Der Kater spielt Pik-As: Kommissar Katzbach jagt Gauner u. Ganoven
Author: Jo Pestum
Date: 1977-01-15T12:22:28+00:00
Description: 380 Arena-Taschenbuch Kriminalerzählung Zum Inhalt dieses Buches: Hauptperson dieser Sammlung von 13 Kriminalgeschichten ist Kommissar Katzbach, genannt „Kater“, der seinen Sitz in Düsseldorf hat. Mit seinen eisernen Nerven, seiner hervorragenden Kombinationsgabe und seinem Willen ist er ein Meister seines Fachs. Seine Gegner — Gauner und Verbrecher — fürchten ihn, doch Versuche, ihn zu beseitigen, mißlingen. Die Geschichten sind einfallsreich, spannend und konzentriert erzählt. Ohne lange Vorbemerkungen führt jede Geschichte gleich mitten hinein in die Handlung. Jeder scheinbare Nebenzug ist

Arena

Arena-Taschenbuch

Band 1087

Kommissar Katzbach, genannt der „Kater“, ist der Mann im Morddezernat Düsseldorf, vor dem sogar die berüchtigsten Gauner und Ganoven zittern. Vor seiner verblüffenden Kombinationsgabe und seinem überraschenden Zupacken ist keine zwielichtige Gestalt sicher. Durch seine schnelle Reaktionsfähigkeit und eiskalten Überlegungen geht ihm jeder Verbrecher früher oder später ins Netz.

In diesen dreizehn spannenden und aufregenden Kriminal-Kurzgeschichten verfolgt der Kater die Spuren von Mördern, Dieben und Schwindlern und überliefert sie ihrer gerechten Strafe.

4. Auflage als Arena-Taschenbuch 1975

30.-37. Tausend

© 1968 by Arena-Verlag Georg Popp Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Herbert Holzing

Gesamtherstellung: Richterdruck Würzburg

ISBN 3 401 01087 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 25.06.2014

Inhalt

Nur zwei Sekunden für den Kater

Der Kater fährt gern mit der Straßenbahn

Fünf welke Blätter für den Kater

Gin, Lametta und der Kater

Der Kater schlägt zu

Der Kater fängt den Indianer

Der Kater spielt Pik-As

Der Kater und die zwei Verliebten

Viel Glück für den Kater

Der Kater ganz allein

Der Kater und der blanke Ritter

Der Kater und der falsche Pater

Der Kater fängt nur große Fische

Nur zwei Sekunden für den Kater

Zuerst dachte Isabelle Katzbach, jemand hätte einen Schneeball gegen die Haustür geworfen. Kinder? Um diese Zeit? Die elektrische Uhr in der Küche zeigte 20.13 Uhr. Isabelle zündete die braune Kerze auf dem Keramikleuchter mit dem Frauengesicht an und trug das Licht ins Eßzimmer. Dann ging sie in die Diele und lauschte nach oben. Aber Peter schien ruhig zu schlafen. Die Belüftungsanlage vom Aquarium summte leise.

Da war wieder das Geräusch an der Tür.

Isabelle nahm den Schlüssel aus der Tasche ihres schwarzen Overalls. Einen Moment zögerte sie. Dann schloß sie die Tür auf. Eisiger Wind trieb ihr Schneekristalle in die Augen. Isabelle nahm die Hand von den Augen und rang nach Atem.

Der Mann trug keinen Hut. Sein dunkles Haar war vom Schnee bestäubt. Das spärliche Licht, das aus der Diele kam, ließ sein Gesicht grün erscheinen.

„Die Garage ist leer. Ihr Mann ist wohl noch nicht zu Hause, wie?“

„Nein, er... Er muß jeden Augenblick... Wer sind Sie?“

„Sagen wir: ein lieber Freund. Katzbach wird sich freuen, klar, das wird er. Wir werden ihn gemeinsam erwarten. Sie und ich.“ Plötzlich hatte der Mann einen kurzläufigen Revolver in der Hand. „Los“, befahl er, „hinein. Liebe Gäste läßt man nicht vor der Tür stehen!“

Isabelle wich zurück. Sie wußte, daß das genau das Falsche war. Aber die Angst schnürte ihr die Kehle zu. Sie hätte ohnehin nicht um Hilfe schreien können.

„Was wollen Sie denn?“

„Ich sagte doch, ich will dem guten alten Kater eine kleine Überraschung bescheren. Sie haben Angst? Nicht schlecht. Dann werden Sie ja tun, was man Ihnen sagt. Wer ist noch im Haus?“

„Wie? Niemand! Es ist niemand im Haus!“

„Ich werde nachsehen. Wahrscheinlich lügen Sie.“

Der Mann drehte den Haustürschlüssel um, ließ ihn aber im Schloß stecken. „Gehen Sie vor“, sagte er.

„Unser Junge liegt oben!“ Isabelles Stimme vibrierte leicht. Ich darf jetzt nicht hysterisch werden, hämmerte ihr Gehirn. Nicht hysterisch werden! „Sie dürfen ihn nicht stören. Er ist krank. Er hat Mandelentzündung. Unterstehen Sie sich, ihn wach zu machen!“

Der Mann grinste. Schwarze Augen in einem bleichen Gesicht; Eine Spur von geronnenem Blut links am Hals. Ein dunkelblauer Mantel mit silbernen Knöpfen über grobem Drillichzeug.

„Wenn Ihnen an dem Jungen liegt“, sagte der Mann, „dann machen Sie keine Dummheiten. Haben Sie heißen Kaffee?“

Die Nachricht, daß Nattermann ausgebrochen war, ging per Telefon um 18.54 Uhr ein. Der Beamte in der Zentrale traute zuerst seinen Ohren nicht. Dann gab er Alarmstufe eins. Der Kater hörte das Signal, als er sein Büro bereits verlassen hatte. Er eilte zurück und riß die Taste der Sprechanlage herunter.

„Kommissar Katzbach hier. Was ist passiert, Tibulski?“

„Das ‚Reptil’ ist ausgebrochen! Gerade kam der Anruf aus dem Untersuchungsgefängnis. Er hat einen Wärter niedergeschlagen. Wie er’s geschafft hat, wissen die Götter. Jedenfalls ist er weg. Wir haben Großalarm gegeben. Die Fahndung läuft seit etwa drei Minuten. Alle Streifenwagen haben Nachricht. Der Sondereinsatz ist gerade ausgerückt. Noch was?“

„Wer leitet die Fahndung?“

„Inspektor Tetzner und Inspektor Beventer.“

„Danke.“

„Noch eine Kleinigkeit, Kommissar. Nattermann hat eine Waffe. Er hat dem Wärter den Revolver mit sechs Schuß Munition in der Trommel weggenommen. Ich dachte, das sollten Sie wissen, Kommissar.“

Der Kater fühlte, wie ihm der Schweiß im Nacken ausbrach.

Irgendeiner der Zuträger im Präsidium hatte nicht dichtgehalten, denn schon wenige Minuten später war die erste Zeitungsredaktion an der Strippe.

,“Rheinische Post’. Kurrath von der Nachtredaktion. Wollen Sie mit ihm sprechen, Herr Kommissar?“

„Stellen Sie durch“, sagte der Kater.

Knistern im Apparat. Dann das gedämpfte Hämmern der Setzmaschinen. Gemurmel, aufgeregtes Flüstern.

„Zum Henker, was ist los?“

„Kurrath hier. Sind Sie’s, Kommissar Katzbach?“

„Haben Sie Ihre Konferenz beendet? Was wollen Sie denn?“

„Oh, pardon. Ich habe hier mit dem Metteur einen süßen Disput. Er möchte die Aufschlagseite nicht mehr umschmeißen. Aber da gibt’s ja kein Vertun. Das ist ja ein Knüller allererster Klasse. Es stimmt doch, daß das ‚Reptil’ abgehauen ist?“

„Kurrath, wenn Sie hier wie ein Blödmann reden, hänge ich ein. Sie haben doch von Ihrem kleinen Spitzel hier gerade erfahren, daß Nattermann verduftet ist. Spielen Sie also nicht den Dorfblödel. Und stellen Sie mir nicht die dämliche Frage des besorgten Steuerzahlers, wie es denn möglich war, daß ein monatelang gehetzter Raubmörder, der endlich von unserer dämlichen Polizei geschnappt wurde, wieder ausbrechen konnte. Sie wissen genau, Kurrath, daß das nicht unser Bier ist. Was wollen Sie wissen?“ Katzbach fingerte eines seiner pechschwarzen Zigarillos aus der Westentasche und brannte es nervös an.

„Ich habe zwei Fragen“, sagte Kurrath, „das andere Drum und Dran ist ja noch brühwarm, und unsere ,Reptil’-Story läuft inzwischen in der siebzehnten Folge. Da brauchen Sie mir nichts zu sagen. Frage eins: Was tut die Polizei jetzt?“

„Däumchen drehen!“ bellte der Kater.

„Im Ernst, Kommissar, glauben Sie, daß Sie eine Chance haben, ihn schnell zu erwischen?“

„Natürlich“, sagte der Kater flau. „Wir wissen ja jetzt ziemlich viel über seine Arbeitsweise.“

„Aber damals hat es vier Monate gedauert. Und wenn die Verhandlung auch noch nicht abgeschlossen ist: Nattermann weiß, daß er die Höchststrafe kriegt. Vielleicht setzt er jetzt alles auf eine Karte und...“

„Ich habe wenig Zeit. Die zweite Frage!“

„Tja, verstehen Sie’s richtig. Ist nur so eine spleenige Idee von mir. Aber ich denke da an die Verhandlung. Nattermann hat Sie wüst beschimpft und Ihnen gedroht, er würde Sie umlegen, wenn er noch mal herauskäme, weil Sie es waren, der ihn dann schließlich aufs Kreuz gelegt hat.“

„Ja und?“ fragte der Kater. Das Zigarillo zog nicht. Katzbach zerdrückte es in der Aschenschale.

„Die Frage lautet: Glauben Sie, daß Nattermann nur ausgebrochen ist, um sich an Ihnen zu rächen?“

„Sie haben doch sicher einen Zwillingsbruder, was, Kurrath? Einer allein kann doch gar nicht so behämmert sein!“

„Wissen Sie, was ich schreiben werde, Kommissar? Ich werde schreiben, daß Kommissar Katzbach auf meine präzise Frage eine ausweichende Antwort gegeben und einen sehr nervösen Eindruck gemacht habe.“

„Gute Nacht!“ knurrte der Kater und hängte ein.

Dann kam Inspektor Picht. Er brachte einen Pappbecher mit dampfendem Kaffee. Es war 19.17 Uhr.

„Um halb Konferenz beim Häuptling“, sagte Picht. „Bis jetzt noch nichts. Willst du Kaffee, Markus?“

Düsseldorfs Polizeiapparat lief übertourig. Alle erreichbaren Beamten der Tagesschicht waren zurückbeordert. Das „Reptil“ hatte nichts zu verlieren. Der Mann war gefährlich wie Dynamit. Und daß er keine Skrupel kannte, wußte jeder. Außerdem: Er hatte eine Waffe.

Der Polizeidirektor sagte: „Um 21 Uhr muß ich beim Innenminister mein Sprüchlein aufsagen. Ich wollte, ich brauchte ihm dann nicht zu sagen: ‚Bedaure, Herr Minister, aber bis jetzt noch nichts!‘ Was meinen Sie, Katzbach, ob ich ihm das sagen muß?“

„Warum fragen Sie ausgerechnet mich? Habe ich den Burschen laufen lassen?“

„Nein, im Gegenteil. Sie haben ihn gefangen. Sie wissen, was ich sagen will. Sie müßten das größte Interesse daran haben, daß Nattermann schnell wieder dahin kommt, wohin er gehört.“

„Wie hätten Sie’s denn gern?“ fragte Katzbach. Und er hatte das Katerlächeln im Gesicht, das so freundlich war wie eine Drahtschere. Doch der Polizeidirektor wußte dieses Lächeln nicht zu deuten, und darum sagte er das Dümmste, was er in diesem Augenblick sagen konnte.

„Ihnen scheint es ja nicht viel auszumachen, daß das .Reptil“ verschwunden ist. Gesunde Nerven, wie?“

Katzbach stand auf, ging zur Tür, sog tief die Luft ein und verließ den Raum.

„Das hätten Sie nicht sagen dürfen!“ protestierte Kommissar Twittenhoff vom Erkennungsdienst. „Das hätten Sie dem Kater nicht sagen sollen. Er ist der einzige von uns, der wirklich weiß, wie gefährlich das ,Reptil‘ ist. Er hat ihn im Alleingang geschafft, und ich habe Katzbach noch nie so fix und fertig gesehen wie nach der Schießerei mit Nattermann. Wirklich, Sie hätten das besser nicht gesagt.“

Um 20.13 Uhr kam der Bericht von der Fahndungsleitung. Keine Spur. Nattermann war wie vom Erdboden verschluckt.

Isabelle Katzbach kauerte in dem Chintzsessel, den ihr der fremde Mann in die Diele geschoben hatte. Ihr war kalt, obwohl das Haus überheizt war. Isabelle versuchte, das Zittern ihrer Hände zu unterdrücken und ihre Gedanken zu ordnen. Weder das eine noch das andere gelang.

Was will der Mann? Warum lauert er hier auf Markus? Warum hat er einen Revolver in der Hand?

Mein Gott, dachte Isabelle, er hat einen Revolver, weil er auf Markus schießen will! Warum sollte er sonst einen Revolver in der Hand haben! Die gelangweilte Stimme dröhnte in ihren Ohren:

„Wenn er kommt, dann machen Sie ganz einfach die Tür auf und lassen ihn herein, klar? Und unterstehen Sie sich nicht, das Licht anzuschalten. Ich will ja nur ein bißchen mit unserem guten Kater plaudern. Wenn Sie ihn warnen... Na ja, ich bin nahe an der Treppe. Wie, sagten Sie, heißt der Kleine oben?“

Es muß etwas geschehen! flehte Isabelle. Sie knetete ihre Finger, daß die Knöchel knackten. Es muß doch einen Weg geben! Der Mann beobachtete sie. Er lehnte an der Treppe und spielte mit dem Revolver. Der Lichtschein, der aus dem Eßzimmer kam, zeichnete einen schmalen Streifen auf seine linke Schulter. Kerzenduft erfüllte das Haus. In der Ferne schnurrte ein Auto. Das Motorgeräusch verlor sich.

Wie auf einer Insel, dachte Isabelle, das Schiff fährt vorbei, und keiner bemerkt den Schiffbrüchigen.

„Er läßt sich ja ganz schön Zeit“, sagte der Mann.

Da schrillte das Telefon.

„Gehen Sie an den Apparat!“ zischte der Mann. „Und wenn Sie sich was anmerken lassen, dann...“ Er sagte den Satz nicht zu Ende.

„Der Alte hat es nicht so gemeint“, murmelte Matz Krüger von der Abteilung für Ballistik, als er mit Inspektor Picht in Katzbachs Büro kam. Katzbach schnipste mit dem Finger. Ein heftiger Wind trieb Schneeflocken gegen die Scheiben.

Er bricht aus, hat eine Waffe, will entweder untertauchen oder will sich dafür revanchieren, daß ich ihn gefangen habe. Der Kater trat ans Fenster und blickte in das Schneetreiben hinaus. Da draußen irgendwo muß er wohl sein, wenn er auf mich wartet. Ob ich ihn suche? Es ist Aufgabe der Polizei, Verbrecher zu fangen.

Inspektor Picht nahm einen Zwischenbescheid der Fahndungsleitung entgegen. Er schüttelte mit dem Kopf.

Es ist absurd! sagte der Kater sich. Es ist lächerlich, die Wutausbrüche von Verbrechern für bare Münze zu nehmen. Warum habe ich mich nur von den anderen irritieren lassen!

„Das wird ja eine lange Nacht“, sagte Kommissar Katzbach.

„Ich habe meiner Holden schon geflüstert, daß es mit dem netten Abend nichts wird“, lachte Picht, aber es war kein sehr fröhliches Lachen. „Immer die alte Leier. Wenn wir uns was vorgenommen haben, platzt so ein Mist dazwischen.“

„Mist kann nicht platzen“, sagte Matz Krüger.

„Deine Frau hätte sich ja auch nicht gerade einen Polizisten angeln müssen. Studienräte sind empfehlenswert.“ Der Kater grinste, brannte sich ein Zigarillo an und pustete den Rauch zur Decke. „Was macht eigentlich der Knabe, den Nattermann niedergeschlagen hat?“

„Keine Ahnung. Soll ich anrufen?“

„Moment, Jochen, ich will mal erst mit Isabelle telefonieren. Ich wollte um sieben zu Hause sein. Und jetzt ist es neun.“

„Isabelle ist ein Prachtmädchen“, sagte Picht. „Daß sie dich noch immer mag, ist geradezu atemberaubend.“

„Du sagst es.“ Der Kater wählte 6 97 76. Es dauerte lange, bis Isabelle sich meldete. Und als er ihre Stimme hörte, stand plötzlich eine senkrechte Falte zwischen seinen Augen.

„Bist du böse, daß ich jetzt erst anrufe?“

„Aber nein. Warum sollte ich böse sein!“

„Deine Stimme.“

„Das bildest du dir ein. Übrigens geht’s Peter sehr viel besser. Er hat seit dem Nachmittag nicht mehr gehustet. Jetzt schläft er fest. Was ist eigentlich los, Markus, daß du später kommen mußt?“

„Ach, so eine verrückte Sache. Erzähle ich dir später, Mädchen. Da hat jemand nicht aufgepaßt. Jetzt haben wir alle die Hände voll zu tun, um das wieder ins Lot zu bringen. Hast du gegessen?“

„Ich warte auf dich.“

„Sag mal, geht es dir wirklich gut? Irgendwie habe ich das Gefühl...“

„Aber sicher können wir Sonntag ins Sauerland fahren! Bis dahin ist Peter längst wieder in Ordnung. Das wird ihm guttun, so im Schnee herumzutoben. Bist du gar nicht neugierig, was es zum Abendessen gibt?“

„Was gibt es denn?“ fragte Katzbach verwirrt. „Spanische Muscheln und Selleriesalat. Und ich habe Goldmuskateller besorgt. Na? So, jetzt erledige, was du da noch zu schaffen hast. Ich will dich nicht aufhalten. Ciao!“

„Isabelle!“

Aber sie hatte eingehängt. Schwer ließ der Kater seine Handflächen auf die Schreibtischplatte klatschen.

„Was ist?“ fragte Inspektor Picht.

„Was ich seit Minuten spürte: Er wartet bei mir zu Hause auf mich!“

„Um Gottes willen! Bist du sicher?“

Der Kater nickte. Dann stand er langsam auf und ging auf Inspektor Picht zu.

„Magst du spanische Muscheln?“

„Klar. Gern. Du nicht?“

„Ich finde sie zum Kotzen. Und Sellerie finde ich auch zum Kotzen. Und Muskatellerwein finde ich erst recht zum Kotzen.“

„Was soll das, Kater?“

„Was das soll? Isabelle weiß genau, daß ich das alles zum Kotzen finde. Und sie hat gesagt, das alles gäbe es zum Abendessen. Verstehst du? Sie konnte nicht sagen: Der Kerl steht mit einem Revolver neben mir. Sie mußte mir ein Zeichen geben.“ Katzbachs Stimme war jetzt nur noch ein Zischen.

„Was hast du vor?“

„Blast die Fahndung ab! Los, abblasen! Ich schnappe mir jetzt den Burschen. Und gnade ihm Gott...“

„Laß mich das machen, Markus! Du bist zu aufgeregt. Das geht schief! Denk an Isabelle und den Jungen!“

„Genau daran denke ich!“

Zwei Sekunden werde ich haben, dachte der Kater. Er wird eine Sekunde brauchen, um mich zu erkennen. Die Verkleidung ist nicht schlecht. Dann wird er höchstens noch eine Sekunde brauchen, um zu kapieren, um zu zielen, um zu schießen. „Reptil“ ist ein Meisterschütze.

Und wenn er Isabelle oder den Jungen als Schild benutzt? Kommissar Katzbach lenkte mit Gewalt seine Gedanken in eine andere Richtung. Fußball. Das half meist. Wie konnte das Spiel gegen Rumänien so in die Binsen gehen! Beckenbauer mit Konditionsschwächen. Warum mußte ausgerechnet Beckenbauer spielen? Und Uwe Seeler ist doch nur noch ein Schatten seiner selbst. Da gibt es doch fünf, sechs bessere Mittelstürmer!

„Verdammt, Kater, fahr vorsichtig!“ schimpfte Inspektor Picht, der im Fond des Wagens auf dem Boden kauerte.

Der Kater steuerte den gelben VW auf die Straßenmitte, wo Viehsalz gestreut war. Als er die Heinrichstraße verließ, begann sein Herz wild zu klopfen. Hinter der Straßenbiegung konnte er sein Haus sehen.

„Es ist jetzt soweit!“ sagte Katzbach.

Isabelle fuhr hoch, als sich das Auto näherte. Nein, das konnte Markus nicht sein. Auch der Mann lauschte gespannt. „Was für einen Wagen fährt unser lieber Freund?“

„Einen Peugeot.“

„Das da draußen ist ein Volkswagen. Kann es sein, daß er mit einem Dienstwagen kommt? Tut er so etwas manchmal?“

Hilflos hob Isabelle die Schultern. Sie wußte, daß sie jetzt den Punkt erreicht hatte, wo es fast nicht mehr ging. Sie öffnete den Mund. Wollte irgend etwas sagen. Aber die Stimme versagte ihr.

Der Motorenlärm wurde stärker.

Der fremde Mann schlich zur Haustür und spähte durch die Gardine.

Als der Kater sah, daß Isabelle ihn erkannte, wußte er genau, daß jetzt alles auf des Messers Schneide stand. Wenn sie schreit, dachte er, ist es zu spät. Die Kälte stieg in ihm hoch.

„Moment, Sie müssen hier unterschreiben“, sagte er und schob Isabelle zur Seite. „Gibt es denn hier kein Licht? Ah, da ist ja der Schalter. Sie gestatten...“

Das Licht flammte auf, und die Laufzeit der zwei Sekunden hatte begonnen. Nattermann stand hinter dem Treppenvorsprung. Er erkannte den Kommissar trotz der Verkleidung sofort. In Gedankenschnelle hatte er die Waffe im Anschlag. Aber als der Schuß sich löste, traf die harte Ledertasche sein Handgelenk.

Mit wutverzerrtem Gesicht hob Nattermann wieder den Revolver. Aber der Kater schmetterte ihm die Faust an die Kinnspitze. Der Schlag kam ohne Ansatz, und Katzbach legte alle Angst und allen Zorn der letzten Stunde hinein.

Isabelle preßte ihr Gesicht gegen seine Brust und weinte.

„Aber, aber“, lächelte der Kater, „du darfst doch die schöne Uniform nicht zerknittern. Die habe ich mir doch bei der Post geliehen.“

Inspektor Picht stürzte — die Waffe im Anschlag — herein.

„Da liegt er“, sagte der Kater.

„Junge, Junge“, sagte Inspektor Picht und ließ die Schlösser der Handschellen einschnappen.

„Hörst du“, lächelte Isabelle mit tränenüberströmtem Gesicht, „jetzt ist Peter doch aufgewacht.“

„Du bist ein Prachtmädchen“, flüsterte ihr der Kater ins Ohr.

Der Kater fährt gern mit der Straßenbahn

Es gibt Tage, da weiß man schon beim Aufstehen: Das wird ein guter Tag. Aber dann stellt sich heraus, daß der erste Eindruck bisweilen täuscht. Auch der Kater täuschte sich. Doch das konnte er nicht ahnen, als er an diesem sonnigen Frühlingsmorgen das Haus verließ.

„Du fährst nicht mit dem Wagen?“ fragte Isabelle Katzbach.

„Ich fahre mit der Straßenbahn“, sagte der Kommissar, „das habe ich mir schon seit Tagen vorgenommen.“

„Wann wirst du zum Abendessen kommen?“

„Früh. Es ist nicht viel los. Scheint so, als färbte das Wetter ab. Wer mordet schon bei solchem Wetter!“

Kommissar Katzbach machte einen Umweg. Er schlenderte über die Kieswege des Parks an der Brehmstraße, schaute den schwarzen Schwänen zu, hockte eine Zeitlang auf einer Bank und gab den Kindern Tips, die nach dem langen Winter die Spielgeräte ausprobierten. Erste Krokusse protzten mit violetten und gelben Schockfarben auf der Wiese. Was für ein Tag! dachte der Kater. Er flötete laut und ziemlich falsch Smetanas „Moldau“, als er sich der Straßenbahnhaltestelle näherte.

„Möchten Sie eine Bildzeitung?“ fistelte der kleine Mann mit der schweren Tasche.

„Aber nein!“ sagte der Kater und kniff die Augen zusammen, um die Schlagzeile nicht zu sehen. Er wollte sich die Laune nicht verderben lassen.

Dann sah er das Mädchen. Rehbrauner Sweater über russischgrünem Hosenrock mit dunkelroten Längsstreifen. Fahlgelbe Stiefel bildeten einen reizvollen Kontrast zu tintenblauen Haaren.

Warum trägt sie bloß bei diesem Wetter einen Schirm! fragte sich der Kater. Doch dann, als die Linie 9 in das Rondell einschwenkte und das Mädchen sich umdrehte, sah Kommissar Katzbach die schwarze Brille. Ein Mollakkord an diesem heiteren Morgen.

Quietschend kam der Wagen zum Stehen. Die Ziehharmonikatür klapperte automatisch und gab die steilen Stufen frei.

„Darf ich Ihnen helfen?“ fragte der Kater.

„Danke“, sagte das Mädchen mit samtener Altstimme, „danke, das ist sehr aufmerksam von Ihnen. Wenn ich vielleicht Ihren Arm nehmen dürfte? O ja, so geht es.“

Als sie eingestiegen waren, ließ das Mädchen Katzbachs Arm los und tastete sich mit dem Schirm zu einem Einzelsitz nahe der Mitteltür. Dann zog die Bahn an.

„Fünfzig, geradeaus“, sagte der Kater.

Auf den schwarzen Gläsern spielte das Sonnenlicht. Das Mädchen reckte das Kinn der Sonne zu. Kommissar Katzbach langte nach dem Etui mit den Brasilzigarillos, sah das sprachlose Gesicht der Schaffnerin und erinnerte sich rechtzeitig, daß das Rauchen seit Jahren in der Straßenbahn verboten war. Vorn im Wagen jammerte ein Säugling. Das Mädchen mit der dunklen Brille saß reglos wie eine Statue.

„Ist doch schrecklich, woll?“ zischelte die Schaffnerin.

„Sie ist noch so jung“, sagte der Kater.

„Höchstens zwanzig. Allerhöchstens. Gestern hatte ich sie auch im Wagen. Genau um die gleiche Zeit. Den ganzen Tag mußte ich an das arme Ding denken. Den ganzen Tag. Wenn man sich vorstellt, daß das eigene Kind... Darf man gar nicht dran denken. Habe ich recht?“

Der Kater nickte. Hoffentlich hört sie das nicht, dachte er. Er ließ den Blick über die grazile Gestalt des Mädchens wandern. Energische Brauen über den großen Gläsern. Die Hände, mager und klein, waren über die Bambuskrücke des Schirms gefaltet. Weiß stachen die Knöchel von der getönten Hautfarbe ab.

Plötzlich spürte der Kater, daß ihn irgend etwas an diesem Bild störte. Er konzentrierte sich. Griff wieder nach den Zigarillos.

„Das wäre doch nicht mehr als ihr gutes Recht, oder? Das könnte sie doch verlangen, finden Sie nicht?“

„Klar, das könnte sie“, sagte Katzbach und hatte nicht die leiseste Ahnung, wovon die Schaffnerin sprach.

Plötzlich wußte er, was an dem Bild nicht stimmte. Warum trägt ein blindes Mädchen eine Armbanduhr?

„Dorotheenplatz die nächste“, hauchte die Schaffnerin in das Mikrophon. In den Lautsprechern knackte es nur.

Das Mädchen stand abrupt auf, stützte sich mit dem Schirm ab und tastete sich mit hektischem Tacktack auf die Mitteltür zu. Langsam rollte die Bahn aus. Die Tür öffnete sich.

Ein Mann im sandfarbenen Trenchcoat spurtete vom Bürgersteig aus auf die mit grauen und weißen Steinen im Rapport ausgelegte Insel zu und kam unmittelbar vor der Tür zum Stehen, durch die das Mädchen aussteigen wollte.

„Ist hier Wetterstraße?“ fragte das Mädchen nervös.

„Nächste erst“, sagte der Mann draußen und schob das Mädchen in den Wagen zurück.

„Nächste erst“, sagte die Schaffnerin gleichzeitig. „He, Sie müssen hinten einsteigen! Steht doch dick angeschrieben!“ rief die Schaffnerin. Der Mann draußen winkte lächelnd. Er zog eine Zeitung aus der Tasche.

„Nu, sag doch gleich, du Jeck, wenn du nicht mitwillst!“ maulte die Schaffnerin und gab das Abfahrtssignal.

Das blinde Mädchen hatte sich auf die Kante des Sitzes gehockt. Die Finger krallten sich um die Schirmkrücke. Die schmalen, blaß geschminkten Lippen waren leicht geöffnet.

„Jetzt kommt Wetterstraße, Fräulein. Jetzt müssen Sie aussteigen. Vielleicht ist der Herr da mal so freundlich...“

„Natürlich“, sagte der Kater. Die Schaffnerin wickelte umständlich ein Bonbon aus. Ein riesiger Sattelschlepper schob sich beängstigend dicht an der Straßenbahn vorbei.

Das Mädchen streckte die Hand vor. Kommissar Katzbach nahm die Hand und führte sie behutsam an den Türgriff. Dann tat er etwas sehr Ungeschicktes. Er trat gegen den Schirm, die Spitze verklemmte sich zwischen den Messingstangen des Handgriffs. Mit leisem Aufschrei ließ das Mädchen den Schirm los.

Drei Glasmurmeln fielen aus dem Schirm, rollten wie auf Schienen die Längsfugen des Bodenbelags entlang und sprangen bis auf die hintere Plattform. Ein Junge mit viel zu großer Lederhose und einem schmutzigen Pflaster quer über dem Nasenrücken brachte die Murmeln zurück.

„Ich bin ein Tölpel! Verzeihung! Wirklich, das war furchtbar dumm.“ Katzbach ließ die Murmeln wieder in den Schirm gleiten. Klick-klick-klick machte es.

Verstört wandte das Mädchen dem Kater sein Gesicht zu. Aber die dunklen Gläser wirkten in der Sonne wie Spiegel, und Katzbach sah nur sich selbst. Zweimal. Bizarr verzerrt.

Er reichte dem Mädchen den Schirm nach draußen. Autos hupten.

„Können wir endlich weiter?“ fragte der Fahrer durch den Lautsprecher.

„Sekunde!“ rief die Schaffnerin. Dann gab sie das Abfahrtssignal. Die Türen schlossen sich.

„Komisch, das mit den Klickern, woll?“

Der Kater fragte: „Fährt auf dieser Strecke noch eine andere Straßenbahnlinie?“

„Nein“, sagte die Schaffnerin, „warum?“

Es war fast 11 Uhr, als Kommissar Katzbach ins Büro kam. Inspektor Picht hockte hinter Katzbachs Schreibtisch.

„Nanu“, sagte der Kater.

„Ich hatte schon gehofft, du wärst überhaupt nicht mehr gekommen.“

„Als wenn’s bei der Polizei so einfach wäre mit den Aufstiegsmöglichkeiten!“

„Warst du schon im Kino, Kater, daß du so witzig bist?“

„Nicht im Kino, Jochen. Im Theater. Mehr oder weniger jedenfalls. Genau gesagt: bei einer Generalprobe. Kapiert?“

„Jedes Wort. Bei deiner plastischen Erzählweise! Komm schon, erklär mir das mal mit der Generalprobe. Ich bin wirklich so dumm, wie ich aussehe.“

Der Kater trat ans Fenster. Überflog mit einem Blick den Kasten mit dem Posteingang. Zündete — endlich! —ein Zigarillo an. Dann drehte er sich zu Inspektor Picht um.

„Ein blindes Mädchen trägt eine Armbanduhr. Ein Mann läuft zielstrebig auf die Mitteltür einer Straßenbahn zu. Das Mädchen will an der falschen Haltestelle aussteigen. Der Mann tut dem Mädchen drei Glasmurmeln in den Regenschirm. Dann wartet er auf eine andere Straßenbahn. Aber auf der Strecke verkehrt nur eine Linie. Was für ein Mann war das wohl? Das ist die 8000-Mark-Frage.“

„Ein Spaßvogel war das.“

„Falsch. Tut mir leid. Alles oder nichts. Ich kriege jetzt 4000 DM von dir.“

„Hat’s vielleicht bis morgen Zeit?“

„Es hat. Und jetzt verschwinde von meinem Schreibtisch. Was willst du eigentlich hier?“

„Nichts Besonderes. Ich wollte dir nur sagen, daß du mal zum Chef kommen sollst.“

„Fein, da wollte ich ohnehin um Audienz bitten. Paß auf, Jochen, ruf Hering Geiger an. Er soll auch zum Chef kommen. Jetzt sofort.“

„Geiger? Aber der ist doch beim Einbruchdezernat!“

„Kluger Junge. Du solltest eigentlich längst im Bundestag sitzen.“ Der Kater ging zum Chef.

Kommissar Katzbach beschrieb das Mädchen. Aber Hering Geiger schüttelte den Kopf.

„Den Mann“, sagte der Kater, „habe ich nur flüchtig gesehen. Das Mädchen verdeckte sein Gesicht, als er an der Straßenbahntür stand. Aber ich will’s versuchen. Dunkle Hose, dunkle Schuhe, jedenfalls nichts Auffälliges an Farben. Sandfarbener Trenchcoat. Er trug keinen Hut. Die Haare dunkelbraun, Fassonschnitt, leicht gewellt. Großflächiges Gesicht, die Augen aber ziemlich dicht zusammen. Die Nase war nicht auffallend. Ich schätze das Alter des Knaben so auf dreißig. Ich würde sagen: stramm dreißig. Er trug Handschuhe. Graue.“

„Größe?“ fragte Kommissar Geiger.

„Schwer zu sagen. Sie dürfen nicht vergessen, daß ich in der Straßenbahn saß. Da täuscht die Perspektive. Und weil ich selten mit der Straßenbahn fahre, habe ich zu wenig Erfahrung. Sicher ist, daß der Mann weder außergewöhnlich groß noch außergewöhnlich klein war. Irgendwo zwischen einssiebzig und einsfünfundsiebzig.“

„Das hilft mir nicht sehr. Ist Ihnen sonst gar nichts aufgefallen? Hatte er etwas bei sich? Trug er eine Brille?“

„Wenn er eine Brille getragen hätte, hätte ich Ihnen das gesagt. Aber etwas ist mir aufgefallen. Der Mann lächelte die ganze Zeit.“

Kommissar Geigers Mund war plötzlich ein riesengroßes O. Ungläubig starrte er den Kater an. „Mensch, Katzbach, wenn das stimmt, was ich jetzt denke, dann werde ich Ihren Namenstag nie mehr vergessen!“

„Darf ein alternder Polizeidirektor vielleicht auch erfahren, wovon die Herren reden?“ mischte sich der Chef ein.

„Von Glitzerchen. Falls Katzbach den Richtigen gesehen hat.“

„Vielleicht drücken Sie sich etwas verständlicher aus, Kommissar Geiger!“ Der Chef knurrte unwillig und ließ den silbernen Brieföffner auf die Glasplatte seines Schreibtischs fallen.

„Es kann sein, daß Katzbach einen großen Fisch gesehen hat. Smiling Bodo. Sie wissen...“

„Verdammt!“ sagte der Chef, und aus seinem Mund klang das Wort so seltsam wie ein Amen auf dem Fußballplatz.

„Donnerwetter!“ staunte der Kater, und es blieb unklar, was er genau damit meinte.

Zusammen gingen sie ins Archiv. Der Kater nahm das Foto in die Hand. Ein Blick genügte. Es gab keinen Zweifel.

„J. Flohe“ stand in vergoldeten Frakturlettern über der Tür. Und darunter: Gold- und Silberwaren, Juwelen, Uhren. Als Kommissar Katzbach und Kommissar Geiger das Geschäft gegenüber der Straßenbahnhaltestelle Dorotheenplatz betraten, war J. Flohe damit beschäftigt, sein Gesicht im Spiegelglas des Wandregals zu betrachten. Es war ein sehr blasses Gesicht. Und es wurde noch blasser, als Kommissar Geiger dem Juwelier den Grund des Besuchs klarmachte.

„Das ist doch nicht möglich!“ flüsterte J. Flohe und nestelte an seiner schwarzen Samtjacke herum.

„Warum soll das nicht möglich sein?“ fragte der Kater. „Sie wären ja schließlich nicht der erste Juwelier, dem so etwas passierte. Sind Sie mit unserem Plan einverstanden?“

„Ich… Ich habe ja offenbar keine andere Wahl.“

„Sie tun so, als wollten wir Ihnen was! Dabei geht es doch schließlich um Ihren Käseladen!“ schnauzte Geiger.

„Ich verbitte mir den Ausdruck Käseladen! Ich genieße in meiner Branche einen ausgezeichneten Ruf!“

„Na, sehen Sie, darum haben Sie auch die große Ehre, daß Smiling Bodo sich Ihrer annimmt. Mit Nieten arbeitet er nicht zusammen.“

„Ich finde Ihre Ausdrucksweise empörend!“ sagte der Juwelier.

„Von jetzt an“, sagte der Kater, „steht Ihr Geschäft unter dauernder Beobachtung. Bewegen Sie sich ganz normal. Schauen Sie nicht aus dem Fenster. Heute wird bestimmt nichts passieren. Und morgen, nun ja, da wird man Sie für ein paar Stunden ablösen. Wir sehen uns also gegen j Uhr morgen früh. In Ihrer Wohnung. Noch Fragen?“

J. Flohe schluckte heftig und schüttelte den Kopf.

Als sie auf der Straße standen, fuhr gerade die Linie 9 vorbei. Der Kater sagte: „Hoffentlich war das heute morgen die Generalprobe. Hoffentlich hat das Mädchen nicht Lunte gerochen. Dann ist’s Essig mit der Premiere.“

Routinearbeit am Nachmittag. Ermittlungsberichte. Anfragen anderer Abteilungen. Fahndungsangaben aus dem Fernschreiber. Um 15 Uhr das siebte Verhör mit einem Mann, der wegen Betrugs im Gefängnis saß und Nerven und Zeit der Polizei mit angeblich weltbewegenden Aussagen strapazierte, die aber nichts weiter waren als alberne Angebereien. Der Kater rauchte ununterbrochen.

Kurz vor 16 Uhr kam Kommissar Geiger. Argwöhnisch schaute Katzbach von seiner Akte auf. „Tag, großer Geiger, was ist denn jetzt schon wieder?“

Hering Geiger schnipste ein unsichtbares Stäubchen von seiner Jacke. „Die Sache ist die, Katzbach, Sie müssen ‘n bißchen für uns Theater spielen. Wenn Sie uns Smiling Bodo schon servieren...“ Er sagte den Satz nicht zu Ende.

„Hören Sie, Geiger, das hier ist das Morddezernat. Wie viele Mörder haben Sie für uns schon gefangen? Nicht, daß ich nicht behilflich sein wollte. Und morgen früh, schön, da werde ich mitmischen. Aber was ist denn jetzt schon wieder?“

Geiger sagte es ihm. Die Sache war die, daß die wichtigsten Beamten des Einbruchdezernats bei Smiling Bodo bekannt waren. Man wollte nichts riskieren. Einem Nachwuchsmann konnte man die entscheidende Rolle nicht anvertrauen.

„Großer Winnetou!“ stöhnte der Kater. „Ich werde nie mehr mit der Straßenbahn fahren. Also gut: Ich mache es. Zufrieden?“

„Das sage ich erst, wenn’s geklappt hat.“

„Passe ich denn in das Samtjäckchen hinein?“

„Sie kriegen eine Sonderanfertigung mit Veilchenduft. Und um 18 Uhr kommt der Maskenbildner. Unser Kater muß doch hübsche graue Haare kriegen und einen vornehm-blassen Teint!“

„Einmal im Jahr ist Karneval...“, summte der Kater. Kommissar Geiger schlurfte mit süffisantem Lächeln hinaus. „Ich muß noch prüfen, ob die Kameras richtig installiert sind“, sagte er.

„Soll ich das nicht vielleicht auch noch übernehmen?“ fragte der Kater. Plötzlich dachte er wieder an das Mädchen aus der Straßenbahn. Fast wäre es ein schöner Tag geworden, sagte er sich.

Die Morgensonne gleißte in der blanken Schaufensterauslage. Die andere Straßenseite lag im Schatten. Kommissar Katzbach wagte nicht durchzuatmen, aus Furcht, die Nähte der Samtjacke könnten platzen. Eine arg vollschlanke Dame hatte einen Ehering zum „Ein klitze-kleinbißchen Erweitern“ gebracht. Sonst waren noch keine Kunden gekommen. Der Kater war an langes Warten gewöhnt. Sein Körper entspannte sich. Das Ticketicke und Tacketacke der vielen Uhren an den Wänden bestimmte den Rhythmus seiner Atemzüge.

Plötzlich das Rufzeichen. Katzbach bückte sich unter die Theke und drückte die Hörtaste des Sprechfunkgeräts.

„Kommen“, sagte der Kater.

„Sie ist eingestiegen. Die Bahn fährt jetzt ab. Geiger und Rupprecht sind im Wagen.“

„Die Zeit stimmt genau. Wie gestern und vorgestern. Das Spielchen scheint also loszugehen. Noch was?“

„Nichts. Ende.“

Kommissar Katzbach nahm ein Staubtuch zur Hand. Die Straßenbahn brauchte neun Minuten bis zum Dorotheenplatz. Smiling Bodo mußte bald kommen. Falls er überhaupt kommt, dachte der Kater.

Smiling Bodo kam. Katzbach sah die Gestalt, die sich aus dem Schatten der anderen Straßenseite löste. Im Slalom hüpfte der Mann zwischen den Autos durch.

Klangglong machte die Ladentür. Und dann noch einmal Glongklang, als der Mann von innen schloß.

„Guten Morgen“, lächelte der Mann. Er trug seinen sandfarbenen Mantel über dem Arm. Legte ihn über den gläsernen Auslagekasten der Theke.

„Guten Morgen“, sagte der Kater. „Was kann ich für Sie tun?“

„Sie können ein gutes Werk tun.“

„Ein gutes Werk? Ich bitte Sie! Ich bin Geschäftsmann. Wenn Sie die Absicht haben...“

„Ach, Sie meinen, ich wollte ‘ne Spende für die Heiligen der Letzten Tage?“ Der Mann kicherte. „Ich meine das anders mit dem guten Werk. Der Witz ist der, daß ich jeden Morgen verschlafe, und da...“

„Also, Sie wollen eine Uhr kaufen!“ fiel ihm der Kater ins Wort.

„Erraten“, sagte der Mann, „einen Wecker hätte ich gern. Einen ganz simplen Wecker.“

Fuchs! dachte der Kater. Hat sich gestern genau angesehen, wo die Wecker stehen. „Ja, also da habe ich eine große Auswahl. An welche Preislage haben Sie gedacht?“

„Um ehrlich zu sein: Da bin ich völlig überfragt. Ich habe noch nie in meinem Leben einen Wecker gekauft. Vielleicht zeigen Sie mir mal ein günstiges Stück, ja?“

Jetzt also, dachte der Kater. Laut sagte er: „Gern, natürlich gern. Da muß ich nur eben die Leiter nehmen.“

„Ach ja! Da oben auf dem Regal stehen ja die Wecker.“ Gemächlich stieg Katzbach hinauf. Für acht, neun Sekunden kehrte er dem Mann den Rücken zu.

Smiling Bodo arbeitete unheimlich geschickt. Selbst des Kommissars geschultes Gehör registrierte das leise Knirschen des Glases kaum.

„Der hier kostet genau io Mark. Ist das ein Wecker nach Ihren Vorstellungen?“

In der Kurve jaulte die Straßenbahn.

„Der ist prima. Den nehme ich. Nein, nicht erst einpacken. Man hat ja derartig viel Altpapier im Haus.“

„Wie Sie wünschen, 10 Mark, der Herr.“

„Hier, bitte.“

„Stimmt genau“, sagte der Kater und stellte mit dem Fuß die automatische Kamera ab, die — seit Smiling Bodo das Geschäft betreten hatte — 16 Bilder pro Sekunde belichtet hatte.

Lächelnd und artig grüßend verließ Smiling Bodo den Laden, eilte über die Straße auf die Straßenbahn zu, die gerade zum Stehen kam. An der Mitteltür sah Katzbach für den Bruchteil einer Sekunde zwei dunkle Augengläser.

Aus der Scheibe des Schaukastens war ein handtellergroßes Rechteck herausgeschnitten.

Die Straßenbahn war abgefahren.

Als der Kater wild gestikulierend aus dem Geschäft rannte, blickte Smiling Bodo ihm amüsiert entgegen.

„Ist was?“ fragte er.

„Da fragen Sie noch! Mir fehlen vier Diamantbroschen! Sie lagen in dem Glaskasten, bevor Sie das Geschäft betraten. Und jetzt, jetzt sind sie fort!“

„Sie beschuldigen mich im Ernst, ich hätte diese Broschen gestohlen? Ja? Behaupten Sie das? Ist Ihnen diese Ungeheuerlichkeit klar? Einen unbescholtenen Bürger zu verdächtigen... Das wird Sie teuer zu stehen kommen!“

Neugierige kamen näher.

„Ich werde die Polizei holen“, sagte der Kater und gab seiner Stimme ein zittriges Tremolo.

„Tun Sie das! Tun Sie das! Man wird auf dem Revier meine Unschuld feststellen. Ich müßte die Broschen ja noch bei mir haben. Ich bin ja erst gerade aus Ihrem Laden heraus. Das einzige, was ich aus Ihrem dämlichen Laden mitgenommen habe, ist dieser billige Wecker. Diese Unterstellung werden Sie mir büßen! Die Leibesvisitation wird meine Unschuld beweisen. Ich...“

„Lassen wir jetzt die Komödie, Smiling Bodo“, sagte’ der Kater und hatte sein strahlendes Katerlächeln auf dem Gesicht, das gar nicht fröhlich war, „benehmen wir uns jetzt einmal wie ernsthafte Leute. Ich verhafte Sie wegen Diebstahls.“

Sprachlos starrte Smiling Bodo auf die schmalen Stahlreifen, die plötzlich an seinen Handgelenken waren.

„Und das Mädchen in der Straßenbahn ist inzwischen auch verhaftet worden. Einmal ist eben Schluß.“

Am Straßenrand bremste ein weißer VW-Combi.

„Alle Achtung“, brummte der Polizeidirektor.

„Er hat es uns nicht schwergemacht“, sagte der Kater. „Hat er dem Mädchen die Broschen in den Schirm gesteckt?“

„Ja. Genau wie bei den Glasmurmeln.“

„Haben Sie da nicht sehr gewagt gespielt? Diese Broschen stellen doch einen enormen Wert dar! Stellen Sie sich nur vor, meine Herren, der Bursche wäre tatsächlich mit der Beute durchgebrannt!“

„Wir hatten natürlich die Broschen ausgetauscht. Es war nur Modeschmuck. Die Diamanten waren aus Glas“, erklärte Kommissar Geiger.

„Gut, gut!“ Der Chef rieb sich die Hände. Seine Havanna verbrannte in der Aschenschale. „Irgendwie imponiert mir dieser Smiling Bodo ja. Pirat der alten Schule. Gentlemanverbrecher. Selbst bei der Verhaftung noch Stil. Wirklich imponierend!“

„Mir imponiert er gar nicht“, sagte der Kater hart, „mir imponieren Menschen ganz und gar nicht, die sich an anderer Leute Eigentum vergreifen. Vor allem imponiert es mir nicht, daß er sich dieses hilflose blinde Mädchen abgerichtet hat für seine krumme Tour!“

„Wieso blind, die hat doch nur gespielt!“

„Nein, sie hat nicht gespielt. Sie ist tatsächlich blind.“

„Aber die Uhr! Sie haben doch selbst gesagt, Katzbach, das Mädchen hätte eine Uhr am Arm gehabt!“

„Ich habe es erst auch nicht verstanden. Aber inzwischen habe ich die Uhr gesehen. Es ist kein Glas drauf. Man kann die Zeiger fühlen.“

„So ist das also“, sagte der Chef.

Auf dem Flur kramte Hering Geiger ein Döschen mit Salmiakpastillen aus der Westentasche.

„Wollen Sie welche?“ fragte er den Kater.

„Nein.“

„Mußten Sie sich mit dem Chef anlegen? Sie wissen doch, daß das nicht klug ist!“ Aber der Kater gab keine Antwort. Am nächsten Morgen fuhr er wieder mit dem Wagen. Am darauffolgenden auch.

Er fuhr nicht mehr gern mit der Straßenbahn.

Fünf welke Blätter für den Kater

„Ich kann Sie kaum verstehen. Können Sie nicht etwas lauter sprechen?“

Kommissar Katzbach preßte den Hörer ans Ohr. Aber die Stimme am anderen Ende wurde nicht deutlicher.

„Sie müssen verstehen, ich kann jetzt nicht lauter sprechen. Es... ist, es ist, weil ich bedroht werde. Und außerdem: Ich habe einen... einen Sprachfehler. Kriegsverletzung.“

„Oder verstellen Sie vielleicht Ihre Stimme?“

„Bitte, ich schwöre Ihnen, ich fühle mich bedroht. Man hat eben auf mich geschossen.“

„Sagen Sie mir Ihren Namen. Und sagen Sie mir, wo Sie sind.“

„Ich bin in einem Telefonhäuschen an der Straße, die vom Aaper Wald zur Rennbahn...“

Die Stimme war nicht mehr zu hören. Kommissar Katzbach spürte fast körperlich die Angst des Mannes.

„Hallo! Sind Sie noch am Apparat? Sprechen Sie doch!“

„...jetzt ist er da draußen! Jetzt wartet er... Sie müssen mir helfen! Schnell!“

„Sagen Sie genau, wo Sie sich befinden!“

„Er wartet draußen im Nebel auf mich! Ganz bestimmt. Kommen Sie doch endlich! Er hat vorhin auf mich geschossen. Am Aaper Wald. Wenn Sie die Waldstraße zur Rennbahn nehmen...“ Wieder wurde die Stimme leiser. Unartikuliertes Gezischel. Klick. Die Verbindung war unterbrochen.

Nachdenklich schaute Kommissar Katzbach auf den schwarzen Hörer in seiner Hand. Dann legte er auf und drückte die Ruftaste seiner Sprechfunkanlage: „Verbinden Sie mich mit dem Streifenwagen, der zur Zeit in der Nähe des Aaper Waldes ist. Es eilt!“

Die beiden uniformierten Beamten machten Platz, als Kommissar Katzbach kam. Der Kater beugte sich über den Mann, der unnatürlich verkrümmt auf dem Pflaster lag.

„Wir waren 20.17 Uhr hier. Das war vielleicht vier Minuten nach Ihrem Anruf, Herr Kommissar. Ich bin übrigens Hauptwachtmeister Mauermann. Wir hatten den öffentlichen Fernsprecher schnell gefunden. Es gibt nur den einen hier am Wald. Den Hörer hatte er nicht einmal richtig aufgelegt. Wir sind...“

„Haben Sie den Mann berührt?“

„Natürlich. Wir mußten doch feststellen, was mit dem Mann war.“

„Natürlich. Völlig in Ordnung. Was haben Sie festgestellt?“

„Keine Herztätigkeit. Der Wagen muß ihm über die Brust gefahren sein.“

„Er wurde überfahren?“ Der Kater war erstaunt. Er nahm dem zweiten Beamten die Taschenlampe aus der Hand. In diesem Moment hielt mit quietschenden Bremsen der schwarze Diesel, der den Arzt und die Beamten der technischen Abteilung brachte.

Wortlos machte sich Dr. Middel an die Arbeit, ein grauhaariger kleiner Mann undefinierbaren Alters, in langen Berufsjahren an das Ungewöhnliche gewöhnt. Inspektor Picht hielt die Lampe und assistierte dem Arzt.

„Exitus in via lapidibus strata“, knurrte Dr. Middel, „wie einen Hund hat man ihn zusammengefahren. Vermutlich auf der Stelle tot gewesen. Schau dir das Gesicht an, Kater. Die Angst ist noch eingefroren.“

„Wie alt mag er geworden sein, Doktor?“

„So um sechzig. Ich kann mich auch irren. Der Tod verändert Gesichter schnell. Warum schaust du nicht in seinen Papieren nach? Das ist doch wohl der einfachste Weg, sein Alter...“

„Er hat keine Papiere. Man hat ihm die Brieftasche weggenommen. Schau nur, das Futter hängt noch heraus. Wir wissen nicht einmal, wer der Tote ist.“

Die alte makabre Bühnenszene: Helle Quarzlampen gaben unwirkliches Licht. Männer — in strenger Choreographie — huschten eilig hin und her. Auf sein Stichwort hin begann jeder seine Aktion. Am Telefonhäuschen — 30 Meter etwa entfernt — arbeiteten die Leute der Spurensicherung. Im Vordergrund surrte die automatische Kamera. Uniformierte Polizisten hielten an beiden Seiten die Straße abgeriegelt. Die Bühne wurde nur von den Akteuren betreten. Aber mitten auf der Bühne lag ein Mann, der von irgendwem mutwillig vom Leben zum Tod gebracht worden war. Das alte Rätsel: Wer war der Täter? Der Kater zog sich den Mantel fester um die Schultern.

„Es könnte ein niedriger Sportwagen gewesen sein“, sagte der Arzt, „an den Schienbeinen sieht man deutlich die Male vom Anprall.“

„Er wurde von vorn angefahren, ja?“

Der Arzt nickte.

Kurz nach Mitternacht kam Inspektor Picht in Katzbachs Büro. Der Kater schob ihm einen Pappbecher zu und goß aus einer durchsichtigen Plastikkanne schwarzen Kaffee ein.

„Danke, Kater. Ist das Zeug noch heiß?“

„Ziemlich. Also?“

„Ja, den Namen wissen wir nach wie vor nicht. Seine Spuren wurden auf dem Telefonhörer eindeutig festgestellt. Man kann also wohl annehmen, daß er der Mann war, der dich angerufen hatte.“

„Weiter.“

„Mittelgroß. Besonders auffällig, daß er enorm vornehm angezogen war.“

„Maßanfertigung?“

„Leider nicht. Dann wüßten wir ja schnell seinen Schneider. Nein, durchaus Konfektionskleidung. Aber erste Qualität. Und für sein Alter eine Spur zu — auffällig. Sein Gebiß übrigens, das könnte weiterhelfen, sein Gebiß ist völlig deformiert.“

„Dann stimmte das doch mit der Kriegsverletzung. Ich hatte erst angenommen, er wollte die Stimme verstellen. Was ist genau mit dem Gebiß?“

Inspektor Picht trank seinen Kaffee aus und gähnte. „Die Prothese des Oberkiefers ist eine dentistische Meisterleistung. Vielleicht kommst du mal mit zu den Technikern und schaust dir alles an. Die Fotos sind auch fertig.“

„Was habt ihr sonst noch gefunden?“

„Ich weiß nicht, ob es zählt, aber das hier haben wir aus seinen Hosenaufschlägen geholt.“

Inspektor Picht öffnete ein weißes Kuvert und ließ fünf welke Blätter auf Katzbachs Schreibunterlage gleiten: lanzettförmige Blätter, dunkelrot verfärbt und an den Rändern etwas aufgeworfen.

„Wie Kanus“, sagte Picht, „kennst du die Blätter? Ich meine, hast du eine schwache Ahnung, von was für einem Baum die stammen?“

Der Kater schüttelte den Kopf. Dann sagte er: „Die Blätter sind noch feucht.“

Sehr früh am anderen Morgen begann die Suche. Allen Beamten standen Fotos der Oberkieferprothese zur Verfügung. Die Anschriften der Zahnärzte waren ohnehin in allen Polizeibezirken registriert: Die Karteien der Zahnärzte hatten schon bei mancher Identifikation gute Dienste geleistet.

Assistent Degenhardt rief vom Zahnärztlichen Institut der Universitätsklinik an. Es war 9.0x Uhr. Hier war die Prothese am 13. Januar 1967 angefertigt worden. Und zwar im Auftrag der Zahnärztin Dr. Luise Grosmer. Eine Viertelstunde später schellte Kommissar Katzbach in der Ackerstraße 317. Frau Dr. Grosmer öffnete selbst die Tür. Sie bat den Kommissar herein.

„Ich kann Ihnen nicht ohne weiteres solche Auskünfte geben. Meine Patienten haben ein Recht auf absolute Diskretion. Mancher Mensch hat es eben nicht gern, daß alle Welt von seinen künstlichen Zähnen weiß.“

„Dieser Patient macht sich nichts mehr daraus, Frau Dr. Grosmer. Der Mann wurde gestern ermordet, und Sie sollen mir sagen, wie er hieß. Vielleicht schauen Sie einmal Ihre Unterlagen durch.“

„Mein Gott! Das ändert natürlich die Lage. Ermordet? Sagten Sie ermordet?“

„Das sagte ich. Bitte, wollen Sie jetzt nachschauen?“

„Ich brauche nicht nachzuschauen.“ Die Ärztin sprach sehr ruhig. Nur die Hände verrieten ihre Erregung. „Glauben Sie denn, Herr Kommissar, daß man mehrere solch ungewöhnlicher Fälle in seiner Praxis hat? Herr Sommer hatte einen völlig zerschmetterten Unterkiefer. Sie können mir glauben: Ich habe an ihm meine Doktorarbeit wiederholt. Und jetzt — jetzt war alles für nichts und wieder nichts. Erschreckend, diese Sinnlosigkeit!“

„Seine Anschrift“, mahnte der Kater leise.

„Pardon, ja, Sie müssen selbstverständlich Ihre Arbeit tun. Hat man den Täter?“

„Nein.“ Der Kater sah zu, wie die Zahnärztin mit resolut hingemalten Druckbuchstaben Eberhard Sommers Adresse notierte: Düsseldorf-Flingern, Degerstraße 35. „Es war eine Kriegsverletzung bei ihm“, sagte die Ärztin, „und er litt im Anfang sehr unter seinem verunstalteten Gesicht. Später versuchte er das durch besonders schicke Kleidung zu kompensieren. Scheint ihm sogar gelungen zu sein. Aber wer weiß das schon!“

„Gibt es Angehörige?“

„Eine Tochter. Ich habe Ihnen ja die Anschrift gegeben. Sie wohnt auch da. Sie hat ein kleines Perückenatelier.“

„Danke“, sagte der Kater und nahm seinen Hut.

Kerstin Sommer war blaß und von jener Farblosigkeit, die meist in Armut ihren eigentlichen Grund hat. Farblos die Kleidung, farblos das großflächige Gesicht mit den verkniffenen Augen, die Kurzsichtigkeit verrieten. Auch das Haar, zu phantasielosen Wellen gelegt, war von farblosem Blond und hätte genausogut grau sein können. Kerstin Sommer mochte 30 Jahre alt sein. Sie sah den Kommissar an und ahnte wohl alles. Sie weinte nicht. Sie hörte dem Kater zu, und dann sagte sie: „Kann ich ihn sehen?“

„Wenn Sie darauf bestehen. Aber mir wäre es lieber... Sie müssen verstehen: Er wurde überfahren.“

„Aber er ist — er war doch mein Vater. Ich will ihn sehen!“

„Ich werde Ihnen einen Wagen schicken.“

„Nein, ich werde zu Fuß gehen. Wo kann ich ihn sehen? — Oh, ich habe es doch geahnt!“

Plötzlich wurde etwas hart in Katzbachs Gesicht. Die Falte über der Nasenwurzel war da. „Was haben Sie geahnt, Fräulein Sommer?“

Aber sie schwieg. Sie schwieg auch, als der Kater ihr erklärte, wie nötig er jetzt ihre Hilfe hätte, um das Verbrechen an ihrem Vater aufklären zu können. „Sie dürfen nichts verschweigen, wenn Sie tatsächlich etwas wissen!“ Kommissar Katzbach redete behutsam, ärgerlich, beschwörend, väterlich auf sie ein.

Aber sie schwieg.

Der Kommissar sah sich in der Wohnung um. Das große Wohnzimmer diente offenbar auch als Arbeitszimmer. Haarstränge aller Farbschattierungen hingen an langen Wandleisten. Auf dem niedrigen Tisch vor dem kleinen Fenster standen Modellköpfe aus Holz oder Plastik.

„Kann ich jetzt mit Ihnen gehen?“ fragte Kerstin Sommer.

Inspektor Picht hatte mit zwei Leuten der Abteilung für Spurensicherung Eberhard Sommers Zimmer durchsucht. Aber sie hatten keinen Hinweis gefunden. Kerstin Sommer war in die Wohnung zurückgekehrt. Sie war nicht im Leichenschauhaus gewesen. „Ich konnte einfach nicht mehr“, hatte sie zu Inspektor Picht gesagt, „vielleicht wäre es meine Pflicht, ihn noch einmal zu sehen. Aber ich konnte einfach nicht mehr.“

Eberhard Sommers Zimmer war spärlich möbliert. Der Tisch und die Liege waren ohne Zweifel von Sommer selbst zusammengezimmert worden. Unsauber das Waschbecken, aber eine Unzahl von Kosmetika auf der Glasplatte unter dem Spiegel. Das Zimmer hatte nur einen billigen Fußbodenbelag, aber der Kleiderschrank quoll fast über: teure Anzüge, Seidenhemden, erstklassige Leibwäsche. „Kann ich mal bitte telefonieren, Fräulein Sommer?“

„Es gibt bei uns kein Telefon.“

„Aber Ihr Geschäft... Ich meine, wenn die Kundschaft etwas von Ihnen will...“

„Ich habe Stammkundschaft. Übrigens ist das meine Sache.“

„Natürlich. Ihr Vater, hatte der mit Ihrem Geschäft zu tun?“

„Nein!“

Um 15 Uhr hatten die Beamten die Wohnung wieder verlassen.

„Wir haben absolut nichts gefunden, was uns weiterbringen könnte“, sagte Inspektor Picht, als er später zu Kommissar Katzbach kam.

„Hattest du was erwartet?“

„Ich weiß es nicht. Wie geht es weiter? Hast du eine Idee? Oder suchen wir so ins Blaue hinein jemanden, der mit seinem Auto andere Leute überfährt?“

Sie rauchten schweigend. Plötzlich drückte der Kater die Sprechtaste. „Ich brauche Walle aus dem Archiv. Ist er da? Sucht ihn. Er soll zu mir kommen.“

Inspektor Picht schaute den Kater verständnislos an, hütete sich aber, etwas zu sagen. Der Kater hatte die fünf welken Blätter vor sich ausgebreitet. Als Arnold Walle mit schlurfendem Schritt und grämlichem Gesicht —wie üblich ohne zu klopfen — hereinkam, zeigte der Kommissar wortlos auf die Blätter.

„Ach nee“, feixte Walle, „der große Meister kommt nicht weiter. Hat sogar die Hilfe eines unterbezahlten Archivbeamten nötig. Wenn das doch in die Zeitung kommen könnte.“ Dann beugte er sich über die Blätter. „Ich nehme an, Sie wollen von mir wissen, wie das zugehörige Bäumchen heißt? Gehe ich fehl in dieser Annahme?“

„Also, wie heißt das Bäumchen?“

„Aloe. Sogenannte Fettpflanze.“

„Und wo findet man diesen Baum?“

„Kein Baum. Allenfalls ein Bäumchen. Ich würde allerdings sagen, daß es ein Strauch ist. In Afrika findet man die Aloe. Wo denn sonst? In Kapland beispielsweise werden die Blätter zerkocht. Der eingekochte Saft wird als Heilmittel gebraucht.“

„Natürlich“, sagte der Kater. „Und hier, wo findet man hier diese Pflanze?“

„In tropischen Gewächshäusern; in Essen in der Gruga zum Beispiel. Manche Leute können sich so was sogar im Park leisten. Das ist insofern ein teurer Spaß, als die Pflanzen wahrscheinlich teuer sind und enorm viel Pflege brauchen. Aber mit Geld kann man ja heute alles machen. Ich kenne jemand, der züchtet grüne Schweine.“

„Sie haben mich auf eine Idee gebracht, Walle. Es kann sein, daß Sie uns den Schlüssel für die Lösung gegeben haben.“

„Macht ja nichts“, knurrte Walle, als er mit stolzgeschwellter Brust hinausstampfte.

Sie macht keine Perücken, die man wie einen Hut als zweite Frisur gebraucht, dachte der Kater. Er hatte die Augen geschlossen und die Füße auf den Schreibtisch gelegt. Den Regen, der gegen die Scheiben schlug, nahm er nicht zur Kenntnis. Seine Gedanken malten ein Bild. Ein Bild von dem Mann, der jetzt tot war. Es war kein sehr schönes Bild. Sie fertigt Toupets an, sagte sich der Kater. Natürlich hat sie Stammkundschaft: glatzköpfige Männer. Vielleicht auch Frauen? Aber ja. Auch Frauen fallen manchmal die Haare aus. Ihre Arbeit hat nichts mit Mode zu tun. Eher schon mit Orthopädie. Plötzlich sah der Kater die Parallele. Ihm fielen die Worte der Zahnärztin ein: „...meine Patienten haben ein Recht auf absolute Diskretion. Mancher Mensch hat es eben nicht gern, daß alle Welt von seinen künstlichen Zähnen weiß...“ Wer konnte so etwas besser beurteilen als Eberhard Sommer! Aber konnte es nicht vielleicht auch Menschen geben, die nicht möchten, daß alle Welt von ihren künstlichen Haarschöpfen weiß? Und warum hat Kerstin Sommer gesagt: „Oh, ich habe es doch geahnt?“ Ja, das Bild nahm Konturen an. Mit einer kleinen Rente kann man sich nicht teure Anzüge kaufen. Kerstins Geschäft ging schlecht. Ihre Steuerbescheide sprachen Bände. Von ihr konnte er das Geld nicht haben.

Kommissar Katzbach ließ Assistent Degenhardt kommen. „Sie müssen noch einmal zur Degerstraße, tut mir leid. Aber dann können Sie Feierabend machen. Hören Sie, Degenhardt, ich brauche alle Kundenbücher von Kerstin Sommer. Wenn sie die Bücher nicht herausrücken will, kommen wir mit einem Haussuchungsbefehl. Sagen Sie ihr das. Und beeilen Sie sich!“ Dann, als Degenhardt schon an der Tür war: „Schicken Sie Picht her. Er soll ein Adreßbuch mit Branchenverzeichnis und einen Satz Käsebrötchen mitbringen.“

„Geht in Ordnung“, sagte Degenhardt.

Es gab gar nicht sehr viele Kunden. Die Wohngegend war ausschlaggebend. Nur in vornehmen Gegenden, da, wo die Leute mit den dicken Konten und dicken Wagen wohnen, da würde man allenfalls Aloe im Garten finden. Gehen reiche Leute zu einer unbekannten kleinen Perückenmacherin? Kommissar Katzbach stellte sich diese Frage, und er beantwortete sie mit Ja. Anonymität ist vielleicht der Grund, sagte er sich.

„Hier“, sagte Inspektor Picht plötzlich, „Käthe Vornweg, Friederich-Springorum-Straße 207. Mensch, Kater, kennst du die Straße?“

„Im Zooviertel, ja?“

„Stinkfeine Gegend, ziemlich nahe am Aaper Wald.“

„Sagt dir der Name etwas? Vornweg? Mir völlig fremd.“

„Mir auch, Kater. Sollen wir mal hin?“

„Moment noch. Vielleicht ist Tilde noch in der Redaktion.“

„Gute Idee. Sie könnte es wissen. Soll ich?“ Der Kater nickte.

Ja, Tilde Blessing, Gesellschaftskolumnistin — manche sagten auch Klatschspaltentante zu ihr — bei Düsseldorfs einziger Boulevardzeitung, war noch in der Redaktion.

„Jesses! Mit solch einer dämlichen Polente sind wir gesegnet. Ihr wißt tatsächlich nicht, wer Käthe Vornweg ist?“

„Nein“, antwortete Inspektor Picht bescheiden.

„Schon einmal etwas von ,Domina’ gehört?“

„Das ist so ein Schönheitssalon in der Innenstadt, oder?“

„Das höre sich einer an! Das ist so ein Schönheitssalon... Lieber Inspektor: Das ist schlechthin der Schönheitssalon. Und die Besitzerin heißt zufällig Käthe Vornweg. Zieht von der Begum zwanzig Pfund ab, dann wißt ihr, wie sie aussieht!“

„Danke, das war’s.“

„He! Die Gegenleistung! Solche Informationen gibt’s nicht für lau!“

„Einhängen!“ zischte der Kater.

„Was machen wir jetzt?“

„Jetzt gehen wir nach Hause“, antwortete der Kommissar. „Und in sechs Stunden klingele ich bei dir. Dann wird’s gerade hell. Das ist die beste Zeit.“

„Mensch, Kater, deine Nerven möchte ich habep!“

Sie kletterten auf die weißgetünchte Ziegelsteinmauer, witterten nach allen Seiten und sprangen dann in den Garten. Das Haus lag ruhig in der Mitte des kleinen Parks.

„Zur Garage“, flüsterte Kommissar Katzbach und deutete mit dem Kopf zu dem flachen Anbau an der südlichen Seite des Hauses. „Wir schauen uns den Wagen an. Er müßte Spuren haben.“

„Wenn er nicht bereits in der Werkstatt ist.“

„Schauen wir nach.“ Das nasse Laub machte ihre Schritte unhörbar.

Ganz plötzlich fiel der Schuß. Aus dem Augenwinkel sah der Kater das Mündungsfeuer. Im Sprung riß er Picht mit zu Boden. Blopp, machte es am Blutbuchenstamm dicht über Katzbachs Kopf.

Picht schob sich heran. Er zeigte zur Garage hinüber. Das Tor war jetzt offen.

„Er saß schon im Wagen. Wahrscheinlich läßt sich die Tür automatisch öffnen.“

„Was hast du vor, Kater?“

„Gib mir Feuerschutz.“ Dann rannte der Kater los, quer über die Wiese. Jetzt hatte er den breiten Weg erreicht. Da schoß der silberne Porsche aufbrüllend aus der Garage. Der Kater hechtete zur Seite. Der Porsche fuhr auf das Parktor zu. Rote Asche spritzte. Picht hastete heran, wollte die Ausfahrt verstellen.

„Weg!“ schrie der Kater. Der Porsche hielt genau auf Picht zu. Da feuerte der Kommissar. Sein zweiter Schuß traf den Reifen. Der Wagen schlingerte, wedelte hin und her, kam dann vom Weg ab. Es gab einen dumpfen Laut, als sich der Bug in die Platane bohrte, als schlüge man mit einem Hammer auf einen Bleiklumpen. Im Hauseingang stand eine große Frau in dunkelblauem Morgenmantel. Sie schrie: „Robby!“

Kommissar Katzbach hob den jungen Mann vorsichtig aus dem niedrigen Wagen. Die Windschutzscheibe war in zahllose Splitter zerstäubt. Das bleiche Gesicht war voll Blut.

„Den Arzt!“ keuchte der Kater.

„Er hat es für mich getan“, sagte die Frau leise.

„Ich weiß. Er verehrt seine Mutter.“

„Das ist es nicht allein. Das Bild seiner schönen Mutter wurde zerstört. Vielleicht war alles meine Schuld.“

„Robert hat nichts von meiner Hautkrankheit gewußt. Er hat mich immer ,meine schöne Mama’ genannt.“

„Seit wann wurden Sie von Eberhard Sommer erpreßt?“

„Ich weiß es nicht. Vielleicht seit einem Jahr. Er wird in den Büchern seiner Tochter geschnüffelt haben. Er schickte mir einen Brief. Das las sich ungefähr so: Sie haben viel Geld, und ich habe wenig Geld. Wenn aber Ihre Kundschaft erfährt, daß Sie falsche Haare haben, dann haben Sie auch bald wenig Geld. Ob es nicht besser wäre, Sie gäben mir jeden Monat 500 Mark, damit ich den Mund halte? — Nun, als er seine Oktoberrate vorgestern im Park abholte, schoß Robert auf ihn.“

„Wissen Sie nicht, daß die Polizei sich um solche Leute kümmert, die andere Menschen erpressen? Warum sind Sie nicht zur Polizei gegangen?“

„Vielleicht habe ich mich geschämt. Ich weiß, ich habe alles falsch gemacht. Hinterher sieht das alles so leicht aus. Ich hatte ja nicht gedacht, daß Robert den Brief finden würde.“

„Welchen Brief?“

„Sommers Brief. Er kam vorige Woche. Robert hat Semesterferien. Er suchte irgendwas. Da muß er in meinem Schlafzimmer den Brief gefunden haben. Sommer schrieb, alles wäre teurer geworden, und auch sein Schweigen über meine Kahlheit wäre nun teurer.“

„Und dann hat Robert auf Sommer geschossen?“

„Ja, vorgestern. Das Geld lag — wie immer — in einer Plastikhülle unter einem Strauch.“

„Aloe, ja?“

„Ja. Da schoß Robert. Aber er traf nicht. Ich hatte nicht geglaubt, daß Robby ihm nachgehen würde. Bitte, das müssen Sie mir glauben! Ich hatte nicht geglaubt, daß er ihn überfahren würde!“

Als Katzbach das Haus verließ, weinte die Frau noch immer.

Auf der Straße zündete der Kater ein Zigarillo an. Aber es schmeckte ihm nicht, und er warf es in eine Pfütze, wo es zischend ausging.

Gin, Lametta und der Kater

Der Gedanke, daß es doch kein Mordversuch gewesen sein könnte, kam dem Kater beim Fernsehen. Das dünne Brasilzigarillo in seiner Hand war längst ausgegangen. Mit den Spitzen seiner ziegenledernen Hausschuhe zog der Kater das Rotweinglas über den Teppich zu sich heran. Frau Katzbach verfolgte besorgt diese Aktion. „Schaust du überhaupt zu?“

„Wie? — Ja, natürlich.“

„Aber du siehst doch gar nicht hin! Und überhaupt, ich finde diese Wildwestschmarren widerlich. Hast du gesehen, wie brutal sich diese beiden Cowboys...“

„Trapper. Nicht Cowboys.“

„Schön, meinetwegen eben Trapper! Also: Hast du gesehen, wie brutal die sich mit den Schnapsflaschen auf die Köpfe geschlagen haben?“

„Ja, das habe ich natürlich gesehen. Und das hat mich auf einen Gedanken gebracht...“

„Kann ich diese Knallereien da jetzt abschalten?“

„Aber ja.“

Die Konturen eines Sheriffsterns waren noch Sekunden auf der erloschenen Mattscheibe zu sehen. Der Kater suchte nach einem Streichholz.

Als Kommissar Katzbach am anderen Morgen in sein Büro kam, brannte auf der Schreibtischplatte eine federhalterdünne knallrote Kerze. Daneben lag ein Tannenzweig mit ein paar Lamettafäden.

„Ach, du grüngestreiftes Ferkel! Was soll denn der...“ Das andere verschluckte der Kommissar, als er Fräulein Jongs Gesicht sah.

„Ich — ich dachte, na ja, ich dachte, Sie würden sich freuen, Herr Kommissar. Warten Sie, ich trage es hinaus.“

„Aber nein! Ich find’s wunderbar! Wirklich, Sie müssen das hierlassen!“ Katzbachs Protest war schwach. Zweifelnd und alles andere als überzeugt, trippelte Fräulein Jong auf hochhackigen Fellstiefeletten zur Tür.

„Sie möchten im Krankenhaus anrufen. Dr. Reifenhügel. Unfallstation.“ Dann machte Fräulein Jong die Tür hinter sich zu. Lauter als sonst.

Es dauerte ziemlich lange, bis Dr. Reifenhügel am Apparat war. Dann, als er schon meinte, die Leitung wäre tot, vernahm der Kater eine Stimme, die so freundlich war wie ein Rasiermesser.

„Reifenhügel hier. Kommissar Katzbach?“

„Ja. Sie haben bei mir angerufen?“

„Ich wollte es Ihnen lieber persönlich sagen. Bei euch Polizisten muß man ja mit allem rechnen. Also, das mit dem Verhören, das können Sie sich aus dem Kopf schlagen. Der Patient...“

„Aber Sie haben mir doch gestern gesagt, ich könnte Moritz Moritzen heute sprechen!“

„Pah, was ich gestern gesagt habe, ist heute so aktuell wie ein altes Brötchen. Die Schädelfraktur ist ärger, als es aussah. Die nächste Woche ist der Mann garantiert nicht zu sprechen für Sie!“

„Kommt er durch, Dr. Reifenhügel?“

„Auf solche Fragen gebe ich prinzipiell keine Antwort. Haben Sie wenigstens den Kerl erwischt, der ihm die Flasche über den Schädel gehauen hat?“

„Auf solche Fragen“, feixte der Kater, „gebe ich prinzipiell keine Antwort. Noch etwas, Doktor, ich schicke jemanden zu Ihnen, der die Sachen von Moritz Moritzen holt. Damit Sie Bescheid wissen.“

„Sagen Sie nicht ,Moritz Moritzen‘!“ fauchte der Arzt’. „Im Krankenhaus gibt es keine Künstlernamen! Sie können von mir aus Patzkes Sachen abholen lassen. Einen guten Tag auch, Herr Kommissar!“

„Vielen Dank für Ihre Freundlichkeit!“ Doch der Arzt hatte bereits eingehängt. „Inspektor Picht soll zu mir kommen“, sagte der Kater in das Mikrofon der Sprechanlage auf seinem Schreibtisch.

Inspektor Picht kam nicht allein. Assistent Degenhardt war bei ihm. Picht hockte sich in den Besuchersessel. Der Kriminalassistent lehnte sich an die Wand.

„Schönes Kerzchen“, sagte Picht, „schlicht und geschmacklos.“

„Warum kommt Degenhardt mit?“ fragte der Kommissar.

„Ich kenne Pieter Schuster von der Schule her. Er war auf der Penne in meiner Klasse. Jedenfalls bis zur Obersekunda. Dann ging er zur Schauspielschule. Abends natürlich nur. Das war wohl so eine Privatschule. Tagsüber hat Pieter Schuster, wenn ich mich richtig besinne, als Hilfsarbeiter auf dem Bau gearbeitet.“

„Kräftiger Bursche?“

„Doch, ziemlich. Auch streitsüchtig und jähzornig und alles, was sie wollen, Kommissar. Aber ein Mordversuch? Ich verwette meine Ohren...“

„Geh’n Sie vorsichtig mit Ihren Ohren um, Degenhardt, wer weiß, wofür Sie die noch brauchen können. Aber es ist gar nicht mal sicher, daß Sie im Unrecht sind, wirklich... So eindeutig wie gestern sieht das alles für mich gar nicht mehr aus.“

Inspektor Picht sagte: „Du siehst die Flöhe kotzen, Kater. Die Sache ist klar wie Dünnbier. Pieter Schuster hat laut verkündet, er wolle Moritzen umbringen. Zehn Minuten später haut er ihm eine Flasche über den Schädel. Bin ich nur so blöde, oder sollte das tatsächlich nichts miteinander zu tun haben?“

„Laß einmal deine Blödheit aus dem Spiel, Jochen. Hat die Fahndung etwas erbracht?“

„Nichts, keine Spur, Kater! Nachdem Pieter Schuster aus diesem Werbeladen getürmt ist, hat ihn offenbar der Erdboden verschluckt. Die gesamte Bekanntschaft ist überwacht worden. Seine Wohnung ist versiegelt. Die Fahndung wird stündlich im Polizeifunk durchgegeben. Nichts. Inzwischen sind sogar die Fotos an alle Streifen gegeben worden.“

„Aber Pieter Schuster ist Schauspieler“, warf Degenhardt ein.

„Ja, und?“ fragte Picht.

„An der Bahn und am Flugplatz sind genug Leute aufgestellt?“

„Aber sicher, Kater. Auf die Tour erreichen wir aber nichts. Alle sagten aus, daß Schuster völlig ohne Geld gewesen wäre. Sogar die Zigaretten hatte er geschnorrt.“

„Ob Schuster noch in Düsseldorf ist?“ fragte Degenhardt.

Um 9.55 Uhr brachte Boß Zielniok die Ginflasche. Er nahm sie aus der rechten Tasche seines weißen Kittels und knallte sie dem Kommissar auf den Schreibtisch.

„Danke“, knurrte der Kater, „nun erzähl’ mal, alter Hexenmeister. Was war denn in der Flasche?“

„Das, was draufsteht. Gordon’s Gin. Unvermischt. Kein Tropfen Arsenik.“

„Weiter.“

„Schusters Fingerabdrücke auf dem Glas. Aber das habe ich ja gestern schon gesagt. Fettige Wischspuren. Ohne Zweifel von Haaren. Ein paar nicht identifizierbare Tapser. Ja, und dann dieser Daumenabdruck. Der war noch klar zu erkennen. Vermutlich der Daumen von dem Schnapshändler, der Schuster die Flasche verkauft hat. Aber du wirst ja wohl eine spannendere Deutung für den Daumen wissen. Ich bin schließlich nur so’n einfacher Chemiker, der eure Leichen und Mordwerkzeuge...“

„Pardon, daß ich dein Lamento unterbreche, aber ist es sehr unhöflich, wenn ich mal um das Bildchen bitte?“ Wortlos schob Zielniok dem Kater das Foto zu. Die ins Vierfache vergrößerte Lineatur eines Daumens. Im oberen Drittel von einem waagerechten Strich aus der Harmonie gebracht. Ein Schnitt vielleicht, eine Narbe. Wie der Querschnitt eines uralten Baumstammes, dessen Jahresringe eine Axt verunstaltet hatte.

„Was sonst?“ fragte Kommissar Katzbach. „Wachsrückstände innen am Flaschenhals.“

„Kerzenwachs?“

„Bienenwachs. Vielleicht war’s eine Kerze.“ Und mit einem schrägen Blick auf das vorweihnachtliche Angebinde auf Katzbachs Schreibtisch: „Offenbar war unser Schläger auch etwas sentimental veranlagt. Da klebte nämlich noch etwas am Flaschenhals. Hier!“

„Was ist das?“ fragte der Kater und betrachtete das winzige Stückchen silbrigen Metalls, das Boß Zielniok ihm zwischen zwei dünnen Glasscheibchen vor die Nase hielt.

„Aluminium. Und weil ich’s in Verbindung mit Kerzenwachs gefunden habe, würde ich sagen: Lametta.“

Der Kater pustete die Kerze auf seinem Schreibtisch aus. Boß Zielniok schickte sich an zu gehen, drehte sich aber noch einmal um: „Um was geht es eigentlich bei diesem Fall?“

„Um was geht es wohl, wenn sich zwei Männer die Schädel einschlagen!“

„Pah, schon wieder Liebe! Dabei dachte ich, diesmal wäre es was Besonderes. Also, bis zur nächsten Leiche.“ Boß Zielniok schlurfte hinaus. Von Pieter Schuster noch keine Spur.

Mady Rieder saß verkrampft auf dem imitierten Biedermeierstuhl und zerknautschte ein Taschentuch. Ihre Haut war blaß, und unter den Augen hatte sie rote Flecken vom Weinen. Das Wollkleid war eine Nuance dunkler als das kastanienbraune Haar, das unakkurat geschnitten war und bis zu den Schultern reichte. Das Dezemberlicht erhellte den düsteren, ungemütlichen Raum nur schwach, und der Kater hätte am liebsten das Licht angeschaltet.

„Sie können nicht verlangen, daß ich Sie mit dem Mädchen allein hier lasse. Mady ist noch nicht einundzwanzig. Damit Sie mich recht verstehen, Herr Kommissar. Außerdem hat Mady mit der Sache nichts zu tun. Nicht das geringste! Das hat sie mir ausdrücklich versichert. Mehrfach! Und Mady gehört nicht zu den Mädchen, die Geheimnisse vor ihrer eigenen Mutter haben. Nicht wahr, Mady?“

„Ach, Mutter, nun geh doch bitte endlich! Wenn der Kommissar mich allein sprechen möchte...“

„Er kann das nicht verlangen!“

„Natürlich nicht, Frau Rieder. Aber ich wäre Ihnen wirklich sehr dankbar, wenn Sie mich ein paar Minuten allein mit Ihrer Tochter sprechen ließen. Es dauert nicht lange.“

Zögernd erhob sich die kleine Frau mit der stark vergrößernden Brille. Sie zitterte ein wenig. „Ich bin immer dagegen gewesen, daß Mady für diese Werbefirma arbeitet. Sie ist ausgebildete Helferin in wirtschaftsprüfenden und steuerberatenden Berufen. Wir haben ihr wirklich eine fundierte Ausbildung geboten. Wenn sie auf mich gehört hätte, wäre das jetzt alles nicht passiert.“

„Bitte, Mutter!“

Die Frau verließ das Zimmer, schloß aber die Tür nicht ganz. Mady Rieder bemerkte es nicht, und dem Kater war es gleichgültig. Ihm ging es darum, daß Mady Rieder offen redete. „Bitte, die ganze Geschichte noch einmal. Ich weiß, daß Sie sie gestern schon erzählt haben. Aber ich möchte den Vorgang noch mal hören.“

Mady Rieder berichtete stockend. Von ihrer Freundschaft mit Pieter Schuster, mit dem sie in der Werbeagentur „Argon“ zusammenarbeitete. Sie drehten hauptsächlich Werbespots für Kino und Fernsehen. Keine berauschende Aufgabe für Schauspieler natürlich, aber immerhin recht lukrativ. Ja, und dann wäre da auch Moritz Moritzen gewesen, der eigentlich Max Patzke hieß und als Mime schon bessere Tage gesehen hatte. Der wäre immer so schrecklich arrogant und überheblich gewesen und hätte immer den Mädchen nachgestellt.

„Aber Sie sind schon mit ihm ausgewesen, Fräulein Rieder, ist es nicht so?“ Der Kater sah, daß sich die Tür leicht bewegte. Mady Rieder starrte ihn erschreckt an: „Woher wissen Sie das?“

„Von Ihren Kollegen.“

„Aber doch nur, um Pieter wütend zu machen!“

„Was Sie ja auch geschafft haben. Warum wollten Sie ihn wütend machen?“

„Ach, das verstehen Sie ja doch nicht!“

„Versuchen Sie es doch einmal. Wissen Sie, ich sehe nur so dumm aus.“

„Pieter war in der letzten Zeit so — wie soll ich sagen — so altklug. Nein, das ist falsch. Er — war sich seiner Sache so sicher, als ob ich ihm... Ach, ich kann das nicht sagen!“

„Pieter warb nicht mehr wie ein Auerhahn um Sie. Er war gar nicht eifersüchtig. Er rannte nicht dauernd hinter Ihnen her. Er benahm sich wie ein normaler Mensch und nahm an, daß seine Freundin nicht von ihm erwartete, daß er den Clown spielte. War es das, Fräulein Rieder? Haben Sie ihn darum eifersüchtig machen wollen? Sind Sie darum mit Moritz Moritzen ausgegangen?“

Tiefe Röte schoß in Mady Rieders Gesicht. Unmerklich nickte sie mit dem Kopf.

„Lassen wir das. Was geschah gestern?“

Moritzen hatte sich also damit gebrüstet, Pieter Schuster die Freundin ausgespannt zu haben. Das war kurz vor einer Einstellung zu einem Werbefilm für Pelzmoden. Beide Männer, Mady und ein Mannequin namens Gerti Humberg waren schon in Pelzmäntel gehüllt. Da war dann der Chef gekommen und hatte verlangt, daß zuerst die Rum-Reklame gedreht würde. Nun sei die Stimmung bei allen auf dem Siedepunkt gewesen. Und Moritz und Pieter, die für die Szene als Cowboy und Seebär posieren mußten, seien schon vorgegangen in das andere Atelier, das für die Szene gerichtet war.

„Was geschah dann?“

„Wir hörten alle den Schrei. Plötzlich kam Pieter aus dem Atelier gerannt, warf eine Flasche hin und rannte hinaus. Ich wollte ihn aufhalten. Aber er hat mich, glaube ich, gar nicht gesehen.“

„Sein Gesicht. Was war mit seinem Gesicht. Zeigte es Wut?“

„Eigentlich nicht. Staunen, würde ich sagen. Als wenn Pieter ganz erstaunt gewesen wäre...“

„Noch eine Frage: Ist Pieter ein Trinker?“

„Pieter? Keine Spur. Der hat noch nie Alkohol angerührt. Warum fragen Sie das?“

„Wegen der Flasche. Er muß die Flasche doch mitgebracht haben.“

„Unmöglich. Ich hätte das gesehen. In der Hand hatte er sie nicht. Und den Pelzmantel, den hatte er ja ausgezogen. Er hatte enge Blue jeans an und einen Pulli.“

Ein alter Mann humpelte durch die Wibbelgasse. Er blätterte mit nervösen Händen in einer Zeitung, vergaß dann und wann zu humpeln und hatte den Hut viel zu tief in der Stirn. Der Hut war dem Mann zu groß. Er gehörte zu dem gestohlenen Mantel, der in den Schultern zu weit war. Dann hatte der Mann in der Zeitung die Stelle gefunden. Schädelbruch, nicht tot! dachte er. Die Ärzte glauben, daß er durchkommt. Ich habe ihn nicht umgebracht! Die Zeilen tanzten vor seinen Augen.

Plötzlich wußte Pieter Schuster, daß er verfolgt wurde. Er beschleunigte seine Schritte. Aber Assistent Degenhardt hatte ihn längst entdeckt.

Zur gleichen Zeit saß Kommissar Katzbach in dem feudalen Büro des Chefs der Werbefirma „Argon“. Schwarzes Leder, Nickelchrom, Antikglas, massiv, vor den Türen. Dr. Pfister lutschte an einer Lakritzstange.

„Was gibt’s noch, Herr Kommissar?“ fragte der Mann mit der Glatze, die einem rosabemalten Osterei ähnelte.

„Ich werde Ihre Zeit nur kurz in Anspruch nehmen. Die Idee, den Drehplan umzuwerfen und erst die Rum-Reklame zu filmen, kam von Ihnen?“

„Alle Ideen in diesem Haus kommen von mir, Herr Kommissar.“

„Darf ich fragen, warum Sie so plötzlich den Plan umwarfen, obwohl die Akteure bereits für die Szene zurechtgemacht waren?“

„Das ist eine ziemlich unverschämte Frage, Herr Kommissar. Die Firma gehört mir. Hier geschieht das, was ich anordne. Und wenn ich anordne, daß der Spot für die Alaska-Pelz-AG zurückgestellt wird, dann habe ich es nicht nötig, irgendwelche Erklärungen abzugeben.“

„Sie vergessen, daß ich nicht Ihr Angestellter bin, Herr Dr. Pfister. Sie vergessen, daß ich hier im Namen des Gesetzes mit Ihnen rede. Respektieren Sie das bitte! Sonst setzen wir unser Gespräch in meinem Büro fort, wenn Ihnen das lieber ist. In Ihrer Firma ist ein Mann niedergeschlagen worden, und daß er nicht tot ist, grenzt fast an ein Wunder.“ Katzbachs Stimme war gefährlich leise. Dr. Pfister schien gemerkt zu haben, daß er sich übernommen hatte.

„Ich habe mit der Sache nichts zu tun!“ sagte er heiser. „Das werden wir sehen. Mir gefällt es gar nicht, daß Sie so plötzlich die Arbeit in einem Atelierraum verfügten, in dem dann unmittelbar ein Mann niedergeschlagen wurde.“

„Aber Moritzen... Sie glauben doch nicht etwa, Herr Kommissar, daß ich...“

„Ich glaube gar nichts. Wer ist für das Interieur Ihrer Szenenbilder verantwortlich? Ich meine, wer baut beispielsweise den Raum für solch eine Kneipe auf, in dem die Rum-Reklame gedreht werden sollte?“

„Frau Müller-Pesch. Moment, sie steht Ihnen sofort zur Verfügung.“ Dr. Pfister griff eilfertig zum Haustelefon.

„Warum nicht gleich so“, murmelte der Kater und brannte ein Zigarillo an. Die silberne Uhr an der Wand schlug so silbern wie sie aussah zwölfmal.

Frau Müller-Pesch blickte den Kommissar über den Rand ihrer modischen Hornbrille verblüfft an. Sie trug einen violetten Leinenkittel, der bis zu den Knien reichte. Darunter schauten die Hosenbeine eines Segleranzugs hervor. „Die Szene soll ich Ihnen Vorspielen?“

„Nur in grober Skizze“, sagte der Kater, „damit ich mir ein Bild machen kann.“

„Wie Sie wollen. Der Gag stammt übrigens vom Chef.“

„Das hatte ich mir schon gedacht. Hier stammen doch alle Ideen vom Chef, oder?“ Sie lachten beide.

„Schuster mußte den Cowboy spielen. Moritzen war der Seebär. So mit Kapitänsmütze und Rauschebart. Der Cowboy lehnt also an der Bar, hat ein Dutzend Gläser mit irgendwelchem Fusel vor sich und kippt eins nach dem anderen. Dabei verzieht er das Gesicht jedesmal, damit der Zuschauer gleich merkt, daß es ihm nicht schmeckt. Dann kommt der Seebär herein, brüllt: ,Den echten Troulla-Rum aus Jamaika mußte trinken, olles Greenhorn!’ und haut ihm seine Pulle über den Kopf. Dann…“

„Stopp!“ sagte der Kater. „Die Flasche. Was für eine Flasche haut er ihm über den Kopf?“

Die Jupiterlampen starrten wie riesige Insekten von der Decke herab. Die schwarzen Augen der Kameras blickten höhnisch.

„Die Flasche ist nicht da!“ flüsterte Frau Müller-Pesch. „Ich möchte schwören, daß die Flasche auf dem Bartresen stand, als ich gestern den Raum herrichtete. Das habe ich doch im Blick, glauben Sie mir! Das sehe ich doch sofort, ob alles okay ist! Als ich Sperling ‘rausscheuchte mit seinem Zeugs, da habe ich doch gesehen, daß alles für die Aufnahmen parat war.“

„So kommen wir nicht weiter. Wer ist Sperling?“

„Ach, unser Hausmeister. Er hatte gestern Namenstag. Er heißt verrückterweise Wunibald.“

„Herzlichen Glückwunsch, aber was hat das mit diesem Raum zu tun?“

„Sie müssen das verstehen: Sperling ist ein armer Kerl. War früher Croupier oder so etwas in einem Spielsalon. Später taten seine Augen nicht mehr mit. Er ist fast blind. Als wir hier die Bar aufbauten, da wurde er ganz närrisch. Ob er auch mal auf dem Barhocker sitzen dürfte, hat er mich gefragt. Ja, als wir dann gestern die Pelzsache erst verbraten wollten, da hat er gebettelt, ich möchte ihn doch an der Bar hier seinen Namenstag feiern lassen. Ganz allein war er. Herrje, der Chef brauchte es ja nicht zu wissen. Ich habe also dem ollen Sperling gesagt: ‚Spatz, wenn Sie ganz leise sind, dann meinetwegen.’ Er war auch ganz leise. Hatte was zu trinken und...“

„...eine Kerze und einen Tannenzweig mit Lametta. Stimmt’s?“

„Aber — aber woher wissen Sie das?“

„Und als dann doch die Rum-Reklame zuerst gedreht wurde, da mußte Wunibald Sperling fluchtartig das Lokal verlassen, griff sich seinen Tannenzweig mit Lametta und die Flasche. Aber die falsche! Kapieren Sie noch immer nicht, Frau Müller-Pesch?“

„Dann wollte Pieter Schuster den Moritzen gar nicht erschlagen? Dann war das nur Zufall?“

„Klick, der Groschen ist gefallen“, grinste der Kater. Frau Müller-Pesch setzte sich auf den Teppich.

„Meine Augen“, sagte Wunibald Sperling, „ich habe es gestern erst hier unten gemerkt, daß ich die falsche Flasche genommen hatte. Da war es aber schon zu spät. Da hatte ich den Schrei schon gehört. Da — da hatte ich solche Angst, Herr Kommissar, das müssen Sie mir glauben! Werde ich jetzt verhaftet?“

Ein winziger Raum mit handtellergroßem Kellerfensterchen. Spärlich möbliert. Ein Bett, ein Tisch, ein wackliger Lehnstuhl mit Blümchenmuster. Auf dem Wandbord ein paar Bücher. Daneben eine Lupe. Offenbar als Hilfe beim mühsamen Lesen. Ein schmaler Kleiderspind, wie man ihn zum Umkleiden in Fabriken hat. Auf dem Tisch ein Fichtenzweig mit einer gelblichen Kerze und ein paar Lamettaflusen. Der Fuß der Kerze war etwas angespitzt, als hätte er in einer Flasche gesteckt.

„Sie werden nicht verhaftet. Jeder hat ein Recht darauf, seinen Namenstag zu feiern. Wo ist die Flasche?“

„Ich habe sie da unter den Handtüchern versteckt.“

Kommissar Katzbach erfuhr bereits im Treppenhaus, daß Degenhardt Pieter Schuster geschnappt hatte. Und als er in sein Büro kam, wartete Inspektor Picht auf ihn. „Wir haben ihn, Kater!“

„Hat er gestanden?“

„Der Kerl ist stur. Sagt keinen Ton.“

Der Kater nahm die dunkelrote Flasche aus seiner Manteltasche und hielt sie Inspektor Picht hin. „Was ist das?“

„Doofe Frage. Eine Rumflasche. Was soll das?“

„Nichts“, sagte der Kater und schlug dem Inspektor die Flasche mit voller Wucht auf den Kopf. Eine Fontäne von Splittern rauschte zu Boden. Picht machte das idiotischste Gesicht der Saison.

„Aber das tut ja gar nicht weh!“

„Kunststück, ist ja auch Zuckerguß. Schuster hat auch gemeint, es täte nicht weh, als er Moritzen die Flasche über den Schädel zog. Dummerweise hatte jemand die Flaschen vertauscht. Die Flasche, mit der Pieter Schuster zuschlug, war leider echt.“

„Donnerwetter! Dann wollte Pieter den Moritzen gar nicht erschlagen?“

„Genau das hat mich vor zwanzig Minuten schon ein anderes kluges Kind gefragt. Nein, Schuster glaubte, daß alles für die Szene bereit wäre, und weil bei der Aufnahme Moritzen ihm die Pulle über den Kopf hauen sollte, wollte er’s mal umgekehrt machen. Wer läßt sich schon gern von jemandem, auf den man eine Stinkwut hat, mit einer Flasche schlagen! Selbst wenn sie aus Zuckerguß ist!“

„Wie bist du denn dahintergekommen, Kater?“

„Du solltest mehr Cowboyfilme im Fernsehen anschauen, Jochen. Glaubst du, die könnten sich nach jeder Kneipenschlägerei einen Satz neuer Schauspieler einkaufen? In Filmen schlägt man praktischerweise nur mit Zuckerguß. Sieht zwar aus wie Glas, hat aber, wie du gemerkt haben wirst, günstigere Eigenschaften bei gewissen Zwecken. Gehst du mit zum Mittagessen?“

Inspektor Picht nickte leicht verstört.

Zwei Tage vor Weihnachten bekam Kommissar Katzbach einen Brief. Eine bedruckte Karte steckte im Umschlag: Wir haben uns verlobt. Mady Rieder und Pieter Schuster.

Und auf die Rückseite der Karte war hingekritzelt: Ich werde ihn nie mehr eifersüchtig machen! M. R.

„Hoffen wir’s“, murmelte der Kater.

„Was ist?“ fragte Fräulein Jong.

„Ach, nichts“, sagte der Kater.

Der Kater schlägt zu

Er trug einen Anzug aus englischem Tweed, dessen Schnitt längst aus der Mode gekommen war. Die Finger seiner rechten Hand waren in den Plastikstoff der dunkelblauen SABENA-Bordtasche gekrallt, die vor ihm im Schmutz der regennassen Straße lag.

Trotz der späten Stunde — die Uhr in der Halle zeigte 23 Uhr — hatte sich im Nu eine Menschentraube um den Toten gebildet, der in einer ölig schimmernden Pfütze vor dem Wachhäuschen des Parkplatzes 2 am Flughafen Düsseldorf-Lohausen zusammengesackt war. Eine Stewardeß der Lufthansa, die sich nach strapaziösem Flug an der frischen Abendluft etwas erholen wollte, hatte den Toten gefunden. Um diese Zeit wurde der Parkplatz nicht mehr bewacht. Keiner hatte den Mord beobachtet.

Daß es Mord war, konnte man auf den ersten Blick sehen. Aus der Brust des Mannes mit dem ausgebleichten Haar ragte der metallene Schaft einer Harpune, wie sie von Sporttauchern zur Unterwasserjagd benutzt wird.

Dr. Steinich, für die Flughafendirektion auf Abruf bereit, stellte den Tod fest. Wenige Minuten später waren die Beamten des Morddezernates zur Stelle. Zwei Verkehrspolizisten drängten die verstörten Neugierigen vom Tatort weg.

Als der Morgen bereits zu grauen begann, verließ Inspektor Katzbach erst sein Büro. Müde fuhr er sich mit der Hand über das stoppelige Kinn und rechnete aus, daß seit der letzten Rasur 22 Stunden vergangen waren. So lange war er inzwischen auf den Beinen. Fröstelnd setzte er sich in seinen Wagen. Aber er fuhr noch nicht los. Aus dem ziemlich zerknautschten Päckchen fingerte er eine Zigarette und schloß die Augen. Ob er einen Verdacht hätte, wer der Mörder des Mannes am Flughafen sein könnte, hatten die Reporter in gewohnter Aufdringlichkeit zigmal gefragt. Man hatte ihnen ausweichende Antworten gegeben. Katzbach war gespannt auf die Schlagzeilen.

Dem Toten waren offenbar in großer Hast die Taschen geleert worden. Trotzdem machte die Identifizierung keine Schwierigkeiten.

Curt Schirlizz, Passagier der Sabena von Leopoldville via Brüssel, war angeblich als Tourist in die Bundesrepublik gekommen. Sein Aufenthalt hatte keine halbe Stunde gedauert.

Die Sabena hatte schnell gearbeitet. Flugliste, Bordpapiere und Buchungsformulare ergänzten die Angaben der Paßkontrollen. Schirlizz, gebürtiger Deutscher, war 1947 im Kongo aufgetaucht und besaß einen kongolesischen Paß. Über seine Tätigkeit in der Zeit der belgischen Kolonialherrschaft war nichts zu erfahren. Seine letzte Stellung: Offizier in der Söldnerarmee.

Über Angehörige, Freunde, Bekannte war noch nichts herausgefunden worden. Aber der Fall war noch jung.

Der Polizist am Tor grüßte, als Inspektor Katzbach endlich nach Hause fuhr.

„Tag, Kater“, sagte Hasebrinck vom Labor der Abteilung für Ballistik und ließ sich stöhnend auf Katzbachs Schreibtisch nieder. Interessiert betrachtete er die Figur, die der Inspektor vor sich stehen hatte: eine etwa 30 cm hohe Holzplastik, anscheinend mit unzureichenden Werkzeugen, aber sehr geschickt aus einem Ast geschnitzt. Über einem flaschenförmigen Rumpf, an dem lächerlich kurze und seltsam proportionierte Beine hingen, wölbte sich ein übergroßer Spitzkopf mit starren Gesichtszügen. Die Arme waren wie zum Gebet vor der Brust gefaltet. Die ganze Figur war mit gelblichweißen und dunkelroten Tupfen aus bröckelnder Erdfarbe übersät. „Woher hast du das hübsche Bürschchen?“

„Hübsch?“ fragte Katzbach. „Ich habe noch nie ein böseres Gesicht gesehen.“

„Und woher hast du das Ding?“

„Es war in der Tasche, die Schirlizz so krampfhaft festhielt. Wir haben seine Finger fast brechen müssen, um sie zu bekommen.“

„Ah! Und nun meinst du Hilfs-James-Bond, da steckt ein böser Zauberer drin, wie? Na, da hast du deinen Fall ja geklärt. Der Kleine hier war der Täter.“

Hasebrinck brach in dröhnendes Gelächter aus, aber Katzbach lachte nicht mit.

„Vielleicht hast du sogar recht“, sagte er und pustete dem verblüfften Hasebrinck den Qualm seiner Zigarette ins Gesicht.

„Kater, du spinnst! Der Mann hat ein kleines Souvenir für irgendeine von seinen alten Flammen mitgebracht, das ist alles. Er hat wohl gemeint, so eine Eingeborenenschnitzerei macht sich so chic auf der Anrichte. Außerdem hat’s ihn wohl nur eine Handvoll Zigarren gekostet. Nee, großer Meister, nun spintisier mal nicht. Wo bleibt deine sprichwörtliche Logik?“

Katzbach wechselte das Thema.

„Was habt ihr gefunden?“ fragte er.

„Deswegen komme ich ja. Einen herrlichen Daumenabdruck auf dem Metall der Harpune.“

„Garantiert nicht von Schirlizz selbst?“

„Hältst du uns für Anfänger?“ empörte sich Hasebrinck, und anzüglich setzte er hinzu: „Bei uns wird nicht gesponnen. Wir liefern Fakten.“

Der vage Versuch, den Daumenabdruck im Archiv wiederzufinden, in dem die Bekannten der Polizei ihre Fingerlinien schwarz auf weiß verwahrt bekamen, erwies sich als Niete.

Am Nachmittag fuhr Inspektor Katzbach mit einem Team nach Lohausen hinaus, um den Mord zu rekonstruieren.

Schirlizz war dem Anschein nach zielstrebig zum Parkplatz 2 gegangen, der ungefähr 300 m vom Ausgang des Hauptgebäudes entfernt liegt. Bushaltestellen und Taxistand hatte er unbeachtet gelassen. Da er sein Gepäck bei sich getragen hatte — der Koffer war 20 Schritte vom Tatort entfernt gefunden worden —, war er entweder von einem Unbekannten abgeholt worden, mit dem er zu dessen Wagen gegangen war, oder aber er wußte, daß dort jemand auf ihn wartete. Eine Gefahr schien er nicht geahnt zu haben.

Katzbach glaubte an die letzte Möglichkeit. Nach seiner Vorstellung hatte es sich so abgespielt: Schirlizz verließ den Zollschalter, ging mit seinem Koffer und der Sabenatasche durch den Hauptausgang nach draußen und wandte sich nach links dem Parkplatz 2 zu. Dort fand er jemanden, der ihn auf dem einsamen Platz im Wagen sitzend erwartete. Das mußte verabredet gewesen sein. Schirlizz ging auf den Wagen zu und stellte vorher seinen Koffer ab. Dann fuhr der Wagen an, hielt vor Schirlizz, und durch das geöffnete Wagenfenster schoß der Insasse oder einer der Insassen dem Ankömmling in die Brust.

Die Waffe machte keinen Lärm. So oder ähnlich mußte es gewesen sein. Für den oder die Autoinsassen mußte ein lebender Schirlizz eine Gefahr bedeutet haben. Raubmord schied wohl aus. Dafür war der Inhalt des halbvollen Koffers zu ärmlich, dafür war die Kleidung des Toten zu abgewetzt. Man hat bei Schirlizz etwas gesucht. Das stand fest. Aber Katzbach war sich gar nicht so sicher, daß man es auch gefunden hatte. Schirlizz’ Taschen waren geleert worden. Aber mußte das Gesuchte in einer seiner Anzugtaschen gewesen sein?

Warum hielt der Tote die Sabenatasche mit der Figur so fest? Warum hatte er die Figur nicht in den Koffer gepackt, der doch halb leer war?

Eine Stunde später saß der Inspektor wieder rauchend vor seinem Schreibtisch und betrachtete den Fetisch mit dem bösen Gesicht.

Plötzlich griff er zum Telefon. Er kannte einen Zeitungsredakteur, den man Orakel nannte. Hin und wieder erwies es sich als verflixt praktisch, Zeitungsmänner zu kennen. Der gelegentliche Informationsaustausch erhielt die Freundschaft.

Orakel meldete sich sofort.

„Warum höre ich nichts über den Mord? Du willst doch nicht im Ernst sagen, daß das, was ihr den Jungen aufgetischt habt, eine vernünftige Information der Presse war, Kater! Die Öffentlichkeit hat...“

„...ein Recht darauf, über alles, was geschieht, informiert zu werden. Und so weiter und so weiter. Orakel, ich kenne die Platte. Du bist der erste, dem ich sage, wer es war. Großes Ehrenwort.“

„Hast du den Fall?“

„Genau. Aber ich bin gar nicht froh darüber.“

„Ich aber.“

„Und warum?“

„Weil du jetzt von mir was wissen willst. Hab’ ich recht? Und als Äquivalent mußt du mich auf dem laufenden halten. Einfache Rechnung, oder?“

„Orakel, du bist ein Gauner.“

„Ja. Also, was willst du wissen?“

„Wer ist Fachmann für kongolesische Schnitzereien? Und frag nicht, warum und wieso. Also?“

„Kongolesische Schnitzereien? Kongo — Kongo —Kongo... Hier in Düsseldorf kenn’ ich niemand.“

„Los, streng dein Köpfchen an. Hast es ja nicht nur zum Haareschneiden.“

„Dräng mich nicht, sonst fällt mir gar nichts ein. —Stop! Ich hab’ es!“

Um 17 Uhr saß Inspektor Katzbach im Anthropos-Institut in Sankt Augustin bei Siegburg Pater Dr. Otto Wilhely gegenüber. Pater Wilhely hatte viele Jahre im Kongo gelebt. Die Malaria hatte ihm arg zugesetzt. Eiweißmangel und Darminfektionen taten ein übriges. Pater Wilhely war krank, sein Körper war ein Wrack. Aber sein Geist war wach. Die Steyler Missionsgesellschaft hatte ihn für seine Forschungsarbeiten freigestellt. Es gab keinen besseren Kenner kongolesischer Kulturen.

Inspektor Katzbach sah zu, wie der Pater die Figur betastete. Dann richtete er sich auf und nahm die Brille ab. „Wollen Sie mir die Figur verkaufen, Inspektor?“

„Nein“, lächelte Katzbach.

„Ich würde Ihnen auch kein gutes Angebot machen. Die Figur ist nicht sehr bedeutend. Ohne Zweifel eine Arbeit der Bapelende, irgendwo aus der Cwilu- oder Cwangogegend. Ich könnte Ihnen hier im Haus 100 interessantere Arbeiten zeigen, die ebenfalls den Nkoschi darstellen.“

„Nkoschi?“

„Früher einmal ein böser Götze, dem ein Fruchtbarkeitszauber unterstellt wurde. Sie glaubten, er hätte die... Sie schauen zur Uhr, Inspektor. Sie sind eilig. Ich will Sie nicht mit Einzelheiten langweilen. Nur dieses noch: Heute kramen sie den Nkoschi nur noch für ihre Tänze aus. Bei einigen muß er dabeisein. Und jeden Monat erneuern viele in alter Gewohnheit die Erdfarben.“

„Glaubt man noch an seinen Zauber? An seine magischen Kräfte?“

„Ja und nein. Ich fürchte, wir machen uns hinsichtlich ihres Aberglaubens Illusionen.“

„Bitte, Pater, fällt Ihnen an der Figur etwas auf? Sie hängt irgendwie mit einem Mord zusammen. Ich weiß nur nicht, wie.“

Pater Wilhely schien bestürzt, sagte aber nichts. Dann wog er noch einmal prüfend die Figur in der Hand.

„Inspektor, nicht, daß ich Ihnen viel Hoffnung machen will. Aber es kann sein, daß die Figur ausgehöhlt ist.“

„Ist das Ihr Ernst?“

Inspektor Katzbach hatte mit einem Mal das Katergesicht aufgesetzt, jene Mischung aus Spannung und Gelassenheit, die für seine Kollegen ein Zeichen dafür war, daß die Fährte heiß wurde.

„Unter der Farbe“, sagte der Pater, „müßte man die Sägenaht sehen. Die Figur ist aus Eisenholz. Wenn sie massiv wäre, müßte sie schwerer sein.“

Mit geschickten Händen bröselte er die trockene Farbe vom Holz. Am Halsansatz des Nkoschi war die Naht deutlich zu sehen.

„Bitte“, sagte Pater Wilhely und reichte Katzbach die Figur. Der Kopf war leicht vom Rumpf zu lösen. Sekunden später hatte Inspektor Katzbach ein zusammengerolltes Fotonegativ in der Hand. Er hielt es gegen das Licht und erkannte, daß es einen hochgewachsenen Mann in SA-Uniform mit der Hakenkreuzbinde darstellte.

Der Erkennungsdienst brauchte keine Stunde, um festzustellen, wer der Mann auf dem Foto war. Inspektor Müntz kam atemlos in Katzbachs Büro gestürzt. In der Hand schwenkte er eine Vergrößerung des Negativs.

„Kater, du hast da was an der Angel, das kriegst du nicht allein aus dem Wasser!“

„Wer ist es?“

„Du wirst es nicht raten.“

„Ich will es auch nicht raten. Also?“

„Rintelen.“

„Geld-Rintelen? Das darf doch nicht wahr sein!“

„Genau: Geld-Rintelen. Im zarten Jünglingsalter zwar. Aber er ist’s.“

„Gib her!“ Inspektor Müntz legte das Foto vor Katz-bach hm und deutete mit seinem fleischigen Zeigefinger auf das Bild. „Da, die Nasenflügel. Und der Haaransatz. Allem die Figur. Na ja, und das schiefe Kinn beseitigt wohl alle Zweifel.“  5

„Ja“, sagte Katzbach und fühlte sich sehr müde.

Der Fall Schirlizz lag wie ein offenes Buch vor ihm. Ein paar Steinchen hatten genügt, das Mosaik erkennen zu lassen. Es war kein schönes Gefühl, einen Mann wie Rintelen als Initiator eines Mordes oder sogar als Mörder verdächtigen zu müssen. Der kleinste Fehler, der geringste Trugschluß konnte tragisch werden. Geld-Rintelen war eine der wichtigsten und einflußreichsten Persönlichkeiten der Hochfinanz. Er war Symbol der High-Society: reich und vornehm. Mit Sinn für Geld und Musik, für rauschende Galaabende und knochenharte Finanzdebatten. Daß Rintelen in der Politik eine gewaltige Rolle spielte, und zwar hinter den Kulissen, pfiffen die Spatzen von den Dächern.

„Er macht sich nicht gut in der SA-Uniform, wie?“

„Nein. Und er gäbe sicher was darum, das Foto in seinen Besitz zu bringen.“

„Besonders das Negativ.“

„Ja“, sagte Katzbach, „das besonders. Aber man kann sich manchmal Dinge verschaffen, ohne daß man sie bezahlt.“

„Das geht allerdings manchmal schief“, grinste Müntz.

Katzbach legte sich für ein paar Stunden auf die Couch in seinem Büro.

Um 9 Uhr saß Inspektor Katzbach mit seinem Kollegen Picht im Wagen. Sie fuhren über die B i und bogen in Richtung Ratingen ab. Geld-Rintelen empfing sie in der Halle seines weißen Landhauses.

„Sind Sie ein guter Schwimmer?“ fragte Katzbach. Und ohne auf Antwort zu warten, fragte er weiter: „Tauchen Sie manchmal ein bißchen an der Costa Brava? Oder am Strand von Korsika?“

„Allem Anschein nach haben Sie sich erkundigt“, sagte Rintelen. Seine Stimme war ruhig und außergewöhnlich tief.

„Ja, wir haben uns erkundigt. Und wir haben auch das Negativ.“ Katzbach schoß seinen Pfeil ab und wußte, daß er jetzt alles auf eine Karte gesetzt hatte. Inspektor Picht hockte lauernd in einem Ledersessel.

„Es muß unangenehm für Sie sein, wenn man Ihnen mit einem Foto aus Ihrer — sagen wir: etwas dunklen — Vergangenheit droht, ja? Ein Mann in Ihrer Position. Integer. Sicher. Ohne Fehl und Tadel. Und dann kommt da so ein kleiner Schmierfink, so ein kleiner Erpresser wie Schirlizz. Kommt eigens aus dem Kongo, will eine Menge Geld haben. Rintelen hat’s ja.“

Geld-Rintelen atmete schwer. Er ist alt geworden, dachte Katzbach.

„Rintelen hat zweimal Pech gehabt. Einmal, als er nicht aufpaßte und einen Fingerabdruck auf der Harpune hinterließ. Wir waren in der Nacht in Ihrem Büro. Es war Ihr linker Daumen. — Nein, reden Sie nicht! Ich will Ihnen sagen, wann er noch einmal Pech hatte: Als er dem Toten die Taschen leerte. Das Gesuchte trug Schirlizz nicht am Körper. Er hatte es in einem kleinen häßlichen Götzen versteckt. Und den haben Sie übersehen. Herr Rintelen, ich verhafte Sie wegen Mordes!“

Rintelen widersprach nicht. Kaum hörbar sagte er:

„Ich wollte mir von einer Ratte meine Existenz nicht zerstören lassen. Und erpressen lasse ich mich nicht. Das ist gegen mein Prinzip.“

„Und Mord ist nicht gegen Ihr Prinzip?“

Rintelen winkte müde ab. „Schirlizz taugte nichts. Ein kleiner Verbrecher. Ich verachte Erpresser. Ich vernichte sie.“

Katzbach fühlte, wie seine Hände feucht wurden. Er sah den Mann vor sich fest an. Rintelen schien gerade vom Morgenritt zurückgekommen zu sein. Er trug noch die Reitstiefel und eine Lederjacke. Ein Herrenmensch.

„Herr Rintelen, Sie vergessen eins: Sie sind nicht Herr über Leben und Tod. Machen Sie sich fertig, wir gehen.“ Inspektor Picht schrie plötzlich auf.

Blitzschnell fuhr Rintelen in die Tasche. Glas blitzte auf. Aber ehe er die Ampulle in den Mund stecken konnte, war Katzbach bei ihm.

Hart schlug er ihn mit der flachen Hand ins Gesicht. Die Ampulle zersprang an der Wand in tausend Scherben. Strenger Bittermandelgeruch verbreitete sich im Zimmer. Blausäure.

„Nein“, sagte Katzbach, „Weglaufen ist keine Lösung. Ich will Sie vor Gericht sehen. Kommen Sie endlich.“

Die Handschellen klirrten wie Eisstücke. Katzbach haßte das Geräusch.

Der Kater fängt den Indianer

Ein Schmetterling hatte sich in Katzbachs Büro verirrt. Es war ein samtener Trauermantel. Katzbach betrachtete ihn neugierig. Warme Luft floß ins Zimmer. Es war 18 Uhr. Draußen summte der Feierabendverkehr von Düsseldorf. Katzbach klappte den blauen Aktendeckel zu. Der Falter legte die Flügel zusammen und zeigte seinen häßlichen Kopf.

Genau zwei Minuten später lärmte das Telefon. Fast körperlich spürte Katzbach, daß dieser Anruf keiner der hundert Routineanrufe war, die ihn täglich in der Arbeit störten.

Der Chef war es selbst.

Katzbach pfiff durch die Zähne. Plötzlich war er hellwach. Er nahm den Kugelschreiber aus der Schale und riß ein Blatt von seinem Kalender ab.

„Katzbach, haben Sie von der Mauermann-Sache gehört?“

„Ja, vorhin. Bewaffneter Überfall. Körperverletzung. Diebstahl. Nichts für uns, Chef.“

„Sie sind nicht informiert, Katzbach. Die alte Frau ist vor einigen Minuten an den Verletzungen gestorben. Jetzt ist also das Morddezernat dran.“

„Sie meinen...“

„Ja, genau. Picht wird Ihnen alles berichten, was bis jetzt bekannt ist. Er kommt sofort zu Ihnen. Machen Sie’s gut, Katzbach. Vor allem schnell.“

„Jaja“, sagte Katzbach. Aber der Chef hatte schon eingehängt.

Katzbach ließ sich mit seiner Frau verbinden. Es würde ein langer Abend werden. Die Party mußte ohne ihn steigen. Seine „Beförderungsparty“. Er war am Monatsersten Kommissar geworden.

„Na, alter Kater? Wie läuft’s?“

„Quergestreift. Nun spuck es schon aus.“

Inspektor Picht berichtete. Am Nachmittag hatte man die alte Frau Mauermann, Juwelierswitwe, in einer Blutlache gefunden. Sie lag wie ein Kind zusammengerollt auf der linken Seite und hatte ein Stilett im Rüchen. Der Hauswart hatte ihr Stöhnen gehört und war mit Hausbewohnern, die gerade die Treppe hinauf wollten, in die Wohnung eingedrungen.

„Hat sie noch etwas sagen können?“

„Nichts“, sagte Picht und stocherte mit einem Bleistift in seinem strohgelben Haar. „Nein, sie ist nicht mehr zu Bewußtsein gekommen. Ihre Smaragde sind weg. Ziemlich berühmte Steinchen. Und Bargeld wurde gestohlen. Jedenfalls ist ihre Brieftasche leer.“

„Wie wertvoll sind die Steine?“

„Mit 400 000 Mark versichert. Geschenk zur Silberhochzeit von ihrem verstorbenen Mann, nach Auskunft der Versicherung.“

„Und Spuren?“

„Herrliche Abdrücke. Klassisch sauber. Mit Fettfingern auf Leder!“

„Wer war es?“

„Der Indianer. Seine Pfotenabdrücke haben wir ja schon...“

„Der Indianer?“

„Auf was wartest du noch?“

„Auf den Weihnachtsmann!“ bellte der Kater.

18.32 Uhr saß er in seinem Wagen und bahnte sich mühsam einen Weg durch den dichten Verkehr.

Kreidestriche markierten die Lage der Ermordeten. Die Leute aus der Technischen Abteilung hatten die Arbeit beendet.

Über allem lag ein grauweißer Hauch von Kolophonium.

Katzbach ließ den Hauswart holen.

„Sie wissen, daß Frau Mauermann tot ist?“

„Jawohl, Herr Kriminalrat.“

„Lassen Sie den Unsinn. Ich bin Kommissar Katzbach.“

„Das wußte ich nicht.“

„Nun wissen Sie’s ja. Wann haben Sie die Leiche gefunden?“

„Leiche? Als ich sie fand, lebte sie noch.“

„Woran merkten Sie das?“

„Sie stöhnte und atmete heftig.“

„Hat sie etwas gesagt?“

„Nein, sie hatte den ganzen Mund voll Blut.“

„Was haben Sie dann getan?“

„Sofort das Überfallkommando angerufen. Herr von Moritz meinte auch, das wäre am besten.“

„Herr von Moritz?“

„Der Mieter aus der obersten Etage. Er kam mit seiner Frau vorbei, als ich gerade an der Tür das Stöhnen hörte.“

„Ich gehe gleich zu ihm. Noch eine Frage. Haben Sie im Laufe des Nachmittags jemand gesehen, der bei Frau Mauermann war?“

„Ich?“

„Natürlich Sie. Oder rede ich mit dem Kaiser von China?“

„Verzeihung. Das Ganze ist mir doch etwas an die Nieren gegangen. Ich hatte noch nie was mit der Polizei.“

„Also?“

„Tja, wenn Sie mich so direkt fragen, werde ich das wohl sagen müssen.“

„Dann tun Sie’s endlich!“ Der Kater wurde langsam ungeduldig.

„Naja, da war so ein junger Mann hier. So mit diesem neumodischen Zeug an. Wenn Sie...“

„Beschreiben Sie ihn bitte genauer.“

„So ganz genau habe ich das nicht gesehen. Aber er hatte so eine Hose an, die unten ganz weit ist. Das habe ich gesehen. Ja, und die Jacke. Die Jacke ist mir auch aufgefallen. Es war eine Lederjacke, wie man sie auf dem Motorrad oder so anzieht.“

„Wann war das?“

„Ich habe nicht auf die Uhr geschaut.“

„Ungefähr. 14 Uhr? 16 Uhr?“

„So genau kann ich das nicht sagen. Aber 14 Uhr könnte stimmen.“

„Nicht früher?“

„Früher bestimmt nicht. Eher etwas später. Zwischen 14 Uhr und 14.30 Uhr, würde ich sagen.“

„Erkannten Sie den jungen Mann?“

„Aber wieso! Den hatte ich noch nie gesehen.“

„Sagt Ihnen der Name Indianer etwas?“

„Indianer? Na klar! Da waren doch neulich in der Rheinischen Post Berichte drüber. Autoknacker, ja?“

„Er ist der Bandenführer. Junge Burschen alles. Aber es war ihm nichts nachzuweisen. Bis jetzt.“

„Meine Güte! Dann hat der sie umgebracht.“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Aber wenn er doch um die Zeit hier war, wo die Frau Mauermann...“

„Woher wissen Sie, wann Frau Mauermann niedergestochen wurde? Sie haben sie doch erst kurz vor 16 Uhr gefunden?“

„Na, Sie sind komisch. Gerade sagen Sie doch, es wäre der Indianer gewesen.“

Katzbach ging nicht weiter darauf ein. „Wie heißen Sie?“ fragte er.

„Keulen. Franz Keulen.“

„Es kann sein, daß ich Sie noch ein paar Dinge fragen muß, Herr Keulen. Sind Sie immer hier im Haus zu erreichen?“

„Ich wohne im Souterrain.“

Die Zeitungen brachten am nächsten Morgen die Nachricht auf der Titelseite. Frau Mauermann war nicht irgendwer. Der Mauermann-Clan spielte in der Finanzwelt eine Rolle.

Katzbach studierte den Bericht der Ärzte. Mit großer Wahrscheinlichkeit war die Frau zwischen 14 Uhr und 14.15 Uhr niedergestochen worden. Die rechte Lunge war zerfetzt.

Die Mordwaffe wies keine Fingerabdrücke auf. Aber die Beobachtung des Hauswarts und die Fingerabdrücke auf dem Leder wiesen eindeutig die Richtung. Man mußte den Indianer finden.

Der Polizeiapparat lief auf Hochtouren. Man hatte Fotos vom Indianer. Der Steckbrief war gedruckt. Scharen von Kriminalbeamten gingen den Hinweisen aus der Unterwelt nach. Mörder waren auch dort nicht beliebt. Eine ellenlange Adressenliste war zusammengetragen worden. Schwere Jünglinge und Halbweltdamen gehörten zur Bekanntschaft des Indianers.

Der Kater hatte sein Netz ausgelegt. Nun mußte er warten. Er glaubte fest, daß der Indianer Düsseldorf noch nicht verlassen hatte. Hier kannte er sich aus. Der Junge ist schlau, dachte Katzbach, er hat sich da versteckt, wo kein Mensch suchen wird. Vielleicht sitzt er auf der Rathaustreppe.

Am Mittag war eine Pressekonferenz.

Katzbach wollte dem Indianer einheizen. Darum machte er die Presse mobil.

Katzbachs Aschenbecher quoll wieder einmal über. Der Stadtplan, der auf dem Schreibtisch ausgebreitet lag, war mit farbigen Stecknadeln bespickt. Assistent Degenhardt bediente das Telefon, das pausenlos klingelte. Eine Niete nach der anderen.

Doch um 16.04 Uhr kam ein Gespräch aus dem Stadtteil Flingern. Eine heiße Spur.

Der Kater nahm den zweiten Hörer.

„Pfandhaus an der Lindenstraße ist hier“, sagte eine leise Frauenstimme.

„Ihr Name, bitte!“ forderte Degenhardt.

„Frau Nüschen. Ich bin hier bei der Pfandannahme angestellt. Eigentlich helfe ich nur vormittags aus, wissen Sie. Ja, und weil da gestern so ein Kerl hier war... Ich meine, es steht ja in der Zeitung, man soll sich melden, wenn man was weiß, nicht wahr? Er hatte so ein komisches Gesicht und ‘ne Adlernase. Ich weiß nicht so richtig, wie ich das beschreiben soll. Ich habe noch zu meiner Kollegin gesagt...“

„Was wollte er?“ fragte Degenhardt.

„Er hatte eine Lederjacke gebracht. So mit grünen Kordeln und so an den Schulterklappen. Er wollte 100 DM dafür leihen. Aber er hat nur 60 gekriegt. Ja, und wie gesagt, weil der so aussah wie der in der Zeitung, da habe ich mir gesagt, da rufst du am besten mal bei der Polizei an. Ich...“

„Fragen Sie die Frau nach der Uhrzeit!“ flüsterte Katzbach.

„Bitte, sagen Sie: Wann war der junge Mann bei Ihnen? Versuchen Sie, sich ganz genau zu erinnern.“

„Ich habe so um elf die Lottoscheine weggebracht. Warten Sie... Ja, als ich wiederkam, war er schon im Laden. Das war so ein paar Minuten später.“

„Irren Sie sich nicht?“ fragte Degenhardt.

Die Frau sagte, daß sie sich nicht irrte.

Nachdenklich spielte Katzbach mit seinem Bleistift. Als Inspektor Picht ins Zimmer stürmte, zerbrach Katzbach den Stift. Es knallte wie ein Pistolenschuß.

Ein Straßenbahnschaffner glaubte den Indianer am Grafenberger Wald gesehen zu haben.

„Wo?“ fragte Katzbach.

„Er sagte, beim Stauffenplatz etwa.“

Stauffenplatz! Das Plakat Circus Prinz. Weltsensation der Trapezkunst. Tiger reitet auf Dromedar. Estrella und die Eisbären. Singende Robben.

„Den Wagen! Schnell!“

Kommissar Katzbach lächelte sein Katerlächeln.

Der Platz war umstellt. Aber das fiel bei dem hektischen Hin und Her nicht auf. Das Circusvölkchen bereitete sich auf die 6-Uhr-Schau vor.

Als sie sich dem Wagen mit der giftgrünen Aufschrift „Messer-Bill“ näherten, schlüpfte ein großer grauer Kater durch den Türspalt.

„Dein Vetter“, sagte Picht.

„Vielleicht bringt er uns Glück.“

Es war der siebente Wagen, den sie durchsuchten. Sie hatten Glück. Der Indianer saß in grauem Unterhemd vor einem Schminkspiegel und färbte sein pechschwarzes Haar rot. Seine Augen waren schreckgeweitet. Auf dem Klappbett lag ein Mann und schlief. Die Ähnlichkeit der beiden war verblüffend.

Plötzlich sprang der Indianer auf. Haß stand in seinem häßlichen Gesicht, und nackte Angst.

Den Schlag mit der Bierflasche unterlief der Kater. Hart stieß er mit der Handkante zu. Der Indianer stürzte mit einem Schrei zu Boden und riß den Schminktisch mit. Der Spiegel klirrte und umgab den Indianer mit einer Gloriole von Glas.

Der andere Mann war vom Bett hochgefahren. Aber Inspektor Picht hielt ihm die Waffe vor die Nase.

„Ich war es wirklich nicht!“ Die Stimme des Indianers vibrierte heiser. „Fragen Sie meinen Bruder, ob ich so was machen würde!“

„Er war es nicht“, sagte der Mann mit eigenartig melodischer Stimme. „Klauen paßt zu ihm. Aber er hat sie nicht umgebracht. Schließlich war sie unsere Großmutter.“

„Ihre Großmutter?“

„Wundert Sie das? Klar, das wundert Sie. Ist aber gar nicht zum Wundern, daß sich die Dame der großen Gesellschaft ihrer Enkel schämt. Der eine Enkel ist kriminell, der andere Messerwerfer beim Circus. Mit so was verkehrt doch keine Mauermann. Los, erzähl deine Geschichte!“ Die Angst ließ den Indianer nicht die richtigen Worte finden. Der Kater wartete geduldig.

Er hätte Geld gebraucht. Dringend. Und seine Großmutter — diese geizige Kuh — hätte ihm wieder einmal nichts gegeben. Aber die Brieftasche war auf der Anrichte gewesen. Und die habe er heimlich leergemacht, bevor ihn Frau Mauermann hinausgejagt habe.

„Haben Sie jemanden im Haus gesehen?“

„Den doofen Keulen. Er hat die Alte schimpfen gehört. Und gegrinst hat er, wie ich an ihm vorbeikam. Er stand in der Haustür.“

„Kennen Sie den Hauswart?“

„Und ob. Ich habe ihm mal eine gelatscht, weil er mir komisch kam. Ich wär’ zu dreckig für’n so feines Haus, hat er gemeint.“

„Wann waren Sie bei Frau Mauermann?“

„Um zehn ‘rum.“

„Und dann?“

„Dann bin ich zum Pfandhaus und hab’ meine Lederjacke dagelassen, weil ich Geld brauchte.“

„Sie hatten doch das gestohlene Geld“, sagte Katzbach gereizt.

„Waren doch nur ‘n paar Mark in der Brieftasche.“

„Und weiter?“

„Nichts weiter. Ich war da noch mit ‘n paar Kumpels pokern. Und dann habe ich das Foto von mir in der Zeitung gesehen. Da hab’ ich mich dünne gemacht.“

Kommissar Katzbach rief Degenhardt in den Wohnwagen. Dann rannte er mit Inspektor Picht los.

Auf der Graf-Recke-Straße stauten sich die Autos. Picht schaltete das Blaulicht ein.

„Störe ich?“ fragte der Kater und knipste das Licht an. Keulen rührte sich nicht. Er stand in Hut und Mantel in seinem Zimmer. Ein Koffer lag aufgeklappt auf dem Tisch. Aus blaßblauen Augen schaute der Hauswart den Kater an.

„Sie brauchen nicht zu packen. Sie verreisen ohne Koffer. Verstehen wir uns?“

Langsam schüttelte Keulen den Kopf. Dann war er plötzlich mit zwei Sätzen an der Tür zum Garten und riß sie auf. Aber er kam nicht weiter. Inspektor Picht stand draußen.

Als Keulen sich wieder umdrehte, starrte er in die schwarze Mündung des Revolvers, den Katzbach in der Hand hielt.

„Ich verhafte Sie wegen Mordes“, sagte der Kater. „Sie haben Pech gehabt. Bisweilen haben Lügen tatsächlich verdammt kurze Beine. Sie sagten mir, Sie hätten den Indianer vorher noch nie gesehen. Aber er kennt Sie verflixt gut. Seltsam, was? Und eine Lederjacke hatte er an, ja? Dummerweise war die zur Tatzeit schon drei Stunden im Pfandhaus. Sie sind dumm, Keulen. Dumm und böse. Eine fatale Mischung. Es muß Ihnen einen hübschen Schreck eingejagt haben, als Sie an der Tür lauschten und die ,Leiche’ stöhnen hörten. Sagen Sie’s, wenn ich mich irre. Da kamen aber Leute, und es war schon zu spät, um noch einmal hineinzugehen. Da sind Sie eben als Retter in letzter Sekunde aufgetreten. Kein guter Auftritt, Keulen. Und die alte Frau mußte dann ja doch sterben.“

Für Sekunden hörte man nur den Atem der drei Männer.

„Los, Keulen, Ihre Hände her!“ sagte der Kater. Picht nahm die Handschellen aus der Manteltasche.

Sie fanden die Smaragde in den ausgehöhlten Absätzen von Keulens Schuhen.

Katzbach ließ die grünen Steine über seinen Schreibtisch kullern. In der Federschale fand er den samtenen Schmetterling wieder. Er berührte ihn mit dem Finger. Da flog der Falter davon.

Der Kater spielt Pik-As

Noch im Tode sah der kleine Mann mit den maßlos krummen Beinen heiter aus. Ein spitzbübisches Lächeln war auf seinem zerknitterten Gesicht, und man hätte meinen können, er schliefe. Doch im Obduktionsbefund stand in der Spalte „Todesursache“: Gewaltsamer Tod durch Erschießen aus kürzester Entfernung. Und der Sachverständige der Abteilung für Ballistik hatte hinzugefügt: Mordwaffe 38er Smith & Wesson, vermutlich mit Schalldämpfer.

Die Fahndung nach dem unbekannten Mörder begann, als die Ärzte noch dabei waren, die Kugel aus dem Herzen des kleinen Mannes zu bergen. Die Taschen des braun-schwarz-melierten Anzugs aus leichtem Wollstoff waren leer. Das Futter hing nach außen. Die Firmenschildchen waren aus dem roten Seidenfutter herausgerissen worden. Kein Mantel, kein Hut, keine Tasche.

Doch der Mörder hatte etwas übersehen. Im linken, aufgerollten Ärmel des hellblauen Popelinehemdes fand die Kriminalpolizei eine Spielkarte: Pik-As.

Kommissar Katzbach ging ans Fenster und betrachtete minutenlang die Karte. Als Inspektor Picht hereinkam, schob er sie in einen weißen Umschlag und brannte sich eines seiner schwarzen Zigarillos an. „Analyse des Mageninhalts“, sagte Inspektor Picht und reichte dem Kommissar einen gelben Zettel, „letzte Mahlzeit vor stark fünf Stunden. Langusten, Krabben, Algensalat und solche Sachen. Vermutlich ,Fruits de la mer’.“

„Typische Flugzeugmahlzeit, oder?“

„Genau. Und mir ist noch etwas eingefallen, Kater. Wenn jemand nicht möchte, daß ein Toter identifiziert wird, und ihm deshalb die Etiketten aus der Kleidung entfernt...“

„...dann stand da unter Garantie nicht C & A oder Karstadt drauf. Ich wette, daß es ausländische Fabrikate sind.“

„Sollen wir die Fluggesellschaften...“

„Worauf wartest du noch?“ fragte der Kater bissig. Das Zigarillo zog nicht richtig. Der Kommissar zerdrückte es in der Aschenschale. Dann nahm er die Spielkarte wieder aus dem Umschlag.

Um 13.15 Uhr hatten zwei Jungen beim Indianerspielen im Aaper Wald die Leiche gefunden. Knapp zwei Stunden später wußte man im Morddezernat, wer der Tote war. In der Passagierliste der Trans World Airlines vom gleichen Tag stand hinter dem Namen Slim Popkins als Berufsbezeichnung Jockei. Und eine der TWA-Stewardessen erkannte den kleinen Mann auf dem Polizeifoto sofort. Slim Popkins war aus Salt Lake City in Utah gekommen. Inspektor Picht fand zwar den Taxifahrer, der den Amerikaner vom Flugplatz Lohausen in die Düsseldorfer Innenstadt gefahren hatte, doch dann verlor sich die Spur.

Dr. Jörg Jörnson von der Rennleitung empfing den Kommissar in seinem spartanisch einfach ausgestatteten Rechtsanwaltsbüro in der Schadowstraße. Der einzige Luxus war die Reiterstatuette auf dem fast leeren Schreibtisch. Der graubärtige, hochaufgeschossene Anwalt sah den neugierigen Blick Kommissar Katzbachs.

„Eine frühe Plastik von Marino Marini. Gefällt sie Ihnen?“

„Ich beneide Sie.“

„Aber Sie sind natürlich nicht gekommen, um mit mir über Kunst zu reden. Und meine Zeit ist im Augenblick mehr als kostbar. Sie wissen, Kommissar, Sonntag ist unser größtes Rennen. Mit 200 000 DM dotiert. Sie können mir glauben, es ist jedes Jahr das gleiche. ,Der große Preis der Industrie“ bringt uns an den Rand des Wahnsinns. Sie machen sich kein Bild, was wir...“

„Kommen wir zur Sache“, schlug der Kommissar vor.

„Bitte.“

„Wer ist Slim Popkins?“

„Slim Popkins? Championjockei aus den Staaten. Einer der wirklich guten amerikanischen Reiter. Sie sind da drüben noch dünner gesät als bei uns. Und was ist mit ihm?“

„Startet er am Sonntag in Grafenberg?“

„Aber nein! Wollen Sie unsere Starterliste haben?“ Der Kater nickte. Dr. Jörnson reichte ihm einen kleinen Prospekt.

„Wenn ein Reiter ausgetauscht würde, bis wann müßte die Rennleitung das wissen?“

„Eine Stunde vor dem Start. Warum fragen Sie?“

„Könnten Sie sich vorstellen, daß Slim Popkins als Zuschauer zu dem Rennen am Sonntag nach Deutschland käme?“

„Ausgeschlossen. Jockeis sind nicht wild aufs Zusehen. Aber um Ihrer nächsten Frage zuvorzukommen: Ich kann mir auch nicht vorstellen, daß Slim noch nachträglich von irgendeinem Gestüt für Sonntag verpflichtet wurde. Vier Tage sind zu knapp, um sich an ein Pferd zu gewöhnen. Nein, Kommissar, ich glaube nicht, daß Slim Popkins am Sonntag reitet.“

„Er wird ganz sicher nicht reiten. Er ist nämlich tot.“ Dr. Jörg Jörnson sagte nichts. Er nahm nur die Brille ab. Im Zimmer war es still. Der Straßenlärm drang nicht bis hierher.

„Slim Popkins wurde heute mittag ermordet. Und ich glaube, es hängt irgendwie mit dem Rennen in Grafenberg zusammen. Ich kann mich natürlich auch irren.“

„Wir hatten noch nie einen Skandal“, sagte der Rechtsanwalt leise. Er setzte die Brille wieder auf und blickte den Kater an.

„Was haben Sie vor?“

„Den Mörder zu fangen. Das ist mein Beruf.“

„Pardon, das war eine dumme Frage. Ich muß gestehen, Ihre Nachricht verwirrt mich etwas. Kann ich Ihnen irgendwie helfen?“

„Ja. Beantworten Sie meine Fragen. Was kann man tun, um ein Rennen zu gewinnen? Doping?“

„Unsere Kontrollen sind hundertprozentig sicher. Keine Chance für krumme Touren. Das beste Rezept ist, ein gutes Pferd und einen guten Jockei zu haben. Und zwar in der Reihenfolge.“

„Wer wird also am Sonntag gewinnen?“

„Ich bin erstaunt, Kommissar. Sie wollen von mir einen Tip?“

„Sie mißverstehen mich, Dr. Jörnson. Trotzdem: Wer ist Favorit?“ Der Anwalt zuckte mit unwilliger Bewegung die Schultern.

„No comment“, sagte er. Der Kater spürte deutlich, daß sein Gegenüber verstimmt war. Er lächelte leicht, nahm die Spielkarte aus der Tasche und legte sie auf den Tisch.

„Pik-As“, murmelte der Rechtsanwalt und stand auf, „Sie wissen also bereits, wie der Favorit heißt. Guten Tag, Herr Kommissar. Entschuldigen Sie mich jetzt. Ich habe zu tun.“

Kriminalassistent Degenhardt brauchte nur eine halbe Stunde, um herauszukriegen, wo Gestüt Mauermanns Starpferd „Pik-As“ auf das Rennen vorbereitet wurde. Unter Fachleuten war es ohnehin kein Geheimnis. Der Sportredakteur der „Rheinischen Post“ sagte am Telefon, er habe das Taschengeld von drei Monaten auf den heißen Favoriten „Pik-As“ gesetzt. Und wo Max Stensky den Rappenhengst reiten würde, gebe es sowieso kein Vertun. Klar, der Favorit bringe natürlich keine hohen Gewinnquoten, aber immerhin...

Nein, dachte der Kater, der Favorit bringt keine hohen Quoten. Aber was ist, wenn ein krasser Außenseiter gewinnt? Wenn man viel Glück hat, kann man sehr reich werden. Oder wenn man genau weiß, daß der Favorit nicht gewinnt...

Der Kater lehnte sich in seinem harten Sessel zurück, legte die langen Beine auf den Schreibtisch und lachte sein Katerlächeln. Aber das deuteten nur Eingeweihte als Lächeln.

Laue Frühlingsluft floß ins Zimmer. Kommissar Katzbach schaute auf die Uhr. Es wurde Zeit. Für 20 Uhr war eine Lagebesprechung bei dem Dezernenten angesetzt.

Es war noch dunkel, als Kommissar Katzbach in Höhe Kettwig die B 288 verließ. Dann fuhr er auf der Nordseite der Ruhr flußaufwärts. Er erreichte Werden, als die ersten Sonnenstrahlen auf den grünen Dächern der Abteikirche spielten. Etwa acht Kilometer hinter Werden parkte der Kater seinen Peugeot 404 auf einem einsamen Waldweg des Hespertals. Vögel zwitscherten wie toll. Das Gras war triefend naß, und der Kater fluchte leise vor sich hin, als er sich im Schutz des Erlendickichts der großen Lichtung näherte. Die Wiese war vor Jahren Dressierplatz für Polizeihunde gewesen, später hatte man sie als Galopptrainingsbahn ausgebaut. Hier konnte man ungestört und sicher vor neugierigen Kiebitzen mit den Pferden arbeiten.

Der Kater zog das Fernglas aus der Tasche. Zuerst hörte er nur das rhythmische Klopfen der Hufe. Dann tauchten aus dem Dunst schemenhaft zwei Pferde auf, seltsam verzerrt durch die Vergrößerung des scharfen Glases. Wie Affen kauerten die Gestalten auf ihren Rücken. Das vordere Pferd, ein riesiger Rappe, hatte jetzt die nördliche Kehre erreicht und tauchte im Nebel unter, der sich dicht auf die Wiese gelegt hatte. Knapp hinter ihm galoppierte ein zierlicher Fuchs. Von irgendwoher wurden laute Kommandos gerufen, dann Zwischenzeiten. Offenbar benutzte der Trainer ein Megaphon. Wieder tauchten die Pferde auf. Sie lagen fast Seite an Seite. Der Boden, schwer vom Dauerregen der letzten Tage, schien dem großen Rappen zuzusetzen. Allem Anschein nach kam der Fuchs besser mit dem tiefen Geläuf zurecht. Aber in der dritten Runde lag das schwarze Pferd wieder eine halbe Länge in Front.

Der Kater näherte sich vorsichtig den flachen Wellblechbaracken. Das Training schien beendet. Zwei Männer stiegen in einen hellen Mercedes und schaukelten langsam über die unebene Wiese davon.

Den Fuchs am langen Zügel, stelzte der Jockei auf eine niedrige Bank zu, hob etwas auf, was der Kater nicht erkennen konnte, und warf dem Pferd eine schwere Decke über. Er führte es in die größere der beiden Wellblechhütten.

Dann hatte Kommissar Katzbach den anderen Reiter mit dem Glas erfaßt, der abgesessen war und mit eiligen Schritten den nervös tänzelnden Rappen zum Stall führte. Der Kater pfiff durch die Zähne: Der Reiter war ein Junge.

Einen Augenblick später trat der Jockei aus der Tür. Er stieg in einen Renault R 4, der unmittelbar neben der Baracke stand, und fuhr in der gleichen Richtung davon, in welcher der Mercedes verschwunden war. Plötzlich wieherte eines der Pferde.

Der Junge fuhr erschreckt herum, als der Kater den improvisierten Stall betrat. Zwei Boxen. Links der Fuchs, rechts der mächtige Rappenhengst. Anscheinend war der Junge dabei gewesen, die dampfenden Leiber der Pferde trockenzureiben. Der Junge mochte etwa sechzehn Jahre alt sein. Sein Gesicht war schmal und hart, und die sehr dunklen Augen standen in seltsamem Kontrast zu den hellen Haaren. Er trug einen verwaschenen Overall mit enganliegenden Breeches. Die Stiefel hatte er ausgezogen. Seine Füße steckten in flachgetretenen Tennisschuhen.

„Guten Morgen“, sagte der Kater, „und mein Kompliment. Du hast ja einen schneidigen Ritt hingelegt.“

„Was wollen Sie hier?“ Ohne Zweifel fürchtete der Junge sich.

„Nicht so einfach zu sagen. Ich wollte die Pferde bei der Morgenarbeit sehen. Ja, und die Reiter natürlich auch. Ich dachte mir, ich schaue mal vorbei und rede ein bißchen mit Max Stensky.“

„Das ist aber Privatgrundstück hier. Haben Sie das Schild gelesen? Wenn Herr Brack Sie erwischt...“

„Herr Brack?“

„Der Trainer. Er ist für die Mauermann-Pferde verantwortlich. Er kann es nicht leiden, wenn Fremde zusehen. Er sagt, das macht die Pferde nervös. Also, warum gehen Sie nicht? Ich kriege nur Ärger, wenn sie hier ‘rumstehen!“

„Wo sind denn die anderen?“

„Heute früh ist Herr Mauermann von Moers herübergekommen. Er wollte sich ‚Pik-As’ anschauen. Und jetzt ist er mit Herrn Brack zum Frühstücken. Laufgen, das ist der Jockei, ist auch zum Frühstücken. Und jetzt gehen Sie besser. Es hat heute schon genug Krach gegeben. Herr Mauermann war sauer, daß Max Stensky nicht hier ist. Und als er hörte, daß Max mit Magenschmerzen im Bett liegt und schon seit vorgestern nicht trainiert hat, da hat er gesagt, er schmeißt uns alle ‘raus, wenn ‚Pik-As‘ den Preis nicht gewinnt.“

„Wirst du ‚Pik-As’ reiten?“

„Kein Stück.“ Der Junge sagte das so dahin, aber der Kater sah, daß ihm die Tränen in die Augen stiegen. „Ich bin gerade erst sechzehn, aber ich bin schon zu schwer. Und auch zu lang. Für mich ist der Bart ab. Herr Brack hat gesagt, ich kann kein Jockei werden. Er hat natürlich recht. Da kann man nichts machen. Dabei wollte Max mich in die Lehre nehmen.“

„Aber vorhin bist du doch prächtig geritten.“

„Ach was! Laufgen hätte mich ganz klar geschlagen. Er hat ,Rotfeuer‘ zurückgehalten. Anweisung von Herrn Brack. Ich habe keine Ahnung, was Sonntag werden soll. Von Max nichts zu hören und zu sehen. Einen Ersatzmann haben wir auch nicht. Komisch ist nur, daß Herr Brack keinen Finger rührt. Bestimmt rechnet der fest damit, daß Max in Ordnung kommt. Sind Sie ein Freund von Max?“

„Klar“, sagte der Kater und schneuzte sich, weil ihm der Salmiakgeruch, der von den Pferden ausging, in die Nase gestiegen war.

„Stimmt das auch?“

„Na, und ob! Sag mal, wie heißt du überhaupt? Wir haben uns noch gar nicht bekannt gemacht. Also, mein Name ist Katzbach.“

„Peter. Peter Wirtz. Hier sagen alle Pitt zu mir. Können Sie auch tun.“

„Wie gut ist ,Rotfeuer“? Nein, keine Angst, ich will keinen todsicheren Tip!“

„Er ist fast so gut wie ,Pik-As‘. Das weiß nur noch keiner. Aber am Sonntag wird man’s schon merken.“

„So eine Art Geheimwaffe?“

Der Junge kicherte. Er wollte irgend etwas sagen, aber anscheinend fiel ihm das sehr schwer. Der Kommissar ließ ihm Zeit.

„Warum ich Ihnen das alles sage... Na ja, ich mache mir Sorgen um Max. Und wo Sie ihn kennen... Da ist was im Gange. Das spüre ich doch. Max und Magenbeschwerden! Pah! Und gestern um die Mittagszeit ‘rum hat jemand heimlich mit ,Pik-As‘ trainiert. Ich habe das hinterher sofort gemerkt. Keine Ahnung, wer das war. Jedenfalls hat er meine Stiefel angehabt... Hören Sie, da stinkt doch was. Lachen Sie mich nicht aus, aber ich glaube, Sie sind von der Polizei. Wenn Sie Max etwas anhängen...“

„Ich will Max nichts aufhängen. Aber du hast recht: Ich bin von der Polizei. Willst du Max helfen?“

„’türlich. Will ich.“ Und dann leiser: „Max ist doch mein Freund.“

„Dann rede zu niemand über meinen Besuch hier. Verstanden?“

Der Junge nickte eifrig. Er sagte dem Kater auch Max Stenskys Adresse in Essen-Werden.

„Sie kommen!“ zischte der Junge.

„Ruf diese Nummer an, wenn dir irgend etwas auffällt. Du mußt Kommissar Katzbach verlangen. Vergiß es nicht!“ Der Kater drückte dem Jungen einen Zettel in die Hand. Dann schwang er sich geschmeidig aus dem hinteren Fenster und huschte über die Wiese davon.

Das Brummen eines vielpferdigen Motors kam näher.

„Guten Morgen“, sagte Kommissar Katzbach, und ehe der Mann im Bett sich von seinem Schrecken erholt hatte, stand der Kater bereits in dem kleinen, unaufgeräumten Zimmer, das nach Schweiß und Bratensoße stank. Inspektor Picht schaltete das überlaut dudelnde Radio aus und öffnete das Fenster.

Max Stensky richtete sich im Bett auf. Seine Hände zitterten. „Wer sind Sie? Was wollen Sie?“

„Kriminalpolizei. Warum zittern Sie, Herr Stensky? Wer eine saubere Weste hat, braucht doch keine Angst vor der Polizei zu haben. Sie haben doch eine saubere Weste?“ Der drahtige Mann, zerknittert wie alle Jockeis, deren Gesicht den jungenhaften Körper Lügen strafen, schaute aus fiebrigen Augen den Kommissar an.

„Was wollen Sie von mir? Ich bin krank.“

Der Kater wies auf die Speisereste und auf die geleerten Bierflaschen, die auf dem kleinen Rauchtisch vor dem Bett aufgetürmt waren. „Für einen Magenkranken haben Sie ja einen ganz hübschen Appetit. Da kann ich nur staunen. Da wird sich der Onkel Doktor gar nicht freuen. Wie heißt Ihr Arzt übrigens?“

Tiefes Rot schoß plötzlich in das blutleere Gesicht. Der Kater grinste. Er stellte sich an das Fußende des Bettes. Die Augen des Mannes folgten ihm.

Und so hatte Inspektor Picht Zeit genug, mit geschickten Fingern das Mikrophon des Telefonhörers abzuschrauben, den briefmarkengroßen „Spytransmitter“ in die Höhlung zu legen und das Mikrophon wieder aufzusetzen. Das transistorisierte Abhörgerät, eine Spezialanfertigung der Continental Telephone Suppley in Manhattan, hatte eine Funkweite von über hundert Metern, und da es den Strom vom Telefon verwendete, würde seine Betriebsdauer unbegrenzt sein. Max Stensky merkte nichts.

„Es ist nur eine Routinefrage. Sagt Ihnen der Name Slim Popkins etwas?“

„Aber klar! Als ich gestern hörte, daß Slim umgebracht worden ist, da ist mir verdammt seltsam gewesen. Slim und ich, wir haben nämlich manches Rennen gemeinsam bestritten. War ‘n guter Kamerad. Das können Sie mir glauben. Ich wünsche nur, daß Sie das Schwein bald aufs Kreuz legen, das den armen Slim auf dem Gewissen hat!“

„Was wollte Slim in Deutschland?“

„Keine Ahnung! Ich schwöre Ihnen: keine Ahnung!“

„Er wollte nicht vielleicht zu Ihnen, Herr Stensky?“

„Aber nein! Warum sollte er? Sie machen mir ja richtig Angst. Deibel noch mal. Also, ich war die ganzen Tage im Bett. Ich habe Slim nicht...“

„Schon gut“, sagte der Kater freundlich, „ich sagte ja: nur eine Routinefrage. Also dann! Viel Glück für das Rennen. Ich habe viel Geld auf ‚Pik-As’ gesetzt. Enttäuschen Sie mich nicht. Und noch etwas. Es kann sein, daß ich noch einige Fragen haben werde. Dann komme ich noch einmal hier vorbei. Sie können sich bis dahin überlegen, von wem Sie es wissen, daß Slim Popkins gestern ermordet wurde. Es steht nämlich erst heute in der Zeitung. Überlegen Sie sich’s gut, ja?“ Die beiden Kriminalbeamten ließen einen bis ins Mark erschreckten Max Stensky zurück.

Um 16.34 Uhr brachte Degenhardt das Tonband mit dem abgehörten Gespräch. Ein Mann sagte „Hallo“, und es war Max Stenskys Stimme. Dann eine andere Stimme. Der Kater hatte die senkrechte Falte auf der Stirn. Seine Backenknochen mahlten. Er kannte die Stimme. Er kannte den Mörder. Und das Motiv formte sich langsam zu einem Bild.

„...du kannst nicht mehr aussteigen, Max. Mit Slim haben wir eine Niete gezogen. Es war eben ein Vorurteil von mir. Ich habe gedacht, amerikanische Jockeis wären bestechlich. Irrtum. Schön, mein Fehler. Aber ich habe ein Vermögen in die Sache gesteckt. Ein Vermögen. Du sitzt mit im Boot, vergiß das nicht. Zum Aussteigen ist es jetzt zu spät. Ich wollte es dir ersparen. Aber wo Slim jetzt ‚Pik-As’ nicht reiten kann, gehst du an den Start. Du machst es! Hör gut zu, Max, du machst es! Denk daran, wir werden beide reich...“ Dann wieder Max mit heiserer Stimme: „Nein, ich kann nicht! Ich kann einfach nicht! Ich habe noch nie eine krumme Tour gemacht. Laß mich ‘raus aus der Sache. Ich habe es mir überlegt. Ich verpatze es. Mir nimmt das keiner ab, daß ‚Pik-As’ Zicken macht. Versteh doch! Ein anderer muß ‚Pik-As’ reiten. Jemand, der...“ — „Du reitest!“ sagte die andere Stimme gefährlich ruhig. „Du reitest. Und in zwei Stunden bist du beim Trainingsplatz. Kein Wort mehr!“

„Aber die Polizei war vorhin bei mir!“

„Die Polizei? Verdammt! Erzähl mir das gleich. Ich muß einhängen, der Junge kommt...“

„Abstellen“, sagte der Kater.

Kommissar Katzbach ließ sich mit Dr. Jörg Jörnson verbinden. Der Rechtsanwalt war nicht sehr erfreut über den Anruf.

„Machen Sie uns um Gottes willen keinen Skandal, Kommissar. ,Der größe Preis der Industrie“ ist unser wichtigstes Rennen.“

„Nur eine Frage. Wenn der Sieger eines Rennens disqualifiziert wird, rückt dann der zweite automatisch als Sieger auf?“

„Natürlich. Aber Disqualifikationen sind bei Flachrennen selten.“

„Was muß passieren, damit jemand disqualifiziert wird?“

„Wenn man beispielsweise ein anderes Pferd behindert...“

„Jetzt stellen Sie sich einmal folgendes vor, Dr. Jörnson: ‚Pik-As‘ gewinnt das Rennen, wird aber disqualifiziert, sagen wir wegen Behinderung. Könnte dann der Sieger vielleicht ‚Rotfeuer‘ heißen? Bitte, überlegen Sie das gut!“

„Er könnte“, sagte der Rechtsanwalt zögernd. Und es schien dem Kater, als ahnte Dr. Jörnson etwas. „Eins steht fest“, sagte der Anwalt, „wenn der Sieger ‚Rotfeuer‘ heißt, kommen hohe Quoten heraus. Hören Sie, Kommissar, sind Sie etwa einer faulen Sache auf der Spur?“

„Vielleicht“, sagte der Kater und hängte ein.

Dann kam ein Anruf für Kommissar Katzbach. Eine Jungenstimme, Peter Wirtz.

„Kommissar Katzbach?“

„Ja, ich bin’s. Wo brennt es denn, Pitt?“

„Ich habe Angst. Nein, nicht um mich. Da ist was mit Max. Er kam vorhin plötzlich an und begann mit ,Pik-As’ zu arbeiten. Und wir anderen kriegten alle einen freien Nachmittag.“

„Was, so kurz vor dem Rennen?“

„Seltsam, nicht wahr? Aber der Trainer sagte, Max müsse ganz allein trainieren. Und dann ist da noch etwas. In der Box von ,Pik-As’ habe ich vorhin einen Revolver unter dem Hafertrog entdeckt. Und jetzt ist der Revolver nicht mehr da!“

„Ich komme!“ sagte der Kater. „Und was ich noch sagen wollte...“

„Ja?“

„Du hast uns sehr geholfen, Pitt.“

Max Stensky lehnte an der Wand. Seine rechte Hand hatte sich in die schwarzen Schweifhaare von ,Pik-As’ gekrallt. Entsetzen stand in seinem Gesicht. Er war das Kaninchen, und der Mann, der Schritt für Schritt auf ihn zuging, war die Schlange. Der Mann hatte einen Revolver in der Hand.

„Nicht schießen!“ flüsterte Max Stensky. Seine Stimme versagte.

„Du bist unzuverlässig, Max. Und ich traue dir nicht. Du willst mich ‘reinlegen, ich sehe es dir an. Slim Popkins wollte auch zur Polizei gehen.“

„Du hast ihn erschossen!“

„Kluges Kind, Max. Und jetzt bist du an der Reihe.“

„Nein, jetzt ist Schluß!“ Kommissar Katzbach sprach sehr leise, aber seine Stimme war so scharf wie ein Messer.

„Nehmen Sie die Hände hoch, Brack! Und lassen Sie die Waffe fallen!“

Für den Bruchteil einer Sekunde zögerte Brack zu lange; denn als er herumfuhr und auf den Kommissar feuerte, lag der Kater bereits auf dem Boden. Er hatte seine Pistole im Anschlag. Doch er kam nicht zum Schuß. „Pik-As“, von der Detonation des Schusses erschreckt, stieg schrill wiehernd hoch. Die Hinterhufe des Hengstes trafen Brack voll gegen die Brust.

„Wie haben Sie es ‘rausgekriegt? Verdammt, wie haben Sie’s bloß ‘rausgekriegt?“ Ein heller Blutfaden lief dem Mann aus dem Mundwinkel. „Wer hat... Wer hat mich verpfiffen? Sagen Sie mir...“

„Sie sollen nicht sprechen, Brack. Und bleiben Sie ganz ruhig liegen. Der Arzt ist unterwegs.“

Der Kater nahm eine Spielkarte aus der Tasche: Pik-As.

„Slim hatte sich schon einen Talisman mitgebracht. Er hätte sicher ‚Pik-As’ gern geritten. Aber Ihr Plan, Brack, der gefiel ihm gar nicht gut. Haben Sie schon mal das Wort Berufsstolz gehört?“ Brack spuckte aus.

Inspektor Picht trat in die Wellblechbaracke. „Der Arzt ist gekommen.“ Der Kater ging hinaus.

Plötzlich stand der Junge vor ihm. Er grinste.

„Paß in Zukunft etwas besser auf deinen Max auf. Verstanden?“

„Klar!“

Jetzt grinste der Kater.

Der Krankenwagen fuhr langsam davon. Im Stall schnaubten die Pferde.

Der Kater dachte an den kleinen, krummbeinigen Jockei, der aus Amerika gekommen war. In der Manteltasche spielten seine Finger mit der Spielkarte.

Der Kater und die zwei Verliebten

Auf dem Weg lag ein goldenes Herz. Ein Lebkuchenherz, wie man es auf der Kirmes schießt, eingewickelt in Goldpapier. Peter stürzte sich mit einem Jubelschrei auf die glänzende Beute. Doch bevor seine kleinen Hände zupacken konnten, begann das goldene Herz vor seinen Augen zu tanzen, ruckte und zuckte durch das hohe Gras und turnte an der Bruchsteinmauer hoch. Peter schrie vor Entsetzen und griff nach der Hand seines Vaters. Auch Isabelle Katzbadi war verblüfft. Sie ließ die Sonnenbrille mit den riesigen Gläsern auf die Nasenspitze rutschen und starrte dem Lebkuchenherz nach, das über der Mauerkrone verschwand.

Doch plötzlich erschien ein verschwitztes Gesicht. Vor Verlegenheit brachte der junge Mann kein Wort heraus. Er hielt den Zwirnsfaden in der Hand, an dem das Herz baumelte.

„Finden Sie nicht, Moritz, daß Sie für solche Scherze ein bißchen zu alt sind?“

„Ja, ja, natürlich... Bitte, das alles... Ich meine, ich will mich entschuldigen. Eigentlich hatte ich nicht Sie erwartet, Herr Katzbach. Bestimmt, Sie müssen... Sie dürfen mich nicht für kindisch halten. Ich wollte den Kleinen nicht erschrecken. Wirklich nicht!“ Er strich sich die langen braunen Haare aus dem Gesicht und biß sich auf die Unterlippe.

„Ich verstehe, Sie haben sich im Objekt geirrt. Ist sie denn wenigstens hübsch?“ Der Kater grinste, und Moritz knackte mit den Fingerknöcheln. Frau Katzbach mischte sich ein. „Pfui, Markus! Wie kannst du nur so indiskret sein!“ Und zu dem jungen Mann auf der Mauer: „Lassen Sie nur, Moritz, andere Leute irren sich auch.“

„Ob ich dem Kleinen, falls Sie’s nicht... Ich meine, fänden Sie es geschmacklos, wenn ich dem Kleinen nun trotzdem das Herz noch anbieten würde?“

„Ich fände es sogar nett, Moritz. Und Peter sicher auch“, lächelte Isabelle.

Dann setzten sie ihren Weg fort, an der verwitterten Mauer entlang, die den ehemaligen Gutshof umschloß, der inzwischen allerdings zu einem Ferienhotel umgebaut war. Bald waren sie nur noch drei bunte Punkte in der Sommerwiese: der Kater in sandfarbener Leinenhose und strahlend blauem Hemd, Isabelle in kanariengelbem Frotteekleid, Peter bunt wie ein Zeisig. Es war ein summender Sonnentag. Der Kater war selig, Düsseldorfs Verbrecher für einen Monat vergessen zu dürfen. Im Gras fiedelten die Grillen wie irr, und die Wolken am schwarzblauen Himmel sahen aus wie lauter Watteknäuel.

Der Kater war der letzte, der am anderen Morgen den Frühstücksraum betrat. Und wie ein elektrischer Schlag traf ihn die gespannte Atmosphäre. Dr. Koenig saß kerzengerade und mit angespannten Backenmuskeln auf seinem Polsterstuhl, seine Frau imitierte seinen Gesichtsausdruck, und die ewig mit Händen und Füßen gestikulierende Tochter Renate kaute schweigend an den Nägeln. Frau Janke, die zusammen mit Moritz Janke an dem kleinen Tisch am Fenster saß, rührte nervös ihren Kaffee, als ginge es um einen Weltrekord, während Moritz das Muster seines Hemdes mit den Fingern nachmalte. Alle saßen wie die Fische: Martins mit ihrem ernsthaften Studikersohn, der, wie sie andeuteten, ein Wunderkind war; der rotwangige Prälat Stunbe mit seinem Billardkugelkopf; die welken Fräulein Luise und Marga Knoche, die dämlich aussahen und in Wirklichkeit humorig und blitzgescheit waren; Stenders mit ihren Zwillingen, die — vor allem nachts — Zähne kriegten; Herr Jost-Glinka, der aussah wie Willy Birgel und von Beruf Fahrlehrer war. Selbst Peter, der mit seiner Mutter bereits an dem runden Schleiflacktisch in der Apsis des kleinen Blumenerkers saß und das goldene Herz vor sich aufgebaut hatte, machte ein Gesicht wie ein junger Dackel. Isabelle zog die Augenbraue hoch. Und das sollte heißen: Es ist etwas passiert.

Frau von Negery stand in der Mitte des Zimmers. Sie war sehr blaß. Ihre Hände zerknüllten ein Taschentuch. Eine Strähne ihres vollen grauen Haares hatte sich aus dem großen Knoten gelöst und hing ihr ins Gesicht. Aber das schien sie nicht zu bemerken. Sie schaute zu Petersen hinüber, der an der Milchglastür Aufstellung bezogen hatte. Auf ihr Zeichen schloß der ewig lächelnde Butler mit devotem Bückling die Tür und lehnte sich dagegen.

Frau von Negery sprach mit normaler Stimme, aber dem Kater, der zuzuhören gewohnt war, entging die Erregung nicht.

„Ich bedauere es zutiefst, verehrte Gäste, daß ich Ihnen das nicht ersparen kann. Aber in der Nacht wurden aus meinem Büro sechstausend Mark entwendet. Da das Hoftor verriegelt war und die Hunde nicht anschlugen, muß ich — so leid es mir tut — annehmen, daß einer aus diesem Kreis...“

Ihre Worte gingen im Protestschrei unter. Katzbach, der eigentlich betretenes Schweigen erwartet hatte, pfiff durch die Zähne. Nur Luise und Marga Knoche nahmen am allgemeinen Tohuwabohu nicht teil. Sie kreischten erst empört auf, als Frau von Negery, den Lärm übertönend, ihre Gäste aufforderte, den Frühstücksraum nicht zu verlassen, da Wachtmeister Zech aus Wiemeringhausen dabei sei, die Zimmer der Gäste einer Prüfung zu unterziehen. Schließlich habe ja in der Nacht keiner das Haus verlassen, und so müsse das Geld noch dasein. Das alles sei ihr ja furchtbar peinlich, aber im Interesse aller... Sie kam nicht weiter.

„Gibt es denn so etwas!“ flüsterte Isabelle.

„Feine Ferien!“ zischte der Kater, und er fand, daß die Leute recht hatten mit ihrem lautstarken Protest. Peter begann zu singen: „Es tanzt ein Bi-Ba-Butzemann in unserem Kreis herum...“

Wachtmeister Zech war sich klar darüber, daß das der bedeutendste Fall seiner bisherigen Laufbahn war. Und weil er das wußte, machte er auch ein solches Gesicht. Mit festem Schritt stampfte er in den Frühstücksraum.

Triumphierend hob er einen Schuh in die Höhe, als handelte es sich um den Europa-Cup der Fußballer: Geldscheine quollen heraus. „Herr Moritz Janke, ist das Ihr Schuh?“

„Das... Ja, das ist mein Schuh. Was — was wollen Sie...“

„Dann muß ich Sie bitten, mir zu folgen. Der Schuh stand auf dem Kleiderschrank, hinter Ihrem Koffer. Tja, und das Geld war darin. Vor ihrem Fenster sind die Abdrücke Ihres Schuhes. Nicht zu übersehen, das Profil ist ja ziemlich — hm, wie soll ich sagen — markant. Die gleichen Spuren im Blumenbeet vor dem Büro. Für einen jungen Mann wohl keine Schwierigkeit, in das Zimmer einzusteigen...“

„Das Fenster war nur angelehnt“, warf Frau von Negery ein und starrte gegen die Decke.

„So ein Wahnsinn“, sagte Moritz Janke mit eingefrorenen Lippen und einer Stimme, die nicht ihm zu gehören schien, „so ein verdammter Wahnsinn. Als wenn ich das Geld gestohlen hätte!“

„Kommen Sie freiwillig mit?“ fragte Wachtmeister Zech mit vibrierendem Baß. Wortlos stand Moritz auf und ging zur Tür. Dort drehte er sich zu seiner Mutter um, hob die Schultern und tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

Isabelle und Frau Stender führten die weinende Frau Janke auf ihr Zimmer. Vor dem Haus ließ Wachtmeister Zech seinen VW aufheulen.

„So was!“ sagte Prälat Stunbe.

„Wer hätte das gedacht!“ wisperte Renate Koenig.

Cilly von Negery hockte auf der Mauerkrone. Es war die Stelle, an der Moritz mit dem goldenen Herz gewartet hatte. Sie beugte sich zu Isabelle hinunter, und ihre weizenfarbenen Haare fielen wie ein Tuch über ihr Gesicht.

„Zech ist ein Idiot! Natürlich hat Moritz das Geld nicht genommen!“

„Aber es war doch in seinem Zimmer.“

„Wenn schon! Und was Mutter sich geleistet hat, war doch wirklich der Gipfel. Mein Gott, vor allen Leuten!“ Tapfer kämpfte Cilly mit den Tränen. Sie sprang von der Mauer und rannte den Hang hinunter dem Bach zu. Peter winkte ihr nach.

Der Kater richtete sich halb auf, als der Schatten auf sein Buch fiel. Isabelle stand wie ein Erzengel vor ihm und blickte ihn an.

„Ist was?“ fragte der Kater arglos.

„Ist was! Ich frage mich, Markus, wie lange du dir das ansehen willst.“

„Ich will mir gar nichts ansehen. Ich habe Ferien. Wolltest du nicht Frau Picht einen Brief schreiben?“

„Gib dir keine Mühe, mein Lieber. Ich will wissen, was du zu tun gedenkst. Oder willst du dir tatsächlich mit ansehen, wie dieser Wachtmeister...“

„Dieser Wachtmeister tut seine Pflicht. Reden wir nicht von seinen hinterwäldlerischen Methoden. Sollte der Junge unschuldig sein, wird sich das herausstellen.“

„Markus, hast du gesehen, wie Frau Janke vorhin von dem Taxi abgeholt wurde? Wie fandest du das?

Hast du die scheinheiligen Gesichter der Gäste gesehen? Und du tust nichts dagegen, daß dieser Wachtmeister einfach den Schuh packt, ohne irgendwelche Fingerabdrücke zu sichern. Du findest es in Ordnung, wenn er wie ein Elefant in den Beeten unter den Fenstern herumtrampelt und die Fußabdrücke zerstört. Soll ich dir mal was sagen, Markus?“

„Nein, sag es nicht. Ich kann’s mir auch so denken. Also schön, ich spreche mit dem Wachtmeister.“ Scheinbar widerwillig erhob sich der Kater aus dem Gras, stopfte Hemingways „Short Stories“ in die Hemdtasche und schlenderte mit trägen Schritten auf das Gutshaus zu. Renate Koenig spielte mit ihrer Mutter Federball. Prälat Stunbe, im weißen Polohemd, lehnte pfeiferauchend an der rechten Säule des Renaissanceportals. Er hielt den Kater an.

„Finden Sie nicht, Herr Katzbach, daß man dem jungen Janke die Möglichkeit zur Rechtfertigung hätte geben sollen? Ich habe irgendwie den Eindruck, daß ich mich nicht richtig verhalten habe. Ob ich mal nach Wiemeringhausen fahren sollte?“

„Wenn Sie meinen. Darf ich Ihnen meinen Wagen leihen?“

„Oh, vielen Dank, sehr freundlich, wirklich. Aber leider bin ich nicht in der Lage, einen solchen Feuerstuhl zu chauffieren. Ich werde den Bus nehmen.“

In diesem Augenblick bog der grüne VW Wachtmeister Zechs in den Gutshof ein. Gackernd stoben die Hühner auseinander, der Hund bellte nur einmal müde auf. Wachtmeister Zech hatte noch einen anderen Beamten mitgebracht.

„Er will wohl das Protokoll aufnehmen“, erklärte der Prälat.

„Aha“, sagte der Kater.

„Ihnen gefällt also die Art nicht, wie ich diesen Fall anpacke, Herr Katzbach! Glauben Sie, daß mich Ihre Meinung interessiert?“

„Nein.“

„Mit welchem Recht mischen Sie sich dann ein?“ Wachtmeister Zechs Stimme war süß wie Honig.

„Mit dem Recht des steuerzahlenden, besorgten Demokraten, der sich Sorge darüber macht, ob hier nicht jemandem Unrecht geschieht, weil ein Polizeibeamter seine Arbeit oberflächlich tut.“

Der Wachtmeister schnappte hörbar nach Luft. „Sie sagten oberflächlich? Das sagten Sie doch, ja? Ich bin zwar ein Esel, daß ich mich mit Ihnen einlasse, aber ich möchte Ihnen doch verraten, daß den meisten Leuten die Lektüre von Kriminalschmökern nicht bekommt. Selbst Sie als Laie werden wohl zugeben, daß dieser Moritz Janke ziemlich schuldig ist, oder?“

„Das haben Sie aber schön gesagt: ziemlich schuldig. Merken Sie sich bitte, daß es nur ganz Schuldige und ganz Unschuldige gibt. Haben Sie Moritz Janke seine Schuld nachgewiesen? Hat er zugegeben, daß er das Geld gestohlen hat?“

„Sie brauchen mir keine Belehrungen zu erteilen! Sie nicht! Jedenfalls wird der junge Mann es kaum schaffen, bei solch eindeutigen Indizien seine Unschuld zu beweisen!“

„Schon wieder falsch. Er braucht seine Unschuld nicht zu beweisen. Sie müssen seine Schuld beweisen. Und noch etwas: Ist Ihnen noch nicht der Gedanke gekommen, daß man schon furchtbar blöde sein muß, wenn man Geld stiehlt und es dann so einfach in sein eigenes Zimmer legt?“

„Sie vergessen wohl, daß das Geld versteckt war!“

„Versteckt? Sie haben es doch sofort gefunden.“

„Meinen Sie das beleidigend?“

„Ach wo!“ Der Kater lächelte den Wachtmeister an, und der wußte das Lächeln gar nicht zu deuten.

„Kommen wir zur Sache, Herr Katzbach“, knurrte er irritiert, „Sie haben also keine Aussagen zu machen? Keine Geräusche gehört in der Nacht? Nichts beobachtet?“

„Nichts.“

„Ihre Personalien noch“, sagte der andere Beamte, der einen Stapel Formulare vor sich hatte, „was ist Ihr Beruf?“

„Kriminalkommissar.“

Wachtmeister Zech machte ein Gesicht, als hätte er den Weihnachtsmann gesehen.

Plötzlich riß der Kater die Tür auf. Der Butler schoß ins Zimmer und prallte gegen Wachtmeister Zechs imposante Figur.

„Wie kann man nur so neugierig sein, Petersen! Sie sollten sich schämen.“

Zech hatte nicht alle Spuren zertreten. Es waren noch genug da, dicke Tapser, überdeutlich, tief in den Boden zwischen den Geranienstauden eingedrückt. Es handelte sich um eine Maloa-Profilsohle, und man konnte sogar den Namen der Herstellerfirma spiegelverkehrt lesen. „Kannst du sehen, was das ist, Peter?“

„Da hat jemand hingetreten. Da auch. Da, überall. Ist da jemand spazierengegangen? Darf man das, zwischen den Blumen ‘rumlaufen?“

„Buchstäblich kinderleicht. Ich habe noch nie einen Einbrecher gesehen, der sich zur Arbeit Schuhe mit Profilsohlen anzieht und dann solche Spuren macht.“

„Willst du deinem Sohn nicht antworten, Markus?“ rügte Isabelle.

„Was? Ach so, ob man hier herumlaufen darf? Aber nein, Peter, das darf man eigentlich nicht.“

„Ich will mit Cilly Fußball spielen!“ rief Peter plötzlich.

Der Kater drehte sich um. Cilly von Negery stand wenige Meter von ihnen entfernt und schien sich nicht entschließen zu können, näher zu kommen. Sie hatte weit ausgestellte Farmerhosen und einen halblangen braun-gelb-schwarzen Kimono an.

„Darf ich Sie einen Moment stören, Herr Katzbach? Ich meine, falls Ihre Frau...“

„I wo, Cilly, schleppen Sie ihn nur ab. Ich muß Peter zum Mittagsschlaf entführen. Das ist eine langwierige Prozedur. Komm, mein Sohn!“ Isabelle entfernte sich hüpfend, und Peter warf seine kurzen Beine, um mitzukommen.

„Ich habe gehört, daß Sie Kriminalist sind.“

„Von Zech?“

„Nein, von Petersen.“

„Aha, und?“

„Bitte, machen Sie es mir nicht schwer, Herr Katzbach.“

„Schön, Sie wollen von mir hören, daß Moritz unschuldig ist, ja?“

„Ist er denn nicht unschuldig?“

„Ich weiß es nicht. Schließlich ist es ja nicht meine Aufgabe, den Diebstahl zu untersuchen. Ich darf es nicht einmal.“

„Aber Sie haben die Fußspuren untersucht!“

„Nur angeschaut. Wieso?“

„Mit diesen Spuren stimmt etwas nicht. Sie stammen von Moritz’ Schuhen. Da gibt es ja wohl keinen Zweifel.“ Cilly lächelte bitter. „Aber muß Moritz denn die Schuhe an den Füßen gehabt haben?“

„Ihre Frage ist gar nicht dumm. Aber was spricht dafür, daß ein anderer die Schuhe genommen haben könnte? Ich kann mir nicht vorstellen, daß jemand nachts in Moritz’ Zimmer schleicht, seine Schuhe wegnimmt, damit aus dem Fenster springt, ins Büro Ihrer Mutter einsteigt und dann Geld und Schuhe in Moritz’ Zimmer versteckt. Meinen Sie nicht, daß Moritz davon wach würde?“

„Vielleicht hat er einen festen Schlaf. Das gibt es doch!“

Sie schlenderten den Pfad entlang, der in kleinen Serpentinen zum Erlenwäldchen am Bach hinunterführte. Als der Kater sich umdrehte, sah er den Lichtreflex am Fenster des Büros. Irgend jemand schaute ihnen mit dem Fernglas nach.

„Reden wir offen“, sagte der Kater schroff, „und setzen wir voraus, daß Sie persönliche Interessen haben, Moritz Janke mit heiler Haut und reiner Weste wiederzukriegen.“

„Das haben Sie nicht sehr schön gesagt, Herr Katzbach. Vielleicht war es ein Fehler, daß ich mich Ihnen anvertraut habe.“

„Sie haben sich mir nicht anvertraut. Sie haben mir beispielsweise noch immer nicht gesagt, daß Sie sich in der vergangenen Nacht mit Moritz getroffen haben. Das haben Sie doch?“

„Wir sind diesen Weg hier gegangen“, sagte Cilly. Die Röte war ihr ins Gesicht gestiegen, aber der Kater schaute nicht hin. „Wir sind diesen Weg gegangen, wir haben unten am Bach gestanden und miteinander darüber geredet, daß wir uns nicht aus den Augen verlieren dürfen. Moritz hat mir erzählt, daß er nach der Fachschulreife zur Staatsbauschule will, und ich habe ihm gesagt, daß ich auf ihn warten werde. Sind Sie nun zufrieden?“

„Hatten Sie in der Nacht diese Schuhe an?“

„Ja.“

Der Kater zeigte auf die Fußabdrücke im weichen Ufergrund.

Cilly von Negery drückte unaufgefordert ihren Fuß in den Boden. Man konnte sehen, daß sie bei ihrem nächtlichen Bummel die gleichen Spuren hinterlassen hatte.

„Was für Schuhe hatte Moritz an?“

„Moritz-Tennisschuhe. Da, sehen Sie den Fußabdruck, Herr Katzbach? Der ist wohl von Moritz.“

„Wie lange waren Sie weg in der Nacht?“

„Vielleicht eine halbe Stunde.“

„Ist Moritz durch das Fenster gestiegen?“

„Nein, ich hatte einen Schlüssel.“

„Noch eine Frage. Warum können Sie solche Spaziergänge nicht tagsüber absolvieren? Ist Ihre Mutter dagegen?“

„Sie will nicht, daß ich mit Gästen privaten Umgang habe.“

Es klopfte. Ohne auf das Herein zu warten, schlüpfte Petersen ins dämmrige Zimmer.

„Stellen Sie die Gläser auf den Tisch.“

„Sehr wohl, Herr Katzbach. Noch einen Wunsch?“

„Haben Sie einen gesunden Schlaf?“

„Wie soll ich die Frage verstehen?“

„Ach, war nur allgemein gemeint. Ich dachte, daß Sie vielleicht in der Nacht etwas gehört hätten.“

„Bedauerlicherweise habe ich einen sehr gesunden Schlaf!“

Petersen schloß die Tür eine Spur lauter als sonst. Der Kater kicherte. Er langte die Martinigläser vom Tisch und reichte Isabelle eins hinüber. Isabelle hockte mit untergeschlagenen Beinen auf der Couch. Die Jalousien zerschnitten die heiße Nachmittagssonne zu schmalen Streifen und zauberten seltsame Schwerelosigkeit ins Zimmer.

Isabelle fragte: „Du hältst es für möglich, daß jemand Moritz’ Abwesenheit benutzte, um mit Hilfe seiner Schuhe den Verdacht auf Moritz zu lenken? Aber wieso hat dieser Jemand denn das Geld in dem Zimmer von Moritz versteckt?“

„Vielleicht ging es gar nicht um das Geld.“

„Du meinst, es ging darum, Moritz den Verdacht... Markus, das wäre doch eine unheimliche Gemeinheit!“

„Mag sein, daß jemand von der heimlichen Freundschaft der beiden Wind gekriegt hatte.“

„Vielleicht jemand, der Cilly ihren Moritz nicht gönnte?“

„Oder jemand, der dem Moritz das Mädchen nicht gönnte. Beides kann sein. Auf alle Fälle hat unser geheimnisvoller Unbekannter wie ein Luchs auf der Lauer gelegen.“

Katzbach ließ das Eis in seinem Glas klirren. Er dachte an den Beobachter mit dem Fernglas.

„Was mich irritiert, ist die Tatsache, daß Moritz vor seinem nächtlichen Ausflug sein Zimmer abgeschlossen hatte.“

„Woher weißt du das? Hat Cilly das gesagt?“

„Ja. Wo werden wohl die Zweitschlüssel für die Zimmermädchen verwahrt?“

„Die hängen im Büro.“

„Wer hat einen Schlüssel zum Büro?“

„Wir denken denselben Gedanken, Markus, aber es fällt mir schwer, das zu glauben.“

„Es ging alles sehr glatt heute morgen, findest du nicht? Und daß Zech schon im Haus war...“

„Mir ist noch etwas aufgefallen, Markus. Lach mich bitte nicht aus. Aber man kann das Bürofenster gar nicht von außen aufmachen, selbst wenn es nur angelehnt ist.“

„Ich weiß, Frau Oberkriminalistin. Weil nämlich eine große Vase auf der Fensterbank steht. Und wenn jemand das Fenster aufschiebt, um von außen ins Zimmer zu klettern, dann gibt es einen ganz lauten Bums.“

„Wirst du jetzt mit ihr sprechen, Markus?“

„Wir gehen zusammen zu ihr. Jetzt sofort.“

„Ich habe auf Sie gewartet, Herr Katzbach. Seit ich weiß, daß Sie Kriminalkommissar sind, war es für mich klar, daß sie mein Vorgehen durchschauen würden.“

„Die Frage ist, Frau von Negery, ob Sie es von sich aus wohl verhindert hätten, daß man Moritz Janke eingesperrt hält?“

„Ich habe Wachtmeister Zech vor einer Viertelstunde angerufen. Ich hätte ihn auch angerufen, wenn Sie nicht im Hause wären, Herr Katzbach. Aber ich erwarte nicht, daß Sie mir das glauben.“

„Sprechen wir nicht davon. Sprechen wir von Ihrem Motiv.“

„Mein Motiv? Mein Gott, Cilly ist noch so jung! Wie kann ich da mit ansehen, wie sie sich an diesen jungen Mann bindet, den sie erst ein paar Tage kennt! Cilly ist der einzige Mensch auf der Welt, den ich habe. Ich...“ Sie brach ab. Sie weinte nicht. Jedenfalls kamen keine Tränen.

„Ihr Motiv ist Ihr Egoismus, Frau von Negery. Vielleicht auch Ihre Sorge, ich kann da nicht urteilen. Haben Sie so wenig Vertrauen zu Ihrer Tochter? Warum haben Sie mit Moritz Janke nicht geredet? Was hat Ihnen der Junge denn getan? Mit welchem Recht gehen Sie so mit Menschen um?“

„Was soll ich tun?“ fragte Frau von Negery leise.

„Wir fahren jetzt nach Wiemeringhausen.“

„Ob Moritz Janke mich denn anhören wird?“

„Versuchen Sie es.“

„Lassen Sie mich erst mit ihm sprechen“, sagte Isabelle, „er wird Ihnen verzeihen. Bestimmt. Aber seine Mutter? Was ist mit seiner Mutter?“

„Ich werde mit ihr sprechen!“ Niemand hatte bemerkt, daß Cilly eingetreten war.

Oben im Haus sang Peter so laut er konnte: „Man müßte Klavier spielen können...“

Der Kater sagte: „Jetzt sollten wir aber wirklich fahren.“

Viel Glück für den Kater

„Nichts!“ sagte Inspektor Picht und schüttelte sich wie ein Hund. Dann kletterte er zu Kommissar Katzbach in den Wagen.

„Und Degenhardts Leute?“

„Auch nichts. Wir haben vom Flugplatzgebäude aus Zentimeter für Zentimeter abgesucht. Nichts. Wie von der Erde verschluckt.“

„Dieser verdammte Regen!“ knurrte der Kommissar. „Ja, der versaut uns sämtliche Spuren.“

„Falls es welche gegeben hat. Die Leiche...“

„...ist abgeholt worden. Die Leute vom Gerichtsmedizinischen Institut wollen zwar eine Autopsie vornehmen. Aber Dr. Steinfeld meint, daß es eindeutig Blausäure war. Er schickt morgen früh seinen Bericht. Die Straßenfahndung hat nichts eingebracht, oder?“

„Die Fahndung läuft noch. Aber ich mache mir keine Hoffnungen. Erst verschwindet die Beute, löst sich in Luft auf — ja, und dann verschwindet unser geheimnisvoller Knabe wie ein Spuk. Und wir machen eine verteufelt dumme Figur!“ Inspektor Picht zog sein triefendes Jackett aus und breitete es sorgfältig auf den Hintersitzen aus. „Weißt du was, Kater, ich könnte diesem dämlichen Juwelier kreuzweise. Wenn ich mir für ‘ne runde Million Steinchen kommen ließe, dann würde ich mit einer geschlossenen Hundertschaft anrücken und notfalls einen Panzer bemühen.“

„Du bist ja auch ein Esel. Nein, Rittersporn hat das schon richtig arrangiert. So unauffällig wie möglich transportiert man so heiße Sachen. Ich frage mich nur: Wer wußte von dem Transport?“

„Rittersporn wartet übrigens seit einer halben Stunde auf dich im Büro der Flughafenverwaltung. Er heult wie ein Kind. Kaum zu glauben, was?“

„Er soll nach Hause gehen. Gib das gleich durch. Wenn ich beim Chef war, fahre ich zu ihm. Schon Antwort aus Johannisburg?“

„Nein. Das wird auch wohl noch etwas dauern.“ Assistent Degenhardt tauchte am Wagenfenster auf. „Nichts, Kommissar, Katzbach. Sollen die Leute noch suchen?“

„Natürlich. Oder haben die Herren Polizisten etwas gegen Regen?“

Degenhardt verschwand in der Dunkelheit.

Der Kater startete den Peugeot.

Der Direktor der Düsseldorfer Kriminalpolizei saß weit zurückgelehnt in seinem überdimensionalen Schreibtischsessel. Er hatte die Hände auf der Brust gefaltet, und fast schien es, als schliefe er. Seine Zigarette verbrannte in der marmornen Aschenschale.

„Die Steine haben einen ziemlich poetischen Namen: ,Die sieben Tränen der Wüste‘. Es sind sieben makellose Diamanten, zu Tropfenformen geschliffen. Jeder anders, und jeder hat auch eine seiner Form entsprechende Weißgoldfassung. Eine dünne Platinkette verbindet die Steine untereinander.“

„Woher wissen Sie das, Kommissar Katzbach?“

„Ich habe nachgeschaut. Dieses Geschmeide ist in jedem einschlägigen Almanach abgebildet. ,Die sieben Tränen der Wüste“ sind übrigens als Spielzeug gedacht.“

„Spielzeug? Wie soll ich das verstehen?“

„Der Besitzer kann die Steine nicht zur Schau tragen. Es handelt sich nicht um ein Geschmeide im üblichen Sinne. Kein Schmuck, wie ihn Frauen anlegen. Wenn Sie die Spielketten der Beduinen kennen, so etwa sind diese Steine gearbeitet. Man läßt sie durch die Finger gleiten, tastet ihre Form ab...“

„Wieso wurde der Schmuck nach Deutschland gebracht?“

„Der Juwelier Dietrich Rittersporn aus der Grafenallee hat von einem Kunden den Auftrag bekommen, diese Steine zu beschaffen. Es war offenbar publik geworden, daß der letzte Eigentümer, Baron von Thanne —übrigens Bankier in Johannisburg —, verkaufen wollte. Rittersporn kam schnell ins Geschäft. Ein Kurier der Bank von Thannes flog mit einer Sabena-Maschine herüber. Im Parkhotel sollte die Übergabe sein. Rittersporn wartete allerdings vergebens. Als die Maschine ausgerollt war, blieb ein Passagier auf seinem Platz sitzen. Die Stewardeß wollte ihn wecken. Doch da gab es nichts mehr zu wecken. Blausäure. Vermutlich mit dem letzten Whisky eingenommen. Der Arzt des Flughafens sah das sofort. Die Polizei, leider waren nur zwei Mann auf dem Gelände, wollte das Gebäude abriegeln. Da löste sich ein Mann bei der Gepäck-Rolltreppe aus der wartenden Menge und rannte davon. Er hatte einen kleinen schwarzen Koffer in der Hand. Man hat ihn nicht mehr eingeholt. Das Kuriose ist nur...“

„Sie machen mich neugierig, Katzbach.“

„Nach hundert Metern wurde der Flüchtende noch einmal gesehen. Er rannte auf den westlichen Parkplatz zu. Zwei Angestellte der Lufthansa brachten gerade Plastikteller mit einem VW-Kombi. Sie behaupten, der Mann habe nichts in den Händen gehabt. Noch etwas: Sie meinen, der flüchtende Mann wäre behindert gewesen, sie sind sich nicht sicher. Außerdem wand er sich zwischen den Autos durch. Da kann solch Eindruck entstehen.“

„Wenn ich Sie recht verstehe, Katzbach, dann hat der Flüchtende irgendwo auf der hundert Meter langen Strecke zwischen dem Ausgang des Hauptgebäudes und dem Parkplatz seine Beute deponiert, ist es so?“

Der Kater nickte.

„Und Sie wollen im Ernst erklären, daß Ihre Männer den Koffer noch nicht gefunden haben? Und das, obwohl für den Flüchtenden keine Möglichkeit bestand, den Koffer einem anderen zu übergeben?“

Dem Kater war es ziemlich flau. Er überhörte keinesfalls den spöttischen Unterton in der Stimme seines Chefs. Es hatte keinen Sinn zu antworten. Statt dessen sagte der Kommissar: „Vielleicht wissen wir bald, wer der Mörder ist. Seine Papiere waren natürlich gefälscht. Als Henric Plaate ist er bei der Zwischenlandung in Brüssel zugestiegen. Auf sein Gesicht konnte sich keiner der Fluggäste, die befragt worden sind, richtig besinnen. Aber eine Stewardeß hat ihn sich angeschaut. Man zeichnet gerade eine Skizze nach ihren Angaben.“

„Wer ist Rittersporns Auftraggeber?“

„Er wollte Picht gegenüber den Namen nicht nennen. Aber ich fahre jetzt zu ihm.“

„Falls der Dieb sich tatsächlich von seiner Beute getrennt haben sollte, dann...“

„...dann wird er sie holen wollen. Natürlich.“

Dietrich Rittersporn war grün im Gesicht. Er schlürfte heiße Milch und zitterte heftig. Rittersporn durchmaß mit langen Schritten sein turnhallengroßes Wohnzimmer, das mit Leder und Palisander eingerichtet und mit tabakfarbenen Täbristeppichen ausgelegt war. Über der Wandtäfelung waren Leuchtröhren mit Keramikblenden installiert, die ein indirektes, rötliches Licht von seltsamer Unwirklichkeit ausströmten. Der Kater hockte auf einer Sessellehne und rauchte eines seiner pechschwarzen Zigarillos. Die Zeiger der gläsernen Elektrouhr glitten auf Mitternacht, aber die Uhr schlug nicht an. Juwelier Rittersporn stellte das Milchglas ab.

„Sie wollen mir Ihren Auftraggeber also nicht nennen, Herr Rittersporn?“

„Nein!“ bellte der Juwelier mit einer schrillen Stimme, die zu seinem hochgewachsenen Körper nicht recht paßte. Er fuhr mit allen zehn Fingern durch sein schütteres graues Haar und starrte den Kommissar aggressiv an. „Schlimm genug, daß der Bote von Baron von Thanne vergiftet worden ist. Schlimm! Was heißt hier schlimm! Das ist ein Skandal! Haben Sie eine Ahnung, Herr Kommissar, wie hoch der Anteil ist, der aus den Steuergeldern in den Säckel der Polizei fließt? Aber die Polizei ist damit beschäftigt, Parkuhren zu leeren. Zum Mörderfangen bleibt da keine Zeit. Die rennen in der Weltgeschichte herum und bringen hin und wieder mal einen um, wenn sie gerade Lust dazu haben. Jawohl, es ist ein Skandal! Und Sie verlangen von mir, daß ich meinen Auftraggeber, dem ich höchste Diskretion zugesichert habe, mit in diese Affäre hineinziehe! Nein und nochmal nein. Leeren Sie Parkuhren, Herr Kommissar...“

„Sie sind ein Narr, Herr Rittersporn“, lächelte der Kater und schwang seine langen Beine über die Sessellehne. Dann baute er sich dicht vor dem Juwelier auf und tippte ihm mit dem Zeigefinger gegen die Brust. „Sie dürfen andere Leute nicht für idiotisch halten. Oder denken Sie etwa, Ihr Gebrüll imponiert mir? Die meisten Menschen, die laut schreien, haben Angst. Wie Kinder, die im Keller pfeifen.“

„Angst? Sie machen mir wirklich Spaß, Herr Kommissar!“

„Nein, ich mache Ihnen keinen Spaß. Im Gegenteil. Ich gebe Ihnen Gelegenheit, sich mit Ihrem Auftraggeber ins Benehmen zu setzen. Morgen früh komme ich zu Ihnen. Dann will ich seinen Namen wissen. Und noch eins: Wenn ich an Ihrer Stelle wäre, dann würde ich ganz lieb zu dem Onkel von der Polizei sein. Sie wollen doch die Steine wiederhaben. Oder?“

„Sicher will ich die Steine haben. Wenn die ,Tränen der Wüste’ nicht wieder auftauchen, ist mein Ruf ruiniert. Finden Sie das Versteck, Herr Kommissar! Finden Sie das Versteck! Ich zahle Ihnen jeden Preis. Wieviel Geld wollen Sie...“

„Überlegen Sie sich Ihre Worte bitte genau. In jeder Beziehung!“

Dietrich Rittersporn verstand die Bemerkung nicht, und er konnte auch das grimmige Lächeln des Kommissars nicht deuten. Verwirrt griff er nach seinem Milchglas, als der Kater hinausging und die Tür hinter sich scheppern ließ. In der Diele reichte ein bleichsüchtiges Mädchen im schwarzen Samtkleid dem Kommissar seinen Hut.

„Sie sind noch nicht zu Bett? Es ist Mitternacht vorbei!“

„Vielleicht hat Herr Rittersporn noch Wünsche. Er pflegt oft noch sehr spät zu essen.“

„Waren Sie den ganzen Tag zu Hause, Fräulein...“

„Beck. Helga Beck. Ich verstehe nicht... Natürlich war ich den ganzen Tag hier. Herr Rittersporn hat sonst keine anderen Angestellten. Dann muß ich ja wohl hier sein.“

„Er ist Junggeselle, nicht wahr?“

„Ja.“

„War er in den letzten Tagen verreist?“

„Wieso wollen Sie das wissen? Na schön, ich kann’s Ihnen ja sagen. Er war Samstag und Sonntag verreist und ist erst am Montag zurückgekommen.“

„Ja, ein Junggeselle kann sich weite Reisen leisten!“ Der Kater breitete in theatralischer Pose seine Arme aus, als wollte er sagen: Und wir armen Hunde müssen arbeiten!

„Ach wo, keine weite Reise. Herr Rittersporn war irgendwo in der Eifel. Bad... Bad... Ach, vergessen!“

„Bad Neuenahr?“

„Genau. Warten Sie, ich schließe Ihnen die Haustür auf.“

Ein leichter Wind hatte die Regenwolken weggefegt. Ein paar Sterne blinzelten neugierig.

Als der Kater um 8 Uhr sein Büro betrat, lag die Nachricht schon auf seinem Schreibtisch. Der Erkennungsdienst hatte gute Arbeit geleistet. Man wußte den Namen des Mörders und Diebes: Kaspar Geuke. Freilich stand dieser Name nur in den Akten. In gewissen Kreisen war der Name „Känguruh“ geläufiger.

„Das haut dich um, was?“ fragte Inspektor Picht, der ins Zimmer stürmte. „Da taucht also das Känguruh wieder auf.“

„Diesmal schnappen wir ihn!“ knurrte der Kater, der nur ungern an die Zeit zurückdachte, als Kaspar Geuke ihm durch die Finger geschlüpft war und dann, als man ihn endlich in der Falle hatte, die Indizienbeweise in der Luft zerriß.

„Dann haben die beiden Lufthansa-Leuchten doch richtig gesehen. Ich meine, mit der Hinkerei. Aber daß er auf dem Kunststoffbezug seines Sitzes im Flugzeug Fingerabdrücke hinterlassen hat, beweist doch, daß er alt geworden ist. Was, Kater?“

„Und daß er sich zu einem Mord hinreißen ließ. Das wird der K. o. für ihn. Da verwette ich meine Ohren. Wenn ich nur endlich einen Geistesblitz kriegte! Er hat sicher keinen Helfer gehabt. Wo hat er nur den Koffer verschwinden lassen? Ich denke, ich fahre noch mal nach Lohausen hinaus. Ist Känguruhs Steckbrief schon gedruckt?“

„Schon ausgeliefert. Degenhardt macht das. Er leitet die Suche. Wenn sich herumspricht, daß Känguruh einen auf dem Gewissen hat, findet er auch keinen mehr, der ihn versteckt. Allein kommt er nicht mehr zurecht in Düsseldorf. In den letzten Jahren hat sich zuviel geändert. Ich schätze, unsere V-Männer geben uns bald einen Tip.“

„Hoffen wir’s. Oder aber: Känguruh holt seine Beute, bevor wir sie finden. Das wäre arg.“

„Allerdings, Kater. Dann wärst du deine Ohren los.“

„Hör zu, du überprüfst Rittersporns Alibi. Er sagt, er hätte bis 21 Uhr im Foyer des Park-Hotels gewartet, und der Ober kann das bestimmt bestätigen. Und dann darfst du eine hübsche Reise machen.“

„Reise? Wohin?“

„In die Eifel. Nach Bad Neuenahr.“

Eine schwarze Bremsspur zeigte diagonal über den weißen Asphalt der Fahrbahn. Die Straße vor dem Airport-Gebäude war leer. Hier war Halteverbot. Langsam schritt Kommissar Katzbach — vielleicht zum zwanzigstenmal — die 100 Meter ab, die Geuke gerannt war, bevor er hinter den parkenden Autos verschwand. Er mußte den Koffer loswerden, dachte der Kater und kickte mit der Fußspitze den Deckel einer Cola-Flasche ins Gebüsch, er mußte ihn loswerden, weil er ohnehin schlecht laufen kann. Der Kater blieb stehen und ließ die Augen wandern: die spärlichen Holunderbüsche, die Laterne, ein Gully, zwei Abfallkörbe, der Gitterzaun vor dem Parkplatz, das Wärterhäuschen...

Ein gelber Bus tuckerte heran und stoppte an der Längsseite des Gebäudes. Direkt bei dem Schild der Rheinbahn AG. Ein Strom von blau-weiß-gekleideten Mädchen ergoß sich auf den Bürgersteig. Geschnatter einer mittleren Gänsefarm. Dann formierten sich die Mädchen zu einer Kette und eilten der spindeldürren Dame in Schwarz nach in die Haupthalle hinein.

„Krankenschwestern aus Schottland. Haben bei ‘nem Singwettstreit anläßlich der Rhein-Woche mitgemacht und sind Vorletzte geworden“, feixte der Busfahrer, kramte ein Stullenpaket aus der Jackentasche und setzte sich auf das Trittbrett seines Busses. Die Mädchen waren bereits verschwunden.

„Die ganze Rhein-Woche ist ein einziger Quatsch. Das ist meine Meinung. Oder finden Sie da was dran?“

„Sie haben recht“, sagte der Kater und betrachtete den seltsamen Aufbau am Dach des Busses. Ein weißes, etwa 30 Zentimeter hohes Karree lief an der Oberkante des Daches entlang und war mit bunten Fähnchen gespickt. „Rhein-Woche 1967 vom 20. Mai bis zum 1. Juni in Düsseldorf.“

„Verrückt“, sagte der Kater, „bei denen dauert eine Woche dreizehn Tage.“

Und genau in diesem Augenblick entdeckte er, wo Känguruh den Koffer mit den Diamanten versteckt hatte. Über dem „ü“ von „Düsseldorf“ war deutlich eine schwarze Ecke zu sehen. Der Kater pfiff durch die Zähne und wollte seinen Augen nicht trauen. Aber es gab keinen Zweifel.

„Hören Sie, Mann, sind Sie gestern abend hier gewesen? Ich meine, hat der Bus hier gestanden? So um acht herum?“

„Sie haben ja komische Fragen! Ist was?“

„Und ob!“

„Nee, ich bin hier gestern nicht gewesen. Aber ‘n Kollege von mir. 8 Uhr könnte stimmen. Dieser Wagen ist gestern als normaler Linienbus Airterminal-Airport gefahren. He, wo gucken Sie denn hin? Moment, da liegt ja was auf dem Dach!“

„Sie sind ein Blitzmerker“, sagte Kater und hielt dem Busfahrer seinen Ausweis vor die Nase. „Los, fahren Sie den Wagen hinter die Zollbaracke!“

„Aber ich muß 9 Uhr 57 wieder los!“

„Können Sie, können Sie, Mann! Schnell, tun Sie, was ich Ihnen sagte!“

Es war Nachmittag. Lagebesprechung in Kommissar Katzbachs Büro. Die „Tränen der Wüste“ lagen im Safe des Polizeidirektors. Die Staatsanwaltschaft war informiert. Die Beute war gesichert. Nun galt es, den Dieb zu fangen, der ein Mörder war. Inspektor Picht war aus Neuenahr zurück, und die Fahrt hatte sich gelohnt.

Fräulein Jong brachte ein Tablett mit Käsebrötchen herein. Die Luft im Raum war zum Schneiden dick.

„Ich hatte angeordnet, daß über die Art und Weise, wie der Bote aus Johannesburg ums Leben kam, Stillschweigen zu herrschen habe. Ich hatte das auch der Direktion der SABENA ausdrücklich zugesichert. Sie können sich denken, meine Herren, daß keine Luftfahrtgesellschaft daran interessiert ist, solche Nachrichten unter das Volk zu bringen. Frage: Wer hat etwas über Gift gesagt?“

Es meldete sich niemand.

„Gut. Ich wollte auch nur zur Sicherheit fragen. Also: weiterhin kein Wort darüber. Jetzt die Marschroute für die Nacht. Der leere Koffer fährt fröhlich auf dem Dach des Busses spazieren, und zwar ununterbrochen die gleiche Strecke. Als Känguruh den Koffer auf den Bus geworfen hat, wird er sich unter Garantie die Wagennummer gemerkt haben. Känguruh ist ein Profi. Ich denke, er wird sich irgendwo auf der Strecke eine Möglichkeit gesucht haben, von oben auf das Dach des vorbeifahrenden Busses zu schauen. Er wird sich vergewissert haben, daß der Koffer noch da ist. Andererseits: Ihm brennt natürlich das Pflaster unter den Sohlen. Was schließen Sie daraus, Degenhardt?“

„Daß er sich so bald wie möglich seine Beute holt.“

„Eben. Vielleicht heute, wenn der Bus ins Depot kommt. Denn er muß damit rechnen, daß der Koffer jeden Moment gefunden werden kann; meinethalben beim Wagenwaschen. Die Chancen, daß er es diese Nacht versuchen wird, sind groß. Wir werden uns darauf einstellen. Inspektor Mehr leitet die Aktion. Er wird Ihnen gleich an der Karte erläutern, wie wir das Gelände um das Depot an der Erkrather Straße herum abriegeln werden. Der Bus wird um 20 Uhr 49 einfahren.“

„Das Personal im Depot ist informiert?“

„Piscator, Sie enttäuschen mich! Natürlich nicht! Ich erwähnte doch, daß Känguruh ein Profi ist. Der würde den Braten sofort riechen, wenn es im Depot anders als an einem normalen Tag zuginge. Nein, nur die Direktion der Rheinbahn und der Chef des Depots sind informiert. Wenn die Monteure gegen Mitternacht die Werkshalle verlassen, sind bis zum Morgengrauen nur drei Leute auf dem Gelände. Die sitzen meist in der Pförtnerloge. In dieser Zeit wird Känguruh sein Glück versuchen.“

In der Halle, wo die Busse wie riesige Kühe in Reihen standen, war es dunkel wie in einem Kartoffelsack. Katzbachs Augen hatten sich im Laufe der letzten Stunden an die Dunkelheit gewöhnt. Der Kommissar, mit Busfahreranzug und Schirmmütze verkleidet, hatte seinen Platz im Hintergrund der Halle so gewählt, daß er den Bus mit der Wagennummer RhB 77 — 3009 gut übersehen und auch den Eingang der Halle im Auge behalten konnte.

Der Kater wartete geduldig. Er rührte sich nicht. Sein Körper war entspannt. Er hielt die Augen halb geschlossen. Der Kater wußte, daß es sinnvoller war, sich auf das Gehör zu verlassen. Hin und wieder kreischte weit entfernt eine Straßenbahn in einer Kurve. Mäuse und Ratten suchten raschelnd nach Speiseresten unter den Bussen.

Etwa um 2 Uhr 15 kam Känguruh! Für einen Atemzug war der milchige Streifen, der den Türspalt markierte, unterbrochen. Da wußte der Kater, daß er nicht mehr allein in der Halle war. Der Kommissar tastete nach der Waffe und senkte den Kopf, um den hellen Fleck, den sein Gesicht bildete, unter dem Mützenrand zu verbergen.

Känguruh huschte von einem Wagen zum andern. Er ließ seine Lampe jeweils für einen Augenblick aufblitzen. Dann suchte er weiter.

Als er den richtigen Bus gefunden hatte, schwang er sich behende wie ein Affe auf die Wulst des Kotflügels und krallte sich am Seitenspiegel fest. Von hier aus versuchte er das Wagendach zu erreichen.

Lautlos erhob sich der Kater. Zentimeter für Zentimeter schob er sich an die dunkle Gestalt heran, die an dem Bus klebte und nun mit den Fingerspitzen nach einem Halt tastete.

„Gib es auf, Känguruh!“ sagte der Kater und ließ seine Lampe aufblenden.

Känguruh war ein Profi. Er schrie nicht, machte keine falsche Bewegung, drehte sich nicht um.

„Wir haben die Glitzerchen schon kassiert, Känguruh, also komm schon. Spring einfach nach hinten auf den Boden und leg die Hände gegen den Bus. Ich will deine Hände immer sehen, klar? Du weißt, daß ich eine Puste in der Hand habe!“

Der Kater ging vorsichtig näher heran. Neben ihm gähnte der mannstiefe Kanal, der es den Monteuren erlaubte, unter den Bussen zu arbeiten. Schritt für Schritt näherte sich der Kater dem Mann, der regungslos an dem Bus klebte und nichts sagte. Der Kater spürte, wie seine Hände feucht wurden, und das Kribbeln in seinem Nackenhaar signalisierte Alarm.

Warum sprang Känguruh nicht?

Auf was wartete er?

Als der Kater die Situation erfaßte, hing sein Leben an einem Faden. Er fühlte die Bewegung in seinem Rücken mehr, als daß er sie hörte. Seine Reflexe reagierten genau. Als das dumpfe Blopp-blopp der Waffe mit dem Schalldämpfer häßlich hustete, lag der Kater bereits auf dem Boden. Blitzschnell rollte er sich an den Abschmierschacht und ließ sich in den Kanal fallen. Wieder Schüsse. Diesmal galten sie nicht dem Kater. Mit einem grausigen Schrei bäumte sich Känguruh auf. Dann griffen seine Finger ins Leere. Sein Körper schlug auf den Betonboden.

Der Kater stemmte sich aus dem engen Tunnel wieder nach oben. Mit der Waffe in der Hand rannte er dem Ausgang zu.

„Bleiben Sie stehen, Rittersporn! Bleiben Sie stehen!“ Der Kater ließ seine Waffe bellen. Aber die Warnschüsse blieben ohne Wirkung. Doch als Rittersporn das Tor aufriß, starrte er in Inspektor Pichts Revolver. Rittersporn wollte schießen. Da riß ihn der Kater in einem mächtigen Sprung zu Boden. Das Handgemenge dauerte nicht lange.

„Sie hätten Ihren Mitwisser nicht zu erschießen brauchen, Dietrich Rittersporn. Das rettet Sie auch nicht mehr.“

Der Juwelier spuckte aus. Zwei Polizisten in Uniform nahmen ihn in die Mitte. Ungläubig starrte Rittersporn auf die Stahlfesseln an seinen Handgelenken.

„Gratuliere“, sagte der Polizeichef und lächelte sauersüß. „Das war großartige Arbeit.“

Der Kater schüttelte den Kopf: „Es war in erster Linie viel Glück. Sagen wir, Kommissar Zufall verdient den Orden. Ich habe mich nicht mit Ruhm bekleckert.“

„Aber Sie haben doch...“

„Ich hätte Känguruhs Tod verhindern müssen. Ich hätte damit rechnen müssen, daß Rittersporn mitkommen würde, die Beute zu kassieren.“

„Seit wann wußten Sie, daß Rittersporn mit Känguruh unter einer Decke steckte, Kommissar Katzbach?“

„Ich ahnte es schon sehr früh. Was sollte Känguruh mit so berühmten Steinen? Die .Tränen der Wüste’ hätte er niemandem andrehen können. Vor allem: Woher wußte Känguruh davon, daß ein Mann aus Johannesburg kam und die Diamanten in dem Koffer bei sich hatte? Daß Känguruh einen Auftraggeber hatte, war von Anfang an klar. Nun, der Kreis der Verdächtigen war klein. Rittersporn sprach von der Vergiftung, als ich bei ihm war. Aber wir hatten nicht erwähnt, daß der Tote vergiftet worden war. Rittersporn fragte mich, wo in aller Welt der Dieb die Steine wohl versteckt hätte. Dabei war das Nächstliegende doch, daß er annahm, der Dieb trüge die Steine bei sich. Er war auch gar nicht so wild darauf, daß die Polizei die Steine fand. Denn dann hätte er sie bezahlen müssen. Nein, er mußte die Steine von Känguruh haben.“

„Und das Motiv, Katzbach? Wo ist das Motiv?“

„Spielschulden. Rittersporn spielte in Bad Neuenahr. Inspektor Picht hat das untersucht. Ganz erhebliche Schulden. Rittersporn hatte das Geld für den Kauf schon bekommen. Aber er hatte zuviel verspielt. Er konnte der Bank von Thannes den Preis für die Steine gar nicht mehr zahlen.“

„Da hat er also mit Känguruhs Hilfe den Kauf auf seine Art gestaltet, wie?“

Der Kater nickte.

„Das ist danebengegangen. Nun ja! Weiß man, wer der geheimnisvolle Interessent für die ‚Sieben Tränen der Wüste’ ist?“

„Noch nicht. Er wird sich bald melden. Rittersporn wollte seinen Namen wohl nicht nennen, weil wir sonst dort angefragt hätten, ob der Juwelier schon kassiert hat.“

„Zigarre, Kommissar?“

„Nein“, sagte der Kater.

Als er im Morgengrauen nach Hause fuhr, überlegte der Kater, ob er seinen Beruf wechseln sollte. Aber er wußte, daß er das nicht tun würde.

Der Kater ganz allein

Als die beiden Männer die Gaststube betraten, spürte Kommissar Katzbach instinktiv, daß es Ärger geben würde. Unsinn, sagte er sich, die beiden wollen Bier trinken. Was sonst? Er nahm seine Zeitung wieder auf, schlürfte voll Behagen an seinem handwarmen Beaujolais und belächelte melancholisch seine überreizten Nerven. Die Jagd nach den „Taximördern“ hatte Kräfte gekostet. Und eigentlich war die Autofahrt nach Limburg so etwas wie ein kleiner Urlaub gewesen. Drei Tage nur, gewiß. Aber die Recherchen hatten ihn nur Stunden gekostet. Es blieben zwei Tage für Lesen, Spazierengehen, Ausruhen.

Und jetzt war der Kater auf der Rückfahrt. Es sollte eine gemütliche Bummelfahrt durch den Westerwald werden. Zu einem frühen Abendbrot hatte er im „Fischerhaus“ in Rennerod Station gemacht. Der Rotwein stimmte ihn heiter. Aber die beiden Männer störten. Katzbach wollte zahlen und weiterfahren.

Doch dazu war es bereits zu spät. An der Theke wurden Stimmen laut. Die beiden auffällig gekleideten Männer — sie trugen gelbliche Kamelhaarmäntel — waren dabei, einen jungen Kellner übel zuzurichten. Dabei hatte der Kellner dem Anschein nach die Prügelei begonnen. Das Lokal war nur schwach besetzt. Ein paar Gäste verließen den Raum, eine dicke Frau in weinrotem Kostüm kreischte zitternd, dem Wirt stand der Schweiß auf der Stirn. Er knallte den Hörer auf die Gabel und gab dem Telefon einen Schlag mit der Faust.

„Warum kommt die Polizei nicht?“ rief einer der Gäste.

„Das ist ja der Salat!“ brüllte der Wirt zurück. „Die sind gerade in Oberrod. War ein anonymer Anruf. Verkehrsunfall, ‘n paar Tote und so. War überhaupt nichts dran. Jetzt sind sie auf dem Rückweg. Aber bis die hier sind!“ Hilflos knetete der Wirt seine Hände. Die zwei Männer in Kamelhaar hatten nun den jungen Kellner am Boden. Einer zog ein Rasiermesser aus der Manteltasche. Da griff der Kater ein.

Wie ein Schatten war er plötzlich hinter dem Mann mit dem Rasiermesser, schlug ihm mit trockenem Handkantenschlag auf den Unterarm das Messer aus der Hand und drehte sich seinen Gegner zurecht. Dann landete er seinen Uppercut. Mit schnellem Seitenstep ließ der Kater seinen zweiten Gegner an sich vorbeistürmen. Er konterte mit einem eleganten „tai-otoshi“, jenem Gegenwurf, den er beim Judotraining bis zur Perfektion geübt hatte.

In der Gaststube war langsam wieder Ruhe eingekehrt. Die Muskelmänner hatten fluchtartig die Walstatt geräumt und waren offenbar mit einem Sportwagen davongebraust. Der Kater tippte auf Porsche. In der Küche nahmen sich hilfreiche Küchenfeen der Blessuren des wackeren Kellners an.

Kommissar Katzbach verließ das „Fischerhaus“. Auf dem linken Kotflügel seines Peugeot 404 hockte eine junge Dame.

„Guten Abend“, sagte der Kater, „sind Sie eine Galionsfigur? Oder machen Sie Reklame für Lederkleidung?“

„Lachen Sie mich nicht aus“, antwortete das Mädchen und trat auf Katzbach zu. Von ihrem ledernen Kostüm ging ein strenger, aber nicht unangenehmer Duft aus. Der Kater dachte: Sie hat die Sachen neu.

„Wollen Sie uns helfen?“ fragte das Mädchen.

„Ich?“

„Sie haben meinem Bruder geholfen. Die beiden Männer hätten ihn entsetzlich zugerichtet, wenn Sie nicht gewesen wären. Ich habe durch das Fenster geschaut. Ich habe alles gesehen. Sie müssen uns...“

„Wer sind Sie? Was wollten die Männer von Ihrem Bruder? Fühlen Sie sich bedroht?“

„Ja, ich fühle mich bedroht.“ Sie legte ihre Hand auf den Arm des großen Mannes. Der Kater fühlte sich nicht sonderlich wohl.

Er sagte: „Ich bringe Sie zur Polizei. Wenn Sie sich bedroht fühlen, sollten Sie die Polizei um Hilfe ersuchen. Und Sie haben meine Fragen nicht beantwortet. Was wollten die Männer von Ihrem Bruder? Und wie ist Ihr Name?“

„Ich kann nicht zur Polizei. Das ist unmöglich.“

„Warum ist das unmöglich?“

„Ich habe Angst um meinen Bruder. Ich habe Angst, daß er in irgendeiner dunklen Sache steckt. Ich fühle es. Darum kann ich nicht zur Polizei gehen.“

„Was soll ich für Sie tun?“

„Bringen Sie mich nach Hause. Es ist nicht sehr weit. Ich möchte mit Ihnen über meinen Bruder sprechen. Bitte!“

Es war ein totes Gehöft. Wohnhaus, Stallungen und Scheune in Hufeisenform. Ein Gitterzaun mit schmiedeeisernem Tor bildete die vierte Seite. Die Abenddämmerung milderte ein wenig die Spuren des Verfalls an den Gebäuden.

Der Kater lenkte den Wagen in den Hof hinein. Dann stieg er aus und ließ seinen Blick wandern. Das Mädchen stand neben ihm.

„Wohnen Sie hier allein?“ fragte Katzbach ungläubig.

„Mit meinem Bruder. Bitte, kommen Sie ins Haus.“

Da schlug klirrend das Tor zu. Ein Mann lehnte am Gitter und zielte mit einem Gewehr auf den Kater. Er trug einen Kamelhaarmantel.

„‘runter!“ zischte Katzbach und gab dem Mädchen einen Stoß. Dann hastete er, seinen Wagen als Deckung benutzend, im Zickzack auf das Haus zu. Hinter dem Mauervorsprung am Treppenaufgang kauerte er sich zusammen und tastete nach der Waffe. Aber die lag in seinem Schreibtisch im Morddezernat in Düsseldorf.

Der Mann mit dem Gewehr hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Im Zwielicht konnte der Kater sein Gesicht nicht erkennen. Das Mädchen lag neben dem Wagen auf der Erde. Es schaute zu Katzbach herüber. Dann glitten ihre Augen an der Hausfassade hoch. Der Kater folgte ihrem Blick. Als er den anderen Kamelhaarmann im Fenster des oberen Stockwerkes erblickte, warf er sich gedankenschnell zur Seite. Aber nicht schnell genug. Der Hammer traf ihn an der rechten Schulter, ganz dicht am Halsansatz. Samtene Leere war vor seinen Augen. Sein Magen drehte sich.

„Alles klar?“ rief der Mann am Gitter.

„Alles klar. Ich habe ihn erwischt.“

Im Stakkato klopfte der Schmerz in Katzbachs Schulter. Der Kater biß sich auf die Unterlippe und bewegte die Schultergelenke. Es schien nichts gebrochen zu sein. Aber der Schmerz stach jetzt mit Bündeln glühender Nadeln. Nicht bewegen, dachte der Kater, nur nicht bewegen.

Der Raum war in völliger Dunkelheit. Feuchtigkeit lag schwer auf den Lungen. Irgendwo in der Ferne tropfte Wasser. Katzbach stieß einen leisen Pfiff aus und schloß aus dem Widerhall, daß er in einem langen, schmalen Kellergewölbe mit niedriger Decke lag. Die Hände hatte man ihm auf den Rücken gebunden. Die Füße waren anscheinend an der Wand befestigt. Kommissar Katzbach lag auf der Erde. Er war sprachlos über seine eigene Dummheit, und kalte Wut vermischte sich mit dem Schmerz. Sein Hirn arbeitete hochtourig.

Stimmen. Dann knallte eine Tür. Zwei Gestalten mit Taschenlampen standen plötzlich da und richteten die grellen Strahlen auf den Mann am Boden.

„Machen Sie das Licht aus!“ sagte Katzbach und versuchte durch halbgeschlossene Lider am Lichtstrahl entlang in die Gesichter zu sehen. Aber er erkannte nur, daß sie dunkle Gesichtsmasken trugen. Es waren nicht die Männer in den Kamelhaarmänteln. Einer der beiden, die jetzt vor dem Kommissar standen, war auffallend schmächtig.

„Halten Sie den Mund!“ sagte der größere der beiden und tastete mit flinken Fingern die Fesseln ab. Er schien zufrieden zu sein.

„Verzeihen Sie meine Naivität, aber Sie können mir nicht vielleicht verraten, was der Spuk soll?“ Der Kater sagte das fast heiter. Aber wer ihn kannte, wußte diese Heiterkeit zu deuten.

„Ich wüßte nicht, warum ich’s Ihnen nicht sagen sollte, Herr Kommissar.“

„Sie kennen mich?“

„Wer große Dinge vorhat, muß aufmerksam sein. Wir haben Sie gestern im ‚Fischerhaus’ sofort erkannt. Ihr Konterfei zierte ja in den letzten Tagen sämtliche Zeitungen. Na ja, für so Trottel, die für 50 Pfennig einen Taxifahrer umlegen, mag’s ja noch reichen. Aber wenn Sie uns aufs Kreuz legen wollen, müssen Sie früher aufstehen, Kommissar Katzbach.“

Der Kater kicherte.

„Warum lachen Sie?“

„Weil ich keine Ahnung habe, wovon Sie reden. Wenn Sie meinen, ich wäre Ihnen auf der Spur gewesen, irren Sie sich natürlich. Aber jetzt bin ich’s, darauf können Sie Gift nehmen. Und was Sie auch immer vorhaben: Ich werde Sie fangen!“

„Ihre augenblickliche Lage...“

„Reden Sie nicht von meiner augenblicklichen Lage. So etwas ändert sich schnell.“

„Ich könnte Sie erschießen.“

„Wenn Sie das wollten, hätten Sie es längst getan.“

„Gar nicht so übel. Sie imponieren mir. Aber weil Sie anfangen, mir zu imponieren, kann ich Sie erst recht nicht bei meinem kleinen Vorhaben gebrauchen. Und wenn man Sie nach einigen Tagen hier finden wird, sind wir längst über die Grenze. Und Sie, na ja, Sie werden dann vielleicht ein wenig angefault sein. Aber Polizisten sind ja kolossal zäh. Was?“ Sein Lachen kam hundertfach von den Wänden zurück. „Noch eine Frage, Kommissar? Oder darf ich Sie jetzt ein wenig allein lassen?“

„Oh, lassen Sie sich durch mich nicht aufhalten. Mir geht’s ja prächtig hier unten. Aber eine Frage hätte ich doch. Wie lange bin ich schon hier?“

„Fast zwölf Stunden, Herr Oberpolizist. Also, langweilen Sie sich nicht. Für mich wird es jetzt langsam Zeit. Auf Nimmerwiedersehen!“ Die Männer gingen schnell. Der kleinere hatte kein Wort gesagt. Der Kater dachte: Fast zwölf Stunden! Dann ist es so gegen 6 Uhr. Und ihm fiel ein, daß in zwei Stunden sein Chef fragen würde, wo denn nur der elende Kater bliebe. Katzbach dachte auch an seine Familie. Dann machte er sich voll kalter Wut an die Arbeit.

Es ist gar nicht so leicht, einen Menschen mit Stricken so zusammenzubinden, daß er sich nicht wieder befreien kann. Für den Kater war es eine Frage der Zeit. Er hatte wenig Zeit. Darum schonte er seine Kräfte nicht. Als er mit den Füßen aus seinen Schuhen geschlüpft war, kam er ziemlich leicht aus den Fußfesseln heraus. Es hatte nicht einmal eine Stunde gedauert.

Erst glaubte der Kater, den Schmerz in seiner Schulter nicht aushalten zu können. Er brannte wie Feuer. Katzbach brach der Schweiß aus. Er lenkte seine Gedanken in eine andere Richtung. Er konzentrierte sich auf Namen. Aus dem Gedächtnis sagte er die Mannschaft von Borussia Dortmund auf. Bei der Aufstellung vom Nürnberger Club fielen ihm die Namen der Verteidiger nicht ein. Der Kater marterte sein Gedächtnis. Das half. Er lag auf dem Rücken und schob die gefesselten Hände unter seinem Körper durch. Als er die Füße durch den Ring seiner an den Gelenken zusammengebundenen Arme hatte, war es geschafft. Zitternd lehnte Katzbach an der Wand und kaute mit den Zähnen die Fasern der Stricke durch.

Er tastete sich an der Wand entlang. Als der Gang eine Krümmung machte, fühlte der Kater einen Lichtschalter.

Er machte Licht. Für Sekunden mußte er die Augen schließen. Dann hatte er sich an die trübe Funzel gewöhnt. Katzbach hastete den Gang entlang. Vermutlich war es ein ehemaliger Bunkerstollen. Bald weitete sich der Gang. Der Kater entdeckte Pilzkulturen auf langen Holzborden entlang den Wänden. Auch in den Nebengängen wurden auf Lattengerüsten Pfifferlinge gezüchtet. Fauliger Geruch strömte davon aus. Katzbach schmeckte den Ekel im Hals. Er fand die Stiege nach oben und wollte das Licht abdrehen. Aber er fand keinen Schalter. Da zerschlug er einfach mit der Hand die Glühbirne. Er brauchte nicht mehr leise zu sein; denn oben brüllte ein Motor auf und ließ die Gewölbe zittern.

Es war ein Leichenwagen. Der Kater sah eine geschwungene Palme. Die Scheiben waren verhängt. Einer der Kamelhaarmänner wechselte die Nummernschilder aus. Die neuen Schilder trugen die Nummer WEB — K 303. Der Mann arbeitete schnell und merkte nichts davon, daß der Kater schon in den Fond des Leichenwagens geschlüpft war, noch ehe er das Scheunentor geöffnet hatte, um den Wagen in den Hof zu fahren. Der Kater hatte es nicht schwer gehabt: Der Kellergang mündete in die Scheune. Der Kommissar sah eine Schrift vor seiner Nase. „Ruhe sanft“ stand da in gotischen Lettern. Der Kater legte sich flach auf den Boden, und es berührte ihn ein wenig seltsam, daß sonst da, wo er jetzt lag Särge zu stehen pflegten.

Mit leisem Summen schob sich der uralte sechszylindrige Horch in den Hof. Katzbach hoffte inständig, daß sich alle in den vorderen Teil des zweibänkigen Wagens setzen würden. Er hatte Glück. Eine Milchglasscheibe trennte ihn von den Männern. Die Glasschliffspielereien machten es ihm aber unmöglich, die Köpfe vor sich zu erkennen.

Der Horch lief wunderbar leise. Der Kater preßte sein Ohr an die Trennwand. Deutlich konnte er die Stimmen hören.

„Und wenn die Lohngelder für die Bundeswehr nicht gekommen sind? He, was ist dann? Was machen wir, wenn die Fleppen nicht heute gekommen sind? Kann ja sein, daß die Helden erst nächste Woche ihre Löhnung kriegen. Kann doch sein. Dann stehen wir da mit ‘n paar Mark fuffzig und kommen nicht mal bis zur Grenze.“

„Red keinen Tinnef!“ fauchte eine helle Stimme. „Die Lohngelder sind in der Bank — und Ruhe jetzt!“

Der Kater mußte unwillkürlich grinsen. Nicht nur, daß er die Stimme erkannte. Er fand es auch irgendwie zum Lachen, mit einem Leichenwagen zum Bankraub zu fahren.

Fräulein Spätsold in der Kreissparkasse von Westerburg traute ihren Augen nicht, als ein Leichenwagen vor dem Haus stoppte.

„Herr Niedermeuer, gucken Sie sich das an! Da fahren welche im Leichenwagen spazieren. Geschmacklos!“ Herr Niedermeuer fand das auch.

Allerdings fand er es noch geschmackloser, daß plötzlich vier maskierte Leute im Schalterraum standen. Gehorsam nahm er die Hände hoch. Fräulein Spätsold wimmerte leise.

Doch ehe der vierte Mann die Tür abschließen konnte, schob sich noch jemand in den Schalterraum. Ein großer, lachender Mann mit schmutzverkrusteter Kleidung. Das Haar hing ihm in die Stirn. Er rammte seinem maßlos erschreckten Gegenüber die Faust in die Magengrube und riß ihm die Waffe aus der Hand. Dann ließ er sich geschmeidig auf den Boden gleiten. Die Kugel des anderen Mannes im Kamelhaarmantel ging hoch über seinen Kopf hinweg in die Wand und fetzte die Max-Planck-Büste in kleine Stücke.

Dann feuerte der Kater. Er schoß dem Mann, der bereits wieder anlegte, in den Oberarm. Die Waffe polterte zu Boden.

„Ende!“ sagte der Kater rauh. „Masken herunter!“ Nur der Kleinste der vier wollte nicht. „Masken herunter! Damen kriegen keine Extraeinladung!“

Langsam zog sich das Mädchen das schwarze Tuch vom Gesicht. Sie war sehr blaß. Helle Wut trat in ihre Augen, als der Kater sie angrinste. „Nicht böse sein, Fräulein, gestern haben Sie mich hereingelegt. Heute bin ich an der Reihe. Und lassen Sie die Hände oben.“

Die Kamelhaarmänner standen mit leeren Gesichtern da. Dem einen lief ein dunkler Faden Blut am Ärmel herunter. Der dritte Mann war offenbar der Chef. Ein Oberförstergesicht. Nur die Augen sagten etwas anderes. Seine Stimme hatte der Kater bereits im Kellergewölbe kennengelernt. Aber jetzt war sie entstellt von Haß.

„Ich hätte Sie umlegen sollen, Katzbach!“

Der Kater antwortete nicht.

Herr Niedermeuer hatte die Alarmanlage in Gang gesetzt. Menschen drängten sich vor dem Eingang. Die vier Bankräuber standen mit den Gesichtern zur Wand. Die Pistole, die der Kommissar in der Hand hielt, sprach eine deutliche Sprache.

Herr Niedermeuer sagte mit dem Telefonhörer in der Hand: „Ich habe hier den Hauptwachtmeister an der Leitung. Er sagt, daß der Bereitschaftswagen gerade nach Westernohe gefahren wäre, weil dort der Wald brennt.“

„Ich hatte mir so etwas gedacht. Sagen Sie dem Wachtmeister, er soll seine Leute sofort zurückrufen. Und sie sollten sich den Kellner vom ‚Fischerhaus‘ schnappen. Das ist nämlich der Brandstifter.“

Der verständnislose Herr Niedermeuer sagte alles getreulich ins Telefon. Nach einigen Minuten kündigte das Martinshorn die Polizei an.

Sie saßen an dem runden Tisch im „Fischerhaus“: Landrat Sommer, Polizeichef Weniger und der Kater. Der Landrat hob sein Glas. „Auf Ihren Erfolg, Herr Kommissar! Daß wir Ihnen dankbar sind, brauche ich nicht zu betonen. Und außerdem meine ich, daß Sie das verdammt großartig gemacht haben.“

Der Kater lächelte. „Großartig ist gut? Ich bin wie ein Hammel in die Sache hineingeschlittert und habe mich ganz und gar nicht mit Ruhm bekleckert.“ Er nahm einen tiefen Schluck, aber der Rotwein schmeckte ihm nicht mehr.

„Immerhin haben Sie die Star-Bande hochgehen lassen“, sagte der Polizeichef und machte ein sauersüßes Gesicht, „das hätte ich allerdings lieber selbst getan.“

„Sie sind Vater und Tochter, nicht wahr?“

„Genau. Und die Tochter ist der Boß.“

„War“, sagte der Kater, „war der Boß. Die Kamelhaarfiguren waren ausgeliehen, oder?“

„Die Star-Bande arbeitete immer mit geliehenen Leuten. Nur Max Stern und seine Tochter Lisbeth Stern waren feste Mannschaft. Und mit dem jungen Kellner, das hat Lisbeth geschickt gemacht. Sie kriegte heraus, daß er heimlich in dem alten Gehöft Pilze züchtete, stieg groß mit ein ins Geschäft und machte dem Knaben schöne Augen. Der tat dann auch alles, was sie wollte.“

„Aber sie hätte ihn nicht mitgenommen über die Grenze“, warf der Kater ein.

„Natürlich nicht. Als er in Westernohe den Wald angesteckt hatte, war sein Dienst beendet. Den Lohn konnte er in den Wind schreiben.“

Der Landrat reichte Zigarren herum. Dann sagte er: „Wie haben Sie das mit dem Kellner herausgekriegt, Kommissar?“

„Ziemlich einfach. Daß die Prügelei in der Wirtschaft bestellt war, hätte ein Blinder mit dem Krückstock gefühlt. Es war die Generalprobe. Lisbeth lockte durch ihren anonymen Anruf die Polizei fort, und die Burschen probierten dann einfach einmal aus, ob irgend jemand einschreiten würde, wenn die Polizei verhindert ist. Nun war es Glück oder Pech — kommt darauf an, von welcher Seite man es sieht —, daß ich hier friedlich meinen Rotwein schlürfte. Als Lisbeth mich sah, fürchtete sie, ich wäre ihr auf der Spur. Sie quasselte mir etwas von ihrem Bruder vor, wußte, daß ich’s nicht glauben würde, aber neugierig genug wäre, mitzukommen. Und ich Tölpel tapste in die Falle.“

„Wer zuletzt lacht...“, sagte der Landrat. Aber Katzbach fand, daß er keinen Grund zum Lachen hatte. Sein Dezernent hatte ihn am Telefon bissig gefragt, ob er einen schönen Urlaub habe.

Und dann hatte ihm seine Frau gesagt, daß die Kleine Zähne kriegt und entsetzlich schreit.

Die Schulter schmerzte. Der Kater schaltete in den dritten Gang hinunter und fuhr bei der Ausfahrt Düsseldorf-Mettmann von der Autobahn ab. Sein Sprechfunkgerät schlug an. „Katzbach“, sagte er in die Sprechmuschel. Es war Inspektor Picht.

„Beeil dich! Du wirst hier dringend gebraucht.“

„Ich komme ja schon“, sagte der Kater.

Der Kater und der blanke Ritter

Es war kalt in dem zugigen Atelier. Die grob verputzten Wände waren von glitzernden Eiskristallen übersät. Eine Rolle mit grundierter Leinwand lag schräg unter dem Fenster, davor stand eine Seemannskiste mit einigen Dispersionsfarben, die in Plastikflaschen gefüllt waren. Keilrahmen an den Wänden, auf dem Boden Krüge mit Pinseln unterschiedlicher Größe. Der Richtstrahler an der Decke warf ein weißes Lichtbündel auf das Bild, das an der Staffelei lehnte. Auf dem Tisch lagen ein paar Zeitungen. Der Chromstahlschemel war umgefallen.

Zwischen Tisch und Staffelei lag das, was an Linus Czoske sterblich war. Der Hinterkopf eine riesige Wunde.

„Er ist tot!“ flüsterte Frau Ffacky mit dünner Stimme und zerknäulte den Zipfel ihrer grünen Schürze.

„Das kann man nicht wissen“, sagte Mattes Groß und blickte zu dem Kunsthändler hinüber, der drei, vier Schritte neben ihm stand, die Hände in den Manteltaschen, über den Leichnam gebeugt.

„Und ob er tot ist“, sagte der Kunsthändler, „da gibt es keinen Zweifel. Mein Gott, was für eine Wunde. Die Polizei! Wir müssen sofort die Polizei...“

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen.

„Wer hat da vorhin geschrien?“ fragte Fritz Vormann. Seine Metzgerschürze war voll brauner Flecken. „Wer hat da so gebrüllt? Ich hab’s bis in die Wurstküche gehört. Der da... Himmel! Was... Ist er...“

„Vermutlich. Ich rufe die Polizei!“ Der Kunsthändler war kreideweiß im Gesicht.

Der Kater kam kurz nach 18 Uhr. Inspektor Picht war bei ihm.

„Sie haben also einen Schrei gehört?“

„Ja“, sagte Mattes Groß, „ich und die anderen hier. Wir drei kamen fast gleichzeitig in Linus Czoskes Atelier an. Frau Hacky und Herr Tankert und ich. Als wir drin waren, kam noch Herr Vormann, der Metzger dort.“

„Hat jemand von Ihnen irgendeinen Fremden gesehen?“ fragte Inspektor Picht.

„Ich habe was gesehen“, sagte Kunsthändler Tankert zögernd, „aber ich kann Ihnen kaum etwas sagen. Meine Brille. Verstehen Sie, meine Brille war so beschlagen. Doch...“

„Bitte, halten Sie sich alle zur Verfügung. Ich will jetzt den Tatort sehen. Ist etwas berührt worden von Ihnen? Hat jemand den Toten angefaßt?“

Sie verneinten.

Mit jammerndem Signal näherte sich ein Polizeiwagen, bremste quietschend vor der Toreinfahrt, die mit einem Holzgatter versperrt war. Polizeiarzt Dr. Otte und die Männer von der Spurensicherung eilten durch die kleine Nebenpforte in den Innenhof. Links die Hinterfront des Wohnhauses mit den Galerieräumen der Kunsthandlung, im Hintergrund die Rückseite der Metzgerei, rechts eine eingeschossige Lagerhalle, umgebaut zu zwei Ateliers und einer Garage.

„Wo?“ fragte Dr. Otte.

„Zweite Tür an der rechten Seite“, sagte Kommissar Katzbach.

Ein junger Beamter mit Ohrenschützern fragte: „Können wir schon etwas durchgeben?“

„Ich sage es Ihnen, wenn Sie etwas durchgeben sollen“, knurrte der Kater. Dann ging er mit Inspektor Picht zu dem Körper, der ausgestreckt auf den Dielen lag. Der Arzt kniete daneben. Die Leute von der Spurensicherung taten wortlos ihre Arbeit.

„Vor höchstens dreißig Minuten von hinten erschlagen, und zwar an der Stelle, wo er jetzt liegt. Der übliche stumpfe Gegenstand.“

„Er hat noch geschrien, Doc.“

„So? Na, jedenfalls nicht lange. Schlimme Wunde. Sieht so aus, Kater, als ob er den Mörder gekannt hätte, nicht wahr?“

„Sieht so aus, Doc. Die Tür hat ein Schnappschloß, das man nur von innen öffnen kann. Und von der Tür bis zum Tatort sind es immerhin rund acht Meter. Er hat dem Mörder den Rücken zugewandt. Auch das deutet darauf hin, daß er den Mörder gekannt hat. Aber warum hat er geschrien? Wenn er von hinten erschlagen wurde...“ Der Kommissar sagte den Satz nicht zu Ende und schaute den Arzt an.

„Ich glaube nicht, daß er geschrien hat. Bei dem Schlag! Und vor dem Schlag? Warum hätte er sich dann umgedreht? Schauen Sie sich das Gesicht an, Kater! Ich sage Ihnen: Der Schlag kam völlig unerwartet. Der Mann hat nicht geschrien!“

Kommissar Katzbach blickte in das Gesicht des Toten. Ebenmäßige Züge. Bläuliche Bartstoppeln auf den Wangen. Die Augen halb geschlossen. Eine Haarsträhne war über die Nasenwurzel gefallen. Ein Hauch von Spott um den Mund.

„Aber alle sagen, sie hätten den Schrei gehört. Seltsam.“

Inspektor Picht kam vom Fenster herüber. „Keine Spur von der Tatwaffe. Aber auf dem Fensterbrett ist ein staubfreier Kreis mit fast vierzehn Zentimeter Durchmesser. Da hat vor ganz kurzer Zeit noch etwas gestanden.“

„Wir müssen die Leute verhören“, sagte der Kater. Der Arzt kritzelte etwas auf ein blaues Formular. Ein Blitzlicht flammte auf. Diese Kälte! dachte der Kater.

Mattes Groß kauerte vor seinem bullernden Kanonenofen und hielt eine Kaffeetasse in der rechten Hand.

„Ich bin Bildhauer“, sagte Mattes Groß überflüssigerweise. „Mit der Polizei habe ich noch nie was gehabt. Ich will Ihnen gleich sagen: Von mir können Sie kaum was erfahren. Nicht, daß ich Ihnen nicht helfen möchte. Aber ich weiß absolut nichts. Da war der Schrei. Ich nichts wie ‘raus. Auf dem Hof waren schon die Hacky und Tankert. Wir sind zusammen zu Czoske ‘rein. Die Tür war nämlich nur angelehnt. Und er lag dann da. Sonst habe ich nichts gesehen. Wirklich, nicht die Bohne. Mehr kann ich dazu nicht sagen.“

„Sie standen sich nicht gut mit Czoske, wie?“

„Ich verstehe nicht, was das heißen soll!“ brauste Mattes Groß jäh auf und senkte den Kopf wie zum Angriff.

„War nur so eine Frage“, sagte der Kater, „halten Sie sich bitte weiterhin zur Verfügung. Guten Abend.“

Draußen sagte Inspektor Picht: „Furchtbar erschüttert über Czoskes Tod scheint er ja nicht gerade zu sein.“

Bei Scheinwerferlicht untersuchten einige Beamte den kleinen hufeisenförmigen Hof. Von den Fenstern her sahen die Leute trotz der Kälte zu.

„Hast du festgestellt, ob das Hoftor von innen abgeschlossen war?“

„Habe ich. Es war abgeschlossen.“

„Man konnte also nur durch das Türchen daneben hinein und heraus, ja?“

Inspektor Picht nickte.

Horst C. Tankert, Kunsthändler, stand auf dem Messingschildchen unter der Türschelle. Tankert sagte, er habe die Beamten längst erwartet, und in seiner Bibliothek stehe Grog bereit. Tankert, im rostfarbenen Hausmantel, reichte Gläser mit dem dampfenden Gebräu zu.

„Nur Klassiker“, sagte der Kater.

„Ich mache mir nichts aus den Neuen“, antwortete Tankert und schnupperte an seinem Glas.

„Fangen wir gleich an: der Schrei. Sie haben ihn deutlich gehört?“

„Wie ich Ihnen schon sagte. Es klang wie — na, wie ein Mensch...“

„Könnten Sie’s nachmachen?“

„Ich weiß nicht. Muß das sein?“

Der Kater nickte. Es sah ein wenig lächerlich aus, als der Kunsthändler sich wie ein Hahn auf die Zehenspitzen erhob und ein schrilles, langgezogenes Hiii! ausstieß. Dann schaute er den Kommissar beleidigt an.

„Sie sind dann sofort in den Hof gelaufen?“

„Ja. Durch die Hintertür. Sie führt direkt über einen kleinen Balkon in den Hof. Soll ich’s Ihnen zeigen?“

„Wohnen Sie allein?“

„Aber ja! Ich lief also nach draußen. Doch dann passierte das Dumme. Sie sehen, ich bin Brillenträger. Als ich aus der Wärme in die Kälte da draußen kam, beschlug meine Brille. Sonst hätte ich Ihnen gewiß die Nummer sagen können.“

„Die Nummer? Wovon sprechen Sie?“

„Von dem Auto. Als ich aus meiner Wohnung kam, sah ich nur noch, wie ein dunkles Auto aus dem Hof fuhr. Dann wurde vorn an der Straße die Gattertür zugeschlagen. Ich hatte den Eindruck, daß der Fahrer ausgestiegen war, um das zu besorgen. Aber ohne Brille, na ja, da bin ich kurzsichtig wie eine Eule am Tag. Beschwören kann ich das nicht, das mit dem Mann. Aber daß ein Auto aus dem Hof fuhr, steht außer Frage. Das habe ich zu deutlich mitbekommen.“

„Interessant“, sagte der Kommissar, „warum hat Mattes Groß uns das verschwiegen? Er muß das Geräusch doch gehört haben!“

Herr Tankert füllte die Gläser nach.

Der Kater sagte: „Eine müßige Frage. Was halten Sie von Czoskes Malerei?“

„Ich möchte mich nicht äußern. Ist Ihnen das Antwort genug?“

„Cherchez la femme“, sagte Frau Hacky mit lauter Alkoholstimme, nachdem sie Inspektor Picht ihre Personalien gegeben hatte. „Sie suchen also Linnys Mörder gleich im Nachbarhaus! Mann, was für ‘ne bequeme Polizei!“ Wer Linny sei, wollte Katzbach wissen. Na ja, wer denn schon: das sei eben ihr Kosename für Linus Czoske.

Frau Hacky schluchzte laut auf. „Und seine Freundin, dieses Luder, die war überhaupt nichts für ihn. Die war richtig schlecht, wenn ich Ihnen das sage. Der traue ich das zu, daß sie den Linny totgemacht hat. Der oder ihrem lausigen Freund. Die hatte nämlich noch einen anderen, müssen Sie wissen. Haben Sie die beiden schon verhaftet? Die waren es bestimmt! Das habe ich doch geahnt!“

„Wissen Sie etwas über Herrn Czoskes Angehörige?“ Es gäbe keine, sagte Frau Hacky, das wüßte sie hundertprozentig, und der Freundin brauche man es nicht zu sagen, diesem Biest, denn die wüßte es ja wohl am besten, daß Linny tot daliege.

„Wissen Sie, was auf Verleumdung steht?“ fragte der Kater.

„Pah!“ schnaubte Frau Hacky und zupfte ihren himmelblauen Wollrock über den Knien glatt. Ihre Kuckucksuhr verkündete, daß es 21 Uhr war.

„Ich schicke jetzt einen Mann mit einem Tonbandgerät zu Ihnen. Werden Sie dem vormachen, wie der Schrei geklungen hat?“

„Klar. Ich mache alles. Hauptsache, das kleine Luder kommt an den Galgen!“

„Wissen Sie die Adresse dieser Dame?“

„Dame! Sicher weiß ich die Adresse! Erika Laumeister. Sie wohnt in der Drosselgasse in Düsseldorf-Lohausen. Hausnummer kann ich Ihnen nicht sagen. Es ist das erste Eckhaus rechts, wenn Sie von der Altstadt her kommen.“

„Haben Sie Herrn Czoske nachspioniert?“ fragte Inspektor Picht.

Wieder sagte sie: „Pah!“

Die Männer der Abteilung für Spurensicherung hatten die Arbeit beendet. Durchgefroren und laut schimpfend kletterten sie in ihren VW-Bus, der außerhalb des Hofes an der Straße parkte. Als sie abfahren wollten, kam der Kater.

„Einer muß hierbleiben. Ich brauche noch ein paar Tonbandaufnahmen. Egal, wer’s macht. Von mir aus könnt ihr würfeln.“

„In Ordnung, Kommissar“, sagte der Mann am Steuer, „einer wird hierbleiben. Wann brauchen Sie den Bericht?“

„Sofort. Was dachten Sie denn?“

„Daß Sie ihn sofort brauchen, Kommissar.“

„Wie wir uns mal wieder einig sind! Also: Einer geht mit Inspektor Picht zu Mattes Groß und zu Frau Hacky. Ja, auch zu dem Metzger. Sie sollen den Schrei nachmachen, den sie gehört haben. Von Tankert wissen wir’s schon. Der hat es uns schon vorgemacht. Alles klar?“ Kommissar Katzbach wartete die Antwort nicht ab. Er ging durch den Hintereingang des Hauses, das frontal zum Hoftor am Ende des kleinen hufeisenförmigen Hofes lag. Herr Vormann sah in seinem dunkelgrauen Zweireiher wie ein Bankfachmann mittleren Alters aus. Auf seinem kahlen Schädel schimmerte das Licht der indirekten Wandleuchten, und in seinem Gesicht, das die Glatze Lügen strafte, bildete eine überdimensionale Havanna den markanten Schwerpunkt.

Fritz Vormann konnte überhaupt nichts sagen. Er kannte Linus Czoske nicht mal dem Namen nach. Wirklich nicht. Nur das Gesicht wäre ihm bekanntgewesen. Der Schrei? Ja, also, da hätte einer mörderisch gebrüllt. Dann hätte er, Vormann, die Knochensäge hingelegt und hätte mal nachgesehen. „Und dann hatten wir die Bescherung! Der Kerl war hinüber. Ganz schrecklich, Herr Kommissar! Ich bin überhaupt gegen dieses ganze Künstlervolk, da fragen Sie mal meine Frau!“

Der Kater war allein in Linus Czoskes Atelier. Kreidestriche markierten die Stelle, wo der Tote gelegen hatte.

Der Kater betrachtete das Bild, das an der StafTelei lehnte. Eigenartige Kälte ging von der halbfertigen Malerei aus. Ein surrealistisches Bild. An Salvatore Dali erinnernd; von gleicher Präzision minutiös gepinselt. Aber das Bild „stimmte nicht“, trotz der meisterlichen Malweise. Ohne Spannung. Ohne Inhalt. Eine Aneinanderreihung, weiter nichts: ein brennendes Auto im Hintergrund; davor eine dunkelrosa Straße, auf der eine Schranke mit einer Unzahl von Stoppschildern Halt gebot. Unkraut wucherte aus den Fugen der Asphaltplatten. Vorn lag ein kopfloses Mädchen mit einer Gitarre, aus der sich blaßgrüne Schlangen wanden. Mitten auf der Straße stand ein Ritter in blanker Brünne. Das Standbein war leicht eingeknickt. Das Spielbein berührte fast die Gitarre. Über der linken Schulter des Ritters mit den knabenhaften Augen lehnte eine Lanze mit einem rotweißen Wimpel.

Der Kater marterte sein Gehirn, aber es wollte ihm nicht einfallen, wo er dieses Ritterbildnis schon gesehen hatte, das seltsam konkret inmitten dieser unwirklichen Traumgestalten eingefügt war.

Kommissar Katzbach zündete sich eines seiner pechschwarzen Zigarillos an. Dann kratzte er vorsichtig mit dem Daumennagel an der Farbe. Er pfiff durch die Zähne. Das Bild war in Kunstharzfarben gemalt. Nur der Ritter nicht. Von ihm ging der Schauer des Alten aus. Kein Zweifel: Kaseinfarben!

Der Kater ging nach draußen. Es war noch kälter geworden. Rauchend wartete er auf den Mann mit dem Tonbandgerät.

„Bringen Sie die Bänder in mein Büro. Und bevor Sie nach Hause gehen: Punkt 23 Uhr möchte ich in der Stadtbücherei einen der Herren sprechen.“

„Geht in Ordnung“, sagte der Mann. Er war Schlimmeres gewohnt.

Beim siebten Band der italienischen Renaissancemaler fand Kommissar Katzbach bereits das Bild. Hinter Raffael und Bellini. In der oberen Bildhälfte die thronende Madonna mit dem Jesuskind: voll Ruhe, voll Güte. Am Fuße des Thrones zwei Heilige: in der rechten Bildseite Franziskus in grober Kutte, links der Ritter in strahlender Rüstung, den Speer mit dem Wimpel über der Schulter.

„Verblüffend!“ sagte der Kater.

Der Archivar, trotz der vorgerückten Stunde und der ungewöhnlichen Umstände ganz in seinem Element, mißverstand den Kommissar: „Ja, in der Tat, es ist eines der schönsten und reifsten Bilder von Giorgione. Sie können es noch heute als Altarbild in Castelfranco bewundern. Sie konnten noch malen, diese Renaissanceler! Der Schmelz der Farben. Sehen Sie nur. Und diese Technik! Die rieben ihre Farben noch selbst. Wissen Sie, die Kaseinleimung der Malfarben, das kriegt heute keiner mehr hin!“

Wenn er sich nur nicht irrt, dachte der Kater.

„Haben Sie gesehen, was Sie sehen wollten?“ Der Kater nickte. „Das verstehe, wer will! Wie kann Ihnen Giorgiones Thronende Madonna bei einem Mordfall helfen?“

„Nicht die Madonna“, sagte der Kater, „der blanke Ritter!“

Kurz nach Mitternacht rief Kommissar Katzbach über sein Sprechfunkgerät bei der Staatsanwaltschaft an. Es war kalt im Peugeot, und der Kater rieb sich die Schläfen.

Man war ungehalten. Ein Mord sei schließlich geschehen. Wann denn endlich die Anweisungen an die Polizeistreifen kommen. Ob der Herr Kommissar sich nicht klarmache, daß die Spur immer kälter würde.

„Hören Sie, führe ich die Ermittlungen durch oder Sie?“

„Sie, Kommissar Katzbach. Wir hoffen es zumindest!“

Katzbachs Lächeln war nicht sehr fröhlich: „Sie kriegen den Mörder auf dem Tablett zum Frühstück. Der Mörder ist nicht weggelaufen.“

„Aber es war doch von einem Wagen die Rede! Sind Sie sich Ihrer Sache sicher, Kommissar?“

„In zehn Minuten ist Inspektor Picht bei Ihnen. Er sagt Ihnen Einzelheiten. Werden Sie ihm dann den Haftbefehl ausstellen?“

„Auf Ihre Verantwortung!“

Natürlich, dachte der Kater, natürlich auf meine Verantwortung. Wie immer. Mürrisch und leicht nervös fingerte er in seinem Jackett herum, aber es war kein Zigarillo mehr da.

Inspektor Picht meldete sich sofort, als der Kater das Präsidium verlangte.

„Was ist mit den Tonbandaufnahmen?“

„Alles klar, Kater! Die Aufnahmen der drei stimmen überein.“

„Gut. Laß dir den Haftbefehl aushändigen. Jochen, ich habe dich bereits avisiert. Was war mit den Befragungen?“

„So gut wie nichts Neues. Ein strammes Dutzend Leute von uns haben in allen Wohnungen des Häuserblocks vorgesprochen. Nur eine ältere Frau meinte einen Schrei gehört zu haben. Sonst hatte keiner was gehört oder gesehen. Nach den Bankkonten schaut Degenhardt.“

„Ist ja auch unwichtig. Es bleibt so, wie wir’s besprochen haben. Du bist in genau zwei Stunden mit Degenhardt da. Uhrenvergleich. Es ist jetzt 0.13 Uhr.“

„Daß Sie mich auf meine alten Tage noch zum Einbrechen verleiten, ist ja schon ‘n bißchen komisch, Kommissar!“

Pulle Jörn, Exlangfinger der alten Schule, sah mit seiner gestreiften Schlägermütze und dem grauen Bärtchen wie der Dieb aus dem Bilderbuch aus. Erstaunt, jedoch ohne lange Reden, war er dem Kommissar gefolgt, als der ihn in der Geisterstunde aus seinem schäbigen Quartier im Souterrain eines Warenhauses holte. Pulle Jörn arbeitete inzwischen als ehrbarer Nachtwächter.

„Bist du noch in Form?“

„Sicher, bin ich. Sieht ja schlimm aus mit dem Personalmangel bei euch. Ich als Hilfsbulle! Gut, daß mein Vater das nicht sieht. Vielleicht dreht er sich jetzt im Grabe!“

„Vielleicht“, sagte der Kater. „Aber halt jetzt den Mund. Wir sind da.“

Sie stiegen aus und gingen die letzten hundert Meter zu Fuß. Auf Katzbachs Zeichen schauten die beiden uniformierten Beamten, die am Gattertor frierend Wache hielten, in eine andere Richtung. Der Kater tauchte mit seinem seltsamen Begleiter im dunklen Hof umher.

Sie brauchten kein Licht. Pulle Jörns geschickte Finger ertasteten die Unregelmäßigkeit in der Struktur der Fußbodenbretter. Genau unter dem Tisch in Linus Czoskes Atelier führte die Falltür in den Keller.

„Donnerwetter!“ schnaubte Pulle Jörn. Der Kater lächelte sein Katerlächeln.

Eine perfekte Bildfälscherwerkstatt. Neonröhren mit Nordlichteffekt. Glasplatten mit zerriebenen Farben. Zahllose Tiegel und Schalen. Eine Unzahl weicher Haarpinsel. Und auf den Staffeleien fast ein Dutzend Bilder in unterschiedlichem Fertigungszustand. Kunstbände mit Reproduktionen daneben. Sie hatten Linus Czoske als Vorlagen gedient. Offenbar hatte er eine Vorliebe für Tizian und Giorgione.

An der Stirnwand des Raumes das Bild mit der thronenden Madonna. Es war fertig. Süßlicher Duft vom Dammarfirnis strömte davon aus. Der blanke Ritter schaute gelangweilt.

„Ist das nicht öde, so olle Bilder nachzupinseln?“ flüsterte Pulle Jörn.

„Mag schon sein. Aber manche Leute geben viel Geld für solche Bilder aus.“

„Warum denn?“

„Weil sie meinen, es wären die Originale, du Schlaumeier!“

Sie waren in den Keller des Hauses an der linken Hofseite eingedrungen. Sie hatten dabei das laute Summen der Kühlanlage ausgenutzt, die im Erdgeschoß der Metzgerei schräg gegenüber installiert war.

„Wenn ich nur nicht so kalte Finger hätte!“ stöhnte Pulle Jörn. Aber als sie dann hinter der Koksschütte im Heizungskeller die Stahltür entdeckt hatten, machte sich Pulle Jörn sofort an die Arbeit. Er brauchte genau sieben Minuten für die Zahlenkombination.

Bis auf die vier Bilder war der Raum leer.

Viermal das gleiche Bild. Das Bildnis des Papstes Julius II. Viermal Raffael. Vier Fälschungen, geniale Kopien, Futter für neureiche Kunstenthusiasten.

Plötzlich Schritte.

Pulle Jörn erstarrte zur Salzsäule. Der Kater huschte hinter die Stahltür.

„Was machen Sie da?“ herrschte Tankert den Einbrecher an. „Ich werde die Polizei...“ Seine Stimme, eben noch hart und laut, erstarb zu zaghaftem Flüstern.

„Wer sind Sie? Wie — wie sind Sie da hineingeraten? Das ist — das ist...“ Pulle Jörn sagte keinen Ton.

„Wenden Sie sich an mich“, sagte der Kater. Tankert fuhr mit heiserem Aufschrei herum.

„Kommissar! Nein, das — das ist ein Mißverständnis. Ich kann das alles erklären! Ich schwöre...“

„Sie brauchen hier nicht zu schwören, Herr Tankert! Sie brauchen hier gar nichts zu sagen. Ich mache Sie darauf aufmerksam, daß alles, was Sie jetzt sagen, bei der Verhandlung gegen Sie gebraucht werden kann. Am besten sagen Sie also gar nichts. Ich verhafte Sie wegen mutmaßlichen Mordes an Linus Czoske.“ Der Kater nahm seinen Revolver aus der Manteltasche. Ungläubig schaute der Kunsthändler in die schwarze Mündung.

„Donnerwetter!“ sagte Pulle Jörn. Der Kater gab ihm ein Zeichen: „Picht und Degenhardt warten oben vor dem Haus. Sie sollen kommen.“

Der Kunsthändler atmete schwer. Sie waren allein in dem Kellergewölbe.

„Seit wann wußten Sie es, Kommissar?“

„Seit Ihren dummen Lügen.“

„Ich verstehe Sie nicht. Was habe ich verpatzt?“ Verpatzt! dachte der Kater. Was für ein Ausdruck!

Er sagte: „Lüge Nummer eins war der Unsinn mit der beschlagenen Brille. Eine Brille beschlägt nicht, wenn man vom Warmen ins Kalte kommt. Es ist genau umgekehrt! Natürlich war Ihre Brille beschlagen. Weil Sie nämlich aus Czoskes kaltem Atelier in Ihre überheizte Wohnung kamen, um dann mit den anderen wieder draußen zu erscheinen. Denn da hatte ja einer geschrien. Sie haben geschrien, Tankert! Nicht Czoske. Der konnte nicht mehr schreien. Alle hörten den Schrei, kamen gerannt. Alle konnten später bestätigen: Ja, auch Tankert kam aus seiner Wohnung. Nur: Das Alibi taugt nicht. Sie wollten sehr schlau sein. Sie wollten den Schrei nicht wiederholen. Ihr Hiiiiii war albern. Die anderen drei haben uns auch vorgemacht, wie der Schrei geklungen hatte. Ganz anders, Herr Tankert!“

„Weiter, reden Sie doch weiter!“

„Soll ich das? Reicht es Ihnen noch nicht? Schön, reden wir weiter. Wir haben ja Zeit. Die Lüge mit dem Auto. Sicher, da war irgendwann ein Auto aus dem Hof gefahren. Die Spuren haben wir gefunden. Ihr Wagen, Tankert! Wir haben ihn in der Ackerstraße entdeckt. Als ob unsere Leute nicht feststellen könnten, zu welcher Zeit die Spuren im Schnee entstanden sind. So etwas kann man auf die Minute genau errechnen. Dann das Gatter vorn am Hof. Es war von innen abgeschlossen. Der Mann, den Sie durch Ihre Brille gesehen haben wollen, existiert nur in Ihrer Phantasie! — Sie haben uns die Arbeit nicht schwer gemacht.“

Es sah nur so aus, als ob der Kunsthändler einen Fluchtversuch machen wollte. Die Nerven gingen mit ihm durch. Er konnte sich nicht mehr beherrschen. Als Picht und Degenhardt ihm Handschellen anlegten, lachte er wie irr.

Der neue Tag brach an. Man merkte es an den Geräuschen: erste Straßenbahnen, dann und wann ein lärmender Motor in den menschenleeren Straßen...

Der Kater hatte seinen Bericht fertig. Staatsanwalt Hölzl kam zusammen mit Inspektor Picht in Katzbachs Büro.

„Gute Arbeit!“ sagte der Staatsanwalt. Der Kater lächelte säuerlich. Hinterher sagen sie das alle, dachte er.

Picht sagte: „Tankert hatte bei sieben Banken Konten eingerichtet.“

„Das Argument, Kommissar! Welches Motiv hatte Tankert?“ Der Kater sah den Staatsanwalt ungläubig an.

„Welches Motiv? Czoske arbeitete in Tankerts Auftrag als Fälscher. Tankert versorgte seine Kunden mit garantiert ‚echten‘ Originalen. Unter der Hand; zu tollen Preisen. Mattes Groß, der Bildhauer, diente als kleine Ablenkung. Zwei arme Künstler im Hinterhof, das fiel nicht weiter auf. Aber Groß merkte wohl, daß es Linus Czoske ganz gut ging. Czoske, Teilhaber an dem gut florierenden Geschäft, wurde übermütig und unvorsichtig.“

„Und darum hat Tankert ihn umgebracht?“

„Er sah die Felle schwimmen. Czoske malte sogar schon Motive seiner Fälschungen auf die eigenen surrealistischen Bilder. Das ging — aus Tankerts Sicht — zu weit. Er wollte sein Vergnügen nicht verlieren.“

„Die Tatwaffe?“

„Wir hatten im Staub der Fensterbank einen Kreis gefunden. Der Glaskolben, mit dem Czoske die Farben zerrieb, hatte da gestanden. Tankert hat ihn nach der Tat in den Heizungsofen geworfen. Aber so schnell schmilzt ein dicker Glasklumpen nicht.“

„Willst du Kaffee?“ fragte Inspektor Picht.

„Nein“, sagte der Kater, „zum Frühstück bin ich ja zu Hause.“

Der Kater und der falsche Pater

„Er läßt sich nicht abwimmeln!“ sagte Fräulein Jong.

„Wer?“ fragte Kommissar Katzbach, klappte den roten Aktendeckel zu und massierte seine Nackenmuskeln.

„Der Kerl draußen. Und wie der aussieht! Oller Regenmantel, Schlapphut und solch ein Priesterdingsbums hier oben.“ Dabei nestelte sie am Ausschnitt ihrer fliederfarbenen Bluse herum.

„Kollar, Fräulein Jong, Kollar, nicht Priesterdingsbums.“

„Ach, das Gesicht, Herr Kommissar! Er hat eine schwarze Klappe vor dem Auge und ein ganz schiefes Kinn und...“ Fräulein Jong brachte den Satz nicht zu Ende. Ungläubiges Staunen im Gesicht, schaute sie dem Kommissar nach, der mit eleganter Flanke über den Schreibtisch setzte und auf den langen, dürren Mann zueilte, der mit leicht gebeugtem Kopf in der Tür stand und sein schräges Gesicht in den Raum streckte. Dann traute Fräulein Jong ihren Augen nicht mehr. Denn die beiden Männer führten an der Tür eine Art Indianertanz auf.

„Markus, alter Ganove!“

„Daß mich dieser und jener! Tobias, oller Brathering! Was treibt dich in die Arme der Mordkommission? Hast du einen umgebracht?“

Fräulein Jong schlüpfte aus dem Zimmer. Irgendwie kam sie sich ziemlich überflüssig im Büro des Kommissars vor.

P. Tobias setzte sich auf die Fensterbank und parkte seine Beine auf Katzbachs Schreibtisch. Er nahm das Zigarillo, das der Kater ihm anbot.

„Jetzt erzähle mir bloß, du wärst deinen Klostermauern entfleucht, um dem Onkel Polizist Händchen zu geben! Was ist los, Tobias, daß du nach all den Jahren endlich einmal aus dem Mauseloch kriechst?“

„Muß ich dir jetzt einen Vortrag über die stabilitas loci der Benediktiner halten?“ lächelte P. Tobias und tastete mit der Zungenspitze nah einem Tabakkrümel an seiner Oberlippe.

„Aber du bist trotzdem gekommen. Sicher nicht zufällig, oder?“

„Nein, nicht zufällig, Markus. Es ist etwas Seltsames passiert, und ich möchte dich bitten, mich für ein Wochenende zu besuchen. Das ist eigentlich alles.“

„Aber ich denke...“

„Du hast recht, an sich ist es bei uns nicht üblich, daß jemand zu Besuch im Kloster ist. Aber es gibt Ausnahmen. Du wirst eine solche Ausnahme sein. Du kommst als Biologe und bist ganz verrückt nach den Ergebnissen meiner Testreihe.“

„Und was testest du, falls ich das erfahren darf?“

„Regenwürmer“, sagte P. Tobias.

„Ich habe Regenwürmer verstanden!“

„Sagte ich doch. Ich teste die Reaktionen verschiedener Sorten der Chaetopoda bei plötzlichem Feuchtigkeitsentzug aus dem Erdboden. Das ist ein Forschungsauftrag einer Düngemittelfirma. Und gerade mache ich eine Versuchsreihe mit dem gemeinen Lumbricus. Das ist der ganz ordinäre Regenwurm aus Tante Paulas Gemüsegarten. Siehst du, das schaust du dir an, und unser Abt wird dich bestimmt nicht feuern. Also, wirst du am Samstag kommen?“

„Junge, legst du ein Tempo vor! Erstens weiß ein Polizeimensch nie im voraus, ob er ein freies Wochenende hat, weil die Verbrecher sich ums Verrecken nicht an die Fünftagewoche gewöhnen können, ja, und zweitens: Um was geht es überhaupt?“

„Wir haben einen Pater zuviel! — Nein, halt die Luft an, Markus, laß mich weiterreden, bevor du mir sagst, bei dem augenblicklichen Priestermangel wäre das ja allenfalls erfreulich...“

„Du kannst ja Gedanken lesen!“ grinste der Kater.

„Es ist tatsächlich einer zuviel. Nicht immer. Es ist mir zweimal aufgefallen. Beide Male bei der Komplet. Vorgestern und gestern. Ich habe einen übermäßig ausgeprägten Sinn für Symmetrie. Wir sind zu achtundvierzig im Kloster. Wenn wir abends in die Kirche einziehen, geht der Abt vor. Wir folgen in Zweierreihen. Und da muß also immer einer allein hinterhertrollen. Dieser Anblick hat mich stets gestört. Vorgestern und gestern allerdings ging keiner allein in der Reihe.“

„Es wird sich einer gedrückt haben, schätze ich.“

„Nein. Glaub mir, Markus, wenn du diesen Einzug mehrmals am Tage mitmachst, spürst du sofort, ob einer zuviel oder einer zuwenig dabei ist. Außerdem habe ich gezählt.“

„Hast du dir die Gesichter angesehen?“

„Aussichtslos! Die Kirche ist abends fast dunkel, außerdem haben wir alle die Kapuzen auf. Ich möchte auch keinen Wirbel machen. Unser Abt ist herzkrank. Warum soll er sich aufregen? Vermutlich für nichts und wieder nichts. Trotzdem...“

„Hast du noch andere Anhaltspunkte, Tobias?“

„Fußspuren. Unmittelbar unter den Fenstern der Klausur habe ich einige Versuchskästen meiner Testreihe. In einem Kasten war ein deutlicher Schuhabdruck. Ziemlich tief; als wenn jemand aus dem Fenster gesprungen wäre. Was ist: Kommst du zum Wochenende?“

„Aber heute ist doch schon Freitag!“ protestierte der Kater.

„Kluges Kind!“ spöttelte P. Tobias. In der Tat, heute ist Freitag. Punkt zwölf morgen in unserem Refektorium. Es gibt Spargel aus eigener Zucht!“

Ehe der Kater etwas sagen konnte, war P. Tobias aus dem Zimmer gehuscht.

Inspektor Picht trat ein. „He, Kater, wo hast du dir denn diesen einäugigen Beutepiraten an Land gezogen? Der sah ja aus wie der Schrecken der sieben Meere. Die kleine Jong hat vor Angst gebibbert. Was war das für ein seltsamer Heiliger?“

„Ich habe eine gute Idee, Jochen“, antwortete der Kater eisig, „du rennst hinter ihm her und fragst ihn, was für eine komische Nummer er wäre. Wetten, daß du dich dann sechs Wochen nicht zu rasieren brauchst?“

„Wieso nicht zu rasieren?“

„Weil du in Gips liegst. Bei einfachen Brüchen dauert’s ja meist so runde sechs Wöchelchen. Der seltsame Heilige ist nämlich ein erstklassiger Judoka und hat den dritten Dan. Und nebenbei ist er der beste Sportflieger, den ich kenne. Während der Nazizeit hat er mit einem wackeligen Doppeldecker Leute über die Alpen geflogen, Leute, für die der weitere Aufenthalt in unserem netten Land tödlich gewesen wäre. Du verstehst, ja? Bis sie ihn dann abgeschossen haben. Nun, ja: Er ist in Turnschuhen tagelang durch das Gebirge geklettert, bis er endlich in der Schweiz in Sicherheit war.“

„Teufel, nach so etwas sah der gar nicht aus.“

„Und das sagt ein Kriminalist! Seit wann geht’s nach dem Aussehen, wie? Vielleicht solltest du doch lieber Parkuhren kontrollieren.“

„Schau dir mal das Vehikel an, Kater!“ sagte Inspektor Picht und zeigte nach unten. Kommissar Katzbach trat ans Fenster. Auf der Straße schwenkte P. Tobias gerade seine langen Beine in einen vorsintflutlichen lachsfarbenen Opel P 4. Dann quoll dunkler Rauch aus dem Auspuff, und der Wagen knatterte mit erstaunlicher Geschwindigkeit davon.

„Kennst du den Knaben schon lange?“ fragte Picht. „Ziemlich. Er ist nämlich mein Bruder.“

Inspektor Picht sah plötzlich wie ein Karpfen aus.

Das Essen war vorzüglich. Goldener Sonnenschein tanzte im Rhythmus der herbstlichen Zweige, die vor dem Fenster von einem leichten Wind geschaukelt wurden. Von ganz weit her klang das melodische Blöken eines Schafes herüber.

Oder ist es ein Kalb? fragte der Kater sich.

Er genoß den Frieden des Augenblicks: schweigende Männer im schwarzen Habit im Karree um ihn herum, gelassen mit der Mahlzeit beschäftigt, gegenüber der greise Abt mit dem Gesicht eines Clowns. Katzbach saß allein am kleinen Gästetisch. Ein junger Mönch mit sonorer Baritonstimme las in einem Versmaß, das dem Kommissar unbekannt war, einen lateinischen Text.

„Vater Abt würde sich freuen...“

Das Essen war vorbei. Ein Pater mit einem Lorgnon führte den Gast in den Besuchsraum. Der Kater hatte kaum Zeit, einen Blick auf die bedrückend riesigen Bildnisse offenbar bedeutsamer Gestalten aus der Historie der Benediktiner zu werfen, die die seidenbespannten Wände fast bedeckten. Der Firnis war nachgedunkelt und legte einen bräunlichen Schleier über die Farben. In einem Nickelkäfig hockte bewegungslos ein aufgeplusterter Kanarienvogel.

Katzbachs geschultes Gehör nahm die leichten Tritte wahr. Der Abt war fast lautlos eingetreten.

„Wollen Sie nicht Platz nehmen? Wie war doch gleich der Name? Verzeihen Sie einem alten Mann, dessen Hirn nicht mehr so recht will.“

„Picht“, log der Kater.

„Ah ja. Dr. Picht, Sie sind an diesen Versuchen interessiert, die unser Pater Tobias mit Borstenwürmern anstellt. Das ist es doch, ja?“

„Ja. Wissen Sie, ich selbst bin mit einer Arbeit über die Sinnestätigkeit verschiedener Wurmarten beschäftigt. Meine Versuche beschränken sich auf Experimente mit Bodenerschütterungen und Lichtimpulsen. Ich denke, daß ein Gedankenaustausch mit Pater Tobias für uns beide fruchtbar sein könnte.“

„Ich mache mir gar nichts aus Würmern, und die Zoologie ist für mich als eingefleischten Alttestamentler ein Buch mit sieben Siegeln. Darf ich darum das Thema wechseln und zu einem kleinen Umtrunk einladen?“

„Das ist sehr freundlich“, antwortete Katzbach, entschloß sich aber im heimlichen Grauen vor benediktinischem Kräuterlikör zumindest in diesem Punkt zur Ehrlichkeit und gestand dem Abt seine Abneigung.

„Aber wer spricht denn hier von Likör! Wir machen einen hellen Kornbrand. Natürlich spielt die Erfahrung der Benediktiner mit allerlei Zauberkräutern eine gewichtige Rolle dabei. Aber die Basis ist Weizenkorn.“ Der Abt kicherte. Seine zittrige Hand entlockte dem kleinen Tischgong einen blechernen Ton. Ein Mönch mit unbeweglichem Gesicht trug auf einem Holztablett zwei Becher aus verzierter Keramik herein. Sie waren fast bis zum Rand gefüllt.

„Möge es Ihnen zum Wohle gereichen!“ Der Abt nahm seinen Becher in beide Hände und trank in hastigen, kleinen Schlucken. Dann stellte der Abt den Becher auf den Tisch. Der Becher war leer.

„Donnerwetter!“ sagte Katzbach. „Auf das Ihre!“ Er schnupperte, ließ dann das würzige Naß in den Mund laufen, gab zögernd die Kehle frei. Wohlige Wärme rann in seinen Körper. Ungläubig sah er den Abt an.

„Ich weiß, unser Feuerwasser ist gut.“

„Es ist erste Klasse. Sie sollten...“

„Nein! Bitte, sagen Sie’s nicht, Dr. — Dr. Picht! Das haben mir schon so viele Leute gesagt. Auch im Kloster ist man der Meinung, daß der Alte nicht ökonomisch denken kann und also nicht in diese Welt paßt. Aber das hier ist ein Kloster und keine Destille. Wir brennen genug für uns und unsere Gäste. Verkauft wird nicht. Ob Sie mich wohl verstehen?“

„Vielleicht“, sagte der Kater, „vielleicht verstehe ich Sie ganz gut. Ich werde darüber nachdenken.“

„Tun Sie das. Aber jetzt müssen Sie mich entschuldigen. Unsere schöne Pflicht. Es ist Zeit zur Vesper. Hören Sie: Es läutet schon!“

Sie entfernten sich auf der schnurgeraden Pappelallee immer weiter von dem in Hufeisenform aus rötlichem Sandstein gebauten Kloster.

„Wenn auf dem Nürburgring Rennen gefahren werden, ist es hier natürlich nicht so friedlich“, sagte P. Tobias.

Der Kater fragte: „Hattet ihr gestern wieder einen Spieler zuviel auf dem Platz?“

„Nein. Unser Ersatzmann ist ausgeblieben. Aber schau dir das hier einmal an.“ P. Tobias zog einen blauen Briefumschlag aus dem Ärmel, öffnete ihn vorsichtig und ließ eine Zigarettenkippe in den Falz rollen. „Wie findest du das, Markus?“

„Direkt atemberaubend“, spottete der Kater, „der schäbige Rest einer Filterzigarette, dazu handelt es sich um eine der meistgekauften Marken. Ich glaube, Tobias, damit können wir unseren geheimnisvollen Mönch schlankweg überführen.“

„Du hast natürlich scheinbar recht, Markus. Aber du mußt folgendes wissen: Die Kippe lag heute morgen auf dem Weg zu unserem Gemüsegarten auf der Rückseite des Klosters, und zwar in der Gegend, wo ich die Fußspur entdeckt hatte. Gestern hat es geregnet. Diese Kippe sähe aber anders aus, wenn sie im Regen gelegen hätte. Sie ist also erst in der Nacht weggeworfen worden. Außerdem kann sie von keinem meiner Mitbrüder sein.“

„Wieso? Raucht man bei euch nicht?“

„Doch. Ein paar von uns qualmen wie Lokomotiven. Aber kein einziger von uns raucht Filterzigaretten.“

„Das ist sicher?“

„Würde ich das sonst behaupten?“

„Schön, es beobachtet also jemand euer Haus. Mindestens zweimal hat er sich unter die Mönche gemischt. Aus welchem Grund?“

„Ich kann es mir denken, Markus. Und das erklärt auch die Fußspur. Es ist die leichteste Möglichkeit, in den Klausurtrakt zu kommen. Du mußt dir das vorstellen: Auf das Glockenzeichen hin kommen wir alle aus den Zellen, gehen nach draußen und formieren uns erst im Kreuzgang zu einer Reihe, um in die Kirche einzuziehen, und...“

„Und wenn sich jemand im Kreuzgang hinter einer Säule versteckt hat und sich aus irgendeinem Theaterfundus eine schwarze Kutte mitgebracht hat, dann kann er sich mir nichts dir nichts dazwischenmogeln. Es haben ja alle Kapuzen auf.“

„Eben. Und nach der Komplet zieht er einfach mit in die Klausur, in die er sonst schwerlich unbemerkt eindringen könnte.“

„Zwei Fragen: Habt ihr feste Plätze im Chorgestühl? Und: Sind alle Zellen in der Klausur belegt?“

„Die Antwort ist in beiden Fällen: nein.“

„Wer sich also das Haus von außen gut angesehen hat, weiß, in welchen Zellen jemand wohnt. Er zählt im Gang, der vermutlich kaum beleuchtet ist, die Türen ab, nistet sich in einem leeren Raum ein und... Ja, und was? Was tut er dann?“

„Genau das ist die Frage, Markus. Was tut er, bevor er später aus dem Fenster springt und im Wald verschwindet?“

„Könnte er nicht durch das Fenster einsteigen?“

„Nein, die Fenster liegen zu hoch und haben außerdem von außen keine Fensterbank.“

„Der Raum, unter dessen Fenster du die Spur gefunden hast, ist der bewohnt?“

„Nein, der ist zur Zeit leer.“

„Sind eure Räume verriegelt? Ich meine, wenn ihr schlaft.“

„Nein. Die Haupttür der Klausur, die zum Kreuzgang geht, wird abends verschlossen. Die einzelnen Zellen sind nicht zu verriegeln. Wer innerhalb des Klausurbereichs ist, könnte theoretisch in jede Zelle eindringen, wenn er’s leise genug anstellt!“

„Könnte man irgendwas stehlen? Könnte es sein, daß irgendwer von deinen Leutchen geheime Schätze in seiner Zelle verborgen hat? Könnte es sein, daß einer von euren Knaben die Nächte für seltsame Geschäfte mit irgendeinem Fremden gebraucht? Könnte es sein, daß vielleicht außer dir noch jemand von dem inoffiziellen Besuch weiß und vielleicht der Gastgeber ist? — Klar, das sind Hypothesen. Ich will dir nur sagen, in welche Richtung meine Überlegungen gehen.“

„Markus, ich will dir nicht hineinreden. Du verstehst dein Metier. Aber unsere Leute sind astrein. Deine Gedanken gehen dieses Mal garantiert in die falsche Richtung.“

„Wie du meinst, Tobias. Wer ist das da?“ Der Kater deutete mit dem Kopf nach links, wo im hohen Gras ein Mönch wie ein Storch einherstakste und offenbar mit sich selbst redete.

„Pater Bonaventura Jestremski.“

„Ist er... Ich meine: Spinnt er?“

„Im Gegenteil. Er ist allenfalls ein bißchen mit den Nerven herunter. Er hat furchtbar geschuftet in der letzten Zeit. Jetzt hat er’s geschafft. Wenn seine Arbeit über neuartige Formen der Energiegewinnung publik wird, dann wird das wie eine Bombe einschlagen. Bonaventura ist ein As.“

Sie gingen weiter. Der Kater hatte jene steile Falte über der Nasenwurzel, die alle die zu deuten wußten, die mit Kommissar Katzbach zu tun hatten. Dunst stieg aus den Wiesen auf und kündigte die frühe Dämmerung an.

„Tobias, du mußt mir eine Kutte leihen. Ich will heute abend an deiner Stelle zur Komplet einziehen. Du verstehst: Zwei Patres sind zuviel — das könnte ins Auge gehen.“

„Kommt gar nicht in Frage!“ protestierte P. Tobias schwach.

Der Kater lächelte. Dann gingen die beiden zum Kloster zurück, um mit Pater Urban über eine Sonderration dieses einzigartigen Klosterschnapses zu verhandeln.

In einer sich vergrößernden Spirale umkreiste der Kater das Kloster. Die anbrechende Dunkelheit verwischte die Konturen. Dennoch nutzte der Kommissar jede Deckung geschickt aus und arbeitete sich von Baum zu Baum durch die parkartige Umgebung des Klosters.

Ja, Tobias hatte recht gehabt. Es war jemand aus dem Fenster gestiegen. Kratzspuren an der Mauer; das Fenster nicht richtig verschlossen. Eine Fährte, die Katzbachs geschultes Auge von der Rückseite des Gebäudes quer durch Gemüsegarten und Schafkoppel bis zum Waldrand verfolgen konnte.

Plötzlich hielt der Kater in der Bewegung inne. Durch die Sohlen seiner leichten Schuhe fühlte er das Rapportmuster im Waldboden. Katzbach knipste die winzige Stablampe an. Die Spur führte im rechten Winkel von der Chaussee aus in die Waldschneise und endete in einem Erlendickicht. Kein Zweifel: Die Reifenprofile hatten eine Spur eingegraben, die nicht von einer einmaligen Fahrt herrühren konnte. Der Wagen hatte hier mehr als einmal geparkt.

Der geheimnisvolle Besucher hatte also mit System und Gelassenheit gearbeitet. Er hatte nichts überstürzt. Er hatte sich Zeit genommen, das Kloster von allen Seiten zu beobachten. Er hatte sich zweimal unter die Mönche gemischt. Vermutlich beim erstenmal, um den Fluchtweg zu erkunden. Und beim zweitenmal? Hatte er sich da die richtige Zelle ausgesucht? Die Zelle, in der jener Mann schlief, den er suchte? Hatte er vielleicht sogar sein Ziel schon erreicht? Schließlich war er doch in der vergangenen Nacht nicht im Haus gewesen. Aber die Zigarettenkippe im Garten! Seine Selbstsicherheit grenzt an Leichtsinn, dachte der Kater.

Als sich von Süden her ein Wagen mit abgeblendeten Lichtern und gedrosseltem Motor näherte, tauchte der Kater geräuschlos in der Finsternis unter.

Ein schwerer Wagen hielt an der Straße, schwenkte dann in die Schneise ein, Zweige knackten.

Eine Gestalt in dunkler Kutte stieg aus, witterte nach allen Seiten, zog dann die Kapuze über das Gesicht und eilte auf das Kloster zu, dessen Giebel sich schwach gegen den Abendhimmel abhoben. Die Glocke bimmelte zur Komplet.

Die Zahl ging auf: Sie waren zu 49! Der Kater wehrte sich verschämt gegen das seltsame Gefühl, das ihn beschlich, als er in der Reihe der Mönche den kühlen Chorraum betrat. Er dachte an Tobias, der jetzt in seiner Zelle vermutlich heilige Ängste ausstand. Ich hätte mir auch seine Augenklappe ausleihen sollen, dachte der Kater. Aber nun war es zu spät.

Er senkte den Kopf und schaffte es mit viel Mühe und ein paar hastigen Schritten, in der hintersten Reihe des Gestühls einen Platz zu erwischen. Zur Vorsicht kramte er sein Taschentuch hervor.

„Fratres: Sobrii estote et vigilate, quia adversarius vester diabolus tamquam leo rugiens circuit...“ Der Abt sang mit brüchiger Stimme.

Wenn der wüßte, lächelte der Kater in sich hinein. Beim Deo gratias sang er kräftig mit. Auch beim Confíteor ging es noch leidlich. Aber dann war er buchstäblich mit seinem Latein am Ende und rettete sich in einen permanenten Niesreiz.

Die unteren Hälften der Gesichter leuchteten im diffusen Licht wie weiße Kleckse. Die Augenpartien waren nicht zu sehen. Dann machte der Kater eine Entdeckung, die ihn verblüffte: Er war der einzige, der nicht mitsang! Unser Mann hat sich gut vorbereitet, dachte er. Zu gut!

P. Bonaventura war Flügelmann an der linken Seite des Halbkreises. Seine krummen Schultern verrieten ihn sofort. Katzbach summte so gut es ging die Melodie, warf einige Textbrocken dazwischen, hatte Glück damit. Außerdem sangen seine Nebenleute so inbrünstig und laut, daß sie unter Garantie nicht auf seinen Gesang hören konnten.

Schweigend verharrten die Mönche einige Minuten. Dann bewegte sich der Zug durch den Kreuzgang der Klausur zu. Niemand sprach dabei. Die Tür schloß sich, einzelne Patres scherten aus der Reihe aus und verschwanden in ihren Zellen.

Da bückte sich einer!

Das Schuhband schien ihm gerissen zu sein. Niemand nahm Notiz davon. Und plötzlich war der Gang leer. Nur der Mann, der am Boden kniete, und der Kommissar befanden sich im Flur.

Der Kater öffnete die Tür zur Zelle seines Bruders und trat ein.

„Endlich!“ flüsterte P. Tobias, der auf der schmalen Liege hockte und ein Buch auf den Knien hatte. „Hat alles geklappt?“

Der Kater nickte. Dann zeigte er mit dem Daumen über seine Schulter. „Er ist da. Er nestelt vor der siebten Tür links an seinem Schnürriemen. Ist das die leere Zelle?“

„Genau. Vor dem Fenster dieser Zelle war der Fußabdruck im Boden. Was willst du nun machen?“

„Wo schläft Pater Bonaventura?“

„Ganz am Ende des Ganges. Auch auf der linken Seite. Er hat ein sehr großes Zimmer. Es ist gleichzeitig sein Arbeitsraum.“

„Ah, er hat kein Labor im Westflügel?“

„Nein. Wie... Meinst du etwa... Glaubst du, ihm gilt der Besuch unseres...“

„Hat er wirklich etwas Wichtiges herausgefunden? Vielleicht ist das hier eine ganz neue Form von Werksspionage.“

„Mein Gott! Dann ist Bonaventura vielleicht in Gefahr! Komm!“

„Stopp!“ sagte der Kater und wandte sich zur Tür. „Das ist mein Job. Du kommst nur, wenn ich rufe. Klar? Wir müssen jetzt Geduld haben. Sollte unsere Vermutung richtig sein, dann haben wir noch sehr viel Zeit. Unser Freund hat bewiesen, daß er ein vorsichtiger Fuchs ist. Er wird abwarten, bis alle schlafen.“

„Wo willst du hin, Markus?“

„Ich verstecke mich im Flur. Ich muß zur Stelle sein, wenn der Fischzug beginnt. Drück die Daumen, Tobias!“

„Ich komme mit!“ widersprach P. Tobias entschieden. „Der Kerl ist vielleicht bewaffnet.“

Mitternacht war lange vorbei. Da bewegte sich die Klinke. Ein Arm kam zum Vorschein. Dann huschte die dunkle Gestalt aus der Tür, schloß die Tür aber nicht hinter sich. Die beiden Männer in der winzigen Apsis des Erkers machten sich ganz klein und vergaßen das Atmen. Die Gestalt schlug nicht, wie der Kater vermutet hatte, den Weg zu P. Bonaventuras Zimmer ein. Sie nahm genau die entgegengesetzte Richtung und blieb vor einer Tür stehen. „Wer wohnt da?“ wisperte der Kater.

„Urban.“

Plötzlich hatte der Kater große Mühe, nicht lauthals zu lachen. Das also war das Motiv!

Was dann folgte, spielte sich rasend schnell ab. Wie ein Film, der mit Zeitraffertrick läuft.

Der Eindringling war in P. Urbans Zimmer verschwunden. Mit einem Male polterte etwas zu Boden, schepperte laut auf dem Steinfußboden, machte P. Urbans stilles Kämmerlein zu einer Schießbude. Gurgelndes Protestgeschrei. Aber offenbar drückte der nächtliche Besucher dem Pater irgend etwas ins Gesicht, um das Geschrei zu dämpfen. Dann kam er aus der Zelle gestürzt. Das Habit flatterte ihm um die Beine. Er suchte die leere Zelle zu erreichen, um durch das Fenster in die Freiheit zu flüchten. Aber da stand plötzlich der Kater wie aus dem Boden gewachsen vor ihm und schmetterte ihm einen trockenen Haken ans Kinn. Klassisch k. o.

„Ich werde verrückt!“ stöhnte P. Tobias, als er dem Mann am Boden die Kapuze vom Gesicht zog. „Das ist doch Pater Beda aus Köln! Das — das gibt es doch gar nicht! Aber was wollte der denn?“

„Das Schnapsrezept!“ grinste der Kater. „Und fast kann ich’s ihm nachfühlen.“

Aus allen Zimmern kamen sie gelaufen. P. Urban krebsrot im Gesicht, schleppte eine Tischlampe mit langer Schnur herbei.

„Ein Glück, daß der Abt nicht aufgewacht ist! Und wie oft habe ich diesem Halunken hier schon gepredigt, daß er unser Rezept nicht haben kann. Die sollen in Köln ruhig ihren schauderhaften Likör süffeln. Von wegen, uns hier beklauen! — He, Tobias, wer ist denn das?“ Wie ein Erzengel stach P. Urban mit dem Zeigefinger nach dem Kater, der sich in der Kutte reichlich belämmert vorkam. Neugierig starrten ihn alle an.

„Nur mein kleines Brüderchen“, sagte P. Tobias, „ich erkläre euch das hinterher. Zuerst sollten wir einmal überlegen, was wir mit dem da anstellen.“ Der Mann am Boden schnaufte heftig, wackelte dann ein bißchen mit dem Kopf und schlug die Augen auf.

„Mann, Beda, du Hornochse! Als ob ich so eine wichtige Formel einfach in der Schublade liegen hätte!“ P. Urban grunzte verächtlich: „Auf solche Schnapsidee könnt auch nur ihr in Köln kommen!“ Und bei dem Wort Schnapsidee schloß der Mann am Boden schamvoll die Augen.

„Also, was machen wir mit unserem falschen Fuffziger?“ fragte einer.

„Ich habe meine Strafe schon“, lamentierte P. Beda und spuckte einen Zahn aus.

„Vielleicht sollten wir jetzt erst einmal einen Kleinen auf den Schrecken nehmen“, schlug P. Urban vor.

„Glänzende Idee!“ stimmte der Kater zu. Und er dachte: Ich trinke auf den verrücktesten Fall meiner Laufbahn.

Der Kater fängt nur große Fische

Es war 22 Uhr. Die richtige Zeit für einen kleinen Einbruch. Die Straßen in Düsseldorfs Innenstadt hatten sich geleert. Heftiger Wind trieb die späten Passanten zu den Straßenbahnhaltestellen.

Es war noch zu früh, als daß der Mann aufgefallen wäre. Und es war zu spät, als daß er Neugierige angelockt hätte. Der Mann war kein Anfänger in der Branche. Er wußte, daß es die richtige Zeit für einen kleinen Einbruch war.

Blaßblau leuchtete die Neonschrift „Alaska-Pelzmoden“. Der Mann wußte, in welcher Höhe der feine Draht der Alarmanlage die Schaufensterscheibe durchzog. Mit traumwandlerischer Sicherheit markierte er mit dem Glasschneider ein Quadrat in Kniehöhe. Der nasse Gummistöpsel saugte sich fest. Ein leichter Druck mit dem Zeigefinger der behandschuhten Rechten. Dann glitt die Scheibe geräuschlos ins Ladeninnere. Wie ein Wiesel schlüpfte der Mann hinterher.

Plötzlich gleißte ein schmerzhaftes Lichtbündel auf, erfaßte das Gesicht des Einbrechers. Der lag auf den Knien und starrte voll Entsetzen und hilflos wie ein Kaninchen in das Licht. Allmählich erkannte er die Konturen des Mannes hinter der Blendlaterne. Dunkle Uniform, Dienstmütze. Doch der Nachtwächter — ebenso erschreckt wie der Einbrecher — sagte kein Wort. Erst als der Eindringling wie zum Schutz die Hände vor sein Gesicht hob, erfaßte der Nachtwächter die Lage. Mit zittriger Hand schlug er dem Mann, der vor ihm am Boden kauerte, die Blendlaterne auf den Kopf.

„Meine Augen!“ kreischte der Mann. Er fühlte, wie es ihm feucht und warm über das Gesicht lief. Ein wilder Schmerz raubte ihm fast die Sinne. Dann reagierten seine Reflexe. Im Bruchteil einer Sekunde war er durch das Loch in der Scheibe getaucht. Sein Fahrrad lehnte an der Plakatsäule. Doch als er mit weichen Beinen in den Sattel stieg, hörte er noch, wie der Nachtwächter bereits das Telefon betätigte. In panischer Hast raste er davon. Die Wunde über dem linken Auge blutete heftig.

Im Morgengrauen erst sahen die Beamten der Polizeistreife das Loch in der Schaufensterscheibe. Und sie sahen noch etwas. Im Hintergrund des Ladens lag ein Mann in Nachtwächteruniform auf dem Teppich. Er lag so verkrümmt da, wie nur Tote liegen.

Kommissar Katzbach kritzelte mit dem Kugelschreiber ein grünes Herz mit einem Pfeil in seinen Notizblock. In Gedanken versunken sah er den Beamten der Spurensicherung zu, die in routinierter Genauigkeit ihren Dienst verrichteten.

Inspektor Picht kam nach hinten an die Verkaufstheke, wo der Kommissar saß.

„Die Leute ruinieren draußen die Spuren.“

„Laß sie. Die Techniker sind fertig.“

„Was denkst du, Kater? Sieht doch einfach aus, oder?“

„Ich weiß nicht. Ein paar Fakten sind klar. Der Marmoraschenbecher ist eindeutig die Mordwaffe. Mit unheimlicher Kraft auf den Hinterkopf. Aber ich frage mich, warum der Nachtwächter dem Mörder den Rücken zudrehte. Noch etwas stimmt nicht. Ohne Zweifel hat der Nachtwächter den Einbrecher innerhalb des Ladens gestellt. Und zwar unmittelbar bei dem Loch in der Scheibe. Und was dann?“

„Dann hat er ihm mit der Blendlaterne eins über den Schädel gezogen. An der Laterne sind Haare und Blutspuren, und vorn am Teppich die Riesenpfütze...“

Der Kater unterbrach ihn: „Eben. Der Nachtwächter hat den Einbrecher mit der Laterne am Kopf getroffen. Wir können mit Hilfe der Blutspur eindeutig rekonstruieren, daß der Einbrecher wieder hinausgekrochen ist und dann vermutlich mit einem Fahrrad abdampfte. Er ist gar nicht weiter in den Laden eingedrungen. Die Blutproben sind zur Analyse weg. Aber es ist offensichtlich, daß der Einbrecher gar nicht bis hierher an die Theke kam.“

„Aber der Nachtwächter ist doch hier erschlagen worden!“

„Genau. Denn erstens konnte er mit der furchtbaren Wunde keinen Schritt mehr tun, zweitens ist nur unmittelbar neben seinem zertrümmerten Hinterkopf Blut zu sehen, drittens lag der Aschenbecher gleich hier auf dem Teppich, und zwar verdächtig auffällig.“

„Wo ist der Aschenbecher jetzt?“

„Zum Labor. Aber Witzheimer hat bereits festgestellt, daß alle Fingerabdrücke sorgfältig abgewischt sind. Genau wie vom Telefonhörer.“

„Verdammt. Kater, das alles bedeutet doch, daß der Nachtwächter noch lebte, als der Einbrecher abschwirrte!“

„Kluger Junge“, grinste der Kater und blickte Inspektor Picht spöttisch an, „vielleicht hat der Einbrecher einen Komplizen gehabt. Immerhin sieht es ja so aus, als ob ganz ordentlich geklaut worden wäre. Aber ich habe eine andere Idee, und was mir da vorschwebt, will mir gar nicht sehr gefallen.“

„Was machen wir jetzt?“

„Den Einbrecher fangen. Das ist das eine. Das andere ist, daß ich wissen möchte, mit wem der Nachtwächter telefoniert hat.“

„Mit der Polizei hat er jedenfalls nicht telefoniert.“

„Nein, ich denke, er hat mit dem Mörder telefoniert.“ Inspektor Picht wollte etwas erwidern, aber das Wort blieb ihm im Halse stecken, als plötzlich mit lautem Gezeter Roland Hesse, Inhaber der „Alaska-Pelzmoden“, hereinrauschte, aufgetakelt wie ein Großfürst, mit einer Stimme wie ein Martinshorn.

„Er ist ganz schön angetrunken“, flüsterte Picht dem Kater zu. Der Nachtwächter lag fertig zum Abtransport auf der schmuddeligen Bahre. Das entspannte wächserne Gesicht ließ die Wunde am Hinterkopf nicht ahnen.

„Mein Gott, Mottke!“ flüsterte Roland Hesse heiser, „wie ein Tier hat man Sie erschlagen!“ Und dann, noch über die Bahre gebeugt, brüllte er den Kater an: „Was ist das nur für eine Polizei! Sind wir denn im Wilden Westen?“

„Nein“, sagte der Kater und drehte sich um. Roland Hesse lief hinter ihm her. „Elf Chinchillamäntel und drei Nerzcapes sind gestohlen. Und Sie stehen hier herum!“ Aber der Kater hörte kaum zu. In Gedanken versuchte er, den Anfang eines Fadens zu fassen, an dessen Ende der Mörder hing.

Blutgruppe Null, Spezialist für die Umgehung von elektrischen Warnanlagen, Glasschneider als Werkzeug, mit dem Fahrrad zum Einbruch. Diese Angaben genügten den Beamten vom Einbruchsdezernat. Schon nach Sekunden spuckte der Computer den Namen von Heini „Feige“ Niedtnagel als den des mutmaßlichen Täters aus. Und als das Wort Mord fiel, da gaben die „Hunde“, jene namenlosen, verachteten und doch so notwendigen Spitzel der Polizei, Feige Niedtnagels Aufenthaltsort preis. Mörder wurden von den unteren Zehntausend nicht gedeckt.

Ungläubig starrte Feige den Kater an, als der Kommissar, gefolgt von Assistent Degenhardt, seine lange Figur in den winzigen Mansardenraum im Dachgeschoß der alten Schule in der Degerstraße schob. Feige war kein Anfänger. Es war nicht seine erste Verhaftung. Er wußte, wann das Spiel aus war. Als er in seinem rosa-violett-gestreiften Schlafanzug aus dem Bett kletterte und dabei mit dem Fuß die Milchflasche umstieß, bot er ein Bild der Lächerlichkeit und der Hilflosigkeit zugleich.

„Polizei“, sagte der Kater.

Feige nickte nur.

„Wir suchen Sie wegen Mordes. Kommen Sie so mit uns, oder müssen wir Handschellen nehmen?“

„Mord?“ fragte Feige, und die Augen traten weit aus den Höhlen. „Mord? Ich wegen Mordes? Aber das — das ist doch...“ Die Stimme versagte ihm. Degenhardt fing den schmächtigen Körper auf, bevor er auf den Boden schlug. Dabei berührte seine Hand das riesige Pflaster über dem linken Auge. Die Wunde begann wieder zu bluten.

„Nur ein kleiner Fisch“, sagte der Kater.

Kommissar Katzbach stellte seine letzte Frage: „Worauf stützen Sie Ihre Behauptung, daß der Nachtwächter Mottke noch lebte, als Sie das Geschäft wieder verlassen hatten? Überlegen Sie sich das gut!“

Feige Niedtnagel hing mehr, als er saß, in dem Sessel mit der durchgeschlissenen Kunstlederbespannung.

Der scheinbar liebenswürdige Ton des Kommissars, der hinter seinem Schreibtisch saß und an einem schwarzen Zigarrillo kaute, machte ihn fast närrisch vor Angst. Und der Inspektor, der am Fenster stand und ihm den Rüdcen zukehrte und kein Wort sagte, verwirrte ihn. Ja, und dann war da das höllische Tonbandgerät, das seine Worte schluckte und ihn aus einem grünen Auge anblinzelte. Feige Niedtnagel fühlte, wie ihm am ganzen Körper der Schweiß ausbrach. Er schluckte hörbar.

„Als ich auf das Fahrrad stieg, es ging nicht so schnell... Na ja, ich hatte ja das Blut im Gesicht, müssen Sie wissen...“

„Reden Sie weiter“, sagte der Kommissar.

„Als ich auf das Fahrrad stieg, da hörte ich, wie der Nachtwächter telefonierte. Ich schwöre...“

„Abführen!“ sagte der Kater.

Ein kleiner Sonnenkringel tanzte auf dem Schreibtisch. Der Kater trommelte mit dem Brieföffner den Rhythmus zu dem Lied der Drehorgel, das von der Straße her — ein wenig falsch, ein wenig quietschend — in sein nüchternes Büro drang. Kommissar Katzbach überlegte, ob er einen Fünfziger hinunterwerfen sollte, da klingelte das Telefon.

„Katzbach!“

„Hesse. Tag, Herr Kommissar. Zweierlei. Zuerst möchte ich mich für mein ungehobeltes Benehmen von heute früh entschuldigen...“

„Keine Ursache.“

„O doch, Herr Kommissar, o doch. Aber bedenken Sie bitte, da sitze ich also zur Tatzeit im ‚Halben Mond’ und lasse es mir wohl sein — oder einfacher: und juble mir kräftig die Hucke voll, ja, und gleichzeitig wird mein Geschäft ausgeraubt und mein Nachtwächter ermordet. Sie verstehen...“

„Durchaus, Herr Hesse. Und was ist das andere?“

„Na, Sie machen mir Spaß! Ich möchte wissen, ob Sie den Mörder schon haben!“

„Bescheiden sind Sie ja nicht gerade“, lachte der Kater. „Sie halten uns wohl für olympiaverdächtig.“

„Also haben Sie ihn noch nicht?“

„Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Das braucht eben seine Zeit. Ich kann Ihnen aber so viel sagen, daß wir bereits eine Verhaftung vorgenommen haben. Zufrieden?“

„Das ist immerhin etwas.“

„Das sagen wir uns auch, Herr Hesse. Und Zauberei ist ja seit längerem bei der Polizei verboten. Aber etwas anderes. Es trifft sich ausgezeichnet, daß Sie mich anrufen. Wir wollen morgen früh zur Rekonstruktion in Ihrem Geschäft einen Ortstermin halten. Können Sie etwas früher im Geschäft sein? So um 6 Uhr etwa?“

„Aber natürlich, wenn das erforderlich ist.“

„Es ist erforderlich. Also, bis morgen früh!“

Als Dr. Suhrbier ins Zimmer kam, hatte der Kater sein Katerlächeln aufgesetzt, und der Polizeiarzt hob erstaunt die Augenbraue. „Sie sehen also schon den Silberstreifen, Kommissar?“ Aber der Kater winkte ab.

Der Kommissar las den Bericht, den der Arzt ihm kommentarlos auf den Schreibtisch legte. Die Drehorgel spielte jetzt „La Paloma“, der Kater trommelte wieder den Rhythmus.

„Doc, sind Sie sicher, daß der Tod vor 23 Uhr eingetreten ist? Oder könnte...“

„Zum Teufel!“ schimpfte der Arzt, „wenn da steht ,Exitus gegen 22.30 Uhr, jedoch nicht nach 23 Uhr’, dann habe ich dem nichts hinzuzufügen! Guten Tag, Herr Kommissar!“

Vergnügt grinste der Kater dem Arzt nach, der wütend aus dem Zimmer stampfte.

Inspektor Picht und Assistent Degenhardt blieben im Wagen. Der Kater stieg aus, bog in die Oststraße ein und klopfte gegen die Tür der „Alaska-Pelzmoden“. Schritte von innen. Dann öffnete Roland Hesse. Er trug einen dunkelgrünen Zweireiher und eine braunmelierte Schalkrawatte. Sein graues Haar war streng gescheitelt.

„Guten Morgen, Herr Kommissar, Sie haben mich ja früh aus den Federn gehetzt, das muß ich schon sagen. Kommen Sie!“

Der Kater folgte Roland Hesse in den kleinen, feudal eingerichteten Büroraum, der sich an das Ladenlokal anschloß. Auf dem Schreibtisch waren Formulare ausgebreitet, und der Kater sah auf den ersten Blick, daß es die Vordrucke der Versicherungsanstalt für die Ersatzansprüche bei Diebstahl waren.

„Na, Sie haben es ja eilig“, sagte er und zeigte auf die Papiere. „Und wenig Vertrauen zur Polizei! Meinen Sie nicht, daß wir Ihnen die Pelze wiederbeschaffen?“

Herr Hesse lächelte und nahm eine Filterzigarette aus der Porzellandose. „Sie auch eine?“

„Nein, danke“, antwortete der Kater und knöpfte seinen Mantel auf. „Mir fällt übrigens ein, daß Sie mich gestern gar nicht nach den Pelzen gefragt haben, als ich Ihnen von der Verhaftung erzählte. Wie hoch ist eigentlich der Schaden?“

„Rund zweihunderttausend.“

„Dann habe ich ein anderes Problem, Herr Hesse. Nehmen wir einmal an, Ihr Nachtwächter hat, als der Einbrecher ins Geschäft eindrang, noch telefoniert. Nur als Hypothese, verstehen Sie? Mit wem hat er dann wohl gesprochen?“

„Mit wem? Woher soll ich denn... Also, mit der Polizei, würde ich sagen.“

„Können Sie sich vorstellen, daß er bei Ihnen angerufen hat?“

„Bei mir? Herrje, vorstellen kann ich mir das schon. Aber abgesehen davon, daß er ja erschlagen wurde, wie sollte er mich erreichen? Ich war doch gar nicht zu Hause zur Tatzeit. Ich war doch...“

Der Kater unterbrach ihn. „Nein, Sie waren nicht im ,Halben Mond“ zur Tatzeit. Und woher wissen Sie, zu welcher Zeit Mottke ermordet wurde? Von mir nicht! Sie sagten gestern am Telefon schon, daß Sie zur Tatzeit im ,Halben Mond“ gesessen hätten. Etwas auffällig, wie?“

„Wie soll ich das verstehen, Kommissar?“ Roland Hesse war aufgestanden und blickte den Kater zornig an.

„Das sollen Sie so verstehen: Sie halten die Polizei für einen Klub von Vollidioten. Sie stürmen in Ihren Laden und sagen: ,Mein Gott, Mottke, wie ein Tier hat man Sie erschlagen!“ und sind offenbar Hellseher. Denn als Mottke auf der Bahre lag, war die Wunde am Hinterkopf nicht zu sehen. Von uns hatten Sie nichts erfahren. Und wir wissen ja beide, daß Mottke gegen 22.30 Uhr erschlagen wurde. Der ,Halbe Mond“ öffnet aber erst um 23 Uhr. Wir haben uns erkundigt.“

„Wenn ich Sie recht verstehe...“

„Sie verstehen mich recht! Sie sind der Mörder! Nein, unterbrechen Sie mich nicht. Ich sagen Ihnen, wie’s war. Mottke hatte den Einbrecher verscheucht. Dann war er ratlos. Was tun? Na klar, den Chef anrufen, sagte er sich. Das tat er. Und der Chef verbot ihm, die Polizei zu verständigen. Sagte vielleicht, das wolle er selber tun. So oder ähnlich. Schön, dann kam also der Chef. Und er sah die einmalige Gelegenheit für einen Versicherungsbetrug. Spuren vom Einbruch waren da. Nur Mottke mußte natürlich beseitigt werden. Wie praktisch: Da stand ja der dicke Marmoraschenbecher. Und dann schnell die Pelze gerafft und ab damit. Und husch in die Kneipe und einen kleinen Schwips angesüffelt. War es so?“

„Verrückt, Kommissar! Der Einbrecher hat die Pelze...“

„Nein, der nicht. Ein kleiner Fisch. Einen Pelz hätte der gestohlen. Er war mit dem Fahrrad gekommen. Und wie soll ein kleiner Gauner so viele Pelze los werden? Für Sie als Fachhändler allerdings eine Kleinigkeit.“

„Und wo soll ich nach Ihrer Meinung die Pelze haben? Vielleicht im Wald vergraben?“ Der Kater hatte längst gesehen, daß Roland Hesse nach der Waffe in der Brusttasche tastete.

„Ich will Ihnen sagen, wo die Pelze sind. Ich habe nämlich bereits nachgeschaut. Genial einfach: im Kofferraum Ihres Mercedes.“

Die Waffe war heraus. Mit einem Panthersatz sprang der Kater seinen Gegner an. Die Waffe polterte auf den Boden, und der Kater stieß den Revolver mit der Fußspitze weg. Den Schwinger parierte er mit dem Unterarm. Und dann landete er einen trockenen Haken an der Kinnspitze des Gegners. Gurgelnd ging Roland Hesse in die Knie. Picht und Degenhardt stürmten herein. „Nehmt ihn fest“, sagte der Kater. Der Ekel kam ihm hoch. Er ging nach draußen. Ein Dackel hoppelte vorbei, hob das Bein, hoppelte weiter.

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Table of Contents

- Nur zwei Sekunden für den Kater
- Der Kater fährt gern mit der Straßenbahn
- Fünf welke Blätter für den Kater
- Gin, Lametta und der Kater
- Der Kater schlägt zu
- Der Kater fängt den Indianer
- Der Kater spielt Pik-As
- Der Kater und die zwei Verliebten
- Viel Glück für den Kater
- Der Kater ganz allein
- Der Kater und der blanke Ritter
- Der Kater und der falsche Pater
- Der Kater fängt nur große Fische