Das Rätsel der Bananenfresser
Author: Jo Pestum
Date: 1989-07-15T13:58:04+00:00
Description: JO PESTUM Das Rätsel der Bananenfresser Eine spannende Detektivgeschichte In einem spukigen Haus geschehen geheimnisvolle Dinge: ein großer Vogel ruft ein seltsames Wort, jemand lügt, jemand stiehlt, ein nächtlicher Besucherschlägt Luc Lucas nieder. Eigentlich wäre dies ein Fall für Interpol. Doch Detektiv Luc Lucas ist dem rätselhaften Unbekannten, der im Hintergrund die Fäden spinnt, längst auf der Spur. Jo Pestum, bekannter Fachmann für spannende und hochklassige Jugend-Krimis, fesselt auch mit dieser Detektivgeschichte wieder alle seine Leser. Wer jung ist, liebt das Schneider-Buch
Publisher: Arena

Wenn ein Kommissar…

...seine Arbeit bei der Kriminalpolizei aufgibt und aufs Land zieht, um sich dort mit Pferdezucht zu beschäftigen, dann ist das schon eine seltsame Sache. So etwas muß erklärt werden. Und darum, liebe Leserinnen und Leser, kommen wir an einem Vorwort nicht vorbei, obwohl ich Vorworte eigentlich scheußlich langweilig finde. Vielleicht geht es Euch genauso.

Aber ich bin Euch, bevor die Geschichte losgeht, eine Erklärung schuldig.

Genaugenommen hatte ich vier gute Gründe, als ich vor einigen Jahren um die Entlassung aus dem Polizeidienst bat. Der erste Grund war Dos Erbschaft. Das müßt Ihr Euch mal vorstellen: Da kommt eines Tages ein Brief von einem Rechtsanwalt, und man erfährt, daß man von einem Großonkel ein Gestüt geerbt hat. Ein Gestüt mit drei Dutzend Pferden und einer Menge Fohlen. Genau das ist Do passiert. Do heißt eigentlich Doris und ist außerdem meine Frau.

Die zwei nächsten Gründe waren nicht so erfreulich. Die Bronchitis meiner zehnjährigen Tochter Renate wollte und wollte nicht weggehen. Der Arzt meinte, die Großstadtluft von Köln und der feuchte Nebel vom Rhein wären daran schuld. Ja, und ich mußte mir eine Pistolenkugel aus der Schulter holen lassen, die ein Automarder auf mich abgefeuert hatte. Ich fühlte mich damals hundsmiserabel und hatte alles kotzsatt. Gründe genug, aufs Land zu ziehen. Findet Ihr nicht?

Den vierten Grund will ich Euch natürlich nicht vorenthalten. Vielleicht war er sogar ausschlaggebend. Als mein Sohn Martin nämlich das mit den Pferden erfuhr, stand es für ihn fest, daß wir auf der Stelle unser Leben ändern würden. Er sagte, das wäre eine Superchance. Martin ist ein Tiernarr durch und durch. Und wenn so ein zwölfjähriger Dickschädel sich einmal an einer Idee festgebissen hat... Ihr kennt das bestimmt.

Wer aber jetzt meint, mein Leben auf dem Rabenhof wäre ruhig und problemlos verlaufen, hat sich gewaltig in den Finger geschnitten. Do vertritt zwar die Ansicht, daß ich meine Nase immer in anderer Leute Angelegenheiten stecken müßte, doch in Wirklichkeit ist es ganz anders. Was kann ich dafür, daß so viele rätselhafte Dinge geschehen? Ich habe nun einmal einen sechsten Sinn, ich spüre das einfach, wenn irgendwo etwas faul ist. Dann läßt es mir keine Ruhe. Ich muß wissen, was dahintersteckt. Kunststück! Schließlich bin ich fast fünfzehn Jahre Kriminalbeamter gewesen. So etwas kriegt man nicht aus den Knochen. Das könnt Ihr mir glauben.

Der Fall, von dem ich Euch diesmal erzählen möchte, fing mit einer Ohrfeige an. Das heißt: eigentlich wußte ich da noch gar nicht, daß es ein richtiger Fall werden würde und ein gefährlicher dazu. Jedenfalls stellte sich bereits da die Wut bei mir ein. Ich erinnere mich genau. Ich kann es nämlich nicht leiden, wenn jemand ein Kind schlägt. Und dann tauchte der rätselhafte große Vogel auf, der lachen konnte und dauernd ein seltsames Wort plapperte. Von da an überstürzten sich die Ereignisse. Aber ich will der Reihe nach erzählen.

Viel Spannung wünscht Euch

Ein Schatten vordem Mond

Es gibt Tage, an denen möchte man eigentlich gar nicht aufstehen. Am besten die Zudecke über den Kopf ziehen und so tun, als sei man überhaupt nicht da. Als um sechs Uhr der Wecker rasselte, wußte ich, daß ich solch einen Tag erwischt hatte. Nein, mit dem Wetter hatte das nichts zu tun. Ein Sonnenstrahl, gebündelt wie das Licht einer Taschenlampe, hexte goldene Tupfer auf das Muster der Tapete, und der Kastanienbaum, in dessen rotbraunem Laub der Herbstwind spielte, raunte alberne Geschichten. Von weither krähte ein Hahn, als ginge es um einen Weltrekord. Würzige Waldluft wehte ins Zimmer. Trotzdem war ich mir meiner Sache seltsam sicher, daß dies ein böser Tag werden würde. Und ich sollte recht behalten.

Do atmete ruhig. Ich beneidete sie. Aber da war nichts zu machen: in dieser Woche war ich an der Reihe, Martin und Renate zu wecken und auf den Schulweg zu bringen. Leise fluchend kletterte ich aus dem Bett und stakste ins Badezimmer. Ich ließ mir kaltes Wasser über das Gesicht laufen, aber das erfrischte micht nicht sehr. Richtig wach wurde ich erst, als ich das aufgeregte Gewieher von den Pferdeställen her hörte. Was war da los?

Renate mußte wie üblich wachgekitzelt werden, bei Martin hatte ich es heute leichter. Ihm brauchte ich nur „Null zu zwei“ ins Ohr zu flüstern, da stieg er wie eine Rakete hoch und schrie: „Aber heute schruppen wir die zweistellig!“ Martin hatte das Revanchespiel gegen die Mannschaft der Parallelklasse vor sich, und da brauchte er keine weiteren Aufforderungen zum Aufstehen. Auf dieses Fußballspiel brannte er schon seit genau siebzehn Tagen — seit jener Niederlage, bei der Martin ein bildschönes Eigentor fabriziert hatte.

Ich machte Frühstück, fuhr Martin und Renate mit Jonathan, dem Urgroßvater aller Porsche-Autos, bis zur Bundesstraße, wartete mit den Kindern auf den Schulbus, — hörte Martin dabei Englisch-Vokabeln ab und half Renate, mit Kamm und Bürste die Strähnen ihres Wuschelkopfs zu bändigen.

„Kann sein, daß ich später nach Hause komme“, sagte Renate. „Wir wollen noch Klubtreffen machen nach der Schule.“

„Jaja“, mümmelte ich und paffte ein Zigarillo an.

„Hörst du überhaupt zu?“ wollte Renate wissen.

„Dem ist ‘ne Laus über die Leber gelaufen“, erklärte Martin und versuchte, sein Englischbuch in die überfüllte Tasche zu stopfen.

Ehe ich antworten konnte, kam der Schulbus angetuckert. Mit Gekreische wurden Renate und Martin von den anderen Kindern begrüßt. Mein Zigarillo zog nicht richtig.

Titus, unser Stallmeister, wartete am Futtersilo auf mich. Er war ziemlich käsig um die Nase. „Guten Morgen“, sagte er und faßte an den Mützenrand. Nässeperlen vom Morgennebel glitzerten in seinem Seehundbart. „Mach mir Sorgen um die Pferde.“

„Ich hörte vorhin schon, daß sie aufgeregt sind.“

„Alouette spielt verrückt. Sie begreift’s nicht.“

Ich bot Titus ein Zigarillo an, aber er wollte nicht. Er liebte die Pferde, und wenn etwas nicht in Ordnung war, litt er vielleicht mehr als die Tiere selbst und wir anderen alle zusammen. Ausgenommen Martin, das muß ich betonen. Martin war ein Pferdenarr wie Titus. Alouette, eine unserer besten Stuten, hatte gefohlt, aber das Fohlen war nicht lebensfähig gewesen. Dr. Keßler hatte es eingeschläfert. Und nun spielte Alouette verrückt.

„Der Tierarzt muß noch mal her“, sagte Titus. „Er muß sich auch das Knie von Xerxes ansehen. Die Sache gefällt mir nicht. Wenn sich die Wunde erneut entzündet — na, dann gute Nacht!“ Und dann wollte Titus doch ein Zigarillo haben.

Xerxes, unser Zuchthengst, hatte sich am Stacheldraht eine Verletzung geholt. Erst hatten wir die kleine Wunde nicht weiter beachtet, aber dann erwies sie sich doch als schlimmer, als wir angenommen hatten. Vor allem war sie unserem schokoladenfarbenen Deckhengst wohl aufs Gemüt geschlagen, denn er hatte plötzlich kein Interesse mehr an den Stuten, die man aus der Umgebung zu uns brachte, weil man Xerxes’ guten Ruf als Fohlenvater ausnutzen wollte. Das bedeutete natürlich auch finanziellen Verlust für uns.

„Ich rufe den Doktor an“, sagte ich.

Titus nickte. „Was ich noch sagen wollte... Also, Paps Zuckermann hat vorhin beim Zurückstoßen unseren Kombi reichlich übel zugerichtet. Paps ist ganz fertig deswegen. Ich denke, er wird sich besaufen. Nichts für ungut, aber ich wollte es nur gesagt haben, damit...“

„Schon gut“, unterbrach ich ihn und wischte mir Asche vom Jackenaufschlag, „mich kann heute nichts erschüttern. Manche Tage sind nun mal mies. Jemand soll mir ein Pferd satteln. Ich muß mir unbedingt ein bißchen Wind um die Ohren wehen lassen.“

„Müssen Sie schon selbst machen“, grinste Titus dünn. „Die Leute sind alle auf den Weiden beschäftigt.“

Ich nickte und ging mit schnellen Schritten zum Wohnhaus hinüber. Der Ostwind spielte mit der Wetterfahne. Im Wald schimpfte ein Eichelhäher. Wirklich, es war ein strahlender Tag, aber ich mochte ihn trotzdem nicht leiden.

Wie üblich war Do bester Laune. Sie lehnte — Beine nach oben, Kopf auf dem Parkett — an der Wohnzimmerwand und absolvierte ihre Yogaübungen. Aus dem Radio plätscherten alberne Lala-Lieder, und unentwegt sagte jemand die Uhrzeit an.

Ich ließ mir am Telefon sagen, daß Dr. Keßler unterwegs sei und vor Mittag nicht zurückerwartet würde. Ich goß mir noch eine Tasse Kaffee ein und stellte fest, daß der Kaffee kalt war. Ich wollte noch ein Zigarillo rauchen und merkte, daß die Schachtel leer war. Ich zog die Reitstiefel an und sah bei der Gelegenheit, daß ich Löcher in den Socken hatte. Ich wollte Prinzeß satteln und riß dabei eine Öse vom Zaumzeug ab.

Nein, ich bin nicht abergläubisch. Aber ich hasse solche Tage. Do hatte ihren Spaß. Sie meinte, solche Sachen passierten täglich, nur rege man sich manchmal darüber auf und manchmal eben nicht. Also schön, ich regte mich auf.

Ich regte mich vor allem auf, als Renate mittags von der Schule zurückkam. Sie weinte. Auf ihrer Backe sah ich die Spuren von Fingern. Verdammt, ich kann es nicht ertragen, wenn Kinder geschlagen werden. Ich sehe dann rot.

„Wer war das?“ fauchte ich.

Renate schluchzte und gab keine Antwort.

„Nun laß sie sich doch erst mal beruhigen“, forderte Do. Aber sie war genauso wütend wie ich.

Es dauerte eine Viertelstunde, bis Renate erzählen konnte. „So ein komischer Mann. Ich hab den noch nie gesehen. Dabei wollte ich bloß die Bananen aufheben. Aber der hat mich einfach gehauen, und dabei wollte ich doch bloß die Bananen aufheben. Aber der... dieser Blödhammel... so ein Scheißaffe! Der hat mich einfach...“ Sie weinte wieder. Ihre Augen waren ganz dunkel vor Zorn. Do und ich ließen ihr Zeit.

Das Ganze war vor einem Delikatessenladen in Gerolstein passiert. Renate und Claudio und Bille, die drei gewählten Chefs des Geheimklubs „Schräge 13“ aus der vierten Klasse, hatten noch wichtige Probleme zu beraten und waren langsam zu den Schulbussen am Marktplatz gebummelt. Dann war da, wenn ich richtig verstand, ein junger Mann mit drei aufgetürmten Kisten, vollgefüllt mit Bananen, aus dem Delikatessenladen gekommen und hatte einen großen dunklen Wagen, dessen Marke Renate nicht kannte oder zumindest nicht erkannt hatte, angesteuert. Dann war dreierlei geschehen: Aus der obersten Kiste hatte sich eine Bananenstaude selbständig gemacht und war auf die Straße gefallen, Renate hatte die Bananen aufgehoben, um sie dem Mann nachzutragen, aber da war ein komischer Knilch — wie Renate ihn nannte — blitzschnell aus dem Fond des parkenden Wagens gesprungen, hatte Renate einen Schlag ins Gesicht versetzt und ihr die Bananen weggerissen.

„Wie sah der Mann aus?“

„So eine piekfeine Type war das“, erklärte Renate. „So schwarzes Zeug hatte der Knilch an, so mit grauen Streifen drin.“

„Wie alt?“ fragte ich.

„Weiß ich nicht“, schnuffte Renate. „Nicht mehr ganz jung und noch nicht ganz alt. So mittelalterlich.“

Ich mußte grinsen, Renate strafte mich mit einem vernichtenden Blick. Sie wischte sich mit den Handrücken die Tränen von den Backen und trocknete die Hände an ihren Jeans.

„Hast du dir das Gesicht dieses — na ja, mittelalterlichen Burschen gemerkt?“

Erst schüttelte Renate den Kopf, dann fiel ihr doch etwas ein. „Wie so ein Förster sah der im Gesicht aus. Jedenfalls wie die Förster immer in Büchern aussehen. Mit Brille und so einem Schnauzenbart.“

„Schnauzbart“, sagte Do. „Das heißt Schnauzbart.“

„Ist doch piepegal! Auf alle Fälle hatte der so eine Popelbremse unter der Nase. So wie der Mann von der Suppenreklame. Auf dem Plakat der, wißt ihr. Wo was von Gutsherrenart steht.“

Ich mußte schon wieder grinsen.

„Popelbremse“, sagte Do. „Pfui!“

Renate stach mir mit dem Zeigefinger gegen die Brust. „Den mußt du verboxen! Schwör, daß du den verboxt!“

„Wenn ich den Kerl treffe, werde ich ein paar passende Worte mit ihm reden. Der wird sich wundern.“

„Verboxen“, beharrte Renate, „richtig verboxen!“

Do widersprach. „Wenn andere sich wie Neandertaler benehmen, muß man denen das ja nicht nachmachen. Vielleicht ist der Mann gar nicht aus dieser Gegend, vielleicht war der nur auf der Durchreise.“

Renate versetzte ihrer Schultasche einen Tritt. „Der Claudio sagt, er hätte den Mann schon mal gesehen.“

„Dann haltet die Augen offen“, erklärte ich. „Wenn einer von euch ihn wieder mal sieht: merkt euch, wohin er geht, oder merkt euch die Autonummer. Klar? Den jungen Mann, der die Bananenkisten trug, den kanntest du auch nicht, Nati?“

„Der hatte doch die Kisten vor dem Gesicht. Da konnte man doch nichts sehen. Der hat dann ganz schnell die Kisten auf den Beifahrersitz gestellt und ist losgefahren. Der Mann, der mich gehauen hat, der hat sich hinten in den Wagen gesetzt.“

„Das Auto hatte also auch hinten Türen?“ fragte Do.

Renate nickte. „Und daß es schwarz war, das weiß ich auch noch.“

„Waren denn sonst keine Leute auf der Straße?“ wollte ich wissen.

„Nöh, da war sonst niemand. Aber Bille und Claudio und ich, wir haben ganz laut ,Bananenaffe! Bananenaffe!‘ hinter dem Auto hergerufen. Und der Claudio hat auch noch ‘nen Stein geschmissen.“

Ich wollte noch etwas fragen, aber in diesem Augenblick klingelte das Telefon. Martin war an der Strippe.

„Du, du mußt mal ganz schnell kommen!“ stieß er atemlos hervor.

„Was ist denn los?“

„Ich hab einen ganz großen Vogel!“

„Na, das ist doch nichts Neues!“ sagte ich.

„Selten so gelacht! Kennst du noch mehr so müde Witze? Hopp, setz dich in dein verrostetes Auto und komm!“

„Mal langsam!“ Ich wurde schon gar nicht mehr gefragt. Der Herr Sohn kommandierte mich einfach herum, als hätte er’s mit seinem Privatchauffeur zu tun. „Wo geruhen Herr Generaldirektor denn jetzt zu sein?“ fragte ich.

„In Gerolstein. Ich bin in dem Telefonhäuschen bei der Abzweigung nach Daun. Wo die Kneipe mit dem Büffelkopf über der Tür ist, du weißt schon.“

„Wieso bist du nicht mit dem Schulbus...“

Martin stieß verächtlich die Luft aus. Ich konnte richtig hören, wie er dabei die Augen verdrehte. „Weil ich den großen Vogel gesehen habe. Da bin ich aus dem Schulbus ausgestiegen. Mit Orhun. Der Orhun ist hier bei mir. Und jetzt komm endlich und hol uns ab!“

„Und euer komischer Vogel? Was ist mit dem?“

„Was soll schon mit dem sein? Der steht neben mir hier im Telefonhäuschen. Was denn sonst?“

Was denn sonst! Der komische große Vogel steht im Telefonhäuschen! Seit wann war der erste April im Herbst? „Aber sonst geht’s dir gut?“ fragte ich vorsichtig.

„Meine Groschen sind alle“, schrie Martin wütend.

Doch bevor es klick machte, hörte ich ganz deutlich den durchdringenden Schrei eines großen Vogels. Und wenn es Donald Duck persönlich war: mich konnte an diesem Tag nichts mehr erschüttern.

Paps Zuckermann fuhr den Kombi zu Schrott, der Tierarzt war nicht zu erreichen, Renate wurde von einem wildfremden Mann geohrfeigt, und Martin stieg aus dem Schulbus und fing sich einen großen Vogel ein — ja, und außerdem waren ein paar von unseren Pferden krank. Nein, ich hatte beschlossen, mich nicht aufzuregen. Ich drosch Jonathan durch die Kurven, daß er wie in seinen besten Tagen röhrte. Von mir aus hätte der Weihnachtsmann an der Straße stehen können, es hätte mich nicht weiter gewundert.

Als ich den Stadtrand von Gerolstein erreichte, machte ich eine Vollbremsung, daß Jonathan sich vor Schreck fast verschluckte. Dieses Bild! Da standen Martin und sein türkischer Freund Orhun mit ihren Schultaschen und starrten vor Verlegenheit Löcher in die Luft, und zwischen ihnen stand, als wäre das die selbstverständlichste Sache der Welt, ein seltsamer Vogel. Größer als ein Hahn, dunkelbraun das Gefieder, fast schwarz die riesigen Schwingen, weiß die Brust, die wie ein Frackhemd aussah. Die dunklen Augen musterten überwach die Menge der Neugierigen, die sich auf der anderen Straßenseite angesammelt hatte. Der kräftige grüngelbe Schnabel schien irgend etwas zu schwadronieren.

„Da bist du ja endlich“, stöhnte Martin, kippte den Nebensitz nach vorn und ließ Orhun auf die hintere Sitzbank klettern. Mit gurgelndem Huä-huä, das sich wie Lachen und Bellen und Blöken zugleich anhörte, stieg der Vogel ihm nach, kratzte ein bißchen mit seinen dunkelgrauen Füßen auf dem Kunstlederüberzug herumi und hockte sich dann nieder wie eine große Glucke.

„Nun fahr doch!“ forderte Martin.

Nicht aufregen! redete ich mir ein. Es ist völlig normal, wenn ein riesiger Vogel, der mit nichts Ähnlichkeit hat, was du bisher gesehen hast, in dein Auto steigt und so tut, als wäre er ein Klassenkamerad deines Sohnes.

Zum Glück gab es da noch die gaffende Menge. Ich war also bei weitem nicht der einzige, der das alles hier äußerst merkwürdig fand.

„Wir haben den Winnetou vom Bus aus gesehen“, berichtete Martin, als wir Minuten später durch dichten Fichtenwald in Richtung Rabenhof fuhren.

„Winnetou?“ fragte ich. „Wieso Winnetou?“

„Weil der Vogel ein Gesicht wie ‘n Indianer hat“, ließ sich Orhun mit bröckliger Stimmbruchstimme von hinten vernehmen. „Finden Sie nicht?“

Doch, als Orhun das sagte, fand ich es auch. Ich drehte ein bißchen am Innenspiegel. Der Vogel schaute mir interessiert zu, schien alles als absolut normal anzusehen. Das ließ darauf schließen, daß er einerseits an den Umgang mit Menschen und andererseits ans Autofahren gewöhnt war. Ich hatte solch einen Vogel noch nie gesehen, auch im Zoo nicht. Aber daß es sich um einen exotischen Vogel handelte, war mir klar. „Wahrscheinlich ist er jemandem entflogen“, sagte ich.

Hatte Martin mir überhaupt zugehört? Anscheinend nicht, denn er malte mir aus, wie Orhun und er für Winnetou ein großes Vogelhaus bauen wollten und wie sie den Vogel zum Sprechen bringen würden. „Jeden Tag trainieren wir den eine Stunde, dann redet der bald wie ‘n Papagei!“

„Ihr müßt den Vogel zurückgeben“, sagte ich. „Der Eigentümer wird sich ja wohl leicht ausfindig machen lassen.“

„Von wegen!“ widersprach Martin. „Der gehört niemandem. Der hat einfach auf ‘nem Zaun von ‘ner Kuhweide gehockt.“

„Und der Busfahrer wollte nicht anhalten“, schaltete sich Orhun ein. „Da haben wir einfach gesagt, dem Martin wär schlecht geworden und der müßte dringend mal kotzen. Da hat er dann doch angehalten.“

„Und wie der angehalten hat!“ lachte Martin. „Der hatte Angst um seinen schönen Bus. Die anderen im Bus haben nichts gemerkt von dem Vogel. Ich hab mich so gebückt, als ob ich mich wirklich übergeben müßte. Als der Bus dann weitergefahren ist, sind wir zurückgelaufen zu Winnetou.“

„Der saß noch immer auf dem Zaun und flog kein bißchen weg, als wir angerannt kamen.“ Orhun ließ seine Finger vorsichtig über das Gefieder des großen Vogels gleiten. Ich sah im Rückspiegel, wie der Vogel es genießerisch duldete.

„Als wir kamen, hat er so was wie gelacht“, erzählte Martin weiter. „Und so ein komisches Wort hat er immer wieder gerufen. Wie ging das noch?“

„Irgendwas mit Konto“, sagte Orhun.

Als wenn das für den Vogel ein Stichwort gewesen wäre! „Dinkondo! Dinkondo!“ schrie er kichernd und gurrend und schnabelklappernd. „Dinkondo!“ Schimpfte er mit jemandem?

Martin und Orhun bogen sich vor Lachen. Sie lachten noch, als wir längst den Rabenhof erreicht hatten und Renate ihre Nase von außen an der Seitenscheibe plattdrückte und vor Staunen den Mund nicht mehr zubekam.

Würdevoll kletterte Winnetou mit den Jungen aus dem Wagen.

Titus steckte seinen Kopf aus dem Pferdestall und verdrehte die Augen.

„Da schlag doch einer lang hin!“ hauchte er. „Der ist ja wie aus dem Märchenbuch, der Vogel!“

Do dachte praktisch wie immer. „Gebt dem hübschen Biest doch erst mal was zu fressen!“

Sie bröselten ihm Zwieback hin, versuchten es mit Sonnenblumenkernen, mit zermatschten Kartoffeln und Haferkörnern. Nichts. Winnetou wollte einfach nicht. Er schritt wie ein Filmstar über den Hof, stattete — zur Gaudi der Kinder — auch der Fohlenweide einen Besuch ab, ließ sich aber ums Verrecken nicht ins Haus locken.

Dann geschah etwas Eigenartiges. Als Renate sich eine Banane aus der Küche holte, flatterte Winnetou unter aufgeregtem Dinkondo-Geschrei auf sie zu, hockte sich auf ihre Schulter, riß ihr mit schnellem Schnabelzucken die Banane weg und flog mit seiner Beute auf den obersten Ast unserer Trauerweide. Er fraß die Banane mit der Schale ruck, zuck in sich hinein. Renate hatte längst Nachschub geholt. Winnetous zweiter Anflug zur Proviantaufnahme ging gesitteter zu.

Kurz nach vier Uhr rief ich bei der Polizeistelle in Gerolstein an. Obermeister Grönlich war am Apparat.

„Was, bei Ihnen draußen ist der Piepmatz gelandet?“ wunderte er sich. „Junge, Junge!“

Ich sagte ihm zur Vorsicht nicht, daß Martin und Orhun den Vogel mitgebracht hatten. „Hat sich der Vogelfreund gemeldet? Na, sagen Sie ihm, er könne sein liebes Tierchen bei uns auf dem Rabenhof abholen. Interessieren würde mich natürlich zweierlei: einmal, was für eine Art Vogel das überhaupt ist, und zum anderen, wer der Zeitgenosse ist, der sich solch ein apartes Haustier hält.“

Grönlich kämpfte mit einem Hustenanfall. Wahrscheinlich hatte er sich wieder einmal an seiner Zigarre verschluckt. „Ich muß passen“, röchelte er. „Auf beide Fragen. Die Dame hat mir weder Namen noch Telefonnummer genannt. Hat bloß gefragt, ob vielleicht jemand einen großen Ziervogel bei der Polizei abgeliefert hätte. Nee, sag ich zu ihr, kein Stück. Und ich würd sie anrufen, falls sich da was täte. Aber meinen Sie, die gibt mir ihre Telefonnummer? Sie würde später noch mal anrufen, sagt sie und hängt zack ein. Nicht mal ihren Namen hat sie genannt.“

„Das sagten Sie schon. Na, wenn sie sich wieder meldet, können Sie ihr ja meine Adresse geben. Aber sie soll sich beeilen. Wenn Winnetou erst mal Familienanschluß gefunden hat, geben unsere Kinder ihn bestimmt nur nach hartem Kampf wieder raus.“

„Wer ist denn Winnetou?“

Ich sagte es Herrn Grönlich, und der Obermeister wurde so neugierig, daß er unseren eigenartigen Gast am liebsten selbst in Augenschein genommen hätte. Aber Grönlich hatte Innendienst.

Als ich wieder auf den Hof trat, gab Winnetou gerade eine Sondervorstellung für den Tierarzt. Er lachte in allen Höhen und Tiefen, imitierte das Gekreische der Kinder und setzte zu Scheinangriffen gegen unsere verstörten Katzen an.

„Hallo, Doktor! Schön, daß Sie gekommen sind!“ Das war durchaus ungewöhnlich, daß Dr. Keßler sich ans Steuer seines betagten BMW gesetzt hatte. Normalerweise ließ er sich nämlich holen.

„Tag, Herr Lucas“, nickte er, zog den viel zu weiten Tweedmantel enger um seinen mageren Körper und hatte nur noch Augen für Winnetou.

„Was für ein Vogel ist das?“ fragte ich.

„Ich habe gerade Ihrer Frau erklärt, daß ich es nicht genau sagen könne. Ich krieg’s ja hier nur mit stinknormalen Rindviechern und Gäulen zu tun. Höchstens, daß mal jemand mit ‘nem Wellensittich in meine Praxis kommt.“

Do sagte: „Der Doktor meint, es könne sich um einen Lärmvogel handeln. In Afrika gibt’s die...“

Dr. Keßler unterbrach sie. „Klar ist, daß er zur Gattung der Bananenfresser gehört. Musophagidae, falls Ihnen das etwas sagt. Aber da gibt es so viele Sorten. Unter anderem auch die Lärmvögel. Und auch da gibt es wieder verschiedene Sorten.“

„Was bedeutet das: Lärmvögel?“ wollte Renate wissen.

„Daß sie Lärm machen“, kicherte der Tierarzt. „Sie sind so was wie bei uns hier die Eichelhäher. Sie machen Lärm, wenn sich im Wald außergewöhnliche Dinge ereignen. Damit warnen sie natürlich die anderen Tiere, was sie bei den Jägern nicht gerade beliebt macht.“

„Ich find’s aber prima!“ rief Renate. Sie hatte etwas gegen Jäger. Verständlich.

Mit Siegesgeheul kamen Martin und Orhun angerannt. Martin schwenkte einen Band seines Tierlexikons.

„Hier! Hier steht es! Gürtellärmvogel. Crinifer zo... zo... Crinifer zonura. Bewohnt Westabessinien, Bogos, das östliche Kongoland... Ja, klar, Winnetou sieht genauso aus, wie es hier beschrieben steht.“

„Da kommt auch noch ein Bild“, sagte Orhun. „Blättere doch mal um, Martin!“

Dr. Keßler hatte recht gehabt. Und das genoß er sichtlich. Als er mit Titus und mir zu den Pferdeställen ging, schien er ein paar Zentimeter größer zu sein als sonst. „Falls sich der Eigentümer nicht meldet, also, ich wäre schon interessiert an dem Vogel.“

„Das lassen Sie nur nicht die Kinder hören!“ lachte Titus.

Dann machte sich Dr. Keßler an die Arbeit. Alouette wurde in seiner Gegenwart ruhig, und Xerxes war lammfromm, als der Arzt seine Wunde behandelte. „Sieht ganz gut aus“, tröstete Dr. Keßer den Stallmeister. „In drei, vier Tagen ist der Bursche hier wieder fit wie eh und je.“ Er tätschelte das Bauchfell unseres Hengstes. „Und die Alouette, die solltet ihr dann bald auch wieder decken lassen. Vor allem müßt ihr sie jetzt viel bewegen.“ Er fachsimpelte noch eine Weile mit Titus und nahm dann seine abgewetzte Tasche.

Als ich Dr. Keßler zum Wagen brachte, lärmte Winnetou mit den Krähen um die Wette.

Ganz nebenbei erfuhr ich, daß Orhun sich entschlossen hatte, über Nacht zu bleiben. Martin und er hatten mit Orhuns Mutter bereits alles telefonisch geregelt. Offenbar hatten sie auch heilige Eide geleistet, miteinander die Hausaufgaben zu machen.

Als Orhun mit seinen Eltern und seinen zwei Schwestern vor zwei Jahren nach Gerolstein gezogen war, weil sein Vater dort bei den Mineralquellen eine Anstellung als Chemiker angenommen hatte, wurden Martin und er bald dicke Freunde. Sie teilen nämlich die Begeisterung für Versteinerungen. Wenn die zwei mit ihren Geologenhämmerchen die Steinbrüche der Umgebung unsicher machten, schwitzten Do und ich regelmäßig vor Angst, daß etwas passieren könnte. Orhun ist nämlich ein Pechvogel, wie er im Buche steht.

Nimmt er einen Schraubenzieher in die Hand, braucht man garantiert innerhalb der nächsten zehn Minuten ein Pflaster. Reitet er mit Martin und Renate aus, rutscht er mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit aus dem Sattel. Hilft er beim Zäunereparieren, ist hinterher zumindest die Zange ruiniert. Aber man kann ihm einfach nicht böse sein. Orhun meint es immer gut.

Ich nahm also die Nachricht, daß Orhun über Nacht bleiben werde, mit gemischten Gefühlen auf. Doch der Nachmittag verlief wider Erwarten ohne nennenswerte Katastrophen.

Nein, Winnetou wollte am Abend nicht ins Haus. Er wollte sich auch nicht in den leerstehenden Hundezwinger sperren lassen. Er hockte sich einfach auf den dicksten Ast der Trauerweide und steckte den Kopf unter den Flügel. Warum hatte sich seine Besitzerin nicht gemeldet?

Mitternacht war längst vorüber. Ich fuhr aus dem Bett, als Winnetou draußen plötzlich zu kreischen begann, als ginge es ihm ans Leben.

Martin und Orhun kamen auf den Flur gerannt. Renate rief verwirrt nach Do. Eines der Pferde wieherte schrill.

„Bleibt oben!“ rief ich, aber es war schon zu spät: Orhun und Martin stürmten bereits in Schlafanzügen die Treppe hinunter. Ja, und dann rutschte Orhun aus, und ich stolperte über ihn, verstauchte mir mehrere Zehen und verlor wichtige Sekunden.

Wie ein riesiges Lampion klebte der Vollmond rötlich über dem Hügel der Fohlenweide. Ich sah deutlich den Schattenriß einer hastenden Gestalt vor dem Mond. Die Gestalt schleppte etwas mit sich. Ich brauchte nicht lange zu raten, was das wohl war. Winnetous Dinkondo-Geschrei verlor sich in der Ferne.

„Stehenbleiben!“ brüllte ich. „Bleiben Sie stehen!“

Zum Teufel, die lädierten Zehen brannten wie Feuer. Ich humpelte auf nackten Füßen der fliehenden Gestalt nach, die sich im Schatten des Fichtengehölzes verlor. Ich hörte Martin rufen, und dann dröhnte auch der Baß von Titus dazwischen.

Ich erreichte den Waldrand. Als ich den Atem hinter mir spürte, reagierte ich viel zu langsam. Etwas fürchterlich Hartes traf meinen Schädel direkt hinter dem rechten Ohr. Dann flammten in meinem Kopf tausend grelle Lichter auf. Undeutlich bekam ich noch mit, daß irgendwo ein Motor ansprang.

Es gibt Tage... Aber das sagte ich schon.

Fünf Asse im Spiel

Ganz langsam begriff ich, daß mich der strenge Geschmack auf der Zunge an Whisky erinnerte. Die Lebensgeister kehrten zurück.

„Er macht die Augen auf!“ Das war Dos Stimme. Sie hörte sich ganz dünn an. „Wir müssen schnell einen Arzt rufen.“

„Laß mal“, stöhnte ich und versuchte, auf die Beine zu kommen. Aber das klappte noch nicht. Ich hing wie ein Mehlsack in der Sofaecke. Titus, mit einer Heugabel bewaffnet, stand wie der Ritter Georg vor mir und hielt offenbar Ausschau nach einem Gegner, um meine Schmach zu rächen. Ich kam mir grauenhaft lächerlich vor. Außerdem schmerzten die Zehen wie verrückt.

„Mann, hast du dir ein Hörnchen eingefangen!“ bewunderte Martin mich. Renate hielt eine Wasserschüssel. Do betupfte die Gegend hinter meinem rechten Ohr.

„Vielleicht solltest du es noch einmal mit einem Schluck Whisky versuchen“, grinste ich schief.

„Du brauchst einen Arzt“, sagte sie zittrig. Aber sie schenkte mir trotzdem einen Whisky ein.

Ich nahm ihr das Glas aus der Hand und verschüttete kaum etwas. „Na bitte!“

„Wenn ich den Kerl erwische!“ schnaufte Titus.

„Es waren zwei“, korrigierte ich ihn. „Das war ja das Problem. Während ich dem einen nachlief, kam der andere von hinten und verpaßte mir dieses hübsche Ding. Schön schlau.“

„Die... die haben Winnetou geklaut“, stotterte Renate. „Warum haben die das gemacht?“

„Keine Ahnung“, knurrte ich, „aber ich werde es rauskriegen. Darauf kannst du Gift nehmen!“

Do starrte mich entsetzt an. „Luc, mußt du wieder deine Nase in anderer Leute Angelegenheiten stecken? Wir sollten sofort die Polizei…“

„Du irrst dich“, unterbrach ich sie schroff. „Das sind jetzt meine Angelegenheiten.“ War die Beule hinter meinem Ohr nicht Beweis genug? Von den Zehen gar nicht zu reden. Außerdem kann ich es auf den Tod nicht ausstehen, wenn ungebetene Gäste bei uns stehlen, auch wenn es nur ein Vogel ist, der uns nicht einmal gehört.

„Kinder, geht wieder ins Bett!“ kommandierte Do.

Fast beleidigt zogen Martin und Orhun ab, erklärten, sie könnten jetzt sowieso nicht mehr einschlafen und außerdem hätten sie von der Aufregung Hunger gekriegt.

Renate sagte von der Tür her: „Das kommt davon, wenn man keinen Wachhund hat.“

Peng! Das galt mir. Schon seit Wochen bedrängten die Kinder mich, doch endlich einen Hund anzuschaffen. Nun hatten sie ja neue Trümpfe in der Hand.

Titus wollte auf alle Fälle auf dem Hof Wache halten. Er ließ es sich nicht ausreden. Do schlief in der anderen Sofaecke ein. Ich schlürfte Whisky, kühlte meinen Brummschädel, rauchte ein Zigarillo, das wie Heu schmeckte, und dachte nach. Der Mond war weitergewandert und grinste jetzt hämisch zum Fenster herein. Irgendwann nickte ich ein und träumte wirres Zeug von böse lachenden Vögeln, die nach unseren Pferden hackten.

Do kutschierte die Kinder zum Schulbus, obwohl ich längst wach war und auch verkündete, mir ginge es ausgezeichnet. Nachdem ich Titus dreimal geschworen hatte, daß ich wirklich keine Gehirnerschütterung hätte, sattelte er mir Alouette.

Ich ritt im leichten Trab über sonnige Waldwege und ließ mir den Wind um die Ohren pusten. Ob die Frau, die ihren Namen nicht sagen wollte, noch einmal bei der Polizei angerufen hatte?

Es war ungefähr zehn Uhr, als ich Alouette absattelte und auf die Hausweide führte. Diesmal war Hauptwachtmeister Wetterstein am Apparat. Ja, er wüßte von der Sache. Ja, die Frau hätte wieder angerufen. Man hätte ihr meine Adresse gegeben...

Dann suchte ich mir eine Telefonnummer heraus, die zu meinen Kölner Zeiten einmal eine Rolle gespielt hatte. Pater Guilhelmus Ott, Fachmann für afrikanische Sprachen im Anthropos-Institut von St. Augustin, hatte der Kriminalpolizei des öfteren geholfen. Er war ein brillanter Wissenschaftler.

Zuerst meldete sich eine gelangweilte Stimme, die mich auf die Palme brachte. Er wisse nicht, ob man Pater Ott jetzt stören könne, erklärte der Mann.

„Vielleicht versuchen Sie’s mal“, schlug ich vor. „Es ist ziemlich wichtig.“

Klicken im Apparat, dann undeutliches Gemurmel, dann endlich die vertraute Stimme von Pater Ott. Aber die Stimme hörte sich ein bißchen anders an, als ich sie in Erinnerung hatte.

Als ich meinen Namen sagte, brauchte er eine Weile, um sich zu erinnern.

Doch dann freute er sich. „Sie sind damals unter die Rinderzüchter gegangen, Herr Lucas, ja? Nein, Unsinn, Pferde. Jetzt weiß ich’s wieder. Geht es Ihnen gut?“

„Mir schon“, sagte ich. „Aber wie geht es Ihnen?“

„Schlecht“, antwortete Pater Ott. „Die Malaria hat mich wieder erwischt. Ich habe mich damit abgefunden, daß ich mein geliebtes Afrika nicht mehr wiedersehen werde.“ Ich hörte, wie er nach Luft rang. „Kann ich etwas für Sie tun?“

„Ich hoffe es. Unsere Kinder haben gestern einen großen Vogel eingefangen, Lärmgürtelvogel oder Gürtellärmvogel, ich weiß nicht mehr so genau. Und dieser Vogel hat immer wieder ein Wort gerufen: Dinkondo. Kann es sein, daß dieses Wort in irgendeiner afrikanischen Sprache eine Bedeutung hat?“

Ich hörte den Pater leise lachen. „Hoffentlich erwarten Sie nichts Spannendes, Herr Lucas. Da muß ich Sie nämlich enttäuschen. In Kikongo gibt es dieses Wort. Bantu-Sprache. Dinkondo heißt auf deutsch schlicht und einfach Banane.“

Ich glaube, ich habe etwas ausgesprochen Unchristliches ins Telefon gesagt. Heiliger Strohsack auch: hatte ich das Wort Banane nicht ein paarmal zuviel gehört in den letzten vierundzwanzig Stunden?

Wir redeten noch ein bißchen. Pater Ott fragte nicht weiter, was mit dem Vogel wäre. Er hatte sich nie neugierig gezeigt. Dann wünschten wir uns alles Gute. Ich hörte ihn wieder husten.

Banane!

Was hatte das alles zu bedeuten? Ich hatte es mir längst abgewöhnt, an Zufälle zu glauben.

Noch vor Mittag fuhr ich nach Gerolstein hinunter. Ich kannte mich nicht besonders gut aus, denn allzu oft kam ich nicht dorthin. Trotzdem fand ich das Delikatessengeschäft in der Senfgasse sofort.

Es war ein kleiner, etwas düsterer und verstaubter Laden. Undeutlich war über der verschnörkelten Holztür die verwaschene Schrift „Kolonialwaren“ zu entziffern, über die dann später jemand mit fetten schwarzen Frakturbuchstaben „Südfrüchte — Delikatessen“ gemalt hatte. Ein melodiöser Klingelton signalisierte meinen Eintritt.

Wunderliche Gerüche drangen mir in die Nase. Kindheitserinnerungen von Weihnachten und orientalischen Märchen. Ich glaube, solche Läden gibt es kaum noch. Als wenn irgendwann vor fünfzig Jahren die Uhr angehalten worden wäre.

Langsam gewöhnten sich meine Augen an das schummrige Licht. Ich sah Säcke mit Nüssen, getrockneten Früchten, seltsamen Kernen. Wunderliche Gläser und Dosen standen auf den Wandborden. Unter dem bläulichen Papier, das eine Kiste mit dunklen Trauben abdeckte, summte eine gefangene Biene.

Ich hatte den Mann gar nicht bemerkt, der sich plötzlich aus einem Rohrsessel hinter der hohen Theke erhob. Die Schalen der Messing-Waage begannen leise zu schaukeln. Der Mann trug einen honigfarbenen Kittel und hatte die Brille auf die Stirn geschoben. Er war klein, dicklich und hatte lustige Knopfaugen. Irgendwie paßte er haargenau zu diesem Laden.

„Bitte schön?“ Er ließ die Brille auf die Nase rutschen und glättete sein schütteres Haar.

„Bananen“, sagte ich. „Ich hätte gern Bananen.“

„Oh, die führen wir leider nicht.“ Er breitete die Arme aus, als sollte er seine gesamte Ladeneinrichtung umfassen, und flüsterte fast verschwörerisch: „Wir haben Spezialitäten, die Sie nicht im Konsum oder im Supermarkt bekommen. Bananen — die kriegen Sie überall. Was wir aus Übersee...“

Ich unterbrach ihn. „Aber hören Sie! Als ich gestern hier vorbeifuhr, sah ich doch, wie jemand ein paar Kisten mit Bananen aus Ihrem Geschäft trug.“

„Unmöglich.“ Er schüttelte entschieden den Kopf. „Da müssen Sie sich irren.“ Er lächelte verbindlich. „Ich könnte Ihnen marokkanische Weintrauben anbieten. Nicht gerade billig, aber exquisit.“ Er zog das blaue Papier weg. Die Biene schnurrte aufgeregt davon.

„Nein, danke“, sagte ich. „Ich hatte gehofft, bei Ihnen besonders gute Bananen zu finden. Wie man sich irren kann! Was mag denn nur in den Kisten gewesen sein?“

Offenbar merkte der Mann, daß kein Geschäft zu machen war. Er ließ sich wieder in den Sessel plumpsen. „Gestern war ich gar nicht im Geschäft. Meine Frau war gestern hier. Tut mir leid, daß ich Ihnen nicht sagen kann, was die zwei Herren gekauft haben. Vielleicht frische Feigen. Feigen sind gestern gut gegangen.“

„Na, macht nichts“, verabschiedete ich mich. Ich sog noch einmal die süßlichen Gerüche ein und verließ unter erneutem Bimmeln der Ladenglocke das Geschäft.

Was hatte Renate mir denn da erzählt?

Eine plötzliche Idee, so etwas wie sechster Sinn, eine Schnapslaune: egal. Jedenfalls steuerte ich die Eisdiele schräg gegenüber auf der anderen Straßenseite an. „La Marmolata“ stand in geschwungenen Drahtbuchstaben über der Glastür. Ohrenbetäubende Musik schlug mir entgegen. „You think, you are a movie-star...“ Ich mußte an Martins Cassetten-Recorder denken.

Bei der Musikbox standen ein junger Mann in Leder und ein Mädchen in Kordjeans und löffelten Eis. Ein Sturzhelm, bemalt wie ein Osterei, lag auf einem Stuhl. Dann war da noch eine ältere Frau, die an einem winzigen Kaffeetäßchen nippte. Ich setzte mich auf einen der hohen Hocker an der Theke und bestellte bei der hübschen Italienerin in dunkelbraunem Samt einen Cappuccino.

Sie reagierte argwöhnisch, als ich sie ansprach. Ob sie gestern auch hier gewesen wäre, wollte ich wissen. Doch, sie wäre, entgegnete sie mit leichtem Akzent.

„Meine Tochter ist gestern von einem Mann geschlagen worden. Sie hat ein Bündel Bananen aufgehoben, das aus einer Kiste gefallen war, und wollte es dem Mann nachtragen. Da hat ein anderer sie geschlagen. Da drüben“ — ich zeigte zum Delikatessenladen hinüber — „ist das passiert.’ Haben Sie das zufällig beobachtet?“

Jetzt taute sie auf. Ja, das hätte sie gesehen. Durch die große Fensterscheibe könne man ja alles beobachten, was auf der Straße passiert. Ein Idiot wäre das gewesen. Einfach ein Kind zu schlagen.

„Kennen Sie diesen Mann?“

„Nein, ich kenne ihn nicht. Aber ich habe ihn schon zweimal oder dreimal gesehen. Immer mit dem jungen Mann zusammen, der die Kisten getragen hat.“

„Diesen jungen Mann kennen Sie auch nicht?“

„Nein.“ Sie fuchtelte mit den Händen in der Luft herum.

„Ins Gefängnis gehört solch ein Bandit. Das Mädchen wollte ihm helfen, dem Mann. Und was ist der Dank? Der andere Mann haut ihr ins Gesicht. Patsch. Einfach so. Was tut die Polizei? Schreibt Autos auf, die falsch parken. Aber so etwas sieht sie nicht.“

„Hören Sie, ich suche diesen Mann. Haben Sie sich zufällig das Kennzeichen gemerkt?“

„Nein, ich war so wütend. Sie sind auch ganz schnell weggefahren, diese schlimmen Leute. Aber was für ein Auto das war, das weiß ich. Ein Alfa Romeo. Ein Berlina 2000.“ Sie wurde ein bißchen rot. „Italienische Marke.“

Die Eisesser an der Musikbox wollten Nachschub. Ein neuer Gast im Arbeitsanzug verlangte einen Cinzano mit Gin. Heino röhrte „La Montanara“. Eine Turmuhr schlug zwölfmal. Ich bezahlte und lächelte dem Mädchen hinter dem Tresen freundlich zu.

„Wenn Sie den Mann finden, der Ihre Tochter geschlagen hat, dann geben Sie ihm ganz feste einen Kinnhaken!“

„Na, na!“ Ich drohte mit dem Zeigefinger. So etwas Ähnliches hat Renate auch verlangt, dachte ich.

Daß eine verhältnismäßig kleine Stadt wie Gerolstein so viele Tankstellen hat! Ich fragte mich von der einen zur anderen durch. Und überall sagte ich mein Sprüchlein auf: Ich hätte einen alten Bekannten im Vorbeifahren gesehen, aber er hätte mich nicht bemerkt, na ja, und nun suche ich ihn. So knapp fünfzig Jahre alt, gepflegter Schnurrbart, meist dunkler Anzug mit Nadelstreifen, Alfa, Berlina 2000, wenn ich das in der Eile richtig gesehen hätte, auch dunkel, der Wagen... Also, sicher wäre ich mir meiner Sache nicht, aber vielleicht... Die meisten winkten gleich ab. Einer sagte, über Kunden gäbe er keine Auskunft, aber den Mann würde er sowieso nicht kennen. Ein anderer fragte mich nach dem Namen meines Bekannten, und mir fiel blöderweise nichts Intelligenteres als Schmitz ein.

Dann hatte ich Glück. Es war bei einer Werkstatt am westlichen Ortsausgang, vor der auch zwei Zapfsäulen standen. Der Meister wäre zum Mittagessen gegangen, erklärte mir der Junge im viel zu großen ölverschmierten Overall, der auf einem Treckerreifen hockte und mit vollen Backen kaute.

„Hm“, mampfte er und leerte seine Cola, „so ‘n Schlitten kenn ich. Kein Kunde von uns. Kommt aber manchmal hier vorbei. Zugereiste Leute, schätze ich.“

„Und wo der Mann wohnt...“

„Weiß ich nicht. Ich hab nur mal gesehen, daß er von der Straße abgebogen ist. Ich fahr abends immer mit ‘m Mofa nach Hause. Da hab ich’s mal gesehen.“

„Wo?“

„Wenn Sie auf der B 410 weiter Richtung Prüm fahren, also, da kommt nach ‘n paar Kilometern so ‘n Schild. Steht Müllenborn drauf. Rechts ab, den Berg rauf. Können Sie gar nicht verfehlen.“

Ich bedankte mich und ließ Jonathan an.

„He!“ rief er „Ihr Töff, das sollten Sie uns mal zur Inspektion bringen. Rattert ja wie ‘n Panzer!“

„Mach ich, mach ich!“ rief ich zurück und fuhr los. Im Rückspiegel sah ich, wie der Junge Brotbrocken in eine Spatzenschar warf.

Der Rest war einfach. In Müllenborn, einem gepflegten, langgestreckten Dorf hinter dem Bergrücken, brauchte ich nur den ersten Menschen zu fragen, der mir begegnete. Es war ein älterer Mann mit Stummelpfeife, der mit einer vierzackigen Gabel einen Mistwagen belud. Er kannte „die Neuen“, wußte zwar den Namen nicht, konnte mir aber das Haus beschreiben. Weiter ins Dorf hinein bis zur Bäckerei, dann links den asphaltierten Weg hinauf bis zu einer Gabelung, wo ich den Schotterpfad zu nehmen hätte — und der würde mich direkt zum Fuchshaus führen.

„Fuchshaus?“

„Fuchshaus. Heißt nun mal so. Weiß nicht, warum. Jedenfalls wird’s so genannt.“

„Hübscher Name.“

Er legte den Kopf schief und schaute mich abschätzend an. „Hat keinen guten Ruf, das Fuchshaus. Ist mal ein Mord geschehen vor vielen Jahren. So heißt es jedenfalls. Im Dunkeln geht da keiner gern hin. Jedenfalls von den Leuten im Dorf keiner.“ Nun sagte er schon zum drittenmal „jedenfalls“.

Ich bedankte mich, doch er hörte nicht mehr hin. Er war längst wieder bei der Arbeit. Ich tickte auf die Hupe und fuhr weiter.

Der Schotterpfad war überhaupt kein Pfad, sondern ein ziemlich breiter Weg, den man bequem mit dem Auto befahren konnte. Allem Anschein nach wurde er auch häufig benutzt. Links und rechts schwankten hohe Pappeln im leichten Wind. Tief unter mir sah ich Müllenborn liegen. Auf dem Weiher ließen Kinder ihre Bötchen schwimmen, in der Ferne loderten Kartoffelfeuer. Ein friedliches Bild.

Aber mich hatte eine eigenartige Unruhe gepackt. Ich spürte fast körperlich, daß etwas in der Luft lag.

Dann sah ich das Landhaus. Die Mittagssonne ließ den hellgrauen Anstrich weiß erscheinen. Schnörklige Zinnen, kleine Erker und barocke Verzierungen rund um die hohen Fenster und über dem protzigen Portal wirkten spukig und heiter zugleich. Ein Märchenschlößchen wie aus dem Bilderbuch, aber es wirkte auf mich seltsam abweisend. Lag das vielleicht an der Wellblechbaracke, die sich rechts hinter dem Haus dehnte und so störend wirkte wie ein Karnevalsprinz beim Leichenzug?

Ein geschmiedetes Tor, dessen lanzenartige Spitzen sich auch in dem Eisenzaun fortsetzten, der das Anwesen umrundete, zeigte den stilisierten Kopf eines Fuchses. War der Fuchskopf da, weil das Haus so hieß? Oder hieß das Haus so, weil der Fuchskopf da war? Das Tor stand offen, so daß ich Jonathan hindurchfahren konnte. Der Park mit dem spärlichen Rasen, aus dem pinienartige Nadelbäume wie dunkle Kerzen aufragten, ließ mich für Sekunden an einen Friedhof denken. In den hohen Linden gurrten Tauben.

Plötzlich hatte ich das Gefühl, beobachtet zu werden.

Ich parkte Jonathan bei den Mülltonnen und ging über knirschenden Kies zu der Freitreppe mit den ausgetretenen Sandsteinstufen. Die Autospur, die hinter das Haus führte, war deutlich zu sehen.

Den bronzenen Türklopfer hatte ich kaum betätigt, als die Tür schwungvoll aufgerissen wurde.

„Oh, Besuch!“ lächelte die Frau und strich sich die langen graublonden Haare aus dem Gesicht. Ich sah allerlei steingeschmückte Ringe an ihren Fingern. Die Frau trug einen violetten Hosenanzug mit einem blitzenden Gürtel aus Metallgliedern. Sie war hochgewachsen und schlank und mochte etwa vierzig Jahre alt sein.

„Lucas“, stellte ich mich vor, „ich hoffe, ich bin hier an der richtigen Adresse.“

„Kommt darauf an“, gab sie zurück, leckte sich mit der Zunge einen Schminkekrümel von der Unterlippe und schaute mich an. Ich merkte, daß sie Kontaktlinsen trug. „Wenn Sie was verkaufen möchten, sind Sie auf jeden Fall an der falschen Adresse.“ Ich sagte ihr, daß ich nichts zu verkaufen hätte. „Eigentlich möchte ich einen Herrn sprechen, der hier wohl wohnt. Vielleicht Ihr Mann? Er hat einen Schnurrbart und fährt einen Alfa — oder läßt sich darin fahren.“ Ich sagte noch einmal, daß ich Lucas hieße. Aber sie reagierte nicht: sie sagte ums Verrecken ihren Namen nicht.

„Mein Mann ist leider nicht da. Kann ich etwas ausrichten?“

„Ja, das können Sie. Ich möchte, daß er sich bei meiner Tochter entschuldigt. Er hat sie gestern geschlagen.“

Sie wurde fahrig, preßte die Hände an ihren flachen Busen und zog die Stirn kraus. Halb verlegen, halb bekümmert sagte sie: „Mein Mann hat mir von diesem bedauerlichen Zwischenfall berichtet. Er war mit den Nerven runter. Wissen Sie, in seiner Firma... Jedenfalls hat er die Situation gestern völlig mißverstanden. Er dachte, das Mädchen wollte die Apfelsinen klauen...“Jetzt schaute sie mich lauernd aus Eulenaugen an.

Nein, ich ging ihr nicht in die Falle! Ich sagte: „Und selbst wenn ein Kind mal eine Apfelsine oder so etwas stibitzen würde, wäre das kein Grund, ihm ins Gesicht zu schlagen. Finden Sie nicht? Außerdem wollte meine Tochter nur helfen.“

„Bitte, kommen Sie herein“, bat sie zerknirscht.

Ich folgte ihr in die dämmrige Diele. Ein paar Stahlrohrsessel mit bunten Überzügen, ein niedriger Tisch mit einer wuchernden Blattpflanze, einige Blumenbilder an den geweißten Wänden: alles sah wie hastig zusammengestellt aus. Ich zählte vier Türen, die zur anderen Zimmern führten, aber die Türen waren geschlossen. Gleich bei der Haustür stand auf einem Wandbord ein Telefon. Doch sosehr ich die Augen verdrehte — ich konnte die Nummer auf dem Apparat nicht lesen. Ein Päckchen in rosa Glanzpapier lag auf der kleinen Fensterbank.

Die Frau war meinen Blicken gefolgt und sagte, als wäre sie mir eine Erklärung schuldig: „Das ist alles noch nicht richtig eingerichtet. Eigentlich leben wir in Köln. Aber für die Wochenenden und zwischendurch mal zum Luftschnappen... Sie wissen ja, wie das in der Großstadt ist. Dies soll so eine Art Ferienhaus werden...“

Sie redete noch ein bißchen, aber sie bot mir nicht an, Platz zu nehmen. Sie ging zur Fensterbank und nahm das Päckchen in die Hand.

„Hier, ob Ihr Fräulein Tochter dies wohl als Entschuldigung gelten läßt? Die Sache tut meinem Mann aufrichtig leid. Er hat Schwierigkeiten in seiner Firma, und da... na ja, die Nerven sind ihm halt durchgegangen. Wenn er Ihre Adresse gewußt hätte, würde er sich natürlich längst gemeldet haben.“

„Natürlich“, sagte ich. Ja, ich nahm das Päckchen an, obwohl ich es ihr am liebsten an den Kopf geworfen hätte. Aber das wäre eine Dummheit gewesen.

„Ist die Sache damit aus der Welt?“ fragte sie honigsüß.

Ich machte irgendeine Kopfbewegung. Ihre Hand, die sie mir zum Abschied hinhielt, übersah ich geflissentlich.

Als ich auf der Haustreppe war, glaubte ich plötzlich, das gedämpfte Kreischen eines großen Vogels zu vernehmen. Oder bildete ich mir das nur ein?

Ich ließ mir nichts anmerken, ich schaute mich auch nicht um. Dennoch spürte ich die Blicke der Frau. Langsam ließ ich Jonathan auf den Schotterweg rollen.

Ich ahnte, daß dies nicht mein letzter Besuch in diesem rätselhaften Haus gewesen war.

Ich steckte mir ein Zigarillo an. Beim Rauchen kann ich besser denken. Da waren ein paar Fragen, die mir im Hinterkopf brannten. Wieso war ich schon wieder belogen worden? Wieso lag da das Päckchen vorbereitet auf der Fensterbank? Woher wußte die Frau, daß ich nach ihrem Mann suchte? Wer hatte es ihr gesagt, daß ich zum Fuchshaus unterwegs war? Sie hatte mich erwartet...

Bevor ich hinter Müllenborn auf die Bundesstraße kam, hielt ich an und wickelte vorsichtig das Glanzpapier von dem Päckchen. Pfefferminzpralinen kamen zum Vorschein. Nichts Geschriebenes, kein Kärtchen mit einer Entschuldigung. Ich nahm die Pralinen und warf sie in hohem Bogen den Wiesenhang hinunter. Vielleicht hatten ein paar Wühlmäuse Spaß dran.

In einem Schreibwarengeschäft in Gerolstein kaufte ich einen großen Briefumschlag und steckte das Glanzpapier hinein. Auf dem Postamt riß ich einen Zettel aus meinem Notizbuch und schrieb einen kleinen Begleitbrief dazu. Hatte die Frau nicht Köln gesagt? Vielleicht war es ein Trick, vielleicht auch ein Fehler.

Wozu hat man schließlich ehemalige Kollegen bei der Kripo in Köln? Zur Vorsicht frankierte ich das Ganze als Eilbrief.

Dann fuhr ich zum Rabenhof zurück. Den ganzen Weg marterte ich vergebens mein Hirn. Was sollte das alles? Um was ging es in diesem Spiel? Ein seltsames Gefühl: Man weiß, daß falsche Karten gespielt werden, daß einer pfuscht, daß ein fünftes As im Spiel ist. Aber wer ist der Falschspieler, und was will er erreichen?

Auf eigene Faust

Do war mit Titus und einem Kunden draußen auf der Weide bei den Einjährigen gewesen. Sie war noch in Reitstiefeln, als ich ins Wohnzimmer kam. Besorgt schaute sie mich an.

„Der Kopf tut nicht mehr weh“, grinste ich. „Ich habe eine ziemlich harte Rübe.“ Von den verstauchten Zehen sagte ich ihr erst gar nichts, sonst hätte Do mich am Ende doch noch zum Arzt geschleppt. Und dazu hatte ich jetzt wirklich keine Lust.

„Vielleicht haben die Kinder recht.“

„Womit?“ fragte ich.

„Daß wir hier draußen einen Hund halten sollten. Schau mal, der Zwinger ist schon da und...

„O ja!“ unterbrach ich sie. „Wir schaffen uns also einen Wachhund an, und die Kinder vereinnahmen ihn und machen einen Spielhund draus. Du kennst doch Renate!“

Daß Renate vom Eßzimmer aus zuhörte, wußte ich nicht. Sie hörte alles, was ich Do über meine Erlebnisse in Gerolstein und beim Fuchshaus in Müllenborn berichtete. Anschließend rief sie von der Diele aus Martin an, der zur Abwechslung den Nachmittag bei Orhun verbrachte.

Hätte ich das alles gewußt, wäre die folgende Nacht garantiert anders verlaufen. Aber Renate gab erst kleinlaut ihr Spionieren zu, als Do und Orhuns Mutter sich am Telefon gemeinsam Sorgen machten, denn keiner wußte, wo die Jungen steckten.

„Die wollen den Winnetou wiederholen“, murmelte Renate.

„Ach, und wo?“ fragte ich argwöhnisch.

Sie sagte es mir.

Und so erfuhr ich ganz nebenbei, daß Orhun und Martin sich nach Müllenborn auf den Weg gemacht hatten, um in einer Blitzattacke den großen Vogel zurückzuerobern und nebenher Rache zu nehmen für die Ohrfeige, die der Oberförster-Typ Renate verpaßt hatte. Ohne Zweifel hatte Renate aus meiner Schilderung herausgehört, daß hier zwei Ereignisse zusammengehörten.

„Aber das kann gefährlich sein!“ schnauzte ich. „Was haben die beiden denn vor? Wie soll denn die Rache aussehen?“

Sie wußte es nicht. „Vielleicht schmeißen sie denen einen Stein ins Fenster oder so.“

„Ach, und das findest du gut, Nati?“

Renate wurde ein bißchen rot, warf den Kopf in den Nacken und stampfte aus dem Zimmer.

„Luc, du mußt etwas unternehmen!“ beschwor Do mich.

Genau das hatte ich auch vor.

Tintenfarbene Wolken hatten die tiefstehende Sonne eingehüllt. Heftiger Westwind trieb würzigen Herbstgeruch ins Haus. Aber dafür hatte ich jetzt keinen Sinn. Ich machte mir Vorwürfe. Warum hatte ich auch so leichtfertig herumgeplaudert!

Ich steckte die Taschenlampe ein und fuhr los. Do stand in der erleuchteten Tür. Sie winkte, aber ich winkte nicht zurück. Hoffentlich würde ich nicht zu spät kommen. Die Uhr am Armaturenbrett zeigte 16 Minuten vor neun. Nur wenige Autos begegneten mir. Als ich hinter Müllenborn von der Fahrstraße abbog, tasteten sich die Scheinwerfer in absolute Schwärze.

Bei einer Schneise hielt ich an und stellte Jonathan hinter einem Stapel frischgeschlagener Buchenscheite ab. Im Schein der abgeblendeten Lampe arbeitete ich mich quer durch eine Schonung vorwärts, bis ich in rechtem Winkel auf den Schotterweg stieß. Der Abendtau hatte die Hosenbeine bis zu den Knien durchnäßt, Dorngestrüpp ratschte mir über die Hände, die verstauchten Zehen schmerzten wieder.

Wie sollte ich in dieser Dunkelheit die Jungen finden!

Falls sie überhaupt hier waren. Falls sie nicht längst Unheil angerichtet hatten. Falls sie nicht längst in eine Falle geraten waren. Einfach so auf eigene Faust loszustiefeln und die Rächer von Texas zu spielen! Andererseits: Konnten sie ahnen, daß es hier um mehr ging als um einen geklauten Lärmvogel und um eine Ohrfeige? Ich überlegte, was ich wohl damals, als ich so alt oder so jung war wie die zwei, in dieser Situation unternommen hätte. Unwillkürlich mußte ich grinsen. Und dann knallte ich mit dem Kopf gegen einen niedrigen Ast. Mist, verdammter!

Aber ich traute mich jetzt nicht mehr, die Taschenlampe anzuknipsen, denn wahrscheinlich würde man sie aus dem ersten Stockwerk des Fuchshauses funzeln sehen. Weit konnte ich nicht mehr von dem einsamen Landhaus entfernt sein.

Ich blieb stehen und lauschte. Nein, zu hören war nur der Wind, der im Gebüsch raschelte. Dann teilten sich plötzlich die wuchtigen Wolkenmassen und gaben die Hälfte der blassen Mondscheibe frei.

Weiter!

Der Schotter unter meinen Schuhen knirschte verdächtig, darum versuchte ich, Schritt für Schritt die Grasbüschel neben dem Weg zu erwischen. Mehrmals rutschte ich ab. Doch dann hatte ich den Kamm der Höhe erreicht. Vor mir lag das Fuchshaus.

Die gardinenlosen Fensterscheiben glühten wie gespenstische Augen. Ich sah dann und wann die Umrisse einer menschlichen Gestalt schwarz gegen das Licht. Schattenfiguren wie auf einer Bühne. Aber ich war noch viel zu weit weg, um etwas Genaues erkennen zu können. Wieder blieb ich stehen um zu horchen, aber außer dem Lispeln im Gesträuch und dem eigenen Pulsschlag vernahm ich nichts.

Langsam zweifelte ich daran, daß die Jungen hier waren.

Als ich noch etwa hundert Schritte vom Gitterzaun entfernt war, schlug ich mich nach rechts in die Büsche. Ganz langsam arbeitete ich mich jetzt vorwärts. Ich mußte nahe genug an das Haus heran, um alles überblicken zu können. Wahrscheinlich gab es hier keinen Hund, denn das hätte ich sicher am Mittag gemerkt. Aber ich war auf jede Überraschung gefaßt.

Als dann aber mit jähem Gekreische die Vögel loslärmten, erschrak ich doch. Nein, das war nicht nur ein einzelner Vogel. Als wenn Katzen und Hunde und Papageien eine Beatband gebildet hätten. Und immer wieder: „Dinkondo! Dinkondo!“

Ich nutzte den Lärm und rannte ein Stück vorwärts, bis ich hinter einem dicken Ilexstrauch ganz nahe beim Zaun ein Versteck fand. Das Haus konnte ich jetzt gut übersehen. Der Mond war voll aus den Wolken getreten und spendete reichlich Licht.

Offenbar kam das Geschrei der Vögel aus dem Wellblechschuppen.

Dann sah ich plötzlich die beiden Gestalten, die flink die Wiese zwischen Haus und Gitter querten und dabei den Schatten der hohen Nadelbäume nutzten. Die Vögel kreischten jetzt, als wollte ihnen jemand die Hälse abschneiden.

Ich durfte keine Zeit mehr verlieren, denn nun wurde es auch hinter den zwei kleinen Scheiben neben der Eingangstür hell: jemand hatte in der Diele das Licht eingeschaltet.

Die beiden Gestalten hatten die innere Seite des Gatters erreicht und begannen, mit der Behendigkeit von Affen das eiserne Rankenwerk zu erklettern. Gleichzeitig wurde es in der Diele des Hauses laut. Trotz des Lärms der Vögel hörte ich, wie am Türriegel gezerrt wurde.

„Runter!“ zischte ich. „Los, werft euch ins Gras!“

Martin mußte meine Stimme sofort erkannt haben, und wahrscheinlich hatte er auch selbst gemerkt, daß die Situation brenzlig geworden war. Er zog Orhun mit sich. Keine Sekunde zu früh landeten die zwei auf dem Boden. Ich konnte ihr aufgeregtes Schnaufen hören.

Ein Mann stand unter dem Türrahmen.

„Hallo! Ist da jemand?“ Der Strahl einer Blendlaterne schoß ins dunkle Gehölz, tastete die schlanken Nadelbäume ab, kroch wie eine Schlange über den Rasen. „Hallo?“ Wieder rief der Mann. Die Stimme hörte sich verhältnismäßig jung an.

Hoffentlich behielten Martin und Orhun die Nerven. Sie waren von der Haustür gut achtzig Schritte entfernt. Wenn sie sich nicht bewegten, würde der Mann die zwei Huckel im Gras bestimmt für Maulwurfshügel halten.

Die Wolkenschleier vor dem Mond wirkten wie Rauch. Und plötzlich, wo ich an Rauch dachte, spürte ich den leichten Brandgeruch in der Nase, den der Wind herüberwehte.

„Die Mistviecher spinnen mal wieder!“ rief der Mann ins Haus. „Hier draußen ist alles okay!“

Dann die Frauenstimme, die ich bereits kannte. „Schau noch mal nach, ob der Schuppen auch richtig zu ist. Das fehlte noch, daß uns wieder einer wegflöge! Das hat ja wohl gereicht vorgestern.“ Vorwurfsvoll hörte sich die Stimme an, ganz entschieden. Und kommandierend. Ich konnte die Silhouette der Frau jetzt hinter dem Fenster sehen.

Der Mann brummelte etwas. Dann lief er mit eiligen Schritten zum Wellblechschuppen und rüttelte an der Tür. Die Lärmvögel legten noch einen Zahn zu. Sekunden später war der Mann wieder im Haus verschwunden. In der Diele ging das Licht aus.

„Bleibt noch liegen! Das kann ein Trick sein!“ Ich durfte nicht laut rufen, aber die Jungen schienen dennoch verstanden zu haben. Sie rührten sich nicht von der Stelle.

Erst als ich auch den Mann hinter dem Fenster erkennen konnte, gab ich Martin und Orhun ein Zeichen, jetzt über den Gitterzaun zu klettern. Der Mann redete offenbar lebhaft auf die Frau ein. Daß der Typ mit dem Oberförster-Schnurrbart sich nicht sehen ließ!

„Langsam!“ zischte ich den beiden zu, die viel zu aufgeregt im Gitter herumhangelten.

„Du... du hast gut reden!“ stöhnte Martin.

Dann hockten sie auf der Krone des Gitters. Nur schnell runter! Ich reckte die Arme hoch, um ihnen nacheinander beim Absprung Hilfestellung zu geben. Die Leute im Haus merkten nichts.

Natürlich wollte ich Orhun und Martin anschnauzen. Auf der Herfahrt hatte ich mir meine Rede schon zurechtgelegt. Wie sie dazu kämen, auf eigene Faust nachts loszuziehen, um in anderer Leute Grundstücke einzudringen. Und ob sie sich nichts dabei dächten, daß ihre Eltern sich erschreckten, weil die Herren Söhne sich, ohne ein Wort zu sagen, verdünnisiert hätten und mitten in der Nacht Indianer spielen müßten. O ja, ich wollte ihnen eigentlich eine geharnischte Predigt halten. Doch als sie jetzt ausgepumpt und frierend neben mir auf dem Waldboden hockten und nach Luft rangen, sagte ich erst mal gar nichts.

„Das... das ist alles so unheimlich hier“, stotterte Orhun.

„Ja, richtig unheimlich“, echote Martin. Dann tippte er mich mit dem Ellenbogen an. „Wieso bist du eigentlich hier?“ Er merkte wohl selbst, daß seine Stimme zitterte. „Wir... wir wollten doch bloß... das war doch nur... wegen... wegen Winnetou…“

„Und da sind jetzt ganz viele solche Vögel in dem Schuppen!“ platzte Orhun heraus. „Mindestens sechs.“

„Nicht so laut!“

Orhun dämpfte die Stimme. „Wir haben durch den Türspalt geschaut, da haben wir die Vögel gesehen.“

„Und die haben uns auch bemerkt, und dann fingen sie auf einmal so verrückt an zu...“

„Den Rest kenn ich“, unterbrach ich Martin. „Was habt ihr euch bloß gedacht? Könnt ihr mir das mal verraten?“

Martin wehrte sich. „Wenn die den Winnetou bei uns klauen und dich dabei sogar niederhauen, dann dürfen wir den ja wohl zurückklauen, oder? Da stinkt doch was mit den Leuten! Und die Renate haben sie auch geschlagen, diese Scheißer, diese Käseköppe, diese...“

„Wildsäue!“ half Orhun aus.

„Du schnüffelst denen ja auch nach. Also ist da was faul. Vielleicht sind die richtige Diebe oder noch was Schlimmeres.“

„Ich glaube, daß die vor allen Dingen gefährlich sind, Martin!“ Das war mir verdammt ernst. „Ich möchte keine Alleingänge mehr von euch erleben. Haben wir uns verstanden?“

„Ja“, sagte Orhun zögernd.

„Aber wir können dir doch vielleicht helfen“, meinte Martin erwartungsvoll.

„Ja, könnt ihr.“

„Was sollen wir tun?“ fuhr Martin hoch.

„Vor allen Dingen leise sein“, knurrte ich. „Was habt ihr auf dem Gelände bemerkt? Außer, daß da mehrere Lärmvögel eingesperrt sind.“

„Hinterm Haus haben die ein Feuerchen gemacht“, sagte Orhun.

„Brennt das noch?“

„Kokelt so ‘n bißchen noch.“

„Ist euch sonst noch etwas aufgefallen?“

Martin sagte: „Daß der Alfa hinter dem Haus steht. Ganz in der Nähe von dem Feuerchen. Ich hab mal gefühlt. Die Motorhaube ist ganz kalt. Da ist die letzten paar Stunden niemand mit gefahren.“

Ich erhob mich vorsichtig hinter dem Busch. Die Vögel schimpften mit unverminderter Lautstärke. Das war gut so, da brauchte ich nicht so leise zu sein.

„Was machen wir jetzt?“ wollte Martin wissen.

„Ihr macht jetzt gar nichts. Ihr bleibt hier sitzen und verhaltet euch still, klar? Ich muß in den Garten hinein. Wartet hier auf mich. Aber kommt bloß nicht auf die Idee...“

„Du hast gesagt, wir könnten dir helfen!“ widersprach Martin. „Hier rumsitzen ist kein Helfen.“

„Ihr habt mit eurem Gangsterstückchen ohnehin beinahe alles vermasselt. Wenn ihr wirklich helfen wollt, dann tut ihr jetzt, was ich gesagt habe.“

Martin und Orhun waren entschieden bessere Kletterer. Es dauerte eine Weile, bis ich die Spitzen der Gitterkrone überwunden hatte und an der anderen Seite vorsichtig nach unten rutschte. Ich duckte mich nieder und atmete ruhig durch. Irgendwo hatte ich mir den Unterarm aufgeratscht, außerdem meldeten sich die Zehen wieder.

Der Rasen schluckte meine Schritte. Ich rannte gebückt im Slalom zwischen den Pinien durch und umrundete Haus und Schuppen in einem großen Bogen. Die Rückfront des Hauses lag weiß im Mondlicht. Hier sah ich kein erleuchtetes Fenster, aber gerade darum war ich besonders auf der Hut.

Ich schnupperte. Ja, nur ein paar Meter von dem Wagen entfernt schien die Feuerstelle zu sein. Aber zuerst schlich ich mich an den Alfa heran. Die Sitze waren leer, auch auf der Ablagefläche war nichts zu entdecken. Ich leuchtete mit meiner Lampe den Boden des Autos ab und hoffte sehr, daß niemand das Aufblitzen des Lichtstrahls bemerken würde. Nichts Verdächtiges zu entdecken.

Also weiter zu der Feuerstelle. Ich hatte natürlich eine Idee, was die Leute da wohl verbrannt haben könnten. Zum einen hoffte ich, daß meine Idee richtig war, zum anderen, daß das Feuer noch nicht alles vernichtet hätte.

Vorsichtig fummelte ich in der heißen Asche herum. Da und dort ertastete ich dicke Brocken, aber erst das Stück Brett, das mir plötzlich in die Hände kam, schien mir eine ausreichende Ausbeute zu sein. Aber ich hatte noch einmal Glück.

Ich fühlte etwas Glitschiges, Weiches unter dem Absatz. Schon bevor ich es in den Händen hielt, wußte ich, daß es ein Stück Bananenschale war.

Was für Spuren wollten die Leute da vernichten? Auf jeden Fall mußten sie sich sehr sicher fühlen, wenn sie ihre Arbeit so liederlich verrichteten. Oder irrte ich mich? War das alles vielleicht doch bloß eine Kette von Zufällen? Sah ich am Ende weiße Mäuse?

Aber was hatten diese seltsamen großen Vögel zu bedeuten? Wenn die so wichtig waren, daß ihre Eigentümer einen entflogenen Krachmacher nur heimlich zurückholen konnten, dann war da was im Busch. Nein, ich täuschte mich nicht.

Ganz plötzlich wurden die Vögel im Wellblechschuppen ruhig, gurrten nur noch ab und zu, ließen vereinzeltes Schnabelklappern hören. Vorsicht! Jetzt mußte ich aufpassen.

Zu allem Unglück ging jetzt an der Vorderfront des Hauses knirschend ein Fenster auf. Dann hörte ich die Wasserspülung einer Toilette. Ich nutzte dieses Geräusch, spurtete los und schaffte es bis auf zwanzig Schritte zur Umzäunung.

Laute Stimmen im Haus. Die Frau und der junge Mann. Anscheinend war sonst niemand in dem seltsamen Gebäude. Es hörte sich nach Streit an, aber ich konnte nichts Genaues verstehen. Ich kroch jetzt weiter. Das nasse Gras glitschte unter meinen Schuhen. In der linken Hand hielt ich das Holzstück und die Bananenschale, mit der rechten Hand ertastete ich meinen Weg. Der Mond war hinter tintigen Wolken verschwunden.

Dann nieste einer der Jungen. Es zerriß die Stille wie eine Explosion. Später erfuhr ich, daß es Martin war, der den Niesreiz, den er minutenlang unterdrückt hatte, nicht mehr beherrschen konnte und losprustete wie ein Nilpferd. Kein Wunder bei der kühlen, feuchten Luft. Nur daß er ausgerechnet jetzt niesen mußte, das verpatzte alles.

Die Vögel begannen wieder zu kreischen, und einer schrie wie irre „Dinkondo! Dinkondo!“

Ich stopfte Holzstück und Bananenschale in die Tasche und machte mich im Strauchwerk so klein wie möglich. Wenn doch die Jungen jetzt wegrennen würden! Aber sie hielten sich strikt an meine Weisung und blieben, wo sie waren.

Der Mann, der aus dem Haus gestürmt kam, hatte nicht nur die Blendlaterne bei sich. In seiner anderen Hand blitzte etwas, was böse nach Revolver aussah.

Jetzt durfte ich keinen Fehler machen.

„He! Wer ist da? Da ist doch jemand!“

Dann die Frauenstimme vom Haus her. „Siehst du was, Harry?“

„Sei mal still! Da hat sich was bewegt!“

Er hatte Angst, das merkte ich an seiner Stimme. Leute, die Angst haben, sind gefährlich. Wenn nur den Jungen nichts passierte! Er kam jetzt auf den Busch zu, hinter dem ich kauerte. Ich hielt die Luft an. Wahrscheinlich ahnte er, daß sich auf der anderen Seite des Gitters, dort, wo die Jungen sich versteckt hatten, irgend etwas tat.

Er mußte dicht an mir vorbei. Aber ich wartete.

Dann, als ich ihn schräg vor mir hatte, schlug ich mit aller Kraft dorthin, wo ich seinen Kopf vermutete. Ich spürte, daß meine Faust die Gegend hinter dem Ohr traf. Dorthin hatte ich’s auch schon bekommen. Die Erinnerung war noch brandneu.

Mit einem Seufzer, als hätte er sich verschluckt, fiel er seitlich auf die Knie und schlug dann dumpf auf den Rasen. Nein, es war kein schönes Gefühl, einen Menschen niedergeschlagen zu haben. Ich hasse Gewalttätigkeit. Aber ich dachte an die Jungen und an die verfluchte Situation, in der ich steckte — und an den Schlag, den man mir verpaßt hatte.

Die Lampe brannte noch. Ich trat sie mit dem Absatz aus. Den Revolver warf ich weit weg ins Unterholz.

„Was ist los?“ schrie die Frau. Sie stand im Hellen und mußte ins Dunkle schauen, darum war sie wahrscheinlich so gut wie blind. „Harry, gib doch Antwort!“

Ich hatte in vier, fünf Sätzen die Umzäunung erreicht. Die Gesichter der Jungen waren helle Flecke im Dunkeln.

„Hierher!“ zischte Martin.

Ich turnte bereits an den Eisenstäben hoch. Aber in der Hast benahm ich mich reichlich tölpelhaft. Ich fühlte, wie sich meine Hose festhakte, dann gab es einen häßlichen Ratsch, und ich spürte kalte Luft an den Beinen. Verflucht!

„Weg!“ Ich erreichte den Boden und zog die Jungen mit mir. Wir hasteten quer durch die Büsche, die uns wie Peitschen ins Gesicht schlugen, und erreichten den Schotterweg. Der Lärm der Vögel und die Rufe der Frau wurden leiser.

„Langsam!“ keuchte Orhun. „Ich kann nicht mehr!“

Es gab keinen Grund mehr zum Rennen. Die kaputte Hose schlenkerte mir unangenehm um die Beine.

„Mann, den hast du aber knorke erwischt!“ japste Martin.

„Das hätten wir uns auch ersparen können“, gab ich zurück.

„Ich konnte doch nichts dafür, daß ich niesen mußte!“

„Das meine ich nicht. Ich meine euren Alleingang. Kein Wort zu Hause, verstanden? Das braucht nicht an die große Glocke gehängt zu werden, was hier geschehen ist.“

„Bei uns darf s auch keiner erfahren“, flüsterte Orhun.

Wir fanden den Holzstapel, ich schloß Jonathan auf. Die Jungen krochen hinein.

Im Schein der Innenbeleuchtung sah Martin, was mit meiner Hose geschehen war. Trotz allem lachte er. „Mach dir nichts draus! Es gibt Länder, wo die Männer sogar Röcke tragen.“

„Witzbold!“ Ich wendete den Wagen. „Sagt zu Hause einfach, ihr hättet Winnetou zurückholen wollen, klar? Und das hätte nicht geklappt. Dann wäre ich gekommen und hätte euch an den Ohren von anderer Leute Zäune gepflückt.“

Sie grunzten etwas Zustimmendes und rollten sich völlig übermüdet zusammen. Der lange Tag, der Fußweg von Gerolstein nach Müllenborn und zum Fuchshaus, die Aufregung der letzten Stunde: das alles hatte ihnen den Rest gegeben. Als wir durch die leeren Straßen des Dorfes rollten, schnarchten beide wie Holzfäller.

Aber in Gerolstein mußte ich sie wachmachen. Da gab es keinen Pardon. Orhuns Eltern warteten auf der Straße und fielen halb lachend und halb schimpfend über die beiden Abenteurer her. Ich hielt mich raus: das sollten sie selbst ausbaden. Eigentlich wollte ich Martin mit nach Hause nehmen, aber dann hätte es noch länger gedauert, bis er ins Bett kam. Außerdem konnte Orhun, wie mir schien, Beistand gebrauchen. Sein Vater konnte ganz schön wütend werden.

Aus verständlichen Gründen stieg ich nicht aus. Ich bat seine Mutter, bei Do anzurufen und ihr zu sagen, daß alles in Ordnung wäre, daß Martin bei ihnen wie geplant übernachten würde und daß ich in einer Viertelstunde zu Hause wäre.

„Wir schreiben morgen ‘ne Englischarbeit“, maulte Martin.

„Na prost!“ grinste ich und fuhr los.

Ich ließ Jonathan langsam rollen. Ich liebe es, durch nächtliche Landschaften zu fahren, dabei zu rauchen und nachzudenken. Und da war eine Menge nachzudenken!

Was für ein Spiel wurde hier gespielt? Es hatte mit Bananen zu tun und mit afrikanischen Lärmvögeln. Mehr wußte ich nicht. Aber da war so eine Ahnung...

Friedlich lag der Rabenhof vor mir. Do erwartete mich. Sie hatte sich einen Regenmantel umgehängt. Auch Titus war noch auf den Beinen. Von den Pferdeställen drang strenger Salmiakgeruch herüber.

„Ich könnte jetzt einen riesengroßen Schnaps vertragen“, sagte ich beim Aussteigen.

Eins und eins ist drei

Ein trüber Morgen kroch neblig und kühl von den waldigen Höhen. Ich saß bei Lampenlicht in unserem kleinen Büroraum und schlürfte heißen Kaffee. Ich mochte dieses Wetter. Es paßt zum Herbst, es paßt zur Eifel, es paßt zum Rabenhof — und es paßte haargenau zu meiner Stimmung.

Meine Gedanken wanderten zum Fuchshaus und zu den Ereignissen der vergangenen Nacht. Auch an Martin und Orhun und ihre Englischarbeit mußte ich denken. Hoffentlich waren die zwei überhaupt aus den Betten gekommen.

Das Fuchshaus.

Den Mann hatte ich nicht besonders hart erwischt. Aber was bedeutete es, daß sie nun wußten: jemand spioniert ihnen nach, jemand hat ihr Versteck entdeckt? Waren sie sich ihrer Sache immer noch sicher? Ein Mann mit einem Oberförsterschnauzer, eine Frau mit vielen Ringen an den Fingern, ein junger Mann mit einer Waffe... Was sollte das alles? Und warum ließ sich der Kerl „nach Gutsherrenart“, der wahrscheinlich der Boß war, nicht sehen? Er hat in Köln zu tun! Was hieß das?

Vielleicht haben sie mich für einen Einbrecher gehalten, dachte ich. Vielleicht meinen sie, ich wäre hinter ihrem Auto her. Nutzlose Überlegungen!

Da waren zunächst sehr konkrete Dinge. Ich hatte die halbverschmorte, matschige Bananenschale auf ein Blatt Papier gelegt und untersuchte sie nun Quadratmillimeter für Quadratmillimeter mit einer starken Lupe. Ich hatte gelernt, solche Arbeit geduldig zu erledigen. Natürlich wäre jetzt die Hilfe eines modernen Polizeilabors nützlich gewesen, aber es mußte auch so gehen.

Dann fand ich an einer Längsnaht winzige Teilchen, die wie gelbliches Glas wirkten. Getrockneter Leim.

Es machte klick, klick in meinem Schädel, eine Kettenreaktion von logischen Folgerungen. Klar, diese Bananen waren zu wertvoll, als daß man sie sich vielleicht von einem Kind auf der Straße wegnehmen ließe. Diese Bananen waren ohne Zweifel Verpackungen, Tarnungen für einen wertvollen Inhalt. Jemand hatte sie aufgeschnitten, hatte etwas hineingestopft, hatte dann die Bananen wieder sorgfältig zugeklebt. So weit — so gut. Oder so schlecht. Denn nun war ich zunächst mit meinem Latein am Ende. Immerhin, ich machte Fortschritte.

Die Bananen hatten offenbar ihren Dienst getan, denn sonst hätte man sie nicht zu verbrennen versucht. Die Bananen? Oder nur die Schalen? Und wie hieß die Gattung, zu der die großen Vögel gehörten? Bananenfresser!

Nein, das konnte kein Zufall sein.

Das angekohlte Stück Holz, etwa so groß wie eine Männerhand, schien zu einem Kistenbrett zu gehören. Logisch, natürlich. Also waren auch die Bretter der Bananenkisten verräterisch. Die Bretter? Oder die Aufdrucke?

Da war ein bißchen Schablonenschrift zu sehen: ...hasa. Und darunter: ...ïre. Die Anfänge der beiden Wörter waren verbrannt. Namen einer Firma? Namen einer Bananensorte?

Guilhelmus Ott hatte gesagt, daß das Wort, das der Vogel rief, ein Begriff aus der Kikongo-Sprache wäre. Vielleicht gehörten diese Schriftfragmente auch zu jener Sprache? Ob die Bananenkisten aus dem Kongo geliefert worden waren? Kongo: das Land hieß längst nicht mehr so. Das hieß jetzt Zaire.

Der Groschen fiel bei mir!

Der Wortfetzen „ïre“ konnte von Zaire sein, und dann war auch das „hasa“ leicht unterzubringen. Kinshasa: die Hauptstadt von Zaire, das ehemalige Leopoldville.

Ich sprang auf, verschüttete dabei den Kaffee und lief zum Telefon. Doch da — klassischer Fall von Gedankenübertragung — klingelte das Ding. Genau der Mann war an der Strippe, den ich anrufen wollte.

„Mann, Luc, in was hast du da deine Nase gesteckt?“ fragte Kommissar Häuf. „Das Glanzpapier, das du mir geschickt hast, hat ein paar wunderschöne Fingerabdrücke drauf. Und unser Computer hat uns gerade verraten, daß es die Tapser von einem lieben, alten Kunden sind. Was ist da los, Luc?“

„Aber Karl“, lachte ich, „Freund aus glücklichen Polizistenzeiten, der Argwohn in deiner Stimme...“

„Luc, hör auf, Witze zu machen. Woher hast du die Fingerabdrücke? Das ist eine heiße Sache.“

„Und ich hatte befürchtet, da wären nur die Abdrücke von zarten Damenfingern drauf.“

Karl Haufs Stimme wurde gefährlich leise. Ich konnte mir vorstellen, wie er da fett wie eine Kröte in seinem Schreibtischdrehstuhl hing und mit dem Brieföffner seine Fingernägel säuberte.

Kommissar Häuf war einer der fähigsten Kriminalbeamten, die ich kannte. „Es geht um zarte Damenfinger, wie du das nennst. Genau darum geht es.“

„Teufel! Und ich dachte...“

„Luc, wenn der Kalauer nicht so alt wäre, würde ich dir jetzt empfehlen, das Denken deinen vielen hübschen Pferdchen mit den schönen großen Köpfen zu überlassen.“

„Mach’s nicht so spannend, Karl! Wer ist die Dame?“

„Das gefällt mir nicht, Luc. Du schickst mir ein Stück Papier mit den Fingerabdrücken einer raffinierten Gaunerin, und dann fragst du mich, wer die Dame eigentlich sei. Sag mal, findest du das nicht selbst komisch?“

„Ich hab schon schallender gelacht.“

Karl Häuf räusperte sich. „Ich höre.“

„Ein Mann hat meiner Tochter eine Ohrfeige gegeben, und seine Frau versuchte, mit einem Päckchen Pralinen ihren angeblich nervösen Ehemann von der Schuld freizukaufen.“

„Die Frau, von der hier die Rede ist, hat keinen Ehemann, Luc. Deine Geschichte ist faul.“

Also hatte sie mich auch damit angelogen. Nur: wer war dann der Mann mit dem Schnurrbart? „Karl“, sagte ich, „ich will jetzt wissen, wer diese Frau ist, dann erfährst du von mir noch ein bißchen mehr. Abgemacht?“

„Das gefällt mir schon wieder nicht. Wieso soll ich mit dir handeln? Anscheinend vergißt du in schöner Regelmäßigkeit, daß du nicht mehr bei der Polizei bist. Und dies ist ein Fall für die Polizei. Du weißt, daß du dich strafbar machst, wenn du Informationen vorenthältst, die der Polizei...“

„Also, wer ist die Dame?“

Karl Häuf stöhnte abgrundtief. Dann sagte er es. „Madame Flimmer. Mit richtigem Namen heißt sie Rossana Beery...“

„...und ist eine große Nummer im internationalen Diamantenschmuggel. Ich weiß.“ In was für ein Wespennest hatte ich da gestochen! Und das alles nur, weil ein nervöser Mann Renate eine Ohrfeige gegeben hatte — und weil ein geheimnisvoller Vogel ausgebüchst war und mit Martin und Orhun Freundschaft geschlossen hatte.

„Wir kennen sie seit Jahren. Es ist bekannt, daß sie im großen Stil illegal Flimmersteinchen aufkauft und weiterverhökert. Aber sie ist zu schlau. Sie lacht uns aus. Bis jetzt hat man ihr noch nichts nachweisen können. Wie sie sich die Steine aus Afrika schicken läßt, ist ein Rätsel, und wie sie sie weiterleitet, ist auch eins.“

„Zumindest das erste Rätsel ist für mich keins mehr“, sagte ich und ließ dabei die Luft durch die Zähne ziehen. „Bananen.“

„Bananen? Willst du mich auf den Arm nehmen?“

„Dich mit deinen zweieinhalb Zentnern? Ich kann mich beherrschen. Aber du solltest Kikongo lernen. Da gibt es das schöne Wort Dinkondo. Und das heißt Banane.“

„Ich verstehe nur Bahnhof!“ fauchte Kommissar Häuf.

Da erzählte ich ihm die ganze Geschichte. Ich fing mit dem kleinen Delikateßwaren-Händler an, der offenbar gar nicht wußte, was er sich da in fremdem Auftrag und gegen ein paar Mark Bestechungsgeld aus Zaire schicken ließ, und hörte auf mit meinen Beobachtungen von den Leimspuren an der Bananenschale. Von Martins und Orhuns nächtlichem Abenteuer erzählte ich zur Vorsicht nichts. „Und nun darfst du eins und eins zusammenzählen, Karl, und darfst raten, wie denn wohl die teuren Glitzersteinchen von den Mittelsmännern im Kongo nach hier geschickt worden sind. Na?“

„Ach, du angespitzte Nudel!“ Ich sah geradezu, wie ihm die Augen aus dem feisten Schädel traten. „Diamanten in zugeklebten Bananen! Es gibt doch nichts, was es nicht gibt!“

„Du sagst es, großer Sherlock Holmes.“

„Du hast uns natürlich sehr geholfen, Luc, aber du siehst hoffentlich ein, daß du jetzt deine Pfoten aus der Suppe nimmst und das Weitere der Polizei überläßt, ja?“

„Aha, du möchtest jetzt den Fall übernehmen und dir einen berühmten Skalp an den Gürtel hängen.“

„Quatschkopp! Du weißt so gut wie ich, daß eure hinterwäldlerische Gegend zu Rheinland-Pfalz gehört. Wir haben das dortige Landeskriminalamt natürlich längst informiert. Interpol übrigens auch. Du wirfst dich am besten in dein olles Auto, Luc, und fährst nach Gerolstein zur Polizeistelle. Dort schreibst du wie zu alten Zeiten ein nettes Protokoll und wartest auf die Kriminalpolizei. Begriffen? Das ist jetzt nicht mehr dein Spiel, Luc.“

„Schade“, grinste ich, „ich dachte, du wolltest auch meine Theorie über das zweite Rätsel hören. Ich glaube, ich weiß jetzt, wie Madame Flimmer ihre Kunden mit den Diamanten beliefert. Vor allem die im Ausland. Aber ruf mich bitte nicht wieder an, Karl, weil es zwecklos ist. Ich befolge nämlich deinen Befehl und renne schnurstracks zur Polizei. Leider wird es etwas länger dauern. Ich muß nämlich zu Fuß gehen. Mein Töfftöff ist kaputt.“ Damit knallte ich den Hörer auf die Gabel.

Als Sekunden später das Telefon wieder zu scheppern begann, amüsierte ich mich königlich. Sollte der große Meister Häuf ruhig ein bißchen schwitzen. Ich brauchte jetzt etwas Zeit, um Ordnung in meine Gedanken zu bringen. Noch war dies mein Fall. Da war noch eine Ohrfeige zu sühnen...

Aus der Küche holte ich mir eine frische Tasse Kaffee. Leider war das Gesöff inzwischen kalt geworden. Egal. Dann brannte ich mir ein Zigarillo an und legte beim Nachdenken die Beine auf den Tisch.

Was hatte ich Karl Häuf empfohlen? Eins und eins zusammenzuzählen. Ja, aber ich kam mal auf drei und mal auf zwei. So schwer konnte die Rechnung doch nicht sein. Da war Madame Flimmer: Nummer eins. Man wußte, daß sie immer wieder mit einem anderen Partner zusammenarbeitete, meist mit einem unbeschriebenen Blatt. Das konnte der junge Mann mit der Knarre sein. Nummer zwei. Also war der angebliche Ehemann Nummer drei? Man hatte den Oberförstertyp zusammen mit dem jungen Mann gesehen. Auch Madame Flimmer hatte ich zusammen mit dem jungen Mann gesehen. Aber den Oberförster und Madame Flimmer: hatte man die schon zusammen gesehen? Aber was bewies das! Dennoch: eins und eins konnte drei sein, oder aber nur zwei. Da war so ein Verdacht in meinem Hinterkopf. Ich knetete das Zigarillo. Es zog nicht richtig.

Draußen auf dem Hof führte Titus einem Kunden eine unserer Fuchsstuten vor. Der Mann in modischem Samtanzug, der heftig gestikulierend auf Do einredete, schien von dem Tier begeistert. Na ja, ein bißchen Umsatz konnten wir im Moment gut gebrauchen. Ein Segen, daß die Kinder in der Schule waren. Martin und Renate bekamen jedesmal mittlere Anfälle, wenn es um den Verkauf eines Pferdes ging. Vor allem Martin. Er hätte am liebsten alle Tiere behalten.

Martin. Ich hatte Orhun und ihm versprochen, daß sie mir helfen könnten. Wie ich Martin kannte, bestand der auch darauf. Man konnte ihn nicht mit leeren Worten abspeisen. Doch ich konnte die Hilfe der Jungen im Augenblick auch gut gebrauchen. Bald würden die Kriminalbeamten auftauchen, aber bis dahin war noch dies und das zu erledigen. Daß ich nicht gegen Karl Haufs Anweisungen handeln durfte, verstand sich. Doch Madame Flimmer war mit allen Wassern gewaschen. Nach den Ereignissen der vergangenen Nacht war sie gewarnt. Sie mußte sich entweder höllisch beeilen oder ihre Aktion abblasen.

Wichtig war, daß man sie im Auge behielt.

Oder war sie mir inzwischen längst aus den Fingern geschlüpft? Nein, die Frage mußte anders lauten: Hatte ich überhaupt eine Chance, an sie heranzukommen? Ihre Stärke war es doch immer gewesen, unter den Augen der Polizei zu agieren. Sie hatte ihren Spaß, weil man ihr nichts beweisen konnte — und Ahnungen zählen nun mal nicht vor Gericht. Also, was außer einem Verdacht hatte ich in der Hand?

Ich steckte ein Fernglas ein und die Kamera mit dem Teleobjektiv. Jetzt machte mir das Wetter Sorgen, denn man konnte in diesem triefenden Dunst keine dreißig Meter weit sehen.

Es war 11.14 Uhr, als ich vom Rabenhof losfuhr.

Keine Beweise, nur undeutliche Vorstellungen, wie alles sein könnte. Nein, das reichte nicht. Wenn ich mich lächerlich machen wollte, brauchte ich nur zu verkünden: Madame Flimmer kauft sich Bananen und schneidet sie auf und klebt sie wieder zusammen. Oder sollte ich ihr vorwerfen, daß sie sich exotische Vögel in einem Wellblechschuppen hielt, die die Eigenart hatten, viel Lärm zu veranstalten und hin und wieder „Dinkondo“ zu schreien? Und wenn ich dann dem Richter noch verriet, daß das Banane hieß, dann würde man mich vermutlich fragen, ob ich noch alle Tassen im Schrank hätte, auf solche Fakten hin jemanden zu verdächtigen.

Man mußte ihr nachweisen, daß sie einen tollen Handel mit geschmuggelten Diamanten betrieb. Aber wie?

Sollte ich bei der Polizei zu Protokoll geben, daß da ein junger Kerl mit einem Revolver nachts im Park herumgerannt wäre? Was war, wenn der Bursche einen astreinen Waffenschein besaß? Ja, und wenn Madame Flimmer mir obendrein noch ein Verfahren wegen Hausfriedensbruchs anhängte? Wenn man die Sache nüchtern betrachtete: ich war schließlich unbefugt auf ihrem Boden herumgetappst.

Nein und noch mal nein! Ich mußte sie so erwischen, daß sie in der Falle saß. Aber das war leicht gesagt.

Ein Fall Für Interpol

Martin kam so ziemlich als letzter. An seinem Gesicht konnte ich ablesen, daß die Englischarbeit bei ihm nicht gerade zu einem epochemachenden Stück schulischer Leistung geraten war. Er blieb am Schultor stehen und gähnte herzhaft. Kunststück!

Ich drückte auf die Hupe. Jonathans asthmatisches Getöse kannte er natürlich. Sofort kam er angerannt und warf seine Schultasche auf den Rücksitz. „Klasse, daß du mich abholst!“

„Über die Englischarbeit reden wir besser nicht, oder?“

„Einverstanden.“

„Wo ist Orhun?“

„Noch drin. Er wird wahrscheinlich gerade von Würstchen zusammengeschissen, weil er in der Mathestunde eingepennt ist.“ Würstchen hieß mit richtigem Namen Wullstgen und war Martins Klassenlehrer.

„Willst du ihm nicht helfen?“ fragte ich.

„Und ob! Aber Würstchen hat mich rausgeschickt.“

„Na, den Kopf wird’s ja wohl nicht kosten. Jedenfalls hatte ich mir so was Ähnliches vorgestellt.“

„Nur keine Angst“, sagte Martin ziemlich von oben herab. „Der Orhun verrät nichts. Der sagt dem Würstchen nicht, was letzte Nacht passiert ist.“

„Hoffen wir’s!“

Martin war jetzt ganz Ohr. „Erzähl schon, bist du weitergekommen?“

„Ein bißchen. Und inzwischen hat sich die Polizei eingeschaltet. Wir sind da auf ein ganz dickes Ei gestoßen.“ Martin verzog sein Gesicht zu einem süßsauren Grinsen. Wahrscheinlich gefiel ihm das nicht, daß sich die Polizei eingeschaltet hatte. Andererseits fühlte er sich doch ein bißchen geschmeichelt, als ich ihm klarmachte, daß wir einem internationalen Schmugglerring auf die Spur gekommen waren.

„Aber jetzt nimmt die Polizei das doch in die Hand, ja?“

„Bald“, sagte ich. „Noch ist die Kripo nicht angerückt. Und wir müssen unseren geheimnisvollen Zeitgenossen auf der Pelle bleiben.“

„Heißt das...“

„Genau das heißt es“, grinste ich.

Dann kam Orhun angetrabt. Er lachte wie ein Honigkuchenpferd. „Halb so wuchtig! Würstchen hat sogar gefragt, ob ich krank wär.“

„Bist du ja auch, du Waldheini“, feixte Martin. „In der Stunde einzupennen. So was!“

„Bergblödel!“

„Spinatgiraffe!“

Ich kannte das, sie redeten sich ständig so liebenswürdig an. Bös war das nicht gemeint. „Ich denk, ihr wollt mir helfen? Wie sehe ich das?“

„Klar doch“, sagte Martin.

„Und ob“, bestätigte Orhun.

„Dann hopp, einsteigen. Wir haben keine Zeit zu verlieren.“ Ich sagte auch Orhun, was es Neues gab. Dann erklärte ich den beiden meinen Plan. Sie sollten hoch über der Lärchenschonung Posten beziehen und mit dem Fernglas das Fuchshaus beobachten. Hier konnten sie geschützt und gut getarnt im Eichendickicht hocken und hatten freies Sichtfeld hinunter auf das einsame Haus. Daß sie dort, in so großer Entfernung vom Fuchshaus, auch sicher waren, falls etwas Unvorhergesehenes geschah, sagte ich ihnen nicht. Wahrscheinlich hätten sie es mir krummgenommen. Ich kannte ihre Argumente. Daß sie keine Säuglinge wären und so.

„Achtet darauf, daß sich keine Sonnenstrahlen im Fernglas spiegeln. So etwas kann man viele Kilometer weit sehen.“

„Sonnenstrahlen — bei dem Wetter!“ spottete Martin.

„Das kann sich schnell ändern. Vergeßt also nicht, was ich euch gesagt habe.“

Orhun fragte: „Sind die denn überhaupt noch da? Vielleicht sind die längst über alle Berge.“

Ich konnte ihn beruhigen. Ich hatte, bevor ich nach Gerolstein fuhr, nachgesehen. Zweifellos wartete Madame Flimmer noch auf etwas Entscheidendes. Wahrscheinlich auf den Kurier, der ihre heiße Ware weitertransportierte.

Zuerst machten wir an der Pommes-frites-Bude halt, dann bei Orhun zu Hause. Zum Glück war Orhuns Fahrrad in Ordnung. Er sollte nämlich die Verbindung halten zwischen dem Beobachtungsposten im Wald und der Polizeistation.

„Ab zwei etwa werde ich bei der Polizei anzutreffen sein. Ich denke, die Kriminalbeamten sind bis dahin auch eingetrudelt. Vorher habe ich allerdings noch einen kleinen Besuch zu machen.“

Zur Vorsicht zeigte ich den Jungen noch einmal genau auf dem Meßtischblatt die Stelle, wo sie sich verstecken sollten und von wo aus sie das ganze Gelände übersehen konnten. Martin konnte mit Landkarten umgehen. Es gab nicht mehr viel zu bereden.

Orhun machte den Rücken krumm und brauste los wie Eddie Merckx, Martin setzte ich an dem Waldpfad ab, der sich den Berg hinaufschlängelte. Er hatte von hier aus höchstens eine Viertelstunde zu laufen. Vor allem: er brauchte nicht über Müllenborn, sondern kam von der westlichen Seite. Die Wahrscheinlichkeit, daß ihn jemand vom Fuchshaus zufällig sehen könnte, war gleich Null.

„Tschüs, halt die Ohren steif!“ rief ich Martin nach, der mit umgehängtem Fernglas schon hinter der nächsten Wegbiegung verschwand. Auf die Jungen konnte ich mich verlassen.

Ich suchte mir am Marktplatz eine Parkbox. Hauptwachtmeister Wetterstein würde noch ein bißchen warten müssen.

Pling-pläng-plong machte der Gong über der Ladentür. Ich hielt mich im Hintergrund, bis die Frau im Lodenmantel ihre gedörrten Aprikosen und die Büchsen mit Weinbergschnecken im Einkaufsnetz verstaut hatte und nach wortreichem Abschied den Laden verließ.

Der kleine dicke Mann im honigfarbenen Kittel erkannte mich sofort wieder, als ich seinen exotischen Laden betrat. Aber er versuchte, sich nichts anmerken zu lassen. Seine lustigen Knopfaugen waren nicht mehr lustig.

„In Ihrem Laden duftet es wundervoll“, sagte ich. „Ich muß an meine Kinderzeit zurückdenken.“

„Bitte, was wünschen Sie?“

„Es geht noch immer um die Bananen.“

„Aber ich habe Ihnen doch gestern schon gesagt...“

„Papperlapapp!“ fuhr ich ihm dazwischen. Ich zeigte auf das Schild, das an der Tür baumelte und dessen Aufschrift jetzt nach innen wies. „Ich schlage vor, daß Sie das hübsche Schildchen dort mal umdrehen, damit man es auch von außen lesen kann, daß Ihr Laden vorübergehend geschlossen ist.“

„Was erlauben Sie sich!“

„Ich frage mich, was Sie sich gestern erlaubt haben, als Sie mich angelogen haben. Ich frage mich, was Sie sich erlaubt haben, als Sie diese eigenartige Bananenlieferung an Ihren geheimnisvollen Kunden weitergegeben haben. Ich frage mich, wieso Sie gewisse Leute im Fuchshaus sofort angerufen haben, als ich gestern Ihren duftenden Laden verließ.“

„Ich verstehe überhaupt nicht, wovon Sie reden!“ Die Knopfaugen glühten wie kleine Scheinwerfer, aber seine fahrigen Hände, die irgendwelche Krümel auf der Theke verrieben, verrieten, daß er Angst hatte, große Angst.

Mit zwei Schritten war ich an der Tür, drehte das Schild um und schloß ab. Das war ein dreister Fall von Hausfriedensbruch. Nun mußte er aus der Reserve kommen. So oder so.

„Ich habe nichts Unrechtes getan!“ Das klang trotzig. Aber damit gab er bereits zu, daß er in eine Sache verwickelt war, die ihm über den Kopf wuchs und die er vermutlich gar nicht überschaute.

„Fangen wir von vorn an“, schlug ich vor.

„Ich sage gar nichts!“

„Wie Sie wollen. Dann rufe ich jetzt die Polizei an. Wenn Sie mit mir nicht reden wollen: vielleicht sprechen Sie lieber mit den Beamten. Sie sitzen ganz schön in der Tinte.“

„Nicht die Polizei!“ Er schluckte heftig, als hätte er keine Spucke mehr im Mund. „Wer sind Sie überhaupt?“

„Mein Name ist Lucas. Luc Lucas. Aber das tut fast nichts zur Sache. Sie heißen Schnydermann, ja?“ Dann ließ ich einen Versuchsballon los, und er ging mir prompt auf den Leim. „Ich hörte, Ihr Laden ginge nicht sehr gut, Herr Schnydermann.“

Er lief puterrot an. „Wer hat das gesagt?“

„Das pfeifen die Spatzen von den Dächern“, antwortete ich. „Und weil sich das rumgesprochen hat, sind da plötzlich eines Tages ein paar Leute zu Ihnen gekommen und haben Ihnen ein tolles Geschäft vorgeschlagen. War’s so?“

„Lächerlich!“ keifte er. „Einfach lächerlich! Ich kenne überhaupt keine Leute, die mir...“

Ich tippte ihm mit dem Finger fast auf die Nase. „Sie sollten mich nicht für doof verkaufen, Herr Schnydermann. Meinen Sie, ich hätte das gestern nicht sofort gemerkt, daß Sie logen? Gestern kannten Sie ja auch niemanden. Sie hatten auch keine Ahnung von den Bananen, die aus Ihrem Laden hier geschleppt wurden. Spielen Sie bloß nicht das dämliche Schaf! Ich hatte Sie gefragt, ob ich auch solche Bananen kaufen könnte, wie sie da jemand aus dem Laden getragen hätte. Sie haben mir aber ein paar saublöde Antworten gegeben und dabei drei Fehler gemacht. Erstens: Sie führten überhaupt keine Bananen und ich müßte mich wohl geirrt haben. Das war eine Lüge. Die Bananen sind von mehreren Leuten beobachtet worden. Zweitens: Angeblich war Ihre Frau zu besagter Zeit im Laden. Auch das war eine Lüge.“ Wieder ein Versuch ins Blaue. Aber ich sah in seinem Gesicht, daß ich mit meiner Behauptung recht hatte. „Drittens: Ich hatte Ihnen nur gesagt, daß ich gesehen hätte, wie jemand die Bananenkisten aus Ihrem Geschäft getragen hätte. Sonst nichts. Erinnern Sie sich, was Sie geantwortet haben?“

Er schüttelte den Kopf.

„Sie haben mir wörtlich gesagt: ,Tut mir leid, daß ich Ihnen nicht sagen kann, was die zwei Herren gekauft haben!1 Die zwei Herren! Hatte ich von zwei Herren gesprochen? Nein. Und damit haben Sie sich verraten. Warum haben Sie mich angelogen, Herr Schnydermann? Warum lügen Sie jetzt noch?“

Auf einmal sah ich, daß die großen Knopfaugen feucht wurden. Verdammt, irgendwie tat er mir leid. Ein kleiner Fisch, der sich mit einem Hai eingelassen hatte und nicht begriff, daß so etwas nur böse ausgehen kann.

„Nur Sie können gestern im Fuchshaus angerufen haben, um zu melden, daß ich nach den Männern mit den Bananen gefragt hätte und auch in der Nachbarschaft herumhorchte. Als ich zum Fuchshaus kam, erwartete man mich bereits. Seltsam, was? Und man versuchte mich schnell loszuwerden. Nur: ich lasse mich nicht einfach abschütteln wie eine lästige Fliege. Und ich lasse mich nicht gern belügen. Fangen wir also noch einmal von vorn an, Herr Schnydermann.“

„Sind Sie... sind Sie von der Polizei?“

„Nein. Aber die Polizei wird bald hier sein. Vielleicht kommen Sie mit einem blauen Auge davon, wenn Sie jetzt auspacken und uns helfen, in diese miese Sache Licht zu bringen.“

Seine Stimme war ganz klein. „Um was geht es eigentlich?“

„Um den illegalen Handel mit Diamanten. Und Sie stecken mitten drin. Kapieren Sie endlich?“

„Nein!“ Er schrie es hinaus, als wollte er alles damit ungeschehen machen. Die Knopfaugen traten ihm aus dem Kopf, und sein Atem ging pfeifend. „Nein“, flüsterte er. „Nein, nein, nein!“

Er berichtete stockend. Ein Mann mit gepflegtem

Schnauzbart und mit schwarz gefaßter Brille war eines Tages in seinem Geschäft erschienen. Ein Mann in vornehmem

Nadelstreifenanzug. Der Mann wollte nichts weiter, als daß Herr Schnydermann ihm über sein Delikatessengeschäft von einer ganz bestimmten Firma in Zaire ein paar Kisten
kongolesische Bananen bestellte. Der Mann, der seinen Namen nicht nannte, bot einen außergewöhnlichen Preis: einen
glatten Tausender. Und er legte noch einen dazu. Dafür, daß Herr Schnydermann nicht lange fragte, warum es ausgerechnet kongolesische Bananen sein müßten und sogar per Luftfracht. Weil Herr Schnydermann dringend Geld brauchte, fragte er nicht, sondern bestellte. „Mein Geschäft geht wirklich nicht gut. Die Konkurrenz der Supermärkte, Sie verstehen.“

„In den Bananen steckten die Diamanten“, erklärte ich ihm. „Die Schalen waren hübsch wieder zugeklebt worden von dem Partner dieser dunklen Geschäftemacherei. Ihr Laden hier war die Anlaufstelle.“

„Ich verstehe nicht...“ Offenbar verstand er wirklich nicht. „Warum denn mein Laden? Warum haben die sich die Bananen nicht direkt schicken lassen? Wozu brauchten die mich denn?“

„Weil dieses Schmuggelunternehmen von einer Person gemanagt wird, die ganz schön ausgekocht ist und die vor allem niemals Spuren hinterläßt. Ihre Adresse stand auf den Kisten, Herr Schnydermann, Ihre! Wenn etwas aufgekippt wäre, hätte man Sie am Kragen gehabt, nicht Ihre anonymen Auftraggeber. Ich wette, Sie wissen nicht einmal deren Namen.“

„Ich... ich hab bloß diese Telefonnummer. Da meldet sich immer so eine Frauenstimme.“

„Sehen Sie? Wenn jetzt beispielsweise die Zollfahnder oder die Kripoleute bei Ihnen aufkreuzten und sagten: ,Guter Mann, in den Bananen, die Sie sich aus Afrika bestellt haben, stecken lauter hübsche Glitzersteinchen^1, dann wären Sie dran. Nicht diese Leute, die die Ware bei Ihnen in Auftrag gegeben haben. Besitzen Sie etwas Schriftliches von denen? Haben Sie Zeugen? Nein, Sie wissen nicht mal deren Namen. So sieht das aus. Und diese Leute, das kann ich Ihnen flüstern, die würden Sie auslachen, wenn Sie kämen und behaupteten, daß Sie den Auftrag von denen bekommen hätten. Die würden Ihnen empfehlen, mal den Arzt zu wechseln. So, und jetzt sind Sie dran.“

„Ich? Womit?“ Er war dabei, die Nerven zu verlieren.

„Mit Weitererzählen. Das war doch noch nicht alles, oder? Die Ware ist jetzt bei diesen Leuten. Okay. Aber weiter. Die Ware muß doch verkauft werden. Mit Riesengewinnen natürlich. Heiße Ware lagert man nicht gern. Vor allem dann nicht, wenn man bereits Käufer hat. Welche Aufträge hat man Ihnen noch gegeben? Los, lassen Sie sich nicht die Würmer aus der Nase ziehen. Merken Sie denn nicht, daß ich Ihnen helfen will?“ Ich nahm ein Zigarillo aus dem Döschen in der Jackentasche und paffte es an. Wir mußten weiterkommen. Die Zeit lief mir langsam davon.

„Der Mann hat mir noch einen Tausender gegeben.“

„Welcher Mann?“

„Der mit dem Schnurrbart.“

„Wofür?“

Herr Schnydermann kicherte albern. „Für was ganz Verrücktes. Und das hat garantiert nichts mit den Bananen zu tun.“

„Mann, reden Sie schon!“

„Sie werden nicht raten...“

„Ich will auch nicht raten, verdammt noch mal! Wir sind hier nicht beim Fernsehquiz. Wofür haben Sie den dritten Tausender bekommen, wofür?“

„Für einen Tiertransport!“

„Vögel, ja?“

Er wurde noch blasser. „Woher wissen Sie das?“

„Hören Sie, ich bin hier das Fragemännchen. Sie antworten bloß, begriffen?“

„Ein holländischer Privatzoo will ein paar seltene Großvögel kaufen, und meine... meine...“

„Partner.“

Er biß sich auf die Lippen. „Diese Leute da, also, die haben mich beauftragt, den Transport zu arrangieren. Die haben nämlich Kontakt zu einem Tierhändler, der solche Vögel züchtet.“

Quergestreiftes Ferkel! Wie naiv Schnydermann war! „Merken Sie denn nicht, guter Mann, daß alle Spuren nur auf Sie weisen, wenn etwas danebengeht? Jetzt sollen Sie also auch das Transportunternehmen beauftragen. Sie sind der Auftraggeber, unter dessen Namen das alles geschieht. Diese Leute, die Ihnen mit den Tausendern vor der Nase rumwedeln, die halten sich raus, die sind über alle Berge, wenn der Transport zur Grenze rollt.“

„Aber... aber es geht doch bloß um ein paar Vögel für einen Privatzoo in Amsterdam!“

Wirklich, er war schwer von Begriff. „Diesen Privatzoo, den wird sich die niederländische Polizei bestimmt zur Brust nehmen. Wenn das ein Zoo ist, dann heiße ich Jonathan.“

Die Knopfaugen wurden noch größer. Es zuckte um seine Lippen.

Ich fragte: „Wann soll der Wagen für den Transport der Vögel oben beim Fuchshaus sein?“

„Heute nachmittag um vier. Es... es ist ein Fuhrunternehmen aus Echternach, gleich hinter der luxemburgischen Grenze. Meine... äh, diese Leute hatten mir nahegelegt, keine Firma aus dieser Gegend...“

„Sehr schlau. Und jetzt greifen Sie mal rasch zu Ihrem hübschen kleinen Telefon und rufen bei dem Fuhrunternehmen an. Sagen Sie einfach, die Sache hätte sich erledigt.“

„Das geht nicht. Der Wagen ist doch schon unterwegs!“

Ich schaute auf die Uhr. Käse, er hatte recht. Dann mußten wir den Wagen eben abfangen. „Nehmen Sie trotzdem den Hörer, los! Rufen Sie bei der Polizei an. Sagen Sie, Sie hätten eine wichtige Aussage zu machen in Sachen Madame Flimmer. Und ich wäre auch hier. Los doch, worauf warten Sie?“

Blanke Angst in seinem Gesicht. „Die Polizei? Sie haben doch gesagt, mir würde nichts passieren, wenn ich Ihnen alles mitteilte, was ich mit diesen Leuten...“

„Keine Angst. Der Kopf geht schon nicht ab. Sie müssen alles, was Sie mir erzählt haben, der Polizei zu Protokoll geben. Sie haben in gutem Glauben gehandelt. Keiner wird Ihnen etwas tun. Und daß Sie mich belogen haben, geht nur uns beide etwas an.“ Ich grinste ihn so freundlich wie möglich an. Nur: sehr freundlich war das nicht.

Schnydermann rief bei der Polizeidienststelle an. Mit einem Gesicht, als müsse er in die sauerste seiner Zitronen beißen.

Minuten später bullerte Hauptwachtmeister Wetterstein schon gegen die Ladentür. Sein Gesicht war dunkelrot angelaufen und drohte zu platzen. Und dann tauchte auch Orhun, schwitzend und prustend, mit seinem Fahrrad auf. Er war anscheinend dem VW des Wachtmeisters nachgefahren.

„Lucas!“ schrie Wetterstein mich an. „Das ist ja wohl der Gipfel der Unverfrorenheit! Aber das wird noch Folgen haben, das garantiere ich Ihnen! Dies ist ein Fall für Interpol, und Sie pfuschen da als Privatmann auf eigene Faust rum und halten es nicht für nötig...“ Wirklich, er drohte zu platzen.

„Ihr Blutdruck“, warnte ich ihn. „Wenn man sich so aufregt, kann man leicht die Masern kriegen.“

„Ach, Sie finden das auch noch lustig, wie?“

„Nein“, sagte ich, aber das war gelogen. Ich merkte, daß Orhun mir dringend etwas mitteilen wollte, aber zuerst mußte Wetterstein sich beruhigen, denn ich brauchte jetzt seine Hilfe.

Wetterstein fauchte: „Man hat Ihnen aus Köln befohlen, mich unverzüglich aufzusuchen und zu informieren. Gleich werden die Männer vom Sonderdezernat hier in Gerolstein sein, und wie stehe ich dann da, wenn ich denen berichten muß, daß ein gewisser Luc Lucas es nicht für nötig gehalten hat, sofort zur Polizei zu gehen und Meldung zu machen! Man hatte mir aus Köln auch geraten, mit meinen Leuten diese verdächtigen Personen vorsichtig zu observieren. Himmelherrgott noch mal! Ich weiß ja nicht einmal, um wen es sich handelt und wo diese Individuen sich versteckt halten! Dieser Rotzjunge hier“ — er zeigte auf Orhun — „hat sogar die Stirn, mir die Aussage zu verweigern, weil er nur mit Ihnen reden würde. Hat man Töne! Dabei ist das ein Fall für Interpol!“

„Das sagten Sie schon“, lächelte ich zuckersüß. Ich wartete, bis er sich mit seinem gigantischen Taschentuch das Gesicht abgewischt hatte. Zweifellos regte ihn das alles furchtbar auf. Kunststück, das war möglicherweise der spannendste Fall in seiner bisherigen Polizeikarriere.

„Ist das alles, was Sie mir zu sagen haben?“

„O nein“, antwortete ich. „Fangen wir mit dem Anfang Ihrer Sonntagsrede an. Erstens: Man hat mir aus Köln nichts zu befehlen. Ich bin Privatmann, klar? Zweitens: Ich habe Ihnen bereits eine Menge Arbeit abgenommen. Der Herr Schnyder-mann hier wird Ihnen gleich eine saubere Geschichte zu Protokoll geben, und dann sind Sie bestens informiert. Drittens: Die verdächtigen Personen werden schon seit Stunden ,observiert’, wie Sie das nennen. Meine Beobachter haben sie nicht aus den Augen gelassen. Viertens: Dieser Junge hier — und Sie sollten ihn nicht Rotzjunge nennen, Herr Wetterstein — wird jetzt melden, was es beim Fuchshaus Neues gibt.“

Orhun sprudelte es geradezu heraus. Martin und er hätten beobachtet, daß der junge Mann und die Frau dabei wären, die großen Vögel in Käfige zu sperren.

Die entscheidende Phase hatte also begonnen. „Fahr zurück, Orhun. Bring Martin her. Wir treffen uns in einer halben Stunde bei den Garagen von Potthoff. Du weißt, gleich hinterm Bahnhof.“

Orhun nickte und sauste hinaus.

„Was soll das alles?“ fragte Wetterstein.

Eine Frau hämmerte ärgerlich gegen die verschlossene Ladentür. Herr Schnydermann schaute mich mit traurigem Dackelgesicht an. Ich verstand, was er sagen wollte: Jetzt nehmt ihr mir auch noch meine letzten Kunden weg.

Widerspruchslos hörte Wetterstein sich an, was ich ihm zu sagen hatte. Ich informierte ihn in wenigen Worten, den Rest konnte Schnydermann ihm erzählen. Wichtig war, daß Wetterstein den Lastwagen aus Luxemburg stoppen ließ. „Wenn der Wagen bis zum Fuchshaus durchkommt, gibt es ein Unglück!“ beschwor ich ihn. Ich erklärte ihm auch anhand des Meßtischblatts, wie er unbemerkt seine Leute in großem Bogen rings um das Gelände des Hauses postieren konnte.

„Was mache ich, wenn gleich die Kriminalbeamten vom Landesdezernat kommen?“ jammerte Wetterstein.

„Warten Sie mit denen an der Bundesstraße 410, genau da, wo die Straße nach Müllenborn abbiegt. Ich komme rechtzeitig dorthin. Und falls ein schwarzer Alfa dort auftaucht: Halten Sie den Wagen an, und verhaften Sie die Insassen.“

„Mit welcher Begründung?“

„Wegen des Verdachts auf Diamantenschmuggel.“ Ich zeigte auf Schnydermann. „Sollten Sie auf den Gedanken kommen, beim Fuchhaus anzurufen, dann...“

Er schüttelte erschreckt den Kopf.

„Und was haben Sie jetzt vor?“ rief Wetterstein mir nach, als ich den Laden verließ.

„Ich gehe zum Friseur!“

Gefährliche Sekunden

Friseurmeister Lungwitz guckte wie ein Osterhase, als ich nicht etwa in einem der Sessel Platz nahm, sondern eine Perücke und einen falschen Bart forderte. Und beides nur leihweise. Er zog mich nach hinten in seine Privatwohnung und fragte mich, ob ich auch wirklich gesund wäre. Ich sagte ihm, ich wäre es.

„Aber was wollen Sie mit einer Perücke bei Ihrem Haarwuchs? Wenn Sie mich fragen: Sie haben ‘nen Haarschnitt nötig, aber keine Perücke. Oder soll das ‘n Witz sein?“

„Kein Witz, Herr Lungwitz. Und ich lade Sie demnächst zu einem ganz großen Bier ein, wenn Sie jetzt nicht länger fragen, sondern mich so verändern, daß selbst mein Eheweib mich nicht wiedererkennt. Und wenn Sie das ganz schnell machen, spendiere ich Ihnen auch noch einen doppelten Schnaps dazu.“

Er fragte nicht weiter. Er wackelte nur verständnisvoll-ent-sagend mit dem Kopf, wie ein geplagter Vater es tut, wenn seine lästigen Kinder wieder einmal etwas Superverrücktes von ihm verlangen.

Als ich eine Viertelstunde später auf die Straße trat, hätte ich mich selbst nicht erkannt, wenn ich mir begegnet wäre. Blonde Lockenpracht bis auf die Schultern, elegant geschwungener Oberlippenbart mit hochgezwirbelten Spitzen, kruseliger Kinnbart, der bis ins Hemd hinein reichte.

Martin und Orhun warteten auf Potthoffs Garagenhof bereits auf mich. Wie eine träge Elefantenherde standen die Laster herum, die zur Reparatur oder zu neuen Einsätzen abgestellt waren.

„Hört mal“, sagte ich, „könnt ihr mich mal zu Herrn Potthoff bringen? Es ist sehr wichtig.“ Ich hatte meine Stimme nur wenig verstellt, aber sie erkannten mich trotzdem nicht, obwohl ich meine Kleidung noch nicht gewechselt hatte. Die Maske war also perfekt!

„Nee, wir können hier nicht weg“, sagte Martin und starrte angestrengt zur Straße, von wo er meinen Porsche erwartete. Daß ich Jonathan vor der Einfahrt geparkt hatte, konnte er nicht sehen.

„Gehen Sie einfach ins Büro“, schlug Orhun vor. „Da werden Sie Herrn Potthoff bestimmt finden.“ Auch er nahm weiter keine Notiz von mir. Der Test war gelungen.

„Ein bißchen mehr Hilfsbereitschaft hätte ich von euch schon erwartet, Orhun und Martin“, lachte ich. „Sture Hunde seid ihr!“

Martin ließ den Unterkiefer sinken, als hätte er einen Tennisball im Mund. Orhun kriegte einen Schluckauf.

„Duuuu?“ fragte Martin ungläubig.

„Ich“, sagte ich. „Und jetzt kommt mal husch, husch mit. Wir dürfen keine Minute vertrödeln.“

Sie folgten mir in den Bürotrakt und waren sich anscheinend immer noch nicht klar darüber, ob ich nun wirklich ich wäre oder ein ganz anderer, der meine Kleidung geklaut hatte.

Bei Alex Potthoff dauerte es noch länger. Ich mußte erst den Bart abnehmen und die Perücke lüften, bis er mich erkannte. Dann verschluckte er sich an seinem Kaffee.

Aber Alex Potthoff war ein Mann der schnellen Entscheidung. Als er begriff, daß ich seine Hilfe brauchte, war er sofort hundertprozentig bei der Sache. Er hatte vor Monaten sehr günstig ein ausgezeichnetes Pferd bei uns gekauft, und vielleicht vertraute er mir deshalb, ohne langatmige Fragen zu stellen.

Ja, er hatte einen Laster mit Trierer Kennzeichen da. Ich hätte auch noch zwei andere auswärtige Autonummern zur Auswahl gehabt, aber Trier war mir recht.

„Haben Sie überhaupt einen Führerschein für Klasse zwei?“ wollte er besorgt wissen.

„Habe ich.“ Ich konnte ihn auch da beruhigen: seinen Wagen würde er in ein paar Stunden wiederhaben.

„Also gut“, entschied er, „tun Sie, was Sie nicht lassen können.“

Ich tat.

Da war zuerst ein gewagtes Telefonat nötig. Ich wollte jetzt kein Risiko mehr. Madame Flimmer hatte genug Fehler gemacht, man konnte nicht ewig damit rechnen, daß sie so arglos handelte, gerade jetzt, wo es zum Endspurt ging.

Mit Martin spielte ich die Szene dreimal durch. Eine Jungenstimme ist am Telefon nicht von einer Frauenstimme zu unterscheiden. Dann wählte ich die Nummer, die ich mir bei Schnydermann abgeschrieben hatte. Martin hielt den Hörer. Siebenmal, achtmal tönte das Freizeichen auf der anderen Seite. Großer Manitu, warum ging denn keiner an den Apparat?

Dann, endlich, eine Frauenstimme. „Hallo?“

Ich hörte mit. Martin sagte sein Sprüchlein auf. „Hier ist die Martin & Co. Transport-KG in Trier. Einen Moment bitte, ich verbinde mit unserem Herrn Schopenhauer!“

Wir ließen ein bißchen Papier vor dem Telefonhörer knistern, dann nahm ich den Hörer und meldete mich mit heiserer Baßstimme.

„Schopenhauer hier. Sagen Sie mal, wir sind gerade von unserem Partner aus Luxemburg angerufen worden. Das Traffic-Bureau in Echternach hat angeblich für Sie einen Transport von Großvögeln nach Amsterdam durchzuführen. Bin ich da bei Ihnen an der richtigen Adresse?“

Tiefes Atmen. Dann die Frauenstimme, überrascht, verwirrt. Aber nur für Sekunden. „Ja, das kann sein. Aber sagen Sie, Herr... Wie war noch der Name?“

„Schopenhauer.“

„Ja, Herr Schopenhauer. Woher haben Sie eigentlich meine Telefonnummer?“

Sie war auf der Hut. Da klang Argwohn mit. Ich hatte das Gerät an Potthoffs Telefonanlage, das die Gespräche auf Tonband aufnehmen konnte, längst eingeschaltet. Ich wollte ihre Stimme einfangen. Ich wollte endlich einen konkreten Hinweis auf die geheimnisvolle, raffinierte Madame Flimmer in Händen haben. Ich sagte: „Ein Herr Schnudermann oder — wie heißt das? — Schmiedermann hat offensichtlich in Ihrem Auftrag die Verhandlungen mit unserem luxemburgischen Partner geführt.“

„Ja, aber ist die Sache nicht längst klar? Wir erwarten den Wagen für den Transport nach Amsterdam in anderthalb Stunden!“ Das hörte sich fast nach Panik an. Verlor sie die Nerven?

„Das ist es ja gerade.“

„Was heißt das?“ Ihre Stimme wurde schrill. „Jetzt sagen Sie mir bloß nicht, daß da irgendwas nicht klappt! Also, die Sache ist von größter Wichtigkeit! Der Tierhändler in Amsterdam... also, dieser Privatzoo, der die Vögel erwartet, rechnet fest damit... Was ich sagen will: Wir sind vertraglich verpflichtet, die Tiere unmittelbar zu liefern. Ich mache die Firma aus Echternach haftbar, wenn da etwaige Verluste für uns entstehen!“ Sie schrie fast.

„Hören Sie bitte, Frau...“

Sie machte wieder einen entscheidenden Fehler. In der Aufregung sagte sie ihren Namen. „Beery.“

„Ja, Frau Beery, es ist so: Unsere Partner-Firma hat mit einem Wagen Pech gehabt. Der Laster liegt bei Bitburg mit Achs-bruch fest. Und jetzt möchte unser Partner, daß wir den Transport übernehmen, weil es sonst zeitliche Schwierigkeiten gibt.“

Sie atmete hörbar auf. „Ja, und?“

„Ich rufe Sie nur an, um mich zu vergewissern, ob das auch alles seine Richtigkeit hat. Immerhin ist das ja ein Auslandsauftrag, der über zwei Tage geht.“

„Haben Sie einen Wagen bereit?“ fragte sie schnell.

„Schon, schon“, sagte ich gedehnt. „Sind die Zollpapiere auch in Ordnung?“

„Natürlich!“

„Gut. Wir könnten jetzt sofort einen Wagen zu Ihnen schicken. Aber, verstehen Sie mich bitte nicht falsch, uns wäre es sehr lieb... Ich meine, wo Sie uns völlig unbekannt sind...“

„Wieviel?“ Sie verstand sofort.

„Wenn Sie unserem Fahrer vielleicht einen Teil der Kosten als Vorauszahlung übergeben würden? Sagen wir: 500 Mark?“

„Ach, wenn es das ist! Ist ein Euro-Scheck in Ordnung?“

„Selbstverständlich“, bedankte ich mich artig. „Unser Fahrer wird dann in spätestens zwei Stunden bei Ihnen sein. Wie finden wir Sie?“

Wortreich und irgendwie erleichtert erklärte sie, wie man von Gerolstein über Müllenborn zum Fuchshaus käme. Meine Sorge um das Geld schien sie beruhigt zu haben. Hoffentlich kam sie nun nicht noch auf die Idee, bei Schnydermann anzurufen.

Das würde meinen ganzen Plan gefährden.

„Danke, Frau Beery, unser Fahrer wird das Haus sicher finden.“

„Wir erwarten den Wagen also spätestens in zwei Stunden!“ rief sie fast beschwörend zum Schluß des Gespräches.

Ich hängte mit einem bejahenden Grunzer ein.

Alex Potthoff, der schweigend mitgehört hatte, starrte mich fassungslos an. Martin und Orhun hatten ihren Spaß an seinem reichlich dummen Gesicht. Doch dann besorgte mir Potthoff trotzdem noch eine lederne Fahrerjacke und eine Schlägermütze.

Ich hatte eine Menge Zeit. Sollte ich Wetterstein informieren? Vielleicht waren die Beamten vom Landeskriminalamt auch inzwischen eingetroffen. Mit Sicherheit würden sie allerdings meinen Alleingang verhindern, das war ihre Pflicht. Ich würde an ihrer Stelle auch nicht dulden, daß ein Privatmann der Polizei ins Handwerk pfuschte. Wie hatte Wetterstein so schön gesagt? Dies ist ein Fall für Interpol! Also beschloß ich, die Polizei noch ein bißchen schmoren zu lassen. Potthoff bot mir einen Kaffee an. Ich nahm ihn, obwohl mir ein Schnaps lieber gewesen wäre.

Unruhe schlich sich ein. „Hört zu“, sagte ich zu Martin und Orhun, während ich mich ein wenig mit dem Lastwagen vertraut machte, „jetzt wird es ernst. Das ist jetzt kein Spiel mehr. Ich möchte, daß ihr jetzt nach Hause geht.“

Vermutlich hatten sie gehofft, zu mir ins Führerhaus klettern zu dürfen. Daß sie jetzt viel zu schnell erklärten, sie würden wirklich nach Hause gehen und Hausarbeiten machen, hätte mich stutzig machen müssen. Aber ich war mit meinen Gedanken schon vorausgeeilt zum Fuchshaus, und darum achtete ich nicht weiter darauf.

Kurz vor halb vier ließ ich den Laster aus Potthoffs Garagenhof rattern. Ich hatte seit Jahren nicht mehr am Steuer eines Lastwagens gesessen und mußte darum höllisch aufpassen. Besonders die schmalen Straßen setzten mir zu.

Endlich hatte ich mich durch den Ortsverkehr gewurstelt und die Bundesstraße erreicht. Bis zur Abzweigung nach Müllenborn waren es nur Minuten.

Schon von weitem sah ich die Polizeisperre. Hauptwachtmeister Wetterstein und zwei weitere uniformierte Beamte standen mit zwei Kriminalisten in Zivil vor einem großen Ginsterbusch und palaverten. Der weiße VW und ein grauer Opel Rekord waren unter den Akazien abgestellt. Wetterstein machte, wenn ich das richtig erkannte, ein ausgesprochen verlegenes Gesicht.

Nein, niemand erkannte mich! Sie ließen mich mit meinem Lastwagen ohne weiteres passieren. Ich erreichte Müllenborn, als ein Bauer gerade seine Kühe quer über die Straße trieb. Ich winkte ihm freundlich zu, während mein Herz bullerte.

Ob mein Plan klappte?

Röhrend nahm der Laster den steilen Anstieg zum Schotterweg, und dann lag das Fuchshaus vor mir. Das Gittertor stand weit offen.

Der junge Mann erwartete mich. Ich sah ihn jetzt zum erstenmal bei Tageslicht aus nächster Entfernung. Ein dünner Kerl in Leinenjeans und mit Afro-Look. Darunter ein erschreckend junges Gesicht. Er lehnte an den aufgetürmten Käfigen, in denen die Bananenfresser lärmten. Es waren vier Käfige. In jedem Käfig befanden sich zwei Vögel. Die Käfige hatten die Größe von Kinderwagen.

„Dinkondo! Dinkondo!“ schrie einer der Vögel und flatterte aufgeregt in seinem Käfig herum. Ob das Winnetou war?

„Da sind Sie ja endlich!“ sagte der junge Mann. „Firma Martin & Co. aus Trier?“ Er schaute sich genau das Kennzeichen am Lastwagen an. Die Zigarette, die er ins Gras schleuderte, war kaum angeraucht.

„Jawoll, Meister!“ bestätigte ich und tippte mit den Fingern an den Mützenrand. „Alles klar?“

„Alles klar“, sagte die Frau, die jetzt in der Tür erschien und mit schnellen Schritten näherkam. Sie trug einen beigefarbenen Hosenrock und einen dunkelblauen Pullover. In der Hand hielt sie einen grauen Schnellhefter.

„Bläser“, stellte ich mich vor und tippte noch einmal an den Mützenrand. „Ich soll Ihre Spatzen da nach Amsterdam schaffen.“

Die Frau sagte diesmal ihren Namen nicht. Mit schnellen Blicken tastete Madame Flimmer mich und den Wagen ab. Alles schien zu ihrer Zufriedenheit zu sein. Nein, sie schöpfte keinen Verdacht, als sie mir ins Gesicht schaute.

„Hier sind Ihre Papiere“, sagte sie. „Zollscheine, Veterinärbescheinigung, Frachtbrief, Lieferschein. Es ist alles in Ordnung.“ Sie reichte mir den Aktendeckel. „Es ist auch ein Verrechnungsscheck dabei. Wollen Sie meine Karte sehen?“

„Ich... äh, nöh, wird schon alles okay sein, Madame!“ Ich sagte im Eifer des Gefechtes wirklich Madame, aber ihr schien das nicht weiter aufzufallen. Zum Glück!

„Werden Sie über Luxemburg und Belgien fahren?“ fragte die Frau. Sie sagte es so, als wollte sie mich dazu bezirzen. Ich verstand schon. Ihr war daran gelegen, daß ich möglichst schnell mit den Vögeln über die Grenze der Benelux-Länder kam und die Zollkontrolle rasch hinter mir hatte.

„Ich fahr doch keinen Umweg!“ gab ich zu verstehen. „Ich nehm die linksrheinische Autobahn bis Moers, fahr dann bis zum Autobahnkreuz Duisburg-Kaiserberg und Wechsel dann hinter Oberhausen auf die Trasse Emmerich-Arnheim. Das ist der schnellste Weg. Da kenn ich mich aus. So schaff ich’s nämlich noch vor Mitternacht. Dieser Zoo da in Amsterdam, ich mein, ist da noch jemand um die Zeit?“

Die Frau nickte eifrig. „Man wird Sie erwarten. Es ist gleich am südlichen Stadtrand. Am besten fragen Sie hinter Utrecht nach der Bosse-Straat. Die kennt jeder. Von dort hilft Ihnen die Karte weiter, die ich Ihnen zu den Papieren geheftet habe. Adresse und alles steht dabei. Noch Fragen?“

„Nichts für ungut, aber werden sich diese komischen Vögel einigermaßen ruhig verhalten? Ich hab da keine Erfahrung, müssen Sie wissen. Was ist, wenn die ‘n Rappel kriegen?“

Madame Flimmer lächelte überlegen. „Wir haben den Vögeln ein Präparat eingegeben. Sie werden ruhig sein. Keine Sorge.“

Das war es also! Ich hatte mich schon seit gestern gefragt, wie sie es wohl schaffen konnten, daß die Lärmvögel, denen sie die Diamanten zusammen mit den Bananen eingestopft hatten, die Steine nicht wieder von sich gaben. Den Kreislauf mit chemischen Präparaten verlangsamen, den Stoffwechsel für Stunden unterbinden: das war die Lösung! Wirklich, Madame Flimmer war mit allen Wassern gewaschen!

Von dem Mann mit Schnauzbart war nichts zu sehen. Natürlich nicht. Das hätte meine Theorie über den Haufen geworfen.

Der junge Mann traute mir nicht. Ich spürte das geradezu körperlich. Vielleicht hatte er einen Instinkt dafür, daß wir uns schon zweimal begegnet waren. Aber was sollte er gegen mich Vorbringen? Vorausgesetzt, meine Maskerade ließ mich nicht im Stich. Gemeinsam hievten wir die Käfige auf die Ladefläche und vertäuten sie dort. Er ließ mich nicht aus den Augen. Da war eine Menge Haß im Spiel. Ich grinste ihn an.

„Dinkondo!“ schrie der Vogel.

„Was bedeutet das?“ fragte ich.

„Nichts“, entgegnete der junge Mann und paffte eine Zigarette an. „Das schreit das Viech immer. Neulich ist dieser Halunke uns sogar ausgekniffen.“ Wahrscheinlich merkte er, daß er zuviel geredet hatte. Er hustete. „Der Züchter, von dem wir die Vögel haben, hat ihm das Wort vermutlich beigebracht. Interessieren Sie sich für Vögel?“

Ich nickte. „Für alle Tiere.“

„Ich nicht!“ geiferte er. „Ich bin froh, daß das Volk von Scheißern endlich wegkommt. Nichts als Ärger hat man.“ Er sagte das so, daß die Frau, die frierend auf der Haustreppe stand, nichts verstehen konnte. Sie beobachtete mich scharf. Ob auch sie etwas ahnte?

Dann hatten wir’s geschafft. Ich kletterte ins Führerhaus. Der junge Mann half mir beim Wenden. Die Vögel plapperten noch ein bißchen herum. Anscheinend wirkte das Präparat schon.

Ich hupte dreimal. Doch im Rückspiegel sah ich, daß Madame Flimmer und ihr Hilfssheriff hastig ins Haus eilten.

Klar, die hatten es jetzt eilig.

Behutsam lenkte ich den Lastwagen über den Schotterweg. Erst unten auf der Landstraße gab ich Gas. Ich hab vor Freude laut gesungen, als ich mich der Polizeisperre näherte.

Wetterstein war es, der mit der Kelle winkte. Ich ließ den Wagen austuckern. Wetterstein verlangte nach meinen Papieren. Ich gab sie ihm.

Dann kriegte er eine Art Schreikrampf.

„Was ist los? He, was ist da los?“ Die beiden Kriminalbeamten kamen angerannt. Der eine, in grauem Flanell, mochte fünfzig Jahre alt sein und hatte die Figur eines drahtigen Fechters. Der jüngere, der sicher einen halben Zentner mehr wog als sein Kollege, fummelte die Dienstwaffe aus seinem Kordjackett.

„Das ist Lucas!“ stöhnte Wetterstein.

Ich riß mir Bart und Perücke ab und grinste so verlegen, wie ich es eben konnte.

„Was haben Sie zu Ihrer Entschuldigung zu sagen?“ brüllte der jüngere der Kriminalisten mich an.

„Daß ich die Diamanten habe“, gab ich mit gespielter Bescheidenheit zurück.

Der ältere Beamte musterte mich neugierig. „Ich habe eine Menge von Ihnen gehört, Herr Lucas.“ An seinem Gesicht konnte ich nicht ablesen, ob das positiv oder negativ gemeint war. „Was meinen Sie damit, wenn Sie sagen, daß Sie die Diamanten haben?“

„Die Vögel da auf der Ladefläche, die haben ihre Bäuche voll von teuren Steinchen. Madame Flimmers neuester Trick, Bananen mit wertvollem Inhalt ins Land zu schleusen und dann solch verfressene Piepmätze damit zu füttern. Einschließlich der Diamanten. Sinnigerweise heißen die Vögel auch Bananenfresser.“ Der jüngere Beamte rumorte längst auf der Ladefläche herum. „Ein Präparat verhindert, daß die Vögel die Steine wieder ausscheiden. Jedenfalls in den nächsten Stunden. Schöner Trick, oder?“

„Ich gab ein Jahr meiner Pension her, wenn wir dieses raffinierte Luder endlich fassen würden“, flüsterte der ältere Beamte.

Wetterstein war wieder zu sich gekommen. „Das sind Hauptkommissar Leggewig und Kommissar Krauß vom Landeskriminalamt.“ Sein Kopf war schon wieder rot wie eine Tomate. „Sie werden uns jetzt Rechenschaft geben, Herr Lucas, und ich werde...“

„Ich werde jetzt erst mal den Laster von der Straße fahren“, unterbrach ich ihn. „In ein paar Minuten wird Madame Flimmer hier erscheinen. Ich hab auf der Karte nachgesehen. Es gibt nur diese eine Straße, wenn man mit dem Auto vom Fuchshaus aus verduften will.“

„Wohin sollte die Reise gehen?“ fragte Hauptkommissar Leggewig. Er schien ein erfahrener Mann zu sein. Sein Gesicht war ruhig und gelassen. Er hatte begriffen, welches Spiel ich da gespielt hatte.

„Nach Amsterdam.“

„Natürlich. Wo der Diamanten-Schwarzmarkt blüht.“

Ich fuhr den Laster auf die Bundesstraße und stellte ihn ortseinwärts bei der Werkstatt ab, wo der Junge im ölverschmierten Overall mich sofort wiedererkannte. Ein Polizist blieb im Wagen und bewachte die wertvolle Ladung. Er machte ein Gesicht wie die Nationalkicker beim Abspielen der Hymne. Jetzt ging es um die Wurst.

Die Maske fällt

Per Sprechfunkgerät waren die Kriminalbeamten mit den Polizisten in Kontakt, die vom Waldrand aus das Fuchshaus beobachteten. Jedes Fahrzeug, das die steile Serpentinenstraße herunterkam, wurde vorausgemeldet.

Ein tuckernder kleiner Fiat, so beladen mit Kohlköpfen, daß die Fahrerin kaum Platz hatte, das Steuer zu bewegen. Aber für diese Nichtigkeiten hatten die Beamten diesmal kein Auge. Zwei Lieferwagen, die zum Bahnhof unterwegs waren, wo ihre Fahrer Baumaterial abholen wollten. Ein uralter Mercedes, ein Treckergespann mit Runkelrüben.

Hauptkommissar Leggewig hatte mich zur Seite genommen. „Ich darf es ja nicht laut sagen, Herr Lucas, weil’s ja ziemlich illegal war. Aber trotzdem mein Kompliment! Ihr Husarenstück war einsame Spitze. Welchen Grund haben Sie eigentlich, sich in dieser Sache so einzusetzen?“

Ich lachte. „Sie würden’s mir doch nicht glauben!“

Dann kam ein Milchwagen mit Elektromotor — und dann spritzten, vorgewarnt durch die Stimme aus dem Walkie-Talkie, die Polizeibeamten von der Straße.

Ein Fahrrad kam aus der Kurve geschossen. Geduckt darauf zwei Gestalten: Martin und Orhun. Eine elegante

Vollbremsung mit gewagtem Seitwärtsschlenker. Es roch nach verbranntem Reifengummi.

„Sie kommen!“ stieß Martin hervor. „Der Alfa kommt!“

Ich hätte es mir denken können! Die beiden hatten mich ganz schön angeschmiert. Von wegen brav Hausarbeiten machen! Den Schlußakt wollten sie sich wohl nicht entgehen lassen. Ich konnte das verstehen.

Trotzdem setzte ich ein wütendes Gesicht auf und schickte die Jungen zu den Polizeifahrzeugen hinunter, wo sie in Sicherheit waren.

Das hier konnte gefährlich werden.

„Die sind vom Fuchshaus weggefahren!“ Orhun war völlig aus dem Häuschen. „Wir haben sie durch das Fernglas gesehen.“ Die Beamten, die oben in Müllenborn postiert waren, hatten ebenfalls den Alfa gemeldet. Links und rechts huschten Polizisten ins Unterholz, um den Wagen gleich von allen Seiten umstellen zu könne. Ich sah, wie nervös die Leute waren. Leggewigs Backenknochen traten weiß hervor. Die Minute der Entscheidung war gekommen.

Würde die so lange schon verfolgte Madame Flimmer, die schlaue Rossana Beery, endlich ins Netz gehen?

Auch ich spürte, wie meine Hände feucht wurden. Hatte ich meine Sache richtig gemacht? Oder hatte ich zu hoch gepokert?

Langsam rollte der weiße Polizei-VW quer auf die Straße. Die Falle war gestellt.

Dann tauchte der schwarze Alfa aus der Kurve auf. Er näherte sich in schneller Fahrt. Durch das Glas erkannte ich die zwei Insassen: den jungen Mann mit dem Krauskopf und den eleganten Herrn mit dem gepflegten Schnauzbart.

„Sie ist nicht dabei!“ sagte Leggewig tonlos. „Himmel, sie ist uns wieder entwischt!“

Quietschend kam der Alfa dicht vor dem Polizeiwagen zum Stehen. Die Tür an der Fahrerseite flog auf, und der junge Mann stürzte mit einem wilden Fluch hinaus. Er hielt einen Revolver in der Hand.

Dieser Idiot! Im Zickzack rannte er in den Wald hinein. Wenn er doch nur die Waffe wegwerfen würde! „Die Waffe weg!“ brüllte ich. „Schmeißen Sie doch die Waffe weg!“ Sich als dummer Sklave von Madame Flimmer für ihre bösen Spiele mißbrauchen zu lassen oder bewaffneten Widerstand gegen die Polizei zu leisten: das waren zwei Paar Schuhe. Sollte schon wieder ein kleiner Fisch büßen? „Die Waffe weg!“

Ob er mich verstanden hatte? Plötzlich blitzte etwas in der Sonne. Ja, er hatte seinen Revolver weggeworfen. Dann schlug er noch zwei, drei Haken — dann warfen sich die Polizisten auf ihn und zwangen ihn zu Boden. Verdammt, ich konnte nicht hinschauen. So ein junger Kerl noch!

Fast erstaunt stieg der Mann mit dem Oberförstergesicht aus dem Wagen, rückte seine Brille zurecht und erwartete die Beamten, die auf ihn zukamen.

Leggewig heulte fast. „Scheißdreck, verdammter! Sie ist nicht im Wagen! Sie hat uns reingelegt!“ Sein Blick traf mich, und ich hatte den Verdacht, daß er mir die Schuld gab.

„Was wollen Sie? Ich weiß von nichts!“ stammelte der Mann heiser.

Der Kofferraum wurde aufgerissen. Leer. Ein Beamter kroch in den Alfa hinein. Trotz allem mußte ich grinsen.

„Mit welchem Recht halten Sie mich an?“ Der Mann zog seine Papiere aus der Innentasche des Nadelstreifenanzugs.

Völlig verwirrt kontrollierte Wetterstein den Ausweis. Da schien nichts auszusetzen zu sein.

Ich war nähergetreten. „Hallo, Madame Flimmer! Warum haben Sie’s so eilig?“

Verständnislose Augen starrten mich von allen Seiten an.

Blitzschnell riß ich dem Mann die Brille vom Gesicht. „Na, wollen Sie nicht Ihre Kontaktlinsen benutzen? Oder können Sie auch so genug sehen, Frau Rossana Beery?“

„Lassen Sie das!“ schrie der Mann, aber er hatte plötzlich eine Frauenstimme. „Was erlauben Sie sich?“

Mit einem Ratsch zog ich den Schnurrbart von dem entsetzten Gesicht. „Der steht Ihnen doch gar nicht. Und wenn Sie den Hut etwas lüften, kann man auch Ihr prächtiges Haar bewundern.“ Schon hatte ich ihren Hut in der Hand.

Madame Flimmer, im Nadelstreifenanzug, versuchte mich mit ihren Blicken zu töten.

„Das... das ist doch nicht zu fassen!“ stieß Leggewig hervor. „Ich verhafte Sie, Madame Flimmer... äh, Frau Beery!“

Kommissar Krauß, der jüngere der beiden Kriminalisten, ließ die stählernen Reifen um Madame Flimmers Handgelenke schnappen. Sie leistete keinen Widerstand bei ihrer Verhaftung.

Ein Mannschaftswagen näherte sich von der Bundesstraße her. Ich sah, wie der junge Mann hineingeschoben wurde. Mein Zorn auf die geldgierige, skrupellose Frau wuchs, die rücksichtslos andere Menschen wie Marionetten für ihre Pläne mißbrauchte. Ich dachte auch an den kleinen Herrn Schnydermann mit seinen Knopfaugen.

Madame Flimmer schüttelte den Kopf wie ein Pudel, der aus dem Wasser kommt. Ihr Haar umgab das Gesicht wie einen Heiligenschein. Spott sprühte aus ihren Augen. Sie zeigte mit den gefesselten Händen auf mich, wahrscheinlich hatte sie begriffen, daß ich ihr eigentlicher Gegner war in diesem Spiel. „Nun, was werfen Sie mir vor, Sie Oberschlauer? Was, bitte?“

„Illegalen Handel mit gestohlenen Diamanten“, antwortete Hauptkommissar Leggewig an meiner Stelle. „Sie haben die Steine in Bananen verpackt aus Zaire erhalten und an Ihre Hehler weitergeschickt.“

Ich Lachen wurde schrill. Natürlich war sie sich ihrer Sache sicher, daß die Steine längst in den Vogelmägen in Richtung Amsterdam rollten.

Langsam zog ich Bart und Perücke aus der Tasche und setzte die Schlägermütze auf.

Keiner sagte etwas.

Sie begriff. Sie begriff schlagartig, daß ihr Spiel endgültig aus war. Ganz plötzlich schien sie zusammenzuschrumpfen. Ihre Stimme war nur noch ein Hauch. „Welchen... welchen Fehler habe ich gemacht?“

„Sie haben meiner Tochter eine Ohrfeige gegeben. Das war Ihr entscheidender Fehler, Madame Flimmer. Ich kann es nicht ausstehen, wenn Kinder geschlagen werden.“

Sie wußte, was ich meinte. Die anderen schauten mich mit mehr oder weniger offenen Mündern an.

Plötzlich standen Martin und Orhun hinter mir. Martin flüsterte: „Hast du gar nicht so schlecht gemacht, Alter!“

„Na, ihr wart ja auch nicht übel“, gab ich leise zurück. Leggewig nahm Madame Flimmers Arm. „Können wir gehen, Frau Beery?“

Sie nickte stumm.

Nur einmal drehte sie sich kurz nach mir um, als sie zum Wagen geführt wurde. Ich fror unter diesem Blick.

Die Szene leerte sich schnell.

„Komm, wir gehen nach Hause“, sagte Martin.

Ja, nach Hause. Für mich war der Fall abgeschlossen. Gewiß, ich würde noch tausend Fragen, noch endlose Protokolle über mich ergehen lassen müssen. Aber jetzt sollte Interpol die weitere Arbeit erledigen. Da war noch eine Menge zu tun.

Da waren die Lieferanten in Afrika. Da gab es einen mysteriösen Vogelzüchter, der bei Bedarf Bananenfresser zur Verfügung stellte, und vermutlich stammten auch diese Vögel direkt aus Afrika. Woher sollten sie sonst das Wort aus der Bantu-Sprache kennen? Ja, und da gab es den Hehler in Amsterdam, für den die Diamanten bestimmt waren. Sein Name stand ja in den Lieferpapieren. Nein, nicht mein Bier! Jetzt gehörte der Fall wirklich Interpol.

Wir kamen an dem Lastwagen vorbei, in dem die Vögel wie verschlafen rumorten. „Dinkondo! Dinkondo!“ plapperte einer.

„Das war Winnetou!“ behauptete Martin.

Winnetou: das war auch das Hauptgesprächsthema an diesem Abend. Wir hatten im Wohnzimmer den Kamin angebrannt. Do überreichte mir ein Glas ihres Spezialschnapses, den sie selbst angesetzt hatte. Ich schlürfte das Feuerwasser, rauchte und fühlte mich müde.

Renate war aus allen Wolken gefallen, als ich ihr erzählte, daß der Mann, der ihr eine Ohrfeige gegeben hatte, in Wirklichkeit eine Frau war. Sie bestand nicht mehr auf dem Kinnhaken, den sie als Sühne gefordert hatte.

Nein, wir redeten nicht über Madame Flimmer, auf die der Prozeß wartete. Wir redeten über Winnetou.

„Du mußt ihn herschaffen!“ bestimmte Renate.

„Klar muß er das“, echote Martin. „Der hat sich bei uns auf dem Rabenhof wohlgefühlt. Das kann jeder bezeugen.“

„Ich weiß nicht, ob die Polizei die Vögel freigibt. Da müssen erst die wirklichen Besitzverhältnisse geklärt werden. Schließlich sind solche Vögel ziemlich wertvoll.“

„Quatsch!“ wischte Renate meine Bedenken vom Tisch. „Die Polizei braucht doch jetzt die Vögel nicht mehr, wenn die die Diamanten ausgeschissen haben.“

„Und wenn doch?“ fragte ich.

„Dann kriegen wir wenigstens einen Hund!“ riefen Martin und Renate wie aus einem Mund. Ja, und auch Do stimmte mit ein.

Ich gab mich geschlagen.

Spät am Abend schlenderte ich noch einmal durch das Gestüt. Ich kann immer erst langsam zur Ruhe kommen, wenn ein Fall abgeschlossen ist.

Im hintersten Stall brannte Licht. Titus hatte es wahrscheinlich für die Rappstute angelassen, die bald fohlen würde.

In den Bäumen summte der Wind. Ich fühlte, wie die Blätter zur Erde torkelten. Ganz tief atmete ich den Duft von Herbst und Pferdestall und feuchter Erde ein. Der Mond schwamm wie ein leuchtender Ballon zwischen den eiligen Wolken. Wie friedlich alles war!

Friedlich? Und was war noch wenige Stunden zuvor ein paar Kilometer entfernt geschehen? Ich traute dieser Friedlichkeit nicht mehr so recht.

Wer konnte schon sagen, ob ich nicht bald wieder meine Nase in Angelegenheiten steckte, die gar nicht meine waren! Ich kann eben nicht aus meiner Haut. Eine Fledermaus surrte um meinen Kopf, flatterte dann mitten in den Mondschein hinein.

Fledermäuse bringen Glück, sagen die Leute. Hoffentlich stimmt das auch.

Ein Schatten vordem Mond

Fünf Asse im Spiel

Auf eigene Faust

Eins und eins ist drei

Ein Fall Für Interpol

Gefährliche Sekunden

Die Maske fällt

Table of Contents

- Ein Schatten vordem Mond
- Fünf Asse im Spiel
- Auf eigene Faust
- Eins und eins ist drei
- Ein Fall Für Interpol
- Gefährliche Sekunden
- Die Maske fällt