Wer Schiesst Auf den Kater?
Author: Jo Pestum
Date: 1986-07-15T00:00:00+00:00
Description: Arena-Taschenbuch Kriminalerzählung Zum Inhalt dieses Buches: Kommissar Katzbach, genannt der »Kater«, ist der Mann im Morddezernat Düsseldorf, vor dem sogar die berüchtigsten Gauner und Ganoven zittern. Vor seiner verblüffenden Kombinationsgabe und seinem überraschenden Zupacken ist keine zwielichtige Gestalt sicher. Durch seine schnelle Reaktionsfähigkeit und eiskalten Überlegungen geht ihm jeder Verbrecher früher oder später ins Netz. In diesen spannenden und aufregenden Kriminal-Kurzgeschichten verfolgt der Kater die Spuren von Mördern, Dieben und Schwindlern und überliefert sie ihrer gere
Publisher: Arena Verlag GmbH

Arena-Taschenbuch

Band 1156

2. Auflage als Arena-Taschenbuch 1973

15.-22. Tausend

© 1971 by Arena-Verlag Georg Popp Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Herbert Holzing

Gesamtherstellung: Richterdruck Würzburg

ISBN 3 401 01156 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 21.07.2014

Inhalt

Wer schießt auf den Kater?

Lauter Lügen für den Kater

Der Kater und die schwarze Rose

Der Kater und der Gott der Diebe

Der Kater und der rote Engel

Der Kater und die kleine Nachbarin

Der Kater läßt das Mausen nicht

Der Kater und das Lied des Todes

Der Kater und der fremde Schütze

Der Kater glaubt nicht an Gespenster

Wer schießt auf den Kater?

Kommissar Katzbach zog das Telefonbuch zu sich heran, paffte die letzten Züge aus seinem Zigarillo und wählte die Nummer 88. Inspektor Herschberger meldete sich.

»Katzbach. Habt ihr den Jungen noch in der Mache?«

»Ja, aber er packt nicht aus. Sagt nach wie vor, er wäre allein gewesen und hätte nur ein paar Ersatzteile abmontieren wollen.«

»Sonst nichts?«

»Nichts.«

»Wer ist bei Ihnen? Picht?«

»Picht und Degenhardt. Picht zieht dem Jungen gerade die Würmer aus der Nase.« v

»Und von dem Mord...«

»...weiß der Junge noch nichts. Keine Sorge, Kommissar, wir haben uns an Ihre Anweisungen gehalten. Er meint noch immer, es ginge um Autodiebstahl.«

»Gut. Bringt ihn ‘rüber. Ich möchte allein mit ihm sprechen. Wie war noch der Name?«

»Rathkau. Mit th. Vorname Winfried. Wollen Sie die Akte auch?«

»Nur den Jungen.« Katzbach legte den Hörer auf.

Die Augen verrieten Widerstandskraft. Abweisende helle Augen. Alles andere wirkte zurückgeblieben und kränklich, und auch die Glanzlederjacke mit den ausgestopften Schultern und die hochhackigen Stiefeletten täuschten darüber nicht hinweg, daß Winfried Rathkau ein mickriges Kerlchen war.

»Nehmen Sie Platz«, sagte der Kater und zeigte auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Wortlos kam Rathkau näher. Der Kommissar sah, daß er hinkte.

»Sie können ruhig du zu mir sagen. Das tut ihr Bullen doch immer, wenn ihr einen hopsgenommen habt.«

»Wie alt sind Sie?«

»Achtzehn.«

»Na also. Sie sollten nicht so oft ins Kino gehen.«

»Das ist meine Sache.«

»Man hat Sie also festgenommen, als Sie dabei waren, ein Auto auszuschlachten. Ein Auto, das Ihnen nicht gehört und dessen Eigentümer Sie nicht kennen. Sie...«

»Das habe ich den Polypen vorhin schon gesagt.«

»Unterbrechen Sie mich nur, wenn ich was Falsches sage. Und merken Sie sich, daß ich hier den Ton angebe.

Also: Sie wurden beim Diebstahl gefaßt. Wer hat Ihnen den Auftrag gegeben, sich an den Fiat heranzumachen? Wer war bei Ihnen?«

»Ich sage kein Wort. Ich würde nie einen Kumpel verpfeifen. Die paar Tage Knast — pah! Was wollen Sie mir schon anhängen?«

»Sie haben ein hübsches Abzeichen an der Jacke. Vereinsabzeichen von Fortuna Düsseldorf. Fein. Ich bin auch Fortuna-Anhänger. Jetzt, wo Fortuna so gut steht, da möchte ich kein Heimspiel verpassen. Aber Sie — «, der Kater zielte mit dem Kugelschreiber auf die Brust seines Gegenübers, »Sie werden eine Menge Spiele verpassen. Sie haben die Nummernschilder abmontiert und die Fahrgestellnummer abgefeilt von einem Wagen, in dem ein Mord verübt wurde!«

»Ein Mord?« Erstaunen kroch in das blasse Gesicht. Dann helles Entsetzen.

»Wer war der andere? Los, den Namen! Ich will die Wahrheit wissen. Und wehe Ihnen, wenn Sie lügen!«

Mit tonloser Stimme begann Winfried Rathkau zu reden. Der Kommissar ließ das Tonband laufen.

Sporttaucher hatten die Leiche bei Kaiserswerth aus dem Rhein geholt. Am linken Bein des Toten war mit einem Nylonseil ein Vorschlaghammer befestigt gewesen. Der Polizeiarzt hatte den Schußkanal an der rechten Schläfe freigelegt und das Geschoß geborgen. Tod durch Erschießen aus unmittelbarer Nähe... Kommissar Katzbach legte die Beine auf den Tisch und schloß die Augen.

Die Leiche war mit Sicherheit bei Nacht im Wasser versenkt worden. Das stimmte mit dem geschätzten Zeitpunkt des Mordes — zwischen 23 Uhr und 1 Uhr — überein. Außerdem hätte der Täter sonst auch gesehen, daß man bei Tageslicht vom Anlegeplatz der Fähre aus den Körper im Wasser entdecken konnte.

Auf der Baustelle an der Bundesstraße 1 bei der Ausfahrt nach Ratingen waren im Morgengrauen zwei Männer überrascht worden, die sich an einem parkenden Fiat 1500 zu schaffen machten. Der eine entkam. Den anderen fingen die Beamten der Autobahnstreife, die auf der Heimfahrt vom Nachtdienst waren. Er war leicht zu fangen. Er hinkte nämlich.

Der Kater spielte mit der Streichholzschachtel. Nahm ein Hölzchen heraus und zerbrach es in der Handfläche.

Die Leute von der Technischen Abteilung haben es gut, dachte er, die brauchen sich nur an Tatsachen zu halten. Alles Weitere ist nicht ihre Sache. Aber sie hatten gut gearbeitet, da gab es keinen Zweifel. Die Blutflecken auf den Skai-Schonbezügen ergaben bei der Analyse Übereinstimmung mit der Blutprobe der Leiche aus dem Rhein. Der Hammer stammte von der Baustelle. Die weggefeilte Fahrgestellnummer war wieder sichtbar gemacht worden. — 315 183716 — Der Erkennungsdienst lieferte die Daten: Jakob Romanek, geboren 29. 10. 22 in Gelsenkirchen, Kaufmann (Branche unbekannt), selbständig, Wohnung Lockerstraße 11 (eigenes Haus), keine Angehörigen zu ermitteln, gestorben durch Mord, Tatwaffe 38er Smith & Wesson.

Inspektor Picht schlürfte glühendheißen Kaffee. Der Kater nagte an einem Käsebrötchen. Es war 20 Uhr. Die Männer lauschten der Stimme auf dem Tonband.

»...und dann kam Mädce, so um 3 Uhr letzte Nacht, bei mir vorbei und gab mir fuffzig Fleppen, und ich sollte ihm mal bloß so’n bißchen helfen — na ja — bei dem Auto. Ich bin dann mit ihm ‘raus mit seiner Maschine. Ist ‘ne 250er BMW. Ja, und wie wir gerade zugange sind, da kommen die Weißen Mäuse. Mäcke die Nummernschilder sich gekrallt und ab durch die Mitte. Und mich hatten sie dann; weil ich ja nicht so schnell kann mit dem Bein da... Und ‘ne Ahnung habe ich keine, von wem Mäcke den Tip mit dem Schlitten an der B 1 hatte... Wirklich keinen Dunst, daß da was oberfaul war... Und mit ‘nem Mord, nee, mit ‘nem Mord will ich nichts am Stecken haben, wirklich, ich schwör’ Ihnen, mit ‘nem Mord...«

Klick. Der Kater schaltete den Apparat ab.

»Mäcke?« fragte Picht.

»Manfred Sax. Alter Kunde. Diebstähle aller Art. En gros und en detail.«

»Vorbestraft?«

»Und ob. Ich erwarte seine Akte. Und Degenhardt hat angerufen, daß Mäcke zu Hause ist.«

»Hast du Degenhardt auf ihn angesetzt?«

»Ja, aber er soll keinen Alleingang machen.«

»Dann können wir ja gehen«, feixte Picht und angelte seinen Hut vom Haken. Katzbach hatte sein Katerlächeln aufgesetzt.

Aus dem Schatten einer Platane trat Degenhardt.

»Er hat Besuch«, flüsterte er.

»Ist es das Haus drüben?«

»Ja, wo Licht brennt. Unten ist eine Sattlerei. Steht aber leer.«

»Wann ist der Besuch gekommen?«

»Gerade eben. Vor zwei oder drei Minuten. Ein einzelner Mann. Er kam aus dem Grundstück von gegenüber. Ich wollte schon...«

Plötzlich machte es irgendwo plopp.

»Schalldämpfer!« rief der Kommissar und lief auf das Haus zu. »Degenhardt bleibt auf der Straße. Picht, los, hinter das Haus!«

Mit dem Fuß stieß der Kater die angelehnte Haustür auf. Sein Katerinstinkt reagierte atemberaubend genau. Nicht eine Sekunde zu früh ließ Katzbach sich auf die Steinfliesen fallen. Der Mann, der im dunklen Flur stand, eröffnete ohne Warnung das Feuer. Katzbach brachte seine Waffe in Anschlag.

»Bleiben Sie stehen!«

Aber der Mann stürmte davon. Da schoß der Kater zweimal. Der Mann strauchelte. Stolperte ein paar Meter. Doch dann raffte er sich hoch. Ehe Katzbach wieder zum Schuß kam, war er in der Toreinfahrt verschwunden. Degenhardt rannte ihm nach. Dann sprang mit heulendem Motor der Wagen an, und Degenhardt konnte sich nur mit einem Hechtsprung retten.

Ein Opel Diplomat, registrierte Katzbach im Aufstehen, und nur ein Mann im Wagen.

»Hast du ihn erwischt?« rief Inspektor Picht, der mit dem Revolver in der Hand um die Hausecke kam.

»Ich glaube, ja.«

Die beiden Beamten hasteten die wacklige Treppe hinauf. Die Tür in der ersten Etage stand weit offen. Mäcke lag auf dem Gesicht. Blut quoll zwischen den gespreizten Fingern durch. Aufgeregte Stimmen drangen herauf. Katzbach beugte sich über Mäcke. Der Atem ging rasselnd.

Picht rief zu Degenhardt hinunter: »Den Arzt, schnell! Und einen Unfallwagen. An alle Polizeistreifen durchgeben: Opel Diplomat, dunkle Farbe, in Richtung Neuß...«

Katzbach versuchte, Mäckes Worte zu verstehen. »So ein Schweinehund...«

»Nicht sprechen«, sagte der Kater, als Mäcke um Atem rang.

Sonnenstrahlen huschten durch das Zimmer. Als der Kater leise eintrat, blinzelte Mäcke Sax ihm entgegen. Unnatürliche Röte lag auf seinem eingefallenen Gesicht. Mäcke fieberte.

»Der Doktor hat eine Viertelstunde erlaubt. Nicht mehr!«

»Danke, Schwester.« Der Kater setzte sich auf die Bettkante.

»Wie geht es?«

»Blendend!« spottete Mäcke. »Mir geht es immer blendend, wenn man mir eine Kugel aus der Schulter holt. Sie wollen wissen, wer es war?«

»Sicher, Mäcke. Und noch ein paar Sachen.«

»Hat der Junge mich verpfiffen?«

»Verpfiffen ist wohl nicht der richtige Ausdruck. Mit Mord wollte er nichts zu tun haben, Mäcke. Sie haben ihn in eine verdammt dreckige Sache gezogen. Und da reden Sie von Verpfeifen!«

»Also doch Mord! Ich dachte mir doch so was.«

»Mäcke, wer ist der Mann?«

»Ich weiß es nicht. Den Namen hat er mir nicht gesagt. Ehrlich nicht. Wollte ich auch nicht wissen. Ich habe ihn ein paarmal in der Altstadt gesehen. Bei ›Smilsow‹, im ›Schaukelstuhl‹, im ›Montmartre‹ und so.«

»Weiter«, sagte der Kommissar, »reden Sie weiter!«

»Er hat mich angesprochen, ob ich vielleicht mal was erledigen könnte. Hundert Piepen in die Hand! Und den Abend hat er mich freigehalten.«

»Wo war das? Wann war das?«

»Vor ‘ner Woche im Billardsalon von Lasalle.«

Eine steile Falte stand plötzlich zwischen Katzbachs Augen. Billardsalon von Lasalle! Der Fall bekam Konturen. Das Rauschgiftdezernat interessierte sich mächtig für den Billardsalon und hatte zwei Leute ins Personal eingeschmuggelt.

»Sprechen Sie weiter, Mäcke! Ich habe es eilig.«

»Drängen Sie mich nicht, Kommissar, sonst werde ich stumm wie’n Fisch.«

»Mäcke, Sie enttäuschen mich. Der Bursche wollte Sie kaltmachen, und Sie machen mir Schwierigkeiten. Für wie blöde halten Sie mich? Dabei sind Sie doch wild darauf, daß wir ihn schnappen.«

Wie zur Bestätigung redete Mäcke weiter. In der vorletzten Nacht hatte der Mann also angerufen. Mäcke sollte den Wagen auf der Baustelle der B 1 unkenntlich machen. Und am nächsten Abend sollte er dann 500 DM dafür kriegen. Aber am nächsten Abend brachte der Mann kein Geld, sondern einen Revolver mit.

»Ich hätte Murksarbeit geleistet, brüllte er mich an. Und daß ich den Jungen mitgenommen hätte, wäre der Gipfel der Bestußtheit. Das hat er zu mir gesagt.«

»Hatten Sie ihm das mit dem Jungen nicht vorher gesagt?«

»I wo, ich Esel reibe ihm noch unter die Nase, daß ich den Jungen mitgenommen hatte, weil der was von Autos versteht. — Na, den Rest kennen Sie. Er ballerte dann los.«

»Wissen Sie was, Mäcke? Daß Sie vermutlich die Schießerei nicht überlebt haben, steht in der Zeitung. Hier!« Der Kater zog eine »Rheinische Post« aus der Tasche und gab sie Mäcke, der verstört von seinem Ableben las. »Aber der Junge, Mäcke! Der Junge ist jetzt in Lebensgefahr. Denn der Kerl denkt sicher, daß Sie dem Jungen eine Menge erzählt haben.«

»Verdammt!« zischte Mäcke und starrte den Kater an. »Passen Sie auf den Jungen auf. Der macht ihn fertig!«

»Beschreiben Sie mir den Mann!«

Das Rauschgiftdezernat hatte eine Agentin als Zigarettenmädchen eingeschleust. Sie hatte alle Stammgäste des Billardsalons fotografiert. Dr. Herbert Friedberg gehörte zu den markantesten Erscheinungen unter den Gästen. Es bereitete keine Schwierigkeiten, ihn nach Mäckes Beschreibung zu identifizieren. Katzbach, Picht und Inspektor Gereon vom Erkennungsdienst ließen sich im Filmraum die Dias zeigen.

»Der ist es!« sagte Kommissar Katzbach.

Ein Filmgesicht. Oder besser: Ein Mann mit dem Gehabe jenes Typs, den sich kleine Mädchen als großen Mann vom Film vorstellen. Graue Schläfen, dunkle Brille, hochgewachsen, gepflegtes Äußeres, lässige Eleganz. Etwa 50 Jahre alt. Dr. Friedberg, Modearzt.

»Was wissen Sie über ihn?« fragte der Kater den Beamten vom Erkennungsdienst.

»Nicht mehr, als unter dem Foto steht. Neuling bei uns.«

»Neuling!« fauchte der Kater und spielte mit dem harten Gegenstand, den er — in Zeitungspapier eingewickelt — aus der Jackentasche holte. Es war ein Geschoß aus einer 38er Smith & Wesson, und der Neuling Dr. Herbert Friedberg hatte es auf ihn abgefeuert. Ein Geschoß aus der gleichen Waffe hatten sie aus dem Körper des toten Jakob Romanek geborgen. Und die Ärzte des Vinzenz-Krankenhauses hatten Mäcke Sax eine ähnliche Kugel aus der Schulter operiert.

Kommissar Katzbach ließ sich weitere Fotos aus dem Billardsalon zeigen. Dann kam das Bild an die Reihe, auf das der Kater inbrünstig gewartet hatte: Romanek zusammen mit Dr. Friedberg an der Bar. Zwar nur im Hintergrund eines Fotos, das einen verstört dreinblickenden Jüngling mit schütterem Haar zeigte. Aber immerhin. Die zwei waren deutlich zu erkennen.

Fachleute des Rauschgiftdezernats durchsuchten das Haus in der Lockerstraße 11 mit großer Geduld. Stunden verbrachten die Beamten in dem Haus. Dann fanden sie das Versteck. Jakob Romanek, Zwischenhändler in Rauschgiften aller Art, hatte seine heiße Ware in einem Heizkörper unter der Fensterbank versteckt. Ein raffiniert einfaches Versteck. Sieben Rippen waren vom Heizsystem getrennt. Platz genug für Marihuana und LSD und Haschischpräparate.

Überall im Haus fanden sie auch Fingerabdrücke von Dr. Friedberg. Der Doktor aber blieb verschwunden.

»Ist Friedberg der Boß?« fragte Degenhardt.

»Ja«, sagte der Kater und breitete den Stadtplan auf dem Schreibtisch aus, »ja, Friedberg ist der Boß, und Romanek war der kleine Zwischenhändler, die Kreatur, der Laufjunge. Die Obduktion im Gerichtsmedizinischen Institut hat meinen Verdacht bestätigt: Romanek war selbst süchtig geworden. Süchtige Rauschgifthändler sind für die Branche nicht tauglich. Da hat der Boß zugeschlagen.«

»Und jetzt?«

»Jetzt sind wir am Zug. Jetzt fangen wir einen Mörder. Friedberg kann sich nicht lange verstecken. Er wird die Nerven verlieren. In Romaneks Haus hat er vergeblich nach dem ›Koks‹ gesucht, der ihn verraten könnte. Klar, das ist eine gefährliche Sache. Aber wissen Sie, Degenhardt, was die größte Gefahr für den Doktor ist?«

»Der Junge.«

»Genau. Der Junge ist unser Köder.«

»Weiß er das?«

»Nein, der Junge weiß nichts. Gnade uns Gott, wenn wir versagen!«

Die Abteilungsleiter kamen zur Lagebesprechung. Das Kesseltreiben hatte begonnen. Wo war Dr. Friedberg?

Winfried Rathkau ging langsam durch die Immermannstraße. Wenn er langsam ging, merkte keiner, daß er hinkte. Die weite Manchesterhose verbarg das verkrüppelte Bein. Winfried Rathkau wußte nicht, daß der Betrunkene auf der anderen Straßenseite ein Kriminalbeamter war. Er stieg in die Straßenbahn und fuhr zum Lichtplatz nach Grafenberg hinaus. Und er wußte nicht, daß der Kontrolleur, der alle Fahrtausweise prüfte, ein Detektiv war. An der VW-Werkstatt von Kahmann& Schumacher blieb er stehen und zündete sich im Schutz der Mauer eine Zigarette an. Er wußte nicht, daß der Mann mit der Leiter, der ihn fast streifte, ein Polizeibeamter war.

Winfried Rathkau ging schneller und begann zu hinken. Was machte das schon! Mädchen waren ohnehin nicht mehr auf der Straße. Der Stauffenplatz lag in völliger Dunkelheit. Dann schluckte der Waldrand die hinkende Gestalt.

»Was sollen wir machen?« hauchte der Beamte, der dem Jungen am nächsten war, in sein Walkie-Talkie.

»Bleiben Sie bei dem Jungen! Gehen Sie hinter ihm her!« befahl der Kater, der in einem unauffälligen Diesel in einigem Abstand folgte.

»Und wenn der Junge mich entdeckt?«

»Unsinn! Sie sind ein Spaziergänger, der den abendlichen Wald liebt. Genau wie der Junge. Ich will...«

»Kommissar! Es tut sich was! Es kommt jemand — geht genau auf den Jungen zu — ist 30 Meter entfernt... 20... 15...«

»Rennen Sie hin! Los!« Die Stimme des Kommissars war heiser. Inspektor Picht gab Gas.

Von allen Seiten brachen die Beamten durch das Unterholz. Als Dr. Friedberg die Waffe zog, griffen harte Hände zu.

»Ich verhafte Sie wegen Mordes und wegen dreifachen versuchten Mordes, Dr. Friedberg. Wegen des Rauschgifts reden andere mit Ihnen. Los, stehen Sie auf! Harkort, Lemme — legt ihm Handschellen an!«

Dr. Friedberg keuchte pfeifend. Im Strahl der Polizeischeinwerfer war sein Gesicht totenblaß. Schlaff hing der linke Arm herab. Die Kugel des Katers hatte also doch getroffen.

Eine kleine alte Frau hockte ängstlich auf dem Stuhl vor Katzbachs Schreibtisch. Sie weinte. Der Kater hinderte sie nicht. Er wandte sich an den blassen Jungen, der an der Tür lehnte.

»Warum sind Sie zum Wald gefahren. Zufall?«

»Kein Zufall. Als ich hier weg durfte und nach Hause kam, fand ich einen Brief unter der Tür.«

»Stimmt das?« fragte der Kommissar. Die kleine Frau nickte. Dann zog sie ihr Taschentuch und schneuzte sich heftig.

»Was stand drin?«

»Ich sollte um 21 Uhr den Weg zum Wildpark gehen. Es hätte jemand Arbeit für mich.«

»Das wär’s dann wohl.« Der Kater stand auf. »In den nächsten Tagen brauchen wir Sie noch mal wegen des Protokolls. Sie bekommen Nachricht. Also dann.«

»Kann er mit mir gehen?« fragte die Frau ungläubig.

»Kann er.«

»Danke«, hauchte die Frau und nahm den blassen Jungen bei der Hand.

»Vielleicht sehen wir uns mal auf dem Fußballplatz. Ich stehe immer in der Nordkurve«, sagte der Kommissar zu Winfried Rathkau.

»Kann schon sein.«

Der Kater dachte: Es müßte sich jemand um ihn kümmern. Der Gedanke ging nicht aus seinem Kopf.

Lauter Lügen für den Kater

Feiner Schnee stäubte gegen die Windschutzscheibe und behinderte die Sicht. Vor dem roten Klinkerbau auf der Berliner Allee hielt Kommissar Katzbach an. Eine Frau im weißen Pelz trat aus dem Haus und stieg in den riesigen Studebaker. Der Kater steuerte seinen Peugeot 404 in die Parklücke.

Lisa Kerr brauchte keine Reklametafel. Sie nahm nur ausgesuchte Kunden. Man gab ihre Adresse guten Freunden weiter. Sie war nicht nur eine extrem teure, sondern auch eine hervorragende Fotografin.

Der Kommissar blickte schlechtgelaunt in die düstere Schneewolke, die über Düsseldorf hing. Dann drückte er auf den winzigen Klingelknopf. Mit Tinte war — kaum leserlich — »Lisa Kerr« auf ein gelbes Kärtchen geschrieben, das hinter das leere Fensterchen für das Türschild geschoben war. Ein hochaufgeschossenes Mädchen unbestimmbaren Alters mit grün-blau-gestreiftem Minirock und lila Lidschatten öffnete die Tür.

»Katzbach.«

»Ich weiß. Frau Kerr erwartet Sie. Folgen Sie mir bitte.«

Nur wenige Möbel im Empfangszimmer. Aber ausgesuchte, teure Biedermeierstücke. Auf dem nachgedunkelten Parkettboden lagen echte marokkanische Knüpfteppiche.

»Frau Kerr ist im Atelier. Kommen Sie mit.«

Der Kater glaubte beim ersten Hinsehen in einem Operationssaal zu sein. Blinkendes Chrom, straffes Leder, sterile Helle. Auf dem Fußboden, mit dem Rücken gegen eine überdimensionale Quarzlampe gelehnt, hockte Lisa Kerr. Sie trug einen dunkelbraunen Cordanzug. Ihre Füße waren nackt. Das graublonde Haar war zu einem strengen Pagenschnitt geformt. Lisa Kerr trank etwas.

»Kommissar Katzbach?« fragte sie.

»Ja«, sagte der Kater und knöpfte den schwarzen Regenmantel auf. »Sie wollten mich dringend sprechen. Was kann ich für Sie tun?«

»Einen Schnaps?«

»Ich bin im Dienst. Aber trotzdem. Geben Sie mir einen.«

»Ein Glas, Kathinka!« Das langbeinige Mädchen verschwand lautlos. Lisa Kerr sagte: »Ich bin auch im Dienst, Kommissar. Aber gerade war Jane Wifesfield da, und ich mußte aus ihrem Puddinggesicht gute Porträts machen. Da braucht man hinterher was Scharfes. Und da ist eben noch ein Grund. Man versucht mich zu ermorden.«

»Wer?«

»Wenn ich das wüßte, brauchte ich Ihre Hilfe nicht.«

»Sind Sie sicher, daß man sie ermorden will? Oder ist das nur eine Vermutung?«

»Sie meinen, ich spinne, Kommissar Katzbach. Aber ich spinne nicht. Als sich vorige Woche bei einer Geschwindigkeit von fast hundert das linke Vorderrad meines Wagens löste, hielt ich das für einen Zufall, aber...«

»Was für ein Wagen?«

»Glas 1700. Also, das hielt ich für einen Zufall. Und als letzten Sonntag die oberste Stufe der Treppe in meiner Diele plötzlich durchbrach, dachte ich noch nichts Arges. Aber als ich dann feststellte, daß die Stufe angesägt war, und als mir gestern in der Dämmerung irgendein lautloses Geschoß an der Backe vorbeisauste, da fand ich das alles gar nicht so lustig.«

»Und was soll ich für Sie tun?«

»Sie sind naiv, Kommissar Katzbach. Sie sollen nichts weiter tun, als den verhaften, der mich umbringen will.«

»Wenn’s nichts weiter ist...«, grinste der Kater. »Vermutlich haben Sie auch schon eine Idee, wie ich das machen soll, ja?«

»Ich lade Sie zum Wochenende ein. Sie kommen als mein neuer Steuerberater.«

»Wo wohnen Sie denn? Mir gefällt das nicht.«

»In einem alten Kloster.« Und als sie Katzbachs Erstaunen bemerkte, fügte sie hinzu: »Es geht um mein Leben. Vergessen Sie das nicht.«

Auf dem Meßtischblatt war die Eremitage eingezeichnet. Sie lag auf der Südseite des Pastoratsberges, etwa 10 Kilometer von Kettwig entfernt. Es war die der Ruhr abgekehrte Seite des Höhenzuges. Der Kater legte die Karte in seine Schreibtischlade und kramte den Zettel aus der Jackentasche. Dann ging er die Liste der Leute durch, die in Lisa Kerrs umgebautem Karmeliterkloster zur Zeit wohnten. Die Namen waren ihm unbekannt.

Karin Kerr, Lisas Tochter. Katzbach erinnerte sich deutlich an das verschlossene Gesicht der Fotografin, als er nach dem Vater gefragt hatte (Vater? Ach, lassen wir das). Karins Freund war zu Besuch gekommen (ein sehr netter Bursche). Dann Lisas Gesellschafterin Trude Schaafs (Sie kennen sie nicht, Kommissar? Na ja, sie ist auch nur eine mittelmäßige Malerin). Silvia Riedmann aus Brasilien. Gebürtige Deutsche. Sehr begütert (Sie hat Geld wie Dreck, Kommissar. Ihr Mann hat Ländereien in Bahia. Silvia hat mit mir und Trude Schaafs Malerei studiert. Wir sind aber dann beide ausgestiegen). Dann das Hausmeisterehepaar. Eduard Hannschuk mit seiner blinden Frau. Alte Leute.

Kommissar Katzbach prägte sich alles ein. Dann riß er den Zettel in winzige Fetzen. Aus der Hausbibliothek holte er einige Bücher über Steuerrecht.

Er rief Inspektor Picht an: »Es bleibt also dabei. Ich fahre jetzt los. Du vertrittst mich.«

»Mach’s gut, Kater. Wird es lange dauern?«

»Ich finde Lisa Kerr arrogant. Aber ich halte sie nicht für verrückt. Irgend etwas ist oberfaul. Wer weiß, wie lange es dauert.«

Matschiger Schnee schnurrte unter den Reifen. Aber die Zufahrt zur Eremitage war in gutem Zustand. Es war fast vier Uhr, als der Kater ankam.

Ein junger Mann in hellem Wildlederblouson lehnte rauchend mit dem Rücken gegen die eisenbeschlagene Eichentür des Eingangs, kniff ein wenig die Augen zusammen, als der Kommissar aus dem Wagen stieg, und schnipste dann die Zigarette in die kahle Weißbuchenhecke, die, von beiden Seiten des Portals aus, das Haus zu umrunden schien.

»Katzbach. Ich möchte zu Frau Kerr. Ist sie da?«

»Ah, der lang erwartete Mann. Frau Kerr ist mit ihrer Freundin ein bißchen Taubenschießen. Aber es dunkelt ja. Da wird sie gleich zurück sein. Darf ich Ihren Koffer nehmen, Herr Katzbach? Mein Name ist Nesch. Rolf Nesch. Bitte, hier durch den Haupteingang. Darf ich vorgehen?«

Die Diele war mit rustikalen Bänken und Tischen und Truhen eingerichtet. Eine kupferne Ampel gab seltsam unwirkliches Licht. Nach links war die Wand durchbrochen. Ein gläserner Windfang trennte das Eßzimmer ab, dessen Ausstattung der der Diele entsprach. Ein weiterer Raum, offenbar ein Wohnzimmer, schloß sich an.

Der Kater folgte dem jungen Mann eine der drei schmalen Holzstiegen hinauf, die parallel zu einer Empore führten. Von hier aus gelangte man zu den einzelnen Zimmern. Katzbach zählte acht Türen. Rolf Nesch führte ihn zu dem Raum, der ganz links lag.

Ein kleiner Raum. Die Ausmaße einer Klosterzelle. Seidenbespannungen bis zur Decke. Indirektes Licht drang zwischen den schmalen Schlitzen des Gitterwerkes durch, das die extreme Höhe des kleinen Zimmers auf ein wohnliches Maß minderte. Eine grüne Couch mit Bettkasten. Ein intarsienverzierter Schrank. Ein Schaukelstuhl. Ein runder Tisch mit einer Rosenschale.

»Was halten Sie von einem Gin vor dem Essen, Herr Katzbach? Frau Kerrs Vorräte sind unerschöpflich. Sie ist eine großzügige Dame.« Rolf Nesch sagte beim Einschenken: »Übrigens nett von Ihnen, daß Sie die Finanzen des Hauses ein wenig ordnen wollen. Frau Kerr scheint in diesen Dingen etwas hilflos zu sein. Also, auf Ihr Wohl!«

Vor dem Haus wurden Stimmen laut. Dann trat Lisa Kerr ins Zimmer. Eine schlanke, dunkelhaarige Frau — wie Lisa vielleicht 50 Jahre alt — folgte ihr. Beide Frauen trugen Militärparkas, auf denen die Tropfen perlten.

»Hallo, Herr Katzbach!« rief Lisa Kerr und stellte das Gewehr ab.

Nach dem Essen kam eine alte Frau mit dem wiegenden Gang einer Schlafwandlerin und reichte von einem schweren Silbertablett dampfende Gläser. Nur an der Art, wie sie die Hand behutsam vorstreckte, erkannte der Kater, daß die Frau blind war.

»Ein Spezialgetränk von mir. Mit viel Rum. Hoffentlich mögen Sie’s, Herr Katzbach!«

Der Kater schlürfte vorsichtig und nickte Lisa Kerr anerkennend zu.

Silvia Riedmann legte eine Rumba auf und drehte das Stereogerät leiser. Rolf Nesch warf ihr einen unfreundlichen Blick zu. Karin Kerr hatte ihren Kopf gegen Rolfs Schulter gelehnt und schwenkte ihr Glas im Takt der Musik. Sie war ein gutgewachsenes Mädchen, und ihr Gesicht war hübsch. Aber ihre großen Augen wanderten unsicher in regelmäßigen Abständen zu ihrer Mutter. Der Kater dachte: Sie ist noch ein Kind. Sie wird es bleiben, wenn ihre Mutter es so will. Dann wandte er sich wieder Frau Riedmann zu, die ihm eine Lektion in Rinderzucht gab.

Die Uhr in der Diele schepperte zehnmal. Lisa Kerr leerte ihr Glas. Der Kater versuchte einen Eindruck von Trude Schaafs zu gewinnen, aber die Malerin saß schweigend wie eine Sphinx neben der Tür und blätterte scheinbar interessiert in einer Zeitschrift. Sie rauchte ununterbrochen filterlose Zigaretten. Sie beobachtet mich, dachte der Kater. Er steckte eins seiner schwarzen Zigarillos in Brand, und als er unvermittelt aufschaute, traf er ihren Eulenblick.

Es war Mitternacht. Lisa Kerr nahm zwei Schlaftabletten aus einem Röhrchen und ließ sie in ihren Wodka fallen. Der Kater saß ihr am flachen Tisch ihres Boudoirs, der aus einer einzigen Scheibe eines gigantischen Buchenstammes bestand, gegenüber. Er betrachtete die Gemälde. Die Wände waren damit bedeckt. Er versuchte die Signets zu entziffern. Bekannte Künstler waren darunter. Die Bildersammlung war ohne Zweifel sehr wertvoll. Dem Kater fiel auf, daß kein einziges Bild von Trude Schaafs dabei war. Aber er sagte nichts. Und es fiel ihm auch auf, daß im ganzen Haus offenbar kein Werk der Meisterfotografin Lisa Kerr zu sehen war.

»Ich werde mich also morgen hier umtun. Kann ich alle Räume betreten? Und haben Sie noch Hinweise oder Beobachtungen, die Sie mir gestern nicht mitgeteilt haben?«

»Ich bin morgen in Düsseldorf. Sehen Sie sich in Ruhe um und gehen Sie in alle Räume. Hier gibt es keine Geheimnisse. Ich fürchte, daß Sie so nicht weiterkommen. Die Menschen hier um mich müssen Sie beobachten. Einer von ihnen will mich töten. Ich weiß das, und ich spüre das. Ich fühle mich bedroht, Kommissar...«

»Sie sollen nicht Kommissar zu mir sagen. Auch nicht, wenn wir allein sind. Merken Sie sich das. Sie dürfen sich nicht noch einmal versprechen. Was war mit Ihrem Abendspaziergang?«

»Ach, mir fiel das Haus hier auf den Kopf. Da bin ich mit ¡Silvia ein wenig durch den Wald geschlendert. Ich kann mich täuschen, aber ich hatte den Eindruck, daß uns jemand gefolgt ist. Silvia hat nichts gemerkt. Aber da war manchmal ein Knacken, und... Was ist?«

»Pscht!« Der Kater legte den Finger vor den Mund. Dann schlüpfte er aus seinen Schuhen und schlich zur Tür. Sekundenlang blieb er bewegungslos. Dann riß er plötzlich die Tür auf. Eine Gestalt in dunklem Bademantel taumelte zurück und hastete den Gang entlang. Lisa Kerr war aufgesprungen.

»Wer war das?« fragte sie heiser.

»Es ging zu schnell. Ich konnte nichts erkennen«, sagte der Kater. Aber er hatte Karin erkannt. »Schließen Sie sich ein!« Dann ging Katzbach in sein Zimmer. Die Tür ließ er einen Spalt breit offen. Er setzte sich in den Schaukelstuhl und schloß die Augen. Aber die Nacht blieb ruhig.

Nur Karin und Rolf Nesch saßen am Frühstückstisch. Der Kater kam von draußen. Er hatte einen Bummel durch den kleinen Park gemacht. Lisa Kerr war sehr früh mit Silvia Riedmann davongefahren. Der Kommissar hatte die beiden Frauen beobachtet, aber sie hatten ihn nicht gesehen. Aus dem Gartenhaus, in dem die Malerin wohnte und arbeitete, war würziger Kaffeeduft gedrungen. Dem Anschein nach kam Trude Schaafs zum Frühstück nicht herüber.

»Guten Morgen«, sagte Katzbach und rieb sich die kalten Finger. Die beiden erwiderten seinen Gruß nicht. Die blinde Frau huschte geräuschlos ins Zimmer und schenkte heißen Kaffee ein. Dann stellte sie den Toaster an.

Rolf Nesch stand auf und verließ das Zimmer.

»Also sagen Sie’s schon!«

»Was soll ich sagen, Fräulein Kerr?«

»Daß Sie mich in der Nacht gesehen haben.«

»Das wissen wir doch beide. Warum sollte ich es sagen? Aber vielleicht erzählen Sie mir, warum Sie gelauscht haben, ja?«

Mit unwilliger Geste schob Karin Kerr ihre Kaffeetasse von sich. Dann sah sie Katzbach offen an. »Schön, wenn Sie wollen. Erstens: Ich glaube Ihnen nicht, Herr Katzbach, daß Sie Steuerberater sind. Ich glaube vielmehr, daß Sie von ihr gekauft sind, um Rolf was anzuhängen. Sie...«

»Von ihr?«

»Tun Sie nicht so scheinheilig. Von meiner Mutter natürlich. Sie sind nicht der erste Detektiv, den sie auf Rolf und mich angesetzt hat. Zweitens, Herr Privatspitzel — nein, unterbrechen Sie mich nicht! — , zweitens will ich Ihnen eins klarmachen: Sie werden unsere Liebe nicht zerstören. Und sagen Sie ihr das auch!«

Dann rannte Karin Kerr aus dem Zimmer.

Kommissar Katzbach frühstückte genußvoll. Draußen in der Diele stand Rolf Nesch und starrte ihn feindselig an. Der Kater winkte ihn herein.

»Herr Nesch, Sie sagten mir gestern, Lisa Kerr wäre eine großzügige Dame. Wie stehen Sie zu Ihrer Aussage von gestern?«

»Es geht Sie zwar nichts an, aber ich sage Ihnen trotzdem, was ich von ihr halte. Sie ist ein widerwärtiger, egoistischer Drachen. Und es sollte mich — weiß der Teufel! — nicht wundern, wenn irgend jemand eines Tages die Nerven verliert und sie...«

»Und sie was?«

»Ach, Mist alles!« Rolf Nesch drehte sich um.

Der Tee schmeckte schauderhaft. Und genauso schauderhaft fand der Kater Trude Schaafs Bilder. Aber er lobte beides. Dabei war er überzeugt, daß die Malerin ihm nicht glaubte. Sie saß neben ihm auf dem Plüschsofa und knackte Nüsse. Der Raum war überheizt. Die Platte des Kanonenöfchens glühte. Die Bilder, die aufgehängt waren, stellten ausschließlich Tiere dar. Pferde, Kühe, Rehe. Franz Marc in klein. Und in schlecht. Die Farben waren ohne Glanz. Eduard schrie etwas vom Haus her mit dünner Fistelstimme.

»Telefon für mich. Entschuldigen Sie mich einen Moment.« Trude Schaafs warf sich einen Mantel um die Schultern und eilte in ihren offenen Pantoffeln durch den Schnee dem Haus zu.

Der Kater ging zur Staffelei und nahm das Tuch weg. Als er das Gartenhaus betreten hatte, hatte die Malerin hastig ein Leinentuch über das Bild geworfen, an dem sie gerade arbeitete.

Eine Beerdigungsszene. Aber die Leute, die die aufgebahrte Leiche umstanden, lachten. Die Tote hatte das Gesicht von Lisa Kerr.

Der Kater deckte das Bild wieder zu. Die Malerin kam zurück. Katzbach saß wieder auf dem Sofa.

»Was malen Sie denn da?«

»Eine Winterlandschaft.«

»Darf ich’s sehen?«

»Aber nein. Ich zeige nie unfertige Bilder. Das verstehen Sie doch?« Der Kater nickte.

Kommissar Katzbach hatte gar nicht gewußt, daß es auch in der Eremitage ein Fotolabor gab. Von Lisa Kerrs Zimmer aus führte eine durch einen Samtvorhang verdeckte Tür zu einem kleinen Arbeitsraum. In der Aschenschale aus naturfarbenem Holz lagen zerdrückte Zigarettenkippen. Lisa mußte vor nicht allzu langer Zeit noch in diesem Raum gewesen sein. Der Kater lehnte an der Wand und nahm jede Einzelheit in sich auf. Stück für Stück tasteten seine Augen die Wände ab. Dann entdeckte er die Unregelmäßigkeit im geblümten Tapetenmuster. Mit seinem Messer öffnete er behutsam das in Kniehöhe angebrachte Türchen. In dem kleinen Gelaß von den Ausmaßen eines Ziegelsteins lag ein offenes Kästchen mit sieben Fotonegativen. Katzbach ließ das Kästchen in seine Tasche gleiten. Als er das Tapetentürchen wieder zudrückte, hörte er das Geräusch hinter sich. Er fuhr herum und hatte die Waffe im Anschlag.

Eduard stand in der Tür. Mit leerem Blick starrte er den Kater an. Den Revolver schien er zu übersehen.

»Ich hörte ein Geräusch. Ich dachte, da sind Einbrecher. Da bin ich mal nachschauen gegangen. Nichts für ungut, Herr Katzbach.«

Der Kater war sich sicher, kein Geräusch gemacht zu haben. Nachdenklich schaute er dem alten Mann nach, der hinausschlurfte. Vorhin, dachte der Kater, ist er lautlos gekommen, und jetzt quietschte das Haus unter seinen Schritten.

Von Lisa Kerrs Apparat aus rief er das Morddezernat in Düsseldorf an. Er ließ sich mit Inspektor Picht verbinden.

»Was gibt’s, Kater?«

»Es kommt Leben in die Sache. Sie lügen alle, aber es tut sich was. Scheint ein kleines Pulverfaß zu sein. Hör zu, ich habe Negative von Fotos. Und ich muß unbedingt Abzüge davon haben. Du schickst mir am besten Degenhardt her. Er soll sich sofort auf die Socken machen. Punkt 14 Uhr bin ich an der vereinbarten Waldschneise. Planquadrat E 4.«

»Geht in Ordnung.«

»Um 17 Uhr bin ich dann wieder dort. Und dann will ich die Abzüge haben. Alles verstanden?«

»Alles.«

»Noch etwas. Degenhardt soll vorsichtig sein. Es kann sein, daß mir jemand folgt.«

»Ich sage es ihm.«

»Ende.« Der Kater hängte ein. Dann ging er in sein Zimmer.

Zum Mittagessen waren Karin, Rolf Nesch und die Malerin gekommen. Keiner sprach. Nur einmal sagte die Malerin etwas. Sie sagte: »Herr Katzbach, Sie haben Ölfarbe an Ihrer rechten Hand. Sie müssen bei mir drüben irgendwie mit Farbe in Berührung gekommen sein.« Katzbach lächelte und schalt sich einen Erztrottel.

Lisa Kerr und Silvia Riedmann waren um 13.30 Uhr noch nicht zurück.

Katzbach ging zu dem vereinbarten Treffpunkt und gab Kriminalassistent Degenhardt die Negative. Auch zum Kaffee um 16 Uhr waren die Frauen noch nicht zu Hause. Aber Lisa hatte angerufen. Sie wären gegen 18 Uhr zurück, und es gäbe eine kleine Party. Die blinde Frau sagte das zu Kommissar Katzbach. Sie brachte ihm den Kaffee auf sein Zimmer. Ihre Hände zitterten ein wenig. Ohne Zweifel war sie erregt.

»Warum haben Sie Angst?«

»Habe ich Angst? Aber nein, ich habe doch keine Angst.«

»Ich sehe, daß Sie Angst haben. Wovor fürchten Sie sich?«

Die alte Frau witterte wie ein Waldtier zur Tür hin. Dann beugte sie sich vor und sagte mit tonloser Stimme: »Es gehen seltsame Dinge vor. Eine kalte Hand greift nach uns. Dieses Haus war ein heiliges Kloster. Und was ist daraus geworden? Ja, was ist daraus geworden?« Für Sekunden stand sie reglos. Dann war ihre Stimme wieder normal. »Sie sind ein seltsamer Steuerberater, Herr Katzbach. Sie haben die Bücher auf Ihrem Tisch noch gar nicht angefaßt. Sie liegen noch so, wie sie gestern lagen. Vielleicht sind Sie gar kein Steuerberater.«

»Aber wie können Sie denn sehen, ob die Bücher...« Kichernd verließ die blinde Frau das Zimmer.

Der Kater schaute auf die Uhr. Es wurde Zeit.

Degenhardt steckte ihm eine halbe Stunde später in der Dunkelheit des Waldes die Abzüge zu.

»Was ist es?« fragte Kommissar Katzbach.

»Viel Liebe«, lachte Degenhardt. Der Kater verschwand im Unterholz.

Glühende Augen waren die hellerleuchteten Fenster des Hauses. Der Park war wie schwarze Tinte. Die Gestalt hinter dem Erlendickicht hatte der Kater längst entdeckt. Gebückt huschte er den Zufahrtsweg zurück, tauchte dann in den Ilexbüschen unter.

Der Mann erstarrte, als der Kater von hinten sein Handgelenk faßte. Die schwere Kette entglitt seinen Fingern und schlug dumpf auf den Waldboden.

»Warten Sie auf mich, Herr Nesch?«

»Ver... Verdammt, Sie... Wo, wo kommen Sie her?«

»Vom Mond«, sagte der Kater, »und ich möchte eine Antwort. Was soll die Kette?«

»Ich wollte damit ihren Wagen demolieren.«

»Wessen Wagen?«

»Wessen Wagen! Lisa Kerrs Wagen natürlich. Sie hat mich aus dem Haus gewiesen! Sie hat mich... Sie hat mich... Verdammt, einen hergelaufenen Mitgiftjäger hat sie mich genannt. Ich könnte ihr den Hals...«

»Sie reden zuviel, junger Mann. Warum fahren Sie nicht weg von hier? Nehmen Sie das Mädchen und verschwinden Sie.«

»Das sagen ausgerechnet Sie mir! Sie! Wo Sie doch ihr Handlanger sind. Steuerberater! Daß ich nicht lache. Sie sind doch ihr Wachhund, Sie...«

»Seien Sie nicht albern, Herr Nesch. Und machen Sie sich nicht in die Hose.«

Der Kater ließ den jungen Mann stehen und ging auf das Haus zu, aus dem Stimmen drangen. An der Hauswand lehnte die Malerin und hörte offenbar zu. Aber Katzbach tat so, als sähe er sie nicht.

In der Diele saß Silvia Riedmann und summte lächelnd vor sich hin. So, als hörte sie nicht auf die Stimmen im oberen Geschoß. Sie hatte eine Zeitung auf dem Schoß und schien darin zu lesen. Aber der Kater sah, daß sie die Zeitung verkehrt herum hielt. Sie lächelte ihm zu.

»Es wird wohl nichts mit meiner Abschiedsparty.«

»Sie wollen abreisen, Frau Riedmann? So plötzlich?«

»Es ist mir zu kalt hier. In jeder Beziehung. Vielleicht bleibe ich noch drei oder vier Tage in Rom oder Venedig. Und dann fliege ich zurück. Ich war wohl schon zu lange hier im Haus.« Ein dunkler Schleier legte sich auf ihr schönes Gesicht. Sie lächelte wieder. Dann stand sie auf und ging zu ihrem Zimmer hinauf.

Eduard winkte von der Küche her. »Es ist niemand zum Abendbrot gekommen. Wollen Sie vielleicht eine Kleinigkeit in der Küche...«

»Nein«, sagte der Kater. Auch er ging nach oben. Die Stimmen füllten das Haus.

»...und dein Vater war auch so ein Waschlappen, ein Habenichts. Du wirst nicht mit ihm gehen. Ich verbiete dir das, Karin. Ich bin deine Mutter. Deine Mutter! Hörst du! Was ist er denn? Was? Musiker! Wenn ich das schon höre. Bei mir bleibst du! Schau dir Trude Schaafs an. Diesen Wurm. Diese Versagerin. Willst du einen Mann haben, der auch so dahinvegetiert? Willst du das? Er liebt dich. Sagtest du das? Ja, das sagtest du doch. Genau wie dein Vater. Der faselte auch von der großen Liebe. Aber er wollte nur mein Geld. Nur das Geld. Und dein junger...«

»Mutter! Hör auf!«

Katzbach schloß die Tür seines Zimmers. Aus seinem Koffer nahm er eine Flasche Ballentine’s Whisky und füllte das Zahnputzglas bis zum Rand.

Als er die Fotos auf dem Tisch ausbreitete, wußte er, wer Lisa Kerr ermorden wollte.

Zwei Mädchen mit einem jungen Mann. Das dunkelhaarige Mädchen hatte sich bei ihm eingehängt. Dann der junge Mann in Soldatenuniform. Wieder mit dem dunkelhaarigen Mädchen. Dann zweimal der blonde Mann allein. Lachend. Dann zweimal ein hellhaariges Mädchen. Fahles, wie farbloses Haar. Lisa Kerr. Und dann der junge Mann und Lisa Kerr in festlicher Kleidung. Verlobungsringe an den Händen. Ein paar Leute im Hintergrund. Auch das schwarzhaarige Mädchen darunter. Alle mit fröhlichen Gesichtern. Nur das schwarzhaarige Mädchen nicht.

Der Kater legte die Fotos zusammen. Silvia Riedmann war das schwarzhaarige Mädchen.

Kein Geräusch, fast nur ein Wehen war es. Aber der Kater hörte es. Das Haus war totenstill. Der Kommissar ließ sich aus dem Schaukelstuhl gleiten und schob sich in den dunklen Flur hinaus. Die Tür zu Lisa Kerrs Zimmer war angelehnt. Ein Draht steckte von außen im Schlüsselloch. Ein Lichtschein tanzte im Zimmer.

Der Kater atmete flach. Das Gesicht drängte er gegen den Türspalt. Silvia stand unmittelbar vor ihm. Er konnte sie mit den Händen greifen. Silvia sprach leise zu Lisa Kerr, die aufrecht im Bett saß und einen Revolver in der Hand hielt.

»Ich habe ihn entladen, Lisa. Er nützt dir nichts. Du weißt, warum ich hier bin?«

»Du willst dich rächen, weil ich dir deinen Freund wegnahm. Das ist widerwärtig und banal. Nicht, daß es fünfundzwanzig Jahre zurückliegt. Das meine ich nicht. Ich meine, daß du nicht einsehen wolltest, daß er mich mehr liebte als dich. O doch, Silvia, ich wußte, daß du mich töten wolltest. Beim dritten Versuch, da war es mir klar. Das war ein Giftpfeil, nicht wahr? Das hast du wohl bei deinen Wilden gelernt, wie?«

»Lenk nicht ab, Lisa. Und irre dich bitte nicht. Du hast Rüdiger nur eine Weile betört, Du liebtest ihn gar nicht. Du liebst nur dich. Dein Strohfeuer war schnell abgebrannt. Er hat einen neuen Namen angenommen. Er hat ein neues Leben angefangen. In Brasilien. Er heißt Riedmann.«

»Das ist gelogen!«

»Nein, das ist nicht gelogen. Und ich bin gekommen, um Rüdigers Tochter zu sehen. Um zu schauen, ob es ihr gut geht. Du wirst sie nicht unglücklich machen, nein, nein. Sie soll den Mann haben, den sie liebt. Du wirst sie nicht hindern!«

Lisa Kerr flüsterte mit einer Stimme, die nicht ihr zu gehören schien: »Silvia, ich glaube nicht, daß du den Revolver entladen hast. Ich erschieße dich jetzt.«

Kommissar Katzbach wäre zu spät gekommen. Doch der Hahn schnappte nur. Der Revolver war nicht geladen. Silvia lächelte. Der Kater sah, wie ihr Gesicht in der Dunkelheit heiter war.

Dann hob sie das kleine Rohr an die Lippen und saugte die Luft ein.

»Nein«, sagte der Kater. Seine Finger stießen das Blasrohr zur Seite. Ein singender Ton schwebte für Sekunden im Raum.

Der Kater schaltete das Licht an. Lisa Kerr schrie gellend auf und lachte wie irr. In der Wandtäfelung vibrierte ein kleiner dünner Pfeil.

»Meinen Sie, daß das eine Lösung wäre?« fragte der Kater.

Die dunkle Frau blickte ihn aus seltsam leuchtenden Augen an. Ihre Lippen bebten. Dann weinte sie. Der Kater führte sie hinaus.

Die Frau weinte noch immer. Der Kater startete den Peugeot. Ein zweiter Wagen fuhr an. Es war ein kleiner 2 CV. Rolf Nesch saß darin. Und Karin Kerr.

Der Kater nahm das Handmikrophon und sagte seinen Namen. Dann forderte er durch das zuständige Dezernat einen Streifenwagen an: »...und bringen Sie einen Arzt mit. Hier ist eine kranke Frau. Ende!«

Die Eremitage wurde immer kleiner. Bald war sie nicht mehr zu sehen. Silvia summte eine Rumbamelodie.

Der Kater und die schwarze Rose

Der junge Mann im sandfarbenen Trenchcoat kam auf den Zehenspitzen aus dem Dunkel des Hintergrundes. Mit bösen Augen starrte er auf die alte Dame, die auf der blümchengemusterten Couch hockte und Pralinen knabberte. Der Mann stand jetzt unmittelbar hinter der Couch. Sein Arm mit dem geflammten Malaiendolch fuhr hoch, und ein grelles Lichtbündel flammte von der Decke herab und tauchte die Szene in kaltes Grün.

»Stopp!« rief der Regisseur und erhob sich aus dem Klappsitz in der ersten Reihe. »Das war natürlich ganz mies. Also, das machen wir noch mal. Pico, du bist hier nicht bei ‘nem Wallace-Film. Das ist immerhin klassisches Theater.«

»Klassisch? Daß ich nicht lache. Das Stück ist ein Dreck, wenn du meine Meinung hören willst.«

»Ich will deine Meinung aber nicht hören, Pico. Du hast die Rolle angenommen, und du spielst sie so, wie ich das will. Klar? Also: Du kommst von hinten mit raschen Schritten nach vorn. Einfach so, als wenn du die Zeitung oder was weiß ich brächtest. Dann schaut Lea dich an. Erst dann — hörst du, erst dann — holst du das Messer aus der Tasche und...«

»Damit es schön natürlich wirkt, was?«

»Genau. Damit es richtig natürlich wirkt. Jeder im Saal...«

»Mensch, Manni, laß dich doch nicht auslachen. Das Stück ist und bleibt eine Klamotte. Wir hätten gleich was Lustiges aussuchen sollen. Die Leute lachen sich so oder so kaputt. Mit einem Dolch! Wer murkst denn heute noch jemand mit einem Dolch ab? Da gibt’s doch modischere Sachen. Wenn es ein Bügeleisen wäre oder ein Schraubenschlüssel. Aber ein Dolch! Bääh!«

Die Frau erhob sich von der Couch und steckte sich eine Zigarette an. »Pico hat recht«, sagte sie mit vibrierender Altstimme, »und auch das mit der reichen Erbtante ist Quatsch.«

»Ruhe!« brüllte der Regisseur. »Die Szene noch einmal. Ich habe keine Lust, mit euch Klugrednern zu quasseln. Dalli, Pico, hinter die Szene. Wenn ich klatsche, kommst du ‘raus.«

Der junge Mann verschwand kopfschüttelnd. Aber als der Regisseur in die Hände klatschte, kam er nicht auf die Bühne. Auch beim zweitenmal nicht. Dann wollten sie ihn holen, aber er war verschwunden. Es war 20.15 Uhr. Man brach die Probe ab.

Genau um 21 Uhr, die barocke Standuhr in der Diele schepperte mißtönend neunmal, brachte die Köchin ein Glas Grog in Zeus Grolles Arbeitszimmer. Der Platz hinter dem riesigen Schreibtisch aus Birnbaumholz, der auf vier Löwenpranken stand, war aber leer. Da sah die Köchin plötzlich die Hand, die in die Wolle des Lammfellteppichs verkrallt war. Zwischen der linken Seite des Schreibtischs und der kniehohen Blumenbank mit bizarren Kaktusgewächsen lag Theodor Grolle auf dem Gesicht. Sein schwarzer Hausmantel war naß von dem Blut, das aus einer großen Wunde am Hinterkopf geflossen war. Von beiden Seiten des Kopfes führten Blutrinnsale in die weißen Wollstrukturen des flauschigen Teppichs und zeichneten eine seltsame Landkarte.

Die Köchin schrie nicht. Sie ließ auch nicht das Glas fallen. Sie ging zum Telefon und wählte die Nummer 110. Dem Beamten am anderen Ende der Leitung sagte sie, daß Theodor Grolle mit eingeschlagenem Schädel in seinem Arbeitszimmer läge und daß es vermutlich mit einem Bügeleisen geschehen wäre und daß sie ganz bestimmt nichts anrühren würde. Erst dann wurde sie ohnmächtig.

Um Mitternacht begann die Fahndung nach Pico Grolle, 178 Zentimeter, 24 Jahre alt, rötlichbraunes Haar mit Scheitel auf der linken Seite, helle Hautfarbe, unveränderliche Kennzeichen keine, zuletzt bekleidet mit sandfarbenem Trenchcoat, dunkelblauem Anzug, schwarzen Wildlederschuhen, weißem Nyltesthemd mit Rot in Rot gemusterter Schalkrawatte.

Pico Grolle wurde gesucht wegen mutmaßlichen Mordes an seinem Onkel Theodor Grolle, Düsseldorf, Jagdhausweg ii, bekannt als Theater- und Filmproduzent unter dem Namen Zeus Grolle. Pico Grolle wurde zuletzt bei einer Probe des Studio-Theaters am Stresemannplatz gesehen. Von dort verschwand er unbemerkt...

Inspektor Picht formulierte die Meldung und übergab den Text dem Beamten des Streifenwagens. Dann ging er in das äußerlich unscheinbare Haus zurück, dessen prachtvolles Interieur noch vor wenigen Stunden des mächtigen Zeus Grolles goldener Turm gewesen war.

Kommissar Katzbach lehnte am Birnbaumschreibtisch und trank Kaffee aus einem Pappbecher. Die Beamten der Technischen Abteilung hatten ihre Geräte bereits eingepackt. Der hellgraue Kolophoniumstaub, der wie ein Gazeschleier auf allen Möbelstücken lag, wirkte störend wie ein Beatle im Kirchenchor.

»Nun, Kater, war es der Kronprinz?«

»Es sieht nach wie vor so aus. Seine Abdrücke sind mit denen auf dem Bügeleisen identisch. Astreine Abdrücke. Anscheinend hatte er noch Schminke an der Hand. Man konnte die Spuren mit dem bloßen Auge sehen.«

»Und dann ist er über alle Berge. Dumm, so was. Jemand, der solche Tapser hinterläßt, ist nicht raffiniert genug zum Untertauchen.« Inspektor Picht nahm eine von Katzbachs Zigarillos. Er paffte ein paar Züge und kriegte dann einen Hustenanfall.

Lea Trikowsky war beachtenswert pünktlich. Punkt 8 Uhr rauschte sie am anderen Morgen in Katzbachs Büro, pellte sich aus ihrem Mantel aus Krokodilimitation und fragte, wer ihr denn nun das Taxigeld erstatten würde. Der Kommissar sagte es ihr, und sie schimpfte wie ein Rohrspatz.

Lea war etwa 50 Jahre alt. Der Kater sah sofort, daß sie eine Perücke trug. Ihr Gesicht zeigte die leichte Röte des Gewohnheitstrinkers.

»Bitte«, sagte Katzbach und zeigte auf den Sessel mit Kunstlederbespannung. Lea Trikowsky rümpfte leicht die Nase, nahm dann geziert Platz und nestelte ihren Rock zurecht. Sie ist gar keine schlechte Schauspielerin, dachte der Kater.

»Wann verschwand Pico Grolle gestern aus der Probe?«

»So um 20 Uhr, würde ich sagen. Kurz danach vielleicht. Genau weiß ich das nicht.«

»Hatte er einen Wagen?«

»Nein, das ist es ja eben. Ich will sagen...« Das Blut schoß ihr in den Kopf, und sie schlug sich mit der rechten Hand auf den Mund. Einstudiert oder echt? Der Kater war sich nicht klar darüber. Dann stellte er die Frage, die sie ihm in den Mund gelegt hatte.

»Was heißt das: ›Das ist es ja eben?‹«

»Ich will Ihnen nichts vormachen, Herr Kommissar. So oder so kriegen Sie’s ja doch ‘raus. Und da können Sie es ja auch von mir erfahren, falls Sie es nicht schon wissen. Also, der alte Grolle, der Zeus, wissen Sie, der und der Pico waren sich nicht grün.«

»Ich weiß nicht, was Sie damit sagen wollen. Versuchen Sie es einmal etwas unkomplizierter.« Mit dem Fuß schaltete der Kommissar das Tonbandgerät unter dem Schreibtisch ein.

»Sie wissen, daß Pico von seinem Onkel einmal eine Masse Geld erben sollte?«

»Das ist mir völlig neu«, sagte der Kater, dem die Köchin das alles schon ausführlich erzählt hatte.

»Na ja, Pico ist Waise. Die Eltern sind im Krieg umgekommen. Da hat ihn der alte Zeus zu sich genommen.«

»Der Bruder seines Vaters?«

»Ja. Stinkreich und ein Theaternarr. Finanziert Filme und verdient ganz schön daran. Aber sein Herz gehört dem Theater. Meines übrigens auch.« Dem Kommissar fiel es schwer, nicht laut herauszuplatzen, denn Lea saß plötzlich in der Pose der Lady Macbeth da.

»Weiter«, bat der Kater.

»Ja, was soll ich da groß sagen. Aus Pico wollte der Alte unbedingt einen Bühnenstar machen. Aber Pico wollte nicht. Er wollte lieber Rennfahrer werden oder gar nichts tun. Jedenfalls wollte er nicht zur Bühne.«

»Ist er begabt?«

»Nicht die Bohne! Das kommt noch dazu. Er macht sich und den Alten lächerlich. Das heißt: machte. Den Alten kann man ja nicht mehr lächerlich machen.«

»Und Zeus Grolle sperrte also den Geldhahn zu, als der Herr Neffe miserabel spielte, ja?«

»Genau. Und das Auto nahm er ihm weg. Pico hatte einen MG, so’n mickriges flaches Ding, wissen Sie. Den hat der Alte ihm weggenommen, weil der Wagen auch auf seinen Namen eingetragen ist. Und Pico hat geheult wie ein Bettnässer, wenn ich das mal so sagen darf.«

»Und hat er seinen Onkel bedroht?«

»Das habe ich nicht gesagt! Also da unterstellen Sie mir...«

»Lassen wir das«, winkte der Kommissar ab. »Was ist mit Picos Bekanntschaften? Können Sie mir Adressen nennen?«

»Ja, sehen Sie! Das kommt noch dazu. Der Pico ist mit so einer kleinen Ballettratte befreundet. Befreundet! Quatsch, die ganz große Liebe ist das. So tun die beiden Turteltauben jedenfalls. Das Problem ist nur, daß der Alte ihn enterben wollte, wenn Pico das Mädchen nicht sausen lassen würde. Aber das hat sich ja nun erledigt.«

Der Kater spürte, daß Lea Trikowsky Pico Grolle für den Mörder seines Onkels hielt.

Die Großfahndung lief zwar auf Hochtouren, aber die Ergebnisse waren gleich Null. Falschmeldungen in Hülle und Fülle, vor allem durch die drei Cicero großen Zeilen der Boulevardpresse angeregt. Jeder Zeitungsleser ein Detektiv.

»Widerlich«, knurrte der Kater.

»Was ist?« fragte Picht, der am Telefon hockte und mit dem Bleistift einen Hubschrauber auf die Schreibunterlage malte.

»Nichts«, sagte der Kommissar, »d. h.: doch. Ich will wissen, wer das Ballettmädchen ist, von dem Lea Trikowsky gesprochen hat. Name, Anschrift, wann sie zu Hause ist, wo sie sich aufhält, wen sie trifft.«

»Beschatten?«

»Ja, nur beschatten. Degenhardt soll das machen. Und daß er mir das Mädchen nicht mißtrauisch macht! Trichtere ihm das ein. Er soll mich dann anrufen. Ich will selbst mit ihr sprechen.«

»Ich sag’s ihm. Aber er ist ja schließlich kein Anfänger.«

»Sag es ihm trotzdem. Und noch etwas. Wenn ich mit Manfred Odenwald gesprochen habe, fahren wir noch einmal zum Jagdhausweg. Mir gefällt etwas nicht, und ich weiß nicht einmal, was das ist.«

»Odenwald, ist das der Regisseur?«

»Ja. Er wartet im Vorzimmer. Schick ihn jetzt zu mir. Und Degenhardt soll sich auf die Socken machen.«

»Fanden Sie Pico Grolle irgendwie anders als sonst? Ich meine, war er erregt, übernervös, krank?« Manfred Odenwald, schlank, fast asketisch, mit sensiblen Händen und angenehmer Stimme, erklärte ganz entschieden, daß Pico Grolle immer erregt und nervös und auch krank wirke. Außergewöhnlich? Nein, außergewöhnlich sei höchstens die Tatsache gewesen, daß Pico mit Lea Trikowsky und dem Beleuchter bereits auf der Bühne gewesen wäre, als er den Saal betreten hätte. Denn sonst hätte man immer auf Pico warten müssen.

»Warum probten Sie in so kleinem Kreis?«

»Weil diese Szene noch nicht hinhaute. Die Ermordungsszene, wissen Sie. In wenigen Tagen haben wir Premiere. Und diese Szene mit Lea und Pico hat mich schlaflose Nächte gekostet. Das können Sie mir glauben. Und jetzt... Jetzt diese Duplizität der Mordszenen. Pico probt eine Ermordung. Eine halbe Stunde später wird sein Onkel umgebracht. Pico will keinen Dolch nehmen, weil die Leute lachen würden. Heute nähme man Bügeleisen oder so etwas. Und fast gleichzeitig schlägt jemand seinem Onkel mit einem Bügeleisen den Hinterkopf ein. Makaber, Kommissar, makaber. Als wenn’s gar kein Zufall wäre.«

»Halten Sie es für möglich, Herr Odenwald, daß sich ein Schauspieler so mit seiner Rolle identifiziert...«

»...daß er im Unterbewußtsein die Rolle auch im täglichen Leben mimt?«

»Ja, das meine ich. Daß er in einem pathologischen Rausch handelt, ohne zu wissen, was er tut.«

»Ich bin überfragt, Kommissar.«

Manfred Odenwald strich sich mit einer hastigen Bewegung die langen schwarzen Haare aus der Stirn. Die kantigen Schläfenknochen wurden sichtbar. Der Kater spürte, daß der Regisseur längst nicht mehr der junge Mann war, dessen Elan er glaubhaft spielte. Der Regisseur sagte: »Ich kenne keinen solchen Fall. Zumindest aus der Erfahrung nicht. Geredet wird ja manches. Rein theoretisch — aber bitte, nur mal als Hypothese, ja? — also, vorstellen könnte ich mir das vielleicht, daß ein überdurchschnittlicher Schauspieler... Pico Grolle war überdurchschnittlich.«

»Verzeihen Sie, wenn ich indiskret bin: Trägt sich das Studio-Theater? Ich meine — wirtschaftlich.«

»Doch, in etwa. Aber ich nehme an, daß Sie über Zeus Grolles großzügiges Angebot informiert sind, alle roten Zahlen auszugleichen. Er war ein Mäzen der alten Schule. Ohne viel Wind zu machen, gründete er in seiner Produktionsfirma einen Ausgleichsfonds für unser Studio-Theater. Keine Bedingung. Keine Ehrenmitgliedschaft oder solch ein Klimbim. Liebe zum Theater, das war sein Argument.«

»Und jetzt? Ist Schluß mit diesem Geldpolster?«

»Aber nein, Kommissar! Der Fonds ist nicht an Zeus Grolles Person gebunden. Er läuft als Stiftung über die Firma. Und dort wird man auch in Zukunft Verständnis für unsere Experimente haben.«

»Aber Ihr Stück. Wird dieses Stück nun platzen? Sie können doch nicht Premiere feiern, wenn Pico...«

»Wir machen die Premiere, Kommissar. Ich werde Picos Rolle übernehmen.«

Anschließend rief der Kommissar den Direktor der Zeus-Film AG an. Der Tod des Inhabers schien den Betrieb nicht weiter aufzuhalten. Dr. Herberts war ruhig und sachlich. Ja, er müsse weiterlaufen. Klar, tragisch das alles. Aber dennoch. Ach so, die Stiftung ›Studio-Theater‹... Ja, die gibt’s auch in Zukunft. Ein Spleen vom Alten. Steckte viel Geld hinein. Sentimentaler Jugendtraum. Und eben die verrückte Idee, aus dem Neffen einen Schauspieler zu machen. Völlig unbegabter Bursche. Aber immer die Hauptrolle. Und noch ein Witz: Der Alte suchte persönlich die Stücke aus. Das letzte hätte er unter Pseudonym sogar selbst geschrieben. Irgendwas mit Besuch wäre es gewesen.

»Besuch am Abend.«

»Genauso, ja, so heißt der Schinken. Also dann, Herr Kommissar.«

Später, im Haus von Zeus Grolle, fand der Kater endlich die Spur, die er vergeblich gesucht hatte. Der Mörder war geschickt gewesen. Kein Zweifel. Aber er hatte ein winziges Stück Perlonfaden am anscheinend frisch geölten Schloß der Balkontür kleben lassen. Kein Hinweis auf den Täter. Aber ein Grund zu der Vermutung, daß der Mörder durch die Balkontür ein- und ausgestiegen war.

Pico Grolle hatte einen Hausschlüssel.

Inspektor Picht notierte 13.11 Uhr, als Degenhardts Anruf kam. Er stellte gleich zu Kommissar Katzbach durch.

»Kommissar, sind Sie’s?« fragte Degenhardt.

»Ja«, sagte der Kater, »reden Sie!«

»Sie heißt Ulla Deriks. Wohnt in Oberkassel, Düsseldorfer Straße 2 a, gleich gegenüber der Jugendherberge. Sie hat bei Fischl eine Portion Pommes frites gegessen und eine zweite Portion einpacken lassen. Jetzt ist sie zu Fuß auf dem Weg nach Hause. Sie biegt von der Brücke aus nach links ab. Sie geht sehr schnell. Ich sitze im Auto. Ich kann sie gut sehen. Soll ich ihr folgen?«

»Vergewissern Sie sich, daß sie das Haus betritt. Ich komme sofort. Ende.«

»Ich kaufe nichts«, hauchte das erschreckte Mädchen und wollte die Tür wieder zumachen. Aber der Kater stand schon in der winzigen Diele. Das Mädchen wich zurück in den großen Wohnraum und blieb mit dem Rücken zum Fenster stehen. Hinter ihr konnte der Kater den bleifarbenen Rhein sehen und die öden Flächen der Uferwiesen.

»Sie brauchen nicht zu erschrecken. Wirklich nicht. Ich will mit Ihnen über Pico Grolle reden. Und Sie sollten mir bitte gar nicht erst sagen, daß Sie nicht wüßten, wer das wäre, und solche Sachen. Das hält uns nur auf.«

»Ich sage kein Wort!« Ihr hübsches Gesicht war schön durch ihre Ernsthaftigkeit. Glattes schwarzes Haar war über den Ohren zu zwei lockeren Zöpfen geschlungen. Sie hatte den weißen Lackmantel noch nicht abgelegt, zu dem die roten Courrege-Stiefelchen harmonierten. Mit nach außen gestellten Fußspitzen und dem scheinbar harten Schritt der Berufstänzerin ging das Mädchen zu dem abgewetzten Biedermeiersofa und schaute dem Kater trotzig ins Gesicht.

»Sie wollen also nichts sagen. Auch dann nicht, wenn ich Ihnen versichere, daß Pico kein Mörder ist?«

»Natürlich ist Pico kein Mörder!«

Der Kater ließ ihr Zeit. Er betrachtete die Reproduktion eines wunderbar versponnenen Paul-Klee-Aquarells, und vielleicht war es diese Geste, die das Mädchen zum Sprechen brachte.

Sie hockte zusammengekauert auf dem Sofa. Von draußen dämmerte der frühe Abend herein, und ihr Gesicht war ein heller Fleck. Der Kommissar hörte ihr zu.

Pico sollte bei der Probe die Mordszene noch einmal versuchen. Er ging also hinter die Kulissen. Und weil er stocksauer war, eilte er schnell mal eben in die Garderobe, um aus Leas Ginflasche einen Schluck zu nehmen. Und dann sah er die schwarze Rose auf dem Schminktisch. Eine Papierblume von der Kirmes. Das war das Zeichen zwischen Pico und Ulla Deriks. Ulla wollte bei den Proben nicht stören und legte einfach die schwarze Rose auf den Schminktisch. Dann wußte Pico, daß sie am großen-Teich im Hofgarten auf ihn wartete. Gut, die schwarze Rose lag da, und Pico verlor völlig die Lust an dem schlechten Stück, an der langweiligen Probe, an der keifenden Lea. Er lief einfach davon. Aber Ulla war nicht am Treffpunkt. Sie konnte auch nicht da sein, weil sie zur Massage mußte. Und die Rose hatte sie auch gar nicht auf den Schminktisch gelegt. Es war eine andere Rose. Dann war Pico wütend nach Hause gefahren. Mit’ dem 34er-Bus. Die Köchin werkelte im Souterrain. Pico ging in das Arbeitszimmer seines Onkels, um dem großen Zeus zu sagen, daß nun endgültig Schluß sei mit der Herumkommandiererei. Pico war genau in der richtigen Stimmung. Aber auf sein Klopfen kam keine Antwort. Er machte die Tür auf. Als er in den Raum trat, bekam er plötzlich einen wuchtigen Hieb über den Kopf. Dann wurde es schwarz um ihn. Als er wach wurde, lag er neben seinem ermordeten Onkel auf dem Teppich und hielt ein Bügeleisen in der Hand. Zuerst glaubte er selbst, er hätte Zeus Grolle erschlagen. Plötzlicher Wahnsinn vielleicht. Aber dann erkannte er, daß man ihm eine Falle gestellt hatte. Er rannte in wilder Panik davon. Zu seiner Freundin. Aber dort konnte er nicht bleiben. Man würde ihn entdecken. Er ging wieder.

»Eine spannende Geschichte«, sagte der Kater.

»Sie meinen, daß ich lüge, ja?«

»Die Geschichte kann stimmen. Vielleicht. Aber der Schluß stimmt nicht. Pico hätte seine Geschichte selbst erzählen sollen.«

»Aber er ist doch wieder...«

»Nein, er ist nicht wieder gegangen. Er hatte Hunger, und Sie haben ihm Pommes frites geholt. Und ich frage mich, wem denn wohl die schwarzen Wildlederhandschuhe da unter dem Sofa gehören. Ach, lassen Sie das Theater, Pico Grolle, kommen Sie ‘raus!«

Die Tür des Kleiderschrankes öffnete sich langsam, und ein bleiches Gesicht, von Kleidern umrahmt, kam zum Vorschein. „Die letzten Stunden mußten Pico arg mitgespielt haben, denn seine stoppeligen Wangen waren eingefallen, und seine Augen glänzten fiebrig.

»Rühren Sie sich nicht! Ich habe einen Revolver!« Picos Stimme war heiser wie ein Reibeisen.

»Unsinn. Sie haben keinen Revolver. Wer einen Revolver hat, läßt ihn sehen. Los, kommen Sie heraus.«

»Was werden Sie mit mir machen?«

»Ich werde mit Ihnen reden.«

»Alles spricht gegen mich. Es ist doch alles eindeutig. Ich...«

»Zu eindeutig. Nein, Pico, Sie sind der Mörder nicht. Die Spuren auf dem Griff des Bügeleisens, eigens schön mit Schminke unterlegt, waren etwas zu dick.«

»Schminke? Sie meinen Theaterschminke? Aber bei den Proben brauchen wir gar keine Schminke!«

»Eben. Aber jemand wollte, daß die dumme Polizei auch ganz sicher merkte, von wem die Tapser waren. Also mußte man den Idioten etwas helfen. Auf Schminke sieht selbst ein trotteliger Polyp Fingerabdrücke. Ja, und dann das Bügeleisen. Man sollte nicht mit Zaunpfählen winken. Der Mörder war jemand, der Ihre letzte Theaterprobe mitbekommen hat. Das ist sicher. Jemand, der Sie mit der schwärzen Rose weggelockt hat.«

»Und jetzt?« fragte das Mädchen und nahm Picos Hand.

»Jetzt stelle ich eine Falle. Haben Sie Ihre Papierrose?« Das Mädchen nickte.

»Dann geben Sie mir die bitte.«

Pico Grolle schrieb auf einen Zettel: »Ich weiß, daß Du es warst. Eigentlich müßte ich Dich jetzt fertigmachen, weil Du mich ‘reinlegen wolltest. Aber Z. ist weg, und das ist auch für mich gut. Ich bin der Erbe. Aber zunächst muß ich verschwinden. Du mußt mir helfen. Sonst lasse ich Dich hochgehen. Heute nacht um 3 Uhr auf der Mitte der Oberkasseler Brücke. Wage es nur nicht, mich warten zu lassen!«

Der Kater wickelte den Zettel um den Stiel der Papierrose und schob eine Heftklammer darüber.

Es gelang Degenhardt, unbemerkt in die Garderobe des Studio-Theaters am Stresemannplatz einzudringen. Dort legte er die Rose auf den Schminktisch.

Die Fahndung nach Pico Grolle war abgeblasen. Kommissar Katzbach saß rauchend an seinem Schreibtisch. Inspektor Picht wartete am Telefon. Es war 19.30 Uhr. Die Probe im Studio-Theater begann. Aber der Anruf kam nicht. Der Kater grinste sein Katergrinsen.

»Ob es klappt?«

»Sieht fast so aus. Die Rose war nicht zu übersehen. Da gibt es zwei Möglichkeiten: uns zu verständigen, daß Pico Grolle aufgetaucht sei, oder den Mund zu halten.«

»Und auf die Bedingung einzugehen.«

»Genau«, sagte der Kater, »bereiten wir also die Bühne vor.«

Zum Schlußakt setzte feiner Nieselregen ein. Es war fünf Minuten vor 3 Uhr. Die Oberkasseler Brücke war zu dieser Zeit kaum beleuchtet. Der Nachtwind orgelte in den Eisenverstrebungen. Der Kater betrat von der Westseite her die Brücke. Er trug Picos sandfarbenen Mantel. Er ging mit schnellen Schritten der Mitte der Brücke zu. Nichts regte sich.

Plötzlich trat die Gestalt aus dem Schatten eines Metallpfeilers.

»Hallo, Pico!«

»Hallo, Herr Regisseur! Schlußakt. Letzter Vorhang.«

»Verdammt, Sie sind nicht Pico Grolle!«

»Nein, Herr Odenwald. Das bin ich wirklich nicht. Ich verhafte Sie wegen Mordes an Zeus Grolle.«

»Aber, ich... Nein, das ist ein Irrtum, nein...«

»Kein Irrtum. Sie haßten Ihren Mäzen, von dem Sie abhängig waren, der Ihnen die Stücke diktierte, der Ihnen seinen eigenen Text sogar aufzwang. O ja, Sie hatten schnell heraus, daß ›Besuch am Abend‹ Zeus Grolles eigenes Machwerk war. Das war zuviel. Oder? Und dann noch Pico, der Ihnen die großen Rollen stahl. Und nun: endlich frei, endlich in der Lage, gutes Theater zu machen. Aber Ihre Lösung war keine Lösung, Herr Regisseur! So wird man kein strahlender Held. So nicht!«

»Womit begründen Sie Ihre Anschuldigungen?« fragte Odenwald gefährlich ruhig und trat auf den Kater zu.

»Es sind immer die Lügen. Pico ein guter Schauspieler, Zeus ein guter Mäzen, das Stück ein gutes Spiel... Und dann erwähnten Sie, daß man Zeus Grolle den Hinterkopf eingeschlagen hätte. Von wem wußten Sie das? Sicher, wer sollte das besser wissen als Sie! Los, kommen Sie, es ist kalt hier auf der Brücke.«

»Es wird noch viel kälter«, schrie Odenwald schrill und hatte plötzlich den geflammten Malaiendolch in der Hand. Der Kater feuerte keine Sekunde zu früh. Mit einem gräßlichen Schrei ließ der Regisseur die Waffe fallen und starrte auf die blutende Hand. Die gelben Lampen in den Brückenbögen schaukelten im Wind.

Der Kater faßte blitzschnell zu, als Odenwald auf das Geländer zustürzte. Seine Hände waren wie Stahlklammern. Odenwalds Atem ging pfeifend.

Mit quietschenden Bremsen stoppte das Polizeiauto. Picht und Degenhardt sprangen heraus. Die Handschellen klirrten häßlich, und der Regisseur stieß einen Fluch aus. Ein kleiner MG flitzte über die Rheinuferstraße. Pico zerkaute fröhlich eine Zigarette, und Ulla hielt sich einen knallgelben Schal vor das Gesicht. Trotz der strahlenden Wintersonne war es lausig kalt in dem offenen Wagen. An der Windschutzscheibe baumelte eine schwarze Rose aus Papier.

Der Kater und der Gott der Diebe

Plötzlich füllte weißes Licht die bleiverkleidete Apsis des langen schmalen Kellers. Der Kater riß die Waffe aus dem Schulterhalfter und feuerte dreimal. Der elektrische Anzeiger wies dreimal die Zwölf aus;

»Teufel, Kater! Du bist noch immer das As!« Inspektor Picht boxte seinem Vorgesetzen begeistert eine Serie kurzer Haken in die Seite. Dr. Mellern, Chef der Abteilung für Ballistik, ließ sein Pfannkuchengesicht wie eine Martinsfackel erstrahlen und tippte dem Kommissar mit dem kleinen Finger, der aussah wie ein Brühwürstchen, auf die Schulter. »Drei Zwölfer, das kostet dich eine Runde.«

»Schön«, sagte der Kater, »von mir aus.« Dann schob er die Waffe wieder unter seine Jacke. »Picht ist an der Reihe.«

Da kam Assistent Degenhardt herein. Das grelle Licht blendete ihn, und er hielt die Hand vor die Augen. »Ist der Kommissar im Schießkeller?«

»Was ist denn?« fragte Katzbach.

»Besuch. Damenbesuch. Ließ sich nicht abwimmeln. Kommen Sie?«

»Damenbesuch!« feixte Picht und schnallte das Schulterhalfter über sein schweißnasses Hemd.

»Ich habe Feierabend«, maulte der Kater. »Na gut, ich komme.«

»Sie kennen mich sicher nicht mehr«, sagte die alte Dame, statt auf Katzbachs Gruß zu antworten. Sie hatte eine angenehme Altstimme, die Lippen verbargen kokett die künstlichen Zähne. Eine geschulte Stimme, registrierte Katzbach. Mit einem Blick erfaßte er das Bild der Frau, die wie eine gute Fee in seinem nüchternen Büro wirkte. Eine zierliche Gestalt in flauschigem Mantel aus nachtblauer Kaschmirwolle. Volles hellgraues Haar, zu strengem Herrenschnitt gestutzt, ein winziges rostfarbenes Wildlederhütchen obendrauf. Die Handschuhe waren von gleicher Farbe und aus gleichem Material. Das tadellose Make-up zauberte einen Hauch jugendlicher Frische. Der Kater schätzte ihr Alter auf 70 Jahre.

»Würden Sie mir bitte sagen, wer Sie sind?«

»Ich dachte mir, daß Sie mich nicht erkennen würden. Sie sind Markus Katzbach, nicht wahr?«

»Sie wollten mir Ihren Namen sagen«, erinnerte der Kommissar lächelnd und zeigte auf den Besuchssessel aus braunem Kunstleder. Doch die Frau winkte ab. »Wir bleiben nicht lange. Da lohnt es sich nicht.«

»Wir?« Katzbach war erstaunt.

»Sie und ich, Herr Kommissar«, kicherte die Frau, »ich habe nämlich die Absicht, Sie zum Tee einzuladen.«

»Ihren Namen bitte. Und woher kennen Sie mich?«

»Oh! Ich bitte um Pardon. Man wird vergeßlich. Ja, das Alter. Ist Ihnen der Name Commandeur geläufig?«

»Nur als Name. Ich verbinde keine festen Vorstellungen damit.«

»Das dachte ich mir auch. Sie waren damals auch viel zu jung. Aber Ihre Eltern, lieber Herr Katzbach, Ihre Eltern, die würden mich sicher sofort erkannt haben. Wir lernten uns im Sommer achtundzwanzig an der See kennen. Und der kleine Markus war ein Nackedei und baute Sandburgen. Nun erfuhr ich neulich, daß aus dem kleinen Markus Katzbach ein ausgewachsener Kriminalist geworden ist. Und...«

»Wo haben Sie das erfahren?«

»Oh, es stand in der Zeitung. Und da dachte ich mir gleich, daß es der kleine Markus von damals war. Markus Katzbach. Sie werden zugeben, daß der Name nicht allzu häufig vorkommt.«

»Und was kann ich für Sie tun, Frau Commandeur?«

»Frau von Commandeur, wenn es Ihnen nichts ausmacht.« Fast entschuldigend sagte sie das. Viel Charme klang in ihrer Stimme. »Was Sie für mich tun können? Also zunächst möchte ich, daß Sie meine Einladung annehmen. Ich erzähle Ihnen alles an Ort und Stelle. Es gehen nämlich seltsame Dinge vor. Sehr seltsame. Ich wohne in der Tierparkstraße. Können wir mit Ihrem Wagen fahren?« Verlegen fügte sie hinzu: »Da spare ich das Geld für das Taxi.«

Kommissar Katzbach parkte den Peugeot vor dem efeu-umwucherten Haus, das in einem finsteren Garten lag.

Die Frau schloß mit einem altmodischen großen Schlüssel auf. Der Kater folgte ihr schnell, denn es begann heftig zu regnen.

Als er in den Salon trat, blieb er verblüfft stehen. Kostbare Behaglichkeit umgab ihn: handgeschnitzte Möbel aus edlen Hölzern, malvenfarbene Seidenbespannungen an den Wänden, exotische Teppiche auf dem schwärzlichen Parkett mit bizarren Zeichnungen im Knüpfmuster. Wunderliche Porzellanfigurinen auf den Wandborden, ohne Zweifel chinesischer Herkunft. Und neben dem Keramikkamin, von einer Kristallampel seitlich bestrahlt, ein Frauenakt in spielerischem Rosa. Katzbach zweifelte keine Sekunde, daß es ein echter Renoir war. Vor dem Kamin war ein Löwenfell ausgebreitet. Der mächtige Schädel des Tieres wies mit weit geöffnetem Gebiß auf Katzbach. Die alte Dame — in sepiafarbenem Leinenkleid mit weiten Ärmeln, die fast die Hände bedeckten — öffnete ein Rosenholzschränkchen neben dem überdimensionalen Bücherregal, das bis an die stuckgezierte Decke reichte. Sie nahm eine Flasche heraus.

»Portwein?« fragte sie. Der Kater nickte.

»Gefällt Ihnen mein Domizil?«

»Ja, es ist... Es ist atemberaubend schön hier. Nur — verzeihen Sie — das Löwenfell da, das paßt nicht.«

Das Gesicht der Frau verdunkelte sich. »Ich weiß. Aber das Fell bleibt da liegen. Es ist eine Erinnerung.«

»Aber keine gute!« widersprach Katzbach. Neugierig blickte er in die wasserhellen Augen der Frau.

»Dieser Löwe tötete meinen Mann!« sagte die Frau leise. »Das war 1951 im Sudan. Mein Mann war nicht gleich tot. O nein! Man hätte ihn retten können. Aber es war kein Arzt da. Dann kam das Fieber. Mein Mann war Anthropologe. Er starb mitten in seiner Forschungsarbeit. Das war furchtbar. Das war ganz furchtbar.«

»Und Sie erlegten den Löwen, ja?«

»Ja«, antwortete die Frau und drehte sich dem Kommissar zu, »ich erlegte ihn. Und nun finden Sie mich geschmacklos, ja?«

»Warum wollen Sie mich sprechen? Kommen wir zur Sache!«

Wortlos fingerte Frau von Commandeur einen silbernen Schlüssel aus einer kaum wahrnehmbaren Tasche an der linken Seite ihres Kleides. Dann schwebte sie mit tänzerischem Schritt auf die Bücherwand zu und machte sich an den Lederrücken dreier Bände zu schaffen. Katzbach konnte die verblaßten Goldlettern entziffern: Edgar Allan Poe.

Doch dann schwangen die Buchrücken an kleinen Scharnieren herum. Nur Attrappen. Sie tarnten einen Safe; der schien leer zu sein. Aber die Frau nahm etwas heraus und hielt es auf der flachen Hand dem Kater hin. Eine Münze.

»Deswegen habe ich Sie hergebeten. Ich habe guten Grund, mich bedroht zu fühlen. Schon zweimal...«

»Wegen dieser Münze?«

»Wegen dieser Münze, ja. Es ist eine numismatische Kostbarkeit. Mein Mann hat sie vor dem Krieg aus Ägypten mitgebracht.«

Kommissar Katzbach betrachtete das silbergraue Metallstück mit den bröckligen, unregelmäßig gezahnten Rändern. Obwohl das Geldstück nur einen Durchmesser von höchstens zwei Zentimetern hatte, waren deutlich die fein ziselierten Konturen des Götterboten Merkur mit geflügeltem Reisehut und Flügeln an den Füßen und am Heroldstab zu erkennen. »Merx« stand unter dem linken Fuß des schwebenden Jünglings, und sein Kopf war mit den winzig kleinen Lettern »Mercurius« gerahmt.

»Sie erkennen die Darstellung?« fragte Frau von Commandeur.

»Ja, aber die Schrift der Rückseite kann ich nicht entziffern. Und das Zeichen da auch nicht.«

»Das Zeichen stellt eine Leier dar. Merkur erfand die Leier. Die Schrift auf der Rückseite ist schwer zu entziffern. Mein Mann brauchte Monate. Dann erst wußte er auch, welche Kostbarkeit er besaß. Ich kann Ihnen den Wortlaut nicht genau sagen. Es tut mir leid. Aber aus der Schrift geht hervor, daß diese Münze von den Mercuriales stammt. Und zwar aus einer Zeit, die dem Jahre 495 vor Christi Geburt entspricht. Diese Münze ist einmalig. Ihr Wert ist unschätzbar.«

»Mercuriales?« fragte der Kater.

»Das war das Kollegium der Kaufleute von Rom.«

»Da steht noch etwas. Promun...«

»Promunturium Mercurii. Ja, das ist eine geheimnisvolle Sache. Das Wort bezeichnete die Ostspitze des Vorgebirges der Stadt Karthago. Es ist das heutige Kap Bona, nicht weit von Tunis. Aber die Zusammenhänge sind nicht geklärt worden.«

Die Dame setzte sich auf die Armlehne eines tabakfarbenen Sessels und deklamierte halblaut, als wäre sie allein im Zimmer: »Mercurius, Warengott, blühender Sohn des Jupiter und der Maja, leichtfüßiger Bote der Erhabenen, Schutzgott der Gymnastik und der Gewandtheit, Gott der Beredsamkeit und des Handels...«

»Und Gott der Diebe!« unterbrach der Kater. »Warum haben Sie die wertvolle Münze im Haus? Zumal in diesem einsamen Haus? Sie wohnen doch allein.«

»Ja, ganz allein. Aber was nützt mir die Münze, wenn ich sie in den Tresors einer Bank liegen habe? Nicht der Geldwert ist mir wichtig, sondern die Kostbarkeit dieses Kleinods. Sie verstehen mich nicht, Kommissar!«

»Was soll ich nun für Sie tun? Meine Zeit ist...«

»Ja, Ihre Zeit, Kommissar. Ich sehe das ein. Ich verlange nicht viel von Ihnen. Nur dies: Prüfen Sie die Sicherheit meines Safes. Sagen Sie mir, ob ein Dieb die Münze fände, wenn er hier einbrechen würde.«

»Man hat es versucht?«

»Zweimal schon. Zuletzt vor einigen Tagen. In der Nacht von Samstag auf Sonntag versuchte es jemand. Hier!« — Frau von Commandeur riß den schweren Brokatvorhang, der die große Glastür zum Garten verdeckte, zur Seite. Aus dem hellen Zimmer heraus konnte man keine zwei Meter weit die Dunkelheit mit dem Auge durchdringen. Pechschwarz lastete die Regennacht. Katzbach wunderte sich über den Mut der Frau, die allein das Haus bewohnte.

»Haben Sie gesehen?« fragte Frau von Commandeur. »Da aus dem Garten ist jemand gekommen. Vermutlich war die Tür nicht richtig geschlossen. Nichts wurde gestohlen. Überall Spuren vom Suchen.«

»Warum haben Sie die Polizei nicht geholt?«

»Oh, aus einem guten Grund: Ich hatte Angst!«

»Vor der Polizei?«

»Nein. Angst davor, ermordet zu werden. Ich bekam einen Drohbrief in besagter Nacht. Das heißt, der Einbrecher ließ ihn hit r zurück. Soll ich ihn holen?«

»Tun Sie das!«

Sie huschte aus dem Zimmer. Durch eine Tapetentür war sie verschwunden, und Katzbach war verblüfft.

Plötzlich schepperte irgendwo Glas. Dann ohrenbetäubendes Klirren, das aus dem oberen Stockwerk kam. Der Kater stürmte aus dem Salon in die finstere Diele hinaus.

Der Lichtschalter war nicht zu finden. Fluchend tastete der Kommissar sich über die winklige Stiege nach oben. Kostbare Sekunden waren verstrichen, als er endlich das Zimmer aufstieß, das über dem Salon lag. Der Kater hielt die Waffe in der Hand.

»Wer ist da?« fragte er in das Dunkel hinein und ließ sich lautlos auf die Knie nieder. Aber es blieb totenstill.

Katzbach erhob sich, fand bald den Lichtschalter. Und das Bild, das sich ihm bot, setzte ihn in Erstaunen. Eine steile Falte stand zwischen seinen Augen.

Das Zimmer war, von dem Unrat auf dem Boden abgesehen, leer. Regenwind fuhr jäh herein und ließ den Kater zusammenfahren.

Der linke Fensterflügel war ins Zimmer gestürzt. Glassplitter gleißten im Licht der funzligen Birne. Zwei Rinnsale liefen an den schadhaften Tapeten unterhalb des Fensters herab. Die ganze Fensterbank schwamm im Wasser. Katzbach entging nichts. Ein weißer Seidenfaden, mit einer Nadel am oberen Rand der Fensterfassung befestigt, erregte seine Neugierde.

Dann klirrte auch im Parterre Glas. Ein entsetzlicher Schrei, voll furchtbarer Angst, brach plötzlich im höchsten Diskant ab. Ein dumpfer Aufschlag folgte.

Frau von Commandeur lag reglos auf der Erde. Ihre linke Hand war in das Löwenfell gekrallt. Die Tür zum Garten schwang im Wind hin und her, die Scheibe oberhalb der Klinke war herausgebrochen. Der Kommissar beugte sich ohne Hast über die alte Frau. Er hielt ihr einen Spiegel vor die Lippen und stellte fest, daß sie atmete. Dann zog er ihr die Schuhe aus. Ein böses Katerlächeln stand in seinen Augen.

»Stehen Sie auf!« sagte Katzbach. Mühsam richtete die Frau sich auf. Mit einem Taschentuch fuhr sie sich zitternd über die Stirn. Das Tuch färbte sich rot.

»Die Münze ist fort!« flüsterte die Frau heiser und starrte gebannt auf den leeren Tisch.

»Schauen Sie Ihre Füße an!«

Frau von Commandeur erkannte mit Entsetzen die Flecken von brauner Gartenerde, die von ihren Strümpfen herstammten. Katzbach hob ihre Schuhe auf und zeigte die sauberen Sohlen. »Nicht dumm, aber auch nicht schlau genug.«

»Was — was meinen Sie, Kommissar? Wir müssen die Polizei... Ich meine... Mein Kopf, man hat mich niedergeschlagen... Ich...«

»Nein, nicht ohnmächtig werden, Frau von Commandeur. Wo ich Ihnen doch gerade eine Geschichte erzählen möchte. Sie waren Schauspielerin?«

»Sie wissen das?«

»Sagen wir: Ich ahnte es. Die Witwe Commandeur war in Geldschwierigkeiten. So beginnt meine Geschichte. Das Haus verkam. Eine Angestellte, ein Hausmädchen hätte hergemußt. Aber womit bezahlen? Sicher, da gab es wertvolle Dinge, die im Salon bewahrt wurden. Bilder, Gobelins, Porzellane. Und die Münze! Die wertvolle Münze. Wie alles andere Andenken an den Mann, der im Sudan ums Leben kam. Davon kann man doch nichts verkaufen. Aber wie kommt man an Geld? Ei, ei, da gibt’s doch Fälle von Versicherungsschwindel. Ja, das ist es. Man muß sich selbst bestehlen. Die hochversicherte Münze stehlen. Natürlich: nicht richtig stehlen. Nein, das Ideal wäre, die Münze zu behalten und trotzdem die Versicherungssumme zu kassieren. Merkur, Gott der Gewandtheit! Und warum war man Schauspielerin! Man lädt den Leiter der Mordkommission zu sich. Und unter seinen Augen wird die Münze gestohlen. Da soll eine Versicherung an der Realität des Diebstahls zweifeln! Man ist nicht ungeschickt. Ein Vorwand, den Raum zu verlassen, ist schnell gefunden. Man läuft — auf Strümpfen, damit nicht etwa schmutzige Schuhe den Trick verraten — in den Garten, schneidet die Seidenschnur durch, und — klirrklirr — stürzt das Fenster um, das nur lose gegen den Rahmen gelehnt war. Und in der Zwischenzeit kommt der große Unbekannte aus dem Garten, schlägt ein Scheibchen ein, öffnet die Tür und schlägt die arme Frau nieder. Und verschwindet mit der Mercurius-Münze. Doch seltsam: Trotz der durchnäßten Gartenerde bringt er keine Fußspuren mit. Aber dafür hat Frau Commandeur Dreck an den Strümpfen. Ja, dann...«

»Nein, Sie werden nicht die Polizei holen, Kommissar Katzbach. Ihre Geschichte könnte mir gefährlich werden. Überhaupt könnte es für mich gefährlich werden, wenn herauskommt, daß all diese wertvollen Stücke gestohlen sind. Ja, gaffen Sie mich nur an, Kommissar. Mein Mann war kein Anthropologe. Mein Mann war ein Dieb. Ein diebischer Kunsthändler. Die Münze kaufte er für einen Spottpreis einem Tunesier ab. Und all das andere hier — « mit den kleinen Händen schien sie den Raum umarmen zu wollen —, »all das andere hier stammt von politischen Flüchtlingen, die vor den Nazis flohen. Mein Mann versteckte die Sachen. Und dann zeigte er ihre Besitzer an. Mein Mann kam im Krieg ums Leben. Tiefflieger schossen in Süddeutschland auf uns.«

»Ich verstehe, unter diesen Umständen konnten Sie nichts verkaufen. Man hätte sich gewundert. Nun ja, wir müssen in Ruhe...« Der Kommissar redete irgendwas und beobachtete scharf die Hände der Frau. Die Umrisse des Revolvers in ihrem Ärmel hatte er längst erspäht.

Dann, als sie die Waffe zog, bückte der Kater sich blitzschnell. Mit jähem Ruck riß er den Teppich zu sich. Die Frau strauchelte und stürzte schwer zu Boden. Die Waffe entlud sich krachend. Gipsstaub rieselte von der Decke.

Mit einem Krankenwagen holten sie die Frau ab. Frau von Commandeur lag still auf der Bahre und lächelte leicht. Den Schmerz ihres gebrochenen Armes schien sie nicht zu spüren.

Im Maul des Löwen fand der Kater die Münze. Er gab sie Inspektor Sohlbach, der die Untersuchung leitete. Dann ging er nach draußen. Die Luft war schwer von Feuchtigkeit. 23 Uhr. Als Katzbach in den Peugeot steigen wollte, hielt ihn der Fahrer des Polizeibereitschaftswagens an.

»Kommissar, ich murkse da an so ‘nem Kreuzworträtsel ‘rum. Gott der Kaufleute und des Handels, römisch, mit sechs Buchstaben. Was ist das?«

»Keine Ahnung«, sagte Katzbach und fuhr nach Hause.

Der Kater und der rote Engel

Das Mädchen hatte Angst. Schreckliche Angst.

Kommissar Katzbach riß ein Streichholz an und gab ihm Feuer für die Zigarette. Es paffte hastig ein paar Züge.

Kommissar Katzbach beobachtete seinen späten Gast. Eine schlanke Gestalt in weinrotem Jackenkleid. Im hellblauen Licht der Lampe wirkte das Gesicht weiß. Ein Engelsgesicht mit ebenmäßigen Zügen. Das dunkelrote Haar war zu einem kupfernen Turm hochgesteckt.

Sie ist knapp über zwanzig, dachte Katzbach, und sie fürchtet sich.

»Es ist etwas geschehen. Etwas Schreckliches. Ich...«

»Was ist geschehen?«

»Das weiß ich nicht.«

Katzbach zog die rechte Augenbraue hoch. Aber er sagte nichts.

»Mein Vater ist nicht zum Abendessen gekommen. Und das erschreckt mich. Er hat auch nicht angerufen. Er ist einfach...«

Der Kommissar sagte: »Sie sind nicht gekommen, um mir zu sagen, daß Ihr Vater nicht zum Abendessen gekommen ist. Das ist kein Grund für einen Besuch beim Morddezernat. Also kommen Sie zur Sache. Wer sind Sie?«

»Claudia Mercator.«

»Und Sie glauben, daß Ihrem Vater etwas geschehen
sei?«

»Ja. Ja, das glaube ich. Bitte, Sie müssen mich verstehen! Ich... Ach, ich will sagen... Nicht, daß Sie meinen, ich wäre hysterisch. Aber mein Vater hätte vor Stunden zu Hause sein müssen. Wenn Sie meinen Vater kennen würden... Seit dem Tode meiner Mutter... Ich will sagen, das paßt nicht zu ihm. Da stimmt etwas nicht. Ich habe Angst. Sie müssen mir helfen!«

»Fräulein Mercator — Fräulein ist richtig?« Sie nickte. »Fräulein Mercator, ich habe den Eindruck, daß Sie lügen.«

Als wäre das ein Stichwort gewesen: Das Telefon, schrillte. Inspektor Picht rief aus Gerresheim an. Man hätte einen Toten gefunden. Einen Mann. Und die Leute vom Unfalldienst meinten, da stimmte etwas nicht. Zu seltsam für einen Unfall.

»Der Name des Toten ist nicht zufällig Mercator?« fragte Katzbach ins Blaue hinein.

»Verdammt, Kater, das ist genau der Name! Woher weißt...«

Plötzlich fuhr Kommissar Katzbach hoch und fing das Mädchen auf.

»Moment, Picht, bleib am Apparat. Hier ist jemand ohnmächtig geworden.«

Mercator-Druckerei... Mercator-Druckerei... Mercator-Druckerei... Im Stakkato warf die Leuchtschrift giftgrüne Lichtbündel auf die Männer, die geschäftig über den kiesbestreuten Hof vor dem roten Backsteinbau eilten.

»Kann man nicht die verrückte Leuchtschrift ausmachen?« rief Kommissar Katzbach dem Mann mit der Schirmmütze zu, der offenbar der Nachtpförtner der Druckerei war. Der Mann nickte und trabte davon.

Katzbach betrachtete das Gesicht des Toten. Irgend etwas in dem Bild paßte nicht. Aber der Kommissar wußte noch nicht, was es war. Er nahm jede Einzelheit wahr: die Glassplitter der Brille, die in den Schnurrbarthaaren wie Diamanten funkelten, die blauen Adern, die den kahlen Schädel wie ein Netz von imaginären Straßen überzogen, den übergroßen Knoten der grün in grün gestreiften Seidenkrawatte, die schwarze Blutspur, die vom linken Mundwinkel über die faltige Haut des dünnen Greisenhalses lief und den Hemdkragen verfärbt hatte... Etwas stimmt nicht an dem Bild, dachte der Kater.

Über den zerquetschten Unterleib des Toten hatte man eine Decke gebreitet: ein grotesker Schläfer im grellen Licht der Scheinwerfer. Eine unwirkliche Filmszene.

Es war leicht zu rekonstruieren, wie Gottfried Mercator, Besitzer einer Großdruckerei, Rotarier, Stadtverordneter von Düsseldorf und Ehrenvorsitzender des Eichfelder-Vereins, ums Leben gekommen war. Ein Auto war ihm mit dem linken Vorderrad und dem linken Hinterrad über Bauch und Becken gefahren. Die Spuren im geharkten Kies erzählten eine grausame Geschichte. Der Wagen hatte dann zwischen dem Toten und der Garagentür gewendet. Die Eindrücke des Profils konnten leicht bis zum schmiedeeisernen Tor verfolgt werden.

»Welcher Wagentyp?« fragte der Kommissar.

»Vermutlich Mercedes 230 SL«, antwortete Inspektor Picht. »Die Techniker sind sich nicht einig.«

Der Kater wandte sich an Dr. Herzog. Der Polizeiarzt hockte auf dem Trittbrett seines weißen VW und stopfte umständlich Tabak in seine Pfeife.

»‘n Abend, Kater. Mächtig triste Sache, nicht? Die Todesursache ist klar. Ich mache sofort meinen Bericht.«

»Und die Zeit?«

»Etwa 21 Uhr, würde ich sagen. Plus, minus einer halben Stunde. Und tut mir einen Gefallen.«

»Welchen?«

»Fangt den Kerl schnell!«

Dr. Raveneck war Prokurist der Mercator-Druckerei, und er erwies sich als schwieriger Kunde bei der Vernehmung. Formvollendet, gewiß. Aber der Kater — übernächtigt, hungrig und mit wundem Hals vom Rauchen — hätte ihn am liebsten bei den Ohren genommen.

O nein, Dr. Raveneck hatte keinen Verdacht. Woher auch! Herr Mercator war doch so beliebt. Aber ja doch. Sicher alles nur ein Unfall. Persönlicher Feind in der Firma? Lächerlich. Ja: der Edelsten einer dahingerafft. Aber aus der Firma jemand? Die Hand ins Feuer für die Belegschaft!

»War Herr Mercator gestern anders als sonst? Bedrückt?«

»Ich habe ihn den ganzen Tag nicht gesehen.«

»Sie können mir nicht weiterhelfen?«

»Ich fürchte nein, Herr Kommissar. Und dann dieser Schock. Herr Mercator war mir ein Freund, wenn ich so sagen darf.«

»Sie dürfen!« Katzbach drehte sich unwirsch um und verließ das Büro des Prokuristen.

Assistent Degenhardt wartete mit einem Mann im grauen Kittel im Korridor des Bürotraktes.

»Herr Kommissar, das ist Herr Hemmer, Leiter der Setzerei«, sagte Degenhardt. »Ich glaube, er kann Ihnen ein paar Sachen sagen.«

Katzbach schaute dem Mann ins Gesicht. Gelassen erwiderte Hemmer den Blick.

»Also berichten Sie, bitte! Zigarette?« Hemmer wehrte ab. Peter Hemmer war ein sachlicher Mann. Er überlegte jedes Wort. Der Kater unterbrach ihn nicht.

Um 8.30 Uhr wußte jede Polizeistation in Düsseldorf und Umgebung, daß nach einem beigefarbenen Mercedes 230 SL mit dem amtlichen Kennzeichen D-LX 125 gefahndet wurde. Und nach einem jungen Mann mit dem Namen Robert Hecht. Besondere Kennzeichen: 197 Zentimeter Körperlänge. Und nach einem rothaarigen Mädchen namens Claudia Mercator mit einem Engelsgesicht.

Kommissar Katzbach lag in tiefem Schlaf, als der Anruf von seiner Dienststelle kam. Zwanzig Minuten später war er im Büro. Wider Erwarten hatten ihn die zwei Stunden Schlaf erfrischt. Sein Hirn arbeitete wieder zuverlässig.

Der Mercedes war auf der Graf-Adolf-Straße gefunden worden. Direkt vor dem Horten-Kaufhaus. Der Zündschlüssel steckte. Zwei Beamte hatten Robert Hecht in einer kleinen Pinte in der Hunsrückenstraße verhaftet. Das Lokal trug den hübschen Namen »Abendlicht«. Hecht hatte nichts von seiner Verhaftung gemerkt. Er war volltrunken.

Erst um zwölf Uhr war Hecht vernehmungsfähig.

»Ich nehme an, es hilft nicht viel, wenn ich Ihnen sage, daß ich mich an nichts erinnern kann, wie?«

»Kaum«, sagte der Kater.

»Aber es stimmt.«

»Was Sie nicht sagen! Sie wissen, warum Sie verhaftet sind?«

»Man hat es mir gesagt.«

»Herr Hecht, spielen Sie bitte nicht den Dorfblödel. Wir haben ein Dutzend Zeugen dafür, daß Sie sich in schöner Regelmäßigkeit Herrn Mercators Mercedes ausborgten. Ohne zu fragen natürlich. Wir haben auch ein Dutzend Leute, die beschwören wollen, daß Sie gedroht haben, Herrn Mercator ›um die Ecke zu bringen‹. Das waren doch Ihre Worte?«

»Kann sein, daß ich so etwas gesagt habe. Ist ja auch gleich.«

»Sie sind Grafiker und Typograf in der Firma?«

»Irrtum, Herr Obergefreiter, Irrtum! Ich war es. Verstehen Sie? Ich war es. Ich habe nämlich gestern die Klamotten hingeschmissen. Wie gefällt Ihnen das?«

»Gar nicht gut. Ich fürchte, ich werde mit Ihnen Schlitten fahren müssen.« Der Kater stand auf, ging um den Schreibtisch herum und trat ganz dicht an den jungen Mann heran. Alkoholdunst stieg ihm in die Nase.

»Wo waren Sie gestern um 21 Uhr?«

»In Hawaii vielleicht. Oder auf der Osterinsel. Oder vielleicht auch am Nordpol. Das weiß man bei mir nie so genau. Ich bin eine Lachmöwe, verstehen Sie?«

»Führen Sie ihn ab!« sagte der Kommissar zu den beiden uniformierten Beamten.

Und zu Hecht gewandt: »Wenn Sie etwas zu sagen haben, sagen Sie’s dem Wachtmeister. Ich sehe schwarz für Sie. Mächtig schwarz.«

Der Kater verzog die Lippen. Das Katerlächeln stand auf seinem Gesicht. Es war kein freundliches Lächeln.

Claudia Mercator meldete sich um 14.30 Uhr. Sie kam in Katzbachs Büro, als sei nichts gewesen. Ihr Make-up war tadellos, ihr Haar war sorgfältig gekämmt. Und doch hatte Katzbach den Eindruck, daß sie in den letzten Stunden ein paar Jahre gealtert war.

»Wollen Sie mir jetzt die Geschichte zu Ende erzählen?«

»Ja. Es war dumm von mir, daß ich gestern weggelaufen bin. Aber es war einfach zu viel, das alles. Es ist wegen Robert. Robert Hecht. Mein Verlobter.«

»Ihr Verlobter?«

»Sie werden in der Firma alles erfahren haben. Warum also Theater spielen!« Claudia Mercator lächelte dünn. »Er ist natürlich nicht das, was man normalerweise unter einem Verlobten versteht. Kein Ring. Keine Feier. Keine Gäste. Aber wir lieben uns, und wir werden heiraten. Rührend, nicht wahr?«

Katzbach ging auf ihren Spott nicht ein. »Ihr Vater war gegen die Verbindung?«

»Das war sehr gelinde ausgedrückt. Mein Vater verachtete Bob, ich meine Robert Hecht. Mein Vater hatte andere Pläne mit mir. Und Robert benahm sich auch scheußlich gegen Vater. Er beschimpfte Vater in der Firma...«

»Und hat gestern gekündigt.«

»Nein, Bob hat nicht gekündigt. Er ist entlassen worden. Vater hatte gestern am Nachmittag eine Unterredung mit unserem Prokuristen Dr. Raveneck. Sie haben beschlossen, Robert zu entlassen. Als Robert es erfuhr, nahm er wieder den Mercedes und fuhr in die Stadt. Er hat sich betrunken. Ich habe ihn dann gesucht. — Hören Sie mir überhaupt zu, Herr Kommissar?«

»Doch«, sagte Katzbach. Aber das stimmte nur halb. Seine Gedanken gingen in eine andere Richtung. Das Mädchen begann zu weinen.

»Wer hat Ihren Vater überfahren?« fragte der Kommissar barsch.

»Ich.«

»Sie? Sind Sie sicher?«

»Robert konnte nicht mehr chauffieren. Ich habe den Wagen zurückgefahren. Robert lag im Fond. Es war schon dunkel. Plötzlich vor der Garage, war da etwas auf der Erde. Ich konnte nicht mehr stoppen. Es war Vater...«

Sie schluchzte hemmungslos, und der Kater ließ ihr Zeit. Er wußte mit einemmal, was an dem Toten, nicht gestimmt hatte. Das Gesicht!

Katzbach nahm das Foto in die Hand und ging zum Fenster. Gottfried Mercator lag mit geschlossenen Augen da wie ein Schläfer. Keine Angst in seinem Gesicht. Keine Panik. Und warum war ihm der Wagen über den Leib gefahren? Warum hatte er ihn nicht zur Seite geschleudert?

Der Kommissar bellte es fast in die Sprechmuschel: »Dr. Herzog, Picht und Degenhardt sofort zu mir!«

Claudia Mercator wischte sich die Tränen aus dem Gesicht.

»Wir hatten dann Angst«, flüsterte das Mädchen, »weil Bob Vater bedroht hatte. Da haben wir gewendet und sind wieder weggefahren. Ich habe laut geschrien. Ja, als Bob in Sicherheit war, bin ich dann zu Ihnen gefahren.«

»Und darum sind Sie wieder weggelaufen. Das war sehr dumm.«

»Ich weiß es doch. Bitte, ich will zu Robert Hecht!«

»Einen Moment noch. Hier sind die Sachen, die wir in den Taschen Ihres Vaters gefunden haben.«

Mehrere Minuten schaute Claudia Mercator die wenigen Sachen an. Offenbar fiel es ihr schwer, sich zu konzentrieren. Plötzlich sagte sie: »Das Schlüsselbund fehlt!«

Ohne zu klopfen kam Inspektor Picht ins Zimmer.

Die Unterredung mit dem Polizeiarzt war beendet. Picht und Degenhardt hatten sich auf den Weg gemacht. Auf sie kam es jetzt an. Aber Picht war ein erfahrener Detektiv. Der Kater konnte sich auf ihn verlassen.

Kommissar Katzbach ging in das Büro von Kriminalrat Sauter. Der Kriminalrat war in Urlaub. Inspektor Knecht und Inspektor Tewes saßen am Konferenztisch und spielten Schach.

»Sagen Sie, Tewes«, fragte Katzbach, »Sie sind doch ein alter Fuchs, würden Sie einen Springer opfern, um an die Dame ‘ran zu kommen?«

»Er hat so was vorhin getan«, antwortete Knecht. »Er schiebt mir so pomadig einen Turm zurecht. Und ich Esel sehe nur noch den Turm. Tja, und wie ich den Turm schlage, schnappt er mir die Dame weg.«

Der Anruf von Picht kam um 17 Uhr.

»Seid ihr in der Wohnung?« fragte Katzbach.

»Ja. Kannst du mich verstehen? Ich muß leise sprechen.«

»Ich verstehe dich. Wo steckt Degenhardt?«

»Steht hinter der Gardine und schaut nach, ob jemand kommt.«

»Wie sieht es aus?«

»Fabelhaft! In seinem Badezimmer haben wir Äther gefunden. Ein Schwamm ist auch da. Scheint gebraucht worden zu sein. Und der Clou kommt jetzt! Er hat einen Brief geschrieben, der mit ›Geliebte Claudia‹ anfängt und das Datum von gestern trägt. Mehr ist nicht zu entziffern.«

»Wo zu entziffern?«

»Auf der Schreibtischunterlage«, kicherte Picht. »Er hat es uns leicht gemacht. Neues Löschpapier. Wir bringen das Blatt mit.«

»Dann ist der Kreis geschlossen, die Falle schnappt zu. Macht jetzt, daß ihr wegkommt!«

»Wo sollen wir warten?«

»Im Garten von Mercators Villa. Hinter dem Haus, klar?«

Der Kater legte den Hörer auf und nahm den Revolver aus der Schreibtischschublade.

Mit Claudia Mercators Schlüssel öffnete Katzbach die Hintertür der Villa. Abgestandene Luft schlug ihm entgegen. Überall im Haus waren die Rollos heruntergelassen. Trotzdem machte Katzbach kein Licht. Er tastete sich zur Vordertür. Kein Mensch war im Haus. Als er den Briefkasten gefunden hatte, der innen an der Haustür angebracht war und einen Schlitz nach außen hatte, brauchte er nur Sekunden, um das kleine Schloß zu sprengen. Mit einem Bündel von Briefen, Drucksachen und Zeitungen in der Hand schlich er in den Keller.

Erst in der fensterlosen Waschküche machte der Kater Licht.

Da war der Brief!

Es war totenstill im Haus. Und bis Mitternacht mußte Katzbach warten. Endlich hörte er ein Geräusch von der Haustür her. Ein Schlüssel drehte sich im Schloß.

Dann ging die Tür. Schritte kamen näher. Die Wohnzimmertür stöhnte leicht, und ein leiser Luftzug wehte ins Zimmer. Er war da.

»Guten Abend, Dr. Raveneck!« sagte der Kater, war mit zwei Schritten am Schalter, ließ die Lichter des Kronleuchters über der maskierten Gestalt aufblitzen.

Der Mann rührte sich nicht.

Der Kater riß dem Mann den schwarzen Strumpf vom Gesicht.

»Das ist kein Melodrama, Dr. Raveneck. Die Sache wird jetzt ernst! — Nein, bleiben Sie da stehen, ich habe einen Revolver.«

»Ich auch!« schrie Dr. Raveneck und griff blitzschnell in die Manteltasche. Aber er war nicht schnell genug. Ein rechter Haken riß ihn von den Beinen. Picht und Degenhardt stürmten ins Zimmer und legten dem Mann Handschellen an.

Ravenecks Gesicht war ohne jede Farbe. Bösartig glänzten seine Augen. Aber er hatte den Widerstand aufgegeben.

»Zerreißen Sie den Brief!« fauchte er.

»Nein«, sagte der Kater, »das Gericht wird ihn noch brauchen.«

»Wie haben Sie es dann herausgebracht?« fragte Claudia Mercator.

»Zwei Lügen brachten mich auf die Spur. Zuerst sagte er mir, keiner in der Firma hätte etwas gegen Ihren Vater. Dabei wußte jeder von dem Streit zwischen Robert Hecht und Ihrem Vater. Später behauptete er, er hätte Ihren Vater den ganzen Tag noch nicht gesehen. Das war eine fatale Lüge. Denn er hatte Ihren Vater aufgesucht, um mit ihm Roberts Entlassung zu besprechen. Ja, dummerweise hatte er am Morgen den Brief an Sie geschrieben, in dem er Ihnen schwor, daß er mit allen Mitteln um Sie kämpfen würde. Der Brief war sein Verhängnis. Er mußte ihn wiederhaben. Darum nahm er Ihrem Vater den Schlüssel aus der Tasche, nachdem er jenen mit Äther betäubt hatte. Offenbar hatte er Ihren Vater zu der leeren Garage geführt, um zu zeigen, daß Robert Hecht wieder den Wagen genommen hatte. Die Gelegenheit war günstig. Es war ein Spiel mit dem Feuer. Man hätte ihn sehen können, als er Ihren Vater betäubt vor der Garage liegenließ. Er hat im Dunklen gelauert und mit angesehen, wie Sie Ihren Vater überfuhren. Dabei wollte er doch, daß Robert Hecht ihn überfuhr.«

»Ich verstehe das nicht! Was hatte Dr. Raveneck denn gegen Vater? Warum hat er ihn getötet?«

»Verstehen Sie noch immer nicht? Es ist wie ein Schachspiel. Man opfert eine Figur, um eine andere zu schlagen. Raveneck hatte nichts gegen Ihren Vater. Er begehrte Sie. Sein Opfer sollte Robert Hecht sein. Robert Hecht als Mörder Ihres Vaters. Robert Hecht, der Ihren Vater bedroht hatte. Alle wußten es ja. Begreifen Sie?«

Sie schien zu begreifen.

»Trinken Sie das!« befahl der Kater und schob ihr einen doppelten Schnaps zu. Sie schluckte ihn tapfer.

»Armer roter Engel«, sagte der Kater.

Der Kater und die kleine Nachbarin

Als Katzbach an diesem Morgen aus dem Haus trat, saß ein Mädchen auf der Kühlerhaube des Peugeot.

»Guten Morgen«, sagte der Kater.

»Guten Morgen. Ich warte schon ziemlich lange auf Sie!« Das Mädchen sagte das ein bißchen ungehalten, und Katzbach mußte unwillkürlich lachen.

»Sie brauchen gar nicht zu lachen! Was ich mit Ihnen zu besprechen habe, ist absolut nicht lustig.« Und sie klopfte mit ihren Fingerspitzen rhythmisch auf das Autoblech und fügte hinzu: »Es geht nämlich um meinen Freund!«

»Aha«, sagte der Kater, »aber vielleicht darf ich trotzdem erfahren, wer Sie sind? Oder sitzen Sie inkognito auf meinem Auto?«

»Aber Herr Katzbach! Meinen Sie das im Ernst? Sie kennen mich wirklich nicht? Dann — dann hat es wahrscheinlich keinen Sinn, daß ich... Warum kennen Sie mich nicht? Ich bin doch Ihre Nachbarin. Und vorigen Sommer habe ich fast jeden Tag mit Ihrer Frau Pingpong gespielt!«

»Susanne! Mensch, Mädchen, du bist ja eine richtige Dame geworden, und da soll man dich erkennen! Also, wirklich!« Und der Kater dachte: Es sieht so aus, als ob ich langsam alt würde.

»Ich habe Schwierigkeiten«, sagte das Mädchen, »Schwierigkeiten mit meinem Freund. Und ich dachte, wo Sie doch so ein hohes Tier bei der Polizei sind, könnten Sie mir helfen. Nachbarn sollten sich doch gegenseitig helfen. Habe ich recht?«

»Aber sicher«, sagte der Kater und hatte Mühe, nicht wieder zu lachen.

»Was sagen denn deine Eltern zu deinen Schwierigkeiten?«

»Lassen Sie meine Eltern aus dem Spiel. Ich möchte mit Ihnen... Ich will sagen... Es braucht ja keiner…“

»Aha, wir sprechen hier sozusagen von Mann zu Mann, ja?«

Susanne nickte eifrig. Dann erzählte sie von ihrem Freund Tim, der Ingenieur werden wolle und darum eine Maurerlehre mache und eigentlich viel zu dünn für die schwere Arbeit auf dem Bau wäre. Und plötzlich habe Tim eine Menge Geld, und sonst hatte er gar nichts gehabt, weil ja die Zeichengeräte so teuer wären und Maurerlehrlinge nur ein paar Mark kriegten. Und das Geld habe er von einem »Kollegen«, und wenn die Sache klappte, kriegte er noch mehr. Und der »Kollege« sähe aus wie Belmondo. »Sie müssen Heiner helfen, Herr Katzbach!«

»Heiner?«

»Na ja, eigentlich heißt er Heiner. Aber ich sage immer Tim, weil er so dünn ist. Bitte, Sie müssen was für ihn tun!«

»Aber Mädchen! Ich verstehe nicht, was ich...«

»Sie verstehen ganz gut, Herr Katzbach! Tim steckt da in irgendeiner komischen Sache, das fühle ich genau. Ich habe Angst.«

»Was für eine Sache soll das denn sein?«

»Als wenn er darüber sprechen würde! Das ist es doch. Tim ist in der letzten Zeit so... So ganz anders. Und ich dachte, daß Sie mir helfen würden. Und daß Sie Tim helfen würden. Wen soll ich denn sonst fragen?«

»Steig ein«, sagte der Kater, »ich fahre dich zur Schule.

Du kannst mir ja unterwegs etwas von Tim erzählen.«

Den ganzen Vormittag hatte Kommissar Katzbach in der Staatsanwaltschaft zu tun. Diese endlosen Besprechungen waren die schlimmsten Seiten seines Berufes. Er rauchte dabei zuviel. Der Gaumen war ganz taub. Das Mittagessen in der Kantine schmeckte wie Kleister. Mißmutig schlenderte der Kommissar in sein Büro und betrachtete den Aktenberg auf seinem Schreibtisch mit jenem Blick, mit dem Boxer sich vor dem Kampf anstarren.

Dann knackte es in der Sprechanlage, und Fräulein Jong fragte: »Soll ich das Gespräch mit einer jungen Dame durchstellen, die Sie angeblich furchtbar dringend persönlich sprechen muß?«

»Wie heißt die Dame?«

»Ehrke oder Ährke oder so. Hörte sich an wie Ärger.«

»Stellen Sie durch.« Wieder das Knacken. »Katzbach«, sagte der Kater. »Mit wem spreche ich?«

»Hier ist Susanne Herrke. Herr Katzbach?«

»Ach, Susanne, du bist das! Ja, was gibt es denn?«

»Das wollte ich Sie fragen. Was haben Ihre Leute denn bis jetzt herausbekommen?«

»Ja, weißt du, Susanne, so einfach ist das alles nicht. Nicht, daß ich dich nicht verstünde! Aber die Polizei muß ja erst...«

»Ich verstehe«, sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung. Die Stimme war plötzlich leise. »Ich verstehe. Sie haben das alles längst vergessen. Was hat die Polizei schon mit der Spinnerei eines Teenagers zu schaffen! Der Freund und Helfer hat eben zuviel mit dem Studentenverprügeln zu tun. Wiederhören, Herr Katzbach.«

Katzbach wollte noch etwas sagen, aber die Leitung war schon tot. »Degenhardt soll kommen«, fauchte er in die Sprechmuschel.

Kriminalassistent Degenhardt bekam den Auftrag, die Großbaustelle der G & B am Brehmplatz zu besichtigen und alle Bauarbeiter mit der Minox unauffällig zu fotografieren.

»Schön. Aber wenn die mich fragen, was ich auf der Baustelle suche? Was sage ich dann?«

»Sagen Sie, Sie wären der Osterhase!« knurrte Katzbach.

»Ich sage besser, ich käme von der Zeitung«, sagte Degenhardt lakonisch.

»Die Idee des Jahrhunderts! Sie sollten im Fernsehen auftreten, Degenhardt.«

Kommissar Katzbach brütete den ganzen Nachmittag über den Akten, die ihm Staatsanwalt Böhringer geschickt hatte. Aber er ertappte sich mehrmals dabei, daß seine Gedanken zu der kleinen Nachbarin im gelben Strickkleid abschweiften. Sie hatte gesagt: Nachbarn sollten sich doch gegenseitig helfen.

17 Fotos. Ein Junge, dünn wie ein Hering, war dabei. Aber niemand hatte Ähnlichkeit mit Belmondo. Mit Gert Fröbe, vielleicht. Und einer von den Einschalern sah von der Seite aus wie Burt Lancaster. Und einer schielte ein bißchen wie Ringo Starr. Aber das konnte auch an der Aufnahme liegen.

»Um was geht es eigentlich?« fragte Degenhardt.

»Um Liebe. Haben Sie wirklich alle Männer auf der Baustelle geknipst?«

»Jedenfalls alle, die ich gesehen habe. Da ist so ‘n riesiger Kran auf dem Bau. Den Knaben oben im Führerhäuschen habe ich natürlich nicht fotografiert. Aber sonst alle.«

»Na ja«, sagte der Kater, »vergessen Sie’s. War auch alles nur eine Schnapsidee.«

Am anderen Morgen war das Mädchen wieder da.

»Wartest du schon lange?« fragte Katzbach. »Warum hast du nicht geschellt? Du hättest doch hereinkommen können.«

»Sagen Sie mir auf Ehrenwort, ob Sie mir zu helfen gedenken!«

»Sicher. Du kannst sicher sein, Susanne, was ich tun kann, tue ich.«

»Sie wollen damit sagen, daß Sie so gut wie nichts tun werden.«

»Ich habe sogar schon etwas getan. Sag mal, das mit Belmondo, das war kein Witz?«

»Bestimmt nicht. Tim hat mir gesagt, er darf mir nichts verraten, aber ich soll mir keine Gedanken machen. Und sein ›Kollege‹ sei ein Mordskerl und sieht aus wie Jean Paul Belmondo. Das hat er gesagt.«

»Soll ich dich wieder zur Schule fahren?«

»Das wäre furchtbar nett. Aber zu spät komme ich ohnehin.«

Später, als der Kater im Schrittempo in Richtung Innenstadt rollte, kam ihm plötzlich eine verrückte Idee. Er schaffte es trotz der wilden Hupkonzerte der Hintermänner, den Peugeot in die linke Spur zu manövrieren. An der Graf-Recke-Straße bog er nach links ab und parkte den Wagen in einer Seitenstraße. Die letzten 100 Meter zum Brehmplatz ging er zu Fuß.

Dreispurig umrundete der Verkehr die Insel auf der Mitte des großen Platzes. Straßenbahnen schoben sich langsam aus den Spinnenbeinen der Zufahrtsstraßen. Zeitungsverkäufer mit weißen Mützen schrien gegen den Lärm an. Ein kleiner Junge schrieb mit gelber Kreide »alle sind doof« auf den Bordstein.

Das rote G & B-Schild war von Mörtelspritzern verkrustet. Riesige Planen waren hinter dem Bretterverschlag hochgezogen. Trotzdem wirbelten mit jedem Luftzug weiße Zementfontänen an den Wänden der Nebenhäuser hoch. Das Transparent auf dem linken Nebenhaus war schneeweiß. Eine Boxerfaust mit einer Uhr. Darüber der Schriftzug TIMEX. Auf der hellgrauen Fassade wiederholte sich der Schriftzug. In gesperrten Kursivbuchstaben stand darunter: Generalvertretung.

Der Mann im Kranführerhäuschen war von unten nicht zu sehen. Der lange Arm des gigantischen Krans schwang in atemberaubendem Tempo hin und her, seine Geräusche schluckte der Straßenlärm.

Der Kater spähte durch eine Lücke des Bretterzauns. Die Männer arbeiteten mit bloßem Oberkörper. Es war kein Belmondo dabei. Ein Junge lud Hohlblocksteine auf ein Transportband. Er ist viel zu dünn für diese Arbeit, dachte der Kater.

Der Kran war auf einer breiten Schiene von etwa 10 Meter Länge montiert. Der Kater überlegte: Wenn der Kran bis zum Ende der Schiene gefahren wird, kann dann der Arm bis auf das Dach des Nachbarhauses schwenken?

Kommissar Katzbach rief von dem Telefonhäuschen am Brehmplatz an. »Hier G&B-Bau, guten Tag!« schnarrte eine Frauenstimme.

»Ich rufe wegen Arbeit an«, sagte der Kater.

»Ich verbinde weiter!«

Klick, klick, klack, und dann eine Stimme wie ein Lastwagen, der gerade Koks auskippt: »Pieper. Ja, was ist denn?«

»Ich rufe wegen Arbeit an. Haben Sie nicht eine Stelle...«

»Einschaler können wir brauchen, ‘ne Akkordkolonne. Sonst können wir momentan gar nichts brauchen.«

»Aber ein Bekannter von mir, Möhler, Uwe Möhler, der hat doch bei Ihnen gekündigt, und ich dachte, ich könnte vielleicht seine Stelle als Kranführer haben.«

»Möhler? Und Kranführer? Mann, wir haben noch nie ‘nen Kranführer Möhler gehabt.«

»Auf der Baustelle am Brehmplatz...«

»Der heißt Gottfried Hoffer, und der hat auch nicht gekündigt. Den haben wir doch erst vierzehn Tage. Sie erzählen mir da einen schönen Tüttelkram, Mann! Wie heißen Sie überhaupt?«

Der Kater dachte an einen strapaziösen Staatsanwalt und sagte, er hieße Böhringer und er hätte sich vermutlich geirrt.

Das Katerlächeln war eine Spur vergnüglicher als sonst.

Inspektor Picht lutschte ein Eis am Stiel, als der Kommissar in sein Büro kam.

»Das darf doch nicht wahr sein!«

»Der Arzt hat mir das Rauchen verboten«, entschuldigte sich Picht.

»Wenn du ausgelutscht hast, gehst du dann mal für mich zu unserem ›Großhirn‹? Ich brauche Angaben über Gottfried Hoffer. Falls es den bei uns schon gibt.«

»Gottfried Hoffer. Okay, Kater, für dich tue ich doch alles.«

»Alles? Dann schmeiß dieses Lutscheis weg!«

Der Kommissar ging in sein eigenes Zimmer und fragte Fräulein Jong, ob inzwischen eine junge Dame für ihn angerufen hätte. Fräulein Jong verneinte irritiert.

Eine Viertelstunde später kam Inspektor Picht mit einem Papierstreifen, den der Computer mit blauen Buchstaben bedruckt hatte: HOFFER GOTTFRIED ALIAS GOTTFRIED VON HOFFMANNSTHAL ALIAS GEORG HOFFMANN EINGESESSEN OBERHAUSEN KAUFHAUSDIEBSTAHL 3/5/63 VERSUCHTER EINBRUCH JUWELIER 17/6/65 SIEHE AKTZ. 11B879CR3. Dahinter war ein Sternchen, und das bedeutete, daß es im Archiv ein Foto gab. Der Kater rief im Archiv an: »Schwertfeger, nehmen Sie doch mal das Foto von Hoffer, Gottfried Hoffer in die Hand, ja?«

»Moment.« Sekunden später: »Ja, ich habe den Knaben hier. Was ist damit?«

»Schwertfeger, gehen Sie viel ins Kino?«

»Viel nicht. So alle paar Wochen mal, würde ich sagen. Warum?«

»An wen erinnert Sie der Mann auf dem Foto?«

»Tja, schwer zu sagen. So ‘n bißchen an diesen französischen Filmschauspieler, na — wie heißt der Kerl noch! Der immer so harte Sachen spielt...«

»Belmondo?«

»Lag mir auf der Zunge! Genau. Soll ich das Foto ‘raufschicken?«

»Ich bitte darum. Danke, Schwertfeger!«

Kommissar Katzbach führte ein langes Telefongespräch mit dem geschäftsführenden Direktor der TIMEX-Zweigstelle. Dann unterschrieb er ein paar Briefe, schaute die Fahndungsmappe durch und erledigte die Arbeitsverteilung der Inspektoren für den anderen Tag. Um 18.21 Uhr verließ der Kommissar das Büro.

Der Verkehr am Brehmplatz war fast so schlimm wie am Morgen. Aber der Kater brauchte nur einen Blick, um festzustellen, daß der Schwenkarm des Hebekrans jetzt in die entgegengesetzte Richtung zeigte. Das Ende des Drahtseils pendelte in der Höhe des flachen Daches des TIMEX-Gebäudes. Es geht also, dachte der Rater. Er kaute auf seinem Zigarillo herum, hätte es gern angezündet, besaß aber kein einziges Streichholz mehr, und der Zigarrenanzünder streikte seit der letzten Inspektion.

Isabelle öffnete die Tür schon, als der Kater aus dem Wagen kletterte.

»Du hast Damenbesuch«, lächelte sie. Der Kater gab ihr einen Kuß. In der Diele hockte Susanne Herrke auf ihrer Schultasche und nagte an den Fingernägeln.

»Es geht irgend etwas vor sich! Tim hat mich vor einer Stunde angerufen. Wissen Sie, seine Stimme, die war... Na ja, so ganz anders als sonst, so ganz fremd. Er sagte, ihm wäre gerade eingefallen, daß er noch etwas für die Berufsschule machen müßte. Geometrie, hat er gesagt. Dabei hat er morgen gar keine Geometrie in der Berufsschule! Ich kenne doch seinen Stundenplan. Er... Er hat mich angelogen!« Plötzlich weinte Susanne, und Isabelle Katzbach gab ihr ein Taschentuch.

»Na, na«, knurrte der Kater und kam sich sehr überflüssig vor.

»Wir... Wir wollten in die Rheinhalle. Die BEE GEES sind doch in Düsseldorf. Und wir haben sogar schon Karten! Und dann ruft Tim einfach an und sagt, er müßte Geometrie machen! Ich habe solche Angst. Wenn ich... Wenn ich...«

»Ist schon gut«, sagte der Kater, »ich kümmere mich darum. Ich glaube fast, ich weiß, was da gespielt wird.«

»Ich komme mit!« rief Susanne.

»Pst! Peter wird wach. Du bleibst bei mir, Susanne, ja?« Isabelle nahm das Mädchen beim Arm. Der Kater verließ das Haus.

»Ist ja ein dolles Ding«, strahlte der Pförtner und ließ den Kommissar ins TIMEX-Haus. Die Marmorwände gaben die Worte überlaut zurück. Im Halbdunkel der Vorhalle glänzten die Kupferbeschläge an der breiten Treppe. »Als ich von der Direktion gesagt kriegte, ich sollte sie ‘reinlassen, wenn Sie kämen, da habe ich mir sofort meine Kanone geholt. Ich bin nämlich berechtigt, eine Waffe zu tragen, Herr Kommissar! Damit Sie’s wissen! Wird es eine Schießerei geben?«

»Wenn Sie Ihre Kanone auch nur sehen lassen«, sagte der Kater, »sorge ich dafür, daß Sie Ihren Waffenschein quitt sind. Ich hoffe, wir haben uns verstanden. Es gibt keine Schießerei. Wie kann man nur so wild aufs Schießen sein! Und noch etwas: Das alles ist eine bloße Vermutung. Vielleicht passiert überhaupt nichts. Ich habe Ihrem Direktor das erklärt. Spielen Sie also nicht Hilfssheriff, verstanden?«

Der Pförtner murmelte etwas. Dann folgte er dem Kommissar schmollend die Treppe hinauf.

Auf dem Dach war es unangenehm kalt. Die schwere Eisentür quietschte in den Angeln. Wie ein bizarres Zeltdorf wirkten die Dachaufbauten, die von der Straße aus nicht zu sehen waren: die Türmchen für das Räderwerk des Aufzugs, für die Überlaufbehälter der Heizung, für die Löschanlage. Dunströhrchen und kleine Kaminrohre standen steif wie Zinnsoldaten auf dem Estrich des Daches.

»Ich muß hier an der Tür stehenbleiben«, rief der Nachtpförtner. »Wenn die Tür zuknallt, sind wir gelackmeiert. Die kann man nämlich nur von innen aufmachen.«

»Dann bleiben Sie hübsch an der Tür stehen. Wer will schon die Nacht hier auf dem Dach verbringen!«

Um 23 Uhr schlug das Walkie Talkie in Katzbachs Jackentasche an. Wachtmeister Quandt meldete, daß er — wie angeordnet — mit seinem Kollegen hinter dem Zeitungskiosk Aufstellung genommen hätte.

»Können Sie das Grundstück gut übersehen?«

»Ich kann alles genau sehen, Kommissar, es ist ja ziemlich hell.«

»Ich stehe jetzt auf dem Dach des TIMEX-Gebäudes. Bin ich von unten aus zu sehen?«

»Nein, Kommissar, man kann Sie nicht sehen.«

»Schön. Melden Sie sich, wenn sich etwas Verdächtiges tut. Falls bis 3 Uhr nichts geschieht, blasen wir ab. Alles klar?«

»Jawohl. Alles klar. Ende.«

Der Nachtpförtner schimpfte leise in sich hinein. Er hatte sich das alles anders vorgestellt. Der Kater stand gegen das gekrümmte Belüftungsrohr gelehnt, das mit der Metallhaube wie ein Nonnenkopf aussah.

Sie mußten bis 2.33 Uhr warten. Wachtmeister Quandts Stimme war vor Aufregung zittrig, als er meldete, daß zwei Gestalten über den Lattenzaun geklettert wären und sich nun auf der Baustelle befänden.

Durch den riesigen Kran ging ein leises Zittern. Langsam spulte das Drahtseil ab.

»Sie machen das mit einem Batteriemotörchen. Das ist so ‘n Hilfsmotor, wenn mal der Strom ausfällt mittendrin«, wisperte der Nachtpförtner.

»Kluger Junge!« raunzte der Kater. Seine Augen hingen an der dünnen Gestalt, die vom leise schnurrenden Kran Meter für Meter hochgezogen wurde.

Dann war das Niveau des TIMEX-Daches erreicht. Knirschend schwenkte der Arm zur Seite. Der Kater hörte das Keuchen. Warum nimmt er sich nur so einen dünnen Jungen? Als wenn es nicht genug käufliche Gangster gäbe! Warum muß er den Jungen mit hineinziehen?

Der Junge pendelte jetzt kniehoch über dem flachen Dach. Dann wand er seinen dünnen Körper aus der Schlinge und ließ sich fallen. Der Aufprall war kaum zu hören. Der Junge stieß einen leisen Pfiff aus. Von unten kam Antwort.

Plötzlich wußte der Kater, warum Hoffer den dünnen Jungen zum Komplicen gewählt hatte. Und der Schreck fuhr ihm heftig in die Glieder. Tim hatte mit fahrigen Händen den Deckel vom Belüftungsschacht ausgehakt und schickte sich an, seinen Körper in das gekrümmte Rohr zu zwängen.

Der Kater faßte zu, und der Junge wurde in seinen Händen hart vor Schreck.

»Bist du wahnsinnig!« sagte der Kater. »Bist du wahnsinnig! Das Rohr geht senkrecht in die Tiefe! Das geht doch bis in den Keller!« Der Junge zitterte heftig. Wie im Schüttelfrost flatterte sein Körper.

Der Nachtpförtner eilte heran. »Haben Sie ihn, Herr Kommissar?«

»Ja.«

»Ist er bewaffnet?«

»Unsinn. Mein Gott, er wollte in den Belüftungsschacht
klettern!«

»Heiliger Bimbam! Er wäre doch bis in den Keller... Mir wird übel, verdammt, mir wird ganz übel.«

Der Junge stotterte tonlos: »Das ist doch das Rohr von der Dampfheizung. Go-gottfried hat gesagt, da... Das wäre d-das Frischluftrohr von der D-dampfheizung. U-und ich käme in... In das D-dachhäuschen von der Heizung, u-und ich brauchte nur die Treppe... Wer sind Sie überhaupt?«

Plötzlich hatte sich der Krampf gelöst. Wie ein Fisch wand sich der Junge in Katzbachs Händen.

»Was wolltest du in dem TIMEX-Haus?« fragte der Kater rauh.

»Ich sage gar nichts!« keuchte der Junge.

Von unten rief Wachtmeister Quandt: »Wir haben den anderen, Kommissar!«

Susanne war im Sessel eingeschlafen. Sie schreckte auf, als der Kater mit Isabelle ins Wohnzimmer trat. Im Garten zwitscherten die ersten Vögel. »Wo ist Tim?«

»Bei seinen Eltern. Wir haben ihn zu seinen Eltern gebracht.«

»Sie... Sie haben ihn nicht eingesperrt?«

»Nein, ihn nicht. Seinen sauberen ›Kollegen‹, den haben wir allerdings eingesperrt.«

»Was hat Tim denn ver... Ich meine, was war denn überhaupt?«

»Der hübsche Belmondo heißt Hoffer, und er wollte Tim zum Uhrenstehlen verleiten. Das war es.« Der Kater sagte nichts von dem Kran, er sagt auch nichts von dem Belüftungsrohr, das die beiden für einen Zugang zum Heizungsraum auf dem Dach gehalten hatten.

»Was geschieht jetzt mit Tim? Bitte, was geschieht jetzt mit Tim?« Susanne stand mit zerknittertem Kleid und strubbligen Haaren vor dem Kommissar und sah aus wie ein Kind und gar nicht wie eine junge Dame.

»Wissen ihre Eltern überhaupt, daß sie hier ist?« fragte der Kater. Isabelle nickte.

»Was geschieht jetzt mit Tim?« beharrte Susanne.

»Ich will tun, was ich kann«, sagte der Kater.

»Wenn er hört, daß ich ihn verraten habe, wird er mich nie mehr anschauen. Dabei wollte ich ihm doch nur helfen.«

»Du hast ihm geholfen, Mädchen. Viel mehr, als du ahnst. Und wer sagt denn, daß du ihn ›verraten‹ hast?«

»Sie haben es ihm nicht gesagt?«

»Aber nein«, lächelte der Kater.

Jemand hatte mit Lippenstift DANKE auf die Windschutzscheibe des Peugeot geschrieben. Und der Kater hatte eine Menge Mühe, die Schrift abzuwaschen. Noch nach Wochen konnte man die Buchstaben erkennen.

Der Kater läßt das Mausen nicht

Die Allee lag im Dunkeln. Nur wenn die tiefhängenden Regenwolken für Sekunden eine Handvoll Mondlicht in den schweigenden Park dringen ließen, konnte die Frau am Fenster die Kastanienbäume am Ende der Allee sehen. Die Frau hatte sich hinter dem schweren Samtvorhang verborgen. Sie beobachtete bereits seit einer Viertelstunde die schwarze Gestalt, die sich lautlos durch die Ziersträucher des Gartens bewegte und nun fast die Allee erreicht hatte.

Die Allee teilte den Park. Auf der anderen Seite des kiesbestreuten Weges schluckte das Unterholz der Hainbuchenbestände den hastenden Schatten.

Er hat schwer zu tragen, dachte die Frau und lächelte. Dann warf sie einen letzten Blick in den Park, zog den Vorhang vor das Fenster und legte sich auf das Bett. Sie lag noch lange Zeit wach.

Von Bad Mergentheim her schlug eine Turmuhr viermal. Dann schepperte es bong, bong zweimal dumpf durch die Nacht. Die Frau stand noch einmal auf und nahm eine von den gelben Tabletten, die ihr der Kurarzt zur Beruhigung verschrieben hatte.

Auch die Uhr in der Diele schlug zwei. Die Frau wartete. Sie legte ihr Ohr gegen die Tür und lauschte. Auf dem Gang waren Schritte. Dann ging leise eine Tür. Wieder lächelte die Frau.

Kommissar Katzbach drehte die Daumen. Er wollte es selbst nicht glauben, aber es stimmte: Er hatte nichts zu tun. Für die Routinesachen waren andere da. So hatte ihn das Telefon verschont, der Fernschreiber, der allgewaltige Chef. Seine Frau war mit den Kindern zu den Schwiegereltern verreist, weil die Erdbeeren reif waren.

Katzbach bereitete sich auf einen beschaulichen Strohwitwerabend mit Beaujolais und Chansonplatten vor. Nach der Sache mit den mordlustigen Chewinggumbrüdern hatte er die Muße verdient. Als das Telefon schrill aufschrie, starrte er den Hörer böse an, bevor er seinen Namen sagte.

»Katzbach.«

»Ein Gespräch von Herrn Sänger aus Bad Mergentheim, und ich sollte sagen, Robbe müßte Sie dringend sprechen. Soll ich durchstellen, Herr Kommissar?«

»Tun Sie’s, Fräulein Jöng, tun Sie’s.«

Es knackte im Apparat.

»Kater?«

»Mensch, Robbe, alter Seelöwe, ich dachte, sie hätten dich längst in Schutzhaft genommen. Wie geht’s?«

»Ach, Kater, hätten sie nur! Hätten sie mich nur in Schutzhaft genommen. Aber da zahlt man sich dusselig an Steuern und finanziert einen Polizeiapparat von staatlich konzessionierten Faulenzern — ja, und was tut die Polente?«

»Keine Ahnung, Robbe, aber du wirst es mir sicher sagen.«

»Und ob! Also spitz mal deine hübschen öhrchen! Mich hat man beklaut. Und unsere liebe Polizei meint in schöner Dämlichkeit, ein vernünftiger Mann ließe Wertgegenstände auch gegen Diebstahl versichern. Hübsch, was? Das ist ungefähr so logisch, als wenn ein Kneipenwirt sagt: Bier? Nee, Bier haben wir nicht, so was gibt’s doch im Konsum. Habe ich recht?«

»Du hast bestimmt recht, aber sag mir lieber mal, um was es überhaupt geht?«

»Paß auf, Kater, mir ist es ganz nett an die Nähte gegangen. Kennst du meine Plastik mit den drei weinenden Frauen?«

»Hm. Spätgotik. Ende des fünfzehnten Jahrhunderts. Originalfassung durch die Firma van Heekern freigelegt und restauriert. Alle Angebote abgeschlagen. Unbekannter Meister. Unbezahlbar. Dein Augenstern. Ist es das?«

»Nein, Kater, das ist es nicht. Das war es. Letzte Nacht ist die Plastik gestohlen worden. Und obendrein der reinrassige Collie eines meiner Pensionsgäste. Verdammt, Kater, bei mir ist der Teufel los. Und wenn du nicht ‘rüberkommst, kündige ich dir hiermit die Freundschaft.«

»Mensch, Robbe, nun werde nicht hysterisch. Es sind wichtigere Sachen geklaut worden.«

»Mir nicht, Kater, mir nicht. Wirst du kommen?«

»Ich komme.«

»Ich habe es nicht anders erwartet. Wenn du 18.04 Uhr den Zug nach Würzburg nimmst, kriegst du den letzten Zug nach Bad Mergentheim noch. Ich warte hier am Bahnhof auf dich. Bis später!«

»Bis später«, sagte Kommissar Katzbach. Ihm fiel heiß ein, daß er eigentlich am nächsten Tag Dienst hatte. Es war der zweite Samstag im Monat.

Aber Picht übernahm seinen Dienst. Inspektor Picht hatte Verständnis dafür, daß Katzbach seinen ehemaligen Kriegskameraden Robert Sänger, Hotelier in Bad Mergentheim, nicht im Stich lassen durfte.

Die zweite Hälfte der Nacht schlief Kommissar Katzbach in Zimmer 9 der Pension »Ahorn«. Er schlief traumlos und wurde erst wach, als ihm Frau Sänger mit einem nassen Lappen durch das Gesicht fuhr.

Der Beamte sah den Kater übelgelaunt an. Der Kater hatte seinen Spaß.

»So, Sie sind in der Nacht erst gekommen?«

»Sie sagen es.«

»Dann haben Sie mit der Sache also nichts zu tun?«

»Nichts, absolut nichts«, sagte der Kater, »was immer diese Sache auch sein mag. Ich bin ein magenkranker kleiner Direktor, und was ich hier erwartete, war Heilung. Nicht die Polizei. Kann ich jetzt gehen?«

»Sie gehen, wenn ich es sage!« Katzbach nickte devot. Und er schwor sich: Freundchen, wenn ich hier fertig bin, fahren wir Schlitten. Darauf kannst du dich verlassen, Herr Polizist!

Robbe Sänger sah zu und hoffte inbrünstig, der Kater möge nicht aus der Rolle fallen. Aber der fiel nicht.

Eine Stunde später war Katzbach bereits auf dem Tennisplatz, der zur Pension gehörte, und spielte mit Frau Ilzholz im Mixed gegen den englischen Major Thomas und Frau Cilly Nader. Der Major: sportlich, hart und fair, toller Aufschlag. Frau Nader: unheimlich beweglich, aber fahrig bei Rückhandschlägen. Frau Ilzholz war alles andere als eine Kanone. Aber sie gab sich viel Mühe, und als schließlich — dank der präzisen Aufschläge Katzbachs - der Sieg im letzten Spiel mit 60:45 an ihre Partei ging, brach sie lächelnd zusammen. Katzbach legte sie auf die Wiese, und der Major eilte mit einer Cola herbei.

»Sie sind ein brillanter Spieler!« lobte der Major. »Was machen Sie sonst, wenn Sie nicht gerade Ihre Vorhand trainieren?«

»Dann trainiere ich meine Rückhand«, sagte Katzbach. Beide Männer lachten. Der Major fragte nicht weiter.

»Mein Hund ist weg«, knurrte der Major und schien für einen Augenblick seine Fassung zu verlieren.

»Ihr Hund? Was für ein Hund?«

»Ach, das wissen Sie nicht, Herr Katzbach. Nicht nur die Figur von den drei weinenden Frauen wurde entwendet. Auch mein Hund. Das trifft mich hart. Ich interessiere mich nicht für gotische Schnitzereien — ist gotisch richtig?«

»Ja.«

»Also, ich mache mir nichts aus solchen Figuren. Bestimmt war die Figur wichtig. Aber nicht für mich. Für mich war der Hund wichtig. Ein reinrassiger Collie. Aber was tut die deutsche Polizei? Ich will es Ihnen sagen. Sie tut nicht das geringste. Sie ängstigt vielleicht Frau Nader oder Frau Ilzholz, indem sie die Damen pausenlos mit Fragen belästigt. Aber sie bringt meinen Joker nicht wieder.«

»Joker?«

»Beg your pardon: So heißt mein Hund. Oder: hieß mein Hund. Wer weiß.«

»Sie sprechen ein ausgezeichnetes Deutsch, Major.«

»Danke, Herr Katzbach. Ich bin manchmal in old Germany. Mein Beruf, wissen Sie. Ich handele. Mit... Mit Autos.«

»Ich verstehe«, sagte der Kater.

Der Major nahm die Sonnenbrille ab, strich mit der linken Hand über den Schnurrbart und ging ins Haus. Katzbach nahm seinen Pullover und die Tennisschuhe, und als er gehen wollte, hielt ihn Frau Ilzholz zurück: »Ich bin zwar noch etwas wacklig auf den Beinen, aber das ist kein Grund, meine Tennisschuhe mitzunehmen.«

»Ihre?«

»Ja, meine. Ich lebe auf ziemlich großem Fuß. Zweiundvierzig.«

»Ich mache mich schlecht als Dieb, verzeihen Sie.«

Katzbach ging in Robert Sängers Büro. Robbe hielt einen Packen Rechnungen in der Hand und bearbeitete die Additionsmaschine.

»Du hast ein friedliches Völkchen hier«, sagte Katzbach, nahm einen Schluck aus der Ginflasche, die auf dem Tisch war, und setzte sich in den Ledersessel, der neben dem Schreibtisch stand. Sänger nahm die Brille ab und blickte den Kater fragend an.

»Sag mir mal etwas über deine Gäste. Frau Trude Ilzholz kenne ich schon. Den Major Ihrer Majestät auch. Was ist mit Cilly Nader?«

»Witwe«, sagte Sänger, »genau wie die Ilzholz. Ihr Mann war Museumsdirektor oder so etwas in Köln. Dürfte so an die Fünfzig sein. Was wir sonst da haben? Ein Lehrerehepaar. Delrie. Er hat’s an der Galle. Dann ist da ein Fabrikant Matthias Brungs aus Essen-Bredeney, der an der Fettsucht leidet und auf seinen Kreislauf aufpassen muß. Dann ist da noch einer: Dr. Zech. Er ist Theologe und lehrt, glaube ich, an einer Penne in Karlsruhe.«

»Und wer ist noch im Haus?«

»Tja, meine Frau, die beiden Küchenmädchen — und Resi.«

»Resi? Wer ist das denn?«

»Zum Donner, Markus, du hast sie schon auf dem Arm gehabt! Aber so denkst du an deine alten Freunde!«

»Sag’s ihr bloß nicht weiter, Robert! Sie kratzt mir die Augen aus. Was macht deine Tochter eigentlich?«

»Ach, du hast sie noch gar nicht gesehen. Sie hat Semesterferien. Vermutlich macht sie im Augenblick Unsinn in der Küche und verhindert es, daß das Essen pünktlich auf dem Tisch steht. — Was denkst du, Kater, schaffst du mir die Figur zurück? Ich hänge daran.«

»Und die Figur ist nicht versichert, obwohl sie toll wertvoll ist, so etwas bringst nur du Esel fertig.«

»Es geht hier nicht um Geld, Markus. Die Figur ist ein Erbstück. Und ich möchte sie wiederhaben.«

»Was mich seltsam berührt«, sagte Katzbach nach einer Weile, »ist die Tatsache, daß der Hund von Major Thomas ebenfalls verschwunden ist.«

Robert Sänger knurrte: »Die haben eben genommen, was ihnen in die Finger kam. Das meint die Polizei auch.«

Ja, ja, die Polizei, sinnierte der Kater, als er sich neben Frau Ilzholz bei Tisch niederließ. Da rennt man sonst hinter Mördern her und hat hier kein anderes Problem als eine gestohlene Figur und einen verschwundenen Köter.

Das Essen schmeckte vorzüglich. Katzbach wandte sich an Dr. Zech: »Eigentlich müßten Sie als frommer Mann doch der Dieb der Heiligenfigur sein.«

Der Theologe lächelte fein. »Sie irren sich, werter Herr, ich nehme nicht den Umweg über Heiligenfiguren. Ich wende mich direkt an die oberste Stelle.«

Katerinstinkte. Sie schliefen auch nicht in der lauen Sommernacht, als kein Laut die Pension »Ahorn« störte. Kein Laut? Katzbachs Gehör reagierte sofort, als leise Tritte durch den Flur tappten. Für andere nicht zu hören. Gewiß. Aber Katzbachs geschultes Gehör reagierte mit der Zuverlässigkeit eines Geigerzählers. Lautlos erhob sich der Kommissar. Rosenduft schwamm durch das geöffnete Fenster ins Zimmer. Draußen war tiefe Finsternis.

In der Hand eines Fachmanns gab die Tür keinen Laut von sich. Der Korridor war schwarz. Katzbach hatte in kluger Voraussicht einen Trainingsanzug angezogen. Wie ein Schemen tauchte er in die Finsternis ein. Auf Gummisohlen huschte er den Gang entlang. An der Treppe hielt er inne, drückte sich in die Türnische von Dr. Zechs Zimmer und lauschte. Aber es war nichts zu hören.

Da!

Am Fuß der Treppe. Hinter einer Säule schob sich ein Körper hervor. Zentimeter um Zentimeter.

Der Kater hockte im Finstern. Seine Muskeln waren zum Sprung gespannt. Schritt für Schritt schob sich die Gestalt voran. Der Kater hielt den Atem an.

Vor Frau Ilzholz’ Zimmer bückte sich die Gestalt. Sie nahm irgend etwas vom Boden auf, um damit in der Dunkelheit zu verschwinden.

Aber dann war Katzbach heran. Seine Arme schpssen vor. Er bekam • den späten Wanderer zu fassen und zwang ihn mit einem eisernen Würgegriff auf die Dielenbretter.

Dann riß Katzbach dem am Boden Liegenden das Tuch vom Gesicht.

»Resi!«

Das Mädchen gab keinen Laut von sich. Erst als Katzbach ihr ein paar Ohrfeigen verpaßte und das Flurlicht anschaltete, kam Leben in das bleiche Gesicht.

»Mein Gott, Herr Katzbach! Ich bin fast gestorben vor Angst!« Das Mädchen zitterte am ganzen Leib.

»Was machst du hier?« fragte der Kater. Er half dem Mädchen auf die Beine und ließ seine Augen den Flur hinunter wandern. Niemand hatte das nächtliche Intermezzo bemerkt. Katzbach blickte dem Mädchen ins Gesicht. Resi zitterte noch immer. Der Kater schaltete das Licht wieder aus.

»Du schuldest mir eine Antwort. Was machst du hier? Und was soll die Maskerade? Schwarzes Trikot, Tuch vor’m Gesicht. Das ist ein ganz schlechter Film, Resi!«

»Ich wollte doch den Dieb entlarven!« bibberte das Mädchen.

Katzbach lockerte den Griff. Unwillkürlich mußte er grinsen. Resi blickte ihm in die Augen. »Ich habe eine Spur!«

»Eine Spur?«

»Ja, eine richtige Fußspur. Ich habe sie im Garten gefunden.«

»Aber der Garten ist voll von Fußspuren.«

»Nicht an der Stelle. Sehen Sie, ich habe selbst am Donnerstagabend die Rosenbeete geharkt. In der Nacht wurde dann Vaters Figur gestohlen...«

»Und der Hund vom Major?«

»Ja, und Joker. Mir tut das alles so leid. Vor allem für Vater. Da wollte ich ihm eben helfen.«

»Nun hör mal zu, du kleiner James Bond, ich sollte dir eigentlich den Hintern verhauen und deinem Vater von deinen Nachtspaziergängen erzählen. Ist das klar?«

»Bloß nichts erzählen! Ich tu’s...«

»...auch ganz bestimmt nicht wieder. Ich weiß, ich weiß. Viele Leute haben das eigenmächtige Indianerspielen off bitter bereut. Später mußte dann die Polizei alles wieder ins Lot bringen. Haben wir uns verstanden?«

»Sind Sie von der Polizei?«

»Ja, aber sprich mit den Leuten nicht darüber. Dein Vater hat mich um Hilfe gebeten. — So, nun rück mal mit deinen großen Beobachtungen heraus. Da war also am Freitagmorgen eine Spur im Rosenbeet, die eigentlich nicht dorthin gehörte und auch am Abend vorher noch nicht da war. Ja?«

»Ja. Und jetzt wollte ich mal vergleichen, ob meine Beobachtung stimmte. Wegen der Schuhe zu der Spur, wissen Sie.«

»Ich bin neugierig. Wessen Schuhe passen?«

»Passen tun viele. Aber das Profil, das paßt nur von den Tennisschuhen von Frau Ilzholz. Wie finden Sie das?«

Plötzlich zog Katzbach das Mädchen tiefer in die Türnische. Am Ende des Korridors war eine kaum bemerkbare Bewegung. Ein Luftzug. Jemand hatte eine Tür zugemacht.

»Hat man uns belauscht?«

»Kann schon sein«, flüsterte der Kater. Dann schickte er das Mädchen zu Bett.

Aus seinem Zimmer holte er eine Taschenlampe. Bald hatte ihn die Dunkelheit des Gartens geschluckt.

Leichter Wind strich durch das Gras. Der Kater nutzte jeden Strauch zur Deckung aus und kam schnell voran. Auf der Allee schaute er sich um. Und da war ihm, als ob sich am Haus etwas bewegt hätte. Katzbach stellte sich hinter den Stamm eines mächtigen Ahorns und tastete mit den Augen das Haus ab. Die Entfernung betrug etwa hundert Meter.

Der Kater ließ sich Zeit. Er atmete tief die strengen Düfte ein, die vom Blumengarten herüberwehten. Düsseldorf war weit. Katzbach ging seinen Gedanken nach.

Da! Das war es. Wieder die Bewegung. Jetzt gab es keinen Zweifel mehr. Hinter dem Eckfenster im ersten Stock stand jemand und beobachtete offenbar den nächtlichen Garten. Eckfenster im ersten Stock — Zimmer 11 — Trude Ilzholz. Kommissar Katzbach huschte weiter und hatte bald die Rosenbeete erreicht. Erst hier knipste er die Stablampe an. Meter für Meter arbeitete er sich vor. Aber da war keine Fußspur. Dafür sah Katzbach etwas anderes: Jemand hatte hastig über das Rosenbeet geharkt. Schwarz stachen die frischen Spuren gegen das gleichmäßige Dunkel des Bodens ab.

Da lag auch die Harke. Katzbach bückte sich danach. Um den Bruchteil einer Sekunde warf der Kater sich zu spät herum, als er das Scharren vernahm. Etwas Hartes krachte ihm an den Schädel. Dann twistete ein Sternenheer vor seinen Augen.

Zwischen Rosen wurde Katzbach wach. Ringsherum nur Rosen. Das Dämmerlicht ließ ihn Farbnuancen erkennen. Katzbach tastete fluchend nach der Beule. Großer Kriminalist! Der Kater, Schrecken der Düsseldorfer Unterwelt! Das As im Ärmel des Gesetzes! Hier lag also der große Mann in einem Blumenbeet und wußte gar nicht so recht, wie er da hineingeraten war.

Kurorte sind mächtig gesund, dachte Katzbach in übler Laune. Er erhob sich und klopfte seinen Trainingsanzug ab. Frühsport beendet.

Plötzlich verharrte Katzbach in der Bewegung und verengte die Augen zu schmalen Schlitzen. Was sollte das bedeuten? Die großen gelben Rosen, Mittelpunkt der Rosenbeete, ließen die Köpfe hängen. Auch die Blätter waren seltsam weich und zeigten an den Spitzen bereits braune Ränder. Der Morgentau, der in den Blüten gleißte, erfrischte die gelben Rosen nicht mehr.

Es war hell geworden. Vögel zwitscherten wie irr. Katzbach eilte davon und riß Robbe Sänger aus dem Schlaf.

Kein Mensch beobachtete es, wie die beiden wenig später den Rosenstrauch ausgruben. Sie brauchten nicht tief zu graben. Dann stießen sie auf den Kadaver des langhaarigen Collie. Mit einem scharfen Messer anscheinend war ihm die Kehle durchschnitten worden. Sänger holte eine Schubkarre. Eine halbe Stunde später waren alle Spuren beseitigt. Nur die gelben Rosen welkten weiter. Um 8.15 Uhr saßen alle Gäste der Pension »Ahorn« lustig plaudernd beim Frühstück. Mindestens zwei von ihnen haben eine aufregende Nacht hinter sich, dachte Katzbach. Die Beule schmerzte.

Resi brachte frischen Kaffee.

»Für mich bitte Tee«, sagte der Kater.

Im Kurschritt lustwandelten die Leute durch den großen Kurpark in Bad Mergentheim. Männer in hellen Anzügen. Frauen in farbenfrohen Sommerkleidern. Ein friedliches Bild. Es täuschte über Gallenleiden, Magengeschwüre, Kreislaufschäden hinweg.

Katzbach hatte sich von Robert Sänger eine Kurkarte besorgt. An der Karlsquelle traf er Frau Ilzholz. Sie hielt ihr Glas in der Hand und verzog das Gesicht.

»Ich trinke auch lieber Whisky«, lächelte Katzbach, »aber man muß schließlich an seine Gesundheit denken. Los, mit Todesverachtung!« Beide nahmen einen Schluck von dem lauen Naß. Dann setzten sie sich auf eine Bank.

»Seltsam, ich schlafe hier nur ein paar Stunden in der Nacht, und trotzdem bin ich morgens frisch. Das muß an der Luft liegen.«

»Mir geht es ähnlich, ich sitze abends stundenlang am Fenster und genieße die Nachtkühle. Man arbeitet ja nicht. Da braucht man nicht so viel Schlaf.«

»Das wird’s wohl sein, Frau Ilzholz.« Gerade wollte Katzbach nach einer Zigarre greifen, doch da fiel ihm noch rechtzeitig ein, daß er ja »magenkrank« war.

Frau Ilzholz zeichnete mit der Fußspitze geometrische Figuren in den Sand. Katzbach schaute auf ihre großen Füße.

»Was für eine schöne Rose Sie da haben!« Katzbach zeigte auf den Aufschlag ihrer Leinenjacke, die sie lose um die Schultern gelegt hatte. Leise Röte huschte über ihr Gesicht.

»Major Thomas hat sie mir heute morgen beim Frühstück geschenkt. Er hat sie beim Morgenspaziergang im Garten gefunden.«

»Der Major ist ein sympathischer Mensch, nicht wahr?«

»Ja«, antwortete Frau Ilzholz nach ein, zwei Atemzügen, »das ist er. Ich weiß, daß ich keine Schönheit bin. Der Major läßt es mich manchmal vergessen.«

»Schade um seinen schönen Hund«, lenkte Katzbach ab.

»Sie haben das Tier nicht gesehen, nein? Ach nein, können Sie ja auch nicht gesehen haben. Sie sind ja erst am Freitag gekommen. Da war der Hund ja schon tot... Eh, ich wollte sagen, daß man da den Hund schon gestohlen hatte. Wirklich, ein hübsches Tier. Hoffentlich findet ihn die Polizei. Als wir verhört wurden am Freitagmorgen, sagte der Beamte, man würde den Hund gewiß finden. Dem Major würde ich’s wünschen. Er hängt so an dem Tier...« Sie redete plötzlich wie ein Wasserfall, und Katzbach unterbrach sie nicht. Dann standen sie auf und gingen schweigend ein paar Schritte. Von weitem grüßten die Lehrersleute Delrie.

»Frau Ilzholz«, sagte Katzbach und schüttete den Inhalt seines Glases heimlich in einen Fliederbusch, »ich glaube, daß sich der Dieb der Figur noch in der Pension befindet. Ich denke, daß einer der Gäste die Plastik gestohlen hat. Glauben Sie, daß ich recht habe?«

»Aber, aber, Herr Katzbach! Spielen Sie Polizei?«

Der Kater tat verschämt: »Ich lese viele Kriminalromane. Da kommt man sich so ein bißchen wie ein Experte vor.«

»Wenn ich so eine Figur gestohlen hätte, würde ich ganz schnell verschwinden. Und zwar weit weg. Ist doch logisch.«

»Nein, das ist nicht logisch, Frau Ilzholz. Hastige Diebe werden am schnellsten gefaßt. Gute Diebe« — Katzbach lächelte heimlich über diesen Ausdruck — , »gute Diebe lassen sich Zeit. Und wie sollte auch ein Fremder ins Haus kommen? Ich habe mir die Türen angesehen, auch das Gartentor und die Mauern. Ohne Schlüssel ist das so eine Sache. Haben alle Gäste des Hauses einen Schlüssel bekommen?«

»Ich glaube schon.«

»Na bitte.«

»Sie vergessen eins, Herr Katzbach. Angenommen, jemand von den Gästen hätte die Figur, wie sollte er sie denn in seinem Zimmer verstecken? Die Plastik ist doch so groß wie ein Koffer! Und dann der Hund. Wo soll er denn den Hund verstecken? Die Zimmer werden jeden Tag gründlich gereinigt.«

Der Kater war stehengeblieben und schaute auf die kleine Frau hinunter. Sie hielt die Rose jetzt zwischen den Fingern.

»Frau Ilzholz, ich möchte Sie warnen. Halten Sie sich heraus. Nein, schauen Sie mich nicht so fragend an. Sie wissen viel. Zu viel. Sie haben von Ihrem Zimmer aus den Dieb beobachtet. Sie waren auch in der vergangenen Nacht am Fenster. Und Sie wissen auch, was mit dem Hund vom Major geschehen ist. Helfen Sie dem Dieb nicht noch mehr. Er hat sich bereits Ihre Tennisschuhe zum Spurenmachen ausgeborgt. Ich vermute, daß Sie wissen, wo die Plastik von den drei weinenden Frauen versteckt ist. Ja, ich vermute sogar, daß Sie den Dieb kennen. Hypothesen. Ich weiß. Geben Sie mir keine Antwort, Frau Ilzholz. Aber schlagen Sie meine Warnung nicht in den Wind. Einen schönen Sonntagmorgen noch!«

Der Kater drehte sich um und ging dem Ausgang zu. Er ließ eine verstörte Frau zurück.

Katzbach ließ sich bei der Kurdirektion ein Verzeichnis sämtlicher Kurärzte geben. Dann war er mehrere Stunden unterwegs. Er suchte alle Ärzte auf. Und als er sich in der Milchbar »Tarantella« zu einer nicht ganz alkoholfreien Erfrischung niederließ, lag ein zufriedenes Grinsen auf seinem Gesicht. Der Kater sah von der Terrasse aus den Leuten zu und dachte: Morgen bin ich wieder in Düsseldorf und hocke hinter einem öden Schreibtisch. Na ja, ich habe mir den Beruf selbst ausgesucht. Und jetzt wird es Zeit, daß ich mich um die Plastik kümmere. Und um den Dieb!

Kurz vor Mitternacht fand der Kater die geschnitzte Plastik von den drei weinenden Frauen. Er hatte nicht lange suchen müssen. Zwei Stunden, nicht mehr. Zwar war der Park groß, und die hereinbrechende Dunkelheit erschwerte das Suchen. Doch Katzbach wollte keine Zuschauer haben.

Wo versteckt ein Dieb mit Sinn für Melodramatik einen toten Hund — zumal, wenn er das Tier gern hat? Wo? Unter einem Rosenstrauch. Gut, das Rätsel ist bereits gelöst. Der Kater stellte sich die nächste Frage: Wo versteckt ein Dieb mit Sinn für Melodramatik eine spätgotische Plastik? Nein, dachte Katzbach, die Frage ist nicht richtig gestellt. Die Art der Plastik ist wichtig. Das Thema. Weinende Frauen. Katzbach spazierte am Abend ziellos durch den Garten. Dr. Zech begleitete ihn ein Stück. Fabrikant Brungs saß mit einer Illustrierten auf dem Rasen. Dr. Zech sprach über Bauformen. Frau Nader, Frau Ilzholz und Major Thomas spielten am Ende der Wiese Minigolf. Katzbach beobachtete alles und hörte nur mit halbem Ohr Dr. Zechs Ausführungen über Laubbäume zu. Dann fiel das Wort Trauerweide. Die Verbindung war hergestellt. Die weinenden Frauen und die Trauerweide.

Der Kater sprach wenig beim Abendessen und beobachtete sein Opfer. Kurz vor Mitternacht grub er die Plastik aus. Sie war mit Wollzeug umwickelt und mit einem Kunststoffüberzug, wie man ihn für Anzüge braucht, als Schutz gegen die Erdfeuchtigkeit versehen. Mit Robbe Sängers Hilfe stellte Katzbach die Figur noch in der Nacht auf den Sockel in der Diele. Sänger zerquetschte ein paar Freudentränen in den Augen.

Major Thomas kam — wie jeden Morgen — als erster aus seinem Zimmer. Wie jeden Morgen wollte er seine Gymnastik im Garten absolvieren. In der Diele blieb er wie angewurzelt stehen. Kraftlos hingen seine Hände herab.

»Eine wunderbare Figur«, sagte der Kater und kam hinter der Garderobe hervor. »Eigentlich zu schön für einen kleinen Hotelier. Wie? Vielleicht weiß der Banause den Wert gar nicht zu schätzen. Ja, und da kommt dann der Major Thomas aus England, der gar nicht mit Autos handelt und auch gar nichts am Magen hat. Und der will die Figur haben. Er handelt nämlich mit Antiquitäten und möchte gern das Geschäft seines Lebens machen.«

»Sie irren sich, Herr Katzbach.« Der Major stand gefaßt vor Katzbach und blickte ihn aus hellgrauen Augen ein wenig spöttisch an. »Sie irren sich. Die Figur wollte ich für mich haben. Nur für mich. Ich begehre sie. Verstehen Sie das? Ich wollte die Plastik kaufen. Aber Herr Sänger gab sie nicht her. Über Mittelsmänner habe ich fürstliche Angebote unterbreitet. Umsonst.«

»Und dann sind Sie eben selbst gekommen, Major. Allerdings war das nicht gerade die feine englische Art. Das liegt nahe bei Piratentum.«

»Beleidigen Sie mich nicht!«

»Beleidigen? Major, das ist kein Gentleman-Delikt, wenn man stiehlt. Das ist ungesetzlich. Diebstahl ist ein Verbrechen.«

»Wie haben Sie es herausgefunden?« fragte der Major. Seine Stimme war sehr klein und tonlos.

»Ich will Ihnen eine Geschichte erzählen. Korrigieren Sie mich, wenn’s nicht stimmt. — Da vergrub also in der Nacht von Donnerstag auf Freitag der Major Thomas die kostbare Figur, die er aus der Diele entwendet hatte. Plötzlich kam sein Hund angelaufen. Joker wollte mitspielen beim Löcherbuddeln. Aber das war kein Spiel. Das war Ernst. Und der Hund konnte gefährlich werden, wenn er am nächsten Tag an der Stelle weiterbuddelte. Hunde tun so etwas gern. Nicht wahr? Joker war ein guter Hund. Er konnte sogar Türen aufmachen. Sein Pech. Darum mußte er nämlich sterben. Ein Hund kann ein gefährlicher Mitwisser sein. Und ein Grab unter Rosen ist ja auch etwas Hübsches. Ihre Sentimentalität war der erste Fehler, Major.«

»Und der zweite?«

»Die gelbe Rose, die Sie Frau Ilzholz schenkten. An dem Morgen, an dem Sie ihr die ›frische‹ Rose gaben, war der Rosenstrauch schon verwelkt. Solche Rosen gab’s nur einmal im ganzen Garten. Sie hatten sich dieses Souvenir vom Hundegrab also schon vorher mitgenommen. Ebenfalls Sentimentalität. Ja, Frau Ilzholz hatte Sie beobachtet. Das wußten Sie. Wie aber bringt man eine unscheinbare kleine Mitwisserin zum Schweigen? Man schenkt ihr eine Rose, man ist nett zu ihr, man umschmeichelt sie. — Und nimmt sich einfach ihre Tennisschuhe. Wegen der Spuren. Na, das haben Sie dann ja selbst in Ordnung gebracht.« Katzbach zeigte auf seinen Hinterkopf.

»Verzeihung«, sagte der Major.

»O bitte«, grinste der Kater, »bedienen Sie sich bei Bedarf. Und wenn Sie wieder einmal den Magenkranken spielen, gehen Sie am besten auch zu einem Arzt in Behandlung. Ich habe alle Ärzte besucht. Keiner kannte den magenkranken Engländer. Dafür kannte ihn aber ein Galeriebesitzer in Düsseldorf, den hatte ich angerufen. Fehler über Fehler, Major. Zum Schluß nahmen Sie noch einen Plastiküberzug für die Figur, auf dem McLean & Wilson Ltd. steht. Dumm. Wie geht es nun weiter?«

»Das wollte ich Sie fragen. Wollen Sie Geld?«

»Sie verkennen die Lage, Major. Ich bin Kriminalbeamter. Und zufällig Freund des Hauses. Ich bin nur gekommen, um den Dieb zu fangen. Machen Sie sich fertig, Major. Wir gehen zur Polizei.«

»Nein«, sagte der Major, »das tun wir nicht. Ich bin ruiniert in meiner Branche, wenn ich als Dieb gebrandmarkt werde. Ich lasse mir das, was ich aufgebaut habe, nicht durch einen Polizeibeamten zerstören. Sorry, Katzbach, nehmen Sie die Hände hoch!«

Der Kater schaute in die schwarze Mündung des kleinen Derringers, den der Major aus dem Ärmel der Popelinbluse gezogen hatte.

»Sie sind verrückt, Major, wie wollen Sie wegkommen? Sie wissen doch selbst, wie töricht das hier ist.«

»Ich komme schon durch, Katzbach! Ich schaffe das schon, Sie kleiner Greifer! Ihnen fehlt ja der Sinn für große Dinge! Sie haben Ihre Vorschriften, Sie...« Zischend stieß der Major die Worte heraus. Alle chevalereske Gelassenheit war verschwunden. Die Hand mit der Waffe zitterte.

»Schön, wenn Sie nicht anders wollen, Major — los, Robbe, gib’s ihm!«

Der Major fiel auf den ältesten aller Tricks herein. Er blickte sich entsetzt nach dem imaginären Hintermann um. Doch da stand niemand. Dann war es zu spät. Der Kater schlug zu, fegte dem Major die Beine weg und entwand ihm die Waffe.

»Der Wagen steht draußen, Major. Machen wir das Haus nicht wach. Ein guter Abgang ist etwas wert. Die Polizei weiß, daß sie einen großen Fisch kriegt.«

Die Männer gingen hinaus.

Beim Frühstück erfuhr Frau Ilzholz, daß Major Thomas dringend verreisen mußte und sich nicht einmal verabschieden konnte. Sie ging traurig auf ihr Zimmer.

Der Kater mochte seinen Beruf plötzlich gar nicht. Am Nachmittag fuhr er wieder nach Düsseldorf.

Ein paar Tage später schickte Robbe Sänger ihm ein großes Farbfoto von der Plastik der drei weinenden Frauen. Der Kater legte es in die Schublade.

Der Kater und das Lied des Todes

»Endlich!« sagte das Mädchen und nahm in dem braunen Sessel mit dem abgeschabten Kunststoffbezug Platz. Schlug die Beine übereinander. Nahm aus dem Krokodillederköfferchen ein dunkelblaues Zigarettenpäckchen und begann zu rauchen.

»Es tut mir leid, wenn Sie warten mußten.« Kommissar Katzbachs Stimme klang ein bißchen spöttisch. Seine grauen Augen hatten in Sekundenschnelle sein Gegenüber erfaßt. Blauschwarzes Haar, zu strengem Pagenkopf geschnitten, der seltsam zu den weichen Gesichtslinien des Mädchens kontrastierte. Die dunklen Augen zeigten ein wenig kindliche Neugierde, ein wenig aristokratische Arroganz. Der schön geschwungene Mund war eine Spur zu hell geschminkt. Das Mädchen trug ein kurzes Kleid aus goldgelbem Samt und rehbraune Pumps. Die Hände waren kräftig, und dem Kater fielen die außergewöhnlich kurz gehaltenen Fingernägel auf. Das Mädchen trug keinen Schmuck. Sie wird 23 oder 24 Jahre alt sein, dachte der Kommissar.

»Wenn Sie mir jetzt vielleicht sagen wollten, wer Sie sind und was Sie zu mir führt«, schlug der Kater vor. Das Mädchen nickte und blies den Rauch durch die Nase.

»Mein Name ist Darera. Mara Darera. Vielleicht ist Ihnen der Name José Darera geläufig. Das ist mein Vater.«

»Der Name sagt mir nichts.«

»Wenn auch. Mein Vater ist Handelsvertreter verschiedener spanischer und deutscher Industrieunternehmen. Er hat seine Büros in Hamburg. Aber weil mir das Seeklima nicht behagt, bin ich nach Düsseldorf gezogen. Ich bewohne ein Appartement in Derendorf. Ich...«

»Sie sind Bildhauerin, ja?«

»Das ist richtig. Woher wissen Sie das?« Etwas verwirrt schaute Mara Darera den Kommissar an.

»Das ist nicht schwer zu raten. Ihre kurzen Fingernägel, die roten Spuren in Ihren Handlinien... Das ist vom Modellierton, habe ich recht?«

Sie nickte.

»So, wenn Sie nun berichten würden. Meine Zeit ist knapp.«

»Ich möchte Sie vorweg bitten, Herr Kommissar, mich nicht für hysterisch oder für beschränkt zu halten. Ich bin weder das eine noch das andere.«

Als der Kater schwieg, fuhr sie fort: »Ich fürchte, daß es einen Mord geben wird. Und meine Befürchtung ist gar nicht so abwegig, wenn man bedenkt, daß vor wenigen Tagen bereits ein Versuch unternommen wurde, meine Freundin zu vergiften.«

»Interessant«, sagte der Kater, »machen Sie weiter.«

»Wir hatten ein Fest im Garten meines Hauses...«

»Sprachen Sie nicht vorhin von einem Appartement?«

»Nun ja, es ist ein möbliertes Häuschen. Jens Vilmar las also neue Gedichte vor. Verrückte Sachen. Aber er hat wahnsinniges Talent. Das können Sie mir glauben. Dann war meine Freundin Herta Schmied da. Sie legte übrigens die Dias ein...«

»So geht das nicht, Fräulein Darera, wirklich nicht. Was ist nun schon wieder mit den Dias?«

»Das hätte ich Ihnen sagen sollen. Jens liest aktuelle Sachen. Dazu werden passende Dias auf einer kleinen Leinwand gezeigt: Autounfälle, Fußballbilder, Filmstars, Industrielandschaften und Ostermarschierer. Na, Sie verstehen, was ich damit sagen will. Manchmal läßt er sogar beim Lesen das Radio spielen. Nachrichten beispielsweise. Oder den Wetterbericht. Wie ich vorhin sagte: Herta Schmied legte die Dias ein.

Plötzlich, im Halbdunkel, bemerkte ich eine Hand, die blitzartig etwas in Hertas Martini-Glas fallen ließ und wieder in der Dunkelheit verschwand.«

»Sie haben nicht erkennen können, wer das getan hat?«

»Nein, und ich wollte auch kein Theater machen. Jens haßt das.«

»Vielleicht war es ja auch nur Brausepulver.«

»Das dachte ich auch. Aber ich nahm heimlich das Glas weg und ersetzte es durch ein anderes. Herta merkte nichts, sie war sehr beschäftigt. Ich stellte das Glas, das ich ihr weggenommen hatte, vorsichtig unter einen Pfingstrosenstrauch. Als ich es da später holen wollte, war es verschwunden. Man muß mich beobachtet haben.«

»Finden Sie nicht selbst Ihre Geschichte äußerst — na, sagen wir unwahrscheinlich?«

»Ich bin erstaunt!« Maras Stimme war schneidend scharf. »Ich bin erstaunt, Herr Kommissar! Ich dachte immer, es sei Aufgabe der Polizei, Verbrechen zu verhindern und Menschenleben zu schützen! Heute gebe ich die Fortsetzung unserer Gartenparty von neulich. Jens Vilmar liest wieder. Und ich fürchte für das Leben meiner Freundin! Interessiert Sie das, Herr Kommissar? Falls ja, hier ist die Adresse. Wir beginnen mit der Party um 23 Uhr.«

Ehe er sich versah, hatte der Kater ein rosa Visitenkärtchen vor sich auf dem Schreibtisch liegen.

»Ah, noch etwas: Herta Schmied bekommt seit einigen Tagen merkwürdige Telefonanrufe. Das nur am Rande. Und wenn etwas passiert, Herr Kommissar, mache ich Sie verantwortlich! Ich bin Spanierin. Man hat mir erzählt, zumindest in Ihrem Land gäbe es so etwas wie Demokratie. Darf ich daraus schließen, daß dann die Polizei für die Bevölkerung da ist?«

»Sie dürfen!« lächelte der Kater. »Geben Sie mir jetzt bitte die Namen und die Anschriften Ihrer Gäste an. Ich möchte wissen, wer letztesmal bei Ihnen war und wer diesmal kommen wird.«

»Es werden die gleichen Leute sein. Dreizehn Personen...«

Kommissar Katzbach drückte auf die Taste der Rufanlage. Fräulein Jong trippelte, bewaffnet mit Block und Bleistift, herein.

»Fräulein Jong, nehmen Sie bitte die Namen und Adressen auf, die diese Dame Ihnen diktieren wird.«

Auf der Derendorfer Straße herrschte reger Vormittagsverkehr. Kommissar Katzbach ordnete sich in Höhe des Carl-Mosterts-Platzes zur Mitte ein und fuhr dann in die Ludwig-Wolker-Straße. Neben dem maßlos häßlichen Bau einer pseudoromanischen Kirche parkte er den Peugeot 404 und schlenderte zur Ecke Moltkestraße. Verblüfft stellte er fest, daß Jens Vilmars Hausnummer mit der des Pfarrhauses identisch war. Der Kater wartete geduldig, und nach dem dritten Schellen öffnete sich ein Fensterchen in der Tür.

»Der Herr Pastor ist nicht da«, sagte eine Frauenstimme.

»Ich suche einen Herrn Jens Vilmar. Wohnt er möglicherweise...«

»Gehen Sie über den Hof. In der alten Kaplanei hat er ein Zimmer. Die Treppe hoch. Oben müssen Sie rufen.«

Das Fensterchen schloß sich wieder. Der Kommissar ging den beschriebenen Weg. Modrige Kühle schlug ihm entgegen, als er in den dämmrigen Flur trat, der zu einer verstaubten Wendeltreppe mit abgewetzten Stufen führte. Er stieg die Treppe hinauf und verharrte auf der oberen Stufe. Eine Stimme! Auf den Fußspitzen näherte der Kater sich der dunkelgebeizten Eichentür.

»...ein und aus und aus und ein — geht der Tod in der Taverne...«

Der Kater klopfte. Die Stimme brach ab. Ein zögerndes Herein.

»Das war aus einem Gedicht von Lorca, ja?« Der Kater betrat das Zimmer. Ein Goldhamster schoß schrill pfeifend unter seiner Schuhsohle durch und tauchte in einem Stapel unordentlich aufgeschichteter Bücher unter. Ein gußeiserner Kanonenofen, dessen Rohr an der Wand entlanglief und durch ein Loch in der Scheibe nach draußen führte. Ein rotgestrichener, altmodischer Kleiderschrank mit einem Globus und einer Korbflasche obendrauf. Unter dem Fenster eine Drahtplastik aus Fahrradteilen. Drei, vier einfarbige Zeichnungen und ein offenbar brandneues Five-Strings-Banjo an der Wand über der lederbezogenen Couch, auf der ein junger Mann mit angezogenen Beinen hockte und den Kater aus rätselhaften Augen scheinbar gleichgültig anblickte. Er trug einen Overall aus blauem Drillichstoff und hatte einen kleinen Kinnbart. Sein dunkelbraunes Haar hing wellig bis auf die Schultern.

»Es ist tatsächlich von Lorca«, sagte er. »Wer sind Sie?«

»Katzbach. Sie sind Jens Vilmar?«

»Bedauerlicherweise. Wenn Sie wollen, können Sie hier auf der Couch Platz nehmen. Ich stelle mich dann solange.«

»Machen wir’s umgekehrt. Ich bleibe stehen.«

»Auch gut. Was wollen Sie?«

»Etwas fragen. Also, hören Sie, Sie können gleich nein sagen, wenn es Ihnen nicht gefällt. Aber mir wäre natürlich lieb, Sie machten mit. Die Sache ist die: Ich drehe mit einem kleinen Team einen Streifen ›Düsseldorf, wie es keiner kennt‹. Also nicht das Plakatsäulen-Düsseldorf, Klein-Paris und solch ein Quatsch. Ich will, grob gesagt, das Düsseldorf der Intellektuellen filmen. Wenn es was wird, verkaufen wir an das Fernsehen.«

»Und mich wollen Sie als typischen Gammler zeigen, was? So als kleinen Provo. Nee, lassen Sie das. Das Gebastel ist nichts für mich.«

»Sie verstehen mich falsch. Ich weiß, daß Sie heute bei Mara Darera Gedichte lesen. Ich möchte mir das anhören. Ich möchte die Atmosphäre studieren. Vielleicht können wir dann beim nächstenmal ein paar Sequenzen drehen. Ihre Art, Lyrik und Aktualitäten akustisch und optisch zu mixen, imponiert mir. So etwas möchte ich zeigen. Nun, was ist — machen Sie mit?«

Ein lauernder Ausdruck lag auf Jens Vilmars Gesicht. »Mein guter Mister, soll ich Ihnen sagen, was ich glaube? Ich glaube, daß Sie ‘rauskriegen wollen, ob bei unserer Fete LSD, Marihuana, Opium, Hasch oder so ein Zeug geschnuppert wird. Und weil das so modisch ist, wollen Sie ein kleines Sensatiönchen knipsen! Von welchem Käseblatt kommen Sie, Mister?«

Der Kater brauchte eine Weile, um Jens Vilmar diese Idee auszureden. Eine Zeichnung half ihm, sein Thema endlich anzusteuern. Katzbach zeigte auf eine Karikatur an der Wand. »Ah, das ist Mara Darera, ja? Haben Sie das gezeichnet?«

Eine Sphinx mit Maras Kopf, in einer einzigen sensiblen Linie mit der Rohrfeder gezeichnet. Das Gesicht wirkte hart und eingefroren.

»Schau an, Sie kennen die Dame ja schon. Sicher ist das Mara Darera, die kunstbeflissene Kunstgewerblerin, die so gern eine Künstlerin wäre und darum die Bohemiens wie Motten an ihr Licht lockt. Bildhauerin möchte sie sein! Wenn sie wenigstens eine gute Töpferin wäre!«

»Warum besuchen Sie dann Maras Feste? Finden Sie Ihr Verhalten logisch? Oder ist’s nur, weil Sie bei Mara genug zu trinken kriegen?«

»Verdammt, Mister, ich würde Sie am liebsten vor die Tür feuern. Weiß der Teufel, warum ich’s nicht tue. Ich gebe Ihnen sogar eine Antwort: Ja, es ist der Whisky.«

»Und die anderen, die zu den Partys kommen?«

»Idioten alle! Spinner! Eingebildete Kunstpäpste, die mich ankotzen! — Außer Herta Schmied vielleicht. Die ist anders.«

»Ich will Ihnen nicht zu nahe treten, Jens Vilmar, und es geht mich ja auch nichts an, aber irgendwie schmeckt Ihr Gerede über Mara Darera nach Rache. Als wenn Sie persönlich etwas...«

»Ha, Mister! Der springende Punkt! Was für ein scharfäugiger Blitzmerker Sie doch sind! Hören Sie, wenn Sie ohnehin die Hälfte schon wissen — ich war mal in Mara verliebt! Ganz höllisch verliebt. Aber dieser Eisberg hat mich gescheucht wie einen... Einen Hund. Die mit ihrem Zaster! Ich habe ihr sogar ein Gedicht geschrieben, und sie hat’s auf Tonband aufgenommen, weil sie’s so gut fand. Der Witz ist, daß ich da erst auf die Idee kam, akustische und optische Momente in meine Lyrik einzubeziehen. Hier sausen nämlich dauernd die Feuerwehrwagen vorbei.«

»Die Wache ist nicht weit weg.«

»Eben. Als ich mein Gedicht las und sie es mitschnitt, hatten wir plötzlich Tatütata mit auf dem Band. Da kam mir dann der Einfall. Doof, was?«

»Wie heißt das Gedicht?«

»Lied des Todes. Exklusiv für Mara Darera. Den Text habe ich nicht mehr. Fing ganz gut an: Wir essen, und der Tod sitzt schon am Tisch. Wir trinken, und der Tod hebt sein Glas. Wir lieben ein Mädchen, und der Tod hat’s schon im Arm...«

»Sie haben es ziemlich mit dem Tod, Vilmar, ist das Ihr Hauptthema?«

»Der Tod ist das einzige, was mich am Leben interessiert!«

»Und Maras Whisky. Habe ich recht?«

Der Kater grinste. Fast hätte er gesagt: und Herta Schmied. Aber das verschluckte er rechtzeitig.

»Wir sehen uns also heute abend«, sagte der Kater und ging zur Tür. Der Goldhamster blinzelte neugierig unter den Büchern hervor.

Kriminalassistent Degenhardt hatte alle Personalien überprüft. Mara Dareras Künstlerclique setzte sich hauptsächlich aus Mitgliedern der Malergruppe Zerozero zusammen, die sich einem neuen und —wie sie anscheinend meinten — notwendigen Realismus verschrieben hatte.

»Bleibt es dabei, Kater, daß du dir die Fotografin selbst vorknöpfst?« fragte Inspektor Picht.

»Es bleibt dabei. Vermutlich komme ich anschließend noch einmal ins Büro. Und heute abend gehe ich dann zu dieser ominösen Party. Mir graut es schon jetzt.«

Der Kater traf Herta Schmied in ihrem Labor. Sie war gerade dabei, verschüttetes Fixiersalz aufzukehren. Der einzige Schmuck des kleinen, nüchternen Raumes war ein überdimensionales Foto, das fast die ganze Stirnwand bedeckte. Ein Gesichtsausschnitt. Die Augenpartie, die Nasenwurzel, der Haaransatz. Doch die Vergrößerung konnte Jens Vilmars dunkle Augen nicht verfremden. Die Augen eines Hypnotiseurs, dachte der Kater. Und während er Herta Schmied seine Geschichte von den geplanten Filmaufnahmen auftischte, wanderte sein Blick immer wieder zu dem Foto hinüber.

Erstaunlich war, daß Herta Schmied seine Idee großartig fand. Und ihr Grund: Damit Jens endlich an die Öffentlichkeit kommt!

Bereitwillig zeigte Herta Schmied dem Kater die Zeitungsausschnitte, die Jens Vilmar ihr dann und wann zum Reproduzieren gab. Sie machte schwarzweiße Dias daraus. Herta Schmied — im ockerfarbenen Popelineanzug, das hellbraune Haar zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, weiße Mokassins an den Füßen — hüpfte wie ein Wiesel im Zimmer herum. Sie war zweifellos keine Schönheit. Jedenfalls nicht im üblichen Sinn. Aber es ging jener Charme von ihr aus, den man nicht mit dem Zentimetermaß einfangen kann.

»Darf ich rauchen?« Sie nickte eifrig. »Ich hörte von diesen seltsamen Telefonanrufen. Schlimm, gewiß. Aber Sie sollten derartige Ungezogenheiten nicht beachten. Haben Sie die Polizei...«

Das Blut schoß Herta Schmied ins Gesicht. »Aber... Mein Gott, ich... Ich habe doch niemandem von diesen furchtbaren Anrufen etwas gesagt! Wie können Sie... Wenn das Telefon klingelt, dann zittern meine Hände. Woher wissen Sie... Haben Sie etwas damit zu tun? Oh, das ist so gemein!«

»Ich habe nichts damit zu tun. Glauben Sie mir das! Jens Vilmar hat mir...«

»Er hat Ihnen davon erzählt? Aber das geht doch gar nicht! Diese unheimliche Stimme spricht doch nur von ihm. Ich sollte die Finger von ihm lassen, wenn mir mein Leben lieb wäre! Stellen Sie sich das vor! Jens wäre ein... Ein... Nein! — Ich kann es nicht sagen!«

»Sie könnten einen Schnaps brauchen, scheint mir.«

»Ich trinke niemals Alkohol.«

Der Kater ließ sie ziemlich verstört zurück. Er fuhr ins Büro und zwängte seine langen Beine mißmutig unter den Schreibtisch, während ein heiterer Maientag die Stadt golden beleuchtete.

22.30 Uhr. Kommissar Katzbach betätigte den bronzenen Türklopfer, der das kleine schmucke Häuschen erdröhnen ließ. Mara Darera öffnete. Sie trug ein ärmelloses schwarzes Kleid und sah zauberhaft aus.

»Guten Abend«, sagte der Kater, »ich hätte niemals gedacht, daß es in Derendorf eine solch hübsche Oase gibt. Nun, bitten Sie mich nicht herein?«

»Sie... Sie sind ja doch gekommen! Natürlich, bitte, kommen Sie, Herr Kommissar.«

»Papperlapapp! Nicht Kommissar. Einfach nur Katzbach. Und ich bin — merken Sie sich das gut! — zu einer Milieustudie hier, weil ich einen Film über Düsseldorfs Bohemiens machen möchte. Verstanden?«

»Sehr schmeichelhaft, Herr Kom... Herr Katzbach.«

Der Atelierraum, offenbar das Zentrum dieses eingeschossigen Hauses, war hell erleuchtet. Skulpturen standen auf Holzborden entlang den Wänden. Figuren von überschlanken Frauenleibern, ins Körperlose stilisierte Tiere. Rehe? Pferde? Fabelwesen? Eine größere Plastik, mit einem feuchten Tuch bedeckt, war in Arbeit.

»Wie finden Sie meine Arbeiten?«

»Sie verlangen doch nicht im Ernst so schnell ein Urteil von mir!« zog sich der Kater elegant aus der Affäre.

Mara Darera lächelte hintergründig und reichte ihm ein Glas. »Einschütten müssen Sie selbst. Hier herrscht Selbstbedienung.«

»Bis auf Gift, ja? Das kriegt man gereicht.«

»Wie meinen Sie... Ach, Sie! Nun malen Sie nur nicht den Teufel an die Wand! Sie sind hier, damit es nicht passiert. Sie werden Herta nicht aus den Augen lassen?«

»Ehrenwort!« Der Kater goß sich einen Gordon’s Gin ein. Die geschmiedete Uhr neben der Tür zerhackte die Sekunden.

Poltern an der Tür. Dann bummste der Klopfer. Wie eine Fußballmannschaft trampelten die Gäste ins Haus: ernsthafte, blasse Mädchen in Handgewebtem, bärtige Pfeifenraucher in Rollkragenpullovern, ein Riese im Holzfällerhemd, eine Rotbezopfte in Jeans... Sie langten sich Gläser und Flaschen und zogen unter verschwörerischem Schweigen in den wild wuchernden, nur schwach beleuchteten Garten hinaus.

Offenbar ein erprobtes Zeremoniell: Sie nahmen mit dem Rücken zur Tür im Gras Platz und starrten wie fasziniert auf das weiße Rechteck der kleinen Leinwand, die in ungefähr 10 Meter Abstand zwischen zwei Maulbeerbäumen aufgespannt waren. Grillen zirpten.

Jens Vilmar, der kurze Zeit später mit Herta Schmied kam, wurde mit ehrfurchtsvoll verhaltenem Klatschen begrüßt.

Dann sagte Mara Darera mit rauchiger Stimme, sie freue sich, daß nun alle da seien, Jens lese seine neuesten Texte, und Herta würde wie üblich die Dias dazu zeigen. Für die Akustik würde sie, Mara, sorgen. Dann tranken alle einen Begrüßungsschluck.

Der Kater beobachtete Herta. Sie hatte zwar ein Glas in der Hand, aber es war leer. Jens Vilmar war, nachdem er das Licht gelöscht hatte, im Atelier geblieben. Erstaunt stellte der Kommissar fest, daß Vilmar auswendig sprach. Er kauerte auf der Türschwelle im Rücken der Zuhörer. Seine Worte kamen spitz wie Peitschenhiebe. Herta hatte ein Bild eingelegt, das eine überfüllte Straßenbahn zeigte. Während sie die Schärfe am Projektor regulierte, ließ Mara, die abseits im Gras hockte, ein Batterietonband anlaufen. Choralmusik. Dazu die überfüllte Straßenbahn. Und über allem Jens Vilmars Stimme: »...diese schönen Stunden, Kinder faulen im Fieber, traurig verschoß der linke Läufer einen Elfmeter, alle tragen Trauer zur Schau...«

Dann geschah es plötzlich. Außer dem Kater hatte niemand den Unterschied in der Stimme bemerkt. Sie hatten gemeinsam getrunken. Herta hatte das Glas nicht angefaßt. Dann ging Jens Vilmars Stimme weiter. »...wir trinken, und der Tod hebt schon sein Glas...« Schrille Feuerwehrsirenen dazwischen. Geduckt hastete der Kater zur Tür. Das Tonband lief. Jens Vilmar war nicht mehr an seinem Platz.

Katzbachs Hände ertasteten seinen Körper. Vilmar lag mit dem Gesicht nach unten auf dem hartfaserigen Teppich und stöhnte leise. Im Krampf krallten sich seine Finger um das leere Glas.

Der Kater drehte das Licht an, und während die verzückten Gäste erst jetzt merkten, was geschehen war, und kreischend die Gartentür blockierten, hatte der Kommissar dem wie leblos Daliegenden den Finger in den Hals gesteckt. Vilmar erbrach sich würgend. Der Kater warf sich den Körper über die Schulter und rannte zu seinem Wagen.

Über sein Funkgerät ließ er sich von den Polizeistreifen sämtliche Kreuzungen frei machen. Die Ärzte der Universitätsklinik warteten bereits. Sie kämpften bis zum Morgengrauen um Jens Vilmars Leben.

Es war fast 6 Uhr, als der Kommissar die Klinik verließ. Ein Mädchen saß auf dem Heck seines Wagens.

»Er hat es geschafft«, sagte der Kater. Herta Schmied lächelte unter Tränen.

Stunden später. »Ich wollte meine Freundin nicht verlieren. An diesen... Diesen ungepflegten Kerl.«

»Herta Schmied ist nicht Ihre Freundin. Sie ist Jens Vilmars Freundin. Sie wußten das.«

»Das ist nicht wahr!« kreischte Mara Darera. Ihre Augen leuchteten fiebrig. Sie zitterte.

»Jens ist nicht tot. Obwohl nicht viel gefehlt hat. Wie kann ein Mensch nur so habgierig sein! Oder war es Ihr Stolz, Ihr krankhafter Stolz, der es nicht duldete, daß Herta, die Sie für sich wollten, zu Jens Vilmar ging?«

»Wie haben Sie es herausbekommen? War es Zufall?«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Herta hatte keinem von den gräßlichen Anrufen etwas gesagt. Aber Sie wußten es! Also haben Sie angerufen. Eine Stimme läßt sich leicht verstellen. Dann Hertas Martini-Glas. Keiner hatte etwas in Hertas Martini getan. Herta trinkt keinen Alkohol. Ja, und Ihr Entsetzen, als ich zu Ihrer Party kam. Sie hatten nicht im Ernst geglaubt, daß ich Ihren Verdacht von gestern früh anders als belustigt zur Kenntnis nehmen würde. Sie wollten die spinnige Überspannte mimen. Solche Typen kommen zu Tausenden zur Polizei. Man lacht darüber. Aber hinterher, wenn Jens tot gewesen wäre, hätte niemand Sie verdächtigt. Sie waren ja schließlich bei der Polizei gewesen! Nein, auf Sie wäre kein Verdacht gefallen. — ›Das Lied des Todes‹ war’s aber, was mir schlagartig alles erklärte. Nur Sie hatten das Band davon. Sie ließen das Band laufen, von dem keiner außer Jens und Ihnen — und mir! — wußte. Jens konnte zu dem Zeitpunkt nichts mehr sagen. Sie hatten ihm Arsenik in den Whisky getan...«

»Bringen Sie mich jetzt zur Polizei? Komme ich jetzt ins Gefängnis?« Ihre Finger spielten mit dem braunen Fläschchen, aber der Kater nahm ihr das Gift aus der Hand. Sie wehrte sich nicht.

»Können wir fahren?« fragte Inspektor Picht.

»Wir können«, sagte der Kater. Die Sonne blitzte auf dem Chrom des Wagens. Wenn es wenigstens regnen würde, dachte der Kater. Er brannte sich ein Zigarillo an.

Der Kater und der fremde Schütze

Fräulein Jong hatte rote Flecken auf den Wangen, als sie meldete, der Herr draußen wäre vom Film und müßte furchtbar dringend den Kommissar sprechen. Katzbach knurrte irgend etwas. Es gab ein paar Redewendungen,
die er nicht ausstehen konnte. »Furchtbar dringend« gehörte dazu. Außerdem lasen sich die Berichte der Inspektoren wie zäher Kleister. Warum bin ich nicht Gärtner geworden? fragte sich der Kommissar. Oder Tankwart. Oder Millionär.

»Soll ich ihn hereinbitten?« Fräulein Jong wurde ungeduldig.

»Aber klar. Man darf doch einen Filmstar nicht warten lassen, wie?«

Fräulein Jong sagte trotzig: »Er ist Regisseur.«

»Ja, dann will er doch wohl zu Ihnen? Vielleicht drehen sie wieder Cleopatra und suchen eine Nachfolgerin für Liz Taylor.«

»Pfff!« machte Fräulein Jong nur und trappelte auf ihren strammen Lackstiefelbeinen wütend davon. Der Besucher stand schon in der Tür. Er war mittelgroß und etwas füllig. Die kunstvoll gelegte schwarze Haarsträhne konnte allerdings die Stirnglatze nur dürftig verdecken. Der üppige Schnauzbart stand in merkwürdigem Kontrast zu den lustigen hellen Augen. Ein Gartenzwerg als Kriegsgott verkleidet. Der Kater kannte den Mann.

»Matz Baßler! Und die kleine Jong kündigte mir den Auftritt eines großen Filmbosses an! Immer noch so ein Witzbold?« Katzbach klappte den Aktendeckel zu und erhob sich.

Matz Baßler kicherte etwas albern und knöpfte seinen Dufflecoat auf. Er sagte: »Recht hat sie, die Kleine. Ich bin wirklich der gute Onkel vom Film. Da klappen Sie mal ruhig Ihren Mund wieder zu, Sie Zierde der Polizei!«

»Ach, hab’ ich den denn aufgemacht? Ich kann Sie ja auch mal um ein Autogramm bitten. Sie stehen also nicht mehr in der harten Fron der Zeitungsfritzen? Das nenne ich sozialen Aufstieg.«

Matz Baßler pflanzte sich wie ein kleiner Buddha in den Besuchersessel. Der Kater brannte ein Zigarillo an, hielt auch Matz Baßler das Etui hin, aber der winkte entsetzt ab. Hinter der Tür lauschte Fräulein Jong. Der Kommissar konnte deutlich die zwei dunklen Stellen im Lichtstreifen unter der Tür sehen.

»Ich mache jetzt Filme«, sagte Matz Baßler und versuchte, das mit routinierter Beiläufigkeit zu sagen, so wie man erklärt: Ich esse gern Bratkartoffeln. Aber das gelang ihm nicht recht, und Katzbach amüsierte sich. »Nee, Herr Kommissar, mit dem Zeitungskram, das ist jetzt passé. Ich habe einen Produzenten für meine Ideen gefunden.« Matz Baßler hob beschwörend die Hände: »Endlich ein Partner für meine, Projekte. Den Jungfilmern werden die Ohren abfallen. Nächstes Jahr in Oberhausen...«

»Ich verstehe. Ihr Partner hat zuviel Geld, und Sie haben die Vorstellung, daß die Weltgeschichte ohne Baßlers große Kunst nicht existieren kann. Sehe ich das richtig? Und darf man mal bescheiden nach dem Stoff fragen, den Sie da in Bilder umsetzen? Oder ist das zu kompliziert für ein Polizistenhirn?«

Offenbar war Matz Baßler nicht zu irritieren. Er verriet mit Verschwörerstimme, er wäre mit einem Stoff von Felix Timmermanns beschäftigt und es handele sich sozusagen um einen Heimatfilm. »Bauernmilieu. Wir drehen am Niederrhein. Probleme eines Dorfes. Alltäglichkeiten. Alltäglichkeiten? Ja, sind diese zwischenmenschlichen Spannungen wirklich Alltäglichkeiten?«

»Ich weiß es nicht«, sagte der Kater, »ich komme ziemlich selten in diese Gegend. Aber der Stoff scheint in der Tat maßlos aktuell zu sein.«

»Ihnen wird das Spotten vergehen!« jubelte Matz Baßler. »Das ist ja gerade der Effekt! Ich nehme die Komponenten einer Heimatschnulze. Und dann verfremde ich sie. Ich schüttele alles...«

»So, Sie großer Verfremder, jetzt wollen wir dann wohl langsam zur Sache kommen.« Der Kater schnippste etwas Asche von seinem Jackett und blickte seinen Besucher an. Er scheint Angst zu haben, dachte der Kater.

»Ich habe Angst«, sagte Matz Baßler. »Da gibt es irgendeinen Menschen, der mein Werk zerstören möchte.«

»Hollywood«, lächelte Katzbach, »das ist Hollywood. Die wittern die Konkurrenz.«

»Ich hatte mir schon gedacht, daß Sie mich für einen Spinner halten würden, Herr Kommissar. Doch leider phantasiere ich mir das nicht zusammen, was ich zu sagen habe. Die Fakten mehren sich. Und seit vergangener Nacht weiß ich, daß man auf mich schießen wird.«

»Ah, wird man! Warum verstehe ich das wohl nicht?«

»Ich bitte Sie offiziell um Ihre Hilfe, Kommissar Katzbach!«

»Wenden Sie sich bitte an die zuständige Polizeibehörde, wenn Sie sich bedroht fühlen.«

»Ja, zum Teufel, wie stellen Sie sich das vor! Polizisten wimmeln herum, befragen meine Leute, quetschen die Dorfbewohner aus. Da kann ich doch gleich den Kram zusammenpacken und aufgeben. Aber ich will diesen Film machen! Hören Sie, ich will diesen Film machen! Ich lasse mir das nicht aus der Hand schlagen, nur weil da ein Irrer auf mich schießen will.«

»Das mit dem Schießen«, sagte Katzbach, »das sollten Sie vielleicht ein bißchen erklären. Wer will auf Sie schießen? Woher wissen Sie, daß man auf Sie schießen will?«

»Ich habe mir in der letzten Nacht die Rohkopien unserer neuesten Szenen angeschaut. Da gibt es einen Schwenk über ein kleines Gehölz. Und jetzt kommt es: Auf dem Film ist ein Mann zu sehen. Mit einem Gewehr. Er zielt genau in die Richtung, in der ich bei dieser Einstellung meinen Platz hatte. Bin ich noch immer ein Spinner, Herr Kommissar?«

»Wer weiß von diesem — diesem — hm, fremden Schützen?«

»Keiner. Außer mir keiner. Ich kann es mir nicht leisten, meine Leute zu verunsichern.«

»Sie sprachen von anderen Fakten. Berichten Sie.«

Matz Baßler japste ein wenig. Er fummelte nervös mit den Fingern in seinem Schnurrbart herum. Dann berichtete er hastig. Der Kater hörte aufmerksam zu.

Inspektor Picht hatte Schwierigkeiten mit einem riesigen Salatblatt. Darum konnte er nicht sofort protestieren, als Kommissar Katzbach ihm — zwar grinsend, aber dennoch sehr dienstlich — den Auftrag gab, ihn am Abend zu vertreten. Natürlich wußte der Kater, daß Picht Karten für Mahalia Jackson hatte.

»Das kannst du nicht machen, Kater! Solche Unfairneß würde ich nicht mal dir zutrauen. Laß dir die Schnapsidee ganz schnell abschminken. Bloß weil da so ein Filmheini Gespenster sieht, soll ich... Soweit kommt das noch! Nicht heute!«

Aber als Katzbach den Kellner heranwinkte und zwei Whisky bestellte, wußte Inspektor Picht, daß seine Proteste in den Wind geredet waren. Leise fluchend ergab er sich in sein Schicksal.

»Woher kennst du diesen Baßler eigentlich?« fragte Picht.

»Er hat vor zwei Jahren eine Bildreportage über Jugendkriminalität in Großstädten gemacht. Für irgendein Blättchen. Mir hat noch niemals jemand so unentwegt Löcher in den Bauch gefragt wie der Baßler damals.«

»Jetzt macht er Filme? Komisch.«

»Er hat einen Geldgeber gefunden. Mehr weiß ich auch nicht. Und daß ihm jemand seltsame Streiche spielt, das weiß ich auch. Oder sagen wir lieber: Das hat er mir erzählt. Jedenfalls muß ich’s prüfen.«

»Wieso mußt du das ausgerechnet machen? Sagtest du nicht, die werkelten da in der Gegend von Geldern herum? Da sind wir doch nicht zuständig!«

»Ich soll als Journalist kommen. Er fürchtet, die Polizei würde seine Mannschaft verrückt machen. Da kann er sogar Recht haben.«

»Was ist denn eigentlich passiert, daß er sich so in die Hose macht?«

Der Kellner brachte die Gläser. Nicht einmal bis zum Eichstrich! stellte der Kater fest. Er sagte: »Baßler behauptet, ihm kämen Filmrollen weg und Aufbauten brächen plötzlich zusammen. Nachts tappe jemand im Filmcamp herum und mache sich an den Fahrzeugen zu schaffen.«

»Soll das alles sein?«

»Nicht ganz, Jochen. In Baßlers Drehbuch hätte jemand mit rotem Filzstift eine Warnung geschrieben. ›Hüten Sie sich‹ oder so etwas. Außerdem, und das macht mich eigentlich etwas nachdenklich, außerdem soll da ein Mann mit einem Gewehr auf einem Filmstreifen zu sehen sein.«

»Richtig spannend«, knurrte Inspektor Picht. »Wie in Blow up. Vor allem ist mein Abend im Eimer. Na, dann Prost!«

Der Kommissar spielte ein bißchen am Autoradio herum, schaltete dann aber ab. Er rauchte und sah sich an der Landschaft fest. Er wußte nicht genau, ob er diese Flächen mochte, die sich bis zum Horizont dehnten und nur von Zäunen und kleinen Weidengebüschen unterbrochen waren. Die niederrheinische Landschaft machte ihn seltsam melancholisch. Aber der Kater fand, daß der Anblick seinen Augen guttat. Bei Aldekerk verließ Katzbach die Bundesstraße 6o und fuhr auf der B 9 in Richtung Geldern. Baustellen forderten zeitraubende Umleitungen über Dörfer mit seltsamen Namen: Eyll, Winternam, Pont, Veert... Der Kater schimpfte vor sich hin, als er die Straße nach Xanten nicht gleich fand.

Es dämmerte schon, als er am Waldrand oberhalb Sonsbecks das Filmcamp entdeckte — vier, fünf weiße Wohnwagen, zwei lange Holzbaracken mit unsympathischem Anstrich, eine kleine Trafostation. Auf den beiden roten Unimogs stand in grellgrüner Kursivschrift »Guestfalia Oil Comp.«. Tiefstrahler vervielfältigten ihr Licht in spiegelnden Metallflächen. Eine heisere Stimme röhrte durch ein Megaphon. Am Ende des Ackers setzte sich ein seltsames Gespann in Bewegung: Auf dem Kutschbock saß ein Mann in geblümtem Trikot und schwang eine mörderische Peitsche. Der Wagen wurde von einem Dutzend Mädchen in Bikinis gezogen. Die hatten Papierblüten im Haar und sangen. Das ist also die Verfremdung, sagte sich der Kater.

»Stop!« brüllte die Stimme. Es war nicht Matz Baßlers Stimme. »Stop, zum Deubelkommraus! Ihr sollt auf mich zuhalten! Und nehmt die Beine hoch. Traben müßt ihr. Traben!«

Plötzlich stand Matz Baßler neben Katzbachs Peugeot. Der Kater kurbelte das Fenster herunter. Auf der zertrampelten Wiese, ungefähr zehn Schritte hinter Matz Baßler, sah Katzbach ein schmales schwarzhaariges Mädchen in einem Bademantel und einen älteren Mann in einem gelblichen Waschlederanzug. Die Gesichter der beiden waren im Zwielicht nicht genau zu erkennen.

Matz Baßler flüsterte: »Schon wieder eine Nachricht! Ich soll meine Finger bei mir halten. Hübsch, nicht? Und von unseren Unimogs sind in der Mittagspause sämtliche Ventile geklaut worden. Vergessen Sie nicht, daß Sie als Reporter hier sind, bitte!« Und mit normaler Lautstärke: »Sehr erfreut, Herr Katzbach, daß Sie zu uns herausgekommen sind. Darf ich Sie gleich mit unserer Hauptdarstellerin bekannt machen?«

Der Kater schwenkte seine langen Beine aus dem Wagen. Das Mädchen im Bademantel kam lächelnd näher.

»Das ist Herr Katzbach von der... der...«

»...von der ›Rheinischen Post‹«, half der Kater dem leicht verstörten Matz Baßler.

»Ich bin Gertie Silier«, stellte sich das Mädchen selbst vor. Katzbach deutete eine kleine Verbeugung an. Der Waschledermann stelzte heran und hielt dem Kater seine Hand hin, während er mit der Linken an seine Schirmmütze tippte.

»Herr Silier, Gerties Vater«, beeilte sich Matz Baßler zu sagen.

»Ah, Sie sind der Produzent«, lächelte Katzbach und verstand plötzlich ein paar Zusammenhänge.

»Woher wissen Sie das?«

Guestfalia Oil macht Kultur für das Töchterchen, dachte der Kater unfroh und sagte laut, das hätte er sich einfach so gedacht, daß Herr Silier der Produzent wäre.

»Ihr Zeitungsleute habt ja so einen Riecher«, dröhnte Herr Silier und hielt dem Kater ein Zigarettenpäckchen unter die Nase.

Die Megaphonstimme verkündete den Schluß der Einstellung: »Dreihundertfuffzehn, zwo, zwo — gestorben. Sabbat für heute!«

Matz Baßler sagte überflüssigerweise: »Es wird nämlich zu dunkel.«

»Ich denke, Sie sind der Regisseur?«

»Bin ich auch, bin ich auch«, antwortete Matz Baßler hastig und schaute dabei Herrn Silier an. »Es ist so: Einige Spezialszenen werden von Paulus Klawitter geleitet. Er... Er assistiert mir auf Herrn Sillers Wunsch.«

Der Kater pfiff totlos. Matz Baßler tat ihm ein wenig leid. Den Weg von Sonsbeck herauf kam ein Lieferwagen. Die Mimen und die Leute vom technischen Stab drängelten sich in eine der Baracken. Aus dem Lieferwagen wurden große Aluminiumtöpfe und folienumwickelte Platten geladen. Es duftete nach warmem Käse und frischem Brot.

»Ich hörte, Sie haben sich in Sonsbeck eingemietet«, rief Herr Silier, der bei einem kadmiumgelben Ro 80 stand und seiner Tochter den Schlag aufhielt. Im Fond saß noch jemand, den Katzbach aber nicht erkennen konnte.

»Ja, ich bleibe über Nacht.«

»Fein, Herr Katzbach. Dann sehen wir uns morgen. Und wenn Sie dann meine Tochter interviewen wollen, möchte ich gern dabei sein. Verstehen Sie?«

Der Kater gab keine Antwort. Herr Silier stieg ein und fuhr in hohem Tempo davon.

»Der Mann hinten im Wagen war übrigens Klawitter. Er lehnt es ab, hier im Camp zu wohnen. Ein Weichling!«

Ein einflußreicher Weichling, dachte Katzbach, trat die Filterzigarette aus und holte sich ein Zigarillo aus der Tasche. Er fragte Matz Baßler, wohin denn die Sillers führen.

»Ach, glauben Sie, die blieben hier draußen über Nacht?« Etwas Wut in Baßlers Stimme. Baßler fügte, wie zur Entschuldigung, hinzu: »Bis Duisburg haben sie’s ja auch nicht weit, nicht wahr.«

In diesem Augenblick kam ein hochaufgeschossener Mann aus dem letzten Wohnwagen gestürzt. Er lief auf Matz Baßler und den Kommissar zu.

»Unser Produktionsingenieur. Was er nur hat!«

Der Mann war außer Atem. Die Tonbänder von sämtlichen Dialogen wären gelöscht, meldete er. Und von der Handkamera wären die Objektive verschwunden.

Der Kater sah, daß Matz Baßler am ganzen Leibe zitterte.

Es war still in dem kleinen Filmcamp. Nur ein paar Nachttiere tuschelten leise. Kühler Nebel hing zwischen den Wohnwagen.

»Viel zu kalt für Mai«, sagte Katzbach.

Matz Baßler schaute angespannt auf den kleinen Bildschirm des Schneidetisches. »Es muß jetzt kommen«, flüsterte er. Er ließ die Bilder langsam laufen. Kuheuter in Großaufnahmen. Dann die Halbtotale mit milchtrinkenden Männern. Ein Schwenk über die Weide. Blumen. Colaflaschen. Und nun der Waldrand. In langsamem Stakkato klickten die Bilder. Matz Baßler hielt den Film an.

»Hier. Hier ist es.«

Kommissar Katzbach beugte sich vor. Er erkannte die schemenhaften Umrisse der Gestalt im Unterholz. Kein Zweifel: ein Mann mit einem Gewehr. Die Lupe war keine gute Hilfe. In der Vergrößerung zerfloß das Bild. Katzbach kniff die Augen zusammen. So ging es besser.

»Die Aufnahme wurde mit Teleobjektiv gemacht, ja?«

»Ja. Die Entfernung dürfte einen Kilometer betragen. Das Gebüsch kann man mit dem bloßen Auge von draußen sehen.«

Der Kater hatte jetzt die tiefe Falte über der Nasenwurzel. An diesem Bild stimmte etwas nicht. Katzbach sagte: »Aus einer solchen Entfernung kann man ohne Zielfernrohr sowieso nicht schießen. Aber der Knabe auf dem Bild hat kein Zielfernrohr. Außerdem hält er das Gewehr falsch. Sehen Sie nur: Er hält es ja vor der Brust. Und die Form! Fällt Ihnen das nicht auf?«

»Ich verstehe nichts von Waffen. Und man kann ja auch kaum etwas Genaues erkennen.«

»Das meine ich nicht. Die Länge der Flinte! Die Flinte scheint genauso lang zu sein wie der Kerl. Soll ich Ihnen was sagen? Mit solchen Ungetümen haben die Landsknechte geballert!«

Matz Baßler hatte einen Einwand. Aber er konnte ihn nicht sagen, denn plötzlich war da ein Geräusch an der Tür. Als ob eine Ratte an Holz schabte. Der Kater war mit zwei Sätzen draußen. Baßler stolperte hinterher.

»Still!« zischte der Kater. Aber Matz Baßler war nicht still. Er wimmerte halblaut vor sich hin. Und so konnte der Kommissar nicht ausmachen, in welche Richtung sich die hastenden Schritte entfernten. Außerdem täuschte der weiche Wiesenboden. Minuten später sprang weit weg im Nebel ein Automotor an.

»VW«, sagte der Kommissar. Im Camp blieb alles ruhig. Katzbach ging in den Wohnwagen zurück.

»Das... Das stand auf der Treppe!« keuchte Matz Baßler und hielt ein Kästchen ins Lampenlicht. Es war ein roter Würfel mit zehn Zentimetern Seitenlänge.

»Stellen Sie’s hin!« warnte der Kater. Doch da fuhr mit sirrendem Ton ein böser kleiner Schachtelteufel heraus, vibrierte nervös und hatte einen Zettel auf die Hörner gespießt. Matz Baßler setzte zum Schrei an, aber der Kommissar legte ihm schnell die Hand auf den Mund.

Auf dem Zettel stand: »Morgen bereite ich dem ganzen Theater ein Ende!«

»Wird ja auch langsam Zeit«, lächelte der Kater.

Die Wiesen trieften vom Tau, und Katzbach hätte ein Königreich für ein Paar Gummistiefel gegeben. Im Filmcamp war es noch ruhig. Nur ein älterer Mann, offenbar beim Rollenstudium, ging gestikulierend auf dem Weg, der nach Sonsbeck führte, auf und ab. Er schien den Kommissar nicht zu beachten. Alte Leute brauchen wenig Schlaf, und Polizeibeamte kriegen wenig Schlaf, kam es dem Kater in den Sinn. Aber er fand diesen Gedanken nicht besonders witzig. In immer weiteren Kreisen umrundete er das Camp. Erst hinter einer Feldscheune, durch eine kleine Erhebung außerhalb des Gesichtskreises der Leute vom Filmcamp, fand Katzbach die Spuren:

Hier hatte mehrmals ein Personenwagen gestanden. Die verschiedenen Eindrücke waren unterschiedlich alt. Und es waren immer die gleichen Profile gewesen. Ohne Zweifel reichlich abgefahrene runderneuerte Reifen. Die Spuren aus der vergangenen Nacht waren deutlich auszumachen. Wirklich hübsch, dachte der Kater. Er sah die Leiter, die am verrotteten Heuhaufen lehnte, und kletterte zögernd hinauf. Er fand Kippen von filterlosen Zigaretten. Er fand Bananenschalen und eine Ausgabe des »Spiegel«. Er machte sich nicht die Mühe, nach weiteren Spuren zu suchen: nach Textilfäden, nach Fingerabdrücken am Holzwerk, nach Kleinigkeiten, die man leicht aus den Taschen verliert. Eine andere Entdeckung war viel interessanter: Daß man nämlich von hier oben über den Hügel schauen konnte, wenn man sich beispielsweise auf eine Kiste stellte oder am Gebälk ein bißchen hochkletterte. Katzbach hatte kein Fernglas dabei, aber er konnte auch so sehen, daß im Lager der Filmleute der Tag begann.

Kommissar Katzbach folgte den Reifenspuren bis zu der Bauernschaft Balberg. Hier hatten die Leute in den vergangenen Tagen mehrmals einen grauen Volkswagen mit Duisburger Kennzeichen gesehen. Die genaue Autonummer hatte sich freilich niemand gemerkt. Aber die wollte Katzbach auch gar nicht wissen.

Matz Baßler hatte anscheinend kein Auge zugemacht. Die Ringe unter seinen Augen und die Bartstoppeln am Kinn wirkten leicht tragisch. Der Kater reichte dem Regisseur einen Pappbecher mit dampfendem Kaffee. Doch dieses Gebräu hatte nur wenig gemeinsam mit dem, was Frau Katzbach ihrem Mann morgens vorzusetzen pflegte. Egal, dachte der Kater, hinein mit der Brühe. Und tapfer kaute er an seinem Gummibrötchen. Matz Baßler wirkte apathisch.

»Sollen wir die Szene mit dem Pflug vorbereiten, obwohl Klawitter noch nicht da ist?« fragte ein Jüngling in grobem Tweed scheinheilig. Matz Baßler bekam einen Tobsuchtsanfall. Er brüllte herum, sagte atemlos, die Szene würde im Atelier gedreht, schnauzte ein Scriptgirl an, schlug schwach vor, den Ochsenritt zu proben. Doch da näherte sich der Ro 80. Gertie Silier stieg zuerst aus. Der Kater sah, daß sie verheulte Augen hatte.

Es war sehr einfach, das Gehölz auszumachen, von dem aus der fremde Schütze gezielt hatte, ohne allerdings zu schießen. Es lag nordöstlich vom Camp, und Katzbach stieg über Zäune und Gatter, übersprang Gräben und umging frühlingsgrüne Weizenfelder. Er kam dem Wäldchen immer näher, und er paffte vergnügt sein Zigarillo. Er wußte, daß er am Abend wieder zu Hause sein würde.

Eigentlich paßte es nicht zu dem Bild, das der Kater sich von dem geheimnisvollen Saboteur gemacht hatte. Filmeklauen, Schachtelteufel, Drohbriefe: ja, so etwas mochte typisch sein. Aber eine Schußwaffe? Katzbach näherte sich neugierig dem Zipfel jenes Gehölzes, das er auf dem Filmstreifen gesehen und aus dem der Schütze gelauert hatte. Er war gespannt, ob es irgendwelche Hinweise auf die Aktion des Unbekannten geben würde.

Plötzlich hechtete der Kater in gewaltigem Sprung zur Seite, rollte in den Graben und brachte seine Waffe in Anschlag: Aus dem Buschwerk richtete ein Mann eine riesige Flinte auf den Kommissar.

»Nehmen Sie das Gewehr weg!« schrie der Kater. »Hören Sie? Hier ist die Polizei!« Aber der Mann rührte sich nicht. Hielt linkisch seine Donnerbüchse gegen den Kommissar und sagte keinen Mucks.

Und dann — dann war Kommissar Katzbach froh, daß niemand ihn sah bei dieser Szenerie, denn er schämte sich so sehr, daß ihm sogar das Lachen im Hals stecken blieb. Nein, das durfte doch nicht wahr sein! Aber es war wahr. Der Mann mit der Flinte war aus Holz. Und als er nah genug heran war, konnte der Kater die Schrift lesen, die in die mörderische Flinte geschnitzt war: »Gasthof zum Wilddieb 300 Meter«. In den Zweigen lärmten Spatzen, als lachten sie den Kater aus.

Der graue VW stöhnte asthmatisch. Der Fahrer war noch jung, höchstens fünfundzwanzig. Er stieg die Leiter der Feldscheune hinauf und wäre rückwärts die drei Meter hinuntergestürzt, wenn der Kater ihn nicht rechtzeitig aufgefangen hätte.

»Sie, sind ein Esel«, sagte Katzbach.

»Sie... Sie... Wer sind Sie?«

»Auch ein Esel«, bekannte der Kater und fügte hinzu: »Beruflich Polizist, Kriminalpolizist. Genauer: Chef der Mordkommission in Düsseldorf. Und ich bin ein Esel, weil ich mich hier mit kindischen Streichen beschäftige, die wohl eher Sache eines Psychologen wären. Sie können Ihre Pubertät wohl nicht überwinden, was?«

»Hören Sie!« begehrte der junge Mann mit dem blonden Schopf und der modischen Nickelbrille auf.

»Ich höre ja. Warum schreien Sie so? Wer schreit, hat Schuldkomplexe. Nun reden Sie mal alles ‘raus, was es zu sagen gibt! Ob sich alle Verliebten so idiotisch benehmen?«

»Sie muß ja nicht auf ihren ehrgeizigen Vater hören! Sie ist volljährig. Sie ist seit zwei Jahren volljährig. Aber sie hört auf den alten Knochen, der unbedingt eine Filmdiva aus ihr machen will, bloß weil er Geld hat! Und dieser Affe Baßler, der glaubt sogar, der ganze Krampf hätte was mit Kunst zu tun. Aber der ist ja so beschlabbert, daß der große Mops Silier noch einen zweiten Regisseur einkaufen mußte, um diesen Quatsch abdrehen zu können. Die reichen Säcke können sich ja alles leisten.«

»Wenn Sie mir bitte sagen könnten, vor was Sie eigentlich so schlimme Angst haben. Einen anderen Grund kann ich mir für Ihre Albernheiten kaum erklären.«

»Vielen Dank für das Kompliment. Aber Sie haben natürlich recht. Ich habe Angst. Ich habe Angst, daß der Esel Silier seine Tochter mit Gewalt zum Filmstar macht.«

»Schon wieder ein Esel«, sagte der Kater.

»Oh, es gibt noch mehr! Gertie. Nehmen Sie Gertie! Alles war in Ordnung zwischen uns, bis ihr alter Herr seine grandiose Idee bekam und sich mit der Hilfe des Trottels Baßler ins Filmgeschäft schmiß, um seiner Tochter was zu bieten. Und dieses alberne Gör ging auf den Unsinn ein!«

Kein Zweifel: Der junge Mann fing an zu heulen.

Kommissar Katzbach sagte: »Sie werden sich verantworten müssen. Sie haben Tonbänder gelöscht, Sie haben Sachwerte beschädigt. Kindern würde man so etwas durchgehen lassen. Aber Ihnen? Nein, Ihnen nicht!«

Paulus Klawitter und Matz Baßler stritten sich. Herr Silier, diesmal in diskretem Dunkelblau, schaute fassungslos zu. Die Filmleute hatten ihren Spaß. Kühe, mit Goldfolie beklebt, rannten brüllend auf der Koppel herum. Ihnen zumindest paßte die Verfremdung ganz und gar nicht. Der Produktionsingenieur packte bereits seine Sachen.

Gertie Silier saß in rostfarbenem Hosenanzug auf einer Heuwagendeichsel und hörte mit gesenktem Kopf dem jungen Mann zu, der mit lebhaften Gesten auf sie einredete. Die Vormittagssonne glitzerte freundlich und warm. Auflösungserscheinungen, wohin man sah. Kommissar Katzbach kam sich überflüssig und peinlich deplaziert vor. Matz Baßler hatte genug mit sich selbst zu tun. Der erste Unimog rollte davon.

Wer hat ihnen nur neue Ventile besorgt? fragte sich der Kater. Unnütze Frage. Herr Silier stellte Schecks aus. Na also. Katzbach sah, wie sich die jungen Leute küßten. Er dachte: Ich habe den seltsamen Vogel nicht einmal nach seinem Namen gefragt. Hat Angst, sein Mädchen an die Filmindustrie zu verlieren, und spielt darum den wilden Mann! Und ich mache das Spielchen mit! So etwas!

Der graue VW knatterte davon. Zwei junge Leute saßen darin. Herr Silier stellte noch immer Schecks aus. Die Unimogs der Guestfalia Oil Comp, fuhren knurrend an. Matz Baßler machte ein unglückliches Gesicht. Der alte Schauspieler vom frühen Morgen keifte, er hätte es schon immer gehaßt, mit Dilettanten zu arbeiten.

Doch, dachte der Kater, ich mag diese Landschaft. Ich mag es, wenn man die Augen schweifen lassen kann und bis in die Ferne sieht, wo man ein hölzernes Hinweisschild für einen Attentäter hält. Verrücktes Land!

Kommissar Katzbach nahm sich vor, den »Gasthof zum Wilddieb« beim nächsten Familienausflug anzusteuern. Er kletterte in den Peugeot. Matz Baßler und Paulus Klawitter stritten sich noch immer. Herr Silier hatte aufgehört, Schecks zu unterschreiben. Die jungen Leute waren verschwunden.

Kommissar Katzbach fuhr nach Düsseldorf zurück.

Der Kater glaubt nicht an Gespenster

Feiner Regen sprühte gegen die Windschutzscheibe. Die Uhr am Armaturenbrett zeigte 23.10 Uhr. Rex Zobel schaltete den Scheibenwischer an. Sein Kopf schmerzte. Direkt hinter der Stirn saß das. Und der Schmerz ging nicht weg. Ich bin groggy, dachte Rex Zobel. Ich bin fix und fertig. Die Maske des rüstigen Endfünfzigers fiel von ihm ab. Jetzt — allein in seinem BMW 2800 — war er ein alter Mann. Mit einem schwachen Herzen. Einem ganz miserablen Herzen. Die Medikamente wirkten nicht mehr. Im Gegenteil. Den ganzen Tag über hatte Rex Zobel das Gefühl gehabt, als legte sein Herz nach jeder Beruhigungstablette ein paar dröhnende Schläge zu. Aber das hatte niemand gemerkt. Rex Zobel, Herausgeber und Chefredakteur der Zeitschrift »Helena — Journal für die moderne Frau«, war dynamisch wie immer gewesen. Dynamisch: das war sein Lieblingswort. Das bedeutete für ihn nervöses Hin und Her, Lautstärke, hellgraue Anzüge, grauweißes Toupet, bunte Krawatten. Es bedeutete hemdsärmeligen Umgangston mit den Redakteuren, kesse Bonmots für die Büromädchen, viel Telefonieren.

Rex Zobel öffnete den obersten Hemdenknopf. Mit dem Handballen wischte er die Scheibe ab, die immer wieder beschlug. Ein harter Tag war vorbei. Umbruch der Vierfarbenseiten, Ärger mit Abdruckrechten, Streit mit dem Werbechef...

Wenn ich nur schlafen kann, dachte Rex Zobel. Und die Angst der vergangenen Nächte schob einen dicken Kloß in seinen Hals. Zobel schluckte schwer. Unsinn! Reiß dich zusammen, Kerl. Gespenster! Zum Totlachen Wie kann man nur so albern sein?

Aber Rex Zobel lachte nicht. Zu deutlich sah er das Bild der Gestalt im weißen Fleischerkittel vor sich. Blut auf dem Kittel. Ein weißer Fleck das Gesicht. Der Alptraum der vergangenen Nächte weckte dunkle Erinnerungen. Traum oder Wirklichkeit? Sein Psychotherapeut hatte gelacht. Aber was half’s? Das Herz registrierte die Schrecken der Nacht. Traum oder Wirklichkeit? Wo war der Unterschied? Die Schemen raubten den Schlaf. Und Alkohol hatte der Arzt verboten.

Kurz vor Metzkausen bog Rex Zobel von der Straße ab. Er lenkte den BMW in die Finsternis des Parks hinein, der sein Landhaus umgab. Vorsicht an der Baustelle! Die neuen Gräben für die Dränage waren tief. Zobel schaltete herunter. Plötzlich erfaßten die Scheinwerfer die weiße Gestalt, die mitten auf dem Weg stand und winkte.

Rex Zobel griff mit beiden Händen nach seinem Herzen. Der Wagen überschlug sich, als die Räder der rechten Seite im Leeren rotierten. Die Ilexbüsche fingen das Fahrzeug auf. Aber das merkte Rex Zobel nicht mehr.

Dr. Steinwachs war ein guter Arzt. Und mißtrauisch von Natur aus. Er kannte Rex Zobel seit Kriegsende. Irgendwie mochte er den Mann. Trotz Zobels leicht idiotischer Kleidung. Dr. Steinwachs hatte längst aufgehört, Menschen nach ihrem Anzug oder ihrem Haarschnitt zu beurteilen. Zobels Angst vor dem Altern hatte ihn gerührt. Er genoß Zobels Vertrauen. Dr. Steinwachs wußte von der rapide fallenden Auflagenziffer der »Helena« und von Rex Zobels unglücklicher Ehe.

Der Arzt untersuchte gründlich. Das grausam entstellte Gesicht des Toten täuschte ihn nicht. Die Symptome für den Schock waren zu deutlich. Tod durch Entsetzen.

Gegen alle Vernunft informierte Dr. Steinwachs die Kriminalpolizei.

Das Gerichtsmedizinische Institut bestätigte den Verdacht. Ein Fall für das Morddezernat — für den Kater.

Kommissar Katzbach stocherte mit der Spitze seines rechten Schuhs im modrigen Laub der Blutbuchen herum. Er glaubte nicht an ein Verbrechen. Und er wollte die Sache schnell hinter sich bringen. Er schlenderte auf das Haus zu. Ein weißgetünchter einstöckiger Bau in U-Form. Offenbar ein ehemaliges Bauerngehöft. An der linken Flanke des Hauses, nach Süden zu, wucherte wilder Wein. Regentropfen perlten wie kostbare Steine auf den herbstbunten Blättern. Widerwillig betrachtete der Kater die Männer, die mit Bandmaß und Fotogeräten an der gepflasterten Zufahrt zugange waren. Das Wrack des BMW war von hier aus nicht zu sehen. Inspektor Picht stand bei den Leuten von der Spurensicherung.

»Ich gehe mal hinein!« rief Katzbach. Picht nickte.

In der dämmrigen Halle saß regungslos eine zierliche Frau. Sie hatte eine dunkle Strickjacke lose über die Schultern gelegt. Ihre Finger spielten nervös mit dem Rohrgeflecht des Worpswedesessels. Die Frau mochte 40 Jahre alt sein. Der Kommissar blieb neben ihr stehen und schaute nach den Lichtreflexen auf ihrem kastanienbraunen Haar.

»Wenn Sie eine trauernde Witwe suchen, sind Sie an der falschen Adresse. Wer sind Sie eigentlich?«

»Kommissar Katzbach. Sie sind Frau Zobel?«

»Das haben Sie aber schnell herausgekriegt. Gratuliere. Sie haben bestimmt im Handumdrehen auch den Mörder. Irgendwoher kriegen Sie einen Mörder.« Die Frau brach in hysterisches Lachen aus.

»Hören Sie, es tut mir leid. Aber ich muß Sie...«

»Leid! Herr Kommissar, Sie enttäuschen mich. Als wenn Sie nicht längst wüßten, daß mir sein Tod gleichgültig ist! Familiengeschichten sind doch Leckerbissen für Polizisten. Klatsch! Ha, Klatsch, was? Haben Sie schon gehört, Frau Müller? Nein? Die Zobels leben nicht miteinander. Sie wohnt im linken Trakt des Hauses und er im rechten. Und böse Worte sagen sie sich. Puh! Tschtsch. Ach, Herr Kommissar! Gehen Sie doch nach Hause. Mord! Daß ich nicht lache. Sein Herz hat ihm einen Streich gespielt. Exitus. Das kommt vor. Und dieser Dummkopf Steinwachs macht ein Drama daraus. Wäre doch was fürs Fernsehen.«

»Sprechen Sie ruhig weiter«, sagte der Kater.

»Keinen Ton mehr. Sie langweilen mich, Herr Kommissar. Sie und die Männer da draußen. Widerlich. Wie die da herumfummeln. Guten Tag, Herr Kommissar!«

Mit schnellen Schritten eilte die Frau davon. Eine Tür ging. Dann hörte man nur noch das Ticken der barocken Uhr.

Silke Moddel hieß das Dienstmädchen. Ein schnoddriger Teenager im lila Midirock. Wild darauf, fotografiert zu werden. Gierig nach einer Sensation. Ja, sie hätte immer schon so ‘n komisches Gefühl gehabt. Klar, die Zobels wären sich nicht grün gewesen. Und überhaupt. Und er hätte sie, Silke Moddel, mal zu tätscheln versucht. Ja, so einer. Ob sie etwas gesehen hätte? Nein, leider nicht. Ab elf hätte sie geschlafen. Aber geahnt, ja, geahnt hätte sie’s schon. Der Kommissar wandte sich um und schimpfte halblaut vor sich hin.

Auch Schwester Hedwig, Wirtschafterin und Gesellschafterin in einer Person, klein, wendig, freundlich — auch Schwester Hedwig konnte keinerlei Auskünfte geben. Sie hatte das Auto nicht gehört. Warum nicht? Wegen des Radios.

»Sie sind sicher, daß Ihnen nichts Außergewöhnliches in der vergangenen Nacht aufgefallen ist?«

»Ich hätte es Ihnen doch gesagt, Herr Kommissar. Das Abendessen für Herrn Zobel stand auf dem Tisch. Ich hatte mich zurückgezogen. Sie müssen wissen, daß er abends gern — nun, wie soll ich sagen — hm, etwas sentimental wurde. Ich habe eine gewisse Abneigung gegen rührselige Männer.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Herr Zobel versuchte immer, mit mir über seine nicht sehr glückliche Ehe zu sprechen. Das war mir peinlich.«

»Und darum waren Sie in Ihr Zimmer gegangen?«

»Und wegen des Cellokonzertes. Ich sagte Ihnen schon, daß ich Radio hörte.«

»Was für ein Cellokonzert?«

»Dvorak.«

»Ah, Sie mögen Dvorak? War es das h-Moll-Konzert?«

»Ja, das war’s. Ich wundere mich, Herr Kommissar. Ich dachte, bei der Polizei wäre man mehr für Marschmusik.«

Der Kater grinste. Grinste noch, als er das Haus verließ und in den Wagen stieg.

»Picht!« rief er. Der Inspektor trat an das Wagenfenster.

»Der Gärtner kommt zum Abend zurück. Hatte frei seit gestern früh. Nimm ihn dir vor, ja? Und um 20 Uhr treffen wir uns in meinem Büro. Ich fahre jetzt in Zobels Redaktion.«

»Kater, ist an der Sache was faul? Oder verplempern wir hier die Zeit?«

Katzbach zuckte die Schultern.

Kommissar Katzbach kam in den dichten Feierabendverkehr, der sich auf Düsseldorfs Ausfallstraßen ergoß. So brauchte er fast eine Stunde, bis er die »Helena«-Redaktion in der Heinrichstraße erreichte.

Die dralle Blondine an der Pforte wies ihn an Rex Zobels Stellvertreter. Michael Sauer, stellvertretender Chefredakteur. So stand es in gedrungener Groteskschrift auf der Milchglastür. Herr Sauer war nicht sehr freundlich. Hinter weit ausladendem Stahlrohrschreibtisch lächelte er das Eulenlächeln des Pseudointellektuellen, beargwöhnte Katzbachs Ausweis und erklärte, keinerlei Auskünfte zu geben. Und so mußte der Kater erst eine ganz rauhe Platte auflegen. Er tat es mit biestigem Genuß und ließ einen verstörten Michael Sauer zurück, der noch lange darüber grübelte, ob der Kater das mit dem »Hosestrammziehen« wörtlich gemeint hatte.

Das Wichtigste, das Katzbach in der Redaktion erfahren hatte, war die Adresse von Rex Zobels Psychotherapeuten.

Der Kater kannte Dr. Weilhaupt flüchtig. Sie waren sich bei Gericht begegnet, wo der Psychiater zuweilen als Gutachter fungierte. Dr. Weilhaupt war erschreckt über Rex Zobels Tod.

»Können Sie sich vorstellen, daß Zobel Angst hatte?«

»Ich weiß, daß er Angst hatte, Kommissar. Vor Gespenstern. Vor Gespenstern in weißen, blutbesudelten Fleischerkitteln. Ich wollte ihm die Angst nehmen. Aber es ist mir offensichtlich nicht gelungen.«

»Gespenster! Bitte, Dr. Weilhaupt, sagen Sie es etwas präziser. Hatte Zobel Angstträume?«

»Vielleicht. Ich habe noch eine andere Vermutung. Ich will das in aller Vorsicht sagen. Es ist, wie gesagt, eine Hypothese. Ich neige zu der Annahme, daß Rex Zobel sein Gespenst wirklich gesehen hat.«

Der Kater zog die linke Augenbraue hoch. »Sie meinen Halluzinationen?«

»Nein, Kommissar, Sie mißverstehen/mich. Keine Sinnestäuschungen. Mag sein, daß das Ganze ein Scherz sein soll. Es gibt ja recht perverse Arten von Humor. Tatsache ist, daß Rex Zobel dicht vor einem Nervenzusammenbruch stand. Nacktes Entsetzen war der Grund. Er hat es mir geschildert. Es ist viermal passiert. Mitten in der Nacht wachte er auf und sah eine Gestalt auf der Fensterbank hocken. Wie er sagte, war die Gestalt, deren Gesicht nicht zu sehen war, mit einem weißen Kittel bekleidet. Ein Fleischerkittel. Mit Flecken — wie von Blut.«

»Rex Zobel war herzkrank. Aber das wußten nur Menschen aus seiner direkten Umgebung. Wenn Ihre Theorie stimmt, Dr. Weilhaupt, dann war es Mord. Es geht auch ohne Revolver. Aber wie kommen Sie gerade — oder besser: wie kam Zobel gerade auf Fleischerkittel? Friseure tragen auch weiße Kittel.«

»Weil Zobel vor dem Krieg Fleischer war. Seine Eltern besaßen eine Notschlachterei am Schlachthof in Essen. Als Rex Zobels Frau erfuhr, daß ihr Mann aus kleinbürgerlichen Verhältnissen kam — ›stinkbürgerlich‹ und ›ordinär‹ nannte sie das —, da wandte sie sich von ihm ab. Das ist alles. Hier haben Sie den Grund für Zobels zerstörte Ehe.«

»Dabei hätte sie doch stolz sein müssen auf ihn. Er hatte sich immerhin hochgearbeitet zum Chefredakteur! Seltsame Leute. Zobel verheimlichte seine Herkunft wohl, ja?«

»Ja. Seine Frau war Moderedakteurin. Sie heirateten, als er Chefredakteur wurde. Durch Zufall kam dann mal alles heraus. Das hat seine Frau nicht verwunden. Sie ist hypersensibel.«

»Ob seine Frau...«

»Das ist Ihre Sache, Kommissar. Suchen Sie das Gespenst. Fangen Sie’s. Dann haben Sie den Mörder.«

Als der Kater um 20 Uhr in sein Büro kam, wartete eine faustdicke Überraschung auf ihn. Inspektor Picht und Assistent Degenhardt saßen in den abgewetzten Sesseln aus schwarzem Kunststoff. An der Wand lehnte ein junger Mann in einem olivgrünen Cordanzug und stocherte mit allen zehn Fingern in seinem schütteren rotblonden Haar. »Mich laust der Affe«, sagte der Kater, »wo habt ihr denn unseren schönen Auto-Hugo aufgegabelt? Hallo, Hugo! Ich wußte gar nicht, daß Sie wieder draußen sind.«

»Vielleicht kommt er wieder ‘rein«, knurrte Picht. Er zeigte auf ein schmuddeliges weißes Bündel. »Das wollte unser junger Freund in der Heizung verbrennen. Weil es ihn störte, wie er uns weismachen will. Du mußt wissen, Kater, daß unser lieber Hugo der Gärtner bei Zobels ist. Aber er hat mit der Sache nichts zu tun. Nicht wahr, Hugo? So war’s doch? Sie haben mit der Sache nichts zu tun. Aber der liebe Hugo kommt nach Hause, nachdem er vierzig Stunden teita war. Und hat dann nichts Eiligeres zu tun, als in den Heizungskeller zu laufen und das Zeug hier zu verbrennen. Aber dabei haben wir ihn dann gefaßt.«

»Was ist das denn für Zeug?« fragte Katzbach. »Doch nicht etwa ein angemalter Fleischerkittel? Was, Hugo?«

Picht blieb die Spucke weg. »Zum dreimal geschwänzten Teufelchen! Kater, woher weißt du das?«

»Ich weiß noch etwas. Ich weiß beispielsweise, daß Hugo uns eine ganz feine Geschichte erzählen muß, wenn er heil aus der Sache ‘rauskommen möchte.«

»Los, Herr Gärtner, fangen Sie an! Und vergessen Sie nicht: wer Eigentümer des Kittels da ist, hat Rex Zobel auf dem Gewissen.« Der Mann im Cordanzug schrumpfte zusammen.

Doch sein Alibi war hieb- und stichfest. Zur Tatzeit hatte Hugo auf der Polizeiwache in Duisburg-Großenbaum seine Volltrunkenheit ausgeschlafen.

»Hier, das habe ich mit dem Kittel da auf meinem Tisch im Gartenhaus gefunden. Ich wohne nämlich im Gartenhaus, Chef.« Hugo kramte in seiner Jackentasche. Ein zerknautschtes Blatt im Format DIN A 4 kam zum Vorschein. »Und ‘n Zwanzigmarkschein war mit ‘ner Stecknadel drangemacht.« Er reichte dem Kater das Papier.

Buchstaben waren aus einer Zeitschrift ausgeschnitten worden. Einzelne Lettern in verschiedenen Größen. Die aufgeklebte Schrift bildete nur einen Satz:

SOFORT DEN KITTEL HEIMLICH VERBRENNEN, DANN NOCH EIN ZWANZIGER.

Der Kater lachte schallend. Hugo starrte verwirrt.

»Da wollte mich wohl jemand ‘reinlegen, was?«

»Genau!« sagte Katzbach. »‘reinlegen ist das richtige Wort. Da wollte jemand den Schwarzen Peter loswerden. Aber der Trick ist zu faul.«

»Kommissar, schauen Sie sich die Schrift an«, warf Degenhardt ein, »das sind zwar unterschiedliche Schriftgrade, und es sind auch Kursivbuchstaben dabei. Aber ich schlage mir einen Nagel ins Knie, wenn das nicht eine einheitliche Druckschriftart ist. Und zwar eine ziemlich neue.«

»Das könnte uns weiterhelfen. Gutes Auge, Degenhardt!«

Katzbach nahm das Blatt und ging ins Archiv. Und er hatte auch Glück. Denn Oberinspektor Autenriet war noch nicht gegangen. Autenriet war Fachmann für Druckschriften. Schon als Katzbach die Tür zum Archiv aufmachte, hörte er den dröhnenden Baß des Oberinspektors. Er war gerade dabei, irgend jemanden davon zu überzeugen, daß die Programmgestalter der Rundfunkanstalten Flachköpfe wären.

»Ach, Kater, ‘n Abend auch. Sagen Sie, Kater, wie fanden Sie das denn, daß die Heuochsen gestern das ganze Abendprogramm über den Haufen geworfen haben, bloß weil da so Heinis ihren Senf über die Bundeswehrkrise verzapfen mußten.«

»Das kommt auf den Standpunkt an, großer Meister«, sagte der Kommissar.

Autenried brauchte nur einen Blick auf die Schrift zu werfen, dann hatte er schon präzise Angaben parat: »Die Schrift heißt ›Impressum‹ und ist ziemlich neu. Wird bei der Bauerschen Gießerei in Frankfurt hergestellt. Noch was?«

Katzbach war schon draußen. Eine halbe Stunde später hatte er mit Hilfe von Telefon und Fernschreiber herausgebracht, daß die geklebten Buchstaben der ›Impressum‹-Schriftfamilie aus einer in Kaiserslautern gedruckten Zeitschrift namens »Vita longa« stammten.

Kommissar Katzbach und Inspektor Picht erreichten das Landhaus der Familie Zobel um 21.44 Uhr.

»Guten Abend«, sagte der Kater und trat in das große Wohnzimmer. Bücher bis zur Decke. Viel Glas, viel Leder und Chrom. Ein riesiges Gemälde mit in sich verschlungenen Rot- und Schwarzformen. Am Tisch zwei zierliche Frauen. Sie legten Canastakarten aus. »Sicher störe ich. Aber ich tue es ungern, und ich mache es schnell.«

»Was machen Sie schnell?« fragte Frau Zobel. Ihre Augen waren böse Punkte. Fahrige Hände zupften an der Strickjacke. Schwester Hedwig lächelte mitleidig. »So spät noch Dienst?«

»Wenn Sie keine Tracht anhaben, sieht man es sofort.«

»Was sieht man sofort, Herr Kommissar?«

»Daß Sie Schwestern sind. Frau Zobel und Sie. Das hatten Sie mir nicht gesagt, aber ich dachte es mir. Sie sind die Ältere, ja?«

Schwester Hedwig nickte. Frau Zobel wollte etwas sagen, unterließ es dann aber. Für Sekunden war es still.

»Der Grund meines späten Besuches, ja, das klingt etwas dumm, aber ich habe an Sie eine Frage, Schwester Hedwig.«

»Bitte, fragen Sie!«

»Beziehen Sie die Zeitschrift ›Vita longa‹?«

»Aber ja. Soll ich... Ich meine, wollen Sie die Zeitschrift sehen? Ein paar Exemplare sind sicher in meinem Zimmer... Nein, bitte, Herr Kommissar, bemühen Sie sich nicht. Ich hole die Hefte. Sekunde.« Sie huschte hinaus.

»Was soll der Unsinn?« fragte Frau Zobel mit einer Stimme, die tonlos war vor Zorn.

Ehe der Kater antworten konnte, schrillte ein furchtbarer Schrei durch das Haus. Als wäre ein Mensch in höchster Not.

Der Kater rannte aus dem Zimmer. Frau Zobel folgte ihm mit hechelndem Atem.

Schwester Hedwig lag auf dem Fußboden. Das Fenster stand offen. Kalter Wind fuhr herein. Mit schreckgeweiteten Augen blickte die Frau am Boden zu Kommissar Katzbach auf.

»Da! Da draußen. Ein Mann war da. Wie ein Gespenst. Ganz weiß. Und ganz voll Blut. Er schaute durch das Fenster. Oh, es war entsetzlich... Entsetzlich...«

Der Kater verzog keine Miene. Er sah Frau Zobel an und dann die schluchzende Frau am Boden. Seine Stimme war hart: »Lassen Sie das Theater, Schwester Hedwig! Das kotzt mich an.«

»Nein!« schrie Frau Zobel. Ein Zittern ließ ihren zierlichen Körper erbeben. »Sie irren sich, Herr Kommissar. Sie irren sich. Hedwig, sag ihm, daß er sich irrt! Sag doch etwas!«

»Nehmen Sie sich zusammen! Sie wissen selbst, daß Ihre Schwester es war, Frau Zobel. Sie wußten es längst.«

Die Frau zog sich am Rahmen ihres Bettes hoch. »Ich habe es für dich getan, kleine Schwester. Hörst du, für dich! Ich wollte dich von deinem Mann befreien. Ich wollte dein Leiden beenden. Du liebtest ihn ja nicht. Ich... Ich...« Dann war ihre Stimme nüchtern und kalt. »Also gut, Herr Kommissar, Sie haben gewonnen. Ich bin in dieses Haus gekommen, um meine Schwester von dem widerlichen Rex Zobel zu befreien. Er hat uns nicht als Schwestern erkannt. Er hatte nur Angst vor dem Gespenst. Richtige Angst!« Sie lachte hysterisch auf. »Wie haben Sie es herausgekriegt?«

»Leicht«, sagte der Kater, »durch Ihre Lügen. Ihr Cellokonzert hat’s gar nicht gegeben. Das stand zwar im Programm. Aber wegen der Debatte über die Bundeswehrkrise wurde Dvorak verschoben. Pech, was? Und als Sie es mit der Angst kriegten und uns den vorbestraften Hugo ans Messer liefern wollten, da haben Sie den Bogen überspannt. So naiv ist selbst die Polizei nicht. Und die geklebte Schrift aus Ihrer Zeitschrift... Das konnte nicht gutgehen für Sie. Entscheidend war Dr. Steinwachs. Er machte Ihnen einen Strich durch die Rechnung. Er ist ein furchtbar argwöhnischer Mensch. Traut allen nur Schlechtes zu. Ja, und auf sein Anraten hat man eine Autopsie vorgenommen. Die Analyse des Gerichtsmedizinischen Instituts hat bewiesen, daß Rex Zobel nicht die von Dr. Steinwachs verschriebenen Beruhigungsmittel einnahm, sondern ein gefährliches Aufputschmittel. Sie haben die Tabletten vertauscht, Schwester Hedwig! Ich verhafte Sie wegen Mordes! Schluß, Ende mit dem Spuk. Ich mag Gespenster nicht!«

Inspektor Picht kletterte von außen durch das Fenster ins Zimmer herein. »Hier, Kater, das hat sie eben aus dem Fenster geworfen. Eine zerschnippelte Zeitschrift. Da fehlen ‘ne Menge Buchstaben.«

»Können wir gehen?« fragte der Kater. Schwester Hedwig nickte. Frau Zobel schien das alles nicht wahrzunehmen.

»Mach’s gut, kleine Schwester«, sagte die Mörderin.

Table of Contents

- Wer schießt auf den Kater?
- Lauter Lügen für den Kater
- Der Kater und die schwarze Rose
- Der Kater und der Gott der Diebe
- Der Kater und der rote Engel
- Der Kater und die kleine Nachbarin
- Der Kater läßt das Mausen nicht
- Der Kater und das Lied des Todes
- Der Kater und der fremde Schütze
- Der Kater glaubt nicht an Gespenster