Date: 1988-07-15T12:21:58+00:00
Description: Katzbach setzte sich auf das Sofa. Es mußte ungefähr die Stelle sein, auf der Hannes Röttgen vor der Ermordung gesessen hatte. Katzbach konzentrierte sich und schwieg minutenlang. Picht kannte diesen Zustand. Er winkte den uniformierten Beamten zur Seite, der gepoltert kam, um zu fragen, ob die Besatzung seines Streifenwagens abrücken könne. Dann sagte Katzbach zu Picht: „Ich verstehe das nicht. Diese Figur, dieser pathetische Mann aus Eisen: paßt der in dieses Zimmer? Experimentelle Siebdruck grafik an den Wänden, Mobiliar vom letzten Schick, supermoderne Stereoanlage mit CD-670-Player, alles
Publisher: Otto Maier

Jo Pestum

Der Kater und der Mann aus Eisen

„Irgendeine Liebe
ist schon ein wenig Gesundheit,
ein Ausruhen im Wahnsinn.“

João Guimarães Rosa, Grande Sertão

Personen, Namen und Handlungen dieser Geschichte sind erfunden. Wenn sich dennoch Erinnerungen an aktuelle Ereignisse einstellen, so liegt das an eben diesen Ereignissen.

J. P.

CIP-Titelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Pestum, Jo:

Der Kater und der Mann aus Eisen/

Jo Pestum. — Ravensburg: Maier, 1988

(Ravensburger junge Reihe)

ISBN 3-473-35096-6

1 2 3 4 5     92 91 90 89 88

Ravensburger Junge Reihe

© 1988 by Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

Umschlag: Rotraut Susanne Berner

Gesamtherstellung: Druckhaus Kaufmann, Lahr

Printed in Germany

ISBN 3-473-35096-6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 30.06.2014

Inhalt

Die Falle

Das Weiß der Schwäne

Der Lügner

Das vierte As

Die Böcke als Gärtner

Der Trick

Die Falle

Sie war nicht gekommen. Natürlich nicht. Blödsinnig geradezu, daß er die Segeltuchtasche abstellte, stocksteif dastand und den Sekundentraum träumte, daß sie nun gerannt käme und ihm in die Arme stürzte. Sie war nicht gekommen, sie würde nicht kommen. Felix wußte das doch. Warum spielte er den Clown? Andere an seiner Stelle machten, daß sie schnell wegkamen von dieser Metalltür, von diesem häßlichen Backsteinhaus, von diesem Geruchsgemisch aus Schweiß, Eintopfessen, Schmierseife und Urin. Als er endlich begriff, wie lächerlich es war, daß er hier wartete, setzte er wie ein Angetrunkener Fuß vor Fuß und entfernte sich. Selbst wenn er in seinen Gedanken nicht so ausschließlich mit Kristin beschäftigt gewesen wäre, hätte Felix den Mann nicht bemerkt, der ihn aus einem mausgrauen Fiesta beobachtete. Die Entfernung war ziemlich groß. Dann sprang der Motor an. Der Wagen rollte in südlicher Richtung davon.

Wenn sie wirklich gekommen wäre, dachte Felix, was hätte ich ihr denn gesagt? Doch nicht: Schön, dich zu sehen! Oder etwa: Warum hast du mir das angetan? Felix wußte, daß er solch eine dramatische Frage niemals aussprechen könnte. Er hatte schon immer große Schwierigkeiten gehabt, die richtigen Wörter zu finden. Sie fielen ihm einfach nicht ein. Wenn er bei der Verhandlung die richtigen Wörter gesagt hätte, wäre der Antrag auf Aussetzung der Strafe zur Bewährung vielleicht durchgekommen. Jedenfalls war das die Ansicht des Pflichtverteidigers gewesen. Geschenkt! Daran brauchte er doch jetzt keinen müden Gedanken mehr zu verschwenden. Schnee von gestern.

Ganz falsch war es gewesen, daß er vor ein paar Minuten „Auf Wiedersehn“ gesagt hatte. Der Büroheini, der ihm die paar Sachen über den Tisch schob und ihn unterschreiben ließ, daß er die Digitaluhr, die fast leere Brieftasche, den Personalausweis und das Schweizer Armeemesser ordnungsgemäß zurückerhalten habe, feixte, weil er sich freute, daß er sein Sätzchen wieder einmal abspulen konnte. „Ach, haben Sie vor, das nächste Ding zu drehen?“ Und Felix hatte das „Wieso?“ schon im Mund, als er begriff, daß man nicht Auf Wiedersehn sagt, wenn man aus dem Knast entlassen wird.

Und hatte er in seinen kurzen Briefen an Kristin auch die falschen Wörter gebraucht? Klar, da war auch die Angst gewesen, die Wörter falsch zu schreiben, doch vor allem hatte er Sorge gehabt, daß die Wörter nicht das sagten, was er meinte, daß Kristin ihn nicht verstehen könnte. So hatte er in Druckbuchstaben hingemalt: Ich denke recht oft an Dich. Dabei war ihm doch danach, schnörkellos hinzufetzen: Ich gehe kaputt davon, daß ich von morgens bis abends nur Dich im Kopf und im Bauch und in den Nerven habe, daß ich in diesen verdammten Nächten fast explodiere vor Trauer und Erregung, obwohl diese Pfeifen hier uns Knackis Brom ins Essen schütten. Nein, so etwas hätte er niemals hingeschrieben. Scham war das nicht, sondern die Unfähigkeit, die Wörter auch zu denken, die er fühlte. Daß der Schließer ihm geschworen hatte, die ein- und ausgehenden Briefe würden bloß auf Stoff untersucht und keinesfalls gelesen, spielte da keine Rolle. Also brauchte Felix gar nicht darüber nachzudenken, ob er ihm glaubte oder nicht.

Kristin hatte lange Briefe geschrieben, jedenfalls in den ersten Wochen. Die ersten Wochen waren die schlimmsten gewesen. Da hatten ihn ihre schönen Wörter zumindest für Minuten getröstet. Später waren die Briefe kürzer gewesen, waren seltener gekommen. Der letzte Brief hatte so begonnen: Lieber Felix, ich weiß nicht, wie ich es Dir sagen soll. Da hatte er geweint und war total ausgerastet unter dem brutalen Spott der anderen. „Die Weiber, Felix, du Spinner! Die Weiber sind so!“ Er hatte mit dem halbvollen Suppenkübel nach ihnen geworfen, sie hatten ihn dann ohnmächtig geprügelt. Am Abend hatte Felix Kristins Brief zu Konfetti zerrissen und in die Kloschüssel gestreut.

Die Kälte spürte er kaum. Er ging jetzt schneller. Die Segeltuchtasche wog leicht. Es beunruhigte ihn ein wenig, daß er wie selbstverständlich durch diese Straßen lief und nichts sah, was ihn in Erstaunen versetzte. Hatte jemand ein halbes Jahr die Uhr für ihn angehalten in dieser großen Stadt? Sogar mit dem Fahrscheinautomaten der U-Bahn kannte Felix sich noch aus. Er fuhr mit bis zum Hauptbahnhof. Obwohl ihm der Blümchentee vom Mittagessen auf die Blase geschlagen war, daß es schon schmerzte, riß er sich zusammen. Nach dem Umbau der Düsseldorfer Bahnhofshalle zum Schicki-Micki-Terminal hatten Spitzfindige die Drei-Groschen-Gebühr für das Pinkeln eingeführt, weil das die Penner fernhielt von den Toiletten. Felix hatte nicht einen einzigen Pfennig zu vergeuden. Und dann fuhr auch schon bald die S-Bahn in Richtung Benrath ein.

Es dunkelte stark, als er in Oberbilk ausstieg. Hannes Röttgen wohnte in Oberbilk, das wußte Felix. Er bullerte mit dem Knie gegen die Scheibe, weil die zwei kreischenden Mädchen die Telefonzelle offenbar als ihr Privatgelände ansahen und das Dauergespräch nicht beenden wollten. Dann suchte er sich aus dem Telefonbuch Hannes Röttgens Adresse heraus.

Hannes Röttgen!

Felix dachte: Daß Kristin auf so einen geschniegelten Lackaffen reinfallen konnte! Jeder im Werk weiß doch, was der für einer ist. Showmaker. Gelackter Angeber mit diesem widerlichen Dressman-Getue. Nur in miesen Videos fallen Mädchen auf solche parfümierten Schleimscheißer rein. Blöde Kühe. Aber Kristin war doch ganz anders. Was mußte mit ihr geschehen sein, daß sie sich in diesen Schönling verknallt hatte? Das konnte doch nicht ihr Ernst sein. Hatte die Einsamkeit sie so verwirrt, dieses plötzliche Alleinsein, der Schock, daß ihr Freund eingebuchtet wurde? Vielleicht wollte sie sich rächen, überlegte Felix, weil ich sie allein gelassen habe, aber ich konnte doch nicht ahnen, daß die mich einmachen würden. Und für wen hab ich denn geklaut? Etwa für mich?

Felix legte sich Sätze zurecht: Röttgen, du Sau, du sollst die Finger von Kristin lassen, denn sie gehört nicht zu dir! Du bist doch bloß so ein Vernascher, so ein Süßholzraspler, so ein mieser Anmacher. Auf ne schnelle Kiste bis du doch nur aus, und dann verdrehst du schon der nächsten Tussi die Augen, und die fällt dann auch auf dich rein, auf dich und dein vornehmes Getue und dein schnuckeliges Outfit und deinen frisierten Mädchenfängerschlitten. Aber die Kristin, die ist nicht so eine! Außerdem bin ich jetzt wieder da. Also halt deine schmierigen Griffel bei dir, sonst garantiere ich für gar nix! Haben wir uns verstanden?

Natürlich wußte Felix, daß er solche Wörter nicht über die Zunge bringen würde, wenn er mit dem Reden anzufangen hatte. Falls Röttgen überhaupt zu Hause sein würde! Vielleicht würde er nur sagen: Herr Röttgen, verzeihen Sie, wenn ich Ihnen da was unterstelle... Nein, so ging das auch nicht. Vielleicht einfach nur: Ich bin jetzt wieder da. Und die Kristin, die gehört zu mir. Daß das mal klar ist. Lassen Sie sie bloß in Ruhe, sonst passiert was. So oder so ähnlich. Entscheidend würde sein, daß Hannes Röttgen begriff: Der meint es ernst.

„Ich meine es ernst!“ flüsterte Felix. Die klammen Finger faßten fester nach dem Griff der Segeltuchtasche. Wahrscheinlich war es gut, daß Kristin nicht gekommen war. Denn nun würde er zu ihr gehen können, um ihr zu erklären, daß die Sache mit Röttgen ausgestanden sei. Nicht einen Augenblick stellte Felix sich vor, daß Kristin den Röttgen vielleicht wirklich liebte. „Alles wird wieder gut“, sagte Felix leise, „ich bin wieder da.“

Er drängelte sich durch das Gewimmel der hastigen Feierabend-Leute. Die Düfte von Obst und Kaffee und Brot, die aus den Läden drangen, soff er gierig in sich hinein. Wärmewellen. Er war wieder da. Autoabgase, Gestank von Frittenfett, die Ausdünstungen feuchter Mäntel: für ihn waren es jetzt Wohlgerüche. Aber es verwirrte ihn, daß Hannes Röttgen in dieser schmuddeligen Gegend wohnte. Konnte der sich denn nicht locker ein Penthouse in Grafenberg draußen oder in Hubbelrath leisten? War dies hier die passende Umgebung für einen geschniegelten Verführer?

Felix bog von der Oberbilker Allee in die schmale Nebenstraße ab. Wie ein hastiger Bildschnitt in einem Fernsehstreifen war das. Der Lärm der Hauptstraße war hier nur noch wie ein stetiges Rauschen zu hören. Wenige Passanten strebten den belanglos grauen Häusern zu. Ein fetter Greis zog einen lahmenden Pudel hinter sich her. Hinter einem Vorhang zeichnete sich scharf die Silhouette einer Frau ab, die aus einer Flasche trank. Vom bleiernen Himmel fisselte die Nässe. Jemand sang ein Lied, das Felix nicht kannte, und er konnte auch nicht erkennen, ob es eine Männerstimme oder eine Frauenstimme war.

Er suchte die Hausnummer 16. Die Nummer 14 sah er an einem vierstöckigen Rauhputzhaus, das Grundstück, das sich anschloß, wirkte wie eine Zahnlücke in der Häuserzeile, denn der nur zweigeschossige Bau lag um ungefähr acht Meter zurückversetzt hinter einer Rasenfläche. Auf dem angestrahlten Bronzeschild stand Gutzsch & Hahn — Ingenieurbüro für Meß- und Regeltechnik. Nur in einem der Räume im Parterre brannte noch Licht. Zu sehen war niemand. Das Stockwerk darüber war eindeutig eine private Wohnung, das erkannte Felix an der Art der Gardinen und an den Kakteen auf den Fensterbänken. Ein großes Zimmer, offenbar der zentrale Wohnraum, wurde von irgendwelchen Leuchtkörpern, die Felix von der Straße aus nicht sehen konnte, bizarr in verschiedenen Farben ausgestrahlt.

Neben dem Seiteneingang parkte Hannes Röttgens heller Alfa-Spider.

Genial, dachte Felix. Wenn die unten in der Firma Büroschluß machen, hat Röttgen in seinem Liebesnest da oben total sturmfreie Bude, kann die Musik dröhnen lassen, daß die Heide wackelt, kann wilde Feten veranstalten. Klar, da nimmt man die scheißbürgerliche Umgebung in Kauf — und nachts ist es draußen sowieso dunkel. Felix stellte sich das alles vor, stellte sich vor allem Kristin vor, wie sie zwischen kreischenden Halbnackten mit Röttgen Klammerblues tanzte... Trotz der Kälte brannte Schweiß in seinen Augen. Er dachte: Und wenn sie jetzt bei ihm ist?

Felix gab sich einen Ruck. Mit entschlossenen Schritten lief er quer über den matschigen Rasen zum Seiteneingang. Er wollte den Klingelknopf drücken, da sah er, daß die Haustür nur angelehnt war. Er spürte sein Herz klopfen und stieß fast zaghaft die kunststoffbeschichtete Tür auf. Von einem winzigen Flur führte eine steile Treppe nach oben. Zu hören war nichts.

„Herr Röttgen?“ Felix räusperte sich den Hals frei und rief noch einmal. „Herr Röttgen? Sind Sie da?“

Die dicken Filzfliesen schluckten das Geräusch seiner Füße fast ganz, als er langsam und zögernd die Stufen hinauf ging. Die Diele wurde schwach beleuchtet von einer gläsernen Wandampel, die aussah, als bestünde sie aus Gletschereis. Aber starke Helligkeit schlug ihm entgegen, als er das hallengroße Wohnzimmer betrat.

„Herr Röttgen?“

Eine Wohnlandschaft aus weißem Leder, flauschigen weißen Teppichen, niedrigen weißen Borden für Bücher, Videos und Gläser. Das Licht kam von Punktstrahlern unter der Decke und von Leuchtkugeln, die auf dem Fußboden verteilt waren. Regenbogenfarbige Strahlen malten Kringel auf die Wände, und stark waren auch die Farben der gerahmten Druckgrafiken, strenge Muster in changierenden Blautönen.

Beeindruckt blieb Felix stehen. Den großen dunkelroten Fleck im Wollteppich, direkt neben dem flachen Glastisch: den hielt Felix im ersten Augenblick für einen gestalterischen Gag. Doch dann sah er den menschlichen Körper, der offenbar vom Sofa gerutscht war und nun verkrümmt und mit dem Gesicht nach unten vor den Armaturen der weißen Stereoanlage lag. Da begriff Felix, daß der große Fleck Blut war.

Die Segeltuchtasche fiel ihm aus der Hand. Für Sekunden hielt Felix sich mit beiden Händen an der ledernen Lehne des Sessels fest, weil alles um ihn herum zu rotieren begann: die Rechtecke und Rauten der Bilder, die bunten Lichtsignale und die Konturen der Möbel drehten sich zu einem wilden Karussell in seinem Kopf. Der Schrei, den Felix ausstoßen wollte, geriet zu unartikuliertem Gebrabbel. Als er dann wieder denken konnte, dachte er: Weg! Nur weg!

Felix raffte seine Tasche an sich, stürzte aus dem Wohnzimmer und polterte die Treppe hinunter. Vor dem Eingang des Ingenieurbüros prallte er gegen die Putzfrau, die den Staubbesen ausschüttelte.

„Verdammter Idiot!“ schrie die Frau ihm nach. „Entschuldigen können Sie sich wohl auch nicht?“

Das hörte Felix sowieso nicht mehr. Er rannte und rannte.

Sie schlürfte den glühendheißen Kakao in kleinen Schlucken. Das betäubte zwar die Unruhe nicht, half aber gegen das Frösteln, das sich immer einstellte, wenn sie an solchen Tagen aus dem Fenster schaute. Nasser Spätwinter, der sich wie ein schmutziger Lappen über die Stadt legte. Der Wind zirpte in den Dachziegeln, dieser Dauerton zerrte an den Nerven. Nur in der warmen Jahreszeit war Kristins Mansardenzimmerchen gemütlich. Aber für sich zu sein: das war ihr wichtig. Gerade jetzt. Sie mochte ihre Eltern, sicher, aber die Gluckenhaftigkeit der Mutter und die anbiedernde Kumpelhaftigkeit des Vaters setzten ihr zu. Die spielten das Spiel der verständnisvollen Eltern, die dann doch alles besser zu wissen glaubten. Kristin dachte: An solchen Tagen? Wenn ich an diesem Tag aus dem Fenster schaue, ist alles anders. Dies ist ein anderer Tag, ein ganz anderer.

Sie hatte blaugemacht in der Firma. Menstruationsbeschwerden ließen sich leicht vortäuschen, und bei diesem Thema wurde der Abteilungsleiter sowieso unsicher, da genierte er sich, hielt die gespreizten Finger wie zur Verteidigung vorgestreckt und lächelte sein Dann-gehn-Sie-mal-nach-Haus-für-heute. Trick achtzehn. Alle kannten sich da aus im Zentralen Schreibbüro.

Kein Tag wie andere! Heute kam Felix raus.

Kristin stellte die Tasse ab und langte zum Receiver hinüber. Noch einmal ließ sie die B-Seite von Corazon Americano laufen. Es ging ihr einzig um Mercedes Sosas starken Gesang: Solo le pido a Diós... Aber eigentlich glaubte Kristin nur selten an einen Gott. Irgendwann während des Erwachsenwerdens hatte sich da zum Schrecken ihrer Eltern etwas geändert. „Das ist nur so eine Trotzphase“, hatte ihr Vater mit milder Einsicht verkündet, um sich und seine Frau zu trösten und zu beruhigen. Manchmal wünschte Kristin, daß er recht hätte. Jetzt zum Beispiel. Wollte sie darum Mercedes Sosa singen hören?

Ich bin es Felix schuldig, daß ich ihn abhole. Wir hatten eine schöne Zeit miteinander, aber dann hat sich alles geändert. Kristin dachte auch: Ich habe einen Wahnsinnsbammel vor der Begegnung, aber ich bin es Felix schuldig, daß ich ihm alles erkläre. Ganz ruhig müssen wir darüber reden, und dann wird er mich auch verstehen.

Hannes hatte das auch gesagt: „Sprich mit ihm, Kristin! Laß ihn nicht einfach hängen. Das hat er nicht verdient. Erklär es ihm, daß das damals ein Irrtum war, eine Schwärmerei. Daß du das damals nicht wirklich ernst gemeint hast! Unter vernünftigen Leuten muß man doch offen über so was reden können. Garantiert sieht er das nach der Zeit im Knast auch alles anders.“

Unter vernünftigen Leuten? Genau da setzten ihre Zweifel ein. Felix hatte sich doch wie ein Besessener an diese Freundschaft geklammert. Der war so außer sich gewesen, daß er nicht mehr wußte, was er tat. Hätte er sonst diese hirnrissige Dummheit begangen? Seine heftige Zuneigung hatte ihr damals Angst gemacht. Aber stimmte es denn, daß sie es nicht wirklich ernst gemeint hatte? War das etwa nicht Liebe gewesen?

„Ich habe Angst“, flüsterte Kristin.

Eine häßliche Haut hatte sich auf dem Kakao gebildet. Kristin ekelte sich davor. Als sie mit der Tasse zum Waschbecken gehen wollte, rief die Mutter von unten nach ihr.

Kristin öffnete die Tür. „Was ist denn?“

„Telefon! Telefon für dich!“

Telefon? Das konnte nur Hannes sein! Kristin hastete nach unten und nahm den Hörer, den die Mutter ihr mit beinahe angewiderter Gestik hinhielt. Es war nicht Hannes Röttgen.

„Spreche ich mit Kristin Parland?“

„Ja. Hier spricht Kristin Parland.“

„Ich rufe von der Justizvollzugsanstalt an. Herr Magira bat mich, bei Ihnen anzurufen. Sie kennen Herrn Magira?“

„Selbstverständlich! Ich habe vor, ihn...“

„Sie haben vor, ihn abzuholen? Genau darum geht es. Bei uns hat es eine kleine Verzögerung gegeben. Die Entlassungspapiere waren von der Justizbehörde noch nicht gegengezeichnet, da mußten wir noch einen Kurier schicken. Herr Magira wird darum erst eine Stunde später entlassen, exakt um siebzehn Uhr. Ich wollte es Ihnen nur gesagt haben, damit Sie nicht vergebens in der Kälte rumstehen.“

„Danke, das ist nett von Ihnen. Ich komme eine Stunde später.“

Zeit gewonnen! Sie wußte, daß es albern war, doch es erleichterte sie, daß sie nun diese Stunde Aufschub bekam. Kristin rief eine undeutliche Antwort, als die Mutter fragte, wer das gewesen sei, und lief schnell wieder nach oben. Solo le pido a Diós... Als das Lied zu Ende war, schaltete Kristin das Gerät ab und zog den Kapuzenmantel an. Sehr früh verließ sie das Haus, weil ihr danach war, langsam durch die Straßen zu gehen und die Gedanken abzulenken. Von einem Telefonhäuschen aus rief sie Hannes Röttgen im Büro an. Sie wußte, daß er das nicht mochte, doch sie wollte ihm sagen, daß sie nun vermutlich später zu ihm kommen würde.

„Ist gut, Kristin! Mut, ja? Du machst das schon. Und komm dann gleich zu mir, wenn du’s hinter dir hast. Ich erwarte dich.“

„Wirst du denn pünktlich zu Hause sein?“

„Hundertprozentig. Ich mach heute früh Schluß. Da brutzel ich was Leckeres für uns, und wenn du kommst, veranstalten wir ein Schlemmermahl. Du, ich freu mich auf dich! Salut, bis nachher!“

Sie wollte noch etwas sagen, aber Hannes hatte schon aufgelegt. Hannes, der Preuße! Keine Privatangelegenheiten während der Arbeitszeit. Kristin zog die Kapuze ins Gesicht, damit die Passanten nicht sahen, daß sie lachte. Hannes’ Stimme hatte ihr wirklich Mut gemacht. Fast anderthalb Stunden trottete sie durch irgendwelche Straßen, schaute die Auslagen in Schaufenstern an, ohne wirklich hinzusehen, und erreichte um 16 Uhr 43 die Justizvollzugsanstalt. Jedenfalls zeigte die Uhr über dem Eingang diese Zeit an.

Das Herz pumpte so heftig, daß es fast schmerzte. Kristin ging langsam hinter den parkenden Autos auf dem gegenüberliegenden Bürgersteig auf und ab und ließ den Eingang nicht aus den Augen. Eingang? dachte sie auf einmal. Das ist doch ein Ausgang. Für Felix ist das ein Ausgang. In ein paar Minuten wird er draußen sein. Und dann?

Der Backsteinbau des Vorgebäudes wirkte wie eine bedrohliche, düstere Kirche, doch als weit schrecklicher empfand Kristin die langgestreckten Betontrakte dahinter, ein ödes Rapportmuster aus schießschartenkleinen Fenstern. Die Gitter waren von hier aus nicht zu erkennen. Wie hatte Felix das alles nur ausgehalten?

Hatte er es ausgehalten? Vielleicht hatte es ihn ja auch kaputtgemacht, vielleicht hatte es ihn innerlich und äußerlich verändert, daß er wie ein fremder Mensch vor ihr stehen würde. Kristin hauchte in die eiskalten Hände. Noch vier Minuten.

Aber die vier Minuten vergingen, und der Zeiger lief weiter, und dann zeigte die Uhr eine Viertelstunde nach fünf. Jetzt! durchfuhr es Kristin, als sich die Metalltür öffnete, doch da kam nicht Felix, sondern ein Mann mit dunkelblauer Dienstmütze, der stieg in einen Kadett und ließ den unsauber drehenden Motor an.

Kristin dachte: Etwas stimmt da nicht!

Sie ging über die Straße, atmete zweimal, dreimal durch und drückte den Daumen auf den Klingelknopf. Beinahe gleichzeitig sprang die Tür schnarrend auf. Kristin betrat wie in Ohnmacht den hohen Eingangsraum. Sie nahm den Zigarettenautomat wahr und den Feuerlöscher. Der neonbeleuchtete Gang, der sich anschloß, war von einer Gittertür mit armdicken Stäben versperrt. Die beiden Beamten in dem Glaskasten, der aussah wie ein riesiges Aquarium, tranken irgend etwas aus geblümten Bechern.

„Entschuldigung“, sagte Kristin, „aber ich...“

Der Mann im Drehsessel unterbrach sie mit einem Handwedeln. Sie sah, daß er den Mund bewegte, aber seine Stimme kam aus einem Lautsprecher an der Decke. „Benutzen Sie bitte die Gegensprechanlage!“

Kristin hatte keine Erfahrung mit Gefängnissen. Sie verstand das erst jetzt: kugelsicheres Panzerglas. Sprechen Sie hier! stand auf dem roten Aufkleber neben dem Mikrofon, das aus dem Metallrahmen ragte.

„Entschuldigen Sie! Mein Name ist Parland. Kristin Parland. Ich wollte Herrn Magira abholen, Herrn Felix Magira. Mir wurde gesagt, er käme...“ Sie stockte. „Er würde um siebzehn Uhr entlassen. Und jetzt ist es schon fast... Gibt es vielleicht noch einen anderen Ausgang?“

„Sie sind ein bißchen spät dran“, quäkte die Stimme von der Decke. „Er ist pünktlich um sechzehn Uhr entlassen worden.“

„Um sechzehn Uhr?“ Kristin starrte den Mann verständnislos an. „Ich bin doch extra von Ihnen angerufen worden! Eine Verzögerung hätte es gegeben. Mit den Papieren wär was nicht in Ordnung, mit den Entlassungspapieren. Darum würde er erst eine Stunde später rauskommen!“

Feixende Gesichter. Das Fischmaul schien Blasen zu spucken. Die Stimme von der Decke meckerte: „Von mir sind Sie ganz bestimmt nicht angerufen worden, Frolleinchen!“

„Ich meine nicht Sie persönlich. Von irgend jemandem aus Ihrem... Ihrem Haus. Der Mann sagte mir, er riefe im Auftrag von Felix Magira an. Damit ich nicht so lange in der Kälte warten müßte. Verstehen Sie?“

„Da gibt’s nix zu verstehen.“ Der Beamte zeigte auf das schwarze Schaltpult, an dem der zweite Mann lehnte. „Wir sind hier nämlich auch die Telefonzentrale. Aus diesem Haus hat niemand Sie angerufen. Und wie ich schon sagte: Der Magira hat genau um sechzehn Uhr den großen Satz gemacht.“ Das Knistern im Lautsprecher wurde anscheinend von Gekicher verursacht. Dann war nichts mehr zu hören.

Kristin drehte sich um. Die Tür sprang automatisch auf. Der säuerliche Geruch folgte ihr bis auf die Straße. Verwirrt hastete Kristin die Straße hinunter zum Verteilerkreis. Ihr war, als hätte irgend jemand oder irgend etwas ihr das Gehirn vereist. Was hatte das alles zu bedeuten? Der Wind riß ihr die Kapuze vom Kopf.

Hannes anrufen! Ja, das mußte sie jetzt sofort tun. Da ging etwas vor, das sie nicht verstand und das ihr Angst machte. Die zweite Telefonzelle wurde frei. Kristin fand Groschenstücke. Mehrmals mußte sie erneut ansetzen, weil sie in ihrer Aufregung die Zahlentasten nicht richtig traf. Dann hörte sie endlich das Freizeichen, aber Hannes meldete sich nicht.

„Bitte!“ flüstere Kristin. „Hannes, bitte! Melde dich!“

Nein, er meldete sich nicht.

Kristin wand sich beinahe schlafwandlerisch durch das Gewusel des Kreisverkehrs. Das Gehupe und Geschimpfe hörte sie kaum. Außer Atem stieg sie in das erste der vier parkenden Taxis, und dann öffnete sie ihr Portemonnaie. „Ich hab nur dreizehn Mark und ein paar Groschen bei mir. Komm ich damit bis nach Oberbilk?“

„Kaum“, antwortete der dünne Mann und faltete den Express zusammen. „Um die Feierabendzeit rum muß ich sowieso Umwege fahren, sonst kommen wir frühestens übermorgen an. Sie sehn ja selber die Schlange.“

„Dann fahren Sie mich bitte so weit in Richtung Oberbilk, wie’s für dreizehnfünfundsechzig geht. Ich konnte nicht ahnen, daß ich’s so eilig haben würde.“ Kristin biß sich in den Handballen.

Der Taxifahrer sah das. Er sagte nichts und startete den Diesel. Weil er wirklich gute Schleichwege wußte, kam er zügig voran. Das Mädchen tat ihm leid. Mit ihr stimmte etwas nicht, das hatte er sofort gespürt — erfahren wie er in diesen Dingen war. Menschenkenntnis! Darauf bildete er sich etwas ein. Also fuhr er wortlos und ohne auf den Taxameter zu achten durch bis nach Oberbilk. Das Mädchen sagte es ihm, wo er an der Oberbilker Allee anhalten sollte. Er nahm das Geld und fuhr weiter. Im Rückspiegel sah er, wie sie in die enge Seitenstraße rannte.

Kristin sah den Spider beim Haus stehen. Hannes war also da!

Es ist alles in Ordnung! hämmerte Kristin sich ein. Es ist alles in Ordnung! Licht brannte in der Wohnung. Na also. Wahrscheinlich hatte Hannes in der Küche das Telefonklingeln nicht gehört. Beim Brutzeln. Was Leckeres brutzeln: das hatte er doch so gesagt. Kristin sprang fast übermütig über den kleinen Rasen. Um ein Haar wäre sie ausgerutscht, doch als sie so geschlittert kam, prallte sie gegen die Putzfrau vom Ingenieurbüro, die mit den Papierkörben zur Abfalltonne wollte. Kristin kannte die Frau.

„Da kommt schon der nächste Halbgescheite angeschossen! Seid ihr denn alle närrisch geworden? Einer raus, einer rein! Entschuldigen können Sie sich wohl nicht?“

Da war Kristin aber schon beim Seiteneingang. Wieso stand die Tür offen? Vielleicht, weil er beim Brutzeln war und nicht weg konnte vom Herd. Er wußte ja, daß sie kommen würde.

„Hannes?“ rief Kristin zur Wohnung hinauf. „Ich bin’s!“

Daß sie nicht von Musik empfangen wurde wie sonst immer! Es ist nur, weil er beim Brutzeln ist, dachte sie. Sie dachte unentwegt das Wort brutzeln, als sie die Treppe hinaufstieg, um den anderen Gedanken, den bösen, zu verdrängen. „Hannes?“

Als sie das Blut sah, setzte jegliches Begreifen mit einem Schlag aus. Blinde Bilder: der Film erreichte sie nicht mehr. Ein Körper, liegend auf einem weißen Teppich. Blut, sehr viel Blut, das schwarz war. Das waren Reize, die schwache Reflexe auslösten auf der Netzhaut, aber nicht bis ins Hirn vordrangen. Sie schrie schrill und wußte es nicht. Sie riß die Kakteen von der Fensterbank und stieß die Fäuste gegen die Scheiben, daß das Glas splitterte, und wußte es nicht.

Kristin fiel auf die Knie und übergab sich heftig.

Katzbach war stinksauer. Zum einen haßte er es, nachträglich an einen Tatort gerufen zu werden, denn wenn er die Ermittlungen leitete, wollte er von Anfang an nach seiner Methode arbeiten. Zum anderen konnte er solche Ansammlungen von Gaffern nicht ausstehen, wie sich hier wieder mal eine vor dem zweigeschossigen Haus zusammengerottet hatte. Für die Presseleute hatte er Verständnis, die taten ihren Job. Die sensationsgeilen Neugierigen wünschte er zum Teufel. Er sah, daß die beiden uniformierten Beamten nur halbherzig den Pulk der Leute zurückhielten. Wenn es auf dem kleinen Rasen irgendwelche Spuren oder Hinweise gegeben hatte, so konnte man sie jetzt getrost vergessen. „Scheiße!“ knurrte Katzbach.

„Scheiße!“ echote Picht.

„Häj! Halt! Sie können hier nicht durch!“ rief der ältere der beiden Polizisten und krallte sich an Katzbachs Mantelärmel fest.

„Ich kann nicht nur“, sagte Katzbach, „ich muß sogar.“ Er zog die Dienstmarke aus der Tasche.

„Oh, pardon, Herr Hauptkommissar! Ich hab Sie bei diesem miesen Licht nicht gleich erkannt. Da ist was Schreckliches passiert!“ Er zeigte zum zerstörten Fenster hinauf, hinter dem sich in greller Beleuchtung eilige Gestalten bewegten.

„Vielleicht verschaffen Sie uns mal eine Bresche durch das verehrte Publikum.“ Und laut: „Die Leute sollen hier verschwinden! Verdammt noch mal!“

Katzbach ruderte sich den Weg frei. Picht folgte ihm, er kaute an einer Möhre, weil er sich seit Jahren das Rauchen abgewöhnte. Zu viele Kriminalbeamte trieben sich auf der Treppe und im Vorraum herum. Ein Mordfall: Auflauf der Wichtigtuer. Die Tür zum Wohnzimmer hatte man ausgehängt, das hell ausgeleuchtete Wohnzimmer wirkte wie eine Bühne. Als Katzbach und Picht erschienen, verstummte das Durcheinandergerede.

„So!“ sagte Katzbach überlaut. „Wer jetzt keine unmittelbare Funktion hier hat, der verläßt den Raum.“ Mit einem schnellen Rundblick nahm er das Bild auf, das sich ihm bot: das elegante Interieur, die Glasscherben, das Blut. Dann erst schaute er den Toten an. Dr. Fahrenholt war noch bei der Untersuchung, er nickte Katzbach zu. Die Spurenleute taten schweigend ihre Arbeit. Katzbach kannte dieses Team: gründliche Profis. Er schätzte solche Mitarbeiter.

Kommissar Billerbeck kam auf den Knien gekrochen. Er hielt eine Pinzette und eine Plastiktüte in den Fländen und schwitzte sehr. „Der Kater!“ stöhnte er erleichtert und verzog das Gesicht zu einem verlegenen Grinsen. Dann stand er auf. „Ich hab mir gedacht, es ist besser, ich schalte Sie ein. Die Polizeistreife, die uns informiert hat, gab da was von einem Gewaltdelikt durch, aber als ich dann mit meinen Leuten ankam und das hier sah...“ Seine Geste drückte deutlich aus, was er nicht sagte: Ich fürchte, das wächst mir über den Kopf.

„Ist schon gut.“ Katzbach drehte das Gesicht zur Seite, weil der Polizeifotograf die blendenden Scheinwerfer neu justierte.

„Sie hatten sich die Gestaltung dieses Abends sicher anders vorgestellt“, sagte Billerbeck blumig, als müßte er den Hauptkommissar um Entschuldigung dafür bitten, daß hier ein entsetzlicher Mord verübt worden war.

Katzbach winkte ab. „Die Frage stellt sich jetzt nicht mehr.“

„Was ist das denn?“ fragte Picht und zeigte auf eine graue Masse unter der Fensterbank, die mit einem Nummernschildchen markiert war.

„Kotze“, antwortete Billerbeck. „Das Mädchen, das den Toten gefunden hat, also, die hat mit den Händen die Scheiben eingeschlagen und laut geschrien, das hat die Reinemachfrau von unten gehört, ja, und dann hat das Mädchen sich übergeben, und dann ist sie...“

„Stopp!“ Katzbach unterbrach Billerbecks Redeschwall. Er dachte: Kotze, als Beweisstück markiert, das ist etwas ganz Neues. „Wir sollten systematisch Vorgehen, ja? Vielleicht fangen Sie mal am Anfang an, Herr Kollege. Der Name des Toten?“

„Entschuldigung“, sagte Billerbeck, „ich bin ein bißchen durcheinander. So ein Anblick... Und wenn Sie sich mal diese schrecklichen Wunden anschauen... Ich bin noch nicht lange beim K 1, ich muß mich erst an so was gewöhnen.“

„An so was gewöhnt man sich nicht!“ Katzbach wollte auch sagen: Ich habe eine Reihe Dienstjahre auf dem Buckel, ich habe viele Getötete gesehen, aber ich werde mich niemals daran gewöhnen, so einen Anblick ohne Erstaunen, ohne Trauer und ohne Zorn hinzunehmen. Diese kleine Spanne Leben, die jeder von uns zur Verfügung hat! Und dann maßt es sich jemand an, mutwillig und gewalttätig das Leben eines anderen Menschen auszulöschen. Weil ich mich daran nicht gewöhnen kann: darum arbeite ich bei der Mordkommission. Weil ihm das aber wie das Wort zum Sonntag vorkam, sagte Katzbach das nicht.

„Sein Name ist Hannes Röttgen. Er wohnt allein hier.“

„Wohnt er wirklich noch hier?“ fragte Katzbach.

Billerbeck schob ein wenig trotzig das Kinn vor und wischte sich mit dem Ärmel über die Stirnglatze. Die Pinzette und die leere Plastiktüte hielt er noch immer in den Händen. „Dies war jedenfalls seine Wohnung. Er lebte allein. Die Eltern wohnen in Mülheim-Saarn. Wir haben die Mülheimer Kollegen gebeten, sie zu verständigen. War das falsch?“

Das war falsch, dachte Katzbach und sagte: „Schon in Ordnung.“

Kommissar Picht nahm den Reisepaß, der neben den Kreditkarten, der Brieftasche aus genarbtem Leder, allerlei Schriftstücken, einem Schlüsselbund und tabakbraunen Visitenkärtchen auf dem weißen Schleiflack-Sideboard lag. „Vierunddreißig Jahre. Hübscher Knabe. Richtig so ein Frauentyp. Besondere Kennzeichen: Keine. Farbe der Augen: Blau. Größe: 182 Zentimeter. Der Paß ist übrigens abgelaufen.“ Picht stopfte den Möhrenrest in die Erde einer Kaktee.

„Banause“, sagte Katzbach.

„Kurz vor sechs hat das Mädchen den Toten gefunden. Sie ist... sie war übrigens mit ihm liiert. Kristin Parland. Wir konnten sie nicht vernehmen, weil sie unter Schock stand. Außerdem hatte sie stark blutende Wunden an den Armen und an den Händen. Schlagader wahrscheinlich. Sie ist in die Uni-Klinik gebracht worden. Frau Wulf, das ist die Reinemachfrau von unten, äußerst besonnene Person, will ich mal sagen.“ Kommissar Billerbeck zeigte mit der Pinzette in Richtung Fußboden. „Frau Wulf hält sich unten im Büro zu Ihrer Verfügung. Ich denke, Sie wollen noch mit ihr sprechen. Frau Wulf hat gehört, wie das Mädchen schrie. Da ist sie raufgelaufen, hat aber nicht durchgedreht, als sie den toten Mann und das verletzte Mädchen sah. Sie hat sofort eins-eins-zwo und eins-eins-null angerufen. Von ihr wissen wir auch, daß das Mädchen ein Verhältnis hatte mit Hannes Röttgen. Seine Derzeitige sei sie, hat Frau Wulf gesagt. Wollte wohl damit ausdrücken, daß Röttgen allerhand Frauengeschichten hatte.“ Billerbeck deutete auf das Paßfoto. „Rein typmäßig, also.“

Solche Floskeln konnte Katzbach nicht ausstehen. Rein typmäßig! Das Gesicht auf dem Foto wirkte offen und freundlich. Dunkelbraunes Haar, ein bißchen engstehend die hellen Augen, breit der Mund mit markanter Unterlippe, kein Gramm Fett zuviel im Gewebe der Backen. Der Rahmen der Brille hatte die gleiche Farbe wie das gelockte Haar. Mit so einem Gesicht kann man Reklame machen für Heimtrainer, Managerkurse, Abführpillen, Staatsobligationen, EDV-Software und Kaugummi, dachte Katzbach, eigentlich für alles. Jung, dynamisch, erfolgsorientiert. Aber er wußte, wie Fotos täuschen konnten. Über einen Menschen sagten sie fast nichts aus. Typmäßig: so ein Quatsch!

„Frau Wulf hat ja auch den Täter gesehen“, sagte Billerbeck.

„Was?“ riefen Katzbach und Picht gleichzeitig.

Billerbeck war eindeutig irritiert. „Ungefähr eine halbe Stunde bevor die Kristin Parland hier auftauchte, habe ein junger Mann fluchtartig die Wohnung verlassen, sie sei von ihm fast umgerannt worden. Hat Frau Wulf ausgesagt. Sie habe sich nichts dabei gedacht, weil sie ja nicht habe ahnen können, daß dieser junge Mann Herrn Röttgen umgebracht hätte. Das waren ihre Worte. Sie konnte ihn trotzdem ziemlich präzise beschreiben. Zwanzig bis fünfundzwanzig Jahre alt, helles Haar, schlanke Gestalt, etwas mehr als mittelgroß, Jeans und irgendwie dunkle Jacke.“

„Den Jungen kenne ich“, sagte Picht, „den gibt’s schätzungsweise hunderttausendmal in Düsseldorf.“

„Moment!“ Billerbeck verteidigte sich. „Eine große Sporttasche von wahrscheinlich grauer Farbe hatte er bei sich, behauptet Frau Wulf. Wir haben diese Person natürlich sofort zur Fahndung ausgeschrieben.“

„Natürlich“, raunzte Katzbach.

„Und Doktor Fahrenholt hält es durchaus für möglich, daß dies mit der Tatzeit übereinstimmen könnte!“ Billerbeck legte Pinzette und Plastiktüte auf das Sideboard.

„Warum haben Sie mich eigentlich kommen lassen, wenn das alles so klar ist?“ fragte Katzbach.

Billerbeck schaute Katzbach verlegen an. „Weil ich mir meiner Sache nicht sicher bin. Dieses Gemetzel...“

„Das ist das richtige Wort! „Fahrenholt erhob sich ächzend vom Boden und stülpte sich den Seppelhut auf den Kopf. Mit dem Lodenjanker und der Knollennase sah er aus wie eine Mischung aus Oberförster und Dorftrottel. Er galt als As unter den Polizeiärzten und Gerichtsmedizinern und hatte den Ruf, als Pathologe eine Art Genie zu sein. „Gemetzel! Kater, ich sag es dir: Hier hat keine Affekthandlung stattgefunden, es hat auch keinen Kampf gegeben. Du weißt, daß ich’s mit den großen Worten nicht so habe. Willst du meine private Meinung hören?“

Katzbach nickte.

„Ich glaube, der Mörder ist wildentschlossen hergekommen, um diesen Mann zu töten. Er muß geradezu orgiastisch gewütet haben. Ich habe mehr als zwei Dutzend Messerstiche gezählt. Hiebe geradezu, blindwütend gefetzt. In sämtliche Körperteile. Ins Gesicht. Und als der Mann längst tot war, da hat ihm der Mörder noch den Schädel zertrümmert. Sieh dir diese eiserne Figur an! Mit dem Ding hat er auf ihn eingeschlagen, obwohl der Mann doch längst tot war. Ausgetobt hat der Mörder sich, regelrecht ausgetobt. Tu mir einen Gefallen, faß den Mörder!“

„Ja“, sagte Katzbach, „das versuche ich.“ Er dachte: So aufgeregt habe ich Fahrenholt noch nie erlebt.

„Das war jetzt meine private Meinung. Nix für’s Protokoll. Dienstlich erkläre ich: Tod durch Erstechen. Welche Stiche tödlich waren, muß die Obduktion ergeben. Schädelfrakturen durch Einschlagen mit einem stumpfen Gegenstand. Tatzeit mutmaßlich zwischen 16 Uhr 30 und 17 Uhr 30. Diese Durchsage ohne Gewähr. Meinen Bericht bekommst du wie üblich so schnell wie möglich. Einen guten Abend möchte ich unter diesen Umständen nicht wünschen. Von mir aus kann die Leiche jetzt zum Institut transportiert werden. Ich bin fertig.“ Doch dann bückte Dr. Fahrenholt sich noch einmal und drehte den toten Körper so, daß das zerstörte Gesicht zu sehen war. „Seht euch das genau an!“ Dann nahm er seine Utensilien und verließ den Raum.

Billerbeck wandte sich ab und tat so, als hätte er mit den Leuten der Abteilung für Spurensicherung Aktuelles zu bereden. Picht kämpfte mit dem Würgen im Hals. Katzbach zwang sich, wirklich genau hinzusehen. Wann war er solcher Gewalttätigkeit schon einmal begegnet?

Katzbach dachte: Kein Kampf. Der Täter muß überlegt und plötzlich zugestochen haben. Hannes Röttgen hat ihn hereingelassen. Hat er mit ihm sogar zusammen am Tisch gesessen? Wahrscheinlich haben sie miteinander über irgend etwas gesprochen. Was ist das Stichwort für diesen Mord gewesen? Haben sich Röttgen und sein Mörder gekannt?

„Haß“, sagte Katzbach mehr zu sich als zu den anderen.

„Als Motiv?“ fragte Picht.

„Ich hab’s nur so gesagt. Der Flüchtige soll eine größere Tasche bei sich gehabt haben. Ob er diese seltsame Eisenfigur mitgebracht hat? Das wär doch geradezu absurd.“

Gisela Pilow pustete Collophoniumstaub von der Sessellehne. Sie hatte die Folie vom Leder abgezogen und hielt sie gegen das Licht. „Nein“, sagte sie, „die komische Figur gehört zur Wohnung. Auf dem Glastisch hat sie gestanden. Wir haben die Staubkonturen des Sockels auf der Tischplatte sichtbar gemacht. Die Figur weist keinerlei Abdrücke auf. Jemand hat sie sorgfältig abgewischt.“ Gisela Pilow leitete das Team der Techniker.

„Dann kann ich die Figur jetzt anfassen?“ fragte Katzbach.

„Nur zu! Paßt gar nicht hierher, dieser Kitscheumel.“

Das fand Katzbach auch. Er hob die Figur aus Eisenguß auf, die nahe dem zerhackten Gesicht des Toten auf dem Teppich lag. Sie zeigte einen peinlich markigen Arbeiter mit geschultertem Vorschlaghammer, den Blick sozusagen in die rosige Zukunft gerichtet: Held der Arbeit, Denkmal des tüchtigen Schaffers, Blut und Boden. Blut... Ausgerechnet mit solch einem Ding hatte der Mörder zugeschlagen. Hatte das etwas zu bedeuten? Stand die häßliche Figur nur gerade zufällig so griffbereit da? Der Mann aus Eisen wog schwer in Katzbachs Hand. Massivguß. Die Figur war ungefähr einen halben Meter hoch.

„Ich hab was!“ rief Gisela Pilow. Ihre vier Mitarbeiter kamen gelaufen und starrten auf die Folie. „Ganz klare Fingerabdrücke. Verschwitzte Finger auf Leder. Geradezu demonstrativ. Die Papillarlinien sind schon mit bloßem Auge klar zu erkennen. Schöner geht’s gar nicht.“

„Vielleicht sind es die Fingerabdrücke des Toten“, gab Picht zu bedenken. „War doch wahrscheinlich.“

„Halten Sie mich für doof? Als ob wir die nicht als erstes abgenommen hätten! Die sind hier selbstverständlich überall in der Wohnung. Dann allerlei Frauenfinger, meist verwischt und unbrauchbar für uns. Dieses Gematsche von Patzern bringt ohnehin nichts. Wenn zehn Leute ein Glas anfassen, gibt’s einen Spurencocktail zum Vergessen. Aber diese deutlichen Abdrücke auf der Sessellehne hier sind ganz frisch. Klassisch sauber!“

„Haben Sie Telefax in Ihrem Materialwagen?“

„Ja“, sagte Gisela Pilow, „wir können’s sofort durchgeben an den Zentralcomputer. Falls diese Fingerabdrücke gespeichert sind, haben wir in ein paar Minuten den Namen dazu.“

„Haben Sie sonst noch was gefunden?“

„Jemand mit schweren Schuhen war hier“, antwortete ein gedrungener Mann mit dichtem roten Vollbart. „Schuhgröße etwa vierundvierzig. Markantes Waffelprofil. In der Schuhesammlung des Toten findet sich so etwas nicht. Nur leichte Slipper. Maximal Größe dreiundvierzig. Ich hab die Spuren fotografisch fixiert. Sie bekommen Rekonstruktionen von uns.“

„Frau Wulf hat über das Schuhwerk des Flüchtigen nichts geäußert“, bemerkte Billerbeck voll Eifer. „Aber es spricht ja nichts dagegen...“

„Wir sollten Frau Wulf den ganzen Fall übertragen!“ fauchte Katzbach. „Ich wette, sie sieht aus wie Inge Meysel.“

Kommissar Billerbeck protestierte. „Nur sehr entfernt! Kann ich ihr sagen, daß Sie bald mit ihr sprechen — werden? Sie wartet immerhin schon fast zwei Stunden.“

„Sie können es ihr sagen.“

Ein Beamter führte die Männer mit der Zinkbahre herein. Eigentlich waren diese Männer abgebrüht und mit allen Wassern gewaschen, doch sie erschraken, als sie die Leiche sahen. Sie hüllten den toten Körper in ein Kunststofftuch, hoben ihn in die Wanne und klappten den Deckel zu. Auf der steilen Treppe hatten sie große Schwierigkeiten.

Katzbach setzte sich auf das Sofa. Es mußte ungefähr die Stelle sein, auf der Hannes Röttgen vor der Ermordung gesessen hatte. Katzbach konzentrierte sich und schwieg minutenlang. Picht kannte diesen Zustand. Er winkte den uniformierten Beamten zur Seite, der gepoltert kam um zu fragen, ob die Besatzung seines Streifenwagens ab rücken könne.

Dann sagte Katzbach zu Picht: „Ich verstehe das nicht. Diese Figur, dieser pathetische Mann aus Eisen: paßt der in dieses Zimmer? Experimentelle Siebdruckgrafik an den Wänden, Mobiliar vom letzten Schick, supermoderne Stereoanlage mit CD-670-Player, alles innenarchitektonisch gestylt. Und dann solch ein gußeiserner Brummer. Das paßt doch nicht zusammen. Wie ein Gartenzwerg vor dem Bungalow des Bundeskanzlers: so wirkt das auf mich.“

Picht grinste. „Ich kann mir einen Gartenzwerg vor dem Bungalow des Bundeskanzlers sehr gut vorstellen. Du etwa nicht?“

Da verzog auch Katzbach das Gesicht. „Trotzdem. Ich möchte wissen, warum es den Eisenmann in diesem Zimmer gibt. Rätselhaft.“

Eine Viertelstunde später ging eine neue Fahndungsmeldung an alle Polizeistationen hinaus. Wegen dringenden Mordverdachtes wurde der dreiundzwanzigjährige Felix Magira gesucht, der um 16 Uhr aus der JVA Düsseldorf entlassen worden war und zuletzt in Oberbilk beobachtet wurde. Eine genaue Personenbeschreibung lag dem Fahndungsersuchen bei.

Das Weiß der Schwäne

In dieser Landschaft gab es keine Geräusche. Auch schien die Tiefe zu fehlen, die dritte Dimension. Es war, als bewegten sich diese trägen und wie in Zeitlupe mit den Flügeln schlagenden Vögel auf einer bemalten Leinwand, die Wiesen und Wälder und Wolken vortäuschte. Die Vögel kamen nicht von der Stelle. Gab es Bewegungen in der Landschaft? Kristin schaute so angestrengt hin, daß es schmerzte im Gehirn, doch das Bild blieb merkwürdig unscharf. Sie staunte darüber, daß es ihr erst jetzt auffiel: Die Farben fehlten. Die leichten Abstufungen im Weiß hatten Farbigkeit vorgegaukelt. Weiße Vögel vor einer Landschaft aus weißen Wiesen und weißen Wäldern und weißen Wolken. Schnee war das nicht. Jemand hatte die Farbe aus dem Film gesaugt. Das Bild machte müde. Obwohl sie es nicht genau erkennen konnte, entschied Kristin, daß die großen Vögel Schwäne seien.

Plötzlich schoß rote Farbe in die Schnäbel der Schwäne ein. Böses Rot, stechendes Rot. Kristin erschrak aber nicht, denn sie glaubte das Bild zu kennen. Sie wurde von großer Traurigkeit überfallen. Das Weiß der Schwäne, das Rot der Schnäbel. Klar, das hatte sie doch längst gesehen. Aber wo? Sie wußte, daß sie es wußte, aber es fiel ihr nicht ein. Da weinte sie.

Sie fühlte eine Hand auf ihrem Gesicht. Wo sie sich befand, wußte Kristin nicht, es war ihr auch unwichtig. Sie dachte die Wörter müde, traurig, weiß, weich. Schöne Wörter. Kristin überlegte mühsam, in welcher Stellung sich ihr Körper befand, denn sie fühlte ihn nicht. Nur den Kopf spürte sie und den Schmerz hinter den Augen, wenn sie genau auf die Leinwand schaute.

Aber wo waren die Schwäne geblieben? Die Landschaft war auf einmal leer, auch die Wiesen und Wälder und Wolken waren verschwunden. War das überhaupt noch eine Landschaft? Nein, das war kein Bild mehr! Und die Stille platzte. Stimmen.

„Sie wird jetzt wach.“ Das war eine unbekannte Stimme.

„Mein armes Kind!“ Das war die Stimme der Mutter. „Wenn mal nur keine psychischen Schäden bleiben!“ Das war die Stimme des Vaters. „Kann sie uns verstehen, wenn wir zu ihr sprechen?“

„Warten Sie noch“, forderte eine fremde Stimme. „Wir haben ihr ein beruhigendes Psychopharmakon gespritzt, das noch eine Weile wirken wird. Es war ein sehr schwerer Schock. Halten Sie ihre Hand, lassen Sie sie spüren, daß Sie in ihrer Nähe sind. Es ist gut, wenn Ihre Tochter langsam zu sich kommt und nicht jäh aufwacht. Und rufen Sie sofort nach der Stationsschwester, wenn Sie irgendwelche Veränderungen wahrnehmen, die Ihnen merkwürdig vorkommen. Aber ängstigen Sie sich nicht unnötig. Die Reaktionen sind nicht immer vorhersehbar. Es braucht eben seine Zeit.“

Die Stimme der Mutter, leicht greinend: „Aber sie wird doch wieder richtig... Wie soll ich sagen, Herr Doktor?“

„Selbstverständlich! Wo denken Sie hin! Ihre Tochter ist doch noch jung und belastbar. Das schreckliche Erlebnis war nur zuviel für den Augenblick. Da retten sich Körper und Seele einfach in einen Schock.“ Die Stimme gluckste. „Sie müssen sich das so vorstellen, daß da einfach die Sicherungen rausknallen. Selbstschutz gewissermaßen. Also dann.“

Da wußte Kristin: Ich liege in einem Krankenhaus. Aber warum? Es war etwas geschehen. Etwas Schreckliches. Sie selber hatte das erlebt, das Schreckliche. Aber was? Das Weiß der Schwäne. Ja, viel Weiß war da gewesen: eine weiße Landschaft, die ihr vertraut war. Landschaft? Falsch. Keine Landschaft, etwas anderes. Jedenfalls eine Umgebung. Aber plötzlich hatten die Farben nicht mehr gestimmt. Rot! Böses Rot, stechendes Rot. Die Erinnerung setzte mit irrsinnigen Schmerzen ein.

„Schwester! Schwester!“ Der Vater schrie.

„Mein armes Kind!“ Die Arme der Mutter.

Dann entstand Unruhe. Kristin blinzelte gegen das Licht an. Sie sah viel Weiß: Wände, Bettlaken, Kittel, Häubchen. Es war nicht das Weiß der Schwäne. Der Traum war zu Ende.

„Sie ist jetzt wach“, sagte der Arzt.

Kristin stellte fest, daß ihre Handgelenke mit Verbandstoff umwickelt waren. Die Schnitte vom Fensterglas, klar, das wußte sie doch wieder. Daß Hannes tot war, das wußte sie jetzt auch, doch es war so fremd, daß sie es noch nicht verstand.

Der Name Felix Magira.

Mit den Lippen wollte Kristin die Sätze formulieren, die Lippen waren aber zu hart und ließen sich nicht bewegen. Die Sätze lauteten: Ich wollte Felix doch abholen, um ihm alles zu erklären. Unter vernünftigen Menschen muß man doch in Ruhe miteinander sprechen können. Aber ich habe vergeblich auf Felix gewartet, denn er war schon weggegangen. Ich bin zu spät gekommen. Felix hat es getan.

Da war ein Fehler in dem Gedanken. Kristin strengte sich an. Etwas stimmte nicht. Es wollte und wollte ihr nicht einfallen. Sie wußte, daß es sehr wichtig war. Das Nachdenken erschöpfte sie so sehr, daß ihr der Schweiß ausbrach.

„Kannst du mich hören, mein Kind?“ fragte die Mutter.

„Wir werden zunächst einmal den Kreislauf überprüfen“, sagte der Arzt mit einer Stimme, die Kristin aus dem Fernsehen kannte. So klebrig beruhigend, so auf populäre Formulierung bedacht. „Und dann lassen wir Ihre Tochter noch mal tüchtig schlafen.“

Die Stimme einer Krankenschwester: „Wir haben eine Anfrage von der Kripo. Wann jemand kommen kann, um mit Kristin Parland zu sprechen.“

„In dieser Nacht nicht mehr. Frühestens morgen um neun. Aber da will ich vorher gefragt werden.“

Eine Frauenstimme, die Kristin vorher noch nicht gehört hatte. Die Stimme mußte von der Tür her kommen. Kristin konnte die Tür aber nicht sehen. „Die spinnen doch, die Bullen!“

„Kannst du mich hören, mein Kind?“ fragte die Mutter wieder.

Kristin versuchte, die weiße Landschaft wiederzufinden. Wiesen und Wälder und Wolken: so weiß. Die großen Vögel waren Schwäne, ganz klar. Kristin fand die Landschaft aber nicht wieder. Die Müdigkeit überfiel sie wie ein schweres Tuch.

Er hörte auf zu rennen, als ihm schwarz wurde vor den Augen. Er hustete zähen Schleim aus dem Schlund und hielt sich an der Plakatwand fest, bis sich die Lichter und die Häuser und die Autos und alle diese Menschen nicht mehr drehten. Die Gelenke schmerzten wie irr, Pudding in den Knien, Sehnen und Muskeln taten nicht mehr mit. Wenn einer sich monatelang nicht mehr schnell bewegt hat, wird er ohnmächtig von solch einem Lauf. An den Sportstunden im Knast hatte Felix niemals teilgenommen.

Lächerlich! Die einen starrten ihn im Vorbeigehen an mit dem Ekelblick: ein Besoffener! Die anderen schauten angestrengt in andere Richtungen, um nicht wahrnehmen zu müssen, daß da jemand wie hilflos an der Plakatwand lehnte und vielleicht im nächsten Augenblick zu Boden sacken würde. Die Frau mit dem geschlitzten Rock vor der weiten Landschaft, das Gesicht ist nicht zu sehen. Schlank steht mir. Eine Zigarette schwebt im Himmelblau. Und in winziger Schrift meint der Bundesgesundheitsminister: Rauchen gefährdet Ihre Gesundheit. Felix preßte die Stirn gegen die Beine der Frau. Das klatschnasse Plakat kühlte sein Gesicht. Allmählich wurden die keuchenden Atemstöße langsamer, der Magen entkrampfte. Trotzdem blieb Felix minutenlang so stehen. Das ist doch lächerlich! dachte er. Ich werde gleich wach, und dann ist alles ganz anders. Hannes Röttgen liegt tot in seiner Wohnung? Wie kann man bloß solch einen Quatsch träumen!

Felix griff nach den Henkeln der Segeltuchtasche und ging langsam stadteinwärts. Er konnte die Wörter nicht denken, die zu diesem Bild gehörten, das ihn so erschreckt hatte. Man kann doch einen Film so nicht enden lassen. Jeder will doch wissen, wie es weitergeht. Filmriß: ja, so etwas kam vor. Felix spürte starken Durst.

Auf der Oststraße schlug er zum ersten Mal einen Haken. Er ging auf der anderen Straßenseite bis zur Bismarckstraße zurück und wechselte dann weiter zur Immermannstraße. Da fuhren jetzt die Autos sehr schnell, weil sich der Feierabendstau aufzulösen begann, aber hier gingen nur wenige Passanten. Das erschien Felix zu gefährlich. Noch einmal rückwärts, und dann ins Gewimmel der Fußgänger auf der Schadowstraße hinein! Er wartete eine Weile im Menschenpulk an der Straßenbahnhaltestelle, stieg aber nicht ein, sondern tat so, als betrachtete er interessiert die Unterhosen im Schaufenster des Herrenausstatters. In Wirklichkeit prüfte er im Spiegelbild, ob ihn jemand auffällig unauffällig beobachtete. Felix war überzeugt, daß man bereits nach ihm suchte. Er fragte sich gar nicht, welchen Grund er dafür hatte, daß ihn ein heftiges Schuldgefühl ängstigte. Dann überquerte er den Jan-Wellem-Platz und tauchte ins Buschgewirr des nördlichen Hofgartens ein. Er lief jetzt sehr schnell, blieb aber an jeder Weggabelung stehen und schaute sich nach Verfolgern um. Ungefähr um 21 Uhr erreichte er erschöpft die winzige Pinte Schnelle Pfanne.

Er erkannte durch die Milchglasscheibe, daß eine Menge Leute an den Stehtischen und am Tresen lungerten. Dies war die Stunde der Frittenmampfer und Frikadellenkauer und Altbierschlucker. Felix konnte hören, daß sie nicht über den Wiederaufstieg von Fortuna schwadronierten. Sie hatten offenbar ein aufregenderes Thema. Felix bückte sich und huschte am Parkplatz vorbei zur Rückseite des kleinen Fachwerkhauses. Zuerst warf er die Segeltuchtasche über die Mauer, dann sprang er nach dem Ast der Trauerbirke, die irgend jemand vor Jahren künstlich verkrüppelt hatte, doch die kältestarren Finger glitten ab. Sieben, acht Versuche brauchte er, bis er sich endlich am Ast festklammern konnte, um sich auf die Mauerkrone zu schwingen. Felix lauschte in die Dunkelheit, dann ließ er sich fallen.

Der Hof war klein wie ein Trampolin. Neben der Hintertür standen die Abfallfässer mit den bekleckerten Schaschlikpappen und den Plastikschälchen von Pommes rot-weiß. Felix saugte den Geruch ein und sehnte sich nach der Wärme und nach dem Licht der Schankstube. Selbst das Gesabbel der Thekenprediger und Stammtischpolitiker wär jetzt Musik für ihn gewesen. Er fühlte sich entsetzlich allein.

Felix wußte, wie er mit dem Messer den Kippriegel der Hintertür anheben konnte. Es quietschte ein bißchen. Felix hielt die Luft an, als er in den dunklen Flur schlüpfte, wo die Pommes-frites-Kartons und die Würstchenkanister gestapelt waren. Die Stimmen vom Gastraum waren nur undeutlich zu vernehmen.

Felix ging in die Hocke und wartete. In seinem Kopf war es ruhiger geworden, wahrscheinlich kam das von der Müdigkeit. Kristin! Sie hatte es getan. Das war doch logisch. Sie war zu Hannes Röttgen gegangen und hatte gesagt: Jetzt ist Schluß, Hannes. Felix ist wieder draußen. Ich gehöre zu Felix.

War Hannes dann zudringlich geworden? Gewalttätig sogar? Mußte Kristin sich gegen ihn verteidigen? Hatte es einen Kampf gegeben? War Hannes in sein eigenes Messer gefallen? Und Kristin? War die in Panik geflohen? Felix preßte sich die Hände ins Gesicht. Ich muß ihr helfen! dachte er. Wo wird sie jetzt sein? Solche Überlegungen machten ihn verrückt. Er hockte da und war außer sich.

Als Göte getrampelt kam und das Licht anknipste, ließ er vor Schreck das Frittensieb fallen. „Felix! Bist du wahnsinnig? Warum kommst du ausgerechnet hierher? Du... du mußt wahnsinnig sein!“

„Mensch, Göte! Du hast doch gesagt, ich kann zu dir kommen, wenn ich aus dem Kahn bin. Hast du doch gesagt, ja?“

„Felix, du Arsch! Schorsch und Elke haben’s schon im Polizeifunk gehört. Du bist zur Fahndung ausgeschrieben. Mord! Mord diesmal. Nicht Klauen und so. Und da kommst du ausgerechnet hierher...“

„Ich hab nix damit am Hut! Glaub mir, Göte! Ich schwör’s dir. Ich komm da in die Wohnung, und da liegt der auf dem Teppich und ist tot. Ich hab den nicht angerührt. Ich hab sofort die Mücke gemacht, weil...“

„Schnauze! Sollen dich die andern hören? Daß eins klar ist, Junge: Ich weiß von gar nichts. Hörst du? Von gar nichts. Ich hab dich nicht gesehen, du warst nicht hier, ich weiß nicht mal, daß du schon raus bist. Wir haben uns verstanden?“

„Wo soll ich denn hin? Göte, du mußt...“

„Nichts muß ich. Und jetzt sperr die Ohren auf! Mach, daß du aus dem Haus kommst! Versteck dich im Hof, kapiert? Wenn in fünf Minuten zufällig ein Freßpaket aus der Hintertür geschoben wird, dann kommt das nicht von mir. Und wenn zufällig der Schlüssel vom Blockhaus obendrauf liegt, dann hab ich den vor ner Woche schon verloren. Du kriegst das alles in deinen Schädel?“

„Bitte, Göte, du mußt mir das glauben! Mit dem Toten hab ich nix zu tun. Ich geb dir mein Ehrenwort.“

„Du sollst doch die verdammte Schnauze halten! Ich weiß nicht, wovon du redest. Ich will’s auch nicht wissen. Ich heiße Hase. Daß das endlich klar ist!“

„Göte! Meine Curry-Wurst!“ schrie einer aus der Kneipe. „Wo bleibst du Piefke denn? Außerdem verdursten hier Gäste!“

„Ich komm schon!“ schrie Göte zurück.

„Ich brauch auch was zu trinken“, flüsterte Felix, „ich geh kaputt vor Durst. Funktioniert denn die Heizung im Blockhaus?“

Göte zuckte mit den Schultern. „Ich war schon lange nicht mehr draußen. Mach bloß kein Licht an. Das sieht man kilometerweit. Die Blendläden mußt du nachts dicht lassen, verstehst du? Neben der Kochplatte liegen Kerzen. Hast du Streichhölzer?“

Felix schüttelte den Kopf. Da zog Göte eine Schachtel aus der Schürzentasche. Felix wollte fragen, ob er das Fahrrad nehmen dürfe, denn der Weg zu den Schrebergärten hinaus war weit, und er war fix und fertig. Doch er traute sich nicht zu fragen. *

„Verdammt, Göte! Was machst du denn da in deinem Kabuff?“ schrie die Stimme. „Hast du da paar Weiber versteckt? Warte, wir kommen auch!“

Die Lacher wieherten los. Göte, der krumme alte Mann mit dem Ledergesicht und den Gichtknotenhänden, drückte Felix an sich und humpelte mit dem Sieb und einem frischen Frittenkarton davon. Felix knipste das Licht aus und verließ leise das Haus. Er mußte nicht lange auf dem Hof warten.

Es war ein heller Morgen mit milchigem Licht. Katzbach saß an seinem Schreibtisch und rauchte ein Zigarillo. Die Frühbesprechung war kürzer gewesen als üblich, denn alle Teams arbeiteten an aktuellen Fällen und waren darauf aus, keine Zeit zu verlieren. In karger Codesprache hatte man sich Informationen zugespielt und Fragen gestellt, auf die es meist keine Antworten gab.

Kriminalmeister Degenhardt meldete, daß nach Auskunft des zuständigen Arztes der Universitätsklinik Kristin Parland nach 9 Uhr vernehmungsfähig sein werde, daß die Fahndung nach Felix Magira nach wie vor ergebnislos verlaufe. „Hinweise noch und nöcher, aber alles Blindgänger bisher. Ein Transit-Reisender aus Neuseeland will sogar gesehen haben, wie er in Lohausen einen Jumbo-Jet entführt hat. Der Entführer entpuppte sich dann aber als Mechaniker, und die Maschine wurde auch nicht entführt, sondern steht mit Triebwerksschaden neben der Piste.“

Katzbach hatte kaum zugehört. Er schaute den blauen Kringeln nach und dachte an den Mann aus Eisen. Nach einer Weile sagte er: „Sind die Fahndungsfotos von Magira inzwischen auch raus?“

„Längst. Wir haben Repros von dem Bild gemacht, das sich bei den JVA-Akten befindet. Wer soll zur Uni-Klinik fahren?“

„Eine von den Kolleginnen. Eine Frau erreicht bestimmt mehr. Ist Cilly Winn verfügbar?“

„Ich kümmere mich darum“, sagte Degenhardt.

„Gut. Picht soll zu mir kommen.“

Picht kam in diesem Moment zur Tür herein. „Ich hab was! Der Hannes Röttgen hat bei den OSP-Werken gearbeitet. Sozusagen auf der Manager-Etage. Optima Steel Products in Garath draußen. Und die Kristin Parland, die ist da auch tätig. Im Schreibbüro. Jetzt kommt die Zehntausend-Mark-Frage. Wo hat denn wohl der Felix Magira gearbeitet, bevor er in den Kahn mußte?“

„Selbstverständlich auch bei den OSP-Werken“, sagte Katzbach. „Wo denn sonst? Jochen, du solltest zum Fernsehen gehen. Die suchen da solche Showmasterfiguren.“

Picht schaute gierig auf Katzbachs Zigarillo. „Woher weißt du das mit dem Magira? Ich mein, daß der bei OSP gearbeitet hat?“

„Herr des Himmels! Wenn du mit so einer blöden Frage kommst, also, da lag’s ja wohl auf der Hand. Als was war der dort angestellt?“

„Der war gar nicht angestellt. Das war nur so ein Zeitvertrag. Der hat beim Werksschutz gearbeitet und aufgepaßt, daß keiner klaute. Und der Witz ist, daß er selber geklaut hat.“

„Witz? Wieso Witz?“ Katzbach konnte solche Redensarten nicht leiden. „Was schließt du aus der Tatsache, daß die drei bei der gleichen Firma arbeiteten?“

Picht suchte vergeblich nach einer Möhre in seinen Jackentaschen. „Daß es sich um das uralte Spielchen handelt. Cherchez la femme. Eine Frau, zwei Männer. Solange der eine im Kittchen saß, war’s unproblematisch. Als der rauskam, spielte sich die programmierte Katastrophe ab. Der Magira hatte sich so richtig einen Aggressionsstau aufgebaut. Und dann — zack! So seh ich die Sache.“

Katzbach klatschte in die Hände. „Bravo! Jochen, ich verleihe dir hiermit die Nick-Knatterton-Medaille mit Stern und Schärpe. Du hast den Fall gelöst, und wir können die Akten schließen. Sei so gut, auch die Staatsanwaltschaft von den schönen Ergüssen deines Superhirns zu unterrichten!“

„Sehen Sie das denn anders?“ fragte Degenhardt erstaunt.

„Klar sieht der das anders“, meckerte Picht und spielte den Gekränkten, obwohl er im Grunde mit einer ähnlichen Reaktion gerechnet hatte, denn er kannte Katzbach schon sehr lange. „Und vielleicht verrät er uns auch, was er anders sieht. Falls er gerade mal seine kommunikative Minute hat.“

Katzbach verzog ein bißchen den Mund, das sollte ein Fächeln bedeuten. „Der einzige Schluß, den ich aus deiner Information ziehe, Jochen, ist der, daß die drei sich mutmaßlich schon länger kannten. Alles andere sollten wir vielleicht mal Schritt für Schritt sauber recherchieren. Ein Faktum ist bis jetzt nur, daß Hannes Röttgen der Freund von Kristin Parland war. Haben die Spurenleute übrigens in der Wohnung noch irgendwelche Hinweise für uns entdeckt?“

„Die Kollegin Pilow hat ihren Bericht schon rübergeschickt“, sagte Degenhardt. „Nichts Neues. Sonst hätte ich’s Ihnen sofort gemeldet. Die ganze Sache hat sich wohl nur im Wohnzimmer abgespielt. Andere Räume wurden von fremden Personen nicht betreten, es gibt auch keinerlei Indiz dafür, daß irgend etwas entwendet oder beschädigt wurde. Es wurde auch kein Hinweis dafür entdeckt, daß der Eindringling etwas gesucht hat.“

„Der Eindringling? Wer sagt denn, daß es nur einer war?“ Katzbach pustete Rauch durch die Nasenlöcher und dachte über das Wort Eindringling nach. Er fand diesen Begriff albern und verniedlichend zugleich. Eindringling und Mord: wie paßten solche Wörter zusammen?

Picht verdrehte theatralisch die Augen. „Jetzt wird doch ein gewisses Säugetier in der Pfanne verrückt! Du behauptest also, daß gestern abend außer dem Magira und der Kristin Parland noch jemand in Röttgens Wohnzimmer war?“

„Jochen, Jochen! Ich behaupte gar nichts. Ich schließe es nur nicht aus. Außerdem paßt da was nicht zusammen. Der Täter hat anscheinend Handschuhe getragen. Wer mordet nach all den Fernsehkrimis noch mit bloßen Händen, wie? Die Eisenfigur scheint sogar zusätzlich abgewischt worden zu sein. Aber auf der Sessellehne sind überdeutlich die Fingerabdrücke von Felix Magira. Widersprüchlich, oder?“

„Also, wenn man’s so sieht“, sagte Degenhardt.

„Sehn Sie’s einfach mal so“, sagte Katzbach. „Ist die Mutter von Felix Magira inzwischen gefunden worden?“ Degenhardt nickte voll Eifer. „Vor zwanzig Minuten haben wir das Telex bekommen. Aus Staufen. Das ist südlich von Freiburg, gar nicht mehr weit bis zur Schweizer Grenze von da aus.“

„Doktor Faustus läßt grüßen“, murmelte Katzbach. „Hä?“ Picht verstand das nicht.

„Wie heißt die Stadt, in der Faust angeblich gestorben ist? Das ist diesmal die Zehntausend-Mark-Frage.“

„Staufen!“ riefen Picht und Degenhardt gleichzeitig. „Von welch lernfähigen Mitarbeitern ich umgeben bin!“ Katzbach feixte. „Wieder zur Sache! Was sagt die Frau? Hat sie Kontakt zu ihrem Sohn? Weiß sie, wo er sich versteckt haben könnte? Kann es sein, daß er zu ihr unterwegs ist?“

Degenhardt berichtete. Offenbar hatten die Freiburger Kollegen eine völlig verschreckte Frau vorgefunden, die mit ihrem Sohn und seinem Lebenswandel nicht das geringste zu tun haben wollte, weil sie seit vier Jahren mit einem leitenden Angestellten des Wasserwerks verheiratet war, der um keinen Preis erfahren durfte, daß sein Stiefsohn krumme Touren machte. Der Kontakt zwischen Mutter und Sohn sei mit dessen Volljährigkeit abrupt beendet worden. „Die Frau hat unsere Kollegen geradezu beschworen, größte Diskretion zu wahren, damit der Herr Gschwandt, so heißt nämlich der Typ, mit dem sie jetzt verheiratet ist, nichts von all dem erfährt. Zu ihr würde der Junge garantiert nicht kommen; falls er sich aber doch irgendwie meldet, was sie sich aber nicht denken könne, werde sie stehenden Fußes die Polizei informieren. Also, der scheint für seine Mutter einfach nicht mehr zu existieren, der Felix Magira.“

„Ich sag’s ja immer“, knurrte Katzbach, „Mutterliebe kann etwas sehr Schönes sein. Was ist denn mit dem Erzeuger von Felix Magira?“

„Lebt schon lange nicht mehr“, antwortete Degenhardt. „Ich hefte jetzt alle neuen Unterlagen in die Akte ein und bringe sie Ihnen her. Die Fotos vom Tatort sind auch gleich fertig.“

„Bringen Sie Picht die Akte“, sagte Katzbach und legte den Zigarillostummel in die Aschenschale. „Ich fahre jetzt nach Mülheim-Saarn. Jochen, wenn ich zurückkomme, besuchen wir zwei die Obermöpse der OSP-Werke. Du machst schon mal einen Kontakt, ja? Und hinterher will ich dann gleich zur JVA.“

„Soll ich nicht mitgehen zum Knast?“

„Nein. Die Gefahr ist zu groß, daß sie dich dabehalten.“

Picht zeigte den Vogel. „Du warst auch schon mal witziger.“

„Wahrscheinlich“, sagte Katzbach. Warum seine Gedanken wieder zu dem Mann aus Eisen abwanderten, wußte er nicht genau. Er nahm seinen Mantel. Vor dem Fenster kämpften Tauben mit dem Wind.

Die lettern des Namens Röttgen waren grob aus Holz geschnitzt, das Schild neben der Türklingel war aber auch das einzige, was großzügig wirkte an diesem Hexenhaus mit dem extrem spitzen Giebel. Klein die Fenster, winzig der Garten, niedrig die Tür. Katzbach fand, daß das Häuschen Freundlichkeit ausstrahlte. Trotz des naßkalten Wetters wirkte die gesamte Siedlung mit den einfachen Häusern einladend. In den Buchen des Uhlenhorstes orgelte der Wind.

Die grazile Frau, die die Tür öffnete, war von jener Art, deren Alter man nicht einschätzen kann. Mäuseaugen hinter der Brille, eine weiße Strähne in der strengen grauen Pagenfrisur, Falten in der Haut des Halses, die eigenartig mit dem mädchenhaften geklöppelten Kragen auf dem dunkelgrün und dunkelbraun gerauteten Kleid kontrastierten. „Sie sind von der Polizei?“ Die Stimme verriet, daß die Frau vor kurzer Zeit noch geweint hatte.

Sieht man mir das an? dachte Katzbach und erschrak ein wenig. „Ja. Mein Name ist Katzbach. Sie sind Frau Röttgen, ja? Ich weiß, daß Ihnen jetzt nicht danach ist, mit einem Kriminalbeamten zu sprechen, aber ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie es versuchten. Ich kann nur ahnen, wie schlimm das für Sie ist, daß Sie Ihren Sohn verloren haben.“ Verloren haben! Katzbach schämte sich für diese dumme Formulierung. Aber hätte er sagen sollen: daß jemand Ihren Sohn brutal ermordet hat —?

„Wir haben unseren Sohn sehr geliebt“, sagte Frau Röttgen leise. „Wahrscheinlich muß es sein, daß Sie mich einvernehmen. So sagt man doch, ja?“

„Man sagt so, aber es ist ein häßlicher Ausdruck. Ich möchte einfach nur mit Ihnen und Ihrem Mann reden, weil Sie mir bei den Ermittlungen vielleicht helfen können.“

„Meinen Mann müssen Sie entschuldigen. Er kann nicht mit Ihnen reden. Die Nachricht vom Tod unseres Sohnes hat ihn furchtbar erschüttert, und sein Herz ist nicht sehr belastbar. Es ist unmöglich, daß Sie mit ihm sprechen. Aber ich will versuchen, mit Ihnen zu reden. Kommen Sie herein, Herr...“

„Katzbach.“

„Muß ich nicht einen Titel zu Ihrem Namen sagen? Eine Dienstbezeichnung oder so?“

„Kein Titel, keine Dienstbezeichnung.“ Die Sorge der Frau um Korrektheit selbst unter diesen Umständen setzte ihn in Erstaunen. Katzbach glaubte zu verstehen, wie wichtig es für Frau Röttgen war, im Sinne des Wortes Form zu bewahren, um nicht zusammenzubrechen wie ihr Mann. Er folgte der kleinen Frau in die Wohnstube, die vollgepfropft war mit Polstermöbeln, Schränken und Schränkchen, einem großen ovalen Tisch, Zimmerlinden und mannshohen Palmen und dem üblichen Fernsehaltärchen. Die gerahmten Drucke an den Wänden zeigten ausnahmslos Pferdebilder von Franz Marc. Über der Tür zum Nebenzimmer hing ein Kruzifix mit kupfernem Korpus. Neben dem Vertiko stand ein gewaltiges Aquarium mit blubbernder Belüftung. Neonfische blitzten im Pflanzenwald, streitsüchtige Sumatra-Barben schnappten nach den Segelflossen der Skalare. Tabakgeruch hing kaum merklich im Raum.

„Bitte, nehmen Sie Platz, Herr Katzbach!“ Frau Röttgen zeigte auf das geschnörkelte Sofa. Sie hockte sich auf die Lehne des Ohrensessels und schaute den Kommissar erwartungsvoll an. Nur die Hände, die ein Taschentuch kneteten, verrieten, daß sie die Nerven nur schwer unter Kontrolle halten konnte.

„Hat Ihr Sohn je davon gesprochen, daß er Feinde hatte?“

„Nein, nie.“ Dann zögernd: „Das Wort Feinde, das gefällt mir nicht. Hannes und Feinde! Sie haben Hannes ja nicht gekannt, Herr Katzbach.“

Ich habe ihn nicht gekannt, dachte Katzbach, aber diese Frau hat ihn anscheinend sehr gut gekannt, obwohl er schon lange nicht mehr zu Hause gewohnt hat, wahrscheinlich hatte er immer ein intensives Verhältnis zu seinen Eltern, zumindest zu seiner Mutter. Diese Frau weiß etwas! Katzbach sagte: „Gut, sprechen wir nicht von Feinden. Wer hat schon wirklich Feinde! Lassen Sie uns über Leute reden, die ihn nicht mochten, denen er im Weg stand, die neidisch auf ihn waren, die er vielleicht irgendwie verletzt hatte, die ihm seinen Erfolg nicht gönnten. War er ein erfolgreicher Mensch, Frau Röttgen?“ Die Frau legte den Kopf schief und schien zu lauschen. Sie hatte Mühe, das Weinen zu unterdrücken. „War! Wie sich das anhört. War... Ja, er war ein erfolgreicher Mensch.“ Frau Röttgen lächelte bitter. „Wenn er es nicht gewesen wäre, lebte er jetzt wahrscheinlich noch.“

„Ich verstehe Sie nicht.“

Frau Röttgen fingerte fahrig an ihrer Brille herum. „Lassen Sie mich das erklären. Erst einmal beruflich gesehen. Wir hatten das ja nicht so gemerkt, mein Mann und ich, daß unser Junge so begabt war. Wir sind einfache Leute, müssen Sie wissen. Mein Mann hat als Stahlkocher auf der Hütte gearbeitet, und er war immer stolz darauf, daß er ein tüchtiger Stahlarbeiter war. Und der kuschte nicht vor denen da oben.“ Frau Röttgen hackte geradezu mit dem Daumen zur Zimmerdecke hinauf. „Der hatte immer Standesbewußtsein, und in der Metallergewerkschaft war er immer mit vornean. Da haben wir damals gesagt: Unser Hannes soll auch auf die Hütte. Er ist... Er war unser einziges Kind, weil ich damals diese Operation hatte, müssen Sie wissen.“ Frau Röttgen hatte Atemschwierigkeiten.

„Strengt unser Gespräch Sie zu sehr an?“ fragte Katzbach.

„Es geht schon wieder. Die Klassenlehrerin vom Hannes, die hatte uns damals gefragt, ob wir unser Kind nicht auf eine weiterführende Schule schicken wollten, weil der Hannes das Zeug dazu hätte. Der Hannes war aber gar nicht scharf darauf. Und mein Mann meinte ja auch: Ist doch Kokolores. Stahlfacharbeiter, das ist was Handfestes, da hat man sein Auskommen und so. Das sah damals ja auch alles ganz anders aus auf der Hütte. Aufträge noch und noch. Die kamen gar nicht nach mit der Arbeit. Entlassungen? Werk dichtmachen? Da hätten die doch bloß drüber gelacht. Damals war Hochkonjunktur.“

„Ihr Sohn ist dann zur Hütte gegangen?“

„Ist er, ist er. Wurde auch übernommen, als er die Lehre abgeschlossen hatte. War ja selbstverständlich. Der Hannes hat aber nicht nur gute Arbeit gemacht als Stahlkocher, der hat sich auch politisch gebildet über die Gewerkschaft und volkswirtschaftlich und so. All diese Dinge. Der hat an Seminaren teilgenommen und an Fortbildungskursen. Sonderurlaub hat er bekommen für die Lehrgänge. Ich glaube, Bildungsurlaub wurde das genannt. Und bei der Gewerkschaftsjugend, da war er auch an führender Stelle tätig.“

Katzbach fragte: „Gab es da Neidhammel im Betrieb? Kollegen, die es ihm nicht gönnten, daß er sich abhob von den anderen, daß er Aufsehen erregte?“

Frau Röttgen schüttelte entschieden den Kopf. „Ganz im Gegenteil! Das war ja schon in der Schule so gewesen, ich meine, daß er sehr beliebt war. Jahr für Jahr wählten sie ihn zum Klassensprecher, weil er sich nämlich einsetzte für andere Schüler. Der ging zum Rektor, der Hannes, und haute auf den Putz, wenn jemandem aus der Klasse Unrecht geschah. Er kümmerte sich um andere Menschen, verstehen Sie, Herr Katzbach? Menschen waren dem Hannes immer wichtig. Während der Lehrzeit, also, da hat er Demos organisiert. Gegen die Ausländerfeindlichkeit. Gegen die Neo-Nazis, diese Schlägertrupps bei den Fußballspielen. Und schon früh, als es noch nicht Mode war, hat er Protestaufrufe geschrieben gegen die Atomgefahr und die Umweltversauung und diese Dinge. Schon vor mehr als nem Dutzend Jahren hat er mit seinen Leuten Mahnwachen gehalten gegen diese Firmen, die die Giftabfälle in den Rhein schütten. Immer haben die jungen Leute von der IG Metall zu ihm gesagt: Hannes, nimm du das in die Hand, dann wird das auch was. Und so war es ja auch.“ Die Frau schüttelte sich in einem Krampf aus Husten und Weinen. Dann, als sie wieder sprechen konnte: „Die Lehrlinge, wie das damals noch hieß, die Lehrlinge wählten ihn immer zu ihrem Betriebssprecher. So beliebt war unser Hannes.“

Katzbach fragte sich, ob er die Kräfte dieser Frau nicht längst überforderte. Er dachte aber auch: Vielleicht erleichtert es sie, wenn sie reden kann. „Wie kam es denn, daß er aufhörte bei der Stahlhütte?“

„Der hörte nicht einfach auf! Am Abendgymnasium in Duisburg machte er das Abitur nach. Das müssen Sie sich mal vorstellen! Tagsüber die schwere Maloche bei dieser Hitze am Hochofen, die einem fünf Liter Wasser aus dem Körper saugt bei jeder Schicht, und abends dann diese Lernerei bis in die Nacht hinein. Mein Mann und ich, wir hätten nie gedacht, daß er das schafft. Aber wie der’s geschafft hat! So ein Zeugnis zum Abschluß, das war erstklassig.“

„Und dann?“

„Dann hat er Betriebswirtschaft studiert und Soziologie und hat gleich eine Topstellung bei den OSP-Werken gekriegt. Da haben manche Leute gesagt, Nachbarn und Verwandte und so meine ich, also, gesagt haben die: Paßt auf, jetzt setzt er sich aufs hohe Roß. Jetzt kennt er die alten Kumpels von einst nicht mehr. Jetzt ist er ja was Besseres. — Ach, diese Quatschköppe! Der Hannes, der hat nie vergessen, woher er kam und wie das so ist mit den Arbeitern. Der ist nicht zum Verräter geworden an seiner Herkunft, will ich mal sagen.“

Katzbach mahnte leise: „Frau Röttgen, Sie haben vorhin geäußert, daß Ihr Sohn wahrscheinlich noch lebte, wenn er nicht ein erfolgreicher Mensch gewesen wär. Sie sind mir noch eine Erklärung schuldig.“

Beinahe verschämt senkte die Frau den Kopf. Sie brauchte Zeit, um sich dann einen Ruck zu geben. „Ich wollte damit sagen, daß er auch bei den Mädchen erfolgreich — war. So freundlich und fröhlich wie er immer war, so leichtfertig war er in dieser Beziehung. Richtiggehend ein Casanova. Wie oft hab ich ihm ins Gewissen geredet! Auch aus religiösen Gründen. Er hat nur immer gelacht. Altmodisch war ich, weiter nix. Ich hab mir den Satz gut gemerkt, den er mal vor der gesamten Verwandtschaft ausgerufen hat: Die Beziehung zu einer Frau muß ja nicht gleich in ein Sakrament ausarten. Gott, wie hab ich mich da geschämt! Und jetzt ist er tot, und ich bin fest davon überzeugt, daß es mit einer Liebschaft zu tun hat. Ein eifersüchtiger Freund, ein Ehemann. Was weiß ich! Es ist eine schreckliche Strafe, eine ganz schreckliche Strafe!“ Sie weinte nun hemmungslos.

Alles sieht so logisch aus, überlegte Katzbach, so gradlinig wie im Lehrbuch für kleine Detektive. A liebt B, aber C liebt B auch, darum haßt A den C, und C haßt den A, und weil B es mit A und mit C treibt, kommt es zur Katastrophe. Tötet A den C oder der C den A? B ist die Frau. Will sie, daß der A den C oder der C den A tötet? Katzbach haßte diese Spielchen mit den Klischeevorstellungen der Glotzengucker. Sicher: alles sieht logisch aus, aber ist es deswegen auch schon logisch? Weiß der Mörder, daß alle, die Hannes Röttgen kannten, das A-B-C-Spiel vermuten? Hat er das so eingeplant? Kann er sich deswegen in Sicherheit fühlen? Aber das Motiv? Wo ist das Motiv? Katzbach dachte: Sicher ist nur, daß der Mörder die Figuren in diesem schlimmen Spiel kennt und daß die sich so verhalten haben, wie er es geplant hat. Katzbach hatte sich noch nie die Meinung anderer aufzwängen lassen. Je sicherer sich andere ihrer Sache waren, desto intensiver wurden seine Zweifel. „Haben Sie Kristin Parland kennengelernt, Frau Röttgen?“

„Nein, aber beinahe. Hannes hat uns von ihr erzählt. Mit ihr wär alles ganz anders, hat er gesagt. Etwas Ernstes. Darüber haben wir uns gefreut, mein Mann und ich. Am kommenden Sonntag wollten die beiden uns besuchen, damit wir Kristin kennenlernten. Aber dazu kommt es ja nun nicht mehr. Hat... hat mein Sohn sehr leiden müssen?“

„Nein“, sagte Katzbach wider besseres Wissen, „es ist sehr schnell geschehen.“

„Wann wird das Gericht seinen Leichnam freigeben, damit wir...“ Die Frau hielt das Taschentuch vor den Mund.

Katzbach war erstaunt über die Art, wie sie das Wort Leichnam aussprach. „Ich kann es nicht genau sagen. In wenigen Tagen. Die Gerichtsmediziner beeilen sich mit der Autopsie.“

Frau Röttgen stand von der Sessellehne auf. „Wir dürfen nicht mehr weiter über meinen Sohn sprechen. Es bricht mir sonst das Herz.“

Wie oft hatte Katzbach diese Floskel gehört: Es bricht mir das Herz. Jetzt plötzlich gewann der Satz eine konkrete Bedeutung. „Ich habe noch eine letzte Frage. Diese seltsame Figur aus Gußeisen in der Wohnung Ihres Sohnes: wissen Sie, woher diese Figur stammt?“

„Natürlich. Der Eisenmann ist ein Abschiedsgeschenk der Kollegen von der Assindia-Hütte in Essen-Katernberg. Hannes hat diese Figur immer in Ehren gehalten. Warum fragen Sie?“

„Ohne besonderen Grund. Irgendwie paßt die Figur nicht in die moderne Wohnung. War mir nur so aufgefallen.“

Frau Röttgen brachte den Kommissar zur Haustür. Entweder erwiderte sie seinen Gruß nicht, oder sie sprach so leise, daß Katzbach es nicht hören konnte. Er fuhr durch die Winsterstraße zum Breitscheider Kreuz und bog von der ehemaligen B 1 auf die Autobahntrasse. Flugzeuge schwammen wie Rochen niedrig in die Einflugschneise ein. Katzbach rief über das Autotelefon bei seiner Dienststelle an.

Degenhardt meldete sich. „Kommissariat eins. Degenhardt.“

„Katzbach. Versuchen Sie mal, mit jemandem vom Betriebsrat der Assindia-Hütte in Essen ein Treffen für mich zu arrangieren. Am besten für heute abend. Es soll privat sein. Kapiert? In einer Kneipe von mir aus. Bringen Sie getrost den Namen Hannes Röttgen ins Spiel, aber bitten Sie die Leute um Diskretion. Sie vermurksen das nicht?“

„Nein, Massa Bwana, ich vermurkse das nicht. Ich sehe nur so blöde aus. Soll ich noch ein bißchen mit der Kette rasseln?“ Degenhardt war beleidigt.

„Sie sind eindeutig mein Lieblingssklave“, sagte Katzbach und hängte ein. Dann zündete er sich ein Zigarillo an. Es kostete ihn Mühe, sich das Gesicht von Hannes Röttgen vorzustellen.

Felix wurde wach, weil ein Hahn krähte. Nach all den Knastnächten erschreckte ihn dieses Geräusch, denn er konnte es im ersten Moment nicht einordnen. Er brauchte auch etwas Zeit, um endlich zu wissen, wo der sich befand und warum er sich hier befand.

Er hatte tief geschlafen. An Träume konnte er sich nicht erinnern. Es war kalt im kleinen Blockhaus, das bißchen Wärme, das die Elektroheizung in der Wohnküche erzeugte, drang nicht bis in die Schlafstube. Felix zog die Wolldecke eng um sich und streckte den verspannten Körper. Aber weil er dringend pinkeln mußte, stand er dann doch auf. Später kochte er Wasser mit dem Tauchsieder und goß Pulverkaffee auf. Er brach ein Stück vom Brotlaib ab und schmierte mit seinem Armeemesser Leberwurst drauf. Während er aß, dachte er nicht.

Götes Blockhaus lag inmitten eines verwucherten Beeren- und Obstgartens am westlichen Rand eines ausgedehnten Schrebergartengeländes und reichte fast bis an die Rheinwiesen. Das Tuckern und Tuten der Schlepper war hier deutlich zu vernehmen, und in der Dunkelheit leuchteten die Positionslichter der Schiffe auf dem Strom. Jetzt aber hüllte heller Nebel Land und Wasser ein.

In der warmen Jahreszeit herrschten in diesen Gärten Tag und Nacht Jubel, Trubel, Heiterkeit. Da dudelten Kassettenrecorder und Videogeräte, da kreischten die Nackten in ihren Swimmingpools aus aufgeblasenem Gummi, da krakeelten Kinder und Kartenspieler, da roch die Luft nach Grillwürstchen, Bier und Sonnenöl und auch ein bißchen nach Blumen. Jetzt war es hier draußen einsam. Trotzdem mußte Felix vorsichtig sein. Mancher Kleingärtner rupfte selbst im Winter Unkraut aus. Felix wußte, daß Göte dieses Häuschen und dieses Stückchen Erde über alles liebte. Seine Villa Bärenfett, seine Prärie: hier war der krumme alte Mann Old Shatterhand, hier durchlitt er seine Sehnsucht nach fremden Ländern hinter den Bergen. Es war ein großer Freundschaftsdienst, daß er Felix dieses Refugium überlassen hatte, obwohl er doch annehmen mußte, daß Felix ein Verbrecher war.

Wen hab ich außer ihm? dachte Felix. Kristin? Ob sie zu mir zurückkommt, wo Hannes Röttgen doch jetzt nicht mehr da ist? Sie gehört doch sowieso zu mir. Ich bin jetzt wieder nahe bei ihr, nicht mehr hinter den verfluchten Scheißmauern! Felix hämmerte mit den Fäusten gegen die Holzwand, daß die Hütte wackelte. Ich bin wieder da! Dann sagte er es: „Ich bin wieder da!“

Aber Kristin? Wo konnte sie jetzt sein? Hatte die Polizei sie verhaftet? Hatte sie sich irgendwo versteckt? Hockte sie vielleicht frierend und voll Angst in einem Erdloch im Wald? Solche Gedanken machten Felix rasend. Sie hat doch nichts zu befürchten, oder? Das war doch Notwehr, ganz klar. Das muß Notwehr gewesen sein!

Felix kicherte plötzlich. Die suchten ja nicht Kristin, die suchten doch ihn! Er war doch der Verdächtige. Kristin war in Sicherheit, solange sie ihn nicht fanden. Felix berauschte sich an diesem Gedanken. Es war einfach genial! Er würde die Bullen an der Nase herumführen. „Sie suchen mich“, flüsterte er belustigt, „nur mich, und Kristin ist gerettet. Ich verrate es ihnen ja nicht, daß ich es nicht war!“

Noch lange saß Felix auf der Bank am Fenster und genoß dieses Gefühl. Kristin würde ja erfahren, was er für sie tat. Konnte er ihr stärker seine Liebe beweisen? Mit den Worten hatte er es nicht so: er war ein Mann der

Taten. Und sie würde ihn wieder so lieben, wie sie ihn damals geliebt hatte. Das war’s.

Wie kann ich nur Kontakt aufnehmen zu ihr? überlegte Felix angestrengt.

So hatte Kristin sich eine Kripo-Beamtin nicht vorgestellt. Cilly Winn, jung, federleicht, mit modisch rotem Rettichkopf, hüpfte ins Krankenzimmer und drückte Kristin eine gelbe Rose in die Hand.

Unwillkürlich zupfte Kristin ihren blonden Schopf zurecht und stopfte sich das Kissen so in den Rücken, daß sie gerade sitzen konnte. „Tut mir leid, daß ich noch im Bett liege. Der Arzt besteht darauf. Aber heut nachmittag darf ich vielleicht aufstehen und etwas rumlaufen, und wahrscheinlich kann ich morgen schon nach Hause.“

„Prima, daß es ihnen besser geht!“ Die Kriminalmeisterin schälte sich aus der Teddyfelljacke. Sie trug einen violett-blau gestreiften Overall darunter. „Ich will Sie wirklich nicht lange belästigen, aber Sie verstehen, daß ich Ihnen ein paar Fragen stellen muß? Hinterher dürfen Sie dann auch über die doofe Polizei schimpfen.“

Kristin fand die Beamtin sympathisch. Darum hatte sie auch nichts dagegen, daß die den Stuhl verschmähte und sich einfach auf den Bettrand setzte. Kristin war jetzt überwach, die Träume von der weißen Landschaft waren weit weg, die Schwäne waren davongeflogen.

Cilly Winn hatte schon immer ein großes Geschick darin gehabt, ihre Gesprächspartner zum Reden zu bringen, ohne daß die merkten, wie sie ausgehorcht wurden. Vielleicht lag das an ihren grünen Sternaugen, daß die Leute die Hemmung verloren.

Kristin war erleichtert, daß sie jetzt sprechen konnte. Sie schämte sich auch nicht, als sie anfing zu weinen. Sie erzählte von ihrer Liebe zu Hannes und daß sie es noch immer nicht begreifen könne, was geschehen war. Sie berichtete auch von Felix und von der Zeit mit ihm. Die Angst, die über sie gekommen war, als sie Felix am Gefängnis verpaßte: die konnte sie in Worte fassen.

„Sie glauben, daß Felix Magira Hannes Röttgen getötet hat?“

„Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Ich bin so verwirrt. Aber Felix war vor mir in der Wohnung von Hannes, und als ich kam, da lag Hannes tot am Boden, und da war so entsetzlich viel Blut, und es war so schlimm, und ich hab geschrien...“ Sie hob die umwickelten Arme hoch. „Dann hab ich die Fensterscheibe zerschlagen. Die Frau Wulf, die im Ingenieurbüro putzt, die hat den Felix gesehen.“

„Das wissen wir. Wir haben Frau Wulfs Aussage. Aber Sie selbst, Sie haben Felix Magira nicht gesehen?“

„Nein, ich habe ihn nicht gesehen.“ Kristin dachte: Ich habe ihn vor einem halben Jahr zum letzten Mal gesehen, und ich will ihn nie wieder sehen. Nie wieder!

„Weil Sie damals mit ihm befreundet waren, können Sie sich doch sicher denken, wo er sich jetzt aufhält. Freunde, Bekannte, Verwandte oder so. Oder irgendein Versteck, das auch Sie...“

Kristin unterbrach schroff. „Ich kann mir gar nichts denken. Ich kann jetzt überhaupt noch nicht wieder denken. Wenn ich wieder denken kann, werde ich wahrscheinlich verrückt.“ Sie wurde dann wieder leiser. „Felix hat seine Wohnung natürlich aufgegeben, als er ins Gefängnis mußte. Ich weiß nicht, wo er sein könnte. Glauben Sie mir, ich habe keine Ahnung.“

Cilly Winn wechselte die Stimmlage. Ihr fast kumpelhafter Ton wurde nun sachlicher. „Haben Sie in der Wohnung von Hannes Röttgen irgend etwas Auffälliges bemerkt? War da etwas anders als sonst?“

„Ja, da war etwas anders als sonst! Da lag Hannes tot auf dem Teppich. Das war anders als sonst!“ Kristin wurde von einem Weinkrampf überfallen, der sie so durchschüttelte, daß sie nach Luft rang.

„Pschscht!“ machte Cilly Winn und streichelte Kristins Rücken. „Ruhig, ganz ruhig! Möchten Sie, daß ich verschwinde?“

Ja! wollte Kristin schreien, doch in diesem Augenblick fiel ihr plötzlich das Wichtige ein, das ihr im Halbschlaf nicht einfallen wollte, sosehr sie sich auch quälte. „Da war etwas Merkwürdiges. Nicht in der Wohnung, nein. Ich wußte, daß Felix um vier Uhr entlassen werden sollte. Ich wollte ihn ja abholen, um ihm alles zu erklären. Doch da kam ein Anruf. Es war eine Männerstimme. Im Auftrag von Felix riefe er an, sagte er, und er erklärte, daß er von der Justizvollzugsanstalt anriefe. Da habe sich was verzögert. Aber Felix ist dann doch um vier rausgekommen, und ich hab ihn verpaßt! Wenn ich ihn nicht verpaßt hätte... Nein!“ Kristin riß sich die Verbände von den Armen und kreischte schrill.

Zwei Schwestern kamen gelaufen und rangen die Tobende nieder. Der Arzt schickte die Kriminalbeamtin aus dem Zimmer. Hastig zog er eine Injektionsspritze auf.

Solo le pido a Diós... Kristin nahm die Wörter und die Melodie mit in die Ohnmacht. Und auch das Weiß der Schwäne.

Der Lügner

Die gigantischen Leuchtbuchstaben OSP prangten an allen Giebeln und Wänden der ausgedehnten Industrieanlage, und auf dem Hauptgebäude drehte sich ein Quader, der orangefarbig die frohe Botschaft der Optima Steel Products verkündete. Beim Stahlgittertor, das die Zufahrt zu diesem vor Arbeitsenergie geradezu vibrierenden Gelände versperrte, warteten zwei Uniformierte in einem Wachhäuschen auf den Scorpio. Die Männer trugen dunkelbraune Jacken, Hosen und Schirmmützen und waren mit Colt-Revolvern bewaffnet. Picht ließ den Wagen im Schrittempo rollen, wie es die Schilder forderten.

„Solche Kraftheinis hab ich gefressen“, schimpfte Picht. „Richtig wie in so schrägen Ami-Filmen. Guck dir bloß die Fressen an!“

„Mich wundert, daß sie keine Sonnenbrillen mit Spiegelglas aufgesetzt haben und nicht mal Kaugummi kauen“, sagte Katzbach. „Als ob sie den Goldschatz von Fort Knox zu hüten hätten.“

Der ältere und dickere der beiden dunkelbraunen Sheriffs kam aus dem Häuschen geschlendert und hob pomadig die Hand zum Stop-Zeichen. Der andere, ersten Flaum unter der Nase, sehr fleischig im Gesicht und schon gesäßlastig wie John Wayne, legte die Rechte auf die Revolvertasche. Wahrscheinlich spielten sie dieses Spiel hundertmal am Tag und hatten noch immer Spaß daran.

„Haben Sie eine Durchfahrtgenehmigung?“ fragte der ältere Wachmann, als Picht die Seitenscheibe herunterkurbelte.

„Nein.“ Picht biß in seine Möhre. „Wir wollen auch gar nicht durchfahren. Wir wollen zur Hauptverwaltung. Kriminalpolizei. Wir haben einen Termin mit dem Kaufmännischen Direktor und dem Personalchef vereinbart.“

„Können Sie sich ausweisen?“

„Wir können“, sagte Katzbach und klappte seinen Dienstausweis auf. „Wollen Sie’s selber lesen, oder soll ich es vorlesen?“

„Sie sind Kommissar Katzbach“, stellte der Wachmann fest.

„Das ist eine sehr zutreffende Feststellung“, sagte Katzbach, „und dies ist mein Kollege Picht, und es wär überaus freundlich von Ihnen, wenn Sie uns jetzt das Tor öffnen würden.“

„Sie werden schon erwartet, aber Sie brauchen trotzdem eine Durchfahrtgenehmigung. Jeder, der durch dieses Tor fährt, braucht eine Durchfahrtgenehmigung.“

„Aha.“ Picht ließ den Möhrenrest aus dem Fenster fallen. „Und ich wette, Sie sind in der Lage, uns ein solches Formular auszustellen.“

„Das bin ich“, antwortete der Mann. „Warten Sie hier.“

„Wo denn sonst?“ knurrte Katzbach.

Der Wachmann schritt zu seinem Häuschen und füllte einen grünen DIN-A5-Bogen aus, dann kam er zurück und klemmte das Papier unter den rechten Scheibenwischer. „Lassen Sie den Schein von Ihrem Gesprächspartner abzeichnen und legen Sie ihn mir bei der Ausfahrt wieder vor!“

„Mit Vergnügen.“ Katzbach zeigte die Zähne. Er sah die voluminöse Unterschrift des Wachmannes, von der nur der Anfangsbuchstabe N zu entziffern war.

„Der erste Eingang dort ist es!“ rief der Wachmann, während der andere die Hydraulik der Toröffnung betätigte, und wedelte mit den Armen wie ein Verkehrspolizist: Durchfahrt gestattet!

„Affenarsch!“ fauchte Picht. „Für zehn Meter solch ein Zirkus. Kitzel mich mal, damit ich lachen kann.“ Katzbach dachte: Werksschutz. In dieser Truppe war also auch Felix Magira tätig. Welche Rolle spielen diese Sheriffs wohl wirklich im Werk? Und warum gibt es sie überhaupt?

Als sie an dem jüngeren Wachmann vorbeirollten, trat der hastig an den Wagen heran. „Entschuldigung! Ist mal nur ne Frage. Daß der Herr Röttgen erschlagen worden sein soll, ist das ein Gerücht, oder stimmt das wirklich?“ Noch ehe Picht antworten konnte, sagte Katzbach: „Herr Röttgen ist gewaltsam zu Tode gekommen, ja. Darum sind wir hier.“

„Aber... aber wer tut denn so was?“

„Das ist eine gute Frage.“ Katzbach gab Picht einen Stoß mit dem Ellenbogen. „Fahr weiter!“ Herr Röttgen ist gewaltsam zu Tode gekommen. Katzbach dachte diesen törichten Satz noch einmal.

Eine freundliche Empfangsdame im Stewardess-Look öffnete den beiden Beamten per Knopfdruck die Glastür des Hauptgebäudes, an der mit diskreten Goldlettern in zwei Zeilen Geschäftsführung und Verwaltung verkündet wurde. Als Katzbach das Gesicht der Dame aus der Nähe sah, erkannte er, daß die Freundlichkeit offenbar mit der Schminke aufgetragen worden war. Die Dame begrüßte Katzbach und Picht mit gutturaler Stimme und geleitete sie mit dem Fahrstuhl zur Chefetage hinauf.

Mahagoni, Chromstahl, Glas, Keramikziegel. Und: cremefarbener Teppichboden, Gummibäume von hybriden Ausmaßen, parfümgeschwängerte Dünste aus den Frischluftgebläsen, Onyx-Aschenschalen auf niedrigen Schiefertischen, monströse Ledersessel wie für Elefanten geschaffen. Mit lächerlicher Genauigkeit hatte man diese Flure und Wartehallen den Vorgaben aus den Fernsehfilmen nachempfunden. Und die Vorzimmer und die Sekretärinnen dazu entsprachen diesem Bild. Gepolstert war selbstverständlich die Tür zum Büro des Kaufmännischen Direktors.

„Wenn Sie mir bitte folgen möchten“, schnurrte die Chefsekretärin und strich den geschlitzten Lederrock glatt, der aber sowieso glatt war. „Die Herren erwarten Sie bereits.“

„Wie nett von den Herren!“ grummelte Picht.

Ein Zimmer nach Gutsherrenart, ein Saal fast, und die Einrichtung kontrastierte auffallend mit dem modischen Styling der übrigen Chefetage. An den getäfelten Wänden Stahlstiche, die Pferde zeigten und Reiter. Der Schreibtisch, größer als eine Pingpongplatte, war leer bis auf die lederne Schreibunterlage und die Schreibtischgarnitur aus gehämmertem Silber. Der Mann, der im Drehsessel dahinter thronte, stellte den Prototyp des Herrn in den besten Jahren dar: Herrenreiter mit akkurat geschnittenem Schnurrbart, grau das volle Haar, gekleidet in Dunkelblau. Katzbach fand den Mann sympathischer, als er ihn sich vorgestellt hatte.

Der Mann stand auf und kam um den Schreibtisch herum. „Hoff. Kaufmännischer Direktor von OSP. Wir sind schockiert! Als wir heute früh durch Ihre Dienststelle erfuhren, daß unser Herr Röttgen durch Gewaltanwendung ums Leben gekommen sei, und als dann ja auch in der Zeitung zu lesen war, daß er von einem unbekannten Täter durch zahlreiche Messerstiche getötet worden sei, da war das ein Schock für unsere gesamte Firma. Ich begreife es immer noch nicht.“ Er zeigte auf den schlanken Brillenmann im Kordsamtblazer, der sich von der Fensterseite des Raumes näherte, wo er auf der Verschalung des Heizkörpers gesessen hatte. „Herr Doktor Kollhammer, unser Personalchef.“

Man gab sich die Hand. Katzbach und Picht sagten ihre Namen und setzten sich auf die hochlehnigen Jugendstil-Stühle. Dr. Kollhammer ging zum Fenster zurück, Hoff bestieg wieder seinen Thron.

„Gibt es schon Hinweise auf den Täter?“ fragte Hoff. „Das kann doch nur ein Verrückter gewesen sein. Ein Perverser!“

„Noch keine Hinweise“, sagte Katzbach. „Unsere Ermittlungen beginnen erst. Das ist ja eine merkwürdige Truppe, die Ihr Firmengelände abschottet. Wieviele Leutchen gibt’s denn von diesen uniformierten Wachmännern?“ Eigentlich wollte Katzbach sagen: von diesen Nußknackern.

Verblüfft schaute Hoff den Kommissar an. Daß der das Gespräch mit dieser Frage begann, irritierte ihn. „Fünfundzwanzig Männer und zwei Frauen. Unser Betriebsschutz mag auf Sie merkwürdig wirken, aber er hat eine nicht zu unterschätzende Funktion in diesem Gefüge, wie ich es einmal nennen will. Schutz nach innen und Schutz nach außen. Bei uns sind annähernd dreitausend Mitarbeiter tätig, und wir stellen hochwertige Edelstahlprodukte von höchster Präzision her. Vom Füllhaltergehäuse bis zur Bordwaffenmechanik für Abfangjäger. Sie verstehen?“

„Ich ahne zumindest. Ihre Betriebsschützer sollen aufpassen, daß niemand von der Belegschaft Pläne oder Blaupausen und Modelle und Materialproben heimlich an die Konkurrenz oder an ausländische Firmen weitergeben oder sonstwie rumspionieren kann. Ihr Werk stellt also auch Waffen her?“

Hoff winkte ab. „Zunächst einmal: Sie sehen das ganz richtig. Auf viele unserer Verfahren haben wir Patentschutz. Wir wären geradezu blauäugig, wenn wir nicht damit rechneten, daß die Konkurrenz uns in die Karten gucken will. Da könnte ich Ihnen Fälle nennen — na! Aber was Sie da über Waffen andeuten... Kurz und bündig: Wir stellen keinerlei Waffen her, wir sind nur Zulieferer für bestimmte Teile. Sie sind völlig auf dem Holzweg, wenn Sie da eventuell Waffentransfer in die Dritte Welt oder Panzer für Iran oder solche Schauergeschichten vermuten.“

Katzbach brannte sich ohne um Erlaubnis zu fragen ein Zigarillo an. „Was wollten Sie mit Schutz nach innen andeuten?“

Der Personalchef schaltete sich ein. „Bei so vielen unterschiedlichen Temperamenten kommt es gelegentlich zu Reibereien. Die Mitarbeiter unseres Betriebsschutzes sind eigens geschult, schlichtend und mäßigend auf die anderen Arbeitnehmer einzuwirken, wenn es einmal zu Spannungen und Arbeitsstörungen kommen sollte, weil sich vielleicht ein paar Leute nicht grün sind.“

Katzbach dachte unwillkürlich an die Politschwafler der Plapperrunden im Fernsehen. „Könnten Sie das etwas präziser erklären?“

Deutlich erkennbar nahm Dr. Kollhammer einen innerlichen Anlauf. „Schön! Es war zu unserer Belegschaft durchgesickert, daß auch für OSP das Thema Arbeitskräfte-Freistellung auf Dauer nicht tabu sein kann. Durch zusätzliche Automatisierung...“

Picht unterbrach. „Uns gegenüber können Sie getrost das Wort Entlassung benutzen.“

Dr. Kollhammer hüstelte. „Jedenfalls kam daraufhin in gewissen Schichten der Belegschaft eine geradezu aggressive Feindseligkeit gegenüber den ausländischen Kolleginnen und Kollegen auf. Parolen wie Schmeißt die Türken raus! und schlimmere Scheußlichkeiten wurden an die Fabrikwände gepinselt, Privatautos wurden demoliert, und zu Handgreiflichkeiten kam es auch. Die Leute fürchteten eben um ihre Arbeitsplätze, und wenn man’s mal bei Licht betrachtet...“ Er breitete die Arme aus.

Katzbach konnte es nicht leiden, wenn jemand einen solchen Satz in der Luft hängen ließ. „Dann betrachten Sie es doch mal bei Licht!“

Der Kaufmännische Direktor kam dem Personalchef zu Hilfe. „Herr Doktor Kollhammer will damit sagen, daß es in gewisser Weise unser Problem lösen würde, wenn man geeignete Mittel und Wege fände, eventuell durch finanzielle Anreize staatlicherseits, die ausländischen Arbeitnehmer zu einer Existenzgründung in der eigenen Heimat zu animieren.“ Als er aber Katzbachs Gesichtsausdruck wahrnahm, beeilte er sich zu sagen: „All diese hypothetischen Überlegungen standen für die Geschäftsführung natürlich überhaupt nicht zur Debatte. Ü-ber-haupt nicht! Wir haben unseren Betriebsschutz unmißverständlich angewiesen, mit aller Härte gegen die Störer des Betriebsfriedens vorzugehen. Wir hätten auch Entlassungen aus disziplinarischen Gründen nicht gescheut. Dann bildete sich ja auch spontan unter den Angestellten und Arbeitnehmern eine Solidaritätsgruppe, die sich schützend vor unsere türkischen Mitarbeiter stellte.“

„Reicht Ihnen das als Information über die Funktion unseres Betriebsschutzes?“ fragte Dr. Kollhammer.

„Gehörte Felix Magira damals auch zum Betriebsschutz?“ fragte Katzbach.

Der Kaufmännische Direktor und der Personalchef warfen sich hastige Blicke zu. Anscheinend ärgerte es sie, daß Katzbach noch immer nicht zur Sache kam. Ging es denn nicht um den Tod von Hannes Röttgen?

Und so fragte Hoff auch: „Was hat das denn mit Ihren Ermittlungen zu tun? Wir sind erschüttert über Herrn Röttgens Ermordung, und Sie kramen uralte Geschichten aus. Was soll das?“

„Es wär mir lieb, wenn wir die Fragen stellen könnten“, sagte Katzbach und verzog die Lippen. Das deuteten aber nur Eingeweihte als Lächeln.

Picht wedelte den Zigarilloqualm weg, der zu ihm herüberwehte. „Wenn Sie so aufmerksam die heutige Zeitung studiert haben, dann wird Ihnen gewiß nicht entgangen sein, daß nach Felix Magira gefahndet wird. Ein ziemlich großes Foto ist abgedruckt worden, eine Personenbeschreibung, die Aufforderung, eventuelle Hinweise an die Polizei weiterzugeben.“

Katzbach dachte: Heuchler! Natürlich wissen sie, daß Felix Magira gesucht wird. Und sie haben auch schon eins und eins zusammengezählt und darüber geredet. Warum verstellen sie sich?

„Sie sehen da doch nicht etwa einen Zusammenhang?“ fragte Hoff und preßte die Handflächen auf die Schreibtischplatte, als müßte er sich dort festsaugen. „Das wär doch absurd!“

„Warum wurde Herr Magira damals angezeigt?“ bohrte Picht weiter.

„Er hat seine exponierte Vertrauensstellung mißbraucht. Er war bei uns eingestellt worden, um das Firmeneigentum zu schützen. Aber was hat er getan? Er hat sich daran vergriffen!“

Dr. Kollhammer ergänzte: „Das ist ungefähr so, als wenn ein Polizeibeamter nicht die Bank beschützt, sondern selber in die Kasse greift.“

Katzbach dachte: Das soll schon vorgekommen sein. „Vielen Dank für dieses erhellende Beispiel“, sagte er. „Ich hätte den Sachverhalt sonst auch nicht wirklich kapiert. Was hat Felix Magira denn damals geklaut?“

„Kugellager.“ Hoff lächelte dünn. „Präzisionskugellager für Spezialmahlwerke. Damit wird Sand so fein gemahlen, daß man ihn zum Glasschleifen benutzen kann. Es war geradezu idiotisch! Mit diesen Kugellagern konnte Magira absolut nichts anfangen. Wem sollte er solche Dinger verhökern? Etwa der Sternwarte von Mount Palomar, damit die Herren Astronomen sich ihr Riesenokular selber nachschleifen können? Lächerlich! Eine hirnrissige Tat!“

„War es nötig, Herrn Magira anzuzeigen? Man hat die Kugellager ja offenbar sicherstellen können. War das nicht betriebsintern zu regeln? Hätte nicht eine Entlassung genügt?“

„Herr Katzbach! „Hoff blähte sich auf. „Sind Sie von der Caritas, oder sind Sie von der Kriminalpolizei? Exponierte Vertrauensstellung. Sagte ich das nicht? Wo kämen wir denn hin, wenn wir solch einen Mißbrauch nicht mit aller Härte ahndeten? Außerdem galt es, ein Exempel zu statuieren. Unsere Justitiare haben unverzüglich Anzeige erstattet.“

Sie müssen Exempel statuieren, dachte Katzbach, sie trauen ihren dunkelbraunen Sheriffs nicht. „Wissen Sie, ob Hannes Röttgen und Felix Magira sich kannten?“

„Vom Sehen vielleicht“, sagte der Personalchef. „Von den Arbeitsabläufen her gab es keinerlei Berührungspunkte. Herr Röttgen ist... Pardon, ich habe das noch nicht wirklich begriffen. Herr Röttgen war zu allen Betriebsangehörigen besonders freundlich, da wird er sicher auch mal ein paar Worte mit Felix Magira gewechselt haben. Nix Genaues weiß ich nicht! Um das mal flapsig zu sagen.“

„Ist Ihnen bekannt, ob Hannes Röttgen im Betrieb Feinde oder Neider oder Gegner hatte? Gab es mal Auseinandersetzungen? Oder gar richtigen Krach? Waren da irgendwelche Rivalen, die ihm seinen Job mißgönnten?“

Dr. Kollhammer schaute den Kaufmännischen Direktor an und druckste herum. Katzbach konnte nicht erkennen, ob das eine Show sein sollte oder ob der Personalchef sich wirklich mit der Antwort quälte.

Hoff redete dann. „Da es sich mutmaßlich doch zu den Herren von der Kripo rumspricht, was die Damen unseres Hauses gerüchteweise haben durchblicken lassen, können wir es Ihnen auch gleich verraten, und es ist ja auch kein Staatsgeheimnis. Herr Röttgen stand ein bißchen in dem Ruf, ein Schürzenjäger zu sein. Da hat es wohl so einige Techtelmechtel gegeben. Doch das nur am Rande, weil Sie das Wort Rivalen erwähnten. Von beruflicher Rivalität kann gewiß keine Rede sein, was solche persönlichen Rivalitäten angeht — da mag es schon sein, daß Herr Röttgen diesem oder jenem in die Quere gekommen ist. Doch eins muß ich betonen: Innerhalb der Dienstzeit spielte sich da nichts ab. Herr Röttgen wußte stets zwischen Beruf und Privatsphäre zu unterscheiden. Und ich lege meine Hand dafür ins Feuer, daß er keine Feinde in dieser Firma hatte. Suchen Sie das Tatmotiv außerhalb des beruflichen Bereiches! Mit OSP hat das nichts zu tun!“ Hoff hob die Hände wie ein Prediger kurz vor dem Amen.

Katzbach zeigte mit der Hand auf den Kaufmännischen Direktor. „Ich möchte, daß Sie sich die Antwort genau überlegen. Dies ist die Frage: War Hannes Röttgen so etwas wie ein Geheimnisträger in diesem Werk? Verfügte er über Wissen, das ihn erpreßbar machte oder verführbar durch die Konkurrenz? Besaß er Informationen, die so heiß waren, daß er damit große Geschäfte hätte machen können? War er in Planungen eingeweiht oder an Projekten beteiligt, die ihn so sehr in Gefahr brachten, daß man ihm unter Umständen sogar nach dem Leben trachtete? Hat man ihn vielleicht mit Gewalt zum Reden gebracht? — Nehmen Sie diesen ganzen Komplex bitte als ein Fragenbündel. Trifft etwas davon zu?“

Hoff schaute zur Decke, spitzte kurz den Mund, strich sich über den Schnurrbart und schüttelte dann entschieden den Kopf. „Nichts von alledem! Sie überschätzen Herrn Röttgens Rolle in der Betriebsleitung. Zwar gehörte er eindeutig zu unseren wichtigen Nachwuchsleuten, und mit Sicherheit hätte er bei uns eine solide Karriere gemacht, aber er stand — noch — in der zweiten Reihe. Sie verstehen, was ich damit sagen will? Er war eine tüchtige Kraft in unserer Einkaufsabteilung. Nicht weniger, aber auch nicht mehr. War es das, was Sie wissen wollten?“

„Ein Teil davon“, antwortete Katzbach.

„Sie glauben, Sie müßten noch weitere Ermittlungen bei OSP durchführen?“ Dem Kaufmännischen Direktor schien das nicht zu gefallen. „Sie sind auf dem Holzweg, glauben Sie mir!“

„Das ist keine Glaubensfrage.“ Picht feixte ein bißchen, als er das sagte, denn es war einer von Katzbachs Lieblingssätzen.

„Ich möchte gern das Büro sehen, in dem Herr Röttgen gearbeitet hat“, forderte Katzbach, als er aufgestanden war und die Zigarillokippe in den verchromten Aschenbecher gelegt hatte.

„Bitte“, antwortete Hoff mit gespielter Gelassenheit. „Doktor Kollhammer wird Sie begleiten. Mich müssen Sie jetzt entschuldigen.“ Er nickte den Beamten zu, reichte ihnen aber nicht die Hand.

Als der Personalchef die Tür zuzog, sah Katzbach, daß Direktor Hoff hastig zum Telefonhörer griff. Weil sofort die Antenne in seinem Kopf Signale gab, wurde er hellhörig und schnappte auch den Namen Nagorski auf, den Hoff halblaut sagte. Katzbach wurde immer mißtrauisch, wenn jemand sofort zum Telefon langte, wenn er kaum den Rücken kehrte.

Sie fuhren mit dem Aufzug in die darunterliegende Etage. Die zweite Reihe: das symbolisierten hier die Stockwerke. Das Namensschildchen klebte noch an der Tür, den Schreibtisch hatte bereits der Nachrücker besetzt.

Das geht wirklich schnell, dachte Katzbach. Von Hannes Röttgens Tod wissen sie erst seit knapp fünf Stunden. Die warten nicht einmal, bis die Leiche kalt ist. Die sind knallhart.

Dem Personalchef schien die Szene peinlich zu sein. Der junge Mann im Maßhemd griff nach seiner Jacke und verließ eilig den Raum, als hätte er einen dringenden Termin wahrzunehmen. Vielleicht war es auch ihm peinlich.

Katzbach registrierte die Kargheit des Raumes. Nichtssagendes Büromobiliar, ein kleiner Computer neben dem Schreibtisch, eine Thermoskanne auf dem Aktenschrank. Es sah aus, als habe Hannes Röttgen sich bemüht, diesem Büro nicht einmal eine Spur von Wohnlichkeit zu geben. Keine Blumen, keine Bilder, keine persönlichen Gegenstände. Der Kontrast zu seiner geschmückten Wohnung war augenfällig. Anscheinend hatte er wirklich eine strenge Trennlinie gezogen zwischen Beruf und Privatleben. Katzbach bemühte sich, zumindest ein vages Bild von der Persönlichkeit des Toten nachzuzeichnen, doch es gelang ihm nicht.

Ins Auge sprang allerdings das grelle Plakat, das an die Innenseite der Tür gepinnt war. Mach meinen Kumpel nicht an! Zwei Gesichter unter gelben Schutzhelmen. Ein sehr türkisches Gesicht und ein sehr deutsches. Gegen Rassismus und Faschismus! Solidarität der Arbeiter!

Dr. Kollhammer, der Katzbachs Blick gefolgt war, sagte: „Herr Röttgen hat sich damals sehr für die türkischen Arbeitnehmer ins Zeug gelegt. Im Grunde war er der Initiator der Solidaritätskampagne.“

„Was hat die Geschäftsleitung dazu gesagt?“ wollte Picht wissen.

„Keine Ahnung. Wahrscheinlich nichts. Anderen hat das damals nicht so recht gefallen, daß Herr Röttgen sich in dieser Sache so engagierte. Er hat ein paar häßliche anonyme Anrufe bekommen und zwei, drei Drohbriefe. Das hat sich dann aber alles schnell erledigt. Ach ja, die Autoreifen hat ihm auch jemand zerstochen. Die Leute vom Betriebsschutz waren angewiesen, sozusagen schützend ein Auge auf ihn zu werfen. War aber nicht nötig. Die Hetzer haben schnell kapituliert.“

Also doch Feinde! dachte Katzbach.

Sie verabschiedeten sich und verließen schnell das Verwaltungsgebäude. Als sie sich dem Tor näherten, trat der ältere Wachmann ans Seitenfenster heran. Der jüngere war nicht zu sehen.

„Dann machen Sie mal schnell auf, Herr Nagorski“, sagte Katzbach.

Der Mann machte Stielaugen. „Woher kennen Sie meinen Namen?“

„Na! Sie haben doch unsere Durchfahrtgenehmigung unterschrieben.“

„Daß Sie das lesen können!“ Der Wachmann staunte noch immer. „Sie haben den Schein nicht abzeichnen lassen! Ich kann Sie so nicht rauslassen.“

„Doch“, sagte Katzbach, „das können Sie. Wir haben keine Zeit für dumme Mätzchen, wir haben nämlich einen Mord aufzuklären. Und nun mal hurtig, ja?“

Der Wachmann schob die braune Mütze von der Nase und kratzte sich die Stirn, dann betätigte er die Automatik. Das Tor öffnete sich.

„Der gafft uns nach“, sagte Picht.

Schneeregen setzte ein, als sie die ausgedehnte Fläche des Firmenparkplatzes entlangfuhren. Hunderte von Autos wie an Schnüren aufgereiht, und die Besitzer dieser bescheidenen Wohlstandssymbole werkten in den gewaltigen Hallen am Horizont, wo die Stanzen kreischten, die Fräsen sirrten, die Kolben hämmerten. Vielleicht waren viele der Arbeitsbienen schon von der Furcht erfaßt, daß sie die Raten für die kleinen Autos nicht bezahlen könnten, wenn der Lohnstreifen ausbliebe, wenn das Gesundschrumpfen einsetzte, wenn die Sozialpläne drohten. Jedenfalls war Katzbach mit solchen Überlegungen beschäftigt.

„Und jetzt sag mir, woher du seinen Namen weißt!“ forderte Picht. „Das Gekrakel auf dem Wisch kann doch kein Mensch entziffern.“

„Den Seinen gibt’s der Herr im Schlaf“, orakelte Katzbach. Er dachte an den Satz, den Direktor Hoff gesagt hatte: Er hat seine exponierte Vertrauensstellung mißbraucht. Ja, Felix Magira, der kleine dunkelbraune Hilfssheriff, hatte seine exponierte Vertrauensstellung mißbraucht, hatte seinen Job verloren, war zu einer Haftstrafe verurteilt worden. Im Namen des Volkes. Ein paar unverkäufliche Kugellager. Und dann — zack: die volle Härte des Gesetzes. Der kleine Pflaumendieb soll büßen. Aber was ist mit den großen Ganoven, die ihre exponierten Vertrauensstellungen mißbrauchen? Die Atommülltransporteure, die es nicht so genau nehmen; die Geldwäscher, die die großen Parteispenden kassieren; die Steuerhinterzieher, die so gern in Monaco wohnen; die Aufrüster, die mit Menschenleben spielen; die Flüssevergifter, denen nur die Umsatzsteigerung heilig ist... „Ich sag dir was, Jochen. Ab einer gewissen Größenordnung kannst du ungestraft jede exponierte Vertrauensstellung mißbrauchen, ob du Wirtschaftsboß oder Politiker oder Mafioso bist. Muß nur alles groß genug sein.“

„Sie hörten den Kommentar der Woche. Es sprach der Kater persönlich. — Wovon redest du eigentlich?“

„Von Größe. Hast du nicht zugehört?“

„Vergiß es! Die haben uns vorhin ganz schön eingeseift, wie?“

„Ich liebe es, wenn sich Leute für oberschlau halten. Aber einer hat sich ein bißchen zu weit aus dem Fenster gelehnt.“ Katzbach wollte sich ein Zigarillo anbrennen, doch das Blechkästchen war leer. „Nicht mal uns Bullen sollte man unterschätzen“, sagte er leise.

„Von wem sprichst du?“

„Wenn ich dir bewußt eine falsche Frage stelle, bin ich dann ein Lügner? Denk mal darüber nach, Jochen. So, jetzt mal Tempo. Ich muß zur JVA.“

Picht stieg beim Präsidium aus, Katzbach fuhr weiter.

Als der Schneeregen einsetzte, stülpte Felix sich Götes Gartenhut auf den Kopf und verließ das Blockhaus. Natürlich hing der Entschluß mit dem Wetter zusammen. Wer sollte ihn bei solch wüstem Flockentreiben erkennen! Und dann noch der Pepitahut. Dies war genau der richtige Augenblick.

Den ganzen Vormittag hatte er auf der Bank gehockt, Kaffee geschlürft, Kekse gekaut und aus dem Fensterchen gestarrt in die trostlose Matschlandschaft. Eine fette Schwarzdrossel, ein bißchen Schiffsgetute und kleine Farbverschiebungen im Grau des bleiernen Gewölks waren die einzigen Abwechslungen gewesen. Da lagen zwar haufenweise Science-fiction-Heftchen herum, und er hatte auch versucht zu lesen, doch weil er sich so stark auf die Buchstaben konzentrieren mußte, machten ihm die Wörter Schwierigkeiten, und er verlor schnell den Faden.

Kristin. Er begriff nicht, daß er Mühe hatte, sich ihr Gesicht vorzustellen. Ob sie das blonde Haar, das aus der Ferne weiß wirkte, vielleicht inzwischen kurz trug? Für ihr blasses Gesicht hatte Felix das Wort leise gefunden. Kristin hatte ein leises Gesicht. Und wenn sie sich verändert hatte, seit sie mit Hannes Röttgen... Blödsinn, so ein Gedanke! Sie hatte sich ja von dem getrennt. Und wie! „Ich muß ihr sagen, daß ich auf ihrer Seite bin.“ Das hatte er halblaut gesagt und dann gedacht: Wenn Kristin wieder zu mir gehört, dann kann ich das Leben aushalten, dann hört diese verfluchte Unruhe endlich auf.

Er hatte einen guten Plan. Ihre Eltern mußten ihn auf Kristins Spur bringen. Das wußte er doch noch, daß sie es gut konnte mit ihren Eltern, also mußten die Eltern auch wissen, wo sie sich versteckt hatte. Schnee fuhr ihm in die Augen, der Sturm ließ ihn nach Luft ringen. Felix suchte Deckung hinter dem Geäst der Hainbuchenhecke, die den Weg zwischen den Gartenparzellen säumte. Kein Mensch war zu sehen. Felix kletterte über die Begrenzungsmauer und hauchte in die klammen Hände. Als er die Straße erreichte, zog er den Hut tief ins Gesicht. Von den Autos spritzte Dreckwasser hoch, die Passanten hatten genug mit sich selber zu tun bei diesem Wetter, genau so hatte er sich das vorgestellt, die hatten keinen Blick für einen, der im Zotteltrab dem Telefonhäuschen zustrebte.

Er wußte die Nummer noch! Darüber freute er sich. Er wartete, bis er wieder richtig atmen konnte, dann wählte er. Kristins Mutter meldete sich sofort.

„Hier Parland.“

Felix hielt den Mund dicht an die Sprechmuschel und flüsterte: „Es geht um Kristin! Ich bin ein Freund. Sie will, daß ich ihr ein paar Sachen bringe. Und von Ihnen... von Ihnen könnt ich erfahren, wo sie sich aufhält. Hat sie gesagt. Wirklich, Sie können mir glauben, ich...“

Frau Parland unterbrach ihn barsch. „Wer sind Sie? Was soll der Unsinn? Ich komme gerade aus der Uni-Klinik, ich war bis vor einer halben Stunde noch bei ihr. Kristin braucht überhaupt keine Sachen. Das hätte sie mir doch gesagt, wenn sie was brauchte. Außerdem wird sie wahrscheinlich morgen schon entlassen. Mit wem spreche ich eigentlich?“

„Mit... mit einem Freund“, stammelte Felix und hängte verwirrt den Hörer ein. Was hatte das zu bedeuten?

Im Eimer war der schöne Plan. Felix stemmte sich gegen den Südwestwind und lief mit hochgezogenen Schultern den Häusern am Stadtrand zu. Kristin hatte sich nicht versteckt. Warum nicht? Sie befand sich im Krankenhaus. Warum? Schlimm konnte ihre Krankheit aber nicht sein, denn sie würde ja wahrscheinlich schon bald entlassen. Was war mit ihr geschehen? Hatte jemand sie verletzt? Und hatte diese Verletzung mit Hannes Röttgens Tod zu tun? War vielleicht alles ganz anders gewesen? Notwehr! dachte Felix. Sie braucht sich doch gar nicht zu verstecken. Aber Hannes Röttgen hat sie verletzt, als sie sich gegen ihn wehrte. Was für eine Verletzung konnte das sein? Wollte er sie mit Gewalt nehmen? Hat er sie...

Den Kopf voll verwirrender Fragen überquerte Felix die Kaiserswerther Straße und wäre um ein Haar von einem Ready-Mix-Laster erfaßt worden. Wüstes Gehupe tönte ihm nach, als er auf Götes Schnelle Pfanne zuhastete. Die nassen Jeans kratzten auf den Oberschenkeln.

Um diese Zeit war Göte nicht in der Pinte, das wußte Felix. Der Schnellimbiß wurde erst am Nachmittag geöffnet, wenn die Leute von der Arbeit kamen. Felix wollte auch gar nicht zu Göte, er brauchte das Fahrrad, und das lehnte wie immer von außen an der Hinterhofmauer, und abgeschlossen war es auch nicht, denn solch ein gammeliges Vehikel klaute keiner. Weil Felix sich nicht traute, mit der Straßenbahn quer durch die Stadt zu fahren, brauchte er das Rad. Zu Fuß würde er mindestens drei Stunden brauchen bis zur Universitätsklinik.

Er kam nur mühsam voran. Vom Spritzwasser war er inzwischen bis zur Hüfte klatschnaß. Bisweilen mußte er den Hut festhalten. Wenn die Ampeln Rot zeigten, schob er die kältestarren Hände in die Jackenärmel. Das Gesicht fühlte sich hart an wie Stein. Autofahrer schüttelten die Köpfe. Ihr Grinsen: Wie kann einer nur so idiotisch sein und bei solch einem Sauwetter durch die Stadt radeln!

Wenn mich nur niemand erkennt! dachte Felix.

Der Schneeregen ließ nach. Eine Spur von kühlem Blau war zwischen den Wolkenbänken sogar zu sehen. Die ungewohnte Bewegung setzte Felix zu, von der Anstrengung ging sein Atem pfeifend. Doch er hielt durch und ließ kaum nach im Tempo. Wahrscheinlich trieb ihn auch die Unruhe an. Der Durst wurde so quälend, daß er sich die Nässe vom Handrücken leckte. Etwas wühlte schmerzhaft im Gedärm.

Kurz nach 14 Uhr erreichte Felix völlig erschöpft den Eingangspavillon vor dem weitläufigen Klinikum-Gelände. Leute kamen und gingen in Pulks, zu zweit und allein, lärmende Leute, schweigende Leute, manche schwenkten üppige Blumenbuketts, Kinder trugen feierlich kleine Sträuße. Und von der S-Bahn-Haltestelle und den Parkplätzen her fielen immer neue Scharen ein. Felix stellte das Fahrrad zu vielen anderen Fahrrädern und reihte sich in die Schlange vor dem Schalter des Pförtners ein. Er verdeckte sein Gesicht so gut es ging.

„Parland. Kristin Parland. Wo finde ich die, bitte?“

„Was für ne Abteilung?“

„Ich weiß nicht, ich...“

Der Mann hinter der Scheibe hackte auf seinen Tischcomputer ein. „Neurologische. Zimmer drei-null-drei. Aber da können Sie nicht so ohne weiteres rein, junger Mann. Melden Sie sich im Parterre bei der diensthabenden Oberschwester. Die muß erst den zuständigen Arzt fragen.“

„Welches Haus ist es denn?“ fragte Felix.

Der Mann ruderte mit dem Arm. „Linken Weg runter, an der Gabelung wieder links und dann letztes Gebäude rechts. Der Nächste!“

Felix trabte los. In seinen Schuhen schmatzte das Wasser. Essensgerüche wehten durch den Park und waren stärker als der strenge Krankenhausgestank, der Felix für Sekunden aus einer offenen Tür entgegenschlug. Das Haus fand Felix leicht, doch dann wurde es problematisch.

Er dachte: In Kriminalfilmen ist das immer leicht. Da dringt man durch den Keller ein, haut einem Krankenpfleger was vor den Latz und zieht sich dessen Kittel an. Dann erreicht man unbehelligt jedes Stockwerk und jedes Zimmer. Oder man hat einen Kumpel dabei und kommt ganz in Schwarz mit einem Metallsarg an und behauptet keß, man wolle die Leiche von der Intensivstation abholen. Schon ist man drin. Aber so klappte das nun mal bloß in Filmen, er war live hier und brauchte jetzt dringend eine funktionierende Idee.

Sollte er sich einfach irgendwelchen Besuchern anschließen und so tun, als gehörte er zur Familie? Das ging garantiert schief! Mit der Oberschwester reden? Aber dazu mußte er einen triftigen Grund erfinden. Ihm wurden schon jetzt die Knie weich, als er daran dachte, daß ihm die richtigen Wörter einfallen müßten.

Dann dachte er an Kristin, die jetzt nur noch ein paar Meter von ihm entfernt war. Da bullerte zwar das Herz wie verrückt, doch der Gedanke gab ihm Antrieb. Im Foyer lagen zwei große braune Briefumschläge auf einem Tischchen, das sah er durch die Glastür. Rein! Da liefen ein paar Leute herum in den Gängen, auch welche in Weiß, doch niemand kümmerte sich um ihn. Blitzschnell raffte er einen der Umschläge an sich und eilte die Treppe hinauf. Drei-null-drei: solche Numerierungen kannte er aus dem Knast. Zimmer 303 im dritten Stock. Alles klar.

Doch da kam ihm die Brillenschwester mit dem Durchdringeblick auf dem Absatz zur zweiten Etage entgegen. Die musterte diesen nassen Hering streng über den Brillenrand hinweg, und vor Verlegenheit nahm Felix den Hut vom Kopf, obwohl er sich gleichzeitig bewußt war, daß er einen Fehler machte.

„Schwimmen Sie immer mit Hut und Jacke?“ fragte die Schwester.

„Immer. Manchmal nehm ich sogar noch ein Fahrrad mit ins Becken.“ Felix fand, daß das eine sehr gute Antwort war, und versuchte, an der Schwester vorbeizuschlüpfen.

Aber die breitete die Arme aus und versperrte den Weg. „Zu wem wollen Sie denn?“

„Ich?“ Das war nicht gut, das merkte er. Keß mußte er auftreten. „Zu Kristin Parland. Drei-null-drei. Ich muß ihr dieses hier bringen, es ist von ihren Eltern.“ Er schwenkte das Kuvert.

„Wer sind Sie denn überhaupt?“

„Ich?“ Nein, nicht schon wieder so blöde Wörter sagen! „Kristins Cousin. Ich heiß auch Parland. Ich bin extra mit dem Fahrrad hergefahren, weil es eilige Sachen sind.“ Schnell ergänzte Felix: „Persönliche Sachen.“

„Aber ihre Mutter war doch vorhin noch hier!“

„Ich weiß. Die hat was vergessen zu Hause. Darum bring ich’s jetzt. Die Oberschwester hat gesagt, ich soll man ruhig nach oben gehn.“ Felix ahnte, daß er nun ein gewagtes Spielchen spielte.

Die Schwester fragte nicht weiter. Sie schob die Brille akkurat an ihren Platz. „Von mir aus. Reden Sie mit der Stationsschwester. Sie können ja sowieso nicht einfach reingehen.“

Weil Felix sich so freute, daß er diese gefährliche Situation gemeistert hatte und daß er in wenigen Sekunden bei Kristin sein würde, achtete er nicht auf den letzten Satz. Er stürmte die Treppe zur dritten Etage hoch und bog in den Gang nach rechts ein, weil er sah, daß dort die Numerierung mit 300 begann.

Dann blieb Felix wie angewurzelt stehen.

Zwei Männer lehnten an der Wand. Einer links neben der Tür des Zimmers 303, einer rechts neben der Tür. Die beiden Männer trugen Uniformen und waren Polizisten. Wahrscheinlich hatten sie gedöst, denn sie wurden erst aufmerksam, als Felix vor Schreck aufschrie und den braunen Umschlag fallen ließ. Dann allerdings reagierten sie schnell.

Felix raste die Treppen hinunter. Er sprang mehr, als daß er die Stufen berührte. Zwei Pflegern rammte er die Fäuste in die Bäuche, eine Greisin im Laufgestell stieß er heftig zur Seite, den Arzt, der sich ihm am Fuß der letzten Treppe entgegenstellte, rannte er über den Haufen. Er hörte zwar das Getrampel und die Rufe der Polizisten hinter sich, doch er war schon im Freien, als die Trillerpfeife schrillte.

„Halt! Bleiben Sie stehen!“

Felix blieb nicht stehen. Er hetzte zu dem flachen Bau hinüber, an dem Heißmangel angeschrieben war, nahm im Laufen verschreckte Gesichter wahr, trat einem Mann mit einem Wäschekarren die Deichsel aus der Hand und zwängte sich keuchend durch schmale Gänge, an deren Wänden umwickelte Heizungsrohre verliefen. In Kopfhöhe war da ein kleines Fenster. Felix wollte es aufreißen, aber es ließ sich nicht öffnen. Da schlug er mit dem Ellenbogen die Scheibe ein und zwängte sich nach draußen. Daß er blutete, merkte er kaum. Er kroch unter einem Lastzug mit Dieseltank durch und mischte sich unter die Leute, die dem Haupteingang der Kinderklinik entströmten. Aber vor dem großen Ausgangstor löste er sich aus der Masse und schlug sich in die Büsche, als müßte er pinkeln.

Am Tor warten sie auf mich! dachte Felix. Die Bullen haben längst alle Pförtner alarmiert. Garantiert rücken schon die Hundertschaften der Bereitschaftspolizei an. Aber mich kriegt ihr nicht!

Beim letzten Parkplatz kletterte er über die Mauer. Das sahen zwar ein paar Autofahrer, und ein Kind zeigte sogar mit dem Finger auf ihn, doch die Leute schauten schnell weg. Das ging sie nichts an. Damit wollten sie nichts zu tun haben.

An Götes Fahrrad kam er nicht ran, das war Felix klar. Wichtig war, daß er schnell aus dieser Gegend verschwand und sich wieder in den Düsseldorfer Norden absetzte. Der Feier ab endverkehr machte sich bereits bemerkbar. Das war gut für ihn.

Die kriminalbeamtin war wieder da. Kristin hatte geschlafen und fühlte sich jetzt leer und ruhig. Sie hatte Mühe, die Wörter richtig zu artikulieren, weil ihre Lippen eigenartig taub und hart waren. Doch Kristin schaffte es, endlich von dem Mann zu berichten, der ihr am Telefon gesagt hatte, Felix würde erst später aus der Vollzugsanstalt entlassen.

„Felix wurde aber pünktlich um sechzehn Uhr entlassen“, sagte Kristin, „und ich hab ihn darum verpaßt. Der Mann am Telefon hat gelogen. Im Gefängnis die Beamten, die haben mir erklärt, solch ein Gespräch wär auch gar nicht vom Gefängnis aus geführt worden. Was hat das nur zu bedeuten?“

Cilly Winn sagte: „Es könnte zum Beispiel bedeuten, daß Kommissar Katzbach recht hat. Er glaubt, daß man Felix Magira für den Mörder halten soll und daß alle Indizien auch gegen ihn sprechen. Katzbach vermutet jedoch, daß viel mehr hinter der Sache steckt und daß jemand die Polizei auf eine falsche Spur bringen will. Kommissar Katzbach irrt sich übrigens selten. Kristin, Ihre Aussage ist von größter Wichtigkeit für uns!“

„Ja?“ Kristin gab sich Mühe, das auch wirklich zu verstehen, was die Frau von der Kripo ihr gerade erklärt hatte. Wenn Felix Hannes gar nicht getötet hatte... Sie brauchte Zeit für diesen Gedanken.

„Wie haben Sie Herrn Röttgen eigentlich kennengelernt?“ fragte Cilly Winn.

„Vom Sehen kannte ich ihn schon länger. Er kam manchmal ins Schreibbüro. Die Mädchen machten ihm dann immer Augen. Wann ich ihn näher kennenlernte? Als damals die Ausländerhetze in der Firma losging. Hannes Röttgen und die Gewerkschafter gründeten da eine Solidaritätsinitiative.“

„Sie haben dort mitgemacht?“

„Klar. Weil’s ne Sauerei war, wie man die ausländischen Mitarbeiter schikanierte. Wer dahintersteckte, das hat man ja nie so richtig rausgekriegt. Rechtsradikale jedenfalls. Aber Felix und ich, wir haben uns sofort der Initiative Mach meinen Kumpel nicht an! mit vielen anderen aus dem Werk angeschlossen.“ Kristin machte eine Pause, dann lächelte sie dünn. „Damals waren Felix und ich ja noch zusammen. Ja, und dann hab ich den Hannes näher kennengelernt. So war das.“

„Wer wußte davon, daß Felix Magira aus der Justizvollzugsanstalt entlassen wurde? Ich meine: Wer kannte den genauen Zeitpunkt?“

Kristin dachte nach. „Ich hab kein Geheimnis daraus gemacht. Mit meinen Kolleginnen hab ich sogar darüber diskutiert, ob es richtig wär, daß ich den Felix bei der Entlassung abhole. Die meisten meinten, das müßte ich tun, das wär fair.“

„Also hätte es praktisch jeder in der Firma wissen können?“

„Jeder nicht“, antwortete Kristin, „aber viele.“ Plötzlich wurde Lärm laut vor der Tür. Rufe. Fußgetrappel auf dem Gang. Eine Trillerpfeife schrillte. Dann steckte eine aufgeregte Krankenschwester den Kopf zur Tür herein.

„Was ist los?“ fragte Cilly Winn.

„Er ist hier aufgetaucht. Dieser Magira! Stellen Sie sich das bloß mal vor! Kommt am hellichten Tag hier angeschneit, dringt brutal ins Haus ein und... Jesses! Ich darf gar nicht dran denken, wenn der hier ein Blutbad...“ Die Schwester preßte die Hände vor den Mund.

„Haben meine Kollegen ihn erwischt?“ schrie Cilly Winn.

„Sie sind hinter ihm her. Aber ob die ihn kriegen? Wie der Teufel ist der weggerannt, als er die Polizisten sah. Was der bloß hier wollte?“

„Henrichs und Patricz sind die letzten Penner!“ schimpfte Cilly Winn los. „Wie konnten sie ihn entkommen lassen! Der Kater hat mal wieder den richtigen Riecher gehabt. Der hat gesagt: Stellt Wachen vor das Zimmer. Faßt ihn, wenn er bei Kristin Parland auftaucht. Scheibenkleister! Jetzt hatten wir die Chance, und diese Schlafmützen lassen den Burschen türmen!“ Sie griff zum Telefonhörer. „Vielleicht können wir ihn schnappen, wenn er das Klinikgelände verläßt.“

„Der Kater? Wer ist das denn?“ fragte Kristin.

„Das ist Kommissar Katzbach.“ Cilly Winn hatte ihren Anschluß bekommen und schrie aufgeregt in die Sprechmuschel. Mit den Stiefelabsätzen hackte sie auf dem Fußboden herum.

Kristin schloß die Augen und versuchte, das alles zu begreifen. Das Lied? Wie ging noch das Lied? Cilly Winns Stimme hörte sie nicht mehr. Sie wünschte, sie könnte die Schwäne sehen.

Das vierte As

Das scheppernde Metall ging Katzbach auf die Nerven. Das war jedes Mal so, wenn er sich in diesem Hause aufhielt, das in seiner Trostlosigkeit allenfalls von einer Leichenhalle übertroffen wurde. Das überlaute Schlüsselrappeln, das Scheppern der einrastenden Schlösser, das Klack-klack der Schritte auf den vergrauten Fliesen. In diesen hohen Fluren entzündete das Licht keine Farben: Rot war Grau, Grau war Schwarz. Doch vor allem das dauernde Aufschließen-Abschließen alle paar Meter setzte ihm zu. Der säuerliche Geruch machte alles noch schlimmer. Katzbach folgte dem Vollzugsbeamten, der an etwas Hartem kaute, ins Büro des Gefängnispsychologen. In einem der oberen Stockwerke lachte jemand schrill.

Dr. Schulte-Schrey lag auf der Platte seines Schreib-tischs und war inbrünstig mit Atemübungen beschäftigt. Aus dem Recorder, der auf dem Stuhl daneben zwischen zwei winzigen Boxen aufgebaut war, zirpte psychedelische Musik. Aktenstapel im Wandregal, auf der Fensterbank, seltsam eingerahmt vom Gestänge des Gitters, eine Buddhastatuette aus Keramik, an der Stirnwand ein Schriftposter unter Glas: Beleidige nie die Stunde, die dich leben sieht!

Der Schließer verabschiedete sich. Katzbach zog den Stecker aus der Dose und stellte Recorder und Boxen auf den Fußboden, dann setze er sich auf den Stuhl und wartete. Nach ungefähr zwei Minuten richtete sich der Psychologe stöhnend auf.

„Hallo, Schimanski!“

„Hallo, Waldschrat!“

SchulteSchrey sah wirklich aus wie ein Waldschrat, und weil er das wußte, unterstrich er sein Outfit durch einen übermäßig wuchernden Vollbart von unbestimmbarer Farbe und durch eine verwilderte Trapperfrisur. Katzbach schätzte diesen Mann, der für viele der Strafgefangenen der einzige ernsthafte Gesprächspartner war.

„Kaum ist er draußen“, sagte Schulte-Schrey bekümmert, „und schon haut ihm das Schicksal wieder eins über die Rübe. Felix, der Glückliche: nomen est omen. Oder? Mann, wie so was täuschen kann! Es gibt Leute, die halten sich für die geborenen Verlierer. Felix ist so einer. Was wollen Sie von mir wissen?“

„Zum Beispiel, ob er wirklich einer ist oder ob er sich nur für einen hält. Erzählen Sie mir einfach was von Felix Magira, damit er mir nicht so fremd ist. Ich kann ihn mir nicht vorstellen, darum weiß ich ihn nicht einzuschätzen. Wo liegt sein spezifisches Problem?“

Schulte-Schrey gluckste und zog einen fleckigen Schnellhefter aus einem Aktenstapel. „Daß er Schwierigkeiten hat, die richtigen Wörter zu finden, das vor allem ist sein Problem. Er will oder kann nicht äußern, was er eigentlich sagen möchte. Da gerät er durcheinander, da schweigt er, da redet er genau das Falsche. Darum hat er beim Prozeß auch so eine schlechte Figur gemacht, obwohl ihm der Richter eine goldene Brücke nach der anderen baute.“ Schulte-Schrey klappte den Aktendeckel auf und zeigte auf das Foto. „Graue Maus. Seine Rolle fürs Leben.“

„Ich kenne das Bild.“ Katzbach schaute aber trotzdem das Foto an, das Felix Magira von vorn zeigte und mit einer vielstelligen Nummer und einem Balkencode versehen war. Glattes hellbraunes Haar, große Augen von unbestimmbarer kühler Farbe, schmal das Gesicht, klein der Mund: beinahe kindlich wirkte das alles. Katzbach dachte: So einer bei der Wachmannschaft des OSP-Werksschutzes? „Sieht er auch heute noch so aus?“

„Der hat sich nicht verändert, außer, daß er ein bißchen blasser geworden ist. Hier werden alle blasser.“

„Noch blasser? Geht das denn?“ Katzbach reichte das Foto zurück. „Warum hat er keine Bewährung gekriegt? Waren da schon Vorstrafen? Aus unseren Unterlagen wird das nicht deutlich.“

Schulte-Schrey wühlte in seinem Bart. „Ich erzähl mal die Vorgeschichte. Den Vater früh verloren, die Mutter ständig auf der Suche nach einem Ölmulti oder sonst einem reichen Pinkel, der ihr das Dasein vergolden sollte: da kümmerte sich keiner um das Kind. Ich weiß, es hört sich an wie eine Sozialschnulze, war aber leider verdammt bittere Wirklichkeit. Nullbock auf Schule, also kein Abschluß. Und Nestwärme suchte Felix Magira sich dann bei der nächstbesten Gang. Und ausgerechnet an seinem Geburtstag, als er nämlich achtzehn wurde, ausgerechnet an seinem Geburtstag läßt er sich beim Mopedklauen kaschen. Sie wissen, was das bedeutete?“

„Sicher. Daß er nicht mehr unter das Jugendstrafrecht fiel. Ist er damals verurteilt worden?“ Katzbach hätte jetzt gern geraucht.

Der Psychologe schüttelte den Wuschelkopf. „Damals hat er Bewährung gekriegt, weil’s das erste Mal war. Und dann mußte er ja auch schon bald zum Bund, wo er seltsamerweise sogar eine ganz gute Zeit hatte. Keinerlei Klagen, keine disziplinarischen Schwierigkeiten...“ Schulte-Schrey brach plötzlich ab und knallte die Handflächen auf die Schreibtischplatte, daß der Becher mit den Schreibutensilien hüpfte. „Ich rede Müll. Es ist überhaupt nicht seltsam, daß er beim Barras zurechtkam. Es ist sogar logisch. Andere redeten für ihn, er brauchte bloß Befehle auszuführen, die Zeit war exakt eingeteilt, Unterkunft und Ernährung waren gesichert. Verstehen Sie, Katzbach? Er brauchte sich keine Gedanken zu machen, er brauchte sich nicht zu artikulieren. Ich glaub, Camus hat das geschrieben: Wir müssen uns Sisyphos als einen glücklichen Menschen vorstellen. Ja, genauso, wie der seinen Stein den Berg raufrollte, obwohl ihm das Ding immer wieder runterkullerte, so machte Felix seinen Dienst. Konkrete Aufgabe, also keine Unsicherheit. Die Frage nach Sinn oder Unsinn stellte er nicht. Ich denke, so müssen wir das einschätzen.“

„Und nach der Bundeswehr?“ fragte Katzbach. „Wie ist er an den Job bei OSP gekommen?“

„Zufall. Die richteten gerade frisch ihren Betriebsschutz ein, weil sie’s wohl nötig hatten. Und weil es so praktisch war, heuerten sie eine Mannschaft von Ex-Soldaten an. Leute, die Arbeit suchten. An Uniformen waren die ja schon gewöhnt und ans Gehorchen auch. Merken Sie was?“

Katzbach mußte unwillkürlich lächeln, doch das fiel so spärlich aus, daß Schulte-Schrey es nicht erkannte. Ein paar Mosaiksteinchen gerieten in Bewegung. Zwar war noch kein Bild zu erkennen, doch immerhin schon die Grundstruktur eines Musters. „Und dann verliebte er sich, ja?“

„Das muß für ihn wie ein Vulkanausbruch gewesen sein. Die schienen auch zusammenzupassen, die zwei. Am Anfang, als er hier war, hat Felix Magira mir ne Menge von Kristin Parland erzählt. Das müssen Sie natürlich relativ sehen. Für seine Verhältnisse war’s halt ne Menge. Den Rest hab ich mir dazugereimt.“

„Dann tragen Sie mir die Reime mal vor!“ forderte Katzbach.

„Bitte, Herr Oberpolizist! Die alte Leier. Konsumzwänge, Werbeterror. Die anderen Mädchen aus dem Schreibbüro wurden von Freunden mit schnieken Autos abgeholt, unternahmen mit denen feine Reisen, machten Highlife und so. Oder sie hatten ihre eigenen Töffs und schmückten sich mit flotten Disco-Typen. Was weiß ich! Jedenfalls kramte Felix seine Minderwertigkeitskomplexe aus. Hatte wohl das Gefühl, daß er da nicht mithalten konnte.“

„Verstehe ich nicht“, sagte Katzbach. „Felix Magira verdiente Geld, Kristin Parland auch. Zum Teufel, zwei Vollverdiener! Wieso konnten die beiden nicht mithalten?“

„Weil Kristin das meiste von ihrem Moos zu Hause abgeben mußte. Die Eltern hatten ein Häuschen gebaut. Die alte Illusion vom eigenen Herd, die dann zum finanziellen Alptraum wird. Kristin muß kräftig mithelfen beim Ratenabstottern. Und was Felix so im Monat ausbezahlt bekam, das war so toll viel nicht. Wohnung, Klamotten, Essen und Trinken: zum Sparen blieb nicht viel. Außerdem ging’s ihm nicht schnell genug. Er spürte wohl auch, daß Hannes Röttgen, der Adonis mit dem Spider, durchaus Eindruck machte auf sein Mädchen. Ein schickes Wägelchen mußte her. Und da klaut dieser Blödmann ausgerechnet Kugellager, die er sowieso nicht verkloppen kann! Irrsinn! Verliebte sind zu allem fähig. Das letzte Bißchen Verstand geht dann auch noch flöten. Es ist eine spezielle Form von Schwachsinn.“

Katzbach fragte: „Kann es nicht sein, daß es eher so eine Art Ausbruchversuch war? Vielleicht wollte Felix Magira sich überhaupt nicht bereichern. Weil er nicht die richtigen Wörter fand, hat er vielleicht durch so eine scheinbar sinnlose Tat gegen den Druck rebelliert, dem er ausgesetzt war. Oder ahnte er, daß seine Freundin sich mehr und mehr von ihm entfernte?“

„Kann sein. Ja, kann sein, daß Sie recht haben mit Ihren Vermutungen. Mensch, Katzbach, warum hab ich wohl grad so zynisch über die Verliebten gelabert? Mir hat der Junge so unendlich leid getan. Wie der durchgedreht hat, als das Mädchen sich endgültig von ihm trennte! Und das spöttische Gequatsche der anderen hier. Die haben sich doch einen Mordsjux daraus gemacht. Die haben ihn gequält, bis er einen Tobsuchtsanfall bekam. Wissen Sie, was ich glaube?“

„Ich weiß nicht mal, ob Sie überhaupt etwas glauben.“ Der Bart geriet wieder in Wallung. „Ich glaube was. Nämlich, daß der Felix Magira es unbewußt darauf angelegt hat, verknackst zu werden. Das glaub ich. Das wuchs ihm was über den Kopf. Kann auch sein, daß er sich in einem Anflug von Masochismus selber bestrafen wollte. Doch das sind Spekulationen. Wir sollten uns an die Fakten halten, vor allem Sie als Kriminalbeamter.“

Dazu hatte Katzbach eine ganz andere Meinung, doch er äußerte sie nicht. Er wollte von Dr. Schulte-Schrey Informationen über die Gerichtsverhandlung haben, bei der Felix Magira angeblich sogar seinem eigenen Pflichtanwalt in den Rücken gefallen war. Daß die ausgesetzte Strafe von damals dem Richter beim zweiten Prozeß nur wenig Spielraum ließ, begriff Katzbach. Sein Unbehagen blieb trotzdem.

„Er hat sich offenbar überhaupt nicht gewehrt“, sagte Schulte-Schrey, „hat alles geduldig hingenommen wie das viel zitierte Lamm auf der Schlachtbank. In solchen Riesenfirmen klauen doch viele. Als Werkssheriff wußte Felix das. Er wird ja wohl mehr als einen geschnappt haben. Das, zum Beispiel, hätte er zu seiner Verteidigung Vorbringen müssen. Und von seinen ehemaligen Bossen hätte er erzählen müssen. Wie die sich so an der Firma bereichern! Privatfahrten mit Dienstwagen. Gemeinsamer Bordellbesuch als Besprechung mit Geschäftsfreunden abgerechnet. Und daß sich da welche als Waffenschieber ne goldene Nase verdienen. Solche Sachen! Daß er von Kollegen verführt worden sei zum Klauen, weil die es auch nicht so genau nähmen. Oder daß er verrückt gewesen sei vor lauter Liebe und daß er so etwas Schändliches nie wieder tun werde. Herr des Himmels! Wenn der sich nicht so verflucht verstockt und dusselig benommen hätte vor Gericht!“ Der Psychologe schwitzte, so sehr hatte er sich in Rage geredet. Er holte eine angebrochene Cola aus dem Rollfach seines Schreibtisches. „Wollen Sie auch einen Schluck?“

Katzbach wollte nicht. „Ich kenne Ihre Theorie zum Thema Mord. Sie haben mal gesagt, jeder Mensch sei ein potentieller Mörder, es komme nur auf die Umstände an. Richtig?“

„Richtig.“ Schulte-Schrey schlürfte aus der Flasche. „Glauben Sie, daß unter den gegebenen Umständen Felix Magira den Mord an Hannes Röttgen begangen haben könnte?“

„Die Frage ist unfair, Katzbach. Kein Kommentar.“

„Geschenkt. Haben Sie eine Ahnung, wo Magira sich versteckt halten könnte? Hat er Ihnen gegenüber irgendwelche Andeutungen gemacht?“

„Nein. Er hat keine Adresse hinterlassen. Mußte er auch nicht. Er hat seine Strafe voll verbüßt. Es gibt keinerlei Auflagen. Kann gut sein, daß er niemanden hat, zu dem er gehen kann. Unter den gegebenen Umständen, um Ihre Formulierung zu gebrauchen, erst recht nicht. Vielleicht hat er sich im Wald verkrochen. Armes Schwein! Er wird ja wissen, daß er gesucht wird.“

„Es stand in den Zeitungen, im Radio haben sie’s gebracht. Falls er es nicht getan hat: warum versteckt er sich dann wohl?“

„Aus Angst“, sagte Schulte-Schrey.

Das glaubte Katzbach auch. Er hörte das Ticken im Heizkörper, sah das Schneegestöber vor dem vergitterten Fenster, registrierte auch den Staub auf dem Lampenschirm. Er fühlte sich müde.

„Mir fällt was ein“, sagte Schulte-Schrey. „Vor Wochen hat er mal einen Namen genannt. Spitzname vermutlich. Ausgerechnet Goethe. Bei Goethe könne er vielleicht einen Job bekommen. Was das zu bedeuten hat: keine blasse Ahnung. War’s das?“

„Ja, das war’s.“

Der Anstaltspsychologe rief über die Gegensprechanlage den Schließer an. Der Beamte kam schnell und kaute noch immer. Im ganzen Haus klapperte Blechgeschirr. Pfefferminzteegeruch zog durch die Gänge.

„Also dann, Polyp“, sagte Dr. Schulte-Schrey.

„Also dann, Knackologe“, sagte Katzbach.

Der Vollzugsbeamte mit dem großen Schlüsselbund ließ den Kommissar vorgehen und freute sich, daß der gleich bei der ersten Zwischentür die Klinke hinunterdrückte. Das alte Spielchen. „Hähähä. So hätten’s hier manche gern. Ist aber nicht.“ Mit pomadiger Langsamkeit schloß er dann auf.

Katzbach sagte nichts.

„Wenn Sie mich fragen, Herr Kommissar, der Magira ist der Mörder.“

Nun hätte Katzbach natürlich sagen müssen: Ich frage Sie aber nicht. Es war ihm zu belanglos. Über solche Redensarten regte er sich nicht mehr auf.

„Der neigt zur Gewalttätigkeit, der Magira. Einmal, da haben die andern Knackis ihn nur son bißchen beleidigt, gar nichts Ernsthaftes, nein, da hat der sogar mit dem Suppenkübel nach denen geworfen!“

Katzbach blieb stehen. Er tippte dem kauenden Mann mit dem Finger gegen die Brust. „Wenn Sie mich ein bißchen beleidigten, würde ich auch mit dem Suppenkübel nach Ihnen werfen.“

Der Schließer hielt das für einen köstlichen Witz. Sie waren im Foyer angekommen. Besucher, zaghaft und verhuscht die meisten, kamen ihnen entgegen. Die Besuchszeit wurde nur spärlich genutzt.

Einer der Beamten im Glaskasten klopfte an die Scheibe und winkte Katzbach aufgeregt zu. Verzerrt krächzte seine Stimme aus dem Lautsprecher. „Ich wollte Ihnen noch etwas mitteilen, Herr Kommissar.“

„Ich höre.“

„Als gestern diese junge Frau kam, um den Magira abzuholen, da kam sie glatt ne Stunde zu spät. Um sechzehn Uhr kam der ja raus, nicht wahr. Die junge Frau behauptete aber, jemand von der JVA hätt sie angerufen und gesagt, es gäb eine Verzögerung und der Magira käm erst um siebzehn Uhr raus. Da stimmt aber was nicht. Entweder lügt die Frau, oder jemand hat sie verarscht. Denn aus diesem Haus hat keiner bei ihr angerufen.“ Er zeigte auf das Schaltpult. „Wir sind ja auch gleichzeitig die Telefonzentrale. Ich hatte Dienst. Ich müßt es wissen, wenn aus der JVA bei ihr angerufen worden wär, weil ich dann ja das Gespräch vermittelt hätte. Das wollte ich Ihnen nur gesagt haben, Herr Kommissar.“

„Danke!“ Katzbach hob die Hand. „Sehr aufmerksam von Ihnen.“

„Ist diese Information wichtig für Sie?“ fragte der Mann beinahe gierig und kam mit dem Gesicht ganz nah an die Scheibe.

„Das kann gut sein. Nochmals danke.“

Als Katzbach durch die Tür ging, dachte er das Wort beklemmend. Er atmete tief durch, spürte den Schneeregen auf der Haut und genoß es, daß er die Augen schließen mußte vor dem Wind. Dann ging er schnell zu seinem Wagen und fuhr zum Präsidium.

UM 17 UHR 20 trafen sie sich in Katzbachs Büro. Cilly Winn erwartete das große Donnerwetter. Tapfer rückte sie zuerst mit der schlechten Nachricht heraus und berichtete, wie es passieren konnte, daß Felix Magira in der Klinik zwar aufgetaucht, aber entwischt war, daß die Ringfahndung nichts gebracht habe und daß die Bahnhöfe und der Flugplatz weiterhin scharf kontrolliert würden.

Katzbach zuckte nur mit den Schultern. „Der bleibt in der Stadt. Nur keine Sorge.“

Cilly Winn schielte zu Degenhardt hinüber, als könnte der ihr den Grund dafür nennen, daß Katzbach nicht mit bissigen Bemerkungen auf die Panne reagiert hatte. „Ich hab da noch was“, sagte sie und rümpfte die Nase, weil ihr Katzbachs Gepaffe mißfiel, „und es könnte wichtig sein.“

„Da bin ich aber neugierig, ob ich gespannt bin“, witzelte Picht. Er hielt eine Möhre in der Fland, aß aber nicht.

„Kristin Parland hat mir von einem merkwürdigen Telefonanruf erzählt. Sie wollte Felix Magira ja am Gefängnis erwarten, doch da rief ein Mann bei ihr zu Hause an und erklärte, Felix Magira käm erst eine Stunde später raus. Aber der Mann...“

„...hat gelogen, und er rief auch gar nicht von der JVA aus an, und als Kristin Parland dann beim Knast ankam, wartete sie natürlich vergeblich, weil Felix Magira längst weg war.“

Cilly Winn ließ verblüfft das Kinn sacken. „Woher wissen Sie das?“

Katzbach pustete Qualm.

Picht kicherte. „Den Seinen gibt’s der Herr im Schlaf. Müssen Sie sich dran gewöhnen, verehrte Frau Kollegin. Und fragen Sie ihn nicht lange. Der sagt es Ihnen doch nicht.“

„Wenn wir rauskriegten, wer der Anrufer war!“ Degenhardt stemmte sich voll Eifer vom Stuhl hoch.

„Witz, komm raus, du bis umzingelt!“ Picht knötterte unfroh. „Wenn, wenn, wenn. Wie sollen wir das denn rauskriegen?“

Degenhardt ließ sich nicht ablenken. „Wahrscheinlich war das ein Komplize. Und dann war das auch der Beweis dafür, daß es keine Affekthandlung war, sondern geplanter Mord!“

„Es macht mich immer wieder glücklich festzustellen, daß ich so begnadete Mitarbeiter habe.“ Katzbach schaute Degenhardt mit gespielter Freundlichkeit an, daß der rot wurde. „Was haben Sie bei den Betriebsräten von Assindia erreicht?“

Degenhardt räusperte sich. „Erst waren die verflucht mißtrauisch. Die hielten mich für einen Zeitungsfritzen, der sie linken wollte. Der Name Hannes Röttgen wirkte dann Wunder. Ganz spannend und geheimnisvoll machten sie’s. Kein Wort am Telefon und solche Sprüche. Sie haben einen Treffpunkt vorgeschlagen, der...“

„Wann? Wo?“ unterbrach Katzbach.

„Viertel nach acht heut abend. Zur Grubenlampe heißt die Kneipe. Hollestraße. Schräg gegenüber vom Essener Hauptbahnhof. Nach einem Albert Reinecki sollen Sie fragen. Er bringt zwei Männer mit.“

„Fein“, sagte Katzbach, „da kann ich ja locker mit dem Zug fahren und brauch mich nicht durch das Feierabendchaos zu quetschen.“

„Soll ich mitkommen?“ wollte Picht wissen.

„Dafür hast du gar keine Zeit, Jochen. Du wirst dich mit Goethe beschäftigen. Bist doch der geborene Schöngeist, oder sehe ich das falsch?“

Ohne mit der Wimper zu zucken, legte Picht los: „Hat der alte Hexenmeister sich doch einmal wegbegeben!/ Und nun sollen seine Geister auch nach meinem Willen leben./ Seine Wort’ und Werke merkt ich und den Brauch,/ und mit Geistesstärke tu ich Wunder auch. — Oder soll ich Gretchen verführen?“

„Du sollst rauskriegen, ob wir zu dem Namen Goethe eine lebendige Figur auftreiben können. Ich nehme an, es handelt sich um einen Spitznamen. Jedenfalls hat Felix Magira mal geäußert, daß er bei einem gewissen Goethe vielleicht eine Arbeit bekommen könne. Du bist doch wild auf Computerspiele, ja? Dann spendier der großartigen Rechenmaschine mal ein paar Tröpfchen Öl. Vielleicht wissen sie beim Erkennungsdienst was über einen Goethe.“

„Und ich?“ fragte Degenhardt.

„Sie sind dafür verantwortlich, daß Kristin Parland nichts passiert. Sprechen Sie sich mit dem Bereitschaftsdienst ab und stellen Sie einen Observierungsplan auf.“

„Glauben Sie etwa, daß sich Kristin Parland in Gefahr befindet?“

Katzbach blies Rauchkringel.

„War ne blöde Frage“, sagte Degenhardt.

Cilly Winn raffte entsagungsvoll ihre Notizen zusammen und verließ Katzbachs Büro. Sie wußte, was sie zu tun hatte. Der Tagesablauf der Kriminalbeamten bestand nun einmal vor allem aus Berichteschreiben. Sie sah, daß die Dunkelheit bereits hereinbrach.

Er hatte die nassen Sachen über den Kasten der Elektroheizung gebreitet. Die Wolldecke wärmte seinen nackten Körper kaum. Bibbernd hockte er auf der Liege und nippte am heißen Tee. Göte hatte einen Schuß Rum hineingeschüttet.

Der alte Mann lehnte am Türpfosten. Er hatte Proviantnachschub gebracht und den verstörten und tropfnassen Felix im Blockhaus angetroffen, wie er apathisch die Wand anstarrte. Wie einem kleinen Kind hatte er Felix geholfen, Jacke, Jeans, Hemd und Unterzeug auszuziehen. Dann hatte Felix stockend berichtet, was in der Uni-Klinik geschehen war.

„Das Elend mit dir ist“, sagte Göte, „daß du nichts zu Ende denkst. Du fängst was an und überlegst nicht, wie das ausgehen wird. Mit dir komm ich noch in Deubels Küche. Wenn das Wetter besser wird, wimmelt es hier von Leuten mit Spaten und Harken. Dann bist du sowieso dran. Besser, du verschwindest sofort.“

„Wo soll ich denn hin?“

„Daß du das fragst, Felix! Geh zur Polizei, stell dich! Wenn du’s nicht warst, warum verkriechst du dich dann? Das soll ein Mensch begreifen! Ich hab damals deinem Vater versprochen, daß ich mich um dich kümmere, aber du machst es mir unmöglich, dir auch nur...“

„Hör doch auf zu predigen, Göte! Ich bin ganz kaputt!“

„Was gesagt werden muß, das muß gesagt werden. Ich mach mich strafbar, weil ich dich hier verstecke, und du Schwachkopf willst mir nicht mal erklären, warum du dich nicht der Polizei stellst — wenn du’s wirklich nicht getan hast.“

„Wegen Kristin“, sagte Felix leise. Der glühendheiße Tee wirkte allmählich, vielleicht war es auch mehr der Rum. Felix dachte: Einfach fallenlasen und schlafen, schlafen. Und alle Gedanken ausknipsen. Es ist zuviel, das hält ein einzelner Kopf doch nicht aus. Warum kann ich nicht bei Kristin sein? Und wenn alles wieder wie früher wär... „Erst hab ich gedacht, sie hat Hannes Röttgen getötet. Dann hab ich gedacht, daß sie’s nicht getan hat, weil sie ja nicht weggelaufen war. Aber als ich ins Krankenhaus gekommen bin, da hab ich ja gesehen, daß die Bullen ihr Zimmer bewachten.“

„Und jetzt denkst du, daß sie es doch getan hat! Ist es so? Sag mir, daß es so ist! Sag mir, daß du ein Idiot bist, wenn du den Helden spielen willst! Sag mir vor allem einen Grund, warum ich nicht die Polizei anrufen soll!“ Göte schrie und weinte in einem. „Los, sag mir was, Felix!“

„Mann, was soll ich denn sagen? Ich brauch ‘n bißchen Zeit, das ist alles. Morgen hau ich ab, ehrlich.“

Göte ballte die Fäuste. „Darum geht’s doch nicht, Junge! Es geht darum, daß du die Sache zu Ende denkst. Du weißt doch überhaupt nicht, was du willst. Man kann sich doch nicht einfach treiben lassen. Mit den vermaledeiten Kugellagern war’s doch auch so. Schmeißt einfach son paar Dinger über die Werksmauer und weißt nicht mal, was du mit den Kugellagern machen sollst. Pffft. Einfach nur so. Und deine eigenen Kollegen von der Wachmannschaft haben dich hopsgenommen. Da soll ein Mensch schlau draus werden. Wahnsinn alles!“ Göte massierte sich den Nacken, weil sich die Schmerzen wieder einstellten. In diesem Winter plagte ihn das Rheuma besonders schlimm. Doch vielleicht kam der stechende Schmerz auch von der Aufregung.

„Die konnten mich nicht leiden, die lieben Kollegen. Darum haben sie mich angeschwärzt. Waren eben Scheißkollegen.“

„Du hast mir doch erzählt, daß die selber krumme Touren drehten. Mal hier was mitgehen lassen, mal dort was mitgehen lassen, mal heimlich an der Firmenzapfsäule den Tank füllen und so. Hast du doch erzählt.“ Felix stellte die Tasse hin und winkte müde ab. „Die stecken unter einer Decke, aber mich mochten sie nicht leiden. Die waren froh, daß sie mich loskriegten.“

„Und warum?“

„Ich paßte nicht zu denen. Was die so geredet haben.“

„Du machst es den Leuten ja auch schwer. Die Würmer läßt du dir aus der Nase ziehn. Wenn man sich abkapselt, dann darf man sich nicht wundern. Eigenbrötler sind nirgendwo beliebt.“

Felix überlegte: Bin ich wirklich ein Eigenbrötler? Unsinn! Hätte ich dann Kristin kennengelernt? Hätten wir dann so eine schöne Zeit zusammen gehabt? Er sagte: „Es war hauptsächlich, weil ich mit Kristin bei der Aktion mitgemacht hab. Du weißt schon. Gegen die Ausländerschikanierung und so. Das konnten sie nicht leiden, die Kollegen. Aber warum quatschen wir! Ist doch alles gegessen.“

„Du bist noch immer verschossen in das Mädchen?“ Felix nickte und lächelte. Ganz deutlich war Kristins Gesicht jetzt in seiner Vorstellung. Das wärmte. „Es wird alles wieder wie früher, alles wieder wie früher. Kannst du mir glauben, Göte.“

„Ob ich das glaube oder nicht, das ist schnuppe. Mich interessiert, was du vorhast. So kann es nicht weitergehn. Eine Nacht geb ich dir noch. Dann ist hier Schicht, klar? Morgen mußt du verduften.“

„Klar, Göte, morgen verdufte ich.“

„Ich muß wieder rüber. Die Elli kommt nicht allein klar in der Kneipe. Iß was, Junge, hast du gehört?“

Felix schlief schon fast. „Wenn alles vorbei ist, Göte, kann ich dann wirklich bei dir arbeiten, wie du’s versprochen hast?“

Der krumme alte Mann strich Felix über das Haar und murmelte irgend etwas Zärtliches, was Felix aber nicht mehr hörte. Die Dunkelheit brach bereits herein.

Unwillkürlich wurde Katzbach an eine Erzählung von Carson McCullers erinnert, als er das Lokal betrat: Die Ballade vom traurigen Café. Über den sechs Tischchen funzelten Hängelampen mit roten Schirmchen, am Tresen polierte ein stoppelhaariger Mann mit den Hosenträgern über dem Pullover an Gläsern herum, die Strukturtapeten mit Blumen- und Südseemotiven zeigten an jeder Wand ein anderes Muster, Drucke von Ölbildern präsentierten pokulierende Mönche, Pokale von erlesener Scheußlichkeit standen im Spiegelregal, die Lilien auf den Tischen waren aus Plastik, die Reklameuhr über dem Spielautomat hatte nur noch einen Zeiger. Ein Pärchen knutschte am Thekeneck, von einem Tonbandgerät jammerte Männerchorgesang, vier Tische waren besetzt. Ältere Frauen mit Kaffee und Weinbrand, ältere Männer mit Bier und Korn, zwei Mädchen mit Tee und mit Koffern neben den Stühlen, drei Skatklopper, die offenbar von der Arbeit kamen. Katzbach nahm dieses Bild wahr und fühlte sich den Menschen in dieser traurigen Kneipe sehr nah.

„Herrn Reinecki, wo finde ich den?“ fragte Katzbach den Wirt.

Der zeigte mit dem Kinn auf die beiden Türen am Ende der Gaststube. Auf der einen stand 00, also steuerte Katzbach die andere an.

„Was wollen Sie trinken?“ rief der Wirt ihm nach.

„Einen Grog, bitte.“

„Ist geritzt.“

Katzbach öffnete die Tür. Kühle schlug ihm entgegen. Der längliche Raum war grau, nichts als grau. Hinter dem langen Tisch saßen die drei Gewerkschafter, als warteten sie auf die Arbeitgebervertreter zur Fortsetzung der Tarifverhandlung. Sie hatten Pilsgläser vor sich und rauchten Zigaretten. Die Mäntel hatten sie anbehalten.

Der in der Mitte saß erhob sich. „Albert Reinecki. Kommissar Katzbach, wie ich annehme?“

„Gut, daß Sie Zeit für mich haben. Danke also für Ihr Erscheinen.“

„Wenn’s um Hannes Röttgen geht“, sagte Reinecki. Er wirkte schmal und zierlich und gar nicht wie ein Stahlarbeiter. Der Hemdkragen war ihm zu weit, die rot-grüne Krawatte schien zu breit zu sein für so einen Mann, das graue Haar war streng in der Mitte gescheitelt, die Brille mit den leicht getönten Gläsern signalisierte Weitsichtigkeit. Betriebsrat Reinecki stellte die Kollegen vor. Er drehte sich nach links: „Herr ten Haaf.“ Er drehte sich nach rechts: „Herr Zielinski.“

Arbeitergesichter wie aus dem Bilderbuch. Die Hautfalten wie mit dem Schnitzmesser gekerbt, Krähenfüße um die Augen: geprägt von der wahnsinnigen Hitze des Abstichs. Und die Hände zeugten von der knochenharten Arbeit der Stahlkocher. Prüfend und beinahe abweisend schauten die beiden Männer Katzbach an.

„Können Sie sich ausweisen?“ fragte Zielinski mit heiserer Stimme.

Katzbach holte den Ausweis aus der Tasche.

„Wir müssen nämlich vorsichtig sein“, ergänzte ten Haaf. „Sie könnten ja auch ein Spitzel der Gegenseite sein. Seit dem Scheiß mit dem Stahlwerk Rheinhausen sind wir mißtrauisch. Da hat man den Kollegen schöne Verträge und Absprachen vorgegaukelt. Alles bestens und so. Und dann von heute auf morgen der dicke Hammer: Das Feuer soll ausgemacht werden, die Hütte ist nicht mehr zu halten. Seit der Zeit trauen wir keinem mehr.“

„Das kann ich verstehen“, sagte Katzbach.

„Ach, wirklich? Sie sind doch Beamter mit Pensionsanspruch!“ Zielinski hustete heftig, lachte zwischendurch höhnisch und kippte sich den Rest des Bieres in den Schlund. „Können Sie sich vorstellen, wie es im Kopp von sonem Arbeitslosen aussieht?“

„Laß man, Jupp“, versuchte Reinecki den Kollegen zu beruhigen, „der Herr Katzbach will mit uns über Hannes Röttgen reden und nicht mit dir über Arbeitslosigkeit debattieren.“

Katzbach wollte Zielinski antworten, daß er sich sein Kriminalistenbild aus den Fernsehfilmen abschminken solle, daß Armut und ungerechte Verteilung des Geldes die Quelle aller Kriminalität seien, daß er den Argwohn gegen die Sonntagsredenschwätzer aus Politik und Großkapital teile, doch er sagte nur: „Täuschen Sie sich mal bloß nicht.“ Dann setzte er sich den Männern gegenüber.

Zielinski war aber noch nicht fertig. „Daß es so weit gekommen ist, das ist ein gesellschaftspolitischer Skandal! Was Kollege ten Haaf grad gesagt hat, das ist genau der Punkt. Wenn der Reibach nicht mehr satt genug fließt, dann beschließen die Bosse: Machen wir doch einfach die Hütte dicht! Die meinen damit die Hallen, die Maschinen, den Rohstoff. Die kapieren nicht, daß wir Malocher die Hütte sind. Ist denen ja auch scheißegal. Menschenmaterial sind wir für die. Sie verschieben ihre Gewinne ins Ausland. Nummernkonten in der Schweiz. Liechtenstein und so. Kapitalflucht nenn ich das! Statt mit dem Gewinn Arbeitsplätze zu schaffen und...“

„Hör doch auf!“ forderte Reinecki. Und zu Katzbach gewandt: „Zielinski ist unser Radikaler. Hören Sie nicht auf ihn.“

„Doch“, sagte Katzbach, „ich höre ihm aufmerksam zu.“

Zielinski legte lauernd den Kopf schief, als überlegte er: Was meint der damit? Dann redete er weiter. „Ist doch ein Irrsinn, daß sich so ein paar Ausbeuter am Arbeitsertrag der Werktätigen persönlich gesundstoßen. Und wenn die Quelle nicht mehr so munter sprudelt, dann setzen sie ihr sorgenvolles Gesicht auf und verkünden: Der Laden ist leider nicht mehr rentabel, wir müssen dichtmachen. Energieversorgung, Großindustrie, Gesundheitswesen: so was muß vergesellschaftet werden. Das ist meine Meinung. Da darf sich die Frage nach dem Gewinn gar nicht stellen. Unsere Gesellschaft ist stinkreich. Da sind Investitionen angesagt. Wenn ich das Wort Arbeitslosenunterstützung schon höre, dann kommt mir die kalte Kotze hoch.“

„Wenn unsere Politiker zu schlapp sind, unsere Interessen in Brüssel bei der EG wirkungsvoll durchzusetzen“, assistierte ten Haaf, „dann dürfen sie sich nicht wundern, daß wir Absatzschwierigkeiten haben. Gegen den staatlich subventionierten Stahl aus anderen Ländern kommen wir nicht an, da sind wir nicht konkurrenzfähig. Und dabei haben wir die besten Stahlstandorte, die modernsten Anlagen und produzieren die höchste Qualität. Das muß man sich mal vor Augen führen, was für ein Scheiß das ist, daß ausgerechnet die Hütten im Ruhrgebiet plattgemacht werden. Aber den Brüdern zeigen wir noch die Zähne! Ich garantiere Ihnen, Herr Katzbach, wenn die Karre so läuft, dann artet das in so ne Art Krieg aus.“

„Aber die Hütte Assindia arbeitet doch noch voll“, entgegnete Katzbach. „Oder sehe ich das falsch?“

Reinecki, der magere Mann, blies sich geradezu auf. „Jetzt sind wir haargenau am Knackpunkt. Wir haben Indizien dafür, daß bei uns bald der große Knall stattfindet. Klar, aus der Direktion tönt es richtig vollmundig und optimistisch: Leute, macht euch keine Sorgen, läuft doch alles bestens bei uns! Aber das ist nix als Einlullerei. Wir wissen doch selber, daß es seit Monaten miserabel bei uns läuft. Absatzschwierigkeiten, daß einem die Tränen kommen. Die da oben jubeln uns die heile Welt vor, aber wir trauen denen nicht mehr. Mindestens massive Entlassungen stehen uns bevor, Massenentlassungen, wenn nicht noch Schlimmeres.“

„Eben!“ Zielinski haute auf den Tisch. „Seit Jahren zeichnet sich der Engpaß ab. Statt umzustrukturieren, statt Teile des Werkes zum Beispiel auf die Weiterverarbeitung des Stahls umzurüsten oder auf völlig andere industrielle Fertigungen im Kohle-Stahl-Bereich zu wechseln, puschen die die Hütte volles Rohr bis zum Tage X, und dann rufen sie April, April! und lassen die Arbeitnehmer im Regen stehen. Wie Kollege Reinecki schon sagte: Wir haben Indizien, daß demnächst...“

Er brach ab, weil der Wirt hereinkam und den Grog brachte. Reinecki und ten Haaf tranken die Gläser leer.

„Kannst uns mal die Luft aus den Gläsern rauslassen, Pidder“, sagte ten Haaf. „Und drei Kurze dazu.“

„Läßt sich darstellen“, murmelte der Wirt und ließ die Hosenträger schnappen, dann nahm er die leeren Gläser vom Tisch und verschwand wieder.

„Sie wollten was über die Indizien sagen“, erinnerte Katzbach.

„Das hängt mit Hannes Röttgen zusammen.“ Reinecki schaute seine Kollegen an, und als die nickten, redete er weiter. „Hannes ist einer von uns geblieben, obwohl der Karriere gemacht hat. Zahlt nach wie vor pünktlich seinen Gewerkschaftsbeitrag.“ Als er begriff, was er da gerade ganz falsch gesagt hatte, schrie er plötzlich: „Verdammt! Verdammt! Er ist wirklich einer von uns gewesen, war immer auf unserer Seite! Welches Schwein hat ihn umgebracht?“

„Ich weiß nicht, wer ihn umgebracht hat“, antwortete Katzbach.

„Haben Sie wenigstens einen Verdacht?“ wollte ten Haaf wissen.

„Ja. Ich habe einen Verdacht. Und ich hoffe, Sie können helfen, daß es nicht nur bei einem Verdacht bleibt. Wir brauchen Fakten, damit wir den Täter verhaften können. Vergessen Sie nicht: Sie wollten mir etwas von irgendwelchen Indizien berichten.“

Wieder erschien der Wirt und stellte Pils und Korn vor die drei Betriebsräte. Katzbach nippte am Grog, der zu süß war. Als der Wirt gegangen war, erhob sich Reinecki, seine Kollegen taten es ihm nach.

„Prost auf Hannes Röttgen!“ sagte Reinecki sehr ernst.

„Prost auf Hannes Röttgen!“ wiederholten die beiden anderen.

Sie tranken und setzten sich wieder. Für ein paar Atemzüge war es still in dem großen Raum. Die Straßengeräusche waren in diesem Hinterzimmer nur gedämpft zu hören, die Musik in der Gaststube war verstummt.

„Die Vertreter unserer Gewerkschaftsjugend haben dem Hannes damals eine Figur aus Eisen gegossen. Als Abschiedsgeschenk.“ Zielinski zeigte die Höhe des Mannes aus Eisen mit den Händen an.

Katzbach nickte. „Ich weiß, ich hab die Figur gesehen. Die Mutter von Hannes Röttgen hat mir erzählt, daß er das Geschenk immer in Ehren gehalten hat.“ Daß der Mörder mit dieser Figur seinem Opfer die Schädeldecke eingeschlagen hatte, nachdem er es erstochen hatte, sagte Katzbach nicht. Auch nicht, daß der Eisenmann jetzt als Beweisstück in der Asservatenkammer der Staatsanwaltschaft aufbewahrt wurde.

Reinecki berichtete, daß Flannes Röttgen ihn und seine Kollegen mit Informationen aus den Chefetagen der verschiedenen Unternehmen versorgt hatte, die eigentlich nicht für die Ohren von Gewerkschaftern bestimmt waren. „Der kriegte ja so manches mit, der Hannes. Das heißeste Ding hat er uns neulich verraten. Was bei OSP produziert wird, wissen Sie?“

„Ja“, sagte Katzbach, „weiß ich.“ Der Grog schmeckte wirklich widerlich süß. Katzbach trank trotzdem.

„OSP bezieht die Stahlbrammen seit Jahr und Tag ausschließlich von unserer Hütte. Und jetzt kommt’s! Hannes Röttgen steckte uns, daß die Einkaufsabteilung von OSP seit kurzem heimlich Angebote von anderen Stahllieferanten einholt. Begreifen Sie, was das heißt?“

Katzbach überlegte. „Es könnte dreierlei bedeuten. Erstens: OSP will den Verkaufspreis von Assindia drücken. Zweitens: OSP will von einem preiswerteren Anbieter kaufen. Drittens: OSP weiß, daß es die Assindia-Hütte bald nicht mehr geben wird.“

„Sie haben’s erfaßt“, flüsterte Zielinski mit seiner heiseren Stimme, „und die Möglichkeiten eins und zwei können Sie getrost vergessen. Eine Riesensauerei bahnt sich an.“

„Hannes Röttgen hat da ne Menge für uns riskiert“, sagte ten Haaf. „Zumal seine Bosse sowieso schon nen scheelen Blick auf ihn geworfen hatten wegen der Initiative damals.“

„Bitte etwas genauer!“ forderte Katzbach.

„Sind Sie wirklich so naiv?“ Reinecki kicherte, daß seine Krawatte hüpfte. „Die Kampagne gegen die Ausländerfeindlichkeit. Mach meinen Kumpel nicht an! Glauben Sie im Ernst, das hat die Firmenleitung von OSP gefreut, daß sich einer aus dem Management mit den Gewerkschaftern solidarisierte? Klar, pro forma haben die sogar den Werksschutz angewiesen, den Hannes ein bißchen abzuschirmen, als er anonym bedroht wurde und als sogar die Reifen von seinem Auto kaputtgemacht wurden, aber insgeheim — und da wette ich meinen Blinddarm gegen zehn laufende Meter Bratwurst! — , insgeheim wären die OSP-Bonzen doch happy gewesen, wenn möglichst viele von den Türken aus Angst die Papiere geholt und die Kurve gekratzt hätten. So sieht die Sache aus!“

Zielinski kippte seinen Schnaps. „Wenn die jetzt rausgekriegt hätten, daß der Hannes Unternehmergeheimnisse an uns weitergegeben hat...“ Er redete nicht weiter, weil ihn offenbar ein plötzlicher Gedanke sehr beschäftigte.

„Bespitzelt wurde der Hannes ja schon“, sagte ten Haaf.

Jetzt wird’s heiß! dachte Katzbach. „Von wem?“

Reinecki breitete die Arme aus. „Weiß man’s? Als wir uns letztens mit dem Hannes trafen, das war hier, genau hier in diesem Raum, da machte er so Andeutungen, daß er vorsichtig sein müsse und so. Und als wir dann zusammen die Kneipe verließen...“

Zielinski übernahm das Reden. „Genau! Als wir aus der Tür kamen, da zischte der Hannes Röttgen uns zu: Schnell weg! Und guckt nicht zur Straßenbahnhaltestelle rüber! Ich glaub, da steht einer und beobachtet mich, ich kenne den Typ! — So hat’s der Hannes gesagt, das waren seine Worte. Wir sind dann rasch die Hollestraße runter und haben uns nicht umgedreht.“

„Also hat niemand von Ihnen den fremden Mann gesehen?“

„Nein, Herr Katzbach, tut mir leid. Und selbst wenn wir hingeschaut hätten: da standen ein Haufen Leute. Wo wir ohnehin nicht wußten, wen der Hannes meinte...“ Reinecki trank seinen Schnaps in kurzen Schlucken. „Ich schätze, mehr wissen wir auch nicht.“

„Verstehen Sie jetzt, warum wir vorsichtig sein müssen?“ ten Haaf hielt allen sein Zigarettenpäckchen hin, Katzbach rauchte aber lieber eins von seinen Zigarillos.

„Werden Sie den Mörder fassen?“ fragte Zielinski fast bittend.

„Ich hoffe es“, sagte Katzbach, „ich hoffe es sehr. Und danke für Ihre Auskünfte! Sie haben mir geholfen.“ Katzbach schob das halbvolle Glas von sich und stand auf. Er gab den Männern die Hand, zahlte vorn beim Wirt und verließ die traurige Kneipe Zur Grubenlampe.

Katzbach hatte Glück und erwischte einen Intercity, der abfahrbereit war. Die Lichter des abendlichen Großstadtszenariums huschten vorbei. Der Tag war lang und anstrengend gewesen. Trotzdem spürte Katzbach deutlich die nervöse Unruhe, die ihn immer packte, wenn er an einem Fall arbeitete, der ihn persönlich erregte.

Katzbach dachte: Es ist wie bei einem komplizierten Spiel. Man darf sich vom Bluff des Gegners nicht hinreißen lassen, das vierte As zu früh auf den Tisch zu legen.

Eine halbe Stunde später kam er in Düsseldorf an.

Noch diese Nacht solle sie zur Beobachtung in der Klinik bleiben, hatte der Arzt entschieden, das sei besser so. Mit einem Schock und einem totalen Nervenzusammenbruch dürfe man nicht spaßen. Endgültiges könne er selbstverständlich erst am nächsten Tag sagen. Das Wort spaßen hatte Kristin empört.

Die Eltern waren am Abend dagewesen und hatten eine Orchidee mitgebracht. Frauenschuh. Die schlanke Vase stand auf dem kleinen Beistelltisch neben dem Bett. Ein paar Bücher zur Auswahl hatte die Mutter aus der Einkaufstasche gezogen, der Arzt hatte sich eingemischt: Nur etwas Heiteres dürfe sie lesen. Der hatte Nerven!

Kristin spürte Juckreiz am Rücken und an den Oberschenkeln. Da half kein Kratzen. Außerdem schmerzte das Zahnfleisch. Ob das von den Medikamenten kam? Sie hätte gern Musik gehört, doch die Oberschwester hatte ihr den Walkman weggenommen. Entspannen solle sie, nur entspannen. Dabei wäre gerade dazu die Musik hilfreich gewesen.

Die Kriminalbeamtin hatte noch angerufen, man hatte Kristin das Gespräch auf den Hausapparat neben dem Bett durchgestellt. Jemand überwachte das alles, das hatte Kristin gemerkt.

Da sei noch eine Frage, die sie hatte stellen wollen, die ihr dann aber in der Hektik durchgerutscht sei. Durchgerutscht: so hatte Cilly Winn formuliert. „War es üblich, daß Hannes Röttgen die Haustür unverschlossen ließ, wenn er Sie erwartete? Können Sie sich erinnern, daß das schon einmal vorgekommen ist?“

„Das kam vor. Wenn er in seiner Küche mit dem Essenkochen anfing, dann wollte er nicht gestört werden. Er öffnete vorher die Tür, damit ich rauf gehen konnte. Ich setzte mich dann ins Wohnzimmer und legte Platten auf.“

„Halfen Sie ihm nicht beim Kochen?“

„Das wollte er nicht. Er brutzelte lieber allein, weil er mich dann überraschen konnte mit irgend etwas Neuem. Er war ein ziemlich guter Koch, nahm aber manchmal zu viel Gewürz.“

Er öffnete, er brutzelte, er konnte, er war, er nahm: Wie ich mich schon an die Vergangenheitsform gewöhnt habe! Kristin trank aus dem Glas Mineralwasser ohne Kohlensäure. Sie löschte das Licht und versuchte, ganz ruhig zu atmen.

Solo le pido a Diós... Kristin summte immer wieder Mercedes Sosas Melodie, dachte sich aber nichts dabei. Viel später schlief sie dann endlich ein.

Die Böcke als Gärtner

Das organisierte Chaos: Zu dieser Morgenstunde wirkten die Abteilungen der verschiedenen Kriminaldezernate wie ein einziges Tollhaus. Das war immer so.

Katzbach las aufmerksam die Berichte. Die pathologische Analyse des Gerichtsmedizinischen Institutes bestätigte, was Dr. Fahrenholt bei der ersten Untersuchung der Leiche geäußert hatte. Mehrere der Messerstiche hätten jeweils tödliche Wirkung gehabt, der Mörder mußte mit geradezu entfesselter Brutalität noch und noch zugestochen haben. Neu waren allerdings die Erkenntnisse über die Tatwaffe. Ein Schweizer Armeemesser konnte es nicht gewesen sein. Art, Richtung und Tiefe der Wundkanäle ergaben, daß die Klinge eine Länge von mindestens 13 Zentimeter haben mußte. Jemand hatte mit Bleistift an den Rand geschrieben: Klappmesser oder breitklingiges Stilett.

Gisela Pilow hatte dem Bericht der Abteilung für Spurensicherung eine Ergänzungsskizze zu der Aufnahme von dem partiellen Schuhsohlenabdruck beigefügt. Auf markante Veränderungen und Abnutzungen im Waffelmuster wiesen kleine Pfeile hin. Fallschirmspringerstiefel, las Katzbach, hätten zum Beispiel solche Profilsohlen, und wenn man einen in Frage kommenden Stiefel fände, sei er leicht zu identifizieren.

„Was ist denn ein in Frage kommender Stiefel?“ knurrte Katzbach. Er klappte den Dossierdeckel zu und wollte zum Telefonhörer greifen, da erschien Picht mit der Morgenmöhre und allerlei Zetteln in den Händen.

„Mit Deutschlands Renommierdichter tu ich mich schwer“, sagte er und zog sich einen Stuhl heran. „Eine alleinstehende Frau namens Goethe gibt es und eine Familie, die sich aber mit einem Ö schreibt. Bei beiden Adressen ist ein Felix Magira völlig unbekannt.“

„Kann ja sein, daß der Goethe, den Felix Magira meinte, gar nicht in Düsseldorf zu Hause ist. Köln, Duisburg, Castrop-Rauxel — was weiß ich. Vielleicht wohnt er in Hawaii.“

„Witzbold! Düsseldorf wär wohl am wahrscheinlichsten. Die umliegenden Käffer geh ich gleich noch durch. Unser Hildchen versucht’s grade mit Neuss.“

„Mensch, Jochen, es muß doch irgendwelche Firmen geben, die sich nach Goethe nennen!“

„Ob ich auf die Idee wohl selber schon gekommen bin? Goethe-Institut, Goethe-Buchhandlung, Goethe-Apotheke. Erstens kennen sie keinen Felix Magira, zweitens haben sie keine Jobs zu vergeben. Ende der Fahnenstange.“

„Was ist mit Spitznamen oder so? Spuckt unser Superhirn nichts aus? In der unteren Etage unserer hübschen Stadt gibt’s doch die verrücktesten Figuren mit den tollsten Phantasienamen.“

Picht schaute auf einen seiner Zettel. „Es gibt einen Pusher, der sich Pastörken nennen läßt, dann haben wir einen Knaben mit dem Spitznamen Dostojewski, und der sieht auch so aus, ferner kann ich dir mit den Typenbezeichnungen Madonna, Kurfürst, Totengräber, Leuchtkäfer, King Kong und Menuhin dienen. Mit Professor werden mehrere tituliert. Menuhin ist übrigens ein Schränker mit besonders geschickten Fingerchen.“

„Und Madonna?“

„Ein Hübschling, der sich als Anlageberater ausgibt.“

„Also kein Goethe. Schade.“ Katzbach nahm den Hörer auf, weil das Telefon schnarrte. „Katzbach.“

Staatsanwalt Schotterles Sekretärin verkündete, daß der Herr Staatsanwalt Herrn Kommissar Katzbach zu sprechen wünsche und daß sie nun die Verbindung herstellen werde.

„Das ist eine pfundige Idee.“ Katzbach flüsterte Picht zu: „Die Sumpfkuh. Sie stellt die Verbindung her. Ist das nicht nett?“

Staatsanwalt Schotterle wirkte weniger nett. „Katzbach, wir haben Ihnen vorgestern in Nullkommanix den Haftbefehl für Felix Magira vom Gericht zustellen lassen. Warum machen Sie keinen Gebrauch davon?“

„Das ist eine originelle Frage.“

„Ihren Zynismus können Sie sich sparen! Die Öffentlichkeit wird allmählich unruhig, und das Innenministerium ist bereits unruhig. Da läuft ein Mörder frei herum!“

Katzbach stellte sich das bildlich vor: ein unruhiges Innenministerium. „Das bedrückt mich auch, daß Hannes Röttgens Mörder noch frei herumläuft, das können Sie mir getrost glauben.“

Der Staatsanwalt legte eine Menge Strenge in seine Stimme. „Dann tun Sie endlich was! Es kann doch wohl nicht so schwer sein, diesen Magira zu schnappen. Ergreifen Sie Maßnahmen...“

„Moment!“ Katzbach fuhr scharf dazwischen. „Damit hier keine Mißverständnisse aufkommen. Erstens sollten Sie wissen, daß ich mich von Ihnen nicht unter Druck setzen lasse. Zweitens sollten gerade Sie als Jurist Felix Magira nicht voreilig als Mörder bezeichnen. Drittens sollten Sie es mir überlassen, welche Maßnahmen ich ergreife. Noch Fragen?“

Schotterle schien an etwas zu würgen. Jedenfalls klang seine Stimme nun leicht belegt. „Ach, Sie halten Magira nicht für den Mörder?“

„Nein“, sagte Katzbach und haute den Hörer auf die Gabel.

Picht feixte. „Das gibt Ärger.“

„Ich liebe Ärger. Weißt du doch.“

Dann klopfte es an der Tür, und Hilde Schniederjahn schlüpfte schüchtern herein. Sie ging zur Polizeischule und absolvierte zur Zeit ihr Praktikum bei der Kripo. „Verzeihung, daß ich störe! Aber ich glaube, ich habe da etwas heraus gefunden.“

„Warum bitten Sie um Verzeihung?“ fragte Katzbach. „Sie arbeiten mit uns zusammen, da brauchen Sie doch keine Demutsrituale zu vollziehen, wenn Sie etwas zu sagen haben. Wir spielen hier weder Obrigkeitsstaat noch preußische Behörde. Was haben Sie denn herausgefunden?“

Hilde Schniederjahn bewegte mit resoluter Geste den Kopf, als müßte sie sich meterlanges Haar aus dem Gesicht schütteln, dabei waren ihre Krussellocken nicht einmal streichholzlang. „Wir haben uns durch das th irritieren lassen. G-ö-t-e: ganz einfach. Ich hab’s im Unternehmerverzeichnis gefunden. Göte, Gottfried. Er ist Eigentümer der Gaststätte Schnelle Pfanne an der Kaiserswerther Straße. Kann es nicht sein, daß Felix Magira den gemeint hat?“

„Wir bekloppten Bildungsbürger!“ Katzbach faßte sich an den Kopf und lachte und lachte.

Aus allen Büros kamen sie gelaufen. Wann hatte jemand je gehört und gesehen, daß Kommissar Katzbach laut lachte! Das schrieben sie sich glatt in ihre Kalender: 24. Februar. Der Kater hat gelacht.

„Warum lacht er denn?“ wollte Hauptmeister Mieß wissen.

„Wegen Goethe“, sagte Picht, „aber nicht verraten.“

Katzbach zeigte mit dem Füllfederhalter auf Hilde Schniederjahn. „Sie kriegen heute die Punkte. Erstklassige Arbeit.“

Da wurde Hilde Schniederjahn puterrot und verließ hastig Katzbachs Büro. Katzbach wollte noch etwas sagen, doch da ging das Telefon schon wieder. Lutz Becker von der Rheinischen Post wollte „direkt an der Quelle“ nachfragen, was es in der Sache Magira an Neuigkeiten gebe.

„Nichts. Tut mir leid.“

„Katzbach, wollen Sie mich verarschen? Sie wissen, daß ich immer fair über die Arbeit der Kripo berichtet habe. Also schicken Sie mal ein paar News durch die Leitung!“

„Hören Sie, Sie begnadeter Journalist, Sie sind eindeutig mein Lieblingsreporter, und Sie bekommen als Allererster jede gewünschte Information von mir, vorausgesetzt, es gibt eine Information. Im Mordfall Röttgen gibt es zur Zeit keine.“

„Ist das Taktik, oder ist das ein Ohnmachtseingeständnis?“

Plötzlich kam Katzbach eine verrückte Idee. Ihm war klar, daß er dabei sein viertes As riskierte, doch er spürte auch, daß dieses Wagnis kalkulierbar war. Es wurde Zeit, in die Offensive zu gehen. „Passen Sie mal gut auf, Meister Becker! Stellen Sie Ihre Lauscherchen mal ganz auf Empfang, ja? Ich sage Ihnen jetzt nicht, daß die Polizei Felix Magira nicht mehr des Mordes an Hannes Röttgen verdächtigt. Haben Sie das kapiert? Aber im Gespräch mit mir hatten Sie den Eindruck, daß man bei der Polizei Zweifel zu hegen scheint. Über einen neuen Verdacht wurde zwar nichts mitgeteilt, aber Ihrer Vermutung nach schweigt sich die Polizei noch aus über Verdachtsmomente gegenüber einem bisher noch Unbekannten, und in bezug auf das Tatmotiv scheint die Kripo nach Ihrer Vermutung auch über neue Erkenntnisse zu verfügen. So! Weil ich weiß, daß Ihr Tonband sowieso die ganze Zeit mitgelaufen ist, brauche ich meinen Sermon auch nicht zu wiederholen. Wenn Sie gegen die Spielregel verstoßen, sind wir geschiedene Leute.“

Becker hakte nach. „Das sehe ich doch richtig, daß Sie mich jetzt mißbrauchen wollen, Ihnen zu helfen, einen Köder auszulegen?“

„Wie können Sie so etwas denken! Vergessen Sie nicht, daß Sie jetzt einen wunderschönen Aufhänger für Ihre morgige Kolumne haben. Jedes weitere Wort wäre zuviel.“

„Katzbach, aus Ihnen soll einer schlau werden!“

„Wieso? Soll doch keiner! Und frohes Schaffen!“

Das Gespräch war beendet. Picht knabberte seine Möhre in olympiaverdächtiger Geschwindigkeit. Ein Beamter reichte Ticker-Meldungen herein, Katzbach schaute die aber nicht an. Vor dem Fenster fisselte die Nässe. Kaffeeduft zog durch die Etage.

„Du bist von allen guten Geistern verlassen“, sagte Picht. „Solch einen Alleingang kannst nicht mal du dir leisten. Ich wette, das geht in die Hose.“

„Du bist Zeuge, Jochen, daß ich nichts von dem, was morgen in der Zeitung stehen wird, wirklich gesagt habe. Es wird behauptet, wir lebten in einem freien Land mit einer freien Presse und mit ganz und gar unabhängigen Journalisten. Wer will es Lutz Becker verwehren, seine Mutmaßungen in diesem Mordfall der Öffentlichkeit mitzuteilen? Der Polizeipräsident etwa?“

„Den Seinen gibt’s der Herr im Schlaf.“

„Du wiederholst dich.“

„Zuerst hast du das gesagt. Was machen wir denn nun mit dem entzauberten Göte? Vielleicht ist das wirklich ein Kontakt zu Felix Magira.“

„Wir gehen zu ihm, sobald wir Zeit haben. Der läuft uns nicht weg.“ Katzbach dachte: Der Felix Magira läuft uns auch nicht weg. Allmählich sollte ich auch Kristin Parland kennenlernen. „Hast du was von Degenhardt gehört?“

„Hat sich heute noch nicht sehen lassen. Weiß der Teufel, wo der steckt. Aber wenn du wegen der Observierung von Kristin Parland fragst: da ist alles okay. Angeblich soll sie vor Mittag aus der Klinik entlassen werden. Unsere Leute lassen sie nicht aus den Augen. Hör also nicht die Flöhe husten.“

Katzbach lehnte sich im Drehstuhl zurück und schloß die Augen. Hannes Röttgen. Eine schillernde Figur, ein Wanderer zwischen den Welten: War da nicht der Konflikt programmiert? Casanova und Gewerkschafter, Manager und Ausländerfreund, Karrieremacher und Antifaschist, Basisdemokrat und Sunnyboy. Geliebt von den einen, gehaßt von den anderen: jedenfalls Sand im Getriebe. Katzbach dachte: In unserem System muß man deutlich zeigen, auf welcher Seite man steht. Grenzgänger sind nicht erwünscht.

„Woran denkst du?“ fragte Picht.

„An das Gespräch mit den Stahlkochern. Es ist wirklich ein Scheißspiel, diese ganze Muskelprotzerei. Gorillaniveau, sag ich dir. Freie Fahrt dem Tüchtigen: der menschenfeindlichste Politslogan, den ich in den letzten Jahren gehört habe.“

„Wie kommst du denn jetzt darauf?“

„Nur so. Wegen der Machtkämpfe. Es geht nur scheinbar um Geld: es geht um Macht. Wie bei den Warzenschweinen, wie bei den Elchen, wie bei den Gorillas. Es ist im Grunde ein entsetzlich primitives Spiel. Wir Primaten spielen es genauso brutal wie die Frettchen. Mein Auto ist schneller als deins, mein Haus ist größer als deins, meine Frau ist schöner als deine, mein Posten ist höher als deiner, mein Einfluß ist gewichtiger als deiner, meine Freunde sind angesehener als deine, mein Pelzmantel war teurer als deiner...“

„Also, ich hab keinen Pelzmantel, und du hast auch keinen!“

„Banause! Ich rede in Metaphern. Die Symbole der Macht: darum geht’s. Anschein, Aussehen, Ansehen. Und weil jeder auf dieser Leiter um jeden Preis jemanden unter sich haben will, auf den er treten kann, spielen wir dieses inhumane Gesellschaftsspiel. Ätsch, ich hab Arbeit, und du bist arbeitslos. Also bin ich tüchtiger als du. Und wenn einer ganz unten ist auf der Skala, dann sucht er sich verzweifelt jemanden, auf den er trotzdem noch treten kann.“

„Wovon redest du eigentlich?“

„Von der Ausländerfeindlichkeit. Wovon denn sonst? Wenn man in der sozialen Hackordnung ganz unten ist, dann kann man immer noch Außenseiter finden, auf die man den ganzen Haß und den ganzen Frust kippen kann: Juden, Neger, Schwule, Türken, Behinderte, Andersdenkende... Und die Sympathisanten solcher Feinde, die man sich künstlich schafft, um etwas unter sich zu haben auf der Leiter, diese Sympathisanten sind dann logischerweise auch Feinde. Wo Degenhardt bloß bleibt?“

„Du hättest Pfarrer werden sollen.“ Picht faltete seine Zettel zusammen. „Wenn du solche Reden schwingst, dann möcht ich am liebsten nur noch Amen sagen. Ich hab keine Ahnung, warum Degenhardt noch nicht aufgetaucht ist. Wann wirst du mir endlich sagen, wen du für den Mörder von Hannes Röttgen hältst?“

„Oder denk an Fußball, Jochen! Die bescheuerten Fanatiker von Schalke 04 halten die Fanatiker von Borussia Dortmund für noch bescheuerter als sich selber, und darum veranstalten sie in der Nordkurve das große Schlachtfest. Mit Bayern München und dem Nürnberger Club funktioniert das genauso.“

„Du hast eine infame Art, meine Fragen zu überhören.“

Katzbach tat erstaunt. „Wegen Degenhardt? Den hab ich heute früh schon aus dem Tiefschlaf telefoniert und mit einem Spezialauftrag losgehetzt. Aber eigentlich müßte er längst hier sein.“

DEGENHARDT kam dann auch bald. Sein Gesicht signalisierte, daß er Erfolg gehabt hatte. Er hängte den klammen Mantel an den Aktenschrank, lehnte sich an die Wand und steckte die Hände in die Hosentaschen. Dann berichtete er.

Auftragsgemäß hatte er ein paar Gastarbeiter angesprochen, die augenscheinlich zu den OSP-Werken hinausfuhren. Sie hatten herumgedruckst und Degenhardt nicht recht abgenommen, daß er ein Zeitungsmann wäre, der über die zunehmende Ausländerfeindlichkeit in der Großindustrie Material sammelt. Ihre Namen wollten sie ohnehin nicht nennen, und daß sie sich fürchteten, hatte Degenhardt geradezu körperlich gespürt.

Dann aber war ein junger Mann zugestiegen in den Bus, hatte nach argwöhnischen Gegenfragen Gesprächsbereitschaft erkennen lassen, falls seine Anonymität gewahrt bliebe. „Nur den Vornamen hat er mir verraten“, sagte Degenhardt. „Orhun. Er ist in Deutschland aufgewachsen und hat schon die Lehre bei OSP gemacht. Gewerkschaftlich organisiert, hat irgend etwas mit der Verchromung von Edelstahl-Meßgeräten zu tun, falls ich das richtig gecheckt habe, und ist frisch verheiratet. Er behauptet, Schikanierung ausländischer Arbeitnehmer käme bei OSP nur noch sehr selten vor, fährt aber trotz — dem mit dem Bus, weil man ihm damals den Lack seines Corsa zerkratzt hat.“

„Haben Sie was Konkretes herausbekommen?“ fragte Katzbach. „Konnte er Namen nennen von den Initiatoren der Schweinereien damals? Aus welcher Ecke das kam, wer mitgemacht hat, wer einen Nutzen daraus zog. Da wird unter Kollegen doch wohl gemunkelt worden sein.

„Allerdings. Orhun hat mir da auch ein paar erstaunliche Sachen erzählt. Nach seiner und seiner Kollegen Meinung hätten sich die Leutchen vom Werksschutz nicht gerade die Beine ausgerissen, als es darum ging, die Dunkelmänner zu entlarven, die für die Gemeinheiten verantwortlich waren. Das ist aber nur das eine. Er meinte zum andern, aus dem Werk wären zwar welche beteiligt gewesen, aber die wirklichen Akteure, die auch handgreiflich geworden sind, die die Familien bedroht haben und die für den Vandalismus an den Autos verantwortlich sind, die seien gar keine Firmenangehörige gewesen. Die hätten sich sozusagen von außen eingemischt. Wer sie engagiert hatte, weiß Orhun nicht. Oder er traute sich nicht, mir das zu verraten. Er hat nämlich durchblicken lassen, daß er noch immer ganz schönes Muffensausen hat. Unter den deutschen Kollegen gäb’s welche, denen traut er nicht über den Weg.“

„Namen wollte er nicht nennen?“ fragte Picht.

„Da hat er voll gemauert“, sagte Degenhardt. Katzbach stand auf, ging zum Fenster, malte ein Mondgesicht in den feuchten Beschlag auf der Scheibe, kam zum Schreibtisch zurück und rührte mit einem Streichholz im Aschenbecher herum. „So ähnlich hab ich ir das gedacht. Konnten Sie etwas erfahren über diese unerfreulichen Zeitgenossen, die sich von außen in die Sache eingemischt haben?“

„Nichts Konkretes. Orhun machte Andeutungen, die Typen kämen aus der Ulmenhof-Siedlung. Jedenfalls will jemand sie in der Gegend mehrmals gesehen haben. Eine Stammkneipe hätten die dort.“

Orhun hatte dann das Gespräch mit Degenhardt abrupt beendet, weil die anderen, die sich die ganze Zeit ausgeschwiegen hatten, plötzlich auf türkisch auf ihn einredeten. Er hatte Degenhardt nur noch aufgefordert, eine Station vor den OSP-Werken auszusteigen.

„Dann üben Sie schon mal ein bißchen“, sagte Katzbach zu Degenhardt.

„Gern. Falls Sie mir auch noch verraten möchten, was ich üben soll.“

„Die Rolle eines Germanen mit gesundem Volksempfinden. Was denn sonst? Sie wissen doch, daß Sie heute abend auf Staatskosten in Ihrer geliebten Stammkneipe zwei, drei Bierchen trinken dürfen. Wissen Sie, wo diese Stammkneipe liegt?“

Degenhardt zog den Kopf ein. „In der Ulmenhof-Siedlung, ist doch klar.“ Dann maulte er mit Weltschmerzgesicht: „Das hatte ich im Urin, daß da irgend so ein Scheißding auf mich zukommt! Aber ne Glatze muß ich mir nicht schneiden lassen, oder?“

„Nicht gerade eine Glatze“, erwiderte Katzbach ungerührt, „aber einen Teil Ihres Schopfes müssen Sie schon opfern, wenn Sie in Ihrer Stammkneipe den Anschluß an Ihren neuen Freundeskreis finden wollen. Die nötigen Sprüche werden Sie sich ja wohl einfallen lassen.“

„Ausgerechnet ich!“ stöhnte Degenhardt. „Klamotten muß ich mir auch noch beschaffen. Hoffentlich sieht mich keiner, der mich kennt.“

„Das hoffe ich auch“, sagte Katzbach ernst und meinte es anders als Degenhardt. Ungefährlich war solch ein Spiel nicht. „Nehmen Sie gleich mal Kontakt zum zuständigen Polizeirevier auf. Sie müssen sich gründlich informieren lassen über die Szene dort. Kapiert? Und um zwei heute nachmittag treffen wir uns hier zum Kriegsrat.

„Wenn ich dann als Skinhead komme, sperren mich die Kollegen erst mal in U-Haft, was?“ Unter freudlosem Lachen zog Degenhardt davon. Er arbeitete schon einige Jahre in Katzbachs Abteilung und war also an Überraschungen gewöhnt.

„Und jetzt?“ fragte Picht.

„Jetzt soll sich der Sheriff auf sein Pferd schwingen und zu uns galoppieren. Leite das mal in die Wege. Und er soll sofort kommen.“

„Meinst du den mit dem Namen?“

Katzbach grinste. „Den mit dem Namen. Nagorski.“

„Und wenn er nicht kommen will?“

„Er will, Jochen, er will! Du mußt ihm nur deutlich genug sagen, daß es viel schöner ist, freiwillig zu kommen als geholt zu werden.“

Picht ordnete seine Zettel, schnipste den Möhrenrest in den Aschenbecher und ging hinaus, aber nach fünf Minuten kam er aufgeregt zurück und verkündete lauthals die Neuigkeit, die er von Paps Leggebusch erfahren hatte. Paps Leggebusch arbeitete seit drei Dutzend Jahren in der Telefonzentrale und kannte Gott und die Welt und hatte außerdem ein Gedächtnis wie ein Elefant. „Das mußt du dir mal vorstellen! Der Nagorski, Linus Nagorski, der hat früher mal bei der Polizei gearbeitet. Zuletzt bei der Sitte. Eine Disziplinarklamotte ist da gelaufen. Liegt schon über zehn Jahre zurück, aber Paps Leggebusch hat sich aus dem Stand daran erinnert. Was sagst du jetzt?“

„Nichts.“

Er hatte in seinem Traum um sein Leben gekämpft. Das wußte Felix, als er verstört und unausgeschlafen aufwachte. Gelenke und Muskeln schmerzten, und er mußte nach Atem ringen. Gegen wen oder was er gekämpft hatte und warum: das war ihm nicht klar. Der Hals tat beim Schlucken weh, doch das hatte offenbar nichts mit dem Traum zu tun. Die Mandeln waren geschwollen. Ein Hauch von fahler Helligkeit drang durch das Fenster herein. Etwas raschelte vor dem Blockhaus. Eine Ratte? Ein Vogel? Oder vielleicht ein Mensch?

Felix glitt vorsichtig von der Liege. Sein Körper war hart von Kälte und Angst. Er spähte nach draußen, doch im nassen Dunst war nichts zu erkennen. Zweige schlugen im Wind. Es waren eindeutig Zweige und nicht etwa Arme. Trotzdem klopfte sein Herz wie verrückt. Lange stand Felix reglos und atmete flach. Das Geräusch wiederholte sich nicht. Er ließ den Kopf kreisen und massierte den Nacken, so gut das ging. Das Blockhaus war ihm auf einmal unheimlich. So allein zu sein zwischen all diesen dunklen Gärten! Allein? Vielleicht versteckten sich in anderen Gartenhütten auch welche, die von der Polizei gesucht wurden. Und wenn die gefährlich waren? Felix zitterte heftig. Der Traum ist schuld, dachte er, der verdammte Alptraum. Wenn mir doch bloß einfiele, was ich geträumt habe!

Felix fühlte sich zerschlagen und schlapp. Das kam vom Kopf, das lag nicht an der Grippe, die sich ankündigte. Kristin: die verwirrende Erinnerung. Polizisten hatten vor ihrem Krankenzimmer gestanden. Wollten die Männer Kristin bewachen? Aber was hieß das denn? Man bewacht jemanden, weil man ihn beschützen will. Man kann aber auch jemanden bewachen, damit er nicht flieht. Kristin, was ist denn bloß geschehen? Was soll ich denn jetzt tun? Wir müssen reden! Ganz klar. Aber wie kann ich denn zu dir kommen, wenn du bewacht wirst? Warum bist du so weit weg von mir? Und was soll ich dich fragen, wenn ich bei dir bin? Vielleicht fallen mir dann die richtigen Wörter nicht ein. Oder ich frage dich einfach: Wird alles wieder wie früher sein? Hannes Röttgen ist doch fortgegangen.

Felix zog die Strümpfe an, weil seine Füße eiskalt waren. Dann schlüpfte er wieder unter die Wolldecke und zog sich zusammen zur Embryolage. Er war sich nicht mehr ganz sicher, daß er es wirklich nicht gewesen war, der Hannes Röttgen getötet hatte. Das lag daran, daß das Fieber in heißen Wellen über ihn kam. Er dachte: Ich schicke Göte als meinen Gesandten aus. Er wird für mich mit Kristin sprechen. Sie soll ihm sagen, ob ich mich der Polizei stellen soll oder nicht. Es liegt jetzt alles bei Kristin. Das ist gut.

Als Göte zwei Stunden später kam, um mit Felix zu reden, fand er ihn vor in unruhigem Schlaf und mit Schweißperlen im Gesicht. Göte erkannte sofort, daß Felix krank war.

IN Zivilkleidung wirkte Linus Nagorski längst nicht so massig wie in dem dunkelbraunen Sheriff-Dress. Und ohne Dienstmütze sah der Kopf auch kleiner aus. Nagorski wurde von Hilde Schniederjahn in Katzbachs Büro geführt und fühlte sich offensichtlich unbehaglich.

„Fein, daß Sie etwas Zeit für uns erübrigen können, Herr Nagorski!“ Katzbach zeigte auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. „Bitte, nehmen Sie doch Platz! Kaffee?“

Nagorski legte den Hut auf die Schreibtischplatte und hob abwehrend die Hand. „Ich hab’s eilig. Ist mir sehr unangenehm, daß Sie mich einfach so aus dem Dienst heraus herzitiert haben. Ich weiß auch gar nicht, was Sie von mir wollen.“

„Das können Sie ja auch nicht“, antwortete Katzbach, „ich hab’s Ihnen nämlich noch nicht gesagt. Mordfälle haben übrigens immer etwas Unangenehmes. Aber wem erzähle ich das! So etwas wird Ihnen ja von Ihrer früheren Arbeit her geläufig sein.“

Nagorski protestierte. „Ich bin damals Opfer einer Intrige geworden! Woher wissen Sie überhaupt...“

Katzbach winkte ab. „Wir wollen nicht über den Schnee von gestern sprechen. Sehe ich das richtig, daß Sie unter dem Wachpersonal von OSP so eine Art Vormann sind?“

„Man kann es so nennen. Ich stelle die Dienstpläne auf und teile die Wachtrupps ein. Ich bin sozusagen der Firmenleitung gegenüber verantwortlich. Werksschutz nach innen und nach außen: so lautet unser Auftrag.“

Katzbach dachte: Das hat er aber schön gesagt. Er merkte, daß Nagorski sich große Mühe gab, selbstsicher und resolut zu wirken. „Ihr Kaufmännischer Direktor und Ihr Personalchef haben uns bereits über die Funktion des Betriebsschutzes informiert. Fünfundzwanzig Männer und zwei Frauen. Richtig?“

„Jawohl. Die beiden Frauen sind wichtig, weil bisweilen Leibesvisitationen an weiblichen Mitarbeitern durchzuführen sind. Bei uns hat alles seine Ordnung.“

„Als im vorigen Jahr Felix Magira bei — sagen wir — Unregelmäßigkeiten erwischt wurde, war es da auch in Ordnung, daß Sie und Ihre Leute ihn der Firmenleitung meldeten?“ Katzbach sah, daß sich Nagorskis Gesicht verhärtete, darum fügte er hinzu: „Es ist wirklich nur eine Frage.“

„Es sind schon Leute wegen des Verdachts der Unregelmäßigkeit bei ihren Vorgesetzten angeschwärzt worden!“

„Wir sollten jetzt keine Debatte über das Denunziantentum im allgemeinen führen. Bitte, beantworten Sie ganz schlicht meine Frage.“

„Es ging nicht anders. Diese Spezialkugellager, die Magira damals zur Seite geschafft hatte, die unterlagen, wenn Sie so wollen, der absoluten Geheimhaltung. Eine Erfindung des OSP-Entwicklungsbüros. Sie verstehen? Es handelte sich nicht um eine Lappalie wie ein Werkzeug oder ein paar Meter Maschendraht.“

Davon hat der Kaufmännische Direktor aber nichts gesagt, dachte Katzbach. Will Nagorski mir ein Märchen auftischen? Ist das ein Ablenkungsmanöver?

Picht kam mit einer Thermoskanne und drei Tassen herein. Nagorski winkte ab. Picht goß für Katzbach und sich Kaffee ein und setzte sich auf die Fensterbank.

Katzbach sagte: „Es ist wieder nur eine Frage, Herr Nagorski, und keinesfalls eine Unterstellung, aber ist es nicht möglich, daß Felix Magira vor allem deswegen von seinen Kollegen regelrecht geopfert wurde, weil er nicht besonders beliebt war in der Schar der dunkelbraunen Sheriffs?“

Nagorski brauste auf. „Woher wollen Sie das denn wissen?“

„War er beliebt?“

„Was für eine Frage! Der tat seinen Dienst und so. Bißchen introvertiert war er, um das mal so zu sagen. Ungesellig. Schloß sich aus, wenn einige von uns nach Dienstschluß mal einen draufmachten. Aber daß er zum Beispiel unkollegial war, das kann ich wirklich nicht sagen.“

„Und daß er sich damals der Kampagne Mach meinen Kumpel nicht an! anschloß: das fand auch nicht ganz den Beifall seiner Kollegen, nicht wahr? Korrigieren Sie mich, wenn ich da etwas falsch deute. Zog er vielleicht so ein bißchen Haß der anderen vom Werksschutz auf sich?“

Nagorski ließ die Fingergelenke knacken. Er war auf der Hut. Dreimal, viermal atmete er durch, ehe er Katzbach anschaute. Scheinbar ruhig antwortete er: „Das hört sich aber wirklich nach Unterstellung an, Herr Katzbach. Ich glaube nicht, daß ich mir das bieten lassen muß. Als sich damals diese etwas unschöne Sache abspielte, die übrigens von der Gewerkschaft und einigen Wichtigtuern künstlich hochgespielt wurde, da haben meine Leute in hervorragender Weise ihren Auftrag erfüllt. Betriebsfrieden: der hat selbstverständlich auch für die ausländischen Mitarbeiter seine Gültigkeit. So und so. Unser oberster Big Boß, Professor Maczek, Vorstandsvorsitzender von OSP, hat uns ausdrücklich angewiesen, den Schutz der Türken und der anderen Ausländer, die bei uns beschäftigt sind, zu gewährleisten.“

„Amen“, sagte Picht.

Nagorski schaute ihn wütend an.

Katzbach wiegelte ab. „Machen Sie sich nichts draus. Es ist eine Redensart von ihm. Wenn ich etwas sage, pflegt Herr Picht das auch immer mit diesem Wort zu kommentieren. Er war mal bei den Meßdienern.“ Katzbach warf Picht einen warnenden Blick zu. „Hannes Röttgen ist damals wegen seines Engagements bedroht worden, jemand hat ihm sogar die Reifen seines Wagens zerstochen. Ist der Betreffende eigentlich geschnappt worden?“

Nagorski schüttelte den Kopf. „Leider nein. Aber so etwas hat sich auch nicht wiederholt. Wir haben Herrn Röttgen gewissermaßen unter unseren persönlichen Schutz gestellt. Mein Stellvertreter wurde damit besonders betraut. Sie haben ihn ja gestern kennengelernt.“

„Ah, diesen jungen Mann meinen Sie, der mit Ihnen zusammen die Einfahrt bewachte?“

„Genau. Eckart Neusel. Zuverlässiger Mann. Für ihn lege ich meine Hand ins Feuer. Für meine übrigen Leute selbstverständlich auch.“

Katzbach verzog die Lippen. „Wir verlangen wirklich nicht, daß Sie irgendwelche Extremitäten übermäßiger Hitze aussetzen, Herr Nagorski, aber wir müssen Sie bitten, uns nachher die Namen der Angehörigen des Werksschutzes zu nennen. Die kriegen Sie doch zusammen?“

„Selbstverständlich. Aber ich begreife nicht, wozu das gut sein soll. Die Magira-Geschichte ist doch aus und erledigt. Wollen Sie etwa noch mal darin rumrühren? Es hat ein ordnungsgemäßes Verfahren gegeben, vergessen Sie das nicht.“

Tut er so naiv, oder ist er so naiv? überlegte Katzbach. Und warum fragt er nicht, ob Felix Magira inzwischen verhaftet worden ist? „Werden die Leute vom Werksschutz gelegentlich auch außerhalb des Firmengeländes eingesetzt?“

„Wie darf ich Ihre Frage verstehen?“ Nagorski streckte aggressiv den Kopf vor. Er preßte die Handflächen gegeneinander, daß die Finger weiß wurden.

„Wie ich sie gestellt habe. Ganz einfach.“

„Ich bin nicht befugt, über innerbetriebliche...“

Picht fuhr dazwischen. „Guter Mann! Wir ermitteln in einem Mordfall! Und Sie kommen hier mit solchen Floskeln? Bißchen merkwürdig für einen mit Ihrer Vergangenheit!“

Katzbach mochte es nicht, wenn Picht so laut wurde, aber im Grunde hatte Picht recht. Nagorski spielte auf Zeit, aber allmählich mußte man zur Sache kommen. „Sie sind uns eine Antwort schuldig, Herr Nagorski.“

„Es kommt vor“, sagte Nagorski verlegen. „Hin und wieder. Spezialaufträge auf ausdrückliche Anweisung der Direktion. Das geschieht sehr diskret. Viele Vorgänge bei OSP haben höchste Geheimhaltungsstufe, das dürfte Ihnen bekannt sein. Da will die Firmenleitung zuweilen wissen, welchen Umgang der eine oder andere Mitarbeiter so im privaten Bereich hat, mit wem er sich trifft, welche Lokalitäten er besucht.“ Jetzt kicherte Nagorski. „Auf einen grundsoliden Mann aus dem Management hat die Konkurrenz vor Jahr und Tag einmal ein ganz raffiniertes Callgirl angesetzt. Fast wäre unser Mann weich geworden!“

„Hannes Röttgen wurde auch bespitzelt?“ fragte Katzbach.

„Ich protestiere gegen das Wort bespitzelt!“

„Tun Sie das, aber geben Sie mir eine Antwort. Ja oder nein?“

„Ja.“

„Warum?“

„Diese Frage kann ich nicht beantworten. Da müssen Sie sich bei der Direktion erkundigen. Ich weiß es nicht. So etwas wird uns nie gesagt. Ich muß zurück zum Dienst.“

Katzbach stand auf. „Das war es fürs erste. Herr Picht wird mit Ihnen die Namensliste zusammenstellen. Wahrscheinlich sehen wir uns übermorgen bei OSP, vorausgesetzt, Frau Parland ist bis dahin wieder in der Lage, zur Arbeit zu gehen. Sie kennen Kristin Parland?“

In Nagorskis Gesicht stand deutlich die Frage: Was soll das denn bedeuten? „Ich kenne sie, selbstverständlich. Eine vom Zentralen Schreibbüro. War früher mal mit Felix Magira befreundet, wenn ich mich recht erinnere, in letzter Zeit hatte sie sich wohl in den Harem von Herrn Röttgen eingereiht.“ Das klang höhnisch und böse. „Was ist denn mit ihr?“

„Sie bekam einen seltsamen Anruf, als sie Felix Magira bei seiner Entlassung abholen wollte. Wir nehmen an, daß dieser Anruf im Zusammenhang mit dem Mord zu sehen ist. Kristin Parland glaubt, daß sie diese Stimme vorher schon gehört hat. Jedenfalls kam sie ihr bekannt vor, äußerte sie, und zwar habe sie diese Männerstimme vermutlich irgendwo in der Firma gehört. Weiß der Teufel, ob was dran ist. Vielleicht bildet sie sich das auch nur ein. Wir wollen auf alle Fälle übermorgen mal mit ihr darüber sprechen. Vielleicht fällt ja auch den anderen Damen im Schreibbüro dazu was ein.“

Picht starrte Katzbach aus den Augenwinkeln an. Pokerte Katzbach nicht zu riskant? Und wenn dieser Köder vom falschen Fisch geschluckt wurde? Picht verließ mit Nagorski Katzbachs Büro.

Katzbach wußte, daß die Polizei jetzt höllisch aufpassen mußte auf Kristin Parland. Er erfuhr vom Bereitschaftsdienst, daß sie inzwischen das Krankenhaus verlassen hatte. Ich muß dringend mit ihr sprechen, dachte Katzbach, und sie muß unbedingt schon morgen zur Arbeit gehen. Für Picht hinterließ er die Nachricht, daß er nach Kaiserswerth hinausgefahren sei.

Er fieberte wie verrückt. Göte hatte ihn mit Decken und Kissen überhäuft, ein Heizkissen hatte er ihm auf den Bauch gepackt und eine Menge Salbe auf seiner Brust verrieben, die stank nach Eukalyptus und Ammoniak. Der Hals war fast zu, die Nase auch, aber die Gliederschmerzen hatten nachgelassen. Was für ein Medikament das gewesen war, das Göte ihm aufgelöst in Kamillentee eingeflößt hatte, wußte Felix nicht, es war ihm auch gleichgültig. Schöne Schläfrigkeit überkam ihn.

Einfach fallen lassen, dachte Felix. Ich lasse mich einfach ganz tief fallen. Irgendwo komm ich dann schon an. Spielt doch keine Rolle, wo. Nein, nichts denken. Gedanken ausknipsen. Kann man doch. Kann doch jeder.

Aber Felix dachte doch etwas. Wenn ich den ollen Göte nicht hätte, was wär dann? Warum kümmert der sich so um mich? Komischer alter Mann!

Felix fand nichts dabei, daß Göte plötzlich ins Blockhaus trat und einen fremden Mann in dunklem Mantel mitbrachte. Das sei Kommissar Katzbach von der Kriminalpolizei. Na und?

„Sie haben uns eine Masse Arbeit gemacht, Herr Magira“, sagte der fremde Mann. „Warum sind Sie weggerannt, als Sie den Toten sahen? Sie haben Hannes Röttgen doch nicht umgebracht.“

Natürlich nicht, dachte Felix, ich bring doch niemanden um. Aber warum bin ich weggerannt? Er mußte nachdenken. „Ich dachte, daß man denken könnte...“ Die Wörter! Verdammt, er fand die richtigen Wörter nicht!

Der Mann nickte. „Daß man denken könnte, Sie hätten Hannes Röttgen ermordet. Genau das hatte der Mörder geplant: daß man das denken könnte. Sie halten nicht viel von der Polizei?“

Was sollte Felix darauf schon sagen! Er sagte: „Och, geht so.“

„Wer hat nach Ihrer Meinung den Mord begangen?“ Felix riß sich die Decke vom Kinn, weil er so weder atmen noch sprechen konnte. „Ich weiß nicht! Ich weiß nicht! Wer so was Entsetzliches tut... So was Entsetzliches... Ich weiß es wirklich nicht! Aber Kristin war es nicht. Hören Sie? Kristin hat ihn nicht getötet!“

„Ich verstehe. Sie hatten gedacht, daß Kristin Parland es vielleicht getan hätte. Darum haben Sie sich also versteckt. Sie können ganz sicher sein: Kristin Parland hat es nicht getan. Fällt Ihnen wirklich niemand ein, der das getan haben könnte? Jemand, der Hannes Röttgen haßte — und Sie auch und vielleicht auch Kristin Parland. Sie haben wirklich keinen Verdacht?“

Felix schüttelte verzweifelt den Kopf. Da tat der Hals wieder weh. Warum quälte der Mann ihn? Man kann doch sowieso nicht nachdenken, wenn man so schwitzt. Wie hatte Göte den Mann genannt? Felix wußte es nicht mehr.

„Haben Sie denn einen Verdacht?“ fragte Göte den Mann.

„Ja. Einen starken.“

„Dann ist es ja gut“, sagte Göte. „Hoffentlich fassen Sie den Mörder. Was ist heutzutage eigentlich ein Menschenleben noch wert?“

Der Mann sagte: „Wenn es Ihnen besser geht, Herr Magira, dann kommt ein Beamter zu Ihnen, der das Protokoll aufnimmt. Und ins Polizeipräsidium müssen Sie dann auch noch kommen und später vor Gericht aussagen. Das können wir Ihnen nicht ersparen. Versprechen Sie mir, daß Sie sich jetzt nicht mehr verstecken?“

„Er bleibt bei mir“, lächelte Göte, „er läuft nicht mehr weg.“

„Kristin soll wieder zu mir kommen“, krächzte Felix und versuchte, den Hals freizuhusten. „Sie gehört doch zu mir. Ich wünsch es mir so sehr.“

„Im Märchen nützt das Wünschen“, sagte der fremde Mann, der ein Kriminalpolizist war, „aber im wirklichen Leben nützt es manchmal leider gar nichts. Lassen Sie sich nicht hängen!“ Er wandte sich an Göte. „Er fiebert stark. Wollen Sie nicht einen Arzt kommen lassen?“

„Den Felix krieg ich schon wieder auf die Beine“, sagte Göte, „dazu brauch ich keinen Arzt. Wie Sie schon meinten: Der soll sich nicht hängenlassen.“

Die haben gut reden, dachte Felix. Er schlief bald ein.

Sie sassen zu sechst um den runden Tisch, der offenbar der Stammtisch war, Degenhardt zwar ein bißchen auf Abstand von den anderen, aber immerhin mit ihnen am Tisch, und also hatten sie ihn als Gesinnungsgenossen akzeptiert. Sie trugen Springerstiefel und Drillichhosen, doch wie Skinheads sahen sie nicht aus, sondern wie der junge Mann von nebenan, der vielleicht Schuhverkäufer ist oder Briefträger oder EDV-Operator. Wild wirkte eigentlich nur Degenhardt mit der frisch geschnittenen Bürste, dem Khakihemd und den Armketten. Sie hatten Bierhumpen vor sich und hörten einem untersetzten Endzwanziger zu, der eine schwarze Krawatte trug und eine schwarze Jacke aus Nappaleder.

Die Wirschaft war noch leer zu dieser frühen Abendstunde. Da waren noch ein Mann und ein Kind, die gleich neben der Tür saßen und gelben Sprudel tranken, und eine Frau, die Kaffee trank und Zeitung las und anscheinend zum Haus gehörte, denn sie trug eine Kittelschürze. Der Wirt, ein bißchen quallig mit schütterem Haarkranz und Doppelkinn, stopfte Groschen in den Rotamint. Er hatte einen olivgrünen Pullover an und braune Breeches. Von der Musikbox war gedämpfte Blasmusik zu hören.

Katzbach roch es geradezu: Es würde Ärger geben. Da stand, wie ein Vereinswimpel, eine kleine Standarte auf dem Stammtisch, lackierte Pappe, mit der Aufschrift:

Warum die Zeit totschlagen?

Es gibt doch Juden und Türken!

Katzbach stieß Picht mit dem Ellenbogen an.

Die jungen Männer am runden Tisch waren aufmerksam geworden und schauten herüber. Der Redner hörte auf zu reden. Der Wirt schlurfte hinter seinen Tresen.

Picht zog Hannes Röttgens Reisepaß aus der Manteltasche und klappte ihn auf. Dann ging er damit auf den Stammtisch zu. „Abend, die Herren! Entschuldigen Sie die Störung, aber ich schmeiße nachher auch gern eine Runde zum Ausgleich. Wir haben nur mal kurz son paar Fragen, mein Kollege und ich. Schauen Sie sich doch mal bitte diesen Paß und das Foto an. Hannes Röttgen. Wir suchen da Hintergrundmaterial. Kannten Sie diesen Mann vielleicht?“

Sechs Gesichter beugten sich vor. Bieratem. Geraune.

„Das ist doch der Typ, den einer abgestochen hat!“ sagte der Redner scharf. „Klar ist der das.“

„Und ob der das ist!“ bestätigte einer mit Schnurrbärtchen. „Der große Türkenfreund von OSP. Warum fragen Sie uns danach?“

„Ja, warum fragen Sie ausgerechnet uns danach?“ Der Redner lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. „Das würd ich jetzt verdammt gern mal wissen. Also?“

„Sagte ich doch gerade. Wir sammeln Hintergrundmaterial und erkundigen uns in der Umgebung, ob vielleicht jemand was weiß und uns Hinweise geben kann.“ Picht fühlte sich offensichtlich nicht wohl in seiner Haut.

„Ein neugieriger Zeitungsfuzzy!“ Der Redner grinste. „Wissen Sie, was für Pinscher wir besonders lieben?“

„Neugierige Zeitungsfuzzies!“ grölte die Mannschaft. „Er hat es noch nicht kapiert“, sagte der Redner, „er ist nicht besonders helle. Köbes, zeig ihm doch mal, wie sehr du zum Beispiel neugierige Zeitungsfuzzys liebst!“ Köbes reagierte beinahe jauchzend auf diesen Befehl. Er stand auf, zog die Jacke aus und krempelte die Hemdärmel hoch. Er war mehr als einen Kopf länger als Picht und einen halben Zentner schwerer. Picht wich Schritt für Schritt zur Wand zurück. Köbes folgte ihm mit genüßlichem Feixen, seine Fäuste pendelten locker. Er spielte eine Katze, die es nicht eilig hat mit der Maus.

Der Mann an der Tür zog das Kind mit sich und verließ hastig die Gaststätte. Die Frau ließ die Zeitung sinken. Degenhardt, auf dem Sprung, Picht zu helfen, warf Katzbach einen fragenden Blick zu, doch der schüttelte kaum merklich den Kopf.

„Rufen Sie schnell die Polizei!“ forderte Katzbach den Wirt auf.

Der verzog die Lippen und rührte sich nicht.

„Sie sollen die Polizei rufen!“

Der Wirt schaute zur Decke.

Katzbach sah das Gesicht des Schlägers vor sich und spürte bis in die Fingerspitzen geradezu eine Gier, die ihn plötzlich überkam, die Faust in dieses Gesicht zu schlagen, weil er zumindest für einen Augenblick meinte, daß dies die richtige Antwort auf solche perverse Brutalität sei. So weit ist es also schon gekommen, dachte er.

„Lassen Sie den Unsinn!“ schrie Picht.

Köbes fintierte mit der rechten Führhand und ließ dann ansatzlos seine Linke vorschnellen. Er traf Picht am Jochbeinbogen. „Jetzt mach ich Hackfleisch aus dir!“ Picht fiel rückwärts über Stühle und knallte gegen die Wand. „Sind Sie wahnsinnig geworden? Aufhören!“

„Und wir nehmen uns den anderen vor!“ brüllte ein Milchgesichtiger am Stammtisch und hüpfte wie im Veitstanz. „Los, Kameraden! Auf in den Kampf!“

„Knackt ihm die Nüsse!“ zeterte der Redner.

Ekel. Katzbach empfand nichts als Ekel. „Ende der Vorstellung!“ rief er scharf. Er hielt die Dienstmarke hoch. „Kriminalpolizei!“ Dann klopfte er auf die Stelle, wo unter seiner Jacke das Schulterholster saß. „Und damit kein Mißverständnis entsteht: Wenn es sich nicht vermeiden läßt, werde ich von der Schußwaffe Gebrauch machen. Und jetzt setzt sich jeder von Ihnen auf seinen Platz.“ Er zeigte auf Köbes. „Wenn ich jeder sage, dann meine ich jeden. Daß das mal klar ist. Falls einer aus der Reihe tanzt, wackelt die Heide, das verspreche ich Ihnen. Jetzt werden hier andere Saiten aufgezogen!“

„Scheißbullen!“ zischte einer.

„Sie haben überhaupt kein Recht...“, fing Köbes an, während er sich zögernd nach rückwärts tastete. Die neue Situation irritierte ihn mächtig. Er suchte Blickkontakt mit dem Redner, der ohne Zweifel der Anführer der Gruppe war.

„Recht? Nehmen Sie das Wort lieber nicht in den Mund!“ Katzbach schaute in die bösen und dummen und verwirrten Gesichter und hatte Mühe, seinen Zorn herunterzuschlucken.

„Ich bin mal neugierig, was Sie uns vorwerfen.“ Der Redner zupfte die schwarze Krawatte zurecht und versuchte zu lachen. „Ihr Herr Kollege hat sich unter Vorspiegelung falscher Tatsachen bei uns angebiedert. Er hat sich als Reporter ausgegeben und...“

„Quatschkopp!“ Picht war aufgestanden und tastete sein Gesicht ab. „Sie haben mich einen neugierigen Zeitungsfuzzy genannt. Ich hab mit keinem Wort behauptet, ich sei Reporter.“

„Jochen, spar dir die Spucke!“ Katzbach trat an den Stammtisch. „Ich werfe Ihnen Körperverletzung und Anstiftung zur Körperverletzung vor.“ Er nahm die Pappstandarte von der Tischplatte. „Und Volksverhetzung! Da kommt ganz hübsch was zusammen.“

„Ich will mit meinem Anwalt sprechen“, forderte der Redner. Er war auf einmal unsicher und nervös und knöpfte die Jacke zu. „Ich gehe sofort zu ihm.“

„Ganz bestimmt nicht“, sagte Katzbach. „Aber wir geben Ihnen Gelegenheit, ihn anzurufen. Jochen!“

Picht zog das Walkie-talkie aus der Manteltasche. „Ihr könnt jetzt reinkommen. Ende.“

Sekunden später flog die Tür auf. Vier uniformierte Beamte der Bereitschaftspolizei eilten herein. Einer blockierte den Eingang der Gastwirtschaft.

„Festnehmen“, sagte Katzbach und zeigte auf die jungen Männer am Stammtisch. „Es besteht Fluchtverdacht. Also Handschellen benutzen.“

Die Beamten vollzogen das routiniert. Köbes starrte auf seine Handgelenke und schien es nicht fassen zu können. Der anscheinend Jüngste mit Pubertätspickeln im Gesicht lachte und jammerte zugleich. Seine Lippen zuckten in seltsamem Rhythmus.

„Das wird ein Nachspiel haben!“ fauchte der Redner.

„Worauf Sie sich verlassen können“, sagte Katzbach. Er wandte sich an die Polizisten. „Bringt sie zum Revier und nehmt die Personalien auf. Und bei der Verhandlung sehen wir uns dann alle wieder. So, Schluß für heute. Das war’s dann.“

„Ich protestiere!“ Der Redner zeigte eindeutig Angst.

„So viel und so laut Sie wollen“, sagte Katzbach. „Aber gehen Sie mir jetzt aus den Augen. Sie widern mich an.“

„Bullensau!“ Degenhardt spuckte Katzbach an, als er an ihm vorbeigeführt wurde. Er spielte seine Rolle gut.

Als die Tür zuschlug, ging Katzbach zum Tresen, riß den Wirt am Pulloverärmel zu sich heran und schüttelte ihn. „Und nun zu Ihnen, mein lieber Freund. Solche Zeitgenossen wie Sie, die hab ich zum Fressen gern. Ich will Ihren Ausweis sehen.“

„Ich... ich hab überhaupt nichts getan!“

„Sie sagen es. Ich habe Sie zweimal aufgefordert, die Polizei zu rufen, aber Sie haben sich geweigert. Unterlassene Hilfeleistung: so wird das in etwas unfeinem Deutsch genannt. Ich garantiere Ihnen, Sie werden noch viel Freude mit mir erleben. Ihren sympathischen Laden und all Ihre lieben Gäste werden wir verflucht genau unter die Lupe nehmen. Und wenn wir dann etwas finden, was uns nicht gefällt, weil es gegen das Gesetz verstößt: dann gnade Ihnen Gott!“ Katzbach lachte dem Wirt ins Gesicht.

„Das meint der ernst“, erklärte Picht dem verstörten Wirt. „Los, holen Sie Ihren Ausweis!“

Der Wirt wollte etwas sagen, sagte aber nichts und ging in die Küche, wo er an seiner Jacke herumfummelte.

„Was hat das zu bedeuten?“ fragte die Frau in der Kittelschürze mit vibrierender Stimme.

„Nichts Gutes“, sagte Picht, „nichts Gutes.“

Katzbach nahm den Paß von Hannes Röttgen vom Fußboden auf. Er schaute das fröhliche Gesicht auf dem Foto an, klappte den Paß zu und steckte ihn in die Tasche. Hier war nichts mehr zu tun. Picht prüfte den Personalausweis des Wirtes, notierte die Daten und folgte Katzbach nach draußen. Zugiger Wind fuhr von Südwesten her durch die Straße, aber es regnete nicht mehr.

Zu so später Stunde war es kühl und grau im Polizeipräsidium. Das lag daran, daß die Temperatur der Heizungsanlage gesenkt wurde und daß in vielen Räumen das Licht nicht mehr brannte. Erschöpfte Frauen und Männer machten die Arbeit, die keinen Aufschub duldete.

Katzbach und Picht saßen mit Brötchen und Kaffee an Katzbachs Schreibtisch. Die Brötchen erinnerten an Gummi, der Kaffee war lauwarm. Es war 22 Uhr 17.

„Schöner Kollege bist du“, knötterte Picht und kühlte mit einem nassen Lappen die Geschwulst unter dem rechten Auge. „Der Fettwanst hätte mich beinahe totgeschlagen, und du stehst daneben und schaust dir das an. Was hast du zu deiner Verteidigung zu sagen?“

„Daß er deinen edlen Körper ja erst mal verletzen mußte, damit wir ihn wegen Körperverletzung belangen können. Logisch?“ Katzbach biß ungerührt in ein Käsebrötchen.

„Hat dir schon mal einer gesagt, daß du ein Zyniker bist?“

„Das braucht mir keiner zu sagen, Jochen. Das weiß ich selber. Hoffentlich war die Show nicht zu übertrieben, die wir da abgezogen haben. Aber jetzt wissen sie, daß wir in ihren Kreisen Röttgens Mörder suchen.“

„Hoffentlich spricht es sich schnell genug rum.“

„Darauf kannst du Gift nehmen. Jetzt haben wir drei Eisen im Feuer. Wenn das nicht reicht, lasse ich mich pensionieren. Erstens: Lutz Beckers Artikel wird schön pomadig darstellen, daß die Polizei Felix Magira nicht für den Täter hält, sondern nach Mister Unbekannt fahndet. Zweitens: Unser Ex-Kollege Nagorski wird die Mär verbreiten, daß Kristin Parland die Stimme von jenem ominösen Anrufer identifizieren könnte. Drittens: Unsere unappetitlichen Rechtsradikalinskis werden es mit der Geschwindigkeit eines mittleren Buschfeuers verbreiten, daß die Bullen in ihrem Milieu herumschnüffeln. Ich denke, daß unser Mann jetzt in Panik gerät.“

„Ich wollte, die Suppe wär schon ausgelöffelt. Ich hab so ein komisches Rumoren im Bauch.“

„Das kommt vom Möhrenfuttern.“

Es dauerte noch eine halbe Stunde, bis Degenhardt aufkreuzte. Er fuhr sich über das Stoppelhaar und zog den Reißverschluß der Windjacke auf. „Die Freunde im Revier sind vielleicht mit uns Schlitten gefahren! O Mann! Ich kann jetzt manche Leute verstehen, die was gegen die Polente haben.“

„Was ist mit Ihren neuen Freunden? Haben die Verdacht geschöpft?“ Picht legte das Salamibrötchen aufs Tablett und tastete den Backenknochen ab. „Reden Sie schon!“

„Alles roger.“ Degenhardt zog ein zusammengefaltetes Stück Papier aus der Brusttasche. „Sie nennen sich Die Cherusker. Mindestens vier von ihnen gehören zur Wachmannschaft von OSP. Manfred Geyer, Charly oder Karl Toblak, Eckart Neusel, Puch — ich weiß nicht, was das bedeutet — Zwiwocky. Der Geyer und der Toblak waren heute abend dabei. Der Geyer ist der, den sie Köbes nennen.“

„Mein Spezi!“ jaulte Picht auf.

Katzbach nahm die Liste, die Nagorski zusammen mit Picht aufgestellt hatte, aus der Schublade. „Manfred Geyer, Karl-Heinz Toblak, Eckart Neusel, Peter Zwiwocky. Da haben wir die Piefkes ja! Wie sind Sie an die Namen gekommen?“

„Ich hab gesagt, daß ich nen Job suche, möglichst bei OSP.“ Degenhardt befingerte wieder seinen gerupften Schädel. „Da haben sie mir erzählt, ich sollt’s mal bei der Truppe vom Betriebsschutz versuchen. So bin ich an die

Namen gekommen. Der Obermops, der Heini mit der schwarzen Krawatte, heißt übrigens Hermann Höwel und hat allem Anschein nach Kontakte zu übergeordneten Organisationen von Neo-Nazis. Scheint so, daß die Pinte in der Ulmenhof-Siedlung der Sammelpunkt ist.“

„Was haben die Typen gemacht, nachdem ihre Personalien aufgenommen worden sind?“ fragte Katzbach.

„Keine Ahnung. Sie sind verduftet. Ich hab’s arrangiert, daß ich als letzter an die Reihe kam.“ Degenhardt gluckste vor Lachen. „Ich hab die Kollegen Affenärsche genannt, da haben sie mich in eine Einzelzelle gesperrt. Jedenfalls war niemand mehr von den Cheruskern zu sehen, als ich aus dem Revier kam.“

„Gute Arbeit“, sagte Katzbach. „Los, nehmt ne Mütze Schlaf! Wir haben morgen einen heißen Tag. Und haltet die Daumen, daß es klappt!“

Degenhardt sagte: „Ich hab meiner Freundin vorgelogen, ich müßte Nachtdienst machen. Der weiten sich doch die Herzkranzgefäße, wenn ich mit diesem Sparschnitt bei ihr antanze.“

„Da müssen Sie aber vier bis sechs Wochen Nachtdienst machen“, sagte Katzbach erbarmungslos. „So lange dauert das mindestens.“ Er knipste die Tischlampe aus.

Der Trick

Gut, sie war einverstanden gewesen, als der Kommissar ihr den Plan erklärt hatte, sie wollte, daß der Mörder so schnell wie nur möglich gefaßt würde: natürlich wollte sie das, obwohl das Hannes nicht wieder lebendig machte. Aber sie fühlte sich leer und schlapp, als sie das Haus verließ. Was ging das alles sie überhaupt noch an! Weil ihr Kopf die schlimmen Gedanken nicht aushalten konnte, stieß er sie einfach ab. Ein Schmerz, den man vereist, den man örtlich betäubt. Sich bewegen, sehen, hören, sogar schmecken: aber nicht denken, nicht fühlen. Kleine Verletzungen tun weh, die großen spürt man nicht mehr.

Und so verließ Kristin das Haus, setzte mechanisch Fuß vor Fuß und ging den gewohnten Weg am kleinen Park entlang, sie wich den Pfützen aus und lief durch die Dechant-Stumpe-Straße auf die überdachte Straßenbahnhaltestelle zu, wo sie sich unter die Wartenden mischte. Sie wußte, daß sie von Kripofrauen und Kripomännern umgeben war. Das heißt: Kommissar Katzbach hatte ihr das gesagt, und sie hatte es verstanden. Doch jetzt machte sie sich nicht die Mühe, die Leute um sich herum anzuschauen, um herauszufinden, wer denn wohl zu ihrer Schutztruppe gehörte, denn es war ihr gleichgültig. Der Kommissar hatte verlangt, daß sie sich bewegen sollte wie immer. Das tat sie.

Am Hauptbahnhof stieg Kristin in die S-Bahn. Kolleginnen rückten zusammen, damit sie sich setzen konnte, und begannen verkrampft Gespräche über Belanglosigkeiten. Wer weiß schon, wie man mit Menschen umgeht, deren Seelen solche Verletzungen zugefügt wurden! Sie redeten über Damenfußball, bis in Benrath Klara zustieg, die lauthals von ihren Schwangerschaftsbeschwerden plapperte.

An das Stück Fußweg zur Firma erinnerte sie sich später nicht, sie nahm ihre Umgebung erst wirklich wahr, als der Abteilungsleiter zu ihrem Arbeitsplatz kam und Beileidswörter stotterte. Auf der matten Scheibe ihres Schreibcomputers zeichnete sich schemenhaft ein Gesicht ab, das ihr fremd vorkam. Zwei fremde Frauen waren da auch an den Plätzen links und rechts neben ihr. Polizeibeamtinnen, ganz klar. Natürlich arbeitete Kristin nicht wirklich an diesem Vormittag.

Am Mittag ging sie nicht in die Kantine. So war es ausgemacht. Sie hätte sowieso nichts essen können. Sie blieb im Schreibbüro sitzen und feilte die Fingernägel. Alles sei in Ordnung, flüsterte ihr eine der Beamtinnen zu, die scheinbar mit einem Kreuzworträtsel beschäftigt war.

Kristin hatte kein Gefühl dafür, ob die Zeit langsam oder schnell verging. Sie hörte später den gedämpften Gongton, reihte sich in die Schlange vor der Stechuhr ein und zog die Kapuze über den Kopf, als sie dann ins Freie trat. Sie ließ sich mit dem Strom der Leute durch das Tor treiben. Auf Tuchfühlung gingen Männer und Frauen neben ihr, Kristin duldete es, weil es so vereinbart war. Zur Feierabendzeit verkehrte die S-Bahn fast in Minutenabständen, so brauchte Kristin nicht lange zu warten. Doch schon an der nächsten Station stieg sie aus mit der Gruppe von Leuten, die sie umgaben. Ein Auto wartete.

Kristin zog den Kapuzenmantel aus und gab ihn einer Frau, die ihr dafür einen Trenchcoat reichte. Als die andere Frau in den Kapuzenmantel schlüpfte, erkannte Kristin sie. Es war Cilly Winn.

„Viel Glück“, sagte Kristin.

Solche Observationen waren niemals Routinearbeiten. Die Situationen konnten sich in Sekundenschnelle verändern, und dann durfte niemand falsch reagieren. Katzbach hatte erfahrene Leute eingesetzt, trotzdem schlug ihm die Unruhe auf den Magen.

Sie hatten den Personalchef von OSP in den Plan eingeweiht, zumindest in den ersten Teil, weil sie ohne den Mann keine Beamten ins Firmengelände einschleusen konnten. Fremde wurden von den dunkelbraunen Sheriffs abgefangen. So wurden die Kripoleute als Kunden getarnt, als interessierte Besucher, als Firmenvertreter, als TÜV-Kontrolleure, die sich gemeinsam mit OSP-Mitarbeitern aus dem Management und versehen mit fingierten Namensschildchen auf dem weitläufigen Gelände bewegen konnten.

Katzbach hatte den Scorpio unauffällig zwischen anderen Wagen auf dem großen Parkplatz weit vor dem Eingang geparkt. Er koordinierte den Einsatz, bei ihm liefen die Informationen ein, er schaltete die Kontakte zwischen den Einsatzgruppen.

Es war nur ein Versuch, aber er lohnte den Einsatz, auch wenn sich das alles später als Schlag ins Wasser erweisen sollte. Kristin Parland stellte für den Mörder eine akute Gefahr dar. Er konnte nicht riskieren, daß sie wirklich seine Stimme identifizierte, und er hatte nur noch diesen Tag zur Verfügung, denn für den nächsten war die Kriminalpolizei angesagt.

„Er befindet sich jetzt mit zwei anderen Wachmännern am Südtor. Da fährt gleich ein Güterzug mit Brammen ein. Sie sind zur Kontrolle hingeschickt. Ende von Einsatzgruppe zwei.“

„Okay“, sagte Katzbach ins Sprechfunkgerät, „dann ist er ja weit von ihr entfernt. Halten Sie weiter die Ohren steif! Ende von Kommissar Katzbach.“

„Fällt uns nicht schwer, das mit den Ohren.“ Die Quäkstimme schien zu lachen. „Hier oben auf dem Fabrikdach ist es lausig kalt. Ende von Einsatzgruppe zwei.“

Katzbach legte das Gerät auf den Nebensitz. Er lehnte sich zurück und versuchte zu entspannen. Picht hatte durchgegeben, daß Kristin Parland im Schreibbüro sicher abgeschirmt sei. Dort konnte es auch keine Schwierigkeiten geben. Die gesamte Prozedur war lediglich als Vorspiel nötig, die Entscheidung konnte eigentlich nur auf dem abendlichen Heimweg fallen. Falls dieser Plan nicht nur eine einzige Farce war, die nichts als eine Phantom-Idee als Grundlage hatte. Der Polizeidirektor war mehr als skeptisch gewesen, doch wie üblich ließ er Katzbach freie Hand.

Sie hatten alle Bewegungen mit Hilfe des Stadtplanes durchgespielt. Katzbach war sich sicher: Falls es zu einer Entscheidung kam, würde sie im Bereich des kleinen Parks fallen. Jetzt konnte man nur noch aufmerksam sein und warten, das lief oder lief nicht: Einfluß war nun nicht mehr zu nehmen.

Kurz nach 14 Uhr meldete sich Degenhardt. „Er hat planmäßig die Frühschicht beendet und verläßt in Zivilkleidung das Firmengelände. In zwei, drei Minuten muß er am Haupttor an der nördlichen Mauer sein. Ende von Degenhardt.“

Katzbach schaltete sich ein. „Jetzt keine auffälligen Bewegungen, kapiert? Wir lassen ihn, wie geplant, verschwinden. Keinerlei Verfolgungen. Ende von Kommissar Katzbach.“

Drei Stunden vergingen. Kristin Parland verließ das Bürohaus. An der nächsten S-Bahn-Station übernahm Cilly Winn ihre Rolle. Kristin Parland wurde zum Präsidium gefahren, sie war nun aus dem Spiel.

Als Cilly Winn in Kristin Parlands Kapuzenmantel um 18 Uhr 47 aus der Straßenbahn stieg, folgten ihr zwei Kollegen in größerem Abstand. Die anderen Beamten des Sondereinsatzes hatten längst unauffällig ihre Positionen eingenommen.

Cilly Winn ging langsam und mit gesenktem Kopf. Sie entfernte sich aus der Helligkeit der beleuchteten Hauptstraße. Es regnete nicht, aber die Luft war nässegesättigt. Nur wenige Passanten waren in dieser Nebenstraße unterwegs .

Nach zweihundert Schritten erreichte Cilly Winn den asphaltierten Weg zwischen den Weißbuchenhecken des kleinen Parks. Die glatten Stämme der Platanen schimmerten gelblich.

Picht meldete aufgeregt und flüsternd über Sprechfunk den Mann, der sich vom Spielplatz her näherte. „Ich kann nicht erkennen, ob er es ist, aber er folgt Cilly Winn und beschleunigt die Schritte.“

Jetzt bog der dunkelgekleidete Mann in den Asphaltweg ein. Geduckt hastete er vorwärts. Er war fünf, sechs Meter hinter der Frau im Kapuzenmantel, als die plötzlich herumfuhr. Gleichzeitig blendeten starke Handscheinwerfer auf.

Der Mann ließ sein Messer aufschnappen, doch dann erstarrte er in der Bewegung und schien geschockt von dem grellen Licht.

Cilly Winn zielte mit einer Walther-Pistole. „Lassen Sie das Messer fallen! Sofort!“

„Du bist ja überhaupt nicht die Parland!“ schrie der Mann. Er begriff, daß dies eine Falle war. Es war nicht zu erkennen, ob er Cilly Winn als Geisel an sich reißen wollte oder ob er in blinder Panik zustoßen wollte: Er ließ das Messer nicht fallen, bewegte sich vorwärts, schirmte mit der linken Hand die Augen ab gegen das Licht.

„Ich schieße!“ rief Cilly Winn. „Bleiben Sie stehen!“

„Du schießt nicht!“ keuchte der Mann.

„Sie wird schießen!“ rief Katzbach. „Sie hat den Befehl, auf Sie zu schießen, wenn Sie nicht sofort das Messer fallen lassen, Herr Neusel! Sie haben keine Chance! „Kriminalisten mit Waffen in den Händen eilten von allen Seiten heran. Eckart Neusel hob zwar noch den Arm, doch da traf ihn ein Schlag so heftig, daß es ihn jäh von den Beinen riß. Er stürzte nach vorn, und als er mit dem Gesicht aufschlug, hatten ihn schon viele Hände gepackt.

Cilly Winn hielt Picht ihre Pistole hin und schüttelte sich.

Katzbach riß Eckart Neusels Kopf hoch und schaute lange in das Gesicht, das erschreckend nichtssagend wirkte. Das fleischige Gesicht des Wachmannes Eckart Neusel war nur noch eine Maske.

„Sie sind verhaftet“, sagte Katzbach leise, „wegen Mordverdachtes

Doch dann sprach er nicht weiter. Die Szene war ihm peinlich. Der Ekel war größer als der Zorn. Katzbach dachte: Was soll ich zu solch einem Mörder sagen! Er versteht mich nicht. Er spricht längst eine andere Sprache. Oder ist das vielleicht gar keine Sprache mehr?

Picht rief: „Zieht ihm sofort die Stiefel aus! Und gebt Obacht mit dem Klappmesser! Stiefel und Messer müssen sofort ins Labor!“

Sie mußten den massigen Mann zum Mannschaftswagen tragen. Er wirkte völlig apathisch und hilflos. Dieses schlimme Bild prägte sich fest in Katzbachs Gedächtnis ein. Er zündete ein Zigarillo an und schaute zu, wie sich seine Leute entfernten. Nein, an Morde konnte er sich nicht gewöhnen und an Mörder auch nicht. Es schüttelte ihn jedesmal durch.

Katzbach sah, daß Cilly Winn sich auf eine Bank gesetzt hatte und in das kahle Geäst der Platanen schaute. „Kommen Sie, es ist kalt“, sagte er. „Sie haben Ihre Arbeit verdammt gut gemacht.“

Der Polizeipräsident sagte: „Sie haben Ihre Arbeit verdammt gut gemacht.“

Das habe ich doch schon mal irgendwo gehört, dachte Katzbach. „Bitte, keine Blumen!“ Er konnte diese offiziellen Belobigungen nicht ausstehen. Fehlte gerade noch, daß sie ihm das Bundesverdienstkreuz oder einen ähnlichen Apparat verpaßten. Man konnte die Lächerlichkeit auch übertreiben.

„Alles, was recht ist!“ Der Staatsanwalt zupfte die Bügelfalten gerade und versuchte, so etwas wie Schmunzeln in seine Gesichtszüge zu bringen. „Ich muß mich bei Ihnen entschuldigen, Katzbach. Wirklich. Ich hatte Ihnen zum Vorwurf gemacht, daß Sie im Fall Magira die Zügel scheinbar schleifen ließen, doch in Wirklichkeit waren Sie längst einen Schritt weiter. Respekt, Respekt!“

Schwätzer! dachte Katzbach.

Sie saßen im spartanisch eingerichteten Büro des Polizeichefs. Es ging um die Feinabstimmung, wie Staatsanwalt Schotterle das nannte, um den Abschlußbericht, um die Fakten für die Anklagevertretung, vor allem aber um die Vorarbeit für die Pressekonferenz.

„Ab wann hatten Sie den Verdacht gegen Eckart Neusel?“ fragte der Polizeichef.

Katzbach zog den Mund schief und überlegte einen Moment. „Lassen Sie mich das zuerst mal anders formulieren. Ich war von Anfang an überzeugt, daß uns jemand nach allen Regeln der Kunst linken wollte.“ Der Kunst? dachte er, als er das Wort gesagt hatte. Jetzt rede ich auch schon solchen Müll! „Felix Magira sollte uns auf dem Tablett serviert werden. Hier habt ihr einen Mörder mit einem knallharten Motiv! Bitte, bedient euch! So ungefähr kam mir das vor. Wie Sie vielleicht wissen, reagiere ich allergisch, wenn mich einer für bekloppt hält. Neusel hat so dick aufgetragen, daß in meinem Hirn sozusagen die Alarmsirenen schrillten.“

„Verstehe ich nicht.“ Der Staatsanwalt schaute Katzbach mit zusammengekniffenen Augen an, weil ihm der Qualm der dicken Zigarre des Polizeichefs zusetzte. „Verstehe ich wirklich nicht. Da lief doch zunächst mal alles gegen Felix Magira. Tatzeit, Tatumstände, Motiv, seine Flucht, die Aussage von Frau Wulf — und daß er sich versteckt hielt. Können Sie’s mal so erklären, daß selbst ein mittelmäßiger Denker wie ich das kapiert?“ Kokettier nicht so, du Schwätzer! dachte Katzbach. Er sagte: „Natürlich, das Muster stimmte. Neusel hat sich da wirklich eine wohlüberlegte Strategie zurechtgefummelt. Erstaunlich. Wenn Sie bedenken, von was für einem geradezu ohnmächtigen Haß er getrieben wurde. In der Tat, das Muster stimmte. Magira kam aus dem Knast, hatte ein halbes Jahr Zeit gehabt, seine Rache zu planen an dem Mann, der bekannt war als großer Anmacher und der ihm seine Freundin weggenommen hatte. Neusel kannte Felix Magira ja ziemlich genau aus der gemeinsamen Tätigkeit beim OSP-Werksschutz. Daß der zum Beispiel so einschichtig dachte: Hannes Röttgen hat mir meine Freundin weggenommen. Nicht etwa: Kristin Parland liebt Hannes Röttgen, Hannes Röttgen liebt Kristin Parland, und Kristin Parland liebt mich nicht mehr, weil sie jetzt Hannes Röttgen liebt.“

„Bißchen verwirrend“, brummte der Polizeichef.,

„Überhaupt nicht“, konterte Katzbach. „So etwas ist alltäglich. Auf jeden Fall benutzte Neusel das uralte Muster der allgemeinen Dreieckstragödie für seinen Plan. Der eifersüchtige Magira wird aus dem Knast entlassen und stürmt in blinder Wut in die Wohnung des Rivalen. Scheinbar ganz logisch. Ob er einkalkulierte, daß Kristin Parland und Felix Magira sich gegenseitig für die Täter hielten, weiß ich selbstverständlich nicht. Weil Kristin Parland ihn aber nicht abholte an der JVA, und das hatte Neusel ja durch sein Telefonat geschickt hingetrickst, suchte Felix Magira sofort die Wohnung von Hannes Röttgen auf. Damit hatte Eckart Neusel fest gerechnet, und seine Kalkulation ging ja auch auf. Daß Felix Magira, der sich für einen geborenen Verlierer hielt und vermutlich auch noch hält, weder die Kraft noch die Brutalität noch die intellektuelle Entschiedenheit für einen Mord aufbrächte, gehört in den Bereich der Psychologie und ist unwesentlich für Eckart Neusels Taktik gewesen. Ich wollte Ihnen das nur als Fußnote nachreichen.“

„Wie großzügig von Ihnen! „grunzte der Polizeichef. Der Staatsanwalt zappelte nervös im Sessel herum. „So ganz ist mir Neusels Motiv noch immer nicht plausibel. Warum, zum Teufel, dieses wahnsinnige Gemetzel? Warum, zum Teufel, war es ihm so wichtig, Felix Magira hineinzuziehen — mal abgesehen davon, daß es von ihm selber ablenkte?“

Katzbach blickte den Staatsanwalt ungläubig an. Hatte der das böse Spiel denn noch immer nicht durchschaut? „Weil Hannes Röttgen für ihn die Symbolfigur seiner Feinde war. Auf ihn konzentrierte er seinen ganzen Haß. Türken sind zu bekämpfen, Türkenfreunde aber erst recht. Die sind die Allerschlimmsten. Solche Gedankengänge müssen Sie bei Eckart Neusel und seinen faschistoiden Kumpanen voraussetzen. Und Neusel stilisierte sich zum Einzelkämpfer. Vermutlich war er es auch, der mit seinem Messer die Reifen von Röttgens Wagen zerfetzte. Röttgen, einer von denen! Und dazu noch einer, der Karriere machte! Einer von denen da oben! Zu der Mischung aus Neid und Haß kam dann aber eine ganz neue Komponente, als der Werksschutz aufgefordert wurde, Röttgens privaten Umgang zu bespitzeln. Da lösten sich plötzlich Hemmungen, da war das hierarchische Rollenspiel aufgelöst. Da wurde auch einer aus der Chefetage zum Freiwild. Ja, tötete man so einen nicht vielleicht sogar im Interesse der Firma? — Und daß er die Türkenfreunde Felix Magira und Kristin Parland mit hineinziehen konnte: das war doch toll für ihn. Drei Fliegen mit einer Klappe. Mag sein, daß auch eine andere Form von Neid noch eine Rolle spielte. Röttgen, der bekannte Anmacher! Und die schöne Kristin Parland, an die Neusel selber nicht rankam. Was weiß ich!“

Der Polizeipräsident wiegte den Kopf. Ganz schien er Katzbachs Argumentation nicht folgen zu können. „Sie haben meine Anfangsfrage noch nicht beantwortet. Ab wann hatten Sie den Verdacht gegen Eckart Neusel? Wer oder was hat Ihren Verdacht in diese Richtung geführt?“

„Der Mann aus Eisen“, sagte Katzbach.

„Was?“ fragten der Polizeichef und der Staatsanwalt wie aus einem Munde. Sie warfen sich Blicke zu: Was für ein Spiel treibt Katzbach da mit uns?

„Es ist eine gußeiserne Figur. Hannes Röttgen hat sie von Gewerkschaftern geschenkt bekommen. Eine furchtbar häßliche Figur, trotzdem bewahrte er sie in seiner supermodernen Wohnung auf. Sie mußte ihm also sehr wichtig sein. Sie kriegen das alles ja noch schriftlich von mir.“ Mit Schaudern dachte Katzbach an den Bericht, den er der Staatsanwaltschaft vorzulegen hatte. Bündel von Akten würden zusammengestellt werden, aber dann würde es auch einen Prozeß geben — und ein Urteil.

„Präziser, bitte!“ Der Polizeichef klopfte mit den Fingerspitzen auf den Tisch. „Es mußte doch ein paar ganz konkrete Anhaltspunkte geben, die Ihren Verdacht auf Eckart Neusel lenkten.“

„Sicher. Diese zum Beispiel: Ich fuhr mit Picht zu den OSP-Werken hinaus. Die Zeitungen hatten mit riesiger Aufmachung von der Ermordung Hannes Röttgens berichtet. Im Werk war es selbstverständlich das Gesprächsthema, daß einer der Mitarbeiter erstochen worden war. Wir wurden von der Geschäftsleitung erwartet, die Leute vom Werksschutz waren darüber informiert. Und trotzdem kommt da einer der Sheriffs zu uns an den Wagen und fragt uns wörtlich: Daß der Herr Röttgen erschlagen worden sein soll: ist das ein Gerücht, oder stimmt das wirklich? — Da mimte er den Naiven, daß ich sofort hellwach wurde. Eine gänzlich falsche Frage, eine zutiefst überflüssige Frage. Aber auch eine verräterische Frage.“

„Wieso das denn?“ Staatsanwalt Schotterle verstand das nicht.

„Sie haben nicht aufmerksam zugehört“, sagte Katzbach. „Der Wachmann Eckart Neusel fragte, ob es ein Gerücht sei oder ob es stimme, daß Hannes Röttgen erschlagen worden sei. Erstechen war die Todesursache, in den Zeitungen stand nichts anderes, kein anderer redete davon, daß Röttgen erschlagen worden wäre. Der Mörder allerdings wußte mehr! Der Schlag mit der Eisenfigur, als Röttgen schon tot war, der wird dem Mörder wohl als entscheidende Befreiungstat in der Erinnerung geblieben sein. Daß er meinen Verdacht erregte, als er das falsche Wort sagte, wird er nicht gemerkt haben. Die meisten Leute, das gilt nicht nur für Mörder, verraten durch die Sprache mehr über sich als durch ihre Handlungen. Aber das ist jetzt nur meine private Meinung.“

„Wie ich schon sagte: Gute Arbeit, Katzbach!“ Der Polizeipräsident erhob sich. Für ihn war dieser Fall vom Tisch. Er konnte die Erfolgsmeldung weiterreichen, und Pressekonferenzen liebte er sowieso. „Meine Herren, ich danke Ihnen für dieses Gespräch!“

„Ich erwarte dann Ihren Bericht“, sagte der Staatsanwalt überflüssigerweise zu Katzbach. Wahrscheinlich wollte er nur irgend etwas reden, um dem Polizeichef nicht das Schlußwort zu überlassen.

Katzbach wollte nichts mehr sagen.

GÖTE HATTE es früh am Morgen in der Zeitung gelesen und erzählte es aufgeregt weiter. Felix fiel aus allen Wolken. Eckart Neusel also! Er hatte Mühe, das zu glauben.

Felix hatte ein paar Stunden geschlafen, er fühlte sich besser, wenn es auch noch höllisch brannte bei jedem Schlucken. Der alte Mann hatte ihn ins Haus geholt und mit einer Mischung aus Tee und Rum und Zitrone schier besoffen gemacht. Er hatte ihn zum Schwitzen gebracht, daß er viermal das Bettzeug wechseln mußte. Nun war Felix schlapp und geschlaucht, doch er fühlte sich eindeutig besser.

„Wie der Kripomann es dir gestern gesagt hat: Du darfst dich nicht hängenlassen, Felix. Das Feben geht weiter.“

„Quatsch doch keine Operetten, Göte, es ist ein Scheißleben.“

„Große Sprüche!“ Göte wischte ihm mit dem Handtuch durch das Gesicht und schimpfte: „Du hast jetzt ein Zuhause, und du hast jetzt eine Arbeit. Viele sind mieser dran als du. Du mußt dich nicht immer selber bemitleiden. Vielleicht geht’s mit Fortuna auch mal wieder aufwärts, und dann sieht die Welt gleich anders aus. Dieses nasse Wetter schlägt einem aufs Gemüt. Das ist alles.“

Später rief jemand von der Kriminalpolizei an und fragte, ob er wegen des Protokolls kommen könne. Felix wollte das nicht, doch der alte Mann entschied, daß Felix Magira gesprächsbereit sei.

Felix dachte an diesem Tag viel an Kristin.

Kristin rührte im Kakao. Sie war früh aufgewacht und hatte sich entschlossen, an diesem Tag wirklich zur Arbeit zu gehen und nicht nur zum Schein. Noch am Abend hatte Kommissar Katzbach angerufen, um sie zu beruhigen. Der Spuk war vorüber. Der Name Eckart Neusel sagte Kristin nichts. Sie hatte noch lange mit den Eltern gesessen und einfach geredet. Über mutmaßliche Ferienreisen, über Tante Hannas Herzrhythmusstörungen, über den rostigen Auspuff vom Kadett. Die Eltern hatten es gut gemeint: Reden, damit die Gedanken verscheucht würden.

An diesem Morgen spürte Kristin die Traurigkeit nicht. Die würde wiederkommen, immer wieder. Aber an diesem Morgen war sie nicht zu spüren. Darüber war Kristin erstaunt. Sie trank den Kakao, aß aber nichts. Sie nahm ihre Tasche, vergewisserte sich, daß sie die Wochenkarte bei sich hatte, und verließ das Haus.

Sie ging nicht durch den kleinen Park, sondern nahm einen Umweg. Im Takt ihrer Schritte summte sie Mercedes Sosas Melodie, dachte aber nicht über die Worte nach. Die Wunden an den Unterarmen juckten ein wenig.

An Felix dachte Kristin nicht.

Direktor hoff rief schon früh an. „Wir sind schockiert!“

Katzbach erinnerte sich, daß der Kaufmännische Direktor mit der gleichen Redensart den Tod von Hannes Röttgen kommentiert hatte. Es war ja auch eine griffige Formulierung. „Rufen Sie mich an, um mir das mitzuteilen?“ fragte Katzbach.

Hoff hatte wohl nicht zugehört. „Daß sich so etwas Unerfreuliches im Dunstkreis unseres Werkes zutragen konnte! Die Geschäftsleitung hatte ja nicht die geringste Ahnung von diesen Vorgängen!“

Katzbach zerlegte in Gedanken den Satz. Unerfreulich fand der Kaufmännische Direktor die Vorgänge. Und daß sie sich im Dunstkreis von OSP zugetragen hatten! Unappetitlich so etwas, macht keinen guten Eindruck, schadet dem Image, ganz schlechte PR. Wie repariert man so eine kleine Panne? Katzbach versuchte, Hoffs Gedanken zu denken. Wahrscheinlich hatte Hoff schon mit den wichtigsten Vorstandsmitgliedern konferiert. Wie kriegen wir diese rufschädigende Sache rasch aus der Welt? „Ach, hatten Sie nicht?“

„Selbstverständlich wird das sofort Konsequenzen haben!“

„Welche?“

„Entlassungen. Disziplinarische Maßnahmen. Neuorganisation verschiedener Betriebsstrukturen. Unser Personalchef arbeitet schon daran. Wir wollen nichts beschönigen, nichts soll unter den Teppich gekehrt werden. Damit Sie mich mal nur nicht mißverstehen, Herr Katzbach!“

„Ich verstehe Sie nicht miß. Ich verstehe Sie ziemlich genau. Sie wollen das alles möglichst schnell vom Tisch haben und nichts an die Öffentlichkeit dringen lassen. Ich wette, Sie haben bereits mit den Chefredakteuren sämtlicher Zeitungen telefoniert.“

„Ist doch klar, Herr Katzbach! Vor allem deshalb, weil uns, ich meine, die Firma als solche, Sie verstehen gewiß, weil uns ja keinerlei Schuld trifft. Wir haben uns nichts vorzuwerfen. Oder sind Sie etwa anderer Ansicht?“

„Interessiert Sie meine Ansicht wirklich?“

„Jedenfalls wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie in Ihren Berichten und Aussagen deutlich zu erkennen geben, daß diese leidige Mordsache letztendlich mit OSP nichts zu tun hat, sondern eine ganz und gar private Angelegenheit zwischen Leuten war, die zufällig bei uns tätig sind beziehungsweise waren. Und, wie gesagt: Es wird personelle Konsequenzen haben. Die Firmenleitung distanziert sich mit aller Entschiedenheit von diesen Geschehnissen. Sie haben mich verstanden?“

Katzbach ballte die Hand zur Faust und zerbrach dabei sein Zigarillo. „Sie wollen mir sagen, daß Sie eine weiße Weste haben, ja?“

„Genau das. Ich sehe, wir haben uns verstanden.“

„Dann fasse ich mal zusammen“, sagte Katzbach. „Es ist nicht Schuld der Firmenleitung, daß die Arbeiter in der Angst vor Entlassungen leben und unter solchem Druck Aggressionen gegen Minderheiten entwickeln. Es ist nicht Schuld der Firmenleitung, daß sich innerhalb des Werksschutzes militante Rechtsradikale organisieren und im Mief des Gesamtklimas ungestraft und unkontrolliert herumspuken. Es ist nicht Schuld der Firmenleitung, daß Typen wie Eckart Neusel als Spitzel eingesetzt werden und auch im Privatbereich von Firmenangehörigen herumschnüffeln. Mit all dem haben Sie nichts zu tun. Einen schönen Gruß von Persil! Herr Hoff, Sie kotzen mich an!“ Katzbach knallte den Hörer auf die Gabel.

„Du hast eine herrliche Art, dir Feinde zu machen.“ Picht biß in seine Möhre. „Wahrscheinlich ruft Hoff jetzt beim Oberstaatsanwalt an.“

„Von mir aus kann er beim Bundeskanzler anrufen. Du weißt, daß mir das schnuppe ist. Ich verschwinde jetzt mal für ein Stündchen.“

Picht kannte das. Nach jedem Fall war das so. Katzbach brauchte dann Zeit, um wieder ruhig zu werden. Henk Kruse von der Sitte hatte einmal gesagt: Der Katzbach macht sich zuviele Gedanken, der sieht das nicht locker genug. Picht hielt Henk Kruse für einen Schwätzer.

Katzbach fuhr vom Nördlichen Autobahnzubringer aus in den Höseler Wald hinein. Er ließ den Wagen langsam rollen. Ein Hauch von erstem Grün war zu erahnen. Katzbach hätte gern gewußt, ob die Vögel mit den kurzen Schwänzen Stare waren. Er sah ein eisgraues Kaninchen zwischen gefällten Buchenstämmen hoppeln.

Katzbach dachte: Der Mann aus Eisen ist wirklich eine häßliche Figur.

Jo Pestum, 1936 in Essen geboren, studierte Malerei und freie Grafik. Seit 1971 ist er freier Schriftsteller und Filmautor. Kommissar Katzbach, der Kater, zählt zu seinen berühmtesten Romanfiguren. In der Jungen Reihe ist bisher erschienen: „Der Kater kommt zurück“.

Kater-Krimis gibt es auch in den Ravensburger Taschenbüchern.

Table of Contents

- Die Falle
- Das Weiß der Schwäne
- Der Lügner
- Das vierte As
- Die Böcke als Gärtner
- Der Trick