Die Insel des Glücks
Author: Jo Pestum
Date: 1980-11-15T00:00:00+00:00
Description: Jo Pestum Die Insel des Glücks Sehnsucht trieb Daniel in den Süden, Sehnsucht nach Sonne, nach Wärme und Abenteuer. Dann brachte ihn ein grünes Boot zu der geheimnisvollen Insel. Und als er Sara sah, stand die Zeit still. Sara mit den Rätselaugen, Sara mit dem Kastanienhaar. Daniel wußte, daß Sara sein Leben verändern würde... ISBN 3 505 08599 5 DM 3,80
Publisher: F. Schneider

1

Es duftete ein wenig nach Lavendel, ein wenig nach Knoblauch, ein wenig nach vergangenem Sommer. Die Frau mit dem lustigen Ledergesicht sang gegen das zornige Summen des Motors an. Die Straße war schnurgerade, aber die dünne Frau schaffte es, den 2 CV ununterbrochen in schlingernde Bewegungen zu versetzen, als hätte der kleine Wagen einen Schwips.

Daniel, der mit bleischweren Gliedern auf dem Beifahrersitz hockte und nur mühsam gegen die flirrende Helligkeit der weißen Straße anblinzeln konnte: Daniel hatte wirklich einen Schwips. Der lange Abschied von Yves, dem Reiter, den sie in Nanas Kneipe mit hartem Anisschnaps und fast schwarzem Rotwein gefeiert hatten, rumorte in seinem Schädel. Er hatte die Frau in Verdacht, daß sie nur deswegen so verrückt fuhr, weil sie ihn quälen wollte. Aber er sagte nichts. Er war froh, daß sie ihn und seinen Seesack und die riesige Zeichenmappe in ihren Wagen gepackt hatte und seinetwegen den großen Umweg nach Les-Saintes-Maries-de-la-Mer machte, obwohl sie doch woandershin mußte.

Milchige Wasserwüsten dehnten sich bis zum Horizont, halb Salzwasser vom nahen Meer, halb Süßwasser vom Rhône-Fluß. Dann plötzlich Schilfwälder, in denen Flamingos stelzten. In der Ferne umkreisten schwarze Vögel einen einsam stehenden Baum, der wie ein gigantischer Sonnenschirm aussah. Ja, die Sonne. Und die Moskitos. »Du mußt dich mit Petroleum einreiben«, hatte ihm sein Freund Yves geraten. Wirklich, das half. Daniel hatte zwar wie ein mittelschwerer Diesel gestunken, aber die Moskitos waren ihm vom Leib geblieben, wenn er im Salzsumpf stand und wie ein Besessener malte. Die Frau hörte nicht auf zu singen. Daniel machte die Augen zu und dachte an die vergangenen Tage zurück.

Der närrische, lachende Yves, der schier aus den Nähten platzte vor Lebenslust, dessen Gesicht glühte, wenn er nach stundenlangem Galopp durch Sumpf und Wasser und Heideland aus dem Sattel sprang. Es war ein Glück für Daniel gewesen, daß er ausgerechnet auf Yves getroffen war, dessen Begeisterung für die letzten Wildpferde der Welt wie ein Feuerfunke auf ihn übersprang. Eigentlich war Yves ja Student der Betriebswirtschaft, doch das hatte er wohl inzwischen vergessen. Jetzt war er ein Gardian, ein französischer Cowboy, der genau wußte, daß die Tage dieses hinreißenden Reiterlebens gezählt waren, weil die Zivilisation auch nicht vor der Unberührtheit der Camargue haltmachen würde, und der deshalb jede Minute auskostete.

Daniel hatte sich von Arles aus nach Süden treiben lassen. Er hatte gezeichnet und gemalt, und die Stechmücken, die sich in die frische Farbe setzten, hatte er einfach in die Bilder gerieben. Ihn reizte nicht so sehr die Wiedergabe der Natur, er war schließlich kein Fotograf. Ihn reizten die sonnendurchglühten Farben, der verbrannte Ocker der dürren Gräser, das unwirkliche Weiß der Pferderücken, das tintige Schwarz der Stiere und das seltsame Grau des Wassers. Und dann war plötzlich ein Reiter gekommen, gerade als Daniel mit dem Kohlestift die strengen Muskelstrukturen eines mächtigen Stiers studierte. Der Reiter bot ihm Wein und helles Brot an und sagte, daß er Yves heiße.

Die folgenden Wochen vergingen wie im Rausch. Daniel lebte mit Yves und zwei anderen Gardians auf einem Mas, einem ziegelgedeckten Inselhaus, mitten im Wasser. Er war dabei, wenn sie mit ihren Lassos die gefährlichen Stiere mit Hörnern wie Dolche für den unblutigen Kampf in den Arenen Südfrankreichs aussortierten. Er ritt mit ihnen durch das schäumende Wasser, in dem die gedrungenen, unglaublich ausdauernden Camargue-Pferde sicher ihren Weg fanden. »Poseidons weiße Pferde!« hatte Yves gelacht. »Sie sind aus dem Meer geboren!«

Daniel beobachtete sie, wie sie ihre Urangst überwanden und mit den Nüstern unter Wasser gingen, um an die eiweißreichen Schilftriebe zu kommen. Er beobachtete, wie die Kuhreiher geflogen kamen und den Pferden das Ungeziefer vom Fell pickten. Er beobachtete die grausamen Kämpfe kraftprotzender Hengste, er beobachtete zärtliche Liebesspiele und wildes Besteigen. Er sah und malte und malte... Dann kam die Stunde des Abschieds. Der Sommer war sehr lang gewesen. Aber nach Les-Saintes-Maries-de-la-Mer, der alten Stadt am Meer, wollte er um jeden Preis, bevor er die Heimreise antreten mußte.

»Wenn du gehen mußt, mußt du gehen«, hatte Yves gesagt, »machen wir kein langes Theater!« Aber dann waren sie am Abend nach Aigues Mortes zu Nanas Kneipe geritten, und es war doch ein langer Abschied geworden.

Daniel schreckte auf, als ihn die Frau mit spitzem Ellenbogen in die Seite knuffte. Sie zeigte nach vorn. Der Abend kündigte sich mit nebligem Dunst an, der die Konturen der Stadt am Ende des Blickfeldes zu einer märchenhaften Burg mit rosafarbenen Türmen verzauberte.

»Les-Saintes-Maries«, sagte die Frau.

»Schön!« staunte Daniel und traute seinen Augen nicht.

»Auf diese Entfernung sehen alle Städte schön aus«, kicherte die Frau. »Warten Sie, bis Sie näher dran sind. Eine Stadt wie jede andere.« Und zur Bekräftigung ihrer Worte spuckte sie einen Sonnenblumenkern aus dem Seitenfenster. Dann gab sie entschlossen Gas, als ginge es um einen Weltrekord.

»Trotzdem«, erwiderte Daniel. »Sie können doch nicht behaupten, daß dies kein schönes Bild wäre!«

»Sie sprechen ein gutes Französisch«, sagte die Frau und schob den Strohhut aus der Stirn. »Für einen Deutschen... Wirklich, Ihre Sprache ist exzellent.«

»Wie wollen Sie das beurteilen? Wir haben doch kaum miteinander geredet.«

»Ich habe ein Gespür für so etwas«, beharrte die dünne Frau fast ein bißchen trotzig.

»Na ja«, sagte Daniel, »meine Mutter ist Französin.«

Das Auto röhrte übertourig. Sie brausten an einer Tankstelle vorbei. Sie erreichten die Stadt, als die Kathedrale in der Abendsonne glühte. »Es wird Regen geben«, sagte die Frau mit dem Ledergesicht und fuhr eine gewagte Schleife, daß die Reifen schrien. Sie bremste mit jähem Ruck. »Und vergessen Sie nicht, der heiligen Sara eine Kerze zu opfern, junger Freund! Ohne den Segen der wundertätigen Heiligen...« Sie sprach nicht weiter.

Hätte Daniel ihren Rat beachten sollen? Jedenfalls brannte er keine Kerze an, als er in die Düsternis der Unterkirche trat und staunend den verzückten Betern zusah, die vor der dunklen Figur knieten. Sara, milde Patronin aller Zigeuner, von zahllosen Kerzen beschienen, von zahllosen Küssen abgewetzt. Vielleicht wäre die Gunst der Heiligen auch für Daniel nützlich gewesen. Aber wer weiß das schon genau? Und wer glaubt heute noch an Legenden!

Eigentlich wäre es nun höchste Zeit gewesen, nach einem Nachtquartier zu schauen, aber Daniel dachte nicht daran. Seltsame Leichtigkeit stellte sich ein, und Daniel tanzte fast zum Strand hinunter, trotz des Seesacks und trotz der großen Zeichenmappe.

Orgelnder Wind war aufgekommen. Er trieb schwarzblaue Wolkenbänke vor sich her und türmte sie dicht über der Wasseroberfläche zu spukigen Gebirgslandschaften auf. Daniel ging am Strand entlang. Die heftigen Wellen hechelten um seine Füße und durchnäßten die Hosenbeine bis zu den Knien. Aber Daniel lachte nur. Gewitterfliegen und Moskitos spielten verrückt, aber er lachte nur. Er lachte auch noch, als die ersten schweren Tropfen fielen. Was soll’s schon! dachte Daniel, der Seesack und ich sind wasserdicht, und für die Mappe habe ich den Plastiküberzug.

Die Stadt lag weit zurück. Daniel überlegte, ob er sich trotz des Regens eine Pfeife stopfen sollte, doch da sah er plötzlich das Boot. Das Boot war blaßgrün wie der Himmel an kalten Tagen. Es war grün wie das gurgelnde Wasser. Darum sah Daniel es auch erst, als er es fast berühren konnte. Der Junge, der die Kette hielt, hockte auf den Fersen, war mager wie eine Giraffe und bohrte in der Nase.

»Schöner Abend, wie?« Er hatte eine heisere Stimmbruchstimme. Sein weißer Wollpullover war ausgefranst. Auf seiner Stirn, von den Haarzotteln kaum bedeckt, klebte ein schmuddeliges Pflaster.

»Kein schöner Abend«, gab Daniel zurück. »Der Regen wird immer schlimmer. Und hörst du? Es donnert auch.«

»Dann schnell, mein Freund!« Der Junge sprang auf. »Wir dürfen keine Zeit verlieren.«

»Was soll das heißen?« Daniel verstand nicht.

Der Junge wurde ungeduldig. »Du willst doch mitfahren, oder? Also komm schon!«

»Du mußt dich irren«, sagte Daniel und streifte den Kunststoffüberzug über die Mappe. »Falls du hier auf jemanden wartest: ich bin’s jedenfalls nicht.«

»Du willst nicht weg?«

»Nein, ich will nicht weg.«

Der Junge wurde zornig. »Der eine will weg, der andere will nicht weg! Wer soll sich da noch auskennen! Willst du hier im Regen stehenbleiben?«

Der Junge hatte recht, das Unwetter würde gleich losgehen. Bis zur Stadt zurück war es gut und gern eine halbe Stunde. Jäh brach die Dunkelheit herein.

»Was ist nun? Willst du mit?« Ungeduldig rasselte der Junge mit der Kette.

»Also schön«, sagte Daniel. »Mir ist es gleich.« Und es war ihm auch gleich. Er warf den Seesack ins Boot und legte die Zeichenmappe dazu.

Gemeinsam schoben sie den Kahn ins offene Wasser. Der Kiel pflügte eine schwarze Spur in den Sand, doch das Wasser löschte sie wieder aus.

»Willkommen an Bord«, grinste der Junge und hielt zwei Finger an die Stirn, als hätte er eine goldbeschnürte Admiralsmütze auf dem Schädel. Sein Gesicht war in der Dunkelheit nur noch ein weißer Fleck. Blitze zuckten den großen Himmel hinauf und hinunter. Die Donner kamen nicht mehr mit. Es war wie auf einer gespenstischen Bühne. Der Regen knallte wie ein Stakkato von Ohrfeigen auf die Haut.

Der Junge kramte Ölhäute aus dem Fischkasten, aber es war längst zu spät! Sie waren klatschnaß bis auf die Haut. Daniel hockte sich auf die triefenden Bodenbretter und deckte sich zu, so gut das ging. Undeutlich sah er den violetten Streifen Festland, doch bald hatte ihn der Regen verschluckt. Nur die Schaumkämme der gischtenden Brandung leuchteten. Sie hatten das offene Fahrwasser erreicht. Verrückt, dachte Daniel, warum greift der Junge nicht nach dem Steuer? »Wohin treiben wir?« schrie er in den Sturm hinein. »Treiben?« Der Junge lachte laut. »Wir treiben nicht. Wir fahren zur Insel.«

»Aber muß man nicht das Ruder kontrollieren? So geht das doch nicht! Was ist, wenn wir kentern?«

»Die heilige Sara wird uns sicher zur Insel führen. Das Boot trägt ihren Namen.«

»Zu welcher Insel?« brüllte Daniel. »Habe ich gesagt, daß ich zu einer Insel will?«

»Warum bist du eingestiegen, mein Freund, wenn du nicht zur Insel willst? Dieses Boot fährt immer zur Insel. Zurück geht’s jetzt sowieso nicht mehr. Die Drift, verstehst du? Bei diesem Wellengang kommen wir nicht mehr gesund an den Strand, das steht fest.«

»Zum Teufel, wie heißt denn diese Insel?«

Das Boot senkte sich bedrohlich nach links, als der Junge sich mit plötzlichem Ruck auf die Knie erhob. »Wirst du wohl aufhören zu fluchen! Wenn die heilige Sara zornig wird... Auch die Insel trägt ihren Namen.«

Daniel begriff nichts mehr. Er kauerte frierend und voll Angst im Bug, rang nach Luft, weil ihm die Wellen ins Gesicht schwappten, und war überzeugt, daß die nächste große Woge diese kleine Nußschale hoch in die Luft schleudern würde. War dies also das Ende der Reise?

Einmal — nach einer Stunde, nach zwei Stunden? — rief der Junge etwas, aber der Wind fetzte ihm die Worte vom Mund, und Daniel verstand nichts. Er hatte jedes Gefühl für Raum und Zeit verloren. Lähmende Müdigkeit überkam ihn. Oder war das Gleichgültigkeit? Na und! dachte er, als das Boot wieder einmal böse schlingerte. Er mußte unwillkürlich an den 2 CV der dünnen Frau denken. Albern lachte er auf.

Später, als sich die Gedanken wieder ordnen ließen, bemerkte Daniel, daß das Boot einem unbekannten Sog zu folgen schien. Es lief hart am Wind, aber es hielt zielstrebig die Richtung bei. Irrsinn, dachte Daniel. Das ist doch Irrsinn.

Der Magen rebellierte beim unrhythmischen Auf und Ab. Oder spielte da der Rotwein von Yves’ Abschiedsfeier mit? Daniel fühlte sich zum Sterben elend. So merkte er auch nicht, daß der Regen nachließ. Kampfstiere spießten mit spitzen Hörnern nach ihm, ein grellweißes Pferd stieg schrill wiehernd hoch und versuchte ihn aus dem Sattel zu werfen, ein dunkelroter Flamingo hackte mit hartem Schnabel nach seinen Augen. Wieso dunkelrot? Und was für Clowns waren das, die sich die Bäuche hielten vor Lachen?

»He, träumst du?« schrie der Junge. Er rüttelte Daniel an der Schulter. »Wir sind da!«

Lichtpunkte in der Schwärze. Tanzende Laternen. Sie kamen näher. Dann lief das Boot knirschend auf Grund. Der Junge sprang ins seichte Wasser.

Männerstimmen. »Hoh! Jean-Claude, bist du’s?«

»Salut, Freunde!« rief der Junge. Er zerrte am Boot, daß es fast umschlug, platschte eilig auf die Männer zu, die am Molendamm standen. »Die Kette! Los, die Kette!«

Daniel spürte, daß er bis zu den Hüften im Wasser saß. Suchend fummelte er auf dem Boden des Bootes herum und bekam endlich das Ende der Kette zu fassen. Er warf die Kette aufs Geratewohl hoch. Jemand mußte sie erwischt haben, denn mit heftigen Rucken bewegte sich das Boot zu den schwarzen Balken der Anlegestelle.

Die Männer zogen Daniel, den Seesack und die Zeichenmappe nach oben. Im Lichtschein der Laternen sah er bärtige Gesichter. Daniel dachte plötzlich an Piraten. Einer hielt ihm eine Flasche an den

Mund. Er nahm einen tiefen Schluck, und es schüttelte ihn durch: Knoblauchsaft! Grauenhafter Knoblauchsaft. Daniel spuckte.

»Nicht spucken!« lachte einer glucksend. »Trinken mußt du. Das bringt sogar Wasserleichen wieder auf die Beine.«

Überall fühlte Daniel Hände. Sie leiteten ihn durch Regen und Finsternis. Zogen, schoben, stießen. Eine Tür flog auf. Duftende Wärme von Holzfeuer drang Daniel in die Nase. Sie legten ihm eine Wolldecke um die Schultern. Daniel rieb sich das Salzwasser aus den Augen und schüttelte sich.

»Er wird hungrig sein«, sagte eine Stimme.

»Unsinn, er hat Durst«, widersprach eine andere.

»Er will schlafen«, entschied eine dritte Stimme. Es war eine sehr ruhige Stimme.

Daniel nickte nur. Er hörte den Wind im Gebälk wispern, er fühlte, wie die Wärme in ihn drang. Er sah den Strohsack am Boden und ließ sich einfach fallen.

2

Mädchenköpfe. Dutzende. Durch die Tür, durch die männerfaustgroßen Lücken zwischen den Wandbrettern, durch Fensterluken und Dachstroh quollen die neugierigen Blicke. Das gluckste und glotzte und girrte. Tausend spöttische Augen, strahlend wie die Sonnenfinger, die in das dämmrige Zimmer drangen und nach Daniels Gesicht griffen, daß er blind wurde von all dem Licht.

Großer Neptun, was gab es da zu kichern?

Zuerst nahm Daniel das kratzende Geräusch des Reisigbesens wahr, dann entdeckte er die Alte mit den drei grauen Zöpfen, die in der Ecke herumwerkelte. Sie war so unscheinbar wie die Bretterwand. Ihre Kleidung hatte eine Farblosigkeit, die Daniel noch nie gesehen hatte. Die Frau sagte etwas mit ihrem zahnlosen Mund, aber das konnte Daniel nicht verstehen. Mit knochigem Zeigefinger zielte sie auf seine Brust, er richtete sich zur Hälfte vom Strohsack auf.

Mit einem Schlage wußte er, warum die Mädchen nicht aufhörten zu kichern.

»Weg!« schrie und bettelte er. »Los, weg! Geht doch weg, ihr Mädchen! Macht, daß ihr verschwindet! Geht man so mit einem Fremden um?«

Die Mädchen strahlten ihn an wie Sonnenblumen.

Daniel rollte sich wie ein Igel unter der dünnen Decke zusammen, die nur mangelhaft seine Blöße bedeckte. Die alte Frau stellte den Besen weg und huschte mit wieselflinken Bewegungen heran.

»Die Mädchen da!« Daniel blinzelte angestrengt gegen die Sonnenstrahlen an. »Jagen Sie doch diese Mädchen endlich weg, Madame!« Er konnte nicht erkennen, ob die Frau ihn nicht hören konnte oder nicht hören wollte. Sie wischte sich die Hände an ihrer ausgebleichten Schürze ab und stellte sich vor das Strohbett, als wollte sie sagen: Zu Ihren Diensten, großer Meister. Was darf ich für Sie tun?

Daniel gab sich große Mühe, viel Strenge in seine Stimme zu legen. »Ich könnte schwören, daß ich angezogen war, als ich mich gestern abend hinlegte. Da könnte ich wirklich schwören.«

»Versündigen Sie sich nicht, junger Freund! Mit dem Schwören ist es so eine Sache. Man soll den Namen Gottes nicht vergeblich im Munde führen. Ich werde bei der heiligen Sara ein Wort für Sie...«

»Sie sollen mir sagen, ob Sie mich so...«, fuhr Daniel dazwischen, sagte aber den Satz nicht zu Ende.

Die Alte lachte lautlos, und die drei Zöpfe wackelten dazu. »Ich habe Sie Ihrer nassen Kleidung entledigt, sagen wir mal so. Oder hätten Sie sich lieber eine Lungenentzündung geholt? Sagen Sie es nur, wenn ich etwas falsch gemacht habe!« Das klang, als wäre sie bis auf den Grund ihrer Seele beleidigt.

»Ist ja schon gut«, lenkte Daniel ein und preßte die Hand auf die dreizehn Haare seiner Brust. Zum neunmalgeschwänzten Teufelchen: Wo war der Lederbeutel, den er immer um den Hals trug und der sozusagen seine geheime Bank war? Zwei Monate Werkstudent, fünfundsiebzig Abende Hilfskellner im »Downtown«, dazu das, was die Lieblingstante ihm als Reisezuschuß in die Tasche geschoben hatte. Verdammt, das war doch kein Pappenstiel!

»Sie brauchen sich nicht zu beunruhigen«, sagte die alte Frau. »Es ist nichts absolut Neues für mich, einen Mann von seinen Kleidern zu befreien. Mein Honoré — Gott habe ihn selig und schenke ihm eine ruhige Liegestatt auf dem Meeresgrund — , mein Honoré war ein Trinker. Genauer gesagt: ein Säufer. Wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Meine Sachen...«

»Ich sagte Ihnen doch, daß ich mich Ihrer nassen Sachen angenommen habe. Alles hängt in der Sonne, so wie es sich gehört.«

»Aber mein Brustbeutel!«

»Oh, ich habe mir erlaubt hineinzuschauen. Da ist ja eine Menge Geld in diesem Beutel. Da dachte ich mir, den hängst du besser nicht in die Sonne. Man weiß ja nie. War das recht so?«

»Aber wo ist er?« schrie Daniel und richtete sich noch weiter auf. Die Mädchen kreischten.

»Die Ungeduld der Jugend«, grinste die Alte. »Es schlägt auf die Galle, wenn man sich am frühen Morgen schon aufregt. Sie brauchen nur unter das Kopfkissen zu greifen. Na also, da ist Ihr Beutel? Warum diese Aufregung?«

Ja, er war da. Daniel knotete das Lederband an seinem Hals fest und schaute die Frau mit schiefem Lächeln an. Wie sollte er ihr klarmachen, daß er dringend pinkeln mußte?

Die Alte schob sich ein Stück Kautabak in den Mund. »Da wäre noch etwas«, sagte sie. »Ich habe mir ebenfalls erlaubt, für meine Gefälligkeiten Ihnen gegenüber einen kleinen Betrag einzubehalten. Ich habe mich, um Ihren Schlaf nicht zu stören, selbst bedient. Sie sind sicher mit mir einer Meinung, daß ein Fünffrancstück angemessen war, oder? Sagen Sie’s, wenn ich mich irre.« Sie wartete seine Antwort gar nicht ab. »Sehen Sie, ich dachte mir, daß Sie ein ritterhafter Mensch mit großzügigen Manieren sind!«

Daniel versicherte, das wäre er in der Tat, aber nun solle sie auch endlich diese lästigen Mädchen verjagen, weil er unbedingt aufstehen müsse. »Was sind das nur für ungezogene Gören!«

»Oh, das sind alles artige Mädchen aus wohlanständigen Familien. Daß Sie sich nur nicht irren, mein Herr! Gönnen Sie ihnen doch die Freude, mal einen Fremden zu sehen. Wann kommt schon mal ein Fremder auf diese Insel!«

Für einen Augenblick hatte Daniel die Vorstellung, daß dieses Lachen, das wie Husten aus ihrem Mund kam, hinterhältig klang, aber er verdrängte den Gedanken. Nein, die Frau rührte keinen Finger. Daniel lag da und litt peinliche Qualen. Er wußte nicht, daß es ein Fehler war, nicht nachzuschauen, ob die Alte wirklich nur ein Fünffrancstück genommen hatte. Er machte in den folgenden Tagen noch viele Fehler. Aber einem Verliebten darf man so etwas nicht ankreiden.

Erst Jean-Claude, der Fährmann, der plötzlich mit breitem Lachen im Gesicht und einer angebissenen Melone in der Hand im Türrahmen stand, brachte Hilfe.

»Jean-Claude, die Mädchen! Jag sie weg!«

Jean-Claude übersah die Situation und nickte verständnisvoll. Mit kehligen Rufen, wilden Grimassen und lautem Händepatschen scheuchte er die Mädchen wie eine Schar lästiger Spatzen davon. Die Alte jagte er gleich mit weg.

Daniel zog den Seesack zu sich heran und schnürte ihn auf. Du matschiger Spinat, da war jemand dran gewesen! Daniel atmete tief durch und nahm eine blaue Leinenhose und ein Popelinehemd aus dem Sack. Er zog sich schnell an und machte, daß er auf die Rückseite der Hütte kam. Von den Mädchen war nichts zu sehen. Jedenfalls sah Daniel sie nicht. Daß sie ihn sahen, war eine andere Sache. Jean-Claude knetete verlegen die Hände, als Daniel wieder in das kleine Zimmer trat. »Nicht, daß es mir nicht unangenehm wäre«, sagte er.

»Was?« fragte Daniel.

»Nun ja, für die Bootsfahrt von gestern abend... Ich meine, ein kleines Salär muß ich schon erheben. Das verstehst du, mein Freund, ja? Die Zeiten sind nicht gut. Der Bootsverschleiß, der Zeitaufwand, die Risikozulage... Niemand macht gern den Fährmann bei so einem Wetter. Aber wo du unbedingt zur Insel wolltest... Ich mache hin und wieder schon mal eine Extrafahrt, wenn jemand unbedingt... Aber das persönliche Risiko muß ich natürlich berechnen, das wirst du mir zugestehen, nicht wahr?«

Daniel wollte widersprechen, aber es hatte ihm die Stimme verschlagen. Ich habe unbedingt zu dieser gottverdammten Insel gewollt? fragte er sich. Ich? Hatte ich denn Yves’ Rotwein noch nicht ausgeschwitzt? Irritiert schaute er Jean-Claude an.

Eulenaugen. Nicht zu durchschauen. Jean-Claude sagte: »Du sollst dir kein falsches Bild von mir machen. Wirklich, das wäre mir peinlich. Aber ich habe Angehörige zu versorgen. Deine Hose hängt draußen in der Sonne. Weißt du, ich hätte mir schon das Nötige genommen, ohne dich lange zu belästigen. Unter Ehrenmännern... Aber weißt du, deine Hosentaschen sind leider leer.«

»Jean-Claude!«

»Ja?«

Aber als Daniel dann in die Eulenaugen unter der blauschwarzen Mähne schaute, die ihn so kameradschaftlich-verschwörerisch anleuchteten, vergaß er seine Wut. »Also los, sag mir schon deinen Preis.« Jean-Claude schob ihm schweigend ein fettiges Blatt zu, das er aus seinem Hemd gezogen hatte. Addition stand oben drüber, und darunter war, so klein, daß man es kaum entziffern konnte, der Preis hingekritzelt: 20 frs für eine Bootsfahrt. Zwanzig!

»Zwanzig?« schrie Daniel und dachte dabei an all die Angst, die er ausgestanden hatte.

»Na ja...«

Daniel holte zehn Franc aus dem Lederbeutel und hielt sie Jean-Claude hin. Der riß erfreut den Schein an sich und wollte sich trollen. »Jean-Claude!«

»Ja, mein Freund?«

»Hör zu, das mit den leeren Hosentaschen war doch ein Scherz, nicht wahr? Du wolltest sagen, es war kein Geld in den Hosentaschen. Das wolltest du doch sagen, ja?«

Der seltsame Fährmann stemmte seine braunen Hände gegen die holzwurmdurchlöcherten Türbalken. »Ich wollte das sagen, was ich gesagt habe. Die Hosentaschen sind leer. Ratzekahl leer. Nicht mal eine trockene Käserinde ist drin.«

»Keine Taschenuhr?«

»Keine. Sollte eine drin sein?«

»Verdammt: ja!« bellte Daniel. »Verdammt noch mal! Da muß eine Taschenuhr drin sein. Und zwar eine verdammt goldene! Das ist ein Erbstück, kapierst du?«

Jean-Claude wandte beleidigt den Kopf. »Wie kann man nur so unvorsichtig sein und eine Hose vor die Tür hängen, in der sich Wertgegenstände befinden! Nur Halbaffen tun so etwas. Ich hätte dich für klüger gehalten, mein Freund. Einen schönen Tag auch!« Jean-Claude zeigte alle seine Zähne, aber die Augen lachten nicht mit.

Peng. Die Tür knallte zu, daß die Hütte fast zerbarst. Jean-Claudes Pfeifen verlor sich in der Ferne. War das nicht die Melodie, die die Frau mit dem Ledergesicht gesungen hatte? Du irrst dich, redete Daniel sich ein. Sein Magen knurrte jämmerlich. Und genauso jämmerlich klang das Gewinsel eines Hundes von irgendwoher. Daniel klopfte sich mit den Fäusten vor die Stirn, um zu prüfen, ob er wirklich wach war. Oder war das alles nur ein Alptraum?

Er stieß die Tür auf und trat in die Sonne hinaus.

Würziger Wind, streng und voll Fischgeruch, fahrig und prickelnd auf der Haut, trug das drohende Knurren des Meeres herüber. Nein, das Wasser hatte sich noch nicht beruhigt. Irgendwo klatschte es donnernd gegen eine Brandungsbrücke. Kleine helle Seevögel, die Daniel nicht kannte, warfen ihre schillernden Bäuche in den quirlenden Luftzug und ließen sich bewegungslos vom Aufwind in die Höhe tragen.

Zwanzig, einundzwanzig, zweiundzwanzig Hütten zählte Daniel. Halt, nein, dreiundzwanzig. Ganz unten am Strand gab es noch ein kleines Haus. Aber wohnte da jemand? Jedenfalls waren das genau dreiundzwanzig Hütten auf dieser Insel. Ein paar Händevoll Bäume dazu: Schirmakazien, Oliven, Zitronenbäumchen. Am kleinen Felshang klebten lächerliche Weinstöcke, und dann waren da noch die Ginsterbüsche, in denen die Lachvögel kickerten.

Daniel dachte: Vier oder fünf Fußballplätze — größer ist die Insel nicht.

Er sah Kinder, die mit mageren Ziegen um die Wette rannten und in ihrem Spiel einhielten, als er sich näherte. Getuschel hinter vorgehaltenen Händen. Abschätzende Blicke. Daß Kinder schon so alte Augen haben konnten! Am Molendamm schaukelten die vertäuten Fischerboote, abgeblättertes Rot, geronnenes Grün, schimmliges Weiß. Daniels Hände kribbelten: das hier waren Bilder. Der Kahlköpfige mit der kalten Pfeife im Mund, der zerschlissenes Netzwerk durch die rauhen Hände wandern ließ, erwiderte seinen Gruß nicht. Daniel schlenderte weiter. Er mußte etwas zu essen auftreiben, das war jetzt das wichtigste.

Wo steckte Jean-Claude? Wo war die Alte geblieben? Warum waren all die Leute nicht zu sehen, die ihn in der Nacht in die Hütte geführt hatten?

Plötzlich sah Daniel die verblaßte Schrift über einer schwarzen Haustür. Auberge... Ein Wirtshaus also. Ein Wirtshaus auf dieser Insel? Und war die Schrift wirklich verblaßt? War sie nicht mit viel zu dünner Farbe frisch und hastig hingepinselt? Seine Maleraugen verengten sich, er ging näher ran, tastete dabei nach dem Lederbeutel auf der Brust, hörte den eigenen Magen knurren...

Aber dann sah er das Gesicht hinter der Fensterscheibe, und es war, als hätte ihm ein jäher Stromstoß den Herzschlag gelähmt, als drückte da etwas ganz Heißes oder ganz Kaltes auf die Brust, daß die Luft wegblieb. Daniel starrte nur gebannt auf das Gesicht hinter der Scheibe und konnte sich nicht bewegen. Viel später fiel ihm ein, daß er dabei wahrscheinlich ein völlig idiotisches Gesicht aufgesetzt hatte. Was machte das schon? Fiel das etwa ins Gewicht, wo er dieses Gesicht gesehen hatte, diese Rätselaugen!

Nein, jetzt zählte nichts anderes.

Viel später — genau gesagt: einen ganzen Tag später — fanden Daniels Gedanken auch erst die Worte, die er für die Beschreibung dieses Bildes brauchte, das er jetzt hingerissen betrachtete.

Aber sollte er wirklich jetzt diese Schönheit beschreiben? Sollte er etwa denken: Ihr Haar ist von der Farbe einer Kastanie, die frisch aus der Schale gefallen ist? Und er konnte ja auch erst später, als er sie ganz nahe vor sich sah, flüstern: »Deine Formen sind so edel wie die der Galionsfiguren an den versunkenen Segelschiffen.« Nein, nein, wir sollten nicht vorgreifen. Zunächst also stand Daniel wie eine etwas lächerliche Salzsäule vor dem ärmlichen Haus und schaute auf das unbewegliche Mädchengesicht hinter der Fensterscheibe. Unbeweglich? Lächelte sie denn nicht ein bißchen? Lächelten denn nicht wenigstens diese rätselhaften Augen? Daniels Herz holte mächtig an Schlägen auf, was es in den letzten Sekunden versäumt hatte. Bis ins Hirn dröhnte der Herzschlag.

Da war das Schild Auberge — neue Farbe oder alte Farbe, was besagte das schon. Da war das Gesicht. Da waren der Hunger und der brennende Wunsch, um jeden Preis in dieses Haus einzudringen, und wenn es mit Gewalt wäre.

Plötzlich drehte sich das Gesicht dem Inneren des düsteren Raumes zu, und Daniel sah nur noch diese sanfte Welle von Haaren, die ihn an den Schweif eines zauberhaften Pferdes in leichtem Trab erinnerte. Seine Hände spielten verrückt, seine Augen brannten, das Gewicht auf der Brust ließ sich nicht wegheben.

Erst als die Tür sich knarrend bewegte, merkte Daniel, daß er es war, der da ins Haus trat. Die Gerüche, die auf ihn einströmten, nahm er nur ungenau wahr.

Sein Blick war magisch angezogen von dem Mädchen, das auf der Bank am Fenster saß und Fische entschuppte.

Aber das Mädchen war nicht allein im Zimmer. Im Schatten des mächtigen Ziegelofens regte sich etwas. Daniel konnte in dem düsteren, niedrigen Raum nur ungefähr die Umrisse eines Mannes erkennen.

»Wer langsam ins Haus tritt, trägt Glück durch die Tür. Salut, heiterer Gast! Ich schätze mich glücklich.«

Langsam durchdrangen die Augen das Dunkel. Daniel sah den Mann,] der zu der Stimme gehörte. Er hockte auf einem Bündel von Decken und hielt ein Tauende mit den spitzen Knien.

Daniel erkannte sofort die Ähnlichkeit mit Jean-Claude, dem jungen Fährmann. Nur daß dieser Mann hier älter war. Er trug schwarze Kordhosen und ein giftgrünes Hemd.

»Ich... ich sah das Schild über der Haustür. Da steht... na ja, da steht Auberge...«

»Auberge de la Sainte Sara. Dies ist das Gasthaus der heiligen Sara. Sie sind willkommen, mein Freund, obwohl dies schon lange kein Gasthaus mehr ist. Die Zeiten, wissen Sie, diese veränderten Zeiten.« Genau solche Eulenaugen, wie Jean-Claude sie hatte. Und was hatte dieser Spott in den Mundwinkeln zu bedeuten?

Daniel dachte für Sekunden an die Schrift über der Haustür, deren Farbe vielleicht alt oder vielleicht neu war. Aber wirklich nur für Sekunden. Der andere Gedanke verdrängte alles: dieses Mädchen. Daniel fühlte ihren Blick in seinem Rücken, doch er wagte nicht, sich jetzt umzudrehen.

»Auberge de la Sainte Sara, ja?« Er dachte: Immer die heilige Sara! »Meinen Sie, daß ich hier vielleicht irgendwas zu essen bekommen kann?«

Der Mann nickte eifrig. »Wir dachten schon, daß Sie kommen würden, mein Freund. Jean-Claude berichtete, Sie hätten hungrige Augen gehabt. Da hat Sara sich gleich an die Arbeit gemacht. Sehen Sie nur, welch schöne Fische sie für Sie herrichtet!«

Sara! Sie hieß Sara! Daniel wünschte mit einemmal, er hätte in der Unterkirche der Kathedrale eine Kerze angebrannt. Sara. Jetzt war es der schönste Name der Welt. Voll unendlicher Zärtlichkeit sagten seine Gedanken den Namen und waren angefüllt mit Musik. Sara. Daß sie Sara hieß!

»Die sollen alle für mich sein, die Fische?« fragte Daniel verwirrt, schaute aber nicht auf die Fische, sondern auf das Gesicht des Mädchens. Sara erwiderte seinen Blick jedoch nicht. »Das sind ja mindestens zwanzig Fische. Die kann ich doch nicht allein...«

»Vierundzwanzig, um genau zu sein«, unterbrach der Mann und sprang mit unerwarteter Behendigkeit auf die Beine. Das dicke Seil warf er hinter sich. »Sehen Sie, auf dieser Insel ist es nicht ganz einfach mit der Lebensmittelbeschaffung.«

Daniel verstand das nicht. »Aber lieber Mann! Überall liegen doch Fischerboote vertäut!«

»Lassen Sie sich’s doch erklären«, lächelte der Mann milde und langte nach einer Stuhllehne. Aber er setzte sich nicht hin. »Rings um die Insel sind die Gewässer verseucht, begreifen Sie? Atomversuche und so. Von Toulon aus haben sich ein paar Strahlen nach hier verirrt. Das genügte, um unsere Fischgründe zu ruinieren. Verstehen Sie etwas von Atomphysik?«

»Nichts«, gestand Daniel. Er versteht auch heute noch nichts von Atomphysik. Aber den Zweifel in seiner Stimme und in seinem Blick mußte der Mann bemerkt haben, denn er redete schnell und mit übertriebener Lautstärke weiter.

»Also, mit den Fischen, das ist so: Pierrot fischt ganz weit draußen. Zwei Tage bleibt er weg. Mindestens. Es ist schon vorgekommen, daß er erst nach zwei Wochen wieder zurück war. Dafür bringt er aber auch die besten Makrelen mit, die es von hier bis Afrika gibt. Sie werden es ja selber zu schmecken bekommen. Den Feinschmecker sieht man Ihnen ja schon auf große Entfernung an. Sie standen noch auf der Türschwelle, da sagte ich mir: Valentin, dieser junge Mann dort ist trotz seiner Jugend schon ein ausgemachter Gourmet. Übrigens macht Pierrot außergewöhnlich reiche Fänge. Sie können mir folgen?«

»Na ja«, sagte Daniele.

»Gut. Also, es ist so, daß Pierrot die Makrelen nur in größeren Mengen abgibt. Zwei Dutzend, das ist die untere Grenze. Wir hatten daher keine andere Möglichkeit, als zwei Dutzend Makrelen für Sie zu kaufen.«

»Gibt es nur bei Pierrot Fische zu kaufen?« wollte Daniel wissen. Er wunderte sich selbst, daß er das so fragte, denn seine Gedanken beschäftigten sich nicht mit Makrelen. Auf seinem Rücken brannte noch immer Saras Blick.

»O nein. Es gibt natürlich nicht nur bei Pierrot Fische. Aber da Sie uns ein werter Gast sind, und da wir ein gepflegtes Haus sind, kaufen wir nur das Beste. Sie werden mir zustimmen, weil Sie doch ein Feinschmecker sind. Achtundvierzig Francs bekomme ich also von Ihnen für die Fische, wobei ich betonen muß, daß ich keinen Centime daran verdiene und dies sowieso ein Sonderpreis ist, den Pierrot nur Ihnen zu Ehren eingeräumt hat. Ja, und dann noch sechs Francs für das Herrichten. Ist das in Ihrem Sinne? »

Niemals! wollte Daniel losschreien. Niemals! Aber als er sich halb zur Seite drehte, trafen ihn Saras Augen wie glutige Dolche. Gott, was für Augen! schoß es ihm durch den Schädel. Es war ihm, als hätte er vorher noch nie Augen gesehen. Das Schlucken fiel ihm schwer. Das war nur ein Grunzlaut, der aus seinem Mund kam. Mit zittrigen Händen fummelte er das Geld aus dem Brustbeutel und blätterte es Valentin hin, der es hastig in die Hosentasche steckte.

3

Schweigendes Mampfen. Sie saßen zu sechsen am weißgescheuerten Tisch. Schillernde fette Fliegen turnten auf Weißbrotkrümeln und in Rotweinlachen. Da war ein weißhaariger Mann mit Fischermütze, der kein Wort sagte. Da war eine weißhaarige Frau mit Bartflaum auf der Oberlippe, die kein Wort sagte. Da waren Valentin, Jean-Claude und Daniel.

Und da war sie.

Während seine Zähne Makrelen zermalmten, suchten Daniels Augen nach ihren Augen. Aus unerklärlichen Gründen schien Sara sich vor diesem Blick zu fürchten. Sie starrte unentwegt auf ihren Teller und aß kaum einen Bissen. Dafür aßen die anderen mit grimmiger Entschlossenheit.

Im Gebälk spielte ein flüsternder Wind.

Warum sie mich nicht anschaut? dachte Daniel. Spürt sie denn nicht, wie sehr ich ihre Augen suche? Das Kastanienhaar verschloß wie ein Vorhang ihr Gesicht. Warum will sie mich nicht anschauen? Warum gibt sie mir kein Zeichen? Daniel hustete sich eine lange Gräte aus dem Hals.

Hätte Daniel es zu diesem Zeitpunkt schon besser wissen müssen? Später hat man immer leicht reden. Später...

Man hätte Daniel auch nicht fragen dürfen, ob dies nach seiner Meinung wirklich die besten Makrelen zwischen der Insel und Afrika wären. Er hätte keine Antwort gewußt. Er aß, ohne es zu merken. Man hätte ihn nach dem Licht fragen müssen, das auf Saras Haar tanzte. Oder nach dem wehmütigen Zug um ihren Mund. Vielleicht auch nach der Grazie ihrer schlanken Hände. Da hätte er Antworten gewußt. Aber es fragte niemand. Wer hätte auch fragen sollen! »Den Rotwein«, schmetterte Valentin, Brotreste prustend, »den Rotwein berechnen wir Ihnen zum Selbstkostenpreis. Das ist Ehrensache.«

»Du siehst«, flüsterte Jean-Claude mit gespielter Spitzbübigkeit, »mein Bruder ist ein vollendeter Gastgeber. Den Wein hat er vor Wochen selbst vom Festland herübergeschafft. Und du mußt zugeben: Es ist erstklassiger Wein.«

Daniel nickte. Hatte er überhaupt zugehört?

»Es sind sechs Flaschen«, sagte Valentin und tippte an die Hälse der leeren Flaschen, »aber ich denke, eine siebte Flasche sollte es zum Abschluß dieses köstlichen Mahles doch noch sein. Zu Ehren unseres werten Gastes, natürlich. Was denkt ihr?« Natürlich erwartete er keine Antwort, sondern machte sich mit seinem Fischermesser am Korken der nächsten Flasche zu schaffen. »Sieben Flaschen, das wären siebenmal vier Francs. Das macht also?« Er schaute Jean-Claude an.

»Achtundzwanzig Francs«, sagte Jean-Claude. »Das Flaschenpfand sollten wir aber nicht berechnen.«

»Bei einem lieben Gast berechnen wir nie das Flaschenpfand«, belehrte ihn sein Bruder. Sein Messer benutzte er jetzt als Zahnstocher. Dann schenkte er allen die Gläser voll.

»A la votre!« rief Jean-Claude. »Auf dein Wohl, mein Freund! Dieses Glas trinke ich ausschließlich auf dein Wohl. Möge dir die heilige Sara immer gewogen sein!«

Daniel hob sein Glas und murmelte etwas vor sich hin. Der starke Wein setzte ihm bereits mächtig zu. Er trank auch Sara zu, doch sie nippte nur an ihrem Glas und schaute nicht auf.

»Es gibt ein deutsches Sprichwort«, kaute Valentin, »das habe ich von einem Matrosen in Marseille gelernt.« Dann sang er los: »Die Rose blüht, der Dorn der sticht. Wer gleich bezahlt, vergißt es nicht.« Es hörte sich fast nach Deutsch an.

Daniel lachte los. Er lachte sich all die Beklemmung, die Angst, die Verrücktheit der Nacht und des Morgens aus den Knochen. Aber nur Jean-Claude lachte mit.

»Was ist nun?« fragte Valentin und hielt Daniel seine behaarte Pranke vor die Nase.

»Was soll sein?« fragte Daniel verständnislos.

»Wer gleich bezahlt, vergißt es nicht... Das Geld für den Wein, Sie wissen schon.«

Fast wie hypnotisiert zählte Daniel Scheine und Münzen in die haarige Hand. Er wußte genau, daß Saras Anwesenheit schuld daran war, daß er nicht widersprach.

»Prost!« rief Valentin.

Alle hoben die Gläser. Nur Daniel nicht. Und plötzlich hatten seine Augen Saras Augen gefangen. Da stellte sie ihr Glas wieder ab.

Ich muß sie aus der Reserve locken, redete Daniel sich ein. Er hätte erkennen müssen, daß Sara nicht irgendein Mädchen aus irgendeiner Diskothek war. Er hätte an ihren Augen sehen müssen, wie verletzbar sie war. Doch er hatte entschieden zuviel getrunken. Wahrscheinlich wollte er auch ihr Erschrecken sehen, weil er endlich ein Zeichen, ein deutliches Zeichen von ihr brauchte. Ein Zeichen, daß sie seine Liebe erwiderte. Ich liebe dich doch, Sara! signalisierten seine Gedanken über den bekleckerten Tisch hinüber.

Daniel sagte also: »Jean-Claude, wann fahren wir?« Verständnislosigkeit in den Eulenaugen. Alle schauten ihn verwundert an. Auch Sara schaute ihn verwundert an. Doch das war mehr als Verwunderung, ja, das war mehr. Daniel fühlte, wie ihm wieder die Röte ins Gesicht schoß.

»Was meinst du?« fragte Jean-Claude gedehnt.

»Wann wir fahren, will ich wissen. Ich muß zum Festland zurück. Du hast mich zu dieser Insel gefahren, also fahr mich auch wieder zurück! Meinst du vielleicht, ich hätte ewig Zeit? Ich muß zum Semesterbeginn zurück sein. Das sind nur noch wenige Tage.«

»Bist du ein Student?« fragte Jean-Claude. Ohne Zweifel hörte er gar nicht hin, als Daniel sagte, er wäre ein Malstudent, denn er flüsterte seinem Bruder zu: »Er weiß es noch nicht, du, Valentin, ich glaub, er weiß es noch nicht. Hörst du?«

Valentin nickte mit seinem dunklen Kraushaarkopf. »Er weiß es noch nicht.«

»Was weiß ich nicht?« begehrte Daniel auf.

»Pst!« beschwichtigte Jean-Claude.

Plötzlich bewegte die schweigsame Frau ihre weißbärtige Oberlippe. »Das Meer kocht!« Ihr Lachen war wie das höhnische Meckern einer Ziege.

»Was soll das heißen?« Daniel knallte sein Glas auf die Tischplatte. »Sie haben es gehört: Das Meer kocht.« Valentin langte sich die letzte der vierundzwanzig Makrelen vom Teller.

»Aber es ist fast windstill. Nur ein leises Lüftchen.« Daniel schnipste mit den Fingern. »Nur so ein leises Lüftchen! Und da sagen Sie, das Meer kocht? Daß ich nicht lache!«

»Lehren Sie uns das Meer kennen!« dröhnte Valentin. »Der Schein trügt. Haben Sie die Schaumkronen auf den Riffen gesehen? Was besagt das schon, daß die Wasseroberfläche glatt wie ein Spiegel ist! In den Tiefen, da brodelt es. Das zieht einen bis auf den Grund. An solchen Tagen wie heute ist das Meer gierig wie ein Tiger auf Menschenleben. Natürlich, Ihretwegen würde Jean-Claude die Fahrt zum Festland wagen. Er würde sein Leben für Sie riskieren. Nicht wahr, du würdest dein Leben für ihn riskieren, Jean-Claude! Aber wollen Sie wirklich, daß ich einen Bruder verliere? Was sagen Sie?«

Daniel sagte, das wolle er nicht. Außerdem wirkte der Wein immer heftiger. »Gut, fahren wir erst morgen, Jean-Claude. Aber morgen bestimmt, ja?«

»Sehen Sie, Sie haben Verständnis für das Leben der Seeleute«, lachte Valentin. »Wir sind hier alle Seeleute, Wir kennen das Meer. Prost, Daniel! Sie heißen doch Daniel, nicht wahr?«

Daniel nickte und stieß mit Valentin an. Er sah, daß auch Sara ihr Glas hob, doch nicht um zu trinken. Sie schaute durch den rubinfarbenen Rotwein Daniel an, und ihre Augen dahinter wurden geheimnisvoll ins Übergroße verzerrt. Sollte das ein Zeichen sein?

»Sara, hast du nicht in der Küche zu tun?« fragte Valentin lauernd. Sara erhob sich wortlos und griff nach den leeren Tellern. Sammelte Gräten und Hautreste ein. Stellte die leeren Gläser auf ein Tablett. Daniel wollte aufspringen, aber es war ihm nicht ganz klar, ob er Sara helfen wollte oder ob er schreien wollte, dies wäre bürgerliches Spießertum, daß man hier ein Mädchen die Drecksarbeit machen ließ und sich wie eine Herde von Paschas aufführte. Vielleicht wäre alles ganz anders gekommen, wenn ihn der Rotwein nicht gehindert hätte, das Wort Emanzipation fehlerlos auszusprechen. Denn während er noch in Gedanken und mit schwerer Zunge nach den Silben tastete, hatte Sara schon den Tisch abgeräumt.

Aber von der Küchentür aus warf sie Daniel jenen Blick zu, der alles veränderte. Dieser kurze Blick war ein einziger Hilferuf.

Was für ein Spiel wurde hier gespielt?

Sara war längst aus dem Raum gehuscht, Valentin, die alte Frau und der alte Mann brannten sich selbstgedrehte Zigarren an. Sie boten Daniel keine an.

»Soll ich deine Pfeife holen?« säuselte Jean-Claude.

»Nein«, sagte Daniel. Seine Gedanken rangen den Rotweindunst nieder. Was wurde hier gespielt? Zornig und wehmütig starrte er auf die Tür zur Küche, die sich hinter Sara geschlossen hatte. Mit spitzen Lippen pustete er die Fliegen vom Tisch.

Wann werde ich sie wiedersehen? klopfte es in seinen Schläfen. Daß er sie wiedersehen mußte und daß er sie wiedersehen würde, stand für Daniel fest. Eher würde er diese Insel nicht verlassen. Sara hatte sein Leben mit einem Schlage verändert. Die unerklärliche Angst, die ihn ergriffen hatte, wußte er nicht zu deuten.

Valentin erhob sich schwer. »Ich hoffe, Daniel, unser Gastmahl hat Ihnen gefallen. Sie werden mich jetzt entschuldigen müssen. Mein Mittagsschlaf. Verstehen Sie bitte: Ich bin nicht der Gesündeste.« Wie zum Beweis quälte er sich ein trockenes Husten ab. Dann verschwand er hinter der Tür, hinter der auch die beiden alten Leute verschwunden waren. Die Fliegen wurden immer aufdringlicher. »Ich könnte dir die Insel zeigen«, schlug Jean-Claude vor und grinste. »Sara ist ganz hübsch, nicht wahr?«

Daniel fühlte sich bis auf die Knochen durchschaut. »Geht so«, sagte er. »Doch, doch, ganz hübsch.«

»Willst du, daß ich dir die Insel zeige?«

»Zeig sie mir, Jean-Claude«, beeilte sich Daniel zu sagen. Er war froh, daß er das Thema wechseln konnte. Da war ein Geheimnis zwischen Sara und ihm. Dieser Blick, den sie ihm zugeworfen hatte. Er war auf der Hut.

»Was denkst du, was du einem Fremdenführer zahlen kannst? Ich hatte an fünf Francs gedacht.«

Instinktiv hielt Daniel den Brustbeutel zu. »Höchstens zwei Francs. Was willst du mir bei so einer kleinen Insel schon zeigen! Außerdem habe ich nicht viel Geld.«

Jean-Claude grinste noch immer. Daniel hätte wissen müssen, daß der Fährmann längst über seine Geldbestände gründlich informiert war.

Ein bißchen schwankend trat Daniel in die Sonne hinaus. Das Meer wehte würzige Düfte heran. Seltsame Wohligkeit stellte sich ein. Diese verrückte Insel!

»Und wegen morgen — hoffentlich irrst du dich nicht, mein Freund. Oft kommt das Meer erst nach Wochen zur Ruhe.« Jean-Claude zeigte auf die grünliche Fläche hinaus.

Aber war das Meer denn nicht friedlich wie ein sanftes Schaf? Wo lauerten denn da die Gefahren?

»Ich kenne das Meer wie meine Westentasche«, sagte Jean-Claude, »aber es gibt andere, die kennen es noch besser.« Er kickte einen weißen Kieselstein vom Weg und traf damit eine dürre Ziege, die jämmerlich aufblökte und dann mit schimpfendem Gemecker zum Strand hinunterhoppelte. »Soll ich dir zuerst den Strand zeigen?« Daniel war es gleich. Seit er Sara gesehen hatte, war ihm vieles gleich.

Es war ihm auch gleich, was Jean-Claude mit seiner Bemerkung über jene Leute gemeint hatte, die angeblich das Meer noch besser kennen als der Fährmann.

Sieben Minuten waren es, vielleicht acht, da hatten sie den schmalen Streifen Sand erreicht, der mit schwärzlichen Algenstrünken, fauligem Seetang und allerlei Treibholz bedeckt war. Die Wellen rollten träge aus. Daniel hatte noch nie ein friedlicheres Meer gesehen.

Als wenn Jean-Claude seine Gedanken gelesen hätte! »Siehst du, wie das täuscht? Wer nicht weiß, wie es in den Tiefen kocht und brodelt, der könnte meinen...« Er sagte den Satz nicht zu Ende, sondern schaute Daniel vielsagend an.

Ganz plötzlich war der Gitarrenspieler aus einem der Boote gestiegen, die an den Buhnen festgemacht waren. Daniel erschrak ein bißchen. Der Mann sah es und lachte. Mit den dünnen Schnurrbartfäden und dem platt pomadierten Haar sah er aus wie ein chinesischer Mandarin. Er spreizte theatralisch wie ein Klaviervirtuose die langen Finger, ja, und dann legte er los. Es war wie ein Wirbelsturm, wie ein Erdbeben, wie eine Überschwemmung von Tönen und Rhythmen. Dann brach er jäh das maßlose Spiel ab, intonierte neu, lächelte dazu.

Er spielte eine hinreißende und gleichzeitig bedrohliche Melodie. Die hellen Masten der Boote zeigten in den schwarzblauen riesigen Himmel, das Takelwerk begann zu tanzen. Daniel wurde von einer sanften Woge trunkener Zeitlosigkeit überrollt.

»Merde, merde, c’est la vie,
c’est la vie des pêcheurs!«

Lachend sang der Mann das Lied vom Scheißleben der Fischer. Er hatte tausend Finger und ließ die Saiten tanzen, daß Daniel fürchtete, das Instrument könnte in Flammen aufgehen. Kinder kamen gelaufen, und an allen Häusern gingen Türen und Fenster auf.

»Alles dir zu Ehren!« flüsterte Jean-Claude Daniel ins Ohr, während seine Hände den Takt klatschten. Daniel wurde angesteckt und klatschte mit. Ob Sara auch zuhörte? Natürlich. Niemand auf der kleinen Insel konnte dem Spielmann entgehen. Sein Lied war über allem.

»Er singt jetzt das Lied vom Mistral. Vom Wind, der an den Seelen der Menschen rüttelt und ihre Köpfe verrückt macht. Verstehst du es?«

Daniel nickte. Und er lachte, weil alle lachten.

So plötzlich, wie er begonnen hatte, hörte der Mann auf zu spielen. Er schulterte seine Gitarre und schaute Daniel erwartungsvoll an. Die Stille vibrierte noch nach.

»Sie sind ein wunderbarer Spieler!« sagte Daniel.

»Sag auch, daß er ein großartiger Sänger ist!« zischelte Jean-Claude an Daniels Ohr.

»Und ein großartiger Sänger sind Sie!« echote Daniel.

Der Gitarrist blickte verlegen in die Sonne hinein.

Jean-Claude flüsterte: »Er hat für dich gespielt, mein Freund! Sonst spielt er nur zur Ehre der heiligen Sara. Du solltest ihm dankbar sein.«

»Oh, ich bin ihm dankbar!«

»Dann zeig es auch! Wenn du ihm weniger als zehn Francs gibst, wäre das eine Beleidigung. Du ahnst nicht, wie empfindlich Foufou sein kann. Du als Künstler müßtest ja Verständnis dafür haben.« Daniel bezahlte Foufou, den Gitarrenspieler der heiligen Sara, ohne Zorn. Die Kinder trollten sich, Foufou trollte sich, Fenster und Türen schlossen sich wieder.

»Ich fürchte, es wird Regen geben«, murmelte Jean-Claude, als sie am Strand entlangliefen. Er hätte genausogut sagen können: Schlag dir den Plan mit der morgigen Abreise aus dem Kopf. Oder wußte er längst, daß Daniel es gar nicht mehr eilig hatte?

Sie kamen zu dem Kahlköpfigen mit der kalten Pfeife im Mund. Der Mann schien ununterbrochen etwas vor sich hin zu brummeln.

Unverwandt stierte er ins Wasser.

»Gignol beobachtet das Meer«, wisperte Jean-Claude, stieß Daniel in die Rippen, legte den Finger über den Mund. »Für dich!«

Daniel faßte sich verständnislos an die Nase. »Wieso? Ich habe ihn nicht gebeten. Was soll das? Spinnt der Mann? Klar spinnt der. Der grüßt nicht mal zurück. Und wie der schon aussieht!«

Jean-Claude faßte Daniel voll Entsetzen bei den Kragenecken des Hemdes und schüttelte ihn. »Bist du von Sinnen? So darfst du von Gignol nicht reden! Er steht unter dem besonderen Schutz der heiligen Sara. Mag ja sein, daß er nicht ganz richtig ist im Kopf. Was soll’s! Bist du sicher, daß in deinem Kopf alles stimmt? Wer könnte sich da schon sicher sein! Fest steht, daß Gignol wie kein anderer das Meer und seine Tücken kennt. Daran solltest du denken!«

Das klang entschieden wie eine Drohung. Oder auch wie eine Warnung. Oder wie beides.

Gignol rührte sich nicht, aber Daniel war sich sicher, daß er jedes ihrer Worte verstand. »Und warum beobachtet er das Meer für mich?« Eigentlich wußte er die Antwort selbst. Er durchschaute die Falle, doch seine Gedanken waren bei Sara, und darum lächelte er. »Wenn Gignol zu mir sagt: Jean-Claude, du kannst die Fahrt wagen - dann wage ich die Fahrt. Aber wenn er sagt: Jean-Claude, das Meer will ein Opfer, fahr nicht zum Festland hinüber...«

»...dann fährst du auch nicht. Ich verstehe.«

Jean-Claude stöhnte erleichtert. »Dann begreifst du ja auch, mein Freund, daß du dich mit Gignol guthalten solltest. Ich denke, du solltest eine Akontozahlung leisten, damit er deinen guten Willen sieht. Sagt man das: Akontozahlung, ja?«

»Das sagt man. Aber ich denke nicht daran, ihm Geld zu geben. Soll er doch das Meer beobachten, bis er schwarz wird! Ich werde schon jemanden finden, der mich übersetzt.«

Gignol drehte Daniel sein Kaspergesicht zu. Das Gesicht sagte: Was für ein Narr du doch bist!

»Niemand fährt, wenn Gignol es nicht sagt«, sagte Jean-Claude. »Bitte, wenn du es besser weißt... Und was machst du, wenn Gignol in den nächsten Wochen die Reise für unmöglich erklärt? Heh, was machst du dann?« Und wie zu sich selbst: »Es hat schon mancher vergeblich versucht, diese Insel zu verlassen.«

»Es wird ja wohl ein Postschiff geben!« höhnte Daniel.

»Hierher kommt kein Postschiff.«

Sie redeten noch dies und das, und Daniels Widerstand schmolz dahin. Den Schein, den Daniel aus dem Brustbeutel zog, steckte Jean-Claude dem Mann in die kalte Pfeife. Der Mann nickte kaum merklich.

Dann hatte es der Fährmann auf einmal sehr eilig. Da wäre noch allerhand zu erledigen, er müsse jetzt dringend heim. »Und sicher willst du dich ja jetzt auch ausruhen, mein Freund.«

Daniel tat so, als sähe er das nicht, als Jean-Claude ihm zum Abschied die Hand hinhielt. Der Fährmann trottete pfeifend davon. Die kleinen Wellen schmatzten leise. Zikaden zirpten im Gras.

Daniel zog seine Schuhe aus und lief barfuß zu der Hütte, in der seine Sachen lagen. Die alte Frau mit den drei Zöpfen sah ihn schon von weitem kommen und winkte. Dann, als er heran war, spie sie einen schwarzen Strahl von Kautabaksaft gegen die Hauswand.

Sie sagte: »Ich habe während Ihrer Abwesenheit auf Ihre Sachen aufgepaßt, verehrter Herr. Ihre Kleidung ist ausgebürstet und hängt im Schrank, die Unterhosen und die Socken sind gewaschen. Ich habe auch ein wenig Ordnung in Ihre Zeichnungen gebracht. Ich hoffe, das war mir erlaubt. Beten Sie zur heiligen Sara, daß sie Ihnen Ihr Talent erhält. Sie werden sehen: Die Heilige macht Sie zu einem berühmten Künstler.«

Daniel bedankte sich scheu. Er fühlte sich nicht wohl in seiner Haut. Die Fürsorge der Alten war ihm unangenehm, doch er traute sich nicht, es ihr zu sagen.

»Ist es in Ihrem Land nicht üblich, die Miete im voraus zu bezahlen?« fragte sie lauernd. »Sagen Sie es mir bitte, wenn es nicht üblich ist. Denn Sie sollen sich ja hier wie zu Hause fühlen.«

Daniel hatte längst zum Brustbeutel gegriffen. Doch, es wäre in seinem Land durchaus üblich, den Mietzins im voraus zu bezahlen, sagte er, aber er erschrak, als sie den Preis für eine Übernachtung nannte. Trotzdem bezahlte er, weil er keinen Streit wollte, denn eine riesige Müdigkeit war über ihn gekommen.

Die Alte steckte das Geld in ihren Strumpf. »Daß ich Sie für einen Ehrenmann halte, sagte ich schon, ja?«

Hätte Daniel, als die Dämmerung hereinbrach, einen Abendspaziergang über die Insel gemacht, wäre ihm das Lachen der Trinker und das fröhliche Gekreische der Frauen nicht entgangen. Foufou spielte auf zum Tanz, Gignol erzählte uralte Schnurren, Valentin lag längst unterm Tisch. Aber Daniel unternahm keinen Abendspaziergang, sondern lag schnarchend auf dem Strohlager, Rotwein im Schädel und Sara im Herzen.

4

Das Gepolter riß ihn aus bleiernem Schlaf. Daniel fuhr hoch und rammte mit dem Kopf gegen den Balken der niedrigen Decke in seiner Schlafnische. Er sah tausend böse Sterne vor seinen Augen flimmern. Fluchend und frierend kam er auf die Füße. Kalte Nachtluft wehte herein.

Wieso war die Haustür offen?

Daniel tastete seinen Schädel ab und versuchte sich zu erinnern, durch was er wohl aus dem Schlaf gerissen worden war. Hatte da nicht etwas wüst gepoltert? Ja, das war es gewesen, und nun stand die Tür offen.

Wo war diese verdammte Petroleumlampe? Wo lagen diese verdammten Streichhölzer? Fahrig fummelte Daniel in der Finsternis herum, die von dem bißchen Mondsichel draußen nicht erreicht wurde. Dann gab es ein schepperndes Klirren, und er wußte zumindest, wo die Lampe war.

Dann endlich hatten die Finger die Streichhölzer gefunden. Ritsch - das erste Hölzchen brach ab, weil Daniel viel zu aufgeregt war. Das zweite endlich flammte auf. Daniel sah die Bescherung am Boden und rettete zuerst einmal den Petroleumrest in der Lampe. Vom Zylinder bestanden nur noch ein paar blitzende Scherben.

»Au!« Daniel schrie auf, weil er sich die Finger verbrannt hatte. Dummerweise ließ er das Streichholz ausgerechnet in die Petroleumpfütze fallen. Wuff! Die Flamme züngelte um die Tischbeine, stinkender Qualm füllte den Raum. Daniel riß die Decke vom Strohbett und erstickte das Feuer, dabei dachte er gleichzeitig an die Rechnung, die ihm die dreizöpfige Alte über eine kaputte Lampe, einen angebrannten Fußboden und eine angesengte Wolldecke präsentieren würde. Dann hustete er sich den Rauch aus den Lungen. Und dann fand er den Stein!

Er stieß schmerzhaft mit dem Zeh dagegen. Das also hatte das Gepolter bedeutet. Daß um den Stein ein Zettel gewickelt war, fühlte Daniel sofort. Kein Zweifel: eine Botschaft von Sara! Wirklich, Daniel zweifelte nicht einen Atemzug lang.

Hastiges Gegrapsche im Seesack. Da mußte noch ein Kerzenstummel sein. Da war auch einer. Dann las Daniel im funzligen Licht die rätselhafte Nachricht:

Wenn ich doch wüßte, daß ich Dir vertrauen kann! Triff mich in der Abenddämmerung beim grünen Boot und gib acht, daß Dich niemand sieht!

Sara

Daniel hielt den verknitterten Brief mit beiden Händen und starrte auf die wunderlich krakligen Buchstaben. Er las viermal, sechsmal, dreizehnmal. Ihre Schrift, ihre Nachricht! Sie wollte ihn wiedersehen!

Ich habe es gewußt! dachte Daniel selig.

Aber was bedeutete das: Wenn ich doch wüßte, daß ich dir vertrauen kann! Was sollte das heißen? Gab es da ein Geheimnis? War sie in Not? Brauchte sie Hilfe?

Die Gedanken vollführten irre Luftsprünge, überschlugen sich, steigerten sich zu phantastischen Hirngespinsten. »Du kannst mir vertrauen, Sara«, flüsterte Daniel. »Weißt du das denn nicht?« Daniel hockte frierend in der Dunkelheit und machte sich nichts draus. Hier ging es um Größeres. Er hockte und dachte und spann und merkte gar nicht, wie der Morgen grau gekrochen kam und Regen brachte.

Dann das beharrliche Klopfen an der Tür. Die Dreizopffrau. Daniel griff in die Tasche seiner Hose, um nach der Uhr zu sehen, erst dann! fiel ihm ein, daß die Uhr zum Teufel war. Die Großvateruhr mit dem Schnappdeckel, golden natürlich und dazu bestimmt, daß Daniel sie einmal seinem Enkel weitergab. Schöne Bescherung!

»Öffnen Sie doch, mein Herr!« rief die Alte. »Ist Ihnen nicht klar, daß es in Strömen regnet? Läßt man da eine Dame draußen stehen?« i »Ich komme, ich komme!« schrie Daniel und stopfte sich Saras Brief unter das Hemd. Dann machte er die Tür auf.

Die Frau schrie spitz, als sie den Brandfleck auf den Bodenbrettern sah. Fast wäre ihr das Tablett aus den Händen gerutscht. Daniel griff schuldbewußt nach dem Brustbeutel. Der Kaffee schmeckte lausig, dafür war das Weißbrot frisch. Auch der Ziegenkäse, der würzig roch, sah verlockend aus, bis Daniel die kleinen Maden entdeckte.

»Sie werden bei diesem Wetter nicht abreisen können«, erklärte die Frau. Sie hatte nur an einem Bein einen Strumpf an. »Dies ist ein schlimmer Dauerregen.«

Daniel grinste in sich hinein. Wenn die wüßte!

Dabei war es gar kein Dauerregen. Als Daniel später am Tisch saß und unkonzentriert auf einem Zeichenblatt herumkritzelte, fegte böiger Wind die Wolken davon.

»Der Mistral«, kicherte die Frau. »Da kann man sich auf nichts verlassen, nicht einmal auf den Regen. Was möchten Sie zum Mittagessen gekocht haben?«

»Egal, was Sie gerade haben.« Wieso wußte sie, daß er an diesem Mittag nicht in der Auberge de la Sainte Sara essen würde?

»Ich habe schöne Tomaten und frische Auberginen im Garten. Ich könnte dazu ein Huhn schlachten. Es ist nur eine Frage des Preises.«

»Nicht das Huhn«, sagte Daniel. »Tomaten und Auberginen und Brot dazu. Das reicht.«

»Aber Ziegenmilch, ja?«

»Nein, nein!« Daniel dachte rechtzeitig an die Maden. »Einfach nur Wasser.«

»Sie müssen’s ja wissen«, antwortete die Frau ziemlich eingeschnappt. »Aber Ihre Mutter dürfte ich nicht sein. Dünn wie Sie sind. Da ist ja nichts drauf auf Ihren Rippen. Gerade dann, wenn der Mistral bläst, soll man reichlich essen. Das weiß doch jedes Kind.« Als Daniel keine Antwort gab: »Also gut, ich bringe Ihnen am Mittag das Essen. Zeichnen Sie fleißig. Gutes Zeichnen ist die Grundlage der Malerei, lassen Sie sich das gesagt sein.« Sie nahm den Ziegenkäse und eilte hinaus. Daniel hatte keine Ruhe, am Tisch zu hocken und zu zeichnen. Er zog sich einen Pullover über und verließ das Haus. Der Wind erfrischte ihn sehr. Wieder zog Daniel die Schuhe aus, rannte mit nackten Füßen durch den nassen Sand und war von Freude und banger Erwartung erfüllt.

Wo steckte Gignol, der angeblich ununterbrochen das Meer beobachtete? Wo war Jean-Claude? Und hatten da nicht am Tag zuvor mehr Boote am Molendamm gelegen? Du irrst dich, redete Daniel sich zu. Wichtig war, daß das grüne Boot in den Wellen schaukelte. Nur das grüne Boot war wichtig. Daniel achtete darauf, daß er sich dem seltsamen Gasthaus nicht zu sehr näherte. Nein, er schaute nicht einmal hin. Nichts sollte verdächtig wirken. Trug er denn nicht Saras geheime Botschaft unter dem Hemd!

Wenn doch der Abend bald käme!

Da räusperte sich jemand hinter seinem Rücken. Daniel fuhr herum. Er schaute in helle Wassermannaugen. Der Mann war knochig wie Don Quichotte und auch so lang wie der. Unter der Hakennase grinste ein schmallippiger Mund. Spielerhände. Sie ließen Karten wirbeln. Klatsch, klatsch. Dann hielt er Daniel plötzlich einen Fächer vor das Gesicht, vier Damen nebeneinander. »Wie wär’s?« fragte er.

»Ich weiß nicht...«

Er sagte, alle würden ihn Renard nennen, und das sollte Daniel auch tun. Einladend zeigte er auf ein frisch gekalktes Häuschen, vor dem ein runder Tisch und zwei dreibeinige Schemel standen. »Ein Spielchen in Ehren!« trällerte er und hüpfte voran. »Die Getränke spendiere ich natürlich. Betrachten Sie sich als mein Gast.«

Spätestens das hätte Daniel stutzig machen müssen. Mag sein, daß das Sprichwort doch ein Zipfelchen Wahrheit enthält: Wenn das Herz spricht, schweigt der Verstand still. Renard heißt auf deutsch Fuchs, und Daniel konnte sich später nicht damit rausreden, daß seine Französischkenntnisse nicht ausreichten. Die reichten dreimal aus. Sie pokerten schweigend. Wie Klassespieler das tun. Nippten nur hin und wieder an dem gelben Apfelschnaps. Renard spielte gut, aber Daniel auch. Er hatte das System seines Gegners schnell durchschaut. Es war einfach, genial einfach: Renard spielte hoch, wenn er gute Karten hatte. Bei miesem Blatt paßte er einfach. Daniel dagegen bluffte, was das Zeug hielt, setzte sein herbstes Pokerface auf, blieb kühl beim Fullhouse, gab an mit einem mickrigen Pärchen. Verdammt, er war schließlich kein Anfänger!

Aber Renard sackte ein, während Daniels Münzenstapel immer ärger schrumpfte. Ihm war, als hockte irgendwo im Ginster ein spitzhörniger Spielteufel, der sich halbtot lachte. Warum hatte er einfach kein Glück? Daniel brauchte genau zwei Stunden und sechzig Francs, bis er begriffen hatte, daß Renard auch noch ein anderes System benutzte. Das älteste System seit der Erfindung des Pokerspiels. Er hatte sich ganz schlicht ein paar Ersatzkarten mitgebracht. Sein Pech war, daß Daniel eine Pik-Neun zu Boden fiel, denn beim Aufheben sah er auf Renards rechtem Knie noch eine Pik-Neun liegen.

»Schuft!« brüllte Daniel und warf den Tisch um.

Aber Renard, der schnelle Fuchs, hatte blitzschnell das Geld an sich gerafft, bevor er in wilden Bocksprüngen zwischen den Dünen verschwand. Daniel reagierte zu langsam. Als wenn der Sand den Spieler aufgesaugt hätte.

War das Zufall, daß Jean-Claude in diesem Augenblick pfeifend geschlendert kam?

»Schnell, Jean-Claude, sag mir, wo sich dieser Falschspieler verkrochen hat! Ich will ihm die Knochen brechen!«

»Welcher Falschspieler?«

»Renard natürlich, Renard! Er muß dir entgegengekommen sein.«

»Ich kenne keinen Renard. Soll das wirklich sein Name sein? Oder sagst du das nur so?«

»Jean-Claude! Der Kerl mit solch einer Nase, der wie ein Schafbock aussieht! Lang und dürr und krumm! Der Spieler, du weißt schon.«

»Mein Freund!« lachte Jean-Claude. »Mein Freund, hat dir der Mistral ins Hirn gespustet? Du kannst mir glauben, daß ich auf dieser kleinen Insel wirklich jeden Mann kenne. So einen Spieler gibt es bei uns nicht. Du hast geträumt, mein Freund.«

Daniels Zorn wurde zum Orkan. »Er hat mich betrogen, dieser Schweinehund, schändlich betrogen beim Pokern. Und du willst mir weismachen, solch einen Ganoven gäb es nicht auf der Insel! Und wem gehört das weiße Haus hier, he?«

»Es gehört meiner Tante Margot. Valentin und ich haben es erst letzte Woche frisch geweißt. Schau selbst nach, du Träumer, du wirst sehen, Tante Margot liegt krank in ihrem Bett. Sie hat’s mit dem Ischias. Aber die heilige Sara wird ihr sicher auf die Beine helfen.«

»Wie sie Renard geholfen hat!« fauchte Daniel. Er dachte: Sie steckt ja sowieso mit euch unter einer Decke. Aber das sagte er nicht laut. Der Name Sara...

»Schau!« rief Jean-Claude. Er zeigte auf die Flasche. »Die Tante hat ihren Apfelschnaps draußen stehen lassen. Und zwei Gläser sind auch da. Die Gute wird nichts dagegen haben, wenn wir ein Gläschen auf ihre Gesundheit trinken.« Jean-Claude schenkte ein. »Auf Tante Margots Gesundheit und auf unsere Freundschaft! Salut, Daniel!« Daniel kippte schweigend und voll Zorn den warmen Schnaps hinunter. Es hatte ihm glatt die Sprache verschlagen.

»Du weißt, daß wir heute nicht fahren können?« fragte Jean-Claude. »Na, morgen ist auch noch ein Tag.«

»Ja, morgen ist auch noch ein Tag.« Und heute ist noch ein Abend! dachte Daniel.

Jean-Claude begleitete ihn zur Hütte, wo die alte Frau bereits mit dem Essen wartete. Auberginen, Tomaten, Zwiebeln und Oliven. Ein mächtiger Kanten Weißbrot und eine goldfarbene Honigmelone lagen neben dem Teller. Und die Rechnung. Daniel wurde blaß.

5

Wer war jemals so über diese Insel geschlichen! Wer hatte sich jemals so katzengewandt von Ginsterstrauch zu Ginsterstrauch geschlängelt! Wer hatte jemals mit den Augen so scharf die Dunkelheit durchdrungen!

Daniel hatte von Anbruch der Dämmerung — gut getarnt im Strandhafer — bis zum Beginn der Nacht angestrengt das grüne Boot beobachtet, aber sie war nicht gekommen, so sehr Daniel sie herbeiwünschte, so sehr er die Fäuste ballte und mit den Zähnen knirschte. Angst stellte sich ein.

Nun tastete er sich in der Finsternis zum Strand hinunter, durchwatete das seichte Wasser, entschlossen, bis in alle Ewigkeit im Boot auf sie zu warten, egal, ob er dabei verhungerte oder verdurstete. Nichts war wichtig außer Sara. Nur Sara war wichtig.

Das Wasser gluckste leise unter seinen Füßen, dann bekamen die Finger Holz zu fassen — und dann merkte Daniel, daß sie längst im Boot saß.

»Sara!«

»Daniel! Daß du endlich gekommen bist!«

»Aber... aber ich warte seit Stunden auf dich! Ich hab im Strandhafer gelegen und gewartet, daß du endlich kämst!«

»Und ich habe auch im Strandhafer gelegen und gewartet! Und weil ich dich nicht sah, dachte ich schon...«

»Sara, wie dumm sind wir gewesen!«

»Pst, sprich leise! Niemand darf uns hören.«

»Aber warum nicht, Sara? Warum darf uns niemand hören? Erklär mir doch...«

Sie nahm seine Hand und zog ihn behutsam zu sich ins Boot. Er konnte durch die Hand ihren Herzschlag spüren. Ihr Herz ging schnell wie ein Vogelherz.

»Komm, setz dich zu mir«, flüsterte Sara. »Komm ganz nah zu mir. Niemand darf uns hören, und niemand darf uns sehen. Ich bin so froh, daß du gekommen bist«.

»Und ich bin so froh, daß du gekommen bist! Ich möchte dir so viel sagen, aber ich... ich... Ich weiß einfach nicht, was ich jetzt sagen soll.«

Ihr leises Lachen klang tief und schön, und Daniel hätte so gern ihren Mund dabei gesehen. Doch in dem nebligen Dunst, der über dem Wasser lag, war Saras Gesicht nur ein Stückchen Helligkeit mit dunklen Flecken darin: die Augen, ihre Augen, ihre rätselhaften Augen. Hexenaugen, Augen voll Verschwiegenheit und Geheimnis, Beunruhigende Augen. Nein, Daniel konnte ihren Mund und ihre Augen nicht sehen, aber seine Phantasie reichte aus, um sich an ihr Gesicht genau zu erinnern, jede Linie ihrer Züge war für ihn deutlich und klar.

Ob ich ihr Gesicht anfassen darf? dachte Daniel, doch er traute sich nicht. Die Befangenheit machte ihn verlegen und sprachlos. Dies ist das Glück, dachte er. Jetzt weiß ich endlich, was das ist: glücklich sein. Es war ein berauschendes und beklemmendes Gefühl zugleich. Saras Nähe machte aus Daniel ein freudetrunkenes Nervenbündel. Als sie ihre Hand auf seinen Arm legte — ihre Hand war leicht wie eine Kolibrifeder — , hätte er seine Socken verschluckt, wenn sie’s verlangt hätte.

Daniel konnte seine Socken getrost in den Hosentaschen lassen, und sie verlangte auch nicht von ihm, daß er ihr den Mond vom Himmel hole. Sie wollte etwas Größeres, Wichtigeres von ihm.

»Ich möchte, daß du mir vertraust«, sagte sie.

»Aber Sara! Warum sollte ich dir nicht vertrauen! Wie kannst du nur daran zweifeln!«

Ihre Stimme war plötzlich ernst und traurig. »Du weißt noch nicht sehr viel über mich, Daniel. Wir sind uns noch ganz fremd, vergiß das nicht.«

»Sind wir uns wirklich so fremd?« fragte er. »Ich... ich... Ach, weißt du, mir ist, als würde ich dich schon tausend Jahre kennen.«

»Na, welche Brüder schon! Jean-Claude und Valentin zum Beispiel. Vor allem Jean-Claude steckt seine neugierige Nase in alles hinein, was ihn nichts angeht.«

»Aber die beiden sind nicht meine Brüder!«

»So etwas sagt sich leicht.«

»Sara!«

»Bitte, Daniel!« Sie legte ihre Hand auf seinen Mund. »Du darfst nicht so laut sprechen. Wenn uns jemand hört!«

»Wer sollte uns denn hier hören! Oder schleicht dir vielleicht einer von deinen Brüdern nach?«

»Was für Brüder meinst du?« Sie richtete sich überrascht auf.

»Sind nicht deine Brüder? Aber ich dachte...«

»Ich sagte dir doch: Du weißt so wenig von mir.«

»Dann erzähl mir von dir!« forderte Daniel.

»Ich habe keine Brüder und keine Schwestern. Ich habe auch keine Eltern mehr. Eigentlich habe ich niemanden. Ich bin ganz allein.« Aber du hast mich! wollte Daniel sagen, wollte es in die Nacht hinausbrüllen, wollte es allen Leuten in die Ohren schreien: Seht her, sie ist nicht allein! Sara hat mich! Genügt das nicht? Doch Daniel sagte nichts. Er nahm ihre schmale Hand und hielt sie an sein heißes Gesicht. Sara ließ es geschehen.

»Erzähl mir mehr von dir«, bat Daniel.

»Ich würde dir gern mehr von mir erzählen, wirklich. Aber laß mir Zeit, bitte. Ich muß mir meiner Sache ganz sicher sein. Ich muß ganz fest fühlen, daß ich dir vertrauen kann. Dann werde ich dir alles sagen. Glaub mir, dann werde ich dir alles erzählen. Hoffentlich wirst du nicht denken, daß ich besser geschwiegen hätte.«

»Kann ich irgend etwas für dich tun, Sara? Sag es mir, los, sag, was ich tun kann.«

»Wenn es soweit ist, sage ich es dir, Daniel!« Ihre Stimme war jetzt kaum hörbar. »Vielleicht werde ich eine große Bitte an dich haben. Nein, sag jetzt nichts!« wisperte sie, als sie spürte, daß Daniel hochfahren wollte.

Ein Zittern lief durch daß Boot, das unruhig an der Kette zerrte. Wind kam auf und fetzte die Dunstschleier auseinander, daß plötzlich und unerwartet ein sternübersätes Firmament über den beiden leuchtete. Wenn jetzt eine Sternschnuppe fiele, dachte Daniel, dann würde ich mir wünschen, daß sie mir jetzt ihr Geheimnis sagte. Aber es fiel keine Sternschnuppe.

»Komm, leg dich neben mich«, flüsterte Sara, »dann schaukelt das Boot nicht so.«

Daniel fühlte ihren Körper warm neben dem seinen. Alles Blut war ihm in die Backen geschossen. Er streichelte über Saras Arm und fühlte sich unendlich wohl. Dieses gute Gefühl hatte er noch nie in seinem Leben gespürt.

»Wir sind uns doch noch ganz fremd!« tadelte Sara leise und hob sanft seine Hand von ihrem Schenkel. Aber sie ließ die Hand nicht los.

»Sara!« Daniel zerlegte den Namen mit der Zunge und sagte ihn immer wieder. »Sara, Sara, Sara...«

»Vielleicht hat die Heilige mich erhört. Glaub mir, Daniel, ich habe Nacht für Nacht zur heiligen Sara gebetet, daß sie mir einen Menschen schicken soll, der...« Sie brach abrupt ab und drehte ihr Gesicht zur Seite.

»...einen Menschen, der was?« Daniel hob sich auf die Ellenbogen, sofort geriet das Boot ins Hüpfen.

»Geduld, mein Freund, bitte, hab Geduld mit mir.«

»Aber Sara!« Mit einemmal wußte Daniel, daß sie weinte. Er legte seine Hände auf ihr Gesicht und schwieg.

Dann — nach Minuten, nach Stunden? — sagte Sara etwas, was ihn vollends verwirrte. Sie sagte: »Du bist schön.«

Er und schön? Wollte sie sich über ihn lustig machen? Was sollte denn schön an ihm sein? Zu schlaksig, zu dünn, die Hände und die Füße viel zu groß. Und die Nase, war die nicht ein bißchen schief? Und was war mit den strähnigen sandfarbenen Haaren? Sollten die etwa schön sein? Und die Sommersprossenhaut: Nannte man so etwas schön? In den Fernsehreklamen sahen die schönen Männer jedenfalls anders aus, das stand fest. »Ich und schön?« fragte Daniel.

Hatte Sara den Argwohn in seiner Stimme gehört? »Siehst du, du vertraust mir nicht! Warum glaubst du es mir nicht, wenn ich dir sage, daß ich dich schön finde?«

Daniel konnte nur »Aber...« sagen, weil Sara ihm wieder den Mund zuhielt. Sie weinte nicht mehr.

»Die lustigen Bartstoppeln in deinem Gesicht sind schön. Sie erinnern mich an abgeerntete Felder. Und deine Augen sind schön, sie sehen mehr als andere Augen sehen. Maleraugen, weißt du. Ja, und deine Nase ist ein bißchen schief. Das sieht lustig aus, und es paßt zu dir. Du siehst so richtig wie du aus. Verstehst du, was ich meine?«

»Nein«, sagte Daniel. Er verstand es auch wirklich nicht so genau. »Das macht nichts«, kicherte Sara.

»Jetzt bist du nicht mehr traurig«, sagte Daniel.

»Nein, jetzt nicht mehr. Es ist schön in deiner Nähe, Daniel.«

»Ich möchte immer mit dir in diesem Boot liegenbleiben, Sara. Immer.«

»Das sagst du jetzt, Daniel.« Da war wieder eine Spur von dieser Traurigkeit, deren Ursache er nicht wußte, weil sie sie ihm nicht sagen wollte. Noch nicht. »Wie spät mag es sein?« fragte Sara nach einer Weile.

Daniel griff in alter Gewohnheit in die Hosentasche. Aber er hatte ja keine Uhr mehr. »Noch ganz früh«, sagte er, »gerade erst Abend.«

»Schwindler!« Sie kniete jetzt neben ihm. Ein bißchen Sternenlicht fiel auf ihr wunderbares Gesicht und auf ihr langes Haar. »Ich muß gehen. Ich müßte längst im Haus sein. Hoffentlich hat es niemand gemerkt, daß ich weggegangen bin.«

»Aber ich sehe dich morgen wieder?« fragte Daniel voll Angst.

»Ich muß morgen arbeiten. Sie verlangen von mir, daß ich Geld verdiene.«

»Wer? Wer verlangt das von dir, Sara?«

Hatte sie überhaupt zugehört? »Wenn du mich freikaufen könntest für ein paar Stunden...«

Freikaufen? Das hörte sich nach Sklavenmarkt an, nach Piratenhöhlen und nach klirrenden Fußketten. Wann würde er endlich Saras Geheimnis erfahren? Aber was für ein Rätsel es auch war: Er würde es um jeden Preis lösen, selbst wenn es das Leben kostete.

»Du bist doch ein Maler«, sagte Sara. »Bin ich nicht schön genug, um dir Modell zu stehen?«

»Aber Sara! Du bist das schönste Mädchen, das ich je gesehen habe! Das weißt du doch!«

»Woher soll ich das wissen? Hast du es mir etwa gesagt?« Sie trieb jetzt ein Spiel mit seiner Verlegenheit.

»Muß ich das etwa erst sagen?« begehrte Daniel auf.

»Nein, nein«, lachte Sara leise. »Du mußt es nicht sagen. Was ist, willst du mich malen? Ich kann ganz ruhig stehen. Kein bißchen werde ich wackeln.«

Daniel sagte, er würde sie gern malen. Wieder und immer wieder. Doch er wüßte genau, daß seine Bilder nicht eine Spur von ihrer Schönheit festhalten könnten.

»Versuch’s!« forderte sie ihn kokett auf und gurrte noch immer wie eine Wildtaube. »Komm am Morgen, ich warte auf dich. Und paß auf, daß dir diese Leute nicht zuviel Geld abverlangen, ja?«

Daniel wollte ihr aus dem Boot helfen, doch sie war schneller als er und hüpfte schon auf ihren nackten Füßen zum Strand. Dort wartete sie, an eine Buhne gelehnt.

Jetzt, schwor Daniel sich, jetzt! Aber als er seine Arme nach ihr ausstreckte, um sie zu küssen, entwand Sara sich wie ein schlüpfriger Fisch, rief ihm einen hastigen Gruß zu, tippte ihm auf die Nasenspitze.

Dann hatte die Dunkelheit sie verschluckt.

6

Wie Daniel den Weg zurück zu der Hütte, in der er wohnte, gefunden hat? Diese Frage sollte man nicht stellen. Schlafwandlerisch, traumtänzerhaft, kniehoch über dem Boden schwebend. So oder ähnlich.

Was soll’s. Er machte in dieser Nacht sowieso kein Auge mehr zu. Zeit und Raum spielten längst keine Rolle mehr. Keine Frage, dachte Daniel, sie hat mich verhext. Ich bin nicht mehr ich, ich bin ein ganz anderer. Vielleicht bin ich ein verwunschener Königssohn. Oder ein erlöster Frosch. Nein, das kann nicht sein: Sie hat mich ja nicht geküßt. Ob ich vielleicht am Ende nur ein eingebildeter Clown bin? Alles nur Traum, Gaukelei, albernes Hirngespinst? Hat mir der Mistral den Schädel verwüstet? Wie war das noch mit Renard, dem Spieler, gewesen? Hab ich mir den auch nur eingebildet? Nein, nein! Jean-Claude konnte brabbeln, wie er wollte. Bei Gelddingen hörte die Träumerei ja bekanntlich auf, und daß es Renard gegeben hatte,, konnte Daniel ja schmerzlich in seinem Brustbeutel nachzählen. Und überhaupt, das Geld....

War das die Stunde, an schnöden Mammon zu denken? Nie im Leben! Dies war die Stunde der Sara.

Sie hatte zu ihm gesagt: Du bist schön. Das hatte noch niemand zu ihm gesagt. Was kann man Größeres über einen Menschen sagen, als daß er schön sei!

Sie liegt jetzt in ihrem Bett, dachte Daniel. Ob sie vielleicht auch nicht schlafen kann? Er gab seinen Gedanken eine Richtung, schickte sie auf die Reise zu jenem Haus, in dem Sara wohnte, ließ sie die Wände durchbrechen und ihr Herz berühren. Wenn ich doch jetzt bei ihr sein könnte! wünschte er sich so brennend. Nur bei ihr sitzen. Mehr will ich ja gar nicht. Mit ihr schweigen. Vielleicht ihren Namen hauchen. Daniel mußte dann doch wohl eingeschlafen sein, zumindest mußte ihn so etwas wie eine milde Ohnmacht auf den Strohsack gedrückt haben, denn er wußte zuerst nicht, wo er war, als ihn der Hahnenschrei hochschrecken ließ.

Gott, o Gott! Wie konnte ein Hahn nur so grauenhaft schreien! Eine Mischung von Trillerpfeife, Nebelhorn und Wasserspülung war das. Eine Beleidigung für die Ohren eines Verliebten. Riß man so Romeo aus dem Schlaf, wenn er von Julia träumte? Daniel ernannte seinen linken Schuh zur Bombe und riß die Tür auf. Aber als seine Augen endlich gegen die gleißenden Sonnenblitze anblinzeln konnten, ließ er den Schuh schnell fallen. Der Hahn war gar kein Hahn, per Hahn war eine Ente.

Ringelnatz hatte das gesagt. Oder Morgenstern. Daniel brachte die beiden immer durcheinander. Jedenfalls hatte einer von den beiden in einem Gedicht geschrieben: Alle Möwen sehen aus, als ob sie Emma hießen. Das konnte stimmen oder auch nicht. Jedenfalls hieß diese Ente Karin. Das sah Daniel auf den ersten Blick. Sie sah genauso aus wie seine Patentante!

Es war eine komische Ente: ein bißchen zü mager, ein bißchen zu hochbeinig, ein bißchen zu grün, ein bißchen zu zerzaust. Auf jeden Fall, das war keine Frage, auf jeden Fall sah Karin lustig aus. Kkkrrryyyääähhh! schmetterte sie Daniel ihren Morgengruß entgegen und hielt dabei ihren Karnevalskopf mit den schwarzen Knopfaugen schief. Dann trippelte sie, als wäre das die natürlichste Sache der Welt, zwischen Daniels nackten Stachelbeerwaden durch in die Hütte hinein, guckte sich gar nicht erst lange um, sondern tauchte zielsicher in den dunklen Schlund des Seesacks.

Vielleicht macht dieser irre Mistral sogar die Enten verrückt, dachte Daniel, als er ohnmächtig zuschaute, wie Karin Socken, Rasierzeug, Verbandsmull und Temperafarben durch die Gegend fetzte. Dann schaufelte sie mit ihrem kräftigen Schnabel in schnellem Stakkato die Badehose, den Reisepaß, die Taschenlampe, die Sonnenschutzcreme und den Pullover aus dem Seesack. Zuletzt flog das Plastikkästchen mit Daniels Reiseapotheke auf die Fußbodenbretter. Die Ente verteilte alles schön gleichmäßig, bevor sie endgültig von ihrer neuen Behausung Besitz ergriff.

Dann schaute sie schläfrig und zufrieden aus dem Seesack, wie Hunde aus ihren Hundehütten glotzen.

»Ich glaube, mein Pipi kocht!« stöhnte Daniel laut und griff sich an die Stirn.

»Sagt man so etwas?« fragte eine Stimme von der Tür her. Es war die Dreizopffrau, die das Frühstück brachte. »Reden Sie häufig mit sich selbst, mein Herr?«

Daniel deutete wortlos auf die Ente.

»Bei Gottvater und der heiligen Sara!« kreischte die Frau, ging in die Knie, griff nach ihrem spärlichen Haar. »Ein Wunder! Ein Wunder!«

Jetzt hat’s sie erwischt! fuhr es Daniel durch den Kopf. Hitzschlag oder Säuferwahnsinn oder plötzliche Totalverblödung. So etwas gab es doch. Wahrscheinlich war dieser böse Wind schuld. Wie hatte Yves gesagt? Man muß sich vor dem Mistral hüten.

»Daß ich das noch erleben darf!« flüsterte die Alte mit bebender Stimme und knetete ihre mageren Hände.

»Ist Ihnen nicht gut?« Daniel war besorgt. Nein, nicht besorgt. Er hatte schlichtweg Angst. Wer ist schon gern mit jemandem allein in einem Zimmer, der gerade dabei ist, durchzudrehen!

»Es ist ein Wunder«, wiederholte die Frau und hob ihre Hände wie zum Gebet.

»Was ist ein Wunder?«

»Daß le Diable mit Ihnen Freundschaft geschlossen hat. Er ist ein Teufel!«

»Er? Wieso er?«

»Er ist der bösartigste, gemeinste, hinterhältigste, grausamste Enterich unter der Sonne. Er raubt den Kindern das Brot aus der Hand, zerreißt die Wäsche auf der Leine, rupft die Pflanzen aus den Gärten und zerstört den Fischern die Netze. Man hat schon erwogen, ihn zu erschießen. Es gibt ja manch einen auf der Insel, der seine Waffe locker sitzen hat...«

War das wieder eine Warnung? Und wenn: Daniel überhörte sie ganz und gar.

»Und mit Ihnen schließt er Freundschaft. Wirklich, es ist ein Wunder. Sie müssen ein Günstling der heiligen Sara sein. Ich will gehen, um es den anderen zu erzählen.«

Doch bevor sie ging, kassierte sie für das Frühstück.

»Wem gehört diese Ente — äh, dieser Enterich?« rief Daniel ihr nach. Sie breitete im Laufen die Arme aus und hob die eckigen Schultern, was wohl besagen sollte: Wer weiß das schon!

»Du heißt Karin«, sagte Daniel, »und wenn du tausendmal ein Enterich bist.«

Aus einigen der Häuser traten Männer, in feierliches Schwarz gekleidet. Auf dem kleinen Platz bei der verkrüppelten Platane formierten sie sich zu seltsamem Gruppenbild, daß Daniels Malerhände nach dem Kohlestift fieberten. Dunkle, bärtige Gesichter, die der Seewind gegerbt hatte. Piratengesichter.

Die Männer schauten regungslos zu Daniel hinüber, als wollten sie sich von ihm fotografieren lassen. Was sollte das bloß? Die Leute waren etwa hundert Schritte von Daniel entfernt. Das war zu weit, als daß Daniel Freundlichkeit oder Bedrohlichkeit von ihren Mienen hätte ablesen können. Es waren genau elf Männer: eine geradezu groteske Fußballmannschaft.

Plötzlich löste sich eine Gestalt aus der Gruppe. Fast quadratisch wirkte der Kerl. Daniel schätzte sein Gewicht auf knappe vier Zentner. Langsam rollte der Mann auf Daniel zu und prustete dabei wie ein mittelschweres Nilpferd. Die Arme ruderten wild durch die Luft und leisteten Schwerstarbeit, diesen gewaltigen Klotz von Mann im Gleichgewicht zu halten. Aus dem graufleckigen Weihnachtsmannbart ragte wie der Schornstein eines Schaufelraddampfers eine allem Anschein nach selbstgedrehte Zigarre von mörderischen Ausmaßen hervor. Mann und Zigarre paßten hervorragend zusammen. Daniel fühlte sich nicht wohl in seiner Haut. Langsam stand er von der Bank auf. Der Enterich stellte sich stramm wie ein Bleisoldat neben ihm auf und empfing den Heranschnaufenden mit unflätigem Geschimpfe. In diesem Augenblick war Daniel froh, daß er ihn hatte. Der Mann machte eine Art Vollbremsung, wischte sich mit einem rot-weiß-karierten Tuch über die verschwitzte Stirn, blähte sich dann zu seiner ganzen Herrlichkeit auf, bevor er zu sprechen begann. Sprechen? Nennt man das Dröhnen einer Lastwagenhupe Sprechen? »Ich bin Monsieur le maire!«

Der Herr Bürgermeister also! Daß es auf dieser winzigen Insel einen Bürgermeister gab! Und was wollte der Herr Bürgermeister wohl, der so feierlich angerollt gekommen war? Schweigeminute. Daniel lutschte derweil am Daumen.

Dann endlich hatte sich der Blasebalg von Lunge wieder normalisiert.

Der Bürgermeister sah sich in der Lage, seine Rede zu halten. »Ich habe mich aus einem erfreulichen und einem — sagen wir — weniger erfreulichen Anlaß zu Ihnen bemüht, mein Herr, nachdem Sie es ja nicht für nötig gehalten haben, Ihre Aufwartung bei mir zu machen.«

»Aber ich...«

Der Bürgermeister schnitt Daniel mit einer bombastischen Geste das Wort ab. »Der erfreuliche Anlaß. Ich habe die Ehre, Sie als Gast auf unserer schönen Insel willkommen zu heißen. Möge die heilige Sara, deren Namen die Insel trägt, ihre gütige Hand über Sie halten und Ihnen allezeit Schutz und Frieden gewähren!«

Beinahe hätte Daniel Amen gesagt. Er bedankte sich mit einem scheuen Kopfnicken.

Der Bürgermeister räusperte sich. »So, das war also der erfreuliche Anlaß meines Besuches. Nun der unerfreuliche. Ich muß mich schon sehr wundern, mein Herr!«

»Aber ich weiß gar nicht..«, stammelte Daniel.

»Ach, Sie wissen nicht, wovon ich spreche? Mein Herr! Ich spreche davon, daß Sie nun bereits den dritten Tag auf dieser Insel verbringen, ohne es für nötig gehalten zu haben, sich behördlicherseits gemäß Paragraph 83, römisch drei, klein a, Strich zwölf ordnungsgemäß registrieren zu lassen. Die Meldepflicht sollte Ihnen doch wohl bekannt sein.«

»Aber ich wußte doch nicht...« Daniel kam sich hilflos und lächerlich zugleich vor.

»Unwissenheit schützt nicht vor Strafe. Ich muß Sie wegen dieser Ordnungswidrigkeit mit einer Geldbuße von zehn Francs belegen. Ersatzweise ein Tag Haft. Aber«, und jetzt wurde seine Stimme fast väterlich mild, »das kommt ja wohl kaum in Frage. Ich erwähne es nur der Vollständigkeit halber.« Der Bürgermeister streckte Daniel seine feiste Rechte entgegen. Mit der anderen Hand wedelte er in der Luft herum, was offenbar das Zeichen für einen anderen Mann war, die Gruppe der Schwarzgekleideten zu verlassen, die irgendwie an eine Trauergemeinde bei einer Beerdigung erinnerte. Der Mann näherte sich gemessenen Schrittes.

Daniel, Wut im Bauch, Zorn im Gesicht, Gewaltgelüste in den Fingern, zerrte einen Geldschein aus dem mageren Brustbeutel. Er wußte, daß er um Saras willen schweigen mußte. Saras Geheimnis machte all dies hier unwichtig.

»Außerdem«, sagte der Bürgermeister und steckte mit ungeahnter Geschwindigkeit das Geld in die Hosentasche, »außerdem haben Sie es verabsäumt, die fällige Kurtaxe zu entrichten. Da ich Ihnen kein böswilliges Verschulden unterstellen will, sondern diese Nachlässigkeit Ihrer Jugend zugute halte, werde ich in diesem Falle von einer Ordnungsstrafe absehen und Sie nur ersuchen, auf der Stelle das Versäumte nachzuholen. Die Kurtaxe beträgt drei Francs pro Tag und Person. Weil Sie allein gekommen sind, ist die Rechnung ja sehr einfach, nicht wahr?«

»Kurtaxe?« fragte Daniel und begriff gar nichts mehr.

»Die Saison geht bis Ende Oktober, das sollten Sie wissen, mein Herr. In allen Erholungsgebieten der Welt ist es üblich, daß die Gemeinden wegen ihrer großen Bemühungen um das Wohl ihrer Gäste eine kleine Gebühr als Kurtaxe erheben. Aber das brauche ich einem Weitgereisten wie Ihnen ja nicht zu erklären. Jeder sieht, daß Sie ein Mann von Welt sind.«

Boxergesicht war herangekommen. Kleiner als der Bürgermeister, dünner als der Bürgermeister. Aber immerhin noch ein Zweizentnerpaket. Die Knöpfe des abgewetzten schwarzen Anzugs zum Abspringen gespannt. Wollige Brusthaare wucherten aus dem Hemd, dessen Farbe man mit Weiß nur sehr unvollkommen beschreiben würde. Die Bulldoggenbacken aufgeblasen. In den kleinen Augen ein listiges Flimmern.

»Das sind zwölf Francs«, entschied der Bürgermeister und streckte abermals die Hand aus.

»Wieso zwölf Francs?« fragte Daniel. Hatte der Bürgermeister denn nicht selbst gesagt, daß dies der dritte Tag wäre?

»Denken Sie an die Nacht Ihrer Ankunft. Sind Sie vor Mitternacht auf der Insel angekommen oder nach Mitternacht?«

»Vor Mitternacht, glaube ich.«

»Sehen Sie, ich glaube es nicht nur: Ich weiß es! Der Zeitpunkt Ihrer Ankunft ist aktenkundig. Wenn Sie also vor 24 Uhr angekommen sind, wird der Tag natürlich noch gezählt. Das ist die offizielle Regelung. Sie sehen, ich bin im Recht, mein Herr.«

Durchatmen! redete Daniel auf sich ein. Nur jetzt die Schnauze halten! Ganz ruhig, ganz gelassen! Was Sara und ich jetzt am wenigsten brauchen können, ist Aufsehen. Also keinen Ärger machen. Lächeln. Los, lächel schon! Und brav verzog Daniel seine Lippen zu einem schiefen Grinsen, als er wieder in den Brustbeutel langte und nach einem Schein fummelte. Wie viele Scheine waren das eigentlich noch?

»Sie haben es nicht passend?« fragte der Bürgermeister, wußte aber gleich eine Lösung. »Da rechne ich Ihnen den Rest einfach für die nächsten Tage an. Sie bleiben doch noch ein paar Tage.« Das war keine Frage, das war eine Feststellung. Und sie klang höhnisch. Allerdings: nur wenn man genau hinhörte. Daniel hörte nicht genau hin. Er hatte noch eine Stimme im Ohr, die ihn für andere Stimmen ziemlich taub machte. Der Bürgermeister steckte das Geld diesmal in die rechte Jackentasche, als wollte er damit andeuten: Hier hat alles seine Richtigkeit, die Gebühren sind für zwei verschiedene Abteilungen.

Boxergesicht drehte unablässig die dicken Daumen.

»Das ist nun erledigt«, stellte der Bürgermeister fest. »Ich muß nun Ihren Reisepaß haben.«

»Meinen Paß?«

»Spreche ich so undeutlich?« säuselte der fette Bürgermeister und streckte zum drittenmal die Hand aus. »Ihren Paß, mein Herr!« Daniel begriff nicht. »Wozu brauchen Sie meinen Paß?«

»Daß Sie das nicht selber wissen, mein Herr!« Bürgermeister und Boxergesicht schauten sich verständnisinnig in die Augen. Das bedeutete: Was für einen Strohkopf wir doch hier vor uns haben. »Ich muß schließlich Ihre Anwesenheit hier auf der Insel in die amtlichen Bücher eintragen, nicht wahr? Und was kann Ihre Identität besser bezeugen als Ihr Paß, wie? Das sehen Sie doch ein, ja?«

Daniel sagte, das sehe er ein und er wäre auch bereit, stehenden Fußes mit aufs Bürgermeisteramt zu kommen.

Das Wort Bürgermeisteramt schien den Bürgermeister zu irritieren. »Ich werde die Eintragung erst am Nachmittag vornehmen, wenn mein Sekretär da ist.«

»Gut«, sagte Daniel, »dann komme ich am Nachmittag.« Selbst das verwirrte Hirn eines Verliebten hatte alarmierend geschrillt, als Daniel aufgefordert worden war, seinen Reisepaß herzugeben. Man trennt sich nicht von seinem Paß. »Ich kann ja schließlich nicht meinen Paß aus der Hand geben. Das dürfte doch klar sein.«

»Einer Amtsperson dürfen Sie nicht nur Ihren Paß geben, sondern Sie müssen es sogar. Da ich nicht genau weiß, wann ich die Eintragung vornehmen werde, ist es am besten, wenn Sie mir jetzt den Ausweis geben. Sehen Sie, das ist dann so gut wie eingetragen, wenn ich Ihren Paß in meinem Schreibtisch habe. Sofort nach der Registrierung lasse ich Ihnen den Paß natürlich unverzüglich zustellen. Keine Sekunde länger als nötig sollen Sie auf Ihren Paß verzichten, werter Herr. Aber wenn ich Ihren Paß jetzt nicht von Ihnen bekomme, könnte ich auf den Gedanken kommen, daß Sie einen Grund hätten, mir Ihre Identität zu verheimlichen. Vielleicht, daß Sie ein gesuchter Mädchenschänder wären oder so...« Aber sein Gesicht strahlte: Das sind Sie natürlich nicht! Wir wissen doch alle, daß Sie ein Ehrenmann sind! »Darf ich bitten?«

Daniel lief ins Haus, der Enterich Karin folgte ihm wie ein dressiertes Hündchen. Daniel klaubte den Paß vom Fußboden auf und reichte ihn dem Bürgermeister, der ihn ruck, zuck in der Brusttasche seiner Jacke verschwinden ließ. Daniel hatte ein eigenartiges Gefühl dabei. Hatte er sich nicht längst zuviel gefallen lassen? War das nicht schon fast Behördenwillkür? Trotzig blaffte Daniel den Bürgermeister an: »Wo Sie schon einmal hier sind, können wir vielleicht auch das gleich erledigen. Ich habe eine Anzeige zu machen.«

»Was Sie nicht sagen!«

»Meine Uhr ist gestohlen worden. Es handelt sich um eine goldene Taschenuhr, und sie ist ein Erbstück.«

»Sie wollen andeuten, daß es auf dieser Insel einen Dieb gibt?«

»Da es ja wegen der gefährlichen Meeresströmungen, die im Augenblick herrschen, unmöglich ist, daß jemand diese Insel verläßt, muß der Dieb ja wohl hier sein.«

»Ist Ihnen klar, welch ungeheure Anschuldigung Sie geäußert haben, mein Herr? Ein Dieb auf unserer Insel!«

Daniel richtete sich zu seiner vollen Länge auf. »Glauben Sie vielleicht, ich würde es sagen, wenn es nicht so wäre? Halten Sie mich für einen Lügner?«

Der Bürgermeister schnaubte wie ein Pferd. »Es kann ja auch sein, daß Sie Ihre Uhr ganz einfach verloren haben. Was sagen Sie jetzt?«

»Unmöglich. Die Uhr war an einer Kette, und die Kette war an der Gürtelschlaufe festgemacht. Von selbst ist die nicht abgegangen!«

»Ich werde der Sache nachgehen«, entschied der Bürgermeister. »Ich hoffe nur für Sie, daß Sie Ihre Anschuldigung, auf unserer Insel gäbe es einen Uhrendieb, nicht unüberlegt vorgebracht haben. Das hoffe ich für Sie!«

Nein, Daniel hatte kein Ohr für Warnungen. Er dachte nur: Geht endlich! Denn ich will zu Sara.

Boxergesicht brachte sich hüstelnd in Erinnerung.

»Dieser Herr hier«, sagte der Bürgermeister und klopfte mit seinem Würstchenzeigefinger gegen die Brust des Mannes, »ist zuständig in allen Fragen bezüglich der Haustierhaltung. Ich übergebe ihm jetzt das Wort.«

Daniel verstand nicht. Aber der Enterich schien zu verstehen. Mit schrillem Kriegsgeschrei fuhr er dem zuständigen Herrn in die Beine, biß, strampelte, schlug mit den Schwingen.

»Sie sollten Ihr Haustier besser erziehen«, mahnte Boxergesicht und trat nach dem Enterich.

»Wie kommen Sie darauf, daß das mein Haustier sei!« Daniel war sprachlos. Als ob er sich eine Ente mitgebracht hätte auf diese Insel! »Keine Ahnung, wem dieser komische Vogel gehört. Mir jedenfalls nicht. Ich habe ihn vorhin zum erstenmal gesehen. Er kam ins Haus spaziert und machte sich über meinen Seesack her. Das ist alles.«

»Können Sie beschwören, daß es nicht Ihre Ente ist?«

»Ja, das kann ich beschwören, verdammt noch mal!«

»Also schön, dann werde ich dem Jäger Bescheid geben, damit er dieses herrenlose Tier abschießt.«

»Was, Sie wollen diesen Enterich erschießen lassen?« Daniel war bis auf die Knochen entrüstet. »Das lasse ich nicht zu! Das Tier hat Ihnen nichts getan!«

Wie zum Gegenbeweis hackte er jetzt in den Kniekehlen des Mannes herum.

Der Mann knurrte: »Es ist Gesetz, daß herrenlose Tiere auf dieser Insel abgeschossen werden. Anders wäre es natürlich gewesen, wenn diese Ente Ihnen gehört hätte. Aber wo Sie sagen, sie gehört nicht Ihnen, muß sie sterben.«

»Und wenn ich sage, sie gehört mir?«

»Dann bekomme ich fünfundzwanzig Francs Tierhaltungssteuern von Ihnen«, sagte Boxergesicht wie aus der Pistole geschossen.

Ja, Daniel zahlte. Sollte er es dulden, daß der Enterich Karin abgeknallt wurde? Wie es schien, hatte er nicht allzu viele Freunde auf der Insel. Doch Karin war entschieden sein Freund. Das bewies er, indem er fröhlich schnatternd Daniels Schuhbänder löste, als die beiden Männer würdig von dannen geschritten waren.

Verrückt, dachte Daniel, der Wind macht sie alle verrückt. Elf schwarzgekleidete Männer verloren sich in schweigsamer Prozession hinter den Dünen. Der Mistral blähte ihre Jackenzipfel zu gespenstischen Rabenschwänzen auf. Dann war nichts mehr zu sehen.

7

Daniel hastete über den Sandweg, der Enterich — halb flatternd, halb watschelnd — folgte ihm auf dem Fuß.

Dann stand, wie aus dem Boden gewachsen, Jean-Claude da, rieb einen Apfel an seinem T-Shirt, auf das ein Donald-Duck-Kopf gedruckt war, ununterbrochen blank und grinste abscheulich. »Salut, Daniel!« Ein Ohrfeigengesicht ohne Zweifel.

»Du wartest hier auf mich?« Daniel blieb stehen und schob die Hände in die Hosentaschen. Warum, in drei Teufels Namen, stand der grinsende Fährmann hier einfach in der Gegend herum und hielt ihn auf! Hatte er denn nicht schon genug Zeit verloren an diesem Morgen?

»Ich sah dich kommen, mein Freund. Und ich habe gute Nachricht für dich. Gignol meint, das Meer kommt langsam zur Ruhe. Na, was sagst du nun?«

»Großartig«, entgegnete Daniel säuerlich. »Sag ihm, daß ich mich über die Nachricht freue.«

»Mach ich, mach ich. Nur...« Jean-Claude zögerte. »Nur: Du hast ihn für den heutigen Tag noch nicht bezahlt. Am besten ist, du gibst mir das Geld, damit ich es an Gignol weiterleiten kann.«

Daniel zeigte alle seine Zähne, als er erwiderte: »Am besten ist, ich geb es ihm selber.«

»Wie du meinst.« Jean-Claude drehte eingeschnappt den Kopf weg. »Wo willst du hin?«

»Ich will mit Valentin sprechen.«

»Ah! Er erwartet dich bereits. Beeil dich, Valentin wartet nicht gern. Wenn er erst mal eingeschlafen ist...«

Daniel war längst weitergegangen. Der Enterich attackierte den grinsenden Fährmann.

Das Gesicht!

Ja, das war Saras Gesicht! Daniel sah es nur für den Bruchteil einer Sekunde hinter einem der kleinen Fenster, doch dieser Augenblick hatte genügt, die Glut in seinem Herzen wieder zu loderndem Waldbrand zu entfachen.

Daniel stürmte ins Haus, riß Valentin aus dem Dusel, schreckte den wortlosen alten Mann auf, der Blumenkohl zerpflückte, stolperte über die wortlose alte Frau, die auf den Knien lag und die Fliesen schrubbte. »Ich habe da eine Frage«, trompetete Daniel laut wie ein Erzengel am Jüngsten Tag. Die Hände zitterten ihm noch und noch.

»Sie kommen wahrscheinlich wegen des Essens«, sagte Valentin und erhob sich von der Ofenbank. »Das geht in Ordnung, fröhlicher Gast. Sie sind uns herzlich willkommen. Haben Sie besondere Wünsche?«

»Nein!« schrie, fieberte, stammelte Daniel. »Es... es ist nicht wegen des Essens. Ich habe gar keinen Hunger. Nicht so viel.« Er schnipste mit den Fingern. »Es ist...«

»Ja? Ich höre.« Valentin pulte mit einem Zündholz zwischen seinen Zähnen herum. Der alte Mann ließ den Blumenkohl Blumenkohl sein, die alte Frau hörte auf zu schrubben. Alle starrten sie Daniel an. Dem schoß das Blut in den Kopf. »Es ist... es ist wegen der Sara. Ich meine... ich will sagen...« Nein, so ging das nicht. Daniel fing von neuem an. »Ich bin Maler, wie Sie wissen. Wenn ich diese Insel schon nicht verlassen kann, muß ich die Zeit nützen. Sie verstehen? Ich brauche ein Modell. Ich brauche jemanden, den ich zeichnen kann... äh, an dem ich gewisse Studien... Na, Sie wissen schon, ein Maler braucht eben ein Modell.«

Valentin lächelte hintergründig wie ein Kobold. Es machte ihm Spaß, Daniel zu quälen. Nur, daß Daniel in seinem verwirrten Kopf das nicht begreifen wollte. »Ich verstehe das schon«, sagte Valentin. »Wer wüßte nicht, daß ein Maler ein Modell braucht! Wie wär’s mit einem Charakterkopf? Sehen Sie sich meine alte Mutter an. Das Leben hat ihr Antlitz geprägt. Welcher Maler wäre nicht glücklich, solch ein Gesicht malen zu dürfen! Ein Gesicht wie eine Landschaft, in die die Zeit ihre Zeichen gekerbt hat. Wenn Sie wollen, heiterer Freund, spreche ich gern mit meiner Mutter. Sie ist ein bißchen schwerhörig, darum ist es besser, wenn ich mit ihr rede. Oder wäre Ihnen ein männliches Modell lieber? Mein Vater zum Beispiel oder auch Jean-Claude... Sie haben die Auswahl.«

Der Enterich keckerte aufgeregt und hackte nach dem Putzeimer. Eine Uhr, irgendwo im Haus, tickte aufgeregt. Und Daniels Herz tuckerte nicht weniger aufgeregt. Verflucht, wo blieb sein Schneid? »Sara!« preßte er heraus. »Es müßte Sara sein. Es... es ist, müssen Sie wissen, es ist eine Ferienaufgabe. Die Akademie, also, es ist so... naja, es ist so, daß alle Malstudenten während der Ferien Studien von den Gesichtern junger Mädchen mitbringen müssen. Zeichnungen und Malereien. Ja, so ist das. Darum...«

»Ich verstehe«, blinzelte Valentin, der Hinterhältige, der Spötter, der Ränkespinner. »Ihre Argumente überzeugen mich. Natürlich würden Sie lieber das gefurchte Gesicht einer lebenserfahrenen Frau zeichnen, aber Ihre Ferienaufgabe zwingt Sie leider, sich mit den Zügen eines unerfahrenen, unreifen Mädchengesichts zu beschäftigen.«

»So ist es.« Daniel reckte trotzig den Kopf. »Und da dachte ich, daß Sara vielleicht... Falls Sie nichts dagegen haben... Also, ich möchte sie als Modell mieten. Für ein paar Stunden.« So! Da war es heraus. »Sie wissen, daß Sara, nun ja, in diesem Haus als Angestellte arbeitet?«

»Nein«, log Daniel.

»Aber es ist so. Und Saras Arbeitskraft ist für uns von hohem Wert. Wenn wir sie also für ein paar Stunden entbehren müssen, stellt das für uns einen erheblichen Verlust dar.«

»Wieviel?« fragte Daniel geradeheraus.

«Würden Sie sieben Francs pro Stunde für angemessen erachten? Dazu käme natürlich noch eine warme Mahlzeit für das Modell. So etwas ist ja wohl üblich, wenn ich richtig unterrichtet bin.«

»Sie wollen sieben Francs?« Daniel preßte entrüstet die Hände auf den Brustbeutel.

»Ich verstehe«, nickte Valentin sanft. »Sie schätzen Saras Schönheit nicht sehr hoch ein. Das kann ich verstehen. Ich halte sie auch nicht für besonders schön. In der Stadt würden Sie zweifellos attraktivere Modelle finden, aber auf dieser Insel müssen Sie nehmen, was Sie bekommen können. Wenn Sie denken, daß Saras Schönheit mit drei Francs hinreichend entlohnt ist, zahlen Sie mir eben drei Francs pro Stunde. Ich feilsche nicht mit Ihnen, denn ich bin ein Freund der Künste.«

Daniel lief voll in die Falle. Wie konnte Valentin es wagen, Saras Schönheit zu beleidigen! »Ich zahle zehn Francs für die Stunde!« bellte er.

Der Enterich bellte mit. Offenbar war das Viech in der Lage, sämtliche Tierstimmen zu imitieren. Und Menschenstimmen auch. »Einverstanden«, sagte Valentin von oben herab. Dann stieß er einen schrillen Pfiff aus.

So gehen sie also mit ihr um! Empörung raubte Daniel den Atem. Schuft, du! Du pfeifst wie nach einem Hund, wenn sie kommen soll? O Sara, was sie dir antun! Wartet, schwor Daniel, ihr werdet Genugtuung leisten! Für alle Schmach, die ihr diesem wunderbaren Geschöpf angetan habt, werdet ihr auf Heller und Pfennig bezahlen! Sara wehte wie ein leiser Windhauch ins Zimmer. Ihre Augen schauten durch Daniel hindurch. Sie stand da: wehrlos, zart und verletzbar.

»Geh mit ihm«, befahl Valentin rauh. »Er will dich abmalen. Los, beweg dich schon. Ab jetzt zählt die Zeit. Fertig — jetzt!« Valentin senkte den Arm wie ein Starter beim Hundertmeterlauf und riß eine Uhr aus der Hosentasche, die fast so aussah wie die Uhr, die Daniel vermißte. Fast? »In drei Stunden bist du wieder hier, klar? Jede angefangene Stunde wird voll berechnet. Aber das versteht sich ja von selbst.«

»Aber ich...« Sara hob die Schultern.

»Er wird dir unterwegs alles erklären«, brach Valentin ihr das Wort ab. »Ich denke, er wird am Strand seine Malstudien treiben wollen.« Das hörte sich wie ein Befehl an. Valentin wollte nicht, daß Daniel Sara mit in sein angemietetes Haus nahm. Vermutlich wollte er alles, was geschah, beobachten können. Vielmehr: Er wollte, daß nichts geschah.

Das Geheimnis! Daniel fühlte es körperlich. Hier ging etwas vor, das er unbedingt ergründen mußte.

Sie gingen im Gänsemarsch. Daniel vorneweg, dann der Enterich, dann Sara. Erst bei den Dünenketten, als sie nicht mehr den Blicken der anderen ausgesetzt waren, huschte Sara an Daniels Seite. Ihre Hand berührte seine Hand. Am liebsten hätte Daniel Malzeug und Block weggeworfen, um die andere Hand frei zu haben, um nach ihrem Gesicht greifen zu können, nach ihrem Haar.

Konnte Sara seine Gedanken erraten? »Valentin beobachtet uns«, II sagte sie leise.

Daniel meinte, Bedauern in ihrer Stimme zu erkennen, und er freute sich. Ihre Hand fühlte sich warm an, warm wie Neugeborenes. Der i Wind spielte in ihrem Haar und zerrte es wie einen Vorhang vor ihr Gesicht.

»Daß du den Schwätzer mitgebracht hast!« lachte Sara.

»Den was?«

»Den Schwätzer.« Sara drehte sich zu dem Enterich um. »Den da meine ich.«

»Den Schwätzer? Du sagst, der heißt Schwätzer? Komisch, er ist einfach zu mir gekommen! Man sagt, er wäre ein Ungeheuer. Aber zu mir ist er gekommen, und wir sind schon fast Freunde.«

Sara blieb stehen, schaufelte mit den Zehen eine Ladung Sand hoch und zielte damit nach dem Enterich. Der ging kreischend hinter einem Grasbüschel in Deckung. »Aber ja, alter Schwätzer, du bist doch ganz lieb, ja? Na, komm her, komm doch her!« Saras Stimme schmeichelte. »Der Schwätzer gehört Jean-Claude, wußtest du das?« Er gehört mir! wollte Daniel schreien. Er wollte schreien: Ich habe Geld für ihn bezahlt, weil sie ihn sonst abschießen, diese Piraten. Doch er hielt den Mund und schämte sich. Sein Zorn nahm mehr und mehr zu. »Der Zuständige für Haustierhaltung...«

Sara unterbrach ihn staunend. »Sag das noch mal!«

»Na ja, der zuständige Mann hier, na ja, der für Haustierhaltung zuständig ist, der kam mit dem Bürgermeister zu mir und...« Was er weiter sagte, ging in Saras Gekicher unter. Dann tippte sie ihm ganz sacht mit dem Finger auf die Nasenspitze.

Daniel machte das dümmste Gesicht seines Lebens.

»Auf unserer Insel gibt es keinen Bürgermeister«, belehrte Sara ihn. »Aber... aber er hat doch meinen Reisepaß!«

»Pst«, mahnte Sara, »man belauscht uns.«

In Daniels Kopf summten Bienenschwärme. Langsam schlenderten sie weiter. Aus den Augenwinkeln spähte Daniel nach Lauschern aus. »Schwätzer!« zischte er. Irgendwie kam ihm der Enterich wie ein Verräter vor. Warum bin ich nur solch ein Idiot gewesen, daß ich ihnen meinen Paß gegeben habe! Daniel marterte in selbstzerstörerischer Wut sein Hirn. Und was war mit Saras Geheimnis?

»Ich weiß einen windgeschützten Platz am Strand. Komm, Daniel! Dort sind wir auch...« Sie sprach nicht weiter.

»Ja?« bohrte Daniel.

Sara war schon vorausgehüpft. »Allein!« rief sie. »Dort sind wir allein! Dort können sie uns nicht belauschen. Nun komm schon!« Sara tänzelte, Daniel stampfte, der Schwätzer flatterte. Sie rannten durch hartes gelbes Gras zum Strand hinunter, sprangen steile Hänge hinunter, die der Wind ins Ufer gefräst hatte, und erreichten eine Mulde, die wie eine große Schüssel geformt war.

Sara ließ sich atemlos in den Sand fallen, und Daniel hatte alle Mühe, seine Hände bei sich zu halten. Wie schön sie ist! dachte er. Himmel, wie schön sie ist!

Wie ein Nachtwandler setzte Daniel Fuß vor Fuß, nachdem er das Zeichenzeug hatte aus den Fingern gleiten lassen. Torkelte wie trunken auf Sara zu. War gebannt von dem Zauber, der von ihr ausging. »Sara!«

»Daniel! Wolltest du mich nicht malen? Also los, fang doch an. Du weißt, daß die Zeit Geld kostet.«

Fast enttäuscht fing Daniel seine Hände wieder ein, die sich nach ihr ausgestreckt hatten. Aber wie sollte er sie jetzt malen? War er nicht aufgewühlt bis in die letzte Faser? Und gab es nicht Wichtigeres zu tun als zu zeichnen?

Das Geheimnis!

»Du wolltest mir etwas Wichtiges sagen, Sara!«

»Und du wolltest mich malen, vergiß das nicht!«

»Sara!« Fast empört trompetete Daniel seinen Protest hinaus. Waren sie denn nicht Verbündete?

»Sie können uns nicht hören, aber sie können uns sehen. Also fang schon an zu malen, sonst schöpfen sie Verdacht.«

Verdacht! Wieder solch ein Wort. Welche Ränke wurden hier gesponnen? Welches böse Spiel wurde auf dieser Insel gespielt?

Wenn Sara doch endlich redete! Dieses undurchsichtige Schweigen war nicht zum Aushalten.

Der Schwätzer starrte reglos aus kohlefarbenen Knopfaugen, als verstände er jedes Wort, als begriffe er, daß Daniels Nerven wie Grashalme im Wind flatterten.

»Sitze ich so richtig?« fragte Sara.

»Aber du hast mir doch heute nacht gesagt...«

»Mal, Daniel, mal! Wir können doch reden, während du malst. Wenn wir hier nur sitzen, denken sie vielleicht, daß wir einen Plan aushecken.«

Daniel klappte den Block auf, fingerte einen Kohlestift aus der Pappdose. »Nein, das hat keinen Sinn. Ich kann dich nicht zeichnen, wenn du redest. Du mußt ganz still sitzen, sonst geht das nicht.« Er! hätte hinzufügen müssen: Wo meine Hände doch so schon zittrig genug sind von der Aufregung, die deine Gegenwart für mich bedeutet. Doch das sagte er nicht.

»Sitze ich richtig?« wiederholte Sara.

»Jaja«, hörte Daniel sich sagen.

Der Stift spielte verrückt. Wie sollte ein Zeichenstift diesen närrischen Fingern gehorchen, die gar nicht zeichnen wollten, denen nach Streicheln und Fühlen war! Egal, jetzt mußte gezeichnet werden. Nimm dich zusammen, alter Junge. Konzentrier dich. Ist dies etwa das erste Mädchen, das du porträtieren willst? Na also! So, zuerst einmal die großen Linien, die Generalform dieses schmalen Kopfes, ganz weich, ganz leicht, ganz locker im Handgelenk.

Daniel wußte, daß Sara doch das erste Mädchen war, das er wirklich auf das Papier bannen wollte. Was zählten die trägen Köpfe der Berufsmodelle, die für ein paar Mark das Gesicht stillhielten, damit die Kunststudenten sich an ihren gelangweilten Zügen austoben konnten! Da gab es gar keine Frage: Sara war das erste Mädchen, das Daniel zeichnen wollte.

Wirklich? Wollte er sie wirklich zeichnen? War sie ihm nicht zu schade dafür, daß er Fingerübungen an ihrem edlen Gesicht vornahm?

Fast grimmig arbeitete Daniel drauflos. Der Zeichenstift knirschte auf dem rauhen Papier. Ich müßte ein Messer haben, dachte Daniel, ein Messer, einen Nagel, ein Beil, egal. Aber nicht so einen Stift, der nur schwarze Spuren auf das Papier hauchte. Unauswischbar eingraben wollte er diese Linien und Striche, die ihren Kopf markierten. Ja, Daniel schuftete wie ein Besessener, und mehr und mehr bekam er seine Hand unter Kontrolle.

Sara saß da in ihrer Unwirklichkeit. Das schimmernde Kastanienhaar, das die hohe Stirn rahmte und weich auf die Schultern fiel. Die Augen: Wie soll man solche Augen zeichnen! Rausschneiden müßte ich sie ihr und auf das Papier kleben, schoß es Daniel durch den Kopf, anders kann man diese Augen nicht in ein Bild bringen. Die feinen Linien der Nase, diese Lippen mit all ihrer Süße, voll wie dunkle Kirschen, die längst überreif sind. Weiße Blitzer —ihre Zähne. Daniel wünschte sich, daß sie diese Zähne schmerzhaft in sein Fleisch schlüge, bis das Blut käme. Er gab sich viel Mühe, die Gedanken zu verscheuchen.

Unter dem Stoff der schwarzen Bluse waren die dunklen Warzenhöfe ihrer wunderbaren kleinen Brüste undeutlich zu sehen. Diese Zerbrechlichkeit! Und warum war sie ausgeliefert auf dieser Insel? Ausgeliefert an herzlose Seeräuber, die sie sogar vermieten konnten! Die Wut machte das Sehen schwer.

Der Saum ihres weizenfarbenen Rockes war ausgefranst wie ein Segel nach dem Sturm. Ihre schlanken Beine — braun wie die Erde der Camargue-Sümpfe — waren bis über die Waden von den dünnen Riemen ihrer Sandalen geziert. Sandkörner glitzerten zwischen den Zehen.

Daniel zeichnete und zeichnete. Ihr Profil, die Partien ihrer Augen, das Spiel ihrer Hände, die Lichter, die auf ihrem Haar tanzten. Die Zeit floß dahin, und Daniel merkte es nicht, während er Blatt für Blatt mit schwarzen Spuren überzog. Er versuchte es auch mit der Aquarellfarbe, doch er erkannte, daß sich ihre Farbigkeit seinem Können entzog. Da blieb nur der Zeichenstift. Er widersetzte sich dem Schimmer des Lichtes. Daniel gab sich mit der Unvollkommenheit zufrieden und versuchte nicht länger, das Unmögliche zu erzwingen.

Es war, als würde er aus einem Traum jäh aufgeschreckt. Sara erhob sich und streckte die Glieder.

»Verzeih, aber ich kann nicht länger stillsitzen. Laß mich jetzt sehen, was du gezeichnet hast.«

»Nein, Sara! Es... es ist nicht gut geworden. Bitte, schau dir die Blätter nicht an.«

Aber Sara zog lächelnd seinen Arm zur Seite, der die Zeichnungen bewachen sollte, und nahm Blatt für Blatt in ihre Hände. »Was für ein guter Maler du bist, Daniel!«

»Meinst du das im Ernst?« fragte er heiser.

»Daniel, würde ich dich belügen?«

»Nein, das würdest du nicht. Ich... ich würde es nicht ertragen, wenn du das nur sagtest, um mir zu schmeicheln. Gefallen dir meine Zeichnungen wirklich?«

»Sie sind schön. Und das Mädchen, das du gezeichnet hast, ist auf den Bildern viel schöner als in Wirklichkeit.«

»Nein!« entrüstete sich Daniel. Griff dann mit beiden Händen nach ihrem Gesicht, und sie ließ es geschehen. »Du bist tausendmal schöner als diese lächerlichen Zeichnungen, Sara, tausendmal!«

»Dann schenk mir die Bilder«, bat sie leise.

»Du willst sie wirklich haben?« fragte Daniel ungläubig. Sara brauchte doch nur in den Spiegel zu schauen, um schönere Bilder von sich zu haben. »Wenn du sie wirklich haben willst: hier!« Er hielt ihr den Packen Zeichnungen hin, eine Welle von Glück überkam ihn, als sie die Bilder nahm und an die Brust drückte.

Dann, als sie so standen und sich in die Augen sahen, dann plötzlich sagte sie es. »Daniel, jetzt vertraue ich dir ganz. Bitte, hilf mir!« Ihre Lippen waren eine Handbreit von seinen Lippen entfernt, und er fühlte ihren Atem auf seinem Gesicht. »Du mußt mit mir fliehen!« Das war nicht die Wirklichkeit. So etwas gab es nur im Märchen. Drachen hielten Jungfrauen gefangen, Riesen zwangen sie in ihre Gewalt, Raubritter ließen sie in ihren finsteren Verliesen schmachten. Aber in der Wirklichkeit gab es so etwas nicht. »Bitte, Sara, mach dich nicht über mich lustig!«

»Aber es ist wahr! Man hält mich auf dieser Insel gefangen. Nacht für Nacht habe ich die heilige Sara angefleht, daß sie jemanden schicke, der mich aus den Händen dieser Leute befreit, die mich hier gefangenhalten. Und nun hat mich die Heilige endlich erhört, denn du bist gekommen! Ich wußte, daß sie mich eines Tages erhören würde. Trage ich denn nicht ihren Namen?«

Sankt Georg erwachte in Daniel, Jung Siegfried, Old Shatterhand, James Bond. Oder alle zusammen. Daniel griff nach dem Schwert, das er nicht hatte, und kannte seine Stimme nicht wieder. »Wer hält dich gefangen? Wer?«

»Rette mich!« flüsterte Sara und streichelte seine Stirn mit federleichten Fingern.

»Wer?« heulte Daniel auf.

Sara war erschreckt von seinem Zorn. »Nein, so geht das nicht, mein Freund! Du kennst diese Menschen nicht. Sie sind entsetzlich in ihrer Grausamkeit.«

»Ich erwürge jeden, ich werde diese Leute vierteilen, ich breche ihnen die Knochen, ich... ich...« Ihm fiel nichts mehr ein: Es hatte ihm die Sprache verschlagen. Wieder einmal.

»Wir müssen es mit List versuchen«, flüsterte Sara.

»List? Wozu List?«

Sara beschwor ihn. Sie redete dem innerlich Tobenden mit aller Behutsamkeit zu. »Es ist schwer, diese Insel heimlich zu verlassen. Nur mit List können wir es schaffen. Versteh doch, Daniel, wir brauchen einen Plan. Wir müssen alles sorgfältig überlegen. Versprich mir, daß du dir nichts anmerken läßt! Bitte, versprich es! Keiner darf wissen, daß ich mich dir anvertraut habe!«

Daniel kam nicht dazu, eine Antwort zu sagen, Jean-Claude, der hinterhältige Fährmann, kam plötzlich geschlendert, pfiff eine atonale Melodie. Der Schwätzer flatterte hoch und geriet ins Zetern. Gehörte der Enterich denn nicht Jean-Claude?

»Versprich es!« wisperte Sara.

»Ich... ich verspreche es.« Daniel schluckte. Sein Hals war trocken.

»Miete morgen wieder meine Zeit. Bitte! Dann reden wir weiter. Einen Plan brauchen wir, einen Plan!«

»Darf ein Kunstfreund fragen, ob die Arbeit erfolgreich war?« rief Jean-Claude.

Daniel, der ihm am liebsten seine Fäuste in die Zähne gerammt hätte, brauchte Sekunden, um halbwegs so etwas wie Beherrschung zu finden. Wenn Jean-Claude nur nichts merkte! Daniel schaute aufs Meer hinaus, um Jean-Claudes Blick nicht zu begegnen. Er wußte, daß seine Augen alles verraten hätten. Die Augen sind nicht so leicht unter Kontrolle zu kriegen wie der Mund, der immer tausend Lügen parat hat. »Sicher«, preßte Daniel hervor, »sicher. Ein Kunstfreund darf fragen. Warum denn nicht?«

»Und wie ist die Antwort?« Jean-Claude spuckte etwas vor Daniels Füße. Einen Sonnenblumenkern? Einen Kiesel? Eine Bohne?

Schon diese Frechheit, dachte Daniel, wäre es wert, daß ich ihm das Kinn ausrenkte. Er sagte: »Es ging so. Das Mädchen war zu unruhig, da hatte ich es schwer mit dem Zeichnen. Es ist ein Jammer, daß es keine vernünftigen Modelle auf dieser Insel gibt.«

Hatte Sara sein Augenzwinkern erkannt? Sicher, sie hatte. Verschwörer verstehen sich. Seine Worte hatte sie richtig verstanden. Seine Worte und seinen Blick. »Ich bin es eben nicht gewöhnt, so ruhig zu sitzen«, sagte sie mit gespieltem Trotz.

»Versuchen wir es eben morgen noch einmal«, signalisierte Daniel. Jean-Claude zeigte auf die Blätter. »Aber einen Blick darf ein Kunstfreund doch riskieren?«

»Nein«, entschied Sara so heftig, daß Daniel fast zusammenzuckte. Jean-Claude stierte sie entgeistert an und ließ das Kinn sinken. Er hatte den Mund voll Sonnenblumenkerne. Sara preßte die Zeichnungen so heftig gegen ihre Brust, daß die Fingerknöchel weiß wurden. »Die Bilder gehören mir. Er hat sie mir alle geschenkt.«

»Schon gut, schon gut«, entgegnete Jean-Claude beleidigt und trat nach dem Enterich, der nicht aufhörte, wie ein Minidrache zu fauchen.

Drache! Gehörte Jean-Claude auch zu den Leuten, die Sara gefangenhielten? Daniel griff wieder nach dem Schwert. Dann wehe dir, Bursche!

»Mittag ist schon vorbei«, sagte Jean-Claude.

Aha, eine Mahnung also. Daniel verstand und grinste in sich hinein. Die Stunden waren abgelaufen, die warme Mahlzeit für das Modell war fällig.

Seit wann war es eigentlich üblich, einem Modell eine warme Mahlzeit zu bezahlen?

Üblich oder nicht: Die Trennung von Sara wurde hinausgezögert. Allein darauf kam es an. Mit ihr am Tisch sitzen, ihre Nähe spüren, ihrer dunklen Stimme lauschen, vielleicht sogar ihre Hand halten. »Gut, gehen wir«, sagte Daniel leichthin. Er packte das Malzeug zusammen und stapfte voran den sandigen Hang hinauf. Saras leichter Schritt war nicht zu hören, der Schwätzer hatte Schwierigkeiten, Jean-Claude pfiff. Er ging als letzter und rupfte vertrocknete Blüten von den Rispen.

Der seltsame Zug näherte sich der Auberge de la Sainte Sara. Für Daniel gab es keinen Zweifel mehr: Die Farbe war eindeutig neu. Also war das früher nie ein Wirtshaus gewesen? Und wenn! Daniel lachte höhnisch in sich hinein. Sara hatte recht, ganz klar. Mit List mußten sie es machen.

8

Den Schwätzer ließen sie nicht ins Haus, Jean Claude fegte ihn mit einem Reisigbesen von der Schwelle. Daniel hätte ihn dafür erwürgen können.

»Welch ein Pech für Sie, heiterer Gast!« dröhnte Valentin, als er auf die Uhr schaute. »Genau zwei Minuten haben Sie die Zeit überzogen. Da bleibt mir keine andere Wahl: Ich muß Ihnen auch die vierte Stunde berechnen, Sie wissen, so war es ausgemacht. Jede angefangene Stunde zählt voll. Doch da Sie ein generöser Zeitgenosse sind... Was reden wir über Lappalien! Wenden wir uns lieber dem Mittagsmahl zu. Es ist bereits angerichtet.«

Reiß dich zusammen! hämmerte Daniel sich ein. Keinen Ärger, kein Aufsehen! Nur Gelassenheit, darauf kommt es an. Sollen sie sich doch im Vorteil wähnen! Nein, schrie er innerlich und fühlte sich wunderbar wohl dabei, nein, unsere Flucht verhindert ihr nicht! »Das Mittagsmahl?«

»Ja«, paffte Valentin undeutlich, »das Mittagsmahl für das Modell. Die warme Mahlzeit, so wie’s Brauch ist in Künstlerkreisen. Sprachen wir nicht darüber?«

Daniel nickte tapfer. Er sah, daß der große Tisch für sechs Personen gedeckt war.

Valentin, der seinen argwöhnischen Blick bemerkt hatte, legte ihm« kumpelhaft seine dicke Hand auf die Schulter. »Ich gehe doch richtig in der Annahme, daß Sie gemeinsam mit Ihrem Modell zu speisen gedenken, ja?«

»Na ja, ich finde...«

»Sehr richtig! Sie finden, daß das guter Stil ist, und das finde ich auch. Sie sehen, wir haben uns das schon gedacht, daß Sie zusammen mit Sara essen möchten.« Scheinheilig wie ein Frömmler legte Valentin den Kopf schief und schaute zu Sara hinüber, die bewegungslos wie eine Statue am Türrahmen lehnte. »Ist es dir recht, Sara, daß unser Freund gemeinsam mit dir ißt?«

Widerling! dachte Daniel und lächelte dünn.

Sara nickte nur.

»Wenn man einen Gast hat, schon gar einen künstlerischen mit erlesenem Geschmack, muß man sich Mühe geben. Das versteht sich, nicht wahr? Nun, wir haben uns Mühe gegeben. Was dieser verschlossene Topf dort noch Ihrer Nase und Ihren Augen vorenthält, werter Freund, ist eine Bouillabaisse, wie niemand sie besser zubereiten könnte rings um das gesamte Mittelmeer.« Mit schnellem Griff nahm Valentin den Deckel vom Topf und sagte in den aufwallenden Dampf hinein: »Riechen Sie nur! Haben Sie jemals eine bessere Fischsuppe erlebt? Wir haben nur erstklassige Zutaten genommen, wie es sich eigentlich von selbst versteht.«

Als wäre dies das Zeichen gewesen, hockten sich der schweigsame Mann, die schweigsame Frau und der backpfeifengesichtige Jean-Claude an den Tisch und schaufelten sich gierig ihre Teller voll. »Ja, aber...« Als Daniel Saras Augen sah, die ihn voll Traurigkeit anflehten, schluckte er seinen Protest hinunter und setzte sich stumm auf seinen Schemel.

Auch Sara setzte sich. Ihr Knie berührte Daniels Knie unter dem Tisch, und verzückt gab er den leisen Druck zurück. Verschworene! Nein, mehr als das: Verliebte!

»Es ist ja nun mal so, daß man unmöglich eine gute Bouillabaisse nur für zwei Personen zubereiten kann. Das hieße, mit Kanonen auf Spatzen schießen. Vor allem muß man ja auch bedenken, daß wir die Fische nur in größerer Anzahl einkaufen können. Bouillabaisse, also, da muß ein großer Topf her, das muß sieden und brodeln, das muß duften, das muß eine Wonne sein, fast müßte man die Lust verspüren, darin baden zu wollen...« Während Valentin, der geschwätzige Schwärmer, Daniel den Teller auf füllte, beschrieb er wortreich die Zutaten, erklärte die Fischstücke, die Zwiebelringe, zählte die Gewürze auf: Thymian, Lorbeerblatt, Oliven, grüne Pfefferschoten, Estragon, geriebene Lavendelblätter.. Und der Wein, den sie mit dem Sud vermischt hätten, wäre vom besten Rotwein der Provence. Daniel ekelte sich vor Fischsuppe, doch als er Sara genußvoll essen sah, langte auch er zu, und er war sich sicher, niemals zuvor eine bessere Suppe gegessen zu haben. Mit Weißbrot tunkte er die Brühe auf, lutschte die Gräten ab, um nichts von der Köstlichkeit zu verschenken, zerbiß die Zwiebelstücke genießerisch mit den Schneidezähnen. Und er trank viel vom herben Wein aus den Karaffen, die auf dem Tisch standen.

Valentin rülpste und schob den Teller von sich. »Es wäre mir lieb, wenn wir jetzt das Geschäftliche erledigen könnten, mein Freund.« Dann sang er: »Die Rose blüht, der Dorn, der sticht. Wer gleich bezahlt, vergißt es nicht.«

Daniel legte mit gespieltem Gleichmut einen Geldschein hin.

»Ich ziehe den Betrag für das Essen gleich mit ab. Ist das in Ihrem Sinn?«

Daniel schaute nicht hin, als Valentin ihm den Rest zurückgab. Das war auch besser so, denn sonst hätte er vermutlich einen Schreikrampf gekriegt.

Jean-Claude sagte: »Sara, hast du inzwischen meine Socken gestopft? Du weißt, ich hab es dir schon zweimal gesagt. Noch einmal sag ich’s dir nicht!«

Nein, sagte Daniel sich vor, du kannst mich nicht reizen, du hinterhältiger Fährmann! Du kannst sagen, was du willst: Ich gehe dir nicht an die Gurgel! Soll Sara doch deine Duftsocken stopfen —? dies wird das letzte Mal sein. Und dann wehe dir! Dann gehst du uns besser aus dem Weg.

Wie sehr Daniel sich das alles einredete, er litt darunter, daß Sara — seine Sara! — diesen Menschen wie eine Sklavin zu Willen sein mußte. Säße ich doch schon im Boot mit Sara! Wären wir doch schon , auf der Flucht! Daniel ertappte sich bei dem Gedanken, daß er der heiligen Sara vielleicht ein Gelübde ablegen sollte. Vielleicht ein Jahr lang keinen Alkohol mehr trinken, wenn die Flucht gelang? Unsinn! Weg mit dem Aberglauben.

Aber immerhin...

Sara war aufgestanden und ging langsam zur Tür, die ins Hintere des Hauses führte. Geduldig und demütig wie Aschenbrödel. Doch hatte nicht Aschenbrödel am Ende triumphiert? Sara sah Daniel nicht an, als sie wegging. Dennoch konnte Daniel sehen, daß sie weinte.

Und Daniel litt. Gott, wie litt Daniel.

Sie murmelten noch belanglose Worte. Der schweigsame Mann, bläuliche Augensäcke im zerfurchten Gesicht, legte sich auf die Ofenbank und begann augenblicklich zu schnarchen. Die schweigsame Frau räumte den Tisch ab, dabei pickte sie mit den Fingern die Reste aus dem großen Topf.

»Weißt du es schon?« fragte Jean-Claude.

»Was soll ich wissen?«

»Daß man deinetwegen ein Fest plant.«

Daniel griff sich an den Kopf. Vor allem griff er auch zum Brustbeutel. Das fehlte ihm noch, daß sie ein Fest veranstalteten, das er dann bezahlen sollte. Die Flucht würde die letzte Barschaft aufzehren, das ahnte Daniel dumpf. Und die Flucht war am wichtigsten.

»Ein sportliches Fest«, sagte Jean-Claude. »Keine Sauferei und so. Gäste dieser Insel werden immer zu einem sportlichen Fest eingeladen. Das ist uralte Tradition hier.«

Daniel, dessen Gedanken bei der weinenden Sara waren, brabbelte etwas daher, daß es ihn freue und daß er neugierig sei.

»Wir holen dich rechtzeitig ab«, eiferte der Fährmann, »mach jetzt am besten deinen Mittagsschlaf, damit du nachher auch gut bei Kräften bist.«

Natürlich verstand Daniel nicht, was Jean-Claude damit meinte. Er hätte fragen sollen. Aber er fragte nicht, und das war ein Fehler. Ein Verliebter hat ein Recht darauf, Fehler zu machen.

Valentin setzte sich die Karaffen an den Hals und trank sie nacheinander leer. Zwischen dem wolligen Haar, das ihm in die Stirn hing, glänzten Schweißperlen. »Salut«, rief Valentin, als Daniel das Haus verließ.

Draußen stand der Schwätzer, hoch aufgereckt wie ein Heldendenkmal, trottete voran, als trüge er eine Fahne.

Sooft Daniel sich auch umschaute: Hinter keinem der Fenster war Saras Gesicht zu sehen.

Die Socken dieses Scheusals stopfen!

Lavendelduft wehte Daniel in die Nase. Da waren auch andere Gerüche, die er nicht zu unterscheiden wußte. Die dunkelgrünen Büsche seitlich des sandigen Weges verströmten widerliche Süße. Kinder kamen gerannt. Gafften halb freundlich, halb abweisend. Ihre Blicke begleiteten ihn bis zu seiner Hütte, wo die Dreizopffrau geduldig wartete und die Hand aufhielt. Die Kinder sangen spöttische Verse, deren Inhalt Daniel nicht verstand, weil die Kinder ein Französisch gebrauchten, das mit Daniels Schulfranzösisch wenig zu tun hatte. Vielleicht sprach man im Hafen von Marseille so, wer weiß.

Daniel verkniff es sich, den Enterich Karin zu nennen, seit Sara gesagt hatte, er hieße Schwätzer. Saras Worte waren ihm Befehl. Also rief er: »Schwätzer, nimm deine gottverdammten Watschelfüße von meinem sauberen Hemd!«

Der Enterich gehorchte nicht. Mit trunkener Gelassenheit sah Daniel zu, wie das Tier auf seinem Hemd eine Art Samba tanzte, dabei hätte er doch bloß einen Schuh zu werfen brauchen.

So weit war es also schon mit ihm gekommen.

Daniel lag auf dem Strohsack und pustete nach den Fliegen, die seine 1 nackte Brust als Start- und Landepiste benutzten. Warum hatte Sara geweint?

Nein, die Zeichnungen waren eigentlich nicht gut gewesen. Hatte Sara sie nur aus Höflichkeit gefordert? Das waren so Fragen.

Sie kamen dann am Nachmittag. Voran rollte das Faß, das sich Bürgermeister genannt hatte. Boxergesicht kam schiefmäulig grinsend gleich dahinter. Und dann waren da noch zwei Dutzend Gestalten: Hände tief in den Taschen, ein bißchen Verlegenheit und Verschlagenheit in den Gesichtern, Tabak kauend, raunend. Jean-Claude winkte, als er Daniels Kopf am Fenster erblickte. Er hatte zwei lange Stangen dabei, die sahen aus wie Turnierlanzen. Vorn waren sie mit dicken Klumpen von Sackleinen umwickelt, als hätte man ihnen Boxhandschuhe aufgesetzt.

Die Frauen bildeten in weitem Kreis so etwas wie Zuschauerränge, hockten sich in den Sand und hielten die Kinder zurück.

Sara war nicht zu sehen.

Die muß ja Socken stopfen! dachte Daniel bitter. Nein, das Gesicht, das er brennend gern gesehen hätte, sah er nicht. Andere Gesichter dafür. War das da hinten nicht Renard, der Falschspieler? Klar war er das. Machte sich hinter dem Bürgermeisterling dünn und feixte. Gignol war auch da, Gignol, der doch ununterbrochen das Meer beobachten mußte.

Plötzlich stieß Foufou, der Gitarrenspieler, einen schrillen Schrei aus, daß der Schwätzer erschreckt aufs Hausdach flatterte und dort wie ein Kirchturmhahn den Hals ausstreckte. Foufou trommelte auf sein Instrument ein, sprang zwischen die Männer, die einen Kreis um ihn bildeten und rhythmisch zu klatschen begannen, und sang, die Saiten schlagend, das Seemannslied von den drei Matrosen von Groix.

»Nun komm endlich!« zischte Jean-Claude und zerrte Daniel von der Türschwelle zu den Männern, die einladend Platz machten.

Daniel ertappte sich dabei, daß er die Melodie mitsummte. War der Mistral schuld, daß er, der Mißtrauische, mit einemmal wohltuende Freude empfand, die ihm warm durch den Körper strömte? Oder machte das Foufous Musik? Vielleicht war es auch der Tanz der Männer, in den nun alle stampfend wie auf ein geheimes Kommando fielen. Sie faßten sich an die Schultern, krallten sich am Stoff fest, bewegten sich schwer atmend im Rund, wie die Griechen es beim Sirtaki tun. Daniel machte mit, als wäre er einer von ihnen.

Er trank auch aus der Korbflasche, die später herumgereicht wurde, als Foufou längst die Gitarre zur Seite gelegt hatte. Anisschnaps, der das Wasser in die Augen trieb. Egal! Dies war die Stunde des Einverständnisses. Wahrscheinlich lag es doch an diesem gefährlichen Wind.

Jean-Claude spielte dann den Stier, hielt sich ein Gestell aus Treibholz vor den Schädel, das die Hörner darstellen sollte, und rannte brüllend und scharrend herum. Der Matador ließ nicht auf sich warten. Er trug eine Bommelmütze und hielt mit der linken Hand seine rutschende Hose fest. Die andere Hand wedelte mit einem Besenstiel und einem roten Taschentuch vor dem Kopf des Stiers herum: Degen und Mantilla. Er ging sogar elegant in die Knie und ließ den blutrünstigen Stier leerlaufen.

»Oie!« brüllten die Männer, Frauen und Kinder. Ein paar Hunde kläfften wie am Spieß.

Dann hatte der Stier offenbar die Nase voll und rannte den Torero einfach um. Capa, Degen und Bommelmütze segelten durch die Luft, die Hose rutschte in die Kniekehlen und ließ ein Stück Hemd sehen, das geflickt war wie eine bunte Landkarte.

Kinderlachen, Frauengekreische, kehliges Lachen. Sie ließen noch einmal die Flasche kreisen.

Daniel fühlte sich noch immer seltsam wohl.

Er fühlte sich auch noch wohl, als Wolken, Luft und Meer zu einer bleigrauen Suppe verschwammen.

Er fühlte sich auch noch wohl, als sie die Reiterkämpfe begannen: einer auf der Schulter des anderen und dann mit der stumpfen Lanze gegen das andere Paar, daß die Sackleinenpolster dumpf gegen Bäuche, Köpfe und Rücken rummsten. Die kämpften verbissen, bis eines der Reiterpaare zusammenbrach oder in den Ginster gestoßen wurde, die kämpften — Paar für Paar — , bis der maßlos dicke Kerl, der vorgegeben hatte, der Bürgermeister zu sein, den angeblichen Tierhaltungsbeauftragten auf seine Schulter hievte, aber für dieses Roß und für diesen Reiter kein Gegner mehr zu finden war. Da hörten sie auf und tranken.

Daniel fühlte sich auch noch wohl, als das letzte Wettspiel begann. Diesmal ging es um Geld. Alle zückten ihre Scheine. Sie warfen sich höhnische Aufforderungen zu. »Du traust dich doch gar nicht gegen mich!« Stellten Gegnerpaare zusammen und riefen sich Wetten zu. »Jean gegen den Krummbeinigen? Aber das ist doch klar, daß der Krummbeinige gewinnt! Wie der seine Beine schmeißen kann!« Dann zogen sie sich die Schuhe aus.

Die beiden ersten stellten sich an der Linie in Positur, die Boxergesicht mit dem großen Zeh in den Sand gezogen hatte, und blickten mit wippenden Körpern und gespannten Gesichtern nach vorn.

Wettläufe also.

Da gab es ein längliches Gehölz in Steinwurfentfernung. Das galt es zu umrunden. Der eine links herum, der andere rechts herum. Und wer als erster wieder an Start und Ziel war, bekam beide Geldscheine, den eigenen und den des Unterlegenen.

Foufou gegen einen haarigen Bären mit kurzen und plumpen Beinen. Sprintertyp gegen Rollmops. Armer kleiner Bär, dein Geld ist futsch! Aber dann stürmten sie auf des Bürgermeisterlings Zeichen los, und es kam ganz anders: Foufou trudelte mit zwanzig Metern Rückstand ins Ziel, wo er erschöpft nach der Flasche griff. Der Bär sackte zufrieden mümmelnd das Geld ein. Dann Paar auf Paar. Jean gegen den Krummbeinigen. Renard gegen einen Dürren, der beim Rennen die Zigarette nicht aus dem Mund nahm und trotzdem siegte. Jean-Claude gegen den Bommelmützigen, mit dem er Stierkampf gespielt hatte. Boxergesicht gegen einen Riesen mit Silberbart. Ja, und Valentin, chancenlos gegen einen Grinser in quergestreiftem Unterhemd.

Auch jetzt fühlte Daniel sich noch wohl. Allerdings hätte es ihm auffallen müssen, daß die Geschlagenen ihrem verlorenen Geld nicht nachtrauerten. Es fiel ihm aber nicht auf.

Gignol blieb noch übrig. An der kalten Stummelpfeife saugend wie ein Säugling mit Schnuller. Wer sollte gegen den alten Gignol antreten?

»Wie ist’s mit dir, mein Freund?« säuselte Jean-Claude und hielt den Finger hoch wie einer, dem plötzlich eine grandiose Idee gekommen ist. Ja, wie wäre es mit dem Gast? fragten plötzlich alle Gesichter. Gignol gegen den Gast...

Daß sie ihm zumuteten, gegen einen Tattergreis zu laufen! Oder sollte das eine Beleidigung sein? Wollten sie ihn demütigen vor all den Frauen und Kindern? Würden sie dann vielleicht nachher zu Sara sagen: Du, dein großartiger Maler, der ist auch ein großartiger Sportsmann, der hat sogar einen Wettlauf gegen den alten Gignol gewonnen...

»Ich... ich weiß nicht«, stammelte Daniel.

»Komm, zier dich nicht so!« lockte Jean-Claude.

»Aber... na ja...«

»Du willst sagen, mein Freund, daß Gignol schon ein alter Mann ist, gegen des es sich nicht zu laufen lohnt? Ja, das willst du doch sagen? Verstehe ich dich recht?«

Der alte Wunsch: eine Maus zu sein und in irgendein Loch kriechen zu können! Diese Gesichter! Dieses plötzliche Schweigen, das nur der Schwätzer vom Hausdach aus plappernd durchbrach. Warum schauten die Leute so?

Jean-Claude war ganz nah zu Daniel getreten. »Begreifst du nicht, daß du ihn beleidigst?«

»Aber ich will ihn doch nicht beleidigen, das ist es doch nicht!«

»Pst! Sprich leiser, Gignol hört doch zu. Du beleidigst ihn doch, wenn du ihm zu verstehen gibst, daß er nach deiner Meinung längst zum alten Eisen gehört. Kann es für einen Mann eine tödlichere Beleidigung geben, als ihm zu sagen, daß er nichts mehr wert ist?« Foufou rief: »Gignol ist unser Meisterläufer! Da müssen Sie schon gehörig Ihre Beine werfen, verehrter Gast! Ich wette auf Gignol!«

»Hörst du’s?« fragte Jean-Claude.

Das war nicht zu überhören. Stimmengewirr wie beim Turmbau von Babylon. Alles brüllte, kreischte, plapperte, schrie, daß Gignol zweifellos der Favorit in diesem Wettlauf sei. Hatte nicht Gignol schon viele Wettläufe gewonnen?

Wie sie sich über mich lustig machen! dachte Daniel voll ohnmächtiger Wut und war heilfroh, daß Sara nicht da war. Sollte sie dies mit ansehen?

»Oder traust du dich nicht?« fragte Jean-Claude.

Vom Dach her krakeelte der Schwätzer. Es hörte sich an, als ob er »Feigling! Feigling!« schrie.

Daniel hatte sich inzwischen entschieden. Die Wut wich jäher Schadenfreude. Lächerlich oder nicht: War dies nicht eine gute Gelegenheit, etwas von dem Geld zurückzuerobern, das sie ihm abgegaunert hatten?

Gignol stampfte unruhig wie ein Vollblutpferd auf der Stelle. Der Wind blähte seine Hosenbeine auf, daß man die dürren Waden sehen konnte. Froschschenkel.

»Also gut«, knurrte Daniel entschlossen und zog sich seine ausgebleichten Wildlederschuhe aus. »Ich lege einen Schein hierhin. Jeder kann es sehen.« Er zupfte zehn Francs aus dem Brustbeutel. »Wenn dieser Herr dort ebenfalls diesen Betrag setzt, lauf ich gegen ihn um die Wette.«

»Klar«, sagte Jean-Claude. »Der Sieger kriegt dann den gesamten Einsatz.

Gignol fummelte den Geldschein aus seinem Schuh und legte ihn zu Daniels Geld. Weil der Wind so sehr blies, beschwerte Jean-Claude die Scheine mit einem dicken Kiesel.

»Sind die Herren bereit?« schrie der Bürgermeisterling und wedelte mit dem Taschentuch, das er als Startflagge gebrauchte.

Daniel nickte und ging in Tiefstartposition.

Gignol nickte und steckte die Pfeife in die Gesäßtasche seiner dunkelgrünen Kordhose.

»Los!« Die Startfahne senkte sich.

Daniel rannte mit raumgreifenden Schritten. Er drückte die Knie durch, wie er es beim Leichtathletiktraining gelernt hatte, um keinen Zentimeter zu verschenken. Diese Leute wollten es nicht anders. Also schön! Daniel war schon zwanzig Schritte voraus, als Gignol noch in den Startlöchern stand, bevor er gemächlich zu traben begann.

Daniel wirbelte den Sand hoch, schoß dahin wie eine mittelschnelle Rakete. Das Wäldchen kam schnell näher. Er hatte es von links zu umrunden, Gignol von rechts.

Aber da? Was war das?

Entsetzen fuhr Daniel in die Brust, lähmte schier seine Glieder.

Da kam, kaum daß Daniel den Rand des Waldes erreicht hatte, Gignol gelaufen! Kam ihm bereits entgegen! War schon um das ganze Wäldchen gelaufen und befand sich auf dem Rückweg zum Ziel! »Nein!« schrie Daniel entgeistert, als der grinsende Gignol an ihm vorbeilief.

Weiter! Der alte Mann mußte sich total verausgabt haben, wenn er solch einen Vorsprung besaß. Also weiter, weiter! Die Füße berührten kaum den Boden. Fünfzig Meter noch bis zur Wendemarke am Scheitelpunkt jenseits des Gehölzes. Und rein in die Kurve und die Beine geworfen! Rückweg! Lauf, Junge, lauf! Du bist doch zehnmal so schnell wie dieser ausgetrocknete Gignol!

Aber wer lief da bereits mit erhobenen Armen wie ein Olympiasieger durchs Ziel?

»Nein«, keuchte Daniel, »das ist unmöglich!«

Die Leute hüpften jubelnd herum und hoben Gignol auf ihre Schultern. »Gignol ist der Champion! Gignol ist der Sieger! Gignol ist der schnellste Läufer aller Zeiten!«

Daniel ließ sich atemlos ins Ziel fallen und schloß die Augen. Er wußte, daß er wie ein junger Gott gelaufen war. Das, was der Alte geleistet hatte, konnte nur ein Wunder gewesen sein.

Zum Teufel, seit wann gab es Wunder!

»Es gibt keine Wunder!« keuchte Daniel.

Jean-Claude schlug ihm lachend auf die Schulter und half ihm hoch. »Gut bist du gelaufen, mein Freund!« Wieherte vor Lachen. »Ausgezeichnet bist du gelaufen. Daß du gegen einen erfahrenen Läufer wie Gignol verloren hast, solltest du dir nicht zu Herzen nehmen. Das ist keine Schande.«

Wenn doch bloß diese Leute nicht so lachten!

Ich bin im vorigen Jahr noch die Hundert-Meter-Strecke unter elf Sekunden gelaufen! redete Daniel auf sich ein. Bei dem Riesenvor-sprung müßte Gignol Weltrekordler über sämtliche Kurz- und Mittelstrecken sein. Nein, das konnte nicht mit rechten Dingen zugehen! Gab es da am Ende eine Abkürzung durch das Wäldchen?

Quatsch, dafür war das Wäldchen zu klein und zu verfilzt von Brombeerranken und dichtem Gestrüpp. Außerdem war Gignol von der Wendemarke her gekommen. Das hatte Daniel deutlich gesehen, da gab es kein Vertun.

Daniel schielte zu dem alten Mann hin, der genüßlich an der kalten Pfeife saugte, bevor er das Geld in seinen Schuh steckte.

Wieso war der nicht außer Puste? Daniel spürte sein eigenes Herz in den Ohren hämmern, und die Brust ging noch immer wie eine Orgel. »Das geht nicht mit rechten Dingen zu!« keuchte Daniel.

»Ist was?« fragte Jean-Claude.

»Ich will Revanche!« krächzte Daniel und blätterte mit aufgeregten Fingern in seinem dünnen Geldbündel herum. »Revanche will ich! Jetzt auf der Stelle!«

»Daniel!« mahnte Jean-Claude. »Du mußt erst wieder zu Atem kommen.«

Und was ist mit diesem alten Mann da? wollte Daniel schreien. Muß der nicht auch zu Atem kommen? Wieso muß der nicht zu Atem kommen? »Hier, zwanzig Franc! Und jetzt sofort wird gelaufen!«

»Wie du willst«, meinte Jean-Claude nur lakonisch. »Sag mir nur hinterher nicht, ich hätte dich nicht gewarnt. Ich hab dich gewarnt!«

»Jetzt!?« Daniel kannte seine Stimme kaum wieder. »Und jetzt nehme ich die rechte Seite!« Ha, das würde sich ja jetzt zeigen, ob Gignol betrogen hatte.

»Schön«, sagte Jean-Claude, »wenn du meinst, daß du da besser laufen kannst...«

»Auf die Plätze!« röhrte der Bürgermeisterling.

Die Leute machten die Bahn frei.

Gignol steckte die Pfeife wieder weg und grinste Daniel freundlich an. Dieses Grinsen schmerzte auf der Haut wie eine Flut von Peitschenhieben.

»Fertig!« schrie der Starter in höchstem Diskant.

Dieses Grinsen! Blindwütend wie ein Kampfstier preschte Daniel davon, als das »Los!« ertönte. Nur dieses Grinsen vor Augen, nur diese Wut im Herzen. Seine Beine wirbelten wie noch nie. So schnell war Daniel in seinem ganzen Leben noch nicht gelaufen. Die Lungen pfiffen, der Hals gierte nach Luft, die Schenkel drohten zu zerplatzen. Weiter! Nicht nachlassen!

Steine unter den Fußsohlen, kleine Äste, scharfkantige Muscheln. Na und? Weiter!

Ja, das Wäldchen erreicht. Gignol auf der anderen Seite mußte viele Meter zurückliegen. War er überhaupt vom Start weggekommen? Daniel lachte im Rennen lautlos in sich hinein. Diesmal würde er es ihnen zeigen.

Als ihm dann Gignol entgegengelaufen kam, hielt er es zunächst für eine Sinnestäuschung, die ihm seine überreizte Phantasie vorgaukelte. Als er es dann begriff, war es, als gefröre ihm das Blut. Gignol hüpfte fröhlich an Daniel vorbei dem Ziel zu.

Es war halb Weinkrampf, halb Lachkrampf. Daniel erstarrte mitten in der Bewegung zur Salzsäule und stierte dem alten Mann nach, der in diesem Augenblick über den Zielstrich lief.

Und Daniel hätte noch fast das ganze Wäldchen umrunden müssen!

Aber Daniel lief nicht mehr, sondern stand lächerlich wie ein begossener Pudel da: keuchend und mit blöde hängender Zunge, die Augen ein bißchen verdreht, klebrige Schweißbäche am ganzen Körper, sprachlos und aufgewühlt von diesem Wunder, das nicht in seinen Schädel paßte.

Einen Moment, einen kleinen Moment hatte Daniel den plötzlichen Verdacht, daß die heilige Sara ihre Hände im Spiel haben könnte. War dies denn nicht ihre Insel? Unsinn, dreimal Unsinn! Daniel schämte sich wie noch nie. So und so. Er hörte die Leute lachen und lachen. Und er spürte auch die schweren Regentropfen mildtätig auf der heißen Haut. Im Nu goß es wie aus Kübeln.

Die lachenden Leute liefen ihren Häusern zu. Das Fest war aus. Alle hatten ihren Spaß gehabt.

Alle? Daniel starrte mit geweiteten Kinderaugen ungläubig auf Gignol, der schnell seinen Gewinn vor dem Regen rettete, bevor er davonlief.

Was für ein mieser Laufstil! Der wollte ein Läufer sein? Wie der Enterich, so watschelte er, nur noch langsamer als der Schwätzer. Daniel begriff es erst, als er nackend in seiner angemieteten Hütte stand und sich mit dem Handtuch die Nässe und den Schweiß von der Haut rubbelte. Sein Malerauge hatte seinem Hirn das Signal gegeben. Da war ein Reiz auf der Netzhaut gewesen, der das Bild störte. Ja! Ja!

Daniel heulte auf, als es ihm wie Schuppen von den Augen fiel. O Gignol, du gemeinster unter den Täuschern!

Plötzlich nämlich wußte Daniel, daß der Gignol, der beim erstenmal mit ihm am Start gestanden hatte, eine dunkelgrüne Kordhose trug. Aber der Gignol beim zweiten Start: Hatte der nicht eine dunkelblaue angehabt?

Hase und Igel.

Ein Hase und zwei Igel.

Daniel, der dumme Hase, der sich die Seele aus dem Hals strampelte. Und Gignol und sein Zwillingsbruder, die zum Gaudi der Leute ihr grausames Spiel mit ihm trieben. Lief der eine am Start weg, rannte der andere schon hinter dem Wäldchen los, und beim zweiten Wettkampf machten sie’s halt umgekehrt.

Hase und Igel!

9

Was soll man über den traurigen Nachmittag und über den traurigen Abend sagen? Besser nichts. Daß all die fröhlichen Fischersleute sich in Valentins Stube drängten und lachten und tranken, bevor die Männer zum nächtlichen Fischfang rüsteten und zu den Booten gingen, bepackt mit schwerem Gerät, aber das Lachen noch auf den Gesichtern: Das alles konnte Daniel nicht wissen. Daß Sara derweil auf ihrem Bett saß, die Zeichnungen mit den Händen streichelte und sich noch und noch einredete, sie würde Daniels Gesicht streicheln, dabei vor Traurigkeit kaum schlucken konnte, Wehmut in jeder Faser ihres schönen Körpers: Auch das konnte Daniel nicht wissen.

Auch über die bleierne Regennacht brauchen wir nichts zu sagen, in der Daniel müde wie ein geschlagener Krieger alle viere von sich streckte und fast traumlos schlief.

Fast traumlos.

Sara kam nicht in seinen Träumen vor, auch nicht die heilige Sara. Wohl aber hüpfte da ein grinsender Kasper herum mit der kalten Pfeife im Mund. Und außer Gignol gab es da noch allerhand Ungereimtes, aber nichts von Bedeutung. Daniel schlief und schlief. Da war noch eine Menge an Schlaf nachzuholen.

Als ihn die Dreizopffrau aus den Federn klapperte, besser: vom Strohsack — da war längst eine tröstliche Sonne aus dem Meer gekrochen. Da waren auch die Boote längst wieder an der Mole vertäut, und die Männer hatten auch ihren spärlichen Fang versorgt. Die Insel glänzte silbrig im Tau, als wäre nichts gewesen.

»Was ist?« fragte Daniel verwirrt.

»Tag ist es!« rief die Frau. »Nur Tagediebe liegen jetzt noch im Bett. Nun machen Sie schon die Tür auf, das Frühstück ist da. Und ich frage mich, warum Sie überhaupt abgesperrt haben. Wer nichts zu verbergen hat, braucht seine Tür nicht abzuschließen!« Das klang ausgesprochen ärgerlich, kein Zweifel.

»Ist ja gut«, murmelte Daniel und langte nach der Hose. Er erhob sich ächzend und humpelte lahm und unausgeschlafen zur Tür.

Doch der Schwätzer hatte es sich auf dem Stuhl, dessen Lehne Daniel unter die Türklinke geklemmt hatte, bequem gemacht. Allem Anschein nach hatte er keine Lust, diesen Platz wieder zu räumen. »Los, runter, du Viech!« knurrte Daniel gereizt. »Hast du nicht gehört, daß ich die Tür öffnen muß?«

Huuuuäääächchchch! fauchte der Enterich.

»Mit wem sprechen Sie da eigentlich?« fragte die Frau von draußen und hämmerte weiter gegen die Tür! »Ist das eine Art, eine Dame warten zu lassen? Sie benehmen sich nicht besonders wohlerzogen. Nicht wie ein Gentleman.« Sie sagte: Chäntlemänn.

»Ich bin ja auch keiner«, gab Daniel zurück und suchte nach einem Schuh, um den Enterich zu vertreiben.

Dann machte er eine phantastische Entdeckung: Der Enterich hatte ein Ei gelegt!

Und alle hatten sie ihm erzählt, das wäre ein Enterich! Die Alte, der Tierhaltungsfritze — ja, und auch Sara. Auch Sara hatte das gesagt. Das wär Jean-Claudes Enterich, dieser Schwätzer.

Warum hatte Sara gelogen?

»Nein«, flüsterte Daniel, »das kann nicht sein. Da liegt gar kein Ei, denn Sara ist keine Lügnerin. Aber da lag wohl ein Ei. Nicht ganz rund, nicht ganz weiß. Aber eindeutig ein Ei, und die Ente bewachte es mit gesenktem Kopf.

Wer hatte das zuerst gesagt, daß dies ein Enterich wäre? Die Dreizopffrau da draußen, ganz entschieden hatte die das zuerst gesagt. Hatte die das den anderen eingeredet, und die hatten es nachgeplappert? Wußte am Ende keiner, woher diese Ente plötzlich kam? Hatten sie sich das nur ausgedacht, daß die Ente zur Insel gehörte? Ha, das Märchen von einem bösen Enterich, der auf einmal lieb und fromm war! Blödsinn! Honig wollten sie ihm ums Maul schmieren.

Aber Sara, warum hatte auch sie...

Natürlich, das war es! Die anderen hatten es ihr befohlen, so zu reden! Das war die Lösung. Sara mußte ja tun, was diese Sklavenhalter von ihr verlangten! Erleichtert griff Daniel nach dem Ei und steckte ungerührt die Schnabelhiebe ein.

Bald ist die Sklaverei zu Ende! jubelte Daniel in sich hinein. Er sah sich schon mit Sara auf der Flucht, und keiner war da, der sie aufhalten konnte. Ha! Daniel legte das Ei auf die Fensterbank. Es fühlte sich ganz warm an. Die Ente rannte in Slalomkurven auf den Fußbodenbrettern herum und hackte im Vorbeisausen nach Daniels nackten Füßen.

»Wenn Sie nicht auf der Stelle öffnen, gehe ich wieder!« Das klang jetzt in höchstem Grade nach totalem Beleidigtsein. Schniefte sie nicht sogar weinerlich?

Daniel konnte endlich den Stuhl wegnehmen. »Guten Morgen«, flötete Daniel. »Ein schöner Morgen ist dies. Und wie der Kaffee duftet!«

»Dies ist kein Kaffee, dies ist Ziegenmilch!« sagte die Frau eisig. »Duftet aber trotzdem herrlich«, beharrte Daniel.

»Ziegenmilch duftet nicht«, entschied die Frau und stellte das Tablettchen auf den wackligen Tisch. »Ein Herr zieht sich übrigens zumindest ein Hemd über, wenn eine Dame ins Zimmer tritt.« Sprachlos schaute Daniel sie an. Das sagte die Frau, die ihn nach der schlimmen Nacht im grünen Boot entkleidet hatte? Aber gehorsam streifte er sein Hemd über und ignorierte dabei die grünen Flecke, welche die Ente darauf hinterlassen hatte.

»Ihr Frühstück enthält heute eine kleine Besonderheit, die ich natürlich extra berechnen muß.«

»Was ist es denn?« fragte Daniel.

Die Frau hob ein blaues Tuch hoch. »Bitte, ein frisches Entenei für Sie.«

»Ich hasse Enteneier«, sagte Daniel und freute sich über seinen kleinen Triumph. »Ich kann Enteneier auf den Tod nicht ausstehen. Nehmen Sie das Ding wieder mit.« Ja, er hatte sie durchschaut. Sicher war es ihre Ente, und sie wollte ihm das Wunder von dem gezähmten wilden Enterich weismachen. Was versprach sie sich davon?

»Aber ich habe das Ei für Sie gekocht«, trotzte die Frau. »Ich kann das Ei ja nicht verkommen lassen.«

»Dann essen Sie es doch selbst.«

»Ich? Ich kann mir am Werktag kein Ei leisten.«

»Ich auch nicht. Verkaufen Sie es doch dem dicken Bürgermeister. Ist das eine Idee?«

»Sparen Sie sich Ihren Spott.« Funkelnde Schlangenaugen, verkniffener Mund. Hatte er zuviel gesagt? »Mit mir können Sie ja so umgehen. Ich bin eine alte Frau. Aber es gibt Leute auf der Insel, die können es nicht leiden, wenn ein Fremder so einfach...« Warum redete sie nicht weiter?

Sie hatte das Ei auf dem Fensterbrett entdeckt!

»Das hat der böse Enterich gelegt«, sagte Daniel so dahin und griff nach dem Brot, denn er war hungrig. »Ich mache es Ihnen zum Geschenk.«

Diesmal überhörte sie den Spott. Blitzschnell war das Entenei in ihrer Schürzentasche verschwunden. Mit dem anderen Ei ging es dann ähnlich.

Daniel setzte sich auf die Bank neben der Haustür und begann zu futtern. Das heißt, die Ente hielt wacker mit. Die Ziegenmilch bekam sie ganz für sich allein. Den scharfen Käse würgte Daniel hinunter. Bald werde ich sie wiedersehen! dachte Daniel und reckte und streckte sich. Dann packte er die Ente entschlossen bei den Flügeln und sperrte sie ins Haus. Er wollte allein sein mit Sara. Nicht einmal eine Ente sollte stören, wenn sie ihre geheimen Pläne besprachen. Hatte er nicht sogar schon mal gelesen, daß man Tieren Abhörmikrofone eingepflanzt hatte und Minisender?

Er mußte selber lachen bei diesem Gedanken. Mit dem Malzeug unter dem Arm stakste er los, obwohl er am liebsten gerannt wäre, um schneller in Saras Nähe zu sein.

Doch dann verging ihm die Lust am Rennen schnell, als er an dem Wäldchen vorbeikam, dem Schauplatz seiner Schmach. Sein Pfeifen mißlang. Er schlug schnell einen anderen Weg ein.

Jean-Claude erwartete ihn wieder wie zufällig an der gleichen Stelle wie am Vortag. »Daniel, mein Freund! Ich habe gute Nachrichten für dich.«

Hatte er das nicht schon einmal gesagt?

»Gignol läßt sagen, mit dem Meer würde es von Stunde zu Stunde besser. Was sagst du nun? Freust du dich? Vielleicht können wir noch in dieser Woche die Fahrt wagen. Für dich wage ich sie, sobald es eben geht, das kannst du mir glauben, mein Freund.« Vertraulich legte er seine Hand auf Daniels Arm. »Vergiß nicht, Gignol pünktlich zu bezahlen. Im Augenblick ist er besonders gut auf dich zu sprechen, weil er stolz ist, gegen dich gewonnen zu haben. Solch einen hervorragenden Gegner hätte er noch nie gehabt. Wirklich, das hat er gesagt. Achte darauf, daß Gignol auch weiterhin gut auf dich zu sprechen ist.«

Du Idiot! lachte Daniel in sich hinein. Laut sagte er: »Hast du noch mehr Nachrichten für mich, Jean-Claude?«

»Wie man’s nimmt. Es ist nicht eigentlich eine Nachricht. Ich würde es eher einen Vorschlag nennen.«

»Dann laß hören!«

»Es geht um den Schwätzer. Du weißt: mein Enterich. Ich habe gemerkt, daß er dir ans Herz gewachsen ist. Nun ja, obwohl er auch mir lieb und teuer ist, wäre ich bereit, mich von dem Tier zu trennen. Für einen guten Freund... Du verstehst, was ich meine?« Jean-Claude machte die Bewegung des Geldzählens.

Daniel stellte sich dumm.

Jean-Claude schaute ihn aus Wassermannaugen an. Für den Bruchteil einer Sekunde mußte Daniel irritiert an Saras Augen denken. Wieso nur?

»Für zehn Francs gehört er dir.«

»Ich habe einen besseren Vorschlag«, blaffte Daniel den Fährmann an. »Du kommst jeden Morgen an meine Tür, und dann verkaufe ich dir das Ei, das deine Ente über Nacht gelegt hat. Das von heute hat meine geschätzte Gastgeberin allerdings mitgenommen. Es ist doch deine Ente, ja?« Daniel ließ einen Jean-Claude zurück, der vor Überraschung einen heftigen Schluckauf bekam.

»Warte doch, mein — hicks — Freund! Ich — hicks — muß dir — hicks — noch etwas — hicks...«

Daniel war längst weitergelaufen, denn an der Tür der Auberge de la Sainte Sara wartete jemand auf ihn. Jemand mit wehendem Kastanienhaar, jemand mit schlanken braunen Händen, die ihm zuwinkten.

»Sara!«

Sie ließ die Arme sinken, weil Valentin — irgend etwas aus einer bauchigen Blümchentasse schlürfend — aus dem Haus trat, doch ihre Augen winkten weiter.

»Hallo, heiterer Gast! Wie Sie sehen, steht Ihr Modell bereits für weitere künstlerische Übungen zur Verfügung. Ab jetzt«, Valentin schaute auf die Uhr, die Daniel wieder einmal, trotz der Entfernung, seltsam bekannt vorkam, »ab jetzt zählt die Zeit. Fertig los!«

Diese unwürdige Geste, mit der Valentin Sara wie eine abkommandierte Läuferin ins Rennen schubste! Schob sie einfach in die Richtung, in der Daniel stand, schlürfte noch lauter als vorher aus der Tasse, wandte sich dem Haus wieder zu, flötete dann laut und falsch. Dieses scheußliche Gepfeife verfolgte Sara und Daniel fast bis zum Strand. Erst dann waren die Schmatzlaute der Wellen und das Getuschel der harten Gräser stärker. Und da schrillten auch die Rufe der großen Vögel, die ihre schweren Schwingen in den Sonnenstrahlen gleißen ließen. Albatrosse? Pelikane? Kormorane?

»Daniel!« flüsterte Sara und nahm sein Gesicht zwischen ihre sanften Hände. Dann, als er sie an sich ziehen wollte: »Nein! Bitte nicht, Daniel!« Aber es klang nicht abweisend, es klang, als wollte sie sagen: Kannst du nicht noch ein bißchen warten, du Ungeduldiger?

»Sara! Ich... ich...«

Lachend legte sie ihm den Zeichenblock in den Arm, und als er doch noch weiterreden wollte, drückte sie ihm den Pinselstiel zwischen die Zähne. »Hast du so viel Geld, daß du die Zeit verplempern kannst? War es nicht abgemacht, daß du Studien treibst? Vergiß nicht, ich bin nur dein Modell!« Ja, sie sagte das sehr ernst, aber ihre Augen sprühten fröhliche Funken.

»Sara, wir müssen über die Flucht reden! Alles andere ist nicht wichtig! Ich kann nicht zeichnen, ich kann nicht malen. Schau dir doch meine Hände an! Siehst du denn nicht, wie meine Hände zittern? Der Gedanke, daß diese Leute dich quälen, treibt mich zum Wahnsinn. Wann fliehen wir, Sara, sag mir: wann?«

Die Büsche verbargen sie vor den Blicken der Leute. Noch einmal schaute Sara sich besorgt um. Nein, niemand konnte sie hier sehen. Dann machte sie den kleinen Schritt, der sie von Daniel trennte. Sie preßte sich gegen seinen Körper und schlang ihre Arme um Daniels Hals, als wollte sie ihn nie mehr loslassen.

Daniel wollte etwas sagen, stammeln, flüstern. Aber was gab es da noch zu reden! Und er konnte auch gar nichts mehr sagen, weil ihre Lippen seinen Mund erreicht hatten. Feuerwerke explodierten in seinem Kopf, das Gesicht brannte in irrer Glut, der Atem stockte und in den Ohren rauschte wild das Blut.

Hatten sich jemals zwei Menschen so geküßt?

Süße Lippen! dachte Daniel, der es nicht glauben wollte, daß dies die Wirklichkeit war. So ein Unsinn: süße Lippen! Saras Lippen waren wunderbar hart und fest, und sie schmeckten salzig nach Meer und Wind. Er fühlte ihre Zähne, hörte ihre Atemstöße, ihr leises Stöhnen, das tief aus der Kehle kam. Plötzlich hatte er hundert Arme zu wenig, um ihren Körper zu umfassen, um sie an sich zu pressen, um sie spüren zu lassen, wie sehr er sie liebte.

»Sara, ich liebe dich!«

»Daniel, Daniel! Bitte, sag das nie wieder! Hörst du? Du darfst das nie wieder sagen!«

Daniel begriff nichts mehr. Wie sollte er seine Liebe verschweigen, wo doch auch sie bewiesen hatte, daß sie ihn liebte! »Aber ich liebe dich doch, Sara!«

Natürlich liebte er sie. Er hatte vorher überhaupt nicht gewußt, was das ist: Liebe. Die paar albernen Flirts, die er gehabt hatte, die paar Mädchen, die er neckisch und angenehm empfunden hatte. Diese Hexe hier raubte ihm die Sinne. Alles wollte er für sie tun, er lechzte danach, seine Liebe zu beweisen. Warum forderte sie ihn nicht auf, Feuer an diese Insel zu legen und die Piraten zu vertreiben? Warum befahl sie ihm nicht, die kreisende Sonne vom Himmel zu reißen? Ja, er liebte mit jeder Faser. Es tat ihm maßlos weh in seiner Brust, daß er ihr weder sagen noch zeigen konnte, wie sehr er sie liebte. »Aber du liebst mich doch auch, Sara«, sagte Daniel.

Sie gab ihm keine Antwort, sondern schloß die Augen und hielt das Gesicht in die Sonne, und so konnte Daniel ihre Tränen nicht sehen. Zuerst nahm Daniel das Rascheln wahr, dann erspähte er für die Länge eines Wimpernschlages das Gesicht im Ginster. Nein, er täuschte sich nicht. Dann hechelnder Atem und hastige Schritte im Sand. Dann war Stille — auch der Wind schwieg.

Ein Beobachter!

Hatte Sara nichts gemerkt? Daniel beschloß, nichts zu sagen. Sara sollte sich nicht noch mehr Sorgen machen. Vielleicht war es ja auch nur ein Wildkaninchen gewesen.

Aber Daniel begriff mit aller Deutlichkeit, daß er jetzt wie ein Indianer auf der Hut sein mußte, wenn die Flucht von der Insel gelingen sollte.

Konnte Sara, die Hexe, Gedanken lesen? »Morgen werden wir zusammen fliehen, Daniel. Morgen in der Nacht. Oder stehst du nicht mehr zu deinem Wort?«

»Sara!«

»Leise, Daniel, leise! Und fang an zu malen, bitte. Nichts darf verdächtig sein. Wenn unsere Flucht nicht gelingt, dann weiß ich nicht, was geschehen wird. Dann werden sie mich...« Sie griff sich an die Nase. »Hast du ein Taschentuch?«

Daniel hatte keines. Er reichte ihr den Lappen, mit dem er den Staub der Zeichenkohle vom Papier rieb. Aber der Lappen war fast schwarz. Da drehte Sara sich schnell um und nahm ihren Rocksaum hoch. Sie lachten beide. Ja, auch Sara lachte.

»Fang endlich an mit dem Malen«, mahnte Sara, als sie sich zurechtgesetzt hatte.

Sie hockt viel zu verkrampft da, dachte Daniel, aber er traute sich nicht, mit den Händen ihr Gesicht zu verrücken, ihren Körper zu drehen, die Lage ihrer Beine zu verändern. Eine eigenartige, nicht faßbare Scheu hatte ihn ergriffen. Der Kuß brannte noch zu sehr. Also skizzierte er drauflos. Hastige Bewegungen: das Wesentliche festhalten mit schnellen und sicheren Linien, die zarte Kurve, die vom Kopf über den Hals in feinem Schwung zum Rücken beschrieb. Doch das waren keine schnellen und sicheren Linien, die sein Zeichenstift auf das Papier huschte. Schnell, ja. Aber sicher? Wann hatte Daniel schon unsicherer gezeichnet! Wann war er aber auch aufgewühlter, fiebernder und abgelenkter bei der Arbeit gewesen. Diese wunderbare Hexe!

»Sara, es wird nichts.«

»Gib dir Mühe, Daniel. Soll ich mich vielleicht anders hinsetzen?«

»Weißt du«, sagte er, nahm allen Mut zusammen, brachte auch in seine Stimme einen fast gelangweilten Ton, »weißt du, im Grunde müßte ich dich ja auch zeichnen, wie du wirklich bist. Ich... ich meine, so... so wird das ja bei Modellen auch wirklich gemacht. Also, in der Akademie...«

»Du meinst...«, hauchte sie.

»Jaja, das mein ich.« Daniel räusperte sich, weil da ein Kloß in seinem Hals saß.

»So ohne was an?« Saras große Augen wurden noch größer. »Ich hab gelesen, daß es so etwas gibt. Aber ich... ich würde das nie tun!«

»Auch nicht für mich?«

Saras geflüsterte Antwort ging in ihrem verwirrenden Lachen unter. Ihre Augen blieben ernst. »Müssen wir nicht über unsere Flucht sprechen, Daniel?«

Verschwörerplan.

Während Daniel mit dem Stift krakelte und mit dem Pinsel herumfuhrwerkte, schmiedeten sie ihren Verschwörerplan. Mit dem grünen Boot würden sie fliehen, genau um Mitternacht. Dann würde die Strömung günstig sein.

»Woher weißt du das?« fragte Daniel erstaunt.

»Gignol hat es mir gesagt. Ich habe ihm dafür mein silbernes Kettchen gegeben.«

Es tat ihm weh, daß sie diesen Elalunken bestechen mußte. Und welchem Gignol hatte sie das Kettchen gegeben? Dem mit der dunkelgrünen Hose oder dem mit der dunkelblauen? Außerdem: Was war, wenn Gignol nicht die Wahrheit gesagt hatte? Ja, was war dann? Ob das vielleicht eine Falle sein sollte? Konnte Gignol etwas ahnen? Die Fragen rumorten in Daniels Kopf wie böse Träume. Er fragte aber nur: »Wird Gignol denn schweigen?«

»Gignol schweigt immer.«

Was sollte das heißen? War er stumm? Hatte er vielleicht ein Gelübde getan? Für welchen Gignol galt das? Für beide? »Warum fliehen wir nicht schon in dieser Nacht? Warum erst in der nächsten?«

Sara strich sich mit beiden Händen das Haar aus dem Gesicht und hielt es hinter dem Kopf wie zu einem großen Knoten zusammen. Daniel konnte sehen, daß ihre Bluse unter den Achseln verschlissen war. Sara sagte: »Das ist erst einmal wegen der Strömung. Sie ist nicht in jeder Nacht gleich. Außerdem ist da noch eine Menge vorzubereiten. Wir müssen alles ganz vorsichtig tun. Wenn wir uns verdächtig benehmen, ist alles aus.«

Daniel hatte nicht vor, sich verdächtig zu benehmen. Ha, war nicht auch in ihm ein Pirat erwacht? Hatte er nicht längst seine Augen überall? Witterten nicht seine Sinne raubtierhaft jede Gefahr? Nein, wirklich. James Bond war nichts gegen Daniel.

»Es sind auch noch ein paar Leute zu bestechen«, flüsterte Sara mit schamvoll gesenktem Kopf.

»Den Kopf hoch!« forderte Daniel. Er meinte das so und so. Wie sollte er sie zeichnen, wenn sie dauernd wackelte. »Niemand wird bestochen. Zeig mir die Leute, und ich erdolche sie alle!«

»Mit deinem Pinsel da?« gab Sara dünn lächelnd zurück. »Ach, Daniel, was für einen Unsinn du redest!«

Natürlich wußte Daniel selbst, daß er Unsinn redete. Aber es erleichterte ihn ein bißchen, wenn er so etwas sagte und dabei wild die Augen rollen ließ.

»Ich muß auch Proviant besorgen«, sagte Sara. Mit veränderter Stimme fügte sie rätselhaft hinzu: »Man weiß nie, wie lang die Fahrt dauert.«

»Und was soll ich tun? Sag mir, was soll ich tun?«

»Du sollst vorsichtig sein und Bilder malen. Überlaß alles mir. Ich kenne mich aus auf dieser Insel. Ich weiß, wie man mit diesen Leuten umgehen muß.«

Wußte sie das wirklich? Das alles gefiel Daniel gar nicht. Er sollte untätig rumsitzen, während Sara alles riskierte und die Vorbereitungen für die Flucht allein traf? »Sara!« begehrte Daniel auf. »Sara, laß mich das machen! Du weißt, ich tue alles für dich. Sag mir nur, was ich tun soll, bitte. Wenn du es willst, hacke ich mir ein Bein ab. Du brauchst es nur zu sagen, und ich schneide mir eine Glatze. Du...«

»Das würde für unsere Flucht sehr hilfreich sein«, spöttelte Sara und ließ ihr Haar los.

Daniel knirschte mit den Zähnen, das hörte sich an, als würde ein knarrendes, quietschendes, jaulendes Scheunentor aufgemacht.

»Ich darf auch nicht vergessen, Kerzen zu besorgen.«

»Was sollen wir auf der Flucht mit Kerzen?« fragte Daniel verständnislos. »Der Wind würde sie uns auspusten. Außerdem habe ich eine Taschenlampe.«

»Nicht so«, murmelte Sara und senkte schon wieder den Kopf, »so mein ich das nicht. Die Kerzen will ich vorher für die Heilige entzünden. Ohne den hilfreichen Schutz der heiligen Sara kann unsere Flucht niemals gelingen.«

Daniel gefiel auch das gar nicht. Wieso unnötig Geld verschwenden? »Also gut, kauf Kerzen, wenn du es für richtig hältst. Aber ich, kann ich denn gar nichts tun?«

Ja, sie hielt den Kopf noch gesenkt. »Du müßtest mir Geld geben. Das wäre dein Teil zur Vorbereitung unserer Flucht, wenn du willst.« Sie wiederholte es kaum hörbar: »Wenn du das wirklich willst.«

Wie mußte Daniel sich zusammenreißen, daß er Sara nicht in seine Arme riß. Dieses herrliche, zerbrechliche Wesen! Wie konnte Sara nur an ihm zweifeln! Niemals würde er sie auf dieser schrecklichen Insel bei diesen schrecklichen Menschen allein lassen. »Werden fünfzig Francs reichen?«

Sara nickte lebhaft. Sie steckte das Geld in ihren Blusenausschnitt, und dabei konnte Daniel ihre linke Brust sehen. Der Zeichenstift fiel ihm aus der Hand.

Wind quirlte auf dem Papier herum und trieb feinen Sand in die frische Aquarellfarbe. Die Schaumkämme bei den Riffen draußen leuchteten weiß.

»Wir müssen gehen«, drängte Sara.

Die Sonne hatte den Zenit überschritten. Wirklich, es wurde Zeit. Daniel schwor sich, am Nachmittag endlich die Reste seiner Reisekasse zu zählen. Dann dachte er plötzlich: Wo soll eigentlich unsere Flucht enden? Aber in den Gedanken an die Zukunft drängten sich immer wieder andere Gedanken ein.

»Die Bilder«, mahnte Sara. »Schenk mir die Bilder!«

»Sie sind nichts geworden.«

»Das sagst du. Ich finde sie schön. Wirklich, so schön wie auf diesen Bildern bin ich gar nicht.«

»O Sara!« stöhnte Daniel. Er gab ihr die Arbeitsausbeute dieses Morgens: ein Blatt mit Körperstudien, vier Porträts, ein kleines Aquarell.

Auf dem Rückweg ging Sara an Daniels linker Seite, weil er links die Zeichenmappe trug. Nein, nichts sollte verdächtig aussehen.

Dann, als sie am Tisch saßen und knusprige Garnelen und saftige Oliven aßen, schoß es Daniel heiß ins Hirn, daß sie ihm ja seinen Reisepaß weggenommen hatten. Vielleicht hätte er sonst gefragt, woher die Garnelen wohl waren, wo doch niemand ausfahren konnte. Die Garnelen waren ganz frisch.

10

Was machte es, daß die Dreizopfalte fünf Francs für den dünnen Kaffee verlangte, den sie Daniel am Nachmittag servierte und der greulich bitter nach Zichorie roch. Was machte es, daß ihm ein barfüßiges Mädchen mit einem viel zu großen Samtkleid eine Melone zu einem Preis verkaufte, für den man sonst einen ganzen Melonenladen frei Haus bekam. Was machte es, daß die Melone faul war. Und was machte es auch, daß die Ente anderthalb Socken gefressen hatte. Oder was machte es, daß sein Pfeifentabak verschwunden war.

Nichts machte das aus, gar nichts.

Was etwas ausmachte, war die schlimme Tatsache, daß Daniel nicht die Spur einer Ahnung hatte, wo man seinen Reisepaß versteckt hielt. Trug diese Tonne von Mannsbild, die sich Bürgermeister genannt hatte, den Ausweis vielleicht bei sich? Es konnte ja auch sein, daß der Paß in seinem Haus aufbewahrt wurde. Aber wo im Haus?

Daniel rief das Melonenmädchen zurück, das erst gar nicht kommen wollte, weil es wohl wußte, daß die Melone nichts mehr taugte. Aber als Daniel — wie zum Beweis, daß alles in Ordnung wäre — ein kräftiges Stück abschnitt und angewidert, aber lächelnd seine Zähne hineinschlug, trippelte das Mädchen wieder zu ihm zurück, achtete aber genau darauf, daß es nicht zu nah an den fremden Mann und an die Ente kam, die ein bißchen gierig und sozusagen mit gezücktem Schnabel nach den nackten Füßen schielte.

Daniel beschrieb den dicken Mann. »So dick!« behauptete er und streckte die Arme aus, so weit er konnte.

Das Mädchen gluckste und verstand sofort. Es zeigte zu einem Haus mit reichlich steilem Wellblechdach und geradezu lächerlich hohem Schornstein, das zwischen der Auberge de la Sainte Sara und dem Strand gefährlich schief am Deich klebte.

»Danke«, sagte Daniel.

Das Mädchen hielt die Hand auf. Gab es denn so etwas? War das zu fassen?

Daniel schüttelte entschieden den Kopf. Er schlug beide Hände vor den Brustbeutel und sagte: »Nein!«

Aber so schnell gab das Mädchen nicht auf. Es schaute schräg von unten an Daniels ganzer Länge hoch, und dem kam langsam die Idee, daß das Mädchen vielleicht etwas wissen könnte, was es besser an andere nicht weitersagte.

Das Gesicht am Strand!

War es am Ende dieses Kind gewesen? Hatte beobachtet, hatte lange Ohren gemacht...

Daniel hatte die Münze noch nicht halb aus der Tasche gezogen, da riß das Mädchen sie schon an sich und sauste jubelnd davon.

Daniel spuckte die Melonenkerne aus und bereitete sich auf seine Indianerrolle vor: alles sehen, nicht beobachtet werden. Zwischen den dornigen Strünken und dem verworrenen Wurzelwerk wand er sich schlangengleich zur anderen Seite des Wäldchens durch. Er war froh, daß er das kleine Fernglas mit auf die Reise genommen hatte. Im Schatten einer verdorrten Agave kauerte Daniel sich hin, steckte sich einen Farnwedel zur Tarnung ins Haar und richtete das Glas auf das Haus am Hang.

Kleine Schießschartenfenster wie überall auf der Insel, weil die Winterstürme keine großen Scheiben zuließen. Leute waren nicht zu sehen. Daniel spähte zu der wuchtigen Holztür. Da lehnte ein Schutzbalken neben dem Türpfosten, und eine schwarze Schattenlinie ließ darauf schließen, daß jemand im Haus war.

Durch die Fenster würde er auf keinen Fall eindringen können. Die kleinen Scheibchen rings um das Fensterkreuz ließen gerade eine Katze durch. Wenn der Balken vor die Tür gewuchtet war, würde auch kein Dietrich helfen. Doch Daniel hatte ohnehin keine Erfahrung mit Nachschlüsseln. Gab es ein Kellerfenster? Nein, nichts war zu sehen.

Blieb das Dach!

Rauf komm ich leicht, sagte Daniel sich. Ob das ohne Lärm zu schaffen war, schien ihm zweifelhaft. Und dann, wenn er auf dem Dach war? Wahrscheinlich hatte man die Bleche fest vernagelt. Das würde die ganze Insel aus dem Schlaf reißen, wenn er versuchen würde, die Bleche von den Balken zu stemmen. Keine Frage: Die Chancen standen schlecht. Außerdem war es nicht einmal sicher, daß sich der Paß in diesem Haus befand.

Was sollte es. Dies war nicht die Stunde der Zweifel. Daniel war im Grunde froh, daß er etwas tun mußte, daß ihm eine Aufgabe gestellt war. Dieses Herumlungern machte ihn fix und fertig. Doch jetzt befand er sich auf dem Kriegspfad. Man würde mit ihm zu rechnen haben, das stand fest.

Der Schornstein, ja, der!

Fuhr nicht auch der Nikolaus durch den Kamin in die Wohnungen hinein? Und wenn der dickbäuchige Rutenbringer es schaffte, dann mußte er, der dünne Hering, es dreimal schaffen. Daniel dachte: Hoffentlich brennen sie in der Nacht kein Feuer an, sonst wird es eine verdammt heiße Sache.

Er mußte den Paß haben. Er hatte gelernt, daß man ohne Paß kein Mensch ist. »Ich hol ihn mir heute nacht wieder!« flüsterte Daniel halblaut vor sich hin.

»Was sagst du?«

Mit einem Schrei schoß Daniel mit allen vieren zugleich senkrecht in die Höhe. Der Schreck schlug ihm auf den Magen und würgte Garnelengeschmack hoch.

Jean-Claude, der ewig grinsende Fährmann, stand da dicht hinter ihm: Hände in den Taschen, Flecken auf dem Hemd, Strohhalm zwischen den Zähnen.

»Ich...«

»Mir brauchst du nichts zu sagen!« drohte Jean-Claude lachend. Es war kein schönes Lachen. »Du beobachtest die Mädchen! Stimmt’s, du alter Schmecklecker?«

»Ich...«

»Gib es zu, mein Freund! Gib es zu!« Jetzt gebückt und mit Wisperstimme: »Tu ich doch auch manchmal. Wenn sie im Sommer zum Baden gehen.« Er prustete los. »Aber jetzt ist es Herbst, verstehst du? Da geht kein Mädchen zum Baden. Da haben sie alle Kleider an.« Jean-Claude konnte und konnte sich nicht beruhigen. Schöner Indianer! schämte Daniel sich. Warum habe ich diesen Herumschleicher nicht gehört? »Was willst du hier?« fragte er. Jean-Claude spitzte die Lippen. Verräterlächeln? Hatte er einen Verdacht? Ein falsches Wort, Jean-Claude, und die Fische haben ihren Spaß! Daniel erhob sich und ging in eine Art Catcher-Grundstellung.

»Weißt du, es wirft ein schlechtes Licht auf unsere Insel, wenn der Verdacht bestehen bleibt, daß es hier einen Langfinger unter uns gibt.«

Einen? dachte Daniel. Nur einen? »Und weiter?«

»Es fällt mir nicht leicht, dies zu sagen, aber einer muß es ja schließlich tun.«

»Wovon redest du?«

»Von deiner Uhr.«

Die Uhr! Heiß fiel es Daniel ein, wie sehr er sie brauchte. Wie sollte er sonst wissen, wann Mitternacht sein würde! Ja, Sara, die würde es an den Sternen sehen. Ja, Sara, für sie war es leicht.

Aber er: Großstädter, Hilfloser, Landgänger, nicht einmal Pfadfinder! Er brauchte die Uhr unbedingt. Hatte die Heilige ihre gnädige Hand im Spiel, daß sich Jean-Claude plötzlich an die Uhr erinnerte? Käse!

»Was soll ich lange reden«, der Fährmann spuckte den Strohhalm aus, »deine Uhr ist wieder aufgetaucht. Man hat sie gesehen. Falls du interessiert bist, ich könnte sie dir wiederbeschaffen. Unter der Hand. Sind zwanzig Francs zuviel?«

Was hieß das: unter der Hand?

»Sag es, wenn zwanzig Francs zuviel sind. Ich reiße mich nicht darum, die Uhr zurückzuholen. Es gibt hier jähzornige Leute.« Heilige Sara, wie du unserer Flucht hold bist! Ich brauche die Uhr. Und du, Jean-Claude, wie dicht du an den Prügeln deines Lebens vorbeisteuerst! »Also bring mir die Uhr. Hier sind zehn Francs.«

»Sagte ich nicht zwanzig Francs?«

»Jetzt zehn und später zehn, wenn du sie wirklich gebracht hast, basta.« Aasgeier! setzte Daniel unhörbar hinzu.

Schiefes Grinsen. »Schön, ich will es versuchen«, mümmelte Jean-Claude wenig begeistert. Er verschwand genauso schnell und geräuschlos, wie er gekommen war.

Daniel steckte das Fernglas in die Hosentasche. Wenn der Nikolaus durch den Schornstein paßt... Kein Zweifel, auch ihm hatte der Mistral zugesetzt.

Seine Gedanken klebten noch immer an Sankt Nikolaus. War er denn nicht der Patron der Seefahrer? Und wenn ihn diese Fischersleute treulos gegen die heilige Sara versetzt hatten? Ja, das mußte ihn zornig machen. Solch eine Beleidigung und Demütigung. Das konnte sich kein ernsthafter Heiliger gefallen lassen.

Ich muß auf Sankt Nikolaus setzen, sagte Daniel sich. Der muß mir helfen gegen diese Leute, die es mit der heiligen Sara halten. Ist doch klar.

Aber was war mit der anderen Sara, der gazellenhaften, rätseläugigen? Hatte die nicht auch auf ihre Heilige gesetzt? Völlig verwirrt in seinen krausen Gedanken arbeitete Daniel sich aus dem Pflanzendickicht.

Jean-Claude kam angetanzt, als Daniel später dabei war, den Seesack zu packen und das Geld zu zählen. 222 Francs. Das ist eine hübsche Zahl, zweifellos. Aber für eine Flucht und alles, was noch kommen würde, war es ein lächerlicher Betrag. Jean-Claude kam also gerannt, getanzt, geschlendert, ließ die Uhrkette um seinen Finger wirbeln und pfiff das Lied von den Matrosen von Groix.

Schnell schob Daniel das Geld in den Brustbeutel.

»Die Uhr, mein Freund, sie ist hier!«

»Gut«, sagte Daniel, »gib sie mir. Wo ist sie gewesen?«

»Es gibt Dinge, über die redet man nicht. Jedenfalls erkennt man an der Tatsache, daß ich sie zurückgeholt habe, die Ehrlichkeit der Leute hier, die nicht möchten...«

»Gib sie schon her«, unterbrach Daniel.

»Leider war der Rückkauf etwas teurer, als ich es gedacht hatte.« Daniel fletschte die Zähne. »Wir hatten zwanzig Francs ausgemacht. Hopp, die Uhr her!«

»Na ja«, stöhnte der Fährmann scheinbar verlegen, »für zwanzig Francs war es leider nicht zu machen. Ich mußte dreißig Francs! geben. Ich hoffe, es war in deinem Sinne, daß ich das Geld vorgelegt habe. Ich selbst will natürlich nichts verdienen, keine drei Centimes, keine zwei... Wo wir doch Freunde sind, mein Lieber.«

»Du sagst es, Jean-Claude. Zeig mir die Uhr. Ist es wirklich meine?«

»Wer sollte sonst auf dieser Insel eine so hübsche goldene Uhr besitzen!« sagte Jean-Claude und hielt Daniel die Uhr hin.

Der nahm sie rasch an sich. Es war seine Uhr. »Hier sind die restlichen zehn Francs.«

»Aber ich habe doch gesagt...«

»Wir halten uns an die Abmachung, Jean-Claude. Vergißt du, was wir vereinbart hatten?«

»Aber manchmal ändern sich die Verhältnisse.«

»Manchmal, Jean-Claude, aber diesmal nicht.«

»Ist dir klar, mein Freund, daß ich zulege?«

»Es ist mir klar, Jean-Claude, und ich danke dir für deine Großherzigkeit. Das nenne ich wahre Freundschaft.«

»Dabei habe ich eine solch gute Nachricht für dich!« schmollte Jean-Claude.

»Wie schön«, tat Daniel uninteressiert.

»Sie ist von Gignol. Willst du sie wissen?«

Daniel setzte sich auf die Bank vor seiner Haustür. Drinnen plapperte die Ente vor sich hin. »Wenn’s nichts kostet: ja. Sonst lieber nicht.«

»Als wenn eine Nachricht von Freund zu Freund Geld kosten würde!«

»Du sagtest«, erinnerte Daniel, »daß die Nachricht von Gignol käme.«

»Trotzdem. Du hast ihn ja heute schon bezahlt, oder?«

Daniel hatte ihn noch nicht bezahlt, und er hatte auch nicht vor, den hinterhältigen Gignol zu bezahlen. Er gab also keine Antwort und schaute Jean-Claude nur abschätzend an.

Jean-Claude wurde ein bißchen unruhig. »Die Nachricht ist, daß wir übermorgen die Fahrt wagen können. Das ist sicher. Was sagst du nun?«

Daniel ließ Jean-Claude braten. »Was soll ich da schon groß sagen! Du hast mir ja längst mitgeteilt, daß die Fahrt bald möglich sein würde. Es überrascht mich also nicht.«

»Freust du dich nicht, Daniel?«

»Warum sollte ich mich freuen, daß ich von solch liebenswerten Leuten Abschied nehmen muß! Gewiß, meine Ferien sind zu Ende, und ich kann wirklich nicht länger bleiben. Aber von Freude kann keine Rede sein.«

»Du bist also in Eile?«

»Das läßt sich nicht leugnen, Jean-Claude.«

»Dann sollte ich vielleicht eine Kerze in deinem Namen entzünden.«

»Warum?«

»Damit die heilige Sara uns ihren Schutz gewährt.«

»Muß sie das denn?« Wirklich, Daniel trieb es auf die Spitze. Vielleicht spürte er selbst, daß er unvorsichtig wurde, denn er fügte schnell hinzu: »Mir läg schon daran, daß die gute Heilige ein Auge auf unsere Fahrt nach Les-Saintes-Maries-de-la-Mer hätte. Schaden kann es ja nicht.«

»Fünf Kerzen kosten fünf Francs.«

»Jean-Claude! Was redest du! Bei einem so tüchtigen Fährmann reicht eine Kerze. Du bist ein erstklassiger Fährmann, das weiß ich. Für einen Franc Segen reicht bestimmt. Fast bin ich geneigt zu sagen: Bei einem solchen Fährmann kommen wir ohne zusätzlichen Segen aus.«

Daniel hatte den Bogen überspannt. Konnte man so über die Heilige dieser Insel lästern? Konnte man so über die große Patronin spotten? Das ging entschieden zu weit. Jean-Claudes Gesicht lief dunkelrot an. Daniel, der lästerhafte Spötter, bedauerte längst seine Worte. Wie konnte ihm, der so vorsichtig zu sein hatte, die Zunge derart durchgehen! Hatte er denn nicht mit Sara abgesprochen, daß sie beide so vorsichtig wie nur möglich sein wollten? Gefährdete er denn nicht Saras Zukunft mit seinem Gequatsche?

Saras Zukunft! Saras Zukunft war auch seine Zukunft. Ein Weiterleben ohne Sara schien für Daniel unvorstellbar. Er hatte zwar immer über jene Floskel gelacht, aber nun hatte ihn der Gegenbeweis eines besseren belehrt: Liebe auf den ersten Blick. Nichts anderes war das gewesen!

Die Ente rettete die Situation. Sie kam plötzlich aus der halboffenen Tür geschossen und schnappte nach der blitzenden Uhr. Huäääähh-kkkkk! Sie schien eine maßlose Wut auf das goldene Ding zu haben. Immer wieder griff sie an.

»Na, schau dir das Vieh an!« staunte Jean-Claude.

Ob die Uhr wohl noch richtig geht? überlegte Daniel. Ticken tat sie noch, und wie. Aber konnte das stimmen, was die Zeiger zeigten: 16.14 Uhr?

Daniel wollte den Fährmann nicht fragen. Das hätte so ausgesehen, als ob ihm die Zeit wichtig wäre. Natürlich war ihm die Zeit furchtbar wichtig, furchtbar! Aber jetzt zu fragen: Geht meine Uhr auch noch genau? — hätte das nicht Argwohn erzeugen müssen? Statt dessen fragte Daniel mit gespielt blödem Gesicht: »Hat da wohl jemand dran gefummelt an dieser Uhr? Man kann solch ein kompliziertes Uhrwerk durch Fummelei total zerstören. Es ist nicht leicht, eine antike Uhr fachgerecht zu handhaben. Also?«

Jean-Claude puhlte in der Nase. »Er... äh, ich will sagen, dieser gewisse Jemand, der... na, aufgezogen hat er die Uhr. Sonst hat er! nichts damit angestellt. Nur regelmäßig aufgezogen. Glaubst du vielleicht, man weiß auf dieser Insel nicht mit teuren Uhren umzugehen? Für was hältst du die Leute hier?«

»Für äußerst ehrenwerte Leute«, sagte Daniel und grinste ein bißchen dabei.

»Gib mir den Franc«, sagte Jean-Claude so abrupt, daß Daniel zuerst nicht wußte, was der Fährmann meinte. »Den Franc für die Kerze. Ich halte es zwar für Wahnsinn, daß wir nur eine Kerze anbrennen wollen, aber du mußt es ja wissen. Ich werde mein Leben für dich riskieren, weil du mein Freund bist, Daniel.« Das klang sehr weinerlich.

Daniel fingerte eine Münze aus der Hosentasche. »Ich werde dir deinen Opfermut nie vergessen, Jean-Claude.«

Jean-Claude trollte sich. Die Ente fauchte ihm nach.

Warten zermürbt. Daniel hatte das zwar vorher gewußt, aber nun erlebte er es. Stunden so dahinplätschern sehen, langsam, unbeweglich, unbestechlich: das machte ihn ganz schön fertig. Er brannte darauf, in Aktion zu treten, die Dinge in die Hand zu nehmen. Warten also. Mit dem Fernglas jenes Haus zu belauern, auf die Leute zu achten, mit den Augen die Kinder verfolgen, Karin zum Schweigen zu bringen, ein bißchen vorweg zu schlummern, sofern das ging. Daniel überspielte die zähen Stunden und freute sich, als die Dämmerung goldene Röte über den Horizont goß.

Allein zu sein auf dieser Insel, allein mit Sara! dachte er voll Sehnsucht. So die Zeit vergehen lassen, so das Leben leben. Nur füreinander da sein. Allein. Nur das Meer und der Wind und die Sonne. Ja, gut, auch der Regen: Wir haben dann eine Hütte, wo wir glücklich sein werden...

Weg mit den Träumen! Wach bleiben, Junge!

Mit einem Schnürriemen band Daniel der Ente den Schnabel zu, als er sich kurz nach Mitternacht auf seinen gefährlichen Weg machte. Es schlug ihm zwar mächtig auf den Magen, daß er sein Haustier so quälen mußte, aber die Ente konnte ihn durch ihr Gezeter verraten, und das durfte Daniel nicht riskieren. Er sperrte sie also ins Haus. Es war schwer, die Richtung zu halten, obwohl er sie sich genau eingeprägt hatte. Aber da waren die Grasbüschel, die Zäune, die Buschgruppen, denen er ausweichen mußte. Seine Hände ertasteten zwar das rauhe Holz einer Hauswand, doch er wußte sofort, daß dies nicht das Haus war, das er suchte.

Seltsame Lichter hüpften weit draußen auf dem Meer. Was hatte das zu bedeuten? Feindselig und bedrohlich sah das alles aus.

Weitersuchen. Keine Zeit für lange Mutmaßungen. Weiter nach Westen, mehr zum Strand hin. Und zeichnete sich da nicht ein Giebel schemenhaft gegen den sternlosen Nachthimmel ab?

Daniel hatte sein Ziel erreicht.

Gut, das war also Phase eins des Planes. Was nun bevorstand, würde schwieriger sein. Daniel preßte sein Ohr gegen die Hauswand und lauschte. Knacken im Holz. Vielleicht die Wärme vom Tage, die noch in den Brettern nistete. Oder ein Holzwurm, der sich seine Gänge fraß. Doch da waren auch andere Geräusche, die aus dem Inneren des Hauses drangen! Geräusche von Menschen, Kichern, Flüstern. Egal! Nur nicht aufgeben. Irgendwann würden diese Leute ja wohl anfangen zu schlafen.

Die Vorstellung, daß er dem maßlos dicken Mann in die Bärenarme geraten könnte, brachte Daniels Haare zum Sträuben. Von welcher Hausseite aus konnte man eigentlich am besten auf dieses gottverdammte Wellblechdach klettern?

Mag sein, daß es die Angst vor dem wuchtigen Mannsbild war, gegen dessen Proportionen Daniel nicht einmal Fliegengewicht war. Wie sonst hätte er so blöd sein können, zu vergessen, daß dieser elende Schuppen direkt am Hang stand! Plötzlich fand sein Fuß keinen Boden mehr. Der Schritt ging ins Leere, Daniel hing waagrecht in der Luft und schoß dann — Kopf voran, Arme vor dem Gesicht — die steile Böschung hinunter. Lehmbretter brachen wie Lawinen ab, Sand rauschte, Gestrüpp schrappte schmerzhaft. Daniel brauchte Sekunden, um zu begreifen, was mit ihm passierte. Bäuchlings paddelte er die Schräge hinunter, griff vergeblich nach Grashalmen und scharfkantigen Binsen. Er beendete seine jähe Fahrt erst ganz unten am Fuß der Düne, wo er mit dem Gesicht in lockeren Sand stieß und verzweifelt nach Luft rang.

Alles auf der Insel mußte von diesem Lärm wach geworden sein, da bestand kein Zweifel!

Nein, nicht alles war wach geworden. Das Rauschen in Daniels Ohren und das taube Gefühl um die Nase herum täuschten doch mehr vor, als das alles in Wirklichkeit gewesen war.

Aber im Haus am Hang blitzte eine Lampe auf. Dann eine ängstliche Frauenstimme: »Was ist da? Was ist da los? Ist da jemand?«

Daniel blieb regungslos mit dem Gesicht nach unten liegen und hoffte inständig, daß man ihn nicht entdeckte.

»Da ist doch jemand!«

Eine flüsternde, beruhigende Männerstimme: »Komm, Véronique, komm zurück ins Haus. Du hast Gespenster gehört!«

»Ich hab keine Gespenster gehört!« Das klang trotzig und bestimmt. »Man belauscht uns!« Das hörte sich entschieden nach Panik an. »Niemand belauscht uns!«

»Doch! Ich hab es ja immer gesagt, wir sollten vorsichtiger sein.« Der Mann lachte leise und unsicher. »Also, ich hab nichts gehört. Und wenn schon! Wenn da wirklich was war, dann war’s ein Kaninchen oder ein Hund. Merde!«

Sie redeten, sie tuschelten, die Frau beruhigte sich. Dann klappte eine Tür. Das Licht verlosch. Das Kaninchen Daniel erhob sich stöhnend auf die Knie. Merde! hatte der Mann gesagt. Ja, Scheiße: Das war das passende Wort.

Daniel wartete mindestens eine Viertelstunde, bis er sich an den Aufstieg machte und den rutschigen Hang hinaufzukrabbeln begann. Völlig außer Puste lehnte er schließlich an der Hauswand und hörte — so gut das bei dem Herzklopfen ging — dem Gewisper drinnen zu. Nein, zu verstehen war nichts. Daniel wartete und wartete und wartete.

Endlich, als er es schon nicht mehr glauben wollte, wurde es ruhig im Haus. Oder schnarchte da nicht sogar jemand? Daniel rieb die Hände, die von der Nachtkühle steif geworden waren. Von den Fingern bröselte der Lehm, doch darauf kam es jetzt nicht mehr an. Tarnung oder nicht: rauf auf das Dach!

Leicht gedacht! Sicher, Daniel war lang genug für dieses Unternehmen, aber das war so entsetzlich glatt, dieses schräge Wellblechdach. Daniel stand auf den Zehenspitzen, streckte und reckte sich, fingerte herum, kriegte aber nichts zu fassen, was fest genug gewesen wäre, ihm Halt beim Hochklettern zu bieten.

Er mußte aber hinauf.

Plötzlich knallte er mit dem Kopf gegen einen tiefhängenden Ast und begriff nicht, wieso er nicht längst darauf gekommen war, daß er auf den Apfelbaum steigen mußte, um von dessen Astwerk aus auf das Dach zu klettern. Idiot! beschimpfte er sich. Völlig verblödeter Idiot! Hatte nicht ein so sehr Verliebter mildernde Umstände verdient? Jetzt ging es schnell. Der Zorn trieb ihn an. Sachte setzte er die Füße auf dem geribbelten Blech auf, das nur wenig unter seinem Gewicht nachgab.

Vorsicht! Die Schräge kann gefährlich werden! Daniel legte die Hände flach auf das Blech. Ja, das hielt. Auch die genoppten Sohlen der Turnschuhe griffen. Ganz, ganz langsam arbeitete Daniel sich zum Schornstein hinauf. Er sah, daß die tanzenden Lichtpunkte auf dem Wasser näher gekommen waren. Dann begriff er auch: Fischerboote! Sie fuhren also aus! Was war mit dem Meer, das in der Tiefe kochte und brodelte? Was für ein Spiel hatten sie mit ihm getrieben! Gignol, warte, du Kasper!

Daniel hatte den Schornstein erreicht. War das nicht seltsam: ein kleines Haus mit solch einem hohen Schornstein?

Wenn man ihn bloß nicht sehen konnte, wie er hier oben auf dem Dach stand und das Kaminrohr umarmte!

Jetzt rauf auf den Kamin!

Das ächzte und knirschte, als Daniel sich am Ziegelwerk des gemauerten Schornsteins hochzog. Die Lungen pfiffen, die Finger schmerzten. Wahrscheinlich hatte er sich sämtliche Nägel abgebrochen. Jedenfalls hockte er nun auf dem Rand des Kamins und starrte in das schwarze Loch, das noch finsterer war als die Nacht.

Jetzt muß gesagt werden, daß Daniel, der Großstädter, über keinerlei alpinistische Erfahrung verfügte. Im Fernsehen hatte das immer einfach und spielerisch ausgesehen, wenn die Kletterer sich in den engen Felsnischen, die sie Kamine nannten, mit dem Rücken gegen die eine Seite preßten und mit angezogenen Füßen gegen die andere Seite stemmten. Wenn die da leicht an den Felsen hochkamen: Mußte es da nicht einfach sein, diese paar Meter abwärts ins Haus zu schaffen? Für einen trainierten Sportler wie Daniel mußte es ein Kinderspiel sein.

Das jedenfalls bildete Daniel sich ein.

Es ging dann blitzschnell. Daniel steckte die Beine in den Schornstein hinein, um seinen Körper gegen die Wände zu stemmen, da hatte er auch schon jeglichen Halt verloren. Da gab es für die Hände nichts mehr zu greifen. Senkrecht ging es mit einem Husch abwärts. »Huääähhh!« hörte Daniel sich schreien. Rußwolken fuhren ihm in Mund und Nase. Die Füße gerieten auf Grund. Da gab etwas nach, zerbrach polternd, Metall knallte gegen Metall, dann brach die Hölle los. Ohrenbetäubender Lärm, das Haus erzitterte in seinen Grundfesten, betäubender Alkoholdunst überlagerte alles, Daniel lag in einer Lache zwischen Scherben und Gerätschaften. Süßlicher Schmauch von gärenden Äpfeln und strenger Spritgeruch mischten sich.

Ich darf nicht ohnmächtig werden! hämmerte Daniels Hirn. Apfelschnaps. Hier brannte der Dicke also seinen Calvados. Daher der hohe Schornstein.

Daniel stemmte sich mühsam hoch. Gluckernd leerten sich Tiegel und Flaschen.

Das Gekreische der Frau geriet erst jetzt in Daniels Bewußtsein, obwohl er es die ganze Zeit gehört hatte. Da war plötzlich auch Licht. Daniel sah einen Mann laufen, die Hose in der Hand. Zweifellos hatte dieser Mann, der wie eine angestochene Wildsau in die Nacht hinauspreschte, in diesem Haus nichts zu suchen.

Bei Daniel lag der Fall ähnlich. Einerseits hatte er hier etwas zu suchen, nämlich seinen Reisepaß, andererseits hatte er in einem fremden Haus eben nichts zu suchen, in das er wie ein Dieb eingedrungen war, und das wußte er. Nachdem er sich halbwegs überzeugt hatte, daß seine Knochen nicht gebrochen waren, sauste er hinter dem flüchtenden Mann her nach draußen.

Das Kreischen der Frau, das offenbar aus dem Schlafzimmer kam, ging in hysterisches Wimmern über. Es begleitete Daniels eilige Heimkehr.

Daniel ließ sich auf den Strohsack sinken. Er mußte sich auf den Bauch legen, weil seine Hinterbacken so schmerzten. Alles an ihm stank nach Apfelschnaps.

Es war wie am ersten Morgen.

Mädchenköpfe in Massen. Lachende, girrende, glucksende Gesichter. Und daß er auch jetzt unbekleidet unter seiner Zudecke lag, das bemerkte Daniel auch, als er endlich wußte, wo er eigentlich war. »Weg!« schrie Daniel. Diesmal nicht so verschämt, dafür aber mit maßlosem Zorn. »Geht alle weg! Ich... ich werde euch... Also, ich werde...«

Ja, was denn?

Die Dreizopffrau erschien, ganz zürnende Göttin, in der Tür. Sie klatschte in die Hände. Die Mädchen gingen nicht weg. Da machte Daniel Anstalten, sich zu erheben, und da liefen sie endlich mit schrillen Hiii-Schreien davon, formierten sich aber in Sichtweite zu neugieriger Zuschauermenge.

»Daß Sie sich nicht schämen!«

»Ich? Wieso?« Daniel verstand nicht.

»So jung und schon solch ein Trinker! Nicht besser als die anderen Männer hier. Mein Seliger hat sich zu Tode getrunken.«

»Aber ich...«

»Sparen Sie sich Ihre Worte. Ich habe mir wieder einmal erlaubt, Ihre Kleidung zu waschen und auf die Leine zu hängen. Außerdem habe ich gelüftet. Der Gestank war nicht zum Aushalten. Ich setze voraus,! Sie werden meine fürsorglichen Dienstleistungen zu würdigen wissen.«

Die Uhr! Wo war die Uhr? Hing die am Ende wieder mit auf der Leine?

»Meine Uhr!«

»Auch dafür habe ich gesorgt, werter Herr. Man muß für Sie sorgen wie für ein Kind.« Die Frau holte die Uhr aus der Tasche ihrer Kittelschürze und warf sie Daniel zu. »Ein kostbares Stück. Ich denke, Sie schulden mir einen Finderlohn.«

Himmel! Daniel rieb sich die Stirn. Die Geschehnisse der abenteuerlichen Nacht gerieten nach und nach wieder in seine Erinnerung. Die Uhr zeigte fast zehn. Wurde es nicht Zeit, zu Sara zu gehen? Aber war er überhaupt in der Lage, Sara unter die Augen zu treten — so, zerknittert, kaum fähig, die Augen offen zu halten, kaum in der Lage, eine Begründung für diesen Zustand zu geben, kaum imstande, einen Zeichenstift zu halten?

Ihre Augen würden ihn anklagen: Wie kannst du nur so unvorsichtig sein am Tage vor unserer Flucht! Würden vielleicht auch fragen: War es ein Fehler, daß ich dir mein Vertrauen geschenkt habe?

»Sind Sie in der Lage zu frühstücken?« fragte die Frau und fingerte an ihren drei Zöpfen herum.

Die Mädchen sangen Spottlieder.

»Ja«, antwortete Daniel trotzig. Der pelzige Geschmack auf der Zunge und die ekelerregenden Gerüche in der Nase gaben Warnsignale. »Bringen Sie mir das Frühstück.«

»Es steht längst dort.«

Daniel drehte den Kopf. Die Ente war gerade dabei, einen Butterklumpen zu zermatschen.

»Jaja«, stöhnte Daniel und langte mit dattrigen Fingern nach der Kaffeetasse. En Segen, daß es keine Milch war! Er stürzte den Kaffee hinunter und schlang würgend kleine Brotstücke.

»Können wir das mit der Bezahlung jetzt regeln?«

Daniel gab der Frau Geld. An der Hast, wie sie es sich in den Strumpf steckte, konnte er erkennen, daß es viel zuviel war.

»Ich entferne mich jetzt«, sagte die Frau.

»Schicken Sie die Mädchen weg!« bat Daniel.

Die Frau ging hinaus und schimpfte laut in der Gegend herum. Die Mädchen gingen nicht.

Na gut, dann mußten sie eben da stehenbleiben, diese neugierigen Schnepfen auf ihren Zuschauerrängen. Wichtig war jetzt, daß er möglichst schnell den Fuselgeruch der verwüsteten Destille von seinem Körper bekam, daß er wieder klar denken konnte, daß er wieder richtig Luft bekam. Daniel wußte das. Also handelte er danach.

Er zog die Schwimmshorts an, riß die Tür auf und fegte wie ein gepeitschtes Borstenvieh zum Strand hinunter. Die Ente flatterte ihm schimpfend nach.

Die Mädchen schrien wie aus einem Munde auf — wie Zuschauer auf dem Fußballplatz, wenn gerade ein Tor gefallen ist. Dann rannten sie hinter Daniel und seiner dünnen Ente her. Klatschschsch! machte es, als Daniel sich voll Todesverachtung in die Fluten stürzte. Aber was heißt Todesverachtung, was heißt Fluten! Daniel hatte nicht gemerkt, daß das Wasser an dieser Stelle viel zu seicht war für einen Flechtsprung. Er landete also bäuchlings im nicht mal kniehohen Bad, schrappte sich die Flaut von den Armen, wirbelte Sand hoch, brachte das Wasser zum Schäumen und wußte, daß es entsetzlich lächerlich aussah. Daniel prustete. Die Kälte hatte ihm den Atem genommen, doch sie hatte ihn auch erfrischt, kein Zweifel.

Die Mädchen hatten ihren Spaß. Die Ente trippelte mit gespreizten Flügeln am Strand hin und her und beruhigte sich erst, als Daniel wie ein gehetzter Frosch aus dem Wasser gestrampelt kam.

Das Ganze also noch einmal. Vorneweg Daniel, der die Beine warf wie bei seinen Läufen gegen die Gignols. Dann die Ente, dann die Mädchen.

In der Hütte stellte Daniel zur Vorsicht einen Stuhl unter die Türklinke, bevor er sich die nasse Badehose vom Körper riß und seine krebsrote Haut mit dem Handtuch frottierte. Die Ente hielt vor der Tür Wache.

Ja, er fühlte sich entschieden wohler, als er sich mit dem Malzeug zu Sara auf den Weg machte. Dies würde die letzte Komödie sein, die sie den Leuten vorspielten. Daniel zeichnet Sara: Bitte, schaut ruhig alle zu, ihr Leute! Dies wird nicht das letzte Mal sein, daß Daniel Sara zeichnet, aber es wird das letzte Mal sein, daß ihr zuschauen könnt. Denn um Mitternacht werden Sara und Daniel von dieser Insel fliehen!

Daniel spürte seine Kraft, und er fühlte sich wohl — bis ihm jäh wieder bewußt wurde, daß er seinen Reisepaß noch nicht wiederhatte. Konnte er ohne den Paß die Flucht wagen? Was würde bei einer Polizeikontrolle sein? Was würden sie an der Grenze sagen? Am Ende würden sie noch im Gefängnis landen, Sara und er, und nicht einmal in derselben Zelle. Nein, ganz bestimmt nicht in derselben Zelle. Die hatten doch kein Verständnis für verliebte Leute. Ein Liebespaar in eine Zelle stecken? Wo gab’s denn so etwas!

Daniels Stimmung verdüsterte sich.

»Nanu, die Ente nicht dabei?« staunte Valentin. Er ließ seine breiten Hosenträger schnappen und erhob sich ächzend von der Türschwelle. »Sara! Sara!« brüllte er ins Haus. »Wo bleibst du denn, du gottverdammte Zeitverschwenderin, du! Faul wie Dreck, langsam wie ein Tränentier! Unser heiterer Gast ist hier. Läßt man einen Gast warten, du Seekuh?«

Zum tausendmal geschwänzten Satan! Einmal ist Schluß, irgendwo ist die Grenze! Das war einfach nicht mehr auszuhalten, wie Valentin dieser fischköpfige Schleicher, mit Sara umsprang. Jetzt geh ich ihm an die Gurgel, dachte Daniel voll heiligem Zorn.

Ruhig! flüsterte die andere Stimme in ihm. Saras Stimme. Willst du denn jetzt alles verderben? Kannst du dich nicht noch ein paar Stunden beherrschen?

Saras Stimme war stärker. Die Wut tropfte ab wie Wasser von der Ölhaut. Sankt Georg, der Beschützer aller Jungfrauen, entspannte sich. »Ich komme!« rief Sara aus dem Haus.

Dann kam sie, schöner als je zuvor. Wieder trug sie den ausgefransten Rock, dazu eine feuerrote Bluse, und um den Hals hatte sie sich eine Kette aus aufgereihten Perlmuscheln gelegt.

Ihre Blicke trafen sich. Da hatte Daniel wieder gehörig Schwierigkeiten mit dem Atmen.

»Kommen Sie rechtzeitig mit Ihrem Modell zurück!« mahnte Valentin. »Sie wissen: die warme Mahlzeit. Es ist uns gelungen, ganz frische Kalamaris aufzutreiben. Sie mögen doch Tintenfisch?«

»Woher haben Sie denn frischen Tintenfisch, wenn ringsum die Gewässer verseucht sind?« fragte Daniel voll Spott. Da traf ihn Saras warnender Blick. »Klar«, beeilte er sich zu sagen, »klar mag ich Tintenfisch. Nur frisch muß er sein, das ist Voraussetzung.«

Als Daniel mit Sara die Richtung zum kleinen Wäldchen einschlug, spürte er, daß Valentin ihnen nachschaute. Wo Jean-Claude nur steckte?

Diesmal waren auch Jungen gekommen. Und vier, fünf Frauen. War nicht auch die Dreizopffrau dabei? Sie alle schnatterten genauso wie die Mädchen, und das war gut so. Denn zuschauen sollten sie, wie Daniel Sara malte, ja, zuschauen. Aber nicht zuhören. Was Sara und Daniel zu besprechen hatten, durften fremde Ohren auf keinen Fall hören. Die Zuschauer hockten sich in einer Entfernung von zehn, zwölf Schritten ins Gras. Das reichte. Die Frauen blieben im Hintergrund stehen.

Daniel packte Pastellkreide, Fixativ und den kleinen Zerstäuber aus. Er zwinkerte Sara zu und begann zu arbeiten. Daß seine Hand so ruhig war, wunderte ihn selber. Liebende können auch in Gedanken miteinander sprechen, das weiß man, das ist kein Geheimnis. Gerade wollte Daniel flüstern, daß es ihm nicht gelungen sei, seinen Paß zurückzuerobern, als Sara leise zu reden begann, ohne die Lippen zu bewegen.

»Wenn du noch ein bißchen Geld hättest, Daniel. Ein paar Sachen muß ich noch beschaffen, aber ich habe keinen einzigen Franc mehr.« Er rümpfte die Nase. Das sollte signalisieren: Wir müssen sparsam sein mit unserem letzten Geld.

»Weißt du«, wisperte Sara, »das meiste Geld habe ich gebraucht, um deinen Reisepaß wiederzubeschaffen. Jemand hatte ihn versteckt, und ich habe einen anderen bestochen, daß er ihn stiehlt.«

»Du... du hast meinen Paß?«

Sara nickte und lächelte dabei eine kleine Winzigkeit, die niemand von den Neugierigen bemerkte.

Da war sie wieder, Saras Überlegenheit! Er durchstreifte die Insel, spielte Lederstrumpf und Fassadenkletterer, brach sich fast Hals und Bein, badete im angesetzten Apfelschnaps, stürzte steile Hänge hinunter, rasselte durch rußige Schornsteine, rannte um sein Leben, riskierte alles und erreichte nichts.

Und sie? Sie besorgte einfach seinen Paß wieder, als wenn das die einfachste Sache der Welt wäre. Nur ein bißchen Geld brauchte sie dafür!

Daniel schluckte schwer und ließ dann sein Unbehagen an dem großen Papierbogen aus. Kühne Kreideschwünge, wilde Farbakzente, drastische Überbetonungen: dies wurde ein flammendes Sara-Gesicht. Die Zuschauer munkelten. Beifall und Mißfallen hielten sich anscheinend die Waage. Daniel war das piepegal.

»Hoffentlich hilft uns die heilige Sara«, flüsterte Sara. »Das Wetter könnte umschlagen.«

Das Wetter. Heiliger Poseidon, heilige Sara, heiliger Nikolaus und wer auch immer! Ihr müßt uns einfach helfen! Da geht kein Weg dran vorbei! Heute nacht fliehen wir, habt ihr das gehört, ihr Heiligen und Unheiligen? Heute nacht fliehen wir! Am liebsten hätte Daniel vor Lust laut gejubelt. Sollte der flattrige Wind doch mit Saras wundervollem Haar spielen: Die Flucht würde er nicht verhindern können.

»Nimm nur das Nötigste mit, Sara, nur das, was du wirklich brauchst.«

»Ich habe nur wenige Sachen«, flüsterte Sara zurück.

»Wir packen alles in meinen Seesack. Ich werde Platz schaffen. Was ich nicht mehr brauche, werfe ich weg. Die Zeichenmappe und so. Nichts darf uns auf unserer Flucht belasten. Wird das Boot wirklich da sein?«

»Es wird da sein, Daniel.«

Und die Fischer draußen? dachte Daniel. Werden die uns nicht entdecken? Nein, er sagte es nicht. Er dachte seine Sorge nur. Was wußte er denn schon! Wenn Sara so entschieden hatte, dann war es gut so. Sara hatte schließlich jahrelang auf die Flucht von dieser schlimmen Insel gewartet. Bestimmt hatte sie alles genau beobachtet und überlegt, das war sonnenklar.

Eine Kinderstimme schrie: »Das soll Saras Gesicht sein? Das sieht eher wie ein vergammelter Seeigel aus!«

Gelächter noch und noch. Was scherte es Daniel!

Eine andere Stimme protestierte. »Das ist ein wunderschönes Bild! Wunderschön, sage ich. Antoine hat nur keine Ahnung von Kunst, das ist es.«

»Kunst? Das soll Kunst sein? Jetzt sage ich euch etwas. Das ist keine Kunst. Er kann gar nicht richtig malen!«

Das wogte hin und her. Daniel kümmerte sich nicht um diesen seltsamen Kunststreit. Er pustete Fixativ durch den kleinen Zerstäuber, damit die Kreide nicht vom Papier gewischt wurde. »Laß uns aufhören, Sara. Es macht keinen Spaß, wenn ich nicht mit dir allein sein kann. All diese Schreie hier. Wirklich, wir sollten aufhören.«

»Bekomme ich das Bild, Daniel?« bat Sara.

»Du hörst, was die Kinder schreien. Sie lachen mich aus. Das Bild ist nicht gut geworden.«

»Das sagst du immer.« Sara stand auf und kam zu Daniel. Sie lehnte sich eng an ihn, gewiß, für Sekunden nur, damit niemand etwas merkte, doch das genügte, um ihre Herzen fast schmerzhaft schnell schlagen zu lassen. »Es ist ein gutes Bild«, entschied Sara. »Es zeigt, wie ich wirklich bin.« Das Wort wirklich betonte sie sehr. Das merkte Daniel aber nicht. Er begriff auch nicht den Hintersinn ihrer Worte. Wie sollte er auch.

Zwei Jungen prügelten sich, weil sie das Diskutieren leid waren. Sie wollten wohl lieber auf handgreifliche Weise entscheiden, ob Daniel nun ein guter oder ein schlechter Maler wäre.

Sara bückte sich und fingerte an ihrem Rock herum. Dann drückte sie Daniel — von wo hatte sie es hergezaubert? — ein grünes Mäppchen in die Hand. Der Reisepaß!

»Um Mitternacht am Molendamm. Wo wir uns schon einmal bei dem grünen Boot getroffen haben.« Sara lächelte schelmisch. »Daß du dich nicht wieder stundenlang versteckst, Daniel! Du mußt pünktlich sein. Die Strömung, verstehst du? Wenn du einen Strandläufer schreien hörst, dann weißt du, daß ich es bin.«

Daniel hatte natürlich keine Ahnung, wie ein Strandläufer zu schreien pflegt. Er verstand das mit der Strömung auch nicht, aber er sagte trotzdem ja, weil er wußte, daß er pünktlich sein würde, und weil außerdem keine Zeit mehr war, Fragen zu stellen. Die Kinder drängelten sich nämlich heran. Sie berichteten, daß Daniel doch ein guter Maler sei. Offenbar war der Zweikampf zu seinen Gunsten entschieden worden.

Auch eine Methode, über Kunst zu urteilen, dachte Daniel. Er hörte nicht auf die Bitten der Kinder, die plötzlich alle gemalt werden wollten. Sara nahm seine Hand und zog ihn fort. Ihre Stimme war rauh wie Sandpapier, als sie die Kinder barsch aufforderte, nach Hause zu laufen.

Wieso gehorchten ihr die Kinder?

Es gab nichts mehr zu reden. Alles war gesagt. Das, was unausgesprochen blieb, die große Frage, wie ihre Zukunft sein würde, die Angst vor dem Unbekannten, das vor ihnen lag: das alles durfte ihre Herzen jetzt nicht schwermachen. Sie wußten es beide, darum schwiegen sie. Beim Mittagessen redete nur einer. Valentin. Redete mit prallvollen Backen, redete kauend und schmatzend. Er schüttete sich redend Rotwein in den Schlund und redete auch noch weiter, als er sich maßlos verschluckte. Das Wasser trat ihm in die Augen, aber er redete. Wie kann ein Mensch nur so reden! Valentin schwärmte von den Zeiten, als er auf hoher See mit den Schwertfischen gekämpft hatte. Natürlich war er auch Stierkämpfer gewesen und dazu der beste Ringer vom Mittelmeer. Seine Tauchrekorde erwähnte er — wie er sagte — nur am Rande. Die nächtlichen Schießereien mit Schmugglern und Raubfischen nannte er ein Kinderspiel. Während er also mampfend das Bild des tollen Helden Valentin entwarf, hatte Daniel Zeit, seine Augen mit Saras Gesicht und seine Gedanken mit ihren Gedanken spielen zu lassen. Das war etwas, was er nicht verstand. Ein Schatten, den man nicht wegwischen konnte.

Die gesottenen Kalamaris hätten ihm unter andern Umständen herrlich geschmeckt. Auch den Wein hätte er vermutlich köstlich genannt. Er hätte gegessen und getrunken wie die beiden schweigsamen Alten und wie der schwadronierende Valentin. So aber aß und trank er wenig — fast so wenig wie Sara.

Warum saß Jean-Claude nicht am Tisch?

Daniel sollte es bald erfahren...

Valentin, auf den das Mittagsschläfchen wartete, forderte Daniel auf, das Geschäftliche zu erledigen. Daniel erledigte. Die alte Frau räumte ab, der alte Mann stopfte seine Pfeife. Valentin nahm das Geld und legte sich auf die Bank. So hatte Daniel Gelegenheit, Sara schnell einen Geldschein zuzustecken, bevor sie verschwand. Da war ja noch einiges zu besorgen.

Schweren Herzens machte Daniel sich auf den Heimweg. Er wäre so gern die letzten Stunden vor der Flucht mit Sara zusammengeblieben. Da mischte sich eine nicht greifbare Furcht in die fröhliche Hoffnung.

Plötzlich ein kreischender Trompetenstoß. Daniel fuhr aus den Grübeleien hoch. Die Ente! Daß die Gänse des Capitols den römischen Senat vor den anschleichenden Feinden gewarnt hatten, wußte Daniel. Daß auch eine Ente zur hellwachen Ruferin in der Gefahr taugte, erfuhr er jetzt. Die Ente schrie Zeter und Mordio und verwehrte dem Fährmann, der in Daniels Behausung einzudringen versuchte, tapfer den Zutritt.

»Jean-Claude, was willst du in meiner Wohnung?«

Erschreckt fuhr Jean-Claude auf dem Absatz herum. Anscheinend hatte er Daniels Schritte nicht gehört. »Es droht Gefahr, Freund! Es droht Gefahr!«

Wieder ein neues Spielchen des Fährmanns mit den Eulenaugen? Versuchte er sich rauszureden? Hatte er an den Seesack gewollt? »Gefahr, Jean-Claude? Daß ich nicht lache! Was für eine Gefahr?«

»Le Taureau! Er sucht nach dir! Du mußt dich verstecken, und zwar schnell!«

»Le Taureau — der Stier? Wer ist denn der Stier? Ein Stier auf dieser Insel? Wirklich, ich muß lachen.«

»Das Lachen wird dir vergehen. Du weißt nicht, wie gefährlich er in seiner Wut ist. Glaub mir, er wird dir die Seele aus dem Körper quetschen, er wird dir die Zunge rausreißen, er wird dir die Milz zerfetzen, er wird dir... er wird dir...«

»Die Schuhe putzen«, schlug Daniel vor.

Panik in Jean-Claudes Gesicht. »Er war schon einmal an deiner Tür! Und er wird wiederkommen. Dann gnade dir Gott, mein Freund!«

»Aber wer ist denn: le Taureau?«

»Na ja, du weißt schon, der Dicke… der Bürgermeister... Du kennst ihn doch...« Jean-Claude quälte sich.

Daniel begann es zu dämmern. »Was will er denn von mir? Los, sag schon!«

»Herrje! Das hab ich dir doch gesagt, was er will. Er will dir die Seele aus dem Körper quetschen, er will...«

Daniel stoppte Jean-Claudes Wortschwall mit einer Handbewegung. »Und warum, he?«

»Es geht das Gerücht, daß du seine Destille bis auf den Grund zerstört hat. Es war eine erstklassige Destille. Die beste Schnapsbrennanlage weit und breit. Le Taureau ist für seinen Calvados berühmt. Und nun geht das Gerücht, daß du die Anlage zerstört hast. In der Nacht. Hast du sie zerstört?«

Daniel schaute fest in die lauernden Augen. »Da müßte ich ja verrückt sein. Völlig plemplem. Was habe ich mit diesem Kerl und seinem Schnaps zu tun!« Dann ein gefährlicher Versuchsballon, denn vielleicht hatte das Kind geplaudert, das ihm das Haus gezeigt hatte. »Ich weiß ja nicht mal, wo dieser komische Stier wohnt.« Jean-Claude ging nicht darauf ein. Gut so. Gut? Was war daran schon gut! Als wenn Daniel ausgerechnet jetzt Ärger brauchen konnte! »Siehst du, ich habe mir schon gedacht, daß du mit der Sache nichts zu schaffen hast, mein Freund. Aber was hilft es! Da ist eben dieses Gerücht, und le Taureau glaubt, was da so geredet wird. Der Mann ist unberechenbar, das kann ich dir sagen, Junge! Hast du schon mal gegen eine Dampfwalze geboxt?« Plötzlich wurde Jean-Claudes Stimme zischelnd leise. »Das ist es ja nicht allein. Da wird auch geredet, daß heute nacht jemand bei seiner Frau gewesen sei. Verstehst du? Jemand war bei seiner Frau, während er nicht zu Hause war. Es geht um seine Ehre!«

Natürlich, dieser Kerl war nicht zu Hause gewesen, weil er einer von denen war, die nachts fischten. Daniel hatte das längst begriffen. In seinem Schädel surrten Hornissenschwärme. Gefahr für die heimliche Flucht. Gefahr auch für sein Leben. Vor allem aber Gefahr - und das war das ärgste — , Gefahr, daß jemand Sara erzählte, er, Daniel, wäre in der Nacht bei irgendeiner Frau gewesen. Gerücht oder nicht: Wie würde Sara das aufnehmen? »Ich war doch nicht bei seiner Frau!« schrie Daniel.

»Schscht! Er hört dich! Schrei nicht so! Als ob du mir erzählen brauchtest, daß du nicht bei seiner Frau warst, mein Freund!« Was hatte dieses Grinsen zu bedeuten? Jean-Claude hob den Zeigefinger wie ein Lehrer. »Es kommt nicht darauf an, ob du bei seiner Frau warst oder nicht. Es kommt darauf an, ob er glaubt, daß du dort warst. Und er glaubt es.«

»Aber ich kann ihm erklären...«

Jean-Claude unterbrach albern lachend. »Bevor du anfängst zu erklären, hat er dir schon mindestens zwei Beine ausgerissen. Begreif doch endlich!«

Da erscholl plötzlich aus der Ferne ein heiseres Brüllen. Es war eine Mischung aus kaputtem Auspuff, Feuerwehrsirene und Apachengeheul.

Eine Gänsehaut lief über Daniels Rücken.

»Ich habe dich gewarnt!« zischte Jean-Claude und rannte nach perfektem Tiefstart über die Grasfläche in das Wäldchen hinein. Verstecken! Aber wo?

Schweiß brach ihm aus. Die Ente jammerte. Sterne tanzten vor Daniels Augen. Das Gebrüll näherte sich.

Ja, wo sollte er sich verstecken?

Da gibt es keinen Zweifel, die Gedanken funktionieren manchmal noch, wenn die Knie längst schlottern und der Magen im Hals hockt. Die Idee kam Daniel wie ein Weihnachtsgeschenk. Das Gehirn, dieser 1 grandiose Computer, signalisierte ihm einen rettenden Einfall. Daniel hatte mal in einem Kriminalroman gelesen: Wenn dich die Polizei sucht, versteck dich nicht im Wald oder im Keller. Da sucht sie zuerst. Versteck dich gar nicht. Setz dich auf die Rathaustreppe. Dort vermutet dich kein Mensch.

Was half das hier? Rathaustreppen gab es nicht. Und nicht verstecken: Das kam auch nicht in Frage. Aber Daniel begriff, daß es unsinnig war, sich auf dieser kleinen Insel nach einem geeigneten Versteck irgendwo am Strand oder in diesen lächerlichen Büschen umzutun. Nicht weglaufen und trotzdem unsichtbar sein, das war es. Daniel krabbelte in Windeseile an der morschen Haustür hoch, grapschte mit fahrigen Fingern nach der Dachkante — hatte er denn nicht Erfahrung darin? — und zog sich japsend nach oben. Keine halbe Minute zu früh!

Kaum lag er mit fliegenden Pulsen flach auf dem Dach, kaum hatte er der Ente, die ihm nachgeflattert war, den Schnabel zugequetscht, da donnerte es heran wie ein Erdbeben: ein Berg von Menschenfleisch, knüppelbewehrt, Schaum vor dem Mund, wirre Wutlaute stammelnd, eine riesige Schnapsflasche schwenkend.

Le Taureau, ja, wirklich, wie ein Stier, der rot sieht. Aus dem plumpen Bürgermeisterling war ein vieltonniges Kriegsschiff geworden.

Daniel kniff die Augen zu und hörte auf zu atmen. Es wurden die längsten Sekunden seines Lebens.

Der Stier stürmte ins Haus, warf knurrend Tisch und Stühle um, zerfetzte den Strohsack, trat gegen die Wände, daß das Haus erzitterte, stürzte dann wieder hinaus, um anderswo nach diesem elenden Wicht Daniel zu suchen.

Daniel lag den ganzen Nachmittag auf dem Dach. Kalter Wind schüttelte ihn durch, Regen pladderte ihn naß bis tief unter die Haut, Furcht ließ seine Zunge anschwellen. Aber er lag da und rührte sich nicht, bis Stunden später, als die Sonne sich bereits blutigrot nach dem Regenschauer anschickte, ins Meer einzutauchen.

Da fällte der Schnaps, den er in Unmengen gesoffen hatte, den wütenden Stier. Mitten auf dem Weg, der zu Sara führte, brach er wie vom Blitz getroffen zusammen. Er rollte sich zu sanftem Schlaf nach seinem anstrengenden Rausch ins nasse Gras.

Die Boote würden in dieser Nacht ohne le Taureau ausfahren. Mit wunden und steifen Gliedern hangelte Daniel sich vom Dach. Die Ente blieb oben sitzen.

11

Nichts blieb Daniel erspart. Nichts.

Kaum hatte er seine Liegestütze, Rumpfbeugen, Bauchroller und Kopfstände beendet, kaum war der Kreislauf wieder auf Touren gekommen, da brach neues Unheil herein.

Halt, das ist falsch. Das Unheil brach nicht eigentlich herein. Das geschah alles viel leiser.

Daniel war gerade dabei, ein trockenes Hemd überzustreifen, als seine überwachen Verschwörersinne Alarm schrillten. Da war nichts zu hören, nein, aber körperlich spürte er, daß da einer vor der Tür lauerte.

Daniel fühlte, wie seine Hände feucht wurden. Die Backenmuskeln spannten sich. Doch die wütende Entschlossenheit war stärker als die Furcht. Man kann schließlich nicht immer weglaufen.

Daniel brach ein Bein vom Schemel ab. Dann riß er mit plötzlichem Ruck die Tür auf.

Die entsetzliche Gestalt schien nur darauf gewartet zu haben. Sie lächelte teuflisch. Sie konnte auch gar nicht anders. Denn als Daniel, dem das Schemelbein längst aus der Hand geglitten war, seinen grauenhaften Schock überwunden hatte und halbwegs klar denken konnte, sah er, daß dieses furchterregende Dämonengesicht mit den blutunterlaufenen Augen und den gebleckten Draculazähnen nichts weiter als eine Karnevalsmaske war.

»Was soll das?« fragte Daniel und kannte seine eigene Stimme nicht wieder. Der Schreck saß ihm noch mächtig in den Knochen.

Eine verstellte Männerstimme. »Darf man eintreten?« Der ungebetene Gast wartete keine Antwort ab, sondern schlüpfte flink an Daniel vorbei ins Haus. Ein schwarzer Kapuzenmantel verhüllte seinen Körper, und das Gesicht war hinter dieser schauerlichen Maske versteckt.

Die Stimme! fieberte Daniels Hirn. Wo habe ich diese Stimme gehört? Sicher, er hat sie verstellt. Aber ich kenne diese Stimme, ganz bestimmt kenne ich den Mann, der zu dieser Stimme gehört!

»Ich weiß alles«, flüsterte Dracula heiser.

O du quergestreiftes Ferkel! heulte Daniel in sich hinein. Wer steckt hinter der Maske? Valentin? Renard? Boxergesicht? Foufou? Am Ende gar Jean-Claude? Wenn jetzt Yves bei mir wäre! wünschte sich Daniel. Yves, der lachende Reiter, dessen Muskeln fast die Hemdärmel sprengten. Yves... Der Gedanke an Yves flößte Daniel eine Menge Mut ein. Seine Sehnen strafften sich.

Dracula mußte das gemerkt haben. »Ich würde nicht näher kommen!« warnte er. »Ich habe ein Messer im Ärmel.«

Hatte er? Oder hatte er nicht? Es war entschieden zu gefährlich, diese Frage zu klären. Daniel erkannte das ganz klar. Was nützte Sara ein angestochener Held bei ihrer Flucht!

Der teufelsfratzige Eindringling kicherte: »Geben Sir mir zwanzig Francs Schweigegeld bar auf die Hand, und ich verrate kein Sterbenswörtchen. Ist das ein Angebot?«

Was wußte Dracula? Wußte er, daß Daniel in le Taureaus Haus eingebrochen war und die Destille verwüstet hatte? Oder wußte er gar von den Fluchtplänen? »Was wollen Sie schon wissen!« versuchte Daniel höhnisch und ganz von oben herab zu spotten. Es ging restlos daneben, das merkten beide.

»Wenn Sie nichts zahlen wollen, lassen Sie’s eben.« Das hörte sich geradezu gelangweilt an. »Nur...« Böses Gekicher schüttelte den Mann.

Daniel spürte, wie sein Hirn heißlief. Warte! fluchte, schrie, wimmerte er in sich hinein. Warte! Ich werde wiederkommen. In Waffen, strotzend vor Waffen. Und mit Hunden. Ich werde wiederkommen auf diese Insel, wenn Sara gerettet ist!

Dann bezahlte Daniel.

»Merci!« flüsterte Dracula, verschwand so leise wie er gekommen war und ließ Knoblauchdüfte zurück.

Daniel setzte sich auf den Strohsack, in den le Taureau tiefe Risse gehackt hatte, und hoffte inbrünstig, daß dieser Schüttelfrost aus Heulen und Lachen schnell vorübergehe. Aber es dauerte seine Zeit. Ach, Sara, was für einen traurigen Ritter hast du dir auserwählt! Schluß mit dem Selbstmitleid! Die Zähne gezeigt! So! Ja, allmählich berappelte Daniel sich wieder. Seine Uhr zeigte fast zehn. Und wenn sie am Ende doch verstellt worden war? Daniel schlug sich diesen Gedanken aus dem Kopf. Jetzt mußte er alles auf eine Karte setzen. Er schaute durch das kleine Fenster. Mildes Licht tauchte die Insel in märchenhafte Schönheit. Daniel wollte es nicht sehen. Eine sternübersäte Nacht, ein bißchen Mond, ein bißchen Wind in den Pinien. War das gut so? Wäre nicht tiefe Dunkelheit besser für die Flucht? Tiefe Dunkelheit und Regen, damit sich keine Maus aus ihrem Loch traute und die heimlichen Verschwörer, die flüchtenden Verliebten verraten könnte... Daniel quälte sich. Quälte sich noch und noch. Dann endlich gab er sich einen Ruck. Los, du strahlender Held, du makelloser Winnetou, du kraftstrotzender Rächer von Texas!

Ach was! Ritter voll Furcht und Tadel. Aber immerhin wild entschlossen, Sara, die Sklavin, aus den Fängen ihrer Peiniger zu retten. Da war noch einiges zu tun. Daniel schüttete den Inhalt des Seesacks auf den Fußboden und machte sich ans Aussortieren. Leichtes Gepäck für die Flucht! Braucht man Sonnenöl? Nein. Man braucht keine Turnschuhe, keinen Zeichenblock, keine Kleiderbürste, keine Sonnenbrille, keine Flasche mit Fixativ, kein Briefpapier...

Aber ein Fernglas braucht man, einen Regenumhang, ein Feuerzeug, ein Messer.

Nein, Rasierutensilien braucht man nicht. Wer rasiert sich schon auf der Flucht! Also, weg damit! Und die regennassen Klamotten kann man auch nicht mitnehmen. Soll doch die Dreizopfoma in Zukunft in Jeans herumlaufen!

Huähhuähuäää! Die Ente schnatterte plötzlich vor der Tür. Daniel fuhr zusammen, dann brach er in Gelächter aus. Vielleicht hatte die Ente Verwendung für die leere Butterdose und für die ungewaschenen Unterhosen.

»Dich hätte ich fast vergessen!« Daniel machte die Tür auf und ließ die empörte Ente herein. Er dachte: Dich werde ich nicht mitnehmen können, du komischer Vogel. Der Gedanke machte ihn ein bißchen traurig. »Plattest du nicht schon längst wieder ein Ei legen müssen?« Sie blinzelte ihn voll Verachtung an. Daniel kam die Idee, daß die Ente vielleicht doch ein Enterich wäre. Platte man das Ei vielleicht bloß untergeschoben?

Als wenn jetzt Zeit für biologische Betrachtungen gewesen wäre! Daniel schnürte den leichten Seesäck zu. Wieviel Geld werden wir noch haben? fragte er sich. Daß er wir dachte! Lieber nicht nachzählen. Es konnte nicht mehr viel sein. Sie würden sich schon irgendwie durchschlagen, wenn sie erst einmal das Festland erreicht hatten. Daniels Sorge galt mehr der Frage, wie sie unbemerkt von dieser Insel ablegen könnten.

Die Ente versuchte eine Socke zu verschlingen.

Sankt Georg war gestiefelt und gespornt und konnte seinen feurigen Schimmel besteigen. Erst einmal das Licht gelöscht! So. Und jetzt einen Blick aus der Tür. Ruhig, ruhig! Die Augen müssen sich erst an die Dunkelheit gewöhnen. Was zeigt die Uhr? Noch eine halbe Stunde Zeit. Wenn auch. Da war zu prüfen, ob die Luft wirklich rein war. Da waren Umwege nötig, um etwaige Verfolger in die Irre zu leiten. Da mußte man schließlich das grüne Boot aus der Ferne beobachten, ehe man sich ihm näherte. Jetzt hieß es, Hirn und Muskeln und Nerven auf das äußerste zu konzentrieren.

Da war niemand zu sehen oder zu hören. Daniel huschte nach draußen und verschwand wieselflink im Unterholz. Er duckte sich nieder und wartete, ob sich irgendwo irgend etwas rührte. Nichts. Alles ruhig.

Verdächtig ruhig vielleicht?

Warum knackte da nichts im Wäldchen? Warum waren da nicht irgendwo Schritte zu hören? Warum gab es nirgendwo ein raunendes Flüstern? Daniel hörte das Blut in den Ohren rauschen. Ruhig, Junge! Einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig...

Und Sara?

Würde sie bereit sein? Würde sie es schaffen, heimlich das Haus zu verlassen und zum Strand zu schleichen? Daniel sehnte sich nach ihrer Nähe, brannte zitternd darauf, sie wiederzusehen. Da keimte die Angst auf, daß sie vielleicht nicht kommen würde. Konnte es nicht sein, daß Valentin ihre Tür verschlossen hatte? Und Jean-Claude, der seine widerlich scharfen Augen überall hatte: Konnte er nicht am Ende ihre Fluchtpläne durchkreuzen?

Das Gesicht am Strand, Draculas Besuch, der hinterlistige Renard, die schwatzhafte Dreizopffrau: waren das nicht Feinde, die ihrem Geheimnis im Wege stehen konnten? Oder Valentin, der Hintergründige.

Sorgen im Herzen, Angst hinter den Augen, Gespanntheit in allen Gliedern: Daniel robbte durch dorniges Buschwerk, überwand kriechend offene Flächen, duckte sich in Mulden und Dickichte, näherte sich in großem Bogen dem Molendamm. Kühl und scharf wehte der Mistral.

Der riesige Sternenhimmel schien zu dröhnen, auch die Stille dröhnte. Daniel war taub auf den Ohren. Natürlich konnte es auch daran liegen, daß er zu angestrengt in die Nacht lauschte. Nur in wenigen Häusern brannte noch Licht. Erst als er den schmalen Brettersteg sah, der zu den Booten führt, hörte Daniel das Knirschen der Taue und das Stöhnen der Takelagen. Von Sara war nichts zu sehen. Natürlich nicht. Es war ja auch noch zu früh. Vorsichtig ließ Daniel sich die Düne hinuntergleiten und verbarg sich hinter einem Büschel trockener Binsen.

Als plötzlich der Sand zu rieseln begann, wickelte Daniel sich wie ein gummigliedriger Fakir hinter seinem Seesack zusammen und dachte voll Entsetzen: Jetzt ist es aus. Jetzt haben sie mich entdeckt.

Da rutschte etwas heran, prallte gegen Stauden und Steine, wedelte, bohrte, wühlte — und dann war es die Ente.

»Du hirnverbrannte, blödsinnige Ente!« schimpfte und lachte Daniel und griff sich den anhänglichen Vogel. Die Ente — oder war’s eben doch ein Enterich? — rieb den harten Schnabel zärtlich an Daniels Stirn. »Ich kann dich doch nicht mitnehmen!« flüsterte Daniel, dabei wußte er genau, daß er diesen komischen Freund nicht zurücklassen würde. Die Sekunden huschten vorbei. Sie warteten gemeinsam. Sara, wann kommst du endlich?

Blitzten da nicht in der Ferne die ersten Lampen der Fischer? Kehrten da nicht die Boote vom Fang zurück? Oder waren das Sterne? So niedrig am Horizont sieht man niemals Sterne, sagte Daniel sich. Er traute sich nicht, die Uhr aus der Hosentasche zu ziehen, weil er fürchtete, daß Mitternacht schon vorbei wäre.

Als er dann den Vogelschlag hörte, wollte er es zuerst nicht glauben, daß es Sara war. Erst als er ihre Silhouette überscharf vor dem Hintergrund des fahlen Sandes sah, glaubte er es, daß sie wirklich gekommen war. Ein heißes Glücksgefühl durchströmte seine Adern. Ja, Sara war gekommen. Die Stunde der Flucht war da.

Daniel nahm die Ente unter den linken Arm und den Seesack unter den rechten Arm und stürmte den sandigen Hang hinunter, daß er sich fast überschlug.

Sara erwartete ihn mit offenen Armen.

12

Die Zeit stand still.

Da war das dunkle Meer mit seinem gewaltigen Atem, da leuchtete ein unermeßlicher Sternenhimmel, da war der bebende Orgelton des Windes. Und da war das kleine Boot, winzig und verloren in dieser Weite, einer geheimnisvollen Drift folgend, einem Sog, der den Kurs bestimmte.

Vor allem waren da Sara und Daniel.

Sie hatten die Riemen eingeholt: Hier gab es nichts zu rudern. Der Seesack diente ihnen als Kopfkissen. Sie lagen Körper an Körper, hielten sich umschlungen, schwiegen. Saras wollenes Schultertuch schützte sie vor der Kühle der Nacht. Sie lagen und fühlten einander und hatten keinen Sinn für Raum und Zeit. Dies war das Glück.

Es war nicht schwer gewesen, in das grüne Boot zu steigen und es vom Molendamm loszumachen. Mit ein paar geschickten Ruderschlägen hatte Sara das Boot, das den Namen der heiligen Sara trug, ins offene Wasser manövriert. Sie hatte sehr ernst gesagt: »Möge die Heilige unserer Fahrt gewogen sein!« Daniel hatte im Bug gekniet und den Strand mit dem Fernglas nach etwaigen Verfolgern abgesucht. Doch da gab es keine Verfolger. Die Ente hatte sich mit nörgelndem Geschnatter irgendwo verkrochen und war still geworden. Die Lichter der Fischerboote waren in immer größere Fernen entrückt. Das kleine Boot machte mächtig Fahrt.

War dies überhaupt noch die Wirklichkeit? Gab es nicht Träume, die so stark sind, daß man sie anfassen kann? Dieses wunderbare Märchen.

Vielleicht bin ich übergeschnappt, dachte Daniel.

Er glaubte die Sterne flüstern zu hören. Das sanfte Auf und Ab wiegte ihn in Seligkeit, so fühlten vielleicht kleine Kinder in den Armen ihrer Mütter. Daniel lauschte auf Saras Atem. Er knetete vorsichtig ihre warme Hand. Seine Haut brannte von der Nähe ihres Körpers. Ja, die Zeit stand still.

Dann entdeckte Daniel den rötlichen Stern, der ihm aufgeregt zuflimmerte. Ein Verbündeter ihrer Flucht? Im Grunde hatte sich Daniel noch nie sonderlich mit dem Sternenhimmel beschäftigt, aber daß dieser große Stern nur der Abendstern sein konnte, stand für ihn sofort fest. Und war die Venus nicht Abendstern und Morgenstern zugleich? War sie nicht auch der Stern der Liebenden?

Daniel drehte sich zu dem hellen Fleck, der Saras Gesicht war. Er tippte ihr mit dem Finger auf die Nase und zeigte nach oben. »Schau, Sara! Siehst du die Venus? Das ist unser Stern.«

»Wie dumm du doch bist, Daniel!« lächelte Sara und zog seine ausgestreckte Hand zurück. »Das ist doch nicht die Venus. Das ist der Mars.« Sie legte Daniels Hand auf ihr Gesicht und streichelte die Handfläche zärtlich mit der Zunge.

Nicht die Venus? Daniel schämte sich ein bißchen, und er fühlte sich auch ein wenig betrogen. Venus, Göttin der Liebe: Das hätte genau gepaßt, das wäre fast zu schön gewesen. Aber nun war es Mars, der Kriegsgott, der waffenklirrende, bedrohliche Unruhestifter. Nein, das paßte nicht. Oder am Ende doch?

Der Spiegel der Venus als Symbol des Weiblichen war Daniel immer logisch erschienen. Aber warum ausgerechnet Schild und Speer des Mars die männliche Geschlechtlichkeit darstellen sollten, hatte er nie einsehen können. Alles Kriegerische war ihm immer widerwärtig gewesen. Zum Teufel, warum war dieser große rote Stern, der so freundlich blinzelte, nicht die Venus!

Daniel war plötzlich beunruhigt. »Sara, hast du überhaupt einen Ausweis dabei? Du weißt, wir müssen über die Grenze, da können wir...«

Sara nahm seine Hand jetzt zwischen ihre Zähne, daß es ein wenig schmerzte. »Alles, was ich brauche, ist in meiner Tasche.« Sie zeigte in die Richtung, in der das kleine Kunststoffköfferchen lag. »Du brauchst dir keine Sorgen zu machen, Daniel.«

»Und ich dachte schon...«

Daniel konnte nicht weitersprechen, weil Sara sich zu ihm hinübergedreht hatte und ihre sanften, harten Lippen auf seinen Mund legte. Wieder dieser verwirrende Geschmack von Wärme, Salz und Wind. Gott, wie ihm ihr Kuß die Sinne raubte! Da gewannen vergessene Wörter wieder Bedeutung: Seligkeit, Leben, Wärme...

Sie lösten sich wieder voneinander und rangen nach Atem. Solche Küsse zittern bis in die Fingerspitzen. In den schmerzenden Lippen klopfte das Blut wie toll. Sekunden waren wie Stunden, Stunden waren wie Jahre, Jahre waren nur noch Augenblick. Gegenwart alles, beglückende Gegenwart: vergessen die Insel, kein Gedanke an das, was vor ihnen lag! Nur das Jetzt zählte.

Fische sprangen, Sternschnuppen huschten über das Firmament, Seevögel riefen. Im Holz des kleinen Bootes pochte ein Klabautermann. Wenn schon.

Das Boot trieb dahin. Daniel fragte sich nicht, wieso man es nicht zu steuern brauchte. Es war ihm auch gleich, wo die Reise enden würde. Selbst wenn sie nicht zur Küste, sondern hinein ins offene Meer unterwegs wären, ihn hätte das nicht geschreckt, Sansibar, Odessa, Tel Aviv, Alexandria, Piräus: und wenn sie in Havanna landen würden! Diese Minuten Seite an Seite mit Sara wogen schwerer als alles, was war und was sein würde.

»Du solltest mich küssen«, sagte Sara leise.

Wohin waren seine Gedanken geirrt? Daniel küßte Sara lange und heftig. Er merkte, daß sie weinte.

Warum weint Sara?

Da schlich sich wieder Unruhe ein. Der feine Schleier des Zaubers wurde von einem rauhen Wind zerfetzt. Machte Sara sich Sorgen um die Zukunft? Vielleicht hatte sie Angst vor dem Fremden, das sie erwartete.

»Wir werden es schon schaffen«, sagte Daniel. Er glaubte daran. Er glaubte an die Zukunft, obwohl sie ihm jetzt noch undeutlich und unwichtig erschien. Ja, er glaubte so fest an die Zukunft, daß er sich keine Gedanken gemacht hatte. »Du brauchst keine Angst zu haben, Sara.«

»Ich hab keine Angst. Wirklich nicht.«

»Aber warum weinst du?«

»Ach, ich weine gar nicht. Es ist nur, weil...« Sie verstummte. Ihre Hand preßte Daniels Hand.

»Weil?« bohrte Daniel.

Sara schnufte ein bißchen, dann sagte sie leise: »Laß doch. Ist doch nicht so wichtig.«

»Doch, das ist wichtig!« Daniel erhob sich auf die Knie und nahm ihr Gesicht in seine Hände. »Wenn du weinst, dann ist das wichtig.«

»Ich wein doch gar nicht mehr.«

Daniel trocknete ihre Backen mit seinen Händen und wischte sich die Handflächen an seinem Hemd ab. Weinte sie wirklich nicht mehr? Waren das nicht Tränen, diese Blitzer in ihren Augen? Daniel wünschte sich auf einmal, daß es schon Tag wäre, damit er Saras Gesicht sehen könnte.

Daniel sagte: »Weißt du, finanziell, also, das kriegen wir schon hin. Davor solltest du dich nicht fürchten, daß wir am Ende verhungern müßten.« Er dehnte die Arme und straffte die Muskeln wie ein Catcher. Das Boot geriet bedrohlich ins Schaukeln.

»Sei vorsichtig!« mahnte Sara.

Daniel ließ die Arme sinken. »Vielleicht kann ich meine Bilder ja gut verkaufen, wenn ich mit dem Studium fertig bin. Paß auf, wir werden noch einmal richtig reiche Leute. Wart’s nur ab!« Daniel plapperte das so dahin, um Sara Mut zu machen. Im Grunde wollte er gar nicht reich werden. Er war gegen Reichtum, solange es so viele Arme gab. Genug Geld zum Leben zu haben: Mehr wollte er ja nicht. Aber er redete von Reichtum, weil er Sara aufmuntern wollte. »Wir kriegen das schon hin!« wiederholte er.

»Wir?« fragte Sara leise.

»Ja, wir!« bekräftigte er. Daniel hatte Saras Einwand überhaupt nicht verstanden. Da war kein Argwohn in seinem Herzen. Ich könnte ja abends noch als Kellner arbeiten, sagte er sich. Oder vielleicht brauchten sie irgendwo einen Diskjockey. So anstrengend war das Studium doch nicht, daß er nicht noch nebenher einen Job annehmen konnte. Da stand ja auch manchmal in der Zeitung, daß jemand Heimarbeit vergab. Adressen schreiben oder so. Klar, wenn Sara sich ein wenig eingelebt haben würde, könnte sie ja auch mithelfen beim Geldverdienen. Was brauchten sie schon groß zum Leben! Wichtig war allein, daß sie sich liebten. Was brauchten sie Luxus! Was sollten sie großartig abends ausgehen, wo sie sich doch hatten.

Daniel dachte: Daß sie irgendwo eine feste Arbeit annimmt, will ich auf keinen Fall. Wo sie doch so zart und zerbrechlich ist. Aber der wirkliche Grund war, daß er Sorge hatte, die Männer würden ihr nachhecheln wie läufige Hunde. Bei ihrer Schönheit mußten die Männer einfach lange Augen kriegen! Das war der wirkliche Grund, und Daniel wußte es auch genau. Pfuschte da am Ende gar die Eifersucht schon in ihre junge Liebe hinein?

Nie im Leben! redete Daniel sich ein. Ich und eifersüchtig! Das ist doch ein Witz!

Und wenn ich die Malerei ganz aufgebe? Der Gedanke behagte Daniel überhaupt nicht, doch er dachte ihn trotzdem weiter. Mit seinem Vater war nicht zu rechnen. Der war schon dagegen gewesen, daß er Kunst studierte. Er hatte gehöhnt: Hungerkünstler! Und: Wenn ich diesen ganzen modernen Quatsch schon sehe! Wenn das Kunst sein soll! — Nein, nein, von seinem Vater konnte Daniel keine Hilfe erwarten. Er würde sie auch wohl nicht angenommen haben.

Er würde Sara zuliebe alles tun. Er war gesund und ziemlich gut in Form. Bestimmt wurden irgendwo Möbelpacker gesucht oder Beifahrer. Tellerwäscher gab’s nur in Amerika, falls es die überhaupt noch gab. Das fiel also flach. Aber Gartenarbeit konnte er annehmen! Klar, morgens zur Akademie gehen und nachmittags und am Wochenende anderer Leute Gärten umgraben.

Da gab es einen in der Bildhauerklasse. Rasputin nannten sie ihn, weil er so ungeheuer bärtig war. Rasputin hatte einen erstklassigen Job. Er arbeitete als Nachtportier in einem Bürohaus, wo er nur abends darauf zu achten hatte, daß die Putzfrauen alle das Haus verließen, daß die Fenster geschlossen waren und die Haustüren verriegelt waren, dann konnte er sich bis zum Morgen aufs Ohr legen. Aber solch ein Posten kam natürlich für Daniel nicht in Frage. In der Nacht mußte er doch bei Sara sein!

Da war noch ein krauser Gedanke. Konnte Sara nicht als Modell sitzen? Natürlich nicht als Aktmodell! Entsetzlich solch eine Idee, daß andere Sara nackt sehen könnten! Weg mit solch einem wahnwitzigen Einfall! Aber als Modell beim Porträtzeichnen? Nein, auch das nicht, entschied Daniel und wurde rot dabei. Er kannte dieses lose Studikervölkchen nur zu gut. Und wie da immer über die Mädchen geredet wurde, die als Modelle arbeiteten! Als wenn sie Freiwild wären!

Die Sterne verblaßten. Ein leichter Dunst stieg vom Wasser auf. Nein, das war noch keine Morgendämmerung, aber da leuchtete eine fahle, milchige Helligkeit, die schon den Morgen erahnen ließ. Daniel suchte Saras Lippen. »Wir werden glücklich miteinander sein, Sara! Glaub mir, alles wird gut!«

Lächelte sie?

»Eine kleine Wohnung brauchen wir. Aber warm muß sie sein, weil du an die Wärme gewöhnt bist.«

»Komm, halt meine Hand, Daniel.«

»Und wir werden...«

Plötzlich wurde ihre Stimme lauter. »Müssen wir jetzt davon sprechen? Bitte, Daniel, bitte, laß uns schweigen! Es ist so wunderschön mit dir.«

Das kleine Boot hüpfte in der Dünung. Die Ente schnäbelte irgendein Kauderwelsch. Warum griff Sara jetzt zum Ruder? Warum spähte sie so angestrengt nach vorn?

»Wirst du Heimweh haben nach der Insel?«

Sara legte ihm eine Hand auf den Mund. Ganz sanft, ganz vogelleicht berührte sie seine Lippen. Sie ließ es zu, daß er nach ihren Fingern schnappte und zu saugen begann wie ein Säugling. Sie knieten jetzt voreinander, Körper an Körper, Gesicht an Gesicht. Und sie hielten sich umschlungen, als wollten sie sich nie mehr loslassen. »Daniel!« flüsterte Sara. Was war mit ihrer Stimme?

»Sara! Wenn du wüßtest, wie ich dich liebe!«

»Still, Daniel. Wir wollen nicht mehr reden.«

»Die Fahrt ist bald zu Ende, ja?«

»Wir werden bald da sein, Daniel.«

»Und dann?«

»Pscht! Komm, nimm mich in deine Arme.«

Sie saßen da und fühlten einander und waren still. Das Stöhnen des Bootes, das Schnattern der Ente, das Jaulen des Windes, das Jammern der Wasservögel: all das konnte ihre Stille nicht stören.

Später wurde Daniel von einem Anflug von Schadenfreude überrollt. Er dachte an Valentin und Jean-Claude, an Renard, die Dreizopfoma. Vor allem an le Taureau, der vielleicht noch seinen Rausch ausschlief. Wie werden sie toben, wenn sie merken, daß wir geflohen sind, Sara und ich! Bestimmt werden sie sich vor Wut besaufen, dachte Daniel, aber es nützt ihnen nichts. Uns holen sie nicht mehr ein. Die nicht! Sara ist gerettet.

Der rote Stern war nicht mehr zu sehen. Sara hockte jetzt im Heck des Bootes und hielt das Steuerruder. Woher sie wohl wußte, daß sie die Küste erreicht hatten?

Daniels Augen brauchten länger, um zu erkennen, daß das schemenhafte Grau vor ihnen aus Wasser, Strand und einem dämmrigen Himmel bestand. Noch zweihundert Meter, noch hundert, noch achtzig...

»Wir haben es geschafft, Sara! Wir sind angekommen! Wir sind wirklich angekommen!«

»Es hat sich gelohnt, die heilige Sara um ihre Hilfe zu bitten«, lächelte Sara unter Tränen. »Die Insel trägt ihren Namen, das Boot trägt ihren Namen. Da konnte sie gar nicht anders.«

»Und du trägst ihren Namen«, gab Daniel lachend zurück, »das wird der Grund sein.« Weil er nach vorn schaute, konnte er nicht sehen, wie sehr Sara weinte.

Plötzlich drehte Sara das Boot mit einem jähen Ruck, daß die Steuerbordseite zum Land zeigte. Die Ente protestierte aufgebracht. »Warum tust du das?« fragte Daniel erstaunt.

»Ich fürchte, das Wasser ist zu seicht hier. Wir kommen nicht bis zum Strand.«

»Aber es sind doch noch dreißig Meter! Mindestens!«

»Und wenn das Boot aufläuft?«

»Sara, Sara! Soll es doch auflaufen! Begreif doch: Wir brauchen das Boot nicht mehr.«

»Wenn wir erst festsitzen, schlägt das Boot vielleicht um, verstehst du?«

Daniel verstand nicht. Er hatte keine Ahnung vom Umgang mit Booten. Er fügte sich blind Saras Anordnungen. »Also, was machen wir nun?:

»Wir steigen ins Wasser und waten zum Strand, ganz einfach. Jeder muß ein paar Sachen tragen.«

»Nie im Leben wirst du durch das kalte Wasser laufen, Sara. Ich trage dich. Und du trägst die Sachen.«

»Aber Daniel! Ich bin schon oft durchs kalte Wasser gelaufen. Es macht mir nichts.«

»Ich möchte es aber nicht«, trotzte Daniel.

»Gut, dann trag mich. Aber bring erst deinen Seesack und die Ente an Land. Du kannst nicht alles zusammen tragen. Daniel.«

»Ha! Du weißt nicht, wie stark ich bin.«

»Angeber!« lächelte Sara dünn und boxte ihn in die Seite. »Alter Angeber! Weißt du denn, wie tief das Wasser hier ist? Na? Und weißt du, ob hier dicke Steine im Wasser liegen? Denk nur, daß wir plötzlich umfaßen und mit allen Sachen ins Wasser plumpsen. Um mich ist es nicht schade, aber die Sachen! Denk an die Sachen. Ausschlaggebend war die schreckliche Vorstellung, daß Sara — seine Sara — ins Wasser fallen könnte. Das durfte nicht geschehen. Natürlich war Saras Plan vernünftig. Daniel schwang die Beine über die Seitenwand des Bootes und langte nach dem Seesack. Das Boot hing jetzt gefährlich schief. Sara gab sich alle Mühe, mit ihrem leichten Körpergewicht ein bißchen Ausgleich zu schaffen.

»Gib mir die Ente«, sagte Daniel und klapperte mit den Zähnen. Das Wasser war verflucht kalt.

»Halt«, sagte Sara, »mir ist etwas eingefallen. Bestimmt wirst du lachen, aber...« Sie zögerte.

»Sag schon!«

»Das Geld. Es... es ist unser letztes Geld. Es darf nicht naß werden. Laß es mich lieber halten. Und die teure Uhr, sie könnte im Wasser kaputtgehen.«

»Sara, wenn du nicht so gut aufpassen würdest! Natürlich, ich bin ein Esel! Hier, nimm das Geld.« Heiß schoß es ihm in die Brust, ja, sie hatte gesagt: unser letztes Geld, unser. Konnte sie ihm schöner sagen, daß sie nun zusammengehörten? Daniel nestelte die Kette vom Gürtel und reichte Sara die Uhr. »Hier, halt sie gut fest!« Dann ließ Daniel sich ins Wasser gleiten. Es ging ihm bis zum Bauchnabel. Er mußte dreimal, viermal schlucken, bis er wieder durchatmen konnte, und dann war es viel wärmer, als Daniel es gefürchtet hatte.

»Die Ente!«

Sara hielt ihm das zappelnde Tier hin. Daniel klemmte es sich einfach unter den Arm. Seinen Seesack warf er sich über die Schulter. So watete er dem Strand zu. »Warte, Sara, gleich bin ich zurück und trage dich.« Daniel freute sich unbändig darauf, Sara auf seinen Armen zu tragen.

Schmatzend staute sich das Wasser vor seinem Bauch. Daniel lief mit langen Schritten so schnell er konnte. Seine Last wog nicht schwer. Die Ente verhielt sich ruhig. In Daniels Kielwasser sprudelten silbrige Bläschen.

Morgendämmerung.

Zeit des Zwielichts und der Sinnestäuschungen. Unwirkliche Stunde zwischen Traum und Tag. Konnte man da von Daniel erwarten, daß er sofort begriff, was da geschah? Er hätte das Boot sowieso nicht mehr einholen können.

Als Daniel seine Last von der Schulter geworfen hatte und sich umwandte, schwamm das Boot schon draußen im tiefen Wasser. Sara ruderte aus Leibeskräften davon.

Das ist nicht wahr, sagte Daniels Verstand. Das, was du da siehst, ist eine Täuschung. Es kann nicht wahr sein, daß Sara mit ihrem Boot davonrudert und im Frühnebel verschwindet. Das ist nichts als eine Fata Morgana. Los, Junge, zurück ins Wasser! Wolltest du nicht deine Sara ans Ufer tragen? Worauf wartest du?

Daniel rannte mit wilden Sprüngen ins Wasser, lief zu schnell, strauchelte, weil die Wellen seine Füße festhielten, fiel, tauchte unter, schluckte salzige Brühe und spuckte sie aus. Die Augen brannten. Dann, als er sich ausgehustet hatte, begann Daniel zu rufen.

Das Boot war nicht mehr zu sehen.

Daniel rief. Rief? Er rief doch nicht. Er brüllte, kreischte, flehte. Bis zum Hals stand er im Wasser und schrie ihren Namen. Hatte jemals jemand einen Namen so schmerzvoll und gepeinigt hinausgeschrien? Sicher nicht. Daniel schrie, bis die Stimme nur noch ein Röcheln hergab. »Sara, komm zurück! Sara, warum kommst du nicht zurück? Sara, warum hast du mich verlassen? Sara! Sara! Sara!«

Es dauerte Minuten, bis Daniel begriff. Bis ihm die ganze Wahrheit so klar wurde, daß es auf seinem Gesicht brannte, als hätte ihm einer wüste Peitschenschläge über die Haut gezogen. Leer der Schädel. Im Herzen eine verbrannte Stelle, die schmerzte und schmerzte. Die Schultern müde, als hätte er wie der Riese Atlas die ganze Welt als Last getragen.

Daniel torkelte durch das seichte Wasser zum Strand zurück. Er trat nach dem Seesack, trat auch nach der verschreckten Ente, die sich trotzdem nicht vertreiben ließ. In den Stranddisteln kicherte sich ein Regenpfeifer fast tot. Daniel warf einen Stein, traf aber nicht. Die ersten Strahlenspitzen einer kalten Sonne tauchten aus dem Meer auf.

Das Wasser raunte wieder Ungereimtes. Höhnisches Gewisper. Daniel, du dummer Narr! Daniel, du lächerlicher Tropf! Du eingebildeter Tölpel, du! Du Ritter von der traurigen Gestalt!

13

Was soll man über einen sagen, der so verletzt worden ist! Was nützt es, seinen schlimmen Kummer zu beschreiben! Mitleiden kann sowieso nur der, der das kennt: wüste Schläge auf ein Herz einstecken zu müssen, das ohnehin vor sehnsüchtiger Liebe fast birst. Schweigen wir also ein bißchen über das, was sich in Daniels Innern abspielte.

So früh am Morgen war noch kein Mensch am Strand — kein Mensch außer Daniel. Er stand jetzt halbwegs aufrecht im frühen Wind, fror wie ein Schneider, schaute unentwegt aufs Meer hinaus. Man müßte schon sehr kaltschnäuzig sein, wenn man sagen wollte: Wer den Schaden hat, spottet jeder Beschreibung. Aber Daniel sah nun wirklich lächerlich aus, das stand fest.

Die nasse Kleidung, die am Körper klebte, war über und über mit feinem Sand gepudert. Sand auch im tränennassen Gesicht. Wenn der Mörderblick in seinen Augen nicht gewesen wäre, hätte man ihn für einen verhinderten Weihnachtsengel halten können, der mit künstlichem Schnee bestäubt worden war.

In der Ferne gleißten die Türme der Stadt im frühen Rot. Die Kathedrale! Zu wessen Ehre brannten in der Unterkirche ununterbrochen die Kerzen? Warte! dachte Daniel und ballte die Fäuste, daß sich die Fingernägel ins Fleisch gruben. »Warte!« fauchte er. Vielleicht war es der Hunger, der in seinem Magen rumorte und ihm böse zusetzte. Hunger kann manchmal sehr heilsam sein. Zumindest bewirkte der Hunger, daß Daniel seinen Verstand wieder — wenigstens ein bißchen — gebrauchte. Daß er die klammen Sachen vom Körper kriegen mußte, wenn er sich nicht eine Lungenentzündung oder sonstwas holen wollte, begriff er als erstes. Vielleicht war es ihm recht, an gebrochenem Herzen zu sterben, vielleicht, jedenfalls nicht an Lungenentzündung.

Während er sich also aus Hemd, Jeans und Unterhose pellte, wanderten die Gedanken zur Insel zurück. Daß sie alle unter einer Decke gesteckt hatten, die Piraten, war ihm schon längst klar gewesen. Natürlich war auch Jean-Claude, der hinterhältige Fährmann, der Touristenfänger, nicht zufällig hier am Strand gewesen. Er war auf Beute aus. Seine Aufgabe in diesem bösen Spiel war es wohl, einsame Reisende auf diese Insel zu entführen, zu der sich sonst kein Tourist verirrte. Aber er hatte zweifellos einen Fehler gemacht, als er den kleinen Fisch Daniel und nicht einen reichen Amerikaner in sein Netz lockte. Nun, sie hatten den kleinen Fisch wieder freigelassen, nachdem sie sein bißchen Geld kassiert hatten. Den letzten Franc hatte sie ihm noch aus der Tasche gezogen und die goldene Uhr. Und wer hatte das getan? Sara! Die zu ihnen gehörte! Die mit seiner Liebe gespielt hatte! Die ihn in eine gemeine Falle gelockt hatte!

»Sara!« schrie Daniel in den Wind. Und noch einmal voll Verzweiflung: »Sara!« Daniel, der Rufer, stand splitternackt da. Die Ente rieb ihren Kopf an seiner haarigen Wade. Aber warum hat sie geweint? überlegte Daniel. Das wollte und konnte nicht in seinen gemarterten Kopf. Warum hat sie nur geweint?

Nun könnte man sagen: Warum läßt er sich das gefallen? Muß man sich denn alles gefallen lassen? Dies ist doch ganz entschieden ein Fall für die Polizei. Wie heißt diese Insel in Wirklichkeit? Und wo liegt sie genau? Da muß man doch etwas unternehmen!

Gemach, man muß an Daniel denken. Man muß sich vor Augen halten, wie es um sein Gemüt bestellt war. Dann wird man verstehen, daß er nicht zur Polizei gehen konnte. Er wollte es auch gar nicht. Nicht im entferntesten wäre ihm die Idee gekommen, zur Polizei zu laufen.

Wie die Insel wirklich heißt und wo ihre Lage ist, wußte er selbst nicht. Woher auch? Die geheimnisvollen Meeresströmungen blieben für ihn rätselhaft. Die entscheidenden Gründe waren aber diese: Zum einen war da die Scham, Folge seiner einfältigen Vertrauensseligkeit, zum andern war da die unumstößliche Tatsache, daß seine Liebe zu Sara nicht etwa in Haß, sondern in grenzenlose Traurigkeit umgeschlagen war. Vielleicht ist das nicht ganz exakt ausgedrückt. Sagen wir, daß auch seine enttäuschte Liebe noch Liebe war. Sollte er die wunderbare Sara der Polizei ans Meer liefern, nur weil sie nicht seine Sara war? Niemals.

Als er die Leinenhose und das letzte Hemd aus dem Seesack zog, fand er ihren Brief. Er steckte in einer Socke und war in wunderlich kindlicher Schrift gekrickelt.

Daniel!

Weißt Du jetzt, warum ich geweint habe? Und ich werde noch viel weinen. Verzeih, aber unsere Insel ist so arm. Verzeih uns allen, wenn Du kannst, besonders mir!

Deine Sara

Deine Sara!

Meine Sara!

Deine. Meine. Meine Sara? Verwirrt und erschreckt rieb Daniel den kleinen Zettel zwischen den Fingern. Meine Sara? Oder ein neuer Trick?

Nein, kein neuer Trick. Nur der Abschied. Das war es. Ein kleiner Trost zum Abschied. Wenigstens war er ihr nicht völlig gleichgültig. Darum also dieser kleine Trost zum Abschied. War das wenigstens ihre Idee gewesen? Oder hatten auch das ihre hinterhältigen Brüder Valentin und Jean-Claude ausgedacht? Müßige Überlegungen. Sara war weit. Er könne sie nicht fragen.

Daniel schirmte sein wundes Herz ab, als wäre es wertvoll wie der Goldschatz der Vereinigten Staaten.

Die Ente watschelte auf Nahrungssuche am menschenleeren Strand herum. Sie prüfte Plastiktüten, Zigarettenschachteln, Keksdosen und Colaflaschen im Schnabel, schlang Brotreste und kleine Schnecken in ihren dünnen Hals, zerrte dünne graue Würmer aus dem nassen Boden. Ente oder Enterich: Sie sorgte für ihre Ernährung. Für Daniel, den bettelarmen, sah die Sache finster aus.

Daniel zog die frischen Sachen an und verstaute die nasse Kleidung — sandig oder nicht! — im Seesack. Den warf er sich mit zornigem Schwung über die Schulter, griff sich die Ente und setzte sie obendrauf und machte sich auf den Weg. Hunger im Magen, Verwirrung im Herzen, Verzweiflung im Hirn. Was sollte nun werden?

Die Glocken der Kathedrale riefen aufdringlich dröhnend zur Frühmesse, als Daniel eine halbe Stunde später seinen traurigen Einzug in Les-Saintes-Maries-de-la-Mer hielt. Er blinzelte feindselig und argwöhnisch in die Sonne, als traute er ihrer milden Wärme nicht. Neben einer Löwenskulptur, die von Wind und Wetter und zahllosen Touristenhänden bis zur Unkenntlichkeit abgerundet worden war, legte Daniel den Seesack nieder, schnürte auf, steckte die Ente hinein, daß nur noch der dünne Hals rausschaute, schnürte wieder zu, achtete nicht auf Protestgeschnatter und Gezappel, sondern wandte sich wildentschlossen dem Portal zu, das von den vielen Heiligen geziert wurde.

Ihn interessierte nur eine Heilige!

Daniel schlich zur Unterkirche hinunter. Nein, noch keine Beter und Besucher da. Während in der Oberkirche die Orgel feierlich phrasierte, arbeitete Daniel sich zu den Kerzen vor, die das Bildnis der heiligen Sara nur schwach erhellten. Ein eifriger Küster hatte sie wohl schon wieder entzündet.

Daniel schaute sich noch einmal um. Es war niemand zu sehen. Gut so. Daniel holte Luft, daß die Lungen fast zerplatzten, und pustete der Heiligen alle Kerzen aus.

So! Das wäre dies!

Er gönnte dem dunklen Antlitz der Patronin aller Zigeuner nicht einen einzigen Blick. Paktierte sie denn nicht mit Gaunern und Piraten, mit Schwindlern und Banditen?

Aber auch Sara trägt ihren Namen!

Weg mit diesem Gedanken. Raus aus der Kirche. Das fehlte noch, daß man ihn erwischte und als Kirchenschänder anprangerte. Nach allem!

Also wieder rauf ans Tageslicht. Grell fuhr ihm die Sonne in die Augen. Da zeterte nicht nur die Ente, da zeterte auch eine rundliche Marktfrau, daß es eine schändliche Quälerei sei, eine Ente so grausam einzusperren.

»Das hat sie gern«, sagte Daniel. »Nicht wahr, das hast du gern?« Quäckquäckquäckquäck!

»Da hören Sie’s doch!«

So leicht war die Frau nicht abzuwimmeln. »Sie können mir viel erzählen, Monsieur! Vielleicht sollte ich doch die Polizei alarmieren. Tierquäler gehören bestraft.«

Wurde das nicht langsam zuviel für einen, der die Tage auf der Insel und solch eine Nacht und solch einen Morgen hinter sich hatte? Daniel warf der Ente einen mordlustigen Blick zu. Konnte man eine Ente nicht auch rupfen? Man konnte auch diese wohlgenährte Frau da erwürgen und ihr den Korb mit Wurstbrötchen wegnehmen. Hungrige und Verzweifelte sind unberechenbar! Jawohl, Gnädigste, sind unberechenbar und brandgefährlich. Daß Sie sich nur nicht irren! Statt dessen knurrte Daniel: »Ist ja gut, ich laß die Ente ja sofort raus. Ich wollte nur schnell der Heiligen Sara eine Kerze opfern. Mein Mütterchen ist nämlich krank.«

Du Feigling! beschimpfte Daniel sich.

»Sie sind doch ein guter Mensch!« strahlte die Marktfrau ihn an, doch ein Wurstbrötchen schenkte sie ihm nicht.

»Blödes Vieh!« zischte Daniel.

Huäääähuhhhhhuäääähhhh! lachte die Ente.

Markttag. Die Straßen füllten sich schnell. Verführerische Gerüche durchströmten die Stadt, waren stärker als der Benzingestank, setzten dem hungrigen Daniel, dem der Magen in den Kniekehlen hing, scheußlich zu.

Duftende lange Weißbrote, knusprige Bratfische, pralle bläuliche Feigen, Würste und Schinken, Hähnchen an rotierenden Grillspießen, schmurgelndes Ölgebäck und sahnegezierte Torten... Ich darf nicht hinschauen, sagte Daniel sich, doch seine Augen schauten doch gierig hin. Der Magen schrumpfte zusammen und verlangte grollend nach diesen Köstlichkeiten. Aber was tut einer, der keinen blanken Heller in der Tasche hat? Was tut einer, der absolut untauglich zum Stehlen ist? Er läuft wie ein Halbgescheiter an den Ständen vorbei, glotzt, starrt, stiert, läßt das Wasser im Munde zusammenlaufen, wird weinerlich und kriegt weiche Knie.

Es ist Mundraub! sagte Daniel sich.

Bisweilen beäugten Neugierige die Ente, die hoch oben auf dem Seesack thronte, doch dann gingen sie hastig wieder ihren Geschäften nach. Schnell kaufen, solange alles so frisch ist!

Los, Junge, es ist Mundraub!

Es dauerte länger als eine Stunde, bis Daniel endlich Beute machte: Er hob einen kleinen Apfel auf, der einer eiligen Frau aus der überfüllten Tasche gekullert war. Noch eine halbe Stunde später gelang es ihm, am Maronenstand, wo sich die Leute drängelten, zwei geröstete Kastanien zu stibitzen. Eine jämmerliche Ausbeute!

Es gab nur eins. Er mußte zu Geld kommen.

Da hatten die Trödler am Westrand des Marktes ihre Stände aufgeschlagen. Vielleicht wollten sie nicht nur verkaufen, sondern auch kaufen. Daniel hockte sich bei den Brunnenstufen nieder und kramte entschlossen das Fernglas, das Taschenmesser und die Stablampe aus dem Seesack, und fast so entschlossen stampfte er auf den ersten Stand zu.

Dann allerdings erstarrte er in der Bewegung.

Nein, das konnte nicht sein! Das war einfach völlig unmöglich! Eine Halluzination, nichts weiter! — Daniel riß die Augen wieder auf, und die Bilder waren noch immer da. Sie waren mit Wäscheklammern an eine Leine geheftet und baumelten zwischen vollbusigen Zigeunerinnen, weintrinkenden Mönchen, hüpfenden Pferden und geschmäcklerischen Alpenlandschaften.

Seine Bilder! Saras Bilder! Saras Gesicht zwischen all dem Schund!

»Woher haben Sie diese Zeichnungen? bellte Daniel den rotnasigen Mann an, der geduldig auf seinem Gartenstühlchen saß und an einer kurzen Zigarre nuckelte.

»Was sagen Sie, mein Herr? Sie sind an diesen Porträtzeichnungen interessiert?« Der Mann hüpfte auf die Beine. »Das sind neue Arbeiten eines äußerst talentierten jungen Malers aus Paris. Ich sage Ihnen, jetzt sind diese Bilder noch zu bezahlen. In einem Jahr nicht mehr. Dieser Mann wird seinen Weg machen, das sage ich Ihnen. Er wird einmal einer unter den ganz Großen der Kunst sein, und Sie können sich dann glücklich schätzen, ein Frühwerk von ihm zu besitzen. Nur fünfzig Francs das Blatt! Na?«

»Woher Sie die Bilder haben!« brüllte Daniel außer sich. Leute wurden aufmerksam und kamen neugierig näher.

»Diese Bilder? Woher denn schon. Von meinem Agenten aus Paris natürlich.«

»Nie im Leben sind diese Zeichnungen von Ihrem Agenten aus Paris! Wollen Sie mich anlügen?« Daniel entdeckte, daß irgendwer seine Zeichnungen inzwischen signiert hatte. Konnte der geniale Krakel rechts unten vielleicht Valentin bedeuten?

»Hören Sie, junger Mann, meine Ware ist ordnungsgemäß erworben. Meine Bücher sind in Ordnung. Wollen Sie kaufen, dann kaufen Sie. Wollen Sie hier Ärger machen, hole ich sofort die Polizei. Also, was ist? Merken Sie nicht, daß Sie mir meine Zeit stehlen?«

»Ja, die Polizei holen!« kreischte ein Ziegenbocksgesicht mit Metzgerschürze darunter. »Die Polizei holen. Diese jungen Schnösel heute! Soll wohl wieder ‘ne Demonstration werden, was?«

Nicht sehr weit von einer Ohnmacht entfernt torkelte Daniel davon. Ziellos, irgendwohin. Er hörte die Leute lachen und hörte sie auch nicht. Seine Bilder! Auch das hatte Sara ihm angetan!

Aber da regte sich zaghaft ein Widerspruch in ihm. Hatte Valentin, dieser garstige Seeräuber, ihr vielleicht die Zeichnungen weggenommen? Und wie waren die Bilder überhaupt so schnell hierhergekommen? War da am Ende jeden Tag ein Boot zur Küste gefahren? Und ihm hatten sie das Märchen mit Gignol, dem meerbeobachtenden Kasper, vorgespielt! Wie kann ein einzelner nur so blöd sein! Daniel hörte nicht auf, sich zu beschimpfen.

Es war wieder der knurrende Magen, der seine Gedanken in andere Richtungen lenkte. Geld besorgen, jetzt sofort! Los, zu einem der Trödler auf diesem miserablen Flohmarkt. Der stirnglatzige Mann in kariertem Pullover hielt vom Herz-Jesu-Bild bis zum Nachttopf alles feil. Er spuckte seinen Kaugummiklumpen aus und nahm das Fernglas in die Hand. »Nee, Heinrich, das ist nichts wert.«

»Ich heiße nicht Heinrich.«

»Aber Sie sind doch ein Deutscher!«

»Ja«, sagte Daniel, »aber ich heiße trotzdem nicht Heinrich.«

»Na gut, von mir aus heißen Sie Goethe. Deswegen taugt dieses Fernglas trotzdem nichts. Ein gutes Fernglas hat mindestens hundertfache Vergrößerung. Außerdem ist die Verarbeitung mehr als schlecht. Sie haben das Ding wohl auf der Kirmes gewonnen, ja?«

»Hundertfache Vergrößerung!« fuhr Daniel auf. »Hören Sie, dies ist ein Fernglas und kein Mikroskop. Ferngläser mit hundertfacher Vergrößerung gibt es überhaupt nicht. Ich sehe, Sie haben überhaupt keine Ahnung von Ferngläsern. Da erübrigt es sich wohl auch, daß ich Sie auf das international renommierte Fabrikat hinweise. Erkennen Sie diesen Schriftzug? Ach was, Sie begreifen den Wert dieses erstklassigen Instrumentes sowieso nicht. Geben Sie’s wieder her.«

Der Mann preßte das Fernglas besitzergreifend an seine Brust. »Warum wollen Sie es loswerden, mein Herr, wenn es angeblich so wertvoll ist? Können Sie mir das einmal erklären?«

Weil ich Hunger habe, wollte Daniel sagen, weil ich Weiterreisen muß, weil meine Taschen total leer sind. Er sagte: »Weil ich mich momentan in einem finanziellen Engpaß befinde.«

»Aha«, nickte der Mann und hielt sich das Glas an die Augen. »Es ist ja nicht einmal scharf. Ich kann nicht einmal die Uhrzeit vom Turm ablesen. Und Sie wollen mir weismachen, dies wäre ein wertvolles Fernglas. Lächerlich!«

War er so dumm, oder tat er so dumm? Daniel zeigte dem Mann, wie er die Schärfen einstellen mußte, erklärte ihm die Extrajustierung. Der Mann grunzte und betrachtete dann — nachdem die Einstellung für seine Augen offenbar stimmte — in aller Ruhe die Umgebung. Es schien ihm Spaß zu machen. Daniel wurde ungeduldig.

»Na ja«, sagte der Mann.

»Wieviel?« fragte Daniel.

»Zwanzig. Natürlich ist das Ding damit überbezahlt, aber es gefällt mir. Ich behalte es für mich selbst.«

Daniel war blaß geworden. »Zwanzig? Das ist nicht Ihr Ernst!« Der Mann zuckte die Schultern und rief in den Hintergrund seines Verkaufsstandes: »Michelle! Komm einmal her, Michelle!«

Daniel hatte die Frau gar nicht gesehen, die sich jetzt von dem dunkelbraunen Kanapee erhob und kokett die Zigarettenspitze in den überschminkten Mund schob. Die Frau — Mittvierzigerin? Mittfünfzigerin? — hatte ihren drallen Leib ganz in dunkelbraunen Samt gekleidet und trippelte auf hochhackigen Schuhen heran. Ein wenig scheinfreundlich, ein wenig begehrlich blinzelte sie Daniel aus kurzsichtigen Augen an, warf auch einen Blick auf das Fernglas, entschied dann: »Vierzig.«

Dabei blieb es. Vierzig für das teure Glas! Taschenlampe und Messer brachten dazu noch genau einen Franc. Einen! Daniel steckte seine neue Barschaft von einundvierzig Franc in die Hosentasche, weil Sara seinen Brustbeutel hatte, und eilte zum Würstchenstand. Dort kaufte er sich fünf Würstchen und fünf Brötchen und verschlang sie gierig. Kummer macht hungrig. Vor allem Liebeskummer.

Für die Ente wollte Daniel einen kleinen Blumenkohl kaufen, das freundliche Hutzelweibchen am Gemüsestand schenkte ihm aber einen, der war zwar schon etwas braun, aber das störte die Ente nicht. Was jetzt? Die traurige Heimreise antreten? Er war längst überfällig, das Semester hatte gestern begonnen. Also auf dem schnellsten Wege nach Hause.

Per Autostop, das war nicht der schnellste Weg. Die Zeiten waren vorbei, daß man in einem Tag von Südfrankreich nach Norddeutschland trampen konnte. Mit der Anhalterei war’s inzwischen eine unsichere Sache. Außerdem war es zu kalt, als daß er im Straßengraben übernachten konnte; darauf war Daniel nicht eingestellt. Also? Also fragte Daniel sich bedrückt und verschämt zum Postamt durch und gab, weil er sich nicht traute anzurufen, ein Telegramm an seinen Vater auf.

War in Bootsunglück verwickelt — stop — Habe Geld verloren — stop — Bin wohlauf — stop — Überweise bitte frs zweihundert telegrafisch hauptpostlagernd Arles — stop Daniel. Uff, das war ihm nicht leichtgefallen.

Der Beamte, der anscheinend Deutsch konnte, lächelte ihm mitleidig zu. Daß Daniel das Geld nach Arles und nicht nach hierher überweisen lassen wollte, begriff er natürlich nicht. Aber er kannte ja auch Daniels übereifrigen Vater nicht, der bestimmt in seiner Geschäftigkeit sofort bei der Polizei nachfragen würde. Doch bei einem Telegramm aus Les-Saintes-Maries und einer Kontaktadresse in Arles mußte er annehmen, daß Daniel unterwegs war.

Das hätte Daniel auch noch gefehlt in seiner Stimmung: ein Polizeiverhör über einen Bootsunfall, den es nicht gegeben hatte.

Nach Arles komme ich schon, sagte Daniel sich, nach Arles ist es nicht weit. Nur durch die Camargue... Er lenkte die Gedanken zu Yves, zu den Tintenstieren und den schaumgeborenen Pferden, aber sie kehrten immer wieder zu Sara zurück.

Daniel hatte beschlossen, die Nacht in der Stadt der beiden Marien zu verbringen. Vor morgen konnte das Geld in Arles nicht notiert sein. Und hier konnte er vielleicht für seine letzten Francs einen Unterschlupf für die Nacht finden, ln Arles würden die Hotels garantiert zu teuer sein. Am nächsten Morgen würde er schon einen Wagen finden, der ihn mitnahm nach Arles.

Oder war da noch ein anderer Grund, der ihn an der Abreise hinderte? Es war eine Sommerpension, die jetzt leerstand. Die Wirtsleute, die mit Daniel auf deutsch radebrechen wollten, weil sie einen Fernkurs belegt hatten, gaben Daniel für sein Geld ein Abendessen, eine Flasche vom besten Sandwein und ein Zimmer für die Nacht. Für sie war es eindeutig eine Fehlinvestition, denn ihr Gast blieb wortkarg und abweisend.

Überwach vor Kummer, Aufregung und Müdigkeit saß Daniel später in seinem Bett und nuckelte an dem Wein. Er ließ das Licht brennen, wußte aber nicht, warum. Er sah die Ente, die auf dem Bettvorleger schlief und den Kopf unter dem linken Flügel vergraben hatte. Du hast es wenigstens gut, dachte Daniel, dabei wußte er gar nichts über Enten. Stunde für Stunde hörte Daniel die Turmuhr der Kathedrale schlagen.

Sara...

Das rhythmische Rauschen drang bis in das kleine Zimmer. Wie ein Atmen war das, einsaugend und dann heftig und anhaltend ausblasend. Daniel spürte undeutlich die magische Anziehungskraft des Wassers, er stand auf und zog sich an, tat alles wie in Trance. Das Fenster war nichts als ein hellgraues Rechteck, trotzdem schaute Daniel — die Stirn gegen das kühle Glas gepreßt — lange hinaus in den Dunst. Dann entdeckte er einen Stern zwischen den Wolken und glaubte fest, daß dies wirklich die Venus wäre. Da war gegen Ende der Nacht ein ungekanntes Gefühl von Ruhe und Unruhe zugleich über ihn gekommen. Seine Gedanken waren jetzt befreit von allen Hirngespinsten. Er sah überdeutlich alles, wie es war. Er schaute dem fernen Stern zu, der gegen die Dämmerung kämpfte, und sah ohne Angst und ohne Freude dem Tag entgegen.

Der Stern brachte ihn zum Lächeln.

Daniel wollte die Ente nicht wach machen, darum wusch er sich nicht an dem winzigen Waschbecken, sondern nahm nur einen Mundvoll Wasser, um den Weingeschmack von der Zunge zu kriegen.

Der Haustürschlüssel steckte von innen, darum hatte Daniel keine Schwierigkeiten, unbemerkt das Haus zu verlassen. Er würde später zurückkommen, gewiß. Da war sein Gepäck, da war die lästige Ente. Aber diese frühe Stunde brauchte er ganz allein für sich.

Als er den Sandstrand erreicht hatte, zog Daniel Schuhe und Socken aus und lief barfuß weiter. Manchmal schnitten ihm Muschelränder und scharfgeschliffene Kiesel in die Fußsohlen, aber er achtete nicht darauf. Er hatte den Mund weit geöffnet und hielt das Gesicht in den Wind. Später rannte er, bis ihm der Schweiß in den Augen brannte. Kleiner und kleiner wurde die Stadt.

Die vergangenen Tage würden vielleicht die wichtigsten Tage in seinem Leben sein. Man konnte das Glück nicht erzwingen. Gab es nicht Menschen, die es nie erlebt hatten? Er hatte es zumindest für Stunden, für Tage sogar, erfahren. Daniel wußte nicht genau, wie er sich entschieden hätte, wenn da der Wunsch einer Fee frei gewesen wäre: Du kannst das alles ungeschehen machen, wenn du willst.

Es gab Schmerzen, die jenseits des Schmerzes lagen. Man mußte mit ihnen leben, ob man wollte oder nicht. Und vielleicht konnte man es auch. Daniel holte den kleinen Brief aus der Hemdentasche und hielt ihn an seine Lippen. Nein, er las ihn nicht.

Dann zerriß er das Papier in hundert kleine Fetzen und warf sie in die Luft. Der Wind blies sie landwärts. Daniel lief in die tänzelnden Wellen hinein, bis sie ihm zu den Knien reichten. So lief er weiter, Schlick unter den Füßen, Salzgeschmack auf den Lippen.

So hatte ihr Mund geschmeckt.

Das, was geschehen war, hatte eine Kerbe in sein Leben geschlagen. Er fühlte, daß er nicht mehr der war, der diese Herbstreise in den Süden angetreten hatte. Die seltsame Sehnsucht, die ihn weitergetrieben hatte, war nun erfüllt. Die neue Sehnsucht war eine andere Sehnsucht, eine Erfahrung hatte ihn angerührt, die ihm bestürzend neu war.

Er mußte über das alles nachdenken, jetzt, wo er wieder ruhig wurde. Tanggestrünk umklammerte seine Beine. Daniel löste es mit den Händen.

Als Daniel sie dann plötzlich sah, wußte er sofort, daß es keine Einbildung war. Er traute seinen Augen sofort. Und er erkannte auch sofort, daß sie auf ihn wartete.

Welche Kraft war das, die sie zusammengeführt hatte? Fast erstaunt stellte Daniel fest, daß seine Überraschung gar nicht groß war. Ob der Stern die Venus war, spielte keine Rolle mehr. Mars oder Venus und Jupiter: die Sterne hatten ihre Bedeutung verloren. Anderes zählte. Sara stand da und wartete. Der Wind feierte ein Fest in ihrem Kastanienhaar.

»Daniel!« rief sie.

Er ging langsam weiter. »Sara! Daß du gekommen bist!«

1983 by Franz Schneider Verlag GmbH & Co. KG

München-Wien-Hollywood/Florida USA

Titelfoto ZEFA, Düsseldorf

ISBN 3 505 8599 5

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