Der Kater jagt die grünen Hunde.
Author: Jo Pestum
Date: 1991-05-15T00:00:00+00:00
Description: 480 Arena-Taschenbuch Kriminalerzählung Zum Inhalt dieses Buches: Kommissar Katzbach, den man allgemein nur den Kater nennt, hat eine anstrengende Woche hinter sich und freut sich auf ein gemütliches Zuhause. Aber als er in seinen Peugeot steigt, spürt er plötzlich, daß irgend etwas nicht in Ordnung ist. Ein Mann, der aus ganz bestimmten Gründen nicht erkannt werden will, hat sich heimlich in sein Auto geschlichen und fleht den Kommissar um Hilfe an. Der Kater erkennt in ihm einen namhaften Fabrikanten. Eine geheimnisvolle Verbrecherbande, die sich die »Grünen Hunde« nennt, versucht den Fabrik
Publisher: Arena Verlag GmbH

Arena-Taschenbuch

Band 1193

Kommissar Katzbach ist nicht nur gewandt, zäh und schlau beim Aufdecken von Erpressung, Heiratsschwindel, Entführung, sondern er ist auch humorvoll. So liest sich dieser neue „Kater“-Band genauso flott wie die anderen, die es schon als Arena-Taschenbücher gibt.

Rheinische Post

2. Auflage als Arena-Taschenbuch 1975

16.-30. Tausend

© 1968 by Arena-Verlag Georg Popp Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Adolf Oehle

Gesamtherstellung: Richterdruck Würzburg

ISBN 3 401 01193 6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 07.07.2014

Inhalt

Ein später Gast sitzt in Kommissar Katzbachs Wagen, ein reicher Mann braucht dringend Geld und bekommt seltsame Briefe.

Steffen hat allen Grund, wütend zu sein.

Dabei hätten die »Milk Bottles« sowieso ohne ihn Beat gemacht.

Aber das konnte Steffen nicht ahnen, als er einem freundlichen Herrn den Weg zeigte.

Götz Görissen bekommt einen furchtbaren Schrecken, und der Kater nimmt Urlaub und hat alle Hände voll zu tun.

Frau Paquet weiß von nichts.

Der Kommissar macht lange Finger.

Ein Auto fährt nach Süden,
und Steffen beweist, daß er ein gutes Gehör hat.

Außerdem ist er hart im Nehmen.

Aber was soll er gegen einen Profi machen?

Falsche Spuren und ein langes Gespräch,
doch grüne Hunde kennt keiner.

Trixi kommt aus dem Internat
und glaubt nicht an Märchen.

Der Kater bekommt eine Assistentin.

Trixi beobachtet scharf,
und Götz Görissen verliert endgültig die Nerven.

Ein schmutziges Auto erzählt eine Geschichte.

Der Kater ist auf der heißen Spur.

Steffen tritt in Hungerstreik und macht Bestechungsversuche.

Ein Maskierter kommt und ist stumm wie ein Fisch.

Steffen nimmt sein Herz in die Hände.

Trixi ist in höchster Not,
und Görissen geht mit einem Koffer davon.

Scherben bringen wirklich Glück:

Steffen ist wieder da.

Der Kater ist schlecht gelaunt,
und die Polizei fahndet nach zwei Gangstern.

Aber dann macht ein Bierfahrer eine grauenhafte Entdeckung.

Steffens Uhr ist wieder da.

Steffen hat Ferien, aber er steht trotzdem früh auf.

Eine Glatze mit Preisschildchen ist etwas Ungewöhnliches.

Ist Jule gefährlich?

Der Kater fährt nach Gerresheim,
und Dr. Fahrenholt ist böse.

Ein Freund bei der Zeitung ist Gold wert.

Steffen erkennt den alten Mann
und erlebt eine Überraschung.

Gespenster gehen nicht ans Telefon.

Kennt Trixi den Täter?

Kommissar Katzbach spricht mit Olga Paquet.

Der grüne Papagei schwadroniert aufgeregt.

Hermann ist — wie immer — formvollendet.

Im Karmann tickt ein Sender.

Die Falle schnappt zu,
und ein Hecht und ein kleiner Fisch
werden gefangen.

Aber wo ist das Geld?

Viele Leute machen zweimal den gleichen Fehler.

Steffen heißt jetzt Watson,
und der Kater tanzt Jerk.

Ein später Gast sitzt in Kommissar Katzbachs Wagen,
ein reicher Mann braucht dringend Geld und bekommt seltsame Briefe.

Die Abenddämmerung brachte endlich ein wenig Kühlung. Die große Stadt schien noch von der Bruthitze des Tages zu dampfen, aber vom Rhein her kam ein leiser Luftzug. Kommissar Katzbach atmete tief, saugte sich die Lungen voll und war herzlich froh, dem stickigen Büro entronnen zu sein. Er angelte eines seiner pechschwarzen Zigarillos aus der Brusttasche und paffte genußvoll. Seine Gedanken beschäftigten sich mit kühlem Bier und einem langen Wochenende, und so antwortete er dem Beamten in der Empfangsloge auf dessen wortreiche Feierabendwünsche ziemlich zerstreut. Irgendwo schepperte eine Kirchturmuhr neunmal.

Der Kommissar schlenderte zu seinem Peugeot 404 hinüber, den er im Sommer immer unter den Platanen parkte. Als er seine langen Beine in den Wagen schwenkte, wußte er plötzlich, daß irgend etwas nicht stimmte. Seine Katerinstinkte witterten den Mann im Fond des Wagens, noch bevor seine Augen im Rückspiegel den hellgrauen Hut entdeckten. Mehr war von dem Mann nicht zu sehen. Er hatte sich offenbar tief hinter die Lehne der vorderen Sitze gekauert. Der Kommissar wartete.

»Fahren Sie los!« zischte der Mann.

»Was soll der Unsinn?« Katzbachs Stimme war freundlich, aber wer ihn kannte, wußte diese Freundlichkeit zu deuten.

»Bitte, fahren Sie los! Ich muß Sie dringend sprechen. Beunruhigen Sie sich nicht. Man darf mich nicht mit Ihnen sehen. Das ist der Grund für mein komisches...«

»Sie machen mir Spaß«, knurrte der Kater, startete und fuhr langsam im zweiten Gang der Graf-Adolf-Straße zu. Dann fädelte er den Wagen in die Autoschlange ein, die trotz der späten Stunde in der Düsseldorfer Innenstadt noch immer wie ein endlos langer Bandwurm dahinkroch. Erst in Höhe des Horten-Kaufhauses richtete sich der Mann auf dem Rücksitz auf. Kommissar Katzbach konnte das Gesicht sehen.

»Götz Görissen«, er pfiff durch die Zähne, »was verschafft mir die Ehre? Das ist ja ein ganz tolles Ding, daß ein Fabrikant ins Auto eines armen Polizisten eindringt, um sich herumkutschieren zu lassen. Gefällt es Ihnen?«

»Machen Sie keine Witze, Kommissar. Ich weiß, daß ich komisch wirke. Aber mir ist gar nicht zum Lachen. Oder denken Sie, es wäre ein netter Tick von mir, in anderer Leute Autos zu kriechen und Mäuschen zu spielen?«

»Wer weiß. Vielleicht ist das Ihr Freitagshobby. Ich kenne jemanden, der verkleidet sich als Osterhase.«

»Sehr witzig. Aber Sie waren ja schon immer ein Witzbold. Schon auf der Uni. Darum verstand ja auch kein Mensch, daß Sie zur Kriminalpolizei gingen und...«

»...und ausgerechnet zur Mordkommission!« lachte der Kater.

»Genau. Aber was soll’s! Jeder muß wissen, was er tut. Vielleicht sind Sie ganz zufrieden dabei. Ich bin immerhin ein ganz erfolgreicher Fabrikant geworden. Man sollte meinen, daß ich glücklich bin.«

Der Kater drehte sich ein wenig um und musterte Götz Görissen mit einem schnellen Blick. Dann entdeckte er eine Parklücke. »Kommen Sie zur Sache«, sagte er und war heilfroh, daß er den Wagen ohne Blechschaden in die viel zu kleine Lücke manövriert hatte. Die Uhr vom Hauptbahnhof zeigte 21 Uhr 12.

Kommissar Katzbach dachte wieder voll Sehnsucht an das Bier.

»Ich habe Angst, Kommissar.«

»Vielleicht drücken Sie sich etwas präziser aus.«

»Wenn das so einfach wäre! Das Problem ist, daß ich eigentlich überhaupt nichts sagen darf. Das stand auf jedem Brief: Kein Wort an die Polizei! Aber da ich Sie von früher her kenne — ja, und da ich midi doch immerhin unbemerkt mit Ihnen getroffen habe, dachte ich...« Er hatte den Faden verloren. Offenbar war er sehr aufgeregt.

Der Kater dachte: Görissen muß ziemlich naiv sein, wenn er sich einbildet, unbemerkt in meinen Wagen gekrochen zu sein. Warum machte er derart verrückte Dinge? Er hätte mich ja schließlich bloß anzurufen brauchen — muß vollkommen durchgedreht sein. Laut sagte er:

»Nein, so geht das nicht! Wenn Sie mir etwas zu sagen haben, dann sagen Sie’s. Aber der Reihe nach. Nur im Kino sind Kriminalisten nebenher auch noch Hellseher.«

Götz Görissen strich mit fahriger Bewegung durch sein schütteres Haar. Dann steckte er eine Filterzigarette an und inhalierte. Götz Görissen war siebenunddreißig Jahre alt. Aber man hielt ihn für älter. Unter seinen Augen lagen dunkle Schatten. Seine Hände, die jetzt nervös den Popelinehut zerknautschten, hätten einem alten Mann gehören können. Görissen tat dem Kater leid. Der Fabrikant fing an zu reden, und Katzbach unterbrach ihn nicht.

»Wir wirken zwar nach außen ganz gesund, aber die Wirtschaftskrise hat uns ganz schön durchgeschüttelt. Ein paar dicke Aufträge blieben aus. Wir hatten fest damit gerechnet. Wir hatten sogar den Betrieb erweitert, die Kapazität verdoppelt. Sie können mir glauben, Kommissar, ich habe fast mein gesamtes Privatkapital zugeschossen. Ja, und dann blieben die Aufträge aus. Gerade wir in der Kunststoffindustrie haben die Wirtschaftskrise zu spüren gekriegt. Trotzdem: Der Laden ist weitergelaufen. Dann kam die Chance. Wir haben uns um einen ganz fetten Auftrag der ALLMAG bemüht. Sie kennen vermutlich den Konzern: Ölraffinerien, Benzolauswertung, überhaupt so ziemlich alle Arten der Verarbeitung von Steinkohlenteer-Destillaten. Die ALLMAG nahm unser Angebot an. Für die neue Zweigniederlassung in der Nähe von Rheinberg sollen wir das komplette Rohrleitungssystem aus Kunststoff herstellen und einrichten. Das ist ein Millionenauftrag! Wissen Sie, was das bedeutet? Damit wäre die Firma gerettet! Wir brauchen den ALLMAG-Auftrag, Kommissar, aber — und deshalb bin ich jetzt bei Ihnen — ich bekomme seit einigen Tagen Drohbriefe!«

»Was meint die Polizei dazu?«

»Ich sagte doch schon, daß ich die Polizei nicht benachrichtigen darf. Auf jedem dieser hundsgemeinen Drecksbriefe steht das.«

»Haben Sie die Briefe hier, Herr Görissen?«

»Nein. Ich Esel habe sie immer sofort vernichtet. Zuerst, weil ich’s nicht ernst nahm, später, weil ich Angst hatte, daß jemand die Briefe bei mir finden würde. Ich möchte nicht, daß sich jemand aus meiner Umgebung beunruhigt fühlt. Es reicht auch so schon.«

»Dumm, sehr dumm«, murmelte der Kater, kurbelte auch das rechte Seitenfenster herunter und warf die Kippe seines Zigarillos nach draußen. »Aber an den Inhalt der Briefe können Sie sich gut erinnern — ich meine, so gut, daß Sie ungefähr den Wortlaut wiederholen könnten?«

»Natürlich, ungefähr so hieß es: ›Laß die Finger von dem ALLMAG-Auftrag! Wir erledigen Dich, wenn Du den Auftrag annimmst. Du weißt, daß wir keine Scherze machen. Wenn Du tust, was wir Dir raten, geschieht Dir nichts. Geh nicht zur Polizei, wenn Du Deine Kinder gern hast.‹«

»Sie zitierten gerade ›Du weißt, daß wir keine Scherze machen‹. Wissen Sie das wirklich, Herr Görissen?«

»Ach, Sie denken, da sind ein paar dumme Jungen am Werk, die sich einen Spaß machen wollen, was? Da irren Sie sich! Am Tag nach dem ersten Brief hatte ich einen Autounfall. Da war nämlich die Vorderachse von meinem Porsche angesägt. Am Mittwoch darauf bekam ich den zweiten Brief. Aber am Tag davor hatten die Herren sich schon bemerkbar gemacht. Ich habe im Westerwald ein Jagdhaus gemietet, und für die Kinder und für mich stehen da bei einem Bauern zwei Reitpferde. An dem Dienstag, also einen Tag, bevor der Brief kam, war eines der Pferde eingegangen. Der Bauer rief am Abend an und sagte, der Fuchs läge am Boden und hätte Schaum vor dem Maul. Zwei Stunden später rief er wieder an. Da war das Pferd tot. Der Tierarzt hatte eindeutig Vergiftung festgestellt. Ist doch eigenartig, oder? War übrigens ein verdammt schönes Pferd. Aber das nur am Rand. Gestern kam der dritte Brief. Ich stand noch an der Gartentür — da ist bei uns der Briefkasten, müssen Sie wissen — und hielt ein paar Briefe in der Hand. An dem blauen Umschlag habe ich den Brief von den Dreckskerlen sofort erkannt. Also, ich will ihn aufreißen, da fliegt mir irgend etwas haarscharf am Kopf vorbei und bohrt sich in die Hauswand. Mit dem Messer habe ich es dann herausgeholt. Es war ein gefiederter Bolzen aus einem Sechs-Millimeter-Luftgewehr.«

»Wie kamen die Briefe? Mit der Post?«

»Ja, alle drei.«

»Und wo waren sie aufgegeben?«

»Einer Bahnpost Düsseldorf, einer Postamt I Köln, bei dem dritten war der Stempel verwischt. Die Zahl 54 war aber mit etwas Phantasie zu entziffern.«

»Das ist Koblenz, oder?«

»Ja, Koblenz. Sie sehen, Kommissar, das hilft uns nicht weiter. Oder erkennen Sie da ein System?«

»Wir stehen am Anfang«, sagte der Kater, »ich erkenne noch gar nichts. Sagen Sie, waren die Briefe mit der Hand geschrieben?«

»Nein, es waren zusammengeklebte Buchstaben und Silben, aus Zeitungen und Zeitschriften ausgeschnitten. Nur das Wort ALLMAG war mit Tinte geschrieben. Die Schrift war aber verstellt, das sah ich sofort. Buchstaben, wie Kinder sie machen, so krickelig.«

»Ich verstehe. Keine Unterschrift?«

»Das hätte ich fast vergessen. Ein grüner Hund war die Unterschrift, falls man da Unterschrift sagen kann.«

»Ein grüner Hund? Gezeichnet?«

»Nein, ich glaube, es war ein Stempel. So groß wie eine Streichholzdose war das Tier. Komische spitze Schnauze, ganz kurze und krumme Beine, und der Schwanz wie ein überlanges Brühwürstchen. Der klebte dran, als wenn er gar nicht dazu gehörte.«

»Zeichnen Sie das doch bitte auf!« Der Kater gab Götz Görissen sein Notizbuch und den Kugelschreiber. Görissen machte sich auf dem Hintersitz eifrig an die Arbeit. Aber das Ergebnis war kläglich.

»Das kann genausogut ein Bügeleisen oder eine Kaulquappe sein. So hat’s keinen Zweck. Sollten Sie noch einen Brief bekommen, dann werfen Sie ihn nicht weg! Klar? So, jetzt sagen Sie aber endlich, was ich für Sie tun soll!«

»Was Sie für mich tun sollen? Sie sollen mir helfen. Was denn sonst?«

»So geht das nicht. Wenn Sie die Polizei einschalten wollen, dann machen Sie das bitte richtig. Lassen Sie eine Anzeige aufnehmen. Ich bin Leiter der Mordkommission. Erpressung und Nötigung sind nicht mein Ressort.«

»Sie verstehen mich falsch. Ich möchte nicht offiziell die Polizei einschalten. Ich habe Angst. Sie sollen mir privat helfen, um das ganz ungeschminkt zu sagen. Geld...«

»...spielt keine Rolle. — Ach, Herr Görissen, die Litanei kenne ich. Ihr Wirtschaftshäuptlinge meint immer nur, daß man alles mit Geld regeln kann. Wie stellen Sie sich das praktisch vor, daß ich Ihnen ›privat‹ helfen soll?«

Plötzlich stand ein Mann vor dem Seitenfenster. Er beugte sich herunter, und Kommissar Katzbach sah, daß er unter der blauen Arbeitshose mit den breiten Trägern und dem großen Brustlatz kein Hemd trug. Sein muskulöser Körper glänzte, und unzählige Schweißperlen waren auf dem geröteten Gesicht. Der Mann roch nach Knoblauch. Er sprach mit hartem Oldenburger Akzent.

»Tag, Meister, wie wär’s denn, wenn Sie mit Ihr’m Schlitten mal so’n bißken Platz machten, wat? Ich wollt’ nämlich mal hier so’n paar Döskes abladen. Hier bei dem Laden da. Oder denken Sie vielleicht, dat macht Spaß bei der Hitze, dat Zeug ‘n paar Kilometer auf’m Ast zu schleppen?«

»Macht sicher keinen Spaß«, sagte der Kater grinsend, »warum laden Sie denn um diese Zeit noch ab?«

»Geht Sie zwar ‘nen ziemlich feuchten Kehricht an, aber weil Sie mir freundlicherweise hier mal Platz machen wollen, werd’ ich’s Ihnen sagen. Weil ich Panne hatte! Also, wat is nu?«

»Glauben Sie ihm kein Wort!« flüsterte Götz Görissen mit brüchiger Stimme. »Das ist einer von ihnen! Der beobachtet mich!«

Der Kater schüttelte den Kopf. Er legte den Gang ein und balancierte den Peugeot vorsichtig auf die Straße. Der Muskelmann sah ihm dabei skeptisch zu. Dann stapfte er davon. Auf der anderen Straßenseite war inzwischen ein Platz frei geworden. Der Kater lenkte den Wagen hinein. Im Rückspiegel beobachtete er die Straße. Ein blau-weißer VW-Bus mit dem Kennzeichen von Vechta schob sich rückwärts in die Parklücke, die Katzbach eben freigemacht hatte. Der bullige Mann ließ den Wagen halb auf der Straße stehen und kümmerte sich nicht um das Gehupe der Vorbeifahrenden. Er nahm einen Schluck aus einer Bierflasche und begann in Seelenruhe, Fernsehgeräte abzuladen.

»Sie können beruhigt sein, Herr Görissen. Er ist garantiert echt. Soll ich Sie nach Hause fahren? Wo wohnen Sie?«

»In Hösel. Aber machen Sie um Gottes willen nicht so etwas! Man darf uns nicht zusammen sehen. Sie wissen doch. Mein Wagen steht am Jan-Wellem-Platz. Wenn Sie mich da irgendwo absetzten...«

»Schön«, sagte Katzbach und fuhr los.

»Werden Sie mir helfen?« fragte Götz Görissen.

»Wir müssen das erst in Ruhe besprechen. Dann kann ich Ihnen etwas sagen. Ich will mich nicht festlegen. Kann ich auch nicht. Sie müssen mir beispielsweise alles über die ALLMAG sagen und über Ihre Konkurrenz.«

»Glauben Sie bloß nicht, daß da Konkurrenzfirmen hinter der Schweinerei stecken. Nein, Kommissar Katzbach, nein und nochmals nein. Ich bin lange genug in der Branche. Ich kenne alle Tricks, Gegner auszubooten. Aber so etwas? Nein, das sind Wildwest-Methoden. Das paßt nicht. Da steckt ein anderer dahinter.«

»Haben Sie einen Verdacht?«

»Nein.«

»Ihre Firma hat doch einen Doppelnamen. Oder irre ich mich?«

»Paquet & Görissen. Frau Paquet hat die Anteile ihres Vaters nach dessen Tod vor sieben, acht Jahren geerbt. Monika Paquet. Sie ist stiller Teilhaber. Sie wohnt übrigens ganz in meiner Nähe.«

Sie waren am Jan-Wellem-Platz angekommen. Götz Görissen stieg aus. Er blickte den Kater fragend an.

»Geben Sie mir Ihre Anschrift«, sagte Kommissar Katzbach, »ich überlege mir das alles. Vielleicht komme ich am Sonntagvormittag zu Ihnen nach Hösel.«

Görissen reichte eine Visitenkarte durch das Fenster. Dann verschwand er in der Dunkelheit einer Seitenstraße.

Der Kater fuhr noch nicht nach Hause. In einer kleinen Bar in der Schadowstraße zwängte er sich hinter eines der winzigen Rokokotischchen, und der Wirt des »Petit Cheval«, der den Kommissar gut kannte und allen Grund hatte, ihn freundlich zu behandeln, brachte ihm das Telefon in seine Nische.

Der Kater wählte die Nummer der »Rheinischen Post« und ließ sich mit der Redaktion verbinden. Er hatte Glück: Manni Nockel war noch im Haus.

»Hör zu, Manni, ich rufe dich in einer Viertelstunde noch einmal an. Dann möchte ich vor dir gern alles über Götz Görissen wissen. Familienverhältnisse, Gesellschaffsklatsch, wirtschaftliche Großaktionen. Du weißt schon. Klar?«

»Du machst mich ganz krank, Kater. Die Haare sollen mir ausfallen, wenn ich auch nur einen Finger für dich rühre!«

Der Kater hängte grinsend ein. Er wußte nur zu gut, daß Manni Nockel sich sofort fieberhaft an die Arbeit machen würde. Für einen Zeitungsmann war es eine gute Sache, beim Chef der Mordkommission einen Stein im Brett zu haben. Außerdem war es nicht das erstemal, daß Manni Nockel ihm mit Informationen behilflich war. Katzbach hatte sich stets revanchiert.

Der Kater bestellte ein Pils und sagte, man solle gleich das nächste anzapfen. Genüßlich schlürfte er das kühle Naß. Er fühlte sich plötzlich müde. Im Unterbewußtsein spürte er, daß das Wochenende doch nicht so schön werden würde, wie er sich das noch zwei Stunden zuvor ausgemalt hatte. Immer wieder waren seine Gedanken bei dem erschöpften Mann mit dem schütteren Haar, den er auf der Universität oberflächlich gekannt hatte und der ihm erst wieder ins Bewußtsein gekommen war, als er sich als Fabrikant einen Namen gemacht hatte. Sie waren sich in all den Jahren nie begegnet. Und jetzt war dieser Mann wieder aufgetaucht, war ihm plötzlich in den Weg gelaufen, bat um Hilfe.

Die Viertelstunde war vergangen. Manni Nockel schien bereits am Telefon gewartet zu haben. Er sprudelte los.

»Also: Götz Görissen, geboren...«

»Stop«, unterbrach der Kater, »laß den Anfang weg! Beginn bei der Uni!«

»Wie du willst. Vier Semester Soziologie, zwei Semester Betriebswirtschaft. Heiratete — sehr plötzlich, sagte man — 1955 die anscheinend sehr vermögende Witwe Gerda Hübener, mit deren Geld er sich in die angekränkelte Firma Paquet einkaufte. Gerda Hübener, die übrigens sechs Jahre älter war als Görissen, brachte zwei Kinder mit in die Ehe. Götz Görissen adoptierte sie. Keine eigenen Kinder. Im Sommer 1960 kam Gerda Görissen-Hübener auf tragische Weise in Marokko ums Leben. War auf einer Urlaubsreise. Sie wurde von einem Skorpion gestochen. Anscheinend war sie nicht gegen Wundstarrkrampf geimpft. Görissen und die Kinder machten eine schlimme Zeit durch. Er warf sich mit aller Kraft in die Arbeit, päppelte die Firma hoch, übernahm sie ganz. Noch mehr, Kater?«

»Skandale? Feinde? Gefährliche Konkurrenten?«

»Kater, was wird da gespielt? Du verheimlichst mir doch nicht etwa eine dicke Sache? Wir könnten ganz gut einen Knüller brauchen.«

»Pfui, Manni!« lächelte der Kater. »Wenn was zu sagen ist, sage ich es dir. Antworte auf meine Fragen. Also?«

»Ist nichts mit Skandalen. Görissen lebt sehr zurückgezogen, und über geschäftliche Konkurrenz wissen wir nichts. Allerdings: Man munkelt wohl, daß die Firma etwas ins Wackeln geraten sei. Aber das ist ein Gerücht.«

»Danke, Manni. Vergiß alles wieder, kapiert? Und trink nicht so viel!« Manni Nockel wollte noch etwas fragen, aber der Kommissar hatte bereits eingehängt.

Der Kater fuhr nach Hause. Er dachte an einen grünen Hund.

Steffen hat allen Grund, wütend zu sein.

Dabei hätten die »Milk Bottles« sowieso ohne ihn Beat gemacht.

Aber das konnte Steffen nicht ahnen, als er einem freundlichen Herrn den Weg zeigte.

»Du bist völlig out«, schnaufte Harry Cronberg, den sie in der Klasse nur »Cassius« nannten. »Wenn mein alter Herr was gegen meine langen Haare hat, dann kann ich nur müde kichern. Ich habe was gegen die drei Flusen, die ihm noch auf dem Schädel wachsen. Aber meinst du, deswegen stülpt er sich eine Perücke über? Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie piepegal dem meine Ansichten über seine Schmachtlocken sind. Er hat ja auch recht — ist schließlich sein Kopf. Aber was sich auf meiner Rübe tut, das bestimme ich. Mensch, Steffen, wir leben doch nicht im Mittelalter! Du kriegst garantiert keine Karte mehr. Die gehen doch weg wie Freibier. Also, was hast du vor? Willst du jetzt das brave Büblein spielen, oder...«

»Du hast mal wieder eine Lippe! Mein Vater hat mir einen wunderbaren Tanz gemacht. Einen? Quatsch, jeden Abend macht er mir die Hölle heiß. Ich sähe aus wie ein Mädchen, und ich sollte doch gleich an Trixis Schrank gehen und mir ein rosa Blüschen anziehen. Und wenn die Mähne nicht ‘runterkommt, redet er nicht mehr mit mir.«

»Und jetzt wirst du weich?«

»Weich! Ich habe das Vergnügen, eine runde Fünf in Latein zu präsentieren. Und ich habe so eine dunkle Ahnung, daß die Familienszene besser über die Bühne geht, wenn ich vorher beim Figaro war. Mein Vater ist in den letzten Tagen sowieso ganz seltsam. Meinst du, ich will mir die Ferien vermasseln lassen?«

»Filius bravissimus, ich hab’s ja gleich gesagt. Tschüß, bis morgen. Ich schwirre ab.«

»Du kannst mir doch eine Karte mitbringen.«

»So viel Geld habe ich nicht mehr.«

»Mist. Ich müßte auch erst nach Hause. Ich habe nur noch genug für das Haareschneiden. Kann man nichts machen. Also dann!«

Cassius schwang sich auf sein Moped und knatterte über die Ruhrbrücke davon.

Steffen Görissen, Obersekundaner des Kettwiger Gymnasiums und stolzer Besitzer einer fast schulterlangen Haarpracht, trabte voll kalter Entschlossenheit zu Meister Nevelmanns Herrensalon in der Uferstraße, denn die Fünf in seiner Schulmappe war ein schwerwiegendes Argument. So blieb es ihm erspart, eine Eintrittskarte für den Beat-Abend mit den »Milk-Bottles« aus Gelsenkirchen zu kaufen, die im »Ranch-Haus« in Kettwig die Gitarren zum Glühen bringen wollten, jedenfalls versprach der Veranstalter das.

Denn als Steffen eine Stunde später mit streichholzkurzen Igelhaaren an der Kasse vom »Ranch-Haus« eine Karte reservieren lassen wollte, weil er kein Geld bei sich hatte, winkte die Frau mit dem Kaninchengesicht und dem Strickzeug ab:

»Reservieren ist nicht. Da haben wir schlechte Erfahrung. Aber die Karten sind seit ‘ner halben Stunde schon ausverkauft. Tut mir leid, mein Sohn!«

»Ich bin nicht Ihr Sohn«, knurrte Steffen. Er fühlte sich miserabel. Mit dem Hemdsärmel wischte er sich den Schweiß von der Stirn. Es war schwül, und die Mittagssonne brannte hinter einem seltsam milchigen Schleier. Gewitter, dachte Steffen, es wird bestimmt ein Gewitter geben. Plötzlich fühlte er unbändige Lust, im prasselnden Regen herumzurennen und all den Ärger von sich abwaschen zu lassen. Steffen freute sich auf den Regen. Das Wasser der Ruhr sah aus wie Tinte.

Der Bus nach Hösel fuhr erst um 14 Uhr 23, und jetzt war es zwei. Steffen schlenderte am Rinnstein entlang. Feine Härchen vom Haareschneiden juckten scheußlich unter dem durchgeschwitzten Hemd. Warum Vater in den letzten Tagen so komisch knurrig ist, möchte ich nur mal wissen! Steffen mußte an diesem Tag off an den Vater denken. Wenn er sich dabei ertappte, schämte er sich jedesmal ein bißchen. Auf der Ruhr tuckerte ein Motorboot.

Plötzlich — im Spiegel der Schaufensterscheibe — sah Steffen den Mann wieder, der zum »Ranch-Haus« hinter ihm gegangen war. Jetzt stand er neben Steffen vor der Auslage der Metzgerei.

»Sieht ziemlich eklig aus«, sagte der Mann und zeigte auf die toten Fliegen, die zwischen den Würsten lagen, »kein Wunder bei der Hitze.« Steffen nickte nur und wollte weitergehen. Aber der etwas füllige Mann in dem hellbraunen Leinenanzug hielt ihn am Arm fest. Er strahlte Steffen freudig an.

»Klar! Jetzt gibt’s keinen Zweifel mehr! Steffen Görissen. Oder ich will Emma heißen. Habe ich recht?«

»Stimmt«, sagte Steffen und hatte keine Ahnung, wer der Mann war.

»Ich habe dich gestern schon mal gesehen, das war früh um acht. Da gingst du wahrscheinlich zur Schule. Ich darf doch du sagen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, redete er weiter: »Gestern war ich mir meiner Sache nicht ganz sicher, ging zu schnell. Ich kam mit dem Wagen vorbei. Aber als ich dich vorhin sah, da sagte ich mir, jetzt sprichst du ihn einfach mal an. — He, sag mal, weißt du etwa gar nicht, wer ich bin?«

»Wirklich«, stotterte Steffen, »ich... ich weiß im Moment beim besten...«

»Fred Hanser! Na? Was sagst du nun?«

»Nein, wirklich, Herr... Herr Hanser...«

»Da leg sich doch einer der Länge nach hin! Götz Görissens Sprößling kennt mich nicht wieder. So was! Hör mal, dein Vater und ich, wir waren früher unzertrennliche Kumpels. Blutsbrüder sogar. Da staunst du, was? Er sagte immer Winnetou zu mir, und ich nannte ihn Old Shatterhand. Sag mal, hat er dir nie davon erzählt?« Steffen schüttelte den Kopf und sah heimlich nach der Uhr.

»Na, so was! Dabei habe ich 1962 noch deine Eltern besucht und mit dir Eisenbahn gespielt. Du erinnerst dich wirklich nicht mehr?«

»Nein, wirklich nicht. Tut mir leid, aber ich kann mich nicht daran erinnern.« Wieder schaute Steffen nach der Uhr. Noch zwei Minuten.

»Was hast du?«

»Mein Bus. Ich muß gehen. Wirklich. Soll ich meinem Vater einen Gruß bestellen?«

»Ganz der Vater. Der gute Götz war auch immer eilig. Immer auf Trab. Du siehst ihm übrigens mächtig ähnlich. — Aber mit dem Bus, das schlag dir aus dem Kopf.«

»Was meinen Sie?«

»Na, was wohl! Ich fahre dich natürlich. Ehrensache. Kann ich dem guten Götz auch gleich mal eben die Pranke schütteln. Und natürlich sofort einen Abend ausmachen, versteht sich. Ich habe nämlich für zwei Wochen hier in Kettwig beruflich zu tun. Da ist ein langer Abend mit Götz Görissen zwischendurch fällig!«

»Mein Vater kommt aber erst am Abend nach Hause. Wirklich, machen Sie sich keine Mühe!«

»Papperlapapp! Kein Wort mehr. Bei der Hitze im Bus. Das hast du heute nicht nötig. Ich habe hinter der Brücke meinen Sportwagen stehen; Jaguar. Schon einmal im Jaguar gefahren? Na, wie ist es?« Der Mann zwinkerte verschwörerisch mit dem Auge. Das Wort Jaguar aber war entscheidend. Steffen konnte nicht widerstehen.

Der Mann ging sehr flott. Steffen fand das zwar äußerst unpassend bei der Hitze, aber er sagte nichts. Denn ihm waren plötzlich ein paar Fragen in den Kopf gekommen, und er dachte angestrengt nach.

Wieso erinnere ich mich nicht an Fred Hanser? 1962 — da war ich elf Jahre alt. Da müßte ich mich doch drauf besinnen. Und mit mir Eisenbahn gespielt? Ich habe nie mit Eisenbahnen gespielt. Ich habe mich nur für Autos interessiert. Ja, und 1962, da kann er meine Eltern nicht besucht haben. Denn da war Mutter bereits seit zwei Jahren tot. Und Ähnlichkeit mit Vater! So ein Blödsinn! Wo er doch mein Stiefvater ist. Überhaupt, das ganze Karl-May-Getue. Vater hat nie Karl May gelesen. Pah! Vater als Old Shatterhand. Daß ich nicht lache!

Da war noch etwas. Der Mann hatte behauptet, Steffen schon am Tag zuvor gesehen zu haben. Aber da hatte Steffen noch die lange Beatle-Mähne getragen! Da stimmte etwas nicht.

Gerade, als Steffen seinem hastig ausschreitenden Begleiter ein paar unfreundliche Worte sagen wollte, hielt ein Ford-Transit am Bürgersteig. Sie waren jetzt auf der Mitte der Ruhrbrücke. Der Fahrer hatte die rechte Tür aufgemacht und winkte. Fred Hanser ging zu ihm hinüber. Die beiden Männer redeten miteinander. Aber Steffen konnte nichts verstehen. Dann rief Fred Hanser:

»Du, Steffen, komm du doch mal! Du kennst dich doch hier aus. Die Werdener Straße — hier, der Mann sucht die Werdener Straße.«

Steffen trat an den Wagen. Er hatte mit einemmal Angst; vielleicht, weil Fred Hanser plötzlich gar nicht mehr so freundlich aussah. Blöd bin ich, dachte Steffen, Cassius würde sich totlachen.

»Die Werdener Straße suchen Sie? Da müssen Sie wenden. Wenn Sie zurückfahren, und an der Ampel gleich rechts... Ahh!... Was soll...!«

Weiter kam Steffen nicht. Blitzschnell hatte der Fahrer ihm etwas Weiches ins Gesicht gedrückt. Widerlich süßer Krankenhausgeruch drang Steffen in die Nase. Er merkte, daß ihm der Schrei im Halse steckenblieb, merkte auch, daß Fred Hanser seine Beine gepackt hatte und ihn zu dem Mann ins Führerhaus schob. Dann wurde es lilafarbene Nacht. Steffen fiel und fiel und fiel...

Der Transit jaulte auf, weil der Fahrer zu heftig Gas gab. Hinter dem Verteilerkreis Am Krummen Weg nahm der Wagen die Zufahrtstraße zur Autobahn Köln — Frankfurt. Aber davon merkte Steffen nichts. Er träumte einen häßlichen Traum: Ein fettleibiger Winnetou rannte auf einer endlos langen Brücke hinter ihm her und schwang eine riesige Silberbüchse. Und als später das Gewitter kam, nahm Steffen das Rollen des Donners als Gewehrfeuer mit in seinen Traum hinein.

Götz Görissen bekommt einen furchtbaren Schrecken, und der Kater nimmt Urlaub und hat alle Hände voll zu tun.

Frau Paquet weiß von nichts.

Der Kommissar macht lange Finger.

Seit dem frühen Nachmittag regnete es. Das Gewitter war vorüber, und nun fielen große, warme Tropfen, verdampften auf den heißen Steinen des schmalen Weges, der zu den Beerensträuchern führte, und trommelten auf das tief heruntergezogene Schindeldach. Kommissar Katzbach — in Seglerbluse und Shorts — räkelte sich im Gartenstuhl, kaute auf seinem Zigarillo und sah dem Regen zu. Katzbach junior, stolzes i-Männchen, rannte vor Vergnügen kreischend über die kleine Wiese. Im Haus schrillte das Telefon. Der Kater hielt sich die Ohren zu.

Aber dann kam Frau Katzbach aus dem Haus. Sie trug ein goldgelbes Frotteekleid. Weil sie barfuß lief, bemerkte der Kater sie erst, als sie hinter ihm stand und ihm die Hände von den Ohren riß.

»Der große Sherlock Holmes wird am Apparat verlangt.«

»Ich bin nicht zu Hause.«

»Doch, du bist! Es scheint sehr wichtig zu sein. Also los!« Katzbach hatte eine böse Vorahnung, und sie trog ihn nicht. Götz Görissen war es. Seine Stimme klang dünn vor Erregung. Wortlos hörte der Kommissar zu. Er stellte keine Fragen. Über seiner Nasenwurzel stand jetzt eine steile Falte. Er zog heftig an dem Zigarillo, aber das war inzwischen ausgegangen.

»Ich komme«, sagte der Kater. Er hängte ein.

Als er wieder in den Garten hinaustrat, war er vollständig angezogen. Seine Frau wußte, was das bedeutete und fragte nicht lange.

Katzbach boxte seinen Sohn freundschaftlich in die Seite und gab seiner Frau einen Kuß auf die Nasenspitze. Dann ging er zur Garage.

»Ruf an, wenn’s spät wird, ja?«

Der Kater nickte. Als er in seinem Peugeot saß, brannte er sich ein neues Zigarillo an und fuhr los.

Der Regen ließ nach. Helle Flecken entstanden bereits auf der Straße. Die Leute machten die Schirme zu. Aus dem Autoradio tönte Hildegard Knefs dunkle Stimme »Eins und eins, das macht zwei...«

In Lintorf verließ Kommissar Katzbach die Bundesstraße 1 und fuhr hinter Ratingen durch dichten Buchenwald auf Hösel zu. Erste Sonnenstrahlen blitzten zwischen den hellen Stämmen und malten bunte Tupfer. Im nassen Gras funkelten feurige Brillanten. Aber der Kater schaute nicht hin. Er machte sich heftige Vorwürfe, daß er die Gefahr nicht vorausgeahnt hatte. Götz Görissens Junge war entführt worden, sicher, man konnte das nicht vorher wissen. Aber wo blieb sein Katerinstinkt? Wo war er gewesen, als Götz Görissen ihn um Hilfe gebeten und er mehr als kühl reagiert hatte? Das war keine achtzehn Stunden her. Und jetzt war Görissens Junge entführt worden.

Katzbach dachte an seinen Jungen zu Hause. Er spürte, wie seine Handteller feucht wurden. Das lag nicht an der Hitze. Um 16 Uhr 22 erreichte der Kater das weißgetünchte Landhaus am Ostrand von Hösel. Es lag in einem gepflegten Park. Götz Görissen stand mitten auf dem Kiesweg und blickte dem Kater entgegen. In dem großen Fliederbusch turnte ein Eichhörnchen.

Ein Motorradfahrer hatte Steffens Schultasche gebracht, war mit triefender Lederkleidung wie ein Roboter ins Haus gestampft und hatte Götz Görissen, der nicht wußte, was das zu bedeuten hatte, die Tasche in die Hand gedrückt. Die hätte auf der Kettwiger Brücke gelegen und die Adresse stünde ja auf sämtlichen Heften. Und er wünsche noch ein angenehmes Wochenende.

»Das war alles?« fragte der Kater.

»Zunächst. Um drei etwa kam dann der Anruf. Ich hatte mir so etwas gedacht. Oder meinen Sie, Steffen legte seine Tasche nur so zum Spaß auf die Straße? Finden Sie den Jungen, Kommissar! Finden Sie den Jungen. Ich bezahle jeden Preis. Ich mache alles, was die wollen. Alles! Aber ich will den Jungen wiederhaben! Verstehen Sie das denn nicht?« Götz Görissen trommelte dem Kommissar mit den Fäusten gegen die Brust. Katzbach schob den Mann vorsichtig zur Seite. Natürlich verstand er das! Was für eine Frage!

»Der Mann, der bei Ihnen anrief, was sagte der? Wörtlich, bitte; konzentrieren Sie sich. Auch auf den Klang der Stimme. Wenn Sie seine Stimme nachahmen, fällt Ihnen das, was er sagte, eher wieder ein. Also, versuchen Sie’s!«

»Die Stimme war verstellt. Er sprach ganz hoch. Er betonte die Worte gar nicht. Er leierte sie einfach herunter. Warten Sie. So etwa: ›Du hast nicht auf den grünen Hund gehört, Görissen; dumm, sehr dumm. Das Angebot an die ALLMAG ist nicht zurückgenommen worden, darum haben wir uns etwas anderes einfallen lassen. Vorläufig geht es dem Jungen gut, aber wer weiß, ob das so bleibt. Wir melden uns wieder...‹ Den Schlußsatz habe ich nicht ganz verstanden. Der Anruf kam ohne Zweifel aus einer öffentlichen Telefonzelle. Plötzlich war nämlich ein Motorgeräusch so laut, daß es die Fistelstimme übertönte. Ich glaube, ich habe das Wort ›Schutzgebühr‹ verstanden. Aber ich bin mir nicht sicher. Ich wollte ihn nach den Bedingungen fragen, doch die Leitung war schon tot. Bitte, was soll ich tun? Sagen Sie mir, Kommissar, was soll ich nur tun?«

»Abwarten.«

»Abwarten? Ist das Ihr Ernst? Einen besseren Vorschlag haben Sie nicht? Mein Gott, der berühmte Kater! Sagt, ich soll abwarten! Das darf doch nicht wahr sein! Haben Sie denn noch nicht kapiert, was los ist? Mein Sohn ist entführt worden!«

Götz Görissens Stimme war schrill, und der Kommissar merkte, daß der Fabrikant kurz vor dem Nervenzusammenbruch stand. Schroff fuhr er ihn an. Er solle sich nicht wie eine Memme benehmen. Mit seiner Hysterie mache er alles noch viel schwieriger. Wenn er dem Jungen tatsächlich helfen wolle, dann solle er sich gefälligst zusammenreißen.

Der Ton war richtig. Götz Görissen fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er da etwas wegwischen. Dann war seine Stimme wieder normal.

»Sie haben recht, Kommissar. Wir müssen die Bedingungen erst kennen. Wir dürfen nichts tun, was dem Jungen schaden kann. Ich will ihn gesund wieder zu Hause haben. Das ist alles. Also — warten wir. Warten wir ab. Bitte, machen Sie es sich bequem, Kommissar. Sollen wir pokern?«

Götz Görissen füllte zwei Schwenker bis zum Rand mit französischem Cognac. Mit zwei tiefen Schlucken leerte er sein Glas und schüttelte sich. Der Kater nippte nur.

Im Park zwitscherten die Vögel, als freuten sie sich, daß der Regen vorbei war.

Götz Görissen hatte der Hausangestellten für ein paar Tage freigegeben. Das war ein guter Gedanke gewesen. Je weniger Menschen in die Sache eingeweiht waren, um so weniger Fehler konnten gemacht werden. Vor allem wurde der Kreis der Verdächtigen überschaubarer.

Denn das war dem Kater klar: Hier ging es nicht allein um den ALLMAG-Auftrag. Hier ging es vielmehr darum, Götz Görissen persönlich zu schaden. Irgend jemand wollte seinen wirtschaftlichen Ruin. Es mußte jemand sein, der zumindest einen ungefähren Überblick über die Situation der Firma Paquet & Görissen hatte. Dieser Unbekannte mußte wissen, daß für die Firma ungeheuer viel von dem ALLMAG-Auftrag abhing. Und wenn Görissen sein Angebot zur Lieferung und Installierung der Kunststoff-Rohranlage nicht zurücknahm, dann mußte man ihn eben auf andere Weise treffen.

Man wird ein verrückt hohes Lösegeld fordern, sagte sich der Kommissar, es wird so hoch sein, daß Görissen erledigt ist, und es wird niedrig genug sein, daß er es aufbringen kann. Dann überlegte Katzbach, ob nicht vielleicht bald irgendein scheinbar friedlicher Zeitgenosse auftauchen würde, der viel Geld hatte und scharf auf Görissens Firmenanteile wäre. Instinktiv fühlte der Kommissar, daß hier nicht irgendwelche Konkurrenz im Spiel war.

Es wird Zeit, daß ich Frau Paquet kennenlerne, dachte der Kater. Görissen beschäftigte sich inzwischen mit seinem zweiten Cognac.

Der Kater entwickelte seinen Plan, und Görissen hörte zu. Niemand sollte wissen, wer er war; auch die Kinder nicht. Er war einfach Markus Katzbach, Studienfreund von Götz Görissen und ebenfalls aus der Branche. Natürlich war er nicht zufällig zu Besuch. Alle mußten beiläufig erfahren, daß Katzbach passionierter Jäger wäre und sich zusammen mit Götz Görissen in dessen ausgedehntem Jagdbesitz umtun wollte — und Freunde sagten natürlich du zueinander. »Ein trauriger Anlaß, alte Bekanntschaft aufzufrischen«, sagte Görissen und hob sein Glas.

»Tun wir’s trotzdem. Auf dein Wohl, Götz. Und darauf, daß wir es schaffen.« Die beiden Männer tranken sich zu.

»Wir ändern meinen Hausnamen nicht«, sagte der Kater, »denn wenn du dich verplapperst, wäre das doppelt schlimm. Ich glaube zwar nicht, daß ich sehr bekannt bin. Aber gewissen Kreisen ist mein Name - nun, sagen wir: nicht ungeläufig. Ich glaube andererseits auch nicht, daß unsere Gegner aus diesen Kreisen stammen. Aber das weiß man nie. Vermeide also im Gespräch meinen Hausnamen. Verstanden?«

Götz Görissen nickte. Dann blickte er den Kater an: »Sei ehrlich, glaubst du, wir kriegen den Jungen zurück?«

»Wir wollen uns nicht mit Vermutungen aufhalten. Es gibt viel zu tun. Jedenfalls für mich.«

»Du ziehst dich elegant aus der Affäre. Was soll ich mit dieser Antwort anfangen?«

»Nichts. Du sollst abwarten und die Nerven behalten. Keiner darf etwas merken; keiner! Schreib an Steffens Klassenlehrer oder ruf an! Steffen hat Bauchschmerzen; zuviel Eis gelutscht meinetwegen. Wir können uns keine Panik leisten. Alles muß den normalen Gang gehen.«

»Das wird mir schwerfallen.«

»Trotzdem. Hast du ein Bild von Steffen?«

»Willst du’s der Polizei geben?«

»Ach was! Aber wenn ich ihn suche, will ich wenigstens wissen, wie er aussieht. Ein Foto, bitte!«

Götz Görissen kam nach wenigen Sekunden zurück. Er hielt ein verglastes Farbfoto in einem Lederrahmen in der Hand. Der Kommissar sah einen lachenden schmalen Jungen in verwaschenen Jeans und schwarzem Pullover. Braunes Haar hing ihm in die Stirn. Sommersprossen bevölkerten das hübsche, lustige Gesicht. Steffen lehnte mit dem Rücken an einem rostroten Pferdekörper.

»Das ist der Gaul, den sie vergiftet haben«, sagte Görissen.

»Netter Junge, finde ich. Wie alt ist das Foto?«

»Wir haben es in den Osterferien gemacht.«

Görissen stellte das Foto auf das langgestreckte Sideboard, das in der Breite das gesamte Kopfende des großen und hellen Wohnzimmers füllte. Aber der Kommissar bat ihn, das Bild wieder wegzutragen. Er wollte nichts Auffälliges. Der Kater überlegte: Es mußten mehrere sein; möglicherweise sogar eine Bande. Vielleicht war der grüne Hund ihr Firmenzeichen. Anscheinend wußte der Anrufer um drei Uhr noch nicht, ob die Entführung planmäßig geklappt hatte. Seine Andeutungen waren sehr vage gewesen. Vor allem, er hatte noch mit den Bedingungen hinter dem Berg gehalten. Für einen einzelnen Mann war es auch ziemlich schwierig, einen kräftigen Jungen ohne Hilfe zu entführen. Man mußte den Jungen auch bewachen. Dazu hatte der Hauptakteur aber garantiert keine Zeit.

Mehrere Burschen also! Das erleichtert den Fall. Die Reibungsfläche war größer. Mehrere Personen machen mehr Fehler als eine. Genau darauf wartete der Kater, daß der Gegner einen Fehler machte.

Plötzlich hämmerte jemand anhaltend gegen die Haustür. Die Männer sahen sich an. Götz Görissen war grün im Gesicht.

»Ich habe vergessen, das Gitter vorn am Park zu schließen. Wer mag das sein?«

»Schau nach, dann weißt du’s! Vielleicht ist es der Milchmann oder das Finanzamt.«

»Ist das alles so lustig?« Görissen war verärgert. Der Kater verzog die Lippen. Nur jetzt keine Gespenster sehen. Görissen sollte sich normal verhalten. Was tut man, wenn es klopft? Man öffnet.

Cassius Cronberg stand draußen. Er nahm seinen Kaugummi aus dem Mund.

»Tag, Herr Görissen! Ich muß ganz schnell Steffen sprechen. Tolles Ding. Ich habe noch eine Karte aufgetrieben!«

»Wa... Was für eine Karte? Ich verstehe nicht...«

»Für die ›Milk Bottles‹! Steffen hat doch bestimmt keine Karte mehr gekriegt. Mußte ja unbedingt erst sein Haupthaar scheren lassen. Wie finden Sie ihn denn so mit Sträflingsbürste?«

»Sag mal, wovon redest du?«

»Ach, Sie haben Steffen noch gar nicht gesehen? Darum! Und ich dachte, ich könnte ihn mit meiner Überraschung aus den Pantoffeln hauen. Schade. Das dumme Gesicht hätte ich gern gesehen. Na, hier ist die Karte! Sagen Sie Steffen, Birgit hätte seinetwegen verzichtet. Die Zweifünfzig kann er mir ja heute abend geben.«

»Hör mal, Harry, du wirst wohl allein gehen müssen. Weißt du, Steffen... Steffen ist leider verhindert. Er...«

»Was, darf er nicht? Nur wegen der Fünf in Latein?«

»Das ist es nicht. Er ist oben. Liegt im Bett. Er hat sich ganz scheußlich den Magen verdorben. Ich sage ja immer, diese Eisschlingerei! Jetzt liegt er im Bett und darf Kamillentee schlürfen.«

»Ich glaube, ich ticke nicht mehr richtig! Das gibt es doch nicht. Da legt der sich ins Bett, während ich meine holde Schwester unter mittleren Druck setze, daß sie Steffen ihre Karte abtritt! Moment, dem werde ich was husten. Kann ich mir das Bleichgesicht mal ansehen?«

»Unmöglich!« Götz Görissen breitete die Arme aus und versperrte die Tür. »Du kannst jetzt nicht zu ihm. Er schläft jetzt endlich etwas. Wenn du mit der Karte kommst, will er bestimmt aufstehen, und das kommt gar nicht in Frage. So, und jetzt sag deiner Schwester vielen Dank, aber sie soll mal schön selbst zu den — na, wie heißen diese Langhaardackel noch? ›Milk...‹«

»Milk Bottles.«

»Jedenfalls: Steffen braucht die Karte nicht. Auf Wiedersehen, Harry. Grüß deine Eltern!«

»Sie haben mir noch gar nicht gesagt, wie er mit der Bürgerkrause aussieht. Ich würde das ja ganz gern mal selbst sehen...«

»So sieht’s viel besser aus. Wiedersehen!«

Götz Görissen schloß die Tür. Durch das Wohnzimmerfenster konnte der Kommissar den Jungen beobachten. Der blieb noch eine Weile vor dem Haus stehen, ging dann ein paar Schritte, blickte zum Obergeschoß hinauf und rief dann irgend etwas. Erst dann verschwand er.

»Ob er mir das Märchen abgekauft hat?«

»Kein Stück. Der wird jetzt überall verkünden, Steffen hätte Hausarrest wegen der Fünf in Latein.«

Der Kater schmunzelte. »Da haben wir wenigstens einen glaubwürdigen Grund.«

Götz Görissen hatte neben dem Telefon Platz genommen und blätterte fahrig in der Zeitung.

»Ich muß noch einmal weg«, sagte der Kater, »in zwei bis drei Stunden komme ich wieder. Und Steffens Schultasche nehme ich mit. Vielleicht finden wir Spuren.«

Der Kommissar hatte längst vergessen, daß es Samstagnachmittag war. In seiner Dienststelle merkte man ohnehin nichts von Feierabend. So etwas gab es hier nicht. Verbrecher nahmen keine Rücksicht, sie hatten keine Vierzigstundenwoche; die Polizei also auch nicht.

Katzbach hatte zum Vergleich Steffens Füllfederhalter mit in die Abteilung für Spurensicherung gegeben. Das Ergebnis war — wie erwartet — gleich Null. Nur Steffens Abdrücke waren auf der Aktentasche feststellbar. Später telefonierte Katzbach längere Zeit mit dem Dezernenten. Der war einverstanden, daß der Kommissar inoffiziell den Fall übernahm. Die Polizei nahm offiziell Steffens Entführung noch nicht zur Kenntnis. Inspektor Picht würde — wie üblich — den Kater vertreten. Im Augenblick lagen auch keine besonders schweren Fälle vor. Es schien, als hätten die Gewaltverbrecher vor der Hitze kapituliert.

Anschließend rief Katzbach zu Hause an. Einen fertigen Koffer mit Kleidungsstücken hatte er sowieso stets in seinem Büro. Es war nichts Außergewöhnliches, daß der Kater für einige Tage von der Bildfläche verschwand.

Mit Inspektor Picht aß er im »Dalmatiner Keller« ein Grill-Steak mit Paprikasalat. Das Bier war entschieden zu kalt.

»Sieh zu, daß die Leute keine unnötigen Fragen stellen, wenn ich zwischendurch Hilfe brauche. Mir gefällt die Sache gar nicht. Wie verzwickt das alles ist, kann ich noch nicht übersehen. Ich kenne nicht einmal die Menschen, die zu Görissens engerem Bekanntenkreis gehören. Ich bin noch ganz am Anfang. Aber ich ahne, daß sein Gegner keine Rücksicht kennt. Aus Görissen selbst werde ich auch nicht ganz schlau.«

»Bist du sicher, Kater, daß er nicht selbst Dreck am Stecken hat?«

»Warum sollte er mich dann holen?«

»Trotzdem: Daß er die Drohbriefe vernichtet hat, will mir nicht einleuchten. Will er bestimmt zahlen?«

»Ich habe Götz Görissen eine Ewigkeit lang nicht gesehen. Auch von früher her weiß ich nicht viel über ihn. Ich kannte ihn ja nur flüchtig. Aber er muß ein verdammt brillanter Schauspieler sein, wenn er mir eine Show vornimmt. Nein, Jochen, er hängt nicht selbst mit drin. Mag sein, daß er mir noch etwas verschweigt. Aber ich wette, seine Weste ist sauber.«

»Von allen Verbrechern«, sagte Picht, »sind mir die Kidnapper am widerlichsten.«

»Verlaß dich darauf: Ich schnappe die saubere Gesellschaft. Wenn nicht, avancierst du zum Kommissar. Denn dann nehme ich meinen Hut.«

»Hoffen wir das Beste«, feixte Inspektor Picht und leerte sein Glas Bier.

»Versuch doch — bitte, vergiß das nicht — beim Erkennungsdienst nachzuhören, ob man etwas über ›grüne Hunde‹ weiß. Ob man irgendwie die Begriffe ›grüner Hund‹ und Erpressung zusammenbringt. Sie sollen ihrem Computer mal ein paar Tröpfchen Öl extra geben. Ich rufe dich an.«

Feiner Nebel hing zwischen den Weißbuchen, und Katzbach fand erst nach einigen Wendemanövern die Einfahrt zu Görissens Haus. Das Schmiedeeisentor an der weißen Ziegelmauer, die mit einem Radius von ungefähr hundert Metern und mit einer Höhe von fast zwei Metern das Anwesen umrundete, war jetzt geschlossen. Katzbach entdeckte neben dem Klingelzug mit einem stilisierten Löwenkopf als Knauf den Briefkasten, den Götz Görissen erwähnt hatte. Der Kater war ausgestiegen, und während er die Klingel betätigte, preßte er sein Gesicht dicht an den Briefkasten. Er konnte aber keinen Brief entdecken.

»Wer ist da?« tönte es aus der Sprechanlage.

»Katzbach.«

»Moment, ich komme.«

Warum betätigt er nicht den elektrischen Türöffner, fragte sich der Kater, warum kommt er selbst?

Götz Görissen, der Sekunden später aus dem Haus trat, das mit den zwei erleuchteten Fenstern wie ein Riesenkopf mit glühenden Augen aussah, gab ihm die Antwort:

»Olga Paquet ist da. Sie macht mich ganz krank mit ihrem Gesabbel. Als wenn ich keine anderen Sorgen hätte!«

»Haben die anderen sich inzwischen bemerkbar gemacht?«

»Nein. — Markus, ich halte das nicht mehr aus!«

»Doch, du hältst! Es geht um Steffen. Wo kann ich den Wagen lassen? Es ist nicht gut, wenn jeder ihn sehen kann.«

»Fahr ihn hinters Haus; rechts herum. Das Garagentor ist offen. — Bleibt es dabei, daß du als Studienfreund hier bist und mit mir zur Jagd willst? Jedenfalls habe ich es der Paquet so gesagt.«

»Gut. Sag mir mal schnell etwas über sie. Verheiratet?«

»Nein, ist sie nicht; knöchriges Fräulein, zieht sich unmöglich an — weißt du, als wäre sie ihre eigene Großoma. Dabei ist sie erst etwas über vierzig Jahre alt. Sie ist übrigens nicht uncharmant. Steffen mag sie leiden. Trixi hat was gegen sie.«

»Was kann sie als Geschäftsfrau?«

»Nichts. Es interessiert sie auch kaum. Sie läßt mich machen. Ihr Erbe wird von einem Rechtsanwaltbüro in Essen-Bredeney verwaltet.«

Der Kommissar steuerte den Peugeot über den knirschenden Kies um das Haus herum. In der großen Garagenhalle, die Platz für vier Autos bot, stand nur Götz Görissens giftgrüner Porsche.

Görissen wartete am Eingang. Gemeinsam betraten die beiden Männer das Wohnzimmer. Die zierliche Frau, die auf dem Ledersofa mit dem Rücken zur Tür saß, erhob sich. Aber der Kater war ihrem Blick bereits im Spiegelglas des hohen Bücherschrankes begegnet. Sie hatte ihn scharf beobachtet. Mit etwas kokettem Erstaunen drehte sie sich jetzt um und sagte: »Hallo!«

Schönes, kastanienbraunes Haar, zu einem unschönen und zu hoch sitzenden Knoten geschlungen. Ein kleines, liebes Gesicht mit einer Überdosis Neugierde. Auffallend dunkle Augen und ein melancholischer Mund. Das dunkelbraune Seidenkleid eine Spur zu lang. Die Pumps eine Spur zu hochhackig und von zu grellem Gelb. Kein Schmuck an den feingliedrigen Händen. Am Hals eine dünne Goldkette mit einem fast taubeneigroßen Smaragd. Katzbachs geschultes Auge erfaßt das alles mit einem Blick. Er verbeugte sich leicht.

»Das ist er also«, sagte Görissen, »er ist der große Junge von früher geblieben, doch statt ein Fußballstar zu werden, zog dieser Esel die Tretmühle des Geschäftslebens vor. Aber nun ist erst einmal Urlaub, was, Markus? Kein Wort von Geschäften!«

»Das hoffe ich sehr«, lächelte Olga Paquet und reichte dem Kater ihre federleichte Hand. Der Kater lächelte zurück. »Großes Pfadfinderehrenwort!«

Der Kommissar zog schnell das Gespräch an sich. Götz Görissens Nervosität wuchs von Minute zu Minute, und als er zum dutzendsten Male innerhalb kurzer Zeit auf die Uhr sah, trat der Kater ihm unter dem Tisch gegen das Schienbein. Frau Paquet machte keine Anstalten zu gehen. Im Gegenteil, sie schien das Geplauder zu genießen.

Während sie von Ziersträuchern, vom Stroux-Theater und von italienischen Korbmöbeln sprachen, fragte der Kater sich ständig, ob Frau Paquet tatsächlich nichts von der gespannten Atmosphäre merkte. Vielleicht wußte sie, daß Steffen verschwunden war? Vielleicht wußte sie etwas von den eigenartigen Briefen, die Götz Görissen bekommen hatte? Vielleicht, vielleicht. Der Kater packte den Stier bei den Hörnern.

Er fragte: »Was macht Steffen?« Entsetzen trat in Götz Görissens Augen, dann beherrschte er sich. Frau Paquet schaute den Kater verständnislos an. »Sie müssen wissen«, wandte Katzbach sich an Frau Paquet, »als ich heute nachmittag hier war, ging’s dem Jungen scheußlich. Zuviel Eis gegessen. Und das vor dem Gewitter! Das konnte gar nicht gutgehen. Prompt krempelte er sein Inneres nach außen. Ich wollte mit ihm ein wenig Latein pauken...«

»Er hat nämlich eine Fünf geschrieben...«, unterbrach Görissen und schaute schon wieder auf die Uhr.

»Ja, wir wollten also ein bißchen üben. Unter besagten Umständen haben wir es dann auf den Abend verschoben. Das war mir ganz recht, weil ich noch einmal kurz nach Düsseldorf mußte.«

»Mein Gott, Götz! Warum sagen Sie mir kein Wort davon! Ich denke, der Junge ist mit den anderen in Kettwig und hört diesen — diesen Heulbojen zu. Dabei liegt er oben im Bett! Ich werde sofort einmal zu ihm...«

Görissen sprang auf. »Um Himmels... ich meine, Sie lassen ihn besser jetzt schlafen; wirklich. Er war selbst daran schuld, sicher, aber es ging ihm am Nachmittag scheußlich, wirklich elend. Jetzt schläft er. Das wird ihm helfen. Lassen wir ihn in Ruhe.«

»Aber vielleicht braucht er etwas, Tee oder so! Ist Roswitha denn nicht da?«

»Nein, ich habe ihr das Wochenende freigegeben.«

»Dann schaue ich doch wohl besser mal nach, Götz. Eis in einem überhitzten Körper, das kann sogar gefährlich werden. Haben Sie den Arzt hier gehabt?«

Götz Görissen hatte die Tür blockiert. Schweiß stand auf seiner Stirn. Das Lächeln mißglückte. Er sah hilfesuchend zu Katzbach hinüber.

»Na, dann wollen wir ihn schlafen lassen!« sagte der Kater. Er sagte es so, daß Olga Paquet nicht zu widersprechen wagte. Sie setzte sich wieder hin, nestelte den Rock zurecht und nahm einen winzigen Schluck aus dem Likörglas.

»Eine Fünf in Latein!« Der Kater glaubte echte Sorge in ihrer Stimme zu hören. »Da müssen Sie etwas unternehmen, Götz, wenn man den Anschluß verpaßt, tatsächlich...«

»Es ist nur, weil er zu faul war, den Caesar zu rekapitulieren; war eine Wiederholungsarbeit. Den Stoff hat Steffen vor Jahren gehabt.«

»Gallia est omnis divisa in partes tres, quarum unum...«

»Unam!« Der Kater korrigierte mit strenger Magisterstimme. Frau Paquet lachte.

»Kriege ich jetzt auch eine Fünf angeschrieben? — Ist alles ein bißchen lang her. Damals...«

Plötzlich zerbarst mit ohrenbetäubendem Klirren die große Fensterscheibe. Olga Paquet schrie auf. In einer Gloriole von Glassplittern knallte ein faustgroßer Gegenstand ins Zimmer und kollerte unter die Couch. Durch das grotesk gezackte Loch in der Scheibe schaute pechschwarze Nacht ins Haus.

Der Kater hatte sich gefaßt. Er half Frau Paquet in einen Sessel. Sie zitterte am ganzen Körper. Dann raffte er blitzschnell den weißen Zettel an sich, der um den Stein gewickelt war und sich beim Aufprall gelöst hatte.

»Ein Geschoß?« fragte Götz Görissen heiser.

»Ein Stein!« rief der Kater. Er war schon an der Tür. Dort verharrte er einen Moment. Er schimpfte halblaut vor sich hin, daß seine Augen sich nur so langsam an die Finsternis gewöhnten. Dann entdeckte er die Gestalt. Denn für einen Atemzug hatte sich etwas Schwarzes an dem hellen Streifen, in dem sich das Licht aus dem Haus an der glatten Oberfläche der Mauer spiegelte, vorbeigeschoben.

Der Kater rannte los. Er wußte genau: Wenn der seltsame Besucher die Mauer überstiegen hatte, konnte man ihn nicht mehr packen. Der Wald begann unmittelbar hinter dem Garten.

Der Kater war heran. Der Mann vor ihm löste seine Hände von der Mauer. Er war ohne Zweifel kräftig gebaut. Undeutlich erkannte Katzbach die helle Stelle, die das Gesicht markierte. Der Mann trug keine Maske. Keuchend erwartete er den Verfolger. Keine Sekunde zu früh hechtete der Kater in das stachlige Gesträuch. Denn kaum hatte sein Ohr das feine Knacken der Sicherungssperre registriert, da bellte der Schuß los. Wieder versuchte der Mann, auf die Mauer zu klettern — und er schaffte es auch.

Als der Kater sich endlich aus dem Dornengewirr befreit hatte, glitt der Mann bereits an der anderen Seite der Gartenmauer in die Dunkelheit hinab. Ein paar dumpfe Schritte. Dann war alles still.

Langsam kehrte der Kater zum Haus zurück. Er schlug einen Bogen, um etwaige Fußabdrücke nicht zu zerstören.

»War das nicht ein Schuß?« fragte Frau Paquet mit einer Stimme, die sich fast überschlug.

»Sie müssen sich geirrt haben. Das ganze war ein dummer Streich; ein paar Halbwüchsige, nichts weiter. Los, Götz, bring Frau Paquet heim. Ich werde dann schon mal die Polizei benachrichtigen.« Görissen nickte.

Frau Paquet flüsterte: »Das hat doch etwas zu bedeuten. Man wirft doch nicht nur so Steine in anderer Leute Wohnungen. Das gibt es doch gar nicht!«

»Unglaublich!« pflichtete der Kater bei und dachte: Wenn sie wüßte, was es alles gibt.

In der Diele half Götz Görissen der Frau in ihren leichten Mantel. Verwirrt lächelnd reichte sie Katzbach die Hand. Dann trippelte sie hinaus.

»Hat sie gemerkt, daß ich den Zettel von der Erde aufgenommen habe?« fragte der Kater flüsternd.

»Sie hat nichts gemerkt — bei deiner Fingerfertigkeit!« Görissen lächelte tapfer.

»Du mußt sie davon überzeugen, daß es nur irgendeine Flegelei war, verstanden? Sie darf keinen Verdacht schöpfen. Beeil dich! Wir schauen uns dann zusammen den Liebesbrief an.« Götz Görissen folgte Frau Paquet.

Katzbach setzte sich im Wohnzimmer unter die Lampe und nahm den Zettel aus der Hosentasche. Er faßte ihn ganz vorsichtig am linken Rand an. Es war hartes, transparentes Papier, wie man es für technische Zeichnungen braucht. Das Blatt war ungefähr zwölf Zentimeter im Quadrat. Die Buchstaben waren hastig und unordentlich aus Zeitschriften ausgeschnitten und zusammengeklebt:

GÖRISSEN MACH DEIN GELD FLÜSSIG

WIR WOLLEN NUR GEBRAUCHTE HUNDERTER UND NICHT AUS EINER SERIE DU HAST EIN PAAR TAGE ZEIT DAFÜR

MACH ES SO DASS KEINER WAS MERKT

WENN DU DEINEN SOHN WIEDER HABEN WILLST LÄSST DU DIE POLIZEI

AUS DEM SPIEL SCHÖN RUHIG BLEIBEN GÖRISSEN

WIR MELDEN UNS BALD

Es gab keine Unterschrift; natürlich nicht. Der Stempel sah aus wie ein seltsames Firmenzeichen: ein grüner Hund.

Ein Auto fährt nach Süden,
und Steffen beweist, daß er ein gutes Gehör hat.

Außerdem ist er hart im Nehmen.

Aber was soll er gegen einen Profi machen?

Wie ein Paket hatten sie ihn zusammengeschnürt. Als Steffen zu sich kam, summte es in seinem Kopf wie in einer Trafo-Station. Steffen kannte diesen Schmerz. Genauso fühlte er sich, wenn er zu lange unter Wasser geschwommen war. Früher hatte er mit Trixi manchmal Wettkämpfe ausgetragen, wer von ihnen länger die Luft anhalten konnte. Danach hatte er immer den gleichen Druck im Kopf gehabt wie jetzt, wo er mit gefesselten Armen und Beinen auf der Ladefläche eines Wagens lag.

Verhältnismäßig schnell wußte Steffen wieder, was geschehen war. Sein Zeitgefühl war zwar durcheinander geraten — waren seitdem Minuten vergangen oder Stunden? Aber daran konnte er sich gut erinnern: Der Ford-Transit hatte auf der Kettwiger Brücke gehalten. Der Fahrer hatte nach einer Straße gefragt. Wie war noch der Name? Ja, wie war der Name? Egal, das Nachdenken tat weh. Dann war plötzlich der Ätherschwamm in seinem Gesicht gewesen, und Fred Hanser, dieser seltsame Vogel, der angeblich ein lieber Freund der Familie war, hatte ihn bei den Beinen gefaßt und in den Wagen geschoben.

Steffen spürte, daß sie auf der Autobahn fuhren. Der kleine Ruck, den die Dehnungsfugen der Straße verursachten, wiederholte sich regelmäßig. Der Wagen hielt ein gleichmäßiges, hohes Tempo.

Steffen hätte gern ausgespuckt, um den widerlich schalen Geschmack loszuwerden, aber man hatte ihm irgendeinen Stoffetzen vor das Gesicht gebunden. Auch die Augen waren verdeckt.

Was wollen die bloß mit mir machen? fragte Steffen sich verzweifelt. Er spürte, wie sein Herz gegen die Rippen klopfte. Die drückende Hitze war im Wageninnern fast unerträglich. Steffen lag auf dem Rücken mit dem Kopf in Fahrtrichtung. Wenn er den Oberkörper etwas aufbäumte — die Stricke schnitten dabei schmerzhaft ins Fleisch —, fühlte er die Sonnenstrahlen, die durch das Fensterchen zwischen Führerhaus und Laderaum fielen, auf dem linken Ohr brennen. Sie fuhren also nach Süden.

Wo mögen wir jetzt sein, in Höhe Köln oder Altenkirchen oder erst Opladen? Steffen rätselte, und das half ihm ein wenig, seine Angst zu betäuben.

Undeutliches Gemurmel drang aus dem Führerhaus. Wahrscheinlich hatten die Männer vorn die Fenster offen. Steffen vernahm den Brummton, den der Fahrtwind verursachte. Wenn der Ford die Spur wechselte, plötzlich langsam fuhr oder abbremste, hatte Steffen jedesmal ein Fahrstuhl-Gefühl im Magen. Bisweilen rauschte ein schneller Wagen vorbei. Manchmal erkannte Steffen einen Porschemotor. Porsche! Er dachte an seinen Vater. Wußte der schon, daß er von fremden Männern entführt worden war, oder ahnte der Vater noch gar nichts? Vielleicht hatte er gerade eine seiner furchtbar wichtigen Geschäftsbesprechungen. Vielleicht ging es wieder mal um einen furchtbar wichtigen Auftrag. Vielleicht machten Vaters Chemiker gerade wieder einen ihrer furchtbar wichtigen Materialtests. Bei Vater war immer alles furchtbar wichtig.

Idiot! schalt Steffen sich in Gedanken. Es konnte ja sein, daß das alles tatsächlich furchtbar wichtig war. Nein, er konnte sich nicht beklagen. Vater war in Ordnung; ein bißchen konservativ, manchmal ein bißchen ungerecht, aber trotzdem: Steffen konnte mit ihm über alles reden, und er nahm sich Zeit, trotz seiner ständigen Hast. Seit die Mutter tot war... Steffen versuchte verzweifelt, sich das Gesicht seiner Mutter vorzustellen. Es wollte ihm nicht gelingen. Immer, wenn er es fast scharf vor Augen hatte, verschwamm es wieder. Oder irgendein anderes Gesicht schob sich dazwischen: Trixis Gesicht, Olga Paquets Gesicht. Dann war’s wieder Trixi. Trixi wird Augen machen, wenn sie es erfährt. Vielleicht heulte sie sogar. Bestimmt heult sie. Der Gedanke daran ließ Steffens Herz höher schlagen. Schade, daß er das nicht sehen konnte. Dann dachte Steffen wieder an den Vater. Vor Zorn bumste er mit den gefesselten Beinen, so fest er konnte, gegen die Karosserie. Sofort klopfte einer der Männer ein paarmal heftig gegen die Scheibe, und das sollte wohl eine Drohung sein.

Später setzte der Regen ein. Das Stakkato der Tropfen auf dem Blechdach übertönte den Donner. Es hörte sich an, als lüde ein gigantischer Lastwagen unablässig Kies ab. Der Wagen fuhr jetzt langsam.

Steffen fühlte die Kurve und wußte, daß sich der Ford auf der kreisrunden Schleife einer Abfahrt befand. Steffen schätzte, daß sie sich irgendwo im Westerwald befanden. Bald wurde die Straße schlechter. Das Geruckel und das Auf und Ab der hügeligen Strecke setzten Steffen zu. Sein Magen drehte sich.

Plötzlich stoppte der Wagen. Einer der Männer stieg aus. Der Wagenschlag wurde geöffnet. Kühle Luft strömte herein. Steffen saugte sie in sich hinein.

»Alles klar!« rief der Mann nach vorn. Das war die Stimme des Mannes, der sich als Fred Hanser ausgegeben hatte! Steffen war wütend. Er versuchte zu schreien. Aber es wurde nur ein unartikuliertes Genuschel daraus. Er bäumte sich auf, um mit den Füßen in die Richtung des Mannes auszuschlagen. Doch der lachte meckernd. Die Tür schlug zu. Steffen war es zum Heulen. Aber er beherrschte sich.

Einer der Männer hatte sich anscheinend vom Wagen entfernt; vielleicht, um zu telefonieren. Jedenfalls tuschelten die beiden aufgeregt miteinander, als er zurückkam. Dann hörte Steffen Flaschen klirren. Die trinken in aller Ruhe Bier, während ich hier wie ein Würstchen im eigenen Saft schmore.

Wieder knallte Steffen gegen die Seitenwand. Die Männer achteten gar nicht darauf.

»Mach doch mal das Radio an! Jetzt kommen doch Bundesligaergebnisse.« Fred Hansers Stimme.

»Blödmann! Ist doch Sommerpause!« Eine Jedermannsstimme. Ein wenig Kohlenpott-Schlampigkeit in der Stimme. Der Mann hatte aber doch das Radio angedreht. Steffen erkannte Hildegard Knef: »Eins und eins, das macht zwei...« Der Motor sprang wieder an.

Auf einmal wußte Steffen, wo sie sich befanden. Sie waren in eine Ortschaft eingefahren. Steffen merkte das am Straßenlärm und an dem Echo des Autogeräusches zwischen den Häusern. Er hörte Kinder lachen. Ein Hund bellte. Wenn die ahnten, daß ich hier gefesselt im Auto liege, dachten Steffen, und er überlegte krampfhaft irgendeine Möglichkeit, sich bemerkbar machen zu können.

Da begann plötzlich eine Kirche zu läuten; zwei Glocken, eine mit hartem, wuchtigem Klang, die andere mit feinem und melodischem Gebimmel.

Die Dissonanz dieses Geläutes war Steffen oft genug auf die Nerven gegangen. Er wußte es genau. Sie befanden sich in Rennerod. Nur wenige Kilometer entfernt lag Götz Görissens Jagdhaus.

Ist das denn die Möglichkeit! dachte Steffen.

In seiner Vorstellung spulte sich wie ein Film der Weg ab: Gleich muß der Fahrer sich zur Mitte einordnen. Jetzt geht es im rechten Winkel links ab. Vorsicht, die Spitzkehre hinter der Scheune ist gefährlich. Man kann den Gegenverkehr nicht beobachten. ‘runterschalten, Junge, ‘runterschalten! So, jetzt anständig jucken lassen. Vier Kilometer gerade Strecke. Los, dreh auf, alte Flasche! — Steffen zählte die Bäume mit. Bevor der huckelige Waldweg begann, hielt der Wagen an. Der Motor lief jedoch weiter. Vermutlich orientierten sich die Männer mit Hilfe ihrer Karte oder einer Skizze.

Dann schaukelte der Ford über den nach links abschüssigen Waldweg. Steffen wurde hin und her gerollt. Das geht jetzt zwei Kilometer so, dachte er.

Die Türschlösser waren für die beiden Männer offenbar keine Schwierigkeit gewesen. Denn es waren nicht mehr als fünf Minuten vergangen, als sie den Wagenschlag aufrissen und Steffen an Armen und Beinen packten. Sie schleiften ihn mehr, als sie ihn trugen. Fred Hanser war der Schwächere. Er schimpfte wie ein Rohrspatz. Der andere Mann fand das wohl lustig, denn er schlug ein schnelleres Tempo an. Da ließ Hanser einfach los. Steffen landete auf dem mit Schieferplatten ausgelegten Platz vor der Treppe. Er biß die Zähne zusammen.

Im engen Flur ließen die Männer Steffen achtlos etliche Male mit dem Kopf oder mit den Knien gegen die Wand schlagen. Einer riß die Kellertür auf. Der andere zog Steffen einfach die Treppe herunter. Modriger, feuchter Geruch drang von unten herauf. Steffen wußte, daß schon seit Wochen nicht mehr gelüftet worden war. Der Bauer, der im drei Kilometer entfernten Dorf die Pferde wartete, kam immer nur zum Lüften, wenn er wußte, daß Götz Görissen zur Jagd erschien.

So ein Quatsch, dachten Steffen, da verbinden sie mir die Augen und schleppen mich zu unserem Jagdhaus! Als ob ich mich da nicht auskenne! Oder wissen sie das vielleicht gar nicht, in wessen Haus sie eingedrungen sind? Es mußte jemanden geben, der ihnen einfach den Auftrag gegeben hatte, Steffen zu entführen und in dieses Haus zu schaffen. Dieser geheimnisvolle Unbekannte war ohne Zweifel sehr daran interessiert, daß Steffen den Männern nicht entwischte. Der Kellerraum des Jagdhauses war der ideale Platz, einen Gefangenen festzusetzen: eine kleine Fensterluke mit einem Gitter davor, durch die nicht einmal ein Kopf paßte, eine Stahltür, die nur vom Gang her zu öffnen war, es sei denn, man hatte einen Schneidbrenner, ja, und dicke Bruchsteinwände, die unter der Erdoberfläche lagen. Weit und breit gab es weder Haus noch Hof. Schreien würde keinen Zweck haben. Wer sollte einen hier schon hören! Das Grundstück war mit einem Zaun und an der Westseite sogar mit einer Mauer umfriedet. Näher als hundert Schritte kam kein Fremder ans Haus heran.

»Wasser! Gebt mir Wasser!« keuchte Steffen, als die Männer ihm endlich das Tuch vom Gesicht nahmen. Erst jetzt sah Steffen die blutunterlaufenen Striemen, die die Fesseln an Armen und Beinen hinterlassen hatte. Er konnte sich kaum bewegen. Die Stricke lagen zerschnitten vor ihm auf dem Boden, aber die Hände blieben noch immer ineinander verschränkt, als wären sie zusammengebunden.

»Gebt mir etwas zu trinken!« sagte Steffen. Seine Stimme — tonlos rauh — schien ihm gar nicht zu gehören. Fred Hanser hielt Steffen eine Bierflasche an den Mund. Steffen schluckte und schluckte. Das Wasser war lauwarm. Aber Steffen empfand es als eine Köstlichkeit. Die Zunge war geschwollen und ließ sich kaum bewegen. An den Mundwinkeln bildeten sich salzige Bäche, rannen Steffen durch den Hemdkragen und hinterließen heftiges Hautjucken. »Genug!« knurrte der andere Mann und schlug mit der flachen Hand die Flasche von Steffens Mund weg. Fred Hanser fing sie in der Luft auf. Dann goß er Steffen den Rest des Wassers über den Kopf. Steffen wäre ihm dafür am liebsten an die Kehle gesprungen.

Den zweiten Mann sah Steffen erst jetzt deutlich, einen noch jungen Mann. Er war höchstens fünfundzwanzig, schlank und nicht ganz mittelgroß. Die Ärmel des cremefarbenen Hemdes waren hochgerollt. Unheimliche Muskelpakete, die man niemals vermutet hätte, kamen darunter zum Vorschein. Wenn die gebrochene und anscheinend schief ausgeheilte Nase nicht gewesen wäre, hätte Steffen das Gesicht hübsch gefunden. Der Mann hatte einen seltsam strahlenden Blick, und Steffen glaubte, sowohl Kühnheit als auch Verschlagenheit zu entdecken.

»Hör zu, Bubi, wenn du parierst, wirst du überleben. Wenn du Zicken machst, wird sich Kalla mit dir befassen. Kalla war mal’n Profiboxer, bevor er sich...«

»Halt die Schnauze!« fauchte Kalla.

»Warum haben Sie mich hierhergebracht?« fragte Steffen. Er mußte sich viel Mühe geben, um das Zittern in der Stimme zu unterdrücken. Es gelang halbwegs. »Was haben Sie denn davon, daß Sie mich hier festhalten? Die Polizei kriegt Sie ja doch, und dann können Sie was erleben. Haben Sie eine Ahnung, was auf Freiheitsberaubung steht? Mein Vater wird Ihnen...«

Ohne Vorwarnung schlug Kalla zu. Steffen sah den Schlag nicht kommen. Als er die Hände hochriß, war ihm Kallas Faust schon gegen die Kinnspitze geknallt. Ein Sonnensystem flimmerte vor Steffens Augen; als wenn ihm der Kopf zerplatzt wäre. Steffen tastete mit der Hand nach seinem Kinn. Während er sich schwer atmend auf die Knie erhob, lief ihm ein dünner Blutstreifen von der aufgesprungenen Oberlippe in den Mund. Steffen waren die Tränen in die Augen geschossen, aber er grinste tapfer.

»Können Sie den Tarzan da nicht mal an die Kette legen?« fragte er und schaute mit schiefem Lächeln Fred Hanser an. Wieder holte Kalla aus, schlug aber nicht zu.

»Es hängt von deinem Alten ab, wie lange wir dich hier schmoren lassen«, sagte Fred Hanser unvermittelt. »Wenn er vernünftig ist, bist du in ein paar Tagen hier ‘raus. Wenn nicht, na ja!« Der Ton, in dem Hanser das sagte, ließ keinen Zweifel daran, daß es nichts besonders Erfreuliches war, was Steffen dann erwartete.

»Ich verstehe kein Wort. Sie sind ganz miese Gangster. Das wird Ihnen noch mal verdammt leid tun, was Sie hier mit mir machen. Verdammt leid tun wird Ihnen das noch! Sie Halunken, Sie... Sie großen Helden... Bäh, was sind Sie nur für feige Säcke! So feige Säcke... So feige Säcke!« Steifen achtete nicht auf die Schläge, die auf ihn herunterprasselten. In ohnmächtiger Wut schrie er den beiden Männern sämtliche Verwünschungen an den Kopf, die ihm einfielen. Dann sprang er auf und trat nach Kallas Beinen. Aber der glitt elegant zur Seite und lachte wiehernd.

»Lassen wir den Halbstarken mal erst austoben«, sagte er, »komm, Jule, nehmen wir erst einmal einen zur Brust!« Die beiden gingen hinaus und knallten die Tür zu. Der schwere Riegel knirschte. Auf der Treppe verloren sich die Schritte. Steifen hatte gesehen, daß Kalla den linken Fuß nachzog. Keuchend legte sich Steffen flach auf den Boden. Ein spärlicher Lichtschein drang durch die Luke herein. Aber es dunkelte schon. Bald würde es hier unten stockduster sein. Steffen dachte an den jovial lächelnden Mann, der ihn auf der Kettwiger Brücke angesprochen und ihn in die Falle gelockt hatte. Ich Knallfrosch falle auf so einen plumpen Trick herein! dachte Steffen und murmelte halblaut: »Jule heißt der feige Mops also, Jule!«

Tausend Gedanken wirbelten bunt durch seinen Kopf. Trixi kommt aus den Ferien — doofes Huhn, liest sogar Rilke — die »Milk Bottles« machen doch nur Lärm, ist doch kein Beat, was die machen, i wo, kein Stück — Olga Paquet wird um mich weinen, klar, wird sie, Unsinn, Cassius lacht sich kaputt — kein Mensch glaubt mir das, ist ja auch alles nur ausgedacht, werde mir mal ins Bein kneifen — Quatsch! Ich muß unbedingt etwas zu trinken haben, dachte Steffen. Und bei diesem Gedanken schlief er ein. Es war ein traumloser, bleierner Schlaf. Als Jule nach zwei Stunden in den Keller stolperte — eine Kerze in der Linken, und in der anderen Hand ein Brettchen mit einem Stück Blutwurst und einem Kanten Brot — , da fuhr Steffen erschreckt hoch und stierte den feisten Mann verständnislos an. Nur ganz langsam erfaßten seine Gedanken all das wieder, was sich in den acht Stunden zugetragen hatte. Und als Steffen begriffen hatte, überkam ihn eine entsetzliche Angst.

»Sie stinken aus dem Mund!« fauchte er. »Sie haben eine ganz eklige Bierfahne. Hauen Sie ab mit dem Zeug da. Ich kann ihre widerliche Figur nicht ausstehen. Keinen Krümel esse ich, haben Sie kapiert? Keinen Krümel! Sagen Sie das auch dem anderen Affen. Ich esse keinen Krümel, bevor ich nicht hier ‘raus bin!«

»Dann eben nicht«, sagte Jule, drehte sich auf dem Absatz um und knallte die Tür zu. Der Geruch von saurem Bier und kaltem Zigarettenqualm blieb zurück. Kälte drang von draußen herein. Steffen hockte sich auf den Boden.

Falsche Spuren und ein langes Gespräch,
doch grüne Hunde kennt keiner.

Trixi kommt aus dem Internat
und glaubt nicht an Märchen.

Der Kater bekommt eine Assistentin.

In dieser Nacht hatte Götz Görissen kaum geschlafen. Als der Kater um sieben Uhr aus dem Gästezimmer kam, stand Görissen schon in der Diele und schaute durch das Fenster in den trüben Morgen hinaus. Vorbei war das schöne Sonnenwetter der letzten Tage. Die grauen Bleiglasscheiben des kleinen Fensters mußten das Grau des triefenden Gartens noch trostloser machen.

Götz Görissen drehte sich nicht um, als er Katzbachs Schritte auf der Treppe hörte. Er sagte kein Wort von Steffen, kein Wort darüber, daß er Angst hatte, daß er sich Sorgen machte, daß er ganz verzweifelt war. Er sagte nur: »Ich habe in der Küche Kaffee heißgestellt. Bitte, hol dir doch selbst etwas zum Essen aus dem Kühlschrank. Ich darf gar nicht an Essen denken, dann...«

»Wir frühstücken zusammen. Nein, keine Ausflüchte! Es ist unbedingt nötig, daß du bei Kräften bleibst. Ob es dir schmeckt, ist völlig gleichgültig. Wir können uns weder Schwächeanfälle noch Nervenzusammenbrüche leisten. Ich denke, wir haben das alles ausführlich besprochen — oder etwa nicht? Wie’s in dir drinnen aussieht, geht wirklich niemand etwas an. Aber nach außen — hörst du! — nach außen spielst du deine Rolle weiter, den jugendlich dynamischen, leicht snobistischen Fabrikanten. So, und jetzt frühstücken wir und besprechen unsere Marschroute für heute.« Der Kommissar faßte Görissen beim Handgelenk und zog ihn einfach hinter sich her.

Während Katzbach Spiegeleier briet, machte Görissen den Tisch fertig. Heimlich lächelte der Kater über Görissens linkische Ungeschicklichkeit. Aber er ließ sich nichts anmerken. Betätigung war jetzt wichtig. Gleichgültig, was es war. Görissen mußte durchhalten.

Kommissar Katzbach war froh, daß die Hitzewelle vorüber war. Er war längst unabhängig von Stimmungen, wenn er arbeitete. Aber für Görissen wäre die Hitze bei seinem Zustand eine weitere Belastung. Nein, es war schon besser so.

»Wer ist dein Verhandlungspartner bei der ALLMAG?«

»Direktor Spelten. Wieso?«

»Ich will mit ihm sprechen.«

»Aber doch nicht heute!«

»Es ist wichtig. Ich will ihn heute sprechen. Bitte, ruf ihn an. Mach einen Termin aus. Die Uhrzeit ist mir gleich; so früh wie möglich. Er darf nicht merken, daß etwas geschehen ist. Laß dir etwas einfallen. Er soll nicht verärgert sein...«

»Markus, es ist Sonntag!«

»Na und? Warum soll Direktor Spelten nicht am Sonntag einen äußerst interessanten Herrn namens Katzbach durch die Fabrik führen, ihm alles erklären, mit ihm ein wenig plaudern und dann zu den Fleischtöpfen des eigenen Herdes zurückkehren? Los, ruf an!«

»Schön. Du mußt es wissen. Aber was ist, wenn er dich zu sich nach Hause einlädt?«

»Dann wirst du dir flugs einen Grund einfallen lassen, warum das unmöglich ist und warum der liebe Katzbach ihn in der Fabrik sprechen muß. Kapiert?«

»Nein. Aber das macht ja auch nichts. — Warum mußt du ihn denn in der Fabrik sprechen und nicht zu Hause?«

»Weil ich ihn reden lassen will. Ich will ihn nicht fragen, ob er mir vielleicht einen Tip geben könnte, wer denn wohl Götz Görissens Sohn entführt hätte. Ich will ihn nicht fragen, ob’s da wohl böse Konkurrenz gäbe, die mit Mord und Totschlag ihre Aufträge hereinholt. Nein, ich will mir die Räume ansehen, in die deine Plastikröhren kommen. Ich mache mir Skizzen. Sage, wir hätten noch eine tolle Vereinfachung entwickelt. So ganz nebenbei komme ich dann auf den Kern der Sache.«

»Ach, ich soll dich wohl als Mitarbeiter unserer Firma ausgeben?«

»Genau das!«

»Blamier mich bloß nicht!«

Der Kater lachte. Auch Götz Görissen verzog ein wenig den Mund. Er trank seinen Kaffee aus und erhob sich entschlossen. Katzbach hörte, wie er am Apparat im Wohnzimmer eine siebenstellige Nummer wählte.

Das Gespräch schien lange zu dauern. Fast zehn Minuten waren vergangen, als Görissen wieder in die Küche kam, wo der Kater scheinbar genüßlich an einem zwei Tage alten Brötchen nagte.

»Nun?«

»Ach, er hat mir erst eine Rede über die Aufbereitung vertrockneten Tabaks gehalten. Tabak! Stell dir das vor! Ja, er ist bereit, dich um elf Uhr am Werkseingang zu treffen. Er kommt von Xanten herüber. Ich gebe dir eine Skizze, wie du am besten zu der Fabrik kommst. Von hier aus also erst einmal die B 288, du kommst dann auf die Bundesstraße 57. Bis Rheinberg brauchst du eine stramme Stunde, schätze ich. Es eilt also nicht.«

»Fein. Als was komme ich? Bin ich dein neuer Mitarbeiter?«

»Nein, du bist Finanzier.«

»Finanzier! Wo ich Valuta für so etwas Ähnliches wie Masern halte!«

»Markus, das war deine Idee. Mach mir bitte keine Vorwürfe. Einzig als Finanzier hast du einen Grund, das Projekt anzuschauen.«

»Ich mache dir doch keine Vorwürfe. Welchen Grund meinst du?«

»Hör zu: Du schaust dir das alles an, weil du dich vom Umfang des Auftrages erst überzeugen willst, bevor du dich finanziell bei uns engagieren wirst. Die Vergrößerung der Firma, habe ich Spelten gesagt, hat die Erhöhung des Firmenkapitals nötig gemacht — und du bist Interessent. Ist das alles klar?«

»Bei Ficht betrachtet, war deine Idee sogar ausgezeichnet. Denn so kann ich mit gutem Grund alles fragen und brauche selbst keinen Deut von eurer Kunststoffbranche zu verstehen. Ich fahre dann gleich los. Gib mir die Wegskizze! — Ah, noch etwas. Du siehst so unternehmungslustig aus, Götz. Was hast du vor?«

»Geld besorgen. Was sonst? Du hast ja selbst den Brief der Erpresser gelesen. Ein klarer Auftrag: Machen Sie Geld flüssig! Das ist in meiner augenblicklichen Situation schwieriger, als die Schurken sich das vorstellen. Aber ich versuche alles. Die Firma ist mir gleichgültig — wo es jetzt um Steffen geht. Ich werde zu allen Banken gehen, mit denen wir in Verbindung stehen und werde...«

»Natürlich geht es um Steffen. Aber ich möchte dich vor einer Illusion bewahren: Daß du zahlst, ist keinesfalls eine Garantie dafür, daß sie Steffen unbeschadet wieder nach Hause bringen. Ich möchte dir nichts vormachen. Menschen, die andere entführen, um sie als Druckmittel zu gebrauchen, schrecken vor nichts zurück. Ich sage dir das nicht, um dir Angst zu machen. Nein, ich möchte nur, daß du die Situation richtig einschätzt und keine Alleingänge machst. Tu nichts, ohne mich zu fragen! Wenn hier ein liebenswürdiger Herr mit einer großen Tasche aufkreuzt, um zu kassieren, schmeiß ihn hinaus. Es kommt natürlich keiner. So primitiv machen sie’s nicht. Du sollst lediglich einsehen, was ich meine. Wirst du nichts ohne meine Zustimmung unternehmen?«

»Markus, du weißt...«

»Ich habe dich etwas gefragt. Also antworte mit ja oder nein. Es ist wichtig. Denn sonst mache ich das Spiel nicht mit. Unsere Chance ist es, die grünen Hunde zu fangen. Daß du die Firma ruinieren willst, ist zwar ein feiner Zug. Aber ich bin der Boß. Los, deine Antwort!«

»In Ordnung, ich tue nichts ohne deine Zustimmung.«

Der Kater zog seinen schwarzen Regenmantel an. Um neun Uhr vierzig fuhr er ab. Götz Görissen winkte ihm nach. Dann drehte er sich abrupt um und eilte ins Haus.

Es war alles andere als leicht, Direktor Spelten auszuhorchen. Immer wieder kam er vom Thema ab, tänzelte munter und fidel und trotz seiner zwei Zentner leichtfüßig um Kommissar Katzbach — den vermeintlichen Finanzier — herum, schalt die Wirtschaftspolitik Bonns eine alberne Bauernfängerei, nannte die deutschen Autos vorsintflutlich in ihrer Aerodynamik, erklärte, Spätzle seien sein Lieblingsessen, und die gäbe es bei ihm zum Mittagsschmaus, und er lüde Herrn Katzbach dazu ein, prahlte, er wäre einer der besten Zierfischzüchter Europas und seine Skalare schlügen jeden Schönheitsrekord. Er erzählte, hüpfte, gestikulierte.

Aber als er dem Kater die Ölaufbereitungsanlage zeigte und ihm das neuartige und zeitsparende Verfahren der ALLMAG demonstrierte, als er die Vorzüge dieser Art Raffinade erläuterte, da war plötzlich aus dem rotbackigen Clown der ernste, kluge Fachmann geworden. Da erst kam der richtige Direktor Hans Spelten zum Vorschein. Dem Kater imponierte dieser Mann mit der Kühnheit der Entdecker und der gelassenen Scharfsinnigkeit der großen Strategen.

»Wenn ich mir diese komplizierte Arbeitsfolge und die verwirrende Steuerungselektronik betrachte«, warf Katzbach ein, »dann frage ich mich, ob die Firma Paquet & Görissen tatsächlich den Anforderungen genügen kann. Ein Fehler in der gigantischen Apparatur, und es gibt eine Katastrophe. Ist es nicht so?«

»Nicht ganz!« lächelte Direktor Spelten und bot dem Kater eine überdimensionale Zigarre an, die an ein mittelgroßes Torpedo erinnerte. »Schauen Sie, wir liefern Berechnung und Skizze von jedem Kunststoffteil. Aufgabe der Herstellerfirma ist es dann, eine sorgfältige Ausführung auf Millimeterbruchteil genau zu garantieren und eine fehlerlose Montage zu besorgen. Das alles liegt durchaus in den Möglichkeiten und Fähigkeiten der Firma Paquet & Görissen, die in der Branche einen ausgezeichneten Ruf genießt. Dr. Canisi war mit mehreren Fachleuten zwei Tage lang hier, um Funktionen und Gegebenheiten für die Röhrenverlegung zu studieren, und sein Gutachten und seine Zusage haben uns überzeugt.«

»Wer ist Dr. Canisi?«

»Oh, Sie kennen ihn nicht? Canisi ist Chefchemiker und gleichzeitig Häuptling der Konstruktionsabteilung bei Paquet & Görissen. Er hat übrigens ein völlig neues Kunststoff-Schweißverfahren entwickelt, was uns sehr zustatten kommen wird. Dr. Canisi ist ein ausgezeichneter Fachmann, und ich habe gleich versucht«, Direktor Spelten lachte pfiffig, »ihn für uns abzuwerben; allerdings erfolglos.«

»Andere Firmen haben wohl ihre Angebote zurückgezogen angesichts der Schwierigkeit des Projektes? Oder ist diese Frage indiskret?«

»Sie ist durchaus nicht indiskret. Aber es wäre mir sehr lieb, Herr Katzbach, wenn Sie mir endlich sagten, warum Sie hergekommen sind.«

Ich habe ihn unterschätzt, schimpfte der Kater in sich hinein, er ist eiskalt und weiß, wofür er sein dickes rotes Köpfchen hat. Laut sagte er: »Es freut mich, daß Sie mich zur Offenheit animieren. Es sind drei Gründe, die mich hergeführt haben. Einmal wollte ich mir von dem Umfang des Projektes und von den Ausmaßen des Auftrages ein Bild machen, bevor ich Geld investiere. Ferner: Ich wollte mir auch ein Urteil darüber bilden, wie weit die Montagearbeiten insgesamt gediehen sind und wann mit dem Anlaufen der Produktion zu rechnen ist. Nun ja, der letzte Grund ist der, den ich in meiner letzten Frage zum Ausdruck brachte, auf die ich noch keine Antwort bekommen habe.«

»Sie meinen, warum es anscheinend keinen Konkurrenzkampf um den offensichtlich sehr lukrativen Auftrag gegeben hat?«

»Genau das meine ich, haargenau.«

»Ziemlich einfach. Wir entschieden uns schon frühzeitig für das Angebot der Firma Paquet & Görissen, weil wir glauben, daß wir hier in Qualität und Ausführung — und auch in zukünftiger Wartung, das kommt dazu — am besten bedient werden. Ohne Zweifel hat Dr. Canisi auch sofort einen wirklichen Überblick über das Gesamtprojekt gehabt. So scheint mir auch das Angebot von Paquet & Görissen am realistischsten. Andere Angebote waren nur scheinbar günstiger im Preis. Die Herren hatten wohl nur mit halbem Auge hingeschaut. Herr Görissen hat unsere schriftliche Zusage: Seine Firma hat den Auftrag fest.«

»Interessant. Setzen wir den Fall, eine weitere Firma tauchte nun noch auf — nur mal als blanke Annahme, verstehen Sie mich recht — ja, tauchte plötzlich auf und zeigte Interesse, würde sogar ein diskutables Angebot machen, sagen wir, ein sehr gutes, dann...«

»...dann käme sie zu spät. Das ist alles, was ich dazu sagen kann. Vertreten Sie etwa eine solche Firma?«

»Ist eine solche Firma nicht vielleicht schon an Sie herangetreten?«

»Ich sagte doch: Es ist zu spät. Die Entscheidung ist gefallen. Aber zu ihrer Beruhigung will ich Ihnen sagen, daß uns kein weiteres Angebot gemacht wurde. Wenn Sie sonst keine Probleme mehr haben, Herr Katzbach, dann wäre ich Ihnen dankbar...«

»Ah, die Spätzle! Nein, ich will Sie nicht länger aufhalten, Herr Direktor Spelten, es war sehr freundlich von Ihnen, mir so viel Zeit zu widmen. Verzeihen Sie die Belästigung. Und — wie gesagt — meinen Dank!«

Die Männer gaben sich die Hand. Der Kater suchte sich allein den Weg durch die Hallen, in denen die Baugerüste standen, nach draußen. Direktor Spelten mußte anscheinend noch etwas erledigen. Das Angebot zum Spätzleessen hatte er nicht wiederholt.

Der Kater überlegte, ob er einen Fehler gemacht hatte. Dann stieg er in seinen Peugeot, und während er durch dünnen Sprühregen in Richtung Moers fuhr, wurde ihm mehr und mehr klar, daß er sich auf einer falschen Fährte befand. Götz Görissen hatte recht gehabt: Es konnte keine obskure Konkurrenzfirma sein, die verbrecherische Methoden und sogar eine Entführung riskierte, um verspätet noch einen großen Auftrag einzuheimsen. Alles wies darauf hin, daß irgend jemand Götz Görissen vernichten wollte. Katzbach wußte auch, daß er diese Vermutung immer gehabt hatte. Aber er wußte auch, daß Vermutungen allein wertlos waren wie gebrauchte Rasierklingen. Doch inzwischen war aus seiner Vermutung Gewißheit geworden. Darum reute es ihn nicht, daß er die Fahrt nach Rheinberg unternommen hatte.

Von einem öffentlichen Fernsprecher in Uerdingen aus rief Katzbach zu Hause an und meldete, daß er heute wieder nicht zum Essen da sein würde. Er lächelte, als er durch den langen Draht Katzbach junior vor Vergnügen kreischen hörte. Der Kater legte den Hörer auf.

Plötzlich wußte er, daß er verfolgt wurde. Das Katergrinsen trat auf sein Gesicht. Endlich kommt die Sache in Gang, dachte er, die Gegenseite wird unruhig!

Der Grund für seinen Verdacht war ein weinroter Karmann-Ghia. Katzbachs Gedächtnis arbeitete stets mit der Präzision einer Filmkamera. Was er sah, wurde in seinem Kopf registriert. Sollte er es später brauchen, erinnerte er sich daran.

Den Wagen hatte er auf der Hinfahrt in einem Kreisverkehr im Rückspiegel gesehen. Dann — in Rheinberg — glaubte er sich geirrt zu haben, als er in der Ferne zwischen mehreren parkenden Wagen einen weinroten Tupfer erspäht hatte. Doch nun bestand kein Zweifel mehr daran, daß sich jemand sehr für Götz Görissens Gast interessierte. In langsamem Tempo war der Karmann-Ghia an der Telefonzelle vorbeigerollt. Dann hatte er beschleunigt und war schnell davongebraust.

Das Tor des Parks war offen. Aus dem Haus drang lautes Singen. Katzbach stellte erstaunt den Motor ab. »We shall overcome, we shall overcome...« Eine Mädchenstimme. Dazwischen Götz Görissens Stimme.

Der Kater betrat das Haus, ohne zu klopfen, denn die Tür war nur angelehnt. Auch die weiße Schleiflacktür zum Wohnzimmer stand offen. In einem der knautschigen Ledersessel hockte ein Mädchen mit hochgezogenen Beinen und schälte einen Apfel. Das Mädchen trug helle Farmerhosen, einen ärmellosen Pulli, der so giftgrün war wie Götz Görissens Porsche, und weiße Tennisschuhe. Das lange blonde Haar war wohl gerade gewaschen worden, denn es hing, in straffe Stränge gekämmt, glatt über die Schultern herab und hinterließ auf dem Pulli dunkle Nässestellen. Über die Rückenlehne des Sessels war ein weißes Frotteetuch gebreitet. Götz Görissen saß auf der niedrigen Fensterbank und sah dem Mädchen zu. Das Mädchen hatte aufgehört zu singen und biß in den Apfel. »Bravo!« sagte der Kater und betrat das Zimmer. Erschreckt sprang das Mädchen auf die Füße. Auch Götz Görissen war zuerst zusammengefahren. Er sah erbärmlich aus. Sein welkes Gesicht wirkte um eine Schattierung älter als am Morgen. Die geröteten Augenränder ließen darauf schließen, daß Görissen inzwischen einiges an Alkohol konsumiert hatte. Der Kater lächelte. Er machte eine kleine Verbeugung zu dem verdutzten Mädchen hin und sah dann Götz verwundert an.

»Willst du uns nicht bekannt machen? Hopp, stell mich der jungen Dame vor!«

»Du hast mich glatt erschreckt, Markus, als du hier plötzlich im Zimmer standest.«

»Warum so schreckhaft?« Katzbachs Augen fragten: Ist etwas gewesen? Und Görissen deutete mit leichtem Kopfschütteln an, daß nichts gewesen wäre.

»Außerdem«, sagte Katzbach, »standen sämtliche Türen sperrangelweit offen.«

»Eine Angewohnheit von Trixi. Das ist sie übrigens. Ich hatte ganz vergessen, daß sie heute schon aus dem Internat kommen wollte. In Hessen liegen die Ferien anders als hier. Auf einmal rief sie heute mittag aus Düsseldorf an, was das denn für eine neue Mode wäre, daß sie nicht einmal am Bahnhof in Empfang genommen würde. Sie wollte doch glatt wieder umkehren!«

»Mit gutem Grund!« sagte Katzbach theatralisch und drohte Görissen mit dem Finger. »Rabenvater!«

Das Mädchen kicherte. »Da schreibt man extra einen langen Brief und bildet sich ein, die Familie ist ganz toll vor Freude, daß das Töchterchen nach Hause kommt! Und was passiert? Ich will es Ihnen sagen. Der herzensgute Vater kommt erst auf dringende telefonische Bitte, und der holde Bruder hat sich bis jetzt noch nicht sehen lassen. Und der Grund? Er muß einen Schulkameraden besuchen! Na fein. Und Sie sind wohl Herr Katzbach, der mit Vater jagen gehen will, ja? Macht es Ihnen Spaß, auf harmlose Rehe zu schießen?«

»Trixi, bitte!« sagte Görissen und fügte zu Katzbach gewandt hinzu: »Sie ist immer so, wenn sie in Ferien kommt. Wahrscheinlich ist das Internat daran schuld. Du mußt das nicht so nehmen, Markus.«

»Sie hat ja recht«, antwortete der Kater, »die Frage sollte man sich tatsächlich stellen. Macht es dir Spaß, Götz?«

»Was?«

»Na, auf Rehe schießen! — Also, Fräulein Görissen, um mich nun endlich vorzustellen: Katzbach, wie Sie schon sagten.«

»Freut mich. Wirklich, freut mich.« Sie kam um den Tisch herumgetänzelt und drückte dem erstaunten Kater kräftig die Hand. »Aber sagen Sie Trixi zu mir, ja? Sagen Sie doch bitte auch du. Oder bin ich schon eine alte Kuh?«

»Trixi!« Götz Görissen schüttelte den Kopf. Dem Kater gefiel Trixis unkomplizierte Art.

In seinem Zimmer kleidete Katzbach sich um. Er zog eine Flanellhose und einen grauen Pullover an. Dann rief er Inspektor Picht zu Hause an.

Es wurde ein kurzes Gespräch. Inspektor Picht hatte nicht viel mitzuteilen. Denn grüne Hunde kannte keiner.

»Danke, Jochen, kann man leider nichts machen.«

»Ich hätte dir gern etwas Positiveres gesagt, Kater, aber sie haben beim Erkennungsdienst nichts herausgekriegt. Patt Jahnke hat den Computer sogar mit Angaben über Tierdiebstahl, Tierquälerei und Schwarzschlachtung gefüttert. Nichts! Ist es denn tatsächlich so wichtig?«

»Ziemlich«, antwortete der Kater, dann hängte er plötzlich ein und begann, pfeifend im Zimmer auf und ab zu wandern. Er beobachtete die zwei dunklen Stellen, die den Sonnenstreifen unterbrachen, der vom Flur her durch die untere Türritze flutete. Kein Zweifel: zwei Füße.

Katzbach unterbrach seine Wanderung nicht, näherte sich aber mehr und mehr der Tür.

Dann riß er sie mit jähem Ruck auf.

Trixi fiel vornüber ins Zimmer, quiekte erschreckt und wäre der Länge nach hingeschlagen, wenn der Kater sie nicht aufgefangen hätte. Trixi war rot bis hinter die Ohren.

»Ich... Sie müssen — äh, ich meine, ich dachte... Sie, Sie hätten nach mir gerufen. Bestimmt, ich wollte gerade wieder gehen. Ich — ich hatte mich nämlich wohl geirrt, nicht wahr? Oder — oder hatten Sie doch nach mir gerufen?«

»Aber klar hatte ich das!« lächelte Katzbach, »schon zweimal. Gerade wollte ich mal nachsehen, ob du vielleicht gar nicht mehr im Haus wärst. Mußt schon entschuldigen, Trixi, daß ich so plötzlich die Tür aufgerissen habe. Wenn ich geahnt hätte, daß du schon da warst...« Er ließ den Satz unvollendet und drehte sich halb zur Seite. Trixi war nämlich noch immer ganz verstört, und er wollte es ihr nicht noch schwerer machen.

»Ach ja, was ich dich fragen wollte, Trixi! Ich habe vorhin so ein hübsches weinrotes Auto gesehen. Es fuhr oben am Weg, weißt du, am Gartentor vorbei. Ein schnittiges Ding.«

»Ein Karmann?«

»Ja, das könnte sein. Ich hatte mir was Tolleres vorgestellt. Aber wo du’s sagst... Ja, es könnte ein Karmann gewesen sein. Du mußt wissen, ich bin ein richtiger Autonarr. Gerade Sportwagen interessieren mich. Ich wollte dich eigentlich nur fragen, wem das hübsche rote Vehikel gehört. Aber das weißt du vermutlich sowieso nicht, oder?«

»Es gehört Frau Paquet. Kennen Sie Olga Paquet?«

»Ah, ihr gehört der Wagen! Ja, sicher kenne ich sie. Ich bin doch schon seit gestern hier.« Katzbach zwinkerte dem Mädchen verschwörerisch zu, was soviel hieß, wie: Wir zwei kennen doch die neugierige Olga genau, die so furchtbar gern anderen in die Töpfe schaut und unbedingt alles wissen muß, was bei Görissens geschieht.

Trixi sah den Kater starr von der Seite an.

»Was ist?«

»Sie lügen!« sagte Trixi.

»Ich — bitte, was?«

»Und Sie wissen genau, daß Sie lügen. Alle lügen. Vater lügt auch.«

»Aha. Wer lügt sonst noch?«

»Frau Paquet. Olga war die erste, die ich beim Lügen erwischte. Ich habe vorhin mit ihr telefoniert. Das heißt, sie mit mir. Sie wollte Steifen sprechen. Als ich ihr sagte, Steffen wäre verreist, da sagte sie, das wäre aber komisch, denn nach ihrer Meinung läge Steffen mit Bauchschmerzen im Bett. Dann meinte sie, es wäre aber hübsch, daß ich endlich zu Hause wäre, denn Vater hätte die letzten Tage von kaum etwas anderem gesprochen. Ich bitte Sie, Herr Katzbach! Er hatte überhaupt nicht daran gedacht, daß ich nach Hause kam. Warum lügt Olga Paquet? Warum lügen Sie? Sie haben Olgas Wagen gar nicht oben am Gartenzaun gesehen; geht gar nicht. Olgas Wagen ist nämlich in der Werkstatt, sagt sie. Sie hat midi vorhin gefragt, ob ich nicht ein bißchen zu ihr kommen würde. Ich hätte doch jüngere Beine. Ihr Wagen wäre in der Werkstatt, Inspektion, sagte sie. — Und Sie wollen den Karmann gesehen haben!«

»Zugegeben: eine Lüge. Aber du hast auch gelogen, Trixi. Du hast vor der Tür gestanden und gelauscht. Mir hast du aber gesagt, du hättest mich rufen gehört. Willst du...«

»Das war eine Notlüge!« rief Trixi wütend und stampfte mit dem Fuß. Auch jetzt war ihr Gesicht gerötet, aber nicht vor Scham, sondern vor Wut.

»Vielleicht versuchst du dir einmal vorzustellen, daß auch andere Leute Notlügen gebrauchen, Trixi — ich zum Beispiel. So, jetzt sag mir, was denn dein Vater wohl gelogen hat!«

»Ach, es ist wegen Steifen. Der ist gar nicht bei einem seiner Freunde. Ich habe sofort gemerkt, daß das geflunkert war. Schön, ich habe also bei allen angerufen. Steffen ist nicht aufzutreiben. Da stimmt doch etwas nicht! Ich bin doch nicht beschränkt. Schauen Sie sich Vaters Gesicht an! Wie ein alter Mann sieht er aus. Warum trinkt er plötzlich? Er hat sich doch sonst nichts aus Schnaps gemacht. Warum hat er mir vorhin gesagt, er müßte mal eben einem Geschäftsfreund zum Geburtstag gratulieren? Ich habe doch gehört, als er telefonierte, daß er mit jemandem über Geld sprechen wollte. Dann rannte er aus dem Haus und...«

»Er ist ausgegangen?« fragte der Kater erstaunt.

»Ja, vor zwanzig Minuten ungefähr. Ist das wichtig?«

»Ich habe sein Auto nicht gehört; deshalb.«

»Er hat sich ein Taxi bestellt, weil er zuviel getrunken hatte. Es wartete oben an der Straße, da, wo unser Weg von der Straße abbiegt.«

Der Kater hatte auf einmal die senkrechte Falte oberhalb der Nasenwurzel. Warum war Götz Görissen verschwunden, ohne etwas zu sagen? Hatten sich vielleicht die Erpresser gemeldet? Unwillig machte der Kater ein paar Schritte und starrte zum Fenster hinaus. Die Luft war klar. Nur über dem Ruhrtal hing ein Schleier von gelblichem Dunst. Süßer, sommerlicher Geruch drang aus dem Garten.

»Bitte«, sagte Trixi, und ihre Stimme zitterte ein wenig, »sagen Sie mir die Wahrheit! Ist Steifen verunglückt?«

Katzbach drehte sich um und schaute Trixi ernst an.

»Nicht verunglückt. Ich glaube, es geht ihm noch ganz gut. Aber wenn wir uns nicht alle anstrengen, dann geht es ihm vielleicht bald sehr, sehr schlecht. Man hat ihn entführt.«

»Wer?« hauchte Trixi. Sie weinte.

Der Kater zuckte die Schulter. Er zog ein Zigarillo aus dem Futteral. Er brannte es an, paffte ein paar Züge und antwortete: »Irgend jemand, der deinem Vater schaden will.«

»Wer sind Sie?« fragte Trixi. Der Kater sagte es ihr. Das Mädchen wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und sah jetzt zornig aus wie ein Foxterrier.

»Sie müssen Steffen befreien! Hören Sie, Sie müssen ihn nach Hause bringen, eh man ihm irgendwas antut. Los, tun Sie doch etwas! Hören Sie wenigstens auf zu rauchen. Das macht mich ganz nervös.«

»Damit hilfst du mir natürlich mächtig. Nervöse Leute können wir jetzt jede Menge brauchen.«

»Verzeihung, ich habe das nicht so gemeint.«

»Schon gut, und jetzt reiß dich bitte zusammen, und laß niemanden merken, daß du über Steffens Verschwinden informiert bist. Auch dein Vater darf es nicht merken.«

»Aber warum denn nicht?«

»Weil ich es nicht möchte!«

»Ich werde Ihnen helfen. Wir müssen die Gangster finden. Dann befreien wir Steffen, ja? Haben Sie eine Pistole?«

Der Kater grinste. Ehe er sich versah, war er an eine Mitarbeiterin gekommen, die gleich mit Kanonen losschießen wollte. Katzbach schalt sich einen Narren. Aber nun war es passiert.

»Also gut, Mitverschwörerin!« Trixi legte ihre Hand in Katzbachs Pranke.

Später saß der Kommissar im Garten und machte sich Notizen in einem winzigen Block. Görissen mußte ihm unbedingt ausführlich über Nachbarn, Bekannte, Geschäftsfreunde und Geschäftsfeinde berichten. Denn hier — nur hier — begann der rote Faden, dessen Ende bei einem Kidnapper und Erpresser endete.

Gerade, als der Kater sich aufmachte, um Frau Paquet einen Besuch zu machen, hielt ein Taxi am Gartentor. Götz Görissen stieg aus und näherte sich mit müden Schritten.

»Darf man fragen, wo du warst?«

»Herrje, Markus, es sieht finster aus. Ich versuche Geld aufzutreiben, und mir wird immer klarer, daß der Inhaber einer großen Firma ein armer Mann sein kann. Ich stehe fast mit leeren Händen da. Alles Geld steckt in der Firma. Mein Bankier rät mir übrigens, Firmenanteile zu verkaufen.«

In Katzbachs Kopf zündete plötzlich eine Idee.

Trixi beobachtet scharf,
und Götz Görissen verliert endgültig die Nerven.

Ein schmutziges Auto erzählt eine Geschichte.

Der Kater ist auf der heißen Spur.

Trixi saß auf dem Teppich. Sie schaute scheinbar interessiert einer Sendung aus der Reihe »Organische Chemie« zu. Es ging um die Konsistenz des Hühnereies, und der Kater, der mit einem Whisky in der Hand auf einer Sessellehne saß und darauf wartete, daß Görissen endlich vom Telefonieren zurückkäme — der Kater fragte sich, wann er jemals an einem Sonntagabend eine langweiligere Fernsehsendung gesehen hatte. Oder lag es daran, daß auch ihn das Warten auf ein Zeichen der Entführer langsam aber sicher unruhig machte? Trixi schien von der Sendung gefesselt zu sein. Doch unvermittelt drehte sie sich um.

»Frau Paquet ist verliebt. Ihr Auto hat sie auch wieder.«

»Was du nicht sagst. Warst du bei ihr?«

»Ja, sie hatte mich doch darum gebeten.«

»Wie kommst du darauf, daß sie verliebt sein soll? Hat sie das gesagt?«

»Gesagt! Als ob eine Frau in ihrem Alter so etwas in die Weltgeschichte posaunte. Na, als Kriminaler sollten Sie aber eine Kleinigkeit von Psychologie verstehen!«

»Erstens sollst du nicht so herumschreien, daß du weißt, wer ich bin, zweitens sollst du einem alten und geplagten Polizisten keine Vorwürfe machen, drittens sollst du mir endlich eine Begründung für deine kesse Behauptung liefern. Also?«

»Sie hat sich geschminkt, und wie!«

»Ist das alles?«

»Ihre Parfümwolke könnte ein ganzes Polizeiregiment umwerfen.«

»Wenn du dich da nicht irrst, Mädchen! Weiter.«

»Ihr Rock ist glatt eine Handbreit kürzer geworden und...«

»Aber, aber. Als ich sie gestern sah, kam mir ihr Rock alles andere als kurz vor.«

»Sie hätten Sie früher sehen müssen. Es ist eben alles relativ.«

»Das stimmt allerdings«, sagte der Kater und konnte sein Lachen nur sehr schwer unterdrücken. Trixi nahm ihre Rolle ohne Zweifel ernst, und nun wollte sie ihren Sherlock Holmes mit Beobachtungen überraschen. Dabei paßte das, was Trixi sagte, haargenau in Katzbachs Überlegungen.

»Ein bißchen spärlich, deine Fakten, findest du nicht?«

»Wie man es nimmt. Nicht alles ist so — na, so einfach aufzuzählen. Da ist nämlich noch etwas, müssen Sie wissen.«

»Du machst mich neugierig.«

»Sie ist plötzlich so mütterlich, so ganz anders als früher. Nicht mehr so die alberne Tante, die alles weiß und an allem was auszusetzen hat. Sie tat heute abend so, als wären sie und ich dicke Freundinnen. Sie hat mich sogar geküßt!«

»Zugegeben, das ist allerhand!«

»Das ist unfair, Herr Katzbach, Sie machen sich über mich lustig. Sie nehmen mich überhaupt nicht ernst!«

Doch da irrte Trixi. Leider kam der Kater nicht mehr dazu, ihr das zu sagen, denn Götz Görissens Schritte waren von der Diele her zu hören. Der Kater trank einen Schluck. Dann fiel ihm noch etwas ein, und er zischte Trixi zu, sie möchte mal für eine Viertelstunde unter irgendeinem Vorwand verschwinden, weil er mit ihrem Vater etwas zu besprechen hätte. Trixi warf dem Kater einen bösen Blick zu, doch es war zu spät, um Protest anzumelden, denn Götz Görissen stapfte mit schwerfälligem Schritt ins Zimmer.

Trixi stand auf und murmelte, sie müßte noch eine Bluse bügeln. Als sie das Wohnzimmer verlassen hatte, schaltete Katzbach das Fernsehgerät aus und setzte sich Görissen gegenüber. Görissen rieb sich die Augen.

»Was war’s?« fragte Katzbach.

»Ach, ich habe mit Canisi telefoniert. Canisi ist...«

»Ich weiß, wer er ist.«

»Du weißt, wer er...?« Götz Görissen machte ein verdutztes Gesicht.

»Ich weiß mehr, als du denkst!« Als der Kater Görissens argwöhnisches Gesicht sah, in dem deutlich die Frage stand: Spionierst du mir nach? — da beeilte er sich, von dem Gespräch mit Direktor Spelten zu berichten, bei dem die Sprache auch auf Dr. Canisi gekommen war. Götz Görissens Argwohn war aber noch nicht verflogen. Aus Eulenaugen blickte er den Kater an. Dann fragte er geradeheraus: »Markus, traust du mir nicht? Glaubst du, daß ich dir etwas verheimliche?«

»Wir wollen uns nicht mit Kindereien aufhalten«, wich der Kater aus, »laß mich lieber wissen, über was du mit Canisi geredet hast. Ich nehme doch an, es gehört zu unserem Problem, oder?«

»Was ich befürchtet hatte, ist eingetreten. Canisi hat unsere Materialbestände im Rohstofflager überprüfen lassen. Wir müssen dringend nachkaufen. Das bedeutet, daß ich keinen Pfennig aus der Firma nehmen kann. Ich werde Canisi ins Vertrauen ziehen. Er ist Prokurist und hat ein Recht darauf zu wissen, wie es um die Firma steht. Bis jetzt hat er in allen Schwierigkeiten einen Ausweg aus der Misere gewußt. Es ist nur ein Strohhalm, ich weiß, aber vielleicht hat er tatsächlich eine Idee.«

»So, mein Lieber, und jetzt werde ich dir einmal etwas erzählen! Du wirst niemanden ins Vertrauen ziehen! Hast du gehört: niemanden! Ich kann mir vorstellen, wie schwer es für dich ist, untätig herumzusitzen, während wildfremde Leute deinen Sohn gefangenhalten. Mich würde das auch rasend machen. Ich kann mir zudem auch ungefähr ein Bild davon machen, daß der Gedanke für dich unerträglich ist, eventuell Anteile deiner Firma, die du aus eigener Kraft hochgepäppelt hast, verkaufen zu müssen. Trotzdem, Götz, trotzdem wirst du dich zusammennehmen. Schluck ein Schlafmittel! Entspann dich! Mach einen Spaziergang! Flack Holz! Egal was, aber lenk dich irgendwie ab. Und mach dich mit dem Gedanken vertraut, daß ich die Marschroute bestimme, die wir nehmen. Ich habe dir das schon einmal zu erklären versucht, daß unsere Aufgabe nicht darin besteht, deine Firma in den Konkurs zu stürzen, sondern darin, Steifen schnell und wohlbehalten wieder hierher zu schaffen. Basta!«

»Worte!« sagte Görissen; Hohn in seiner Stimme, Hohn und ein gehöriges Quantum Aggressivität. Katzbach spürte das sehr deutlich und fragte sich, wie lange Görissens Nerven die Anspannungen noch aushalten würden. Es mußte etwas geschehen, und der Kater wußte das.

Er sagte: »Du, ruf bei Frau Paquet an und bitte sie auf einen späten Drink herüber. Nein, warte: frage sie, ob wir nicht auf einen Schlaftrunk kommen könnten.«

»Wie du meinst.« Görissen ging zum Telefon.

Olga Paquet mußte neben dem Telefon gestanden haben, denn sie nahm unmittelbar nach dem ersten Klingeln den Hörer ab. Und ob sie einverstanden war!

»Es ist eine fabelhafte Idee von Ihnen, Götz! Kommen Sie so bald wie möglich. Bringen Sie Ihren Gast mit, ja? Und die Kinder natürlich. Wie geht’s Steifen?«

»Steffen?... Oh, Steffen, ja... Steffen, der fühlt sich wieder fidel wie ein Goldfisch. Ach, Sie wissen ja, Olga, bei so jungen Leuten geht das ruckzuck. Die sind sofort wieder auf den Beinen.« Während sich Götz Görissen wortreich über die Krankheitssymptome der Magenschleimhautentzündung ausließ — froh, endlich einmal drauflosreden zu können —, formte der Kater mit pantomimischen Lippenbewegungen den Satz »Steffen ist verreist!«, und Görissen nickte.

»...also, wir sind in einer Viertelstunde bei Ihnen, Olga. Ah ja, was ich noch sagen wollte: Steffen ist noch nicht zurück. Er hat einen Freund besucht. Wenn er will, kann er ja nachkommen. Ich lege ihm einen Zettel hin.«

»Steffen ist nicht da? Schade. Bei welchem Freund ist er denn?«

»Bei Harry Cronberg. Ich nehme es jedenfalls an.«

»Da kann er nicht sein. Ich habe den jungen Cronberg vorhin auf dem Weg zum Waldfriedhof gesehen; stolz wie Oskar! Er führte eine — eine junge Dame aus.« Olga Paquet kicherte. »Aus Kindern werden Leute«, fügte sie hinzu. Görissen kam irgendwie plötzlich der Einfall, daß sie ihm damit andeuten wollte, auch Steffen ginge vielleicht mit seiner Flamme spazieren.

Sie gingen das kurze Stück zu Fuß. Böiger Wind war aufgekommen. Das kleine Erlenwäldchen, das zur linken Seite den Weg säumte, hielt zwar den Westwind ab. Aber jedesmal, wenn der Wind für einen Moment nach Süden drehte, wirbelte er auf dem unbefestigten Weg den Staub zu quirlenden Fontänen hoch.

Trixi hatte mit ihren langen Haaren zu tun. Görissen — die Hände in den Jackentaschen vergraben — schien das unwirtliche Wetter gar nicht zur Kenntnis zu nehmen. Kommissar Katzbach genoß den Wind. Wie ein Junge ließ er sich von den heftigen Sturmwellen vorwärtsschieben. Als die ersten Regentropfen fielen, beschleunigten die drei ihren Schritt. Olga Paquet erwartete sie unter der Ampel, die den stuckverschnörkelten Eingang in rötliches Licht tauchte und leise im Wind quietschte. Der Park, voll wuchernder Rhododendronbüsche, die sich im Winde ächzend bogen und dabei wie alte Seidenröcke knisterten, lag tintenschwarz in der frühen Dämmerung. Der Kater entdeckte eine Autospur, die sich hinter dem Haus verlief. Es war ein dunkelgrau verwittertes Haus, aber von beträchtlichen Ausmaßen und anscheinend auch in gutem Zustand. Ein abgerundetes Dach wölbte sich weich über der reich verzierten Fassade.

»Wie schön, daß Sie gekommen sind! Hallo, Trixi, da sehen wir uns ja noch einmal!« Sie gab jedem der Eintretenden feierlich die Hand, und Katzbach spürte, daß sich Frau Paquet über den Besuch ehrlich freute. In der großen, eichengetäfelten Halle stand Hermann wie ein Standbild so steif und bot auf silbernem Tablett »Martinis on the rocks« an. Hermann war Koch und Butler und Gärtner in einer Person. Hermann war von der alten Schule. Olga Paquet hatte ihn fast wie ein Erbstück zusammen mit dem Haus von ihrem Vater übernommen. Hermann hätte im Theater auf treten können. Es schien, als spielte er ständig perfekt und mit Lust und Liebe seine Butlerrolle. Hermann wies mit weißbehandschuhter Linken zum Salon: »Wenn die Herrschaften bitteschön...«

Dem Kater gefiel die Szenerie. Ihm kam das alles so unwirklich vor, so, als gehörte es nicht mehr in dieses Jahrhundert. Erstklassige, nachgedunkelte Parkettböden, Seidenbespannungen an den Wänden, barocke Möbel — zwar aus verschiedenen Stilepochen, aber dennoch sorgfältig aufeinander abgestimmt und mit kundiger Hand arrangiert. Sie betraten den Salon. Alles war grün: der Ton in Ton mit Drachenfiguren gezierte Teppich von überdimensionalen Ausmaßen, die tiefen Plüschsamt-Sofas, die kordelverbrämten Sessel, die gestreifte Stofftapete, der Zwergpapagei, der in seinem Käfig schaukelte.

»Mein Gott, das ist ja echt!« murmelte der Kater. Er ließ seine Finger behutsam über die pastos aufgetragenen Farbkonturen gleiten. Ein Frauenporträt, in wildem Rhythmus hingepeitscht. Kein Zweifel: ein echter van Gogh!

»Sagen Sie es keinem weiter«, bat Olga Paquet lächelnd, »aber ich habe wirklich keine Lust, das Bild für Ausstellungen auszuleihen. Es wissen nicht viele Menschen, daß ich dieses Bild besitze. Sie werden es in keinem Katalog finden. Es gilt als verschollen. Reproduktionen wurden nie angefertigt.«

»Und wie kommen Sie...?«

»Wie ich an das Bild gekommen bin? Mein Vater hat es in Leopoldville von einem belgischen Wirt gekauft. Phantastisch, nicht wahr? Van Gogh im Kongo! Und der Wirt hatte es angeblich von einem portugiesischen Matrosen in Zahlung genommen.«

Die anderen hatten Platz genommen. Der Kater brauchte etwas Zeit, um sich vom Anblick dieses Bildes zu befreien. Dann gab er sich einen Ruck.

Tropische Blattpflanzen rankten aus Keramiktrögen vor dem Fenster hoch. Es gab weder Gardinen noch Vorhänge. Irgendwo hinter der mit Nußbaumintarsien gezierten Deckenverkleidung summte ein Ventilator.

Olga Paquet fachsimpelte mit Trixi über — Fußball. Götz Görissen kaute Cashew-Kerne und schlürfte roten Burgunder. Der Kater trat ans Fenster und sah zwischen den Blättern eines Gummibaumes hindurch in den Park hinaus. Er beugte sich so weit wie möglich vor. Da erspähte er hinter einem Wellblechschuppen den Karmann. Er sah zwar nur einen Lichtreflex, der offenbar von der verchromten Stoßstange herrührte, in der sich das Licht aus dem Haus spiegelte. Der Kater dachte an die Autospur, die er vor dem Haus gesehen hatte. Eins und eins, das macht zwei... summte er in sich hinein.

»Aber Sie trinken ja gar nichts!« Frau Paquet nahm ihn an der Hand und zog ihn zu der Bar, die in ein Biedermeierschränkchen installiert war. »Sie bedienen sich selbst, ja?«

»Gern.« Der Kater wählte einen Armagnac.

»Wie dumm, daß das Wetter umgeschlagen ist, nicht wahr? Da haben Sie von unserer schönen Landschaft hier ja nicht viel mitbekommen. Glauben Sie mir, Hösel ist ein äußerst reizvoll gelegenes Stückchen Erde.«

»Ach, mir kam das schlechte Wetter ganz gelegen«, entgegnete der Kater und blickte Frau Paquet aus halbgeschlossenen Augen aufmerksam an. In Zeitlupe brannte er sich ein Zigarillo an. »Wissen Sie, ich hatte mir vorgenommen, bei der ALLMAG einen Besuch zu machen.« Er sah Görissens entsetztes Gesicht und warf ihm einen warnenden Blick zu. Dann redete er in heiterem Plauderton weiter. Seine Sinne waren jetzt hellwach. »Ja, ich bin dann heute früh nach Rheinberg kutschiert, um mir das tolle Projekt einmal anzusehen.«

»Am Sonntag?« fragte Olga Paquet erstaunt. Der Kater rätselte, ob dieses Erstaunen echt war. Er wurde noch immer nicht klug aus der Frau.

»Gerade! Werktags ist das alles nur eine riesige Baustelle. Direktor Spelten hatte sich freundlicherweise bereiterklärt, mir alles zu zeigen. Und ich muß sagen: Ich war überwältigt. Ein gigantisches Projekt! Götz hatte mich ja durch seine Schilderungen ganz hübsch neugierig gemacht. Aber ich muß zugeben, daß meine Erwartungen übertroffen wurden. Wirklich, ich gratuliere Ihnen, daß Sie den Mut hatten, sich bei der Errichtung eines solchen Werkes zu beteiligen.«

Olga Paquet wehrte heftig ab: »Nein, mir dürfen Sie nicht gratulieren! Götz hat das in die Wege geleitet. Ich habe bedauerlicherweise keine Ahnung, um was es im einzelnen geht. Sie werden lachen, aber ich habe die ALLMAG-Baustelle nicht einmal gesehen.«

»Wie, Sie sind noch gar nicht in Rheinberg gewesen?«

Olga Paquet lachte belustigt und nahm sich eine Filterzigarette aus dem Holzkästchen, besann sich dann aber und wählte statt dessen eine schwarze Gauloise. Götz Görissen gab ihr Feuer.

»Wie soll ich Ihnen das erklären, Herr Katzbach! Es ist kein Mangel an Interesse. Es ist einfach, daß meine Intelligenz für derartige Geschäfte nicht ausreicht. Und es paßt auch nicht zu mir. Es würde mich höchstens verwirren. Sehen Sie«, ihre Hände schienen das Haus und sein Interieur umfassen zu wollen, »das hier ist meine Welt. Versponnen, verspielt, weltfremd — wenn Sie so wollen. Götz macht das andere schon. Er allein...«

»Nicht allein!« warf Görissen ein. Der Kater sah, daß seine Nervosität immer augenscheinlicher wurde. »Nicht allein! Wenn ich nicht einen blendenden Führungsstab in unserer Firma hätte, dann könnte ich solche Unternehmungen nicht starten. Ich würde es auch gar nicht versuchen. Canisi zum Beispiel...«

»Ja, Dr. Canisi ist unbezahlbar, das ist auch meine Meinung.« Frau Paquet blickte plötzlich auf Trixi. Und als die beiden Männer ihrem Blick folgten, sahen sie, daß das Mädchen sanft entschlummert war. »Das kommt davon, wenn wir nur über das dumme Geschäft fachsimpeln. Da muß Trixi sich ja langweilen. Hallo Trixi!« Olga Paquet klatschte in die Hände. Mit einem leisen Schrei fuhr Trixi hoch.

»Beatrix Görissen, geruhen Sie vielleicht, ein paar neue Folksong-Platten zur Kenntnis zu nehmen?« Olga Paquet ist viel charmanter, als ich bisher dachte, sagte sich der Kater und folgte mit Götz Görissen den beiden Frauen, die ins Nebenzimmer geeilt waren.

»Verdammt, mußtest du das erzählen?« fragte Görissen böse.

»Kein Gedanke. Ich habe einfach nur so geredet.«

»Nun sei doch nicht gleich eingeschnappt, Markus. Ich meine, es war unklug...«

»Vielleicht läßt du mich auch einmal ein bißchen meinen«, schlug Katzbach ironisch vor. »Und jetzt kein Wort mehr. Es kann sein, daß die Wände Ohren haben.«

Görissen blieb vor Erstaunen wie angewurzelt stehen. Der Kater zog ihn weiter.

Der Musikraum schien auf den ersten Blick — abgesehen von dem braunverfärbten Cembalo in der Zimmermitte — leer zu sein. Aber bereits der zweite Blick offenbarte die raffinierte Stereoanlage, das versenkbare Fernsehgerät, die Tonbandapparatur und das Schallplatten-Speichergerät. Die weißlackierten Wandschränke bargen eine Unzahl von Langspielplatten.

Sie legten Pete Seeger auf. Dann Sonny and Cher. Dann einen Liederzyklus mit Harry Belafonte. Als Leckerbissen offerierte Olga Paquet eine kubanische Rum-Faß-Musik, die dem Kater fast die Schuhe auszog. Trixi war aus dem Häuschen. Götz Görissen heuchelte Interesse.

Als die neuen Platten gespielt waren, bat der Kater, sich noch ein paar Platten auflegen zu dürfen. Mit Blicken dirigierte er Götz Görissen und Trixi aus dem Zimmer. Olga Paquet sagte, sie hätte natürlich nichts dagegen, aber der seltene Gast sollte sich doch nicht zu selten machen und bald zu den anderen ins Wohnzimmer kommen. Katzbach versprach, in einer halben Stunde spätestens brav auf seinem Platz im Wohnzimmer zu sitzen, und man möchte ihm doch schon einen Cognac warmstellen.

Dann war er allein.

Die Stimmen aus dem Wohnzimmer klangen gedämpft zu ihm herüber. Katzbach legte eine Blues-Platte von Art Tatum auf. Er liebte die Musik dieses blinden Klavierspielers sehr, aber jetzt war keine Zeit für Musik. Der Kater schlüpfte aus den Schuhen, löschte das Licht und huschte zum Fenster. Ganz vorsichtig öffnete er einen der großen Flügel. Das Fenster drehte sich geräuschlos in den Angeln, und der Kater klopfte dem braven Hermann in Gedanken auf die Schulter, weil der so gut geölt hatte.

Einen Atemzug lang hockte der Kater lauernd auf dem Fensterbrett. Dann glitt er in die Dunkelheit des Parks. Er schlich geräuschlos wie ein Indianer. Mit den Händen ertastete er sich den Weg. Es regnete nicht, aber der Nebel war wie ein nasser Schwamm. In der Dunkelheit schimmerte nur das mattgelbe Rechteck des Wohnzimmerfensters. Aber das schwache Licht drang nicht in den Park hinein. Der Kater huschte gebückt auf die Stelle zu, wo nach seiner Schätzung der Karmann-Ghia stand.

Erst als er den Wagen erreicht hatte, knipste er im Schutz des Wellblechschuppens die winzige Stablampe an. Er legte seinen ledergebundenen Notizblock auf den Boden und stemmte das rechte Knie darauf. Dann beschäftigte er sich mit dem Türschloß.

Doch plötzlich machte der Kater eine Entdeckung, die ihm einen Trumpf in die Hand spielte. Das spärliche Lichtpünktchen der Lampe reichte aus, um die Bodenplatte und die Innenseiten der Kotflügel abzuleuchten. Der Wagen war von unten mit einer dicken Kruste aus rötlichem Lehm bedeckt, so, als hätte er mehrmals auf unebenen Wegen oder in aufgeweichtem Gelände festgesessen; keine Seltenheit bei der geringen Bodenhöhe. Auffallend war die Farbe des Lehms. Vorsichtig kratzte Katzbach mit dem Daumennagel ein paar Erdklumpen ab und ließ sie in sein Taschentuch gleiten.

Das Türschloß machte Schwierigkeiten. Doch dann stellte der Kommissar verblüfft fest, daß die Tür überhaupt nicht abgeschlossen war. Er fand sofort, was er suchte: Am inneren Öffnungsknauf für den Deckel des vorderen Kofferraums baumelte — mit einem kleinen Draht befestigt — das Aral-Schildchen vom Ölwechsel, versehen mit dem Datumstempel der VW-Vertragswerkstatt in Heiligenhaus. Bei einem Kilometerstand von 25 250 hatte die Firma am Samstag den Ölwechsel durchgeführt. Jetzt zeigte der Tachometer die Zahl 25 761. Der Kater notierte sich die Zahlen. Er schnupperte. Geruch von nasser Kleidung und kaltem Zigarettenrauch. Katzbach zog den Aschenbecher heraus. Er war leer. Auf den Noppen der Gummimatte unter dem Fahrerplatz entdeckte der Kater weitere Spuren des rötlichen Lehms.

Die Leuchtziffern der Uhr zeigten an, daß Katzbach schon sieben Minuten aus dem Haus fort war. Ein letzter Blick auf die hintere Bank: nichts Auffallendes. Die Tür klappte zu, die Innenbeleuchtung des Wagens erlosch. Zwei Minuten später war der Kater bereits damit beschäftigt, alle Spuren vom Fensterbrett zu entfernen. Art Tatum sang mit dunkler Stimme: »the night belongs to me...«

Katzbach glaubte fest, daß sein Ausflug von keinem bemerkt worden war. Aber da irrte er sich. —

»Endlich!« sagte Olga Paquet, als der Kater ins Wohnzimmer trat und die letzten Takte des St.-James-Infirmary-Blues summte. »Hier ist Ihr Cognac. Prosit! Auf daß unser Geschäft mit der ALLMAG ein Erfolg werde!«

Der Kater hob sein Glas. »Auf die Gastgeberin!« sagte er und ließ den edlen Tropfen über seine Zunge rollen.

Götz Görissen war in keiner guten Verfassung. Sein Gesicht war gerötet. Er hatte ziemlich viel getrunken. Trixi warf ihm besorgte Blicke zu. Frau Paquet hatte ein heiteres Blinzeln in den Augenwinkeln. Einige Male sah sie — wie um Verständnis heischend — zu Trixi hinüber. Aber der Kommissar registrierte, daß sie des öfteren nach der Armbanduhr schielte.

Plötzlich stand Hermann im Zimmer. Keiner hatte ihn kommen gehört. Er räusperte sich leicht. »Ich erlaube mir die Frage, ob an den Brief gedacht worden ist. Guten Abend noch!« Er verbeugte sich grazil und verschwand geräuschlos, wie er gekommen war.

»Der Brief!« Olga Paquet schlug sich gegen die Stirn. Dann eilte sie zu dem zierlichen Rokoko-Sekretär, zog eine der Schubladen heraus und entnahm ihr einen Brief, den reichte sie Götz Görissen und blickte ihn zerknirscht an.

»Mein Gedächtnis! Der Brief ist vorhin hier abgegeben worden. Kurz bevor Sie kamen.«

»Von wem?«

»Keine Ahnung. Hermann brachte ihn herein. Er sagte, es hätte geklingelt. Ich hatte nichts gehört. Nun ja, er hätte geöffnet, aber da wäre niemand gewesen. Nur der Brief hätte vor der Tür gelegen.«

Über Trixis Schulter hinweg konnte der Kater die Anschrift lesen, die mit großen Druckbuchstaben geschrieben war: Herrn Götz Görissen persönlich. Das »persönlich« war zweimal unterstrichen.

Mit zitternden Händen riß Görissen den Brief auf. Er beugte sich tief über das Blatt, als müsse er es vor den Augen Neugieriger schützen. Nur ein paar Atemzüge lang verharrte er in dieser Stellung. Dann stopfte er sich den Brief hastig in die rechte Jackentasche. Alles Blut war aus seinem Gesicht gewichen.

»Die Rechnung vom Gärtner«, sagte er mit krächzender Stimme und versuchte ein Lächeln, »der hat sich wohl im Haus geirrt. So etwas!«

»An diesem Sonntag scheinen viele Leute zu arbeiten, finden Sie nicht?« Olga Paquets Stimme war völlig arglos. Sie ließ eine kleine Zwiebel in ihren Wodka plumpsen.

Trixi ging mit Frau Paquet in die Küche, um die frisch angesetzten Rumtöpfe zu begutachten. Der Kater stellte sich hinter Görissen.

»Also, was wollen sie?«

»Wer? Wovon sprichst du?«

»Von dem Brief. Das weißt du ganz genau, und ich frage mich, was deine Komödie soll. Willst du mir den Brief nicht zeigen?«

»Ich denke nicht daran! Markus, was glaubst du von mir! Du hältst mich für übergeschnappt, was? Das ist eine Rechnung.«

»Von deinem Gärtner. Du sagtest das schon. Ich hoffe nur, du weißt, was du tust. Nicht, daß ich dich in einen Gewissenskonflikt bringen wollte. Aber du solltest jetzt nicht durchdrehen. Ich kann mir ungefähr vorstellen, was in dem Brief steht.«

»Zum Donnerwetter! Es ist wirklich eine Rechnung!«

Görissen geriet außer sich. Schweiß stand auf seiner Stirn.

»Natürlich ist es eine Rechnung. Aber was für eine! Komm, Götz, laß uns gehen. Sag Trixi, sie soll sich fertigmachen. Es hat keinen Sinn mehr.«

Hermann geleitete die Gäste zur Tür. Der Kater drehte sich auf der Treppe noch einmal um und huschte an dem verdutzten Hermann vorbei ins Wohnzimmer zurück. Olga Paquet hielt den Telefonhörer in der Hand und wählte eine Nummer. Sie unterbrach und legte den Hörer auf.

»Verzeihung«, sagte der Kater, »jetzt habe ich Sie gestört! Dabei wollte ich nur mein Feuerzeug holen.« Er holte es aus der Ecke des Sofas, in die er es vorher geschoben hatte. »Aber das macht doch nichts«, antwortete Frau Paquet.

Götz Görissen und Trixi waren schon vorausgegangen. Katzbach folgte ihnen sehr langsam.

Später ging Görissen sofort in sein Schlafzimmer und schloß sich ein.

»Was machen wir jetzt?« fragte Trixi.

»Ein Rätsel lösen.«

»Ein Rätsel? Was denn für ein Rätsel? Meinen Sie das so oder ist das rhetorisch gemeint?«

»Ich stelle dir eine Frage, Trixi, und du gibst mir eine Antwort. Paß auf. Du hast dem König die Krone gestohlen und möchtest auf keinen Fall, daß man sie wiederfindet. Wo würdest du sie verstecken?«

Sollte das ein Witz sein? Zweifelnd blinzelte Trixi den Kommissar an. Aber sie spürte, daß die Frage ernst gemeint war. Trixi steckte den kleinen Finger in den Mund. Das tat sie immer, wenn sie nachdachte. Der Kater störte sie nicht.

»Ich glaube, ich würde die Krone unter das Bett des Königs schieben. Man wird das ganze Königreich durchsuchen. Aber unter dem Bett des Königs wird niemand die Krone vermuten. War das eine dumme Antwort?«

»Im Gegenteil! So, jetzt geh schlafen, Mädchen. Ich schätze, wir haben eine aufregende Zeit vor uns.«

Trixi hätte gern noch mit dem Kater über den seltsamen Brief gesprochen. Aber der Kommissar drehte sich um und ging in sein Zimmer hinauf.

Im Kannenbäckerland habe ich diese Erde gesehen! Endlich fiel es dem Kater ein. Ja, in der Nähe Höhr-Grenzhausen im Westerwald hatte er diese rötliche Erde gesehen. An einem der flachen Seen war er ausgestiegen, um zu baden, dann aber fluchtartig wieder ins Auto gesprungen, als sich die Mücken in dichten Schwärmen auf ihn gestürzt hatten. Rötlicher Lehm hatte sich zwischen den Reifenprofilen abgesetzt: Ton.

Mit dem Finger schob Katzbach die Krümchen in einen Briefumschlag, den er sorgfältig verschloß und in seinen Koffer steckte. Dann rechnete er. 20 Kilometer für Probefahrt, die abgerundete Ziffer für die Fahrt von Heiligenhausen nach Hösel. 130 Kilometer für die Hin- und Rückfahrt nach Rheinberg. Also rund 150 Kilometer. Von der augenblicklichen Kilometerzahl auf dem Anzeiger des Karmann — also von 25 761 — zog er die 150 Kilometer ab. Blieben 23 611. Die Zahl 25 250 war beim Ölwechsel eingetragen worden. Wo waren die restlichen 361 Kilometer verfahren worden?

Der Kater wußte, daß seine Rechnung hinten und vorn nicht zu stimmen brauchte. Aber er dachte an die Lehmschicht unter dem Wagen. Aus dem schwarzen Kasten mit seltsamen Bestecken, die nur ein Eingeweihter als Handwerkszeug erkennen konnte, holte der Kommissar einen Zirkel. Von Hösel als Zentrum aus zog er einen Kreis mit dem Radius von umgerechnet 180 Kilometern auf der Karte, die er auf dem Bett ausgebreitet hatte. Ja, die Entfernung konnte stimmen.

Wo würdest du die Krone verstecken, die du dem König gestohlen hast? Gut, die Antwort wissen wir. Und wo, fragte der Kater sich, würde man Görissens Sohn verstecken, wenn man ihn entführt hat? Wenn ich von der Polizei gesucht würde, dachte er, würde ich mich auf die Rathaustreppe setzen, da vermutet mich keiner; oder: Wer macht schon im Bundestag eine Razzia? Katzbach glaubte zu wissen, wo Steffen war. Er stellte seinen Reisewecker auf zwei Uhr nachts. Die drei Stunden Schlaf mußten reichen.

Da klopfte es; ganz leise nur, wie mit den Fingerspitzen. Der Kommissar wußte, daß es Trixi war. Er machte die Tür auf. Trixi schlüpfte ins Zimmer. Sie trug einen dunkelblauen Trainingsanzug. In der Hand hielt sie einen Zettel. Die Worte und Silben waren aus Zeitungen ausgeschnitten und aufgeklebt worden.

»Ich habe ihn aus Vaters Jacke gefischt«, wisperte Trixi triumphierend.

»Bist du verrückt, Mädchen? Wenn er nun was gemerkt hat! Er hatte doch die Tür abgeschlossen. Wie bist du hineingekommen?«

»Durchs Fenster. Er schläft immer bei offenem Fenster.«

»Das Zimmer liegt im ersten Stock!«

»Na und? Ich habe eine Leiter geholt. Nun lesen Sie schnell! Ich bringe den Brief dann zurück.«

»Aber ist er denn nicht aufgewacht?«

»O Gott! Er ratzt wie ein Auerochse! Er hat Schlaftabletten genommen.«

Der Kater überflog den Brief.

GÖRISSEN DU IDIOT ALS WENN WIR NICHT WUSSTEN DASS DU DIR EINEN KRIMINALEN INS HAUS GEHOLT HAST

WENN DU IHM DIESEN BRIEF ZEIGST IST STEFFENS LEBEN VERWIRKT

TU WAS DIR HIER BEFOHLEN WIRD UND DU KRIEGST DEN JUNGEN WIEDER SONST NICHT

ÜBERMORGEN DIENSTAG FÄHRST DU MIT DEINEM WAGEN GENAU MIT TEMPO 40 DEN HÖSELER HÖHENWEG RICHTUNG KETTWIG

ABFAHRT BAHNHOF HÖSEL WENN AUF BAHNHOFSUHR 23 UHR

WENN AM RECHTEN WEGRAND GRÜNES LICHT DREIMAL BLINKT PAKET MIT GELD AUS DEM WAGEN WERFEN UND MIT HÖCHSTGESCHWINDIGKEIT WEITERFAHREN

KEIN WORT AN DIE POLIZEI

UNSERE FORDERUNG 800 000 DM

Als Unterschrift nur ein grüner Hund.

»Ein langer Brief«, sagte der Kater.

»Sie werden diese Leute fangen, ja?« fragte Trixi. Eine dicke Träne rollte ihr über die linke Backe.

»Bring den Brief zurück, Trixi, schnell! Und sei mit der Leiter vorsichtig! Hinterher muß Steffen dich noch im Krankenhaus besuchen.«

Trixi nickte und lächelte tapfer. Als sie an der Tür stand, sagte der Kater: »Nicht, daß du dich wunderst, wenn ich zum Frühstück nicht da sein sollte. Ich mache manchmal morgens sehr lange Spaziergänge. Kapiert?«

»Nein«, sagte Trixi und verschwand.

Niemand hörte es, als der Kater kurz nach zwei Uhr in der Nacht das Haus verließ. Er schob seinen Peugeot bis zum Gartentor. Erst da ließ er den Motor an.

Die Autobahn war leer. Der Kater fuhr nach Süden. Es war noch dunkel, als er in Montabaur die Autobahn verließ. Der Kater kaute bittere Schokolade. In das Pfeifen des Fahrtwindes mischten sich erste Vogelstimmen.

Steffen tritt in Hungerstreik und macht Bestechungsversuche.

Ein Maskierter kommt und ist stumm wie ein Fisch.

Steffen nimmt sein Herz in die Hände.

Die Kälte weckte Steffen schon, als es draußen noch dunkel war. Steffen war es nicht gewöhnt, auf hartem Beton zu schlafen. Die Hüftknochen und die Ellenbogen schmerzten, und wenn Steffen seinen Hals drehte, glaubte er fast, ihn knacken zu hören. Schlagartig fielen ihm die Ereignisse des Vortages ein. Vor Zorn traten ihm Tränen in die Augen. Steffen versuchte aufzustehen. Nur langsam kam er auf die Füße. Dann reckte und streckte er seinen steifen Körper, er hüpfte mit kleinen Sprüngen auf der Stelle, und bald begann das Blut wieder richtig zu zirkulieren.

Steffen fror entsetzlich. Er trug nur Popeline-Shorts und ein Polohemd, darunter nichts außer der Badehose.

Ich muß systematischer vorgehen, dachte Steffen. Er wunderte sich über seine Gelassenheit. In den Büchern ist das immer anders beschrieben, dachte er, da drehen sie immer durch. Aber Steffen merkte, daß er sich durch gutes Zureden selbst betrügen wollte. Er lächelte dünn. Trotzdem begann er sein Training. Zuerst leichte Lockerungsübungen, dann federnde Sprünge aus dem Stand, Liegestütz, Schattenboxen. Plötzlich fiel ihm ein, daß die Stricke noch da sein mußten, mit denen sie ihn zusammengebunden hatten. Er tastete umher und fand auch ein Stück Schnur. Doch es war zu kurz zum Seilspringen.

Im Grunde hielt er Frühsport für hochgradig albern. Wer fährt denn auch ein kaltes Auto mit Vollgas! Aber was half es: Er mußte irgend etwas gegen die Kälte tun. Steffen drückte die Knie durch und versuchte, mit den flachen Händen den Boden zu berühren. Nach ein paar Sekunden klappte es, und Steffen spürte, wie wohlige Wärme seinen Körper durchdrang. Hunger stellte sich ein und Durst. Ganz plötzlich hatte Steffen das Bedürfnis, sich die Zähne zu putzen. Er lenkte seine Gedanken in eine andere Richtung, dachte an die Ferien.

»Mein Gott!« stöhnte Steffen und schlug mit der Faust zweimal, dreimal, gegen die grobverputzte Wand. Denen müssen doch die Ohren klingeln! Ich sitze in unserem eigenen Haus hier gefangen. Vielleicht kämmt die Polizei ganz Deutschland ab, macht die Grenzen zu, stoppt sämtliche Autos — und das alles nur, weil ich mich wie ein Idiot benommen habe, als ich mich in den Ford-Transit zerren ließ. Wie ein Wickelkind habe ich mich aufgeführt. Ein bißchen Äther ins Gesicht, und Steffen, der große Fußballer, der harte Judoka, der Starspringer aus dem Freibad — Steffen ging sanft baden; acht, neun, aus, stehend ausgeknockt. Oh, ich quergestreifter Hammel, ich — ich kindischer Obertünnes! dachte Steffen und zog sich an den gestutzten Haaren. Aber als es wehtat, hörte er auf. Immerhin, sein Wutausbruch hatte ihm ganz gut getan.

Trübes Licht kam in den Kellerraum, den Steffen zwar kannte, der ihm aber noch nie so winzig vorgekommen war. Draußen wurde es Tag.

Steffen wollte auf die Uhr sehen, aber die hatten sie ihm fortgenommen. Vielleicht hatte einer der beiden gerade eine Armbanduhr gebraucht.

Da saß Steffen hilflos, obwohl man sicher bereits überall nach ihm suchte; überall, aber natürlich nicht in Götz Görissens Jagdhaus. »Ich muß ausbrechen!« knurrte er.

Es dauerte noch ziemlich lange, bis oben im Haus Geräusche laut wurden. Die Herren schienen es nicht eilig zu haben. Steffen erkannte Kallas schnoddrige Stimme. Offenbar hatten die zwei Männer Streit miteinander. Jule redete ruhiger. Dann unterschied Steffen ein paar Worte: »...uns hier am Ende der Welt verfaulen lassen... sich nicht mal geräuspert... nicht bald die Fleppen sehen werde, dann... wir verbrennen uns mit dem Jungen die Finger; und er sahnt ab und gibt uns ‘n Butterbrot... mit mir nicht machen...«

Dann murmelte Jule irgend etwas. Das konnte Steffen aber nicht verstehen. Vermutlich versuchte er, Kalla zu beruhigen. Später klirrte Porzellan. Die Leitung, die durch die Kellerwand lief und zu den Gasflaschen hinter dem Haus führte, zischte leise. Die Männer machten sich Kaffee. Steffen gab sich viel Mühe, an Frösche und angebrannte Milchsuppe und Heringe mit Marmelade zu denken. Es half aber nicht: Der Hunger kniff abscheulich in den Gedärmen. Da beschloß Steffen, ihn einfach kneifen zu lassen.

Dann klapperten Schritte die Kellertreppe herunter. Der schwere Riegel wurde zurückgeschoben. Jule kam herein. Er verzog das Gesicht und stellte die Tasse blitzschnell auf der Erde ab. Fluchend rieb er sich die verbrannten Finger am Hosenboden. Neben die Tasse legte er eine schief abgesäbelte Brotscheibe und das Stückchen Blutwurst vom Abend zuvor.

»Die Tasse war wohl etwas stark temperiert, ja?« höhnte Steffen.

»Soll ich dir eine reinhauen?«

»Es wäre mir ganz lieb, wenn Sie sich’s verkneifen könnten.«

»Ach, dem jungen Herrn geht es wohl zu gut! Noch Witze machen, hä? So was kann sich ändern, du Rotznase. Ich werde das mal Kalla sagen. Der wollte doch schon immer einmal einen verwöhnten feinen Pinkel aus der Hott Woleh durch die Mangel drehen. Mensch, wird der einen Spaß haben, wenn der sich hier gleich mal so’n bißchen verlustieren kann!«

»Sie haben wohl einen Sozialkomplex, oder?«

»Was für’n Ding hab’ ich?«

»So etwas Ähnliches wie Hühneraugen.«

»Du — du — armseliges Würstchen, ich werde dir...«

»Nicht doch!« sagte Steffen herablassend und schlotterte dabei vor Angst, »für grobe Arbeit haben Sie doch Kalla. Sie sind doch mehr für die geistige Seite dieser Entführung zuständig. Ein As wie Sie ist doch zu schade für Handgreiflichkeiten.«

»Pah, was wird Kalla sich freuen, wenn...«

»Na, vorhin machte er aber gar keinen fröhlichen Eindruck.«

Jule blinzelte Steffen argwöhnisch an, legte den Kopf ein wenig schief und sah falsch aus wie ein lächelndes Krokodil. »Was wolltest du denn damit sagen, Bürschchen?«

»Gar nichts.«

»Was hast du von unserem Gespräch vorhin aufgeschnappt? Los, ‘raus mit der Sprache!«

»Gespräch? Da muß ich aber kichern. Gespräch nennen Sie so ein Gebrüll? Natürlich habe ich kein Wort von diesen Urwaldlauten verstanden.« Jule schien ihm nicht zu glauben. Gefährlich ausdruckslos blickte er an Steffen vorbei. Er wippte auf den Fußspitzen und verschränkte die Hände vor dem Bauch.

»Ich kannte mal einen«, warf Steffen ein, »der hat sich totgedacht.«

Seltsamerweise ging Jule auf die Bemerkung nicht ein. Langsam wandte er sich zur Tür. Ob ich’s versuchen soll? fragte Steffen sich. Doch er wußte, daß das albern war. Spätestens oben an der Treppe würde Kalla ihn erwarten.

Die beiden Männer waren absolut keine Anfänger in ihrer Branche.

»Das Zeug da«, Steffen zeigte auf den Boden, »können Sie getrost wieder mitnehmen. Ich sagte doch schon, daß ich keinen Bissen anrühre, bevor ich hier heraus bin. Los, nehmen Sie das weg.«

»Wohl was Besseres gewöhnt, der feine Herr?« Steffen drehte sich um und gab keine Antwort.

»Aha, Hungerstreik. Das finde ich aber heldenhaft!« Vor Vergnügen glucksend bückte Jule sich, hob — Steffen dabei nicht aus den Augen lassend — Tasse, Brot und Wurst auf und wandte sich zur Tür. Er ging rückwärts.

»Eine Frage noch. Es würde mich sehr interessieren, wann man mich hier endlich ‘rauszulassen gedenkt. Sie sind sich doch darüber im klaren, daß das mittelalterlich ist, was Sie hier tun. Oder bilden Sie sich im Ernst ein, Sie könnten meinen Vater erpressen? Der jagt Ihnen die Polizei auf den Hals, und wie! Wann werden...«

Rumms! Die Tür schlug zu. Jules Schritte verloren sich klappernd. Steffen fragte sich, ob er nun ein Held oder ein Verrückter gewesen war, daß er das Essen verschmäht hatte. Blödmann ist das richtige Wort, dachte er. Ich bin ein ausgesprochener Blödmann. Ihm war ganz schauderhaft zumute.

Die beiden Männer stritten oben wieder miteinander. Aber Steffen gab sich keine Mühe, etwas zu verstehen.

Regenböen schlugen gegen das winzige Fenster. Es mußte gegen Mittag sein. Plötzlich — Steffen war ganz in Gedanken versunken — standen Kalla und Jule im Raum.

»Kalla möchte gern wissen, ob du vorhin tatsächlich nichts von unserem Gespräch gehört hast. Sag es ihm mal. Lügen hat gar keinen Zweck. Kalla merkt dir das sofort an, wenn du lügst. Der versteht sich auf so etwas. Was dir blüht, wenn du dich mausig machst, weißt du ja. Oder ist dir das nicht klar? Hopp, spuck aus! Was hast du gehört?«

»Ich habe ein paar Worte aufgeschnappt. Aber ich weiß nicht, wovon Sie geredet haben. Wirklich nicht.«

»Er lügt!« schrie Jule. Er schien nervös geworden zu sein. Es lag irgend etwas in der Luft. Kalla achtete aber nicht auf Jule.

»Was waren das für Worte?« fragte er.

»Ich habe etwas mit ›Verfaulen‹ gehört. Ja, und daß Sie sich die Finger verbrennen würden. Das Wort ›Fleppen‹ habe ich auch gehört.«

»Weiter!«

»Nichts weiter. Das ist alles.«

»Glaub ihm nicht!« kreischte Jule.

»Teufel noch mal! Halt endlich dein Maul! Ich kann dein Gesabbel nicht mehr hören. Wat du immer für’n Stuß quasselst. Da kriege ich fast dat Hemd am Flattern, und dabei is gar nix dran. Der Knilch hat keinen Dunst. So, und jetzt geh ich wat pennen. Weck mich, wenn du wat hörst. Und wenn ‘n Auto kommt, dann is er’s.«

Kalla warf Jule einen Blick zu, als würde er vor ihm ausspucken. Als er gehen wollte, sagte Steffen: »Wenn Sie mich gehen lassen, verpfeife ich Sie nicht bei der Polizei.«

»Ich hör’ wohl schlecht, wat?«

»Mein Vater ist ziemlich reich. Wieviel wollen Sie haben, damit Sie mich nach Hause lassen?«

»Deinem Alten gehen noch früh genug die Augen über! Als ob wir nicht wüßten, daß dein Alter ganz schön Moos hat! Kinder von Lokusreinigern werden ja auch nicht entführt. Nur so Kronprinzen, an denen was dranhängt. Ist doch logisch.«

Jule freute sich diebisch über seine Worte.

»Ich würde aber an Ihrer Stelle nicht so sicher sein. Ich kenne Ihre Gesichter. Ihre hübschen Porträts werden bestimmt bald sämtliche Polizeiwachen zieren.«

»Dann haben wir längst unsere Schäfchen im Trockenen und sind im Ausland. Der Chef übernimmt dich und zahlt uns aus, und dann ist’s nicht mehr unser Bier...«

»Jule! Verdammt! Daß ich dir eine pfeffere! Kannst du denn dein blödes Maul nicht halten? Muß der Kleene da alles wissen?«

»Kleen ist gut. Ihnen spucke ich doch dreimal über den Kopf, Sie Zwerg!« Steffen geriet in Wut. Die Wut war stärker als die Furcht. Steffen schlug zu, und seine Faust traf Jule genau in dem Augenblick am linken Ohr, als Jule sich eine Zigarette in den Mund schob. Jule tat vor Schreck einen Satz, die Zigarette landete auf dem Boden, wo Steffen sie platt stampfte. Kalla platzte fast vor Lachen.

»Mensch, Kalla! Schlag ihn zusammen! Los!«

»Ha, du feige Tante! Vor so’m Pintscher Schiß! Ha, Jule!« Aber im Hinausgehen schlug Kalla doch ganz plötzlich und ohne Ansatz zu. Nur mit der flachen Hand. Steffen, der nicht mit diesem hinterlistigen Schlag gerechnet hatte, schoß ein paar Meter quer durch den Raum und stürzte auf die Erde. Kalla stampfte nach draußen. Jule lächelte widerlich. Als er Steffens wilden Blick sah, eilte er hinter Kalla her. Seine Hast war angebracht, denn Steffen feuerte seine Sandalen in die Gegend, wo vorher Jules grinsendes Gesicht gewesen war.

Steffen ließ alle Supermänner von Prinz Eisenherz über Kara Ben Nemsi bis zu James Bond in Gedanken vor sich aufmarschieren. Es half nur wenig. Keiner flüsterte ihm einen Rat zu, wie er seinen Wärtern entfliehen könnte. Die Minuten krochen dahin. Der Hunger wurde schlimmer.

Plötzlich, es mußte später Nachmittag sein, schreckte Steffen aus seinen Grübeleien auf. Er hatte sich im Geist Gleichungen mit zwei verzwickten Unbekannten gestellt. Und er ärgerte sich, daß er sich nicht auf den logischen Rechenvorgang konzentrieren konnte. Da hörte er das Summen eines Motors, das zu unwilligem Knurren anschwoll, als der Wagen die kleine Steigung vor dem Jagdhaus nahm. Steffen sprang auf, reckte sich so hoch wie möglich zu dem kleinen Kellerfenster auf. Dann schrie er laut: »Hilfe! Hilfe! — Hier bin ich! Hier im Keller! — Hilfe!«

Die Wagentür schlug zu. Schritte knirschten auf Kies. Dann wurde es für Sekunden noch dunkler in dem ohnehin schon finsteren Raum: Ein Kopf füllte den kleinen hellen Fleck aus. Jemand schaute zu Steffen herunter. Das Gesicht blieb unkenntlich, weil die Sonne genau hinter dem Kopf stand. Nur etwas entdeckte Steffen, und es fuhr ihm wie ein Schock in die Glieder. Das Gesicht war maskiert! Irgend etwas bedeckte die Augenpartie und ließ nur Sehschlitze offen. Dann verschwand das Gesicht.

Gemurmel oben im Haus, Kallas Stimme war undeutlich zu vernehmen. Er schien dem maskierten Besucher Vorwürfe zu machen. Dessen Stimme aber war nicht zu hören. Nur an Kallas Sprechpausen merkte Steffen, daß er auf Kallas Tiraden antwortete. Und Kalla schien sich zu beruhigen. Ein paar Minuten später wurde der Wagen wieder gestartet. Steffen rätselte, was für ein Autotyp es wohl sein mochte. Aber er kam nicht darauf. Die verzerrte Akustik des Kellers verfremdete das Geräusch. Dazu kam, daß der Motorenlärm oberhalb Steffens Kopf lag. Dadurch täuschte die Phonzahl. Steffen hörte das Donnern überlaut.

Bald war nichts mehr zu hören. Ziemlich schnell mußte sich das Auto auf dem unebenen Lehmweg entfernt haben. Steffen schaute auf seine Hände. Sie zitterten. Darüber ärgerte Steffen sich maßlos, mehr als über die Enttäuschung. Denn als er das Auto kommen hörte, hätte er am liebsten vor Freude gejubelt. Sein erster Gedanke war gewesen: Jetzt kommt Hilfe!

Auch das Abendessen wies Steffen zurück. Abendessen! Es war das gleiche Blutwürstchen, das Jule ihm schon zweimal angeboten hatte.

»Dann eben nicht, liebe Tante!« trällerte Jule. Er hatte ohne Zweifel gute Laune.

»Wie schön, daß es Ihnen so blendend geht. Hat Ihr Chef Ihnen ein Fleißkärtchen gebracht, weil Sie’s so net gemacht hatten mit der Verschleppung?«

»Wenn ich du wäre, Jungchen, dann sparte ich mir die Spucke. Dir werden wir hier nämlich noch ein paar schöne Stunden machen.«

»Genau wie im Kino.«

».Was ist?«

»Ach, nichts. Mich wundert nur, daß Sie sich allein hier herunter trauen. Ich könnte Ihnen ja vielleicht Ihr hübsches fettes Naschen zerkratzen.«

»Versuch dat mal! Dann hängen se dir dat Kreuz aus.« Kalla stand plötzlich in der Tür. Er grinste wie ein Faun. Hektische Röte war auf seinen Backen. Kalla hatte getrunken. Auch er schien fröhlicher Stimmung zu sein. Er trommelte mit den Fingerspitzen gegen die Eisentür.

»Vorsicht!« warnte Steffen, »das gibt herrliche Fingerabdrücke. Leberwurstfinger auf Eisen, Mann! Sie sollten es doch besser wissen. Ich wette meine Bauchschmerzen gegen Ihren Keuchhusten, daß die Polizei ihre Fingerabdrücke sowieso schon mit ‘nem netten Goldrähmchen an der Wand hängen hat. Wenn man Sie beide demnächst einbunkert: Was macht denn dann Ihr lieber Chef? Holt der Sie wieder ‘raus? Ha, in Ihrer Haut möchte ich nicht stecken! Haben Sie eine Ahnung, was auf Entführung steht?«

»Halt die Schnauze!« knurrte Kalla rauh. Aber Steffen ließ sich nicht einschüchtern. Er merkte nämlich, daß da der springende Punkt war. Irgend etwas mußte den beiden an ihrem seltsamen Chef nicht gefallen. Zwar hatte er sie ohne Zweifel wieder beruhigen können, doch Steffen glaubte in Jules fahrigem Blick jetzt doch eine Spur Angst zu sehen.

»Ich wiederhole mein Angebot. Ich verrate der Polizei nichts, wenn Sie mich laufen lassen. Und ich garantiere, daß mein Vater...«

Jule unterbrach ihn grob: »Quatsch keine Operetten! Dein Väterchen wird auch so blechen. Man nur keine Sorge! Und wie der blechen wird! Der Chef wird den melken wie eine Kuh.« Jule lachte höhnisch, aber Kalla schaute grimmig drein. Ihm schien das alles plötzlich gar nicht mehr zu behagen. Seine Lustigkeit war weggeblasen.

»Euer Chef«, sagte Steffen und ließ Kalla nicht aus den Augen, »euer Chef macht es aber spannend.« Er sprach jetzt nur Kalla an, der ihm mit zusammengebissenen Lippen zuhörte. »Sie kennen Ihren Chef nicht einmal. Der maskiert sich ja sogar vor Ihnen. Vielleicht gebraucht der Sie nur als Handlanger und liefert Sie der Polizei hinterher aus. So was soll’s doch geben. Daß Sie dem trauen! Wenn ich ein Gangster wäre, würde ich aber mehr auf Draht sein. Waren Sie nicht früher Boxer? Da sollten Sie aber cleverer sein. Ich lache mich kaputt.«

»Das Lachen wird dir schon vergehen!« Jule merkte nicht, daß Kalla ihn nachdenklich von der Seite anschaute.

»Red nicht mit dem Prinzchen.« Kallas Stimme klang belegt. Jule nahm Brot und Blutwurst von der Erde auf. Dann gingen die Männer hinaus. Steffen sah, daß Kalla sich seine Armbanduhr angeeignet hatte.

Es war noch dunkel, aber der Morgen konnte nicht mehr fern sein. Steffen arbeitete fieberhaft. Die Idee war ihm gekommen, als draußen eine Wildtaube verschlafen gurrte. — »Rucke di guck — Blut ist im Schuck!« — Blut? Wieso Blut? Ach ja, weil die Schuhe zu klein waren. Schuhe — ja, ein Schuh wäre eine Waffe gewesen. Mit einem Schuh könnte man Jule beispielsweise außer Gefecht setzen. Bei Kalla war sich Steffen nicht so sicher. Kalla war ein härteres Kaliber. Aber Jule — das könnte gehen. Ja, wenn man einen Schuh hat! Aber mit Sandalen geht das nicht. Die sind zu leicht. Die Socken! Wenn man in die Socken etwas hinein tun könnte. Aber was? Der Keller war leer. Dann kam Steffen die Idee. Und jetzt war er seit mehr als einer Stunde damit beschäftigt, Stückchen des Mörtels, der beim Mauern zwischen den Bruchsteinen übergequollen war, von der Wand abzubröckeln und in die linke Socke zu füllen. Die Finger waren blutig, die Muskeln schmerzten, die Nägel waren abgeschliffen. Aber Steffen arbeitete weiter, während ihm der Schweiß über das Gesicht rann. Er wollte nicht aufgeben. Er dachte: Wenn die Knilche Vater dafür bezahlen lassen wollen, daß sie mich freigeben, dann haben sie sich diese Schweinerei ohne mich ausgedacht. Ich komme hier heraus!

Die Socke war schwer wie ein faustgroßer Stein. Steffen erinnerte sich an das Stück Schnur. Zum Seilspringen bei seinem seltsamen Frühsport am Morgen vorher war es zu kurz gewesen. Aber für diesen Zweck war es genau richtig. Steffen band die Socke zu und holte tief Luft. Dann begann er mörderisch zu schreien. Er schrie, daß er fürchterlich verletzt sei, schrie, daß er verblute, schrie, daß etwas ganz Schreckliches geschehen sei. Erst als es oben ihm Haus zu rumoren begann, kletterte Steffen flink wie ein Affe an der Tür hoch. Er klammerte sich an dem Rohr fest, durch welches das Gas von den hinterm Haus installierten Flaschen zu der kleinen Küche geführt wurde. Hier oberhalb der Tür trat es aus der Wand und bildete ein aufwärtsgerichtetes Knie. Steffen krallte sich fest. Er hatte den linken Fuß auf der Türklinke stehen, um ihn sofort, wenn jemand kam, hochzuziehen. Steffen war es ganz flau im Magen.

»Lieber Gott«, flüsterte er, »mach, daß ich nicht den Mut verliere!«

Dann kam jemand die Treppe herunter, schimpfte wüst vor sich hin, heulte fast vor Wut. »Das ist doch zum Hörnerkriegen, ich drehe dem Wicht den Hals um!«

Es ist Kalla! fuhr es Steffen durch den Kopf. Sein linker Arm, mit dem er sich an das Rohr klammerte, war ganz taub. Für Sekundenbruchteile kam Steffen der Gedanke aufzugeben. Doch dann faßte er die prallgefüllte Socke fester und zog die Beine an den Körper. Er schwebte jetzt unmittelbar über der Tür. Der Riegel wurde zurückgeschoben. Kalla steckte seinen Kopf durch die Tür.

Da schlug Steffen zu, so fest er konnte. Es war ein häßliches Geräusch. Mit einem seltsamen Jaulton ging Kalla in die Knie, fuchtelte wild mit den Händen in der Luft herum, fand aber keinen Halt und stürzte.

Steffen sprang auf den Boden. Alles Blut war aus dem linken Bein gewichen. Humpelnd tastete er nach dem Geländer. Dann massierte er das eingeschlafene Bein. Ihm war, als hätte er einen Klumpfuß. So verlor Steffen wertvolle Sekunden. Als er die kleine Diele erreichte, stand plötzlich Jule vor ihm und stierte ihn aus schlaftrunkenen Augen ungläubig an. Aber mit einer Fixigkeit, die Steffen dem dicklichen Mann nicht zugetraut hätte, reagierte Jule. Er streckte die Hände nach Steffen aus und versperrte mit seinen breiten Schultern die Haustür. Doch sein Knie fuhr zu spät hoch: Steffens Kopf traf ihn genau in der Magengrube. Jule wankte, torkelte auf Steffen zu, schob Steffen vor sich her. »Wenn dich einer schiebt, mußt du nicht ebenfalls schieben, sondern ziehen!« hörte Steffen im Geiste seinen ehemaligen Turnlehrer mit gespitztem Zeigefinger dozieren. »Das ist das Geheimnis des Judo!« — Ja, Steffen erinnerte sich. Er täuschte einen Angriff vor. Dann ergriff er Jules Arm, und er zog, anstatt Jule zur Tür zu drängen. Jule geriet aus dem Gleichgewicht. Mit einem klassischen Harai-Goshi riß Steffen Jule über sein erhobenes rechtes Bein. Jule rollte über den Estrich. Steffen wollte die Tür aufziehen. Aber die war verschlossen. Zum Glück steckte der Schlüssel. Steffen drehte ihn um, riß die Tür auf, stürmte ins Freie. Auf der Kellertreppe keuchte Kalla, er war längst wieder auf den Beinen. Auch Jule kam bereits hoch.

Verwirrt schaute Steffen sich um. Wohin? Natürlich, zum Dorf! Denn in der anderen Richtung dehnten sich endlose Waldungen. Steffen wollte dahin, wo Menschen waren. Also wieder zurück, am Haus vorbei.

Jule und Kalla waren jetzt ebenfalls draußen. Trotz seines Gehfehlers war Kalla ungeheuer schnell. Er kam von der linken Seite. Steffen, noch schwach auf den Beinen, ließ sich in der Richtung abdrängen. Ehe er sich versah, stand Jule vor ihm. Steffen schlug einen Haken und tauchte unter Jules Armen durch. Er rannte weiter.

Viel zu spät erkannte er Kallas List. Denn nun hatte er sich in den Teil des Hofes treiben lassen, der von der hohen Mauer — wegen des Westwindes errichtet — umgeben war. Verzweifelt sprang Steffen hoch. Seine Finger krallten sich in das poröse Gestein. Doch dann glitten sie ab. Steffen schrie vor Enttäuschung auf. Die beiden Männer kamen auf ihn zu.

Plötzlich war da eine Stimme.

Ungläubig blickte Steffen nach oben. Hoch auf der Mauer stand ein großer, dunkler Mann und hatte einen Revolver in der Hand.

»Stehenbleiben!« befahl der Mann mit harter Stimme. Verdutzt stoppten die beiden Gangster und gefroren zu Salzsäulen. Der Mann zeigte auf Steffen.

»Los, Steifen, lauf zur Mauerecke. Versteck dich hinter der Mauer. Beeil dich, Junge. Die beiden Herren hier möchten sicher noch einen Tanz machen!«

Steffens Beine versagten. Hilflos blickte Steffen zu dem Mann auf der Mauer hoch. Kalla faßte in seine Hosentasche. Da schoß der dunkle Mann. Dreck spritzte vor Kallas Füßen auf.

»Der nächste Schuß«, sagte der Mann kühl, »geht nicht mehr daneben. Die Hände hoch!«

Plötzlich heulte Jule auf: »Das ist der Kater! Mensch, Kalla, ich werd’ irre! Das ist der Kater!«

In diesem Moment wurde Steffen ohnmächtig.

»Jetzt!« brüllte Kalla. Im Zickzack rasten die beiden Männer in das diffuse Dämmerlicht davon. Der Mann auf der Mauer hob die Waffe. Aber er schoß nicht. Die beiden würden ihm nicht entgehen. Wichtiger war der Junge, der wie tot auf der Erde lag. Geschmeidig sprang der Kater von der Mauer. Behutsam tastete er den Körper ab, dann legte er sein Ohr auf Steffens Brust. Der Kater lächelte zufrieden: Steffen würde bald wieder auf den Beinen stehen. Ein Auto — übertourig hochgetrieben — sirrte wie ein Insekt davon. Der Kater steckte seine Waffe ein.

Trixi ist in höchster Not,
und Görissen geht mit einem Koffer davon.

Scherben bringen wirklich Glück:

Steffen ist wieder da.

Trixi fuhr erschreckt hoch. Ein Geräusch hatte sie geweckt. Sie kam aus einem tiefen, bedrückenden Traum und wußte im ersten Moment nicht, wo sie war.

Da war das Geräusch wieder!

Trixi lächelte erleichtert. Nur das Telefon. Stop! Ihre Gedanken ordneten sich langsam. Das Telefon! Um diese Zeit! Trixi griff nach ihrer winzigen Armbanduhr, die auf dem Bücherbord am Kopfende des Bettes lag. Sie kniff die Augen zusammen. Die Leuchtfarbe tat es nicht mehr richtig. Trixi brauchte eine Weile, um festzustellen, daß es gerade erst vier Uhr war. Sie hörte jetzt, wie ihr Vater erregt sprach. Trixi kletterte aus dem Bett und schlich zur Tür. Die Tür quietschte leise, aber der Vater schien nichts gehört zu haben. Auf den Zehenspitzen huschte Trixi zum Schlafzimmer Götz Görissens. Sie legte das Ohr an die Tür.

»…wahnsinnig... unmöglich diese Summe aufbringen in der kurzen Zeit... nein, die Scheine sind nicht fortlaufend numeriert... alle gebraucht... Kreisverkehr Am Krummen Weg? Ja, weiß ich Bescheid... Richtung Ratingen... in dreißig Minuten bin ich... Sie Schwein!...«

Verstört eilte Trixi in ihr Zimmer zurück und zog sich hastig Blue Jeans und ihren Pullover an. Dann öffnete sie wieder die Tür und lauschte. Geräusche im Zimmer ihres Vaters. Geräusche, wie sie jemand verursacht, der sich in größter Eile zum Verreisen fertig macht. Auf nackten Füßen schlich Trixi den Korridor entlang. Dann pochte sie mit den Fingerspitzen gegen die Tür des Gästezimmers. Nichts rührte sich. Wieder klopfte Trixi. Dann drückte sie die Klinke herunter. Die Tür ging auf.

Das Zimmer war leer.

»Um Gottes willen!« stöhnte Trixi und lehnte sich an den Türrahmen. Hilflos kaute sie an ihren Fingernägeln. Du mußt etwas unternehmen! ging es ihr durch den Kopf. Aber gleichzeitig wußte sie, daß sie gar nichts tun konnte. Es bestand kein Zweifel: Die Erpresser hatten angerufen. Sie wollten das Geld sofort haben. Nicht erst zu dem Termin, den sie in dem Brief genannt hatten. War der Brief nur eine Finte gewesen?

Ich kann hier nicht bleiben, dachte Trixi. Langsam ging sie in ihr Zimmer zurück. Dann, als bei ihrem Vater die Tür geöffnet wurde, schöpfte sie blitzschnell in ihr Bett, zog die Decke bis zur Kinnspitze hoch und stellte sich schlafend.

Götz Görissen kam in Trixis Raum. Mehrere Sekunden blieb er reglos am Fußende des Bettes stehen. Er stellte etwas auf die Erde. Dann beugte er sich vor.

»Pst! Trixi!« Trixi atmete tief und regelmäßig.

»Trixi! Pst! Aufwachen!« Scheinbar aus tiefstem Schlaf richtete Trixi den Kopf ein wenig hoch.

»Was — was ist denn los? Vater, du?«

»Ja, Mädchen. Kannst du mal einen Moment zuhören?«

»Was ist denn? Willst du weg?«

»Ja, ich vergaß es dir gestern abend zu sagen. Es ist wichtig wegen des ALLMAG-Projekts. Sag Herrn Katzbach, es täte mir leid, aber ich wüßte schon, was ich täte. Sagst du ihm das?«

»Ja, aber ich verstehe nicht, was...«

»Macht nichts, Trixi, sag es ihm nur einfach. Er weiß, was ich meine. Ich möchte ihn jetzt nicht aufwecken. Das verstehst du doch, ja? Noch etwas: Wenn ich um neun Uhr nicht zurück sein sollte, dann mußt du Dr. Canisi im Werk anrufen und ihm ausrichten, er solle die Sitzung irgendwie auf den Nachmittag umdisponieren. Alles kapiert?«

»Ich glaube schon.«

»Roswitha kommt vermutlich früh von ihren Eltern zurück. Sie wollte gegen acht Uhr da sein. Wartet mit dem Frühstück. Oder weißt du mit allem Bescheid?«

»Aber ja! Mein Gott, Vater, ich komme doch nicht vom Mond!«

»Ich muß mich jetzt beeilen, Mädchen. Steifen wird wohl erst gar nicht nach Hause kommen, sondern gleich zur Schule gehen. Du brauchst für ihn kein Frühstück zu richten.«

Wenn er doch endlich ginge! dachte Trixi. Es fiel ihr entsetzlich schwer, sich zusammenzureißen. Am liebsten wäre sie aufgesprungen und hätte geschrien, sie wüßte, daß Steffen entführt sei und sie ginge mit zu diesen Gangstern! Sie bohrte sich die Fingernägel tief in den Arm. Nicht schreien! Nicht die Nerven verlieren!

»Ciao! Bis nachher!« rief sie Götz Görissen nach. Der faßte den Koffer und ging leise hinaus. Trixi beobachtete vom Fenster aus, wie sich der Porsche in der grauen Dämmerung langsam entfernte. Das Tuckern des Motors drang gedämpft zu Trixi herauf. Trixi konnte die Tränen nicht mehr zurückhalten. Wut und Verzweiflung brauchen ein Ventil. Trixi tat etwas ganz Verrücktes: Sie legte eine Schallplatte auf. Aber Ringos schräger Gesang tröstete sie nicht. »...in a yellow submarine, yellow submarine, yellow submarine.« Trixi zog sich ihre Tennisschuhe an. Dann lief sie durch das menschenleere Haus und machte in allen Zimmern die Lampen an. Wo mochte nur Kommissar Katzbach stecken?

Ob sie bei ihm zu Hause anrufen sollte? Oder bei der Polizei? Nein! Ihr Gefühl sagte ihr, daß der Kommissar das richtige tun würde. Vielleicht würde sie alles durcheinanderbringen, wenn sie jetzt herumtelefonierte. Vielleicht war der Kommissar den Verbrechern längst auf der Spur. Vielleicht packte er sie gerade in diesem Augenblick, oder er nahm sie genau in dem Moment fest, wenn Götz Görissen das Lösegeld bezahlte. Klar, dann hätte er doch gleich den Beweis! Ja, so würde es sein. Trixi sah den großen Mann in Gedanken vor sich, wie er lachend hinter einem Baum hervortrat und mit seinen zwei Pistolen die maskierten, vierschrötigen Männer mit den Schlägermützen und den unrasierten Gesichtern in Schach hielt... »Blech! Unsinn! dumme Gans!« Ich rede schon mit mir selbst, dachte Trixi. Dann dachte sie an ihren Bruder. Was haben sie bloß mit Steifen gemacht! Trixi versuchte, sich das Gesicht ihres Bruders vorzustellen. Aber es wollte ihr nicht gelingen. Sie konzentrierte sich, daß ihr der Schweiß ausbrach, aber das Gesicht blieb undeutlich wie hinter einer Milchglasscheibe. Da lief Trixi ins Wohnzimmer und holte das Fotoalbum aus der Truhe. Sie blätterte: Steffen beim Skilaufen. Die dunkle Schneebrille ließ das Gesicht nicht erkennen. Weiter! Steffen beim Fußballspielen. Das Bild war zu lange belichtet, man konnte das Gesicht nicht erkennen. Dann das nächste Bild, Trixi und Steffen in Badekleidung im Garten, im Hintergrund der Vater in Shorts. Frau Paquet hatte das Foto gemacht. Genauso war es auch geworden. Schatten auf allen Gesichtern. Blödes Foto! Endlich ein Foto, auf dem Steffen zu sehen war. Steffen mit schulterlangen Haaren, spöttisch in die Kamera blinzelnd. Wenn er sich doch endlich einmal diese Mähne abschneiden ließe! Trixi hatte ihren Bruder schon seit Wochen nicht mehr gesehen...

Inzwischen war es draußen hell geworden. Wieder wanderte Trixi durch das Haus und löschte die Lampen.

Es klingelte vorn am Gartentor. Trixis Herz machte einen Sprung. Vor freudigem Schreck kriegte Trixi einen Schluckauf. Aber es war nur der Junge, der vor der Schule für die Bäckerei Schöller die Brötchen austrug. Er hatte die Tüte zwischen die Gitterstäbe geklemmt und saß bereits wieder auf seinem Fahrrad. Er winkte. Trixi winkte zurück.

Hermann öffnete die Tür. Nein, er bedauere sehr, aber Frau Paquet habe schon vor gut einer Stunde das Haus verlassen. Er sei nicht informiert, wohin sie gefahren sei. Jedenfalls sei sie über den Zustand ihres Autos ungehalten gewesen, auf den er, Hermann, Frau Paquet aufmerksam gemacht hätte.

»Was war denn mit dem Wagen?« fragte Trixi.

»Er war recht beschmutzt, geradezu eingesaut, wenn ich das einmal so vulgär ausdrücken darf.«

»Der Wagen war doch frisch aus der Werkstatt zurück.«

»Eben. Und wenn Sie mich nun entschuldigen würden. Ich war gerade dabei, den Papagei zu füttern, als Sie klingelten. Er wird schon gehörig schimpfen.«

»Lassen Sie sich nicht aufhalten«, sagte Trixi mit einer Überdosis an Freundlichkeit. Der mit seinem idiotischen Papagei! Trixi ging wieder zurück. Nach ungefähr hundert Metern drehte sie sich noch einmal um. Hermann stand noch immer in der Tür. Trixi fiel in Laufschritt.

Am Parktor nahm sie die Brötchentüte zwischen den Gitterstäben weg. Gedankenverloren knabberte sie an einem der knusprigen Brötchen herum. Daß Olga Paquet so früh schon aus dem Haus war, verblüffte Trixi. Olga Paquet war sonst immer eine Langschläferin ersten Ranges gewesen.

Alle Leute benehmen sich auf einmal so seltsam, dachte Trixi, und setzte sich im Wohnzimmer neben dem Telefon auf den Teppich. Von hier aus konnte sie durch das große Fenster den Park und die Einfahrt überblicken. Dann zählte sie die Sekunden. Ihre Unruhe wuchs.

Vielleicht hatte Markus Katzbach doch eine Nachricht für sie hinterlassen! Schließlich war sie seine Verbündete. Wieder rannte Trixi die Treppe hinauf. Sie schaute zuerst in seinem Zimmer nach — nichts. Dann ging sie in ihr Zimmer. Sie suchte Schränke, Wandborde, Toilettentischchen, Büchergestell und Fußboden gründlich ab. Ob er vielleicht einen Zettel auf ihr Bett gelegt hatte, den sie in der Dunkelheit übersehen und zwischen die Kissen gewühlt hatte? Nichts, nichts, nichts!

Trixi lief wieder nach unten. Es war fast acht Uhr. Trixi stemmte die große Bodenvase hoch, und als sie sie in Kopfhöhe hatte, ließ sie die Vase einfach fallen. Ohrenbetäubendes Klirren. Dann ein Rauschen, als drehte jemand im Theater die Regenmaschine, das Zimmer konnte die Flut der bunten Porzellansplitter kaum fassen. Ungläubig betrachtete Trixi ihr Werk. Sie hätte nie gedacht, daß eine einzige Vase so viele Splitter haben konnte.

»Trixi! Bist du übergeschnappt?«

»Ro-ro-roswitha! Wo kommst du denn so plötzlich her?«

»Dumme Frage! Ich bin doch jedes Wochenende bei meinen Eltern. Sag, lernt ihr so etwas im Internat?« In der klassischen Geste aller Hausperlen schlug Roswitha die Hände über dem Kopf zusammen und wackelte mit dem Kopf.

»Trixi, Trixi, du kannst doch nicht ganz normal sein! Vielleicht schluckst du auch schon LSD oder Marihuana, wie?«

»Marihuana schluckt man nicht. Das raucht man«, sagte Trixi kleinlaut. Sie war so froh, daß endlich ein Mensch da war, mit dem sie reden konnte.

»Wer bringt das da in Ordnung?« fragte Roswitha.

»Ich.«

»Dann mal los! Da bist du ja für die nächsten Stunden mit Arbeit eingedeckt. So, vielleicht können wir uns nun wie zivilisierte Menschen begrüßen. Tag, Mädchen, wie geht’s denn?«

»Na, das siehst du ja!« stöhnte Trixi und wies auf die Bescherung, die sie angerichtet hatte.

»Liebeskummer? Jetzt erzähl mir bloß, du hast Liebeskummer!« Trixi kam nicht dazu, auf Roswithas Frage zu antworten. Vor der Tür hupte ein Auto. Es war der Peugeot 404. Kommissar Katzbach kletterte heraus und noch jemand.

Steffen!

Trixi wischte sich die Augen. Dann rannte sie in olympiaverdächtiger Zeit los, sprang die Stufen vor dem Haus in einem Satz hinunter und stürmte mit ausgebreiteten Armen auf ihren Bruder zu.

»Steffen!« jubelte sie glücklich und wollte schon die Arme um seinen Nacken werfen. Zum Glück sah sie im letzten Moment seinen Blick. Da ließ sie’s lieber.

»Mensch, Steffen, du warst ja beim Friseur!« stammelte sie verwirrt und faßte Steffens Arm. Der ließ es geschehen.

»Wie kommst du denn auf die Idee? Ich war doch nicht beim Friseur!«

»Aber — aber deine Haare!«

»Ach so. Die haben mir die Gangster abgeschossen. Einzeln. Mit ‘ner Maschinenpistole. Bam-bam-bam-bam! Das war vielleicht ein Gefühl, kann ich dir sagen!«

»Ach, du Heini, du! Mußt du mich immer veräppeln?«

Vergnügt und übermütig tanzte sie vor ihrem Bruder her, der zusammen mit Kommissar Katzbach langsam folgte. Sie hätte am liebsten laut gejubelt.

»Ich habe Kohldampf!« knurrte Steffen. »Frühstück fertig?«

Verdattert blickte Trixi ihren Bruder an. So etwas! Da wurde der Bengel von Verbrechern entführt und konnte froh sein, daß sein Leben gerettet wurde, und da faucht er schon wieder wie ein Pascha! Aber Trixi verschluckte, was sie beinahe gesagt hätte.

»Sofort! Ich mache sofort Frühstück!« Trixi hüpfte in die Küche. Roswitha stand entgeistert da und betrachtete argwöhnisch den fremden Mann, den Steffen da ins Haus brachte.

»Solltest du nicht in der Schule sein?« fragte sie Steffen.

»Wieso denn? Das hier ist mein neuer Hauslehrer. Praktisch, nicht?«

»Mein Name ist Katzbach«, stellte sich der Kater vor. »Ich bin seit Samstag Herrn Görissens Gast. Wir sind alte Studienfreunde. — Wo ist Herr Görissen übrigens?«

»Keine Ahnung. Ich bin eben erst gekommen. Wissen Sie, ich fahre übers Wochenende gewöhnlich zu meinen Eltern. Ich habe Herrn Görissen noch nicht gesehen.«

Kommissar Katzbach lief in die Küche. Ein schlimmer Verdacht kam ihm. Trixi schlug Eier in die Pfanne.

»Trixi, dein Vater...«

»Himmel, daran habe ich gar nicht mehr gedacht! Er ist mit dem Geld fort. So um vier Uhr hat jemand angerufen.«

»Das darf doch nicht wahr sein! Oh, ich Esel! Warum habe ich nicht besser auf ihn aufgepaßt.«

»Aber Sie konnten das doch nicht wissen!«

»Doch, ich hätte es ahnen müssen. Wir haben die Gegenseite unterschätzt, Mädchen. Das ist der ganze Witz. Wahrscheinlich haben die jeden meiner Schritte beobachtet. Und mein heimlicher Aufbruch heute nacht war eben doch nicht gar so heimlich. Zum Schinder! Wie einen Anfänger haben die mich ausgetrickst. Natürlich, sie haben ganz logisch gehandelt. Als ich losfuhr, mußten sie damit rechnen, daß ich auf einer Spur war. Und dann mußten sie eben sofort kassieren, nicht erst am Dienstag. Aber ich werde denen was husten!«

Der Kater ging ins Wohnzimmer und schlug die Tür hinter sich zu. Trixi hörte, wie er durch die Scherben watete. Dann führte er ein langes Gespräch. Er erteilte Anweisungen, gab Einzelheiten durch, beschrieb Personen. Der Kommissar war wieder im Dienst.

Steffen war nicht mehr in Gefahr. Jetzt konnte die Kriminalpolizei offiziell in das Rennen einsteigen. Es ging nicht mehr um Steffens Leben. Es ging um das Geld, das Götz Görissen einem Verbrecher als Preis für seinen Sohn gegeben hatte, einem Verbrecher, der Götz Görissen vernichten wollte.

Der Kater wußte zu diesem Zeitpunkt noch nicht, daß es auch um Mord gehen würde.

»In etwa zwei Stunden bin ich im Büro«, sagte der Kater zu Inspektor Picht, »Ende.«

Während Steffen wie ein ausgehungertes Dragonerregiment futterte und mit vollem Mund sein Abenteuer in bunten Farben schilderte, wartete der Kater im Park ungeduldig auf Götz Görissens Rückkehr. Er wollte seine Aktion noch nicht starten, solange er nicht sicher war, daß Görissen wirklich außer Gefahr war.

Götz Görissen kam um 9 Uhr 16. Er sah aus wie ein Greis. »Klassisch k.o.«, lächelte er gequält und stieg aus dem giftgrünen Porsche, »ich habe gerade mein ganzes Vermögen und noch etwas mehr einem Unmenschen geschenkt, und ich weiß nicht mal, ob sie mir Steffen herausgeben.«

»Steffen frühstückt gerade.«

»Stef... was sagtest du?«

»Ich habe deinen Filius gerade von seinem Ausflug nach Hause geholt. Er schwadroniert Trixi und deiner Hausperle seinen Kriminalroman vor und hat Appetit wie ein...«

Ihm fiel das richtige Wort nicht ein. Aber das machte nichts aus, denn Götz Görissen eilte bereits im Sprintertempo quer über den Rasen.

Der Kater ist schlecht gelaunt,
und die Polizei fahndet nach zwei Gangstern.

Aber dann macht ein Bierfahrer eine grauenhafte Entdeckung.

Steffens Uhr ist wieder da.

Kommissar Katzbach war stocksauer. Er kaute heftig auf seinem Zigarillo herum, das längst ausgegangen war. Er drückte auf die Ruftaste der Sprechanlage seines Schreibtisches. Fräulein Jong trippelte ins Zimmer. Sie hielt Stenoblock und Bleistifte in der Hand. Doch der Kommissar winkte ab.

»Ich gehe jetzt zum Erkennungsdienst hinunter. Kann lange dauern. Inspektor Picht soll sich alle dreißig Minuten Lageberichte von den Spurensicherungsleuten aus dem Ratinger Wald durchgeben lassen. Viel Hoffnung habe ich nicht, aber wir wollen nichts unversucht lassen. Um zwölf Uhr sollen Picht und Degenhardt in meinem Büro sein. Sagen Sie bei der Zentrale Bescheid, wo ich ab jetzt zu erreichen bin.«

Fräulein Jong nickte und huschte hinaus. Der Kater raffte einige Blätter mit Aufzeichnungen zusammen und ging dann ebenfalls.

»Sind Sie sicher, Kommissar, daß die beiden Männer in dem Jagdhaus Sie erkannt haben?«

»Das habe ich doch gar nicht behauptet!« Ärgerlich schnippste der Kater nach einer langbeinigen Mücke, die sich seinen Hemdsärmel als Landeplatz ausgesucht hatte.

»Sie haben doch vorhin...«

»Ich habe vorhin gesagt, was einer der beiden ausrief, als ich auf der Mauer auftauchte. Hören Sie doch zu! Also, er rief: ›Das ist der Kater! Mensch, Kalla, ich werde irre! Das ist der Kater!‹ Zumindest einer hat mich erkannt. Wir können nicht unbedingt davon ausgehen, daß der andere mich auch kannte. Man kann darauf schließen, gewiß. Denn was hätte der andere sonst mit dem Zuruf anfangen sollen? Aber das kann auch nur so herausgerutscht sein. In der Aufregung reagiert kein Mensch normal. Nehmen wir also nur an, daß der eine mich kannte. Korpulenter Bursche im hellbraunen Leinenanzug. Hatte sich Steffen Görissen gegenüber zuerst als Fred Hanser ausgegeben. Das war am Samstag. Von seinem Kumpan wurde er aber Jule genannt. Fred Hanser war also nur eine Augenblickserfindung. Aber prüfen Sie den Namen nach. Vor allem die Initialen. Verbrecher wechseln selten ihre Initialen. Der andere...«

»Nicht so schnell! Ich komme nicht mit.«

Ungeduldig wartete Kommissar Katzbach, bis der Beamte mit den Notizen nachgekommen war.

»Weiter: Der andere sprach nach Steffen Görissens Aussagen mit ›unorthodoxem Ruhrgebietsslang‹, und der Bursche wurde Kalla genannt.«

»Ist sonst kein Name genannt worden; bei beiden nur Vornamen?«

»Nur die Vornamen. Wobei man nicht weiß, ob das Vornamen oder Spitznamen sein sollen. Wichtig ist folgendes: Beide redeten sich unbefangen auch in Steffen Görissens Gegenwart mit diesen Namen an, weil sie sich offenbar sehr sicher waren, daß sie von ihrem großen Unbekannten nach dem Coup sofort mit Geld versorgt würden, damit sie sich ins Ausland absetzen könnten. Wann zieht es Verbrecher ins Ausland?«

»Dumme Frage, Kommissar! Wenn sie Dreck am Stecken haben.«

»Sie sind ein kluges Kind, Schintele. Genauso ist es. Aber Sie müssen andererseits beachten, daß Durchschnittsganoven, also solche, die sich von größeren Gaunern vor die Karre spannen lassen, nur ungern ihre gewohnte Umgebung verlassen.«

»Ja, weil sie wenig Phantasie haben. Sie sind dann wie Fische auf dem Trockenen.«

»Eben. Wenn also zwei Ganoven sich in eine schmuddelige Entführungssache ziehen lassen und drauf aus sind, ins Ausland zu kommen, dann waren ihnen schon vorher die Fußsohlen heiß. Das hilft Ihnen sicher weiter. Kriegen Sie heraus, wo irgendein Stückchen in letzter Zeit schiefgegangen ist. Oder sind den beiden vielleicht schon Kollegen aus einer anderen Abteilung auf der Spur? Schauen Sie nach! Rauschgift, Diebstahl, Falschgeld... Ich schätze, unsere Typen kommen aus dieser Branche. In Sachen Entführung sind sie jedenfalls Anfänger, sonst hätten sie sich nicht so einfältig benommen und wären nicht auf die Schnapsideen ihres hyperschlauen Häuptlings hereingefallen.«

»Sie hätten wohl auch kein gestohlenes Auto für die Fahrt in den Westerwald genommen. Nicht mal die Essener Kennzeichen hatten sie gewechselt!«

»Das alles deutet darauf hin, daß das Ganze so eine Art Kamikaze-Unternehmen für die beiden Vögel war, um auf irgendeine Weise schnell das Geld für einen erholsamen Auslandsurlaub zusammenzukriegen. Sie wissen also, worauf es ankommt, Schintele. Spannen Sie jede Menge Leute ein. Wenn Sie Fotos ausgesucht haben, die in Frage kommen, lassen Sie mir die nach oben bringen.«

»Sie wollten mir den zweiten noch beschreiben.«

»Ach ja: Kalla. Steifen Görissen schätzt ihn auf rund fünfundzwanzig Jahre; schlank und nicht ganz mittelgroß soll er sein. Ziemlich hübsches Gesicht, allerdings demolierte Boxernase. Nach Jules Worten soll Kalla früher Boxer gewesen sein, hinkt aber jetzt. Jule hätte etwas angedeutet, was vermuten läßt, daß Kalla seine Boxerlaufbahn nach irgendeinem Ereignis plötzlich und unfreiwillig beendet hat. Soll übrigens Profi gewesen sein! Ja, die Kleidung: modisch ausgestellte Hosen, cremefarbenes Hemd. Mehr wissen wir nicht. Die Hemdsärmel waren aber so weit hochgerollt, daß jeder die Muskeln bewundern konnte. Kalla scheint auch sonst ein wenig eitel zu sein. Unmengen Pomade im Haar...«

»Ich habe den Eindruck, Kommissar, daß wir Kallas Identität in ein paar Minuten geklärt haben. Moment, ich rufe mal Mombert, der kennt ihn vielleicht. Ehemaliger Boxer, Gehbehinderung, Showmaker... Mombert! He, Mombert! Mal hierher!«

»Mombert ist im Lochkartenzimmer!« rief jemand aus dem Hintergrund des großen, mit Stellwänden voll Akten, Dossiers und Hängekästen unterteilten Raumes.

Mombert brauchte auch gar nicht mehr zu kommen. Denn im Lautsprecher an der Wand knackte es, und ein Gongzeichen heischte Aufmerksamkeit.

»Kommissar Katzbach! Ich wiederhole. Kommissar Katzbach! Bitte, begeben Sie sich sofort in die Eingangshalle. Es ist dringend! Ende.« Wieder das Knacken. Der Kater nahm seine Jacke und eilte hinaus. Auf dem Gang begegnete ihm Inspektor Picht. Die Suche im Ratinger Wald war bis jetzt erfolglos gewesen.’In der Eingangshalle warteten zwei uniformierte Polizeibeamte und der Arzt.

»Hallo, Medizinmann!«

»Das mir, wo ich immer nur Leichen serviert kriege.«

Die beiden Männer gaben sich die Hand. Dr. Neuntöter machte ein mißmutiges Gesicht.

»Was ist denn passiert?« fragte der Kater.

»Ein Bierfahrer hat einen Toten aus einer Kiesgrube an der B 1 gezogen. Die beiden Beamten hier haben sich den Toten angesehen. Es muß mit deiner Fahndungssache zusammenhängen.«

»Wieso?«

Einer der beiden Beamten stapfte mit dem Sturzhelm unter dem Arm und in knirschenden Motorradfahrer-Breeches näher.

»Hauptwachtmeister Fischer, Herr Kommissar. Ich habe den Toten gesehen. Er hat eine Armbanduhr am Arm. Und auf der Rückseite der Uhr ist ›Steffen Görissen‹ eingraviert. Da dachte ich...«

»Sie haben genau richtig gedacht! Los, fahren wir!«

Polizeiwagen mit rotierendem Blaulicht sperrten die Kriechspur auf der Bundesstraße. Schon hundert Meter davor leitete ein schwitzender Polizist in weißer Jacke die Lastwagen auf die Mittelspur um.

Es gab keine neugierige Menge. Weit und breit war kein Gehweg. Kraftfahrer, die — hilfsbereit oder sensationslüstern — die Fahrt verlangsamten, kriegten ein Zeichen zum Weiterfahren. Der kleine Tümpel, ein ehemaliges Baggerloch, begann nur etwa drei Meter hinter der Leitplanke. Ein paar Männer, teils in Uniform, teils in Zivil, standen am Rand. In der Ausbuchtung der Kriechspur, die zum Halt bei kleinen Pannen angelegt war, parkte ein Bierwagen einer Dortmunder Brauerei. Der Fahrer hockte in ausgebleichter Kordhose und grauem Unterhemd auf dem Trittbrett an der der Sonne abgekehrten Seite und war blaß im Gesicht.

Die Männer machten dem Kommissar Platz. Wie eine schlafende Katze lag Kalla im Staub. Staub auf seinem Gesicht und auf dem cremefarbenen Hemd. Nur der Unterleib hatte im Wasser gelegen. An das linke Bein war ein Stein mit einem blauen Leinenlappen angebunden.

Der Arzt kniete neben dem Kopf des Toten und betrachtete die Wunde — die eigentlich nur ein kleines schwarzes Loch war — aufmerksam. Der Schuß war dicht hinter dem Ohr eingedrungen.

»Die Kugel steckt noch«, sagte der Arzt.

»Ist er bestimmt tot, oder...«

»Er ist tot. Exitus vielleicht vor vier Stunden. Aber das ist nur eine vage Vermutung. Genaueres kann ich vor der Obduktion nicht sagen.«

»Vor vier Stunden«, murmelte der Kater, »er kannte also doch seinen geheimnisvollen Auftraggeber. Er ist sofort zu ihm gefahren, und der hat ihn umgebracht. Oder war es Jule? Wenn kleine Gauner sich an gefährliche Sachen machen...«

»Pardon, was sagten Sie, Herr Kommissar?«

»Ach, ich habe nur laut gedacht«, antwortete der Kater dem Beamten, der trotz der sommerlichen Wärme einen Mantel trug. Während die Männer von der Abteilung für Spurensicherung sich an die Arbeit machten und der Polizeifotograf seine Geräte aufstellte, verhörte der Kommissar den Bierfahrer.

»Ich ha-habe noch nie, noch nie was m-mit der Poliz-zei zu tun ge-gehabt. Be-stimmt...«

»Mann, nehmen Sie sich zusammen!« fauchte der Kater. »Erzählen Sie. Sie hielten also hier an und kletterten aus dem Wagen. Wie ging’s weiter?«

Mit vor Aufregung zitternder Stimme haspelte der Mann seinen Bericht. Er hätte angehalten, um etwas Kühlwasser nachzugießen. Er hätte gewußt, daß hier der Tümpel wäre. Jawohl, er führe öfter diese Strecke. Und da hätte der Mann da zur Hälfte aus dem schlammigen Wasser geragt und ihn aus gebrochenen Augen angesehen. Er hätte laut geschrien bei dem Anblick, das könne er beschwören. Er hätte es erst gar nicht glauben wollen. Ja, dann hätte er gewinkt, bis ein Kradfahrer von der ADAC-Straßenwacht gehalten hätte.

Ein Mann in weißem Overall mit dem ADAC-Zeichen auf der Brusttasche trat vor. Ja, er könne das alles bestätigen. Zusammen hätten sie dann den Toten angepackt und mühsam an Land gezogen. »Hoffentlich haben wir dabei keine wichtigen Spuren verwischt!«

»Vermutlich gab es keine Spuren«, tröstete der Kater den ADAC-Mann. »Wenn meine Vermutung stimmt, dann hat der Täter die Leiche vom Fahrzeug aus in den Tümpel geworfen. Oder er ist kurz ausgestiegen. Das war zwar eine gewagte Sache für ihn, weil hier dauernd Autos vorbeikommen. Aber es brannte ihm offenbar unter den Nägeln. Er hat nicht mal gemerkt, daß bei der Hitzewelle der letzten Woche der Tümpel fast ausgetrocknet ist.« Katzbach dachte: Unser Mann verliert die Nerven. Er macht Fehler über Fehler.

Die Beamten der Spurensicherung taten schweigend ihren Dienst. Der Kommissar fuhr mit dem Arzt nach Düsseldorf zurück.

Um elf Uhr dreißig kam der Bericht der Ballistiken Der Kater schlürfte gerade seinen glühendheißen Tee, als ein sommersprossiger junger Mann, der aussah wie ein Pflaumendieb und in Wirklichkeit ein hochtalentierter Polizeiphysiker war, das gelbe Formular brachte.

»Schneller ging’s nicht, Kommissar. Aber ich würde an Ihrer Stelle bei der Temperatur etwas anderes trinken.«

Der Kater blickte ihn nur etwas schräg an. »Geht mich natürlich nichts an«, beeilte sich der junge Mann zu sagen.

Der Kater las: Mordwaffe ist eine vermutlich alte Ausführung der kleinkalibrigen Täsching-Pistole. Der Schuß wurde aus etwa 80 cm Entfernung abgefeuert.

»Ist das nicht genauer zu bestimmen?«

Dr. Hemmer schüttelte den Kopf. »Die Täsching-Modelle sind längst aus der Mode. Das Ding muß uralt gewesen sein.«

»Aber die Entfernung! Es waren doch überhaupt keine Pulverspuren zu sehen.«

»Das Kaliber ist ziemlich winzig. Ich will sagen, der Durchmesser der Bohrung des Laufes ist extrem klein. Solche Waffen machen keine großartigen Pulverspuren. Die Detonation...«

»Kann ich mal solch eine Waffe sehen?« fragte der Kater.

»Wir haben hier keine«, sagte der Physiker, »da müssen Sie sich schon ins Museum begeben. Täschings sind übrigens ausgesprochene Damenrevolver.«

»Damenrevolver! Was für eine Sprache!« Der Kater griff zum Telefonhörer. Schon nach dem zweiten Klingelzeichen war Götz Görissen am Apparat.

»Ah, Markus, du bist’s. Gut, daß du anrufst. Ich bin beunruhigt. Steffen hat mich von der Schule aus angeläutet.«

»Wie, ist er noch zur Schule gegangen?«

»Klar. Wann hätte er seine Abenteuerchen denn sonst anbringen können! Du hast doch selbst gesagt, Markus, wir sollten uns alle ganz ungezwungen bewegen...«

»Sicher, Götz, es ist richtig. Mach dir keine Sorgen.«

»Doch. Und wie ich mir Sorgen mache! Du hast gut reden! Nicht nur, daß ich heute früh mein Vermögen verstreut habe. Jetzt rief eben Steffen von der Schule aus an.«

»Das sagtest du schon. Weiter.«

»Ihm wäre ein Mann nachgelaufen. Im Bus...«

»Das spricht für Steffens Beobachtungsgabe und für die Dußligkeit unseres Mannes.« Der Kater lachte. »Der Mann ist natürlich von uns. Jeder von euch hat seinen ›Schatten‹. Wenn du mal aus dem Fenster schaust, wirst du sicher irgendwo im Park eine verdächtige Kreatur schleichen sehen. Nee, Götz, jetzt lassen wir euren Clan nicht mehr aus den Augen. Wo euch dauernd Kinder und höhere Beträge abhanden kommen!«

»Mir fällt ein Stein vom Herzen!«

»Ich höre ihn plumpsen«, sagte der Kater trocken. Er überlegte, ob es richtig war, daß Steffen von seiner Entführung erzählte. Aber andererseits gab es inzwischen ohnehin keinen Grund mehr, in Geheimniskrämerei zu machen. Die Presse hatte ein Recht auf Information. Dazu kam, daß gerade jetzt die Zeitungen mithelfen mußten, nach Jules Aufenthalt zu forschen. Manni Nockel von der »Rheinischen Post«, der ihm ja auch in diesem Fall schon mit Auskünften gedient hatte, wartete sicher seit geraumer Zeit auf einen Knüller. Der Kater preßte den Hörer zwischen Ohr und Schulter und schrieb »Nockel« auf seinen Kalender.

»Bist du taub, Markus? Ich frage, warum du mich angerufen hast!«

»Pardon! Mir war gerade etwas eingefallen. Also, um was es geht: Kannst du mit Steffen in — sagen wir — zwei Stunden bei mir im Büro sein?«

»Kann ich. Meine Sitzung ist sowieso für heute geplatzt. Und was sollen wir bei dir?«

»Einen der Entführer haben wir. Aber der kann uns über den anderen nichts mehr sagen und über den Auftraggeber auch nicht. Er ist nämlich tot.«

»Tot? Mein Gott, Markus, das...«

»Steffen muß den anderen unserem Erkennungsdienst näher beschreiben, falls wir nicht schon ein Foto von dem Kerl im Archiv haben. Na, dann wird Steffen ihn ja identifizieren. Außerdem muß ich von dir und von Steffen ausführliche Berichte für das Protokoll aufnehmen. Jetzt ist Schluß mit dem Versteckspielen, Götz! Bring den letzten Brief des Erpressers mit. Du weißt schon, ich meine den Brief, den du mir nicht zeigen wolltest. Du hast ihn doch noch?«

»Verdammt, Markus, alter Schnüffler, ich wußte ja, daß du meine Taschen durchkramen würdest. Aber wie hast du’s geschafft, den Brief zu lesen? Ich hatte mich doch eingeschlossen!«

Der Kommissar verriet nichts von Trixis nächtlichen Kletterpartien, und so mußte Götz Görissen weiterraten. Es klopfte. Der Kater beendete das Gespräch.

Es war die Sekretärin des Polizeiarztes. Der Bericht bestätigte die Vermutung des Arztes, was die Tatzeit betraf. Dann rief Inspektor Mombert aus dem Archiv an. Man wußte, wer Jule war: Fritz Häfner, Spezialist für Trickbetrug und Ladendiebstahl mit Gefängniserfahrung. Man war ihm im Betrugsdezernat dicht auf den Fersen. Häfner hatte sich eine neue Masche ausgedacht. Er besuchte Familien, von denen ein Familienmitglied sich zu Montagen oder anderen Tätigkeiten im Ausland aufhielt. Als angeblicher Arbeitskamerad auf Urlaub kassierte er dann kleine und große Mitbringsel für die »Kollegen« im Ausland: Radios, Geld, Elektrogeräte, Kleidung, Schmuck... Man hatte auch eine Fotokarte von Häfner.

Die Suche im Ratinger Wald war ergebnislos verlaufen. Götz Görissen, der nach seiner Aussage das Geld in der Kurve aus dem Wagen geworfen hatte, hinter der die Straße nach Ratingen abbiegt, hatte angeblich eine Gestalt im Zwielicht des anbrechenden Tages vor einer Fichtenschonung gesehen. Aber die Polizei fand trotz stundenlangen Suchens keinerlei Spuren.

Kommissar Katzbach bestellte Käsebrötchen und Cola in sein Büro. An ein Mittagessen war nicht zu denken.

Punkt zwölf Uhr kam Inspektor Picht ins Zimmer. Degenhardt, Katzbachs Assistent, ließ fünf Minuten auf sich warten. Dafür brachte er aber eine Neuigkeit mit: Olga Paquet war soeben in Götz Görissens Bungalow gegangen. Der beobachtende Beamte hatte per Sprechfunk durchgegeben, Frau Paquet hätte Götz Görissen anscheinend Geld angeboten.

Inspektor Picht schaute aus dem Fenster. »Es braut sich ein Gewitter zusammen«, sagte er.

»Kann schon sein«, entgegnete der Kater und meinte etwas entschieden anderes.

Steffen hat Ferien, aber er steht trotzdem früh auf.

Eine Glatze mit Preisschildchen ist etwas Ungewöhnliches.

Ist Jule gefährlich?

Als Steffen die Augen aufmachte, war es bereits taghell im Zimmer. Eine dicke, grünlich schillernde Fliege surrte durch die Sonnenstrahlen, die hereinfluteten, und stieß mit gleichmäßigen Intervallen gegen die Scheibe. Vielleicht war es das Geräusch, das Steffen geweckt hatte. Steffen richtete sich auf, brauchte einen Augenblick, um sich zu orientieren, ließ sich dann wieder in die Kissen sinken.

Gedanken, die er vor dem Einschlafen nicht zu Ende gedacht hatte, waren plötzlich wieder da. Steffen warf mit einer Sandale nach der Fliege, die sich inzwischen in den Vorhängen verfangen hatte, aber das Gesumme ging weiter.

Der vergangene Tag: Ja, nach der Schule mit Vater zur Polizei. Der Kommissar hatte ihm das Foto hingelegt. Ob das etwa Jule sei. Aber klar war das Jule! Er hieß also richtig Fritz Häfner und war ein Betrüger. Und Kalla, Kalla war tot!

Steffen schnellte hoch. Das war doch nicht zu fassen. Kalla, dieser kleine Muskelmann, der nicht mehr boxen konnte, weil da irgendwas mit seinem Bein passiert war. Eine kalte Wut war da, und in hilflosem Zorn pfefferte Steffen seine Armbanduhr auf den Boden.

Die Uhr hatte auf dem Nachttisch gelegen. Es war die Uhr, die Kalla ihm weggenommen hatte. Kommissar Katzbach hatte sie ihm wiedergegeben.

Aber Steffen hatte es nicht fertiggebracht, die Uhr überzustreifen.

Entweder ist Jule ein Mörder, hatte der Kommissar gesagt, oder er ist in großer Gefahr. In großer Gefahr? Warum? Weil er dumm ist. Weil er so dumm ist, von einem Menschen Geld zu fordern, der vor keinem Verbrechen zurückschreckt; nicht einmal vor Mord.

Ich habe mich geirrt, dachte Steffen, Kalla und Jule wußten doch, wer ihr Auftraggeber war. Ob der wußte, daß sie’s wußten, ist natürlich eine andere Sache. Ja, dann hatte Kalla sich also sofort nach der Flucht aus dem Jagdhaus mit dem geheimnisvollen Unbekannten getroffen. Hatte vielleicht gemerkt, daß der trotz der Panne im Jagdhaus das Geld bekommen hatte. Wollte vielleicht seinen Anteil...

Und Jule?

War Jule jetzt dem Unbekannten auf den Fersen? Jule brauchte dringend Geld, um zu verschwinden. Aber Jule war doch ein Feigling! Vielleicht war er längst verduftet. Klar, Jule, der Angsthase, Jule hatte Kalla vorgeschickt. Kalla hatte Schneid gehabt. Das war ihm schlecht bekommen. Wollte der Unbekannte seine Mitwisser beseitigen? Dann war Jule natürlich in Gefahr.

Steffens Fenster lag zur Ostseite des Hauses. Stimmen von unten. Doch Steffen konnte nichts verstehen. Er sah den Beamten, der offenbar die Nacht im Park zugebracht hatte, mit einer Toastschnitte und einer Tasse in den Händen. Er redete mit Götz Görissen. Steffen öffnete das Fenster einen Spalt. Da schoß die grüne Fliege wie ein winziger Düsenjäger nach draußen. Mit dröhnendem Tuckern schob sich der Porsche um die Hausecke.

»Aber du ißt ja gar nichts!« staunte Roswitha. Das war ja ein Ding. Steffen hatte von dem Turm Eierpfannkuchen noch nicht mal einen einzigen angerührt. »Geht’s dir nicht gut? Vielleicht haben diese schrecklichen Ganoven dir doch etwas angetan. Es gibt ja auch innere Krankheiten, die man erst später bemerkt. Meine Großmutter zum Beispiel, also die... Stell dir mal vor, du behältst irgendwas für das ganze Leben...«

»Ja, abstehende Ohren.«

»Wenn du das ins Lächerliche ziehst«, schmollte Roswitha, »dann kann ich ja auch den Mund halten.«

»Mächtig dufte Idee!«

»Du bist unausstehlich, Steffen!«

»Bin ich. Haben die Knilche auch gemerkt, die mich hops genommen hatten. Darum haben sie mich ja auch schnell wieder laufen lassen.«

»Hops genommen! Was sind das für Redensarten! Das hätte ja auch anders ausgehen können.« Roswitha zog beleidigt ab, und Steffen verzehrte den Pfannkuchen-Turm mit sagenhafter Geschwindigkeit.

Als Trixi wenige Minuten später zum Frühstücken kam, hatte Steffen schon das Haus verlassen. Trixi rannte vor die Tür, legte die Hände an den Mund und rief aus Leibeskräften: »Ste — ffen! Ste — ffen! Wo bist du? Ich muß mit dir reden! Los, komm her!«

Aber Steffen, der nur ein paar Schritte von Trixi entfernt auf dem Rücken im hohen Gras lag, gab keine Antwort. Er wollte nachdenken, und dabei störten Frauen ihn.

Der Kriminalbeamte kam gerannt.

»Ist etwas nicht in Ordnung?« keuchte er.

»Haben Sie meinen Bruder nicht gesehen?« fragte Trixi.

Der Beamte konnte von seinem Standpunkt aus Steffen im Gras liegen sehen. Aber Steffen legte den Finger auf die Lippen.

»Nee, Fräulein, Ihren Bruder habe ich nicht gesehen.«

»Dieser Schuft!« schnaubte Trixi und ging wieder ins Haus. Der Kriminalbeamte, ein älterer Mann schon, in großkariertem Anzug mit einer Margerite im Knopfloch, blinzelte Steffen zu, sagte aber kein Wort. Nahm seinen Rundgang wieder auf und schaute hin und wieder zu Olga Paquets Haus hinüber, dessen Giebel in der Ferne hinter dem Rotbuchenbestand zu sehen war.

Olga Paquet — sie hatte Vater also eine Menge Geld angeboten für den Fall, daß die Polizei die erpreßte Summe nicht zurückbringen würde. Schön und gut. Der ALLMAG-Auftrag würde sicher einiges abwerfen. Eigentlich könnte der Vater doch Frau Paquets Angebot annehmen. Der Vater hatte mehrere Bankkredite aufgenommen, um die Kapazität der Firma Paquet & Görissen zu vergrößern. Nur so hatte man den großen Auftrag der ALLMAG kriegen können. Wahrscheinlich waren von den Banken keine weiteren Kredite mehr zu bekommen. Was war denn mit Olga Paquets Geld nicht in Ordnung?

So komme ich nicht weiter, sagte Steffen sich, ich werde Olga Paquet besuchen. Vielleicht komme ich dann der Sache näher. Aber aus dem Besuch wurde nichts.

Plötzlich pfiff jemand am Parktor. Steffen kniff die Augen zusammen und blinzelte gegen die Sonne. Harry Cronberg, noch zwei Jungen, und ein Mädchen war auch dabei. Herrje, das war ja Mabel King!

Steifen sprang auf die Beine. Aber dann schlenderte er — zugegeben, es fiel ihm nicht leicht — langsam und scheinbar gelangweilt auf die jungen Leute am Parktor zu.

»Hallo, Steffen, isch habe olles gehiert. Du bist ja ein mäschtisch großes Held!«

»Großer Held«, korrigierte Harry Cronberg, »aber ganz so großartig war das doch nicht. Ich an Steffens Stelle wäre mit den Typen anders umgegangen. Pah, die hätten mich gar nicht erst mit ihrem plumpen Trick aufs Kreuz gelegt. Aber jeder ist eben...«

»Mensch, Cassius, wenn hier keine Dame zugegen wäre, dann würde ich dir mal sagen, was mit dir passiert wäre, falls du an meiner Stelle gewesen wärst. Jedenfalls hätte das was mit deiner Hose zu tun. So, jetzt halt die Luft an und laß mich erst mal unsere Lady begrüßen. — Hallo, Mabel, how are you? For how many weeks will you stay here in old Germany?«

»Du weißt doch, du sollst deutsch reden mit mich.«

»Mit mir.«

»Hab^5 ich doch gesagt: mit mir. Wenn ich komme nach Deutschland, ich komme zu lernen, wie spricht man richtig deutsch. Kein Wortlein in englischer Sprache. Okay?«

»Yes, Madam!« lachte Steffen, »sag, was machen die Beatles?«

»Oh, sie tun gut. Hattest du eine nette Zeit, Steffen?«

»Moment mal!« unterbrach Cassius Cronberg, »eins möchte ich gleich klarstellen, Steffen. Mabel ist bei mir zu Besuch. Also macht hier keine Privatveranstaltung!«

»Komisch«, erwiderte Steffen, »da dachte ich immer, Mabel wäre der Penfriend deiner Schwester. Und jetzt willst du alte Gurke uns vorflunkern, sie wäre deinetwegen aus England gekommen. Ach, Cassius, du übertriffst dich mal wieder an Humor.«

»Das ist der Dank, daß wir dich zum Eisessen abholen!« maulte Harry.

»Wollt ihr streiten, ihr Kampfhahnen?« fragte Mabel.

»Gehen wir«, sagte einer der beiden Jungen. Steffen kannte ihn nur flüchtig. Er wohnte in Heiligenhaus und bastelte manchmal mit Cassius Cronberg zusammen am Moped herum. Pidder wurde er genannt. Der andere Junge war Steffen fremd. Mabel und Cassius gingen vor. Die beiden anderen nahmen Steffen in die Mitte.

Der Bus kam. Sie kletterten hinein. Steffen erwischte zwei Sitzplätze und zog Mabel neben sich. Harry platzte fast vor Wut.

Ein Mann rannte hinter dem Bus her, als ginge es um sein Leben. Es war der Beamte, der von Kommissar Katzbach den Auftrag bekommen hatte, Steffen Görissen nicht aus den Augen zu lassen. Der Mann schaffte es nicht mehr. Der Bus fuhr ohne ihn ab. Steffen merkte von all dem nichts. Er hörte Mabel zu, die ihm eifrig die Hintermannschaft der Tottenham Hotspurs schilderte, wobei ihr blonder Pferdeschwanz hin und her wippte. Mabel war Fußballfan.

»...so ein Sliding Tackling wie Flip bringt kein deutscher Spieler hin, eine Ausnahme mag sein euer Stopper Schulz. Der ist wirksam top-class. Aber sonst...«

An der Kettwiger Brücke stiegen sie aus. Es war genau an der Stelle, wo der Ford Transit gehalten hatte. Es war erst drei Tage her, aber Steffen kam es wie ein Jahr vor. Sie liefen im Gänsemarsch über die Ruhrbrücke und schauten den Paddlern zu.

In Pennekamps Eis-Salon »Arosa« herrschte Hochbetrieb. Erster Ferientag! Cassius hatte viel zu reden, und Steffen wurde wie eine elektrische Warmwassergeige bestaunt. Komisch war nur, daß ihm das überhaupt keinen Spaß machte. Dabei hatte er sich gerade diese Szenen bis ins kleinste ausgemalt, als er im Keller des Jagdhauses eingesperrt war. Steffen, der große Held. Trotz grausamster Martern gab er das Staatsgeheimnis nicht preis. Blech!

Eine Frau mit Herrenschnitt und in lächerlichem Minirock, zu dem ihre Beine absolut nicht paßten, drängte sich zu Steffen durch. Sie hielt ihm einen Presseausweis vor die Nase.

»Ich habe meinen Schlitten draußen stehen. Ist auch ein Fotomensch dabei. Los, kommen Sie mit nach draußen für ein Interview! Heh, macht mal alle Platz!«

Wie ein Foxterrier biß sie sich eine Bresche in das Knäuel wartender Teenager und schlängelte sich zum Ausgang durch. Doch Steffen nahm die Gelegenheit wahr, durch das Fenster der Toilette zu verschwinden. Interview! Quatsch mit Soße! Sagen Sie mal, junger Freund, sind Sie froh, daß irgendein Lump Ihrem Vater das Geld abgeknöpff hat? Nein, Sie sind nicht froh? Interessant! Wie fühlten Sie sich, als Sie betäubt worden waren? Kam Ihnen da Ihr Lieblingsschlager in den Sinn?...

Steffen überquerte den schattigen Hof, auf dem ein räderloser Opel vor sich hin rostete, und kletterte auf den Stapel leerer Trockenmilchkanister hinauf. Von hier aus erreichte er mit Leichtigkeit einen Ast des Birnbaums, der über den Stacheldrahtzaun ragte. Steffen stieg in das Geäst, balancierte zum Stamm hinüber und rutschte nach unten. Er stand in einer Seitenstraße. Ein kleines Kind hielt ihm eine Lederpuppe ohne Kopf hin und sagte: »Dada Tuddi lieb.« Steffen klopfte den Dreck von seinen Shorts. Nichts gegen Mabel, aber Steffen hatte keine Lust mehr an dem Bummel. Er schlenderte die Kettwiger Hauptstraße in Richtung Marktplatz hinauf und achtete darauf, daß ihm nicht etwa die verrückte Reporterin nachlief.

Die Hitze hing wie eine klebrige Masse im Ruhrtal. Gewiß, es war nicht so heiß wie am vergangenen Samstag. Dennoch war der Straßenteer aufgeweicht. Ich werde wieder nach Hause fahren, sagte Steffen sich. In zwanzig Minuten ging ein Bus nach Hösel.

Steffen bummelte die Hauptstraße wieder zurück. Das Schaufenster der Metzgerei war leer. Vermutlich hatte der Besitzer eingesehen, daß seine Auslage bei dieser Temperatur alles andere als appetitanregend wirkte. Die Marmorplatte war von Fliegen übersät. Die Fliegen bewegten sich nicht mehr.

Noch jemand stand vor dem Fenster der Metzgerei. Ein älterer Mann, gebückt, in ausgebeulten Hosen. Der ungepflegte Kinnbart wippte bei den Kaubewegungen, die der Mann — japsend wie ein Karpfen — ständig ausführte. Steffen blickte in das Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte. Aber die Augen des Mannes sahen in eine andere Richtung. Unwillkürlich sah Steffen sich um. Nichts. Aber da bemerkte Steffen plötzlich etwas ganz Eigenartiges. Auf der blanken Glatze, die nur an den Seiten von grauen Haaren gerahmt wurde, klebte ein Preisschildchen. Das gab es doch gar nicht!

Doch als Steffen sich etwas reckte, um den Preis zu lesen, bemerkte er die Ansatzstelle. Kein Zweifel: der Mann trug eine Perücke. Eine Perücke, die eigentlich nichts weiter war als eine Glatze. Eine Karnevalsperücke. Die Ansatzstellen waren mit Puder überstäubt, aber der Nackenschweiß hatte dunkle Rinnsale in dem rosafarbenen Puder hinterlassen. Steffens Blick blieb an den kurzen Wurstfingern mit den rötlichen Härchen hängen. Die Hände kannte Steffen. Er war sich jetzt seiner Sache ganz sicher.

Der Mann war Jule!

Es war wie ein kalter Luftzug. Alles Blut wich aus Steffens Kopf. Schrittweise glitt Steffen aus dem Gesichtskreis des Mannes. Natürlich beobachtete Jule die Straße hinter sich. Den Jungen schaltete sein Unterbewußtsein aber anscheinend als Gefahrenquelle aus.

Soll ich ihn anspringen? schoß es Steffen durch den Kopf. Soll ich um Hilfe schreien? Soll ich zur Polizei laufen? Warum ist der Kommissar nicht hier! Ja, Kommissar Katzbach, der würde lachen. Der würde jetzt hingehen und den Mann am Hosenboden nehmen, und Jule mit dem Karpfengesicht würde dann auch zappeln wie ein Karpfen.

Es hilft nichts, dachte Steffen, ich muß mich selbst entscheiden. Vielleicht führt Jules Spur zu dem großen Unbekannten, der Vaters Geld hat. Das war die richtige Idee! Klar, man mußte Jule unauffällig verfolgen. Ein Lastzug rumpelte auf dem holprigen Kopfsteinpflaster vorbei. Steffen huschte hinter die Plakatwand, auf der Fetzen alter Bundesbahnreklame klebten: »Alle reden vom Wetter. Wir nicht.« Eine E-Lok brauste durch eine verschneite Winterlandschaft.

Jule, der eigentlich Fritz Häfner hieß und ein Trickbetrüger war, hatte sich umgedreht und witterte wie ein Waldtier die Hauptstraße hinauf. Er schien beruhigt.

Für Sekunden vergaß er die Pose des alten Mannes. Doch dann wurde sein Schritt langsam und humpelnd.

Donnerwetter: Jule pfiff sogar!

Steffen nahm die Verfolgung auf. Er ließ dem Mann einen Vorsprung von ungefähr achtzig Metern. Vergessen war der Bus nach Hösel. Steffen fieberte vor Aufregung. Einige Male blieb Jule stehen und blickte sich unauffällig und zeitlupenhaft um. Meist benutzte er dazu ein entgegenkommendes Auto, das er dann scheinbar mit den Augen verfolgte, wenn es an ihm vorbeigefahren war.

Steffen wechselte viermal die Straßenseite. Er wartete hinter einer Platane, deren Rinde abgeschält war, bis Jule sich wieder einmal umgedreht hatte. Dann spurtete er auf Zehenspitzen bis auf wenige Meter an Jule heran und schob sich seitlich in einen kühlen Hausflur. So konnte er eine Minute hocken bleiben, bis der alte Abstand von achtzig Metern wieder hergestellt war. Ob Jule gefährlich war?

Die Hauptrichtung der Straße zweigte nach links ab. Aber Jule nahm nicht die Richtung nach Essen, sondern humpelte geradeaus weiter. Wo wollte er bloß hin?

Auf einmal wußte es Steffen. Ganz klar: Jule schlug die Straße zum Bahnhof ein, schaute auf die Bahnhofsuhr — zehn Uhr vierundzwanzig — beschleunigte seinen Schritt.

Er will den Pendelzug nach Düsseldorf nehmen, schoß es Steffen durch den Kopf.

Die kleine Schalterhalle war fast leer. Jule, eine dürre Frau in schwarzem Seidenkleid und ein Mann mit zwei großen Körben, von dem Steffen nicht wußte, ob er ein Bahnbeamter war oder nicht. Jedenfalls kaufte der Mann, als der Schalter geöffnet wurde, keine Fahrkarte, sondern ging einfach durch die Sperre auf einen Zug zu.

Jetzt löste Jule seine Karte. Einfach Düsseldorf! Steffen, der sich auf die Einheitswaage mit dem beleuchteten Stanniolgeflimmer gestellt hatte und aus dem Augenwinkel Jule beobachten konnte, wartete ab, bis Jule ebenfalls durch die Sperre gegangen war. Die Frau löste keine Karte. Sie wollte einen Anschluß nach Kaiserslautern wissen. Sie schien schwerhörig zu sein. Der Schalterbeamte verlor die Geduld. Dann forderte er die Frau auf, einen Moment zur Seite zu treten. Er wandte sich an Steffen.

»Junger Mann? Mit dem Zug nach Düsseldorf? Dann wird es aber Zeit. Alle kommen hier auf die letzte Sekunde und...« Steffen ließ den Mann palavern. Dabei war gerade erst das Kläppchen am Schalter aufgemacht worden.

»Ja, Düsseldorf«, sagte Steffen.

»Wat denn, wat denn! Düsseldorf! Auch retour?«

»Nein, dann hätte ich das doch gesagt.«

»Ach, schnippisch, der junge Herr! Das haben wir gern. Das ist wohl die große Mode, was? So etwas hätten wir uns früher Erwachsenen gegenüber nicht herausgenommen! Schon gar nicht bei Amtspersonen. Schon mal das Wort Respekt gehört?«

»Flüchtig«, lächelte Steffen.

»Einsachtzig«, knurrte der Schalterbeamte.

Und da passierte die Panne, auf die Steffen die ganze Zeit gewartet hatte. Verzweifelt fummelte er in seinen Hosentaschen. Umsonst. Eine Mark und vierzig Pfennig. Ja, konnte das denn wahr sein? Konnten lumpige vier Groschen schuld daran sein, daß ein Verbrecher entkam?

»Ich — mir — mir fehlen vierzig Pfennig. Bitte, es ist wichtig. Ich muß einfach den Zug mitkriegen. Es geht um Leben und Tod. Ich — bitte, leihen Sie mir vierzig Pfennig! Sie müssen mir einfach helfen! Ich — ich schwöre Ihnen... Sie, Sie können meine Uhr als Pfand haben. Mein Name ist Steffen...«

»Welche Uhr?« fragte der Beamte höhnisch.

»Hier« — das Wort blieb Steffen im Hals stecken. Welche Uhr? Natürlich, seine Uhr lag zu Hause. Er hatte sie auf den Fußboden geworfen...

»Dann geben Sie mir eine Fahrkarte nach Ratingen. Schnell!«

»Haha, so haben wir nicht gewettet! Und du bleibst dann bis Düsseldorf im Zug sitzen, und dein Kumpel holt dich mit ‘ner Bahnsteigkarte ab. Ist nicht! Auf solche faulen Tricks falle ich nicht ‘rein. Was ist? Kein Geld? Dann hau ab!«

»Bitte, ich schwöre, die Polizei...« — Zu spät!

Der Zug fuhr an. Der Schalterbeamte hatte inzwischen den Durchgang geschlossen. Er lachte meckernd wie ein Ziegenbock. Die Frau im schwarzen Seidenkleid fragte: »Gibt es denn keinen durchgehenden Zug nach Kaiserslautern?«

Unfähig, ein Wort zu sagen, schlich Steffen mit bleischweren Beinen nach draußen.

Anrufen! Ja, das war eine Chance! Anrufen, daß Fritz Häfner in zwanzig Minuten in Düsseldorf ankommen wird! Die Telefonzelle auf dem Bahnhofsvorplatz war unbesetzt. Mit zittrigen Fingern blätterte Steffen in dem abgegriffenen gelben Band. Die Buchstaben und Zahlen tanzten vor seinen Augen. Endlich! Düsseldorf.

Juschka. Just. Kaefer. Kels. Keuth. Kirsten. Klinkhammer. Koch. Kolvenbach. Koslowski. Weiter! Viel weiter! Kr., wo fing Kr. an? Kraatz,

Krabbe. Ach, weiter. Kri. Kriegsgräberfürsorge. Krill, Krille, Krimm, Krimmel. Wo blieb denn Kriminalpolizei? Das stand ja gar nicht im Telefonbuch! Polizei! Man muß einfach bei der Polizei anrufen! Esel! Da, endlich! Polizeipräsidium. 8701.

Sekunden später meldete sich Katzbach.

»Herr Kommissar! Hier... Hier ist Steffen Görissen... Jule, ich meine, Fritz Häfner, er — er ist gerade in den Zug...«

»Stop. So geht es nicht, Steffen. Du mußt langsam reden. Wo bist du?«

»In Kettwig, am Bahnhof. Gerade ist Jule in den Zug gestiegen. Ich wollte hinterher, aber ich hatte nicht genug Geld in der Tasche. Und die Flasche hinter dem Schalter wollte mich nicht...«

»Wohin ist Fritz Häfner gefahren?«

»Er hat eine Fahrkarte nach Düsseldorf gelöst und ist in den Personenzug gestiegen, der vor drei Minuten hier abgefahren ist.«

»Hat er dich gesehen?«

»Ich glaube nicht. Ich bin sicher, er hat mich nicht gesehen.«

»Schön, er wird also in zwanzig Minuten in Düsseldorf eintreffen. Wir nehmen ihn dann in Empfang. Gute Arbeit! Wirklich gute Arbeit, Steffen. An sich sollte ich dir ja böse sein, weil du unseren Beamten abgeschüttelt hast. Der Mann schwitzt seit ‘ner Stunde vor Angst in meinem Büro, weil du...«

»Himmel! Bald hätte ich das vergessen! Jule ist maskiert. Er sieht aus wie ein alter Mann. Perücke, alte Klamotten. Die Perücke ist so eine Plastikglatze mit ein paar Haaren an der Seite. Jule humpelt, wenn er es nicht gerade vergißt. Sie können ihn nicht verpassen, Herr Kommissar, denn der Zug ist so gut wie leer. In dem Aufzug fällt Jule...«

»Er wird bestimmt unterwegs seine Maskerade wechseln, Steffen. Aber mach dir keine Sorgen. Wir schauen uns jeden gründlich an. Aber es wird Zeit! Du bist vor dem Kettwiger Bahnhof?«

»Ja.«

»Gut. Dann bleib da stehen. Verstanden? Bleib vor dem Bahnhof stehen. Inspektor Picht ist jetzt in Hösel in eurem Haus. Er bekommt Nachricht, daß er dich sofort in Kettwig abholt und dich nach Düsseldorf bringt. Warte also auf ihn. Du kennst Inspektor Picht?«

»Ja, ich habe ihn bei Ihnen kennengelernt.«

»Bis nachher, Steffen! Und nicht, daß du in ein anderes Auto kletterst! Inspektor Picht kommt mit einem olivgrünen VW 1600 mit Fließheck.«

»Alles klar!«

Der Kommissar hatte eingehängt.

Die folgenden zehn Minuten wurden für Steffen zur Ewigkeit. Endlich! Endlich kam der olivgrüne Wagen. Steffen stieg ein. Kriminalinspektor Picht gab Gas.

Nein, Jule war nicht in Düsseldorf angekommen. Steffen wollte es erst nicht glauben. Ob denn auch wirklich jeder Fahrgast kontrolliert worden wäre.

Kommissar Katzbach winkte ab: »Ich will dir etwas sagen, Steffen, ich hatte von Anfang an nicht damit gerechnet, daß wir Jule auf diese Weise schnappen würden. Jule ist gerissen. Und er muß jetzt, wo er nicht nur vor der Polizei auf der Flucht ist, sondern sich außerdem an einen höllisch gefährlichen Verbrecher heranmachen will, besonders auf der Hut sein. Nein, Steffen, unser Jule ist nicht dumm. Vielleicht hat er dich erkannt. Dann...«

»Er hat mich sicher nicht erkannt. Ich bin ihm ganz vorsichtig gefolgt. Der hat sicher nichts gemerkt. Das hätte ich ihm doch angesehen.«

»Es kann sein, daß er längst gemerkt hatte, daß du hinter ihm her warst. Aber dann hat er so getan, als ob ihm das noch gar nicht aufgefallen wäre. Er kauft also ganz ruhig eine Fahrkarte, sieht dann, daß du gar nicht einsteigst, macht sich seinen Vers darauf. Natürlich, du wirst anrufen. Die Polizei wird in Düsseldorf warten. Was tut Jule? Er steigt in Hösel oder in Unterrath oder sonst wo aus und setzt seine Reise mit dem Bus fort. Ist doch leicht.«

»Und wenn er mich nicht bemerkt hat?«

»Dann hat er vielleicht jemand anderen gesehen. Vielleicht warst du gar nicht der einzige Verfolger. Vergiß nicht: Fritz Häfner wird nicht nur von uns gesucht.«

»Sie meinen, daß Kallas Mörder vielleicht schon hinter Jule...?«

»Möglich.«

»Aber — dann habe ich den Mörder vielleicht gesehen!«

»Auch das kann sein. Du wirst Inspektor Picht gleich ganz genaue Beschreibungen von allen Personen geben, die dir heute in Kettwig begegnet sind.«

»Und wenn keiner außer mir hinter Jule her
war?«

»Instinktiv und aus alter Erfahrung wechseln Kriminelle, die keine saubere Weste haben, auch ohne direkten Grund ganz plötzlich den Zug, die Taxe, den Bus oder eben auch die Verkleidung. Jule ist routiniert. Außerdem kann es sein, daß Jule mit dem großen Unbekannten im Zug ein Treffen vereinbart hatte. Der Zug fährt unterwegs einige Male sehr langsam, weil Straßen und Wege die Schienen kreuzen.«

»Bei Eggerscheid zum Beispiel.«

»Du siehst, Steifen, er braucht nicht einmal bei einem Bahnhof unterwegs ausgestiegen zu sein. Vielleicht...«

Der Kommissar sagte diesen Satz nicht zu Ende.

»Sie wollten sagen, daß ihm vielleicht unterwegs etwas zugestoßen ist, nicht wahr?«

»Nicht unbedingt«, wich der Kommissar aus. Steffen merkte, wie es ihm heiß und kalt über den Rücken lief.

Katzbach sagte: »Ich nehme an, daß Jule inzwischen in Düsseldorf ist. Er kann uns nicht entgehen. Und eines Tages wird er froh sein, wenn wir rechtzeitig bei ihm sind.«

Doch das verstand Steffen nicht ganz.

Götz Görissen holte nach Mittag seinen Sohn ab. Sie aßen zusammen im »Neuen Kessel« in der Schadowstraße Krabbensalat mit Rühreiern und Pfifferlingen, und Steffen trank eine Cola nach der anderen.

»Was ist das für Geld, das Olga Paquet dir leihen will?«

»Sie will mir nichts leihen, Steffen. Und sie kann mir auch nichts leihen. Sie hat ihr Geld zum größten Teil in der Firma stecken, und den Rest hat sie verliehen. Wem sie’s geliehen hat, weiß ich nicht.«

»Aber sie hat dir doch gestern Geld angeboten...«

»Hast du gelauscht, Steffen?« Götz Görissen blickte seinen Sohn unwillig an. Unwillig? Besorgt, fand Steffen, war wohl der richtige Ausdruck.

»Ich habe nicht gelauscht. Ihr habt so laut gesprochen, besonders du.«

»Es bleibt unter uns, Steffen, was ich dir jetzt sage. Auch der Kommissar soll das nicht wissen. Olga Paquet hat mir vorgeschlagen, einen Teil der Firmenanteile an jemanden zu verkaufen, der interessiert wäre, dessen Namen sie aber nicht nennen dürfte, und ich sollte es tun, um den ALLMAG-Auftrag und damit unsere Firma zu retten. Ich habe abgelehnt. Ich wehre mich gegen diese Methode. Aber es kann sein, daß mir kein anderer Ausweg mehr bleibt. Du wirst den Mund halten, ja?«

»Aber ja! Ich meine nur, du dürftest den Mut nicht verlieren, Vater. Kommissar Katzbach ist schließlich noch da.«

»Du hast recht, Steffen. Ich sollte den Kopf nicht gleich hängenlassen. Katzbach ist unsere Hoffnung.«

Götz Görissen telefonierte vom Lokal aus mit seiner Firma. Dann fuhr er mit Steffen nach Hause. Trixi wartete am Parktor.

»Mensch, Steffen, wenn du wüßtest, wie sauer ich auf dich bin, einfach abzuhauen! Und ich wollte dir sogar verraten, wer Olga Paquets große Liebe ist. Ich habe nämlich ein Foto in ihrer Handtasche gesehen.«

»Wenn schon! Ist mir doch schnuppe!«

»Und Mabel hat angerufen, wo du geblieben wärst.«

»Ich habe einen Verbrecher verfolgt. Fast hätte ich ihn gehabt.«

»Sag bloß! Wer war das denn?«

»Staatsgeheimnis. Nichts für kleine Mädchen.«

»Feigling! Vielleicht schwindelst du mich an.«

»Vielleicht.«

»Willst du wirklich nicht wissen, wer auf dem Foto war?«

»Von mir aus Frank Sinatra oder der Kaiser von China.«

»Dann eben nicht.« Trixi drehte sich auf dem Absatz um und ging zusammen mit Götz Görissen, der den Porsche hinter das Haus gefahren hatte, hinein. Steffen ließ sich ins Gras fallen. Eine Ameise krabbelte über sein Gesicht. Steffen schnipste sie mit dem Daumen weg.

Im Haus schrillte das Telefon.

Der Kater fährt nach Gerresheim,
und Dr. Fahrenholt ist böse.

Ein Freund bei der Zeitung ist Gold wert.

Der Kies knirschte unter Katzbachs Schuhen. Süßlicher Geruch von Dieselgasen und Chemikalien hing in der Luft. Der Kommissar überquerte den Fabrikhof. Im Wendekreis parkte ein schwerer Büssing mit vierachsigem Anhänger. Der Fahrer lag unter dem Wagen auf einer ausgebreiteten Zeitung und schlief. Aus einem dünnen Kaminrohr am Ende des langgestreckten, zweigeschossigen Gebäudes entwich pfeifend eine braune Dampf-Fontäne.

Katzbach ging an den Werkhallen vorbei auf das weißgetünchte Bürogebäude zu, auf dessen flachem Dach ein dünnes Stahlrohrgerüst mit dem Schriftzug »Paquet & Görissen« aus verchromten Lettern montiert war. Der Kommissar trat durch die Pendeltür ein und klopfte an die Scheibe der Empfangsloge. Erschreckt ließ das wasserstoffblonde Geschöpf in diesem Aquarium die Nagelfeile fallen und staunte den Kater aus grünen Augen an.

»Guten Tag«, sagte der Kater.

»Tag. Es ist Mittagspause. Sie können jetzt niemanden sprechen.«

»Dann sehe ich mich mal ein wenig hier um. Wann geht’s denn hier weiter?«

»Zu wem möchten Sie denn?« Das Mädchen war aufgestanden und hatte die Glastür geöffnet. Auf dem weißen Faltenrock leuchtete ein rosafarbener Flecken. »Tomatensaft«, sagte das Mädchen mit resignierender Geste, als es Katzbachs Blick bemerkte, »das geht nicht mehr ‘raus.«

»Aber Sie haben doch hier das ganze Haus voll von Chemikern. Da wird doch wohl einer wissen, wie man solche Flecken entfernt. Meinen Sie nicht?«

»Um Gottes willen! Diesen Hexenköchen kann man doch nicht trauen. Den Flecken würden die schon wegkriegen. Aber dafür hätte ich dann ein hübsches Loch im Stoff.«

»Färben«, sagte der Kater, »Färben ist das beste.«

»Sie haben’s erfaßt. Nur müßte ich mir dann auch die Haare anders färben lassen. Tomatenrot paßt nicht zu Hellblond.«

»Wie wäre es mit Grün?«

»Was, den Rock grün färben?«

»Nicht den Rock. Die Haare!«

Wütend knallte das Mädchen die Tür zu. Der Kater zog grinsend ein Zigarillo aus dem Futteral, brannte es an, paffte ein paar heftige Züge und schlenderte dann den kühlen Gang entlang. An den Teakholztüren waren schwarze Schildchen mit weiß eingravierter Schrift angebracht: Görissen, Fahrenholt, Reifenhill, Stock, Canisi, van Meeren — keine Vornamen, keine Titel, keine Dienstränge.

Kommissar Katzbach klopfte an der Tür von Dr. Canisi. Eine Frauenstimme rief: »Herein!«

Am Schreibmaschinentisch saß eine außergewöhnlich schlanke, fast knabenhaft dünne Frau. Sie hatte ein Buch vor sich und trank aus einem Glas Tomatensaft.

»Vorsicht«, sagte der Kater, »Tomatensaft gibt eklige Flecken. Aber eigentlich wollte ich zu Dr. Canisi. Ist er nicht da?«

»Ihr Name?«

»Katzbach.«

»Ah, Kommissar Katzbach. Herr Görissen hat Sie avisiert. Bedauerlicherweise ist Dr. Canisi im Moment nicht abkömmlich.«

»Ist er zum Mittagessen?«

»Aber nein! Er ißt fast nie zu Mittag. Er hält sich schon seit dem Morgen im Labor auf. Ein elektronischer Materialtest ist ungünstig ausgefallen, und nun suchen sie fieberhaft nach dem Fehler. Dr. Canisi meint, daß es vielleicht an den Rohstoffen liegt. Na, jedenfalls ist hier was los, Herr Kommissar. Ein Unglück kommt eben selten allein. Wie steht’s denn mit der Erpressergeschichte? Ist schon jemand verhaftet?«

»Von wem wissen Sie über die Erpressung?«

»Hu, das soll ein Geheimnis sein? Hier im Werk wissen es alle. Ein Segen, daß der Junge wieder da ist!«

»Ja, das ist ein Segen. Aber Sie können mir nicht sagen, wer hier im Werk zuerst von der Sache geredet hat?«

»Keine Ahnung. Vermutlich wußten es alle gleichzeitig. Gestern wurde hier von nichts anderem geredet. Heute ist der Materialtest Thema Nummer eins. So ändert sich das.«

»Wo ist das Labor?«

»Wollen Sie zu Dr. Canisi? Ich weiß nicht, ob...«

»Das brauchen Sie auch nicht zu wissen. Beschreiben Sie mir nur den Weg.«

»Vielleicht sollten Sie lieber in Dr. Canisis Büro warten.« Sie zeigte auf die Tür hinter ihrem Rücken. Offenbar schloß sich Dr. Canisis Arbeitsraum an ihr Zimmer an.

Trotz des Summens des Kaltluftventilators vernahm der Kater die leisen Schritte auf dem Flur. Die Schritte waren plötzlich nicht mehr zu hören. Da wußte der Kater, daß jemand an der Tür lauschte. Aber er ließ sich nichts anmerken.

»Vielleicht spreche ich später mit Dr. Canisi. Ich müßte zunächst etwas über die Geschäftsverbindungen der Firma wissen. Über Aktionäre, Konkurrenten, Mitarbeiter, Zulieferer. Mit wem rede ich da am besten?«

»Dr. Fahrenholt. Wenn Sie herauskommen — die zweite Tür links. Dr. Fahrenholt ist der kaufmännische Direktor. Sie sprechen am besten mit ihm.«

Auf dem Gang kam dem Kater der Gedanke, daß die Firma eigentlich ohne Götz Görissen lief. Was hatte Görissen hier überhaupt zu tun? Welche Funktion übte er aus?

Dr. Fahrenholt war ein häßlicher Mann, ungefähr vierzig, aber bereits fast kahl, wulstige Lippen, durch den rötlichen Schnauzbart noch unterstrichen. Die dickglasige Brille machte aus ihm einen Frosch. Durch das kurzärmelige Nylonhemd waren die Fettpakete zu sehen. Dr. Fahrenholt hielt in der rechten Hand einen Füllfederhalter, die dicken Finger der anderen Hand umklammerten ungeschickt ein Eis am Stiel.

»Nehmen Sie Platz«, sagte Dr. Fahrenholt mit leiser, unpersönlicher Stimme.

»Danke«, sagte der Kater und ließ sich in die hellgraue Kunstlederschale eines der drei weichen Sessel sinken. Er schlug die Beine übereinander und hielt nach einem Aschenbecher für den Stummel seines Zigarillos Ausschau.

»Werfen Sie’s aus dem Fenster«, sagte Dr. Fahrenholt, »hier ist keine Aschenschale im Zimmer. Ich bin Nichtraucher.«

Der Originaldruck eines Holzschnittes von HAP Grieshaber fesselte Katzbachs Blick. Fjordpferde, ein großformatiges, zweifarbiges Blatt, nur von einer Glasscheibe geschützt.

»Sie haben ein schönes Hobby, Dr. Fahrenholt. Schade, daß sich ein armer Polizist so etwas nicht erlauben kann.«

»Kommen Sie zur Sache, Herr Kommissar. Durch den ALLMAG-Auftrag sind wir zeitlich alle sehr angespannt. Sie werden darum verstehen, daß ich Sie bitten muß, sich kurz zu fassen. Sie möchten von mir wissen, wer eventuell daran interessiert sein könnte, die Firma Paquet & Görissen zu ruinieren. Ist mir das von Herrn Görissen so richtig übermittelt worden?«

»Nur zum Teil. Wen würde der Ruin der Firma am meisten treffen?«

»Ohne Zweifel Herrn Görissen. Er besitzt nicht nur die meisten Geschäftsanteile der Firma. Er hat auch aus privaten Mitteln erheblich zugeschossen.«

»Wenn der ALLMAG-Auftrag der Firma genommen würde, wäre die Firma am Ende?

»Ich kann auf diese hypothetische Frage nicht antworten. Der Auftrag der ALLMAG ist nicht mehr zurückzuziehen. Wir arbeiten bereits an den Kunststoffrohren. Allerdings hat Herr Görissen ja einen respektablen Batzen aus dem augenblicklichen Kapital der Firma flüssigmachen müssen. Ich will es vorsichtig sagen: Dieser Betrag wird uns erheblich bei der Materialbeschaffung fehlen.«

»Haben Sie keine Kredite?«

»Ich kann diese Frage nur dahingehend beantworten, daß ich darauf aufmerksam mache, daß unsere Kredite bis an die Grenze ausgeschöpft sind.«

»Die Firma ist also erheblich verschuldet. Ist das richtig?«

»Nein, Herr Kommissar, das ist nicht richtig!«

»Eine andere Frage. Sollte die Firma keine Kredite mehr bekommen und Aktien verkaufen müssen: Würde sich ein Interessent finden?«

»Seltsam, Herr Kommissar, diese Frage beschäftigt mich seit gestern. Wir haben noch nichts vom Verkaufen gesagt, und schon bietet sich ein Geheimnisvoller, der seinen Namen nicht preisgibt, durch Frau Paquet als Käufer an.«

»Von wem wissen Sie das?«

»Ich werde es Ihnen nicht verschweigen können, fürchte ich, obwohl mir diese Art von Geschäftsführung ganz und gar nicht liegt. Es scheint mir nämlich Herrn Görissen gegenüber nicht fair zu sein. Also, ich weiß es von Frau Paquet selbst. Sie ersuchte mich, auf Herrn Görissen einzuwirken, daß er fremdes Kapital nimmt. Es ginge um die Firma, sagte sie.«

»Was geschähe, wenn Görissen verkaufte?«

»Er verlöre die Aktienmehrheit.«

»Die absolute?«

»Ja, die absolute. Den relativ höchsten Aktienanteil würde er vermutlich trotz Verkaufs noch behalten.«

»Angenommen, jemand aus der Schar der Aktionäre kaufte freiwerdende Anteile dazu. Wie gesagt: nur angenommen! Könnte er dann...«

»Ich protestiere! Ohne die Anwesenheit von Herrn Görissen und Frau Paquet werde ich auf diese Fragen nicht mehr eingehen. Wenn ich Sie recht verstanden habe, haben Sie gerade der Vermutung Ausdruck verliehen, Frau Paquet versuche durch den eventuellen Ankauf von Görissenanteilen Herrn Görissen aus der Firma zu drängen. Das ist eine ungeheuerliche Unterstellung, und ich werde...«

Das Katerlächeln ließ Dr. Fahrenholt verstummen. Der Kommissar war aufgestanden. Er stützte seine Hände auf die Mahagoniplatte des großen Schreibtisches und blickte in die Brillengläser, die die Augen dahinter ins Riesige grotesk verzerrten. Kleine Schweißtropfen perlten auf Dr. Fahrenholts Lippen.

»Ich frage mich«, lächelte der Kater, »wie Sie auf diese absurde Theorie kommen, die Sie mir da unterschieben wollen. Oder wollen Sie mir einen Floh ins Ohr setzen? Lassen Sie das Indianerspielen, Dr. Fahrenholt. Lassen Sie die gute alte Dampfpolizei nach ihren veralteten Methoden getrost ihre Arbeit tun. Mischen Sie sich nicht ein. Und vor allem: Hüten Sie in Ihrem eigenen Interesse Ihre Zunge. Denn unser Erpresser ist nun inzwischen ein Mörder. Er hat nichts mehr zu verlieren. Merken Sie sich das!«

»Würden Sie jetzt bitte gehen!« bellte Dr. Fahrenholt mit seltsam veränderter Stimme. In seinem Gesicht zuckte es, und seine Augen waren böse.

Auf dem Gang wartete ein Mann im weißen Kittel auf den Kater. Auf den ersten Blick der Beau aus dem Kitschfilm: schlank, hochgewachsen, sportlich, mit grauen Schläfen. Aber das Gesicht des Mannes ließ bei genauerem Hinsehen Energie, Intelligenz und Elan erkennen.

»Kommissar Katzbach?«

»Ja.«

»Ich bin Canisi. Tut mir leid, daß sie vorhin auf mich warten mußten. Aber uns war eine häßliche Panne unterlaufen, und da war es unbedingt nötig, die Fehlerquelle zu finden.«

»Ist der Fehler gefunden?«

»Zum Glück. Ich dachte zuerst, die Rohstoffe wären nicht von der nötigen Qualität. Aber es lag nur an einem defekten Thermostaten. Und wir stellen komplizierte Materialtests an!«

»Wie beim Schlüsselbund. Meist paßt erst der letzte Schlüssel, den man probiert. Ich kann Ihnen davon ein Liedchen singen. Glauben Sie, der Kriminalpolizei ginge es besser?«

»Ich beneide Sie nicht, Herr Kommissar.«

»Danke für Ihr Mitgefühl«, lächelte der Kater, »wo kann ich mit Ihnen über die Vorgeschichte des ALLMAG-Auftrages sprechen? Es dauert nicht lange.«

»Über die Vorgeschichte?«

»Ja. Wie kam Ihre Firma an diesen Mammutauftrag, der sogar die Werkserweiterung notwendig machte?«

»Und ich dachte, Sie wollten mit mir über Verbrecher reden! Also, diese ALLMAG-Sache war von Anfang an ein Himmelfahrtskommando für uns, und ich war zuerst enorm skeptisch. Aber dann zeigte es sich, daß wir reelle Chancen hatten, die Aufgabe zu bewältigen. Heute sieht es so aus, daß unsere Firma durch den Auftrag die Wirtschaftskrise überstanden hat.«

»Sie glauben, Sie sind schon aus dem Schneider?«

»Ich bin zuversichtlich«, antwortete Dr. Canisi, »irgendwie wird die Firma schon an Geld kommen. Das wäre doch ein Witz, wenn eine immerhin recht ansehnliche Firma durch einen kleinen Gauner lahmgelegt würde.«

»Hoffen wir, daß Sie recht haben.«

»Hoffen wir, daß Sie den Kerl bald fangen, Herr Kommissar.«

Dr. Canisi führte den Kommissar in sein Büro. Als sie durch den Vorraum kamen, hämmerte die Vorzimmerdame auf ihrer Schreibmaschine herum, als ginge es um einen Weltrekord. Sie schaute nicht ein einziges Mal auf.

Dr. Canisi ließ Bier kommen. Sein Büro, dachte der Kater, sieht aus, als würde es nie benützt. Und Canisi, der seine Gedanken erraten zu haben schien, sagte: »Ich mag Büroräume nicht. Ich arbeite selten hier. Mein Platz ist das Labor.«

»Darf ich das Laboratorium einmal sehen?«

»Aber natürlich! Kommen Sie mit!«

Als sie über den Hof gingen, fuhr der große Büssing gerade an. Er wirbelte den Staub auf und übergoß Katzbachs Wagen mit einer weißen Wolke.

»Ihr Wagen?« fragte Dr. Canisi.

»Ja.«

»Pardon, eine dumme Frage, aber was ist das für ein Typ?«

»Ein Peugeot 404.«

»Aha. Komischerweise verstehe ich überhaupt nichts von Autos. Altmodisch, nicht wahr?«

»Oder schon hypermodern. Vielleicht warten Sie gleich auf den Einmannhubschrauber.«

»Das wäre was!«

»Besitzen Sie keinen Wagen?«

»Ich kann nicht mal einen kutschieren! Ich weiß, in meiner Position muß ich an sich beweglich sein. Aber wir leisten uns hier den Luxus eines Firmenchauffeurs.« Er lachte. »Sie können sich denken, Herr Kommissar, daß unser lieber Fahrer eine ziemliche Wut auf mich hat. Aber für mich ist das sehr angenehm.«

»Wohnen Sie nicht weit?«

»Gar nicht. Ich habe etwa eine Viertelstunde zu gehen. Das tut mir nach der Arbeit im Labor sehr gut. Und morgens tanke ich gleich eine Portion Ozon.«

»Ozon ist gut! Welche Geheimwege kennen Sie, daß Sie dreiatomigen Sauerstoff atmen können?«

»Ein Kriminalkommissar mit naturwissenschaftlichen Kenntnissen! Da muß ich ja meine Meinung über die Polizei ändern!«

Sie lachten beide.

Dr. Canisi führte den Kater zu einem Bungalow, der hinter dem eigentlichen Werksgelände lag. Durch die großen Scheiben konnte der Kommissar schon von außen die Männer in weißen Kitteln sehen, die an langen Tischen hantierten. An einem Bunsenbrenner stand ein Mann mit einer Schutzbrille vor den Augen.

»Aber das ist doch Götz Görissen!«

»Ganz recht«, sagte Dr. Canisi, »er nimmt Nachhilfestunden in Chemie.«

Kommissar Katzbach brauchte fast eine volle Stunde für die Strecke von Gerresheim bis zu seinem Büro. Denn schon am Stauffenplatz begann die Autoschlange im Schrittempo zu fahren. Der Kater sprach über sein Sprechfunkgerät mit Inspektor Picht. Man wartete bereits auf ihn. Manni Nockel war gekommen und hinderte alle an der Arbeit, und was er zu sagen hätte, würde er nur dem Kommissar persönlich verraten.

»Er will handeln, Kater. Er will sein Geheimnis gegen eine Information in der Görissen-Sache eintauschen.«

»Er soll sich noch etwas gedulden. Ich bin jetzt an der Kreuzung Dorotheenstraße und Grafenberger Allee. Bei dem augenblicklichen Tempo werde ich in etwa tausend Jahren im Büro sein.«

»Gut ich sag’s ihm. Bis gleich.«

»Ende«, sagte der Kater und hängte das Mikrophon ein.

Manni Nockel hatte einen ganzen Aschenbecher mit Kippen gefüllt. Er sprang auf, als der Kater ins Zimmer kam.

»Endlich! Was bekomme ich für eine dicke Information?«

»Zwei Jahre weniger.«

»Im Ernst, ich habe etwas.« Nockel hielt einen Zeitungsausschnitt hoch. »Liest man bei der Polizei keine Zeitung?«

»Nein. Darum sind wir auch alle so dumm.«

»Dachte ich’s mir doch. Aber wenn du beispielsweise unsere heutige Ausgabe aufmerksam studiert hättest, wäre dir diese nette Anzeige aufgefallen.«

»Gib her!«

»Nicht so hastig! Wirst du dich revanchieren?«

»Hast du nicht sowohl über die Entführung als auch über die Erpressung eine gehörige Menge Material bekommen?«

»Was ist mit dem Mord an der B i?«

»Das ist noch zu heiß. Sobald ich es verantworten kann, rufe ich dich in der Redaktion an und huste dir einen Exklusivbericht aufs Tonband. Nun gib mir endlich den Zettel!«

Der Kater las die petitgedruckte Anzeige:

Der Mann mit dem grünen Hund wird in eigenem Interesse ersucht, noch heute seine Anschrift unter Chiffre D/H 2969 an die »Rheinische Post« mitzuteilen.

»Wie findest du das, Kater?«

Aber der Kommissar schien die Frage nicht zu hören. Er trommelte mit den Fingernägeln an der Fensterscheibe einen Dreivierteltakt und starrte gedankenverloren auf die Straße. Plötzlich fragte er: »Ab wann kann man sich auf die Anzeige hin erkundigen, ob etwas eingegangen ist?«

»Wenn es jemand eilig hat, wird er gleich am nächsten Tag nachfragen.«

»Unser Mann hat es eilig. Danke für den Tip, Manni!«

Ehe Manni Nockel wußte, wie ihm geschah, hatte der Kater ihn bereits aus dem Büro geschoben und mit freundschaftlichem Klaps verabschiedet.

Dann rief der Kater in Hösel an. Roswitha war am Apparat. Ja, Steffen wäre da. Er käme sofort.

»Steffen Görissen. Sind Sie’s, Herr Kommissar?«

»Ich bin’s, Steffen. Hör zu: Inspektor Picht wird dich morgen gegen sechs Uhr früh abholen. Wir müssen uns auf die Lauer legen. Es kann sein, daß wir einen alten Mann mit Glatze sehen werden, und du mußt ihn identifizieren.«

»Sie meinen Jule?«

»Genau. Also bis morgen, Steffen!«

»Bis morgen, Herr Kommissar!«

»Steffen?«

»Ja?«

»Noch etwas: Du darfst zu niemandem darüber sprechen!«

»Auch nicht...?«

»Zu niemandem!«

Anschließend führte der Kater ein Gespräch mit Flensburg, mit dem Chef der Verkehrssünderkartei.

Steffen erkennt den alten Mann
und erlebt eine Überraschung.

Gespenster gehen nicht ans Telefon.

Kennt Trixi den Täter?

Steffen liebte diese Stunde zwischen Nacht und Tag, wenn in das Grau der Dämmerung erste Farben kamen. Nach und nach wurden die Konturen der Gegenstände im Zimmer deutlich. Der Schrank — erst nur ein dunkler Fleck — bekam seine dritte Dimension zurück. Die Dinge auf dem Tisch vor dem Fenster blieben nicht länger rätselhaft. Ach ja, der Kasten mit den Farbdias, der Badmintonschläger, das Glas mit der welken Wasserrose, die Sonnenbrille... Und das unheimliche schwarze Tierchen unter dem Korbsessel wurde wieder zu einer Socke. Wie spät mochte es sein? Vier? ffalb fünf?

Steffen ordnete die Erinnerung an die letzten Tage. Lange waren seine Gedanken bei seinem Vater. Das Bild des Kommissars wurde deutlich. Gleich kommt Inspektor Picht, dachte Steffen, ich muß mich anziehen.

Es war sehr still im Pfaus. Steffen drehte die Wasserhähne im Badezimmer nur halb auf, um keinen Lärm zu machen. Er wußte, daß die Wasserleitung im Schlafzimmer seines Vaters zu hören war. Doch dann vernahm Steffen die Schritte in der Diele. Auch Götz Görissen war also schon auf den Beinen.

»He, Steffen, brauchst du noch lange?«

»Sekunde! Bin gleich so weit.«

Götz Görissen hatte nur Shorts an. Steffen dachte: Er ist noch ganz schön in Form, wenn ihn nur sein Gesicht nicht so alt machte!

»Morgen, Steffen.«

»Morgen, großer Meister. Warum bist du denn schon auf?«

»Die gleiche Frage wollte ich dir stellen.«

»Du weißt doch: Inspektor Picht holt mich ab.«

»Doch erst um sechs Uhr. Es ist jetzt kurz nach vier.«

»Ich konnte nicht mehr schlafen.«

»Bist du aufgeregt?«

»Etwas. Aber vielleicht kommt Jule gar nicht. Vielleicht ist das alles nur ‘ne Idee vom Kommissar. Aber ein bißchen aufgeregt bin ich schon. Was machst du nur, wenn du das Geld nicht wiederkriegst? Mensch, Vater, ich bin stinksauer, daß ich dir das eingebrockt habe!«

Götz Görissen nahm Steffens rechtes Ohr zwischen Daumen und Zeigefinger. Steffen verzog das Gesicht.

»Du sollst dir nicht solch einen Unsinn einreden, Junge! Ist das denn deine Schuld? Natürlich, das mit dem Geld ist sehr schlimm für uns. Aber noch unerträglicher ist für mich der Gedanke, daß ein Mensch, der dich entführt hat, uns beraubt hat und zudem einen anderen Menschen getötet hat, noch frei herumläuft. Ich wollte, der Spuk wäre bald zu Ende. Ich merk’s an meinen Nerven. Lange halte ich diesen Zustand nicht aus.«

»Du wolltest mir sagen, warum du so früh auf bist.«

»Ich muß mit Canisi nach Rheinberg. Wir müssen prüfen, ob der Bau so weit ist, daß wir mit dem Verlegen beginnen können.«

»Mußt du da mit?«

»Aber Junge! Ich bin doch verantwortlich, daß alles...«

Görissen brach ab, als das Telefon in seinem Zimmer klingelte. »Welcher Idiot ruft denn um diese Zeit an?«

»Ich weiß nicht, ich habe keine Ahnung.« Götz Görissen stellte den Rasierpinsel wieder auf die Glasplatte und eilte hinaus. Das Telefon klingelte noch immer. Neugierig ging Steffen seinem Vater nach.

»...aber ja! Ist Siepmann denn orientiert?... hat auch die Pläne, ja?... meinetwegen... nein, wir fahren mit meinem Wagen... wenn es nicht anders geht... treffen wir uns um zwei bei mir... Wiedersehen.« Steffen huschte davon. Aber sein Vater folgte ihm in sein Zimmer.

»Canisi war’s. Er meint, Siepmann sollte mit mir fahren. Es scheint, daß die Materialtests gestern doch nicht zufriedenstellend ausgefallen sind. Irgendwie habe ich den Eindruck, daß Canisi sich darüber Sorgen macht.«

»Will er die Testreihen von gestern wiederholen?«

»Ja. Deswegen schlug er mir vor, Siepmann statt seiner mitzunehmen. Mir soll’s recht sein. Machst du schon das Frühstück fertig, Steffen?«

»Ay, ay, Sir!«

Punkt sechs hupte Inspektor Picht am Parktor. Steffen rannte hinaus, nahm ein paar warme Brötchen aus der Tüte am Eisengitter und stieg zu Inspektor Picht in den Wagen.

»Morgen, Herr Inspektor! Ein frisches Brötchen gefällig?«

»Aber ja! Und dann nichts wie los, damit wir nicht in den Berufsverkehr kommen. Das fängt nämlich schon bald an. Wie geht’s denn?«

»Weiß ich gar nicht. Ich habe so ein komisches Kribbeln im Bauch. Ob wir ihn schnappen?«

»Jule? Den wollen wir gar nicht schnappen. Wir wollen ihn nur beobachten. Es scheint, daß wir nur über Jule an den Täter kommen. Darum müssen wir ihn ständig beobachten. Hoffentlich ist es noch nicht zu spät!«

»Ob Jule sich tatsächlich an den Mann heranmachen will?«

»Woher weißt du denn, daß es ein Mann ist?«

»Wie... aber das ist doch... er hat doch Kalla umgebracht...«

»Es soll auch Frauen geben, die andere Menschen umgebracht haben. Wir wissen noch nichts über den Täter. Aber du hast schon recht, Steffen, es wird ein Mann sein. Ich glaube es wenigstens. Und was deine Frage betrifft: Die Zeitungsnotiz läßt zumindest die Vermutung zu, daß Jule jetzt aufs Ganze geht. Immerhin hat er die Arbeit getan. Der andere hat nur kassiert. Das gefällt unserem Jule gar nicht. Er braucht dringend Geld. Er will verschwinden. Er möchte also seinen Anteil.«

»Aber wenn der andere ihn sitzenläßt, sich überhaupt nicht meldet?«

»Er muß sich mit Jule in Verbindung setzen. Jule ist ein zu heißes Eisen. Er weiß ja nicht, ob Kalla ihn informiert hat. Denn Kalla kannte den Kerl. Nur über Jule werden wir wohl an ihn herankommen. Da wittert natürlich auch der Kommissar unsere große Chance.«

»Was machen wir denn, wenn Jule bei der rheinischen Post‹ auftauchen sollte, um nach dem Antwortbrief zu fragen?«

»Wir folgen ihm. Wir wollen wissen, wo er wohnt. Wenn er als alter Mann kommt — nun ja, du weißt ja, wie er aussieht. Wir können also auf Distanz bleiben. Das ist gut. Jule wird aufpassen wie ein Luchs. Dem brennt es bestimmt schon heiß unter den Fußsohlen.«

»Inspektor, wenn Sie wüßten, wer der Unbekannte ist, würden Sie es mir dann sagen?«

»Nein, bestimmt nicht. Aber ich kann dich beruhigen, Steffen, ich weiß es nicht.«

»Der Kommissar weiß es wohl auch nicht, oder?«

»Da bin ich nicht so sicher. Ich kenne Markus Katzbach schon etliche Jährchen. Sein Katerlächeln, weißt du, so ein Flimmern ganz hinten in den Augen, das verrät ihn meist. Ich glaube fast, er hat den roten Faden. Und dann dauert’s nicht mehr lange. Darauf kannst du Gift nehmen.«

»Ich würde auch gern Kriminalist sein.«

»Wie stehst du in Mathematik?«

»Ach, du grünes Teufelchen! Ziemlich mau!«

»Dann solltest du dir doch besser einen anderen Beruf aussuchen!« lachte Inspektor Picht.

Sie verließen die B 1, fuhren am gigantischen ARAG-Hochhaus vorbei, das wie ein Inkatempel in der Morgensonne gleißte, fuhren auf der Schloßstraße stadteinwärts. Steffen entdeckte plötzlich den Peugeot des Kommissars auf dem kleinen Marktplatz an der Rochuskirche. Katzbach stand neben dem Wagen und rauchte. Ein Mann mit einem Mäusegesicht hockte zeitungslesend auf dem Trittbrett des Peugeot.

Der Kommissar erklärte den Einsatz mit Hilfe der Straßenkarte. Er markierte die Stellen, an denen die einzelnen Posten zu stehen hatten. In jedem Wagen waren zwei Beamte, so konnte Jule — falls er käme! — per Auto und zu Fuß verfolgt werden. Wichtig war, daß die Beamten, die alle im Funknetz mit dem Kommissar in Verbindung standen, rechtzeitig die Verfolgung dem nächsten Posten überließen, damit Jule auf gar keinen Fall Verdacht schöpfte.

»Ich werde mit Steifen im gegenüberliegenden Zigarrengeschäft sein. Wir geben sofort Picht Nachricht, wenn sich etwas tut. Wir werden an der Verfolgung nicht teilnehmen. Das Risiko wäre zu groß. Denn Jule kennt, wie ich ja im Westerwald festgestellt habe, sowohl mich als auch Steffen. Sollte er tatsächlich kommen: Inspektor Picht ist laufend zu unterrichten, wo unser Mann sich befindet. Du tauchst erst ganz am Schluß der Stafette auf, Jochen, du schaust dir das Haus an, in dem er verschwindet, klar?« Inspektor Picht nickte.

»Alles klar, Rabeneck, zischen Sie los!« Der Mann mit dem Mäusegesicht steckte die Zeitung in die Tasche und schnipste zum Abschied mit den Fingern, und das sollte wohl heißen: Hals- und Beinbruch. Dann kletterte auch Inspektor Picht in seinen Wagen und brauste davon.

»So, Steffen, jetzt wollen wir auch mal langsam in unser Jagdgebiet abrücken. Wir stellen den Wagen auf den Parkplatz am Rheinstahlhaus ab. Dann gehen wir zu Fuß zur Schadowstraße. Hast du schon gefrühstückt?«

»Habe ich. Und falls es lange dauert: Ich habe noch vier Brötchen in der Tasche.«

»Das ist gut. Wir müssen damit rechnen, daß es Mittag wird. Aber was ich dich noch fragen wollte: Ist dein Vater zu Hause?«

»Nein. Er ist nach Rheinberg gefahren. Kurz vor sechs.«

»Allein?«

»Nein, Herr Siepmann aus der Firma ist mit. Erst wollte Dr. Canisi mit zur ALLMAG, aber er hat schon gegen vier Uhr angerufen, daß Siepmann mitfährt.«

»Ist in der Firma etwas schiefgegangen?«

»Ich weiß nicht. Hat wohl irgendwas mit Materialtests zu tun. Vater sagte, Canisi wäre besorgt gewesen. Kann es sein, daß jemand Sabotage versucht und das Material versaut?«

»Wer weiß! So, steig ein!«

Steifen hätte seine Brötchen nicht mitzunehmen brauchen. Fritz Häfner ließ nicht lange auf sich warten. Es war gerade acht Uhr vorbei. Eilige Menschen drängelten sich, schoben sich, stießen sich. Nur einer schien Zeit zu haben. Ein alter Mann mit einer Glatze. Er humpelte schwerfällig aus der Passage des Modehauses Heinemann, bog in die Schadowstraße ein, betrachtete aufmerksam die Schaufenster, blieb unvermittelt stehen und drehte sich auf dem Absatz um. Er ließ seinen Blick an den Fassaden der Häuser hochwandern, als gäbe es nichts Interessanteres auf der Welt, ging sogar ein paar Schritte zurück, umkreiste die Plakatsäule, las ein Plakat, auf dem nur zwei Worte standen: »Ein Bier.« Dann humpelte er zu der Mühlensiepen-Filiale, schaute sich aber nicht die Schnapsflaschen im Schaufenster an, sondern spiegelte sich in der Scheibe. Dann und wann fixierte er einen Passanten und folgte ihm mit den Augen, bis er im Gewühle verschwand.

»Er ist es!« wisperte Steffen und zitterte vor Erregung.

»Was jetzt?«

»Wir haben Zeit. Du kannst erst einmal ein Brötchen essen.« So etwas! Verständnislos schaute Steffen den Kommissar an. Aber dessen Gesicht war ausdruckslos. Fast gelangweilt sah der Kater dem Mann zu, der eben durch die Tür des gegenüberliegenden Hauses verschwand. Wollte der Kommissar denn nicht Alarm geben? Warum informierte er seine Leute nicht, daß Jule aufgetaucht war! Dann war Jule wieder da!

Doch seine Hände waren leer. Kein Brief? Keine Nachricht von dem Unbekannten? Hatte der Jules Annonce etwa gar nicht gesehen? Jule lief jetzt erheblich schneller. Er ging in westlicher Richtung. Wollte er auf die Kö?

Kommissar Katzbach nahm das Sprechfunkgerät aus der Tasche. »Achtung! Hier spricht der Kommissar. Ich bin im hinteren Raum des Zigarrengeschäftes. Unser Mann ist dagewesen. Geht in Richtung Königsallee. Kleidung: sandfarbene Kordjacke, sehr weite dunkelblaue Hose mit Aufschlägen, Glatze mit kleinen Haarbüscheln an den Seiten, mittelblaue Segeltuchschuhe mit heller Strohsohle. Der Posten am Blumenstand übernimmt erste Verfolgung zu Fuß. Vorsicht! Häfner ist äußerst mißtrauisch, dreht sich laufend um. Inspektor Picht veranlaßt ständigen Wechsel des Verfolgers. Ab jetzt alle Anweisungen von Inspektor Picht. Hallo, Picht, bitte melden!« Der Kater hielt sich die kleine Hörmuschel dicht ans Ohr. Steffen konnte nicht verstehen, was Inspektor Picht sagte. Dann wieder der Kommissar: »Gut. Er wird jetzt die Kö erreicht haben. Gib acht, Jochen. Ende!«

Sie verließen das Zigarrengeschäft. Jule war schon verschwunden. Auch als sie die Ecke der Königsallee erreichten, war von Jule nichts zu sehen. Doch aus einem parkenden VW winkte ein Mann dem Kater zu. Der Kommissar trat an den Wagen.

»Inspektor Gregor ist ihm nach. Er geht Richtung Graf-Adolf-Straße.« Dann knackte es im Lautsprecher. »Achtung, an alle! Häfner hat die Straßenseite gewechselt, ist an der zweiten Brücke über den Stadtgraben gegangen und befindet sich jetzt vor dem Eingang des Girardet-Verlages. Schaut sich ständig um. Die Verfolgung hat jetzt Assistent Mehlem. Ende.«

Plötzlich zuckte Steffen zusammen. Ein weinroter Karmann fuhr vorbei. Trotz der Geschwindigkeit erkannte Steffen das Nummernschild. Er riß den Kommissar herum. »Da! Der rote Karmann! Das ist Olga Paquets Wagen! Sehen Sie denn nicht den Wagen? Was bedeutet das? Was sucht sie denn hier?« Der Kommissar verzog die Lippen zu einem Lächeln.

»Thorwesten, geben Sie durch, daß auch jemand mit einem roten Karmann-Ghia unseren Mann verfolgt. Äußerste Vorsicht! Es will noch jemand wissen, wo Häfner sich verkrochen hat. Der rote Karmann wird nicht verfolgt. Die Leute, die Häfner beschatten, sollen großen Abstand halten. Falls der Karmann sehr dicht an Häfner heranfährt: Schußwaffe bereithalten. In jeder Parallelstraße fährt ein Wagen mit. Los, geben Sie’s durch!«

»Jawohl, Kommissar!«

Steffen stand verwirrt auf dem Bordstein. Vor seinen Augen tanzte die Straße. Den Verkehrslärm hörte er aus ganz, ganz weiter Ferne. Der Kommissar zog ihn mit sich. Als Steffen wieder einen halbwegs klaren Gedanken fassen konnte, saß er auf einem Rohrstuhl mit Schaumstoffkissen in einem Redaktionsraum. Ein nervöser Mann tänzelte um den Kommissar herum und redete auf ihn ein. Der Kommissar hatte ein Telefon auf den Knien.

»‘raus, Manni!« brüllte der Kater, packte den zappelnden Mann am Jackenkragen und schob ihn durch die Tür. Dann drehte er den Schlüssel um. »So, Steffen, jetzt bist du an der Reihe. Hier, nimm das Telefon. Hopp, nimm schon!«

»Was... was soll ich denn?«

»Weißt du Olga Paquets Nummer auswendig?« Steffen nickte.

»Dann ruf sie an. Sofort.«

Steffen drehte die Scheibe. »Was soll ich denn — ich meine, sie ist doch gar nicht da! Wir haben sie doch gerade auf der Kö gesehen!«

»Hast du sie gesehen?«

»Aber das war doch ihr Wagen!«

»Hast du Olga Paquet gesehen?«

Als Steffen antworten wollte, wurde an der anderen Seite der Hörer abgenommen. Olga Paquet war am Apparat.

Das geht doch gar nicht! fuhr es Steffen durch den Kopf.

»Hallo! Wer ist denn da? Melden Sie sich doch!«

»Hier — hier ist Steffen, ‘schuldigung, ich habe gerade meinen Kaugummi verschluckt. Ich wollte nur...«

»Aber Steffen! Du bist ein Ferkel!«

»Ach, das war aus Versehen. Wollte ich gar nicht.«

»Weißt du nicht, daß das sehr gefährlich ist? Das kann im Darm klebenbleiben.«

»Ich passe nächstens auf, ganz bestimmt. Was ich fragen wollte — äh — äh.« Hilfesuchend schaute Steffen den Kommissar an. Der flüsterte den Namen Trixi. »Ja, also ich wollte mal hören, ob mein liebes Schwesterherzchen bei Ihnen ist. Ich meine, rein zufällig.«

»Da hast du Glück gehabt, Steffen, sie ist tatsächlich bei mir. Übrigens — rein zufällig. Moment, ich hole sie an den Apparat!« Seltsam, was war nur mit Olga Paquet? Diesen Ton kannte Steffen gar nicht. War sie mit in das Spiel verwickelt? Hatte sie mit all dem etwas zu tun? Warum war ihr Auto hier in Düsseldorf? Wer fuhr ihren Wagen?

Dann war Trixi am Telefon. »Was willst du denn?« fragte sie spitz.

»Nur mal fragen, ob du noch immer so doof bist!« bellte Steffen; da riß ihm der Kommissar den Hörer weg.

»Hier ist Katzbach. Trixi, hör zu, du darfst jetzt zunächst nur mit Ja und Nein antworten. Verstanden?«

»Ja.«

»Bist du allein im Zimmer?«

»Ja.«

»Ist Frau Paquet aus dem Zimmer gegangen?«

»Ja.«

»Kann es sein, daß sie an der Tür lauscht?«

Trixi zögerte. Dann sagte sie: »Ja.«

»Gibt es einen zweiten Anschluß im Haus?«

Plötzlich knackte es leicht in der Leitung, und als Trixi antwortete, war ihre Stimme eine Winzigkeit verändert. Da wußte der Kommissar, daß jemand am zweiten Anschluß das Gespräch mithörte.

»Bitte, Trixi, bestell Frau Paquet, daß ich sie am Nachmittag sprechen möchte. Am besten unmittelbar nach Mittag. Sag ihr das. Aber vermutlich weiß sie das inzwischen selbst.«

»Ich verstehe Sie nicht. Was soll das heißen?«

»Laß nur, Trixi, sag ihr einfach, ich käme vorbei. Mach’s gut, Mädchen.«

Der Kater legte auf. Dann wandte er sich an Steffen: »Eine Frage: Hast du irgend jemand gesagt, daß du heute früh mit mir verabredet warst?«

»Ja. Meinem Vater. Warum?«

»Erinnerst du dich, daß wir ausgemacht hatten, kein Mensch dürfte etwas davon erfahren?«

»Aber — mein Vater... Sie wollen doch wohl meinen Vater...«

Der Kommissar gab keine Antwort. Wieder griff er nach dem Telefon. Er wählte 6 97 67. Steffen kannte die Nummer. »Ist Herr Görissen im Büro?« Was soll das? fragte Steffen sich, ich habe ihm doch gesagt, daß mein Vater nach Rheinberg ist! Warum fragt er im Werk nach?

»So, Herr Görissen ist bei der ALLMAG. Aha. Schön, dann kann ich ihn sicher dort erreichen. Aber warten Sie, verbinden Sie mich mit Dr. Canisi. Er kann mir sicher auch Auskunft geben.« Steffen vernahm den wiederholten Summton der Hausanlage. Dann eine Weile nichts.

»Dr. Canisi meldet sich nicht? Macht nichts. Dr. Fahrenholt kann mir auch das Nötige sagen. Ja, verbinden Sie mich. — Hallo, Dr. Fahrenholt, noch immer erzürnt? Was macht die Gesundheit?... Sie meinen, Ihr Gesundheitszustand ginge mich nichts an?« Der Kommissar lachte glucksend. »Da haben Sie recht, Dr. Fahrenholt. Aber beantworten Sie mir eine Frage: Hat sich die finanzielle Situation der Firma seit gestern geändert?«

Steffen konnte nicht verstehen, was Dr. Fahrenholt dem Kommissar sagte. Das Gespräch war schnell beendet. Eigenartige Gedanken gingen Steffen durch den Kopf. Er fühlte sich erschöpft. Ganz ohne Absicht holte er ein Brötchen aus der Hosentasche und begann zu kauen. Als er sah, daß der Kater ihn anschaute, wurde er rot.

»Es ist nicht so, wie du dir das jetzt einbildest, Steffen, ganz bestimmt nicht. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

Das Brötchen schmeckte wie Kleister.

Steffen fuhr zusammen mit Kommissar Katzbach nach Hösel. Sie sprachen unterwegs nicht viel. Am Tor von Görissens Grundstück wartete Trixi. Sie hatte Tenniszeug an. Aufgeregt winkte sie dem Kater zu. Der Kommissar hatte den Motor noch nicht abgestellt, da hatte Trixi schon den Wagenschlag aufgerissen.

»Ich glaube ich weiß, wer der Mörder ist!«

»Alle Achtung, Mädchen. Ich könnte dir noch ein paar Leute nennen, die es wissen. Also, wer ist’s?«

Statt einer Antwort reichte Trixi dem Kommissar ein Buch. Steffen beugte sich herüber. Es war ein Kunstband. Die aufgeschlagene Seite zeigte barocke Freskomalereien, links Sankt Antonius mit dem Schwein. Auf dem Bild rechts war Sankt Petrus Canisius zu sehen, Petrus Canisius — der »hündische« Petrus. Der Heilige lehnte an einer abgebrochenen Säule. Ein Hund biß spielerisch in seine herunterhängende Hand. Ja, der Hund: ein grüner Hund, kurze, krumme Beine, der Schwanz ein überlanges Brühwürstchen. Er klebte am Körper des Hundes, als wenn er gar nicht dazu gehörte. — Die Vorlage für das Firmenzeichen eines Verbrechers, Dr. Ganisi also!

Aber das gab doch keinen Sinn! Verwirrt starrte Steffen den Kommissar an. Doch der betrachtete amüsiert das Bild.

»Bravo, Trixi, wie bist du darauf gekommen?«

»Bin ich doch gar nicht! Ich wußte nur, daß Olga Paquet in Dr. Canisi verknallt ist.«

»Wie hast du das bemerkt?«

»Ach, daß sie verliebt war, habe ich sofort gemerkt, als ich aus dem Internat kam. Wissen Sie nicht mehr, Herr Katzbach, ich sagte es Ihnen doch! Ja, und mit Dr. Canisi, na ja, das habe ich gesehen. Ich meine, nicht die beiden habe ich gesehen. Aber in Olga Paquets Handtasche...«

»Ein Foto von ihm also.«

»Ja, ich wollte es gestern Steifen sagen, aber den interessierte das nicht.«

»Das Buch hier, Trixi, du wolltest mir erklären...«

»Hermann hat es mir in die Hand gedrückt! Stellen Sie sich diesen Zufall vor! Hermann drückt mir das Buch in die Hand und erzählt mir, es wäre aus Frau Paquets Bücherei, und es wäre ein sehr hübsches und lehrreiches Buch. Und als ich dieses langweilige Ding dann durchblätterte, da stieß ich plötzlich auf diesen seltsamen Heiligen mit seinem Hund. So ein Zufall!«

»Kein Zufall, Trixi! Hermann hat das mit Absicht getan. Frau Paquet hat einen perfekten Butler, und einen sehr klugen dazu. Diskreter konnte er seiner Gnädigen gar nicht aus der Patsche helfen.

»Aber Dr. Canisi!« sagte Steffen. »Mein Schädel brummt wie ein Hubschrauber.«

»Dr. Canisi pflegt seine Zeitgenossen zu unterschätzen. Das hat man häufig bei überdurchschnittlich begabten Menschen. Das mit seinem ›Firmenzeichen‹ ist natürlich der Gipfel.«

»Aber warum gerade Canisi? Was will er denn?«

»Später«, antwortete der Kater. Sein Gesicht war jetzt sehr ernst. »Ich werde euch alles erklären. Jetzt muß ich erst zu Frau Paquet. Später erkläre ich es euch. Versprecht ihr mir, zu keinem Menschen von dieser Entdeckung zu sprechen? Zu keinem!«

»Bestimmt nicht«, sagte Steffen und hatte rote Ohren. Auch Trixi antwortete, sie würde nichts sagen.

»Geht jetzt bitte ins Haus, und verlaßt es nicht ohne meine Einwilligung, verstanden? Die Dinge haben sich zugespitzt, schneller, als ich mir das vorgestellt habe. Vielleicht hat Frau Paquet alles durcheinandergebracht. Geht jetzt, bitte!«

»Ich kapiere kein Wort!« sagte Trixi zu Steffen.

»Kann ich mir denken. Ist auch nichts für Mädchenhirne.«

»Spinner!« fauchte Trixi.

Kommissar Katzbach spricht mit Olga Paquet.

Der grüne Papagei schwadroniert aufgeregt.

Hermann ist — wie immer — formvollendet.

Im Karmann tickt ein Sender.

Friedlich brummten dicke Hummeln in den Löwenmäulchen vor Olga Paquets schönem Haus. Vögel, die sich vor der Mittagswärme in den nahen Wald geflüchtet hatten, riefen müde und eintönig. Schwere Süße lag in der Luft. Ein Fall ging seinem Ende zu, und — wie üblich — fühlte der Kater sich lustlos und gereizt zugleich, fühlte Abscheu gegen einen Verbrecher und Scheu vor der Verhaftung.

Vielleicht berührte ihn dieser Fall auch mehr als all die anderen Fälle. Vielleicht hatte er zu sehr Anteil genommen an diesen Menschen, in deren persönlichen Bereich er hatte eindringen müssen. Und Olga Paquet war entschieden die tragischste Figur in diesem Spiel. Kommissar Katzbach gab sich einen Ruck. Ich tue hier meine Arbeit, sagte er sich, als er mit zwei Sprüngen die Stufen zum Eingang nahm.

Die Tür öffnete sich, bevor Katzbach sie erreicht hatte. Hermann — sachlich, formvollendet, unpersönlich — ließ den Kommissar ein.

»Man erwartet Sie im Salon«, sagte Hermann.

»Danke.«

»Wenn ich mir eine Bemerkung erlauben darf: Ich wußte schon, daß Sie ein Grei... — pardon! — ein Kriminalbeamter sind, als Sie neulich zur Begutachtung des Wagens durch den Park geschlichen sind. Ich hatte dort die nämlichen Beobachtungen gemacht wie Sie. Nur wußte ich bedauerlicherweise den rötlichen Lehm nicht zu deuten. Ich möchte Ihnen sagen, daß ich — nun ja, hm — Ihre Arbeit mit einer gewissen Bewunderung verfolgt habe.«

»Hermann, Hermann, Sie haben es faustdick hinter den Ohren. Glauben Sie, daß Frau Paquet, ohne Federn zu lassen, aus allem herauskommt?«

»Ich bin sicher, daß Sie Ihr möglichstes tun werden, Herr Kommissar Katzbach. Würden Sie mich nun entschuldigen! Ich muß nach den Goldfischen sehen. Sie sind an Pünktlichkeit gewöhnt.«

Sprachlos schaute der Kater dem Mann nach, der sich mit gemessenen Schritten und aufrecht wie ein Bleisoldat entfernte. Vom Salon her kicherte der Papagei.

Seltsame Heiterkeit im grünen Salon. Durch den Vorhang von wuchernden, verschlungenen, rankenden Pflanzen floß das Sonnenlicht mild in das große Zimmer und zeichnete bizarre Schatten auf die grünen Wandbespannungen: eigenartige Landkarten, wunderbares Filigran und Gesichter lächelnder Fabelwesen. Auch Olga Paquet lächelte. Sie kauerte in einer Sofaecke und lud den Kommissar mit einer Handbewegung zum Hinsetzen ein. Sie trug ein apfelgrünes Kleid aus Chiffon und spielte mit einem Maikäfer aus Bernstein.

»Wenn Sie rauchen möchten, Herr — Katzbach, Sie haben vermutlich Ihre schwarzen Zigarillos dabei und verschmähen meine Filterzigaretten, ja? Es macht Ihnen doch nichts, wenn ich Ihre Berufsbezeichnung weglasse bei der Anrede?«

»Aber nein, das macht mir nichts.«

»Sie brauchen auf meine Gefühle gegenüber Dr. Canisi keine Rücksicht zu nehmen. Das möchte ich vorweg betonen. Ganz abgesehen davon, daß diese Gefühle in dem Augenblick erstarben, als ich spürte, daß Dr. Canisi ein Verbrecher ist.«

»Wann haben Sie das gespürt?«

»Ach, ich weiß es gar nicht so richtig. Geahnt — ja, geahnt hatte ich es wohl schon länger; zuerst unbewußt, dann aber intensiver. Je mehr ich mir Gedanken machte, desto mehr ließ das nach, was man so einfach Liebe nennt. Habe ich Dr. Canisi geliebt? Ich weiß es gar nicht. Mag sein, daß ich mir nur so schrecklich einsam vorkam und einen Menschen suchte, der mir etwas Wärme, etwas Verstehen schenkte. Wahrscheinlich wäre ich zum Gespött der Leute geworden. Schade, nun kommen all diese Schwätzer um ihr Gelächter.«

»Sie dürfen nicht so reden. Jeder hat ein Recht auf sein Leben. Wer würde Sie nicht verstehen!«

»Wenn Sie sich nur nicht irren, Herr Katzbach.«

»Ist doch auch egal. Sie hätten sich ja doch nicht um das Gerede gekümmert.«

»Nein, das hätte ich nicht. Aber jetzt, wo alles so maßlos schiefgegangen ist, jetzt komme ich mir doch arg lächerlich vor. Ich habe mich ziemlich naiv benommen, nicht wahr?«

»Das finde ich nicht.«

»Es wäre wohl meine Pflicht gewesen, zur Polizei zu gehen und meine Geschichte vorzutragen. Das konnte ich einfach nicht. Ich konnte ihn nicht — verraten. Aber das ist wohl nicht das richtige Wort: verraten. Mir fällt es so schwer, das alles zu erklären. Doch es muß wohl sein.«

»Ja, es muß sein. Wann merkten Sie, daß Dr. Canisi mit der Entführung zu tun hatte?«

»Mir fiel es erst sehr spät wie Schuppen von den Augen. Die ganze Wahrheit erfaßte ich, als Canisi plötzlich Geld in Massen hatte, und mich aufforderte, von Götz Görissen Firmenanteile aufzukaufen, ohne seinen Namen zu nennen. Da war dann alles sonnenklar: Götz Görissen sollte ausgebootet werden. Sie können mir glauben, Herr Katzbach, die letzten Tage waren die schwersten in meinem Leben. Fast war das alles nicht zu ertragen, glauben Sie mir, ich habe mit dem Gedanken gespielt, einfach...«

»Pst! Reden Sie nicht weiter. Was wäre denn aus Hermann geworden? Was aus diesem Haus, diesem Paradies der Ruhe? Wollen Sie mir nicht einfach die ganze Geschichte erzählen?«

Meckernd plusterte sich der Papagei auf, raunzte und gurrte und legte sich dann mit dem weißen Wetzstein an. Vor dem Fenster schlurfte Hermann in Holzpantinen vorbei, schaute aber nicht herein. Olga Paquet hatte den Maikäfer aus Bernstein von sich geschoben. Sie saß jetzt ruhig da wie eine Statue. Der Kommissar ließ ihr Zeit.

»Die ganze Geschichte... Nun ja, Bruchstücke kann ich hersagen. Eine Geschichte wird’s nicht. Stellen Sie sich ein langweiliges Festbankett mit der Firmenleitung der ALLMAG vor. Die Aufträge an einzelne Firmen sind vergeben, und nun feiert man die Abschlüsse. Ja, auch Olga Paquet ist da. Hat keine Ahnung, wovon geredet wird. Sie spricht eine ganz andere Sprache als alle die anderen Leute im Raum. Aber sie gehört wie ein antiquiertes Möbel zur Firma. Dann ist da der blitzgescheite, charmante Dr. Canisi. Kein Zweifel, er steht im Mittelpunkt des Gespräches. Die Firma Paquet & Görissen hätte ohne seine Kenntnisse, ohne seinen Elan niemals den Riesenauftrag gekriegt, hätte niemals den Mut aufgebracht, sich an der Ausschreibung zu beteiligen. Sogar Direktor Spelten von der ALLMAG bemüht sich um diesen talentierten Chemiker. Und nun stellen Sie sich bitte vor, Herr Katzbach, daß sich dieser Dr. Canisi ausgerechnet um die langweilige, blasse Olga Paquet kümmert. Er schickt ihr Blumen, führt sie aus, geht mit ihr ins Theater. Ist auch bei ihr zu Gast, blättert in ihren Kunstbüchern und plaudert angeregt. Dann, eines Tages, fällt das Wort ›Heiraten‹. Wer es gesagt hat, weiß ich heute nicht mehr. Oder ich will es nicht mehr wissen. Ich biete Canisi meine Anteile an. Er will nicht. Aber nein, so etwas täten Schmarotzer. Doch dann, Wochen später, hat sich der Tonfall geändert: Warum denn ich und Götz Görissen die Inhaber wären. Nur mit ihm, Canisi, stiege und fiele die Firma. Ich spreche mit Götz Görissen; ganz nebenbei. Aber Görissen hält nichts davon, Canisi die Teilhaberschaft anzubieten. Ich war furchtbar wütend auf Götz. Ich wollte Canisi helfen. Ich schäme mich, das sagen zu müssen, aber ich wartete darauf, daß Görissen sich so verausgaben würde, daß er einfach fremdes Kapital hätte aufnehmen müssen. Das wäre die Möglichkeit gewesen, Dr. Canisi zu beteiligen.«

»Hatte er denn Geld?«

»Er verdient gut. Sicher hat er einiges gespart, aber bestimmt nicht genug. Ich hätte das Geld besorgt, von irgendwem, einen hohen Bankkredit, oder ich hätte Inventar verkauft, den van Gogh beispielsweise. Es hätte schon geklappt. Dann kam der Tag. Götz Görissen brauchte Geld. Fast eine Million. Aber die Umstände waren entsetzlich. Steffen entführt. Canisi sprach von zu erwartendem Geld. Ja, er ließ mir gegenüber sogar durchblicken, es läge mit an mir, ob Steffen wieder freikäme. Mein Gott, was für ein Schlag das war! Mit meinem und seinem, das heißt, dem erpreßten Geld, wollte er die Firma übernehmen. Partnerschaft mit Görissen? Aber nein, nur für sich: Seine Firma, sein Werk sollte es werden. Und wenn er es nicht auf so scheußliche Art versucht hätte: Ich würde ihn verstehen. Ist es denn nicht sein Werk?«

»Haben Sie das alles offen mit ihm besprochen?«

»Aber nein, nur durch die Blume. Erst am Schluß war er von brutaler Offenheit. Ich fragte ihn, woher er denn wisse, daß Görissen dringend Geld brauche und verkaufen wolle. Es war doch nichts an die Öffentlichkeit gekommen. Da erst sagte er mir, wir sollten Schluß machen mit der Komödie. Ich säße längst mit ihm im gleichen Boot. Nun müßte ich auch mit ihm durchhalten.«

»Wie meinte er das: im gleichen Boot?«

»Ich hatte mich mitschuldig gemacht, weil ich zu seinem Verbrechen schwieg. Ich duldete es, daß er meinen Wagen benutzte und allen Verdacht auf mich lenkte.«

»Es war ein großer Fehler, daß er ihren Karmann nahm. Er scheint überhaupt andere Leute gern für Idioten zu halten. Aber die Sache mit dem Wagen hat einen ganz praktischen Grund: Dr. Canisi hat keinen Führerschein mehr. Ich habe mich in Flensburg erkundigt. Mir kam der Verdacht, als er mir gestern in Gerresheim zu deutlich klarzumachen versuchte, daß er keine Ahnung von Autos hätte. Dabei hat er früher sogar Sportwagen-Rallyes gefahren.«

»Das alles wußte ich nicht«, sagte Olga Paquet leise, »warum hat die Polizei seinen Führerschein eingezogen?«

»Alkohol am Steuer; nicht nur einmal. Und dann hat es einen häßlichen Unfall gegeben.«

»Also zwei Fliegen mit einer Klappe: Er nimmt meinen Wagen, um mich in Verdacht zu bringen und an sich zu binden, und er nimmt meinen Wagen, weil er sonst nicht an ein Fahrzeug kommen kann — wie schön!« Olga Paquet lachte auf, aber es war ein bitteres Lachen. Der Kater sagte: »Er schlug noch einmal zwei Fliegen mit einer Klappe. Besser: Er versuchte es. Denn er machte Götz Görissen nicht nur arm und zwang ihn zum Geldaufnehmen. Er raubte das Geld auch und glaubte sich in der Lage, in die Firma einzusteigen. Wußten Sie, daß das von langer Hand vorbereitet war?«

Frau Paquet schüttelte den Kopf. »Er bedrohte Götz Görissen schon seit einiger Zeit. Er wollte, daß seine Briefe, die einen grünen Hund als Unterschrift trugen, ernst genommen wurden. Einmal sägte er die Vorderachse von Görissens Porsche an, dann vergiftete er ein Reitpferd. Letzteres war ja keine Schwierigkeit für einen Chemiker. Die Tatsache, daß der Täter mit Görissens Umwelt so vertraut war, machte den Kreis der Verdächtigen von Anfang an klein. Dazu mußte es jemand sein, der nicht nur einfach reich werden wollte auf verbrecherische Art. Es mußte jemand sein, der Görissen vernichten wollte, der ihn aus der Firma haben wollte, also jemand, der seinen Platz, den Platz des Chefs, erkämpfen wollte. Darum zog er auch Sie systematisch hinein und schonte Ihre Gefühle nicht.«

»Ich weiß inzwischen, daß Canisi nicht mich meinte. Ich war nur eine Sprosse seiner Leiter zum Erfolg. Ich habe mich wie ein Backfisch benommen. Gott, wie konnte ich mich so täuschen lassen!«

»Auch andere wurden getäuscht.«

»Dabei wollte ich nur ein bißchen Glück! Sentimental, ich weiß, wie in einem Kitschfilm.«

»Lassen Sie das! Sie sollten jetzt überhaupt nichts sagen. Sie haben sich nichts vorzuwerfen.«

Plötzlich weinte die zierliche Frau. Sie versuchte auch gar nicht, die Tränen zu verbergen. Sie nahm kein Taschentuch. Der Papagei kreischte wie irr. Dann fragte Olga Paquet: »Wird mir Götz Görissen verzeihen?«

»Aber ja.«

»Und was ist mit den Kindern! Was wird Steffen denken, wenn er die Wahrheit erfährt?«

»Er weiß sie schon, Trixi und Hermann auch.«

»Hermann? Das — das ist unmöglich!«

Der Kater lachte. Dann huschte er zu Tür und riß sie auf. Hermann stand da und verzog keine Miene.

»Kommen Sie herein, Hermann. Was jetzt zu sagen ist, geht auch Sie an.«

Hermann trippelte ins Zimmer und nahm hinter dem Sessel Aufstellung. Nein, er wollte sich nicht setzen.

»Ist eine Waffe im Haus?« fragte der Kater.

»Nein«, sagte Hermann, »es gab hier einmal eine. Es war ein altes Täsching-Modell. Vor wenigen Tagen verschwand es mit einer Zwölferpackung Patronen aus dem Sekretär im Wirtschaftszimmer. Die Pistole stammt noch vom alten Herrn Paquet. Er hat damit Wühlmäuse im Garten gejagt.«

»Die Mordwaffe.«

»Mordwaffe?« Olga Paquet begriff nicht sofort.

»Mit dieser Waffe wurde einer der beiden Männer erschossen, die Steffen in den Westerwald verschleppt hatten. Dr. Canisi kann keine Mitwisser brauchen.«

»Ich kann das alles noch nicht fassen. Er sieht doch nicht wie ein Mörder aus!«

»Kein Mörder sieht wie ein Mörder aus, Frau Paquet. Ich habe jetzt eine sehr wichtige Frage an Sie. Überlegen Sie sich die Antwort genau! Haben Sie Dr. Canisi innerhalb der letzten drei Stunden gesprochen?«

»Nein. Er war am Morgen hier, nur ganz kurz. Hermann hat mit ihm gesprochen. Er wollte nur...«

».. den Wagen holen. Ich weiß. Danach hat er sich noch nicht mit Ihnen in Verbindung gesetzt?«

»Bestimmt nicht. Ich will ihn nicht mehr in Schutz nehmen, Herr Katzbach. Sie können mir vertrauen.«

»Gut, dann weiß Canisi auch nicht, daß wir ihm unmittelbar auf den Fersen sind. Er hat heute noch viel Arbeit vor sich. Er weiß jetzt sicher, wo der andere Bursche wohnt, der bei Steffens Entführung dabei war.«

»Wird er auch diesen Mann — töten wollen?«

»Ja. Denn dieser Mann versucht nun, Canisi zu erpressen. Aber wie ich Canisi einschätze, wird er sich nicht von einem kleinen Gauner erpressen lassen.«

»Aber das müssen Sie doch verhindern, daß ein zweiter Mord geschieht!« preßte Frau Paquet hervor. Ihre Kräfte schienen am Ende. Der Kater merkte das. Er wechselte einen besorgten Blick mit Hermann. Die beiden Männer waren sich ohne lange Worte darüber einig, daß Frau Paquet aus der Schußlinie genommen werden mußte. Eine weitere Begegnung mit Dr. Canisi würde sie nicht überstehen. »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen, Frau Paquet. Es wird keinen weiteren Mord geben. Überlassen Sie alles mir. Denken Sie an gar nichts. Versuchen Sie’s zumindest. Nehmen Sie ein Schlafmittel. In wenigen Minuten wird ein Kriminalbeamter hier sein. Er wird sich im Haus verstecken. Seine Aufgabe wird sein, Sie zu schützen. Werden Sie sich auf Ihr Zimmer begeben?«

»Aber Steffen...«

»Das habe ich ganz vergessen!« log der Kater, »Steffen und Trixi lassen ausrichten, Sie möchten zum Mittagessen kommen. Ich sollte Sie mitbringen. Aber Sie sind jetzt zu müde. Sie werden jetzt schlafen.«

»Ja, schlafen.« Grußlos verließ Olga Paquet das grüne Zimmer. Der Papagei lärmte ihr nach.

»Was er nur hat!« wunderte sich Hermann, »er ist ganz aufgeregt. Dabei ist er sonst so gelassen.«

»Dr. Canisi wird vermutlich bald hier auftauchen. Er wird den Wagen zurückbringen. Um vierzehn Uhr hat er mit Herrn Görissen eine Besprechung. Er wird vorher hierher kommen. Schaffen Sie es, Hermann, ihn so zu behandeln, daß er keinen Verdacht schöpft?«

»Er wird mir nichts anmerken.«

»Ich verlasse mich auf Sie! Jetzt kommt alles auf Sie an. Wenn Sie versagen, platzt unser Plan.«

»Ich werde nicht versagen.«

»Er darf auf keinen Fall mit Frau Paquet sprechen, was auch geschieht, hören Sie?«

»Frau Paquet liegt mit starker Migräne zu Bett. Dabei bleibt es.«

Kommissar Katzbach wußte, daß er sich auf Hermann verlassen konnte.

Wenige Minuten später stand der Kater zusammen mit Götz Görissen in dessen Wohnzimmer. Görissen hörte dem Kommissar zu.

»Es ist unglaublich, Markus. Aber es ist logisch. Jetzt kann ich einen doppelstöckigen Whisky vertragen! Willst du auch einen, Markus?«

»Nein, jetzt nicht.«

Götz Görissen kam nicht mehr dazu, seinen Whisky zu trinken. Das Telefon klingelte. Sofort raste der Kater die Treppe hinauf, um vom zweiten Anschluß aus mitzuhören. Es war Dr. Canisi.

»Herr Görissen? Ja, ich bitte um Verzeihung, aber ich werde den Termin um vierzehn Uhr nicht einhalten können. Ich bin jetzt in Koblenz. Erst um vierzehn Uhr elf geht mein Zug nach Düsseldorf. Tut mir leid, aber der Test hat mich zu lange aufgehalten.«

»Mußten Sie eigens nach Koblenz?« fragte Götz Görissen.

»Ja, ich wollte sichergehen. Die elektronischen Prüfstände der Bundeswehr-Materialprüfstelle sind am genauesten. Bei der ALLMAG dürfen wir uns keinen Fehler leisten.«

»Wie ist der Test denn ausgefallen?«

»Bestens, Herr Görissen. Sie werden zufrieden sein«

»In Rheinberg sind wir auch...« In diesem Augenblick rauschte mit schrillem Pfeifen eine Düsenmaschine über das Haus hinweg. Görissens Haus lag in der Einflugschneise des Flughafens Lohausen. So etwas kam manchmal vor. Eine Weile konnte der Kater aus der Hörmuschel nichts vernehmen. Dann war der Ton wieder da.

»...meine Groschen gehen zur Neige, Herr Görissen. Ich bin hier an einem öffentlichen Fernsprecher. Ich schlage vor, wir besprechen das alles in Ihrer Wohnung. Ist Ihnen siebzehn Uhr recht? Ich würde dann in Düsseldorf ein Taxi nehmen.«

»Tun Sie das, Dr. Canisi! Um siebzehn Uhr also in meiner Wohnung!«

Als der Kater wieder ins Wohnzimmer trat, spielte das Katerlächeln auf seinem Gesicht.

»Alles mitgehört, Markus? Warum grinst du so?«

»Ist dir nichts aufgefallen, Götz?«

»Nur, daß Canisi mal wieder einen Termin nicht einhält.«

»Sonst nichts? Denk mal an das Düsenflugzeug.«

»Was soll denn damit sein?«

»Beispielsweise das: Ich habe das Flugzeug mit dem linken Ohr durch das Fenster gehört und mit dem rechten Ohr durch die Hörmuschel des Telefons.«

»Ist mir nicht aufgefallen. — Stopp! Das bedeutet doch...«

»Das bedeutet, daß Dr. Canisi nicht von Koblenz aus angerufen hat, sondern aus Hösel. Er ist nur ein paar Meter von hier entfernt. Aber er kann nicht zur dir kommen, weil er die nächsten Stunden dringend braucht.«

»Für einen Mord?«

»Ja, das denke ich. Außerdem wirst du ihm ja ein Alibi verschaffen. Du kannst ja bestätigen, daß er dich um etwa dreizehn Uhr fünfundvierzig aus Koblenz angerufen hat.«

»Jetzt nimm mich bloß noch auf den Arm, Markus! Ich bin eben kein Spürhund.«

Wieder klingelte das Telefon. Hermann war es. Der Kater hatte das vermutet. Hermann richtete aus, daß Canisi sich ans Haus angeschlichen und mit kleinen Steinchen gegen Frau Paquets Fenster geworfen hätte. Aber Frau Paquet hätte längst fest geschlafen. Da wäre Canisi wieder umgekehrt.

»Und das Auto?«

»Das hat er auf der Zufahrt stehenlassen. Vom Haus aus konnte ich es nicht sehen. Aber ich habe etwas gehört. Da bin ich dann durch das Gebüsch geeilt und habe vor Dr. Canisi den Wagen erreicht.«

»Prächtig, Hermann! Und der Sender?

»Ich habe ihn Ihren Anweisungen gemäß unter den linken Kotflügel geheftet.«

»Sind Sie bemerkt worden?«

»Aber Herr Kommissar!«

»Schon gut, Hermann, ich wollte Sie nicht beleidigen.«

Die Falle schnappt zu,
und ein Hecht und ein kleiner Fisch
werden gefangen.

Aber wo ist das Geld?

Das Stichwort war »Grüner Hund«. Die Polizeiaktion, seit Monaten die größte, ging ihrem Höhepunkt zu.

Über sein Sprechfunkgerät gab der Kommissar seine Anweisungen. Für die Beamten des Sondereinsatzes »Grüner Hund« war die Wartezeit vorbei.

»Canisi befindet sich auf dem Weg nach Düsseldorf. Er wird mit großer Wahrscheinlichkeit über Ratingen auf die Bundesstraße 1 fahren. Er ist in Eile. Darum wird er den kürzesten Weg wählen. Canisi fährt wieder den weinroten Karmann. Inspektor Groppe veranlaßt sofort eine etwa zehnminütige Sperre der B 1 in südlicher Richtung, am besten in Höhe des Mannesmann-Werkes. Ich fahre dann über Unterrath und bin vor Canisi in Düsseldorf. Inspektor Picht läßt sofort Aktion ›Grüner Hund‹ anlaufen. Ich treffe in etwa 30 Minuten bei Punkt Y ein. Alles verstanden?«

»Alles verstanden«, antwortete Assistent Degenhardt, der die Kontaktstelle leitete, und wiederholte die Anweisung des Kommissars.

»Ende!« sagte der Kater und hängte das Handmikrophon ein. Die Zufahrtstraßen nach Düsseldorf waren jetzt am frühen Nachmittag nicht sehr dicht befahren. Der Kater kam schnell vorwärts.

Doch dann, fast am Ziel, hätte es beinahe eine böse Überraschung gegeben. Es war unmittelbar vor dem Bahnhof Düsseldorf-Derendorf. Eine Frau überquerte die Straße, wollte vor einem schweren Lastwagen die andere Straßenseite erreichen. Da blieb einer ihrer Schuhe im Teer der provisorisch angelegten Straßendecke hängen. Die Frau schrie und starrte entsetzt auf das Ungetüm, das auf sie zufuhr.

Kommissar Katzbach sah das Unglück kommen. Zwar brachte der Fahrer den Wagen rechtzeitig zum Stehen. Aber ein Opel-Kadett, der dicht folgte, bohrte seinen Kühler tief in das Heck des schweren Lasters. Bremsen quietschten böse. Im Nu hatte sich ein scheinbar unentwirrbarer Fahrzeugstau gebildet. Schimpfend versuchten die Fahrer ihre erregten Nerven zu beruhigen. Mit schreckensbleichen Gesichtern standen die Menschen am Straßenrand. Der Kater wunderte sich, daß in so kurzer Zeit so viele Leute zusammenlaufen konnten. Mit blutender Nase kletterte der Fahrer des Kadett aus dem schrottreifen Wagen.

Endlich kam die Polizei!

Es waren zwei Beamte im weißen VW, und sie begriffen sofort die Lage, als der Kater ihnen seinen Ausweis unter die Nase hielt. In Sekundenschnelle hatten sie dem Peugeot des Kommissars eine Bresche geschaffen.

Als der Kater den Treffpunkt an der Citadellstraße erreichte, wartete nur Inspektor Picht auf ihn. Ein paar Wagenlängen weiter saß — unbeteiligt — ein Mann in einem parkenden Fiat und studierte scheinbar angestrengt eine Broschüre über Warmwasserfische. Es war Assistent Degenhardt, der seinen Beobachtungsposten bezogen hatte und unter dem blauen Heftchen ein Sprechfunkgerät hielt. Mit einem anderen Gerät empfing er die Zeichen, die der Sender ausstrahlte, der am roten Karmann angebracht war.

»Mein Wagen muß hier verschwinden. Canisi kennt den Peugeot«, sagte der Kater. Inspektor Picht ging zu Degenhardt hinüber. Als er zurückkam, sagte er: »Stell den Schlitten einfach ab und laß den Schlüssel stecken. Es kommt sofort jemand und fährt den Wagen weg.«

Der Kater holte sein Walkie-Talkie aus dem Handschuhfach. Dann entfernte er sich mit Inspektor Picht. Nur Degenhardt blieb auf seinem Posten. Daß der ganze Häuserblock von Kriminalisten umstellt war, die notfalls keine Maus passieren lassen würden, konnte kein Mensch sehen. Die Falle für Dr. Canisi war bereit, und auch der Speck fehlte nicht. Denn in der Dachkammer einer abbruchreifen Schreinerei lag Fritz Häfner auf einem Feldbett und trank sich Mut an. Sein Hirn arbeitete derart angestrengt an einem Plan, wie er doch noch an seinen Anteil kommen könnte, daß er nichts von den Männern merkte, die seit dem Vormittag jeden seiner Schritte kontrollierten. Und dabei hätte Jule doch allen Grund zur Wachsamkeit gehabt!

Kommissar Katzbach und Inspektor Picht hatten ihre Schuhe in die Hand genommen. Die altersschwache Treppe stöhnte entsetzlich unter ihren tastenden Füßen. Doch Jule konnte das nicht hören. Eine undeutliche Stimme — ohne Zweifel aus einem minderwertigen Transistorgerät — quäkte aus dem Dachzimmerchen, hinter dessen Tür Jule sich offenbar ziemlich sicher fühlte. Der Kater deutete auf einen Wanddurchbruch. Vermutlich war dieser Raum, der keine Tür hatte, irgendwann einmal als Trockenboden benutzt worden. Doch das mußte lange her sein. Denn der Dreck zwischen den Balken auf dem Fußboden — die Dielenbretter waren längst entfernt — lag zentimeterdick. Mit dem Taschentuch beseitigte der Kater die Fußspuren. Brütende Flitze herrschte hier unmittelbar unter den Dachziegeln. Sonnenstrahlen blitzten wie Scheinwerfer durch die Dachlücken und ließen den wirbelnden Staub in rotierenden Lichtsäulen tanzen. Der Kater preßte die Daumen gegen die Nasenlöcher, um den Niesreiz zu unterdrücken. Inspektor Picht setzte sich vorsichtig auf eine abgeschabte Metallkiste, auf der die Schablonenschrift US-MAIL zu erkennen war. Da schoß schrill piepsend eine Maus darunter hervor, irrte in spaßigen Haken durch den Raum und verschwand im Halbdunkel des Hintergrundes.

Die Männer hielten den Atem an.

Nein, Jule hatte nichts bemerkt. Der Kater nahm das kleine Sprechfunkgerät aus der Innentasche seiner Jacke, drückte den Empfangsknopf, stellte die geringste Lautstärke ein und preßte die Hörmuschel gegen sein Ohr.

»Noch nichts«, hörte er Degenhardt sagen.

Die Beamten hatten gelernt zu warten.

Wenige Minuten später: ein Summton im Gerät. Der Kater drückte wieder die Ruftaste.

»Er kommt«, sagte Degenhardt, »er kommt von der anderen Seite. Vermutlich hat er lange nach einem Parkplatz gesucht. Vielleicht wollte er auch nicht zu dicht an das Haus heranfahren. Sein Wagen steht am Rheinufer, schräg gegenüber vom Sozialministerium. Für alle Fälle hat Kowalski den Zündkontakt unterbrochen. Können Sie antworten?«

Der Kater tippte dreimal auf die Taste, da wußte Degenhardt, daß der Kommissar nicht sprechen konnte.

Degenhardt sagte: »Ich kann ihn noch nicht sehen. Aber er muß jeden Moment das Haus erreichen. Inspektor Mährle gab seine Beschreibung durch: Sonnenbrille, dunkelblaues Strandhemd, graue Hose, khakifarbene Sportmütze, Zeitung zusammengerollt in der Hand, möglicherweise Waffe darunter, keine... Achtung! Ich sehe ihn! Nähert sich der Haustür. Schaut sich nach allen Seiten um. Ich muß Schluß machen. Ich starte jetzt und fahre an ihm vorbei. Ende!«

Der Kater nickte Inspektor Picht zu. Der atmete mehrmals tief durch und massierte seine Nackenmuskeln. Der Kommissar steckte das Sprechfunkgerät ein. Dann schloß er für Sekunden die Augen. Er zwang sich zur Ruhe, ließ die Hände locker herunterhängen. Dann waren seine Augen hart.

Als sie die leisen Schritte auf der Treppe hörten, griffen die beiden Kriminalisten zur Waffe. Sie standen rechts und links hinter der Wand des Durchbruchs. Aus Jules Zimmer kam leise Musik. Der Kater erkannte die Melodie: Parlez moi d’amour...

Sie hörten jetzt den Atem des Mannes auf der Treppe — leises Rascheln wie von Seide. Dr. Canisi schien sich Zeit zu lassen, um seine Augen an das dämmrige Licht zu gewöhnen.

Jetzt mußte er vor Jules Tür stehen.

Der Kater überlegte noch, wie Canisi sich wohl Einlaß verschaffen würde. Jule hatte garantiert abgeschlossen. Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten. Ein Lastwagen donnerte unten vorbei. Reaktionsschnell nutzte Canisi den Lärm aus. Er warf sich mit ganzem Körpergewicht gegen die Tür. Jule schrie nicht.

Warum schrie Jule nicht?

Mit zwei Sätzen war der Kater an der Tür. Ein groteskes Bild bot sich ihm. Dr. Canisi — eine schwarze Halbmaske vor dem Gesicht — zielte mit dem winzigen Revolver auf eine Puppe, die aus Kissen und Decken geformt war und auf Jules Feldbett lag. Und Jule — mit schnapsgerötetem Gesicht und unsicher auf den Beinen — stand im geöffneten Kleiderschrank und zielte mit einem zweiläufigen Schrotgewehr auf den Mann in seinem Zimmer.

»Fallenlassen!« sagte der Kater. »Los die Waffen fallenlassen!«

Jule gehorchte. Seine Flinte polterte auf den Boden. Mit großen Augen, verständnislos und doch die Situation erfassend, blickte Jule den Kater an. Schweiß perlte in seinen Bartstoppeln.

»Lassen Sie die Waffe fallen, Dr. Canisi!«

Die Hand mit dem Revolver senkte sich nicht. Einen Atemzug lang schien es, als wollte Dr. Canisi die Waffe auf den Kommissar richten. Dann wanderten seine Augen zu dem kleinen Fenster. Doch bevor er den ersten Schritt tun konnte, hatte der Kater ihn gepackt. Mit dem Handrücken schlug Katzbach ihm den Revolver aus der Hand. Dr. Canisi wehrte sich nicht, als sich die stählernen Bänder um seine Gelenke legten. Dr. Canisi war zu intelligent, um nicht zu wissen, daß das Spiel aus war.

Inspektor Picht hatte die Waffen aufgehoben. Als er Jule die Handschellen anlegen wollte, kam plötzlich Leben in den nur scheinbar schwerfälligen Mann. Jule rammte seinen Kopf dem Inspektor in die Magengrube und stürmte zur Tür. Der Kater achtete nicht auf ihn. Dr. Canisi war für ihn wichtig.

Schon an der Treppe war Jules Flucht beendet. Degenhardt und zwei weitere Beamte nahmen Fritz Häfner in Empfang. Inspektor Picht schimpfte laut, der Kater grinste.

»Welchen Fehler habe ich gemacht?« fragte Dr. Canisi mit leiser Stimme.

»Sehr viele Fehler. Zu viele, um sie aufzählen zu können. Der entscheidende war Ihre Überheblichkeit. Wir wollen gehen, Dr. Canisi, der Spuk hat schon zu lange gedauert.« Der Kater schob seinen Gefangenen zur Tür. Zwei Beamte nahmen ihn in die Mitte. Der Wagen war vorgefahren. Es gab keinen Auflauf. Kein Mensch merkte etwas. Es sah aus, als wäre gar nichts gewesen.

Es gab kein langes Verhör. Die Beweise waren eindeutig. Dr. Canisi schwieg. Er schwieg im Polizeipräsidium. Er schwieg in der Einzelzelle der Untersuchungshaft. Er hatte sich wie eine Schildkröte ganz in sich verkrochen. Mit leeren Augen und willenlos ließ er alles mit sich geschehen. Auch der Polizeipsychologe kam zu keinem Ergebnis. Es schien, als hätte Dr. Canisi jegliches Interesse verloren.

Als Kommissar Katzbach seinen Bericht diktierte und rauchend sein Büro durchwanderte, drängelten sich im Pressezimmer bereits die Reporter. Ein Mord war aufgeklärt, die Erpressungsaffäre Görissen war beendet: Schlagzeilen also für mehrere Tage, Stoff für die erste Seite. Wann kam denn endlich der Kommissar? Doch der Kater kannte dieses Spielchen, das sich von Zeit zu Zeit wiederholte. Gewiß, die Öffentlichkeit hatte ein Recht auf Information. Aber da waren einige Leute, die größeren Anspruch darauf hatten, über Dr. Canisis Verhaftung unterrichtet zu werden.

Zuerst rief der Kater Götz Görissen an. Er nahm die Nachricht sehr ruhig auf.

»Was ist mit dem Geld, Markus?«

»Canisi weigert sich, das Versteck preiszugeben. Er sagt nichts. Er ist stumm wie ein Fisch.«

»Aber was machen wir da? Gibt es keine Möglichkeit...?«

»Nein, keine. Wir müssen das Geld selbst finden. Die Zeiten der Folter sind vorbei, falls du das meinst.«

»Aber nein! Für wen hältst du mich! Ich wollte nur wissen, ob du eine Idee hast, wo es versteckt sein könnte.«

»Wir werden seine Wohnung durchsuchen. Aber ich habe wenig Hoffnung. Kannst du sofort eine Durchsuchung im Werk veranlassen?«

»Ich spreche sofort mit Fahrenholt. Ich selbst möchte jetzt nicht in die Firma.«

»Natürlich. Sprich mit Olga Paquet, oder schick Trixi zu ihr und vergiß Hermann nicht. Er hat uns sehr geholfen.«

»Aber — aber kommst du nicht selbst nach Hösel heraus?«

»Morgen früh. Warte dann bitte auf mich.«

Anschließend telefonierte der Kommissar mit Manni Nockel. Nockel wartete nicht im Pressezimmer der Polizei. Er wartete in der Redaktion; ein altes Abkommen zwischen ihm und dem Kater. Eigentlich hatte Manni Nockel sich einen exklusiven Bericht redlich verdient.

Erst dann ging der Kommissar zu den Reportern. »Ist es wahr«, stürmte ein bärtiger Jüngling auf den Kater ein, »daß es bei der Verhaftung eine schwere Schießerei gegeben hat?«

»Aber ja«, lachte Katzbach, »es sind sogar Bomben geworfen worden. Wir setzen nämlich neuerdings bei Verhaftungen Flugzeuge ein.«

Nach dem Bericht beim Polizeichef und dem Papierkrieg bei der Staatsanwaltschaft kehrte der Kater noch einmal in sein Büro zurück. Es war wie nach jedem größeren Fall: Eine lähmende Müdigkeit überkam ihn, keine physische Erschöpfung, nein, es war, als wären alle Gedanken aus seinem Kopf fortgewischt. Die Konzentration ließ nach. Es hatte keinen Sinn, sich Gedanken zu machen. Kopfschmerzen würden die Folge sein. Der Kater machte ein wenig Ordnung auf seinem Schreibtisch.

Ist dieser Fall denn beendet? fragte er sich. Das Geld, wo steckte das Geld? Wo hatte Canisi die 800 000 Mark versteckt? Picht und Degenhardt hatten Canisis Wohnung auf den Kopf gestellt und nichts gefunden.

Auf dem Gang draußen klapperten die Putzfrauen. Zeit, nach Hause zu gehen.

Die Schatten waren schon lang. Goldenes Licht lag über der Innenstadt. Katzbach kurbelte links und rechts die Seitenfenster herunter und ließ seinen Wagen im zweiten Gang rollen. Er wollte ein Zigarillo anzünden, aber das Etui war leer.

Viele Leute machen zweimal den gleichen Fehler.

Steffen heißt jetzt Watson,
und der Kater tanzt Jerk.

Als Steffen zum Frühstück herunterkam, saßen Trixi und sein Vater schon am Tisch. Aus der Küche klang Roswithas Altstimme, die wie immer um einen Viertelton daneben lag. Roswitha sang irgend etwas aus einer Verdi-Oper, was Steffen nicht genau kannte. Auf dem Tisch stand eine Keramikvase mit einer langstieligen Rose, die im hellen Licht, das von draußen ins Zimmer flutete, fast schwarz wirkte.

»Guten Morgen, liebe Leute!« Und auf die Vase zeigend: »Na, da hat Trixi ja wieder was zum Kaputtschmeißen!«

»Affe!«

»Ziege!«

»Mit dir rede ich nicht mehr!«

»Schön wär’s.«

Steffen brach ein Brötchen auseinander und bestrich die eine Hälfte mit roter und die andere Hälfte mit gelber Marmelade. Dann goß er sich Kaffee ein, trank auf einen Zug die Tasse leer, biß in die Brötchenhälfte mit roter Marmelade, dann in die mit gelber. Trixi tippe sich gegen die Stirn. Aber Steffen tat so, als hätte er das gar nicht gesehen.

Götz Görissen hielt seine Tasse zwischen den Handflächen, als müßte er den Kaffee anwärmen. Ausdruckslos schaute er aus dem Fenster. Steffen merkte, daß er weder die sich balgenden Spatzen an der Vogeltränke noch die Tauperlen in den langen Gräsern sah.

Natürlich wußte Steifen genau, woran der Vater dachte.

»Meine Herren! Jetzt frage ich bereits zum drittenmal, ob jemand Toast möchte. Schlaft ihr noch?« Trixi klopfte mit dem Messer gegen ihren Teller. »Aufstehen!«

»Verzeihung«, sagte Götz Görissen verwirrt, »ich war wohl ein bißchen in Gedanken. Nein, danke, für mich keinen Toast, wirklich nicht.«

»Und du, Steffen, was ist mit dir?«

»Auch nichts. Ich mag nicht.«

»Was ist denn nur los?«

Steffen schaute zu seiner Schwester hinüber und fragte sich, ob Trixi tatsächlich nicht wußte, warum der Vater sich Sorgen machte, oder ob sie sich nur so anstellte.

Keine Frage, Trixi wußte Bescheid. Vielleicht versuchte sie nur, Vater ein wenig abzulenken. Steffen wollte ihr dabei helfen. Er sagte: »Ist was dagegen einzuwenden, daß wir heute eine kleine Party starten? Nichts Tolles. Es ist nur, weil Mabel bei Cronbergs zu Besuch ist. Ich finde, da wäre es ganz nett, wenn wir bei uns so’n bißchen — ich meine, wenn Trixi Lust hat mitzumachen, sie kann gern dabei sein. Mabel würde sich freuen.«

»Ich habe nichts dagegen«, antwortete Götz Görissen, »aber es könnte sein, daß Katzbach bestimmte Pläne hat. Sprich erst mit ihm, Steffen.«

Katzbach. Das Stichwort war gefallen. Steffen wußte, daß sie alle dasselbe dachten: Hoffentlich schafft Kommissar Katzbach das Geld herbei!

Ob Canisi inzwischen doch das Versteck genannt hatte? Oder ob man in seiner Wohnung die Scheine gefunden hatte? Unter den Fußbodenbrettern vielleicht oder in einem geheimen Schrankfach, oder...

Man mußte eben warten, bis der Kommissar kam, basta.

»Wahrscheinlich hat er es irgendwo im Wald vergraben«, sagte Trixi. Aber niemand antwortete ihr.

Götz Görissen führte ein paar Telefongespräche und zog sich dann mit einem dicken Aktenbündel auf sein Zimmer zurück. Trixi half Roswitha, den Tisch abzuräumen. Steffen rannte quer über den Rasen und kletterte auf die Mauer.

Als der Kater endlich kam, brachte er eine Enttäuschung mit. Steffen ahnte es schon, als er das verdrossene Gesicht des Kommissars sah. Ziemlich lange blieb Kommissar Katzbach in Götz Görissens Zimmer. Erst nach einer halben Stunde kamen die Männer ins Wohnzimmer.

»Nichts?« fragte Steffen.

»Nichts«, sagte Katzbach.

»Aber so ein Paket mit Geldscheinen kann doch nicht einfach verschwinden!«

»Ach, Steffen, du ahnst gar nicht, was alles verschwinden kann. Denk nur an den Postraub in England. Da verschwand ein ganz anderer Batzen.«

»Aber das kann man doch nicht vergleichen. Das war doch alles monatelang geplant und organisiert. Außerdem war das ja auch eine ganze Bande. Die hatten doch Lastwagen und jede Menge erstklassiger Verstecke. Aber Dr. Canisi...«

»Ja, was ist mit ihm?« fragte der Kater.

»Dr. Canisi hat doch alles improvisiert. Sie haben doch selbst gesagt, er hätte sich die Sache zu leicht gemacht und alle Leute für doof gehalten.«

Der Kater lächelte. »Vermutlich habe ich das etwas anders ausgedrückt, Steifen, aber im Prinzip hast du schon recht. Was schließt du nun daraus?«

Steffen knackte vor Verlegenheit mit den Fingern, als er Trixis bewundernden Blick bemerkte. Ja, was schloß er daraus? Konnte es nicht sein, daß Canisi zweimal den gleichen Fehler gemacht hatte? Wie war das doch mit der Rathaustreppe gewesen? Trixi hatte ihm von Katzbachs Theorie berichtet. Wenn man von der Polizei gesucht wurde, setzte man sich am besten auf die Rathaustreppe, denn da schaut keiner nach...

»Vielleicht hat er das Geld so offen hingelegt, daß es keiner an der Stelle vermuten würde«, murmelte Steffen, »vielleicht hat er es so gemacht wie bei meiner — meiner — ich meine, die Kerle hatten mich doch auch irgendwo abgeladen, wo mich eigentlich niemand vermutet hätte. Ist es nicht so?«

»Nur weiter so!« ermunterte ihn der Kommissar.

»Ich glaube nicht, daß Dr. Canisi der Mann ist, der sich mit Spitzhacke und Schaufel auf den Weg macht und irgendwo im Wald einen Sack mit Geld verbuddelt. Ich kann mir das einfach nicht vorstellen bei ihm.«

»Ich auch nicht«, warf Trixi ein.

»Im Werk ist alles durchsucht worden. Ein Dutzend Leute, sie haben das Unterste nach oben gekehrt. Verrückte Dinge sind wieder aufgetaucht. Aber Geld war nicht dabei, nicht ein Pfennig.«

»Und was ist mit Olga Paquets Auto?« fragte Trixi plötzlich. Der Kater winkte ab: »Den Karmann haben unsere Leute von der Spurensicherung in Einzelteile zerlegt. Nichts. Mir scheint, daß Steffen mit seiner Idee auf der richtigen Fährte ist. Dr. Canisi hat sich alles sehr leichtgemacht. Ich frage mich, ob er in der Tat zweimal denselben Fehler gemacht hat. Es wäre ihm zuzutrauen. Alle etwaigen Verdächtigungen hat er auf Frau Paquet gelenkt. Vielleicht hat er es mit dem Geld auch so gemacht.«

»Oder es ist bei uns! Das würde doch eigentlich dem ersten Fall entsprechen«, sagte Götz Görissen.

»Nein, das glaube ich nicht.« Kommissar Katzbach erklärte, wie gering die Chancen für Canisi gewesen wären, unbemerkt Görissens Grundstück zu betreten. »Ihr dürft nicht vergessen, daß seit Steffens Ankunft am Montagmorgen ständig ein Beamter hier auf dem Grundstück war. Nein, nein, solch ein Husarenstück paßt nicht zu Canisi. Es muß etwas Einfacheres sein; nicht so phantastisch.«

»Sicher hat Canisi das Geld mit Olga Paquets Wagen transportiert. Darum ist es doch auch unwahrscheinlich, daß er es in der Firma oder bei sich zu Hause abgeladen hat. Olga Paquet wußte, daß er ohne Führerschein herumkutschierte. Bei ihr fiel es nicht auf, wenn er mit dem Auto vorfuhr.« Steffen schaute den Kommissar an. Was sagte er dazu?

Katzbach stand auf.

»Aber diesmal darf ich mit!« forderte Steffen.

»Meinetwegen, mein lieber Watson.«

»Danke, Mister Holmes.«

»Gute Jagd«, sagte Götz Görissen, »ich muß in die Firma. Jetzt, wo Canisi weg ist...«

Wie sehr sich noch alles um Dr. Canisi dreht, dachte Steffen. Trixi schmollte. Sie stemmte die Hände in die Seiten und fragte wütend: »Und was mache ich in der Zeit?«

»Du könntest mir ein Paar Socken stricken«, schlug Steffen vor. Dann bückte er sich schnell, und der Schlüssel, den Trixi nach ihm geworfen hatte, sauste haarscharf an seinem Kopf vorbei.

»Bleib ihm Haus, Trixi«, bat der Kommissar, »es ist nötig, daß wir eine Kontaktperson hier haben. Du weißt, wo ich stecke, wenn Anrufe aus Düsseldorf kommen. Vielleicht besinnt Canisi sich.«

»Schön, bleibe ich eben hier.« Trixi drehte sich auf dem Absatz um und ging davon. Steffen feixte.

Einen Augenblick später kam Götz Görissen mit seinem giftgrünen Porsche um die Hausecke, tippte kurz auf die Hupe und rollte zum Parktor. Dann schoß er mit brüllendem Motor davon.

»Junge, der läßt die Karre aber jubeln! So grimmig stocht er aber sonst nicht los!«

»Vielleicht tut er jetzt alles etwas energischer«, meinte Kommissar Katzbach.

Inspektor Picht und zwei Beamte von der Abteilung für Spurensicherung warteten bereits an der Zufahrt zu Olga Paquets Grundstück. Sie hatten einen ziemlich klapprigen Variant mitgebracht, doch als sie die hintere Klappe öffneten, sah Steffen, daß der Fond des Wagens wie eine Werkstatt mit zahllosen Geräten bestückt war.

Hermann ließ sie ein; würdevoll und zeitlupenhaft. Ja, die Herren möchten ruhig eintreten, und Frau Paquet hätte eigens betont, daß sie in allem freie Hand hätten und bis auf Frau Paquets Schlafzimmer alle Räume ohne weiteres betreten könnten.

»Wenn ich allerdings eine Bitte äußern dürfte: Auch mir wäre es angenehm, wenn man mich vor Betreten meines privaten Raumes in Kenntnis setzen wollte. Ich hoffe, das ist keine unbillige Bitte.«

»Durchaus nicht«, beteuerte der Kater und hatte es sehr schwer damit, ein ernstes Gesicht zu behalten.

Die Beamten machten sich sofort an die Arbeit. Inspektor Picht nahm sich den Garten vor. Einer der Männer ging ins obere Stockwerk trotz Hermanns Einspruch, Dr. Canisi hätte niemals die oberen Räume betreten.

Der andere Kriminalbeamte hatte sich Kopfhörer aufgesetzt und tastete mit einem Fühler, der fast wie der Kopf eines Geigerzählers aussah, die Täfelung in der Diele ab. Doch der Zeiger seines Gerätes schlug nicht aus.

»Was sucht er?« fragte Steffen den Kommissar.

»Hohlräume. Das Gerät registriert die Echoimpulse. Wir tun das aus Routine. Ich glaube nicht, daß wir so weiterkommen.« Stunden vergingen. Hermann kam dann und wann mit einem Tablett und bot den Männern schweigend Erfrischungen an: Obstsaft, Bier, Mineralwasser, Kaffee. Die Männer hatten ihre Jacken abgelegt und arbeiteten schweigsam. Systematisch suchten sie Stück für Stück des Hauses ab.

Als Hermann Rauchwaren anbot, fragte der Kater, wo Frau Paquet wäre. Hermann erwiderte, sie hielte sich schon seit Stunden im grünen Salon auf.

»Wir werden sie stören müssen, wenn wir dort suchen.«

»Das fürchte ich auch. Eigentlich ist Ihre Suche höchst überflüssig, Herr Kommissar Katzbach. Denn wenn Dr. Canisi hier — hm — etwas — äh — hinterlassen haben sollte, müßte es mir aufgefallen sein.«

»Vielleicht irren Sie sich, Hermann. Keiner von uns ist vollkommen.«

»Sicher nicht«, antwortete Hermann spitz. Als er sich abwandte, hielt ihn der Kommissar zurück: »Eine Frage noch. Was tut Frau Paquet im Salon? Ich meine, ist sie mit etwas Besonderem beschäftigt?«

»Mit nichts Besonderem. Sie unterhält sich mit dem Papagei. Sie versucht ihn zu beruhigen. Er ist nämlich seit einigen Tagen etwas erregt. Noch etwas, Herr Kommissar?«

»Danke, nein.« •

Seit wann unterhält Olga Paquet sich mit ihrem Papagei? überlegte Steffen. Das war neu.

»Komisch, Herr Katzbach, das mit dem Papagei finde ich komisch. Ein stureres Biest ist mir noch nicht vorgekommen. Und jetzt auf einmal so aufgedreht.«

»Stop! Das ist interessant, Steffen. Du sagst, sonst wäre der Papagei friedlich?«

»Aber klar. Der gibt doch keinen Mucks von sich.«

»Moment!« sagte der Kater. Er schien ein wenig verblüfft. Steffen lief hinter ihm her. Die Tür zum Salon war nur angelehnt. Trotzdem klopfte Katzbach. Dann trat er ein. Steffen huschte hinter ihm her.

Frau Paquet stand mit dem Rücken zur Tür. Mit einem dünnen Haarpinsel streichelte sie das grüne Gefieder des Papageis. Der saß aufgeplustert auf der Holzstange seines geräumigen Käfigs und blickte aus halbgeschlossenen Augen starr auf Frau Paquets Hand.

»Jetzt ist er ein wenig ruhiger geworden, der blöde Kerl«, lächelte Frau Paquet. Sie wandte sich um. Steffen sah sofort, daß sie stark geschminkt war. Sicher wollte sie nicht, daß man ihrem Gesicht ansah, was in ihr vorging.

Der Kommissar trat ganz dicht an den Käfig heran und stellte sich mit dem Rücken dagegen. Aufmerksam ließ er die Augen durch den Raum wandern. Sprachlos schaute Frau Paquet zu. Auch Steffen hatte keine Ahnung, was das bedeuten sollte. Jetzt ging der Kommissar sogar etwas in die Hocke, damit seine Augen die gleiche Höhe hatten wie die des Papageis.

»Was ist denn?« fragte Frau Paquet verwirrt.

»Hat sich in den letzten Tagen hier irgend etwas verändert? Sind Möbel umgestellt worden? Hängen Bilder anders?«

»Aber nein! Was soll die Frage?«

»Ich glaube, daß das Tier darüber erregt ist, daß sich irgendwas verändert hat. Etwas hat nicht seine Richtigkeit. Die Welt eines eingesperrten Vogels ist klein. Er wird jede Veränderung registrieren. Bitte, Frau Paquet, konzentrieren Sie sich; eine Kleinigkeit vielleicht...«

Olga Paquet schaute sich ratlos im Zimmer um. Auch Steffen, der das Zimmer seit Jahren genau kannte, sah keine Veränderung. Wirklich keine?

Halt! Das war es!

»Der Käfig!« sagte Steffen mit heiserer Stimme.

»Was ist mit dem Käfig?« fragte Katzbach.

»Der Käfig steht schief. Wenn Sie hier stehen, können Sie’s deutlich sehen.«

Wortlos hob der Kater den großen Käfig von dem Metallblock. Der Papagei kreischte, als wollte man ihm ans Leben. Olga Paquet hielt sich am Tisch fest.

Unter dem Käfig klaffte ein hohler Raum. Das Quadrat hatte vielleicht achtzig Zentimeter Seitenlänge. Der Raum war zwanzig Zentimeter tief und eigentlich dazu konstruiert, den durch das Bodengitter fallenden Vogelmist aufzunehmen. Der Kommissar warf nur einen Blick hinein. Dann sagte er mit unveränderter Stimme: »Steffen, sag bitte den Leuten draußen, sie brauchen nicht mehr zu suchen. Das Geld ist hier.«

Steffen schluckte ein paarmal. Dann stieß er einen Jubelschrei aus und sprang in die Höhe. Picht stürmte ins Zimmer.

»Was ist los?«

»Das Geld! Hier ist das Geld!« schrie Steffen.

Bündelweise holte der Kommissar die Scheine aus der Vertiefung. Inspektor Picht nahm sie an und stapelte sie auf dem Tisch. Wortlos schaute Olga Paquet zu. Sie konnte das alles noch nicht fassen. Staunend betrachteten die Beamten der Spurensicherung den Geldberg.

Nur Hermann machte ein böses Gesicht. Er hielt den Käfig mit dem kreischenden Papagei im Arm und knurrte, daß es zum erstenmal seit seinem Dienstantritt in diesem Hause ein Geheimnis gegeben hätte, das auch für ihn ein Geheimnis gewesen wäre. »Ein Segen, daß Sie nicht auf mich gehört haben, Herr Kommissar Katzbach!«

Der Kommissar nickte lächelnd.

Steffen kriegte das alles nicht mit. Er war längst zum Telefon in der Diele geflitzt. Die Ziffern
schwammen vor seinen Augen. Viermal mußte er ansetzen. Dann schaffte er es. Warum meldete sich denn niemand!

Was ist denn? Na, nun macht doch, Leute!

»Firma Paquet & Görissen. Guten Tag!«

»Meinen Vater, schnell! Ich muß sofort meinen Vater sprechen!«

»Wer sind Sie? Wen wünschen Sie?«

»Großer Manitou! Ich bin’s! Steffen Görissen! Es ist furchtbar dringend. Verbinden Sie mich mit meinem Vater.«

»Ich weiß nicht«, sagte das Mädchen an der Telefonzentrale zweifelnd, »er hat extra angeordnet, daß er nicht gestört werden möchte. Es sind zwei Herren von der Bank bei ihm.«

»Fräulein, ich erwürge Sie. Ich schwöre Ihnen, daß ich das tue, wenn Sie mich nicht sofort mit meinem Vater verbinden, und wenn der Bundeskanzler bei ihm ist.«

Das Mädchen lachte schallend. Aber dann stellte sie doch die Verbindung her.

»Vater!«

»Steffen? Bist du’s?«

»Vater, das Geld! Wir haben das Geld!«

»Steffen, machst du Witze?«

»Aber nein! Es war bei Olga Paquet. Denk dir bloß: unter dem Vogelkäfig! Ist das nicht irre?«

»Steffen, du ahnst gar nicht, was diese Nachricht für uns bedeutet! Ich glaube, es ist selten eine so wichtige Nachricht so sehr im richtigen Augenblick übermittelt worden. Hör zu, Steffen, sag dem Kommissar, daß ich komme!«

Als Steffen wieder in den Salon kam, hörte er den Kommissar sagen, daß kein Pfennig fehlte.

Es war Abend. Kommissar Katzbach und Götz Görissen schlenderten rauchend durch den Garten.

»Ich brauche dir nicht zu sagen, wie sehr du uns geholfen hast, Markus. Ich weiß, es klingt abgedroschen, aber ich sage es trotzdem: Wir werden dir das nie vergessen, die Kinder und ich. Der Alptraum mit dem grünen Hund ist vorbei, aber es hat mich durchgeschüttelt. So schnell geht mir das nicht aus den Knochen.«

»Das meinst du nur, Götz. Die Zeit heilt solche Wunden schneller, als man sich das vorstellt. Wie geht’s denn nun in deiner Firma? Wirst du es schaffen...?«

»Sag es ruhig: ›...so ohne Canisi.‹ Ich werde es schaffen. Vielleicht ist das das Gute an dieser Sache, daß ich endlich wach werde. Wahrscheinlich wäre Canisi niemals auf seine entsetzliche Idee gekommen, wenn ich die Firma fester in der Hand gehabt hätte. Der Auftrag der ALLMAG ist der Prüfstein gewesen. Da habe ich versagt, weil mir das Projekt zu gigantisch erschien. Ich konnte es nicht überschauen. Da ließ ich die Zügel los. Das heißt: Ich ließ sie mir von Canisi aus der Hand nehmen.«

»Laß uns von etwas anderem reden. Beispielsweise von Frau Paquet. Wirst du manchmal nach ihr schauen? Sie ist bestimmt niemals einsamer gewesen.«

»Wir werden nach ihr schauen. Bestimmt. Trixi hatte sie auch für heute zur Party eingeladen. Aber sie wollte nicht. Ich verstehe das. Hör dir das Getöse nur an, Markus!«

»Das sind die Rolling Stones, falls du das nicht weißt.«

»Wie, hast du auch davon Ahnung?«

»Die Polizei hat von allem Ahnung!« sagte der Kater lachend.

»Hallo, Watson, hast du sie endlich verhaftet?« brüllte Harry Cronberg aus Leibeskräften gegen die Stones an, dabei schüttelte er sich zum harten Viervierteltakt, daß die Wände wackelten. Mabel, die offenbar seine Partnerin war, versuchte es ihm nachzutun.

Birgit, Steffen und Trixi wiegten sich auf der Stelle. Und Trixi brachte das Kunststück fertig, dem Kater und ihrem Vater von ihrem Feuerwasser einzuschenken, ohne ihren Tanz zu unterbrechen. Der Kater warf Götz Görissen einen Blick zu. Dann schluckten beide tapfer das Getränk, in dessen Konsistenz Cola, Zitrone, Pfeffer, Zucker und Neskaffee die Hauptrollen spielten.

Dann tanzten sie Memphis. Cassius biß sich dabei fast die Zunge ab. Boogie tanzten sie im Kreis.

Beim Jerk rief Trixi »Damenwahl«, und ehe der Kater sich besinnen konnte, hatte Trixi ihn schon in die Zimmermitte gezogen.

Alle klatschten vor Begeisterung den Takt und schauten dem Kommissar zu; und er tanzte wirklich gut.

»Fast so gut wie ich!« flüsterte Harry.

»Mann, bist du einen großartigen Angeberer!« radebrechte Mabel, »du immer willst besser können alle die Dinge als andere peoples! Hast du eine Piepmeise unter dein längliches Haar? Oder bist du indeed ein hübsches kleines Superman?«

Steffen wieherte vor Lachen, Harry Cronberg lief rot an.

Dicke Wolken hatten sich vor die Sterne geschoben. In den Büschen raschelte ein leichter Wind.

Steffen brachte den Kommissar zu seinem Wagen. Der Kater sprach nicht. Das machte die Sache schwer. Steffen suchte fieberhaft nach den richtigen Worten. Aber sie fielen ihm nicht ein. Seit ein paar Tagen kannte er den Mann, der jetzt mit langen Schritten neben ihm ging. Seit ein paar Tagen? Wirklich, ein paar Tage hatte das alles nur gedauert. Im Grund wohl nur ein kleiner Fall für den Kommissar. Andere Fälle dauern monatelang, dachte Steffen.

Jetzt muß ich es endlich sagen! Steffen biß sich auf den Daumen. Ich zähle bis zehn, schwor er sich, dann sage ich’s. Er kam nur bis fünf. Sie waren bei dem Peugeot angekommen. Der Kommissar stieg ein. Für einen Augenblick beleuchtete das kleine Lämpchen das hagere Gesicht, dann schlug die Tür zu und das Licht ging aus.

»Mach’s gut, Steffen«, sagte der Kommissar und reichte Steffen durch das Wagenfenster die Hand.

»Klar, mache ich.« Und dann sagte er, was ihm seit Stunden auf der Zunge lag: »Ich wollte Sie noch etwas fragen. Ich... Trixi meint das auch... Also, ich meine, wenn Sie uns nicht für aufdringlich halten... Es ist wegen Vater. Aber wir würden uns auch sehr freuen, ich meine, Trixi und ich, wir würden uns alle sehr freuen, wenn Sie vielleicht dann und wann einmal zu uns kämen. Bestimmt würden wir uns alle ganz toll freuen... Sie haben wenig Zeit, sicher...«

»Ich werde euch bestimmt besuchen, Steffen. Wo wir doch so viel zusammen erlebt haben.«

Schnell wurden die Schlußlichter zu zwei winzigen Punkten.

Table of Contents

- Ein später Gast sitzt in Kommissar Katzbachs Wagen, ein reicher Mann braucht dringend Geld und bekom

- Steffen hat allen Grund, wütend zu sein.

- Dabei hätten die »Milk Bottles« sowieso ohne ihn Beat gemacht.

- Aber das konnte Steffen nicht ahnen, als er einem freundlichen Herrn den Weg zeigte.

- Götz Görissen bekommt einen furchtbaren Schrecken, und der Kater nimmt Urlaub und hat alle Hände vol

- Frau Paquet weiß von nichts.

- Der Kommissar macht lange Finger.

- Ein Auto fährt nach Süden,

- und Steffen beweist, daß er ein gutes Gehör hat.

- Außerdem ist er hart im Nehmen.

- Aber was soll er gegen einen Profi machen?

- Falsche Spuren und ein langes Gespräch,

- doch grüne Hunde kennt keiner.

- Trixi kommt aus dem Internat

- und glaubt nicht an Märchen.

- Der Kater bekommt eine Assistentin.

- Trixi beobachtet scharf,

- und Götz Görissen verliert endgültig die Nerven.

- Ein schmutziges Auto erzählt eine Geschichte.

- Der Kater ist auf der heißen Spur.

- Steffen tritt in Hungerstreik und macht Bestechungsversuche.

- Ein Maskierter kommt und ist stumm wie ein Fisch.

- Steffen nimmt sein Herz in die Hände.

- Trixi ist in höchster Not,

- und Görissen geht mit einem Koffer davon.

- Scherben bringen wirklich Glück:

- Steffen ist wieder da.

- Der Kater ist schlecht gelaunt,

- und die Polizei fahndet nach zwei Gangstern.

- Aber dann macht ein Bierfahrer eine grauenhafte Entdeckung.

- Steffens Uhr ist wieder da.

- Steffen hat Ferien, aber er steht trotzdem früh auf.

- Eine Glatze mit Preisschildchen ist etwas Ungewöhnliches.

- Ist Jule gefährlich?

- Der Kater fährt nach Gerresheim,

- und Dr. Fahrenholt ist böse.

- Ein Freund bei der Zeitung ist Gold wert.

- Steffen erkennt den alten Mann

- und erlebt eine Überraschung.

- Gespenster gehen nicht ans Telefon.

- Kennt Trixi den Täter?

- Kommissar Katzbach spricht mit Olga Paquet.

- Der grüne Papagei schwadroniert aufgeregt.

- Hermann ist — wie immer — formvollendet.

- Im Karmann tickt ein Sender.

- Die Falle schnappt zu,

- und ein Hecht und ein kleiner Fisch

- werden gefangen.

- Aber wo ist das Geld?

- Viele Leute machen zweimal den gleichen Fehler.