Date: 2011-11-26T04:25:50+00:00

Barbara Wood

NACHTZUG

Roman

Aus dem Amerikanischen von

Martin Schoske und Xénia Gharbi

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe
erschien unter dem Titel

›Night Trains‹

bei William Morrow and Company, Inc., New York 1979

© Barbara Wood and Gareth Wootton 1979

Published by Arrangement with Authors

Copyright für die deutsche Übersetzung:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 1995

Digitalisierung: pagina GmbH, Tübingen

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-400240-8

Buch

In der von Deutschen besetzten Kleinstadt Sofia in Polen nimmt der

Naziterror immer brutalere Formen an. Dr. Jan Szukalski und Dr. Maria

Duszynska, zwei polnische Ärzte, denken sich einen genialen

Widerstandsplan aus, um die Stadt vor den Übergriffen des

SS-Kommandanten Dieter Schmidt zu schützen. Sie wollen eine

Fleckfieberepidemie vortäuschen, um die Deutschen zum Abzug aus

Sofia zu zwingen. Als erster Proband bei diesem äußerst riskanten

Vorhaben stellt sich ihnen ein junger Wehrmachtssoldat zur Verfügung,
der in den Konzentrationslagern bereits die Verbrechen des Regimes
erkannt hat.

Torpediert wird dieser Plan jedoch auf tragische Weise von einer
jüdischen Partisanengruppe, deren Mitglieder genau wissen, was in den
düsteren, nachts vorbeirollenden Zügen gen Osten transportiert wird ...

Dieser Roman beruht auf einer wenig bekannten Episode aus dem

Zweiten Weltkrieg. Aktiver und passiver Widerstand, Mitmenschlichkeit
und Unmenschlichkeit sind die Themen der hochdramatischen

Handlung.

Autor

Barbara Wood wurde in England geboren, lebt aber seit ihrer Kindheit in
den Vereinigten Staaten. Sie arbeitete u.a. als Kellnerin und

Hunde-Sitterin, dann zehn Jahre lang als technische Assistentin im

OP-Bereich eines Krankenhauses. Seit 1980 widmete sie sich dem

Schreiben. Die Recherchen für ihre Bücher führten sie um die ganze

Welt. Barbara Woods Romane sind internationale Bestseller und in 30

Sprachen übersetzt. 2002 wurde sie für ihren Roman ›Himmelsfeuer‹ mit
dem Corine-Preis ausgezeichnet.

Dieses Buch ist gewidmet Alfons Lewandowski:

der dort war, als es passierte,
und dessen Erfahrungen uns
etwas vermittelten, was nicht
in Geschichtsbüchern steht;
und Papst Johannes Paul II.;
und den Tausenden von Namenlosen, die wie er
im polnischen Widerstand kämpften.

Dies zu ihrem Gedenken.

Buenos Aires – Die Gegenwart

»Mein Gott, Ortega«, drängte er seinen Leibwächter, »wo bleiben Sie
denn?«

Er hüpfte auf seinen Fußballen auf und ab und streckte seine Arme nach
hinten, während er die kühle Luft begierig aufsog. Was für ein herrlicher Morgen! Aber wo blieb denn nur Ortega? Er rief noch einmal durch die
halb geöffnete Tür.

»Wo bleiben Sie denn, Mensch?« Widerlich, dachte Hartmann. Vor zehn

Jahren noch war Ortega einer der besten Fußballspieler in Argentinien
gewesen, und nun mußte man ihn förmlich aus dem Bett zerren, damit er
seinen Arbeitgeber beim morgendlichen Lauftraining begleitete.

Adrian Hartmann setzte seine Aufwärmübungen fort. Er spielte mit dem

Gedanken, ohne seinen Leibwächter loszulaufen, aber in letzter Zeit
hatte es in Buenos Aires einige Entführungsfälle gegeben, und er war
einer der reichsten Juwelenhändler Südamerikas. Der Gedanke an eine

Entführung behagte ihm nicht sonderlich.

Endlich erschien Ortega an der Tür und schickte sich an, die Laufschuhe, die er noch in den Händen hielt, anzuziehen. Der Anblick seines
übergewichtigen Leibwächters, für den es schon eine Mühe bedeutete,
wenn er sich bücken mußte, um sich die Schuhe anzuziehen, machte

Hartmann noch ungeduldiger. Er beugte sich hinunter, zog die

Reißverschlüsse seines Jogginganzugs über den Fußknöcheln zu und
wandte sich dann an Ortega. »Ich laufe jetzt los. Die gleiche Strecke wie immer, durch den Park und um den See herum. Fünf Kilometer.« Er
blickte auf die Uhr, die Viertel vor sechs anzeigte. Er drückte den Knopf seiner Stoppuhr und joggte den serpentinenartigen Weg von der Villa zur

Avenida del Libertador hinunter, in die er nach rechts einbog.

Die Sonne, die noch nicht aufgegangen war, färbte den Himmel im

Osten bereits feuerrot. Hartmann, dessen Laufstil etwas Verkrampftes an
sich hatte und von seinem ungeduldigen Wesen und seiner Härte gegen
sich selbst zeugte, bemerkte, daß die Eukalyptusbäume ein frisches Grün
anlegten. Er lebte nun schon so lange in Buenos Aires, und doch hatte er sich nie daran gewöhnen können, daß der Oktober hier ein

Frühlingsmonat war.

An der Avenida Sarmiento bog er nach links ab und lief in die
ausgedehnte Parkanlage, wo Wiesen und Büsche in üppiger Blüte
standen. Er lief jetzt etwas schneller und sah in der Ferne das Klubhaus am Ufer des Sees, das erst kürzlich wieder eröffnet worden war. Unter
der Militärjunta war es geschlossen worden, kurz nachdem der

Jokkey-Klub durch Brandstiftung in Schutt und Asche gelegt worden
war. Hartmann kochte vor Wut und dachte: Diese verdammten

Kommunistenschweine haben wirklich allen nur Probleme bereitet!

Während er weiterlief, drückte Hartmann seine Hand an den Hals und
warf einen Blick auf die Stoppuhr, um seinen Puls zu messen. Er zählte
zehn Sekunden lang. »Zweiundzwanzig«, murmelte er und atmete dabei
aus. Einhundertzweiunddreißig Pulsschläge pro Minute, das war gar
nicht übel. Mit diesem Herz konnte er gut und gerne hundert Jahre alt
werden. Vielleicht sogar einhundertundfünfzig, wie einige dieser Bauern
im Kaukasus, von denen er gehört hatte. Unsinn, sagte er sich, während
er weitertrabte. Das Geheimnis ihrer einhundertundfünfzig Jahre liegt
darin, daß sie jedes Jahr doppelt zählen!

Hartmann bog nach links ab, als er die Avenida Infanta Isabel erreichte, eine kleine, staubige Straße, die noch weiter in den Park hin

Die Sonne ging inzwischen über dem Horizont auf und erhellte den

Himmel mit einem Licht, das einen für diese Jahreszeit ungewöhnlich
heißen Tag verhieß. Als er sich dem See näherte, ließ Hartmann den

Blick kurz über den gesamten Park schweifen und stellte zu seiner

Zufriedenheit fest, daß er noch fast menschenleer war. Außer ihm war
nur noch eine weitere Person zu sehen, auch ein Jogger mit seinem

Hund, der auf der anderen Seite des Sees in die entgegengesetzte

Richtung lief. Ein einziges Auto befand sich auf der Straße außerhalb des Parks. Es stand auf der Avenida del Libertador an der Abzweigung zur

Avenida Sarmiento; anscheinend saß niemand darin. Am See wandte er
sich nach rechts und warf einen kurzen Blick hinter sich, während er in
gleichmäßigem Tempo weiter an der Avenida Infanta Isabel am Ufer des

Sees entlanglief.

Der Mann mit dem Hund hatte inzwischen den See umrundet und joggte
nun ebenfalls an der Avenida Infanta Isabel entlang, ungefähr einhundert Meter hinter Hartmann und zweihundert Meter vor Ortega.

Der Hund, ein riesiger Dobermann, trottete neben seinem Herrn her und zerrte gelegentlich voller Ungeduld so kräftig an der Leine, daß er diesen fast aus dem Gleichgewicht riß.

»Ruhig, Drum.« Der Mann versuchte, den Hund zu beruhigen und faßte
die Leine fester. »Ganz ruhig.«

Die Straße, die hier von ziemlich dicht hintereinander stehenden

Eukalyptusbäumen gesäumt war, verlief am anderen Ende des Sees in
einem Bogen. Als Hartmann diese Kurve erreichte, schloß der Jogger mit
dem Hund um fünfzig Meter zu ihm auf. Hartmann schaute nach rechts
hinüber und erblickte den »Hipodrómo de Palermo«, wo die Pferde
gerade ihr Morgentraining absolvierten. Es war so ruhig, daß er ihre

Hufschläge hören konnte, während sie ihre erste Runde vollendeten.

Als der Mann mit dem Hund hinter Hartmann in die Kurve lief, blickte
er nach hinten. Ortega war nicht zu sehen. Dann hob er den

Der Dobermann hechtete in gewaltigen Sätzen los und näherte sich

Hartmann. Währenddessen setzte sich der in der Kurve auf der Avenida
del Libertador geparkte Wagen in Bewegung, beschleunigte und raste

Richtung Parkeingang. Die Reifen quietschten beim Einbiegen in die
scharfe Rechtskurve.

Hartmann hörte, wie der Hund über das Pflaster auf ihn zustürmte,
konnte das Geräusch aber zunächst nicht von den Hufschlägen der

Pferde in der Ferne unterscheiden. Als er den Hund endlich bemerkte,
war es bereits zu spät, denn das schwere Tier hatte schon Anlauf
genommen und sprang ihm mit der Wucht seiner dreißig Kilogramm in

Höhe der Schultern auf den Rücken, während es gleichzeitig seine
mächtigen Kiefer in sein Genick grub.

Durch den kräftigen Stoß des Hundes geriet Hartmann ins Straucheln,
fiel mit ausgestreckten Armen vornüber und schlug mit dem Kopf auf
dem Weg auf.

Der Hundehalter hatte inzwischen zu Hartmann und dem Dobermann
aufgeschlossen. Er hielt eine großkalibrige Pistole in der rechten Hand
und befahl seinem Hund: »Faß ihn, Drum, faß ihn!«

Adrian Hartmann, der immer noch unter dem Dobermann lag, fuhr den

Mann eher wütend als verängstigt an: »Nehmen Sie endlich diese Bestie
weg. Sie bringt mich noch um!«

Doch plötzlich wurde Hartmann klar, daß es sich nicht um einen Unfall
handelte.

Inzwischen hatte der Wagen die Kurve hinter sich gebracht und befand
sich ungefähr siebzig Meter hinter Hartmann. Ortega war völlig
überrascht, als er sah, was sich vor seinen Augen abspielte. Dann blieb er stehen und griff mit einer raschen, aber ruhigen Bewegung nach seiner

Waffe. Schwer atmend, bemühte er sich, genau zu zielen, und es gelang
ihm noch, einen Schuß abzugeben, bevor er durch zwei Gewehrschüsse
in die Brust getötet wurde, die aus dem Wagen abgefeuert wurden. In
dem Augenblick als die Gewehrschüsse peitschten, lockerte der Hund
seine Kiefer, und Hartmann nutzte sofort die Gelegenheit, um nach
seinem handlichen kleinen Revolver zu greifen, den er hinten an der

Hüfte trug. Er feuerte wahllos auf die beiden Män

Nachdem sie einen raschen Blick über den menschenleeren Park
geworfen hatten, bestiegen die drei Männer den Wagen. Der Verwundete
hielt sein Knie, während die beiden anderen ihm halfen. Der Dobermann
kletterte hinten hinein. Noch bevor die Türen richtig zugeschlagen
waren, jagte der Wagen schon los und raste aus dem Park.

»Hier, nimm!« sagte der Gewehrschütze und langte unter den Sitz, wo er
ein Tuch hervorzog. Er reichte es dem Hundehalter, der sein Bein
krampfhaft umfaßt hielt. »Das muß als Verband reichen, es wird noch
eine Weile dauern, bis uns ein Arzt helfen kann.«

»Du hast es vermasselt, Mann!« rief einer der anderen Männer und griff
nach dem Tuch. »Warum mußtest du ihn gleich erschießen? Ihn zu
verletzen hätte doch gereicht!«

Der Mann mit dem Gewehr strich sich mit der Hand über seine
schweißnasse Stirn. Das noch friedlich und ruhig im Morgenschlaf
liegende Buenos Aires zog rasch an ihnen vorbei. »Ich mußte irgendwas
unternehmen. Noch ein Schuß, und einer von uns wäre vielleicht tot
gewesen. Betrachte es mal so rum. Wir haben allen die Mühe des

Prozesses erspart. In sechs Monaten wäre er doch sowieso hingerichtet
worden.«

»Da ist was dran«, brummte der andere Mann, der dabei war, das Knie
seines Freundes provisorisch zu verbinden. »Aber jetzt können wir der

Welt nichts vorweisen. Wir hätten jedem zeigen können, was für ein

Schwein er war. Wir brauchen doch die Publicity.«

»Zumindest wird die Polizei in diesem Fall Terroristen aus der linken

Szene verdächtigen«, meinte der Fahrer mit tiefer Stimme. »Hartmann war ein Konservativer. An uns wird dabei keiner denken.«

»Ist das wirklich so vorteilhaft?«

Die Frage blieb unbeantwortet, denn die Männer konzentrierten sich nun
auf ihr Ziel.

Als sie mit quietschenden Reifen auf dem Vorfeld des Aeroparque

Ciudad de Buenos Aires angekommen waren, stürmten sie Hals über

Kopf aus dem Wagen und eilten zu einem wartenden DC-3-Fracht

*

Bevor er das Sprechzimmer betrat, um seinen letzten Patienten an
diesem Tag zu untersuchen, machte Dr. John Sukow am Fenster seines
kleinen Labors eine Pause und blickte hinaus, um die Stimmung dieses

Spätnachmittags auf sich wirken zu lassen. Für einen Oktobertag war es
sehr angenehm: Die Sonne lachte, Kinder spielten vergnügt im Central

Park. Es war ein wunderschöner Tag, eigentlich viel zu schön, um sich in geschlossenen Räumen aufzuhalten. Der Sommer schien New York
etwas länger als sonst verwöhnen zu wollen.

An der Tür klopfte es leise. Eine grauhaarige Frau in weißem Kittel sagte lächelnd: »Sie wissen doch, daß in Ihrem Sprechzimmer noch jemand
auf Sie wartet, Dr. Sukow?« Er drehte sich um und erwiderte ihr

Lächeln. »Ja, danke, Natascha. Ich habe es nicht vergessen. Aber heute
ist es so wunderschön da draußen. Schauen Sie nur über den Park. Jeder
genießt das wunderbare Wetter.«

Der Doktor begab sich nach draußen ins Vorzimmer. Er blickte auf die

Uhr, es war fast vier. Vielleicht würde diese Untersuchung nicht zu lange dauern, und er könnte anschließend unten im Park einen Spaziergang
machen. Wie oft bot sich ihm schon die Gelegenheit dazu? Dr. Sukow
strich das Revers seines Arztkittels glatt und machte sich leicht
humpelnd zu seinem Sprechzimmer auf. Bevor er eintrat, verweilte er
kurz, um die Krankenkartei zu studieren, die Natascha für ihn
bereitgelegt hatte.

Die Kartei enthielt nur einen Auskunftsbogen, der unvollständig
ausgefüllt war und keine Eintragung im Feld »Anlaß des Arztbesuchs«
aufwies. Name: Mary Dunn. Angaben zum Personenstand: keine.

Geburtsdatum: 22. 02. 1916. Anschrift: Americana Hotel. Beruf: Verwaltungsangestellte im Krankenhaus. Geburtsland: Polen.

Die letzte Angabe ließ Dr. Sukow aufmerken, denn sie rief für einen
kurzen Moment eine verschwommene Erinnerung in ihm hervor. Dann
steckte er den Auskunftsbogen in die Kartei zurück und betrat das

Sprechzimmer.

»Nehmen Sie doch bitte Platz.« Sukow zog einen Stuhl unter seinem

Schreibtisch vor und faltete die Hände. »Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Es fällt mir etwas schwer, es zu sagen, Herr Doktor. Einen Augenblick,
bitte.« Sie sprach mit leichtem Akzent. »Darf ich das hier ablegen?« Sie wies auf ihre Handtasche und eine zusammengefaltete Zeitung.

»Selbstverständlich.«

Sie legte die Handtasche und die Zeitung auf den Tischrand. Als sie die

Hand zurückzog, faltete sich die Zeitung auf, und das Titelblatt kam zum Vorschein. »Ich bin mir nicht sicher, ob Sie mir überhaupt helfen
können, Dr. Sukow«, sprach sie ruhig und blickte ihn dabei an. »Mein

Problem ist etwas ungewöhnlich, und ich bin schon bei so vielen Ärzten
gewesen.«

John Sukow nickte. Diese Art von Einleitung kannte er von unzähligen

Patienten. »Ich werde sehen, was ich für Sie tun kann. Sprechen Sie nur
weiter.« Bei diesen Worten schweifte sein Blick zu der Zeitung, an der
ihm plötzlich etwas auffiel. Er beugte sich leicht nach vorne.

»Man hat Sie mir empfohlen, Dr. Sukow«, fuhr sie im gleichen Tonfall
fort. »Und ich weiß auch gar nicht, wo ich eigentlich beginnen soll.«

»Ja, und was …?« Das Foto auf der Titelseite interessierte ihn.

Unwillkürlich runzelte er die Stirn. »Entschuldigen Sie bitte, dürfte ich einen kurzen Blick in Ihre Zeitung werfen?«

»Aber sicher.«

Er griff nach der Zeitung und betrachtete das Foto ganz genau. Dann las
er die Bildunterschrift: »Adrian Hartmann, ein prominenter

Juwelenhändler aus Buenos Aires, wurde am frühen Morgen von
unbekannten Tätern erschossen.«

»Entschuldigen Sie bitte«, meinte Dr. Sukow. »Einen Augenblick dachte
ich, daß …« Erneut richtete er seinen Blick auf die Zeitung und las
genau jedes Wort des Artikels, der unter der Abbildung stand.

»Interessant …«, murmelte John Sukow.

»Wie bitte?«

Er wandte sich wieder Mrs. Dunn zu. »Oh, entschuldigen Sie bitte. Es
kommt nur selten vor, daß man in New York auf ein Exemplar des

Buenos Aires Herald stößt. Kommen Sie gerade von da unten?«

»Nun …« Sie wählte ihre Worte mit Bedacht, »das Problem, das ich
habe, hat damit zu tun … Wissen Sie …, ich suche jemanden, der …«

John Sukow lehnte sich wieder zurück und studierte das Gesicht der

Frau, die ihm gegenübersaß. Irgendwie war alles merkwürdig. Ihre Züge
waren ihm ebenfalls auf unbestimmte Weise vertraut und riefen
dieselben beklemmenden Erinnerungen in ihm hervor wie die Abbildung
in der Zeitung. Vertraut und doch nicht …

Während er das Bild noch einmal ganz genau betrachtete, es in sich
aufnahm und jede Einzelheit von Hartmanns Gesicht analysierte, spürte
er, wie er unwillkürlich erschauerte. Nein! durchfuhr es ihn panikartig.

Es ist unmöglich! Nicht nach all den Jahren!

Schließlich legte er die Zeitung wieder hin und beugte sich über den

Schreibtisch. Er faltete die Hände. »Mrs. Dunn«, fragte er ohne

Umschweife, »kennen wir uns?«

Polen, Dezember 1941

1

Um sechs Uhr früh stand SS-Rottenführer Hans Keppler auf dem

Bahnsteig des Bahnhofs von Oświęcim und wartete auf seinen Zug. Dem
jungen Unteroffizier, der an diesem bitterkalten Morgen auf die

Schneeflocken starrte, die auf dem feuchten Holz der Gleisbohlen
zusammenschmolzen, wurde die Zeit allmählich zu lang. Seit fast drei

Stunden befand er sich nun schon auf dem Bahnsteig und blickte durch
den gleichmäßig rieselnden Schnee die Gleise entlang. Wann würden die

Lichter der Lokomotive endlich auftauchen? Er lauschte gespannt auf
das ersehnte Pfeifen aus der Ferne.

Weihnachten stand vor der Tür, doch dem jungen Soldaten war nach

Feiern nicht zumute. Der Gedanke an die vor ihm liegenden freien Tage
bedrückte ihn genauso wie die Stimmung auf diesem tristen Bahnhof.

Den einzigen Bezug zu der festlichen Zeit bildeten hier die protzigen

Büschel aus Kiefernzweigen, mit denen man jede Hakenkreuzfahne
behängt hatte. Die anderen Wartenden, die zum Fest verreisen wollten,
schlichen stumm durch den Bahnhof; man hatte sich inzwischen daran
gewöhnt, daß die Züge keinen Fahrplan mehr einhielten; die Menschen
ließen ihre Blicke wie geistesabwesend durch das fahle Morgenlicht
schweifen.

Hans Keppler, dessen Nase und Wangen vor Kälte rot angelaufen waren,
stampfte kräftig mit den Füßen auf dem Bahnsteig auf, um sich zu
wärmen. Dies war wirklich der schlimmste Winter, den er je erlebt hatte, und nicht einmal sein schwerer Militärmantel konnte die Kälte von ihm
fernhalten. Keppler reckte noch einmal den Hals, um die Gleise
entlangzublicken. Möglicherweise war es ja auch gar nicht die eisige

Morgenluft, die ihn frösteln ließ, dachte er, sondern die Kälte, die sich in seiner Seele ausbreitete. Dies war nicht der erste harte Winter in Polen, aber SS-Rottenführer Hans Keppler hatte niemals zuvor einen Wintertag
als eisiger empfunden.

Man hörte ein Pfeifen aus der Ferne, und kurz darauf ließ sich schon das gepreßte Zischen einer Lokomotive vernehmen, die langsam in den

Bahnhof ratterte. Während die Scheinwerfer der Lokomotive all

Von den wenigen schweigsamen Reisenden, die auf dem eisigen

Bahnsteig warteten, wußte Keppler als einziger, was in den finsteren Zügen transportiert wurde.

Als der Zug in den Bahnhof einfuhr, nahm SS-Rottenführer Keppler
seinen Koffer und ging schnell zur Waggontür, wo er dem Schaffner
seine Papiere zeigte. Dieser forderte ihn nach sorgfältiger Prüfung zum

Einsteigen auf. Während er sich mit seinem sperrigen Koffer durch den
engen Gang zwängte, warf Keppler einen kurzen Blick in jedes der

Abteile. Er wollte unbedingt ein Abteil für sich alleine und zweifelte
gleichzeitig, ob die Ablenkung durch andere nicht doch der

Beschäftigung mit seinen eigenen Gedanken vorzuziehen war. Beim
vorletzten Abteil blieb er kurz stehen und ließ seinen Koffer los, um ihn in die andere Hand zu nehmen. Drinnen saßen sich vier

Wehrmachtssoldaten auf zwei Holzbänken gegenüber. Sie hatten es sich
bequem gemacht und ließen leise eine Flasche kreisen.

Als er den zögernden Keppler auf dem Gang bemerkte, riß einer der

Soldaten, der gerade seine Stiefel polierte, den Arm hoch und rief:

»Heil Hitler!«

Keppler blickte nun ebenfalls den Soldaten an und starrte auf das zarte

Gesicht, das so jung war wie das seine, und erwiderte murmelnd:

»Hitler!«

»Wollen Sie sich zu uns setzen, Herr Rottenführer?«

Keppler schüttelte den Kopf. »Nein, danke, es warten noch ein paar

Freunde auf mich …«

»Sind Sie auch auf dem Weg an die Front?«

Keppler hob sein schweres Gepäck hoch, trat einen Schritt zurück und

Er machte kehrt und taumelte zum nächsten Abteil, das zu seiner
unendlichen Erleichterung leer war.

Dort nahm er Platz und legte seinen Koffer neben sich auf die Bank. Er
drückte die Stirn gegen das Fenster. Dann vernahm er das Zischen der

Luftdruckbremse, und mit einem Ruck setzte sich der Zug in Bewegung.

Der Aufenthalt war überraschend kurz gewesen, und es waren nur
wenige Passagiere zugestiegen. Es war eben nicht die Zeit für große

Reisen. Wohin hätte man auch fahren sollen?

Während der Zug langsam beschleunigte, drückte Keppler sein Gesicht
weiter gegen das kalte Glas und starrte immer noch durch das Fenster in
den finsteren Morgen. Er bemühte sich, seine Gedanken auf Sofia zu
richten, seine Geburtsstadt, in der er seine Kindheit und die schönsten Jahre seines Lebens verbracht hatte. Er versuchte, sich den Anblick der

Weichsel im Sommer ins Gedächtnis zurückzurufen, in der er immer mit
anderen Spielkameraden geschwommen war. Die Weichsel im Frühjahr,
deren anschwellendes Hochwasser stets für helle Aufregung gesorgt
hatte, trat vor sein geistiges Auge und die Weichsel im Winter in dem

Zustand, in dem sie sich nun wohl befand: zugefroren, von einer dicken

Eisschicht bedeckt, so daß man darauf Schlittschuh laufen konnte. Dann
dachte er an seine Großmutter, eine herzliche alte Dame, eine Polin, die eine kleine Backstube besaß und in deren Herz ihr Enkel stets einen
besonderen Platz einnahm – egal, welche Uniform er trug. Hans Keppler
seufzte auf. Welche Ironie, dachte er, daß er zwei Jahre zuvor noch
geglaubt hatte, das Anlegen dieser Uniform bedeute einen Höhepunkt in
seinem Leben. Und nun mußte er feststellen, daß die Totenkopfinsignien
ihm eigentlich nur ängstliche Blicke oder Gelächter hinter seinem

Rücken einbrachten und eine unüberbrückbare Kluft zu den anderen
darstellten, die jede Freundschaft ausschloß.

Stets kehrte er an den Ausgangspunkt seiner Überlegungen zurück und
begann dann erneut, sich die letzten zwei Jahre seines Lebens mit allen

Etappen vor Augen zu führen, so als hoffte er, auf den Moment zu
stoßen, ab dem das Verhängnis seinen Lauf genommen hatte.

Als Kind eines deutschen Vaters und einer polnischen Mutter war er vor
zweiundzwanzig Jahren in Sofia zur Welt gekommen, einer kleinen Stadt
genau zwischen Warschau und der tschechoslowakischen Grenze
gelegen, und hatte die ersten zwölf Jahre seines Lebens in dieser
ländlichen Gegend an der Weichsel verbracht. Dann war sein Vater, ein

Hütteningenieur, mit seiner Familie nach Essen in Deutschland gezogen,
wo er eine bedeutende Position bei Krupp bekleidete, so daß er seinem
einzigen Sohn das behagliche Leben des gehobenen Mittelstands bieten
konnte. Einige Zeit nachdem Hans in die Hitlerjugend eingetreten war,
hatte er den Wunsch geäußert, später zur Wehrmacht zu gehen, und sich
dabei von allerlei Gedanken an das Eiserne Kreuz und andere
ruhmreiche Auszeichnungen leiten lassen, die ihn in seinem
patriotischen Idealismus noch bestärkten. Doch sein Vater, der mit
seinem Sohn Höheres im Sinn führte, hatte darauf bestanden, daß Hans
weiterhin zur Schule ging, bis sich ihm eine bessere Perspektive bot.

Und diese »bessere Perspektive« hatte sich ihm auch schon bald eröffnet, indem er sich zur SS gemeldet hatte und angenommen worden war,
jedoch nicht in der Schutzstaffel, dieser Eliteeinheit in ihren schicken schwarzen Uniformen, deren Anblick bei jedermann Schaudern und

Bewunderung zugleich hervorrief, sondern in der kurz zuvor gebildeten

Verfügungstruppe, deren Verbände später im bewaffneten Zweig der SS
aufgingen. Diese dann als Waffen-SS bekannte Untergliederung war
gerade erst durch FreiwilligenanwerSS« Himmler unterstellt.

Wie stolz war er gewesen, als er den Gestellungsbefehl erhalten hatte,
ein unbekümmerter, von Selbstvertrauen überschäumender junger Mann
mit hohen Stiefeln, von Idealen bewegt und darauf brennend, dem Führer
zu dienen. Er sah sie noch vor sich, seine Eltern, wie sie sich achtzehn Monate zuvor mit einem strahlenden Lächeln am Bahnhof von ihm
verabschiedet, ihn umarmt und getröstet hatten. Hans hatte an diesem
sonnigen Tag seinem Vater und seiner Mutter immer wieder beteuert,
daß er mit dem Eisernen Kreuz zurückkehren und es einen Ehrenplatz
über dem Kamin einnehmen werde, um dort die Bewunderung von

Freunden und künftigen Generationen auf sich zu ziehen.

Während er, dem gleichmäßigen Holpern des Zuges folgend, sanft hin
und her schaukelte, starrte er unbewegt auf den Schnee, der sich wie ein Vorhang am Abteilfenster niedergeschlagen hatte. Hans spürte, wie sein

Herz von Traurigkeit und Reuegefühlen erfaßt wurde.

Er schloß die Augen. Nein … Kein Eisernes Kreuz … Seine

»Belohnung« aus Oświęcim war lediglich eine goldene Uhr, die er einem
toten Juden abgenommen hatte.

»O mein Gott!« flüsterte er und entfernte sich vom Fenster. Er fuhr sich über die Stirn und stellte fest, daß er stark schwitzte. Die Erinnerungen stiegen wieder in ihm auf, sie waren zu bewegend für ihn. Wenn er doch
nur mit jemandem sprechen könnte! Aber mit wem denn? Wer im Reich
hätte ihm denn geglaubt, hätte ihn verstanden, wenn er ihm das
furchtbare Geheimnis anvertraut hätte, das er kannte? Und selbst wenn
es jemanden gäbe, wie sollte er, der SS-Rottenführer Hans Keppler, sich
denn offenbaren, ohne damit zum Verräter an seinem Vaterland zu
werden?

»O mein Gott! …« seufzte er erneut.

Der Zug stampfte weiter durch den schneeverhangenen Morgen, und Keppler, immer noch alleine in seinem Abteil, schwitzte und fröstelte

Die Bremsen des Zuges kreischten entsetzlich, und der junge

Rottenführer erinnerte sich an ein anderes, ebenso entsetzliches

Kreischen, da unten. Da unten in Oświęcim, in Auschwitz …

Auch in Sofia rieselte der Schnee in dichten Flocken, so daß die
menschenleeren Straßen in ein besänftigendes Weiß gehüllt wurden, was
diesem Vorweihnachtstag eine eigenartige Stille verlieh. Aber die Stille war trügerisch, denn an diesem Morgen war nicht jeder damit
beschäftigt, Christbaumkerzen aufzustecken oder eine Weihnachtsgans
zu braten. Ein Getreidebauer namens Milewski trieb hastig sein Pferd
über das glatte Kopfsteinpflaster, und die Eile, die er dabei an den Tag legte, schien nicht zu dieser friedlichen Morgenstunde zu passen.

Offensichtlich war die Eile aber angebracht, denn auf seinem Karren
transportierte er einen Mann mit fürchterlichen Wunden.

Als er am Nebeneingang des Krankenhauses von Sofia, einem
imposanten grauen Gebäude, ankam, sprang er von seinem Karren
herunter in den Schnee und versuchte, sein Pferd zu besänftigen. Das

Tier, das den Blutgeruch witterte, der von seiner Fracht ausströmte,
gebärdete sich aufgeregt in seinem Geschirr. Gleich darauf tauchten auch schon zwei ältere Männer in weißen Sanitäteruniformen aus dem

Gebäudeinnern auf und legten den Verletzten sofort auf eine Trage, ohne
ein Wort dabei zu verlieren. Milewski, dem der Schrecken ins Gesicht
geschrieben stand, tastete unruhig nach einer Zigarette und beobachtete
schweigend, wie der in ein blutbeflecktes Leinentuch eingehüllte Mann
hinten von seinem Wagen heruntergeholt und auf die Trage gelegt
wurde. Er sah den beiden Sanitätern nach, wie sie, Spuren im Schnee
hinterlassend, mit ihrer Last zum Eingang zurückeilten und schließlich
im Gebäude verschwanden. Während er mit einer gewissen

Gleichgültigkeit die Stelle betrachtete, an der der Verletzte gelegen hatte, zog er an seiner Zigarette und dachte, daß er einige der Blutflecken wohl niemals mehr würde entfernen können.

Als er aufblickte, bemerkte er plötzlich einen anderen Mann neben sich,
der einen weißen Arztkittel trug und sich unvermittelt an ihn wandte.

»Ja, Herr Doktor.«

»Es war gut, daß Sie ihn gebracht haben. Der Operationssaal ist
vorbereitet. Sie haben richtig gehandelt.«

»Ja, Herr Doktor.«

Beide Männer starrten auf den Wagen, auf dessen Ladefläche sich die

Blutlache immer noch ausbreitete. Nach einem weiteren kurzen

Schweigen meinte der Arzt: »Ihr Sohn hat uns etwas Interessantes
berichtet. Eine ziemlich ungewöhnliche Geschichte. Über diesen Mann.«

Der Bauer blickte das erste Mal richtig zu dem großen Arzt auf, der so
vieldeutig mit ihm sprach. Dann schüttelte er seinen kantigen Kopf und
entgegnete: »Es ist eine ungewöhnliche Geschichte, Doktor, aber sie
stimmt. Und das ist noch nicht alles.«

In dem reglosen Gesicht des Arztes zuckte es kurz. »Erzählen Sie mir,
was geschehen ist.«

Als er zwei Stunden später in Krakau ankam, erfuhr Hans Keppler zu
seiner Erleichterung, daß der Anschlußzug nach Sofia in Kürze
eintreffen werde. Es schneite immer noch, und das graue, metallisch
schimmernde Morgenlicht verhieß beständigen Schneefall für den
ganzen Tag. Man konnte dem jungen SS-Mann, der mit den wenigen
anderen Passagieren auf dem Bahnsteig stand, deutlich anmerken, daß er
schnell weiterreisen wollte. Ein paar Meter von Keppler entfernt, der
ungeduldig die Gleise beobachtete, befand sich eine junge Frau, die ihn
mit flüchtigen Blicken bedachte. Irgend etwas an dem jungen Soldaten
rief ihre Aufmerksamkeit hervor. Seine unstet hin und her schweifenden

Blicke, das nervöse Spiel seiner Hände, und – noch ungewöhnlicher –
seine schlaff herabhängenden Schultern vermittelten ihr den Eindruck
unendlicher Müdigkeit, was ihr um so mehr auffiel, als es sich doch um
einen Mann handelte, dessen Gang kerzengerade und aufrecht hätte sein
müssen. Sie hatte in dieser Gegend Polens viele der überaus
selbstbewußten, ja oftmals großspurig auftretenden Mitglieder des

Schwarzen Ordens gesehen, wie sie zu zweit oder grüppchenweise
einherstolzierten wie paradierende SS-Mann einmal alleine unterwegs
war, nahm er stets eine arrogante, abweisende Haltung ein. Aber nicht
dieser Soldat. Er wirkte völlig erschöpft, als seien ihm jede Kraft und

Energie verlorengegangen.

Ein Pfeifen aus der Ferne verkündete den Wartenden, daß der Zug sich näherte. Die junge Frau langte nach ihren vielen Paketen, die sie alle auf ihren Armen zu verstauen versuchte, und Keppler griff rasch nach
seinem Koffer.

Als die Lok sich in den Bahnhof schob und pfeifend anhielt, bemerkte

Keppler zu seiner Bestürzung, daß der Zug hoffnungslos überfüllt war,
vor allem mit Soldaten der Wehrmacht, die sich auf dem Weg an die

Ostfront befanden. Plötzlich stürmten ein paar Soldaten aus dem

Bahnhofsgebäude heraus, um zu ihren Kameraden im Zug zu stoßen, und
drängten dabei die junge Polin beiseite, so daß ihre Gepäckstücke auf
den Boden fielen. Als sie aufschrie, wandte Keppler sich um, und da er
sah, wie sie verzweifelt über den Boden kroch und ihre Pakete
zusammensuchte, ließ er seinen Koffer los, um ihr zu helfen.

»Diese Mistkerle!« zischte sie auf polnisch und versuchte, die verstreut umherliegenden Päckchen wieder auf ihren Armen zu verstauen.

»Die haben Sie eben nicht gesehen«, sagte Keppler ebenfalls auf
polnisch und hob ein eingewickeltes Päckchen vom Boden auf. Dabei
bemerkte er, wie sich ein Fleck auf dem braunen Packpapier ausbreitete.

»Natürlich haben sie mich gesehen!« gab sie zurück. »Diese Hunde. Die
sind doch alle gleich!«

Hans hielt das feuchte Paket, bei dessen Geruch er die Nase verzog, auf

Armlänge von sich. »Es tut mir leid, aber irgend etwas muß zerbrochen
sein.«

Sie blickte auf das Päckchen und schrie erneut. »O nein! Ein halber

Liter! Und es war doch so schwer, daranzukommen! Lassen Sie nur, Sie
können nichts tun.«

Sie richteten sich gleichzeitig wieder auf. Während Keppler schweigend
die übrigen Päckchen festhielt, wischte sie ihre Knie ab und brachte ihr Haar wieder in Ordnung.

»Danke schön«, keuchte sie, völlig außer Atem, und strich sich noch eine Strähne aus dem Gesicht. »Ich hätte bestimmt den Zug verpaßt,

Keppler entfernte sich rasch und ging zu seinem Koffer zurück, den er
mit seiner freien Hand ergriff, und bestieg dann den Zug.

Bevor er die erste Stufe betrat, hielt er kurz inne und blickte sich um. Die junge Frau war wie angewurzelt stehengeblieben. »Los, kommen Sie!«
rief er ihr zu. »Schnell!« Das Pfeifen erklang, und der Zug fuhr ruckend
an. Plötzlich stürzte die junge Frau auf Keppler zu, und es gelang ihr trotz der Pakete, die sie auf den Armen trug, auf den anfahrenden Zug zu springen. Gemeinsam schafften sie es gerade noch in den Waggon.

Um Atem zu holen und sich sicheren Stand zu verschaffen, ließ sich

Keppler leicht gegen eine Wand im Zuginnern fallen. Dabei schaute er
unentwegt die junge Frau an und dachte: Ich habe dich schon vorher
gesehen.

Auch die junge Frau hatte sich an die Wand gelehnt. Sie erwiderte
jedoch seine Blicke nicht, sondern schaute auf die an ihr vorbeiziehende Landschaft hinaus.

Keppler starrte sie immer noch an. Er betrachtete ihr dickes braunes

Haar, das in der Mitte gescheitelt war und auf ihre Schultern herabfiel.

Er registrierte ihre großen braunen Augen, die gezupften, bogenförmig
verlaufenden Augenbrauen, die kleine, wohlgeformte Nase und ihren
vollen Mund. Ja, er hatte sie schon vorher gesehen, bestimmt
hundertmal. Sie war eine Polin bäuerlicher Abstammung, genauso wie
die, die er von Oświęcim her kannte. Aber diese jungen Frauen da unten
waren mit ihren leeren Blicken und ihren dünnen, leblosen Mündern nur
gespenstische Abbilder der Person gewesen, die ihm hier
gegenüberstand. So wie sie hatten sie wohl einst auch ausgesehen. Diese
jungen Frauen da unten …

Plötzlich blickte er in eine andere Richtung.

Als sie murmelte: »Danke schön für Ihre Hilfe«, wandte er sich ihr
wieder zu und zwang sich zu einem Lächeln.

»Wir wollen einen Sitzplatz suchen«, schlug er vor und löste sich von
der Wand.

Er führte sie durch die zweite Klasse des Zuges, gegen dessen unruhige

Bewegungen er anzukämpfen hatte. Die meisten Abteile waren von
deutschen Soldaten besetzt, die sangen, Zeitschriften lasen und

Keppler trat ein, ließ sich auf den Sitz am Fenster fallen und legte die Päckchen neben sich ab. Dann bat er die junge Frau, auch einzutreten.

Sie setzte sich ihm gegenüber hin und preßte die Sachen, die sie bei sich trug, weiterhin krampfhaft gegen ihre Brust.

»Legen Sie doch alles da oben hin«, schlug Keppler ihr vor und zeigte
auf das Gepäcknetz.

Doch die junge Frau schüttelte nur den Kopf.

Er zuckte mit den Schultern. Dann blieb er ruhig auf seinem harten Platz sitzen.

Die anderen Fahrgäste im Abteil beäugten ihn argwöhnisch.

»Was war denn in dem Päckchen, in dem etwas zerbrochen ist?« wandte
er sich mit einemmal an die junge Frau. »Dieser Geruch war ganz neu
für mich.«

Sie antwortete ihm mit unsicherer Stimme: »Es war Äther.«

»Äther!«

»Ja, für das Krankenhaus in Sofia.«

»Und die anderen Päckchen?«

»Alle fürs Krankenhaus, vor allem Sulfonamide, ein halber Liter Äther
und Verbandsmaterial. Es ist heutzutage wirklich nicht leicht, solche

Dinge zu besorgen.«

Er nickte und beobachtete ihr Gesicht, auf dem er Besorgnis, Angst, aber auch eine gewisse Neugierde ausmachte. Daneben haftete diesem
anziehenden bäuerlichen Gesicht aber noch etwas anderes an, etwas, was
unter der Oberfläche verblieb, so als wolle sie es verbergen. War es

Widerstand? Oder Haß? »Sie sprechen sehr gut Polnisch«, wagte sie zu
bemerken.

»Ich bin in Sofia geboren und aufgewachsen. Ich heiße Hans Keppler.«

»Sehr erfreut, Anna Krasinska. Fahren Sie nach Sofia?«

Er nickte.

Keppler lächelte düster. »Die Waffen-SS hat noch anderes zu tun, als die Rote Armee zu bekämpfen. Ich habe zwei Wochen Urlaub. Wohnen Sie
in Sofia?«

»Ja, bei meinen Eltern. Mein Vater ist Schulrektor, und ich arbeite als

Schwester im Krankenhaus.«

Während er sich mit Anna Krasinska unterhielt, blickte Keppler kurz zu
dem älteren Paar hinüber. Als das Gespräch einen normalen Verlauf
nahm, hatten der Mann und die Frau sich entspannt. Sie hatten sich
zurückgelehnt und hielten die Augen geschlossen.

Überall war es das gleiche. Unzählige Male hatte er sich schon diesem

Blick gegenübergesehen, den er auch bei Anna Krasinska festgestellt
hatte, als er ihr das tropfende Päckchen mit der Äther-Flasche gereicht
und sie bemerkt hatte, wer, oder besser, was er war. Diese Angst, diese
plötzliche Zurückhaltung, das Mißtrauen. Und am liebsten hätte er herausgeschrien: Diese Uniform ist doch nicht meine Haut! Seht doch,
darunter bin ich, Hans Keppler!

Genau wie am Bahnhof konnte Anna Krasinska auch nun nicht umhin,
ständig den Soldaten zu mustern, der inzwischen seine Blicke nach
draußen über die winterliche Landschaft schweifen ließ. Er schien nicht
alt genug für diese Uniform, und die jugendlich unschuldigen Züge auf
seinem Gesicht paßten nicht zu dem TotenkopfEmblem auf seiner

Mütze. Keppler hatte lockeres, blondes, zu einer knabenhaften Frisur
gekämmtes Haar und kornblumenblaue Augen, doch die Unruhe seines

Blicks, das Ausdruckslose darin, vermittelten ihr auch hier einen
zwiespältigen Eindruck von ihm.

Der Zug nach Lublin schaukelte und wackelte, während er durch das
schneebedeckte Weichseltal stampfte. Erneut mußte er auf ein

Nebengleis ausweichen, um einem aus Norden kommenden Zug Platz zu
machen, dessen versiegelte geheimnisvolle Güterwaggons an ihnen
vorbeirumpelten. Es galt, unbedingt die unheilvollen Termine
einzuhalten.

Hans Keppler schloß die Augen, um sich den Anblick zu ersparen.

Warum konnte der Zug nicht schneller fahren? Bis nach Sofia würde es
noch eine Ewigkeit dauern. Eine Ewigkeit …

Der Patient auf dem Tisch, der von Milewski schwerverwundet ins

Krankenhaus gebracht worden war, hatte seit seiner Aufnahme das

Bewußtsein nicht mehr wiedererlangt. Wie eine Leiche lag er unter den
weißen, sterilen Abdecktüchern. Alles Leben schien aus ihm gewichen
zu sein.

Heilige Jungfrau Maria, dachte der Doktor hinter der Scheibe, während
er die präzisen Handgriffe des Chirurgen verfolgte. Bitte laß ihn leben, wenigstens so lange, bis er mir erzählt hat, was passiert ist.

Er kämpfte gegen das unerträgliche Verlangen nach einer Zigarette an
und biß sich krampfhaft auf die Unterlippe. Was der Bauer ihm erzählt
hatte, diese unglaubliche Geschichte, die der verblutende Mann noch
hatte stammeln können, bevor er ohnmächtig geworden war, war das

Schrecklichste, was er je gehört hatte.

Ohne auch nur einmal zu blinzeln, blickte er auf das Skalpell, das im Lichte der OP-Scheinwerfer aufblitzte. Und immer wieder durchfuhr es
ihn: »Heilige Jungfrau Maria, laß ihn leben. Die Geschichte kann nicht
wahr sein. Sie kann einfach nicht stimmen.«

»Darf ich Ihnen etwas zu essen anbieten?«

Keppler blickte ruckartig auf. Er musterte die alte Polin, die auf ihrem breiten Schoß ein paar Essenssachen vor ihm ausbreitete. Sie bot ihm ein Stück Hartkäse an.

»Danke, nein.«

Keppler blickte wieder aus dem Fenster. Draußen war es inzwischen
heller. Der Tag brach an. Wie spät war es wohl? Hatte er geschlafen?

Plötzlich wurde er unruhig und schaute auf die junge Frau ihm
gegenüber. Ihr Gesicht war ausdruckslos, und ihr Blick versicherte ihm,
daß kein Anlaß zur Sorge bestand. Wenn er aufgeschrien hätte, wenn
ihm im Schlaf nur ein Wort über die furchtbare Last, die er in sich trug, über die Lippen gekommen wäre, dann hätte er ihr den Schrecken
unweigerlich ansehen müssen.

Keppler nahm nun ebenfalls ein Messer aus der Tasche und schnitt
mehrere Scheiben von der Wurst ab, die er dem staunenden alten

Pärchen anbot. Der Mann, schüchtern und begierig zugleich, nahm die

Scheiben mit einem gemurmelten »Dziekuje« entgegen, um dann
verlegen lächelnd die Scheiben noch dünner zu schneiden.

Als er Anna ein Stück anbot, willigte sie wortlos, aber mit einem

Lächeln ein und begann sofort, daran zu knabbern.

Nun wurde die Schokolade in Portionen geschnitten, und als er dem

Pärchen einige Stücke reichte, reagierte es mit echter Begeisterung.

»Lange schon haben wir keine Schokolade mehr gesehen, mein Herr.

Wir werden sie für die Bescherung unserer Enkelkinder aufbewahren.«

Anna Krasinska, die ihr eigenes Stück Schokolade in ein Taschentuch
einwickelte und es in die Jackentasche steckte, freute sich: »Ich kann
mich gar nicht erinnern, wann ich das letzte Mal Schokolade bekommen
habe. So viel, wie sie kostet, kann man gar nicht arbeiten.«

»Dann nehmen Sie das auch noch«, meinte Keppler und legte die übrige

Schokolade, ein großes Stück, in ihren Schoß und machte sich daran, für
sich selbst ein Stück Wurst abzuschneiden. Anna schaute ihn voller Verwunderung an. »Ich kann es nicht fassen! Warum geben Sie mir denn

Ihre ganze Schokolade?«

Keppler mied ihren Blick und ließ ein Stück von der krümeligen Wurst
in seinem Mund verschwinden. »Ich sagte Ihnen doch, ich habe genug.

Und wenn ich in zwei Wochen auf meinen Posten zurückkehre, werde
ich noch mehr bekommen.«

Während sie die Leckerei in der Tasche verstaute, fragte die junge Frau
unbefangen: »Ist Ihr Posten hier in der Nähe, Herr Keppler?«

Ja, dachte er bitter, ich bin Aufseher in einem Konzentrationslager, doch der jungen Frau entgegnete er: »Dreißig Kilometer von Krakau. Ich sitze
an einem Schreibtisch und bearbeite Akten.«

Sie lächelte erneut, die erste warme Geste, die Keppler in achtzehn

Monaten erfahren hatte.

Er konnte nichts mehr essen und wandte sich zum Fenster. Ein paar
flüchtige Blicke auf sein Spiegelbild reichten ihm, um die Schweißperlen auf seiner Stirn zu bemerken.

Zur Verwunderung seiner Mitreisenden schnellte er plötzlich hoch und
warf die restliche Wurst in Annas Schoß. »Geben Sie dies Ihrem Vater,
dem Rektor. Ich habe noch viel mehr davon und bin überhaupt nicht
hungrig.« Er stieß diese Worte voller Anspannung aus, als müsse er sich
zusammenreißen. Dann torkelte er über die Beine der Anwesenden
hinweg, rannte den Gang hinunter und stürzte zur Toilette, die
glücklicherweise nicht besetzt war.

Er hielt seinen Kopf über die Toilettenschüssel und wartete geduldig, bis die schwankende Bewegung des Zuges ihm half, die Wurst
herauszuwürgen. Schließlich kam sie hoch und quoll aus seinem Mund
und wurde sogleich durch die Toilette auf die Gleise gespült.

Hans Keppler richtete sich wieder auf und begab sich an das Ende des

Waggons, wo eisige Windböen und ein paar Schneeflocken durch
geöffnete Fenster in das Innere des Zuges hineinwehten. Dort geriet er
erneut ins Grübeln: Warum soll es denn in Sofia anders sein? Dort geht
es mir bestimmt genauso schlecht. Die Alpträume werden mir keine

Ruhe lassen. Und nach zwei Wochen muß ich dann wieder zurück.

Im Abteil ließ er sich wieder in seinen Sitz fallen und wich den
neugierigen Blicken seiner Begleiter aus. Er schaute nach draußen auf den Schnee und fühlte, wie Sofia näher und näher kam. Es ging kein

Weg daran vorbei: Er würde irgend jemandem erzählen müssen, was er
wußte. Es wurde ihm jetzt immer deutlicher, daß er sein Gewissen von
der schrecklichen Last befreien mußte, wenn er nicht ganz dem Wahn
verfallen wollte. Hans Keppler wußte in seinem Herzen, daß er ein

Verräter war, und diese Einsicht zusammen mit dem Geheimnis, das er
in sich barg, wurde eine Qual für ihn. »Eine Zigarette, Herr Keppler?«
wandte sich Anna Krasinska an ihn.

Er schaute auf die Zigaretten. Es handelte sich um Damske, die jeweils

Die letzten Kilometer der Reise verbrachten sie rauchend und ohne ein

Wort zu wechseln. Schließlich fuhr der Zug in den Bahnhof von Sofia
ein.

Anna Krasinska sammelte alle ihre Päckchen zusammen, und diesmal
gelang es ihr, sie auf den Armen zu verstauen. Sie bedankte sich noch
einmal bei Hans Keppler für die Hilfe und den Proviant und stieg dann
eilig aus. Während er langsam seinen Militärmantel zuknöpfte, blickte

Keppler noch einmal aus dem Fenster und sah der hübschen jungen Frau
nach, die sich stürmisch in die Arme eines Mannes warf, der auf dem
schneebedeckten Bahnsteig auf sie wartete.

Als Keppler schließlich selbst den Zug verlassen hatte und die

Bahnhofshalle betrat, war er froh, daß niemand ihn abgeholt hatte. Es
war Heiligabend, und bevor er das Haus seiner Großmutter betrat, mußte
er noch unbedingt eine Pflicht erfüllen. Der Gedanke daran war ihm
gekommen, als er sich seiner Heimatstadt näherte.

Die Sankt-Ambroż-Kirche befand sich im Stadtzentrum am einen Ende
des gepflasterten Marktplatzes, gegenüber dem örtlichen Hauptquartier
der Deutschen. Bei der Kirche handelte es sich um ein beeindruckendes
gotisches Bauwerk mit gleich hohen, in die schneeverhangene Luft
hineinragenden Türmen, dessen Portale mit Heiligenfiguren geschmückt
waren und das an den Dächern ringsherum von Wasserspeiern umgeben
war.

Hans Keppler blickte zu dem geschnitzten Eichenportal auf. Obwohl er
in seiner Kindheit ein gläubiger Katholik gewesen war, hatte er viele

Jahre lang keine Kirche mehr besucht. Aber nun, da er sich das erste Mal seit langem wieder anschickte, die Kirche zu betreten, in der er getauft
worden war und seine erste heilige Kommunion empfangen hatte, fühlte er eine innere Ruhe in sich, die er seit Monaten nicht mehr gekannt hatte.

Keppler tauchte die Finger in die Weihwasserschale, die sich rechts von
ihm befand, machte das Kreuzzeichen und ließ sich mit Blick auf den

Altar auf ein Knie fallen. Als er den sterbenden Jesus am Kruzifix über
dem Tabernakel gewahrte, fühlte er, wie seine Handflächen feucht
wurden und ihm wieder Schweißperlen auf Gesicht und Hals traten, die
den Kragen seines Mantels rasch durchnäßten. Dann erhob er sich. Als er
sah, daß der Beichtstuhl leer war, fühlte er, wie ihm die Knie weich
wurden. Schließlich begab er sich zu dem arkadenförmigen Gang
hinüber.

Er schob den Vorhang beiseite und betrat den Beichtstuhl. Dann ließ er
sich auf die Knie fallen, bekreuzigte sich und berührte mit einem Finger das Kruzifix, das über der schmalen, noch verschlossenen Luke hing,
hinter der sich der unbekannte Priester verbarg.

Als er noch klein war, hatte er genau hier seine erste Beichte abgelegt.

Sein Herz pochte so laut, daß er kaum wahrnahm, wie das Gitter
quietschend beiseite geschoben wurde und der Priester sich ihm
zuwandte. Hinter dem engmaschigen Gitterwerk, das sie voneinander
trennte, vermochte Keppler gerade die Umrisse eines menschlichen

Gesichts wahrzunehmen. Der Priester flüsterte die Beichtformel.

Nach nicht enden wollenden Sekunden, während derer er seine
schweißnassen Hände fest zusammenballte, hörte Keppler, wie der

Priester murmelte: »Ja?«

Keppler wollte sprechen, doch seine Kehle war wie zugeschnürt.

»Stimmt irgend etwas nicht mit Ihnen, mein Sohn?« flüsterte der

Priester.

»Vater, ich …«

»Bist du krank?« erkundigte sich der Priester mit sanfter Stimme.

»Möchtest du lieber in meinem Arbeitszimmer mit mir sprechen?«

»Vater!« sprudelte es aus ihm heraus. »Vater … Ich habe schon so lange
nicht mehr gebeichtet. Vater, ich muß Ihnen etwas gestehen …«

Keppler, der sich jetzt endlich überwunden hatte, fühlte, wie es ihm auf einmal leichter fiel zu sprechen.

Der Priester hörte geduldig und mit immer größer werdender Anspannung zu. Schließlich murmelte er ein Gebet.

2

Dr. Jan Szukalski ging langsam die Treppe vom zweiten Stock des

Krankenhauses hinunter. Er war alleine, und das Geräusch seiner
schwerfälligen Schritte hallte in dem kahlen Treppenhaus wider. Seit er
sich als Kind am Bein verletzt hatte, humpelte er, und seine Behinderung machte sich besonders dann bemerkbar, wenn er müde und von Sorgen
geplagt war, und dann wirkte er auch älter als seine dreißig Jahre. Unten am Treppenabsatz angekommen, blieb er eine Weile stehen und blickte
den langen, düsteren Gang entlang, an dessen Ende sein Büro lag.

Obwohl alle fünfzig Betten belegt waren, war das Krankenhaus an
diesem Heiligabend des Jahres 1941 geheimnisvoll ruhig. Jan Szukalski
wäre jetzt gerne mit Frau und Sohn zu Hause gewesen. Aber er konnte
nicht einfach heimgehen. Jetzt noch nicht und in den nächsten Stunden
wahrscheinlich auch nicht. Der Zigeuner war noch nicht wieder zu

Bewußtsein gekommen.

Er schaute auf die Uhr, und lief dann weiter den Gang entlang, betrat
sein Büro und drückte auf den Lichtschalter. Eine einzige Birne
beleuchtete die wenigen Möbel, einen einfachen Schreibtisch, einen

Drehstuhl mit einer hohen Rückenlehne, zwei weitere Stühle und einen

Aktenschrank aus Holz. In eine Wand war ein Marmorkamin eingebaut,
den man jedoch mit Brettern abgedeckt hatte. Statt dessen

Szukalski hatte noch nie einen Zigeuner gesehen, der alleine unterwegs
war. Zigeuner pflegten ausnahmslos in Gruppen zu reisen, und wenn das
nicht möglich war, dann wenigstens zu zweit. Aber alleine? Niemals!

Und doch hatte dieser Zigeuner bei Milewskis Hof ganz alleine im

Schnee gelegen, im Kopf eine Schußwunde von einer einzigen Kugel,
und hatte Unglaubliches über seine fiebrigen Lippen gebracht.

Irgendwo sollte ein Massaker stattgefunden haben …

Szukalski bewegte den Kopf hin und her, als wolle er seine Gedanken
abschütteln, und wandte sich dem Radio zu, das auf dem anderen Ende
seines Schreibtisches stand. Er überlegte, ob er es einschalten sollte, um die bedrückende Stille zu vertreiben und etwas Freude in sein Büro zu
bringen, aber dann erinnerte er sich, daß man ja seine Lieblingssendung
abgeschafft hatte. Die polnischen Tangos, komponiert und dirigiert von
den großen zeitgenössischen Musikern Gold und Petersburg, wurden nicht mehr gesendet. Wahrscheinlich waren Gold und Petersburg Juden.

Als er seine Hand vom Radio zurückzog, hörte er, wie es klopfte. »Ja?«
rief er.

Die Tür ging langsam auf, und das vertraute Gesicht seiner

Stellvertreterin, Dr. Duszynska, erschien im Türspalt. »Störe ich?«

»Nein, überhaupt nicht. Treten Sie nur ein.«

»Jan, ich komme gerade von oben. Der Zigeuner ist eben für einen

Augenblick zu sich gekommen.«

Szukalski schnellte sofort hoch. »Wie bitte? Und warum hat man mich
nicht gerufen?«

»Dazu reichte die Zeit nicht«, entgegnete Dr. Duszynska. »Ich war
gerade dabei, nach einem Patienten im Bett nebenan zu sehen, als er

»Und?«

Szukalskis Stellvertreterin starrte ihn durch das fahle Licht des Büros an und bemerkte, wie sich die Furche zwischen seinen Augenbrauen
vertiefte. Dann sagte sie mit ernster Stimme: »Alles, was der Bauer
erzählt hat, stimmt.«

Szukalski ließ sich wieder zurückfallen und bat Dr. Duszynska, sich
ebenfalls zu setzen. »Wie ist sein Zustand?«

»Nicht besonders, leider. Es blutet zwar nicht mehr aus der Kopfwunde,
aber ich bin sicher, daß er eine Pneumonie hat.«

»Sie haben Ihr Bestes gegeben«, erklärte Jan. »Mehr war nicht möglich.

Wie lange hat er denn eigentlich so im Schnee gelegen?«

»Vom Augenblick des Massakers bis zu dem Zeitpunkt, als Milewski ihn
fand, hatte der Zigeuner fast zwölf Stunden im Schnee gelegen. Jan,
kann das alles wirklich wahr sein?«

Dr. Duszynska, die auf ihre Frage keine Antwort erhielt, lehnte sich in
einen Holzstuhl zurück und studierte einen Moment lang das Gesicht
ihres Vorgesetzten.

»Lassen Sie uns diese unglaubliche Angelegenheit, diese Geschichte des

Zigeuners, noch einmal von Anfang an durchgehen«, schlug Szukalski
plötzlich vor. »Er und seine Sippe, insgesamt ungefähr hundert Männer,

Frauen und Kinder, hatten in dem Wald ihr Lager aufgeschlagen, als
plötzlich ein Trupp deutscher Soldaten auftauchte. Vorher war nichts

Besonderes vorgefallen, sagte er. Die deutschen Soldaten seien einfach
aufgetaucht, hätten ihre Gewehre auf sie gerichtet und sie gezwungen, sich in Gruppen zusammenzufinden, und sie dann zum Waldrand
getrieben. Dort habe man die Zigeuner gezwungen, im Schnee einen
langen, tiefen Graben zu schaufeln, eine Art Grube, an deren Rand sie
sich anschließend aufstellen mußten. Dann habe man sie gezwungen,
sich auszuziehen und die Kleider im Schnee sorgfältig zu Haufen
zusammenzulegen. Dann hätten die Deutschen sie alle, Männer, Frauen
und Kinder, einen nach dem anderen durch einen Schuß in den

Hinterkopf getötet und sich dabei vergewissert, daß auch alle in die

Grube fielen. Unser Zigeuner gehörte zu den letzten, die erschossen
werden sollten. Wenn wir glauben können, was er sagt, dann lebte er
noch, als die Deutschen anfingen, die Grube

Maria Duszynska flüsterte zuerst, dann bejahte sie mit kräftigerer

Stimme und meinte: »Aber warum? Warum sollten die Deutschen so
etwas tun? Soldaten kämpfen gegen Soldaten, so ist es eben im Krieg.

Aber diese sinnlosen Greueltaten an Unschuldigen?«

Jan Szukalskis Gesicht verzog sich vor Zorn. »Ich habe es auch nicht
geglaubt, meine werte Duszynska, aber es gibt keinen Grund, die

Geschichte des Mannes anzuzweifeln.«

Sie schwiegen eine ganze Zeitlang, dann begann Szukalski als erster
wieder zu sprechen: »Ich glaube, wir stehen erst am Anfang einer

Entwicklung, der wir nur ohnmächtig zusehen können.« Die Schatten in
dem kargen Büro schienen sich zu verdüstern. »Ich möchte nach Hause«,
äußerte schließlich der abgespannt wirkende Szukalski und starrte auf
seine Hände.

Dr. Duszynska erhob sich und verließ wortlos den Raum.

Szukalski blieb noch ein paar Minuten sitzen und dachte über die Ironie
des Lebens nach, wie er, durch die Umstände bedingt, seinen
langjährigen Stellvertreter verloren hatte, wie ihn die Deutschen einfach entfernt und ihn vor knapp einem Jahr durch Dr. Duszynska ersetzt
hatten, und darüber, wie schwer es ihm gefallen war, die Vorbehalte
gegen seine neue Stellvertreterin aufzugeben. Es war eben nicht so
einfach, sich von Vorurteilen zu lösen.

Szukalski ging noch einmal am Bett des Zigeuners vorbei und
betrachtete ihn genau. Ein solches Gesicht hatte er schon viele Male
zuvor auf Seziertischen gesehen. Eine eigenartige Mischung aus weißen,
grauen und gelben Farbtönen lag vor ihm, und die purpurfarben angelaufenen Lippen und tief eingefallenen Wangen ließen eigentlich
keinen anderen Schluß zu, als daß es sich um eine Leiche handeln mußte.

Als er aber die schlaffe Hand ergriff und den Puls fühlte, dia

Er versuchte sich ein Lächeln abzuringen, als sie ihn erreichten, aber da er eigentlich gerne alleine sein wollte, war ihm nicht daran gelegen, noch jemanden zu sehen. Doch Dr. Duszynska zuliebe wollte er sich
bemühen, ein guter Schauspieler zu sein.

»Jan«, keuchte Maria Duszynska, »so eine Überraschung! Ich wußte ja
gar nicht, daß Max nach Sofia kommen wollte, aber als ich das

Krankenhaus verließ, da stand er plötzlich vor mir!« Szukalski wandte
sich lächelnd an den Fremden. »Sehr erfreut«, begrüßte er ihn und
reichte ihm die Hand.

»Maximilian Hartung«, stellte die aufgeregte Dr. Duszynska ihren

Begleiter vor. »Wir haben zusammen studiert. Darf ich vorstellen: Jan

Szukalski, der Leiter dieses Krankenhauses. O Jan, Max und ich haben
uns schon so lange nicht mehr gesehen. Es ist bestimmt zwei Jahre her!«

Szukalski spürte, wie ihm das Lächeln zunehmend schwerfiel. Er
bemerkte auch, daß die beiden Hand in Hand gingen, was ihn störte.

Szukalski musterte vorsichtig den Freund von Maria Duszynska.

Hartung hatte etwas Aristokratisches an sich, seine Gesichtszüge waren
etwas zu scharf geschnitten, als daß man sie als fein hätte bezeichnen
können, aber nichtsdestoweniger mußte man zugeben, daß er mit seiner
stattlichen Größe und seinen blauen Augen ein attraktiver Mann war,
dessen Lächeln von echter Freundlichkeit zu zeugen schien. Als er auf
seine Studienfreundin aus alten Tagen hinabblickte, die um einen Kopf
kleiner war als er, blitzten seine Augen fast schelmisch auf.

»Ich habe ein Zimmer im Hotel ›Weißer Adler‹ gemietet«, erklärte

Hartung mit tiefer Stimme. »Bevor ich losging, habe ich dem Besitzer

Szukalski lehnte dankend ab. Dann fragte er: »Wie lange werden Sie in

Sofia bleiben, Panie Hartung?« Er bemühte sich, freundlich zu bleiben und Interesse zu zeigen, während er gleichzeitig darüber nachdachte, wie er sich einen eleganten Abgang verschaffen konnte. Was seine

Stellvertreterin nach ihrem Dienst tat und von wem sie sich dabei
begleiten ließ, Mann oder Frau, interessierte ihn nicht im geringsten.

»Ich bin eigentlich geschäftlich unterwegs und stehle meiner Firma

Zeit«, meinte Hartung mit einem verschmitzten Grinsen. »Ich mußte dringend eine Ladung Kugellager zu einer Fabrik in Lublin bringen, und
übermorgen kehre ich wieder nach Danzig zurück.«

»Jan«, erkundigte sich Dr. Duszynska und starrte auf die Tür, die zur

Krankenabteilung führte, »wie geht es ihm?«

»Sein Zustand ist stabil. Gehen Sie nur. Sie haben sich wohl eine Menge
zu … erzählen.«

Nachdem man sich gegenseitig frohe Weihnachten gewünscht und sich
voneinander verabschiedet hatte, verharrte Dr. Jan Szukalski noch eine

Weile auf der Stelle und blickte den beiden nach, wie sie den Gang
hinuntereilten. Bevor sie den Ausgang erreichten, sah er, wie Hartung
und Dr. Duszynska sich in die Arme fielen und sich innig küßten. Dann
traten sie hinaus ins Freie und verschwanden in der schneeverhangenen

Nacht. Szukalski schaute ihnen noch einen Augenblick hinterher, dann
wandte er sich um und humpelte, mit anderen, wichtigeren Dingen
beschäftigt, in sein Büro zurück.

Hans Keppler, der seinen Kragen gegen den Wind hochzog, wußte nicht,
wohin er gehen sollte. Er befand sich auf dem unteren Absatz der

Treppe, die in die Kirche führte, und starrte ins Leere.

Tief in seiner Seele, dort wo einst das Licht, die Hoffnung und der Mut
eines stolzen Soldaten ihren Platz gehabt hatten, breiteten sich nur noch Öde und Finsternis aus. Er hatte sein Vaterland verraten.

Er wußte, daß seine Großmutter mit den Weihnachtsüberraschungen auf
ihn wartete, mit denen sie ihn schon als Kind verwöhnt hatte, doch er
war nicht in der Lage, die paar Schritte bis dorthin zu gehen. Er
verspürte das Bedürfnis nach einem längeren Spaziergang.

SS-Rottenführer Hans Keppler, im Gegensatz zu den anderen
zehntausend Einwohnern von Sofia als einziger das Privileg genießen
durfte, unbehelligt die Straßen zu durchstreifen und seinen Gedanken
nachzuhängen.

Als er seinen Koffer hochhob, überlegte der junge Soldat, ob es in der

Hölle genauso kalt war.

Szukalski genoß seinen schwachen Kaffee, denn er wußte, daß die

Vorräte langsam zu Ende gingen und keiner sagen konnte, wann es in

Sofia wieder Kaffee gäbe.

Er dachte über seine Stellvertreterin nach, eine Ärztin aus Warschau, die vor genau einem Jahr nach ihrer Abschlußprüfung an sein Krankenhaus
gekommen war und nun mit Maximilian Hartung einen privaten Abend
verbrachte. Szukalski ärgerte sich darüber, daß er seine Vorurteile in
seine Bewertung einfließen ließ, und konnte es doch nicht verhindern. Er war stets der Auffassung gewesen, daß Dr. Duszynska niemals eine gute

Ärztin sein konnte, aber genau das Gegenteil hatte sich als richtig
herausgestellt. Maria Duszynska hatte sich als überraschend intelligente, kompetente und tüchtige Ärztin erwiesen, doch trotz dieser Einsichten
bezüglich ihrer Fähigkeiten fiel es Jan Szukalski schwer, sie als
ebenbürtig zu akzeptieren.

Vielleicht war ihre Schönheit der Grund dafür.

Szukalskis Gedanken schweiften zu dem Tag zurück, als sie sich im

Krankenhaus vorgestellt hatte, und wie enttäuscht er gewesen war, als er sah, daß es sich um eine Frau handelte. Sein einziger Gedanke war
damals gewesen, wie eine so junge, schöne und anmutige Frau die hohen

Ansprüche eines Mannes würde erfüllen können. Und auch

Und sie hat es auch geschafft, mußte Jan sich eingestehen, während er im düsteren Licht seines Büros seinen Gedanken nachhing. Dennoch wäre
alles viel besser, wenn sie ein Mann wäre …

Seine Gedanken gerieten aus ihren geordneten Bahnen, wurden
zunehmend konfuser. Er war damit überfordert, all die Dinge
abzuwägen, die bedacht werden mußten. Irgend etwas tief in ihm ließ ihn
spüren, daß das, was er in den letzten beiden Jahren vorhergesehen und
immer befürchtet hatte, womöglich wirklich eingetreten war, und dieser

Zigeuner mit seiner furchtbaren Geschichte bestärkte ihn nur noch in
seinen Vorahnungen. Und neben all diesen Sorgen setzten ihm auch
noch seine patriotischen Empfindungen zu, die immer nur enttäuscht
worden waren, insbesondere als er sich vor vier Jahren als Freiwilliger
bei der polnischen Armee gemeldet und man ihn wegen seiner

Behinderung abgelehnt hatte. Als die Deutschen 1939 in Polen
einmarschierten, hatte Szukalski untätig bleiben und das Debakel als

Außenstehender miterleben müssen.

Er erhob sich aus seinem Sessel und begann, auf und ab zu gehen. Seine

Gedanken überschlugen sich fast. Als würde dieses Debakel nicht
genügen, hatte man noch irgendwelche sadistischen Schweine zu seinen Herren gemacht, die ihre eigenen Gesetze schufen, das ganze Leben mit

Angst erfüllten, einen jeden beobachteten, drangsalierten und ihn zum

Sklaven in seiner eigenen Stadt machten. Aufgeblasene Mistkerle wie
dieser Dieter Schmidt, die Furcht und Schrecken verbreiteten und ihm
sagen wollten, wie er sein Krankenhaus zu leiten hatte! Und wie sollte
er, bitte schön, ein Krankenhaus führen, wenn sie ihm seinen besten Arzt wegnahmen, nur weil er Jude war, und ihn durch eine Frau ersetzten?

Und was war mit der Versorgung des Krankenhauses? War es nicht eine

Zumutung, Krankenschwestern mit Listen in die Städte schicken zu
müssen, um dort die simpelsten Dinge wie Äther und Verbandsmaterial
zu besorgen, die selbst das ärmste Krankenhaus vorrätig haben sollte!

Jan Szukalski, dreißig Jahre alt, von der Welt enttäuscht, ein hum

Maria Duszynska und Maximilian Hartung kicherten leise, während sie

Arm in Arm die Straße hinunterschlenderten. Sie genossen diesen

Spaziergang zur Weichsel, an deren Ufer der Weiße Adler, das einzige

Hotel der Stadt, lag, und sie sprachen nur wenig, um diesen wunderbaren

Augenblick gänzlich auszukosten.

Zweimal hatten die Soldaten des örtlichen SS-Kommandanten Dieter

Schmidt sie angehalten und ausgefragt; zweimal hatten sie den Soldaten
ihre Papiere vorzeigen und ihre Anwesenheit auf der Straße zu dieser

Tageszeit erklären müssen; und genauso oft hatte man sie brüsk an die

Ausgangssperre nach zehn Uhr erinnert. Aber diese Unterbrechungen
hatten ihrer guten Stimmung nichts anhaben können.

»In einem Monat«, murmelte sie ihm zu, während der vom Fluß
kommende Wind ihnen ins Gesicht schnitt, »du hast damals gesagt, daß
du in einem Monat zurück seist. Und das ist jetzt schon zwei Jahre her.

Was ist bloß geschehen, Max?«

Hartung blinzelte gegen den Wind und kniff die Augen zusammen. Seine

Lippen wurden bleich und schmäler. Während er nach Worten für seine

Antwort suchte, studierte Maria sein Gesicht.

Er hatte sich in diesen zwei Jahren nicht verändert, wirkte immer noch
äußerst nobel. Sein markantes Kinn und seine große, schmale Nase
waren immer noch seine hervorstechendsten Merkmale, und auch die
stechenden Augen, die sie immer an einen Raubvogel erinnert hatten,
waren die gleichen geblieben. Wie komisch, daß ausgerechnet dieser Mann mit seiner imposanten Statur und seinen schieferblauen Augen
eine Persönlichkeit in sich barg, die man hinter seinem äußeren Schein
kaum vermutet hätte. Maximilian Hartung, der achtundzwanzig Jahre alt
war und durch seine strenge Ausstrahlung stets Ehrfurcht gebot, war ein

Mann, der über die Dinge des Lebens lachend hinwegzugehen pflegte.

Und genau das war es gewesen, was sie so an ihm gemocht hatte, damals
an der Universität von Warschau: Diese Leichtigkeit, mit der er den
harten Realitäten des Lebens begegnete und sie so erträglicher machte.

»Maria, erinnerst du dich, daß mein Vater in Danzig eine Gießerei

Er senkte den Blick und lächelte. »Ich habe nicht vergessen, daß wir
damals heiraten wollten.«

»Ja, ich …«

»Wie dem auch sei, kochana Maria, jedenfalls war mein Vater
zwischenzeitlich an einem Herzanfall gestorben. Als ich heimkehrte,
wurde er gerade beerdigt, und ich mußte sofort die Geschäfte in der

Gießerei übernehmen. Ich hatte mich so schnell wie möglich
einzuarbeiten, und genau zu dieser Zeit fielen die Deutschen in Polen
ein. Die Gießerei war so ausgelastet wie noch nie, der Betrieb lief Tag
und Nacht. Es gab keine Möglichkeit für mich, wieder an die Universität
zurückzukehren, Maria. Und aus den gleichen Gründen trage ich auch
keine Uniform.« Er grinste erneut und bemühte sich diesmal nicht,
seinen Zynismus zu verhehlen. »Ich glaube, den Deutschen sind die

Kugellager für ihre Panzer wichtiger als ein weiterer Soldat.«

Maria musterte seinen dicken Mantel, seine Lederhandschuhe und den

Wollschal, den er um den Hals gewickelt hatte. Daran hatte sie gar nicht mehr gedacht. Als sie ihn getroffen hatte, hatte sie in ihrer anfänglichen Aufregung ganz vergessen, daß sie sich im Krieg befanden.

»Ich bin froh, daß du kein Soldat bist. Ich hätte es nicht ertragen, dich in einer deutschen Uniform zu sehen, nicht nach dieser schönen Zeit, die
wir in Warschau verbracht haben.«

Hartung schaute ihr ins Gesicht, seine sonst so wölfisch funkelnden

Augen blickten plötzlich ernst.

»Stört dich das mit meiner Gießerei? Die Kugellager, die ich herstelle,
waren in den deutschen Panzern, die nach Polen rollten. Aber du mußt
verstehen, mir bleibt nichts anderes übrig! Entweder zeige ich mich den

Deutschen gegenüber gefügig, oder sie stecken meine Familie und mich in eines dieser geheimnisvollen Lager; dann würden irgendwelche
anderen Deutschen die Fabrik übernehmen. Bitte, du mußt verstehen, ich
habe all das nur getan, um zu überleben! Jeder,

Sie drückte ihm sanft einen Finger auf den Mund. »Bitte, Max, kein

Wort mehr über den Krieg.«

Max und Maria betraten den Weißen Adler, und ihre Schwermut wurde
sofort von der heiteren, ausgelassenen Atmosphäre zerstreut, zu der eine Tanzkapelle und das helle Licht beitrugen. Die Hakenkreuzfahnen über
den Türen vermochten nicht im geringsten die Stimmung zu trüben.

Der Hotelbesitzer, der über das ganze Gesicht strahlte und einen
festlich-eleganten Anzug trug, ließ es sich nicht nehmen, das junge Paar persönlich zu einem Tisch im Speisesaal zu geleiten. Dort legten sie ihre Mäntel ab und hängten sie an einem Kleiderständer auf. Als Maria den

Mantel abgelegt hatte, musterte Max sie noch eine Weile mit einem
breiten Lächeln. Er wollte ihren Anblick ganz und gar auskosten.

Trug sie nicht denselben marineblauen Rock, der sie damals in ihrem
ersten Studienjahr so anziehend gemacht hatte? Und ihre Bluse, die sie
neu gekauft hatte und die mit ihren im Schiaparelli-Stil ausgepolsterten Schultern zum Gewagtesten an Mode zählte, was es damals gegeben
hatte? Heute lief jede Frau damit durch die Straßen. Ihr maskulines

Äußeres, das zu seinem Bedauern so sehr in Mode war, tat Marias
weiblicher Ausstrahlung keinen Abbruch. Ihre eckigen Schultern und der
bis zu den Waden reichende Rock betonten nur noch mehr ihre langen

Beine, ihre schmale Taille und die diskreten Andeutungen ihrer Brüste
unter der dünnen Bluse. Genau so hatte er sie in Erinnerung. Sie hatte
sich nicht verändert.

Weil es keinen Importwein gab, hatten sie sich mit einem polnischen

Wein aus der Region zu begnügen, der, obwohl aus Pflaumen hergestellt
und etwas herb, ausgezeichnet zu dem Mahl paßte, das die Frau des

Hotelbesitzers in der Küche zubereitete. Als erster Gang war eine
kräftige Kartoffelsuppe mit Lauch vorgesehen, auf die eine dampfende

Kapusta-Platte mit Schweinshaxen folgen sollte.

Der Violin-Solist im Hintergrund spielte »Ostatnia Niedziela«. Maria,
gleichsam im Einklang mit der Musik, flüsterte sanft: »Ich habe nach
dem letzten Jahr an der medizinischen Fakultät meine Abschlußprüfung abgelegt und bin dann ans Hygiene-Institut in Warschau gegangen, eine
ausgezeichnete Forschungsstätte, die mit Unterstützung der Amerikaner
aufgebaut wurde. Dort habe ich sechs Monate verbracht, habe

Vorlesungen besucht und vor allem viel im Labor gearbeitet, meistens
im Bereich der Hygiene und Seuchenbekämpfung. Ich glaube, daß man
mich wegen meiner guten Ausbildung auf dem Gebiet der Sera und

Impfstoffe hierher geschickt hat. Das größte Problem, das wir in diesen
ländlichen Gebieten Polens haben, besteht darin, die Bauern davon zu
überzeugen, daß Unsauberkeit Krankheiten hervorruft.«

»Du klingst nicht gerade glücklich.«

Sie nippte am Wein und entgegnete gleichgültig. »In dieser Zeit, in der
ich mir nicht aussuchen kann, wo ich arbeiten will, ist Sofia gar nicht so übel. Die Stadt hat genau die richtige Größe, und das Krankenhaus ist
akzeptabel.«

»Und wie ist dieser Typ, den du mir gerade vorgestellt hast, dieser

Szukalski? Wirkt irgendwie etwas mürrisch.«

»Jan ist gar kein übler Kerl, er ist eben ziemlich still und nimmt die

Dinge immer sehr ernst. Professionalität geht ihm über alles, aber die

Patienten mögen ihn, denn er ist ein guter Arzt und genießt hohes

Ansehen.« Marias Blick schweifte zu dem Violinisten, der den

Geräuschpegel im Speisesaal mit seinem Lied übertönt hatte. Einen

Augenblick dachte sie wehmütig an das Polonia-Hotel in Warschau
zurück, in dem sie und Max damals ihre Nächte verbracht hatten. »Jan
ist … wirklich nicht übel, ich meine, er mag zwar keine Frauen als Ärzte, aber das gilt wohl für viele Männer. Na ja, er schadet sich selbst, wenn er meint, so denken zu müssen … Aber die Arbeit lenkt ab, deshalb bin ich
wohl meistens schon glücklich.«

Max schob seine Hand über die Tischdecke vor und umfaßte Marias

Finger. »Worin besteht denn deine Arbeit als Stellvertreterin?«

»Oh, ich helfe ihm bei der Leitung des Krankenhauses. Und bei seinen

Forschungen natürlich.«

Der Violonist hatte aufgehört zu spielen, und die gesamte Kapelle
stimmte eine Bajka an, eine Art Tango. Bald wirbelten mehrere Pärchen über das Parkett.

»Was für Forschungen, meinst du? Oh, in erster Linie geht es um Infektionskrankheiten wie Typhus, Fleckfieber, Hepatitis und
dergleichen. Sein Labor ist ziemlich gut ausgestattet.«

»Und, hat er schon ein paar große Entdeckungen gemacht?«

Sie beobachtete die Hand, die ihre Finger umfaßte, betrachtete ihre

Größe, die Sanftheit ihres Rückens, die zarten Haare, die darauf
sprossen. Plötzlich wurde sie melancholisch. »Nein«, erklärte sie, »vor
einiger Zeit glaubte er zwar, er habe einen Impfstoff gegen Fleckfieber
entdeckt, aber dann mußte er erkennen, daß er sich auf einer falschen

Fährte befand. Wenn es etwas gibt, wozu Jan Szukalski fest entschlossen
ist, dann ist es, Seuchen wie Fleckfieber von Sofia fernzuhalten.«

Dann verfiel sie einen Augenblick in Schweigen und musterte den Mann
vor sich, in dessen wunderbaren Blicken sie sich, wie damals schon, zu
vergessen schien. »Max, du mußt mir etwas sagen.«

»Ja?«

»Wenn dein Vater nicht gestorben wäre, wenn es keinen Krieg gegeben
hätte, und wenn all diese Dinge nicht … Du mußt es mir sagen: Hättest
du mich dann geheiratet?«

Er drückte ihre Hand fest und grinste schelmisch. »Wer behauptet denn,
daß ich es nicht noch tue?«

Maria setzte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute im Saal umher, in
dem inzwischen eine gelöste Stimmung herrschte. Die Besucher hatten
ihr Mahl beendet und tranken Wodka, sangen, lachten. »Jetzt spüre ich
auch, daß Weihnachten ist. Ich bin so glücklich, daß du hier bist, Max.«

»Und wenn nicht? Was wäre dann gewesen? Hättest du eine triste Nacht
im Krankenhaus verbracht und fiebrige Stirnen betastet?«

Sie lächelte und schlug den Takt mit dem Fuß.

»Warum hängt Szukalski dort rum, anstatt nach Hause zu gehen? Für ihn
ist doch auch Weihnachten.«

»Wir haben einen ziemlich schweren Fall, auf den wir aufpassen
müssen.«

Sie nickte. Dabei hielt sie den Blick auf die Tanzenden gerichtet. Eine
flotte Polka ließ nun jeden übers Parkett wirbeln, so daß es im Saal
donnernd widerhallte.

»Was ist denn mit ihm passiert?«

»Das Thema ist nicht gerade angenehm.«

»Mein Gott, er hat doch wohl keine ansteckende Krankheit?«

»O Max.« Sie wandte sich ihm wieder zu und lächelte. »Jan kümmert
sich nicht nur um solche Patienten. Dieser Fall ist …, sagen wir mal,
anders.« Maria beugte sich vor und erzählte Max leise die merkwürdige

Geschichte des Zigeuners. Als sie geendet hatte, schwieg sie kurz und
fügte dann hinzu: »Ich hoffe, daß er überlebt. Wir wollen ganz genau
wissen, was da draußen im Wald vorgefallen ist.«

»Mein Gott«, flüsterte Max, »was haben die Deutschen bloß vor! Das ist
ja unglaublich!«

In diesem Augenblick war die Polka zu Ende, und die Kapelle stimmte
sofort einen flotten und vertrauten Takt an. Die Pärchen auf dem Parkett verteilten sich sofort wieder, um sich aufzustellen, und klatschten nach dem schnellen Dreiertakt in die Hände.

»Eine Mazurka!« entfuhr es Max. Er griff nach ihren Händen. »Maria,
erinnerst du dich noch?«

Sie riß die Augen weit auf. »Oh, ich weiß nicht, ob …«

Maria konnte ihren Satz nicht beenden, denn schon hatte Max sie von
ihrem Stuhl gerissen und wirbelte mit ihr über die Tanzfläche.

Pfarrer Piotr Wajda streifte müde seinen schweren Chorrock ab und
hängte ihn vorsichtig in den Kleiderschrank auf einen Bügel. Er bewegte
sich langsam, denn seine Gelenke und Muskeln schmerzten ihn.

Die Sakristei war in dieser Nacht besonders kalt, aber Pfarrer Wajda
spürte von alldem nichts. Er trug schwer an der Last eines gequälten

Gewissens und war so sehr damit beschäftigt, daß er seine Umgebung
gar nicht mehr wahrnahm. Mit mechanischen Bewegungen streifte er
seine Kleider ab, zog das weiße Chorhemd über den Kopf und legte es
akkurat gefaltet in die Schublade. Dann verschloß er die Schränke, in
denen sich die wenigen Meßgeräte befanden, die zwischen den

Gottesdiensten in der Sakristei aufbewahrt wurden. Der andere Priester,

Zuverlässig wie immer, drehte Żaba seine Runde und überzeugte sich,
daß in der Kirche alles seine Ordnung hatte.

Pfarrer Wajda blickte zum Altar auf. Er betrachtete das weiße, von einer Borte gesäumte Tuch, die Kerzen und den Tabernakel, der den Leib

Christi enthielt, und er überlegte, wohin der junge deutsche Soldat wohl
gegangen war.

Plötzlich fiel ihm etwas ein, so daß er kehrtmachte und schnell nach
hinten lief. Er hatte doch die Aufgabe bekommen, das Krankenhaus
aufzusuchen und den Kranken die heilige Kommunion zu spenden, und
die Morgenstunden des ersten Weihnachtstages rückten immer näher. Er
wußte, daß jetzt Eile geboten war.

Doch die Trübsal, die ihn nicht mehr losließ, seit er die unglaubliche

Beichte abgenommen hatte, zehrte an seinen Kräften, lähmte seinen

Tatendrang und hielt ihn davon ab, sich konzentriert seinen Aufgaben zu
widmen. Piotr Wajda fühlte sich wie der einsamste Mensch auf Gottes

Erde. Nachdem er die notwendigen Utensilien in einer Tasche verstaut
hatte, setzte er seinen viereckigen Hut mit der schwarzen Quaste auf und trat nach draußen in den Schnee.

Sein Gang war schwerfällig; die schwere Verantwortung, die auf ihm als

Träger eines solchen Geheimnisses lastete, schien ihn tiefer in den
feuchten Schnee zu drücken. Sein halbes Leben lang war Piotr Wajda
jetzt schon Priester in dieser Pfarrei, doch trotz seiner vierzig Jahre hatte er noch nie eine solche Angst gekannt.

Er war so sehr in seine Sorgen und Gedanken vertieft, daß er nicht
bemerkte, wie sich ihm auf der dunklen Straße ein Schatten näherte, und
erst als die andere Person ihn fast umrannte und »Frohe Weih

»Jan«, entfuhr es ihm leise, denn es war höchst ungewöhnlich, nach

Mitternacht noch jemanden auf der Straße zu treffen.

SS-Hauptsturmführer Dieter Schmidt, der Ortskommandant von Sofia,
war unerbittlich, was die Durchsetzung der Ausgangssperre anbetraf, und
achtete sorgsam darauf, daß seine Soldaten sie rücksichtslos
durchsetzten. Zwei Ausnahmen jedoch hatte er, wenn auch widerwillig,
zugelassen, und zwar für Priester und Ärzte, denn es lag im Wesen ihres

Berufs, daß sie auch nachts oft herausgerufen wurden.

Die Unruhe seiner Seele spiegelte sich auf dem Gesicht des Priesters
wider, was der scharfen Beobachtungsgabe Dr. Szukalskis nicht entging.

»Pfarrer Wajda, ich habe den Eindruck, daß es Ihnen nicht gutgeht.«

»Nein, nein, mir geht es gut, wirklich. Was treibt Sie denn um diese Zeit auf die Straße, Jan? Es ist schon nach Mitternacht.«

»Nun …« Er seufzte tief und blies eine kleine Dampfwolke in die kalte

Luft. »Ich habe gerade erst die Klinik verlassen, und jetzt vertrete ich mir
etwas die Beine und ordne meine Gedanken. Aber ich glaube, ich gehe doch besser nach Hause zu meiner Frau und meinem Sohn. Wenn mein

Sorgenkind aufwacht, werde ich vom Krankenhaus gerufen.«

Pfarrer Wajda nickte. Auch er hatte Szukalski eingehend gemustert und
erkannt, daß seinen Freund etwas bewegte. »Und Sie, Jan, geht es Ihnen
gut?«

Der Arzt lachte leise. »Sie sorgen sich um meine Seele, Herr Pfarrer?«

»Ja, denn ich habe den Eindruck, daß Sie irgend etwas bedrückt, Jan«,
gab der Priester ernst zurück.

Das Lächeln wich von Szukalskis Gesicht.

»Jan«, fuhr der Priester mit sanfter Stimme fort, »werden Sie gleich noch auf sein? Ich muß mich erst noch um meine Schäfchen im Krankenhaus
kümmern, aber danach …«

»Ich werde noch nicht ins Bett gehen, Herr Pfarrer. Aber es ist wirklich nicht nötig, daß Sie vorbeikommen. Mir geht es gut, wirklich. Ich
glaube, ich bin nur ein bißchen überarbeitet …«

»Nein, Jan, ich will nicht Ihretwegen kommen; es geht um mich.«

»Nicht hier, Jan, jetzt nicht. Besser später. Wenn …, ich meine, wenn ich überhaupt vorbeikomme, was ich ja eigentlich nicht …« Seine Stimme
verlor sich.

»Sie sind bei mir jederzeit willkommen, das wissen Sie doch, Herr

Pfarrer.«

»Ja, ja, natürlich. Also bis später dann. Jetzt muß ich aber wirklich los.

Gute Nacht, Jan.«

Jan Szukalski blieb noch eine Weile im Schnee stehen und sah dem

Priester nach, der die Straße hinunterhastete. Pfarrer Wajda hatte ihm
nicht einmal eine frohe Weihnacht gewünscht.

Sie hatten sich immer wieder in Hauseingänge geflüchtet, um nicht von
den patrouillierenden Soldaten ertappt zu werden, und waren schließlich
unbemerkt an ihrer Wohnung angelangt.

»Du hättest das Zimmer im Weißen Adler gar nicht mieten sollen«,
murmelte Maria, während sie in ihrer Handtasche herumwühlte.

»Hier ist doch genug Platz für dich.«

Maximilian drückte sie gegen sich und legte sein Gesicht auf ihren

Nacken. »Ich wußte doch nicht, was sich hier ergeben würde, kochana Maria. Das einzige, was ich herausfinden konnte, war, wohin man dich
versetzt hatte. Ich sah dich vor mir als fette Mutter von sechs Kindern.«

»In zwei Jahren?« Sie kicherte. »Ah, endlich!« Sie hatte die Schlüssel
gefunden.

Max, der betrunken war, nahm sie ihr ab, und es gelang ihm nach einigen

Versuchen, die Tür zu öffnen. Als Maria Licht machen wollte, zog Max
sie plötzlich an sich und küßte sie. Während er in der Dunkelheit einen

Schritt von ihr wich, flüsterte er: »Ich hätte Warschau niemals verlassen sollen.«

»Vergiß die Vergangenheit«, wisperte sie zurück.

»Von mir aus, moja kochana. Von mir aus denken wir nur an den

Augenblick, an dich und mich, an Weihnachten, an Champagner und an
die Liebe.«

»Wir haben keinen Champagner.«

»Bier.«

»Bier! Da können wir ja gleich Wasser trinken! Wir brauchen unbedingt

Champagner; ich werde sehen, ob ich irgendwo welchen auftreiben
kann.«

»Um diese Zeit? Max, sei doch nicht verrückt.«

»Ach …« Zärtlich legte er ihr eine Hand auf die Wange. »Ich meine,
vielleicht können wir den Besitzer des Weißen Adlers überzeugen, eine

Flasche rauszurücken. Vorausgesetzt er hat welchen.«

»Aber es ist doch schon so spät!«

»Keine Sorge«, murmelte er und schlich zur Tür, »ich werde ganz
vorsichtig sein. Heute abend soll eben alles ganz perfekt sein. Wir sehen uns schließlich das erste Mal seit zwei Jahren. Mach bitte Feuer.

Einverstanden?«

Er spürte, wie sie im Dunkeln nickte, und so wandte er sich um und
schlüpfte schnell nach draußen.

Die Krankenabteilung war um diese Zeit dunkel und still, die Patienten
schliefen friedlich, behütet und bewacht von einer einzigen
diensthabenden Schwester, die am Ende der Bettenreihen hinter einer

Trennscheibe aus Glas saß.

Sie bemerkte nicht die finstere Gestalt am anderen Ende des Krankensaals, die sich hereinschlich und dann reglos im Schatten
verharrte. Von hier aus konnte man leicht die Patienten in ihren Betten
überblicken, und man sah auch, daß die Schwester den Kopf über ein

Buch gebeugt hatte und las. Die einzige Lichtquelle in dem langen Saal
war eine trübe Lampe, die das Buch der Schwester beleuchtete.

Die finstere Gestalt suchte die beiden Bettreihen ab und erspähte das
bandagierte Haupt des reglosen Zigeuners. Die Dunkelheit begünstigte
den Eindringling, da sie ihm eine natürliche Deckung bot. Auf diese

Weise verborgen, konnte er rasch und geräuschlos von Bett zu Bett
huschen, bis er den Zigeuner erreicht hatte.

Die schemenhafte Gestalt blickte den Krankensaal entlang. Die

Krankenschwester hatte nichts bemerkt.

Der Mann lag in bequemer, entspannter Haltung im Bett, sein

Gesichtsausdruck war friedlich und sanft. Die finstere Gestalt schwebte

Der schwarze Schatten über ihm zögerte noch und wartete den rechten

Augenblick ab, um …

»Ihr!« entfuhr es dem Zigeuner heiser, und er riß die Augen weit auf.

»Ja, richtig«, murmelte die Gestalt und drückte dem Mann das

Kopfkissen fest und präzise auf sein entsetztes Gesicht.

3

David Ryż gab dem großen grauen Pferd die Sporen und trieb es durch
das Schneegestöber. Es war schon spät in der Nacht, und da sie den
ganzen Tag lang immer wieder Straßen und Feldwege hatten meiden
müssen, war ihnen viel Zeit verlorengegangen. Pferd und Reiter
befanden sich nun, als sie sich der Weichsel näherten, am Rande der

Erschöpfung.

Während die Beine des Pferdes in den Schneeverwehungen einsanken,
beugte David sich vor und streichelte seine Mähne. Dabei flüsterte er
ihm auf jiddisch zarte Worte zu, mit denen er es schon auf dem Hof stets bedacht hatte, wenn sie die Felder pflügten. »Bis nach Hause ist es nicht mehr weit«, beruhigte er das Tier, »und eine Decke und Heu warten
schon auf dich. Es dauert nicht mehr lange …«

David Ryż setzte sich auf und blinzelte gegen den eisigen Wind an, der
ihm mit voller Wucht ins Gesicht blies. Da er unter einigen Bäumen
entlangritt, mußte er sich jetzt ducken, um sich vor tief hängenden Ästen zu schützen. Dabei preßte er seine kräftigen Beine gegen den wuchtigen

Leib des Pferdes, denn er ritt ohne Sattel. Obwohl es

In seinem Herzen loderte das Feuer des Zorns und der Leidenschaft und
ließ seinen Leib glühen.

Bald ritt er an weiten Feldern und Weiden vorbei, die sich von der

Weichsel bis zu den in der Ferne liegenden Bauernhöfen erstreckten, und
legte ein langsameres Tempo vor. Schließlich erreichte er ein dichtes

Waldgebiet, das bis ans Flußufer heranreichte.

Jetzt blieb er mit seinem Pferd endgültig stehen und lauschte. Mit seinen vor Kälte geröteten und kribbelnden Ohren hörte er, wie der heulende

Wind den skelettartigen Bäumen zusetzte. Aber das Geräusch, das ihn
eigentlich interessierte, vernahm er nicht. Die knirschenden Schritte
blieben aus.

Schließlich beugte sich David auf dem Pferd ganz weit vor und pfiff
dreimal.

Sofort darauf hörte er ein kurzes, schrilles Pfeifen.

David erkannte das Signal und gab dem Pferd wieder die Sporen, das
jetzt gemächlich weitertrabte. Er mußte in der Dunkelheit gut aufpassen
und seine fünf Sinne zusammennehmen, um den richtigen Weg zu
finden. Nach einiger Zeit bildeten die Bäume dann eine Schneise, so daß sich ihm ein schmaler Pfad eröffnete.

David, für den der Gedanke, daß man ihn beobachtete, beruhigend war,
trieb sein Pferd den Pfad hinunter, der von einer steilen Felsklippe zur zugefrorenen Weichsel führte. Die Klippe, die sich vom Kiesufer des

Flusses erhob und eine dichte Espen- und Birkenkrone trug, war nicht
sehr hoch, aber schroff und abweisend, und die schmale Höhlenöffnung
an ihrem unteren Ende entzog sich von oben jedem Blick. Es gab nur
diesen einen Weg, um zu der Höhle zu gelangen.

Auf halbem Weg hielt David noch einmal an, pfiff dreimal und erhielt
erneut die knappe, aus einem Signal bestehende Antwort. Kurz darauf
erreichte er den Höhleneingang, stieg vom Pferd ab und ließ, bevor er
hineinschlüpfte, seinen Blick rasch über den geisterhaften Fluß
schweifen.

»David!« hallte es ihm aus dem finsteren Innern der Höhle entgegen.

Dann tauchte im Schein einer Fackel auch schon das lächelnde und
aufgeregte Gesicht Abrahams auf, dem die Tränen in den Augen stan

Auch andere erschienen nun, um ihn zu begrüßen: Esther Bromberg eilte
ihm mit einem Handtuch entgegen, um sein Haar trockenzureiben, das
von den schmelzenden Schneeflocken ganz naß geworden war, und
schließlich huschten noch zwei weitere Männer an ihm vorbei, um sich
um sein Pferd zu kümmern. Insgesamt dreiundzwanzig Augenpaare
richteten sich nun auf ihn und blickten ihn gespannt und hoffnungsvoll
an.

»Ich habe mir solche Sorgen gemacht!« meinte Abraham Vogel und zog
ihn nahe an das Feuer, das die weite Höhle mit einem beruhigenden

Licht erfüllte und breite Schatten auf die Felswände warf. Mehrere Meter über ihnen verflüchtigte sich der Rauch des Feuers und verschwand
langsam durch Spalten, die zum oberen Teil der Klippe führten. »Du
warst so lange weg! Setz dich doch, David, nimm Platz und iß etwas!«

Doch David wehrte mit einer Handbewegung ab. »Mir ist jetzt nicht
nach Essen zumute. Ich muß euch berichten, was ich gesehen habe.«

»David«, erklang eine tiefe, volle Stimme, die Moisze Bromberg
gehörte, einem fünfundvierzigjährigen polnischen Juden, der früher als

Metzger ganz Sofia mit koscherem Fleisch versorgt hatte. Es handelte
sich um einen vierschrötigen, kräftigen Mann mit breiten Händen und
einer tönenden Stimme. In dem einen Jahr, da die Höhle für die dreiundzwanzig allmählich zu ihrem Heim geworden war, hatte Moisze
nach und nach die Führungsrolle übernommen. Er trat mit einer Tasse
dampfender Hühnersuppe vor und drückte sie David in die
steifgefrorenen Hände. »David, zuerst mußt du essen und dich ausruhen.

Du bist ja fast zu Eis erstarrt!«

David hob die Tasse, um sich an ihren Dämpfen das Gesicht zu wärmen.

David Ryż, bei Ausbruch des Krieges achtzehn Jahre alt und Student,
war ein stattlicher, leidenschaftlicher junger Mann mit dunklen,
temperamentvollen Augen und dichten schwarzen Locken. Er war
berüchtigt für sein stürmisches Wesen und seine Ungeduld,

Eigenschaften, die ihn kennzeichneten, seit die Deutschen seine Eltern
verschleppt hatten.

»Moisze, ich muß erst erzählen. Ich muß unbedingt berichten, was ich
gesehen habe!«

»Das tut mir leid, meine Freunde, aber ich mußte etwas herausfinden.«

Moisze war völlig überrascht. »Herausfinden? Was denn herausfinden?

Du bist doch losgezogen, um zu erkunden, ob sich die Deutschen in der

Nähe des Flusses herumtreiben. Was gab es denn sonst noch zu
entdecken?«

David starrte aus seinen dunklen, fiebrig funkelnden Augen vor sich hin
und sagte mit gedämpfter Stimme: »Ich mußte herausfinden, wohin die

Nachtzüge rollen.«

»O David …«, seufzte Abraham Vogel bedrückt. Der zwanzigjährige

Berufsgeiger, ein sanfter Mensch von schmächtiger Statur mit
verträumten Zügen, war Davids bester Freund.

»Und weißt du jetzt, wohin die Nachtzüge fahren?« erkundigte sich

Moisze.

»Ja, und ich weiß auch, was sie transportieren.«

Esther Bromberg, eine magere Frau, die gerade etwas heiße Suppe aus
dem brodelnden Topf über dem Feuer schöpfte und die Schale dem
jungen Mann reichte, fragte: »Wo bist du denn gewesen, David?«

Er blickte weiter Moisze an. »Ich war in Oświęcim.«

»Oświęcim!« entgegneten ihm mehrere Stimmen gleichzeitig. »Aber
warum denn gerade dort?«

»Weil dort die Züge hinfahren, Moisze. Dort werden sie entladen.«

»Und was transportieren sie, David?« erkundigte sich Abraham sanft.

»Menschen, Abraham. In den Zügen befinden sich Menschen, alle
möglichen Menschen, darunter auch Kinder, Schwangere und alte

Menschen, und die meisten von ihnen sind Juden.«

»Klar«, überlegte Moisze Bromberg und fuhr sich mit seinen dicken

Fingern durch das graumelierte Haar, »in Oświęcim befindet sich ja ein

Arbeitslager. Außerdem werden auch Juden dorthin umgesiedelt. Sie
sollen dort ihre neue Heimat bekommen.«

David schüttelte energisch den Kopf: »Nein, Moisze, es ist ein

Todeslager, in dem man alle hinrichtet oder Hungers sterben läßt! Und

»Das kann nicht wahr sein!« flüsterte Esther Bromberg.

»David«, fragte Moisze mit immer noch unerschütterter Stimme, »wie
kannst du dir so sicher sein?«

Das Gesicht des Jungen verfinsterte sich. Er starrte auf seine Hände. »Ich war nahe genug dran, um alles zu beobachten. Die Gleise teilen das

Lager. Auf der einen Seite, die sie Auschwitz nennen, befinden sich
mehrere Fabriken und große Gebäude, die wie Kasernen aussehen.«

Davids Stimme wurde ruhig und ernst. »Es war nicht einfach, zu
erkennen, was dort genau vor sich geht, aber ich sah viele Gefangene in
gestreifter Lagerkleidung draußen im Schnee. Viele von ihnen lagen auf
dem Boden, sie waren offensichtlich tot.«

»Wie nahe bist du rangekommen?« wollte Moisze wissen.

»Bis auf ungefähr dreihundert Meter, nahe genug, um mit diesem

Feldstecher alles genau beobachten zu können. Noch näher ranzugehen
habe ich mich nicht gewagt, denn an den Zäunen liefen SS-Männer mit

Hunden Patrouille.«

Einige Augenblicke kehrte ein bedrücktes Schweigen ein, bis es von
einer sanften Stimme unterbrochen wurde, die vom Rande der Fläche her
kam, welche durch das Feuer beleuchtet wurde: »Hast du meinen Mann
gesehen, David?«

Er blickte auf und gewahrte die ältere Frau, die sich an ihn gewandt hatte und die sich, auf einem Felsen hockend, in den Armen wiegte. David
konnte sich nicht genau erinnern, warum sie sich ihrer Gruppe
angeschlossen hatte. Alle Geschichten waren sich so ähnlich. Man war
halt vor den Deutschen geflüchtet.

»Nein, Pani Duda«, entgegnete er behutsam. »Ich habe deinen Mann nicht gesehen.« David wandte sich wieder dem früheren Metzger zu.

»Ich habe niemanden erkannt, Moisze, aber bei der Entfernung und der
gestreiften Kleidung, die sie alle trugen, war es auch unmöglich. Moisze, wir müssen unbedingt etwas unternehmen!«

Der ältere Mann schüttelte fassungslos den Kopf. »Ich kann es kaum
glauben, David. Ein Todeslager! Das scheint mir ein Ding der

Unmöglichkeit. Bestimmt irrst du dich …«

»Was er sagt, stimmt.«

Die drei Juden wandten sich in die Richtung, aus der die letzten Worte

Moisze erhob sich sofort. »Ah, David, in meiner Aufregung über unser

Wiedersehen habe ich ganz unsere Gäste vergessen. Komm her zu mir,
damit ich dich vorstellen kann.«

David musterte die Fremden voller Mißtrauen. »Laß sie hierherkommen
und sich bei mir vorstellen. Sie sind Gäste und sollen sich entsprechend benehmen.«

Moisze erklärte auf jiddisch: »Die Gois sind unsere Freunde, mein
heißblütiger Zionist. Sie sind genauso Opfer wie wir.«

»Er hat recht«, bekundete der Fremde und näherte sich dem Feuer, »es
ist an uns, das Benehmen eines Gastes zu zeigen.« Er streckte ihm seine
kräftige, schwielige Hand entgegen. »Brunek Matuszek, Hauptmann der
polnischen Armee.«

David musterte ihn weiterhin argwöhnisch, ohne die Tasse und die

Schale abzustellen, die er in den Händen hielt. Aber der Fremde lächelte.

»Und leider muß ich bestätigen, daß das mit Oświęcim stimmt.« Er
setzte sich dem Jungen gegenüber und sah ihn durch das glühende Feuer
an. »Oświęcim ist ein Todeslager.« Zwei andere Unbekannte erschienen
hinter dem Offizier, dessen Name Brunek war. Bei dem einen handelte
es sich um einen jüngeren Mann, der sich als Antek Wozniak, Gefreiter
bei der polnischen Armee, vorstellte und dem David kaum

Aufmerksamkeit schenkte. Aber als er die dritte Person registrierte,
wurde sogleich sein Interesse geweckt, und er setzte sich auf.

Vor ihm stand eine junge Frau von ungefähr fünfundzwanzig Jahren, die

Männerkleider trug und deren bleiche Haut im Schein des Feuers
schimmerte. Als Moisze sie als Leokadja Ciechowska vorstellte, nickte

David langsam und registrierte dabei ihre auffallend grünen Augen und
die Schönheit, die von ihrem ungekämmten, rabenschwarzen Haar ausging. Unbeeindruckt, fast herausfordernd, trotzte sie seinem Blick
und setzte sich dann auf einen Hocker neben Brunek.

»Sie sind vor einiger Zeit zu uns gestoßen, David«, erklärte Moisze, der Sprecher der Gruppe in allen Angelegenheiten.

»Freunde in Lublin haben ihnen gesagt, sie sollen sich an Dolata in Sofia wenden, und er hat sie dann zu uns geschickt.«

»Kämpfen«, warf Leokadja ein.

David musterte sie erneut. Dann erwiderte er: »Laßt mich eins
klarstellen: Ich kämpfe nicht gegen die Deutschen, weil ich Polen liebe, sondern deshalb, weil sie mein Volk in Lager stecken und vernichten.

Die Heimat meines Volkes ist Zion, und Gott hat Israel aufgerufen, sich
zu vereinen. Aus diesem Grund kämpfe ich.«

»David«, versetzte Moisze geduldig, »die Haltung eines Zeloten, der
andere nicht braucht, ist oft nicht realistisch. Unsere Gruppe ist viel zu klein, und wir haben viel zu wenig Waffen, als daß wir uns erlauben
können, eine helfende Hand zurückzuweisen. Diese Menschen sind zu
uns gestoßen, um gemeinsam mit uns zu kämpfen. Also heiße sie
willkommen, David!«

Der junge Mann nickte wieder und brummte, ohne daß die Feindseligkeit
aus seinem Blick wich: »Um Moiszes willen, so seid denn willkommen.«

Der Metzger wandte sich den drei Neuen zu und erklärte: »David war
gerade in der Schule, als man seine Eltern abholte. Als er nach Hause
kam, lag der Hof in Schutt und Asche, und Nachbarn berichteten ihm,
daß man seine Mutter und seinen Vater in einen Viehwagen gesteckt
habe. Das war vor etwa anderthalb Jahren. Bis heute weiß er nicht,
wohin man sie verschleppt hat. David hat nichts gegen Sie oder Ihre

Freunde persönlich, Brunek. Es liegt an dieser Vorgeschichte, daß in
seinem Herzen nur wenig Platz für Zuneigung und Vertrauen ist.«

»Wir verstehen«, meinte der Hauptmann und starrte in das Feuer. »Antek
und ich sind auf uns alleine gestellt gewesen, seit unsere Einheit vor
zwei Jahren aufgelöst wurde. Auch wir haben unsere Familien verloren,
und keiner weiß, was aus unseren Kameraden geworden ist. Es heißt, daß
viele von ihnen über Rumänien geflohen sind. Antek und ich sind
seitdem immer einen Schritt schneller gewesen als die Deutschen.«

»Auf der Flucht!«

Der polnische Hauptmann lächelte milde. »Von mir aus magst du so
denken, David; aber wir kämpfen auch. In Polen gibt es eine breite,
organisierte Widerstandsbewegung, für die wir kämpfen, wo es geht.

Vielleicht denkst du, wir sind Feiglinge, aber unser Ziel ist es, zu
überleben und zum Kampf für unser Vaterland beizutragen.«

Der Hauptmann lächelte erneut. »Wenn wir hier helfen können, dann
werden wir es tun, und wir werden so lange bleiben, wie es möglich ist.

Aber die Deutschen fahnden ständig nach uns, denn jeder Soldat, der in
der polnischen Armee war, wird in die Wehrmacht eingezogen und muß
gegen die Russen kämpfen.« Brunek drehte sich um und blickte zu der
jungen Frau, die neben ihm saß. »Leokadjas Mann hatte nicht soviel

Glück wie wir. Die Deutschen haben ihn geschnappt und ihm ihre

Uniform übergezogen.« David konnte nicht den Blick von ihrer
einnehmenden Schönheit lösen.

»Woher bekommt ihr eure Verpflegung?« wollte Brunek Matuszek von

Moisze Bromberg wissen.

»Von den Leuten in Sofia, Sie wissen doch, Dolata. Er war früher

Bürgermeister und kümmert sich mit ein paar anderen Dorfbewohnern
um uns. Aber das ist sehr gefährlich, denn die Deutschen überwachen
das ganze Gebiet sehr genau.«

»Seid ihr alle Juden?«

Moisze schüttelte den Kopf. »Nur acht von uns. Als die Deutschen vor
achtzehn Monaten die Juden von Sofia abholten, gelang es einigen von
uns, in diese Höhle zu flüchten. Die übrigen hier haben sich uns nach
und nach angeschlossen; jeder von ihnen hat gute Gründe, sich vor den

Deutschen zu verbergen.«

Brunek ließ seinen Blick langsam durch die Höhle schweifen. Die
dreiundzwanzig Gesichter, die in dem flackernden Feuerschein bleich
und verstört wirkten, gehörten jungen wie auch alten Menschen,

Männern und Frauen. Einige von ihnen lächelten.

»Sie sehen, daß wir nicht gerade über große Kräfte verfügen«, erklärte

Moisze. »Wir haben weder genug Leute noch Waffen, um die Deutschen
wirkungsvoll zu bekämpfen. Wir tun, was wir können, etwas Sabotage
hier und dort, um ihnen das Leben schwer zu machen, aber …« Er
breitete seine Hände hilflos aus.

»Wir wollen kämpfen«, warf Abraham Vogel ein, der sich bis zu diesem

Zeitpunkt nicht geäußert hatte. Das leidenschaftliche Wesen, das

»Eine Armee«, wehrte Moisze ab, »eine Armee ohne Waffen kann
höchstens als Kanonenfutter dienen; je größer unsere Gruppe ist, desto
mehr Kanonenfutter werden wir abgeben.«

Abraham öffnete den Mund, um etwas dagegenzuhalten, aber Brunek
kam ihm zuvor. »Euer Anführer hat recht, ihr könnt so viele Mitglieder
rekrutieren, wie ihr wollt, und werdet dennoch nur eine hilflose Masse
sein. Was ihr braucht, sind Waffen. Kann Sofia uns helfen?«

Moisze schüttelte den Kopf. »Sofia ist in erster Linie eine Bauernstadt.«

»Und doch gibt es dort etwas sehr Interessantes für uns«, bemerkte

David ernst.

Alle Gesichter wandten sich ihm zu.

»Das Munitionslager.«

Brunek musterte ihn verwundert. Dann schaute er Moisze an.

»Stimmt das?«

»Wir können uns nicht mal in die Nähe wagen«, beteuerte der Anführer.

»Wir wären Narren, wenn wir …«

»Waffen!« rief David. »Ein Depot voll deutscher Artillerie!« Er
überschlug sich fast beim Sprechen. »Dies ist ein

Hauptdurchgangsgebiet für die Deutschen auf dem Weg nach Osten. Sie
kommen hier vorbei und werden von dem Munitionslager am Rande von

Sofia versorgt. Es ist eine riesige Anlage, Brunek, mit Benzintanks,

Vorratslagern, Lastern und Panzern, einfach allem! Wenn wir dieses

Lager in die Luft jagen würden, daran hätten die Deutschen eine Zeitlang zu knacken.«

»Nein, David«, widersprach ihm Moisze mit ruhiger Stimme. »Es ist zu
gefährlich. Unser Ziel ist es, zu überleben, und nicht, Selbstmord zu
begehen.«

Jetzt stand der junge Mann auf und blickte von oben auf die Gruppe
herab. Seine Augen blitzten. »Meine Freunde«, begann er, »letztes Jahr
haben wir nichts anderes getan, als immer nur unsere eigene Haut zu
retten. Wir haben den Deutschen allenfalls ein paar Nadelstiche versetzt und gerade mal ein paar Posten niedergestreckt und ein

Vielleicht leben wir ein paar Wochen länger, wenn wir uns auf diese

Weise verkriechen, aber letztlich werden wir so sterben. Ist das nicht auch eine Art von Selbstmord?«

Er blickte in die schweigsamen Gesichter, die auf ihn gerichtet waren.

»Alles, was wir unternehmen, um den Vormarsch der Deutschen zu
verlangsamen, wird ihren Feinden nützlich sein. Und wir können uns
selbst helfen. Mein Gott!« rief er aus und hob die geballte Faust, »ihr
habt nicht gesehen, was ich in Oświęcim gesehen habe! Kleine Kinder,
die man in Gaskammern zusammenpferchte! Selbst von da, wo ich stand,
konnte man noch ihre flehenden Schreie hören, daß man sie freilassen
möge …«

»David!«

Er blickte auf Moisze herab und fügte dann, etwas ruhiger, hinzu:

»Warum soll man den Deutschen ihre Eroberungen erleichtern? Warum
sind wir denn hier, wenn nicht um zu kämpfen?«

»Ich stimme David zu«, sagte Brunek, »aber ich glaube trotzdem, daß es
töricht wäre, wenn wir ohne ausreichende Waffen versuchten, das Depot
der Deutschen in die Luft zu jagen. Wenn wir wirklich was erreichen
wollen, dann müssen wir zuerst versuchen, an Waffen zu kommen. Was
habt ihr denn zu bieten?«

»Ein paar Gewehre, nicht sehr viele, fünf Pistolen und weniger als
zweihundert Schuß Munition, Ihre zwei Gewehre und Granaten nicht
eingerechnet«, faßte Esther Bromberg zusammen, die gerade ans Feuer
zurückkehrte, nachdem sie ein paar Schalen mit heißer Suppe verteilt
hatte.

Brunek überlegte. »Nicht gerade viel, um damit was Vernünftiges
anzufangen. Wir brauchen mehr Waffen, und, wichtiger noch,

Sprengstoff. Moisze, gibt es hier in der Nähe nicht ein paar Minen, wo
etwas Dynamit gelagert sein könnte?«

»Nein, leider nicht. Die meisten Minen befinden sich östlich von hier, in dieser Gegend gibt es nur Landwirtschaft und ein paar kleine Fabriken.

Ja, und dann noch dieses Depot, von dem David gesprochen hat. Die

Deutschen haben in dieser Einrichtung ihren ganzen Treib

»Dann werden wir uns die Waffen eben von den Deutschen selbst
besorgen«, schlug Brunek vor.

»Und was soll das Ganze«, warf David voller Bitternis ein, »wenn wir
nicht genug Leute haben, um sie zu benutzen? Wir brauchen Nachschub!

Wir müssen eine ganze Armee aufstellen!«

Erneut meldete sich Abraham Vogel, der leise die Frage aufwarf:

»Und wo, bitte schön, sollen wir diese Armee hernehmen, David?«

»Aus den Nachtzügen.«

»Das kann unmöglich dein Ernst sein!« entfuhr es Moisze entsetzt.

»In diesen Zügen sind Hunderte von Menschen, Moisze! Wenn wir einen
stoppen und alle befreien, dann haben wir unsere Armee.« Der Metzger
blickte zu dem polnischen Hauptmann hinüber, dessen Skepsis
unverkennbar war. »Das wäre nicht sehr klug«, bemerkte er, »denn das

Risiko ist zu groß. Zuerst einmal müssen wir alles tun, um Waffen
aufzutreiben, dann können wir uns um die Größe unserer Armee
kümmern.«

David öffnete den Mund, um etwas einzuwenden, besann sich dann aber
eines besseren und schwieg. Trotz seiner Vorbehalte gegenüber dem

Neuen mußte er einräumen, daß Brunek Matuszek ein Mann der Tat war.

David war einstweilen bereit, sich zurückzuhalten.

Eine einzelne Windböe hatte den Weg durch die enge Höhlenöffnung
gefunden und blies nun durch das weite Steingewölbe, so daß jeder
erschauerte. Die Flammen des Lagerfeuers begannen zu tanzen, Schatten
waberten unruhig an den felsigen Wänden. Moisze Bromberg brach als
erster das Schweigen: »Was schlagen Sie denn vor, Brunek?«

»Ich denke, wir sollten abwarten, bis wir die Gelegenheit haben, eine

Brücke hochzujagen, wenn ein Versorgungszug mit Waffen und

Munition drüberfährt. Wir müssen nur die Züge beobachten, die im

Depot von Sofia beladen werden, dann wissen wir, wann und gegen
welchen Zug wir losschlagen müssen.«

»Und dann?«

»Dann haben wir erst einmal die Waffen, die wir benötigen. Später
können wir uns dann Gedanken machen, wie wir noch mehr Kämpfer

Erneut hauchte ein eisiger Wind durch die Höhle und erinnerte einige der Partisanen daran, daß es draußen Winter und Heiligabend war. Aber was
bedeutete für sie schon Heiligabend? Christbaum, Geschenke,

Weihnachtsgans und Festlichkeiten waren kein Thema, und sie würden
diese Nacht wie jede andere verbringen. Ihre einzigen Gedanken galten
dem Kampf ums Überleben.

Nun gesellte sich ein weiterer Mann zu ihrer Runde. Er hatte die ganze

Zeit in der Ecke gesessen und einen Greis gefüttert, der nicht mehr selbst essen konnte. Es handelte sich um Ben Jakobi, der auch schon ein
fortgeschrittenes Alter erreicht hatte, aber widerstandsfähig genug war, um dem harten Winter zu trotzen und das spartanische Dasein in der

Höhle zu ertragen. Der nicht sehr große, zerbrechlich wirkende Jude mit
weißem Haarschopf, vormals Apotheker von Sofia und fünfundsechzig

Jahre alt, trat nun vor, um sich am Feuer die Hände zu wärmen und
etwas von der wäßrigen Hühnersuppe zu sich zu nehmen. »Ich habe

Ihnen zugehört, Herr Hauptmann«, erklärte er, »und würde gerne von

Ihnen erfahren, wie Sie es sich vorstellen, einen Zug anzuhalten,
insbesondere wenn er so schwer bewacht ist wie diese für die Deutschen
so kostbaren Güterzüge.«

Brunek, der Ben Jakobi vorher schon kurz kennengelernt und mit dem

Apotheker ein paar Worte gewechselt hatte, entgegnete mit einem

Lächeln: »Ich habe bereits einen Plan, aber ich brauche Ihre Hilfe.«

Ben Jakobi zeigte sich überrascht: »Meine Hilfe?«

»Um einen Zug zu stoppen, werden wir wirkungsvollen Sprengstoff
benötigen, und ich denke, das beste für unsere Zwecke wird

Nitroglyzerin sein.«

»Nitroglyzerin!« entfuhr es Moisze, »das soll wohl ein Scherz sein! Das
ist viel zu gefährlich, und außerdem: Wo wollen Sie es auftreiben?«

Brunek blickte weiter Jakobi an, der bereits ahnte, was der Hauptmann
antworten würde. »Wir werden es selbst herstellen.«

»Es ist die einzige Möglichkeit«, fuhr Brunek betont ernst fort. »Es ist ganz einfach herzustellen, wenn man nur die einzelnen Bestandteile hat.

Ich war Chemieingenieur in Warschau und habe in den vergangenen
zwei Jahren genug Erfahrung in Handhabung und Herstellung dieses

Stoffes erworben. Mit der Hilfe von Pan Jakobi dürfte es keine allzu großen Probleme geben.«

»Aber wie …?«

»Erst einmal müssen wir nach Sofia, um festzustellen, was von der

Apotheke noch übrig ist. Wenn die Deutschen so vorgegangen sind wie
in den anderen Städten, die ich kenne, dann werden sie nur genommen
haben, was sie brauchen, und den Rest zerstört haben. Es besteht die

Möglichkeit, daß noch etwas übriggeblieben ist, zum Beispiel

Chemikalien, die wir brauchen.«

»Nach Sofia gehen!« Moisze Bromberg verlor jetzt das erste Mal die

Fassung. »Das Risiko ist doch viel zu groß!«

»Moisze, wir sind im Krieg. Risiken gehören einfach dazu.«

David stellte plötzlich fest, wie er Matuszek zulächelte. »Ich werde

Ihnen helfen, Hauptmann«, erklärte er lakonisch. »Was genau haben Sie
vor?«

Brunek begann zu flüstern, und jeder in der Runde beugte sich vor.

»Es gibt da eine breite Brücke über die Weichsel auf der Strecke nach

Lublin. Diese Brücke ist für die Deutschen von enormer Bedeutung. Ich
schlage vor, daß wir die Brücke in die Luft jagen, wenn ein

Munitionszug rüberfährt.«

»Ein Munitionszug?«

»Ja.«

»Sollen wir denn alle in Stücke zerrissen werden?«

»Nein, Moisze, nicht wenn wir genau nach meinem Plan vorgehen. Hört
gut zu, diese Züge sind sehr schwer bewacht, und die Deutschen
kontrollieren stets die Brücke, bevor sie sie überqueren. Ich habe
persönlich beobachtet, wie die Wachen die Brücke abgehen und nach
verstecktem Sprengstoff suchen. Der Zug muß fünf bis zehn Minuten
warten, bevor er weiterfahren darf.«

»Was bedeutet, daß es unmöglich ist, die Brücke hochzujagen«, meinte

Moisze.

»Wie bitte?« platzte David heraus. »Das ist unmöglich! Diese Züge
wimmeln doch von Soldaten, wie soll man sich denn da einem Zug nur
nähern? Und dann auch noch mit einer Ladung Nitroglyzerin!

Man würde uns sofort entdecken!«

»O nein, junger Freund, ganz falsch«, lächelte Brunek in die Runde.

»Es kann gar nicht schiefgehen; ich habe einen Plan, wie ich mich
unsichtbar machen werde.«

4

Jan Szukalski saß in seinem Lehnstuhl und starrte, das Kinn auf die
verschränkten Hände gestützt, in die züngelnden Flammen im Kamin.

Als er nach Hause gekommen war, hatten Katarina und der Junge oben
schon geschlafen, und da er sie nicht in ihrem friedlichen Schlummer
hatte stören wollen, herrschte nun im ganzen Haus Stille. Seine
verwirrten Gedanken kreisten um die Frage, wie lange seine Familie
wohl noch einen solchen Frieden und diese Ruhe genießen konnte.

Plötzlich knackte es im Feuer, Funken schossen sprühend in die Höhe
und holten Jan Szukalski in die Gegenwart zurück. Er ließ sein Buch
sinken und schüttelte den Kopf. Er wollte jetzt nicht an Frau und Kind
denken, und auch nicht an seinen Bruder, diesen liebenswürdigen,
sanften jungen Mann, der während der Invasion von 1939 in der
polnischen Kavallerie gekämpft hatte.

Als Ryszards lächelndes Gesicht sich gar nicht mehr aus seiner

Vorstellung vertreiben ließ, erhob sich Jan abrupt aus dem Sessel und
begab sich zum Kamin: Dort blieb er vor den beiden Gemälden über dem

Kaminsims stehen: Das eine stellte den knienden Jesus in Gethsemane
dar, bei dem anderen handelte es sich um ein Porträt von Adam

Mickiewicz, dem polnischen Nationaldichter. Beide genossen im Hause

Szukalskis höchste Verehrung.

Ein leises Klopfen riß Szukalski aus seinen Betrachtungen, und er
humpelte langsam zur Tür.

»Guten Abend, Jan«, murmelte er und schüttelte wie ein Hund die

Schneeschicht ab, die ihn bedeckte. »Oder sollte ich besser sagen:

›Guten Morgen‹?«

»Nur zu, Herr Pfarrer, treten Sie ein. In meiner Eigenschaft als Arzt
würde ich Ihnen erst einmal empfehlen, etwas zu trinken.«

Er führte den Priester in das behagliche Wohnzimmer. Auf dem Weg
vom Krankenhaus war er von den Schergen Dieter Schmidts angehalten
worden, verkniffen dreinblickenden Gestalten in schwarzen

Ledermänteln, die ihn in der Kälte festgehalten und ihn mit ihren nicht
enden wollenden Fragen traktiert hatten. Immer dieselben Fragen, immer
dieselben Antworten. Als er schon glaubte, seine Füße würden festfrieren, hatte man ihn endlich gehen lassen.

Pfarrer Wajda legte seinen Priesterhut ab, schnippte den Schnee von der

Quaste und nahm das Glas, das Szukalski ihm reichte. Es handelte sich
um eine starke, mit Zimt und Gewürznelken angereicherte

Honig-Wodka-Mischung, die er mit einem heißen Schürhaken aus dem

Kamin erhitzt hatte. Sein Gastgeber goß sich ebenfalls ein und ließ sich dann in seinen Lehnstuhl fallen. Der Priester nahm gegenüber dem Arzt
vor dem Kamin Platz und stürzte einen kräftigen Schluck hinunter. Eine

Zeitlang schwiegen die beiden, blickten in den Kamin und ließen den

Alkohol seine Wirkung entfalten. Schließlich eröffnete der Priester das

Gespräch: »Jan … Heute nacht trage ich viele Sorgen mit mir.«

Szukalski musterte seinen Freund besorgt und bemerkte, wie belastet die
kräftige Gestalt wirkte und wie sich sein breiter Rücken unter einer
unsichtbaren Bürde zu beugen schien.

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll«, erklärte er ruhig, »oder ob ich
überhaupt anfangen sollte. In meinen zwanzig Jahren als

Gemeindepriester habe ich noch nie das Beichtgeheimnis gebrochen, ja,
ich habe eine solche Pflichtverletzung kein einziges Mal auch nur
erwogen. Aber Jan, ich …« Piotr Wajda nahm einen weiteren kräftigen

Schluck zu sich und starrte wieder ins Feuer. »Heute abend habe ich
etwas erfahren, was …«

Szukalski griff nach der Karaffe, die das heiße Gebräu enthielt, und

»Stimmt!« pflichtete ihm der Priester mit einem gewissen Enthusiasmus
in der Stimme bei. »Aber dennoch ist es nicht das Gleiche, Jan. Wenn
ein Patient Ihnen anvertrauen würde, was ich heute abend gehört habe,
dann würden Sie die Geschichte bereitwillig erzählen. Ich dagegen kann
es nicht.«

Der Doktor gab einen Seufzer von sich und leerte sein Glas. »Trinken

Sie nur, Pfarrer Wajda. Sie und ich tragen am meisten an dem Joch, das
man dieser Stadt auferlegt hat.«

Der Priester lachte kurz und heiter auf. »Ja, ich weiß. In diesen Zeiten gibt es genug zerstörte Leiber und Seelen.« Piotr Wajda leerte nun
ebenfalls sein Glas und lehnte sich im Sessel zurück. »Ich weiß, daß ich mit Ihnen sprechen kann, Jan; ja, Sie sind sogar der einzige, mit dem es mir möglich ist. Aber Sie müssen verstehen, wie schwierig dies alles für
mich ist, denn es bedeutet, daß ich mein heiliges Gelübde breche, und dafür kann man mich exkommunizieren. Aber es geht kein Weg daran
vorbei, ich muß Ihnen anvertrauen, was ich heute abend erfahren habe,
und ich tue es nur, weil davon das Überleben vieler anderer Menschen
abhängt. Ja, es geht um Leben und Tod.« Szukalski nickte, sein Gesicht
nahm einen ernsten Ausdruck an. Beunruhigt stellte er fest, daß Pfarrer

Wajda trotz seines pechschwarzen Haars und seines jugendlichen,
kräftigen Körpers an diesem Abend wie um Jahre gealtert wirkte.

»Aber irgendwie kommt es mir vor«, fuhr der Priester etwas ruhiger fort,

»daß ich das, wovon ich im Beichtstuhl Kenntnis erlangt habe,
weitererzählen kann, ohne eine Sünde zu begehen.« Dann setzte er sich
auf, und Szukalski sah zu seinem Entsetzen, wie bleich er im Gesicht
war. »Das Konzentrationslager in Oświęcim«, erklärte der Priester, »ist
ein Todeslager.«

Jan Szukalski saß in seinem Sessel, ohne sich zu rühren. Das einzige,
was er wahrnahm, waren das Knacken des Feuers und die intensiven,
grauen Augen des Mannes ihm gegenüber. Langsam und bedächtig
versetzte er: »Ich verstehe Sie so, daß die Menschen wegen der

»Was ich meine«, entgegnete der Priester, »ist, daß die Menschen dort
systematisch vernichtet werden. Zugladung um Zugladung, Jan.

Sechstausend jeden Tag.«

»Heilige Maria«, entfuhr es Szukalski leise, »das kann unmöglich Ihr

Ernst sein!«

Die beiden Männer starrten einander an. Um sie herum schienen die

Wände einzustürzen, die Luft wurde ihnen zum Ersticken heiß.

Schließlich fuhr Szukalski fort: »Das ist unmöglich, Herr Pfarrer, allein schon aus organisatorischen Gründen. Es ist unmöglich, so viele

Menschen pro Tag umzubringen und es zu verbergen. Und warum
denn?« Er hob die Stimme: »Warum denn, Pfarrer Wajda? Und wen
töten sie?«

»Was die Organisation betrifft, mein lieber Herr Idealist, kann ich Ihnen sagen, daß die Deutschen in Oświęcim riesige Gaskammern errichtet
haben, die Duschräumen gleichen, in denen man die Gefangenen unter
dem Vorwand zusammentreibt, sie reinigen und entlausen zu müssen.

Aber statt Wasser strömt aus den Hähnen Gas. Die Menschen werden
vergast. Später werden sie in gewaltigen Öfen verbrannt, nachdem man
ihnen das Gold aus den Zähnen gebrochen hat …«

»Nein, das glaube ich nicht!«

»Und was die Frage angeht, welche armen Geschöpfe es dabei trifft, so
handelt es sich meistens um Juden, Zigeuner, Tschechen und Polen,

Kinder, Krüppel oder alte Menschen, eben jeden, der nicht Hitlers wirren Vorstellungen von rassischer oder physischer Reinheit entspricht.

Diejenigen, die arbeiten müssen, kommen nur in den Genuß eines

Aufschubs, denn sobald sie ausgehungert und vor Schwäche nicht mehr
brauchbar sind, steckt man auch sie in die Gaskammern.«

»O mein Gott …«

»Ganz zu schweigen von den medizinischen Versuchen, die man
dort …«

»Herr Pfarrer!« Szukalski sprang, sichtbar erschüttert, aus dem Sessel.

»Das ist nicht wahr, es darf einfach nicht stimmen! Sie sagen, das hat
man Ihnen gebeichtet?«

Als wolle er verhindern, daß die Knie unter ihm nachgeben, verschränkte

Jan Szukalski seine Arme auf dem Kaminsims und legte seinen Kopf
darauf, um sein Gesicht zu verbergen. »Oświęcim ist nur ein

Konzentrationslager für politische Gegner und eine Umsiedlungsstätte
für Kriegsflüchtlinge«, murmelte er in die Beuge seines Ellenbogens.

»Es ist mehr als das, Jan. Es ist ein Todeslager.« Piotr Wajda hatte
gedacht, daß sein Schmerz irgendwie gelindert würde, wenn er ihn mit
seinem engsten Freund teilte. Aber dies war nicht der Fall.

Bedrückt fuhr der Priester fort: »Hitler hat letztlich vor, Polen in ein Sklavenreservoir für sein Reich umzuwandeln; die Intelligenz, den

Klerus und jeden, der irgendwie Einfluß hat, wird er deshalb beseitigen.

Und ich glaube«, erklärte er mit angespannter Stimme, »daß sie uns
schon alle aus dem Weg geräumt hätten, wenn sie nicht so sehr damit
beschäftigt wären, gegen die Russen zu kämpfen.«

Dr. Szukalski richtete sich auf und betrachtete den im Gebet
versunkenen Christus auf dem Gemälde. »Kann es sich nicht nur um ein
geschicktes Propagandagerücht handeln, Herr Pfarrer?«

»Wenn Sie dabei gewesen wären, Jan, dann wüßten Sie, daß der Junge
die reine Wahrheit gesagt hat.«

»Junge?«

»Ein junger Soldat aus der Waffen-SS. Ich kann Ihnen seinen Namen nicht nennen, aber er ist jung und sensibel genug, um die Verbrechen zu
erkennen, an denen er durch seine Tätigkeit mitschuldig wird. Er dient
nicht freiwillig, Jan, man hat ihn zwangsverpflichtet. Seit über einem

Jahr ist er Aufseher in Oświęcim, und er hat mir die … unglaublichsten

Dinge gestanden.«

»Ja …, was er sagt, ist wahr.« Szukalskis Stimme wirkte entrückt. »Sie
müssen wissen …, es ist gerade drei Wochen her, da ist ein Freund von
mir durch Oświęcim gekommen, und er hat den fürchterlichen Gestank
erwähnt, der über dem Ort liegt, und daß die Einwohner sich darüber
beklagen. Es habe nach verschmortem Fleisch gerochen. Damals habe
ich seinem Bericht nur wenig Beachtung

Szukalski erzählte ihm die Geschichte des Zigeuners, den man bei

Milewskis Hof gefunden hatte, und fügte schließlich hinzu: »Bevor er in

Ohnmacht fiel, hat der Mann dem Bauern noch verraten, daß die

Männer, die das Gemetzel begingen, einen Totenkopf auf ihrer Uniform
trugen.«

»Die SS? Aber warum denn, warum um Himmels willen?«

Jan Szukalski rang seine Hände. »Ich weiß es nicht, Herr Pfarrer, ich
weiß nicht, was vor sich geht.«

Und während er, von Entsetzen gezeichnet, in das Gesicht seines

Freundes starrte, vernahm Szukalski, ganz beiläufig, ein gedämpftes

Kratzen. Als er erkannte, woher es kam, entfernte er sich langsam vom

Feuer und humpelte zur Küchentür, die er einen Spalt breit öffnete. Dort gewahrte er das kleine Gesicht seines Hundes Djapa, der gespannt zu
ihm aufblickte. Jan Szukalski betrachtete den Hund, sah seine feuchten
braunen Augen und die nasse Nase, und dachte: was für ein unschuldiges

Geschöpf. Dann öffnete er die Tür ganz weit, und der junge Hund
machte einen Satz aus der Küche, hüpfte ungestüm über den Fußboden
und landete schließlich auf dem Schoß des Priesters.

»Djapa, Djapa«, murmelte Piotr Wajda, während der Hund ihm mit
seiner nassen Zunge die Wangen leckte.

Als Jan Szukalski zum Kamin zurückkehrte, meinte er: »Ich glaube, ich
habe das alles kommen sehen. Man muß schon sehr naiv sein, wenn
einen die finsteren Wolken am Horizont nicht an ein Gewitter denken
lassen.«

Wajda nickte nachdenklich, während er den zottigen Hund auf seinem Schoß streichelte. »Deswegen mußte ich Ihnen ja auch erzählen, was ich
bei der Beichte erfahren habe, Jan. Ich wollte, daß Sie wissen, was uns
möglicherweise in Zukunft bevorsteht. Aber ich wollte auch aus einem
anderen Grund, daß Sie es wissen.« Er hob den Kopf und blickte seinen

Freund an. »Der Soldat, der mir das alles gebeichtet hat, will Selbstmord begehen.«

SS-Lagerwärter auf der anderen Seite des Gebäudes vergeblich bemühte,
den Motor des Diesel-Lkw anzuwerfen. Unablässig bemühte er sich, es
kreischte und knirschte, während man aus den Betonkammern auf

Kepplers Seite unterschwellig und schwach das Schluchzen und Schreien
der Menschen vernahm, die darum flehten, freigelassen zu werden.

Die Verzögerung machte Keppler nervös. Die Auspuffgase aus dem Lkw
mußten endlich in die Kammern dieses Gebäudes eingeleitet werden, um
zu verhindern, daß sich unter den Eingeschlossenen Panik ausbreitete.

Sie warteten genauso ungeduldig wie er, denn man hatte sie schon vor
mehr als einer Stunde in diese Kammer gedrängt, in der sie so eng
zusammengepfercht waren, daß nicht ein einziger Gefangener mehr
hineingepaßt hätte und niemand sich auch nur rühren konnte. Männer,

Frauen, Kinder, alle hatten sie ihre Kleider ablegen müssen, und einige
von ihnen hielten krampfhaft ein Stück Seife umklammert.

Keppler bohrte unruhig die Spitze seines Stiefels in den Boden.

Nachdem er zweieinhalb Stunden vor dieser Tür gestanden und immer
wieder versucht hatte, die dumpfen Schreie von drinnen zu überhören,
vernahm er jetzt endlich, wie der Dieselmotor ansprang. Zuerst bemerkte

Keppler lediglich die fernen, von Panik zeugenden Schreie, die ihm
durch den kalten Wind von ganz weit her zugetragen wurden, aber er
wußte, daß sie in Wirklichkeit von jenseits der Betonmauer stammten.

Ein Wimmern und Stöhnen drang zu ihm herüber, eine seltsame

Mischung von Zorn und Schock, Empörung und Angst, ein
gespenstischer, von Menschen angestimmter Choral von Klageliedern.

Und dann verstummte dieser eigenartige Choral langsam und löste sich,
gleich einem unheilschwangeren Abgesang, auf.

Insgesamt hatte alles zweiunddreißig Minuten gedauert. Und nun ging es
für Keppler daran, eine Pflicht zu erfüllen, die er verabscheute.

Während sich einige jüdische Lagerinsassen neben den Türen postierten,
schlossen sich Keppler andere Soldaten an, das Gewehr im Anschlag.

Als die Türen geöffnet wurden, strömte ihnen ein unerträg

Achthundert Menschen, Männer, Frauen und Kinder, standen,

Marmorsäulen gleich, vor ihnen, erstarrt im Angesicht des Todes,
kirschrot angelaufen infolge der Kohlenmonoxidvergiftung,
schweißtriefende, gleichsam in Urin, Kot und Monatsblut schwimmende

Leiber. Die jüdischen Sklaven, die bereitstanden, stürzten sich nun in
dieses Inferno und warfen die Leichen nach draußen, wo andere Arbeiter
schon warteten und ihnen mit Eisenhaken die Münder aufrissen, um
darin nach Gold zu suchen. Andere wiederum inspizierten die Anal- und

Genitalbereiche nach verstecktem Geld oder Diamanten. Die ganze Zeit
stand Hans Keppler daneben, das Gewehr stets im Anschlag.

Teilnahmslos, so als lenke er seine Gedanken in eine andere Richtung
und sehe andere Szenen vor sich als die, die sich vor seinen Augen
abspielten, verfolgte der junge SS-Rottenführer das finstere Geschehen.

Einige der Leichen, die nacheinander an ihm vorbeigetragen wurden,
wirkten im Tod auf fast traurige Weise glücklich, bei anderen wiederum
waren die Mundpartien zu einer unheimlichen Grimasse verzerrt. Die
anscheinend gleichgültige Haltung des SS-Mannes schien davon zu
zeugen, daß er von den Vorgängen vollkommen unberührt war.

Nach einigen Minuten hatte sich die Luft mit einem säuerlichen Gestank
durchsetzt, der so unerträglich war, daß man sich daranmachte, die

Leichen in die Verbrennungsöfen zu zerren. Da fiel Hans Kepplers Blick
plötzlich auf das Gesicht einer alten Frau, die man ihm vor die Füße
geschleudert hatte. Wie gebannt starrte er auf den leblosen Körper.

Das Aussehen der alten Frau, ihre Pausbacken, die kurze Nase mit den
weiten Öffnungen und ihre unterschiedlich tief hängenden Mundwinkel
waren ihm auf seltsame Weise vertraut. Plötzlich zeigte sich bei der Frau ein Reflex, wie er kurz nach dem Eintritt des Todes manchmal auftritt,
und sie schlug ihre tiefgrünen Augen auf, den Blick starr auf den jungen Mann gerichtet.

Hans Keppler hörte, wie er aufschrie.

Dann schrie er noch einmal.

Wie von der Tarantel gestochen, am ganzen Leib zitternd und bebend,

Während er sich selbst in seinen schweißnassen Armen wiegte und
versuchte, das Zittern unter Kontrolle zu bekommen, das das Bett
erschütterte, hörte er Schritte auf dem Flur. Dann wurde das Licht eingeschaltet, und er nahm schemenhaft eine Gestalt wahr, die sich über
ihn beugte.

»Hansi!« flüsterte sie.

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber der einzige Laut, den er
zustande brachte, war ein würgendes, heiseres Röcheln. Im nächsten

Augenblick setzte sich die Großmutter zu ihrem Enkel aufs Bett und
tastete nach seinen Händen. Aufmerksam studierte sie sein Gesicht.

Dann tupfte sie ihm den Schweiß von der Stirn, während ihr Mund,
dessen einer Winkel leicht herunterhing, beruhigende Worte murmelte.

»Hansi«, säuselte sie und schaute ihn sanft aus ihren tiefgrünen Augen
an, »hast du schlecht geträumt?«

Nun konnte er nicht mehr an sich halten. »Babka!« brach es plötzlich aus ihm heraus, und dann warf er sich mit einem unterdrückten Schluchzen
in die trostbietenden Arme seiner Großmutter, wo er hemmungslos zu
weinen begann.

»Warum sollte er das tun?« überlegte Szukalski und griff erneut nach der Karaffe. Die Wodkamischung war inzwischen lauwarm geworden, so
daß er noch einmal den Schürhaken aus dem Feuer nahm und ihn kurz in
das Gefäß steckte. Dann goß er sich noch ein heißes Glas ein. »Warum
sollte er sich umbringen wollen?«

»Weil ihm das lieber ist, als ins Lager zurückzukehren«, entgegnete

Wajda bedrückt.

»Und warum soll ich mir Sorgen machen, ob sich ein SS-Mann umbringt
oder nicht? Wieder ein Bastard weniger! Wenn er sich so verdammt
schuldig fühlt, warum desertiert er dann nicht einfach und flieht
irgendwohin?«

Mit ruhiger Stimme erklärte der Priester: »Sie wissen, daß das ebenfalls auf Selbstmord hinauslaufen würde, Jan. Er wäre sofort ein toter Mann.

Wohin könnte er denn fliehen?«

»Jan«, besänftigte Piotr Wajda ihn.

Dr. Szukalski blickte in die grauen Augen seines Freundes. »Wie ich die

Nazis kenne, würden sie die ganze Stadt auslöschen, wenn wir nur einen
ihrer Leute ermorden. Und wenn ich es recht bedenke, dann täten sie
wahrscheinlich das gleiche, wenn ein SS-Mann hier Selbstmord beginge, denn sie würden einfach annehmen, daß wir ihn umgebracht haben, und
uns zur Strafe alle hinrichten. Hat das Oberkommando nicht einen

Befehl erlassen, daß für jeden Deutschen, der von Widerstandskämpfern
getötet wird, hundert von uns sterben müssen?«

»Ich denke, wir sollten ihm helfen«, versetzte der Priester ruhig. Seine kräftigen Hände streichelten sanft Djapas Fell. »Ihm helfen! Damit er
zurückgeht und noch mehr Unschuldige schlachtet? Gaskammern, Herr

Pfarrer!« Er knallte sein Glas auf den Kaminsims, so daß Djapa
aufschreckte. »Sechstausend jeden Tag! Herr im Himmel! Was für ein

Wahnsinn!«

»Er konnte es nicht verhindern, Jan; es ist nicht seine Schuld.«

»Natürlich nicht, keine Schneeflocke fühlt sich für die Lawine
verantwortlich. Er tut Ihnen also leid?«

Piotr Wajda blickte auf das Hündchen, das sich in seinem Schoß
genüßlich räkelte, und entgegnete leise: »Ich habe ihm die Absolution
erteilt.«

Erneut breitete sich Schweigen aus, diesmal von Bitternis und

Unbehagen erfüllt.

»Ich würde ihm gern irgendwie helfen, Jan. Ich möchte nicht, daß er
wieder zurück muß.«

»Wie bitte? Einem SS-Mann helfen? O du meine Güte, Sie müssen ja
verrückt sein! Außerdem, was wollen Sie denn ausrichten? Oder ich?

Alles, was wir für ihn tun könnten, wäre nur vorübergehend hilfreich.

Ein medizinischer Vorwand, von mir geliefert, könnte seinen Aufenthalt
hier in Sofia sicherlich verlängern, aber am Ende müßte er doch wieder
zurück.« Jan Szukalski stellte sich auf und fragte den Priester ohne

Umschweife: »Gibt es noch andere Todeslager?«

»Denken Sie etwa, das täte ich nicht gerne!« ereiferte sich Szukalski fast brüllend. »Meinen Sie denn, ich habe nicht alles unternommen, um von
der Armee akzeptiert zu werden, auch wenn man mich schließlich wegen
meines lahmen Beines ablehnte? Polen geht vor die Hunde, und ich muß
ohnmächtig dabeistehen und es mir mitansehen. Und da kommen Sie her
und werfen mir vor, daß …«

»Ich werfe Ihnen gar nichts vor, Jan.«

»Ihre Sorgen gelten auf einmal nur so einem verdammten,
dahergelaufenen Nazi …«

»Jan«, erwiderte der Priester milde, »meine Sorgen gelten nur den
anderen, den Menschen in Oświęcim. Auch ich habe nicht am Krieg
teilnehmen können, Jan, aber wenn mir Gott diese eine Aufgabe
zugewiesen hat, nämlich den Soldaten davon abzubringen, noch mehr

Menschen zu töten, dann werde ich sie annehmen.«

»Heilige Maria Mutter Gottes, Pfarrer Wajda, stellen Sie sich den

Tatsachen! Rühren Sie nur einen Finger zum Widerstand, und Sie
werden für die Zerstörung ganz Sofias verantwortlich sein!«

Im Schutze der Dunkelheit, kurz vor der Dämmerung, huschten David

Ryż und Abraham Vogel wie Schatten durch Sofia. Die beiden jungen

Zionisten, stets auf der Hut vor patrouillierenden Soldaten, mieden
beleuchtete Straßenzüge und schlichen zu dem kleinen

Backsteingebäude am Rande der Stadt, in dem sich eine Farben- und

Lackfabrik befand.

Die Fabrik war von den Deutschen übernommen worden und diente
ihnen als Werkstatt für ihre Militärfahrzeuge. David und Abraham
versuchten schnell und leise, die Tür zu öffnen, und als sie sich
schließlich Zugang verschafft hatten, machten sie sofort die zwei Dinge
ausfindig, deretwegen sie gekommen waren. Nachdem sie alles verstaut
hatten, eilten die beiden jungen Juden aus der Fabrik und tauchten
schnell in der Dunkelheit unter, ohne eine Spur hinterlassen zu haben.

Dann rannten sie mit den beiden kostbaren Funden, Salpeter und

Schwefelsäure, in Windeseile zur Höhle zurück.

Seine tadellose Uniform, deren Schwarz furchteinflößend schimmerte,
war ein Produkt exzellenter Schneiderkunst und bezeugte seine

Zugehörigkeit zur Elitetruppe des Reichs. Die subtile Wirkung des

Totenkopfs, die aufblitzenden Runen auf den Kragenspiegeln und das
schimmernde Koppelschloß mit dem stolzen Wahlspruch der SS »Meine

Ehre heißt Treue«, die glänzenden schwarzen Stulpenstiefel, die Binde
mit den Hakenkreuzen am linken Arm, die polierten Knöpfe sowie das
makellos weiße Hemd mit der schwarzen Krawatte und – zur Abrundung
des Gesamteindrucks – der bis zu den Knöcheln reichende Ledermantel
und die schwarzen Handschuhe, ebenfalls aus Leder, all diese Einzelheiten fügten sich zu einem Gesamtbild, dessen Anblick Dieter

Schmidt vor Freude und Erregung jedesmal den Atem verschlug.

Was er indes nicht bemerkte, als er sich von allen Seiten im Spiegel
betrachtete, war, daß weder sein Gesicht noch seine Figur mit dieser

Uniform harmonierten.

Obwohl er nach eigener Auffassung zu den Größeren im Lande zählte,
gebrach es dem achtunddreißigjährigen Dieter Schmidt an zu vielem, als
daß er als Inbegriff eines hünenhaften teutonischen Recken hätte gelten
können, den das Reich von seinen SS-Führern hegte und pflegte. Dieter

Schmidt war nämlich nur ein etwas zu kurz geratener, stämmiger Mann
mit einem eckigen, blassen Gesicht und kleinen listigen, wäßrigen

Augen. Das hervorstechendste Merkmal seines Gesichts indes war eine
tief eingekerbte Narbe, die quer über seine linke Wange verlief. Er
rühmte sich, sie bei einem erfolgreich geführten Fechtduell in Heidelberg erhalten zu haben, während sie in Wirklichkeit von einer zerbrochenen

Bierflasche anläßlich einer gewöhnlichen Wirtshauskeilerei herrührte.

Jetzt suchte er nach seiner Stockpeitsche.

Dieter Schmidt pflegte die Askese. Nachdem er im November 1939

Quartier im Rathaus von Sofia bezogen hatte, war Hauptsturmführer

Schmidt in den ehemaligen Sitzungssaal des Stadtrates eingeSS

Himmler, trotz seiner großen Macht und seines Einflusses privat nach
wie vor ein spartanisches Leben führte. Schmidt, stets darauf bedacht, es seinen Vorgesetzten gleichzutun, lebte seitdem entsprechend
anspruchslos.

Auch sein Führungsstil orientierte sich an solchen Beispielen, und so
leitete er sein Hauptquartier, wie er es im SS-Hauptquartier in Berlin
gelernt hatte, wo er sich vor seinen Vorgesetzten hatte bewähren können
und ihm infolgedessen die Herrschaft über dieses reiche, ländliche

Gebiet in Südostpolen übertragen worden war. Dabei war es für ihn
eigentlich recht einfach gewesen, von seinen Vorgesetzten belobigt und
befördert zu werden, irgendein Routineverhör, bei dem er Glück gehabt
hatte, einen politischen Gefangenen von der Notwendigkeit des Redens
zu »überzeugen«. Schmidt jedoch hatte sich insofern hervorgetan, als es
niemandem vor ihm gelungen war, diesen Gefangenen zum Reden zu
bringen.

Und eben diese Gabe, nämlich das hartnäckigste Schweigen zu brechen, machte Schmidts besonderen Wert aus. Aber natürlich gehörten solche

Banalitäten wie tägliche Verhöre inzwischen nicht mehr zu den
persönlichen Pflichten eines Dieter Schmidt, der ja mittlerweile eine
bedeutende Persönlichkeit geworden war, die über einen eigenen Stab
gebot, eine ganze Stadt regierte und für den Schutz einer wichtigen
militärischen Einrichtung die Verantwortung trug. Die routinemäßigen

Angelegenheiten wie Verhöre hatte er seinen Untergebenen anvertraut,
die er vorher in die Kunst des Folterns und des hartnäckigen Befragens
eingewiesen hatte. Und so war seine Sondereinheit an diesem
wunderbaren Weihnachtsmorgen gerade mit einem Mann beschäftigt,
der jeden Augenblick unter der Folter zusammenzubrechen drohte. Es
handelte sich um einen Bauern namens Milewski.

Als er endlich die Stockpeitsche auf dem Tisch neben seinem Bett
gefunden hatte, trat Schmidt noch einmal vor den Spiegel, um sich
einmal mehr an seinem Abbild zu weiden. Zweifellos setzte die
lederbesetzte Weidenrute mit ihrem Hirschhorngriff, die er sich in Berlin als persönliche Marotte einmal zugelegt hatte, in seinen Augen
seiSS-Rottenführer schlug die Hacken zusammen, hob die Hand zum

Hitler-Gruß und unterrichtete den Kommandanten, daß der polnische

Bauer inzwischen unter dem Verhör zusammengebrochen war. Der

Rottenführer fuhr fort und berichtete in allen Einzelheiten, was der Bauer über seine verdächtigen Aktivitäten vom Vortag gestanden hatte und was
es mit dem blutbefleckten Wagen auf sich hatte.

Dieter Schmidt nahm den Bericht mit finsterer Befriedigung entgegen.

Die Sache war wirklich brisant und eröffnete ihm die Möglichkeit, eine
bestimmte Person diesmal endgültig an den Galgen zu bringen.

Er entließ den Mann und postierte sich noch einmal vor dem Spiegel.

Mit einem zweideutigen Lächeln sprach er sich leise Lob zu und schwor
sich, das Komplott, das er aufgedeckt hatte, rücksichtslos zu ahnden.

Diesen Verstoß gegen seine Anordnungen würde er nicht hinnehmen,

Recht und Gesetz mußten unerbittlich Geltung verschafft werden.

Schließlich erließ er, Dieter Schmidt, in dieser Gegend die Anordnungen
und verkörperte das Gesetz.

In letzter Zeit hatte es zu wenige Hinrichtungen gegeben.

Vergangenes Jahr hatten noch sechsundneunzig Partisanen am Galgen
auf dem Marktplatz gebaumelt, aber dieses Jahr waren es nur peinlich wenige gewesen. Die Menschen benahmen sich gut, zu gut. Und leider
viel zu vorsichtig. Irgend jemand mußte hinter den gelegentlichen

Sabotageakten stecken, die hier und da in der Umgebung und ab und zu
auch in der Stadt selbst begangen wurden, doch bis jetzt hatte Schmidt
nicht herausgefunden, wer es war. Es gab in dieser Gegend eine aktive

Widerstandsbewegung, und es ärgerte ihn, daß er bis dahin auch nicht
den kleinsten Anhaltspunkt für deren Mitglieder und Hintermänner hatte
finden können.

Doch nun, dachte er glücklich und schlug sich mit dem Stock gegen den

Oberschenkel, nun schien es, als habe sich ihm eine Tür geöffnet. Und
wie konnte man die Widerstandskämpfer besser einschüchtern als
dadurch, daß man ein Exempel an einem angesehenen Bürger von Sofia
statuierte?

An dem ehrwürdigen Dr. Szukalski beispielsweise …

5

Als Alexander in der ihm eigenen, unnachahmlichen Art die Treppe
bäuchlings und rückwärts zugleich hinunterkrabbelte, war das

Wohnzimmer hell erleuchtet, ein soeben entfachtes Feuer ließ den Herd
bullern, die Kerzen am Weihnachtsbaum brannten. Die einladend
verpackten Geschenke unter dem Baum ließen ihn vor Vergnügen
kreischen, und er watschelte so schnell ihn seine Füße zu tragen
vermochten durch das Zimmer. Und für einen Zweijährigen war er recht
schnell.

Kurz hinter ihm folgte Jan Szukalski, der nur langsam die Treppe
hinunterging und den Gürtel seines Morgenmantels stramm zog. Er
versuchte, die Gedanken zu vertreiben, die schwer auf ihm lasteten.

Dann blieb er kurz stehen und beobachtete seinen kleinen Sohn voller

Stolz. Alexander stand mit seinem goldenen Haar, seinen blauen Augen
und seiner kräftigen, stämmigen Figur für die Erfüllung des sehnlichsten Wunsches, den Jan in seinem Leben gehabt hatte. Es handelte sich um
einen hübschen kleinen Burschen, einen wahren Engel, der die
nordischen Züge seiner Mutter besaß und in keiner Weise etwas von dem
dunklen Typus an sich hatte, wie er in der Familie Szukalskis anzutreffen war. Aber vom Charakter und Temperament her war er ganz der Vater,
ein ruhiges, eher in sich gekehrtes Kind, dem es wahrscheinlich
bestimmt war, später einmal Dichter oder Philosoph zu werden.

Unter dem Weihnachtsbaum befanden sich die Geschenke. Szukalski
hatte das Glück gehabt, das Spielzeug von einem befreundeten

Zimmermann zu bekommen. Es handelte sich um seltene Gegenstände,
die schwer aufzutreiben waren und die es den Szukalskis ermöglichten,
das Weihnachtsfest würdig zu begehen und die sonst so
allgegenwärtigen Sorgen wenigstens dieses eine Mal zu vergessen.

Es gab einen kleinen Holzschlitten und ein Schaukelpferd mit einer
langen geflochtenen Mähne und lackierten blauen Augen sowie ein

Regiment von Spielzeugsoldaten, die Jan von überallher aufgetrieben
und mit einem neuen Anstrich versehen hatte. Alexander war gerade
damit beschäftigt, sein molliges Hinterteil auf den aufgemalten Sattel des Schaukelpferdes zu schwingen und voll wilder Verzückung
davonzugaloppieren. Während er sich seinem Vergnügen hingab und

Als Katarina, ebenfalls in einen Morgenmantel gehüllt, oben vom Schlafzimmer herunterkam, saß Jan auf dem Boden neben seinem Sohn
und versuchte, die aufgeregte kleine Djapa davor zu bewahren, unter die

Kufen des Pferdes zu geraten. Er hörte, wie Katarina durch den Raum
streifte und geweihte Kerzen vor dem Porträt der Mutter Gottes
entzündete, das in einer eigenen Nische hing, wie sie das Feuer schürte, bevor sie sich schließlich zu ihren beiden Männern unter den

Weihnachtsbaum gesellte. Seine Frau, eine stille Person mit von der

Hausarbeit rauhen Händen, reichte ihm sein Geschenk, das in buntes

Papier eingewickelt war, wofür er sich wiederum mit einem Kuß und
einer kleinen Kamee-Brosche bedankte, die einst seiner Großmutter
gehört hatte. Als er das helle Gelächter Alexanders und das zarte Japsen und Knurren Djapas hörte, wünschte sich Jan Szukalski, daß dieser

Augenblick kein Ende mehr nähme. Aber er besaß diese Macht nicht.

Die friedliche Stunde verstrich rasch, dann wurde gefrühstückt und bald
schon, viel zu schnell, hatte ihn die Realität wieder eingeholt. Warm
angezogen und mit dem Versprechen, nicht zu lange im Krankenhaus zu
bleiben, verließ er die behagliche Atmosphäre seines Heims und begab
sich nach draußen in die beißende Kälte.

Der Dienst im Krankenhaus begann mit einem Schrecken. Die

Oberschwester, eine Frau mit üppigen Hüften unter einem steifen weißen

Kittel, kam ihm in der Eingangshalle mit einem Klemmbrett auf den

Armen entgegen, das einen ganzen Stapel von Unterlagen
zusammenhielt. Die Aufregung stand ihr ins Gesicht geschrieben.

»Der Zigeuner, Herr Doktor, er ist letzte Nacht gestorben.«

»Wie bitte? Aber als ich ging, war sein Zustand doch stabil! Hat ihn
schon jemand untersucht?«

»Dr. Duszynska. Sie ist heute morgen früher gekommen.«

»Und was hat sie gesagt?«

»Daß entweder eine Pneumonie oder eine Hirnblutung die Ursache ist.

Jedenfalls ist er gestorben, ohne das Bewußtsein wiederzuerlan

Szukalski kratzte sich nachdenklich am Kinn. Natürlich war er überaus
enttäuscht, hatte er doch so sehr gehofft, von dem Zigeuner noch weitere Informationen über das Massaker zu erhalten.

»Er ist in der Leichenhalle, Herr Doktor. Wollen Sie eine Autopsie
vornehmen?«

Szukalski überlegte, dann antwortete er: »Nein, ich glaube nicht. Dr.

Duszynska hat bestimmt recht, es wird eine Lungenentzündung oder eine

Hirnblutung gewesen sein. Oder auch …« Er schüttelte den Kopf.

»Vielleicht wollte der arme Kerl einfach nicht mehr aufwachen, nicht
nach alldem, was er durchgemacht hat. Rufen Sie den Bestatter an und
lassen Sie ihn alles für die Beerdigung vorbereiten. Ich gehe nicht davon aus, daß jemand nach der Leiche fragen wird.«

Sie nickte kurz, wandte sich um und überließ dem Doktor das

Klemmbrett. Er verweilte einen Augenblick und blätterte die Unterlagen
durch, dann ging er weiter zur ersten Krankenabteilung.

Auf dem Weg dorthin wurde er zu seiner Überraschung von Dieter

Schmidt angehalten. Szukalski blieb sofort stehen. Es war nicht üblich,
daß der SS-Kommandant sein Krankenhaus aufsuchte, handelte es sich
doch um einen Ort, an den er gewöhnlich seine Untergebenen entsandte.

Szukalski staunte nicht schlecht, als sich der stämmige Mann in seiner
schwarzen Uniform mit gespreizten Beinen vor ihm postierte, um ihm
den Weg zu versperren. »Guten Morgen, Herr Doktor«, wandte Schmidt
sich in ruhigem Ton an ihn und betonte dabei das letzte Wort spöttisch.

»Guten Morgen.« Szukalski warf einen Blick auf die drei Männer mit

Maschinenpistolen, die hinter Schmidt standen und deren Gesichter
aussahen, als wären sie aus Roheisen geschmiedet. »Womit kann ich

Ihnen dienen, Herr Hauptmann?«

»Hauptsturmführer«, korrigierte Schmidt spitz.

»Natürlich, ich bitte vielmals um Entschuldigung. Was kann ich also für

Sie tun, Herr Hauptsturmführer?«

Dieter Schmidt ließ jetzt absichtsvoll ein Lächeln über sein Gesicht
huschen. »Ich bitte Sie, mein werter Herr Doktor, dies ist lediglich

Sie unterhielten sich auf deutsch, denn Schmidt verabscheute die
slawischen Sprachen, die eine Beleidigung für sein germanisches

Empfinden darstellten; außerdem war es ihm immer zu schwergefallen,
eine andere Sprache als seine Muttersprache zu lernen. Jan Szukalski
dagegen beherrschte Deutsch hervorragend, da er während seines

Medizinstudiums ausgiebig deutsche Fachliteratur hatte lesen müssen,
und so entgingen ihm auch nicht die hinterlistigen Spitzfindigkeiten des Kommandanten.

»Wie geht es Ihrer Familie?« erkundigte sich Schmidt, »Ihrer
wunderbaren Frau und diesem hübschen kleinen Knaben? Sind sie wohlauf? Keine Probleme?«

Szukalski fühlte, wie sein Mundwinkel zuckte. »Es geht ihnen
ausgezeichnet, danke schön.«

»Gut, sehr gut. Und das Krankenhaus? Alles wie gewohnt? Nichts, was

Ihnen Probleme bereitet, Herr Doktor?«

»Alles funktioniert reibungslos, Herr Hauptsturmführer.«

Dieter Schmidts Augen blitzten auf. »Keine ungewöhnlichen

Vorgänge?«

»Nein, Herr Hauptsturmführer.«

»Gut, sehr gut.« Schmidt verlagerte leicht seinen Schwerpunkt und zog
seine Hände hinter dem Rücken hervor, in denen er die Stockpeitsche
hielt. Er schlug sich mit dem Griff auf eine Handfläche, umgriff dann
den Schaft mit den Fingern und bewegte ihn mehrmals nachdenklich in
der geschlossenen Faust hin und her. Dabei hielt er den Blick die ganze

Zeit fest auf Szukalski gerichtet.

Plötzlich meinte der SS-Kommandant: »Sagen Sie, Herr Doktor, haben

Sie jemals etwas von dem Begriff ›Nacht-und-Nebel-Aktion‹ gehört?

Bestimmt doch, oder nicht? Sie sind doch ein informierter Mensch, nicht
wahr?«

Szukalski nickte finster und spürte, wie sich eine unangenehme Starre in ihm ausbreitete. Jeder wußte, was »Nacht-und-NebelAktion« bedeutete:

Festnahmen in der Nacht, nach denen der Verhaftete für gewöhnlich
verschwand, ohne daß man je wieder von ihm hörte. Seinem ehemaligen

Assistenten war vor anderthalb Jahren dieses Schicksal widerfahren.

Szukalski verzog keine Miene. Als er spürte, daß seine Finger das

Klemmbrett auf seinem Arm umkrampften, zwang er sich, sie zu
entspannen. Und als er fühlte, daß sich sein Kiefer in ähnlicher Weise
verkrampfte und ihm die Schläfenadern anschwollen, da griff er auf
seine letzten Kraftreserven zurück, um diese Symptome der Anspannung
vor Dieter Schmidt zu verbergen.

Schmidt mochte nicht über größere geistige Fähigkeiten verfügen als
viele andere, aber er war ein Meister in der Kunst, Angst einzuflößen,
und allein schon aus diesem Grund nahm Szukalski ihn ernst. Während

Dieter Schmidt unter anderen Umständen und zu einer anderen Zeit
allenfalls sein Mitleid gefunden hätte, war er jetzt der mächtigste Mann weit und breit, und deshalb mußte man sich vor ihm in acht nehmen.

Schmidt spielte mit den Fingern an seinem Stock und sagte: »Oh,
übrigens, Herr Doktor, ich glaube, man wird Sie heute zu einem Hof hier
in der Nähe rufen. Offenbar hat dort jemand schwerste Verletzungen
erlitten.«

Szukalski stockte das Blut in den Adern.

»Er heißt Milewski. Ein armes Schwein, er muß einen fürchterlichen

Unfall gehabt haben. Ja, es ist wirklich schrecklich. Ist es nicht komisch, daß eine so simple Vorrichtung wie ein Mund ein Menschenleben retten
kann? Aber der arme, dumme Milewski, ganz polnischer Esel, hat zu
lange den Mund gehalten. Und als er ihn endlich öffnete …, na ja.«

Dieter Schmidt seufzte, und Szukalski konnte das schwache Knirschen
seines schwarzen Ledermantels hören. »Ein Auge hat er verloren, es ist
ihm direkt aus dem Schädel gefallen, wie eine reife Tomate. Und dann
diese merkwürdigen Male überall auf seinem Körper, vor allem
zwischen den Beinen. Armer Kerl, aber ich

Szukalski mußte schlucken und erklärte so beiläufig er konnte: »Sie
können versichert sein, Herr Hauptsturmführer, daß ich diese

Anordnungen beachte.« Er sprach gleichmäßig und kontrolliert. Sein
würdiger Gesichtsausdruck verriet nichts von dem, was in ihm vorging.

»Soll ich aus Ihrem Besuch schließen, Herr Hauptsturmführer, daß Sie
von jetzt an jeden Tag persönlich kommen werden, um die Berichte
abzuholen?«

Einen kurzen Augenblick drohte der SS-Kommandant fast die

Beherrschung zu verlieren, sein Gesicht schien vor Zorn zu glühen. Doch
dann verschwand diese Regung, und Dieter Schmidt zeigte sich wieder
genauso gefaßt wie sein Widerpart. »Ich bin hier, Herr Doktor, um Sie
daran zu erinnern, daß jeder, der in seinen Berichten an mich
irgendwelche Informationen ausläßt, von mir als Feind betrachtet wird.«

Szukalski blickte Dieter Schmidt ruhig und fest in die Augen und
entgegnete unbewegt: »Habe ich Informationen ausgelassen, Herr

Hauptsturmführer?«

»Ich spreche von dem Zigeuner, Herr Doktor.«

»Und?«

Szukalski hielt Schmidts Blick mit unerschütterlichem Gleichmut stand.

»Er wurde in Ihrem Bericht von gestern nicht erwähnt.«

»Natürlich nicht, Herr Hauptsturmführer. Der Mann kam ja erst,
nachdem ich den Bericht bereits zu Ihnen geschickt hatte.«

Die beiden Männer waren inzwischen so sehr aufeinander fixiert, als
würden sie ihre Umgebung gar nicht mehr wahrnehmen. Schmidt
bemühte sich, gegen die Wut anzukämpfen, die langsam in ihm aufstieg,
denn dieser hartnäckige Pole stellte seine Geduld wirklich auf die Probe.

Aber sein Ton blieb gesetzt, als er fragte: »Wo ist der Zigeuner?«

Szukalski war es zwar gelungen, sich nach außen zu kontrollieren, aber
gegen das heftige Pochen seines Herzens hatte er nichts auszurichten
vermocht, und so fürchtete er fast, daß Dieter Schmidt es hören könnte,
als er antwortete: »In der Leichenhalle, Herr Hauptsturmführer!«

»Ist er tot?«

»Ja.«

»Wie günstig für Sie.«

»Wie belieben, Herr Hauptsturmführer?«

»Jetzt werde ich den Mann nicht mehr befragen können. Sagen Sie mir
nur, Herr Doktor«, Schmidt hob jetzt die Stimme, »haben Sie wirklich
geglaubt, Ihnen könnte es gelingen, die Sache geheimzuhalten? Und
haben Sie etwa wirklich angenommen, daß ich nichts über seinen Fall
erfahren würde, wenn Sie ihn in Ihren Berichten nicht erwähnen?

Szukalski, es war wirklich töricht, davon auszugehen, daß ich nichts
herausbekomme, wenn Sie von dem Vorfall nichts berichten.«

»Lügen Sie mich nicht an, Szukalski! Sie haben den Zigeuner
ausgeschaltet, weil Sie nicht wollten, daß ich ihn verhöre!«

»Aber das stimmt ni …«

»Was für ein Glück für mich, daß Milewski Angst um seine Eier hatte!

Ich mußte gar nicht viel tun, um ihn zum Reden zu bringen. Deshalb ist

Ihr Plan, von dem Zigeuner nichts zu berichten, fehlgeschlagen, Herr

Doktor!«

»Entschuldigen Sie bitte, Herr Hauptsturmführer, aber ich verstehe
wirklich nicht, worauf Sie hinauswollen.« Mit ruhigen Fingern blätterte

Szukalski die Unterlagen auf seinem Klemmbrett durch. »Aha, hier ist
es«, meinte er schließlich und zückte ein Blatt Papier. »Ich nehme an,
das ist, wonach Sie suchen, Herr Hauptsturmführer.«

Als er Schmidt das Dokument reichte, war er dankbar, daß seine Hand
nicht zitterte. »Wie Sie sehen, ist der Bericht auf heute, den
fünfundzwanzigsten Dezember datiert. Ich wollte ihn gerade durch einen

Boten an Sie schicken.«

Dieter Schmidt nahm das Blatt Papier langsam an sich, um es zu
studieren. Sein Blick schien nicht über die Zeilen zu wandern, sondern
stets auf derselben Stelle zu verharren. Aber Szukalski spürte, daß der

Kommandant das Geschriebene durchaus wahrnahm und gerade las, wie

Milewski den Zigeuner bei seinem Hof gefunden und ihn ins

Krankenhaus nach Sofia gebracht hatte, wie der Zigeuner dem Bauern
seine Geschichte hatte erzählen können, nach der seine Wunde Folge
eines Angriffs durch eine Gruppe von SS-Soldaten war, daß neben ihm
hundert Menschen erschossen worden waren, daß Dr. Duszynska ihm in
einer Operation die Kugel entfernt hatte und daß der Zigeuner in der

Nacht verstorben war, ohne wieder zu Bewußtsein zu kommen.

In dem Bericht fehlte nicht ein einziges Detail. Was Jan Szukalski über
diese Angelegenheit wußte, war nun auch Dieter Schmidt bekannt, der
alles durch die äußerst gewissenhaften handschriftlichen Notizen von Dr.

Maria Duszynska bestätigt fand.

»Danke schön, Herr Hauptsturmführer.«

»Ja …«, meinte Schmidt, der immer noch nachdenklich nickte, »ein sehr
interessanter Bericht.« So als müsse er sich selbst an etwas erinnern,
stellte sich der Kommandant plötzlich kerzengerade hin und schlug sich
mit dem Stock gegen seinen Oberschenkel. »Von jetzt an möchte ich
zwei Berichte von Ihnen, Herr Doktor, morgens und abends. Ist das
klar?«

»Jawohl, Herr Hauptsturmführer.«

»Und wenn Ihnen irgend etwas Besonderes auffällt, dann müssen Sie mir
sofort Bericht erstatten. Haben Sie das auch verstanden, Szukalski.

Sofort!«

»Ja, Herr Hauptsturmführer.«

Nachdem er einem seiner Bewacher das Blatt Papier in die Hand
gedrückt hatte, machte Hauptsturmführer Schmidt rasch kehrt und
hastete zum Ausgang.

Für einen Weihnachtstag war es in der Stadt merkwürdig still. Oder
bildete er es sich nur ein? Hatte das, was der Priester ihm vergangene

Nacht gesagt hatte, ihn schon so weit gebracht, daß er die Wirklichkeit
anders wahrnahm als sie tatsächlich war?

Nein, entschied Szukalski, als er die Treppe zu seinem Haus hinaufstieg, er bildete sich nichts ein. Wenn er seinen eigenen Wahrnehmungen nicht
mehr traute, wem dann sonst?

Alexander wollte unbedingt hinausgehen, um seinen neuen Schlitten
auszuprobieren, und da Katarina noch mit der Weihnachtsgans
beschäftigt war, beschloß Jan Szukalski, sich die Zeit mit seinem Sohn

Dankbar registrierte er, daß ihm etwas Zeit vergönnt war, in der er nicht an den toten Zigeuner und Dieter Schmidt und Piotr Wajda mit seinen
grausamen Enthüllungen denken mußte. Bald rannte er die Straßen
hinunter, angefeuert von seinem vor Vergnügen jauchzenden Sohn,
während Djapa kläffend zwischen seinen Beinen herumhüpfte.

Plötzlich mußte er das Tempo verlangsamen, da er außer Atem war, und
er betrat den wie von einem weißen Tuch bedeckten Marktplatz, auf dem
ein Denkmal des polnischen Freiheitskämpfers und Nationalhelden

Kosciuszko stand, dessen Schultern mit Epauletten aus Schnee bedeckt
waren. Djapa gebärdete sich immer noch wie wild und grub jetzt Löcher
in den Schnee.

Doch die trügerische Idylle, dieser Augenblick der Freiheit, den Jan

Szukalski auskostete, wurde schnell durch die schrillen Schreie des
kleinen Alexander gestört, der mit seinem dick verhüllten Arm zur
anderen Seite des Platzes wies und rief: »Tatü! Tatü!«

Szukalski wandte sich rasch um. Am anderen Ende des Platzes tauchte
ein deutscher Konvoi von Lastwagen, Panzern und gepanzerten

Truppenfahrzeugen auf, der sich durch das Geschäftsviertel gewälzt
hatte. Dieser Prozessionszug wirkte makaber, wie er langsam und leise
die Straße hinunterrollte, und seine martialische Bedrohlichkeit stand in ausgesprochenem Kontrast zu dem winterlich märchenhaften Anblick
des Platzes.

Obwohl sich Jan Szukalski in den letzten zwei Jahren an den Anblick der

Besatzungstruppen gewöhnt hatte, war er durch diese

Machtdemonstration und die Waffen, die er sah, so sehr beeindruckt, daß
er sich rasch bückte und Alexander schützend umarmte. Auch Djapa spürte diese plötzliche Veränderung der Atmosphäre und das Vordringen
einer unerwünschten Kraft und hüpfte instinktiv zu ihrem Herrchen,
zwischen dessen Beinen sie Schutz suchte.

Während er die vorbeirollenden Panzer beobachtete, preßte Jan den
kleinen Alexander gegen sich, bis das Kind vor Unbehagen schrie. Jan

Szukalski bemerkte, daß es sich bei vielen Soldaten um junge Männer

Plötzlich erkannte Szukalski, was er bis dahin verdrängt hatte. Noch
einmal hörte er, wie die Melodie eines Liedes, das man nicht vergessen
kann, die Worte Piotr Wajdas: »Und er hat mir noch etwas erzählt, dieser Soldat aus dem Beichtstuhl. Er hat einen sogenannten ›Lebensborn‹
erwähnt.«

Jan Szukalski preßte die Augen zusammen, aber immer noch hallte in
seinem Geist das Echo des Priesters wider, der ihm in der vergangenen

Nacht, bevor er heimkehrte, noch zugeflüstert hatte: »Es handelt sich um einen Plan der SS, in Deutschland eine rein arische Rasse aufzuziehen.

Deshalb entführt die SS die blonden und blauäugigen Kinder aus
eroberten Staaten und bringt sie in deutschen Familien unter, wo sie als Deutsche aufwachsen. Es ist egal, ob sie Polen, Holländer oder

Tschechen sind. Wenn ein Kind nur Hitlers Ansprüche an physische

Perfektion erfüllt, dann wird es seinen leiblichen Eltern geraubt und …«

»Tatüs!« jammerte der kleine Alexander mit gedämpfter Stimme.

Szukalski blickte nach unten. Er hielt das Kind so fest umklammert, daß
es fast erstickte.

»Alex …«, flüsterte er.

Dann sah er wieder zur anderen Seite des Platzes. Der Konvoi war
vorbeigezogen, hatte die Stadt durchfahren und bewegte sich nun weiter

Richtung russische Front.

Szukalski vergeudete keine Zeit. Bevor er zum Weihnachtsmahl
heimkehrte, mußte er noch etwas erledigen. Es würde nur ein paar

Minuten dauern. Er ergriff die Leine des Schlittens, rief Djapa und
machte sich dann rasch auf den Weg zur Kirche.

Pfarrer Wajda bereitete gerade einen Gottesdienst vor.

»Herr Pfarrer«, murmelte er und setzte Alexander sanft ab.

Der Priester drehte sich schnell um und lächelte sogleich. »Jan! Und der kleine Alex!« Wajda beugte sich hinunter und streichelte dem Kind über
den Kopf. »Fröhliche Weihnachten und Gott segne dich, Alexander.«

Als er sich wieder aufrichtete, bemerkte er den ernsten Gesichtsausdruck des Arztes. »Das ist also kein Freundschaftsbesuch?«

»Kommen Sie rein, und setzen Sie sich, die nächste Zeit findet keine

Messe statt. Ich bewege mich nur ein bißchen, um mich warm zu
halten.«

Piotr Wajda steckte die Hände in die Taschen seiner langen schwarzen

Soutane und lehnte sich gegen einen Tisch. »Was ist los, Jan?«

»Pfarrer Wajda, ich habe nachgedacht, und obwohl ich Ihnen noch nichts
versprechen kann, werde ich es versuchen. Ich werde versuchen, einen
medizinischen Vorwand zu finden, damit der Deutsche nicht in das

Lager zurückkehren muß.«

Piotr Wajda schloß die Augen und nickte erleichtert. »Ich danke Ihnen«,
murmelte er.

»Pfarrer Wajda, ich möchte, daß Sie wissen, daß ich nicht aus

Nächstenliebe handle. Ich habe andere Gründe als Sie; ich will nur
verhindern, daß unsere Stadt zerstört wird.«

»Ihre Beweggründe mögen ruhig anders sein.«

»Sie müssen wissen, daß es mir wirklich völlig egal ist, ob er vor die

Hunde geht oder nicht. Ich will nur nicht, daß er Selbstmord verübt und
damit Tod und Zerstörung über diese Stadt bringt. Ich versuche nur, alles zu tun, daß er seinen Urlaub verlängern kann. Dann hat er wenigstens

Zeit, sich einen Fluchtplan auszudenken.«

Der Priester nahm Szukalskis Hand und drückte sie. »Danke schön für
das, was Sie tun, Jan. Letztlich haben wir doch die gleichen Gründe,
denn wir beide kämpfen für Polen. Also, was haben Sie vor?«

»Schicken Sie mir den Soldaten morgen ins Krankenhaus, und dann
werden wir weitersehen.«

Dann stand Dr. Jan Szukalski schnell auf, nahm den kleinen Alexander
an die Hand und eilte aus der Sakristei nach draußen in das Licht der
frühen Nachmittagssonne.

6

Der leichte Schneefall tarnte die beiden dunklen Gestalten, die spät in
der Nacht durch die verlassenen Straßen von Sofias jüdischem Viertel
schlichen. Als sie sich durch die dunklen Türen und zerborstenen

Das Getto war jetzt still und einsam, aber achtzehn Monate zuvor war es
noch mit Betriebsamkeit und Leben erfüllt gewesen. An diesem Tag –
ein paar Monate nach dem Blitzkrieg – waren die deutschen Soldaten in
das Judenviertel einmarschiert, hatten alle Juden zusammengetrieben und
dann systematisch das Hab und Gut der Bewohner zerstört. Ben Jakobi,
der damals gerade ein abgelegenes Gehöft mit Medikamenten versorgt
hatte, war erst spätabends zurückgekehrt und hatte gesehen, wie der

Schein der Flammen den Frühlingshimmel erhellte. Dabei waren aus der

Ferne die verzweifelten Schreie seiner Nachbarn zu ihm
herübergedrungen, die von den Soldaten verschleppt wurden. Ben Jakobi
erinnerte sich gut an jene Nacht, denn es war ihm damals noch gelungen,
zu seiner Apotheke zu schleichen, wo er unter dem Schutt seine tote Frau gefunden hatte. Was in der Folge geschehen war, wußte er nicht mehr.

Moisze und Esther Bromberg hatten ihn auf der Flucht vor den

Deutschen aufgegriffen, und in den achtzehn Monaten seitdem war

Jakobi nicht ein einziges Mal zurückgekehrt.

Doch nun kam er zurück und schlich sich mitten in der Nacht durch die

Stadt. Obwohl in Sofia um diese Zeit kein Laut zu vernehmen war,
hallten in den Ohren des alten Mannes die ängstlichen Schreie wider, die damals die Ereignisse begleitet hatten.

Eigentlich hatte David Ryż Brunek bei diesem Einsatz begleiten wollen,
doch Ben Jakobi hatte darauf bestanden, unbedingt dabei zu sein. Nur er
wußte, wo sich die begehrten Vorräte befanden, und er alleine war in der Lage, Nitroglyzerin herzustellen. Außerdem war er fest entschlossen, an
den Schauplatz der schlimmsten Ereignisse seines Lebens
zurückzukehren und sich der Erinnerung zu stellen.

Und so hatten sich Matuszek und der eisern entschlossene alte Ben

Jakobi nach dem Sonnenuntergang zu Fuß auf den Weg gemacht und
waren kurz nach Mitternacht im jüdischen Viertel angelangt. Ein paar

Weihnachtskerzen in fernen Fenstern stellten das einzige Zeichen von

Leben dar. Außer den zwei Partisanen und den wie ge

Als sie die ausgeplünderte Apotheke erreichten, blieb Jakobi stehen und
lehnte sich gegen eine Wand. »Ich muß nur etwas Luft holen«, keuchte
er.

»Haben Sie Probleme?«

Jakobi nickte. Der kalte Schweiß, der ihm über Gesicht und Hals lief,
gerann langsam zu Eisperlen, doch er machte keine Anstalten, ihn
abzuwischen. Seine Erschöpfung rührte nicht von der physischen

Beanspruchung her, sondern von dem Schrecken, der ihn ergriffen hatte.

Auch wenn sein Leid ihm den Mut und den Willen gegeben hatte,

Matuszek zu begleiten, so zerrte es doch an seinen Kräften. Begierig sog er die schneidende kalte Winterluft ein.

»Nein, nein, es geht schon«, flüsterte er. »Wir können rein.« Der
eigentliche Apothekenraum war bis auf ein paar leergefegte Regale
völlig zerstört. Die beiden Männer stiegen über den Schutt in den
hinteren Teil des Geschäfts. Hier hatte Ben Jakobi die meisten seiner

Vorräte untergebracht, und hier hatten die Deutschen ihr

Vernichtungswerk präziser betrieben. Brunek entzündete ein Streichholz
und leuchtete die Schränke ab. Er stellte fest, daß die besten Vorräte
schon vor längerer Zeit entfernt worden waren.

»Aber ein paar Sachen haben sie trotzdem zurückgelassen«, flüsterte er
und winkte den alten Mann zu sich, der sich wie in Trance bewegte.

»Was ist das?«

Der Apotheker entzündete ebenfalls ein Streichholz und suchte den

Vorratsschrank genau ab. Ein paar staubige Fläschchen und Zinndosen
reflektierten hier und da das Licht des Streichholzes. »Abführmittel«,
flüsterte er, »und ein Magenmittel, aber hier …« Er streckte seine
zitternde Hand aus, hielt ein Gefäß in die Höhe und jubelte:

»Glyzerin!«

Brunek nahm das Gefäß an sich und blickte sich rasch um. An einer

Wand befand sich ein Labortisch, der mit den Scherben der
zerschlagenen Gefäße übersät war.

Die beiden Männer huschten zu dem Tisch und wühlten schnell
zwischen den Überresten, unter denen sie ein Becherglas, ein paar
intakte Flaschen und ein verstaubtes Thermometer fanden. »Jetzt können
wir loslegen«, flüsterte Matuszek.

Brunek öffnete die beiden Gefäße, die kleine Mengen der Chemikalien
enthielten, die David und Abraham in der kleinen Farben- und

Lackfabrik gestohlen hatten und auf deren Etiketten »Salpetersäure« und

»Schwefelsäure« stand.

»Wir haben wirklich Glück gehabt, daß wir das alles auftreiben
konnten«, flüsterte der Hauptmann. »Jetzt brauchen wir eine Art Eisbad.

Funktioniert das Themometer noch?«

Jakobi testete es mit Hilfe eines Streichholzes. »Ja, und hier werden wir das Wasser einlassen«, sagte er und wies auf ein Spülbecken.

Während der Apotheker das Becken füllte, machte sich Matuszek daran,
das Becherglas mit wohlbemessenen Mengen der beiden Säuren zu
füllen. »Wenn ich das Glyzerin hinzufüge, müssen wir darauf achten,
daß die Temperatur zehn Grad nicht übersteigt.« Jakobi blickte zu dem

Soldaten auf, der im Dunkeln stand. »Ich glaube, wir sind soweit«, sagte er leise.

Dem großen Mann rannen Schweißperlen über die Stirn, als er sich
anschickte, den Säuren langsam Glyzerin hinzuzufügen. »Vorsicht«,
flüsterte er rauh, »mit dem Thermometer nicht das Becherglas
erschüttern. Sie wissen ja, wie instabil Nitroglyzerin ist.«

»Ja, das weiß ich, machen Sie sich nur keine Sorgen, Hauptmann. Ich
will genausowenig zerfetzt werden wie Sie.«

Die beiden Männer arbeiteten konzentriert weiter, bis die Chemikalien
sich miteinander vermischt hatten. Die durchsichtige, tranige Flüssigkeit wirkte in dem Becherglas so harmlos wie Zuckersirup vor dem

Kristallisieren. Brunek tauchte seine Fingerkuppe in den Sirup und leckte daran. Der süßliche, brennende Geschmack war ihm vertraut, und der

Kopfschmerz, der unmittelbar darauf einsetzte, bestätigte ihm, daß es
sich um ein starkes Nitrat handelte.

Die zwei Männer steckten die übrigen Vorräte und leeren Flaschen, die
sie gefunden hatten, in den mitgebrachten Tornister und schlichen dann
durch den Hinterausgang der Apotheke nach draußen, wo es immer noch
schneite. Matuszek trug die kleine Flasche mit Nitroglyzerin in seinen

Händen, die er durch dicke Handschuhe vor der Kälte schützte.

Da sie wußten, daß es bald dämmern würde, eilten sie rasch, aber
überlegt durch die schlafende Stadt. Dabei richteten sie ihr Augenmerk ständig auf Patrouillen, vor allem aber auf die Flüssigkeit in Bruneks

Händen, die auf keinen Fall erschüttert werden durfte. Sie hofften, sich in die Wälder durchschlagen zu können, ohne entdeckt zu werden.

Als sich am Stadtrand ein offenes Feld vor ihnen erstreckte, drängte es

Brunek und Ben Jakobi, schnell den Schutz der Kiefern zu suchen, die
das Flußufer säumten. Da sie das Nitroglyzerin bei sich trugen, konnten
sie aber nicht rennen. Deshalb marschierten sie äußerst vorsichtig, aber so rasch wie möglich über das Ufergestrüpp.

Beide Männer atmeten schwer, ihre Tritte knirschten und knackten, und
ihr Geräusch schien sich in der Finsternis noch zu verstärken. Matuszek, der das tödliche Gemisch trug, spürte, wie ihm sein Unbehagen auf den

Magen schlug.

Als sie gerade die schützenden Bäume erreichten, durchschnitt eine

Stimme die Nacht: »Halt, ihr beiden da! Sofort anhalten!«

Brunek und Ben Jakobi erstarrten zu Eissäulen.

»Nicht bewegen oder ich schieße!« Die Befehle erfolgten auf deutsch,
einer Sprache, die beide Männer verstanden. Die Stimme kam näher.

»Fritz, hol das Motorrad.«

Der alte Jakobi wagte es, seinen Kopf etwas zu drehen, so daß er über
die Schulter zwei deutsche Soldaten erkannte, die mit dem Gewehr im

Anschlag auf sie zutraten.

Nun stellte sich auch der andere Soldat vor den beiden auf und erklärte
mit harter Stimme: »Ihr wißt doch, daß ihr gegen die Ausgangssperre
verstoßt, oder nicht? Was ist in dem Tornister?«

»Vorräte«, entgegnete Ben Jakobi mit schwacher Stimme, »wir haben
einige Kranke und …«

»Und was ist das?« fuhr sie der erste Soldat an, der auf die Flasche in

Bruneks Händen aufmerksam geworden war.

»Medizin«, erwiderte Matuszek ruhig und in perfektem Deutsch.

»Auf unserem Hof sind einige Kinder krank. Wir brauchten die Medizin
sofort und konnten nicht warten, bis …«

»Ruhe! Euer Gefasel interessiert mich nicht die Bohne! Und ob eure

Brut abkratzt, schon gar nicht! Um was für Arzneien handelt es sich?«

Brunek Matuszek musterte die beiden Soldaten, die mehrere Schritt von
ihm entfernt waren, und versuchte rasch, die Situation einzuschätzen. Er spürte, wie Ben Jakobi neben ihm langsam nervös wurde.

»Arzneien gegen Husten«, erklärte er ruhig, »unser Hustensaft ist alle.«

»Ich glaube euch nicht! Was ist es? Wodka? Oder Rattengift? Ist ja auch
egal; los zeig her!«

Ben Jakobi kam ein Wimmern über die Lippen. Der zweite Soldat
brachte sein Gewehr in Anschlag.

Brunek hielt die Flasche von sich und trat einen Schritt vor.

»Bleib wo du bist!« schrie der erste Soldat. »Ich mag es nicht, wenn

Schweine mir zu nahe kommen. Los, wirf die Flasche zu mir rüber.«

Brunek zwinkerte Ben Jakobi kurz zu. Dann versetzte er sanft: »Bitte
schön …«

Der große Pole schleuderte die Flasche plötzlich hoch in die Luft und
hoffte, daß er sich nicht verrechnet hatte und die Flasche genau hinter
den Soldaten aufschlug. Aber als die Deutschen sahen, daß das Wurf

Ben Jakobi wimmerte erneut, und Brunek spürte, wie er vor Anspannung
wankte.

Der Soldat hielt die Flasche in der Dunkelheit vor seine Augen und
musterte sie sorgfältig. »Hustenmedizin also? Da habe ich aber einen
ganz anderen Eindruck. Scheint mir eher Wodka zu sein. Wollt ihr
beiden etwa ein Fest feiern?«

»Bitte, bitte«, flehte Brunek leise, »es ist wirklich Medizin, und wir
haben kranke Kinder, die sie sofort brauchen.«

Der deutsche Soldat verzog sein Gesicht zu einem hämischen Grinsen,
beugte sich vor und legte die Flasche auf einen großen, flachen Stein.

»Schau her, was ich von deiner Medizin halte!«

Voller Entsetzen starrten die beiden Polen auf den Deutschen, der den

Fuß über die Flasche hob, um sie zu zertreten, und als der schwere

Stiefel sich senkte, warf sich Brunek auf Jakobi und riß ihn zu Boden,
bevor eine Explosion die Nacht zerriß. Für einige Augenblicke lagen sie
reglos auf dem Boden, dann, noch leicht taumelnd, erhoben sie sich und
erblickten zu ihren Füßen den Krater im Schnee, den eine Korona aus

Staub, Steinen und blutigen Fleischfetzen umrandete.

Ben Jakobi torkelte vorwärts und drückte sich rasch eine Hand vor den

Mund, aber Brunek ergriff ihn und hielt ihn fest.

»Nun«, atmete der Hauptmann erleichtert durch und kämpfte gegen seine
eigene Übelkeit, »wir scheinen auf dem richtigen Weg zu sein …«

Sie verharrten noch eine kurze Zeit schweigend am Ort der Explosion,
um ihre Kräfte wieder zu sammeln und sich von dem Schrecken zu
erholen. Sie konnten ihren Blick nicht von der tiefen, blutdurchtränkten Grube lösen, in der die Fetzen grauer Uniformen verstreut lagen.

»Ich kann einfach nicht glauben, daß so wenig Nitroglyzerin so viel
anrichten kann«, staunte Jakobi.

»Warten Sie nur, was es bei einer Brücke anrichten kann. Kommen Sie,
wir nehmen das Motorrad der Soldaten. Es wird nicht lange dauern, bis
es hier von Deutschen nur so wimmelt. Bestimmt hat jemand die

Explosion gehört.«

Er startete den Motor und ließ ihn warmlaufen, während der Apotheker
in den Beiwagen stieg und den Tornister auf seinem Schoß ver

7

Als Jan Szukalski am nächsten Morgen in aller Frühe durch den weichen

Schnee schlurfte, versuchte er sein Gesicht durch den hochgestellten

Kragen seines langen Mantels vor der Kälte zu schützen. Es schneite
ungewöhnlich heftig, die Flocken fielen heimtückisch schräg vom

Himmel und wehten ihm, zu scharfen Eiskristallen gefroren, entgegen.

Es war ihm schwergefallen, die wohlige Wärme unter seiner

Daunendecke zu verlassen und das Frühstück, das Katarina zubereitet
hatte, so rasch zu beenden. Gerne noch hätte er etwas länger den starken Kaffee, die Hühnerbrühe und den Haferbrei genossen, doch es gab im

Krankenhaus eine Menge zu erledigen. Neben den üblichen Patienten
wartete diesmal ein ungewöhnlicher Fall auf ihn, dieser junge deutsche

Soldat, den Pfarrer Wajda ihm vorbeischicken wollte.

Auf dem Weg zum Krankenhaus ließ Szukalski sich den vergangenen

Abend noch einmal durch den Kopf gehen.

Nach dem Mittagessen war Maria Duszynska unerwartet mit Max

Hartung, ihrem Freund aus Warschau, aufgetaucht. Sie hatten eine

Flasche echten französischen Wein dabeigehabt und ein größeres Stück

Kuchen. Außerdem hatte Alexander von Maria ein kleines Geschenk
bekommen.

Als er seinem Sohn zugesehen hatte, wie dieser versuchte, seine kleine,
wulstige Hand in die Handpuppe zu stecken, die ein von Maria genähtes

Frottee-Kleid trug, da mußte er lachen, bis ihm die Tränen übers Gesicht liefen, und als er sich bei Maria Duszynska bedankte, da hatte dieser

Dank mehr dem Lachen gegolten, das sie ihm geschenkt hatte, als dem
eigentlichen Spielzeug.

»Das war wirklich nett von Ihnen«, hatte Jan zu ihr gesagt und bereute,
daß er sich keine Gedanken über ein Geschenk für seine Stell

Katarina hatte den Kuchen auf einem Tablett serviert, während er die

Weingläser füllte. Maximilian Hartung hatte es sich wie ein alter Freund der Familie in einem Sessel vor dem Kamin bequem gemacht und alle
mit seinen Witzen und lustigen Geschichten unterhalten.

Doch die Stimmung, zuerst heiter und von Weinseligkeit geprägt, war im

Laufe des Abends umgeschlagen, und als die Flasche Wein geleert war,
da war das Lachen vollkommen verstummt und jeder hatte begonnen, in das Feuer zu starren. Das lange Schweigen war dann von Maximilian

Hartung unterbrochen worden, der die beiden Gemälde über dem Kamin
betrachtet und plötzlich mit weihevoller Stimme ein Gedicht vorgetragen
hatte: »Nun geht meine Seele in meinem Land auf, seine Seele weilt in
meiner Brust. Mein Vaterland und ich, ein großes Ganzes. Mein Name
ist Million, denn ich liebe wie Millionen, fühle ihre Schmerzen, ihre

Leiden …«

Sowohl Maria als auch Katarina hatten Maximilian Hartung verwundert
und gerührt angestarrt. Jan Szukalski dagegen, den diese Worte an seinen Schmerz erinnerten, hatte weiter ins Feuer geblickt, bevor er als erster kommentierte: »Aus dem Epos Konrad Wallenrod …«

»Wie ich sehe, Dr. Szukalski, ist Ihnen Mickiewicz bekannt.«

Jetzt wandte Szukalski endlich den Blick vom Kamin. »Er ist mir nicht
nur bekannt, Panie Hartung, sondern wie Sie sehen, habe ich ihm sogar einen Platz neben Jesus Christus eingeräumt. In meinem Leben wie auch
über dem Kamin. ›Mein Name ist Million, denn ich liebe wie

Millionen …‹ Adam Mickiewicz ist der größte Dichter aller Zeiten …«

»Dem will ich nicht widersprechen, Dr. Szukalski. Ich würde sogar
sagen, daß er das wahre Symbol für den polnischen Patriotismus ist und
daß er jetzt, da man unser wunderschönes Land besetzt hat, ein …«

»Ihr Name ließ mich annehmen, Panie Hartung, daß Sie Deutscher
sind.«

Max zeigte sich keineswegs beleidigt. »Ich bin Deutscher
väterlicherseits. Aber was bedeutet schon ein Name? Verlassen Sie sich
auf einen Namen, wenn sie die Loyalität eines Menschen bemessen
wollen?«

»Stimmt, aber als mein Vater noch lebte, da war Danzig neutral, etwas

Deutsch, etwas Polnisch.« Ein entwaffnendes Lächeln huschte über sein

Gesicht. »Und bitte, sagen Sie nicht mehr Panie, reden Sie mich einfach mit Max an.«

Szukalski hatte nachdenklich genickt. Die aufrüttelnden Worte von

Adam Mickiewicz hatten seine übliche Reserviertheit etwas gelockert.

Er, der gewöhnlich die förmliche Anrede bevorzugte und vor zu großer

Nähe zurückschreckte, hatte daraufhin erwidert, daß er gerne mit »Jan«
angeredet würde, was ihn selbst am meisten überraschte.

»Gegen einen gemeinsamen Feind gibt es nicht länger einen Herrn oder
einen Doktor, keine Männer oder Frauen, sondern nur Polen, und um

Polens willen müssen wir in Treue und Freundschaft zueinander stehen.

Zu meinem Bedauern muß ich Sofia morgen verlassen, Jan Szukalski,
jetzt, wo ich gerade Freunde gefunden habe, und außerdem …«, er griff
nach Marias Hand, »und außerdem ist Maria ja noch hier. Eigentlich
möchte ich sie nicht wieder verlassen, aber leider muß ich …«

»Zurückkkehren, um Kugellager für die Deutschen herzustellen?«
versetzte Jan Szukalski spitz.

Aber Hartung reagierte nur mit einem unschuldigen Lächeln: »Es
handelt sich nicht gerade um die besten Kugellager.«

Alle lachten, und als das Gelächter verstummte, da beteuerte Max mit
ganzem Ernst: »Ich bin genauso betrübt wie Sie, wenn ich sehe, was mit
diesem Land geschieht. Und nun passiert Rußland dasselbe. Kann denn
keiner die Deutschen aufhalten?«

Szukalski hatte sich über diese Äußerungen sehr gewundert. »Max, Sie
sprechen zu freimütig«, hatte er gesagt, »in den letzten zwei Jahren ist man schon für weniger erschossen worden.«

Aber Max hatte sich unbeeindruckt gezeigt. »Und wer sollte mich
verraten? Sie etwa?«

»Jeder könnte ein Verräter sein, Max. Woher wollen Sie wissen, daß Sie
mir trauen können?«

Hartung grinste nur verschmitzt. »Na, wer schon ein Porträt von Adam

Mickiewicz über dem Kamin hat, der wird wohl …«

»Ich meine es ernst, Max. Wenn man so spricht wie Sie, wie ein Par

Maximilian zeigte sich unbeeindruckt. »Wer vorsichtig ist, gewinnt nicht den Krieg. Ich habe keine Angst, zuzugeben, daß ich viele Freunde habe,
die subversiv gegen die Deutschen arbeiten. Überall gibt es Widerstand,

Jan; ich wette, sogar hier in Sofia.«

Szukalski lehnte sich in seinem Sessel zurück und musterte Marias

Freund mißtrauisch. Diese Unterhaltung behagte ihm nicht, denn in den
zwei Jahren seit der Invasion hatte er keine Worte von solcher

Sprengkraft gehört. Obwohl er in seinem Empfinden Patriot war, glaubte

Jan Szukalski, daß der Schlüssel zum Überleben – zu seinem Überleben
und dem seiner Familie – in einer friedlichen Koexistenz mit der

Besatzungsmacht lag. Widerstand kam einem Selbstmord gleich. Und obgleich Jan sich nichts sehnsüchtiger gewünscht hätte, als Polen von
der Tyrannei befreit zu sehen, war er nicht bereit, diesen hohen Preis zu zahlen.

Seufzend antwortete er: »Manchmal denke ich, daß mir eine Epidemie
lieber wäre als dieser Krieg; so könnten wir wenigstens die Deutschen
fernhalten. Und was die Juden betrifft, so sind sie meines Wissens alle in Gettos umgesiedelt oder mit Schiffen außer Landes gebracht worden.«

Und bei diesen Worten hatte er sich bemüht, das Bild vom Lager in

Oświęcim zu verdrängen, von dem Piotr Wajda ihm erzählt hatte. »Wir
hier in Sofia wünschen uns nichts als Frieden.«

Maximilian Hartung hatte seinen bohrenden Blick nicht vom Doktor
abgewandt. Mit einem schrägen Lächeln um die Mundwinkel hatte er
schließlich das Glas zu einem Trinkspruch erhoben: »Also auf den

Frieden, Doktor.«

Als er die Treppe zum Krankenhaus erreichte, blieb Jan Szukalski stehen
und blickte zum Eingang auf.

»Auf den Frieden«, hatten sie alle beigepflichtet und die letzten

Weinreste aus ihren Gläsern geleert. Aber auch als die Gespräche sich
dann wieder unverfänglicheren Themen zuwandten, war die Spannung
zwischen ihnen nicht gewichen, und den ganzen Abend hatte ihn der
schaurige Gedanke beschäftigt, der ihn auch nun wieder einholte, da er
sich anschickte, das Krankenhaus zu betreten: Wenn die Bedrohung
durch die Deutschen wirklich so echt war, wie Pfarrer Wajda annahm,
und wenn sich ihre schlimmsten Befürchtungen bewahrhei

Oben auf der Treppe hörte er leise Schritte, dann huschte eine
schemenhafte Gestalt an ihm vorbei. Ein hastig gemurmeltes »Guten

Morgen, Herr Doktor« holte Szukalski in die Wirklichkeit zurück und
lenkte seinen Blick auf die Person, die an ihm vorbeieilte. Er erkannte
den schlanken Rudolf Bruckner, einen Laboranten, und Szukalski
verdrängte seine finsteren Befürchtungen und rannte die Stufen hinauf.

Zu seiner Freude stellte er fest, daß die Heizungen an diesem kalten

Morgen funktionierten und daß es im Krankenhaus angenehm warm war.

Während er durch den Korridor zu seinem Büro ging, kam ihm eine

Schwester entgegen und gab ihm einen kurzen Bericht über den Zustand
seiner Patienten. Als er an seiner Bürotür anlangte, beendete sie ihren

Rapport: »Der Bauernjunge, der eine Hand verloren hat, wurde heute morgen von seinem Vater abgeholt, der unserer Medizin nicht mehr
vertraut und es mit ein paar alten Hausrezepten versuchen will.«

Szukalski lächelte resigniert. »Die Bauern werden noch lange brauchen,
bis sie endlich verstehen. Ich kann jetzt schon sagen, was passieren wird.

Eine Zeitlang wird es dem Knaben mit diesen alten Hausmittelchen
besser gehen, aber am Ende wird alles schlimmer, und ich werde ihm
den ganzen Arm abnehmen müssen.« Er schüttelte traurig den Kopf.

»Noch etwas, Herr Doktor. Pfarrer Wajda ist heute morgen mit einem
neuen Patienten gekommen. Ich habe ihn in Ihr Büro geschickt.«

Jan schaute auf die Tür. »Sehr gut, Schwester, ich danke Ihnen.«

Bevor er eintrat, zögerte er noch einen Augenblick und versuchte noch
einmal an sein gestriges Versprechen dem Priester gegenüber zu denken.

Dann betrat er ruhig sein Büro und schloß leise die Tür hinter sich. Der junge Mann sprang sofort auf und rief: »Entschuldigen Sie bitte die

Störung, Herr Doktor, aber der Herr Pfarrer hat mir gesagt, daß …«

»Schon gut. Setzen Sie sich nur.«

Sie musterten sich gegenseitig. Als Szukalski hinter seinen Schreibtisch ging, versuchte er plötzlich zu verbergen, daß er humpelte. Er war

Dr. Szukalski fühlte, wie sich seine reservierte Haltung etwas lockerte.

Es handelte sich nicht um die Art von Gegner, mit der er gerechnet hatte.

»SS-Rottenführer Hans Keppler«, stellte sich der junge Mann nervös
vor.

Es fiel ihm nicht schwer, das Unbehagen des jungen Mannes zu erfühlen
und seine Verlegenheit zu erkennen, und so eröffnete Jan Szukalski das

Gespräch: »Pfarrer Wajda und ich hatten vorletzte Nacht eine längere

Unterredung.«

Keppler nickte.

Szukalski nahm sich noch einmal einen Augenblick Zeit, um den Jungen
zu mustern. Sein streng geschnittenes blondes Haar, der tadellose Sitz
seiner Uniform – genau diese Art von Uniform hatte Hitler getragen, als
er Polen den Krieg erklärte –, die Luger im Halfter an seinem Gürtel und die glänzenden schwarzen Stiefel fügten sich zu einem sehr soldatisch
wirkenden Gesamteindruck. Nur dieses Gesicht paßte nicht dazu. Und
der ängstliche, unstete Blick.

»Hat er Ihnen von dem Lager erzählt?«

»Ja, das hat er. Auch wenn einiges unglaubwürdig klang …«

»Alles ist wahr, alles, Dr. Szukalski!« Keppler rutschte auf seinem Stuhl hin und her. »Ich weiß, daß ich mein Vaterland verraten und die Ehre
meiner Familie beschmutzt habe, aber ich konnte nicht mehr damit
leben. Einigen, den meisten sogar, glaube ich, macht die Arbeit im Lager Spaß. Diese Grausamkeit, dieser Sadismus … Aber ich kann es nicht
mehr aushalten. Mehr als ein Jahr habe ich es jetzt mitansehen müssen,
aber jetzt … Und dann …«

»Sie haben einen zweiwöchigen Urlaub.«

»Der Lagerarzt hat gesagt, daß ich Urlaub brauche. Ich leide unter
furchtbaren Alpträumen, ich schreie im Schlaf. Und ich kann nichts mehr
essen, Doktor. Die Übelkeit hat sich in meine Eingeweide gewühlt.«

Keppler hielt plötzlich inne und blickte zur Tür.

»Machen Sie sich keine Sorgen«, beruhigte Szukalski ihn, »hier kann
uns niemand hören. Sprechen Sie nur.«

Keppler fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und setzte dann seinen

Bericht, jetzt etwas beruhigter, fort: »Vor sechs Monaten wurde dem

Lagerkommandanten Höß von Himmler persönlich befohlen, die

Gaskammern und Öfen zu bauen und eine umfassende

Liquidierungsaktion einzuleiten. Meine Aufgabe bestand darin, die

Neuankömmlinge, die keine Kleidung am Leib hatten und wie Vieh
zusammengepfercht waren, zu beruhigen und ihnen zu versichern, daß
ihnen nichts geschehen werde, daß sie nur zum Duschen und zur

Entlausung geschickt und später dann neue Kleidung erhalten würden.

Und da standen sie dann, die wimmernden Alten, die weinenden Kinder,
die zornigen, von Angst erfüllten Männer und unschuldigen jungen

Frauen … O mein Gott!«

Plötzlich vergrub Hans das Gesicht in den Händen, und seine Finger
glitten über seine Stirn, die inzwischen schweißnaß war. Sein

Mageninhalt kam ihm hoch, füllte seinen Mund mit dem ihm vertrauten
säuerlichen Geschmack von Galle, und sein Herz pochte wie wild in
seiner Brust. Durch den Nebel, der vor ihm aufzog, hörte er eine

Stimme: »Stimmt etwas nicht mit Ihnen?« Hans Keppler nahm alle seine

Kräfte zusammen und setzte sich auf. Dabei fuhr er sich mit seiner
feuchten Hand durchs Haar. »Es wird schon vorbeigehen«, flüsterte er,

»so wie immer.«

»Falls es Ihnen hilft«, erklärte Szukalski ruhig, »ich glaube Ihnen.«

Keppler nickte.

»Erzählen Sie mir«, erkundigte sich Szukalski vorsichtig und wägte
seine Worte, »gibt es noch andere Lager wie dieses?«

»O ja, Auschwitz ist nicht das einzige. Es gibt da einen Plan.« Keppler
blickte wieder schnell zur Tür und sprach jetzt noch leiser als zuvor.

»Bevor ich nach Auschwitz ging, gab man mir eine Schrift mit dem Titel

Der Untermensch, in dem die Slawen als ›Abschaum der Mensch

»Gott stehe uns bei«, murmelte Szukalski.

»Die Nazis wollen ganz Polen versklaven, nicht nur die Juden, Doktor,
sondern jeden. Und sie planen, die, die ihnen nichts nützen, wie Krüppel, Schwachsinnige, Alte und Kinder, zu beseitigen … Sie können sich nicht
vorstellen, was in Auschwitz passiert. Wissen Sie, was das Leben eines

Insassen wert ist? Den Wächtern ist es ausdrücklich untersagt, nur einen einzigen zu erschießen, da jede Kugel das Reich drei Pfennig kostet.

Drei Pfennig, Herr Doktor! Also werden sie vergast. Sie kommen in

Zügen, und viele von ihnen sind schon tot, weil sie tagelang wie Vieh
transportiert wurden, ohne Wasser, ohne Essen. Dann werden von den

Lagerärzten diejenigen ausgewählt, die sich als Arbeiter eignen. Frauen, die schwanger sind oder schon Kinder haben, werden sofort in die

Gaskammern geschickt, weil sie als rebellisch gelten und den Wärtern
immer nur Scherereien gemacht haben. Familien werden
auseinandergerissen und Ehepaare getrennt unter dem Vorwand, daß
man sie nach dem Duschen wieder zusammenführt.« Während Keppler
sprach, wurde er leiser und leiser, so als hauche er sein Leben aus. »Wir vergasen sie zu Tausenden, Herr Doktor, jeden Tag. Zuerst haben wir

Kohlenmonoxyd aus Dieselmotoren eingesetzt, aber mit dieser Methode
ging es nicht schnell genug, es dauerte immer zu lange, bis die Motoren
richtig liefen. Die Gefangenen wurden so eng zusammengepfercht, daß
nicht ein einziger nach seinem Tod zu Boden fiel. Draußen konnten wir
ihr Wimmern hören und wie sie um Gnade flehten. Manchmal dauerte es
mehr als eine Stunde, bis sie schwiegen. Und dann öffneten wir die

Türen …«

»O mein Gott!«

»Aber dann entschied man sich für ein Gas namens Zyklon B, das aus

Blausäure hergestellt wird. Haben Sie jemals erlebt, wie jemand durch Blausäure stirbt?«

»Aber das ist doch unmö …!«

»Ja, zweifeln Sie ruhig und machen Sie es sich nur leicht! Aber wie soll ich meine Gedanken, meine Erinnerung abschalten? Herr Doktor, ich bin
halber Pole, ich bin hier zur Welt gekommen, und doch habe ich den

Deutschen dabei geholfen, das Volk meiner Mutter zu ver

»Gibt es keine Möglichkeit für Sie, eine Versetzung zu beantragen?«

»Dann wird man mich an die Ostfront schicken.«

»Das heißt, Sie wollen ein ärztliches Attest von mir.«

»Wenn das nicht geht, dann geben Sie mir wenigstens genug

Schlaftabletten, damit ich für immer Schlaf finde. Und machen Sie sich
keine Sorgen wegen Vergeltungsmaßnahmen, Herr Doktor, ich werde

Sie weit genug von Sofia einnehmen, an einem Ort, wo mich niemand
findet.«

»Ich weiß nicht, ob es mir gelingen wird, irgendeinen plausiblen Grund
vorzutäuschen. Wenn wir den Deutschen erzählen, daß irgend etwas mit

Ihnen nicht stimmt, dann werden Sie darauf bestehen, daß Sie in eines
ihrer Krankenhäuser kommen, es sei denn, es handelt sich um eine
schwere Infektionskrankheit. Das ist die einzige Möglichkeit, wie wir

Sie hier halten können.«

»Welche Infektion meinen Sie genau?«

»Das weiß ich noch nicht, aber man kann alle Diagnosen durch

Blutuntersuchungen überprüfen, und es gibt keine Möglichkeit, diese zu
fälschen.«

»Es besteht also keine Hoffnung?«

Szukalski blickte Keppler in seine weit aufgerissenen blauen Augen und
spürte, was in ihm vorging. »Geben Sie mir ein oder zwei Tage Zeit,
vielleicht fällt mir ja irgendwas ein.«

Als Keppler aufstand und sich zum Gehen wandte, fügte Szukalski
hinzu: »Ich glaube, es wäre am besten, Herr Keppler, wenn Sie von jetzt
an Zivil tragen würden. Ist es gestattet, wenn Sie im Urlaub sind?«

»Ja, ich habe noch ein paar andere Sachen bei meiner Großmutter. Ich
werde mich vorher umziehen, wenn ich das nächste Mal wieder zu Ihnen
komme, Herr Doktor.«

Das kleine, aber gut ausgestattete Krankenhaus von Sofia versorgte die Stadt und die umliegenden Höfe und Dörfer, insgesamt etwa drei

Das Pflegepersonal arbeitete gerne unter Szukalski und schätzte seine

Gerechtigkeit und Leidenschaft, mit der er seinen medizinischen

Scharfsinn einsetzte. Obwohl Jan Szukalski von Natur aus eher zu
nüchtern und distanziert war, um viele Freunde zu gewinnen, galt er
dennoch als freundlich und überaus großmütig, und eben weil ihm dieser

Ruf als reservierter, über den Dingen schwebender Mensch vorauseilte,
bemerkte an diesem Morgen niemand, daß der Krankenhausdirektor
ungewöhnlich besorgt war.

Niemand bis auf seine Stellvertreterin.

Maria Duszynska hatte während der Visite, als sie gemeinsam mit ihm

Verbände wechselte, Pflegeanweisungen erteilte, Medikamente
verordnete und genesene Patienten entließ, deutlich gespürt, daß ihr Chef sich nicht wohl fühlte, und deshalb war sie auch nicht überrascht
gewesen, als er sie nach der Visite zu sich ins Büro bat.

Nachdem er die Tür abgeschlossen hatte, damit sie während ihrer

Unterredung nicht gestört würden, schickte er seiner Erklärung warnende

Worte voraus, mit denen er die Notwendigkeit absoluter Diskretion
betonte. »Maria, niemand, keiner der anderen Ärzte, keine Schwester
und nicht einmal Ihr Freund Max, nicht eine einzige Person darf etwas
von dem erfahren, was ich Ihnen anvertrauen werde.«

Zuerst hatte sie sein ernster Tonfall gewundert, doch als sie die
vollständige Geschichte von Hans Keppler und Szukalskis Problem,
einen geeigneten medizinischen Vorwand für ihn zu finden, gehört hatte,
da begriff Maria das Ausmaß seiner Besorgnis.

Fast eine Stunde war sie nun seinem Bericht gefolgt, und ihr Gesicht war dabei immer mehr erbleicht.

Nachdem sie eine Weile geschwiegen hatten, beugte Szukalski sich über
den Tisch und blickte sie eindringlich an. »Wenn mir nicht eine
hundertprozentig sichere Entschuldigung für Keppler einfällt, werde ich
es nicht versuchen. Aber bitte denken Sie darüber nach, Maria. Ich
vertraue Ihnen und bin auf jede Hilfe angewiesen.«

»Es gibt eine Menge Krankheiten, die einen ausreichenden Grund
darstellen, um jemanden vom Militärdienst freizubekommen, aber alle
lassen sich durch Laboranalysen überprüfen. Eine Krankheit können wir vortäuschen, nicht aber Laboruntersuchungen manipulieren.«

»Das ist auch meine Auffassung.«

Als Maria aufstand, entdeckte sie, wie sehr diese unheimliche

Geschichte sie bewegt hatte, denn ihre Beine drohten unter ihr
nachzugeben, und sie mußte sich auf dem Schreibtisch abstützen.

Während sie Szukalskis Gesicht genau musterte und feststellte, wie
wenig sie ihn, selbst nach einem Jahr der Zusammenarbeit, kannte,
versicherte sie ihm: »Natürlich werde ich Ihnen helfen.«

Doch Maria Duszynska hatte auch andere Sorgen. Dies war ihr letzter

Abend mit Maximilian, der am folgenden Tag mit dem Zug abfahren
wollte, und so hatte sie, als ihr Abendessen beendet war, die mißliche

Lage verdrängt, in der Hans Keppler sich befand.

Und wie es so ist, wenn man versucht, einen Augenblick in die Länge zu
ziehen und ihn bis in die Ewigkeit zu dehnen, war dieser Abend
schneller verstrichen, als sie es wünschte, und hatte mit einer letzten, verzweifelten Umarmung unter ihrer warmen Daunendecke seinen

Ausklang gefunden.

Alte Versprechungen waren erneuert worden, neue Schwüre bekräftigt,
aber der Krieg mit seinen Unwägbarkeiten hatte Marias Hoffnungen
schon einmal zunichte gemacht und ließ sie nun ruhelos in Max’ Armen
liegen, dessen friedlichen Schlaf sie nicht zu teilen vermochte. Und
während sie im Dunkeln an die Decke starrte und die gemeinsame Zeit
an der Universität von Warschau vor ihrem geistigen Auge Revue
passieren ließ, dachte sie selbstvergessen an die zarten Worte, die er ihr in dieser Nacht zugeflüstert hatte. Doch auch das ungelöste Problem

Hans Kepplers fraß sich nun allmählich wieder in ihre Gedanken und
nahm sie in Beschlag. Der bestürzende Bericht über die

Konzentrationslager, die tragische Zerstörung seiner Illusionen, seine

Scham vor sich selbst, sein Schwur, eher Selbstmord zu begehen als sich
dem Alptraum noch einmal zu stellen. Und doch standen sie vor einer
unlösbaren Aufgabe. Wie sollten sie die deut

Plötzlich fiel es ihr wie Schuppen von den Augen.

»Fleckfieber!« entfuhr es ihr laut, »Flecktyphus!« und als sie hörte, wie ihre Stimme die Dunkelheit erfüllte, hielt sie sich schnell eine Hand vor
den Mund, um die Worte zurückzuhalten, die ihr schon über die Lippen gekommen waren.

»Wie bitte?« brummte Max schläfrig. »Was hast du gesagt?«

»Oh, ich …« Sie rollte die Augen aufgeregt hin und her. »›Fleckfieber‹
habe ich gesagt. Ich bin wohl ganz woanders gewesen, muß von einem

Fall geträumt haben, mit dem ich heute zu tun hatte … Es tut mir leid.

Habe ich dich geweckt?«

Max öffnete ein Auge, und sie erkannte in der Dunkelheit, wie er
schelmisch grinste. »Hast du denn wirklich gedacht, ich schlafe, wenn
ich so neben dir liege?«

Er streckte seine Arme nach ihr aus, zog sie auf sich und bedeckte ihren Mund mit einem fordernden Kuß. Unter seiner Hand, die sanft die

Umrisse ihrer Brüste abtastete, fühlte er ihren rasenden Herzschlag und
dachte, er sei der Grund dafür. Womit er allerdings nur zur Hälfte recht hatte.

Edmund Dolata war ein kleiner, schmächtiger Mann mit schütterem

Haupt und runden Schultern. Es gab eine Zeit, da war er als

Bürgermeister der mächtigste und einflußreichste Mann von Sofia
gewesen, aber nun war er nichts anderes als ein gewöhnlicher Bürger.

Während er nervös auf den Kommandanten wartete, erkannte er sein
altes Büro kaum wieder. Dieser Raum war einst sein Privatzimmer im

Rathaus gewesen; inzwischen diente er Dieter Schmidt als Büro.

Die gesamte Einrichtung war bis auf den Schreibtisch und den Sessel
verschwunden, und es gab keine Sitzgelegenheit für Besucher. Dolatas

Fotos und Gemälde waren durch ein einziges, riesiges Bild von Adolf

Hitler ersetzt worden, das hinter dem Schreibtisch hing und von zwei
breiten Hakenkreuzfahnen seitlich umrahmt wurde.

Dolata nahm ein Taschentuch aus der Tasche und wischte sich den

Schweiß von der Stirn. Er ahnte, warum Schmidt ihn vorgeladen hatte,
denn er war kurz vor dem Morgengrauen, wie viele andere

Plötzlich trat Schmidt ein und schlug sich mit dem Peitschenstock, den er immer mitführte, gegen den Oberschenkel. Dolata zuckte zusammen und
ließ sein Taschentuch fallen. »Dolata, ich habe Sie schon einmal
gewarnt«, legte der Kommandant unvermittelt los. »Als ich in diese
elende Stadt kam, habe ich Ihnen deutlich gesagt, daß ich keinen

Widerstand von seiten der Bevölkerung dulden werde. Ich bitte Sie lediglich um Zusammenarbeit, und wie bedankt man sich dafür?«

Dolatas Augen traten hervor.

»Minen!« bellte Schmidt. »Man hat die Felder vor der Stadt vermint!«

Dolata riß den Mund vor Staunen weit auf. »Ich weiß nicht, was …«

»Heute morgen sind zwei meiner Leute von explodierenden Minen
zerrissen worden!«

»O mein G …«

»Wer, glauben Sie, steckt dahinter, Dolata?«

»Oh, Herr Hauptsturmführer, Sie nehmen doch hoffentlich nicht an, daß
jemand aus Sofia das getan hat. Wo, um Himmels willen, sollten wir
denn solche Minen auftreiben? Und selbst wenn jemand dazu in der

Lage wäre, dann würde er es nicht wollen, das schwöre ich!«

»Lügenbold! Ihre Leute werden dafür zahlen, Dolata.«

»O bitte, Herr …«

»Was schlagen Sie denn vor, was ich tun soll?« Schmidts Gesicht verzog
sich zu einem hämischen Grinsen.

Edmund Dolata versuchte rasch zu überlegen. Wenn Dieter Schmidt die

Wahrheit sagte, dann konnte die Mine nur von jemandem gelegt worden
sein, der um jeden Preis gegen die Deutschen kämpfte. Und der alte

Bürgermeister hatte auch eine Vorstellung, um wen es sich handeln
könnte.

»Es gibt nur einen Weg, um gegen solche Aktivitäten vorzugehen,

Dolata. Ihre Leute sollen spüren, was es bedeutet, auf eine Tretmine zu
laufen.«

»Bitte, warten Sie …« Der eingeschüchterte kleine Mann dachte an die

Menschen, die sich in der Höhle versteckt hatten, und er wägte einen

Augenblick zwischen dem Wert ihres Lebens und dem Tausen

»Was werden Sie jetzt tun, Herr Hauptsturmführer?«

»Ich möchte, daß Sie die Einwohner zu einer Versammlung bei dem Feld
im Nordosten der Stadt zusammenrufen. Sorgen Sie dafür, daß jeder
hingeht, Dolata, auch die Kinder. Ich werde alle über das Feld laufen
lassen.«

»Aber wieso denn?«

Ein schmutziges Lächeln huschte über Schmidts Gesicht. »Wüßten Sie
einen besseren Weg, um herauszufinden, ob dort noch Minen vergraben
sind? Und nun hören Sie mir gut zu: Ich will, daß jeder

Quadratzentimeter dieses Feldes begangen wird, ist das klar! Wenn es
dort also noch irgendwelche Minen gibt, dann werden sie wenigstens
von denen zur Detonation gebracht, die sie dort versteckt haben!«

»Aber Herr Hauptsturmführer! …«

»Heute mittag, Dolata! Jeder Mann, jede Frau und jedes Kind hat heute
mittag bei dem Feld zu sein. Und Sie, Herr Bürgermeister, werden den

Inspektionstrupp anführen!«

Maria und Max brachen frühmorgens zum Bahnhof auf. Mit dem

Versprechen, in ein paar Monaten zurückzukehren und ihr
zwischendurch zu schreiben, stieg er bedrückt in den Zug nach Lublin.

Als er schließlich losfuhr, sah er Maria noch lange nach. Auch Maria
blieb noch eine Weile stehen und blickte das Gleis entlang, bis sich die letzten Rauchwolken des Zuges in der Ferne aufgelöst hatten. Dann
machte sie sich entschlossen auf den Rückweg durch den tiefen Schnee.

Auf dem Weg zum Krankenhaus erinnerte sie sich an den Einfall, den sie
letzte Nacht plötzlich gehabt hatte, und spürte noch einmal, wie ihr Herz bei dem Gedanken zu rasen begann.

Fleckfieber.

Sie beschleunigte ihre Schritte, bis sie fast rannte. Sie mußte unbedingt mit Szukalski sprechen. Es gab jetzt nichts Wichtigeres.

Ihr Plan war weit hergeholt, das Risiko unermeßlich, aber es war
möglich, daß er funktionierte. Ja, vielleicht war es möglich …

8

Als sie im Krankenhaus eintraf, war Dr. Szukalski schon auf Visite
gegangen. Maria zog sich schnell ihren weißen Kittel über, und als sie
ihren Chef bei dem Aktenschrank in der ersten Etage traf, gab sie ihm
kaum Gelegenheit, sie zu begrüßen. Er war sichtlich überrascht, als sie
seinen Arm ergriff und ihm aufgeregt, aber beherrscht zuflüsterte: »Ich
muß Ihnen etwas erzählen. Kann ich Sie bitte sofort in Ihrem Büro
sprechen?« Seine Überraschung war noch größer, als sie das Büro
betraten und Maria sogleich die Tür hinter ihnen verschloß und plötzlich ausrief: »Fleckfieber!«

Er schaute sie fragend an: »Wie bitte?«

»Fleckfieber!« rief sie noch einmal, völlig außer Atem.

»Wie meinen Sie das? Hat etwa ein Patient …?«

»Nein, nein, Jan. Ihr junger Soldat. Er könnte Fleckfieber haben. Und
damit würden wir verhindern, daß er wieder ins Lager zurückkehren
muß. Fleckfieber, Jan!«

Er wägte eine Zeitlang ihre Worte und erwiderte dann langsam:

»Schön, Sie würden ihn wahrscheinlich nicht zum Dienst zurückhaben
wollen, wenn er eine so ansteckende und gefährliche Krankheit wie

Fleckfieber hat. Aber die Diagnose läßt sich durch die

Weil-FelixReaktion einfach überprüfen. Es wäre unmöglich, diese

Krankheit vorzutäuschen, wo sie nicht vorhanden ist.«

Maria lächelte wie eine Sphinx. »Gestatten Sie mir eine Frage, Jan.

Haben Sie mir nicht erzählt, daß Sie vor zwei Jahren Experimente mit
einem Fleckfieberimpfstoff durchführten, den Sie aus Proteus-Bakterien
herstellen wollten?«

»Ja«, entgegnete er langsam, »so ist es.«

»Und zu welchen Ergebnissen waren Sie gekommen?«

»Daß dieser Impfstoff sich als Schutz gegen Fleckfieber nicht eignet.«

»Und was hatte es sonst noch damit auf sich, Jan?«

»Was sonst noch?« Szukalski überlegte angestrengt. »Nun, das Ergebnis
der Weil-Felix-Reaktion wurde durch den Impfstoff beeinflußt …« Seine

Stimme verlor sich, ein Ausdruck des Erstaunens legte sich auf sein

Gesicht. »Maria«, erklärte er voller Aufregung, »mein Testimpfstoff
beeinflußte die Weil-Felix-Reaktion so, daß sie falsch positive Resultate ergab!«

Szukalski sprach jetzt schneller. »Nein, ich habe nie ein Wort darüber
verloren. Mir erschien es damals nicht wichtig, daß ich zufällig ein

Mittel entdeckt hatte, das eine ernsthafte Erkrankung fälschlicherweise
positiv anzeigte und sich als Impfstoff nicht eignete.« Er verzog sein

Gesicht zu einem schiefen Grinsen. »Und außerdem war es genau zu der

Zeit, als die Deutschen einfielen, so daß ich meine Forschungen abrupt
beenden mußte. Maria, das ist ja unglaublich!«

»Noch eins, Jan«, fuhr sie überstürzt fort. »Verstehe ich recht? Wenn wir einen Impfstoff auf der Basis von Proteus-Bakterien herstellen und ihn
jemandem verabreichen, dann wird eine Untersuchung seines Bluts nach
ungefähr einer Woche ergeben, daß er Fleckfieber hat, auch wenn er in

Wirklichkeit gesund ist. Stimmt das so?«

»Ja, das ist richtig«, murmelte er, während er sich von ihr abwandte und sich mit der Hand durchs Haar fuhr.

»Und niemand außer uns weiß, daß es möglich ist, Jan?«

Szukalski ließ sich in den Sessel zurückfallen und breitete die Arme auf dem Schreibtisch aus. »Ja, niemand sonst weiß von dieser Entdeckung,
es sei denn, daß man sie gleichzeitig irgendwo anders gemacht hat, was
ich allerdings bezweifle. Aber eines haben Sie vergessen.«

Maria setzte sich ihm gegenüber hin und verschränkte die Hände.

»Und was, bitte schön?«

»Die Ergebnisse sind noch nie an Menschen überprüft worden. Alle
meine Resultate basieren auf Tierversuchen.«

»Gibt es irgendeinen Grund für Sie, anzunehmen, daß Menschen anders
reagieren würden?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich bin mir fast sicher, daß die

Antigen-Antikörper-Reaktion die gleiche wäre. Ich habe aber niemals
erwogen, meine Ergebnisse an Menschen zu überprüfen, da sich schon
bei den Tieren herausgestellt hatte, daß der Impfstoff nicht wirkte.«

»Ich denke, Sie sollten einen Versuch wagen, Jan.«

Er strich sich mit der Hand über die Stirn. »Mein Gott, was für eine Idee, Maria! Jetzt haben Sie mich wirklich neugierig gemacht.«

»Na, dann los. Es ist unsere einzige Hoffnung. Vorausgesetzt, der

Proteus-Impfstoff führt wirklich zu falsch positiven Ergebnissen, wie Sie behaupten.«

»Wann besucht der Soldat Sie wieder?«

»Morgen früh.«

Maria nickte und entspannte sich nun spürbar. Da wurde ihr plötzlich ein Problem deutlich, das sie bisher nicht bedacht hatte. »Jan, können Sie
diesem Soldaten trauen? Woher wollen Sie wissen, daß es sich nicht um
einen Spion handelt, der uns aufstacheln und so Dieter Schmidt einen

Vorwand liefern will, uns auszuschalten?«

»Wissen Sie, Maria, genau das gleiche habe ich auch überlegt, als mir

Pfarrer Wajda das erste Mal von dem Jungen berichtete. Aber wenn Sie
ihn gesehen hätten, Maria, als er seine Geschichte erzählte …«

Jan erhob sich aus dem Sessel, ging zu dem Kaminsims und lehnte sich
dagegen. »Wie dem auch sei, jedenfalls ist es einen Versuch wert.

Eigentlich haben wir jeden Anlaß, davon auszugehen, daß es
funktioniert. Nur …«

»Nur was?«

»Ich könnte Schwierigkeiten damit haben, noch einmal die richtigen

Bakterien zu isolieren, denn ich habe alle Proben verloren, als die

Deutschen vor zwei Jahren das Krankenhaus plünderten. Sie haben alle
meine Reagenzgläser mit den Bakterien zerstört, um zu verhindern, daß
ich das Trinkwasser vergifte, wie sie behaupteten.«

»Um welchen Proteus-Stamm handelte es sich?«

»OX-19.«

»Wie gedenken Sie, ihn zu isolieren?«

»So wie ich es vorher schon gemacht habe: indem ich ihn dem Urin
eines echten Fleckfieberkranken entnehme und anzüchte. Aus nicht
näher bekannten Gründen findet man das Proteus-Bakterium im Urin
von Fleckfieberkranken, auch wenn es nicht die Ursache der Erkrankung
darstellt. Mein Plan ist so gedacht, daß wir Keppler einen Impfstoff auf Proteus-Basis verabreichen, ohne ihm die Erkrankung selbst zu
übertragen.«

»Es gibt da einen Fall von Fleckfieber auf einem Hof hier in der Nähe.«

»Ja, er ist mir bekannt. Wir werden heute noch jemanden hinschicken,
um eine Urinprobe des Kranken zu bekommen. Wenn wir Glück haben,
enthält sie Proteus-Bakterien.«

Szukalski nickte. »Und wenn er schon mal dabei ist, soll er auch gleich
eine Blutprobe entnehmen; wir müssen nämlich sicher sein, daß der alte

Mann auch wirklich Fleckfieber hat. In der Zwischenzeit werde ich
etwas Bouillon und den Nährboden vorbereiten, damit wir die Kulturen
anzüchten können.«

Sie erhob sich und ging ein paar Schritte zur Tür, dann blieb sie noch
einmal stehen, drehte sich um und meinte: »Jan, Sie müssen mir etwas
erklären.«

»Ja bitte?«

»Nehmen wir mal an, wir kommen weiter, und Sie erinnern sich, wie Sie
den Impfstoff gewannen, und Sie injizieren ihn Keppler.«

»Ja und?«

»Was ist, wenn es nicht klappt?«

Rudolf Bruckner kehrte am frühen Nachmittag mit den Urin- und

Blutproben des kranken Milchbauern zurück und berichtete, daß es sehr
schlecht um den alten Mann bestellt sei.

»Ich werde heute abend mal bei ihm reinschauen«, sagte Szukalski,
während er die Proben für die Routineuntersuchung vorbereitete. »Ich
glaube kaum, daß er eine Chance hat. Fleckfieber verläuft bei über

Sechzigjährigen fast immer tödlich. Denken Sie daran, die Kleidung, die

Sie da draußen getragen haben, zu wechseln und richtig zu waschen. Sie
könnten sich bei dem alten Mann oder in seinem Haus Läuse geholt
haben, und Läuse sind die Überträger.«

»Ich werde darauf achten, Doktor«, entgegnete Bruckner.

Bruckner, ein schlanker junger Mann mit schmalem Gesicht und klugem

Blick, hatte nur widerwillig die Aufgabe übernommen, das Blut und den

Urin des polnischen Bauern zu besorgen. Obwohl in Polen geboren, war
er rein deutscher Abstammung und hielt sich daher für etwas »Besseres«
als die anderen in Sofia.

»Übrigens, Rudolf, ich werde mich um die Urinprobe kümmern; und Sie
schicken bitte das Blut ins Warschauer Zentrum für

Infektionserkrankungen mit der Bitte um einen Weil-Felix-Test.«

»Ja, Doktor.« Der Laborassistent machte mit einer steifen Bewegung

Kurz darauf verschloß er das Labor. Als er sicher war, daß Bruckner nicht zurückkehren würde, ließ Szukalski Maria zu sich kommen. Sie
beobachtete ihn, wie er die Urinprobe in die von ihm vorbereitete

Bouillon-Lösung und anschließend auf einen Agar-Nährboden
inokulierte. Dann stellte er beide Kulturen in den Inkubator.

»Wir werden ihn auf siebenunddreißig Grad stellen. Bis morgen abend
müßten dann ausreichend Bakterien herangewachsen sein, um zu
beurteilen, ob Proteus darunter ist.«

Nach dem Abendessen fuhr Jan Szukalski mit seinem Chevrolet Baujahr

1929 zu Piotr Wajda, der in einem kleinen Häuschen nicht weit vom

Kirchhof entfernt wohnte. Normalerweise kam die Haushälterin an die

Tür, aber diesmal öffnete ihm der Priester persönlich.

»Jan«, begrüßte er ihn leise.

»Ich bin auf dem Weg zum Wilk-Hof, Herr Pfarrer, der alte Mann liegt
im Sterben. Wollen Sie mich begleiten? Ich muß mit Ihnen über dieses,
äh …, Problem sprechen.«

»Ja, ja, natürlich. Die guten alten Wilks. Ich hatte sowieso vor, bei ihnen vorbeizuschauen, um ihnen geistlichen Beistand zu leisten. Ich glaube,

Sie haben mir neulich noch gesagt, daß es sich um Fleckfieber handelt,
nicht wahr? Ich hole nur noch schnell meine Sachen.«

Szukalski wartete vor der Tür, während Pfarrer Wajda die Gegenstände
zusammensuchte, die er für die Letzte Ölung benötigte, und nach kurzer

Zeit saßen beide im Auto.

»Ich bin froh, daß Sie bei mir reingeschaut haben, Jan«, meinte der

Priester, während der Wagen knallend ansprang und schlingernd losfuhr.

»Das war heute kein guter Tag für mich.«

»Ich habe von dieser Sache auf dem Feld gehört.«

»Sie und Maria hatten Glück, daß man Ihnen erlaubte, weiter Ihrem

Dienst nachzugehen und der Aktion fernzubleiben. So verrückt ist

Schmidt auch wieder nicht, daß er die beiden einzigen Ärzte der Stadt
tötet.«

»Auch Deutsche werden krank.«

Szukalski nickte ernst. »Und es waren keine Minen vergraben?«

»Nicht eine einzige. Wer auch immer diese zwei Soldaten in die Luft
gejagt hat, jedenfalls hat er keine Hinweise hinterlassen, auf welche Art und Weise er es geschafft hat.«

»Widerstandskämpfer«, überlegte Jan. »Und sie werden jeden Tag
mutiger.«

»Um wen handelt es sich, Jan? Und wo verstecken sie sich?«

Szukalski schüttelte den Kopf und umkrampfte das Lenkrad so fest, daß
er das Blut aus seinen Fingern preßte. »Ich wünschte, ich wüßte es, Herr Pfarrer, denn dann würde ich ihnen sagen, daß sie die ganze

Angelegenheit falsch angehen. So können sie nicht gewinnen, sie werden
die Nazis nur noch wütender machen.«

Den Rest des Weges waren die zwei Männer nachdenklich und
schweigsam. Um diese späte Uhrzeit wirkte die Umgebung kalt und
geheimnisvoll, die Baumskelette, die an Wogen gemahnenden

Schneeverwehungen und die flüchtigen Schatten vermittelten ihnen den

Eindruck einer fremdartigen, außerirdisch wirkenden Landschaft. Als Dr.

Szukalski auf dem Hof der Wilks ankam, hatten die beiden längere Zeit
kein Wort mehr gewechselt.

Das Häuschen der Wilks, mit einem Reetdach gedeckt und aus Kalkstein
erbaut, stand am Rande eines langen, schmalen Streifens Ackerland und
war typisch für die Bauernhäuser in diesem Teil Polens. In dem
schlichten Haus, das von Kümmelgeruch erfüllt war und über dessen
schmutzigen Boden man Sand gestreut hatte, lebten sieben Menschen in
einem einzigen Raum. Daneben stand ihnen nur noch der Heuboden zur

Verfügung. Als er an der massiven Tür anklopfte, erinnerte sich

Szukalski an die Zeit, als die Wilks noch angesehene, gesunde und
wohlhabende Bauern gewesen waren, die von ihrem Land lebten und
ihre Überschüsse für ein paar Annehmlichkeiten des Lebens ausgaben.

Aber dann war der Krieg angebrochen, und die Deutschen hatten den
gesamten Besitz beschlagnahmt, der ihrer Familie seit Generationen
gehört hatte. Von einem Tag auf den anderen waren die Wilks auf den

Stand von Leibeigenen degradiert worden,

Man führte den Priester und den Arzt in den hinteren Teil des engen

Raumes, wo man auf einem provisorischen Altar über dem Kamin eine

Marienstatue aus Gips aufgestellt hatte, die von vielen Kerzen beleuchtet wurde. Und in diesem finsteren, abgeschiedenen Winkel lag der alte

Wilk auf dem Boden; nur eine Decke verhinderte, daß er gänzlich dem

Staub ausgesetzt war. Dr. Szukalski kniete als erster nieder, während die übrige Familie, Sohn Wadek, seine Frau und ihre vier gähnenden Kinder,
ihm zuschauten. Doch unmittelbar darauf erhob er sich schon wieder und
trat einen Schritt zurück. »Meine Kunst wird hier nicht länger benötigt, Herr Pfarrer. Jetzt sind Sie gefragt.«

Wajda nickte und bat die Familie höflich, aber bestimmt, oben auf dem

Heuboden zu warten, um dann das heilige Sakrament zu verabreichen.

Während er die Augenlider, die Nase, Mund, Ohren, Hände und Füße
mit heiligem Öl benetzte, murmelte er: »Gehe in Frieden, o christliche

Seele«, und machte das Kreuzzeichen. Nachdem der Priester sich wieder
aufgerichtet hatte, kam Wadek Wilk wie auf ein Signal vom Heuboden
herunter, von wo Klagelaute herunterdrangen. Als er die Tränen in den

Augen des großen Mannes sah, fiel es Szukalski schwer, das in dieser

Situation Notwendige zu sagen.

In möglichst einfachen Worten erklärte er dem ungebildeten Mann, daß
die Krankheit, an der sein Vater gestorben war, auch seine Familie
treffen könnte. Sie sei von einem Erreger verursacht, der von Läusen
übertragen werde. Das gesamte Bettzeug und die Kleidung des

Verstorbenen wie auch das gesamte übrige Bettzeug und die Kleidung
sollten sofort behandelt werden.

»Nehmen Sie ein Faß, Panie Wilk, und bohren Sie Löcher in den Boden.

Stecken Sie alle Ihre Kleider rein, und dichten Sie es dann mit einem

Deckel ab. Und dieses Faß stellen Sie dann über einen Bottich mit
kochendem Wasser und setzen es eine Stunde dem Dampf aus.

Verstehen Sie, was ich meine?«

Der Bauer nickte dumpf, Tränen rannen ihm übers Gesicht. Jan sah sich
um. Natürlich. Es gab keine Uhren. Wieso sollte ein Milchbauer seine

Zeit auch nach etwas anderem als der auf- und untergehenden Sonne
bemessen?

Panie Wilk. Sie müssen alle Läuse töten. Suchen Sie Ihr Haar und das Ihrer Kinder ab. Wenn Sie verhindern wollen, daß Sie dieselbe Krankheit
bekommen wie Ihr Vater, dann müssen Sie sauber sein. Haben Sie das
verstanden?«

Der Mann nickte erneut.

Dann sprach Szukalski sein Beileid aus und versicherte dem Bauern, daß
er sofort kommen würde, wenn jemand anderes auf dem Hof erkrankte.

Bald nachdem sie ihre Pflicht erfüllt hatten, stapften der Priester und der Arzt durch den Schnee zu dem alten Chevrolet. Während der Motor
warmlief, meinte Piotr Wajda: »Ist eine Epidemie zu befürchten?«

»Nein, sie leben ja isoliert. Niemand wird während des Winters den Hof
betreten oder verlassen, so daß sich die Krankheit nicht ausbreiten kann.

Aber achten Sie darauf, daß Sie Ihre Soutane und den Inhalt Ihrer Tasche nachher gründlich reinigen.«

»Und was ist mit der übrigen Familie?«

Jan dachte an die bis auf die Knochen abgemagerten Kinder, ihre
tiefliegenden Augen, den leeren Blick. »Wahrscheinlich werden sie auch
erkranken, und wenn sie Glück haben, dann sterben sie daran.«

»Jan! Wie können Sie nur so etwas …?«

Szukalski blickte ein letztes Mal zu dem kleinen Häuschen, das friedlich vom gespenstischen Licht des Mondes beschienen wurde. Er dachte an

Auschwitz.

Auf dem Rückweg erklärte er seinem Freund den Plan, den er und Maria
für Keppler ausgeheckt hatten. Die Aussichten ließen den Priester fast
überschwenglich werden, doch Jan beschwichtigte: »Ich habe diese

Experimente vor zwei Jahren durchgeführt und die falsch positive

Reaktion nur zufällig entdeckt. Ich weiß nicht genau, ob es mir gelingen wird, das Experiment noch einmal zu wiederholen. Und an Menschen
habe ich gar keine Versuche gemacht. Ich kann nicht sagen, wie das

Ergebnis in diesem Fall wäre.«

»Aber …, wenn Sie doch Erfolg haben, dann wird dieser falsche

Impfstoff irgendwie bewirken, daß Kepplers Blut so aussieht, als habe er Fleckfieber, obwohl dies nicht der Fall ist, richtig?«

»Ich hoffe, daß eine Injektion des harmlosen Proteus-Bakteriums in

Kepplers Blut nach einer Woche zu einer Reaktion führt, die den

»Aber das ist ja …«

»Doch jetzt weiß ich noch nicht einmal, ob uns Proteus-Bakterien zur

Verfügung stehen, mit denen wir loslegen können. Alles hängt davon ab,
ob wir sie aus dem Urin des Mannes anzüchten können.«

Szukalski brachte den Priester nach Hause und kehrte dann ins

Krankenhaus zurück, das er durch einen Hintereingang betrat. In seinem

Büro angekommen, zog er sich rasch um und legte die Kleider, die er auf
dem Wilk-Hof getragen hatte, in einen Wäschesack, den er gründlich
zuband und dann von einem diensthabenden Krankenpfleger abholen ließ. Diesen wies er an, den Inhalt des Sacks gründlich und von anderer

Wäsche getrennt zu reinigen.

Dann trat Jan Szukalski wieder nach draußen in die Winternacht. Auf
dem Heimweg blieb er kurz stehen und schaute die düster beleuchtete

Straße entlang. Ein deutscher Soldat, der ein Gewehr über die Schulter
gestreift hatte und sich in die kalten Hände blies, näherte sich ihm, aber dadurch, daß er berufsbedingt zu allen möglichen und unmöglichen

Tageszeiten unterwegs war, hatte Szukalski sich in den letzten zwei

Jahren an den Anblick patrouillierender Soldaten gewöhnt und schenkte
ihnen kaum noch Beachtung. Er war eher aus einem anderen Grund
stehengeblieben.

Die Priester hatte irgend etwas gesagt, woran er sich nicht mehr erinnern konnte. Aber er wußte, daß es etwas Wichtiges gewesen war, und
deshalb überlegte er angestrengt. Doch alle seine Bemühungen, die

Erinnerungslücke zu schließen, waren vergeblich.

Der deutsche Soldat erkannte den Direktor des Krankenhauses von Sofia
und nickte ihm freundlich zu. Szukalski, der seinen Gruß kaum
erwiderte, drehte sich langsam um und beschleunigte jetzt wieder seine

Schritte. Er wollte noch nicht heimkehren.

Über eine Stunde streifte er durch die Straßen, doch er konnte sich
einfach nicht erinnern. Schließlich blieb er vor einem der zwei Kinos in der Stadt stehen, und da die Sperrstunde noch nicht angebrochen war,
war das Kino, in dem gerade das Programm lief, hell erleuchtet.

Biała Sniegowica i Siedem Karzełkȯw. Unwillkürlich mußte er lächeln.

Es handelte sich um keinen neuen Film, denn er hatte ihn schon vor drei

Jahren in Krakau gesehen, als er für die Vorstellung zwei Stunden im

Regen angestanden hatte. Der Film wurde diese Woche wegen der

Weihnachtsferien gezeigt, mit besonderer Rücksicht auf die Familien.

Jan Szukalski nahm einen Zloty und kaufte eine Eintrittskarte.

Drinnen gab es erstaunlich wenige freie Plätze. Die Einwohner von Sofia
suchten in diesem warmen, dunklen Kino ein oder zwei Stunden

Zuflucht und Vergnügen.

Jan ließ sich in einen harten Holzstuhl im Parkett zurückfallen und
starrte auf die Leinwand. Der Film war bereits zur Hälfte gelaufen, doch machte es ihm nichts aus. Er war hierher gekommen, um nachzudenken
und einen Versuch zu unternehmen, seinem Gedächtnis durch Ablenkung auf die Sprünge zu helfen und ihm den quälenden Gedanken
zu entreißen. Er blickte auf das Feuerwerk aus karmesinfarbenen,
magentaroten und zitronengelben Farbtönen und bestaunte das tiefe Blau
des Wassers. Genauso wie vor drei Jahren konnte er auch diesmal nicht
umhin, das Genie, die Kunst, ja die Magie eines Walt Disney zu
bewundern. Und als nach einigen Minuten die sieben Zwerge in einer

Reihe und singend zu ihrem Häuschen zurückkehrten, da schossen ihm
die Worte, die Piotr Wajda vor kurzem gesprochen hatte, plötzlich
wieder durch den Kopf: »Ist eine Epidemie zu befürchten?«

Jan Szukalski riß die Augen weit auf.

»Ist eine Epidemie zu befürchten?«

Eine Fleckfieberepidemie.

Er starrte weiter auf die Leinwand, aber er sah weder die polnischen

Untertitel noch gewahrte er die leuchtenden Farben oder die
schwungvolle Musik. Statt dessen sah er den Hof der Wilks vor sich, der
von den Deutschen wegen der ansteckenden Erkrankung gemieden
wurde. Er hatte gesagt, daß sie Glück hätten, denn es sei besser,

Fleckfieber zu haben, als ein Sklave des Reiches zu werden. Und da
tauchte auch schon Hans Keppler vor seinem geistigen Auge auf, dem
von deutschen Stellen selbst ein Freibrief ausgestellt wurde.

Und plötzlich spürte Jan Szukalski, wie er, unkontrollierbar, innerlich zu beben begann.

»Diese Brücke über die Weichsel gehört zu der Hauptbahnverbindung
zwischen Krakau und Lublin. Wenn wir einen Munitionszug ausmachen,
der aus Krakau kommt und im Depot von Sofia nicht entladen wird, oder
wenn ein Zug in Sofia beladen wird und nach Norden losfährt, dann
wissen wir, daß er nach Lublin unterwegs ist. Dann werden wir hier den

Fluß überqueren.«

David Ryż blickte gespannt auf die Skizze, die die Örtlichkeiten
darstellte. Aber er kannte sich gut aus, denn da er ein Pferd besaß, hatte die Gruppe in den vergangenen zwei Jahren hauptsächlich ihn als Späher
ausgeschickt. Und er kannte sich auch mit Zügen aus.

»Wir werden jemanden benötigen, der das Depot von Sofia beobachtet
und unser Ziel auskundschaftet. David?«

Der Junge blickte auf. »Wollen Sie mir Befehle erteilen, Herr Hauptmann?«

Brunek schüttelte geduldig den Kopf. »Ich erteile niemandem Befehle,

David, und ich beanspruche auch keine Befehlsgewalt über dich oder
andere. Bei diesem Plan müssen wir alle zusammenarbeiten, oder er wird
scheitern.«

»Ich werde das Depot beobachten«, sagte David und konzentrierte sich
wieder auf die Karte. Er hätte sich gewünscht, dem kräftigen Polen mit
mehr Sympathie begegnen zu können. Seine Hingabe an die Sache des

Zionismus verhinderte aber, daß David den Goi in seinem Herzen als

Freund betrachten konnte. Dennoch mußte er immerhin einräumen, daß

Brunek die Gruppe endlich zum Handeln bewegte, worum er selbst sich
lange Zeit vergeblich bemüht hatte. David sehnte sich endlich nach

Taten. Er wollte das schnelle Erfolgserlebnis, den Sieg des Widerstands
jetzt und sofort. Langfristige Pläne waren mit seiner Ungeduld nicht
vereinbar. »Wenn wir das hier schaffen«, fuhr Brunek fort, »dann haben
wir Gewehre und Munition im Überfluß.«

»Und keinen, der damit umgehen kann«, entgegnete David.

Nun mischte sich Moisze Bromberg ein: »Alles zu seiner Zeit, David.

Zuerst die Waffen, dann, vielleicht, eine Armee.«

»Leider werden wir keine Gelegenheit zum Üben haben«, hörte er

Brunek sagen. »Mit diesem einen Versuch müssen wir es schaffen, denn
ich bezweifle sehr, daß es einen zweiten geben wird. Wenn wir uns nun
die Brücke anschauen, die sich hier befindet«, er wies mit dem Stock auf die Stelle, »also genau unterhalb von Sandomierz, dann hält der Zug
dort, während die Soldaten die Brücke betreten und sie auf Sprengstoff
oder andere Sabotagevorbereitungen inspizieren. Sowohl im Zug als
auch in der Lok und im Dienstabteil sind bewaffnete Männer, so daß alle

Zugänge zum haltenden Zug genau beobachtet und abgesichert werden.

Bis auf einen.«

Die vier Gesichter blickten zu ihm auf.

Brunek grinste. »Ich habe euch doch gesagt, daß ich einen Plan habe,
wie ich mich unsichtbar mache. Ich werde aus einer Richtung kommen,
die von den Deutschen nicht beobachtet wird. Ich werde mich unter dem

Zug befinden.«

9

Um sechs Uhr morgens kam Dr. Jan Szukalski im Krankenhaus an und
begab sich gleich in sein Büro. Kurz entschlossen verließ er jedoch bald darauf wieder seinen Schreibtisch und ging zum Labor hinunter, um
nach seinen Proben im Inkubator zu sehen. Im Labor schaltete Szukalski
die Leuchtstofflampe ein, und das Licht flackerte kurz auf, bevor es
beständig zu glühen begann. Sogleich öffnete er die Tür des Inkubators,
nahm das Teströhrchen mit der Bouillon heraus, in der sich das

Inokulum befand, und hielt es gegen das Licht. Die Flüssigkeit war recht trübe.

»Gut«, dachte er zufrieden, »zumindest liegt bakterielles Wachstum vor.

Jetzt bleibt nur noch zu hoffen, daß der alte Mann nicht schlicht und
einfach eine chronische Prostataentzündung hatte.«

Vorsichtig entfernte er den Pfropfen und schnüffelte am Röhrchen. Noch
niemals hatte Dr. Szukalski den schwachen Duft von Ammo

Er stellte das Rörchen wieder in den Inkubator und entnahm nun die

Petri-Schale, die den Agar-Nährboden enthielt. Er hob den Deckel an
und beobachtete genau die Oberfläche der gallertartigen Masse, auf der
sich Bakterienkolonien genau an jenen Stellen gebildet hatten, die
inokuliert worden waren. Die Bakterienkolonien sahen wie kleine weiße

Perlen aus, die in der karamelfarbenen, spiegelnden Oberfläche des

Nährbodens halb zu versinken schienen. Er dachte kurz an die

Möglichkeit, daß es sich um Koli- oder Staphylokokkenstämme handeln
könnte, und runzelte die Stirn. Dann hielt er die Schale gegen das Licht, betrachtete sie von allen Seiten und versuchte, die Reflexion der

Lichtstrahlen von der Schalenoberfläche eingehend zu untersuchen.

Die Kolonien sahen bis auf wenige Ausnahmen alle gleich aus, das

Wachstum war daher vorwiegend auf eine einzige Erregerart
zurückzuführen. Da sich keine Überdeckungen gebildet hatten, mußte es
ein nicht schwärmender Stamm sein, und der Proteusstamm OX-19 war
nicht schwärmend. Er stellte die Schale zurück in den Inkubator.

Als Jan Szukalski nach ein paar Minuten wieder sein Büro betrat, befand
sich dort bereits Hans Keppler, der auf ihn wartete.

»Guten Morgen«, begrüßte der Arzt ihn und prüfte kurz, ob die Heizung
funktionierte. Sie schien keine Wärme abzustrahlen. Keppler, der am

Fenster stand, trug einen Seemannspullover, eine schwere Wolljacke und dunkle Hosen. Nervös drückte er eine Mütze in seinen Händen. Sofort
fuhr er herum und fragte ungeduldig: »Werden Sie mir helfen, Herr

Doktor?«

Szukalski setzte sich langsam hin. Er stellte fest, daß Hans Keppler im
faden Morgenlicht und ohne Uniform sehr verletzlich wirkte.

»Bitte nehmen Sie Platz, Herr Rotten …« Szukalski hielt inne und
räusperte sich. »Ja, Panie Keppler, ich werde versuchen, Ihnen zu helfen.«

Der junge Mann starrte den Arzt an.

»Bitte setzen Sie sich«, wiederholte Szukalski. »Nun, ich muß Ihnen
aber gleich sagen, daß ich Ihnen keine Garantien geben kann. Und,
wichtiger noch, ich kann gar nicht genug betonen, daß dieses, nun ja,

Experiment völlig unter uns bleiben muß. Was ich mit Ihnen versu

»Ich schwöre, daß ich niemandem davon erzählen werde.«

»Was ist mit Ihrer Familie hier in Sofia?«

»Ich wohne bei meiner Großmutter.«

»Sie darf nichts erfahren.«

»Sehr wohl.«

»Also, Panie Keppler, ich habe Ihnen folgendes vorzuschlagen: Ich werde den deutschen Gesundheitsbehörden einen Bericht schicken, daß

Sie sehr krank sind und daß ich Fleckfieber bei Ihnen vermute.«

»Fleckfieber! Aber wie soll …?«

»Ich werde Ihnen eine Injektion verabreichen, die so wirkt, daß sich nach einer Woche in Ihrem Blut ein Faktor nachweisen läßt, der auch in den
von den Deutschen kontrollierten Labors zu einer falsch-positiven

Diagnose auf Fleckfieber führen wird. Verstehen Sie, was ich Ihnen
erkläre?«

»Ich glaube schon, Herr Doktor. Aber wie wollen Sie sie hinters Licht
führen? Wird man meine Blutprobe nicht auf diese … Substanz
untersuchen, die Sie mir verabreichen wollen?«

Szukalski schüttelte den Kopf und griff in seine Tasche nach einer

Packung Zigaretten, von denen er Keppler eine anbot. Während er sich
und Keppler die Zigarette ansteckte, erklärte der Arzt weiter: »Ich habe allen Anlaß, anzunehmen, daß ich der einzige bin, dem die Möglichkeit
bekannt ist, ein falsch positives Ergebnis vorzutäuschen. Diese Substanz,
dieser Impfstoff, ist meine eigene Entdeckung.«

»Verstehe …«

»Nun ist es aber so, daß dieser Impfstoff niemals an Menschen
ausprobiert worden ist, und deshalb kann ich nicht sicher vorhersagen,
was in einem solchen Fall geschehen wird. Der Impfstoff, den ich noch
herstellen muß, ist anderen, bereits bewährten Impfstoffen sehr ähnlich; allerdings bedient man sich für seine Gewinnung eines

Bakterienstammes, den man für solche Zwecke bisher nicht benutzt hat.

Ich habe ihn an Tieren ausprobiert, aber immer nur an kleinen wie

Meerschweinchen. Selbst an großen Tieren habe ich noch keine

Versuche gemacht. Die harmloseste Komplikation bestünde darin, daß
das Mittel nicht so wirkt, wie ich es mir wünsche, die schlimmste, daß

Sie auf

»Verstehe …«, murmelte Keppler wieder, dem seine Gedanken ins

Gesicht geschrieben standen. »Ich will es mal so sagen, Herr Doktor: Ich habe nichts zu verlieren, und wenn es schiefgeht, dann stehe ich eben
wieder am Anfang meiner Bemühungen. Wenn ich sterbe, dann …« Er
schien sich in sein Schicksal zu fügen. »Dann werden mir halt weitere

Probleme erspart. Wann können wir beginnen?«

»Der Impfstoff muß noch hergestellt werden, ich hoffe, daß ich in sechs

Tagen soweit bin. Wie lange haben Sie Urlaub? Zwei Wochen? Dann
haben wir noch Zeit. Schauen Sie in vier Tagen wieder rein, und ich
werde Ihnen sagen, wie ich vorankomme.«

Keppler erhob sich und setzte sich ungelenk und verkrampft die

Wollmütze auf. Während er seine Hand rasch vorstreckte, um sich von

Szukalski zu verabschieden, stieß er angespannt aus: »Ich kann Ihnen gar nicht genug danken, Herr Doktor.«

»Danken Sie mir nächste Woche, Keppler. Einen schönen Tag noch.«

Hans Keppler war so sehr mit der Möglichkeit beschäftigt, daß der
polnische Arzt ihm helfen könnte, daß er die junge Frau, die ihm auf den vereisten Stufen des Krankenhauseingangs begegnete, kaum bemerkte.

Doch plötzlich blieb er stehen und drehte sich um. »Hallo!« rief er.

Anna Krasinska blickte sich ebenfalls um, und als sie ihn winken sah,
ging sie die Stufen wieder hinunter, bis sie ihn erreicht hatte. Ihr
hübsches Gesicht wirkte zuerst skeptisch, aber als sie Hans Keppler
erkannte, hellte sich ihre Miene auf. »Ach, Sie sind es!«

Keppler lächelte sie an und erfreute sich an ihren liebenswürdigen Zügen, an ihrem geschmeidigen braunen Haar, das auf ihre Schultern
herabfiel und sich an den Spitzen kräuselte. Ihre großen braunen Augen
und die dünnen, spitz zulaufenden Augenbrauen hätte er überall
wiedererkannt. Als er sie anlächelte, bemerkte er, daß sie knapp einen

Kopf kleiner war als er. »Haben Sie mich nicht erkannt?«

»Weil Sie keine Uniform tragen«, entgegnete sie zögerlich. Anna
versuchte sich zu einem Lächeln zu zwingen. »Aber eigentlich bin ich
sehr froh, daß ich Ihnen noch einmal begegnet bin. Ich wollte mich noch
für die Schokolade und die Wurst bedanken, die Sie mir im Zug

»Ich habe es Ihnen gerne gegeben.« Keppler lächelte sie weiter an und
fühlte sich so frei wie lange nicht mehr. »Würden Sie heute abend bei
mir essen?« erkundigte er sich hastig. »Bei meiner Großmutter?«

»Oh! …« Sie trat einen Schritt zurück. »Ich glaube nicht, daß das …«

»Bitte, vergessen Sie, daß ich deutscher Soldat bin. Ich weiß, daß es

Ihnen schwerfällt, aber ich habe Urlaub und bin jetzt nur ein einfacher

Bürger von Sofia. Immerhin bin ich hier zur Welt gekommen.«

»Unter der Woche esse ich gewöhnlich im Krankenhaus.«

»Bitte. Ich werde Sie abholen, wenn Ihre Arbeit zu Ende ist. Um wieviel

Uhr?«

»Ich weiß wirklich nicht, ob …«

»Wieviel Uhr?« fragte er nun sanfter.

»Um acht.«

»Gut, genau hier also.«

»Einverstanden«, gab sie nach und neigte den Kopf zur Seite.

»Letztlich dürften wir ja sogar alte Freunde sein.«

»Auf unsere alte Freundschaft dann«, sagte er und hob triumphierend
seine Mütze. »Bis heute abend also! Auf Wiedersehen!«

Maria Duszynska traf etwas später im Krankenhaus ein und ging sofort
zu Szukalski, der die Ellbogen auf den Schreibtisch stützte und sein

Gesicht in den Händen verbarg.

»Ich habe den deutschen Jungen fortgehen sehen, als ich zur Arbeit
kam«, sagte sie. »Ich nehme an, daß Sie mit ihm über Ihren Plan
gesprochen haben, Fleckfieber vorzutäuschen.«

»Ich habe ihm alles erklärt, Maria, einschließlich der möglichen Folgen.

Er schien es gelassen aufzunehmen. Und wenn man bedenkt, was ihm passieren würde, wenn er der Gestapo in die Hände fiele, dann glaube
ich auch, daß er ganz gut wegkommt. Ich halte Hans Keppler für eine
starke, mutige Persönlichkeit. Er ist kein Feigling.«

Szukalski staunte, daß seine Stellvertreterin eine so genaue

Beobachtungsgabe besaß. »Ja, das stimmt. Merkt man es mir an?«

Sie nickte. »Es würde mich auch sehr wundern, wenn er Ihnen gefiele.

Nach allem, woran er beteiligt war, mag ich ihn nämlich auch nicht.

Aber wir müssen ihm helfen.«

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Maria. Ich helfe nicht Keppler,
sondern den Polen, die er in Oświęcim vielleicht wieder umbringen
würde. Kommen Sie, lassen Sie uns auf Visite gehen.«

Um zehn Uhr hatten die beiden Ärzte ihre regulären Pflichten erfüllt und begaben sich ins Labor, in dem Rudolf Bruckner mit den

Untersuchungen beschäftigt war, die an diesem Morgen erledigt werden
mußten. Er begrüßte sie wie immer, mit undurchdringlicher,
gleichgültiger Miene und setzte seine Arbeit an den Reagenzgläsern und

Teströhrchen fort. Dr. Duszynska betrachtete die Schale mit dem

Nährboden im Inkubator und war sofort überzeugt, daß es sich bei den
dichten, runden, halbkugelförmigen Ansiedlungen am Rande um

Proteus-Bakterien handelte. Szukalski nahm ihr die Schale ab und
zündete den Bunsenbrenner auf dem Labortisch an. Dann nahm er einen
frischen Agar-Boden aus dem Kühlschrank und legte ihn neben den

Brenner auf den Tisch. Danach erhitzte er die Spitze einer dünnen

Drahtschlinge, bis sie weißglühend war, und ließ sie anschließend wieder abkühlen. Damit war der Draht desinfiziert, und Szukalski öffnete die

Petri-Schale mit den Bakterien und führte die Schlinge vorsichtig zu der Stelle, von der Maria und er annahmen, daß sie von Proteus-Bakterien
besiedelt war. Schließlich inokulierte er die Probe mit der Schlinge auf den frischen Nährboden. Zufrieden verschloß er die Petri-Schale und
stellte sie in den Inkubator.

»Das muß ja wirklich ein wichtiger Patient sein, wenn es Sie beide für
ihn ins Labor verschlägt.«

Sie starrten Rudolf Bruckner an.

»Nein, er ist nicht besonders wichtig«, entgegnete Szukalski beiläufig,
denn er bemerkte erst jetzt, wie unvorsichtig er und Dr. Duszynska sich verhalten hatten. »Es ist nur unser wissenschaftliches Interesse.« Schnell setzte er ein möglichst harmlos wirkendes Grinsen auf. »Sie wissen
doch, wie wir Ärzte sind.«

Dr. Duszynska, die sich vor dem Laboranten bei ihrer Tätigkeit
abschirmen wollte, wandte ihm den Rücken zu und machte von ihrer

Bakterienprobe einen Ausstrich auf einem Objektträger, den sie durch
die Flamme des Bunsenbrenners zog und auf diese Weise fixierte.

Während sie beschäftigt war, trat Szukalski neben Bruckner und
beobachtete kurz, woran der Laborant arbeitete. Um ihn abzulenken,
verwickelte er ihn dann in ein Gespräch über den Patienten, dessen Blut
er gerade analysierte.

Maria legte den Objektträger unter das Mikroskop und blickte durch das

Okular, während sie das Licht und den Fokus einstellte. Als sie das

Mikroskop scharf eingestellt hatte und die Mikroben deutlich zur

Darstellung gelangten, war ihr die Aufregung anzusehen.

»Dr. Szukalski«, rief sie mit großer Selbstbeherrschung. »Könnten Sie
bitte mal kurz schauen?«

»Aber natürlich.«

Als er durch das Mikroskop starrte und die rotgefleckten und leicht
gebogenen, stäbchenförmigen Organismen entdeckte, hüpfte sein Herz
vor Freude.

»Anscheinend alles, wie wir vermutet haben«, murmelte er.

Die beiden Ärzte räumten schnell die Arbeitsfläche auf, stellten dann
ihre Probe wieder in den Inkubator und wünschten Bruckner noch einen
guten Tag.

Als die beiden Szukalskis Büro erreichten, brachen sie ihr Schweigen
nicht, bevor sie die Tür hinter sich verschlossen hatten.

Jan Szukalski räusperte sich und sagte: »Leider war meine Neugierde
größer, als es ratsam gewesen wäre. Von jetzt an müssen wir viel, viel
vorsichtiger sein.«

Maria nickte, und beide fielen in ein nachdenkliches Schweigen.

Szukalski bemerkte, wie die Idee, die Pfarrer Wajda ihm in den Kopf
gesetzt hatte, ihn zunehmend beschäftigte. Und je mehr Szukalski sich
bemühte, seinen unglaublichen Einfall von sich fernzuhalten, desto mehr
drängte sich dieser ihm auf.

Eine Fleckfieberepidemie!

»Jan«, meinte Maria auf einmal, »ich habe über etwas nachgedacht.«

»Das mit Keppler könnte wirklich klappen, ich meine, es ist wirklich
möglich, daß Sie die Deutschen zu der Annahme bringen, daß er

Fleckfieber hat. Und wahrscheinlich wüßten sie zunächst wirklich nicht,
was sie mit ihm anfangen sollen. Deshalb habe ich überlegt, ob nicht …«

»Sprechen Sie nur weiter.«

»Der Gedanke ist mir heute morgen gekommen, als ich auf dem Weg
zum Krankenhaus war. Ich dachte darüber nach, wie einfach es sein
könnte, Keppler zu retten, und da habe ich überlegt: Könnten wir das
gleiche nicht auch für andere tun?«

Szukalski konnte seine Verwunderung nicht verbergen: »Für andere?«

»Ich weiß ja, daß es verwegen klingt, aber was wäre, wenn wir andere

Einwohner von Sofia impfen würden und so von Warschau bestätigte
positive Resultate erhielten? Wir könnten sogar eine Epidemie
vortäuschen.«

»Maria …«

»Ich weiß, daß es sich verrückt anhört, Jan, und ich habe den ganzen

Morgen mit mir gerungen, ob ich Sie damit überhaupt belästigen soll.

Aber überlegen Sie doch: Wenn der Impfstoff bei Keppler wirkt, dann
könnte er doch auch bei anderen wirken.«

»Um Gottes willen, Maria! Genau das gleiche geht mir seit letzter Nacht
auch durch den Kopf.«

Szukalskis Erleichterung wurde jetzt nur noch durch seine Aufregung
übertroffen. Erleichterung deshalb, weil Maria selbst ihn aus dem

Dilemma befreit hatte, ob er seine Idee vorbringen sollte oder nicht, und Aufregung, weil sein Gedanke, wie weit hergeholt er auch immer
erscheinen mochte, endlich ausgesprochen war. Plötzlich schien sich
eine atemberaubende Perspektive abzuzeichnen.

»Und warum sollte es nicht gelingen?« fuhr er fort. »Wenn wir nur
genügend positive Ergebnisse hätten, einhundert oder dreihundert, so
viele wie wir für angebracht halten, dann würden die Deutschen selbst
unsere Gegend zu einem Quarantänegebiet erklären. Und würde sie das
nicht von uns fernhalten, Maria?« Das grausige Bild von Oświęcim, das

Keppler gezeichnet hatte, tauchte vor ihm auf. »Sie wissen doch, wie anspruchsvoll die Deutschen sind, Maria, wie verwöhnt zivilisierter sie sich halten als uns Polen. Als Volk hatten sie noch nicht so viel mit

Fleckfieber zu tun wie wir, und deswegen ist ihre Abwehrkraft von Natur
aus der unseren unterlegen, was heißt, daß die Krankheit, wenn sie
einmal davon befallen sind, bei ihnen viel schwerer verläuft und mit
einer höheren Sterblichkeit einhergeht.«

Während er sprach, stellte Maria an Szukalski Eigenschaften fest, die sie vorher nie bemerkt hatte. Der Mann, dessen inneres Wesen nun zum

Vorschein kam, war von tiefen Gefühlen bewegt, voller Leidenschaft,
von einer Vision geleitet.

»Sie wissen ja selbst, daß die Deutschen sich an der russischen Front
augenblicklich in einer ähnlichen Situation befinden wie damals

Napoleon. Ihr Nachschub fließt nur spärlich, sie hocken in engen

Bunkern, und ihre Kleidung ist so schmutzig, daß sie wahrscheinlich
schon völlig verlaust sind. Das einzige, was jetzt noch fehlt, ist, daß die Läuse den Fleckfiebererreger übertragen. Dann dürfte es zu einer so
schweren Epidemie kommen wie damals, als Napoleons Armee
dezimiert wurde. Und deshalb hat die Wehrmacht auch eine Heidenangst
vor Fleckfieber. Sie würden eine Epidemie nur schwer überstehen.«

Er kam um den Schreibtisch herum und fuhr, sichtbar um Beherrschung
bemüht, ruhig fort: »Fleckfieber ist bei uns eine gefürchtete Krankheit, für die Deutschen wäre es eine Katastrophe. Wenn ein Gebiet zu einem

Seuchengebiet erklärt und unter Quarantäne gestellt würde, dann würden
sie es in Ruhe lassen.«

Maria Duszynska öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch bis auf:

»Ich weiß«, brachte sie kein Wort heraus.

»Die Deutschen würden uns im wahrsten Sinne des Wortes meiden wie
die Pest, und die, die bereits hier sind, würden zum größten Teil das

Gebiet verlassen. Ihre Angst wäre unermeßlich, vor allem wenn sie von
ihren eigenen Labors unsere Verdachtsdiagnosen bestätigt bekämen. Sie
würden nicht einmal mehr Lebensmittel von uns wollen, und unsere

Bauern müßten endlich nicht mehr unter den Plünderungen der

Deutschen leiden, die sie fast Hungers sterben lassen.«

Während seine Worte verhallten, trafen sich ihre Blicke, und sie sahen
sich lange eindringlich an. Schließlich meinte Szukalski leise: »Das wäre
ja wirklich zu schön, wenn wir die ganze Stadt mit ein paar Mikroben vor den Nazis retten würden. Wir wissen ja bis jetzt noch

»Vor dem Bedürfnis, für Ihr Land zu kämpfen«, entgegnete sie sanft.

»Ihr Freund Hartung hatte recht, Maria, wir müssen irgendwie kämpfen,
und zwar jeder nach seinen Möglichkeiten. Bisher sind wir wie Schafe
gewesen, aber ich will richtig leben. Und auch meine Frau und mein

Sohn sollen leben. Seit der Besetzung Polens habe ich nur ans Überleben
gedacht, selbst wenn das bedeutet, daß ich ein Leben nach den

Wünschen der Nazis führte. Aber damit ist ab jetzt Schluß!«

Er streifte den Ärmel zurück und schaute auf die Uhr. »Ich werde jetzt

Pfarrer Wajda besuchen. Warten Sie heute abend im Labor auf mich?«

Nachdem sie sich im Haus des Priesters getroffen hatten, marschierten
die beiden Männer durch den Schnee zur Kirche zurück, wo sie den

Küster Żaba antrafen, der in der Sakristei eine kleine Kohlenpfanne
anzündete. Żaba, ein Mensch, dessen Herkunft man nicht kannte und der
selbst nicht wußte, wie alt er war, stellte durch sein
vertrauenerweckendes Wesen und seine ungelenken Bewegungen genau
das dar, was sein Name bedeutete, denn Żaba hieß soviel wie »der kleine

Frosch«. Als er sich vor fünfzehn Jahren am Hintereingang zur Kirche
vorgestellt hatte, war er vor allem durch seine alkoholischen

Ausdünstungen und sein schwerfälliges Polnisch aufgefallen, wie es in
den Karpaten gesprochen wird. Da er fürchtete, daß er einen weiteren
harten Winter nicht mehr überstehen würde, und da Pfarrer Wajda
damals gerade einen Totengräber suchte, hatte dieser den mißgebildeten

Mann eingestellt, ihn mit Essen und ein paar Zloty versorgt und ihm
einen alten Schuppen als Unterkunft zugewiesen, der sich hinter der

Kirche befand. Und in diesen fünfzehn Jahren hatte

»Ich danke dir, Żaba«, sagte der Priester und wartete ab, bis der Küster den Raum verlassen hatte.

Szukalski nahm Platz und deutete an, daß er es vorzog, mit der

Unterredung noch etwas zu warten. Darauf erklärte Pfarrer Wajda
deutlich hörbar: »Ich würde Ihnen gerne etwas Wein anbieten, mein

Freund, aber die Meßdiener haben sich leider wieder einmal reichlich
bedient. Wenn unsereins den Meßwein nicht sorgfältig einschließt, dann
kommen diese Teufel in Menschengestalt und stehlen ihn. Und ich
glaube nicht einmal, daß sie ihn mit nach Hause nehmen. Letzten Sommer hat Żaba eine leere Flasche in Pani Kowalskis Kürbisfeld
gefunden.«

Szukalski lachte aus Höflichkeit. Er hatte die Geschichte schon früher
einmal gehört. Nachdem einige Augenblicke verstrichen waren, stand er
auf, ging zur Tür, die zum Altar führte, und spähte den Innenraum der
kalten und grauen Kirche sorgfältig und lange aus, doch bis auf die
unheimliche Stille fiel ihm nichts auf. »Wir müssen sehr vorsichtig
sein.«

»Auf Żaba ist Verlaß.«

»Nein, Herr Pfarrer, diesmal geht es um etwas anderes. Ich muß Ihnen
etwas Neues erzählen, und auch wenn es Ihnen schwerfällt, bleiben Sie
bitte geduldig und lassen Sie mich zu Ende sprechen. Und bedenken Sie,
daß es bis jetzt nur eine Idee ist.«

Inmitten des Dunstes, der aus der Kohlenpfanne aufstieg und sich im
fahlen Licht der Sakristei mit den Geruchsspuren von Weihrauch
vermischte, machte sich Jan Szukalski daran, in wenigen Worten die

Möglichkeit einer Ausweitung des Experiments mit Keppler und des

Vortäuschens einer Epidemie zu erläutern. Als der Doktor geendet hatte,
blieb der Priester schweigend sitzen und betrachtete seine kräftigen

Hände. Den Kopf leicht nach vorne gebeugt, schien er den Plan

Szukalskis in allen Einzelheiten abzuwägen. Schließlich meinte er:

»Jan, das ist zu riskant.«

»Ich weiß.«

»Ich bin mir noch nicht sicher. Es hängt alles davon ab, welche

Erfahrungen wir bei dem Versuch an Keppler machen werden. Ich bin
nur deshalb jetzt mit dieser Angelegenheit zu Ihnen gekommen, weil Sie
mir etwas sagen müssen. Etwas, was ich unbedingt wissen muß, bevor
ich einen solchen Plan auch nur erwäge.«

»Und das wäre?«

»Werden Sie uns helfen?«

»O Jan …« Piotr Wajda erhob sich langsam und richtete sich in seiner
ganzen imponierenden Größe auf. »Jan, ich kann nicht. Es ist zu …,
zu …«

»Was, Herr Pfarrer?«

»Sie sind ja noch nicht einmal sicher, ob Sie die Voraussetzungen schaffen können.«

»Ich behaupte ja auch gar nicht, daß wir es schaffen. Alles, was ich von Ihnen wissen will, ist: Wollen Sie uns helfen?«

Der Priester wich zurück und vergrub seine Hände tief in der Tasche
seiner langen schwarzen Soutane. Szukalski sah, wie er die breiten

Schultern unentschlossen auf und ab bewegte und schwer atmete.

»Sie wissen doch genauso gut wie ich, was uns bevorsteht, Herr Pfarrer.

Krüppel, Priester, Zigeuner: alles Untermenschen. Und was wird mit
meinem kleinen Alex? Wenn er Glück hat, kommt er in den Lebensborn!

Und meine liebe Frau? Schleppt man sie in die Gaskammern nach

Oświęcim? Und was ist mit Ihren Meßdienern? Was wird die Gestapo
mit ihnen anstellen, was mit Żaba? Gestern abend sagte ich Ihnen, daß
die Wilks Glück haben, weil die Krankheit ihnen die Deutschen vom

Hals hält. Besser Fleckfieber, als die Qualen erleiden zu müssen, deren

Zeuge Keppler war. Und dann das Schicksal des Zigeuners! Wenn mein

Versuch an Keppler gelingt, dann kann er auch an einer anderen Person
erfolgreich sein. Und an vielen anderen auch, bis wir die Deutschen
überzeugt haben, daß wir alle so verseucht sind, daß sie die Finger ganz von uns lassen!«

Szukalski trat einen Schritt näher. »Pfarrer Wajda«, erklärte er langsam,

»Maria Duszynska und ich sind gerade dabei, die Bakterien im

Krankenhauslabor zu isolieren, und heute nacht werden wir uns an die

Zubereitung der Kultur machen.«

»Es kann nicht klappen, Jan!« rief der Priester.

»Nein, Jan.«

»Warum nicht?«

»Weil wir für das Leben dieser Stadt verantwortlich sind, Sie und ich.

Wir können die Sache mit Keppler riskieren, weil Hoffnung besteht, daß
nur wir bestraft werden, wenn wir scheitern und Dieter Schmidt alles
herausfindet. Aber um Gottes willen, Jan, wenn wir die ganze Stadt in
die Sache mit hineinziehen, dann wird das die Vernichtung von ganz

Sofia zur Folge haben!«

Jan Szukalski blickte zu Piotr Wajda auf und erwiderte dann: »Und was,
glauben Sie, wird die Stadt für ein Schicksal erwarten, wenn die

Deutschen herkommen, um ihre Endlösung durchzuführen?«

Piotr Wajda zuckte zurück, als habe man ihm eine Ohrfeige gegeben.

»Jan, ich weiß nicht, was ich darauf entgegnen soll.«

»Ich werde Ihnen eins sagen: Wenn Keppler aufgrund meiner Impfung
eine Verlängerung seines Urlaubs aus medizinischen Gründen
ermöglicht wird, dann werde ich weitermachen und noch andere impfen.

Alles, was ich weiß, ist, daß die Deutschen, wenn sie Keppler wegen
dieser Krankheit in Ruhe lassen, auch andere in Ruhe lassen werden, und
das ist ein Risiko wert. Sie sprechen vom Schicksal, Herr Pfarrer,
welches Schicksal ziehen Sie denn eigentlich vor? Wollen Sie wie

Insekten von den Deutschen vertilgt werden, oder nehmen Sie lieber das

Risiko auf sich, als Partisan enttarnt und wie ein echter Widerständler
getötet zu werden?«

Die schwere Luft senkte sich auf sie nieder, legte sich wie ein Schleier über sie und verdrängte alles aus dem Raum – bis auf die letzte,
unausgesprochene Antwort.

Als Piotr Wajda zu seinem Freund aufschaute, standen ihm Tränen in
den Augen. »Wenn Sie es tun, Jan, werde ich Ihnen helfen. Aber Sie
dürfen niemand sonst hineinziehen. Der andere Priester, Żaba, meine

Haushälterin: Keiner darf etwas davon erfahren. Die Konsequenzen
müssen wir alleine tragen.«

»Was brauchen Sie von mir?«

»Zwei Dinge, Herr Pfarrer. Wenn mein Experiment mit Keppler gelingt,
dann werden wir einen geheimen Ort brauchen, an dem wir ein kleines

Labor einrichten können, denn im Krankenhaus ist es nicht sicher genug.

Aber lassen Sie sich ruhig Zeit bei Ihren Überlegungen, Herr Pfarrer, die Entscheidung muß erst in ein paar Tagen fallen. Vielleicht aber auch
dann nicht.«

Piotr Wajda nickte ernst. »Und das andere?«

»Ich brauche ein Kilo Kalbfleisch, und zwar bis acht Uhr heute abend.«

»Kalbfleisch?«

»Ich werde es Ihnen später erklären.«

»Gut. Ich vertraue Ihnen, Jan. Und hören Sie endlich auf, mich ›Herr

Pfarrer‹ zu nennen. Ich heiße Piotr.« Und er streckte ihm die Hand hin,
die Jan Szukalski dankbar ergriff.

»Hauptmann« Matuszek blickte seine Freunde an und sagte: »Schaut her,
das ist der Plan.«

Die Gruppe scharte sich eng um ihn. Sie bestand aus zwanzig

Bewohnern der Höhle, die körperlich in der Lage waren, an der Mission
teilzunehmen. David Ryż, der neben dem hünenhaften Polen stand und
spürte, wie er vor Aufregung nahezu erstarrte, ließ seinen Blick über die Runde schweifen, bis er auf Leokadja fiel, und einmal mehr stellte er
fest, daß er zu viel über sie nachdachte. In den drei Tagen, die sie sich nun in der Höhle befand, hatte sie kaum ein Wort von sich gegeben und
sich von den anderen ferngehalten. Niemand wußte, wie es sie überhaupt
zu den umherziehenden Brunek und Antek verschlagen hatte, und da sie
ihre Gedanken für sich behielt, stellte sie für David ein Rätsel dar, das ihn zunehmend beschäftigte.

Aber als seine Gedanken über das sachlich Begründete hinauszugehen
begannen, da erinnerte er sich wieder daran, daß sie eine Goi war, sieben Jahre älter als er, und daß sie einen Mann hatte, der irgendwo in der

Wehrmacht mitkämpfte. Doch auch als er sich zwang, seinen Blick von
ihrem unerhört schönen Gesicht abzuwenden, fiel es David schwer, sich
zu konzentrieren.

»Wir haben pro Person gerade ein Gewehr für die Männer und die

»Aber du wirst sofort in die Luft gejagt, wenn der Zug anfährt. Es gibt
immer einen Ruck, bevor er startet, und gerade dann bist du unter dem

Zug.«

»Ja, Moisze, das weiß ich, und deswegen darf ich diese Kanister auch
erst dann anbringen, wenn der Zug schon in Fahrt ist. Es vergeht immer
eine kurze Zeit, bis der Zug nach dem Anrucken richtig beschleunigt.

Eine kurze Zeit fährt er ganz ruhig, ja er gleitet fast, und genau dann
werde ich das Nitro anbringen. Sobald er eine normale Geschwindigkeit
erreicht hat, werden diese Kanister wie Pendel an den Achsen
schwingen, und wenn er dann plötzlich abrupt anhält, werden sie ganz
hoch schwingen und gegen den Boden des jeweiligen Eisenbahnwaggons
schlagen. Und dann … Bumm!«

»Warum sollte der Zug abrupt anhalten?«

»Das erkläre ich später, zuerst einmal haben wir heute nacht etwas zu
erledigen. Moisze, du und Antek und noch ein paar andere, ihr werdet
mich zur Brücke begleiten, um ein paar Vorarbeiten zu leisten. Zuerst müssen wir eine Schwelle entfernen, ungefähr da, wo die Lok stehen
wird, wenn der Zug vor der Überquerung der Brücke anhält, und dann
graben wir ein Loch für dieses Ölfaß.«

Die Kandidaten für den Einsatz starrten das große Metallfaß an und
musterten es argwöhnisch.

»Nachdem wir es in das Loch gesteckt haben, werden wir die Schwelle
wieder darüberlegen. Ihr seht ja, daß man den Deckel heben und ein

Mann bequem in das Faß schlüpfen kann. Ich gedenke, darin zu warten,
bis der Zug nach der Inspektion der Brücke anfährt, und während er
langsam über mir vorbeirollt, werde ich die Behälter mit Nitroglyzerin
an den Achsen anbringen.«

»Und der abrupte Halt danach?«

»Am Angriffstag werden wir auch auf der anderen Seite der Brücke,

David blickte zu Abraham, seinem empfindsamen jungen Freund,
hinüber und nickte ihm zu. Abraham Vogel, der die meiste Zeit seines
zwanzigjährigen Lebens damit verbracht hatte, sich auf eine Laufbahn
als Konzertviolinist vorzubereiten, schien nicht zu diesem Haufen
hartgesottener Aufständischer zu passen. Er war eher ein schüchterner,
ruhiger junger Mann mit schwermütigem, grüblerischem Blick und dem

Lächeln eines Träumers. Aber David Ryż wußte, was in Abraham
wirklich vorging, denn die beiden waren die besten Freunde, einander so
nahe wie Brüder, und Abraham hatte David seine geheimsten Gedanken
anvertraut. Auch Abraham träumte von einer Armee, die sich gegen die

Deutschen erhob, und seine Vision war nicht weniger idealistisch als

Davids. Beide wußten, daß es nur eine Frage der Zeit war, bis sie einen
der Nachtzüge stoppen und aus den darin transportierten Gefangenen
eine Armee bilden würden. Aber zunächst einmal benötigten sie Waffen.

Brunek Matuszek fuhr fort: »Ich habe heute morgen im Wald mit

Edmund Dolata gesprochen. Er machte sich Sorgen wegen der Sache auf
dem Feld, aber er hat sich bereiterklärt, uns fünf Pferdewagen und
zuverlässige Männer zu besorgen, die uns helfen werden. Wir müssen
ihm nur rechtzeitig Bescheid geben. Esther, ich denke, das wäre genau
die richtige Aufgabe für dich.«

Esther blickte unwillig. »Ich würde lieber den Zug in die Luft jagen.«

»Esther …«, wandte sich Moisze an sie, aber sie unterbrach ihn mit einer

Handbewegung.

»Ihr werdet euer Bestes geben müssen, damit die Nazis nicht fliehen
können. Wenn irgendwer von euch Angst hat zu schießen oder sonst

»Was wir vorhaben, ist gefährlich«, erklärte er voller Pathos, »und ich
kann nicht garantieren, daß ihr lebend davonkommt. Aber ich bin stolz
auf euch alle. In ganz Polen machen Partisanen wie wir den Nazis das

Leben schwer, aber noch nicht schwer genug. Die Truppen der

Wehrmacht schaffen es immer noch bis zur Ostfront, und die Deutschen
herrschen weiterhin über uns.«

»Aber nicht mehr lange«, murmelte Leokadja, und David sah in dem
finsteren Licht der Höhle, daß die Flammen der Leidenschaft in ihren

Augen loderten.

10

Als Piotr Wajda ins Labor kam, waren Szukalski und Dr. Duszynska
schon bei der Arbeit. Sie säuberten und sterilisierten Glasgefäße als

Vorbereitung auf die Herstellung des Impfstoffs.

»Ich bringe mit, worum Sie mich gebeten haben«, sagte der Priester und
blickte sich argwöhnisch um.

»Danke schön, Piotr, vielen Dank. Und machen Sie sich keine Sorgen,
wir sind ganz alleine. Nach sechs Uhr ist das Labor menschenleer;

Bruckner, der Laborant, ist zu Hause, so daß wir es ganz für uns alleine haben. Kommen Sie nur her und schauen Sie, was wir tun.«

Der Priester zog seine Baskenmütze ab und legte sie auf die Hutablage.

Dann folgte er Jan, der zu Maria ging.

»Guten Abend, Herr Pfarrer«, begrüßte sie ihn mit einem freudigen

Lächeln.

»Dr. Duszynska.«

Szukalski nahm das Päckchen, das der Priester mitgebracht hatte, und
legte es auf den Labortisch. »Wunderbar«, freute er sich, während er es
öffnete, »ich möchte Sie bitten, das Fleisch zu nehmen und alles Fett und Gewebe von der Art, wie Sie es hier sehen, abzuschneiden.«

Er zeigte auf die faserigen Sehnen, welche die einzelnen Bereiche des

Fleisches zusammenhielten. »Und danach drehen Sie das Fleisch bitte
durch den Fleischwolf.«

Maria, die am Spülbecken des Labors fleißig Teströhrchen und

Kolle-Schalen ausgewaschen hatte, wandte sich jetzt dem Priester zu und
erklärte, was sie vorhatten. »Heute abend werden wir einen

Kalbfleischaufguß zubereiten, der den grundlegenden Bestandteil des

Nährbodens darstellt, auf dem wir Proteus-Bakterien züchten werden.

Wenn wir fleißig arbeiten, werden wir morgen abend unser Nährmedium
inokulieren und in der Nacht darauf die gezüchteten Bakterien ernten
und den Impfstoff herstellen können.« Sie zeigte auf ein großes

Küchenmesser, das der Priester für die Bearbeitung des Fleisches
verwenden sollte. »Heute nacht bereiten wir die Glasgefäße, die Gaze
und die Baumwollpfropfen für die Kolle-Schalen vor«, erklärte sie
weiter und hielt ein kleines Gefäß in die Höhe, das wie eine Birne mit flacher Basis und kurzem Hals aussah.

Während der Priester sich daranmachte, das Fleisch zurechtzuschneiden,
beobachtete Szukalski konzentriert die Schale mit dem Nährboden, den
er und Maria schon früher am Tag vorbereitet hatten.

»Ich bin immer wieder erstaunt, wie schnell Bakterien wachsen. Kein

Wunder, daß manche Krankheiten so rasch voranschreiten … Ich glaube,
es gibt keine Zweifel, daß es sich bei unseren Bakterien hier um Proteus handelt.« Er reichte die Schale Maria, die sie hochhielt und das

Wachstum der Bakterien genau analysierte. Eine Reinkultur dichter,
runder halbkugelförmiger Erreger. »Sie haben recht, Jan. Aber …« Sie
blickte auf. »Ist es auch der OX-19-Stamm?«

»Das können wir nicht wissen, bevor wir unser Serum an Keppler
ausprobiert und seine Blutprobe ins Zentrallabor geschickt haben, um
den Weil-Felix-Test vornehmen zu lassen. Wie auch immer, Piotr«,

Szukalski wandte sich jetzt dem Priester zu und zeigte sich erfreut über die ordentliche Arbeit, die dieser an dem Kalbfleisch verrichtete, »haben Sie sich schon Gedanken gemacht, wo wir ungestört arbeiten können?«

Pfarrer Wajda legte sein Messer hin und schaute ihn an. »Mir ist nur ein Ort eingefallen, und es ist wirklich der geeignetste von ganz Sofia. Einen besseren gibt es nicht.«

»Wunderbar! Und wo ist er?«

Szukalski zog ein langes Gesicht. »Oh, ich weiß nicht, ob …«

»Nun hören Sie mich doch erst einmal an«, versetzte der Priester
lächelnd, »Sie brauchen einen Ort, an dem Sie vollkommen ungestört
und gefahrlos arbeiten können. Es gibt in Sofia aber keinen solchen Ort.

Bis auf diesen einen.«

»Aber Żaba, die Meßdiener …«

Wajda schüttelte den Kopf. »Żaba ist der abergläubischste alte Mann von
ganz Polen. In den fünfzehn Jahren, die er mir jetzt dient, ist er nicht ein einziges Mal in die Krypta hinuntergegangen. Sogar als ich einmal einen

Wasserschaden am Fundament befürchtete und ihn bat, unten
nachzuschauen, da weigerte er sich. Jan, dies war überhaupt das einzige

Mal, daß er sich einer Anordnung von mir widersetzte. Und die

Meßdiener? Sie fürchten die Krypta. Dort sind alte Priester begraben,
mittelalterliche Sarkophage und die mumifizierten Leichen meiner Vorgänger sind allgegenwärtig. Dieser Ort ist tabu, Jan, man meidet ihn, und zwar nicht wegen irgendwelcher Vorschriften oder Gesetze, sondern
weil man sich fürchtet und abergläubisch ist. Seit Jahren ist niemand in der Krypta gewesen, dann wird uns jetzt auch niemand dort stören. Jan,

Sie sind ein regelmäßiger Kirchgänger, und Dr. Duszynska ebenso.

Deshalb ist es auch nichts Ungewöhnliches, wenn man Sie in der

Umgebung der Kirche sieht. Die Deutschen würden niemals etwas
erfahren, und selbst, wenn es so wäre, die Krypta ist sehr gut verborgen.

Ich glaube nicht, daß es viele gibt, die wissen, daß sie überhaupt
existiert.«

»Aber wir werden Licht benötigen.«

»Daran habe ich schon gedacht. Wir können elektrische Leitungen von
der Sakristei verlegen. Glauben Sie mir, Jan, es ist der sicherste Ort.«

Jan Szukalski blickte zu Maria, die noch nicht restlos überzeugt wirkte.

Auch seine Skepsis war nicht völlig gewichen. »Sehr schön, Piotr. Hören

Sie mir bitte gut zu: Im Lagerraum unseres Labors steht ein alter

Inkubator, und er befindet sich schon so lange dort, daß niemand ihn
vermissen wird. Können wir ihn heute nacht zur Kirche bringen und ihn
anschließen, damit er morgen nacht benutzt werden kann?«

»Ich wüßte nicht, was dagegen spräche.«

»Ich habe einen zweiten Eisschrank«, erklärte der Priester. »Meine

Haushälterin wird froh sein, wenn sie ihn los ist.«

»Hervorragend, den werden wir heute nacht gleich mit hinuntertragen.

Ausnahmsweise freut es mich einmal, daß Sie der kräftigere von uns
beiden sind.«

Wajda lächelte verschmitzt. »Das Werk des Herrn erfordert breite

Schultern.«

Szukalski lachte und half seinem Freund, das Fleisch durch den

Fleischwolf zu drehen. Als sie fertig waren, meinte der Priester: »Wenn
wir jetzt Kohl hätten, dann könnten wir einen gefüllten Kohlkopf
machen!«

Dann kehrte Schweigen ein. Maria nahm das Fleisch, legte es in ein

Becherglas und schüttete einen Liter destilliertes Wasser dazu. Dann
verrührte sie den Inhalt zu einem dünnen Fleischbrei. Danach goß sie
den Brei in einen großen Erlenmeyer-Kolben, den sie mit einem Gummipfropfen verschloß. »Ich denke, es wäre besser, wenn Sie den

Fleischaufguß mit zu sich nehmen, um ihn dort kalt zu halten«, schlug

Szukalski vor. »Ich möchte nicht in die Verlegenheit kommen, Bruckner

Erklärungen geben zu müssen. Ich will, daß alles so aussieht, als handle es sich um ganz normale Vorgänge in einem Krankenhaus.«

Nachdem sie die Glasgefäße sorgfältig versteckt hatte, wickelte Maria
den Kolben mit dem Kalbfleischaufguß in einen Kopfkissenbezug und
verbarg ihn unter ihrem Mantel. Dann verließ sie das Krankenhaus durch
den Vordereingang. Szukalski und Piotr Wajda nahmen vorsichtig den

Inkubator aus dem Lagerraum. Sie kamen mit dem Gerät nur langsam
voran, und zwischen der Sankt-Ambroż-Kirche und dem Krankenhaus
lagen zehn Querstraßen. Doch sie hatten Glück und konnten den Weg
zurücklegen, ohne von patrouillierenden deutschen Soldaten gesehen zu
werden. Schließlich betraten sie die Kirche durch die Hintertür, die von Dieter Schmidts Hauptquartier aus nicht einsehbar war.

Das Quietschen des alten Eisentores, das sich am Fuße einer steilen

Wendeltreppe befand, hallte durch das ganze Gebäude und wurde von
den Gewölbedecken und den gotischen Pfeilern als Echo
zurückgeworfen. Aber die Kirche war leer.

»Schon seit langer Zeit wird hier unten niemand mehr bestattet«,
flüsterte Wajda, der Szukalskis Unbehagen spürte.

»Darüber können wir wirklich froh sein«, versetzte Szukalski. Piotr

Wajda brauchte nicht lange, um die Kabel, die er unter den Teppichen
versteckte, von der Sakristei in die Krypta zu verlegen. Dann schlossen
sie den Inkubator an.

»Wir werden den Thermostat auf siebenunddreißig Komma fünf Grad
einstellen«, bestimmte Szukalski, der immer noch flüsterte. In dem
engen Raum wurde selbst der leiseste Schritt viele Male verstärkt. Sie
verließen die Krypta, stiegen wieder in die Kirche mit ihrer relativ
frischen Luft hinauf und begaben sich direkt zur Wohnung des Priesters,
wo sie den kleinen Eisschrank abholten.

Gegen ein Uhr nachts waren sie fertig. Als Szukalski nach Hause kam,
ging er gleich zu Bett und legte sich neben Katarina, die schon schlief.

Als er sich die Daunendecke bis zum Kinn hochzog, war er dankbar für
die Wärme, die der Kachelofen in der Ecke spendete. Er starrte an die dunkle Decke und dachte über die Wendung nach, die sein Leben
allmählich nahm, und während er langsam einschlief, überlegte er, ob er
nicht am nächsten Morgen beim Aufwachen feststellen würde, daß alles
nur ein Traum gewesen war.

»Werden deine Eltern böse auf dich sein?« fragte Hans Keppler, und
legte den Arm um Anna.

»Du bist sehr verständnisvoll. Ich bin schon lange nicht mehr
ausgegangen, denn wie du ja weißt, haben die meisten jungen Männer

Sofia vor längerer Zeit verlassen und sind entweder im Blitzkrieg
gestorben oder irgendwie aus Polen geflüchtet. Ich hatte einen Freund
bei der Luftwaffe. Drei Wochen nach der Besetzung erhielt er einen
falschen Paß, einen neuen Namen, er ließ sich einen Bart wachsen und
ist über Rumänien geflohen. Man hat mir erzählt, daß er jetzt bei der
englischen Luftwaffe dient.«

Sie blieben im Licht einer Straßenlaterne auf dem Bürgersteig vor

Hans Keppler hatte Anna Krasinska bis dahin nur erzählt, was er für
richtig befunden hatte. Daß er bei der Waffen-SS war, daß man ihn
eingezogen hatte und er seinen Dienst irgendwo in der Nähe von

Oświęcim versah. Von seinem Verrat an seinem Land, seiner seelischen

Not und dem, was er gemeinsam mit dem Krankenhausdirektor vorhatte,
hatte er nichts erwähnt.

Annas Gesichtsausdruck war so unschuldig, von so jugendlicher

Unbefangenheit und Gutgläubigkeit, daß nichts in der Welt ihn dazu
hätte bewegen können, sie mit den harten Realitäten des Lebens zu
konfrontieren.

»Du hast Babka gefallen«, sagte er und blickte in ihr zartes Rehgesicht.

»Deine Großmutter ist sehr lieb. Ich mag es, wenn sie dich Hansi nennt.«

Keppler lachte. Sein Arm um Annas Schulter, die Schneeflocken, die
sanft um sie herum niederrieselten, und seine Zukunft, die jetzt dank Jan Szukalski etwas freundlicher aussah, alles bewirkte, daß der junge

Deutschpole das Leben so unbeschwert nahm wie lange nicht mehr.

»Ich würde dich gerne meiner Familie vorstellen, aber …« brach sie ab.

»Ich verstehe, Anna, es ist schon in Ordnung. Was könntest du ihnen
auch sagen? Doch nur die Wahrheit. Ich bin eben ein SS-Mann, und sie
hätten sofort Angst vor mir. Und wahrscheinlich würden sie dir sofort verbieten, mich noch einmal zu treffen.« Er starrte durch den weißen

Schleier, den der fallende Schnee bildete, und fügte traurig hinzu:

»Bevor sie auf den Gedanken kommen, mich kennenlernen zu wollen,
werde ich schon wieder im Dienst sein.«

Als Anna lächelte, war diese Geste so ehrlich und so voller Wärme,

»Verstehe«, murmelte er und neigte seinen Kopf, so daß er seine Wange
gegen ihr Haar drücken konnte, »aber der heutige Tag ist vorbei; wir
müssen über morgen nachdenken.«

»Morgen …«, hauchte sie. »Ich habe dich gerade vor vier Tagen im Zug
kennengelernt und hatte Angst vor dir. Und jetzt sieh uns beide an.«

Er legte den Arm noch fester um sie und dachte über die wunderbare

Fügung des Schicksals nach, durch die er Anna Krasinska kennengelernt
hatte. Würde sein Glück fortdauern? Hatte er es überhaupt verdient?

»Morgen wird im Kino Dick und Doof anlaufen. Sollen wir reingehen?«

»O ja«, antwortete sie kichernd. »Ich habe schon so lange keinen Film
mehr mit den beiden gesehen. Es würde mir sehr gefallen.«

»Morgen abend?«

»Morgen kann ich nicht, aber übermorgen wäre ich einverstanden. Es
wäre sehr schön. Hans …?«

»Ja?«

»Ich habe den ganzen Abend über etwas nachgedacht. Vielleicht sollte
ich auch nicht fragen, aber ich bin eben neugierig.«

»Weswegen?«

»Es ist nicht gerade üblich, daß ein deutscher Soldat, äh …, Freundschaft mit uns schließt. Die Deutschen behandeln uns gewöhnlich wie Dreck.

Ich bin neugierig …«

»Aber ich wurde doch in Sofia geboren, Anna. Ich bin mehr Pole als

Deutscher.«

»Das meine ich nicht. Ich habe überlegt … Was werden wohl deine

Kameraden sagen? Die anderen haben doch gewiß eine Meinung dazu.«

Obwohl es von der Straßenlaterne beleuchtet wurde, verfinsterte sich

Hans Kepplers Gesicht, und er stellte sich seine »Kameraden« im La

Das war es, was Keppler zu seinen Kameraden einfiel.

»Anna, ich trage jetzt Zivil, und ich glaube, daß keiner von ihnen ahnt, daß ich Soldat bin. Wenn sie mich fragen, werde ich ihnen meine Papiere
zeigen.«

Nun drehte sich die junge Frau zu ihm um und neigte ihren Kopf zur

Seite. »Weißt du«, meinte sie ruhig, »du bist nicht wie die anderen; du
hast irgend etwas Besonderes an dir.«

Er beugte sich ein wenig vor, um sich ihrem Mund zu nähern, und
entgegnete: »Auch du bist nicht wie die anderen, Anna. Übermorgen
abend gehen wir in Dick und Doof. Ich will wieder mit dir zusammen lachen, wie heute abend. Bist du einverstanden?«

Sie antwortete ihm mit einem kaum wahrnehmbaren Nicken.

Dann ließ er sie plötzlich los und machte sich auf den Heimweg. Anna

Krasinska blieb trotz der Sperrstunde noch einige Zeit stehen und sah
ihm nach, während er in die eisige Nacht verschwand.

Als Dr. Szukalski und Piotr Wajda am nächsten Abend um acht Uhr zu
ihr kamen, hatte Dr. Duszynska im Krankenhauslabor schon mit der

Arbeit begonnen. Sie hatte den Kalbfleischaufguß aus ihrem

Kühlschrank mitgebracht, um ihn unter dem Bunsenbrenner langsam zu
erhitzen. Der Priester, angeleitet von Dr. Szukalski, holte die Glasgefäße aus dem Lagerraum und stellte sie in den Sterilisator. Danach bestimmte

Szukalski sorgfältig die Menge der Zutaten, die nötig waren, um den
flüssigen Kalbfleischaufguß in den gallertartigen

Pepton, zehn Gramm.

Natriumchlorid, fünf Gramm.

Agar-Pulver, achtzehn Gramm.

Szukalski bemaß die Bestandteile gewissenhaft und schüttete sie dann
alle in einen Zwei-Liter-Kolben.

Maria rührte weiter den Aufguß an, der jetzt anfing zu kochen. »Er muß
fünfundvierzig Minuten kochen«, erklärte Szukalski dem staunenden

Piotr Wajda, »dann können wir die Bouillon in den Kolben mit den

Chemikalien geben und alles zusammenmischen.«

Während sie Maria zusahen und jeder dabei seinen Gedanken nachhing,
meinte der Pfarrer: »Jan, was glauben Sie, würde Dieter Schmidt mit uns
anstellen, wenn er entdeckte, was wir hier tun?«

»Zuerst würden wir ihm erzählen, daß wir einen Fleckfieberimpfstoff
herstellen, aber wahrscheinlich wäre es nach ein paar Stunden ziemlich
schwierig, ihm zu erklären, wofür wir die Proteus-Bakterien brauchen.

Und was er mit uns anstellen würde, das weiß …«

Maria rief nach hinten: »Ist der Inkubator bereit?«

»Ja, Piotr und ich haben uns letzte Nacht darum gekümmert. Und der

Eisschrank steht auch bereit.«

Szukalski grinste unwillkürlich: »Mein neues Labor wird Ihnen gefallen,

Maria.«

Als der Zeitgeber klingelte und anzeigte, daß die fünfundvierzig Minuten vorbei waren, stellte Maria den Bunsenbrenner aus. Dr. Szukalski legte
eine Gazeschicht über einen breiten Trichter, den er in den Kolben mit
den Chemikalien gesteckt hatte, und hielt ihn fest, während Maria die
heiße Flüssigkeit einfüllte.

»Die Kolle-Schalen sind fertig«, meldete der Priester, dessen Aufgabe es gewesen war, sich um die Sterilisation zu kümmern.

»Gut, stellen Sie sie nebeneinander auf, und dann werden wir diese

Brühe hineinfüllen.«

»Glauben Sie, wir würden hingerichtet, wenn sie rauskriegen, daß wir sie an der Nase herumführen wollen?« überlegte Piotr Wajda, während er
zusah, wie die bräunliche, durchscheinende Flüssigkeit in die Schalen
floß.

Szukalski beobachtete weiterhin alle Vorgänge sorgfältig.

Maria blickte von ihrer Arbeit auf, und Jan bemerkte, daß sie ganz blaß
geworden war. »Jetzt kämpfen wir auch«, dachte er.

»In einer Stunde müssen wir soweit sein. Dann können unsere

Nährböden inokuliert werden«, meinte Maria. »Und morgen um diese

Zeit werden wir den Impfstoff haben.«

Szukalski betrachtete seine Stellvertreterin nachdenklich. Sie hatte
wirklich eine hervorragende Ausbildung erfahren. Ihre Kompetenz in der

Labormedizin war unverkennbar.

Szukalski nahm die abgedeckte Petri-Schale aus dem Inkubator und
prüfte sie eingehend. »Ich habe mal von biologischer Kriegsführung
gehört, aber ich muß schon sagen, daß ich mich etwas unwohl fühle,
wenn ich bedenke, daß unser Leben tatsächlich von den Mikroben in der

Schale abhängt. Wenn das Experiment mit Keppler schiefgeht …«

Maria beendete den Erhitzungsvorgang und saugte den Dampf ab. Dann
nahm sie die Kolle-Schalen aus dem Sterilisator und stellte sie auf den

Tisch, damit sie abkühlten und der Agar-Boden sich festigen konnte.

Danach verwendete sie eine sterile Pipette und trug auf das gallertartige Medium einen ein Kubikzentimeter dicken Tropfen der

Proteus-Suspension auf, der sich sogleich über die Oberfläche verteilte.

»Es ist furchtbar riskant«, bekundete der Priester und wiegte die

Schachtel, als enthalte sie eine kostbare heilige Reliquie.

»Es geht leider nicht anders«, stellte Jan fest. »Leider brauchen wir die ganze Ausrüstung in diesem Labor. Bis morgen abend dann, Piotr.«

Als er gegangen war, blieben die beiden Ärzte zurück, um das Labor
aufzuräumen, und warfen die übriggebliebene Bouillon samt

Petri-Schale und Teströhrchen in ein irdenes Abfallgefäß, das unter
einem der Spülbecken stand. Dann verließen sie eilig das Krankenhaus.

Der im Schatten kauernde Rudolf Bruckner schaute von der Treppe aus
zu, wie alle drei Verschwörer das Krankenhaus nacheinander verließen.

Schließlich löste er sich aus seinem Versteck, von wo aus er den Eingang zum Labor so vorzüglich hatte beobachten können.

Fünf Minuten nachdem die Ärzte und der Priester gegangen waren, trieb

Rudolf Bruckner die Neugierde ins Labor zurück. Als er das Labor
verlassen hatte und gerade heimkehren wollte, war er überrascht
gewesen, als er plötzlich Stimmen hörte. Daraufhin hatte er sich rasch
versteckt, um zu erspähen, was vor sich ging. Unglücklicherweise waren
die Stimmen zu gedämpft gewesen, als daß er hätte mithören können,
was besprochen wurde. Es war zwar nichts Ungewöhnliches, daß die

Ärzte auch nach Dienstschluß im Labor arbeiteten, aber daß sich der

Priester bei ihnen befand und plötzlich mit einer Schachtel fortging, kam ihm doch merkwürdig vor.

Bruckner schlich ins Labor und wartete einen Augenblick, bevor er das

Licht anschaltete. Dann sah er sich langsam um. Alles war sauber und
aufgeräumt, nichts deutete darauf hin, womit sie sich beschäftigt hatten.

Als er den Deckel des irdenen Gefäßes anhob, erkannte er die benutzte

Petri-Schale und ein Teströhrchen. Die Schale lag ungeöffnet und
unbeschädigt über ein paar Glasscherben. Er nahm sie vorsichtig an sich, betrachtete sie von allen Seiten im Licht, musterte die

Bruckner wußte, wie er ganz einfach feststellen konnte, was er vor sich
hatte. Mit seinem Feuerzeug zündete er den Bunsenbrenner an, erhitzte eine Drahtschlinge und inokulierte, nachdem er einen Überrest von

Proteus-Bakterien auf dem Agar gefunden hatte, dieselben auf eine
frische Schale mit Nährboden. Dann etikettierte er den Deckel mit »L.

B., 29. Dezember 1941« und stellte sie hinten in den Inkubator.

Daraufhin schaltete er das Licht aus, verschloß sorgfältig die Tür und
nahm sich vor, die Schale in ein oder zwei Tagen noch einmal zu
kontrollieren.

11

David ritt auf seinem grauen Ackergaul voraus. Brunek folgte dicht
hinter ihm auf dem Motorrad der Deutschen. Weit hinter ihnen
marschierten achtzehn bewaffnete Männer und Frauen, die den gesamten

Weg zu Fuß zurücklegten und sich dabei am Flußlauf orientierten. Einer
von ihnen, Antek Wozniak, trug die Chemikalien, mit denen man an der

Brücke den Sprengstoff herstellen wollte.

Dieser fünfzehnte Tag nach Weihnachten war bitterkalt, stürmische

Winde heulten über den zugefrorenen Fluß, ein metallgrauer Himmel
spannte sich über die mühselig vorwärts stapfende Schar von Partisanen,
denen immer wieder der Schnee ins Gesicht geweht wurde. Dennoch
hatten sich alle bereitwillig zu diesem Einsatz eingefunden und waren
überzeugt, daß die einzige Antwort auf die Greueltaten der Deutschen im

Handeln bestand.

David wandte sein Gesicht vor dem unbarmherzigen Wind nicht ab. Der

Gedanke, daß jetzt endlich etwas unternommen wurde, ließ ein

Hochgefühl in ihm aufsteigen. Sobald sie die Waffen aus dem Zug
besorgt hätten, gäbe es nichts mehr, was die Gruppe nicht erreichen
konnte. In der vergangenen Nacht hatten sie sich sogar über die

Möglichkeit unterhalten, das für die Deutschen so wichtige Depot zu
zerstören, ohne das Sofia für die Deutschen jeden Wert verlor.

Die von Neuschnee bedeckte Brücke, die sich über das weiße Flußbett
erstreckte, fügte sich unauffällig in ihre trügerisch friedliche Umgebung.

Die allgegenwärtigen Kiefern trugen schwer an ihrem Kleid aus weißem

Pulver, so daß ihre Zweige tief herabhingen.

Nach kurzer Zeit hatten die Partisanen die Stellungen bezogen, die ihnen David, Brunek und Antek, nach letzten ermutigenden Worten,
zugewiesen hatten. So hatte es nicht lange gedauert, bis sich an der

Weichsel wieder eine friedliche Atmosphäre verbreitet hatte. Nichts
deutete darauf hin, daß sich im Wald zwanzig bewaffnete und
kampfbereite Partisanen verbargen. Außerdem waren fünf Wagen sowie

Pferde am Flußufer versteckt und getarnt worden. Edmund Dolata
wiederholte noch einmal die Instruktionen an die acht Männer aus Sofia,
die sich unbemerkt aus der Stadt hatten schleichen können und deren Aufgabe es war, die Ladung des Güterzuges zu einem vorbereiteten

Depot bei der Höhle zu transportieren. Es handelte sich um zuverlässige
treue Männer, die sich ihrer Aufgabe mit Entschlossenheit stellten.

David Ryż, der am selben Tag nach Dabrowa hinuntergeritten war und
beobachtet hatte, wie ein Teil des Zuges entladen wurde, war daraufhin
zur Höhle zurückgeeilt, um seine Kameraden über seine Erkenntnisse zu
informieren. Zwei Güterwaggons, einer voller Gewehre,

Maschinenpistolen und Munition, sowie ein zweiter mit Handgranaten
und Mörsern gehörten zu dem Zug, der zudem noch auf Tiefladern

Panzer für die Ostfront transportierte. Ungefähr fünfzig Soldaten
bewachten den Zug. David hatte Dolata unterrich

So wartete nun eine Handvoll Widerstandskämpfer und blickte,
zwischen Hoffen und Bangen hin und her gerissen, durch den Schleier,
den der fallende Schnee bildete.

Leokadja Ciechowska, die ihr dickes schwarzes Haar
zusammengebunden hatte und darüber eine Strickmütze trug, spielte am

Drücker ihres Gewehrs und hielt geduldig ihre Stellung auf einer

Erhebung über den Gleisen. Zwanzig Meter weiter beobachtete sie

Abraham Vogel, den jungen Violinisten, der geistesabwesend das

Gewehr auf seinen Fuß richtete. Leokadja lächelte. Nein, sie sah keinen

Soldaten vor sich, eher einen jungen Mann, der zum Träumen neigte und
wie ein Dichter sprach, jemand, der nicht in diese Welt zu gehören
schien. Und doch hatte er Mut, und dafür bewunderte sie ihn. Irgendwie
wirkte er deplaziert, was aber für den Rest des versprengten Haufens,
dessen Kämpfer sie im Dickicht des Waldes beobachtete, ebenso galt.

Wenn es nicht um Leben und Tod gegangen wäre, hätte man meinen
können, alles sei nur ein Spiel.

Die fünfundzwanzigjährige Partisanin war unendlich stolz auf ihre

Kameraden, auf Esther Bromberg zum Beispiel, die, in einen

Männermantel gekleidet, der ihr bis zu den Füßen reichte, fröstelnd in
einer Schneewehe kauerte. Wenn man sie so betrachtete, mußte man
befürchten, daß sie dort vornüber hinfiel, wenn sie das Gewehr nur leicht anhob. Oder auf den alten Ben Jakobi, der Soldat spielte und Bruneks

Anordnungen mit militärischem Gehorsam befolgte: Seine Knie
zitterten, während er geduldig unter den Kiefern wartete.

Leokadja hegte für alle großen Respekt, bemitleidete, liebte sie und bewunderte ihren Kampfeswillen, obwohl sie doch, wie der gesamte

Widerstand in Polen, so wenige Vorteile auf ihrer Seite hatten.

Seit sie ihren Mann an die Wehrmacht verloren hatte, war die junge Frau
aus Torun zu einer aktiven Widerständlerin geworden, die wie ein Mann
kämpfte, die Gefahren mit ihren Landsleuten teilte und wild entschlossen war, Polen vor einer totalen Eroberung durch die Deutschen zu
bewahren.

Sie hatte niemals die Hoffnung aufgegeben, daß ihr Mann noch
irgendwo lebte, und trug sein Andenken und die Liebe zu ihm, aus der
sie Kraft schöpfte, in ihrem Herzen. Seit zwei Jahren kämpfte sie nun

Doch dies tat der friedlichen Atmosphäre keinen Abbruch. Leokadja
blickte die Gleise entlang und entdeckte, ungefähr dreißig Meter von ihr entfernt, den leidenschaftlichen jungen Juden David Ryż.

Er musterte sie, wie es oft der Fall war, aus seinen feurigen, schwarzen Augen, sein edles Gesicht finster verzogen. Das Gewehr unter dem Arm,
hatte er sich mit gespreizten Beinen angriffsbereit im Schnee postiert und blickte die junge Frau, die sich ihm quer gegenüber befand, mit einem
undurchdringlichen, intensiven Gesichtsausdruck an. Leokadja stellte
fest, daß sie einmal mehr über ihn nachdachte. Seit sie vor fünf Tagen in die Höhle gekommen war, hatten sie nur wenige Worte gewechselt, aber
wenn sie aufblickte, hatte sie oft bemerkt, wie er sie anstarrte. Leokadja wußte, welche Leidenschaften in seinem Herzen wüteten, weil sie eine
gewisse Seelenverwandtschaft mit ihm erkannte. Die junge Frau spürte,
daß sie David vielleicht besser verstand als jeder andere, und sie fühlte auch, daß er es wußte. Aber David Ryż war ein zorniger junger Mann,
voller Mißtrauen gegenüber Nicht-Juden, der das Leben nur mit Bitternis
betrachtete. In einer anderen Zeit, unter anderen Umständen, hätte sie
jemanden wie David vielleicht lieben können …

Leokadja schüttelte den Kopf, um diese Gedanken zu vertreiben. Seit der

Trennung von ihrem Mann hatte sie sich von niemandem mehr berühren
lassen. Es war jetzt keine Zeit für Liebe oder Zärtlichkeit, kein Anlaß –
nicht in diesen Tagen des Krieges und des Blutvergie

Und genauso wünschte sie es sich auch. Bis der Krieg vorbei war und sie
ihren Mann wiederhatte.

Leokadja wandte ihren Blick von David ab und konzentrierte sich wieder
auf die Gleise.

Matuszek, der vor Angst und Anspannung schwitzte, versuchte sich in
dem engen Ölfaß nicht zu bewegen. Er mußte sich immer wieder an die
drei Kanister mit Nitroglyzerin erinnern, die er bei sich hatte, denn er wußte, daß er durch eine plötzliche, unkontrollierte Bewegung die ganze

Mission zerstören und sich selbst in einer Wolke aus Dampf und Staub
auflösen würde. Das Warten kam ihm vor wie eine Ewigkeit, aber
schließlich ließ sich das regelmäßige Stampfen des Zuges vernehmen,
der sich aus der Ferne näherte.

Die Lokomotive und die zwanzig von ihr gezogenen Waggons hielten
vor der Brücke an, und die Partisanen, die sich im Wald versteckt hatten, sahen, daß die Lok unmittelbar über Brunek Matuszek zum Stillstand
gekommen war.

Brunek, der das knirschende Geräusch hörte, als die Soldaten mit ihren

Stiefeln durch den Schnee zur Brücke stapften, hob vorsichtig den

Deckel des Ölfasses an und schob ihn leise beiseite. Er betrachtete die

Unterseite der Lok, deren massive Stößelstange und Feuerungsraum aus
seinem Blickwinkel seltsam aussahen. Er inspizierte die riesige

Radachse und hoffte, daß sie nicht zu dick für die Fahrradklammer war.

Die Soldaten gingen langsam über die Brücke und untersuchten sie
sorgfältig auf mögliche Anzeichen von Sabotageversuchen, und während
sie damit beschäftigt waren, wurden sie von zwanzig Augenpaaren
beobachtet.

Nach zehn langen Minuten machten sie kehrt und gaben dem

Lokomotivführer ein Zeichen, daß er losfahren könne. Er setzte etwas
zurück, um die Kupplung lösen zu können, dann fuhr er vorwärts.

Matuszek wartete ab, bis die rumpelnden Waggons gleichmäßig rollten.

Schnell und geschickt nutzte er die knappe Zeit, die ihm zur Ver

Die nächsten Kanister brachte er an einem großen Plattformwaggon an,
der mit schwerer Artillerie beladen war, und den letzten an einem
anderen Waggon am Ende des Zuges, der über seinen Kopf
hinwegrumpelte. Nachdem er den letzten Spengstoffbehälter mit
inzwischen geübter Hand befestigt hatte, verkroch er sich wieder ins Faß und schob den Deckel zurück. Dann kauerte er sich zusammen und
wartete ab. Dabei rann ihm der Schweiß in Strömen übers Gesicht.

Von einer schwarzen Rauchwolke begleitet, die sie in die unberührte

Wildnis ausstieß, ratterte die Lok über die Brücke und verließ die andere Seite. Nach einigen weiteren Sekunden, die sich zu Ewigkeiten zu
dehnen schienen, brachten die gigantischen Räder der Lokomotive
endlich den Gleisabschnitt zum Vibrieren, unter dem die erste

Nitroglyzerinladung lag, und erschütterten die stoßempfindliche

Flüssigkeit bis zur Detonationsschwelle.

Der Explosion unter dem Gleis folgte den Bruchteil einer Sekunde später
eine weitere Explosion unter der Lok selbst, die dann wiederum die

Ladungen unter den zwei anderen Waggons detonieren ließ. Funken
sprühten, Wolken stiegen auf, Metallstücke flogen hoch durch die Luft –
ein beeindruckendes Feuerwerk bot sich über der Winterlandschaft dar,
bevor die Brücke an zwei Stellen zerbarst und sich ihre Mitte, die von
keiner Konstruktion abgestützt wurde, bedenklich nach einer Seite
neigte, um einen Augenblick später vollständig in sich
zusammenzubrechen und den Zug samt Panzern und Waggons mit sich
in die Tiefe zu reißen. Das Krachen und Bersten des Eises erfüllte den

Wald mit einem ohrenbetäubenden Lärm, bis der Zug, halb im Wasser
versunken, liegenblieb und wieder völlige Stille einkehrte.

Die Partisanen lösten sich jetzt rennend aus ihrer Deckung, feuerten auf alles, was sich bewegte, und töteten die Soldaten, die den Anschlag
überlebt hatten und sich zu retten versuchten. Nach zehn Minuten waren
alle Soldaten tot.

Brunek, der ein Gewehr über seinem Kopf schwenkte und seinen

Kameraden Befehle zurief, führte den Trupp an, der zum Fluß hinabstieg
und über das schneebedeckte Ufer auf die zerrissene Eisdecke des

Flusses stürmte.

Die nächsten Minuten vergingen im Nu. Wie entfesselt plünderten die

Männer den Zug aus, luden Kisten mit Gewehren und Munition auf die

Wagen. Die Pferde bäumten sich auf und bockten, vor Panik die Augen
rollend. Die Partisanen kämpften gegen die Tücken des Eises, auf dem
sie immer wieder ausrutschten, so daß viele in dem eiskalten Wasser
durchnäßt wurden, während sich um sie herum der heftige Wind zu
einem Schneesturm entwickelte, der die gespenstische Szene umtoste.

Nachdem die Wagen beladen und alle brauchbaren Waffen aus dem

Wrack entfernt waren, gab Dolata den Befehl zum Abzug. Die

Einwohner von Sofia, die zu Hilfe gekommen waren, führten ihre Pferde mit erstaunlicher Sicherheit zum Flußufer zurück und machten sich dann
auf den Weg.

Die übrigen Partisanen zerstreuten sich wie geplant in alle

Himmelsrichtungen und schlugen unterschiedliche Rückwege zur Höhle
ein. Brunek Matuszek und Antek Wozniak benutzten das Motorrad.

David Ryż, der völlig durchnäßt und von der Kälte blaugefroren war,
packte Leokadja am Arm und riß sie von dem zugefrorenen Fluß
herunter, dessen Eisdecke gerade ganz aufzubrechen drohte. Dann führte
er sie rasch zu der Stelle, wo er sein Pferd angebunden hatte. Ohne ein

Wort zu sagen, stieg sie hinter ihm auf und schlang die Arme um seine

Hüften, als das Tier davongaloppierte.

Nur kurz darauf schlug der Schneesturm in einen wahren Blizzard um,
der die Spuren der abziehenden Partisanen so vollständig beseitigte, als hätten sie seine Hilfe einkalkuliert. Das glühende Zugwrack fror nach
und nach fest und blieb als schneebedecktes Denkmal zurück, das von
dem Zorn und dem Mut eines bunt zusammengewürfelten Trupps von

Amateur-Soldaten zeugte.

12

Die letzten Vorbereitungen für die Herstellung des Impfstoffs waren für
neun Uhr vorgesehen. Maria Duszynska traf zuerst ein und hängte
gerade ihren Mantel auf, als Piotr Wajda mit dem Karton eintrat, in dem
er die Kolle-Schalen transportierte.

»Diesmal war es nicht einfach«, stieß er etwas atemlos aus und stellte
den Karton auf den Labortisch. »Ich bin auf dem Weg von der Kirche
hierher zweimal angehalten worden. Heute morgen hat man in der Nähe
von Sandomierz eine Brücke in die Luft gejagt, und Dieter Schmidt ist
völlig außer sich. Alle seine Leute sind heute abend ausgeschwärmt, und
sie verhören jeden und schleppen viele in ihr Hauptquartier. Ich habe fast eine halbe Stunde gebraucht, um hierher zu kommen.« Er nahm seinen

Hut ab und fuhr sich mit den Händen durchs Haar. »Dr. Duszynska,
zweimal hätte man mich fast erwischt.«

Die Ärztin nickte nachdenklich. »Auch mich haben Dieter Schmidts

Leute auf dem Weg zur Arbeit mehrmals angehalten. Dieser Überfall
war die bisher spektakulärste Aktion des Untergrunds.« Maria überfuhr
eine Gänsehaut, und sie rieb sich die Arme. »Wenn sie so weitermachen,
dann werden die Partisanen noch erreichen, daß ganz Sofia hingerichtet
wird.«

»Zum Glück befand sich die Brücke knapp außerhalb seines Bezirks«,
meinte Wajda, der zur Tür ging, »denn ich glaube, er hätte sonst die
ganze Stadt sofort mit einer Strafaktion überzogen.«

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgestoßen, und Jan Szukalski,
völlig blaß im Gesicht, eilte herein. Als sie seine auffällige Blässe
bemerkten, starrten Maria und Piotr Wajda ihn wortlos an.

Als wären seine Arme und Hände aus Blei, zog Szukalski langsam und
schwerfällig seinen Mantel aus, schüttelte den Schnee ab und hängte ihn
dann an den Kleiderständer neben der Tür. Bevor er sich an seine

Freunde wandte, fuhr er sich mit den Fingern durchs Haar und atmete
tief durch. »Sie haben meinen Hund getötet. Vor genau einer Stunde, sie
haben die kleine Djapa …«

»Jan«, sagte der Priester und trat einen Schritt vor.

Aber Szukalski hieß ihn mit einer Geste schweigen. »Ich war zum

Abendessen nach Hause gegangen und wollte gerade ins Kranken Szukalski fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Der Soldat zog seine

Waffe und schoß sofort. Es ging alles so schnell, ich konnte kaum
reagieren und blieb einfach stehen. Alexander begann zu weinen, und der
andere Soldat lachte nur. Der Soldat, der Djapa erschossen hatte,
versetzte ihr einen Tritt, daß sie die Treppe hinunter auf die Straße flog.

Und der andere, der lachte, er …, er fragte mich, ob Alexander etwa
deshalb weine, weil man gerade seinen Bruder getötet habe. Es war wie
ein … Alptraum.«

»Jan, setzen Sie sich erst einmal, und beruhigen Sie sich.« Pfarrer Wajda erhob sich und schaute Maria ernst an. In dem milchigen Neonlicht des

Labors wirkte ihr Gesicht totenblaß. Angst, ja Entsetzen waren ihr
deutlich anzusehen. »Er weiß, daß wir etwas vorhaben!« flüsterte sie.

»Dieter Schmidt weiß es!«

»Nein, das tut er nicht«, erwiderte der Priester rasch und versuchte,
gegen seine eigenen Panikgefühle anzukämpfen. »Wir sollen nur denken,
daß er etwas weiß. Schauen Sie sich doch nur um, Frau Doktor, schauen

Sie nur!«

Sie ließ den Blick rundum schweifen, und mit weit aufgerissenen Augen
gewahrte sie die verschiedenen Laborapparaturen, die Kolben und

Schläuche, die teils hell beleuchtet waren, teils sich in der Dunkelheit verloren. Alles wirkte mit einemmal fremd auf sie, der Raum machte
einen finsteren, fast bedrohlichen Eindruck.

»Wir sind allein«, flüsterte der Priester, »und wir sitzen hier, ohne daß uns jemand stört. Wenn Schmidt nur die leiseste Ahnung hätte, dann
wäre er jetzt schon hier und würde dieses Labor zu seinem Zeitvertreib
demolieren und uns in seinen Keller schleppen. Noch sind wir sicher,

Frau Doktor, noch. Aber bestimmt nicht mehr lange.«

Szukalski faltete die Hände und drückte sie so fest zusammen, bis das

Blut aus ihnen wich. »Ich muß Ihnen beiden gestehen, daß ich bisher
zweifelte, ob wir es schaffen könnten, eine Epidemie vorzutäuschen,

Die drei blickten einander in dem unheimlichen Licht des Labors an und
nickten zustimmend. »Wer ist es?« fragte Maria. »Wer in Sofia steckt
hinter dem Widerstand, Jan?«

»Das kann ich auch nicht sagen, sie haben sich sehr gut abgeschottet. Ich glaube nicht, daß sie ihr Hauptquartier in der Stadt haben, aber ganz
sicher bin ich mir da auch nicht.«

»Vielleicht sollten wir ihnen helfen, Jan«, schlug der Priester mit
bedrückter Stimme vor.

Szukalski starrte seinen Freund überrascht an. »Wie bitte?«

»Immerhin kämpfen sie, Jan, sie riskieren ihr Leben und erreichen etwas.

Vielleicht sollten auch wir allmählich anfangen, gegen die Nazis zu
kämpfen, und zwar in der Sprache, die sie verstehen.«

Szukalski ließ sich den Vorschlag einen Augenblick durch den Kopf
gehen, dann schüttelte er den Kopf.

»Dieser Weg kann nicht besser sein, Piotr. Ja, die Partisanen erzielen
schon gewisse Erfolge, aber immer nur kurzfristig. Am Ende werden sie
jedoch unterliegen und so viele ihrer Leute verlieren, wie sie Deutsche
töten. Wir gehen den besseren Weg, Piotr, und wir drei, wir werden mit
unserem passiven Widerstand Erfolg haben. Wir werden viele

Menschenleben retten, ohne einen Tropfen Blut zu vergießen.«

»Er hat recht«, pflichtete Maria ihm bei. »Es mag für die Deutschen
unangenehm sein, wenn man eine Brücke hochjagt, doch letztlich wird
es sie nicht aufhalten. Unsere Methode ist besser.«

Pfarrer Wajda nickte resigniert.

Die zwei Ärzte machten sich an die Arbeit. Unterdessen beobachtete der

Priester aufmerksam, was sich unten auf der Straße abspielte. Auf dem

Bürgersteig patrouillierten Soldaten in Zweiergruppen, die Gewehre über
den Schultern. Er wandte sich ab und musterte die beiden Ärzte, die sich konzentriert ihrer Arbeit widmeten. Ihre Art zu kämpfen ist nicht
weniger tapfer und gefährlich als die, für die man sich an der Weichsel
entschieden hat, dachte er. Man kann die Nazis nur besiegen, wenn man
schlauer ist als sie.

»Sind wir bald fertig?« erkundigte er sich leise.

Jan nickte.

»Wer denn? Von uns dreien bestimmt keiner. Und Keppler auch nicht,
für ihn steht genausoviel auf dem Spiel wie für uns. Wer käme denn
noch in Frage?«

»Einer von denen, die Sie impfen werden.«

Ein listiges Lächeln huschte über Jan Szukalskis Gesicht. »Sie
unterschätzen mich, mein Freund. Ich gedenke nicht, auch nur eine
weitere Person in unser Geheimnis einzuweihen.«

Der Priester blickte skeptisch. »Wie stellen Sie sich denn vor, so vielen Menschen die Bakterien zu übertragen, ohne ihnen zu sagen, was Sie
anstellen?«

»Sie werden sich wundern, aber das ist noch das einfachste an der
ganzen Sache. Das, was nachher geschieht, wird viel Arbeit erfordern.

Aber um Ihre Frage zu beantworten, Piotr: Mein Plan ist, daß Maria und
ich die Impfung an jedem vornehmen, der das Krankenhaus auch nur mit
den entferntesten Symptomen von Fleckfieber aufsucht. Wir werden
einfach sagen, daß wir Proteine verabreichen, und jeder, der mit

Schüttelfrost, Fieber, Rückenbeschwerden oder Gliederschmerzen zu uns
kommt, wird diese Proteinbehandlung bekommen – zumindest wird er es
annehmen.«

»Und warum nur diese Patienten?«

»Damit ich später, wenn ich Blutproben an das Zentrallabor in Warschau
schicke, nachweisen kann, daß der Patient ursprünglich mit

Fleckfiebersymptomen zu mir kam. Können Sie mir folgen? Nehmen wir
mal an, es kommt ein Patient zu mir und beklagt sich über

Kopfschmerzen. Ich werde ihm sagen, daß er Fleckfieber hat, und ihm
unsere Spritze verabreichen und erklären, daß es sich um Proteine
handelt. Nach sieben Tagen werde ich ihm die übliche Blutprobe
entnehmen und diese an das Zentrallabor schicken. Wenn unser Plan
funktioniert, dann wird das Labor unsere Verdachtsdiagnose bestätigen,
und der Patient, ohne es selbst zu wissen, wird von den Behörden in

Warschau als Fleckfieberfall in den Akten geführt. Und ich werde
anhand meiner Aufzeichnungen nachweisen können, daß er tatsächlich
mit Fleckfiebersymptomen zu mir gekommen ist.«

»Nein, aber seine Blutprobe zeigt an, daß er Fleckfieber hat. Und wenn
wir genug Ergebnisse dieser Art erzielen, dann werden die Deutschen
dieses Gebiet unter Quarantäne stellen. Sie werden nicht kommen, um

Nachforschungen anzustellen, weil sie die Krankheit so sehr fürchten,
und außerdem werden ihnen ihre eigenen Laboruntersuchungen als

Beweis genügen, daß es hier wirklich eine Epidemie gibt. Ich habe auch
vor, auf so vielen Todesurkunden wie möglich Fleckfieber als

Todesursache anzugeben.«

»Und was ist mit Dieter Schmidt?«

Jetzt verschwand Szukalskis Lächeln, und seine Miene verfinsterte sich.

»Er könnte ein Problem werden. Worauf wir bauen müssen, das ist seine
eigene Angst vor der Krankheit. Wenn er so bequem ist, wie ich
annehme, dann wird er nicht persönlich auf der Isolierstation des

Krankenhauses erscheinen, um zu überprüfen, ob die Berichte stimmen;
ich denke auch nicht, daß er sich die Mühe machen wird, die Höfe und

Dörfer näher zu untersuchen, die von den deutschen Behörden selbst
unter Quarantäne gestellt werden. Wie Sie sehen, Piotr, werden nicht

Maria oder ich die Diagnosen stellen, sondern die deutschen

Gesundheitsbehörden. Und warum sollten wir diese Ergebnisse
anzweifeln?«

»Aber er wird keine Kranken antreffen.«

»Er wird gar nicht nach ihnen schauen. Sie werden alle im Krankenhaus
oder daheim sein; zumindest wird er es annehmen.«

Der Priester blickte die beiden an. Allmählich erschien Szukalskis Plan
auch seinem skeptischen Verstand nachvollziehbar.

»Wir können nur hoffen, Jan, daß die Partisanen, die die Brücke in die

Luft gejagt haben, nicht noch eine andere Wahnsinnstat begehen und
jeden Deutschen in Polen gegen uns aufhetzen. Das würde unser Ende
bedeuten, bevor wir überhaupt angefangen haben.«

Szukalski lächelte düster. »Deshalb müssen wir uns beeilen. Es scheint,
daß wir im Augenblick nicht nur im Wettlauf mit der Zeit stehen,
sondern auch mit unseren eigenen Landsleuten.«

Piotr Wajda schüttelte erneut den Kopf. »Und alle Überlegungen
basieren darauf, daß der Versuch mit Keppler gelingt«, sagte er, wäh

»Und deshalb werde ich heute nacht ein Extragebet für uns sprechen. Ich
glaube, wir können jede Unterstützung gut gebrauchen.«

»Und würden Sie bitte Keppler sagen, daß er morgen früh in der Krypta
der Kirche erscheinen soll.«

Was nun noch zu tun übrigblieb, war, den gesamten Impfstoff in saubere
kleine Phiolen abzufüllen und diese so abzupacken, daß sie in dem

Eisschrank in der Krypta gelagert werden konnten.

Szukalski, ganz Wissenschaftler, klebte schließlich noch ein Etikett auf den Kartondeckel:

PROTEUS-FAKTOR

Stapel Nummer: I

Volumen: 1000 cm3

Datum: 30. Dezember 1941

Der Gestapo-Mann, der Hans und Anna anhielt und sie nach ihrem Ziel
und ihren Papieren fragte, bemühte sich nicht, seine Verachtung zu
verbergen, und erst, als er den Rang und Status von Keppler erfuhr, sah
er sich unwillig zu einem gebührenden Verhalten gezwungen und ließ
die beiden weitergehen.

Doch Keppler hatte sich seine gute Stimmung nicht verderben lassen,
und während sie weiter die Straße hinunterschlenderten, sagte Anna
bedrückt: »Sie fragen sich, warum du dich mit mir rumtreibst; sie
glauben, daß ich nicht der richtige Umgang für dich bin.«

Hans zwang sich zu einem Lächeln und griff nach ihrer Hand. »So etwas
darfst du nicht denken, kochana Anna! Sie waren eifersüchtig, das ist alles; sie wundern sich wohl, wer ich bin, daß ich mit dem hübschesten

Mädchen der Stadt ausgehe!«

Sie lief rot an. »Du bist wirklich lieb, Hans Keppler.«

»Hast du das auch deinen Eltern gesagt?«

»Ich habe ihnen nur sehr wenig erzählt, und sie bedrängen mich auch
nicht. Sie wollten nicht einmal wissen, warum ich dich ihnen nicht

Trotz der ungewöhnlich vielen Deutschen, die in den Straßen
patrouillierten, war der Winterabend wunderbar und angenehm. Die Luft
war kalt und klar, der tiefrote Himmel dunkelte rasch und wurde
allmählich von Sternen überzogen. Während er Hand in Hand mit Anna
durch den Schnee stapfte, versuchte Hans verzweifelt, sich an diesen

Augenblick zu klammern, aber es fiel ihm überaus schwer. Irgend etwas
beschäftigte ihn.

»Anna, wir müssen uns eins klarmachen. In sieben Tagen ist mein

Urlaub hier zu Ende, und es gibt keine Möglichkeit, ihn zu verlängern.

Ich kann dir auch nicht sagen, wann und ob ich nach Sofia zurückkehren
werde. Wer weiß, was in diesem Krieg noch …«

»Ich will nicht, daß du davon sprichst, nicht heute abend. Du hast mir
versprochen, wir würden einen heiteren Abend verbringen.«

Er blickte auf ihr Gesicht hinab und fühlte, wie es ihm fast das Herz
zerriß. Es war ihm so leichtgefallen, sich in sie zu verlieben, aber daß es
ihm untersagt war, ihr seine Geheimnisse anzuvertrauen, konnte er nur schwer ertragen. Erst als er sich selbst versicherte, daß sein Schweigen für sie am besten war und ihrer Sicherheit diente, gelang es ihm, seine
plötzliche Vertrauensseligkeit zu unterdrücken und zu verhindern, daß er ihr alles erzählte.

Mit schweren Schritten gingen sie die Straße zum Kino hinunter. »Da ist
ja eine Schlange!« rief Anna.

»Bei Dick und Doof immer.«

Sie stellten sich an und gingen mit den übrigen Besuchern langsam
weiter. Dann kauften sie ihre Karten und setzten sich in eine der
vorderen Reihen. Während sie beobachteten, wie das übrige Publikum
die Plätze vorne und im Parkett besetzte oder sich entlang der Wände
aufstellte, neigte sich Hans Keppler zu Anna hinunter und murmelte:

»Morgen abend gibt es eine Neujahrsfeier im Weißen Adler, und die

Sperrstunde wird aufgehoben. Willst du mich begleiten?«

Er sah, wie sie mehrmals nickte. Dann gingen im Saal die Lichter aus.

Keppler richtete den Blick auf die Leinwand und lehnte sich zurück,
während der Vorspann vor seinen Augen ablief. Er versuchte die
bedrückenden Gedanken zu vertreiben: das bevorstehende Ende seines

Plötzlich hatte er das Gefühl, es nicht mehr aushalten zu können. Seine

Probleme drohten ihn zu überwältigen, er wollte gerade aufspringen und
aus dem überfüllten Kino stürzen, da flimmerte plötzlich die erste Szene des Films über die Leinwand. Hans Keppler fühlte, wie er, gemeinsam
mit dem übrigen Publikum, beim Anblick des fetten Mannes und des
dürren Hänflings mit ihren Melonenhüten zu kichern anfing und sein

Gewissen sich allmählich beruhigte. Und es gelang ihm, für den Rest des

Abends in die verrückte Welt des liebenswerten, schlanken und
unbekümmerten Laurel und seines fetten, mürrischen Freundes Hardy
einzutauchen.

Es war genau acht Uhr, als Hans Keppler am nächsten Morgen die
mittelalterlichen Stufen der Sankt-Ambroż-Kirche hinaufstieg. Da er
nicht genau wußte, wohin er gehen sollte, schlüpfte er leise in die

Kirche, zog seine Wollmütze ab und kniete vor dem fernen Altar nieder.

Dann wartete er ab.

Bald hörte er Schritte und sah Pfarrer Wajda aus dem Schatten
auftauchen. »Guten Morgen«, begrüßte ihn der Priester freundlich, als handle es sich um einen ganz gewöhnlichen Tag.

»Guten Morgen, Vater. Bitte sagen Sie mir etwas.«

»Was denn?«

»Glauben Sie, daß es für mich noch einmal eine Zeit geben wird, wo ich
in einer Kirche nicht nervös bin?«

Wajda blickte auf einmal hilflos und antwortete in einem tröstenden Ton:

»Wenn Sie nach und nach Frieden mit sich selbst schließen, mein

Freund, werden Sie auch Ihren Frieden mit Gott finden. Folgen Sie mir
jetzt bitte.«

Pfarrer Wajda öffnete eine kleine Pforte in der Apsis der Kirche, und

Hans Keppler fand sich plötzlich in dem erhöhten, mit geschnitztem

Chorgestühl und Skulpturen versehenen Chorraum wieder.

»Man hat natürlich hier geplündert«, flüsterte der Priester, während er
über die Altarstufen voranging und schließlich einen Abgang betrat, der
im Dunkeln verborgen war. »Als die Nazis vor zwei Jahren kamen,
haben sie die Kirche ausgeraubt und fast alle Goldgeräte und sonstigen
wertvollen Gegenstände mitgenommen. Aber die Schnitz

Er zog einen Schlüssel aus der Tasche seiner Soutane und steckte ihn in
das Eisenschloß, das an der Tür zur Krypta angebracht war. Die Angeln,
inzwischen geölt, gaben kein Geräusch von sich, als die Tür sanft
geöffnet wurde – im Gegensatz zum ersten Mal, als Wajda mit Szukalski
hier den Inkubator hinuntergetragen hatte. Er zog die Tür hinter sich zu und verschloß sie. »Seien Sie ab jetzt vorsichtig«, ermahnte er ihn
flüsternd, »diese Stufen sind stark ausgetreten, so daß man leicht
ausgleitet.«

Sie stiegen langsam in die unterirdische Kammer hinab, die direkt unter
dem Altar lag, und Keppler spürte, wie sich seine Augen an das Dunkel
gewöhnen mußten.

Schließlich kamen sie unten an, und Keppler rümpfte die Nase, als ihm
die unangenehm stickige, nach Moder riechende Luft entgegenströmte.

Er dachte daran, daß sie dieselbe Luft einatmeten wie die Priester im

Mittelalter, die dort vor langer Zeit ihre Toten bestattet hatten.

Dann erblickte er Dr. Szukalski und Dr. Duszynska, die in einer Ecke an
einem kleinen Tisch arbeiteten.

»Sie brauchen nicht nervös zu sein, Keppler«, meinte Szukalski, der
erkannte, daß der junge Mann durch die ungewohnte Umgebung etwas von seiner Selbstsicherheit verlor. »Wir haben diesen besonderen Ort
nicht Ihretwegen für unsere Arbeit ausgewählt, sondern weil wir
vielleicht unser Experiment etwas ausdehnen.« Jan Szukalski bemühte
sich, ihn zu beruhigen. »Glauben Sie mir: Was Sie sehen, haben wir
nicht Ihretwegen aufgebaut. Wenn es nur um Sie ginge, dann hätten wir
auch alles im Krankenhaus versuchen können.«

»Das Experiment ausdehnen?«

»Ja, auf andere ausdehnen. Wenn wir Sie vor den Deutschen retten
können, warum sollten wir es dann nicht auch mit anderen schaffen?«

Obwohl er flüsterte, hatte die Stimme des Arztes in der Krypta eine
eigenartige Resonanz.

»Setzen Sie sich«, forderte Jan ihn auf und wies auf einen der

Klappstühle, die zu der spartanischen Ausstattung gehörten. »Wir haben
den Impfstoff, von dem ich Ihnen erzählte, zubereitet, aber es gibt

»Sie erwähnten, mit der Spritze sind ein paar Risiken verbunden.«

»Ja, es bestehen Risiken. Ich denke, daß sich Ihr Arm an der

Injektionsstelle wahrscheinlich entzünden wird und daß Sie ein oder
zwei Tage leichtes Fieber haben werden. Nichts Ernstes also, zumindest
hoffen wir es. Aber ich habe Sie ja vorher schon darüber aufgeklärt, daß es zu einer völlig unerwarteten und nicht kontrollierbaren Reaktion
kommen und diese tödliche Folgen haben kann.«

»Sie haben recht, Doktor, dies wäre wirklich eine ernsthafte

Komplikation; aber immerhin würde mir so die Rückkehr ins Lager
erspart.«

Szukalski lächelte nicht über diese Bemerkung, sondern erwiderte
düster: »Sie könnte den Tod für uns alle bedeuten; nichts wäre Dieter

Schmidt lieber, als uns den Tod eines SS-Mannes in die Schuhe zu
schieben.«

»Doktor, wie wollen Sie weiter vorgehen, wenn Ihr Impfstoff so wirkt,
wie Sie es sich vorstellen?«

»Wenn es klappt, Keppler, dann werden wir versuchen, bei anderen

Menschen hier in der Umgebung von Sofia ebenfalls eine Krankheit
vorzutäuschen, so daß am Ende der Eindruck entsteht, als wäre eine

Epidemie ausgebrochen. Wir hoffen, daß daraufhin eine Quarantäne
verhängt wird.«

Keppler nickte. Er blickte Maria Duszynska an, deren Gesicht leichenblaß war, als wäre sie einem der Sarkophage entstiegen.

Schließlich wandte er sich Pfarrer Wajda zu, der sehr ernst wirkte. »Die Idee ist nicht uninteressant. Aber die Deutschen reinlegen?« Keppler
schüttelte den Kopf. »Vielleicht eine Woche oder auch einen Monat,
aber am Ende würden sie die Wahrheit herausfinden und jeden in der

Stadt erschießen. Sofia ist für die Deutschen wichtig, Herr Doktor, aber nicht seine Einwohner.«

»Wir müssen es versuchen«, entgegnete Szukalski sanft, »so wie Sie es
versuchen müssen. Wir müssen auch sicher sein, daß wir Ihre völlige

Unterstützung haben, wenn wir beschließen, den Plan umzusetzen. Wir
werden Ihre Hilfe benötigen.«

»Natürlich werde ich Ihnen helfen. Ich werde tun, was immer Sie von
mir verlangen.«

OX-19-Stamm handelt oder daß die Reaktion bei Menschen nicht die
gleiche ist wie die bei Meerschweinchen. Um jeden Verdacht zu
vermeiden, sollten Sie die Symptome von Fleckfieber kennen, so daß Sie
sie vortäuschen und wir Sie in unser Krankenhaus aufnehmen können.«

Szukalski wandte sich von ihm ab und bat Maria: »Würden Sie ihm bitte
erklären, was Fleckfieber ist und welche Symptome bei ihm auftreten
müßten?« Dann machte er sich wieder an dem Tisch zu schaffen, öffnete
die erste Phiole mit dem Impfstoff, zog einen Kubikzentimeter in eine

Spritze auf, hielt sie hoch und drückte die kleinen Luftbläschen durch die Kanüle.

Keppler legte seinen Mantel ab und streifte den Ärmel seines Hemdes
hoch, um den Oberarm freizulegen. Szukalski reinigte die Haut mit
einem in Alkohol getränkten Wattetupfer und injizierte dann den

Impfstoff tief in den Armmuskel. Keppler zuckte kurz zusammen.

»Das hätten wir«, meinte Szukalski, während er die Nadel zurückzog
und die Injektionsstelle mit dem Wattebausch rieb. »Das war unser erster Schritt.«

»Dr. Duszynska, Sie wollten mir doch erklären, welche …«

»Ja, stimmt.« Sie wandte ihren Blick von der Injektionsnadel ab und hob
den Kopf. »Ein typischer Fleckfieberfall beginnt ziemlich akut mit

Schüttelfrost und Fieber, das recht schnell auf Werte zwischen
neununddreißig und vierzig Grad steigt. Kopf- und Muskelschmerzen,

Schwindelgefühl und Schlaflosigkeit treten hinzu. Sie müssen diese Symptome vorspielen, und dann werden wir Sie ins Krankenhaus
aufnehmen, wahrscheinlich morgen. Sie müssen Ihre Großmutter davon
überzeugen, daß Sie krank werden, so daß sie einen Arzt ruft. Wenn es

Ihnen möglich ist, dann legen Sie sich eine Zeit

»Muß es noch heute nacht sein?«

Die beiden Ärzte nickten.

»Ich werde es versuchen; ich gehe in den Weißen Adler zum

Neujahrsball.«

»Um so besser. Klagen Sie vor jedem, mit dem Sie zusammenkommen.

Aber da gibt es noch eine Sache, die wir klarstellen müssen«, Szukalski
räusperte sich, und das Geräusch hallte von den alten Wänden zurück.

»Wenn die Weil-Felix-Reaktion negativ ausfällt, dann werden wir die

Diagnose für Sie einfach in eine Grippe umwandeln, und Sie sind wieder
sich selbst überlassen. Wir werden nicht genug Zeit haben, um einen
neuen Impfstoff an Ihnen auszuprobieren, bevor Ihr Urlaub zu Ende ist.«

»Dann werde ich heute nacht richtig feiern, Doktor. Morgen beginnt das
neue Jahr und möglicherweise ein neues Leben für mich. Ich werde mir
diesen Abend festlich gestalten.« Er setzte ein schiefes Grinsen auf. »Ich bin mit einer Ihrer Krankenschwestern verabredet.«

Szukalski, der sich am Tisch angelehnt hatte, zuckte plötzlich
zusammen. »Wie bitte? Wer ist es?«

»Anna Krasinska.«

»Sie haben doch wohl nicht …«

»Nein, Doktor, ich habe ihr nichts erzählt. Glauben Sie mir, die

Notwendigkeit von absolutem Stillschweigen ist mir ebenso bewußt wie

Ihnen.« Er streifte seinen Ärmel zurück und zog wieder seinen Mantel
an. »Sie werden morgen von mir hören.«

Als er sich schon auf den Weg gemacht hatte, blieb SS-Rottenführer

Hans Keppler noch einmal kurz stehen und schaute Piotr Wajda an, der
in dem finsteren Licht nur schemenhaft zu erkennen war. »Herr Pfarrer,
beten Sie für mich«, bat er ihn ernst und verließ dann den unheimlichen

Ort.

13

Sie arbeiteten still und unermüdlich, um die Waffen zu verstecken, die
sie aus dem Zug geholt hatten. Als Lagerräume dienten ihnen die kleinen

Kammern und Nischen, die sich überall in den Seitenwänden der Höhle
befanden, und so hatten sie bald jede Einbuchtung mit Waffen und

Munition angefüllt und durch Felsblöcke und Gesteinsschutt getarnt.

Alles war so gewissenhaft verstaut, daß nur eine genaueste Inspektion
zur Entdeckung der geheimen Lager hinter den Steinwällen geführt hätte.

Dann ruhten sich die Partisanen in der warmen Haupthöhle aus, einige
aßen, viele schliefen. Die Alten, die zurückgeblieben waren, hatten ein
herzhaftes Schmorgericht zubereitet, das die müden Partisanen nun
verschlangen.

»Ich kann es noch gar nicht fassen!« staunte Moisze und seufzte.

»Wir haben es wirklich versucht – und geschafft!« Esther nickte
mehrmals und wies mit ihrem Löffel zum Lagerfeuer. »Und alles
verdanken wir Brunek. Ohne ihn hätten wir eine so große Aktion niemals
gewagt.«

»Wir haben weit über tausend Pistolen und Gewehre jeder Bauart«,
freute sich Antek, der mit einer Brotrinde seine Schale auswischte.

»Genug für eine Armee.«

»Eine Armee von zwanzig Mann«, hörte man eine finstere Stimme
murmeln. Ihr Blick richtete sich auf David, der sein Essen nicht
angerührt hatte.

Moisze Bromberg wollte etwas sagen, aber David fuhr fort: »Jetzt ist die Zeit gekommen, unsere Kräfte zu vereinen! Wenn die Deutschen eine

Armee im Rücken haben und die Russen vor sich, dann können wir sie
erdrücken! Wir würden es endlich schaffen, sie aus Polen zu vertreiben.

Und unsere Armee wird wachsen, wir werden immer mehr Waffen
anhäufen und Kämpfer für unsere Sache rekrutieren.«

Moisze schüttelte den Kopf. »Es würde nicht funktionieren, David. Man
hat den Juden, die man in den Zügen transportiert, gesagt, daß sie an
einen Ort gebracht würden, wo sie arbeiten und eine neue Heimat finden
können. Glaubst du etwa, sie würden dir ohne weiteres folgen?«

»Du hast recht«, meinte nun Brunek Matuszek mit ruhiger Stimme. »Wir brauchen eine Armee, aber nicht so eine, wie du sie dir vorstellst. Wir
müssen die Reste der polnischen Armee zusammenbringen und sie
organisieren; die Soldaten sind über das ganze Land verstreut und
verstecken sich oder kämpfen im Widerstand. Das ist es, was notwendig
ist; nur dann können wir die Bastionen der Deutschen systematisch
zerstören, wie zum Beispiel dieses Munitionsdepot vor Sofia.«

»Stimmt«, pflichtete Antek bei, bevor David etwas erwidern konnte,

»wir sollten noch einmal richtig zuschlagen, und zwar bald. Die

Deutschen sollen glauben, daß wir eine große, schlagkräftige Truppe
sind. Hast du die Mörser in den Kisten gesehen? Es sind perfekte

Waffen, die sich gegen das Depot einsetzen lassen. Noch ein großer

Schlag, und dann verlassen wir die Höhle und verstecken uns in den

Bergen, bevor sie uns entdecken.«

Brunek nickte nachdenklich. »Besser noch als eine einzige, große Armee
zu bilden, ist es, mehrere kleine, überall einsetzbare Sabotagetrupps
zusammenzustellen, die hart und schnell zuschlagen und dann wieder
verschwinden, bevor die Deutschen sich ihnen an die Fersen heften
können. So machen sie es im Norden, um Warschau. Diese Methode ist
wirklich die beste gegen die Nazis.«

Doch David blieb weiterhin bei seiner Meinung: »Gut, aber auch dafür
kann man die Leute aus den Zügen nehmen. Sie würden gerne Ihren

Befehlen folgen, wenn Sie ihnen Waffen geben und sagen, was sie tun
sollen. Bilden Sie aus ihnen kleine, organisierte Gruppen, die sich gut
führen lassen. Sie würden schon kämpfen, wenn sie wüßten, wohin die

Deutschen sie bringen.«

Moisze schüttelte traurig den Kopf. »Sie würden dir niemals glauben,

David. Die Nazis sind geschickte Lügner, und unsere Leute steigen ruhig
und friedlich in die Züge ein. Ich glaube nicht, daß du sie überreden
könntest, zu flüchten und zu den Waffen zu greifen.«

David ließ seinen Blick über die Runde schweifen und verharrte zu

Brunek, den die Verzweiflung in der Stimme des Jungen betrübte,
entgegnete sanft: »Wir wissen, daß die Juden den Kampf nicht fürchten,
aber was wir brauchen, ist eine starke Einheit ausgebildeter Leute. Was
du vorschlägst, wäre ein aufs Geratewohl zusammengestellter,
unorganisierter …«

David sprang auf. »Das ist Unsinn«, zischte er mit angespannter Stimme,

»ihr habt alle unrecht.« Er machte auf dem Absatz kehrt und hechtete,
nach seiner Schafswolljacke greifend, zum Ausgang.

»David!« rief ihm Moisze hinterher und erhob sich ebenfalls. Aber

Brunek legte eine Hand auf die Schulter des Metzgers und schüttelte den

Kopf. »Auch du warst doch einst jung, mein Freund«, hielt er ihn zurück.

»Hast du vergessen, welches Feuer in deiner Seele brannte? Er ist ein
guter Kämpfer mit dem Mut von hundert Mann. Laß ihn über deine

Worte nachdenken, bedränge ihn nicht. Wir müssen zusammenhalten.«

Sobald der junge Mann durch die kleine Öffnung in der Klippe
geschlüpft war, stand Leokadja unvermittelt auf und eilte ihm nach.

Die anderen um das Feuer Versammelten sahen sie wegrennen, ohne
etwas zu sagen. Sie wußten alle, ein jeder von ihnen, welche Qualen

David durchmachte.

David zerrte an seinem Mantel und seinen Handschuhen, während er im

Schnee über den engen Pfad nach oben stapfte. Die beiden verborgenen

Posten, die die Höhle bewachten, beobachteten, wie Leokadja David
hinterherrannte und dann zu ihm aufschloß.

Als sie oben ankamen, blieb David stehen und blickte über die
unberührte Schneelandschaft, deren Ruhe fast wie ein Hohn auf ihn
wirkte. Er drehte sich zu der jungen Frau um, als er hörte, wie sie ihn
sanft fragte: »Wohin gehst du?«

»Als ich noch auf dem Hof meines Vaters arbeitete«, sagte er entrückt,

»bin ich immer mit meinem Pferd ausgeritten, wenn ich nachdenken
wollte.«

»Möchtest du alleine sein?«

Darauf setzten die beiden schweigend ihren Spaziergang unter den

Bäumen fort. Schließlich gelangten sie zu dem Pferd, das auf einem
schneefreien Stück Rasen weidete, und sie stiegen, wie am Tag zuvor bei
der Brücke, auf und ritten in die Wälder. Dabei schlang Leokadja die

Arme eng um seine Hüften.

Die Schultern hochgezogen, um sich vor der Kälte zu schützen, eilte

Rudolf Bruckner durch den weichen Schnee und blieb immer wieder
stehen, um seine Füße aufzustampfen und den Kreislauf anzuregen. Er
hatte den Mantelkragen bis zu den Ohren hochgezogen und seine durch Handschuhe geschützten Hände tief in den Taschen vergraben. Bruckner
haßte die Kälte; es schien ihm im Winter nicht ein einziges Mal richtig
warm zu werden. Als der Laborant mit verkniffenem Gesicht an dem
zweigeschossigen Backsteingebäude ankam, in dem er über einem

Textilgeschäft eine Zweizimmerwohnung hatte, erkannte er an den

Spuren im Schnee, daß sein Mitbewohner vor ihm heimgekehrt war. Als
er eintrat und in dem kleinen Flur anlangte, den er mit dem Geschäft
teilte, bemerkte er zu seiner Verärgerung auch, daß Sergej wieder einmal Schnee nach oben geschleppt hatte. Wütend trat er sich die Füße auf der
kleinen Matte ab, die sich direkt hinter der Eingangstür befand, und stieß Flüche gegen seinen gedankenlosen und bequemen Mitbewohner aus.

Als er die Treppe hinaufstieg und sah, daß die Wohnungstür weit offen
stand, wurde er noch wütender. »So kommt doch die ganze Kälte rein!«
wetterte er, als er das kleine Wohnzimmer betrat und die Tür kräftig
zuschlug. »Den ganzen Tag friere ich mir im Labor den Arsch ab, und zu

Hause dann dieselbe Scheiße!« brummte er.

Ohne den Mantel abzulegen, ließ sich der schmächtige Rudolf Bruckner
auf das Sofa fallen und blickte mürrisch ins Feuer.

»Bist du es, Rudolf?« rief eine Stimme aus dem kleinen Raum, der als

Küche und Eßzimmer diente.

Bruckner gab keine Antwort.

Kurz darauf erschien ein kräftiger junger Mann mit kantigem Gesicht
und entblößtem Oberkörper, auf dem sich deutlich seine wohlgeformten

Muskeln abzeichneten. Er füllte mit seinen breiten Schul

»Du Arschloch«, brummte sein Freund, der nicht aufblickte, »du bist
wirklich das dümmste Arschloch, das mir je begegnet ist. Ich schrubbe
mir die Finger wund, um hier alles so sauber wie möglich zu halten, und
du kommst hier mit deinen verdammten triefenden Füßen rein und
schließt nicht einmal die Tür, damit dieses lausige Loch warm bleibt. Du weißt doch, wie schlecht ich die Kälte vertrage.«

»Rudolf, Rudolf.« Sergej ging auf das Sofa zu und zeigte sich
unbeeindruckt. »Es war so warm, als ich heimkehrte, daß ich das Fenster
geöffnet habe, um ein bißchen frische Luft hereinzulassen. Komm schon,
so schlimm ist es nun auch wieder nicht, oder?«

Er legte seinen breiten, kräftigen Arm um Bruckners Schulter und
tätschelte ihn zärtlich. »Erzähl mal, wie war dein Tag?«

Bruckner lehnte sich seitlich auf dem Sofa zurück und legte seinen Kopf
auf ein Kissen. »Derselbe Mist wie immer. Was für eine langweilige,
undankbare Arbeit! Sergej, ich bin das Labor so leid. Ich würde alles
geben, um rauszukommen.«

»Es gibt Tage, da sprichst du anders.«

»Ja, an meinen verrückten Tagen. Aber die Ärzte gehen mir auf die

Nerven. Wer weiß, was sie vorhaben? Wer kann sie durchschauen?«

»Was ist denn passiert?«

»Oh, eigentlich nichts Besonderes. Vor ein paar Tagen habe ich
entdeckt, wie die beiden nachts im Labor an irgendwas arbeiteten, und
nachdem sie gegangen waren, beschloß ich, mir alles mal näher
anzusehen. Verdammt noch mal, so wie sie sich anstellen, muß wirklich
irgendein Geheimnis dahinterstecken.«

»Was hast du denn gefunden?«

»Nichts. Eine wertlose Proteus-Kultur. Wer weiß, was sie damit
anfangen wollen? Zur Hölle mit ihnen, mir ist es auch egal.«

»Ich mache dir was zu trinken.«

Rudolf Bruckner klagte weiter: »So kann es einfach nicht weitergehen!

Irgendwo muß doch ein Ausweg sein!«

»Wenn du so redest, machst du mir angst, und das weißt du. Hier,

Bruckner murrte und nahm einen Schluck.

»Heute habe ich Schweineschnitzel besorgt«, fuhr Sergej fort und
überlegte, was er sagen konnte, um seinen Freund aufzumuntern.

»Frische Schweineschnitzel, und es war kein Problem, sie zu bekommen;
keiner hat mich gesehen. Außerdem haben wir noch drei Kartoffeln. Hilf
mir beim Kochen, Rudolf, es wird dir gefallen. Und nachher massiere ich
dich dann. Gegen eine Massage hast du doch nie was einzuwenden.«

Bruckner erwiderte nichts und trank noch einen Schluck Wodka. Noch
etwas machte ihm Sorgen, etwas, was nichts mit dem seltsamen

Verhalten der Ärzte zu tun hatte. Aber er konnte es seinem Mitbewohner
nicht sagen, denn was dem Laboranten zusetzte, konnte er niemandem
anvertrauen, nicht einmal seinem einzigen Freund.

Rudolf Bruckners eigentliche Aufgabe in Sofia war nicht die

Laborarbeit, sondern Spionage. Die Anstellung im Krankenhaus diente
nur der Tarnung, in Wirklichkeit arbeitete Bruckner für den SD, den

Nachrichtendienst der SS. Man hatte ihn ein paar Monate nach der Invasion hierhergeschickt, als der Widerstand in Polen um sich zu
greifen begann, und Bruckners Auftrag hatte in den vergangenen
anderthalb Jahren darin bestanden, Partisanen aufzustöbern und

Informationen über sie an den örtlichen Kommandanten, Dieter Schmidt,
weiterzuleiten.

Doch Bruckners Arbeit war bisher nicht sehr erfolgreich gewesen, und
zwar aus dem einfachen Grund, daß es ihm schwerfiel, Freunde zu
gewinnen.

Er wußte, daß ein guter Spion die Gabe besitzen mußte, sich in die

Reihen jener einzugliedern, die er ausspionieren sollte, er mußte

Vertrauen gewinnen, um unauffällig Geheimnisse ausspähen zu können.

Aber Bruckner war der ihm zugedachten Aufgabe nicht gewachsen.

Obwohl er die Ausbildung und den Scharfsinn hatte, um als Spitzel für
den Geheimdienst zu arbeiten, gebrach es dem Laboranten an den
notwendigen menschlichen Eigenschaften, um erfolgreich sein zu
können, und – was noch schlimmer war – er wußte es.

Diese Erkenntnis wühlte ihn jetzt auf, und er brütete über seine

Unzulänglichkeit, die er durch nichts zu kompensieren vermochte.

Er blickte finster in sein Glas. Bisher hatte er nicht ein einziges Mal
etwas über die Aktivitäten der Widerstandsbewegung in Sofia
herausfinden können, und wenn er nicht bald Ergebnisse vorwies, dann
war es möglich, daß er bei seinen Vorgesetzten in Ungnade fiel.

Er dachte über die Ärzte nach, über ihre merkwürdigen Umtriebe, und
über den Priester, der bei ihnen im Labor gewesen war. Er beschloß,
fortan ein wachsameres Auge auf sie zu haben.

Unterwegs mußten sie immer wieder anhalten, um auf deutsche

Patrouillen aufzupassen, und so waren sie eine ganze Weile geritten, als sie den Waldrand erreichten und vor sich die weiten, weißen Felder
erblickten.

»Wo sind wir?« flüsterte Leokadja, die das erste Mal wieder sprach, seit sie die Höhle verlassen hatte.

David, der über die sanft gewellten, schneebedeckten Felder und Weiden
in die Ferne blickte, fröstelte es in der Abenddämmerung, die ihn in ein
lavendelfarbenes Licht hüllte.

»Der Hof meines Vaters ist in der Nähe«, sagte er mit schwermütiger,
gramerfüllter Stimme. »Seit er in Schutt und Asche gelegt wurde, bin ich mehrmals hierher zurückgekehrt. Eigentlich ist alles zerstört, bis auf eine alte, baufällige Scheune, wahrscheinlich dachten die Deutschen, daß es
nicht die Mühe wert ist, sie zu demolieren. Das Haus gibt es natürlich
nicht mehr.«

David starrte auf die weiße Decke, die sich bis zum Horizont erstreckte, und registrierte auch die dunklen Einsprengsel, bei denen es sich um

Bauernhöfe handelte. Aus einigen Kaminen stieg spiralförmig Rauch
auf; diese Höfe waren noch bewohnt, weil die Deutschen die Ernte
brauchten.

»Sie behaupten, daß es keine jüdischen Bauern gibt, daß wir alle

Schneider und Juweliere sind. Aber mein Vater war Bauer, er liebte

Mit einem sanften Druck gegen die Flanken spornte David das Pferd an,
und sie ritten geschwind über die weißen Felder, deren weiße

Pulverschneedecke die Geräusche der Hufe dämpfte.

Leokadja, die sich an David klammerte, hielt Ausschau nach deutschen

Patrouillen, aber schließlich gelangten die beiden zu den Ruinen des

Ryż-Hofs, ohne entdeckt zu werden.

David sprang ab und half dann Leokadja beim Absitzen, indem er seine

Hände um ihre schlanke Taille legte. »Ich will mich ein wenig
umsehen.« Sie verstand und nickte.

Während die beiden nachdenklich durch den Schnee stapften, ging das

Zwielicht rasch in eine matte Dämmerung über. Eine ganze Weile
standen sie schweigend vor dem düsteren Fundament des Hauses.

Leokadja beobachtete David, wie er den Kopf neigte und die Hände
faltete. Dabei fühlte sie, wie ihr Herz sich für ihn öffnete.

Als David sein stummes Gebet beendet hatte, war es schon völlig dunkel
geworden, und die winterliche Landschaft bot mit ihren weißen Bäumen
und schimmernden Sternen einen märchenhaften Anblick. Nachdem sie
wieder zu dem Pferd zurückgegangen waren, blickten sie einander in der

Finsternis an und fühlten, wie sich die Ruhe der Landschaft auf sie
übertrug. Das Pferd schnaufte und scharrte im Schnee, weil es zu frieren begann und ungeduldig wurde. David hob eine Hand, streichelte zärtlich
die breite Flanke und murmelte etwas auf jiddisch.

»Was hast du gesagt?« wollte Leokadja wissen.

»Ich habe ihr gesagt, daß ich sie nicht zwingen werde, heute nacht
zurückzureiten. Wir werden hierbleiben müssen; zumindest die nächsten

Stunden.«

»Einverstanden.«

David nahm die Zügel und führte das Pferd zu der verfallenen Scheune,
durch deren zerbrochene Bretter ein eisiger Wind pfiff. Drinnen fand er
etwas feuchtes Heu und einige Jutesäcke in einer Ecke. Er rief nach

Leokadja. »Hier drinnen finden wir Schutz, und das Pferd kann fressen.

Vielleicht können wir ja sogar Brennmaterial auftreiben …«

»Was ist denn das?« flüsterte Leokadja aufgeregt.

David starrte dem Tier nach und begann dann zu lachen. »Eine Ente!

Nein, keine Ente – ein Abendessen!«

Sogleich eilte er davon und hetzte hinter dem Vogel her, wobei er wie
verrückt im Schnee hin und her hüpfte. Leokadja lachte, als sie sah, wie David hochsprang und in einer Gischt aus Schnee landete. Als er sich
umdrehte und aufsetzte, hielt er die Ente im Nacken fest und jubelte
grinsend: »Unser Essen!«

»Gib es mir.« Leokadja nahm ihm die Ente ab, der er den Hals
umgedreht hatte, und zückte ein Messer, das sie am Gürtel trug.

»Mach uns Feuer, ich werde mich um den Braten kümmern.«

David fiel es nicht schwer, im Boden der Scheune eine Grube
auszuheben und sie mit Steinen zu umgeben, die er unter dem Schnee
fand. Auch das Anzünden des Feuers bereitete ihm keine

Schwierigkeiten: Er riß ein paar Bretter aus einer der Scheunenwände,
machte Kleinholz daraus und entzündete die trockenen Teile mit einem

Streichholz. Dann nährte er die Flammen, indem er noch etwas Heu und

Reisig hinzufügte, so daß jetzt ein wunderbares, beständiges Feuer für

Leokadja brannte. Als David die Ente auf einen langen, geraden Stock
spießte und sie über das Feuer hängte, staunte er über das Geschick, mit dem Leokadja das Tier bratfertig gemacht hatte.

»Bald können wir essen«, freute er sich. »Du hast wirklich
hervorragende Arbeit geleistet.«

»Als der Krieg ausbrach, war ich ein Stadtmensch«, entgegnete sie, auf
einem Jutesack neben ihm sitzend, »aber ich habe in den letzten zwei

Jahren Dinge gelernt, von denen ich niemals gedacht hätte, daß sie eines Tages für mich wichtig würden.«

Er blickte sie an. Tausend Fragen brannten ihm auf der Zunge, aber er
schwieg.

Leokadja lächelte fast schüchtern. »Es war nicht leicht für mich; für

Frauen ist es niemals leicht.«

»Und was bewegt dich?« fragte er sanft.

»Die Hoffnung, eines Tages meinen Mann zu finden. Er wurde von den

Deutschen verschleppt …« Sie seufzte tief. »Wer weiß, was ihm
geschehen wird.«

»Ja.«

David drehte den Spieß und schürte das Feuer, damit es besser brannte.

Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder Leokadja zu.

»Du weißt, was mich antreibt, nicht wahr?«

»Ja«, flüsterte sie.

»Du weißt«, erklärte er mit einem traurigen Lachen, »daß der Krieg
einen Menschen völlig verändern kann. Bis das alles passierte, war ich
eigentlich kein richtiger Zionist, doch dann habe ich gesehen, was die

Nazis meinem Volk antun, und das hat mich verändert. Abraham und
ich, wir waren früher anders.«

»Das weiß ich.«

»Und mein Kampf richtet sich nicht gegen die Gois, auch wenn Brunek
und die anderen das denken. Ich bin eigentlich nicht wirklich gegen
irgendwen, Leokadja, ich bin für mein Volk. Kannst du das verstehen?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Am Ende läuft es auf das gleiche hinaus.

Egal was uns bewegt, wir kämpfen. Ich habe andere Gründe als du, aber
meine Mittel sind dieselben; das ist es, was im Augenblick zählt.«

»Stimmt wohl.«

»Weißt du, es ist das erste Mal.«

»Das erste Mal was?«

»Es ist das erste Mal, daß du mich mit meinem Namen angeredet hast.«

Er schaute ihr lange und verwundert in die Augen. Dann meinte er, fast
zögernd: »Es fiel mir nicht schwer; dein Name ist wunderbar.«

»Wir sollten nichts gegeneinander haben, David.«

Er starrte auf seine Hände, seine Gesichtszüge drückten Unsicherheit
aus. Und als er sprach, kamen seine Worte fast gezwungen: »Leokadja, in meinem Herzen ist kein Platz für die Liebe, und ich weiß, daß für dich das gleiche gilt. Du und ich, wir sind uns irgendwie ähnlich. Wir leben
für einen einzigen Zweck. Für den Kampf.«

»Das weiß ich.«

Er blickte verwirrt zu ihr auf. »Du weißt doch, warum ich diese

Nachtzüge stoppen muß, nicht wahr?«

»Ja.«

»Ich verstehe.« Als sie das Jugendliche an ihm gewahrte, die
ungestümen Regungen seines Herzens, fühlte Leokadja sich auf einmal
um weit mehr als sieben Jahre älter. Wir kommen aus so verschiedenen

Welten …, dachte sie.

Als das Schweigen für ihn fast unerträglich wurde, stand David schnell
auf und schaute sich in der Scheune um. »Wir werden zwei Betten
machen müssen. Du kannst die Jutesäcke haben und hier beim Feuer
schlafen. Ich werde in die Ecke dort gehen, es gibt noch genug Heu,
um …«

Plötzlich erhob sich auch Leokadja. Sie schmiegte sich eng an ihn und
schüttelte den Kopf.

»Stimmt was nicht?« fragte er.

»Ich will mit dir schlafen.«

Plötzlich war sie wieder da, diese Verwirrung auf seinem Gesicht, als sie sich an ihn preßte, die Arme um ihn legte und ihre Lippen zärtlich auf
die seinen drückte. Er erwiderte ihr Verlangen und schlang jetzt
ebenfalls, zuerst zurückhaltend, dann voller Leidenschaft seine Arme um
sie.

14

Kepplers Arm begann zu schmerzen, als er Anna an diesem Abend von
zu Hause abholte. Er hatte sich um Punkt neun Uhr unten an der Treppe
eingefunden, und während er sich in die Hände blies, um sie zu wärmen,
rieb er sich immer wieder über die empfindliche Stelle an seinem Arm.

Als Anna die Tür öffnete und nach draußen trat, breitete sich ein warmes Licht über den Schnee aus. Keppler vergaß sofort sein Unbehagen und
lächelte. »Du bist wunderschön«, hauchte er, während sie vorsichtig die
vereiste Treppe hinunterstieg.

Als sie ihn erreicht hatte, keuchte Anna völlig atemlos: »Ich hatte solche Angst, daß der Ball verboten wird, weil sie doch gestern die Brücke
zerstört haben und …«

Keppler zeigte sich nicht beeindruckt. »Es ist ja nicht in Schmidts moja kochana, Brücken und Bomben sollen uns nicht den Spaß verderben.«

Bald spazierten sie die schneebedeckte Straße hinunter. Als sie sich dem Weißen Adler näherten und den schneidenden, heftigen Wind von der

Weichsel her spürten, griff Anna instinktiv nach dem Arm ihres

Begleiters und schmiegte sich wärmesuchend an ihn. Dabei gab er ein
kurzes, reflexartiges Stöhnen von sich.

»Was ist los, Hans?«

»Nichts. Mein Arm schmerzt ein wenig; ich muß mich wohl irgendwo
gestoßen haben.« Er lächelte ihr beruhigend zu, doch als sie ihren Weg
durch die eiskalten Straßen fortsetzten, stellte er zu seinem Schrecken
fest, daß nicht nur die Schmerzen in seinem Oberarm stetig zunahmen,
sondern daß er auch Kopfschmerzen bekam.

Der Weiße Adler war im achtzehnten Jahrhundert die Residenz eines
polnischen Grafen gewesen und befand sich am Rande der Stadt. Das im

Sommer von Rasenflächen in sattem Grün umgebene Landhaus, an
dessen einer Seite man in mehreren Schuppen Wagen, Droschken,

Pferde und Fahrräder abgestellt hatte, war nun in eine dicke Schneedecke eingebettet. Während das junge Pärchen den mit Steinplatten belegten

Weg zum Hotel hinaufging, hörte es bereits die schwungvollen

Melodien, die von der Kapelle gespielt wurden, und das entfernte

Aufstampfen vieler Füße. Aus jedem Fenster und jeder Tür schien helles

Licht, Rauch stieg aus zwei Kaminen, ein Geruch, der eine Mischung aus gedünstetem Kohl, gebratenem Schweinefleisch und gekochtem Kürbis
sein mußte, wurde ihnen von dem aus dem Osten wehenden Wind in die

Nase getrieben.

In dem großen Raum, der als Speise- und Tanzsaal diente, gab es keinen
einzigen freien Tisch mehr; lediglich ein paar Stühle waren noch
aufzutreiben. Keppler bahnte sich einen Weg durch die Menge, die sich
um die Tür und die Bar versammelt hatte, und es gelang ihm, zwei

Stühle zu ergattern und sie an einen Tisch heranzurücken, an dem schon
drei Personen saßen, die den Tanzenden zuschauten. Noch bevor Anna
ihren Mantel abgelegt hatte, ließ er sich auf seinen Stuhl fallen.

Sein Kopf schmerzte inzwischen fürchterlich.

Er blickte in Annas besorgt wirkende Augen. »Mit geht es gut«,
antwortete er und schrie gegen den Lärm an, den die Fünf-Mann-Kapelle
machte. Ein Schwarm ausgelassener Tänzer legte eine wilde Polka aufs

Parkett.

»Bist du sicher? Deine Gesichtsfarbe ist irgendwie anders.«

»Ich brauche nur einen Wodka«, entgegnete er knapp und um

Beherrschung bemüht.

Als er sich endlich, unter Schonung seines wunden Armes, aus seinem

Mantel befreit hatte, kam ein Kellner mit einem Tablett vorbei. Hans
reichte ihm etwas Geld und erhielt zwei Gläser von dem dampfenden

Wodka, der mit Honig gewürzt war.

Das Getränk würde, ja mußte ihm guttun. Dies war eine besondere

Nacht, in der er sich amüsieren, Musik hören und Anna in seine Arme
schließen wollte. Wann würde sich ihm wieder eine solche Gelegenheit
bieten? Vielleicht längere Zeit nicht mehr. Wenn ihn nur sein Arm nicht
so sehr geschmerzt hätte. Und dann noch diese Kopfschmerzen, die
immer heftiger wurden. Was sollten all die …?

Die Musik dröhnte ihm in den Ohren, die Hitze des Saales schien mit
jedem Tanz zuzunehmen, so daß Hans sich wiederholt mit dem Finger
über den Kragen seines Pullovers fuhr. Die Menge kreischte und johlte
und vergaß sich völlig in dieser Nacht des rasenden Vergnügens: Jung
und Alt schienen gemeinsam die Hakenkreuze vergessen zu wollen, die
über jedem Eingang hingen. Und Hans Keppler wollte auch dabeisein,
wollte mit Anna über die Tanzfläche wirbeln und sie lachen hören, den ersten Kuß von ihr bekommen. Aber er konnte nicht. Als wäre er mit
seinem Arm und seinem berstenden Kopf nicht schon genug gestraft,
fing er jetzt auch noch an, fürchterlich zu schwitzen.

»Hans, was ist los?« Anna drehte sich jetzt um und blickte ihn besorgt
an. »Du siehst nicht gut aus.«

»Ich werde wohl eine Erkältung oder eine Grippe ausbrüten.«

Sie beugte sich vor und legte ihre geschulte Hand auf seine Stirn. »Du
hast ein bißchen Fieber. Möchtest du lieber wieder nach Hause gehen?«

»Nein, nein, es ist nicht so schlimm, wirklich. Nur mein Kopf tut mir

Als der Kellner wieder vorbeikam, nahm Hans noch zwei Wodkas und
stürzte ein Glas in einem Zug hinunter. Aber als die Kapelle mit einer
bekannten Mazurka aufwartete und er aufstand, um mit Anna auf die

Tanzfläche zu gehen, wurde ihm plötzlich übel. »Mein Gott!« dachte er
entsetzt. »Hoffentlich haben sie mir nicht echte Fleckfiebererreger
gespritzt!«

Er ließ sich wieder auf seinen Stuhl zurückfallen, und Anna wischte ihm
das Gesicht mit einem parfümierten Taschentuch ab. Sie flüsterte ihm
irgend etwas zu, doch er nahm seine Umgebung kaum noch wahr.

Nein, Szukalski würde mir das nicht antun! Oder? Nein, es ist verrückt!

Warum sollte er mich töten wollen?

Obwohl es Anna war, die ihm ins Ohr sprach, hörte er Szukalskis

Stimme. »Die schlimmste Komplikation, die auftreten kann, ist, daß Ihr

Körper völlig unerwartet reagiert, mit möglicherweise tödlichen

Folgen.«

»Anna …«, hörte Keppler sich sagen. »Würde es dir was ausmachen,
wenn wir doch gehen. Ich fühle mich wirklich ziemlich krank.«

Sie warf schnell ihren Mantel über und half auch Hans, seinen Mantel
anzuziehen, und griff dann nach seiner Hand, während sie sich durch die

Menge drängten. Als sie draußen an der frischen Winterluft waren, fiel

Keppler das Atmen etwas leichter.

»Könnten wir sofort zu meiner Großmutter gehen? Ich muß mich
unbedingt hinlegen …«

Sie eilten durch dieselben menschenleeren Straßen zurück, über die sie
zum Ball gegangen waren, und wurden von einem patrouillierenden

Soldaten angehalten, der schnell ihre Papiere kontrollierte und sie dann
weitergehen ließ, da er Annas Geschichte glaubte, daß Keppler betrunken sei.

Als sie das Haus seiner Großmutter erreichten, konnte er sich kaum noch
auf den Beinen halten. Seine Schwäche war vor allem auf die
schauerliche Angst zurückzuführen, die ihn beschlichen hatte: Er
fürchtete, daß Szukalski ihm wirklich Fleckfieber übertragen hatte.

Hans Kepplers Großmutter erschien in einem abgetragenen

Morgenmantel an der Tür. Sie und Anna führten ihn zu der schmalen
impro

»Geh rüber zu Pan Dombrowski«, sagte die Großmutter zu Anna,
während sie Hans aus dem Mantel half. »Er hat Telefon, und es brennt
noch Licht.«

Anna gelang es sofort, Jan Szukalski an den Apparat zu bekommen, der
im Krankenhaus noch eine Spätvisite machte. Als der Doktor eintraf,
bedeutete er den beiden Frauen, den Raum zu verlassen. Diese gingen
daraufhin in die Küche, um Tee zu kochen. Dann setzte sich Szukalski
zu Keppler aufs Bett und musterte ihn mit forschendem Blick.

Nach einem Augenblick meinte er: »Sie spielen nicht nur; Sie fühlen
sich wirklich nicht gut, oder?«

»Glauben Sie mir, Doktor: Ich sterbe.«

»Zeigen Sie mal Ihren Arm.«

Die Injektionsstelle war rot und geschwollen und extrem
tastempfindlich.

»Die Reaktion ist heftiger, als ich gedacht hätte.«

»Ich fühle mich furchtbar, Herr Doktor.«

»Das könnte ein gutes Zeichen sein, Keppler.« Szukalski blickte zur

Küche und senkte die Stimme. »Es könnte bedeuten, daß eine heftige

Abwehr-Reaktion vorliegt, was genau das wäre, was ich mir wünsche.

Aber wir werden Sie heute nacht erst einmal ins Krankenhaus bringen,
und ich erzähle Anna und Ihrer Großmutter, daß ich Fleckfieber
vermute.«

Keppler drehte den Kopf so, daß sein Blick, der fast wütend wirkte, den
von Szukalski traf. »Habe ich Fleckfieber, Doktor?«

Szukalski wägte ab, bevor er antwortete. Seine dunklen Augen wie auch
sein vornehmes Gesicht drückten seine gewöhnliche, berufsbedingte

Distanz aus, so daß Keppler nicht erkennen konnte, was in ihm vorging.

Dann erklärte Szukalski mit wohlbedachten Worten: »Nein, haben Sie nicht; und sobald wir im Krankenhaus sind, werde ich Ihnen ein paar

Medikamente verabreichen, die Ihre Beschwerden lindern.«

Erneut wurde das Telefon von Dombrowski benutzt, um den einzigen

Bruckner und Sergej lagen im Bett entspannt nebeneinander. Das warme

Essen, der Wodka und das Bad hatten beiden ein Gefühl von

Wohlbehagen und Wärme gegeben, und das einzige Geräusch, das die

Ruhe der Nacht störte, ging von der Heizung aus.

Wahrscheinlich wäre die Hitze unerträglich gewesen, wenn die Männer
nicht nackt gewesen wären.

Nachdem er eine Weile an die dunkle Decke gestarrt und sich noch
einmal die außergewöhnlichen Ereignisse vor Augen gehalten hatte, die
zu seiner jetzigen Situation geführt hatten, stemmte sich Sergej aus dem Bett und ging in die kleine Küche. Dort begann gerade ein Topf Wasser
zu kochen, in den er für ein paar Sekunden eine Flasche mit Massageöl
eintauchte. Als er zurückkehrte, reichte er seinem Freund ein Wasserglas voll Wodka. Bruckner stürzte das Getränk pur hinunter und ließ sich
dann zurückfallen, um das angenehme Prickeln im Magen zu genießen.

Sergej legte eine Hand auf Bruckners Gesäßhälfte und stieß ihn leicht an, damit er sich umdrehte.

»Ich bin froh, daß ich dich getroffen habe«, murmelte Bruckner in sein

Kopfkissen, »mein Leben war vorher so öde. Es ist schon ganz
angenehm, einen persönlichen Sklaven zu haben.« Er gab ein kurzes,
trockenes Lachen von sich. »Auch wenn du ein elender Deserteur bist.«

»Du darfst so was nicht sagen, auch nicht im Scherz.«

»Warum denn nicht, es stimmt doch. Und wenn mir je danach wäre«, er
schnippte mit den Fingern, »dann könnte ich dich der Gestapo ausliefern.

Was, glaubst du, würden sie mit dir anstellen, Sergej? Du weißt doch,
daß die Wehrmacht bei der Roten Armee keine Gefangenen macht. Sie
erschießen sie oder lassen sie wie Hunde im Schnee verhungern.«

»Und was würden sie mit dir tun? Du hast mir geholfen, mich zu
verstecken. Du hast mir sogar den Job im Restaurant besorgt und jedem
erzählt, ich sei ein polnischer Flüchtling aus der Ukraine.«

»Stimmt, du hast recht. Aber ich würde dich nicht ausliefern, Sergej,
kochany Sergej, werden wir ein angenehmes Leben haben. Aber wenn
mir je etwas zustoßen sollte, dann …«

Die sehnigen Muskeln am Arm des Russen traten hervor, als er etwas
fester massierte. Bruckner beendete seinen Satz nicht mehr. Sergej war
sich nur allzu deutlich seiner Überlebenschancen bewußt, wenn

Bruckner stürbe. Nicht etwa, daß ihre Beziehung glücklich und von

Liebe erfüllt gewesen wäre – Bruckner war dafür viel zu kalt und
berechnend –, aber wenigstens verriet er nicht seine Identität und bot ihm ein angenehmes Versteck, das einem Konzentrationslager oder dem
langsamen Tod im Schnee bei weitem vorzuziehen war.

Als sie aus der Ferne das Mitternachtsgeläute der Kirchenglocken hörten, seufzte Sergej versonnen und murmelte: »Ein glückliches neues Jahr,
moy kochany. «

Als Keppler endlich in einem Bett am äußersten Ende der Männerstation
untergebracht war, ging Szukalski mit zwei weißen Tabletten und einem

Glas Wasser zu ihm.

Keppler, von Panik ergriffen und fast wahnsinnig, musterte die Pillen
mißtrauisch. Sein Gesicht glänzte vor Schweiß. »Ist das Gift?«

»Ja«, versetzte Szukalski, »und nach fünfzehn Minuten werden Sie tot
sein. Um Gottes willen, natürlich ist es kein Gift, das sind

Aspirin-Tabletten. Vertrauen Sie mir und nehmen Sie sie.« Alles, nur
kein Vertrauen, war in den Augen des jungen Mannes zu lesen, als er die

Pillen nahm und sie mit einem Würgen hinunterschluckte.

»Obwohl Sie sich in den nächsten vierundzwanzig Stunden besser fühlen
werden«, erklärte der Doktor mit leiser, tuschelnder Stimme, »möchte
ich, daß Sie so tun, als ob es Ihnen weiterhin schlecht geht, wenn eine
der Schwestern kommt, um nach Ihnen zu sehen oder Ihnen

Medikamente zu verabreichen.« Szukalski sah sich auf der Station um:

Nur die Hälfte der Betten war mit schlafenden Patienten belegt, während
die anderen Betten auf künftige Kranke warteten. Die diensthabende

Schwester befand sich im Augenblick außerhalb der Station. Dennoch
wagte Szukalski kaum zu flüstern: »Übermorgen werde ich Ihnen ein

Medikament auf Bauch und Brust auftragen, das zu einem Ausschlag
führen wird. Das Charakteristi

Keppler nickte.

Szukalski beugte sich noch etwas weiter herunter und murmelte: »Und
wenn Dieter Schmidt oder einer seiner Leute auftauchen sollte, nur keine Angst. Wahrscheinlich werden sie mindestens genausoviel Angst haben
wie Sie, wenn man berücksichtigt, wie sehr sie eine Ansteckung
fürchten. Wahren Sie in jedem Fall den Schein.«

»Versprochen«, wisperte Keppler, der bald darauf einschlief.

Als sie am nächsten Morgen eng umschlungen aufwachten, stellten

David und Leokadja fest, daß sie das neue Jahr gemeinsam begonnen
hatten. Wortlos, denn es gab nichts zu sagen, brachen sie ihr Lager ab
und ritten in der frühen Morgendämmerung zum Fluß zurück.

Ein paar Kilometer südlich der Höhle hielt David das Pferd im sicheren

Dickicht eines Waldes an, band es fest und führte Leokadja unter den

Bäumen hindurch. Als sie am Waldrand ankamen, bemerkte sie, daß er
sie zu den Gleisen zurückgebracht hatte, die sich vor ihnen in der Ferne verloren. Als sie den Mund öffnete, um etwas zu sagen, bedeutete er ihr
mit einer Geste, sie solle schweigen. Dann lauschte er.

Bald darauf hörten sie das Pfeifen eines herannahenden Zuges. David
legte sich flach auf den Schnee, und Leokadja, die überlegte, warum er
sie hierher geführt hatte, tat es ihm gleich.

Eine Minute später tauchte der schwarze Zug hinter der Biegung auf und
stampfte an den versteckten Spähern vorbei. Es handelte sich um einen
langen Güterzug mit vielen versiegelten, unheimlichen Viehwaggons;
einige waren allerdings auch offen und nur mit ein paar Brettern
verschlagen, so daß man die Ladung erkennen konnte.

Aber statt Vieh transportierte dieser Zug Menschen, die man so eng

Aber er rührte sich nicht. »Das ist unsere Armee«, stieß er zwischen
seinen Zähnen hervor, »diese Züge müssen wir anhalten. Und ich werde
es tun, auch wenn mir keiner hilft.«

Um sich nicht auffällig zu verhalten, versuchte Dr. Szukalski die
nächsten zwei Tage, seinem neuen Patienten nicht mehr als die übliche

Aufmerksamkeit zukommen zu lassen. Er hatte inzwischen festgestellt,
daß im Zusammenhang mit Keppler seine arme Großmutter das größte

Problem darstellte. Pani Lewandowska, ganz außer sich und voller Selbstanklagen ob des Unglücks ihres Enkels, hielt die ganze Zeit Wache
in dem kargen Wartezimmer außerhalb der Krankenstation. Obwohl er
immer wieder betonte, daß ihre Anwesenheit den Verlauf der Krankheit in keiner Weise beeinflussen könne und daß es ihm den Umständen
entsprechend gutgehe, konnte Szukalski die alte Frau nicht dazu
überreden, heimzugehen. So gerne er sie auch über die wahre Situation
aufgeklärt und ihren Schmerz mit der Nachricht gelindert hätte, daß die

Krankheit ihres Enkels nur vorgetäuscht sei, wagte Szukalski doch nicht, sie ins Vertrauen zu ziehen.

Das andere Problem war Anna Krasinska, die Kepplers Erkrankung
ebensowenig fassen konnte und von Berufs wegen freien Zugang zu
seinem Bett hatte. Obwohl sie eigentlich auf der Frauenstation eine

Etage höher arbeitete, nutzte Anna jede Gelegenheit, um ihn zu besuchen
und zu sehen, wie es ihm ging. Und darin bestand eine Gefahr, denn als

Krankenschwester hatte sie Erfahrung im Umgang mit

Fleckfieberkranken.

Keppler selbst rettete die Situation, indem er Anna mitteilte, daß er sich zu krank fühle, um Besuch zu empfangen, und daß er, wenn sie ihn in
diesem Zustand sehe, nur noch kränker werde. Und obwohl es

Dieter Schmidt dagegen erwies sich als der letzte, dem irgendeine

Besorgnis hätte gelten müssen. So wie er Szukalskis Bericht über das

Auftreten von Fleckfieber auf dem Wilk-Hof gleichgültig aufgenommen
hatte, verhielt er sich jetzt auch bei dem zweiten Fall. Daß es sich bei dem möglichen Opfer um einen Angehörigen der Waffen-SS handelte,
interessierte ihn nicht; das einzige, woran ihm lag, war, daß Jan

Szukalski den Kranken isolierte und auf diese Weise eine Verbreitung
der Seuche verhinderte. Die ganze Aufmerksamkeit des

SS-Kommandanten galt den Widerstandskämpfern, die sein Gebiet
unsicher machten.

Am Abend vor Kepplers vierter Nacht im Krankenhaus traten Szukalski
und Dr. Duszynska mit einer Flasche Essigsäure an sein Bett und
verteilten mit Hilfe eines Applikators Säuretüpfelchen über Kepplers

Brust, Unterleib und Schultern. Am nächsten Morgen berichtete die

Oberschwester von einem frischen Ausschlag bei dem angeblichen

Fleckfieberpatienten, und Szukalski leitete diese Information an Dieter

Schmidt weiter. Dabei betonte er ausdrücklich, daß es sich mit großer

Wahrscheinlichkeit um einen Fall von Fleckfieber handle. Szukalski
teilte dasselbe auch Pani Lewandowska und Anna Krasinska mit, die, so
schien es, in den letzten Tagen an Gewicht verloren hatte.

Sosehr es ihn auch reute, den Kummer der beiden Frauen zu verlängern,
machte Szukalski sich denoch entschlossen daran, den letzten und
entscheidendsten aller Schritte des Experiments zu unternehmen: den

Weil-Felix-Test.

Drei quälend lange Tage verstrichen, bevor Szukalski Keppler eine

Blutprobe abnehmen konnte. In diesen drei Tagen hatte der junge Mann
immer wieder über Schmerzen und Schwindelgefühl geklagt und unter
dem unangenehm juckenden Hautausschlag leiden müssen, von dem
man ihn nicht erlösen konnte.

Seit dem Neujahrsmorgen vor einer Woche hatte Keppler sich eigentlich
ausgezeichnet gefühlt und sich deshalb immer wieder daran erinnern
müssen, den Anschein des Krankseins zu wahren, was ihm gegenüber
den anderen Schwestern und seiner Großmutter auch nicht schwerfiel.

Aber wenn es in den ersten Tagen seiner Krankheit

Sie war so süß und begehrenswert. Nicht ein einziges Mal hatten sie sich bisher geküßt, nicht einmal hatte er es übers Herz gebracht, ihr seine

Gefühle für sie zu offenbaren und zu sagen, wie sehr ihn ihre Liebe
stärkte. Immer wenn sie ängstlich und von Sorgen gezeichnet an seinem

Bett saß, drängte es ihn bis zur Verzweiflung, sie in seine Arme zu
schließen und ihr die Wahrheit zu gestehen.

Statt dessen versenkte er sein Gesicht ins Kopfkissen, stöhnte und klagte und überließ meistens ihr das Reden. Mit einem schwachen Lächeln
blickte er auf ihre Blumen und dankte ihr für die köstliche Schokolade,
die sie ihm besorgt hatte und die er, wie er immer wieder beteuerte, so
gerne essen würde, wenn er sich nur nicht so krank fühlte. Und wenn sie
ihn dann verließ, die Augen von Tränen verschleiert, voller Sorge, ob er diese gefürchtete Krankheit überleben würde, da konnte Hans Keppler
nicht anders, als sein Gesicht ins Kopfkissen drücken und weinen. Auch
aus diesem Grunde hatte er Anna schließlich gebeten, ihn nicht mehr zu
besuchen.

Szukalski nahm Keppler am siebten Morgen Blut ab, genau an dem Tag,
an dem er sich wieder zum Dienst in Auschwitz hätte melden sollen. Die

Blutprobe wurde an das von den Deutschen kontrollierte Laboratorium
in Warschau geschickt. Am 9. Januar 1942 erreichte Dr. Szukalski dann
ein Telegramm.

Als er den Umschlag aufriß und die Ergebnisse las, wich jede Farbe aus seinem Gesicht. Nur drei Worte kamen ihm über die Lippen: »Herr im

Himmel! …«

15

Maria Duszynska hatte das beige Wolltuch, das man ihr zu Weihnachten
geschenkt hatte, sorgfältig verpackt und trug es fest unter dem Arm. Sie ging rasch die schmale Straße hinunter, die zu dem Geschäft der alten

Frau führte, die gelegentlich für sie schneiderte. Es war ein wunderbarer Tag, aber obwohl die Sonne ihre wärmenden Strahlen vom hellblauen

Himmel nach unten entsandte, war die Eis

Und als sie den gerade errichteten Galgen erblickte, blieb sie plötzlich stehen.

Aus einem Eingang in der Nähe tauchte plötzlich ein deutscher Soldat
auf und richtete seine Waffe auf sie. »Mach schnell!« brummte er und
befahl ihr, weiterzugehen.

»Aber was ist denn …?«

»Los, rüber; zu den anderen!«

Maria starrte fassungslos auf die Maschinenpistole.

»Schnell!« herrschte der Soldat sie an und trat näher, als wolle er ihr mit der Waffe einen Stoß versetzen. »Los, da rüber! Tempo, Tempo!«

Während sie vorwärtstaumelte, wurde ihr plötzlich vor Angst der Mund
trocken. Dr. Duszynska nahm nur schemenhaft wahr, daß auch andere

Menschen auf ähnliche Weise an dem Ort zusammengetrieben wurden,
wo sich der Galgen befand, so daß jetzt ungefähr einhundertzwanzig

Zuschauer, bewacht von ungefähr dreißig SS-Männern, auf dem Platz
versammelt waren. Als sie schließlich am Rande der Menschenmenge zu
stehen kam, den arroganten Soldaten nur einige Schritte hinter sich, sah Maria Duszynska, was sie sehen sollte.

Zwei Männer und eine Frau, denen man die Hände auf dem Rücken
gefesselt hatte und deren bleiche Gesichter in einer merkwürdigen Art
und Weise vor plötzlicher trauriger Fassungslosigkeit erstarrt waren,
standen auf einem kleinen abgesperrten Stück des Platzes, das die

Gestapo geräumt hatte. Der jungen Frau, die nur eine dünne Bluse und
einen kurzen Rock trug, hatte man mit einem rauhen Strick ein Schild
um den Hals gehängt, auf dem in deutscher und polnischer Sprache zu
lesen war: »Wir sind Partisanen. Wir haben der Wehrmacht Benzin und

Lebensmittel gestohlen.«

Auf dem Gesicht der jungen Frau zeigte sich keine Regung, nichts deutete auf ihre Gefühle hin. Sie stand wie hypnotisiert vor der Menge.

Maria Duszynskas Magen zog sich zusammen, während sein
leidenschaftliches Flehen über die unheimlich stumme Menge zu ihr
herüberdrang.

»Bitte, bitte, sie hat nichts gestohlen! Sie hat doch kein Unrecht
begangen! Nur er und ich sind die Schuldigen! Sie ist unschuldig, sie
wußte nichts von dem, was wir taten. Bitte, bitte, um Gottes willen, wir haben doch Kinder!«

»Ruhe!« rief jemand von der Plattform des Gerüsts herunter, und alle
blickten in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war. Dieter

Schmidt stellte sich in Siegerpose breitbeinig vor die Menge und schlug
mit seinem Peitschengriff immer wieder auf einen Schenkel. Selbst aus
der Ferne konnte Dr. Duszynska die finstere Bösartigkeit in seinen

Augen erkennen, ein unheilvolles Flackern und Glühen, das an einen
aktiven Vulkan gemahnte. Sein eckiges, stumpfes Gesicht war vor

Erregung erstarrt, wenn man auch in den Winkeln seines schmallippigen

Mundes sein klammheimliches Vergnügen erkennen konnte. Und
während er sprach, leuchtete die tiefe Narbe, die seine linke Wange
teilte, auf eine unnatürliche Weise. »Das sind Partisanen! Es sind
dreckige, schmutzige, verlauste Schweine, die wegen ihrer Verbrechen
gegen das Reich hingerichtet werden!«

Maria Duszynska spürte, wie sich eine eigenartige Lähmung in ihrem

Körper ausbreitete, die von ihren Füßen aufstieg und sie allmählich in
eine Salzsäule verwandelte. Der Soldat hinter ihr mußte sie, im

Gegensatz zu einigen anderen, nicht mit der Waffe stoßen, um sie zum

Zusehen zu zwingen, denn es war ihr einfach unmöglich, ihre
schreckensgeweiteten Augen von dem Schauspiel abzuwenden. Und das

Schweigen, in das sich die Menge hüllte, ein tieferes Schweigen, als sie es je in einer Kirche vernommen hatte, war so furchteinflößend wie ein
lautes, entfesseltes Brüllen.

Die Menge schwieg betroffen.

Schmidt befahl seinen Leuten, die Gefangenen auf das Gerüst zu
bringen. Die Frau und der junge Mann bewegten sich wie in Trance, die

Gesichter reglos. Der ältere Mann, der vollkommen apathisch war, mußte an den Armen hochgezerrt werden. Unter jedem Opfer befand
sich eine Falltür, aber der Strick war gerade so bemessen, daß sie
möglichst kurz fielen, so daß sich ihr Todeskampf vor aller Augen
abspielte.

Von Grauen erfüllt, beobachtete Maria, wie Schmidt den dreien die

Schlingen um den Hals legte und sich dabei mehr Zeit zu nehmen schien
als nötig. Der einzige, dem der fürchterliche Anblick erspart blieb, war der ältere Mann, unter dem sich die Falltür als erster öffnete. Die anderen beiden mußten dabei zusehen, wie er sich in den letzten Sekunden seines

Todeskampfes wand und zuckte und wie am Ende seine Schließmuskeln
erschlafften und er sich besudelte.

Dann kam der junge Mann an die Reihe. Und schließlich die junge Frau.

Sie hatte nicht einen einzigen Laut von sich gegeben.

Jan Szukalski starrte immer noch ungläubig auf das Telegramm in seiner

Hand, als er glaubte, ein leises Scharren an der Tür zu hören. Er blickte auf und spitzte die Ohren. Er hatte sich wohl getäuscht. Dann wandte er
sich wieder seinem Telegramm zu. Da bemerkte er erneut das Scharren.

Als er dieses Mal aufblickte, sah er, wie die Tür sich einen Spalt öffnete, dann einen weiteren Spalt, so als versuche ein Windhauch in den Raum
einzudringen. Neugierig geworden, erhob er sich vom Schreibtisch und
ging zur Tür.

»Maria, was ist los?«

Sie öffnete den Mund, und er glaubte zu hören, wie sie »Jan …«
flüsterte.

»Maria!« Er ergriff ihren Arm und führte sie zu einem Stuhl, aber anstatt Platz zu nehmen, starrte Dr. Duszynska ihn immer noch mit leerem Blick
an.

»Was ist denn los mit Ihnen, Maria?« Jan Szukalski fragte sich
angesichts Marias Blässe, ob er nicht eine Leiche vor sich habe. »Was ist passiert?«

»O Jan«, seufzte sie völlig außer sich. »Dieter Schmidt, er …«

»Erzählen Sie doch«, Jan legte eine Hand auf ihren Arm, seine Stimme
nahm einen drängenden Ton an, »erzählen Sie mir, was geschehen ist.«

»Er hat gerade drei Menschen gehängt.«

»Wie bitte!«

»Auf dem Marktplatz. Beim Rathaus. Zwei Männer und eine Frau. Er hat
sie einfach aufgehängt!«

»O mein Gott …« Szukalski wandte sich von ihr ab.

»Er sagte, es seien Partisanen und daß sie dem Reich Benzin und

Lebensmittel gestohlen hätten. Und er hat auch gesagt, daß sie von jetzt an jeden hängen, wenn er nur einen Partisanen zum Nachbarn hat!«

Szukalski fuhr herum, und bevor Maria noch mehr erzählen konnte, hob
er die Hand, in der sich noch das Telegramm befand, und reichte es ihr.

Maria hielt ihre Tränen zurück und blickte auf das kleine gelbe

Papierstück. Vorsichtig, so als könne sie sich die Finger daran
verbrennen, nahm sie das Telegramm und starrte es eine Weile an.

Schließlich begann sie, es zu lesen. Ihre Hände zitterten so stark, daß sie

»O Jan«, murmelte sie leise, »das Ergebnis ist positiv … Positiv!«

»Ein wertloses Experiment, das zwei Jahre her ist«, kommentierte

Szukalski ruhig, »und jetzt kann ich damit Leben retten.«

Maria blickte auf. Auf ihrem Gesicht zeigten sich rote Flecken, ihre

Lippen zitterten, ihr Blick war rührend wie der eines Kindes. Sie
wiederholte immer wieder dasselbe Wort: »Positiv …«

»Der alte Wilk wird niemals erfahren, wie sehr er uns geholfen hat. Es
ist der OX-19-Stamm, Maria. Und mit ein bißchen Glück und Ausdauer
könnten wir es schaffen, die größte Fleckfieberepidemie seit Jahren
auszulösen.«

Bevor er Keppler die Neuigkeiten überbrachte, ermahnte Szukalski ihn,
seine Freude zu zügeln und sich bedrückt zu geben. Dann fuhr er mit
seinen Ausführungen fort: »Jetzt beginnt eine neue Phase, Keppler. Ich
werde Schmidt berichten, daß Sie eindeutig an Fleckfieber erkrankt sind, daß Sie Ihren Dienst nicht versehen können und daß Ihre Vorgesetzten
warten müssen, bis Sie wieder genesen sind.«

Keppler nickte, erleichtert, daß er die neun Tage des Wartens hinter sich hatte und das Experiment gelungen war. »Und meine Großmutter?«

»Ich habe ihr gesagt, daß die Ergebnisse meine Diagnose bestätigen.

Natürlich ist sie nicht glücklich, aber ich habe ihr versichert, daß Sie eine Überlebenschance haben.«

»Und Anna?«

»Anna ist Krankenschwester. Sie weiß um Ihre Aussichten.«

»Was werden Sie jetzt tun, Doktor?«

»Jetzt müssen einige Probleme gelöst werden. Um die Wahrheit zu
sagen, Keppler: Ich hätte niemals gedacht, daß wir überhaupt so weit
kommen; für mich schien es zu schön, um wahr sein zu können. Aber
nun sind wir an diesem Punkt angelangt und müssen jetzt entsprechend
vorsichtig vorgehen. Zuerst einmal werden Sie noch eine Weile das Bett
hüten, und Dr. Duszynska und ich werden mit Unterstützung von Pfarrer

Wajda einen Weg finden müssen, um unsere ›Epidemie‹ zu verbreiten.«

Und er war nicht überrascht, als Szukalski entgegnete: »Ja, daran habe
ich auch schon gedacht.«

»Jan, wir beide wissen doch ganz genau: Wenn er Sofia verläßt und
außerhalb unseres Einflußbereiches gerät, besteht eine große

Wahrscheinlichkeit, daß alles auffliegt. Vielleicht wird er ja wirklich
nichts sagen und das Geheimnis für sich behalten. Aber seine
fürchterlichen Alpträume und daß er im Schlaf spricht, all das stellt eine große Gefahr dar. Denken Sie nur daran, wenn er nach Auschwitz
zurückkehrt …« Jan nickte. »Piotr, wie gesagt, ich habe bereits darüber
nachgedacht. Wenn wir mit unserem Plan fortfahren wollen, darf er

Sofia nicht verlassen. Niemals!« Jan zögerte einen Augenblick, aber
seine Stimme klang stark und fest. »Nichts wird mich jetzt mehr
aufhalten, nicht jetzt, wo ich sehe, wie mein Impfstoff die Einwohner
von Sofia vor den Todeslagern retten kann.«

Jan Szukalski stand vor dem Bild der Heiligen Jungfrau, die von ihrem

Platz zwischen Kamin und Fenster auf ihn herabblickte. Als gläubiger

Mensch wandte er sich einerseits um Hilfe an die Mutter Gottes,
während er gleichzeitig, als analytischer und pragmatisch denkender

Mensch, Trost im Werk und Verstand seines Nationalhelden Adam

Mickiewicz suchte. Die Worte des Dichters ließen ihn nicht mehr los,
wühlten ihn auf, wie es ein schlichtes Gebet niemals vermocht hätte.

»Nun geht meine Seele in meinem Land auf …«

Er wandte sich um und betrachtete die beiden Personen, die ihm an
seinem Schreibtisch gegenübersaßen. Er fühlte, wie Dankbarkeit und

Freude ihn erfüllten. Es war nicht leicht für sie gewesen, sich zu dieser späten Stunde durch die streng kontrollierten Straßen von Sofia zu
stehlen. Für ihn waren sie inzwischen zu Kameraden geworden, denen er
sich auf eine besondere Art und Weise viel enger verbunden fühlte als
jemals einem anderen Menschen in seinem Leben.

Seit einem Jahr kannte er Maria Duszynska nun schon, und zum
erstenmal spürte er, daß er sie nicht nur bewunderte, sondern am liebsten nicht mehr von ihrer Seite weichen würde.

»Laßt uns fortfliegen …«, murmelte Szukalski mehr bei sich als zu
seinen Gefährten. »Gelobt sei Gott, wir haben noch Flügel zum

Umkehren. Laßt uns fliegen und von nun an nie mehr die höheren

Sphären verlassen.«

»Was haben Sie gesagt?«

Er lächelte Piotr Wajda an. »Ich habe Mickiewicz zitiert. Er schaffte es immer, die Gedanken, die mich bewegen, in die richtigen Worte zu
fassen.«

»Ich werde Ihnen sagen, was mich bewegt«, erwiderte der Priester und
schaute auf die Uhr. »Ich frage mich, wo der Junge bleibt.«

Szukalski gefiel es nicht, daß Piotr Wajda so nervös war. Das Vorhaben,
das sie in dieser Nacht zusammenführte, verlangte von allen absolute

Selbstbeherrschung. Dennoch vermochte er dem Priester
nachzuempfinden. Es würde keine angenehme Sache werden. Für keinen
von ihnen.

»Ihre Entscheidung war richtig«, erklärte er ruhig.

Aber Wajda hatte ihn nicht gehört. Er starrte auf das Bild der Madonna.

Um Punkt Mitternacht vernahmen sie das erwartete Klopfen an der Tür.

»Treten Sie nur ein, Hans«, forderte Szukalski Keppler sanft auf,
während er die Tür öffnete, »Sie kommen pünktlich.«

Der junge Mann schlüpfte herein. Er hatte seinen Pullover und eine Hose
angezogen und knautschte seine Mütze in den Händen.

»Hat man Sie gesehen?« erkundigte sich Szukalski leise.

Keppler schüttelte den Kopf und schaute sich um. Er bemerkte sofort die
unangenehme Stimmung, die in der Luft lag, und er fühlte sich unwohl,
als er die reglosen Gesichter des Priesters und der Ärztin sah.

Er ließ rasch seinen Blick durch den ihm bekannten Raum schweifen, bis
er schließlich auf einem Waschbecken in einer Ecke haften blieb. Er hatte das Becken, die Schüssel, den Stapel weißer Handtücher und die
wenigen Waschutensilien, die dem Doktor gehörten, schon vorher
gesehen; das einzige, was neu war, war das leuchtende und saubere, weit
geöffnete Rasiermesser.

Während Keppler es anstarrte, stand Dr. Duszynska auf und ging zur

Tür, die sie verriegelte, um sich dann anschließend davor aufzustellen.

Keppler richtete seinen Blick jetzt auf Szukalski. »Was ist los?« fragte er.

Szukalskis Gesicht war wie immer ausdruckslos, ebenso seine Stimme.

Er zeigte sich als wahrer Vertreter seines Berufs. »Hans«, sagte er, »bitte setzen Sie sich.«

»Was ist denn passiert? Ist etwas schiefgelaufen? Die Testergebnisse
waren doch positiv, Sie haben doch …«

»Ja, das waren sie. Aber da gibt es noch etwas …« Szukalski seufzte.

»Hans, nur wir vier hier im Raum wissen von dem Experiment und daß
es ein Erfolg war. Jetzt haben wir eine Chance, die Deutschen glauben zu machen, daß hier in Sofia und Umgebung eine Fleckfieberepidemie
herrscht. Wenn alles gelingt, dann werden die deutschen

Gesundheitsbehörden selbst diese Gegend zu einem Quarantänegebiet
erklären und alle Militärbewegungen um uns herumleiten. Und wenn wir

Glück haben, dann wird sogar das militärische Besatzungspersonal auf
das absolut Notwendige reduziert. Es steht jetzt in unserer Macht,

Tausende von Menschenleben vor den Nazis zu retten.«

Szukalskis Augenwinkel zuckten. Keppler fuhr herum und sah, daß

Pfarrer Wajda neben dem Waschbecken stand.

Keppler blickte erneut auf die breite Schüssel und das geöffnete

Rasiermesser. Aus einem ihm unerfindlichen Grund fing er plötzlich an
zu zittern.

»Hans«, fuhr Szukalski eintönig fort, »Dieter Schmidt hat mir gesagt,
daß Sie bei Ihren Vorgesetzten Bericht erstatten müssen, sobald Sie von
der Krankheit genesen sind.«

»Ich kann nichts mehr für Sie tun, Keppler.«

»Aber ich werde nicht zurückkehren! Ich schwöre!«

Szukalski schüttelte den Kopf. »Ihre Chancen, einfach wegzulaufen, sind
jetzt viel schlechter als noch vor zwei Wochen. Inzwischen haben Sie die Aufmerksamkeit Schmidts auf sich gezogen, er wird sich nach Ihnen
erkundigen und fragen, wie es Ihnen geht, damit er Ihre Vorgesetzten
informieren kann. Eine Flucht wäre jetzt sehr schwierig, wenn nicht
sogar unmöglich.«

»Aber ich werde es versuchen!«

»Hans, ich habe den Eindruck, Sie verstehen nicht. Wir können nicht
riskieren, daß Sie Sofia verlassen. Sehen Sie das denn nicht? Das Leben

Tausender steht auf dem Spiel. Die Gefahr, daß Sie reden würden,
können wir nicht akzeptieren.«

»Aber ich werde nicht reden!«

Keppler blickte auf die erstarrten Gesichter und spürte, wie er plötzlich weiche Knie bekam. Er fiel zu Boden und hielt sich dabei am Tisch fest.

»Bitte lassen Sie mich gehen …«, flehte er.

»Wir haben versucht, Ihnen zu helfen, Keppler«, versetzte Szukalski
düster. »Aber jetzt beginnen Ihre Probleme erneut. Nur daß Sie dieses

Mal … Sie wissen einfach zu viel. Ihr Leben steht gegen das von

Tausenden.«

Als Pfarrer Wajda mit grimmiger Entschlossenheit das Rasiermesser
zückte und Dr. Duszynska ihren Rücken gegen die Tür drückte, sagte Jan

Szukalski ruhig: »Wir drei haben bereits alles besprochen, Keppler.

Besser ein Leben opfern als so viele andere. Es gibt nur eine Lösung für uns, an der kein Weg vorbeigeht. Keppler, um unseres Planes willen
müssen Sie sterben …«

16

David hatte sich hingesetzt und vergrub das Gesicht in den Händen. Die
anderen, die sich um das Lagerfeuer versammelt hatten, hörten, wie er
murmelte: »Ich will dieses Mörderschwein umbringen!«

Moisze Bromberg blickte den Jungen besorgt an. Dann meinte er ru

David blickte ruckartig auf, seine Augen funkelten, Tränen rannen ihm
übers Gesicht. »Und warum nicht!« rief er. »Habt ihr etwa gedacht, ich
warte, bis ihr sagt, ich kann gehen?«

»Es war zu gefährlich …«

»Es ist niemals ungefährlich, Moisze! Ich bin es leid, immer nur
herumzusitzen und nichts zu unternehmen, während jeden Tag immer
mehr unserer Brüder umgebracht werden!« Davids Stimme wurde schrill
und klang von den Höhlenwänden wider. »Es waren unschuldige

Menschen, Moisze! Was hatten sie denn schon getan? Mein Gott, sie
haben doch nur Essen gestohlen! Sie sahen aus, als seien sie gefoltert
worden. Bestimmt von Schmidt, der etwas über uns erfahren wollte.

Verstehst du denn nicht? Versteht denn keiner von euch?«

»Doch, ich«, erklang eine sanfte Stimme.

David blickte in das zarte Gesicht Abrahams und mußte sich
zusammennehmen, um nicht zu weinen. Ja, dachte er traurig, du
verstehst mich, mein Freund. Und Leokadja auch. Aber die anderen
alle … David ließ seinen Blick anklagend über die Runde schweifen.

»Wie könnt ihr einfach nur so herumsitzen und den Dingen ihren Lauf
lassen?«

Matuszek betrachtete seine breiten Hände und seufzte bedrückt. »David
hat recht. Wir müssen etwas tun.«

Aber Antek, der polnische Soldat, der gewöhnlich wenig sprach, meinte:

»Ich bin nicht einverstanden, Brunek. Ich denke, wir sollten uns trennen und uns eine Zeitlang in die Berge zurückziehen.«

Der Hauptmann schaute ihn einen Augenblick an und wandte sich dann
an Moisze. »Was ist deine Meinung?«

»Als Esther und ich die Höhle entdeckten, dachten wir nur daran, uns zu
verstecken. Wir wollten uns retten, denn wir waren keine Kämpfer.

Aber« – er schüttelte unsicher den Kopf – »vielleicht hat David recht.

Wir sollten weiterhin mit aller Härte und Entschlossenheit gegen die Nazis vorgehen, solange es uns möglich ist. Den Deutschen nur dann
und wann einen Nadelstich zu versetzen, käme passivem Widerstand
gleich, was mir als Reaktion nicht ausreichend zu sein scheint.«

Brunek schaute wieder zu Antek. »Wenn wir uns auflösen«, erklärte der

Hauptmann, »dann erst, nachdem wir Sofia für die Nazis zu einem
heißen Pflaster gemacht haben. Wir werden ihr kostbares Depot in die

Luft jagen.«

Antek hielt dem Blick seines Vorgesetzten einen Augenblick stand, dann
nickte er: »Wir werden kämpfen.«

»Aber mit so wenigen Leuten …«, gab Moisze zu bedenken.

»Entweder begnügen wir uns mit dem, was wir haben«, meinte Brunek,

»oder wir suchen uns Hilfe.«

»Und wo?« wollte jemand wissen.

Der Hauptmann überlegte einen Augenblick und sagte: »Wie wäre es
denn mit Sofia selbst, Moisze? Wer könnte uns dort helfen?«

»Es hat keinen Sinn, Brunek. Edmund Dolata war unser

Verbindungsmann zur Stadt. Er hatte genug Einfluß, aber jetzt wird er
jede Sekunde von Schmidts Leuten beschattet. Er kann uns nicht helfen.«

»Aber es kommt doch bestimmt jemand in Frage? Jemand, den die Leute
achten und dessen Meinung ihnen wichtig ist. Vielleicht ein Priester?«

Jetzt mischte sich Ben Jakobi in das Gespräch ein: »Ich kenne Pfarrer

Wajda schon seit vielen Jahren. Er ist Pazifist, Brunek, das weiß ich.

Seine einzige Sorge dürfte darin bestehen, seine Gemeinde lebend durch
den Krieg zu bringen. Wenn Piotr Wajda sich überhaupt äußern würde,
dann gegen bewaffneten Widerstand.«

»Gibt es denn keine prominenten Anwälte oder Ärzte? Bürger hören oft
auf den Ratschlag von …«

»Auch Jan Szukalski wird nicht kämpfen«, versetzte Moisze. »Er ist so
sehr damit beschäftigt, Leben zu retten, daß er wohl vergessen haben
dürfte, was Kämpfen bedeutet. Er wird mit dem Priester einer Meinung
sein und sich zum Wohl der Stadt so lange wie nötig mit den Deutschen
arrangieren.«

»Gibt es denn keinen, der zum Kampf bereit ist? Was du beschreibst, ist
eine Stadt von Feiglingen!«

»Nein, Brunek, es sind keine Feiglinge, sondern lediglich Menschen, die glauben, daß es besser ist, durch Schweigen am Leben zu bleiben

»Ärger!« entfuhr es David. »Sie haben heute drei Unschuldige gehängt,
und das einzige, was dir dazu einfällt, ist Ärger?«

»Bitte!« ging nun Brunek dazwischen, um zu schlichten. »Kein Streit
unter uns! Einverstanden: Wir sind auf uns selbst gestellt, und Sofia kann uns nicht helfen.« Er musterte die Bewohner der Höhle, die sich in ihren dicken Mänteln aneinander schmiegten und dampfende Hühnerbrühe
tranken, um sich warm zu halten. Auf dem eisigen Höhlenboden
hockend, versuchten sie, am Lagerfeuer Behaglichkeit zu erfahren. Alle
bis auf eine. Leokadja Ciechowska saß auf einem Felsen und reinigte ihr

Gewehr mit einer gleichgültigen, ausdruckslosen Miene.

»Schön«, meinte Antek. »Wenn ihr das Munitionsdepot zerstören wollt,
dann werden uns auch andere Widerstandsgruppen helfen.«

Dem stimmte Brunek zu. Dann erklärte er den anderen: »Auf unserem

Weg vom Norden hierher sind wir auf andere Gruppen von
unabhängigen Widerstandskämpfern gestoßen, so wie ihr. Es gibt da eine

Gruppe nicht weit von hier, östlich von Sandomierz und südlich von

Lublin. Wir sollten Kontakt zu ihnen suchen und schauen, inwiefern sie
uns helfen können.«

»Und dann?« wollte Moisze wissen. »Wie sollen wir es zustande
bringen? Dieses Depot ist eine richtige kleine Festung und schwer
bewacht. Wir könnten nicht einmal in seine Nähe gelangen. Ein bißchen
mehr Planung als für die Brücke wird schon nötig sein.«

»Da hast du völlig recht, mein Freund. Für ein solches Vorhaben werden
wir wohl einen raffinierten Plan benötigen …«

»Ja. Und ich habe darauf geachtet, ihn nur an Patienten zu verabreichen, die über Symptome klagten, wie sie bei Fleckfieber auftreten.«

»Ja, ich auch.« Jan blickte über seine Schulter, und als er sah, daß der Gang menschenleer war, fuhr er fort: »Wir sollten am Anfang
zurückhaltend vorgehen und darauf achten, daß sich unsere Epidemie
nach demselben Muster entwickelt wie eine echte Epidemie. Ein paar

Einzelfälle hier und da mit zunehmender Tendenz jeden Monat bis zum

Frühling. Anschließend ein Abklingen über den Sommer und Herbst mit
darauffolgender Verschlimmerung im Winter.«

»Wissen Sie, Jan«, meinte Maria leise, »erst heute ist mir klargeworden, daß wir einen Weg beschreiten, von dem es bis zum Kriegsende kein

Zurück mehr gibt.«

»Wenn der Krieg je zu Ende geht.«

»Oder bis man unsere List aufdeckt.«

»Ich denke, daß wir so lange sicher sind, wie wir unser Geheimnis für
uns behalten. Wenn wir den Patienten sagen, daß sie Fleckfieber haben
und daß wir nur eine Proteinbehandlung an ihnen vornehmen, dann
werden wir ihnen keine Informationen liefern, die jemandem nützen, der
skeptisch ist. Nehmen wir Dieter Schmidt. Er könnte diese Patienten
noch so sehr foltern, das einzige, was er aus ihnen herausbekommen
würde, wäre, daß sie Fleckfieber hatten und daß ihnen Proteine
verabreicht wurden. Und warum sollte er überhaupt auf die Idee
kommen nachzufragen? Außerdem wird es hier wie gewöhnlich genug
echte Fleckfieberfälle geben, so daß unsere künstlichen Kranken sich nur ins Gesamtbild fügen.«

Sie kamen an der Tür zu seinem Büro an und blieben stehen. Maria
blickte sich um und sagte dann ruhig: »Wenn wir morgen auf Visite
gehen, sollten wir den Impfstoff an jeden verabreichen, der todkrank ist.

Fünf Patienten hier im Krankenhaus sterben gerade an Krebs, und von
drei weiteren weiß ich, daß sie in den nächsten Monaten sterben
werden.«

Szukalski nickte. »Sie haben recht, wir sollten bei allen für ein positives Testergebnis sorgen. Ich will den Eindruck erwecken, daß die meisten

Todesfälle bei uns auf Fleckfieber zurückzuführen sind. Je

Es war bitterste Ironie, daß auf einer Wand von Dieter Schmidts Büro
ausgerechnet ein Bild von Marschall Pilsudski prangte, des

Nationalhelden Polens im Kampf gegen die Bolschewisten. Das

Wandgemälde wurde zwar zum größten Teil von einer Fahne mit einem
riesigen Hakenkreuz bedeckt, aber an den Rändern konnte man noch
andeutungsweise erkennen, daß es für Polen schon bessere Zeiten
gegeben hatte.

Mit einer Tasse Tee in der Hand, die allmählich kalt wurde, saß der

Hauptsturmführer an seinem Schreibtisch und las gerade den letzten

Morgenrapport zu Ende. Nichts Neues über die Widerstandsbewegung.

Absolut nichts. Nicht einmal seine Geheimagenten, die er in allen

Bereichen von Sofia eingesetzt hatte, fanden Zugang zum Untergrund.

Was Dieter Schmidt außerdem ärgerte, war die zunehmende Zahl von

Berichten über mögliche Fleckfieberfälle. Es waren zwar nicht so viele,
daß man sich hätte Sorgen machen müssen, und außerdem handelte es
sich nur um mögliche Fälle, die noch durch Laboruntersuchungen
bestätigt werden mußten, aber auf dem Wilk-Hof hatte es immerhin
einen Toten gegeben. Und außerdem war da noch der Fall des jungen

Waffen-SS-Mannes, der hier seinen Urlaub verbracht hatte.

Dieter Schmidt nahm sich vor, Szukalski daran zu erinnern, daß man ihn
zur Verantwortung ziehen würde, wenn die Seuche bedrohliche

Ausmaße annähme, und legte dann die Berichte in der untersten

Schublade seines Schreibtisches ab. Danach entfernte er die Tasse und
den Unterteller. Nun war alles so, wie er es gerne hatte, der Schreibtisch aufgeräumt bis auf eine einzige Lampe, ein Telefon, eine Ausgabe von

Mein Kampf und seine Dienstwaffe. Einst hatte er Himmlers Schreibtisch genauso gesehen und sich sofort ungeheuer beeindruckt gezeigt. Wer
nichts zu verheimlichen hatte, ließ alles einfach herumliegen und verriet so, was er trieb. Aber ein Mann, dessen Schreibtisch frei war, zeigte, daß er etwas zu verbergen, ja, Geheimnisse hatte und folglich Macht besaß.

Es war auch Schmidts Idee gewesen, den Schreibtisch etwas zu erhö

Und Dieter Schmidt benutzte gerne psychologische Kniffe, um seine

Macht zu erhöhen. Wie zum Beispiel die Blutflecken auf dem

Parkettboden vor seinem Schreibtisch.

Es klopfte an der Tür. Ein uniformierter Adjutant trat ein, schlug die

Hacken zusammen und sein Arm schnellte zum Hitlergruß empor. Jetzt
sei die Zeit, informierte er seinen Kommandanten, zu der er ihn noch
einmal an den Besucher erinnern sollte, der draußen im Vorzimmer
warte.

Schmidt blickte auf die Uhr und nickte zustimmend. Der Adjutant war
wirklich außerordentlich pünktlich. Und er hatte ein tadelloses

Gedächtnis. Schmidt nahm sich vor, ihn zu belohnen. Bei dem Besucher,
den er erwähnt hatte, handelte es sich um einen älteren Herrn, der vor
genau drei Stunden mit einem Gesuch in sein Hauptquartier im Rathaus
gekommen war. Dem Adjutanten war befohlen worden, den Besucher
drei Stunden warten zu lassen, ihm aber zwischendurch immer wieder auszurichten, daß der Kommandant ihn jede Minute empfangen werde.

Schmidt war fest davon überzeugt, daß die Zeit seine wertvollste Waffe
war. Er hatte in Berlin gelernt, daß das heimtückischste Mittel gegenüber einem hartnäckigen Gefangenen darin bestand, ihn einfach der
zermürbenden Anspannung des Wartens auszusetzen.

Schmidt bat Besucher, die zu ihm kamen, grundsätzlich nicht sofort zu
sich herein. Statt dessen ließ er sie im Vorzimmer warten und grübeln
und ihnen zwischendurch immer wieder versichern, daß es nicht mehr
lange dauere. Seiner Ansicht nach brachte es die Menschen genau in die
von ihm gewünschte Verfassung, wenn sie genug Zeit bekamen, um sich
immer wieder mit ihren Ängsten und Befürchtungen
auseinanderzusetzen, und so in eine gewisse Anspannung verfielen.

»Sagen Sie ihm, er kann hereinkommen.«

Ein alter Mann mit einem auffällig weißen Haarschopf und faltigem

Gesicht schleppte sich mit Hilfe des Adjutanten in den Raum und
näherte sich voller Demut dem Schreibtisch. Als er nach unten

Schmidt würdigte den Besucher zuerst keines Blickes, sondern schien
damit beschäftigt, seine manikürten Fingernägel zu untersuchen. Dann
inspizierte er die Aufschläge an seiner Uniform; beim geringsten

Anzeichen von Abnutzung würde er sich eine neue machen lassen. Als
genügend Zeit verstrichen war, blickte er zu dem greisen Polen auf.

»Was wünschen Sie?« fragte er auf deutsch.

Schmidt war überrascht und verärgert, als die Antwort in korrektem

Deutsch erfolgte. Ein weiterer seiner Kniffe bestand darin, seine Opfer in einer Sprache stammeln und stottern zu lassen, die ihnen nicht vertraut
war. Aber dieser gerissene alte Pole sprach Deutsch wie ein Deutscher.

»Ich bin gekommen, Herr Hauptmann, um die Genehmigung zu erbitten,
nach …«

»Herr Hauptsturmführer«, korrigierte Schmidt ihn in einem barschen

Tonfall.

»Jawohl.« Der alte Mann fuhr sich mit der Zunge über seine bläulichen

Lippen, »Herr Hauptsturmführer. Ich bin gekommen, um die

Genehmigung zu erbitten, nächsten Monat nach Warschau fahren zu
dürfen.«

»Warum?«

Der Filzhut, den der alte Mann in den Händen hielt, war vor drei Stunden noch eine elegante Kopfbedeckung gewesen; inzwischen hatte er ihn
völlig zerdrückt. Die knorrigen, braun gefleckten Finger kneteten den

Filz, als handle es sich um Brotteig. »Ich soll eine Auszeichnung
erhalten …«

»Ihre Papiere!«

»O ja, ja bitte, Herr Hauptsturmführer!« Er wühlte in seiner

Manteltasche und zog einen lädierten Umschlag hervor, den er vorsichtig
auf den Schreibtisch legte.

Dieter Schmidt starrte den Mann kalt an.

Dieser trat sofort vor, riß den Umschlag auf und verteilte die darin
enthaltenen Papiere und Unterlagen über die Schreibtischfläche. »Ich bin Professor Korzonkowski«, erklärte er hastig. »Ich habe früher Chemie an
der Hochschule unterrichtet und soll nächsten Monat in Warschau eine

Auszeichnung bekommen. Ich würde gerne eine Reisegenehmigung
erhalten.«

»Für Verdienste um die Lehre.« Der Professor lief rot an. »Viele meiner

Studenten sind Ärzte, Professoren, Ingenieure und … Nun …«

Er lief jetzt noch röter an. »Die Akademische Gesellschaft würde mich
gerne in Warschau ehren. Dafür habe ich mein ganzes Leben gearbeitet.

Diese Anerkennung würde am Ende für mich …« Korzonkowskis

Stimme verstummte unter den kalten Blicken Schmidts.

»Verstehe.« Schmidt trommelte mit den Fingern rhythmisch auf dem

Schreibtisch und starrte den alten Mann weiter an. Er schien irgendeine

Rechnung aufzustellen. Schließlich meinte er: »Ich sehe keinen Grund,
warum Sie nicht gehen sollten. Sie sollen Ihre Auszeichnung
bekommen.«

Professor Korzonkowski ließ die Schultern sinken, als falle jede

Anspannung von ihm. »Danke schön, Herr Hauptsturmführer«, atmete er
auf.

»Sie haben ein äußerst fruchtbares Leben geführt. Ich gewähre Ihnen

Ihre Reise.« Schmidt stand auf und fixierte den alten Mann weiterhin mit seinem kalten, abweisenden Blick. »Sie haben wirklich Grund zu feiern.

Jemand, der so herausragend ist wie Sie und mit seinem Wissen seinem

Land dient. Wahrlich, das muß belohnt werden.« Schmidt zog die obere

Schublade seines Schreibtisches ein wenig heraus. »Sagen Sie, Herr Professor, mögen Sie Schokolade?«

Der alte Mann war völlig fassungslos und geriet fast aus dem

Gleichgewicht. »Wie bitte? O ja, natürlich, ich mag Schokolade.«

»Und es ist so schwierig, welche aufzutreiben, nicht wahr? Möchten Sie
ein Stückchen?« Schmidts Finger glitten nach unten zu einer Schachtel,
die in buntes Papier eingewickelt war. »Sie kommt aus Holland.

Milchschokolade mit Mandeln.«

Der alte Mann strahlte jetzt. »Wie nett von Ihnen, Herr

Hauptsturmführer!«

»Ich möchte, daß Sie die Augen schließen und den Mund öffnen. Und
dann sagen Sie mir, ob Ihnen die Schokolade schmeckt.« Der alte

Professor stand vor dem Gestapo-Mann, die Hände an den Hüften. Er
öffnete den Mund wie ein kleiner Vogel, der mit einem Wurm gefüttert
wird.

Dann griff Dieter Schmidt schnell nach seiner Waffe, steckte sie in den

Mund des alten Mannes und zerfetzte ihm den Hinterkopf.

»Maria, wir haben schlechte Neuigkeiten. Die Deutschen haben vor zwei

Tagen Dr. Zajaçkowski geholt.«

»O nein.« Sie ließ sich in einen der Sessel zurückfallen und faltete die Hände in ihrem Schoß. Sie bemerkte, wie Szukalski im grellen Licht des

Nachmittags älter als dreißig Jahre wirkte.

»Sie haben ihn in der Nacht geholt«, erklärte er, »und seine Familie hat seitdem nichts von ihm gehört. Sie erwarten auch nicht mehr, je noch
etwas von ihm zu hören.« Ludwig Zajaçkowski, ein älterer Herr, schlicht
und einfach in seiner Lebensführung, hatte in einem kleinen Dorf
zwanzig Kilometer nördlich von Sofia gewohnt, ungefähr dort, wo

Weichsel und San zusammenfließen. Er war für die abgelegenen Höfe
und verstreuten Dörfer im Tal der Weichsel zuständig gewesen und hatte
seine Pflicht fast dreißig Jahre lang mit Hingabe und fachlichem Können
erfüllt. Und nun war er in den Händen der Gestapo.

»Aber warum denn?« Dr. Duszynska kannte Dr. Zajaçkowski. Sie hatte
als Chirurgin oft mit ihm in seinem Bezirk zusammengearbeitet.

»Ja, warum?« gab Szukalski zurück. »Sie behaupten, daß er versucht
habe, Informationen über die Konzentrationslager zu sammeln und zu
verbreiten.«

»Und stimmt das, Jan?«

»Ich weiß nicht. Ludwig war immer ein Freund offener Worte. Ich bin
sicher, daß er aufgeschrien hätte, wenn er von Auschwitz und Treblinka

Wind bekommen hätte. Armer alter Narr!«

»Und jetzt?«

»Ich weiß nicht. Der Mann, der mir die Nachricht überbrachte, berichtete mir, wie er aufgeschnappt habe, was einer der Deutschen zu Ludwig
gesagt hat: Wenn ihm so sehr daran gelegen sei, etwas über

Konzentrationslager zu erfahren, dann würden sie ihm die Gelegenheit
geben, eines dieser Lager kennenzulernen und es aus der Nähe zu
studieren.«

»O mein Gott …«

»Sie werden wohl auch von dem alten Professor Korzonkowski gehört
haben. Er hat früher an der Hochschule Chemie unterrichtet. Er soll
gestern zu Schmidt gegangen sein, um eine Reisegenehmigung nach

Warschau zu beantragen.«

»Er ist nicht wieder zurückgekehrt.«

»Jan! Ich habe fast den Eindruck, daß uns Dieter Schmidt in einen

Aufstand treiben will, um einen Vorwand zu haben, uns alle zu
ermorden.«

Szukalski schüttelte finster den Kopf.

»Doch eines verstehe ich nicht, Jan: Dieter Schmidt haßt Sie mehr als
jeden anderen, aber warum hat er sich noch nicht an Ihnen vergriffen?

Warum hat er Sie nicht verhaftet, gedemütigt und hingerichtet? Sie
wissen doch, wie gerne er das täte.«

»Ich denke, daß er mich braucht.« Szukalski lachte kurz und trocken.

»Es ist schon ziemlich paradox: Auf der einen Seite würde er mich am
liebsten liquidieren, andererseits liegt ihm an meinem Überleben.«

»Wie meinen Sie das?«

»Der Grund ist ganz einfach der, daß ich Arzt bin. Schmidt mag ein

Monster sein, aber er ist nicht so dumm, daß er sich und seine kleine

Armee um die Möglichkeit ärztlicher Hilfe bringt. Maria, Sie und ich
sind im Umkreis von vielen Kilometern die einzigen Ärzte hier, von
einigen Militärärzten einmal abgesehen.«

»Dann sind Sie ja sicher vor ihm.«

»Leider nein. In Schmidts abartigen Überlegungen bin ich ein guter

Wachhund, der auf den Hof aufpaßt. Ein räudiger, übler Köter vielleicht, aber wenigstens einer, der für Sicherheit sorgt. Aber« – Szukalski hob
einen Finger – »wenn der Hund nur einmal seinen Herrn beißt, dann
wird er ihn schnell aus dem Weg schaffen. Und ich glaube, daß Schmidt
nur darauf wartet, daß ich eines Tages einen Fehler mache, damit er mir
die Schlinge um den Hals legen kann. Und meiner Frau und meinem

Sohn dazu.«

Dr. Duszynska schauerte, und zu Szukalskis Überraschung ergriff sie
seine Hand und blickte ihm direkt in die Augen. »Es ist alles ein

Alptraum«, meinte sie ruhig. »Und es gibt keinen Weg, ihn zu beenden.«

»Nein, doch erleichtern können wir unser Schicksal schon, und genau
das versuchen wir ja. Mit der Epidemie. Aber wir müssen noch mit
einem anderen Problem fertigwerden.«

»Und das wäre?«

»Wie wir Zajaçkowskis Distrikt versorgen. Es ist ein weites Gebiet

»Das ganze Gebiet ist zu groß für uns, Jan.«

»Wir werden es versuchen müssen. Und gleichzeitig können wir dann
einige Proteinbehandlungen durchführen.«

Dr. Duszynska nahm dieses Vorhaben skeptisch auf. »Sie wollen sagen,
wir sollten die Epidemie so weit verbreiten?«

Szukalski lächelte spitzbübisch. »Warum nicht? Die Annahme, daß sich
die Seuche so weit ausbreitet, ist doch nicht so unlogisch. Außerdem: je größer das Quarantänegebiet, desto besser.«

Sie dachte über sein Vorhaben nach und entgegnete dann: »Sie haben
sicherlich recht; und jetzt, wo wir tiefsten Winter haben, ist die Zeit am besten. Die Gesundheitsbehörden werden um so weniger zweifeln, je
mehr sich unsere Epidemie im Winter verbreitet, wo Seuchen ja sowieso
gehäuft auftreten.«

»Ich möchte gerne, daß wir die Verhaftung Dr. Zajaçkowskis zu unserem

Vorteil nutzen. Wenn man ihn nicht abgeholt hätte, hätten wir nicht die

Gelegenheit bekommen, das befallene Gebiet zu erweitern. Jetzt ist es
möglich. Es lindert den Schmerz über seine Verhaftung, wenn man weiß,
daß er damit unserem Plan gedient hat.«

Eine Zeitlang saßen sie schweigend und starrten auf die Staubkörnchen
im goldenen Sonnenlicht, das durch das Fenster fiel. Beide schöpften einen kurzen Augenblick Trost aus ihren ineinander gelegten Händen.

Aber dann zog Szukalski plötzlich seine Hand zurück und durchbrach
die Stille. »Ich werde gehen müssen«, meinte er bedrückt, »ich werde in

Zajaçkowskis Gebiet gehen und tun, was ich kann.«

Maria starrte ihn aus ihren weit aufgerissenen, grauen Augen an und
wußte, was er als nächstes sagen würde.

»Sofia und das Krankenhaus sind in Ihren Händen, während ich weg bin.

Vielleicht drei oder vier Tage, höchstens eine Woche. Ich werde bis
dahin so viele Leute wie möglich impfen. Nach sieben oder zehn Tagen
werde ich dann zurückkehren und ihnen Blut für den WeilFelix-Test
abnehmen und bei der Gelegenheit noch ein paar weitere impfen. Wenn
wir so vorgehen, schätze ich, daß wir gegen Ende des Monats ungefähr
tausend bestätigte Fleckfieberfälle haben werden.«

SS hatte er sich bereitwillig den neuen heidnischen Kulten hingegeben,
die Reichsführer Himmler propagierte. Obwohl er seine Abstammung
wie vorgeschrieben bis ins Jahr 1750 hatte belegen können und so den

Nachweis erbracht hatte, daß er, rassisch gesehen, ein reiner Deutscher
war, schämte sich Dieter Schmidt dennoch seiner Herkunft.

Er genoß die Ausfahrten in der noblen Karosse. Während diese, gefolgt
von zwei Soldaten auf Motorrädern, langsam durch die Straßen von

Sofia rollte, erfreute sich Dieter Schmidt an seinem Auftritt und an den Reaktionen der Passanten von Sofia, die stehen blieben, um ihren Herrn
vorbeifahren zu sehen. »Da hinten«, befahl er ruppig seinem Fahrer und
wies mit seiner Stockpeitsche zur Kirche. »Viel zu lange schon habe ich
dem werten Pfarrer keinen Besuch mehr abgestattet.« Der Fahrer grinste
und steuerte den Wagen vor die Sankt-Ambroż-Kirche. Schmidt stieg die

Stufen hinauf und wartete oben, während ihm einer der beiden

Unteroffiziere, die ihn auf den Motorrädern begleitet hatten, das Portal öffnete. Ohne seine Mütze abzulegen, trat er ein.

Ein oder zwei Bauern knieten versunken in den Bänken und beteten, aber
sonst wirkte die Kirche einsam und verlassen. Schmidt ließ seinen Blick
über die Symbole schweifen, die er zu verachten gelernt hatte. Liturgien, Heiligenverehrung, Andachten, Rosenkränze und Meßfeiern riefen nur
seinen Abscheu hervor. Die ganze Kirche stank nach Papismus und
erinnerte ihn an seine Ängste im Beichtstuhl, an die verdammenden

Predigten von der Kanzel, an schwarz gewandete Priester und die Allmacht der Kirche, die er haßte. Dieter Schmidt nahm die Macht der

Kirche und ihrer Priester nur aus einem einzigen Grund hin: Sie halfen in seinen Augen dabei, das Volk ruhig und unwissend zu halten.

Es dauerte nicht lange, bis sich die schwarze Gestalt Pfarrer Wajdas aus einem Seitengang näherte. Allein schon wegen seiner breiten,

»Guten Tag, Herr Hauptsturmführer«, begrüßte Piotr Wajda ihn in
ausgezeichnetem Deutsch. »Was verschafft mir die Ehre Ihres

Besuchs?«

Dieter Schmidt haßte den Priester fast so sehr wie Szukalski. Dieser

Mann war wie ein Aal und konnte trotz seiner katholischen Ignoranz
erstaunlich gerissen sein. »Ich habe Sie eine ganze Weile schon nicht
mehr besucht, Wajda. Ich dachte mir, Sie würden sich vielleicht Sorgen
um mich machen.«

»Ich mache mir Sorgen um Sie, Herr Hauptsturmführer. Ich sorge mich
um Ihre Seele. Sind Sie hier, um die Beichte abzulegen?«

Schmidts Gesicht zuckte, und die gezackte Narbe auf seiner Wange
begann einen Augenblick zu glühen. Wenn er seine Wut gezeigt hätte,
hätte dies für den Priester einen Sieg bedeutet, und dennoch fiel es ihm schwer, sich im Zaum zu halten. »Ihr Priester seid schon immer ein
herablassendes Pack gewesen«, erwiderte er ungerührt.

»Warum müßt ihr stets das Schlechteste von einem Menschen
annehmen? Warum denken Sie, sobald Sie jemanden ansehen, daß er ein

Sünder sein muß? Ist es nicht christlicher, zuerst davon auszugehen, daß der Mensch gut ist? Sie müssen der Menschheit mehr Vertrauen
schenken, Wajda.«

Schmidt schob sich an dem Priester vorbei und ging langsam den

Mittelgang des Kirchenschiffs hinunter. Seine Schritte hallten vom

Steinboden wider, und das Echo der Stockpeitsche, mit der er
gelegentlich gegen seine dicken Oberschenkel schlug, verfolgte ihn. Als
er sich dem Altar näherte, wandte er sich wieder um und blickte Piotr

Wajda an.

Der Priester reagierte schließlich mit dem schwachen Ansatz eines

Lächelns. »Wir sind uns eben nur der Schwäche des Menschen bewußt.

Und wir wissen, daß niemand fehlerlos ist. Wir müssen alle einem

Höheren Rede und Antwort stehen, Herr Hauptsturmführer.«

Schmidt verzog die Lippen zu einem höhnischen Grinsen. »Und wie mächtig, glauben Sie, wäre Ihr Gott jetzt, wenn ich Sie auf der Stelle
erschießen ließe?«

»Wenn Sie mich erschießen ließen, Herr Hauptsturmführer, wer

Jetzt verwandelte sich Dieter Schmidts Grinsen in ein kaltes Lächeln.

»Wir verstehen uns, Wajda, und das ist gut so. Verfüttern Sie nur Ihre
heiligen Oblaten und vernebeln Sie den Tölpeln mit Weihrauch das Hirn.

Dann steht den Toren wenigstens nicht der Sinn nach Aufstand.

Obwohl …« Er schlug sich mit dem Stock mehrmals nachdenklich gegen
den Schenkel. »Ich bin sicher, Wajda, daß Sie als erster erfahren würden, wenn es in dieser Stadt irgendwelche Anwandlungen von Widerstand
gäbe, nicht wahr? Katholiken erzählen ihrem Priester doch alles in
diesen kleinen Kästen, in denen sie wie Halbgötter thronen. Junge

Männer flüstern ihnen ihre geheimsten sexuellen Begierden zu,

Verheiratete gestehen Ehebruch, und Partisanen berichten von

Aufstandsplänen. Und wenn Sie von solchen Plänen hören würden, dann
würden Sie doch sicherlich diese Erkenntnisse an mich weitergeben,
oder nicht?«

»Es steht mir nicht an, die Heiligkeit der Beichte zu brechen, Herr

Hauptsturmführer. Es ist ein Amtsgelübde, daß ich niemals enthüllen
darf, was ein Gemeindemitglied mir unter der Obhut der Beichte
anvertraut.«

Schmidt lachte meckernd auf. »Es wäre sehr interessant, wie lange Sie
an diesem Gelübde unter der Obhut der Folter festhalten, Wajda!

Priester, Sie sind so gerissen wie Sie dickköpfig sind, aber ich werde

Ihnen daraus keinen Vorwurf machen. Predigen Sie nur weiter

Unterwerfung, und ich werde Sie noch ein Weilchen leben lassen.«

Man hörte ein schlurfendes Geräusch im Dunkeln, und beide Männer
drehten sich um und sahen die Gestalt Bruder Michals hinter den Säulen
hervortreten. Bruder Michal, der eine Kutte trug, war erst am Vortag
eingetroffen und trug gerade ein Weihrauchgefäß zum Altar.

»Wer ist das?« erkundigte sich Schmidt und wies seine beiden Wachen,
die hinten in der Kirche standen, an, den Mönch festzuhalten.

»Es ist der Franziskanerbruder, den ich in meinem Bericht an Sie
erwähnt habe. Sein Kloster nahe der tschechoslowakischen Grenze
wurde zerstört, und er ist hierher gekommen, um Schutz zu suchen.«

Die drei Gestapo-Männer musterten eingehend die gebeugte,
unterwürfige Gestalt Bruder Michals, der seine Schulter ängstlich
hochzog. Die Kapuze an seiner Kutte warf einen Schatten auf den oberen

Teil seines Gesichtes, der untere war unter einem Bart verborgen.

»Mit diesem Mönch und Ihrem Küster könnten Sie wirklich ein

Horrorkabinett eröffnen und auf Jahrmärkten auftreten, Wajda.« Die

Wachen, die dem Mönch ihre Maschinenpistolen in den zitternden Leib
drückten, lachten.

»Ist er nützlich?« fragte Schmidt.

»Ja, als Kalligraph ist er recht geeignet. Und er kann Gemälde
restaurieren. Die Kirche braucht unbedingt jemanden, der …«

»Meine Zeit ist zu kostbar, Wajda, als daß ich sie mit Ihnen und Ihren
verunstalteten Kreaturen verbringen könnte. Erinnern Sie sich aber an
das, was ich Ihnen über Partisanen gesagt habe, und denken Sie heute
abend vor dem Einschlafen noch einmal über meine Warnung nach. Es
sei denn, da gibt es noch eine andere kleine Kreatur, die Sie mit ins Bett nehmen, hm?«

Die Wachen lachten wieder und machten dann mit ihrem

Kommandanten kehrt und folgten ihm nach draußen. Pfarrer Wajda und

Bruder Michal sahen den Deutschen hinterher. Und als sie die Kirche
verlassen hatten und diese somit wieder ein heiliger Ort war, blickten
sich die beiden Männer an.

In den nächsten vier Tagen war Maria Duszynska alleine für das

Krankenhaus verantwortlich. Über all der Zeit, die sie damit verbrachte, auf Visiten zu gehen, Notfälle zu behandeln, Entbindungen vorzunehmen
und die Proteus-Injektionen zu verabreichen, hatte sie nur wenig

Gelegenheit, über ihre zunehmende Einsamkeit zu grübeln und sich die
entmutigende Tatsache vor Augen zu führen, daß sie seit Weihnachten
immer noch nichts von Maximilian Hartung gehört hatte.

Am schlimmsten war es für sie, wenn sie spät abends heimkehrte und
wieder keinen Brief von ihm gefunden hatte und von ihrem kalten Bett
aus zusah, wie die Schneeflocken sanft gegen die Fensterscheiben
schwebten und sich auflösten. In diesen kurzen Augenblicken der

Besinnung mußte sie immer an ihn denken, und mit jedem Tag, den

Jan Szukalski kehrte am Morgen des fünften Tages zurück und sah müde und abgespannt aus. Er hatte sich um Zajaçkowskis Patienten gekümmert
und fast ununterbrochen Tag und Nacht Wunden genäht, gebrochene

Knochen gerichtet, Medikamente verabreicht und Proteus-Bakterien
gespritzt. Es gab sogar einige echte Fleckfieberfälle, was für diese

Jahreszeit nicht ungewöhnlich war, und er schickte die entsprechenden

Blutproben an das von den Deutschen kontrollierte Labor.

Er hatte in dem weiten Gebiet, das zwanzig Kilometer weiter nördlich
lag, zweihundertdreißig Patienten gespritzt und beabsichtigte, noch mehr zu impfen, wenn er in einer Woche zurückkommen würde, um

Blutproben zu entnehmen.

»Sergej, ich verstehe einfach nicht, was da los ist, wirklich«, sagte

Rudolf Bruckner plötzlich.

»Ach, sprichst du wieder von dieser Sache?« Der muskulöse Russe warf
die letzten Gewürze in einen Topf, in dem er Kohl kochte und wischte
sich den Schweiß und Dampf von der Stirn. »Vielleicht bildest du dir ja
alles nur ein.«

»Nein, das tue ich nicht!« rief Bruckner aus dem Wohnzimmer. Er saß in
einem bequemen Sessel vor dem Feuer, seine Füße auf einem Schemel
und ein Glas Wodka in der Hand. Er hatte sein schmales Gesicht
skeptisch verzogen. Seit Tagen schon ließ ihm dieses Problem keine

Ruhe. »Ich habe dir doch gesagt, daß Gläser aus dem Labor
verschwunden sind.«

»Wer sollte denn daran Interesse haben?«

»Das weiß ich nicht, aber die Ärzte haben wieder lange im Labor
gearbeitet. Wirklich sehr lange. Doch wenn ich später nachsehe, finde
ich keinen Hinweis auf das, was sie tun.«

»Immerhin sind es ja Ärzte, Rudolf.«

»Natürlich, aber für diese Art von Arbeit haben sie doch einen Labo

Sergej legte den Deckel wieder auf den Topf und trocknete sich die

Hände ab. Dann ging er zur Tür und meinte: »Du machst dir zu viele

Sorgen, du nimmst deine Arbeit zu ernst. Wieso kannst du sie nicht
einfach mal vergessen?«

»So einfach ist das nicht, Sergej. Wirklich nicht.«

Nein, wirklich nicht, dachte Bruckner, als Sergej in die Küche
zurückging, um das Rindfleisch in Scheiben zu schneiden. Du weißt ja auch nicht, daß ich Dieter Schmidt Berichte abliefern muß und ihm nicht
einfach diese Geschichte von den paar gestohlenen Teströhrchen und

Bechergläsern auftischen kann. Er würde sich ja regelrecht über mich
lustig machen. Was er sowieso schon tut.

Bruckner führte das Glas an die Lippen und warf den Kopf in den

Nacken. Er spürte, wie ihm der Wodka die Kehle hinunterrann. Dieter

Schmidt ließ niemals eine Gelegenheit aus, Bruckner daran zu erinnern,
daß er in seinen anderthalb Jahren Untergrundarbeit in Sofia nicht einen einzigen Hinweis gegeben hatte, der zu den geheimen

Widerstandsgruppen in Sofia geführt hätte. Und deshalb hatte Schmidt
nur Verachtung für ihn übrig. Und aus diesem Grund würde Bruckner
auch nicht das gestohlene Labormaterial erwähnen. Vielleicht handelte
es sich um einen Anhaltspunkt, vielleicht aber auch nicht. Aber wenn
wirklich etwas dahintersteckte und er mehr als einen unbedeutenden

Benzindiebstahl aufdecken konnte, dann war es die Sache wert, daß man
sie weiter verfolgte. Er würde es Schmidt schon zeigen. »Ich denke, ich
werde mich mal etwas genauer umschauen«, sprach er laut, damit Sergej
ihn hörte.

Endlich trafen die Ergebnisse der ersten Gruppe von Patienten aus dem

Zentrallabor von Warschau ein.

Alle waren positiv.

Jeder, der eine Injektion erhalten hatte, war dabei, es gab nicht einen
einzigen Ausfall.

Eine Woche darauf kehrte Szukalski wieder in die umliegenden Gebiete
zurück.

17

Abraham Vogel stand am Ufer der Weichsel, einige hundert Meter
stromabwärts vom Höhleneingang, als er über das zugefrorene Flußbett
zwei Gestalten aus den Wäldern heraustreten sah. Auch aus der Ferne
erkannte er, daß sie zerlumpte braune Uniformen der polnischen Armee
trugen und daß die beiden Männer, wer immer sie auch sein mochten,
sich in Schwierigkeiten befanden. Reglos beobachtete er, wie sie sich,
einander abstützend, über das Flußufer schleppten.

Die Schneeschauer nahmen mit der Abenddämmerung allmählich an

Heftigkeit zu und ließen den jungen Juden unter seinem schweren

Mantel und seiner Lammfellmütze frösteln. Die zwei Männer, die auf ihn
zukamen, waren bei weitem nicht so warm angezogen wie er. Beiden
fehlte eine Kopfbedeckung, und nur einer trug Handschuhe. Er hob einen

Arm und rief ihnen zu: »He, ihr da!«

Die zwei Soldaten versteckten sich sofort hinter einem Baum, machten
ihre Gewehre bereit und zielten auf die andere Flußseite.

»Nicht schießen!« rief Abraham, der vorsichtig über die steile Böschung
zum Fluß abstieg. Durch den Schneevorhang konnte er auch erkennen,
daß die beiden Männer Schwierigkeiten hatten, ihr Gewehr
hochzuhalten. »Ich bin ein Freund!«

Die Soldaten blieben still, duckten sich und hielten ihre Gewehre im

Anschlag. Einer von ihnen war völlig bleich und hatte blau angelaufene

Lippen. Er lehnte am Baum, um sich abzustützen.

Abraham bewegte sich vorsichtig über die kompakte Eisdecke und
benutzte seine Waffe, um das Gleichgewicht zu halten. Mit seinem
dicken Mantel, seiner Fellmütze und den gefütterten Handschuhen sah er
aus wie ein Bär, der sich mühsam auf seinen Hinterbeinen vorwärts
schleppt. »Ich bin ein Freund. Nicht schießen!«

Nach einem Augenblick der Stille meldete sich einer der Männer: »Dann
leg deine Waffe nieder!«

Abraham hatte sich ein Pistolenhalfter um die Hüfte geschlungen. Er
überlegte noch einmal kurz, folgte dann aber ihrer Aufforderung und
löste, mitten auf dem gefrorenen Fluß stehend, den Gürtel und ließ ihn
langsam aufs Eis gleiten. »Und jetzt komm zu uns!« befahl einer der

Soldaten, der kniete. Abraham kam dem Befehl nach und streckte weiter seine Hände aus, um das Gleichgewicht zu halten.

»Ich heiße Abraham Vogel.«

Der Mann machte keinen Hehl aus seiner Überraschung. »Ein Jude? Mit
einem Gewehr?«

Abraham wandte sich nun von ihm ab, und sein Blick richtete sich auf
den anderen Mann, der sich mit geschlossenen Augen am Baum
abstützte. »Dein Freund sieht nicht gut aus.«

»Ja, das stimmt. Stan und ich haben lange nichts mehr gegessen.«

»Woher kommt ihr?«

Der Soldat musterte den jungen Juden aufmerksam. »Das würde ich dich
gerne fragen. Aber ich denke, du wirst dich irgendwo verstecken.«

»Wir haben ein Lager nicht weit von hier.«

»Partisanen?«

»Wir können euch Essen und einen warmen Platz zum Schlafen bieten.«

Der Soldat starrte noch kurz in das zarte, fast schöne Gesicht Abrahams, dann hängte er sich das Gewehr wieder über die Schulter und streckte
eine Hand vor. »Każik Skowron, Leutnant der polnischen Armee.«

Sie schüttelten sich die Hände.

Stanisław Poniatowski, der sich bemühte, aufzustehen, hauchte schwach:

»Wir sind froh, dich zu treffen, Abraham Vogel. Du bist die Antwort auf
unsere Gebete.«

Każik grinste und trat zu seinem Kameraden, um ihn zu stützen. »Gott
hat wirklich Sinn für Humor. Zwei Katholiken bitten ihn um Hilfe, und
er schickt einen Juden!«

Als Abraham sie über den gefrorenen Fluß zurückführte, blieb er kurz
stehen, um seine Waffe wieder an sich zu nehmen, und brachte sie dann
zur Höhle. Während er Stanisław durch die enge Öffnung half, riß Każik
vor Erstaunen die Augen weit auf. »Aber …, wir sind doch vor einiger

Zeit an dieser Klippe vorbeigekommen! Und da gab es noch keine

Öffnung! Ich weiß noch, daß wir über den Fluß gekom

»Kommt!« wurden sie von Moisze empfangen, der sogleich aufsprang.

»Setzt euch und eßt!«

Brunek Matuszek eilte ihnen entgegen, um Stanisław zu helfen, während

Esther sich sofort daranmachte, das Essen zu servieren. Durch das
betörende Aroma von Kümmel, Dill und Sauerkraut kehrten die Lebensgeister in die beiden Soldaten zurück, und sie nahmen Platz,
nachdem sie von dem Eintopf gekostet hatten.

»Oh, Kartoffeln«, murmelte Stanisław, der alles so gierig verschlang,
daß er sich fast verschluckte. »Wann haben wir das letztemal

Kartoffeln …?«

Während die Neuankömmlinge aßen, erklärte Abraham den anderen, wie
er sie gefunden hatte und um wen es sich handelte.

»Wir kämpften nordöstlich von hier«, sagte Każik und fuhr sich mit dem

Ärmel über den Mund. »Wir bildeten noch ein kleines Widerstandsnest
nach der Besetzung. Wir haben die ganze Zeit gekämpft, aber am Ende
hat man uns aufgerieben. Nur Stan und ich konnten fliehen; außerdem
war da noch ein anderer Kamerad, aber wir mußten ihn nicht weit von
hier zurücklassen, weil er verwundet war. Wir haben ihm eine
provisorische Unterkunft gebaut und uns dann auf den Weg gemacht in
der Hoffnung, Hilfe zu finden. Man sagte uns, daß es hier in der Nähe

Bauernhöfe gibt.«

»Ja, die gibt es«, entgegnete Brunek, »aber es wäre nicht ratsam
gewesen, sich ihnen zu nähern. Die Deutschen kontrollieren dieses

Gebiet sehr streng, denn Sofia, die nächstgelegene Stadt, ist für sie sehr wichtig.«

»Erzählt uns, wo euer Freund ist«, forderte Moisze sie auf. »Wir werden
jemanden losschicken, um nach ihm zu sehen.«

Każik hörte jetzt auf, sein Essen hinunterzuschlingen, und senkte die

Schale. »Ich glaube nicht, daß ich in der Lage bin, euch die genaue

Richtung zu beschreiben. Stan und ich haben einen Schuppen für ihn
gebaut und ihn dann getarnt. Ihr würdet ihn niemals erkennen, selbst
wenn ich eine Beschreibung versuchen würde. Und ich bin auch nicht
sicher, ob ich euch sagen könnte, wie ihr hinkommt. Ich erinnere

»Es ist jetzt schon fast Nacht«, meinte Brunek. »Wir werden bald
aufbrechen.«

Während die zwei Soldaten sich satt aßen, wurde es in der Höhle still.

Sie führten die Schalen an ihre Lippen und tranken alles bis auf den
letzten Tropfen, dann wischten sie sich den Mund mit dem Handrücken
ab.

Brunek Matuszek, der dem knisternden Feuer lauschte und fühlte, wie
die Abendkälte von draußen allmählich in die Höhle eindrang, musterte die Fremden. Er bemerkte ihr wirres Haar, die Bartfetzen an ihrem Kinn,
die durchgewetzten, zerlumpten Uniformen und ihre mit

Kleidungsstücken umwickelten Füße, die in verschlissenen Stiefeln
steckten. Sie sahen aus wie viele andere, die er mit der Zeit gesehen
hatte. Das war von Polens einst großer Armee übriggeblieben. Der

Anblick zerriß ihm das Herz.

»Wohin wolltet ihr denn gehen?« erkundigte sich Moisze, der ihnen jetzt

Hühnerbrühe anbot.

»Wir wollten versuchen, die rumänische Grenze zu erreichen.«

Er schüttelte den Kopf. »Viel zu weit. Und zu viele Deutsche.« Każik
wandte sich an Stan. Die Erschöpfung und Hoffnungslosigkeit standen
ihm ins Gesicht geschrieben. »Wohin werden wir nun gehen, mein

Freund?« murmelte er.

»Ihr könnt so lange bei uns bleiben, wie ihr wollt«, erklärte Brunek.

»Wir stehlen Essen. Manchmal läßt uns auch ein mutiger Bürger von

Sofia etwas zukommen. Wir sind für die nächsten drei Monate versorgt.«

»Ihr sollt gesegnet sein«, flüsterte Stanisław.

Każik, der seine Hände am Feuer wärmte und sie gelegentlich rieb, ließ
langsam den Blick über die Höhle schweifen. Als er Leokadja bemerkte
und sie länger anschaute, hörte er Brunek sagen: »Wir alle hier kämpfen, auch die Frauen. Sie sind für uns wie Kameraden.«

Każik lächelte und nickte: »Verstehe.«

Każik war überrascht. »Ihr habt Waffen?«

»Mörser und Handgranaten. Aber wir müssen unsere Leute richtig
ausbilden, denn sie sind keine gelernten Soldaten.«

»Da sind wir genau die Richtigen.«

»Ausgezeichnet!« Brunek schlug sich auf die Knie und stand auf. Er
lächelte seinen neuen Kameraden zu. »Ihr braucht trockene Sachen. Und
dann diese Stiefel!« Er blickte fragend zu Esther Bromberg. »Gewiß
haben wir ein paar …«

»Ich werde gleich nachsehen. Wenn sie zu uns gehören sollen, dann
werden sie sich besser anziehen müssen als jetzt!«

Każik erhob sich ebenso und bedachte Brunek mit einem ernsten Blick.

»Ihr seid gute Leute. Wir werden an eurer Seite kämpfen und auch mit
euch sterben, wenn es nötig ist.«

Der Hauptmann legte dem Infanteristen seine schwere Hand auf die

Schulter. »Wir heißen euch willkommen. Aber was euren Freund betrifft,
den wir holen müssen: Wieviel Hilfe braucht ihr?«

»Es ist wohl besser, wenn ich alleine gehe«, lehnte Każik das Angebot
ab. »So komme ich schneller voran und kann mich, wenn nötig,
verstecken. Eine Begleitung würde mich vielleicht behindern, und zwei
sieht man eher als einen.«

»Gut. Benötigt er medizinische Versorgung? Wir haben zwar keinen

Arzt, aber Ben ist Apotheker, und wir haben ein paar Medikamente, die
du für ihn mitnehmen könntest.«

»Nein, nicht nötig, es ist nur eine Fleischwunde, und er hat nicht viel

Blut verloren. Was er braucht, ist etwas zu essen.« Każik schwieg kurz
und blickte zu Stanisław hinunter. »Ich werde nicht lange brauchen«,
sagte er ruhig. »Ruh dich jetzt aus; du hast es verdient.« Und dann
schlüpfte er aus der Höhle.

Dieter Schmidt schritt vor den drei Männern auf und ab. Er hatte sein

Gesicht zu einer häßlichen Grimasse verzogen und schlug sich mit dem

Peitschengriff immer wieder gegen den Oberschenkel. Die drei Männer
zeigten eine gespannte Aufmerksamkeit. Zwei von ihnen trugen deutsche

Uniformen und hatten ein wachsames Auge auf den

Schließlich blieb Schmidt stehen und fuhr herum. »Schwein!« brüllte er
plötzlich und erschreckte die drei Männer. »Du bezeichnest dich als

Polen! Ich nenne dich ein Schwein!«

Każik fixierte einen Punkt über Schmidts Kopf. Er schluckte schwer. Der

SS-Kommandant musterte ihn mit höhnischer Verachtung.

»Hervorragend«, murmelte er zufrieden, »wirklich ganz hervorragend.«

Dann richtete er seinen Blick auf die beiden deutschen Soldaten, die
stolz vor ihm standen. »Dies ist wahrlich ein Anlaß, euch zu
beglückwünschen. Solch ein Fang!« Er verzog den Mund zu einem
eisigen Grinsen. »Los, Schwein, noch einmal deinen Namen!«

»Każik Skowron«, murmelte der Leutnant, der Schmidt immer noch
nicht anschaute.

Der Kommandant warf den Kopf in den Nacken und brach in ein derbes,
wahnsinniges Lachen aus. »Każik Skowron! Wie barbarisch! Auf was
für eine eklige Art vollkommen!« Sein Lachen verstummte so urplötzlich wie es aus ihm herausgebrochen war, und er hob seine

Stockpeitsche und richtete sie auf den Unterleib des Gefangenen. »Sehr
schön, polnischer Soldat, wenn du also Każik heißt, dann will ich dich
von jetzt an auch so nennen.«

Schließlich senkte der Infanterist seinen Blick und grinste. Każik

Skowron, dessen Name in Wahrheit Adolf Kummer war – so wie

Stanisław eigentlich Rudolf Fliegel hieß –, schmunzelte zusammen mit
seinem Führungsoffizier.

»Für Ihre ausgezeichnete Schauspielkunst haben Sie wirklich

Anerkennung verdient«, lobte Schmidt die beiden Soldaten und befahl
ihnen dann, den Raum zu verlassen.

»Danke schön, Hauptsturmführer«, entgegneten sie und entfernten sich.

Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Spion zu.

»Ich kann es noch gar nicht fassen, wie gut alles geklappt hat. Der Plan war perfekt.«

»Ihre beiden Männer haben ihre Rolle ausgezeichnet gespielt. Die Idee,
mich von ihnen im Wald verhaften zu lassen, war sehr gut,

Hauptsturmführer.« Und Każik Skowron alias Adolf Kummer faßte sich
an die Hüfte, wohin ihn ein Soldat geschlagen hatte, und fügte hinzu:

»Fast zu gut.«

»Aber man hat mich nicht gesehen, Hauptsturmführer; ich habe mich
versichert. Wenn ich zurück bin, werde ich ihnen sagen, daß ich meinen

Freund tot vorgefunden und ihn beerdigt habe.«

»Sehr gut.« Dieter Schmidt ging hinter seinen Schreibtisch zurück und
setzte sich. »Sie werden jetzt zurückkehren und sich mit Rudolf Fliegel
in die Gruppe eingliedern. Gewinnen Sie ihr Vertrauen! Machen Sie bei
einigen Sabotageakten mit. Bleiben Sie bei ihnen, bis ich mich zu einem

Schlag entschließe.«

»Und warum wollen Sie nicht gleich alle verhaften?«

Schmidt schüttelte langsam den Kopf. »Ich vermute, daß diese Gruppe
mit anderen zusammenarbeitet, und ich will, daß Sie bei ihnen leben und
alles herausfinden, was möglich ist. Ich will nicht nur diese Gruppe,
sondern ich möchte wissen, wer sonst aus dieser Gegend noch am

Widerstand beteiligt ist. Von wem erhalten sie ihre Befehle? Besteht eine

Verbindung mit Warschau? Bekommen sie Hilfe aus Sofia? Ich will so viel herausfinden wie möglich. Und wenn wir es schaffen, dann
garantiere ich Ihnen, daß es hohe Auszeichnungen für uns alle geben
wird. Halten Sie mich über jeden Schritt der Partisanen auf dem
laufenden.«

»Jawohl, Hauptsturmführer!« versicherte Każik Skowron. Dann schlug
er die Hacken zusammen und verabschiedete sich mit dem Hitler-Gruß,
um sich wieder den Partisanen anzuschließen.

18

Während spätwinterliche Stürme Südostpolen erbarmungslos
heimsuchten, ging die Entwicklung in Sofia in zwei verschiedene

Richtungen.

Obwohl sie von den draußen tosenden Stürmen in ihrem Wirken ein

Nachdem sie wieder zu Kräften gekommen waren, hatten sich die neuen

Kameraden Każik und Stanisław als sehr hilfreich erwiesen, und ihre
militärische Ausbildung und Erfahrung im Umgang mit Waffen stellten
einen Segen für die Zivilisten dar. Die zweite Entwicklung bestand darin, daß Dr. Szukalski seine Tätigkeit auf sechs weitere Dörfer und Weiler
ausdehnte und ungefähr tausend vorgetäuschte Fleckfieberfälle
verursachte, für die er die gesamte produzierte Menge des ersten

Proteus-Impfstoffs benötigte. Eine zweite Charge wurde in der Krypta
der Kirche hergestellt, denn sie wagten es nicht mehr länger, im

Krankenhauslabor zu arbeiten, und die Herstellung einer dritten Charge
wurde bereits vorbereitet. Jan Szukalski hoffte, bis zum Spätfrühjahr
ungefähr fünftausend Fleckfieberfälle in Sofia und Umgebung
vortäuschen zu können.

Und das Zentrallabor reagierte, wie sie es sich gewünscht hatten.

Das Interesse erwachte und nahm rasch zu, weil immer mehr Blutproben
aus Sofia positiv getestet wurden. Die zuständigen Ärzte wunderten sich
über die hohen Titer der Krankheitsfälle in Sofia, die einen Hinweis auf eine hochvirulente Spielart der Krankheit darstellten. Und der

Labordirektor Fritz Müller kommentierte die Ergebnisse gegenüber
seinen Kollegen trocken: »Bei diesen Werten brauchen wir uns über die

Endlösung für Sofia keine Sorgen zu machen. Das Fleckfieber wird
schon alles für uns erledigen!«

Aber die ansteckende Erkrankung bot aus einem ganz anderen Grund

Anlaß zu viel mehr Sorgen. »Zum Teufel mit den Polen«, entfuhr es dem

Direktor, als er die letzten Ergebnisse betrachtete. »Wenn sie so dreckig sind, dann verdienen sie auch den Tod. Aber Sofia und Umge

Und deswegen wurde im Zentrallabor von Warschau beschlossen, das

Gebiet angesichts so vieler Fleckfieberfälle in solch kurzer Zeit und
wegen der hohen Virulenz der Krankheit zu einem Seuchengebiet zu
erklären.

Der Direktor schickte sofort ein Telegramm nach Krakau:

EMPFEHLEN, SOFIA UND UMGEBUNG IN EINEM UMKREIS

VON ZWANZIG KILOMETERN ZU EINEM

FLECKFIEBERSEUCHENGEBIET ZU ERKLÄREN. SCHLAGEN

VOR, ALLE TRUPPENBEWEGUNGEN NACH LUBLIN

UMZULEITEN UND DAS IN DEM GEBIET STATIONIERTE

MILITÄR AUF FÜNFUNDZWANZIG PROZENT SEINES JETZIGEN

BESTANDES ZU VERRINGERN.

Der Generalgouverneur Hans Frank unterschrieb persönlich den Befehl
an den Militärbefehlshaber von Sofia, die Truppenstärke zu reduzieren
und alles überflüssige Personal nach Krakau zu schicken.

Landwirtschaftliche Produkte aus dem Gebiet durften nicht mehr länger
beschlagnahmt werden, sondern hatten innerhalb des vorgeschriebenen

Umkreises zu verbleiben, die Kontakte zu allen Zivilisten sollten auf ein Minimum beschränkt werden.

Dieter Schmidt wurde bleich, als er den Befehl las. Sein Bezirk ein

Quarantänegebiet! Und dann noch fünfundsiebzig Prozent seiner Leute
wegschicken! Was dachten die eigentlich, wie er die Kontrolle über die

Stadt aufrechterhalten und gleichzeitig die Sicherheit des Depots
gewährleisten sollte? Sofia war zu wichtig und von zu vitalem Interesse, als daß man es so lange unter Quarantäne stellen konnte. Die

Frühlingsoffensive nahte. Den ganzen Winter über hatte man Benzin und

Artillerie ins Depot gebracht, um nach dem Tauwetter alles
weiterzutransportieren. Und was sollte jetzt geschehen? Wie sollte er mit den wertvollen Informationen verfahren, die er über die Partisanen
sammelte? Was erwartete das Oberkommando?

Aber etwas anderes bedrückte den Kommandanten von Sofia viel mehr.

Dieter Schmidt hatte niemals in seinem Leben persönlich mit Fleckfieber
zu tun gehabt.

In diesen unseligen Zeiten des Krieges und der Besatzung durch die

Deutschen hielt man seine Gefühle im Zaum und ließ sich von nichts
berühren. Aber Anna hatte den Fehler begangen, sich von der
entwaffnenden Art Hans' bereits nach einigen Tagen einnehmen zu
lassen, und sich in ihn verliebt. Sie hatten nie ein Wort darüber verloren,
und doch war Anna sicher, daß Hans dieselben Gefühle für sie gehegt hatte.

Aber jetzt war es zu spät, und in ihrer Einsamkeit und Trauer hatte Anna es sich angewöhnt, zweimal täglich die Sankt-Ambroż-Kirche
aufzusuchen. Jeden Morgen und jeden Abend warf sie sich vor der

Heiligen Jungfrau Maria auf die Knie, entzündete eine Kerze und betete
einen Rosenkranz für die Seele des einzigen Mannes, den sie je geliebt
hatte. Und sie schwor sich im Angesicht der Jungfrau Maria, daß sie
keinen Mann mehr so lieben würde wie Hans Keppler.

In den letzten Tagen hatte sich Anna allerdings zunehmend unwohl
gefühlt, wenn sie friedlich vor der Mutter Gottes kniete und ihre Gebete sprach. Sie hatte sich mehrere Male aus ihrer Versenkung gelöst und
ihren Blick rasch umher schweifen lassen, aber sie war stets alleine
gewesen. Dennoch konnte sie sich nicht der unbestimmten, ja
schauerlichen Ahnung erwehren, daß jemand sie beobachtete.

Und heute beschlich sie dieses Gefühl erneut.

Die Perlen zwischen den Fingern, kniete sie in der Kapelle der Heiligen

Jungfrau nieder und flüsterte und murmelte. »Heil dir Maria, voll der

Gnade, der Herr ist mit …«

Das Gefühl, beobachtet zu werden, wurde jetzt stärker. Langsam und
unheimlich bewegte sich etwas in den Schatten, die sie umgaben.

Heimtückischen Nebelschwaden gleich kroch es um die Säulen und
drohte sie zu verschlingen, so daß sie sich gezwungen sah, ihren

Rosenkranz zu beenden. Irgend jemand war in der Nähe. Heute spürte
sie es stärker als jemals zuvor. Anna starrte auf die Perlen ihrer

Gebetskette, die einst ihrer Großmutter gehört hatten und die mit den

Jahren erst geschmeidig geworden waren. Es handelte sich um kostbare,
importierte Perlen, deren Verbindungen aus reinem Silber waren. Sie
blickte auf.

Ein Schatten verlor sich in der tiefen Finsternis, aber nicht schnell

Anna blickte wieder auf ihre Perlen und versuchte erneut, fast zitternd, mit ihrem Rosenkranz fortzufahren, wo sie ihn unterbrochen hatte.

»Geheiligt sei dein Name, dein Reich komme, wie im Himmel so
auf …«

Erneut liefen ihr Schauer über den Rücken.

Er war dort, beobachtete sie. Es war der komische Mönch, der

Taubstumme, dessen traurige Geschichte fast jeder Kirchgänger von Sofia kannte. Wie er dem harten Winter getrotzt hatte, um vor den

Deutschen zu fliehen, die sein Kloster zerstört und seine Brüder
ermordet hatten. Wie er schließlich zu Pfarrer Wajda gekommen und von
diesem aufgenommen worden war.

Aber warum spionierte er sie aus?

Anna drehte sich zum zweitenmal um, und dieses Mal zog sich der

Mönch zu ihrer Überraschung nicht in den Schatten zurück. Reglos und
schweigend stand er da, eingetaucht in das irreale Licht der Kerzen wie
eine Geisterscheinung, und starrte sie an.

Auch sie konnte ihren Blick nicht von seiner Gestalt lösen, die sie an ein Gespenst aus finstersten Zeiten erinnerte.

Eine scheinbar unendlich lange Zeit blickten sie sich so an, und als der Mönch endlich einen Schritt auf sie zutat, sprang sie sofort auf.

»Was wollen Sie?« flüsterte sie und umgriff den Rosenkranz so fest, als
wäre er ein Schutzschild.

Der Mann entgegnete nichts, sondern bewegte sich fast schwebend auf
sie zu. Sie blieb wie angewurzelt stehen und überlegte, ob sie schreien
sollte. Da streifte der stumme Mönch plötzlich die Ärmel seiner braunen

Kutte zurück, bewegte die Hände zum Kopf und zog seine Kapuze nach
hinten.

Sie starrte ihn ungläubig an.

Ihr Blick wanderte von der Tonsur auf seinem Schädel zum Gesicht, das
sie kaum erkennen konnte. Es wirkte dünn und bleich, und der Bart, den
der Mönch trug, schien nicht sehr alt zu sein. Aber die Augen, diese
auffälligen blauen Augen, die an die Farbe von Kornblumen im Sommer
erinnerten, hatte sie schon vorher gesehen.

Dr. Jan Szukalski erschrak heftig, als Hauptsturmführer Dieter Schmidt
plötzlich in sein Büro stürzte. Der bedrohliche Anblick seiner Eskorte
mit ihren Maschinenpistolen sowie der Zorn, der in Schmidts Augen
flackerte, ließen den Doktor sofort aufstehen.

»Herr Hauptsturm …«

»Schnauze! Setzen Sie sich wieder und hören Sie, was ich Ihnen zu
sagen habe!«

Szukalski, der Schmidt noch nie mit so wenig Selbstbeherrschung erlebt hatte, setzte sich entsetzt wieder hin.

Der SS-Kommandant kam sofort zur Sache und verlas die neuen

Befehle, die er soeben aus Krakau erhalten hatte. »Wenn ich Sie nicht
bräuchte, um die Epidemie unter Kontrolle zu halten«, zischte er, »würde ich Sie auf der Stelle dafür erschießen lassen, daß Sie das alles nicht
verhindert haben!« Während der Kommandant fortfuhr, entspannte sich

Szukalski in seinem Sessel. Er hatte noch nie Angst auf dem Gesicht des

Hauptsturmführers gesehen. Er fand den Anblick interessant.

»Ich werde Sie für jede Nichtbeachtung meiner Verfügungen persönlich
verantwortlich machen, Szukalski. Merken Sie sich, daß niemand dieses

Gebiet ohne meine Erlaubnis verläßt. Alle Züge, die hier normalerweise
durchfahren, werden versiegelt und dürfen nicht anhalten. Der Bahnhof
wird geschlossen.«

Er breitete brüsk eine Militärkarte auf dem Schreibtisch aus und wies mit einer Hand auf einen roten Kreis. »Die meisten Transporte werden dieses

Gebiet umgehen, aber einige müssen hier durch. Aber sie werden nicht
anhalten, und alle landwirtschaftlichen Produkte müssen hier
verbleiben.« Jan Szukalski blickte ungläubig auf die Karte. Es war zu
schön, um wahr zu sein. Um Sofia war in einem Radius von zwanzig

Kilometern ein Kreis gezogen, ein roter Strich, der so viel wert war wie eine dicke Mauer. Und Dieter Schmidt erklärte ihm gerade, daß die Stadt
in Zukunft in Ruhe gelassen werden sollte.

»Ich stelle Posten an allen Straßen auf, die aus dem Gebiet führen,

Szukalski ließ seine Hände in den Schoß fallen. Er versuchte, seine

Aufregung zu zügeln.

»Sie sind verantwortlich für alle notwendigen öffentlichen Warnungen
und Informationen an die Bevölkerung. Jeder muß sich über die
einzuhaltenden Hygienemaßnahmen im klaren sein und wissen, wie man

Läuse bekämpft. Ich will, daß diese Epidemie aufhört. Ist das klar?«

»Ja«, entgegnete Szukalski leise.

Als Dieter Schmidt seine Anordnungen erteilt hatte, stellte er sich
stramm hin und blickte auf den Polen herunter. »Das hätten Sie niemals
zulassen dürfen, Szukalski.«

»Ja, Herr Hauptsturmführer.«

Beide verschlossen einen Augenblick die Augen, und dann meinte der

Krankenhausdirektor ruhig: »Herr Hauptsturmführer, haben Sie oder einer Ihrer Männer schon jemals Fleckfieber gehabt?« Schmidt trat
unbewußt einen Schritt zurück. »Das soll wohl ein Scherz sein! Diese

Schweinekrankheit, Szukalski! Nur Schweine kriegen Fleckfieber! In

Deutschland hat es schon seit über fünfundzwanzig Jahren keine

Epidemie mehr gegeben!«

»Was nicht gerade gut ist. Also nicht, daß es in Deutschland keine

Epidemie gegeben hat, Herr Hauptsturmführer, sondern daß keiner Ihrer

Leute jemals mit der Krankheit direkt zu tun hatte. Das bedeutet
nämlich, daß Sie und Ihr Stab nicht die notwendige Immunität besitzen,
die eintritt, wenn man mit der Krankheit in Kontakt war. Diese

Fleckfiebererreger scheinen besonders gefährlich zu sein, Herr

Hauptsturmführer, wir haben schon mehrere Tote. Jemand, der nie mit
der Krankheit konfrontiert wurde, läuft wirklich Gefahr, sie nicht zu
überleben, wenn er sie erst hat. Und ich denke, ich sollte gerade Sie
warnen, Herr Hauptsturmführer, denn in diesem Augenblick befinden
sich siebenundzwanzig Fälle in unserem Krankenhaus, mindestens
sieben davon im Endstadium.«

»Wie bitte?« Schmidt trat noch einen Schritt zurück. »Sie wollen sagen,
daß ich Kontakt mit Fleckfieberkranken hatte!« Die vier bewaffneten

Männer, die den Kommandanten begleiteten, tauschten nun besorgte

Blicke aus.

Dieter Schmidt bekam eine Gänsehaut und wandte sich mit bleichem

Gesicht an seine Männer: »Habt ihr alles gehört und verstanden?« Sie
nickten energisch. Und zu Szukalski gewandt, meinte er: »Ich höre
morgen von Ihnen, Herr Doktor.«

»Da seien Sie völlig unbesorgt, Herr Hauptsturmführer. Mein Eid
verlangt, daß ich jedem helfe, ob Freund oder Feind.«

Sie lagen im Bett seiner Großmutter und starrten an die Decke, Anna
schmiegte sich an seine Brust. Das Haus war still, denn Kepplers

Großmutter war nach der Nachricht von seinem Tod zur Familie in

Essen gezogen. Seit Keppler ihr seine lange und verwickelte Geschichte
erzählt und ihr die Hintergründe erklärt hatte, hatten sie kein Wort mehr miteinander gesprochen. Er hatte nichts ausgelassen, nicht einmal

Auschwitz.

Er hatte ihr von seiner Beichte bei Pfarrer Wajda berichtet, von seinem
ersten Treffen mit Szukalski und von der Entscheidung, die sie letztlich gefällt hatten. Er hatte geschildert, wie sie seinen Tod vortäuschten,
damit er von seinen militärischen Pflichten befreit wurde, wie Szukalski ihm eine kahle Stelle auf dem Kopf schor und Pfarrer Wajda ihm eine
neue Identität und Kleidung besorgte. Sie hatten den Leichnam eines

Patienten, der an einer Lungenentzündung gestorben war, verbrannt und
die Asche nach Essen geschickt, damit er dort mit militärischem

Zeremoniell beigesetzt würde. Dann hatte er auch von dem Labor in der

Krypta gesprochen und darüber, was die Ärzte unternahmen, um Sofia
vor der Endlösung zu retten. Schließlich hatte er ihr auch gestanden, wie er sie jeden Tag in der Kirche beobachtet hatte und wie er die Situation am Ende nicht mehr aushalten konnte.

Als er drei Zigaretten geraucht hatte und Anna immer noch nichts sagte,
als sie sich nicht einmal bewegte, seufzte oder sonst irgendwie die Stille durchbrach, da konnte Hans das Schweigen nicht mehr ertragen. Mit
bedrückter Stimme wandte er sich in der Dunkelheit an sie: »Du
verachtest mich jetzt, nicht wahr?«

Anna, die durch den Klang seiner Stimme, aber auch durch seine Worte
selbst erschrak, schwieg weiter und blinzelte mit den Augen. Schließlich begriff sie, was er meinte, und so richtete sie sich schnell auf einem

Ellenbogen auf und blickte ihn an: »Wie bitte?« flüsterte sie ungläubig.

»Ich bin dir deshalb nicht böse«, fuhr er fort und wandte den Blick von
ihr ab.

»Hans, so etwas darfst du nicht sagen! Wie kommst du denn darauf, daß
ich dich hasse?«

Er rollte den Kopf auf ihre Seite und betrachtete ihr Gesicht im matten

Licht. Sie war schöner als jemals zuvor. Der junge Mann war überzeugt,
daß er noch nie einen glücklicheren Moment erlebt hatte.

»Du meinst wegen deiner Vergangenheit?« fragte sie ihn leise. »Du hast
geglaubt, daß ich dich deshalb hasse?«

Er nickte stumm.

Anna lachte kurz und gar nicht bedrückt. »Aber das ist doch absurd. Das
einzige, was zählt, ist, daß du geflüchtet bist, Hans, daß du zu anständig
warst, um noch weiter mitzumachen. Die, die ich verabscheue, moy kochany, sind die, die immer noch dort sind, die bleiben und alles hinnehmen und sich sogar daran … weiden.«

»Anna …«, murmelte er und drückte ihr zärtlich eine Hand auf die

Wange. »O Anna …«

»Ich liebe dich, Hans«, wisperte sie. Das spärliche Licht aus dem Ne moy kochany. Ja, ich liebe dich um so mehr, als du den Mut hattest, dich aus diesem Alptraum zu lösen und dich zu offenbaren. Und dafür, daß du
dein Leben riskierst, um diese Stadt zu retten … O Hans!« Anna beugte
sich zu ihm herunter und küßte ihn auf den Mund.

Hans umarmte sie und zog sie an sich. Er spürte, wie die Leidenschaft
erneut in ihm erwachte, und zitterte vor Verlangen, als er sie in seinen Armen hielt. Aber als sie versuchte, sich von ihm zurückzuziehen, ließ er sie los. Reden war jetzt genauso wichtig wie der Austausch von

Zärtlichkeiten. »Du hast so lange geschwiegen«, flüsterte er.

Sie legte ihm einen Finger auf die Lippen und schüttelte den Kopf.

»Aus anderen Gründen, moy kochany Hans. Ich habe über das
nachgedacht, was du mir erzählt hast. Über das Lager.«

»Nein …«

»Laß mich jetzt sprechen, Hans. Ich hatte keine Vorstellung, ja wirklich nicht den Hauch einer Ahnung, daß solche Dinge geschehen. Und
dennoch glaube ich, daß du mir die Wahrheit erzählst. Ich glaube dir,
und gleichzeitig tue ich es nicht. So habe ich noch nie empfunden.«

»Anna, als ich in Auschwitz war, habe ich auch meinen Augen geglaubt
und gleichzeitig gezweifelt. Ich weiß, was in dir vorgeht.«

»Aber …« Sie überlegte angestrengt. »Was ich nicht verstehe, ist die

Endlösung, die du erwähnt hast. Was ist das? Und … warum gibt es
sie?«

Keppler wandte sein Gesicht ab und richtete den Blick auf das kleine

Nachttischschränkchen, in dem seine Großmutter einst einige
persönliche Dinge aufbewahrte. Er griff nach den Zigaretten. Während er
eine anzündete und den Rauch in die Finsternis blies, erklärte er: »Was
es damit genau auf sich hat, weiß ich auch nicht. Wozu ich aber in
diesem Zusammenhang etwas sagen kann, das sind die Dinge, die ich
persönlich kennengelernt habe. Die Konzentrationslager.«

Er zog noch einmal an der Zigarette, stieß den Rauch aus und überlegte
seine nächsten Worte. »Bevor Polen erobert wurde, versuchte man, die Juden aus Deutschland zu vertreiben. Wußtest du das?«

»Ich habe davon gehört. Vor allem von Juden, die nach Sofia kamen.«

Er zog noch ein paarmal an der Zigarette und drückte sie dann auf dem
kleinen Teller aus, den er als Aschenbecher benutzte. Dann fuhr er mit
ernster Stimme fort. »Vorher hatten die Deutschen den Juden helfen
wollen, Deutschland zu verlassen. Himmler hat sogar einige Zeit mit
dem Gedanken gespielt, Madagaskar für sie als Zufluchtsstätte zu
wählen, wie ein Reservat für die amerikanischen Indianer. Zu dieser Zeit stellte die Gestapo Visa aus, sorgte für den Transport und bezahlte in
einigen Fällen sogar die Reisekosten. Aber dann erweiterten sich die

Grenzen des Reiches, so daß sich immer mehr Juden inmitten einer

Nation befanden, die sie nicht wollte. Und so kam die Frage auf, was
man mit dieser großen Anzahl unerwünschter Menschen anfangen sollte.

Es war einfach nicht mehr möglich, sie in andere Länder abzuschieben.«

Trotz des fahlen Lichts konnte Anna sehen, daß Hans kreidebleich war.

Er setzte seine Erklärungen fort. »Hitler und seine Leute trafen sich zu einer Konferenz, um sich mit dem Problem zu befassen, und so kam es
schließlich zur Endlösung.« Keppler blickte Anna jetzt direkt in die

Augen. »Liquidierung.«

»Es ist zu grausam, um es sich vorzustellen«, entgegnete sie mit
schwacher Stimme.

»Die SS bekam den Auftrag, den Plan auszuführen. Und die SS
betrachtete diese Aufgabe nicht als Pflicht, moja kochana, sondern als Privileg.«

»Aber wie viele Juden wollen sie denn auf diese …?«

Jetzt legte er ihr einen Finger auf die Lippen, seine Gesichtszüge waren schmerzverzerrt. »Nicht nur Juden, Anna, sondern alle, die das Reich für Untermenschen hält. Auch die Polen gehören dazu.«

»Sie können uns doch nicht einfach alle töten!«

»Nein, so verschwenderisch gehen die Nazis auch wieder nicht mit

Plötzlich verlor sie völlig die Fassung und brach an seiner Brust in

Tränen aus. Er legte die Arme um ihren schlanken, zitternden Leib und
wartete geduldig, bis sie sich wieder beruhigte. Es bedrückte ihn sehr,
daß er sie mit solch grauenhaften Berichten belasten mußte.

»Ich fühle mich, als wäre ich eben erst aus einem furchtbaren Traum aufgewacht«, schluchzte sie, während sie sich von ihm zurückzog und
sich die Tränen abtrocknete. »Diese armen Menschen! Und du mußtest
dir alles mitansehen!«

Er kniff die Augen zusammen. Nein, er hatte ihr noch nicht einmal alles
gestanden. Er brachte es einfach nicht übers Herz. Die medizinischen

Experimente in Auschwitz, abstoßende Versuche an Insassen, die mehr
der Folter als der Wissenschaft dienten. Und der beliebte Zeitvertreib
von Offizieren, der darin bestand, jüdischen Mädchen Strychnin zu
injizieren und sich an ihrem Todeskampf zu weiden. Die
allerscheußlichsten Taten hatte er ihr eigentlich vorenthalten, denn davon zu wissen, hätte sie nur noch mehr bedrückt. Es reichte, daß Anna das

Wesentliche des Alptraums begriff.

»So, jetzt weißt du alles, Anna, meine Liebste«, flüsterte er. »Die ganze Geschichte. Vergib mir, daß ich dir wehgetan habe.« Während sie ihre
letzten Tränen abtrocknete, blickte sie ihn zärtlich an. Hans lebend
wieder zu haben, bedeutete für sie ein Wunder. »Laß mich dir helfen«,
bat sie leise, aber inständig. »Laß mich dir und den Ärzten helfen.«

»Nein«, antwortete er energisch. »Sie dürfen niemals erfahren, daß du
weißt, was sie tun. Selbst ich, der ich ihnen einen Eid geleistet habe,
mußte ›sterben‹, damit sie ihren Plan fortführen konnten. Was sollten sie mit noch jemandem anfangen, der ihr Geheimnis kennt? Ich befürchte
sogar, daß sie die Sache ganz aufgeben würden, aus Angst, du könntest
sie verraten. Ein Geheimnis, das von fünf Menschen geteilt wird, ist
doch eigentlich keins mehr, oder? Und ich werde sie nicht um ihr Gefühl
der Sicherheit bringen. Nicht nach allem, was sie für mich getan haben.«

Sie nickte zustimmend und fügte dann hinzu: »Aber wenn du etwas
brauchst, moy Hans, aus dem Krankenhaus oder woher auch immer, und wenn ich helfen kann, dann laß es mich bitte wissen.«

Rudolf Bruckner stand im Labor, die Arme in die Seiten gestemmt.

Seine neueste Erkenntnis war besorgniserregend. Äußerst
besorgniserregend.

Gestern hatte er seine Vorräte an Erlenmeyer-Kolben gezählt. Heute
fehlte einer. Und er konnte ihn nirgendwo finden. Zwar hatte er immer
noch keinen Hinweis auf die Widerstandskämpfer gefunden, die sich in der Umgebung versteckten. Aber falls das medizinische Personal von

Sofia an einem subversiven Plan beteiligt war, war er mehr denn je
entschlossen, herauszufinden, um wen es sich handelte und was sie
vorhatten.

Er verließ das Labor und ging den Gang hinunter, der zum Büro Jan

Szukalskis führte.

19

Die Widerstandskämpfer wechselten sich jeden Tag bei der Beobachtung
des Depots ab und stellten fest, daß ständig mehr und mehr Benzin und

Waffen für die Frühlingsoffensive herantransportiert wurden. Trotz der

Quarantäne ging es im Depot gewohnt lebhaft zu. Versiegelte Züge
fuhren, unter strikter Einhaltung der Hygienemaßnahmen gegen

Fleckfieber, ein und aus.

»Wie auch immer«, meinte Brunek Matuszek eines Abends, »die

Deutschen können nichts heraustransportieren, solange die Quarantäne
nicht aufgehoben wird. Es ist eine Sache, Vorräte zu bringen, aber eine
andere, sie weiterzuverschicken. Die Deutschen werden es nicht
riskieren, Fleckfieber an die Ostfront zu verschleppen, die ja sowieso
schon in Bedrängnis ist.«

»Wie lange wird die Quarantäne dauern?« fragte Każik Skowron.

»Es gibt keine Möglichkeit, es zu erfahren. Aber eins ist gewiß: Die

Deutschen dürften eine Großoffensive gegen die Russen planen, so

Und so verbrachten sie ihre Zeit damit, sich an den Waffen zu üben, die
sie aus dem Zug gestohlen hatten, und sie hofften, daß ihre beharrlichen Vorbereitungen sich auszahlen würden, wenn es zum Ernstfall käme.

Abends reinigten sie die Höhle, in der sie lebten, und ihre Kleider, die sie auf Läuse untersuchten, und obwohl keiner von ihnen erkrankte oder
über Fleckfiebersymptome klagte, befragte Ben Jakobi die Partisanen
täglich auf eventuelle Symptome der Erkrankung.

»Ich weiß, daß wir ein großes Risiko auf uns nehmen«, meinte Brunek,

»aber wir können jetzt nicht wegen einer möglichen Seuchengefahr
auseinandergehen. Wir bleiben zusammen, bis wir das Depot genommen
haben, danach können wir uns trennen.« Er stand im Mittelpunkt des

Kreises, den die Gruppe bildete, und zeigte auf eine Rohskizze, die er in den Staub gezeichnet hatte. »Hier seht ihr die ungefähren Umrisse der

Anlage und die Ziele, die uns besonders interessieren. Dort befinden sich zwei große Benzintanks, neben denen nachts zwei Tankwagen parken,
und zwar normalerweise hier«, erklärte er. »Außerdem sind mehrere
hunderttausend Liter Benzin in Behältern in diesem Bereich gelagert,
und der Munitionsvorrat und das Lager mit den Artilleriegranaten ist in
diesen zwei Bunkern, die fast vollkommen unterirdisch liegen. Ich glaube nicht, daß eine Mörsergranate das Dach zerstören kann, aber
wenn wir es schaffen, den Eingang mit einer Granate zu treffen, dann
könnten wir die ganze Anlage in die Luft jagen.

Hier bei den Werkstätten befinden sich fast fünfzig Panzer, die mit neuen Kanonen ausgerüstet werden. Unsere Ziele sind klar. Treibstoff- und

Munitionsvorräte haben absoluten Vorrang.«

Er stellte sich aufrecht hin und blickte jeden an. Ihre Gesichter wirkten durch die Glut des Feuers hindurch reglos. »Wir werden vor dem

Morgengrauen angreifen, wenn es noch dunkel ist«, fuhr er fort. »Dann
werden alle bis auf die Wachen schlafen. Die Mörser stellen wir
fünfhundert Meter weiter hinten auf und werden um fünf Uhr

Der fünfundvierzig Jahre alte Jude nickte.

Brunek setzte seine Ausführungen fort: »Antek und ich werden mit
unserer Gruppe zu den Munitionsbunkern vorstoßen. Każik und

Stanislaw führen eine Gruppe an, die zu uns aufschließen wird und
übriggebliebene Benzinlager und Werkstätten zerstört. Zehn Minuten
stehen uns zur Verfügung, um alles zu erledigen, dann werden die

Mörser wieder mit dem Beschuß anfangen und auf den Kasernenhof und
die Munitionsbunker feuern. Zwei Gewehrschützen werden die Soldaten
auf den Wachtürmen ausschalten, indem sie die Scheinwerfer
zerschießen. Wir müssen schnell zuschlagen und uns dann so rasch es
geht wieder zurückziehen.«

»Übermorgen stoßen noch vierzig Leute zu uns, alles zuverlässige

Partisanen, die mit uns kämpfen und danach wieder verschwinden
werden.«

Brunek blickte ein letztes Mal in die Runde. »In drei Tagen ist es
soweit.«

Sie saßen an einem kleinen Tisch und waren die einzigen Gäste in einem
kleinen Restaurant am Stadtrand. Maria Duszynska vergrub das Kinn in
den Händen und hörte Jan Szukalski zu.

»Inzwischen haben wir genau viertausend Fleckfieberfälle gemeldet«,
erklärte er ruhig, »aber da es mittlerweile auf April zugeht, sollten wir besser die Anzahl der gemeldeten Fälle reduzieren. Maria?« Er berührte
sie am Arm. »Maria, hören Sie mir zu?«

Sie richtete den Blick auf ihn. »Hm, wie bitte? Oh, es tut mir leid, Jan.«

»Jedenfalls müssen wir es jetzt langsamer angehen lassen.«

»O ja, natürlich.« Sie setzte sich auf ihrem Stuhl zurück und legte die

Das Restaurant war eine angenehme Oase der Ruhe, auf der sie sich von
der Krankenhausarbeit erholten. Es hieß schlicht und einfach

Restauracja und gehörte einer Familie aus der Provinz Swiebodzin, deren Küche man in Sofia sehr schätzte. Die Atmosphäre war
raucherfüllt, der herbe Duft von Zwiebeln, Knoblauch und Kümmel lag
in der Luft. Jan und Maria saßen vor Krügen mit dunklem,
schäumendem Bier.

»Noch nichts gehört von ihm?« erkundigte sich Szukalski.

Maria schüttelte den Kopf. »Wahrscheinlich hat er viel zu tun.« Jan
nickte.

Der Hauptgang des Menüs wurde aufgetragen, zwei Teller mit Würsten
und scharfem Sauerkraut. Nachdem sie von ihrem Essen gekostet hatte,
meinte Maria: »Ja, die Epidemie ist in vollem Gange. Glauben Sie, daß
die Partisanen sich deshalb so lange nicht mehr gemeldet haben?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich glaube eher, daß der Winter sie abgehalten
hat und daß sie sich, wer immer sie auch sind, jetzt im Frühjahr wieder
bemerkbar machen werden. Und wenn man bedenkt, wie viele Wochen
sie nichts mehr unternommen haben, glaube ich kaum, daß sie mit einer
kleinen Sache in den Frühling starten.«

Maria kaute nachdenklich. »Das macht mir Sorgen, Jan.«

»Ja, mir auch«, pflichtete er ihr bei. »Ich traue ihnen nicht. Ich wünschte, ich wüßte, wer sie sind!«

Maria ließ den Blick durch das Restaurant schweifen. »Die Sache mit der

Quarantäne ist immer riskant«, sagte sie fast flüsternd, »und eine große Aktion der Partisanen könnte alles verderben und Hunderte von

Deutschen hierher bringen. Wir werden nicht gebraucht, Jan, nur dieses

Depot. Wenn die Partisanen etwas Spektakuläres unternehmen, dann
würden die Nazis uns auslöschen, Fleckfieber hin oder her.«

»Ja, daran habe ich auch gedacht. Ich wünschte, ich könnte Kontakt zu
ihnen aufnehmen und ihnen sagen, was wir hier machen.«

»Bestimmt glauben sie, daß wir feige sind, weil wir nicht mit ihnen
kämpfen.«

»Feige …« Jan Szukalski schaute finster auf seinen Teller.

Er blickte auf.

»Wie lange, glauben Sie, werden wir dieses Spiel spielen können?«

»Wahrscheinlich so lange, wie die Deutschen annehmen, daß wir gegen
eine wirklich schwere Krankheit anzukämpfen haben.«

»Sind Sie sicher, daß es keine anderen Blutuntersuchungen auf

Fleckfieber gibt, die spezifischer sind?«

»Nicht, daß ich wüßte.«

»Ist es möglich, daß es eine Behandlung gegen Fleckfieber gibt, von der
wir noch nichts gehört haben?«

»Kann ich nicht sagen. Aber letztes Jahr habe ich in einem Bericht über
eine Konferenz in Genf gelesen, daß die Schweiz ein neues Pestizid mit
der Bezeichnung DDT entwickelt hat.«

»Davon habe ich auch gehört, glaube ich.«

»Es tötet Körperläuse ab und soll sehr wirksam sein, um die Verbreitung
von Fleckfieber zu verhindern.«

»Besitzen die Deutschen DDT?«

»Bestimmt. Aber ich bezweifle, daß sie genug haben, um es in größerem

Maße einzusetzen. Sonst wären sie durch unsere Epidemie nicht so
fürchterlich besorgt.«

»Und was, wenn sie uns befehlen, es einzusetzen?«

»Maria, ich glaube, wir sollten uns über dieses Problem erst Gedanken
machen, wenn es sich stellt.«

Trotz der eisigen Kälte an diesem Abend hatte sich Dieter Schmidt völlig nackt vor seinem großflächigen Spiegel aufgestellt. Die Lampe von
seinem Nachttischschrank stand auf dem Boden und hüllte ihn in ihr

Scheinwerferlicht, während er mit einem kleinen Handspiegel in der
einen Hand und einem Kamm in der anderen gewissenhaft sein

Schamhaar absuchte.

Seit Ausbruch der Epidemie hatte sich Schmidt diese Untersuchungen
zweimal täglich zur Angewohnheit gemacht. Abgesehen davon, nahm er
zusätzlich zweimal täglich ein kochend heißes Bad und wechselte
dreimal am Tag die Kleidung, und außerdem hatte er sich den Kopf
kahlscheren lassen. Während er sich langsam mit dem Kamm durch das
kurze, gekräuselte Haar fuhr, inspizierte er genauestens jede Nische und

Furche seiner Genitalien und zeigte sich am Ende

Einen Kampf hatte er gewonnen, ja, aber der Krieg war nicht beendet. Er
stellte die Lampe wieder auf den Nachttisch und suchte so sorgfältig wie vorher sich selbst seine Matratze und die Bettfedern ab. Dann richtete er sein frisch bezogenes Bett. Bevor er sich schlafen legte, ging er in das kleine Badezimmer nebenan, um sich seinen provisorischen

Dampfreiniger anzusehen. Er hatte eigenhändig einen kleinen Kohleofen
installiert, der einen Abzug nach draußen hatte. Auf seiner schmalen,
flachen Oberfläche befand sich ein großer Topf, der bis zum Rand mit

Wasser gefüllt war, das stetig kochte. An eigens in die Decke gebohrten

Haken hingen Holzkleiderbügel, von denen seine Uniformen schlaff
herunterbaumelten, die durch ein zylinderförmig gefaltetes Segeltuch
beständig heißem Dampf ausgesetzt wurden.

Diese Vorrichtung hatte Schmidt selbst erfunden. Nachdem er

Szukalskis Liste mit den Vorsichtsmaßnahmen erhalten hatte, die es
gegen Läuse zu treffen galt, hatte Schmidt sich darangemacht, alle

Maßnahmen äußerst penibel durchzuführen. Er traute keinem seiner

Adjutanten, was die Erhaltung seiner Gesundheit betraf.

Eines wußte Schmidt ganz sicher: Wenn er sich Fleckfieber holen sollte,
dann hätte er fast keine Überlebenschance.

Auch der Adjutant, der ihm sein Essen brachte, hatte

Vorsichtsmaßnahmen zu beachten. Sein Kopf mußte kahlgeschoren sein,
und das Tragen von Handschuhen war Pflicht. Er durfte die Räume des

Kommandanten auch nicht zu weit betreten. Obwohl Schmidt an seine

Leute strikte Anweisungen hinsichtlich der einzuhaltenden Regeln erteilt hatte und obwohl er immer wieder feststellte, daß diese auch äußerst
genau befolgt wurden, wollte er sich auf kein Risiko einlassen.

Er war zwar immer noch jeden Tag in seinem Büro und zeigte damit sein

Pflichtgefühl als oberster Herrscher über dieses Gebiet, aber auf seine
täglichen Ausfahrten im Mercedes und seine Überraschungsbesuche an
verschiedenen Orten in der Stadt wie im Krankenhaus und

Tausende in Sofia und Umgebung litten an der scheußlichen Krankheit,
viele von ihnen waren nach Szukalskis täglichen Berichten schon daran
gestorben, nicht wenige davon Deutsche. Und alles war die Schuld
dieses Schweins! Wenn dieser Hund von Szukalski sich als nur
einigermaßen kompetent erwiesen hätte, dann wäre die Seuche niemals
ausgebrochen. Seinetwegen bestand das Leben Dieter Schmidts nur noch aus lächerlichen Ritualen.

Es entrüstete den SS-Kommandanten, so ohnmächtig, so völlig hilflos zu
sein. Seine Vorgesetzten übten Druck auf ihn aus, die Epidemie zu
beenden, damit das Depot wieder uneingeschränkt genutzt werden
konnte. Aber wie? Szukalski gab doch sein Bestes und bekämpfte die

Krankheit energisch. Einen Trost jedoch gab es für Dieter Schmidt. Er
wußte jetzt, wer die Partisanen waren und wo sie sich versteckten. Und
dank seiner beiden Spione Każik und Stanisław wußte er auch von dem

Plan, das Depot anzugreifen. Selbst der Tag und die Stunde des Angriffs
waren ihm bekannt.

Er mußte sich eingestehen, daß er der Epidemie nicht so Herr werden
konnte, wie das Oberkommando es wünschte. Aber er würde bald mit
dem größten Erfolg seiner Laufbahn aufwarten.

Anna Krasinska mußte nicht erst das Licht einschalten, um den
gewünschten Schrank zu finden. Sie kannte sich in dem Laboratorium
aus wie in ihrer Westentasche, und selbst in dieser Dunkelheit hatte sie keine Mühe, sich darin zu orientieren. Was sie benötigte, lag im Schrank auf dem zweiten Regalbrett, und sie war sicher, daß sie es aus dem

Laboratorium schmuggeln könnte, ohne daß jemand es bemerkte.

Anna hatte sich Dr. Szukalski inzwischen anvertraut, da sie befürchtete, Hans zu verlieren. Es bedrückte den jungen Mann, daß er dem Priester
nicht die Wahrheit über seinen nächtlichen Aufenthaltsort sagen konnte,
und er wurde immer nervöser, wenn er sich nach Mitternacht zum Haus
seiner Großmutter schlich. Außerdem hatte er das Gefühl, seine Freunde
zu verraten, weil er hinter ihrem Rücken eine fünfte Person in den

Fleckfieber-Schwindel eingeweiht hatte. Anna befürchtete, daß er auf

Dauer dem Druck des schlechten Gewis

Als sie in Dr. Szukalskis Büro saß, hatte sie zunächst noch die größten

Bedenken und trug ihm nur zögernd ihr Anliegen vor. Doch zu ihrer

Überraschung und Erleichterung zeigte sich der Doktor sehr
verständnisvoll und bedauerte nur, daß Hans mit dem Problem nicht eher
zu ihm gekommen war.

Bei der nächsten Zusammenkunft der vier in der Krypta der Kirche
brachte Jan Szukalski einen Gast mit.

»Sie kann uns nützlich sein«, erklärte Szukalski den anderen, als sie inmitten der Sarkophage im Kreis saßen. »Maria und ich riskieren
jedesmal Kopf und Kragen, wenn wir etwas aus dem Laboratorium
schmuggeln. Anna wird es unauffälliger tun können, und außerdem kann
sie noch anderes aus dem Krankenhaus beschaffen. Ich werde sie in die

Fleckfieber-Abteilung versetzen. Auf Dauer ist es verdammt schwer, die
vorgetäuschten Krankheitssymptome so aufrechtzuerhalten, daß die

Krankenschwestern keinen Verdacht schöpfen. Wenn Anna erst einmal
auf der Station arbeitet und diese Aufgabe übernimmt, werden wir eine

Sorge weniger haben.«

Szukalskis Stimme klang leise und beruhigend. »Hans, ich hoffe, daß Sie
uns künftig größeres Vertrauen entgegenbringen. Sollten wieder
irgendwelche Probleme auftreten, dann müssen Sie uns sofort
benachrichtigen. Ich bitte Sie nur um eines. Wenn Sie wieder zum Haus

Ihrer Großmutter gehen, dann sagen Sie Pfarrer Wajda unbedingt vorher

Bescheid. Und lassen Sie ihn auch wissen, wann Sie wieder zurück
sind.«

Nachdem sie gefunden hatte, wonach sie suchte, verbarg Anna den

Gegenstand unter ihrem Mantel, schlich zur Labortür, öffnete sie einen

Spalt und spähte hinaus in die Halle. Alles war dunkel und
menschenleer. Leise schlüpfte sie hinaus, schloß die Tür hinter sich und eilte durch den Korridor zum Ausgang. Rudolf Bruckner, der wieder in
seinem Versteck unter der Treppe kauerte, richtete sich auf und folgte
ihr.

Ein leichter Aprilregen setzte ein, als Bruckner hinaustrat. Er blieb
stehen, um seinen Mantelkragen hochzuschlagen und dem Mädchen Zeit
zu geben, einen Vorsprung zu gewinnen. Er steckte die Hände in die

Taschen seines Trenchcoats. Das Metall der Pistole, die er vom

Anna lief in raschem Tempo und warf gelegentlich einen Blick über die

Schulter. Die Straßen waren naß und schlüpfrig und um diese Zeit wie
ausgestorben. Anna bemerkte den Mann nicht, der ihr im Schutze der

Dunkelheit folgte, und lief zielbewußt über den Marktplatz auf die

Kirche zu. Sie warf einen schnellen Blick hinter sich auf das Rathaus,
sah aber keine Wachen davor stehen. Nur wenige Fenster waren
erleuchtet. Seit Ausbruch der Epidemie vor drei Monaten hatten die

Besatzungstruppen ihre Präsenz spürbar eingeschränkt. Rudolf Bruckner
wahrte den Abstand zwischen sich und der jungen Frau. Er folgte ihr nicht über den freien Platz, sondern trat in eine Einfahrt, um zu sehen, wohin sie ging. Etwas überrascht beobachtete er, wie sie die Treppe von

Sankt Ambroż hinaufeilte, das schwere Portal aufzog und in die Kirche
schlüpfte. Da er annahm, daß sie hineinging, um eine Kerze anzuzünden
oder kurz mit dem Priester zu sprechen, verharrte Bruckner im Schutz
der Einfahrt, zündete sich eine Zigarette an und wartete darauf, daß das Mädchen wieder herauskam.

Doch als er nach einer Weile vom Stehen kalte Füße bekam, beschloß er,
einen Blick in die Kirche zu werfen und nachzuschauen, was sie dort
eigentlich tat. Er war sich ganz sicher, daß sie einen Gegenstand aus dem Laboratorium entwendet hatte, den sie unter dem Mantel versteckt hielt.

Ganz langsam zog er das mächtige Eichenportal auf, schlich ins Innere
des Gotteshauses und versteckte sich sofort hinter einer Säule. Er spitzte die Ohren und blickte angestrengt in das Kirchenschiff. Außer ein paar
flackernden Kerzen und den großen Blumensträußen, die den Altar
schmückten, konnte Bruckner in der Kirche nichts erkennen.

Er stahl sich hinüber zu einem Seitenschiff und ging dort langsam in

Richtung Apsis; dabei hielt er die Pistole in seiner Manteltasche fest
umklammert. Schweißperlen traten ihm auf die Oberlippe, und vor

Aufregung bekam er Herzklopfen.

Wenige Meter vor der Tür zur Sakristei blieb er stehen, drückte sich
gegen die kalte Steinwand und lauschte. Kein Laut war zu hören, nicht
die leiseste Bewegung.

Die Sakristei war leer.

Seine Finger schlossen sich fest um die Pistole, als er den kleinen Raum betrat. Er würdigte die wallenden Meßgewänder, die an ihren

Kleiderständern hingen, kaum eines Blickes und schritt quer durch das

Zimmer auf eine andere Tür zu. Sie war angelehnt, und dahinter brannte

Licht.

Er stieß die Tür leicht mit der Fußspitze an, so daß sie sich einen Spalt breit öffnete und er hineinsehen konnte. Pfarrer Wajdas Arbeitszimmer
war ebenfalls leer. In einem Ofen an der Wand prasselte ein loderndes

Feuer. Auf dem Schreibtisch lag ein Buch, und daneben stand ein Glas

Wein. Das deutete darauf hin, daß der Priester bald zurückkommen
würde.

Rudolf Bruckner wischte sich den Schweiß von der Stirn und schlich auf

Zehenspitzen zurück zur Sakristei. Plötzlich fiel sein Blick in der

Dunkelheit auf einen winzigen Lichtpunkt dicht vor seinen Füßen. Er
beugte sich hinunter, um genauer nachzusehen, und entdeckte, daß sich
im Boden der Sakristei ein kleines Loch befand, durch das eine kupferne

Röhre verlief. Er folgte dem Verlauf der Röhre und stellte fest, daß sie mit einem kleinen Weihwasserbecken in einer Ecke verbunden war.

Rudolf Bruckner kniete nieder und preßte sein Ohr gegen den Fußboden.

Gedämpftes Gemurmel drang zu ihm empor.

Bruckner blickte verwirrt auf. Die Geräusche ebenso wie die
geheimnisvolle Kupferleitung kamen offensichtlich aus einer
verborgenen unterirdischen Kammer. Aber wo war diese Kammer? Er
stand auf und tastete die Wände der Sakristei nach einer versteckten

Öffnung ab, fand aber nichts. So verließ er den kleinen Raum und
wandte sich, einer Eingebung folgend, dem hinteren Teil des Altars zu.

Gewissenhaft überprüfte er die Wände der Apsis, und als er hinter das
hoch aufragende Kruzifix und die düsteren Fresken trat, kam er
schließlich an eine kleine Tür, die unauffällig in eine Nische eingelassen war. Er stieß sie auf und entdeckte eine Wendeltreppe, die nach unten
führte.

Bruckner zog die Pistole aus seiner Manteltasche und stieg langsam die

Stufen hinunter.

Erleichtert bemerkte Bruckner gleich darauf einen schwachen

Lichtschein. Ein leises Gemurmel drang an sein Ohr und verriet ihm, daß
er schon fast unten angelangt war. Heftig schwitzend und gegen einen
starken Harndrang ankämpfend, erreichte er die letzte Stufe und stutzte, als er die Szene vor sich sah.

Ungläubig starrte Bruckner durch einen kurzen Gewölbegang auf die

Laboreinrichtung, die auf einem langen Tisch und zum Teil auch auf
dem Boden ausgebreitet war. Staunend betrachtete er die Steinsärge, die
in Wandnischen übereinandergestapelt und mit mittelalterlichen

Grabplatten bedeckt waren, die elektrischen Glühbirnen, die nicht nur
diese Epitaphe aus Marmor erleuchteten, sondern ebenso einen

Eisschrank und einen Inkubator.

Dieses Szenarium war an sich schon grotesk genug. Aber zu allem Überfluß erblickte er in dem Raum einen in eine braune Kutte
gewandeten Mönch in enger Umarmung mit einer Krankenschwester.

Bruckner schnappte hörbar nach Luft, worauf Bruder Michal und Anna
sich erschreckt aus ihrer Umarmung lösten und herumfuhren. Mit dem

Finger am Abzug seiner Pistole trat Bruckner vollends in den Raum.

»Keine Bewegung, ihr beiden!« zischte er.

Während er sich weiter in dem Raum umsah und seinen Blick prüfend
über die Laborausrüstung schweifen ließ, unter der er all die

Gegenstände erkannte, die er schon lange vermißt hatte, herrschte

Bruckner sie an: »Was geht hier eigentlich vor?«

Hans Keppler setzte ein entwaffnendes Lächeln auf. »Wie Sie sehen, ist
dieser Raum eine Grabkammer. Wir präparieren hier Leichname unter

Anwendung eines besonderen Verfahrens.«

»Aha …« Bruckner streckte die Hand aus und nahm einen gläsernen

Gegenstand vom Tisch. »Was zum Teufel ist das? Was machen Sie hier
unten?«

Wieder ergriff der Mönch das Wort. Seine Stimme klang noch immer

»Schluß mit dem Unsinn! Wenn Sie glauben, Sie könnten mich an der

Nase herumführen, dann haben Sie sich getäuscht. Es ist irgendein

Impfstoff. Ich kann nicht genau sagen, wofür, aber ich bin Laborant und
erkenne auf den ersten Blick, wenn ich Fläschchen mit Impfstoff vor mir
habe.«

Er musterte die Gesichter der beiden und versuchte, sich einen Reim auf
all das zu machen. Und plötzlich erkannte er die Zusammenhänge. Die
merkwürdigen Aktivitäten von Dr. Szukalski und Dr. Duszynska. Die

Proteus-Kultur. Diese angebliche Fleckfieberepidemie, die noch kein
einziges Todesopfer unter den Leuten gefordert hatte, die er persönlich
kannte.

Er blickte den Mönch argwöhnisch an. »Kenne ich Sie nicht
irgendwoher?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Ich bin ein Flüchtling.«

»Ach, ja …« Bruckner dachte einen Augenblick nach und versuchte sich
an die Geschichte zu erinnern, die er über einen Mönch gehört hatte, der in der Kirche Sankt Ambroż Zuflucht gesucht hatte. Dann lachte er kurz
auf. »Jetzt fällt es mir wieder ein. Der Taubstumme!«

Anna und Hans tauschten Blicke aus.

»Jetzt weiß ich, wer Sie sind«, fuhr Bruckner fort und grinste hämisch.

»Sie sind dieser SS-Mann, der sich um die Weihnachtszeit hier
herumgetrieben hat. Derjenige, der angeblich an Fleckfieber starb. Da
sieh mal einer an …« Er nickte mit unerträglicher Selbstgefälligkeit und wich einen Schritt in Richtung Treppe zurück. »Das ist ja
hochinteressant! Sehr einfallsreich, das mit der Fleckfieberepidemie! Ich bin sicher, der Hauptsturmführer wird sich brennend dafür interessieren.

Er liebt das Geheimnisvolle! Ein SS-Deserteur, der ein Mönch geworden
ist. Und eine vorgetäuschte Fleckfieberepidemie! Heute scheint wirklich
mein Glückstag zu sein!«

Das höhnische Grinsen wich aus seinem Gesicht, als er mit der Pistole
auf die Treppe wies. »Los!« bellte er. »Vorwärts! Wir drei machen jetzt
einen kleinen Spaziergang über den Marktplatz und statten dem

Kommandanten einen Besuch ab.«

Ding … dong …

Der alte Żaba lag zusammengekrümmt auf seiner Strohmatte, hielt sich
die Ohren zu und stöhnte im Schlaf. Er hatte einen bösen Traum.

Dong …

Die schweren Glocken der Kirche schollen durch die Nacht wie ein
gespenstisches Höllengeläut, das von jeder Spitze, von jeder Kreuzblume
und von jedem Stützpfeiler des gotischen Mauerwerks widerhallte. Żaba
stöhnte abermals und schlug die Augen auf. Er zwinkerte ein paarmal im

Rausch und versuchte, seinen Blick auf das niedrige Blechdach seiner
kleinen Hütte zu richten und sich zu erinnern, wo er war.

Als das düstere Läuten endlich in sein wodkagetränktes Bewußtsein
vordrang, stöhnte der alte Küster erneut und wälzte seinen mißgestalteten Körper aus dem Bett. Während er in seine einzige Hose schlüpfte und
einen Mantel über sein Flanellhemd warf, murmelte er: »Diese Bälger!

Diesmal verpasse ich ihnen eine Tracht Prügel, die sie nicht so schnell
vergessen werden! Sie wecken ja wahrhaftig die ganze Stadt!«

Brummend fuhr er mit nackten Füßen in seine schmutzigen alten Schuhe
und schlurfte mit offenen Schnürsenkeln aus der Wellblechhütte in die

Nacht hinaus.

Der Küster neigte seinen verkrümmten Körper in die Richtung, die er
seit jeher gewohnheitsmäßig einzuschlagen pflegte, und reckte den Hals,
um an der Rückseite der Kirche emporzuschauen. Angestrengt blickte er zu den spitzen Türmen auf, die sich gegen den bedeckten Himmel
abzeichneten. Die Glocken klangen jetzt lauter. Sie läuteten langsam und feierlich in dem würdevollen Rhythmus, den Żaba gewöhnlich

Totenmessen vorbehielt.

Er fluchte ärgerlich vor sich hin. Nachdem er aus seiner Hütte eine

Kerosinlaterne geholt und sie mit einem Streichholz angezündet hatte,
eilte er in die Kirche, so schnell seine krummen Beine ihn trugen.

Drinnen wirkte das Glockengeläut noch lauter. Es hallte an den Wänden
wider und erfüllte das hohe Gewölbe mit einem schaurigen Getöse.

»Sie werden die ganze Stadt aufwecken!« brummte er, während er
mühsam durch das Seitenschiff zum vorderen Teil der Kirche

Als er die Tür zum Glockenturm erreicht hatte, stellte er fest, daß sie
angelehnt war.

Die Glocken läuteten langsam weiter.

Aha! dachte er zornentbrannt. Sie sind also immer noch da drinnen! Ich
habe sie auf frischer Tat ertappt, die Mistkerle! Wenn ich erst mit ihnen fertig bin, werden sie ihre Gesichter nur noch zur Beichte hier zeigen!

Er zog die Tür auf und leuchtete in den Treppenschacht. Er lauschte.

Kein Geräusch von Schritten. Und noch immer erschollen die Glocken.

Indem er sich seitwärts bewegte und sein lahmes Bein nachzog, erklomm

Żaba langsam die ausgetretenen Stufen, die zum Glockenturm
hinaufführten. Gleich darauf erreichte er die obere Tür, und auch diese
war leicht angelehnt.

Die Glocken schallten jetzt noch viel lauter als zuvor. Lärmend,
mißtönend. Sie hämmerten in seinen Ohren und dröhnten in seinem

Kopf. Er fragte sich, wie die Lausbuben das aushalten konnten.

Die zweite Tür riß Żaba mit einem Ruck auf und steckte den Kopf in den

Turm. Er hielt die Laterne hoch und versuchte, an der Spitze des Turms
die Glocken zu erkennen. Doch alles um ihn herum war dunkel. Und vor
ihm schwang das Glockenseil zu seiner Verwunderung lose hin und her.

Er blickte sich vorsichtig um. In diesem winzigen Raum, wo es kaum
genug Platz für eine zweite Person gab, konnte sich unmöglich jemand
verstecken. Und doch war niemand zu sehen. Żaba war alleine im

Glockenturm.

Verwirrt betrachtete er das Seil, das träge vor seinem Gesicht baumelte,
und überlegte, was die Glocken wohl in Bewegung versetzt haben mochte. Als das Seil sich vor ihm herabzusenken begann, rieb er sich
erstaunt die Augen. Doch als er sie wieder öffnete, glitt das Seil noch
immer herab.

Żaba schrie auf, als eine unförmige, schwarze Gestalt mit einem auf

Dieter Schmidt wälzte sich schlaftrunken aus dem Bett und tastete nach
dem Telefon. »Was ist los?« brummte er gereizt in den Hörer.

»Was ist das für ein Krach?«

Er hörte mit schläfrig geschlossenen Augen zu, als der diensthabende

Offizier erklärte, daß die Glocken von Sankt Ambroż läuteten.

»Dann schicken Sie doch jemanden hin, um den Lärm abzustellen, Sie

Idiot!« brüllte Dieter Schmidt. »Und stellen Sie den Verantwortlichen an die Wand! Wie zum Teufel soll ich bei diesem Lärm schlafen können?«

Vier Soldaten setzten sich sofort zur Kirche in Marsch. Mit gezogenen

Waffen stürmten sie durch die doppelten Eichenportale und hielten jäh
inne, als sie den alten Żaba erblickten, der gegen die Wand gepreßt stand und wirres Zeug murmelte.

Sie eilten zu ihm hin und wollten ihn zur Rede stellen, doch vergebens.

Das ohnehin schon entstellte Gesicht des verwachsenen alten Küsters
war vor Angst verzerrt, und er brachte nichts heraus als ein
unverständliches Gestammel. Rasch stiegen die Soldaten die Treppe des

Glockenturms hinauf und stießen am Ende auf die am Glockenseil auf-
und niederschwingende Leiche Rudolf Bruckners. Einer von ihnen besaß
genug Geistesgegenwart, das Seil anzuhalten. Die Glocke hörte sofort
auf zu läuten, und der Körper schwebte sanft auf den Boden. Den vier

Männern drehte sich bei seinem Anblick fast der Magen um.

Bruckners Augen traten aus den Höhlen, und seine Haut war
merkwürdig blau angelaufen. Sie schnitten das Seil durch, so daß er mit
einem dumpfen Aufprall zu Boden fiel.

Die Gewehre im Anschlag starrten die vier SS-Männer noch immer
verwundert auf den Leichnam, als sie hörten, wie sich jemand auf der

Treppe mit schnellen Schritten näherte. Sie drehten sich um und sahen

Pfarrer Wajda die schmalen Stufen hinaufeilen. Hastig knöpfte er sich
den Kragen seiner Soutane zu.

»Was geht hier vor?« fragte er zuerst auf polnisch. Als er die Soldaten
sah, wiederholte er die Frage auf deutsch. Er hatte den Satz kaum zu Ende gesprochen, als sein Blick auf das schauerliche Antlitz Bruckners

»Großer Gott!« flüsterte er. »Was ist das?«

Einer der SS-Männer kniete sich hin und klopfte flüchtig die Taschen
des Toten ab. Er zog die Ausweispapiere des Laboranten hervor und fand
in der Tasche des Trenchcoats ein verknittertes Blatt Papier, auf dem nur zwei Zeilen standen. Der Soldat warf einen Blick darauf und reichte es
wortlos an den Priester weiter.

Pfarrer Wajda starrte entgeistert auf die Notiz, die auf deutsch verfaßt war:

»Ich kann nicht länger mit dem leben, was ich bin. Möge Gott mir
vergeben.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Piotr Wajda und sah zu den Soldaten auf.

»Was ist hier los? Wer ist das?«

Die vier Männer zuckten mit den Schultern und traten nervös von einem

Fuß auf den anderen. Nur der Priester war imstande, das grausam
verzerrte Gesicht des Toten anzusehen.

»Offensichtlich hat dieser Mann Selbstmord begangen«, meinte der

Anführer der SS-Männer.

»Ja, das sehe ich auch. Aber warum? Und wer ist er?«

»Ich weiß es nicht, Herr Pfarrer«, erwiderte der Soldat.

Die anderen drei stampften in dem engen Raum unruhig mit den Füßen.

Sie fühlten sich unbehaglich und hatten es eilig, wieder
hinauszukommen. In Anbetracht der Fleckfieberepidemie, die in der

Stadt wütete, war es keinem von ihnen angenehm, so nahe mit einem

Polen zusammenzustehen.

»Aber warum hat er sich dazu ausgerechnet meinen Glockenturm
ausgesucht?« fragte Wajda lauter.

Der Anführer zuckte abermals mit den Schultern. »Ich glaube, er war ein

Homosexueller.«

Pfarrer Wajda ließ seinen Blick noch einmal über das verzerrte Gesicht
und den leblosen Körper schweifen und meinte schließlich: »Ja, Herr

Unterscharführer, Sie haben wohl recht. Jetzt erinnere ich mich an diesen Mann …«

Wajda schüttelte traurig den Kopf. Dieser Mann hatte sich im

Widerspruch zur kirchlichen Lehre das Leben genommen. Er würde kein
kirchliches Begräbnis erhalten.

»Würden Sie sich bitte um die Angelegenheit kümmern?« bat er den

Der Unterscharführer erteilte einem seiner Untergebenen einen knappen

Befehl. »Schaffen Sie diesen Leichnam hier heraus, und setzen Sie einen

Bericht an den Hauptsturmführer auf.«

20

Den ganzen Tag über trafen Mitglieder der Partisanengruppe aus dem

Norden in der Höhle ein; manche kamen zu zweit oder zu dritt, viele
allein. Moisze Bromberg empfing sie am Eingang und gab ihnen die
ersten Anweisungen. Dann verwies er sie an Ben Jakobi, dessen Aufgabe
es war, ihnen zu erklären, daß sie ein unter Quarantäne stehendes Gebiet betreten hatten und daß sie ihn sofort davon unterrichten sollten, wenn
bestimmte Krankheitssymptome bei ihnen aufträten. Danach wurden die

Neuankömmlinge den einzelnen Gruppen zugeteilt, mit Waffen
ausgerüstet und von ihrem Gruppenleiter in ihre Aufgaben während des

Angriffs eingewiesen. Sie waren allesamt erfahrene Kämpfer und mit
den deutschen Artilleriewaffen bestens vertraut. Kurz vor Mitternacht
rief Brunek sie zusammen und inspizierte seine fünfundsechzig Mann
starke Streitmacht.

»Wir werden uns eine Stunde nach Mitternacht in kleinen Gruppen auf
den Weg machen. Zusammenkunft um Punkt vier Uhr morgens an den
verabredeten Plätzen. Der erste Gewehrschuß ist das Zeichen zum

Angriff. Jetzt ruht euch noch ein wenig aus. Die ersten Gruppen
schwärmen bald aus; die übrigen folgen in angemessenen Abständen.«

Wie alle anderen nahmen Każik und Stanisław je einen Satz

Handgranaten und ihre Maschinenpistolen und begaben sich zum

Höhlenausgang. Sie sollten unter den ersten sein, die sich auf den Weg
machten. Still und nachdenklich lehnten sie sich etwas abseits von den
anderen gegen die stark gewölbte Höhlenwand. Die Nacht schien sich
unerträglich langsam dahinzuziehen. Einige wenige, die es konnten,
schliefen. Die übrigen starrten gespannt und bange in die Dunkelheit.

Endlich stand Moisze Bromberg auf und ergriff das Wort: »Es ist Zeit,
aufzubrechen. Każik, Sie und Stanisław gehen als erste.«

»Verflucht!« zischte er und rieb sich den Kopf.

David Ryż, der sich auf einem Packen Granaten in der Nähe ausruhte,
spitzte die Ohren. Er beobachtete, wie Każik und Stanisław ihre

Ausrüstung aufsammelten und dann durch die Höhlenöffnung nach
draußen schlüpften.

Nachdem sie fort waren, sah David Abraham nachdenklich an und
murmelte: »Laß uns als nächste gehen.«

Im Nu waren sie auf den Beinen und suchten eilig ihre Waffen
zusammen. Leokadja, die das dritte Mitglied ihrer Gruppe sein sollte,
beobachtete sie aus einem entfernten Winkel der Höhle heraus und
runzelte die Stirn. Sie waren noch nicht an der Reihe zu gehen.

David und Abraham waren verschwunden, bevor jemand ihren Aufbruch
bemerkte, und bis Leokadja aufspringen und hinauseilen konnte, waren
sie schon fort.

Abraham folgte David den Pfad hinauf, bis sein Freund auf halbem Weg
stehen blieb und sich ruckartig umdrehte. »Abraham, ich denke, irgend
etwas stimmt hier nicht!«

Abraham versuchte, Davids Gesicht in der Dunkelheit auszumachen,
doch eine dichte Wolke hatte sich vor den Mond geschoben, so daß er
kaum etwas erkennen konnte. »Was willst du damit sagen?«

»Gerade eben in der Höhle habe ich Stanisław auf deutsch fluchen hören,
als er sich den Kopf an der Decke stieß.«

»Na und? Es gibt doch viele Polen, die Deutsch sprechen.«

»Das schon. Aber irgendwie kam es mir in diesem Fall merkwürdig vor.

Sag, Abraham, wenn du dir mit dem Hammer auf den Daumen schlagen
würdest, würdest du dann auf deutsch oder auf polnisch fluchen?«

»Hm, und was hast du jetzt vor?«

»Wir müssen ihnen folgen.«

»Warum? Sie gehen doch nur zu der Anlage.«

»Meinst du wirklich?« David wandte sich rasch um und lief weiter den

Pfad hinauf. Abraham folgte ihm dicht auf den Fersen.

Gerade als sie den Berggipfel erreichten, hörten sie das ferne Geräusch
eines Motorrads durch die Bäume. David und Abraham tauschten Blicke
aus. »Los«, flüsterte David.

»Was jetzt?« flüsterte Abraham.

»Ich weiß nicht. Ich kann Stanisław nirgendwo sehen.« Sie duckten sich
und ließen die Beutel mit den Granaten sachte in den Schnee fallen,
während sie ihre Gewehre weiter im Anschlag hielten.

»Vielleicht könnt ihr ihn jetzt sehen«, ertönte eine Stimme hinter ihnen.

Die beiden jungen Juden fuhren herum und sahen direkt in die Mündung
von Stanisławs Maschinenpistole.

»Mach den Motor aus!« rief er Każik auf deutsch zu. »Wir haben Besuch. Na los, ihr heldenhaften Partisanen, Flossen hoch!«

»O Gott …«, stöhnte Abraham, der seine Waffe fallen ließ und langsam
die Arme hob.

»Ihr dreckigen Schweine!« stieß David hervor, während er sein Gewehr
wegwarf und aufsprang. »Ihr seid Deutsche! Spitzel!«

»Wie scharfsinnig von dir, Jude. Aber jetzt dreht euch um. Ihr müßt ein
wenig graben.«

Stanisław richtete seine Maschinenpistole auf Abraham und stieß ihn mit
dem Lauf an. Wankend stand Davids Freund auf und taumelte auf die
kleine Lichtung. David lief mit düsterem Gesicht und erhobenen Händen
hinterher.

»Von euren Freunden braucht ihr keine Hilfe zu erwarten«, sagte Każik.

Er stieg vom Motorrad ab und kam auf sie zu. »Sie werden heute nacht
ihr blaues Wunder erleben. Und sie können unsere Schüsse nicht hören.

Ihr könnt euch deshalb die Hoffnung aus dem Kopf schlagen, daß sie
kommen und euch retten. Wie schade! Für Juden seid ihr doch recht
nette Jungs.«

»Hier herüber!« bellte Stanisław. »Auf die Knie! Fangt an zu graben!«

»Was sollen wir graben?« fragte David.

»Euer Grab natürlich, was denn sonst? Vorwärts!«

»Schneller!« befahl Każik. »Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit. Und
wenn das Loch fertig ist, zieht ihr eure Kleider aus und kniet euch davor.

Wie ihr vielleicht schon bemerkt habt, ist es ziemlich schmerzhaft, den

Schnee mit bloßen Händen wegzukratzen. Je schneller ihr grabt, desto
eher werdet ihr von dieser Qual befreit sein.«

Mit zusammengekniffenen, blutleeren Lippen schlug David Ryż wie
rasend seine Nägel in den Schnee, während Abraham sich langsamer und
fast wie im Traum bewegte.

Sie hatten gerade bis auf den gefrorenen, harten Grund
hinuntergegraben, als Każik rief: »Das genügt! Juden brauchen kein
richtiges Grab. Jetzt zieht eure Kleider aus! Schnell!« David erhob sich langsam und starrte die Deutschen trotzig an, während Abraham auf den

Knien verharrte und an den Knöpfen seines Mantels nestelte.

Im nächsten Augenblick hallte ein Schuß durch die Nacht, und eine

Kugel zerschmetterte Stanisławs Kopf. Erschreckt fuhr Każik Skowron herum und erhielt den zweiten und dritten Schuß in Gesicht und Brust.

Er strauchelte einen Moment, blickte verwirrt um sich und brach dann im

Schnee zusammen. Leokadja stand am Rande der Lichtung, das
rauchende Gewehr noch immer im Anschlag.

David packte Abraham und zog seinen vor Schrecken wie gelähmten

Freund auf die Füße. »Es war nicht leicht, euch zu finden«, erklärte die junge Frau und eilte auf die Männer zu. »Ich mußte dem Geräusch ihrer

Stimmen folgen.«

David entfernte sich rasch. »Das ist nicht der Weg zum Depot«, rief

Leokadja und rannte ihm nach.

»Diese beiden Schweine sagten etwas davon, daß unsere Leute heute
nacht ihr blaues Wunder erleben würden«, erwiderte David über die

Schulter hinweg, als die beiden anderen zu ihm aufgeschlossen hatten.

»O Gott, du glaubst doch nicht …«

»Ich wette, sie haben Schmidt alles gemeldet, und mein Gefühl sagt mir,
daß er keine Zeit damit verschwenden wird, am Depot auf uns zu
warten.«

Als sie den Anfang des Pfades erreichten, der zum Höhleneingang
hinunterführte, schlug ihnen eine unheimliche Stille entgegen. Während
sie die steilen Felswände und die Bäume absuchten und angestrengt auf
das leiseste Geräusch lauschten, flüsterte David: »Wo sind die

Wachposten?«

»Irgend etwas stimmt hier nicht. Mir ist ganz komisch zumute«,
murmelte Leokadja.

Der Wald wirkte merkwürdig bedrohlich, und die drei wurden das

Gefühl nicht los, von tausend unsichtbaren Augen beobachtet zu werden.

»David, was ist passiert?« fragte Leokadja und trat dicht an ihn heran.

Mit finsterer Miene starrte der junge Mann weiter in die Dunkelheit. Als sein Blick auf eine leblose Gestalt in den Büschen fiel, ließ er sich auf die Knie nieder. Das von Entsetzen gezeichnete Gesicht des alten Ben

Jakobi starrte ihn an. Sein Schädel war zertrümmert worden. David
schlug sich die Hände vors Gesicht und murmelte mit erstickter Stimme
ein jüdisches Totengebet.

Leokadja und Abraham knieten sich ebenfalls neben die Leichen, und plötzlich beschlich sie alle eine furchtbare Vorahnung von dem, was sie
in der Höhle finden würden.

David stand auf. »Verteilt euch und gebt mir Rückendeckung«, stieß er
hervor. »Ich gehe hinunter.«

Langsam und vorsichtig schlich er sich heran, immer darauf bedacht, die

Totenstille nicht zu stören. Wenn hin und wieder ein Zweig unter seinem

Fuß knackte, erstarrte er und lauschte. Dann setzte er seinen Weg fort. In der Nähe des Eingangs blieb er stehen und machte das verabredete

Zeichen – drei lange Pfeiftöne. Er bekam keine Antwort.

Den Körper flach gegen die Wand gepreßt, wand er sich um den
scharfen Felsvorsprung. Sein Atem ging schnell und flach. Als er auf der Höhe des Eingangs angelangt war, stand er einen Augenblick still und
horchte. Dann stürmte er mit vorgehaltenem Gewehr hinein.

Da das Feuer erloschen und die Höhle mit beißendem Rauch erfüllt

Esther Brombergs Körper war von Kugeln durchsiebt. Die alte Pani

Duda hatte eine eingedrückte Gesichtshälfte. Dem kleinen Jungen
namens Icek war die Kehle durchgeschnitten worden. Wo David auch
hinsah, bot sich ihm ein Bild des Grauens. Welch einen sinnlosen Tod
waren sie alle gestorben!

In der Mitte der Höhle war das Feuer mit einem Haufen Kleidern erstickt
worden. Wie benommen starrte David darauf, bis ihm mit Schrecken
bewußt wurde, was hier geschehen sein mußte.

»Oh, mein Gott …«, flüsterte jemand hinter ihm. Leokadja trat sachte
zwischen den Leichen hindurch und beugte sich zu jeder einzelnen
hinunter, um sie auf mögliche Lebenszeichen zu untersuchen. Dann
stellte sie sich neben David.

»Ihre Kleidung«, sagte er mit rauher Stimme, »die Deutschen haben sie
gezwungen, ihre Kleider abzulegen, bevor sie sie abführten.«

David beugte sich hinunter und entdeckte auf dem schwelenden Feuer
die Mäntel von Brunek Matuszek und Moisze Bromberg. »Sie können
noch nicht weit sein. Wir waren nicht allzu lange weg«, stellte er fest.

»Die Waffen!« rief Leokadja plötzlich.

David blickte rasch zu ihr auf und sah die Panik in ihren Augen. Dann
rannte er wortlos um den brennenden Kleiderhaufen und eilte in den
hinteren Teil der Höhle. Abraham und die junge Frau standen einen

Augenblick reglos da und vernahmen scharrende, kratzende Geräusche.

Gleich darauf hörten sie David rufen: »Sie sind noch hier!«

Als er wieder hervorkam, trug er einen Beutel Granaten in der Hand.

»Ich glaube nicht, daß Każik und Stanisław, oder wie auch immer sie in

Wirklichkeit hießen, je von unserem geheimen Waffenversteck erfahren
haben.«

»Sie haben nur das gesehen, was wir bei dem Angriff auf das Depot
verwenden wollten. Andernfalls hätten Schmidts Leute alles
mitgenommen.« Leokadja streckte die Hand aus und faßte ihn am Arm.

»Was werden wir jetzt tun?«

Er hielt Abraham die Handgranaten hin, der sie wortlos entgegen

Es hatte wieder angefangen zu schneien. Dichte Flocken rieselten sanft
auf die weiße Winterlandschaft. Doch vermochte dieses Bild des

Friedens den drei jungen Leuten, die in die eisige Nacht
hinausmarschierten, keinen Trost zu spenden. Sie spürten nicht die
schneidend kalte Luft und die Schneeverwehungen, in denen sie
stellenweise bis über die Knie versanken, denn ihre ganze

Aufmerksamkeit war auf einen Pfad gerichtet, der von der Höhle
wegführte, einen Trampelpfad, der von zweiundfünfzig nackten

Fußpaaren und zahllosen Stiefelabdrücken festgetreten worden war. Hin
und wieder sah man auf dem Weg frische Blutspuren.

Schließlich mündete der Pfad in eine schmale Landstraße, wo sich in

Schneematsch und Neuschnee frische Spuren von Lkw-Reifen
eingegraben hatten.

»Was jetzt?« flüsterte Leokadja.

David blickte zu ihr auf. Ein seltsames Funkeln lag in seinen Augen, das sie nie zuvor bei ihm bemerkt hatte, und seine Stimme klang wie die
eines Fremden, als er sagte: »Ihr zwei wartet hier. Ich komme gleich
zurück.«

Bevor sie ihm noch weitere Fragen stellen konnten, war er schon auf und
davon. Er rannte durch den knirschenden Schnee in die Richtung, aus der
sie gekommen waren. Ungeachtet der Gefahr, daß man ihn leicht sehen
konnte, hastete er über weite Felder und tauchte schließlich in den Wald ein, wo er sich mit ausgestreckten Armen einen Weg durchs Unterholz
bahnte. Gleich darauf stieß er völlig außer Atem auf die Leichen von

Każik und Stanisław. David eilte an ihnen vorbei, schwang sich auf das

Motorrad und ließ den Motor an, dessen lautes Aufheulen die Stille der Nacht zerriß.

Zwanzig Minuten später war er zurück auf der Landstraße und fand

Leokadja und Abraham noch an derselben Stelle, wo er sie verlassen
hatte.

»Steigt auf!« befahl er. »Vielleicht können wir sie noch retten! Wenn wir die Laster einholen können …«

David gab Gas und jagte die Straße hinunter, noch bevor seine beiden

Freunde richtig Platz genommen hatten. Leokadja, die ihre Arme fest um
ihn geschlungen hatte, saß hinter ihm und preßte ihr windge

David brauste mit Vollgas die holprige Straße hinunter, die Augen
unverwandt auf die Reifenspuren geheftet.

Als sie den Stadtrand von Sofia erreichten, zeigten sich am östlichen

Himmel bereits die ersten grauen Streifen der herannahenden

Morgendämmerung. David stellte den Motor ab und ließ die Maschine in
ein Wäldchen unweit eines dunklen Lagerhauses rollen. Dann stieg er
leise ab, bedeutete seinen Kameraden, ihm mit ihren Gewehren zu
folgen, und verschwand zwischen den Bäumen.

Lautlos stahlen sich die drei durch die menschenleeren Straßen. Sie
huschten im Zickzack von einer Toreinfahrt zur nächsten und blieben
immer wieder stehen, um zu lauschen. Ihr Ziel war der Marktplatz. Sie
vermuteten, daß die Laster zum Gestapo-Hauptquartier fuhren, denn dort
wurden Gefangene gewöhnlich verhört. Wenn sie die Lastwagen noch
beim Abladen erreichen könnten, wäre es vielleicht möglich, einen

Überraschungsangriff durchzuführen und einigen ihrer Kameraden in der
allgemeinen Verwirrung zur Flucht zu verhelfen. Doch während sie an
der Mauer von Sankt Ambroż entlangschlichen, wurden David und seine

Gefährten plötzlich durch Maschinenpistolenfeuer aufgeschreckt, dem
entsetzte Todesschreie folgten.

Im Schatten der Kirche wie erstarrt, blickten die drei mit Grauen auf die Szene vor ihnen.

In der Mitte des Marktplatzes, zwischen Bänken und Gehwegen und
gefrorenen Springbrunnen, lagen, auf einem Haufen übereinander, die
nackten, blutigen Leichen ihrer Landsleute. Auf der anderen Seite des

Weges standen Soldaten in einer Reihe. Sie senkten ihre Gewehre,
während Dieter Schmidt aufgeplustert vor ihnen hin- und herstolzierte.

David, Abraham und Leokadja hörten seine Stimme durch die Stille hallen. »Bringt Dolata und seinen Rat hierher! Sagt ihnen, auf dem

Marktplatz warten einige Säuberungsarbeiten auf sie!«

David schaute durch einen Tränenschleier hindurch auf seine

Armbanduhr: Sechs Uhr. Der Angriff auf das Waffendepot hätte schon
seit einer Stunde vorüber sein sollen. Die Explosion in der

Morgendämmerung hätte von den deutschen Munitionsbunkern
herrühren

Drei Tage später war es ein wenig wärmer geworden, und anstelle von

Schnee ging nun ein eisiger Nieselregen nieder. Die drei einsamen

Partisanen waren damit beschäftigt, die versteckten Waffen, die von den

Deutschen nicht entdeckt worden waren, in ein anderes Versteck unter
einer kleinen Steinbrücke zu bringen. Sie nahmen auch das wenige in der

Höhle zurückgelassene Essen und ein paar Decken mit.

Jede Nacht wechselten sie ihr Versteck, denn aus Angst, daß die

Deutschen sie finden könnten, wagten sie nicht, an einem Ort zu bleiben.

Und obgleich kein Wort darüber gefallen war, wußten sie alle drei, für
wen die versteckten Waffen bestimmt waren. Ihr ganzes Sinnen und

Trachten war nur auf ein einziges Ziel gerichtet: Sie würden eine neue

Truppe aufstellen und Rache nehmen.

Eine Nacht vor dem geplanten Angriff kauerten sie in der spärlichen

Wärme eines Schuppens und hörten David zu, der ihnen die letzten

Anweisungen gab.

»Wenn alles gutgeht, werden wir eine starke Truppe
zusammenbekommen, das Vorratslager der Deutschen überfallen und
uns dann nach Norden in die Berge zurückziehen. Eine Bergfestung
müssen wir haben. Es gibt da eine kleine Brücke, die über eine Schlucht
in den Hügeln führt. Ich habe oft Züge darüberfahren sehen. Wenn wir
vor der Brücke einen Baum über die Schienen fällen, dann müssen sie
den Zug anhalten und aussteigen, um den Baum zu entfernen. Diese

Züge werden von nur etwa zehn Soldaten bewacht. Zwei davon sitzen
gewöhnlich vorne beim Lokomotivführer und die übrigen im letzten

Wagen. Wenn der Zug bremst, wird Leokadja eine Handgranate auf den
hinteren Wagen schleudern. Das wird dir, Abraham, und mir,

Gelegenheit geben, ins Führerhaus zu springen. Du wirst sie in Schach
halten, während ich die Güterwagen öffne und die Gefangenen befreie.«

»Kann es wirklich so einfach sein?« fragte Leokadja

Am nächsten Tag waren die Wolken verschwunden, und ein herrlicher

Frühlingsmorgen schickte seine warmen Strahlen über die Schneedecke,
die langsam abschmolz.

David, Leokadja und Abraham warteten in ihren Stellungen nahe den

Eisenbahnschienen. In der Ferne sah man schon die Rauchschwaden und
die dunklen Umrisse einer gewaltigen Lok. »Woher wollen wir wissen,
daß dieser Zug nicht Vieh oder Waren anstatt Menschen transportiert?«
fragte Abraham.

»Ich werde es erkennen«, erwiderte David düster. »Sei unbesorgt …«

Beim Anblick des mächtigen Baums, der über den Schienen lag, setzte
der Lokführer die Geschwindigkeit herab und brachte den Zug zum

Stehen. Aber zu Davids Entsetzen war es viel weiter hinten, als sie
geplant hatten.

»Verdammt!« zischte er. »Jetzt müssen wir uns aufteilen. Ich werde
durch den Wald zurückrennen und versuchen, auf den Kohlewagen zu
klettern. Gott, hoffentlich kann Leokadja den hinteren Wagen noch mit
der Handgranate treffen.«

Während David ungesehen am Zug entlangrannte, schleuderte Leokadja
die erste Handgranate auf zwei Wachen, die ausgestiegen waren, um
nachzusehen, was los war. Die Granate traf die Vorderräder des Wagens
und brachte ihn zum Entgleisen. Sie verletzte jedoch keinen der

Soldaten, die nun auf der anderen Seite hinauskletterten und hastig in

Deckung gingen. David gelang es, den Lokführer und den Heizer
gefangenzunehmen, während Abraham die beiden vorderen Wachen
entwaffnete, die von der Explosion im hinteren Teil des Zuges
überrascht worden waren.

Die beiden Wachen wurden von Abraham in Schach gehalten. David
bedeutete Leokadja, weitere Handgranaten zu werfen, um die hinteren

Soldaten abzulenken, während er die Waggontüren öffnete.

Die verzweifelten Schreie aus dem Innern der Waggons ließen keinen

Zweifel daran, daß es sich bei der Ladung um Menschen handelte.

»Los!« brüllte er im Vorbeirennen. »Kommt heraus! Folgt mir!« David
schwenkte seine Waffe über dem Kopf. »Kommt heraus! Ihr könnt euch
retten!«

Er gab Leokadja zu verstehen, daß sie weitermachen solle, doch sie
bedeutete ihm, daß ihr Vorrat an Granaten zu Ende sei.

David öffnete zwei weitere Waggons und warf dann einen raschen Blick
über die Schulter. Was er sah, ließ ihn vor Schrecken erstarren.

Niemand hatte den Zug verlassen.

Er sah sie dort drinnen, zusammengekauert, so weit weg von der offenen

Tür wie nur möglich, zerlumpte, verängstigte Menschen, die ihn mit
bleichen, ausdruckslosen Gesichtern anstarrten.

»Kommt heraus!« schrie er abermals. »Kommt heraus, und rettet euer

Leben! Die Deutschen werden euch hinrichten! Sie haben euch belogen!

Ihr fahrt in den sicheren Tod! Wir haben Waffen für euch! Ihr könnt
kämpfen! Ihr könnt frei sein!«

Doch sie rührten sich nicht, gaben keinen Laut von sich, und David Ryż,
vor Verwirrung und Verwunderung wie gelähmt, starrte entgeistert in die
hohlwangigen Gesichter, die mit vor Angst geweiteten Augen auf ihn
hinabschauten.

Plötzlich vernahm er einen Schrei hinter sich. Er fuhr herum und sah

Leokadja in der Gewalt eines SS-Offiziers, der ihr eine Pistole an die

Schläfe hielt. Langsam kam der Offizier auf David zu und schob dabei
die junge Frau wie einen Schutzschild vor sich her. »Waffe weg, junger

Mann!« befahl der Deutsche ruhig. »Und du, da drüben«, sagte er zu

Abraham, »wirf dein Gewehr auch weg.«

Unfähig, sich zu bewegen, blickte David erneut zu den Menschen auf,
die in den Güterwagen kauerten. Die Stimme des SS-Mannes hallte in
der einsamen Stille des Waldes wider. Und da begriff der junge Jude
endlich, was geschah.

Wieder ertönte die geduldige, aber unnachgiebige Stimme des

SS-Offiziers: »Legt eure Waffen nieder, wir wollen euch nicht töten. Wir sind keine Barbaren.« Als er auf gleicher Höhe mit dem jungen Mann
angelangt war, konnte David das Entsetzen in Leokadjas Augen
erkennen.

Hilflos ließ David die Arme sinken. Von ferne nahm er undeutlich wahr,
wie der Baumstamm von den Gleisen gerollt wurde. Und über ihm,
schweigend und reglos, die geisterhaften Gesichter der für Auschwitz
bestimmten Juden, die teilnahmslos auf ihn hinabstarrten.

»David«, flehte Leokadja, »du kannst dir den Weg freischießen!

Kümmre dich nicht um mich! Rette dich!«

Der junge Jude blickte weiter unverwandt auf die Menschen im

Güterwagen, die sich so weit sie konnten von ihm zurückdrängten. Und
er hörte seine eigene Stimme sagen: »Versteht ihr denn nicht …«

»Los jetzt«, fiel ihm der SS-Offizier ungeduldig ins Wort. »Wir haben
bereits Verspätung. Wir wollen euch nicht töten. Laßt jetzt einfach die

Waffen fallen.«

Andere Soldaten kamen nun durch die Bäume auf sie zu. Sie hielten ihre

Gewehre auf David und Abraham gerichtet. Einer von ihnen rief:

»Warum wollt ihr an diesem gottverlassenen Ort euer Leben lassen? Ihr
könnt doch mit uns kommen und dabei helfen, eine neue Welt zu
erschaffen.«

David stand wie betäubt. Die Stimme des Deutschen schien aus weiter

Ferne zu kommen: »Warum wollt ihr an diesem gottverlassenen Ort euer

Leben lassen …«

Dann dachte er an Brunek Matuszek und Moisze Bromberg und an den
unwürdigen Tod, den sie gefunden hatten. Er dachte daran, was er durch
sein Fernglas im Lager von Auschwitz gesehen hatte. Er dachte an

Tapferkeit und Heldenmut, und für einen Augenblick kam ihm der

Gedanke, sich den Weg aus dieser Klemme freizuschießen und im Glanz
von Ruhm und Heldentum zu sterben.

Doch dann sah er wieder in die ausgemergelten, mitleiderregenden

Gesichter über ihm – die Gesichter seines Volkes – und spürte, wie ihm
die Maschinenpistole aus den Händen glitt.

»Sehr gut«, meinte der Offizier und ließ die junge Frau los. David
bewegte sich wie im Traum, während er von ferne hörte, wie die

Waggontüren zugeschlagen wurden. Mechanisch schwang er sich in den

Der Zug ruckte an und setzte seine langsame, unbarmherzige Fahrt fort.

21

Es war eine bitterkalte Nacht. Sintflutartiger Aprilregen peitschte durch das Weichseltal, und über der ganzen Landschaft lag ein eintöniges

Grau. Die Einwohner von Sofia, besonders diejenigen, die gezwungen
worden waren, das Massengrab für die zweiundfünfzig Partisanen zu
schaufeln, schauten in tiefer Trauer hinaus auf das trostlose Wetter. Die Hinrichtung hatte jedermann erschüttert, besonders nachdem bekannt
geworden war, wie mutig diese zweiundfünfzig gegen die Nazis
gekämpft hatten.

Von den fünf Männern, die zu dieser späten Stunde in Edmund Dolatas

Wohnzimmer saßen, hatten vier ein schlechtes Gewissen, denn diese vier
hatten die Partisanen perönlich gekannt, hatten sie mit Nahrung versorgt und ihnen bei einer Gelegenheit sogar geholfen, deutsche Waffen von
einem gesprengten Zug wegzutransportieren.

»Wir sind ebenso schuldig wie sie«, sagte Edmund Dolata, der ganz nahe
ans Feuer herangerückt war und dem es doch nicht warm werden wollte.

»Wir haben mit ihnen zusammengearbeitet und ihnen geholfen. Wir
gehörten ebenso zu ihnen wie jedes Mitglied ihrer Gruppe.«

Einer der anderen vier, der in dem spärlichen Licht mit gesenktem Kopf
dasaß, erwiderte leise: »Was willst du damit sagen, Edmund? Daß wir
mit ihnen hätten sterben sollen?«

»Nein, Jerzy. Ich meine nur, daß sie selbst im Angesicht deutscher

Maschinenpistolen geschwiegen haben. Bis zuletzt versuchten die Nazis,
aus ihnen herauszubekommen, wer in Sofia sie unterstützt hatte, doch sie gaben uns nicht preis.«

»Ich weiß nicht, Jerzy.« Dolata begann unruhig im Zimmer auf und ab
zu gehen. »Jedenfalls ist es wichtig für mich. Sie haben Schmidt unsere

Namen nicht verraten.«

Es trat eine Stille ein, die das Knacken des Feuers vor dem Hintergrund
des prasselnden Regens noch lauter scheinen ließ. Durch die Fenster
blickte man auf die Stadt, die unter dem tosenden Frühlingsgewitter in
einen ruhelosen Schlaf versunken war. Der grausige Anblick auf dem

Marktplatz hatte sich vielen Leuten tief ins Gedächtnis gegraben und ließ
sich durch nichts verdrängen.

Plötzlich hielt Dolata inne und meinte mit fester Stimme: »Ich denke, wir schulden ihnen etwas.«

Seine Gefährten sahen einander an und richteten den Blick dann wieder
auf Dolata. In dem dämmrigen Licht des Kamins, dem einzigen, das in

Dolatas Wohnung brannte, war es schwierig, in den Gesichtern zu lesen,
und doch teilte sich die gedrückte Stimmung allen fünf Männern mit.

Eine erdrückende Schuld lastete auf ihnen, weil sie nichts getan hatten, um diesen zweiundfünfzig Männern und Frauen zu helfen.

»Sie waren Partisanen«, ließ sich eine heisere Stimme vernehmen. Es
war Feliks Broninski, Sofias Postmeister und ehemaliges Mitglied in

Dolatas Stadtrat. »Sie kannten das Risiko, das sie eingingen. Sie kannten die Gefahren.«

»Ja«, gab Dolata bitter zurück, »und wir kannten sie ebenfalls. Deshalb
haben sie die Nazis bekämpft und wir nicht.«

»Willst du damit sagen, daß wir Feiglinge sind?«

Dolata starrte in die Gesichter seiner Kameraden.

»Edmund«, sagte Jerzy Krasinski, »es ist nicht feige, wenn man
überleben will. Ich habe Frau und Tochter, die ich beschützen muß, und
ich will, daß sie diesen Krieg unbeschadet überstehen.«

Dolatas Stimme wurde lauter. »Diese Männer und Frauen, die auf dem

Marktplatz niedergemetzelt wurden, wollten Polen die Freiheit
zurückgeben!«

»Das ist doch unmöglich. Keine Macht wäre stark genug, die Nazis
aufzuhalten.«

»Edmund …«

»Laß mich ausreden! Diese bemitleidenswerten Männer und Frauen
versuchten, den Nazis das Leben schwerzumachen, bevor stärkere

Mächte den Kampf übernehmen würden. Vielleicht werden die Russen
gegen die Wehrmacht nicht verlieren. Vielleicht holen sie zum

Gegenschlag aus. Und vielleicht werden uns die Alliierten bald zu Hilfe
kommen – möglicherweise die Amerikaner. Unser Untergrund kann die

Deutschen nicht besiegen, aber er kann sie doch bei der Festigung ihrer

Macht behindern, bis Hilfe eintrifft!«

Diese schmerzliche Wahrheit versetzte den Männern einen Stich. Dolata
hatte recht. Die Deutschen wurden von der Widerstandsbewegung behindert; ihre Streitkräfte wurden durch Partisanenangriffe aufgehalten oder sogar zurückgeworfen.

»Edmund«, begann Ludwig Rutkowski, Sofias ehemaliger Polizeichef,

»warum hast du uns heute nacht hierhergerufen?«

Der kleine, kahlköpfige Mann richtete sich vor den vier sitzenden

Männern auf, holte tief Atem und sagte feierlich: »Ich will ihren Kampf
fortsetzen.«

Wie von der Tarantel gestochen, sprangen Feliks Broninski, Ludwig

Rutkowski und Jerzy Krasinski auf. »Das kann doch nicht dein Ernst
sein!« riefen sie wie aus einem Munde. Nur ein Mann blieb scheinbar
ungerührt sitzen und hörte, wie Dolata ruhig weitersprach. »Wenn die

Nazis schon unsere Herren sein müssen, dann sollen sie wenigstens kein
angenehmes Leben führen. Dafür können wir sorgen. Wir fünf haben die

Macht und den Einfluß, zusammen mit den einfachen Bürgern einen
wirksamen Untergrund hier in Sofia zu organisieren.«

»Aber Edmund«, wandte Ludwig Rutkowski ein, »wenn man einmal von
der Hinrichtung absieht, erging es uns in Sofia wegen der

Fleckfieberepidemie doch nicht allzu schlecht. Seit die Quarantäne über
die

»Ja, und wenn die Quarantäne aufgehoben wird? Wir alle wissen, wie
dringend die Nazis dieses Munitions- und Ersatzteillager benötigen.

Wenn die Quarantäne fällt, wird es in Sofia mehr Deutsche geben, als
wir es je für möglich gehalten hätten. Wie friedlich wird es dann wohl
zugehen?«

»Eine Fleckfieberepidemie kann lange dauern«, gab der fünfte Mann zu
bedenken, der bis dahin geschwiegen hatte.

»Ich vertraue auf die Ärzte dieser Stadt, daß sie der Krankheit so schnell wie möglich ein Ende bereiten«, entgegnete Dolata.

»Wenn Szukalski schlau wäre«, brummte der Polizeichef Rutkowski,

»dann würde er das Fleckfieber einfach weitermachen lassen, damit die

Quarantäne anhält, bis der Krieg vorüber ist!«

Jerzy Krasinski fuhr herum. »Wie kannst du nur so etwas

Ungeheuerliches sagen, Ludwig! Heilige Maria, unserm eigenen Volk
eine solche Krankheit zu wünschen! Deiner eigenen Familie, Himmel
noch mal!«

»Ruhig Blut, meine Herren.« Dolata hob die Hand. »Ich bin sicher, Ludwig hat es nicht so gemeint. Bitte setzt euch wieder, meine Freunde,
und laßt uns vernünftig miteinander reden.«

Während Jerzy und Ludwig sich noch immer herausfordernde Blicke
zuwarfen, nahmen die vier Männer wieder Platz. In der Stunde ihres

Beisammenseins hatte nur einer von ihnen seine Meinung noch nicht
geäußert. Die anderen sahen ihn erwartungsvoll an.

»Sag uns, was du denkst, Jan«, forderte Edmund Dolata ihn schließlich
auf.

Dr. Szukalski seufzte tief. »Ich weiß, daß ich mich nicht geäußert habe, meine Freunde, aber bitte glaubt nicht, daß mir die Sache nicht nahegeht.

Ganz im Gegenteil. Sie lastet so schwer auf mir, daß ich gar nicht weiß, wo ich anfangen soll.«

»Nur ein einfaches Ja oder Nein«, entgegnete Ludwig Rutkowski
entschieden. »Bist du bereit, mit uns zu kämpfen oder nicht?«

Dolata ahnte, daß es gleich zum Streit kommen würde. Deshalb stand er
auf und ging zu einem Schrank, der an einer dunklen Wand stand.

Die fünf tranken den Wodka in einem Zug hinunter, und als die Gläser
wieder auf dem Tisch standen, fuhr Ludwig Rutkowski fort: »Jan, du bist
ein Mann, dessen Meinung wir hochachten. Fast jeder in Sofia
respektiert dich und schätzt dein Urteil. Deshalb hat Edmund dich heute
abend zu unserem Treffen gebeten. Jetzt hast du gehört, was er uns sagen wollte, und hast unsere Ansichten dazu vernommen. Wir wollen jetzt nur
noch wissen, was du darüber denkst.«

Szukalskis Augen waren voller Trauer, als er aufblickte und seine

Kameraden über den Couchtisch hinweg ansah. Seine Stimme klang
schwermütig. »Ludwig, ich war ebenso betroffen wie ihr, als ich heute
morgen erfuhr, was Dieter Schmidt während der Nacht auf dem Platz
angerichtet hatte. Ich habe die Leichen gesehen, Ludwig. Und ich kann
euch versichern, meine Freunde, als Arzt bin ich mit dem Tod bestens
vertraut. Ich habe ihn in allen Erscheinungsformen erlebt, vom schönen,
friedvollen Entschlummern bis zu der Obszönität, mit der diese
zweiundfünfzig Menschen von Schmidt hingerichtet wurden. Noch nie
hat mich der Anblick des Todes so tief erschüttert wie heute morgen.«

»Dann wirst du sicher auch kämpfen wollen«, warf Feliks Broninski ein.

»Laß Jan ausreden«, meinte Jerzy Krasinski und füllte die Gläser nach.

Mit wohlüberlegten Worten fuhr Szukalski fort: »Ja, Feliks, ich will kämpfen. Aber ich muß euch sagen, daß ich die Mittel, mit denen ihr
vorgehen wollt, nicht gutheiße.«

»Dann willst du also doch nicht kämpfen«, versetzte Ludwig ärgerlich.

»Ich will kämpfen, meine Freunde, und eigentlich tue ich jetzt schon
nichts anderes. Ich führe bereits seit mehreren Monaten einen Kampf
gegen die Nazis.«

Die anderen blickten erstaunt auf.

Jan erhob sich von seinem Stuhl, ging hinüber zur Feuerstelle und

»Geheimnis?« hörte er Dolata sagen.

Der Arzt wandte sich zu ihnen um. »Ich hatte gehofft, es niemals
enthüllen zu müssen, denn je weniger davon wissen, desto besser ist es
gehütet. Doch jetzt haben sich die Verhältnisse in Sofia geändert, und ich kann nicht zulassen, daß sich Nazis und Zivilisten offen bekriegen.«

»Warum nicht, Jan? Was ist das für ein Geheimnis?«

Bevor der Doktor antworten konnte, fiel ihm Feliks Broninski ins Wort.

»Wir haben keine andere Wahl, Jan! Es ist höchste Zeit, daß wir
anfangen, uns zu wehren! Ich für meinen Teil werde mich von Schmidt
nicht mehr länger wie Vieh behandeln lassen! Ich habe auch meinen

Stolz! Um Himmels willen, Jan, in dieser Gruppe waren Frauen! Frauen,
die Gewehre trugen und ihr Leben aufs Spiel setzten, um den Nazis die

Hölle heiß zu machen, während ich friedlich in meinem Bett schlief!

Was glaubst du, wie ich mich jetzt fühle?«

Szukalskis Stimme blieb ruhig. »Gewalt ist nicht der richtige Weg,

Feliks. Gewalt erzeugt nur noch mehr Gewalt. Du siehst ja selbst, wie es diesen armen Menschen ergangen ist. All ihre Heldentaten, ihre

Sabotageakte und Überraschungsangriffe, was haben sie ihnen
eingebracht?«

»Jan«, sagte Edmund Dolata ruhig, »wir wollen Rache. Daß wir unser

Leben dabei riskieren, müssen wir in Kauf nehmen. Es gibt keinen
anderen Weg.«

Jan Szukalski lächelte geheimnisvoll. »Doch, meine Freunde, es gibt
einen anderen Weg.«

»Ich habe euch doch gesagt, daß ich schon seit mehreren Monaten gegen
die Nazis kämpfe und daß ich ein Geheimnis habe. Und in meinem

Kampf habe ich kein Blut vergossen; niemand ist dabei zu Tode gekommen. Und es ist ein großangelegter Kampf, der über bloße

Störmanöver, wie ihr sie vorschlagt, bei weitem hinausgeht.«

»Und wie sieht dieser Kampf aus?«

Szukalski starrte nachdenklich auf das Glas in seiner Hand, setzte es an die Lippen und stürzte den Inhalt auf einmal hinunter. Dann meinte er
schlicht: »Es gibt keine Fleckfieberepidemie in Sofia.«

Zuerst sagte keiner ein Wort. Dann fragte einer der Männer im

Flüsterton: »Was?«

Er sah sie an. »Ihr habt ganz richtig gehört, meine Freunde, es gibt keine Fleckfieberepidemie in Sofia.«

Dolata runzelte die Stirn. »Aber die Quarantäne …«

»Die Quarantäne ist echt, die Krankheit nicht.«

»Ich verstehe nicht«, meinte Jerzy Krasinski verwirrt.

Jan Szukalski trat vom Kamin weg und setzte sich wieder zu den
anderen. Während er die Gläser abermals mit Wodka füllte und das seine
sofort austrank, begann er in einem leisen, gleichbleibenden Ton zu
sprechen: »Meine Stellvertreterin Maria Duszynska und ich haben im
letzten Dezember eine Möglichkeit gefunden, in Blutproben den

Fleckfiebererreger vorzutäuschen, obwohl er in Wirklichkeit gar nicht
vorhanden ist. Ich möchte mich hier nicht mit technischen Einzelheiten
aufhalten, doch soviel steht fest: Die deutschen Behörden in Warschau
sind davon überzeugt, daß hier eine gefährliche Fleckfieberepidemie
wütet.«

»Jan«, unterbrach ihn Dolata. »habe ich das richtig verstanden? Du und

Dr. Duszynska, ihr habt vorsätzlich eine Fleckfieberepidemie
vorgetäuscht? Aber warum denn?«

»Aus genau dem Grund, den du eben schon angesprochen hast.

Quarantäne.« Jan wandte sich dem ehemaligen Polizeichef zu. »Und aus
dem Grund, den du vorhin genannt hast, Ludwig, um nämlich die Nazis
von uns fernzuhalten. Du hast gesagt, wenn es nach dir ginge, könnte die Quarantäne so lange dauern wie der Krieg.«

Ludwig nickte stumm. Sein Gesicht war starr vor Staunen.

Der Arzt schüttelte den Kopf. »Wir haben ihm nur gesagt, daß er

Fleckfieber hat. In Wirklichkeit hatte er nur eine Magenverstimmung
von zu stark gewürztem Essen.«

»Aber es gab doch auch Todesfälle! Und überall in der Stadt werden

Zettel zur Gesundheitsvorsorge verteilt. Und meine Frau leidet an

Fieber …« Feliks Broninskis Stimme wurde schwächer. »Heilige

Maria … das kann doch nicht alles nur ein Possenspiel sein!«

»Genau das ist es aber.«

»Unmöglich!« ereiferte sich Ludwig.

»Wenn ich es dir sage. Wir stehen doch unter Quarantäne, nicht wahr?

Und seitdem halten sich weniger Deutsche hier auf, richtig? Wir haben
sie davon abgehalten, ihr Munitions- und Ersatzteillager zu benutzen.

Wir haben verhindert, daß die Erträge aus unserer Landwirtschaft
weggeschafft werden. Und die Truppenzüge halten hier nicht mehr, um
zu entladen. Warum beharrst du also darauf, daß es nicht möglich ist?«

Edmund Dolata stand langsam auf und ging zum Fenster. Er zog den
schweren Vorhang etwas beiseite und warf einen Blick hinaus in den

Regen. Die Straße war dunkel und menschenleer. Das nasse Pflaster
wirkte kalt und furchterregend. Er wandte sich um und sah Szukalski
eindringlich an. »Und es hat im Zusammenhang mit Fleckfieber keine

Todesfälle gegeben?« fragte er.

»Maria und ich haben alle Sterbeurkunden gefälscht.«

Im Zimmer herrschte Totenstille.

»Wer weiß noch davon?« erkundigte sich Dolata.

»Insgesamt nur fünf Leute.«

»Fünf!« platzte Feliks heraus. »Nur fünf Leute haben es geschafft, eine
so weitverbreitete Epidemie zu inszenieren? Wie lange wolltet ihr das

Spiel denn fortführen?«

»So lange wie möglich. Wir haben nie jemandem davon erzählt, weil wir

Angst hatten, daß das Geheimnis herauskommen könnte.«

»Warum hast du es uns jetzt aber doch erzählt, Jan?« fragte Dolata.

»Weil ich euch davon abhalten mußte, eine Dummheit zu begehen. Ich
empfand die gleiche Wut wie ihr, als ich die Toten sah. Ich wußte

»Laß uns dir helfen, Jan.«

Szukalski sah Ludwig Rutkowski an und lächelte. »Ich nehme eure Hilfe
gerne an, meine Freunde. Die Epidemie hat zu große Ausmaße
angenommen, und uns fällt es immer schwerer, sie zu handhaben.«

»Was können wir tun?«

»Ich befürchte, daß viele Bürger von Sofia den Partisanenkampf fortführen wollen. Das dürfen wir nicht zulassen. Dadurch werden sie die Nazis derart in Wut versetzen, daß sie am Ende ganz Sofia dem

Erdboden gleichmachen. Eure Aufgabe wird darin bestehen, diesen

Leuten – denjenigen, von denen ihr glaubt, daß es notwendig ist – von
dem Schwindel zu erzählen. So wird ihnen klar, daß in Sofia ein Kampf
im Gange ist und daß sie selbst an der Schlacht gegen den Feind
teilhaben.«

Dolata trat vom Fenster weg und ging wieder im Zimmer auf und ab.

»Du hast recht, Jan. Wir müssen dafür sorgen, daß die Quarantäne
bestehenbleibt, und dazu diejenigen einweihen, denen wir vertrauen …«

»Vergewissert euch aber, daß sich darunter keine Sympathisanten der

Nazis befinden.«

Dolata blieb hinter der Couch stehen und lächelte den Arzt an. »Ich
weiß, wem ich vertrauen kann, Jan. Ebenso wie ihr anderen es wißt. Die

Nachricht wird mit größter Vorsicht verbreitet. Wir werden da ganz
geordnet und methodisch vorgehen, das versichere ich dir. Wie ich die

Leute in dieser Stadt kenne, Jan, werden sie sich deinem Kampf
begeistert anschließen. Die Deutschen werden sich von so vielen

Kranken umgeben sehen, daß sie alles daransetzen werden, sich von uns
fernzuhalten!«

Jan Szukalski nickte erleichtert. Als er sich vorbeugte, um die fünf

Gläser mit dem Rest des Wodkas zu füllen, winkte Feliks Broninski ab.

»Wir hatten schon drei, Jan. Das ist mein Höchstmaß.«

Aber Szukalski hob sein Glas zum Toast und meinte ernst: »Ich denke an
das alte Sprichwort, meine Freunde, das da lautet: Das erste Glas ist für mich, das zweite für meine Freunde, das dritte für die gute Laune und
das vierte Glas«, er lächelte grimmig, »ist für meine Feinde.«

Zwei Wochen nach der Hinrichtung der Partisanen standen vier

Angehörige der Gestapo von Sofia schweigend vor der Wohnung über
dem Textilgeschäft. Lautlos bezogen sie links und rechts von der Tür

Stellung und beobachteten mit schußbereiten Gewehren, wie ihr

Anführer einen Schritt zurückwich und mit einem donnernden Krach die

Tür eintrat.

Sergej Wassilow, der eben von der Wohnzimmercouch aufstehen wollte, starrte verständnislos in die Mündungen von vier auf ihn gerichteten

Maschinenpistolen. Zwei der Männer durchsuchten ihn unsanft. Dann
wurde er in den Schnee hinausgeführt und in einen wartenden Mercedes
gestoßen.

Hauptsturmführer Dieter Schmidt begrüßte ihn mit einem frostigen

Lächeln und wies den verwirrten Russen an, hinter der Linie
stehenzubleiben, die zwei Meter vor seinem Schreibtisch auf dem

Fußboden gezogen worden war. »Es wäre traurig für uns beide, Herr

Wassilow, wenn Sie mich anstecken würden«, sagte Schmidt in einem
überraschend liebenswürdigen Ton.

Hilflos musterte Sergej den furchteinflößenden kleinen Mann hinter dem

Schreibtisch und fragte sich, worum es eigentlich ging, ob es vielleicht etwas mit Rudolfs Verschwinden vor zwei Wochen zu tun hatte. »Sagen

Sie mir, mein Freund«, begann der SS-Kommandant in
einschmeichelndem Ton, »wer sind Sie eigentlich?«

»Sergej Wassilow, Herr Hauptsturmführer«, antwortete der Russe
zögernd auf deutsch.

Sergej begann zu zittern. »Ich … ich …«

»Ein russischer Deserteur?« fragte Dieter Schmidt höflich. »Ist es das?«

»O nein! Herr … Hauptsturmführer …«

»Ich verstehe. In welcher Beziehung standen Sie zu Rudolf Bruckner?«

Sergejs Augen weiteten sich verwirrt. »Stand …?« wiederholte er
ängstlich.

Schmidt blickte den Russen durchdringend an. »Sie wissen doch, daß er
tot ist.«

Alle Farbe wich aus dem Gesicht des Deserteurs, und als er in sich
zusammenzusacken drohte, trat eine Wache vor und stieß ihm mit dem

Gewehrlauf in die Seite. Sergej sah das Bild des Kommandanten vor
seinen Augen verschwimmen.

»Das wußte ich nicht«, flüsterte er auf russisch.

»Sind Sie ein Deserteur der Roten Armee?« wiederholte Schmidt, aus
dessen Stimme die Freundlichkeit zunehmend schwand.

»Nein …«, widersprach Sergej kaum hörbar.

Schmidt brach in ein schallendes Gelächter aus, das den Russen
erschauern ließ. »Nun komm schon, du störrischer Esel! Siehst du diesen Ordner auf meinem Schreibtisch?« Er schlug mit dem Peitschengriff aus

Hirschhorn darauf.

Der Russe beugte sich vor und blickte mißtrauisch auf den Aktendeckel.

Sein Name stand in großen Buchstaben auf der Vorderseite. »Ja.« »Wir
wissen, wer du bist, Wassilow! Sieh her, wieviel wir über dich
gesammelt haben! Es mögen wohl gut zwanzig Seiten sein! Wir wissen,
wer du bist, woher du kommst und warum du hier bist! Aber wir haben
noch nicht alles. Wir brauchen noch eine weitere Auskunft.«

Sergej Wassilow schloß die Augen und stellte sich vor, daß alles nur ein Alptraum war. Dieter Schmidts schneidende Stimme trat für einen

Augenblick in den Hintergrund. Seine Gedanken kreisten um die
unfaßbare Nachricht von Rudolfs Tod …

»Schau mich gefälligst an, wenn ich mit dir rede, du Schwein!« brüllte

Schmidt.

Als Sergej die Augen aufschlug, rann ihm eine Träne über die Wange.

Mit einer wegwischenden Bewegung seiner Stockpeitsche ließ Schmidt
den verzweifelten Mann abführen. Gleich darauf erschien ein Adjutant
am Schreibtisch des Kommandanten, nahm den Ordner, entfernte die
zwanzig leeren Seiten daraus und warf den Aktendeckel in den

Papierkorb.

Das Verhör mit Sergej Wassilow zog sich über mehrere Stunden hin. Er
war ein zäher, abgehärteter Mann, aber er hatte nicht die leiseste

Ahnung, was Schmidt aus ihm herauspressen wollte. Daß Bruckner ein

Agent des deutschen Sicherheitsdienstes gewesen war, hatte Wassilow
nicht gewußt. Hätte Rudolf daher irgendeine wertvolle Information mit
in den Tod genommen, so konnte sein Zimmergenosse nicht darüber

Bescheid wissen. Nach fünf Stunden grausamster Folter gestand Sergej

Wassilow, mehr tot als lebendig, er sei aus der Roten Armee desertiert,
habe als Homosexueller einen Agenten der Gestapo vergewaltigt und
trage durch seine perversen Neigungen die Schuld an Rudolf Bruckners

Selbstmord.

Am nächsten Morgen wurde Sergej Wassilow als Spion gehängt.

Mit dem Aufbrechen des Eises auf der Weichsel wurde es richtig

Frühling, und noch immer hielt die Fleckfieberquarantäne an. Bis zum Sommer des Jahres waren angeblich über vierhundert Menschen
gestorben, und mehrere tausend hatten tagelang mit dem Tod gerungen.

Die Tatsache, daß niemand die Krankheit wirklich gehabt hatte und daß

Jan Szukalski und Maria Duszynska Totenscheine fälschten, war ein

Geheimnis, das nahezu jedem in der Stadt mit Ausnahme des deutschen

Kommandanten und seiner Leute bekannt war.

Eigentlich hätten die fünf ursprünglichen Verschwörer nun etwas Zeit
zum Verschnaufen gehabt, doch zwei von ihnen wurden von anderen

Sorgen geplagt.

Da war zum einen Maria Duszynska, die noch immer wehmütig den

Eine schwere Zeit war es auch für Pfarrer Wajda, der von einem
quälenden Kummer verzehrt wurde. Nächtelang kniete er vor der

Marienstatue, die schweißnassen Finger krampfhaft um seinen

Rosenkranz geklammert, und blickte in solcher Verzweiflung zum

Himmel auf, daß jeder, der ihn so gesehen hätte, von seinem Anblick
erschüttert gewesen wäre. Doch Piotr Wajda war Geistlicher und als
solcher mit dem Gewissen und der geplagten Seele vertraut. Deshalb
konnte er seinen inneren Schmerz gut vor anderen verbergen. Erst wenn
er allein war, fiel die Maske von ihm ab, und er litt Höllenqualen.

Einen Katholiken vom Sakrament der Beichte auszuschließen, bedeutete
mithin, ihm die Teilnahme am heiligen Abendmahl zu verwehren. Dies
wiederum bedeutete, daß er nicht am Leib Christi teilhaben konnte und
dadurch des elementarsten Bestandteiles seines Glaubens beraubt war.

Wäre dieser Verzicht für einen einfachen Gläubigen schon schlimm
gewesen, so bedeutete er für einen Priester, der als solcher für die

Verwandlung des Brotes in den Leib Christi verantwortlich war, die

Hölle auf Erden.

Piotr Wajdas Problem bestand darin, daß er eine Sünde begangen hatte,
die er nicht beichten konnte.

Folglich konnte er nicht die innere Reinheit erlangen, die ihm den

Empfang des Sakraments ermöglicht hätte. Während ein Laie auch ohne
die Teilnahme an diesem heiligsten aller katholischen Rituale normal
weiterleben konnte, war dies für einen Priester unmöglich. Er mußte die

Feier des heiligen Abendmahls abhalten und die eucharistische Gabe
dabei selbst einnehmen. Wenn er aber das Abendmahl an andere
verteilen und die Beichte anderer entgegennehmen wollte, so mußte er selbst vor Gott rein sein. Doch Pfarrer Wajda fühlte sich nicht rein. Und er sah keine Möglichkeit, die Absolution zu erlangen. Piotr Wajda hatte
einen Menschen getötet. Rudolf Bruckner. Diese Tat konnte er nicht
beichten. Er konnte einem Priesterkollegen keine Information
anvertrauen, die Dieter Schmidt nur zu gern durch Folter aus ihm
herauspressen würde. Um seine Brüder zu schützen, mußte Pfarrer

Wajda das Geheimnis weiter mit sich herumtragen und dadurch die
ewige Verdammnis seiner Seele in Kauf nehmen.

Wie sehr er darunter litt, konnte niemand auch nur erahnen.

Der Druck, den das Oberkommando auf Dieter Schmidt ausübte, machte
ihm das Leben unerträglich. Die Quarantäne hatte den Vorstoß der

Wehrmachtstruppen in die Ukraine nachhaltig beeinträchtigt. Ihre Panzer
hätten zur Reparatur nach Sofia gebracht werden sollen; der dort
gelagerte Treibstoff wurde dringend benötigt; Ausrüstung und

Verpflegung für die Soldaten hätten von Sofia herangeschafft werden
sollen. Doch trotz des strategischen Werts, der Sofia unbestritten zukam, wagten die Deutschen es nicht, die Stadt zu betreten. Zu groß war ihre

Angst, die ansteckende Krankheit an die Front zu verschleppen. Der

SS-Kommandant konnte wenig tun. Die Epidemie hatte sich über ein zu
großes Gebiet ausgebreitet und wütete mit unverminderter Heftigkeit.

Außerdem versuchten Sofias Ärzte mit allen Mitteln, der Krankheit Herr
zu werden.

In der hochsommerlichen Hitze wurden überall Kegelbahnen eröffnet,
um die sich Bürger von Sofia in kleinen Gruppen versammelten.

Diejenigen, die in den vorausgegangenen Monaten wegen Fleckfieber im

Krankenhaus oder zu Hause behandelt worden waren, galten als immun
gegen die Krankheit und konnten somit gefahrlos mit anderen
zusammenkommen.

Jede Fabrik und jede größere Firma besaß eine eigene Kegelbahn. Der

Parkettboden wurde für gewöhnlich hinter dem Gebäude auf einem

Rasenstück ausgelegt. Darauf stellte man die neun Kegel, die mit
hölzernen Kugeln ohne Grifflöcher umgestoßen werden mußten. Jungen,
die am Ende der Bahn saßen, richteten die umgefallenen Kegel wieder
auf und verkündeten den Spielstand. Die Polen trafen sich an warmen

Tagen, tranken ihr starkes Bier und forderten sich gegenseitig heraus, als ob ihre einzige Sorge darin bestünde, beim Kegeln die höchste

Trefferzahl zu erlangen.

Die deutschen Besatzer sahen dem Treiben aus sicherer Entfernung zu.

Das einzige, was für Dieter Schmidt noch zu tun blieb, war, mit

Argusaugen darüber zu wachen, daß kein neuer Widerstand aufkeimte.

Die beiden Männer saßen gemütlich bei einer Schlachtplatte mit

Sauerkraut und leerten gemeinsam mehrere Gläser Bier. Sie kamen so
selten zusammen, daß sie es jedesmal besonders genossen, wenn sich
doch hin und wieder ein Treffen ergab.

Dr. Fritz Müller, rangältester Sanitätsoffizier im Warschauer

Laboratorium für Volksgesundheit, schüttelte den Kopf. »Du führst ein
aufregendes Leben, mein Freund«, meinte er anerkennend. »So viele

Orden! Alle Achtung!« Er lächelte und warf einen bewundernden Blick
auf den Kragen seines Freundes, zwischen dessen Rangabzeichen das
begehrte Ritterkreuz mit dem Eichenlaub prangte. »Und jetzt befehligst
du auch noch eine Einsatzgruppe! Ich bin beeindruckt!«

Der andere Mann lächelte verlegen. Das Lob war natürlich
schmeichelhaft, doch die Leistungen, die sich hinter den Orden
verbargen, waren bei weitem nicht so ruhmreich, wie der Sanitätsarzt es
darstellte. »Es ist nett von dir, daß du das sagst, alter Freund«, erwiderte er bescheiden. »Aber ich strebe nach höheren Auszeichnungen. Ein

Mann ohne Ehrgeiz steht schon mit einem Fuß im Grab.«

Dr. Müller nickte nachdenklich. »Wir müssen alle für etwas kämpfen.

Da hast du recht. Was sollten wir auch sonst tun?« Er nahm sein Glas
und hielt es über den Tisch. »Auf das Reich!« Sein Freund hob ebenfalls
das Glas und wiederholte: »Auf das Reich!«

Sie stürzten das Bier hinunter und aßen wieder ein paar Happen. Nach
einer Weile sagte der Kommandant der Einsatzgruppe: »Wenn man dich
so von meinem Leben reden hört, Fritz, könnte man meinen, daß dein
eigenes Leben todlangweilig ist. Schließlich bist du doch ein

Befehlshaber in der SS, genauso wie ich.«

Fritz Müller, ein Mann in den frühen Dreißigern, zuckte mit den

Schultern. »Alles ist relativ, mein Freund. Ich finde die Arbeit im Labor
faszinierend. Dich würde sie wahrscheinlich zu Tode langwei

»Was zum Beispiel?«

»Zum Beispiel eine rätselhafte Fleckfieberepidemie.«

Der andere Mann blickte überrascht auf und ließ das tropfende Stück

Wurst sinken, das er eben zum Mund führen wollte. »Ach ja?«

»In diesen schweinischen Ländern kommen solche Dinge, wie du weißt,
immer wieder vor«, fuhr Dr. Müller fort. »Aber diese Epidemie erfordert
unser besonderes Augenmerk. Noch nie habe ich eine solche Virulenz
erlebt. Und glaube mir, ich bin froh, daß wir die Gegend beizeiten unter Quarantäne gestellt haben. Wer weiß, was andernfalls mit unseren

Truppen an der Ostfront passiert wäre, wenn eine derartige

Fleckfieberwelle sie erreicht hätte? Ich schätze die Sterblichkeitsrate auf dreißig bis vierzig Prozent.«

»Tatsächlich!«

»Gott sei Dank haben wir die Seuche eingedämmt«, fuhr der Doktor fort.

»Der Gebietskommandant hat mir versichert, daß sie sich nicht über die
von uns festgesetzten Grenzen hinaus ausbreiten wird. Aber
trotzdem …« Er hielt den Kopf schief und starrte auf seinen halb
gegessenen Schinken. »Es fällt in meinen Verantwortlichkeitsbereich,
dafür zu sorgen, daß sie nicht weiter um sich greift.«

»Wo ist diese Epidemie, Fritz?«

»In einer Region südöstlich von hier. Etwa auf halbem Weg zwischen

Warschau und Krakau, aber etwas weiter in Richtung Ukraine. In der

Mitte liegt ein Städtchen namens Sofia.«

SS-Sturmbannführer Maximilian Hartung hob jäh den Kopf.

22

»Hast du Sofia gesagt?«

»Ja, warum?«

»Was für ein Zufall«, entfuhr es Max Hartung, dessen Miene sich
schlagartig verdüsterte.

»Was hast du denn plötzlich, Max?«

Nachdem er einen Augenblick nachdenklich dagesessen hatte, sah er

Maximilian Hartungs Stimme wurde leiser. Sein Gesicht nahm einen
abwesenden Ausdruck an, beinahe so, als hätte er Müllers Gegenwart
vergessen.

»Max, was ist los mit dir?«

Hartung stellte sein Glas ab, stützte sein Kinn auf die Hände und sah sein Gegenüber prüfend an. Fritz Müller hatte ein rundes Gesicht mit kleinen

Kulleraugen und trug sein hellblondes Haar so kurzgeschoren, daß er
schon aus geringer Entfernung den Eindruck erweckte, ganz kahl zu sein.

Er war groß und schlaksig, doch im Gegensatz zu seinem Freund, der für
seine »Sonderbehandlungen« und »Liquidierungen« Orden erhalten
hatte, war der Arzt nicht das, was man als imposante Erscheinung
bezeichnet hätte. Während Max Hartung die breiten Schultern und
muskulösen Arme des geborenen Kämpfers und Führers besaß, hatte

Fritz Müller das blasse, etwas weichliche Aussehen eines Menschen, der
niemals die Sonne sieht.

Noch immer schien Hartung seinen Freund eingehend zu mustern, doch
in Wirklichkeit nahm er ihn gar nicht wahr. Statt dessen sah er sich
plötzlich einem anderen Gesicht gegenüber, und die Stimme, die daraus
sprach, war nicht die des deutschsprechenden Doktors, sondern der
leichte Singsang einer jungen Polin. Und sie sagte:

»Vor einiger Zeit glaubte er, einen neuen Impfstoff gegen Fleckfieber
entwickelt zu haben. Aber dann merkte er, daß er auf dem falschen Weg
war. Wenn es etwas gibt, für das sich Jan Szukalski mit Leib und Seele
einsetzt, so ist es, Seuchen wie Fleckfieber von Sofia fernzuhalten.«

Die Frau von damals war Maria Duszynska gewesen. Und bei dem Mann
handelte es sich um Jan Szukalski.

Max Hartung senkte den Blick und starrte auf seinen Teller mit kalt
gewordenem Sauerkraut. Da war auch noch etwas anderes, woran er sich jetzt erinnerte …

Die letzte Nacht, die er zusammen mit Maria verbracht hatte. Er hatte
halbwach auf ihrem Bett gelegen, während sie neben ihm schlief. Und
dann hatte sie plötzlich ein Wort ausgestoßen: Fleckfieber.

Sie müsse wohl im Schlaf gesprochen haben, hatte sie ihm später er

»Max?«

Verwirrt blickte er zu seinem langjährigen Freund auf. »Du mußt
entschuldigen, Fritz. Ich war in Gedanken in Sofia. Gewisse

Erinnerungen von damals gehen mir einfach nicht aus dem Sinn. Und
jetzt hast du sie wieder in mir wachgerufen. Verzeih, ich verderbe unser gemütliches Beisammensein.«

»Schon gut, Max. Komm, wir bestellen noch zwei Bier.« Fritz Müller
winkte einem vorbeigehenden Kellner. Dann wandte er sich wieder
seinem Freund zu. »Wer hätte das gedacht, Max, du ein Sturmbannführer
in der SS! Und Befehlshaber einer Einsatzgruppe mit der Aufgabe, das

Land für die Expansion des Reichs zu säubern!«

Max Hartung setzte wieder sein bescheidenes Lächeln auf und wartete,
bis der Kellner die neuen Gläser abgestellt hatte. Als der Mann gegangen war, sagte er leise: »Es ist wahrhaftig eine Drecksarbeit, Fritz. Wehrlose Leute in Gräben zu schießen. Aber es ist notwendig. Untermenschen sind
für das Reich untragbar. Sie haben keine Daseinsberechtigung. Aber
welchen Ruhm ernte ich dabei?«

»Du bekommst doch Orden, Max.«

»Orden, ja, aber meinem Rang nach bin ich immer noch Major und habe
seit zwei Jahren keine Beförderung mehr erhalten.«

»Du willst höher hinaus?«

»Ja«, antwortete er mit fester Stimme, »das will ich.«

Fritz Müller lehnte sich zurück und nahm einen langen Zug aus seinem

Glas. Hartungs kalte, berechnende Augen, sein energisches,
aristokratisches Kinn und sein stattlicher, stahlharter Körper verrieten dieselbe rücksichtslose Entschlossenheit, die Fritz schon als Kind an
seinem Freund bemerkt hatte. Schon damals hatte er gewußt, daß Max

Hartung nicht nur ein Mitläufer, sondern auch ein Anführer sein würde.

Man brauchte ihn nur anzusehen, wie er in seiner schwarzen Uniform
einherstolzierte und die Blicke aller Damen auf sich zog. Und jetzt
wollte er noch mehr …

»Was schwebt dir dabei vor, Max?«

»Ich will wirkliche Macht, Fritz.« Maximilian Hartung beugte sich vor,
und ein Ausdruck eisiger Entschlossenheit trat in seine Augen.

»Max …«

Hartung hob abwehrend die Hand. Er wollte nicht mehr sagen. Es gab

Dinge, die er für sich behalten wollte und die er auch keinem engen

Freund wie Fritz Müller je anvertrauen würde. Vor langer Zeit, als er in der Hitlerjugend gewesen war und die Nationalsozialisten im deutschen

Volk einen neuen Nationalstolz weckten, hatte Maximilian Hartung sich
mit Leib und Seele einer einzigen Sache verschrieben: dem Ruhm des

Reiches und der Verherrlichung seiner selbst. Nein, Orden und Ränge
reichten ihm nicht aus. Er wollte Anerkennung von Männern wie

Himmler und Goebbels und sogar vom Führer persönlich. Max Hartung
hatte es sich zum Ziel gesetzt, ein bedeutender Mann zu werden, und
diesem Ziel war er bereit, alles zu opfern. Bisher war es ihm gelungen,
ohne große Anstrengung auf der Erfolgsleiter nach oben zu klettern.

Doch jetzt wollte er mehr. Er wollte Reichsprotektor von ganz Osteuropa
werden, und er war fest entschlossen, einen Weg zu finden, wie er diesen Plan verwirklichen konnte.

Wieder mußte er an Sofia denken, und plötzlich erinnerte er sich auch an den Besuch bei den Szukalskis am Weihnachtsabend vor mehr als einem

Jahr. Maria und er hatten für die Feier Wein und Kuchen mitgebracht.

Durch einige geschickt plazierte Bemerkungen über die

Widerstandsbewegung war es ihm gelungen, Jan Szukalski einen

Kommentar zur politischen Lage zu entlocken. Wie hatte er damals doch
gesagt … »Manchmal denke ich, daß mir eine Epidemie lieber wäre als
dieser Krieg; so könnten wir wenigstens die Deutschen fernhalten.«

Max richtete seinen Blick wieder auf Müller. »Sag mal, Fritz, ist es
möglich, eine Epidemie schlimmer erscheinen zu lassen, als sie in

Wirklichkeit ist?«

»Wie bitte?«

Das Gesicht Maria Duszynskas erschien flüchtig vor seinen Augen und
löste sich ebenso schnell wieder auf. Es war ihm in all den Jahren nicht schwergefallen, Liebe und Freundschaft für seine Ziele zu opfern.

Maximilian Hartung hatte nie einen Menschen geliebt, und er würde es auch niemals tun.

»Ist es möglich, einige wenige Fleckfieberfälle in einer Gegend zu einer Epidemie aufzubauschen?«

Der Sturmbannführer blickte nachdenklich drein. Er erinnerte sich an
einen Bericht, den er vor knapp einem Jahr gelesen hatte. Darin war von
einer Widerstandsgruppe die Rede gewesen, die man in der Nähe von

Sofia aufgespürt und hingerichtet hatte. Mehr als fünfzig Leute, die einen Sprengstoffanschlag auf das Munitionsdepot geplant hatten. Der Bericht
hatte Max Hartung damals in Wut versetzt und bereitete ihm auch heute
noch Verdruß.

Vor anderthalb Jahren war er nach Sofia entsandt worden, um dort nach

Partisanen zu fahnden. Er hatte sich bei einigen Leuten in

Schlüsselpositionen lieb Kind gemacht – daß er dabei seine alte Freundin Maria wiedergetroffen hatte, war allein einem glücklichen Zufall zu
verdanken gewesen – und hatte mehrere Tage lang versucht, Anzeichen
für die Existenz einer Untergrundbewegung zu entdecken.

Aber er hatte nichts gefunden. Und so hatte er Sofia mit dem falschen

Eindruck verlassen, daß es dort keinen Widerstand gäbe. Fünf Monate
später hatte er dann den überraschenden Bericht von Schmidts
glänzendem Erfolg gelesen.

Hartung war von seinen Vorgesetzten damals milde dafür getadelt
worden, daß er die Partisanen bei seinem Besuch in der Stadt nicht
aufgespürt hatte, und es war ihm bis heute ein bitterer Nachgeschmack
davon zurückgeblieben.

»Einfach nur so, Fritz, ist es möglich, eine Seuche schlimmer erscheinen zu lassen, als sie wirklich ist?«

»Nun, ich denke schon.« Der Doktor zögerte. »Darüber müßte ich
einmal nachdenken.«

»Und könnte man nicht auch einfach eine Fleckfieberepidemie
vortäuschen, obwohl es gar keine gibt?«

»Das ist eine interessante Frage, Max. Ich nehme an, daß du gute Gründe
hast, sie zu stellen. Also gut, laß mich überlegen. Wenn ich den

Anschein erwecken wollte, als sei eine Fleckfieberepidemie
ausgebrochen, so würde ich wahrscheinlich das Blutserum einer Person
nehmen, die an schwerem Fleckfieber erkrankt ist, würde es auf mehrere Proben verteilen und jede davon mit dem Namen eines anderen Patienten
versehen. Dann würde ich diese Proben hierher ins Warschauer Labor
zum Weil-Felix-Test schicken.«

»Fritz, ich denke, an der Epidemie in Sofia ist irgend etwas faul.

Genaugenommen glaube ich überhaupt nicht, daß es dort eine Epidemie
gibt. Frag mich nicht, warum, es ist nur so ein Gefühl. Ich denke, daß ein Haufen polnischer Schweine dich und dein Labor zum Narren hält!«

»Max …« Der Doktor stürzte das restliche Bier hinunter und stellte das

Glas geräuschvoll auf den Tisch zurück. »Das kann doch wohl nicht dein

Ernst sein. So etwas ist nicht möglich.«

»Warum nicht? Du hast doch selbst gesagt …«

»Ich weiß, was ich gesagt habe, Max, aber du vergißt eines. Die

Blutproben, die wir aus Sofia erhalten, weisen eine extrem hohe

Antikörper-Konzentration auf. Das bedeutet, wir haben es mit einer
besonders virulenten Erregerart zu tun. Wenn das Blut des gleichen

Patienten auf mehrere Proben verteilt würde, dann müßte der Gehalt an

Antikörpern zumindest annähernd gleich sein. Das trifft aber bei den

Proben aus Sofia nicht zu, was darauf schließen läßt, daß es sich um das Blut unterschiedlicher Patienten handelt.«

»Bist du sicher? Gibt es keine Möglichkeit, die Proben so zu
manipulieren, daß man nur meint, man habe es mit individuell
verschiedenem Blut zu tun?«

Fritz spürte, wie ihn Hartungs Ausstrahlung gefangenhielt.

»Ich denke schon, daß es möglich wäre«, überlegte er vorsichtig.

»Wenn jemand schlau genug ist, zusätzliches Blut der gleichen

Blutgruppe von einer anderen Person dazuzumischen und …«

»Genau das tun sie!« fiel ihm Hartung ins Wort.

»Oh, nun komm schon, Max, du hast doch keinerlei Anhaltspunkte
dafür. Eine vorgetäuschte Fleckfieberepidemie? Niemand wäre verrückt
genug, auch nur den Versuch zu wagen! Wie lange könnten sie erwarten,
damit ungestraft davonzukommen?«

»Ich weiß nicht, Fritz. Ich habe nur so ein Gefühl …«

»Max«, entgegnete der Arzt mit ernster Miene und beugte sich vor, »es
ist unmöglich, in einer Stadt dieser Größe eine Epidemie vorzutäuschen
und noch dazu die umliegenden Gehöfte und Dörfer mitein

»Es sei denn«, begann Max und verzog seine schmalen Lippen zu einem
wölfischen Grinsen, »es sei denn, die Leute sind an dem Schwindel
beteiligt.«

»Wie bitte?« Überrascht hob Müller die Augenbrauen und starrte seinen

Freund ungläubig an.

»Wäre es denn so unvorstellbar, Fritz? Hör zu, das Oberkommando sucht
schon seit geraumer Zeit nach einer Möglichkeit, das Munitions- und

Ersatzteillager in Sofia wieder nutzbar zu machen. Niemand hat bisher
mit einer Lösung aufwarten können, weil niemand das Risiko eingehen
wollte, sich zu Nachforschungen in die Quarantänezone zu begeben.

Weißt du, was ich tun werde, Fritz! Ich werde mich freiwillig dazu
bereiterklären, nach Sofia zu gehen, um mich mit allen Kräften dafür
einzusetzen, daß den Truppen diese Einrichtung so schnell wie möglich
wieder zur Verfügung steht.«

»Spaß beiseite! Du darfst das Quarantänegebiet nicht betreten, Max …«

»Und ich will, daß du mich begleitest, Fritz, denn deine Behörde wird
den Beweis führen, daß es in dieser Stadt keine Epidemie gibt. Wir
nehmen Laboranten, Ausrüstung und zwei SS-Einheiten mit schwerer

Artillerie mit.«

»Aber es ist ein verseuchtes Gebiet! Du würdest uns alle der Gefahr
aussetzen, uns mit Fleckfieber zu infizieren!«

»Nein, Fritz.« Max spürte, wie er seltsam ruhig wurde. Es war mehr als
eine unmittelbare Erkenntnis, die ihn jetzt antrieb; es war ein dringendes Bedürfnis. Das Bedürfnis, sich an der Stadt zu rächen, die ihn zum

Narren gehalten hatte. »Wir werden sie als ein Nest dreckiger

Widerstandskämpfer entlarven, mit deren Liquidierung wir dem Reich
gewiß einen großen Dienst erweisen können.«

»Und mir hast du dabei wohl die Aufgabe zugedacht, dieses schmutzige

Pack zu untersuchen?«

»Nein, Fritz. Du wirst dir dort überhaupt niemanden näher ansehen
müssen. Du mußt nur von angeblich Kranken Blutproben nehmen und
sie vor Ort überprüfen. Von tausend gemeldeten Fleckfieberpatienten
wählst du nach dem Zufallsprinzip einige aus. Jan Szukalski

Fritz Müller nickte unsicher. Er war noch immer nicht ganz überzeugt.

Zufrieden mit sich selbst lehnte Max Hartung sich zurück. Er dachte an
die Auszeichnungen, die er für die Aufdeckung des Schwindels und die Wiedernutzbarmachung der militärischen Einrichtung erhalten würde.

Das Oberkommando würde ihn für die Rückgabe des Munitionsdepots
gewiß reich belohnen.

Vielleicht würde ihm dieser Schritt eine Beförderung eintragen und ihn
sogar ganz nach oben bringen.

»Dr. Szukalski?« fragte eine schüchterne, fast entschuldigende Stimme.

»Dr. Szukalski, verzeihen Sie die Störung.«

Jan sah von der Fieberkurve auf, die er gerade vervollständigte, und
erblickte die gebeugte, unterwürfige Gestalt eines Krankenpflegers
namens Bernhard.

»Ja, was gibt es?«

»Kann ich Sie einen Moment sprechen?« Der alte Mann sah sich
vorsichtig nach allen Seiten um. »Unter vier Augen?«

In der Stimme des Mannes lag etwas Dringliches, so daß Jan rasch
erwiderte: »Natürlich. Ich bin gleich in meinem Büro. Gehen Sie doch
schon vor, und nehmen Sie Platz.«

»Ganz wie Sie meinen, Herr Doktor«, murmelte er und trottete gehorsam
davon.

Szukalski beendete seine Eintragungen und betrat genau fünf Minuten
später sein Büro. Der alte Mann stand nervös am Fenster und schaute auf
den Gehsteig hinunter.

»Was kann ich für Sie tun, Bernhard?« Szukalski lief um den

Schreibtisch herum und setzte sich.

Der Krankenpfleger rang die Hände und suchte nach Worten. »Es ist
wegen meiner Frau, Herr Doktor«, begann er schließlich. »Sie hat etwas
gefunden, und sie meint, es könnte für Sie wichtig sein.«

Die Furcht im Gesicht des Mannes ließ Jan aufhorchen. Er spürte, wie er
sich innerlich anspannte. »Was hat sie gefunden, Bernhard?«

»Sie kennen doch das Gestapo-Hauptquartier, Herr Doktor?«

»Ja.«

»Ja, das weiß ich, Bernhard.« Szukalski sah den Mann prüfend an. Das

Gesicht des Krankenpflegers war kreidebleich geworden. »Nun, Herr

Doktor, wir haben etwas über die … äh über die Fleckfieberepidemie
erfahren.«

Szukalski musterte ihn vorsichtig. »Ja und weiter?«

»Na ja, es lag im Papierkorb, und meine Frau kann lesen … Sie ist eben
neugierig, wenn Sie wissen, was ich meine, Herr Doktor. Sie hat das hier gefunden und meinte, Sie sollten es sehen.«

Er griff mit seiner klobigen Hand in die Tasche seines weißen Kittels
und zog ein verknittertes, gelbes Stück Papier daraus hervor. Er reichte es Szukalski und zog rasch die Hand zurück, als hätte er sich daran
verbrannt. »Sie sagt, es ist aus einer Maschine gekommen.«

»Ja, das stimmt …« Jan glättete den Zettel und blickte stirnrunzelnd auf eine zweizeilige Mitteilung in Deutsch. »Man nennt diese Maschine
einen Fernschreiber, Bernhard.«

»Wissen Sie, Herr Doktor, meine Frau spricht deutsch, weil sie aus

Unislaw stammt. Das liegt ganz im Westen, müssen Sie wissen. Und als
sie dann diesen Zettel sah, da mußte sie gleich daran denken, was wir
über Fleckfieber gehört hatten …« Der Mann geriet außer Atem.

Szukalski spürte, wie sein Herz einen Schlag aussetzte, als er die

Nachricht las:

SS-HAUPTSTURMFÜHRER DIETER SCHMIDT. SCHICKEN

KONTINGENT ZUR UNTERSUCHUNG DER TYPHUSEPIDEMIE.

ANKUNFT DREIZEHNTER MAI 1943. BITTE UM VOLLE

UNTERSTÜTZUNG.

Wie vom Donner gerührt, starrte er auf die knappe Mitteilung und
meinte, sein eigenes Todesurteil zu lesen, bis ihn Bernhards demütige

Stimme wieder aufrüttelte.

»Jedermann weiß von der … ähm … und meine Frau, nun ja, sie hat es
mit der Angst bekommen und …«

»Bernhard«, Szukalski war überrascht, wie ruhig seine Stimme klang,

»weiß noch jemand von dieser Nachricht?«

»Nein, Herr Doktor, nur meine Frau und ich.«

»Es besteht überhaupt kein Grund zur Sorge, Bernhard. Wir haben nichts
zu befürchten. Es handelt sich nur um ein kleines Ärzteteam.

»Jawohl, Herr Doktor.«

»Danke Bernhard, Sie haben mir sehr geholfen.«

Als der Pfleger gegangen war, zündete Szukalski ein Streichholz an, hielt
die Flamme an die Ecke des gelben Stück Papiers und warf es in den Aschenbecher. Die Gedanken überschlugen sich in seinem Kopf,
während er beobachtete, wie der Zettel schwarz wurde, sich
zusammenrollte und langsam zu Asche zerfiel.

Der Ermittlungstrupp würde in zwei Tagen eintreffen.

Das kalte Licht der nackten Glühbirnen, die von der gewölbten Decke
herabhingen, erzeugte unheimliche Schatten auf den Steinwänden. Die
fünf Verschwörer saßen in einem engen Kreis in der klammen Krypta
von Sankt Ambroż. Piotr Wajda, der als letzter zu ihnen stieß, nahm auf
seinem Klappstuhl Platz und sah Jan Szukalski erwartungsvoll an.

Szukalski räusperte sich und begann mit ruhiger Stimme zu sprechen:

»Liebe Freunde, siebzehn Monate sind nun schon vergangen, in denen
uns das Glück hold war. Niemand von uns wird bestreiten, daß wir
unseren Plan erfolgreich durchgeführt haben. Während die Nazis
weiterhin Menschen zur Endlösung in die Todeslager deportieren, haben
die Bürger von Sofia bisher relative Schonung genossen. Doch jetzt
scheint unsere Glückssträhne zu Ende zu sein. Ich gebe offen zu, meine

Freunde«, fuhr er fort, während er den Blick über die Gesichter der

Anwesenden gleiten ließ, »daß ich im ersten Augenblick, nachdem ich
die Fernschreiber-Nachricht gelesen hatte, am liebsten meine Familie
genommen und mich aus dem Staub gemacht hätte. Die Deutschen
werden morgen kommen und eine saubere Stadt vorfinden. Sie werden
entdecken, daß wir sie die ganze Zeit an der Nase herumgeführt haben,
und dann wird unser Leben keinen Pfifferling mehr wert sein.«

»Warum sollen wir dann nicht fliehen?« ließ sich Anna leise vernehmen.

»Für uns gibt es kein Entrinnen«, entgegnete Maria, deren blasses

Jan Szukalski nickte ihr anerkennend zu. Er war voller Bewunderung für
ihren Mut. Doch er erkannte auch die offenkundige Angst in ihrem

Gesicht.

»Aber sie würden doch wohl nicht eine ganze Stadt auslöschen, oder?«
wandte Anna ein, die sich ängstlich an Kepplers Hand klammerte. »Ich
meine, die ganze Stadt …«

»Ihr habt doch alle von einem Mann namens Reinhard Heydrich gehört«,
ergriff der Priester das Wort. »Er war Himmlers Stellvertreter und seine rechte Hand. Im Juni letzten Jahres wurde er in den Straßen von Prag
ermordet, und man vermutete, daß die Attentäter aus dem nahegelegenen Dorf Lidice stammten. Die SS-Truppen übten daraufhin grausame

Vergeltung. Sie fielen in Lidice ein, machten das Dorf dem Erdboden
gleich, töteten alle Männer, verschleppten die Frauen in

Konzentrationslager und verteilten die Kinder auf Lebensborn-Familien.

Das geschah vor einem Jahr. Heute weist nichts mehr darauf hin, daß
dort einst ein Dorf gestanden hat.«

»Oh, mein Gott …«

»Maria hat recht«, meinte Jan. »Wir müssen bleiben. Jetzt
zusammenzupacken und davonzulaufen würde die Deutschen auf Dinge
aufmerksam machen, die sie vielleicht noch gar nicht wissen.«

»Woran denken Sie?«

»Ich meine, vielleicht vermuten sie ja gar keine Scheinepidemie. In der

Mitteilung war davon jedenfalls nicht die Rede. Vielleicht kommen sie
überhaupt nicht, um uns zu überprüfen. Bedenkt, daß mit der

Abriegelung dieser ganzen Gegend auch das Munitionsdepot stillgelegt
worden ist. Ich möchte wetten, daß sie herkommen, um eine Möglichkeit
zu suchen, es wieder nutzbar zu machen.«

»In Ordnung. Jan, aber was, wenn sie nun doch irgendwie hinter den

Schwindel gekommen sind?« fragte Piotr Wajda.

»Aber was ist, wenn sie nun doch über Proteus Bescheid wissen?«
wandte Keppler ein.

»Der einzige Weg, wie sie von unserem Impfstoff hätten erfahren
können, wäre, daß jemand das Geheimnis ausgeplaudert hätte. Doch das
bezweifle ich, denn jedermann in Sofia erinnert sich nur zu gut an die

Hinrichtung der Partisanen auf dem Marktplatz. Unser Geheimnis ist
gewiß wohlbehütet.«

»Aber wenn das Geheimnis nun doch durch irgendeinen Zufall nach
draußen gedrungen ist, dann gibt es für uns keine Hoffnung mehr«,
erwiderte der Priester.

»Dann sollten wir fliehen«, sagte Anna wieder.

Dr. Szukalski schüttelte den Kopf. »Das dürfen wir nicht. Wir haben
dieser Stadt gegenüber eine Verantwortung übernommen. Wir haben ihre

Bewohner in etwas hineingezogen, an dem wir allein die Schuld tragen.

Wir können sie jetzt nicht im Stich lassen, erst recht nicht, da wir wissen,
was in Lidice passiert ist. Wenn die Deutschen unseren Schwindel tatsächlich aufdecken, bleibt uns nur die Hoffnung, daß sie ihre Wut nur an uns fünfen auslassen und es dabei bewenden lassen.«

»Was ist mit Dolata und seinem Rat?« fragte Piotr Wajda.

»Ich habe keinem von ihnen je Einzelheiten über unser Vorgehen
verraten. Sie wissen nur, daß wir eine Möglichkeit gefunden haben, bei
den Labortests falsch positive Ergebnisse herbeizuführen. Wenn Edmund

Dolata verhört wird, kann er den Deutschen keine einzige entscheidende

Information geben.«

Anna sah mit großen, ängstlichen Augen zu ihm auf. »Was werden wir
tun?«

Jan Szukalski musterte die Gesichter seiner Gefährten und staunte über
den Mut, den er darin erblickte. Er hätte gerne mehr für sie

»Aber wie …«

Mit erhobener Hand gebot er Ruhe, und seine Augen leuchteten einen

Augenblick auf. »Meine Freunde, ich habe einen Plan.«

23

SS-Sturmbannführer Maximilian Hartung hatte nur fünfzig Mann für
seine Unternehmung in Sofia gewinnen können. Aber das schreckte ihn
nicht ab. Die neuen Panzer, die sich auf dem Weg nach Lublin befunden
hatten, waren für Hartungs Auftrag umgeleitet worden, und auf die

Panzer hatte er sowieso mehr gerechnet als auf die Soldaten. Hartung
verfolgte nämlich einen ganz bestimmten Plan: Hätte sich die Epidemie
erst einmal als Schwindel herausgestellt, so wollte er die Panzer dazu
benutzen, die Stadt Sofia dem Erdboden gleichzumachen.

Dr. Fritz Müller sah der Unternehmung mit sehr viel weniger

Entschlossenheit entgegen. Allerdings war er von der ganzen

Begleitmannschaft – einschließlich der vier anderen Ärzte und der
beiden Laboranten, die die Untersuchungen und Tests durchführen
sollten und die jetzt hinter Hartung und Müller im offenen

Geländewagen fuhren – der einzige, der noch immer Zweifel an der

Mission hegte.

Drei große Militärlaster folgten den Geländewagen. Sie zogen

Feldgeschütze mit sich und transportierten die Männer der

Einsatzgruppe, die allesamt schon früher unter Max Hartungs Befehl
gedient hatten und ihrem Befehlshaber blindes Vertrauen
entgegenbrachten. Sie waren ebenso sicher wie er, daß es in der Stadt
kein Fleckfieber gab und daß ihnen ein ruhm- und beutereicher Tag
bevorstand.

Hartung besaß die charismatische Fähigkeit, jedermann von nahezu
allem überzeugen zu können. Als er mit seinem Verdacht an seine

Vorgesetzten herangetreten war, hatte er daher rasch die Erlaubnis
erhalten, zunächst zu ermitteln und dann, wenn nötig, die Gegend zu

»Mir ist die ganze Sache noch immer nicht ganz geheuer, Max, das muß
ich dir sagen.« Fritz Müller sprach leise genug, daß nur sein Sitznachbar ihn hören konnte, und warf dabei einen schrägen Blick auf die strahlende Landschaft und die Weichsel, auf deren glänzender Oberfläche sich das

Sonnenlicht reflektierte. »Du hast noch immer keinen Beweis und folgst
nur einem Verdacht.«

»Ja, das stimmt, aber ich täusche mich selten. Und denk daran, welch
großen Dienst du dem Reich damit erweist. Unsere Vorgesetzten wissen es wohl zu schätzen, daß wir ihnen eine Möglichkeit aufgezeigt haben,
das Munitions- und Ersatzteillager wieder für die Wehrmacht nutzbar zu
machen. Denk an die Ehre!«

»Ich weiß, Max, ich weiß. Aber trotzdem … sich unnötig dem Risiko
einer solchen Krankheit auszusetzen … Kein einziger unter uns ist auch
nur im geringsten dagegen immun.«

Aber Max lachte nur.

Die zehn Panzer hatten sich eine halbe Stunde früher auf den Weg
gemacht, so daß sie bereits auf dem Marktplatz Stellung bezogen hatten,
als Hartung mit seiner Truppe in die Stadt einfuhr. Ihre massiven

Kanonen waren direkt auf die Kirchen gerichtet. Die offenen

Geländewagen rollten vor das Gestapo-Hauptquartier, während die drei

Transportlaster hinter den Panzern hielten.

Es war ein träger, lieblicher Sommermorgen, aber nur wenige Einwohner
der Stadt hielten sich draußen auf. Die Nachricht von der herannahenden

Delegation hatte sich tags zuvor wie ein Lauffeuer verbreitet, so daß die meisten sich nicht vor die Tür wagten und ängstlich hinter den Gardinen
hervorspähten. Erst kürzlich hatten sie von dem Schicksal des

Warschauer Gettos erfahren.

Dieter Schmidt hatte auf der Treppe seines Hauptquartiers Haltung
angenommen und hieß die hohen Gäste mit dem Parteigruß willkommen.

SS-Sturmbannführer Hartung erwiderte den Gruß und stellte den

Kommandanten dann seinen Begleitern vor. Alles verlief höflich,
reserviert und, wie Schmidt mit Sorge bemerkte, äußerst steif.

»Was ist los?« flüsterte Szukalski und versuchte, in der kleinen Menge,
die sich vor der Tür versammelt hatte, den Grund ihres Entsetzens zu
erkennen.

»Ich glaube es einfach nicht …«, stieß sie hervor und faßte sich
krampfhaft an die Brust. Über dem rasierten Kopf des untersetzten

Dieter Schmidt ragte das ebenfalls kahlgeschorene Haupt Maximilian

Hartungs. »Jan …« Maria erhob sich langsam; ihre Stimme bebte.

»O Jan …«

»Was haben Sie denn nur?« Er trat einen Schritt auf die Tür zu und sah
im nächsten Augenblick das Gesicht, das sie wie gebannt fixierte.

»Aber das ist doch …«

»Max«, flüsterte sie heiser. Maria griff nach Szukalskis Hand und hielt
sie fest umklammert: »O Jan, er ist mit ihnen gekommen! Er ist einer
von ihnen!« Sie blickte zu ihm auf; Tränen der Verwirrung quollen aus
ihren Augen.

Die beglückende Vorstellung, ihren Geliebten eines Tages wieder in die

Arme zu schließen, war plötzlich einem Alptraum gewichen.

Die Menge teilte sich etwas, und beide Ärzte erkannten zur gleichen Zeit die schwarze Uniform, die Hartung trug.

Schlagartig wurde Maria alles klar. Sie fuhr herum und brach mit einem
röchelnden Laut auf der Holzbank zusammen.

»O mein Gott«, murmelte Jan Szukalski, unfähig, den Blick von dem

SS-Offizier zu wenden. »Heiliger Jesus, er ist wirklich einer von ihnen.«

Er drehte sich um und schaute auf Dr. Duszynska hinab.

»Maria …«

Aber sie konnte ihn nicht hören. Wie zu Eis erstarrt, saß sie auf der

Bank, ihr Gesicht kreidebleich, ihr Mund halb geöffnet, ihre Augen starr wie die einer Puppe.

»Maria«, redete er sanft auf sie ein, während er sich neben ihr niederließ und tröstend ihre Hand ergriff, »wir wissen es doch gar nicht sicher. Er könnte ebensogut hier sein, um uns zu helfen.«

Sie hätte ihren Tränen jetzt gerne freien Lauf gelassen, doch sie hatte
keine Gelegenheit mehr dazu. Die Tür flog auf, und im Türrahmen
erschien die prächtige, herausfordernde Gestalt Maximilian Hartungs.

Piotr Wajda und Anna Krasinska konnten von ihrem

Beobachtungsposten am Fenster im zweiten Stock des Krankenhauses
gerade noch die Vordertreppe des Rathauses erkennen. Es war sehr
wichtig für ihren Plan, daß sie die deutsche Delegation sahen, sobald sie das Gebäude verließ.

»Kümmern Sie sich doch schon einmal um die Vorbereitung der

Spritzen« schlug der Priester vor. »Ich werde hier am Fenster die

Stellung halten.«

Anna nickte und entfernte sich. Da sie um diese Zeit die einzige
diensthabende Schwester auf der Isolierstation war, konnte sie relativ
ungestört arbeiten und wurde auch nicht vom Zittern ihrer Hände behindert, wie sie es befürchtet hatte. Für die bevorstehende Aufgabe
brauchte Anna absolute Ruhe und Konzentration.

Je zwanzig Milligramm Morphiumsulfat mußten in sieben Spritzen
aufgezogen und dann auf einem sauberen Tuch zur schnellen

Verabreichung bereitgestellt werden.

Zwanzig Milligramm waren zwar eine starke Dosis, aber noch nicht
tödlich. Andererseits reichte die Menge aus, um einen Erwachsenen
extrem krank erscheinen zu lassen.

Während sie arbeitete, prüfte sie im Geiste noch einmal nach, ob sie auch nichts vergessen hatte. Die Bettwäsche war zwei Tage lang nicht
gewechselt worden. Die Bettpfannen waren alle voll und standen
entweder auf den Nachttischen oder auf dem Boden. Die Wäschekörbe
quollen über mit fleckigen Laken. Der Linoleumboden war seit zwei

Die Räumlichkeiten starrten vor Dreck und Unordnung, und über allem
lag ein widerlicher Geruch. Anna war zufrieden. Genau so wollten sie es
haben.

Piotr Wajda hielt noch immer am Fenster Wache, bereit, sich auf das
verabredete Zeichen hin zu entfernen.

Kaum hatte Hartung die Tür aufgestoßen, da erschien neben ihm im

Eingang auch schon der rotgesichtige, polternde Schmidt.

»Szukalski!« platzte er ohne Umschweife heraus. »Diese Herren
berichten mir, daß Sie sich des Betruges schuldig gemacht haben! Sie
sagen, es gibt keine Fleckfieberepidemie in dieser Stadt! Stimmt das?

Verflucht noch mal, stimmt das?«

Szukalski blieb ruhig. Seine Stimme klang sicher und beherrscht.

»Ich glaube, da liegt ein Irrtum vor, Herr Hauptsturmführer.«

»Irrtum?« Der Kommandant stürzte ins Zimmer und machte Anstalten,
auf den Doktor loszugehen, aber Hartung stellte sich ihm in den Weg.

»Hauptsturmführer«, meinte er mit einem Lächeln, »es ist doch ganz
eindeutig, daß die Schweine lügen. Es bleibt ihnen ja auch gar nichts
anderes übrig. Sie unternehmen einen letzten Versuch, ihre wertlose

Haut zu retten. Jetzt würde ich vorschlagen, daß wir das Problem so
angehen, wie man es von Männern der SS erwartet. Sind Sie
einverstanden?«

Schmidt starrte Hartung mit unverhohlenem Haß an und richtete dann seinen wütenden Blick auf Szukalski. In diesem Moment war Jan
beinahe froh, daß Hartung hier war.

Hinter den beiden Offizieren trat ein dritter blaßblonder Mann ein, der
ebenfalls eine SS-Uniform trug. Hartung stellte ihn höflich vor, worauf
alle fünf Platz nahmen. Mit einem Fußtritt schloß Schmidt die Tür hinter ihnen. In abwartender Haltung saßen sie sich gegenüber.

»Dr. Szukalski«, begann Max näselnd, »es ist vorbei.«

»Was ist vorbei?«

»Ihre Fleckfieberepidemie.«

»Ach ja? Haben Sie uns ein Heilmittel gebracht? Vielleicht etwas

DDT?«

Hartung heftete seinen harten, kalten Blick auf Maria und verzog die

Mundwinkel zu einem Lächeln. »Du hast mich als erste darauf gebracht,

Liebchen. Erinnerst du dich, was du mir damals so unbekümmert über

Fleckfieber gesagt hast? Und dann Sie, Herr Doktor«, er wandte sich zu

Szukalski um, »wie war das doch gleich mit der Epidemie, die Sie sich
herbeiwünschten, um die ›Nazis‹ aus der Stadt fernzuhalten? Am

Weihnachtsabend. Na, entsinnen Sie sich?«

Maria schwieg. Seit sie erkannt hatte, wer Hartung wirklich war, hatte
sie hin und her überlegt, warum gerade er sich mit dieser Sache befaßte.

Schließlich war ihr der Abend eingefallen, den sie zusammen im Weißen

Adler verbracht und in ihrem Bett beschlossen hatten. Aber Maria

Duszynskas Gedächtnis war ausgezeichnet. Weder sie noch Szukalski
hatten versehentlich wichtige Einzelheiten an Hartung verraten, das
wußte sie genau. Das Geheimnis um die ProteusBakterien war noch
immer sicher.

»Wie dem auch sei«, fuhr Max belustigt fort und weidete sich sichtlich
an dem Schrecken und dem Schmerz auf Marias Gesicht, »Sie können
jetzt ruhig alles zugeben, ansonsten könnte es ziemlich unangenehm für

Sie werden.«

»Da gibt es nichts zuzugeben, Herr Sturmbannführer« erwiderte

Szukalski, dessen gelöstes, selbstsicheres Auftreten Dr. Müller unruhig
auf seinem Stuhl hin- und herrutschen ließ. »Sie kommen mitten in der
schlimmsten Fleckfieberepidemie, die ich je erlebt habe. Hoffentlich sind

Sie immun.«

»Du jagst uns keine Angst ein, Schwein«, versetzte Hartung höhnisch
grinsend.

»Darf ich auch einmal ein Wörtchen sagen?«

Alle drehten sich zu Fritz Müller um. »Sie kennen mich, nicht wahr, Dr.

Szukalski, Dr. Duszynska?«

»Natürlich, Herr Doktor. Ihr Name stand auf vielen unserer

Testergebnisse. Es ist uns ein Vergnügen, Sie kennenzulernen.«

»Es ist uns zu Ohren gekommen, Herr Doktor, daß Sie hier in Sofia
keine wirkliche Fleckfieberepidemie haben, sondern dies lediglich
vortäuschen, indem Sie Blutproben fälschen. Stimmt das?«

»Was meinen Sie mit ›fälschen‹?«

Szukalski, der sich seiner Sache jetzt ziemlich sicher war, erlaubte sich einen Blick ernster Entrüstung. »Wie bitte, Herr Doktor? Ich fälsche
doch keine Blutproben! Und ebensowenig erfinde ich eine Krankheit, wo
es keine gibt. Sie sagen, Sie haben noch andere Ärzte mitgebracht. Und

Laboranten und Ausrüstung. Darf ich Ihnen einen Vorschlag machen?

Lassen Sie uns auf der Stelle ins Krankenhaus hinübergehen, und ich
werde Ihnen das Fleckfieber und meine Aufzeichnungen darüber
zeigen.« Szukalski hob die Stimme. »Ich werde Ihnen zeigen, daß ich
nichts zu verbergen habe. Und wenn Ihnen das nicht genügt, meine

Herren, dann können Sie auch willkürlich eines oder mehrere Dörfer
auswählen, und wir werden die Fleckfieberopfer gemeinsam aufsuchen.

Sie können untersuchen, wen Sie wollen, und so viele Blutproben
nehmen, wie es Ihnen gefällt. Das Krankenhauslabor steht Ihnen zur

Verfügung. Sie werden sich selbst von dem Ausmaß unserer Epidemie
überzeugen.«

Müller warf einen nervösen Blick auf Hartung.

»Alles Bluff«, kommentierte Max mit unverändertem Lächeln. »Tun wir
doch einfach, was er sagt. Wir besuchen sein Krankenhaus und fahren
dann zu einem beliebigen Gehöft oder in ein Dorf. Ich werde Ihnen allen
beweisen, daß dieser Mann nur blufft.« Er richtete seinen
durchdringenden Blick auf das unbewegte Gesicht Szukalskis und
versuchte ihn durch die hypnotische Kraft seiner Augen aus der Fassung
zu bringen.

Doch Szukalski ließ sich nicht einschüchtern und hielt dem eisigen Blick des Einsatzgruppenleiters stand, ohne mit der Wimper zu zucken. Dann
erhob er sich und meinte fast etwas respektlos: »Sollen wir gehen, meine Herren?«

Pfarrer Wajda beobachtete gespannt, wie Jan Szukalski, der als letzter
der Gruppe das Rathaus verließ, oben auf der Treppe stehenblieb und
sich am Kopf kratzte. »In Ordnung, Anna, da ist das Signal«, murmelte
der Priester. »Sie sind auf dem Weg ins Krankenhaus.

Gemeinsam injizierten sie das Morphium sieben ausgewählten Patienten.

Szukalski, der die dreizehnköpfige Gruppe mit leicht hinkendem Gang
anführte, plauderte ununterbrochen mit den Ärzten, stellte ihnen
fachliche Fragen und sorgte für eine Atmosphäre des Vertrauens. Immer
wieder hob er die interessante Architektur und Geschichte von Sankt

Ambroż hervor, wies die Besucher auf die malerischen gepflasterten

Straßen hin und erzählte eine lustige Geschichte über die Errichtung der Reiterstatue Kosciuszkos auf dem Marktplatz. Auf diese Weise zog er
den Spaziergang in die Länge, damit das Morphium seine volle Wirkung
entfalten konnte.

Als Maria Duszynska sah, daß ihr Kollege einen kleinen Teil der Gruppe
unterhielt, verlangsamte sie ihren Schritt, bis sie mit Max auf gleicher Höhe war. Nachdem sie eine Weile nebeneinander hergelaufen waren,
meinte sie beiläufig: »Wie ich sehe, haben Sie einen neuen Anzug, Herr

Sturmbannführer. Ist das heutzutage die übliche Garderobe für einen
gutgekleideten Danziger Geschäftsmann?«

»Es ist die Garderobe, die der gutgekleidete Danziger Geschäftsmann
bereits seit drei Jahren trägt, meine liebe Frau Doktor.«

»Sehr beeindruckend, das muß ich sagen. Sie erinnern mich darin an
einen aufgeplusterten Kampfhahn. Obwohl ich mich nicht entsinnen
kann, daß Sie schon damals so großspurig aufgetreten sind.«

»Nimm dich in acht, Liebchen. Ich habe nichts gegen dich persönlich.

Diese Uniform und das Reich sind mein Leben. Du warst für mich nur
ein unbedeutender Zeitvertreib.«

»Oh, da läßt mich wohl mein Gedächtnis im Stich, Herr

Sturmbannführer. Haben Sie mir in der letzten Nacht, die wir zusammen
verbrachten, nicht ganz andere Dinge gesagt?«

Hartung brach in Gelächter aus. »Du bist nicht die erste, Liebchen, und
du wirst auch nicht die letzte sein. Und um die Wahrheit zu sagen, du
warst auch in den vier Tagen, die ich hier in Sofia verbrachte, nicht die einzige.«

»Mehr als du denkst. Erinnerst du dich an den Zigeuner?«

Maria blieb unvermittelt stehen. »Wie bitte?«

Max packte sie unsanft am Arm und zog sie weiter. »Halten wir nicht
unnötig die Gruppe auf. Geh bitte weiter. Ich erzähle dir von dem

Zigeuner. Er hat nicht gelogen. Seine Geschichte war in allen Punkten
wahr. Meine Gruppe hat damals seine Sippe vernichtet. Als du mir
gegenüber erwähntest, daß einer von ihnen entkommen sei und seine

Geschichte überall herumerzähltest, da mußte ich doch etwas dagegen
tun, oder?«

Maria zwang sich, nach vorne zu schauen, und hielt ihren Blick starr auf den Rücken des Laboranten gerichtet, der vor ihr lief. »Was hast du
getan?« hörte sie sich fragen.

»Ich habe in dieser Nacht einen Weg gefunden, ins Krankenhaus zu
gelangen – erinnerst du dich, als ich Champagner besorgen wollte? Dann
habe ich mich auf die Station geschlichen und den Mann mit seinem

Kopfkissen erstickt. Ich habe gut daran getan, zumal er mich
wiedererkannte.«

»Ich verstehe …«

Von da an legten sie den Weg zum Krankenhaus schweigend zurück. Dr.

Szukalski warf einen Blick auf seine Armbanduhr, als sie das Gebäude
durch den Haupteingang betraten. Es war ihm gelungen, den

Spaziergang auf fünfzehn Minuten auszudehnen. Das Morphium hatte
somit reichlich Zeit gehabt, seine Wirkung zu entfalten.

Er zeigte den Deutschen zunächst das überfüllte Erdgeschoß, wo die
gewöhnlichen Patienten lagen. Danach besichtigten sie die Küche und
das Labor.

»Ich bewundere aufrichtig Ihren Mut, meine Herren«, meinte Szukalski
beiläufig, »daß Sie sich auf einen bloßen Verdacht hin in ein

Seuchengebiet wagen. Ich nehme an, daß Sie bereits alle gegen

Fleckfieber immun sind?«

Die Ärzte, die in den letzten zehn Minuten auffallend schweigsam gewesen waren, antworteten ihm nacheinander leise: »Ich nicht.«

»Ich auch nicht.«

Er sah sie einen Augenblick mit gespielter Verblüffung an und erwiderte
dann: »Ist das wahr? Dann bin ich doppelt beeindruckt, meine Herren.

Ich sehe schon ein, daß Sie Ihre Vermutungen haben; aber sich einer
möglichen Ansteckung mit Fleckfieber auszusetzen, nur um eine Sache
zu beweisen, das erscheint mir doch ein wenig leichtsinnig.«

Alle sahen Max Hartung an, dessen Gesicht unbewegt blieb.

»Nun gut«, fuhr Szukalski fort, »dann will ich Ihnen jetzt die schwersten Fleckfieberfälle zeigen, die wir oben auf der Isolierstation haben. Wegen der Epidemie behandeln wir die meisten Leute zu Hause. Wir haben hier
einfach nicht genug Platz und nehmen nur die Patienten auf, die ständige Pflege erfordern. Da es nun aber töricht wäre, wenn Sie sich alle der

Ansteckungsgefahr aussetzten, würde ich vorschlagen, daß Sie eine

Person bestimmen, die mich auf die Station begleiten soll. Diese kann
dann die Blutproben für Ihre Labortests nehmen. Was halten Sie
davon?«

»Das ist doch alles Bluff«, versetzte Hartung. »Wir kommen alle mit.«

Jetzt ergriff Müller, der die ganze Zeit über geschwiegen hatte, das Wort:

»Es mag Bluff sein, Max, aber ich will nicht alle meine Leute einer
möglichen Ansteckung mit Fleckfieber aussetzen, nur um deinen

Standpunkt zu beweisen. Zwei werden genügen. Dr. Kraus, würden Sie
mich bitte begleiten? Und Sie auch«, er deutete auf einen der

Laboranten. »Die übrigen können hierbleiben.«

Als die Gruppe die Treppe zur Isolierstation hinaufstieg, stieß Piotr

Wajda, der sie kommen hörte, absichtlich eine Bettpfanne um, deren

Inhalt sich über den Fußboden ergoß. Bevor sie oben anlangten, sagte

Szukalski: »Jetzt muß ich Sie warnen. Wegen der vielen Seuchentoten
leidet unser Krankenhaus an akutem Personalmangel. Dr. Duszynska und
ich sind nur deswegen immun, weil wir früher bereits an Fleckfieber
erkrankt waren. So, da wären wir.«

Sie erreichten die oberste Treppenstufe, wo ihnen sofort ein widerlicher Gestank entgegenschlug. Sichtlich angeekelt, setzten sie ihren Weg fort, und das erste, was sie sahen, als sie die Station betraten, waren von

Krankheit gezeichnete Körper, die unter besudelten Laken

»Passen Sie auf, wo Sie hintreten«, warnte Szukalski.

Langsam gingen die sechs – Maria und Jan, Müller und seine zwei

Assistenten und als letzter Hartung, der darauf bestanden hatte
mitzukommen – zwischen den beiden Bettreihen hindurch. »Suchen Sie
sich einen Patienten aus, Dr. Müller«, forderte Szukalski ihn auf, »und
ich werde seine Bettwäsche zurückziehen, damit Sie ihn ansehen
können. Sie wollen den Patienten ja ganz gewiß nicht berühren oder ihm
zu nahe kommen, zumal es uns nicht möglich war, den Lausbefall völlig
unter Kontrolle zu bekommen.«

Sie deuteten auf einen Mann, und als die Bettlaken zurückgezogen
waren, konnten die beiden deutschen Ärzte ihre Bestürzung nicht
verbergen. Auf dem todgeweihten Körper des armen Opfers zeigte sich
der typische Fleckfieberausschlag. Als Szukalski ihren Gesichtsausdruck
sah, schickte er im Geiste ein Stoßgebet zum Himmel: Gott sei Dank,
daß es Essigsäure gibt!

Sie gingen weiter zum nächsten Patienten. Dieser war fast bewußtlos,
hatte eine aschfahle Haut und schwitzte heftig. In einer Stimme, die nicht seine war, wies Müller den Laboranten an: »Nehmen Sie Blut von
diesem hier, von dem dort drüben und von diesen fünfen da. Machen wir
jetzt, daß wir aus dieser Jauchegrube herauskommen.« Als sie sich vor
dem Krankenhaus wieder zusammenfanden und die warme Sommerluft
in tiefen Zügen einsogen, fragte Szukalski:

»Möchten die Herren jetzt eines unserer Dörfer besuchen? Die Wahl
liegt natürlich ganz bei Ihnen.«

Alle Besucher außer einem stimmten diesem Vorschlag zu. Nur Müller
schwieg.

Er spürte die Wut in sich aufsteigen, wollte sich aber nichts anmerken
lassen, und aus Angst, die Beherrschung zu verlieren, vermied er es,

Hartung anzusehen. Widerstrebend zog er ein kleines Notizbuch aus der

Manteltasche, holte tief Luft und sagte: »Aus unseren Aufzeichnungen
geht hervor, daß es um ein Dorf namens Slavsko herum extrem viele

Fleckfieberfälle gibt.«

Szukalski konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. »Wie ich sehe,
haben Sie über unsere Meldungen genau Buch geführt.«

»Sie müssen verstehen, Herr Doktor, daß es als Amtsträger der ober

»Sehr gut.« Szukalski machte auf dem Absatz kehrt und ging der Gruppe wieder voran in Richtung auf das Rathaus. Dabei riskierte er einen
raschen Blick hinauf zum Fenster der zweiten Etage des Krankenhauses.

Dies war das Signal, daß der nächste Teil des Plans beginnen konnte.

Daß die Wahl auf Slavsko gefallen war, kam Szukalski sehr gelegen. Er
wußte, daß die Delegation es auf keinen Fall ihm überlassen hätte, ein

Dorf auszusuchen, da man ihn verdächtigt hätte, es für seine Zwecke

»herzurichten«. Doch Slavsko war ein besonders schmutziges,
notleidendes Dorf und würde einen ausgezeichneten Hintergrund für sein

Possenspiel abgeben. Als sie die Treppe hinuntergingen, gab Müller
einem seiner Laboranten Anweisung, im Krankenhaus zurückzubleiben
und mit den eben genommenen Blutproben den klassischen Test
durchzuführen. Dann eilte er den anderen nach.

Nachdem Piotr Wajda von seinem Platz am Fenster das verabredete

Zeichen gesehen hatte, verließ er das Krankenhaus durch den

Hintereingang und schlug eilends den Weg zum Weißen Adler ein.

Der deutsche Laborant räumte sich eine Arbeitsfläche frei und baute den
mitgebrachten Ständer mit Reagenzgläsern auf, wobei er peinlich darauf
achtete, in jedes Glas genau die richtige Menge Salzlösung abzufüllen.

Er arbeitete schnell und geübt. Rasch verdünnte er das Serum mit der

Salzlösung und gab dem Gemisch eine kleine Menge

Proteus-X-19-Suspension als Antigen bei.

Einen Augenblick später schüttelte er den Kopf, als er, halb verwundert, halb verärgert, feststellen mußte, daß alle Reagenzgläser von der

Verdünnung 1 : 20 bis zur Verdünnung 1 :1280 den klassischen

Bodensatz und die Verklumpung der bakteriellen Suspension zeigten.

»Donnerwetter!« murmelte er ungläubig. »Positiv bis hin zur höchsten

Verdünnung!«

Hastig schrieb er die Ergebnisse in sein Notizbuch, machte hinter sich

Der dicke Adlerwirt kam mit einer unter seinen wabbeligen Brüsten
gebundenen Leinenschürze aus der dampfenden Küche und trat auf Piotr

Wajda zu. »Guten Tag, Herr Pfarrer«, begrüßte er ihn, während er sich
die fettigen Hände an der Schürze abwischte, die von Schweineblut und

Soßenflecken starrte, »sind Sie gekommen, um mein Haus zu segnen?

Das hoffe ich doch; seit der Krankheit läuft das Geschäft nicht mehr so gut.«

Wajda setzte seinen viereckigen Hut ab und begrüßte den Mann mit
einem Handschlag. Sie kannten einander schon seit zwanzig Jahren. Er
hatte diesen Mann getraut, seine Kinder waren allesamt von ihm getauft
worden und hatten aus seiner Hand die heilige Erstkommunion
empfangen. »Bolislaw«, begann er leise und sah sich in dem leeren

Gastraum um; zu dieser Tageszeit herrschte nur wenig Betrieb, »ich
möchte dich um einen Gefallen bitten.«

»Mich?« Die kleinen Schweinsaugen des Mannes weiteten sich. »Sie
wollen mich um einen Gefallen bitten?« Er brach in ein glucksendes

Gelächter aus. »Nach all den Jahren, die ich bei Ihnen die Beichte
ablege – ›Vergeben Sie mir, Herr Pfarrer, denn ich habe gesündigt‹ –
kommen Sie zu mir …« Der Wirt verstummte, als er den ernsten

Gesichtsausdruck des Priesters sah.

»Es ist etwas, was nur du tun kannst, Bolislaw«, sagte Pfarrer Wajda
ruhig. »Ich brauche deine Hilfe.«

Der dicke Mann nahm die gleiche ernste Haltung an und legte eine Hand
auf seine verschwitzte Brust. »Selbstverständlich, Herr Pfarrer, alles, was Sie wollen. Das wissen Sie doch. Aber wenn ich mir die Bemerkung
erlauben darf, Herr Pfarrer, Sie sehen aus, als könnte Ihnen ein Gläschen Wein nicht schaden.«

Ein flüchtiges Lächeln huschte über das Gesicht des Priesters, bevor er
leise, fast bedauernd erwiderte: »Was ich brauche, Bolislaw, ist ein

Festessen.«

Im vordersten Wagen herrschte eine unheilvolle Ruhe, was sich
automatisch auf die Stimmung in den folgenden Fahrzeugen übertrug.

Da

Piotr Wajda schlug eine militärische Gangart ein, als er auf den Mann
zuschritt, der der Kommandant der Panzergruppe zu sein schien. Hin und
wieder blickte er zum strahlendblauen wolkenlosen Himmel auf und
erweckte dadurch ganz den Eindruck eines harmlosen Spaziergängers.

Als er sich jedoch dem Offizier näherte und ihn mit einem
entwaffnenden Lächeln grüßte, griffen einige der Soldaten spontan zu
ihren Gewehren.

»Guten Tag, Herr Hauptmann«, rief er in akzentfreiem Deutsch. Der

Offizier wandte sich an seinen Adjutanten und murmelte: »Was zum

Teufel will er wohl?«

Der Feldwebel, der sich auf eine Zigarette zu seinem Kommandanten
gesellt hatte, während die Truppe auf die Rückkehr des

Sturmbannführers wartete, schnaubte verächtlich: »Wahrscheinlich will
er wissen, warum Sie letzten Sonntag nicht in der Kirche waren.«

Der Offizier drückte mit dem Stiefel seine Zigarette aus, trat einen

Schritt nach vorn und bellte: »Was wollen Sie?«

»Herrlicher Tag heute, nicht wahr, Herr Hauptmann?«

Die beiden Deutschen wechselten Blicke.

»Ich meine, es ist doch ein Jammer für Sie, daß Sie alle so an Ihre

Fahrzeuge gefesselt sind. Die Sonne scheint, Gott lächelt auf uns alle
herab, und heute ist ein Feiertag.«

Der Offizier musterte den Priester argwöhnisch. »Wovon reden Sie
eigentlich?«

»Ich rede davon, daß ich mit Ihnen mitfühlen kann. O ja, ich bin ein

Pole, und Ihr seid Deutsche. Aber schließlich bin ich Geistlicher, und

Gott ist mein höchster Gebieter. Verstehen Sie, was ich meine?« Er
lächelte breit. »Die Bürger von Sofia werden heute im Park neben der

Der deutsche Offizier wandte sich wieder dem Priester zu und
betrachtete ihn abermals mißtrauisch. »Aha, wir sollen also alle
weggehen«, knurrte er, »damit ihr in aller Seelenruhe unsere Panzer
sabotieren könnt?«

»Wirklich, Herr Hauptmann, Sie enttäuschen mich. Es hat mir nur leid
getan, daß Sie hier in der Sonne schwitzen müssen. Es war allein meine

Idee, Sie einzuladen. Niemand hat mich dazu gedrängt. Ich sehe nur
nicht gerne mit an, daß Männer stundenlang herumstehen und hungern
müssen. Und wir haben so viel – mehr als wir essen können. Und sehen

Sie, da drüben werden wir sitzen, gerade vor Ihren Augen … Ich würde
mir die ganze Zeit über Vorwürfe machen.«

»Sie wissen doch, weshalb wir hier sind?«

»Allerdings, aber ich nehme es Ihnen persönlich nicht übel. Schließlich
handeln Sie ja nur auf Befehl, nicht wahr? Sehen Sie, als Priester bringe ich es einfach nicht fertig, mich an gutem Essen, Bier und Wodka zu
laben, während Sie hier stehen und zuschauen müssen. Das geht gegen mein menschliches Empfinden. Ich würde mich freuen, wenn Sie dem

Festmahl als meine Gäste beiwohnten. Es werden übrigens auch eine

Menge hübscher Mädchen dort sein.«

Der Offizier sah seinen Feldwebel an. »Meint er es ernst?« fragte er und deutete abfällig mit dem Daumen auf den Priester. Der Unteroffizier
wirkte unschlüssig. »Klingt doch ganz nett, Herr Hauptmann. Bier und

Mädchen. Wer weiß, wann der Sturmbannführer wieder zurück sein
wird?«

»Nun«, meinte Wajda leichthin, »ich wollte Ihnen mit der Einladung nur
etwas Gutes tun. Natürlich liegt es ganz bei Ihnen, ob Sie sie annehmen
oder nicht. Sie können auch nur einige Ihrer Leute gehen lassen oder sich abwechseln, ganz wie Sie wollen, Herr Hauptmann.

Der Hauptmann stieß ein trockenes Lachen hervor. »In dieser Stadt gibt
es kein Fleckfieber, Herr Pfarrer, gerade deswegen bin ich ja hier. Was
glauben Sie wohl, warum wir die Panzer mitgebracht haben? Um

Blutproben zu nehmen? Sturmbannführer Hartung hat uns versichert,
daß es keine Epidemie gibt und daß wir heute abend ein Gebäude nach
dem anderen in Schutt und Asche legen werden. Was halten Sie davon,

Herr Pfarrer?«

Wajda blieb gelassen und freundlich. »Das liegt allein in Gottes Hand.

Ich kann nur so viel sagen, daß wir heute hier in Sofia ein Fest feiern und die Leute Sie gerne daran teilhaben lassen wollen.«

Aber der Offizier entgegnete nur: »Wir sind nicht die Narren, für die ihr uns haltet.«

Als der Wagenkonvoi in das Dorf Slavsko einfuhr, sahen sich die Ärzte
voller Abscheu an. Auf den ersten Blick erkannten sie, daß dieses Dorf
eines der ärmsten und schmutzigsten war, das sie hätten wählen können.

Bereits die Fahrt von Sofia war nicht gerade angenehm gewesen. Der

Weg nach Slavsko führte über holprige Landstraßen voller Schlaglöcher,
in denen noch von den Frühlingsregenfällen das Wasser stand. Mehrmals
waren die Autos im Schlamm steckengeblieben, so daß die ganze

Gesellschaft aussteigen und schieben mußte.

Als die hohen Besucher schließlich mit schmutzigen Stiefeln und
schlammbespritzten Uniformen am Ziel ankamen, vermochte der

Anblick des Dorfes ihre Stimmung kaum zu heben.

Nicht mehr als eine Anhäufung strohgedeckter Lehmziegelhütten, glich

Slavsko einem mittelalterlichen Weiler, um den sich einige Gehöfte
gruppierten. Bauern standen im Schatten ihrer Behausungen und starrten
mit offenen Mündern auf die vorbeifahrenden Wagen, die mit lautem

Hupen Hühner und Maultiere von der Straße vertrieben.

Dr. Müller rückte seine Brille zurecht und versuchte, einige der

Schlammspritzer von seiner Uniform zu wischen. Zu seinem Verdruß
rieb er sie aber nur noch tiefer in den Stoff ein. »Gott bewahre! Wir
wollen nicht mehr Zeit hier verschwenden als unbedingt nötig. Zeigen

Sie uns die Leute, Doktor, ich bitte Sie darum. Wir werden Blutproben
von ihnen nehmen und im Krankenhaus den Weil-FelixTest durchführen.

Meiner Meinung nach ist das zwar vertane Zeit, aber wir müssen

Sturmbannführer Hartung zufriedenstellen. Im Grunde ist das hier seine

Unternehmung.«

»Also gut, dann schlage ich vor, wir beginnen mit der Familie dort
drüben.« Er deutete nach rechts, und alle drehten den Kopf. Aus einem
schlammigen Feld erhob sich eine primitive Behausung, aus deren

Kamin schwache Rauchschwaden aufstiegen. Sonst wirkte alles still und
leblos. »Vor zwei Monaten hatte die ganze Familie Fleckfieber, und ein
alter Onkel ist auch daran gestorben. Ich bin sicher, sie sind noch immer Weil-Felix-positiv.«

Szukalski stapfte durch den Morast auf die Hütte zu. Die anderen
wechselten unsichere Blicke und folgten ihm zögernd. Nur Max

Hartung, der noch immer der festen Überzeugung war, daß es keine

Epidemie gab und daß der Schwindel in Kürze aufgedeckt würde, schritt
beherzt drauflos.

Gleich darauf standen sie geschlossen vor der Tür, und als Szukalski
anklopfte, warfen sich die deutschen Ärzte abermals besorgte Blicke zu.

Ihre Unruhe nahm von Minute zu Minute zu. Eine zahnlose alte Frau
öffnete ihnen die Tür, und als sie Dr. Szukalski erkannte, lächelte sie und begann sofort in einem starken ländlichen Dialekt, den die Deutschen
nicht verstanden, auf ihn einzureden. Szukalski übersetzte für die

Besucher. »Sie sagt, daß ihr Sohn, dem ich eine ProteinTherapie
verordnet habe, noch immer sehr schwer an Fleckfieber erkrankt ist.

Aber sicherlich wollen Sie sich selbst davon überzeugen, meine Herren.«

Er nahm seinen Hut ab und zog den Kopf ein, bevor er durch die
niedrige Türöffnung in die Hütte trat. Dabei erklärte er der alten Frau, daß die Herrschaften gerne einen Blick auf ihren Sohn werfen

Sogleich rückten die Ärzte enger zusammen.

Die Wohnstube war der auf dem Wilk-Hof nicht unähnlich –
unbefestigter Fußboden, Kalkwände, Kochkessel über der Feuerstelle –
nur gab es darin weniger Fenster und keinen Dachboden. Es war eine
einfache Hütte, die von der alten Frau, ihrem Sohn und noch zwei älteren Vettern bewohnt wurde. Sie schliefen in einer Ecke zu viert
nebeneinander auf demselben Strohhaufen. Die ganze Einrichtung
bestand aus einem grobbehauenen Tisch und einem einzigen Stuhl. Von
der Decke hing ein geräucherter Schinken, um den ein paar Fliegen
surrten.

Szukalski und seine Begleiter nahmen fast den ganzen Raum ein, als sie
um den auf dem Stroh ruhenden Mann herumstanden. Müller befahl dem

Laboranten, Blut abzunehmen, eine Aufgabe, die der Mann in größter

Eile verrichtete, während einer der Ärzte den Patienten flüchtig
untersuchte.

Eine peinliche Stille lag über der Gruppe. Prüfend ließ Müller seinen

Blick von Szukalski zu Hartung und wieder zu Szukalski schweifen, und
als er den undurchdringlichen Gesichtsausdruck beider Männer sah,
begann er sich zu fragen, was hier eigentlich wirklich vor sich ging.

Als sie wieder draußen waren, atmeten alle erleichtert auf. Szukalski
dankte der Frau und schloß die Tür hinter sich. Da konnte Müller sich
nicht mehr zurückhalten und platzte heraus: »Mein Gott, was für ein
verwahrlostes Gesindel!«

Szukalski runzelte die Stirn. »Was haben Sie denn erwartet, Herr

Doktor? Dies ist eine ländliche Gegend. Die Leute sind bettelarm. Jetzt
sehen Sie selbst, wie es hier um Hygiene und Gesundheitsvorsorge
bestellt ist. Ist es da ein Wunder, wenn wir mit einer solchen

Fleckfieberepidemie zu kämpfen haben?«

Müller warf einen ärgerlichen Blick zu Hartung hinüber. Die Mauer des

Schweigens, die der SS-Mann um sich herum aufbaute, brachte seine
innere Wut allmählich zum Überschäumen. Er wandte sich an

Der Arzt machte ein ratloses Gesicht. »Das ist schwer zu sagen, Herr

Doktor. Der Mann leidet ganz eindeutig an einer ernsten Krankheit. Und seine Symptome könnten auf Fleckfieber hindeuten. Aber, um die

Wahrheit zu sagen, ich wollte ihm nicht zu nahe kommen …«

»Ja, das kann ich gut verstehen. Im Grunde kommt es auch nur auf die

Bluttests an, Dr. Kraus. Die Untersuchung des Patienten ist eigentlich
nur eine Formalität.« Und an Szukalski gewandt, meinte er:

»Sollen wir fortfahren, Herr Doktor?«

»Ganz wie Sie wünschen. Ich muß Sie jedoch darauf aufmerksam
machen, daß Sie damit ein großes Risiko eingehen.«

»Der Herr Sturmbannführer hat mir aber versichert, daß es kein

Fleckfieber gibt und daß wir vollkommen sicher sind«, erwiderte Müller
mit einem wütenden Blick auf Hartung. Szukalski lächelte. »Dann ist ja
alles in Ordnung, meine Herren. Machen wir also weiter.«

Nachdem die zweite Hütte sich als ebenso schmutzig erwiesen hatte wie
die erste, übertrug Müller es nur einem Arzt und einem Laboranten,

Szukalski in die folgenden zu begleiten. Der Rest der Gruppe wartete
draußen unter den neugierigen Blicken der Dörfler. Eine
besorgniserregende Stille lag über dem Ort. Als der Wind drehte, erfüllte der Gestank von Exkrementen und Urin die Luft, und die Ärzte wußten,
daß die Ursache dafür ganz in der Nähe lag. An der Rückseite mehrerer

Hütten türmten sich Abfallhaufen, in denen grunzende Schweine
herumstöberten. Der Dreck und die Armut des Weilers wurden den

Deutschen immer unerträglicher, und als Szukalski aus der letzten

Behausung hervortrat, wünschten sie sich nichts sehnlicher, als diesen
schrecklichen Ort auf dem schnellsten Wege zu verlassen.

Die ganze Zeit über hatte Hartung kein Wort gesprochen.

»Möchten Sie noch mehr sehen, meine Herren?« fragte Szukalski auf
dem Weg zu den Autos.

Müller schaute in die mißvergnügten Gesichter seiner Kollegen und
meinte: »Sind alle Dörfer wie dieses hier?«

»Ich kann mit Ihnen hundert Dörfer besuchen, und sie werden sich kaum
von diesem hier unterscheiden. Oh, passen Sie auf, wo Sie hintreten, Dr.

Müller.« Szukalski faßte den Doktor am Arm und lotste

Hartung, der den anderen vorausging, hatte Szukalskis Warnung nicht
gehört und landete mit einem Stiefel in dem Jauchegraben, der die Gülle
von einem nahe gelegenen Schweinekoben entsorgte. Er glitt aus und fiel
zurück. Zwar konnte er gerade noch verhindern, daß er ganz in den Kot eintauchte, aber sein Mantel und seine Hände blieben von der klebrigen

Mischung aus Schlamm und Schweinefäkalien nicht verschont.

Der Sturmbannführer rappelte sich eilig auf und sah sich nach etwas um,
woran er seine Hände abwischen konnte. In diesem Augenblick drehte

Szukalski sich abrupt um und sagte: »Ich würde Ihnen empfehlen, Dr.

Müller, Ihre Kleidung gründlich zu reinigen, sobald wir wieder in Sofia
sind. Die Ansteckungsgefahr, der Sie hier ausgesetzt waren, ist enorm
hoch. Sie wissen wohl ebensogut wie ich, daß es zuweilen schon genügt,
den Staub in einer dieser Hütten einzuatmen, um sich Fleckfieber
zuzuziehen.«

Szukalski stieg in den ersten Wagen ein, und die übrigen verteilten sich auf die drei folgenden Fahrzeuge. Fritz Müller starrte wütend auf

Hartung, der sich die Hände an einem Büschel Stroh abwischte, und
stieß hervor: »Ich kann nicht glauben, daß ich mich von dir zu so einem

Wahnsinn habe überreden lassen.«

Doch der SS-Mann blieb gelassen. Während er seine verschmierten

Finger in aller Seelenruhe durch das Heu zog, erwiderte er
zuversichtlich: »Es gibt kein Fleckfieber hier, Fritz, und wir werden
dieser Posse bald ein Ende bereiten. Szukalski wird seinen Bluff bis zum bitteren Ende fortsetzen. Er ist ein eigensinniger, schlauer Fuchs, der bis zuletzt kämpfen wird, obwohl er bereits weiß, daß er besiegt ist. Ich
glaube auch, daß er Zeit schinden will, um sich etwas auszudenken,
wodurch er seine Haut retten könnte. Er weiß ganz genau, wenn die

Bluttests erst einmal durchgeführt sind und negative Ergebnisse zeigen,
werden meine Panzer seine wunderschöne Stadt dem Erdboden
gleichmachen. Es ist ein spannendes Theaterstück. Ich hätte nicht
erwartet, daß er seine Rolle anders spielt.«

Bevor sie in den Wagen einstiegen, musterte Müller seinen Freund

Eine Stunde später erreichte der Konvoi Sofia. Als sie vor dem

GestapoHauptquartier hielten, glaubten sie ihren Augen nicht zu trauen.

24

Das Essen im Freien hatte die Ausmaße eines Gelages angenommen.

Lange, mit leuchtend bunten Tischtüchern bespannte Tafeln bogen sich
unter riesigen Essensmengen; das meiste davon war von den Bürgern der

Stadt herangeschafft worden, um die vom Weißen Adler bereitgestellten

Speisen zu ergänzen. Frauen trugen das Essen auf, während die Männer
sich ihre Teller mit dampfendem Gemüse, deftigem Schinken,

Pellkartoffeln, Sauerkraut, Würstchen, heißen, sämigen Suppen und

Bergen von frischem Brot vollschaufelten. Wodka und Bier flossen in
reichlichen Mengen. Akkordeon- und Geigenspieler erschienen, um das

Fest musikalisch zu untermalen. Der kleine grüne Park zur Linken von

Sankt Ambroż wimmelte von lärmenden und lachenden Menschen jeden

Alters; Kinder und Hunde spielten im Gras, und überall zwischen den

Kleinstädtern und Bauern tummelten sich die deutschen Soldaten, die
dem Befehl von Sturmbannführer Maximilian Hartung unterstanden.

Ärzte, Laboranten und sogar Hartung selbst starrten reglos und
ungläubig auf das Schauspiel. Noch bevor einer von ihnen reagieren
konnte, kam der Laborant, der zurückgeblieben war, die Stufen des

Hauptquartiers hinuntergeeilt.

»Herr Doktor!« rief er außer Atem und rannte auf den zweiten Wagen
zu, in dem Fritz Müller noch immer wie angewurzelt saß und mit
offenem Mund auf das Festgelage starrte. »Herr Doktor! Hier sind die

Testergebnisse der Krankenhauspatienten. Die Serum-Tests sind
allesamt positiv. Jeder einzelne von ihnen. Ich habe mir nicht einmal die Mühe machen müssen, sie durch das Wasserbad zu ziehen, und die
nächtliche Kühlung können wir uns auch schenken. Die Erreger

Sichtlich bemüht, nicht die Beherrschung zu verlieren, antwortete Müller in ruhigem Ton: »Wir haben zwanzig weitere Proben. Bringen Sie sie
hinüber ins Krankenhaus, und beginnen Sie sofort mit den Tests. Ich
möchte, daß Sie und Ihr Kollege gleichzeitig daran arbeiten und mir die

Ergebnisse so schnell wie möglich mitteilen.«

»Jawohl, Herr Doktor!« Die Laboranten eilten davon.

Müller stieg aus und trat in steifer Haltung auf Hartung zu. »Die sieben Fälle waren positiv«, sagte er mit gepreßter Stimme. »Alle positiv.«

Der Sturmbannführer schenkte der Meldung seines Freundes kaum Beachtung. Sein durchdringender Blick war auf das Schauspiel im

Stadtpark geheftet. Schließlich meinte er leise: »Das überrascht mich
nicht. Szukalski mußte damit rechnen, daß Sie sie untersuchen würden.

So ist es ganz logisch, daß er die echten Fleckfieberfälle im Krankenhaus untergebracht hat. Er kann den Schwindel jedoch unmöglich in allen

Dörfern und auf allen Gehöften der Gegend durchziehen. Ich versichere
dir, Fritz, in ein paar Minuten wirst du selbst sehen, daß ich recht hatte.«

Müller blickte hinüber zu Szukalski, der mit einem der anderen Ärzte
offensichtlich eine entspannte Unterhaltung führte. »Er sieht nicht
beunruhigt aus, Max. Er macht sogar einen ziemlich selbstsicheren

Eindruck. Die ganze Sache gefällt mir nicht. Dieses Dorf war einfach
furchtbar! Wirklich, ich kann nicht fassen, daß ich mich in ein solches

Dreckloch habe lotsen lassen!«

Müller wandte sein wutverzerrtes Gesicht in die Richtung, in die

Hartung starrte, und beim Anblick der feiernden Soldaten zischte er:

»Und was zum Teufel geht da drüben eigentlich vor sich?«

»Entschuldige mich einen Augenblick, Fritz«, erwiderte Hartung
gelassen. »Ich werde nachsehen.«

Dr. Müller spürte, wie sich jeder Muskel und jeder Nerv seines Körpers
zum Zerreißen spannte, als er die große, anmaßende Gestalt Max

Hartungs über die Straße auf die Stelle zuschreiten sah, wo die
verwaisten Panzer standen, die nur von ein paar Mann notdürftig
bewacht wurden. Als er eine Stimme hinter sich hörte, fuhr er herum.

Müllers kalte, blaßblaue Augen blickten prüfend in das Gesicht des

SS-Kommandanten. Den Arzt überlief ein Schauder. Irgend etwas
stimmte nicht in dieser Stadt. Irgend etwas war faul.

Sie warteten vor dem Gestapo-Hauptquartier, bis die Testergebnisse
eintrafen. Und als die beiden Laboranten ihrem Vorgesetzten bleich und
zitternd Meldung machten, verlor der deutsche Arzt endgültig die

Beherrschung. »Hartung!« brüllte er.

Der Sturmbannführer beratschlagte sich gerade mit dem Panzeroffizier,
wie man bei der Zerstörung der Stadt am besten vorgehen sollte. Als er
seinen Namen hörte, blickte er überrascht auf.

»Komm hierher!« schrie Müller. Der Offizier verzog sich an die Festtafel. Hartungs Miene verdüsterte sich. Die Besorgnis stand ihm ins

Gesicht geschrieben, als er über die Straße auf die Gruppe zueilte.

»Was ist …«

»Positiv!« kreischte Müller. »Du blöder Kerl! Jeder einzelne Fall in
diesem Dorf ist positiv!«

Hartung wurde kreidebleich. »Aber das ist doch nicht mög …«

»Zum Teufel mit dir, Hartung!« brüllte Müller, dem vor Zorn die

Halsschlagadern hervortraten. »Du aufgeblasenes Arschloch! Du nach

Scheiße stinkender, großtuerischer, aufgemotzter, unausstehlicher Laffe!

Hast du gehört, was ich gesagt habe?«

Der Sturmbannführer ließ seinen Blick flüchtig über die Gesichter der

Umstehenden schweifen. Alle waren von heillosem Schrecken
gezeichnet. »Aber das …«

»In deinem Wahn hast du uns alle in Gefahr gebracht, uns mit

Fleckfieber anzustecken!«

»In meinem Büro können wir unsere Kleider über heißem Dampf
desinfizieren«, schlug Dieter Schmidt gespielt kleinlaut vor.

Sichtlich bemüht, nicht völlig die Fassung zu verlieren, wandte Dr.

Müller sich an Szukalski und fragte: »Haben Sie DDT?«

»Es ist uns schon seit langem ausgegangen, Herr Doktor«, antwortete

Szukalski, der seine innere Hochstimmung meisterhaft verbarg. »Die
wenigen Lieferungen, die wir aus Deutschland bekamen, reichten nicht
aus, um die Ausbreitung der Krankheit zu verhindern.«

Er drehte sich zu seinen Kollegen um. »Tun Sie, was der

Hauptsturmführer sagt. Lassen Sie Ihre Kleider ausdämpfen! Das gilt für
alle!«

Dann wandte er sich mit erhobenem Zeigefinger wieder Hartung zu.

»Und was dich betrifft …« Fritz Müller brach mitten im Satz ab und
erstarrte. »O mein Gott …«, keuchte er.

»Was ist los, Herr Doktor?« fragte jemand.

Müller blickte über den Marktplatz auf den Park neben der Kirche.

»Großer Gott …«, flüsterte er wieder.

Und bevor irgend jemand etwas sagen oder tun konnte, rannte Fritz

Müller schon über die Straße auf die parkenden Panzer zu.

»Herr Hauptmann!« brüllte er, heftig mit den Armen fuchtelnd.

»Herr Hauptmann!«

Der Panzerkommandant hielt im Kauen inne und schaute verwundert zu
dem Mann auf, der da angerannt kam. Er hatte ein halbgegessenes

Wurstbrot in der einen und eine Flasche Bier in der anderen Hand.

»Was gibt es, Herr Doktor? Kann der Spaß beginnen?«

»Holen Sie Ihre Männer dort weg!« kreischte Müller.

»Meine Männer dort wegholen …«

»Sofort, Herr Hauptmann. Rufen Sie sie auf der Stelle zurück!«

»Aber warum denn?« Der Panzerkommandant warf einen raschen Blick
über Müllers Schulter und sah Hartung stumm neben einem der

Geländewagen stehen. Er wirkte seltsam betreten. »Was ist los, Herr

Doktor? Meine Männer wollten sich vor dem Einsatz doch nur noch ein
wenig stärken. Die Stadtbewohner dachten, sie könnten ihr Leben mit ein
wenig Essen und Trinken erkaufen, aber …«

»Diese Stadtbewohner, Herr Hauptmann, sind mit Fleckfieber
verseucht!«

»Mit Fleckfieber ver …« Der Hauptmann wich einen Schritt zurück.

»Aber man hat uns doch gesagt, es gebe hier keine Fleckfieberepidemie,
und wir sollten die Stadt dem Erdboden gleichmachen!«

Fritz Müller fühlte sich plötzlich hundeelend.

In einem bedeutend ruhigeren Ton sagte er: »Herr Hauptmann, wir sind
in ernster Gefahr hier. Bitte trommeln Sie Ihre Männer zusammen und
lassen Sie sie vor dem Rathaus Aufstellung nehmen.«

Der Hauptmann ließ das Brot und die Flasche fallen und befahl seinem

Feldwebel, die Männer im Laufschritt antreten zu lassen.

Die Szene hätte durchaus komische Züge gehabt, wäre sie nicht von

Angst überschattet gewesen. Die gesamte Delegation stand völlig
entblößt in Dieter Schmidts Büro, während ihre Kleidung über heißem

Wasserdampf gereinigt wurde. In spannungsgeladenem Schweigen
untersuchten sie sich gegenseitig auf Läuse und benahmen sich bei dieser demütigenden Verrichtung so gespreizt, daß es fast schon grotesk wirkte.

Das seltsame Schweigen wurde gebrochen, als einer der Ärzte
aufstöhnte: »Gott im Himmel, ich habe eine gefunden!« und eine Laus
aus seinem Schamhaar klaubte. »Dabei bin ich nur mal hinter eine dieser Hütten pinkeln gegangen, und schon habe ich Läuse!«

Das genügte, um Müller, der auf der Seite stand und lange Zeit
geschwiegen hatte, erneut überkochen zu lassen. »Du bist so still,

Sturmbannführer«, meinte er spöttisch. »So schweigsam habe ich dich ja
noch nie erlebt. Gewöhnlich weiß man gar nicht, wie man dich abstellen
soll.«

Alle Augen richteten sich auf den SS-Mann, der unbeweglich dastand
und keine Miene verzog.

»Hast du nichts zu sagen, Hartung?« fuhr Müller unerbittlich fort. »Oder versagt dir die Stimme, wenn man dir deine schicke schwarze Uniform
wegnimmt? Weißt du, was du uns angetan hast? Du hast uns alle einer

Krankheit ausgesetzt, die für jeden einzelnen tödlich enden kann. Und
das nur wegen deines verdammten Ehrgeizes! Du

Müller sprach immer weiter, sein Zorn und seine Angst brachen wie ein

Wasserfall aus ihm hervor, und der stumme Schrecken, der jedermann
im Raum tief in den Gliedern saß, machte sich in seinen Worten Luft.

Doch Maximilian Hartung hörte nichts davon. Der SS-Mann hielt seinen
durchtrainierten, muskulösen Körper aufrecht, während seine Augen
einen Punkt fixierten, den man durch das Fenster von Schmidts Büro
gerade noch erhaschen konnte. Es war das graue Steindach des

Krankenhauses von Sofia. Und während Maximilian Hartung haßerfüllt
auf das Gebäude starrte, tat er einen fürchterlichen Schwur.

Ruhe und Frieden kehrten wieder in Sofia ein, und Jan Szukalski wurde
wie ein Held gefeiert. Doch er wollte sich das Verdienst am Sieg über
die deutsche Delegation nicht allein zurechnen lassen. Bescheiden
erklärte er: »Eigentlich waren wir mit dem Schwindel nur deswegen
erfolgreich, weil die Deutschen, wie geplant, mitspielten. Ich hatte mich fest darauf verlassen, daß ihre Angst vor der Krankheit sie davon
abhalten würde, die Patienten allzu gründlich zu untersuchen. Wenn Dr.

Müller und seine Kollegen nicht so sehr um ihre eigene Sicherheit
besorgt gewesen wären, hätten sie bei einer näheren Prüfung schnell
festgestellt, daß die angeblichen Fleckfieberkranken ausgezeichnet

Theater spielten. Statt dessen verließen sich die vorsichtigen Deutschen aber lieber auf die Ergebnisse des Weil-FelixTests. Sie meinten, wenn
sie selbst die Blutproben abnähmen und die Tests durchführten, müßte das Resultat in jedem Fall richtig sein. Nicht wir haben uns vor den

Deutschen gerettet, sondern die Deutschen haben uns vor sich gerettet.«

Auch in der folgenden Zeit spritzen Maria Duszynska und Jan Szukalski
weiter ihren Proteus-Impfstoff, während Hans Keppler und Anna in der

Krypta für Nachschub sorgten. Der Sommer verging wie im Flug, ruhig
und ungestört vom Schreckgespenst des Krieges, das in allen anderen

Städten und Dörfern Polens namenloses Unheil anrichtete. Szukalski
erstattete Dieter Schmidt jeden Tag Bericht. Die Epidemie nahm den
erwarteten Verlauf, und die Bürger von Sofia gaben

Kurz nach seiner Rückkehr nach Warschau wurde Maximilian Hartung
das Kommando über seine Einsatzgruppe entzogen, und er wurde als

Unterkommandant des Konzentrationslagers nach Majdanek in die Nähe
von Lublin versetzt.

Er übernahm das Unterkommando mit dem für ihn typischen

Pflichtbewußtsein und fand zu seiner grausamen Befriedigung schnell
heraus, daß Majdanek das ideale Ventil für die Wut und den Haß war,
die seit seiner schmachvollen Niederlage in ihm gärten. Es dauerte nicht lange, bis ihm seine Grausamkeiten im Lager einen Namen eingetragen
hatten, den er bis an sein Lebensende beibehalten sollte: Der Bluthund
von Majdanek. Ende 1943 wurde ihm klar, daß seine Karriere zu Ende
war, wenn die Ostfront erst unter dem russischen Vorstoß
zusammenbrach. So sah Max Hartung seine einzige Chance in den

Krematorien von Majdanek.

Er beraubte die Todgeweihten ihrer Wertsachen und hortete sie mit der

Zeit zu einem beträchtlichen Schatz an Diamanten und Gold.

Der Frühling 1944 verhieß Polen endlich die erhoffte Wende. Die Rote

Armee trieb die Deutschen immer weiter aus dem Land. Hitlers

Streitkräfte waren dabei, den Krieg zu verlieren. In allen Städten und

Dörfern Polens gingen Gerüchte um, wonach das Ende des Krieges
bereits absehbar sei, und die Hoffnung, endlich dem deutschen Joch zu
entrinnen, ließ nicht nur die Bewohner von Sofia neuen Lebensmut
fassen.

Jan Szukalski stand am Fenster seines Büros und schaute über die
sonnengebleichten Gebäude und das junge Laub der Bäume. Dabei fiel
ihm ein ähnlicher Tag vor einem Jahr ein, als er mit der deutschen Abordnung nach Slavsko hinausgefahren war. Er erinnerte sich jetzt
wieder an den Schrecken, der ihn damals erfüllt hatte, und staunte über
den Unterschied zwischen diesem Tag und dem vor einem Jahr.

Heute konnte er auf die zweieinhalb Jahre seiner »Epidemie«
zurückschauen und wußte, daß Sofia den Sieg davongetragen hatte.

»Ich fahre morgen nach Krakau«, sagte er zu Maria Duszynska, die
hinter ihm stand, »zu diesem Symposium über Infektionskrankhei

»Da bin ich aber überrascht.«

»Ich nicht. Ich habe ihm gesagt, ich wolle mich dort nach einer

Möglichkeit umhören, um die Epidemie einzudämmen.«

»Werden Sie lange fort sein?«

»Ich denke nicht. Nur die zwei Tage, die die Konferenz dauert. Aber ich
muß irgendwie nach Sandomierz kommen, um den Zug zu nehmen. Ich
weiß nicht, wie lange das dauern wird. Pfarrer Wajda kann mich bis an
die Grenze des Quarantänegebiets fahren. Von dort aus kann ich zum

Zug laufen.«

Szukalski trat vom Fenster weg und lächelte Maria Duszynska an. Er
fühlte sich heute ausgesprochen wohl. »Es ist erstaunlich, nicht wahr?

Wenn man darüber nachdenkt, zweieinhalb Jahre Ruhe vor den Nazis.«

Maria erwiderte sein Lächeln. Der Schmerz, den Maximilian Hartung ihr
seinerzeit zugefügt hatte, war längst vergessen. Nach seiner
schimpflichen Abfahrt aus Sofia hatte sie sogar gefunden, daß die

Gewißheit über seine wahre Identität ihr plötzlich neue Freude am Dienst im Krankenhaus und an der Zusammenarbeit mit Szukalski bescherte.

»Seien Sie aber nicht zu siegessicher, Jan. Wir können immer noch
entdeckt werden.«

»Ja, ich weiß. Aber in diesen Tagen steht nicht mehr die ganze Stadt auf dem Spiel wie noch vor einem Jahr. Die Nazis fallen immer weiter
zurück. Sie sind in der Defensive. Hitler braucht jeden verfügbaren

Mann an den beiden Fronten. Ich glaube nicht, daß er Menschenpotential
und Artillerie dazu heranziehen würde, um eine unbedeutende Stadt
auszulöschen. Nicht im Augenblick.«

»Aber wir sind noch in Gefahr.«

»Natürlich, das sind wir immer gewesen und werden es vielleicht auch
immer sein. Aber davon hat sich keiner von uns abschrecken lassen. Als

Partisan muß man eben mit der Gefahr leben.«

»Das Wort gefällt Ihnen, nicht wahr? Und Sie mögen auch die

Vorstellung, daß Sie ein Partisan gewesen sind.«

»Niemand wird je wissen, wie stolz ich darauf bin, für mein Land
gekämpft zu haben. Es gibt mir hier drinnen ein gutes Gefühl.« Er
klopfte sich auf die Brust.

»Wir haben Tausende Menschenleben gerettet, Maria, und nur darauf
kommt es an.«

Er schaute wieder aus dem Fenster auf die blühenden Blumen.

Piotr Wajda fuhr Szukalski bis an den Rand der Quarantänezone. Am

Kontrollpunkt auf der Landstraße zeigte Szukalski den diensthabenden

Wachen seine Reiseerlaubnis und ließ dann geduldig die Behandlung mit

DDT über sich ergehen, das die Soldaten ihm in Hose und Nacken
sprühten. Auch sein kleiner Koffer wurde geöffnet und bestäubt.

Bevor er sich auf den Weg machte, rief Szukalski Wajda zu: »Holen Sie
mich übermorgen um die Mittagszeit wieder hier ab.« Dann lief er die
vier Kilometer vom Kontrollpunkt bis nach Sandomierz, wo er zwei

Stunden später den Zug nach Krakau bestieg.

Krakau hatte sich verändert.

Panzer und Artillerie waren allgegenwärtig, und auf den Straßen sah man
mehr Soldaten als Zivilbevölkerung. Überall lagen Scherben herum, die
vom Kampf des Widerstandes zeugten. Häuser waren mit Brettern
vernagelt, und in den vernachlässigten Gärten wucherte das Unkraut. Die

Hauswände waren mit wütenden Parolen beschmiert.

Doch nicht so sehr das äußere Erscheinungsbild der Stadt hatte sich
verändert, denn eigentlich war Krakau von der Verwüstung, die andere
polnische Städte getroffen hatte, weitgehend verschont geblieben. Es war vielmehr die hier herrschende Stimmung, die Szukalski auffiel. Während
die Bewohner des friedlichen Sofia ihr normales Leben hatten fortführen
können, hatten die Menschen in Krakau die ganze Härte der deutschen

Besatzung zu spüren bekommen.

Erinnerungen kamen in ihm hoch, an die glückliche Kindheit, die er hier
verbracht hatte. Er ging am Czartoryski-Palast vorbei und mußte an die

Studenten denken, die sich einst auf diesen Gehsteigen getummelt hatten
und für ein paar Zloty Geige und Akkordeon spielten. Als er den Alten

Markt, den großen, gepflasterten Platz im Zentrum der Stadt, betrat, sah er dort nicht die Besatzungssoldaten und die

Szukalski wandte sich ab und ging weiter. Dies hier war ein anderes

Krakau als das, wo er geboren und aufgezogen worden war. Das Krakau
von damals existierte nicht mehr.

Er kam zu den Mauern des Kazimierz, des Krakauer Gettos, die mit
gelber Farbe und den obszönen Verwünschungen von Antisemiten
beschmiert waren. Stacheldraht bewehrte die dicken Mauern, und

Szukalski erinnerte sich, wie er damals mit seiner Mutter durch den
jüdischen Markt geschlendert war und wie fasziniert er als Junge von
den Gestalten mit den langen, schwarzen Mänteln, den Pelzhüten und
den Korkenzieherlocken neben jedem Ohr gewesen war. Diese Juden
waren jetzt alle fort.

Jan Szukalski schlug den Weg zur Jagellonischen Universität ein, wo am
nächsten Tag das Symposium stattfinden sollte. Seit 1939, dem Jahr, in
dem alle Lehranstalten geschlossen worden waren, fanden natürlich auch
an Krakaus berühmter Universität keine Vorlesungen mehr statt, und die

Polen hatten keinen Zugang mehr zu höherer Bildung. Aber dieses

Symposium wurde unter deutscher Schirmherrschaft abgehalten und
hauptsächlich von Deutschen besucht. Zu diesem Anlaß war ein Hörsaal
des alten Gebäudes geöffnet worden.

Als er das Standbild Kosciuszkos auf dem Wawel-Hügel sah, wurden
noch mehr schmerzliche Erinnerungen in ihm wach. Wie er im Schatten
der fünfhundert Jahre alten Mauer gesessen und seine Medizinbücher
gewälzt hatte. Wie er manchmal den Unterricht geschwänzt hatte, um in
den Tatra-Bergen Skifahren zu gehen. Wie er einen Tag, nachdem er
sein Abschlußdiplom erhalten hatte, in dem kleinen Café auf der anderen

Seite der Straße Katarina begegnet war.

Aber es nützte nichts, über jene glücklichen Tage nachzudenken, das
wußte Szukalski. Er war aus einem sehr wichtigen Grund in Krakau und
konnte sich den Luxus nicht leisten, Erinnerungen an die Vergangenheit
nachzuhängen.

Als er die Aula betrat, in der das Symposium über Infektionskrankheiten
stattfinden sollte, war Jan zuerst erfreut über die große Besucherzahl.

Doch bei näherem Hinsehen und Hinhören stellte er rasch fest, daß der Veranstaltung nur wenige Polen und Tschechen beiwohnten. Die meisten

Teilnehmer waren Deutsche. Während er im hinteren Teil des Saals Platz
nahm, dachte er an seine Kollegen aus seiner Krakauer Zeit und fragte
sich, wo sie jetzt wohl sein mochten.

Er schlug das Programmheft auf und überflog die Liste der Vorträge, die
vor der Versammlung gehalten werden sollten. Der vierte Titel auf der

Liste weckte seine Aufmerksamkeit. »KomplementbindungsReaktion bei

Rickettsien.«

Nachdem er lange bei dem Titel verweilt war, zog Szukalski einen

Bleistift aus der Tasche und kreiste ihn ein. Die wissenschaftliche

Abhandlung sollte von ihrem Verfasser, einem berühmten Berliner

Mikrobiologen, persönlich vorgetragen werden und war auf zehn Uhr
angesetzt. Jan Szukalski mußte noch zwei Stunden warten.

Abermals las er den Titel und spürte, wie er sich innerlich anspannte.

Fleckfieber gehörte zu den Krankheiten, die durch Rickettsien
übertragen wurden.

Szukalski ging auf der Liste weiter. Und wieder fiel ihm ein Titel ins

Auge: »Untersuchungen zum Agglutinationsverhalten von Rickettsien
bei Fleckfieber.« Der Vortrag sollte kurz vor Mittag gehalten werden.

Jan sah sich im Saal um. Die meisten Plätze waren jetzt besetzt, der

Lärm legte sich allmählich, und die Mediziner unterhielten sich leise
murmelnd.

Er umrahmte den zweiten Titel und las den Rest der Liste. Das übrige

Programm setzte sich aus Vorträgen über Typhus, Hepatitis und Cholera
zusammen. Aber diese Themen interessierten Szukalski nicht so sehr wie
die beiden, die er eingekreist hatte. Nur für diese war

Die Eröffnungsreden begannen, und Dr. Szukalski hörte den gut
ausgearbeiteten Vorträgen mit halbem Ohr zu. Wieder schwelgte er in

Erinnerungen an die Tage, als er in eben dieser Aula gesessen und hastig Notizen zur Vorlesung mitgekritzelt hatte. Um zehn Uhr konzentrierte er
sich wieder auf das Podium und beugte sich neugierig vor, als der
deutsche Wissenschaftler seinen Platz am Lesepult einnahm. Mit
leiernder Stimme begann der Mann seine Abhandlung über die

»Komplementbindungs-Reaktion bei Rickettsien« zu verlesen und
brachte die ersten Minuten damit hin, seine Untersuchungsmethode zu
erläutern und auf die Anzahl der getesteten Fälle hinzuweisen. »Der Test ist in nahezu allen klinischen Fleckfieberfällen positiv und stimmt zu
hundert Prozent mit den Ergebnissen des WeilFelix-Tests überein. Es
gab in meiner Testreihe keinerlei falsch positive Resultate.«

Der Mann beendete seinen Vortrag, trat ab, und Szukalski klatschte mit
den übrigen Zuhörern Beifall. Während der nächsten beiden

Vorlesungen ließ er seine Gedanken nicht mehr ziellos umherschweifen.

Die Schlußworte des Berliner Mikrobiologen gingen ihm nicht aus dem

Kopf und stürzten ihn in tiefe Nachdenklichkeit: »Es gab in meiner

Testreihe keinerlei falsch positiven Resultate.«

Endlich trat der andere Wissenschaftler, auf dessen Vortrag er gewartet
hatte, zum Rednerpult. Nervös und angespannt beugte Jan sich vor.

Wie die vorangegangenen Redner berichtete auch dieser Mann zunächst
lang und breit über seine Theorien und Forschungsmethoden, bevor er
ganz zum Schluß bei dem Punkt anlangte, auf den Jan voller Ungeduld
gewartet hatte.

»Der Test ist von großem Wert für die Unterscheidung zwischen
murinem und epidemischem Fleckfieber. Sowohl beim

Rickettsien-Verklumpungstest als auch bei der

Komplementbindungs-Reaktion werden spezielle Rickettsien verwendet.

Die falsch positiven Ergebnisse, die zuweilen bei anderen Tests
auftreten, können somit verhindert werden.«

Szukalski sank in seinem Stuhl zurück. Der Saal kam ihm plötzlich

»… die falsch positiven Ergebnisse, die zuweilen bei anderen Tests
auftreten, können somit verhindert werden …«

Wie in Trance stand Jan auf und eilte zum nächstgelegenen Ausgang.

Auf dem leeren Gang vor dem Hörsaal hielt er inne und lehnte sich
gegen die Wand, während er sich die ganze Tragweite dieser
schrecklichen Entdeckung vergegenwärtigte. Das war es. Deshalb war er
nach Krakau gekommen.

Der Weil-Felix-Test konnte jetzt überprüft werden. Und jede Blutprobe,
die nicht von einem wirklichen Fleckfieberpatienten stammte, würde
unausweichlich zu einem negativen Ergebnis führen. Die Deutschen
konnten nun herausfinden, daß die Proben aus Sofia gefälscht worden
waren, und der Schwindel würde unweigerlich auffliegen.

Jan wäre auf der Stelle abgereist, hätte es da nicht noch eine wichtige

Frage gegeben, die unbeantwortet geblieben war. Und da die Antwort auf diese Frage für seine nächsten Schritte entscheidend war, mußte er
wohl oder übel noch eine Weile ausharren.

In der Mittagspause wurde für alle anwesenden Ärzte Essen ausgegeben,
und trotz einiger Schwierigkeiten konnte sich Szukalski einen Platz an
dem Tisch sichern, an dem die beiden Rickettsien-Experten saßen.

Während der freundlichen Unterhaltung fand er Gelegenheit, seine Frage
zu stellen.

Sie aßen Pellkartoffeln mit Sauerrahm und diskutierten dabei über die
jüngsten Fortschritte in der Medizin. Szukalski, der sich bis dahin nur
unwesentlich an dem Gespräch beteiligt hatte, beugte sich vor und
sprach die beiden Wissenschaftler an.

»Ihre neuesten Forschungsergebnisse haben mein größtes Interesse
geweckt, meine Herren. Können Sie mir sagen, wie lange es dauern
wird, bis der Agglutinationstest und der Test zur

Komplementbindungs-Reaktion allgemein zur Anwendung kommen?«

Der Mikrobiologe aus Berlin antwortete: »Ich denke, in ein paar

Monaten wird es soweit sein. Die Tests sind in der Durchführung etwas
langwierig und teuer, doch unbedingt zuverlässig, wenn man mit der

Diagnose im Zweifel sein sollte.«

Jetzt ergriff der andere Wissenschaftler das Wort. »Hier liegt ein
weiterer Vorteil unserer Tests gegenüber den bisher gebräuchlichen«,
meinte er lächelnd. »Wie Sie wissen, Herr Kollege, sind die Antikörper
gegen Fleckfieber drei Monate nach Abklingen der Krankheit mit dem

Weil-Felix-Test nicht mehr nachweisbar, so daß er für die Analyse des

Blutes eines ehemaligen Fleckfieberpatienten sechs Monate später
praktisch wertlos ist. Mit der Komplementbindungs-Reaktion wird es
nun möglich sein, die Antikörper über mehrere Monate, vielleicht sogar

Jahre hinweg, nachzuweisen.«

Szukalski starrte die beiden Männer entgeistert an. Seine Hände waren
so fest ineinander verkrampft, daß sie schmerzten.

Vielleicht über Jahre hinweg … Das bedeutete, daß man alle
angeblichen Fleckfieberpatienten in Sofia nachträglich überprüfen und
dabei herausfinden konnte, daß kein einziger die Krankheit wirklich
gehabt hatte …

»Ich möchte Ihnen zu Ihrer Arbeit gratulieren«, hörte er sich sagen und wunderte sich, daß er noch lächeln konnte. »Wirklich eine großartige

Leistung.«

Er blieb nicht bis zum Ende des Symposiums und verließ Krakau voll

Sorge und Schwermut. Er hatte schon vorher gewußt, daß er bei dem

Expertentreffen etwas erfahren könnte, was ihm und Maria zu denken
geben würde. Aber mit solchem Sprengstoff hatte er nicht gerechnet.

Jetzt konnte der Weil-Felix-Test nicht nur doppelt überprüft werden; es
war nun auch möglich, Patienten zu untersuchen, deren

Fleckfiebererkrankung schon lange zurücklag. Und das mit Tests, die
unwiderlegbar waren.

»… Ich denke, die Tests werden in ein paar Monaten allgemein
verfügbar sein …«

Obwohl Szukalski in großer Sorge aus Krakau abreiste, tröstete er sich
damit, daß kein ihm bekannter Kollege aus seinem Fachgebiet dem

Symposium beigewohnt hatte. Doch darin irrte er sich. Einer hatte daran
teilgenommen; ein Mann namens Fritz Müller.

25

Der Augenblick, dem sie seit zweieinhalb Jahren mit Schrecken
entgegensahen, war schließlich gekommen.

Die Verschwörer saßen in vertrauter Runde in der Krypta der Kirche und
blickten im Dämmerlicht in die Gesichter derer, die zu lieben und zu
achten sie während der langen Monate gelernt hatten. Die Gefahren,
denen sie gemeinsam begegnet waren, hatten die fünf eng
zusammengeschweißt und sie in einer Art Blutsbruderschaft vereint. Und
weil nun das Ende nahte, mit dem sie immer rechnen mußten, war die

Stimmung gedrückt, als Szukalski mit trauriger Stimme zu sprechen
begann:

»Was ich in Krakau erfahren habe, meine Freunde, bedeutet für uns das

Ende. Wie es scheint, hat die Wissenschaft eine Methode gefunden, mit
der unser Schwindel aufgedeckt werden kann. Unter Anwendung der
neuen Komplementbindungs-Reaktion werden die Deutschen feststellen,
daß wir sie hinters Licht geführt haben. Ich denke nicht, daß uns mehr
als zwei Monate bleiben, bis man uns auf die Schliche kommt.«

Die Angst und die Unsicherheit, die die Neuigkeit bei den Versammelten
hervorrief, wurden etwas abgemildert, als Szukalski von den Zuständen
in Krakau und von den schrecklichen Dingen berichtete, die er dort über
die Konzentrationslager gehört hatte. Während das übrige Polen
furchtbar unter den Deutschen gelitten hatte, war Sofia vom

Schlimmsten verschont geblieben. Dieser kleine Trost – das Wissen um
ihren unermeßlichen Sieg – half ihnen, mit der Niederlage fertig zu
werden, die ihnen bevorstand.

»Was werden wir jetzt tun?« fragte Hans Keppler.

Szukalski wägte seine nächsten Worte sorgsam ab. Er erhob sich und
wandte sich von den vier anderen ab, die erwartungsvoll zu ihm
aufblickten. Nachdem er einen Augenblick nachgedacht hatte, antwortete
er leise: »Wir werden Pläne für unsere Flucht machen müssen.«

Anna hielt vor Schrecken den Atem an.

»Sie meinen, wir sollen Sofia verlassen?« frage Piotr Wajda fassungslos.

Jan drehte sich um und lächelte seinen Freund an. »Sie haben es die

»Jan«, entgegnete Piotr bedächtig, »wir haben immer gesagt, wir würden
die Stadt niemals im Stich lassen. Warum reden wir jetzt plötzlich davon?«

»Ich rede nicht davon, sie im Stich zu lassen, Piotr. Ich meine nur, wir sollten die Epidemie beenden und dann verschwinden. Das ist ein

Unterschied. Wenn wir der Epidemie selbst ein Ende bereiten, bevor die

Deutschen unseren Schwindel entdecken, dann besteht die Aussicht, daß
sie nie davon erfahren. Wir hatten vorher nie die Möglichkeit
wegzugehen, weil Sofia sonst in die anfängliche Misere zurückgefallen
wäre, das heißt, die Deutschen hätten wieder alle Nahrungsmittel
gestohlen, unliebsame Personen deportiert und anderes mehr. Aber ich
denke nicht, daß dies jetzt noch passieren wird. Die Russen rücken jeden Tag weiter vor, und die Nazis verlieren zusehends an Boden. Bald wird
es soweit sein, daß die Quarantäne aufgehoben werden kann und die

Stadt trotzdem noch sicher ist. Ich denke, dieser Tag wird bald da sein.«

»Aber wir können doch nicht einfach aufstehen und gehen …«

»Nein, Piotr, das werden wir auch nicht. Zumindest nicht alle von uns.

Und nicht auf einmal. Zuerst müssen wir die Epidemie ausklingen
lassen, ohne Verdacht zu erregen. Wir müssen unbedingt verhindern, daß
die Deutschen die Komplementbindungs-Reaktion auf unsere Proben
anwenden, und ich glaube, das würden sie nur dann tun, wenn sie

Verdacht schöpfen. Hat die Epidemie erst einmal ein scheinbar
natürliches Ende genommen, dann werden uns die Deutschen wohl
einfach vergessen.«

»Jan.«

Er schaute auf Maria. »Ja?«

»Warum müssen wir dann überhaupt fort? Wenn die Nazis auf dem

Rückzug sind und wir damit rechnen können, daß die Russen uns bald
befreien, warum sollten wir Sofia verlassen? Wir können die Epidemie
einfach zurückgehen lassen, die Quarantäne wird aufgehoben, und wir
sind sicher vor …«

Szukalski schüttelte den Kopf. »Das habe ich mir auch zuerst überlegt.

Aber dann fielen mir gewisse Leute ein.« Er hob warnend den

Zeigefinger. »Dieter Schmidt sinnt auf Rache. Das weiß ich schon

»Sie sprachen von Leuten«, murmelte Pfarrer Wajda und wußte bereits,
was Szukalski sagen würde.

»Maximilian Hartung. Wir alle wissen, daß er Sofia mit Rache im

Herzen verließ. Wenn die vermeintliche Ansteckungsgefahr erst einmal gebannt ist, wird er wohl nicht zögern, zurückzukommen.«

»Warum sollte er?« fragte Anna. »Er glaubt doch auch, daß die

Epidemie echt war.«

»Das schon, aber ich bin sicher, er gibt uns die Schuld an seiner

Demütigung. Vielleicht irre ich mich, aber ich habe keine Lust, es darauf ankommen zu lassen. Kurz und gut, ich glaube, es ist an der Zeit, daß
einige von uns Sofia verlassen.«

Eine unheimliche Stille kehrte ein. Es war, als ob Szukalskis Worte noch immer drohend in der Luft hingen, und in den Gesichtern spiegelte sich
offene Besorgnis. Das leise Summen des Inkubators erfüllte den Raum.

Nach einem langen, bedrückenden Schweigen, sagte Piotr Wajda
schließlich: »Ich muß bleiben, Jan.«

»Ja, das weiß ich. Und auch ich kann nicht einfach weg. Wir werden hier
gebraucht, und unser Verschwinden würde Verdacht erregen.«

»Ich möchte auch bleiben«, flüsterte Maria.

Doch Szukalski schüttelte den Kopf. »Sie müssen fortgehen, Maria,
ebenso wie Hans und Anna.«

Als Keppler etwas erwidern wollte, gebot Szukalski ihm mit einer

Handbewegung Schweigen. »Ich habe die Entscheidung getroffen, und
es gibt nichts mehr daran zu rütteln. Sie und Anna sind hier nicht länger vonnöten. Der Impfstoff, den wir haben, reicht uns bis zum Sommer.

Danach wird es keine Epidemie mehr geben. Für Sie bleibt hier nichts
mehr zu tun. Und Maria, Sie müssen gehen, weil jetzt Ihre einzige

Chance ist, die Stadt zu verlassen, ohne Mißtrauen zu erwecken. Bitte,
meine Freunde, ich brauche auch jetzt eure volle Unterstützung. Wir
haben zweieinhalb Jahre so gut zusammengearbeitet,

Er lächelte sie wehmütig an und wünschte, er hätte ihnen noch mehr
sagen können. Schließlich meinte er nur: »Denkt darüber nach, was ich
euch gesagt habe, und kommt morgen nacht wieder. Wir werden uns
dann einen Fluchtplan überlegen.«

Etwas ließ Fritz Müller keine Ruhe mehr, seitdem er von dem

Symposium über Infektionskrankheiten aus Krakau zurückgekommen
war.

Er saß in seinem Büro im Warschauer Zentrallabor und dachte wieder
darüber nach, wie aufgeregt Jan Szukalski das Symposium verlassen hatte.

Fritz hatte Szukalski kurz vor Beginn der Vorträge im Hörsaal entdeckt
und sich vorgenommen, ihn während der Mittagspause anzusprechen.

Als Mediziner, der auf seine Standesehre hielt, machte ihm der peinliche Reinfall, den er damals ohne sein direktes Verschulden in Sofia erlebt
hatte, schwer zu schaffen. Schon seit langem hegte er den Wunsch,

Szukalski sein Bedauern darüber auszusprechen, daß es dazu gekommen
war. Er war zwar Deutscher und Mitglied der NSDAP, doch
nichtsdestoweniger gehörte er der Ärzteschaft an und brachte deshalb
auch Jan Szukalski eine gewisse Achtung entgegen, obgleich dieser ein

Pole war.

Fritz Müller hätte den Fall wohl als erledigt betrachtet, wäre Jan

Szukalski bis zum Ende des Symposiums geblieben und hätten sie

Gelegenheit gehabt, sich zu einem ungezwungenen Gespräch
zusammenzufinden. Doch der Pole war nach dem Mittagessen
verschwunden und nicht mehr in den Hörsaal zurückgekehrt.

Vor Verlesung der beiden Abhandlungen über Fleckfieber hatte Jan

Szukalski entspannt und ruhig gewirkt. Danach hatte er sich beim

Mittagessen zu den Autoren dieser speziellen Arbeiten gesellt, wobei
sein Gesicht und sein Verhalten eine gewisse Nervosität verrieten.

Unmittelbar danach war er dann verschwunden.

In seinem Büro las Fritz Müller jetzt noch einmal die Titel dieser beiden Vorträge und erkannte plötzlich den Grund für Szukalskis Unruhe. Es
gab jetzt neuere und genauere Tests, mit denen Fleckfieber
nachgewiesen werden konnte.

Müller wußte, daß gut zwei Monate vergehen würden, bevor er die

Ausrüstung und die Reagenzien zur Durchführung des

Komplementbindungs-Reaktionstests bekommen konnte. Hätte er eine

Möglichkeit gesehen, in der derzeitigen Situation nach Berlin
durchzukommen, wäre er persönlich hingefahren, um sich das für den

Test notwendige Material zu beschaffen. Doch da er im Augenblick
nichts tun konnte, griff er zum Telefon und wählte die Nummer des

Labors. »Ich möchte, daß Sie von jetzt an alle Proben aufheben, die wir
aus Sofia und Umgebung bekommen. In etwa zwei Monaten werden wir
einige spezielle Tests mit ihnen durchführen.«

Nachdem er aufgelegt hatte, dachte er an seinen alten Freund Maximilian

Hartung, von dem er seit dessen Versetzung nach Majdanek nichts mehr
gehört hatte. Und plötzlich verspürte er den Wunsch, wieder einmal mit
ihm zu sprechen.

Die Verschwörer trafen sich in der folgenden Nacht in der Krypta von

Sankt Ambroż.

»Maria, ich möchte, daß Sie Ende der Woche reisefertig sind«, sagte

Szukalski. »Ich werde Schmidt erzählen, daß man ein Krebsleiden bei

Ihnen festgestellt hat und daß Sie zur Behandlung nach Warschau
müssen. Es wird wohl nicht schwierig sein, eine Reisegenehmigung für

Sie zu bekommen.«

Maria blickte in einer Mischung aus Kummer und Schmerz zu ihm auf.

»Ich würde lieber bleiben und bis zum Ende durchhalten«, versicherte
sie sanft. »Ich habe keine Angst.«

»Das weiß ich. Aber Sie haben doch bis zum Ende durchgehalten. Wir
haben Tausende vor dem sicheren Tod bewahrt, doch jetzt müssen wir
uns selbst retten. Warschau ist die beste Adresse für Krebsbehandlungen.

Werden Sie sich Ende der Woche bereithalten?«

»Ja«, murmelte sie.

»In Ordnung.« Szukalski räusperte sich und merkte, daß es ihm

»Ja, Doktor.« Keppler ergriff Annas Hand. »Anna und ich haben uns
einen Plan ausgedacht. Wir werden Samstagnacht gehen.«

»Gut.« Szukalski nickte nachdenklich. »Gut …«, wiederholte er. Dann
wandte er sich an Pfarrer Wajda, der niedergeschlagen dasaß, und fragte
leise: »Piotr?«

Der Priester hob den Kopf und erwiderte mit einem traurigen Lächeln:

»Ich kenne meine Aufgabe, Jan.«

Die beiden Männer sahen sich lange an.

Maximilian Hartung kochte vor Haß und Wut, als er Fritz Müllers Brief
las.

SS-Sturmbannführer Maximilian Hartung; KZ Majdanek.

Lieber Max,
vielleicht muß ich mich am Ende noch bei Dir dafür entschuldigen, daß
ich Dich in Sofia so schlecht behandelt habe, und besonders, daß Dir auf mein Betreiben das Kommando über die Einsatzgruppe entzogen wurde.

Unlängst war ich in Krakau …

In seinem trostlosen Büro in der Hölle von Majdanek starrte Maximilian

Hartung noch lange, nachdem er zu Ende gelesen hatte, auf den
verwirrenden Brief. In seiner Seele tobte eine so unbändige Wut, daß er
für einen Augenblick nicht mehr klar denken konnte.

Seit über einem Jahr ertrug er nun schon die Erniedrigung seiner

Versetzung nach Majdanek, wo er persönlich dafür verantwortlich war,
fünfzigtausend Juden und andere von den Nazis als Untermenschen
eingestufte Personen in den Tod zu schicken. Und während dieser
ganzen Zeit hatte er immer und immer wieder den schmachvollen Tag in

Sofia durchlebt.

Ihn dürstete nach Rache.

Nach einer Weile raffte er sich auf und verfaßte eine Antwort an Müller.

Lieber Fritz,

wenn sich Deine Vermutung als wahr herausstellen sollte und die

Komplementbindungs-Reaktion mit Blutproben aus Sofia negativ
ausfällt, dann laß es Szukalski auf keinen Fall wissen. Melde ihnen
weiterhin positive Ergebnisse, damit sie keinen Verdacht schöpfen, daß wir ihrem Schwindel auf der Spur sind.

Ich will ihnen persönlich auf dem Kopfsteinpflaster ihres malerischen Marktplatzes die Hirnschale zerschmettern. Besonders diesem elenden Dreckskerl Szukalski und seinem scheinheiligen Priesterfreund. Ich erwarte, von Dir zu hören, sobald sich Dein Verdacht bestätigt hat.

Max.

Die fünf waren in einer Stimmung, wie sie sie nie zuvor erlebt hatten,
und keiner von ihnen hätte an diesem traurigen Samstagabend in Worte
fassen können, was in ihm vorging.

Szukalski sah Maria an, wie sie vor ihm in der Krypta stand, einen

Mantel über dem Arm und einen kleinen Koffer unter dem anderen. Sie
mußte den Anschein erwecken, als wolle sie nur für eine Woche
wegbleiben, denn Schmidt hatte ihr keine längere Frist zugestanden.

Pfarrer Wajda würde sie zum nördlichen Quarantäne-Kontrollpunkt
fahren, von wo aus es nicht mehr weit bis zum Zug nach Warschau war.

Szukalski und Duszynska blickten einander im Dämmerlicht der Krypta an und brachten kein Wort heraus.

Hans Keppler trat nervös von einem Fuß auf den anderen.

»Dieter Schmidt hegt keinen Verdacht«, meinte Piotr Wajda beruhigend.

»Für ihn geht alles so weiter wie bisher. Auch wenn die Russen nur
dreihundert Kilometer östlich von uns stehen und die Alliierten von

Westen her auf dem Vormarsch sind, Schmidt ist und bleibt davon
überzeugt, daß sich nichts ändern wird. Der Mann ist entweder blind
oder irregeleitet.«

»Leben Sie wohl, Jan«, flüsterte Maria, ihr Gesicht so nahe an seinem,
daß sie seinen Atem spüren konnte.

Er faßte nach ihrer Hand und drückte sie zärtlich. Dann ließ er sie los
und sagte: »Von nun an werden sich unsere Wege trennen. Ich wünsche

Ihnen Sicherheit und Glück, Dr. Duszynska. Und ich wollte, ich könnte

Ihnen eine Medaille verleihen oder …«

Sie lachte leise auf. »Für den Augenblick wäre ich schon zufrieden, es
bis zum nördlichen Kontrollpunkt zu schaffen.«

»Ich weiß es noch nicht. Früher hatte ich viele Freunde dort. Sogar

Verwandte. Aber wer weiß, ob sie noch da sind? Ob die Stadt überhaupt
noch steht? Nach allem, was ich gehört habe, werde ich in ein Warschau
zurückkehren, das nichts mehr mit dem Warschau gemein hat, das ich
vor fünf Jahren kannte.«

»Ist es wirklich erst fünf Jahre her?«

»Ja, Jan, fünf Jahre, seit ich zum erstenmal den Fuß in Ihr Büro setzte
und Sie mich ablehnten, weil ich eine Frau war.«

Er hob überrascht die Augenbrauen.

»Sie denken wohl noch immer, ich hätte das nicht bemerkt. Aber ist
schon gut, Jan, die Vergangenheit liegt hinter uns. Jetzt müssen wir nach vorne schauen und eine Zukunft finden, die uns eine Weile Sicherheit
bietet. Wenn ich nach Warschau durchkomme, werde ich versuchen,
irgendwie Kontakt mit Ihnen aufzunehmen …«

»Nein, Maria, das ist zu gefährlich. Wenn Sie das Datum auf Ihrer

Reiseerlaubnis erst einmal überschritten haben, wird Dieter Schmidt
nach Ihnen fragen. Dann wird er mich ständig überwachen, um
herauszufinden, ob ich von Ihnen höre. Es ist das beste, wenn wir keinen

Kontakt aufnehmen.«

»Aber wenn der Krieg zu Ende ist …«

»Wenn er eines Tages zu Ende ist. Wir werden sehen, Maria, wir werden sehen.«

Überrascht von seiner plötzlichen Traurigkeit, wandte Szukalski sich jäh von Maria ab und räusperte sich, bevor er sich Keppler zuwandte. »Sie
sehen aus, als hätten Sie beschlossen, wieder in die Schlacht zu ziehen, Hans.«

Er trat aus dem Dunkel ins Licht, wo die anderen vier nun deutlich die
graue Uniform der Waffen-SS sahen, in der er gekommen war. Sie war
noch so sauber und makellos wie an dem Tag, als er sie abgelegt hatte.

»Ja, Doktor, in meine eigene Schlacht. Anna und ich haben beschlossen,
uns nach Rumänien durchzuschlagen. Wir halten dies für unsere einzige

Chance.«

»Durch die Berge und Wälder«, bemerkte Pfarrer Wajda.

»Ja, Herr Pfarrer. Es ist Frühling. Anna und ich könnten es schaffen.«

»Wie wollen Sie aus Sofia herauskommen?« erkundigte sich Szukalski.

»Borgen?«

»Borgen«, wiederholte er mit einem Lächeln und hielt ein kleines

Bleirohr hoch.

»Ah ja«, sagte Szukalski und erinnerte sich wieder an den Morgen, als er in sein Büro kam und dort einen blutjungen, fast kindlich wirkenden

Soldaten vorfand. In zweieinhalb Jahren war Hans Keppler zu einem
stattlichen, gutaussehenden Mann herangereift, in dessen Augen sich die
ganze leidvolle Erfahrung seines jungen Lebens widerspiegelte. »Ja …«,
sagte Szukalski wieder.

Er nahm sich einen Moment Zeit, um jedes Gesicht noch einmal zu
betrachten. Dann meinte er leise: »Vielleicht wird niemand außerhalb der Stadt je erfahren, was wir in diesen letzten zweieinhalb Jahren hier in

Sofia getan haben. Nur die Leute von Sofia selbst wissen, wie wir sie
gerettet haben und wovor. Aber ich möchte, daß ihr alle wißt, wie stolz
ich darauf bin, an eurer Seite für unser Volk gekämpft zu haben.« Die

Stimme versagte ihm, und er mußte eine Pause einlegen, bevor er
weitersprechen konnte. »Wie bei so vielen guten Dingen ist der Anfang
schwierig und ungewiß und das Ende schmerzlich. Und von dieser

Stunde an wird jeder für sich selbst sein und Gott für uns alle.«

Sie umarmten sich ein letztes Mal und wünschten sich viel Glück. Dann
verließen sie einer nach dem anderen die Krypta, um ihrem ungewissen

Schicksal entgegenzugehen.

SS-Rottenführer Hans Keppler stand im Schatten der Kosciuszko-Statue
auf dem Marktplatz und beobachtete den Wachposten, der vor dem
verschlossenen Tor des Fuhrparks auf und ab patrouillierte. Es war ein
kleines, dem Gestapo-Hauptquartier angeschlossenes Lager, das früher
den staatlichen Fuhrpark und die Stallungen der Stadt Sofia beherbergt
hatte. Jetzt diente es als Garage für Schmidts Mercedes und die

Militärfahrzeuge. Um ein Uhr morgens herrschte wenig Betrieb; alles
war friedlich und ruhig.

Endlich trat das ein, worauf Keppler gewartet hatte. Eine

Außenposten-Wache fuhr auf einer Beiwagenmaschine vor und hielt an,
um Meldung zu machen. Der andere Wachsoldat schob langsam das

Rolltor auf und winkte den Motorradfahrer zu den Zapfsäulen hinüber.

Das Tor zum Fuhrpark stand noch immer offen, und jetzt sah Keppler
seine Chance. Er flitzte über den Marktplatz und stürmte in den Hof, wo
er dem aufgeschreckten Wachposten durch wildes Fuchteln bedeutete,
ihm zu folgen. Gleich darauf hielt er einen Finger vor den Mund, um

Ruhe zu gebieten.

Der Torwächter war über das plötzliche Auftauchen eines fremden

Soldaten in Waffen-SS-Uniform sichtlich verblüfft und hielt seine

Maschinenpistole im Anschlag, während er dem Eindringling nacheilte.

Keppler rannte direkt auf den Wartungsschuppen zu und blieb kurz vor
dem Eingang stehen, um der Torwache heiser zuzuflüstern: »Los, Mann!

Hier drinnen ist ein Dieb! Fassen wir ihn!«

Keppler stürzte in den dunklen Raum und duckte sich sofort neben der

Tür. Als der Torwächter hereinkam, holte Hans mit dem Bleirohr aus
und schlug dem Mann mit voller Wucht gegen die Kehle. Der

Wachposten fiel hin und faßte nach seinem zerschmetterten Kehlkopf.

Rasch stieß Keppler seinen Helm weg und versetzte ihm einen zweiten

Schlag auf den Hinterkopf. Der Wachsoldat war auf der Stelle tot.

Keppler wartete ein paar Sekunden in der Totenstille der Werkstatt und
lauschte auf das rasende Pochen seines Herzens. Als er das Zittern seiner Hände bezwungen und sich versichert hatte, daß niemand aufmerksam
geworden war, stahl er sich rasch zu dem Motorrad, ließ den Motor an und fuhr durch das Tor davon.

Nachdem sie am nördlichen Kontrollpunkt ihre Reisegenehmigung
vorgezeigt hatte, ließ Maria geduldig die Desinfektion mit DDT über
sich ergehen. Dann überquerte sie die Grenzlinie und blieb stehen, um

Pfarrer Wajda noch einmal zuzuwinken.

Traurig lächelnd winkte er zurück und sah Dr. Duszynska nach, wie sie
sich über die Landstraße entfernte. Bald würde sie dort auf die langen

Flüchtlingszüge stoßen, die sich ziellos durch Polen bewegten.

SS-Soldat, ebenfalls ein Rottenführer, dessen Uniform der seinen aufs

Haar glich. Tatsächlich war es Kepplers Ersatzuniform, die er damals mit nach Sofia gebracht hatte.

Während sie an diesem schneidend kalten Morgen unter Birken und

Pappeln hindurchfuhren, kam es ihm fast wie eine Ironie des Schicksals
vor, daß er eine Zeitlang erwogen hatte, beide Uniformen zu vernichten.

Jetzt würden sie ihnen möglicherweise das Leben retten. Und das Grau
stand Anna übrigens sehr gut.

Die Frühnebel lichteten sich, und ein herrlich klarer Morgen brach an,
als die Frühlingssonne über den Ausläufern der Karpaten aufging. Trotz
seiner Müdigkeit fühlte sich Hans frei und glücklich. Sie waren die
ganze Nacht hindurch gefahren und hatten noch einen langen Weg bis
zur rumänischen Grenze vor sich. Doch allein die Tatsache, daß sie Sofia und die Sperrzone unbeschadet hinter sich gelassen hatten, machte ihn
ganz zuversichtlich.

»Ich denke, wir sollten uns langsam nach einem sicheren Rastplatz für
den Tag umsehen«, sagte er zu dem Soldaten im Beiwagen. »Ich möchte
jeden Kontakt vermeiden, bis wir außerhalb Polens sind.«

Bisher war es ihnen gelungen, die Kontrollpunkte auf staubigen

Feldwegen geschickt zu umfahren, und sie waren keinem einzigen

Deutschen begegnet. Doch Hans wußte, wenn sie erst die Gebirgsregion
erreichten, mußten sie auf der Hauptstraße bleiben, sonst gäbe es mit
dem Motorrad kein Vorwärtskommen mehr.

Ein Ulmenwäldchen, das einen Kilometer abseits des Weges lag, schien
einen guten Schutz vor Passanten zu bieten. Keppler lenkte das Motorrad
von der Straße weg über eine ausgedehnte, üppige Wiese auf das Gehölz
zu. Sie parkten das Gefährt unter den Bäumen und tarnten es mit Zweigen. Dann drangen sie mit ihrer spärlichen Habe ins Dickicht ein,
um einen Ruheplatz zu finden.

Ein aufgeschreckter Hirsch brach aus seinem Versteck unter den

Zweigen hervor und ließ Keppler blitzschnell zu seiner Pistole greifen,
bevor er merkte, daß keine Gefahr drohte. Sie breiteten eine Decke auf
dem grasbewachsenen Boden aus, aßen herben Käse und hartes Brot, das
sie als Wegzehrung mitgebracht hatten, und schliefen bald darauf eng
umschlungen ein.

Am Nachmittag legten sie sich noch einmal zur Ruhe. Später
entzündeten sie zum Braten des Fischs ein kleines Lagerfeuer, das sie
vor Einbruch der Dämmerung sorgfältig austraten. Als es schließlich
völlig dunkel geworden war, verstauten die beiden Flüchtlinge ihre Habe
im Beiwagen und kehrten auf die Straße zurück, die zur rumänischen

Grenze führte.

Um diese Zeit waren nur wenige andere Reisende auf der Straße
unterwegs. Deutlich zeichneten sich im Schein des Vollmonds die Berge
gegen den Himmel ab. Große Wolkenbänke brauten sich am Horizont
zusammen und verliehen dem Himmel etwas Bedrohliches, als Hans und

Anna auf den letzten deutschen Kontrollpunkt vor der Grenze
zusteuerten.

Hans beobachtete den Verlauf der Telefondrähte und beschloß, das

Risiko einzugehen, sie vorsorglich zu kappen. Der letzte und
entscheidendste Teil ihres Fluchtplans hing einzig und allein von ihrer

Fähigkeit ab, die Grenzwachen, und sei es nur für einen Augenblick, von
der Geschichte zu überzeugen, die Keppler ihnen auftischen würde. An
einer Stelle, die nach seiner Einschätzung etwa fünf Kilometer von dem

Kontrollpunkt entfernt liegen mochte, hielt er das Zweirad an, erklomm
den Mast und durchtrennte Telefon- und Telegrafenleitungen. Kepplers

Hände wurden feucht, und sein Mund war wie ausgetrocknet, als sie sich
der Wachstation mit dem Schlagbaum näherten, der den Ankömmlingen
die Durchfahrt versperrte. Der Grenzposten lag in einem engen Tal, was
ein Umfahren der Barrikaden unmöglich machte. Keppler fühlte sich
plötzlich wie ein im Netz gefangener Fisch. Auch für ihn gab es jetzt
kein Zurück mehr, sondern nur noch den Weg nach vorn in die Arme der
mit Maschinenpistolen bewaffneten Wachen, die das Motorengeräusch gehört hatten und schußbereit dastanden, als er heranfuhr.

Die Wachen, beide Soldaten der regulären Armee, erschraken, als sie die
beiden SS-Männer sahen und beeilten sich, den Gruß zu erwidern: »Heil

Hitler!«

»Kommen Sie herein!« forderte Keppler sie in dienstlichem Tonfall auf
und marschierte auf das Wachhaus zu, als führe er das Kommando.

Die verwirrten Soldaten folgten ihm in die kleine Baracke. Anna, die die ganze Zeit über geschwiegen hatte, stieg aus dem Beiwagen, hielt den
beiden Wachen aber den Rücken zugewandt und gab vor, Gepäck
auszuladen.

»Wir entbinden Sie von Ihrem Dienst hier«, erklärte Hans gebieterisch.

»Sie haben sich sofort bei Ihrer Einheit zurückzumelden. Es findet ein
organisierter Rückzug statt – oder vielmehr eine Umgruppierung nach
hinten. Die Russen haben den Zbrucz überwunden und werden innerhalb
von vierundzwanzig Stunden in dieser Gegend hier einfallen. Sie
nehmen keine Gefangenen.«

Die Wachen machten ein entsetztes Gesicht.

»Die SS hat den Auftrag, bis zum letzten Mann standzuhalten. Bringen

Sie beide sich in Sicherheit, solange noch Zeit ist.«

»Jawohl, Rottenführer. Ich werde unser Motorrad holen.«

Einer der Wachposten rannte aus der Baracke hinter eine Barrikade aus

Strauchwerk und warf den Motor eines Zweirads an. Der zweite

Wachsoldat grüßte Keppler und eilte seinem Kameraden nach. Als Anna
sah, daß beide Männer das Wachhaus verlassen hatten und sich zur

Abfahrt bereitmachten, rannte sie in die Baracke zu Hans.

Die beiden standen über den Schreibtisch gebeugt und studierten die
daraufgeheftete Landkarte, während sie auf die Abfahrt des Motorrades
warteten. Die Maschine dröhnte und krachte aus ihrem Versteck hinter
dem Gestrüpp.

Plötzlich flog die Tür auf. Der größere der beiden Wehrmacht-Soldaten
stand im Eingang und hielt seine Maschinenpistole schußbereit auf

Kepplers Brust gerichtet.

»Hände hoch, alle beide!« bellte er. Über die Schulter rief er: »In

26

Maria Duszynska kehrte in ein verwüstetes, vom Krieg gebeuteltes

Warschau zurück. Mit Bestürzung stellte sie fest, wie sehr die Stadt sich verändert hatte und wie wenig aus den Tagen ihrer Kindheit oder aus
ihrer Studienzeit geblieben war. Die Zerstörung war unfaßbar. Ganze

Häuserblocks lagen in Schutt und Asche. Das Getto war völlig dem

Erdboden gleichgemacht. An ihrem ersten Morgen in der Stadt, nachdem
sie aus dem überfüllten Zug gestiegen war, lief sie wie in Trance durch

Viertel, die sie früher wie ihre Westentasche gekannt hatte, durch Alleen, die einst Prachtstraßen gewesen waren. Jetzt gab es dort keine Spur mehr von dem alten, romantischen Warschau, das ihr vertraut war.

Sie ging zuerst zum Haus ihrer Mutter, wo sie erfuhr, daß die meisten
ihrer Verwandten Warschau verlassen hatten. Keiner der Nachbarn
konnte ihr sagen, wohin sie gegangen waren. Marias einziger Bruder war
verschollen, nachdem die Gestapo ihn eines Nachts unter dem Vorwurf,
ein Partisan zu sein, verhaftet und mitgenommen hatte. Maria war sich
nur einer Sache sicher: Der kleine Geldbetrag, den sie aus Sofia hatte
mitnehmen dürfen, würde nicht sehr lange ausreichen.

Warschau war eine Stadt der Heimatlosen und Vertriebenen. Viele von
ihnen stammten aus Städten im Norden und Westen, wo ihr Besitz von
den Deutschen konfisziert worden war. Sie drängten sich in

Mietskasernen, verrichteten niedere Arbeiten, wo es welche gab, und
führten einen tagtäglichen Kampf ums nackte Überleben.

Dr. Duszynska erkannte, daß sie zu ihrem eigenen Überleben eine von
ihnen werden mußte. Und nachdem sie einen Morgen lang mit ihrem
kleinen Koffer durch die Stadt gelaufen war, fand sie eine Pension, in der man ihr für eine unerhörte Summe ein enges, schmutziges

Ihre Unterkunft lag nicht weit vom Universitätskrankenhaus, das sie
bequem zu Fuß erreichen konnte. In den geruhsamen zweieinhalb Jahren
in Sofia hatte sie ganz vergessen, wie es war, sich einer solchen

Konzentration von deutschen Soldaten gegenüberzusehen. Sie suchten

Warschau heim wie eine Rattenplage und hielten Maria oft an, um ihre

Papiere zu kontrollieren.

Auch die Universität hatte sich verändert. Sie war schon vor einigen

Jahren geschlossen worden, und man hatte die Eingänge mit Brettern vernagelt. Wandschmierereien und eingeschlagene Fensterscheiben
verschandelten das einst stolze Gebäude, und auf den Gehwegen
wucherte Unkraut. Aber das Krankenhaus war noch in Betrieb, ganz wie
sie es vorausgesehen hatte.

Erwartungsvoll überquerte sie die Straße und bezog vor dem Gebäude

Stellung. Hier hatte sie ihre Praktika abgelegt und ihre Doktorwürde
erhalten, und so hoffte sie, hier jemanden zu treffen, den sie von früher kannte.

Tag für Tag hielt sie sich vor dem Krankenhauseingang auf, blieb aber
nie lange auf einer Stelle stehen, um keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Und jeden Abend kehrte sie enttäuscht in ihre bedrückende Mansarde
zurück.

Sie war schon nahe daran aufzugeben, als sie vier Tage später endlich
ein vertrautes Gesicht erblickte.

Die junge Frau, eine alte Bekannte, die als Laborantin in Marias
damaligem Übungslabor gearbeitet hatte, erkannte sie sofort und war
außer sich vor Freude, sie wiederzusehen. Sie gingen auf der Stelle in ein kleines, verräuchertes Café, und nachdem sie einen Augenblick überlegt
hatten, wo sie anfangen sollten, erzählten sie sich ihre jeweilige

Geschichte.

Sie habe ihren Mann bei Straßenkämpfen verloren, berichtete die junge

Frau. Danach habe sie sich mit einer Anstellung im Zentrallabor allein
durchschlagen müssen und sei in der Lage gewesen, ihre kleine

Wohnung einen Kilometer vom Krankenhaus entfernt zu halten. Ihre

Geschichte war kurz und sehr einfach. Weiter gab es nichts zu sagen.

Auch Marias Geschichte fiel nicht länger aus: Wegen des russischen

Ohne weitere Fragen zu stellen – denn ähnliche Geschichten hatte sie
schon hundertfach gehört –, versprach die junge Frau, ihr zu helfen.

Maria brauche eine neue Identität, die Berechtigung zum Bezug von

Lebensmittelmarken, eine Arbeit. Das Tempo und die Reibungslosigkeit,
mit der dies alles vonstatten ging, überraschten Maria. Bereits am
nächsten Tag waren ihre neuen Papiere fertig, und sie bekam ein

Färbemittel, um ihre Haarfarbe zu verändern. Sie mußte der jungen Frau
versprechen, daß sie einen Teil ihres ersten Lohns an sie abtreten würde, der der Widerstandsbewegung zukommen sollte. Maria erklärte sich,
ohne zu zögern, mit allem einverstanden. Mit einem neuen Namen, schwarzem Haar, einer Hornbrille und alten Kleidern verwandelte sie
sich in eine reizlose alte Jungfer, deren Geschichte lautete, daß sie vor den näherrückenden Russen geflohen war.

Warschau war Durchgangsstation für Tausende Flüchtiger, so daß
niemandem die Anwesenheit einer Arbeiterin mehr im

Krankenhauslabor auffiel. Wegen der großen Zahl Verwundeter, mit
denen das Krankenhaus überfüllt war, und dem sich daraus ergebenden
gewaltigen Arbeitspensum auf allen Stationen, fiel es Maria relativ
leicht, in der Anonymität unterzutauchen.

Szukalski hatte den Entschluß gefaßt zu fliehen, sobald es einen Hinweis darauf gab, daß die neuen Tests im Gebrauch waren. Bis dahin wollte er
die Bevölkerung von Sofia weiter mit seinem Proteus-Impfstoff
schützen.

Maria Duszynska brauchte nicht lange, bis sie sich in dem großen,
belebten Labor auskannte, und schließlich gelangte sie auch in die

Abteilung, wo Laboranten mit den zahlreichen Blutproben aus Ost- und

Zentralpolen den Weil-Felix-Test durchführten. Nachdem sie sich nun
tagtäglich nach einem gewissen Schema durchs Labor bewegte und sich
mit den anderen Arbeitern oberflächlich bekanntgemacht hatte, konnte
sie schließlich, ohne Verdacht zu erregen, wie zufällig vor das

Zentralregister treten, in dem alle Testergebnisse verzeichnet waren, und einen Blick auf die täglichen Eintragungen werfen.

Sofia tauchte hier häufig auf, und der Name Szukalski erschien daneben.

Die Zahl der gemeldeten Fälle verringerte sich in genau dem Maße, wie
es von ihm geplant war. Und es beruhigte sie zu wissen, daß er noch am

Leben war.

Unter den Offizieren in Majdanek hatte sich die Nachricht verbreitet, daß es bald notwendig werden könnte, das Lager wegen des fortdauernden
russischen Vormarsches zu räumen. Das Todeslager sollte jedoch bis zur
letzten Minute uneingeschränkt weiterbetrieben werden.

Maximilian Hartung haßte seinen Dienst in Majdanek, nicht wegen des

Tötens, sondern weil er beim Oberkommando in Vergessenheit SS
würde keiner zimperlich verfahren. Und doch waren diese trüben Aussichten für Hartung weniger schlimm als das unerträgliche

Schweigen von Fritz Müller in Warschau. Was war seit ihrem

Briefwechsel geschehen? Wann würden die speziellen Tests, die Fritz
erwähnt hatte, endlich eintreffen? Wann endlich bekäme er Gewißheit?

Während er darüber nachdachte, gingen ihm immer wieder die Namen
derer durch den Kopf, die er in Sofia noch einmal besuchen wollte, und
er malte sich aus, welche Grausamkeiten er ihnen zufügen würde, wenn
er ihrer erst habhaft würde. Dr. Jan Szukalski. Dr. Maria Duszynska.

Pfarrer Piotr Wajda. Vielleicht auch noch andere? Wenn es andere gab,
die ihnen halfen, würde er ihre Namen bis zum letzten herausbekommen.

Er wußte, daß er mit den feinen Foltertechniken, die er während seines

Jahrs in Majdanek gelernt hatte, jedes Geständnis aus ihnen
herauspressen konnte.

Maria arbeitete weiterhin in dem Labor in Warschau und achtete stets
darauf, niemandem zu begegnen, den sie von früher her kannte, als sie in demselben Krankenhaus als Ärztin gearbeitet hatte. Doch das lag schon
fast fünf Jahre zurück, und beinahe alle Gesichter hatten sich verändert.

Die meisten Polen, bis auf diejenigen in untergeordneten Positionen,
waren durch Deutsche ersetzt worden. Einmal hatte sie Fritz Müller bei
einer seiner unregelmäßigen Laborinspektionen gesehen, doch sie hatte
sich ferngehalten, und er hatte sie nicht bemerkt.

Es war Ende Mai, als Maria eine neue Apparatur bemerkte, die am
anderen Ende des großflächigen Laboratoriums aufgebaut wurde. Als sie
sich beiläufig danach erkundigte, erfuhr sie, daß die neuen

Komplementbindungs-Reaktionstests als Ergänzung zum

Weil-Felix-Test jetzt anlaufen sollten.

Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie die Neuigkeit vernahm. Sie
wußte, es konnte sich nur noch um wenige Tage handeln, bevor
herauskäme, daß mit den Blutproben aus Sofia etwas nicht stimmte.

OP auf seine Verträglichkeit zu überprüfen, und tat so, als sei sie davon völlig in Anspruch genommen. In Wirklichkeit aber galt ihre ganze

Aufmerksamkeit dem geschäftigen Treiben am anderen Ende des

Raums.

Bald verbreitete sich im ganzen Labor die Nachricht, daß der

Komplementbindungs-Reaktionstest wesentlich genauer sei als der zuvor durchgeführte Weil-Felix-Test und daß bis dahin alle Proben, die

Weil-Felix-positiv gewesen waren, völlig mit den positiven Ergebnissen
der Komplementbindungs-Reaktion übereinstimmten.

Später am Tag jedoch schlug die Stimmung am anderen Ende des Raums
plötzlich um. Eine anfängliche leichte Verwirrung wich völliger

Fassungslosigkeit, als sich definitiv herausstellte, daß alle Blutproben aus Sofia bis auf eine einzige Weil-Felix-positiv waren, bei der

Komplementbindungs-Reaktion aber negative Ergebnisse zeigten.

Dann hörte Maria einen der Laboranten nach Dr. Müller rufen. Wenig
später beobachtete Maria, wie sich der große, blasse Arzt über die neuen Apparaturen und Reagenzgläser beugte und die verblüffenden

Ergebnisse persönlich überprüfte. Selbst von dort, wo sie stand, konnte

Maria die Zornesröte sehen, die an seinem Hemdkragen hinaufkroch und
schließlich sein ganzes Gesicht überzog. Und sie nahm auch die
unterdrückte Wut in seinen Augen wahr.

Leider konnte sie nicht verstehen, was er sagte, aber sein Verhalten und seine Gestik deuteten darauf hin, daß das Rätsel von Sofia gelöst war.

Ihre Hände begannen zu zittern. Wankend entfernte sie sich von der

Werkbank, über der sie gearbeitet hatte, und duckte sich hinter eine

Reihe von Laborschränken, wo sie sich keuchend gegen eine Wand
lehnte. Von ihrem Versteck konnte sie den verwunderten

Gesichtsausdruck der Laboranten sehen. Dann fiel ihr Blick auf das

Zentralregister, in dem alle Resultate festgehalten wurden. Später am

Nachmittag würde es weggeholt, und die Ergebnisse würden per

Fernschreiber an die jeweiligen Gestapo-Hauptquartiere gesandt, aus
deren Bezirken die Blutproben stammten. Dort würden die Ergebnisse
dann an die betreffenden Ärzte verteilt.

Es dauerte nicht lange, bis sich die Aufregung legte und Dr. Müller aus
dem Labor stürmte. Die Laboranten schüttelten den Kopf und

Maria beschloß, einen kleinen Rundgang durchs Labor zu machen.

Wenige Augenblicke später erreichte sie das andere Ende des Raums,
und während sie mit den Laboranten ein paar scherzhafte Bemerkungen
austauschte, gelang es ihr, einen Blick ins Zentralregister zu werfen. Was sie sah, ließ sie völlig erstarren.

Dr. Müller hatte nur die Weil-Felix-Tests eingetragen. Die Ergebnisse
der Komplementbindungs-Reaktion waren nicht aufgeführt!

Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie dort gestanden und wie betäubt auf das Buch gestarrt hatte. Doch als sie sich schließlich losriß und an ihren Arbeitsplatz zurückkehrte, an dem sie die Kreuzproben machte, arbeitete
ihr Gehirn auf Hochtouren.

Fritz Müller hatte die Resultate der Komplementbindungs-Reaktion nur
aus einem Grund nicht nach Sofia gemeldet: Szukalski sollte sich in

Sicherheit wiegen, damit die Gestapo Zeit hatte, ihn zu verhaften. Die

Gedanken in ihrem Kopf überschlugen sich. Während sie mit
mechanischen Handgriffen die Kreuzproben vornahm, prüfte sie im

Geist jede Möglichkeit, die sie hatte.

Alle Wege der Nachrichtenübermittlung – Telefon, Telegramm –
schieden von vornherein aus. Sie war seit zwei Monaten aus Sofia fort.

Dieter Schmidt würde aufpassen und nur darauf warten, daß sie sich mit

Szukalski in Verbindung setzte. Wie – wie um alles in der Welt konnte
sie ihn warnen? Dann fiel es ihr ein.

Maria Duszynska würde ihre Botschaft durch die Deutschen selbst
übermitteln lassen.

An dem Schreibtisch, wo über sämtliche Labortests Buch geführt wurde,
holte sie das Register für Blutbilder hervor und trug pflichtbewußt ihre eigenen Ergebnisse ein, die sie während des Tages gewonnen hatte.

Dann tastete sie langsam und vorsichtig nach dem Register, in dem die

Ergebnisse aus den verschiedenen Agglutinations-Tests aufgeführt
waren.

Die letzte Eintragung, mit dem Nachnamen des Patienten an erster Stelle
lautete: Czarnecka, Danuzsa. WF+

Maria zog einen Bleistift aus ihrem weißen Kittel, beugte sich wie
zufällig vor und fügte der Liste, die am Abend nach Sofia telegrafiert
werden sollte, eine letzte Eintragung bei: Totenkopf, Jan. KB+

Jan Szukalski betrachtete die übliche Liste mit den Testergebnissen, die gerade vom Gestapo-Hauptquartier herübergeschickt worden war. Seit
nunmehr fast zweieinhalb Jahren hatte er beinahe täglich solche Listen
gelesen, doch diese hier war kürzer als die anderen. Und er wußte, daß
die nächste noch kürzer sein würde und so weiter, bis die Epidemie auf
scheinbar natürliche Weise abgeklungen wäre. Danach hoffte er, rechtzeitig aus Sofia wegzukommen, bevor die Deutschen herausfanden,
was hier geschehen war.

Es war ein schwüler, diesiger Tag, der den bevorstehenden heißen

Sommer ankündigte. Szukalski lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und
überflog rasch die Liste, die wie immer nur positive Ergebnisse
verzeichnete. Bald schweiften seine Gedanken ab, und die Namen auf
der Liste verschwammen ihm vor den Augen, während er seinen

Träumereien nachhing.

Erst als sein Blick auf die letzte Zeile fiel, wurde er schlagartig in die Wirklichkeit zurückgeholt. Statt »WF+« hatte der Fernschreiber
versehentlich »KB+« getippt.

Nun ja, dachte Jan achselzuckend, vielleicht war dem Mann ja einfach
ein Tippfehler unterlaufen.

Doch dann sah er den Namen, der dem Befund voranging. Jan

Totenkopf.

Er kratzte sich am Kopf. Der Name war ihm gänzlich unbekannt.

Szukalski hatte mehrere Patienten mit deutschen Familiennamen, doch
ein Totenkopf war nicht darunter, und gewiß hätte er sich an jemanden
erinnert, der den gleichen Vornamen hatte wie er. Er stand von seinem

Schreibtisch auf und begann mit seiner Morgenvisite im Krankenhaus.

Die Krankenschwestern begleiteten ihn, als er von Bett zu Bett ging, die Patienten untersuchte und Anweisungen für die Behandlung gab.

Nach Beendigung der Visite kehrte er in sein Büro zurück und nahm sich
noch einmal den letzten Namen auf der Liste vor. Dann sprach er den

Namen laut aus und versuchte sich zu erinnern, wann er je eine Person
dieses Namens behandelt hatte. Und als er ihn laut las, »Totenkopf, Jan.

KB+«, da fiel es ihm plötzlich auf, daß es sich womöglich gar nicht um
einen Namen, sondern um eine Mitteilung handelte. Und was er jetzt las,
lautete: »Totenkopf, Jan. KomplementbindungsReaktion positiv.«

Dies konnte nur eines bedeuten: Daß die SS den

Komplementbindungs-Reaktionstest hatte. Jemand in Warschau warnte
ihn, und Jan Szukalski wußte, daß dieser Jemand nur Maria sein konnte.

Zum erstenmal, seitdem vor einem Jahr die Delegation zur Untersuchung
der Epidemie nach Sofia gekommen war, spürte er wieder, wie ihm der

Schrecken in die Glieder fuhr.

Er mußte schnell handeln.

Piotr nickte ernst, als er die Liste las, die Jan ihm zeigte, und meinte mit düsterer Stimme: »Ich fürchte, Sie haben recht. Es kann nichts anderes
bedeuten. Maria hat sich irgendwie ins Laboratorium eingeschleust und
warnt Sie, Jan. Wie es aussieht, werden Sie keine Zeit mehr haben, die

Epidemie ausklingen zu lassen, wie Sie es ursprünglich vorhatten. Sie
müssen so schnell wie möglich fort.«

»Piotr«, erwiderte Szukalski mit erstickter Stimme, während er im

Halbdunkel der Krypta auf und ab ging, »ich weiß nicht, was ich tun soll.

Ich bin hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, meine Haut zu
retten, und der Verantwortung, die ich den Patienten gegenüber habe. Ich sorge mich nur um Alex und Katarina. Wenn es eine Möglichkeit gäbe,
sie herauszubringen …«

»Nicht ohne Sie, Jan, und das wissen Sie auch. Es wäre ihr sicherer Tod, wenn sie versuchten, alleine zu entkommen. Und wen kennen Sie schon,
der sie aus Sofia herausschmuggeln würde? Nein, Jan, wenn nicht für Sie
selbst, dann wenigstens für diese beiden. Fliehen Sie!«

Szukalski rang verzweifelt die Hände. »Piotr …« Die Stimme versagte
ihm.

»Hören Sie mir zu!« Der Priester stand auf und legte seinem Freund
beruhigend eine Hand auf die Schulter. »Sie haben nicht mehr viel

»Aber einfach fliehen!« rief Jan und fuhr herum. »Meine Patienten im

Stich lassen!«

»Für sie ist gesorgt. Die Krankenschwestern sind ja noch hier, und die

Russen sind auch nicht mehr weit.«

»Und was ist mit Ihnen, Piotr? Was wäre, wenn die Deutschen
herausbekämen, welche Rolle Sie bei dem Ganzen gespielt haben?«

Wajda lächelte matt. »Und wer sollte es ihnen sagen? Es ist niemand
mehr übrig, der mich denunzieren könnte, Jan. Ich bin sicher. Sie sehen, alter Freund, Sie müssen fort, und sei es nur, um meinen Hals zu retten.

Sie stellen eine große Gefahr für mich dar. Sie werden Sie foltern, um
herauszufinden, wer noch …«

»Also gut«, murmelte Szukalski.

»Gehen Sie sofort nach Hause, halten Sie sich nicht mehr im

Krankenhaus auf, und machen Sie sich fertig zum Aufbruch. Sagen Sie

Katarina nichts. Sagen Sie ihr nur …«

»Katarina wird keine Fragen stellen, Piotr. Wenn ich ihr sage, wir
müssen gehen, wird sie mir vertrauen.«

»Ich hole Ihr Auto vom Krankenhaus und komme gleich bei euch
vorbei.«

Dieter Schmidt, der gerade sein Abendessen beendet hatte, trat hinaus
auf die Stufen des Rathauses und schaute über den Platz. Wie ruhig,
dachte er bei sich, wie ruhig und öde! Der Frühlingsabend war warm und
angefüllt vom Duft Tausender Blüten. Er hatte das dringende Bedürfnis,
seinen Kragen zu lockern. Die Uniform wurde ihm allmählich zu eng,
und als er auf seinen vorstehenden Bauch hinabsah, dachte er mit

Abscheu: Nichts kann man tun, nur herumsitzen und essen. Drei Jahre in
derselben beschissenen kleinen Stadt, und die Russen schon fast vor der

Tür.

SS-Kommandant erging sich in Selbstmitleid, als plötzlich der

Fernmeldeoffizier mit einer telegrafierten Nachricht auf ihn zurannte.

AN KOMMANDANT, SOFIA. SS-HAUPTSTURMFÜHRER DIETER

SCHMIDT

NEHMEN SIE FEST UND INHAFTIEREN SIE ZWECKS VERHÖR:

DR. JAN SZUKALSKI UND DR. MARIA DUSYNSKA. WERDE

MORGEN FRÜH EINTREFFEN.

SS-STURMBANNFÜHRER M. HARTUNG

27

Solch ein Gefühl der Befriedigung und Freude hatte Dieter Schmidt das
letzte Mal empfunden, als er damals im Gestapo-Hauptquartier in Berlin
eine Beförderung und ein Lob seiner Vorgesetzten für ausgezeichnete

Arbeit erhalten hatte. Doch selbst das war schwach, verglichen mit dem

Hochgefühl, das ihn überkam, als er die Nachricht von Hartung gelesen
hatte. Es war der genußvollste Augenblick in Dieter Schmidts Leben. Er
jubelte fast vor Freude, als er die Treppe seines Hauptquartiers
hinaufstürmte. Und während er seine Männer mit knappen Befehlen zum

Appell antreten ließ, malte er sich schon aus, wie er Szukalski bestrafen wollte.

Maximilian Hartung ließ sich von seinem Dienst in Majdanek für ein
paar Tage freistellen, mit der Begründung, er müsse sich in Sofia um ein

»dringendes Vernichtungsproblem« kümmern. Er setzte sich in den

Wagen und begab sich auf direktem Weg nach Warschau, wo er um

Mitternacht ankam und Fritz Müller in Begleitung zweier Unteroffiziere
zusteigen ließ. Ohne sich länger aufzuhalten, fuhr er, von süßen

Rachephantasien beschwingt, sofort nach Sofia weiter.

Um zwei Uhr morgens verließ Dieter Schmidt das

Gestapo-Hauptquartier und stieg in seinen wartenden Mercedes.

Nachdem er das Fernschreiben erhalten hatte, hatte er rund um

Szukalskis Haus Wachen postiert und seinen Männern angekündigt, daß
es in der Nacht zu Verhaftungen käme. Ein bewaffnetes

Truppenkontingent wartete hinter dem Befehlsfahrzeug. Der Vollmond
warf seine blassen Strah

Der kleine Konvoi hielt mitten auf der engen Straße vor dem Haus, und
die Fahrer ließen die Motoren absichtlich aufheulen. Durch den Lärm
geweckt, spähten die Nachbarn zaghaft hinter den Gardinen hervor.

»Sichert die Rückseite!« befahl Schmidt einigen Soldaten. Die übrigen
bezogen vor dem Haus Stellung, bereit, beim kleinsten Anzeichen von

Widerstand von der Waffe Gebrauch zu machen. Flankiert von zweien
seiner größten Männer, trat Schmidt persönlich an die Haustür und
klopfte mit dem Griff seiner Stabpeitsche laut dagegen.

»Aufmachen, Szukalski! Geheime Staatspolizei! Wenn du nicht
aufmachst, lasse ich die Tür eintreten!«

Schmidts Stimme verhallte in der Stille der Nacht.

»Verflucht!« zischte er leise.

Dieter Schmidt schlug noch einmal gegen die Tür, und diesmal so fest,
daß der Griff der Peitsche abbrach und auf die Straße flog.

»In Ordnung!« rief er und wich von der Treppe zurück. Den wartenden

SS-Männern brüllte er zu: »Schießt die Tür auf!« Sie feuerten mit ihren

Maschinenpistolen auf die Tür und traten sie dann ein.

»Schafft ihn heraus!« rief Schmidt. »Auf der Straße soll er kriechen!«

Er winkte sechs Männern hineinzugehen, und befahl ihnen, die

Wohnung, wenn nötig, zu demolieren.

Hauptsturmführer Dieter Schmidt stand draußen und lauschte
ungeduldig, während seine Männer Möbel zerschmetterten, Schränke
aufbrachen, Glasgeschirr zerschlugen und Vorhänge herunterrissen. Zu
seiner Bestürzung vernahm man aber keine Schreie überwältigter Opfer.

»Holt die Äxte und schlagt alles kurz und klein!« kreischte er, obwohl er insgeheim schon wußte, daß Szukalski gewonnen hatte. Nachdem er der

Zerstörung des Hauses eine Stunde lang zugeschaut hatte und schließlich
die Erfolglosigkeit dieses Unternehmens einsah, befahl er, das Gebäude
anzuzünden. Danach zogen sie weiter zur Wohnung Maria Duszynskas,
die er ebenfalls seit Erhalt des Telegramms überSS-Sturmbannführer

Maximilian Hartung abzuwarten.

»Was soll das heißen, sie sind weg?« brüllte Hartung, dem vor Erregung
die Halsschlagadern hervortraten.

Fritz Müller saß erschöpft und überdrüssig in Schmidts Büro und sah so
aus, als wäre er die ganzen zweihundert Kilometer von Warschau zu Fuß
gelaufen. Er schüttelte nur schweigend den Kopf, während die beiden

Männer stritten.

»Er ist nirgends zu finden, Sturmbannführer«, verteidigte Schmidt sich
zaghaft und wich einen Schritt zurück. »Duszynska hat die Stadt vor
zwei Monaten verlassen und hätte eigentlich nur eine Woche wegbleiben
dürfen. Sie hatte Krebs und …«

»Gott! Diese Unfähigkeit! Kein Wunder, daß es dem Pack gelungen ist,

Sie so lange zum Narren zu halten! Sie haben nicht einmal Kontrolle
darüber, wann jemand kommt und geht!« Der ganze aufgestaute Zorn
brach aus Hartung hervor und entlud sich über Schmidt. »Ich kann nicht glauben, wie Sie das zulassen konnten!«

Schmidt schrumpfte buchstäblich unter dem Hagel obszöner

Kraftausdrücke, die Hartung auf ihn niederprasseln ließ. Er hielt Mund
und Augen geschlossen und wartete, daß das Unwetter vorüberzog.

Schließlich sagte der Sturmbannführer mit leiser, drohender Stimme: »In

Ordnung, Schmidt. Ich gebe Ihnen eine letzte Chance, Ihren Fehler
wettzumachen. Es gibt noch eine Person in dieser Stadt, die weiß, wo

Szukalski ist. Dieser scheinheilige Hurenpriester Wajda. Nehmen Sie ein
paar Männer mit, und suchen wir ihn jetzt!«

Wenig später drang eine kleine Gruppe – Hartung, Schmidt, Müller und
sechs Soldaten mit Maschinenpistolen – durch den Haupteingang von

Sankt Ambroż und verteilte sich im hinteren Teil des Kirchenschiffs, da
sie mit einem Partisanenangriff aus dem Innern der Kirche rechneten.

Piotr Wajda, der den Lärm hörte, stand langsam von seinem Schreib

»Suchen Sie jemanden, Herr Hauptsturmführer?« rief er, wobei seine

Stimme durch die leere Kirche hallte.

Die düstere Abordnung bewegte sich argwöhnisch durch das Mittelschiff
auf den Altar zu.

»Und Sie, Herr Doktor, und sogar der ruhmreiche Sturmbannführer!«
rief Wajda von seinem Platz auf der letzten Stufe vor dem Altar. »Alle
sind Sie gekommen! Welch eine Überraschung! Ich habe Sie natürlich
erwartet, aber doch nicht ganz so schnell.«

»Dreckskerl!« schnauzte Hartung. »Wo ist Szukalski? Und Duszynska?

Wo sind sie, und wer war sonst noch an eurem Affentheater beteiligt?«

»Affentheater?«

»Du weißt verdammt gut, wovon ich spreche, du heuchlerisches

Schwein! Ich rede von eurer zum Himmel stinkenden vorgetäuschten

Fleckfieberepidemie!«

Der Priester musterte die Männer unter sich. »Sie müssen nicht so
schreien, Herr Sturmbannführer. Und es besteht auch überhaupt keine

Notwendigkeit, mich einzuschüchtern. Ich werde Sie nach bestem

Wissen unterstützen. Und wie recht Sie doch haben! Es war tatsächlich
eine vorgetäuschte Epidemie!«

Hartung und Müller wechselten Blicke.

»Und Sie, Herr Doktor«, fuhr Wajda glattzüngig fort, »möchten Sie
wissen, wie es uns gelang? Durch einen Impfstoff, das ist alles. Durch einen einfachen Impfstoff, der den Weil-Felix-Test positiv ausfallen
läßt.«

Müller starrte in einer Mischung aus Zweifel und Bewunderung zu dem

Priester auf. »Ein Impfstoff …«

»Ja, allerdings einer, der den Deutschen nicht bekannt ist. Würden Sie
gerne sehen, wo der Impfstoff hergestellt wurde und wie wir ihn
bereiteten? Und Sie, Herr Hauptsturmführer, möchten Sie gerne wissen,
was sich zweieinhalb Jahre lang direkt vor Ihrer Nase abgespielt hat?

Und Sie, Herr Sturmbannführer, würde es Sie interessieren, zu erfahren,
wer sich vor einem Jahr hinter Ihrem Rücken ins Fäustchen lachte und
wo die Betreffenden jetzt sind?« Er lächelte engelhaft. »Kommen Sie mit
mir. Ich werde Ihnen alles zeigen.«

Die kleine Gruppe folgte dem Priester, der zu der verborgenen Tür ging
und den Schlüssel in dem großen, eisernen Schloß herumdrehte. Die Tür
sprang auf, und dahinter kam die Wendeltreppe zum Vorschein, die zur

Krypta hinunterführte. Pfarrer Wajda betätigte einen Schalter, worauf die Lichter angingen, und stieg dann langsam die Stufen hinunter. »Sehen

Sie, meine Herren? Wir haben sogar elektrisches Licht«, erklärte er
triumphierend.

»Wohin führt er uns?« flüsterte einer der SS-Männer, als sie ihm
hintereinander die Steintreppe hinunterfolgten.

Endlich kamen sie unten an, und neun Augenpaare blickten sich erstaunt
um.

»So, da wären wir. Dies, meine Herren, ist unser Labor.«

Wajda durchquerte den kleinen Raum und stellte sich auf die andere

Seite des mit Instrumenten beladenen Tischs. Dann wandte er sich
wieder seinen Gästen zu. »Ich kann Ihnen jetzt alles sagen, meine

Herren, weil ich weiß, daß Sie Sofia nichts mehr anhaben können. Die

Russen sind schon zu nahe, und Sie müssen jetzt an Ihre eigene

Sicherheit denken. Was mich selbst und die anderen betrifft, die an dem

Betrug beteiligt waren, nun ja«, er zuckte mit den Schultern, »wir waren uns über die Konsequenzen stets im klaren. Nur in bezug auf die Stadt
mußte ich zuerst sichergehen, daß ihr nichts geschehen würde.« Piotr

Wajda beschrieb nun ausführlich, wie der Impfstoff entdeckt worden
war, wie man ihn herstellte, warum er den WeilFelix-Test durcheinanderbringen konnte und wie die »Epidemie« organisiert
worden war.

»Das ist ja ganz unglaublich!« entfuhr es Fritz Müller, als der Priester geendet hatte.

»Unglaublich, ja«, versetzte Hartung finster, »aber leider hast du bei
deiner spannenden Geschichte eine Kleinigkeit vergessen, Priester.«

»Ach wirklich?«

»Die unbedeutende Tatsache, wer deine Mitverschwörer waren und wo
sie sich jetzt aufhalten.«

»Aber du weißt, wo sie sind, nicht wahr?«

Piotr Wajda blickte geradewegs in Hartungs kalte, schieferblaue Augen.

»Wie ich schon sagte, sie befinden sich außerhalb Polens und sind für

Sie unerreichbar.«

»Ich kann dich zum Reden bringen, Priester.«

Der Pfarrer lächelte und schüttelte langsam den Kopf. »Wohl kaum. Und
ich denke, Herr Sturmbannführer, daß Sie tief im Herzen wissen, daß Sie
mich durch nichts zum Reden bringen werden.«

Hartung starrte noch einen Augenblick in die ruhigen Augen des

Priesters. Dann explodierte er plötzlich und brüllte den umstehenden

Männern aus vollem Hals Befehle zu. Im Nu erfüllte

Maschinenpistolenfeuer die Luft, während die Kugeln Piotr Wajdas

Körper zerrissen. Unheimlich hallte der Donner an den Steinsärgen
wider. Doch als die Waffen schwiegen, sah Maximilian Hartung mit
einer Mischung aus Grauen und Wut, daß Pfarrer Piotr Wajda mit einem
heiteren Lächeln auf den Lippen gestorben war.

New York City – Die Gegenwart

»Ja, Jan.« Ihre Stimme zitterte, und sie konnte die Tränen kaum
zurückhalten.

Erst seit ein paar Minuten saßen sie in seinem Büro zusammen, hatten
sich zunächst nur über den Schreibtisch hinweg angesehen, gefühlt, wie

Jahre und Jahrzehnte an ihnen vorüberzogen und die Erinnerung
allmählich zurückkommen ließen. Dann hatte Dr. John Sukow in
plötzlicher Erkenntnis die Hände vors Gesicht geschlagen und war lange
so sitzen geblieben.

»Ich habe Sie gesucht«, sagte sie ruhig. »Ich habe die Hoffnung nie
aufgegeben, daß sie am Leben sind und irgendwie aus Polen fliehen
konnten.«

»Mein Gott, ich kann es noch gar nicht glauben … Sie
wiederzusehen …«

»Wie sind Sie entkommen, Jan?«

»Ironischerweise war es ganz einfach für uns. Piotr Wajda hat Katarina,

Alex und mich in das Dorf Dobra gefahren, wo wir uns acht Monate
versteckten, bis die Russen Polen bis nach Auschwitz befreit hatten. Wir hatten ursprünglich vorgehabt, nach Sofia zurückzukehren, aber die

Russen behandelten die Polen so grob, daß wir uns den Menschen
anschlossen, die nach Deutschland flohen. Von dort aus wanderten wir
zwei Jahre später nach Amerika aus. Wir änderten unsere Namen – was

Sie ja auch getan haben, wie ich sehe – und leben seither in New York.

Aber Maria, was ist mit Ihnen? Was ist Ihnen passiert? Ich glaubte die
ganzen Jahre über, Sie seien tot!«

»Dann haben Sie also meine Nachricht aus dem Labor erhalten …«

»Allerdings! Ich fand sie zunächst verwirrend, aber als ich sie schließlich entschlüsselte, habe ich mich unverzüglich aus dem Staub gemacht. Aber
erzählen Sie mir über sich!«

»Ich habe mich dem Widerstand angeschlossen und im Warschauer

Aufstand aktiv mitgekämpft. Danach war ich nur eine unter

Hunderttausenden Heimat- und Namenloser. Unter falschem Namen
gelang es mir, nach England zu fliehen, und dort lebe ich seither als

Jans Blick fiel auf das Foto auf der Titelseite des Buenos Aires Herald.

Das Gesicht, obgleich älter, war unverwechselbar das ihres ehemaligen

Freundes Maximilian Hartung. »Wir haben uns wegen ihm andere

Namen zugelegt, nicht wahr?«

»Ja, er war wohl der Grund. Irgendwie habe ich immer gewußt, daß Max
den Krieg überleben und entkommen würde. Und ich hatte immer das

Gefühl, daß er bis ans Ende seiner Tage auf Rache sinnen würde. Ich
wußte, daß auch Sie Ihren Namen geändert haben mußten. Deshalb war
die Suche nach Ihnen so schwierig. Aber als ich das hier gesehen hatte«, sie tippte auf die Zeitung, »da drängte es mich mehr denn je, Sie zu
finden, Sie nach all den Jahren ausfindig zu machen. Er ist tot, Jan. Wir müssen ihn nicht mehr fürchten.«

Dr. Szukalski nahm die Zeitung und überflog noch einmal die Spalte, die
den Tod des Juwelenhändlers schilderte. »Wie ironisch. Er wurde nicht
allein durch eine Gewehrkugel getötet, sondern auch durch den Biß eines
großen Hundes, der ihn am Hals packte. Das nenne ich Gerechtigkeit.

Der Bluthund stirbt in den Fängen eines Hundes.«

Sie verweilten einen Augenblick bei diesem Gedanken, dann blickte Jan
wieder die Person an, die ihm am Schreibtisch gegenübersaß. Jahrzehnte
älter, das Gesicht einer alten Frau, doch noch immer eindeutig das
hübsche Gesicht von Maria Duszynska. »Und Pfarrer Wajda? Wissen Sie
etwas …?«

»Er ist als Märtyrer gestorben. Max Hartung hat schließlich doch noch
einen von uns zu fassen bekommen. Ich erfuhr von dem Vorfall durch

Gerüchte, die nach Müllers Rückkehr im Labor umgingen. O ja, ich
sehe, Sie sind überrascht. Müller ist noch einmal nach Sofia
zurückgekehrt. Das haben Sie wohl nicht gewußt. Und Hartung auch.

Eigentlich wollten sie uns an den Kragen, doch zu ihrem Ärger mußten
sie feststellen, daß wir uns schon davongemacht hatten. Sie haben Sie
wohl nur um Stunden verfehlt.«

»Barmherziger Gott!« murmelte er auf polnisch.

»Sie waren sich sicher, aus Piotr herauspressen zu können, wo sie uns

»Jetzt haben sie ihn wohl endlich gefunden.«

»Ja, Jan, das haben sie wohl.«

»Was geschah mit Anna und Keppler? Haben Sie je etwas über sie in

Erfahrung bringen können?«

Jetzt erhellte sich ihre Miene, und sie verzog den Mund zu einem breiten Lächeln. »Ich stehe in Kontakt mit ihnen, Jan. Sie leben in Essen, in

Westdeutschland, und haben eine Familie. Wie es scheint, ist ihnen die

Flucht durch Rumänien geglückt. Sie haben mir aber eine ziemlich
aufregende Geschichte erzählt, wonach sie von den Grenzwachen mit

Waffengewalt festgehalten worden seien. Hans hatte ihnen vorgelogen,
die Russen seien im Anmarsch, als ganz zufällig wirklich ein russisches

Truppenkontingent auftauchte. So ergab es sich, daß die Grenzwachen
mit nach Rumänien flohen! Nach dem Krieg fand Hans seine Eltern und
seine Großmutter wieder. Ob Sie es glauben oder nicht, Hans Keppler ist
jetzt leitender Angestellter bei Krupp.«

Jan lehnte sich entspannt in seinem Stuhl zurück; ein Lächeln umspielte
seine Lippen. »Haben Sie je erfahren, was mit Dieter Schmidt geschah?«

»Tot. Zwei Wochen nach Piotrs Tod und Hartungs Rückkehr nach

Warschau veranstaltete Schmidt eine wilde Razzia auf dem Land. Er
verhaftete und verhörte Leute wegen der Epidemie und wollte unbedingt

Antworten aus ihnen herausbekommen, die ihn zum Helden machen
sollten. Nach allem, was ich hörte, soll der Kerl ziemlich gewütet haben.

Und während sich Dieter Schmidt in einem der entlegenen Dörfer
aufhielt, Jan, infizierte er sich wirklich mit Fleckfieber und

»Mein Gott … Maria, Maria …« Jan Szukalski erhob sich hinter dem

Schreibtisch und trat ans Fenster. Er blickte hinunter auf das Leben und Treiben im Central Park und meinte für einen Augenblick, die
gepflasterte Straße aus einer längst vergangenen Zeit zu sehen. »Wie
lange ist das alles schon her! Und doch … Ich sehe noch alles vor mir,
als wäre es gestern gewesen. Ich habe in den letzten paar Jahren nicht oft darüber nachgedacht, aber mein Gott, Maria, wie lebhaft haben Sie mir
alles ins Gedächtnis zurückgerufen …«

Sie erhob sich ebenfalls und stellte sich neben ihn.

Er sprach ruhig weiter. »Das waren wir, im Kampf für unser Vaterland.

Fünf Partisanen …«

»Vielleicht sollten wir noch zwei weitere mit einschließen.«

»Zwei weitere?«

»Ja, Weil und Felix. Weil war Tscheche und Felix Pole. Und haben Sie
gewußt, Jan«, sie senkte die Stimme zu einem Flüstern, »haben Sie
gewußt, daß sie beide Juden waren?«

Szukalski lachte leise. »Was meinen Sie, ob sie wohl die Art und Weise gebilligt hätten, wie wir von ihrem berühmten Test Gebrauch machten?«

Und Maria antwortete sanft: »Ich denke, sie wären stolz auf uns
gewesen.«

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- Buenos Aires – Die Gegenwart

- Polen, Dezember 1941

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