdische sind vorher rausgesprungen und verstecken sich jetzt im Wald - in dem an der Internatsschule."

"Sie haben das gesehen?" fragte Zeiler. Es klang interessiert. Er war plötzlich hellwach.

"Wollen Sie mit mir reden? Aber ich will ein Honorar."

"Haben Sie Beweise?"

"Die Explosionsstelle im Wald."

"Hm."

"Außerdem habe ich die Mars- und Jupitertypen so genau gesehen, dass ich... äh... also, ich könnte mich glatt in einen verwandeln."

"Verstehe."

"Treffen wir uns?"

"Mann, Truhe, nun geben Sie mir... "

"Luhe! Mit l l l l l l l "

"Mann, Luhe mit 11111111, nun geben Sie mir drei Minuten! Ich muss aufs Klo, duschen, mich anziehen, die Kameras schussfertig machen, die Katze füttern und meine Freundin verständigen, dass ich nicht zum Frühstück komme. Wir sind für Viertel nach Zwölf verabredet. Und wir beide treffen uns... Wo sind Sie?"

"Telefonzelle Breitgässner Weg."

"Bleiben Sie dort. Ich komme. Woran erkenne ich Sie?"

"Vollbart."

"Der muss runter. Die astralen Kundschafter aus dem Universum sind glattrasiert. Daran dürfen wir nicht rütteln. Bis gleich also."

Er legte auf.

Luhe blieb in der Telefonzelle und vertrieb sich die Zeit mit Lektüre. Er las das Telefonbuch. Aber bald langweilte ihn das, und die vielen Namen verwirrten. Also kämmte er seinen Bart mit den Fingern und nahm in Gedanken Abschied von ihm. Doch schon jetzt? Doch nicht erst im Frühling?

Für 5000 Piepen, dachte er, opfere ich ihn.

20 Minuten vergingen. Offenbar diskutierte Zeiler mit seiner Freundin wegen des geplatzten Frühstücks. Dann hielt ein Kombi vor der Telefonzelle, und der scharfe Fred blickte neugierig durch die Seitenscheibe.

Eine Zigarette hing ihm im Mundwinkel und das wirre Haar in die Stirn. Er hatte garantiert nicht geduscht.

Ein längliches Grobgesicht mit großporiger Haut wurde umrahmt vom hochgeklappten Kragen des WinterCoats. Zeiler winkte mit dem Kinn, und Luhe nahm Platz auf dem Beifahrersitz.

"Mann!" sagte Zeiler. "Sie sehen nicht aus wie mein Lieblingsinformant. "

Luhe grinste hinter seinem Bart. "Ich will nicht Ihre Zuneigung gewinnen, sondern 5000 Mark."

"Warum nicht 50000 oder einen Tritt in den Hintern?"

"Weil ich bescheiden bin, Herr Kollege."

"Was heißt hier Kollege? Es ist zwar ein S.. .Job, aber immer noch zu gut für einen wie Sie, Luhe."

"Wie man sich irren kann! Ich war Journalist."

"Wusste ich's doch! Sicherlich der Chefreporter vom Fachorgan der Zahnstocher-Hersteller."

"Ich war beim Yellow-Türk. Aber vor Ihrer Zeit."

Zeiler sah ihn an. "Und weshalb der Absturz?"

"Irgendwie hat mich mein Schicksal eingeholt. Ich war total unglücklich als Kind. Total unglücklich als Ehemann. Dann total unglücklich nach der Scheidung. Und total unglücklich beim Yellow-Türk."

"Jetzt sind Sie glücklich?"

"Total. Ich muss keine Verantwortung mehr tragen, und niemand zwingt mich, früh aufzustehen.

Außerdem ist das Mitleid unter den Menschen immer noch nicht erloschen. Eine Stunde die Handaufhalten bringt bis zu 40 Mark. Manchmal auch gar nichts. Das Wetter spielt eine Rolle. Besonders vor hohen Festtagen ist Betteln angesagt. Die Leute besinnen sich."

Zeiler zündete am Zigarettenstummel eine neue

Fluppe an, ohne Luhe das Päckchen mit den Lungenschüssen hinzuhalten. Aber der war ohnehin Nichtraucher und fühlte sich jetzt angewidert von den Schwaden.

"Erzählen Sie mal, Luhe mit 11111111!"

Luhe spulte dasselbe Märchen ab, das er Tim und "Klößchen aufgetischt hatte.

"Sie sollen nicht mich vera...en", sagte Zeiler, "sondern allenfalls unsere geneigten Leser. Mir sagen Sie bitte, was wirklich war!"

"Also, ich schlief schon. In dem Bauarbeiterwagen. Zum Glück schnarche ich nicht. Draußen war also nichts zu vernehmen von meiner Nachtruhe. Aber ich habe einen leichten Schlaf, ich hörte, wie jemand ächzte und fluchte. Auf der Lichtung bei den Felsbrocken. Stecke ich also den Kopf raus, vorsichtig, ist da ein Typ. Er hat einen Handscheinwerfer auf einen Großstein gestellt und wühlt mit 'nem Spaten im Boden rum. Der ist natürlich so tiefgefroren wie die Fischfilets, die wir uns in fünf Jahren reinziehen werden - und dann als fangfrische Delikatesse. Deshalb ackert der Typ. Und flucht.

Und ich sehe ihm zu. Natürlich dachte ich an Schatzsuche oder so."

Zeiler nickte. "Wie sah der Typ aus?"

"Außergewöhnlich. Sehr klein, aber vierschrötig. Glattrasierter Schädel. Er hatte die Mütze abgelegt wegen der Anstrengung. Große Ohren hatte er. Mann, sind das Ohren!"

"Und dann?"

"Dann war das Loch tief genug. Und er hat eine große Metallkiste aus dem Boden geholt. Geld! dachte ich. Oder ein Schatz aus 'nem nahöstlichen Harem. Wenn man den mit durchschnittlich 30 Frauen veranschlagt und jede einen Brüh im Bauchnabel hat und je zwei Juwelis
an den Ohren, dann... "

"Bitte, keine Mutmaßungen, sondern Fakten, Luhe!"

"Nichts dergleichen war drin. Sondern Dynamitstäbe und so komisches graues Zeug, das ich nicht einordnen konnte. Jetzt weiß ich: Es war TNT. Oder ein anderer mörderischer Sprengstoff."

"Und?"

"Der Typ hat eine Portion rausgenommen und dagelassen, hat dann die Kiste weggeschleppt über den Pfad zum Waldrand, wo sein Wagen stand, wie ich später merkte. Jedenfalls kommt der Typ zurück, schichtet sein TNT unter einen Felsen und legt irgendwie einen Zünder dran. Da ahnte ich schon was kommt. Leise und unbemerkt bin ich raus aus dem Wohnwagen und ab in die Büsche. Bis fast außer Sichtweite. Der Kleine mit den Elefantenohren hat sich auf die andere Seite davongemacht. Und dann geschah das, was ich erwartet hatte: eine Sprengung. Eine Mordsexplosion. Ich sage Ihnen, der Wald hat gewackelt, und von den höheren Zweigen kamen die Schneelawinen nur so runter.

Wummmmmmmm! Ich habe mich gleich auf den Bauch geworfen."

"Schön! Und was hat der Typ gesprengt?"

"Einen Felsen."

"Sonst nichts?"

"Nichts."

"Weshalb der Aufwand?"

"Ich nehme an, es war eine Probesprengung."

"Wieso?"

"Wahrscheinlich lag das Knatterzeug schon lange im Erdversteck. Der Typ wollte sehen, ob es noch taugt. Er kam dann an den Rand der Lichtung und hat sich den Krater -da ist tatsächlich ein Krater entstanden - angesehen."

"Probesprengung", überlegte Zeiler. "Wo soll dann die Hauptsprengung stattfinden?"

"Auch ein Gedanke, den man vertiefen könnte."

"Es ist eine Frage", sagte Zeiler, "der man nachgehen sollte. Vielleicht plant der Kleine mit den Elefantenohren ein Verbrechen."

"Schon möglich, grinste Luhe. "Aber viel interessanter sind doch die Außerirdischen im Winterwald."

Zeiler nickte. "Das wird wieder mal die große Verblödung in unserem Schandblatt. Mann, Luhe, mit meiner letzten Story haben wir die Auflage um 280000 hochgejubelt."

"War das der Massenmord an den Weihnachtsgänsen durch die tollwütigen Füchse?"

"Richtig."

"Habe ich gelesen. Sie, Zeiler, haben dann ermittelt, dass alle totgebissenen und tollwutinfizierten Gänse in den Handel gekommen sind, tiefgefroren, und auch verkauft worden. Als Weihnachtsbraten."

"Richtig."

"Was ist daran wahr?"

"Nichts."

"Kein tollwütiger Fuchs?"

"Keiner."

"Keine Gans totgebissen?"

"Mir ist nichts bekannt."

Luhe lachte. "Aber manchem Leser ist sicherlich der Festtagsbraten wieder hochgekommen. Tja ja, wenn wir unsere Presse nicht hätten."

"Man muss dagegenhalten. Gegen die Lügen und Schmuddelgeschichten im Fernsehen. Gleiches Recht auf Unwahrheit für alle. Das ist unser Motto seit langem. Ist jemand gekommen?"

"Was?"

"Ob jemand gekommen ist, nach Elefantenohrs Probesprengung?" "Nur zwei Jungs. Es war ja nach Mitternacht. Da ist es im Wald ziemlich leer. Zwei Schüler aus der Internatsschule. Tim und Willi. Die wollten meine Ufo-Story erst nicht glauben. Schließlich wird ja die heutige Jugend zur Kritik erzogen.

Aber dann habe ich sie überzeugt, glaube ich." "Dann schauen wir uns den Krater mal an." Zeiler hatte den Kombi gestartet, und Luhe wies den Weg.

Westfriedhof, 47. Reihe

An diesem Sonntagvormittag hatten sich Tim und seine Freunde am Hauptbahnhof verabredet, wollten sich dort treffen, denn er liegt zentral, und das war günstig für die geplanten Aktionen.

Alle kamen auf Bikes. Gaby trug die mit Kunstfell gefütterte, gewachste Jacke, die sie zu Weihnachten bekommen hat - und hatte sich einen langen Strickschal um den Hals gewickelt. Bis zur Nasenspitze versank sie darin. Tim wählte die Stirn, um ein Begrüßungsbussi zu platzieren. Dann klebte ihm eins der goldblonden Ponyhaare an der Unterlippe.

"A lock of golden hair", grinste Klößchen, "hat er ihr abgebissen."

"Du Doofmann", zischte Gaby. "Dir würde das sicherlich passieren, wenn du mal versuchst, ein Mädchen zu küssen."

Klößchen behielt sein Grinsen. "Mit dem Geknutsche warte ich, bis ich 16 bin. Dann bin ich schlank und einen halben Meter größer. Die Girlies werden Spalier knien."

"Ich wünsche es dir. Mit dem Schlankwerden könntest du heute schon anfangen. Also steck deine Schoko weg!"

Klößchen wollte gerade einen Riegel von der Tafel abbrechen, zögerte verblüfft, gab sich einen inneren Ruck und schob seine süße Lust in die Tasche zurück, mit langsam erlöschendem Grinsen.

Tim und Karl starrten ihn an, als hätte er soeben den Ein-Finger-Handstand vorgeführt und dazu den bayrischen Andachtsjodler geschmettert.

Gaby lächelte. "Brav so, Willi."

Klößchen streckte sich. "Außerdem wachse ich bereits. Ich spüre es."

Tim sagte: "Nachdem wir heute Nacht aus dem Wald
zurück waren, hat er zwei Tafeln verputzt. Das ist die Erklärung für diese heldenhafte Enthaltsamkeit. Apropos Wald. Wir sind um eine Nasenlänge zu spät gekommen. Sonst hätten wir gesehen, wie das Ufo gelandet ist - und dann explodiert. Zum Glück gibt es dafür einen anderen Zeugen. Dem sind auch zehn grünschillernde Außerirdische erschienen - im Wach-, Tag- oder Wunschtraum. Für nähere Einzelheiten will er Geld, der Sozialfuzzi."

Tim erzählte. Karl und Gaby amüsierten sich. Damit war das Thema abgehakt, und man konzentrierte sich aufs Wesentliche.

"Die Gruppe muss sich teilen", bestimmte Tim. "Zwei von uns werden den Ex-Knasti Kurt Selbig überwachen. Denn ich wette eine meiner Tugenden darauf, dass es mit dem Brief, den ihm Martina überbracht hat, was Teuflisches auf sich hat. Da kommt was nach. Und wir halten die Nase über Wasser, um rechtzeitig Wind zu kriegen. Wahrscheinlich kommt Selbig langsam in die Gänge. Als altgesessener Ganove wird er nichts überstürzen. Aber wir haben ja Geduld. Karl, Klößchen, macht ihr den Job?"

Karl nickte.

Klößchen grinste, als wollte er sagen: Dann sieht Gaby wenigstens nicht, wie ich in die braunen Rippen beiße.

"Und wir?" fragte Gaby, die heute ihren Hund Oskar nicht bei sich hatte. "Gehen wir Kaffee trinken?"

"Vielleicht lädt uns Martina dazu ein", nickte der TKKG-Häuptling.

"Du willst zu ihr?"

"Wir müssen nachbohren. Gestern war's ein Oberflächengespräch. Da wusste ich noch nicht, wie Gaulgesicht - ich meine Selbig - mich abblitzen lässt. Und von seiner Vergangenheit als Gefängnisinsasse wusste ich noch weniger."

Damit war beschlossen, wo's langgeht, und die TKKG- Bande teilte sich.

Karl und Klößchen fuhren zum Frustel-Weg, um sich dort beobachtend hinter den Glas-Containern zu postieren. Tim und seine Freundin wollten zur Zündhofener Allee. Aber niemand wusste, wo das ist.

Tim fragte einen der Taxi-Chauffeure, die bei ihren Kraftdroschken herumlungerten, und erhielt eine Wegbeschreibung. Gaby blätterte währenddessen im Telefonbuch, um Martinas Hausnummer zu ermitteln, denn Tim hatte sie vergessen.

"Neunundvierzig", sagte Gaby, als sie dann rechts neben ihm fuhr, was möglich war wegen der fast leeren Straßen. "Aber vielleicht ist sie gar nicht zu Hause, sondern bei ihrem Sprengmeister. Wir kommen ja unangemeldet und überfallartig."

"Man muss auch mal was riskieren", lachte Tim.

Die Zündhofener Allee war breit, ruhig und auf beiden Seiten mit Lindenbäumen bepflanzt. Jetzt trugen die Hochgewächse allerdings kein Grün, sondern nur winterkahle Äste, in denen hier und da noch ein leerstehendes, zerzaustes Vogelnest hing. Die ehemaligen Bewohner weilten zurzeit am Mittelmeer und ließen sich das Gefieder von der südlichen Sonne wärmen.

Es gab kleine Gärten, Bungalows und Mehrfamilienhäuser mit höchstens drei Parteien. Keine Geschäfte, keine Tankstelle, keinen Supermarkt, nicht mal einen Kiosk.

Nr. 49 war ein Bungalow von schlichter Gestalt. Der Architekt hatte sich nicht viel einfallen lassen.

Der Zaun war aus Drahtmaschen. Ein Tor führte zu einer kleinen Garage, in der aber kein Wagen mehr stand. Denn in der ungepflasterten Zufahrt hatten sich anspruchslose Sträucher schon bis zu Kniehöhe entwickelt.

Stattdessen parkte ein schwarzer VW am Bordstein. Ein Mann stieg aus und sohlte durch die geöffnete Gartenpforte zum Haus.

Tim und Gaby waren noch knapp 100 Meter entfernt. Doch der TKKG-Häuptling hatte den Typ erkannt.

"Du, Pfote, mich pudert die Waldfee! Das ist Selbig."

"Der Knasti?"

"Gaulgesicht. Der, bei dem Karl und Klößchen jetzt Wache schieben."

"Was will der hier?"

"Vielleicht ist es ein Brief mit Rückantwort und... nee! Das kann nicht funktionieren, weil Robert Paulmann nicht mehr unter uns weilt."

Langsam fuhren sie näher. Selbig trug eine schwarzgrau-karierte Joppe und ausgebeulte Hosen. Der Hintern der Hose hing zwar nicht bis in die Kniekehlen, doch viel fehlte nicht.

Gaulgesicht hatte geklingelt. Tim und Gaby hielten an einer Linde. Als Versteck war sie kläglich, aber Gaulgesicht drehte sich nicht um, sondern starrte, die Hände in den Taschen der Joppe, nur auf die Tür.

"Wir können mithören", sagte Tim leise. "Es sei denn, dort wird geflüstert."

Die Entfernung betrug etwa 20 Meter. Und jetzt öffnete Martina Paulmann die Tür. Die junge Frau trug einen pfirsichfarbenen Jogginganzug, der sicherlich noch keine sportliche Aktivität erlebt hatte, Pantoffeln mit Fellbesatz und eine Schleife im Haar.

"'n Morgen", knurrte Selbig.

"Guten Morgen, Herr Selbig", erwiderte Martina freundlich. "Ich kann Sie leider nicht reinbitten. Ich will gerade baden. Das Wasser läuft schon ein."

"Da will ich nicht stören. Ich hätte nur eine Frage."

"Wenn ich sie beantworten kann, tue ich das gern."

"Ihr Onkel hat mir einen freundlichen Brief geschrieben. Von alten Zeiten und so. Ich bin ihm zutiefst dankbar. Er war ein Kumpel. Ein dufter Typ. Ehrlich! Ist ein Jammer um ihn. Schade, meine ich. Musste es denn ausgerechnet ihn zerreißen? Jedenfalls will ich meiner... äh... Seele Zucker geben. Ich will dem alten Robert Blumen aufs Grab stellen."

"Das ist nett von Ihnen."

"Aber er hat in dem Brief nicht geschrieben, wo er liegt."

"Das konnte er auch nicht wissen. Als er den Brief schrieb, lebte er noch. Und eine Grabstelle schon zu Lebzeiten kaufen - nein, das hätte ihn nervös gemacht. Besonders in diesem Beruf. Also, mein Onkel liegt auf dem Westfriedhof, in der 47. Reihe. Dort ziemlich weit hinten. Der Grabstein aus weißem Marmor steht schon. Er ist hübsch geworden."

"Robert würde sich freuen, wie?"

"Ja, wenn er ihn sehen könnte."

"Dann vielen Dank! Das war's eigentlich. Schönen

Sonntag noch. Und nehmen Sie Fichtennadel! Fürs

Badewasser, meine ich. Hähäh! Tschüs!"

Gaulgesicht Selbig machte den Abgang, indem er sich umdrehte und zur Straße schlurfte. Martina hatte die Tür geschlossen und das mit deutlichem Zweifel in der Miene. Vermutlich wurde die Empfehlung nicht
aufgegriffen, und die junge Frau würde Rosmarin als Zusatz fürs Badewasser nehmen anstelle von

Fichtennadel.

"Zitronenmelisse! " sagte Gaby.

"Was meinst du?" fragte Tim.

"Badewasser mit Zitronenmelisse - darin sitze ich am liebsten."

"Ich auch." Tim grinste, verzichtete aber auf jede Ausweitung des Themas. Und erwiderte auch nichts auf Gabys eher leise Behauptung, er dusche ja nur und sitze wegen überaktiver Ungeduld eigentlich nie in der Wanne.

Beide versteckten sich hinter dem Stamm der Linde. Das war nicht einfach, aber ausreichend, denn Selbig blickte nicht in ihre Richtung, sondern quetschte sich in den schwarzen VW und fuhr ab - in die andere Richtung. Sie führt zum Westfriedhof.

"Er will zum Friedhof", stellte Tim fest. "Mit dem Wagen braucht er fünf Minuten. Wir brauchen zehn. Ich würde gern sehen, was für Blumen er da aufs Grab stellt."

"Ob er die schon im Wagen hat?"

Tim wiegte den Kopf und hob erst die linke, dann die rechte Schulter.

"Ich glaube, Gaby, es geht nicht um einen letzten Blumengruß. Es geht um was anderes. Das spüre ich."

"Worum geht's?"

"Keine Ahnung. Aber vielleicht können wir was feststellen."

Sie fuhren nebeneinander, flott, aber ohne hektische Eile. Sie kamen an einer Plakatwand vorbei, auf der Faschingsbälle mit grellen Kostümen und bunter Schrift lockten. Alle organisierten Gruppen, Clubs und Vereine, die auf sich hielten, wollten einmal im Jahr lustig sein. So klangen auch die Veranstaltungen in den Ballsälen: Nacht der Steuerzahler, Ball der Junggebliebenen, Hausbau der Hartgesottenen, Filmball der Videofreunde, Bai pare der Altphilologen, Ausgeflippt in Idionesien und...

Aber da war das Pärchen schon vorbei; und Tim wusste nicht, ob ihn vom letzten Plakat ein Gesicht angegrinst hatte oder ein bemalter Po.

"Zu Martina begeben wir uns", meinte er, "sobald sie ihre Ganzkörper-Bewässerung beendet hat.

Wahrscheinlich frühstückt sie dann, und wir kriegen was ab."

"Gefällt sie dir?" fragte Gaby.

"Wer?"

"Martina! Ich rede von Martina!" funkelte Pfote ihn an.

Tim seufzte abgrundtief. "Sie ist schon verlobt."

Dann hatte er Mühe, im Sattel zu bleiben. Denn Gaby rempelte mit einem Schlenker nach links, was - gemessen an ihrer zarten Person - geradezu rowdyhaft war.

"Das ist Verkehrsgefährdung, liebste Gaby!"

"Dann sag nicht so was Anstößiges, hundsgemein Treuloses, sittenlos Verderbtes, was ja nur deinen zweifelhaften Charakter offenbart."

"Aber, Gaby, ich habe doch nur... "

"Eben! Und das lässt tief blicken. Wäre sie nicht verlobt, würdest du ihr Blumen bringen, wie?

Obwohl sie noch lebt und keinen Grabstein hat. Außerdem könnte sie deine Mutter sein, diese betagte Person!"

Tim lachte so laut, dass ihn seine ZwerchfellZuckungen fast vom Rad warfen; und Gaby, die das alles nicht ernst meinte, stimmte ein.

Sie erreichten den Westfriedhof, ein ausgedehntes Gelände, umgeben von mannshoher Mauer, die oben spitz-giebelig mit roten Ziegeln abgedeckt ist. Viele sind zerbrochen - auch Steine in der Mauer - und werden sicherlich irgendwann mal erneuert, sobald der Stadtkämmerer Steuergelder dafür bewilligt.

Auf dem Parkplatz drängten sich Autos. Auch Selbigs VW wurde von Tim entdeckt. Das Gittertor des Haupteingangs war geöffnet. Drei Dackel und eine Rottweiler-Hündin waren dort angebunden, denn für Hunde ist in Schwimmbädern und auf Friedhöfen der Zutritt verboten.

Gaby, die sich spontan in fast jeden Hund verliebt, ließ sich von jedem hier die Pfote geben. Die RottweilerHündin war ganz hingerissen, gab erst die Linke, dann die Rechte und wedelte wie irre mit dem Schwanzstummel. Auch zwei Dackel boten ihre Krummläufe zum Gruß, aber der dritte kapierte das nicht, war noch jung und machte Männchen am Torgitter wie ein Hase, der übers Kohlfeld späht.

Die Bikes wurden zusammengekettet.

Tim strich über Gabys Lenker. "Unsere Tretmühlen lehnen aneinander wie ein Paar."

"Sind sie doch auch", lächelte Pfote, "sie kennen sich genauso lange wie wir uns."

"Dann geht es hart zu auf den ledernen Jahrestag."

"Wie bitte?"

"Ich habe das entlehnt von den Symbolen der Hochzeitstage. Da hat jeder seine Bezeichnung. Vom ersten Jahrestag bis zum 15., dann in Fünfer- oder Zehnersprüngen. Ich habe das neulich auswendig gelernt
als Aufgabe beim Gedächtnistraining. 24 Jahrestage gibt es, die zu feiern wären. Sogar ein krummer ist dabei, nämlich nach 67-einhalb Jahren Ehekrieg. Das ist dann die Steinerne Hochzeit. Mit 70 Jahren verbriefter Zweisamkeit folgt die Gnadenhochzeit. Der erste Jahrestag heißt übrigens Baumwolle, der zweite Papier, der dritte Leder. Verwunderlich ist, dass nur so wenige gefeiert werden. Nämlich die Silberne Hochzeit nach 25 Jahren, die Goldene nach 50 Jahren, die Diamantene nach 60 Jahren, die Eiserne nach 65 - falls so hohe Jubelfeste überhaupt noch vergönnt sind. Aber alle zwischendurch werden ausgelassen. Warum wohl? frage ich mich."

"Vielleicht wegen der Kosten."

"Weil man die ganze Verwandtschaft einladen muss und alle Freunde?"

"Für manche ist das ein Grund."

"Oder", Tim grinste, "die Betroffenen wollen nicht an ihr Verhängnis erinnert werden."

"Bist du gegen die Ehe?" Sie blickte ihn an durch ihre seidigen Wimpern.

"Im Gegenteil. Aber es muss die Richtige sein."

"Den Richtigen setze ich voraus." Gaby seufzte. "Ich hoffe, ich finde ihn eines Tages."

"Ich schicke ihn dir, falls ich einen entdecke."

"Woher willst du wissen, was mein Geschmack ist."

"Da hast du auch wieder Recht. Dafür ist die LederÄra zu kurz."

Gaby hakte sich bei ihm ein. "Als Gnaden-Jubilar werde ich dich etwas stützen müssen. Denn dann bist du hoch in den Neunzigern."

"Aber immer noch vif", lachte Tim, "und kein Anwärter für einen hiesigen Liegeplatz."

Die sahen unterschiedlich aus, die Gräber, von schlicht bis protzig, aber alle waren gepflegt - sogar jene, die noch aus dem vorigen Jahrhundert stammten: Gräber von Menschen, an die sich niemand mehr erinnerte, die auch nicht mehr durch Erzählungen geisterten, durch Weißt-du-noch? -Familiengeschichten.

Vergessene Namen, dachte Tim, die nur noch ein Grabstein sind - gepflegt von Urenkeln, die sich über die Kosten ärgern.

Viele Leute waren unterwegs. Blumen für frische

Gräber. Gestecke für die anderen.

Tim überschlug das Durchschnittsalter der Friedhofsgänger und kam auf 70 Jahre. Aber auch Kids waren da, wurden mitgeschleift, obwohl im TV eine Menge Programm lief.

Die 47. Reihe.

Das war schon ziemlich am Rande. Am Ende dieser und der nächsten Reihen gab es noch weiße Flecken auf dem Belegungsplan.

Tim und Gaby stiefelten los. Alle Wege waren asphaltiert, der Schneebelag dünn. Die Luft roch nach Moos, nach Tannengrün und den modernden Abfällen in den Containern.

Tim spähte nach vorn. Dort ging Gaulgesicht Selbig. Er trottete, hatte die Hände in den Taschen und den Kopf eingezogen.

"Er hat keine Blumen", sagte Gaby, die ihn ebenfalls entdeckt hatte.

"Vielleicht klaut er die von einem anderen Grab. Vergessen wir nicht: Er ist ein vorbestrafter

Schwerkrimineller. Da gilt Grabschmuck-Entwendung als Kavaliersdelikt."

"Wehe, der untersteht sich!"

Langsam folgten sie dem Knasti. Selbig hatte etwa 50 Schritte Vorsprung. Der Kopf war zur Seite gewandt. Selbig suchte. Jetzt blieb er stehen.

Ein ziemlich frisches Grab, dachte Tim. Mit Stein aus weißem Marmor. Das ist es.

Selbig verharrte einen Moment, griff dann unter seinen Mantel und holte ein Gebilde hervor, das entfernt an einen Blumenstrauß erinnerte. Es wurde aufs Grab gelegt. Dann grüßte der Knasti mit gestreckter Hand an der Stirn und schlurfte weiter. Tim und Gaby holten auf.

"Hätte ich nicht vermutet", meinte der TKKG-Häuptling und betrachtete den zerknitterten Strauß aus künstlichen Blumen. Sie waren von der Sorte, wie sie in Billiglokalen auf fleckigen Tischtüchern stehen.

"Immerhin!" sagte Gaby. "In gewisser Weise ist es ehrerbietig und unsere Verfolgung ein Flop."

"Glaube ich nicht." Tims Blick verfolgte Selbig. "So kann sich mein Instinkt nicht irren. Ich wette immer noch: Es war ein Griff ins Wespennest, als ich mich für Martina entschieden habe bei unserer arglosen Verfolgung. Wir wissen nur noch nicht, was hier vorgeht." Der Grabstein war schlicht. Er trug den Namen des Verstorbenen und seine Daten.

Tim beobachtete, wie sich Selbig in eine andere Richtung wandte, auf einem Verbindungsweg mehrere Reihen kreuzte und sodann ungefähr in Reihe 40 vor einer Ruhestätte stehen blieb, etwa auf gleicher Höhe. Er schien sich sehr für dieses Grab zu interessieren. Er bückte sich, sah hierhin und dorthin, machte zwei Schritte zur Seite, rührte aber nichts an. Schließlich trollte er sich zum Ausgang.

Das TKKG-Pärchen beeilte sich. Tim hielt den Blick fest auf das bestimmte Grab gerichtet, um das Ziel nicht zu verlieren. Dann standen sie davor.

Hier war der Grabstein schwarz und klein. Er stand etwas schief. Eine Steinplatte bedeckte die Ruhestätte, lag in einer betonierten Einfassung und wirkte ernüchternd in ihrer Schmucklosigkeit.

Die Inschrift auf dem Grabstein lautete: Hier ruht in Frieden meine geliebte Frau FLORENTINE SELBIG, geb. SCHRÖGMEYER1.1.1960-13.3.1991 "Seine Frau", sagte Gaby. "Der Knasti war verheiratet, aber Florentine ist früh gestorben."

"Sehr früh. Ich frage mich: Warum hat er sich die Kanten der Grabplatte so genau angesehen?

Eigentlich ist alles in Ordnung. Bis auf die Absplitterung hier. Da ist wohl jemand mit einer Brechstange reingefahren. Interessante Entdeckung, Pfote."

Magdalena, die Schnapsdrossel

Das Wetter war umgeschlagen. Vereinzelte Schneeflocken trieben in der Luft, und die Wintersonne verschanzte sich hinter grauen Wolken.

Karl und Klößchen standen neben den Glascontainern am Frustel-Weg und beobachteten das Haus Nr. 21, Selbigs Adresse. Dort tat sich nichts. Nur der Schornstein qualmte. In der Straße herrschte Ruhe, und Klößchen hatte sich wieder seiner Schokolade zugewandt, die er erst unter der Achsel wärmte, bevor er hineinbiss.

"Weshalb machst du das?” fragte Karl. "Schmeckt sie besser, wenn sie nach deinem Achselschweiß riecht?"

"Blödsinn!" empörte sich Klößchen. "Erstens bin ich frisch geduscht und trage ein frisches Hemd samt Sweatshirt. Ich wechsele mittwochs und sonntags, manchmal noch öfter. Zweitens ist eine Schoko-Kreation in Tafelform keine Havanna- oder Brasilzigarre. Die gewinnen achselhöhlig an Aroma, Kakao-Produkte nicht. Drittens wärme ich meine Schoko nur, weil sie aus der Hosentasche so tiefgekühlt kommt wie aus dem Eisschrank."

"Du solltest sie nur noch achselar tragen."

"Das würde sie überwärmen."

Karl grinste, trat fröstelnd von einem Bein aufs andere und wandte dann seine Aufmerksamkeit zur Straße, wo ein Wagen hielt, ein Mercedes. Eine ältere Dame saß am Lenkrad. Sie war stark chloriert, wie die Jungs feststellten, sowohl im Gesicht wie auch im Haupthaar. Letzteres hatte eine möhrengelbe Einfärbung, die von schwarzen Strähnen durchzogen wurde.

Vielleicht will sie zum Fasching, dachte Karl.

Die Frau blickte her, war einen Moment unschlüssig, stieg dann aus und trat zum Kofferraum. Sie war ziemlich
groß, knochig und gehüllt in einen abgetragenen Pelz, den Karl als domestizierte Ratte einstufte.

Im Mundwinkel schuckelte eine Zigarette. Und die Frau oder Dame sagte durch eine kleine Rauchwolke: "Heh, ihr!"

"Meinen Sie uns?" fragte Karl.

"Es ist ja sonst keiner da."

"Dann bitte!"

"Könnt ihr mir mal helfen?"

"Gern!" behauptete Karl mit dosierter Begeisterung.

Klößchen rang sich ein Nicken ab.

Die Frau öffnete den Kofferraum.

"Die hier müssen in den Container. Aber mir sind die Kartons zu schwer."

Karl und Klößchen traten zu ihr und blickten in den Transportraum für Gegenstände, der im Augenblick nur Leergut enthielt, nämlich vier große Kartons, angefüllt mit Flaschen. Sie waren alle gleich: leere Wodkaflaschen der Marke IGOR ZSAUFAUSKY.

Karl schätzte, dass es 80 Flaschen waren. Klößchen schätzte auch und tippte auf 100.

Jeder der Jungs griff sich einen Karton und stopfte in den Weißglas-Container, was rein ging: klirrklirrklirr. Wodka-Brodem schwebte umher. Eine Flasche aus Klößchens Karton fiel daneben. Die Frau sah zu und nahm für einen Moment die Zigarette aus dem Mund.

"Sie haben sicherlich eine Kneipe", regte Klößchen die Unterhaltung an, "oder eine Bar. Und dieser Schnaps wird am meisten getrunken, wie?"

"Ich bin Privatperson", erwiderte die Frau. "Witwe. Immer wenn ich an meinen verstorbenen Mann denke, überfällt mich die Sehnsucht. Mir kommen die Tränen, und ich muss einen Wodka trinken."

Karl stopfte die letzte Flasche aus seinem Karton
hinein. "Sie gedenken oft des Verstorbenen?"

"Sehr oft. Täglich. Mehrfach. Manchmal denke ich auch an die ändern. Ich war sechsmal verheiratet.

Aber die ersten fünf taugten nichts, obwohl sie mir viel Geld hinterlassen haben. Wenn ich an die denke, kommt mir die Galle hoch. Auch dagegen hilft ein Wodka."

"Bei mir hilft Schokolade", Klößchen war mit dem nächsten Karton beschäftigt, "allerdings bin ich kein Witwer. Wir sind Schüler. Möchten Sie ein Stück Schoko?"

"Danke!" Sie lächelte durch ihre Puderschichten. "Aber die macht dick. Ich achte sehr auf schlanke Linie und gesunde Lebensführung."

"Sie meinen", sagte Karl und leerte den letzten Karton, "mehr als ein Laster wäre ungut."

"Was willst du damit sagen?"

"Ich weiß ja nicht, seit wann Sie diese Flaschen hier sammeln. Aber den Zsaufausky-Wodka gibt es bei uns erst seit der Wiedervereinigung. Und dann hätten Sie in den letzten Jahren entschieden zuviel getrunken."

"Hör sich einer den Knaben an!" meinte sie ärgerlich. "Will mir alten Mutter was vorschreiben. In 60 Jahren oder in 70 - wenn eure Frauen Witwen sind -, werdet ihr an mich denken."

"In 80 Jahren", antwortete Klößchen grinsend.

"Dicker Mops!" meinte sie böse.

Die Jungs hatten die Kartons in den Kofferraum geworfen. Karl schlug den Deckel zu. Die Frau war eingestiegen, ohne sich zu bedanken, ließ wütend den Motor an und erwischte dann den Rückwärtsgang.

Der Mercedes schoss los in die falsche Richtung. Und -klengggggggg - berührte unsanft einen gut durchgerosteten Altkombi, der in diesem Moment vorbeifahren wollte. Beide Fahrzeuge stoppten.

"Du meine Güte!” murmelte Karl.

In dem Rost-Kombi saß nur der Fahrer. Jetzt stieg er aus, hochrot das Gesicht, ein Wut-Gesicht.

Er war auffällig klein - einen Kopf kleiner als die Schnapsdrossel, die ebenfalls ausstieg -, hatte einen kahlrasierten Rundschädel, Rosinen-Augen und riesige Ohren. Auch die waren rot vor Wut.

"Sind Sie übergeschnappt!" brüllte er.

"Mäßigen Sie sich!" Die sechsfache Witwe schnippte ihm ihren Zigarettenrest vor die Füße. "Es ist ja kaum was passiert."

"Wie bitte? Sehen Sie das nicht?" Er wies auf die Beifahrertür. "Eingedellt! Zerstört! Der ganze Rost ist abgeblättert."

"Ich bin versichert, guter Mann. Wollen wir die Adressen tauschen? Ich bin Magdalena von Zwirbel.

Hier ist meine Visitenkarte." Sie kramte ein verknicktes Exemplar aus ihrer Handtasche hervor.

"Geben Sie mir Ihre, ja?"

"Habe keine!" Der Kleine, der stämmig gebaut war, blieb bei seiner Lautstärke.

"Aber Sie haben doch einen Namen. Und eine Adresse."

"Ich bin Jumbo Körner, äh, Christian Körner, meine ich. Zurzeit Zelle... äh... also, ich wohne in einer Pension."

Magdalena von Zwirbel zog einen 200-Mark-Schein aus ihrem Portemonnaie und fächerte sich damit Winterluft zu.

"Ich glaube, Herr Körner, dieser Unfall ist nichts für die Versicherung, auch nicht für die Polizei. Sie sind nicht verletzt, und ihr Wagen ist noch fahrtüchtig. Jedenfalls nicht weniger als vorher. Mit 200 Mark sind Sie gut bedient. Mehr ist die ganze Karre nicht wert."

Er hatte sich beruhigt, jedenfalls seinen Teint entrötet. Die Nase schnupperte. Ein schlaues Gesicht.

Dann trat er dicht an die Frau heran und schnupperte abermals, nämlich von unten aufwärts zu ihrem grellgeschminkten Mund.

"Sie haben Schnaps getrunken."

"Ich habe mir mit Wodka die Zähne geputzt. Ich bin allergisch gegen Zahncreme."

"Vielleicht sollten wir doch die Polizei holen."

"Ich erhöhe auf 250."

"300! Und keine Mark weniger!"

Sie hob die Schultern unter ihrem Rattenpelz, pflückte noch einen Schein aus dem Portemonnaie und händigte dem erpresserischen Unfallgegner 300 Mark aus.

Hm! Hm! dachte Karl. So geht's auch. Uns hat sie nicht mal Dank gesagt für die Entrümpelung.

Ein schwarzer VW stoppte hinter dem Kombi. Der VW- Fahrer schob sein Gaulgesicht dicht an die Windschutzscheibe und grinste.

Der großohrige Körner hatte sich umgedreht und hob winkend die Linke. Mit der anderen Hand schob er das Geld in die Tasche.

"Alkohol am Steuer", sagte Klößchen, "ist von Übel, Frau von Zwirbel. Dass Sie diesen Schrotthaufen rammen, macht nichts. Aber Sie könnten Kinder überfahren, Hunde, Katzen und Senioren, die nur noch langsam die Straße überqueren. Bedenken Sie das, wenn Sie sich das nächste Mal die Zähne putzen. Sonst machen wir Anzeige."

Magdalena war schon im Einsteigen. "Blöder Mops!" sagte sie übers Wagendach, zog die Tür zu und fuhr ab.

Körner schenkte den Jungs keine Beachtung, sondern eilte auf den gaulgesichtigen VW-Fahrer zu, der ausgestiegen war. Sie umarmten sich.

"Mensch, Kurt!" brüllte Körner. "Zu dir will ich. Bin auf dem Wege zu dir. Und da rammt die alte Kuh meinen Porsche zu Schrott."

"Kein guter Auftakt!" Kurt grinste. "Aber das wird besser, wenn wir zusammen frühstücken. Komm erst mal rein!"

Damit meinte er nicht den Wagen, in den Körner sich setzen sollte, sondern Haus Nr. 21, Kurts Bleibe.

Beide Wagen wurden davor geparkt, und die Männer verschwanden hinter der Haustür.

Spätestens jetzt hatten Karl und Klößchen gecheckt, um wen es sich bei dem Gaulgesicht handelte.

"Unsere Beobachtung nimmt Formen an", meinte Klößchen. "Und das verdanken wir Magdalena. Von mir aus soll sie saufen wie ein Loch, sofern sie nur die Finger vom Zündschlüssel lässt."

"Ich würde zu gern hören", sagte Karl, "worüber die beiden jetzt reden. Ein Ex-Knasti und ein zweiter Ex- Knasti."

"Meinst du Körner? Saß der auch hinter Gittern?"

"Hast du nicht gehört, wie er sich beinahe versprochen hat. Er war im Begriff, seine Adresse anzugeben mit: Zelle... soundso. Zellen gibt es zwar auch im Kloster. Aber für einen frommen Bruder halte ich Körner nicht. Nein, ich wette: Die beiden kennen sich aus dem Knast."

Der entlastende Brief

Selbigs Haus war jahrelang nicht gelüftet worden. Es hatte wie ein Dornröschen-Schloss für Prolos dahingedämmert, während der Eigentümer im Gefängnis saß. Nur zweimal im Jahr war ein entfernter Verwandter hereingekommen, widerwillig, um die Heizung an- bzw. abzustellen. Natürlich auf dem untersten Level, nur damit die Wasserrohre nicht einfroren. Jetzt roch die Bude wie das Vorzimmer zu Herrn Pharaos Grab in einer noch nicht entkernten Pyramide, und der Gilb in Tapeten und Gardinen passten dazu.

"Schön hast du's hier", sagte Jumbo Körner und ließ sich in einen Sessel fallen.

"Habe dir doch erzählt, wie gern ich hier bin."

Selbig kam aus der Küche, brachte einen Laib Brot, einen 5-Pfund-Schinken, Butter, zwei Teller und Messer, vier Flaschen Bier, aber keine Gläser. Trinken kann man schließlich auch aus der Flasche, besonders Bier.

Sie frühstückten.

Dabei berichtete Körner von dem Zusammentreffen mit Hugo Wuttke, seinem ehemaligen Chef, im Zug.

"...dieses Angebot! Stell dir vor! Ausgerechnet der kommt auf mich zu. Ich soll seinen Laden warm abreißen. In die Luft jagen. Ich, ausgerechnet ich soll ihm, diesem Mistkerl, einen Gefallen tun. Tue ich, tue ich! Aber danach - sobald er von der Versicherung das Geld hat - nehmen wir ihn aus. Du bist doch dabei, Kurt?"

Selbig nickte. "Dabei immer."

"Morgen Nachmittag mache ich's."

"Hast du dein TNT schon ausgebuddelt?"

"Habe ich. Letzte Nacht. In dem Wald draußen bei der Internatsschule. Habe auch gleich eine kleine Probesprengung gemacht. Hatte nämlich das Gefühl,
mein Zeug wäre verrottet. Ist es aber nicht. Alles funktioniert wie geschmiert. Mit der Dosierung habe ich mich allerdings vertan. War zuviel. Der Wald hat gezittert, die Felsbrocken flogen, und im Boden ist jetzt ein Krater wie... wie auf dem Mars.

Hähäh!"

Selbig nickte und zog sich eine Schinkensehne aus den Zähnen. Sie wurde immer länger.

Unappetitlich! Aber beider Befindlichkeit war noch auf Gefängnis-Niveau, also störte es keinen.

"Ich habe auch eine Neuigkeit", erklärte Selbig und holte einen Brief aus dem Geschirrschrank.

"Robert Paulmann hat ihn mir geschickt."

"Der Sprengmeister, von dem du erzählt hast?"

Selbig nickte. "Er ist tot."

"So plötzlich?"

"Plötzlich ja. Aber er ist schon seit zwei Monaten tot. Unfall. Bombe. Peng! Und aus."

"Schlimm. Was ist mit dem Brief?"

"Ich lese vor."

Selbig rieb sich erst die fettigen Finger am Taschentuch ab, entfaltete dann den Brief.

"Hallo, Kurt Selbig!" las Gaulgesicht vor. "Ich hoffe, dass dieser Brief Sie erreicht. Ich habe ihn vor geraumer Zeit verfasst - für den Fall meines Todes. Dann wird meine Nichte Martina den Brief zu Ihnen expedieren. Ich will nämlich mein Gewissen erleichtern. Zu Lebzeiten kann ich das nicht, wie Sie gleich erfahren werden. Aber nach meinem Tode, wenn ich irdischer Gerechtigkeit entzogen bin, sollen Sie alles erfahren. Seit Jahren lastet diese Sache auf mir. Denn ich bin Mitwisser am Tode Ihrer

Frau. Ich war dabei, als sie überfahren wurde. Es war in der Kurve am Wäldchen. Mein Kollege Volker Sommer saß am Lenkrad, und rückblickend glaube ich, es hat ihm Spaß gemacht, Ihre Frau zu töten. Sicherlich - er war damals noch sehr jung, gerade mal 26. Er war noch nicht Sprengmeister wie heute. Und er war auch noch nicht mit meiner Nichte Martina verlobt. Aber er hat sich verhalten wie ein gewissenloser Lump. Es war aufschlussreich in Bezug auf seinen Charakter. Und ich schäme mich, dass ich damals geschwiegen habe. Aber ich war ihm verpflichtet wegen einer Sache, über die ich nicht reden will. Deshalb saß ich in der Klemme. Ich erinnere mich noch genau. Es war November, der Abend dunkel, wir hatten getrunken. Volker Sommer fuhr schnell und hielt mit Vollgas zu auf die Gestalt im Scheinwerferlicht. Dann lag Ihre Frau da - tot. Und Sommer ist weitergerast. Es tut mir leid. Ihr - Robert Paulmann."

Selbig ließ den Brief sinken und grinste.

Jumbo Körner staunte. "Wusste gar nicht, dass deine Frau bei einem Unfall verschieden ist."

Gaulgesicht nickte. "Stimmt. Habe nie darüber gesprochen."

"Du sagtest, sie sei ein Miststück gewesen."

"Und was für eins! Einmal war sie dicht dran, mich bei den Bullen zu verzinken."

"Ich hätte sie umgebracht."

Selbig grinste noch fröhlicher. "Das habe ich mir auch gesagt. Und ich habe es getan."

"Was?" Jumbo Körner deutete auf den Brief. "Aber Paulmann schreibt doch..."

"Ist alles nicht wahr", wurde er von Selbig unterbrochen. "Ich selbst war's. Ich habe das Miststück überfahren. Tödlich. Sie wollte zur Polizei. Sie hatte plötzlich herausgefunden, womit ich mein Geld mache. Diese Kuh! Ich musste handeln. War Notwehr. Reine Notwehr! Das siehst du doch auch so?

Robert Paulmann kam dazu - an jenem Abend im November. Er kam ganz zufällig vorbei. Ein Zeuge, hah! Ich habe ihm alles erklärt, denn rausreden konnte ich mich nicht. Er hatte genau gesehen, wie ich Florentine gejagt habe - mit dem Wagen quer über die Straße im Wäldchen. Paulmann und ich - wir kannten uns ja. Wir vertrugen uns. Er hatte Verständnis. Und hat mich nicht angezeigt. Ich stehe bis heute in seiner Schuld. Verstehst du?"

Körner nickte. "Aber ich verstehe nicht alles. Wieso schreibt er dann diesen Unsinn?"

"Es ist kein Unsinn. Falls ich Pech habe und auffliege mit dem Coup, dem bestimmten Coup, den ich jetzt machen werde - dann wird dieser Brief mich entlasten. Es ist alles gelogen, aber es hat seinen Sinn. So haben wir's vereinbart. Schon damals, als er mich im Gefängnis besucht hat."

"Hat er das?"

"Er hat."

"Und bei welchem Coup", fragte Jumbo Körner, "soll dich dieser Schrieb notfalls entlasten?"

"Bei dem, was ich vorhabe mit Volker Sommer."

"Ach?"

"Ja, ich bin's Robert Paulmann schuldig. Deshalb mache ich's."

"Nämlich?"

"Es geht um Rache. Um Rache über den Tod hinaus."

"Verstehe ich richtig: Robert Paulmann will sich an Volker Sommer rächen? Und du machst es. Du bist das Werkzeug."

Selbig nickte und schnitt sich ein Stück vom Schinken ab. Die dicke Scheibe war sehnenfrei. Selbig begann mit den linken Zähnen zu kauen und sprach - etwas undeutlich - aus dem rechten Mundwinkel.

"Ich bin das Werkzeug. Ich mache den Job."

"Rache wofür?"

"Robert - wir waren natürlich per du, nur hier im Brief siezt er mich wegen des richtigen Eindrucks - Robert wurde ganz schändlich von Volker Sommer im Stich gelassen. Es war bei einem Einsatz im eisigen Winter - irgendwo draußen in der Pampa, wo sich keine Sau aufhält. Die beiden waren dort allein, erzählte mir Robert, um irgendwelche Munitionsvorräte sicherzustellen. Damals war Sommer schon scharf auf Roberts Position, muss ich vorausschicken. Jedenfalls verrenkte sich Robert das Rückgrat; und Sommer, der mit seinem Jeep schon ein Stück voraus war in anbrechender Nacht, der Sommer tat so, als bemerke er nichts, fuhr weg und gleich heim. Während Robert hilflos draußen auf dem Feld lag - neben seinem abgeschlossenen Wagen. Den Schlüssel aber hatte Sommer heimlich beseitigt. Robert wäre fast umgekommen, war völlig hilflos in dieser eisigen Nacht. Er konnte sich nicht rühren. Lähmung infolge Bandscheibenvorfalls. Sein Rufen wurde von niemandem gehört. Um Mitternacht verlor er das Bewusstsein. Gegen zwei Uhr morgens war er gefährlich unterkühlt. Er wäre gestorben. Aber dann kam zufällig ein Jäger vorbei, und das war die Rettung."

"Kaum zu glauben."

"Robert konnte Sommer nichts beweisen. Der tat völlig zerknirscht und spielte den netten Kollegen.

Aber Robert hatte ihn durchschaut und kannte die Wahrheit. Und jetzt bin am Zug. Dem Herrn Sommer wird es genauso ergehen. Er wird wimmern und schreien - wenn er hilflos ist in eisiger Nacht."

"Mann, Kurt!" staunte Körner. "Was hast du vor?"

Vergötterte Nichte

Martina Paulmann hatte gebadet. Und duftete nach Lavendel. Tim stellte es über die Nase fest. Auch Gaby hatte es registriert, und die beiden grinsten sich für eine Sekunde an.

Martina war beim Frühstück und trug einen mummeligen Hausanzug in einer Farbe, die ihr nicht stand.

Später, im Verlauf des Gesprächs, erklärte sie, es sei ein Geschenk ihres Verlobten Volker Sommer, und das TKKG-Pärchen bewunderte die Zweckmäßigkeit dieser Bekleidung.

Sie hatten sich entschuldigt für die Störung, und Tim sagte, er hätte gern noch etwas mehr gewusst bezüglich des überbrachten Briefs und der Persönlichkeit des Herrn Kurt Selbig. Denn es gehe ja um den Artikel für den Kulturteil der Schülerzeitung, für den BS-OBSERVER.

Martina bat die beiden herein.

Eine Essecke im Wohnraum. Alles war gemütlich. Und etwas kleinbürgerlich. Auf einer Vitrine standen gerahmte Fotos. Etliche zeigten denselben Mann - immer mit Martina. Martina ca. zehnjährig, zwölfjährig, als Sechzehnjährige und in der jetzigen Reife, also als hübsche junge Frau von 22.

"Ihr Onkel?" fragte Tim.

"Ja, das ist Onkel Robert."

Tim hätte gern was Nettes gesagt, verkniff es sich aber, denn es wäre gelogen gewesen.

Tut mir leid, dachte der TKKG-Häuptling, auch wenn du tot bist, Robert Paulmann - sympathischer wirst du dadurch nicht. Du hast ein böses Gesicht. Jedenfalls nach meinem Empfinden.

Gaby stimmte offensichtlich überein mit ihrem Freund,
zischelte nämlich nur Unverbindliches durch ihre RosenBlattrippen - was man so oder so auslegen konnte. Robert Paulmann war ein untersetzter Brocken gewesen mit fleischigen Zügen, schweren Lippen und kleinen Augen. Er hatte Haare gehabt, aber sie fielen nicht auf. Zu dünn, zu ferkelblond. Auf jedem Foto war der Blick auf Martina gerichtet - in einer besitzergreifenden und - wie es Tim schien - sogar gierigen Weise.

Martina holte noch zwei Tassen aus der Küche.

"Der starrt seine Nichte an", flüsterte Gaby, "als wollte er sie fressen."

"Stimmt."

"Vor so einem Onkel würde ich mich fürchten."

"Da pflichte ich dir bei."

"Ob er sie belästigt oder gar... "

"Ich glaube nicht, sie wirkt völlig unverkrampft. Gehen wir nicht gleich vom Übelsten aus.

Unterstellen wir mal, dass sich Robert Paulmann im Griff hatte - egal, was hinter seiner Stirn vorging."

Martina kam mit dem Geschirr zurück. "Ostfriesentee habe ich aufgebrüht. Nehmt ihr ihn mit Sahne?

An kalten Wintertagen liebe ich ihn so."

Die Teenies erklärten, dass sie ihn genauso mögen. Aber Gaby entschloss sich dann doch zu einem dicken Brocken brauner Süßung, nämlich zu Kandiszucker.

"Tja", sagte Tim, nachdem sie alle getrunken hatten, "wie Sie sich denken können, Martina, habe ich Gabys Auftrag - die Nachforschung für das Thema arglose Verfolgung - sehr ernst genommen und noch ein bisschen gestochert. Sie sagten mir gestern, dass Sie über diesen Herrn Selbig eigentlich nichts wissen."

Martina nickte. "Ich war erst 17, als wir dort wegzogen."

"Selbig ist vorbestraft."

Sie machte große Augen. "Geringfügig? Oder..."

"Er saß mehrere Jahre im Gefängnis. Wegen Raubüberfalls. Gaby hat sich bei ihrem Vater erkundigt.

Er ist, wie ich Ihnen schon sagte, Kriminalkommissar. Dieser Selbig war oder ist ein schwerer Junge.

Ein Profi, könnte man sagen. Also einer, der sich von Berufs wegen mit Verbrechen durchs Leben kriminalisiert."

"Um Himmels willen!" Sie verschüttete etwas von ihrem Tee.

"Ja", nickte Tim. "Und da fragt man sich doch: Wieso schickt Ihr Onkel so einem Typ einen Brief.

Und das auch noch postum, nach dem Ableben."

"Ich... weiß es nicht."

"Selbig wurde erst Anfang Dezember aus der Haft entlassen."

"Nach fast vier Jahren gesiebter Luft", fügte Gaby hinzu.

Martina rührte so aufgeregt in ihrer Tasse, als sollte Creme werden aus dem Tee. "Also, ich kann nichts dazu sagen. Ich bin völlig ahnungslos. Mir ist auch nicht aufgefallen, dass irgendeine Verbindung bestand zwischen meinem Onkel und diesem... Halt! Doch! Ja! Sie haben sich manchmal getroffen. So stammtischhaft zum Bier. Aber das liegt Jahre zurück. Mindestens vier Jahre."

"Logo", sagte Tim. "Bier und Stammtischabende im Knast sind offiziell noch nicht eingeführt.

Obwohl das bestimmt eines Tages noch gefordert wird im Zuge der Straf -vollzugs-Liberalisierung (freier Strafvollzug ohne Einschränkungen). Damit das Einsitzen immer vergnüglicher wird."

Martina lächelte gequält. Die menschliche Nähe ihres Onkels zu Selbig war ihr offenbar rätselhaft und als

Information eher peinlich.

"Wir wollen nicht damit sagen", meinte Gaby, "dass Ihr Onkel etwa in irgendwas verwickelt war."

"Das war er bestimmt nicht", entgegnete Martina. Aber sie sagte es ohne Nachdruck, sogar mit einer gewissen Gleichgültigkeit.

"Sie", Tim setzte seine Tasse ab, in der zwei kleine Teeblätter schwammen, "haben sich ja sehr gut mit ihm verstanden."

"Habe ich."

"Aber Sie sagten auch, es wäre nicht ganz einfach mit ihm gewesen."

"Ja. In gewisser Weise. Weil... Also, ich kann das schlecht ausdrücken. Es war... Onkel Robert hat mich sehr gern gehabt. Er hat mich vergöttert. Ich war sein ein und alles. Und irgendwie hat er mich wie einen Besitz betrachtet. Nicht, dass er mir zu nahe getreten wäre. Nein, so nicht. Aber er war... eifersüchtig.

Eifersüchtig auf jeden, der sich mir näherte. Als Teenager hatte ich darunter zu leiden. Ganz schlimm! Er hat jeden meiner Freunde vergrault. Keiner war gut genug. Ich durfte nicht ausgehen. Und wenn ich bei einer Freundin war, hat er mich abends abgeholt. Einmal kam er dazu, als mich ein Junge küsste. Ich dachte, er bringt den armen Michael um. Der wusste nicht, wie ihm geschah. So hat es Ohrfeigen gehagelt.

Wir hatten dann einen schrecklichen Streit. Ich wollte ausziehen. Aber ich hatte kein Geld und wollte nicht angewiesen sein auf Freunde. Onkel Robert hat mich dann beschwichtigt. Wir haben uns wieder vertragen.

Aber er hat mich auch weiterhin behütet wie ein Drache die Prinzessin. Eigentlich hat er mir dadurch meine Teenager-Jahre verdorben. Eine spinnige Idee steckte wohl dahinter. Als er mir das sagte vor etwa
einem Jahr, hat es mich geschaudert."

"Nämlich?" fragte Gaby.

"Er hat es im Scherz gesagt. Aber ich wusste, dass nicht nur ein Körnchen Wahrheit darin steckt, sondern dass es die ganze Wahrheit ist. Er sagte - so nebenhin und wie als Witz -, er hätte ja immer gehofft, dass ich mal seine Frau werde."

Gaby verzog das Gesicht. Tim nickte bedeutungsvoll.

"Und was haben Sie darauf erwidert?" forschte Gaby.

"Damals war ich bereits mit Volker Sommer zusammen. Aber heimlich. Onkel Robert ahnte nichts.

Einerseits wollte ich nicht schon wieder mit ihm Streit. Andererseits war ich entschlossen, mir nicht mehr reinreden zu lassen in mein Privatleben. Immerhin war ich bereits 21. Also habe ich auch einen Witz gemacht, nämlich gesagt, er wäre zwar in der engeren Wahl gewesen, aber ich hätte mein Herz nun doch endgültig vergeben. An Volker, an seinen Kollegen Volker Sommer, den ich ja durch ihn kennen gelernt habe."

"Wie hat Ihr Onkel das aufgenommen?"

"Ohne jede Regung. Er verzog keine Miene."

"Wie deuten Sie das?"

"Ich glaube, in dem Moment wäre er losgegangen auf Volker."

"Und wie ging's danach?" wollte Gaby wissen.

"Nun lagen die Karten auf dem Tisch, und ich konnte mich ohne heimliches Getue mit Volker treffen.

Allerdings kühlte das Verhältnis zwischen den beiden stark ab. Volker meint heute noch, Onkel Robert hätte ihn gehasst. Wegen mir."

Die drei schwiegen. Jeder empfand, dass es eine sehr peinliche Geschichte war, die nun noch einmal - ein letztes Mal - ausgegraben wurde. Die gefühlsmäßige Verirrung eines sehr reifen Mannes, der sich in seine sehr junge Nichte verguckt und sich eine Beziehung erträumt, die von der Natur nicht vorgesehen ist.

Der Störenfried ist tot, dachte Tim. Dem jungen Glück steht nichts mehr im Wege. Aber was hat Paulmann dem Selbig mitgeteilt in dem Brief? Das wüsste ich verdammt gern. Oder ist es doch nur ein Nonsens und ohne Bedeutung?

Karl und Klößchen verfolgen

Beschatten kann sehr langweilig sein. Und im Winter kriegt man dabei kalte Füße. Karl wirkte dem entgegen, indem er auf der Stelle hüpfte, eine Hand abstützend gegen den Grünglas-Container gestemmt.

Klößchen sorgte mit seinem letzten Schoko-Riegel für inneres Feuer in den Füßen.

"Achtung!" sagte Karl.

Aber Klößchen hatte Körner schon erspäht. Der kleine Vierschröter mit den Elefantenohren kam aus Selbigs Haus, walzte zu seinem Wagen, der geringfügig beschädigten Rostlaube, und stieg ein. Er sah gesättigt aus. Das Gesicht war etwas gerötet. Vermutlich war nicht Kaffee, sondern Bier das Frühstücksgetränk gewesen.

Klößchen wartete, bis der Altkombi außer Sicht war.

"Verfolgen wir ihn?" fragte der Schoko-Fan dann.

"Den Körner? Wie denn? Willst du rennen? Oder mit dem Bike loszischen? So alt die Karre auch ist - Körner fährt trotzdem schneller als erlaubt. Also vergiss es."

"War nur ein Scherz." Klößchen klopfte beunruhigt seine Taschen ab. "Du! Ich habe nichts mehr zu essen.

Wenn die Beschattung noch lange... "

Er hielt inne. Denn jetzt verließ Selbig seine Bude. Er trug Mantel und Schirmmütze, aber keine aus der Baseball-Fashion, sondern mehr altrentnerlich. Er hatte Handschuhe, und aus dem Mantel quoll ein unschöner Wollschal.

Entweder will er zu Fuß los, überlegte Karl, oder er fährt zum Nordpol.

Selbig ließ seinen Wagen zurück. Vielleicht um sich Bewegung zu verschaffen. Oder um das Auto zu schonen. Er stiefelte eilig, aber wie jemand, dem der Hintern hängt. Vermutlich war er im Gefängnis nicht oft
zum Laufen gekommen. Die dortigen Spaziergänge im Hof kranken an Eintönigkeit.

"Ihm nach!" sagte Karl.

Sie setzten sich auf die Bikes. Doch das war zu flott als Fortbewegung. Sie kamen zu dicht auf, stiegen also ab und schoben.

Selbig ging weit, rutschte manchmal aus auf Glatteis, fing sich aber mit komischen Ruderbewegungen der Arme und schien ein Ziel zu haben. Denn er orientierte sich an Straßenschildern, und einmal fragte er ein älteres Ehepaar, das gemächlich bummelte. Der Mann wies den Weg, und Selbig sohlte weiter.

Er sah sich nicht um. An Verfolger schien er nicht zu denken. Weshalb auch.

Schließlich bog er in den Edeldammer Weg ein.

Der gehört, wie Karl vermutete, zum Stadtteil Glurichröden, liegt also noch weiter draußen als der Westbahnhof. Und das merkte man auch an der Stille, an der Sonntagvormittag-Stimmung, die auf den kleinen Grundstücken lastete wie der Druck eines riesigen Daumens.

Gärten. Holzzäune. Dünne Schneedecke. Einfamilienhäuser. Bungalows. Nur wenige Garagen. Viele Laternenparker.

Ein Grundstück war leer. Man hatte das Haus abgerissen. Ein neues sollte entstehen. Ein Metallgitterzaun grenzte die Baustelle ab. Der Rohbau war erst brusthoch, aber das Kellergeschoß zeigte, dass man hier ein größeres Gebäude geplant hatte. Vielleicht war Glurichröden mit Supermärkten unterversorgt.

Selbig ging langsam.

Karl und Klößchen stellten sich hinter einen Bretterstapel der Baustelle und beobachteten.

"Er zeigt Interesse für Haus Nummer 19", sagt Karl.

"Er geht langsam vorbei und glotzt hin. Jetzt geht er noch langsamer. Jetzt macht er kehrt und kommt zurück. Ab in den Rohbau! Er muss uns nicht sehen."

Der Metallgitterzaun hatte eine Lücke. Die Jungs passten durch. Die Bikes blieben draußen. Karl und Klößchen duckten sich hinter eine werdende Ziegelsteinmauer.

Selbig kam nicht. Karl reckte die Nase.

"Er geht schon wieder an dem Haus vorbei. Offenbar will er sich die Örtlichkeit einprägen."

"Einbruch?"

"Weiß man's!"

"Wie gut, dass wir da sind", meinte Klößchen und klopfte sich anerkennend auf die Schulter.

"Jetzt kommt er."

Drüben auf der anderen Straßenseite schnürte Selbig zurück, den Kopf gesenkt, einen Arm auf dem Rücken, den ändern pendelnd im Rhythmus der Schlurfschritte.

"Und nun?" fragte Klößchen. "Wir wissen, wen er im Visier hat. Noch mal müssen wir ihn nicht verfolgen. Auf der ganzen Strecke war nicht ein einziges Geschäft, das sonntags geöffnet hat. Da kann man glatt verhungern - mitten in einer Riesenstadt! Mit den Taschen voller Geld! Und leerem Magen, weil..."

"Vergiss es!" fiel ihm Karl ins Palavern. "Außerdem wissen wir nur, auf welches Haus er's abgesehen hat. Aber noch nicht, wen er damit meint."

Selbig war hinter der Einmündung verschwunden. Die Jungs gingen zur Straße und schoben ihre Räder zu Haus Nr. 19. Es war ansehnlich, hatte ein Walmdach und ockergelben Verputz. In der angebauten Garage, deren Tor hochgeklappt war, standen ein Porsche der fünftletzten Modellreihe und daneben ein Motorrad. Hinter den straßenseitigen Fenstern des Hauses rührte
sich nichts. "Volker Sommer", las Klößchen vor.

So stand's am Briefkasten und auf dem messingfarbenen Schild an der Gartenpforte.

"Sagt mir nichts", meinte Karl.

"Sollen wir ihn gleich warnen? Oder warten wir noch?"

"Willi, wir haben doch nur einen Verdacht. Selbig hat bis jetzt nichts Ungesetzliches getan. Er geht spazieren und zeigt Interesse für dieses Anwesen. Vielleicht hat ihn der Porsche angemacht. Oder das Motorrad."

"Oder die Fenstervorhänge." Klößchen grinste.

Karl blickte an ihm vorbei in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

Drei Personen näherten sich dort auf Tretmühlen: Tim, Gaby und - ja, tatsächlich, das war die junge Frau, der Tim gestern gefolgt war, arglos: Martina Paulmann.

Paulmanns übler Umgang

Alle staunten. Ausgenommen Martina, die Karl und Klößchen noch nicht kannte, also auch keine gedankliche Beziehung herstellen konnte zu diesem Zusammentreffen.

"Was macht ihr denn hier?" fragte Tim. Was aber mehr rhetorisch gemeint war. Denn er dachte sich gleich, dass ein schwerwiegender Grund bestehen musste. Und das konnte nur mit Selbig zusammenhängen.

"Äh... hm", machte Karl und stieß Klößchen an, der schon losreden wollte.

"Das sind unsere Freunde", stellte Tim vor. "Karl Vierstein und Willi Sauerlich, den wir Klößchen nennen.

Niemand weiß, warum."

Martina lächelte, gab beiden die Hand und sagte, zu Klößchen gewandt: "In deinem Alter war ich auch recht mollig. In der Schule nannten sie mich Pummelchen. Aber das Übergewicht verwächst sich. In bin Martina Paulmann."

"Sehr sympathisch!" Klößchen grinste. "Mögen Sie Schokolade?"

"Jeden Abend bewillige ich mir einen Riegel als Betthupferl."

"Ich auch", nickte Klößchen. "Wir sind verwandte Seelen."

Karl beugte sich zu Tim. "Fahrt ihr nur so spazieren? Oder habt ihr ein Ziel?"

Martina antwortete anstelle von Tim. "Deine Freunde begleiten mich, was ich sehr nett finde. Ich will nämlich zu meinem Verlobten. Er wohnt dort."

Sie wies zu dem gelbverputzten Haus.

"Volker Sommer?" fragte Karl.

"Ja." Sie nickte erstaunt. "Kennst du Volker?"

"Nein. Wir... haben nur den Porsche bewundert, der dort in der Garage steht. Dabei sah ich zufällig das Namensschild an der Pforte. Ihr Verlobter fährt auch Motorrad, wie?"

"Ja, er hat eine Harley-Somm-Datschi." Sie lachte hell auf. "So nennt er die Maschine. Hat sie nämlich selbst zusammengebaut. Volker ist leidenschaftlicher Bastler. Mit großem technischen Fingerspitzengefühl. Natürlich braucht er das als Sprengmeister. Aber privat nützt es auch. Er hat seinen Feuerstuhl aus den verschiedensten Teilen zusammengestöpselt. Und ist damit durch den TÜV gekommen."

Das fanden alle ganz toll. Und für den begnadeten Mechaniker schien das ein telepathisches Stichwort zu sein, eine Gedankenübermittlung. Denn er trat in diesem Moment aus dem Haus, wollte zur Garage, entdeckte Martina, die sofort heftig winkte, und kam freundlich lächelnd heran.

Aha! dachte Tim. Das also ist er.

Volker Sommer war etwa zehn Jahre älter als Martina, groß, kernig, blond, gutaussehend. Er trug ein bedrucktes T-Shirt, das über die Jeans hing und länger war als der schwarze Sweater mit Rollkragen.

Der Sprengmeister hatte keine Strümpfe an, und in den Turnschuhen waren keine Schnürsenkel.

Offenbar dienten die Fußfutterale als Hauslatschen, hätten aber auch einen Marathon durchgestanden.

Man machte sich bekannt. Martina erklärte ihrem Zukünftigen, worum es ging. Anfangs begriff er nicht. Aber schließlich wurde ihm klar, was es auf sich hatte mit der arglosen Verfolgung und deren Folgen - die freilich noch keine waren, ausgenommen die scharfe Info, daß Selbig, der Briefadressat, ein Ex-Häftling war.

"Onkel Robert hat sich früher mit dem am Stammtisch getroffen", sagte Martina und sah Volker besorgt an. Vielleicht befürchtete sie, er werde die Verlobung nun lösen.

"Das wundert mich nicht", meinte Volker. "Nein, es wundert mich gar nicht. Unser Pauli war zwar ein KlasseFachmann, hatte aber immer so einen seltsamen Umgang. Dir hat er das sicherlich nicht gesagt, Liebling, hat es dir sicherlich verschwiegen, nämlich auf jede Mitteilung verzichtet. Aber im Kollegenkreis ist uns immer wieder aufgefallen, daß er diesen Hang hatte zu lichtscheuem Gesindel, zu Menschen, denen man sonst aus dem Wege geht. Ich meine, die man meidet. Weil ihr Tun und Denken nicht übereinstimmt mit dem, was man sich selbst zum Maßstab macht. Ich meine einfach den Unterschied, der nun mal besteht zwischen arbeitsamen, ehrlichen Menschen und den arbeitsscheuen Kriminellen, die alles besitzen wollen auf leichteste Weise."

Hm! dachte Tim. Das hättest du auch mit weniger Worten sagen können.

Trotzdem - er mochte Volker Sommer, der ganz eindeutig ein netter Kerl war, wenn auch etwas umständlich und kleinkrämerisch. Er sagte dann noch, dass Robert Paulman bekannt gewesen sei mit einem Fremdenlegionär, der ständig von grausigen BlutbadMetzeleien in Ländern der Dritten Welt erzählt habe.

Und mit einem zwielichtigen Jugoslawen, der vermutlich Kriegsverbrechen begangen habe. Und mit einem ehemaligen Zirkusdirektor, der eine Vorstrafe habe wegen Tierquälerei und alle Vierbeiner und Seehunde abgeben musste.

"Davon habe ich nichts geahnt", stammelte Martina.

"Ich hätte es dir nicht erzählt", erwiderte Volker. "Weil ich seinen Ruf nicht nachträglich schädigen will.

Denn rechtfertigen kann sich dein Onkel nicht mehr.

Vielleicht hätte er eine Erklärung, die wir gut finden und akzeptieren. Doch da jetzt dieser vorbestrafte Selbig bekannt ist als sein Stammtischfreund - da kann ich's ja sagen. Nicht wahr?"

"Unbedingt!" Tim nickte.

Damit war das Thema erschöpft.

Martina und Volker verabschiedeten sich. Sie verschwanden im Haus.

Die TKKG-Kids traten den Rückweg an. Sämtliche Neuigkeiten wurden ausgetauscht.

"Ich sehe einen Zusammenhang", sagte Tim. "Der Verstorbene hinterlässt einen Brief für Selbig. Und dieser Knasti beginnt in auffälliger Weise, sich für Volker Sommer zu interessieren, den Verlobten der PaulmannNichte Martina, für die der verblichene Sprengmeister offenbar eine unselige Leidenschaft empfand. Außerdem war er wohl nicht so tugendhaft, wie Martina glaubte. Man kann ja durchaus ein unbescholtenes As sein beim Kampfmittel-Räumdienst und trotzdem privat eine Sau."

"Wohl!" meinte Klößchen.

Karl und Gaby nickten.

"Wir bleiben dran", sagte Tim. "Wir behalten Selbig im Auge. Du, Gaby, fragst noch mal deinen Vater, wer dieser Christian Körner ist. Sicherlich stimmt die Vermutung: auch ein Knasti. Und von dorther, nämlich aus dem Knast, kennen sie sich."

Invasion der Außerirdischen?

Am nächsten Tag, einem Montag, hatte die 9b nur vier Stunden Unterricht. Tim überredete Klößchen zum Verzicht aufs Mittagessen, und so trafen sich die TKKGler bereits um 12.30 Uhr in der Altstadt, unweit von Gabys Adresse.

Tims Freundin hatte Oskar mitgebracht, ihren CockerSpaniel. Die Jungs wurden freudig begrüßt. Der Vierbeiner erhielt seine Streicheleinheiten und blieb bei Gaby an der Leine.

Karl zog ein grelles Illustriertenheft aus dem Anorak und zeigte es Tim: das Yellow-Türk-Magazin, die neuste, nämlich heutige Ausgabe.

Auf der Titelseite war die Waldlichtung mit dem Bauarbeiterwagen abgebildet. Deutlich sah man den tiefen Krater im Boden. Unter den Bäumen am Rande der Lichtung war eine Gestalt auszumachen. Sie wurde zwar von Zweigen verdeckt, trotzdem erkannten Tim, Gaby und Klößchen: Dieses Wesen schillerte grün, als wäre es in Waldmeister-Glibberpudding getaucht worden. Ein maskenhaftes Gesicht, so außerirdisch wie eine missglückte TV-Serie über Raumschiffreisende mit rosaroter Netzkarte und Gruppenermäßigung.

"Der Reporter", erklärte Karl, der die Story im Blatt schon gelesen hatte, "heißt Fred Zeiler und unterzeichnet seine Berichte mit: der scharfe Fred. Er hat einen Augenzeugen, der die Landung und die Explosion des Raumschiffes in der Nacht zum Sonntag zum 0.31 Uhr beobachtet hat."

"Cornelius Luhe", rief Klößchen.

"Dieser Affena...!" sagte Tim. "Hat er also tatsächlich sein Lügenmärchen an dieses Revolverblatt verkauft."

"Er hat", grinste Karl. "Und der scharfe Fred ist
natürlich sofort in den Wald gebohnert. Wie der Zufall so will, war auch gleich einer der zehn Außerirdischen da, die sich ja jetzt im Wald verstecken.

Wie wir sehen, konnte Fred Zeiler ihn ablichten. Und nun steht der großen Panik nichts mehr im Wege."

"Unverantwortlich! "

Tim blätterte durch das Heft und hielt es so, dass Gaby und Klößchen die so genannte Bildreportage mit ansehen konnten. Ein Sensationsbericht! Geschmückt mit vier weiteren Fotos des Außerirdischen.

Allerdings waren die etwas undeutlicher. Der Reporter hatte sein Model - Tim tippte auf den Penner Cornelius Luhe in entsprechender Verkleidung - viel weiter hinten platziert: mit mehr Zweigen als Sichtblende. Ein Interview hatte leider nicht stattgefunden. Offenbar war der Außerirdische pressescheu.

"Hier heißt es", sagte Gaby und fuhr mit dem Finger eine Zeile entlang: "... ist eine Invasion weiterer Raumschiffe zu befürchten, die hier landen werden, um die Ufo-Überlebenden abzuholen. Wo verstecken sie sich? Türk-Magazin bietet 1000,-DM für Hinweise und jedem, der einen unserer außerirdischen Gäste beherbergt und mit Nahrung versorgt. Infos nimmt entgegen: Telefon 4747470."

"Den Tausender", meinte Tim, "verdienen wir uns. Zumindest werden wir es versuchen, indem wir dem scharfen Fred aufs Fell rücken. Dem graust offenbar vor gar nix in seiner verantwortungslosen Sensationsgeilheit. Aber vor uns wird ihm grausen. Karl, sind auf deiner Telefonkarte noch Einheiten?"

"Ein paar", erwiderte Karl. "Seit Telekom den neuen Halsabschneider-Tarif eingeführt hat, rattern beim Fernsülzen die Einheiten durch wie Lichtstrahlen auf Fernreise." Tim nahm die Karte. Eine Telefonzelle war nahe. Klößchen hielt die Tür auf. Oskar kratzte sich hinterm Schlappohr. Tim hatte gewählt. Eine Frauenstimme meldete sich.

"Yellow-Türk-Verlag Luger und Trugmann, Abteilung Leserdienst, Barbara Stranzl."

"Tag, Frau Stranzl", sagte Tim, "bitte verbinden Sie mich mit Herrn Zeiler."

"Worum geht es?"

"Wir haben einen der Außerirdischen. Es ist sensationell. Leider beißt er. Und stinkt wie ein Misthaufen.

Aber den scharfen Fred wird es interessieren."

"Augenblick! Ich verbinde!"

Der Augenblick dauerte lange. In der telefonischen Warteschleife ertönte Musik, und eine Lehrmädchenstimme sagte zwischendurch: , Bitte,
gedulden Sie sich! - Please, hold the line.' Tim beobachtete besorgt, wie sich der Guthaben-Betrag von 4,80 DM auf der Karte verringerte.

Dann: "Zeiler!"

Na, endlich!

"Ich bin Peter Carsten", erklärte Tim. "Wir haben von dem ausgelobten Tausender in Ihrem geschätzten Wochenblatt gelesen. Damit kriegen wir unsere Unkosten wieder rein - Unkosten, die Fabian verursacht hat. Er stinkt so grässlich, dass ich und meine Freunde schon wie Abortgruben duften. Aber auf Cetifar - das ist ein Altstern aus der Gründerzeit des Universums in der fernen Galaxis CN 10777 - dort riechen alle so, sagt er. Dort ist das eine Art Parfüm. Wer nicht stinkt, ist nicht im Trend. Tja, andere Galaxien, andere Sitten. Und Sie, Herr Zeiler, brauchen keine Sorge zu haben. Fabian - wir haben ihn so getauft, denn seinen Namen können wir nicht aussprechen - hat sich beruhigt. Er beißt nicht mehr. Als wir ihn eingefangen haben, hat er wild um sich geschnappt. Allerdings war auch das eher harmlos, denn er hat keine irdischen Zähne wie wir, sondern flexible Kauleisten, etwas härter als Gummibärchen. Auf Cetifar nimmt man nur flüssige Nahrung zu sich, sagt er. Und die Namen sind dort so lang... hahah! Als er sich vorstellte, hat das vier Minuten gedauert. Und es war erst der Vorname. Das muss man gehört haben."

Schweigen.

"Hm!" sagte Zeiler.

"Was ist? Sie wollen ihn doch kennen lernen?"

"Ja, natürlich. Aber ich bin etwas skeptisch. Das ist nämlich heute schon der 127. Anruf. Wegen den Außerirdischen. Die anderen Anrufer behaupten, also sie behaupten, sie hätten die gesehen. Mal hier, mal dort. Dann wieder dort und hier. Alles Seh...! Die wollen nur den Tausender."

"Den wollen wir auch, Herr Zeiler."

"Jaja. Wer ist wir?"

"Also, wir sind zu fünft. Ohne Fabian, meine ich. Der spricht übrigens gut Deutsch, allerdings mit sächsischem Akzent. Die vom Cetifar, sagt er, beherrschen alle irdischen Sprachen und natürlich die galaktischen CN 10777-Mundarten. Wir fünf - das sind Oskar, der CockerSpaniel, meine Wenigkeit, meine Freundin Pfote, Klößchen und Computer-Karl. Wir sind Schüler, Durchschnittsalter: 13 Jahre, zehn Monate, 22 Tage."

"Willst du mich vera ?"

"Wieso?"

"Ich glaube, du machst Witze."

"Im Gegenteil. Es ist uns bitterernst. Wir wollen uns an einen ehrlichen, aufgeschlossenen Medien-Schaffenden wenden, damit Fabian aus der Nähe abgelichtet wird. Übrigens ist er der einzige aus der Zehner-Gruppe, der nicht grün, sondern bläulich schillert. Er sagt, daran erkenne man auf Cetifar die Edelkaste, vergleichbar mit dem gehobenen Land- und Stadtadel bei uns, nicht zu vergleichen mit dem Geldadel. Der schillert auf Cetifar kackbraun. Also, Herr scharfer Fred, treffen wir uns?"

"Okay."

"Wir kommen zum Verlag."

"Okay." Zeiler schluckte. "Und ihr bringt Fabian mit?"

"Logo. Aber natürlich darf er sich nicht in der Öffentlichkeit zeigen. Das würde Entsetzen auslösen.

Und Panik. Und Invasions-Angst vor Außerirdischen. Alles das, wovor Sie warnen und was Sie mit Ihrem Blatt auf keinen Fall hervorrufen wollen. Wegen der personellen Geheimhaltung haben wir Fabian vermummt. Mit Kapuze und Schal. Bis gleich, also. In 15 Minuten sind wir bei Ihnen."

Tim legte auf. Und das geschah keine Sekunde zu früh, denn die Telefonkarte war nur noch 0,20 DM wert. Betrübt nahm Karl sie zurück.

"Zeiler müsste bescheuert sein", sagte Gaby, "wenn er nicht merkte, was auf ihn zukommt."

Tim nickte. "Aber er kann sich nicht verschließen. Schließlich steht's in seinem Mistblatt, dass 1000 Mark kriegt, wer... und so weiter. Also, Leute, brettern wir los."

Tim kannte den Weg. Das Verlagsgebäude des Yellow-Türk-Magazins hatte eine Innenstadt-Adresse: in einer verwinkelten Gegend, wo sich altes Gemäuer mit ultra-neuen Zweck- und Funktionsbauten um die Grundflächen streitet. In naher Zukunft wird es hier nichts Altbackenes mehr geben, aber an der Situation der Straßen lässt sich nichts ändern. Sie sind schmal und dürfen nur in einer Richtung benutzt werden - sofern man fährt.

Ein grämlicher Portier, der gerade aus der Bierflasche getrunken hatte, musterte die Kids. Rückfrage bei Zeiler. Ja, er erwarte die jungen Besucher. Sechster Stock, den Gang runter, dann links. Bitte sehr!

Ja, der Hund dürfe mit. Die Lifttür schloss sich von zwei Seiten. Gaby achtete darauf, dass Oskars Stummelschwanz nicht eingeklemmt wurde.

"Und wo haben wir Fabian?" fragte Karl.

Tim deutete grinsend auf Klößchen, der heute ein Sweatshirt mit Kapuze unter seinem Windbreaker trug.

"Klößchens Job."

"Ich? Wieso ich?" begehrt sein Freund auf.

"Weil wir dich vermummen können."

"Aber ich stinke überhaupt nicht."

"Dann bemüh dich!"

Tim zog ihm die Kapuze über den Kopf und schnürte fest zu. Gaby opferte ihren Schal. Er wurde Klößchen um den Kopf gewickelt, bis nur noch die Augen zu sehen waren. Klößchen trug Handschuhe.

Der Lift hielt. Sie stiegen aus. Ein langer Flur. Hinter Bürotüren wurde gequasselt, telefoniert, in den Schreibcomputer getippt, gefaxt und gelacht.

Letzte Tür links.

Tim klopfte, öffnete die Tür, schob den Kopf rein und sah Zeiler an seinem Schreibtisch, wo er sich mit Zigarettenrauch umnebelte. Ein Grobgesicht mit großporiger Haut. Zeiler ähnelte seinem Kolumnen-Foto, das in jeder Magazin-Ausgabe den Leser angrinste, sah nur etwas schlimmer aus.

"Ich bin Peter Carsten", sagte Tim und und trat ein, an der Spitze seiner Freunde.

Klößchen hatte die Arme zur Seite gestreckt, schräg nach unten, tappte roboterhaft von einem Fuß auf den ändern und wurde von Karl dirigiert.

Zeiler blickte missbilligend. "Ist das euer

Außerirdischer?"

Gaby schloss die Tür. Oskar legte die Ohren an, weil er Zigarettenrauch nicht mag.

"Das ist Fabian", sagte Tim. "Für 1000 Mark dürfen Sie ihn fotografieren. Er ist fotogener als Cornelius Luhe. Dem haben Sie eine grüne Glibberhaut übergezogen. Unserem Fabian, alias Klößchen, könnten Sie eine blaue überziehen. Außerdem lässt er sich interviewen. Gut, was?"

Zeiler lehnte sich zurück. "Sagt noch schnell, was ihr wollt, bevor ich euch rausschmeiße."

Tim trat zu dem chaotisch beladenen Schreibtisch, beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf.

"Eigentlich müsste es jetzt bei Ihnen klingeln, Sie journalistisches Vorbild. Hoppla, müssten Sie sich sagen: Die kennen den Luhe. Also wissen die, was wirklich war um 0.31 in der Nacht. Wenn ich denen dumm komme, fliege ich auf. Dann werde ich enttarnt: Entweder als leichtgläubiger Idiot, der einem geldgierigen Penner aufsitzt, oder als gewissenloser Störenfried der öffentlichen Ordnung und Sicherheit. Also backe ich lieber kleine Pizzas und zeige Verständnis für ihr Anliegen."

Stille.

Klößchen hatte sich aus dem Schal gewickelt und gab ihn Gaby zurück.

"Wäre fast erstickt. Der Schal und der Mief hier. Der Mann qualmt ja, als wollte er Weltmeister in der Disziplin Luftverpestung werden."

Tim, Karl und Gaby lachten. Zeiler lachte nicht. Oskar beschnüffelte einen Papierkorb, in dem ein halbes Fischbrötchen lag. Gaby zog ihren Liebling zurück. Aber Lachs und Hering gehören ohnehin nicht zu seinem Ernährungsplan.

Zeiler machte schmale Augen, zündete eine frische Zigarette an, musterte Tim und schien zu überlegen.

"Ihr seid aus der Internatsschule, ja? Dann wart ihr wohl nachts im Wald, nachdem das Ufo explodiert ist?"

"Wir waren dort", nickte Tim. "Wir haben uns Luhes Märchen angehört und nicht für möglich gehalten, dass irgendwer diesen Schwachsinn aufgreift. Unser Irrtum! Nichts kann so blöd sein, dass nicht ein Schmierfink wie Sie eine Story daraus macht. Aber wir werden zu Ihrer Konkurrenz gehen und dort auspacken. Beim ZeitgeistMagazin wird man sich die Hände reiben, und man wird Sie als gewissenlosen Märchenonkel bloßstellen. Klar?"

"Meine Story ist belegt."

"Sollen wir mal lachen? Da lacht sogar Oskar mit."

Zeilers Haltung hatte sich verkrampft, und unter dem linken Auge zuckte ein Muskel. Der Typ wurde nervös. Tim stellte es fest, blieb auf seiner Marschroute und starrte unverwandt in das Grobgesicht.

"Ihr wollt mich erpressen, wie? Ihr wollt den Tausender."

"Wir pfeifen auf das Geld."

"Was dann?"

"Sie haben Luhes Märchen gekauft. Und ihn dann als Model benutzt. Aber natürlich musste er Ihnen sagen, was wirklich war. Bei uns blieb er stur bei seinem Märchen. Weil wir ihm nichts bieten konnten. Mehr als fünf Mark waren nicht drin. Sie, Zeiler, wissen also Bescheid. Und das werden Sie uns jetzt sagen, wenn Sie sich nicht einen Riesenärger ans Knie binden wollen."

Der Reporter überlegte. Seine nikotinbraunen Finger rutschten hin und her auf der Schreibtischkante.

"Weshalb wollt ihr das wissen?"

"Das ist unsere Sache."

"Und damit geht ihr dann zur Konkurrenz?"

"Nein."

"Das soll ich glauben?"

"Wenn wir es sagen, können Sie's glauben. Wir gehören noch zu dieser seltsamen, aussterbenden, völlig unmodischen Spezies (Gattung) Mensch, die sich an ihr Wort hält. Also?"

"Na, schön." Zeiler schwitzte. "Aber wenn ihr es gegen mich verwendet, behaupte ich, ihr hättet es euch aus den Fingern gesogen. Also, Luhe hat einen Typ beobachtet. Der hat eine Kiste ausgegraben. Die war offenbar gefüllt mit Sprengstoff. Vermutlich um zu erproben, ob das Zeug noch funktionsfähig ist, hat er dann eine Sprengung gemacht und sich dabei ein bisschen vertan, denn es muss gewaltig gewesen sein."

Tim nickte. "So was Ähnliches haben wir uns gedacht. Wie sieht der Typ aus?"

"Das... äh... hat Luhe nicht erkennen können. Es war schließlich Nacht und... "

"Wir waren auch da, Mann. Sooo dunkel war es nicht. Man konnte allerhand sehen."

Zeiler seufzte. "Ein Mann war's. Klein, aber stämmig. Kahlrasierter Schädel. Oder kahl durch Haarausfall.

Jedenfalls kahl. Große Ohren. Ungewöhnlich große Ohren."

Klößchen riss den Mund auf. Tim streckte sofort die Hand aus und hielt sie ihm davor. Klößchen schwieg.

Gleichzeitig hatte Karl durch die Zähne gezischt.

Zeiler sah die beiden an. "Ihr kennt den?" Er wurde lebhaft. " Jungs, das könnte ein Terrorist sein oder ein anderes kriminelles Kaliber. Ich wittere eine Story. Wenn ihr mir die Infos gebt, kann ich vielleicht den Tausender lockermachen."

Tim sagte: "Unser Gespräch ist beendet. Schönen Tag noch, Herr Zeiler. Und hören Sie mit dem Ufo-Quark auf.

Auch ein Doof-Blatt wie das Türk-Magazin könnte sich blamieren."

Die TKKG-Kids samt Oskar zogen ab.

Und Tim hatte das sichere Gefühl, dass die Invasion der Außerirdischen nicht stattfinden würde - denn gelingen kann so was nur mit Unterstützung der Presse: einer Presse wie dem Yellow-Türk-Magazin.

Die Bombe im Grab

Zur gleichen Zeit parkte Gaulgesicht Selbig seinen schwarzen VW vor dem Westfriedhof, stieg aus, rückte seine Mütze zurecht und nahm ein meterlanges Stemmeisen vom Rücksitz. Das Gerät war mit braunem Papier umhüllt. Selbig hielt die Verpackung für angezeigt, denn ein Stemmeisen ist ein eher unübliches Werkzeug für Friedhöfe und Grabpflege.

Es schneite behutsam. Die Flocken fielen still und fast senkrecht herab, denn hier herrschte Windstille.

Ein früher Nachmittag. Einige Leute waren da. Aber der große Andrang wie gestern blieb heute aus.

Der Montag ist grundsätzlich ein Tag, an dem man sich mit dem Beginn der neuen Woche abfinden muss - was Stress genug ist. Zusätzlich ein Friedhofsbesuch kann sehr aufs Gemüt schlagen. Selbst bei Übeltypen, die am Grab eines Intimfeindes grinsen und dann doch ein bisschen schuldbewusst sind, weil sie diesen seinen Zustand ständig herbeigewünscht haben.

Selbig schleppte das Stemmeisen, schlurfte über frischen Schnee und näherte sich dem Grab seiner Frau.

Dort verharrte er, den Kopf gesenkt, scheinbar vertieft in Andacht, Erinnerung oder Gebet. Tatsächlich spähte er umher. War jemand in der Nähe? Wurde er beobachtet?

Ein altes Muttchen war 100 Meter entfernt, hatte einen Schneebesen mitgebracht und bürstete den Grabstein ihres Mannes frei, den es vor zwei Jahren ereilt hatte. Gehirnschlag. Zum Glück war die Hinterbliebenen-Rente auskömmlich. Selbig winkte dem Muttchen zu. Heftig. Aber sie reagierte nicht.

Kurzsichtig. Sie sah nur ihren Besen und den Grabstein. Selbig konnte es wagen.

Er packte das Stemmeisen aus und schob das
schmale Ende in den Spalt zwischen aufliegender Grabplatte und gemauerter Einfassung. Er musste rütteln und rucken, bis die Spitze tief genug steckte.

Dann stemmte er sich mit aller Kraft und vollem Gewicht auf das hebelnde Ende.

Stein knirschte und knackte. Ein bisschen splitterte ab. Aber die Grabplatte gab nach, hob sich, und der Spalt wurde größer.

Selbig betrachtete, was sich darunter befand.

Erde war abgetragen, eine längliche Mulde war entstanden: fast so lang wie das Grab und halb so breit.

Dort lag die Bombe.

Eine Fliegerbombe aus dem Zweiten Weltkrieg, britisches Fabrikat. Zu Lebzeiten sicherlich zwölf Zentner schwer. Jetzt war sie hohl, entkernt, ausgeschlachtet wie eine halbe Grapefruit nach dem Frühstück.

Das ging auf Robert Paulmanns Rechnung. Er, Martinas Onkel, hatte die Bombe entschärft und entleert.

Und dann hier versteckt eines Nachts vor sieben Monaten.

Man sieht's ihr nicht an, dachte Selbig. Sie sieht gefährlich aus wie ehedem. Ist auch ringsum dicht, oben und unten. Aber viel leichter als vorher. Wie leicht? Na, zwei Zentner sind's immer noch. Oder mehr.

Schließlich sollte der Stahlmantel splittern und total vernichten. Dieser Rost! O Mann! An die angekettet, fern und hilflos in eisiger Nacht -und ich hätte die Hosen voll. Aber für den Transport brauche ich 'nen Anhänger.

Selbig hatte genug gesehen. Er ließ die Steinplatte zurücksinken, packte sein Stemmeisen wieder in das braune Papier und verließ den Gottesacker, wo die Stille so dicht war, als benutzten alle unsichtbaren Engel ihre Flügel nur zum Gleitflug.

Verfolgte Rostlaube

"Zeiler hat Recht", sagte Tim, als die vier plus Oskar vor dem Verlagsgebäude bei ihren Bikes anlangten.

"Unser großohriger Christian Körner, denn der muss es aufgrund der Beschreibung sein, plant möglicherweise was Terroristisches. Nachts im Wald eine Probesprengung - so was macht man nicht nur aus Jux und Gaudi. Dahinter steckt eine knallharte Absicht."

"Alles passt zusammen", nickte Gaby: "Selbigs Interesse für Volker Sommer und Körners Sprengung.

Dynamit - oder TNT - und Fliegerbomben. Aber worauf läuft es hinaus? Übrigens habe ich meinen Papi gefragt, ob er diesen Christian Körner kennt. Persönlich ist der ihm noch nicht begegnet. Aber der Computer wusste Bescheid und hat die Vorstrafen ausgedruckt: Jumbo Körner - Jumbo ist sein Spitzname - wurde tatsächlich erst jetzt aus dem Gefängnis entlassen, demselben, in dem Selbig seine Strafe absaß. Die beiden hatten ihre Zellen nebeneinander. Körner gehörte früher zu terroristischen Chaoten und hatte dort die Position des Sprengstoffexperten."

"Super, Pfote!" meinte Tim, "ohne deinen familiärheißen Draht zur Kripo sähen wir manchmal schön alt aus."

"Auch Alter kann schön sein", sagte Gaby nachdenklich. "In 60 oder 70 Jahren werde ich mich mit der Betagtheit abfinden müssen."

"Dann bist du die entzückendste Oma", tröstete Tim, "und wirst verehrt von mindestens 24 Enkeln. Aber jetzt denken wir nicht an den Lebensabend, sondern fassen Körner ins Auge. Wir brauchten seine Adresse."

Auch damit konnte Gaby dienen. Ihr Vater, Kommissar Glockner, hatte natürlich gefragt, weshalb die TKKGler
über Körner gestolpert waren - und Gaby hatte wahrheitsgemäß berichtet: über die Geschehnisse, die bislang noch kein Interesse hervorrufen konnten bei der Kripo - wohl aber bei Tim und seinen Freunden. Also hatte Gabys Vater die Infos über Körner freigegeben. Der ehemalige Knacki wohnte in der Pension Schellermann, einer eher üblen Absteige in der Kistenschließer Straße, Ecke Torweg.

"Das ist beim Wehrer Kanal", sagte Karl. "Der war letzten Sommer im Gerede. Weil die Anlieger allen Dreck reinwerfen. Der Kanal war zur Kloake geworden. Ehemals lebten darin Fische. Aber die sind wegen Überschmutzung verendet."

"Die Rücksichtslosen kriegen alles kaputt", sagte Tim und schwang sich aufs Bike.

Wegen Oskar fuhren sie gemächlich. Er trabte neben Gabys Rad und hob immer wieder den Blick zu seinem Frauchen. Die Fahrt dauerte 20 Minuten. Dann schwenkte die Radler-Formation in die Kistenschließer Straße, die sich schlaucheng am Wehrer Kanal hinzieht bis zum Torweg.

Der Kanal führte wenig Wasser, war außerdem zugefroren und bot damit Eislaufflächen für Stockenten und Türkentauben, die hier von Spaziergängern gefüttert wurden. Ein eisernes Geländer - noch aus den Anfängen des 20. Jahrhunderts - grenzte ab. Ein paar Leute standen dort und warfen Brotkrumen zum Federvieh hinunter. Einige Omas hatten auch Tüten mit Vogelfutter mitgebracht.

Tim stellte fest: Die Verkehrsader war Einbahnstraße. Auf der anderen Seite, wo sich vier- und fünfstöckige Stadthäuser nahtlos aneinanderreihen, parkte Wagen an Wagen. Einigen würde es schwer fallen, beim Start aus dieser Stoßstangen-Umklammerung herauszukommen.

Pension Schellermann war das Eckhaus. Fünf

Stockwerke. Abblätternder Putz. Graue Gardinen hinter den Fenstern. Ein Schild neben dem Eingang: PENSION SCHELLERMANN Es ging zu wie im Taubenschlag. Typen kamen und gingen. Die meisten wirkten verwahrlost.

Die TKKG-Kids hatten sich in Sichtweite postiert, standen am Kanalgeländer, gruppiert zum Miteinanderreden, Oskar mittendrin. Tim hatte ein Bein über den Sattel gehängt und behielt den

Schellermann-Eingang im Auge. Klößchen lehnte am Geländer und rang mit sich, ob er Schokolade
krümelweise für die Enten opfern sollte.

"Bist du wahnsinnig!" fuhr Gaby ihn an. "So was bekommt ihnen nicht. Auch das Brotfüttern ist zweifelhaft. Sie brauchen Spezialfutter."

"Das ist Spezialfutter", grinste Klößchen und
schwenkte seine Schokolade. "Jedenfalls für mich."

Karl sagte: "Der Kombi dort! Die alte Karre mit den Roststellen! Das ist Jumbo Körners Wagen."

"Stimmt!" nickte Klößchen. "Ich erkenne ihn wieder. In Erinnerung hatte ich ihn zwar als dunkelgrün.

Und jetzt sehe ich, er war ehemals dunkelbraun. Aber das ist wie mit den Zeugenaussagen bei Unfallereignissen. Wenn ein Wagen geflüchtet ist, widersprechen sich alle hinsichtlich der Farbe. Und der Marke. Und des Modells. Mancher hat einen Ferrari gesehen, und dann stellt sich heraus: Es war nur ein Motorroller. Oder ein Lkw."

"Ich glaube", sagte Gaby, "als Augenzeuge wärst du eine Katastrophe. Erkennst du den Wagen nun wieder - ja oder nein?"

"Ja. Ich sage es doch."

"Er ist es", sagte Karl. "Ich habe mir das Kennzeichen gemerkt. Mein Kopf speichert das wie 'ne Festplatte. Bei Klößchen ist da eher mal Overflow (Überfluss - wenn nichts mehr reingeht: ins Gehirn)."

In diesem Moment bemerkte Tim einen Typ, der die Pension verließ und an den parkenden Wagen entlangging. Er war klein, aber vierschrötig, hatte möglicherweise einen kahlrasierten Schädel unter seiner Schildmütze aus Kunstleder, hatte auf jeden Fall Knopfaugen und riesige Ohren.

Karl und Klößchen redeten gegeneinander an, Gaby hatte sich gebückt und schob Oskars Halsband zu Recht.

Durch die Zähne sagte Tim: "Karl! Ist das Körner?"

Karl musste erst seine Brille wieder aufsetzen, die er zum Polieren abgenommen hatte.

Diesmal war Klößchen schneller. "Das ist er. Glasklar! So wahr ich einen ausgezeichneten Zeugen abgeben würde. 300 Mark hat der Kerl der versoffenen Magdalena abgenommen. Toll, was!"

"Euch kennt er. Wendet euch ab!"

Karl und Klößchen begannen, sich für die Enten zu interessieren.

Körner achtete allerdings nicht auf seine Umgebung. Er zwängte sich hinter seinen Wagen und öffnete die Heckklappe.

Tim sah: Der Stauraum zwischen Rücksitzen und Heck war abgedeckt mit einer Plane, die wie ein Rollo funktionierte, allerdings waagerecht, und auf beiden Seiten in Schienen lief.

Körner bückte sich, fummelte unter der Plane herum, rückte was Schweres zurecht und war dann zufrieden.

Die Kiste! dachte Tim. Die Kiste mit dem Sprengstoff!

Körner stieg in den Kombi.

Tim konnte für einen Moment durch die geöffnete Fahrertür hineinsehen und stellte fest, dass mindestens ein dickes Kissen auf dem Sitz lag. Das Hilfsmittel diente sicherlich nicht dem Komfort, sondern zur erhöhten Sitzposition, damit Körner übers Lenkrad gucken konnte. Er begann zu manövrieren. Fünfmal musste er vor und zurück, um sich aus der Lücke zu befreien.

"Ich verfolge ihn", sagte Tim. "Kommt nach, sofern ihr das Tempo halten könnt. Notfalls steigt um in ein Taxi. Ich wette, der hat was vor."

"Der hängt dich doch ab", meinte Gaby.

"Auf Autobahn oder freier Landstraße hätte ich keine Chance. Aber solange er durch die City düst, muss er von Ampel zu Ampel. Und dann der Stau! Und die Blinden am Steuer, die Gehirnamputierten, die Aggressiven und die Schleicher unter 20 Sachen! Das ist easy für mich. Nicht umsonst ist der Fahrradkurier heutzutage der schnellste Typ in der City."

Und so war es dann auch.

Als Jumbo Körner mit seinem Rost-Kombi abfuhr, hängte sich der TKKG-Häuptling in die Auspuffschwaden.

Stopp an der Einmündung zum Torweg. Weiter! Stopp an der Ampel Kreuzdamer Straße, Ecke Brüggeler- Flachweg. Weiter! Halt beim Linksabbiegen in die Heinrichshaller. Weiter!

Die Verfolgung war ein Kinderspiel.

Tim musste Acht geben, dass er nicht auf den RostKombi auffuhr oder von Körner bemerkt wurde. Also ließ sich der TKKG-Häuptling zurückfallen und stellte mit einem Blick über die Schulter fest: Auch seine Freunde folgten dem Wild wie die gierige Meute.

Körner fuhr durch die Innenstadt, hielt sich nordwärts, gelangte auf Ausfallstraßen, wo er rascher vorankam, und drehte auf.

Als der Kombi im Eidesstoller Gewerbebezirk verschwand, war Tim abgehängt, hatte jedenfalls 500

Meter Rückstand und musste spurten wie irre. Aufholjagd. Dann sah er den Wagen wieder.

Eine lange, öde Straße zwischen Fabrikmauern. Schlaglöcher und Stille. Krächzen der Dohlen, die hier ungestört waren. Windstöße über die Gelände stillgelegter Firmen.

Tim wusste, wo er war. Hier herrschte überwiegend tote Hose. Hier waren kleine und mittlere Betriebe einem Konjunkturknick oder Absatztal zum Opfer gefallen. Hier qualmten die Schornsteine nicht mehr, und die ehemals Beschäftigten verlängerten nun die Warteschlangen der Arbeitslosen vor den Ämtern.

Zwei Straßen westlich - da wurde noch produziert. Aber hier war alles ruhig.

Tim spähte nach vorn. Der Kombi bog nach rechts und ward nicht mehr gesehen.

Tim strampelte schneller. Als er die Einmündung erreichte, tat sich rechts eine noch schmälere Straße auf, ebenfalls eingeschnürt von Mauern und Zäunen aus Maschendraht. Fabriken, Filialen, Klitschen reihten sich aneinander. Handwerksbetriebe, die aufgegeben hatten, Firmen, deren Markt übersättigt war.

Zwei Wege bogen ab. Beinahe wäre Tim auch an dem zweiten vorbeigeflitzt. Aber dort, unauffällig an einer kopfhohen Mauer, parkte der Kombi. Kein Insasse. Körner war nicht zu sehen.

Tim hielt und spähte umher. In einer geöffneten Einfahrt stand eine Katze und beobachtete ihn. Ihr Fell war struppig und graubraun geströmt. Sie war mager, und Tim hätte sie gern gefüttert. Doch als er zum zweiten Mal hinsah, war sie verschwunden.

Er horchte nach allen Seiten, schob sein Bike zu dem Wagen und äugte hinein.

Die Plane über dem Stauraum war aufgerollt, die

Standfläche leer, die Fahrertür abgeschlossen.

Der TKKG-Häuptling sah sich um. Wo war Körner? Es gab zig Möglichkeiten. Ein Dutzend Einfahrten und Torwege bot sich einladend an. Schräg gegenüber firmierte ein Hersteller von Werkzeugmaschinen, dort eine Knopf-Fabrik, dort die HW-Elektronik, dort...

Er will sprengen, dachte Tim. Das ist es. Er legt Bomben. Sind Menschen gefährdet? Jetzt nicht. Denn hier ist keiner. Aber vielleicht wird der Zünder auf morgen früh gestellt, und dann könnte eine kleine Belegschaft wieder anrücken. Worum geht es, zum Henker? Und wie finde ich den Sprengstoffexperten?

Der macht seinen Job, fährt weg und... Aber ich kann's verhindern. Wenn er nicht wegkommt, dann darf auch nichts passieren. Denn sonst findet man seinen Wagen am Tatort.

Tim zog sein Taschenmesser hervor und klappte die stabilste Klinge auf.

Zerstochene Reifen

Es war Sachbeschädigung. Aber es musste sein, um Schlimmeres zu verhindern.

Tim zerstach den linken Hinterreifen und den rechten Vorderreifen. Beide Platten waren nötig. Denn sicherlich war ein Reserverad in der Rostlaube; und Körner hätte sich davonmachen können nach dem Reifenwechsel.

Die Zerstörung erwies sich als schwierig. Weil das Werkzeug dafür nichts taugte. Vorn rechts brach dann auch die Klinge ab. Aber der Reifen hatte schon sein Luftloch, die atüs pfiffen raus, und der Wagen sank auch dort auf die Felge.

So! dachte Tim. Weg kann Körner jetzt nicht mehr. Es sei denn zu Fuß. Aber seine Karre wäre dann noch hier. Nein, dieses Indiz darf er sich nicht erlauben, wenn er Bomben gelegt hat.

Der TKKG-Häuptling schob sein Rad zu der schmalen Straße zurück und gewahrte seine Freunde. Sie fuhren vorn an der Einmündung vorbei. Und wären geradeaus weiter gebrettert. Aber Oskar bemerkte Tim und bremste auf allen vier Pfoten. Gleichzeitig hatte der TKKG- Häuptling den Verständigungspfiff auf zwei Fingern intoniert. Die drei kamen, alle mit frischen Gesichtern ob des Tempofahrens und der winterlichen Luft. Oskar hechelte.

"Wir haben dich aus den Augen verloren”, keuchte Klößchen.

"Egal. Jetzt seid ihr ja hier. Dort parkt er. Er ist irgendwo und hat die Kiste mit. Das heißt, eine Explosion wird vorbereitet. Um das zu verhindern, habe ich ihm zwei Reifen plattgemacht."

"Wie das?" fragte Karl. "Hast du reingebissen?"

"Dabei hätte ich Zähne verloren. Stattdessen ist mein

Messer kaputt." Ohne die lange Klinge war es nahezu wertlos. Tim warf es zu einem Abfallhaufen, der neben einer Toreinfahrt festgefroren war.

"Wo könnte er sein?" fragte Gaby.

"Überall."

"Was will der hier sprengen?"

"Ist mir auch unbegreiflich."

"Ob es ein Racheakt ist?" meinte Karl.

"Wieso das?" fragte Klößchen.

"Weil Körner jetzt erst- entlassen wurde. Ganz frisch sozusagen. Es ist kaum anzunehmen, dass ihm seine ehemaligen terroristischen Gesinnungsfreunde einen Auftrag gegeben haben. So was wird vorbereitet von langer Hand. Also ist das Gebombe vielleicht Körners Privatsache. Er lässt Dampf ab.

Eine Rechnung von ehedem wird beglichen."

Tim nickte. "Das erklärt. Wollen mal sehen, wie er sich verhält. Wir machen uns unsichtbar."

Das Stahltor der Knopffabrik hing schief in den Angeln und ließ sich leicht öffnen. Dahinter lag ein gerümpliger Vorhof, an den sich kahle Gebäude anschlössen - Zweckbauten mit Fenstern wie erloschene Augen.

Hier war Körner nicht.

Die Kids versteckten sich hinter dem Tor, und Oskar wurde von Gaby ermahnt, auf keinen Fall zu bellen.

Dann sank Stille aus den Wolken herab, und es begann zu schneien.

Tim blickte durch den Torspalt. Zeit verging. Körner blieb verschwunden. Klößchen wärmte seine Schokolade in der Achselhöhle. Gaby putzte Oskar die Ohren mit einem Papiertaschentuch. Karl zog seinen rechten Schuh aus, einen hochschäftigen, geschnürten - und rückte die Einlegesohle zurecht, eine Fuß wärmende Thermo- Sohle. Tims Blick schweifte. Wurde aber immer wieder
von dem Schild HW-ELEKTRONIK festgehalten.

Soso! Elektronenröhren, Halbleiter- Bauelemente, Photozellen, Braunsche Röhren, modulartige Betriebsblöcke, Siliconchips - alles, was ihm so einfiel dabei, war eigentlich hervorragend geeignet als Opfer von Bombenanschlägen.

Ist er dort? überlegte Tim.

Körner war dort, kam nämlich in diesem Moment durch das Tor, schleppte eine Metallkiste unterm Arm und schloss den Torflügel hinter sich.

Vier Augenpaare spähten durch den Spalt.

"Die Kiste scheint leicht zu sein", sagte Tim leise. "Er hat den Sprengstoff verteilt."

"HW-Elektronik", sagte Karl. "Der Laden sieht aus, als wäre er noch in Betrieb, ist jedenfalls nicht so abgewrackt wie die Firmen ringsum."

"Die Branche hat Probleme", wusste Tim. "Das elektronische Spielzeug war nur eine Modewelle. Die Kids haben begriffen, wie langweilig das auf die Dauer ist."

Körner schloss seinen Wagen auf, öffnete die Heckklappe und stellte die Kiste in den Stauraum. Dann klemmte sich der Kleine mit den großen Ohren hinters Lenkrad, startete und wollte rückwärts zum Sträßchen rollen. Doch die platten Reifen quietschten, und die Felgen dröhnten wie Hämmer.

Körner stoppte, sprang aus dem Wagen und sah sich die Bescherung an - auf beiden Seiten. Sein Gesicht färbte sich rot. Ein Fuß stampfte auf. Der andere trat wütend gegen den unschuldigen Reifen.

Dann wurde ein Mobiltelefon unter der Windjacke hervorgeholt. Körner war aufgebracht. Er lief hin und her, wählte dabei und schimpfte vor sich hin.

"Mistkarre! - Schrott! - Gleich zwei! - Wahnsinn! - Zum

Kotzen! - So geht's nicht! - Ich dreh' durch! - Seh...!" Er merkte nicht, dass es Zerstörung war. Er hielt die Panne für eine Folge von Materialermüdung, was allerdings bei dem Zustand der Rostlaube sehr nahe liegend war.

Er hatte sich verwählt, probierte es erneut, bekam Anschluss.

"Hallo! " dröhnte er, denn er wähnte sich allein in dieser von wirbelnden Schneeflocken durchtanzten städtischen Einöde. "Ist dort Brukmeiers Bierbrunnen? - Ja? - Gut! Bei Ihnen tagt heute der Jagdverein Edelpirsch - wie? Edelpirsch! Im grünen Saal? - Ja, von mir aus. Da ist ein Herr Wuttke dabei. Hugo Wuttke! - Wie? - Elektronik-Wuttke? Ja, das ist er. Holen Sie ihn bitte mal ans Rohr. Wer hier... ? Also, mein Name ist Körner. Nein, das nehme ich zurück. Sagen Sie ihm... Ach, holen Sie ihn her!"

Karl hat sich geirrt, dachte Tim. Es geht nicht um Rache. Es geht um einen Auftrag. HW - also Hugo Wuttke - lässt sprengen, während er mit Edelpirschern den Bierbrunnen leer säuft. Vermutlich ist das sein Alibi. Aber weshalb soll gesprengt werden? Ein Versicherungsbetrug?

Es hatte gedauert. Aber jetzt war Wuttke am anderen Ende der drahtlosen Leitung.

"Ja", ereiferte sich Körner, "ich bin's. Weiß ich, weiß ich. Aber ich muss anrufen. Die Sache läuft nicht.

Wir müssen auf morgen verschieben. Oder noch später. Warum? Ich... äh... habe ein technisches Problem.

Nein, das TNT ist in Ordnung. Ich habe alles schon angebracht. In... äh... 41 Minuten wäre hier kein Stein mehr auf dem ändern. Aber ich komme nicht weg. Ja, ich sitze fest. Mein Wagen hat eine Panne.

Doppelpanne. Zwei Reifen sind futsch. Was ich... Na,
alles wieder abbauen und dann den Abschleppdienst
anrufen. Und dann muss ich mir überlegen, ob ich die Sache noch machen kann. Warum? Warum? Weil man mich dann hier gesehen hat. Mich mit meinen Vorstrafen. Vielleicht erinnert sich so ein Abschlepp-Heini, und dann haben mich die Bullen!"

Wuttke erwiderte.

Körner horchte, lief dabei auf und ab und trat immer beim Herweg - vom Bug zum Heck des Wagens - gegen einen der Reifen, nie bei der anderen Tour. Vermutlich, dachte Tim, ist er rechtsfüßig. Und auf der Strecke tritt sich's so besser.

"Ja, gut!" knurrte Körner. "Ich warte. Einen Reservereifen habe ich. Mit Felge. Ja, schon aufgezogen.

Den Anderen muss ich besorgen. Aber das TNT muss ich trotzdem abbauen. Meine Zünder lassen sich nicht umstellen. Die sind noch etwas altmodisch. Einmal eingerastet, steht die Zeit fest. Morgen dann auf ein Neues. Und fahren Sie langsam! Sie sind ja schon total blau."

Er steckte das Handy weg, holte die Kiste aus dem Wagen und verschwand abermals auf dem Gelände der HW-Elektronik.

"Was nun?" fragte Klößchen.

"Wir warten, bis er seine Knallerbsen eingesammelt hat", erwiderte Tim, "dann können wir loslegen.

Und das machen wir so."

Leise eröffnete Tim seinen Plan.

Jumbo Körner gesteht

Als Körner zurückkam, trug er schwer an der Metallkiste, hielt sie beidhändig vor sich und bemerkte Tim nicht sofort, der wie zufällig vom Sträßchen her heranschlenderte.

Der TKKG-Häuptling grinste freundlich. "Kann ich behilflich sein?"

"Nein. Hau ab!"

"Aber Sie brechen ja fast zusammen."

"Hau ab!"

"Dann öffne ich Ihnen wenigstens den Wagen."

Diesmal hatte Körner seine Rostlaube nicht abgeschlossen; und Tim schob eilfertig die Heckklappe hoch.

Im richtigen Moment - denn der Sprengstoffexperte konnte seine Last kaum noch halten, setzte sie ab - vorsichtig - beugte sich dabei in den Wagen und stieß prustend die Luft aus.

Als er sich aufrichten wollte, wurde er von Tim wuchtig nach unten gedrückt. Gleichzeitig schloss der TKKG- Häuptling die Heckklappe mit einem Ruck. Der untere Rand landete auf Körners Nacken und klemmte ihn fest. Denn Tim hielt die Klappe eisern fest.

Körner brüllte. Sein Kopf befand sich im Wagen, schief liegend zur Seite gedreht. Das Gebrüll klang gedämpft. Mit der rechten Faust schlug er nach Tim. Aber der konnte leicht ausweichen.

Karl und Klößchen nahten im Laufschritt.

Gaby war angewiesen, samt Oskar im Versteck zu bleiben. Denn möglicherweise weitete sich die Szene zur Prügelei aus.

"Sie werden jetzt durchsucht", sagte Tim in das Gebrüll. "Auf Waffen und so."

Karl und Klößchen klopften seine Taschen ab. Dabei mussten sie wilde Tritte vermeiden, denn Jumbo Körner keilte hinter sich wie ein kolik-kranker Gaul.

Karl holte einen Schlagring aus Körners rechter Hosentasche. Klößchen fand ein Butterfly-Messer in der linken.

Beides wurde eingezogen.

"Hören Sie auf zu toben!" warnte Tim. "Sonst stemme ich mich auf die Klappe. Dann geht Ihnen die Luft im Kragen aus. Klar?"

Der Knacki blieb unvernünftig. Tim verstärkte den Druck. Körner wurde ruhiger. Karl zog ihm den schmalen Gürtel aus den Hosenschnallen, und während sich Klößchen auf die Heckklappe stemmte, zwang Tim dem Vierschrötigen die Arme auf den Rücken. Körner wurde gefesselt. Dann durfte er sich aufrichten.

Sofort trat er zu und traf Tim, der etwas zu spät reagierte, am Oberschenkel. Aber das warf den Nahkampf-Erprobten nicht um, und eine fürchterliche Ohrfeige landete auf Körners rechtem Lauschorgan. Er flog gegen den Wagen.

"Im Allgemeinen haue ich keinen Wehrlosen", verkündete Tim. "Aber bei Ihnen mache ich eine Ausnahme, wenn Sie nicht endlich aufhören."

Die leichte Gehirnerschütterung führte wie so oft zur Vernunft. Körner gab auf, setzte sich schweratmend in den Schneematsch und blickte glasig umher.

"Was... wollt ihr?"

"Nur ein Geständnis", sagte Tim. "Ist Wuttke Ihr Auftraggeber?"

"Klar. Wer sonst!"

"Wir haben Ihr Telefonat belauscht und wissen auch, was in der Kiste ist. Weshalb sollen Sie Wuttkes Laden zerteppern?"

"Er ist pleite. Er hofft auf die Versicherungssumme. Nur das könne ihn retten."

"Woher kennt er Sie?"

"Ich war hier früher mal angestellt."

Sie erfuhren, was zu erfahren war.

Karl hatte sich des Mobiltelefons bemächtigt und wollte Kommissar Glockner anrufen. Aber Gabys Warnung kam dazwischen.

Tims Freundin war aus dem Versteck gekommen und konnte durch das Sträßchen bis zur Einmündung sehen.

"Ein schwarzer Mercedes kommt." Gaby wich hinter das Tor zurück und zog Oskar mit sich. "Er fährt Schlangenlinien."

"Wuttke", sagte Tim. "Er darf Körner nicht sehen."

Der wurde hochgerissen und im Laufschritt hinter das Tor von HW-Elektronik bugsiert.

"Und keinen Laut!" warnte Tim. "Sonst gibt's eine aufs Maul."

Die Jungs stellten sich neben den Alt-Kombi. Körner hatte sich offenbar in sein Schicksal ergeben und blieb ruhig. Motorengeräusch näherte sich. Dann bog der schwarze Mercedes um die Ecke.

Hinter der Windschutzscheibe gewahrte Tim einen feisten Typ mit Jägerhut auf dem Speckkopf. Wuttke sah aus, als hätte er sich in die Pleite gefressen. Aber jetzt saß ihm offenbar der Teufel anstelle des Pleitegeiers im Nacken. Denn der Typ kurbelte am Lenkrad wie ein Rallye-Fahrer, der die Piste verloren hat.

Gaby lieferte die Erklärung durch Zuruf.

"Da kommt ein Streifenwagen. Er verfolgt ihn."

Logo! dachte Tim und sprang hinter den Kombi in Deckung. Bei Wuttke kreist mehr Bier als Blut in den Adern. Mit diesem Fahrstil muss man ja auffallen.

Auch Karl und Klößchen wichen dem rasenden

Mercedes aus, indem sie hinter den Kombi flüchteten. Da war auch schon der Streifenwagen mit zwei Mann Besatzung. Das Blaulicht flackerte, und jetzt heulte die Sirene los.

Wuttke wollte vorbeipreschen. Doch der Heulton löste offenbar einen Sofort-Schreck in ihm aus. Das Lenkrad wurde verrissen. Krachend nahm der Mercedes den Kombi von der Seite auf die Stoßstange.

Ein Dröhnen, Scheppern und Splittern. Der Kombi wurde durchgeschüttelt. Alle losen und lockeren Teile fielen von ihm ab.

Der Sprengstoff!

Tim stand zwischen seinen Freunden, packte beide an den Schultern, riss sie mit sich zu Boden, bäuchlings, brüllte warnend und lauter als die Sirene und vergrub das Gesicht im eisig-sulzigen Schneematsch.

Gleichzeitig - nein, es muss zwei oder drei Hundertstel-Sekunden später gewesen sein - explodierte der Kombi. Irgendwas in Körners lebensgefährlicher Metallkiste war stoßempfindlich, ein Zünder vielleicht, eine Art Initialzündung, jedenfalls reagierte das Nitroglycerin im Dynamit oder das Trinitrotoluol, das TNT, reagierte wie ein selbst gebastelter Molotowcocktail aus Phosphor und Benzin.

... wwwwwwwwwuuuuuuuummmmmmmm...

Aus! dachte Tim. Jetzt zerreißt es den Kombi und dann uns.

Eine Druckwelle fegte über sie hinweg. Metallteile prasselten, verstreuten sich über das Gewerbegelände, regneten, sanft gemischt mit Schneeflocken, wie wieder verwendbares Konfetti herab. Stichflammen zuckten.

Der Mercedes wurde hochkant auf die linken Räder gestellt, kippte dann aufs Dach.

Der Streifenwagen, noch drei Dutzend Schritte entfernt, raste gegen eine Mauer, machte dabei den geringsten Lärm und wurde auch am geringsten beschädigt. Der Motor erstarb. Die Sirene heulte weiter. Irgendwo, weit entfernt, fiel ein Metallteil auf ein Blechdach.

... kkkkkkkklllllllleeeeeeeennnnnnnn...

Jetzt schwieg die Sirene. Die Stille war so laut - fast hätte Tim sich die Ohren zugehalten.

Er hob sein tiefgekühltes Gesicht aus dem Matsch.

"Ich lebe noch", sagte er. "Karl, Klößchen - wie ist es mit euch?"

"Ich weiß noch nicht genau", sagte Klößchen. "In einer Minute kann ich's dir sagen."

"Rein rechnerisch", ließ Karl sich vernehmen, der wie Klößchen auf dem Bauch lag und den Kopf in den Armen versteckte, "kann man so was nicht überleben. Eine solche Explosion aus solcher Nähe!

Das war die klassische Autobombe. Die Logik verlangt, dass uns mindestens mehrere Gliedmaßen fehlen."

"Im Gegenteil!" widersprach Tim, stand auf und säuberte sich. "Wir lagen im toten Winkel. Uns hat der Hauch der Vernichtung nur gestreift. Stehend wären wir zerfetzt worden und würden wie Graffiti dort an den Mauern kleben, abwaschbar. Wir haben Glück gehabt."

Keinem fehlte was. Karl und Klößchen stellten sich auf die Füße. Beide waren ziemlich blass geworden. Ohne ein Wort wurde Tim zweimal die Hand gedrückt.

Seine blitzartige Reaktion hatte alle gerettet.

Er blickte zum Streifenwagen, aus dem die beiden Uniformierten heraus krabbelten. Auch sie waren unverletzt, aber sichtlich benommen. Dem einen saß die Mütze schief auf dem Kopf, der andere hatte keine.

Vom Kombi existierte nur noch das Fahrgestell mit der

Bodenplatte und anderthalb Sitzen. Der Motorraum samt Inhalt war en bloc nach vorn geschleudert worden und versperrte dort die Straße.

"Was... war denn das?" sagte einer der Polizisten in die Schneeflocken-Stille.

"Explosion!" wusste der andere und rückte seine Mütze zurecht.

Erfahrene Beamte! dachte Tim grinsend. Die haben sofort Durchblick.

Bei Gabys Versteck wurde jetzt das Tor spaltweit geöffnet, und der TKKG-Häuptling sah das tränenüberströmte Gesicht seiner Freundin. Pfote wischte sich über die Augen und blickte her. Damit veränderte sich die Miene als gäben dunkle Wolken die Sonne frei. Gaby rannte los und flog Tim in die Arme. Er hielt sie fest und wusste genau, was sie befürchtet hatte und jetzt fühlte. Es bedurfte keiner Worte.

Der Überfall

Der Notarztwagen war gekommen. Man kümmerte sich um Wuttke. Sein linkes Bein war gebrochen, er hatte Prellungen überall und eine Platzwunde am Kopf.

Körner war verletzt. In kaum glaublicher Weise hatte ihn höhere Gewalt als Zielscheibe genommen.

Ein spitzes, dolchförmiges Metallstück war offenbar in beträchtliche Höhe geflogen, um dann im Sturzflug hinter dem HW-Elektronik-Eingangstor niederzugehen. Genau dort, wo Jumbo Körner auf dem Boden hockte. Das Metallteil hatte ihm das linke seiner gewaltigen Ohren abgetrennt und war dann wie ein Spieß in die Schulter gedrungen.

Körner brüllte vor Schmerzen. Er lag neben Wuttke im Krankenwagen. Die Schulterverletzung war weder schlimm noch tief. Aber die Ohrwunde blutete heftig.

Der Krankenwagen fuhr ab. Ein zweiter Streifenwagen kam an. Die TKKGler hatten zu Protokoll gegeben, was der Hintergrund zu den Geschehnissen hier war. Natürlich beschränkten sich die Erklärungen auf Körner und Wuttke. Gaulgesicht Selbig wurde nicht ins Spiel gebracht, denn das Geheimnis um ihn, um den verstorbenen Sprengmeister Paulmann und um Volker Sommer war noch immer und jetzt erst recht ein Fall für TKKG.

Es dunkelte früh an diesem schneereichen Tag. Um 17 Uhr wurden die Tore zum Westfriedhof abgeschlossen, und die letzten der wenigen Besucher trollten sich, bzw. sie fuhren ab vom Parkplatz.

In die Dämmerung mischte sich eine eisige Kaltluft, und der Flockenwirbel ließ nach.

Um 17.04 Uhr wurde im Dritten Hörfunk-Programm nach den Kurznachrichten der Wetterbericht verlesen. U.

a. hieß es da, es werde eine eisige Nacht werden, stellenweise sternenklar, mit Glatteisgefahr und örtlichen Tiefstwerten von 12 Grad unter Null.

Für Gaulgesicht Selbig war das nach Maß.

Er parkte am Haupteingang, blieb eine Weile im Wagen sitzen und überzeugte sich, dass weit und breit niemand war.

Mit stabilem Sperrhaken knackte er das grobe Eisenschloss am Gittertor. Das Stemmeisen wurde geschultert. Außerdem hatte er zwei Eisenstangen mitgebracht von 120 Zentimeter Länge sowie einen Leinenbeutel, in dem schlanke Stahlketten unheilvoll klirrten.

Selbig schlurfte zum Grab seiner Frau. Er hatte sich anders entschieden, hatte seinen Plan vereinfacht. Die entkernte Bombe sollte bleiben, wo sie war. Er wollte sein Opfer herbringen und Paulmanns Auftrag hier erledigen. Gab es einen besseren Platz als das Grab - eine schaurigere Umgebung als den Friedhof?

Selbig musste sich anstrengen, als er die Steinplatte auf Florentines Grab hochhebelte. In einem Winkel von 45 Grad wurde sie mit den beiden Eisenstangen abgestützt. Ein zeltförmiges Gebilde entstand, offen nach einer Seite. Die Bombe lag frei.

Selbig zog Stahlketten unter ihr durch, schnürte sie gleichsam ein, behielt aber lange freie Enden übrig. An die wollte er Volker Sommer fesseln.

Selbig verließ den Friedhof, setzte sich in den Wagen und fuhr zum Edeldammer Weg, wo er um 18.42 Uhr eintraf.

Hier war es still. Einige Wagen parkten am Straßenrand. In Nr. 19, Volker Sommers WalmdachHaus, brannte Licht.

Selbig stellte seinen Wagen vor das abgezäunte

Baugelände, zog sich die Mütze tief in die Stirn und steckte in die Manteltaschen, was er brauchte: Handschellen, Tränengas-Spray, Wollfetzen und Klebestreifen zum Knebeln sowie den Totschläger. Das war ein Stück Eisenrohr, dick umwickelt mit Leder und Isolierband.

Selbig wollte nicht töten, er wollte sein Opfer nur betäuben.

Er öffnete die Pforte, schlüpfte durch und huschte zum Hauseingang. Der befand sich an der Schmalseite, den man von der Straße und vom Nachbarn nicht einsehen konnte. Selbig klingelte.

Im Haus wurde eine Tür geöffnet. Radiomusik erklang. Techno-Klang hämmerte mit 140 bpm (Beats pro Minute). Der junge Sprengmeister brauchte offenbar ekstatischen Ausgleich zu seinem stressigen Job.

Die Lampe überm Eingang flammte auf. Selbigs Gesicht lag im Schatten des Mützenschirms. Die Tür wurde geöffnet. Volkers wuchtige Gestalt füllte den Rahmen, der Gesichtsausdruck war fragend.

Mit der Linken sprühte Selbig das Tränengas. Gleichzeitig - und noch bevor Volker aufschreien konnte - sauste der Totschläger herab. Ein dumpfer Laut. Dem Sprengmeister knickten die Knie ein, aber bewusstlos war er erst, als Selbig zum zweiten Mal hinlangte.

Der Verbrecher trat ein, zerrte Volker in die Diele zurück, schloss die Haustür von innen, zog Handschellen und Knebel-Utensilien aus der Tasche.

Die Tür zum Wohnraum war offen. Dort wurde in diesem Moment die Musik leise gedreht. Selbig erstarrte.

"Volker?" fragte Martinas Stimme. "Volker?"

Da kam sie auch schon, stand auf der Schwelle, und Selbig verfluchte seine Unachtsamkeit. Dass er daran nicht gedacht hatte!

Martinas Augen wurden weit vor Entsetzen. Sie starrte auf den Bewusstlosen, dann auf Selbig. Der Mund öffnete sich zum Schrei. Selbig sprang auf sie zu.

Schmutzige Ganovenehre

Die TKKGler kamen aus dem Präsidium, wo sie ihre Aussagen vervollständigt hatten. Allerdings nicht bei Gabys Vater, der in einer Dauer-Besprechung mit dem Polizeipräsidenten und LKA-Leuten festsaß, sondern bei einem Kollegen.

Jetzt war's früher Abend, und die Jungs brachten Gaby und ihren Vierbeiner nach Hause.

"Schade, dass uns Körner entzogen ist", meinte Tim. "Wir hätten ihn noch befragen müssen. Über Selbig. Über gemeinsame Pläne. Über das, was da köchelt. Der Fall Wuttke ist eine Sache und kann jetzt als abgeschlossen betrachtet werden, aber vielleicht sollte Körners Sprengstoff noch woanders mitmachen. Vielleicht weiß der Einohrige sogar, was in dem geheimnisvollen Brief steht."

"Ist anzunehmen", sagte Gaby. "Übrigens wird ihm das Ohr wieder angenäht. Für die Chirurgie ist so was heutzutage kein Problem mehr. Plastische Chirurgie dient der Schönheit."

"Wenn ich Körner wäre", sagte Klößchen, "würde ich mir ein fremdes Ohr annähen lassen, jedenfalls ein kleineres. Auch wenn dann links der Hut etwas tiefer rutscht - Jumbo würde besser aussehen.

Zumindest auf einer Seite."

"Verschieden große Ohren sind aber keine Lösung", lachte Karl. "Der ganze Typ wäre unausgewogen."

Sie hatten Gabys Adresse erreicht, und Tim verabschiedete sich von seiner Freundin. Dann radelten die Jungs weiter, und Klößchen überraschte mit der Mitteilung, seit der lebensgefährlichen Explosion vorhin sei sein Schlund wie zugeschnürt, er verspüre keinerlei Appetit, selbst der Gedanke an Schokolade reize zurzeit
nicht.

"Mal sehen, wie lange das anhält", meinte Karl. "Vielleicht schaffst du's bis zum Abendessen. Das wäre dann eine appetitlose Phase von fast vier Stunden - ein noch nie dagewesener Rekord bei dir. Hoffentlich fällst du nicht vom Fleisch."

"Damit ich dann aussehe wie du", erwiderte Klößchen. "Grauenvoller Gedanke."

Tim fuhr voran und drehte seine Gedanken um Selbig. Eine ganze Weile war der jetzt schon ohne Beschattung. Zu lange, falls er was vorhatte.

"Instinktiv", sagte Tim, "habe ich so ein komisches Gefühl. Wir sollten mal bei Selbig vorbeisehen."

"Oder gleich bei Volker Sommer", meinte Klößchen. "Denn bei ihm hat Selbig rumspioniert."

Tim nickte. "Wir sind in der Nähe vom Edeldammer Weg. Ein kurzer Abstecher - und wir haben Gewissheit, ob dort alles in Ordnung ist."

Das Schneetreiben hatte aufgehört. Die Temperatur sank. Tim hatte eine kleine Schürfwunde an der Wange, und die malträtierte Haut - mitgenommen von der Bauchlandung im Schnee - brannte heftig.

Der Edeldammer Weg schien am Montagabend die ruhigste Gegend in der Stadt zu sein. Die Jungs sprangen vor Nr. 19 von den Bikes und stellten sie an den Zaun. Klößchen trat gegen seinen Vorderreifen, wo der Schnee klumpig in den Profilen vereiste.

In Volker Sommers Haus brannte Licht. Aber am seitlichen Eingang klingelten sie vergebens.

Tim hatte nach sorgfältigem Überlegen eine Entscheidung getroffen und teilte sie seinen Freunden mit, während man wartete und abermals klingelte.

"...halte ich es doch für besser, Volker Sommer darauf hinzuweisen, dass sich ein gefährlicher Knacki für ihn interessiert. Weshalb auch immer. Aber bestimmt nicht in freundlicher Absicht. Zum Teufel, wo steckt der Herr Sprengmeister?"

"Vielleicht steht er unter der Dusche", überlegte Klößchen. "Oder er hat einen Kopfhörer auf den Lauschern. Oder Martina ist da, und sie haben ein Kopf- an-Kopf - oder wie das auf Französisch heißt."

"Tête-à-tête", sagte Karl. "Das bedeutet: Schäferstündchen."

"Sage ich doch."

Tim ließ den Daumen auf der Klingel. Es schrillte durchs Haus. Aber niemand kam. Tim sah in die Garage. Porsche und Motorrad waren da.

Die Jungs gingen ums Haus herum und klopften an die Fenster. Überall, wo Licht brannte, waren die Vorhänge dicht geschlossen.

"Herr Sommer!" rief Tim. "Wir sind's. Ist alles in Ordnung?"

Sie horchten. Nichts. Doch dann: ein Scharren, als werde ein Möbelstück gerückt. Jetzt wieder. Sehr leise. Aber es war ein Laut. Und dann vernahm Tim das Stöhnen.

"Da ist was passiert. Wir müssen rein."

Er rannte zu dem kleinsten Fenster, das auf der Rückseite war und sicherlich zur Toilette gehörte. Hier machte der Einbruch den geringsten Schaden.

Tim zerschlug die Scheibe, öffnete und quetschte sich durch die enge Öffnung, wobei er mit den Schultern fast stecken blieb. Dann war er im Gäste-WC, dann in der Diele, dann im Wohnzimmer, wo Licht brannte.

Martina lag auf dem Boden. Sie war gefesselt und geknebelt und zusätzlich an den klobigen Füßen eines Geschirrschranks festgezurrt. Angstvoll aufgerissene Augen, ein fahles Gesicht. Die Fesseln - unterschiedliche

Stricke -schnitten tief in die Haut.

"Moment!"

Tim rannte in die Küche und holte ein Messer, öffnete auf dem Rückweg die Haustür für seine Freunde und zerschnitt dann Martinas Fesseln. Vorsichtig wurde sie auch von dem Knebel befreit.

Die junge Frau zitterte. Sie versuchte zu sprechen, brachte aber nur ein Keuchen hervor. Die Jungs waren entsetzt. Was war hier passiert? Hatte Volker Sommer seiner Braut diese Brutalität angetan? Oder hatte Selbig rascher zugeschlagen als erwartet?

Ein Glas Wasser für Martina. Tim hielt sie im Arm, während sie schluckweise trank. Beruhigende Worte.

Der Schock ließ nach. Noch ein Schauder, der die junge Frau überlief, dann wurde sie ruhiger.

"Dieser... dieser Selbig war es. Ich... verstehe das nicht. Es hatte geklingelt. Volker... wir hatten uns gerade CDs angehört... Volker ging zur Tür. Dann... ich weiß nicht, warum. Aber es blieb alles still am Eingang,
und ich habe nachgesehen. Volker lag auf dem Boden, war bewusstlos. Die Luft roch so ätzend. Ich glaube, nach Tränengas. Dieser Selbig - ja, der, dem ich den Brief gebracht habe - Selbig hatte sich über Volker gebeugt und wollte ihn fesseln. Mir ist das Herz stehen geblieben vor Schreck. Bevor ich schreien konnte, hat mich Selbig zu Boden gerissen. Ich lag mit dem Gesicht nach unten, wurde gefesselt, geknebelt und so hart angefasst... Mir schmerzt noch alles. Hier!"

Sie zeigte ihre Unterarme, wo sich Druckstellen auf der Haut abzeichneten.

Verdammt! Tim presste die Kiefer aufeinander. Wir haben versagt, dachte er. Statt Selbig zu beschatten, haben wir uns auf Körner verlegt. Ist zwar auch eine heiße Fährte gewesen, aber wir hätten Gaulgesicht nicht vernachlässigen dürfen. Wir hätten uns teilen müssen. Wozu sind wir denn vier? Schiet!

"Was ist mit Ihrem Verlobten?" fragte Tim.

"Ich weiß nicht. Selbig hat ihn weggetragen. Einfach so. Hat Volker über die Schulter genommen und ist dann raus. Vorher hat er aber einen Wagen zur Garage manövriert. Das hörte ich. Bestimmt hat er Volker eingeladen und... mitgenommen. Es... muss eine Verwechslung sein."

"Garantiert nicht", erwiderte Tim. "Hat Selbig irgendwas gesagt?"

"Ja. Er würde zurückkommen, hat er gemurmelt. Und dann würde sich entscheiden, was mit mir geschieht.

Ich sei ja nun Zeugin. Und das könne er nicht riskieren."

Furchtbar! dachte Tim. Profis wie Selbig beseitigen Zeugen. Hat er das vor? Erst muss Volker Sommer dran glauben - und dann seine Braut. Martina hat das noch nicht geschnallt.

"Verstehe!" nickte Tim. "Aber bevor dieser Dreckskerl zurückkommt, werden wir..."

Er hielt inne. Alle hörten das Geräusch. Die Eingangstür wurde aufgeschlossen.

Volker Sommer wurde wach. Rasender Kopfschmerz marterte ihn. Die Augen brannten infolge des Sprays.

Übelkeit stieg vom Magen her auf. Und das Rütteln im Wagen verschlimmerte den Zustand. Volker erinnerte sich sofort. Langsam öffnete er die Augen.

Er lag auf den Rücksitzen. Der Wagen fuhr schnell. Draußen war Dunkelheit. Laternenlicht huschte vorbei.

Volker spürte seine Fesseln. Handschellen hielten ihm die Gelenke zusammen. Auch die Füße waren zusammengebunden. Im Mund steckte ein Knebel. Er ließ sich nicht mit der Zunge hinausschieben, denn

Klebestreifen hielten die Lippen zusammen.

Volker streckte die Hände aus, konnte die Kopfstütze des Beifahrersitzes fassen und zog sich hoch in sitzende Haltung.

Der Fahrer wandte etwas den Kopf. Ein derber Schädel mit Gaulgesicht. Eine tiefsitzende Schildmütze. Im Rückspiegel trafen sich ihre Blicke.

"Hallo!" sagte Selbig. "Schon munter? Harter Schädel, was? Umso besser. Dann erfährst du wenigstens, weshalb ich dich fertig mache. Ist eine Frage der Ehre, Freundchen. Ja, auch unsereins hat so was. Ehre!

Ich bin Robert Paulmann was schuldig. Und jetzt ist es eine Frage der Ehre, dass ich diese Schuld begleiche. Kapiert?"

Volkers Antwort bestand in einem Grunzen.

"Den Grund kannst du nicht wissen." Selbig grinste. "Dabei liegt er auf der Hand. Und Robert Paulmann legt Wert darauf, dass die Sache auch nach seinem Tode bereinigt wird. Klar? Paulmann hat dich gehasst.

Gehasst wie keinen sonst auf der Welt. Weil du ihm seine Nichte weggenommen hast. Die Martina. Die wollte Paulmann für sich. Als seine Frau. Jahr um Jahr hat er darauf gewartet. Hat sich das ausgemalt und alles getan für das Mädchen. Aber dann, als es hätte sein können, hast du dir die Schöne gekrallt. Und er stand da mit seinem Traum, der zerplatzt war wie 'ne Seifenblase. Tja, und deshalb kennt Paulmanns Hass keine Grenzen. Ein Hass über den Tod hinaus. Wenn es dich nicht erwischt, könnte er keine Ruhe im Grab finden, hat er mir gesagt. Und deshalb bringe ich die Sache für ihn in Ordnung. Weil ich's ihm schulde.

Und weil er mir sogar einen Schrieb zur Entlastung geschickt hat, falls was schief geht und ich auffliege.

Damit wäre die Sache nämlich nur noch halb so schlimm. Weil man mir Affekt unterstellen müsste. Und dafür gibt's dann jede Menge mildernde Umstände."

Volker zerrte an seinen Fesseln. Aber das war vergebliche Mühe.

Selbig lachte auf. "Dem Körner habe ich erzählt, du hättest Paulmann allein gelassen, als er eines Nachts hilflos neben seinem Wagen lag draußen in der Pampa. Tätest du nie, was? Aber Jumbo hat's geschluckt. So was versteht er. Das wahre Motiv - Hass durch enttäuschte Liebe - wäre zu kompliziert für sein Verständnis. Aber ich kapiere das. Denn Florentine hat mich genauso enttäuscht. Sie war meine Frau. Aber sie wollte mich verpfeifen. Deshalb habe ich sie plattgemacht. Robert Paulmann hat's gewusst, aber er hat mich nie verraten. Ist auch 'ne Frage der Ehre."

Volkers gehetzter Blick strich hinaus. Sie näherten sich dem Westfriedhof. Die Gegend war unbelebt.

Nur selten kam ein Wagen entgegen.

"Unser Programm für heute Nacht möchtest du wissen", feixte Selbig. "Ganz einfach: Du wirst an eine Bombe angekettet. An eine Fliegerbombe. Paulmann hat sie beiseite gebracht. Extra für dich. Sie liegt im Grab meiner Frau. Und dich lege ich dazu. Es wird kalt werden. Und du bist ziemlich leicht bekleidet, hahah. Mal sehen, ob du die Nacht überstehst. Im Morgengrauen sehe ich nach dir. Wenn du noch lebst, kriegst du vielleicht eine Chance. Aber ich glaube, du wirst erfrieren. Und dann klappe ich nur die Grabplatte zu. Und alles ist wie vorher. Niemand wird ahnen, was sich darunter abgespielt hat. Erst später mal - so in 30 Jahren, wenn das Grab aufgelassen wird - wird man staunen. Eine seltsame Ansammlung findet sich dann: Florentines Sarg, deine Gebeine und die Fliegerbombe aus dem Zweiten Weltkrieg, an die du angekettet bist. Ist symbolisch gemeint. Paulmann ist durch so ein Ding umgekommen. Und du bist ja auch mit diesen Krachern vertraut. Vielleicht tröstet dich das, wenn allmählich Gefrierfleisch aus dir wird."

Der Wagen hielt. Sie hatten den Haupteingang des Friedhofs erreicht. Volkers Panik nahm ein herzbedrohliches Ausmaß an. Aber helfen konnte er sich nicht. Fessel und Knebel nahmen ihm jede Möglichkeit. Er war ausgeliefert und musste alles geschehen lassen.

Selbig kam um den Wagen herum. Volker wurde an den Füßen gepackt und ins Freie gezerrt. Er lag auf dem Rücken, wollte treten, musste aber sofort dafür büßen.

Selbig schlug ihm mit dem Totschläger auf die Schienbeine, und der Schmerz raste durch Volkers Körper.

Der Verbrecher schleifte sein Opfer durchs Tor, durch den Schnee, den Weg entlang bis zum Grab. Volker wurde unter die schräg aufragende Steinplatte gezerrt, geschoben, gewälzt. Er trug nur Jeans und einen leichten Pullover. Die Kälte der Erde drang sofort durch den Stoff, seine Haut schien zu erstarren.

Selbig stand seitlich neben dem Grab, beugte sich jetzt hinein und damit unter die Steinplatte. Gehässig wollte er dem Todgeweihten eine angenehme Nacht wünschen. Doch in dieser Sekunde äußerte sich Volkers Lebenswille in einer verzweifelten Bewegung.

Der Sprengmeister bäumte sich auf, warf sich zur Seite, rollte blitzartig unter der Steinplatte hervor und stieß gleichzeitig mit gefesselten Händen und Füßen die beiden Stützen, die Eisenstangen, weg.

Die Grabplatte sauste herab, fiel auf Selbig, schmetterte ihn zu Boden und begrub seinen Kopf unter sich und den Oberkörper bis zu den Schulterblättern.

Der Verbrecher schrie auf.

Dann herrschte Stille. Volker lag unter Selbigs Beinen, rollte sich weiter und konnte sich befreien von der Last.

Er keuchte, schnappte nach Luft und spürte die Schmerzen im zerschundenen Rücken, der durch den Schnee geschleift worden war. Beim dritten Versuch konnte sich Volker in kniende Haltung aufrichten.

Selbig rührte sich nicht. In seiner Manteltasche fand Volker den Schlüssel für die Handschellen. Sie ließen sich öffnen. Mit Selbigs Taschenmesser wurde die Fußfessel zerschnitten.

Tim stand hinter der Eingangstür. Karl, Klößchen und Martina versteckten sich im Wohnzimmer. Tim hielt die Fäuste geballt. Selbig hätte Volltreffer einstecken müssen, die ihn von den Füßen geholt hätten. Aber nicht er stolperte in die Diele, sondern der Hausherr selbst, keuchend, zerfetzt, schnatternd vor Kälte.

"Heh, Herr Sommer!" sagte Tim und trat aus dem Winkel hervor. "Sie sind ja wohlauf zu unserer Freude.

Und wo ist Selbig, der Dreckskerl?"

Die Grabplatte hatte ganze Arbeit geleistet. Selbig lebte zwar noch, aber es war zweifelhaft, ob ihm das künftig viel Freude machen würde. Ein Genickwirbel war gebrochen. Selbig würde gelähmt bleiben. Das verdiente zwar Mitleid, doch keiner der Beteiligten konnte dieses Gefühl für ihn aufbringen. Selbig war ein Gattenmörder, wie jetzt - auch durch Körners Aussage - bekannt wurde. Der Anschlag auf Volker Sommer war ein Mordversuch - und was mit Martina geschehen wäre, das wagte keiner zu Ende zu denken.

"Wer hätte gedacht", sagte Tim, als die TKKGler ihren Schlussstrich zogen, "dass aus Gabys Idee von der arglosen Verfolgung ein solcher Fall wird. Auf zwei Verbrecher sind wir gestoßen, und durch die ist eine

Menge passiert."

"Dann hast du jetzt genügend Stoff", meinte Gaby, "und solltest dich beeilen mit deinem Bericht für unseren BS-Observer: Eine Verfolgung, die arglos gemeint war und dann in finstere Abgründe geführt hat. Aber die Gerechtigkeit hat gesiegt. Wirklich schlecht dran sind wiedermal nur die Bösen."

Table of Contents

- Journalistischer Auftrag
- Start im Hauptbahnhof
- Der Brief des Verstorbenen
- Gossensprache
- Knastis drin und draußen
- Die Vernichtungsbrummer von damals
- Explosion um 0.31 Uhr
- Luhes huuuuuuuuh-Erlebnis
- Große Verblödung
- Westfriedhof, 47. Reihe
- Magdalena, die Schnapsdrossel
- Der entlastende Brief
- Vergötterte Nichte
- Karl und Klößchen verfolgen
- Paulmanns übler Umgang
- Invasion der Außerirdischen?
- Die Bombe im Grab
- Verfolgte Rostlaube
- Zerstochene Reifen
- Jumbo Körner gesteht
- Der Überfall
- Schmutzige Ganovenehre