Date: 1977-07-15T00:00:00+00:00
Description: Kommissaris Katzbach krijgt te maken met een groep mensen die het recht in eigen hand neemt, en heeft grote moeite om de daders te achterhalen.
Publisher: Maier

Jo Pestum

Der Kater und die Nacht der Jäger

Jo Pestum, 1936 in Essen geboren, lebt als freier Schriftsteller und Herausgeber einer Jugendbuchreihe in Billerbeck im Münsterland.

Er erhielt zahlreiche literarische Auszeichnungen und ist Mitglied des PEN und des Bundesvorstands des Verbandes deutscher Schriftsteller.

Seine Kater-Krimis, die auch auf der Auswahlliste zum Deutschen Jugendbuchpreis standen, wurden in mehrere Sprachen übersetzt und machten Jo Pestum auch bei Erwachsenen bekannt.

Von Jo Pestum sind außerdem in den Ravensburger Taschenbüchern erschienen:

Gabi, fünfzehn: »Wenn ich fliegen könnte« (RTB 958)

Leben gegen die Angst (Hrsg.) (RTB 1500)

Personen und Handlung dieser Geschichte sind frei erfunden. Daß die geschilderten Beispiele des Unrechts in ähnlicher Form in der Realität vorkommen, ist leider nicht zu leugnen. Genaugenommen wurde aus diesem Grund diese Erzählung geschrieben.

J. P.

Lizenzausgabe
als Ravensburger Taschenbuch Band 1539,
erschienen 1986

Die Originalausgabe erschien 1977 im

Arena-Verlag Georg Popp Würzburg

Umschlagillustration: Jörn-Peter Dirx

Alle Rechte dieser Ausgabe vorbehalten
durch Otto Maier Verlag Ravensburg

Satz: Satz-Offizin Hümmer GmbH, Waldbüttelbrunn

Druck und Verarbeitung: Ebner Ulm

Printed in Germany

5 4 3 2 1    90 89 88 87 86

ISBN 3-473-51539-6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 19.07.2014

Inhalt

Ein Sommernachtsalptraum

Fast eine Hasenjagd

Wenn der Morgen graut

Eine Lüge kommt selten allein

Der Sprung im Spiegel

»Bleibt tatsächlich
keine seelische Narbe,
also keine beunruhigende

Erinnerung?«

Alexander Mitscherlich

Ein Sommernachtsalptraum

Solche Abende machen die Menschen verrückt. Da sind diese Gerüche von geschnittenem Gras, von Hitze auf dem Asphalt, von viel zu süßem Jasmin. Da fächelt der laue Wind sogar in die großen Städte eine Erinnerung von Blumenwiesen hinein, von flüsternden Gärten mit silbernen Wasserspielen, wie es sie vielleicht nur in Büchern gibt. Ohne Jacke gehen: die Haut spüren. Der Kamillenduft vom Bahndamm mischt sich mit den Chlordünsten vom Chemiewerk. Die Leute baden sich im Wärmestau zwischen den Häuserketten und atmen anders als sonst.

Dieser Wind.

Weckt Sehnsüchte auf, Illusionen, flüstert Piratengeschichten und verworrene Wünsche vom Ausbrechen, vom Hunger nach dem großen Abenteuer, nach dem anderen Land, das irgendwo liegt. Die Augen verändern sich, als suchten sie etwas in der Ferne. Die Haut fühlen. Unruhe plötzlich in den müden Herzen.

Ja, da geht etwas in den Köpfen vor. Die Gedanken machen sich selbständig, reißen aus, nach Surabaja vielleicht oder Sansibar oder nur bis zum nächsten Wald, während die Hände Stücke vom Brot fetzen, um sie den gierigen Enten im Stadtgraben zuzuwerfen. Und dieses Licht auf dem Wasser.

Diese Gerüche, diese Wärme, diese Unruhe.

Solch ein Abend im Frühsommer war das. Freitag abend. In den Biergärten sangen sie Fußballieder. Daß Rot-Weiß nie untergehen wird und so.

Musik füllte die Straßen, Lachen, Kreischen. Überall waren Geräusche, fast zum Greifen.

An diesem Abend beschlossen Kid und Ha-Ge, Schotte Dickhuths Trinkhalle auszurauben. Sie waren beide seit Wochen arbeitslos und hatten Durst, aber kein Geld. Sie konnten nicht einmal Sprit für die Mopeds kaufen.

An diesem Abend saßen Tilde und Regina wartend und eislutschend in einer kleinen Snackbar an der Landstraße zwischen Kettwig und Autobahn und waren sich einig, daß sie heute etwas erleben wollten. Sie hatten keine genauen Vorstellungen von ihren Wünschen, doch es sollte natürlich irgendwie mit Liebe zu tun haben.

An diesem Abend hockten drei Männer am Stammtisch von Cilly Rosts Ausflugslokal »Zum Uhu«, tranken auf das Andenken des Wirtes und warteten schwitzend auf den vierten Mann. Bruno Tambur, der Tankstellenpächter, hatten seinen Vorstehhund Bella dabei. Sie schwärmten von der Fasanenstrecke des vergangenen Winters, träumten von der neuen Jagdsaison und wünschten sich, daß es schon soweit wäre. Vom nahen Wald wehte Kiefernduft durch die offenen Fenster herein.

Es war 20 Uhr 14.

»Mein Oller gibt mir keine müde Mark mehr«, sagte Kid und knibbelte mit dem Daumennagel grüne Lackstücke von der Parkbank. »Ist doch Scheiße. Da hockt man hier rum. Wenn ich noch für zehn Kilometer Sprit im Bock hab, dann ist das viel.« Er hatte sich das Wort »Kreidler« auf den linken Oberarm tätowieren lassen und spannte seine Muskeln, damit die Buchstaben zu hüpfen begannen.

Ha-Ge hockte auf der Lehne der Bank und bearbeitete die Sitzfläche mit den harten Absätzen seiner Cowboystiefel. Er schwitzte stark und hatte sich das Hemd aus den Jeans gezogen. Um die Handgelenke hatte er schwarze Ledermanschetten mit Metallnägeln geschnallt.

»Ich kann mich vorläufig sowieso nicht mehr zu Hause sehen lassen. Mensch, haben die mir nen Affentanz gemacht. Bloß wegen so nem Scheißzehnmarkschein. Ich wollte die Piepen ja nur leihen, verstehst du. Aber mein Alter pustet mir seine Schnapsfahne ins Gesicht und blafft mich an, ich wär ein Dieb und richtig kriminell. Der hats nötig. Am liebsten hätt ich dem eine verpaßt.«

»Wenn wir wenigstens was zu trinken hätten.«

»Oder was rumfahren könnten. In Duisburg ist Kirmes.«

»Kirmes? Ohne Geld? Du spinnst doch.«

»Warum hast du denn keine Flöhe? Mensch, wenn ich Stempelgeld kriegte!«

Kid spuckte in das verstaubte Rosenbeet und starrte den Dampfschlieren nach, die träge aus dem Schornsteinwald der Eisenhütte krochen und sich im dünnen Blau des Abendhimmels verloren. Man kann doch so einen Abend nicht wegschmeißen! dachte er. Er sagte: »Die paar Mark! Zweihundert muß ich zu Hause abgeben. Verpflegung und Wohnen. Und ich hatte ja auch versprochen, daß ich mitmache, den Farbfernseher abzubezahlen. Sonst hätten wir den gar nicht erst gekauft.«

Er spuckte wieder und traf das Schildchen »Betreten des Rasens verboten«. Plötzlich lachte er albern los: »Wenn ich Dienstag nicht die vierte Rate für die Kreidler bezahle, holen sie die Mühle ab! Und mein Oller gibt mir keine müde Mark mehr.« Er schaute noch immer zur Eisenhütte hinüber, wo man ihm vor sieben Wochen schriftlich gegeben hatte, daß man für den Hüttenhilfsarbeiter Kurt Jacobs vorläufig keine Verwendungsmöglichkeit sähe, weil die Konjunkturlage und die dünne Auftragsdecke und so weiter.

»Ich könnte jetzt ein Faß Bier saufen«, sagte Ha-Ge.

»Hör schon auf!«

»Wenn wir wenigstens was rumfahren könnten! Ob wir bei Schillers noch mal auf Anschreiben tanken können?«

»Kein Stück«, sagte Kid. »Die husten uns was. Außerdem machen die freitags schon um sieben die Luke dicht.«

»Mensch, der ganze Abend im Eimer! Können wir denn nicht irgendwo was losmachen?« Ha-Ge rieb sich mit den Ledermanschetten den klebrigen Schweiß von der Brust. Er wußte, daß er nichts anderes machen konnte, als hier rumzuhängen. Daß er sich zu Hause nicht sehen lassen konnte, stand fest. Und was sollte er auch zu Hause! Dieser nörgelnde Frührentner mit der Steinstaublunge, der sein Vater war, der die Brieftauben vergammeln ließ und an den Fusel geraten war, als Rot-Weiß Oberhausen aus der Bundesliga abstieg: Dieser Mann tötete ihm den Nerv. Und seine Mutter, verwelkt, verheult, ewig die umwickelten Krampfaderbeine hochgelegt, die ununterbrochen jammerte: »Hans-Georg, wenn du dir nicht bald eine Lehrstelle besorgst, landest du in der Gosse. Ich schwörs dir!«

Als wenn die Lehrstellen nur so auf der Straße rumlägen! Und wer will schon einen als Kfz-Mechaniker anlernen, der eine Vier in Mathe auf dem Abschlußzeugnis hat! Ja, die ersten Wochen nach der Schulentlassung hatte er noch gesucht, war von Werkstatt zu Werkstatt gelaufen. Dann hatte er es aufgegeben. Hatte ja doch keinen Zweck. Und daß sie ihm mal beim Suchen geholfen hätten: kein Stück. Es war nicht auszuhalten zu Hause. Jedenfalls seit Arno verheiratet war und Manuela im Schwesternheim wohnte. Die hatten es gut.

Ein kleiner Hund, halb Dackel, halb Schnauzer, kam gehoppelt, stierte mit Knopfaugen die beiden Menschen auf der Parkbank an und blieb bei den zwei Mopeds an der Ligusterhecke hechelnd stehen.

»Wenn der an meine Mühle schifft, schlag ich ihn tot«, sagte Ha-Ge.

Der Dackel hoppelte weiter.

Kid spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. Man kann doch so einen Abend nicht wegschmeißen! dachte er wieder. Das Gelächter, das aus den Häusern dröhnte, machte ihn ganz krank.

Die Minuten verplemperten sich.

»Schotte Dickhuth«, sagte Ha-Ge auf einmal.

»Ja und?« fragte Kid.

»Da können wir doch wenigstens son Fläschken Pils oder ne Cola abstauben. Der gibt uns glatt Kredit. Bei deinen schönen Augen.« Ha-Ge boxte Kid in die Seite, aber der reagierte nicht.

»Wieso heißt der wohl Schotte, der geizige Hund!«

»Aber versuchen können wirs doch.«

»Meinetwegen«, sagte Kid und stemmte sich schwer von der Bank hoch. »Aber ich habs dir vorher gesagt.« Er startete die Kreidler, daß sie vorn hochging wie ein Büffelkalb, und fuhr quer über den Rasen zur Bahnstraße hinüber.

Ha-Ge hatte eine Zündapp M 50. Er drehte voll auf und erreichte Kid bei der Unterführung. Die Motoren knatterten übertourig unter der Betonbrücke.

Nach zwei Minuten hatten sie Gregor Dickhuths Trinkhalle erreicht, doch sie sahen schon von weitem, daß der Schotte seine Bude bereits geschlossen hatte. An solchen Abenden tranken die Trinker in den Kneipen, weil sie Löhnung gekriegt hatten, und Zigarettenautomaten gab es mehr als genug.

»Scheiße!« fauchte Kid und ließ den Motor austuckern.

Gregor Dickhuth, der Einbeinige, Kriegsteilnehmer, Kriegsbeschädigter, Kriegsschwärmer, Kriegshetzer, hatte seinen kleinen Laden ziemlich abseits beim Bahndamm, wo die Kamillen ihren starken Duft verströmten. Klar, abends war diese Gegend einsam. Aber tagsüber hielten Fernfahrer, Invaliden und junges Volk hier an, um zu schwätzen, Bildzeitungen zu kaufen, Zigaretten und Flaschenbier anschreiben zu lassen und im Stehen einen Kurzen zu picheln.

Der Geruch der sonnenwarmen Kamillen war stärker als alles andere.

Ha-Ge entdeckte zuerst, daß der Patentschlüssel zu der Kombination von Klapptür und Fensterluke steckte.

»Junge!« sagte er schwer atmend.

»Und wenn ers merkt und zurückkommt, um seinen Schlüssel zu holen?«

Nur das Vorhängeschloß, das die Holzklappe zusätzlich sicherte, war eingerastet. »Mensch, das knack ich mit links!« flüsterte Ha-Ge.

»Und wenn der Schotte zurückkommt?« sagte Kid noch einmal. Er lehnte die Kreidler an die Litfaßsäule. Udo Jürgens in Concert. Seit einer Woche bin ich Nichtraucher. Oberhausens Lichtspielhäuser zeigen...

Ha-Ge fummelte am Bahndamm zwischen den Kamillen herum. Rostige Konservendosen, Bauschutt, Flaschen mit schimmligen Resten. Dann fand er einen geflochtenen Metallzopf, wie man ihn beim Stahlbeton verwendet. »He, mach mal lange Augen!« sagte er heiser.

Kid nickte, schlenderte dann am Bordstein entlang und tat so, als gäbe es nichts Spannenderes als das neue Omo mit der doppelten Waschkraft.

Die Straße war leer. Kein Mensch zu sehen. Bis zu den nachgedunkelten Backsteinhäusern mit den Stangenbohnengärten dahinter, wo die Krupprentner wohnten, waren es mindestens dreihundert Meter. Gefahr drohte nur von der Bahnunterführung. Da konnte plötzlich jemand auftauchen.

»Ich weiß nicht«, sagte Kid. »Wenn...«

»Mach dir nicht ins Hemd!« Ha-Ge ächzte vor Anstrengung. »Komm, los, verdammtes Ding!«

Knirschendes Metall, Schrappen am Holzverschlag: ein heller Ton wie von einem Vibraphon zitterte sekundenlang, dann schepperte das zerbrochene Vorhängeschloß über den Basalt der Bürgersteigbegrenzung.

»Idiot!« Kid rieb sich nervös die Schweißtropfen aus den Augenhöhlen. »Mußt du son Lärm machen?«

»Alles klar?« zischte Ha-Ge. Er stieß langsam die Türklappe nach innen und schaute sich über die Schulter um.

»Alles klar«, sagte Kid. Er kannte seine Stimme nicht wieder. Noch ein schneller Blick zu den Häusern und zur Unterführung: alles klar. Dann huschte Kid hinter Ha-Ge her in die Schwärze der kleinen Bude.

»Mach die Tür zu! Schnell!«

Kid hatte die Tür längst hinter sich zugezogen. Der enge Raum, sechs Quadratmeter höchstens, verströmte ein widerliches Gemisch von abgestandenem Bier, Zigarettendunst, Bonbonsüße und Druckerschwärze. Es war stickig heiß, daß man nicht durchatmen konnte. Dann war da noch ein anderer Geruch. Die Ausdünstungen des alten Mannes, der vielleicht vor wenigen Minuten noch hier gestanden hatte.

Sie warteten, bis sich ihre Augen ein wenig an die Dunkelheit gewöhnt hatten, bis die Pulse wieder ein bißchen langsamer klopften.

Ha-Ge dachte: Und wenn der Schotte jetzt kommt? Kid dachte dasselbe. In den Brettern des geteerten Daches tickte die Wärme.

»Volles Rohr!« kicherte Ha-Ge albern und schrill. »Nix wie ran an die Buletten!« Mit gierigen Fingern grapschte er nach den kleinen Flaschen im hinteren Regal. Ja, er wußte genau, wo die Flachmänner standen. Billiger Weinbrand, Wacholderfusel, Doppelkorn, bunte Liköre, die nach Chemie schmeckten. Die Leute, die hier kauften, hatten nicht viel Geld, und sie nahmen es auch nicht so genau. Hauptsache, das Zeug schmeckte nach Alkohol. Ha-Ge knotete mit fahrigen Händen sein Hemd zusammen und stopft hinein, was hinein paßte. »Links an der Theke sind die Glimmstengel!« sagte er und schob Kid in die richtige Richtung.

»Mann!« staunte Kid. »Mann!« Er suchte nach Bierdosen, aber dann hielt er plötzlich die Zigarrenkiste mit den Groschen zwischen den Händen. Daß da ein Zettel mit der krakeligen Kugelschreiberaufschrift »Spenden für die Pflege deutscher Kriegsgräber« auf dem Deckel klebte, konnte er nicht wissen, und es wäre ihm auch ziemlich egal gewesen.

Zwei Hände voll Zehnpfennigstücke! Wieviel Sprit war das? Kid stopfte die klimpernden Münzen in seine Hosentaschen. »Moos!« jubelte er leise. »Mensch, ich hab Moos!«

»Klasse!« Ha-Ge hatte zuviel in sein Hemd gepackt. Wie ein Schlittengespann klingelte das, wenn er sich bewegte. »Hast du Zigaretten? Zigaretten müssen wir noch mitnehmen! Mach was schneller!« Da war eine Menge Angst in seiner Stimme.

Kid wollte irgend etwas antworten, er wollte auch nach den Zigarettenschachteln greifen, doch dann hörte er die unregelmäßigen Schlürfgeräusche vor der Tür und wußte sofort, daß das Schotte Dickhuth mit seinem Holzbein war.

Ha-Ge fühlte plötzlich eine schmerzhafte Blutleere in seinem Kopf. Die Afterschließmuskeln verkrampften. »Nein!« hörte er sich selbst flüstern. »Nein!«

Dann wurde die Türklappe mit jähem Ruck aufgerissen, und Schotte Dickhuth — feist und stämmig wie ein Denkmal — stand als dunkle Silhouette im hellen Rechteck.

»Was soll das? Wer —wer...« Die asthmatische Stimme des alten Mannes überschlug sich. »Was machen Sie denn da?« Dann schrie der Kriegsversehrte Gregor Dickhuth schrill um Hilfe.

In diesem Moment drehte Kid durch.

Wahrscheinlich wäre alles ganz anders gelaufen, wenn der Mann nicht so laut geschrien hätte. Es war eine Reflexbewegung. Die Finger schlossen sich um den Flaschenhals. Dann ein trockener, dumpfer Laut, als schlüge jemand mit der Handkante auf einen Zementsack: dann fiel der feiste Körper wie in Zeitlupe nach vorn und krachte auf den Holzfußboden der Trinkhalle.

»Komm endlich!« brüllte Ha-Ge Kid an, der noch immer wie erstarrt auf der Stelle stand. »Mann! Wir müssen weg!« Zwei, drei Fläschchen flutschten aus dem Hemd und zerplatzten auf den Steinplatten. Ha-Ge ließ die Zündapp aufjaulen.

Da begriff Kid, was passiert war. Er schaute nicht auf die Gestalt am Boden, als er nach draußen stürzte und sich auf seine Maschine warf. Die Groschen in seiner Hosentasche schepperten. Daß er wie in Trance die Wermutflasche wieder auf das Regal gestellt hatte, war ihm nicht bewußt geworden.

Nein, niemand steckte den Kopf aus dem Fenster, als sie an den roten Häusern vorbeijagten. Die Straße war leer. Trotzdem fuhren sie wie die Irren und holten aus ihren Mühlen raus, was rauszuholen war. Sie fuhren über die Stadtgrenze nach Essen, mogelten sich in halsbrecherischen Manövern an Autos und Straßenbahnen vorbei, umkurvten einen Buswendekreis, knatterten in falscher Richtung in Einbahnstraßen hinein, gerieten in Gegenden, die sie nie vorher gesehen hatten. Fußgänger schrien hinter ihnen her, Autofahrer drohten, ein Taxifahrer notierte ihre Mopednummern.

In einer kleinen Seitenstraße im Essener Süden, irgendwo in der Nähe des Grugaparks, hielten sie endlich an, weil Ha-Ges Moped die letzten Sprittropfen geschluckt hatte. Da waren Ilexbüsche voll aufgeregter Amseln. Ha-Ge warf Kid einen Flachmann mit Kornschnaps zu und drehte sich selbst mit den Zähnen eine andere Taschenflasche auf.

Kid ließ sich das ekelhafte warme Zeug in den Mund laufen, schüttelte sich, spuckte. »Ob er — ob er...« versuchte er zu fragen.

Ha-Ge meckerte heiser und warf die halbvolle Flasche in einen Schrebergarten. Fernsehgelächter hämmerte aus einem Bungalow. Dann Abba-Gesinge: »Waterloo...« Ha-Ge tippte sich an die Stirn. »Quatsch! Von dem kleinen Bumms! Paar Minuten ohnmächtig vielleicht, aber keinen Deut mehr. Kannst du Gift drauf nehmen. Wetten, daß der Schotte längst wieder auf seinem Holzbein steht? Nee, mach dir da mal bloß keine falschen Sorgen! Dem ist nix passiert. Mich hirnt da was ganz anderes. Was ist, wenn der uns erkannt hat?«

Atmen. Sommersirren im Gras. Autolärm von der Autobahnzufahrt. Und noch immer »Waterloo« im Fernsehen. Dann sagte Kid: »Kann ich mir nicht vorstellen, daß der uns erkannt hat. Der guckte ja vom Hellen ins Dunkle. Ich schätze, der hat überhaupt nichts erkannt. Hätte er sonst so blöd gefragt, wer da ist?«

Ha-Ge stieß zischelnd die Luft durch die Zähne. »Der kann uns gar nicht erkannt haben. Mann, Kid, was wir fürn Glück gehabt haben!« Er lachte sich die Spannung der letzten halben Stunde aus dem Körper. »Willst du noch was zu trinken?«

»Wenn die jetzt meine Fingerabdrücke an der Flasche finden!« Kid hatte plötzlich heftige Schluckbeschwerden.

»Und wenn! Bist du vielleicht vorbestraft?«

»Nee, bin ich nicht.«

»Was solls dann, du Spinner! Wenn die Polente deine Fingerabdrücke nicht registriert hat, kann sie doch mit den Tapsern auf der Pulle gar nichts anfangen. Kapierst du das? Die können schließlich nicht alle Leute aus der Bundesrepublik auf Fingerabdrücke untersuchen, nur weil da son Oller was über die Rübe gekriegt hat. Ich glaub, du hörst die Flöhe husten.«

Kid lachte erleichtert. Dann tranken sie doch noch etwas. Später fuhren sie zu der Tankstelle am Autobahnzubringer. Ha-Ge hielt sich an Kids Schulter fest. Sie tankten beide für fünf Mark. Der Tankwart wunderte sich zwar, daß sie mit Groschen bezahlten, aber er sagte nichts.

Es war 21 Uhr 17.

Kid und Ha-Ge fuhren über Essen-Bredeney in südlicher Richtung weiter. Nein, sie hatten kein bestimmtes Ziel. An solchen Sommerabenden steht die Zeit still. Im Leerlauf ließen sie sich den Berg hinunterrollen und überquerten in Kettwig die Ruhr. Sie fuhren parallel zur Autobahn weiter. In den hohen Rotbuchen hing schon die Dämmerung.

Dann sahen sie den flachen Bau der kleinen Snackbar. Rotes Licht schimmerte hinter den Fenstervorhängen.

»Laß uns ne Cola zischen«, rief Ha-Ge. »Was ich einen Durst gekriegt hab von dem Scheißschnaps!«

»Da!« Tilde zeigte mit dem Kinn zur Tür und spuckte den Trinkhalm mit leisem Schmatzen in ihr Colaglas zurück. »Ich hab dir gesagt, man muß eben Geduld haben. Na bitte! Der mit ›Kreidler‹ auf den Muckis ist für mich.«

Regina kicherte in ihr Sprudelglas. Sie schielte zu den beiden Jungen hin, die sich auf die Hocker an der gegenüberliegenden Seite des Tresens setzten und mit den Fingern die wirren Haare glätteten. Regina hatte Erfahrung: die waren motorisiert. Der mit dem dünnen Gesicht und der großen Nase, der sich so eine Art Mittelscheitel in sein glattes schwarzes Haar fingerte, trug eine ärmellose Jeansweste über dem dunkelblauen T-Shirt.

Regina war mit Tildes Wahl zufrieden. Sie fand den blonden Wuschelkopf viel netter. Hellblaue Augen, eine lustige Stupsnase, eine Andeutung von Schnurrbart.

Nein, dachte Regina, er ist nicht richtig blond. Sein Haar hat eigentlich gar keine Farbe. Aber das steht ihm. Und wie fröhlich er rüberäugelt. Regina versenkte ihren Blick in den grünlichen Sprudel. Na ja, nicht eigentlich fröhlich. Eher ein bißchen zudringlich. Aber immerhin.

Sie sah, daß er das karierte Sporthemd vorn zusammengeknotet hatte und irgend etwas darin verbarg. Das machte sie neugierig.

Die gelangweilte Frau in weißem Rock und fliederfarbener Bluse, die auf einem Schemel hinter der Theke hockte und auf den Feierabend wartete, hieß Jutta Haßtnteufel und hatte die Snackbar von ihrem Schwager gekauft. Sie hatte inzwischen begriffen, daß ihr Schwager sie übers Ohr gehauen hatte, als er ihr diese Waldkneipe ohne Stammkundschaft andrehte, in der sich nur am Wochenende der Umsatz lohnte. Sie war sich klar darüber, daß sie sich hier zu Tode langweilen würde, vor allem, wenn der Sommer vorbeiging. Doch da waren ihre Schulden...

Jutta Haßtnteufel stellte den beiden die Colas vor die Nase und ärgerte sich, daß die zwei, die noch feucht hinter den Ohren waren, auf ihren Blusenausschnitt starrten. Aber sie ließ sich nichts anmerken.

Und da war noch dieser grauhaarige Pinkel im feinen weißen Anzug in der Kneipe, dessentwegen sie eigens die Kaffeemaschine angeheizt hatte. Daß der alte Bock ausgerechnet mit seinen Blicken an diesen jungen Küken hing, die schon seit einer Stunde an ihren Flaschen nuckelten! Die Rothaarige mit dem Afrolook und der kitschigen Safaribluse war sowieso viel zu fett. Die Dünne, die ihren BH garantiert ausgestopft hatte, sah in dem rosafarbenen Pulli und mit dem hochgesteckten braunen Strähnenhaar wie ein Straßenmädchen aus, dabei war sie wahrscheinlich gerade erst aus der Schule entlassen worden.

Das jedenfalls fand Jutta Haßtnteufel, als sie den Jungen die Gläser hinschob, je einen Strich auf die Untersätze malte und den Kuli wieder hinter das rechte Ohr schob.

Die Kneipe war übersichtlich: also sah Jutta Haßtnteufel auch alles. Den grauhaarigen Kaffeetrinker, der manchmal kam, nichts sagte, den Mädchen nachschaute. Die Spinne, die sich von der Plastikdecke mit dem Holzmuster abseilte. Die Whiskyreklameuhr, die 21 Uhr 57 zeigte. Diese beiden Schnösel, die mit ihren Gläsern immer dichter an die zwei Mädchen heranrutschten und dabei blöde grinsten. Die glucksenden Mädchen, die so taten, als merkten sie das nicht.

Was für ein Wahnsinnsjob das doch ist! quälten Jutta ihre Gedanken. Bin ich nicht noch zu jung, um hier zu vergammeln? Der schwüle Sommerabend setzte ihr heftig zu. Sie dachte: Höchstens noch ne Stunde, dann mach ich dicht. Aber sie hatte auch Angst vor dem einsamen Apartmentchen in Hösel, das sie Wohnung nannte. War das das Leben? Ich will mich diese Nacht nicht betrinken! schwor sie sich, aber sie war sich ihrer Sache nicht sicher. »Noch ne Cola«, sagte der ältere der beiden Jungen und bezahlte wieder mit neun einzelnen Groschen.

»Sekunde«, sagte Jutta Haßtnteufel und holte die Flasche aus dem Eisfach.

Tilde sagte: »Wenn du mir schon auf die Pelle rückst, kannst du mir wenigstens verraten, wie du heißt.«

»Kid«, sagte Kid.

»Quatsch«, grinste Ha-Ge, »der heißt Kurt. Der hört wirklich auf den bekloppten Namen Kurt.«

»Hör schon auf«, forderte Kid und griff nach der Cola.

»Haben Sie nicht son Eisstückchen für da drin?«

»Nein«, log Jutta Haßtnteufel.

»Ich find Kid viel schöner als Kurt«, entschied Tilde. Dann sagte sie ihren Namen. »Ich schlaf heut nacht bei der Regina, und Regina schläft heute nacht bei mir.« Sie kicherte, daß ihr Afrolook wackelte. »Da sind sämtliche Eltern zufrieden.«

»Ganz schön ausgekocht«, grinste Ha-Ge, der inzwischen auf den Barhocker neben Regina geklettert war. »Heißt du wirklich Regina, oder bist du die geheimnisvolle Unbekannte?«

Regina wurde ein bißchen rot. »Sag du erst mal deinen Namen, ja?«

»Er heißt Hans-Georg. Genau wie mein Opa«, sagte Kid.

»Sag einfach Ha-Ge zu mir«, forderte Ha-Ge und zeigte Kid einen Vogel.

»Und wo kommt ihr her?« fragte Tilde.

»Wir kommen aus O...«

Kid fuhr dazwischen. »Aus dem ollen Dortmund kommen wir. Wir wollten mal schauen, wie hier so die Gegend aussieht.«

»Sonst nichts?« Tilde hörte nicht auf zu kichern.

Kid zwinkerte ihr zu. »Kommt drauf an.«

Regina betastete mit den Fingern ihre Hochfrisur. Daß der Mann am Ecktisch ihnen ununterbrochen zuschaute, schmeckte ihr gar nicht. Sie kannte den Mann.

Ha-Ge gab dann das Stichwort. »Nicht viel los hier. Nicht mal ne Musikbox.«

»Wir könnten ja woanders hinfahren«, schlug Kid vor. »Wir haben unsere Mühlen draußen.«

Tilde wollte sofort. Regina wollte nicht. Aber dann wollte sie doch.

»Bißchen gemütlich kann man sichs doch bestimmt hier irgendwo machen«, flüsterte Ha-Ge Regina ins Ohr und nahm ihren spitzen Ellenbogen zwischen Daumen und Zeigefinger.

Regina wollte sagen: Laß mich los! Wir kennen uns doch überhaupt nicht! Aber sie sagte nichts. Diese wohlige Müdigkeit. Und dann war da die Hitze.

»Wir haben was zu trinken dabei«, flüsterte Ha-Ge und schlug sich vor den Bauch, wo die Fläschchen klingelten.

»Alkohol?« fragte Regina argwöhnisch.

Tilde sagte eifrig: »Das Bienenhaus!«

»Besser nicht«, sagte Regina schnell. »Mein Onkel...«

»Ach, der!«

»Worum gehts denn?« fragte Kid.

»Stückchen zum Wald rauf, da steht so ein Holzhäuschen. Reginas doofer Onkel hats da vor Jahren mal mit Bienen versucht. Ich mein: mit richtigen!« Sie lachte laut. »War aber nichts. Die lieben Tierchen sind alle weggeflogen. Das steht jetzt leer, das Bienenhaus.«

»Bienenhaus! Na, wer sagts denn!« Kid gab sich viel Mühe, nicht an den Schotten zu denken. »Hopp, ihr Bienen! Worauf warten wir denn noch?«

»Bist du immer so stürmisch?« fragte Tilde. Sie zahlte für Regina mit. War der Abend doch nicht verschenkt? Klar, sie konnte sich auch was Tolleres vorstellen als diese zwei Mopedjünglinge. Das Pulver hatten die bestimmt nicht erfunden. Doch was nicht war, konnte ja noch werden. Der Schwarze jedenfalls war ziemlich genau ihr Typ.

Jutta Haßtnteufel lauschte dem Röhren der Mopeds nach. In ihrer Brust krampfte sich etwas zusammen, und sie lächelte halb böse und halb traurig, als sie die Gläser ausspülte.

Es waren nur vierhundert, fünfhundert Meter. Ha-Ge fühlte, wie Regina sich nur zaghaft an seinem Körper festhielt. Er wollte voll aufdrehen, damit sie es mit der Angst bekam und sich an ihn schmiegte, aber da waren sie schon an dem steilen Fußweg angekommen. Die letzten zwei Dutzend Meter mußten sie schieben, weil der Weg heftig anstieg.

Düstere Fichten. Hinter den tintenfarbigen Wolkenstreifen glänzte noch ein fahles Licht, aber die Bäume standen hier so dicht, daß es dunkel und feucht wie in einem Keller war. Grillen zirpten wie irr. In den Wipfeln zankten sich gurrende Wildtauben.

»Da«, sagte Tilde und stieg von Kids Mühle. »Da oben am Hang. Kannst dus sehen?«

»Klar«, sagte Kid.

Das Bienenhaus sah aus wie eine Blockhütte aus Wildwestfilmen. Brombeergestrüpp wucherte üppig und undurchdringlich.

Kid schämte sich etwas. Er dachte: Nächstes Jahr hab ich eine schwere Maschine. Wahrscheinlich eine Kawasaki. Mit ner Kawasaki käm ich bis obenhin durch. Da brauchte ich nicht zu schieben. Er schob. Tilde half nicht mit.

Regina fror ein bißchen. Das lag an der Dunkelheit. Heiß war es noch immer. Sie stolperte hinter Ha-Ge her den Weg zum Bienenhaus hinauf. Wenn Onkel Eugen das wüßte!

Regina wußte nicht genau, ob sie sich wirklich wünschte, daß die Tür nicht verschlossen war. Eine plötzliche Unruhe hatte sie gepackt. Sie schaute auf Ha-Ges schwitzenden Rücken. Wo das Rückgrat verlief, zeigte sein Hemd einen schwarzen Streifen. Mit seinen Gummisohlen rutschte er immer wieder auf dem weichen Waldboden ab.

»Offen!« rief Tilde.

Das Holzhaus stand in einem verwilderten Garten. Kletterrosen und Himbeerbeete ließen nur erahnen, daß sich hier einmal eine ordnende Hand gerührt hatte. Ein dunkles Tier huschte fiepend davon. Eine Maus? Eine Ratte? Ein Kaninchen?

»Mußt keinen Schiß haben«, lachte Ha-Ge und tätschelte Reginas Rücken.

Die Tür fuhr stöhnend nach innen. Kid machte einen zögernden Schritt in die Hütte. Säuerlicher Geruch wie von Urin schlug ihm entgegen. Für Sekunden mußte er an Schotte Dickhuths Bude denken.

»Puh«, sagte Tilde. Sie hielt Kid am Arm zurück. »Laß erst mal Luft rein.«

»Wenn da mal bloß keiner reingeschissen hat.«

Tilde schüttelte den Kopf. »Das kommt von der Hitze.«

»Du kommst wohl öfter hierher, wie?« Kid lachte anzüglich und legte seinen Arm um Tildes Schultern. Er fühlte sie, und das war ein sehr schönes Gefühl.

Ha-Ge stellte seine Zündapp neben Kids Moped. Er war unsicher und stampfte wie ein Elefant in das Bienenhaus. Durch die kleinen Fluglöcher fielen runde Lichtbündel. Einen Augenblick dachte Ha-Ge, daß er hier keine Luft kriegen würde. Mit den Ledermanschetten tupfte er seine Stirn ab. »Erst mal nen kleinen Begrüßungsschluck!« sagte er überlaut und zog ein Fläschchen aus seinem Hemd.

Daß Tilde immer alles bestimmen mußte! Regina fand Ha-Ge zwar netter als Kid, aber es ärgerte sie, daß Tilde einfach für sie entschieden hatte. Vielleicht trank sie darum von dem süßlichen Zeug, das eklig nach klebrigem Pfefferminz schmeckte. Regina machte sich nichts aus Alkohol.

»Wenn jemand lieber Weinbrand möchte!« rief Ha-Ge und zog die Flachmänner aus seinem Hemd. Es waren noch sechs Fläschchen. Er reihte sie neben sich auf dem Fußboden auf. »Oder Weizenkorn. Vater hat alles!«

»Sein Oller hat nämlich ne Selterswasserbude, und da kriegt Ha-Ge immer die Probefläschchen«, sagte Kid. Er hockte neben Tilde an der Stirnwand der winzigen Hütte auf den Hacken und knetete das weiche Fleisch ihres Oberarms.

»Ach so«, sagte Tilde. »Ich dachte schon.«

»Was dachtest du?« fragte Kid.

»Daß ers vielleicht geklaut hätte, das Zeugs.« Sie lachte.

Zögernd hatte Regina sich neben Ha-Ge gesetzt. Ihr ging das alles zu schnell. Seit knapp einer halben Stunde kannten sie sich erst, und schon war der Typ dabei, durch den Pulli an den Trägern ihres BHs zu fummeln. »Laß mich noch mal trinken«, sagte sie, um Ha-Ge abzulenken. Sie trank aber nicht richtig, sie tat nur so.

»Laß für uns auch noch was drin«, kicherte Tilde. Ihr Gesicht war nur noch ein grauer Fleck in der Dunkelheit.

Ha-Ge saugte den Rest aus der Flasche. Er dachte: Wir hätten Cola mitnehmen sollen. Oder Sprudel und so. Diese klebrige Pisse! Er spürte bereits die Wirkung. Das Schlucken fiel ihm schwer.

»Los, schmeiß mal son Pülleken rüber!« forderte Kid.

»Was für eins denn?«

»Irgendwas Braunes«, sagte Tilde.

Ha-Ge sah, daß Tilde und Kid die Köpfe dicht beieinander hatten. Er hörte auch schmatzende Geräusche. Kam das vom Trinken? Oder küßten die sich am Ende schon? Ha-Ge hatte nicht viel Erfahrung mit Mädchen.

Wenn er bloß aufhörte zu fummeln! dachte Regina. Sie wußte nicht so genau, was sie sich davon erwartet hatte, als sie mit den fremden Jungen in Onkel Eugens Bienenhaus gegangen war. War das nicht Tildes Idee gewesen? Aber sie dachte auch an den langweiligen heißen Abend. Hatte sie nicht den ganzen Abend auf irgend etwas gewartet? Daß etwas passierte: das hatte sie sich doch den ganzen Abend gewünscht. Egal, was. Nur nicht so blöde dahocken und Löcher in die Gegend starren.

Das war sowieso eine miese Woche gewesen. Jeden Tag fast eine Stunde länger rumgemacht in diesem blöden Viecherladen. Lehre in einer zoologischen Handlung, das hatte sie sich verdammt lustiger vorgestellt. Regina, holen Sie mal Vitalsand für Nymphensittiche aus dem Lager! Regina, der Herr möchte eine besonders schöne Sagittaria für Warmwasserfische, und achten Sie darauf, daß keine faulen Blätter dran sind. Regina, die Tüten mit Katzenstreu haben Sie aber nicht sehr ordentlich gestapelt. Das machen wir besser noch einmal.

Hah: wir! Buckeln, wenn die blöden Kunden kamen und sich irgendwelchen Unsinn für ihre Fiffis und Susis kauften, aber sonst ewig auf ihr rumhacken.

Regina, da ist ja ein toter Zwergfadenfisch in dem dritten Becken von links! Sehen Sie so etwas eigentlich nicht? Habe ich Ihnen nicht eigens gesagt, daß gerade die Pflege der Aquarien zu Ihren vordringlichsten Pflichten zählt? Und dann jeden Tag diese Fahrten in den überfüllten S-Bahnen! Warum mußten eigentlich sämtliche Leute in Düsseldorf arbeiten?

»Oder findest du das nicht?« frage Ha-Ge.

»Was?« Regina hatte nicht zugehört.

»Daß wir prima zusammenpassen, wir zwei beide.« Ha-Ge preßte seinen Oberschenkel gegen Reginas Oberschenkel. Er roch ihren Achselschweiß, obwohl sie sich anscheinend mit allerlei Sprays eingesprüht hatte.

Wenn ich die auf der Straße säh, dachte er, würde ich mich bestimmt nicht umdrehen. Garantiert nicht.

Trotzdem versuchte Ha-Ge, durch den Stoff des Pullis hindurch den Verschluß ihres Büstenhalters zu öffnen. Es klappte nicht. Ha-Ge hatte keine Erfahrung mit solchen Sachen.

Diese gottverdammte Hitze! Zu trinken war auch nichts da außer diesem süßen Schnaps! Und warum konnten Kid und Tilde ihr dämliches Geschmatze nicht bleiben lassen! Regina drückte ihren Rücken fest gegen die Bretterwand, damit Ha-Ge seine Hand wegnehmen mußte. »Warum hast du denn die komischen Lederdinger um die Handgelenke?« fragte sie.

»Och, nur so.«

»Soll das stark aussehen?«

Vielleicht lag es an dem leisen Spott in ihrer Stimme. Jedenfalls setzte diese Mischung aus Erregung und Wut Ha-Ge zu. Er faßte nach Reginas Brust, doch das war ein Gefühl, als griffe er nach einer aufgeblasenen Brötchentüte. Verwirrt und enttäuscht ließ Ha-Ge die Hand tiefer wandern.

Von Tilde und Kid kam glucksendes Gejapse.

»Laß doch«, sagte Regina und schob Ha-Ges Hand von ihrem Schenkel. Sie dachte: Das geschieht Carsten recht, daß ich hier mit diesem fremden Jungen schmuse. Warum hat er seit zwei Wochen nicht angerufen? Regina war sich ziemlich sicher, daß Carsten eine andere Freundin hatte. Seit der beim Bund war, hatte er sich überhaupt verändert. Ein Nachtvogel schrie aufgeregt. Die Hitze ließ und ließ nicht nach.

»Mensch, laß doch!« sagte Regina.

Ha-Ge beugte sich über sie, drückte sie auf den Boden. Er versuchte auch, Regina zu küssen.

Plötzlich spürte Regina Ha-Ges Erregung. Angst überkam sie, als er sich schwer auf sie legte. Sie konnte nicht richtig atmen und stieß ihm in wilder Panik die Finger ins Gesicht. Sie nahm alle Kraft zusammen, um sich von dieser bedrohlichen Last zu befreien, und geriet dabei zwischen Tildes und Kids Beine.

Ha-Ge versuchte keuchend, Regina festzuhalten. Ihre scharfen Fingernägel gruben sich schmerzhaft in seine Wangen. »Blöde Kuh! Stell dich doch nicht so an!«

»Schwierigkeiten mit dem Clinch?« gluckste Tilde.

Regina kam auf die Knie. Ekliger Brechreiz würgte in ihrem Hals. An die Luft! dachte sie. Ich muß an die Luft! Sie war sich ganz sicher, daß sie in dieser Hütte ersticken würde. Mit zittrigen Händen suchte sie nach der Türklinke.

»Beleidigte Leberwurst«, sagte Ha-Ge. »Komm, bleib hier. Ich tu dir ja nichts.«

Regina hatte die Klinke gefunden. Nur raus!

»Mensch, bist du ein Pipimädchen!« fauchte Ha-Ge. Er sprang auf die Beine und versuchte Regina festzuhalten, aber seine Finger rutschten an ihrem Leinenrock ab. »Ich tu dir wirklich nichts!«

Regina war schon draußen.

»Na, du großer Casanova?« lachte Kid in seiner dunklen Ecke. »Ist dir deine Nymphe flötengegangen?«

»Du verstehst eben nichts von Frauen!« kicherte Tilde.

Ich hol sie zurück, dachte Ha-Ge. Klar, die hol ich zurück. Die kann doch nicht einfach abhauen. »Ich habs doch nicht bös gemeint!« rief er. Dann rannte er hinter Regina her.

»Ich lauf nicht weg«, sagte Tilde zu Kid und legte ihre Hände zärtlich auf sein verschwitztes Gesicht.

Metall schrappte gegen Metall. Dann ein dumpfes Gepolter vor der Tür.

»Jetzt ist er gegen die Mopeds gefitscht!« sagte Kid. »So ein Tölpel.«

Sie hörten auch aufgeregtes Gerede, dann klatschten Schläge. Reginas Stimme war schrill und aufgeregt. Anscheinend gab Ha-Ge sich alle Mühe, sie zu beruhigen. Reginas Stimme entfernte sich.

Plötzlich polterte Ha-Ge in das Bienenhaus zurück und knallte mit dem Fuß die Tür zu. »Hast du noch so ne bescheuerte Freundin?« giftete er Tilde an. Er griff eine der kleinen Flaschen und schüttete sich das scharfe Gesöff in den Schlund. Aber dann hustete er alles wieder raus.

»Olle Pottsau!« schimpfte Kid und knipste sein Feuerzeug an. Der kleine Schein fiel auf Ha-Ges Gesicht.

»Junge, Junge!« staunte Kid. »Die hat dich ja ganz schön zur Minna gemacht!«

»Ph! Da hab ich überhaupt nichts von gespürt!«

»Warum hast du sie nicht zurückgeholt?«

»Die? Die kann mich mal kreuzweise.«

»Was hast du denn mit ihr gemacht?« fragte Tilde.

»Tu noch mal ne Runde, Cilly!« rief Adalbert Kokowski. »Pils und Steinhäger.«

»Und für Bella ne Schale mit Wasser«, sagte Bruno Tambur. »Ja, Mädchen, für dich noch ein kaltes Wässerchen? Bist Papas bestes Hündchen.«

Die Hündin blinzelte ihn träge an und schnappte dann nach einer Fliege, die über den Schieferfußboden kroch. Sie erwischte die Fliege auch und schluckte schmatzend.

»Diese Hitze macht mich ganz fertig!« stöhnte Nölle Wachinger weinerlich. Er wabbelte mit seinem Doppelzentner, schüttelte Eau de Cologne auf sein Taschentuch und tätschelte die verfetteten Hängebacken.

»Solltest mal bißchen was abspecken!« rief Cilly Rost. Sie trug trotz der Wärme ein Dirndlkleid mit bestickter Blümchenweste und hatte es selbst nötig, etliche Kilo abzunehmen. Sie nannte das ihren Kummerspeck. In der Tat war sie erst so aufgequollen, als ihr Mann vor vier Jahren nach einem plötzlichen Hirnschlag gestorben war. Jetzt führte sie in seinem Sinne das Waldlokal weiter, wie sie stets zu erwähnen pflegte, und hatte auch an Stelle ihres Mannes den Posten des stellvertretenden Vorsitzenden im Jagdverein übernommen. Für den spielte sie gleichzeitig noch den Kassenwart. Sie war vierundfünfzig Jahre alt und sah auch haargenau so aus.

»Wo Siggi nur bleibt«, sagte Kokowski.

Die drei Stammgäste waren an diesem späten Abend die einzigen Gäste im »Uhu«. Nachmittags drängelten sich die Ausflügler in dem kleinen Waldlokal, aber abends kamen fast immer nur die Stammgäste, Freunde von Cillys verstorbenem Mann. Die redeten ununterbrochen über die Jagd und wußten doch genau, daß die meisten ihrer Geschichten gelogen waren.

Cilly Rost freute sich über die Anwesenheit der Männer, obwohl sie müde war und die geschwollenen Beine ihr weh taten. Ihr Mann hatte immer mit diesen Männern zusammengesessen und sein Möselchen getrunken. Jetzt trank sie an Stelle ihres Mannes den Moselwein. Eigentlich machte sie sich nichts aus Wein, aber das Andenken ihres Mannes war ihr heilig. Schließlich hatte sie ja auch schießen gelernt, um seinen Platz im Jagdverein einzunehmen. Cilly Rost strich mit der Holzspachtel den Schaum von den Gläsern.

»Kannst schon mal die Schnäpse bringen!« rief Tambur. »Und für Bella das Wasser!«

»Sekunde!« antwortete Cilly Rost. »Daß Siggi noch nicht da ist!«

Bruno Tambur hatte die Tankstelle und die Reparaturwerkstatt an der Eggerscheider Kreuzung gepachtet. Adalbert Kokowski war kaufmännischer Direktor des Kalksandsteinwerks und besaß Anteile. Nölle Wachinger, der neben dem grobknochigen Tambur und dem schnauzbärtigen Kokowski irgendwie eunuchenhaft wirkte, beschäftigte sich beruflich mit Finanzierungen aller Art. Er war auch für verschiedene Versicherungen tätig. Was er genau machte, wußten die anderen nicht. Jedenfalls war er ein erfolgreicher Jäger, und das allein zählte hier.

Cilly Rost kam mit den Pilsgläsern.

Der Mann, auf den sie warteten, war Apotheker und hieß Siggi Bräm. Außerdem war er der derzeitige Erste Vorsitzende des Jagdvereins.

Der Hund schlabberte die Wasserschüssel leer. Die Männer kippten die Schnäpse auf das Wohl des verstorbenen Wirtes und Jagdkumpanen und griffen dann nach den Pilsgläsern. Die Wirtin hatte Tränen in den Augen und nuckelte an ihrem Wein.

»Wenns wieder Tollwut geben sollte, können wir einpacken«, sagte Tambur.

»Wenn wir den Fuchs erwischen, passiert nichts«, behauptete Wachinger. »Aber den Fuchs müssen wir erwischen.«

»Mit Fisch«, sagte Kokowski. »Schön alter Fisch, das ist am besten.«

»Hat Hermann auch immer gesagt«, schaltete sich die Wirtin ein. »Mit stinkendem Fisch kann man jeden Fuchs anlocken, jawohl.«

»Hermann war ein erstklassiger Jäger«, sagte Nölle.

»Prost auf Hermann«, nickte der Tankstellenpächter.

»Prost auf Hermann!« echoten die anderen.

Cilly Rost wollte gerade sagen: Jetzt geh ich ne Runde aus, ne Runde in Hermanns Namen. Aber sie sagte nichts mehr, weil in diesem Augenblick Siggi Bräm mit wachsbleichem Gesicht und verstörten Augen an die Gaststube gewankt kam.

»Siggi! Was ist mit dir?« fragte Kokowski.

»Ich — ich hab am Weg zum Bienenhaus — am Weg zum Bienenhaus, da hab ich ein totes Mädchen gefunden. Tot! Tot. Und Gewalt haben sie der angetan!«

»Gütiger Gott!« hauchte Cilly Rost.

Siggi Bräm fuhr sich mit beiden Händen durch sein graues Igelhaar. Sein Mund zuckte im Krampf. Er wollte noch etwas sagen, aber seine Lippen gehorchten ihm nicht.

»Schnell, Cilly, bring ihm nen Schnaps!« Tambur drückte Siggi Bräm auf einen Stuhl.

Die Hündin fing an zu winseln.

Fast eine Hasenjagd

Gibt es etwas Widerlicheres als Erdbeerbowle? fragte sich Katzbach. Diese dämlichen Nachbarschaftsabende! Und als Strafverschärfung noch Erdbeerbowle. Eine grauenhafte Mischung! Katzbach lag nackt auf dem Bett und begriff nicht, daß Isabelle bei dieser Hitze schlafen konnte. Wie kann ein halbwegs normaler Mensch nur eimerweise Erdbeerbowle herstellen und damit seine Gäste belästigen! Überhaupt dieser Unsinn: Nachbarn müssen sich doch kennenlernen! Hatte Herr Lechlein, der begnadete Bowlenmixer, nicht auch was von Kommunikation gesagt? Diese menschenfeindliche Anonymität der Großstädte... Brabbelbrabbelbrabbel... Und darum der freundschaftlich-vertraute Kontakt guter Nachbarschaft... Brabbelbrabbelbrabbel... Und hebe ich mein Glas... Brabbelbrabbelbrabbel...

Jemand hatte dann auch noch ein Fernsehgerät in Lechleins Gartenzwerggarten geschleppt, weil alle den Krimi sehen wollten. Und der war genauso zum Speien wie diese grauenhaft süße Bowle und wie das pseudointellektuelle Geschwafel von Frau Eichholz aus dem Reihenhäuschen neben Lechlein, die ihm unaufhörlich ihre Theorie über die Entstehung von Jugendkriminalität erklären wollte und sich in ihre Redensart vom Mangel an religiöser Lebensbasis verliebt hatte. Außerdem schwärmte sie ihm dauernd vor, welch herrlich verantwortungsvollen Beruf er doch hätte, weil er sich mit dem Fehlverhalten menschlicher Psyche beschäftigen müsse.

Und dazu diese Erdbeerbowle.

Wieviel Leute hatten sich da in Lechleins Garten auf die Füße getreten? Dreiundzwanzig? Vierundzwanzig? Egal. Daß Isabelle sich angeblich sogar angeregt unterhalten hatte! Und daß sie bei dieser Hitze schlafen konnte!

Im Grunde wußte Katzbach, daß es gar nicht um dieses Gesöff ging. Wahrscheinlich war die Bowle gar nicht schlechter als andere Bowlen auch. Wahrscheinlich waren diese Leute gar nicht spießiger als andere Leute auch. Wahrscheinlich war dieser Abend gar nicht so verschenkt gewesen, wie Katzbach sich das einredete. War das nicht sogar ein verdammt sympathischer Zug von den Lechleins, daß sie sich solche Mühe gegeben hatten? Nein, es ging nicht um Erdbeerbowlen und Fernsehkrimis. Es ging darum, daß Katzbach eine harte und miese Woche in den Knochen hatte.

Da war zum einen der vermurkste Fall Mücke Fronwein, wo sie dabei waren, einen kleinen Fisch zu schlachten, weil sie an den dicken Hai im Hintergrund nicht rankamen. Dabei war Mücke wirklich nur so etwas wie eine Mücke. Snoopy Hoorn, der eine Parkhauskette und ein Sekttrinkergesicht nach Gutsherrenart hatte, ließ sich von einer Dutzendschaft spitzfindiger Anwälte abschirmen. Er hatte auch einflußreiche Parteifreunde. Mücke hatte nur einen uninteressierten Pflichtverteidiger...

Da war zum anderen auch der Wirbel mit der Abhöraffäre. Ein paar liebe Kollegen waren in ihrem Übereifer sehr freizügig mit der Installation von »Spytransmittern« und anderen Abhörwanzen umgegangen. Nun gab es Stunk im Haus, und plötzlich stellten sich alle dumm.

Isabelle drehte sich im Schlaf und murmelte unverständliche Worte. Das bläuliche Licht einer Straßenlaterne drang durch die Jalousien und malte Streifen auf die Wand.

Dieses ewige Observieren! Dieses Rumschnüffeln im Privatleben anderer Menschen! Dieses fortwährende Ausfragen und Unterstellen und Argwöhnen! Ich muß besoffen gewesen sein, dachte Katzbach, als ich mich für diesen Beruf entschied.

Wirklich, Katzbach befand sich in einer beklagenswerten Verfassung.

Als dann das Telefon schrillte, machte es kaum noch etwas aus. Katzbach lächelte sogar, als er den Hörer abnahm — vorausgesetzt, man nennt so etwas Lächeln.

»Katzbach.«

»Hier Kriminalhauptmeister Godehard vom Bereitschaftsdienst. Mordsache. Gerade gemeldet. Scheint eine böse Geschichte zu sein. Es ist ein sechzehnjähriges Mädchen. Angeblich wird da auch noch geschossen.«

»Vielleicht verraten Sie mir mal, wo das Ganze stattfindet!« knurrte Katzbach. Er war bereits dabei, mit den Zehen seine Kleidungsstücke zu sammeln.

»Waldgebiet bei Heiligenhaus. Obermeister Picht hat eine Karte mit genauer Markierung. Er wird in wenigen Minuten bei Ihnen sein.«

»Das mit dem Schießen...« fragte Katzbach gedehnt. »Wer schießt da?«

»Ich weiß es nicht. Der Beamte des zuständigen Bezirks, der uns über Sprechfunk informierte, war sehr aufgeregt. Ich habe nicht verstanden, wer da schießt. Nur daß geschossen wird, hat er...«

»Gehört die Gegend überhaupt noch zu unserem Dienstbereich?«

»Hätte ich Sie sonst um Mitternacht geweckt?«

»Was ist mit dem Polizeiarzt?«

»Schon verständigt. Kriminalmeister Degenhardt fährt mit ihm. Wir haben auch noch zwei Bereitschaftswagen zum Tatort beordert.«

»Vielleicht auch noch die Feuerwehr und die Pfadfinder?«

»Aber da wird geschossen!« verteidigte sich der Beamte.

»Ist ja gut«, sagte Katzbach. »Völlig richtig, was Sie veranlaßt haben. Ende.«

»Ende vom Bereitschaftsdienst.«

Isabelle richtete sich aus den Kissen auf. Sie war auch mit ihrem schlafweichen Gesicht und den verschwitzten Haaren noch schön. »Du mußt weg, ja?«

»Scheint was mit Mord zu sein«, sagte Katzbach und knöpfte hastig das Hemd zu.

»Dann wird das morgen früh nichts mit Schuhekaufen, nein?«

»Nein, das wird nichts mit Schuhekaufen und Altstadtbummel und nettem freien Samstag!«

»Warum schreist du so? Hab ich dir einen Vorwurf gemacht?« Isabelle knipste die Nachttischlampe wieder aus, die sie gerade erst angemacht hatte. »Es tut mir leid, daß du raus mußt.«

»Warum hast du keinen Buchhalter mit geregelter Arbeitszeit geheiratet? Oder einen Metzgermeister oder von mir aus einen Heringsbändiger! Mußtest du unbedingt einen dämlichen Polizisten heiraten?«

»Daß du manchmal so einen Quatsch faseln mußt! Liegt das wirklich an deinem Beruf, daß du...«

»Ich weiß nicht«, knurrte Katzbach gallig. Und als er schon in der Tür stand, sagte er noch: »Schlaf schnell weiter, ja? Ich ruf dich so bald wie möglich an.«

Isabelle sagte auch noch etwas, aber das hörte Katzbach schon nicht mehr.

Es war 23 Uhr 59.

Dann quietschten Bremsen vor dem Haus. Picht stieg gar nicht erst aus. Katzbach ließ sich auf den Nebensitz fallen und sagte: »Schöne Scheiße.« Dann zog er ein Zigarillo aus dem Blechkästchen und begann zu rauchen.

»Mußt du eigentlich ewig diese Sargnägel paffen?« fragte Picht, der sich seit Monaten das Rauchen abgewöhnte.

Katzbach gab keine Antwort.

Der Wagen schoß mit überhöhter Geschwindigkeit durch die östlichen Vororte von Düsseldorf. Hinter Unterrath begannen die waldigen Höhenzüge des Vorderbergischen Landes. Sie redeten den ganzen Weg nicht miteinander. Picht hatte das Meßtischblatt vom Armaturenbrett genommen und es Katzbach hingehalten. Ein dicker roter Punkt kennzeichnete die Stelle, an der das tote Mädchen gefunden worden war.

Bruno Tambur stellte die entscheidende Frage, die dann die anderen Jäger auf die Idee brachte. »Und wenn der Mörder noch in der Gegend ist?«

»Mein Gott, ich weiß es doch nicht«, stöhnte Siggi Bräm auf und stieß den Schnaps weg, den sie ihm unbedingt einflößen wollten. »Wasser! Ein Glas Wasser!»

Cilly Rost lief zum Buffet.

»Wenn der Mörder noch...« Kokowski brach ab und stürzte hastig den Rest aus seinem Pilsglas hinunter.

Die Hündin begann aufgeregt mit dem Schwanzstummel zu wackeln. Speichel tropfte ihr aus den Lefzen. Sie geriet in eine Art Habachtstellung und hechelte den Tankstellenpächter an.

»Wenn der Mörder noch in der Gegend ist, muß man verhindern, daß er flieht. Bis die Polizei hier ist, kann es Stunden dauern, wie ich die Brüder so kenne.«

Cilly Rost kam mit dem Wasserglas. »Ich kann das noch immer nicht glauben! Wirklich, ich... Herrgott, was sind das für Zeiten! So ein junges Ding. Bist du sicher, Siggi, daß sie wirklich tot ist?«

»Als Apotheker wird er das ja wohl beurteilen können!« Tambur hatte ein seltsames Glitzern in den Augen. Das kam nicht nur vom Alkohol. »Wir müssen was unternehmen.«

»Schrecklich, das arme Ding!« Die Wirtin schnuffte in ihr Taschentuch. »Wir müssen die Polizei verständigen.«

»Vor allem müssen wir verhindern, daß der Mörder entkommt. Das ist unsere verdammte Bürgerpflicht.« Tambur legte der Hündin die Leine an.

»Ich weiß nicht«, sagte Nölle Wachinger.

»Ich — ich hab da Mopeds gesehen. Da am Bienenhaus, da hab ich Mopeds gesehen. Nicht mal hundert Schritte von der Stelle weg, wo ich das Mädchen...«

»Kennst du das Mädchen?« fragte Kokowski. »Ist sie hier aus unserer Umgebung?«

»Ich hab auch ne Tochter!« sagte Wachinger heiser.

Bräm schüttelte den Kopf. »Unbekannt. Nie gesehen.«

»Du hast doch nichts berührt?« wollte Tambur wissen.

»Ich weiß nicht«, murmelte Bräm und schüttelte sich. »Wahrscheinlich hab ich sie angefaßt. Als die da so neben dem Pfad lag, ich mein, als die da so lag, da wußte ich ja nicht... Also, angefaßt hab ich die bestimmt. Ist doch dunkel draußen. Ich mußte mich doch über sie beugen. Da sah ich dann, daß sie tot war. Erwürgt, glaub ich.«

»Ich hab auch ne Tochter«, wiederholte Wachinger. Diesmal hörte es sich nicht ängstlich und besorgt an, diesmal hörte es sich nach einer Drohung an.

Der Hund wimmerte aufgeregt.

»Wir müssen was unternehmen!« drängte Tambur. Seine eckigen Kiefer mahlten, als arbeiteten sie an einem Kaugummi. Sein schweißnasses dünnes Haar klebte am Schädel. »Ich ruf die Polizei an!« kreischte Cilly plötzlich mit überschnappender Stimme. »Warum hat nicht schon längst jemand die Polizei angerufen?«

»Moment«, sagte Kokowski und fummelte an seinem sorgfältig gestutzten Schnurrbart. »Du bist sicher, daß da Mopeds rumstanden an dem ollen Bienenhaus?«

Siggi Bräm schluckte Wasser und nickte eifrig.

»Dann sind die noch drin!« entschied Tambur. »Ruhig, Bella, ganz ruhig!«

»Halbstarke! Oder so Rocker!« Wachinger rieb sich die blassen Speckbacken. »Wenn ich an meine eigene Tochter denke... Wenn ich mir vorstelle, daß mein eigenes Fleisch und Blut nicht mehr sicher ist vor solchen Banditen...«

Zu diesem Zeitpunkt war schon alles entschieden. Sie brauchten gar nicht mehr darüber zu sprechen: sie waren sich wortlos einig. Waren sie schließlich nicht alle Jäger? Nur Cilly Rost war noch nicht einverstanden. »Das ist Sache der Polizei! Ich ruf jetzt sofort bei der Polizei an!«

»Ich frage mich nur, was Hermann dazu sagen würde?« dröhnte Tambur mit zitternder Empörung und entsagungsvoller Bürgerpflicht in der Stimme.

»Das kann ich dir sagen«, nahm Wachinger den Ball auf. »Hermann hatte immer das Herz auf dem rechten Fleck. Der stand immer seinen Mann, wenn es darauf ankam. Hermann war kein Drückeberger, der die Verantwortung auf andere schob. Hermann wußte genau, wann seine Bürgerpflicht ihn rief.«

»Ja, so einer war der«, murmelte Kokowski.

Cilly Rost war längst überzeugt. Hermann! Sie wollte genauso handeln, wie Hermann gehandelt hätte. Ihr Hermann sollte stolz auf sie sein. Vielleicht schaute er von einer höheren Warte zu. Dieses arme Ding da draußen im Wald!

»Seid ihr verrückt?« flüsterte Siggi Bräm, dem das Entsetzen noch immer im Gesicht stand. »Ihr könnt doch nicht einfach... Ihr seid wirklich verrückt!« Nervös rieb er an dem Pflaster auf seiner Oberlippe herum. Siggi Bräm, ein bißchen über die sogenannten besten Jahre hinaus, war fix und fertig. Seine schlanken Finger vibrierten auf der Tischplatte, als spielten sie ein nervöses Klavierstück.

»Du hast die Mopeds auch bestimmt gesehen?« fragte Bruno Tambur. Und als der Apotheker nickte: »Ihr wißt, daß wir die Mörder auf keinen Fall entkommen lassen dürfen. Das ist jetzt das Wichtigste.«

»Wir müssen uns beeilen«, ergänzte Wachinger.

»Wenn die mal bloß nicht schon verduftet sind«, sagte Kokowski.

Dann gingen die Männer mit der Wirtin ins Jagdzimmer. Cilly Rost schloß die Glasvitrine auf und reichte den Männern die Gewehre. Aus einer Schublade nahm sie ziegelsteingroße Kartons mit Diana-Jagdmunition.

»Hast du keine Stahlmantelpatronen?« fragte Tambur.

»Laß mal«, sagte Kokowski, »Hasenschrot ist für diese Brüder genau richtig.«

Cilly Rost ließ den Schrank offen und holte von der Garderobe eine Lodenjacke. Sie setzte sich ein grünes Hütchen auf die Dauerwellen.

»Willst du etwa mit, Cilly?« fragte Tambur verblüfft.

»Was hätte Hermann denn wohl getan?« gab Cilly zurück.

Siggi Bräm verließ als letzter das Haus. Seine Knie waren gummi weich. Bruno Tambur und seine Vorstehhündin gingen an der Spitze.

Blasse Sterne flimmerten am tintigen Himmel. Direktor Kokowski blieb an einem Holunderbusch stehen und entleerte seine Blase. Der Wald war voll von Geräuschen. Die Jäger schwitzten in der Hitze in der Nacht.

Die tiefen Kratzer im verschwitzten Gesicht brannten. Ha-Ge dachte: Warum sitzen wir eigentlich wie die Vollidioten in diesem stinkigen Mauseloch? Warum legen wir uns nicht draußen ins Gras? Muß man eigentlich immer eine Höhle suchen, um sich zu verkriechen?

Die Höhle...

Draußen in Osterfeld war das gewesen, wo sie dann die Autobahn durchgeleitet hatten. Damals hatte es da Schutthalden gegeben. Schutt? Asche war das gewesen, rote Asche. Und Schlacke von der Kokerei. Es hatte nach Schwefel gestunken. Manchmal waren auch kleine Feuer aufgeflammt. Eine Mondlandschaft. Nur an den Abhängen wuchsen krüpplige Birken und Trümmerblumen. Da hatten sie ihre Höhle in den kokelnden Berg getrieben, hatten sie — Bergarbeitersöhne — fachmännisch mit Abfallholz abgetäut, hatten sich nichts aus dem Geruch nach faulen Eiern gemacht: die Wärme war wichtig, dieses bißchen Versteck, diese Geborgenheit, in der man von fernen Südseeinseln, von Old Shatterhand und endlosen Weltraumfahrten zu zauberhaften Sternen träumen konnte.

Solch eine Höhle. Hacki war dabeigewesen, Stenz Hotta, Günner, der Blaue von Matzek, der die rötesten Haare aus dem ganzen Ruhrgebiet hatte. Und Hännes, der gestrunzt hatte, er hätte in der Höhle die Nati von der Heizölhandlung vernascht. Aber da hatten sie ihn aus der Bande geschmissen, weil sie ja alle geschworen hatten, daß da nie im Leben ein Mädchen rein dürfte. Da hatte es sogar einen Vertrag gegeben, der war mit Blut geschrieben.

Wo die jetzt nur alle steckten? Wie lange war das eigentlich her? Vier Jahre? Oder erst drei?

Ha-Ge hatte sich immer in die Höhle verkrochen, wenn es Zoff gab zu Hause oder wenn es in der Schule Stunk gegeben hatte oder wenn er traurig war. In diese Höhle im Schlackenberg, die Wärme und Sicherheit bedeutet hatte. Die Höhle hier war etwas anderes: sie war keine Zuflucht, sie war ein Käfig. Das Gefühl, eingesperrt zu sein, setzte Ha-Ge zu. Die alte Angst vor den Rohren, in die man kroch und deren Öffnungen dann plötzlich zugemauert waren. Solche Angst schmerzte in den Lungen. Oder war das nur die Hitze?

»Daß die einfach abgehauen ist«, sagte Ha-Ge.

Die Luft war längst raus. Wahrscheinlich spürten sie das alle. Tilde und Kid tuschelten noch miteinander und fummelten mit den Händen herum, aber da war kaum noch Zärtlichkeit. Was war geschehen?

»Was hast du denn mit Regina gemacht, daß sie abgehauen ist?« fragte Tilde in die Dunkelheit hinein. »Die hat dir doch nicht aus Jux das Gesicht zerkratzt.«

Kid sagte mit Meckerlachen: »Bist wahrscheinlich wie ‘n brünstiger Hengst auf sie losgegangen, was?«

»Och, Blödsinn! Erst ging ihr alles nicht schnell genug, aber als ich dann... na ja, als ich dann... Mensch, ich wollte die doch nicht bumsen, ich wollte doch bloß son bißken...« Ha-Ge fand die Worte nicht. Er wollte eigentlich sagen: Ich wollte doch nur, daß sie zärtlich zu mir wäre. »Wo die jetzt bloß steckt? Hat die’s weit bis nach Hause?«

»Nicht besonders. Von der Snackbar aus sinds vielleicht noch zwei Kilometer. Die haben ne Baumschule, ihre Eltern.«

»Ach so«, sagte Ha-Ge. Er hatte ein ekliges Brechgefühl im Hals. Dieser widerwärtige Schnaps. Warum hatte er das Gesöff nur in sich reingeschüttet! Der Gedanke an die Flachmänner, die da irgendwo in Reichweite rumstanden, machte alles noch schlimmer. Er ertappte sich bei dem Wunsch: Wenn ich doch jetzt zu Hause wär!

»Kann ja sein, daß sie ihre Tage hat«, kicherte Tilde. »Du, Kid, was machst du eigentlich beruflich?«

»Kaufmännischer Angestellter«, sagte Kid. »Ich bin kaufmännischer Angestellter. Export, Import, verstehst du?«

Was der da faselte! Ha-Ge preßte seine Daumen gegen die Schläfen. Und was Tilde da faselte. Daß Regina ihre Tage hat. Ha-Ge wußte nicht besonders viel über Mädchen. Er hatte noch nie eine Freundin gehabt. Worte wie Monatsblutung und Tampons irritierten ihn, weil er sie nicht genau zu deuten wußte. Genaugenommen ekelte er sich davor.

Ha-Ge war sich klar darüber, daß es nur an der Dunkelheit gelegen hatte. Nein, bei Licht hätte er sich nicht getraut, das Mädchen einfach an sich zu ziehen. Dieses Mädchen schon gar nicht. Wenn man es genau überlegte, war sie doch eine ausgemachte Zimtzicke. Allein schon der rosa Pulli und der knallgelbe Rock. Außerdem diese komische Filmstarfrisur. Die ist doch absolut nicht mein Typ, dachte Ha-Ge. Die doch nicht. Man gut, daß sie abgerauscht ist.

Klar, die Luft war raus.

»Ich versteh trotzdem nicht, daß sie dir so das Gesicht zerkratzt hat«, beharrte Tilde. Da klang ziemlich viel Argwohn mit. »Warst du gemein zu ihr?«

»Hör endlich auf!« Ha-Ge versuchte tief durchzuatmen. Warum sitzen wir eigentlich wie die Vollidioten in diesem stinkigen Mauseloch?

Was Kid nur an der fetten Tilde fand!

»Der Ha-Ge lernt noch«, sagte Kid.

»Ob es schon Mitternacht ist?« fragte Tilde.

»Dem Glücklichen schlägt keine Stunde«, antwortete Kid. Das hatte er mal gelesen.

»Komm, küß mich noch mal«, flüsterte Tilde.

Als es dann plötzlich draußen zu knallen begann, wußte keiner von ihnen, was das bedeutete.

Tilde kreischte erschreckt auf. Kid war auf die Beine gesprungen und stieß sich den Kopf an der niedrigen Decke. Ha-Ge dachte einen Augenblick lang an Silvesterkracher. Aber nur einen Augenblick lang. Denn er war es, der als erster begriff, daß das Schüsse waren.

Wieder bellendes Krachen. Dann war es, als schlügen dicke Hagelkörner gegen das kleine Holzhaus.

»Was — was ist das?« fragte Tilde mit ganz kleiner Stimme. Sie fing an zu wimmern.

»Verdammte Scheiße!« hauchte Kid.

»Da schießen welche!« schrie Ha-Ge überlaut. Nackte Angst ließ seine Stimme außer Kontrolle geraten. Eine undeutliche Ahnung von drohender Gefahr schüttelte ihn durch.

»Spinnen die?« Kids Stimme überschlug sich. »Die spinnen doch! Warum ballern die denn? Die können doch nicht einfach rumballern!«

»Hilfe!« stammelte Tilde. »Ich —ich hab Angst!«

Sie standen in der Mitte des Bienenhauses und hielten sich aneinander fest. Sie hörten sich atmen. Ihre Angst verdreifachte sich.

Die Schüsse klangen laut und trocken wie ein böser Hustenanfall. Als wenn Riesenhunde bellten: Pong! Pong! Und: Plopp! Plopp! Holz splitterte. Der beizende Brandgeruch drang in die Hütte. Kid stieß mit den Füßen die Schnapsflaschen um. Aus Tildes Mund drang Gebrabbel, als wäre er voll Brei. Ha-Ge dachte an die Röhre, die plötzlich an beiden Enden zugemauert war. Ja, die Falle war zugeschnappt.

Kid brüllte: »Aufhören! Aufhören!« Er lauschte seinen Worten nach und wußte nicht einmal, ob sie überhaupt außerhalb dieser kleinen Holzkiste zu hören waren. »Hier sind Menschen drin! Aufhören!«

Dann wurde es gefährlich ruhig. Solch eine Stille tut in den Ohren weh. Der Hals wurde zu eng für Ekel und Angst zugleich. Das war nicht mehr die Hitze allein, die den Schweiß auf die Haut trieb.

Die Stimme von draußen war klar und deutlich zu hören. Solche Stimmen konnten ganze Kasernenhöfe übertönen.

»Nehmt die Hände hoch und kommt einzeln raus, ihr Mörder! Wir blasen euch das Hirn aus dem Schädel, wenn ihr Zicken macht!«

»Was meint der?« Kids Stimme war dünn.

»Schotte Dickhuth... Wenn der Schotte vielleicht...«

»Quatsch nicht so blöd! Der Schotte war höchstens ohnmächtig! Höchstens!«

»Die sind gar keine Polente, die da draußen!«

Tilde schrie plötzlich los, als jammerte eine Autohupe mit Kurzschluß. Als riß jemand den Stöpsel raus, und das Wasser lief unaufhaltsam aus der Wanne. Sie krallte sich an Kid fest und kreischte.

»Hör auf!« schrie Kid sie an.

»Warum hat der das gerufen? Warum hat der ›Mörder‹ gerufen?«

»Weiß ich doch nicht!« Kid schüttelte Tilde ab. »Ich heiße Kurt Jacobs! Hören Sie? Ich heiße Kurt Jacobs! Sie dürfen nicht schießen!«

Hatte das Kreischen des Mädchens die Schützen draußen irritiert? Hatten sie nicht damit gerechnet, daß sich auch ein Mädchen im Bienenhaus befand? Licht von starken Handscheinwerfern drang durch die Ritzen der Bretterwand. Die hatten die Mopeds gesehen. Zwei Mopeds. Aber da war auch ein Mädchen im Bienenhaus, und damit hatten sie wohl nicht gerechnet.

Kid hörte Geflüster.

»Warum hat der ›Mörder‹ gesagt?« wiederholte Tilde leise.

Die Antwort kam von der Kasernenhofstimme. »Hier liegt ein totes Mädchen im Gebüsch! Und wenn ihr Schweine auch nur eine falsche Bewegung macht, dann — dann...«

Eine andere Stimme, eine Frauenstimme: »Ihr habt ihr Gewalt angetan, ihr Mörderpack!«

»Regina!« Tilde wich zurück und hielt sich an den Wandbrettern fest. »Regina!« Ungläubiges Staunen klang in ihrer Stimme: Das kann doch nicht wahr sein. Und: Das träume ich doch nur.

»Mann, Ha-Ge!« Kid faßte mit beiden Händen in das Gesicht seines Freundes. »Mann, Ha-Ge! Du hast sie — du hast sie... Mann, Ha-Ge!«

»Nein!« schrie Ha-Ge, so laut er konnte. »Nein! Nein! Nein!« Er sah sich selbst da in diesem finsteren Holzhaus stehen. Er war völlig außer sich. Dies war nicht nur ein körperlicher Schmerz. Ein totaler Schmerz überkam ihn und verformte sein Gesicht. Die Wangenmuskeln verkrampften zu eiskalten Knoten. Ha-Ge hörte sich reden, als wäre er sich ganz fremd. »Das ist doch Wahnsinn!«

»Was hast du mit ihr gemacht?« schrie Kid. »Was hast du mit ihr gemacht?«

»Mensch, ich hab’ nichts mit ihr gemacht! Ich schwör’ dir, ich hab’ nichts mit ihr gemacht.«

»Dein Gesicht! Jetzt kapier ich. Du...« Kid trommelte ungezielt auf Ha-Ge herum, traf mit den Fäusten irgendwohin. Aber da war keine Kraft hinter den Schlägen. Wahrscheinlich merkte Kid auch gar nicht, daß er Ha-Ge schlug. »O Gott, warum hast du das gemacht?«

Tilde kniete am Boden und schluchzte.

»Ich hab ihr nichts getan!« keuchte Ha-Ge. »Ich hab bloß gesagt: Komm, bleib doch hier! Und am Arm hab ich sie festgehalten, weil ich — weil ich dachte, die tut nur so. Die stellt sich doch nur an, die Kuh. Dann ist sie auf mich los mit ihren Scheißfingern. Gekratzt wie so ne bescheuerte Katze hat sie mich! Genauso! Und ich hab gesagt: Verpiß dich doch! Zieh doch Leine! Aber getan hab ich ihr nix!«

»Und warum liegt sie da draußen?«

»Mensch, Kid, kapierst du nicht? Das sind doch bloß Besoffene. Die wollen uns fertigmachen. Das sagen die doch bloß, daß da’n Mädchen liegt! Merkst du denn nicht, daß die uns bloß einseifen wollen?« Ha-Ge brabbelte mit steifen Lippen.

Ein Schuß, diesmal von der anderen Hausseite, ließ das Unterholz prasseln.

Die haben uns umstellt, dachte Kid.

Tilde war ganz still geworden.

»He, wer ist da alles im Bienenhaus drin?« fragte eine Stimme aus der Richtung, aus der der letzte Schuß gekommen war. »Sagt eure Namen!«

»Kurt Jacobs! Ich heiß Kurt Jacobs!«

»Czerny! Hans-Georg Czerny! Warum wollen Sie...«

»Wir stellen hier die Fragen!« Da war die Kasernenhofstimme wieder.

Vor allem vor dieser Stimme hatte Ha-Ge irrsinnige Angst.

»Wir haben überhaupt nichts getan!«

»Und warum liegt hier ein ermordetes Mädchen?«

Die Frauenstimme: »Das werdet ihr büßen! Mörderpack! Ihr seid eingekreist. Wenn ihr flüchten wollt, schießen wir scharf, daß ihrs wißt!«

Sie forderten nicht mehr, daß die Jungen rauskommen sollten. Offenbar wußten sie nicht, was mit dem Mädchen in dem Holzhaus war. »Da ist noch jemand drin!«

»Ein Mädchen!« antwortete Kid. »Sie heißt Tilde.«

»Sie soll selbst antworten!« forderte die Stimme.

Dann wieder die Frauenstimme, schrill, voll erster Hysterie: »Was macht ihr mit dem Mädchen da drin?«

Tilde war nicht fähig zu antworten. Sie kauerte am Boden und wurde von einem Weinkrampf geschüttelt.

»Ich muß hier raus!« keuchte Ha-Ge. »Ich halt das hier drin nicht mehr aus. Mensch, Kid, ich dreh durch!«

»Warum hast du das gemacht?«

»Ich schwör dir...«

»Ach, halt die Schnauze!«

Ha-Ge konnte Kids Gesicht nicht sehen. Sein Mund war so trocken, daß er nichts sagen konnte. Die jähe Blutleere in seinem Kopf ließ ihn frieren, obwohl ihm der Schweiß über den Körper rann.

Plötzlich schlug ein Hund wütend an.

»Laßt sofort das Mädchen raus! Habt ihr gehört? Laßt sofort das Mädchen raus! Wenn das Mädchen in zehn Sekunden nicht draußen ist, kommen wir rein!« Das war die Kasernenhofstimme. Fußballplatzstimme. Karnevalsstimme: Und jetzt alle! Eine andere Stimme fing an zu zählen: »Eins — zwei — drei...«

Kid saugte die Luft durch die Zähne ein.

»Sechs —sieben...«

Kid begriff und begriff nicht. Das ist doch alles nicht wahr! Aber ein Instinkt sagte ihm, daß sie vor allem Zeit gewinnen mußten. Diesen Leuten da draußen war alles zuzutrauen. Was für Leute waren das überhaupt?

Kids Stimme übertönte alles. »Wenn einer näher kommt, ist es aus mit dem Mädchen hier! Dann passiert dem Mädchen was! Kommt bloß nicht näher!«

Der Hund blaffte und blaffte.

»Aus, Bella!« knurrte Tambur. Daß die ein Mädchen in ihrer Gewalt hatten, brachte seine Pläne durcheinander. Trotz des Alkohols in seinem Schädel kapierte er, daß sie das Mädchen nicht noch mehr in Gefahr bringen durften.

Cilly Rost stand etwa zehn Schritte von Bruno Tambur entfernt. Sie hielt ebenfalls eine Jagdbüchse im Anschlag, aber sie hatte noch nicht geschossen. Sie fragte sich verzweifelt: Was würde Hermann jetzt tun? Weitere zwanzig Schritte von ihr entfernt lag das tote Mädchen im Farnkraut; aber sie traute sich nicht, in diese Richtung zu schauen. Der Hund hechelte gierig.

Kokowski rief von der anderen Seite des Bienenhauses: »Was machen wir jetzt?«

Nölle Wachinger, dessen massige Gestalt sich dunkel von den fahlgrauen Buchenstämmen abhob, hatte aufgehört zu zählen. Er lud wieder durch, kam dann asthmatisch röchelnd zu Tambur und Cilly Rost gelaufen. »Diese Schweine! Wenn ich an meine eigene Tochter denke!«

»Und wenn die das Mädchen im Bienenhaus schon längst umgebracht haben?« fragte Tambur lauernd.

»Und wenn nicht?« gab die Wirtin schroff zurück. »Mach nur ja keinen Unsinn, Bruno! Wenn dem Mädchen da drin was geschieht... Du, mach jetzt nur keinen Unsinn!«

»Hallo, hallo!« rief Kokowski noch einmal. »Was machen wir jetzt?«

»Abwarten!« Wachingers Stimme hörte sich auf einmal wie eine Kinderstimme an. »Im Moment noch abwarten!«

Bruno Tambur nestelte Schrotpatronen aus der Schachtel. »Und gottverdammt gut aufpassen, daß uns keiner von den Ganoven durch die Lappen geht!«

»Wo Siggi nur ist«, sagte Cilly Rost.

»Ja, die Großschnauze Bräm! Hat der uns nicht immer Märchen von seinen tollkühnen Heldentaten im Panzerregiment vorgeflunkert? Aber zack: da sieht er ‘n totes Mädchen im Wald liegen, und schon hat er die Hose gestrichen voll.«

Wachinger gluckste böse. »Wie der vorhin gezittert hat. Geflattert wie ne Jungfrau vor dem Bullemann. Der ist bestimmt zu seiner Ollen gelaufen und hat sich unter Muttis Schürze verkrochen. So ein Siggi Bräm! Wie man sich täuschen kann, was?«

»Auf der Hasenjagd, da ist er mutig. Unheimlich mutig.« Tambur wickelte sich die Hundeleine fester um die Faust. Die Hündin fetzte mit ihren Hinterpfoten Grasbüschel aus dem Waldboden.

»Oder er hat das einzig Vernünftige getan«, sagte Cilly Rost und entspannte ihr Jagdgewehr. »Vielleicht hat er endlich die Polizei benachrichtigt.«

»Was ist denn mit dir los, Cilly?« tat Tambur erstaunt. »Der Hermann hätte...«

»Du hast zuviel getrunken!« fuhr die Wirtin ihn an. Sie wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht.

Der Adlerfarn verströmte würzigen Duft.

Aber es war gar nicht der Apotheker gewesen, der die Polizei alarmiert hatte. Das hatte Jutta Haßtnteufel getan. Sie war dabei, die Fensterläden zu verriegeln, als die Schießerei im Wald begann. Sie stand still vor dem Eingang ihrer Snackbar und lauschte. Was hatte das zu bedeuten? Jutta Haßtnteufel hatte den ganzen Tag noch keinen Tropfen Alkohol zu sich genommen, und darum war sie in der Lage, scharf nachzudenken. Sie brauchte Minuten, um Sinn in die Gedanken zu bringen. Dann stellte sich zumindest eine Spur von Begreifen ein, und sie lächelte. Lächelte?

Dann rief sie bei der Polizeistelle an.

Wahrscheinlich war es die plötzliche Stille, die bei Ha-Ge etwas aushaken ließ. Die Röhre, an beiden Seiten zugemauert. Und er eingepreßt in diese Enge, nach Luft lechzend, vor Angst fast von Sinnen.

Ha-Ge warf sich gegen die kleine Tür und stürzte nach draußen. Die jähe Helligkeit des Handscheinwerfers blendete ihn für Sekunden.

»Komm zurück!« schrie Kid. »Du bist wahnsinnig! Komm sofort zurück!«

Ha-Ge taumelte zu den Mopeds.

»Die knallen dich ab!«

Keiner hatte mit Ha-Ges Ausbruch gerechnet. Darum hatte er die Zündapp schon angeworfen, als die Jäger reagierten. Der Hund heulte wie irr, eine Frau rief »Nein!«, die Kasernenhofstimme brüllte eine Warnung, die ersten Schüsse bellten auf.

»Ha-Ge! Komm zurück!«

Wie ein zorniges Insekt röhrte das Moped auf, schoß dann in das Buschwerk hinein. Da prasselten die Einschläge im Laub. Ha-Ge machte sich ganz klein. Er sah nur die hellen Baumstämme, glaubte einen Pfad zu erkennen, blieb mit den Füßen im Brombeergeranke hängen, riß sich los, krallte sich an seiner Maschine fest, verlor die Richtung, die eine Schneise im Unterholz vorgaukelte.

Er schaffte kaum zwei Dutzend Meter, da ging sein Moped vorn hoch. Das Hinterrad war blockiert, war eingeklemmt von Gestrüpp und Fallholz. Es wühlte nutzlos im Waldboden herum. Ha-Ge drehte wie in Trance voll auf, doch als die Zündapp einen Sprung nach vorn machte, mähte ihn ein niedriger Ast aus dem Sattel. Und dann war auch der Hund schon da.

»Weg!« flehte Ha-Ge.

Der Hund stand über ihm und fletschte geifernd die Zähne. Fauliger Geruch drang Ha-Ge ins Gesicht. Der Hund hatte die Oberlippe vom Gebiß gezogen. Nur die Augen und die Zahnketten waren in der Dunkelheit zu sehen.

»Weg! Weg!« Ha-Ge hielt die Hände vor das Gesicht und zog die Knie an den Körper.

Von irgendwoher schrie jemand: »Nicht schießen! Der Hund!« Die Räder der Zündapp sirrten sinnlos. Ha-Ge bekam einen Ast zu fassen. Oder war es ein Stück Wurzelholz? Er spürte den Hundeschädel dicht über sich, machte die Augen zu und schlug blind drauflos. Das war ein Geräusch, als hackte jemand Holz.

Der Hund jaulte auf, blaffte den Sternhimmel an, bereitete einen neuen Angriff vor. Es war ein trainierter Hund, der jeden eigenen Willen verloren hatte. Der Schmerz konnte ihn nicht davon abbringen, seine Jagdhundpflicht zu erfüllen, die sie ihm mit Schlägen eingepaukt hatten.

»Weg! Hau ab, du Köter!« Ha-Ge haute wie ein Fahnenschwenker mit dem Holzstück vor der Hundenase rum. Er achtete nicht auf die Stimmen in seinem Rücken. Er achtete nicht auf Kids Rufe. Er achtete nur auf diesen Hund, der fast ein Raubtier war. Ha-Ge fühlte sich wie ein Hase: schutzlos, chancenlos, auf so brutale und ungerechte Weise hilflos, daß der Zorn größer war als die Angst. Gras geriet ihm in Nase und Mund.

»Beschissener Köter! Da und da und da!« Ha-Ge schlug beidhändig auf das geifernde Tier ein.

Die Stimme schrie: »Bloß nicht schießen! Bella hat ihn gestellt! Faß, Bella, faß!«

Die Räder des Mopeds rotierten noch immer. Rauschen von Büschen, durch die sich Menschenleiber zwängen. Der Lichtkegel des Scheinwerfers irrte durch Ilexgebüsch und Farngewucher.

»Wo ist das Schwein?«

»Bella, faß!«

»Daß mir bloß keiner schießt! Jetzt haben wir ihn!«

Ha-Ge traf die Hundeschnauze. Ganz langsam kam er auf die Knie. Das Herz hämmerte ihm in den Ohren. Dann bekam er den linken Fuß auf den Boden und stemmte langsam den Körper hoch. Den furchtbaren Hund ließ er nicht aus den Augen.

Wie kann man nur Hunde auf Menschen hetzen? dachte er für einen Augenblick. Wie kann man nur Hunde auf Menschen hetzen?

Die Jäger kamen näher. Ha-Ge spürte sie in seinem Rücken. Plötzlich rann etwas an seinen Beinen runter. Trotz allem ekelte Ha-Ge sich davor. Dann hatte er auch den anderen Fuß auf dem Boden.

»Bella, Bella! Halt ihn!« Tamburs Kasernenhofstimme.

Das Tier pendelte jede von Ha-Ges Bewegungen geschmeidig aus. Ha-Ge hielt den Knüppel wie ein Schild. Dann kam er — trotz allem — auf die Füße. Er wollte es zuerst nicht glauben. Er trat nach dem Hund, sah die Lücke zwischen den Büschen, ahnte die Lichtung am Ende der Baumreihen. Das war die Chance!

Dann riß ihn das Geschoß von den Beinen. Als wenn ihm ein Vorschlaghammer in den Unterleib gefahren wäre. Da war kein Schmerz. Da war nur dieser Luftzug, der härter war als alles, was Ha-Ge in seinen beinahe siebzehn Jahren gespürt hatte. Eine Hand, die ihm die Beine unter dem Leib wegfetzte. Foul! schrie er in sich hinein. Elfmeter! Kriegt man nicht die rote Karte, wenn man so in den Gegner hineintritt, als wär der gar kein Mensch?

Der Schuß war von vorn gekommen. Nicht aus der Richtung, aus der die Jäger folgten. Die Jäger kamen von hinten... Aber der Schuß war von vorn gekommen. Daß das Nasse an seiner rechten Hüfte Blut war, wußte Ha-Ge sofort. Warum tat das eigentlich nicht weh? Und warum war plötzlich dieser Nebel vor seinen Augen?

Ha-Ge taumelte rückwärts. Da war die Höhle. Ja, war da die Höhle? Klar, da war die Höhle. Hännes hatte die Nati von der Heizölhandlung in der Höhle vernascht, da hatten sie ihn aus der Bande rausgeschmissen. Was hatten denn Mädchen in der Höhle zu suchen? Nichts. Aber Kid hatte auch ein Mädchen in der Höhle. Muß ich ihm sagen, dachte Ha-Ge in diesen Nebel hinein, muß ich ihm sagen, daß er das Mädchen wegschickt. In der Höhle haben Mädchen nichts zu suchen. Ist ja auch viel zu gefährlich. Da lag ja sogar ein totes Mädchen vor der Höhle. Na, hab ich doch gesagt! Kommt davon! Weg, alle Mädchen! Die Köter: auch weg! »Weg, du Köter!«

Der Blutgeruch irritierte den Hund.

Ha-Ge taumelte weiter in die lilafarbene Wolke hinein. Nichts tat weh. Da war nur die grenzenlose Müdigkeit. Er preßte die Hände vor die Wunde, stolperte fast über den hechelnden Hund, stolperte dann richtig über den Baumstumpf, kam wieder hoch, hörte Stimmen, vergaß wieder, was sie riefen...

Kid rief: »Ich hab ein Rasiermesser! Wenn ihr nicht sofort zurückgeht, schneide ich dem Mädchen die Kehle durch!«

Tilde murmelte vor sich hin. Kid stand in der Tür. Er sah Ha-Ge herantaumeln.

Die Jäger waren gefährlich nah.

»Ich hab ein Rasiermesser!« schrie Kid.

Jemand schoß in die Baumkronen. Die Detonation scheuchte in der Ferne Wildtauben auf.

Ha-Ge taumelte wie ein Trunkener.

»Ich hab das Mädchen hier!«

Die Jäger kamen noch näher. Aus den weißen Flecken wurden Gesichter.

Da griff Kid nach Tildes feistem Oberarm und drückte mit aller Kraft seinen Daumen hinein. Tilde schrie wie am Spieß.

»Noch einen Meter, und ich schneide ihr die Kehle durch!«

Ha-Ge, den Hund an seinen Knien, wankte heran. Das Blut war noch wärmer als die Luft. »Aber eins, aber eins, das bleibt bestehn, Rot-Weiß Oberhausen wird nie untergehn!« Dann fuhr ihm der Schmerz wie ein Dolch in den Unterleib. Er fiel nach vorn und fühlte warme Erde im Gesicht. Der untere Teil seines Körpers gehörte ihm nicht mehr.

Kid schrie: »Zurück! Alle zurück! Oder das Mädchen stirbt!«

Tambur schrie: »Der Hund! Keiner schießt!«

Ha-Ge fühlte nur ungenau, wie ihn Kids Arme griffen und in die Höhle schleiften. Er pflügte mit dem Kinn den weichen Waldboden und hatte eine fast heitere Freude daran. Die Tür fiel zu: die Röhre war zugemauert.

Wieder fauchten Schüsse über das kleine Bienenhaus. Ha-Ge hörte davon nichts mehr. Ein Mädchen in rosafarbenem Pulli lachte irre in seinem Traum herum. Er lief ihr nach, dann stolperte er über einen lachenden Jagdhund, und er fiel — fiel...

Kid zischte Tilde ins Ohr »Du mußt genau machen, was ich dir sage, sonst bringen die uns um!«

»Regina!« wimmerte Tilde.

Einer der Jäger rief: »Das macht ihr nicht noch einmal!«

Die Scheinwerfer des weißen VW fraßen sich schnell näher. Die Jäger standen steif. Aber dann schoß Kokowski doch noch einmal.

Oberwachtmeister Preißler hatte schon viel erlebt. Er sprang aus dem Wagen und hastete zu dem toten Mädchen. Er erkannte sofort, was los war, und informierte über Sprechfunk die Mordkommission. »Und wenn hier noch einer schießt!« warnte er.

Wachtmeister Platzek hatte noch nie in seiner Laufbahn einen toten Menschen gesehen. Er war auch noch nicht lange bei der Polizei.

»Niemand berührt die Tote!« befahl der Oberwachtmeister.

Platzek fühlte sich elend. So ein junges Ding! Dann erkannte er die Tote. »Das ist die Kleine von der Baumschule! Die heißt Regina!« Der gelbe Rock, die rosafarbene Bluse. Ja, ja, das war sie, die kokette Kleine, die immer so schön wegguckte, wenn man sie anschaute. Die immer ihren Busen so rausstreckte, obwohl der doch eindeutig ausgestopft war. Daß die jetzt plötzlich nicht mehr lebte...

»Keiner berührt die Leiche!« warnte Oberwachtmeister Preißler noch einmal. Diesmal war es ein Befehl für Wachtmeister Platzek.

»Das ist die kleine Regi...«

»Und achten Sie darauf, daß niemand mehr schießt!«

»Jawohl«, sagte Platzek leise. Ihm wurde schlecht.

»Die Mörder stecken noch im Bienenhaus«, verkündete Tambur fast jauchzend. »Wir haben sie festgehalten. Einer ist sogar angeschossen.«

Die Hündin jaulte. Sie war Hasenblut gewöhnt. Menschenblut machte sie verrückt.

Platzek fragte: »Ist die wirklich tot?«

Auf so eine blöde Frage antwortete Preißler aus Prinzip nicht. Er ahnte dumpf, daß dies alles eine einschneidende Wende in seiner bisher eher trostlosen Karriere bedeutete.

Was würde Hermann jetzt sagen? fragte sich Cilly Rost.

»Einer ist sogar angeschossen!« jauchzte Bruno Tambur.

Die Hündin bohrte ihre Nase in den Waldboden.

Wenn der Morgen graut

Märchenbühne, dachte Katzbach. Hansel und Gretel verliefen sich im Wald und so. Nur daß es nicht bitterkalt war. Starke Scheinwerfer mit weißlichem Streulicht leuchteten die Szene aus. Mittelhohe Fichten als Kulissenbegrenzung, überragt von riesigen Rotbuchen. Und da war auch das kleine Hexenhäuschen. Die Schauspieler allerdings spielten miserabel. Katzbach haßte dieses Durcheinander, bei dem jeder die Hauptrolle spielen wollte. Was hatten diese Leute mit den Jagdflinten hier überhaupt zu suchen?

An der Landstraße, gleich hinter der Snackbar, hatte ihnen ein aufgeregter junger Polizist die Einfahrt zu dem kleinen Waldweg gezeigt. »Die Mörder sitzen in der Falle«, hatte der aufgeregte junge Polizist gesagt. Katzbach hatte nicht geantwortet.

Picht parkte den Ford hinter den anderen Wagen. Ein Beamter quasselte unaufhörlich in ein Sprechfunkgerät. Der Polizeiarzt hatte seine Untersuchung beendet und gab den Leuten von der Spurensicherung die Szene frei. Vor den Quarzlampen tanzten die Mücken.

»Hallo, Kater«, sagte Dr. Paffenholz. Er hatte trotz der Hitze seinen albernen Seppelhut auf. Paffenholz war ein erstklassiger Fachmann.

»Also?« fragte Katzbach. Er beugte sich über das tote Mädchen und erkannte wieder einmal, daß er sich an den Anblick toter Menschen nie gewöhnen würde. Dieser Zorn, daß da Leben zerstört worden war. Diese Ohnmacht vor der Endgültigkeit eines Mordes. Katzbach sah die leeren Augen, zur Übergröße geweitet, die vor kurzer Zeit vergebens um Erbarmen gefleht hatten und in denen kleine Äderchen geplatzt waren. Speichelspuren am offenen Mund. Walderde in den erstarrten Händen.

Manchmal sehen Tote wie Schlafende aus. Diese Tote sah aus, als wäre sie irre geworden. Aus dem Halsausschnitt des rosafarbenen Pullis hing der schaumstoffgepolsterte Büstenhalter. Die Brust war flach. Straff der schreiend gelbe Rock über den dünnen Schenkeln. Die Sandaletten lagen meterweit vom Körper entfernt. Wie alt mag sie sein? dachte Katzbach. Fünfzehn? Sechzehn?

»Gegen 23 Uhr ist der Tod eingetreten. Exitus inter manus. Sie ist erwürgt worden, und zwar von vorn. Große Hände. Der Täter hat ihr den Kehlkopfknorpel eingedrückt. Außerdem hat er sich an ihr vergangen. Aber da gibt es ein verrücktes Faktum, das mich nachdenklich macht.«

»Vielleicht verraten Sie es mir, Doc, damit ich auch nachdenklich werden kann.«

»Wissen Sie was, Kater? Wenn Sie mir unter normalen Umständen begegnen würden, könnte ich Sie vielleicht sympathisch finden. Aber unser Pech ist, daß wir uns immer nur in solch schlimmen Situationen treffen.«

Katzbach grinste. »Das Faktum.«

»Nach Angabe der Leute hier ist an der Toten nichts verändert worden. Als man sie fand, war der Rock so über die Knie gezogen wie jetzt. Der Mörder hat sich Mühe gegeben.«

»Falls der, der sich an ihr verging, auch der Mörder ist«, wandte Katzbach ein.

»Ja, falls. Ich muß natürlich eine gründliche Untersuchung vornehmen. Ist jemand im Präsidium, der eine Obduktionserlaubnis besorgen kann?«

»Picht soll sich darum kümmern.«

»Noch was, Kater. Wenn Ihre Leute hier fertig sind, sollte man das Mädchen schnell ins Gerichtsmedizinische Institut schaffen. Die Hitze, verstehen Sie?«

»Ja, ja. Und wann kriege ich Ihren Bericht, Doc?«

»Morgen mittag. So gegen zwei, okay?»

»In Ordnung«, sagte Katzbach und wußte, daß dieses Wochenende wieder kein Wochenende sein würde.

Oberwachtmeister Preißler erschien vor Eifer fiebernd zum Rapport. »Die Tote heißt Regina Biebrichter. Ihre Eltern besitzen eine Baumschule in der Nähe. Das Mädchen ist hier in der Umgebung bekannt.« Dann sagte er hastig: »Gewesen.«

»Was heißt das?« fragte Katzbach.

»Nichts Negatives, wenn Sie das meinen, Herr Kommissar. Nur, daß man sie hier überall kannte. Hier draußen kennen sich die Leute ja alle mehr oder weniger.«

Darum hat sie vielleicht ihren Mörder auch so dicht an sich herangelassen, dachte Katzbach. »Sind die Eltern verständigt worden?«

»Nein. Ich — ich dachte... ich dachte, daß Sie...«

Katzbach sah die Furcht in Preißlers Augen. Wahrscheinlich hatte Preißler noch nie in seinem Leben eine solche Nachricht an Eltern überbringen müssen.

»Das ist Ihr Job«, sagte Katzbach mit gespielter Sachlichkeit. »Zur Identifikation der Toten fahren wir die Eltern dann morgen früh zum Leichenschauhaus. Sie können garantieren, daß die Tote wirklich diese Regina Bi... Wie war der Name?«

»Biebrichter. Ja, ich kann garantieren. Wachtmeister Platzek kennt das Mädchen ebenfalls. Da gibt es gar keinen Zweifel.«

»Sie garantieren mir auch dafür, daß die Eltern des toten Mädchens nicht etwa hier auftauchen! Ist das klar? Das fehlte mir noch! Sie müssen das auf jeden Fall verhindern.«

»Aber mit welchem Recht kann ich...«

Katzbach legte dem aufgeregten Beamten die Hand auf die Schulter. »Sagen Sie, das Mädchen wäre schon im Leichenschauhaus. Und erzählen Sie um Gottes willen nichts davon, daß dieses Häuschen hier belagert wird. Das gibt sonst eine Katastrophe. Wir verstehen uns, ja?«

»Ja, sicher. Nur: kann nicht ein anderer...«

»Nein«, sagte Katzbach. »Es ist am besten, wenn Sie das machen. Immerhin kennen die Leute Sie. Wenn ein Fremder kommt, ist der Schock noch größer.«

»Ich verstehe«, sagte Preißler kleinlaut.

»Ich möchte dann später noch mit den Leuten sprechen. Sagen Sie ihnen das. Wenn sie sich ein bißchen beruhigt haben.«

Wenn sie sich ein bißchen beruhigt haben: wie blödsinnig sich das anhörte! Katzbach dachte: Warum rede ich so? Wie können sich Menschen beruhigen, wenn sie hören, daß ihr Kind ermordet worden ist!

»Sagen Sie nichts von Mord. Sagen Sie nur, daß das Mädchen tot aufgefunden wurde.«

Was für einen Unterschied machte das? Ermordet, getötet, tot aufgefunden, überfahren, an Krebs gestorben: welchen Unterschied machte das eigentlich? Ja, machte das einen Unterschied?

»Wenn die Leute hier auftauchen, gibts eine Katastrophe. Sorgen Sie also dafür, daß die Leute nicht herkommen.« Katzbach schaute zu dem angestrahlten Bienenhaus hinüber.

»Ich will es versuchen«, sagte Oberwachtmeister Preißler und nahm seine Dienstmütze ab. In dieser Nacht alterte er um Jahre. Jedenfalls kam ihm das so vor. Und dann war da noch diese wahnsinnige Hitze.

»Ich fahr jetzt!« rief der Polizeiarzt.

»Lassen Sie die Wäsche der Toten auf Spermien untersuchen!« sagte Katzbach.

»Ich freue mich immer, wenn wenigstens andere Ahnung von meinem Beruf haben!« fauchte der Polizeiarzt.

»Nun machen Sie sich nicht gleich in die Hose!« sagte Katzbach, aber das hörte Dr. Paffenholz schon nicht mehr.

Die Märchenbühne. Polizeibeamte in hellgrauen Blousons rannten hektisch herum. Die Jäger, was hatten diese Jäger mit ihren Jagdgewehren hier zu suchen?

Ein Kripomann, den Katzbach nicht kannte, rief: »Die stecken in der Falle! Da kommen die nicht raus!«

Kriminalmeister Degenhardt wischte sich die Schweißhände an seinen Kordjeans ab. »Das Bienenhaus ist jetzt ganz umstellt. Problematisch ist nur, daß die Brüder ein Mädchen in ihrer Gewalt haben. Eine Freundin von dieser Toten.«

»Ist es denkbar, daß Sie mir das alles mal systematisch berichten?« fragte Katzbach und brannte sich eines seiner schwarzen Zigarillos an.

Degenhardt spuckte seinen Kaugummi aus. »Die Burschen, die sich da in dem Häuschen verschanzt haben, also, nach denen wird sowieso gefahndet. Ihre Mopednummern, wissen Sie, also, der Mann, der da niedergeschlagen worden ist, der hatte sich die Nummern der Mopeds gemerkt, bevor sie ihm was über den Kopf geschlagen haben.«

»Hatte ich nicht was von ›systematisch‹ gesagt?«

»Da war ein Überfall in Oberhausen. So ein Klümpkesbudenbesitzer. Dickhuth. Der hatte den Schlüssel steckenlassen, und als er zu seiner Bude zurückkam, da parkten da zwei Mopeds, und er hat sich die Nummern gemerkt, weil nämlich die Tür zu seiner Bude nur angelehnt war. Na ja, als er dann reinging, schlugen die Brüder ihm was mit einer Pulle über den Schädel. Aber er hat die Nummern trotzdem nicht vergessen. Und seit 22 Uhr 3 0 läuft eine Fahndung nach den Burschen.«

»Was ist mit dem Mann?«

»Gehirnerschütterung. Zum Glück nichts gebrochen. Jedenfalls hat die Kreidler, die da neben der Hütte steht, eine der gesuchten Nummern. Und weiter weg im Wald liegt noch ein Moped, und das hat die andere Nummer. Kurt Jacobs und Hans-Georg Czerny. Beide aus Oberhausen. Nicht vorbestraft. Bis jetzt jedenfalls. Was die Sache kompliziert macht, ist die Tatsache, daß sie noch ein Mädchen haben. Tilde Bluhm. Freundin von der Toten. Sie haben auch ein Rasiermesser. Sagen sie jedenfalls. Sie sagen, daß sie das Mädchen umbringen, wenn jemand an das Bienenhaus rankommt. Das ist die Lage, Kommissar.«

»Ziemlich beschissen.«

»Die haben ja auch nichts mehr zu verlieren. Wenn die schon ein Mädchen umgebracht haben, kommts ja wohl auf das nächste nicht mehr an. Uns sind die Hände gebunden.«

Katzbach dachte: Wenn jemand ein Mädchen erwürgt, wird er sich dann auf Steinwurfentfernung in einem verrotteten Bienenhaus verkriechen? Wird er nicht weglaufen? »Lebt das Mädchen noch, das sie in ihrer Gewalt haben?«

»Es scheint so.«

»Geben sie Antwort, wenn man mit ihnen Kontakt aufnehmen will? Was sagen sie?«

»Sie sagen, daß sie das Mädchen nicht umgebracht haben.«

»Und das Mädchen, das sie in ihrer Gewalt haben: was sagt das Mädchen?«

»Nichts. Bisher nichts. Aber daß sies in ihrer Gewalt haben, das ist sicher. Die Besitzerin von der Snackbar hat ja auch beobachtet, daß die beiden Mädchen mit den Jungs zusammen in den Wald gegangen sind. Einer der beiden Jungs scheint übrigens angeschossen zu sein.«

»Von wem?« fragte Katzbach.

»Von diesen Leuten, die hier mit ihren Jagdgewehren rumfuhrwerken.«

»Warum sind die hier?«

»Die haben verhindert, daß die Mörder sich verdrücken konnten. Sagen sie jedenfalls. Die haben die Hütte eingekreist und die Mörder gestellt.«

»Haben die auch die Polizei informiert?« Katzbach erinnerte sich an das, was ihm der Beamte vom Bereitschaftsdienst am Telefon gesagt hatte: Da wird noch geschossen im Wald. Katzbach haßte es, wenn geschossen wurde. Er kannte die Lust mancher Zeitgenossen am Schießen.

»Nein. Die haben die Polizei nicht informiert. Das hat die Frau von der Snackbar gemacht. Jutta Haßtnteufel. Als sie die Schießerei im Wald gehört hat, hat sie die Polizei angerufen und gesagt, daß da welche im Wald rumballerten.«

»Wer hat die Tote gefunden?« fragte Katzbach. In diesem Augenblick begegnete ihm Bruno Tambur, der mit seiner Vorstehhündin und mit gespannter Büchse das Bienenhaus am Rande des Gesichtskreises belauerte. Tambur hatte so etwas wie einen Streifengang unternommen.

»Was machen Sie hier?« fragte Katzbach.

Picht kam mit schnellen Schritten näher. Picht ahnte, was folgen würde.

»Wenn ich nicht hier wär«, meinte Tambur, »dann wären die Sauhunde längst über alle Berge. Ich steh hier auf Posten. Wenn Sie begreifen, was ich damit sagen will. Ich hab was gegen Mörder und Mädchenschänder. Kapieren Sie das? Und wenn einer von denen seine Visage aus der Luke steckt, brenn ich ihm eins drüber. Kapieren Sie das? Mit Mördern mach ich kurzen Prozeß. Kapieren Sie das?« Der Tankstellenpächter zog heftig an der Leine. Die Vorstehhündin knurrte den Kommissar böse an.

»Geben Sie mir Ihr Gewehr«, sagte Katzbach gefährlich ruhig. Er streckte die Hand aus.

»Das ist Privateigentum.«

»Aha, so ist das. Sie spielen hier also den Rächer von Texas, wie? So eine Art gesundes Volksempfinden mit Lynchjustiz. Sehe ich das richtig?«

»Hören Sie...«

»Nein, Sie hören. Ich rieche zwar Ihre Bierfahne, aber so besoffen werden Sie und Ihre Kumpane ja wohl nicht sein, daß Sie nicht kapieren, welchen Wahnsinn Sie hier veranstalten, oder?« Katzbach sah auch die Frau mit dem Jägerhütchen. »Sie haben auf Menschen geschossen! Was geht eigentlich in Ihrem Schädel vor? Und jetzt laufen Sie in Gegenwart der Polizei mit Ihren Knarren herum und tun so, als ob Sie Gralsritter wären. Das ist doch nicht zu fassen! Geben Sie mir Ihr Gewehr. Sofort!«

»Wir haben nur ungezielte Schüsse abgegeben!« trotzte Tambur und hielt die Flinte mit beiden Fäusten. »Außerdem haben wir alle gültige Jagdscheine.«

Katzbach hatte Mühe, seine Nerven unter Kontrolle zu halten. Die Flitze, dachte er, vielleicht macht diese Hitze die Leute verrückt. »Sie wollen mir also klarmachen, daß Sie Lizenzen für die Menschenjagd haben. Das wird immer hübscher.« Ich darf mich nicht gehenlassen, redete sich Katzbach selber zu.

»Das ist doch eine Unterstellung, die...«

Katzbach fuhr scharf dazwischen. »Und Sie haben nur ungezielte Schüsse abgegeben? Das sagten Sie doch, ja? Heißt das, daß Sie einfach wild in die Weltgeschichte geballert haben? Wieso ist dann einer von den Jungs angeschossen worden?«

»Wenn diese Ganoven das Mädchen nicht ermordet hätten, wär das wohl nicht passiert!« Tambur schob das Kinn vor. »Das haben die sich selbst zuzuschreiben. Wir wollten nur verhindern, daß die Mörder flüchteten. Wir haben nur unsere Pflicht getan, unsere Pflicht als Bürger.«

Picht hatte sich neben den Kommissar gestellt. Er kannte den Kater seit vielen Jahren.

Da stand plötzlich jemand neben Bruno Tambur. Ein feister Mann mit pfeifendem Atem, ebenfalls mit einem Jagdgewehr im Arm. »Ich will Ihnen mal was sagen! Ich hab auch ne Tochter, die sechzehn ist!«

Katzbach atmete fünfmal, sechsmal durch. »Wir haben kein Geständnis von den Leuten da in dem Häuschen. Wir haben sie nicht einmal verhört. Es hat keine Verhandlung gegeben, und kein Richter hat ein Urteil gesprochen. Aber Sie reden dauernd von Mördern. Dann waren Sie also dabei, als es geschehen ist! Dann haben Sie genau gesehen, daß diese jungen Burschen das Mädchen erwürgt haben! Dann waren Sie also Augenzeugen!«

»Nein, aber...«

»Ach, Sie denken sich das nur so? Sie schießen einfach mal auf Verdacht drauflos und sagen sich: Wer wegläuft, ist schon verdächtig! Also drauf! Wir haben ja alle Jagdscheine!«

»Der Siggi Bräm hat die Tote gefunden. Der hat uns sofort benachrichtigt. Der hat uns ja auch gesagt, daß die Mörder noch im Bienenhaus wären.« Tamburs Stimme hatte an Sicherheit verloren. Seine Hündin knurrte leise.

»Wo ist der Mann?« fragte Katzbach.

»Weiß nicht«, sagte Tambur. »Der war ziemlich fertig von dem Anblick. Und schlecht war dem.«

»Der Mann soll gesucht werden«, sagte Katzbach zu Picht. Und zu Tambur: »So, jetzt geben Sie mir Ihre Waffe.«

»Nein!«

Die Vorstehhündin knurrte lauter.

Katzbach machte einen schnellen Schritt und riß Tambur das Gewehr aus der Hand. Mit heftigem Schwung schmetterte er die Waffe in das Baumgewirr hinein, wo sie gegen einen Fichtenstamm knallte.

»Das wird Sie teuer zu stehen kommen! Das ist ein Präzisionsgewehr! Ich mache Sie verantwortlich...«

»Und ich schmeiße Sie gleich hinterher, wenn Sie nicht Ihre verdammte Großschnauze halten!« Katzbach spürte, wie seine Hände zitterten.

»Mensch, Kater!« zischte Picht.

Tambur zeterte: »Sie werden von meinem Anwalt hören!«

»Und Sie werden von mir hören. Zum Beispiel, daß Sie festgenommen sind. Jochen, sammel die Gewehre ein, und schaff mir diese Leute von der Pelle. Ich will sie später verhören. Nimm auf jeden Fall schon mal die Personalien auf.«

»Okay«, sagte Picht und nickte zwei Beamten zu, die beim Mannschaftswagen standen.

»Das wird Ihnen noch leid tun!« fauchte Tambur.

Die Hündin kriegte einen Rappel und tanzte wie ein Derwisch auf der Stelle.

Kokowski, der gerannt kam, fragte böse: »Haben Sie auch eine Begründung für unsere Festnahme?«

»Jede Menge«, sagte Katzbach. »Suchen Sie sich was aus. Mordversuch, Behinderung der Polizei, Widerstand gegen die Staatsgewalt, Vergehen gegen die Pflicht, eine Gewalttat zu melden. Von mir aus auch Schießen außerhalb der Jagdzeit. Es ist mir piepegal. Sie kotzen mich an.«

»Und wohin sollen wir diese Leute bringen?« fragte Picht ein bißchen ratlos.

Die Frau mit dem Jägerhütchen näherte sich. »Ich habe eine Gaststätte hier in der Nähe. Vielleicht — vielleicht könnten wir uns dort zu Ihrer Verfügung halten. Oder?«

»Meinetwegen. Und trichtern Sie diesen Suffköppen hier eimerweise Kaffee ein. Ich will nachher mit allen reden. Ist das klar? Und vergessen Sie bitte nicht, daß Sie verhaftet sind.«

Tambur wollte aufbrausen. Die Wirtin hielt ihn am Arm fest. Wachinger murmelte ununterbrochen das Wort Anwalt.

»Jochen«, sagte Katzbach zu Picht, »laß die Gewehre untersuchen. Stell vor allem die Munition sicher.«

»Wir müssen diesen Bräm vernehmen«, gab Picht zu bedenken. »Ja, und die Frau, die die Polizei verständigt hat. Jutta... Irgendwas mit Teufel.«

»Einer von der örtlichen Polizei soll veranlassen, daß die zwei verfügbar sind. Ich denke, jetzt sollten wir vor allem mal die Burschen dazu bringen, aus dem Häuschen herauszukommen und ihre Geisel freizugeben. Die kapieren wahrscheinlich gar nicht, in was sie sich da reinreiten.«

»Glaubst du nicht, daß sies getan haben?«

»Herrjeh, komm mir doch nicht mit Glaubensfragen! Ich weiß nur eins: daß sie wahrscheinlich wahnsinnige Angst haben. Menschen mit Angst sind gefährlich. Wir müssen vor allem an das Mädchen denken. Das ist jetzt wichtig.«

Kriminalmeister Degenhardt zwängte sich durch das Unterholz. »Bei dem Moped hinter der Hütte haben wir eine Menge Blut gefunden. Zumindest einen muß es ziemlich erwischt haben.«

Die Polizisten hatten einen weiten Ring um das Bienenhaus gezogen. Starke Scheinwerfer tauchten das Häuschen in grelle Helligkeit.

»Wir sind fertig«, meldete Hauptmeister Gabel von der Spurensicherung. »Von uns aus könnte die Leiche weggebracht werden. Der Fotograf ist auch fertig.«

»Brauchbare Hinweise?« fragte Katzbach.

»Nichts.«

»Dann laßt sie wegbringen.«

Der Beamte winkte. Ein grauer Lieferwagen löste sich aus dem Autopulk. Männer in weißen Kitteln stiegen aus. Sie hatten einen Metallsarg dabei und erledigten ihre Arbeit schnell. Zurück blieben nur die weißen Linien auf dem Waldboden, die den Körper eines liegenden Menschen andeuteten.

Katzbach zog ein neues Zigarillo aus der Blechdose und erinnerte sich gleichzeitig an das gelbe Schild: »Rauchverbot«. Er erinnerte sich auch an eine Gedichtzeile von Enzensberger: »Kreidespuren, der Regen leckt sie gelangweilt auf, markieren den Tod.«

Hieß das so? Außerdem gab es keine Aussicht auf Regen. Die Schwüle erdrückte alles. Es war 2 Uhr 13.

Der Einsatzleiter der Bereitschaftspolizei hatte seine Dienstmütze unter den Arm geklemmt. »Was sollen wir jetzt unternehmen?«

»Vor allem sollen die Leute ihre Waffen wegstecken. Es ist schon genug geballert worden.«

»Die Männer wissen Bescheid. Niemand schießt ohne ausdrücklichen Befehl.«

»Hoffentlich«, sagte Katzbach. Er dachte: Der Verletzte. Wenn er viel Blut verloren hat. »Ist der Unfallwagen inzwischen angekommen?«

»Ja. Und es ist auch ein Notarzt dabei.«

»Gut.« Katzbach gab hastig seine Anweisungen. Die Eltern der beiden Jungen sollten geholt werden. Der Kater hoffte, daß sie die Jungen zur Aufgabe überreden könnten. Nein, Tilde Bluhms Eltern sollte man nicht holen. Die durften auf keinen Fall kommen. Katzbach wollte kein Risiko. Er wußte nichts über die beiden Jungen im Bienenhaus. Er konnte sich kein Bild von ihnen machen. Aber er hatte Erfahrung mit Menschen, die in die Enge getrieben worden waren. In Panik waren Menschen zu allem fähig. Katzbach wollte um jeden Preis verhindern, daß noch mehr Blut floß. Außerdem hatte sich ein seltsamer Argwohn in seinem Kopf eingenistet...

Langsam ging Kommissar Katzbach den kleinen Hang zum Bienenhaus hinauf. Er saugte an seinem Zigarillo. Dann rief er: »Hier spricht Kommissar Katzbach. Ich stehe etwa zwanzig Schritte von dem Holzhaus entfernt, in dem Sie sich verschanzt haben. Ich bleibe hier stehen und komme nicht näher. Ich habe keine Waffe bei mir. Können Sie mich verstehen?«

Da hatten sie auch ihre Schätze versteckt. Die Bandenkasse, den blutgeschriebenen Vertrag, die geheimen Protokolle ihrer Jamborees, das war der Indianername für ihre Versammlungen, die grundsätzlich bei Dunkelheit stattzufinden hatten. Es gehörte zum Ritual, daß sie anschließend Ärger zu Hause riskierten. Wenn einer von ihnen später Schläge bekam, nahmen sie es in das nächste Protokoll auf. Sie notierten alles. Der Tag der Rache war ja nicht fern. Natürlich würden sie sich vorher an allen rächen, die ihnen Unrecht getan hatten. Erst dann würden sie mit ihrem Floß in See stechen. Das Ziel war die geheimnisvolle Blumeninsel in der Nähe von Tahiti, die auf keiner Seekarte verzeichnet war und auf der Captain Kid seinen Piratenschatz vergraben hatte.

Ha-Ge keuchte in kurzen Stößen. Die Höhle. Endlich zu Hause. Endlich ohne Angst. Mit dem Mädchen, das war wirklich nichts. Er hatte die Bilder der Südseeinsulanerinnen genau studiert. Solche Haut. Und Kränze trugen sie über den nackten Brüsten. Da war nichts ausgestopft. Und wie die lächelten. Nein, nein, das Mädchen war überhaupt nicht sein Typ. Der Name? Wie war der Name? Regina. Blöde: Regina. So ein doofer Name. Aber das war doch kein Grund zum Weglaufen. Blöde Katze: einfach kratzen. Ich wollte mich doch nur an dir festhalten, versuchte Ha-Ge zu sagen. So eine kindische Gans, rennt einfach weg und schreit: Ich bin tot!

»Ich seh dich doch!« lächelte Ha-Ge.

»Was hat er gesagt?« fragte Kid.

»Ich hab nichts verstanden«, sagte Tilde. Sie riß ihren Baumwollslip in Streifen und versuchte, das Blut, das aus der Wunde unter dem Rippenbogen der linken Seite drang, in den Körper zurückzupressen. Daß Ha-Ge wie wild fieberte, hatte sie längst begriffen. Sie hatte einen Kursus beim Roten Kreuz mitgemacht, weil sies im übernächsten Jahr mit dem Führerschein versuchen wollte.

Das grelle Licht, das durch die Wandfugen drang, teilte den winzigen Raum in Streifen.

»Ich hab ihr doch nicht weh getan«, flüsterte Ha-Ge. »Blöde Schickse, die! Regina, die blöde Schickse. Aber ich hab ihr doch nicht weh getan.«

»Was redet er?«

Tilde hob ihr verheultes Gesicht zu Kid. »Daß er Regina nichts getan hätte.«

»Hat er auch nicht. So einer ist er nicht. Der Ha-Ge vergreift sich doch nicht an einem Mädchen.«

»Und was ist mit seinem zerkratzten Gesicht?«

Für Sekunden wußte Kid nichts zu sagen. Dann sagte er: »Trotzdem. So einer ist der Ha-Ge nicht.«

Tilde weinte wieder.

Und als dann der Olle sagte: Jetzt bin ich Invalide! Wie der das sagte! Als ob die andern schuld wären. Der Knappschaftsarzt hatte gesagt: Sense, aus, Feierabend. Mit so einer Steinstaublunge kriegen Sie die Rente spielend durch. Aber dann hatte die Familie das büßen müssen, daß der Vadder — hatten sie jemals was anderes gesagt? — plötzlich ein alter Mann war. Die miese Laune, die Langeweile, der Suff, der Abstieg von Rot-Weiß Oberhausen. Arno war verheiratet: der hatte es gut. Manuela wohnte seit Dezember im Schwesternheim: die hatte es gut. Ha-Ge schrie: »Ich wollte das Geld doch nur leihen!«

»Was hat er gesagt?« fragte Kid.

»Nichts verstanden.«

Wenn die Scheißrotweißen wenigstens nicht abgestiegen wären. So was krempelt das ganze Leben um. Für was lebt man denn noch? Auf was soll man sich denn noch freuen? Und so eine kaputte Woche: Wie soll man die denn noch aushalten, wenn man nicht mal auf ein Wochenende warten kann, wo Rot-Weiß gegen Schalke oder so spielt?

Ha-Ge war seinem versoffenen Vater noch nie so nah gewesen. Auf einmal verstand er ihn, aber er war nicht in der Lage, es zu sagen. Seine Zunge war ein totes Stück Holz, seine Augen waren so unendlich müde, in den Lungen pfiffen höhnisch die Mäuse.

»Ich hab ihr doch nichts getan! Ich doch nicht!« Wie war der Name? Klar: Regina war der Name. Ha-Ge dachte: Tahiti. Blumenkränze. Dachte auch: Die Mädchen haben alle eine braune Haut, und sie singen.

Den Singsang nahm er mit in die Ohnmacht.

»Hör auf zu heulen«, sagte Kid zu Tilde.

»Und was ist mit Regina?«

»Ich sag dir: Ha-Ge wars nicht.«

»Und wenn ers tausendmal nicht war!«

»Vielleicht spinnen die da draußen bloß.«

»Warum haben sie dann geschossen?«

»Mensch, frag mich das doch nicht! Weiß ichs? Was ist mit dem Bluten?«

»Wird schlimmer.«

»Die Tauben«, flüsterte Ha-Ge, »die Tauben hat er glatt vergammeln lassen. Sie haben ihn ja auch rausgeschmissen aus dem Brieftaubenverein. Armer Vadder. Und das Geld wollte ich mir doch bloß leihen. Ich hätts doch zurückgegeben. Ich schwörs. Mann, ich wollte das Geld doch nicht klauen.«

»Hör auf zu quasseln«, sagte Kid sanft.

Tilde schnuffte. »Warum läßt du mich nicht gehen?«

»Was ist mit Ha-Ge und mit mir?«

»Ich hab doch nichts damit zu tun. Laß mich doch wenigstens raus!«

»Und wenn die schießen?«

»Die schießen nicht mehr. Da ist doch jetzt Polizei gekommen. Ich rede mit denen. Wirklich!«

»Die Polente ist am schlimmsten«, sagte Kid. »Die Bullen ballern sofort. Quatsch doch keine Operetten!«

»Und was machen wir jetzt?«

Kid wußte es nicht. Kid wußte überhaupt nichts mehr. Da war nur dieser eine Gedanke: Ich will nicht, daß sie auf mich schießen. Ich will nicht sterben. Nein, ich will nicht sterben. Er sagte: »Ich wil nicht sterben! Hört ihr, ihr Arschlöcher! Ich will nicht sterben! Was hab ich euch denn getan? Ich will nicht...«

Ha-Ge lächelte. Dann fing er an zu husten. »In der Höhle... Und keiner wußte... Jedenfalls keine Mädchen mit in unserer Höhle...«

Tilde krallte ihre Fingernägel in Kids Brust. »Du mußt mich rauslassen!«

Immer die verheulten Augen hinter den Brillengläsern, dachte Ha-Ge und lächelte. Was sag ich eigentlich zu ihr? Ich sag doch nicht Mudder. Nein, sag ich doch nicht. Oder Mama? Von wegen! Es fiel ihm nicht ein. Er wußte den Namen für seine Mutter nicht mehr. Und ewig das Gerede von der Lehrstelle. Siehst du nicht, daß ich mir keine Lehrstelle suchen kann? Ich lieg doch hier, und ich bin so müde.

Die Röhre war an beiden Seiten verschlossen. Es fiel kein Licht mehr rein. Aber verwundert stellte Ha-Ge fest, daß er eigentlich keine Angst vor dem Ersticken hatte. Da war auch längst keine Hitze mehr.

»Wir kommen hier raus!« flüsterte Kid. »Wir schaffen das. Klar schaffen wir das. Du mußt nur helfen, Tilde, verstehst du? Du darfst mich doch jetzt nicht im Stich lassen, Mädchen!«

»Das schaffen wir nie. Bitte, laß mich gehen!«

Kid zog sie an sich, aber vielleicht hielt er sich auch an ihr fest. »Das kriegen wir hin. Son Ding kriegen wir doch hin. Ich tu so, als wenn ich wirklich ein Rasiermesser hätte. Ich halt die Hand an deinen Hals, und du machst auf Angst, klar? Dann trauen die sich nicht ran.«

»Ja, aber...«

»Die müssen uns ein Auto ranschaffen. Mit Fahrer. Und Geld natürlich auch. Und keiner darf uns folgen. Das verlangen wir!«

»Hör doch auf, Kid! Hör doch schon auf! Das hast du doch aus dem Fernsehn!«

»Mensch, Tilde!«

»Und was ist mit ihm?« fragte Tilde und zeigte in die Richtung, in der Ha-Ge am Boden lag.

Ha-Ge blies leise Geräusche aus dem Mund. Das hörte sich wie Säuglingssabbeln an. Tilde schniefte. Kid wußte nicht mehr weiter.

Da rief jemand draußen: »Hier spricht Kommissar Katzbach. Ich stehe etwa zwanzig Schritte von dem Holzhaus entfernt, in dem Sie sich verschanzt haben. Ich bleibe hier stehen und komme nicht näher. Ich habe keine Waffe bei mir. Können Sie mich verstehen?«

Es dauerte ein Dutzend Atemzüge lang, dann sagte jemand im Bienenhaus deutlich: »Ja.«

»Wer sind Sie? Ich möchte Ihre Namen wissen.«

Wieder das Zögern. Dann: »Ich hab meinen Namen schon gesagt.«

»Aber mir nicht. Ich möchte wissen, wer da im Häuschen ist.«

»Und wenn ich es nicht verrate?«

»Dann machen Sie alles nur schlimmer. Also?«

Die Stimme sagte leise: »Ich heiße Kurt Jacobs.«

Katzbach fragte: »Wer sind die anderen? Sie sollen sich melden!«

»Mein Freund ist noch hier. Ha-Ge... Äh, ich meine: Hans-Georg Czerny.«

»Kann er nicht selbst seinen Namen sagen?«

»Nein — nein, das kann er nicht!« Das war fast geschrien, das hörte sich nach Panik an.

»Weil er verwundet ist?« fragte Katzbach.

»Ja, verdammt! Ja! Weil diese verdammten Schweine auf ihn geschossen haben. Einfach draufgehalten. Voll rein. Kann man ja ruhig drauf schießen, auf son Menschen. Macht ja nix, gibts ja genug von.« Sogar das Atmen war zu hören. »Der Ha-Ge hat dem Mädchen nichts getan! Hören Sie? Der Ha-Ge hat dem Mädchen doch nichts getan!«

Ich muß jetzt ganz ruhig bleiben, redete Katzbach sich ein. Ich darf jetzt keinen Fehler machen. Waren nicht schon genug Fehler gemacht worden? »Ist er schwer verletzt?«

Gemurmel erst. Da redete auch eine andere Stimme, flüsternd, beschwörend. »Ja. Ich glaub, er ist schwerverletzt. Er gibt keine Antwort, er ist ohnmächtig. Bluten... bluten tut er auch.«

»Geben Sie die Tür frei. Seien Sie vernünftig. Oder wollen Sie es auf Ihr Gewissen nehmen, daß Ihr Freund verblutet? Überlegen Sie sich das.«

»Das ist doch ein Trick!« Die Stimme überschlug sich. »Ich kenn das doch! Ihr Bullen schießt doch sofort!«

»Keiner schießt. Hier schießt keiner.« Hoffentlich schießt keiner, dachte Katzbach, hoffentlich. »Wir werden Sie fair behandeln. Wenn niemand von Ihnen das Mädchen getötet hat, brauchen Sie auch keine Angst zu haben.«

Kommissar Katzbach sagte nichts von der Fahndung der Oberhausener Kripo. Es ging um den Verwundeten und um das Mädchen da drin. Alles andere war jetzt unwichtig.

»Das sagen Sie so!«

»Sie haben kein Vertrauen zu mir?«

»Nein, hab ich nicht. Kein Stück.«

»Hören Sie, wir haben einen Krankenwagen hier. Und einen Notarzt. Lassen Sie wenigstens die Sanitäter rein und den Kranken rausholen. Die Polizei zieht sich zurück.« Die Hitze klebte bedrückend eng am Körper. Katzbach hatte keinen trockenen Faden mehr am Leib.

»Wenn auch nur ein einziger Schwanz näher kommt, passiert dem Mädchen hier was!«

Katzbach wußte aus Erfahrung, zu welch irrationalen Handlungen Menschen fähig waren, wenn sie sich in die Enge getrieben fühlten. Ja, in schlimmer Angst waren Menschen zu fast allem fähig. Die Frage war nur: Wer war für diese Angst verantwortlich? Angst entsteht nicht von selbst. Auch diese Angst war nicht von selbst entstanden. Jemand würde dafür bezahlen müssen: für die Angst, für die Schmerzen — und für den Tod eines Mädchens.

Katzbach gab sich viel Mühe, Ordnung in seine Gefühle zu bringen, Entspannung, wenigstens eine Spur von Ruhe. Sinnlos. Er rief: »Das Mädchen soll sich melden!«

Getuschel, aufgeregtes Streiten, dann flüsterndes Zureden — endlich die Stimme des Mädchens. »Ja? Ja?«

»Wer sind Sie?« fragte Katzbach. »Sind Sie... sind Sie in Ordnung? Hat man Ihnen etwas getan?«

»Ich heiß Tilde Bluhm. Die haben mir nichts getan, nein, die haben mir nichts getan.« Wieder Geflüster. »Aber der Kid, der hat ein Rasiermesser!«

»Bleiben Sie ruhig«, warnte Katzbach. »Bleiben Sie um Gottes willen ganz ruhig. Alles wird gut werden. Ich verspreche Ihnen, alles wird gut werden! Tun Sie nichts Unüberlegtes. Bleiben Sie ganz ruhig.« Diese Versprechungen! Dieses betuliche Zureden! Und wenn alles ganz anders kam? »Hören Sie, Herr Jacobs, bringen Sie sich doch nicht in Teufels Küche! Lassen Sie uns den Verletzten holen, und dann geben Sie das Mädchen frei. Ja, und dann verhandeln wir in Ruhe. Ich verspreche Ihnen...«

»Gehen Sie weg!« schrie die Stimme. »Ich muß erst überlegen! Gehen Sie weg!«

»Gut«, antwortete Katzbach, »ich gehe jetzt weg. Ich komme in fünf Minuten wieder. Genau in fünf Minuten. Dann verhandeln wir weiter, wir zwei.« Er schämte sich selbst vor der gespielten Väterlichkeit in seiner Stimme. Dann drehte er sich um und ging den Hang hinunter, weil er nicht wußte, ob ihn der Junge beobachten konnte.

Dieser Zeitdruck, diese Sorge, daß alles zu spät sein könnte! Plötzlich war fahles Licht zwischen den Buchenstämmen und verwischte das harte Helldunkel zu nebligem Grau. Die Strahlen der Scheinwerfer schienen ihre Leuchtkraft zu verlieren. Tief im Wald wurden die Vögel wieder wach.

Bewegung war beim Mannschaftswagen entstanden. Ein Reporter war mit seinem Fotografen erschienen und hielt sich für die Mitte aller Dinge. Ein bulliger Polizist hatte alle Hände voll damit zu tun, ihm am Weitergehen zu hindern. Picht meldete, daß die Jäger kleinlaut in der Kneipe hockten und auf ein paar Rechtsanwälte warteten.

Oberwachtmeister Preißler hatte auch allerlei zu melden. Er war durchgeschüttelt bis auf die Knochen, aber er hielt sich ziemlich gut. Reginas Mutter wäre zusammengebrochen; ja, ja, ein Arzt wäre sofort gekommen. Aber der Vater hätte sich mit einer Axt bewaffnet und wüte nun in der Snackbar an der Landstraße rum, weil ihn Platzek und vier andere Polizisten nicht zum Bienenhaus ließen. Außerdem wären inzwischen auch Tildes Eltern benachrichtigt worden, und sie und Tildes erwachsener Bruder stellten so etwas wie eine Bürgerwehr zusammen, um das Bienenhaus zu stürmen.

»Ich kann die Leute ja verstehen«, sagte Preißler, »wirklich, irgendwie kann ich die Leute verstehen. Wenn mein Kind da von einem Gangster festgehalten würde...«

»Fordern Sie Verstärkung an, wenn Sie die Leute nicht aufhalten können«, sagte Katzbach schroff.

Picht hielt ihm eine Thermosflasche hin, aber der Kater wollte nichts trinken.

Dann schaukelte der weiße Polizei-VW aus Oberhausen heran.

Nach den Beamten kletterten eine schmächtige Frau und ein Mann in ärmellosem Unterhemd aus dem Wagen. Der Mann roch säuerlich nach Schnaps.

Mußte denn in dieser Nacht jeder besoffen sein!

»Hauptwachtmeister Kurrath«, stellte sich der Fahrer vor. »Hier sind Herr und Frau Czerny. Die Eltern von diesem Jacobs konnten wir nicht auftreiben. Zu Hause sind sie jedenfalls nicht, und die Nachbarn haben keine Ahnung.«

»Ausgerechnet!« fauchte Katzbach.

»Sind Herr und Frau Czerny informiert, was hier los ist?« fragte Picht.

Kurrath nickte, breitete dann wie hilflos die Arme aus, als wollte er sagen: Ich kann nichts für den Zustand dieses Mannes.

»Kommen Sie bitte«, forderte Katzbach. Er nahm die Frau beim Arm.

»Ich kann nicht«, flüsterte die Frau. »Ich kann wirklich nicht. Was ist nur in unseren Jungen gefahren!«

Die fünf Minuten waren vergangen.

Der Mann mit dem gekrümmten Rücken stapfte wortlos den Fußpfad zum Bienenhaus hinauf. Katzbach hastete ihm nach und holte ihn bei den verwilderten Himbeerbüschen ein.

»Soll ich mitkommen, Kater?« rief Picht.

»Nein. Das verwirrt sie, wenn so viele kommen. Du bist mir dafür verantwortlich, daß hier niemand Indianer spielt. Ist das klar? Alle Waffen weg! Niemand soll auf den Gedanken kommen, mit ner Waffe rumzufuchteln!«

»Ist ja gut«, sagte Picht und zog eine Möhre aus der Brusttasche. Damit gewöhnte er sich das Rauchen ab.

Es wurde heller und heller.

»Mein Junge!« sagte der Mann im Unterhemd rauh.

»Bleiben Sie ganz ruhig, Herr Czerny!«

»Was haben die mit meinem Jungen gemacht?«

Als sie zwanzig Schritte vom Bienenhaus entfernt waren, rief Katzbach: »Die fünf Minuten sind um! Was haben Sie sich ausgedacht?«

»Da — da ist einer bei Ihnen! Sie haben gesagt, Sie kämen allein!«

»Das ist der Vater Ihres Freundes. Der möchte seinen Jungen holen.«

»Kid!« rief Herr Czerny krächzend. »Kid, was habt ihr denn gemacht? Was ist denn mit dem Schorsch? Mensch, Kid, was ist denn mit meinem Jungen?«

»Wir warens doch nicht!« schrie die Stimme zurück. »Die sagen alle, wir hätten das Mädchen getötet. Ich habs nicht getan, ich schwörs! Und der Ha-Ge sagt auch, daß ers nicht gewesen ist! Aber die haben geschossen, einfach geballert!«

Katzbach hielt den Mann fest. Die Situation war kritisch. War das wirklich eine gute Idee gewesen, diesen Mann zu holen? Der Mann wollte sich losreißen, aber er hatte nicht viel Kraft in seinem dünnen Körper.

»Ich will doch zu meinem Jungen! Bitte, lassen Sie mich zu meinem Jungen! O Gott!«

Katzbach spürte körperlich die Liebe, die von diesem kaputten, versoffenen Mann ausging, und er war gerührt und erschrocken zugleich. Das hatte er nicht erwartet. Warum hatte er nur mit einem wütenden Vater gerechnet?

»Bitte, Sie müssen mich zu ihm lassen! Er braucht mich doch! Ich komme, Schorsch, ich komme zu dir!« Daß der Mann noch solche Kraft aufbrachte, wo er doch so schwach war.

»Ruhe«, sagte Katzbach, »ganz ruhig. Wir gehen jetzt ganz langsam weiter.« Er rief: »Wir kommen jetzt! Wir wollen zu dem Verletzten! Sie werden ja wohl seinen Vater zu ihm lassen. Das werden Sie ja wohl! Sie sind doch kein Schwein!«

Als Kid Ha-Ges Vater durch den Schlitz in der Bretterwand erkannte, wußte er, daß er aufgeben würde. Er hatte einfach keine Kraft mehr. Vor allem war da die Angst, daß Ha-Ge sterben könnte.

»Ha-Ge«, flüsterte er, »du kratzt doch nicht ab. Son Kerl wie du. Das wird schon alles wieder in die Reihe kommen. Klar?«

Ha-Ge gab keine Antwort. Sein Gesicht war von einer kalten Schweißschicht überzogen. Er hatte die Augen offen und zitterte. Tilde riß einen neuen Stoffetzen ab und hielt ihn auf die schwarze Wunde.

Kid hörte die bröcklige Stimme von Ha-Ges Vater. »Wird doch alles wieder gut, mein Junge! Ich komm doch zu dir, mein Junge!« Daß der so reden konnte!

Kid fühlte seinen Magen im Hals. Der Geschmack von diesen ekligen Schnapsfläschchen kam auf die Zunge. Kid würgte.

Und wenn Ha-Ge das Mädchen doch umgebracht hatte? Kid hatte keine Stimme mehr. »Sag — sag, daß wir rauskommen«, flüsterte er mühsam. »Daß wir rauskommen. Und daß die — daß die nicht schießen! Sag das, los!«

Tilde schrie, so laut sie konnte. Sie schrie die ganze Angst der vergangenen Stunden aus ihrem Körper. Immer wieder schrie sie: »Nicht schießen!« Sie hörte nicht darauf, was der Kommissar da draußen rief. »Nicht schießen!« Das böse Bellen der Geschosse dröhnte noch in ihrem Kopf.

Eine alberne Erinnerung fiel Kid ein: In Duisburg war Kirmes. Ha-Ge fuhr mit dem Auto-Scooter immer den Mädchen nach. Und haufenweise kalte Koteletts verschlang er, wenn er Geld hatte. Und dann zog er immer die beschlagenen Manschetten fester und ging breitbeinig an die Kraftmeßmaschine; aber so toll war das nicht, was er da brachte. Was war der Ha-Ge immer verrückt auf Kirmes! Wieso bloß?

Tilde sagte: »Wir müssen ihm aufhelfen.«

Sie taumelten wie Schlafwandler aus dem winzigen Häuschen. Ein junger Mann mit einer Tätowierung auf dem nackten Oberarm, das dunkle Haar naß und verklebt, Angst in den Augen. Und das dicke Mädchen mit roten Krusselhaaren und wachsbleichem Gesicht. Sie stützten den leblosen Körper, doch sie konnten ihn kaum halten. Scheinwerferfinger tasteten nach ihnen, dabei war es längst hell genug.

Eine Megafonstimme orgelte: »Ergeben Sie sich! Machen Sie keine hastigen Bewegungen! Wir haben einen Scharfschützen in Stellung gebracht! Achtung, ich wiederhole...« Dieses Bild der drei hilflosen Gestalten, und dann diese Stimme!

In jähem Zorn brüllte Katzbach los: »Haltet doch die Schnauzen! Warum haltet ihr nicht die Schnauzen? Und tut die Knarren weg! Sofort! Jochen, hab’ ich nicht gesagt...«

Der Mann im Unterhemd hastete den Steilhang hinauf. »O mein Gott, mein Junge!«

Katzbach sah, daß der Mann den Verletzten in seine Arme nahm und behutsam wie ein schlafendes Kind auf den Waldboden legte. Mit seinem dünnen Körper deckte er ihn zu.

Das Mädchen wimmerte: »Regina! Regina!« und fiel im Schock in sich zusammen.

Der Junge mit der Angst im Gesicht streckte ohnmächtig die Arme nach oben und starrte sprachlos die Beamten an, die sich von allen Seiten auf ihn stürzten. Nein, er hatte kein Rasiermesser.

»Ich verhafte Sie«, sagte Katzbach. Der Mund war trocken, der Hals tat weh. »Ich verhafte Sie wegen Mordverdachts und Mittäterschaft und Körperverletzung und Einbruchs...« Er sah das Mädchen, wollte sagen: Und wegen Geiselnahme. Doch das sagte er nicht mehr.

Ein Eifriger war mit Handschellen zur Stelle.

»Keine Handschellen«, entschied Katzbach. »Degenhardt, Sie fahren mit. Haftbefehl beantragen, wie üblich. Und vernehmen Sie ihn, sobald er aussagefähig ist. Er soll erst zur Ruhe kommen, klar? Ich will später mit ihm sprechen. Wer kümmert sich darum, daß die Angehörigen verständigt werden?«

»Die Kollegen aus Oberhausen bleiben am Ball«, sagte der Einsatzleiter der Bereitschaftspolizei.

Was hieß das: Bleiben am Ball!

Das Mädchen wankte den Hang hinunter. Sie preßte die Hände vor das Gesicht und schüttelte sich. Zwei uniformierte Beamten liefen ihr entgegen.

»Moment«, forderte der Fotograf und brachte seine Kamera in Anschlag. Er hatte den Jungen auf der Trage und den krummen Mann im Unterhemd im Visier. »Kleinen Moment.«

»Hauen Sie ab!« sagte der Arzt.

Aber da hatte Katzbach die Kamera schon zu Boden geworfen.

»Ich tu hier nur meine Arbeit!« protestierte der Fotograf.

»Scheißarbeit!« sagte Katzbach.

Mehrere Beamte drängten die Presseleute ab. Elend als Stoff für Schlagzeilen, Angst als Futter für Sensationen, ein Todkranker als schickes Titelbild...

»Sieht böse aus«, flüsterte der Arzt Katzbach zu, der sich neben ihm hingekniet hatte. »Die Kugel sitzt noch drin. Gefährlich dicht an der Wirbelsäule. Wenn die wandert, na, dann Mahlzeit!«

»Kugel?« Katzbach verstand nicht. »Die haben doch mit Schrot geschossen.«

»Das ist mir egal, womit die geschossen haben. In dieser Wunde steckt eine Kugel.«

Der Kater erhob sich langsam. Über seiner Nasenwurzel bildete sich eine senkrechte Falte. Die Bilder liefen zu schnell durch seine Gedanken. Er wollte rauchen, aber das Kästchen war leer. Eine böse Ahnung nistete sich in seinem Hirn ein.

»Mein lieber Junge«, lächelte der Mann im Unterhemd zärtlich und rieb mit den Handballen über das schweißbedeckte Gesicht des Verletzten. Die weinende Frau stand neben ihm und war sprachlos in ihrem Schmerz.

»Gehen Sie bitte zur Seite«, sagte der Arzt.

Die Sanitäter nahmen vorsichtig die Trage auf. Sie hatten Mühe auf dem steilen Fußweg.

Die Lippen des Jungen formten die Worte: Ich war es doch nicht! Aber das konnte niemand hören.

Der Krankenwagen schaukelte langsam davon. Ein Polizeiwagen mit Blaulicht fuhr voraus. Ha-Ges Eltern saßen im Fond.

Es war, als würde der Wald zerfetzt. Überall krochen Kriminalbeamte herum, sicherten Spuren, markierten Einschläge, pflanzten Fähnchen auf, wo sie Patronenhülsen fanden, maßen, steckten ab, fotografierten, schrieben auf, befummelten die Mopeds, hauchten in Walkie-Talkies, rannten herum, hielten Plastikbeutel auf, numerierten Beweisstücke.

Einer trug drei leere und zwei volle Schnapsfläschchen wie Kostbarkeiten vor sich her. Sie alle hatten ihre Aha-Gesichter aufgesetzt. Ein Beamter grub die Blutspuren im Waldboden aus. Ein anderer identifizierte die Stelle, wo der Schütze gestanden hatte. Unten am Weg, wo Regina erwürgt worden war, fand man keine Spuren.

In der Snackbar bekam ein Mann mit der Axt in der Hand eine Beruhigungsspritze gesetzt, während zwei Kilometer weiter eine Frau in einem imitierten Schwarzwaldhaus mitten in einer Baumschule tränenlos weinte. Nicht weit davon entfernt lief die Bürgerwehr wieder auseinander, während Tildes Vater dem Zeitungsmann ein Interview gab und die Mutter die erschöpfte Tochter zu überreden versuchte, für ein Familienfoto zu posieren, denn der Zeitungsmann bot Geld.

Geld spielte auch in Jutta Haßtnteufels Überlegungen eine große Rolle, während die Jäger in Cilly Rosts Waldwirtschaft in gedrückter Stimmung um den Stammtisch hockten und schwarzen Kaffee schlürften.

Zu dieser Zeit saß Kid auf dem Holzschemel in einer länglichen Zelle und starrte die weiße Wand an. In der Uni-Klinik in Düsseldorf kämpften die Ärzte um Ha-Ges Leben. Reginas schmächtiger Körper lag nackt unter einem Gummituch im Fach W117 des Leichenschauhauses. Niemand dachte daran, daß da noch ein junger Mann in der Bundeswehrkaserne in Coesfeld zu benachrichtigen war, der Reginas Foto in seinem Spind angepinnt hatte.

Der Tag brachte neue bedrückende Hitze.

Kommissar Katzbach schüttete den Inhalt seines Pappbechers auf die Straße, weil der Kaffee offenbar in einer Farbenfabrik hergestellt worden war. Er rieb sich über das unrasierte Gesicht. Die Härchen knisterten elektrisch. Immer dasselbe nach solchen Nächten. Überwach vor Müdigkeit, nervös vor Erschöpfung, gereizt vor Ratlosigkeit.

Lag der Mörder im Krankenhaus, saß er im Gefängnis, oder lief er noch frei herum?

»Wen vernehmen wir zuerst?« fragte Picht.

»Die Frau, die die Meldung gemacht hat. Wie war noch der Name?«

»Haßtnteufel. Jutta. Sie hat die Schießerei gehört. Na, das haben wir ruckzuck. Ist ja mal bloß ne Formsache.«

»Ja, ja«, sagte Katzbach und war mit seinen Gedanken nicht bei der Sache.

Die Frage war: Wer hatte auf den Jungen geschossen?

Eine Lüge kommt selten allein

Die zwei Fernfahrer zogen maulend ab, als Jutta Haßtnteufel ihnen schnippisch erklärt hatte, daß die Snackbar zwar offen, aber nicht geöffnet wäre. Die Schminke war weggeflossen, die Müdigkeit tat ein übriges: Jutta Haßtnteufel sah jetzt wie die vierzigjährige Frau aus, die sie in Wirklichkeit auch war, und nicht wie der aufgekratzte Twen, den sie sonst mimte. Die Schweißflecken unter den Achseln wuchsen, der weiße Rock war fleckig. Diese Nacht war auch an ihr nicht spurlos vorübergegangen.

»Ich wußte sofort, was fürn Spielchen da lief, als die beiden Halbstarken immer dichter an die Mädchen ranrückten. Kennt man sich ja aus mit der Zeit.« Sie fingerte sich eine Haarsträhne hinter das Ohr.

Kommissar Katzbach lehnte am Tresen. »Die beiden Mädchen kannten Sie, ja?«

»Natürlich. Lungerten ja dauernd hier rum. Man weiß ja, auf was diese Gören heutzutage aus sind. Eindeutig genug waren sie schließlich aufgedonnert.«

Woher kommt nur diese Gehässigkeit? fragte Katzbach sich. Ob sie zu kurz gekommen ist? Ob sie keinen Freund hat? Oder hat sie schlimme Erfahrungen mit Männern gemacht? Gönnte sie den Mädchen die Flirterei nicht? Katzbach wurde aus dieser Frau mit ihren flinken Augen nicht schlau. »Und auf was waren diese Gören nach Ihrer Meinung aus?«

»Na, Sie machen mir vielleicht Spaß!« lachte Jutta Haßtnteufel bitter. »Auf Märchenprinzen natürlich.«

»Kannten Sie die Jungen auch?«

»Nein. Die waren vorher noch nie hier gewesen. Das war wohl Zufall, daß die hier reinschneiten.«

»Sie meinen, die haben die Mädchen zufällig hier getroffen? Die waren nicht mit den Mädchen verabredet?«

»Nee, die waren nicht verabredet. Das ergab sich so. Die kriegten plötzlich solche Augen und rückten näher an die Mädchen ran. Immer näher. Und die machten das Spielchen ja auch mit, wie ich schon sagte.« Nein, sie sagte nicht: Das haben die jetzt davon. Aber es klang so.

»Ihre — wie sagt man — Ihre Wirtschaft hier: die war sonst leer gestern abend, ja? Ich meine, da waren nur die Mädchen und die Jungen und Sie?«

»Das hab ich doch schon zu Protokoll gegeben!« Jutta Haßtnteufel verdrehte theatralisch die Augen und blickte zur imitierten Holzdecke.

Picht löste sich schwerfällig aus dem Plüschsessel unter dem bunten Reklamekalender mit Mercedesautos und legte seinen Möhrenrest zu den Kippen in den Underbergaschenbecher. »Scheint nicht ganz so doll zu laufen, Ihr Laden hier, wie?«

Jutta Haßtnteufels verächtlicher Blick signalisierte: Was hat diese Frage mit dem Mordfall zu tun? Aber sie antwortete doch. »Ne goldene Nase kann man sich nicht gerade verdienen. Ich hatte mir eigentlich mehr Laufkundschaft vorgestellt. Aber der Durchgangsverkehr hat nachgelassen, seit es die neue Autobahnauffahrt gibt. Außerdem sind die Leute alle so eilig, die hier vorbeisausen. Am Wochenende, da gehts. Da kaufen die Ausflügler wenigstens massenweise Eis, wenn sie aus dem Wald kommen. Jedenfalls im Sommer. Und die paar Stammgäste... Liegt zu weit vom Schuß, diese Snackbar.«

»Aber gestern waren keine Stammgäste hier, nein?« fragte Katzbach.

»Wie oft soll ich das noch sagen!«

»Ist ja schon gut. Was haben die Jungen zu den Mädchen so gesagt, als sie mit ihnen abschoben? Oder sind die Mädchen mit den Jungen abgeschoben?«

»Beruhte wohl auf Gegenseitigkeit. Auf jeden Fall waren sie sich ruckzuck einig. Wär nicht gemütlich genug hier!« Wieder das Lachen. »Die Mädchen kamen dann auf die Idee mit dem Bienenhaus. Das hab ich klar und deutlich gehört. Das olle Bienenhaus und gemütlich! Na ja, war ja wohl eindeutig genug, was die so vorhatten. Und wenn mans so eilig hat damit, dann ist wohl auch son dreckiger Schuppen gut genug. Die Gesichter von denen hätten Sie sehen sollen!«

»Und wie waren die Gesichter?« fragte Katzbach.

»Wollen Sies so genau wissen?«

»Ja.«

»Geil.«

Katzbach wollte etwas sagen, aber er verschluckte es lieber. Er ließ sich durch das spöttische Lächeln nicht provozieren.

Jutta Haßtnteufel goß sich aus einer der tiefgekühlten Kornflaschen ein Colaglas zur Hälfte voll und nippte mit spitzen Lippen. »Sie sind ja im Dienst«, sagte sie.

Katzbach ging nicht darauf ein. »Weiter«, forderte er. »Wie ging das weiter?«

»Na ja, was soll ich da groß erzählen! Die gingen also raus, die vier, dann hörte ich diese Stinker knattern...«

»Was für Stinker?« fragte Picht.

Jutta Haßtnteufel warf unwillig den Kopf in den Nacken. »Diese Mopeds. Ich hörte die Leutchen auch miteinander gibbeln, als sie losfuhren. Stückchen die Landstraße noch lang. Nach Süden, Sie wissen ja. Dann in den Waldweg rein. Mehr weiß ich nicht. Wies dann weiterging, kann man sich ja vorstellen.«

»Wieso hörten Sie, daß die in den Waldweg reinfuhren?« fragte Katzbach. »Oder haben Sies gesehen? Sind Sie nach draußen gegangen?«

Sie kniff die Augen zusammen, war ganz auf der Hut. »So was kann man hören. Die mußten ja abstoppen, weils nach links um die Kurve ging. Und dann mußten die stückchenweise und immer mit Vollgas den Waldweg hoch. Ist ja ganz schön steil. Wenn man hier laufend hinterm Tresen steht, kriegt man mit der Zeit ein Ohr für allerlei Geräusche.«

Katzbach glaubte ihr das aufs Wort. Er sagte: »Wenn ich die Zeitangaben vergleiche, dann war das rund eine Stunde später, als Sie bei der Polizei anriefen. Stimmt das?«

»Wenns da steht, wird es wohl stimmen. Ich hab angerufen, als im Wald die Ballerei anfing. Da dachte ich: Da spinnen doch welche. Ich meine, so Schießereien bei der Jagd, die hört man hier im Wald ja öfter. Aber solch ein Geballer! Peng-peng-peng! Da hab ich mir gesagt: Da stimmt was nicht. Dann hab ich eben angerufen. So ist das gewesen.«

»Waren noch Gäste gekommen, nachdem die jungen Leutchen verschwunden waren?«

Jutta Haßtnteufel schüttelte den Kopf und schlürfte an ihrem Glas.

»Dann verstehe ich nicht«, sagte Katzbach gedehnt, »daß Sie noch so lange Ihren Laden offengehalten haben. Warum waren Sie nicht längst nach Hause gegangen? Wo wohnen Sie eigentlich?«

»Oder warteten Sie noch auf jemanden?« warf Picht honigsüß ein.

»Junge, Junge«, kicherte Jutta Haßtnteufel. »Da hilft man der Polizei, und dann muß man sich hier Fragen stellen lassen, na! Wenn Sie es genau wissen wollen...«

»Natürlich: genau«, sagte Katzbach.

»Das nimmt ja auch Zeit in Anspruch, hier aufzuräumen, die Aschenbecher zu leeren, Kasse zu machen und so. Da ist so ein Stündchen schnell rum.«

Katzbach ließ seinen Blick zu den Aschenbechern auf den vier kleinen Tischen wandern. Sie sahen es alle: die Aschenbecher waren nicht geleert worden. Keiner sagte etwas. Für Sekunden hörte man nur das Lärmen der Amseln und das Summen der fernen Autobahn. Außerdem tickte da noch eine Uhr mit Whisky Werbung.

Jutta Haßtnteufel hatte ihr Glas leer.

»Als Sie die Schießerei im Wald hörten, brachten Sie das irgendwie mit den jungen Leuten in Verbindung? Hatten Sie eine Vorstellung, was sich da abspielte? Ahnten Sie etwas? Oder wußten Sie etwas?«

Sie schaute den Kommissar nicht an, als sie sagte: »Ich wußte gar nichts.«

»Aber Sie machten sich so Ihre Gedanken, ja?«

»Ich weiß nicht.« Ein Vorhang ging runter. Sie mauerte. Auch auf die weiteren Fragen des Kommissars gab sie ausweichende Antworten.

Vielleicht weiß sie wirklich nicht mehr, dachte Katzbach. Aber warum lügt sie?

»Kann ich jetzt dichtmachen?« fragte Jutta Haßtnteufel. »Ich bin todmüde. Ich will nach Hause. Ich bin jetzt ziemlich genau zwanzig Stunden auf den Beinen.«

Katzbach schaute auf die Reklameuhr. Es war 6 Uhr 24. Er hatte leichte Kopfschmerzen. Auch die Augen taten ihm weh. »Klar, Sie können jetzt nach Hause gehen. Danke für Ihre Hilfe. Die Anschrift haben wir?«

»Haben wir«, mümmelte Picht an ihrer Stelle. Er war mit der nächsten Möhre beschäftigt.

»Ja, aber wozu brauchen Sie meine Anschrift?« Schärfe in der Stimme, Argwohn, Entrüstung. Auch Angst?

»Falls wir noch Fragen haben sollten«, beschwichtigte Katzbach und versuchte ein freundliches Lächeln. »Können wir Sie irgendwo absetzen?«

»Nein. Ich habe meinen Wagen hinter dem Haus.«

»Noch etwas. Wie kommt man auf dem schnellsten Weg zu dieser anderen Kneipe? ›Uhu‹, ja, das war der Name.«

Was bedeutete dieses harte Leuchten in ihren Augen?

»Wenn Sie zu Fuß hingehen wollen, nehmen Sie am besten gleich drüben den Waldweg. An der Mordstelle haben Sie ungefähr die Hälfte. Sie können den ›Uhu‹ gar nicht verfehlen.«

»Wir sind aber mit dem Wagen da.«

»Dann müssen Sie nen ziemlichen Umweg fahren. Ganz um den Wald rum...«

»Lassen Sie mal«, unterbrach Picht. »Ich habs auf der Karte markiert. Wir finden das schon.«

»Also dann«, sagte Katzbach. »Nun machen Sie mal, daß Sie ne Mütze Schlaf kriegen. Nach all den Aufregungen...«

Doch Jutta Haßtnteufel ging noch nicht nach Hause, obwohl sie sich kaum mehr auf den Beinen halten konnte. Sie schüttete sich einen weiteren Schnaps ein, goß dann aber den Inhalt des Glases entschlossen in die Flasche zurück. Sie schaute den beiden Kriminalbeamten nach, hörte, wie deren Wagen anfuhr, starrte dann gedankenverloren in die unbeweglichen Wipfel der Platanen auf der anderen Straßenseite. Hin und wieder dröhnte ein Auto vorbei. Einmal war auch jemand an der Tür der Snackbar, aber sie hatte abgeschlossen.

Jutta Haßtnteufel stand fast zwei Stunden so hinter ihrer Theke. Dann zog sie das Telefonbuch aus der Schublade und griff nach dem Hörer.

Es lag nicht nur am kochend heißen Kaffee, daß sie wie in einer Sauna den Alkohol ausschwitzten. Es lag auch an der für sie bisher unbekannten Situation. Schuldgefühle: Wann hatten sie die schon einmal gehabt! Und wann hatten sie jemals solche Furcht gespürt?

Sie hatten konfuse Telefongespräche mit verständnislosen Ehefrauen geführt, die keinen Zweifel daran ließen, daß ihnen die Ausreden nicht gefielen. Sie hatten verschlafene Anwälte aus den Betten geklingelt, die absolut keine Lust hatten, um diese Tageszeit irgendwelchen Rechtsbeistand zu leisten.

Dann hatten sie einfach nur dagehockt, schwitzend unter den ausgestopften Mardern, Sperbern und Wespenbussarden, hatten gedankenlos die Batterien von Rehbockgehörnen und Hirschstangen gezählt.

Cilly Rost, selbst ausgebrannt und übermüdet, hatte sie mit Kaffee versorgt. Und nun saßen sie da in der Schankstube, die an solch einem frühen Morgen ungemütlich war wie alle Schankstuben um diese Zeit:

Adalbert Kokowski, Herr Direktor Kokowski, der es gewöhnt war, die leitenden Angestellten des Kalksandsteinwerks zum morgendlichen Brain-Storming zu zitieren und Innovationen wie Konfetti zu verstreuen, von Fixkosten und gleitenden Umsatzfrequenzen faselnd;

Nölle Wachinger, der eigentlich Norbert hieß und gewöhnlich erst gegen zehn Uhr aufstand, nachdem ihm seine Frau das Frühstück gebracht hatte, das er zusammen mit den Wirtschaftsteilen der einschlägigen regionalen und überregionalen Zeitungen verschlang, bevor er zum Telefon griff und Zahlen durch die Leitung bellte;

Bruno Tambur, der auch sonst um diese Zeit schon auf den Beinen war, weil er — kundenbewußt und mit fachmännischen Redensarten hausierend — alle Fahrzeuge in Augenschein nahm, die ihm die Leute zur Inspektion brachten, bevor sie zur Arbeit gingen, und die er dann zur weiteren Behandlung gnädig seinen Monteuren überließ, weil die wirklich Ahnung hatten.

Und Cilly Rost, die morgens immer Fotos anschaute, weil ihre Gedanken bei Hermann waren, dessen Blutdruck eines Tages nicht mehr mitgespielt hatte.

Die Vorstehhündin Bella lag unter dem Tisch auf Tamburs Füßen und träumte unruhige Hundeträume.

»Wenn ich diesen arroganten Kommissar schon sehe! Wie der sich aufspielt. Als wenn er Graf Rotz war.« Tambur schob die Tasse von sich.

»Und wie der immer grinst«, sagte Wachinger.

Die Ballistiker hatten keine Schwierigkeiten gehabt. Leere Patronenhülsen lagen ja genug im Wald herum. Vergleiche mit den Zündkontakten, Paraffintests, Fingerabdrücke: was sollten diese Untersuchungen? Sie hatten doch nie geleugnet, daß sie mit ihren Jagdwaffen geschossen hatten. Nur aus dem Gewehr, das Cilly Rost getragen hatte, war nicht geschossen worden.

Die Beamten schrieben alles auf und versahen die Waffen mit Schildchen, bevor sie sie in Plastikfutterale steckten.

»Die Waffen sind Privatbesitz!« hatte Bruno Tambur protestiert und dabei auf den Waffenschrank im Jagdzimmer gezeigt.

»Zunächst sind sie mal Beweisstücke«, hatte der Beamte durch seinen krusseligen Schnauzbart gemurmelt.

»Wir haben doch nur unserer Bürgerpflicht Genüge getan«, hatte Kokowski mit wild gerecktem Kopf verkündet. »Man muß uns dankbar sein, daß wir...«

»Ja, ja«, hatte der Beamte genuschelt, »sagen Sie das mal alles dem Kommissar. Der leitet hier die Untersuchung. Wir tun hier nur unsere Arbeit. Verstehn Sie?«

Der kleinere Mann von der Ballistikabteilung, kahlschädlig und knopfäugig, hatte mit unbeteiligtem Gesicht gefragt: »Und Sie, Frau Rost, haben Sie nicht geschossen?«

»Nein. Sie haben doch gerade mein Gewehr untersucht. Sie haben doch selbst gesagt, daß daraus nicht geschossen worden ist. Warum fragen Sie also?«

»Sie haben nicht zufällig noch eine andere Waffe mitgenommen, als Sie in den Wald gingen?«

»Nein. Wieso?«

»Weil der Junge von einer großkalibrigen Kugel getroffen worden ist. Diese drei Herren hier haben aber mit Schrotpatronen geschossen.«

Und dann hatten sie plötzlich festgestellt, daß im Gewehrschrank noch eine weitere Büchse fehlte. Die Umrisse des Kolbens waren im Staub deutlich zu sehen.

Da drückte ihnen die Furcht die großen Worte in den Hals zurück. Ahnungen. Zweifel.

Nur Tambur hatte es noch einmal versucht. »Da verhört man uns hier wie Verbrecher, aber daß diese skrupellosen Gangster das Mädchen erwürgt und geschändet haben, davon redet kein Mensch mehr! Ist doch nicht zu fassen! Seien Sie doch froh, daß Sie dank unserer Hilfe die Brüder gepackt haben!«

»Sagen Sie das alles dem Kommissar.« Routinierte Handgriffe. Zahlen, hastige Notizen. Dann waren die zwei Ballistiker gegangen und hatten nur dem jungen Kripomann zugewinkt, der sich in der Diele auf die Holzbank gesetzt hatte und aufpaßte, daß niemand den Raum verließ.

Peinlich, beschämend. Sie hatten verwirrt Führerscheine oder Personalausweise aus den Taschen gefummelt. Daß man sich so behandeln lassen mußte! Wer war man denn! Genaue Anschrift, wann und wo geboren, Fotovergleich.

»Ich muß mal austreten«, hatte Nölle Wachinger gesagt. Ein Beamter war mit ihm gegangen.

»Das ist ja Rufmord!« Sonst hatte Kokowski immer lauter gesprochen.

»Ich hab bestimmt kein zweites Gewehr mitgenommen! Außerdem war das ja viel zu schwer für mich gewesen. Und die Herren hier können doch bezeugen...«

»Wir haben auch nur Warnschüsse abgegeben...«

»Erzählen Sie das dem Kommissar.«

Und nun saßen sie und schwitzten und warteten, während ein schwüler Tag heraufzog. Ganz nah bei der Gaststätte rief melodisch ein Kuckuck.

Tambur dachte: Wo hat eigentlich der Adalbert gestanden, als wir geschossen haben? Hat der nicht hinter dem Bienenhaus gestanden? Und was für ein Gesicht der macht.

Dann ging plötzlich die Tür auf, und der lange Kommissar mit dem verschlossenen Gesicht und dem überheblichen Lächeln trat in die Schankstube, gefolgt von dem Oberwachtmeister, der kurzbeinig und langnasig aussah wie Klaus Schwarzkopf als Kommissar Finke in den Tatort-Fernsehkrimis. Nur daß dies hier kein Fernsehen war.

»Guten Morgen«, sagte der Kommissar.

Niemand antwortete.

Anscheinend hatte der Kommissar das auch nicht erwartet. Mit einem Blick erfaßte er das trophäengeschmückte Gastzimmer, überflog die Gesichter der drei Männer und der Frau am runden Stammtisch. Er achtete nicht auf das Knurren der Hündin, sondern wandte sich direkt dem Schrank im Jagdzimmer zu.

Er war also informiert, daß da ein Gewehr fehlte!

Dann sagte der Kommissar: »Mein Name ist Katzbach. Dies ist Herr Picht. Wenn Sie unsere Legitimationen sehen wollen, sagen Sie es bitte. Sonst können wir zur Sache kommen.«

»Kommen Sie zur Sache«, sagte Kokowski.

»Ich habe vier Fragen. Frage eins: Weiß jemand von Ihnen, wo das verschwundene Gewehr ist?«

Vier verschwitzte Gesichter starrten den Kommissar an. Niemand sagte etwas. Picht hatte sich auf die Sitzbank am Fenster gehockt und hielt sein aufgeschlagenes Notizbuch auf den Knien. Mit dem Kugelschreiber tippte er sich rhythmisch auf die Nasenspitze.

»Frage zwei: Hat jemand von Ihnen ein Stahlmantelgeschoß verwendet?«

Da regte sich nichts. Nur der Hund geriet in Bewegung und hechelte mit nassen Lefzen.

»Frage drei: Haben Sie im Wald irgendeine Beobachtung gemacht, die für die polizeilichen Ermittlungen wichtig wäre und die Sie uns vorenthalten?«

Jetzt schien es so, als wollte Cilly Rost etwas sagen; aber sie schüttelte dann doch den Kopf.

»Wie Sie meinen«, sagte Katzbach gelassen. »Dann meine letzte Frage: Warum waren Sie so sicher, daß es sich bei den jungen Leuten in dem Bienenhaus um die Mörder des Mädchens handelte? So sicher, daß Sie nicht die Polizei verständigten, sondern ein Schützenfest veranstalteten?«

Plötzlich brauste Adalbert Kokowski auf. »Ich werde mich bei übergeordneter Dienststelle über Sie beschweren! Ich finde Ihr Verhalten gegenüber unbescholtenen Bürgern skandalös, jawohl: skandalös!«

Das Lächeln, das Katzbach aufsetzte, hatte nur sehr entfernt mit Lächeln zu tun. »Ich finde es skandalös, daß ein Mädchen ermordet worden ist. Ich finde es auch skandalös, daß auf einen Jungen geschossen wurde. Und ich finde es dazu skandalös, wenn sogenannte unbescholtene Bürger sich zu ihrem nächtlichen Scheibenschießen Menschen als Zielscheiben aussuchen. Und wenn Sie sich über mein Verhalten beschweren wollen, dann tun Sie das mal reichlich.«

Pichts Blick signalisierte: Mensch, Kater, laß dich nicht so gehen! Bring dich doch wegen dieser Spießer nicht in Schwierigkeiten!

»Wir haben nur Warnschüsse abgegeben«, sagte Tambur.

»Schließlich haben wir ohne zu zögern unsere Bürgerpflicht getan«, sagte Wachinger.

Cilly Rost sagte nichts.

Kokowski schnaubte: »Daß der Mörder nicht entwischt ist, hat man nur uns zu verdanken!«

»Ich werde Sie für das Bundesverdienstkreuz vorschlagen«, murmelte Picht halblaut.

»Ich frage mich verzweifelt, woher Sie mit dieser Sicherheit zu wissen glauben, daß einer der Jungen der Mörder ist«, sagte Katzbach.

»Etwa nicht?« staunte Kokowski und machte dicke Weihnachtsbaumaugen.

»Wir ermitteln noch.«

»Wir ermitteln noch! Wir ermitteln noch!« höhnte Wachinger und patschte mit beiden Händen auf die Tischplatte. »Wenn man selbst Kinder hat, sieht man gewisse Dinge etwas anders! Dann wartet man nicht, bis sich die Herren von der Polizei bequemen, ihre Bürger zu schützen!« Wachingers Gesicht war rot angelaufen. »Wenn man selbst Kinder hat!«

»Wenn man selbst Kinder hat«, erwiderte Katzbach kalt, »überlegt man es sich normalerweise besonders gründlich, ehe man auf Kinder schießt. Ich unterstelle Ihnen unlautere Beweggründe für Ihr Handeln. Vielleicht war es perverser Lustgewinn, vielleicht war es ja auch nur der Suff. Na ja, das wird die Gerichtsverhandlung klären.«

»Gerichtsverhandlung?« fragte Kokowski. »Wieso... Ich meine, was haben wir denn mit der Gerichtsverhandlung zu tun? Wir haben doch niemanden ermordet! Wir doch nicht! Man wird uns doch nicht in ein Verfahren verwickeln wollen, wo wir doch...«

»Natürlich wird man«, sagte Katzbach. »Wir haben ja schließlich nicht das Faustrecht der Prärie. Hier!« Katzbach legte eine kleine Karte auf den Tisch. »Unter dieser Nummer können Sie mein Büro erreichen. Vielleicht fällt Ihnen ja doch noch etwas ein, was Sie mir sagen sollten.«

»Ich rede jetzt nur noch in Gegenwart meines Anwalts«, erklärte Kokowski dünn.

»Das ist Ihr gutes Recht«, knurrte Katzbach. »Wir haben Ihre Personalien, und bei niemandem von Ihnen besteht offenbar Fluchtgefahr. Von mir aus können Sie jetzt nach Hause gehen. Der Gewehrschrank wird versiegelt.«

Tambur bekam den Mund nicht zu. Die Wirtin hielt sich ein hellblaues Taschentuch vor die Nase. Der Vorstehhund schnappte nach Fliegen.

»Falls die Spuren des Schützen, der die Kugel auf den jungen gefeuert hat, gesichert werden können, müssen wir Ihre Schuhe noch untersuchen. Daß Sie sich also nicht von Ihrem Schuhwerk trennen!« Picht beäugte die Schuhe der Jäger mit zusammengekniffenen Augen, dabei wußte er längst, daß die undeutlichen Abdrücke im trockenen Waldboden nichts hergegeben hatten.

Dann gingen Katzbach und Picht hinaus.

»Schöne Scheiße!« fluchte Bruno Tambur. »Bloß wegen Siggi!«

Polizeimeister Platzek fuhr voraus und lotste sie zu der Fertighaussiedlung zwischen Hösel und Heiligenhaus. Durch den Wald wäre es nicht weit gewesen. Doch die Straßen dort waren inzwischen für Kraftfahrzeuge gesperrt. Der Verkehrsdirektor des Luftkurortes wollte das Erholungsgebiet für die Menschen aus Düsseldorf und aus dem Ruhrgebiet attraktiver machen.

Eigentlich paßte die Damianus-Apotheke nicht in diese neumodische Umgebung: eine umgebaute Jugendstil-Villa zwischen Fertighäusern. An der südlichen Stirnseite des großen Hauses befand sich der Privateingang. Die schmalen Lettern des Schriftzuges »Bräm« waren geschmiedet.

Picht knibbelte sich einen Mückenstich auf der linken Backe blutig.

Der Türgong war kaum verhallt, da riß eine zierliche Frau mit freundlichem Mausgesicht das ovale Fensterchen auf. »Sind Sie die Kriminalbeamten, die man uns angekündigt hatte?«

Katzbach nickte. »Mein Name ist Katzbach. Mein Mitarbeiter, Herr Picht. Wenn Sie so freundlich wären...«

»Sekunde«, sagte die Frau. Und es dauerte auch nicht länger als eine Sekunde, bis die gedrechselte Tür aufflog. »Ich bin Frau Bräm. Bitte, treten Sie ein.«

Katzbach dachte: freundlich und grau, außerdem intelligent und unterwürfig. Irgendwie paßt das nicht zusammen. Aber vielleicht täuscht der erste Eindruck auch. »Können wir bitte mit Ihrem Mann sprechen?«

Die kleine Frau zupfte mit beiden Händen ihren exakt geschnittenen Pagenkopf zurecht. Lichter vom Buntglas der Korridorfenster spielten auf ihrem hellgrauen Haar. »Ich bin zutiefst erschüttert. In welchen Zeiten leben wir! Ich kenne die Regina aus der Baumschule.« Sie verbesserte sich schnell. »Ich kannte sie. Es ist entsetzlich.«

Katzbach registrierte dasTrillern eines Kanarienvogels, das ruhige Ticktack einer großen Uhr und das Surren einer Waschmaschine. So früh am Morgen?

»Hat man die Mörder gestellt?«

»Nein.«

»Nein? Aber mein Mann hat doch gesagt...«

»Darüber wollten wir gern mit Ihrem Mann sprechen. Er hat ja schließlich die Tote im Wald gefunden.«

»Ja, und er war furchtbar verstört, als er heimkam. Sie müssen wissen, daß mein Mann kein allzu gutes Herz hat. Er — er ist nicht sehr belastbar. Die schreckliche Entdeckung hat ihn äußerst hart mitgenommen. Wir werden das Geschäft heute geschlossen lassen.«

»Das hat uns alle mitgenommen«, sagte Picht. »Wann war das, als Ihr Mann nach Hause kam?«

»Wann? Wieso...«

»Ja, wissen Sie, Frau Bräm, wenn er sofort nach Hause gelaufen ist, kann er uns wahrscheinlich nicht viel Neues berichten. Aber wenn er noch mit den anderen später am Tatort war, hat er vielleicht Beobachtungen gemacht, die für uns wichtig sein könnten.«

»Seine Freunde hatten nämlich sehr viel getrunken, und sie haben sich dann auch entsprechend verhalten«, schaltete Katzbach sich ein. »Würden Sie jetzt bitte Ihrem Mann sagen, daß wir gern mit ihm sprechen wollen?«

Offenbar hatte die Frau nicht zugehört. »Mein Mann trinkt nie Alkohol.« Sie schnippste eine unsichtbare Fluse von dem grau in grau gestreiften Leinenkleid. »Mein Mann ist nach seiner grauenhaften Entdeckung sofort zum ›Uhu‹ gelaufen und hat seine Bekannten informiert. Dann ist er auf schnellstem Weg nach Flause gekommen, weil er eine Herzattacke fürchtete.« Sie stöhnte. »Er hätte langsamer gehen sollen! Er kam in total geschwächtem Zustand hier an. Das ist ja immerhin ein Weg von einer halben Stunde. Ich habe sofort Dr. Löwitz angerufen, weil ich mir solche Sorgen gemacht habe.«

»Bitte«, drängte Katzbach, »können wir Ihren Mann jetzt selber sprechen?«

»Aber ich erkläre Ihnen doch die ganze Zeit, daß das unmöglich ist. Dr. Löwitz hat meinem Mann ein Beruhigungsmittel gegeben, und nun schläft er.« Sie lächelte: »Ruhig.«

»Es ist wichtig«, sagte Katzbach.

»Kommen Sie später!«

»Laß mal, Gerda«, rief eine kurzatmige Stimme vom Treppenabsatz. »Es geht schon.« Siegfried Bräm hatte einen rostfarbenen Bademantel über den lachsgelben Pyjama gezogen. Unter den müden Augen im hageren Gesicht lagen dunkle Ringe. »Kommen Sie, meine Herren!«

»Bitte, Siggi, du kannst doch nicht...«

Bräm kam die letzten Stufen herunter und legte seiner Frau beruhigend die Hand in den Nacken. Er war mehr als einen Kopf größer als sie. »Laß mal, Gerda. Es geht mir wieder besser, wirklich.« Er forderte Katzbach und Picht mit einer Kopfbewegung auf, ihm ins holzgetäfelte Wohnzimmer zu folgen. Wegen der Hitze waren die Sonnenblenden schon jetzt heruntergelassen.

Ölbilder mit Jagdszenen und Berglandschaften. Auch ein röhrender Hirsch in blühender Heide. Eichenholz und Leder. Bodenvasen und Keramik, eine Bücherwand hinter Glas.

»Darf ich Ihnen etwas anbieten?« fragte Bräm.

»Danke«, wehrte Katzbach ab. »Ihnen geht es nicht gut. Wir wollen Sie nicht lange aufhalten. Ich muß gestehen, daß ich etwas befremdet war, weil Sie so schnell verschwunden waren. Nun verstehe ich allerdings.«

»Sie müssen entschuldigen, aber mein Zustand... Glauben Sie bitte nicht, daß ich das richtig fand, als Tambur und die anderen mit ihren Gewehren loszogen. Ich hab versucht, sie davon abzubringen. Aber sie hörten nicht auf mich. Sie wollten unbedingt die Mörder stellen.«

»Hatten Sie den Leuten gesagt, daß die Mörder in diesem Bienenhaus steckten?«

»Ja. Ja, das hab ich. Da standen doch diese Fahrzeuge. Mopeds, nicht wahr?«

»Herr Bräm, jetzt bitte mal in Klartext. Verstehe ich Sie recht, wenn ich aus Ihren Worten schließe, daß Sie lediglich die Mopeds bei dem Bienenhaus gesehen haben? Die Tote und die Mopeds? Sonst nichts?«

»Ja, mußte ich denn nicht annehmen... Es sprach doch alles dafür, daß...« Bräm starrte den Kommissar mit offenem Mund an.

»Es sprach doch alles dafür, daß... Herrlich! Ein überzeugendes Argument!« Katzbachs Stimme war scharf geworden.

»Ja, waren die es denn nicht?« Bräm ließ sich in einen tiefen Sessel sinken und schlug die zitternden Hände vors Gesicht. »Waren die es denn nicht?«

»Nein«, sagte Katzbach, »wahrscheinlich hat keiner von den Jungen den Mord begangen.«

»Mein Gott, und ich...«

»Und Sie haben ihnen die Jäger auf den Hals geschickt.«

»Nein, ich wollte, wirklich, ich wollte die doch zurückhalten. Glauben Sie mir. Die waren doch alle besoffen!«

»Ihre Behauptung, die Mörder säßen im Bienenhaus, reichte denen wohl, um zum großen Halali zu blasen.« Katzbach zielte mit dem Zeigefinger auf Bräms Gesicht. »Sie kannten die Jungen?«

»Nein, die kannte ich nicht. Das heißt, gesehen hatte ich sie ja vorher schon. Das war in der Snackbar, als sie sich an die zwei Mädchen heranmachten.«

Picht fragte: »Kannten Sie denn die Mädchen?«

»Nein, nein, die kannte ich auch nicht.«

»Nun erzählen Sie mal der Reihe nach, Herr Bräm«, forderte der Kommissar.

Das Licht, das durch die Schlitze der Jalousien fiel, zerschnitt das Muster der Tapete. Bräm berichtete. Daß er häufig in Jutta Haßtnteufels Snackbar seinen Kaffee trinke, weil das mit seinen Jagdfreunden so eine Sache wäre. »Die trinken nämlich alle Schnaps und Bier und ziehen mich auf, weil ich Kaffee trinke.« Er wäre dann aufgebrochen, nachdem die jungen Leute schon längst weggewesen wären. So gegen elf Uhr ungefähr, ja. Er hätte den Waldweg zum »Uhu« genommen, und dann, bei dem Fußpfad zum Bienenhaus, da hätte er das Mädchen liegen sehen. Er hätte sofort gewußt, daß es eine von denen aus der Snackbar gewesen wäre, weil es ja so ganz finster nie würde in solchen Sommernächten. »Der gelbe Rock, verstehen Sie.«

»Was haben Sie gedacht, als Sie das Mädchen da so liegen sahen, Herr Bräm?« Katzbach ärgerte sich, daß er keine Zigarillos bei sich hatte.

»Zuerst sagte ich mir: Guck weg, da liegt ein Liebespaar. Doch dann merkte ich, daß es nur das Mädchen war. Als ich mich niederbeugte, wußte ich sofort, daß sie tot war. Ich habe bis zum Physikum Medizin studiert, müssen Sie wissen. Erst dann habe ich mich der Pharmazie zugewandt. Außerdem hat man ja als Apotheker ohnehin gewisse medizinische Kenntnisse.«

»Wieso wußten Sie sofort, daß das Mädchen tot war?«

Bräm berichtete, er hätte den Puls gefühlt und das Gesicht abgetastet. »Der Kehlkopf, wissen Sie, der war eingedrückt. Da kam jede Hilfe zu spät. Gott, war ich schockiert! Mein Herz. Wer rechnet denn mit so was! Ich bin dann sofort zum ›Uhu‹ geeilt und habe den grausigen Fund gemeldet. Und daß ich die Mopeds gesehen habe, das hab ich auch gesagt. Weil ich ja dachte, daß das die Mörder... Ich meine, einer von denen... Ich mußte doch annehmen...«

Katzbach ließ den Apotheker zappeln. Erst dann sagte er: »Sie haben den Körper der Toten angefaßt?«

»Wie ich schon sagte: den Puls gefühlt hab ich. Und — das Gesicht und den Hals... Dann begriff ich, was passiert war. Mein Gott, es war schrecklich! Schrecklich!«

Picht knibbelte wieder an dem Mückenstich herum. »Sie müssen das alles später noch offiziell zu Protokoll geben, Herr Bräm. Vielleicht müssen wir den ganzen Hergang auch noch rekonstruieren.«

»Wenn es Ihnen besser geht, Herr Bräm«, beruhigte Katzbach. »Sie werden auch vor Gericht aussagen müssen. Sie haben doch nicht vor zu verreisen?«

»Vor Gericht?« fragte Bräm verwirrt.

»Na sicher doch«, sagte Picht.

Bräm blinzelte ihn an. »Das würd ich mal lassen! Das kann zu bösen Infektionen führen!«

Picht ließ begriffsstutzig das Kinn runterklappen.

»Diese Knibbelei an dem Mückenstich«, sagte Bräm. Er zeigte auf das Pflaster in seinem Gesicht. »Mich hat auch so ein Viech gestochen. Kleines Pflaster sollte man grundsätzlich in der Tasche haben.«

Katzbach fragte: »Haben Sie Ihrer Aussage noch irgend etwas hinzuzufügen?« Er hatte längst das Kratzgeräusch an der Tür wahrgenommen.

»Nein«, sagte Bräm, »nicht, daß ich wüßte.«

Katzbach war mit zwei schnellen Schritten bei der Tür. Aber Frau Bräm reagierte hervorragend.

»Gut, daß Sie die Befragung beendet haben, Herr Kommissar. Ich wollte gerade einschreiten. Das geht wirklich nicht, daß Sie meinen Mann so lange in Anspruch nehmen. Was würde Dr. Löwitz dazu sagen!«

Die Kriminalbeamten verabschiedeten sich. Die Waschmaschine schleuderte nicht mehr. Die Frau mit dem freundlichen Mäusegesicht ging mit zur Tür.

»Wenn wenigstens etwas Wind wär!« stöhnte Picht, als sie im Wagen saßen. Die Kunststoffpolster waren glühend heiß.

»Hör auf zu knibbeln«, sagte Katzbach. »Hast du nicht gehört, was er gesagt hat? Und achte nächstens darauf, daß du immer ein Pflaster dabeihast.«

Katzbach rief über das Autotelefon bei seiner Dienststelle an. Degenhardt meldete sich. Er sagte, die Operation wäre beendet, und Hauptmeister Gescher befände sich gerade beim Chefarzt der Chirurgie.

»Und?«

»Ja, also, die Kugel, die ist längst im Labor.«

»Die Kugel! Ich will wissen, was mit dem Jungen ist!«

»Den Umständen entsprechend, haben die vom Krankenhaus gesagt. Was natürlich gar nichts heißt. Ich glaub, da besteht die Gefahr, daß er querschnittgelähmt bleibt. Das Geschoß steckte doch wohl zu dicht an der Wirbelsäule. Aber das ist nur meine private Ansicht. Nicht, daß Sie mir hinterher...«

»Ist ja schon gut«, sagte Katzbach. Die Kopfschmerzen wurden stärker.

»Ist gar nicht gut«, meckerte Degenhardt. »Ein Knabe von der Krankenhausdirektion möchte, daß wir die Eltern von dem Jungen aus dem Krankenhaus entfernen. Die sitzen nämlich da und wollen nicht ohne ihren Jungen abziehen. Das Problem ist, daß der Alte sich vor Kummer wieder die Hucke vollgesoffen hat und mächtig randaliert.«

»Das werden die ja wohl noch selbst schaffen! Die haben doch Erfahrung in so was! Ende.« Wie der seinen Jungen liebte!

Da fand Katzbach im Handschuhfach doch noch ein paar Zigarillos.

Der Polizeiarzt zog sich die Gummihandschuhe von den Händen und pellte sich aus dem dunkelbraunen Kittel. »Das Gute am Leichenschauhaus ist, daß man nicht so schwitzt«, sagte er sarkastisch. Vielleicht verhinderte dieser Sarkasmus, daß Dr. Paffenholz an seiner Arbeit zerbrach. Was er im Laufe der Jahre schon gesehen hatte...

»Können Sie mir jetzt schon was sagen?« fragte Katzbach.

»Mensch, Kater, Sie kriegen gleich meinen Bericht!« Doch dann knurrig: »Hautpartikel von zwei verschiedenen Personen unter den Fingernägeln. Scheint, daß sich das Mädchen mit aller Kraft gewehrt hat. Jedenfalls hat jemand sexuelle Handlungen an ihr vorgenommen.«

Sexuelle Handlungen! dachte Katzbach. »Können wir die Staatsanwaltschaft benachrichtigen, daß man die Leiche freigibt? Oder sind Sie noch nicht fertig, Doc?«

»Doch, ich bin fertig mit der Autopsie«, knurrte Dr. Paffenholz. Dann schaute er aus seinen Wassermannaugen den Kater fest an. »Klären Sie das schnell auf, ja? Sie tun mir einen persönlichen Gefallen, wenn Sie das schnell aufklären.«

»Nur, daß das der Toten nicht mehr hilft«, sagte Katzbach. So jung noch, dachte er. Verzweifelt versuchte er sich ein Bild davon zu machen, wie dieser Körper wohl gewesen war, als noch Leben in ihm atmete. Die Augen, die Sprache, die Bewegungen. Und da waren die Sehnsüchte gewesen, die Hoffnungen, die Erwartungen an dieses Leben. Hätte sie nicht eigentlich den Teil des Lebens noch vor sich gehabt, der ihr allein gehörte? Abgeschnitten der Faden. Was war da geschehen? Und warum war das geschehen? Nein, die Frage war falsch gestellt. Das war nicht einfach geschehen. Warum hatte der Mörder das getan?

»Haben Sie einen Verdacht?« fragte Dr. Paffenholz.

»Ja«, sagte Katzbach, »sicher.«

»Ach«, mümmelte Picht, »wie schön, daß dein engster Mitarbeiter das auch beiläufig erfährt. So etwas nennt man kollegiale Zusammenarbeit.«

»Teamwork«, grinste Katzbach. »Komm, es wird Zeit. Um neun ist Frühbesprechung. Ein paar Zeitgenossen müssen observiert werden, und das müssen wir schnell organisieren. Ist Degenhardt im Haus?«

»Ist er.«

»Gut, dann soll er die Beschattungen koordinieren. Wir dürfen jetzt keinen Fehler machen. Es wär entsetzlich, wenn es noch einen weiteren Mord gäbe.«

»Einen weiteren Mord? Wieso...«

»Weil der Mörder Angst hat. Und Angst ist das Urmotiv für die Gewaltverbrechen. Wenn die Menschen nicht immer solche schlimme Angst haben müßten, wär dies vielleicht sogar eine ziemlich friedliche Welt.«

»Amen. Sie hörten das Wort zum Sonntag.« Picht schaute auf die Uhr. »Wir müssen uns wirklich beeilen.«

Das Gewehr war noch nicht gefunden worden. Hatte der Mörder es noch? Würde er es noch einmal gebrauchen?

Die Besprechung dauerte nicht lange. Degenhardt teilte die mürrischen Männer, die den freien Samstag flötengehen sahen, in Operationsteams ein. »Bleibt in Sprechkontakt«, schärfte er ihnen ein. »Und wenn sich was tut: gebt sofort Nachricht an die Zentrale. Das wärs. Vergeßt nicht, regelmäßig die Wagen zu wechseln. Wenn ihr auch nur den geringsten Verdacht erregt...«

»Wir machen das ja auch alle zum erstenmal!« knurrte ein älterer Beamter, dem die Enttäuschung darüber, daß er keine Karriere bei der Kriminalpolizei gemacht hatte, im Gesicht eingegraben war.

Später sagte Katzbach zu Degenhardt: »Ich geh jetzt noch zum Untersuchungsgefängnis. Es ist völlig sinnlos, daß wir den Jungen noch in U-Haft halten. Besorgen Sie von der Staatsanwaltschaft die Entlassungspapiere, ja? Um die Sache mit dem Trinkhallenbesitzer sollen sich die Oberhausener Kollegen kümmern. Das ist nicht unser Bier.«

»Mach ich«, sagte Degenhardt. »Ich kümmere mich drum. Kommen Sie dann wieder her?«

»Nein, dann geh ich nach Hause und leg mich ein paar Stunden aufs Ohr. Ruft sofort an, wenn sich was tut! Wenn Sie vielleicht meine Frau mal anläuteten und ihr sagten, daß ich in zwei Stunden etwa zu Hause wär...«

Degenhardt erledigte den Anruf zwar, aber Isabelle Katzbach mußte an diesem Tag — wie so oft — vergeblich auf ihren Mann warten; denn zwei Stunden später war Katzbach dabei, diesen Fall aufzuklären.

Das heißt: er überführte den Mörder und konnte auch den Hergang der Tat rekonstruieren, vielleicht erkannte er sogar das Motiv. Aber richtig aufgeklärt werden solche Fälle eigentlich nie. Wer kann schon in die Seelen der Menschen schauen und die tiefen Gründe für ihre Vergehen erkennen! Wer kann schon sagen, was in ihren Köpfen vorgeht, besonders in solchen heißen Nächten, in denen die Menschen verrückt werden!

Die Bilder liefen rückwärts. Dann war er ungefähr zehn Jahre alt und trug weiße Strümpfe. Es wunderte ihn nicht, daß seine Geschwister jünger waren als er, obwohl sie doch eigentlich älter waren. Die Blumen wuchsen brusthoch und waren hellblau und wie aus Glas. Der Stein sah nur schwer aus: er ließ sich mühelos umdrehen. Wunderbar leuchtende Kristalle kamen zum Vorschein. Da war auch Musik. Menschenstimmen. Aber keine Worte, nur Töne, die wie fröhliches Lachen klangen. Alles war lichtdurchflutet und leicht. Die Mutter warf ihre Brille fort und lachte mit den singenden Stimmen. Dem Vater wuchs plötzlich ein blonder Bart, und er zog eine große Uhr aus der Jackentasche. Die Uhr hatte keine Zeiger und spielte die gleiche Melodie, die die Stimmen sangen. Die Eltern bildeten mit den Kindern eine Reihe und tanzten über die Wiese davon. Die Lichtquelle lag auf der anderen Seite der Wiese. Ha-Ge sah sich selbst durch die hohen Gräser tanzen. Er fühlte sich unsagbar wohl. Die Wiese nahm und nahm kein Ende.

Dann hörte Ha-Ge die harten Stimmen. Nein, das waren nicht die Sänger. Die harten Stimmen waren dicht bei seinen Ohren. Sie taten weh.

»Er ist wach geworden«, sagte eine unbekannte Frauenstimme.

Enttäuscht begriff Ha-Ge, daß er lebte.

»Die Eltern warten unten in der Halle«, sagte eine andere Stimme Es war auch eine Frauenstimme. »Soll ich Bescheid sagen? Schau mal, er hat sogar die Augen offen.«

»Ruf mal erst den Stationsarzt.«

Ha-Ge wußte sofort, daß von seinen Eltern die Rede war. Aber warum er in diesem weißen Zimmer lag, wußte er nicht. Er dachte: Warum warten die? Warten die auf mich? Dann merkte er, daß er sich nicht bewegen konnte. Die Röhre, an beiden Seiten zugemauert. Ha-Ge wollte schreien.

Der Sprung im Spiegel

»Wir wollten das doch nicht«, sagte Kid leise. »Meinen Sie vielleicht, wir hätten das gewollt? Son ollen Mann niederhauen. Nee, das wollten wir wirklich nicht. Aber wie der da auf einmal reinkam... Ich mein, wir wollten ja bloß nicht, daß der uns erkennt und dann...«

»Wer hat ihn niedergeschlagen? Sie oder Ihr Freund?«

Warum fragt er das? dachte Kid. Erst sagte er, das wär jetzt Sache der Oberhausener Polizei, und dann fragt er mich doch aus. Will der mich reinlegen?

Kid schaute mit einem schnellen scheuen Blick dem Kommissar ins Gesicht, aber da war nichts zu erkennen. Einen Augenblick war Kid versucht zu sagen: Mein Freund wars, ich wars nicht. Aber dann dachte er: Ich bin doch nicht so ein Schwein. So ein Schwein bin ich doch nicht.

»Ich hab das gemacht«, sagte er. »Aber ich wollte das wirklich nicht. Das — das hab ich praktisch nur mit den Händen gemacht, nicht mit dem Kopf. Verstehn Sie, wie ich das meine? Da hab ich überhaupt nicht überlegt, das ging ja so schnell. Der Schotte lag schon am Boden, ehe ich begriff, was ich da gemacht hatte. Wirklich.«

»Schotte?« fragte Katzbach.

»Och, der olle Dickhuth. Den nennen alle Schotte, weil das son Geizknösel ist. Aber sonst ist der in Ordnung.«

»Darum wollten Sie ihn ja auch bestehlen, wie?»

Wenn der wenigstens nicht so spöttisch gucken würde! dachte Kid. Er haßte den Kommissar. Alle Angst der vergangenen Nacht steckte in seinem Zorn. Auch die ohnmächtige Wut auf sich selbst: dieser Wahnsinn. Und daß das Mädchen tot war. Und daß Ha-Ge im Krankenhaus lag und fast kaputt war. Das alles steckte in seinem Zorn. Verflucht, warum guckte der Kommissar bloß so spöttisch!

»Wir hatten kein Geld mehr. Und dann bei der Hitze. Wir wollten ja bloß was zu trinken organisieren. Und wo der doch den Schlüssel einfach steckenlassen hatte. Wieso hat der Idiot auch den Schlüssel steckenlassen!«

»Ach, jetzt geben Sie dem alten Mann die Schuld?«

»Nein, nein, es ist ja bloß... Jedenfalls wär das alles nicht passiert, wenn der nicht...« Kid brach ab und legte das heiße Gesicht in seine Hände.

Der Wasserhahn tropfte. Irgendwo draußen wurden klappernde Kübel abgeladen. In der Nachbarzelle sang jemand »Man müßte Klavier spielen können. Wer Klavier spielt, hat Glück bei den Fraun.«

Tilde hatte sich verdammt gut gehalten. Wie die sich um Ha-Ge gekümmert hatte, als der so verrückt blutete! Und auch, daß sie behauptet hatte, sie würde wirklich mit nem Rasiermesser bedroht. Die hat echt zu uns gehalten, dachte Kid. Dann hatte sie sogar zu Protokoll gegeben: Die Regina ist plötzlich so komisch geworden. Daran waren die Jungs nicht schuld, daß die plötzlich weglief. Die Jungs waren eigentlich ganz nett zu uns gewesen.

Ob ich die Tilde noch mal wiedersehe? überlegte Kid. Da erlebt man so etwas miteinander, ja, und dann soll man sich einfach nicht mehr wiedersehen? Das geht doch nicht.

»Wahrscheinlich werden Sie bei der Gerichtsverhandlung aussagen müssen«, sagte der Kommissar. »Wenn es soweit ist. Sie bekommen dann eine Vorladung.«

Kid wollte fragen: Und wer hat das Mädchen ermordet? Und wer hat Ha-Ge in den Bauch geschossen? Aber er fragte nicht. Er traute sich ganz einfach nicht.

»Wie kommt es, daß sich Ihre Angehörigen noch immer nicht gemeldet haben?« fragte der Kommissar.

»Die sind verreist. Das hab ich doch schon heute nacht gesagt. Keine Ahnung, wo die stecken.« Verrückt, dachte Kid, total verrückt! Die sitzen jetzt bei Ömmes Küppers im Campingwagen oder platschen mit dem doofen Gummiboot auf dem Baldeneysee rum und haben überhaupt keine Ahnung, was geschehen ist.

Kid wußte haargenau, daß sein Vater einen Tobsuchtsanfall bekommen würde. Den kann er noch früh genug kriegen, dachte er, das reicht auch, wenn der morgen abend durchdreht. Hat er wenigstens noch ein schönes Wochenende vorher.

Der Kommissar sagte: »Ein Beamter aus Oberhausen wird Sie nachher abholen.«

Kid erschrak. »Muß ich dann wieder ins Gefängnis?«

»Nein. Man wird Ihre Personalien feststellen und ihre Aussage aufnehmen. Der zuständige Staatsanwalt wird dann später Anklage erheben. Einbruchdiebstahl mit schwerer Körperverletzung. Junge, Junge.«

Kid starrte den Kommissar feindselig an. Das macht dem doch Spaß, mich so zu quälen, dachte er.

»Ich würde an Ihrer Stelle schleunigst zu diesem Herrn Dickhuth gehen.«

»Wieso?«

»Wieso?« fauchte Katzbach. »Weil der alte Mann vermutlich ein verdammt gutes Recht darauf hat, daß Sie ihn um Verzeihung bitten für Ihre bekloppte Tat. Finden Sie nicht?« Dann leiser: »Wenn Sie mit ihm sprechen, na ja, vielleicht zieht er seine Anzeige zurück und begnügt sich damit, daß Sie ihm den Schaden ersetzen. Vielleicht. Wenn er das mit Ihrem Freund hört. Kann ja sein.«

Undeutlich spürte Kid, daß der Kommissar es wahrscheinlich gut mit ihm meinte; aber er war entschlossen, sich seine Wut zu bewahren. Er brauchte sie einfach. Ohne seine Wut würde er das alles nicht ertragen können. Es war schlimm genug. »Was ist mit meinem Moped?« fragte Kid. »Es ist noch nicht bezahlt. Was ist denn jetzt damit?«

»Wenn das Ihr größtes Problem ist! Ein paar Tage müssen Sie sich schon noch gedulden. Sie hören dann von uns.«

Nein, wollte Kid schreien, nein, das ist nicht mein größtes Problem! Aber Sie wissen ja gar nicht, wie wichtig die Mühle für mich ist. Was hab ich denn sonst?

Kids größtes Problem war die Angst, daß Ha-Ge vielleicht doch Regina ermordet hatte.

Ein Vollzugsbeamter kam plötzlich gelaufen und tuschelte dem Kommissar etwas ins Ohr. Der hatte es auf einmal unheimlich eilig. Er faßte Kid am Arm, sagte ihm, er könne unten im Foyer warten und rannte dann mit langen Schritten voraus und war durch die Tür verschwunden.

Kid hockte auf einer Holzbank und wartete auf den Polizeibeamten aus Oberhausen. Er dachte: Wenn ich verknackst werde, dann ist das eine wunderbare Mischung. Vorbestraft und arbeitslos. Prost!

Zur gleichen Zeit raste der Ford auf dem Nördlichen Autobahnzubringer in Richtung Höseler Wald.

Katzbach knetete seine Hände. »Hau auf den Pinn!« knurrte er und starrte mit zusammengekniffenen Augen nach vorn. Denn erst jetzt war ihm klargeworden, welche Rolle Jutta Haßtnteufel in diesem bösen Spiel spielte. Jetzt begriff er erst, warum sie gelogen hatte. Ich habe einen Fehler gemacht, dachte er. Wenn das nur gutgeht!

»Benutz doch nächstens deinen Privatstarfighter, wenns dir nicht schnell genug geht!« gab Picht zurück und überholte reichlich waghalsig einen Alfa mit kokelndem Auspuff. »Er ist zu Fuß unterwegs«, fuhr er fort. »Auch wenn er den Abkürzungsweg durch den Wald nimmt, braucht er eine halbe Stunde. Das schaffen wir.«

»Wer ist beim Bereitschaftswagen?«

»Degenhardt. Er hat Kreuder und Lewandowski draußen.«

Katzbach nahm die Taste des Sprechfunkgeräts. »Kommissar Katzbach an Düssel 67. Kommen!«

Stimmensalat. Rauschen und Quäken. Dann undeutlich Degenhardts Stimme. »Düssel 67. Kriminalmeister Degenhardt. Kommen.«

»Wie siehts aus? Geht er in Richtung Snackbar?«

»Scheint so. Woher wissen Sie das?«

»Der Weihnachtsmann hat es mir verraten. Sind unsere Leute dicht dran?«

Knacken im Gerät. »So dicht es geht. Sie müssen ja aufpassen, daß er sie nicht bemerkt. Er hat übrigens ein längliches Paket bei sich.«

Katzbach fluchte in sich hinein. Natürlich wußte er, was das bedeutete. »Es darf nichts passieren! Hören Sie? Es darf nichts passieren. Sind Sie über Walkie-Talkie in Sprechkontakt? Wie weit sind Sie entfernt?«

»Ja, wir sind in Sprechkontakt. Ich folge im Abstand von etwa zwei Kilometern mit dem Wagen. Kreuder und Lewandowski folgen dem Mann immer in Sichtweite. Scheint sie bisher nicht bemerkt zu haben.«

»Hören Sie, die beiden müssen um jeden Preis dranbleiben! Ist das klar? Sie dürfen ihn nicht aus den Augen verlieren. Auch auf die Gefahr, daß er sie bemerkt!«

»Verstehe.«

»Von mir aus sollen sie sich als Liebespaar verkleiden. Aber sie sollen dranbleiben!«

Degenhardt gluckste. »Sind leider keine Mädchen dabei. Liebespaar ist nicht.«

»Dann sollen sie sich als Froschkönig tarnen oder als Ameisensammler oder als Marsmännchen. Es ist mir gleich. Wenn sie den Mann aus den Augen verlieren, gibt es ein Unglück. Sie haben verstanden, ja? Wir sind in einer Viertelstunde bei Ihnen. Ende von Kommissar Katzbach.« Der Kater hängte die Ruftaste in die Rasterung und wischte sich den Schweiß aus den Augenhöhlen. Dann brannte er ein Zigarillo an. Er paffte hastig und rauchte weiter, obwohl es wie Heu schmeckte.

An der Ausfahrt Ratingen fuhren sie von der Autobahn ab und rasten in östlicher Richtung weiter.

Es war 11 Uhr 17.

Sie hatte ein Schild an der Tür gehängt: »Geschlossen.« Gierig stierte sie auf die Schnapsflaschen, aber sie beherrschte sich. Diese lähmende Müdigkeit in ihrem Kopf: und sie brauchte doch jetzt Ihre Gedanken so dringend.

Die Reklameuhr, die lächerlichen Blümchen auf den lächerlichen Tischchen, diese ganze lächerliche Laden. Daß sie ihrem Schwager auch auf den Leim gegangen war! Goldgrube, hatte der gesagt. Wenn du nett zu den Leuten bist, hast du bald ne prima Stammkundschaft. Pustekuchen! Klar war sie nett zu den Leuten. Lächelte noch freundlich, wenn da junges Gemüse zwei Stunden an einer Cola lutschte. Lächelte auch freundlich, wenn Lastwagenfahrer nur Zehnmarkscheine wechseln lassen wollten, um Zigaretten zu ziehen. Lächelte sogar, wenn ein Kaffee nippender Grinser in der Ecke hockte und mit seinen Blicken die Mädchen betatschelte. Solche Stammkundschaft war das.

Wie mich dieser Laden ankotzt! dachte Jutta Haßtnteufel. Wie ich hier mein Leben verplempere! Sie wußte genau, daß sie sich in der Krise befand. Der Spiegel zeigte es ihr ganz brutal, daß sie von Tag zu Tag erkennbar älter wurde. Und diese heißen Tage zählten doppelt.

Das wird jetzt alles anders! dachte Jutta Haßtnteufel. Das muß alles anders werden. Das kann nicht so weitergehen. Sie hing am Leben. Warum sollte sie auch nicht am Leben hängen? Vielleicht spielte sie darum auch ihr gefährliches Spiel. Alles oder nichts.

Die Vorhänge waren zugezogen, aber man konnte in die Snackbar hineinschauen. Manchmal klopfte jemand ärgerlich gegen die Scheibe. Sie sah gar nicht hin. Drei Flaschen Bier verkauft oder nicht verkauft: was machte das jetzt noch! Sie hatte sich entschlossen.

Plötzlich stand der Mann vor der Tür, auf den sie wartete. Ihr Herz tat ein paar schmerzhafte Schläge, die bis ins Hirn klopften. Sie schüttelte sich, rieb die feuchten Hände am Rock ab und ging mit schnellen Schritten zur Tür.

Der Riegel schnappte zurück, Herr Bräm schlüpfte in den dämmrigen Raum, der Riegel schnappte wieder zu.

Apotheker Bräm trug trotz der Hitze ein schwarzes Samtjackett. Er hatte ein längliches Paket dabei.

Das Geld! schoß es Jutta Haßtnteufel heiß durch den Körper. Er hat das Geld mitgebracht. Volltreffer. Daß man für 30000 Mark in gebrauchten Scheinen nicht solch einen großen Behälter brauchte, erkannte sie nicht. Sie war »high«.

Siggi Bräm räusperte sich.

Manchmal summte ein Auto vorbei. Da waren auch die sirrenden Töne von Fliegen, die sich hastig paarten. Atemzüge der beiden Menschen, die sich sprachlos anschauten. Bräm legte sein Paket auf das Tischchen, das als nächstes zur Bartheke stand. Er hatte sich hinter das Tischchen gestellt, Jutta Haßtnteufel lehnte sich mit dem Rücken gegen den Glasaufbau des Tresens, in dem die Tortenstücke zerliefen.

»Hier bin ich«, sagte Bräm. »Aber um ehrlich zu sein: ich habe noch immer keine Ahnung, was Sie von mir wollen. Ihr Telefonanruf war doch — wie soll ich sagen? Na ja, konfus. Aber bitte, ich bin hier.«

»Sie haben das Geld mitgebracht?«

»Ich fürchte, ich verstehe Sie nicht. Von welchem Geld sprechen Sie?«

Jutta Haßtnteufel hatte Schwierigkeiten mit dem Sprechen. Wenigstens einen Schnaps hätte ich trinken sollen, dachte sie, dann war vielleicht alles leichter. Sie konnte das Zittern in ihrer Stimme nicht verbergen, obwohl sie laut und hart sagte: »Sie wissen sehr genau, von welchem Geld ich spreche, Herr Bräm! Sie helfen mir, und ich helfe Ihnen. Sind wir nicht beide Geschäftsleute?«

Das blasse Gesicht unter den verschwitzten grauen Haaren wurde eine Spur dunkler. »Sagen Sie, was Sie mir zu sagen haben, und reden Sie nicht in Rätseln!«

»Wie Sie wollen!« Jutta Haßtnteufel hatte sich jetzt ziemlich gut in der Hand. »Ich weiß, daß Sie das Mädchen ermordet haben. Das ist das eine. Das andere ist, daß ich der Polizei Ihren Aufenthalt hier nicht verraten habe. Verstehen Sie? Die Polizei weiß nicht, daß Sie gestern abend dort am Tisch gesessen haben und später den jungen Leutchen nachgeschlichen sind. Nur ich weiß das. Und ich sag es nicht weiter, vorausgesetzt, wir finden eine gemeinsame Basis, diese Sache zu Ihrer und zu meiner Zufriedenheit zu regeln. Vor allem zu meiner. Ich möchte genau 30 000 Mark für mein Schweigen. Ist das klar genug? Oder rede ich noch immer in Rätseln?« Das schnelle und laute Sprechen hatte sie erschöpft. Sie zeigte auf das Paket. »Ich denke, Sie waren vernünftig und haben das Geld mitgebracht.«

Das schmale Gesicht wurde zu einem spitzen Vogelkopf mit bösem Schnabel. Lauern. Auch Spott. Ja, und die lächelnde Gewißheit, überlegen zu sein. Falke undT aube. Der Falke ließ sich grausam viel Zeit. »Wieso unterstellen Sie mir, ich hätte dieses Mädchen getötet? Welches Motiv könnte ich haben?«

Jutta Haßtnteufel schrie fast. »Welches Motiv? Sie müßten sich mal selbst sehen, wenn Sie hier hocken und die Mädchen begaffen. Und gestern abend, mein Gott, gestern abend, da sind Ihnen ja fast die Augen rausgefallen. Ich dachte erst, Sie wollten den Jungen an die Gurgel, als die mit den Mädchen abzogen. Aber das war ein Irrtum. Das kam Ihnen ja wie gerufen, daß die Regina vor den Jungs weggelaufen ist — Ihnen genau in die Arme, sie alter Spanner! Sie Lustgreis!«

Jutta Haßtnteufel war außer sich. Sie erkannte darum nicht, wie gefährlich es war, den Mann so zu reizen.

»Da fragen Sie noch, welches Motiv Sie hatten! Als wenn ich Sie nicht längst durchschaut hätte! Mann, für wie blöd halten Sie mich?«

»Hübsch, was Sie da sabbeln«, sagte Bräm kalt. »Nur daß das lauter Hirngespinste sind. Sonnenstich, wie? Kommen Sie am Montag mal in meine Apotheke, dann verkaufe ich Ihnen ein geeignetes Mittelchen...« Die Finger spielten mit der Verschnürung des Paketes. Das braune Packpapier raschelte.

Mehr und mehr verlor Jutta Haßtnteufel ihren Mut. »Ich habe Schulden, der Laden läuft nicht. Die paar Tausender tun Ihnen doch nicht weh.« Das hörte sich wie Betteln an. Sie spürte selbst, daß sie den Boden unter den Füßen verlor. Der Faden entglitt ihr. Sie hatte sich das alles einfacher vorgestellt. Vor allem hatte sie sich eingebildet, daß Bräm den Strohhalm, den sie ihm hinhielt, begierig ergreifen würde, um seine Haut zu retten. Es stand für sie fest, daß er der Mörder war. Sie hatte die Hilflosigkeit des Mörders vorausgesetzt, doch nun war sie das Kaninchen und Bräm die Schlange.

Aber sie gab noch nicht auf, und eigentlich konnte sie jetzt auch nicht mehr zurück. »Sie können sich darauf verlassen, daß ich Sie nicht verrate. Kein Mensch erfährt von mir, daß Sie hier gesessen haben, als die Mädchen...«

»Unsinn«, sagte Bräm. »Die Kriminalpolizei weiß, daß ich gestern abend hier meinen Kaffee getrunken habe, als die jungen Leute miteinander loszogen. Ich habe das längst zu Protokoll gegeben. Warum sollte ich das verschweigen? Ich hab doch die Tote anschließend gefunden. Welchen Grund sollte ich haben, die Unwahrheit zu sagen? Ich verstehe Sie wirklich nicht.«

Wo war die Trumpfkarte, die sie in der Hand zu halten glaubte? Weg der Joker. Nichts hielt sie in der Hand. Sie erkannte jäh, daß sie zu dumm und zu eingebildet für diese Erpressung war. Nun brauchte sie einen Strohhalm. »Aber ich könnte Ihnen ein Alibi verschaffen.«

»Brauche ich denn eins? Und wie sollten Sie mir das wohl verschaffen?« Bräm schien sich zu amüsieren.

»Sie wissen genau, daß Sie eins brauchen. Der Kommissar tut nur so dumm. Der hat Sie doch längst durchschaut. Der läßt Sie bloß zappeln.«

»Aha. Sehr interessant. Und weiter?«

»Ich könnte aussagen, daß ich bei Ihnen war, als Sie das Mädchen fanden. Ja, das könnte ich doch sagen! Wir hätten ein Schäferstündchen gehabt, wir zwei. Im Wald. Und weil Sie mich nicht kompromittieren wollten, hätten Sie nichts davon gesagt, daß wir zusammen waren, als Sie das Mädchen fanden. Das wär doch ein todsicheres Alibi für Sie!«

»Meine Frau hat mir ein Alibi verschafft. Wieso sollte ich mich da von Ihnen erpressen lassen?«

»Ihre Frau?« Jutta Haßtnteufel legte viel Haß und Verachtung in ihre Stimme. Sie wollte einfach nicht begreifen, daß sie Fehler auf Fehler machte. »Ihre Frau! Und wenn Ihre Frau erfährt, daß Sie dauernd hier sitzen und die Mädchen angaffen? Was sagt Ihre Frau dann?«

Bräm ballte seine dünnen Hände zu Fäusten. »Meine Frau ist eine gute Frau!« zischte er. »Meine Frau steht auf meiner Seite!«

»Ich werde Ihre Frau anrufen! Ich werde Ihrer Frau schon die Augen öffnen!«

»Was auch geschieht«, sagte Bräm, »meine Frau steht auf meiner Seite. Kriegen Sie das nicht in Ihren Schädel? Warum hab ich mich überhaupt darauf eingelassen, mir Ihr törichtes Geschwätz anzuhören!« Das Packpapier fiel zu Boden. Bräm schaute Jutta Haßtnteufel in die Augen.

Sie sah die bösen Lichter, und ihr wurde plötzlich kalt. »Aber Sie haben doch das Geld mitgebracht!«

»Sind Sie wirklich so blöde?« lächelte Bräm. »Können Sie mir jemanden nennen, der 30 000 Mark in gebrauchten Scheinen zu Hause aufbewahrt? Sie sagten doch vorhin, Sie wären eine Geschäftsfrau, nicht wahr? Als Geschäftsfrau sollten Sie doch wissen, daß samstags alle Banken geschlossen haben.«

Das Jagdgewehr kam zum Vorschein.

»Nein!« keuchte Jutta Haßtnteufel.

Bräm zog sich Handschuhe an. »Ihr Anruf heute früh brachte mich auf eine interessante Idee. Ich ahnte, daß Sie mir lästig werden könnten. Und da dachte ich mir, daß wir den Spieß einfach umdrehen. Sie haben das Mädchen erwürgt, und Sie haben auf den Jungen geschossen!«

Jutta Haßtnteufel sah bunte Ringe vor ihren Augen kreisen. Ich darf nicht ohnmächtig werden! sagte sie sich. Nur das nicht. Sie sagte: »Das Mädchen ist vergewaltigt worden!«

»Ja und? Das haben die Jungen im Bienenhaus getan. Dann ist das Mädchen weggelaufen, und Sie haben unten am Weg gelauert, um das Mädchen zu erwürgen. Sie sind eine kräftige Person, Sie schaffen so etwas leicht. Wenn man bedenkt, daß das Mädchen ausgesprochen schwächlich war... Ich kann ja auch bestätigen, daß Sie gestern abend die jungen Leute ununterbrochen haßerfüllt angestarrt haben. Frustrierte Frau, die anfängt zu altern. Neidisch auf junge Liebespaare. Psychologisch durchaus einleuchtend. So etwas kommt vor.«

»Wahnsinn! Das ist doch Wahnsinn!«

»Finden Sie?«

»Ha, das Gewehr! Wie soll ich denn...«

»Cilly Rosts Gewehrschrank ist offengeblieben, als die Jäger mit den Schrotbüchsen in den Wald zogen. Das können alle bestätigen. Auch die Haustür ist offengeblieben.« Bräm kicherte. »Sie hatten es ja alle so eilig.«

»Das ist doch...«

»Lassen Sie mich ausreden! Sie haben sich in den ›Uhu‹ geschlichen und haben dieses Gewehr gestohlen. Na ja, dann sind Sie im großen Bogen zum Bienenhaus gegangen und haben auf den Jungen geschossen, als der mit seinem Moped fliehen wollte. Ist doch gar nicht so abwegig, oder? Und jetzt haben Sie Schuldgefühle. Entsetzliche Schuldgefühle.«

»Was hab ich?« Nein, Jutta Haßtnteufel überschaute die Situation noch immer nicht ganz. »Ich kann überhaupt nicht schießen. Ich hab noch nie ein Gewehr in der Hand gehabt.«

»Weiß das die Polizei? Jedenfalls wird dieses Gewehr voll sein von Ihren Fingerabdrücken, wenn man Sie hier findet. Nur Ihre Fingerabdrücke. Tragisch, so ein Selbstmord. Die Mörderin richtet sich selbst.«

Das höhnische Ticken der Reklameuhr klang plötzlich laut, obwohl es kaum hörbar war. Da platzten Farben in den Augen. Die Tür war so nah, aber die Beine ließen sich nicht bewegen. Die Blutleere im Hirn schmerzte wie Eis. Der Sekundenzeiger. Zeit gewinnen. Das ist alles nicht wahr. Zeit gewinnen. Die lächerlichen Blümchen. Der Kloß im Hals: Erstickungsgefahr. Und vor der Tür brannte die Sonne. Da waren doch Menschen. Auf jeden Fall Zeit gewinnen. Warum konnte sie nicht mehr denken?

Jutta Haßtnteufel hörte ihre eigene Stimme aus weiter Ferne sagen: »Einen Gewehrschuß hört man kilometerweit. Das können Sie gar nicht wagen.«

»Daran hab ich auch schon gedacht«, sagte Bräm. »Ich warte, bis ein Lastzug vorbeifährt.«

»Sie sind ein Teufel!« Sagte sie das noch? Oder dachte sie das nur? Sie griff mit den Händen nach ihrem Mund, weil sie sich erbrechen mußte.

Kreuder winkte aufgeregt. Lewandowski hatte hinter einer Platane Posten bezogen und beobachtete kniend mit dem Fernglas den Zwischenraum von Fensterbank und Vorhangsaum. Degenhardt hatte den Polizeiwagen am Waldrand geparkt. Er stand im toten Winkel zu den Fenstern der Snackbar und war vom Haus aus nicht zu sehen.

»Schnell!« sagte Degenhardt. »Wir können nicht mehr warten. Er ist drin. Lewandowski beobachtet ihn. Das Gewehr hat er noch nicht ausgepackt, aber er fummelt an der Verpackung rum.«

In diesem Augenblick krächzte Lewandowskis Stimme aus dem Walkie-Talkie. »Ich kann jetzt die Waffe sehen!«

»Los!« sagte Katzbach und rannte auf das Haus zu. Picht folgte ihm mit gezogener Pistole. Ein grüner BMW zischte vorbei. Der Fahrer verdrehte sich fast den Hals. Picht kümmerte sich nicht darum.

Kommissar Katzbach hatte das Fenster erreicht und ging in die Knie. Er erkannte Bräm, überschaute die Szene in dem dämmrigen Raum. Er sah auch das Entsetzen in Jutta Haßtnteufels Gesicht. Das Gewehr lag auf dem kleinen Tisch.

»Mann!« sagte Picht. »Mann!«

»Daß der das wirklich wagt!« flüsterte Katzbach.

»Wir dürfen nicht warten, bis er die Knarre in die Hand nimmt, Kater! Spiel bloß nicht den Retter in letzter Sekunde! Wir müssen jetzt rein.«

»Ja, das müssen wir. Lauf um die Ecke, und geh an das Fenster vorn an der Stirnseite. Dann bist du in seinem Rücken. Los, zisch ab!«

Picht huschte davon. Katzbach wartete noch zwei, drei Atemzüge lang. Wie immer in solchen Situationen verkrampfte sich sein Magen.

Dann erhob er sich schnell und warf sich gegen die Tür. Der Riegel fetzte unter seinem Gewicht aus der Halterung. »Keine Bewegung, Herr Bräm!«

Bräm starrte den Kommissar mit schreckgeweiteten Augen an, doch dann griff er, weil er nichts mehr zu verlieren hatte, nach dem Gewehr.

»Die Waffe weg!« schrie Katzbach. »Mein Mitarbeiter steht hinter Ihnen! Wenn Sie die Waffe heben, schießt er!«

Glas splitterte. Bräm fuhr herum und schaute in Pichts Pistole. Aber da war Katzbach schon mit zwei Sätzen bei ihm und riß ihm das Gewehr weg.

Jutta Haßtnteufel kreischte. Es hörte sich wie Lachen an. Im Krampf grapschten ihre Hände nach der Theke, aber sie fanden keinen Halt. Jutta Haßtnteufel ließ sich auf den Boden fallen und hörte nicht auf zu schreien. Picht kam heran und gab ihr eine Ohrfeige, doch sie hörte trotzdem nicht auf.

Auch Degenhardt, Kreuder und Lewandowski waren in die Snackbar gestürmt. Bräm leistete keinen Widerstand. Er saß seltsam gekrümmt auf einem Stuhl und schaute blicklos auf seine Fingerspitzen.

»Einer geht an die Tür«, sagte Katzbach. »Daß es hier ja keinen Volksauflauf gibt.«

»Was wollen Sie von mir?« fragte Bräm mit veränderter Stimme.

»Ich will Sie verhaften. Wegen Mordes und wegen versuchten Mordes.« Katzbach dachte: Wenn der Junge am Leben bleibt. »Sie brauchen nichts zu sagen. Ich muß daraufhinweisen, daß alles, was Sie jetzt sagen, bei der Verhandlung gegen Sie verwandt werden kann. Aber das spielt eigentlich keine Rolle mehr.«

»Was — was hab ich denn falsch gemacht?«

Falsch gemacht! Ein Mörder fragt, was er falsch gemacht hätte! Das ist doch Irrsinn! Katzbach sagte rauh: »Ich hätte Sie schon heute morgen verhaftet, Herr Bräm, wenn ich gewußt hätte, was Frau Haßtnteufel mit dem Mord zu tun hatte. Sie hatten mich beide angelogen, und da dachte ich, Sie steckten unter einer Decke. Aber das hatte ich am Morgen noch nicht begriffen. Mir wurde erst später klar, daß Frau Haßtnteufel eine miese kleine Erpresserin spielen wollte, die aus einem Mord noch Kapital schlägt und die Polizei durch Falschaussagen bei ihren Ermittlungen behindert. Ich brauch Ihnen ja nicht eigens zu erklären, daß Sie ebenfalls festgenommen sind.«

Hörte Jutta Haßtnteufel das überhaupt?

»Ich habe doch nichts falsch gemacht«, brabbelte Bräm vor sich hin. »Doch nichts falsch gemacht. Sie können mir gar nichts beweisen. Sie bluffen bloß.«

»Reden Sie doch nicht so idiotisch«, sagte Katzbach angewidert. »Sie hatten von Anfang an keine Chance. Sie waren schon der Hauptverdächtige, als Sie die Jäger auf die Jungen hetzten und hofften, daß die Ihnen die Arbeit abnähmen — besoffen, wie die waren. Aber zur Vorsicht nahmen Sie auch noch ein Jagdgewehr; allerdings wollten Sie nicht mit Schrot schießen wie die anderen. Sie nahmen 32er Kaliber. Wir werden nachweisen, daß das Geschoß, das die Ärzte aus dem Körper des Jungen geborgen haben, aus dieser Waffe hier stammt.«

»Aber meine Frau kann beschwören...«

»Ihre Frau wird vermutlich alles beschwören, was für Sie nützlich ist. Wahrscheinlich hängt Ihre Frau an Ihnen, obwohl sie weiß, was Sie getan haben. Ich wette, daß sie auch die Kleidung gewaschen hat, die Sie in der Nacht getragen hatten. Warum läuft sonst in der Nacht die Waschmaschine? Ich denke, sie wollte die Spuren beseitigen. Aber das nützt Ihnen nichts. Der Kratzer in Ihrem Gesicht, Herr Bräm, ist kein Insektenstich. Sie dachten zwar, als mein Kollege Ihnen das Stichwort lieferte, Sie könnten uns mit solch einer billigen Phrase das Pflaster in Ihrem Gesicht erklären, aber so einfach ist das nicht. Wir haben Hautpartikel von zwei Personen unter den Fingernägeln der Ermordeten gefunden, und wir werden nachweisen, daß die Wunde in Ihrem Gesicht von einem Fingernagel der Toten stammt, als sie sich gegen Ihre Zudringlichkeit zur Wehr setzte.«

Katzbachs Gedanken schweiften ab. Was sind das für Floskeln: Als sie sich gegen die Zudringlichkeit zur Wehr setzte! Katzbach stellte sich die Angst vor, die das Mädchen im Todeskampf durchlitten hatte. Die Angst, als sie verzweifelt um ihr Leben kämpfte, als sie keine Luft mehr bekam. Katzbach brauchte Sekunden, um seinen maßlosen Zorn unter Kontrolle zu bekommen. Er fand nicht mehr die richtigen Worte.

»Außerdem«, sagte Picht, »fragt man sich natürlich, woher Sie wußten, daß das Mädchen vergewaltigt worden war. Äußerlich war das nicht festzustellen. Platten Sie uns nicht gesagt, Sie hätten nur die Pulse und die Halspartien der Toten berührt? Woher wußten Sie dann, daß man dem Mädchen Gewalt angetan hatte? Sie konnten es nur wissen, wenn Sie es selbst waren.«

Bräm bewegte sich nicht. Er hielt seinen Kopf schief, als lauschte er angestrengt. In seinen Augen war nichts zu lesen. Lewandowski kümmerte sich um Jutta Haßtnteufel, die jetzt ohnmächtig war. Kreuder stand in der Tür. Degenhardt telefonierte leise von dem gelben Apparat aus, der unter dem Bonbonnieren-Schränkchen stand.

»Sie haben ununterbrochen Fehler gemacht, um es mit Ihren Worten zu sagen.« Katzbach zündete sich mit aufgeregten Fingern ein Zigarillo an und inhalierte tief. »Sie haben zum Beispiel behauptet, Sie hätten das tote Mädchen noch nie vorher gesehen, gleichzeitig erklärten Sie aber, daß Sie häufig hier in der Bar zum Kaffeetrinken wären, weil Sie nicht immer bei den saufenden Jagdgenossen hocken wollten. Das Mädchen war aber auch Stammkunde hier. Ist es nicht verflucht eigenartig, daß Sie das Mädchen trotzdem noch nie gesehen haben wollen? Eine völlig überflüssige Lüge, Herr Bräm. Sogar Ihre Frau kannte das Mädchen.

Ein anderer Fehler wiegt allerdings schwerer. Als wir am Morgen bei Ihnen waren, wollten Sie uns ja noch weismachen, Sie hielten nach wie vor die Jungen für die Mörder. Aber Sie fragten nicht einmal, was aus den Jungen geworden war. Ob wir sie verhaftet hätten. Ob sie entkommen wären. Ob die Jäger sie gestellt hätten. Hätte Sie das nicht brennend interessieren müssen? Wo Sie doch die angeblichen Mörder entdeckt hatten! Aber nein: Sie fragten nicht danach. Wieso auch! Sie wußten ja alles.«

Wem erzählte Katzbach die böse kleine Geschichte von dem Mann mit der krankhaften Neigung, jungen Mädchen nachzusteigen, eigentlich? Bräm doch nicht. Der kannte die Geschichte doch. Picht etwa? Oder sich selbst? Der Mann war gierig den jungen Leuten nachgeschlichen. Gab es da vielleicht etwas zu spannen? Nein, die verkrochen sich im Bienenhaus. Die wollten nicht gesehen werden beim Schmusen. Der Mann wartete enttäuscht im Wald. Die Hitze machte ihn verrückt. Und die Enttäuschung, daß diese jungen Leute sich einfach vor ihm versteckten. Da entstanden giftige Gedanken in seinem Kopf. Und als dann eines der Mädchen vor einem der Jungen in den Wald floh, stand da plötzlich der Mann und fing das Mädchen ab.

Sie wollte seine gierigen Zudringlichkeiten nicht. Was würde sie also tun, wo sie doch schwächer war als der Mann? Sie würde schreien. Und weil der Mann das wußte und weil er das verhindern wollte, drückte er ihr den Kehlkopf ein und verging sich an ihr.

Warum zog er aber dem toten Mädchen anschließend die Kleidung wieder zurecht? War das so etwas wie plötzliche Scham?

Ja, und nun mußten die Jäger her. Tambur, der Ritter für Recht und Ordnung. Wenn der genug Alkohol im Blut hatte, und damit war um diese Zeit zu rechnen, würde der schon blindwütig dazwischenballern. Und der dicke Wachinger mit der eigenen Tochter als Freibrief für seine Selbstjustiz. Und Kokowski, der Herrenmensch, der auch so gern schoß. Ein Risikofaktor war natürlich die Wirtin. Aber gab es da nicht das Andenken an den seligen Hermann, der doch so ein aufrechter Mensch gewesen war? So ein kerniger Bürger?

Der Mann alarmierte also nicht die Polizei, sondern er schickte die Jäger los. Und zur Vorsicht nahm er dann noch, ohne daß die andern es sahen, ein Gewehr, um mit zu schießen. Allerdings schossen die anderen mit Hasenschrot...

Dann lief der Mann nach Hause, versteckte die Waffe, wurde von seiner Frau durchschaut und fand eine Komplizin in ihr, die ihm auch spontan half. Aber das nützte plötzlich nichts mehr, weil da eine geldgierige Erpresserin anrief und Geld wollte. Der Mann wollte sich aber nicht erpressen lassen. Er bildete sich ein, alles würde gut, wenn er sich die Erpresserin vom Halse schaffte. Also holte er noch einmal das Gewehr.

»Frau Haßtnteufels Lüge irritierte mich zuerst«, sagte Katzbach. »Was hatte sie davon, daß sie behauptete, niemand außer den jungen Leuten wäre in der Bar gewesen? Ich hatte sie mehrmals gefragt. Sie blieb dabei. Ich habe ihr Spiel sehr spät durchschaut. Beinahe zu spät.«

Bräm sagte mehrmals leise: »Meine Frau... meine Frau...« Dann sagte er nichts mehr. Er schwieg auch, als der dunkle Wagen mit den vergitterten Fenstern vorfuhr. Die beiden uniformierten Beamten mußten ihn ein bißchen stützen, als er in den Fond stieg.

Jutta Haßtnteufel brauchte den Arzt nicht mehr, der Minuten später eintraf. Picht hatte ihr einen Schnaps eingeflößt. Sie weinte, als sie abgeführt wurde.

Die ersten Zeitungsreporter trafen ein. Katzbach konnte einfach nicht rauskriegen, wer von seinen Leuten den Reportern immer die Tips gab.

»Von mir erfahren Sie gar nichts«, sagte Katzbach.

»Aber die Öffentlichkeit hat ein Recht...«

»Es fragt sich nur, ob das ein gutes Recht oder ein schlechtes Recht ist«, fauchte Katzbach. »Wir geben heute nachmittag eine offizielle Presseerklärung ab.«

»Sagen Sie uns wenigsten, ob der Mord an dem Mädchen aufgeklärt ist!«

»Ja.«

»Wie heißt der Mörder?«

Aufgeklärt? dachte Katzbach. Ist das das richtige Wort?

Ausflügler waren auf dem Weg zu den Schwimmbädern. Die Wälder boten kaum noch Kühlung. Die Luft stand wie zum Greifen still. Die Kinder lutschten Eis, die Frauen zeigten viel von ihren Körpern, auch solche, die das besser nicht tun sollten. Viele Männer trugen trotz ihrer käsigen Beine Shorts.

Es war 13 Uhr 48.

Katzbach hatte das Seitenfenster heruntergekurbelt und saugte sich den Fahrtwind in die Lungen. Er roch nach Benzin, heißem Asphalt und harzigem Holz. Die Baumwipfel flogen vorbei, flirrend in der farblosen Sonne.

»Mußt du eigentlich dauernd rauchen?« fragte Picht.

»Ja, du Möhrenkauer.«

Katzbach war jetzt eigenartig überwach. Er hatte einen Grad der Müdigkeit erreicht, der ihn ganz leicht machte.

Sie fuhren durch die Waldallee in Richtung Ratingen und waren auf dem Weg zum Präsidium.

Aufgeklärt: das ist wirklich das falsche Wort. Katzbach dachte an einen zerbrochenen Spiegel, in dem das vertraute Gesicht plötzlich fremd ist: eine groteske Grimasse, der Riß durch das Gesicht, die verzerrende Linie, der Sprung, der das Bild zerstört und das Gesicht in zwei Hälften teilt, die nicht mehr zueinander zu gehören scheinen. Eigentlich zwei Teilstücke von einem Gesicht.

Keiner war unbeschädigt geblieben. Kein Gesicht war noch das alte. Wie würden diese Menschen ertragen, daß sich ihr Leben verändert hatte?

Kid, ohnehin fast ohne Chancen, pokerte mit den letzten Pfennigen gegen den Kronschatz und verlor alles. Diese verfluchte Fähigkeit, den dünnen Ast abzusägen, auf dem er saß! Diese Lust an der Selbstzerstörung. Arbeitslos und vorbestraft: eine grausame Mischung. Aber Katzbach dachte auch an Schotte Dickhuth, den alten Trinkhallenbesitzer, den er nicht kannte. War vielleicht bloß Pächter. Und wenn Ha-Ge gelähmt blieb? Welch einen Preis hatte er dann bezahlt! Was für ein Leben erwartete ihn dann, der doch noch so jung war. Ja, und die Eltern, die heulende Frau mit der Froschbrille und der krumme Säufer: wie die ihren Jungen liebten!

Würde das genug Liebe sein, um einen Gelähmten am Leben zu halten?

Tilde, das dickliche Mädchen mit dem roten Krusselhaar. Wer könnte das unbeschadet überstehen, daß die Freundin plötzlich nicht mehr in diesem Leben ist. Weggepustet aus dieser Zeit. Mit welchen Gedanken konnte man ihr folgen? Daß da noch ein Obergefreiter in der Coesfelder Kaserne zu benachrichtigen war, der Reginas Foto in seinem Spind angepinnt hatte, konnte Katzbach nicht wissen.

Die Leute mit der Baumschule, die nicht begreifen wollten, daß ihre Tochter gar nicht bei der Freundin zu Flause, sondern mit fremden Jungen in einem Bienenhaus gewesen war: die einfach nein sagten zu der Tat, die sie nicht fassen wollten, die das Grauen aber nicht vertreiben konnten, das über sie gekommen war. Wie sich ihr Leben plötzlich gewandelt hatte.

Von der toten Tochter gar nicht zu reden.

Die alte Frage. Was geschah mit dem Leben, mit diesem Quantum Energie, wenn es einen Körper verließ? Katzbach versuchte, dieser bestürzenden Frage auszuweichen, die ihn jedesmal schmerzhaft und bedrohlich berührte, wenn ein Mordfall aufgeklärt war. Aufgeklärt: da war wieder dieses Wort.

Wie würden die Jäger weiterleben mit der Schuld, die sie auf sich geladen hatten? Hatten sie nicht mit ihrer wütenden Schießerei Ha-Ge genau vor Bräms Büchse getrieben? Würden sie begreifen, was sie getan hatten? Und wenn: welche Konsequenzen hatte das?

Die freundliche graue Maus, die noch zu ihrem Mann hielt, als er ein Mörder war. Katzbach versuchte sich das Gesicht der Frau vorzustellen, aber es gelang ihm nicht. Dieses Gesicht war einfach zu unscheinbar. Wieviel war ihr das Leben jetzt noch wert?

Der plötzliche Sprung im Spiegel. Das entstellte Gesicht. Das zerstörte Bild.

Katzbach dachte auch an Siggi Bräm, hinter dessen Maske er nicht schauen konnte. Angst als Motiv. Als er den Schritt aus seiner scheinbar heilen Welt getan hatte, rollte der Stein und war nicht mehr aufzuhalten.

Jutta Haßtnteufel, die sich ein bißchen Glück erzwingen wollte und doch so dumm war...

War es wirklich die heiße Nacht gewesen, die die Menschen verrückt gemacht hatte?

Der Wagen hatte jetzt die Autobahnauffahrt erreicht. Picht hatte den Polizeifunk eingeschaltet. Katzbach hörte nicht hin.

Es war 13 Uhr 59.

Zu dieser Zeit führten die Jäger laute Gespräche mit ihren Anwälten.

Zu dieser Zeit lag Tilde mit leerem Gesicht auf ihrem Bett und dachte an Regina, die nun weit weg war. Tilde dachte auch ein bißchen an Kid.

Zu dieser Zeit wurde Ha-Ge an den Tropf angeschlossen. Er dachte an gar nichts. Er fühlte auch nichts von dem, was mit ihm geschah.

Zu dieser Zeit zählte Kid sein Geld. 2 Mark 75. Dafür bekommt man nicht viel zum Essen. Kid saß auf der Parkbank. Wenn er die Muskeln bewegte, hüpfte das Wort »Kreidler«. Kid überlegte, ob er wirklich zu Schotte Dickhuth gehen sollte. Er dachte auch ein bißchen an Tilde.

Zu dieser Zeit sagte Picht: »Mann, jetzt ein anständiges Gewitter!«

Katzbach sagte: »Da spielt sich nichts ab. Das bleibt so heiß.«

Table of Contents

- Ein Sommernachtsalptraum
- Fast eine Hasenjagd
- Wenn der Morgen graut
- Eine Lüge kommt selten allein
- Der Sprung im Spiegel