Im Garten des Propheten
Author: Khalil Gibran
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Im Garten des Propheten; Khalil Gibran; Gegenwartsliteratur; Deutscher Taschenbuch Verlag; Gegenwartsliteratur

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Nach seiner zwölfjährigen Reise kehrt al-Mustafa,
der Prophet, in seine Heimat zurück. Alle sind be-
gierig, an seiner großen Weisheit teilzuhaben. Al-

Mustafa jedoch zieht sich zunächst vierzig Tage lang
allein in seinen Garten zurück. Dann öffnet er das

Tor, um den Menschen sein Wissen über das Leben,
über Sehnsucht und Liebe, die Kraft der Seele, die

Freiheit des Geistes und den ewigen Kreislauf von

Tod und Wiedergeburt zu vermitteln. Im Zentrum
steht dabei das Verhältnis des Menschen zur ge-
heimnisvollen und wunderbaren Natur. In seinem
letzten Werk spinnt Gibran ein dichtes lyrisches

Netz aus metaphorischen Bildern, das in der Lage
ist, uns zu verzaubern.

Khalil Gibran, geboren 1883 im Libanon, war Dich-
ter, Philosoph und Künstler und emigrierte in jun-
gen Jahren in die USA. Sein Lebenswerk galt der

Versöhnung der westlichen und arabischen Welt.

Er starb 1931.

Khalil Gibran

Im Garten
des Propheten

Ins Deutsche übertragen
von Giovanni und Ditte Bandini



Mit Illustrationen
von Root Leeb
und einem Vorwort
von Bettina Lemke

Deutscher Taschenbuch Verlag

Von Khalil Gibran sind im

Deutschen Taschenbuch Verlag erschienen:

Der Prophet (34067)

Der Traum des Propheten (34144)

Der Prophet (mit Kalligraphien von

Hassan Massoudy, 36261)

Der Gesang des Propheten (34451)

Der Prophet (Kleine Bibliothek
der Weltweisheit, 34523)

Der Prophet. Der Wanderer (19510)

Ausführliche Informationen
über unsere Autoren und Bücher finden Sie

auf unserer Website www.dtv.de

2012

© 2012 Deutscher Taschenbuch Verlag

GmbH & Co. KG, München

Titel der amerikanischen Originalausgabe:

The Garden of the Prophet

Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen

Umschlagbild und Illustrationen: Root Leeb

Satz: Stefan Krickl, Bozen

Druck und Bindung: Firmengruppe APPL,
sellier druck, Freising

Gedruckt auf säurefreiem, chlorfrei gebleichtem Papier

Printed in Germany

ISBN 978-3-423-34711-2



Die Seele
zum Klingen bringen

Im Garten des Propheten ist der zweite Teil einer
von Khalil Gibran geplanten Trilogie, deren erster

Teil sein berühmtestes Werk Der Prophet ist. Aller-
dings konnte Gibran den Band, der auch unter dem

Titel Die Rückkehr des Propheten bekannt ist, auf-
grund seines frühen Todes im Jahr 1931 selbst nicht
mehr vollenden. Er wurde zwei Jahre später postum
von seiner Sekretärin und Biografin Barbara Young
herausgegeben, die einzelne Abschnitte nach eige-
nem Bekunden nur unmaßgeblich ergänzte und die

Reihenfolge der Kapitel in der heutigen Form fest-
legte.

In Im Garten des Propheten lässt Gibran den Propheten
al-Mustafa nach zwölfjähriger Abwesenheit mit dem

Schiff zu seiner Geburtsinsel zurückkehren, mit der
ihn eine tiefe Liebe verbindet. Hier liegen seine Eltern
begraben, hier leben die Freunde aus seiner Kindheit,
und hier begegnet er auch Karima wieder, die er einst,
so heißt es, »wie eine Schwester geliebt« hat.

Freudig begrüßen die Bewohner den Heimkehrer,
den sie bereits sehnsüchtig erwartet haben, und bitten

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ihn, sie an seiner großen Weisheit teilhaben zu lassen.

Doch er, der Weise und Sänger, wird angesichts seiner

Erinnerungen von Traurigkeit übermannt und zögert.

Aber er spürt das drängende Verlangen der Menschen
nach Trost, da sie ihn all die Jahre so schmerzlich ver-
misst haben, und so spricht er kurz zu ihnen, um sich
danach vierzig Tage lang alleine in den Garten seiner

Kindheit zurückzuziehen, in dem sich auch die Grä-
ber seiner Eltern befinden.

Nach dieser Zeit der inneren Einkehr öffnet
er das Tor zum Garten und unterweist an diesem
paradiesischen Ort neun Schüler, die von nun an
seine ständigen Begleiter sind.

Aber auch Karima und die Bewohner der Insel
suchen seinen Rat und lauschen gebannt seinen

Worten der Weisheit. Al-Mustafa spricht zu ihnen
über die Dinge, die sein eigenes Herz bewegen: über
das Leben und die Sehnsucht, über die Liebe und
die unerschütterliche Kraft der Seele, über die Frei-
heit des Geistes, über Feigheit und Mut, Erinnern
und Vergessen, Schönheit und Vergänglichkeit,
über die Tiefe der Erde und die unendliche Weite
des Himmels und vieles andere mehr.

Gegen Ende des Buches sitzen die Schüler in ei-
ner Szene, die sehr an das christliche Abendmahl er-
innert, zum letzten Mal gemeinsam mit ihrem Meis-
ter an einer Tafel und erfahren von ihm, dass er die

Insel erneut verlassen wird und sich ihre Wege bis

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zu seiner »Wiederkehr« trennen. Diese Wiederkehr
in einer ungewissen Zukunft beschreibt der Prophet
in einem wunderschönen abschließenden Gedicht
an den Nebel als Wiedergeburt. In diesem Gedicht
sieht er seine tiefste Sehnsucht erfüllt. Er wird mit
dem weißen Nebel verschmelzen und gemeinsam
mit ihm über der Weite des Meeres aufsteigen, um
sich schließlich als Morgentau auf einem Garten
niederzulegen und neu geboren zu werden, damit
der ewige Zyklus des Werdens und Vergehens von
vorne beginnen kann.

»O Nebel, meine Schwester, Schwester Nebel,

Ich bin jetzt eins mit dir.

Ein Selbst bin ich nicht mehr.

Gefallen sind die Mauern,

Und die Ketten sind zerbrochen;

Ich steige zu dir auf, ein Nebel,

Und zusammen werden wir
über der See schweben

Bis zu des Lebens zweitem Tag,

Da die Frühe dich als Tau
in einen Garten legen wird

Und mich als Säugling
an eine Frauenbrust.«

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Mit dieser Ode greift Gibran ein Thema auf, über das
der Prophet bereits in seiner ersten Rede am Bug ste-
hend spricht, als sich sein Schiff dem heimatlichen

Hafen nähert. Eindringlich appelliert er an seine

Seeleute, dass sie ihre starre Form, ihre alten Ver-
krustungen aufgeben und zu Nebel werden müssen,
wenn sie Freiheit erlangen wollen. Denn nur wenn
sie zum Ursprung, zum Formlosen zurückkehren, so
al-Mustafa, können sie wieder »von Anbeginn ler-
nen« und – wie sich nun im abschließenden Gedicht
zeigt – wiedergeboren werden. Genau diesen Schritt
vollzieht der Prophet am Ende selbst und erreicht da-
mit die höchste Erfüllung.

Das Thema des ewigen Kreislaufs des Werdens und

Vergehens zieht sich neben vielen anderen durch das
ganze Buch hindurch. Dabei sind es immer wieder die

Natur und die Elemente, die sich mit dem Menschen
vereinigen, die seine Helfer und Vertrauten sind und
ihn auf seinem häufig von Schmerz, Verlust, Trauer,

Sehnsucht und Tod geprägten Pfad im Leben – und
darüber hinaus – begleiten.

So malt uns Gibran ein weiteres wunderschönes
und anrührendes Bild, wenn er etwa unsere Gedan-
ken mit Schneeflocken vergleicht, die »alle Geräusche

[unserer] inneren Räume mit weißem Schweigen«
auskleiden. Nur um unsere Fantasie dann spiele-
risch weiterzutragen, mit dem Bild des Schnees, der

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im Frühling schmelzen wird, um sich »mit dem Fluss
des Lebens im Tal zu vereinigen … der [unser] Ge-
heimnis umfangen … und zur gewaltigen See« hintra-
gen wird (S. 32). Auch die Schneeflocke gibt also ihre

Form auf, wird zu einem flüssigen Element im Strom
des Lebens, um dann in die gewaltige See einzuge-
hen. Und denken wir dieses Bild weiter, schließt sich
erneut ein wunderbarer Kreis, wenn der Nebel über
dem Meer aufsteigt …

Es sind nicht zuletzt diese metaphorische Sprach-
welt und ihre große Symbolkraft, mit denen der
überaus beseelte Autor uns auch heute noch in
seinen Bann zieht. Beinahe wie ein Magier, der
ein mystisches Netz aus lyrischen Betrachtungen
spinnt, an denen wir uns berauschen können. Hin-
zu kommt die tiefe Weisheit, die sich durch die

Worte al-Mustafas nicht nur den Menschen der ori-
entalischen Insel im Nirgendwo vermittelt, sondern
auch uns, die wir uns in unserem ureigentlichen

Menschsein berührt fühlen. Ja, Gibran gelingt es,
unsere Seele in ihrem tiefsten Inneren anzurühren
und zum Klingen zu bringen.

Von einigen düsteren Bildern und Anmutungen sollte
man sich dabei nicht täuschen lassen, denn es ist al-
les in Gibrans Text enthalten, Licht und Schatten,

Größe und Begrenztheit, das rastlose Streben des

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menschlichen Geistes mit all seinen Niederlagen, aber auch seine Erhabenheit, wenn er über sich selbst
hinauswächst und zu wahrer Größe gelangt. Häufig
spricht der Prophet zwar von der Verzweiflung der

Menschen, von ihrer Trauer, ihrer unerfüllten Sehn-
sucht und der Vergeblichkeit ihrer Bemühungen.

Doch häufig kehrt er die Düsternis dieser Bilder um in
lichthafte Stränge der Hoffnung. Etwa wenn er zeigt,
dass nur die »Nackten in der Sonne leben« und nur
die »Ruderlosen … die größere See befahren« kön-
nen (S. 64). Gerade diejenigen also, die verzweifelt,
mittellos, ausgesetzt und dunkel in ihrer Seele sind,
werden das Licht, die Freiheit, den Morgen und den

Frühling erleben.

»Nur die Nackten leben in der Sonne. Nur die Ru-
derlosen können die größere See befahren. Nur wer
schwarz vor Nacht ist, wird mit dem Morgenrot er-
wachen, und nur wer mit den Wurzeln unter dem

Schnee schläft, wird den Frühling erleben.«

So wird stets auch ein liebevoller und überaus tröst-
licher Blick auf die Menschen in ihrer Welt spürbar,
trotz aller Strenge, die der Prophet zwischendurch
auch immer wieder ausstrahlen mag. Diesen liebe-
vollen, verständnisvollen Blick auf die Welt vermit-
telt er auch seinen Schülern:

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»Ich lehre euch nicht das Geben, sondern das Emp-
fangen; nicht die Entsagung, sondern die Erfüllung;
und nicht das Nachgeben, sondern das Verstehen mit
einem Lächeln auf den Lippen.«

Wer sich etwas Zeit nimmt für den Garten des Pro-
pheten, der kann reich belohnt werden. Und wer
sein Herz für die Weisheit Gibrans öffnet, dessen

Seele wird möglicherweise von einer unvergleich-
lichen tiefen Schönheit angerührt und zum Klingen
gebracht …

Bettina Lemke



Nach wie vor werde ich die Erde
besingen, und ich werde euer
verschollenes Träumen besingen,
das den Tag abschreitet zwischen

Schlaf und Schlaf.

Al-Mustafa der Auser-
wählte und der Geliebte,
der seiner Zeit ein Mittag
war, kehrte im Monat

Tischri, welcher der Mo-
nat des Erinnerns ist, zur

Insel seiner Geburt zurück.

Als sich das Schiff dem Hafen näherte, stand
er am Bug, und seine Seeleute waren um ihn ge-
schart. Und es war eine Heimkunft in seinem Her-
zen.

Und in seiner Stimme war die See, als er sagte:

»Seht die Insel unsrer Geburt. Ebenhier hob uns
die Erde ins Leben, ein Lied und ein Rätsel; ein Lied
dem Himmel, ein Rätsel der Erde; und was gibt es
anderes zwischen Himmel und Erde, was das Lied
tragen könnte und das Rätsel lösen, als unsere ei-
gene Leidenschaft?

Aufs Neue schenkt uns die See diesen Gesta-
den. Wir sind nur eine Welle unter ihren Wellen.

Sie sendet uns aus, um ihre Rede ertönen zu las-
sen, doch wie könnten wir dies vollbringen, ohne

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die Symmetrie unseres Herzens an Fels und Sand
zu brechen?

Denn dies ist das Gesetz der Seeleute und der See:

Willst du die Freiheit, musst du zu Nebel werden. Das

Formlose strebt unablässig nach Form, gleichwie die
zahllosen Sternennebel zu Sonnen und Monden wer-
den möchten; und wir, die wir viel erstrebt und jetzt,
starre Gussformen, zu dieser Insel zurückkehren, wir
müssen aufs Neue zu Nebel werden und wieder von

Anbeginn lernen. Und was könnte schon leben und
sich aufschwingen zu den Höhen, ohne zuvor an Lei-
denschaft und Freiheit zu zerschellen?

Immerdar werden wir auf der Suche nach Küs-
ten sein, auf dass wir singen können und vernom-
men werden. Doch was wird aus der Welle, die
dort zerschellt, wo kein Ohr sie vernimmt? Es ist
das Ungehörte in uns, was unsren tieferen Kummer
nährt. Doch es ist gleichfalls das Ungehörte, was
unsere Seele meißelnd formt und unser Schicksal
gestaltet.«

Da trat einer seiner Seeleute vor und sagte:

»Meister, du hast unsre Sehnsucht nach diesem

Hafen angeführt, und sieh nur: Wir sind angekom-
men. Doch jetzt sprichst du von Kummer und von

Herzen, die zerbrechen werden.«

Er antwortete ihm: »Sprach ich nicht von der

Freiheit und vom Nebel, der unsre größere Freiheit
ist? Doch leidvoll ist meine Pilgerfahrt zu der In-

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sel, auf der ich geboren wurde; es ist, als würde der Geist eines Erschlagenen sich vor jene knien, die
ihn erschlugen.«

Da sagte ein anderer Seemann: »Sieh nur, die

Scharen auf der Hafenmauer! In ihrer Stille haben
sie den Tag und die Stunde deiner Ankunft vorher-
gesagt. Sie sind von ihren Äckern und Weingärten
gekommen und haben sich in ihrer liebevollen Un-
geduld hier eingefunden, um dich zu erwarten.«

Al-Mustafa blickte über die Scharen hinweg, und
sein Herz fühlte ihre Sehnsucht, und er schwieg.

Da erscholl ein Schrei von den Menschen. Es
war ein flehender Schrei der Erinnerung.

Nun sah er seine Seeleute an und sprach: »Und
was habe ich ihnen mitgebracht? Ein Jäger war ich,
in einem fernen Land. Zielsicher und kraftvoll habe
ich die goldenen Pfeile verschossen, die sie mir ga-
ben, doch Wild habe ich keines erlegt. Ich bin den

Pfeilen nicht gefolgt. Vielleicht fächern sie sich jetzt
in der Sonne auf mit den Fittichen verwundeter Ad-
ler, die nicht zur Erde fallen wollten. Und vielleicht
fielen die Pfeilspitzen Menschen in die Hände, die
ihrer bedurften, um Brot und Wein zu kaufen.

Ich weiß nicht, wo ihr Flug endete, dies aber
weiß ich: Sie haben ihre Kurve über den Himmel
gezogen.

Dennoch liegt die Hand der Liebe noch auf mir,
und ihr, meine Seeleute, segelt nach wie vor den

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Kurs meiner Vision, und ich werde nicht stumm
bleiben. Ich werde rufen, wenn die Hand der Jah-
reszeiten an meiner Kehle liegt, und ich werde mei-
ne Worte singen, wenn an meinen Lippen Flammen
lecken.«

Es bekümmerte sie in ihren Herzen, dass er die-
se Worte sprach. Und einer sagte: »Meister, lehre
uns alles, und weil dein Blut in unseren Adern fließt
und unser Atem deinen Duft trägt, werden wir viel-
leicht verstehen.«

Da antwortete er ihnen, und in seiner Stimme
war der Wind: »Brachtet ihr mich zur Insel meiner

Geburt, damit ich ein Lehrer wäre? Noch bin ich
kein Gefangener der Weisheit. Zu jung bin ich und
zu unreif, um von anderem zu sprechen als mir
selbst, was auch die tiefere Berufung des Tiefen ist
und immer sein wird.

Mag, wer nach Weisheit dürstet, sie in der But-
terblume suchen oder in einer Prise roten Lehms.

Ich bin nach wie vor der Sänger. Nach wie vor
werde ich die Erde besingen, und ich werde euer
verschollenes Träumen besingen, das den Tag ab-
schreitet zwischen Schlaf und Schlaf. Doch werde
ich auf die See blicken.«



Das Leben singt in unserem Schweigen
und träumt in unserem Schlummer.

Selbst wenn wir schwach sind und niedergeschlagen,
thront das Leben in seiner ganzen Herrlichkeit.

Und wenn wir weinen, lächelt das Leben den Tag an,
und es ist frei, selbst wenn wir schwer an unsren Ketten tragen.

Nun fuhr das Schiff in
den Hafen ein und er-
reichte die Hafenmauer,
und so gelangte er zur

Insel seiner Geburt und
stand erneut inmitten der

Seinen. Und ein gewaltiger Schrei entrang sich ihren

Herzen, sodass die Einsamkeit seiner Heimkunft in
ihm erschüttert wurde.

Und sie schwiegen und warteten auf sein Wort,
doch er antwortete ihnen nicht, denn die Traurig-
keit der Erinnerung lag auf ihm, und er sprach in
seinem Herzen: »Sagte ich, dass ich singen würde?

Nein, meine Lippen kann ich nur öffnen, damit die

Stimme des Lebens hervordringen und zum Wind
hinausziehen möge, um bei ihm Freude und Bei-
stand zu finden.«

Da sprach Karima – sie hatte, ein Kind noch, im

Garten seiner Mutter mit ihm gespielt: »Zwölf Jahre
lang hast du dein Gesicht vor uns verborgen, und
zwölf Jahre lang haben wir nach deiner Stimme ge-
hungert und gedürstet.«

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Er blickte sie mit äußerster Zärtlichkeit an, denn
sie war es, die die Augen seiner Mutter geschlossen
hatte, als die weißen Schwingen des Todes diese
umfasst hatten.

Und er erwiderte: »Zwölf Jahre? Sagtest du zwölf

Jahre, Karima? Ich habe meine Sehnsucht nicht mit
der Sternen-Elle ausgemessen, noch habe ich ihre

Tiefe ausgelotet. Denn Liebe, wenn sie Heimweh
leidet, erschöpft alles Zeit-Bemessen und alles Zeit-

Ausloten.

Augenblicke gibt es, die Äonen von Getrenntsein
in sich bergen. Doch Sichtrennen ist nichts als eine

Erschöpfung des Geistes. Vielleicht trennten wir
uns gar nicht.«

Al-Mustafa schaute die Menschen an, und er sah
sie alle, die Jungen und die Betagten, die Strammen
und die Schmächtigen, die von Wind und Sonne

Rotgebräunten und ebenso die mit bleichen Ge-
sichtern; und auf ihrem Antlitz lag ein Licht aus

Sehnsucht und Fragen.

Da sagte einer: »Meister, das Leben hat unseren

Hoffnungen und Wünschen übel mitgespielt. Un-
sere Herzen sind bekümmert, und wir verstehen es
nicht. Ich bitte dich, tröste uns und eröffne uns die

Bedeutung unserer Kümmernisse.«

Da rührte Mitleid an sein Herz, und er sagte:

»Das Leben ist älter als alles Lebendige; gleichwie
die Schönheit ihre Schwingen ausbreitete, noch ehe

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das Schöne auf Erden geboren wurde, und gleich-
wie die Wahrheit schon Wahrheit war, ehe sie aus-
gesprochen wurde.

Das Leben singt in unserem Schweigen und
träumt in unserem Schlummer. Selbst wenn wir
schwach sind und niedergeschlagen, thront das Le-
ben in seiner ganzen Herrlichkeit. Und wenn wir
weinen, lächelt das Leben den Tag an, und es ist
frei, selbst wenn wir schwer an unsren Ketten tra-
gen.

Oft geben wir dem Leben bittre Namen, doch
nur, wenn wir selbst bitter und trüb sind. Und wir
halten es für leer und fruchtlos, aber nur, wenn die

Seele zu trostlosen Orten schweift und das Herz
trunken ist von übermäßiger Selbstbefasstheit.

Das Leben ist tief und hoch und fern; und wenn-
gleich selbst euer weitester Blick nur seine Füße er-
reichen kann, ist es doch nah; nah ist es, wenngleich
nur der Hauch eures Hauchs sein Herz erreicht, der

Schatten eures Schattens über sein Gesicht streicht
und das Echo eures leisesten Rufs zu einem Früh-
ling und einem Herbst in seiner Brust wird.

Und das Leben ist verschleiert und verborgen,
ebenso wie euer größeres Selbst verschleiert und
verborgen ist. Doch wenn das Leben spricht, wer-
den alle Winde zu Worten; und wenn es abermals
spricht, wird das Lächeln auf euren Lippen, werden
die Tränen in euren Augen gleichfalls zu Worten.

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Wenn es singt, werden die Tauben hörend und lau-
schen gebannt; und wenn es des Weges kommt, se-
hen es die Blinden erstaunt und folgen ihm voller

Verwunderung.«

Dann verstummte er, und eine große Stille senkte
sich über die Menschen, und in der Stille war ein
ungehörtes Lied, und sie waren getröstet in ihrer

Einsamkeit und ihrem Leid.



Lasst ihn seines Weges ziehen.

Denn sein Brot ist das Brot des

Alleinseins, und in seinem Becher
ist der Wein des Erinnerns, den er
alleine trinken möchte.

Er verließ sie auf der Stelle
und folgte dem Pfad, der
zu seinem Garten führte,
welcher der Garten seiner

Mutter und seines Vaters
war, in dem sie schliefen,
sie und ihre Vorfahren.

Etliche wären ihm gern gefolgt, da sie sahen,
dass es eine Heimkunft war und er allein war, denn
es war nicht einer verblieben von seiner Sippe, um
das Willkommensfest auszurichten nach der Weise
seines Volkes.

Doch der Kapitän seines Schiffes riet ihnen:

»Lasst ihn seines Weges ziehen. Denn sein Brot
ist das Brot des Alleinseins, und in seinem Becher
ist der Wein des Erinnerns, den er alleine trinken
möchte.«

Da verhielten seine Seeleute ihren Schritt, denn
sie wussten, dass es genau so war, wie der Kapi-
tän des Schiffes es ihnen gesagt hatte. Und all jene,
die sich auf der Hafenmauer versammelt hatten,
hemmten die Füße ihres Wunsches.

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Einzig Karima ging ihm nach, ein kurzes Stück

Weges, voller Verlangen nach seinem Alleinsein und
seinen Erinnerungen. Und sie sprach nichts, sondern
kehrte um und ging zu ihrem eigenen Haus. Und im

Garten, unter dem Mandelbaum, weinte sie und
wusste nicht, warum.



Habt Mitleid mit dem Volk,
das ein Gewand trägt, das es nicht webt,
ein Brot isst, das es nicht erntet,
und einen Wein trinkt,
der nicht aus seiner eigenen Kelter fließt.

Al-Mustafa fand den Gar-
ten seiner Mutter und sei-
nes Vaters. Er trat ein und
schloss das Tor, damit
kein Mensch ihm folgte.

Vierzig Tage und vier-
zig Nächte lang verbrachte er allein in jenem Haus
und jenem Garten, und niemand kam; es kam nicht
einmal jemand an sein Tor, denn es war verschlos-
sen, und alle wussten, dass er allein sein wollte.

Als die vierzig Tage und vierzig Nächte verstri-
chen waren, öffnete al-Mustafa das Tor, damit sie
eintreten konnten.

Neun Männer kamen, um im Garten bei ihm zu
sein; drei Seeleute von seinem Schiff; drei, die im

Tempel gedient hatten; und drei, die in ihrer Kind-
heit seine Spielkameraden gewesen waren. Und die-
se waren seine Schüler.

Eines Morgens saßen seine Schüler um ihn,
und in seinen Augen lagen Fernen und Erinne-
rungen. Der Schüler, der Hafiz hieß, sagte zu ihm:

»Meister, erzähle uns von der Stadt Orfalîs und

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von dem Land, in dem du diese zwölf Jahre ge-weilt hast.«

Al-Mustafa schwieg und wandte sich ab. Er
blickte zu den Hügeln und in den ungeheuren

Himmel, und in seinem Schweigen wütete ein

Kampf.

Dann sagte er: »Meine Freunde und Weggenos-
sen, habt Mitleid mit dem Volk, das voller Glau-
benssätze und bar aller Religion ist.

Habt Mitleid mit dem Volk, das ein Gewand
trägt, das es nicht webt, ein Brot isst, das es nicht
erntet, und einen Wein trinkt, der nicht aus seiner
eigenen Kelter fließt.

Habt Mitleid mit dem Volk, das den Schläger als

Helden rühmt und den schimmernden Eroberer für
freigebig hält.

Habt Mitleid mit einem Volk, das eine Leiden-
schaft in seinen Träumen verachtet, doch sich ihr
im Erwachen unterwirft.

Habt Mitleid mit dem Volk, das seine Stimme nur
erhebt, wenn es einem Sarg folgt, das einzig prahlt
inmitten seiner eigenen Ruinen und das erst aufbe-
gehren wird, wenn sein Nacken zwischen Schwert
und Richtblock liegt.

Habt Mitleid mit dem Volk, dessen Staatsmann
ein Fuchs, dessen Philosoph ein Gaukler und des-
sen Kunst die Kunst des Flickschneiderns und des

Nachahmens ist.

29

Habt Mitleid mit dem Volk, das seinen neuen

Herrscher mit Posaunen begrüßt und unter Pfiffen
verabschiedet, nur um den nächsten mit neuem Po-
saunenschall zu empfangen.

Habt Mitleid mit dem Volk, dessen Weise vor Al-
ter verstummt sind und dessen starke Männer noch
in der Wiege liegen.

Habt Mitleid mit dem Volk, das in Splitter zer-
fallen ist, von denen sich jeder selbst für ein Volk
hält.«



Was sind Wachträume anderes als Wolken,
die am Himmelsbaum eures Herzens
knospen und blühen?

Und was sind eure Gedanken,
wenn nicht die Blütenblätter,
die die Winde eures Herzens
über die Hügel und deren Gefilde streuen?

Dann sagte einer: »Sprich
zu uns von dem, was sich
gerade in deinem Herzen
bewegt.«

Er sah diesen einen
an, und in seiner Stimme
lag ein Klang wie ein singender Stern, als er sagte:

»Im Wachtraum, wenn ihr ganz stille seid und eu-
rem tieferen Selbst lauscht, fallen und rieseln eure

Gedanken wie Schneeflocken und kleiden alle Ge-
räusche eurer inneren Räume mit weißem Schwei-
gen aus.

Und was sind Wachträume anderes als Wolken,
die am Himmelsbaum eures Herzens knospen und
blühen? Und was sind eure Gedanken, wenn nicht
die Blütenblätter, die die Winde eures Herzens über
die Hügel und deren Gefilde streuen?

Ebenso wie ihr auf Frieden wartet, bis das Un-
geformte in euch Form annimmt, so wird die Wolke
sich ballen und dahintreiben, bis die gesegneten

Finger ihr graues Verlangen zu kleinen kristallenen

Sonnen, Monden und Sternen gestalten.«

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Da sprach Sarkis, der halbe Zweifler: »Doch der

Frühling wird kommen, und jeglicher Schnee unsrer

Träume und Gedanken wird schmelzen und nicht
mehr sein.«

Er erwiderte: »Wenn der Frühling kommt, um
nach seiner Geliebten zu suchen unter den schlum-
mernden Hainen und Weingärten, wird der Schnee
in der Tat schmelzen und in Rinnsalen hinab zu

Tal und zum Fluss fließen, um der Mundschenk zu
werden von Myrte und Lorbeer.

Also wird der Schnee eures Herzens schmel-
zen, wenn euer Frühling gekommen ist, und euer

Geheimnis wird in Rinnsalen fließen, um sich mit
dem Fluss des Lebens im Tal zu vereinigen. Und
der Fluss wird euer Geheimnis umfangen und es
hintragen zur gewaltigen See.

Ein jegliches Ding wird zerschmelzen und zu
einem Lied werden, wenn der Frühling kommt.

Selbst die Sterne, die ungeheuren Schneeflocken,
die sacht auf die größeren Gefilde fallen, werden zu
singenden Bächen zerschmelzen. Steigt Sein Ge-
sicht erst über den weiten Horizont, welche frost-
starre Symmetrie würde da nicht zu flüssiger Me-
lodie werden? Und wer von euch würde nicht gern
der Mundschenk sein von Myrte und Lorbeer?

Erst gestern noch zogt ihr mit der ziehenden See,
und ihr wart uferlos und ohne ein Selbst. Dann wob
euch der Wind, der Hauch des Lebens, zu einem

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Schleier aus Licht auf seinem Antlitz; dann fasste
euch seine Hand und gab euch Form, und hoch
erhobenen Hauptes strebtet ihr nach den Höhen.

Doch die See folgte euch, und ihr Gesang begleitet
euch noch immer. Und vergaßt ihr auch eure Her-
kunft, wird sie für immer ihre Mutterschaft behaup-
ten, und für immer wird sie euch zu sich rufen.

Auf euren Wanderungen durchs Gebirge und
durch die Wüste werdet ihr euch stets an die Tie-
fe ihres kühlen Herzens erinnern. Und werdet ihr
auch oft nicht wissen, wonach ihr euch sehnt, ist es
ihr gewaltiger, rhythmischer Frieden.

Und wie könnte es auch anders sein? In Hain
und Laube, wenn der Regen tanzt in Laub auf dem

Hügelhang, wenn Schnee fällt, ein Segen und ein

Bündnis; in den Tälern, wenn ihr eure Herden zum

Fluss führt; auf euren Feldern, wo Bäche wie Sil-
bernähte das grüne Gewand zusammenhalten; in
euren Gärten, wo der Tau der Frühe den Himmel
widerspiegelt; auf euren Wiesen, wo der Abendne-
bel euren Weg halb verschleiert; an allen diesen Or-
ten ist die See bei euch, als Zeugin eures Erbes und
um eure Liebe einzufordern.

Sie ist die Schneeflocke in euch, die zur See hi-
nunterrinnt.«



Weißt du nicht,
dass es keinen Abstand gibt
außer demjenigen,
den die Seele in der Vorstellung
nicht überwindet?

Eines Morgens, als sie im

Garten umhergingen, er-
schien eine Frau vor dem

Tor. Es war Karima, sie,
die al-Mustafa als Knabe
wie eine Schwester geliebt
hatte. Sie stand draußen, ohne um etwas zu bitten
oder am Tor anzuklopfen, sondern nur sehnsuchts-
voll und traurig in den Garten blickend.

Al-Mustafa sah das Verlangen auf ihren Lidern,
und mit raschen Schritten kam er zur Gartenmauer
und zum Tor und öffnete ihr, und sie trat ein und
wurde willkommen geheißen.

Sie sagte: »Weshalb hast du dich gänzlich von uns
zurückgezogen, sodass es uns versagt ist, im Licht
deines Angesichts zu leben? All die vielen Jahre lang
haben wir dich geliebt und sehnsuchtsvoll auf deine
sichere Rückkehr gewartet. Und jetzt rufen die Men-
schen nach dir und möchten mit dir sprechen; ich
bin ihre Botin, ausgesandt, dich anzuflehen, dass du
dich den Menschen zeigen mögest und aus deiner

Weisheit heraus zu ihnen sprechen und jene trösten

34
mögest, die gebrochenen Herzens sind, und uns in
unsrer Torheit unterweist.«

Er blickte sie an und sagte: »Nenn mich nicht wei-
se, solange du nicht alle Menschen weise nennst. Eine
junge Frucht bin ich, noch an ihren Ast geklammert,
und gestern noch war ich erst eine Blüte.

Und nenne niemanden unter euch töricht, denn
in Wahrheit sind wir alle weder weise noch töricht.

Wir sind grüne Blätter am Baum des Lebens, und
das Leben ist jenseits der Weisheit und gewiss jen-
seits der Torheit.

Und habe ich mich tatsächlich von euch zurück-
gezogen? Weißt du nicht, dass es keinen Abstand gibt
außer demjenigen, den die Seele in der Vorstellung
nicht überwindet? Und wenn die Seele diesen Ab-
stand überwindet, wird er zu einem Rhythmus in der

Seele.

Der Raum, der zwischen dir und deinem dir frem-
den Nachbarn liegt, ist in der Tat größer als derjenige
zwischen dir und deinem Geliebten, der hinter sieben

Ländern und sieben Meeren weilt.

Denn in der Erinnerung gibt es keine Ferne; und
einzig im Vergessen liegt eine Kluft, die weder deine

Stimme noch dein Auge überbrücken können.

Zwischen den Ufern der Ozeane und dem Gip-
fel des höchsten Berges verläuft ein geheimer Weg,
den du wandern musst, ehe du eins werden kannst
mit den Kindern der Erde.

35

Und zwischen deinem Wissen und deinem Verste-
hen liegt ein geheimer Pfad, den du entdecken musst,
ehe du mit der Menschheit eins werden kannst und
damit eins mit dir selbst.

Zwischen deiner rechten Hand, die gibt, und dei-
ner Linken, die empfängt, klafft ein großer Abstand.

Einzig indem du sie beide als gebend und empfan-
gend ansiehst, kannst du den Abstand auflösen, denn
einzig durch das Wissen, dass du nichts zu geben und
nichts zu empfangen hast, lässt sich die Getrenntheit
überwinden.

Die weiteste Kluft ist wahrlich jene, die zwischen
deinem Schlafbewusstsein und deinem Wachsein
klafft; und zwischen einer bloßen Tat und einer

Sehnsucht.

Und noch einen Weg gibt es, den du wandern
musst, ehe du mit dem Leben eins wirst. Doch von
diesem Weg werde ich jetzt nicht sprechen, da ich dir
ansehe, dass du des Wanderns schon müde bist.«



Ihr wachst im Schlaf
und lebt euer volleres Leben
in eurem Träumen.

Denn all eure Tage verbringt ihr damit,
für das zu danken,
was ihr in der Stille der Nacht empfangen habt.

Dann ging er mit der Frau
hinaus, er und die neun,
bis hin zum Marktplatz,
und er sprach zu den

Menschen, seinen Freun-
den und Nachbarn, und
es war Freude in ihren Herzen und in ihren Blicken.

Er sagte zu ihnen: »Ihr wachst im Schlaf und
lebt euer volleres Leben in eurem Träumen. Denn
all eure Tage verbringt ihr damit, für das zu dan-
ken, was ihr in der Stille der Nacht empfangen
habt.

Oft sprecht und denkt ihr von der Nacht als der

Zeit der Ruhe, doch in Wahrheit ist die Nacht die

Zeit des Suchens und des Findens.

Der Tag verleiht euch die Kraft der Erkenntnis und
lehrt eure Finger die Kunst des Empfangens; doch es
ist die Nacht, die euch zum Schatzhaus des Lebens
führt.

Die Sonne lehrt alle Dinge, die da wachsen, die

Sehnsucht nach dem Licht. Doch es ist die Nacht,
die sie zu den Sternen emporträgt.

38

Es ist in der Tat die Stille der Nacht, die einen

Brautschleier webt über die Bäume des Waldes und
die Blumen des Gartens und dann das üppige Mahl
aufträgt und die Hochzeitskammer richtet; und in je-
ner heiligen Stille wird im Schoß der Zeit das Morgen
empfangen.

Ebenso ist es auch mit euch, und ebenso, durch

Suchen, findet ihr Speise und Erfüllung. Und wenn-
gleich euer Erwachen im Morgengrauen die Erin-
nerung auslöscht, bleibt die Tafel der Träume auf
immer gedeckt, und die Hochzeitskammer erwartet
euch.«



Was immer in euch todlos,
ist frei bei Tag und Nacht
und lässt sich nicht einschließen
oder anketten.

Er schwieg eine Zeit lang
und sie ebenso, in Erwar-
tung seines Wortes. Dann
fuhr er fort: »Ihr seid Geis-
ter, wenn ihr euch auch in

Körpern bewegt; und wie

Öl, das im Dunkeln brennt, seid ihr Flammen, wenn-
gleich in Lampen gefasst.

Wäret ihr nichts als Körper, dann wäre, dass ich
vor euch stehe und zu euch spreche, ein leeres Nichts,
als wenn ein Toter Tote anriefe. Doch es ist nicht so.

Was immer in euch todlos, ist frei bei Tag und Nacht
und lässt sich nicht einschließen oder anketten, denn
das ist der Wille des Höchsten. Ihr seid Sein Hauch
gleichwie der Wind, den man nicht fangen und nicht
einkerkern kann. Und ich bin ebenfalls der Hauch
von Seinem Hauch.«



Nenne nichts hässlich,
ausgenommen
die Furcht einer Seele
angesichts
ihrer eigenen Erinnerungen.

Er entfernte sich rasch
aus ihrer Mitte und
kehrte in den Garten zu-
rück.

Da sagte Sarkis, der
halbe Zweifler: »Und was
ist mit der Hässlichkeit, Meister? Nie sprichst du von
der Hässlichkeit.«

Al-Mustafa antwortete ihm, und eine Peitsche
war in seinen Worten: »Mein Freund, wer wird
dich ungastlich nennen, wenn er an deinem Haus
vorübergeht, aber nicht anklopfen will?

Wer wird dich für taub und unaufmerksam hal-
ten, wenn er dich in einer fremden Sprache an-
spricht, die du nicht verstehst?

Vermutest du Hässlichkeit nicht in den Dingen,
die du nie zu erreichen versucht hast, in dem Her-
zen, in das du niemals eindringen wolltest?

Wenn überhaupt etwas hässlich ist, dann sind
es wahrlich die Schuppen auf deinen Augen und
das Schmalz, das deine Ohren füllt.

Nenne nichts hässlich, mein Freund, ausgenom-

44
men die Furcht einer Seele angesichts ihrer eigenen

Erinnerungen.«



Und was, frage ich dich,
ist der Winter,
wenn nicht ein Schlaf,
schwanger von den Träumen
aller übrigen Jahreszeiten?

Eines Tages, als sie in den
langen Schatten der Sil-
berpappeln saßen, sagte
einer: »Meister, ich fürchte
mich vor der Zeit. Sie zieht
über uns hinweg und be-
raubt uns unserer Jugend, und was gibt sie uns dafür
zurück?«

Er erwiderte: »Nimm jetzt eine Handvoll guter

Erde. Findest du darin ein Samenkorn und vielleicht
einen Wurm? Wäre deine Hand geräumig und aus-
dauernd genug, könnte der Samen zu einem ganzen

Wald werden und der Wurm zu einem Chor von En-
geln. Und vergiss nicht, dass die Jahre, die Samen in

Wälder verwandeln und Würmer in Engel, zu diesem

Jetzt gehören. All die Jahre gehören zu diesem einen

Jetzt.

Was sind die Jahreszeiten anderes als deine eige-
nen Gedanken, die sich wandeln? Der Frühling ist
ein Erwachen in deiner Brust und der Sommer le-
diglich ein Erkennen deiner eigenen Fruchtbarkeit.

Ist nicht der Herbst das Alte in dir, das dem, was

46
noch ein Kind in deinem Wesen ist, ein Schlaflied
singt? Und was, frage ich dich, ist der Winter, wenn
nicht ein Schlaf, schwanger von den Träumen aller
übrigen Jahreszeiten?«

Da blickte Mannus, der wissbegierige Schüler,
um sich, und er sah blühende Pflanzen, die sich an
die Maulbeerfeige klammerten. Und er sagte: »Sieh
dir diese Schmarotzer an, Meister. Was sagst du
über sie? Sie sind Diebe mit müden Augenlidern,
die den standhaften Kindern der Sonne das Licht
stehlen und sich von dem Saft ernähren, der in de-
ren Äste und Blätter fließt.«

Er antwortete ihm: »Mein Freund, wir alle sind

Schmarotzer. Wir, die wir mühsam die Scholle in
nährendes Leben verwandeln, stehen nicht über
jenen, die ihr Leben unmittelbar aus der Scholle
empfangen, ohne die Scholle zu kennen.

Sollte die Mutter etwa zu ihrem Kind sagen: ›Ich
gebe dich dem Wald zurück, deiner größeren Mutter,
denn du erschöpfst meinen Leib und meine Seele‹?

Oder sollte der Sänger sein eigenes Lied schel-
ten und sagen: ›Kehre dorthin zurück, woher du
kommst, zur Höhle der Echos, denn deine Stimme
zehrt an meinem Atem‹?

Und sollte der Hirte seinem Jährling sagen: ›Ich
habe keine Weide, auf die ich dich führen könnte;
sei also ausgesondert und auf dem Opfertisch ge-
schlachtet‹?

47

Nein, mein Freund, all diese Dinge sind beant-
wortet, noch ehe sie gefragt wurden, und sind, wie
deine Träume, erfüllt, noch ehe du eingeschlafen
bist.

Wir leben voneinander gemäß dem uralten, zeit-
losen Gesetz. Lasst uns also in liebender Güte mitei-
nander leben. Wir suchen einander in unserem Al-
leinsein, und wir wandern auf der Landstraße, wenn
wir keinen Herd haben, an dem wir sitzen könnten.

Meine Freunde und meine Brüder, die breitere

Landstraße ist euer Mitmensch.

Diese Pflanzen, die an dem Baum leben, trinken
in der süßen Stille der Nacht die Milch der Erde,
und die Erde saugt in ihrem friedvollen Träumen an
den Brüsten der Sonne.

Und die Sonne sitzt, ebenso wie ihr und ich und
alles, was es gibt, auf einem gleichberechtigten Eh-
renplatz an der Festtafel des Fürsten, dessen Tür stets
offen steht und dessen Tisch immer bereitet ist.

Mannus, mein Freund, alles, was es gibt, lebt
von allem, was es gibt; und alles, was es gibt, lebt in
grenzenloser Zuversicht von der Freigebigkeit des

Allerhöchsten.«



Das Abbild der Morgensonne
in einem Tropfen Tau
ist nicht geringer
als die Sonne selbst.

Eines Morgens, als der

Himmel noch fahl war
von Frühe, gingen sie alle
zusammen im Garten
umher und blickten gen

Osten und schwiegen im

Angesicht der aufgehenden Sonne.

Nach einer Weile deutete al-Mustafa mit der

Hand und sagte: »Das Abbild der Morgensonne in
einem Tropfen Tau ist nicht geringer als die Sonne
selbst. Die Spiegelung des Lebens in eurer Seele ist
nicht geringer als das Leben selbst.

Der Tautropfen spiegelt das Licht, weil er eins ist
mit dem Licht, und ihr reflektiert das Leben, weil ihr
und das Leben eins seid.

Ist die Dunkelheit über euch, sagt: ›Diese Dunkel-
heit ist der noch ungeborene Morgen; und muss ich
jetzt auch die Wehen der Nacht erdulden, wird mir
der Morgen geboren werden, gleichwie den Hügeln.‹

Der Tropfen Tau, der sich rundet im Dämmer der

Lilie, ist nicht anders als ihr, die ihr eure Seele im

Herzen Gottes sammelt.

50

Sollte ein Tautropfen sagen: ›Nur ein Mal alle tausend Jahre bin ich ein Tropfen Tau‹, so entgegnet ihm: ›Weißt du denn nicht, dass das Licht all
dieser Jahre in deinem Kreis leuchtet?‹«



Preise das Leben
für das Geschenk des Durstes.

Denn ohne Durst
ist dein Herz nur die Küste eines toten Meeres,
lied- und gezeitenlos.

Eines Abends suchte ein
gewaltiger Sturm den

Ort heim, und al-Musta-
fa und seine Schüler, die
neun, gingen hinein und
setzten sich um das Feu-
er und schwiegen.

Dann sagte einer der Schüler: »Ich bin allein,

Meister, und die Hufe der Stunden hämmern mir
schwer auf die Brust.«

Da erhob sich al-Mustafa und stand in ihrer Mit-
te, und er sagte mit einer Stimme wie ein gewaltiger
donnernder Sturm: »Allein! Und wenn schon. Al-
lein bist du gekommen, und allein wirst du in den

Nebel eingehen.

Trink daher deinen Kelch allein und schwei-
gend. Die Herbsttage haben anderen Lippen ande-
re Kelche gereicht und sie mit Wein gefüllt, bitter
und süß, so wie sie deinen füllten.

Trink deinen Kelch allein, selbst wenn er nach
deinem eigenen Blut und deinen Tränen schmeckt,
und preise das Leben für das Geschenk des Durstes.

54

Denn ohne Durst ist dein Herz nur die Küste eines
toten Meeres, lied- und gezeitenlos.

Trink deinen Kelch allein und trinke ihn fest-
lich.

Hebe ihn hoch empor und trinke herzhaft auf all
jene, die alleine trinken.

Einst suchte ich die Gesellschaft von Menschen
und saß mit ihnen an ihren Festtafeln und trank herz-
haft mit ihnen; doch ihr Wein stieg mir nicht zu Kopf,
noch strömte er in meine Brust. Er sickerte mir ledig-
lich in die Füße. Meine Weisheit verdorrte, und mein

Herz war verschlossen und versiegelt. Nur meine

Füße waren bei ihnen, in ihrem Dunst.

Und ich suchte die Gesellschaft der Menschen
nicht mehr, noch trank ich mit ihnen Wein an ih-
rem Tisch.

Deswegen sage ich zu dir: Wenn die Hufe der Stun-
den auch schwer auf deine Brust trommeln – was
sollś? Es ist gut für dich, deinen Kelch der Sorge al-
lein zu trinken, und deinen Kelch der Freude sollst du
ebenfalls alleine trinken.«



Du und der Stein seid eins.

Was euch unterscheidet,
ist einzig der Takt eures Herzschlags.

Eines Tages, als Phar-
drous, der Grieche, im

Garten umherging, stieß
er mit dem Fuß gegen
einen Stein und geriet in

Zorn. Und er drehte sich
um, hob den Stein auf und sagte mit leiser Stimme:

»O totes Ding, das du mir im Wege liegst!« Dann
schleuderte er den Stein fort.

Al-Mustafa, der Auserwählte und der Geliebte,
entgegnete: »Warum sagst du: ›O totes Ding‹? Bist
du jetzt schon so lang in diesem Garten und weißt
noch immer nicht, dass es hier nichts Totes gibt?

Alle Dinge leben und leuchten in der Erkenntnis
des Tages und der Majestät der Nacht. Du und der

Stein seid eins. Was euch unterscheidet, ist einzig
der Takt eures Herzschlags. Dein Herz schlägt ein
bisschen schneller, nicht wahr, mein Freund? Ja,
doch dafür ist es nicht so ruhig.

Sein Rhythmus mag ein anderer Rhythmus sein,
aber ich sage dir: Lotest du die Tiefen deiner Seele aus
und erklimmst du die Höhen des Weltalls, so wirst du

57
eine einzige Melodie hören, und in dieser Melodie
singen der Stein und der Stern, der eine mit dem an-
deren, in vollkommenem Einklang.

Wenn meine Worte deinen Verstand nicht errei-
chen, dann lass uns bis zu einem anderen Morgenrot
warten. Wenn du diesen Stein verflucht hast, weil
du in deiner Blindheit darüber gestolpert bist, dann
könntest du auch einen Stern verfluchen, sollte dein

Kopf am Himmel mit ihm zusammenstoßen. Doch der

Tag wird kommen, da du Steine und Sterne sammeln
wirst, so wie ein Kind Maiglöckchen sammelt, und
dann wirst du wissen, dass all diese Dinge lebendig
sind und duften.«



Ihr steigt in eurer Vorstellung
zur Wolke empor und glaubt, es sei »hoch«;
und ihr überquert die ungeheure See und meint, es sei »fern«.

Doch wenn ihr einen Samen in die Erde steckt,
erreicht ihr eine größere Höhe, und wenn ihr eurem Nachbarn
von Herzen einen guten Morgen wünscht,
überquert ihr ein gewaltigeres Meer.

Am ersten Tag der Woche,
als die Klänge der Tem-
pelglocken an ihre Oh-
ren drangen, sagte einer:

»Meister, wir hören hier
viel von Gott reden. Was
sagst du über Gott, und wer ist Er in Wahrheit?«

Er stand vor ihnen wie ein junger Baum, ohne

Furcht vor Wind und Wetter, und erwiderte: »Denkt
euch, meine Gefährten und Geliebten, ein Herz,
das alle eure Herzen enthält, eine Liebe, die all euer

Lieben umfasst, einen Geist, der all euer Geistiges
umfängt, eine Stimme, die alle eure Stimmen in
sich birgt, und ein Schweigen, das tiefer ist als jedes
eurer Schweigen, und zeitlos.

Strebt jetzt in eurer Selbstbefasstheit danach,
eine Schönheit wahrzunehmen, bezaubernder als
alles, was schön ist, einen Gesang, gewaltiger als
der Gesang des Waldes und der See, eine thronende

Majestät, für die Orion lediglich ein Fußschemel ist
und die ein Zepter hält, an dem die Plejaden nur
ein Glitzern von Tautropfen sind.

60

Stets habt ihr einzig nach Nahrung und Obdach
gesucht, nach einem Gewand und einem Stab; sucht
jetzt Einen, der weder ein Ziel für euren Pfeil ist noch
eine steinerne Höhle, die euch vor den Elementen zu
schützen vermag.

Und wenn meine Worte ein Fels und ein Rät-
sel sind, so sucht dennoch, auf dass eure Herzen
brechen und eure Fragen euch hinführen mögen
zur Liebe und zur Weisheit des Höchsten, den die

Menschen Gott heißen.«

Jeder Einzelne von ihnen schwieg, und sie waren
ratlos in ihren Herzen; und al-Mustafa war von Mit-
leid bewegt. Er blickte sie zärtlich an und sagte: »Lasst
uns nicht weiter von Gott, dem Vater, sprechen. Lasst
uns lieber von den Göttern sprechen, euren Nach-
barn, und von euren Brüdern, den Elementen, die um
eure Häuser und eure Felder streichen.

Ihr steigt in eurer Vorstellung zur Wolke empor und
glaubt, es sei ›hoch‹; und ihr überquert die ungeheure

See und meint, es sei ›fern‹. Doch ich sage euch, wenn
ihr einen Samen in die Erde steckt, erreicht ihr eine
größere Höhe, und wenn ihr eurem Nachbarn von

Herzen einen guten Morgen wünscht, überquert ihr
ein gewaltigeres Meer.

Zu häufig singt ihr Gott, dem Unendlichen, und
hört doch in Wahrheit den Gesang nicht. Lauschtet
ihr doch den Singvögeln und den Blättern, die den

Zweig verlassen, wenn der Wind vorüberstreicht, und

61
vergäßet dabei nicht, meine Freunde, dass diese nur
singen, wenn sie vom Zweig getrennt sind!

Noch einmal heiße ich euch, nicht so gedanken-
los von Gott zu sprechen, der euer Alles ist, son-
dern lieber miteinander zu reden und einander zu
verstehen, von Nachbar zu Nachbar, von Gott zu

Gott.

Denn was sollte der Nestling fressen, wenn der

Muttervogel zum Himmel emporfliegt? Und welche

Anemone auf dem Feld könnte Erfüllung finden,
wenn sie nicht durch eine Biene mit einer anderen

Anemone vermählt würde?

Nur wenn ihr in eurem kleineren Selbst verirrt seid,
sucht ihr nach dem Himmel, den ihr Gott nennt. Fän-
det ihr nur Pfade, die in euer gewaltiges Selbst führen!

Wärt ihr nur weniger träge und pflastertet diese zu

Straßen!

Meine Seemänner und meine Freunde, es wäre
weiser, weniger von Gott zu sprechen, den wir nicht
begreifen können, und mehr voneinander, die wir
uns vielleicht verstehen. Dennoch möchte ich euch
sagen, dass wir der Atem und der Duft Gottes sind.

Wir sind Gott, in Blatt, in Blüte – und häufig auch
in Frucht.«



Nur die Nackten leben in der Sonne.

Nur die Ruderlosen können die größere See befahren.

Nur wer schwarz vor Nacht ist,
wird mit dem Morgenrot erwachen,
und nur wer mit den Wurzeln unter dem Schnee schläft,
wird den Frühling erleben.

Eines Tages, als die Son-
ne hoch stand, trat einer
der Schüler, einer von
den dreien, mit denen er
als Kind gespielt hatte, zu
ihm und sagte: »Meister,
mein Gewand ist zerschlissen, und ich habe kein an-
deres. Lass mich zum Marktplatz gehen, damit ich mir
dort vielleicht neue Kleidung beschaffen kann.«

Al-Mustafa blickte den jungen Mann an und
sagte: »Gib mir dein Gewand.« Und dieser tatś
und stand nackt im Licht des Mittags.

Da sprach al-Mustafa mit einer Stimme wie ein
junger Hengst, der eine Landstraße entlangsprengt:

»Nur die Nackten leben in der Sonne. Nur die

Schlichten reiten auf dem Wind. Und einzig dem,
der sich tausendmal verirrt, wird eine Heimkunft
zuteil werden.

Die Engel sind der Gescheiten müde. Und erst
gestern sagte ein Engel zu mir: ›Wir haben die Höl-
le für die Glänzenden erschaffen. Was außer Feuer
kann eine glänzende Oberfläche ausradieren und

63
etwas zu seinem Kern zusammenschmelzen las-
sen?‹

Ich erwiderte: ›Aber durch die Erschaffung der

Hölle habt ihr auch Teufel erschaffen, die Hölle zu
regieren.‹ Doch der Engel entgegnete: ›Nein, regiert
wird die Hölle von denen, die dem Feuer widerste-
hen.‹

Weiser Engel! Er kennt der Menschen Art und
der Halbmenschen Art. Er ist einer von den Se-
raphim, die den Propheten Beistand leisten, wenn
sie von den Gescheiten versucht werden. Und ohne

Zweifel lächelt er, wenn die Propheten lächeln, und
weint ebenso, wenn sie weinen.

Meine Freunde und meine Seemänner, nur die

Nackten leben in der Sonne. Nur die Ruderlosen
können die größere See befahren. Nur wer schwarz
vor Nacht ist, wird mit dem Morgenrot erwachen,
und nur wer mit den Wurzeln unter dem Schnee
schläft, wird den Frühling erleben.

Denn ihr seid so wie Wurzeln, und wie Wurzeln
seid ihr schlicht, schöpft aber Weisheit von der

Erde. Und schweigsam seid ihr, tragt aber in euren
ungeborenen Ästen den Chor der vier Winde.

Ihr seid zart, und ihr seid ungestaltet, doch ihr
seid der Beginn riesiger Eichen und der leicht ge-
tuschten Zeichen der Weiden vor dem Himmel.

Abermals sage ich euch, ihr seid nur Wurzeln zwi-
schen der dunklen Scholle und den kreisenden Him-

64

melssphären. Und oftmals sah ich euch aufstehen
und tanzen mit dem Licht, doch habe ich euch auch
scheu gesehen. Alle Wurzeln sind scheu. So lange
haben sie ihr Herz versteckt, dass sie nicht wissen,
was sie mit ihrem Herzen machen sollen.

Doch es wird auch einmal Mai werden, und die

Maienzeit ist eine ruhelose Jungfrau, und sie wird
die Hügel und die Ebenen gebären.«



Ihr sollt
über eure Worte hinaus
aufsteigen.

Dann flehte einer, der im

Tempel gedient hatte, ihn
an: »Lehre uns, Meister,
auf dass unsere Worte
gleich den deinen sein
mögen, ein Gesang und
ein Weihrauch für die Menschen.«

Al-Mustafa erwiderte: »Ihr sollt über eure Worte
hinaus aufsteigen, doch euer Weg soll bleiben ein

Rhythmus und ein Wohlgeruch; ein Rhythmus für

Liebende und für alle, die geliebt werden, und ein

Wohlgeruch denen, die ihr Leben in einem Garten
verleben möchten.

Doch sollt ihr über eure Worte hinaus aufsteigen
zu einem Gipfel, auf den der Sternstaub fällt, und
eure Hände offen halten, bis sie gefüllt sind; dann
sollt ihr euch niederlegen und schlafen, wie ein wei-
ßer Nestling in einem weißen Nest, und von eurem

Morgen träumen, so wie die weißen Veilchen vom

Frühling träumen.

Ja, und ihr sollt tiefer hinabsteigen als eure Worte.

Ihr sollt die verschollenen Quellen der Bäche suchen,

67
und ihr sollt eine verborgene Höhle sein, in der das

Echo der leisen Stimmen aus der Tiefe widerhallt, die
ihr jetzt noch nicht einmal vernehmt.

Ihr sollt tiefer hinabsteigen als eure Worte, ja,
tiefer als jeglicher Laut, ganz bis ins Herz der Erde,
und dort werdet ihr mit Ihm allein sein, der auch
auf der Milchstraße wandelt.«



Heute bedeutet zu sein ,
der Schönheit zu folgen,
selbst wenn sie euch
an den Rand des Abgrunds führen sollte,
denn wo die Schönheit nicht ist,
da ist nichts.

Nach einer Weile fragte
ihn einer der Schüler:

»Meister, sprich zu uns
vom Sein. Was heißt es,
zu sein? »

Al-Mustafa
blickte
ihn lange voller Liebe an. Dann stand er auf und
entfernte sich ein Stück von ihnen; als er zurück-
kehrte, sagte er: »In diesem Garten liegen mein

Vater und meine Mutter, von den Händen der Le-
benden begraben; und in diesem Garten liegen die

Samen des verflossenen Jahres begraben, die auf
den Flügeln des Windes herangetragen wurden.

Eintausendmal werden mein Vater und meine

Mutter hier begraben werden, und eintausendmal
wird der Wind die Samenkörner begraben; und in
eintausend Jahren werden ihr und ich und diese

Blumen so wie jetzt in diesem Garten zusammen-
kommen, und wir werden sein und das Leben lie-
ben, und wir werden sein und von Raum träumen,
und wir werden sein und der Sonne entgegenstei-
gen.

69

Jetzt aber, heute, bedeutet zu sein, weise zu sein, doch nicht fremd den Toren; es bedeutet, stark zu
sein, doch nicht zum Schaden der Schwachen; mit
kleinen Kindern zu spielen, doch nicht als Eltern,
sondern vielmehr als Spielkameraden, die ihre

Spiele erlernen möchten;
alten Menschen gegenüber schlicht und aufrich-
tig zu sein und bei ihnen im Schatten der alten Ei-
chen zu sitzen, obgleich ihr selbst noch immer mit
dem Frühling wandelt;
einen Dichter aufzusuchen, und möge er auch
hinter den sieben Flüssen wohnen, und euch wohl-
zufühlen in seiner Gegenwart, ohne Wünsche,
ohne Zweifel und ohne eine einzige Frage auf den

Lippen;
zu wissen, dass der Heilige und der Sünder Zwil-
lingsbrüder sind, deren Vater unser Gnädiger König
ist, und dass der eine von ihnen nur einen Augen-
blick vor dem anderen geboren wurde, weshalb wir
ihn als Kronprinzen erachten; der Schönheit zu
folgen, selbst wenn sie euch an den Rand des Ab-
grunds führen sollte; und obwohl sie geflügelt ist
und ihr flügellos seid, und obwohl sie über den Ab-
grund hinausfliegen wird, sollt ihr ihr folgen, denn
wo die Schönheit nicht ist, da ist nichts;
ein Garten zu sein ohne Mauern, ein Weinberg
ohne Hüter, ein Schatzhaus, das jedem Vorüberge-
henden offen steht;

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ausgeraubt, betrogen, getäuscht, ja in die Irre geführt, eingesperrt und dann auch noch verhöhnt
zu werden, doch bei all dem von der Höhe eures
größeren Selbstes aus lächelnd herabzublicken im

Wissen darum, dass einst ein Frühling kommen
wird zu eurem Garten, um in den Blättern zu tan-
zen, und ein Herbst, um eure Trauben zur Reife zu
bringen; im Wissen darum, dass ihr, wenn auch nur
ein einziges eurer Fenster nach Osten geöffnet ist,
nie Mangel leiden werdet; im Wissen darum, dass
all jene, die als Übeltäter und Räuber, Lügner und

Betrüger gelten, eure bedürftigen Brüder sind, und
dass ihr vielleicht selbst all dies seid in den Augen
der seligen Bewohner jener Unsichtbaren Stadt, die
über dieser Stadt schwebt.

Und nun auch zu euch, deren Hände all die

Dinge formen und finden, die für das Wohlbefin-
den unserer Tage und unserer Nächte vonnöten
sind:

Zu sein bedeutet, ein Weber mit sehenden Fin-
gern zu sein, ein Baumeister, der auf Licht und

Raum achtet; ein Ackersmann zu sein, der ahnt,
dass er mit jedem Samenkorn, das er sät, einen

Schatz versteckt; ein Fischer und ein Jäger zu sein,
die mit den Fischen und dem Wild mitfühlen, noch
mehr aber mit den hungernden und bedürftigen

Menschen.

Vor allem aber sage ich dies: Ich wünschte, ihr

72
alle würdet euch zu gemeinnützigem Werk zusam-
mentun, denn nur so könnt ihr hoffen, eurem eige-
nen Nutzen zu dienen.

Meine Gefährten und meine Geliebten, seid
kühn und nicht verzagt; seid weitherzig und nicht
kleinlich; und seid bis zu meiner und zu eurer
letzten Lebensstunde wahrhaft euer größeres

Selbst.«

Dann verstummte er, und es legte sich eine tie-
fe Trübsal über die neun, und ihre Herzen kehrten
sich von ihm ab, denn sie verstanden seine Worte
nicht.

Die drei Männer, die Seeleute waren, sehnten
sich zurück nach der See; und die, die im Tempel
gedient hatten, verzehrten sich nach dessen Trost
und Geborgenheit; und jene, die seine Spielgefähr-
ten gewesen waren, verlangte es nach dem Markt-
platz. Sie waren alle taub für seine Worte, sodass
deren Klang zu ihm zurückkehrte wie ein Schwarm
müder heimatloser Vögel auf der Suche nach Zu-
flucht.

Al-Mustafa entfernte sich im Garten ein Stück

Weges von ihnen und sagte nichts und blickte sie
nicht an.

Da begannen sie, miteinander zu reden, und
suchten nach Entschuldigungen, warum sie sich
danach sehnten, anderswo zu sein.

Dann wandten sie sich ab und gingen ein jeder

73
zu seiner eigenen Wohnung, sodass al-Mustafa,
der Auserwählte und der Geliebte, alleine zurück-
blieb.



Meine Seele fließt über
vom Wein der Zeitalter.

Gibt es denn niemanden,
der davon trinken möchte?

Als es vollends Nacht
geworden war, lenkte er
seine Schritte zum Grab
seiner Mutter und setzte
sich unter die Zeder, die
über der Stätte wuchs. Da
kam der Schatten eines gewaltigen Lichts über den

Himmel, und der Garten glänzte wie ein klarer Edel-
stein an der Brust der Erde.

Und al-Mustafa schrie in der Einsamkeit seines

Geistes auf:

»Schwer beladen ist meine Seele mit ihren reifen

Früchten. Wer möchte kommen und davon neh-
men, um sich zu sättigen? Ist denn niemand da, der
hungert und der so gut und großherzig ist, zu kom-
men und sein Fasten mit meinen ersten Dankesga-
ben an die Sonne zu brechen und dadurch die Last
meines eigenen Überflusses zu lindern?

Meine Seele fließt über vom Wein der Zeitalter.

Gibt es denn keinen Dürstenden, der herkommen
und davon trinken möchte?

Einmal stand ein Mann an einem Kreuzweg, der

75
allen, die vorübergingen, seine mit Edelsteinen ge-
füllten Hände entgegenstreckte. Er sprach die Vo-
rübergehenden an und sagte: ›Erbarmt euch und
nehmt etwas von mir. In Gottes Namen, nehmt et-
was aus meinen Händen und tröstet mich.‹

Doch die Vorübergehenden blickten ihn nur an,
und keiner nahm etwas aus seiner Hand.

Es wäre besser für ihn gewesen, ein Bettler zu
sein, der die Hand ausstreckt, um zu empfan-
gen – eine zitternde Hand, die er leer wieder an sei-
ne Brust nimmt –, als die Hände voller kostbarer

Gaben auszustrecken und keinen zu finden, der
etwas daraus empfangen wollte.

Und es war einmal ein gnadenreicher Fürst, der
seine seidenen Zelte zwischen dem Berg und der Wüs-
te aufschlug und seinen Knechten befahl, Feuer zu
machen als Zeichen für den Fremden und den Wan-
derer; er sandte seine Sklaven aus, um die Landstraße
zu beobachten und ihm so einen Gast zuzuführen.

Doch die Straßen und die Pfade der Wüste waren un-
ergiebig, und sie fanden niemanden.

Es wäre besser für jenen Fürsten gewesen, ein

Mann von nirgendwo und nirgendwann zu sein, auf
der Suche nach Speise und Obdach. Es wäre besser
für ihn gewesen, ein Wanderer zu sein, der nichts
besitzt als seinen Stab und ein irdenes Gefäß. Denn
dann hätte er bei Dunkelwerden seinesgleichen ge-
troffen sowie die Dichter von nirgendwo und nir-

76
gendwann; und er hätte ihre Bettelarmut und ihre

Erinnerungen und Träume mit ihnen geteilt.

Und einmal erwachte die Tochter des großen Kö-
nigs und legte ihr seidenes Gewand an sowie ihre

Perlen und Rubine. Und sie träufelte Moschus auf
ihr Haar und tauchte ihre Fingerspitzen in Ambra.

Dann stieg sie von ihrem Turm hinab in ihren Gar-
ten, wo der Tau der Nacht ihre Goldsandalen be-
netzte.

In der Stille der Nacht suchte die Tochter des
großen Königs im Garten nach Liebe, aber im
ganzen unermesslichen Reich ihres Vaters gab es
keinen, der sie geliebt hätte.

Es wäre besser für sie gewesen, die Tochter eines

Ackersmanns zu sein, die dessen Schafe auf einem

Feld hütet und zur Abendzeit, den Staub der sich
schlängelnden Pfade an den Füßen und den Wohl-
geruch der Weingärten in den Falten ihres Gewands,
zu ihres Vaters Haus zurückkehrt. Und sobald die

Nacht gekommen wäre und der Engel der Nacht über
der Welt gelegen hätte, hätte sie sich fortgestohlen,
hinunter zum Flusstal, wo ihr Geliebter sie erwartet
hätte.

Es wäre besser für sie gewesen, eine Nonne in
einem Kloster zu sein, die ihr Herz wie Weihrauch
verglühen lässt, damit es mit dem Wind aufsteigen
und ihren Geist verbrennen möge, eine Kerze, da-
mit ein Licht zum größeren Licht aufstreben möge,

77
zusammen mit all jenen, die anbeten, und jenen, die lieben und geliebt werden.

Es wäre besser für sie gewesen, eine Frau, alt an

Jahren zu sein, die in der Sonne sitzt und sich an
den erinnert, der mit ihr jung war.«



Es wäre besser,
ein ausgetrockneter Brunnen zu sein
als ein Quell lebendigen Wassers,
an dem die Menschen vorübergehen,
ohne davon zu trinken.

Es wurde tiefe Nacht, und
al-Mustafa war dunkel
vor Nacht, und sein Geist
war eine unerschöpfte

Wolke. Und wieder schrie
er auf:

»Schwer beladen ist meine Seele
mit ihren reifen Früchten;

Schwer beladen ist meine Seele
mit ihren Früchten.

Wer wird jetzt kommen und essen
und gesättigt sein?

Meine Seele fließt von ihrem Wein über.

Wer wird jetzt daraus schöpfen
und davon trinken
und nach der Hitze der Wüste erfrischt sein?

Es wäre besser, ein Baum zu sein,
blütenlos und ohne Frucht,

Denn der Schmerz des Überflusses
ist bitterer als die Unfruchtbarkeit,

79

Und der Kummer des Reichen,
von dem niemand etwas annehmen mag,

Ist größer als das Leid des Bettlers,
dem niemand etwas gibt.

Es wäre besser, ein Brunnen zu sein,
leer und ausgetrocknet,
es wäre besser,
die Menschen würden Steine in mich hineinwerfen;

Denn das wäre besser und leichter zu ertragen,
als ein Quell lebendigen Wassers zu sein,

An dem die Menschen vorübergehen,
ohne davon zu trinken.

Wäre ich doch eher ein Schilfrohr,
das zertreten wird,

Denn das wäre besser, als eine Lyra
mit silbernen Saiten zu sein

In einem Haus, dessen Herr keine Finger hat

Und dessen Kinder taub sind.«



Ich lehre euch nicht das Geben,
sondern das Empfangen;
nicht die Entsagung, sondern die Erfüllung;
und nicht das Nachgeben, sondern das Verstehen
mit einem Lächeln auf den Lippen.

Sieben Tage und sieben

Nächte lang kam nie-
mand in die Nähe des

Gartens, und al-Mustafa
war allein mit seinen Er-
innerungen und seinem

Schmerz; denn selbst jene, die seine Worte voller

Liebe und Geduld angehört hatten, waren zu den Be-
schäftigungen ihres Alltags zurückgekehrt.

Einzig Karima kam, das Gesicht von Schweigen
verschleiert, einen Becher und einen Teller in der

Hand, Trank und Speise für sein Alleinsein und sei-
nen Hunger. Und nachdem sie beides vor ihm nie-
dergesetzt hatte, ging sie ihres Weges.



Al-Mustafa begab sich wieder zur Gruppe von

Silberpappeln diesseits des Gartentores. Dort setzte
er sich und blickte hinaus auf die Landstraße. Und
nach einer Weile nahm er eine Staubwolke wahr,
die gleichsam, die Straße entlang, ihm entgegenge-

81
weht wurde. Und aus dieser Wolke traten die neun,
und vor ihnen Karima, die sie anführte.

Al-Mustafa ging hinaus, um sie auf der Landstra-
ße zu empfangen, und sie traten durch das Tor, und
alles war gut, als seien sie erst eine Stunde zuvor
ihrer Wege gegangen.

Sie gingen hinein und speisten an seiner kargen

Tafel, nachdem Karima das Brot und die Fische auf-
getragen und den letzten Rest Wein in die Becher
gegossen hatte. Und während sie einschenkte, bat
sie den Meister: »Lass mich in die Stadt gehen und

Wein holen, um eure Becher nachzufüllen, denn
dieser ist aufgebraucht.«

Er sah sie an, und in seinen Augen waren eine

Reise und ein fernes Land, als er sagte: »Nein, denn
für jetzt ist es genug.«

Und sie aßen und tranken und waren zufrieden.

Als sie fertig waren, sagte al-Mustafa mit einer unge-
heuren Stimme, tief wie die See und anschwellend
wie ein mächtiger Flutberg unter dem Mond: »Mei-
ne Gefährten und meine Weggenossen, heute müs-
sen wir scheiden. Lang haben wir die gefahrvollen

Meere durchfahren, die steilsten Berge erklommen
und den Stürmen getrotzt. Wir haben Hunger ge-
kannt, aber wir haben auch an Hochzeitstafeln
gesessen. Häufig waren wir nackt, doch wir haben
auch fürstliche Kleider getragen. Wir sind in der Tat
weit gereist, jetzt aber scheiden wir. Gemeinsam

82

sollt ihr euren Weg gehen, und alleine muss ich den
meinen gehen.

Und werden uns auch die Meere und die gewal-
tigen Erdteile trennen, werden wir dennoch Gefährten
bleiben auf unserer Reise zum Heiligen Berg.

Aber bevor wir unseres Weges gehen, möchte
ich euch die Ernte und die Nachlese meines Her-
zens zuteil werden lassen:

Geht euren Weg mit Gesang, doch achtet darauf,
dass jedes Lied kurz ist, denn nur die Lieder, die
jung auf euren Lippen sterben, werden in den Her-
zen der Menschen fortleben.

Sprecht eine schöne Wahrheit mit wenigen Wor-
ten aus, eine hässliche Wahrheit aber mit gar keinen

Worten. Sagt der Jungfrau, deren Haar in der Sonne
glänzt, dass sie die Tochter der Morgenröte ist. Doch
erblickt ihr den Blinden, sagt ihm nicht, dass er eins
mit der Nacht ist.

Lauscht dem Flötenspieler so, als lauschtet
ihr dem April, doch solltet ihr den Nörgler und
den Kritiker reden hören, seid so taub wie eure
eigenen Knochen und so weit entfernt wie eure

Fantasie.

Meine Gefährten und meine Geliebten, auf eu-
rem Weg werdet ihr Menschen mit Hufen begegnen;
gebt ihnen etwas von euren Flügeln ab. Und Men-
schen mit Hörnern; bringt ihnen Lorbeerkränze.

Und Menschen mit Klauen; schenkt ihnen Finger

84

aus Blütenblättern. Und Menschen mit gespaltener

Zunge; beschenkt sie mit Worten aus Honig.

Ja, ihr werdet all diesen und weiteren begegnen;
ihr werdet den Lahmen begegnen, die Krücken, und
den Blinden, die Spiegel verkaufen. Und ihr wer-
det den Reichen begegnen, die am Tor des Tempels
betteln.

Den Lahmen gebt von eurer Leichtfüßigkeit, den

Blinden von eurer Klarsicht; und seht zu, dass ihr
den reichen Bettlern etwas von euch selbst abgebt;
sie sind die Bedürftigsten von allen, denn sicherlich
würde kein Mensch die Hand nach Almosen aus-
strecken, es sei denn, er wäre wirklich arm, wenn-
gleich von großem Vermögen.

Meine Gefährten und meine Freunde, ich trage
euch bei unserer Liebe auf, zahllose Pfade zu sein,
die einander in der Wüste kreuzen, dort wo die

Löwen und die Kaninchen weilen, ebenso wie die

Wölfe und die Schafe.

Merkt euch meine Worte: Ich lehre euch nicht
das Geben, sondern das Empfangen; nicht die Ent-
sagung, sondern die Erfüllung; und nicht das Nach-
geben, sondern das Verstehen, mit einem Lächeln
auf den Lippen.

Ich lehre euch nicht das Schweigen, sondern viel-
mehr ein nicht zu lautes Lied.

Ich lehre euch euer größeres Selbst, das alle Men-
schen umfasst.«

86

Dann erhob er sich von der Tafel, ging gerade-
wegs hinaus in den Garten und begab sich in den

Schatten der Zypressen, während der Tag zur Neige
ging. Und sie folgten ihm, mit einem kleinen Ab-
stand, denn ihr Herz war schwer und ihre Zunge
klebte ihnen am Gaumen.

Einzig Karima ging zu ihm hin, nachdem sie sich
um die Reste gekümmert hatte, und sagte: »Meister,
lass mich das Essen für den Morgen und für deine

Reise herrichten.«

Er blickte sie mit Augen an, die andere Welten
sahen als diese, und er sagte: »Meine Schwester
und meine Geliebte, es ist bereits geschehen, schon
seit Anbeginn der Zeit. Speise und Trank sind be-
reitet, für das Morgen ebenso wie für unser Gestern
und unser Heute.

Ich gehe, doch sollte ich eine Wahrheit mitneh-
men, die ich noch nicht ausgesprochen habe, wird
ebendiese Wahrheit mich suchen und aufsammeln,
selbst wenn meine Elemente im Schweigen der

Ewigkeit verstreut wären. Und wieder werde ich vor
euch treten, um mit einer Stimme zu sprechen, die
aus dem Herzen jenes grenzenlosen Schweigens
wiedergeboren wurde.

Sollte es irgendetwas Schönes geben, das ich
euch noch nicht gesagt habe, dann werde ich aufs

Neue gerufen werden, wahrlich, bei meinem Na-
men, al-Mustafa, und ich werde euch ein Zeichen

87
geben, damit ihr wisst, dass ich zurückgekehrt bin,
um alles, was noch fehlt, zu sagen. Denn Gott wird
es weder dulden, dass Er vor den Menschen ver-
borgen bleibt, noch dass Sein Wort im Abgrund des

Menschenherzens begraben liegt.

Leben werde ich über den Tod hinaus,
und singen werde ich eurem Ohr,

Auch nachdem die gewaltige Meereswoge
mich zurückgetragen hat

In den tiefen Abgrund der See.

Sitzen werde ich an eurer Tafel,
wenn auch ohne einen Körper,

Und euch auf eure Felder begleiten,
ein unsichtbarer Geist.

Ich werde zu euch an eure Feuerstelle kommen,
ein ungesehener Gast.

Der Tod wechselt lediglich die Maske,
die unser Gesicht verhüllt.

Der Holzfäller wird weiterhin ein Holzfäller sein,

Der Ackersmann ein Ackersmann,

Und er, der dem Wind sein Lied sang,
wird es auch singen den kreisenden Sphären.«

88

Die Schüler standen alle regungslos da wie Steine,
und ihre Herzen waren voller Kummer, weil er zu ih-
nen gesagt hatte: »Ich gehe.« Doch keiner streckte die

Hand aus, um den Meister aufzuhalten, noch folgte
einer von ihnen seiner Spur.

Al-Mustafa verließ den Garten seiner Mutter,
und seine Schritte waren rasch und lautlos; und im

Nu war er, wie ein wirbelndes Blatt in einer Wind-
bö, weit fort von ihnen, und ihnen war, als sähen
sie ein fahles Licht, das in die Höhe aufstieg.

Dann gingen die neun ihrer Wege, die Straße
entlang. Die Frau aber stand reglos in der herauf-
ziehenden Nacht, und sie erkannte, dass Licht und

Zwielicht eins geworden waren; und sie tröstete sich
in ihrer Verlassenheit und ihrem Alleinsein mit sei-
nen Worten: »Ich gehe, doch sollte ich eine Wahr-
heit mitnehmen, die ich noch nicht ausgesprochen
habe, wird ebendiese Wahrheit mich suchen und
aufsammeln, und ich werde wiederkommen.«



O Nebel, meine Schwester,
weißer Atem, noch in keine Form gegossen,
zu dir kehre ich zurück,
ein Atem weiß und stimmlos.

Nun war es Abend.

Und er hatte die Hügel
erreicht. Seine Schritte
hatten ihn zum Nebel
geführt, und er stand zwi-
schen den Felsen und den

Weißen Zypressen, vor allem verborgen, und sagte:

»O Nebel,
meine Schwester,
weißer Atem,
noch in keine Form gegossen,

Zu dir kehre ich zurück,

Ein Atem weiß und stimmlos,
ein Wort,
das noch nicht ausgesprochen.

O Nebel,
meine geflügelte Schwester Nebel,
jetzt sind wir zusammen,

Und zusammen werden wir sein
bis zu des Lebens zweitem Tag,

90

Dessen Frühe dich als Tau
in einen Garten legen wird

Und mich als Säugling
an eine Frauenbrust,

Und wir werden uns erinnern.

O Nebel,
meine Schwester,
ich kehre jetzt zurück,
ein Herz, das in seine Tiefen hineinlauscht,

So wie dein Herz,

Eine Sehnsucht, pulsierend und ohne Ziel,
wie deine Sehnsucht,

Ein Gedanke, noch nicht ganz gefasst,
wie dein Gedanke.

O Nebel,
meine Schwester,

Erstgeborene meiner Mutter,

Meine Hände halten noch die grünen Samenkörner,
die du mich verstreuen hießest,

Und meine Lippen kleben noch an dem Lied,
das du mich singen hießest;

Und ich bringe dir keine Frucht und keine Echos,

Denn blind waren meine Hände,
und meine Lippen geizig.

91

O Nebel,
meine Schwester,
herzlich habe ich die Welt geliebt,
und die Welt mich,

Denn all mein Lächeln lag auf ihren Lippen,
und alle ihre Tränen lagen in meinen Augen.

Doch klaffte eine Kluft aus Schweigen
zwischen uns,
die sie nicht überbrücken mochte

Und ich nicht überwinden konnte.

O Nebel,
meine Schwester, todlose Schwester Nebel,

Ich sang die alten Lieder
meinen kleinen Kindern,

Und sie hörten mir zu,
und Staunen lag auf ihren Gesichtern;

Doch morgen werden sie das Lied
vielleicht vergessen,

Und ich weiß nicht,
zu wem der Wind das Lied
dann tragen wird.

Und war es auch nicht meins,
kam es doch in mein Herz

Und weilte kurz
auf meinen Lippen.

92

O Nebel,
meine Schwester,
auch wenn all dies geschah,

Ist mein Herz in Frieden.

Es war genug,
den schon Geborenen zu singen.

Und ist auch der Gesang
nicht meine Schöpfung,

Ist er doch meines Herzens tiefstes Sehnen.

O Nebel,
meine Schwester, Schwester Nebel,

Ich bin jetzt eins mit dir.

Ein Selbst
bin ich nicht mehr.

Gefallen sind die Mauern,

Und die Ketten sind zerbrochen;

Ich steige zu dir auf, ein Nebel,

Und zusammen werden wir
über der See schweben

Bis zu des Lebens zweitem Tag,

Da die Frühe dich als Tau
in einen Garten legen wird

Und mich als Säugling
an eine Frauenbrust.«

