Im Wettbüro des Teufels
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Wettbüro des Teufels Dem Kleinganoven und Zocker Egon V. fallen 10.000 plump gefälschte 20-DM-Scheine in die Hand. Ein willkommenes Taschengeld, das er nun für seine Wetten einsetzt. Dabei entsteht Kontakt zu einem Wettbüro besonderer Art: mit teuflischen Spielen. Es wird betrieben von skrupellosen Typen, die Wetten abschließen auf den... Tod. TKKG entdecken einen Sumpf der Niedertracht und Menschenverachtung. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0377-0 T 1-07-00 JB 77 – 719 542 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0374-6

© 1997 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9

elperegrino@rocketmail.com v1.0 28.02.2014

Inhalt

1. Zocker am Straßenrand

2. Überfall im Nessie-Park

3. Gefälschte Zehner

4. Birnenlikör

5. Dying-Game-Club

6. So gefährlich wie Kampfgas

7. Gabys Beinahe-Verhängnis

8. Zwei Gauner auf dünnem Eis

9. Eine Halby-Adresse

10. Kloppe für 5000 DM

11. Tims Matsch-Birnen-Plan

12. Kloppe für 500 DM

13. Irenes Problem

14. Neue Tapeten im ,Adlernest’

15. Stiefeldolch mit L. E.

16. Zacki und Kracher

17. faccia di merda

18. Ein fast tödlicher Anschlag

19. Wie ein totales Geständnis

20. Ein dringender Anruf

21. Kater im Schoko-Mus

22. Zockerlisten im Rollladenschrank

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

1. Zocker am Straßenrand

Die Millionenstadt versank im Schnee. Der 14. Dezember war ein frostiger Tag. Egon Voigt stand an der Ecke der Landgruber Straße/Frömmel Allee. Hier war sein Revier. Zehn Schritte von der Ampel entfernt hatte er sich aufgebaut, im schäbigen Steppmantel, einen Penner-Borsalino auf dem Kopf. Am rechten Bein lehnte ein kniehohes Pappschild mit der Filzschreiber-Aufschrift: Wetten auf Kennzeichen / 5,- u. 10,- DM / Auszahlung sofort

Beißender Wind fauchte heran über freies Feld. Hier war nicht mehr City, hier war Außenbezirk. Die ,Landgruber’ gehörte zum Umgehungsring, eine Schnellstraße ins Umland — und die Fahrzeuge krochen, krochen, krochen. Eben schaltete die Ampel auf Rot.

Fünf Typen umstanden Egon. Kleine Leute, Rentner, Müßiggänger, ein sozialer Absteiger und ein Betrunkener. Sie wohnten hier in der Gegend. Sie hatten gewettet.

„Vier hat gewonnen.“

Egon zog zwei Zehner aus der Manteltasche und händigte sie dem Alten aus.

Der schien zu überlegen. Nochmal? Nein! Achselzucken. Grinsend zog er ab.

„Fünf hat verloren.“

Egon schenkte dem Typ, den er als arbeitslos einschätzte, einen mitleidigen Blick.

„Drei hat gewonnen. Zwei hat gewonnen. Eins auch.“

Er händigte zweimal zwei Zehner aus, einmal nur einen Zehner. Denn dieser Wetter hatte den kleinen Betrag — 5,-DM — eingesetzt.

Sie verkrümelten sich.

Egon wippte auf den Füßen. Er trug gefütterte Stiefel. Aber alle Zehen waren kalt bis in die Knochen.

Der Wind vom Brachland blies aus eisiger Lunge. Egons Schild war umgekippt. Er lehnte es wieder ans Knie, stand ruhig und blickte die ,Landgruber’ entlang. Vor Polizeifahrzeugen musste er sich in Acht nehmen. Dieses Wetten war illegal.

„Hey, Mann!“

Der Flaps-Typ wischte sich mit dem Ärmel die Nase. Etwa 17, bullig, Ekstasy-Pupillen, Pickel bis unter den Rand der wollnen Sturmhaube, schiefes Grinsen.

„Willst du wetten?“

„Mann! Red mich gefälligst mit Sir an!“

„Willst du wetten, Sir?“

„Erstmal will ich wissen, wie das geht. Ich hab’s nicht begriffen.“

Egon nickte, deutete zur Ampel und dann in die ,Landgruber’ stadteinwärts.

„Du wettest auf den ersten, zweiten... oder zehnten Wagen, der von dort kommt. Gerade oder ungerade. Das heißt, ob das Kfz-Kennzeichen mit ‘ner geraden oder ungeraden Zahl endet. Du setzt fünf oder zehn Mark ein. Wir warten, bis die Ampel das übernächste Mal rot wird. Die Wagen kommen, halten. Dein Wagen ist dabei. Wenn du gewonnen hast, kriegst du den doppelten Einsatz.“

„...kriegst du den doppelten Einsatz, Sir!!!“

„...den doppelten Einsatz, Sir!!!“

Der Flaps-Typ nickte. „Ist das legal, Mann?“

„Was ist schon legal, Sir?“

„Ich wette, du hast die Taschen voller Geld. Weil du ja deine Kunden auszahlen musst — wenn du ‘ne Pechsträhne hast.“

„Willst du nun wetten?“

„Wieviel Wechselgeld hast du bei dir, Mann?“

„Das geht dich einen Sch... an, Sir!“

Der Flaps-Typ zog die rechte Hand ein Stück aus der Parkatasche.

„Guck mal! Ein japanisches Kampfmesser, Mann! Das geht durch deinen Mantel wie durch zimmerwarme Butter. Du liegst im Schnee. Kein Wagen hält. Außerdem knie ich ja schon bei dir. Das muss doch genügen, wie? Dass ich dir nicht helfe, sondern nur die Taschen ausräume — wer sieht das schon, hey?“

Egon wollte ,Hau ab!’ sagen.

Im nächsten Moment spürte er die Messerspitze auf den Rippen, ja, direkt auf den Rippen. Durch Mantel, Pullover und T-Shirt war die Klinge schon durch.

„Her mit den Peanuts!“

Verdammt!, dachte Egon. Ich hätte ihn ernst nehmen sollen.

Die Wagen glitten vorbei. Beschlagene Scheiben. Kein Gesicht wandte sich her. Es war früher Vormittag — ein Samstag.

Egon stöhnte.

Dann stöhnte der Flaps-Typ, sackte in die Knie und zog sein rasierklingen-scharfes Messer so ungeschickt mit, dass ein sauberer Schlitz in Egons Garderobe entstand und außerdem — wie er später feststellen würde — eine Schmarre auf seinen Rippen.

Der Flaps-Typ fiel nach vorn mit dem Gesicht in den sulzigen Schnee und kippte dann auf eine Schulter. Pause. Aber keine Werbespots. Der Film lief weiter. Denn der Mann, der unbemerkt hinter Egon getreten war, rückte jetzt in dessen Blickfeld.

„Dieser Straßenköter“, sagte der Knuffi-Typ durch die Zähne, „wird ein paar Tage Genickschmerzen haben. Er wollte Sie abzocken, was?“

„Berauben.“

„Sage ich doch.“

„Danke! Sie haben ihn... Das ging so schnell — ich hab’s gar nicht mitgekriegt.“

„Das ist die Kunst. Na, ersticken muss er nicht gleich.“

Mit der Schuhspitze — es waren noble Adventure-Latschen einer Glimmstengel-Marke — schob er den Flaps-Typ in eine Position, in der er atmen konnte.

„Gehen wir, Zocker!“

Mit der gleichen Schuhspitze wurde Egons Filzschreiber-Schild auf die Fahrbahn gekickt. Es geriet unter eine lippenstiftrote Knutschkugel mit 45 PS und wurde von den kleinen Rädern zerkrümelt.

„Wohin?“

„Ich will mit Ihnen reden. Ich bin Leo.“

„Ich heiße Egon.“

„Und weiter?“

Der ist dreist, dachte Egon. Sich stellt er als Leo vor und von mir verlangt er die Geburtsurkunde.

Aber der Freiluft-Zocker hatte nie zu denen gehört, die aufbegehren oder Widerstand leisten. Seine Route zum Ziel war immer die Zickzacklinie — die Schleimspur um die Hindernisse herum.

„Egon Voigt.“

„Leo Fressner.“

Na also! Ein Händedruck in Handschuhen. Egon fühlte seine Rechte für einen Moment in einem Schraubstock, der seinen Vorderhuf zu Mus hätte quetschen können.

Dann winkte Leo mit dem Kinn und sie schritten los.

An der Ecke zur Frömmel Allee blickte Egon zurück.

Der Flaps-Typ erholte sich. Er kniete und hielt den Kopf in beiden Händen. Sah nach Notfall aus. Jugendlicher Drogi beim Abnibbeln. Aber selbstverständlich würde auch jetzt keins der Fahrzeuge halten.

2. Überfall im Nessie-Park

Tim dampfte. Sechs Kilometer lagen hinter ihm. Jetzt war er auf dem Rückweg. Jogging! Training! Und damit er nicht allein laufen musste, hatte er sich in aller Frühe Oskar geholt, Gabys Cocker Spaniel, den das mit Begeisterung erfüllte. Cocker laufen für ihr Leben gern. Aber jetzt hing Oskar die Zunge aus dem Maul.

Noch einen Spurt bis zum Denkmal!, dachte Tim, der früher Tarzan genannt wurde. Dann reicht’s.

Das Denkmal steht im See-Park — völlig allein unter 300 Bäumen: Buchen, Eichen und Erlen. Der Uferweg endet dort.

Tim joggte am Nessie-See.

Diese idyllische Wasseransammlung — zur Zeit mit geschlossener Eisdecke — liegt zwar außerhalb der Stadtgrenze, aber immer noch dicht an dem abgehobenen Nobelviertel ,Rosengarten’, wo die betuchtesten Leute der Millionenstadt wohnen. Vornehmlich in der Eichen-Allee. Dort ist auch das Anwesen der Sauerlichs.

An diesem Wochenende, nämlich dem dritten Advent, wollten Klößchens Eltern nicht nur den Sohnemann zu Hause haben. Tim — Freund, Budenkamerad und TKKG-Häuptling — war genauso willkommen.

Deshalb hatten die Jungs gestern Abend im ,Adlernest’ der Internatsschule, gelegen südlich der Großstadt, ihre Zahnbürsten eingepackt und sich dann auf die Bikes geschwungen.

40 Minuten Fahrt. Und Klößchen war zu Hause. Ein tolles und luxuriöses Zuhause. Aber Klößchen hatte sich meistens gelangweilt in der elterlichen Villa. Deshalb war er Internatsschüler geworden.

Noch bis zum Denkmal...

Und nachher, dachte Tim, treffen wir Gaby und Karl und...

Oskar, eben noch schwerpfotig, schnellte plötzlich los wie ein Pfeil. Der Vierbeiner verschwand durch die winterkahlen, gleichwohl dichten Büsche.

Dann hörte Tim das Gebell. Wütendes Kläffen.

„Weg, du Mistköter!“, brüllte eine Männerstimme.

„Hiiiiiilfe!“, schrillte eine Frau. Aber die Stimme erstickte sofort — kaum dass das stumme ,e’ noch in der Luft zitterte.

Tim preschte in die Grünanlage hinein und — bremste scharf ab, wobei der Schnee stäubte und Eisklumpen knirschten.

Die Vollbremsung war nötig. Sonst hätte er Oskar und den Typ über den Haufen gerannt und wäre der Frau auf den Rücken getreten.

Sie lag bäuchlings im vereisten Laub, eine langhaarige Blondine. Der Crunchy-Typ hatte sie zu Boden geworfen. Ein schwerer Springerstiefel wurde ihr auf den Rücken gestemmt. Das hielt die Blondine nieder.

Crunchy hatte die Umhängetasche gepackt. Aber der Riemen hing noch über der Schulter der Frau.

Oskar hatte begriffen, bellte den Kerl an, sträubte das Nackenhaar, vergaß völlig, dass er eigentlich harmlos ist, führte sich auf wie ein Kampfhund, der Blut schlecken will.

„Oskar, bei Fuß!“

Gabys Liebling zu gefährden — das wäre für Tim das Letzte gewesen.

Der Crunchy-Typ war groß, wuchtig, etwa 20. Er trug keine Mütze trotz der Kälte und hatte frostrote Ohren. Am rechten hing als Schmuck ein Stück Stacheldraht. Lederjacke. Kleine Augen in tiefen Höhlen. Und ein dreckiges Grinsen. Die linke Hälfte des Schädels war kahl geschoren. Auf der rechten Hälfte spross die rotbraune Wolle wie bei einem Edelzucht-Bergschaf.

Und Tim begriff: ein Half-Skin, auch Half-Head genannt oder — und das hatte sich bei den Szene-Kids durchgesetzt — Halby.

Die Halbys galten als Seuche. Sie randalierten, tranken, machten Überfälle und Bandenkriege. Zur Zeit waren sie hip, aber schneller als der Kahlschlag auf der Birne nachwachsen konnte, würden sie out und vergessen sein — wie so vieles auf der Welt, das keinerlei Wert hat.

Der Halby hatte die rechte Hand unter die Jacke geschoben. Tim wusste, weshalb. Leider waren die Typen bewaffnet.

„Nimm den Fuß von ihr runter!“, sagte der TKKG-Häuptling ruhig. „Hilf ihr hoch! Entschuldige dich! Dann werden wir sehen, ob sie verletzt ist. Und ob noch was auf dich zukommt.“

„Ach wirklich?“

Das Grinsen war jetzt dreckiger als eine Dritt-Länder-Kloake.

„Nochmal sage ich’s nicht.“

„Hetzt du dann deinen Pinscher auf mich?“

Tim glitt einen halben Schritt vorwärts. Aber die Entfernung war noch zu groß für einen Karate-Tritt.

Oskar hatte sich etwas beruhigt und war zurückgewichen neben Tim.

Der Halby wusste Bescheid. Noch dichter durfte er Tim nicht an sich ranlassen. Die Hand kam unter der Jacke hervor. Und die Mündung einer schweren Pistole zielte auf Tim.

Auf dem Feistgesicht breitete sich das Grinsen aus wie Öl auf dem Wasser.

„Na, und nun, Großmaul? Sag deinem Köter, dass er nicht so die Zähne zeigen soll. Sonst schieße ich ihn tot. Und die zweite Kugel ist für dich.“

Tim fasste Oskar am Halsband. Festhalten war sicherer als sich auf Oskars Gehorsam zu verlassen.

„Du wirst nicht schießen“, sagte Tim. „Nicht mal einer wie du ist so blöd. Für Mord gibt’s lebenslänglich.“

„Mord? Spinnst du? Hast was am Kleinhirn, wie? Ich ballere deinen Köter um, weil ich mich von dieser Bestie bedroht fühle. Und du kriegst eine Kugel ins Bein. Dann bin ich weg, und kein Bulle wird mich erwischen. Kapiert?“

Tim starrte ihn an. Dir begegne ich noch mal, hieß dieser Blick. Und dann weiß ich, dass du bewaffnet bist.

Der Halby schob Argwohn und spähte in den Park. Aber dort stand nur das alte Kaiserdenkmal in der Vormittagsluft. Kein Mensch zeigte sich.

„Du bleibst, wo du bist!“, drohte der Halby.

Er bewegte sich rückwärts. Die Pistole war auf Tim gerichtet. Zwei Dutzend Schritte wurden zurückgelegt, dann warf sich der Kerl herum. Er rannte zur Straße, behielt die Waffe in der Hand und sah sich mehrfach um.

Keine Verfolgung!, beschloss Tim. Die Frau braucht Hilfe.

Im selben Moment richtete sich die Blondine auf. Und Tim erkannte Irene May. Sie war Serviererin im Café ,Am Opernplatz^1 und beliebt bei der schulpflichtigen Jugend — besonders bei den Jungs aus der Internatsschule. Denn Irene stundete schon mal eine Zeche, ließ sich anpumpen bis zum nächsten Taschengeld-Termin und von ihren Stammgästen duzen.

Sie war Mitte Zwanzig und hatte blaue Kulleraugen im hübschen Puppengesicht.

Der linke Mundwinkel blutete. Die Oberlippe schwoll an.

„O weh!“, meinte Tim. „Von hinten sahst du nur verängstigt aus. Aber du bist verletzt. Tut’s sehr weh? Kannst du aufstehen? Kennst du den Kerl?“

An den Armen zog er sie hoch. Die junge Frau zitterte. Aber sie konnte stehen, ihr Kreislauf spielte mit. Das Zittern ließ nach und Tim überlegte, ob er hier nicht doch abkömmlich sei und den Halby verfolgen könnte.

3. Gefälschte Zehner

Die Kneipe in einer Nebenstraße der Frömmel Allee hieß ,Zum letzten Schluck’ und hätte ebenso heißen können ,Zum letzten Dreck’.

Leo Fressner schien sich hier auszukennen. Er nickte der Frau zu, die hinter der Theke stand und in einer Zeitschrift blätterte. Keine Gäste. Karierte Deckchen auf den Tischen. Die dunkle Holztäfelung der Wände war sicherlich aus den Dreißiger Jahren und seitdem mit keinem Malerpinsel in Berührung gekommen.

Fressner steuerte einen Tisch in der hinteren Ecke an. Dort hatte jemand gefrühstückt und die Brotkrümel lagen noch auf dem Tischtuch.

Die beiden Männer setzten sich. Fressner schwieg noch immer. Egon wusste nicht, ob er sich unbehaglich fühlen sollte oder nur neugierig.

Die Frau kam. Sie hatte rotgefärbte Haare, aus denen am Ansatz das Grau herauswuchs. Fressner bestellte Kaffee und Egon schloss sich an.

„Der Kaffee ist gut hier“, sagte Fressner. „Vera nimmt entkalktes Wasser und gibt eine Prise Kakao rein.“

„Super!“

Der Kaffee war Egon schnurz. Ihn interessierte, was dieser Mann von ihm wollte.

„Ich habe Sie beobachtet, Voigt. Ich stand in der Einfahrt, wo die rote Backsteinmauer endet. Sie hatten in der letzten Dreiviertel-Stunde — ich habe mitgezählt — 22 Kunden. Fast alle haben den Zehner-Einsatz gemacht. 15 haben gewonnen. Nur sieben haben verloren. Sie haben — ungefähr — 70 Mark eingenommen und 150 ausgezahlt. Wo liegt der Gewinn?“

„Es war eine schwache Phase.“

„Eine sehr schwache.“

„Sonst läuft es anders.“

„An anderen Tagen?“

„An anderen Tagen. Und nachher — wenn ich weitermache — läuft es auch wieder besser. Da wette ich.“ Egon lachte, aber dazu musste er sich einen Ruck geben. „Sonst täte ich’s ja nicht. Sonst wäre ich abgeklunkert, nicht wahr?, stier, schölle, pleite.“

Fressner nickte.

Er war ungefähr 40 und hatte einen Viereck-Schädel, an dem die Knochen vorherrschten. Farblose Augen, athletische Figur, geschätzte Größe von 185 cm, pelzgefütterter Ledermantel. Im Mundwinkel blitzte eine Goldkrone.

Offenbar mochte er Gold, denn als er nun endlich die Handschuhe auszog, kamen vier Ringe zum Vorschein.

Er hat Geld, dachte Egon. Aber er sieht nicht aus, als würde es ihm wirklich gehören.

„Darf ich mal Ihr Wechselgeld sehen, Voigt?“

„Warum?“

„Nur so zum Spaß.“

Egon zuckte die Achseln, griff nach seinem Mantel, der hinter ihm über die Stuhllehne hing, und nahm einen Zehner aus der rechten Außentasche.

„Bitte!“

„Nicht den!“ Fressner grinste. „Das dicke Zehner-Paket steckt in der linken Tasche.“

„Hm.“ Egon rührte sich nicht.

„Also Blüten“, nickte Fressner. „Ich dachte es mir. Sie zahlen Falschgeld aus und nehmen echtes Geld ein. Ist zwar nicht die beste Umtauschmethode, aber wenn’s schlecht läuft, können Sie cool bleiben. Lassen Sie mal sehen!“

„Sie sind... kein Bulle?“

„Ich bin kein Bulle.“

Egon zeigte ihm das Banknotenbündel. Etwa 200 Zehner, zusammengehalten von einem Gummiband. Alle Scheine trugen dieselbe Seriennummer.

Fressner betrachtete einen, auch die Rückseite.

„So einen Schund habe ich noch nie gesehen. Welcher Waschküchenbetrieb hat die hergestellt? Damit können Sie nur Halbblinde und Matschbirnen lackieren.“

„Stimmt. Wenn mal ein Oberschlauer dabei ist und gewinnt, kriegt er echtes Geld.“

„Und das hier? Selbstgemacht?“

„Dafür ist es wieder zu gut. Es ist immerhin ein Druckerzeugnis.“ Er schüttelte den Kopf. „Nein, ich habe es gefunden. Ist ein Witz, aber ich habe es tatsächlich auf dem Bahnhofsklo gefunden. Ungefähr 10.000 dieser Fleppen lagen in einem Karton. Ich dachte erst, es wäre Spielgeld für Kinder. Aber dann habe ich ‘s als Startkapital für meine Wetterei investiert. Und bisher waren keine Klagen. Im Supermarkt kann ich damit leider nicht bezahlen. Aber meine Zocker sind meistens nervös. Haben sie gewonnen, schnappen sie die Zehner und nichts wie weg. Tja, so läuft es.“

Der Kaffee wurde von Vera serviert. Er duftete phantastisch.

Fressner musterte seinen Gast. Die Augen blieben kalt, aber es war nichts Bedrohliches im Blick.

„Wie alt sind Sie, Voigt?“

„39.“

„Beruf?“

„Früher war ich Kraftfahrer. Mit allen Führerscheinklassen und abgeschlossenem Erste-Hilfe-Kurs. Musste sein. Freiwillig hätte ich Mund-zu-Nase-Beatmung an der Gummipuppe nicht geübt. Ich fasse Fremde nicht gern an, Männer schon gar nicht.“

„Was treiben Sie jetzt, wenn Sie nicht zocken?“

„Dies und das. Gelegenheitsarbeiten. Ich kriege noch Alu. Arbeitslosenunterstützung ist ja immer noch besser als Arbeit. Aber wahrscheinlich muss ich jetzt einen Job als Aushilfsfahrer annehmen.“

Den Teufel werde ich, dachte Egon. Aber er hütete sich, seinen geplanten Coup zu erwähnen. Diesen Wahnsinns-Coup, der ihm eine satte Million einbringen würde. Nein, dazu wollte er keinen Mitwisser und keinen Teilhaber.

„Ich könnte noch einen wie Sie gebrauchen“, Fressner nippte an seinem Kaffee. „Ist der nicht super! Also? Interessiert?“

„Was brauchen Sie? Einen Fahrer?“

„Nein! Ich brauche jemanden, der was vom Zocken versteht und die Übersicht behält. Sie können das. Habe ich gesehen. Ob einer oder ob zehn um Sie rumstehen — Sie wissen genau, auf den wievielten Wagen wer gesetzt hat und wie hoch und was.“

Egon grinste. „Mein Kurzzeitgedächtnis ist wie ein Computer. Was betreiben Sie? ‘ne Spielhölle?“

„Könnte man sagen. Aber eine besondere.“ Fressner schlürfte seinen Mohrentrank. Es klang prollomäßig. „Aber eine besondere. Denn meine Kunden wetten auf den... Tod.“

4. Birnenlikör

Irene, die nette Serviererin, machte Anstalten, sich in Tims Arme sinken zu lassen. Aber er hielt sie an den Schultern, hilfsbereit stützend, und blieb auf Distanz. Tuchfühlung war nicht angesagt. Das hätte er nur bei Gaby gemacht.

„Nein, Tim“, beantwortete Irene seine Frage, „ich kenne den Mistkerl nicht. Keine Ahnung. Nie vorher gesehen. Ich ging hier spazieren. Auch unsereins braucht mal frische Luft. Im Café wird ja immer noch geraucht. Und besonders die Stammgäste — die Berufs-Rumsitzer — die schnorcheln schwere Zigarren, seit die Zigaretten immer mehr out sind. Du kennst ja die Luft. Aber ihr seid nur kurzzeitig da. Ich reiße zehn Stunden runter und abends ist mein Hals wie wund. Ja, was wollte ich noch sagen...?“

„Du gingst hier spazieren. Und?“

„Ich hörte Schritte hinter mir. Dann wurde ich gepackt. Er wollte meine Tasche. Vermute ich mal.“

„Und?“

„Ich habe mich gewehrt. Aber..

Sie hielt inne. Beide hörten: An der Straße wurde eine schwere Maschine gestartet. Das Donnern zerspellte die Vormittagsstille und die frostklare Luft. Der Halby putzte die Platte. Sehen konnten sie ihn allerdings nicht. Zur Straße hin verstellten Bäume die Sicht.

„Aber er hat mich geschlagen und zu Boden geworfen.“ Irene schluchzte. Die Erinnerung war noch zu frisch. „Dann bist du gekommen. Nein, Oskar zuerst. Ach ja, meine Tasche habe ich festgehalten. An die habe ich mich geklammert.“

„Der Typ war leider bewaffnet. Deshalb konnte ich nichts machen.“

„Du hast mir geholfen. Wofür entschuldigst du dich?“

Sie lächelte unter Tränen, holte ein Taschentuch hervor und säuberte ihr Gesicht.

Zum Arzt wollte sie nicht. Ein Pflaster genüge.

Tim begann zu frieren. Er war durchgeschwitzt und musste unter die Dusche. Es war nicht mehr weit bis zur Sauerlichschen Prachtvilla. Er nahm Irene mit. Sie war mit dem Bus gekommen und wollte mit ihm auch zurückfahren. Denn hier, im Nobelviertel, wohnte sie natürlich nicht. Da waren die Mietpreise vor.

Die Jaguar-Limousine, die den Sauerlichs gehört, stand nicht mehr vor der Garage. Klößchens Eltern — Hermann und Erna — waren also in die Stadt gefahren, wie vorgesehen. Klößchen, der wegen Vollschlankheit vom Joggen nichts hält, plantschte im villen-eigenen Hallenbad, das mit südsee-blauem Marmor ausgekachelt ist. Klößchen trug rot-weiße Schwimmshorts und eine Plastik-Wäscheklammer auf der Nase.

Weil — wie er Tim erklärt hatte — ihm sonst beim Kraulen, das er gerade übte, zuviel Feuchtigkeit ins Gehirn dringe.

Er staunte, als Tim die Irene mitbrachte, und half, ihre Schrammen zu verarzten.

„Bist du gegen Tetanus geimpft?“, fragte Tim.

Irene schüttelte den Kopf.

„Das muss aber sein. Hol’s nach bei deinem Arzt.“

„Wir sind alle gegen Tetanus geimpft“, erklärte Klößchen. Er hatte sich in seinen Bademantel gehüllt. Stand aber mit klatschnassen Füßen in der Eingangsdiele. „Tim, Gaby, Karl und ich. Ist allemal sicherer als dem bakteriellen Zufall die Tür zu öffnen. Dem Halby wünsche ich natürlich, dass er nicht geimpft ist. Und der ist es garantiert nicht.“

„Wenn du zur Polizei gehst“, sagte Tim zu Irene, „wende dich am besten gleich an Gabys Vater. Kommissar Glockner ist absolut die richtige Adresse.“

Irene versprach das.

Dann bereitete ihr die Aufregung ein Nachspiel. Der jungen Frau wurde flau im Magen und in den Knien.

„Dagegen hilft Cognac!“, rief Klößchen und stürmte in den creme-farbenen Salon, wo eine Schiebetür ins Kaminzimmer führt. Dort war die Hausbar. „Jedenfalls sagt mein Papa das immer. Und er haut sich dann — aber nur gelegentlich — einen Doppelten hinter den Kragenknopf. Augenblick, Irene!“

Tim stützte sie. Beide gingen hinterher. Im creme-farbenen Salon bestaunte Irene die kostbare Einrichtung. Platz nehmen im Clubsessel!

Nebenan brüllte Klößchen: „Bevorzugst du einen bestimmten Cognac? Oder darfs auch ein Wodka sein? Ich kenne mich da nicht aus. Wir trinken ja nichts Alkoholisches.“

„Ist ganz egal“, erklärte sie matt.

„Wie?“

„Ist ganz egal!“, schrie Tim. „Himmel, beeil dich! Es geht nicht um Verkostung, sondern um einen Notfall. Irene ist schon ganz käsig im Gesicht.“

Klößchen kam. Er brachte ein Rotweinglas mit einem Viertelliter stark duftenden Inhalts. Der erwies sich als Birnenlikör.

Irene nippte daran.

Jetzt wird ihr wirklich übel, dachte Tim.

5. Dying-Game-Club

Egon Voigt hatte seinen Kaffe ausgetrunken und fühlte sich erfrischt. Oder hatte Leo Fressners letzte Bemerkung die Wachheit befeuert?

Der Mann mit dem Viereck-Schädel bemerkte Egons Reaktion und nickte nachdrücklich.

„Ja“, wiederholte er, „meine Zocker wetten auf den Tod.“

„Wie darf ich das verstehen?“

„Die Wette gilt dem Ableben. Dem Tod! Es geht darum: Wann wird dieser oder jener Mensch sterben?“

„Hört sich schrecklich an.“

„Wir müssen alle mal sterben.“

„Aber man denkt doch: Das betrifft nur die anderen. Und man selbst lebe ewig. Jeder Normalo hat das im... Gefühl. Sowas hilft hinweg über Stress und Frust, über Gehaltskürzungen, einen versauten Urlaub, Liebeskummer, unheilbare Hühneraugen und die dunklen Tage im November. Das Leben währt ewig. Jawohl! Wie wetten ihre Kunden?“

Fressner grinste. Über seiner Tasse rieb er sich die Hände. Er sah stolz aus wie jemand, dessen ureigene Erfindung nun vorgestellt wird zum Nutzen aller.

„Zunächst mal sollten wir das blöde ,Sie’ weglassen. Einverstanden? Also, Egon, ich bin Leo.“

Sie reichten sich die Hände und Fressner fuhr fort: „Wir leben hier in einer Millionenstadt. Richtig? Dank des medizinischen Fortschritts werden die Menschen immer älter. Richtig? Aber irgendwann muss, wie gesagt, jeder mal abtreten. Auch richtig! Daraus mache ich was, habe ich mir gesagt. Und die Überlegung geht so: In unserer Millionenstadt gibt es viele, viele Senioren. Nehmen wir mal alle über 70. Es gibt auch einige Hundertjährige. Aber meine Wettobjekte liegen in der Altersgruppe zwischen 70 und 95. Hauptsächlich jedenfalls.“

„Ich verstehe noch nicht.“

„Ich besorge mir Listen, Egon, mit den Namen aller unserer Senioren. Name und Geburtsdatum. Diese Listen hegen bei mir aus. Natürlich hänge ich das nicht an die große Glocke, denn mein ,Dying Game’, mein ,Spiel ums Sterben’ ist keine moralische Angelegenheit. Aber das kratzt mich nicht. Jeder Wetter kann nun also eine Wette abschließen auf das Ableben dieser Leute.“

Egon fröstelte. „Der Wetter wählt also die Person X aus und setzt einen Betrag auf den Todestag?“

„So ungefähr. Aber auf einen bestimmten Tag wird sehr selten gesetzt. Wer wollte das Voraussagen? Es könnte sogar zu Missbrauch, nämlich zum Nachhelfen verführen. Unser System läuft eher roulette-artig ab. Man kann auch auf ,Schwarz’ oder ,Rot’ setzen. Es gibt etliche Möglichkeiten.“

„Zum Beispiel?“

„Zum Beispiel setzt ein Wetter auf den 70-jährigen Hans Meier und darauf, dass der seinen 75. Geburtstag nicht erlebt. Trifft das zu, erhält der Wetter das Zehnfache seines Einsatzes. Bei einem 80-Jährigen erhält er nur das Dreifache, bei einem 90-Jährigen nur den doppelten Einsatz. Dazwischen gibt es zig Abstufungen wie: Stirbt noch in diesem Jahr, stirbt innerhalb zweier Jahre undsoweiter.“

Egon spürte, wie sich seine Gänsehaut ausbreitete: Über Rücken und Hintern bis in die Kniekehlen.

„Übrigens“, sagte Leo, „wird als Ableben nur der natürliche Tod gewertet. Verbrechen, Gewalteinwirkung, Unfall, Mord und Ähnliches scheiden aus. Damit sichere ich mich ab. Ich will verhindern, dass jemand auf seine Erbtante setzt und die dann bei Nacht und Nebel überfährt.“

„Verstehe.“

„Es hört sich vielleicht makaber an. Aber ich schade niemandem.“

„Verstehe.“

„Es gibt auch eine Variation. Man kann auf mehrere Personen wetten und zunächst Punkte sammeln. Wieviele Punkte man wofür kriegt — darüber habe ich ein ausgeklügeltes System erarbeitet. Einen zwölf Seiten starken Punkte-Katalog.“

„Das lockt die System-Wetter, die Knobler.“

„So ist es, Egon. Und wer 1000 Punkte erreicht hat, der kriegt 100 000 Mark bar auf die Kralle. Steuerfrei natürlich.“

„Natürlich!“

„Dir ist nicht wohl dabei?“

„Was sagt die Polizei dazu?“

„Die weiß nichts davon. Denn meine Geschäfte laufen im Untergrund ab. Klar — die Moralapostel finden sowas widerlich und krank. Aber ich finde, es ist nichts Abartiges, wenn man sich spielerisch mit der Sterblichkeit beschäftigt und dabei auch noch Aussicht hat auf fetten Gewinn. Das macht verdammt viel Spaß. Und meine Wetten geben damit den Todesanzeigen in den Zeitungen einen ganz anderen Stellenwert.“

„So etwa wie die Ziehung der Lotto-Zahlen.“

„So etwa. Wetten ist sportlich. Und Sportlichkeit war immer schon in.“

Egon befeuchtete seine Lippen mit der Zunge. „Hat dein morbides Zocker-Büro einen Namen?“

„Dying-Game-Club. Aber damit werbe ich natürlich nicht.“

„Wie erfahren dann die Wetter, dass es deinen Club gibt?“

„Zum einen durch Mundpropaganda. So eine schwarze Untergrund-Äktschen ist doch schick. Du würdest es nicht glauben, wieviele Schicki-Mickis bei mir antanzen. Aber die meisten Kontaktbrücken schlage ich mit meiner Dead-or-alive-Arena.“

„Tod oder lebendig? Das stand im Wilden Westen auf Steckbriefen.“

„In meiner Kampfsport-Arena wird niemand umgebracht. Ist nur ein Name. Immerhin — die Jungs prügeln sich manchmal das Gehirn aus den Ohren — sofern Gehirn da vorhanden ist, hahah.“

„Untergrund-Kämpfe? Davon habe ich gehört.“

„In den USA“, erklärte Fressner, „ist das gang und gäbe. Nacht für Nacht treten in den Großstädten Kampfsport-Gladiatoren gegeneinander an. In leerstehenden Lagerhallen, Fabriken, Baracken. Fights ohne Regeln. Boxer gegen Ringer, Karatekas gegen Kung Fu-Kämpfer, Kickboxer gegen Judokas. Alles ist erlaubt. Gewettet wird auf Sieg oder Niederlage. Der Kampf ist beendet, wenn sich einer nicht mehr rühren kann oder wenn er aufgibt — das heißt, wenn er auf den Boden klopft. Die Kämpfer — aber nur die Sieger — kassieren ein paar tausend Dollar, brauchen neue Zähne und müssen sich die Platzwunden nähen lassen. Harter Job. Aber diese Typen können ja nichts anderes.“

„Du hast das amerikanische System übernommen?“

„Habe ich. Kampfsport-Typen, die sich für unbesiegbar halten, gibt’s hier genug. Und in meiner Arena sind die Kämpfe echt. Das ist nicht wie Wrestling, dieses abgesprochene Kasperltheater, bei dem sich keiner weh tut. Und wenn doch mal, dann höchstens aus Versehen, aus Ungeschicklichkeit. Bei den Wrestlern muss man nur die Akrobatik bewundern. Alles andere ist Schau.“

„Wenn ich dich richtig verstanden habe“, sagte Egon, der für einen Moment Magenkrämpfe hatte, allerdings nicht aus moralischen Bedenken, sondern wegen seiner Angst vor Gewalt, „kommen deine Wettkunden zunächst in die Dead-or-alive-Arena, in deine Kampfsporthalle. Dort können sie mit Einsatz auf die Knochenbrecher die charakterliche Sau rauslassen. Und dann...“

Er stockte und sah Fressner fragend an.

„...werden sie weitergeführt“, erklärte der, „sozusagen ins Hinterzimmer. Dort werden sie mit dem Dying-Game bekannt gemacht. Und fast jeder will sofort wetten.“

„Unglaublich!“

„Aber einträglich!“

„Du verdienst gut?“

„Klotzig. Ich will mich ausbreiten.“

„Ausbreiten?“

„Vergrößern. Filialen in anderen Städten. Warum nicht in ganz Europa?“

„Wetteinnahmen sind Staatsmonopol. Was du treibst, ist ungesetzlich.“

„Wer wird sich denn erwischen lassen?!“

„Hm.“

„Was gefällt dir daran nicht?“

„Beim Dying-Game sehe ich einen Schwachpunkt.“

„Nämlich?“

„Viele Senioren kränkeln. Viele leben zwar noch, sind aber in einem bedenklichen Zustand. Wie nun, wenn sich ein Wetter solche Informationen verschafft. Dann hat er — buchstäblich — einen todsicheren Tip.“

„Soll der Mann doch machen! Soll er doch belohnt werden für seine Mühe. In der Regel, Egon, fällt sowas nicht an. Da müsste jemand zufällig einen Bekannten in den Listen finden — einen, von dem er weiß, dass der bald den Löffel abgibt. Das macht mich nicht arm.“

„Woher kriegst du die Listen?“

„Einwohnermeldeamt.“

„Hast da einen auf der pay roll, auf der Gehaltsliste?“

„Natürlich bezahle ich ihn. Der Mann verschafft mir die Listen, weiß aber nicht, wozu ich die brauche. Diese Auflistungen müssen natürlich immer aktualisiert werden. Immer auf dem neuesten Stand! Weil fast täglich jemand stirbt. Bei gewissen Wetterlagen können es sogar mehrere sein. Da bin ich jetzt Experte. Plötzlicher Kälteeinbruch, schwüle Hitze, Smog-Nebel, Ozon-Spitzen — all das kann für alte Leute Gift sein.“

Egon sah auf die Armbanduhr und wurde unruhig. „Tut mir leid, Leo, ich muss los. Hab’ noch ‘ne Verabredung.“

„Ich habe dir das alles nicht zum Spaß erzählt. Ich brauche einen Mitarbeiter wie dich. Du wirst gut bezahlt. Mein Unternehmen bringt was.“

Egon nickte, überlegte, knetete die Hände. „Gib mir bis morgen Bedenkzeit. Ich glaube, ich werde es machen. Aber im Moment habe ich noch Fracksausen. Das liegt an meinen Kindheitserinnerungen. Mein Vater war angestellt in ‘nem Bestattungsunternehmen. Manchmal musste ich ihn dort abholen. Aber immer mit Muffengang. Als kleiner Junge hatte ich Alpträume.“

„Na und? Seitdem sind mehr als 30 Jahre vergangen!“

„Ich sag’ ja: Wahrscheinlich werde ich ‘s machen.“

6. So gefährlich wie Kampfgas

Irene hatte drei Sorten Schnaps durchprobiert und sich dabei bestens erholt. Tim hatte geduscht und sich umgezogen. Oskar lag in der großräumigen Empfangsdiele auf einem Perserteppich und hechelte. Klößchen hatte ihm — heimlich, nämlich während Tim unter dem Sprühwasser stand — eine halbe Salami spendiert. Gabys Vierbeiner war nun satt bis an die Lefzen.

Ich muss sie zur Bushaltestelle bringen, dachte Tim, Irene ist doch noch etwas wacklig. Jetzt vielleicht sogar vom Branntwein.

Der TKKG-Häuptling trat in den creme-farbenen Salon, wo Klößchen — immer noch im Bademantel — gerade sagte: „...haben sich also meine Eltern und Karls Eltern und Gabys Eltern für heute Abend verabredet. Zu einem Diner der TKKG-Eltern, sozusagen. Sie werden im ,Finkmeier’ speisen. Zur Zeit ist das der Fresstempel schlechthin. Tims Mutter kann leider nicht teilnehmen. Fünf Stunden Anreise mit dem ICE — das stünde nicht dafür.“

„Im Finkmeier“, sagte Irene, „gibt es den besten Rehrücken und die besten Muscheln.“

„Und das beste Schokoladenmus“, ergänzte Klößchen. „Mein Papa ist der Gastgeber. Er lädt ein. Wir wären auch eingeladen. Aber Tim meint, wir sollten unseren Geldgebern mal Gelegenheit geben, unzensiert über uns zu reden. Als gäbe es da was zu reden. Ich wette, die Dinos reden doch nur über Tagesprobleme und die gefrustete Wirtschaftslage.“

„Trotzdem hocken wir uns nicht dazu“, meinte Tim. „Wir gehen ins Kino und ziehen uns ein Lichtspiel rein. Später dann — wenn Nachtisch angesagt ist — können wir immer noch dazu stoßen.“ Er wandte sich an Irene. „Für Willi geht’s ja doch nur um das Brain-and-Body-Food. Aber Nahrungsaufnahme ist nun mal nicht alles.“

„Ohne die kann man nicht leben“, entgegnete Klößchen.

„Eine gewisse Weile schon. Das nennt man dann Null-Diät. Und dir täte sie gut.“

Irene lachte. „Es muss auch breitere Nudeln geben. Klößchen ist o. k. — so wie er ist.“

„Bestärke ihn nicht noch in seinem Hobby. Ich bringe dich zum Bus. Gebongt?“

Klößchen sagte, er werde noch eine Runde kraulen und sich dann anziehen.

Irene und Tim verließen das Haus. Oskar unterstützte die Salami-Verdauung mit hörbarem Schnarchen.

Draußen war es kalt wie zuvor. Die Sonne versteckte sich hinter Schneewolken. Irene hatte zwei Pflaster im Gesicht, aber ihr Schritt war fest.

Bis zur Bushaltestelle am Ende der Eichen-Allee ging man nur fünf Minuten. Dann warteten beide und Irene erzählte von ihrer Chefin im Cafe ,Am Opernplatz’ — einer unfrohen Witwe, die das alleinige Sagen hatte und manchmal sehr ungerecht war.

Die Eichen-Allee war fast leer. Dann rollte ein grauer VW heran.

Der Fahrer blickte her und hielt.

„Ach, der Herr Voigt“, sagte Irene mit Flötenstimme. „Ach, ist mir das peinlich. Dass er mich so sieht, ist ja schrecklich. Sehe ich sehr schlimm aus, Tim?“

Der TKKG-Häuptling grinste. „Man erkennt, wer du bist.“

„Pfui! Hoffentlich ist Egon Voigt etwas charmanter.“

Voigt beugte sich über den Beifahrersitz und öffnete das rechte Fenster.

„Irene! Wie sehen Sie denn aus? Ist was passiert?“

Der hat auch schon klüger gefragt, dachte Tim.

„Ich wurde überfallen“, erwiderte Irene. „Von einem... einem Wegelagerer. Aber Tim hat mich gerettet. Hat ihn vertrieben.“

„Sehr tüchtig“, meinte Voigt und verschlang Irene mit Blicken.

Sie war errötet. Tim wusste nicht, ob aus Verlegenheit oder Verliebtheit in diesen Herrn Voigt. Er hatte einen blonden Mittelscheitel und leuchtend blaue Augen. Ein abgeklärter Enddreißiger offenbar, der erst lange überlegt bevor er eine Hand rührt. Er wirkte knochig. Tim schätzte, dass er bei seinem Broterwerb keine Krawatte trug, sondern einen blauen Kittel oder Overall.

Irene war dicht an den Wagen getreten, der graues Abgas in die Winterluft pustete. Irene berichtete und Egon Voigt war ein williger Zuhörer.

„Ich fahre in die Innenstadt“, meinte er schließlich. „Den kleinen Umweg zum Präsidium mache ich gern. Wenn ihr mit mir fahren wollt, bitte einsteigen!“

Irene wollte. Sie lächelte glücklich. Tim sagte, dass er hier bleibe. Der graue VW fuhr ab. Irene winkte einmal, war aber dann ganz auf Egon Voigt konzentriert.

Soll sie!, dachte der TKKG-Häuptling. Die beiden passen zusammen.

Er trabte zur Sauerlichschen Villa zurück.

*

„So, da sind wir.“

Voigt hielt vor dem Polizeipräsidium. Heute, am Samstag, ging es zu auf dem Vorplatz, als wäre eine Völkerwanderung über die Stadt hereingebrochen.

„Vielen Dank, Egon!“ Irene lächelte ihn an. „Ich glaube, es wird länger dauern. Vielleicht hat dieser Herr Glockner nicht gleich für mich Zeit. Ich muss bestimmt eine Personenbeschreibung machen und eine genaue Aussage.“

Egon Voigt schmachtete sie an. „Ich kann leider nicht warten. So gern ich’s täte.“

Das klang echt. Sie hatte gemerkt, dass er zeitlich im Druck war. Er gehörte zu den gelegentlichen Gästen im Café ,Am Opernplatz’ und Irene hatte sich in ihn verguckt. Wegen seiner leuchtenden Augen und dem großzügigen Trinkgeld.

„Es tut mir gut, Egon, wenn ich nachher ein paar Schritte laufe. Das ist kein Problem.“

Er nickte, lächelte sie an, ließ sie aussteigen und sah ihr nach. Vor dem Portal des Präsidiums drehte sie sich um und winkte.

Egon Voigt winkte zurück. Dann legte er den Gang ein und fuhr ab. Seine Miene verhärtete sich. Die Augen wurden schmal. Diese mimische Ausstattung für eine Drohgebärde war eigentlich nicht sein Ding. Doch jetzt musste er sich dazu überwinden. Er musste als harter Junge auftreten: cool, unbeirrbar, rücksichtslos, gefährlich. Genau den Eindruck musste er erwecken — sonst ging sein Vorhaben in die Hose. Sonst würde Selbmann-Kotz ihn nicht ernst nehmen.

Den Weg zur „Selbmann-Kotz KG“ kannte er inzwischen genau. Die Großbau-Firma hielt Hof in zwei Etagen des sogenannten Glas-Stahl-Hauses — eines zwölfstöckigen Gebäudes, an dem man nicht viel Beton verbaut hatte.

Voigts erster Versuch dort war fehlgeschlagen. Wäre ja auch noch schöner, ließe sich ein Big Boss wie Norbert Selbmann-Kotz zu einem Nobody herab, einem Niemand wie Egon Voigt.

Nein, Herr Selbmann-Kotz sei nicht zu sprechen, hatte die Sekretärin gesagt, eine eingebildete Zunsel mit Keulen-Charme. Aber Egon war am nächsten Tag wiedergekommen, am übernächsten und am vierten Tag. Er ließ sich nicht abwimmeln.

Schließlich war das hier eine Makler- und Wohnungsbau-Firma und nicht das Bundeskanzler-Amt. Oder eine Partei-Zentrale. Ja, mit Volksvertretern, dachte Egon, ist das was anderes. Die vertreten das Volk nur kurz vor den Wahlen, sind nur dann zu sprechen und ansonsten murksen sie rum nach Gutdünken und verstecken ihre Hilflosigkeit hinter Worthülsen.

Bei Selbmann-Kotz hatte sich seine Beharrlichkeit bewährt. Mit einem Seufzer war ihm von der Sekretärin ein Termin genannt worden. Heute. „Ja, an diesem Samstag arbeiten wir!“ Am Samstagvormittag.

Jetzt, auf die Minute genau, stand Egon vor dem Chefzimmer.

Die Sekretärin sah an ihm vorbei, als sie die Tür öffnete.

„Herr Selbmann-Kotz — der Herr Voigt ist jetzt da.“

Er durfte eintreten. Hinter ihm schloss sich die Tür.

Während er sich umsah, hätte er beinahe gepfiffen. Luxus! Aber das hatte Egon erwartet. Die Firma scheffelte Geld.

Selbmann-Kotz Junior — das war die offizielle Bezeichnung; über den Senior war Egon nichts bekannt — der Junior also saß hinter dem Schreibtisch, fett, froschäugig, um die Vierzig. Er lutschte an einer gewaltigen Zigarre, die kubanischen Duft verbreitete, 85 Mark das Stück kostet und zu den feinen Puros aus Havanna gehört. Eine Montecristo. Aber das erkannte Egon nicht. Mit solchen Edel-Schmauch-Balken war er noch nie in Berührung gekommen. Gleichwohl merkte er, dass Selbmann-Kotz Junior auf sich hielt.

„Vielen Dank, Egon!“ Irene lächelte ihn an. „Ich glaube, es wird länger dauern. Vielleicht hat dieser Herr Glockner nicht gleich für mich Zeit. Ich muss bestimmt eine Personenbeschreibung machen und eine genaue Aussage.“

Egon Voigt schmachtete sie an. „Ich kann leider nicht warten. So gern ich’s täte.“

Das klang echt. Sie hatte gemerkt, dass er zeitlich im Druck war. Er gehörte zu den gelegentlichen Gästen im Café ,Am Opernplatz’ und Irene hatte sich in ihn verguckt. Wegen seiner leuchtenden Augen und dem großzügigen Trinkgeld.

„Es tut mir gut, Egon, wenn ich nachher ein paar Schritte laufe. Das ist kein Problem.“

Er nickte, lächelte sie an, ließ sie aussteigen und sah ihr nach. Vor dem Portal des Präsidiums drehte sie sich um und winkte.

Egon Voigt winkte zurück. Dann legte er den Gang ein und fuhr ab. Seine Miene verhärtete sich. Die Augen wurden schmal. Diese mimische Ausstattung für eine Drohgebärde war eigentlich nicht sein Ding. Doch jetzt musste er sich dazu überwinden. Er musste als harter Junge auftreten: cool, unbeirrbar, rücksichtslos, gefährlich. Genau den Eindruck musste er erwecken — sonst ging sein Vorhaben in die Hose. Sonst würde Selbmann-Kotz ihn nicht ernst nehmen.

Den Weg zur „Selbmann-Kotz KG“ kannte er inzwischen genau. Die Großbau-Firma hielt Hof in zwei Etagen des sogenannten Glas-Stahl-Hauses — eines zwölfstöckigen Gebäudes, an dem man nicht viel Beton verbaut hatte.

Voigts erster Versuch dort war fehlgeschlagen. Wäre ja auch noch schöner, ließe sich ein Big Boss wie Norbert Selbmann-Kotz zu einem Nobody herab, einem Niemand wie Egon Voigt.

Nein, Herr Selbmann-Kotz sei nicht zu sprechen, hatte die Sekretärin gesagt, eine eingebildete Zunsel mit Keulen-Charme. Aber Egon war am nächsten Tag wiedergekommen, am übernächsten und am vierten Tag. Er ließ sich nicht abwimmeln.

Schließlich war das hier eine Makler- und Wohnungsbau-Firma und nicht das Bundeskanzler-Amt. Oder eine Partei-Zentrale. Ja, mit Volksvertretern, dachte Egon, ist das was anderes. Die vertreten das Volk nur kurz vor den Wahlen, sind nur dann zu sprechen und ansonsten murksen sie rum nach Gutdünken und verstecken ihre Hilflosigkeit hinter Worthülsen.

Bei Selbmann-Kotz hatte sich seine Beharrlichkeit bewährt. Mit einem Seufzer war ihm von der Sekretärin ein Termin genannt worden. Heute. „Ja, an diesem Samstag arbeiten wir!“ Am Samstagvormittag.

Jetzt, auf die Minute genau, stand Egon vor dem Chefzimmer.

Die Sekretärin sah an ihm vorbei, als sie die Tür öffnete.

„Herr Selbmann-Kotz — der Herr Voigt ist jetzt da.“

Er durfte eintreten. Hinter ihm schloss sich die Tür.

Während er sich umsah, hätte er beinahe gepfiffen. Luxus! Aber das hatte Egon erwartet. Die Firma scheffelte Geld.

Selbmann-Kotz Junior — das war die offizielle Bezeichnung; über den Senior war Egon nichts bekannt — der Junior also saß hinter dem Schreibtisch, fett, froschäugig, um die Vierzig. Er lutschte an einer gewaltigen Zigarre, die kubanischen Duft verbreitete, 85 Mark das Stück kostet und zu den feinen Puros aus Havanna gehört. Eine Montecristo. Aber das erkannte Egon nicht. Mit solchen Edel-Schmauch-Balken war er noch nie in Berührung gekommen. Gleichwohl merkte er, dass Selbmann-Kotz Junior auf sich hielt.

Der blickte auf von einem Stapel Baupläne.

„Ja. Guten Morgen. Ich habe wenig Zeit. Worum geht’s?“

Dass Egon kein Käufer war, keine Immobilie erwerben wollte — hatte er der Sekretärin schon beim ersten Auftritt verklickert. War sicherlich ein Fehler gewesen. Betuchte Kunden kamen eher dran bei diesem Paffer von teuerstem Blaudunst.

„Für mich“, erwiderte Egon, „werden Sie sich Zeit nehmen müssen. Herr Kotz... äh... Selbmann-Kotz.“

Er setzte sich unaufgefordert, rutschte etwas zurück und streckte die Beine aus.

Selbmann-Kotz nahm die Montecristo aus dem Mund. „Wirklich?“

„Garantiert.“

„Klingt sehr selbstbewußt, Herr Vaut.“

„Voigt.“

„Nur Voigt?“

„Voigt-Kotz wäre mir lieber. Aber das Glück habe ich nicht.“

Selbmann-Kotz anzusehen — das war, als blicke man in eine Schüssel Pudding. Aber unter dem Pudding lauerten Geschäftstüchtigkeit, Schläue, Durchtriebenheit.

„Ich höre.“

„Was ich Ihnen zu erzählen habe“, Egon lächelte grimmig und begann sich hineinzusteigern in die Rolle des harten Jungen, „dagegen sind Nachrichten von den Kriegsschauplätzen die reinste Freudenbotschaft. Ich meine Ihr Projekt ,Waldsaum’.“

Selbmann-Kotz rauchte weiter. „Was ist damit?“

„Ihre Firma baut dort Häuser und Wohnungen.“

„Na und? Häuser und Wohnungen werden gebraucht. Auch wenn die Geburten rückläufig sind und das ewige Leben noch nicht erfunden ist — jeder will wohnen. Bequem, schön, funktionell. Und solche Wohnungen baue ich.“

„Ihre Waldsaum-Siedlung ist luxuriös. Sehr teuer, wie? Ist ein Gelände von etwa 50 Hektar. Außerhalb der Stadt. Und doch so dicht an der Stadt. Von einigen Häusern aus kann man sogar den Waldrand sehen. Sie nennen ihn Waldsaum. Klingt das besser in den Ohren der Käufer, hähäh?“

„Sie reden ziemlich viel. Wollen Sie meine Zeit stehlen?“

„Die Erstellungkosten betragen, wie man so hört, 20 Millionen. Zunächst mal. Wird am Ende sicherlich teurer. Da sind auch die Banken als Geldgeber mit drin, wie?“

„Was wollen Sie?“

„Ich habe mich auf dem Baugelände umgesehen. Etwa zwei Drittel der Häuser und Wohnungen sind fertig.“

„Was wollen Sie?“

„Haben Sie hohen Blutdruck, Herr Selbmann-Kotz?“

„Wieso?“

„Ich will doch nicht, dass Sie der Schlag trifft, wenn ich weiter erzähle.“

„Keine Sorge. Ich bin gesund wie ein Fisch im Wasser.“

„Die sind schon lange nicht mehr gesund. Wegen der verseuchten Flüsse, der verseuchten Seen und Meere. Aber Sie fühlen sich als der Hecht im Karpfenteich. Ich weiß.“

„Ich gebe Ihnen noch eine Minute. Es sei denn, Sie wollen eine Wohnung kaufen. Dann hätte ich mehr Zeit.“

„Ich und kaufen? Bestimmt nicht. Nicht mal geschenkt würde ich eine Prachtvilla am Waldsaum nehmen. Und wahrscheinlich auch sonst niemand — sobald ich den Mund aufmache.“

Selbmann-Kotz legte die Zigarre in den Aschenbecher und lehnte sich zurück. „Was soll das heißen?“

„Erinnern Sie sich an die Chemie-Rotoruck GmbH? Eine Firma der chemischen Industrie, wie der Name schon sagt.“

„Ich erinnere mich. Und?“

„Die Firma hat vor zehn, nein, elf Jahren Pleite gemacht. War auch gut so. Unter dem Gift, das die Rotoruck in die Luft geblasen hat, wäre unsere Stadt eines Tages erstickt.“

„Und?“

„Ich habe dort gearbeitet. Als Fahrer. Und ich darf sagen — ich war ein Vertrauter vom Chef. Ihm schade ich nicht mehr, dem alten Dr. Priemkau. Er ist schon lange tot. Ihn kümmert’s nicht mehr, wenn ich auspacke.“

„Ich höre.“

Aber Selbmann-Kotz war unruhig geworden. Kaum merklich rutschte sein dicker Hintern hin und her. Die Froschaugen glubschten. Dicke Finger kneteten an der Montecristo herum.

„In den Jahren 1983 bis 86“, fuhr Egon fort, „war es meine Aufgabe, den anfallenden Giftmüll zu beseitigen. Etliches wurde natürlich ordnungsgemäß entsorgt — was mit hohen Kosten verbunden war. Aber nicht alles. Denn Dr. Priemkau hatte seine eigene Vorstellung von Sparmaßnahmen. Ich will Sie nicht mit Einzelheiten langweilen. Nur soviel: Es handelte sich um Gift, das fast so gefährlich ist wie Kampfgas. 61 Fässer fielen an. Ich meine: 61 Fässer, die nicht ordnungsgemäß entsorgt wurden.“

Das Puddinggesicht des Baulöwen begann, sich grau zu färben.

Er dachte voraus, und die Montecristo schmeckte plötzlich wie ein glimmender Rattenschwanz.

Mit den nächsten Worten holte Egon die Gedanken des Junior-Firmenchefs ein.

„61 Fässer! Mit dem Inhalt könnten Sie den europäischen Wohnungsbedarf auf annähernd null schalten. Sie verstehen? Die Fässer rosten nun vor sich hin. In etwa zehn Jahren rosten sie durch. Wir sind jetzt im elften. Es ist soweit. Muss ich Ihnen noch erklären, wo ich die Fässer damals verbuddelt habe? Natürlich auf dem ehemaligen Ödland, auf dem heute die Siedlung ,Waldsaum’ entsteht. Ich habe die Fässer ziemlich tief vergraben. Aber das nützt nichts. Wenn Sie mich fragen: Wer dort einzieht, ist sogut wie tot. Aber es würde kein leichter Tod sein.“

Nach einer Weile hob Selbmann-Kotz die Hand und wischte sich über die Stirn. „Sie lügen.“

„Kommen Sie doch nicht mit solchen Albernheiten.“

„Sie lügen. Sie wollen mich bluffen.“

Egon stöhnte. „Lassen Sie Bodenproben nehmen. Vor Baubeginn wäre das ratsam gewesen. Jetzt wird Ihnen keine Versicherung helfen. 20 Millionen sind futsch, sind buchstäblich in den Sand gesetzt. Es sei denn...“

Selbmann-Kotz atmete hörbar. „Ja?“

„Es sei denn, Sie stopfen mir den Mund.“

Der Juniorchef rieb sich die Schläfen. „Man kann über alles reden, nicht wahr? Ich sage immer: Wenn man miteinander redet, dann... geht alles irgendwie weiter.“

„Könnten meine Worte sein.“

„Wieviel?“

„Ein Zwanzigstel.“

„Wovon?“

„Von den Gesamtkosten.“

„Das wäre ja... eine Million.“

„Ich wusste: Sie können rechnen.“

„Und Sie meinen, ich gebe Ihnen das Geld einfach so?“

„Von mir aus auch Ratenzahlungen.“

„Ich bin immer noch überzeugt, dass Sie lügen.“

„Wenn Sie nicht wollen, bin ich nachher bei den Medien: bei der Zeitung, beim Hörfunksender, bei den hiesigen TV-Kanälen. Was meinen Sie, was die von Ihnen übrig lassen! Davon wird nicht mal Ihr Dackel satt.“

„Ich habe keinen Dackel. Ich mag Hunde nicht.“

„Also?“, fragte Egon und spürte, wie seine vorgetäuschte Power nachließ. Er wurde matt. Bald würde er stottern oder anfangen, mit den Händen zu zittern.

„Ich werde mich um alles kümmern“, meinte Selbmann-Kotz, der Egons Nachlassen zu spüren schien. „Natürlich riskiere ich nichts. Eine amtliche Untersuchung kommt nicht in Frage. Das wollen wir doch beide verhindern, nicht wahr? Ihnen wäre auch nicht geholfen, wenn ich auf die Nase falle. Ich muss also jemanden finden, der zuverlässig Bodenproben untersucht und keine Fragen stellt.“

„Klar. Sehe ich ein.“

„Das dauert.“

Egon machte schmale Augen. „Sie wollen Zeit gewinnen, wie?“

„Was würde das nützen? Nein! Ich will lediglich nachprüfen, ob Sie die Wahrheit sagen.“

„Wieviel Zeit brauchen Sie?“

„Kommen Sie in drei Wochen wieder.“

„Das ist mir zu lange. In zwei Wochen bin ich hier.“

„Also gut. Und dann werden wir sehen, Herr Vaut...“

„Voigt.“

„Natürlich! Entschuldigung! Dann werden wir also sehen. Entweder wir werden handelseinig. Oder ich lasse Sie rausschmeißen.“

7. Gabys Beinahe-Verhängnis

Gaby schlief länger als sonst an diesem Samstagmorgen. Sie hatte gestern Halsweh gehabt und sich grippig gefühlt. Aber als sie jetzt in ihrem Mädchenzimmer erwachte, war das Unwohlsein verschwunden und mit dem ersten Gähnen kamen auch schon die ersten Gedanken: an Tim, an die Jungs, an das Treffen nachher, an das Diner heute Abend im ,Finkmeier’ für die Eltern — das Diner, zu dem Hermann Sauerlich eingeladen hatte — und an den geplanten Kinobesuch, was Tims Vorschlag war.

Mit der Glotze, dachte Pfote, kann man unseren Obermotz nicht reizen, aber ins Kino geht er gern — wenn das Programm sich lohnt.

Sie strampelte die Federdecke weg und schwang dann die Beine aus dem Bett — vorsichtig, natürlich, um nicht versehentlich auf Oskar zu treten, der nur allzu gern auf dem Bettvorleger liegt.

Aber dort war er nicht.

Erst jetzt fiel Gaby auf, dass er auch nicht zu hören war. Kein Grunzen, kein Schnarchen. Nur Stille. Und vorn in der Etagenwohnung Geklirr aus der Küche.

Gaby zog die Vorhänge auf. Ein grauer Wintertag.

Hat ihn Mami schon rausgelassen?, überlegte Pfote und schlüpfte in die gefütterten Pantöffelchen, um alsdann in die Küche zu schlurfen, wo Margot Glockner Kaffee in eine ¾-Liter-Thermoskanne goss.

Pfote wusste wozu. Ihre Mutter war schon unten in ihrem Geschäft gewesen — Feinkost, Obst und Gemüse — aber noch mal zurückgekommen, um sich Kaffee zu holen. Währenddessen ,schmiss’ Frau Becker den Laden — eine Aushilfe.

„Morgen, Mami!“ — „Gut geschlafen, Gaby?“ — Wangenbussi und prüfender Blick in Gabys Augen. „Noch erkältet?“

„Ich fühle mich fit für eine ganztägige Ski-Tour.“

„Lieber nicht“, lachte Margot. „Dort ist dein Frühstück. Tim war schon da!“

„Waaaaas?“

„Wir waren beide der Meinung, dass du dich ausschlafen sollst. Er hat Oskar geholt. Zum Joggen.“

„Stark. Klößchen ist ja dieses Wochenende zu Hause. Und Tim ist auch dort. Um elf wollen sie hier sein. Wahrscheinlich ist Oskar dann reif für die Insel. Für eine Insel zum Ausschlafen, meine ich.“

Margot schraubte die Thermoskanne zu. „Hauptsache, Tim ist munter, wie?“

Gaby errötete etwas, was ihr ohne Frühstück nicht leicht fiel. „Der ist immer munter. Ich glaube, er hat zu viel Adrenalin. Das kreist im Blut und macht die Äktschen. Klößchen hat zu wenig.“

Margot griff nach ihrer Strickjacke. „Bevor sich TKKG in den Samstag stürzen, könntest du für mich was erledigen. Nur den Gang zum Briefkasten, ja? Die Weihnachtspost muss unbedingt weg. Sonst kommt sie erst nach den Feiertagen an und alle sind traurig. Es sind 27 kuvertierte Karten. Bitte, verlier keine!“

„Mache ich doch nie, Mami.“

„Ich verlass mich auf dich. Papi ist im Präsidium.“

„Ich weiß. Mit mir kannst du rechnen.“

„Tschüss!“

Wangenbussi — und Margot verließ die Wohnung im Eilschritt. Gaby duschte, frühstückte ein wenig und zog sich an: Winterjeans, warme Stiefel, den weißen Rollkragenpulli.

Mit ihrer gefütterten Kapuzenjacke und 27 kuvertierten Weihnachtskarten zog sie dann los und ging einem Beinahe-Verhängnis entgegen, wie es schrecklicher kaum hätte werden können.

Aber sowas ahnt der Normalo vorher nicht und Gaby las die Adressen auf den Briefen, während sie — den Poststapel fest in der Hand — die Breitfeiger Straße entlang ging und dann durch die Cottbusser Gasse zu dem Briefkasten am Eckhaus.

Dieser Briefkasten war der nächste. Mit Wochenend-Schlenderschritt benötigte Gaby etwa dreieinhalb Minuten.

Hier in der Altstadt, die ja zur Innenstadt gehört, war eine Menge los. Wen wunderte das zehn Tage vor Weihnachten an einem Samstag ohne Schneefall. Pflüge hatten die Straßen geräumt, das Glatteis war bestreut. Die Quote der gebrochenen Arme und Beine würde heute nicht übermäßig hoch sein.

Gaby erreichte den Briefkasten.

Er hing an einer Hausmauer. Dieses Haus war ein Eckhaus. Dort, wo der Briefkasten angebracht war, hatte das alte Gebäude keine Fenster — jedenfalls war das nächste etwa zehn Schritte entfernt und gehörte zur Parterre-Wohnung einer alten Dame, die früher Musiklehrerin gewesen und jetzt in Rente war.

Damit man von der Straße nicht in die Wohnung hineinsehen konnte, besaß das Fenster eine blickdichte Spitzengardine. Aber Gaby war neugierig und sah seit Jahren, seit sie sich erinnern konnte, immer wieder hin. Doch noch nie hatte sie dort eine Veränderung bemerkt. Nie war die Gardine geöffnet.

Wird die denn zum Waschen nicht abgenommen?, fragte sie sich. Sicher doch. Aber dann bin ich gerade nicht hier.

Auch jetzt wies die Gardine alle Blicke zurück und Gaby ging weiter. Noch zehn Schritte zum Briefkasten.

Hier endete die Cottbusser Gasse. Die Hausecke war zum Greifen nah. Die Frontseite des Gebäudes gehört bereits zur Professor-Nörgl-Straße — und dort brauste der Verkehr und viele kleine feine Geschäfte lockten mit ihren Auslagen.

Gaby stand am Briefkasten und zählte ihren Stapel noch mal durch.

Es war 10.01 Uhr.

Um 10.00 Uhr sollte die Briefbombe explodieren. Sie befand sich im Briefkasten: ein dickes Kuvert. Eine billige Armbanduhr diente als Zeitzünder. Aber der Hersteller der Bombe war kein Künstler seines Faches.

Manchmal sorgten seine Sprengsätze zu früh für Aufruhr. Manchmal verspäteten sie sich. Es war auch schon vorgekommen, dass sie gar nicht funktionierten.

„...25, 26, 27“, zählte Gaby. „Vollzählig. Und hinein damit!“

Noch 18 Sekunden bis zur Explosion.

Gaby schob die Briefe durch den Schlitz, verteilt auf fünf Portionen.

Noch zehn Sekunden.

Sie blieb stehen und sah auf die Uhr. Um elf wollten die Jungs kommen. Also gleich nach Hause? Oder noch ein bisschen an den Schaufenstern bummeln?

Noch fünf Sekunden.

Gaby klappte die Kapuze hoch und pustete gegen ihren Goldpony.

Noch drei Sekunden.

Sie hatte sich entschieden, wollte noch Schaufenster ansehen, trat zur Hausecke und wandte sich in die Professor-Nörgl-Straße.

Jetzt!

Die Explosion zerfetzte den Briefkasten als wäre er aus Papier. Höllenlärm. Krachen, metallisches Bersten, Splitterregen. Konfetti wölkte über die schmale — und jetzt zum Glück menschenleere — Cottbusser Gasse. Metallteile flogen über die Fahrbahn und zertrümmerten das Schaufenster eines Sanitär-Geschäftes. Dort entstand Glasbruch und drei ausgestellte Klo-Deckel wurden beschädigt. Im Geschäft befand sich niemand.

Gaby war zwar im letzten Sekundenbruchteil um die Hausecke verschwunden. Doch ihre Kapuze, die hinten etwas bauschte, lag noch in der Schusslinie.

Ein dolchartiges Metallteil durchtrennte die Kapuze genau dort, wo sich sonst Gabys Pferdeschwanz im Warmfutter ringelt. Heute trug Pfote das Haar offen. Kein einziges — im Wortsinn — wurde ihr gekrümmt oder abgetrennt. Aber natürlich spürte sie den Ruck an ihrer Winterbekleidung und hörte den pfeifenden Vorbeiflug des Stahlblech-Geschosses.

Zu Tode erschrocken presste sich Gaby an die Wand. In geringer Entfernung drängten sich Käufer vor einem Klamotten-Shop, der wegen Geschäftsaufgabe alles reduziert, nämlich zu Schleuderpreisen hergab.

Die Leute verhielten, alle guckten her.

Unsäglicher Gestank drang Gaby in die Nase, wurde von dem Wind in der Cottbusser Gasse um die Ecke geweht: der Gestank von Sprengstoff, heißem Metall, glimmender Farbe, brennendem Papier, schmorendem Plastik.

Zwei Männer kamen gerannt.

„Ist dir was passiert?“

„Nein. Alles in Ordnung.“

„Was war denn?“

„Ich glaube, der Briefkasten ist explodiert.“

Gaby luchste um die Ecke.

„Ja. Total. Nur noch Trümmer. Und die Mauer ist beschädigt.“

Die Männer beäugten den Tatort.

„Schon wieder“, sagte der Kleinere. „Hört denn dieser Vandalismus nie auf? Die bomben noch unsere Stadt kaputt.“

„Wer?“, fragte der Größere.

„Ja, wenn man das wüsste. Es sollen die Halbys sein — diese Typen mit dem halbseitigen Kahlschnitt.“

Und unsere schöne Weihnachtspost ist auch zum Teufel, dachte Gaby. Nun muss alles noch mal geschrieben werden. Und mich hätte es auch beinahe erwischt. Himmel! Meine Kapuze ist ja völlig zerfetzt.

Erst in diesem Moment begriff sie: Nur um Haaresbreite, bzw. um eine halbe Sekunde war sie einem tödlichen Schicksal entgangen.

Sie wurde leichenblass. Ihre Knie wackelten. Doch dann sah sie, wie das Fenster mit der blickdichten Gardine geöffnete wurde.

Zum ersten Mal!

Verstört beugte sich eine ältere Dame heraus, die Musiklehrerin im Ruhestand.

8. Zwei Gauner auf dünnem Eis

Gotthilf Dunkert, der sich von Freunden gern ,Gotti’ nennen ließ, kam gegen halb elf, wurde von der Vorzimmerlady mit einem Sonnenaufgang-Smile bedacht und dann zu Selbmann-Kotz Junior hereingelassen.

Der hatte die Ellbogen immer noch auf die Baupläne gestützt und suckelte an derselben Montecristo-Zigarre, die jetzt aber zwei Zentimeter geschrumpft war, doch seine Miene war düster.

„Hallo, Hallöchen!“

Gotti trat neben ihn und klopfte ihm sacht auf die Schultern.

„Hallo!“

„Ärger?“

Gotti ließ sich in einen Sessel sinken.

„Ärger habe ich immer. Das bringt dieser verdammte Beruf so mit sich. Ärger, Stress, Frust, Magengeschwüre. Manchmal frage ich mich, warum sich ein Grundpfeiler der deutschen Wirtschaft wie ich so abrackern muss.“

„Weil du geldgierig bist und den Hals nicht vollkriegst.“ Gotti grinste.

„Stimmt.“

„Und das reicht doch als Grund.“

„Das reicht für alle Gründe der Welt. Willst du eine Zigarre?“

„Ich rauche nicht mehr.“

„Ach? Seit wann nicht?“

„Seit heute früh?“

„Erkältet?“

„Angst vor Lungenkrebs.“

„Du meine Güte! So plötzlich? Gestern hast du noch gequalmt wie ein Schlot.“

„Der Mensch wird klüger. Manchmal über Nacht.“

Gotti Dunkert war hoch in den Vierzigern, lang gewachsen, dürr und elegant in der Art eines Landlords — also mit Lederflicken an den Ellbogen, Wollkrawatte und kariertem Schal zum Jackett.

Tatsächlich war er kein Landedelmann, sondern höherer Verwaltungsbeamter hier in der Millionenstadt. Er leitete das Bauamt und unterhielt auch beste Beziehungen zum Einwohnermeldeamt, obwohl Letzteres bei Kungeleien, also den Bestechungs-Affären in der „Filzokratie“ im allgemeinen ohne jeden Wert ist.

Von Wert wird sowas erst, wenn man Typen wie Leo Fressner kennt, den Veranstalter blutiger Gladiatorenkämpfe und unglaublicher Wetten.

„Sei nicht albern! Rauch eine!“

Selbmann-Kotz Junior hielt ihm die Zigarrenkiste hin. „Na, gut. Aber das ist die Letzte in meinem Leben.“

Er wählte eine Zigarre aus, rollte sie am Ohr, hörte auf das Knistern, schnupperte daran, nahm sich umständlich Feuer mit einem langen Streichholz.

„Dann müsstest du heute noch den Löffel abgeben“, sagte der Baulöwe.

„Hm.“ Gotti paffte. „Lieber nicht. Aber mal ehrlich! Dir geht doch irgendwas auf den Nerv. Erleichtere dein Herz, Norbert. Danach packe ich meine Sorgen aus.“

„Du fängst an.“

Aber Gotti blies erst ein paar blaugraue Rauchringe zur Decke und ließ sich Zeit.

Die beiden kannten sich seit 15 Jahren. Jeder wusste genug vom andern, um ihn für immer hinter Gitter zu bringen. Aber davon hätte keiner Gebrauch gemacht. Denn sie waren einander zugetan in echter Freundschaft, hatten in gleicher Weise Karriere gemacht und sich die Taschen gefüllt.

Sie fühlten sich als Drahtzieher. Sie wirkten im Hintergrund. Sie hatten Ideen, wie man noch mehr Geld scheffeln konnte. Sie benutzten ihre Handlanger, gebrauchten sie als Werkzeuge. Und Leo Fressner war der, auf den sie inzwischen nicht mehr verzichten konnten. Er war ihr Typ fürs Grobe. Er jobbte vor Ort. Aber das Projekt ,Dead-or-alive-Arena’ mit dem angeschlossenen ,Dying-Game-Club’ hatten die beiden selbst ausgeheckt und selbst organisiert. Auch die anfänglichen Investitionen hatten die beiden gemeinsam geleistet. Inzwischen erwirtschaftete dieses Untergrund-Unternehmen satten Gewinn. Und Gotti sorgte dafür, dass immer die aktuellsten Senioren-Listen vom Einwohnermeldeamt beigebracht wurden.

„Na, fang an!“, wiederholte Norbert, der Baulöwe.

Gotti nickte bedächtig. „Leo geht eigene Wege.“

„Was?“

„Er verselbständigt sich.“

„Was heißt das? Betrügt er uns? Will er das Unternehmen an sich reißen?“

„Nein, das nicht. Aber der Kerl hat ja eine Menge Power. Power fürs Grobe. Sein Denken ist begrenzt. Und erfindungsreich ist er nicht. Aber wenn’s um Randale geht, ist er nicht zu überbieten.“

„Weiß ich. Und?“

Gotti blies noch einen Rauchring, der etwa einen Meter weit schwebte, bevor er sich auflöste.

„Wie du auch weißt, Norbert, gehören diese sogenannten Halbys zu seiner Mannschaft. Ich mag diese brutalen Krawalltypen nicht. Aber er ist mit denen auf Du.“

„Sie gehören zu seinen Gladiatoren. Und sind mit die Besten. Jedenfalls schöpfen sie oft die Preisgelder ab. Und sie sorgen für Ordnung, falls sich ein Zocker mal mausig macht — im Dying-Game-Club.“

„Aber nicht nur das, Norbert! Ich habe ihn beobachten lassen. Ich bin dahinter gekommen, was sonst noch läuft. Leo hat sich da ein Trio als persönliche Einsatztruppe rangebildet. Die drei Gefährlichsten.“

„Wen?“

„Ludwig Ehl, Bastian Pritzke und Kurt Schönseil.“

„Pickel, Zacki und Kracher?“

„Ja, die.“

„Einsatztruppe wozu?“

„Sie basteln Sprengsätze und Briefbomben. Dir dürfte aufgefallen sein, dass bei uns in der Stadt seit etwa zwei Monaten die Briefkästen auseinander fliegen. Und Telefonzellen ebenso. Wie man in der Zeitung liest, werden hier kaum noch Briefe verschickt. Und die Telefonzellen kaum noch benutzt. Der Briefmarkenumsatz ist in dramatischer Weise rückläufig. Telefonkarten werden kaum noch verkauft. Otto Normalbürger hat Angst, dass es ihn erwischen könnte. Obwohl ja bis heute niemand zu Schaden kam. Die Explosionen finden immer nur nachts statt. Immer nur nachts. Das ist das einzig Beruhigende an dem Terror. Aber verlassen kann man sich darauf natürlich nicht.“

„Du übertreibst.“

„Wieso?“

„Sieben Briefkästen und acht Telefonzellen wurden zerteppert in den zwei Monaten. Mehr nicht.“

„Ist das nicht genug?“

„Denk an die Kriegsschauplätze. Denk an Jugoslawien, an Afrika, an Nahost. Das sind Zerstörungen. Da lacht doch den Nachkriegs-Gewinnlern, den Aufbaufirmen, das Herz.“

„Mann, Norbert, wir haben hier in der Stadt eine echte Vandalen-Bewegung. Einen Zerstörungs-Terror. Die Polizei macht sich Sorgen, hat aber keine Spur. Der Oberbürgermeister macht sich ebenfalls Sorgen und fährt dann zum Skilaufen ins Wochenende. Wer sind die Täter, häh?“

„Pickel, Zacki und Kracher?“

„Ja, genau. Sie stecken dahinter. Aber nur als Handlanger. Die Einsatzbefehle kommen von Leo Fressner. Von unserem Leo.“

Norbert, der Baulöwe, rauchte eine Weile, dachte nach, schob die Baupläne zur Seite und entdeckte einen Fettfleck auf seiner Seidenkrawatte.

„Sch...!“, meinte er. „Die hat 150 Mark gekostet. Erst einmal habe ich sie getragen.“

„Was?“

„Hier, der Schlips. Ist eine Yves-Lamorenta-Schöpfung aus dem ,Men’s Selbstbinder-Shop’ am Vivat-Platz.“

„Grässlich! Diese schreienden Farben!“

„Man muss ja nicht rumlaufen wie du, wie sein eigener Stallknecht.“

Beide grinsten und Gotti sagte: „Leo sorgt also dafür, dass in unserer Stadt der Vandalismus blüht. Die Polizei soll machtlos aussehen. Erinnerst du dich, dass er ganz am Anfang mal sagte, wovon er träume?“

„Nämlich?“

„Von einer Bodyguard-Firma, für die ‘s keine Grenzen gibt. Er würde sie ausbilden, die Leibwächter. Aber nicht nur für Privatpersonen wie Politiker, Industrielle, Stars, Sternchen, Popidole und Großverdiener im Sport. Nein, Leo möchte der Security-Boss werden, schlechthin, der Sicherheits-Experte. Seine Firma soll die U-Bahn-Stationen bewachen, die Bahnhöfe, die Kernkraftwerke, die kommunalen Einrichtungen, alles, wo Sicherheit Not tut. Leo Fressners Sicherheit gegen den Terror. Und wenn’s keinen Terror gibt, fabriziert Leo ihn eben selbst — damit alle Politiker und alle Verantwortlichen für die Vergabe der schönen Aufträge — damit alle die überzeugt werden, dass Leo wirklich gebraucht wird.“

„Die Idee ist nicht neu.“

„Das kratzt Leo nicht.“

„Früher hat es mit den Hilfssheriffs nicht geklappt.“

„Aber die Zeiten haben sich geändert, Norbert. Sie sind unsicherer geworden. Die Kriminalität aus dem Osten schwappt herüber wie eine Sturmflut. Was willst du erwarten von unseren Ordnungshütern? Die meisten machen ihren Dienst — und sie machen ihn gut. Aber sie sind personell nicht ausreichend. Und wie die Bezahlung ist, weißt du. Die Mafia — ob aus dem Süden oder aus dem Osten — zahlt höhere Löhne. Ja, Norbert, ein guter Bodyguard ist heutzutage sein Geld wert. Und das hat Leo erkannt. Er will rein ins große Geschäft.“

„Dazu fehlt ihm die Cleverness.“

„Sag du ihm das!“

„Ich werde mich hüten.“

Gotti Dunkert stand auf und begann, auf und ab zu gehen. Er gebrauchte die Zigarre zum Unterstreichen seiner Worte.

„Norbert! Leo soll sich nicht verzetteln. Er wird gut bezahlt von uns. Das muss ihm reichen. Die Arena wird zur Zeit noch stillschweigend geduldet von der Polizei, weil’s dort außer den Keilereien im Ring noch nie zu anderen Keilereien gekommen ist. Vom Club weiß man nichts. Aber das kann sich ändern. Wenn Leo mit seinen Vandalismus-Einsätzen auf die Nase fliegt, wird man ihn genauestens durchleuchten. Dann stehen die Bullen beim Club auf der Matte und ich wage gar nicht daran zu denken, ob Leo wirklich dichthält, wenn’s um Schadensbegrenzung geht an seiner Person.“

„Hm. Über das Risiko waren wir uns von Anfang an im Klaren.“

„Anfangs hat er nicht diese Zicken gemacht.“

„Mit seinem Terror haben wir nichts zu tun.“

„Aber mit dem Dying-Game-Club!“

„Es wäre ärgerlich, wenn das rauskommt. Aber es kostet nicht den Kopf.“

„Dich nicht. Du bist Unternehmer. Freiberufler. Von einem Baulöwen und Immobilien-Makler denkt man ohnehin nichts Gutes. Aber ich bin Beamter. Ich wäre total am A...!“

„Hm.“

„Fällt dir was ein, wie wir Leo zurückpfeifen können?“

„Im Moment nicht. Zumal ich ihn brauche.“

Gotti unterbrach sein Herumschreiten und stellte sich vor den Schreibtisch.

„Wofür brauchst du ihn?“

„Er soll einen Typ so fertigmachen, dass der Ostern noch im Krankenhaus liegt.“

Gotti setzte sich wieder, aber in einen anderen Sessel. „Er heißt Egon Voigt...“, begann Norbert Selbmann-Kotz. Er erzählte.

„...spricht leider alles dafür“, beendete er seinen Bericht, „dass der Kerl Recht hat.“

„Verdammt!“

„Denk an diese komischen Blechreste, die beim Waldsaum im Boden gefunden wurden.“

„Du hast davon erzählt.“ Gottis Gesicht war grau geworden. „Himmel, Norbert! Ich stecke mit drei Millionen mit drin. Ich bin dein Teilhaber. Ich habe mein... äh... unversteuertes Geld reingesteckt. Wenn das Projekt den Bach runtergeht, können wir uns aufhängen.“

„Wem sagst du das! Außerdem hast du dafür gesorgt, dass ich das Gelände kriegen konnte.“

Ja, dachte Gotti. Ich habe es ihm zugeschanzt. Städtisches Eigentum. Städtischer Grund und Boden. Und wie günstig er’s gekriegt hat! Bis jetzt ist es keinem aufgefallen. Dieser Freundschaftsdienst. Aber wenn die Sache nun Staub aufwirbelt, wenn sich die Luxus-Siedlung als Giftmüll-Halde entpuppt — dann wird man alles aufdecken. Und ich bin der Dumme.

„Willst du den Kerl bezahlen?“, fragte er.

„Würde das unsere Sicherheit garantieren?“

„Was für’n Typ ist er?“

„Keine Ahnung.“

„Erpresser kann man nicht abschütteln, Norbert.“

„Du meinst, er verklitscht die Million und kommt mit neuen Forderungen.“

„Es sei denn, er ist tot und…“

„Nicht gleich so was, Gotti. Es genügt, wenn er sich vor Angst in die Hose macht. Angst näht noch jedem das Maul zu. Und wenn Leo ihn zusammenschlägt, ihm die Knochen bricht, ihn fertigmacht für die Intensivstation — dann wird Voigt begreifen, dass er seine Spielchen mit uns nicht machen kann.“

Gotti nickte.

„Denn er würde sein Leben riskieren“, sagte Selbmann-Kotz Junior, „wenn er den Mund aufmacht.“

„Und wie geht’s dann weiter?“

„Was meinst du?“

„Die Wohnanlage wird fertig gebaut. Alle Behausungen werden verscherbelt. Man zieht ein, man wohnt — aber dann werden die Leute krank. Zuerst die Kinder. Es sind immer zuerst die Kinder. Was das Gift auslösen wird, sagst du ja selbst: unheilbares Siechtum zum Tode. Aber man wird die Ursache entdecken. Und dann stehst du auf der Bühne.“

„Erstens habe ich von nichts gewusst. Zweitens ist das Geld dann bei uns und wir haben es auf unseren Konten im Ausland versteckt. Vielleicht habe ich dann die Firma schon aufgelöst und bin gar nicht mehr hier. Jedenfalls lasse ich mich nicht zur Kasse bitten — wegen irgendwelcher Forderungen auf Schadensersatz.“

„Und ich?“

„Von dir erfährt niemand. Keiner weiß, dass du mein stiller Teilhaber bist.“

„Hoffen wir’s. Aber erst mal muss dieser Voigt versorgt werden.“

„Ich mach’ das.“

Norbert griff zum Telefon.

Aber der Apparat läutete vergebens. Fressner nahm nicht ab, war also nicht zu Hause. Einen Anrufbeantworter hatte er nicht.

„Ich versuch’s später noch mal“, sagte Selbmann-Kotz Junior.

9. Eine Halby-Adresse

Der Schreck, der fast ein Schock war, kam verspätet. Gaby zitterte. Doch sie fühlte sich geborgen. Denn Tim, der zuverlässigste aller Freunde, hatte die Arme um sie gelegt und redete ihr leise und tröstend durch die Goldmähne ins Ohr.

Kommissar Glockner war benachrichtigt und wurde jeden Moment erwartet. In der Glocknerschen Wohnung war es gemütlich und warm. Oskar, noch müde vom Joggen, schlief in einer Ecke. Tim, Karl und Klößchen hatten ihre Winterjacken an die Garderobe gehängt. Margot Glockner, ebenso blass wie Gaby und vielleicht noch mehr unter Schock, hatte Tee gemacht für alle. Für sich und Gaby Beruhigungstee, die Jungs erhielten englischen Breakfeast Tea — und Klößchen streckte seine Portion mit einem halben Liter Sahne.

„Dein Schutzengel hält die Augen offen“, sagte Tim. „Es ist gut gegangen. Nur das zählt. Egal, wie dicht das Unheil herangerückt war. Die Kapuze — na, schön! Was soll’s! Dicht vorbei ist dicht vorbei. Das Schicksal hat dich nicht vorgesehen als Opfer. Du wirst immer verschont bleiben, Pfote! Immer! Nur der Schreck — klar, der ist riesig, wenn es so rumst dicht in der Nähe. Und man denkt natürlich, was wäre wenn...! Aber jedes Unglück, das einen nicht trifft, ist für einen selbst, als wäre das Unglück nicht gewesen. Und diesmal, zum Glück, wurde ja auch kein anderer verletzt. Nur Sachschaden ist entstanden und das zählt nur wie eine Delle im Blech beim Rückwärtsfahren.“

„Wie ein kaputtes Rücklicht am Bike“, meinte Klößchen.

„Ich dachte ans Autofahren“, sagte Tim. „Aber das ist ja auch egal.“

„Ich hätte... hätte getötet werden können“, flüsterte Gaby in Tims Sweatshirt.

Er erwiderte nichts. Aber sie spürte, wie sich sein Herzschlag verdoppelte. Totale gefühlsmäßige Anteilnahme. Wie wohl das Gaby tat!

Die Wohnungstür wurde geöffnet. Gabys Vater eilte herein und umarmte seine Tochter. Seine Miene war versteinert, aber er bemühte sich, das Entsetzen nicht heraushängen zu lassen.

Seine Kollegen, die vor Ort die sogenannte Spurensicherung vorgenommen hatten — verwertbare Spuren gab’s nicht hatten ihn genau informiert.

Als etwas Ruhe in Hirn und Herzen einzog, wie Tim es in Gedanken nannte, war es an Glockner, das Ergebnis mitzuteilen.

„Es handelt sich um gezielten Vandalismus“, erklärte er. „Blinde Zerstörungswut, scheinbar, irgendwelcher hirnamputierter Hass-Bomber. Aber nur scheinbar. Denn es scheint System dahinter zu stecken. Unfasslich! Überall geht unsere Welt aus dem Leim und diese Gang, diese Konnäcktschen, vergrößert den Schaden noch mutwillig.“

„Die Aktionen“, sagte Karl, „richten sich hauptsächlich gegen öffentliche Einrichtungen, nicht wahr?“

Glockner nickte. „Im Jahr bis zu 500 000 Fälle werden in Deutschland registriert. Die Reparaturen kosten zig Millionen. Telefonzellen und Briefkästen werden zerbombt. Spielplätze für Kinder werden zerstört, Straßenbahnwagen gehen in Flammen auf. Autoreifen werden zerstochen. Selbst die Graffiti aus Spraydosen auf Mauern, Wänden und S-Bahnen können nur selten als Kunstwerk gewertet werden. In der Regel ist es eine Schmiererei. Und die Beseitigung geht irre ins Geld.“

„Das Motiv?“, fragte Tim.

„Lust an Gewalt. Lust an Zerstörung.“

„Sind das Kriminelle? Oder schieben die Typen nur Frust, weil sie keine Lehrstelle finden, weil das Taschengeld nicht reicht, weil die Gruppe Terror befiehlt oder weil Randale als schick gilt?“

Glockner hob die Schultern. „Von allem ein bisschen. Fest steht: Für Gewalt und Zerstörung — und das ist allemal Kriminalität — gibt es keine Entschuldigung. Auch jene, die sich in unserer Gesellschaft vernachlässigt fühlen oder ungerecht behandelt, könnten ihren Platz finden. Einen Platz in der Ordnung. Durch kriminelle Handlungen wird nichts besser, nur schlechter. Auch das eigene Befinden. Die Sau rauslassen, auf den Putz hauen, Randale machen, Randgruppen prügeln — irgendwann fällt das auf die Täter zurück, vernichtend. Es kann ihr Leben zerstören.“

„Haben die Halbys eine Philosophie?“, fragte Tim. „Damit wären wir beim Thema“, nickte Glockner. „Denn aufgrund von Zeugenbeobachtungen sind es diese halbgeschorenen Dumpfbacken, die bei uns die Sprengsätze auslegen. Dass da eine Philosophie dahinter klemmt, glaube ich nicht.“

„Also Randale um der Randale willen?“, forschte Tim. „So auch wieder nicht. Dafür funktionieren die Anschläge zu gut. Es scheint nach System zu laufen. Die Stadtviertel kommen nacheinander an die Reihe. Die Explosionen wandern.“

„Vielleicht“, meinte Klößchen, „will ein Hersteller von Telefonzellen und Briefkästen seinen Umsatz erhöhen.“

„Das halte ich für unwahrscheinlich“, lächelte Glockner. „Oder die allgemeine Unruhe soll geschürt werden“, sagte Tim. „Genau wissen wir’s natürlich erst, wenn ein Täter auspackt. Ein Halby. Gerade heute Morgen hatte ich das Vergnügen mit einem. Er wollte Oskar erschießen und mir dann ins Bein ballern.“

Glockner nickte. „Irene May war bei mir im Büro und hat alles zu Protokoll gegeben.“

Außer ihm und Klößchen wusste sonst niemand Bescheid und Tim berichtete, kurz gefasst.

„Irene May“, sagte Glockner, „konnte den Täter genau beschreiben. Sie würde ihn wiedererkennen bei einer Gegenüberstellung. Was voraussetzt, dass wir ihn festnehmen. Dann müsstest auch du ihn identifizieren, Tim.“

„Mit Vergnügen!“, grinste der TKKG-Häuptling. „Aber ich hoffe, TKKG stößt zuerst auf ihn. Damit wir aus erster Quelle erfahren, wer zu den Bombenlegern gehört und warum sie das machen.“

„Du fasst das persönlich auf, weil es Gaby beinahe getroffen hätte.“

Tim nickte. „Aber ich — und wir alle halten uns an law and order, Herr Glockner, an Recht und Gesetz. Selbstjustiz ist bei uns nicht drin.“

„Himmel!“, rief Klößchen. „Mir fällt ein, dass ich bei Irene noch 4,80 DM Schulden habe. Vorigen Freitag hatte ich zu wenig Geld mit und die Schoko-Torte ist im Café Am Opernplatz verdammt teuer.“

„Nur wenn man vier Stück verputzt“, petzte Karl. „Du wolltest Mengenrabatt, aber so was kann ja Irene nicht machen. Sie kriegt die Torte nur zum vollen Preis aus der Küche beziehungsweise von der Kuchentheke.“

„Es waren nur drei Stücke“, murrte Klößchen.

„Vier!“

„Ja, vier!“, bestätigte Gaby. „Ich habe noch gefragt, ob dir nicht endlich mal übel wird.“

„Mir könnte theoretisch — Gott sei Dank nur theoretisch — auch von drei Tortenstücken übel werden“, ereiferte sich Klößchen. „Schlimmer ist, dass ich vorhin nicht an die Schulden gedacht habe. Wahrscheinlich denkt Irene jetzt, ich wollte die Pflaster aus unserer Hausapotheke dagegen aufrechnen. Tim, warum hast du mich nicht daran erinnert?“

„Weil ich nicht dein Buchhalter bin! Du hast außerdem Schulden in der Rosso-Pizzeria und im Bistro Maurice. Wenn du das vor Weihnachten noch in Ordnung bringst, verschont dich Knecht Ruprecht. Dann entgehst du seiner Rute.“

„Hahah!“

Tim wandte sich an den Kommissar.

„Die Halbys, Herr Glockner, sind doch schon mehrfach dumm aufgefallen.“

„Das ist richtig. Wegen Trunkenheit, Belästigung, Körperverletzung, Sachbeschädigung, Widerstand gegen die Staatsgewalt.“

„Stehen die Halbys unter Beobachtung?“

„Nein. Sie sind keine staatsfeindliche, politische Gruppierung.“

„Weiß man, ob sie irgendwelche bevorzugten Treffs haben?“

Glockner zögerte mit der Antwort. Tim ahnte, weshalb. Und beeilte sich mit der Versicherung: „Wir gucken dort nur mal ganz flüchtig vorbei. Eventuellem Ärger gehen wir aus dem Weg.“

„Uns ist nur bekannt“, sagte Glockner, „dass sich einige Halbys gern in einer Kampfsport-Arena aufhalten. Und dort mitmischen. Dort wird Preisboxen veranstaltet oder so was Ähnliches. Wie auf dem Rummel. Aber sicherlich mit höheren Einsätzen. Die Zuschauer können wetten. Und die Kämpfer werden bezahlt. Das Dezernat, das dafür zuständig ist, drückt ein Auge zu, weil dort bislang keine strafbaren Vorkommnisse waren. Jedenfalls ist im Präsidium nichts bekannt.“

„Hm“, meinte Tim. „Und wo ist das?“

„Ich glaube, in der Käfermehrer Straße. Irgendwo auf einem Hinterhof. Dead-or-alive-Arena nennt sich diese Stätte körperlicher Ertüchtigung.“

„Vielleicht hängt unser Halby dort rum“, hoffte Tim.

10. Kloppe für 5000 DM

Graues Winterlicht fiel durchs Fenster herein. Auch in der Bude wirkte alles grau, obwohl die Möbel teils weißen, teils beigen Anstrich hatten. Billige Möbel. Und eine Bettcouch, auf der eine Tagesdecke lag. Bei ihrem Anblick drehte sich jedem Tierfreund der Magen um. Es war eine Decke aus Wolfsfell. Leo Fressner, der Arena-Manager und Typ fürs Grobe, ließ sich von ihr wärmen, wenn er hier seine ,Schlafzeit’ verbrachte, wie er’s nannte. In der Regel war das die zweite Hälfte der Nacht — sobald unten in der ,Arena’ und dahinter im ,Wettbüro’ die Lichter erloschen waren. Nein, Fressner hatte keinen Sinn für Gemütlichkeit. Für Kultiviertheit schon gar nicht. Seine Bude war ein Alptraum zum Pennen, das Bad nebenan eine Nasszelle mit zerbrochenen Kacheln an den Wänden. Alles das störte Fressner nicht. In seinem Kopf bunkerten andere Ziele: Ausbreitung, Machterweiterung, noch mehr Geld.

Jetzt saß er auf der verknüllten Felldecke, in der Linken eine Coke, in der Rechten den Telefonhörer.

„Ja, habe verstanden, Norbert. Die Sache geht in Ordnung. Aber ich brauche Zeit. Mindestens bis morgen. Ich habe keine Ahnung, wo ich diesen Egon Voigt suchen soll. Im Telefonbuch steht er nicht.“

„Mann, Leo!“, lärmte Selbmann-Kotz am anderen Ende der Leitung. „Eben hast du dich halb totgelacht über den irren Zufall. Eben hast du gesagt, dass du diesem Typ heute früh aus dem Schlamassel geholfen hast. Du wolltest ihn sogar als Mitarbeiter anstellen. Du wirst doch wohl wissen, wo du ihn findest.“

„Weiß ich eben nicht“, erklärte Fressner gereizt. „Wir haben keine Visitenkarten ausgetauscht. Und erst morgen will er sich bei mir melden.“

„Er kommt zu dir?“

„Er kommt her.“

„Wo die Arena ist, weiß er?“

„Ich habe es ihm gesagt.“

„Dann eben morgen.“

„Sage ich ja, Norbert. Aber das ist Arbeit für mich. Ein Extra-Job. Der will auch extra bezahlt werden.“

„Wieviel?“

„Weil es sonst so gut läuft mit uns dreien. Deshalb nur — 5000 auf die Kralle.“

„Himmel, Leo! Du verdienst dein Geld im Schlaf. 5000 für eine Tracht Prügel. So viel kriegen ja nicht mal deine Kämpfer.“

„Das sind ja auch underdogs (zu Unrecht Benachteiligter).“

„Also gut. Ich verlass mich auf dich.“

„Kannst du. Grüß Gotti!“

Fressner legte auf.

Sofort erhob er sich und trat ans Fenster.

Seine Bude, gelegen im Obergeschoss der ,Arena’, hatte zwei Fenster an der Frontseite des Gebäudes. Von hier blickte Fressner auf einen weiträumigen Hinterhof. Mauern umgaben ihn. Auch nebenan waren Höfe. Straßenseitig verstellte ein dreistöckiges Gebäude die Sicht. Es war in einem erbarmungswürdigen Zustand, war früher ein Wohnsilo der untersten Kategorie gewesen und stand jetzt leer. Nächtens zogen dort Obdachlose ein.

Die Verbindung zur Käfermehrer Straße war ein hohes Durchhaus — hoch genug, dass ein Lkw durchfahren konnte. An dieser Stelle hatte man den ersten Stock des Wohnsilos ausgespart.

Fressner hatte sich den Anblick schon oft reingezogen — nicht, weil es da was zum Ergötzen gegeben hätte, sondern weil er abends die Typen beobachtete, die in seine ,Arena’ strömten. Waren Randalierer dabei? Betrunkene? Würde es Stunk geben? Die Polizei vor Ort wäre ihm ein Horror gewesen. Deshalb wurden alle abgewiesen, die irgendwie verdächtig aussahen. Herein durften nur die friedlichen Asozialen und die sogenannten gutbürgerlichen Wetter: Papis mit Krawatte und hochgeklapptem Mantelkragen, Onkels mit Speckwanst, Jungverdiener mit Lust auf Sensation, Schicki-Mickis mit ihren Freundinnen — seriöse Leute also, nach Fressners Einschätzung.

Ihnen allen stand der Sinn nach Nervenkitzel, nach Erlebnissen live, nach der Befriedigung gewalttätiger Steinzeitinstinkte. Diese Leute wollten erleben, wie sich durchtrainierte Fighter — Gladiatoren — gegenseitig invalide prügelten. Dazu wurde gebrüllt, angestachelt, getan, als hätte man mehr Mumm als die im Ring. Und es wurde gewettet. Gewettet auf Sieg oder Niederlage. Und wem das nicht genügte, der wettete anschließend im Hinterzimmer, im Wettbüro, auf den Tod: auf das Ableben der Senioren in dieser Millionenstadt.

Jetzt ging es auf Mittag. Noch neun Stunden bis zum ersten Fight in der ,Arena’.

Aber auf dem Hof unten lungerten seit etwa einer Minute vier Typen herum. Jugendliche. Drei Jungs, ein Mädchen. Und Fressner gefiel nicht, mit welcher aufmerksamen Neugier sie alles betrachteten.

11. Tims Matsch-Birnen-Plan

TKKG hatten in der Käfermehrer Straße zweimal nach der ,Arena’ gefragt und dann das Durchhaus gefunden — die Einfahrt zum Hinterhof.

Jetzt standen sie vor dem Kampfsport-Gebäude, einer ehemaligen Lagerhalle, die offenbar Büroräume hatte im Obergeschoss und auch im Parterre räumlich aufgeteilt war.

Sehenswerte Front, dachte Tim.

Dort war lüftelmalerisch der Tod abgebildet, jedenfalls ein Skelett in Kutte, mit Kapuze über dem Knochenschädel und einer Sense, dem symbolischen Gerät zum Abmähen der Köpfe. Der Schriftzug ,Dead or alive’ — tot oder lebend — prangte. Und ein richtungsweisender abgeknickter Pfeil zeigte, wo’s reinging.

An der Seitenfront entdeckte Tim einen Schaukasten. In dem hingen Plakate mit abgebildeten Fightern: muskulöse Körper, Dumpfbacken-Gesichter, gebrochene Nasen, Blumenkohlohren. Die meisten Kämpfer waren tätowiert. Zwei Halbys waren konterfeit, aber gesichtsmäßig konnte Tim keine Ähnlichkeit mit dem Räuber aus dem Nessie-Park ausmachen.

Ein Plakat mit schwarzer Schrift auf rotem Grund verkündete, dass hier jeder, der sich stark genug fühle, in den Ring steigen könne: um gegen einen der Hausgladiatoren anzutreten. Voraussetzung war, dass der Challenger — der Herausforderer — auf eigenes Risiko kämpfte ohne Schadensersatzansprüche bei eventuellen Verletzungen. Waffen durfte man nicht mitbringen.

„Brutal!“, meinte Karl. Er stand neben Tim.

„Ekelhaft!“, fügte Gaby hinzu. Sie wurde von Tim an der linken Hand gehalten und hatte ihr Schockerlebnis gut überwunden.

„Zweikämpfe“, sagte Tim, „gab’s schon immer. Natürlich wurden in der Steinzeit noch keine Wetten abgeschlossen. Da ging es schlicht darum: Wer kriegt das Weib? Wer kriegt den saftigen Hinterschinken des Höhlenbären? Wer wohl? Der Stärkere natürlich— der, der dem Gegner ordentlich was aufs Gehirn haut. Dieser Instinkt hat sich bis heute erhalten. Aber die Kämpfe werden zivilisierter ausgefochten. Mit geistigen Waffen. Mit wirtschaftlicher Macht. Mit Geld, mit dem größeren Einkommen, dem dickeren Auto, dem pompöseren Haus, dem aktuelleren Outfit. Trotzdem sind Muskeln immer noch gefragt. Nicht nur, um die Braut über die Schwelle zu tragen und einem nebenbuhlerischen Anmacher eins auf die Nase zu donnern, sondern weil wir nun mal einen Körper haben — nicht nur mehr oder weniger Grips. Der Körper soll vorzeigbar sein. Davon leben die Gyms und Fitnessstudios. Aber die Bodybuildermuskeln mit der Mangeldurchblutung sind ja nur Schau und nicht nutzbar. Nützlich sind die langen, schlanken, explosiven Muskeln. Und wo führt man die vor? Beim Kämpfen. Da zeigt sich’s zuerst. Auch der Mumm.“

„Aber die schlaffen Säcke“, sagte Karl, „die bei den Kämpfen am Ring sitzen - die haben doch davon nichts drauf.“

„Nichts!“, bestätigte Tim. „Aber sie identifizieren sich mit einem der Kämpfer. Für den gröhlen sie, für den halten sie die Daumen. In seine Person schlüpfen sie gleichsam rein. Der drischt, würgt, kickt stellvertretend für sie. So kommen wenigstens ihre Instinkte zum Einsatz.“

„Bei uns Mädchen und Frauen“, sagte Gaby, „ist das so ähnlich mit den modischen Events auf dem Laufsteg. Für uns fighten die Modells. Mit Hüftschwung und Gazellenknicks in den Fesseln.“

„Verstehe!“, nickte Karl.

Tim spitzte die Ohren, denn hinter der Stahlblechtür links vom Schaukasten knirschten Schritte heran.

Wenn jetzt unser Halby rauskommt, dachte Tim, könnte ich mal vorführen, was ich draufhabe.

Die Tür öffnete sich. Ein Typ trat ins Freie. Er trug Pullover und Turnschuhe ohne Schnürsenkel, wollte also keinen Stadtgang antreten, sondern wahrscheinlich nur mal zur Mülltonne.

Hat aber keinen Abfall bei sich, dachte Tim, außer seiner Visage.

„Heh!“, sagte der Mann und blieb stehen.

Er hatte einen knochigen Vierkant-Schädel und farblose Augen, war groß und sicherlich stark, aber für einen Fighter mit 40 schon etwas betagt.

„Heh!“, erwiderte Tim.

„Sucht ihr hier was?“

„Wir sehen uns die Filmfotos an.“

„Die was?“

„Die Filmfotos.“ Tim wies auf den Schaukasten. „Ist das ein neues Kino?“

„Hier ist kein Kino. Hier werden Kämpfe veranstaltet.“

„Boxkämpfe?“

„Auch Boxkämpfe.“

Tim grinste, so dumm er konnte. „Ich werde mit jedem Boxer fertig.“

„Ach ja?“

„Ich trainiere asiatischen Kampfsport.“

„Was denn da?“

„Angefangen habe ich mit Judo. Dann Kung Fu und vor allem Jiu-Jitsu. Denn da ist alles drin, was wirkt.“

„Und du wirst mit jedem Boxer fertig?“

„Mit jedem aus dem hinteren Teil der Rangliste.“

„Wie alt bist du?“

„Achtzehn“, log der TKKG-Häuptling.

„Siehst jünger aus.“

„Ich trinke gern Milch. Das glättet die Haut. Außerdem rauche ich nicht. Das wäre Gift für die Power. Nichtraucher bleiben lange jung.“

„Muss ich mir merken“, nickte Vierkant-Schädel. Er wandte sich an Gaby. „Und du? Machst du auch Kampfsport?“

„Ich boxe.“ Gaby lächelte aus ihrer Kapuze heraus. „Frauenboxen ist in. Da braucht man keine blauen Lidschatten mehr. Außerdem habe ich mir immer eine breite, geknickte Nase gewünscht und Narben an den Brauen.“

„Du magst Frauenboxen nicht“, stellte der Mann fest. „Schade! Ich suche Ringerinnen und Boxerinnen für meine Veranstaltungen. Wird gut bezahlt.“

„Lieber verkneife ich mir einen Fummel“, sagte Gaby. Tim tat, als lese er erst jetzt das Plakat auf rotem Grund, wo vom Jedermann-Mitmachen die Rede war.

„Was kriegt man denn“, fragte er, „wenn man einen Ihrer Kämpfer umhaut?“

„Kommt auf den Gegner an. Ein Tausender ist immer drin.“

„Könnte ich gebrauchen vor Weihnachten“, überlegte Tim laut. „Ich habe noch nicht alle Geschenke beisammen.“

„Dann komm und mach mit. Heute Abend ist Zahltag.“ Tim grinste erfreut. „Und ich kann kämpfen nach meiner Technik?“

„Keine Messer, keine Keulen. Sonst ist alles erlaubt.“ Tim deutete auf den Schaukasten. „Das sind Halbys?“

„So werden sie genannt. Wegen ihrer Frisur.“

„Ich kenne da einen, dem ich nicht gern begegnen würde. Weil er noch Geld von mir kriegt. Sie verstehen. Leider weiß ich nicht, wie er heißt. Ist ungefähr 20, groß, stark, hat noch Pickel und hat rostbraune Wolle auf der bewachsenen Kopfseite.“

In den farblosen Augen wurden die Pupillen enger.

Er weiß, wen ich meine, dachte Tim. Mal sehen, was er sagt.

„Das könnte der Ludwig Ehl sein“, Vierkant-Schädel rieb sich übers Kinn. „Er mischt hier ab und zu mit. Aber für heute ist er nicht vorgesehen. Glaube nicht, dass er herkommt. Und wenn doch — du brauchst nur einen Kampf zu gewinnen, dann kannst du deine Schulden bezahlen.“

„Warum nicht! Wann geht’s los?“

„Um 21 Uhr. Aber es geht bis nach Mitternacht.“

Tim nickte und reichte dem Typ die Hand. „Ich heiße Peter Carsten, werde Tim genannt.“

Der Mann hieß Leo Fressner, wollte auch Gaby die Hand geben, hörte aber, wie irgendwo hinten ein Telefon bimmelte, und trat eilig den Rückzug an.

Tim, Karl und Gaby gingen zu Klößchen zurück, der an der Mauer beim Durchhaus die Bikes bewachte.

„Was war denn? Mit wem habt ihr geredet?“

„Tim hat sich bei dem Manager angewanzt“, sagte Gaby. „Hat den doofen Rambo gespielt und war glänzend in dieser Rolle, als hätte er sich selbst gespielt... au!“

Sie rieb sich dort, wo Tim sie gekniffen hatte, und teilte dann — weil’s zum Thema passte — einen linken Schwinger aus, der Tims Windjacke am Oberarm etwas eindrückte.

Selbstverständlich torkelte der TKKG-Häuptling umher wie nach dem Treffer eines Schwergewichtsweltmeisters.

„Jedenfalls“, berichtete Gaby weiter, „kennt Fressner unseren Halby und Tim will hier als Preisboxer in den Ring steigen.“

„Dann kriegt er endlich mal Keile“, feixte Klößchen.

„Abwarten!“, meinte Tim.

„Was?“, fragte Karl. „Ob du in den Ring steigst oder ob du Keile kriegst?“

„Beides. Jedenfalls werde ich heute Abend hier antanzen. Und mein Plan ist Klasse.“

„Nämlich?“, forschte Gaby.

„Wir brauchen einen der Halby-Fighter — einen, der verloren hat, der k.o. ging — und danach so matschig in der Birne ist, dass er nicht mehr weiß, was er redet. Wir kümmern uns um ihn, wie das unter Sportlern üblich ist. Mit Erster Hilfe und Sofortmaßnahmen zur Wiederherstellung der Gehirntätigkeit. Und horchen ihn aus. Horchen ihn aus, bevor sein Gehirn wieder voll tätig ist. Klaro?“

„Naja“, meinte Gaby. „Ob das alles so kommt, wie du dir das vorstellst, ist fraglich.“

„Wenn nicht, helfe ich nach.“

„Und wie?“

„Indem ich gegen einen Halby in den Ring steige und ihm einen durchrüttelnden Knock-out verpasse. Eine K.-o.-Niederlage. Dann mime ich Betroffenheit und wir schleppen den Verlierer in die Kabine und kümmern uns um ihn.“

„Wahrscheinlich läßt man uns nicht kümmern“, wandte Karl ein, „weil Betreuer da sind für die Behandlung von Platzwunden und Ohnmächten.“

„Die schicken wir weg“, beharrte Tim auf seiner Idee. „Die sind froh, wenn sie entlastet werden. Wir sagen, wir hätten gerade erst einen Erste-Hilfe-Kurs hinter uns und müssten nun endlich mal üben.“

„Mit Mund-zu-Mund-Beatmung?“, forschte Klößchen. „Man beatmet vom Mund zur Nase“, wurde er von Tim belehrt. „Zum Mund nur, wenn die Nase verletzt oder verstopft ist.“

„Weshalb zur Nase?“

„Weil dann die reingepresste Luft in die Lunge gelangt. Wenn du jemandem in den Mund pustest, entweicht das meiste durch die Nase.“

„Ist irgendwie unappetitlich.“

„Du legst doch vorher dein Taschentuch — dein Stofftaschentuch — über die Nase dessen, den du beatmen willst/musst. Außerdem geht es in den meisten Fällen um Leben oder Tod. Da muss man sich überwinden. Zur lebensrettenden Hilfe! Natürlich ist das bei den K.-o.-Verlierern nicht nötig. Da genügt es im Allgemeinen, wenn man sie mit kaltem Wasser ins Bewusstsein zurückholt.“

Gaby seufzte.

„Was ist?“, fragte Tim.

„Ich mag diese Ringschlachten nicht. Ich gucke mir das nicht an. Und schon gar nicht, wenn du da mitkämpfst. Ich glaube, ich würde sterben vor Angst.“

„Ängstigen sollst du dich natürlich nicht“, meinte Tim etwas lahm. Er wusste im Moment nicht, was zu tun sei, und entschied sich, den Arm um Pfotes Schultern zu legen.

12. Kloppe für 500 DM

Etwa 20 Minuten später kurvte ein schweres Motorrad auf den Hinterhof vor der ,Dead-or-alive-Arena’. Der Fahrer trug die üblichen ,Ich-tret-euch-alle-sonstwohin-Klamotten’ und dazu einen Helm mit Visier.

Der Typ hielt vor dem seitlichen Eingang, stellte die Maschine auf die Raststütze und nahm den Helm ab.

Alle Welt hätte den Typ als Halby erkannt. Die verbliebenen Haare waren rostbraun und filzig. Er hieß Ludwig Ehl und wurde ,Pickel’ genannt, obwohl seine Haut nicht übler war als bei den meisten, die sich nur selten waschen, aber von innen mit Bier beplätschern und mit dem frühen Selbst-Einäschern mittels Nikotinnudeln beginnen.

Er trat ins Haus, holte tief Luft und brüllte: „Leo!“

Fressner antwortete aus dem Obergeschoss: „Hier!“

„Soll ich hochkommen?“

Dieser Idiot, dachte Fressner im Obergeschoss, und rief: „Wir können uns auch so unterhalten. Dann hört die ganze Straße mit.“

,Pickel’ nahm das als Aufforderung und stieg die Stufen hoch.

Fressner stand in seiner Apartment-Tür, hielt diese auf und winkte Ehl mit einer Kinnbewegung herein.

Der schritt grätschbeinig wie auf schwankendem Boden, sah sich um und nickte anerkennend.

„Gemütlich hast du’s. Ich glaube, ich bin zum ersten Mal hier. Komisch, was! Unten bin ich ja dauernd. Hier oben noch nie gewesen. Haste ‘n Bier?“

„Habe alles selbst weggehauen“, log Fressner. Sein Kühlschrank war vollgeschichtet mit Gerstensaft-Kaltschalen.

Aber schließlich ist das hier keine Party, dachte der Arena-Manager. Bechern kann er woanders.

Fressner hatte Ehl angerufen. Der wohnte so nahe, dass er zu Fuß hätte kommen können. Nun gut, eines Tages würde sein Hintern an der Maschine festwachsen. Sicherlich noch, bevor er sie abbezahlt hatte. Denn die Harley war neu und schweres Kaliber.

„Also?“, Ehl glotzte erwartungsvoll.

„Ich habe einen Auftrag für dich.“

„Klasse. Was bringt es?“

„500. Vielleicht lege ich noch einen Hunderter drauf.“

„Klasse!“, Ehl leckte sich die Lippen. Er wusste ja nichts vom tatsächlichen Preisgeld, von den 5000 DM, die Fressner für das Abbürsten kassieren würde.

„Du sollst einen Typ grün und blau hauen.“

„Im Ring?“

„Nein. Privat. Am besten in seiner Bude.“

„Schon passiert. Wo wohnt er?“

„Das erfahre ich erst morgen.“

„Da kann ich ja noch in Vorfreude schwelgen.“

„Er heißt Egon Voigt. Weshalb er mir auf den Nerv geht, braucht dich nicht zu interessieren. Aber du sagst ihm was, klar?“

„Vor dem Abklatschen oder hinterher?“

„Ich vermute mal, dass er hinterher nicht mehr allzu viel mitkriegt.“

,Pickel’ feixte. „Der wird hinterher nicht mal mehr wissen, wie er heißt.“

„Also sagst du’s ihm vorher. Oder ziemlich am Anfang.“ Ehl nickte und strich mit beiden Händen über seine Frisur, über beide Kopfseiten, auch über die kahle. Das geschah aus alter Gewohnheit. Denn er war nicht mit dieser Verunstaltung geboren. Immerhin stellte er jetzt fest, dass die Nacktseite — wie es unter den Halbys hieß — wie ein Dreitage-Bart kratzte und rasiert werden musste.

„Was soll ich sagen?“

„Schönen Gruß von dem Erpressten. Dies ist eine Warnung. Wenn er — damit ist Voigt gemeint — den Mund aufmacht, sieht er die Radieschen von unten.“

„Was? Du wirst erpresst?“

„Nicht ich. Ein Freund.“

In Ehls Schlicht-Gehirn zündete in diesem Moment ein Blitz. „Äh...“, meinte er. „Betrifft das vielleicht unseren Boss?“

Keiner der Halbys — weder Pickel noch Zacki oder Kracher — wusste, wer im Hintergrund an den Fäden zog. Sie erhielten ihre Anweisungen von Fressner. Für sie war er der Chef. Für ihn prügelten sie sich im Ring der ,Arena“, für ihn verteilten sie Briefbomben und Sprengsätze.

Aber Fressner hatte mal durchblicken lassen, dass auch er nur im Auftrag handele und eine hochstehende Persönlichkeit der eigentliche Boss sei — eine Persönlichkeit mit Geld, Einfluss und Macht.

Sein geheimnisvolles Getue hatte die Halbys beeindruckt. Sie sahen sich als Kämpfer der ersten Stunde in einem Machtkampf der Unterwelt, als Rekruten für die kriegerische Umverteilung von Besitz und Kohle. Sie fühlten sich großartig.

Fressner grinste sparsam. „Du hast es erraten. Der Boss setzt auf dich. Außerdem habe ich dich empfohlen. Darauf kannst du dir was einbilden.“

,Pickel“ lief etwas rot an. „Ich werde es gut machen“, versprach er. „Voigt wird sich wundern.“

Dann wiederholte er, was er ihm sagen sollte. Nun war auch Fressner zufrieden.

Er hatte seinen eigenen Plan, träumte von Selbständigkeit und Ausbreitung. Und davon, sich zu gegebener Zeit von Selbmann-Kotz und Gotti Dunkert abzukoppeln. Was die konnten, konnte er doch schon lange. Auch Egon Voigt sollte nun eine Schachfigur in seinem Spiel sein. Erst mal die Abreibung, damit der stillhielt. Dann würde sich Fressner als vermeintlicher Freund einschalten — der natürlich von nichts eine Ahnung hatte. Voigt würde ihm vertrauen und ihm schließlich sein Geheimnis offenbaren — das, womit er Selbmann-Kotz erpresste. Denn der Baulöwe hatte Fressner gegenüber zwar den Tatbestand genannt, aber nicht das, worum es sich handelte. Es musste ein langer Hebel sein, den Voigt in der Hand hielt. Vielleicht die Brechstange zum großen Geld — und bestimmt ein Mittel, um die Machtverhältnisse umzukehren. Fressner fand, eine tollere Führungspersönlichkeit als ihn gäbe es nicht. Der Baulöwe und Gotti, der Verwaltungsbeamte, sollten sich aufs Zuliefern der nötigen Informationen bescheiden. Mehr kam ihnen nicht zu.

„Mich erwähnst du mit keinem Wort“, sagte Fressner zu ,Pickel’. „Auch klar? Oder?“

„Völlig klar“, nickte der Halby.

13. Irenes Problem

Klößchen hatte mordmäßigen Hunger und stellte lautstark Überlegungen an, ob es vorteilhafter sei, rasch mal zu Hause für Proviant zu sorgen oder in einem Schnellimbiss an der Ecke, wo zwar nicht biologisch gekocht, dafür aber um so deftiger gesalzen wird.

„Warum nicht im Café Am Opernplatz?“, meinte Karl.

„Weil ich bei Irene noch Schulden habe“, erwiderte Klößchen.

„Na und? Sie ist Tim und auch dir dankbar. Wegen deiner 5,80 Mark wird sie dir keinen Schuldeneintreiber auf den Hals schicken.“

„Nur 4,80 Mark“, sagte Klößchen. „Soweit ich mich erinnere.“

TKKG radelten durch die Innenstadt. Der Betrieb hatte noch mehr zugenommen. Alle Parkhäuser waren gerammelt voll, alle Kfz-Abstellplätze ohnehin, auch alle Cafés. An Buden wurde Vorweihnachtspunsch ausgeschenkt und etliche Typen, die schon fünf Gläser intus hatten, torkelten und sangen Karnevalslieder.

Auf dem Rathausplatz war Christkindlmarkt. Weihnachtsschmuck wurde verkauft, kleine Kinder verirrten sich, Betrunkene pöbelten Passanten an. Taschendiebe kamen sehr auf ihre Kosten, aber der Einzelhandel würde später über die schlechte Geschäftslage klagen.

TKKG fuhren durch die Seeroben-Gasse, die tatsächlich so heißt, obwohl die TKKG-Stadt nicht am Meer liegt.

„Hier wohnt Irene May“, sagte Tim. „Ich wette, sie hat sich heute freigenommen. Aber sie lebt allein. Wir sollten bei ihr klingeln und sehen, wie es ihr geht.“

„Vielleicht bereitet sie sich gerade ein Mittagessen“, hoffte Klößchen, „merkt aber zu spät, dass sie gar keinen Hunger hat — wegen des nachwirkenden Überfallschocks — und drängt mir dann eine Portion Schweinsbraten auf mit Schoko-Creme als Nachtisch.“

„Wehe, du bettelst!“, warnte ihn Gaby.

„Ich bin doch nicht Oskar.“

„Oskar bettelt nicht. Er ist zwar auch verfressen, reicht aber an dich nicht heran.“

Tim grinste und wies auf ein altgraues Steinhaus, das Teil der ungleichmäßigen Häuserzeile war.

„Nummer 24. Hier ist es.“

In diesem Moment piepste Karls Handy, das er — seit er es hat — in der Innentasche seiner Winterjacke trägt. Meistens links.

Er meldete sich, alle waren abgesessen vor Nummer 24 und Tim holte seine Gedanken zurück, die sich mit dem bevorstehenden Kampfabend in der ,Arena’ beschäftigten.

„Ja, Herr Glockner“, sagte Karl. „Wollen Sie Gaby... Ah, verstehe. Ja. Ja. — Ja, tschüss.“

Das Gespräch hatte nur eine halbe Minute gedauert. Karl verstaute sein schnurloses Verständigungsgerät.

„Dein Vater, Gaby, war sehr in Eile. Nur eine Mitteilung wollte er absetzen. Denn Irene“, er wies mit dem Daumen über die Schulter zum Haus, „diese hier — hat ihn angerufen. Und gebeten, dass er uns Bescheid sagt, wenn er uns erreicht.“

„Wie günstig“, meinte Gaby. „Wir stehen direkt vor ihrer Tür. Worum geht’s?“

„Sie will uns sprechen. Das heißt, sie hat nach Tim verlangt — hauptsächlich. Und dann nach uns im Allgemeinen.“

„Sie hat nach dir verlangt“, sagte Gaby zu Tim.

„Logo. Weil ich sie gerettet habe, wenn auch ohne Täterfestnahme. Immerhin musste der Halby von ihr ablassen. Freunde, mein Nackenhaar sträubt sich. Ich denke mir, Irene hat ihren Peiniger wiederentdeckt. Aber... warum sagt sie das nicht deinem Vater, Pfote?“

„Weil es das nicht ist, nicht sein kann“, erwiderte seine Freundin.

Tim nickte.

Pfote hat Recht, dachte er. Aber was sonst? Sonst haben wir doch mit ihr nichts am Hut.

„Au Backe!“, meinte Klößchen. „Also doch die Schulden. Kids, ich bleibe hier und bewache die Bikes. Vor Weihnachten werden Ferraris, Pelzmützen und gebrauchte Tretmühlen am liebsten geklaut. Gebongt?“

„Falls es länger dauert“, grinste Tim, „und dir die Zehen blaufrieren, löst Karl dich ab.“

Er klingelte und war gespannt. Was hatte die nette Servierpflanze auf dem Herzen? Es musste von Belang sein, sonst hätte sie nicht extra beim Kommissar angerufen.

Der Summer tönte. Tim drückte die Haustür auf. Das Treppenhaus war alt und ziemlich schmutzig, immerhin hatte die Treppe ein hübsches, schweres Eichenholzgeländer mit wuchtigem Handlauf und einem geradezu künstlerisch gestalteten Antrittspfosten. Aber an den Wänden blätterte die Farbe ab und im Parterre-Flur standen ein Dutzend Fahrräder sowie zwei winterfeste Kinderwagen mit Plastikschutz gegen Witterungsunbilden.

Aus dem ersten Stock, also hinter dem Treppenabsatz, aber nicht sichtbar, fragte Irene: „Ja, bitte?“

„Wir sind’s“, erwiderte Tim. „TKKG.“

„Was? So schnell?“, rief sie und kam ein paar Stufen entgegen.

„Weißt du nicht, dass wir als Nothilfe-Kurierdienst gedankenschnell sind? Wie geht’s?“

„Ich arbeite heute nicht. Ich lecke meine Wunden.“

Die sehen eher gepudert aus, dachte Tim, oder mit Make-up überpinselt. Jedenfalls würde kein Café-Gast Anstoß an diesen Blessuren nehmen. Egal, Irene schaltet einen blauen Montag ein, auch wenn heute Samstag ist.

Irene bat das Trio herein, begrüßte Gaby und Karl und fragte, ob die drei Kaffee wollten, denn sie hatte gerade für sich aufgebrüht.

Die drei wollten nicht, nahmen aber Platz und blickten gespannt.

Irene trug einen winterwarmen Jogginganzug — sozusagen als Home-Dress — und setzte sich ihnen gegenüber. Tim registrierte, dass das Sweatshirt eine Kapuze hatte — und fand das übertrieben, denn die Zwei-Zimmer-Wohnung war gemütlich und warm, lag allerdings gassenseitig — und die Fenster hatte sicherlich noch nie ein Sonnenstrahl berührt.

Irene begann ihre Finger zu kneten und senkte den Kopf.

Sie weiß nicht, wie sie anfangen soll, dachte Tim und tauschte mit seinen Freunden einen Blick. Sie benimmt sich, als hätte sie Schulden bei uns — und nicht Klößchen bei ihr.

„Ich meine Egon Voigt“, sagte sie. „Du hast ihn kennengelernt, Tim. Der nette Herr, der mich an der Bushaltestelle mitgenommen hat.“

Tim nickte. „Ich habe ihn gesehen.“

„Ich mag ihn recht gern. Ich glaube, er kommt meinetwegen ins Café. Nur wegen mir! Das finde ich toll. Das schmeichelt mir. Und er ist doch ein großartiger Typ, nicht wahr?“

„Hm“, machte Tim.

„So was darfst du unseren Häuptling nicht fragen“, schaltete sich Gaby ein. „Männer können Männer nicht beurteilen. Jedenfalls nur aus ihrer engen Sicht: Ob sie Leistung bringen, Erfolg haben, zuverlässig sind, wetterfest, verschwiegen und cool. Einen tollen Typ aus unserer Sicht können nur wir beurteilen. Mir müsstest du den Egon Voigt mal zeigen.“

Irene lächelte erfreut. „Mache ich.“

„Ist er blond oder dunkel?“

„Blond. Aber er hat so was Melancholisches im Blick.“

„Aha!“, nickte Gaby.

„Ich nehme mal an“, lenkte Tim aufs Thema zurück: „Ob Schweinebacke oder Krawatten-Django — das ist hinsichtlich des Herrn Egon nicht dein Problem, Irene. Sondern was?“

Sie nickte heftig. „Ich muss... das nur ein bisschen begründen, warum ich mich so für ihn erwärme. Sonst denkt ihr, ich wäre blöd. Es ist einfach... ich glaube, er wohnt noch nicht sehr lange in der Stadt. Und hier — unter mehr als einer Million Menschen — kann man sein Leben lang ein Fremder bleiben.“

„Vielleicht hat er deshalb“, sagte Karl, „diesen melancholischen Blick. Aber fremd fühlen kann man sich überall: im Ausland, in Deutschland — ja, besonders hier, wenn man keine germanischen Altvorderen hat im Betrieb, sogar in der Familie. Der Herr Egon sollte sich trösten und etwas fröhlicher blicken.“

„Also“, Tim wurde ungeduldig, „was ist nun mit ihm?“ Irene schluckte. „Er... fragte mich vorhin — vor einer Stunde — , ob ich einen Rechtsanwalt kenne — persönlich kenne — , dem ich vertrauen könnte. Nun ja, ich kenne eine Anwältin. Dr. Karla-Maria Ainspruch. Sie hat mich damals vertreten, als ich in den Unfall verwickelt war.“

Erwartungsvoll sah sie die Kids an, aber die hatten keine Ahnung.

„Ich bin geradelt“, erklärte Irene. „Es war vor drei, nein, vier Jahren. Ja, vor vier Jahren. Da hat mich ein Autofahrer gestreift. Rad kaputt. Knie verletzt. Hose zerrissen. Schmerzen. Ein verstauchtes Handgelenk. Ich war im Recht. Aber der Typ hat das bestritten. Doch bei Frau Ainspruch war meine Sache in den besten Händen. Übrigens stand der Fall in der Zeitung. Es waren zwar nur fünf Zeilen. Aber ich dachte, ihr hättet es gelesen.“

„Damals war ich noch nicht hier“, erklärte Tim. „Gaby und Karl konnten zwar schon etwas lesen, aber die Tageszeitung hätte sie überfordert.“

Irene lächelte. Karl verdrehte die Augen. Gaby beugte sich zu ihrem Freund, ergriff seine Hand und biss in seinen rechten Daumen.

Tim jaulte auf. An Irene gewandt meinte er: „Hast du mal ein Heftpflaster — damit ich nicht den Teppich voll blute?“

„Lass ihn bitte verbluten“, sagte Gaby zu Irene.

„Aber mein Teppich!“, lachte sie.

„Jetzt ist Schluss mit dem Rumrüsseln!“, rief Tim in gespielter Empörung. „Irene soll endlich zum Thema kommen. Egon Voigt braucht also einen Anwalt oder -wältin. So weit waren wir. Nun?“

Irene atmete schwer. „Er hat mir einen verschlossenen Umschlag gegeben. Den sollte ich zu Frau Ainspruch bringen. Was ich auch gemacht habe.“

„Heute, am Samstag?“

„Ich habe ihn nicht in die Kanzlei gebracht, sondern zu ihrer Privatwohnung.“

„Und?“, fragte Tim.

„Der Anwältin habe ich erklärt, es handele sich um meine persönlichen Papiere, die ich nicht hier, sondern an einem sicheren Ort aufbewahren möchte. Geglaubt hat sie das nicht. Das war ihr anzusehen. Trotzdem — mir zuliebe hat sie das Kuvert genommen. Es wird verwahrt.“

„Und was ist wirklich drin?“

„Ich weiß es nicht.“ Sie zuckte die Achseln. „Aber es muss etwas sein, das irgendwelchen Leuten gefährlich werden kann. Egon sagte, der Inhalt sei seine Lebensversicherung. Es würde gewisse Leute schwer belasten. Es könne sie ins Gefängnis bringen. Und dann sagte er noch: Falls ihm etwas zustoße, soll ich den Umschlag zur Polizei bringen.“

„Pest und Seuche!“, sagte Tim durch die Zähne.

„Wie bitte?“

„Ich will nichts behaupten und Herr Egon ist für mich — bis zum Beweis des Gegenteils — ein ehrenwerter und großartiger Typ mit blondem Haar und melancholischem Blick. Aber dieses Rumhändeln mit dem Umschlag riecht verdammt nach Erpressung. Dein Typ, Irene, besitzt belastendes Material. Statt es der Polizei auszuhändigen — zum Beispiel Gabys Vater — bringt er’s klammheimlich auf die Seite. Er rechnet also damit, dass sich die Betroffenen wehren. Es könnte ihm an den Kragen gehen. Deshalb die Rückversicherung. Das lernt doch sogar Oma Meier aus den TV-Krimis. Und die Kindergarten-Frischlinge wissen es längst. Schlimm ist, Irene, dass er dich da mit reinzieht. Denn wenn ihn die Erpressten in die Mangel nehmen, wenn sie ihn würgen, ihm Finger brechen und Zehen amputieren — dann wird er die Wahrheit rauswinseln: über das Kuvert. Dass es bei einer Rechtskundigen ist, aber nur durch dich — durch dich, Irene! — abgeholt werden kann. Und dann geht’s bei dir los mit dem Würgen, Finger brechen und Zehen amputieren.“

Entsetzt hatte Irene ihm zugehört. „Nein!“

„Was nein?“

„Das glaube ich nicht!“

„Was glaubst du nicht? Falls er bei irgendeiner Mafia abzocken will, ist meine Folterbeschreibung noch viel zu sanft.“

„Ich glaube nicht, dass er jemanden erpresst!“

„Sondern?“

„Vielleicht will er nur, dass man ihn in Ruhe lässt.“

Tim nickte. „Diese Möglichkeit gibt es allerdings auch. Und das hieße: Dein Egon Voigt hängt oder hing in einer Sache mit drin, von der Gabys Vater nichts hören darf, weil er sonst gleich die Handschellen rausholt.“

Stille.

Irene zwinkerte. Die Feuchtigkeit in ihren Augen hatte sich vermehrt. Tim empfand Mitleid. Aber bei einem linken Ding — das ist klar — muss auch eine eventuelle Love-Story hintanstehen.

„Ich... mag ihn wirklich“, flüsterte Irene. „Er ist ganz bestimmt ein guter Mensch.“

„Darüber sollten wir jetzt nicht befinden“, sagte Tim.

Irene war den Tränen nahe. „Es tut mir leid“, schluchzte sie, „dass ich euch eingeweiht habe. Aber ich... ich hatte plötzlich Bedenken, als ich von Frau Ainspruch zurückkam. Zur Polizei gehen? Nein! Das kommt nicht in Frage. Damit hätte ich Egons Vertrauen missbraucht. Aber wenn ich mit euch rede, dachte ich, kriege ich vielleicht einen Rat.“

„Na und ob!“, sagte Tim. „Das ist ja schließlich unsere Philosophie: Eingreifen und helfen! Niemals beiseite stehen! Irene, wir machen das schon.“

„Und wie?“

„Der direkte Weg ist immer der beste. Wir reden mit Egon Voigt.“

„Ach, ich weiß nicht. Dann... dann ist er enttäuscht von mir.“

„Anders geht’s aber nicht. Wir sagen ihm, wir hätten dich vorgefunden: weinend, am Rande eines Nervenzusammenbruchs, voller Sorge und Zweifel. Zu viert haben wir uns dann auf deine Seele gekniet und rausgekriegt, was Sache ist. Und jetzt soll er mal den Deckel vom Nachttopf nehmen.“

„Wie bitte?“

„Er soll eine Erklärung abgeben, eine wahrheitsgemäße.“

Irene atmete auf. „Wenn ihr das für mich tun würdet — super!“

„Wo finden wir ihn, wo wohnt er?“

Sie sagte es ihnen.

14. Neue Tapeten im ,Adlernest’

Egon Voigt wohnte unweit vom Güterbahnhof West, hinter einer stillgelegten Zementfabrik. Das Gelände war verwaist und verfiel. Durch leere Hallen pfeift der Wind, dachte Tim, als sie vorbei radelten. Alles rostet, vergammelt und lässt sich nicht recyceln.

Durch Einfahrten und Tore konnte man die Rohmühle sehen, die Zementmahlanlage, Klinkerlager und Hammerbrecher und noch andere Bauten und Maschinenreste, von denen Tim nicht wusste, was ihre Funktion war.

Treuben-Weg 11 war ein Wohnhaus für acht Mietparteien. Dem Lärm hinter der Tür war zu entnehmen, dass alle zu Hause waren — ausgenommen Voigt. Bei ihm — dritter Stock links — klingelten die Kids vergebens.

Die Nachbarin — eine ältliche Frau mit Lockenwicklern — sagte, er sei nicht da. Tim hatte das vermutet. Denn sein Daumen hielt immer noch den Klingelknopf in Aktion.

„Der Voigt ist früh weggegangen“, wusste die Frau. „Manchmal kommt er sehr spät heim. Manchmal gar nicht. Ich meine, erst am nächsten Tag. Es ist ja nicht so, dass ich hinter der Tür stehe und aufpasse. Aber als alleinstehende Dame kriegt man dieses und jenes mit.“

Davon bin ich überzeugt, dachte der TKKG-Häuptling. „Vielleicht arbeitet er nachts?“, fragte er.

„Nein, nein! Das kann es nicht sein. Nach Arbeit sieht das nicht aus. Dafür ist sein Leben zu unregelmäßig. Das könnte ich zigfach belegen. Nein, er hat vermutlich eine Freundin und darf manchmal bei ihr bleiben.“

„Daran erkennt man eine heiße Liebe.“

„Wie?“

„Vielen Dank für Ihre Auskunft. Wir kommen später noch mal wieder.“

Bevor die Frau die Tür schließen konnte, fiel Tim noch was ein.

„Hat Herr Voigt Telefon?“

„Nein, hat er nicht.“

„Das wissen Sie genau?“

„Zum Telefonieren kommt er immer zu mir rüber. Natürlich nur für Ortsgespräche. Die bezahlt er mir dann auch gleich — die Gebühren. Mit wem er telefoniert, weiß ich leider nicht. Ich stelle mich ja schließlich nicht daneben, sondern gehe immer in die Küche und mache die Tür zu. Und er spricht so leise, dass man wirklich gar nichts versteht.“

Sie hieß Clothilde Onks und hatte die Rufnummer 4 14 19 22. Ja, man könne gern anrufen und sie werde dann nachsehen, ob Egon Voigt zu Hause sei.

Vier Anrufe machte Tim im Laufe des Nachmittags. Aber immer vergebens. Clothilde Onks konnte nur feststellen, dass Voigt auch jetzt unterwegs war. Beziehungsweise bei seiner Freundin, wie sie sehr stark vermutete.

Tim bedankte sich jedesmal und verschob schließlich das sicherlich brisante Gespräch auf morgen, auf Sonntag. Denn heute — es war inzwischen 18.24 Uhr — würde dafür kaum noch Gelegenheit sein. Denn TKKG hatten noch anderes vor.

Er rief Irene an und sagte es ihr. Sie war gerührt wegen der Mühe, wie sie sagte, die TKKG auf sich nahm — und kein bisschen ungeduldig. Sicherlich hatte sie Angst vor dem, vermutete Tim, was ans Licht kommen würde. Aber Augen zu, nichts wissen wollen und die Arme um Egons Hals — so geht’s auch nicht, dachte Tim, wenn der frische Blütentraum von Dauer sein soll.

Er verließ die Besenkammer — die Telefonzelle für Kids in der Internatsschule — und sprang die Treppe hinauf ins Obergeschoss zur Bude ,Adlernest’, die er nun schon so lange mit seinem Freund Klößchen teilt. Eine saugemütliche Bude für zwei so unterschiedliche Typen. Zwar knarrten die Dielen und die Türangel musste alle vier Wochen geölt werden. Genügend Platz war auch nicht vorhanden, denn außer den beiden Betten, den beiden Schränken und dem doppelten Arbeits-/Lese-/Bastei- und Spieltisch passte nichts mehr hinein.

Der Maler war noch nicht drin gewesen, seit Tim hier wohnte. Also hatten die Jungs — nach Absprache mit der Internatsleitung — Mitte Oktober ein Wochenende geopfert und das ,Adlernest’ neu tapeziert.

Klößchen hatte dabei ziemlich viel biologischen Leim geschluckt und musste anschließend zum Frisör, weil er ihn aus den Haaren nicht rausbekam. Aber die gelbrote Tapete mit den Comicfiguren war hinreißend lustig — und hielt vor allem die Lehrer fern, besonders den EvD, den Erzieher vom Dienst.

„Nur die Halbblinden“, hatte Tim seiner Freundin Gaby erzählt, „kommen gelegentlich rein — und denken dann immer, es brennt. Auch Klößchens anfängliche Alpträume lassen jetzt nach. Man gewöhnt sich eben an alles. Jedenfalls haben wir die Tapete sehr preiswert gekriegt und sie enthält keine giftigen Substanzen.“

Jetzt trat er ins ,Adlernest’, wo Klößchen auf dem Bett lag, die Wand anstarrte und an einer Schoko-Tafel knabberte.

„Voigt ist noch nicht zurück. Ich habe Irene Bescheid gesagt. Auf! Wir müssen los! Wir wollen ins Kino. Gaby und Karl warten.“

Klößchen nickte. „Weißt du, was ich gerade feststelle?“

„Nein. Beeil dich trotzdem.“

„Seit wir die neue Tapete haben, hat sich bei mir was geändert. Weißt du, was?“

„Nein. Erheb dich endlich!“

Tim schlüpfte in seinen gefütterten Windbreaker. Die Tasche mit dem schwarzen Jiu-Jitsu-Anzug und sonstigem Zubehör war schon gepackt.

„Mein Schoko-Geschmack hat sich geändert.“

„Mir qualmt die Socke! Du stehst jetzt auf saure Gurken?“

„Neeeeeeeeiiiiiiiin!!! Nur bei der geschmacklichen Auffächerung meiner Schoko-Leidenschaft hat sich eine Verschiebung ergeben.“

„Nämlich?“

„Schokolade mit Nüssen ist seit der neuen Tapete nicht mehr mein Ding. Ich mag nur noch Vollmilch, Zartbitter, Krokant mit Mandeln und Rosinen, mit Trüffelfüllung, mit Marzipanfüllung, Nougatkombination, weiße Schoko und ganz bittere in Verbindung mit Cognac-Kirschen.“

„Himmel, du hast ja kaum noch Auswahl!“

„Dein Spott trifft mich gar nicht.“

„Ich will dich nur trösten. Übrigens hattest du schon mal so eine bedrohliche Krise. Was war es doch gleich? Ah, ja, vor zwei Jahren hast du’s gehasst, wenn man Schokolade mit Erdbeer-Matsch füllt.“

„Das ist mir immer noch ein Greuel. Mein Papa hat dieses Zeug aus unserer Produktion gestrichen.“

„Recht hat er. Stehst du jetzt auf?“

Nach fünf Minuten war auch Klößchen startklar. Sie liefen hinunter, verließen das Haupthaus, begegneten zwei älteren Mitschülern, die ins Fernsehzimmer wollten, und holten ihre Bikes aus dem Fahrradschuppen.

Abmeldung war nicht erforderlich, denn das war schon getan. Tim war nur noch mal hergekommen, um sein Sportzeug zu holen. Denn seinen Plan, heute Abend in der ,Arena’ gegen einen Halby anzutreten, hatte er sich noch nicht ausreden lassen. Allerdings — Gaby arbeitete heftig daran. Und eigentlich erfüllt Tim seiner Freundin jeden Wunsch. Doch zur Zeit waren sie noch in der Diskussionsphase. Gaby würde ihr stärkstes Geschütz — den Augenaufschlag als stumme Bitte — erst später auffahren.

Sie radelten über die Chaussee zur Stadt. Es war stockdunkel. Nur wenige Lichtpeitschen brannten. Nebel drückte auf die Felder, wo der Winter sein Leichentuch ausgebreitet hatte. Schneewolken verhüllten den Himmel und die Lichtglocke über der Millionenstadt hatte einen schmutzigen Farbton — wie ockerfarbener, viel benutzter Samt.

Karl hatte Gaby abgeholt und beide warteten an der Ecke Lustwiesen-Straße/Parade-Weg.

Gaby hatte sich mit ihrem weißen Zwei-Meter-Wollschal eingemummelt und trug Bommelmütze. Tim wurde mit einem Winterabend-Bussi begrüßt, also einem kühlen. Weil das keine Rückschlüsse zulässt auf die Herzenswärme, wäre er damit zufrieden gewesen. Blöd fand er jedoch, dass er zwei Drittel seiner mündlichen Liebkosung auf Gabys Schal anbrachte, denn der umhüllte sie fast bis zur Nasenspitze.

Sie wollten ins Casino-Lichtspielhaus, dort lief ein drehfrischer Thriller — angeblich mit Scharfdenker-Niveau, hintergründiger action, trauriger Liebesgeschichte, Umwelt-Anliegen, rührender Tierfreundschaft und nicht mehr als zwölf Morden und der angedrohten Vernichtung einer amerikanischen Großstadt. So verhieß es die Werbung. Und die Kritiker stießen ins gleiche Horn.

Aber Kritiker sind auch nur Menschen, dachte Tim, meistens verhinderte Macher — verhindert aus Mangel an Talent. Und seltsamerweise stimmt ihr Genre-Geschmack nie mit dem des Publikums überein. Aber das ist ein Kritiker sich schuldig. Er muss es besser wissen. Dafür wird er entlohnt. Sonst könnte ja jeder gesunde Menschenverstand seine Meinung veröffentlichen.

Tim und seine Freunde schüttelten den Schneematsch aus den Fahrradreifen und bikten dann zur U-Bahn-Station Lustwiese, wo auch das Kino ist.

Die Drahtesel wurden zum Quartett aneinander gekettet, während Karl schon die Eintrittskarten besorgte — gleicher Preis auf allen Plätzen. In fünf Minuten fing’s an. Vornehmlich Jugendliche strömten hinein. Tim ging voran und besorgte vier gute Plätze, Klößchen wickelte seine Schokolade aus — natürlich ohne Nüsse Gaby wickelte sich aus ihrem Schal und Tim nahm seine Baseballcap ab, damit auch sein Hintermann vom Film was sah. Die Tasche mit dem Sportzeug stand zwischen Tims Füßen.

„Viel Spaß!“, wünschte Karl.

Das Licht erlosch und allmählich flauten auch die Gespräche ab, obwohl erst mal die Werbung lief — nichts als die Werbung.

15. Stiefeldolch mit L. E.

So ein Mist!, dachte Tim. 20 Minuten hielt er still und ließ sich von dem 100-Millionen-Dollar-Schwachfug überrieseln. Bombastische Neu-Technik versuchte den totalen Mangel an Witz und Ideen zu überkleistern. Was nicht gelingen konnte — jedenfalls nicht bei Mitdenkern.

Leise sagte der TKKG-Häuptling zu Gaby: „Wollen wir uns diesen kotzmäßigen Schrott wirklich reinziehen?“

„Ich wollte gerade dasselbe fragen.“

Karl hatte schon 20 mal gegähnt. Klößchen war mit seiner Schokolade fertig und im Begriff, einzuschlafen. Also verließen TKKG die Casino-Lichtspiele, aber vornehmerweise nicht unter Protestgemurmel, sondern sie stahlen sich hinaus, um anderen — nicht mitdenkenden Schlichtgehirnen — den Leinwandgenuss nicht zu verderben.

Draußen erlebten sie eine Überraschung.

Ein Scherzbold hatte an allen vier Bikes die Reifen zerstochen. Schlapp hing das Gummi auf der Felge und Klößchens Sattel fehlte, war abmontiert worden, lag aber zu oberst im nahen Papierkorb.

Allen verschlug es die Sprache.

Tim blickte umher. Der Casino-Vorplatz war leer, kein Täter, kein Zeuge, keine Menschenseele.

„Flicken“, sagte Tim, „können wir das nur zu Hause. Lassen wir die Tretmühlen hier oder schieben wir sie?“

„Hier lassen!“, schlug Klößchen vor. „Nachher — nach dem Gelage im Finkmeier — oder morgen können unsere Ernährer sie abholen. Mein Papa zum Beispiel. Im Kofferraum unserer Jaguar-Limousine hatten wir mal sechs Bikes. Allerdings ging dann der Deckel nicht zu.“

„Wenn ich den oder die erwische“, meinte Tim, „sollte auch gleich der Notarzt kommen.“

„Und das in der Vorweihnachtszeit!“, sagte Gaby. „Im friedlichsten Monat!“

Tim schulterte seine Sporttasche und bemächtigte sich der linken Hand seiner Freundin. „Gehen wir!“

Sie hätten die U-Bahn nehmen können, aber die fuhr nicht in Richtung ,Finkmeier’ und außerdem war der Weg dorthin kein Marathon. Nach dem Kino-Erlebnis, so war’s ausgemacht, wollten TKKG zum Nobelrestaurant ,Finkmeier’, denn dort speisten heute Abend die Glockners, die Viersteins und die Sauerlichs. Wegen der Lichtspiel-Pleite würden die Kids also etwas eher dazustoßen.

Leider führte der Weg durch das angrenzende Vorstadtviertel Müllkippenheide. Und das genoss einen ganz schlechten Ruf. Besonders nach Anbruch der Dunkelheit. Selbst Streifenwagen-Polizisten fuhren dann mit eingezogenem Kopf, denn nicht selten flog aus dem Dunkeln ein Stein heran oder eine Stahlkugel, abgeschossen mit einer Schleuder.

Tim wusste das alles. Und es war ihm recht. Nach der Gemeinheit mit den Bikes war er in der richtigen Stimmung für Zoff. Und an Gaby würde kein Randale-Typ rankommen — nur über Tims Leiche.

TKKG schlurften also los, über einen Platz, vorbei am lichtlosen Supermarkt, vorbei an einer Krankenkassen-Zweigstelle, vorbei an einer Baustelle, deren Betreten verboten war, vorbei an einem Wohnblock, der dringend neuen Verputz brauchte. Sonst, dachte Tim, sieht man bald die Rückseiten der Tapeten. Und diese Innenraum-Verschönerungs-Großposter sind bestimmt nicht so toll wie unsere im ,Adlernest’. Rotgelb und mit Comicfiguren. Da bleibt kein Auge trocken.

Ein Feuerstuhl-Pilot raste stadtauswärts. Er fuhr höchstens doppelt so schnell wie erlaubt. Das war hier der übliche Schnitt. Erschreckt flitzte eine graue Katze auf die Baustelle. Tim stellte gerade fest, dass die Straßen total verödet waren — unterm Strich gesehen. Aber da kam auch schon ein Betrunkener um die Ecke. Er war sicherlich grau unter seinem Trachtenhut, vollführte Torkelschritte und schluchzte lauthals.

„Mami! Mama! Mamachen!“

Sie ließen ihn vorbei. Er hatte eine rote Schnapsnase, die von der Kälte noch röter wurde.

Er glotzte Gaby an, sah aber, dass es nicht seine Mama war, und torkelte weiter.

„Allein wäre mir hier ziemlich unwohl“, meinte Pfote im Weitergehen.

„Allein wäre es hier selbstmörderisch für dich.“ Tim hielt ihre Hand fest. „Aber du bist nicht allein.“

Sie bogen ein in die Frenzel-Straße, wo am anderen Ende eine Telefonzelle steht: links aus der Sicht von TKKG und etwa 200 Meter entfernt.

„Was ist das?“

Tim blieb stehen und spähte nach vorn.

Es krachte. Glas barst. Blech dröhnte und schien dann zu wimmern unter den Hieben. Scheppernd gab die Tür der Telefonzelle nach. Eine Angel riss ab. Dann knallte der abgerissene Hörer aufs Pflaster.

Es waren zwei. Bullige Typen. Halbys, wie Tim sehen konnte, denn sie hatten sich weder bemützt noch behütet.

Innerhalb von Sekunden schlugen sie die Telefonzelle kurz und klein.

„Halbys!“, stieß Tim durch die Zähne. „Los! Das ist unsere Chance. Gaby, du hältst dich zurück.“

Er startete und schaffte die 200 Meter sicherlich unter 24 Sekunden — trotz Schnee und stellenweise Eisglätte.

Aber die beiden Halbys hatten schon die Flucht angetreten und sausten um die Ecke zum Wagen. Er stand nur ein paar Meter entfernt.

Als Tim die Ecke erreichte, fuhr der Wagen ab — ein dunkler Ford. Rücklichter grinsten. Das Kennzeichen war verdreckt und unleserlich. Tim sah hinterher und biss sich auf die Lippen.

Täusche ich mich?, überlegte er. Oder sah der eine wirklich so aus wie der Crunchy-Typ aus dem Nessie-Park? Ja, ich glaube, er war’s! Also macht er nicht nur Überfälle mit Handtaschenraub, er macht auch den vandalischen Terror. Vielleicht war es seine Briefkasten-Bombe, der Pfote nur so knapp entging? Nicht persönlich gemeint, wie? Gehört nur zum Programm, zum Terror. Aber meiner Freundin hätte es das Gesicht kosten können — oder das Leben. Aber dich kriege ich, du Dreckskerl!

Der Wagen war längst verschwunden. Tim machte kehrt und — trat auf einen Gegenstand.

Karl und Klößchen hechelten heran. Gaby trabte hinterher und kämpfte mit ihrem Schal, der sich abgewickelt hatte.

Tim bückte sich. Im Schnee lag ein Messer. Ohne den üblichen Griff aus Holz- oder Kunststoffschalen. Ein Wurfmesser? Es war lang, schmal und spitz. Aber es war nicht ausbalanciert. Also kein Wurfmesser.

Tim trat unter eine Laterne, wo es heller war, und zeigte seinen Freunden das Meuchelgerät.

„Ich wette“, sagte Klößchen, „das hat einer der beiden verloren. Sicherlich der eine. Denn der andere hatte einen Hammer. Mit langem Stiel. Das richtige Werkzeug für Zerstörung. Die Fernsülz-Laube ist im Eimer. Mann! Hat der Kerl auf sie eingedroschen!“

„Komisches Messer“, sagte Gaby. „Muss ein gefährlicher Typ sein, der sich damit die Butter aufs Brot streicht.“

„Es ist ein Stiefeldolch“, erklärte Tim. „Man trägt es in einer Scheide — falls man’s trägt — und die wird mit einer Spange innen am Stiefel befestigt. Der Griff ragt ein bisschen heraus. Eine versteckte Waffe sozusagen. Natürlich springt sie nicht von allein in die Hand. Man muss sich bücken.“

„Ist die Klinge zerkratzt?“, fragte Gaby. „Oder was ist das?“

Und tatsächlich! Die schwarze Stahlklinge trug Spuren. Aber es waren keine zufälligen Kratzer, sondern mutwillige. Der Dolchträger hatte seine Initialien, seine Anfangsbuchstaben in die Klinge eingeritzt — womit auch immer. Tim entzifferte die Buchstaben L. E.

„L und E“, sagte Tim.

„Ich kannte mal einen Leander Eppig“, sagte Klößchen. „Aber der wird’s wohl nicht sein. Er ist schon über 80. Außerdem zerstört er keine Telefonzellen. Er ist Kirchendiener. Und hat eine strenge und besorgte Ehefrau. Nach Einbruch der Dunkelheit darf er nicht mehr vor die Tür.“

„Kennt sonst noch jemand einen L. E.“, fragte Tim, „der es garantiert nicht ist?“

Die erhellende Idee blieb aus. Tim schob den Dolch in seinen Jeansgürtel — hinten unter der Jacke. Für einen Moment fühlte sich der Stahl kalt an durch die Textilien, aber das löste bei Tim keinen Schüttelfrost aus.

Alles hatte sich ziemlich rasch abgespielt. Erst jetzt wurde ein Anwohner munter. In dem Haus, vor dem die Telefonzelle stand, wurde im zweiten Stock ein Fenster geöffnet. Ein Mann blickte herunter.

„Heh, ihr!“, brüllte er. „Wart ihr das?“

„Gar nicht hinhören!“, meinte Tim. „Ist ja beleidigend. Sehen wir aus wie Vandalen?“

„Ich habe die Polizei schon verständigt“, rief der Mann. „Ihr lauft ihr genau in die Arme. Und beschreiben kann ich euch auch. Gesindel! Gesochs! Halbys!“

TKKG grinsten und setzten ihren Weg fort. Klößchen, der hinten ging, drehte sich um und zeigte dem Schimpfenden in eindeutigerweise den Finger, was wieder Geschimpfe auslöste. Die Straße hallte davon.

16. Zacki und Kracher

Bastian Pritzke, auch Zacki genannt, fuhr. Er war 19, knochendürr und hinterhältig. Er gehörte zur Zerstörer-Truppe. Deren Aufgabe und Auftrag war, das anzurichten, was soeben mit der Telefonzelle geschehen war. Dazu benötigen die Zerstörer-Halbys Hämmer und Brechstangen.

Zacki drosselte jetzt etwas das Tempo. Sie waren weit genug vom Tatort entfernt. 100 km/h — damit fiel man auf. Leider waren die Streifenwagen auch nachts unterwegs. Wie er die hasste!

Zackis Komplice hockte auf dem Beifahrersitz. Kurt Schönseil hörte es nicht gern, wenn man ihn ,Kracher’ nannte. Aber der Name hing ihm an und er passte. Kracher war der Chef der Zerstörer-Truppe. War massig, 21 und hatte die Hälfte seiner blonden Locken der Halby-Frisur geopfert. Der Blick aus seinen gletscherhellen Augen konnte weh tun.

Außer den Zerstörern gab es natürlich noch die Bomber — die Spezialisten für explosive Stoffe.

Wer Molotow-Cocktails basteln konnte, Höllenmaschinen und Briefbomben — der war in der Halby-Szene hochangesehen.

Kracher zündete sich eine Zigarette an und warf das Einweg-Feuerzeug aus dem Fenster. Er besaß — nach eigener Behauptung — mehr als 1000 Einweg-Feuerzeuge, hatte nämlich vor kurzem eine ganze Lieferung aus einem Bahn-Container geklaut und schöpfte jetzt aus dem Vollen. Nach jeder fünften Zigarette warf er das Feuerzeug weg. Da er Kettenraucher war, hatte er mehr Feuerzeuge als Zigaretten-Päckchen in der Tasche. Seinen Kumpels hatte er angedroht, sie Weihnachten mit Feuerzeugen zu beschenken. Einige waren Nichtraucher, die andern hatten ,Feuerzeug’ als Weihnachtswunsch auf die Geschenkzettel für ihre Freundinnen geschrieben und erhofften sich was Nobles in Gold oder wenigstens in Silber. Aber Kracher würde unerbittlich verteilen.

Zacki kicherte.

„Was ist los?“, knurrte Kracher durch geballten Rauch.

„Wusstest du, dass ich Fernmeldetechniker werden wollte, als ich noch klein und doof war?“

„Und?“

„Geht dir der Witz nicht auf? Damit hätte ich auch was zutun gehabt mit Telefonzellen. Nur auf ‘ner anderen Schiene. Flähäh!“

Kracher zuckte die Schultern. Er hielt Zacki für leicht bescheuert und lag damit nicht so schief. Immerhin — Zacki war mutig. Tollkühn! Das musste man ihm lassen.

„Wo wollen wir Pickel treffen?“, fragte Zacki.

„Am Gänsemarkt.“

Pickel, der von Leo Fressner den Auftrag erhalten hatte, Egon Voigt grün und blau zu prügeln, galt als Chef der Bomber-Abteilung. Der Gefährlichste von allen — darüber war man sich einig in der Szene. Er war immer bewaffnet. Er war ein Schläger und Knochenbrecher — auch im Ring der ,Arena’. Und er war vielseitig, was neidvoll anerkannt wurde. Denn er verübte auch Überfälle. Vorzugsweise auf Omas, Opas und Gebrechliche. Aber er machte gern Ausnahmen, wählte sogar Bonsais und Milchtüten als Opfer — sogar solche unter zehn — und vergriff sich an Schwestern und Zierfischen, wie junge Frauen in der Szene genannt wurden.

Heute Vormittag — das wussten die beiden — hatte er im Nessie-Park eine junge Frau überfallen, war aber dabei gestört worden, angeblich von einem Halbdutzend Zivilbullen mit mannscharfen Schäferhunden. Aber er hatte alle mit seiner Pistole in Schach gehalten und einen granatenmäßigen Abgang gemacht — wie ein cooler Rambo seines Kalibers das eben drauf hat.

Zacki fuhr durch unbelebte Strassen. Stellenweise überzog Reifglätte die Fahrbahn.

„Dieser Blödmann! Was der sich einbildet!“

Kracher nahm seine Zigarette aus dem Mund. „Wen meinst du?“

„Na, den Typ, der da plötzlich losdackelte wie ein Sprintsieger?“

„Wahrscheinlich wollte er telefonieren. Und war sauer, weil’s nun nix damit ist.“

„Ich kenne ihn.“

„Den Typ?“

„Wird Tim genannt. Geht in die Internatsschule — draußen in der Pampa. Ist ein Superfigther und haut jeden um, der seine Tussi anmacht.“

„Tatsächlich?“

„Ich weiß es von Arnold. Der hat ihn mir gezeigt. Arnold war in dem Kung-Fu-Club Wung-Wung-Wudu — oder so ähnlich. Jedenfalls ist Arnold mal furchtbar verrollt worden von diesem Internatsfuzzi. Der tritt übrigens immer zu viert auf.“

„Die waren eben zu viert.“

„Nennen sich TKKG. Ist ‘n kleiner Verein.“

„Und was heißt das?“

„Keine Ahnung. Ich hätte ihm mit dem Hammer eins draufhauen sollen.“

„Du immer mit deinem Hammer.“ Kracher lachte.

„Du immer mit deinem Stiefeldolch“, feixte Zacki und stieß den Komplicen in die Rippen.

„Pickel hat ihn mir geschenkt“, meinte Kracher und griff an seinem rechten Hosenbein hinunter zum Schaft des halbhohen Stiefels. „Seine Anfangsbuchstaben stehen immer noch auf der Klinge. Irgendwie stört mich das. Schließlich bin ich ein K. S. — ein Kurt Schönseil — und kein L.E.!“

„Mann!“, wunderte sich Zacki. „Ich weiß gar nicht, wie Pickel heißt. Wofür steht L.E.?“

„Für Ludwig Ehre. Nee! Elle! Oder? Ehl — glaube ich. Ja, Ehl. Bleiben wir bei Pickel. Da hat man doch ‘ne Vorstellung, wie?“

Zacki nickte und ließ seine Gedanken wieder zurückwandern. „Dieser Internatstyp — dieser Tim — hat ‘nen heißen Draht zu den Bullen. Hat mir Arnold erzählt. Die Freundin ist die Tochter von diesem Glockner. Der hat mich mal in der Mache gehabt. Ist ein ganz Schlauer. Den kannst du kaum hinters Licht führen. Nur weil mich Storno, Plubbe, Rippel und Bringer mit ihrer Aussage entlastet haben, konnte er mir nicht an den Kragen. Sonst hätte mich der Staatsanwalt hochgenommen.“

„Worum ging’s?“

„Fiffikram. Hab’ so ‘ner Alten die Handtasche abgenommen. Dabei ist sie lang hingehauen und das Bein war gebrochen.“

„Ist ja schließlich ihre Schuld, häh?“

„Klar! Sie hat sich an die Tasche geklammert. Waren nur schlappe 800 Mark drin. Die Monatsrente. Da frage ich dich doch: Lohnt es sich, dass man sich deshalb das Bein bricht?“

Kracher antwortete nicht. Er starrte hinaus und rauchte. „Dieser Glockner ist ein Drecksbulle“, murmelte Zacki. „Bei dem würde ich mich gern mal revanchieren.“

„Wohin fährst du?“

„Na, zum Rindermarkt.“

„Weshalb?“

„Wir wollen Pickel abholen und dann zur Arena.“

„Pickel wartet am Gänsemarkt.“

„Sch...! Jetzt bin ich in der falschen Straße.“

„Da vorn kannst du abbiegen.“

Kracher döste, hatte aber das Gefühl: Irgendwas stimmte nicht. Aber was? Das Rumschwallen mit Zacki lenkte immer ab vom Wesentlichen. Irgendwas von Bedeutung war in dem Gerede versumpft. Er hatte es vor wenigen Augenblicken gespürt, war aber dem Gefühl nicht gefolgt. Also, nochmal! Wurden sie verfolgt? Nein! Waren sie tatsächlich am Gänsemarkt verabredet? lOOprozentig! Brannten die Scheinwerfer? Exakt beide. Also...

Abermals griff er mit der rechten Hand hinunter zum Stiefel. Und jetzt spürte er’s wieder. Der Dolch! Er war weg. Das war’s, was ihn, Kracher, verunsichert hatte.

Linker Stiefel? Nichts. Außerdem steckte rechts noch die Scheide zwischen Muffelsocke und Stiefelleder.

„Du, ich habe meinen Dolch verloren.“

„Was?“

„Muss mir rausgefallen sein, als wir getürmt sind.“

„Ist doch egal. Den kann sonstwer verloren haben. Außerdem steht ja kein K. S. auf der Klinge. Und Pickel kannst du sagen, du hättest ihn weiterverschenkt an deine Freundin. Zum Fingernägelsäubern, hähäh!“

„Blödmann! Iris lässt ihre Nägel wie sie sind.“

„Lang und schwarz, häh?“

„Ich hau’ dich gleich aus dem Wagen.“ Aber auch Kracher lachte und sagte dann, Zacki solle mal anhalten. „Weshalb?“

„Ich muss mich verflüssigen. Und dort auf dem Parkplatz geht’s besser als an ‘ner Laterne. Bin ja schließlich kein Straßenköter.“

Sie hatten einen Bogen gefahren, waren jetzt auf dem richtigen Weg zum Gänsemarkt und mitten im eleganten Viertel Vronstetten. Der Parkplatz gehörte zum Restaurant ,Finkmeier’, das derzeit als erste Essadresse in der Millionenstadt galt. Alle Feinschmecker-Tester hatten Loblieder angestimmt und der Küchenchef wurde angehimmelt, obwohl er klein, dick und unansehnlich war. Aber seine Soßen lösten Entzücken aus in jeder Speiseröhre, auf der Zunge sowieso — und waren auch dem Magen bekömmlich, weil er — der Küchenmeister — kein Salz verwendete und nur frische Produkte vom Markt.

Das ,Finkmeier’ lag etwas zurückgesetzt von der Straße, war langgestreckt und bot Einblick durch eine Panorama-Glasfront in den Feinschmecker-Tempel.

Kellner eilten umher. Tellerhauben funkelten im Licht — auch die Brillis der Damen. Der Chefkellner beriet. Der Weinkellner empfahl teure Weine. Preiswerte standen nicht auf der Karte.

Der Gäste-Parkplatz war vorgelagert und bot Raum für etwa 40 Pkw. Soviele waren auch da. Keine Lücke mehr vorhanden.

Zacki hielt bei der Einfahrt. Kracher stieg aus. Er verschwand zwischen den Fahrzeugen in der hinteren Ecke, wo das Laternenlicht nicht hinreichte. Zacki starrte ins Lokal und bekam Hunger. Ob’s da Bratkartoffeln gibt, überlegte er, mit Schweinebauch und Spiegelei? Das wäre jetzt meine Wahl. Mann! Bei dem Gedanken sabbert mein Zahnhalter.

Der Blick glitt suchend umher. Wo blieb Kracher? Zackis Blick fiel auf einen hellen BMW. Nackenhaar sträubte sich. Ein Adrenalin-Stoß durchzuckte den Halby wie Strom das Kabel. Mann! Das war der Wagen des Bullen. Glockners Wagen. Ja! Zacki erkannte ihn am Kennzeichen. Mehrmals schon hatte er den Kommissar in diesem Wagen gesehen. Er stand ziemlich weit vorn, straßenseitig, dicht bei der Einfahrt. Klasse!

Kracher kam zurück und ließ sich auf den Beifahrersitz sinken.

„Was ist, Zacki? Du glotzt, als würden da nackte Mädchen tanzen.“

„Viel besser! Der BMW dort — der gehört dem Bullen. Was ich dir erzählt habe. Diesem Glockner, der mich in der Mangel hatte.“

„Und?“

Kracher sah in den Außenspiegel und hielt den Atem an. Elinter ihnen näherte sich ein Streifenwagen. Er glitt langsam heran — mit zwei Uniformierten.

„Bullen!“

„Wo?“

„Hinter uns.“

Jetzt waren sie auf gleicher Höhe und rollten vorbei. Aber nur wenige Meter. Dann setzte sich der Streifenwagen vor den Ford.

„Sch...!“, murmelte Kracher. „Mensch, mach ein harmloses Gesicht!“

„Wie geht das?“

Die Polizisten stiegen aus. Der Fahrer blieb neben der Tür stehen und stützte eine Hand auf den Dachrand. Der zweite Beamte, ein kräftiger Typ, kam heran und trat zu Zacki ans Fenster. Zacki begann leise zu pfeifen.

Der Polizist klopfte an die Scheibe. Zacki öffnete.

„’n Abend!“, grüßte der Polizeimeister. „Irgendwelche Schwierigkeiten? „

„Schwierigkeiten? Wir? Nö!“ Zacki grinste. „Alles in bester Ordnung.“

„Wir haben gerade überlegt“, schaltete sich Kracher ein, „ob man uns ins Finkmeier reinlässt. Wohl eher nicht, was? Wegen unserer Frisuren. Eine Ungerechtigkeit! Alle denken, wir wären aggressiv. Nur weil wir die Haare anders tragen. Dabei sind wir lammfromm. Aber in einem Schuppen wie dem hier sind wir nicht willkommen.“

„Das kann ich nicht beurteilen“, erwiderte der PM. „Und es ist auch nicht meine Sache. Hier geht’s um die Straßenverkehrsordnung. Und um den Zustand Ihres Fahrzeugs. Das Kennzeichen muss lesbar sein. Ihres ist total verdreckt.“

Kracher nickte. „Das kommt von dem Dreck auf den Straßen. Der spritzt hoch, wenn man durchfährt. Wie auch immer — es geht in Ordnung, Herr Schutzmann. Morgen wird die Karre gewaschen.“

„Jetzt müssen Sie das Kennzeichen säubern.“

„Jetzt?“

„Ist Vorschrift.“

„Tun wir doch gern. Basti, wo liegt der Lappen?“

„Im Handschuhfach.“ Zacki atmete tief. „Gib ihn her! Ich mach’s.“

Kracher grinste, nickte, rührte aber keinen Finger. Um keinen Preis würde er das Handschuhfach öffnen. Dort lagen zwei Totschläger, zwei Butterfly-Messer, eine Stahlkette und zwei Tränengas-Pistolen. Ein Arsenal. Der Polizist würde es sehen. Und sich was denken. Zacki war mal wieder der totale Idiot.

„Nimm den großen Lappen!“, sagte Kracher barsch. „Der liegt im Kofferraum.“

„Einigen Sie sich!“ Der Polizist runzelte die Stirn. „Das Kennzeichen wird gesäubert.“

Er tippte an seine Mütze und ging zum Wagen zurück. Zacki stieg aus. Als er den Kofferraum öffnete, fuhr der Streifenwagen weiter. Grinsend bückte sich Zacki zum Nummernschild. Für die Polizisten — falls sie ihn im Rückspiegel beobachteten — musste es aussehen, als putze er eifrig. Aber er rührte das Kennzeichen nicht an.

Der Streifenwagen rollte um die nächste Ecke. Zacki schloss den Kofferraum und glitt hinters Lenkrad.

„Drecksbullen!“, schimpfte Kracher. „Wenn die wüssten! Ja, denen machen wir Ärger. Und so wird’s weitergehen.“

„Aber der Wagen!“, zischte Zacki. „Glockners Wagen! Den mache ich heute Nacht zu Schrott. Ich brauche was Bombiges. Nein, Pickel muss das erledigen. Einen schönen Sprengsatz unter Glockners BMW — und peng! Ich will Zusehen, wie die Karre in die Luft fliegt.“

„Warum eigentlich nicht?“, meinte Kracher.

Sie fuhren zum Gänsemarkt.

Ludwig Ehl, genannt Pickel, wartete dort seit exakt zehn Minuten, was er als Zumutung empfand. Er wollte seine Komplicen anpfeifen. Aber sie erzählten von der Begegnung mit den Polizisten und prahlten außerdem mit der Telefonzellen-Zerstörung.

Pickel hatte seinen heißgeliebten Feuerstuhl zu Hause gelassen. Mit dem Kickstarter stimmte was nicht. Er stotterte seit vorhin, versagte seine Funktion. Sowas konnte gefährlich werden für einen Halby in action. Und action war angesagt für heute Nacht. Pickel hatte selbstgebastelte Sprengsätze im City-Rucksack und stimmte dem Vorhaben zu. Kommissar Glockners Wagen sollte in die Luft fliegen.

17. faccia di merda

Das ,Finkmeier’ kam in Sicht. Warmes Licht aus der gläsernen Panorama-Front strahlte den vier Wanderern entgegen.

Gaby hatte kalte Füsse, nörgelte aber deshalb nicht — wie sich das gehört für einen Teenie in vollem Saft, der bald zur young Lady werden will.

Klößchen hatte enormen Appetit und nölte seinen Freunden die Ohren voll. Er sorgte sich, die Gäste hätten vielleicht die Speisekarte kahl gefuttert.

Tim hielt Gaby an der Hand, war also wunschlos glücklich. Karl war ein wenig besorgt, allerdings aus anderem Grunde als Klößchen. Karl sorgte sich um seinen Vater, den Professor, der zwar als genialer Mathematiker und Physiker gilt, aber auch als zerstreut.

„Wenn er Wein trinkt, muss er zur Toilette. Und dann vergisst er den Reißverschluss vorn an der Hose. Läßt ihn offen. Mutti stößt ihre Spektabilität zwar unterm Tisch an, aber dann ist es schon zu spät.“

„Wen stößt sie an?“, fragte Klößchen.

„Meinen Vater. Spektabilität ist die Anrede für einen Dekan an der Uni — für den Leiter eines Fachbereiches.“

„Aha!“

Röhrend näherte sich ein mittelschweres Motorrad. Es kam aus derselben Richtung und Tim hörte am Klang, wer es war. Ein Blick über die Schulter! Richtig! Schwarzes Leder und roter Helm.

Auch der Feuerstuhl-Pilot hatte TKKG erkannt, stoppte am Bordstein und schob an seinem Helm die Klarsichtscheibe hoch.

„Hallo, seid ihr’s?“

Luciano Pergamotti war 19 und ebenfalls Internatsschüler. Er ging in die 12 a. Und alle schätzten ihn als einen verdammt netten Kerl. Sein Vater war ein schwerreicher Industrieller in Mailand und Luciano dort aufgewachsen. Zur Heimschule gehörte er seit fünf Jahren — inzwischen sprach er einwandfrei deutsch, behielt aber den charmanten Akzent, der bei den Mädchen gut ankam.

Luciano war hochgewachsen, hatte schwarze Locken und dunkle Augen. Er mochte Tim und hätte sich gern mit ihm angefreundet, aber der TKKG-Häuptling hält nichts von freundschaftlichen Verzettelungen. Seine Welt ist der Viererclub TKKG und jede freie Minute ohnehin seiner geliebten Pfote gewidmet. Allerdings wäre Luciano ein geeigneter Freund gewesen, denn auch er liebte Abenteuer.

„Ihr wollte sicherlich ins Finkmeier“, vermutete er schlau. „Klößchen hat sowas erzählt. Eure Eltern tafeln dort, wie?“

„Und zu welcher Freundin willst du?“, grinste Tim. Luciano lachte. „Zur Zeit habe ich keine. Außerdem will ich zu harten Männern. Zum bloodsport. Zu Gladiatorenkämpfen. Dort kann man Wetten abschließen. Ist irre spannend. Ist besser als in einer bettola rumzuhocken —in einem Bumslokal. Die Arena ist zwar in culo al mondo — am A... der Welt — , aber man findet hin. Dort sind massenhaft impiegato da strazzo — Bürotrottel — , aber sie wetten und wetten. Während sich die Kämpfer die faccia di merda verbeulen, die...“

„Pst!“, zischte Tim ihn an. „Wir wissen, was das heißt. In Gabys Beisein keine Gossen-Vokabeln.“

Luciano nickte. „Entschuldige!“

„Du sprichst doch“, sagte Tim, „von der Arena in der Käfermehrer Straße?“

„Von der“, bestätigte Luciano.

„Ich will auch hin.“

„Nein, willst du nicht“, sagte Gaby. „Wenn du Dampf ablassen musst, machst du das gefälligst in deinem Karate-Verein, aber nicht in dieser bloodsport-Arena, wo sich beknackte Preisboxer die faccia di merda verbeulen.“

Tim beugte sich über seine Freundin und nahm ihr Gesicht in beide Hände. „Du weißt doch, dass wir die Infos brauchen. Von einem Halby. Über die Halby-Szene. Über die Bomber und Zerstörer. Über die Vandalen. Von einem benommenen Halby könnte ich die kriegen.“

„Wir kriegen sie auch anders. Du steigst nicht in den Ring!“

Luciano ließ seine Maschine im Leerlauf brummein und hörte gespannt zu. Karl und Klößchen grinsten.

„Machen wir’s so“, schlug Tim vor: „Ich fahre mal rasch mit Luciano zur Arena. Auf dem Soziussitz hat ja nur einer Platz. Ihr geht ins Finkmeier. Ich komme bald dazu, denn ich will ja nur mal die Szene beleuchten. Vielleicht ist gar kein Halby da.“

„Aber du gehst nicht in den Ring“, forderte Gaby.

„Ich versprech’s.“

Mit süßem Lächeln nahm sie ihm die Sporttasche ab, die ihm am Lederriemen von der Schulter hing — die Tasche, in der er seine Sportsachen hatte.

„Die brauchst du dann auch nicht. Die nehme ich mit ins Finkmeier.“

„Hm. Sie ist schwer.“

„Überhaupt nicht, Tim. Außerdem helfen mir Karl und Klößchen beim Tragen.“

„Du traust mir nicht?“ Er riss die Augen auf.

„Ich kenne dich.“ Sie reckte sich und küsste ihn auf die Wange. „Bleib nicht zu lange, sonst hat Klößchen alles aufgefressen.“

„Bis gleich!“

Tim grinste und schwang sich hinter Luciano auf den Soziussitz.

18. Ein fast tödlicher Anschlag

Der dunkle Ford hielt am Ende der Straße. Von hier konnte man zum ,Finkmeier’ sehen.

Zacki saß hinterm Lenkrad, Kracher neben ihm. Pickel hinten. Er hatte den City-Rucksack neben sich gestellt. „Nee“, meinte Pickel, „das geht nicht.“

„Wir können doch nicht zwei Stunden warten“, jaulte Zacki.

„Eher zweieinhalb.“

„Auch das ist zu lange!“

„Klar ist das zu lange. Du musst eben auf den Anblick verzichten.“

„Aber ich will sehen, wie die Karre zerfetzt wird.“

„Sowas kannst du dir jeden Abend in der Glotze angucken. 50 mal — wenn du rumzappst. Auf allen Kanälen der gleiche Sch...! Verfolgungsjagden, explodierende Autos, Häuser, Brücken. Langweilig und doof.“

„Ein Glück, dass wir nicht so sind“, meinte Kracher. „Aber mal zur Sache: Du hast die Zeitzünder eingestellt?“

„Total. Nicht auf die Minute genau. So genau kann ich’s noch nicht. So geht das immer nur im Film. Aber in frühestens zwei und spätestens zweieinhalb Stunden puffen die Dinger los. Es war ja nicht die Rede davon, heute Mittag, dass wir die Bullenkutsche zerpulvern. Drei Müllcontainer sollten es sein — ungefähr gleichzeitig in drei verschiedenen Stadtteilen. So habe ich meine Sprengsätze eingestellt.“

„Gut!“, sagte Kracher.

„Pfeif auf die Container“, jaulte Zacki. „Wir montieren alle drei Bomben unter den BMW.“

„Ich montiere“, stellte Pickel mit Nachdruck fest. „Ihr würdet euch selbst in die Luft jagen.“

Kracher sah auf die Uhr. „Die zeitliche Abfolge passt. In zwei bis zweieinhalb Stunden steht Glockners BMW in der Garage. Wird ein gedämpfter Knall.“

„Und wenn die länger bleiben im Finkmeier?“, fragte Pickel.

„Dann explodiert der Wagen hier. Hier auf dem Parkplatz.“

„Und wenn sie gerade auf der Heimfahrt sind — alle drei?“

Sie wussten, die Halbys, dass die gesamte Familie Glockner im ,Finkmeier’ war: der Kommissar, Frau Margot und Gaby. Eben waren die Halbys langsam vorbeigefahren. Durch die Glasfront hatten sie den langen Tisch am Fenster ausgemacht, wo es fröhlich zuging. Gaby saß bei ihren Eltern. Computer-Karl hatte sich neben seinem Vater plaziert und sicherlich unauffällig geäugt, ob dessen Reißverschluss in Ordnung war. Klößchen saß am Ende des Tisches, wo er ungestört spachteln konnte. Sein Vater, der Schoko-Fabrikant, sah ihm wohlwollend zu. Mutter Erna war weniger begeistert, sagte aber nichts.

„Tja, dann“, meinte Pickel, „wird’s eine Nummer größer. Sachschaden und Personenschaden.“

„Sind deine Bomben so schwach?“

„Die machen Konfetti aus einem Müllcontainer.“

„Dann können wir Blechkränze schicken“, meinte Kracher.

„Um den Bullen ist es nicht schade“, giftete Zacki.

„Aber die hübsche Frau und die Süße!“

„Sind doch vom gleichen Schlag. Ist eine Sippe.“

„Aber es wäre Mord!“

Alle schwiegen. Das Wort stand im Raum — sozusagen im Innenraum des Wagens. Umgebracht hatten die Halbys noch keinen. Sie hatten viel auf dem Kerbholz, aber kein Tötungsdelikt.

„Muss ja nicht unbedingt sein“, meinte Pickel und gähnte. „Ich nehme nicht drei, sondern nur zwei Bomben. Die eine ist sowieso etwas schwächer. Hatte beim Basteln kein Material mehr. Die fetzt höchstens eine Hand ab oder einen Fuß. Die scharfe Ladung kommt unter die Motorhaube, die schwache unter den Innenraum.“

„Guter Vorschlag!“, lobte Kracher.

„Früher oder später“, maulte Zacki, „wird doch mal einer hopsgehen. Das hat Leo auch gesagt. Die Spirale dreht sich weiter. Die Gewalt eskaliert. Erst wenn allen die Muffe geht, weil unser Terror der schärfste ist, kommen wir groß ins Spiel. Dann kriegt Leo amtlich den Auftrag, für Recht und Ordnung zu sorgen — und wir, wir sind dann die Hilfssheriffs. Häh? Die Wildhüter im gefährlichen Großstadtdschungel.“

„Aber heute Abend muss keiner hopsgehen“, meinte Kracher.

Pickel stieg aus.

Mit seinem Rucksack, in dem auch Werkzeug war, schlenderte er los. Ein Anblick, bei dem ein ängstlicher Normalbürger die Straßenseite wechselt. Aber hier war niemand unterwegs, der Abend rückte vor und die Kälte nahm zu.

Zacki und Kracher beobachteten, wie ihr Komplice hinter dem BMW verschwand.

Pickel tauchte ab. Vermutlich kroch er unter den Wagen oder lag daneben, flach wie eine Flunder.

Es dauerte 20Minuten.

Kein Wagen rollte an. Kein Gast verließ das Gourmet-Restaurant. Pickel blieb ungestört.

Im gleichen Schlenderschritt kam er zurück. Auf der bewaldeten Kopfseite hatten sich einige Schneeflocken, frisch vom Himmel geschwebt, niedergelassen. Auf der anderen Kahlseite sicherlich auch. Aber dort schmolzen sie sofort, wegen unmittelbarer Hautwärme.

Er zwängte sich hinter Kracher vorbei auf den Rücksitz. „Jetzt habe ich das Blondchen aus der Nähe gesehen. Ist ja wirklich ‘ne Süße. Ob die diesmal wieder Glück hat?“

„Was meinst du?“, fragte Kracher.

„Die Tochter von Glockner.“

„Nämlich?“

„Heute Vormittag hätte sie’s beinahe erwischt.“

„Tatsächlich?“

„In der Cottbusser Gasse.“

„Wo du den Briefkasten gesprengt hast?“

„Exakt. Mit ‘ner Briefbombe. Wisst ihr ja. Mit dem Zünder hatte ich mir verdammt viel Mühe gegeben. Ich wollte wissen, ob er’s tut. Deshalb war ich zur richtigen Zeit in der Nähe. Ich sah, wie das Mädchen eine Menge Post in den Kasten warf. Dann ging sie um die Ecke. Aber keine Sekunde zu früh. Keine halbe Sekunde. Sonst würde sie jetzt im Krankenhaus durch ein Glasröhrchen zuzzeln — falls überhaupt — und nicht hier im Fresstempel rummapfen.“

„Aha!“ Kracher nickte. „Dann steht das Blondchen heute also zweimal auf dem Programm.“

„Was steht denn auf der Speisekarte?“, fragte Zacki. „Konntest du sehen, was sie reinsaugen? Mir wäre jetzt nach Bratkartoffeln mit Schweinebauch und Spiegelei.“

„Mann, Zacki!“, meinte Kracher. „Hier wird anders gespeist. Die machen nicht Brotzeit. Die ziehen sich Feinschlabber rein: Fasanenbrust, Gänseleber, Seezunge und Austern.“

„Wird man davon satt?“

„Das nicht. Aber dafür ist es teuer.“

„Ich bleibe bei Bratkartoffeln.“

Das Trio wartete noch. Würden die Glockners das ,Finkmeier’ verlassen und heimfahren? Nichts rührte sich. Der Kommissar und seine Familie ließen sich Zeit. Und unter dem Wagen tickten die Bomben.

Dann putzten die Halbys die Platte und fuhren zur Kampfsport-Arena in der Käfermehrer Straße, denn dort würde es noch heiß hergehen heute Abend.

19. Wie ein totales Geständnis

Tim duckte sich hinter Luciano. Aber dessen Schultern hatten nicht das TKKG-Häuptling-Ausmaß. Trotzdem war hier etwas Windschatten hinter der Mailänder Lederjacke und das war auch nötig, denn der Fahrtwind peitschte entgegen, dass sich Tim wie im Windkanal dünkte.

Luciano erging es besser. An seinem Helm prallten die Unbilden der Witterung ab. Das Motorrad jagte durch die schon nächtlichen Straßen und die beiden Jungs unterhielten sich, indem sie abwechselnd brüllten.

„Woher kennst du die Arena?“, wollte Tim wissen.

„Bruno Progatelli hat mich mal mitgenommen.“

Das war der Inhaber einer italienischen Fattoria in der Strasse-der-Verständigung. Für Taschengeldempfänger ein zu teures Lokal. Aber Luciano, dessen Ernährer zum Mailänder Geldadel gehörten, speiste dort manchmal Spaghetti.

„Man kann auf die Kämpfer wetten“, schrie er in den Fahrtwind unter seinem Helm hervor. „Auf Sieg oder Niederlage. Der Sieger wird auch beteiligt an den Wetten. Der Verlierer kriegt nichts. Nur Kloppe.“

„Kennst du den Manager — einen gewissen Leo Fressner?“

„Kenne ich. Ein Mistkerl. Beutet seine Leute aus. Und macht die große Absahne. Außerdem tut sich bei dem was im Hinterzimmer.“

„Wo?“

„Im Hinterzimmer der Arena. Ich war noch nicht drin, Tim. Aber eine Menge Leute geht rein und kommt später raus mit verklärter Miene.“

„Drogen?“

„Nein. Erwartung.“

„Erwartung? Worauf?“

„Weiß ich nicht. Aber es muss was Tolles sein.“

„Geld?“

„Sicherlich.“

Tim überlegte. Was spielte sich dort ab? Eine andere Form von Wetten? Was Illegales?

„Kann dort jeder rein, Luciano?“

„Ich hab’s noch nicht versucht. Mich interessieren nur die Kämpfe. Wolltest du tatsächlich gegen einen der Fighter antreten?“

„Warum nicht? Aber Gaby sorgt sich. Sie würde fuchsteufelswild werden, wenn ich mit einem blauen Auge ankäme oder geknickten Rippen. Mädchen lassen Gewalt nur gelten, wenn es darum geht, sie zu beschützen — sie, und später, wenn Nachwuchs angesagt ist, die Frischlinge.“

„Ich finde das in Ordnung.“

„Logo. Aber der Kampfsport bleibt auf der Strecke, wenn man sich von der Milde anstecken lässt. Mal abgesehen von den Karate-Katzen, die profimäßig aufeinander losdreschen, dass die Fetzen fliegen. Ist wahrscheinlich falsch verstandene Emanzipi-pa-pution. Total abartig.“ Luciano lachte. Es klang hohl. Aber vielleicht klopfte auch nur der Wind an seinen Helm.

Sie sausten jetzt durch die Käfermehrer Straße, erreichten die Einfahrt — das Durchhaus — und kurvten auf den Hof vor der Arena. Dort parkten etwa zwei Dutzend Fahrzeuge — Autos — und für einige würde sich die Abfahrt schwierig gestalten, denn andere hatten sie zugeparkt. Doch vermutlich brachen alle gleichzeitig auf — nachher, nach dem letzten Kampf. Und die Keilerei auf dem Hof würde sich in Grenzen halten.

Luciano stoppte und rollte, wobei er mit einem Fuß den Boden tupfte, in eine sehr schmale Lücke.

Tim klemmte die Knie zusammen und faltete die Schultern nach vorn. Links streifte er einen Protz-Mercedes, rechts einen Lancia. Luciano stellte den Motor ab.

„Im Ring keilen sich auch Halbys, nicht wahr?“

Luciano nickte. „Jeder dritte Kämpfer hat diese komische Frisur. Die Halbys erkennt man nur von drei Seiten: von vorn, von hinten und von der kahlen Seite. Es ist meistens die linke, habe ich festgestellt. Von der anderen Profilseite — also meistens von rechts — sehen sie aus wie unsereins.“

„Nur schöner.“

Der Italiener wieherte. „Das allerdings.“

Tim hatte sich umgesehen. Alles teure Wagen. Sicherlich wurde eine Menge Geld verwettet.

Aus dem Arena-Gebäude drang gedämpfter Lärm in die eisige Nachtluft. Man johlte. Anfeuernde Rufe. Beifall.

Die Frontseite der Arena wurde von Scheinwerfern angestrahlt. Der Sensemann wirkte noch bedrohlicher als bei Tage — wirkte, als steige er gleich von der Wand herab und mähe los mit seiner Sense.

Luciano ging voran. Aber nicht zu dem Eingang, den Tim schon kannte, sondern ein Stück weiter. Dort war der Einlass der Arena.

Eine Halle. Die Luft dampfte. Tiefstrahler über dem Ring. Zwei Kickboxer fuhrwerkten aufeinander los. Der eine war lang und dürr, trug rote Hosen und bloße Fäuste. Der andere war untersetzt und sehr muskulös, aber auf Grund seiner geringeren Reichweite im Nachteil. Jedesmal wenn er plumpfüßig losstürmte, fing ihn der Lange mit Kicks auf die Nase ab. Dort rann das Blut und die Zuschauer gröhlten.

Mindestens 100 umstanden den Ring. Also waren auch viele zu Fuß gekommen. Tim sah Wintermäntel mit Pelzkragen, Borsalinos, Goldkettchen am Handgelenk, blondgefärbte Begleiterinnen, denen die Mähne über den Luchsmantel hing — aber auch ehemalige Profis waren dabei mit zerbeulten Gesichtern und stumpfem Blick, aus dem der Gehirnschaden sprach. Alle die Ehemaligen, die keinen guten Manager gehabt hatten, der ihnen leichte Gegner, viel Publicity und lukrative Werbeverträge beschafft — wie so manchem Ex-Olympia-Sieger. Nein, die dort hatten jeden Gegner akzeptiert und viel Keile bezogen. Auf einen grünen Zweig waren sie nicht gekommen, nicht mal auf eine auskömmliche Rente.

„Aufgebrezelte Hennen!“, meinte Luciano.

„Die müssen mit. Ihre Djangos wollen Blut sehen.“

„Hör dir das an, Tim!“

Luciano meinte die gegröhlte Anfeuerung. Und die hatte es in sich.

„Mach ihn alle, Fetti!“ — „Lutsch ihm ein Auge aus!“ — „Hau drauf, er lebt nicht mehr!“ — „Wehe du gehst runter! 5000 habe ich auf dich gesetzt, Krake!“

Krake war offenbar der Lange — und jetzt in Bedrängnis gekommen. Denn der kleine Bullige hatte ihn in die Seile gedrängt und mit einem Arm umklammert. Mit dem andern trommelte er kurze Haken auf die blanken Rippen des Gegners. Es klatschte wie Schinkenklopfen. Schweiß spritzte und Tim konnte nur den Kopf schütteln. Krake war ein Schlappi. Leicht hätte er sich aus dieser Situation rauswinden können. Statt dessen steckte seine Leber jetzt einen Volltreffer ein und der lange Krake sackte auf die Knie, wo er blieb.

Der Ringrichter zählte und hatte offenbar auch gewettet, denn von sechs bis zehn benötigte er etwa 20Sekunden. Doch dann stand Fettis Knock-out-Sieg unstrittig fest und der Sieger riss jubelnd die kurzen Arme hoch, während ihm das Blut aus der Nase lief.

Der Wetter, der die 5000 gesetzt hatte, sprang wütend umher. Er trug einen gelben Kamelhaarmantel mit Bisamkragen, hatte schwarze Koteletten und rauchte aus goldener Zigarettenspitze. Sein Wutausbruch war heftig und einer seiner Cowboystiefel landete auf dem Hochglanz-Schühchen seiner blonden Begleiterin. Das tat weh. Reflexartig knallte sie ihrem Macker die Handtasche an den Kopf.

Der Typ kam zur Besinnung, verhielt, überlegte kurz, sah in grinsende Gesichter und versetzte zur Wiederherstellung seiner Mannesehre dem Blondchen eine mittlere Ohrfeige.

Im Ring hätte er damit keine Wirkung erzielt, aber die blonde Mieze fiel auf den Po und das schadete vor allem ihrem pastellfarbenen Nerz.

Damit war die Tätlichkeit außerhalb des Rings beendet und Tims Aufmerksamkeit wurde ohnehin in eine andere Richtung gelenkt. Denn soeben kamen drei Typen durch den Eingang herein.

Halbys. Den einen erkannte Tim sofort. Es war der aus dem Nessie-Park.

Tim duckte sich unauffällig hinter Luciano.

„Bleib mal so stehen! Ich verstecke mich.“

„Vor wem denn?“

„Vor den drei Halbys dort. Der eine ist reif für den Staatsanwalt. Die beiden anderen sicherlich auch. Aber das muss noch ermittelt werden.“

Luciano atmete ein, um sich aufzublähen. Er wurde trotzdem nicht breiter und Tim fühlte sich, als hätte er einen Laternenpfahl als Sichtblende gewählt.

Doch die Halbys blickten nicht her. Und wurden auch schon benötigt. Denn plötzlich löste sich Leo Fressner aus einer Gruppe und winkte die drei zu sich.

Fressner trug Jeans, Rollkragenpullover und Lederjacke. Er sah aus wie Manager und Trainer in einer Person. Mienenmäßig war er der Boss, denn in dem harten Gesicht zeichneten sich unerbittliche Linien ab.

Er winkte die drei hinter sich her und schritt zu einer Tür mit der Aufschrift ,Privat’. Sie führte in den vorderen Teil des Gebäudes.

„Bin gleich wieder da“, sagte Tim. „Fahr nicht ohne mich weg.“

„Ich bleibe noch lange“, lachte der Italiener. „Jetzt wette ich erstmal einen Hunderter. Dort hinten an dem Tisch werden die Wetten angenommen.“ Er hielt einen Programmzettel in der Hand. „Als nächste sind Dschingis und Bonebreaker an der Reihe. Dschingis macht Grappling. Bonebreaker ist Ringer und stark wie ein Büffel.“

„Viel Glück!“

Tim sagte nicht, was er von diesen Wetten hielt, sondern trabte zu der Tür, durch die Fressner mit den drei Halbys verschwunden war.

Alle Aufmerksamkeit hatte sich wieder dem Ring zugewandt, wo die nächsten Kämpfer bereits durch die Seile geklettert waren und sich zunächst gegenseitig mit bösen Blicken und rüden Sprüchen eindeckten.

Tim öffnete die Tür und blickte in einen Flur mit grauen Betonwänden. Türen. Vermutlich zu den Kabinen der Fighter. Eine Treppe hinauf. Dort, hinter dem Treppenabsatz, hallten Schritte.

Und Fressner sagte gerade: „...ist verdammt wichtig. Und ihr macht das am besten zu dritt. Insofern, Pickel, hat sich die Lage geändert — und damit der Auftrag.“

„Macht nichts“, erwiderte Pickel — und Tim erkannte den Crunchy-Typ wieder, Irene Mays Peiniger mit dem Stacheldraht als Ohrschmuck. „Hauptsache, du gehst mit der Kohle hoch, Leo. Nicht dass ich die 500 mit Zacki und Kracher noch teilen muss.“

„Ihr kriegt alle euren Lohn.“

Dann murmelten die Stimmen davon und Tim jagte die Treppe hinauf ins Obergeschoss.

Wieder ein Flur. Stimmen. Die vier verschwanden in einem Zimmer rechts. Die Tür wurde geschlossen. Stille. Tim huschte heran. Ohr an die Tür. Sie war aus dünnem Holz, von dem der Anstich abblätterte. Der TKKG-Häuptling konnte jedes Wort verstehen.

„...muss ich alles noch einmal erklären“, sagte Fressner. „Weil Zacki und Kracher noch nicht Bescheid wissen.“

„Was wissen wir nicht?“, fragte eine plärrige Stimme. „Und wieso weiß Pickel schon alles?“

„Weil ich ihm den Auftrag heute Mittag gegeben habe“, erklärte Fressner geduldig. „Aber aus dem Ein-Mann-Job ist ein Job für euch drei geworden. Klar, Zacki?“

Zacki grummelte Zustimmung.

„Es ist so“, hob Fressner an. „Unser Boss — ja, ich weiß, dass ihr ihn nicht kennt, aber ich kenne ihn — unser Boss wird erpresst. Von einem Typ namens Egon Voigt.“

Tim hielt den Atem an. Wieviele Egon Voigts gab es in der Stadt? Nur einen? Ist der gemeint, überlegte der TKKG-Häuptling, den wir suchen? Logo! Der! Irenes Schwarm. Also doch! Dieser möhrenblonde Mittelscheitel macht also auf Erpresser und deshalb musste Irene seinen Absicherungsschrieb zu der Rechtsanwältin bringen. Alles klar im Karton. Jedenfalls soweit.

„Ich weiß nicht, worum es geht“, fuhr Fressner fort. „Das weiß nur der Boss selbst. Uns geht das nichts an. Aber unsere Aufgabe ist, für Ruhe zu sorgen. Dafür, dass diesem Voigt die Schwarte dampft. Er kriegt eine Abreibung, dass er ein für alle Mal das Maul hält. Nein, ihr sollt ihn nicht friedhofs-platt machen. Aber es soll weh tun!“

„Wird gern erledigt“, plärrte Zacki.

„Was hat sich denn nun an der Situation geändert?“, fragte Pickel.

„Heute Mittag wusste ich nicht, wo er wohnt. Das weiß ich auch jetzt noch nicht. Aber inzwischen habe ich eine Information. Nämlich die, dass er eine Freundin hat. Und die weiß garantiert, wo er zu finden ist.“

„Bestimmt!“, feixte Zacki. „Freundinnen wissen das immer. Meistens wissen sie viel zu viel über unsereins.“

„Sie heißt Irene May“, sagte Fressner. „Storno und Plubbe kennen die. Sie ist Serviererin im Café Am Opernplatz. Storno ist scharf auf das Mädchen und hat sich geärgert, weil sie auf einen Typ namens Egon Voigt abfährt. Als ich Storno vorhin fragte, ob er einen Voigt kennt, kam er gleich mit dem Namen rüber und dem ganzen Zusammenhang. Tja, so klein ist die Welt. Storno hätte sich den Voigt gern selbst vorgenommen. Aber da ist mir zuviel Eifersucht im Spiel. Der bringt ihn um. Deshalb sollt ihr das machen.“

„Im Café Am Opernplatz“, sagte eine neue Stimme — also die von dem dritten Halby, von Kracher, „war ich noch nie.“

„Ich auch nicht“, ließ sich Zacki vernehmen. „Ich stehe auf Bratkartoffeln mit Schweinebauch. Mache mir nichts aus Baumkuchen und Sahnetorte.“

„Aber ich“, sagte Pickel. „Ich war mal dort. Und jetzt kommt’s mir auch, weshalb ich dauernd überlegen muss, woher ich die Blonde aus dem Nessie-Park kenne. Einmal war ich in dem Schuppen. Bedient hat sie mich zwar nicht, aber ich habe sie gesehen. Ja, die ist es.“

„Welche Blonde aus dem Nessie-Park?“, fragte Fressner. „Das war heute Vormittag. Ich wollte ihr die Handtasche abnehmen. Mir war plötzlich nach action. Hat aber nicht geklappt.“

„Davon hast du nichts gesagt.“

„War doch kein Thema, Leo. Sowas mache ich ja dauernd zwischendurch. Auch den Briefkasten in der Cottbusser Gasse habe ich auf eigene Rechnung zerblasen. War vielleicht ‘n Ding! Um Haaresbreite hätte es der Tochter von so ’nem Bullen das ganze Make-up weggefegt. Samt dem Gesicht, hahah!“

Stille.

Tims Pulsschlag hatte sich verdoppelt. Siedendheiß stieg die Wut in den Kopf. Aber der TKKG-Häuptling beherrschte sich. Nichts vermasseln! Erst alles hören! Dieses Gespräch war informativ wie ein totales Geständnis.

„Seid vorsichtig!“, warnte Fressner. „Ich will euch nicht bremsen. Ihr kennt unser Ziel. Der Terror soll diese Stadt fertigmachen. Vandalismus soll alle erschrecken. Die Bürger sollen nach Ordnung schreien, weil die Polizei nicht mehr Herr der Lage ist. Dann sind wir am Drücker. Als Bodyguards für die Stadt, für alle öffentlichen Einrichtungen — und für jedermann. Dann kriegen wir Macht in die Hand und die werden wir nutzen.“

Er holte tief Luft. „Bremsen will ich euch also nicht. Aber lasst euch nicht erwischen. Ein Ding, das schief läuft — und alles ist gefährdet.“

„Wir passen auf“, versicherte Pickel. „Und jetzt ziehen wir also dieser Irene May die Hammelbeine lang — damit sie Voigts Adresse ausspuckt. Wo steckt Irenchen?“

„Seeroben-Gasse Nummer 24.“

„Wusste Storno das auch?“

„Er weiß sogar ihre Schuhgröße.“

„Verliebt sein muss schön sein.“

„Quatsch! Er hat Liebeskummer. Sie will ihn nicht.“

„Kein Wunder! Mit seinem Frankenstein-Antlitz.“ Pickel lachte. „Das Mädchen wird Augen machen, wenn sie mich abermals sieht.“

„Wahrscheinlich fährt ihr der Schreck in die Knie“, ließ sich Kracher vernehmen, „und sie begleitet euch zu Egon Voigt, damit ihr ihn auch wirklich findet.“

„Dann los!“, befahl Fressner.

Stühle wurden gerückt und Tim wollte bereits zur nächsten Tür wieseln, um sich dahinter zu verstecken. Aber es kam noch was.

„Pickel!“, meinte Fressner. „Dein Rucksack sieht schlapp aus. Du sollst heute Nacht drei Container sprengen. Wo sind die Bomben? Was ist damit?“

„Eine habe ich noch“, erwiderte Pickel. „Die beiden andern habe ich beim Finkmeier, bei dem Edelfraß-Schuppen, unter einem Wagen verdrahtet.“

„Warum das?“

„Zacki hätte sonst das Weinen angefangen. Weil...“

„Das ist so, Leo“, plärrte Zacki dazwischen. „Ich habe noch eine alte Rechnung offen mit diesem Glockner. Er ist Kommissar im Präsidium und hat mich mal im Verhör gehabt. Blut und Wasser habe ich geschwitzt. Ich dachte, er schafft mich. Der schlimmste Tag meines Lebens war das. Alpträume hatte ich danach. Das vergesse ich dem nicht. Jetzt kriegt er die Quittung.“

„Ihr habt... zwei Bomben unter seinem Wagen angebracht?“ Fressner schien zu staunen.

Tim war einer Ohnmacht nahe. Und für einen Moment wie gelähmt. Gaby, Herr und Frau Glockner! Sie würden bald heimfahren, waren vielleicht schon... Nein!, dachte er. Noch nicht! Keine Gefahr. Sie warten auf mich. Das ist abgemacht und der Abend noch lange nicht zu Ende.

„Du hast doch nichts dagegen?“, fragte Zacki besorgt. „Wollt ihr Glockner umbringen?“

„So schlimm wird es nicht, Leo“, sagte Pickel. „Der Wagen kriegt Totalschaden — die Insassen werden mittelschwer verletzt. So denke ich mir das. Und keine Sorge! Den Anschlag wird man woanders einordnen. Schließlich hat so ein Bulle massenhaft Feinde. Meine Bomben haben Zeitzünder. Noch eine reichliche Stunde — ungefähr dann qualmen die Bleche.“

20. Ein dringender Anruf

Tim hatte die Tür zu dem nächsten Raum geöffnet — einer Rumpelkammer voller Kartons und Papierkram lehnte innen am Türpfosten und seine Seele schnappte nach Luft.

Unfasslich! Diese Tücke! Diese kriminelle Energie!

Er hörte, wie die drei Halbys mit schwer-stiefeligem Schlurfschritt den Abgang machten: die Treppe hinunter, feixend, murmelnd, einmal mit dröhnendem Auflachen.

Dann wurde unten eine Tür geöffnet. Das Gejohle aus der Arena drang herein. Die Tür fiel in ihren Metallrahmen. Stille. Fast Stille. Das Gejohle klang gedämpft, als hätte man einen Lautsprecher auf niedrigste Stufe gedreht.

So sehr es dem TKKG-Häuptling in den Fäusten juckte — es wäre hirnrissig gewesen, sich jetzt gleich mit vier Typen anzulegen. Außerdem würde für die Halbys gesorgt sein, wenn sie bei Irene May antanzten. Diese Brutalos! In ihrer primitiven Denkweise wurde denen offenbar gar nicht klar, was sie anrichteten.

Aber Leo Fressner! Der war garantiert ein paar Töne heller auf der Platte, aber vielleicht noch finsterer in den Regungen seines Gemüts.

Tim trat auf den Flur, dämpfte seine Schritte keinen Deut, ging zur nächsten Tür und stieß sie auf.

Ein Büro. Fressner saß am Schreibtisch. Er griente gerade vor sich hin und hielt ein Bier in der Linken. Offenbar tagträumte er von der künftigen Macht in seinen Händen und was er damit anstellen würde.

„’n Abend!“

Tim grinste wie ein Wolf, der sich soeben die Reißzähne geschärft hat.

Fressner glotzte. „Was willst du?“

„Telefonieren. Ich muss dringend telefonieren.“

„Bist du übergeschnappt?“

„Nein. Wieso? Haben Sie ein Telefonbuch? Ich weiß die Nummer nicht auswendig.“

„Bist du übergeschnappt? Hier ist keine öffentliche Telefonzelle.“

„Aber Sie haben Telefon. Da steht’s doch.“

„Raus! Raus hier!“

Tim näherte sich dem Schreibtisch und streckte die Hand aus zum Apparat.

„Wenn Sie kein Telefonbuch haben, muss ich’s eben über die Auskunft machen.“

„Rauuuuuuuus!“

„Mann, regen Sie sich ab. Ich bezahle Ihnen alles. Ist ja nur ein Ortsgespräch.“

Fressner stand auf, stellte sein Bier ab und kam um den Schreibtisch herum.

„Bist du blöd? Dich kenne ich doch. Du warst heute Vormittag da. Mit noch ‘nem Typ und dem hübschen Mädchen.“

Tim nickte. „Das Mädchen ist meine Freundin. Gabriele Glockner. Die Tochter von Kommissar Glockner. Haben Sie schon gehört, wie? Das ist der Kommissar, unter dessen Wagen, der jetzt vor dem Finkmeier parkt, Ihre Krawalltypen die Bomben angebracht haben. Ich finde das irgendwie nicht gut. Denn wenn ich die Glockners nicht warne, werden sie nachher in den Wagen einsteigen. Was dann eine Fahrt auf dem Pulverfass wäre, an dem schon die Lunte glimmt. Häh! Deshalb verstehen Sie doch, dass ich jetzt unbedingt im Finkmeier anrufen muss.“

Sie standen sich gegenüber, starrten sich in die Augen und die Stille im Büro schien aus dem Gefrierschrank zu kommen.

Fressners Pupillen verengten sich.

Als seine Handkante abzischte, wich Tim mühelos aus und aus der Meidbewegung wurde Angriff. Tims Ellbogen wuchtete dem Verbrecher aufs Brustbein knapp unterhalb der Kehle. Ein beinernes Knirschen war zu hören. Fressner flog hinter seinen Schreibtisch und dort gegen die Wand. Die Bierflasche wurde umgestoßen. Klebriger Gerstensaft - Pils, wie das Etikett verriet — schwappte heraus.

Tim griff sofort zu und stellte die Flasche aufrecht. Damit die Schreibtischplatte keine Bierflecken bekam. Als Internatsschüler und sauberer Charakter war er auf Ordnung bedacht.

Fressner japste nach Luft, war in die Knie gesunken und saß jetzt unten an der Wand.

„Da bleibst du, Dreckskerl!“, gebot Tim. „Sonst werde ich zum Kampfgockel und zeige dir mal, was ich draufhabe - obwohl Gaby nicht will, dass ich gegen deine Knochenbrecher antrete.“

Er nahm den Hörer. Amtsleitung. Er wählte. Die Auskunft Inland meldete sich: „...Auskunft, Platz neun.“

Tim wünschte einen Guten Abend, sagte, er benötige eine hiesige Nummer und nannte das Restaurant Finkmeier.

„Die Nummer wird angesagt“, erklärte die Dame von der Auskunft.

Eine Stimme vom Band sagte sodann: „Die gewünschte Rufnummer lautet: 7-0-2-0-5-8-0.“

Tim legte auf und merkte erst jetzt, daß er die andere Hand auf eine lederne Herrenhandtasche gestützt hatte, die schon reichlich abgeschabt war. Der Reißverschluss war offen, die Tasche gefüllt mit Zigarettenpäckchen und Einweg-Feuerzeugen — mindestens zehn Stück.

Nur für eine Sekunde hatte Tim den Arena-Manager aus den Augen gelassen. Dem genügte das.

Die Mündung einer handlichen Pistole wurde auf Tim gerichtet.

„So, du Klugscheißer!“, keuchte Fressner. „Und jetzt weg vom Telefon!“

21. Kater im Schoko-Mus

Im ,Finkmeier’ herrschte jene angenehme Stimmung, die von gut gelaunten Gästen, erlesenen Weinen, bestem Essen und geschmackvoller Umgebung erzeugt wird.

Klößchens Vater hatte zu einem sechsgängigen Menü eingeladen und erzählte schon den ganzen Abend lustige Geschichten — vornehmlich aus seiner Schokoladenfabrik. Zum Beispiel die wahre Geschichte — wie sich ein streunender Kater durch einen Belüftungsschacht in den Produktionssaal eingeschlichen hatte und dort in eine kritische Verarbeitungsphase der Schoko-Herstellung geraten war. Zunächst unbemerkt. Dabei fiel der Kater in einen Kessel mit Schokoladenmasse — was allerdings bemerkt wurde. Der Kater wurde gerettet, gesäubert und seiner Besitzerin, die man ausfindig machte, zurückgegeben.

„...aber weil Tiere nichts Süßes essen dürfen“, erzählte Hermann Sauerlich, „hat eine meiner Sekretärinnen dem Stubentiger die Zähne geputzt.“

Alle fanden das drollig. Und weil das Menü dem Ende zuging, hatte Klößchen schon die zweite Portion Schokoladenmousse bestellt.

Es war ein wirklich schöner Abend unter Freunden, denn die enge Freundschaft der TKKG-Kids hat auch die Elternpaare einander näher gebracht — die Glockners, Viersteins und Sauerlichs — , obwohl man sich nur in großen zeitlichen Abständen trifft. Noch seltener nimmt Tims Mutter daran teil — was einzig und allein an der räumlichen Entfernung liegt.

Gaby hatte erzählt, was mit den Bikes geschehen war. Dass die Drahtesel mit zerstochenen Reifen immer noch beim Kino standen.

Kommissar Glockner, der nur ein Glas Wein getrunken hatte, erbot sich sogleich, die Bikes mit dem Wagen zu holen. Gaby und Karl würden ihn begleiten, während alle andern im ,Finkmeier’ warteten.

Das war der Stand der Dinge, als der ,weihnachtliche Dessert-Teller nach Art des Hauses’ serviert wurde — zusammen mit Espresso, den nur Klößchen nicht mochte.

„Und dann, Gaby“, sagte Glockner zu seiner Tochter, „holen wir rasch eure Tretmühlen.“

22. Zockerlisten im Rollladenschrank

Der dunkle Ford mit den drei Halbys hatte das Ende der Käfermehrer Straße erreicht und wollte eben abbiegen in die Prchlsteiner-Allee.

Kracher, jetzt auf dem Beifahrersitz postiert, hatte schon seit Minuten mit trockener Zunge seinen Gaumen poliert. Ihn, der so nikotinsüchtig war wie ein Sarg-Anwärter auf Ekstasy, verlangte es nach tiefen Lungenzügen. Nervös suchte er nach seiner Selbstmord-Ausrüstung, aber die lederne, abgeschabte Herrenhandtasche war nicht zu finden. „Verdammt! Wo habe ich meine Tasche?“, knurrte er. „Die mit deinen Feuerzeugen?“, fragte Pickel von hinten.

„Welche sonst?“

„Die lag bei Leo auf dem Tisch. Lag noch dort, als wir rausgingen.“

„Schiet! Zacki, fahr zurück!“

„Zurück?“, fragte Zacki. „Zur Arena?“

„Zu Leo. Ich brauche meine Tasche. Die Zigaretten sind drin. Und die Feuerzeuge.“

„Vergiss es!“, meinte Pickel. „Leo wird sauer, wenn wir dort nochmal aufkreuzen. Wir sollten zu dieser Serviertussi. Um diesen Voigt geht’s! Nicht um deine Glimmstengel!“

„Die brauche ich!“, brüllte Kracher. „Sonst raste ich aus. Ich drehe durch. Verstehst du? Ich reiße der Tussi die Ohren ab. Den Voigt mache ich alle. Euch mache ich alle. Ich will meine Zigaretten.“

Er war rot angelaufen. Seine Gletscheraugen sprühten kalte Funken.

Entzugserscheinung, dachte Pickel erschrocken. Beim Scharfrichter! — Kracher ist total auf Turkey.

„Dreh um!“, sagte Pickel zu Zacki. „Holen wir seine blöde Tasche, bevor er uns den Wagen vollreihert oder in Tränen ausbricht.“

„Blödmann!“, fluchte Kracher. Aber es klang nicht böse.

Sie fuhren zurück und auf den Hinterhof. Pickel und Zacki blieben im Wagen. Kracher stieg aus und lief los.

Zacki ließ den Motor laufen und stinkiges Abgas wallte umher. Aber darauf, dachte der Halby, komme es kaum noch an. Die Welt sei ohnehin verseucht und nicht mehr zu retten.

*

„Mann!“, sagte Tim. „Sie wollen mich doch nicht etwa erschießen! Ich bin minderjährig.“

Mit dem Rücken an der Wand schob sich Fressner hoch. Er war grau im Gesicht und sein Atem pfiff, aber kalte Entschlossenheit lag im Blick.

Tim hatte sich etwas zur Seite gedreht, wandte Fressner die linke Schulter zu, ließ beide Arme scheinbar hängen, schob aber die rechte Hand unter der Jacke zum Gürtel — hinten.

Als er dann den rechten Arm baumeln ließ — wie auch den linken — , hielt er den Stiefeldolch in der Hand. Aber das konnte Fressner nicht sehen.

„Ich lege dich um!“, zischte der. „Wage nichts! Sonst bist du tot.“

Tim seufzte wie jemand, der sich geschlagen gibt, senkte das Kinn auf die Brust, schielte nach links und gewahrte: Die Pistolenmündung wies zwar in seine Richtung, aber nicht direkt auf ihn.

Jetzt!

Tim schleuderte den Stiefeldolch wie ein Wurfmesser. Die Entfernung betrug zwei Meter. Ein Blinder hätte das Ziel nicht verfehlt. Das Ziel war Fressners rechter Oberarm, wo der Bizeps den Ärmel der Lederjacke spannte.

Das Messer flog. Tim ließ sich fallen. Ein Schuss peitschte heraus und klang dünn wie ein hoher Ton auf der Geige. Die Pistole hatte, wie sich später herausstellen würde, nur Kleinkaliber. Gleichwohl — auch mit so einem Mäusetöter kann man einen Menschen umbringen.

Fressner schrie auf. Die Dolchklinge war in seinen Armmuskel gedrungen. Allerdings nicht tief. Doch der Schmerz durchzuckte ihn. Die Pistole fiel zu Boden. Hinter Tim, der schon wieder hochschnellte, sauste rasselnd der Rollladen eines Rollladenschrankes hinunter. Das Projektil hatte das Schloss getroffen. Und eine Pistolenkugel ersetzt den Schlüssel allemal.

Fressner taumelte und beugte sich über den Schreibtisch. Tim knallte ihm eine fürchterliche Ohrfeige ins Gesicht und Fressner wurde zum zweiten Mal gegen die Wand geschleudert, wo er wieder zu Boden sank. Der Stiefeldolch steckte zitternd im Arm.

Tim holte rasch die Pistole unter dem Schreibtisch hervor und sprang hinter die Tür. Denn draußen näherten sich Schritte.

„Wage nichts! Sonst bist du tot!“, zischte er Fressner an und gebrauchte dessen Worte.

Kracher kam herein, ohne anzuklopfen, und erstarrte. Schräg von hinten drückte ihm Tim die Pistole an den Kopf, hatte sie aber vorher gesichert, unauffällig, damit kein Schuss sich lösen konnte.

„Wo sind die andern?“, fragte Tim.

„U... uhuhuh... unten im Wagen.“ Kracher stotterte.

„Dort ist das Fenster. Beug dich raus und ruf sie hoch! Leo will sie nochmal sprechen. Klar? Und keine Zicken.“ Kracher nickte. „Wer bist ‘n du?“

„Ein verdammt guter Freund von Familie Glockner. Also erwarte keine Milde. Ich weiß nämlich über die Bomben Bescheid.“

„Schon gut! Kann ich mir dann eine Zigarette anzünden? Das dort sind meine.“

„Wenn das deine einzige Sorge ist.“

Es funktionierte. Der Halby rief hinunter, Zacki und Pickel sollten hochkommen. Fressner hockte am Boden, hielt sich den blutenden Arm und starrte auf den Dolch, der vor ihm auf dem Boden lag.

„O Mann!“ Kracher sog tief den Rauch in die Lungen und warf sein Einweg-Feuerzeug in den Papierkorb. „Das ist ja mein Messer. Ich dachte, ich hätte es verloren.“

„Du hast es verloren“, sagte Tim. „Aber ein ehrlicher Finder wie ich bringt es zurück.“

Wieder Schritte auf dem Flur. Von vier Füßen. Tim hatte sich neben dem Rollladenschrank postiert. Von hier aus hatte der TKKG-Häuptling alles unter Kontrolle — auch Pickel und Zacki, die jetzt hereinmarschierten und ihren Augen nicht trauten.

„Das... ist doch der Internatsfuzzi!“, stieß Zacki hervor. Und nahm die Farbe von Schimmelkäse an, dessen Verfallsdatum Jahrestag feiert.

„Alle auf den Boden!“, befahl Tim. „Gesicht nach unten. Arme ausstrecken. Nicht rühren!“

Als alle lagen, wollte Tim zum Telefon, aber sein Blick fiel auf den Rollladenschrank und die Listen, die in den Fächern lagen. Es waren Listen mit Namen, Nummern und Beträgen; und eine Rubrik trug die Überschrift: ...stirbt voraussichtlich in der Zeit von... bis...

Himmel!, dachte Tim und fühlte Gänsehaut auf der gesamten Rückfront. Was ist damit gemeint? Was für Sterbedaten meinen die?

*

Im ,Finkmeier’ war es immer noch auf sehr vornehme Weise urgemütlich. Aber der Kommissar, Gaby und Karl hatten nun was zu erledigen, wollten den Hertransport der Bikes hinter sich bringen und standen auf vom Tisch, während die andern noch an feinem Gebäck und dem zweiten Espresso knabberten.

„Wir sind gleich wieder da“, meinte Gabys Vater.

Auf dem Weg zur Garderobe fing ihn der Oberkellner ab.

„Telefon für Sie, Herr Glockner. Ein gewisser Tim. Es sei ultra-irre-mega-heavy dringend. So hat er sich ausgedrückt.“

„Dann ist es das auch, Papi!“, rief Gaby.

Als der Kommissar dann am Hörer war, lauschte sie mit.

„Ja, Tim?“

„Gott sei Dank, Herr Glockner! Ihr Wagen steht noch draußen — vor dem Restaurant?“

„Ja, aber wir wollen gerade los und eure Fahrräder holen.“

„Unter Ihrem BMW, Herr Glockner, sind zwei Bomben angebracht. Irgendwann in Kürze reißt es die auseinander — nach Zeitzünder. Halbys haben den Anschlag gemacht. Diese drei Kanalratten liegen hier vor mir und der eine raucht sogar mit dem Gesicht auf dem Teppich. Ich bin in der Kampfsport-Arena. Über den Manager Leo Fressner gibt es auch einiges zu sagen. Es reicht sicherlich für zehn Jahre Knast. Er ist der Chef der Vandalen, der Zerstörer, der Bomber. Ein Dutzend insgesamt — ich habe alle Namen. Diese Organisation ist ein richtiger Unterweltskonzern. Die illegalen Wetten auf die Preisboxer sind noch das Harmloseste. Zu dem Laden hier gehört auch ein Dying-Game-Club. Eine geschmackvolle Angelegenheit. Da kann man Wetten abschließen auf das voraussichtliche Todesdatum von älteren Leuten, von den Senioren in unserer Stadt. Die Unterlagen beschafft ein höherer Verwaltungsbeamter namens Gotthilf Dunkert. Aber eingefädelt hat alles der Boss im Hintergrund, nämlich ein Bauunternehmer namens Norbert Selbmann-Kotz. Übrigens wird der erpresst von einem gewissen Egon Voigt. Worum es geht, steht in einem Absicherungsschrieb, den er seiner Freundin Irene May — die aber total harmlos ist und mit allem nichts zu tun hat — gab, damit sie ihn zu einer Rechtsanwältin bringt, zu einer Dr. Ainspruch.“

„Ziemlich viel auf einmal, Tim“, sagte Glockner.

„Ich sage ja: ein Unterweltskonzern.“

„Wo genau bist du?“

Tim erklärte es.

Eine Minute später waren mehrere Streifenwagen auf dem Wege zu ihm.

*

Noch in derselben Nacht wurde Egon Voigt vor seiner Wohnungstür von der Polizei abgefangen. Dr. Ainspruch war ungehalten, als sie um 3.05 Uhr in dieser kalten Dezembernacht aus dem Bett geklingelt wurde. Aber man benötigte Voigts Absicherungsbericht als Unterlage und Beweisstück.

Um 4.11 Uhr wurde Selbmann-Kotz in seinem Haus verhaftet. In den nächsten Tagen würde sich die Presse mit dem Bauskandal beschäftigen. Fest stand: In die luxuriöse Siedlung ,Am Waldsaum’ würde niemand einziehen. Dort war der Boden verseucht.

Auch Gotti Dunkert war bereits in Untersuchungshaft und sah seinem Prozess entgegen. Das Gleiche galt für Leo Fressner, Pickel, Kracher, Zacki und all die andern. Und auch für Egon Voigt.

Drei Tage vor Weihnachten — am Spätnachmittag im Trubel des Weihnachtsmarktes vor dem Rathaus — sagte Gaby zu den Jungs: „Eben habe ich Irene getroffen. Sie ist jetzt einigermaßen gefasst. Natürlich ist sie enttäuscht von ihrem Macker und der wird garantiert eingebuchtet. Aber innerlich — herzmäßig — hat ihm Irene schon verziehen. Sie will auf ihn warten und dann soll er auf Kellner lernen, damit er diese Zocker-Touren nicht mehr nötig hat.“

„Das nenne ich eine große und geduldige Liebe“, grinste Tim. „So was ist doch das schönste Weihnachtsgeschenk.“

ENDE

Noch ein Tip: Mit der ISBN-Nummer kann jeder Buchverkäufer das gewünschte Buch direkt für Dich bestellen, wenn er es nicht am Lager hat.

Ein Fall für TKKG

- auch international eine Bestseller-Reihe für Kids —

Übersetzungen erscheinen in:

Dänemark

Norwegen

Frankreich

Spanien

Indonesien

Japan

Griechenland (in Vorbereitung)

Table of Contents

- 1. Zocker am Straßenrand
- 2. Überfall im Nessie-Park
- 3. Gefälschte Zehner
- 4. Birnenlikör
- 5. Dying-Game-Club
- 6. So gefährlich wie Kampfgas
- 7. Gabys Beinahe-Verhängnis
- 8. Zwei Gauner auf dünnem Eis
- 9. Eine Halby-Adresse
- 10. Kloppe für 5000 DM
- 11. Tims Matsch-Birnen-Plan
- 12. Kloppe für 500 DM
- 13. Irenes Problem
- 14. Neue Tapeten im ,Adlernest’
- 15. Stiefeldolch mit L. E.
- 16. Zacki und Kracher
- 17. faccia di merda
- 18. Ein fast tödlicher Anschlag
- 19. Wie ein totales Geständnis
- 20. Ein dringender Anruf
- 21. Kater im Schoko-Mus
- 22. Zockerlisten im Rollladenschrank