Jo Pestum: Lange Schatten in der Nacht - Eine spannende Detektivgeschichte
Author: Jo Pestum
Date: 1977-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher
Description: JO PESTUM Lange Schatten in der Nacht Eine spannende Detektivgeschichte Stammt die Spur von einem Riesen? Ist der Smaragdring wirklich gestohlen? Lügt die dicke Dame? Wer ist der Apache mit der Peitsche? Was geschieht in der stürmischen Nacht? Fragen über Fragen für Detektiv Luc Lucas, der sich nur widerwillig in diesen Fall verwickeln läßt — bis er das böse Spiel durchschaut. Und dann packt ihn der Zorn... Das Besondere dieses Buches: Jo Pestum versteht es, in seinen spannenden Jugendkrimis vorurteilsfrei menschliche Schwächen und Probleme zu durchleuchten. Hier versucht ein korrupter Ehrenma
Publisher: Schneider

Wenn ein Kommissar...

...seine Arbeit bei der Kriminalpolizei aufgibt und aufs Land zieht, um sich dort mit Pferdezucht zu beschäftigen, dann ist das schon eine seltsame Sache. So etwas muß erklärt werden. Und darum, liebe Leserinnen und Leser, kommen wir an einem Vorwort nicht vorbei, obwohl ich Vorworte eigentlich scheußlich langweilig finde. Vielleicht geht es euch genauso.

Aber ich bin euch, bevor die Geschichte losgeht, eine Erklärung schuldig.

Genaugenommen hatte ich vier gute Gründe, als ich vor zwei Jahren um die Entlassung aus dem Polizeidienst bat. Der erste Grund war Dos Erbschaft. Das müßt ihr euch mal vorstellen: Da kommt eines Tages ein Brief von einem Rechtsanwalt, und man erfährt, daß man von einem Großonkel ein Gestüt geerbt hat. Ein Gestüt mit drei Dutzend Pferden und einer Menge Fohlen. Genau das ist Do passiert. Do heißt eigentlich Doris und ist außerdem meine Frau.

Die zwei nächsten Gründe waren nicht so erfreulich. Die Bronchitis meiner zehnjährigen Tochter Renate wollte und wollte nicht weggehen. Der Arzt meinte, die Großstadtluft von Köln und der feuchte Nebel vom Rhein wären daran schuld. Ja, und ich mußte mir eine Pistolenkugel aus der Schulter holen lassen, die ein Automarder auf mich abgefeuert hatte. Ich fühlte mich damals hundsmiserabel und hatte alles kotzsatt. Gründe genug, um aufs Land zu ziehen. Findet ihr nicht?

Den vierten Grund will ich euch natürlich nicht vorenthalten. Vielleicht war er sogar ausschlaggebend. Als mein Sohn Martin nämlich das mit den Pferden erfuhr, stand es für ihn fest, daß wir auf der Stelle unser Leben ändern würden. Er sagte, das wäre eine Superchance. Martin ist ein Tiernarr durch und durch. Und wenn so ein zwölfjähriger Dickschädel sich einmal an einer Idee festgebissen hat... Ihr kennt das bestimmt.

Wer aber jetzt meint, mein Leben auf dem Rabenhof wäre ruhig und problemlos verlaufen, hat sich gewaltig in den Finger geschnitten. Do vertritt zwar die Ansicht, daß ich meine Nase immer in anderer Leute Angelegenheiten stecken müßte, doch in Wirklichkeit ist es ganz anders. Was kann ich dafür, daß so viele rätselhafte Dinge geschehen? Ich habe nun einmal einen sechsten Sinn, ich spüre das einfach, wenn irgendwo etwas faul ist. Dann läßt es mir keine Ruhe. Ich muß wissen, was dahintersteckt. Kunststück! Schließlich bin ich fast fünfzehn Jahre Kriminalbeamter gewesen. So etwas kriegt man nicht aus den Knochen. Das könnt ihr mir glauben.

Diesmal möchte ich ein ausgesprochen seltsames Erlebnis erzählen. Es fing fast alltäglich an: Ein wertvoller Smaragdring war gestohlen worden. So etwas kommt leider nicht selten vor, und eigentlich ist es Sache der Polizei, nach dem Dieb zu suchen. Hier allerdings war alles ganz anders. Und die Polizei durfte auf keinen Fall ins Spiel gebracht werden. Warum nicht? Ich erfuhr das auch erst sehr spät. Ein bißchen Geduld also, ja?

Daß sich manche Leute oberschlau vorkommen, ist bekannt. Sie neigen dann dazu, ihre Zeitgenossen für beschränkt zu halten. Aber auch überhebliche Leute neigen dazu, Fehler zu machen. Es fing damit an, daß mich ein Mann um Hilfe bat, dessen Namen ich nicht einmal kannte. Da ahnte ich allerdings noch nichts Böses...

Viel Spannung wünscht euch

Eine Frau mit dickem Schädel

Wenn Renate ihre tollen fünf Minuten hat, ist kein Kraut gegen sie gewachsen. Dann quasselt sie einen in Grund und Boden, und es ist völlig sinnlos, gegen diesen Wasserfall von sprudelnden Wörtern anzukommen. Wirklich, wenn Renate durchdreht, bleibt kein Auge trocken.

„Und dann“, erzählte Renate mit flatternden Händen und knallroten Backen, „und dann kam der Knilch auf einem Zebra in die Manege geritten, und weißt du, was das Viech als erstes gemacht hat?“

„Es hat...“ Weiter kam ich nicht.

„Du kommst sowieso nicht drauf. Es hat gepinkelt. Und dann hat es den dicken Kerl in hohem Bogen in das Sägemehl gefeuert, daß der sich zehnmal überschlagen hat. Aber dann, also, dann kam das mit den Seelöwen, weißt du, die konnten nicht nur mit den Bällen so irre Kunststückchen machen, nee, weißt du, was die noch konnten?“

„Die…“

„Ja, genau! Die konnten sogar Schnaps trinken und anschließend die Flaschen ins Publikum schmeißen. Mann, hab ich einen Schreck gekriegt, als da plötzlich so eine Pulle geflogen kam! Aber die Flasche war natürlich aus Plastik, und es war ja auch kein richtiger Schnaps, aber, na ja, das war vielleicht was! Aber am allerlustigsten war der Clown. Kannst du dir vorstellen, wie der gelacht hat?“

„Nein“, mußte ich gestehen. Schließlich war ja Do mit Martin und Renate in der Nachmittagsvorstellung gewesen, die der kleine Wanderzirkus gegeben hatte, der in Manderscheid gastierte. Mich hatten sie nicht mitgenommen, weil einer dem Tierarzt beim Fohlenimpfen helfen mußte. Titus, unser Stallmeister, hatte seinen freien Tag.

„Huääääähhhh! Mäh-ga-ga-ga-ga-gak! Huochhuochhuochhuoch! Hiiiiiiiiwäwäwäwäwähhh! Quock-quock-quock! Scheu-eu-eu-eu-eun! Höhöhöhöh!“ Renate lachte sich fast die Kehle aus dem Hals.

„Der hat ganz anders gelacht“, sagte Martin eisig.

„Hah! Und wie? Dann mach doch mal, wie der gelacht hat! Los, mach’s doch mal!“ Renate fuchtelte wie eine kriegerische Amazone mit den Armen.

„Nee“, sagte Martin. „Mach ich nicht. Jedenfalls war es ganz anders.“

Manchmal führte Martin sich wie ein richtiges Ekel auf. Offenbar hatte ihm der Zirkus keinen Spaß gemacht.

Renate ließ sich nicht beeindrucken. Außerdem kannte sie ihren Bruder, der gern den Überlegenen spielte. „Der lachte so toll, daß alle Leute mitgelacht haben. Da konnte man gar nicht anders. Wirklich. Der haut sich die Geige über den Kopf, daß es richtig kracht, und gerade als man denkt, der ist wirklich k. o., da fängt der Clown wie verrückt an zu lachen, also ich...“ Renate lachte und lachte. Es war ansteckend. Sogar Martin hatte es schwer, nicht zu grinsen, als Renate den Zirkusclown imitierte. Sie stakste über den Hof, als hätte sie riesige Elbkähne an den Füßen, und ihr Gesicht verzog sich, als wäre es weiß und rot geschminkt. Wackelte nicht sogar ihre Nase?

Allerdings kam Renate nicht mehr dazu, mir vorzumachen, wie der Clown auf den Händen laufen konnte, denn Do — noch im Mantel — erschien an der Haustür und winkte.

„Was ist denn?“ fragte ich und schob das Gatter der Fohlenweide zu.

„Telefon!“ rief Do.

„Wer ist es denn?“

„Keine Ahnung! Er hat seinen Namen nicht genannt. Jedenfalls will er nur mit dir sprechen.“

Das klang spitz. Ich eilte zum Haus. Als ich an Do vorbeikam, schaute sie mich an, als hätte ich beim letzten Wirtshausbesuch das Tafelsilber geklaut. Natürlich konnte es auch sein, daß sie etwas ahnte. Beispielsweise, daß ich wieder einmal im Begriff war, mich um Dinge zu kümmern, die mich eigentlich gar nichts angingen.

Der Argwohn trog selten. Auf jeden Fall trog er diesmal nicht.

Eine aufgeregte Männerstimme. Zuerst verstand ich nur Bahnhof. Dann begriff ich, daß der Mann Margreff hieß und unbedingt mit mir sprechen wollte.

„Warum?“ fragte ich.

„Weil... na ja, weil etwas äußerst Peinliches geschehen ist. Und da dachte ich...“

„Was ist geschehen?“

„Das möchte ich eigentlich am Telefon nicht sagen. Es handelt sich um etwas — na ja — Kriminelles.“

„Haben Sie etwas Kriminelles angestellt?“

Ich konnte geradezu hören, wie er an die Decke ging. „Aber ich bitte Sie! Ich bin Hotelbesitzer!“

Als ob alle Hotelbesitzer Erzengel wären! „So kommen wir nicht weiter“, sagte ich. „Also, das mit dem Kriminellen, das müssen Sie mir schon erklären.“

Zögern, drei, vier heftige Atemzüge. Dann fragte der Mann: „Könnten Sie nicht vielleicht mal herkommen?“

„Warum sollte ich?“

„Es ist etwas gestohlen worden. Ein sehr wertvoller Ring. Und ich dachte, daß Sie...“

„Das ist Sache der Polizei“, unterbrach ich. „Sie haben doch die Polizei schon verständigt?“

„Eben nicht! Sie will ja nicht.“

„Wer will nicht?“ Langsam wurde ich sauer. Ich kann es nicht leiden, wenn sich Leute in Andeutungen ergehen und nicht sagen wollen, was wirklich los ist.

„Frau van Eyll. Sie will auf keinen Fall, daß die Polizei verständigt wird.“

„Moment! Was hat denn diese Dame damit zu tun?“

„Ihr gehört doch der Ring!“ Herr Margreff, der umständliche Hotelbesitzer, schrie das in einem Ton ins Telefon, als sei das die selbstverständlichste Sache der Welt, daß der gestohlene Ring jener Frau van Eyll gehörte.

Ob die Frau sich das alles vielleicht nur einbildete? War sie am Ende hysterisch? Oder litt sie an Verfolgungswahn? Hatte sie den Ring nur zwischen ihren Klamotten und konnte ihn nicht wiederfinden? Argwöhnisch fragte ich: „Woher wissen Sie denn, daß der Ring wirklich gestohlen wurde?“

„Na, Sie machen mir Spaß! Frau van Eyll ist doch bei dem Raubüberfall sogar verletzt worden!“

Ich pfiff durch die Zähne. „Und sie will trotzdem nicht, daß die Polizei davon erfährt?“ Das war in der Tat seltsam. Meine Neugier erwachte. An dieser Sache war etwas sehr rätselhaft. Oder sehr faul.

„Wirklich, Herr Lucas, Sie sollten einmal herkommen! Wenn Sie einmal selbst mit der Frau reden würden... Bitte!“ Und dann hastig: „Selbstverständlich sollen Ihre Bemühungen honoriert werden. Ich meine, Sie sollen — verstehen Sie mich recht —, Sie sollen nicht umsonst in dieser Angelegenheit — na ja — tätig werden. Aber bitte, helfen Sie uns. Mir ist das alles mehr als unangenehm.“

„Woher kennen Sie eigentlich meinen Namen?“ wollte ich wissen.

Meister Margreff reagierte fast empört. „Aber ich bitte Sie! Wer kennt Ihren Ruf nicht in unserer Gegend!“

Ich mußte zugeben: Ich fühlte mich durchaus ein bißchen geschmeichelt. Andererseits war da das warnende Klingeln im Hirn. Trotzdem sagte ich, wenn auch etwas zögernd: „Na gut, ich komme mal vorbei. Wie finde ich Ihr Hotel?“

Wortreich und umständlich erklärte Herr Margreff mir den Weg zur „Pulvermühle“.

Als ich zehn Minuten später sozusagen gestiefelt und gespornt aus dem Haus trat, um Jonathan, den Urvater aller Porsche-Autos, zu satteln, stritten Martin und Renate noch immer über das Zirkusprogramm. Do stand bei ihnen am Gatter der Fohlenweide, biß in einen gigantischen Apfel und beteiligte sich offenbar nicht an der Auseinandersetzung. Ich hatte Dos Gelassenheit schon immer bewundert.

„Aha“, sagte Do, als sie mich sah. Das übrige sagte ihr spöttischer Blick.

Renate brauchte mich als Gutachter. „Der Martin behauptet, wenn ein Zirkus keine Elefanten hat, dann ist er auch kein richtiger Zirkus. Sag ihm doch mal, daß das blöder Quatsch ist, was er da redet!“

Martin versuchte, mich auf seine Seite zu ziehen. „Als ob du das nicht selbst wüßtest, daß ein richtiger Zirkus Elefanten haben muß. Du hast ja schließlich mehr Ahnung vom Zirkus als Renate!“

„Können wir nicht heute abend darüber sprechen?“ versuchte ich mich aus der Affäre zu ziehen. „Ich muß nämlich jetzt dringend fort.“

„Euer Vater will Indianer spielen“, erklärte Do bissig.

Martin verstand sofort und kriegte kugelrunde Augen. „Was? Kann ich mit?“

„Geht nicht, Martin! Außerdem wird das bloß ein langweiliges Gespräch. Wirklich.“

„Das sagst du nur“, beharrte Martin schmollend. „Nie darf ich mit, wenn mal was los ist!“

„Was ist denn passiert?“ wollte Renate wissen.

„Da ist angeblich irgendein Ring geklaut worden.“

„Und was geht dich das an?“ Do schaute mich nicht an. Sie hielt den Rest ihres Apfels auf der flachen Hand und lockte eines der hochbeinigen Fuchsfohlen zu sich an den Zaun. Der Vorwurf in ihrer Stimme war natürlich unüberhörbar.

„Ich kann da vielleicht ein bißchen Geld verdienen“, tat ich geheimnisvoll.

Do reagierte nicht. Das Fohlen zupfte ihr mit spitzen Lippen den Apfelbutzen von der Hand.

„Ich will aber trotzdem mit!“ Martin machte in stur.

„Mußt du nicht noch Hausaufgaben machen?“ gab ich zurück.

„Typisch!“ knurrte Martin. „Wenn du keine Argumente mehr hast, fragst du jedesmal: Mußt du nicht noch Hausaufgaben machen? Ist doch wahr!“

Do hatte ein Argument. „Und wer hat versprochen, heute abend beim Pferdefüttern zu helfen?“

Nörgelnd schlurfte Martin ins Haus.

„Ich komm bestimmt schnell wieder nach Hause“, sagte ich, „es wird bestimmt nicht lange dauern.“

„Dann erzähl ich dir die Geschichte mit dem Clown zu Ende“, rief Renate mir nach. „Wie der gelacht hat! Huöh-huöh-huöh...“

Renates Lachen war lauter als Jonathans röhrender Motor. Ich kurbelte die Seitenscheibe runter und ließ mir die frische Aprilluft ins Gesicht pusten. Der Buchenwald zeigte sein hellstes Grün, und die Wiesen waren übersät von Schlüsselblumen. Ich schaute in den Rückspiegel. Renate stand am Tor und winkte, wurde immer kleiner und war bald nicht mehr zu sehen.

Bei Mürlenbach fuhr ich über die Kyll-Brücke, sah zwei Männer mit hüfthohen Gummistiefeln und mit Käschern in den Händen nach Forellen fischen, bog auf die B 257, fuhr in nördlicher Richtung weiter bis kurz vor Daun und erreichte dann jenseits der Autobahnbrücke das Pulvermaar. Ich war wie immer hingerissen von dieser kargen Eifellandschaft. Und von allen Maaren — diesen klaren, kalten Seen in den Kegeln der erloschenen Vulkane — mochte ich das Pulvermaar am liebsten. Allerdings durfte man nicht im Sommer hierher kommen, wenn die Reisebusse Herden von Eis lutschenden und Colas schlürfenden Touristen an den See karrten.

Wasserhühner huschten über das Wasser, und es sah aus, als liefen sie. Ein Bootsrumpf ragte aus dem Schilf.

Schluß mit diesen Bildbetrachtungen! Weiter.

Ein paar Kilometer hinter dem Dörfchen Gillenfeld kam ich an die „Pulvermühle“. Auf den ersten Blick machte es den Eindruck eines mittelgroßen Bauerngehöfts. Der zweite Blick allerdings verriet, daß es sich um ein raffiniert einfach gestaltetes Luxushotel nach Gutsherrenzuschnitt handelte. Nobelherberge gewissermaßen für naturhungrige Städter, die nicht so vorsichtig mit ihrem Geld umzugehen brauchten. Schwarze Kunststoffplatten auf dem steilgiebligen Dach, die wie Schiefer wirkten. Das Mauerwerk aus gelblichen Klinkersteinen, dunkelblau die Umrahmungen der Fenster und der schmiedeeisernen Tür, über deren Rundbogen in nur handhohen Chromlettern der Name „Pulvermühle“ diskret angebracht war. Was besagte: Solch ein erstklassiges Haus braucht keine schreierische Reklame, weil wirkliche Kenner ohnehin Bescheid wissen.

Das Haus war wie ein L geformt, die Straße führte an der Kopflinie dieses L’s vorbei, außerdem sorgten eine schallschluckende Ilexhecke und dichtes Buschwerk dafür, daß die Bewohner des Hauses nicht gestört wurden. Ich sah hinter dem Haus einen Swimming-pool, in dem aber kein Wasser zu sein schien. Dahinter dehnte sich eine gepflegte Wiese mit Blutbuchen und veredelten Nadelbäumen, und dann begann bereits der dichte Fichtenwald.

Der Mann in gepflegtem Braun, der aus dem Haus geeilt kam, als ich den Motor austuckern ließ, mußte Margreff sein. Jedenfalls entsprach sein Äußeres ziemlich genau dem Bild, das ich mir von dem Mann nach unserem Telefongespräch gemacht hatte. Ein feingliedriger Mittvierziger mit sorgfältig gebürstetem grauem Haar, Marke englischer Landlord, kurzgestutztes Kinnbärtchen, die dunkelgelbe Krawatte fein abgestimmt auf das hellbraune Hemd und die hellbraune Hose und das dunkelbraune Jackett mit zwei Knopfleisten.

„Herr Lucas? Willkommen! Ich freue mich, daß Sie so schnell gekommen sind.“ Er hielt mir seine fast zierliche Hand hin und lächelte halb verlegen und halb erfreut.

„Tag, Herr Margreff. Schön haben Sie’s hier.“

„Danke, das hört man gern. Und ich denke, unsere Gäste fühlen sich bei uns wohl. Hätten wir sonst fast ausschließlich Stammgäste? Für die Sommermonate sind wir bereits restlos ausgebucht.“

„Schön für Sie!“ lachte ich und folgte ihm zur Haustür, die einen Spalt offen stand. Ein Dackel zeigte seine spitze Schnauze, äugte neugierig zu mir rüber und verschwand dann wieder, nachdem er mit drei heiseren Knurrlauten die Ankunft eines Fremden verkündet hatte.

Offenbar hatte Margreff bemerkt, wie ich mit ein paar schnellen Blicken die Fassaden überflog, denn er hielt an und sagte mit weitausholender Geste: „Die Hotelzimmer, das Restaurant und die Bar befinden sich im Untergeschoß. Oben haben wir überall schräge Wände, und darum wird die obere Etage ausschließlich privat von uns genutzt.“

„Aha, oben wohnen also Sie mit Ihrer Familie.“

„Nein, nein“, sagte Margreff leise, „nicht mit der Familie. Meine... meine Frau lebt mit unserer Tochter in Koblenz. Wir... Nun ja, wir leben seit einigen Jahren getrennt, weil wir...“

Wegen des Windes, der im Ilexgebüsch raschelte, verstand ich nicht, was er murmelte. Warum sagte er mir das mit seiner Frau überhaupt?

„Unser Küchenchef und seine Frau wohnen auch oben im Haus, auch das Zimmermädchen hat dort ein Appartement. Mehr Personal brauche ich im Winterhalbjahr nicht. Für die Sommersaison stelle ich dann immer noch ein paar Feute aus dem Dorf ein.“

„Wie viele Gäste haben Sie zur Zeit?“

Er hielt vier Finger hoch. „Eine ältere Dame aus Düsseldorf, die jedes Jahr in der Vorsaison für ein paar Wochen kommt, Frau Maibaum. Ihr Mann ist in den fünfziger Jahren nach einer schweren Krankheit gestorben. War wohl so etwas wie Prokurist bei einem Automatenhersteller. Dann ist das Ehepaar Holte-Mehsum da. Ungemein stille und sympathische Leute. Kommen manchmal sogar zweimal im Jahr und unternehmen stundenlange Wanderungen durch unsere Wälder. Er ist pensionierter Lehrer und Hobbybotaniker. Ich glaube fast, er schreibt sogar an einem Buch.“

„Und dann ist Frau van Eyll noch zu Gast“, sagte ich.

„Ja, Frau van Eyll.“ Er stöhnte abgrundtief.

Bedeutete das, daß sie ihm als Gast nicht willkommen war? Natürlich hütete ich mich, jetzt danach zu fragen.

„Ab übernächste Woche haben wir dann das Haus voll. Durchgehend bis Ende September.“ Margreff hatte inzwischen die Stufe vor der Haustür, die aus einem schwarzen Basaltblock gehauen war, erreicht und griff nach der Klinke, als er sich mit jähem Ruck zu mir umdrehte. „Daß Sie nur ja keinen meiner Gäste verdächtigen! Für alle meine Gäste lege ich die Hand ins Feuer!“

Ich mußte unwillkürlich grinsen. Da wußte ich nicht einmal, um was es hier überhaupt ging, und er hatte schon Sorge, daß ich ihm seine Gäste vergraulen könnte! „Legen Sie auch für die Glaubwürdigkeit von Frau van Eyll die Hand ins Feuer?“ fragte ich aufs Geratewohl.

Margreff nickte eifrig. „Ich kenne sie auch schon seit mehreren Jahren.“ Dann sagte er überlaut und schnell: „Natürlich ist die Bar geöffnet! Kommen Sie nur!“

Ich erkannte sofort, als ich in die Diele hinter der Windfangtür trat, warum Margreff so plötzlich das Thema gewechselt hatte. Da stand ein dünnes Mädchen in dunkelblauem Samtkleid und mit weißem Schürzchen in der Tür, die zum Restaurant zu führen schien, und schaute uns aufmerksam entgegen. Das Mädchen hatte rötliches Haar, helle Haut und wache grünliche Augen.

„Ist schon gut, Hella“, sagte Margreff ein wenig unwirsch. Das Mädchen verschwand wortlos, noch ehe ich einen Gruß sagen konnte.

Da blieb uns gar nichts anderes übrig: Wir mußten jetzt erst einmal in die Bar gehen. Nicht, daß mir das unangenehm gewesen wäre. Nur hatte ich es in solchen Fällen nicht gern, wenn viel Zeit vertrödelt wurde, ehe man zur Sache kommen konnte.

Wir durchquerten das Lokal, das im Stil etwas an die Offiziersmessen der großen Ozeanriesen erinnerte. Mahagonigetäfelte Wände, indirekte Beleuchtung, Kupferbeschläge an den fünf runden Tischen und an den hochlehnigen Stühlen. Allerdings paßten die wuchernden Rankengewächse auf den Fensterbänken und die ausgestopften Eichelhäher, Marder, Mäusebussarde und Hermeline eher zur Einrichtung einer Jagdstube. Kneipen ohne Menschen finde ich immer ungemütlich, darum stellte sich die Frage erst gar nicht, ob mir dieses Restaurant gefiel oder nicht.

Die winzige Bar, kaum größer als ein Badezimmer, schloß sich an. Sie hatte rote Tango-Beleuchtung, war mit Dschungelszenen bemalt und ließ mich an Karneval denken.

„Einen Whisky, bitte“, sagte ich, als Margreff nach den Gläsern langte. „Scotch.“

Wir tranken. Das heißt, Margreff nippte nur am Glas. „Verdammt, ich habe ihr gestern bereits gesagt, daß sie ihren Ring in unseren Safe schließen lassen soll! Da schaffe ich so ein teures Ding eigens für die Gäste an, aber was tut diese Ziege? Sie hört nicht auf mich und steckt sich ihren protzigen Smaragdring an den Finger. Dabei kommt sie sowieso kaum aus ihrem Zimmer raus!“ Margreff kippte sich zornschnaubend den Rest aus seinem Glas in den Schlund. „Wenn das rauskommt! Mein Gott, das fällt doch auf mein Hotel zurück. Wenn sich das erst mal rumspricht, daß in meinem Haus geklaut worden ist...“

„Also war es Ihre Idee, die Polizei aus dem Spiel zu lassen?“ unterbrach ich scharf.

Margreff bellte mich fast an. „Nein, es war nicht meine Idee! Ich hatte ja schon den Telefonhörer in der Hand. Frau van Eyll hat es mir geradezu verboten, die Polizei anzurufen. Sie hat die verrückte Idee in ihrem Dickschädel, daß sie ihren Ring auf andere Weise wiederbekommen kann. Als wenn sie... na ja, als wenn sie geradezu Angst hätte vor der Polizei. Verstehen Sie das?“

„Nein“, sagte ich, „und darum sollten wir vielleicht endlich mal besagter Dame auf den Pelz rücken.“

„Gut, kommen Sie. Hoffentlich ist sie inzwischen aufgewacht. Sie hat nämlich auf den Schock ein Beruhigungsmittel genommen.“

Daß Frau van Eyll inzwischen wieder völlig wach war, erfuhr ich nur zu bald. Kaum hatte Herr Margreff sachte gegen das Eichenfurnier der Tür mit der 12 aus Messing gepocht, als von drinnen eine Mischung von Komantschengeheul, Unteroffiziersgebrüll und Gorillageschrei ertönte, daß es mir fast die Schuhe auszog. Margreff schaute mich vielsagend an, bevor er die Tür aufmachte.

Ein gewaltiger Fleischberg thronte da im Bett. Getürmtes weißes Haar über einem Pfannkuchengesicht mit Dreifachkinn, ein lächerlich kleines Bettjäckchen aus rosa Wolle über einem ungeheuerlichen Busen. Zum Glück wurde der größere Teil der Dame von der Bettdecke gnädig verhüllt.

„Ist das der Supermann?“ fragte Frau van Eyll mit Nebelhornstimme und blinzelte mich aus kleinen Augen an.

„Wenn ich bekannt machen darf“, hüstelte Margreff formvollendet. „Herr Lucas — Frau van Eyll.“

„Ich bin kein Supermann“, sagte ich.

Sie tat meinen Einwand mit einer ungeduldigen Geste ab, die fast wie ein Rundschlag eines Boxers wirkte. „Man hat mir mit diesem Aschenbecher dort eins übergezogen, und wenn ich nicht so einen dicken Schädel hätte, wär ich jetzt vielleicht jenseits von Gut und Böse, wenn Sie verstehen, was ich damit sagen will.“

Ich sagte ihr, ich hätte durchaus verstanden. Der Kristall-Aschenbecher war gar kein Aschenbecher, sondern so eine Art Weltmeisterschafts-Pokal, der mindestens sieben Pfund wog. Ich weiß nicht, wieso ich in diesem Augenblick schnüffelte, aber ich meinte, kalten Zigarettenrauch zu riechen.

Sie redete in tiefstem Baß weiter. „Und dann hat man mir meinen Smaragdring vom Finger gezogen und mein Portemonnaie weggenommen. Was muß ich Ihnen zahlen, damit Sie mir den Ring zurückbringen?“

Junge, die Dame ging aber ran! Mir verschlug es glatt die Sprache.

Daß auch das Portemonnaie gestohlen worden war, hatte Margreff mir nicht gesagt. „Wieviel Geld war denn in dem...“

„Vergessen Sie das Portemonnaie. Es geht um den Ring. Ich muß ihn unbedingt wiederhaben! Hören Sie? Unbedingt!“ Plötzlich wurde ihre Stimme leise, ja fast sanft. „Es ist eine Erinnerung an meinen Mann. Er hat mir damals den Stein aus Ceylon mitgebracht und dann in Amsterdam für mich wunderbar fassen lassen. Ja, es ist eine Erinnerung.“ Dann wurde ihre Stimme wieder rauh. „Außerdem ist der Ring eine Menge Geld wert.“

„Wieviel?“

„Mindestens eine halbe Million.“

Hui! Bei solchen Summen kriege ich immer feuchte Hände. „Ich frage mich bloß, warum Sie die Polizei nicht verständigen wollen.“

Der Fleischberg geriet in schaukelnde Bewegung. „Das lassen Sie mal getrost meine Sorge sein!“ donnerte sie mich an, daß der gerahmte Picasso-Druck an der Wand ins Wackeln geriet. „Also, was muß ich Ihnen zahlen, damit Sie mir den Ring zurückholen?“

„Wie stellen Sie sich das eigentlich vor? Als wenn...“

„Wenn ich besser auf den Beinen war, brauchte ich Ihre Hilfe nicht!“

„Und wenn Sie noch so schreien! Sie sollten die Polizei verständigen.“

„Nein!“

Wenn mal nur die Mauern keine Risse kriegten! Was die alttestamentlichen Posaunenbläser vor Jericho geschafft hatten, mußte Frau van Eyll leicht schaffen. Sie hatte — weiß Gott! — einen dicken Schädel! So und so.

Jemand rief im Haus nach Herrn Margreff. „Telefon!“

„Entschuldigen Sie mich“, bat Margreff leicht verstört von Madames Zornausbruch. „Ich bin gleich wieder da.“

„Lassen Sie sich ruhig Zeit“, grollte Frau van Eyll. „Ich werde diesem Herrn hier ja wohl noch allein erzählen können, wie sich das heute mittag zugetragen hat. Wie war noch der Name?“

„Lucas“, sagte ich und hockte mich auf die Tischkante. „Ich höre.“

Ein Dieb mit großen Füßen

Die Abenddämmerung kroch ins Zimmer. Bald war das massige Gesicht vor mir nichts weiter als ein weißlicher Fleck. Doch Frau van Eyll machte die Lampe neben ihrem Bett nicht an. Mir war es recht so.

Sie erzählte, und ich ließ sie erzählen, obwohl sie dauernd abschweifte. Sie berichtete von dem großen Haus in Hamburg, in dem sie mit ihrem Mann viele Jahre glücklich gelebt hatte. Sie erwähnte auch ganz kurz eine Tochter, die sie wohl hatte, doch sie ließ das Thema wie eine heiße Kartoffel fallen. Den Namen der Tochter sagte sie auch nicht. Da war etwas Rätselhaftes, über das sie anscheinend nicht sprechen wollte. Fast schien es mir, daß diese Erinnerung ihr Schmerzen bereitete.

Ihren Mann mußte sie sehr geliebt haben. Sie sagte in ihrem Bericht nicht: mein Mann. Sie sagte immer wieder: Heribert van Eyll. Und da klang grenzenlose Hochachtung mit. Wenn ich sie recht verstand, war Heribert van Eyll vor einigen Jahren an akutem Herzversagen gestorben, nachdem er sich längst zur Ruhe gesetzt hatte. Schiffseigner war er gewesen, und seine Hochseefrachter waren vor allem auf der Indien-Route gefahren.

Er selbst war häufig zu Handelspartnern unterwegs gewesen, und von einer Fahrt nach Ceylon hatte er seiner Frau dann den Smaragd mitgebracht. Der wertvolle Stein hatte sogar einen Namen: „Die grüne Fahne der Elefanten“.

„Klingt schön“, sagte ich.

„Klingt schön! Klingt schön!“ röhrte, schnaubte, donnerte sie. „Was heißt hier: Klingt schön! Der Stein ist einmalig. Und darum sollen Sie ihn mir zurückbringen, und zwar möglichst schnell! Ich gebe Ihnen zehntausend Mark, wenn Sie mir meinen Ring wiederbeschaffen, Herr... Wie war noch der Name?“

„Lucas“, sagte ich noch einmal.

„Was wissen Sie überhaupt über Smaragde, Herr... Lucas?“ Sie stemmte ihren gewaltigen Körper ein bißchen hoch und zwängte sich das zweite Kopfkissen in den Nacken. Von dieser Arbeit geriet sie ganz außer Atem.

„Nichts. Ich weiß gar nichts über Smaragde. Nur eben, daß Smaragde grün sind.“

Als wenn sie es zu sich selbst sagte: „Der Smaragd ist der König der Edelsteine. Nicht der Brillant. Nein, der Smaragd mit seinem milden Feuer.“ Für einen Augenblick blieb Frau van Eyll stumm. Waren ihre Gedanken zurück zu ihrem verstorbenen Mann gewandert?

Auch meine Gedanken gerieten in Bewegung. Wenn dieser Ring einen so bekannten Stein hatte, konnte man ihn dann überhaupt weiterverkaufen? Würde nicht jeder Juwelier „Die grüne Fahne der Elefanten“ erkennen? Würde er nicht zumindest bei einem Stein dieses Wertes in einschlägigen Katalogen nachschauen? Würde er nicht sofort bei der Kripo anrufen? Gewiß, ein seriöser Juwelier würde so handeln, wenn ihm ein Unbekannter solch einen Ring anbieten würde. Aber wie würde sich ein korrupter Diamantenhändler verhalten? Oder hatte der Dieb den Ring für sich selbst gestohlen? Wollte er ihn vielleicht gar nicht weiterverkaufen? Und ging am Ende auch das: daß man irgendwo den großen Stein von einem bestechlichen Fachmann zerteilen ließ? Sicher, das würde den Wert erheblich mindern, aber immerhin würde man die kleinen Steine dann vielleicht an der Diamantenbörse verkaufen können.

Da hatte sich noch eine andere Frage in meinem Hirn verklemmt. War der Ring überhaupt gestohlen worden? Wenn ich an Frau van Eylls Würstchenfinger dachte: Konnte man überhaupt so ohne weiteres einen Ring abziehen, selbst wenn die Dame ohnmächtig war? Ja, und was — zum Teufel — sollte das bedeuten, daß sie die Polizei nicht einschalten wollte? Gehörte ihr der Ring vielleicht gar nicht?

„Müssen Sie nicht die Versicherung verständigen?“

Die Antwort knallte sie mir wie die Breitseite eines mittleren Schlachtschiffes hin. „Erstens muß ich gar nichts, und zweitens ist der Ring nicht versichert. Ich hasse Versicherungen. Sie ziehen einem nur das Geld aus der Tasche — für nichts und wieder nichts!“

Ach du weicher Käse! So konnte wirklich nur jemand palavern, der entweder strohdumm oder stinkreich war. Oder eben beides.

Wieder schnupperte ich den Rauch von verbranntem Tabak. Ob Frau van Eyll rauchte? In dem riesigen Aschenbecher hatte ich keine Kippen gesehen. Vielleicht raucht man nicht unbedingt, wenn man etwas an den Schädel verpaßt gekriegt hat. Wenn allerdings Asche und Zigarettenreste in der Aschenschale gewesen waren, als der Einbrecher sie als Schlagwerkzeug benutzte, dann mußte der Fußboden entsprechend aussehen. Oder hatte man schon alles gesäubert? Irgendwas stimmte da nicht. Auf jeden Fall würde ich die Kristallschale auf Fingerabdrücke untersuchen lassen.

„Vielleicht sollten Sie mir allmählich erzählen, wie sich der Einbruch zugetragen hat“, mahnte ich.

„Was gibt’s da groß zu erzählen? Also, ich war zum Mittagessen in den Speiseraum gegangen. Hella — das ist das Hausmädchen, müssen Sie wissen...“

Ich sagte ihr, daß ich das wüßte.

„Hella hatte mir gesagt, es würde gespickten Rehrücken mit Preiselbeeren geben. Darum freute ich mich besonders auf das Essen. Ja, und ich beschloß, aus diesem Anlaß auch den Ring anzustecken. Ursprünglich hatte ich ihn gar nicht auf die Reise mitnehmen wollen. Aber wissen Sie, ich... na ja, wie soll ich sagen... Also, mir fehlt einfach etwas, wenn ich den Ring nicht bei mir habe.“

„Sie hatten den Ring erst unmittelbar vor dem Mittagessen an den Finger gesteckt?“

„Ja“

„Wo hatten Sie ihn vorher?“

„In einer Kassette in meinem Koffer. Wollen Sie sie sehen? Sie brauchen nur mal da oben...“ Sie zeigte auf den Kleiderschrank.

„Später“, entschied ich. Nein, ich stellte die Frage, die jetzt eigentlich auf der Hand lag, bewußt nicht: Wer konnte denn überhaupt wissen, daß Sie den Ring dabei hatten? Ich frage: „Die anderen Bewohner dieses Hauses haben also beim Mittagessen zum erstenmal Ihren Ring gesehen, ja? Stimmt das?“

„Ja, das heißt...“

„Bitte, reden Sie weiter!“

„Es ist so: Ich bin jetzt bereits sechs Tage in der ,Pulvermühle’. Während dieser sechs Tage hatte ich den Ring noch nicht aus der Kassette geholt. Erst heute mittag. Aber ich komme ja seit Jahren jedes Frühjahr hierher. Die Luft, verstehen Sie? Ich leide an asthmatischen Störungen, und mein Hausarzt hat mir die Eifelluft empfohlen. Darum komme ich jedes Frühjahr hierher. Den Ring hatte ich bisher nur einmal dabei.“

Ich begriff. Der Dieb — vorausgesetzt, es gab wirklich einen — mußte Frau van Eyll schon gut kennen, daß er damit rechnete, sie würde ihren wertvollen Schmuck bei sich haben. Natürlich konnte der Dieb es auch erst am Mittag entdeckt haben. Das allerdings setzte voraus, daß einer der Hausbewohner den Ring gestohlen hatte. Der Gedanke gefiel mir gar nicht.

„Der Rehrücken erwies sich als große Enttäuschung“, fuhr Frau van Eyll fort. „Zu trocken, zu sehnig. Außerdem habe ich mir an einem Knochensplitter, der noch im Fleisch steckte, fast einen Zahn ausgebissen.“

Zahn? Ich war mir sicher, daß sie ein künstliches Gebiß trug.

„Natürlich habe ich mich bei Herrn Margreff beschwert.“

„Natürlich.“ Es war zu dunkel inzwischen, als daß sie mein Grinsen hätte sehen können. „Wie ging es weiter?“

„Ich suchte mein Zimmer auf und legte mich ins Bett. Das Essen hatte mich doch sehr angestrengt. Wahrscheinlich bin ich gleich eingeschlafen.“

„Den Ring hatten Sie am Finger.“

„Ja, an diesem.“ Sie hielt irgendeinen Finger hoch, doch ich konnte nicht erkennen, welcher es war.

„Wie lange schliefen Sie?“

„Was weiß ich! Ich habe nicht auf die Uhr gesehen, als ich plötzlich aufwachte. Sterne hab ich gesehen! Na, ich kann Ihnen flüstern! Da war ein Geräusch, daran erinnere ich mich genau. Als wenn ein Stuhl umgefallen wäre. Als ich dann die Augen aufmachen wollte, passierte es auch schon. Junge! Das hat vielleicht einen Bums gemacht!“

„Beschreiben Sie das bitte genauer!“

Frau van Eyll stieß einen Grunzlaut aus, der anscheinend ihren Unwillen zum Ausdruck bringen sollte, und bequemte sich dann, sachlich zu berichten.

Der Eindringling mußte demnach gleich am Fenster gestanden haben, halblinks hinter ihrem Kopf. Als er spürte, daß die Frau aufwachte, schlug er sofort mit der schweren Aschenschale zu, und nur ihrem harten Schädel und ihrem dichten Haarpolster war es wohl zu verdanken, daß sie so glimpflich davongekommen war.

„Haben Sie irgend etwas von Ihrem seltsamen Besuch erkennen können? Eine Hand, ein Stück Jacke vielleicht?“

„Nichts. Bei mir ging sofort das Licht aus, wenn Sie verstehen, was ich damit meine.“ Sie kicherte bitter. „Als ich aus der Ohnmacht erwachte, hab ich sofort laut geschrien. Da kam dann Herr Margreff, ja, und auch Hella kam gelaufen. Hella hat auch geschrien, weil ich so schrie. Herr Margreff hat wohl erst gemeint, ich hätte das alles nur geträumt. Aber da hat er dann aus dem Fenster geschaut und die Fußspuren im Garten gesehen. Da hat er’s dann kapiert, daß es ernst war. Aber mich erst mal für hysterisch halten! So was, na!“ Sie schimpfte wie ein Rohrspatz.

Jetzt wurde es heiß. Fußspuren.

Endlich etwas, an das man sich halten konnte, etwas, das überprüfbar war.

„Sie denken also, der Dieb ist durch das Fenster eingestiegen?“

„Natürlich. Meinen Sie, der war durch das Haus gekommen? Und Sie wollen Detektiv sein?“

Ich verstand ihre Logik nicht so recht, aber das spielte keine Rolle. „War das Fenster denn offen?“

„Selbstverständlich war das Fenster offen. Bei mir ist immer das Fenster offen. Ich brauche Luft, verstehen Sie? Sagte ich nicht schon, daß ich viel Luft brauche?“

Wußte der Einbrecher, daß Frau van Eyll immer bei geöffnetem Fenster schlief? Dann mußte er nicht nur von ihrem Ring gewußt haben, sondern auch von dieser Eigenart. Ja, alles deutete darauf hin, daß der Täter aus ihrem Bekanntenkreis stammte.

„Sie haben nicht bemerkt, wie Ihnen der Ring vom Finger gezogen wurde?“ Ich spürte, daß sie aufbrausen wollte, und fügte darum schnell hinzu: „Manchmal bekommt man ja auch in der Ohnmacht so ungefähr das eine oder andere mit.“

„Junger Mann! Wenn ich etwas bemerkt hätte, hätte ich es Ihnen gesagt!“

Hat sich was mit junger Mann, dachte ich. Und ich dachte auch: Hat sie wirklich nichts bemerkt? Daß sie die Polizei aus dem Spiel lassen wollte, war eine verdammt harte Rätselnuß, die ich noch zu knacken hatte. Wirklich, da stimmte etwas nicht.

Frau van Eyll hustete, fuhr dann mit gedämpftem Baß fort: „Zuerst hatte ich auch gar nicht gemerkt, daß mein Ring verschwunden war. Erst als Herr Margreff fragte, ob ich was vermißte, kam mir zum Bewußtsein, daß der Ring fehlte. Daß mein Portemonnaie auch weg war, entdeckte ich erst später. Na, da war nicht viel drin. So ein paar Markstücke höchstens. Ich zahle immer mit Schecks.“ Es schien ihr Spaß zu machen, daß der Dieb sich zumindest in diesem Punkt in den Finger geschnitten hatte.

„Herr Margreff wollte dann die Polizei holen, ja?“

„Ja, das wollte er. Aber ich war dagegen.“

„Es ist wohl sinnlos, wenn ich nach Ihren Gründen für diese merkwürdige Haltung frage?“

„Ja, das ist sinnlos. Wenn ich meine Gründe habe, dann habe ich meine Gründe.“ Sie war halsstarrig wie ein alter Esel, und ich wußte, daß ich mich strafbar machte. Schließlich war ich verpflichtet, meine Kenntnis von einer verbrecherischen Tat zu melden. Mir war klar, daß ich nur eine Chance hatte, ungeschoren aus der Sache herauszukommen: nämlich schnell den Dieb zu finden.

„Herr Margreff hat mir dann empfohlen, Sie zu engagieren, Herr... Wie war noch der Name?“

„Lucas“, wiederholte ich geduldig.

„Ja, Herr Lucas. Angeblich haben Sie einen guten Ruf als Privatdetektiv.“

„Na ja“, sagte ich. Was sollte ich da auch schon dazu sagen! Die Wahrheit war, daß ich nicht einmal eine Lizenz als Privatdetektiv hatte.

„Rauchen Sie?“ fragte ich Frau van Eyll.

„Wieso?“ Die Frage schien sie zu verblüffen. „Nein, ich rauche nicht.“

Also hatte ein anderer hier geraucht. „Ach, ich frage nur, weil ich wissen möchte, ob es Ihnen etwas ausmacht, wenn ich...“

„Rauchen Sie nur. Mein Seliger hat auch immer geraucht. Havannas.“

Ich nahm also ein Zigarillo aus dem Blechkästchen, paffte es an und fragte dann hart: „Haben Sie einen Verdacht, Frau van Eyll?“

Viel zu schnell und viel zu laut kam die Antwort: „Nein!“

Ich muß zugeben, ich erschrak ein bißchen, als plötzlich das Gejaule an der Tür losging. Aber dann war es nur der spitzmäulige Dackel, der mit Margreff hereinspazierte und schnurstracks auf meine Schuhe zugehoppelt kam.

„Verzeihung“, sagte Margreff und knipste das Licht an. „Leopold ist ein schlimmer Hund. Er riecht es einfach, wenn ein Fremder im Haus ist. Dann gibt er erst Ruhe, wenn er den gehörig abgeschnüffelt hat. Keine Angst, Herr Lucas, Leopold beißt nicht.“

Ich hatte noch nie Angst vor Hunden, schon gar nicht vor kleinen Dackeln. Aber Leopold brachte mich auf eine Idee. Die behielt ich allerdings erst einmal für mich.

„Hat Frau van Eyll Ihnen gesagt, daß wir Spuren im Garten entdeckt haben? Ganz deutliche Fußspuren!“

Ich nickte. „Schade, daß es schon so dunkel ist. Es hat wenig Sinn, jetzt noch danach zu schauen. Ich werde sie mir morgen früh vornehmen.“

„Selbstverständlich habe ich dafür gesorgt, daß niemand den Garten betreten hat. Es ist frischgeharkte Erde. Die Fußabdrücke sind selbst für mich als Laien überdeutlich zu sehen.“ Herr Margreff geriet in Fahrt. „Und mir ist etwas dabei aufgefallen. Der Einbrecher muß außergewöhnlich große Füße haben. Also, ich kann das schlecht schätzen, aber Schuhnummer 45 ist das garantiert!“

„Wo waren Sie am frühen Nachmittag, Herr Margreff?“

„Wie? Ich verstehe nicht.“ Irritiert zupfte er an seinem kaffeebraunen Jackett herum und starrte mich mit dem blödesten aller Gesichter an.

Unwillkürlich mußte ich lachen. „Es ist nur, weil ich Sie fragen wollte, ob Ihnen nichts aufgefallen ist. Dies ist doch eine ziemlich einsame Gegend. Ich meine, wenn man da einen fremden Menschen sieht...“

Sein Gesicht kehrte zur normalen Form zurück. „Ich war im Büro. Das liegt genau auf der anderen Seite des Hauses. Leider kann man von dort aus nicht sehen, was an dieser Seite des Gebäudes passiert.“

Margreff hatte recht. Schade. Ich hatte gehofft, der kleine drahtige Mann mit den hellwachen Augen hätte irgend etwas gemerkt, was mir weiterhelfen würde. Ich sagte: „Es besteht doch keine Gefahr, daß jemand in der Nacht in den Garten läuft und die Spuren verwischt?“

„Ich hab das Tor verriegelt.“

„Gut. Ich bin morgen rechtzeitig hier.“

„Sie wollen nicht hier im Haus bleiben über Nacht?“ Margreff schien erstaunt. „Ich habe Ihnen ein Zimmer richten lassen, Herr Lucas!“

„Nein, danke. Ich muß nach Hause.“ Zu Frau van Eyll sagte ich: „Ob Sie vielleicht doch mit Ihrer Gewohnheit brechen und das Fenster in der Nacht schließen?“

„Warum? Was bei mir zu stehlen war, ist gestohlen worden. Oder denken Sie vielleicht, daß mich jemand klauen will?“

Nein, das dachte ich nicht.

Leopold beschäftigte sich jetzt mit den Fransen des Bettvorlegers. Er geriet in Zorn, weil seine Zähne nichts ausrichteten. Und Margreff bestand darauf, daß ich wenigstens zum Abendessen blieb. Ich nahm die Einladung gern an, weil ich dadurch Gelegenheit hatte, die anderen Hausbewohner zumindest flüchtig kennenzulernen.

„Ich lasse Ihnen das Essen aufs Zimmer bringen“, sagte Margreff zu Frau van Eyll.

„Ich komme selbstverständlich in den Speiseraum“, grollte sie eisig. „Verlassen Sie jetzt bitte das Zimmer. Ich will mich zurechtmachen.“

Ich wurde zwar nicht schlau aus der Frau, aber das mußte ich ihr lassen: Stil hatte sie. Margreff lief vor, Leopold wetzte ihm nach. Ich ging ganz langsam, weil ich mich ein wenig mehr mit dem Inneren dieses Hauses vertraut machen wollte.

Dann erlebte ich eine Überraschung. Der weiche Teppichboden mit den grau-schwarzen Rautenmustern dämpfte die Schritte, darum bemerkte ich Hella erst, als sie mich plötzlich an der Schulter faßte und in die Nische zog, in der ein Tischchen mit einem Telefonapparat stand.

„Hat sie Ihnen von dem Krach erzählt?“ zischelte Hella. Sie trug auch jetzt das kleine Schürzchen.

„Was für einen Krach meinen Sie?“

„Hab ich mir doch gedacht, daß sie nichts davon erzählt hat! Frau van Eyll hat nämlich heute morgen Besuch gehabt. So ein langer Lulatsch war gekommen. So um die zwanzig rum. Der Flegel hat mir in den Popo gekniffen! Ja, so einer ist das gewesen. Und dann haben die sich mächtig gestritten, Frau van Eyll und der. Richtig mit Anbrüllen und so. Und der hat...“

„Hella! Hella, wo bleibst du?“ schrie jemand schrill.

„Ich muß auftragen!“ flüsterte Hella und war— husch, husch — verschwunden.

Meine grauen Zellen begannen zu rumoren. Bei Tisch lernte ich dann die spindeldürre Frau Maibaum aus Düsseldorf kennen, die mit spitzen Fingern Quark auf ihre Diätbrotscheiben strich und die reichhaltige Fleischplatte nicht einmal anschaute. Sie hatte sich die Serviette mit einer Sicherheitsnadel an ihr grünes Kordkleid geheftet und dankte Hella scheu, als sie mit der Teekanne kam. Wie freundliche graue Mäuse wirkten die Holte-Mehsums, die mich sofort in ein Gespräch über die verschiedenen blühenden Ginsterarten zogen. Margreff hatte mich nämlich — was eigentlich gar nicht ungeschickt war — als Gartenarchitekten vorgestellt, der beauftragt war, aus dem Garten unter Frau van Eylls Zimmer etwas Vernünftiges und Originelles zu machen. So würde ich am nächsten Morgen ungestört und ohne aufzufallen meine Arbeit bei den Fußspuren tun können. Aber jetzt saß ich erst einmal in der Tinte und hatte alle Hände voll zu tun, mir nicht anmerken zu lassen, daß ich von Ginstern absolut keine Ahnung hatte. Zum Glück gelang es mir, das Gespräch in eine andere Richtung zu bewegen. Es zeigte sich, daß zumindest Herr Holte-Mehsum noch lieber über die Unterschiede zwischen französischen und deutschen Rotweinen redete als über Ginster. Und von Rotwein habe ich eine Menge Ahnung. Der ehemalige Lehrer strich sich mit der linken Hand ununterbrochen über den kahlen Schädel, mit der rechten griff er wieder und wieder nach seinem Glas. Es war ein vorzüglicher Burgunder.

Herr Margreff aß zusammen mit seinen Gästen. Er gab sich viel Mühe, Frau van Eyll zu unterhalten. Doch sie reagierte nicht, sondern schaufelte Unmengen Kalbfleisch mit Remouladensoße in sich hinein. Der Verlust ihres Smaragdrings hatte ohne Zweifel ihrem Appetit nicht geschadet.

Sollte einer von diesen Leuten der Dieb sein? Ich konnte es nicht glauben. Andererseits hatte ich bei meiner Arbeit als Kriminalbeamter oft genug erfahren, daß Diebe eigentlich nie wie Diebe aussehen.

Herrn Rattkowski, den Küchenchef, lernte ich an diesem Abend nicht kennen, wohl aber seine Frau, die zum Abschluß des Essens Weinbrand und Likör auf den Tisch stellte und die Gäste nach Sonderwünschen fragte. Sie war der Typ des sympathischen Muttchens, ein paar Pfunde zu viel auf den Hüften und leicht angegrautes Haar.

Frau van Eyll dehnte ihren Mammutbusen unter dem schwarzen Samtkleid und verlangte einen doppelten Whisky. Ich verabschiedete mich bald. Den Holte-Mehsums schien es leid zu tun, daß ich schon ging. Margreff murmelte etwas, begleitete mich dann zur Tür. Frau van Eyll und Frau Maibaum nickten nur. Die eine gnädig, die andere scheu. Ich zog den Mantel an und trat nach draußen. Flattriger Wind pustete mir Tannengeruch ins Gesicht. Ein paar zaghafte Sterne flimmerten.

„Sie können sich gar nicht vorstellen, wie peinlich mir das alles ist!“ Margreff zog sich fröstelnd die Jacke enger. „Hoffentlich klären Sie diese unangenehme Sache bald auf, Herr Lucas!“ Und dann leise: „Ich mache mir solche Sorgen!“

Um wen oder was machte er sich solche Sorgen? Um Frau van Eyll oder um den Ruf seines Hotels?

Ich steckte mir unter der hohlen Hand ein Zigarillo an und fragte: „Darf ich Ihnen auch einen Glimmstengel anbieten, Herr Margreff?“

„Nein, nein, ich bin doch Nichtraucher!“ Er hob beide Hände zum Gruß und eilte ins Haus zurück.

Jonathan sprang brav an. Ich ließ mich langsam durch die abendliche Landschaft rollen und dachte nach. Nach einer halben Stunde hatte ich den Rabenhof erreicht, aber ich war um nichts klüger.

Fledermäuse umflatterten die Lampe über dem Hoftor. In den Stallungen brannte noch Licht. Einer unserer Mitarbeiter pfiff furchtbar falsch „La Paloma“.

Renate empfing mich mit der Information, daß sie dringend noch mal in den Zirkus müsse. Martin empfing mich mit der Information, daß ich noch seine Englischarbeit zu unterschreiben hätte, die allerdings insgesamt ziemlich schlecht ausgefallen wäre. Do empfing mich mit der Information, daß wir unser Konto um sechstausend Mark überzogen hätten.

„Na, dann trinke ich erst mal einen Schnaps“, sagte ich.

„Es ist keiner mehr im Haus“, entgegnete Do fast ein bißchen schadenfroh.

Schöne Bescherung!

Martin sah die Plastiktüte, die ich unter dem Arm trug. „Was ist denn da drin?“

„Och, nur ein Aschenbecher.“

Das interessierte Renate. „Hast du den geklaut?“ fragte sie.

Wirklich, ausgesprochen liebe Kinder!

„Es kann sein, daß auf dem Glas Fingerabdrücke sind, die mir vielleicht nützlich sein werden.“

„Mööönsch, erzähl!“ Martin kriegte rote Ohren. Das heißt: vermutlich. Seine Ohren waren unter der Mähne nicht zu sehen.

Aber ich erzählte nichts. Da war auch noch nichts zu erzählen.

Eine Fußspur mit Überraschungen

Den Samstag morgen hatte ich mir ursprünglich ganz anders vorgestellt: mit langem Schlafen, Zeitungslesen, Ausreiten und ausgiebigem Frühstück. Aber die Verhältnisse hatten sich ja geändert.

Als ich also am anderen Morgen aufwachte, wollte ich mich schnell fertig machen, um zur „Pulvermühle“ zu kutschieren. Aber dann kam es doch ein bißchen anders, und das war gar nicht schlecht. Für Martin nicht und für mich nicht.

Es fing damit an, daß Renate noch unbedingt in den Pferdestall mußte, um nach Scholastika zu schauen, die längst überfällig mit dem Fohlen war. Es war ihre erste Geburt, und sie tat sich schwer. Ja, und Martin erinnerte sich beim Frühstück plötzlich daran, daß er für Mathe noch eine Gleichung zu machen hatte. Das würde zwar ruck, zuck erledigt sein, versicherte er, aber dann kamen wir doch zu spät bei der Haltestelle an: der Schulbus war schon weg. Also mußte ich Martin und Renate nach Gerolstein zur Schule fahren.

Orhun, Martins türkischer Freund, wartete schon vor dem Schulhof und trat zappelnd von einem Bein auf das andere. „Entweder muß der dringend pinkeln“, sagte Martin, „oder er weiß was Wichtiges.“

Der Motor lief noch, da wußte Martin bereits, daß Orhun etwas Wichtiges wußte. Nämlich, daß in der Turnhalle Risse im Mauerwerk entdeckt worden waren und die Baubehörde den Schaden erst begutachten mußte. Also fielen zwei Stunden Sport aus. Und weil man die Schüler nicht gut zwei Stunden lang Däumchen drehen lassen konnte, hatte der Direktor entschieden, daß es wenig sinnvoll wäre, die vierte Stunde noch zu geben.

„Mensch, da haben wir ja nur eine Stunde!“ freute Martin sich, während er sich auf seinen Freund stürzte.

„Blitzmerker!“ lachte Orhun.

„Gemein!“ knurrte Renate. „Ich hab vier Stunden.“

Was bei der ganzen Sache herauskam? Kurz und gut, die beiden Jungen bequatschten mich, sie doch mitzunehmen zur „Pulvermühle“. Zuerst war ich sehr dagegen. Dann dachte ich, daß es meiner Unverdächtigkeit durchaus nützen würde, wenn der Herr Gartenbau-Fachmann zwei Jungen als Hilfskräfte mitbrächte.

Renate wurde also verdonnert, nach der Schule bei Orhuns Eltern anzurufen, daß ihr Sohn erst später nach Hause käme. Und nachdem Martin und sein Freund ihr einen Gutschein über eine große Portion Pommes frites mit Mayonnaise und eine Cola ausgestellt hatten, erklärte sie sich bereit, den Auftrag zu übernehmen.

Und ich? Ich durfte gnädig warten, bis meine Hilfstruppen ihre Mathematikstunde absolviert hatten. Ich trank im Bahnhofsrestaurant noch einen Kaffee, kaufte dann eine Tüte Gips und fand mich pünktlich um 8.45 Uhr wieder an der Schule ein.

Orhun und Martin kamen, kaum hatte es geschellt, herausgestürzt. Es konnte losgehen.

Jonathans Reifen summten wie Bienen, als wir uns bei leichtem Nieselregen dem Haus näherten. Der Asphalt der Waldstraße schimmerte bläulich.

Herr Margreff stand unter der Tür und winkte aufgeregt. Es war auch auf die Entfernung nicht zu verkennen, daß er nervös wirkte. Auf dem Giebel der „Pulvermühle“ balgten sich ein paar Dohlen.

Kaum hatte ich den Zündschlüssel abgezogen, da war Margreff schon herangespurtet. Heute trug er einen stahlblauen Anzug und ein grau in grau gestreiftes Hemd mit dunkelblauer Fliege. „Da ist heute nacht einer ums Haus geschlichen!“ Da klang Angst mit. „Ich... ich habe sofort rings ums Haus alle Lampen angemacht, aber der... der ist nicht weggegangen.“

„Haben Sie ihn erkannt?“ fragte ich, kletterte aus meinem niedrigen Töff und ließ unauffällig einen schnellen Blick am Haus entlangstreifen. Ich sah dreierlei: Leopolds spitze Schnauze an der Tür, Hellas neugieriges Gesicht hinter dem kleinen Buntglasfensterchen der Eingangshalle und — für Sekundenbruchteile — den Kopf eines Mannes an einem der Fenster neben dem Büro. Der Mann schien vollbärtig zu sein und trug eine dickrandige Brille. Lag dort die Küche?

„Wie sollte ich den Kerl erkennen!“ fuhr Margreff mich an. Wirklich, er war dabei, die Nerven zu verlieren. „Der machte immer einen weiten Bogen ums Haus und hielt sich ganz im Schatten.“

„Kerl? Wenn Sie ihn nicht sehen konnten, ich meine, sein Gesicht — wieso wollen Sie dann wissen, daß dieser Jemand ein Kerl war. Kann es nicht auch eine Frau gewesen sein?“

„Na ja, ich weiß nicht... Also, im allgemeinen tun doch Frauen so etwas nicht... ich meine...“

„Im allgemeinen schleicht auch niemand nachts um irgendwelche Häuser. Wir können doch wohl getrost davon ausgehen, daß dies kein allgemeiner Fall ist, oder? Im allgemeinen verschwinden ja auch keine Smaragdringe.“

Margreff zog mich unter das Vordach, weil das Geniesel stärker wurde. „Also gut, es könnte auch eine Frau gewesen sein. Nur...“

„Herr Margreff, lassen Sie sich bitte die Würmer nicht einzeln aus der Nase ziehen! Was heißt das: nur?“

„Diese Gestalt, die war, glaub ich, außergewöhnlich groß. Ich meine: größer als Frauen im allgemeinen sind.“

Im allgemeinen! Im allgemeinen! Manche Wörter kann ich ums Verrecken nicht ausstehen. „Hat dieser Jemand wohl gemerkt, daß Sie ihn beobachtet haben?“

„Bestimmt“, sagte Margreff eifrig und klappte seinen Jackenkragen hoch. „Zweimal hab ich ja laut gerufen. Ob da einer wäre, hab ich gerufen. Natürlich hab ich keine Antwort gekriegt. Nur geraschelt hat’s dann in den Büschen. Herr des Himmels, ich habe die ganze Nacht kein Auge zugetan, und dabei habe ich gleich einen wichtigen Termin in Frankfurt! Was man alles mitmacht!“

Wie er so dastand, schmächtig, frierend, zusammengesunken, da tat er mir schon leid. Er hatte ja in der Nacht die Polizei nicht anrufen können, um zu sagen, daß sich da eine verdächtige Figur an seinem einsam gelegenen Hotel herumdrückte. Nein, die Polizei sollte ja aus dem Spiel bleiben. So hatte es die kauzige Frau van Eyll verlangt. Und wir waren verrückt genug, dieses Spiel mitzuspielen.

„Hören Sie, Herr Margreff, das ist jetzt wichtig! Kann es sein, daß der nächtliche Besucher an Frau van Eylls Fenster herangekommen ist? Schließlich liegt das Fenster ja an der anderen Hausseite, und Sie können unmöglich von hier aus beobachten, was sich hinterm Haus tut.“

Margreff schüttelte entschieden den Kopf. Dann zog er einen flachen Patentschlüssel aus der Hosentasche und gab ihn mir. „Hier, das ist der Schlüssel zur Gartentür. Nachdem die Sache mit dem Ring passiert ist, hab ich ja sofort das Gittertor abgeschlossen. Allein schon wegen der Fußspuren, nicht wahr. Jesses, ich konnte doch nicht wissen, daß Frau van Eyll auch nachts ihr Fenster offen läßt!“

„Damit ist meine Frage noch nicht beantwortet. Konnte unser seltsamer Gast nicht einfach über den Gartenzaun steigen? Sie sagten, nach Ihrer Meinung wäre er besonders lang gewesen.“

Margreff lachte meckernd. „Nee, ausgeschlossen! Sie müssen sich den Zaun mal ansehen! Der ist hoch und hat obenrum Stacheldraht. Wegen der Rehe, verstehen Sie? Was meinen Sie, wie die Viecher springen können! Als der Zaun noch nicht so hoch war, da sind die mal in den Garten eingebrochen und haben sämtliche Blumen und auch Rattkowskis Küchenkräuter abgefressen. Aber ratzekahl. Ist ja nicht weit bis zum Waldrand. Seitdem haben wir den Zaun, und wenn da einer nachts rüberklettern will: na, Mahlzeit! Das würde zumindest einen Höllenlärm verursachen.“

Was hatte dieser Besucher in der Nacht bloß gewollt? Ich habe Sprichworte und Redensarten schon immer gehaßt. Sie sollen nach meiner Meinung nur Ersatz für das eigene Denken sein. Auch die Redensart, daß es einen Täter magisch an seinen Tatort zurückziehe, ist nichts als Quatsch. Die Erfahrung meiner Kripozeit war, daß Diebe sich zum Beispiel ganz schnell und ganz weit aus dem Staub machten, wenn sie erreicht hatten, was sie wollten. Gerade dadurch machen sich ja die meisten verdächtig. Und unser geheimnisvoller Dieb hatte doch erreicht, was er wollte. Er besaß doch den kostbaren Ring. Oder etwa nicht? Um was ging es hier überhaupt? Und woher nahm Frau van Eyll ihre verfluchte Zuversicht, daß es möglich sein würde, den Smaragdring zurückzuholen? Hatte sie nicht sogar gesagt, sie würde es selber tun, wenn sie besser zu Fuß wäre? Das hieß doch im Klartext: Ich kann leider meine Zentnermassen nicht so gut durch die Gegend rollen, aber ansonsten ist das alles doch ein Kinderspiel, zu dem man keine Polizei braucht.

Mich ärgerte das alles. Warum sagte sie nicht alles, was sie über den Diebstahl wußte? Es ging doch um ihren Schmuck, nicht um meinen.

„Trägt Herr Rattkowski auch einen Bart?“ fragte ich.

„Wieso?“

„Nur so.“ Ich zeigte alle meine Zähne.

„Ja, er hat einen Bart. Aber wenn Sie meinen, Herr Lucas, daß Rattkowski...“

„Ich meine gar nichts.“

Ich beobachtete schon seit einer Weile die beiden Jungen, die sofort zu Margreffs dunkelblauem Volvo gerannt waren und den Wagen gewissermaßen mit fachkundigen Blicken auseinandernahmen. Ich fing Fetzen ihres Fachsimpelns auf: Knautschzone, Gasstoßdämpfer, Bremskraftregler... Der Wagen stand fahrbereit vor der Seitentür bei Margreffs Büro.

„Ich müßte schon längst weg sein!“ stöhnte Margreff und schaute auf die Armbanduhr. „Aber die Ereignisse der Nacht... Ich wollte auf jeden Fall erst mit Ihnen gesprochen haben.“ Dann vorwurfsvoll: „Wollten Sie nicht schon ganz früh kommen? Sie sagten das doch gestern abend.“

„Schnapszahl!“ rief Martin. „Auf Ihrem Tacho ist ‘ne richtige Schnapszahl!“

Margreff verstand nicht sofort.

„Sieben — sieben — sieben — sieben!“ rief Orhun.

„Haben Sie noch ein junges Vehikel!“ lachte ich und zeigte auf Jonathan. „Mein Schlitten hat bereits die Zweihunderttausend erreicht.“

„Ich hab den Volvo erst im März gekauft“, sagte Margreff fast verlegen. Der Unterschied zwischen meinem uralten Schlachtroß und seinem noblen Auto sprang ja auch drastisch genug ins Auge.

„Ich muß fahren“, murmelte Margreff. „Sie kommen doch jetzt allein zurecht, oder?“

„Sicher“, sagte ich. „Außerdem habe ich ja zwei tüchtige Spezialisten mitgebracht. Inspektor Colombo und Lieutenant Kojak.“

Margreff lachte nicht. Er druckste herum. Dann sagte er es endlich. „Ob Sie vielleicht in der kommenden Nacht... Ich meine, weil ich vermutlich erst nach Mitternacht zurück sein kann... Es wäre mir wirklich eine Beruhigung...“

Ich half ihm. „Ja, ich werde in der kommenden Nacht hier sein. Sie ahnen gar nicht, wie sehr ich mich für herumschleichende Nachtgespenster interessiere.“

Meister Margreff fuhr offensichtlich erleichtert los, das Geniesel hörte auf, Leopold kläffte dreimal, als wir an der Hoteltür vorbeikamen, Hella zeigte wieder einmal ihr Gesicht am Fenster, im nahen Wald zankten sich Tauben. Es war 10.13 Uhr.

Nein, über den hohen Zaun mit der nach außen gebogenen Stacheldrahtkrone konnte so leicht niemand klettern. Trotzdem untersuchte ich die ganze Umzäunung sorgfältig, bevor ich das Tor aufschloß. Martin und Orhun wurden langsam ungeduldig.

„Moment!“ mahnte ich. „Lauft nicht einfach in den Garten. Ich muß mir das alles erst mal in Ruhe anschauen.“

Da war also die Hauswand. Sozusagen der untere Balken des L, das das Gebäude bildete. Ich hatte nicht erwartet, daß diese Wand aus schönem altem Sandstein-Mauerwerk bestand und nicht aus Klinkern wie der übrige Komplex. Offenbar war dies noch eine Mauer der alten „Pulvermühle“, die man erhalten hatte, als man das Hotel baute. Im Obergeschoß gab es nur ein kleines Rundbogenfenster. Unten waren drei Fenster, die vermutlich zu drei Gästezimmern gehörten. Das linke Fenster stand offen. Dort wohnte also Frau van Eyll. Die zugezogenen Vorhänge ließen bei den beiden anderen Fenstern darauf schließen, daß die Räume zur Zeit unbewohnt waren.

„Mööönsch!“ staunte Martin. „Als ob ein Elefant durchgelatscht ist!“

In der Tat: Die riesigen Fußabdrücke im weichen und sehr fein geharkten Boden der frisch gesäten Flächen wirkten geradezu bedrohlich.

„Schuhgröße Elbkahn“, meinte Martin.

„Nee, Schuhgröße Geigenkasten“, widersprach Orhun.

Plötzlich hörte ich Schritte hinter mir.

„Hallo, Herr Lucas!“

„Guten Morgen, Herr Lucas! Sie haben sich ja zwei tüchtige junge Gärtner mitgebracht!“

Frau Holte-Mehsum in grünem Lodenmantel und mit wappenverziertem Spazierstock, dahinter Herr Holte-Mehsum in grünem Lodenmantel und mit wappenverziertem Spazierstock. Sie hatte eine durchsichtige Plastikhaube auf dem Kopf, er eine kleine Baskenmütze, die wie eine Teerblase wirkte.

Ich grüßte artig zurück und hoffte, daß die beiden weitergingen. Auch die Jungen murmelten etwas.

Aber die beiden gingen nicht weiter. War das Zufall, daß sie jetzt auf einmal erschienen?

„Finde ich gut, daß sich mal ein Fachmann um diesen Garten kümmert“, rief Herr Holte-Mehsum und zeigte mit ausholender Geste auf die mickrigen Beerensträucher und die schmalen Tulpen- und Narzissenrabatten, die an diesem feuchten Morgen ausgesprochen traurig ausschauten. „Ich hab vorige Tage noch zu meiner Frau gesagt: Das ist eine Affenschande, daß man diesen schönen Garten nicht mal so richtig auf Vordermann bringt!“

Kann man Gärten auf Vordermann bringen? überlegte ich und nuschelte: „Na ja.“

„Wir sind gespannt, was Sie aus dem Garten machen werden“, strahlte Frau Holte-Mehsum mich an.

„Wenn Sie mich fragen“, sagte ihr Mann eifrig und kam dicht an den Drahtzaun, „muß hier vor allem Dryopteris filixmas rein. Die Nähe des Waldes sollte man doch nutzen! Und Culluna vulgaris natürlich. Auch eine schöne Larix decidua vor der Hauswand könnte nicht schaden.“

„So etwas muß man gut überlegen“, antwortete ich und hatte natürlich keine blasse Ahnung, wovon der gute Mann redete. Hoffentlich führte er mich nicht aufs Glatteis.

„Aber Hermann!“ schalt Frau Holte-Mehsum. „Mußt du dich denn da einmischen? Wer ist denn hier der Gartenbau-Architekt? Herr Lucas oder du?“

Wenn jetzt bloß Martin und Orhun nicht aus der Rolle fielen! Ich zwinkerte ihnen zu und merkte, wie sie Schwierigkeiten hatten, nicht laut rauszuplatzen.

„Man wird ja wohl mal ‘nen Vorschlag machen dürfen“, schmollte Herr Holte-Mehsum und ging — Gott sei Dank! — endlich weiter. „Wir haben da im Wald ein außergewöhnlich interessantes Exemplar der Species Taxaceae entdeckt“, rief er über die Schulter. „Das wollen wir uns noch einmal anschauen.“

„Ach, die Taxaceae, die sind hier gar nicht so selten!“ rief ich ihm nach.

Er blickte mich fast ein wenig beleidigt an, stapfte aber, seine Frau im Schlepp weiter.

Ich habe Tage später in Renates Pflanzenkundebuch nachgeschaut und herausgekriegt, daß Herr Holte-Mehsum von Wurmfarn, Heidekraut, Lärchen und Eibengewächsen geredet hatte. Woher sollte ich das auch wissen!

„Gartenbau-Architekt!“ gluckste Orhun.

„Pscht! Vielleicht belauscht uns jemand!“ Ich nahm ein Bandmaß aus der Manteltasche und tat so, als wäre ich mit den Abmessungen der Beete-Abstände beschäftigt. In Wirklichkeit maß ich eine der Fußspuren aus, die besonders deutlich war und grobe Profile zeigte.

38 Zentimeter! Hui! Selbst wenn man die abgerundeten Konturen abrechnete: Das war mindestens Schuhgröße 47!

„Orhun, Martin, könnt ihr mal einen Gipsabdruck von dieser Spur machen?“

Ich hätte es gar nicht zu sagen brauchen. Orhun goß bereits Wasser in den kleinen Gummitopf, und Martin wartete schon mit der geöffneten Gipstüte. Die Jungen waren mächtig in Fahrt geraten. Klar, sie witterten etwas Geheimnisvolles, obwohl ich sie nur etwas eingeweiht hatte in diesen Fall. Ich wollte nicht, daß sie vielleicht irgendwelche Leute auffällig anstarrten, und ich wollte auch nicht, daß die beiden eigenmächtig Detektiv spielten. Bei Martin und Orhun wußte man nie, was unter ihren Wuschelköpfen vorging. Nein, wirklich nicht.

Während die Jungen also mit dem Ausgießen der Fußspur beschäftigt waren, schaute ich mir die Abdrücke, die zum Fenster und wieder zurück führten, genau an. Die Fährte, die vom Fenster zum Gartentor führte, begann mit deutlicher Zeichnung der Profile, wurde aber, je mehr sie sich der Gartenbegrenzung näherte, immer undeutlicher. Die Trittsiegel, die die dreißig Schritte vom Tor zu Frau van Eylls Fenster markierten, schienen ziemlich verschwommen vom klebrigen Erdreich. Unwillkürlich mußte ich grinsen. Ich liebe es nun mal nicht, wenn man mich für dumm verkauft. Die Spuren stammten anscheinend von Gummistiefeln. Ein ganz gewöhnliches Sohlenmuster.

Frau van Eyll ließ sich nicht am Fenster blicken. Sie mußte uns doch hören. Ob sie sich nicht in ihrem Zimmer befand? Oder hatte ihr der Schlag auf den Kopf doch heftiger zugesetzt, als sie es wahrhaben wollte? Mußte man nicht vielleicht doch noch einen Arzt rufen?

Mir ging eine Menge durch den Kopf. Doch als Martin dann eine Entdeckung machte, überraschte es mich gar nicht mehr.

„Kommt mal her!“ rief Martin aufgeregt. Er hatte sich bei den Pampasgräsern niedergekauert und winkte.

Orhun kam mit mir zusammen bei Martin an. Er fragte: „Was siehst du denn da so Spannendes? Einen grünlackierten Maikäfer?“

„Blödmann!“ raunzte Martin. „Guck dir mal diese Spuren an! Die eine zeigt zum Haus und die andere...“

„Heiliger Winnetou!“ Orhun hatte begriffen.

Der Witz war nämlich, daß sich hier zwei Fußeindrücke kreuzten, wobei die Spur, die zum Haus zeigte, über der lag, die vom Haus wegführte.

„Aber das bedeutet doch...“ Orhun stopfte die Hände in die Taschen seiner Jeansjacke und wackelte mit der Nase. Das tat er immer, wenn er angestrengt nachdachte.

„Ja, was bedeutet das?“ fragte Martin und erhob sich.

„Das bedeutet, daß mich jemand für einen Vollidioten hält“, sagte ich erbost.

„Macht ja nichts“, feixte Martin. „Aber erklär das mal so, damit ein Durchschnittsbürger wie meine Urgroßmutter es auch kapiert.“

„Vielleicht gebrauchst du dein Köpfchen zur Abwechslung mal nicht nur zum Frittenreinschieben, sondern auch zum Denken.“

Unter anderen Umständen hätte Martin mich jetzt zum Boxkampf oder irgendwelchen Kung-Fu-Gefechten herausgefordert, aber diesmal reagierte er brav wie ein Goldfisch. „Das bedeutet“, sagte er mit erhobenem Finger, „daß hier jemand nicht vom Gartentor zum Haus und wieder zurück gegangen ist, sondern genau umgekehrt.“

„Du sagst es!“ bestätigte Orhun. „Da wiehert doch mein Regenwurm! Da ist einer aus dem Fenster gestiegen, ist bis zum Gartentor gelaufen, hat dann kehrtgemacht und ist wieder ins Fenster geklettert. Richtig?“

„Richtig“, sagte ich. „Aber daß er dann auf seine eigene Fußspur trat, war nicht sein einziger Fehler.“

Martin maulte. „Jetzt willst du bloß mal wieder zeigen, was für ein doller Hecht du bist! Red doch schon!“

„Seht ihr die Spuren, die vom Haus wegführen? Die sind ganz deutlich. Auch hier noch. Da waren die Stiefel auch noch sauber. Aber auf dem Rückweg waren sie voll Erdklumpen, und darum sind die Profile kaum noch zu erkennen. Dabei müßte es doch umgekehrt sein.“

„Kapiert“, gab Orhun großzügig zu.

„Noch etwas. Wenn jemand mit so erdigen Stiefeln aus einem Garten kommt: Müßten da nicht auch Erdklumpen außerhalb des Gartens sein? Aber nicht mal unmittelbar vor dem Tor ist was zu sehen.“

„Hah!“ rief Martin. „Da müßte doch das ganze Zimmer drinnen voll Gartenerde sein!“

„Und wenn jemand sich auf die Fensterbank gehockt hat und die Stiefel ausgezogen und beispielsweise in einen Sack gesteckt hat, bevor er wieder ins Zimmer geklettert ist? Kann doch sein, daß der Einbrecher dann auf seinen Duftsocken verduftet ist.“

„Dann müßte man’s riechen“, meinte Orhun trocken.

War Einbrecher überhaupt das richtige Wort? Fest stand, daß der Dieb durch den Hausflur in Frau van Eylls Raum gekommen war, die Frau, die durch ein Geräusch aufgewacht war, niedergeschlagen hatte, um dann draußen die Fußspuren zu fabrizieren. Dieses Spielchen war leicht zu durchschauen. Nein, da war kein geheimnisvoller Unbekannter aus dem Wald gekommen, um den Smaragdring zu stehlen. Das sah nur so aus. Doch was war mit dem nächtlichen Besucher, den Margreff gesehen hatte? Ich war wild entschlossen, dieses Rätsel sehr schnell zu lösen.

Der Gips war trocken. Martin buddelte den Klumpen aus. Er wußte Bescheid. Zu Hause würde er mit einer Bürste die Erdreste von der Unterseite entfernen, damit man die Abdrücke des Profils gut vergleichen konnte. Allerdings mußten wir noch die Stiefel finden, die dazu paßten.

Später suchten wir auch noch die Umgebung außerhalb des Gartens sorgfältig nach irgendwelchen Hinweisen ab. Einer der Jungen mußte jeweils Wache schieben und das Haus im Auge behalten. Ich wollte nicht, daß man uns beim Indianerspielen beobachtete.

Nicht, daß ich etwas Bestimmtes suchte. Es war mehr eine Vorsichtsmaßnahme. Als wir dann beim Waldrand die Eindrücke von Fahrradreifen im weichen und nassen Waldboden bei dem kleinen Trampelpfad fanden, war ich auch nicht so leichtfertig, sofort einen Zusammenhang zwischen diesen Spuren und denen im Garten zu vermuten. Aber immerhin.

„Jedenfalls kann man von hier aus astrein das Fenster von der Ollen beobachten, ohne vom Haus aus gesehen zu werden“, stellte Orhun fest.

„Vielleicht haben da zwei Typen im Team zusammengearbeitet“, meinte Martin.

Ich schaute mir die Spur der Fahrradreifen genau an. Da war also jemand in diesen kleinen Pfad hineingefahren, hatte angehalten, das Rad an einen Fichtenstamm gelehnt, wie die kleinen Abschürfungen am Holz deutlich zeigten, war dann später wieder zurückgefahren... Vielleicht war es der Förster gewesen. Oder ein Liebespaar.

Martin hatte die gleiche Idee. „Vielleicht war’s ein Liebespaar mit Tandem.“

„Oder da hat sich einer bei der Tour de France verfahren“, kicherte Orhun.

„Nee, das war ein sportlicher Osterhase!“ Die beiden fingen an zu blödeln.

Stimmen im Wald. Die Holte-Mehsums kamen zurück. Ich schaute auf die Uhr. Schon zwölf!

Als wir — unverdächtig plaudernd — zur „Pulvermühle“ zurückschlenderten, wartete Hella unter der Haustür auf uns.

„Martin, den Gipsabdruck weg!“ zischte ich.

Martin hatte das Ding längst unter seine Jacke gestopft und schaute mich überheblich wie ein Profi von der Seite an.

„Das Essen ist fertig, läßt Frau Rattkowski sagen.“ Hella wischte sich die Hände an ihrer kleinen Schürze ab. An ihrer linken Wade klebte Leopold und fletschte die Zähne wie ein halbstarker Löwe. Ich hatte plötzlich das undeutliche Gefühl, daß Hella mir etwas sagen wollte.

„Was gibt es denn?“ wollte Martin wissen.

„Sauerbraten mit Klößen und Apfelmus.“

„Keine Pommes frites?“ fragte Orhun enttäuscht.

„Nein!“ schnauzte Hella barsch und huschte ins Haus. Der Dackel hoppelte ihr nach.

Was sie nur hatte?

Als wir dann am Tisch saßen — Frau Maibaum, die Holte-Mehsums, die Jungen und ich —, rumpelte auf einmal auch Frau van Eyll dampfwalzenhaft ins Speisezimmer. Während des ganzen Essens würdigte sie mich keines Blickes. Frau Maibaum schwieg, Frau Holte-Mehsum lächelte wortlos, Herr Holte-Mehsum dozierte über die Nadelholz-Monokulturen und ihren Schaden für den Wasserhaushalt der Natur. Ich hörte ihm uninteressiert zu, nickte aber eifrig. Die Jungen plauderten mit vollen Mündern über Borussia Mönchengladbach.

Frau Rattkowski trug den Nachtisch herein. Vanilleeis mit heißer Schokoladensoße. Ihr Mann ließ sich nicht sehen. Daß er ein vorzüglicher Koch war, stand außer Frage.

Frau van Eyll löffelte, als ginge es um einen Europarekord.

Ein Gespenst mit einer Peitsche

Ein Wetterleuchten-Abend, wie er nur im April vorkommt. Während im Westen über den Ardennen fahle Lichter über den tintenfarbenen Himmel zuckten, hing über den dunklen Bergkegeln im Osten ein dünner Mond. Auf der fernen Bundesstraße huschten die Scheinwerfer der Autos vorbei und malten groteske Figuren auf die Fichtendickichte. Im Norden zeigte ein gelbliches Leuchten unter den tiefhängenden Wolken die Lage des Städtchens Daun an.

Lichter auch in den Fenstern der „Pulvermühle“. In der Wohnung der Rattkowskis waren alle Lampen an, und auch in Hellas Zimmer brannte das Licht. Aus den Fensterchen der Eingangshalle drang der funzlige Schein der Nachtbeleuchtung. In den Zimmern von Frau Maibaum und von den Holte-Mehsums war es schon gegen 22 Uhr dunkel geworden.

Ob bei Frau van Eyll noch Licht brannte, konnte ich nicht sehen, weil ihr Zimmer auf der rückwärtigen Hausseite lag. Wenn die Deckenbeleuchtung noch angewesen wäre, hätte ich den Widerschein von der Liegewiese her gesehen. Vielleicht hatte sie noch ein Nachttischlämpchen brennen, vielleicht schlief sie auch schon längst. Oder sie lag wach. Egal. Gewiß hatte sie ihr Fenster wieder offen, trotz des feuchten Windes. Gut so. Das Gartentor stand auch offen, dafür hatte ich gesorgt. Und meinen Standort unter den Haselnußbüschen der anderen Straßenseite würde ich wohl bald aufgeben. Ob der Herumschleicher auch in dieser Nacht auftauchen würde?

Bei den Rattkowskis vollzog sich so etwas wie ein Schattenspiel. Mal sah ich ihren Umriß zwischen Fenster und Lampe, mal seinen. Mir schien, daß sie heftig miteinander debattierten.

Die Rattkowskis... Sie machte einen ausgeglichenen, ruhigen Eindruck auf mich, ihn hatte ich bisher nur aus der Ferne gesehen. Was hatte Hella nur gegen sie?

Hella hatte mich nämlich am Nachmittag, als ich Martin und Orhun zum Rabenhof fahren wollte, vor dem Haus abgefangen und mir zugeflüstert, die Rattkowskis wollten kündigen. Hella wurde nicht einmal rot dabei, als sie erklärte, sie habe an der Küchentür deren Gespräch belauscht. Nach Herrn Rattkowskis Meinung hätte die „Pulvermühle“ keine Zukunft, außerdem wäre er es leid, für so ein paar Gäste zu kochen. Ja, und das Wort Bezahlung wäre mehrmals gefallen.

Warum erzählte Hella mir nur solche Sachen? Was wußte sie wirklich? Glaubte sie etwa nicht an das Märchen, daß ich der Gartenbau-Architekt sei?

Als ich schon am Steuer saß und losfahren wollte, kam sie noch einmal angelaufen und sagte: „Herr Margreff fährt übrigens jeden Samstag weg und kommt erst nach Mitternacht zurück.“ Warum — zum dreimal geschwänzten Teufelchen! — quatschte sie mir solche Sachen in die Ohren? Warum sollte Margreff nicht jeden Samstag wegfahren? Vielleicht hatte er irgendwo eine Freundin, vielleicht traf er sich mit seinem Kegelklub. Was ging das mich an? Und was ging das Hella an?

Natürlich hatten die Jungen mächtig protestiert, als ich ihnen klarmachte, daß sie auf keinen Fall am Abend wieder mit zur „Pulvermühle“ könnten. Auch ihr Argument, daß doch am nächsten Tag Sonntag wäre, ließ ich nicht gelten. Ich wollte nicht, daß die Jungen in Gefahr gerieten. Orhun hatte sich allerdings vorsichtshalber auf dem Rabenhof einquartiert, weil er genau wie Martin hoffte, daß da noch etwas Spannendes zu erleben wäre. Das passiert übrigens häufig, daß Orhun bei Martin oder Martin bei Orhun in Gerolstein übernachtet.

Ich erhob mich aus der Hockstellung, weil sich meine Waden zu verkrampfen begannen. Vorsichtig tastete ich mich mit vorgehaltenen Händen durch dorniges Brombeergestrüpp und brusthohe Fichtenschonungen, zerkratzte mir Gesicht und Hände, riß mir an einem knorrigen Kiefernstrunk einen Winkelhaken in die Hose und stieß mit der Backe gegen einen abgebrochenen Buchenast. Und dabei durfte ich nicht einmal lauthals fluchen, sondern mußte möglichst jedes Geräusch vermeiden. Aber das ist leichter gesagt als getan. Zum Glück orgelte der Wind sehr laut.

Und wenn das alles umsonst war? Wenn der eigenartige Nachtvogel gar nicht auftauchte? Na ja, das war Berufsrisiko. Beruf? Was hatte das mit Beruf zu tun, was ich hier veranstaltete? Mir fiel das Geld wieder ein, das Frau van Eyll mir angeboten hatte, und darum tappste ich weiter tapfer durch das Unterholz.

Erst oben am Hügel, wo der Hochwald begann, überquerte ich die Straße. Dies war die Gegend, wo wir die Reifenspur entdeckt hatten. Von hier aus konnte ich die Hausseite beobachten, an der das Fenster zu Frau van Eylls Zimmer lag. Nein, es brannte kein Licht.

Ich mußte näher an das Haus heran. Zuerst boten mir die Ziersträucher Deckung, dann wurde es allerdings brenzlich. Denn nun hatte ich den Rand der Liegewiese erreicht.

Ich bohrte die Augen in die Dunkelheit, lauschte angestrengt in den Pausen zwischen den Windböen nach allen Richtungen. Dann spurtete ich geduckt die zwanzig Schritte über den nassen Rasen und sprang in den entleerten Swimming-pool.

Allerdings konnte nur ein Halbaffe wie ich auf so eine Idee kommen! Erstens stand in dem gekachelten Becken knöchelhoch das Regenwasser, zweitens waren die faulenden Blätter auf dem Grund so glitschig, daß ich ausrutschte und mich mit dem Hintern ins Wasser setzte.

Heiliger Nick Knatterton, was für idiotische Detektive es doch gab! Das Steißbein tat weh, untenrum war ich naß wie ein Walroß, außerdem stank diese Brühe entsetzlich.

Und ich mußte warten und frieren und frieren und warten... Mitternacht war nah, meine Stimmung hatte den Gefrierpunkt längst unterschritten. Aber andererseits hatte sich ein grimmiger Trotz eingestellt. Ich war entschlossen, notfalls bis zum Morgengrauen zu warten, auch wenn die Aussichten immer schlechter wurden, daß der rätselhafte Besucher noch auftauchte.

Oder war er längst da? Hockte er vielleicht in einem Versteck und belauerte das Haus? Wieder hob ich langsam den Kopf bis zur Augenpartie über den Rand des Bassins und spähte zum Haus und zum eingezäunten Garten hinüber. Nichts.

Nachtvögel gurrten und kreischten. Das hörte sich im heulenden Wind wie Babyweinen an. Ich fror und wartete...

Dann, als ich plötzlich das Geräusch hörte, wollte ich es im ersten Moment nicht glauben. Doch Sekundenbruchteile später war ich hellwach. Das Gartentor quietschte!

Ich hielt den Atem an und schaute über den Beckenrand. Ja, da sah ich die Gestalt!

Schemenhaft nur, ein dünner, langer Schatten vor dem helleren Hintergrund der Hauswand bewegte sich mit unendlicher Langsamkeit und staksend wie ein Storch auf das Fenster zu. War jetzt noch sechzehn, vierzehn Meter vom Haus entfernt. Ein grotesker, spukiger schwarzer Strich in der Finsternis. Was hatte das nur zu bedeuten?

Es wurde höchste Zeit, daß ich in Aktion trat.

Behutsam tastete ich mich zu der Trittleiter vor und stieg gebückt und jedes Geräusch vermeidend aus dem Schwimmbecken. Das nasse Zeug klebte widerlich am Körper, und Muskeln und Sehnen waren unelastisch geworden von der Kälte. Egal! Jetzt hatte ich wirklich keine Zeit für meine Wehwehchen.

Das Schmatzen meiner Füße im nassen Gras war leiser als das Heulen des Windes. Ich rannte bis zum Gitterzaun des Hausgartens und kauerte hinter einem Busch dicht beim Tor nieder. Als ich vorsichtig die Zweige auseinanderbog, sah ich, daß der dünne Körper der gespenstischen Gestalt reglos vor dem Fenster von Frau van Eyll verharrte.

Trotz der Entfernung vernahm ich das heftige Atmen. Ein heller Fleck das Gesicht, das sich jetzt witternd wie der Kopf eines Wildtiers nach allen Seiten drehte. Die Gestalt trug einen kleinen Gegenstand in der rechten Hand, doch ich konnte nicht erkennen, was das war. Um die linke Hand schien irgend etwas geschlungen zu sein. Eine Leine?

Frau van Eylls Fenster stand weit offen.

Dann ging alles blitzschnell. Der Mann — und ich war jetzt überzeugt, daß es sich um einen Mann handelte — holte mit der Rechten weit aus und schleuderte den Gegenstand mit einer zornigen und übertriebenen Wucht durch das Fenster in das Zimmer hinein.

„Hier hast du deinen Mammon wieder, du geizige Kuh!“ Seine schrille Stimme überschlug sich fast. Wut, Angst, Verzweiflung? Vielleicht klang da von allem etwas mit.

Was jetzt geschah, passierte eigentlich gleichzeitig. In Frau van Eylls Zimmer ging das Licht an, und mit einer Behendigkeit, die ich der alten Dame absolut nicht zugetraut hatte, erschien sie wie ein blitzeschleudernder Rachegott am Fenster, fluchte wüst wie ein alter Fuhrmann und wedelte dabei mit den weiten Nachthemdärmeln wie eine Riesenfledermaus.

„Du nichtsnutziger Schuft!“ schrie die Frau. „Du elender Vagabund! Warte nur, dir wird man’s schon heimzahlen!“

War das leises Gekicher? Oder waren das böse Zischlaute? Es blieb keine Zeit, darüber nachzudenken, denn in diesem Augenblick fuhr der geisterhafte Gast herum und entdeckte mich. Ich stand fünf, sechs Schritte hinter ihm.

Er sah, daß ich zwischen ihm und dem Gartentor war und ihm den Fluchtweg versperrte. Wie eine geschmeidige Tigerkatze duckte er sich zusammen, das fahle Mondlicht verlieh seinen Augen einen gefährlichen Glanz. Die Frau am Fenster zeterte noch immer. Ich hörte auch jemand von der Vorderseite des Hauses rufen. Eine Männerstimme.

Natürlich war ich auf alles gefaßt. Auf alles? Nein, das stimmt nicht. Denn als plötzlich dieser brennende Blitz durch mein Gesicht zuckte und mir fast die Haut von den Backen riß, war ich so überrascht, daß ich erst reagierte, als mir der zweite Hieb um die Ohren pfiff.

Ich wollte zur Seite springen, aber da wickelte sich etwas Schlangenhaftes um meine Knie und riß mir, ehe ich etwas tun konnte, die Füße weg. Schwer schlug ich auf die Steineinfassung eines Gemüsebeets, haute mit dem Knochen des rechten Ellenbogens auf und hörte sämtliche Englein singen. Wieder sirrte die Schnur wie ein böses Insekt heran. Ich deckte das Gesicht mit den Händen ab und versuchte, wieder auf die Beine zu kommen.

Der Bursche hatte also eine Peitsche!

Und er ging damit um wie ein Gaucho mit hundertjähriger Erfahrung. Großer Manitu! Das zischte und schlingerte und knallte, daß ich kaum zu Atem kam. Wenn es wenigstens hell gewesen wäre! Wenn ich wenigstens die Schläge hätte kommen sehen, die gedankenschnell wie aus dem Nichts heranschossen!

Als ich durch die Finger blinzelte, merkte ich, daß mein Gegner sich langsam in weitem Bogen an mir vorbei zum Gartentor verdrücken wollte. Ich hörte meine eigenen Zähne knirschen. Ich fühlte mich wie ein Anfänger, und das war ein ausgesprochen mieses Gefühl.

Ich mußte diese Peitschenschnur zu fassen kriegen!

Im Ellenbogen klopfte ein dumpfer Schmerz. Mein Gesicht brannte von den Peitschenhieben. Ich fühlte, daß auch aus dem Mantel Stücke von Stoff herausgefetzt waren. Die Frau am Fenster krakeelte wie ein betrunkener Seebär. Dazu wieherte ein höhnischer Wind.

Du Anfänger! fluchte ich in mich hinein. Lächerlicher Anfänger! Ich hatte mich so klein wie möglich gemacht. Der Kerl umrundete mich mehr und mehr und war jetzt dem Gartentor schon näher als ich.

Wieder zischte die Peitschenschnur auf mich zu. Ich fühlte sie an meinem Hals. Teufel, konnte dieser Mann mit seiner Waffe umgehen! Aber dann machten sich meine Finger selbständig, griffen blitzschnell nach der dünnen Schlange, krallten sich fest, und dann war ich endlich wieder auf den Füßen, keuchend und wacklig noch, gewiß, aber ich stand auf meinen Füßen und zog mit meinem ganzen Gewicht an der Peitschenschnur, die mir tief in die Finger schnitt. Wie eine stramme Gitarrensaite spannte sich die Schnur zwischen dem geheimnisvollen Unbekannten und mir. Aber jetzt war ich am Zuge, das fühlte ich.

Eine Mischung aus Wut und Scham war das, die meine Kräfte beflügelte. Der andere japste wie ein junger Hund nach zu schnellem Rennen. Langsam zog ich die Schnur zu mir heran, Handbreit für Handbreit.

„Warte, Bursche!“ fauchte ich.

Ganz plötzlich ließ er los. So plötzlich, daß ich aus dem Gleichgewicht geriet und wieder strauchelte. Aber ich fiel nicht. Ich sah die dünne Gestalt durch das Tor rennen, und ich spritzte, was das Zeug hielt, hinterher. Allem Anschein nach wollte der Mann den Waldrand erreichen. Ich fummelte die Stablampe aus meiner Manteltasche und verfolgte ihn mit dem grellen Strahl. Für einen Augenblick sah ich ein Gesicht, und es war erschreckend jung.

Manchmal paßt alles wie die Faust aufs Auge. Ich holte gewaltig auf, das spürte ich. Aber nun mußte ich an der Hausecke vorbei, und auf einmal baute sich eine bärtige Figur vor mir auf, versperrte mir den Weg, fuchtelte wie eine Vogelscheuche mit einem Besen herum.

„Weg!“ schrie ich. „Verflucht, aus dem Weg!“

Rattkowski. Ich wußte sofort, daß es Rattkowski war. Trotz der Hast sah ich, daß er unter seinem Bademantel völlig bekleidet war. Wir funzelten uns gegenseitig mit den Taschenlampen ins Gesicht. So verlor ich wichtige Sekunden.

„Wer... wer sind denn Sie?“

„Der Schah von Persien!“ brüllte ich. „Hauen Sie doch endlich ab!“ Geblendet hastete ich weiter, kam aus der Richtung, mußte mich erst wieder orientieren.

Die dünne Gestalt war längst am Waldrand.

„Sie... Sie sind ja dieser Gartenmensch!“ hörte ich Rattkowskis erstaunte Stimme. „Aber wieso...“

Ja, ja, dieser Gartenmensch. Dieser Gartenmensch sauste mit hängender Zunge weiter und entdeckte auch seinen Gegner wieder, der den Weg in den Wald einschlug. Dreißig, fünfunddreißig Meter lagen zwischen uns.

Er sprang seitlich in den Graben und griff nach einem Fahrrad, das dort an einem Baumstamm lehnte. Zwar kam ich bis auf vier Armlängen ran, weil er beim Aufspringen Zeit verlor, doch dann stieg er so kräftig in die Pedale, daß ich keine Chance mehr hatte, so sehr ich mich auch anstrengte. Außerdem kamen meine Füße auf dem feuchten Schotter des Waldweges gefährlich ins Rutschen.

Aus. Vorbei.

Sinnlos, zurückzulaufen und das Auto zu holen. Diesen schmalen Waldweg konnte ich nicht nehmen. Ich war eindeutig zweiter Sieger. Meine Lungen pfiffen, die Knochen taten mir weh, die Nässe setzte mir zu. Mir war wirklich zum Heulen zumute. Wie ein begossener Pudel machte ich mich langsam auf den Weg zurück zum Haus, wo mich ein schwadronierender Rattkowski erwartete, neben dem ich nun zwei andere Gestalten in Bademänteln sah. Frau Rattkowski und Hella.

Frau van Eyll füllte noch immer den Fensterrahmen und ließ wilde Verwünschungen los. Plötzlich fiel mir auf, daß ich noch die lange Peitsche mit mir herumschleppte.

„Was soll das denn?“ fragte Rattkowski.

„Warum rennen Sie denn da in der Dunkelheit rum?“ fügte seine Frau mit hysterischem Unterton hinzu.

Hella sagte kein Wort. Grinste sie nicht sogar? Inzwischen waren alle Lampen rings um das Haus aufgeflammt.

„Wenn Herr Margreff wenigstens hier wäre!“ Frau Rattkowski hielt den Bademantel zu, um ihr rosa Nachthemd zu verdecken. Sie preßte den Arm ihres Mannes.

Hella sagte: „Und was wäre dann?“ Die Kapuze ihres Frotteemantels ließ kaum etwas von ihrem Gesicht sehen. Ihre Stimme hörte sich eigenartig angriffslustig an.

„Ich habe Sie was gefragt“, knurrte Rattkowski mich wie ein bissiger Boxer an.

„Ja? Dann fragen Sie noch einmal.“

„Warum Sie hier rumgeistern, will ich wissen.“

„Ich bin mondsüchtig“, sagte ich und wandte mich Frau van Eylls Fenster zu, weil ich endlich wissen wollte, was das dürre Nachtgespenst ins Zimmer geworfen hatte.

„Aber das ist doch dieser Gartenmensch!“ keifte Frau Rattkowski hinter mir her, als wollte sie ihren Mann auffordern, mir doch zumindest einen Schuh ins Kreuz zu feuern. Offenbar hielt sie mich für den Urheber dieses nächtlichen Spektakels.

Dann hörte ich noch eine andere Stimme durch die Nacht rufen. Herr Holte-Mehsum beschwerte sich. Und der Dackel jaulte.

Ich war unter dem Fenster angekommen und fühlte mich wie Sankt Georg, der den Drachen über sich sieht. Der Drache prustete und stöhnte.

„Wer war es?“ fragte ich leise.

„Wer... was?“ Frau van Eyll grollte aus der siebten Sohle und zielte mit einem dicken Zeigefinger nach meinem Gesicht. „Wie meinen Sie das?“

„So, wie ich das gesagt habe, Frau van Eyll. Sie wissen genau, wer Ihnen vorhin einen Besuch abgestattet hat, und ich möchte, daß Sie mir den Namen sagen.“

„Ich denke ja gar nicht da...“ Dann hastig und endgültig: „Ich habe keine Ahnung, wer diesen albernen Schabernack veranstaltet hat.“

Ich lachte ziemlich böse. „Wenn Sie ihn nicht kennen, wie kommt es dann, daß Sie so hübsche Schmeicheleien für ihn parat hatten? Wie war das noch? Du nichtsnutziger Schuft. Und: Du elender Vagabund. Das sagten Sie doch so herzerfrischend, nicht wahr? Und mir wollen Sie weismachen, der Knabe war Ihnen unbekannt? Für wie blöd halten Sie mich eigentlich? Er schien Sie doch auch gut zu kennen, oder? Irgendwas mit Kuh hat er gerufen. Wirklich seltsam, diese gegenseitigen Vertraulichkeiten! Finden Sie nicht? Und Sie wollen mir erzählen, daß Sie unseren Spaßvogel gar nicht kennen?“ Ich geriet langsam, aber sicher in Wut über dieses Schlachtschiff von Frau, das mich wie einen Hampelmann behandelte. Ich schlug mir die Nacht um die Ohren in dieser gottverdammten Kälte, haute mir die Knochen kaputt, zerriß mir die Kleidung, ließ mich mit einer Peitsche malträtieren, holte mir wahrscheinlich auch noch eine mittlere Lungenentzündung; und sie? Sie spielte Kasperle mit mir. „Wollen Sie eigentlich Ihren Ring wiederhaben? Oder tun Sie nur so?“

Sie gestattete sich erst einmal einen Hustenanfall, der wie ein Hurrikan röhrte, um Zeit zu gewinnen. „Zweifeln Sie etwa an meinen Worten, Sie... Sie...“ Ihr fiel anscheinend kein passendes Schimpfwort ein.

„Und wie!“ fauchte ich. „Sie lügen wie gedruckt. Und jetzt geben Sie mir das, was der Mann in Ihr Fenster geworfen hat, oder ich kümmere mich keine Sekunde länger um Ihren Smaragdring, sondern gehe stehenden Fußes zur Polizei.“

Mit einem Grunzlaut drehte sie sich um, dann reichte sie mir wie angewidert ein dunkles Etwas herunter, das sich als Portemonnaie entpuppte. „Das... das ist die Geldbörse, die mir gestohlen wurde.“

Ich machte das Portemonnaie auf und leuchtete mit meiner Lampe hinein. Ein paar Markstücke, ein paar Briefmarken, ein paar zerknitterte Zettelchen. Was hatte er noch gerufen? Hier hast du deinen Mammon wieder!

„Da war nicht zufällig Ihr Ring drin?“ fragte ich.

„Nein! Das ist doch die Höhe! Das Portemonnaie hat er mir ins Fenster geworfen, sonst nichts!“

Ich dachte: Vielleicht war ihm zuwenig Geld drin. „Ich nehme das Ding an mich. Wegen der Fingerabdrücke.“

„Meinetwegen“, dröhnte sie gnädig.

„Sagen Sie, Frau van Eyll, soll ich immer noch nach Ihrem Ring suchen?“

„Ja!“ donnerte sie und knallte ihr Fenster zu.

Und ich hatte gedacht, sie würde bei geschlossenem Fenster ersticken. So ändern sich die Zeiten.

Ich fummelte, so gut es ging, die schlanke Peitsche in die linke Manteltasche und schob das Portemonnaie in die rechte. Dann richtete ich den Strahl der Lampe auf die frischen Fußspuren.

Ja, unser Nachtgespenst hatte sehr große Füße. Allerdings waren die Spuren doch ein wenig kleiner als die Abdrücke, die wir mit Gips ausgegossen hatten. Da war noch etwas: Fußstellung, Schrittlänge und Sohlenprofil stimmten nicht überein. Doch das hätte mich auch gewundert...

Hella und die Rattkowskis hielten an der Hausecke noch immer Kriegsrat. Trotz des Regens. Allem Anschein nach wurden sie sich nicht einig darüber, was sie nun mit mir anstellen sollten. Oder spielten auch sie ein Spielchen mit mir?

Gerade wollte ich zu ihnen gehen, um ihnen zu sagen, daß ich der Weihnachtsmann wäre und daß alle lieben Kinder nun wieder in ihre Bettchen schlüpfen dürften, als sich von der Bundesstraße her Scheinwerfer durch den Dunst tasteten. Das tiefe Brummen des Motors kam schnell näher, und dann erkannte ich die Konturen eines Volvo.

Herr Margreff war also nach Hause gekommen.

Unsere nachmitternächtliche Versammlung mußte geradezu komisch wirken. Die drei in Bademänteln, ich sozusagen quer durch den Schlamm gezogen — und das alles in Festbeleuchtung. Irgendwie schämte ich mich ein bißchen.

Der weiße Doppelstrahl der Fernlichter erfaßte uns. Margreff fuhr eine Art Ehrenrunde und parkte dann seinen Wagen bei der Haustür. „Was ist passiert?“ rief er.

Ich ging mit schnellen Schritten zu ihm hinüber. Er machte den Schlag auf, stieg halb aus und starrte mich an, als stünde da der Leibhaftige vor ihm. „Was ist passiert?“ wiederholte er mit erstaunter Stimme.

Ich sagte es ihm.

Margreff hörte zu und schrumpfte wie eine alte Pflaume zusammen. „Kommen Sie, wir gehen ins Haus! Sie holen sich ja den Tod!“

Ich wollte nicht. Was ich jetzt dringend brauchte, waren ein heißes Bad, frisches Zeug und eine Mütze voll Schlaf. Und darum wollte ich schnellstens nach Hause. „Unser Hausgespenst kommt nicht mehr wieder“, sagte ich. „Sie brauchen keine Sorge zu haben, Herr Margreff.“

Er schien nicht ganz überzeugt. „Kommen Sie, setzen wir uns wenigstens zu mir in den Wagen.“

Ich stieg also zu ihm in den Volvo. Diesmal zeigte der Kilometerzähler 7915. Also keine Schnapszahl.

„Kommen Sie denn mit Ihren Ermittlungen voran?“ fragte Margreff fast flehentlich. „Es wäre für mich und mein Hotel schrecklich, wenn diese schlimme Sache nicht aufgeklärt würde.“

Ich gab eine ausweichende Antwort.

„Aber dieser... dieser schreckliche Kerl! Man muß ihn doch fangen! Er... er ist doch der Dieb, oder?“

„Wir werden sehen“, lächelte ich zähneklappernd — soweit man dieses Lippenverziehen als Lächeln bezeichnen konnte. „Ich tauche morgen wieder hier auf, und ich denke, dann werde ich mit gewissen Leuten mal Schlitten fahren!“

Morgen? Wieso morgen? Es war längst morgen. Egal. Ich stieg aus dem Volvo, hörte nicht auf Margreffs Protest, achtete auch nicht auf Hella und die Rattkowskis, die nun angetrabt kamen. Sollte Margreff sich um sie kümmern! Sollte Margreff ihre Fragen nach dem undurchsichtigen Gartenmenschen beantworten, der da mitten in der Nacht Theater veranstalten mußte.

„Tschüs!“ rief ich. „Ich bin im wahrsten Sinn des Wortes baden gegangen!“ Und in Gedanken setzte ich hinzu: Jetzt hab ich erst einmal die Schnauze gestrichen voll.

Jonathan sprang artig an und schoß in die Dunkelheit hinein. Ein Kaninchen hoppelte eilig von der Straße.

Ein Clown mit Falschem Gelächter

Himmel, Jonathan hatte sie alle geweckt!

Nicht nur, daß die Pferde unruhig wurden, nein, auch Do, Renate, Martin und Orhun hatten mich gehört. Das hatte mir in meinem schlimmen Zustand noch gefehlt.

Renate weinte, Do erschrak, Martin wunderte sich, Orhun feixte. Als ich dann mein zerschundenes Gesicht im Spiegel erblickte, wollte ich zuerst nicht glauben, daß ich es war.

„Hast du dich mit Stacheldraht rasiert?“ fragte Martin scheinheilig und ging sofort in Deckung.

Mir war aber nicht nach Flachsen zumute. Die Peitschenhiebe hatten blutunterlaufene Schwellungen hinterlassen. Do tupfte mir eine Tinktur ins Gesicht, die scheußlich brannte. Renate schimpfte mich aus.

Orhun sagte leise und ein bißchen bewundernd: „Er hat bestimmt was Spannendes erlebt.“

Man konnte es so nennen...

Dann entdeckte Martin die Peitsche, die mir aus der Manteltasche hing. „Heujeujeu!“ staunte er. „Wo hast du denn die tolle Peitsche her? Mann!“ Er riß die lange, aus drei fadendünnen Riemen geflochtene Peitschenschnur mit dem federhalterkurzen dicken Griff aus meiner Tasche und begann wild in der Luft herumzuknallen. Die Schnur war ungefähr vier Meter lang. „Klasse!“ schrie Martin, und da hatte es auch schon die schmale Vase mit den Mandelbaumzweigen erwischt.

Do kreischte schrill.

Martin setzte ein zerknirschtes Gesicht auf und verdrehte die Augen zur Zimmerdecke.

„Tu doch was!“ schimpfte Do. „Bring die Scherben weg und wisch das Wasser auf! Oder meinst du, das machen die Heinzelmännchen für dich? Oller Esel!“ Dann kriegte ich mein Fett. „Warum schleppst du auch so ein blödes Ding ins Haus, Luc! Das mußte ja so kommen!“

„Komm, Orhun, hilf mal mit“, murmelte Martin.

Die beiden zogen in ihren schlabbrigen Schlafanzügen in die Küche, um Handfeger und Müllschaufel zu holen. Aber da sagte Martin im Hinausgehen etwas, was mir endlich mehr Klarheit in diesem seltsamen Fall brachte. Denn wer den Ring gestohlen hatte, wußte ich längst, ich sah nur noch keine Logik in diesem bösen Spiel — bis jetzt. Ich hörte Martin sagen: „Genauso eine Peitsche hatte der Apache im Zirkus!“

In meinem Kopf machte es klick-klick-klick. Plötzlich wurde das Bild klarer, plötzlich sah ich Zusammenhänge, gewiß, undeutlich noch, aber ich begriff, wieso es zwei Diebe gab, und ich wußte, daß der Stein ins Rollen kam.

„Erzähl mir doch mal, wie das mit dem Apachen war!“ forderte ich Renate auf, die sich in eine Wolldecke gekuschelt hatte und auf der Couch hockte.

„Müßt ihr jetzt über Zirkus reden?“ fragte Do ziemlich ärgerlich. „Es ist doch noch mitten in der Nacht!“

Ich wollte sagen: Doch, wir müssen jetzt über Zirkus reden. Aber ich kam gar nicht dazu, weil Renate schon wie ein Wasserfall lossprudelte.

„Also, ich fand den Clown ja am schärfsten! Wie der lachen konnte. Paß mal auf, das ging so...“

„Nati! Nati!“ unterbrach ich. „Bitte, ich möchte nur etwas über diesen Apachen wissen. Was war mit dem?“

„Das war der einzige, der Martin gefallen hat. Das war so ein langer Lulatsch. So als Indianer verkleidet. Der Ansager sagte, daß das ‘n richtiger Apache wäre. Das stimmte aber nicht. Man konnte sehen, daß er bloß verkleidet war. Der machte mit seiner Peitsche so verrückte Kunststückchen. Rumknallen und Kreise schlagen, so wie Seilchenspringen. Und ‘ne Kerze konnte der aus fünf Meter Entfernung ausschlagen, ohne daß die umfiel. Und...“

„...und der hat einem Mädchen eine Zigarette aus dem Mund geschlagen, obwohl er die Augen verbunden hatte!“ schwärmte Martin von der Tür her. „Einsame Spitze war der, aber ehrlich.“

„Den möchte ich auch sehen!“ sagte Orhun.

„Kannst du auch“, grinste ich. „Ich lade euch alle in den Zirkus ein.“

Renate jubelte, Do schaute mich komisch an, als hätte sie einen Halbgescheiten vor sich, Martin kniff die Augen zusammen, weil ihm wohl dämmerte, daß mein plötzlicher Entschluß mit dem verschwundenen Smaragdring zu tun hatte.

Orhun war Feuer und Flamme. „Heute ist doch Sonntag, ja? Da gibt’s eine Vormittagsvorstellung!“

„Vielleicht kehrt ihr mal langsam den Scherbenhaufen zusammen“, forderte Do die Kinder energisch auf.

Eine Viertelstunde später — ich hatte geduscht und dehnte wohlig mein strapaziertes Knochengerüst im Bett aus — griff Do nach meiner Hand und fragte leise: „Meinst du nicht, daß du mir erklären solltest, in was du dich da eingelassen hast?“

Das war neu! Sonst fragte Do nie, wenn ich an einem Fall arbeitete. Aber sonst war ich ja auch nicht so zerzaust nach Hause gekommen. Klar, sie machte sich Sorgen. Ich erzählte ihr also, was zu erzählen war.

Ich hörte sie atmen. Scheinheilig fragte ich: „Du willst doch nicht unbedingt noch einmal mit in den Zirkus?“

„Warum fragst du?“ Da war eine ganze Menge Mißtrauen in ihrer Stimme.

„Weil ich dich bitten möchte, am Vormittag ein paar Telefongespräche für mich zu erledigen. Es ist wichtig.“

„Aber Luc, es ist Sonntag!“

„Wenn schon. Du hast mir selbst gesagt, in der Provinz nähme man das nicht so genau.“

„Wenn du nicht deine Sklaven scheuchen kannst!“ stöhnte Do gespielt empört. „Also schön, um was geht’s denn?“

„Och, um Autos und Stiefel und schöne Spielchen und...“

„Laß, Luc, laß! Sag mir morgen früh alles. In meinen Kopf geht jetzt nichts mehr rein. Ich muß unbedingt ein paar Stunden schlafen.“

Ich auch, dachte ich — und schlief schon.

Ein kriegerisches Indianerheer, vermutlich Apachen, riß mich mit Kampfgeschrei aus dem Schlaf. Erschreckt fuhr ich hoch und schaute auf die Uhr. Fast zehn!

Renate hechtete auf meinen Bauch und stieß schrille Töne aus, Orhun und Martin schrien rhythmisch: „Schlafmütze! Schlafmütze! Schlafmütze!“

Von der Diele her wehte verführerischer Kaffeeduft ins Schlafzimmer.

„Los, aufstehen!“ Renate trommelte auf meiner Brust herum. „Aufstehen!“

„Wir kommen sonst zu spät!“ mahnte Martin.

Ach! Und wer hatte behauptet, der Zirkus wäre ganz mies? Offenbar hatte der Herr Sohn das längst vergessen. Ich stieg mit ziemlich lahmen Beinen aus dem Bett, rasierte mich im Rekordtempo, schnitt mir dabei in die Backe, würgte ohne richtigen Appetit eine Toastscheibe mit Honig hinunter und trank kübelweise Kaffee. Die Kinder hatten sich schon in das Auto gequetscht.

Ich sah im Rückspiegel, daß Do am Hoftor stand und uns nachschaute. Ob sie sich noch immer Sorgen machte? Ich hoffte, daß sie alles behalten hatte, was wir bei unserem hastigen Frühstück besprochen hatten.

Eine Viertelstunde bis Manderscheid. Vor dem Ort war auf einem trostlosen Fußballplatz, der an chronischem Grasmangel litt, das mickrige Zirkuszelt aufgebaut. Es sah an diesem feuchten Morgen ebenfalls trostlos aus. Den gleichen Eindruck machten auch die fünf, sechs bunten Wagen, von denen die Farbe abblätterte. Nur wenige Leute, hauptsächlich Kinder, waren auf dem Weg zu dem winzigen Kassenhäuschen am Zelteingang. Das schnörklige Schild verkündete: „Circus Othello“.

Ich kaufte Eintrittskarten, während Renate, Orhun und Martin die zotteligen Ponys und das zerzauste Lama kraulten, die ein paar Schritte entfernt angepflockt waren.

Da war auch ein Holzkästchen mit einem Schild: „Spenden Sie für die Fütterung der Tiere! Danke!“ Die Kinder opferten eine Menge Taschengeld, und Renate gab keine Ruhe, bis auch ich ein Zweimarkstück in das Kästchen geworfen hatte. Aus dem Zelt dröhnte Schlagermusik.

Es gab keine numerierten Plätze. Jeder setzte sich dahin, wo es ihm paßte. Die Ränge faßten vielleicht vierhundert Besucher, aber mehr als hundert Leute waren an diesem trüben Sonntagvormittag nicht gekommen. Die Zirkusleute taten mir leid. Irgendwie war mir die Leere auch peinlich.

Der Ansager erschien unter einem schrägen Trompetensignal. Er trug einen schlotternden Samtfrack mit roten und violetten Streifen. Er machte ein paar müde Witzchen, entzündete auch ein bißchen Lachen auf den Rängen, sagte dann das Programm an.

Ja, er hätte gleich zwei Überraschungen parat, verkündete er, eine schlechte und eine gute. Die schlechte war, daß der weltberühmte Apache Jeronimo Büffelherz mit seinen atemberaubenden Peitschentricks wegen eines plötzlichen Fieberanfalls nicht auftreten könne. Als ein enttäuschtes Oooohhh von den Rängen kam, rief er schnell mit sehr viel verkrampfter Fröhlichkeit: „Aber dafür bieten wir unseren verehrten Gästen heute zwei einmalige Clown-Nummern! Jawohl! Und nun, verehrtes Publikum, Manege frei für die tollkühnen Snider-Sisters!“

Plötzlicher Fieberanfall ist gut! grinste ich in mich hinein. Ich wußte es besser, warum der Apache nicht auftreten konnte.

Die Reiterkunststückchen der zwei Mädchen in glitzernden Trikots nahm ich nur oberflächlich wahr. Auch für die Nummer mit dem störrischen Zebra hatte ich kaum ein Auge. Anschließend turnten ein paar muskulöse Akrobaten an wippenden Stangen herum, und eine Frau, die als Schäferin aus der Pußta verkleidet war, führte dressierte Schweine vor, die nach Noten grunzen konnten.

Renate hatte ihren Spaß.

Martin flüsterte mir ins Ohr: „Hab ich nicht gesagt: Ein Zirkus ohne Elefanten ist gar kein Zirkus! Und jetzt lassen die Heinis auch noch den Apachen weg!“

Allerdings verging Renate dann der Spaß, als der erste Clown in die Manege stolperte und seiner Kinderposaune trommelfellzerfetzende Jaultöne entlockte. Es war ein sehr langer und sehr dünner Clown. Als er dann einen Wasserstrahl aus der Posaune in die Zuschauer spritzte, lachte er am lautesten.

„Das ist der falsche Clown!“ zischte Renate. „Der lacht ja ganz bekloppt. Der andere, der kann vielleicht lachen, na! Wart’s mal ab!“

Ein Seelöwe mit einem bunten Riesenball zockelte herein und begann mit dem Clown eine Art Kopfballspiel. Der Clown verlor andauernd. Die Leute lachten.

Da knuffte Martin mir seinen Ellenbogen in die Seite und flüsterte aufgeregt: „Ich fresse drei Besen mit Eimer und Putzfrau, wenn der Kerl da nicht der Apache ist!“

„Der Clown da?“

„Ja, der Clown da! Und die Schwachköpfe labern, der hätte Fieber! Mann, hier wird man vielleicht beschissen!“

Ich hatte die dünne Gestalt längst wiedererkannt. Trotz der Pappnase und trotz der Schminke. Absichtlich hatte ich Plätze dicht am Ausgang gesucht, und so fiel es nicht sonderlich auf, daß ich jetzt aufstand.

„Wo willst du hin?“ fragte Renate entgeistert. „Gleich kommt doch der Clown mit der tollen Lache!“

„Ich muß mal“, schwindelte ich und huschte nach draußen. Daß Martin und Orhun mir nachliefen, sah ich zu spät.

Ich schlängelte mich zwischen den Wagendeichseln durch. Unter einer Zeltplane kochte eine alte Frau in einem Ungetüm von Topf über offenem Feuer eine stark duftende Suppe. Sie trug einen blauen Arbeitsanzug und kaute mit zahnlosem Mund an einer Stummelpfeife.

„Hier ist kein Durchgang!“ fauchte sie mich an.

„Es ist aber wichtig“, gab ich zurück. „Ich muß dringend den Clown sprechen, der da gerade seinen Auftritt hat.“

„Was woll’n Sie denn von dem?“

„Das ist doch der Mann, der sonst den Apachen spielt?“

Sie zögerte, dann nickte sie widerwillig. „Und was woll’n Sie von dem?“

„Ich muß ihm etwas wiederbringen, was er verloren hat. Dann kann er auch wieder als Apache auftreten. Sagen Sie, wie war doch sein Name?“

„Jeronimo. Jeronimo Büffelherz.“ Sie rührte im Topf.

„Ich meine den anderen Namen, den bürgerlichen.“

„Was geht denn Sie das an? — Na, meinetwegen. Er heißt Piet van Eyll. Warten Sie da an dem blauen Wagen. Er kommt gleich. Die Leute klatschen schon. Sein Schlußapplaus.“

Die Frau schüttete aus verschiedenen Dosen Gewürzkräuter in den großen Topf und tat so, als gäbe es mich gar nicht mehr.

Dann kam der Clown aus dem Hinterausgang des Zeltes geeilt und verschwand mit langen Schritten in dem blauen Zirkuswagen. Ich ging ihm nach. Aus einem Transistorradio schepperte Musik. Ich erkannte „You should be dancing“ von den Bee Gees.

Dann klopfte ich.

„Herein!“ rief eine tonlose Stimme.

Er war schon beim Abschminken. Eine rot angestrichene Glühbirne spendete eine Art Barbeleuchtung. Zwei schmale Betten. Auf dem tischhohen Schränkchen ein Durcheinander von Socken, Tassen, Zigarettenschachteln, Schreibutensilien, Taschenbüchern... Ein Kleiderspind, zwei Koffer, eine Blumenvase mit vertrockneten Osterblumen.

Er drehte mir sein Gesicht zu, und ich sah es zweimal: Er hockte vor einem runden Spiegel. Als er mich sah, schaltete er das Radio aus.

„Was wollen Sie denn hier?“ Argwohn, Feindseligkeit, auch ein bißchen Angst.

„Ich wollte Ihnen Ihre Peitsche wiederbringen, Herr van Eyll. Falls Sie auch für die Zukunft solche nächtlichen Auftritte planen, sollten Sie sich allerdings ein paar Ersatzpeitschen zulegen. Als Clown taugen Sie nichts.“ Ich warf die Peitsche vor seine Füße.

Kann jemand unter weißer Schminke bleich werden? Doch. Ich sah es ganz deutlich. Die Knollennase hatte er abgenommen. Tief und dunkel lagen die Augen in dem schmalen Gesicht. Er hatte die Lippen zusammengepreßt. Langes Strohhaar hing ihm in die Stirn. Und er hatte Angst.

„Wer... wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?“ Es war eine sehr junge und schrille Stimme.

„Ich heiße Lucas, und was ich will, habe ich Ihnen ja gesagt.“

Natürlich wußte er, daß ich der Mann war, mit dem er dieses böse nächtliche Intermezzo veranstaltet hatte. Er schielte nach der Peitsche.

„Kommen Sie nur ja nicht auf dumme Gedanken“, warnte ich ihn. „Oder haben Sie Lust auf eine tüchtige Abreibung? Sie stehen bei mir noch ganz dick in der Kreide.“

„Sind Sie von der Polente?“

„Nein.“

„Aber Sie wollen mir...“ Er brach ab, riß sich das Clownkostüm vom Leib und zischte voll Haß: „Hat die alte Kuh mich also doch verpfiffen!“

Ich sagte: „Sie sollten nicht so von der Frau reden. Sie hat Sie ganz und gar nicht verpfiffen. Im Gegenteil. Sie hat gemauert und geblufft, aber sie will ihren Smaragdring wiederhaben.“ Plötzlich war grenzenloses Erstaunen in seinem Gesicht. Und Panik. „Ring? Was hab ich denn... Ich hab doch ihren Ring nicht geklaut! Ich weiß doch gar nicht, daß ihr Ring weg ist!“

„Aber Sie kennen den Ring, ja?“

„Natürlich. Wer kennt dieses teure Protzding nicht!“

„Sie ist Ihre Großmutter, ja?“

„Ja, zum Teufel! Aber deswegen hab ich ihren Scheißring doch nicht!“ Dann murmelte er leise wie zu sich selbst: „Meine Eltern leben nicht mehr. Flugzeug abgestürzt...“

„Ich weiß, daß Sie den Ring nicht gestohlen haben. Aber Ihre Großmutter ist überzeugt, daß Sie der Dieb waren.“

„Ich war’s aber nicht!“ schrie er, daß die Adern am Hals dick hervortraten.

„Aber Sie sind ein Dieb.“

„Ich hab das Portemonnaie doch zurückgebracht! Nicht einen Pfennig hab ich rausgenommen! Da war ja auch kaum was drin. Und wenn tausend Mark drin gewesen wären: Ich hätte nichts genommen. Wirklich nicht. Ich war so wütend gewesen, und da hab ich das Portemonnaie heimlich eingesteckt. Aber auf dem Rückweg, da wurde mir klar, daß es falsch war. Ich wollte ihr ja schon am gleichen Abend das Ding ins Fenster werfen. Aber da hat mich dieser Kerl gesehen, dem das doofe Hotel gehört. Na ja, da bin ich eben in der nächsten Nacht wiedergekommen, und da...“

„Und da hatten wir zwei das zweifelhafte Vergnügen...“ Blitzschnell war er aufgesprungen. In Unterhemd und Clownhose sprang er zur Tür, riß sie auf — und prallte gegen Martin und Orhun, die dort gelauscht hatten.

Inzwischen hatte ich den großen Apachen aber am Wickel und schob ihn zu seinem Stuhl zurück. „Man kann nicht immer weglaufen, Herr van Eyll.“

So, als ob sich plötzlich eine Spannung gelöst hätte, hielt er die Hände an die Ohren und begann stockend zu erzählen.

Nach dem Tod seiner Eltern war er ins Haus der Großeltern gekommen, wo er in protzendem Reichtum aufgewachsen war, sich aber immer wie ein Fremder gefühlt hatte. „Für meinen despotischen Großvater war es klar, daß ich zum Erben der Firma aufgebaut werden müßte. Ich hab mich nie getraut, ihm zu sagen, daß ich keine Lust hätte, hinter einem Schreibtisch zu verblöden und Geld zu scheffeln. Ich wollte schon als kleines Kind zum Zirkus.“

„Zirkus?“ Ich breitete die Arme aus, als wollte ich das schäbige Zelt und die vergammelten Wohnwagen umfassen. „Ist dies denn ein Zirkus?“

Da geschah etwas, was mich fast umhaute: Martin gab statt seiner die Antwort. „Ja, dies ist ein Zirkus. Eben ein kleiner Zirkus, aber ein Zirkus. Auch wenn sie keine Elefanten haben.“ Martin hatte also eindeutig Partei ergriffen.

Piet van Eyll lächelte ihm zu. Es sieht grotesk aus, wenn einer, der nur zur Hälfte seine Clownschminke vom Gesicht gewischt hat, lächelt. „Das ist wie beim Theater. Man muß sich erst in der Provinz hocharbeiten, eh man eine richtige Chance bekommt. Vielleicht jedenfalls.“

„Macht Ihnen denn dieses Leben Spaß?“ fragte ich und dachte dabei an all die Armut und Schäbigkeit, von der dieser winzige Zirkus gezeichnet war.

„Ja!“ antwortete er trotzig. Dann berichtete er weiter. Er erzählte von dem Schock, mit dem seine Großmutter die Nachricht aufgenommen hatte, daß er auf keinen Fall in die Firma eintreten würde. Sie hatte ihn beschworen, hatte gebettelt, geweint, geschmeichelt. Und dann hatte sie, die sklavisch an ihrem Mann hing und der sein Erbe heilig war, die Firma eines Tages verkaufen müssen. „Das hat sie mir nie verziehen“, flüsterte Piet van Eyll, „nie! Sie hat mich aus dem Haus gejagt und gesagt, ab sofort sind wir nicht mehr miteinander verwandt. Das war mir egal. Wir haben uns dann auch die ganzen Jahre nicht gesehen.“ Er schrie: „Sie ist geizig und böse!“

Ich sagte: „Ob sie geizig und böse ist, kann ich nicht beurteilen. Ich kenne sie zuwenig. Außerdem soll man vorsichtig sein mit solchen Urteilen. Wer kann schon in die Menschen hineinschauen? Aber eines weiß ich: Sie ist krank, und sie ist einsam.“

Erregt knetete er die Fäuste. „Aber warum hilft sie uns nicht? Ich wußte, daß sie immer in der ,Pulvermühle^1 den Frühling verbringt. Als wir mit dem Zirkus nach Manderscheid kamen und blank waren, weil das Winterquartier unsere letzten Pfennige gefressen hatte, da dachte ich: Los, laß mal all deinen verfluchten Stolz beiseite. Geh zu ihr und bitte sie um Hilfe. Die Tiere krepieren uns sonst. Und sie strotzt ja vor Geld. Das stinkt ja fast! Aber sie... hat mir kein Geld gegeben. Sie hat gesagt, ich könnte alles haben, wenn ich nach Hause käme. Aber das hier — dieser mickrige Zirkus — ist mein Zuhause!“ Er trommelte auf der Tischplatte rum. „Vagabund hat sie mich genannt. Dabei wollte ich nur ein bißchen Geld, damit wir nicht vor die Hunde gehen mit unserem Zirkus.“ Seine Schultern zuckten. Er weinte.

Martin sagte mit belegter Stimme: „Als Apache ist der unheimlich gut. Wirklich.“

„Und wie!“ bestätigte Orhun die Solidaritätsbekundung, obwohl er doch Piet van Eyll noch gar nicht bei seinen Peitschenkunststücken gesehen hatte.

„Gehen Sie noch mal zu ihr“, sagte ich leise. „Wenn sie erfährt, daß Sie nicht den Ring gestohlen haben, wird sie sehr froh sein. Ich lege ein gutes Wort für Sie ein. Und eines dürfen Sie nicht vergessen! Frau van Eyll hat nicht die Polizei gerufen, obwohl sie fest überzeugt ist, daß Sie den wertvollen Ring gestohlen hätten.“

„Aber ich war’s nicht“, sagte Piet van Eyll, der traurige Clown.

„Ich weiß. Und ich werde diesem häßlichen Spiel auch jetzt ein Ende bereiten. Aber vergessen Sie es nicht: Gehen Sie noch einmal zu ihr!“

Wir verließen den Wohnwagen. Piet van Eyll saß vor dem Spiegel und starrte sein Gesicht an. Lachen klang aus dem Zelt. Der andere Clown, der richtige, kam ausgepumpt und verschwitzt aus dem Hinterausgang. Die Frau rührte noch immer im Suppentopf herum. Irgendwo wieherte ein Pferd. Die Vorstellung war zu Ende.

Beim Wagen warteten wir auf Renate, die dann mit heißen Backen angerannt kam und ganz traurig war, weil ich den lachenden Clown nicht erlebt hatte.

Mir war auch nicht zum Lachen.

Von einer Telefonzelle in Manderscheid aus rief ich beim Rabenhof an. Do hatte alle Anrufe erledigt. Ja, meine Vermutungen waren richtig gewesen.

Zeit für die Abrechnung!

Ein Lügner mit langen Beinen

Wir wurden von schimpfenden Spatzen und einem verrückt bellenden Dackel begrüßt. Die Spatzen schwirrten davon, als Orhun in die Hände klatschte, Leopold bellte und krakeelte weiter.

Dabei meinte er gar nicht uns! Er bellte die kleine Birke an, die offenbar ganz frisch neben der Auffahrt schräg gegenüber der Bürotür eingepflanzt worden war.

„Wieso bellt der den Baum an?“ fragte Renate verdutzt.

„Weil der spinnt“, entschied Martin.

„Aber der sieht doch gar nicht so doof aus, der Dackel“, protestierte Renate. „Ich find das komisch.“

Ich fand das auch komisch. Komisch fand ich auch, daß plötzlich Hella aus der Garage auftauchte, vor der ich Jonathan abgestellt hatte. Sie wurde ein bißchen rot und grüßte sehr scheu. Hatte sie sich an Margreffs Volvo zu schaffen gemacht? Was hatte sie denn so schnell in ihrer Schürzentasche verschwinden lassen?

„Wer hat denn das Bäumchen gepflanzt?“ fragte ich ganz unbefangen. „Das war doch gestern noch nicht da.“

„Herr Margreff hat es eingesetzt. Ganz früh heute morgen. Ich weiß auch nicht...“ Sie redete nicht weiter, hielt ihren Kopf schief, als müßte sie angestrengt nachdenken, wischte sich dann ein paar Regentropfen aus dem Gesicht und kicherte: „Herr Holte-Mehsum hat gesagt, die Birke wäre hundsmiserabel eingepflanzt worden.“ Sie zeigte auf mich. Dann kicherte sie noch heftiger. „Wenn der Gartenfachmann käme, der würde bestimmt nicht einverstanden sein und die Birke sofort wieder rausnehmen lassen. Herr Margreff war richtig wütend, weil Herr Holte-Mehsum das gesagt hat.“

Wie sie mich anschaute! Und wie sie „Gartenfachmann“ gesagt hatte! Da gab es keinen Zweifel: Hella wußte genau, daß ich kein Gartenbau-Architekt war. Ob sie aber wußte, warum ich wirklich hier war?

Bratendüfte wehten aus dem halboffenen Küchenfenster. Ich hörte Geschirr klappern. Dann rief eine Frauenstimme mehrmals Hellas Namen.

„Hui, Frau Rattkowski. Sie ist bestimmt sauer, daß ich den Nachtisch noch nicht aufgetragen habe!“

Bevor Hella verschwinden konnte, mußte ich allerdings noch wissen, ob Frau van Eyll im Restaurant mit den anderen aß oder in ihrem Zimmer geblieben war. „Ah, sie sitzen jetzt wohl noch alle bei Tisch, ja?“

„Ja, alle — auch Frau van Eyll.“ Hellas Blick signalisierte, daß sie wußte, warum ich zur „Pulvermühle“ gekommen war. Allerdings hätte Hella mir den Wink mit dem Zaunpfahl nicht zu geben brauchen. „Gartenfachmann“ Lucas wußte auch so, daß die Birke nicht stehenbleiben konnte.

„Martin, Orhun! Ob ihr wohl gleich mal diese Birke wieder ausbuddeln könnt? Ich seh da am Garagentor einen Spaten. Macht ihr das?“

Martin machte ein ganz belämmertes Gesicht. Ich wußte, was er dachte: Die da drinnen, die haben’s gut, die können sich jetzt die Bäuche vollschlagen, und ich hab soooo einen Bärenhunger! Martin hatte immer Hunger.

Orhun verkündete, er würde sich schon um das Bäumchen kümmern. Doch zunächst waren die drei Kinder damit beschäftigt, mit Leopold um die Wette zu bellen.

Ich sagte ihnen, sie sollten auf jeden Fall draußen bleiben, schärfte es ihnen zweimal, dreimal ein und ging dann ins Haus.

Margreff stand schnell vom Tisch auf, um mich zu begrüßen. In seinen Augen stand die stumme Frage: Kommen Sie weiter mit Ihren Ermittlungen? Er schaute reichlich übernächtigt aus. Frau Maibaum nickte mir zu und löffelte mit abgespreiztem kleinem Finger ihr Erdbeerdessert. Frau Holte-Mehsum lächelte mir ins Gesicht. Ihr Mann würdigte mich keines Blickes. Vermutlich machte er mich für das nächtliche Getöse verantwortlich, das ihm den Schlaf geraubt hatte. Frau van Eyll starrte mich neugierig wie eine Eule an und prustete, daß sich ihr fetter Körper wie ein Blasebalg aufblähte.

Frau Rattkowski fragte ziemlich unfreundlich: „Möchten Sie noch essen?“

„Nein, ich möchte gern ein paar Worte mit Frau van Eyll sprechen.“ Ich schaute nicht zum Tisch, aber ich spürte die Blicke der irritierten Leute trotzdem.

Frau van Eyll dröhnte: „Wenn Sie mich unbedingt sprechen wollen, dann gehen Sie am besten schon mal in mein Zimmer und warten. Ich muß erst mal verschnaufen.“

Margreff hielt mich am Arm fest. Er begleitete mich ein paar Schritte zum Gang hin. Und wie er so neben mir stand, kam er mir plötzlich größer vor als sonst. „Wie sieht’s aus?“ fragte er flüsternd. „Die alte van Eyll verliert langsam die Nerven.“

„Ich komme weiter. Und eigentlich ist das Rätsel auch gelöst. Da gastiert zur Zeit in Manderscheid ein ganz interessanter Zirkus. Sollten Sie sich mal ansehen.“

„Ich verstehe nicht. .Er machte sich Sorgen um den Smaragd und um den Ruf seines Hauses, und ich erzählte ihm etwas von einem Zirkus! Sein Gesicht ließ seinen Unmut deutlich erkennen.

„Ich erkläre es Ihnen gleich, Herr Margreff.“

„Geht es nicht jetzt? Ich bin sehr eilig. Ich muß in einer dringenden Sache nach Antwerpen, und bei diesem Wetter ist die Autofahrerei kein Honigschlecken.“

„Sie müssen schon wieder fort?“

„Leider, ja. Also sagen Sie mir bitte, was zu sagen ist, Herr Lucas. Andernfalls wäre ich Ihnen dankbar, wenn wir unser Gespräch auf morgen verschieben könnten. Ich werde am Nachmittag wieder zurück sein, denke ich.“

„Ich muß zuerst mit Frau van Eyll reden. Es wird nicht lange dauern. Und anschließend sollten Sie trotz Ihrer Zeitnot ein paar Minuten für mich opfern. Es ist doch auch in Ihrem Interesse, oder?“

„Also gut. Ich warte im Büro auf Sie.“

Kaum hatte ich mich in Frau van Eylls Zimmer in den Sessel gehockt und erste Überlegungen angestellt, ob ich es wohl wagen könnte, das Fenster zu schließen, weil es so lausig kalt im Raum war, da nahm ich auch schon das Zittern des Fußbodens wahr. Ja, und dann hörte ich das Schnaufen. Als ob ein asthmatischer Mississippi-Dampfer angestöhnt käme. Frau van Eyll stampfte herein, haute die Tür hinter sich zu und ließ sich auf ihr Bett plumpsen.

„Was haben Sie mir zu melden?“ fragte sie. Wirklich, sie fragte wie ein General.

„Zwei Dinge. Erstens: Ich weiß, wer Ihren Smaragdring gestohlen hat. Zweitens: Ich weiß, daß Ihr Enkel Piet nicht der Dieb ist.“

Diese jähe Veränderung! Als wenn sich ihr Gesicht entspannte. „Sind Sie sicher, daß Piet es nicht gewesen ist?“

„Ja, ich bin sicher.“

Sie versuchte es zu verbergen, aber ich sah trotzdem, daß sie Tränen in den Augen hatte. „Jetzt wissen Sie ja, warum ich die Polizei nicht rufen wollte. Ich konnte doch meinen eigenen Enkel nicht... Mein Gott, und ich habe ihn verdächtigt! Sind Sie ganz sicher, daß er nicht... Können Sie denn beweisen...“ Sie verlor die Fassung. Ihr Gefühl war also doch nicht so verfettet wie ihr Körper. „Gerade wo dieser Ring doch ein Geschenk meines Mannes ist! Und als ich dann dachte, daß mein eigener Enkel ihn gestohlen hätte, da...“ Sie fand kein Taschentuch und nahm einfach die Bettdecke. Schniefend sagte sie: „Sie haben ihn und seinen Zirkus also gefunden, Herr... Wie war noch der Name?“

„Lucas“, sagte ich geduldig. „Ja, ich habe ihn gefunden, und er hat mir eine bemerkenswerte Geschichte erzählt. Die hat mir irgendwie imponiert. Eigentlich wollte ich ihm ja ein paar hinter die Löffel hauen, weil er in der Nacht mit seiner Peitsche auf mich losgegangen war. Aber dann habe ich’s doch nicht getan. Und Sie sollten ihm auch verzeihen, daß er Ihnen das Portemonnaie geklaut hat.“

„Er hat es ja wiedergebracht, nicht wahr?“ Dann brach es aus ihr heraus: „Aber warum muß er denn wie ein Vagabund leben? Warum muß er mit diesen schrecklichen Leuten herumziehen wie ein Zigeuner? Warum kommt er nicht nach Hause? Die Firma

Ich unterbrach sie fast schroff. „Weil er sein eigenes Leben leben will. Warum wollen Sie das nicht begreifen, daß er sich aus dieser Firma nichts macht?“

„Das Lebenswerk meines Mannes! Er hatte so gehofft, daß Piet eines Tages sein Werk fortsetzen würde. Aber dieser Bengel dachte nicht daran! Mir brach es fast das Herz, daß ich das Geschäft verkaufen mußte. Und er? Er nimmt keine Rücksicht. Er zigeunert einfach durch die Weltgeschichte und nimmt keine Rücksicht!“ Frau van Eyll war eine sehr einsame Frau. Sie tat mir leid.

Aber Piet tat mir mindestens genauso leid. „Finden Sie nicht, daß es verdammt egoistisch ist, wenn Ihnen das Lebenswerk Ihres Mannes wichtiger ist als das Leben dieses jungen Burschen? Mit welchem Recht wollen Sie ihm befehlen, sein Leben nach Ihren Wünschen zu führen? Es ist sein Leben, vergessen Sie das nicht. Sein Leben! Wenn es Ihnen noch so schmerzlich ist: Seine Zukunft heißt für ihn Zirkus. Ob Ihnen das paßt oder nicht. Seien Sie doch nicht so stur, Frau van Eyll!“

Ich schimpfte sie nach Strich und Faden aus. Mir schien, es war höchste Zeit, daß das mal jemand tat. Und dann sagte ich ihr, daß Piet noch einmal zur ihr kommen würde und daß er und sein Zirkus ihre Hilfe dringend brauchten. „Sie müssen selbst wissen, ob Sie von Ihrem Enkel im Guten oder im Bösen scheiden wollen. Es liegt ganz bei Ihnen.“ Ich hatte die Tür erreicht.

„Wo gehen Sie hin?“ fragte Frau van Eyll und streckte die Hand aus, als ob sie mich festhalten wollte.

„Ich will jetzt Ihren Ring holen“, sagte ich. „Außerdem bin ich es leid, einer dickschädligen Dame das Wort zum Sonntag zu predigen.“

Sie wollte nicht einmal wissen, wer der Dieb war!

Hella hatte wieder gelauscht. Ich sah es ihr an der Nasenspitze an, daß sie lange Ohren gemacht hatte. Sie lief aber nicht verschämt weg, sondern blieb mitten im Korridor stehen und versperrte mir den Weg. Irgendwo im Haus schepperte eine Kuckucksuhr. Leopold kam angehoppelt. Er wurde ja bekanntlich unruhig, wenn ein Fremder im Haus war.

„Ich wußte gleich, daß er es nicht gewesen ist!“ sagte Hella trotzig und blitzte mich an wie die Jungfrau von Orleans.

„Von wem sprechen Sie?“ fragte ich scheinheilig.

„Sie wissen genau, daß ich... daß ich... daß Piet nicht der Dieb war, das wußte ich genau!“

War das denn die Möglichkeit! Sie hatte Piet nur einmal flüchtig gesehen, und schon hatte sie Feuer gefangen! Ich gab mir große Mühe, nicht zu grinsen. „Sie mögen ihn?“

„Ja. Und darum will ich ihm ja auch helfen.“

„Aber haben Sie mir nicht vorgestern erzählt, er wäre so ein frecher Typ, der fremden Mädchen in den Popo kneift? Oder hab ich das geträumt?“

„Ach, das hab ich nur so gesagt. Das... das war ja auch kein richtiges Kneifen. Das war so etwas wie Streicheln.“

„Aha!“ staunte ich. „Na, das können Sie ja mit dem jungen Mann noch genau klären, was das nun wirklich war. Ich denke, er läßt sich bald hier sehen. Und jetzt sagen Sie mir, was Sie vorhin in Herrn Margreffs Auto gemacht haben.“

Hella griff in ihre Schürzentasche und hielt mir eine Handvoll Autosicherungen unter die Nase. „Ich hatte Angst, er könnte wegfahren, bevor Sie kämen.“

Kluges Kind! Zur Vorsicht hatte ich Jonathan so geparkt, daß kein Wagen aus der Garage konnte. Aber doppelt genäht — wie man so behauptet — hält besser.

Wir erschraken, als die beiden Jungen angestürmt kamen — Martin vornweg mit etwas Schlabberigem unter dem Arm.

„Rate mal, was wir unter der Wurzel von der Birke gefunden haben!“ schrie er.

„Gummistiefel mit Schuhgröße Geigenkasten natürlich.“

Er war eindeutig ein bißchen enttäuscht. „Wußtest du das schon?“

„Sagen wir: Ich hielt es für wahrscheinlich.“

„Ich wette den Stiftzahn meiner Urgroßmutter gegen zehn alte Rasierklingen, daß das Profil genau zu unserem Gipsabdruck paßt!“ sagte Orhun atemlos.

„Die Wette hast du gewonnen“, antwortete ich und war ganz und gar nicht froh über das Geschrei, das die Kinder veranstaltet hatten. Das war ja eine lautere Warnung als eine Polizeisirene! „Bleiben Sie mit den Kindern hier!“ bat ich Hella und lief den Gang hinunter. Der Dackel fuhr mir zwischen die Beine. Doch als ich im Laufen versehentlich seinen Schwanz erwischte, schoß er wie eine Rakete in entgegengesetzter Richtung davon.

Für Sekunden sah ich Rattkowskis bärtiges Gesicht an der Küchentür. Als er mich so schnell kommen sah, schloß Rattkowski hastig die Tür. Eine Spülmaschine lärmte.

Ich riß ohne zu klopfen die Bürotür auf. Margreff lehnte an seinem Schreibtisch und sah mir erwartungsvoll entgegen. Er trug jetzt einen grauen Tweedanzug mit einer schwarzen Weste. Ja, seine Beine waren länger geworden.

„Geben Sie mir den Ring“, sagte ich leise.

„Was?“ Die Rolle hieß ungläubiges Erstaunen, die er jetzt zu spielen versuchte. Aber Margreff war ein schlechter Schauspieler.

„Müssen wir diese Komödie spielen?“ fragte ich. „Können wir uns das nicht ersparen? Wir wissen doch beide, daß Sie der Dieb sind, Herr Margreff.“

„Das... das ist doch nicht zu fassen! Solch eine Beschuldigung! Das ist doch ungeheuerlich! Mir zu unterstellen, daß ich meinen eigenen Gast bestohlen hätte! Mir fehlen die Worte. Wollen Sie sich lächerlich machen, Herr Lucas?“

„Also müssen wir das Ganze doch durchspielen. Und ich hatte schon gehofft, Sie würden vernünftig sein. Wenigstens jetzt. Sie wissen doch, daß Ihr Spiel aus ist.“

„Haltlose Behauptungen!“ zeterte er. „Vergessen Sie nicht, ich habe Sie doch kommen lassen! Ich! Ich war es doch, der sich um einen Detektiv bemüht hat, damit diese...“

Ich winkte ab. „Ach, und Sie dachten, kein Mensch würde Sie verdächtigen, nur weil Sie mich sozusagen selbst engagiert haben? Wie naiv Sie doch sind! Sagen Sie, für wie blöde halten Sie mich eigentlich? Meinen Sie im Ernst, daß diese lächerlichen Versuche, den Verdacht auf einen anderen zu lenken, besonders scharfsinnig inszeniert waren? Woher nehmen Sie eigentlich diese Überheblichkeit, andere Leute für Idioten zu halten? Na, Sie tüchtiger großer Denker? Und die Stiefel zu verbuddeln und eine Birke draufzupflanzen, und das sozusagen vor der Haustür, das ist ja wohl der Gipfel an Größenwahnsinn.“

Margreff machte ein paar hastige Schritte zum Fenster hin und verdrehte den Hals ein bißchen. Ja, er sah wohl, daß ihm seine gärtnerische Großtat vom frühen Morgen nichts genützt hatte.

„Sogar Hella ist Ihnen auf die Schliche gekommen“, sagte ich.

Fast Stille im Zimmer. Atemzüge. Knistern in der Tapete. Das Datum auf dem Abreißkalender war eine Woche alt. Die Ordner im Aktenschrank wirkten wie Soldaten beim Strammstehen.

„Und wie stellen Sie sich das vor, Sie hergelaufener Detektiv?“ Er versuchte es also mit Frechheit. „Ihre Phantasie geht doch mit Ihnen durch. Wie wollen Sie mir denn etwas beweisen, heh? Etwas, das nur in Ihrem konfusen Schädel existiert!“

„Langsam“, sagte ich. „Jetzt sage ich Ihnen erst einmal, wie ich mir das vorstelle. Das wollten Sie doch wissen. Ich stelle mir vor, daß Sie einen so berühmten Stein wie ,Die grüne Fahne der Elefanten“ nicht legal verkaufen können, schon gar nicht hier im Land, wo die Juweliere vermutlich wissen, wem der Stein gehört. Und darum stelle ich mir vor, daß Sie es ganz eilig haben, nach Antwerpen zu reisen. Selbst ich dummer, hergelaufener Detektiv weiß, daß es dort einen blühenden Schwarzmarkt für solche hübschen Sachen gibt. Wie in vielen Hafenstädten.“

„Hach! So ein Schwachsinn! Da müßte ich den Ring ja bei mir haben. Wollen Sie mein Reisegepäck durchsuchen?“ Margreff schien sich seiner Sache sehr sicher zu sein.

Ich lachte ihm mitten ins Gesicht. „Es gibt Lügen mit kurzen Beinen und Lügner mit langen Beinen.“ Ich zeigte auf seine hochhackigen Stiefeletten.

Er tat mir den Gefallen: Wie im Reflex starrte er zu seinem linken Schuh hinunter. Hektische Flecke erschienen auf seinen Backen, er bekam die Gesichtsmuskeln nicht mehr unter Kontrolle. Sein Kinnbärtchen zuckte.

Ich sagte: „Wenn Sie wüßten, was für einen Bart dieser Trick schon hat, Edelsteine im Schuhabsatz zu verstecken. Da lacht Sie der jüngste Zöllner aus. Und ich muß über diese Dämlichkeit auch lachen. Los, ziehen Sie den Stiefel aus! Worauf warten Sie?“

Seine Stimme war plötzlich klein und tonlos. „Ich hab doch keinen Fehler gemacht. Ich hab doch alles genau überlegt. Sie wollen bluffen, ja? Sie haben keinen Beweis!“

„Sind Sie so schwer von Begriff? Kapieren Sie doch, daß Sie von Anfang an verdächtig waren. Sie haben Fehler auf Fehler gemacht. Möchten Sie gern ein paar Beispiele serviert haben? Bitte! Sie hatten es mir am Freitag bewußt nicht gesagt, daß Piet van Eyll am Vormittag seine Großmutter aufgesucht hatte und einen Riesenkrach mit ihr hatte. Klar, das kam Ihnen wunderbar gelegen. Aber ich sollte es selbst herausfinden, damit er mir um so verdächtiger vorkäme. Sie selbst spielten den Arglosen, der nichts gesehen und gehört hatte. Nein, das war zu dick aufgetragen.“

„Ist das alles?“ höhnte er.

„Witzbold! Das fing schon mit dem Märchen an, das Sie mir auftischten, als Sie mir weismachen wollten, dieses Hotel liefe prächtig und wäre praktisch ununterbrochen ausgebucht. Das steht aber im Widerspruch zu der Tatsache, daß die Rattkowskis kündigen wollen, weil sie genau sehen: Die Tage Ihres Unternehmens sind gezählt. Teurer Umbau, komfortable Ausstattung, aber kaum Gäste. Und dazu kommt, daß Sie auch noch ein aufwendiges Hobby haben, das eine Masse Geld verschlingt.“

„Ich verstehe kein Wort!“

„Nein? Sie sind doch am Samstag nach Frankfurt gefahren, ja? Wie jeden Samstag. Ich hörte, daß Sie jeden Samstag diese Fahrt machen.“

„Na und? Ich kann doch nach Frankfurt fahren, wann ich will. Das geht Sie doch wohl einen feuchten Schmutz an!“

„Nur, daß Sie nicht nach Frankfurt gefahren sind, Herr Margreff! Denken Sie noch an die Schnapszahl auf Ihrem Kilometerzähler, als Sie losfuhren? Viermal die Sieben. Aber letzte Nacht zeigte der Zähler 7915. Also waren Sie ganze 138 Kilometer gefahren. Nach Frankfurt und zurück? Daß ich nicht lache! Das dürften ja wohl ein paar Kilometerchen mehr sein.“

„Was heißt das schon!“

„Das heißt, daß ich die 138 durch zwei geteilt habe und nach Adam Riese auf 69 kam. Und dann habe ich einfach mal auf der Karte nachgeschaut, welch attraktiver Ort in dieser Entfernung solch eine Anziehungskraft auf Sie haben könnte, daß Sie Samstag für Samstag dorthin kutschieren. Ich gebe zu, das war ein Schuß ins Blaue. Wenn Sie mich nicht mit Frankfurt angelogen hätten, wäre ich nicht draufgekommen. Aber Sie haben gelogen. Also mußte es etwas Verdächtiges sein.“

„Haha! Und wo bin ich gewesen?“

„In Bad Neuenahr. Und da gibt es ein Spielkasino, in dem viele geldgierige Träumer auf das große Glück warten und dabei eine Menge Geld verlieren.“

Margreff hustete. „Der große Sheriff phantasiert! Das saugen Sie sich doch alles aus den Fingern.“

„Der große Sheriff hat seinen Hilfssheriff gebeten, beim Kasino anzurufen und sich nach dem Stammkunden Margreff zu erkundigen. Und die Leutchen vom Kasino sagten nicht: Margreff? Kennen wir nicht. Die sagten: Über unsere Gäste geben wir grundsätzlich keine Auskünfte. Jetzt sage ich Ihnen etwas, was vielleicht nicht stimmt, und vielleicht tue ich Ihnen auch unrecht. Ich frage mich, ob Ihre Frau und Ihre Tochter vielleicht nicht bei Ihnen leben wollen, weil sie es nicht mitansehen konnten, wie Sie sich ruinieren. Aber ich schweife ab.“

„Sie faseln!“ zischte Margreff.

„Mein Hilfssheriff hat heute morgen auch die Volvo-Firma angerufen, deren Schildchen auf Ihrem Wagen klebt. Was Sie denn für Ihren Wagen bezahlt hätten, wollte mein Hilfssheriff wissen. Wir möchten vielleicht auch so einen schönen Wagen kaufen, wie Herr Margreff einen fährt. Also, was hat Herr Margreff für den Wagen bezahlt? — Wissen Sie, was der Mann antwortete, der ohnehin sauer war, weil man ihn in seiner Sonntagsruhe gestört hatte? Hätte der Herr Margreff nur seinen Wagen bezahlt! Hätte! Wenn einer ganz dringend Geld braucht, dann Sie, Herr Margreff. Da kam Ihnen der wertvolle Ring wie die letzte Rettung vor. Der Ring und die Tatsache, daß Frau van Eyll mit ihrem dünnen Enkel, der so riesengroße Füße hat, in Streit geriet.“

„Haben Sie noch mehr so bodenlos dumme Beweise?“

„O ja. Mein Hilfssheriff hat beispielsweise auch mit den Schuhgeschäften der umliegenden Ortschaften telefoniert. Ob Gummistiefel der Schuhgröße 47 vorrätig wären. Nein, solch ungewöhnliche Größen hätten sie nie am Lager, antworteten die Leute. Sicher, bestellen würden sie die gern. Aber in Daun wurde mein Hilfssheriff dann fündig. Leider wäre das einzige Paar Gummistiefel dieser Größe am Freitag verkauft worden. Der Wirt von der ,Pulvermühle* hätte es gekauft, was um so bemerkenswerter gewesen wäre, als besagter Herr doch ausgesprochen kleine Füße hätte. Wie finden Sie das, Herr Margreff? Die Stiefel sind draußen im Korridor. Ich nehme an, Sie haben keine Verwendung mehr dafür.“

Margreff schien keine Widerstandskraft mehr zu haben. Müde sagte er: „Aber die Spuren im Garten...“

„Ach, wollen wir wirklich über diesen Unsinn reden? Wenn Sie wollen, kann ich Ihnen gern die Geschichte Ihres Verbrechens erzählen. Wollen Sie sie hören?“

„Verbrechen!“ begehrte er auf.

„Und wie nennen Sie das? Es ist für mich ein Verbrechen, wenn jemand einer Frau einen schweren Aschenbecher auf den Schädel schlägt und vielleicht nur deswegen nicht zum Mörder wird, weil diese Frau besonders widerstandsfähig ist. Es ist ein Verbrechen, sich das Eigentum anderer mit Gewalt anzueignen. Es ist ein besonders schmutziges Verbrechen, den Verdacht auf einen Menschen zu lenken, dem man vielleicht die Zukunft damit zerstört. Sie sind ein skrupelloser Verbrecher, Herr Margreff. Sie sind nicht einfach nur ein Dieb.“ Hörte er mir zu? Es war, als schauten seine Augen nach innen.

„Erinnern Sie sich, daß Sie mir sagten, Sie hätten Frau van Eyll schon am Vortag geraten, den wertvollen Schmuck in Ihrem Safe aufzubewahren? Das war auch ein Fehler. Am Vortag, also am Donnerstag, konnten Sie noch gar nicht wissen, daß Frau van Eyll den Ring dabei hatte. Sie hatte ihn erst am Freitag ausgepackt und angelegt. Und als Sie beim Mittagessen diesen Ring sahen und als Sie an den Krach vom Vormittag dachten, da sahen Sie plötzlich Ihre Chance, und da handelten Sie blitzschnell. Die Stiefel waren schnell zu besorgen. Die paar Minuten bis Daun. Doch nun häuften sich die Fehler. Sie kamen natürlich nicht von außen, sondern Sie gingen vom Korridor aus in Frau van Eylls Zimmer. Sie wußten, daß die ihren Mittagsschlaf hielt. Vermutlich schnarchte sie auch laut genug. Aber hatten Sie mir nicht gesagt, Ihr Dackel würde jeden Fremden im Haus sofort wittern? Weil das Tier keinen Fremden witterte, denn Sie waren ja dieser geheimnisvolle Dieb, machte er auch keinen Krach. Wäre ein Fremder ins Haus gestiegen, hätte der Dackel gebellt. Der nächste Fehler: Sie wußten ja, daß da die schwere Kristall-Aschenschale auf dem Tisch stand. Ein Fremder, der eine Person niederschlagen will, bringt sich ja wohl eine Schlagwaffe mit, oder? Aber Sie wußten ja: Da ist der Aschenbecher. Vor allem: Da sind Fingerabdrücke von Piet van Eyll drauf. Er hatte ja am Morgen geraucht. Man konnte es sogar noch riechen. Sie haben vermutlich Handschuhe getragen, ja?“

Margreff gab keine Antwort.

„Haben Sie sich die Kippen eigentlich in die Tasche gesteckt? An sich hätten doch Zigarettenkippen auf dem Fußboden liegen müssen? Brachten Sie’s nicht über sich, den schönen Teppichboden zu verdrecken?“

Nein, er gab keine Antwort.

„Sie schlugen also die Frau nieder, zogen ihr den Ring ab und stiegen aus dem Fenster, um hübsche, überdeutliche Fußspuren mit den Riesenstiefeln zu machen. Das Gartentor hatten Sie vorher geöffnet. Angeblich konnte es ja ruhig offenstehen, weil Sie ja — wie Sie logen — keine Ahnung hatten, daß Frau van Eyll dauernd das Fenster sperrangelweit offen hatte. Jeder wußte von diesem Tick, jeder! Ausgerechnet Sie wollten keine Ahnung von dem Frischluftfanatismus Ihres Stammgastes haben? Aber ein fremder Einbrecher, der konnte das wissen, ja? Ach, und dann diese albernen Stiefelspuren. Die Jungen haben sofort erkannt, daß da einer vom Haus zum Gartentor und wieder zurück gelaufen war. Logischerweise müßte es ja wohl umgekehrt sein. Wirklich, Sie haben dauernd Fehler gemacht. Und trotzdem kamen Sie sich ungeheuer groß vor. Nur als das Nachtgespenst auftauchte, gerieten Sie ins Schwimmen, nicht wahr? Damit hatten Sie nicht gerechnet, daß Piet in der Nacht zurückkam, um das geklaute Portemonnaie durchs Fenster zu werfen. Daß Piet das Portemonnaie weggenommen hatte, konnten Sie ja nicht ein kalkulieren. Davon wußten Sie ja nichts.“

Plötzlich bemerkte ich, daß Margreffs Hände näher und näher an den metallenen Brieföffner rutschten, der auf dem Schreibtisch lag. Ich warf mich keine Sekunde zu früh hinter den Aktenschrank.

Dort, wo ich gestanden hatte, zitterte jetzt das spitze Ding mit gefährlichem Sirren im Holz der Zimmertür.

„Ziehen Sie die Stiefel aus!“ schrie ich und half unsanft nach, als er sich weigerte. „Und dann werde ich endlich die Polizei anrufen.“

In diesem Augenblick steckte Hella ihre neugierige Nase herein. „Ich hab schon bei der Polizei angerufen“, sagte sie. „Die müssen jeden Moment hier sein.“

Mußte dieses Mädchen denn dauernd an irgendeiner Tür lauschen!

Ich riß den Brieföffner aus der Tür und löste damit das Gummiplättchen vom Absatz. Als ich dann den berühmten Ring in der Hand hielt, war ich enttäuscht. Was fanden nur die Leute an so einem grünen Stein? Die einen zahlten dafür Millionen, und die anderen nahmen dafür Verbrechen auf sich.

Minuten später kurvten zwei Polizeiwagen in den Hof. Margreff leistete keinen Widerstand bei der Festnahme. Ich sagte den Beamten, was zu sagen war. Ein Kripomann mit einem Pferdegesicht ging mit dem Ring zu Frau van Eyll. Meine Arbeit war beendet. Gewiß, ich würde meine Aussage noch zu Protokoll geben müssen. Ich wußte auch, daß mir die Beamten wegen meiner Eigenmächtigkeit noch einige unangenehme Fragen stellen würden. Aber jetzt wollte ich einfach nach Hause. Nur nach Hause. Ich fühlte mich müde und zerschlagen.

Ich war nicht froh darüber, daß die Kinder Margreffs Verhaftung miterlebten, aber ich konnte es nicht verhindern. Es ist immer eine unwürdige Szene, wenn ein Mensch plötzlich Stahlfesseln an den Handgelenken hat.

Renate zupfte an meinem Ärmel. „Ich soll dir was von Mutti ausrichten.“

„Was denn?“

„Daß du bloß nicht ohne den Scheck nach Hause kommen sollst. Sie hat gesagt, so weit käme das noch, daß du die Knochen hinhältst und den teuren Schmuck zurückholst und selber leer ausgehst.“

„Ach, ich wollte mich ja sowieso noch von Frau van Eyll verabschieden.“

Sicher, es war mir peinlich, nach dem Honorar zu fragen, aber hatte Do nicht recht? Ich dachte an Piet und an Hella. Was würde aus ihnen werden? Es ist seltsam, Menschen für kurze Zeit zu erleben und sie dann wieder aus den Augen zu verlieren. Ich dachte auch an Margreff...

Dann stand ich vor der selig prustenden Frau van Eyll, die wie närrisch ihren Ring küßte. Wir verloren nicht viele Worte.

Wir setzten Orhun später in Gerolstein ab und fuhren nach Hause. Ich ließ Jonathan ganz langsam rollen und schaute dem Regen zu. Martin und Renate schwärmten von den Peitschenkunststücken des Apachen. In böser Erinnerung tastete ich mein Gesicht ab.

Ja, ich freute mich auf den Rabenhof. Auf die Ruhe, auf die Gerüche, auf die Pferde... Ich schwor mir, meine Nase vorläufig nicht in anderer Leute Angelegenheiten zu stecken. Aber wie oft hatte ich mir das schon geschworen! Wirklich, ich kann nichts dafür, daß so viele rätselhafte Dinge geschehen.

Deckelbild und Illustration: Werner Heymann

Redaktion: Karin Bonow-Lochner

Bestellnummer: 7776

© 1977 Franz Schneider Verlag GmbH & Co. KG

München-Wien

ISBN 3 505 07776 3

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag, der sie gern vermittelt.

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Eine Frau mit dickem Schädel

Ein Dieb mit großen Füßen

Eine Fußspur mit Überraschungen

Ein Gespenst mit einer Peitsche

Ein Clown mit Falschem Gelächter

Ein Lügner mit langen Beinen

Table of Contents

- Eine Frau mit dickem Schädel
- Ein Dieb mit großen Füßen
- Eine Fußspur mit Überraschungen
- Ein Gespenst mit einer Peitsche
- Ein Clown mit Falschem Gelächter
- Ein Lügner mit langen Beinen