Ein Wassermann funkt SOS
Author: Jo Pestum
Date: 1990-08-15T15:58:38+00:00
Description: JO PESTUM Ein Wassermann funkt SOS Eine spannende Detektivgeschichte Was für ein Geheimnis birgt der Waldsee? Was für Leute sind das, die plötzlich in dieser einsamen Landschaft geschäftiges Treiben entwickeln? Wer steckt hinter der Tauchermaske? Wer braust mit dem schweren Motorrad durch die Nacht? Fragen über Fragen für Detektiv Luc Lucas! J o Pestum, bekannter Fachmann für spannende und hochklassige Jugend-Krimis, fesselt auch mit dieser Detektivgeschichte alle seine Leser. Wer jung ist, liebt das Schneider-Buch
Publisher: Arena

Wenn ein Kommissar…

...seine Arbeit bei der Kriminalpolizei aufgibt und aufs Land zieht, um sich dort mit Pferdezucht zu beschäftigen, dann ist das schon eine seltsame Sache. So etwas muß erklärt werden. Und darum, liebe Leserinnen und Leser, kommen wir an einem Vorwort nicht vorbei, obwohl ich Vorworte eigentlich scheußlich langweilig finde. Vielleicht geht es euch genauso.

Aber ich bin euch, bevor die Geschichte losgeht, eine Erklärung schuldig.

Genaugenommen hatte ich vier gute Gründe, als ich vor zwei Jahren um die Entlassung aus dem Polizeidienst bat. Der erste Grund war Dos Erbschaft. Das müßt ihr euch mal vorstellen: Da kommt eines Tages ein Brief von einem Rechtsanwalt, und man erfährt, daß man von einem Großonkel ein Gestüt geerbt hat. Ein Gestüt mit drei Dutzend Pferden und einer Menge Fohlen. Genau das ist Do passiert. Do heißt eigentlich Doris und ist außerdem meine Frau.

Die zwei nächsten Gründe waren nicht so erfreulich. Die Bronchitis meiner zehnjährigen Tochter Renate wollte und wollte nicht weggehen. Der Arzt meinte, die Großstadtluft von Köln und der feuchte Nebel vom Rhein wären daran schuld. Ja, und ich mußte mir eine Pistolenkugel aus der Schulter holen lassen, die ein Automarder auf mich abgefeuert hatte. Ich fühlte mich damals hundsmiserabel und hatte alles kotzsatt. Gründe genug, um aufs Land zu ziehen. Findet ihr nicht?

Den vierten Grund will ich euch natürlich nicht vorenthalten. Vielleicht war er sogar ausschlaggebend. Als mein Sohn Martin nämlich das mit den Pferden erfuhr, stand es für ihn fest, daß wir auf der Stelle unser Leben ändern würden. Er sagte, das  geschnitten. Do vertritt zwar die Ansicht, daß ich meine Nase immer in anderer Leute Angelegenheiten stecken müßte, doch in Wirklichkeit ist es ganz anders. Was kann ich dafür, daß so viele rätselhafte Dinge geschehen? Ich habe nun einmal einen sechsten Sinn, ich spüre das einfach, wenn irgendwo etwas faul ist. Dann läßt es mir keine Ruhe. Ich muß wissen, was dahintersteckt. Kunststück! Schließlich bin ich fast fünfzehn Jahre Kriminalbeamter gewesen. So etwas kriegt man nicht aus den Knochen. Das könnt ihr mir glauben.

Die Geschichte, die ich diesmal erzählen will, handelt vor allem an einem kleinen See in der Eifel, dessen Namen ich verschweigen möchte. Warum? Am Ende der Geschichte werdet ihr es wissen. Ich möchte nämlich nicht, daß noch mehr Zeitgenossen auf die verrückte Idee kommen, nach dem sagenhaften Schatz der Wegelagerer zu suchen. Geldgier ist eine gefährliche Krankheit. Darum verrate ich den Namen des Waldsees nicht.

Ein paar geheimnisvolle Wassermänner spielen mit. Einer kam sogar mit einem schweren Motorrad. Ob das am Vollmond lag, daß alle die Nerven verloren? Und wer der rätselhafte Taucher mit der dunklen Maske war, erfuhr ich erst sehr spät. Fast zu spät. Aber ich will der Reihe nach erzählen.

Viel Spannung wünscht euch

Noch ein Schatz Im Silbersee?

Wahrscheinlich wurde ich wach, weil es so still war im Haus. Sonst wackeln sonntags morgens sämtliche Wände, wenn Martin und Renate ihre mittelstarken Erdbeben veranstalten, aber an diesem Morgen herrschte absolute Stille. Komisch.

Sonnenstrahlen kitzelten mir in der Nase, ein Duftgemisch von Lindenblüten, Pferdemist und warmer Erde flutete ins Zimmer. Die Uhr auf dem Nachttisch war stehengeblieben. Nach dem Winkel, in dem die Sonnenstrahlen einfielen, mußte es ungefähr neun sein. Ich stemmte mich im Bett hoch und schaute mit schiefem Hals aus dem Fenster. Auf der Stallweide grasten die Stuten, die frisch gefohlt hatten, und ließen sich von ihren verrückten Sprößlingen nicht stören. Vor dem Waldrand sah ich undeutlich die Umrisse eines Reiters. Wahrscheinlich war das Do, die eines der genesenden Tiere bewegte, denn ein paar von unseren Pferden, die sich böse erkältet hatten, mußten vorsichtig wieder an Anstrengungen gewöhnt werden.

Der bunte Clown, der unten beim Bach umherhüpfte und sich nach Blumen bückte, war zweifellos Renate. Ich sah Hennes, unseren Lehrling, hinten bei den Einjährigen. Ich sah Titus, den Stallmeister, mit einer Schubkarre beim Futtersilo. Ich sah unsere neue Hofhündin, die idiotischerweise auf den Namen Resi hörte, neben den Stallungen auf Mäusejagd: und ich schämte mich ein bißchen, daß ich noch immer verpennt im Bett lag.

Wo Martin bloß steckte?

Martin las Karl May. Ich entdeckte ihn im Wohnzimmer hinter dem Sofa, als ich mir, noch ziemlich schlaftrunken, lauwarmen Kaffee aus der riesigen Zwiebelmusterkanne einschenkte. Martin lag bäuchlings auf dem Teppich und war derart weggetreten, daß er es wahrscheinlich nicht mal gemerkt hätte, wenn ein Rudel Nilpferde über ihn weggestampft wäre. „Was liest du denn da?“ fragte ich.

Er schrak zusammen, als hätte er grad einen Komantschenpfeil in den Hintern gekriegt. „Wa-wa-wa-was?“

„Was das hündische Bleichgesicht da liest, hab ich gefragt.“

„Ich? Ich... och, ich les so ‘n bißchen in ,Schatz im Silbersee“ rum. Wieso?“

„Andere Kinder wünschen ihrem alten Vater erst mal einen fröhlichen guten Morgen“, gähnte ich verkatert.

„Andere Kinder sind ja auch doof“, stellte mein Hilfswinnetou sachlich fest und rettete sich durch einen Hechtsprung über die Sofalehne vor meinem Tomahawk, das heißt: vor meinem Pantoffel.

Und dann wurde mir klar, warum er sich gerade dieses Buch rausgesucht hatte. Auf dem Tisch lag nämlich der aufgeschlagene Ortsteil unserer Samstagszeitung mit der riesengroßen Überschrift: Ein Schatz im Waldsee? Wahrscheinlich hatte ich am Tag zuvor diesen Artikel einfach überblättert, aber Martin klärte mich im Formel-1-Tempo auf.

„Der Wirt vom Karpfenhof, also, der hat ein uraltes Dokument auf seinem Speicher gefunden! Daß da wahrscheinlich so ein richtig toller Schatz auf dem Grund des Sees liegt, steht da in der Zeitung. Gold und Silber und so. Echt! Und daß da jetzt welche nach dem Schatz tauchen. Mann, das würd ich auch gern machen! Das war doch ‘n Ding! Vielleicht sind da sogar geheime Botschaften dabei. Was von Piratenschiffen und verborgenen Inseln und unterirdischen Gängen und so rätselhaften Figuren und so.“

„Klar“, grinste ich. „Schatz im Silbersee.“

„Komm!“ protestierte Martin. „Du hast das ja früher auch gelesen. Und wenn’s zehnmal kitschig ist: das ist verdammt spannend!“

Keine Frage, da hatte er recht. Ich kaute an einer Leberwurstschnitte herum und las den Zeitungsartikel mit einem Auge. Im Grunde stand da sehr wortreich nur das geschrieben, was Martin in einem Satz gesagt hatte. Daß mir dieser Schatz im Waldsee noch allerlei Kummer bereiten würde, ahnte ich in diesem Moment noch nicht. Wieso auch?

Was sich dann abspielte, war ein astreiner Fall von Erpressung. Ich fragte Martin, ob er seinem alternden Vater nicht eine Kanne mit frischem Kaffee aufbrühen würde, und er antwortete, wenn ich mit ihm zum Karpfenhof fahren würde, ließe sich das wahrscheinlich machen.

„Die Renate will übrigens auch mit“, sagte Martin und verzog den Mund nicht ein bißchen dabei. „Wir haben nämlich schon über die Sache gesprochen. Warum mußt du sonntags eigentlich immer so lange pennen?“

Kurz und gar nicht gut: Ich bekam meinen Kaffee, Renate hüpfte ins Haus und stellte Blumen auf den Tisch, die von Läusen nur so wimmelten, Martin hängte sich eine Leinentasche mit geheimnisvollen Utensilien um, und ehe ich noch was sagen konnte, hockte ich schon hinter dem Steuer von Jonathan, dem Urvater aller Porsche-Autos, das sich seltsamerweise noch immer nicht in alle seine Bestandteile aufgelöst hatte. Martin und Renate kauerten auf den Notsitzen und kauten Gummibärchen.

„Das wird garantiert eine Riesenenttäuschung“, sagte ich, als ich Jonathan die Sporen gab. „Sagt hinterher bloß nicht, ich hätte euch nicht gewarnt.“

„Ich würd’s erst mal abwarten“, säuselte Renate.

Resi, die Münsterländerin, begleitete uns bis zur Straße und kläffte sich dabei fast die Lungen aus dem Hals. Das war ja auch ein starkes Stück, daß wir wegfuhren und sie nicht mitnahmen. Aber dann entdeckte sie Do in der Ferne und hatte einen neuen Pflegefall. Resi fühlt sich nämlich für alles verantwortlich. Eine Seele von Hund. Lästig, aber lieb.

Wir rollten durch sonnendurchflutete Buchenwälder, vorbei an einem blühenden Hochmoor, quer durch ein Dorf mit Schützenfeststimmung, veranstalteten Notbremsungen vor den ersten Betrunkenen, querten noch einen düsteren Nadelwald und hatten nach einer knappen halben Stunde das Hotel am bleigrauen See erreicht.

Im Uferschilf balgten sich Wildenten. Fern am andern Ufer machten sich drei Gestalten an einem Boot zu schaffen. Der See lag eigenartig bewegungslos, still wie ein Grab, undurchsichtig trüb und träge schmatzend. Er mochte einen Durchmesser von etwa fünfhundert Metern haben.

Über der Tür des geweißten Ziegelbaus stand in schwarzen Großbuchstaben: KARPFENHOF. Das Haus war dreigeschossig. Hinter dem geharkten Parkplatz, auf dem ein Mercedes und sechs Mittelklassewagen standen, sah ich einen Schuppen, gegen den ein kleines Ruderboot gelehnt war. Aus dem Schiebedach eines Peugeot ragte die Rute einer Angel. Neben einem Taunus lagen drei rote Sauerstoff-Flaschen. Mückenschwärme tanzten in der Sonne.

„Käse“, sagte Martin, „ich hab meine Badehose vergessen.“

Das Schild Baden verboten schien ihn offenbar nicht sonderlich zu stören. Auch nicht die Tatsache, daß das Wasser vermutlich eiskalt war. Die Juniwärme täuscht bei solchen Seen. Dann sahen wir plötzlich einen Wassermann!

Renate erschrak so sehr, daß sie sich von hinten an meinem Hals festklammerte und mich mehr oder weniger erwürgte. Martin blies zischelnd die Luft aus. Ich muß gestehen, ich war auch ziemlich verdattert.

Denn da tauchte ein schwarzer Gummikopf mit dicker Froschbrille aus dem Wasser auf, ein Gummibauch folgte, und dann stakste ein ganzer Gummimann schwerfällig ans Ufer und watschelte wie eine Superente auf das Wirtshaus zu. In der linken Hand hielt der Wassermann eine lange Stablampe, in der rechten eine Art Enterhaken. Der Kies knirschte unter seinen Schwimmflossen. Dann hatte er das Haus erreicht.

„Ich glaub, mein Goldfisch jodelt“, hauchte Martin. Anscheinend hatte ihn der Taucher mächtig beeindruckt.

Renate sagte: „Aber gefunden hat er den Schatz noch nicht. Sonst war der nicht so traurig gewatschelt. Wetten?“

„Da müßt ich ja schön blöd sein, wenn ich mit dir wetten würde“, grinste Martin herablassend. „Aber wenn da tatsächlich einer ‘nen Schatz im See findet: darf der den behalten?“

Ich wußte es nicht. Wann findet unsereins schon mal irgendwelche Schätze in irgendwelchen Seen! Ich sagte Martin, es käme vermutlich darauf an, wem der See gehörte und ob man vielleicht jemanden ausfindig machen könnte, der einen Rechtsanspruch hätte. „Im Zweifelsfall bestimmt das Finanzamt.“

„Na ja“, sagte Martin, „dann verrät man es am besten nicht, wenn man den Schatz findet. Ich würde mir jedenfalls nichts anmerken lassen und mit dem Schatz verduften.“

„Blendende Idee“, sagte ich. „Was meinst du, was der Mann vom Büdchen sich freut, wenn du deine Kaugummis mit Goldstücken bezahlst?“

Renate fand das nicht witzig. „Haha“, fauchte sie, „du willst heute wohl unbedingt die Punkte für sprühenden Humor einkassieren, ja?“

Da dämmerte es mir plötzlich. Ich hatte es hier augenscheinlich mit zwei Schatzsuchern zu tun, denen der Wassermann eine lästige Konkurrenz war. Das konnte ja heiter werden.

Als die beiden allerdings erkannten, daß es inzwischen ein ganzes Rudel von bestens ausgerüsteten Schatzsuchern gab, kriegten sie lange Gesichter. Als wir nämlich unseren Jonathan auf den Parkplatz kutschiert hatten, lasen wir das Pappschild im Fenster: Keine Zimmer mehr frei! Da ahnte ich es schon, und als wir in die niedrige und total verqualmte Gaststube traten, sahen wir sie da hocken: Wassermänner, noch und noch Wassermänner.

„Acht Stück!“ flüsterte Renate.

Ja, es waren acht. Am runden Tisch neben der verchromten Theke saßen vier, schlürften Tee, in den sie offenbar Rum geschüttet hatten, und tuschelten aufgeregt. Am Tisch vor dem Buntglasfenster mit stilisierten Fischschwärmen saßen drei, tranken ebenfalls Tee und redeten ebenfalls flüsternd miteinander. Dann gab es zwei leere Tische mit blau-rot karierten Leinendecken, und ganz hinten in der Ecke unter den präparierten Riesenhechten hatte ein einzelner Platz genommen. Es war der Wassermann, den wir draußen gesehen hatten. Er saugte nervös an einer Zigarette und kritzelte in einem Notizbuch herum.

Ich machte gleichzeitig drei Entdeckungen. Nummer eins: Einer der Wassermänner am Dreiertisch war eine Wasserfrau. Nummer zwei: Hier waren ohne Zweifel drei rivalisierende Mannschaften im Raum, die sich gegenseitig belauerten. Eine Vierermannschaft, eine Dreiermannschaft und ein Einmannteam. Nummer drei: Der stirnglatzige Vollbartmann mit blauer Schürze, der hinterm Tresen an einer zischelnden Kaffeemaschine herumwerkelte, als einziger unser Guten-Morgen beantwortet hatte und offenbar der Wirt war: dieser Mann hatte Angst.

Die Taucher hatten die Reißverschlüsse ihrer Gummianzüge bis zum Bauchnabel runtergezogen, daß man ihre bunten Pullover sehen konnte. Vermutlich war das Wasser im See lausig kalt. Auf dem Fußboden türmten sich Taucherbrillen, Schnorchel, Atemgeräte, Ersatzflaschen, Schwimmflossen, Seilrollen, Meßlatten, Scheinwerfer und allerlei Gerät, dessen Funktion ich nicht kannte. Daß die Schatzsuche bisher erfolglos verlaufen war, sah man den verdrießlichen Gesichtern an. Manche Leute haben eben zuviel Flausen im Kopf.

Renate steuerte auf einen der freien Tische zu und erklärte, sie benötige jetzt dringend eine Cola mit drei Eiswürfeln. Martin wollte auch eine Cola, aber ohne Eiswürfel. Ich hätte am liebsten ein großes Bier getrunken, aber ich mußte ja noch Auto fahren. Also entschied ich mich auch für Cola, als der Wirt an unseren Tisch trat, nachdem er die Einermannschaft mit Kaffee bedient hatte.

Einen Augenblick später hüpfte ein dralles Muttchen im Jeansrock mit Latz und weißer Bluse herein, balancierte mit atemberaubender Einhandtechnik eine gigantische Platte mit Schinkenbroten zu den Männern am Vierertisch und kam Sekunden danach mit einer Spiegeleierpfanne für die Frau und die zwei Männer angetrabt.

Als sie mit kellertiefer Seemannsstimme, die gar nicht zu ihrem rosigen Gesicht paßte, den einzelnen Mann fragte, ob er auch etwas zu essen haben möchte, wehrte der mit Händen und Füßen so heftig ab, als ginge es um einen Vergiftungsversuch. Das Jeansmuttchen kam auch an unseren Tisch. Martin wollte ein Eis, Renate wollte Honigkuchen, ich wollte nichts.

„Cola mit Eis!“ sagte Renate zu Martin. „Gleich fängst du an zu kotzen.“

„Cola mit Honigkuchen!“ echote Martin. „Gleich fängst du an zu kotzen.“

Jetzt wollte Renate wieder irgendwas Liebenswürdiges sagen, doch da erhoben sich plötzlich alle Tauchersleute wie auf Kommando, griffen hastig nach ihrem Krimskrams und polterten wie Fußballspieler nach der Halbzeitpause sozusagen wieder in die Kampfbahn, wobei sich die Mannschaften gegenseitig mit frostigen Blicken maßen. Auch der Wirt verließ hastig die Schankstube. Die blaue Schürze hängte er über ein Rehgehörn.

Die Frau räumte Tassen und Teller ab und summte dabei leise vor sich hin. Als Martin sie fragte, ob sie die Wirtin sei, zuckte sie zusammen, als war sie mit ihren Gedanken sehr weit weg gewesen. Dann kicherte sie: „Wie man’s nimmt. Ich führe den Karpfenhof gemeinsam mit meinem Bruder. Ist ja neuerdings ganz schön Betrieb hier. Wir haben alle acht Zimmer vermietet. Zum erstenmal seit Jahren wieder.“

Da klang eine Menge Sorge mit, auch ein bißchen Furcht. Anscheinend war die Frau sich nicht schlüssig, ob sie sich weiter mit uns unterhalten sollte oder ob sie in die Küche verschwinden sollte, wo ihr Bruder wohl schon bei der Arbeit war. Das Scheppern von Töpfen und Pfannen war nicht zu überhören.

Ich mußte das Eisen schmieden, solange es heiß war. Denn natürlich brannten Renate und Martin darauf, das alte Dokument zu sehen, das vom Schatz im Waldsee berichtete. Zugegeben: ich war auch neugierig. Darum fragte ich schnell: „Hatten Sie denn bis jetzt nicht genug Gäste? Ich mein, wo Ihr Hotel doch so idyllisch am See liegt...“

Die Frau zog sich einen Stuhl heran und setzte sich an unseren Tisch. Eine grünliche Fliege hatte sich im Knoten ihres grauen Haars verfangen und summte wütend. Ich half mit, den Brummer zu befreien. Sie lächelte dünn. „Dieses Haus wird vom Pech verfolgt. Man lacht ja heutzutage über solche Dinge, ich weiß, aber manchmal denke ich, daß ein Fluch auf diesem Hause lastet. Der Wassermann... Vielleicht seine Ruhe gestört...“ Sie hatte die Hände vor ihr Gesicht gelegt und brabbelte Unverständliches vor sich hin.

Wir waren ziemlich verwirrt. Renate schaute Martin an, Martin schaute mich an, ich schaute Renate an. Die Wanduhr ticktackte asthmatisch, von draußen drangen undeutliche Kommandorufe herein, in der Küche klapperte jetzt Porzellan.

„Ich hab hier meine Kindheit verbracht“, begann die Frau leise. „Es war keine glückliche Kindheit. Das bißchen Landwirtschaft, das bißchen Fischen im See, das bißchen Lohnarbeit im Holz. Mein Vater war immer nur mit Wut im Bauch rumgelaufen und geriet früh an den Suff. Eines Abends kam er nicht vom Fischen zurück. Seine Leiche ist nie gefunden worden. Ja, und meine beiden Brüder sind im Krieg getötet worden, einer vor Stalingrad, der jüngere irgendwo in Nordafrika. Dieser verdammte Krieg! Eine einzige Bombe ist in unserer Gegend gefallen. Vermutlich hat ein Flugzeug sie aus Versehen verloren. Aber sie traf ausgerechnet unseren Karpfenhof. Bis auf die Grundmauern ist das Haus niedergebrannt. Mein Mann und ich, wir haben’s dann mit vielen Schulden und Krediten wieder aufgebaut. Aber mein Mann lebte dann nicht mehr lange. Eine seltsame Krankheit... Jedenfalls zog mein Bruder dann zu mir ins Haus. Er hatte auch die Idee, ein Ferienhotel für Sportangler draus zu machen, und das lief auch ganz gut, bis plötzlich vor vier, fünf Jahren die Fische verschwanden. Der See war leer. Aus, Schluß mit der Fischerei. Was wir auch versuchten: die Karpfen vermehrten sich nicht. Da gab’s auch keine anderen Fische mehr. Nichts. Von da an blieben die Gäste aus.“

Ich fragte: „Der See gehört Ihnen?“

Sie nickte. „Er gehört zum Haus.“ Dann machte sie eine Bewegung, als wollte sie sich etwas aus dem Gesicht wischen. „Wassermann! Denken Sie nur nicht, ich glaubte an solchen Spuk. Das war nur so dahergeredet. Warum erzähl ich Ihnen das alles eigentlich. Sie müssen schon entschuldigen.“ Abrupt stand sie auf und hüpfte wie ein Gummiball in die Diele.

„Vielleicht spukt’s hier wirklich“, flüsterte Renate. „Daß da auf einmal alle Fische weg sind…“

„Du spinnst doch“, sagte Martin, aber seine Stimme klang ein wenig bröckelig.

Eine seltsame Frau, dachte ich, eine ganz seltsame Frau.

Sekunden später erschien der Wirt. Ich sagte, daß wir zahlen wollten. Martin starrte mich entsetzt an.

„Hat sie viel Unsinn erzählt?“ lachte der Wirt. Seine Augen lachten nicht mit. „Meine Schwester ist eine große Erzählerin vor dem Herrn.“ Dann, fast verschwörerisch: „Eigentlich wollte sie immer Malerin werden. Sie malt Geschichten. Ich zeig es Ihnen mal.“

Wir folgten dem Wirt in das kleine Klubzimmer, das sich an die Schankstube anschloß und nur durch eine Ziehharmonikatür getrennt war. Ein hufeisenförmiger Tisch mit einfachen Holzstühlen. Aber die Wände! Die Wände waren geradezu tapeziert mit wunderlichen Wasserfarbmalereien. Landschaften vor allem. Der See von allen Seiten, Waldlichtungen, Blumenwiesen im Regen, Licht zwischen blühenden Obstbäumen. Aber das war nicht einfach Abbildung von Natur. Da war immer etwas Verfremdendes, etwas Unheimliches, etwas Verwirrendes. Im Wasser des Sees waren die schemenhaften Umrisse eines gigantischen Krokodils zu erkennen. Im Hintergrund der Waldlichtung stand reglos eine maskierte Figur. In den Regen der Blumenwiese mischten sich Blutstropfen. Ein Obstbaum hatte weinende Augen als Blüten. Ich sah, daß Martin und Renate hingerissen waren von diesen eigenartigen Bildern. Ja, der Wirt hatte recht: es waren gemalte Geschichten.

Dann konnte Martin sich nicht länger bremsen. „Das alte Dokument, ich mein, das von dem Schatz berichtet, ob ich das mal... Ich mein, darf ich das vielleicht mal sehen?“

„Aber ja!“ lachte der Wirt. „Die Sporttaucher wollten’s ja auch sofort sehen. Warum sollst du es dann nicht sehen, wie? Also, ich glaub ja an solchen Spökes nicht. Schatz im See! Unsinn. Den Wisch hab ich auf dem Speicher dieses Hauses gefunden. Lag da wohl schon so ein paar hundert Jahre zwischen altem Gerümpel. Ich hab ihn ganz zufällig beim Aufräumen gefunden.“ Sein Lachen erinnerte ein bißchen an Ziegenbockgemecker.

„Falls die Taucher wirklich auf irgendwelche Wertgegenstände stoßen“, sagte ich, „haben Sie sich schon mal Gedanken darüber gemacht, wem die dann gehören? So ganz einfach dürfte das mit der Rechtslage nicht sein.“

„Wieso? Der See gehört zum Haus.“

„Das besagt nicht viel. Es kommt auch darauf an, woher die Gegenstände stammen. Wenn das Diebesgut ist, na ja, ich würde mich doch mal bei der zuständigen Behörde erkundigen, bevor ich all diese Taucher Schatzsucher spielen ließe.“

Der Wirt schien sich darüber weiter keine Gedanken zu machen. „Die sollen erst mal was finden!“

Das Dokument hing unter Glas in der dämmrigen Diele. Das Papier war knittrig vom vielen Falten und hatte offenbar auch im Wasser gelegen. Die wunderliche Schrift in Sepia-Tusche war nur sehr schwer zu entziffern. Am liebsten hätte ich das gerahmte Schriftstück von der Wand genommen und nach draußen getragen, um es in der hellen Sonne zu lesen. Die Ränder waren ausgefetzt. Brandstellen und durchgeschlissene Papierbrüche hatten manches unleserlich gemacht. Das Dokument hatte ungefähr die Ausmaße einer Postkarte.

„Donnerschlag!“ staunte Martin. „Das haut doch den stärksten Sioux vom Mustang!“

„Ob das wirklich stimmt?“ fragte Renate. „Mööönsch, wenn da wirklich Goldstücke und so im See liegen!“

Der Wirt legte ihr die Hand auf die Schulter und sagte, er wäre da sehr skeptisch. Geheimnisvolle Überlieferungen gäb’s genug und würden sich meist als Jux eines Spaßvogels aus früheren Jahrhunderten herausstellen.

Doch so leicht waren Martin und Renate nicht von ihrer fixen Idee abzubringen.

Ganz plötzlich drehte der Wirt mir sein Gesicht zu und fragte: „Kenn ich Sie nicht von irgendwoher?“

„Kaum“, antwortete ich. „Ich bin auf dem Rabenhof zu Hause. Rund dreißig Kilometer östlich von hier. Richtung Gerolstein. Mein Name ist Lucas.“

„Rabenhof, Karpfenhof: klingt ziemlich ähnlich, nicht? Mein Name ist Grucklacher. Trotzdem: irgendwie kommen Sie mir bekannt vor, Herr Lucas.“ Ich sah Argwohn in seinen Augen. Glaubte er mir nicht, daß ich nur der Kinder wegen gekommen war?

Seine Schwester rief aus der Küche: „Frännes, kannst du nicht mal schnell etwas Schnittlauch aus dem Garten holen?“

Wir verabschiedeten uns von dem Wirt. Er zockelte in den kleinen Gewürzgarten hinterm Haus, wir schlenderten zum Seeufer. Die Sonne hatte jetzt fast den Zenit erreicht und knallte hart auf die bleierne Wasserfläche und auf die Wiesen mit den harten Gräsern. Es war kurz vor zwölf Uhr.

Inzwischen hatten sich auch Neugierige eingestellt, hockten am Rand des Sees und schauten den Tauchern zu. Die Nachricht vom Schatz am Grunde des Sees hatte sich rumgesprochen. Ich sah zwei Kähne auf dem Wasser schaukeln. In jedem stand eine gummigekleidete Gestalt und bediente Pumpen und Sicherungsleinen. Der einzelne Taucher operierte anscheinend vom Ufer aus. Ich entdeckte ihn fern am südlichen Ufer, wo er gerade erschöpft aus dem Wasser stieg.

Wahrscheinlich arbeiteten die Taucher nach verschiedenen Systemen und achteten dabei auf die Konkurrenten. Ich hätte gern gewußt, wie tief der See war. Ein Enterich drehte Ehrenrunden und zupfte Wasserpflanzen aus dem Uferschlamm.

Martin hatte seinen Beutel ausgepackt und ging an die Forschungsarbeit. Renate stand diesmal ganz auf seiner Seite. Das kam selten genug vor. Ich hörte Martin etwas von „markierter Stelle“ und „Koordinaten am Ufer“ reden. Gar nicht schlecht kombiniert. Wenn jemand tatsächlich etwas im Wasser versenkt hatte und Wert darauf legte, es auch wiederzufinden, mußte er sich am Ufer Markierungen eingeprägt haben. Wahrscheinlich suchten Martin und Renate jetzt in der Längsrichtung und in der Querrichtung des Waldsees nach auffälligen Zeichen am Ufer, um dann den Schnittpunkt festzustellen. Ob die Taucher ahnten, daß sie gefährliche Konkurrenz bekommen hatten?

Mit Kompaß, Fernglas, Skizzenblock und Fotoapparat stiefelten die zwei los. Ich konnte sie minutenlang nicht sehen, wenn sie hinter Binsendickichten verschwunden waren oder durch das dichte Gebüsch hinter dem Schilfsumpf krochen. Einmal entdeckte ich Martin, wie er an einem überragenden Erlenast hangelte und sich dann rittlings hinaufschwang. Ich wartete ununterbrochen darauf, daß eines der beiden ins Wasser platschte, doch so etwas kommt vermutlich nur in kitschigen Kinderbüchern vor.

Kinder sind nicht so doof, wie manche Erwachsene sich das denken.

Ich hockte im Gras und rauchte ein Zigarillo. Ganz in der Nähe spielte ein überfettetes Ehepaar ungeschickt Federball. Drei Dutzend Transistorradios quäkten schnulzige Schlagermusik. Der Enterich jagte einen Frosch.

Zuerst kamen die Schatztaucher der Dreiermannschaft unter dem Gelächter der Zuschauer mit ihrem Boot zum Landungssteg, ein Dutzend Bootslängen dahinter folgte der andere Kahn. Der Wassermann, der allein arbeitete, schlurfte müde am Ufer entlang. Aus dem Wirtshaus strömte Bratengeruch. Auch die Leutchen am Ufer machten sich ans Mittagessen. Ich sah Einmachgläser mit Kartoffelsalat und hartgekochten Eiern, Puddingschüsseln und Stullenpakete. Manche kühlten Bierflaschen, die sie mit langen Schnüren ins Wasser hingen. Ein Säugling brüllte wie am Spieß. Benzingestank hing in der Luft.

Dann tauchten Renate und Martin aus dem Wollgras auf und stritten offenbar darüber, ob sie etwas entdeckt hätten oder nicht. Ihr Eifer war jedenfalls abgekühlt.

Wir kletterten in den stickig heißen Jonathan und rollten mit offenen Fenstern in den Wald hinein. Renate behauptete lauthals, die Bäume, die jetzt am Seeufer wüchsen, hätten 1792 unter Garantie noch nicht da gestanden, also könnten in den Baumrinden auch keine Geheimzeichen sein.

Martin murmelte etwas über das Alter von Traubeneichen.

Als wir das Hochmoor erreicht hatten, lachte Martin plötzlich los: „Das ist doch echt ein Witz! Wie können die ein altes Geheimdokument auf dem Speicher finden, wenn das Haus im Krieg bis auf die Grundmauern niedergebrannt ist!“

„Du hast es erfaßt“, sagte ich.

Für Spinner holt man Keine Polizei

Montagmorgenstimmung. Die übliche Hetze. Hat jemand meinen linken Turnschuh gesehen? Habt ihr eigentlich meinen Mathetest unterschrieben? Wo ist denn bloß der verdammte Zirkelkasten? Kann ich mal schnell mein Milchgeld kriegen?

Mich konnte das inzwischen nicht mehr aus der Ruhe bringen, ich war mit allen Wassern gewaschen.

Do rettete Renates linken Turnschuh aus Resis Sabberschnauze, den Mathetest konnte ohnehin niemand unterschreiben, weil Martin das Blatt verschludert hatte, und dann stellte er fest, daß er den Zirkelkasten vermutlich bei seinem Freund Orhun liegengelassen hatte, ja, und nach langer Diskussion wurde die Frage, ob die beiden ihr Milchgeld schon bekommen hatten oder nicht, dank Dos Erinnerungsvermögen positiv entschieden.

Was machte es mir, daß Renate sich Kakao über ihr T-Shirt goß, daß Martin sich noch nicht gewaschen hatte, daß die Küchenuhr nachging, daß Do die Wagenschlüssel für den Kombi nicht finden konnte! Ich trank meinen Kaffee aus und stöhnte, wie geplagte Väter so zu stöhnen pflegen, erntete bei Martin aber nur schadenfrohes Grinsen. Martin hatte nämlich längst begriffen, daß wir den Schulbus an der Landstraße verpassen würden und daß ich darum mal wieder die große Ehre hatte, meine Kinder nach Gerolstein zur Schule zu kutschieren.

Jonathan sprang sogar schon beim siebenunddreißigsten Startversuch an, Resi bellte um ihr Leben, machte damit Renate traurig, Do wütend und die Fohlen verrückt, Martin blies auf seiner Mundharmonika Yellow Submarine und zweckentfremdete meinen Rücken als Schlagzeug. Auch das brachte mich nicht aus der Ruhe.

Aus der Ruhe brachte mich erst Renates Frage. „Ob die vielleicht doch einen Schatz aus dem Waldsee fischen?“

„Ich schätze, die fischen ein paar alte Nachttöpfe raus und jede Menge von ollen Schuhen. Vergiß es, Nati!“

Wahrscheinlich war da irgendwas in meiner Stimme, was den Beatles-Fan hellhörig machte. Er hörte auf zu blasen, bohrte mir einen wütenden Blick in den Nacken und knurrte: „Ich wette meine Ohren gegen zehn alte Rasierklingen, daß du sofort weiterdampfst zum Karpfenhof, wenn du uns bei der beknackten Schule ausgekippt hast! Mensch, hast du’s gut!“

Und genau so geschah es dann auch.

Mein Riecher trog mich nicht. Ich sah schon von weitem, daß etwas passiert war. Am östlichen Ufer, ungefähr vierzig Schritte vom Bootssteg entfernt, standen die Taucher in dichtem Pulk beieinander und gestikulierten wild. Ich entdeckte auch Grucklacher, den Wirt, und seine Gummiballschwester bei der Gruppe. Da lag anscheinend etwas sehr Aufregendes zwischen ihnen im Schilf, denn sie beugten sich alle nach unten. Mich bemerkten sie erst, als ich plötzlich bei ihnen stand.

Der Wassermann, den wir am Sonntagmorgen zuerst gesehen hatten, als er aus dem See stieg, lag ausgestreckt auf der Erde, und weil die anderen ihm die Gummikapuze vom Kopf gezogen hatten, konnte ich die gewaltige Beule dicht hinter seinem linken Ohr sehen. Sie war etwa so groß wie ein mittleres Hühnerei.

„Ganz schönes Hörnchen“, sagte ich.

„Was geht Sie das denn an?“ giftete der Wirt. „Was haben Sie überhaupt hier zu suchen?“

„Och, ich wollte natürlich dabeisein, wenn Moritz Triangels geheimnisvoller Schatz aus dem Wasser gezogen wird. Aber allem Anschein nach hat man ja etwas anderes aus dem See geholt.“

„Der lag schon hier“, sagte ein schnauzbärtiger Taucher mit etwas hysterischer Stimme. „Den haben wir nicht aus dem Wasser gezogen. Als wir vorhin kamen, da lag der schon hier.“ Ich kniete mich neben dem Verletzten ins harte Gras und tastete vorsichtig den Schädel des Stöhnenden ab. „Wir wär’s denn, wenn mal einer der Sportsfreunde nach einem Arzt telefonieren würde? Auf die grandiose Idee ist wohl niemand gekommen, wie?“

„Lassen Sie’s gut sein, Sie barmherziger Samariter“, kicherte die Wasserfrau. Sie hatte ihre Tauchbrille auf den Kopf geschoben. Seidiges rotes Haar quoll aus dem Gesichtsausschnitt ihres Tauchanzugs. „Der braucht keinen Arzt. Das ist nur eine äußerliche Schwellung. Ich habe ihn schon untersucht.“

„Sind Sie Ärztin?“ fragte ich argwöhnisch.

„In genau elf Monaten, hoffe ich.“ Sie fand das alles offenbar nach wie vor zum Kichern. „So viel medizinische Kenntnis dürfen Sie mir getrost zutrauen. Wer sind Sie eigentlich? Sind Sie von der Presse?“

„Mein Name ist Lucas. Ich...“ Ich wollte sagen, daß ich nichts weiter wäre als ein steuerzahlender Bürger, aber da war mir schon der Wirt ins Wort gefallen.

„Er ist so eine Art Schnüffler!“ bellte er. „Der kam mir gestern schon so bekannt vor. In der Zeitung war er mal abgebildet, weil da was mit Diamantenschmuggel war. Der kümmert sich immer um Sachen, die ihn einen feuchten Dreck angehen.“ Dann tippte er mir mit seinem Würstchenzeigefinger gegen die Brust. „Wissen Sie eigentlich, daß Sie sich auf Privatgelände befinden? Ich könnte die Polizei rufen und Sie...“

„Gute Idee!“ fauchte ich ihn an. „Das hätten Sie übrigens längst tun sollen. Allem Anschein nach ist dieser Mann hier niedergeschlagen worden.“ Ich fühlte mich nicht besonders wohl in meiner Haut, denn es war absolut nicht zu übersehen, daß die vereinigte Tauchergilde langsam Front gegen mich machte. Das schien ihnen nicht zu schmecken, daß sich hier jemand einmischte. Ob sie etwas zu verbergen hatten?

„Für so einen Spinner holt man doch keine Polizei“, sagte ein dicklicher Mann mit Pferdegebiß, der zur Mannschaft der Wasserfrau zu gehören schien.

„Genau“, bestätigte ein langer Dünnling aus dem anderen Lager, in dieser Frage schienen sich die befehdeten Teams einig zu sein. „Wer allein taucht, ist ein Spinner. Das widerspricht allen Taucherregeln. Nur Spinner und Lebensmüde tauchen allein. Hab ich recht?“

Allgemeines Geraune bestätigte ihm, daß er recht hätte.

Ich geriet in Zorn. „Zum Teufel, der Mann hier ist ohnmächtig! Ihr überhebliches Gequatsche ekelt mich an!“

„Irrtum“, kicherte die Fast-Ärztin. „Der ist nicht ohnmächtig. Der tut nur so. Ich denke, er schämt sich vor uns.“

„Klar“, sagte einer im Hintergrund, der ein Sauerstoffgerät zwischen den Knien hielt, „klar, der schämt sich. Hat ja jetzt den Beweis dafür, daß nur ein Idiot allein taucht. Der ist hingefallen, als er aus dem Wasser stieg. So war das, das ist meine Meinung.“

Als ob das das Stichwort für den Mann am Boden gewesen wäre! Er schnellte in einer Behendigkeit mit dem Oberkörper hoch, die ich ihm nicht zugetraut hätte. Denn daß er nicht mehr der Jüngste war, sah ich an seinem faltigen Ledergesicht. „Man wollte mir ans Leben!“ schrie er schrill. „Jawohl, ans Leben wollte man mir! Wahrscheinlich haben Sie Angst, daß ich den Schatz vor Ihnen finde! Haha! Angst haben Sie alle, daß ich Ihnen die Beute wegschnappe!“

Verblüfft schauten sich die Taucher an. Das hatte ihnen die Sprache verschlagen. Auch mir ging das gehörig in die Hacken, daß dieser Mann behauptete, seine Konkurrenten hätten ihm so übel mitgespielt. Sicher, es war eine schwere Beschuldigung, aber war es nicht irgendwie doch logisch? Die knisternde Spannung zwischen den Leutchen hier war mir sofort aufgefallen. Andererseits: Konkurrenzkampf mußte ja nicht so ausarten. Gab es da vielleicht noch ein paar Hintergründe, von denen ich nichts ahnte? Woher nahmen diese Leute überhaupt die Sicherheit, daß da etwas Wertvolles im Waldsee liege? Nur weil Meister Grucklacher da ein seltsames Dokument herumzeigte, über das auch die Ortspresse berichtet hatte?

Ich sagte zu dem Mann, der inzwischen auf die Knie gekommen war: „Vielleicht berichten Sie mal, was passiert ist!“

Er ließ zuerst einmal seinen Blick von Gesicht zu Gesicht wandern, als könnte er auf diese Weise denjenigen ausmachen, der ihm das Hörnchen verpaßt hatte. Dann fing er mit pfeifender Stimme an zu reden. „Ich... ich bin im Morgengrauen, als die hier alle noch schliefen, also, da bin ich zum See, weil ich ungestört arbeiten wollte. Ich hab nämlich...“, listig blinzelte er jetzt gegen die Sonnenstrahlen an, „...nämlich einen Plan, wie man methodisch den richtigen Ort einkreisen muß.“ Plötzlich keifte er: „Aber vielleicht schliefen diese Leute ja gar nicht mehr! Die trachten mir ja nach dem Leben!“ Er stach anklagend mit den Händen nach den anderen Tauchern.

Ein Mann, eine Mischung aus Rübezahl und Tarzan, sagte: „Ist doch eindeutig, daß er spinnt.“

Die Schwester des Wirtes sagte: „Er ist ohne Frühstück aus dem Haus.“

Die Fast-Ärztin sagte: „Verfolgungswahn, nichts als Verfolgungswahn. Wir sind doch alle Sporttaucher.“

Der Wirt sagte: „So ‘n doppelter Schnaps, der bringt ihn garantiert wieder auf die Beine.“

Ich sagte: „Wie war es denn, wenn Sie den Mann weitererzählen ließen?“

Er machte ganz spitze Lippen, wie einer, der pfeifen will, und schien über irgendwas, das nicht in seinen verletzten Schädel wollte, angestrengt nachzudenken. Ganz unvermittelt redete er dann drauflos.

„Ich befand mich ungefähr zwanzig Meter vom Ufer entfernt. Ich... ich war... na ja, so etwa acht Meter tief, da schoß plötzlich dieses grelle Licht auf mich zu. Das war... war ein ganz weißes Licht. Unheimlich hell! Und es schoß auf mich zu, daß ich... daß ich völlig geblendet war. Ich konnte überhaupt nichts mehr sehen. Und dann... dann traf mich etwas Scharfes, Spitzes am Bein. Hier!“ Er zeigte auf seinen linken Unterschenkel. Im Kautschukmaterial seines Taucheranzugs war deutlich ein etwa vier Zentimeter langer Riß zu sehen. Die Haut darunter schien aber nicht verletzt zu sein.

Grucklachers Schwester hauchte: „Der Wassermann! Das war der Wassermann. Er duldet es nicht, daß seine Ruhe gestört wird. Das nimmt noch ein böses Ende.“

Ich weiß nicht, wie es den anderen ging, aber mir lief bei ihren Worten so etwas wie eine Gänsehaut über den Rücken. Kann sein, daß ich mir das auch nur einbildete. Aber hier gingen rätselhafte Dinge vor.

„Und was passierte dann?“ fragte der Wirt.

„Ich bin sofort hoch! Ich konnte ja nichts mehr sehen. Außerdem... außerdem trachtete ja jemand nach meinem Leben. Und die Harpune hat er mir weggerissen, ja. Die liegt jetzt irgendwo unten auf dem Grund. Ich... ich bin ans Ufer gewatet, weil das Licht... das Licht immer hinter mir herkam. Als ich dann am Ufer war, da hab ich mich noch mal nach dem Licht umgedreht, und da... da bekam ich plötzlich diesen fürchterlichen Hieb von hinten... Es schmerzt entsetzlich.“ Er tastete mit der Hand die Beule ab und war wohl über deren Ausmaße erschreckt.

Ich dachte: Also haben es mindestens zwei Leute auf ihn abgesehen. Einer war im Wasser, und einer wartete im Schilf auf ihn. Ob er etwas weiß, was er nicht wissen soll?

Frau Noch-nicht-ganz-Doktor hatte erheblich an Keßheit eingebüßt und schien jetzt mit ihrer Diagnose doch ein bißchen vorsichtiger zu sein. Sie sagte: „Jungs, bringt ihn vorsichtig ins Haus. Wir müssen ihn hinlegen, dann schau ich mir seinen Kopf noch mal genauer an. Und Ruhe braucht er.“

Sämtliche Taucherhände griffen nach dem Mann, aber der wollte nicht getragen werden. Staksig und unsicher auf den Beinen, aber stolz und ungebrochen wie ein Boxer, der nur knapp nach Punkten verloren hat, schritt er mit grotesker Würde zum Wirtshaus. Eine Prozession watschelnder Taucher folgte im Gänsemarsch. Ich mußte trotz allem lachen.

Ich hielt den letzten aus der Reihe am Arm fest. „Wie war das eigentlich vorhin, als Sie an den See kamen? Fanden Sie wirklich den Mann da im Schilf?“

Wutaugen. Auch ein bißchen Zähneknirschen. Ich dachte schon, er würde mir seine Schwimmflossen um die Ohren hauen. Aber dann: „Ich weiß zwar nicht, was Sie das angeht, aber Sie können sich’s trotzdem hinter die Ohren schreiben: Als wir nach dem Frühstück aus dem Haus kamen, sahen wir den ollen Judex schon von weitem da liegen. Der ist echt so ‘n Spinner. Der bildet sich schon seit Jahren ein, daß er den ganz großen Fund machen wird. Und noch was: Beide Mannschaften waren komplett, als wir aus dem Haus kamen — wenn Sie verstehen, was ich damit sagen will.“

„Ich versteh es“, sagte ich und zeigte ihm alle meine Zähne, „ich seh nur so blöde aus, müssen Sie wissen.“

Mein lieber Sportler grunzte nur und trabte den anderen nach, die inzwischen das Haus erreicht hatten. Trotz des leichten Windes lag der See still und unbeweglich. Nur die Enten zogen Linien in den Wasserspiegel.

Ich dachte: Es wird höchste Zeit, daß ich mit dem Wirt ein paar ernste Takte rede. Wie weit will der dieses Spielchen denn noch treiben?

Die Gelegenheit ergab sich bald. Denn kaum waren die Taucher wieder mit ihren Booten auf dem See, kaum hatte mir die Wasserfrau, der ihr Verhalten von vorher anscheinend peinlich war, wortreich bestätigt, Herr Judex läge mit einem feuchten Umschlag friedlich in seinem Bett und ruhte sich aus, kaum hatte mir die Gummiballschwester den Kaffee, den ich bestellt hatte, an den Klapptisch vor der Haustür gebracht: da kam er angeschlichen wie ein armer Sünder, hatte zwar noch ein knurriges Gesicht aufgesetzt, schlotterte dabei aber vor Furcht.

„Peinliche Sache, nicht wahr?“

„Wieso?“ fragte er und setzte sich zu mir.

„Na! Wenn ein Gast niedergeschlagen wird, dann ist das doch für einen Wirt nicht besonders lustig. Oder sehen Sie das anders, Herr Grucklacher? Vor allem, wenn man nicht weiß, wer der geheimnisvolle Schläger...“

Er fiel mir hastig ins Wort. „Unsinn! Sie sehen Gespenster! Herr Judex ist gestolpert und hat sich an einem Stein oder so die Beule geholt. Das ist alles.“

„Und das Licht unter Wasser?“

„Heiliger Florian! Nehmen Sie dieses Geschwafel etwa ernst? Ich weiß ja, daß Sie überall die Flöhe husten hören, aber daß Sie auch an Märchen glauben! Mann!“ Er lachte, aber es war ein sehr unechtes Gelächter.

Ich sagte: „Gehen wir mal davon aus, daß Sie die Geschichte von dem Triangel-Schatz erfunden haben, um Hotelgäste anzulocken. Gehen wir mal davon aus, daß Ihre begabte Schwester, die so gern Malerin geworden wäre, das spannende Dokument gepinselt hat, das da seltsamerweise erhalten blieb, obwohl doch im Krieg das ganze Haus niedergebrannt war. Gehen wir mal davon aus, daß es in Ihrem Waldsee ganz bestimmt keinen Schatz gibt…“

„Hören Sie!“

„Nein, Sie hören! Da stellt sich nämlich jetzt die Frage: Wonach suchen diese Taucher? Die müssen doch auf dem Grund des Sees etwas entdeckt haben, sonst wären die doch längst wieder über alle Berge. Also, was liegt da unten im See?“

Es war, als wenn Meister Grucklacher kleiner würde, wegschrumpfte, Deckung suchte. „Ich weiß nicht“, flüsterte er mit veränderter Stimme. „Ich weiß es wirklich nicht. Ich hatte gedacht, da lag gar nichts drin. Wirklich, ich...“

So verrückt das alles war: Ich glaubte ihm plötzlich. Ich glaubte ihm, daß ihm das Spielchen aus den Fingern geglitten war und daß er selbst von der geheimnisvollen Emsigkeit der Taucher überrascht war. „Aber Sie geben zu“, fragte ich, „daß Ihr eigenartiges Dokument nichts weiter als eine Fälschung ist?“

Er gab nichts zu, aber sein Schweigen war Antwort genug. Außerdem sprach sein dämliches Gesicht Bände. Die Suppe, die er sich da eingebrockt hatte, war wohl etwas zu scharf geraten. „Wie tief ist der See?“ fragte ich.

Er zuckte die Schultern. „Keine Ahnung. Sehr tief jedenfalls. Wahrscheinlich tiefer, als diese Leute tauchen können.“ Und dann: „Ich hab wirklich gedacht, da lag nichts drin im See.“

„Aber jetzt sind Sie anderer Meinung?“

Der Wirt nickte zögernd. „Die haben Metalldetektoren, diese Leute. Und irgendwas müssen die entdeckt haben. Bloß, daß sie’s nicht rausholen können. Die suchen auch gar nicht mehr. Nur der Judex, der sucht und sucht. Die andern, nein, die suchen nicht mehr. Die passen bloß noch aufeinander auf und belauern sich. Ich schätze, die warten auf irgendwas.“ Grucklacher puhlte mit den Fäusten in seinen Augenhöhlen rum und stöhnte dabei. Komisch war nur, daß er auf einmal so offen mit mir redete. Ob er Hilfe brauchte?

Zweifellos war das der Zauberlehrling-Effekt: Die Geister, die er gerufen hatte, wurde er nun nicht mehr los. Er hatte seine kleine Sensation gewollt. Für ein paar Tage und Nächte ein volles Haus und ein bißchen unbezahlte Werbung durch die Presse, die den kaum beachteten Karpfenhof den Touristen schmackhaft machen sollte. Aber diese Taucher zogen nicht einfach unverrichteter Dinge ab, sondern setzten sich fest, bezogen Stellung, hatten anscheinend etwas im tiefen See entdeckt und wollten es nun jeweils vor der anderen Gruppe heben. Doch da gab es offensichtlich Schwierigkeiten.

Und welche Rolle spielte Judex?

Ich fragte: „Welche Rolle spielt eigentlich Judex?“

Der Wirt winkte mit schiefem Grinsen ziemlich abfällig ab. „Der ist wirklich ein Spinner. Glaubt, daß der Nibelungenschatz hier im See läge! Das muß man sich mal vorstellen. Die anderen nehmen ihn ja auch nicht ernst. Aber er stört, und darum...“

„Darum haben sie ihm brutal eins über den Schädel gezogen. Sehe ich das richtig?“ Ich schlürfte am Kaffee. Der war schön stark, aber viel zu heiß noch.

„Nein“, sagte Grucklacher bestimmt, „so war es nicht. Die sind vorhin wirklich alle zusammen aus dem Haus gegangen. Wenn der Judex nicht gestürzt ist, dann muß ihn ein Fremder niedergeschlagen haben.“

Für Sekunden sah ich den Kopf der Gummiballschwester hinter der Scheibe. Das Fenster war nur angelehnt. Sie belauschte unser Gespräch. Als sie sah, daß ich sie sah, bückte sie sich schnell und verschwand wie eine Kasperlefigur hinter der Bühne.

„Er ist bestimmt gestürzt“, redete Grucklacher vor sich hin.

„Das glauben Sie doch selbst nicht! Der Uferschlamm ist weich und matschig. Wo soll er denn da aufgeschlagen sein? Erzählen Sie mir etwas über diese Sporttaucher!“

Erst schien er nicht zu wollen. Sein feistes Gesicht signalisierte Ablehnung, signalisierte: Jetzt ist es genug, halten Sie sich raus, meine Gäste gehen Sie nichts an! Er sagte: „Was soll ich da groß erzählen. Sie sind eben Sporttaucher. Was weiß ich!“

Nein, so kamen wir nicht weiter. Ich sagte ihm durch die Blume, daß ich ihm vielleicht helfen würde, falls er sich nicht die Würmer einzeln aus der Nase ziehen ließe, und das war dann ungefähr so, als hätte ich ein Markstück in einen kaputten Automaten gesteckt, der jetzt ununterbrochen Münzen ausspuckte.

Die eine Gruppe, die mit Doktor Sybille Beyerlein an der Spitze, stammte aus Koblenz, hatte schon allerlei römische Münzen, Amphoren, Schmuckstücke und Geräte aus Rhein und Mosel gefischt und genoß angeblich einen Ruf als Team mit Spürnase und wissenschaftlicher Genauigkeit. Der Rübezahl war der Chef der Konkurrenz. Seine Gruppe stammte aus Aachen und war eigentlich auf die Taucherei an den Mittelmeerküsten spezialisiert, wo die vier Männer angeblich schon allerlei Wertvolles aus dem Wasser geholt hatten.

Erfahrene Taucher also. Leute, die genau wußten, was sie wollten. Wenn die sich hier am Waldsee sozusagen festgebissen hatten, mußte es triftige Gründe dafür geben. Außerdem verfügten sie über Metalldetektoren. Aber auf was warteten sie? Und was war mit diesem seltsamen Herrn Judex? War der wirklich nur ein Spinner? Ja, und seine Beule war wohl Beweis genug, daß da noch andere an dem Rätselraten beteiligt waren. Zumindest noch zwei.

„Frännes!“ tönte es plötzlich mit der Lautstärke einer Polizeisirene aus dem Haus. „Frännes, du mußt mir jetzt in der Küche helfen! Die Bohnen müssen geschnippelt werden!“

Halb ärgerlich, halb ängstlich fuhr Grucklacher aus seinem Gartenstuhl hoch, und seine hilflose Geste sagte mehr als alle Worte, daß er maßlos unter dem Pantoffel stand.

Ich blickte ihm nach, wie er eilfertig wie ein Pudel ins Haus wetzte, und fragte mich, ob das Zufall war, daß seine Schwester ihn ausgerechnet jetzt gerufen hatte.

Ich ließ den Kaffee stehen, er schmeckte mir nicht mehr. Die Sonne war heiß hinter den Fichtenwipfeln hochgekommen und brannte mir unangenehm auf der Haut. In den beiden Booten auf dem See drängelten sich die Taucher. Von beiden Mannschaften schien nur jeweils einer unter Wasser zu sein. Ein blaugrauer Erpel jagte zeternd ein kleines Wasserhuhn. Es war 10.21 Uhr.

Ich schlenderte wie zufällig am westlichen Seeufer entlang, warf hin und wieder kleine Aste ins Wasser und näherte mich mehr und mehr der Stelle, an der Judex sein schmerzhaftes Abenteuer erlebt hatte. Niedergetretenes Schilf, zahllose Fußabdrücke, eine Schleifspur, die aus dem Wasser kam. In der dichten Tannenschonung, zwei Dutzend Schritte vom Ufer entfernt, entdeckte ich undeutliche Trittsiegel und abgeknickte Zweige. Hübsche Wollfäden, wie sie in jedem zweiten Kriminalfilm gefunden werden, fand ich nicht. Wohl aber, weiter hinten im Hochwald, Reifenspuren, kaum sichtbar im trockenen Boden. Sehr breite Spuren und sehr schmale Spuren. Aber die konnten auch irgendwelche Forstfahrzeuge hinterlassen haben.

Meine Gedanken kehrten immer wieder zu dem grellen Licht zurück, das Judex unter Wasser gesehen haben wollte. Und zu dem Wassermann, von dem Grucklachers pummelige Schwester gefaselt hatte. Ein Duftgemisch von Baumharz und Brackwasser stieg mir würzig in die Nase. Die Boote der Tauchermannschaften waren ungefähr hundert Meter auseinander.

Ich umrundete mit zügigen Schritten den See und erreichte nach einer halben Stunde meinen kochendheißen Jonathan und war um nichts klüger.

Aber es war höchste Zeit, nach Hause zu fahren. Do wartete sicher schon seit Stunden auf mich. Als ich vom Parkplatz rollte, sah ich wieder das Gesicht der Gummiballschwester hinter der Scheibe.

Ja, große Malerin, dachte ich, wenn du das verrückte Dokument mit dem Quatsch von Moritz Triangels Goldschatz nicht gemalt hättest!

Wenn der Vollmond lacht

Fette Hummeln summten wütend zwischen den rosafarbenen Kleeblüten. Resi, die Münsterländerin, hechelte hinter Zitronenfaltern her und schnappte ununterbrochen daneben. Renate hielt den Kopf unserer Fuchsstute Ivresse, die im Frühjahr sehr schmerzhaft gefohlt hatte und deren Zwillingssöhne ausgesprochene Rocker waren, die sich jetzt wüst an der Milchbar keilten. Titus feilte im Schatten der Stallungen den Einjährigen die Hufe zurecht, und Hennes, der bei ihm lernte, und Martin, der ohnehin verrückt auf Pferde war, halfen ihm dabei.

Ich sah Do auf der oberen Hausweide beim Longieren. Sie hat, um es mit Titus zu sagen, das richtige Händchen für die Gäule. Paps Zuckermann stand bei ihr und reichte ihr Möhren zu, mit denen sie die Pferde belohnte. Alle hatte ihre Arbeit, hatten ihren Spaß, nahmen intensiv Anteil an dem, was auf dem Rabenhof geschah. Und ich kam mir wieder einmal reichlich überflüssig vor.

Später sattelte ich Alouette und ließ sie am Waldrand entlangtraben, aber sie spürte, daß ich nicht bei der Sache war, und reagierte entsprechend unwillig. Natürlich: ich war mit meinen Gedanken bei den Tauchern am Waldsee. Es half nichts, daß ich mir ununterbrochen vorredete, Meister Grucklacher müßte allein mit seinem blöden Zauber zurechtkommen. Wenn sich bei mir eine Idee im Schädel eingenistet hat, kann ich mir die Ohren abreißen oder die Nase abbeißen oder einen Nagel ins Knie treiben — von der Idee komme ich trotzdem nicht los.

So war es eigentlich fast logisch, daß am Abend das Telefon schnarrte und ein äußerst kleinlauter Grucklacher zaghaft um meine Hilfe bat. Aber der Reihe nach, denn vorher war noch einiges passiert.

Wir saßen am Abendbrottisch, löffelten Erdbeerquark und wehrten die bettelnde Resi ab, die mal wieder einen Trick gefunden hatte, um ins Haus zu schlüpfen. Eigentlich hatte ich ein Ohr zuwenig, denn Do sprach über Umsatzsteuervorauszahlung, gestiegene Futterkosten und gedämpfte Nachfrage für einjährige Halbblüter. Renate erzählte von ihrer Freundin Beatrix, die seit der Englischstunde plötzlich eine Sumpfkuh und Verräterin war, und Martin verkündete trotzig, daß er seine Fotos vom Waldsee auf jeden Fall auswerten würde, auch wenn die Sache mit dem Goldschatz zehnmal ein Schwindel wäre. Ich antwortete nach drei Seiten hin und freute mich auf einen Nachtisch-Kognak.

Martin hatte sich zusammen mit Titus über der Futterkammer eine Art Fotolabor eingerichtet, wo die zwei sich noch und noch mit Pferdefotos beschäftigten. Pferde von rechts, Pferde von links, Pferde von hinten, vorn, oben und unten. Diesmal ging es aber nicht um Pferdenasen und Pferdeschwänze, diesmal ging es um Uferbilder vom Waldsee, wo Martin versteckte Hinweise für seine Koordinatentheorie vermutet hatte. Die Filme hatte er schon am Nachmittag entwickelt, und als er nach dem Essen losgespurtet war und eine Stunde später mit den Kontaktabzügen angeschlurft kam, machte er ein Gesicht wie ein Fußballspieler nach einem Selbsttor.

„Sind sie was geworden?“ fragte Renate arglos.

„Klar“, bellte Martin, „die sind alle was geworden. Unheimlich spannende Fotos. Bißchen Wasser, bißchen Gebüsch und so ‘n paar Köppe von gaffenden Ausflüglern. Außerdem Schilfstengel und Stachelbeerbeine von doofen Männern in Shorts und Muttis mit Kartoffelsalatpötten. Da habt ihr die geniale Ausbeute eines Starfotografen!“

Er pfefferte die Abzüge auf den Tisch und verdrehte theatralisch die Augen. Klar, Martin war stinksauer, daß er dem Karpfenhofwirt und seiner plumpen Lüge von dem sagenhaften Goldschatz auf den Leim gegangen war.

Aber waren nicht noch ein paar andere Zeitgenossen auf diesen Leim gegangen? Und hatten die Tauchermannschaften nicht doch irgendwas in der Tiefe des Sees entdeckt? Und gab es da nicht diesen seltsamen Herrn Judex, dem ein geheimnisvoller Wassermann die Lust am Tauchen im Sinne des Wortes verwässert hatte?

„Das sind aber trotzdem schöne Landschaftsaufnahmen“, behauptete Do. Wahrscheinlich wollte sie den enttäuschten Martin trösten, doch das schien nicht so einfach zu sein.

„Weicher Käse!“ stöhnte Martin. „Schöne Landschaftsaufnahmen? Ich glaub, mich streift ein Starfighter! Verschenkt ist das, alles verschenkt!“

Trotzdem nahm Do Foto für Foto in die Hand. Renate schaute ihr über die Schulter. Resi kaute Teppichfransen.

„Hier hast du ‘ne Macke aufs Bild gemacht“, sagte Renate plötzlich.

„Wo?“ fragte Martin angriffslustig. „Glaubst du doch selbst nicht. Zeig mal her!“

„Da“, sagte Renate. „Das ist so ein Blitzer auf dem Foto. Zwischen den Tannenbäumen.“

Es waren zwar Fichten, aber ein Blitzer war wirklich auf dem Foto, keine Frage.

Martin nahm das Bild in die Hand, das ein Stück Uferböschung und düstere Fichten am Rand des Blickfeldes zeigte. „Hah!“ triumphierte Martin. „Von wegen: Fehler im Bild! Da blitzt wirklich was zwischen den Bäumen.“

Und jetzt war ich auf einmal hellwach.

Ich erinnerte mich genau an diesen Teil des Seeufers, der rechts vom Bootssteg lag, also ziemlich genau im Nordwesten. Am späten Vormittag stand die Sonne ungefähr gegenüber, und sie hatte da irgend etwas zum Reflektieren gebracht, das sich zwischen den Fichtenstämmen befunden hatte oder noch befand. Ich holte meine Lupe aus der Schreibtischschublade und versuchte, im Grauschwarz des Bildhintergrundes Konturen zu entdecken, aber da war nichts als Dunkelheit, aus der es hell aufblitzte.

„Ich könnte dir ja morgen eine Vergrößerung machen“, sagte Martin eifrig. Er spürte wohl, daß mich dieser helle Fleck, der wie ein Stern in vielen Spitzen auseinanderlief, heftig interessierte.

Mich wunderte bloß, daß er sich nicht sofort an die Arbeit machen wollte.

„Keine schlechte Idee“, stimmte ich zu. „Und wenn du’s etwas aufhellst, kann man vielleicht was erkennen.“

„Was könnte das denn sein?“ wollte Renate wissen.

„Der Froschkönig mit blitzender Krone!“ fauchte Martin.

„Haha“, sagte Renate, „selten so schrill gekichert. Wenn du dich so aufplusterst, siehst du aus wie Donald Duck.“

„Geht das jetzt wieder los?“ fragte Do.

„Der hat doch angefangen!“ protestierte Renate.

Bevor Martin zu großer Form auflaufen konnte, sagte ich etwas, und das machte meinen wortreichen Sohn erst einmal ungewohnt still. Ich sagte: „Nach meiner Meinung steht da jemand mit einem Fernglas zwischen den Bäumen und beobachtet den See.“

„Und die Sonnenstrahlen spiegeln sich da drin“, staunte Renate und starrte fast Löcher in das Foto.

„Schlaumeier“, knurrte Martin. Meinte er mich, meinte er Renate, oder meinte er uns beide?

Do sagte nichts, aber das war auch nicht nötig. Der Blick, mit dem sie mich von der Seite anschaute, ersetzte diese Worte: Mußt du deine Nase schon wieder in anderer Leute Angelegenheiten stecken?

Ja, ich mußte.

Renate flüsterte: „Und wenn da am Ende doch ein toller Schatz im See liegt?“

Erstaunlicherweise hatte Martin diesmal nichts zu meckern. Er spann Renates Garn weiter. „Der liegt so tief unten, daß die Taucher gar nicht dran können. Und jetzt kriegen sie alle lange Zähne und weinen vor Kummer ihre Kopfkissen naß!“

„Blödsinn!“ lachte Do. „Wenn der Schatz so tief unten liegt, können sie doch überhaupt nicht wissen, daß es ihn gibt. Ihr seid mir schöne Spinner!“

„Sie haben Metalldetektoren“, gab ich zu bedenken. „Die zeigen Metalle auch auf Entfernung an.“

Jetzt drehte Martin voll auf. Er hätte da was von Schatzsuchern in einer Illustrierten gelesen, die suchten vor der Küste von Florida nach versunkenen Piratenschiffen. „Wißt ihr, womit die die Metallkisten und so heraufholen?“ Martin gab sich selbst die Antwort. „Mit starken Elektromagneten!“

Plötzlich glaubte ich zu wissen, auf was die zwei Tauchermannschaften vom Waldsee so dringend warteten.

Gerade als Martin anfing, die Methoden der Schatztaucher von Florida so anschaulich zu schildern, als hätte er jahrelang mit ihnen zusammengearbeitet, schnarrte das Telefon. Do stöhnte ahnungsvoll. Betont langsam goß ich mir den Nachtisch-Kognak ein, trank einen Schluck und ging zum Telefon. Ein äußerst kleinlauter Grucklacher bat mich zaghaft um Hilfe.

„Ich hab da vorhin so eigenartige Geräusche im Wald gehört“, wisperte er mit Verschwörerstimme, deren Haupttenor aber das war, was man schlicht mit Schiß bezeichnet. „Und meine Gäste sind so unruhig. Ja, und der Herr Judex, also, ich... ich glaube, der will heut nacht wieder ins Wasser. Ich mein... äh, ich will sagen, daß der wieder allein tauchen will. Jedenfalls fummelt der ununterbrochen an seiner Ausrüstung rum.“

„Ach“, fragte ich, „haben Sie durchs Schlüsselloch geschaut?“ Grucklacher sagte schlicht und schön: „Ja.“

Ich fragte: „Geht es ihm denn wieder besser?“

„Er hat zum Abendessen sieben Speckpfannkuchen verputzt.“

„Na ja, dann kann er eigentlich kaum im Sterben liegen“, gab ich zu. „Und was soll ich für Sie tun?“

Er quälte sich, druckste herum, keuchte, hustete, röchelte. Brachte es dann schließlich aber doch heraus: „Wenn Sie... wenn Sie vielleicht herkommen könnten? Also, ich

Wie hatte Grucklacher mich genannt? Schnüffler? Ja, Schnüffler. Und jetzt sollte ihm dieser Schnüffler also die Kastanien aus dem Feuer holen. Herrlich. Ich hätte jetzt eigentlich dies sagen sollen: Sie sind ein gottverdammter Neandertaler, Sie geldgieriger, hirnverbrannter Lügner, und jetzt schauen Sie mal schön zu, wie Sie aus dieser Scheiße wieder rauskommen, aber lassen Sie mich dabei aus dem Spiel. Statt dessen sagte ich: „Also gut, ich komme.“

Resi würgte Teppichfransen aus, Renate schaute mich halb ängstlich und halb empört an, Dos Schweigen war so dick, daß man es mit der Laubsäge hätte ausschneiden können, Martin hauchte wortlos: „Mensch!“

Ich sah zur Wanduhr. 21.53 Uhr.

Mir war nicht nach langen Reden zumute, und ich hatte auch keine Lust, mich dafür zu rechtfertigen, daß ich mich jetzt noch auf die Socken machte. Vielleicht erwartete das auch niemand. Es war ja auch nicht das erstemal. Aus Martins Blick wurde ich nicht schlau.

In der Diele langte ich nach meinem Mantel, steckte die Taschenlampe und das Zigarillodöschen ein und ließ mir von Do einen Kuß auf die Nasenspitze geben. Es war ein wütender Kuß.

„Paß auf dich auf, Luc!“ sagte Do.

„Klar doch“, sagte ich. „Wie immer.“

In den Ställen brannte Licht. Ich hörte Schnauben und Scharren. Im Trakt der Mutterstuten übten sich die Halbstarken im Wiehern. Strenger Salmiakgeruch drang herüber.

Resi bellte wie am Spieß, als ich Jonathan startete.

Im Dämmerlicht sahen die huschenden Buchenstämme aus wie gigantische Schneemänner. Kaninchen wetzten über die Straße. Mein uralter Porsche stöhnte ärgerlich, als hätte er etwas dagegen, daß er um diese Tageszeit noch arbeiten mußte. Dann erreichte ich das Hochmoor. Ein tiefhängender Vollmond, plastisch wie eine Orange, tauchte die Ebene in gespenstisch weißes Licht.

Als ich mich dem Karpfenhof näherte, sah ich schon von oberhalb der Serpentinen, daß das ganze Haus wie ein Christbaum beleuchtet war. Ein Kopf mit einem Dutzend glühender Augen. Der See war nichts als ein schwarzes Loch.

Plötzlich, als ich in die Zufahrt vom Karpfenhofgelände einbiegen wollte, sprang mir eine dunkle Gestalt in den Weg. Im Licht der aufgeblendeten Scheinwerfer erkannte ich Meister Grucklacher, der wild mit den Armen wedelte. Ich schaltete auf Standlicht herunter und hielt an. Der Wirt kam gelaufen, als wären die reitenden Leichen aus irgendeinem albernen Gruselfilm hinter ihm her.

„Gott sei Dank, daß Sie gekommen sind!“ prustete er außer Atem.

„Wo brennt’s denn?“

„Ich weiß nicht“, flüsterte er. „Aber irgendwas ist nicht in Ordnung. Ob Sie vielleicht den Wagen schon hier abstellen, damit die Gäste nichts merken?“

„Nun machen Sie sich mal nicht gleich in die Hose“, sagte ich, fuhr den Wagen vom Weg runter und stieg aus.

Der Wirt, er trug eine halblange Joppe und so eine Vogelfängermütze mit langem Schirm, zog eine funzlige Stallaterne aus dem Graben und trabte auf mich zu. „Gott sei Dank, daß Siegekommen sind!“

„Das sagten Sie schon. Vielleicht erzählen Sie mir jetzt erst mal, was überhaupt gespielt wird.“

„Da... da waren Geräusche im Wald. Vorhin, also... na ja, da hab ich im Wald hinter dem See Geräusche gehört. Ich glaube, das war irgendein Motor. Und geknackt hat’s in der Schonung. Und ein Licht... ein Licht hab ich auch gesehen.“ Erst großartige Ideen mit versunkenen Schätzen — und nun das Hemd am Flattern: das machte mir Spaß. „Warum haben Sie denn nicht mal nachgeschaut?“ fragte ich, um ihn zu ärgern. Ich wußte ja, daß er sich fürchtete. „Vielleicht sind da bloß so ‘n paar verirrte Klabautermänner rumgegeistert. Oder es war ein Liebespaar, das den Mondschein so schön fand.“

„Das war bestimmt was anderes!“ sagte er heiser. Ich hätte gern sein Gesicht dabei gesehen. „Ich... ich bin doch verantwortlich für die Sicherheit meiner Gäste. Ich will nicht, daß noch einmal was passiert!“

Plötzlich fühlte Grucklacher, der große Showmaker, also so etwas wie Verantwortungsgefühl! Ich fragte mich nur, ob das echt war. Vielleicht war es mehr die Angst, daß sein törichtes Spiel umkippte und daß ihm die Polizei auf den Pelz rückte. „Sind Ihre Gäste jetzt alle im Haus?“ fragte ich.

„Ja, alle. Der Liesegang und seine Leute, das sind die Aachener, wissen Sie, die hocken auf einem der Zimmer oben und spielen irgendwas mit Karten. Doppelkopf, glaub ich. Und die lassen sich von meiner Schwester ununterbrochen Bier und Schnaps bringen. Die anderen drei, die Beyerlein und ihre Freunde, die sitzen unten im Gästezimmer und fummeln an ihren Skizzen und Plänen rum und trinken Tee mit Rum.“

„Sind noch andere Gäste da? Ich mein: aus dem Dorf oder so?“

„Neinnein, sonst ist niemand da. Das ist ja das Problem, daß der Karpfenhof über die Woche so wenig Gäste hat. Liegt halt zu weit ab.“

„Was ist mit Herrn Judex?“

„Dieser Spinner! Der will in der Nacht wieder in den See steigen, das hab ich Ihnen doch am Telefon gesagt.“ Grucklacher umrundete mich in einer Art Veitstanz. „Er scheint sich da so eine Sicherheitsleine zu basteln. Ich hab gesehen, daß er da mit Schlingen und Karabinerhaken und anderem Krimskrams zugange ist.“

„Alles durch das Schlüsselloch?“

Er nickte heftig. „Wenn dem Judex jetzt wieder was passiert! Und wenn er dann nicht mehr so glimpflich wegkommt wie heute früh... Ich darf gar nicht dran denken. Ich... ich bin doch verantwortlich. Was sollen wir denn nur tun?“

Er sagte tatsächlich wir. Es ist schon komisch, wie schnell manche Zeitgenossen den Schwarzen Peter weitergeben. Ich sagte: „Ich habe eine prima Idee, wie wir Herrn Judex daran hindern können, auf Tauchstation zu gehen.“

„Wirklich?“

„Ja, wirklich. Sie gehen zu ihm und erzählen ihm, daß der ganze Kokolores mit Moritz Triangels Goldschatz nichts weiter als eine hübsch ausgedachte Ente und ein großer Bluff ist und daß die gierige Schatzsucherei nun gestoppt werden kann. Na?“ Ich glaube, ich sah trotz der Dunkelheit, wie Grucklacher blaß wurde. „Das... das geht nicht!“

„Einmal müssen Sie ja doch mit der Wahrheit rausrücken.“

„Aber der Judex, der sucht doch nach dem Nibelungenschatz, der hat doch echt ‘ne Meise, der läßt sich doch nicht durch Tatsachen irritieren!“ Dann fiel dem Wirt noch etwas ein, und das war etwas, das man nicht vom Tisch wischen konnte. „Goldschatz oder nicht: die... die haben doch irgendwas entdeckt im See, diese Taucher.“

„Dann müssen wir Judex eben im Auge behalten“, entschied ich, „und vielleicht kriegen wir auf diese Weise auch den Wassermann mit dem grellen Licht zu sehen.“

„Oder... oder wir kriegen auch eins über die Rübe“, gab Grucklacher zu bedenken. Er dachte zweifellos praktischer als ich, und vielleicht besaß er so eine Art prophetischer Begabung, was weiß ich!

Wir trotteten langsam zum See hinunter. Einmal hatte ich jenes Kribbeln im Nacken, das ich immer spüre, wenn mir heimlich jemand nachschleicht. Aber als ich mich plötzlich umdrehte, war in der Finsternis der beginnenden Nacht nichts zu entdecken. Keine Bewegung, nichts Auffälliges, auch kein Geräusch.

Ein ganz leichter Wind ging, nicht stark genug, um die Zweige der Ulmen zu bewegen. Unter dem Tintenhimmel hingen ein paar riesige Wolkentiere. Die Stengel der Binsen und Schilfgräser standen schwarz vor dem fahlsilbernen Wasser, das den Mondschein spiegelte. Ich mußte an eine große leere Arena denken, von Bühnenlicht bestrahlt, und die Fichten ringsum waren wie schweigsame, erwartungsvolle Zuschauermassen.

Rechts lag der Karpfenhof. Hin und wieder war hinter einem der beleuchteten Fenster silhouettenhaft eine Gestalt zu sehen, bewegte sich wie eine Schattenfigur. Zu hören war nichts. Das war eine Stille, die fast dröhnte.

Wir gingen am westlichen Seeufer entlang. Instinktiv steuerte ich die Stelle an, an der Judex am Morgen niedergeschlagen worden war. Natürlich riskierte ich es dabei, daß uns in diesem hellen Mondschein jeder Beobachter deutlich sehen konnte — falls es einen solchen Beobachter gab. Grucklacher hielt sich ein Dutzend Schritte hinter mir.

Wieder hatte ich das Empfinden, daß da noch jemand hinter mir war. Sah ich schon weiße Mäuse? Hörte ich schon gespenstische Wassermänner? Hatte diese bizarre Atmosphäre mich am Ende schon angesteckt?

Erst beim Erlendickicht tauchte ich seitwärts ins dichte Gestrüpp ein und tastete mich — jetzt rund zwanzig Meter vom Ufer entfernt — behutsam vorwärts. Grucklacher hinter mir begann zu schnaufen wie ein mittleres Nilpferd.

Einmal flatterte etwas vor meinen Füßen auf, brach sich schnarrend durch Zweige und Äste, strich dann mit klagenden Babyschreien über das Wasser und verlor sich im Licht. Eine Wildente? Eine Eule?

„Was... was war das?“ fragte der Wirt mit leicht hysterischem Wimmern in der Stimme.

„Das schlechte Gewissen eines verlogenen Gastwirtes!“ gab ich flüsternd zurück.

Nach ungefähr zehn Minuten hatten wir die kleine Schonung erreicht, in der ich am Morgen die geknickten Zweige entdeckt hatte. Ich signalisierte dem Wirt, die Luft anzuhalten, damit ich lauschen konnte. Doch so sehr ich die Ohren spitzte: nichts war zu hören.

Ich muß näher ans Ufer ran, dachte ich. Wenn sich im Wasser etwas abspielt, kann ich es von hier aus nicht sehen. Ich flüsterte Grucklacher ins Ohr, er solle mir langsam nachkriechen und dann immer das Haus im Auge behalten, damit wir es merkten, falls Judex wieder auf Tournee ging. Dann schlängelten wir uns an den kleinen Weihnachtsbäumen vorbei zum Ufer und hockten uns, gut getarnt von dicken Wollgrasbüscheln, im Moos nieder, das unangenehm feucht war vom Abendtau.

Warten, warten...

Ich war darauf trainiert, Grucklacher nicht. Er wibbelte, zuckte und zappelte, als hätte er eine Hundertschaft Hummeln im Hintern.

Die Zeit verging zäh, der Mond wanderte.

Dann sahen wir plötzlich die dunkle Gestalt, die langsam ins Wasser watete.

Zuerst hatte ich es für eine Einbildung gehalten, als sich an der Südspitze des Sees, ungefähr achtzig Meter von uns entfernt, ein Schatten aus den tiefhängenden Zweigen der Trauerweide löste, in der Bewegung erstarrte, dann wieder die Stellung änderte, endlich ins Licht trat. Da war ich mir meiner Sache sicher. Ich stieß Grucklacher an. Der unterdrückte nur mühsam seinen Schrei. Die Gestalt, vom unwirklichen Licht ins Übergroße verzerrt, trug zweifellos einen Taucheranzug mit Maske und Schwimmflossen und hatte ein Sauerstoffgerät auf dem Rücken. Dann watete sie langsam ins Wasser, und ich sah, daß sie etwas hinter sich herzog. Eine Leine? Ein Kabel? Ein dünnes Rohr?

„Bleiben Sie in Deckung!“ wisperte ich.

Ich mußte näher ran. Ich wollte mehr sehen von diesem geheimnisvollen Poseidon, der von diesem See genauso magisch angezogen wurde wie die anderen Taucher. Zentimeter um Zentimeter robbte ich näher ans Ufer heran, achtete nicht auf die harten Gräser, die mir ins Gesicht und in die Hände schnitten.

Die Gestalt war jetzt brusttief im Wasser, ruderte mit den Händen vorwärts, ohne das Wasser zum Platschen zu bringen, vollführte dann mit jähem Ruck eine Art Kopfsprung aus dem Stand, daß die Flossenbeine für den Bruchteil einer Sekunde gen Himmel zeigten, und war dann verschwunden.

Behutsam erhob ich mich auf das linke Knie. Nur der Schilfgürtel war jetzt zwischen mir und dem Wasser. Ich starrte auf die Stelle, an der der Wassermann mit einem kleinen Wirbel lautlos getaucht war. Und dann strahlte, tief unten im Wasser, ein milchiges Leuchten auf. Es mußte von einer sehr starken Lampe herrühren, wenn der Schein sich so sehr zur Wasseroberfläche hin fortsetzte. Das sah so zauberhaft aus, so aus dem Märchenbuch geklaut: Ein Wassergeist spukte mit den Nixen des Sees bei einem rauschenden Unterwasserfest um die Wette. Fehlte nur noch die musikalische Untermalung dazu.

Genau in diesem Augenblick, als ich mich langsam erhob, um über die Schilfblüten hinwegsehen zu können, genau in diesem Augenblick nahm das Märchen ein plötzliches Ende.

Ich spürte die Bewegung rechts neben mir, aber da war es schon zu spät. Der Schlag traf mich trocken und hart direkt hinter dem Ohr, und die Engel begannen zu jubilieren. Bildfetzen drangen in mich ein wie überdrehte Filmstreifen, rasend schnell mit zuckenden Lichtern und grellen Blitzen, schrille Pfeiftöne dazwischen. Der Mond sprang um mich herum, war mal oben, mal unten. Rasiermesserscharfe Pflanzen peitschten mir durch das Gesicht. Undeutlich nahm ich Rufe wahr, Schreie, glaubte den Wassermann auftauchen zu sehen, fühlte auch, das Fallen war weich, fühlte auch, daß ich kopfüber ins Wasser stürzte und von wohliger Kühle umflutet war. Dann geriet ich in Atemnot.

Das Wasser brannte mir in Augen und Nase, aber ich war ununterbrochen versucht, mich sinken zu lassen, weil diese ungeheure Müdigkeit mich lähmte. Wahrscheinlich war es der Schmerz, der dann meine Widerstandskraft mobilisierte. In den Lungen stach es spitz, ich riß die Arme hoch, kriegte wabblige Pflanzen zu fassen, zog daran mit aller Kraft, war so voll Zorn und hörte mich selber schreien.

Dann hatte ich den Kopf über Wasser und spuckte einen halben See aus Mund und Nase. Die Hand, die sich mir entgegenstreckte, war klein und gehörte Martin.

„Mööönsch!“ sagte Martin zittrig. „Mööönsch!“

Ich rutschte, torkelte, wankte ans Ufer. Mein Kopf gehörte gar nicht mir und schien groß wie ein Medizinball. Den Mond sah ich dreifach — und die Engel jubilierten noch immer.

„Wo... wo kommst du denn her?“ hörte ich mich sagen.

„Och“, gab Martin erschöpfende Antwort.

Ich hatte mich also nicht getäuscht: da war uns einer nachgeschlichen, und das war Martin gewesen. Und die Fahrt zum Karpfenhof hatte er vermutlich flach geduckt auf Jonathans Notsitzen mitgemacht.

Martins Finger glitten sanft über meinen lädierten Schädel. „Das Schwein hat dir vielleicht ein Ding verpaßt! Mööönsch! Wenn ich den in die Finger kriege!“

„Hast du... hast du ihn gesehen?“ fragte ich mit brennender Zunge. Bei jedem Wort haute mir ein Zwerg mit einem Hammer von innen gegen die Schädeldecke.

„Der stand plötzlich neben dir“, sagte Martin. „Der tauchte einfach aus dem Gebüsch auf und schlug zu. So eine gemeine Drecksau! Und dann ist er stiften gegangen, der Feigling!“

Jetzt, meine Augen konnten wieder weiter als zwei Meter schauen, jetzt sah ich auch Meister Grucklacher mit hilflos ausgebreiteten Händen hinter Martin stehen. Vermutlich hatte ihn das alles furchtbar verwirrt. Das war ja auch so blitzartig geschehen. Und daß da plötzlich auch noch ein Junge auftauchte, machte das Maß voll. Grucklacher brauchte noch eine geschlagene Schreckminute, ehe er mit dünner Stimme fragte: „Tut das weh?“

„Ach was!“ schnauzte ich. „Ich bin das gewöhnt. Ich geh immer so baden.“ So sehr das Sprechen schmerzte, ich fragte, was nach meinem unvorbereiteten Abgang passiert wäre.

Martin antwortete: „Der Knilch, der dich mit dem Knüppel gehauen hat, ist abgezischt wie Niki Lauda. Quer durch die Schonung. Und dann ist irgendwo ein Motor angesprungen.“

„Haben Sie ihn erkannt?“ fragte ich Grucklacher. „Konnten Sie irgendwas an ihm erkennen?“

Grucklachers Antwort war enttäuschend. Daß der Bursche eine Art Kleiderschrank gewesen wäre, das war alles, was er zu sagen wußte.

„Und der Tau...“ Ich brauchte die Frage nicht zu Ende zu sagen. Wir sahen es alle, wie die schwarze Gestalt am entgegengesetzten Ufer aus dem Wasser stieg, sich bückte — vermutlich, um die Flossen abzustreifen — und davonrannte.

Es war sinnlos, ihm nachzulaufen. Ich hätte es sowieso nicht geschafft. Die Übelkeit stieg in mir hoch, der Magen hing mir dicht unter dem Kehlkopf. Ich stakste zum nächsten Baum und kotzte mir die Seele aus dem Hals.

Undeutlich nahm ich dabei wahr, wie ein Motor aufröhrte. Martin sagte: „Motorrad. Ziemlich dicke Maschine. Da wette ich einen Kaugummi gegen zehn Hasenköttel.“

„Vorhin — war das vorhin auch ein Motorrad?“ blubberte ich.

„Weiß nicht“, sagte Martin. „Ich glaub, das war was anderes. Kein Motorrad und kein Auto. Irgendwas anderes.“

Wenn Martin das schon nicht erkannt hatte, mußte es wirklich etwas Seltsames gewesen sein. Grucklacher erklärte, er hätte keine Ahnung. Ich hatte auch nichts anderes erwartet.

Mit einemmal verstand ich Herrn Judex. Ich wollte mich auch nicht stützen lassen, sondern stiefelte steif wie ein Betrunkener, der sich nichts anmerken lassen will, am Ufer entlang.

„Ich denke, wir haben jetzt alle unseren Spaß gehabt“, knurrte ich den Wirt an. „Jetzt machen wir Schluß mit dem Märchenspiel. Sorgen Sie dafür, daß Ihre komischen Gäste das Haus nicht verlassen, bis ich morgen früh wieder hier bin. Das gilt auch für Judex, klar?“

„Aber wie soll ich denn

„Das ist Ihr Bier, großer Meister! Vielleicht hat Ihre liebe Schwester einen genialen Einfall, wie man es den werten Gästen schonend beibringen kann, daß sie sich gefälligst die Taucherei verkneifen sollen. Ich will morgen mit den Leutchen reden, und zwar Fraktur. Es wird Zeit, daß wir diesen See mal gut durchrühren, um ein paar Rätseln auf die Schliche zu kommen.“

„Aber was soll ich den Leuten sagen?“ Grucklacher tat sich eindeutig schwer.

„Ist mir doch egal! Erzählen Sie ihnen, hier liefen tollwütige Wildsauen rum. Oder schütten Sie ihnen Rizinus in den Schlaftrunk, dann haben sie mit sich selbst genug zu tun.“

Martin lachte. Na, das würde ihm schon noch vergehen! Mit Martin mußte ich noch ein verdammt ernstes Wörtchen reden.

„Und wenn diese... diese... Na ja, wenn die wiederkommen! Was mach ich dann?“ Grucklacher zeigte irgendwohin, ich glaube sogar, nach oben. Doch ich wußte ja, wen er meinte.

Ich sagte, ohne die Lippen zu bewegen, weil es dann nicht so arg schmerzte: „Ich schätze, die Schlägertruppe hat für diese Nacht genug. Die kommen nicht wieder.“ Klar, ich war mir da meiner Sache nicht sicher, doch ich hielt es nicht für wahrscheinlich, daß die nach ihrem hastigen Aufbruch noch einen zweiten Start versuchen würden. Wie die geflohen waren, na! Aber ich war mir in einer anderen Sache sicher: daß sie nicht aufgeben würden! Ihre Hartnäckigkeit ließ eindeutig darauf schließen, daß es hier nicht um Kinderspielereien ging.

Ich dachte: Wenn ihr euch einbildet, ihr komischen Vögel, daß ihr mich vertrieben habt, dann seid ihr falsch gewickelt. Jetzt geht der Tanz erst richtig los!

Wahrscheinlich gab ich ein jämmerliches Bild ab, wie ich da mit meinen klatschnassen Klamotten stand und meinen Kopf festhielt. Ich sagte: „Sie haben ja immer noch die Möglichkeit, die Polizei zu benachrichtigen.“

„Wollen Sie nicht mit ins Haus kommen?“ fragte Grucklacher. „Sie holen sich ja den Tod.“

Ich mag solche Floskeln nicht. Seine Einladung klang nicht besonders überzeugend. „Danke. Ich fahr nach Hause. Wir sehen uns morgen. Außerdem muß dieser Heldensohn hier ganz schnell ins Bett, und vorher müssen wir noch...“

„Wer... wer ist das eigentlich?“ platzte Grucklacher heraus. Die Frage hatte ihm wohl die ganze Zeit auf der Zunge gelegen.

„Sie kennen mich nicht wieder?“ Martin schien empört.

Wir hatten Jonathan erreicht. Über uns lachte der Vollmond. Er lachte mich aus, keine Frage! Ich konnte leider nicht mitlachen.

Ein Motorrad mit Flügeln

Mit dem Morgennebel waren graue Wolkenbänke gekommen, ließen große Schatten über das Land wandern, gestatteten den Sonnenstrahlen nur kurze Augenblicke.

Darum mußte ich ein paar Minuten warten, bis das Licht günstig für die Fotos war. Ich hatte ein Stativ mitgebracht und belichtete lange, weil ich Bilder mit viel Schärfe und plastischer Wirkung brauchte. Daß die Spuren von einem schweren Motorrad stammten, stand außer Frage. Es waren überdeutliche Spuren, die ein eigenartiges Reifenprofil zeigten.

Ursprünglich hatte ich zuerst mit den Tauchern im Karpfenhof ein paar rauhe Takte reden wollen, aber dann schien es mir doch sinnvoller, zuerst nach den Spuren des Motorrads zu suchen, das in der Nacht gelärmt hatte und mit dem der unbekannte Taucher geflüchtet war. Wer garantierte schon, daß nicht irgendein Waldarbeiterfahrzeug die Abdrücke unkenntlich machte! Und vielleicht würde dies gar nicht zufällig geschehen.

Martin, dieser schlitzohrige Halunke, hatte wie ein ausgekochter Profi gepokert, als wir in der Nacht nach Hause gefahren waren. Seine Taktik: Verrätst du nicht, daß ich heimlich aus dem Fenster gestiegen bin und mich im Fond des Porsche versteckt habe, dann verrate ich nichts von deinem Salto mortale in den Waldsee. Er hatte wörtlich gesagt: „Wir dürfen Do doch nicht mit solchen Aufregungen kommen. Die macht sich schon genug Sorgen. Außerdem bist du doch bestimmt nicht daran interessiert, daß die ganze Weltgeschichte erfährt, wie du badengegangen bist. Oder seh ich das falsch?“

Dieser scheinheilige Schurke! Ich glaube, das war ganz schlicht eine Erpressung. Ich hatte dann, als wir in den Rabenhof einfuhren, alle Händevoll damit zu tun, die freudig-verrückte Resi abzulenken, damit sie nicht auf Martin aufmerksam wurde, der nun seinen Fluchtweg rückwärts ging und wieder in sein Zimmer kletterte. Er hatte Stein und Bein geschworen, daß er am anderen Morgen ganz bestimmt keine Klassenarbeit zu schreiben hätte. Do war natürlich wach geblieben, aber es gelang mir, mit meinen nassen Klamotten schnell im Badezimmer zu verschwinden.

Zwar wunderte Do sich, daß ich an diesem Morgen unbedingt die Kinder zur Bushaltestelle fahren wollte, obwohl sie doch an der Reihe war, und sie wunderte sich auch, daß ich den Fotokrempel einpackte, aber sie sagte nichts. Und dafür, daß Do mich nicht dauernd ausfragt, bin ich ihr verdammt dankbar.

Ich orientierte mich mit Hilfe des Meßtischblatts und näherte mich von Osten her dem Waldsee, ohne daß man mich vom Karpfenhof aus entdecken konnte. Nachdem ich Jonathan in einer Schneise abgestellt hatte, stiefelte ich zum See und beobachtete die Szenerie durch dichtes Himbeergestrüpp. Kein Boot, kein Taucher, kein Spaziergänger. Gut so.

In der Nacht hatte ich mir die Richtung des Lärms gut gemerkt, und schon nach knapp zwanzig Minuten fand ich die Spur. Zuerst war sie zu einem ausgefransten Strich verwischt: der Fahrer hatte zu heftig Gas gegeben. Doch nach ungefähr vierzig Metern entdeckte ich die ersten astreinen Abdrücke im weichen Waldboden. Ich mußte ein paar Minuten warten, bis das Licht günstig war, und dann belichtete ich lange.

Später fand ich auch die Kiefer, gegen die die Maschine in der Nacht gelehnt worden war: Abschürfungen in der groben Borke, Ölspuren auf dem Boden, der mit trockenen Nadeln bedeckt war. Da gab es auch Fußabdrücke, aber die gaben nichts her, waren nur undeutliche Wischer.

Zeit für ein lauschiges Gespräch mit den lieben Tauchern!

Als ich gegen 8.15 Uhr in die Gaststube trat, waren die acht Leutchen allem Anschein nach bereits mit dem Frühstück fertig, doch sie hockten steif wie Ölgötzen auf ihren Stühlen, rauchten, nuckelten an leeren Tassen, tuschelten und empfingen mich eindeutig feindselig. Grucklacher lehnte am Tresen und starrte sehnsuchtsvoll nach den Schnapsflaschen auf dem Wandregal. Sein grafisch begabtes Schwesterlein war nicht zu sehen.

An einem Tisch Frau Doktors Mannschaft, demonstrativ mit dem Rücken dagegen Rübezahl Liesegangs Team an einem anderen Tisch. Und eulenäugig und zappelig Meister Judex wieder ganz in der Ecke. Alle saßen in Hemden und Pullovern da, von ihren Ausrüstungen war nichts zu sehen. Anscheinend hatte der Wirt die eifrigen Schatzsucher also erst einmal gestoppt. Aber hatte er ihnen auch schon reinen Wein eingeschenkt? Genau das bezweifelte ich.

„Guten Morgen allerseits!“ rief ich ziemlich laut und mit gespielter Heiterkeit, aber die Reaktion war gleich Null. Na, auch gut. Ich bestellte einen Kaffee und ein Schinkenbrot und nahm bei Judex am Tisch Platz, weil wir doch eigentlich Leidensgenossen waren. Hatten wir nicht beide ein hübsches Hörnchen verpaßt gekriegt? Judex hatte eindeutig etwas Mörderisches im Blick. Das bildete ich mir nicht ein, das war so. Wahrscheinlich unterstellte er mir, daß ich ihm seinen Nibelungenschatz mißgönnte.

Es war dann die Aachener Gruppe, die das Gespräch in Gang brachte. Brabbelbrabbelbrabbel, dann vier Augenpaare, die mich fixierten, dann strich Liesegang seinen Weihnachtsmannbart, dann blies er seinen Boxerbrustkorb auf, dann sagte er: „Wer sind Sie eigentlich?“

„Luc Lucas. Ich wohne hier in der Gegend. Und auf die Gefahr hin, daß Sie mich jetzt mißverstehen: ich war mal Hauptkommissar bei der Kripo. Ich…“

Grucklacher schrie schrill dazwischen: „Er ist hier in der Eifel ziemlich bekannt. Er... er ist ein Schnüffler, der sich immer um Sachen kümmert, die ihn nichts angehen!“

Na, daß der jetzt solche Operetten quatschte, nachdem er mich, das war keine zwölf Stunden her, um Hilfe angebettelt hatte! Das schlug doch sozusagen dem Faß die Krone ins Gesicht. Ich glaube, ich bin nicht sonderlich nachtragend, aber andererseits bin ich auch nicht scharf darauf, mich verarschen zu lassen. Grucklacher wollte mich in die Schußlinie bringen, als ob ich schuld wäre an seinem behämmerten Schwindel. Neinnein, da konnte mich auch sein flehender Kaninchenblick nicht erweichen. Jetzt war der Augenblick gekommen, wo man gewissen Leuten den Sand aus den Pupillen wischen mußte.

Ich wartete noch den Auftritt des Gummiballschwesterchens ab. Sie stellte mir hastig den Kaffee hin, knallte das Holzbrettchen mit dem Schinkenbrot und das Besteck auf die Tischplatte und stellte einen Weltrekord im Verschwinden auf.

„Wir hören“, säuselte Sybille Beyerlein, die große Beinahe-Ärztin.

Herr Judex kicherte kaum hörbare Warnungen, daß ihn niemand von seinen theoretischen Erkenntnissen abbringen könnte, daß genau hier der Nibelungenschatz... Und so weiter.

Klar, ich sah Grucklachers flehenden Blick, aber ich sagte es trotzdem. „Es gibt keinen Schatz in diesem See. Die Geschichte von dem Räuber Moritz Triangel ist nichts als eine Erfindung eines mittelmäßig begabten Werbefritzen, der seiner Kneipe ein paar Gäste vermitteln wollte. Herr Grucklacher hatte die Idee, seine Schwester malte das ach so uralte Dokument, und die Provinzpresse ist voll auf den Schwindel eingestiegen. Und Ihnen scheint es ähnlich ergangen zu sein. Das wollte ich Ihnen zuerst einmal gesagt haben. Daß sich da allem Anschein nach etwas Interessantes im See verbirgt, auf das außer Ihnen noch ein unbekannter Mister X scharf ist, haben nicht zuletzt Herr Judex und ich am eigenen Leibe zu spüren gekriegt. Ich schätze, jetzt wär es an der Zeit, daß wir langsam die Karten auf den Tisch legten, bevor noch ein Unglück geschieht. Oder sehen Sie das anders?“

Da fuhren drei Köpfe zu lautstarkem Protestgemurmel zusammen, dort vier. Und Herr Judex lächelte überlegen. Meister Grucklacher kam sich augenscheinlich reichlich überflüssig vor. Wenn ich mir diese muskulösen Hirten hier anschaute, konnte ich mir seine Bauchschmerzen gut vorstellen, ohne dabei meine Phantasie übermäßig zu beanspruchen. Aber der Herr Wirt hatte es ja nicht anders gewollt.

Und Herr Judex lächelte auch weiterhin überlegen, und sein spöttischer Blick verkündete: Ich weiß, was ich weiß!

Frau Doktors Kameraden schienen eher zu einem Entschluß gekommen zu sein. Ein blonder Filmstartyp machte sich zum Sprecher. „Und was geht Sie das an?“

„Nichts“, gab ich zu.

„Warum halten Sie sich dann nicht raus?“ kam es von der anderen Crew. Kein Zweifel, ich hatte hier plötzlich so etwas wie Gemeinschaftsgeist gestiftet, denn die rivalisierenden Mannschaften rückten offenbar zusammen und machten gemeinsam Front gegen den Störenfried Luc Lucas.

Ich konterte mit einer Gegenfrage. „Was haben Sie denn im See entdeckt, daß Sie noch immer hier sind?“

„Das geht Sie einen feuchten Schmutz an“, knurrte Rübezahl Liesegang.

„Meinen Sie? Ich hab mir heute nacht ein hübsches Beulchen eingefangen, und ich denke, damit bin ich mittendrin in dieser Affäre, und wenn Sie alle mal Ihre Trotzköpfchen und Ihre Enttäuschungen, daß es keinen Goldschatz gibt, vergessen, werden Sie begreifen, daß mein Gegner auch Ihr Gegner ist.“

Sybille Beyerlein und Rübezahl Liesegang warfen sich abschätzende Blicke zu, wortlose Unterhaltung von Häuptling zu Häuptling. Ich wußte, daß sie wußte, was er wußte, und daß er wußte, was sie wußte — und daß ich es zumindest ahnte. Kompliziert? Ohne Frage: sehr kompliziert.

Frau Doktor, hübsch vollbusig unter ihrem weinroten Pullover, blitzte mich an: „Ob Herrn Grucklachers Geschichte erfunden ist oder nicht, interessiert uns alle schon lange nicht mehr. Fest steht, daß sich am Grund des Waldsees eine Menge Metall befindet. Das...“ Sie verstummte jäh.

„Das haben Ihnen Ihre Metalldetektoren verraten. Ich verstehe. Aber Sie können so tief nicht tauchen und warten nun auf starke Magneten, mit denen Sie das Zeugs heben können, ja? Und die Mannschaft, die am hurtigsten einen hübsch starken Elektromagneten herschafft, hat das Spielchen gewonnen, falls ihr die andere Mannschaft nicht den Krieg erklärt und falls unser geheimnisvoller Gegner nicht seine Nase vorn hat, oder? Ich würde an Ihrer Stelle diesen Gegner nicht unterschätzen. Wie ernst er es meint, hat er ja zweimal bewiesen. Und er hat mindestens einen Helfer, mindestens einen!“ Ich tastete meinen Schädel ab. Die Schwellung war ausstellungsreif. Judex, dem ich verschwörerisch-partnerschaftlich zublinzelte, sah durch mich durch. Wahrscheinlich war er mit Herz und Hirn bei seinem Traum vom Nibelungenschatz.

Schweigen ringsum. Man wollte Zeit gewinnen, eine Denkpause einlegen, die Rivalen taxieren. Der Wirt hatte das Kräftemessen mit den Schnapsflaschen eindeutig verloren. Ich sah, wie er sich ein Colaglas bis zum Rand mit Wodka füllte. Sollte das ein Riesenschluck auf die Erleichterung sein, daß er so glimpflich davongekommen war?

„Was wissen Sie denn über diesen angeblichen Gegner?“ fragte Sybille Beyerlein lauernd.

„Nichts.“ Was hätte ich sonst sagen sollen?

„Vielleicht gibt es ihn gar nicht. Vielleicht haben Sie ihn nur erfunden, um uns zu irritieren. Vielleicht sind Sie selbst interessiert an dem, was da im See liegt“, dachte ein dünnhaariger Brummbär aus Liesegangs munterer Schar laut.

„Sicher“, antwortete ich, „das hab ich nur erfunden. Und den Schlag über den Schädel hab ich mir auch selbst beigebracht. Ich schlage mir gern über den Schädel. Wußten Sie das nicht?“

„Ich bin dafür, daß Sie sich aus dieser Sache raushalten!“ sagte Liesegang gefährlich ruhig. In meinen Ohren klang das so: Jungs, wollen wir uns diesen störenden Knaben nicht mal ordentlich zur Brust nehmen?

Ich biß demonstrativ in mein Schinkenbrot, nuckelte am Kaffee, setzte mein freundlichstes Lächeln auf und säuselte: „Ein klarer Fall von Körperverletzung. Ich glaube, jetzt sollte man wohl allmählich die Polizei einschalten.“

Stühlerücken. Ich entdeckte in einigen Gesichtern die brutale Frage: Sollen wir ihn nicht daran hindern, daß er die Polizei einschaltet und uns die Tour vermasselt? Mir wurde plötzlich kalt. Nein, das war kein lustiges Spiel.

Ich sagte: „Ich muß mal schnell telefonieren. Wenn ich nicht bis zehn Uhr angerufen habe, wird meine Frau unseren Anwalt informieren, damit der die Polizei herschickt.“ Ich schaute mit übertriebener Geste auf meine Uhr. „Höchste Zeit!“

Wieder die Gesichter der Sporttaucher. Sie schienen zu fragen: Sollen wir ihn ans Telefon lassen?

Keiner hielt mich auf. Keiner traute sich. Wahrscheinlich wartete jeder auf die Initiative des anderen. Wie das so üblich ist. Nur: daß es mir diesmal recht war.

Was ging in den Köpfen dieser Leute vor? Was glaubten sie entdeckt zu haben, mal abgesehen von Herrn Judex, dem Nibelungenfan? War das Geldgier? War das Entdeckerneugier?

Ich ging nicht ans Telefon, ich verließ das Haus. Draußen fiel mir zwar ein, daß ich mein verspätetes Frühstück noch nicht bezahlt hatte, aber das konnte ich ja nachholen. Es gab wichtigere Probleme. Da war zum Beispiel die Spur des unbekannten Motorradfahrers.

Während ich mit schnellen Schritten zu meinem Wagen ging, beschäftigte mich die Frage, ob Grucklacher so unwissend war oder nur so tat. Und was war mit seiner Schwester? Ich wurde aus den beiden nicht schlau.

Flattriger Wind spielte mit den Fichtenwipfeln. Ein Raubvogel schrie schrill. Zwei Phantomjäger pflügten Spuren in den Himmel. Kamillen dufteten angenehm streng.

Ich fuhr zur Waldschneise hinauf und verfolgte die Motorradspur. Immer wieder glaubte ich sie verloren zu haben, aber dann entdeckte ich sie doch wieder, wenn der Waldboden vom Grundwasserspiegel oder von lehmigem Untergrund durchfeuchtet war. Ich folgte, im Wagen sitzend, der Spur im Schrittempo. Dann erreichte ich die asphaltierte Straße. Aus mit der Spuren Verfolgung!

Aus? Nein, noch nicht aus. Denn plötzlich sah ich mitten auf der Straße eine schwarze Bremsspur, als hätte jemand anderthalb Pfund Reifengummi verschenkt. Die Bremsspur endete in einem Schlagloch, das von eifrigen Straßen meistern mit Teersplitt aufgefüllt worden war. Deutlich hatten sich die Siegel des Profils in den Teer gegraben, als das Motorrad zum Stehen gekommen war.

Warum ging die Spur nicht weiter?

Hatte das Motorrad plötzlich Flügel bekommen?

Ich stieg aus und strengte meine Augen an, bis sie zu brennen begannen. Das konnte doch nicht wahr sein! Eine Spur kann doch nicht einfach aufhören! Ob der Unbekannte sein Vehikel einfach unter den Arm genommen hatte? Ob er es einfach in nichts aufgelöst hatte? Einfach, einfach... Quatsch mit Soße! Tatsache war, daß ich es nicht begriff, warum hier eine Spur endete, die doch eigentlich weitergehen mußte. Was war hier passiert?

Während ich meine Nase mehr oder weniger auf den Straßenbelag gepreßt hielt, hörte ich auf einmal Stimmen. Es waren eindeutig fröhliche Stimmen. Zwischen hellgrünen Obstbäumen entdeckte ich ein langgestrecktes Holzhaus, das mich ein bißchen an den Wilden Westen erinnerte. Auf dem Platz davor brannte ein großes Feuer. Junge Leute — zwanzig, dreißig? — sangen Hillbilly-Lieder. Eine Gitarrenspielerin schrubbte ihr Instrument, als war sie darauf aus, daß ihr sämtliche Saiten um die Ohren flögen.

Neugierige Blicke prallten mir noch und noch entgegen. Die Musik verstummte. Jemand lachte albern los, als kriegte er Geld dafür. Auf dem Dach des Ferienhauses balgten sich Schwarzdrosseln. Ich kriegte Schaschlikgeruch in die Nase.

„Hallo, Opa!“ rief mir ein pickliger Lockenjüngling entgegen. „Was willst du denn hier, Opa?“

„Ich will meinem lieben Enkelchen mal das Strampelhöschen strammziehen, klar?“ Ich war reichlich sauer, weil ich die großkotzigen Reden mancher junger Leutchen bis zu den Ohren satt habe.

Ein paar fingen an zu lachen. Enkelchen schien aufstehen zu wollen, verkniff sich dann aber doch die Kraftprobe mit dem lieben Opa. Das war wahrscheinlich auch besser so für ihn.

„Henrik, mußt du immer so aggressiv sein?“ fragte die Gitarrenspielerin. Dann fragte sie mich: „Suchen Sie was Bestimmtes, lieber Freund?“ Obwohl sie’s ironisch sagte, meinte sie es offenbar nicht böse. Darum sagte ich ihr auch, daß ich auf der Suche nach Ohren- oder Augenzeugen wäre, weil mir in der Nacht mein Motorrad geklaut worden war.

„Wann war das?“ fragte ein lustiger Bohnenstangenknabe.

„So gegen zehn gestern abend.“

„Gegen zehn? Da hab ich mit Marie die Würstchen gebraten“, stellte eine Maid in giftgrüner Jacke fest. „Günter war auch bei uns. Hat jemand von euch was gehört oder gesehen?“

Günter war ein hellhöriger Prachtkerl, denn er hatte was gehört. „Sicher“, sagte er sofort. „Ich hab vom Wald her ‘nen ziemlich dicken Brummer gehört. Neunhunderter, würd ich mal sagen.“

„Komisch, daß ich ‘ne Art Panzer gehört hab!“ widersprach die Maid. „Was ich gehört hab, war garantiert kein Motorrad. Das war ein Panzer.“

Aber Günter ließ sich nicht irritieren. „Erst das Motorrad, dann der Panzer“, stellte er sachlich fest. „Das Geknatter vom Motorrad hörte plötzlich auf, dann sprang so ein anderer Motor an. Natürlich war’s kein Panzer. Aber ein Auto war das auch nicht, das weiß ich genau.“

Hatte nicht Martin etwas Ähnliches gehört? Hatte das Motorrad am Ende gar keine Flügel bekommen, wie damals der biblische Feuerwagen des Elias? Hatten diese jungen Leutchen, die hier offenbar ein reichlich verlängertes Wochenende feierten, etwas mit dem Spuk am Waldsee zu tun?

Das waren so Fragen...

So sehr ich meine Augen strapazierte: Motorräder oder andere Vehikel konnte ich nirgends entdecken.

„Wir laden Sie zum Schaschlikessen ein, wenn Sie uns ein Lied singen“, rief das Gitarrenmädchen. Das hörte sich ganz und gar friedlich an. Einige lachten, andere klatschten auffordernd. Ich merkte, daß ich ein bißchen rot wurde. Die alte Unsicherheit der Erwachsenen im Kreis junger Leute. Was machten die überhaupt hier?

„Ihr glaubt gar nicht, was euch erspart bleibt, wenn ich nicht singe“, grinste ich. „Wenn ich im Badezimmer La paloma trällere, wird im Umkreis von hundert Kilometern die Milch sauer.“

Plötzlich erlöste mich eine rotbackige Dame mittleren Alters, die ich vorher nicht bemerkt hatte, aus meiner verzwickten Lage und sagte: „Dies ist eine Schulung für Sozialarbeiter. Falls Sie Zeit und Lust haben, können Sie gern bei uns bleiben.“

„Na ja, grundsätzlich gern, aber...“

„Aber?“

„Erst möchte ich mein Motorrad wiederhaben.“

„Das ist verständlich. Aber dann suchen Sie hier an der falschen Stelle. Stammen Sie eigentlich aus dieser Gegend?“

„Mehr oder weniger“, sagte ich.

„Typische Erwachsenen-Antwort“, stellte ein dürrer Typ mit Intellektuellenbrille fest. „Richtig schön ungenau.“

Natürlich hatte er recht, aber ich konnte ihm jetzt keine lange Rede halten, obwohl ich auf einmal Lust hatte, ein bißchen zu bleiben. Je mehr ich die Atmosphäre hier schnupperte, desto mehr erkannte ich, mit welchem Vorurteil ich mich diesen singenden Leutchen genähert hatte. „Ich komme gern mal wieder, ehrlich. Aber jetzt hab ich wirklich keine Zeit. Hat jemand gehört, ob sich dieses andere Fahrzeug in Richtung Wald oder in Richtung Gerolstein entfernt hat?“

„In Richtung Gerolstein, ganz klar“, sagte Günter. „Das Motorrad kam vom Wald, aber der komische Panzer rollte in Richtung Gerolstein.“

„Wissen Sie das genau?“

Er nickte. „Hier kommt so selten mal so ein Brummer vorbei, daß man sich jeden Stinker merkt.“

«Aber gesehen haben Sie nichts?“

„Nein. Ich konnte ja nicht riechen, daß man Ihnen den Feuerstuhl geklaut hatte.“

„Hoffentlich kriegen Sie Ihr Motorrad wieder, Opa“, tönte Henrik, das liebe Enkelchen. „Ich halte Ihnen die Daumen!“

„Melden Sie’s doch der Polizei“, schlug die Gitarristin vor. „Gute Idee!“ rief ich über die Schulter. „Bin schon unterwegs!“

Und das war ich auch. Bloß, daß ich nicht zur Polizei wollte. Das Singen setzte wieder ein. Jemand rief mir noch nach, was ich überhaupt mit meinem Motorrad im Wald zu suchen hätte.

„Ostereier!“ Ich weiß nicht, ob er mich noch hörte.

Denn da kam ein markerschütterndes Getucker näher, wurde lauter und lauter, erinnerte mich unangenehm an Panzergerassel. Dann bog ein gewaltiger MAN-Sattelschlepper mit langer Ladefläche um die Kurve hinter dem Hang mit Apfelbäumen und dröhnte auf den Wald zu. Ich las: Mercurius-Transporte.

Ich spurtete los und erreichte die Straße, bevor der Wagen heran war. Der Fahrer mußte sowieso runterschalten, weil die Straße hier sehr eng wurde, außerdem blockierte Jonathan die Fahrbahn. Dann winkte ich.

„Ist was?“ fragte der Fahrer in das Motorgedonner hinein. Von seinem Kopf waren nur der Seehundsschnauzbart und die karierte Sportmütze zu sehen. Sein Bart war ohne Zweifel noch imposanter als die Bürste, die Titus unter der Nase trägt.

„’schuldigung“, lachte ich den Mann fröhlich an, „fahren Sie öfter in diesen Wald?“

„Wieso?“ Das hörte sich nicht feindselig an. Nur neugierig.

„Sind Sie zum Beispiel gestern abend diese Straße gefahren?“

„Kein Stück!“ rief er in den Lärm hinein. „Nachmittags bin ich hier gefahren. Ich hol immer Fichtenstämme für die Sägemühle aus dem Wald. Gestern abend hatte ich was Besseres zu tun!“ Er machte die Geste des Bierglasstemmens. „Wir hatten gestern Generalversammlung vom Schützenverein. Warum wollen Sie das überhaupt wissen?“

„Mein Hund ist gestern abend hier von ‘nem Motorradrowdy angefahren worden, und da dachte ich, daß Sie vielleicht etwas gesehen hätten.“

„Hab ich nicht. War’s das?“ Er wartete meine Antwort gar nicht erst ab, sondern ließ geräuschvoll die Kupplung kommen.

Ich war froh, daß ich meine Fotos im Kasten hatte. Bei den Reifen würde von den Motorradspuren nichts übrig bleiben.

Wenn einer zuviel weiß

Ich hätte es ahnen müssen!

Schon am Tor des Rabenhofes empfingen meine beiden Hilfssheriffs mich mit Verschwörergesichtern. Martin hatte Orhun, seinen türkischen Freund, mitgebracht. Orhuns Vater arbeitet als Chemiker bei der Mineralbrunnen-Gesellschaft.

Wenn Martin und Orhun ein Abenteuer wittern — und sie haben nun mal die richtigen Nasen dafür sind sie nicht mehr zu halten. Orhun war über alles informiert, ja, und Hausarbeiten hätten sie so gut wie gar nicht auf, darum dürfte ich froh sein, zwei ausgesprochen tüchtige Helfer zu bekommen. Martin, der Satansbraten, fügte scheinbar arglos hinzu, daß er Do bisher nichts verraten hätte. Also immer noch Erpressung.

Ich fügte mich ergeben in mein Schicksal.

„Was ist denn heute morgen passiert?“ fragte Martin.

„Wir müssen ja schließlich über den augenblicklichen Stand der Ermittlungen auf dem laufenden sein“, fügte Orhun mit ernsten Dackelfalten auf der Stirn hinzu und gab sich viel Mühe, in tiefstem Baß zu sprechen. Nur kamen lauter Piepser dazwischen.

Heiliger Sherlock Holmes, womit hab ich das verdient! stöhnte ich in mich hinein. Ja, dann berichtete ich über den Vormittag, erzählte alles, was ich wußte, und fragte, ob meine großartigen Mitarbeiter nun zufrieden wären.

„Aber was mag denn da bloß drinliegen in dem verdammten See?“ fragte Martin. „Hast du keine Theorie?“

„Nein, Herr Kollege, hab ich nicht. Wenn ich wüßte, was für Metall da im Wasser plätschert, wäre der Fall vermutlich gelöst.“

„Mußt du dich immer über andere lustig machen?“ fauchte Martin mich an. „Sag schon, was unternehmen wir jetzt?“

„Mittagessen.“

„Wir haben schon gegessen“, erklärte Orhun. „Nudelauflauf und Bohnensalat und Frikadellen. Hat prima geschmeckt.“ Er spannte die Muskeln wie ein Boxchampion. „Also, was sollen wir jetzt machen?“

Die Filme fielen mir ein. „Falls die Herren Kollegen auch mit Innendienst einverstanden sind, würde ich ein bißchen Laborarbeit vorschlagen.“

Martin fletschte die Zähne. Aber als ich ihm das Fotozeug aus dem Wagenfenster reichte und sagte, daß ich erstklassige Vergrößerungen erwartete, kriegte er strahlende Weihnachtsbaum-Augen und machte sich mit Orhun an die Arbeit. Hoffentlich war er von den Bildern nicht enttäuscht. Wahrscheinlich erwarteten die beiden epochemachende Enthüllungen auf den Filmen von den Reifenabdrücken.

Ich aß irgend etwas Lauwarmes ohne richtigen Appetit. Do und Renate waren ausgeritten. Ich knipste das Radio an, um Nachrichten zu hören, war aber nicht ganz bei der Sache. Die Uhr zeigte fast halb drei. Undeutlich spürte ich, daß ich eine Beobachtung gemacht hatte, deren Bedeutung mir nicht klar geworden war. Etwas war falsch gewesen, hatte nicht ins Bild gepaßt.

Später stürmten die Jungen mit einem Negativstreifen herein. Ich suchte minutenlang aus und entschied mich dann für zwei Bilder, von denen ich Abzüge haben wollte. Wortlos brausten die zwei wieder davon.

Als ich dann die Vergrößerungen sah, war ich angenehm überrascht. Sehr deutlich waren die markanten Profileindrücke zu erkennen. Die Originalmaße hatte ich mir im Wald notiert. Jetzt mußte ein Fachmann her, der die dazugehörige Motorradmarke vielleicht identifizieren konnte.

Klar, ich wußte, daß mein Denkmodell vermutlich auf wackligen Füßen stand, aber irgend etwas mußte ich doch versuchen. Wer sagte mir denn, daß der nächtliche Motorradfahrer aus der Gegend stammte? Gewiß, er hatte sich offenbar ausgekannt, und er hatte einen Helfer dabeigehabt, der mit einem anderen Fahrzeug verschwunden war. Trotzdem konnte er doch aus Hawaii oder vom Nordpol oder zumindest aus Köln oder Frankfurt stammen. Oder aus Aachen? Oder aus Koblenz? Bei dem Gedanken an den schlagkräftigen Helfer des Wassermanns begann mein Schädel heftig zu brummen.

Die Beule war noch immer herrlich dick. Die Kopfhaut ringsherum kam mir ziemlich matschig vor. Ach, Luc Lucas, großer Kriminalist, ganz schön in die Falle gelaufen, wie?

Zorn stellte sich ein. War diese Nuß denn wirklich so hart, daß man sie nicht knacken konnte?

„Valentin“, sagte Orhun.

„Genau!“ jauchzte Martin auf. „Der Valentin kriegt bestimmt raus, von was für ‘ner Maschine solche Reifen sein könnten. Der hat doch Ahnung!“

„Aber ich fahr allein hin, klar?“ Ich wollte nämlich keinen großen Auflauf. Die Presse hatte den Unsinn mit dem Goldschatz schon genug hochgejubelt.

„Und wir?“ schrien die beiden unisono.

„Euch lade ich beim Karpfenhof ab. Jemand muß doch die Taucher im Auge behalten. Vielleicht hat man denen inzwischen die Magneten rangeschafft. Nicht auszudenken, daß die vielleicht den sagenhaften Schatz heben, und niemand von uns ist Zeuge!“

Martin legte den Kopf schief. Sein Blick fragte: Meinst du das im Ernst? Oder willst du uns bloß abwimmeln? „Also schön“, sagte er dann, „beobachten wir also. Können wir endlich fahren?“

Wir konnten.

Ich setzte die Jungen oben am Waldrand ab, wo sie mit dem Fernglas die ganze Szenerie genau überblicken konnten, ohne selbst gesehen zu werden. Auf dem See war alles ruhig, doch als ich das Glas justiert hatte, entdeckte ich Meister Judex, der am Südende im seichten Wasser herumwatete und mit irgendwelchen Aufzeichnungen beschäftigt war. Von den anderen Tauchern sah ich nur drei Figuren vor dem Wirtshaus in der Sonne sitzen. Sie hatten Biergläser vor sich.

Wo steckten die anderen? Fehlten nicht auch Autos auf dem Parkplatz? Hatten einige von diesen Schatzsuchern das Spielchen aufgegeben? Oder waren sie losgefahren, um den Transport der Geräte zu beschleunigen, die sie für ihre Aktion brauchten?

„Haltet die Augen offen!“ sagte ich den Jungen. „Und bleibt hier im Versteck. Ist das klar? Egal, was passiert: bleibt hier, bis ich wiederkomme! Ich verlasse mich auf euch!“

„Kannst du auch“, nickte Martin gnädig. Orhun hob feierlich die Schwurhand.

Unten am See waren ein paar Stieglitze eingefallen, hatten sich an den braunen Quasten der Pfeifenputzer-Rohrkolben festgehakt und ließen sich vom Wind schaukeln. Es sah alles schön und friedlich aus. Ich legte das Glas ins Moos und lief zum Wagen.

Ich mußte erst eine Weile suchen, bis ich Valentin fand. Er lag unter einem VW-Bulli. Das heißt: ich entdeckte zunächst nur ein Stück von einem ölverschmierten Overall mit Füßen dran, und als auf mein Rufen keine Antwort kam, zog ich den ganzen Valentin mitsamt seinem Rollbrett ans Tageslicht.

Zu Valentin muß ich ein paar Worte sagen. Eigentlich ist er Pächter einer Tankstelle, aber uneigentlich ist er der genialste Autoreparierer unter der Sonne, und er gehört zu den wenigen Handwerkern in dieser Branche, die nicht dauernd neue Ersatzteile einbauen. Ich glaube, der schweißt sogar zerbrochene Schrauben wieder zusammen. Darum hat er es ja auch nicht zu großem Reichtum gebracht. Valentin ist von unbestimmbarem Alter, hat Haare von unbestimmbarer Farbe und lispelt ein wenig. Außerdem duzt er alle Leute und erwartet, daß alle auch zu ihm du sagen.

„Hallo, Luc!“ freute er sich. „Ist dein Töff endlich zusammengebrochen? Soll ich mit der großen UHU-Tube kommen und alles wieder aneinanderkleben? Mach ich sofort!“

„Glaub ich dir aufs Wort, alter Hexenmeister. Neinnein, Jonathan hustet wie immer aus dem letzten Loch und läuft wie geschmiert. Ich möchte eine Auskunft von dir.“ Ich hielt ihm die Fotos vor die Nase. „Von was für Motorrädern stammen solche Abdrücke? Kannst du mir das verraten? Ich werde deinen Namenstag auch nie wieder vergessen!“

„Ah, der große Häuptling ist wieder auf dem Kriegspfad!“ Das schien ihn zu belustigen. Valentin fummelte eine ungeheuer verschmierte Brille aus seiner Latztasche, setzte sie auf, schaute eine Minute lang das erste Foto an, warf einen flüchtigen Blick auf das zweite, stellte dann sachlich fest: „Goodyear-Pneus. Extra griffiges Profil für Gelände-Rallyes. Mehr kann ich dazu nicht sagen, tut mir leid.“

Ich war ein bißchen enttäuscht. Wahrscheinlich hatte ich mir im Unterbewußten eingebildet, mit diesen Fotos so etwas wie einen Schlüssel gefunden zu haben. „Aber für welche Maschinen braucht man solche Reifen?“

Valentin nahm die Brille vom Gesicht und stopfte sie mit seinen ölschwarzen Fingern in die Tasche zurück. „Die sind für alle schweren Motorräder passend. Yamaha, Kawasaki, Honda, BMW — was weiß ich! Du müßtest halt rausfinden, wer aus unserem netten Städtchen zur fraglichen Zeit mit seiner Maschine da rumgegeigt ist, wo du die Fotos geschossen hast. Darum geht es doch, oder irre ich mich?“

Ich sagte ihm, daß er sich nicht irrte.

Aber Valentin hatte noch einen heißen Tip für mich. „Red doch mal mit dem jungen Röhrscheidt. Der ist hier der Boß vom Motorradklub. Arrangiert Geschicklichkeitsfahrten und Orientierungsläufe und so. Vielleicht kann der dir mehr sagen.“

„Röhrscheidt? Wo wohnt denn der?“

„Was, du kennst die Röhrscheidts nicht? Mann, Luc, lebst du hinterm Mond? Die Röhrscheidts sind ganz große Nummern hier. Transportunternehmen Mercurius. Sagt dir das etwa auch nichts? Das sind die Röhrscheidts. Und Rolf Röhrscheidt ist der Juniorchef.“

Mir liefen plötzlich ein paar Filme mit rasender Geschwindigkeit durch die Hirnwindungen. Eins und eins waren zwar noch nicht zwei, aber immerhin schon anderthalb. „Du, Valentin, bist du auch im Schützen verein?“

„Na, Ehrensache!“ warf Valentin sich stolz in die Brust.

„Wie war’s denn gestern bei der Generalversammlung? Viel gesoffen?“

„Generalversammlung?“ Valentin starrte mich an, als war ich ein quergestreifter Osterhase. „Spinnst du? Wir hatten doch keine Generalversammlung!“

„Kann man mal sehen!“ grinste ich. „Was so alles geredet wird. Na, mach’s gut, oller Autofrisierer!“

Als ich die Werkhalle verließ, keuchte ein Abschleppwagen mit den Resten eines Ford-Capri an. Da hatte Valentin ja wieder was zum Spielen.

Der weiße, eingeschossige Bau des Mercurius-Unternehmens liegt am Westende des Städtchens. Über die gesamte Kunststoffassade zieht sich die Schrift: Mercurius-Transportunternehmen, Florian Röhrscheidt & Sohn. Größer geht’s wirklich nicht.

Auf dem Aschenplatz gegenüber parkten ein paar Laster unterschiedlicher Größe und zwei Sattelschlepper. Ich sah auch eine Handvoll Pkw, die offenbar Angestellten gehörten.

Eine adrette Enddreißigerin in schokoladenbraunem Dreß, der ein bißchen nach Uniform aussah und zum Anstrich der Firmenfahrzeuge paßte, hockte im Empfangsglaskäfig, stoppte ihre flinken Schreibmaschinenfinger und fragte mich mit trainierter Freundlichkeitsstimme nach meinem Begehr.

„Ich möchte gern Herrn Röhrscheidt junior sprechen.“

„In welcher Angelegenheit? Wie ist Ihr Name? Sind Sie vorgemerkt für heute?“ schnarrte sie freundlich.

Die Angelegenheit wollte ich ihr nicht sagen, den Namen verriet ich ihr, und vorgemerkt war ich nicht. Sind Sie vorgemerkt? Was für eine schlimme Frage! Die Dame entschied nach einigem Zögern, daß sie Herrn Rolf Röhrscheidt fragen könne, ob er zu sprechen sei. Und dann tat sie’s auch mit Hilfe ihrer Gegensprechanlage.

Rolf Röhrscheidts Stimme war entschieden unfreundlicher als ihre, aber ein paar Minuten Zeit hatte er trotzdem übrig. Ich hätte mich auch so schnell nicht abwimmeln lassen.

Ich wurde durch einen hellen Flur mit Cremefarbe an den Wänden und schokoladenbraunem Fußbodenbelag aus flauschigem Material geführt und hörte meine eigenen Schritte nicht. Hinter den Milchglastüren huschten Gestalten undeutlich und schnell, Buchungsmaschinen hämmerten Stakkato, eine herrische Stimme brüllte Befehle. Ich tippte auf Röhrscheidt senior und stellte ihn mir als Zigarre rauchenden Pykniker mit Glatze und hochrotem Gesicht vor, einen dicken Siegelring am Finger.

Am Ende des Ganges befand sich das Büro des Juniors. Als ich eintrat, war ich überrascht von der kargen Ausstattung des Raumes. Kleiner Allerweltsschreibtisch, Drehstuhl, Aktenschrank mit Plastikrollo, winziges Tischchen mit einem winzigen Blumenväschen drauf, zwei winzige Stahlrohrsesselchen daneben.

Der Junior war allerdings imposanter als sein Arbeitsstübchen. Als er aufstand, sah ich, daß er rund einsneunzig maß, athletisch gebaut war und einen maßgeschneiderten Flanellanzug mit dunkelblauer Weste trug. Das helle Grau des Anzugs kontrastierte mit dem blauschwarzen Haar, und das war wohl von einem Herrenschneider so geplant worden. In Rolf Röhrscheidts Gesicht war Gleichgültigkeit zu lesen. Sein Alter schätzte ich auf etwa achtundzwanzig Jahre.

Er deutete auf einen der winzigen Stühle. Die schokoladenfarbige Dame entschwand. Rolf Röhrscheidt nahm wieder hinter seinem Schreibtisch Platz und fragte überlaut, in welcher Angelegenheit ich ihn zu sprechen wünsche.

„Ich möchte Sie in Ihrer Eigenschaft als Vorsitzender des Motorradklubs sprechen.“

„Ach? Wollen Sie Mitglied werden?“ fragte er spöttisch. „Eigentlich nicht“, gab ich zurück und legte ihm die Fotos auf die erstaunlich leere Schreibtischplatte. „Würden Sie sich bitte mal diese Bilder ansehen?“

Sein Gesicht verriet nichts, wohl aber seine Hände. Ich hatte in meinen Jahren bei der Kripo erfahren, daß die Hände meist verräterischer sind als die Gesichter. Irgend etwas schien ihn zu irritieren. „Reifenabdrücke“, sagte er. „Und?“

„Können Sie mir sagen, ob jemand aus Ihrem Klub eine Maschine mit solchen Reifen fährt?“

„Wie komme ich denn dazu! Was soll das überhaupt? In welcher Funktion stellen Sie überhaupt solche Nachforschungen an?“

„In der Funktion eines Bürgers, der im Wald von dem Komplizen eines Motorradfahrers eins über den Schädel bekommen hat und das ganz und gar nicht komisch findet. Ich will wissen, wer der Motorradfahrer war. Ich will wissen, wer der Schläger war. Und ich bitte Sie um Ihre Hilfe, Herr Röhrscheidt.“

„Sie machen mir vielleicht Spaß!“ schnauzte er, noch immer überlaut. „Sie werden also von ein paar Rockern am Waldsee zusammengeschlagen und unterstellen, daß es Leute unseres Klubs waren! Kapieren Sie nicht, daß das eine unverschämte Unterstellung ist? Wir sind Sportler!“

„Das eine schließt das andere nicht aus“, gab ich zu bedenken und zeigte auf die Fotos. „Was ist mit den Bildern?“

„Was soll damit sein! Spuren von Motorradreifen. Von ganz normalen Motorradreifen. Mit solchen Reifen fahren Tausende von Maschinen rum, und Sie bilden sich ein, anhand dieser Fotos jemanden überführen zu können. Sie lesen zu viele Kriminalromane, Herr Kojak! Lächerlich.“

„Sie müssen das einmal von meiner Warte aus sehen“, sagte ich und gab mir alle Mühe, dabei wie ein Doofmann auszusehen. „Wenn ich zur Polizei gehe und Anzeige gegen Unbekannt erstatte, lachen die mich doch bloß aus. Das nehmen die Beamten zu den Akten, und damit hat sich’s. Darum möchte ich ganz gern mit ein paar konkreten Hinweisen bei der Polizei an tanzen.“

Röhrscheidt junior blies sich mächtig auf. „Aber diese Schnüffelei, diese... diese Bespitzelung, diese Unterstellung, daß Leute unseres Klubs, also... Wissen Sie, was das ist, was Sie da veranstalten?“

„Nein“, sagte ich, „aber Sie werden es mir sicher verraten.“

„Amtsanmaßung. Das ist Amtsanmaßung! Ich hätte nicht übel Lust, bei der Polizei anzurufen, um Sie aus diesem Haus entfernen zu lassen, Sie...“

„Wer hindert Sie denn daran?“ lächelte ich freundlich.

Das brachte ihn vollends auf die Palme. Aber dann machte irgend etwas klick-klick in seinem Hirn, da ging eine plötzliche Veränderung vor. „Wissen Sie“, sagte er und legte seine Pranken auf die Schreibtischplatte, „ich kann Sie ja verstehen. Wenn ich mir vorstelle, daß mir so etwas geschehen wäre, na! Vielleicht ist Ihr Plan gar nicht so schlecht, nach den passenden Reifen zu diesen Abdrücken zu suchen. Nur, daß ich Ihnen leider nicht helfen kann. Und wenn Sie bis morgen nichts entdecken, können Sie ja immer noch die Anzeige gegen Unbekannt erstatten. Ich meine: für alle Fälle.“

„Na ja“, murmelte ich.

„Aber im Wald würde ich mich nachts nicht rumtreiben. Schon gar nicht in der Gegend am Waldsee. Hier gibt es eine üble Rockerbande. Die Kerle schrecken vor nichts zurück. Na, Sie haben das ja am eigenen Leib erfahren. Neulich haben diese Ganoven uns bei unserer Frühjahrs-Rallye gestört. Regelrechte Schlägereien hat es gegeben. Mit Verletzten.“

Ich tat sehr beeindruckt und nahm die Fotos wieder an mich. „Ich hatte gehofft, von Ihnen einen Tip zu bekommen, Herr Röhrscheidt. Ich wollte Sie und die Leute Ihres Klubs keinesfalls beleidigen. Also dann!“ Ich stand auf.

Er stand nicht auf. Ich fühlte seinen Blick im Nacken.

Das Schokoladenmädchen nickte mir einen artigen Abschiedsgruß naoh. Ich gab Jonathan die Sporen und fuhr zur Polizeistation. Dort hatte ich mit Hauptwachtmeister Krawehl ein sehr langes Gespräch. Weil wir uns schon länger kannten, konnten wir auch sofort zur Sache kommen. Krawehl schaltete auch die Kripo der Kreisstadt ein. Abgrundtief seufzend übernahm er es auch, nachzuforschen, wo sich jemand, der hier wohnte, eine Taucherausrüstung beschaffen konnte.

Martin und Orhun schimpften wie die Rohrspatzen, weil ich sie so lange hatte warten lassen. Sie mußten nämlich loswerden, was sie bei ihrem Gespräch mit dem Revierförster erfahren hatten.

„Also“, fing Martin an, „du schlägst der Länge nach hin, wenn ich dir verrate, daß...“

Orhun fuhr dazwischen. „Hier in der Gegend gibt es nämlich überhaupt...“

„Eben, das wollt ich doch grad sagen! Hier gibt’s gar keine Sägemühle. Und der Förster hat gesagt, wenn er…“

„Wenn er den Heini in die Finger kriegt, der schon zweimal mit ‘nem dicken Brummer in den Wald gefahren ist, obwohl das streng verboten ist, dann...“

„Dann will er den zur Sau machen! Und anzeigen will er den, weil der richtiggehenden Flurschaden angerichtet hat und...“

„Und wegen der Tiere und weil der Wald keine Autobahn wär.“

Dann wieder Martin: „Er hat auch gesagt, daß das Nadelholz hier nur im Winter abgefahren wird und für die Papierindustrie bestimmt ist.“

Die zwei schauten mich erwartungsvoll an. Sollte ich ihnen den Spaß verderben und erklären, daß mir in der Zwischenzeit längst ein Weihnachtsbaum aufgegangen wär? Ich sagte: „Klasse! Das bringt uns ein entscheidendes Stück weiter. Jetzt haben wir einen doppelten Beweis. Mir war nämlich bereits aufgefallen, daß mit dem seltsamen Holzfahrer was nicht stimmte. Aber nun haben wir’s sozusagen schüttelfest. Gute Arbeit! Und was ist mit den Tauchern?“

Orhun hielt mir das Fernglas hin. „Die haben sich inzwischen alle verbrüdert. Und ein Lastwagen hat unten am Wirtshaus ‘ne Masse Geräte abgeladen.“

Ja, ich konnte die sieben Figuren sehen, die auf dem Platz vor dem See damit beschäftigt waren, ein Gestänge zusammenzuschrauben. Wie bunte Ameisen wirkten sie von hier oben. Meister Judex war nicht bei ihnen. Wo steckte er bloß?

„Kommt“, sagte ich, „wir müssen mit den Tauchern reden.“

Ein Wassermann funkt SOS

In der Gaststube herrschte eine Spannung, die vermutlich für die Stromversorgung einer mittelgroßen Stadt ausgereicht hätte. Die Taucher, überrascht von der neuen Situation, starrten wütend Löcher in die Wände. Nur die Fast-Ärztin bemühte sich, die Enttäuschung mit einer Prise Humor zu würzen. Es war ja auch ein reichlich harter Schlag, daß sie nun, kurz vor dem vermeintlichen Erfolg, zurückgepfiffen wurden. War all die Mühe umsonst gewesen? Anstrengung, zeitlicher und finanzieller Aufwand, Hoffnungen, Zukunftsträume: plötzlich alles für die Katz? Weggepustet die Illusion von dem Goldschatz...

Eigentlich waren es Hoffnungen in zwei Anläufen gewesen. Zuerst waren die Taucher Grucklacher auf den Leim gegangen. Moritz Triangels Goldschatz, die Beute der Wegelagerer — nein, die lag also nicht auf dem Grund des Sees. Doch schlugen nicht die Metalldetektoren trotzdem unentwegt an? Hatte man sich nicht teure Geräte kommen lassen, um die geheimnisvollen Schätze gemeinsam zu heben? Und das sollte jetzt alles wie ein buntes Seifenblasengesprudel platzen? Ja, was verbarg denn dieser Waldsee eigentlich in seiner dunklen Tiefe?

Offenbar wurden die Taucher sich nicht klar darüber, wer ‘von uns das Ziel ihres Zorns sein sollte. Grucklacher, der Wirt, der sie mit einem Trick angelockt hatte? Oder ich, weil ich mal wieder meine Nase in Angelegenheiten gesteckt hatte, die im Grunde nicht meine waren? Oder sollte man sich auf den Polizeihauptwachtmeister Krawehl einschießen, der bei der Tür stand, ein Walkie-Talkie in der linken Hand, eine Kaffeetasse in der rechten?

Ein Beamter in Zivil kam herein, sprach ein paar Worte mit Krawehl, schaute zu mir rüber, als wollte er fragen: Warum sind Sie sich eigentlich so sicher, daß diese Leute heute nacht wieder an den See kommen.

Zugegeben: ich hatte ein unangenehmes Rumoren im Magen. Sicher war ich mir meiner Sache nicht. Wieso auch! Nur die Wahrscheinlichkeit sprach dafür. Doch da war noch etwas anderes. Als ich Martin und Orhun am Abend nach Hause fahren wollte, waren die zwei Knallfrösche plötzlich verschwunden. Klar, sie wollten beim Endspurt dabeisein. Ich hängte mich also ans Telefon und ließ mir von Do allerlei Vorwürfe und von Orhuns Eltern allerlei Sorgen ins Ohr blasen. Sie hatten ja alle recht! Aber ich konnte die Jungen nicht aus dem Zylinder zaubern.

22.16 Uhr.

Wo Judex bloß steckte?

Ja, die Spannung knisterte und war kaum noch zu steigern, und das miese Gefühl in meiner Magengegend ließ auch nicht nach. Ich fühlte, wie auch meine Nerven ins Flattern gerieten.

Es mußte langsam etwas geschehen.

Die Gummiballschwester schleppte ein Riesentablett mit Teegläsern und Rumfläschchen herein. Ihre Hände zitterten, und das Geschirr klingelte.

Ich fragte sie: „Haben Sie vorhin telefoniert?“

„Ich? Wieso? Ich... nein!“ Ihr ohnehin schon rotes Gesicht wurde noch dunkler. Natürlich hatte sie telefoniert.

Der Wirt starrte mich verständnislos an.

Dann entstand Bewegung. Krawehls Sprechfunkgerät quäkte los. Vor dem Haus rannten Beamte herum. Ich hörte knappe Befehle und halblaute Rufe.

Krawehl sagte heiser: „Der Wagen hat den Waldrand erreicht.“

„Daß bloß keiner von Ihnen aus der Rolle fällt!“ rief ich. Es hörte sich schärfer an, als ich es gemeint hatte. Aber die Erregung hatte auch mich gepackt. Wir spielten ein gewagtes Spiel, das wußte ich.

„Kommen Sie!“ forderte der Hauptwachtmeister mich auf.

Wir gingen nach draußen. Der Kripomann bestätigte, daß alles nach Plan lief. Aber wo steckten Martin und Orhun?

Der See lag bewegungslos im Mondlicht. Die Bäume warfen lange Schatten auf die bleigraue Fläche. Nachtvögel kreischten. Und dann vernahm ich das ferne Brummen eines starken Motors.

„Haben alle ihre Plätze eingenommen?“ fragte ich.

„Sicher doch!“ erklärte der Kriminalbeamte.

Sie mußten in panischer Angst sein, daß sie mit dem Sattelschlepper bis dicht an den See fuhren. Wahrscheinlich ging es auch gar nicht anders, denn die Seilwinde und das Kabel für den Magneten waren sonst wohl nicht lang genug für die Tiefe des Waldsees. Die zwei Gestalten — nur einer im Taucheranzug — schienen fieberhaft zu arbeiten. Das Nachtglas rückte sie nah heran. Eine spukige Bühne mit gespenstischen Spielern.

Dann stockte mir der Atem. Als ich das Glas zu den Schilfbänken an der Westseite des Sees wendete, entdeckte ich zwei Köpfe, und die gehörten Orhun und Martin. Sie hielten etwas, die zwei, was ich nicht erkennen konnte, doch ich ahnte, daß es Martins Kamera war. Mir brach am ganzen Körper der Schweiß aus.

Der Mann im Taucheranzug stakste jetzt ins Wasser. Anscheinend — ich konnte das trotz des hellen Mondlichts auf die Entfernung nicht erkennen — zog er etwas hinter sich her. Vermutlich ging es darum, daß er den Magneten an die richtigen Stellen leitete, die er in den Nächten vorher sondiert hatte. Und das, was er aus dem Wasser zu ziehen hatte, mußte draußen sein, bevor die vereinigte Tauchermannschaft ihrerseits fündig wurde. Nur, daß es sich wohl nicht um einen Goldschatz handelte.

Ein heller Fleck im Wasser markierte die Stelle, wo der Taucher ins tiefe Wasser geglitten war. Dann strahlte die starke Lampe wieder auf, deren Schein bis hoch an die Oberfläche drang. Von der Winde auf dem Wagen rollte anscheinend das Kabel in hohem Tempo ab.

Neben mir stand Grucklacher. Er hatte sich an meinem Oberarm festgekrallt und starrte wie gebannt auf den See hinaus. Auch die Taucher waren aus dem Haus gekommen. Hoffentlich blieben sie im Schatten des Hauses!

Dann, vielleicht eine starke Minute später, sahen wir, wie etwas an die Oberfläche des Sees glitt. Es blitzte silbern auf, tanzte auf dem Wasser und wurde an Land gezogen.

Ich hörte den Atem der Leute um mich herum. Krawehl wisperte wieder in sein Sprechfunkgerät. Wir hörten das leise Singen der Winde auf der anderen Seite des Sees.

Plötzlich spürte ich, daß etwas Unvorhergesehenes geschehen war. Der Mann beim Sattelschlepper zerrte an einer Leine herum, legte anscheinend sein ganzes Körpergewicht hinein, stemmte die Beine in den weichen Grund, rutschte.

„Da ist was passiert!“ hörte ich den Kripomann flüstern.

Das Licht unter Wasser erlosch, um dann rhythmisch aufzublinken.

Das waren Zeichen! Kurz-kurz-kurz-lang-lang-lang-kurz-kurz-kurz. Kein Zweifel: der Wassermann funkte SOS. Er war in Not. Er brauchte Hilfe.

„Die Taucher!“ rief ich. „Schnell! Jemand muß ihm helfen!“

Ich sah, wie am anderen Seeufer Gestalten sich aus dem Dickicht lösten. Polizisten. Unser Räuber-und-Gendarm-Spiel hatte eine Wendung genommen, die keiner vorausgeahnt hatte.

Die Taucher reagierten schnell. Für solche Fälle waren sie vorbereitet. Sie rannten nicht alle nach ihren Ausrüstungen, sondern halfen alle einem. Rübezahl Liesegang war im Nu startklar. Ich war zum Bootssteg gerannt und hatte die Ruder genommen. Liesegang kam, die Flossen unter den Armen, gehastet und sprang zu mir ins Boot.

„Da!“ keuchte er und zeigte zum Ostufer.

Ich schaute über die Schulter. Jemand im Taucheranzug hüpfte von der Rohrkolbenböschung aus ins Wasser. „Judex?“ fragte ich.

Liesegang rief: „Ja, Judex! Los, hauen Sie rein, Mann!“

Ich haute rein.

Ich legte mich in die Riemen, daß mir fast die Sehnen rissen. Das kleine Boot schoß über das Wasser. Es dauerte wohl nur eine halbe Minute, bis wir den milchigen Lichtkegel erreichten, aber mir kam diese Zeitspanne wie eine Stunde vor.

Judex war bereits getaucht. Liesegang ließ sich rückwärts über die Bootskante fallen, daß der kleine Kahn fast kenterte. Ich versuchte, mit meinem Körpergewicht auszubalancieren. Wasser schwappte kalt herein, aber ich brachte das Boot wieder zur Ruhe. Rufe von den Ufern her. Ich sah zwei Kabel und eine Kette, die nach unten verschwanden. Mit meiner Taschenlampe gab ich Lichtzeichen. Unwirklich, gespenstisch wirkte das, was sich unter Wasser drehte und wand. Ich konnte nichts Genaues erkennen. Es war viel zu dunkel. Ich spürte nur die Bewegungen.

Dann, nach einer Ewigkeit, schossen drei Köpfe hoch an die Oberfläche.

Liesegang, völlig außer Atem, riß sich das Mundstück runter und stammelte: „Er... er hatte sich... hatte sich mit dem Bein... mit dem Bein in der Kette verfangen. War... war in eine Schlinge... eine Schlinge geraten!“ Dann spuckte er Wasser.

Ich zog unter Aufbietung aller Kräfte Rolf Röhrscheidt ins Boot. Judex und Liesegang hielten sich einfach am Heck fest. Ganz langsam ruderte ich zur Anlegestelle zurück. Helfende Hände streckten sich uns entgegen.

Die nächsten zehn Minuten hatten etwas von der Hektik und dem Durcheinander eines Rummelplatzes. Geschrei, Gerenne, Befehle, Polizeidurchsagen. Man schleppte den Junior ins Haus. Sybille Beyerlein kommandierte lauthals bei den Wiederbelebungsversuchen. In langer Prozession wurde der Komplize am Westufer entlang zum Karpfenhof geführt. Zwei Polizeibeamte schleppten helle Metallkanister auf den Schultern. Ich brauchte nur die Formen dieser geigenkastengroßen Behälter zu sehen, da wußte ich Bescheid.

Giftmüll. Wahrscheinlich cyanidhaltige Chemieabfälle mit ungeheuer großem Gefährlichkeitsgrad. Tödlich, wenn die Metallhüllen verrotteten, platzten oder zerstört wurden. So etwas hatte ich geahnt. Und da versuchten diese Taucher, einen Goldschatz aus dem See zu fischen. Schöner Goldschatz!

Martin und Orhun kamen schuldbewußt geschlichen.

„Ich... ich hatte alles fotografiert!“ Martin heulte fast. „Da ist mir vor Schreck die Kamera ins Wasser gefallen! Hier!“ Er hielt den Apparat hoch, Wasser tropfte heraus.

„Dann kannst du ja in Zukunft das Ding als Aquarium verwenden!“ fauchte ich. „Und wenn ihr jetzt nicht ganz in meiner Nähe bleibt und haargenau das tut, was ich euch sage, schmeiße ich euch achtkantig und in hohem Bogen ins Wasser, ihr Gurken!“ Gott, war ich froh, daß den beiden nichts passiert war!

„Wir hatten einen superlichtempfindlichen Film eingelegt“, hauchte Orhun mit Büßerstimme.

In der hell erleuchteten Diele lachte ich den Sattelschlepperfahrer böse an. „Na, mal wieder eine Ladung Fichtenstämme für die Sägemühle gefahren?“

„Ich hab gar nichts damit zu tun!“ kreischte er. Zwei stämmige Polizisten hatten ihn liebevoll zwischen sich genommen.

„Ich weiß“, sagte ich, „unschuldig wie ein Lamm. Wahrscheinlich wollten Sie bloß mal Ihren Regenwurm im Mondschein schwimmen lassen, wie? Mann, Sie stecken bis zum Hals mit drin!“

„Nein, ich...“

Ich hörte nicht mehr hin. Wenn ich an meinen Schädel dachte, hatte ich viel Mühe, meine Hände bei mir zu halten. Am liebsten hätte ich dem Knaben ein paar hinter die Löffel gehauen. Aber hier ging es nicht um meine persönlichen Wehwehchen. Hier ging es um Giftmüll, um ein Verbrechen an der Gesellschaft.

Rolf Röhrscheidt hockte benommen auf einem Stuhl mitten im Raum. Sybille Beyerlein hatte ihm das verletzte Bein verbunden. Allem Anschein nach hatten die Kettenglieder sich tief in die Wade eingefräst. Der Krankenwagen war angefordert. Der Junior keuchte schwer. Sicher hatte er starke Schmerzen.

„Wie... wie haben Sie das rausgekriegt?“ fragte er leise und sah mich mit einem Blick an, den ich nicht zu deuten wußte. Fast kam es mir so vor, als ob er froh war, daß nun alles vorbei war. Auch er war wohl mit seinen Nerven am Ende. Die Angst der vergangenen Tage und die Angst der letzten Viertelstunde waren nicht spurlos an ihm vorbeigegangen. Erschöpft legte er den Kopf in die Handflächen.

„So schwer war das gar nicht“, sagte ich. „Wenn man sich die Vorgeschichte zusammenreimte, brauchte man für den Rest nicht besonders viel Phantasie. Es ist eine ziemlich schmutzige Vorgeschichte, Herr Röhrscheidt!“

Der Kripomann, der entweder ranghöher oder dienstälter war als der andere, der eifrig Notizen machte, fragte argwöhnisch: „Was für eine Vorgeschichte?“

„Die hab ich auch erst am Schluß herausgekriegt“, sagte ich. „Ich erzähl sie mal so, wie ich sie sehe. Herr Röhrscheidt kann mich ja korrigieren, wenn er will.“

„Ich will nicht“, sagte der Junior.

Ich fing trotzdem an zu erzählen. „Ich hab heute nachmittag das Büro von Röhrscheidt junior gesehen. Ein vergleichsweise ärmliches Stübchen, wenn man das piekfeine Verwaltungshaus der Mercurius-Transportgesellschaft betrachtet. Jetzt spekuliere ich mal. Ein ziemlich autoritärer Vater, der seinen Sohn fühlen lassen will, wer der Herr im Hause ist. Ein Juniorchef ohne große Kompetenzen, kurzgehalten, fast schon gedemütigt. Und da kommt eines Tages die Anfrage eines Chemiewerkes, das gefährlichen Abfall zu beseitigen hat und gern den Schwarzen Peter loswerden möchte, wie das ja in diesem bösen Spiel so oft der Fall ist — da kommt also diese Anfrage, und der Junior wittert seine Chance. Der Auftrag wird angenommen. Nein, nicht offiziell über die Firma. Das macht er privat, heimlich, unter der Hand. Ein Fahrer, der auch Geld brauchen kann, findet sich leicht.“ Ich zeigte mit dem Daumen über die Schulter. „Den komplizierten und kostenintensiven Weg zu einer genehmigten Giftmülldeponie sparte man sich und kippte die Metallbehälter einfach heimlich in den Waldsee. Das merkte ja keiner, und es brachte eine Menge rasch verdienter Kröten. Nur hat es dann doch jemand gemerkt, ja?“

Ich schaute die Gummiballschwester an, die sich am Durchgang zur Küche festhielt und wachsbleich geworden war.

„Hedwig!“ schrie Grucklacher entsetzt und überrascht auf. „Du? Hedwig, du brauchst nichts zu sagen!“

„Mir braucht sie sowieso nichts zu sagen. Der Staatsanwalt wird sie noch genug fragen.“ Ich schaute Grucklacher an. Er tat mir trotz seiner blöden Idee leid. „Sie, Herr Grucklacher, wußten nichts davon, sonst hätten Sie den Unsinn mit dem Goldschatz nicht erfunden, um Gäste herzulocken. Aber Röhrscheidt hatte einen Mitwisser hier im Haus, jemanden, der ihn informierte, jemanden wohl auch, der mitkassierte. Oder irre ich mich da?“

„Ich hab’s zufällig gesehen!“ stieß Hedwig hervor. „Und wo wir doch in so großen finanziellen Schwierigkeiten waren...“

„Da haben Sie Schweigegeld verlangt. Ich verstehe.“ Immer dieses gottverdammte Geld! Ja, auch sie hatte sich verführen lassen, zu einem Verbrechen zu schweigen. Oder hatte sie gar nicht begriffen, welche Gefahr diese Cyanidabfälle bedeuteten?

„Und dann?“ fragte Hauptwachtmeister Krawehl heiser.

„Kein Mensch krähte zunächst nach dem bösen Geheimnis dieses Sees.“ Ich sah Martins Gesicht und wußte, was er dachte: Seit wann krähen Menschen? „Ein friedlicher See im Wald. Von dem Gift wäre vorerst vermutlich nichts bemerkt worden. Doch dann hatte Herr Grucklacher eben seine Schnapsidee. Seine Schwester spielte mit. Zum einen durfte sie ihrem Bruder ja nichts von dem, was sie wußte, verraten. Zum andern dachte sie vermutlich, daß diese Goldschatztaucherei mehr oder weniger ein Jux sein würde. Von Metalldetektoren hat sie wahrscheinlich keine Ahnung. Und dann bei der Tiefe des Sees! Aber dann wurde es brenzlig. Die Herren Schatzsucher“ — ich grinste Frau Beyerlein an — „und die Dame Schatzsucher hatten einschlägige Erfahrung und gingen die Sache profihaft an: Gefahr also! Und unsere Mitwisserin informierte also Herrn Röhrscheidt.“

„Quatsch!“ rief der Junior.

„Ich will meinen Anwalt sprechen!“ tönte der Fahrer.

Ich redete weiter. „Zwei Dinge waren jetzt wichtig. Die Taucher mußten behindert werden, und die Metallbehälter mußten schnell aus dem See entfernt werden. Beides war schwierig. Mit diesen seltsamen Behinderungsversuchen haben Herr Judex und ich ja einschlägige Erfahrungen gemacht. Pech nur für Herrn Röhrscheidt und seinen Vasallen, daß die Taucher sich nicht vertreiben ließen. Denn das andere war noch komplizierter. Die Behälter waren vermutlich unter Wasser gewandert und mußten erst geortet werden. Unser Wassermann tauchte also mit der Magnetsonde und fand die Fässer auch.“

„Quatsch!“ wiederholte Röhrscheidt mechanisch.

„Wir wissen inzwischen sogar, wann und wo Sie Ihren Taucherdreß gekauft haben, Herr Röhrscheidt. Also führen Sie sich nicht so kindisch auf! Und weil Sie als Neuling in diesem Metier noch keine Erfahrung hatten, sind Sie ja vorhin auch in Lebensgefahr geraten.“

„Nur Spinner tauchen allein“, murmelte Liesegang.

„Ph!“ machte Judex böse.

„Berichten Sie weiter!“ forderte der Kripomann mich auf. „Das ist ja eine tolle Geschichte!“

„Es war inzwischen ein Wettlauf mit der Zeit. Herr Röhrscheidt konnte ja nur im Dunkeln an den See heran. Das machte es besonders schwierig. Heute morgen kam ich hierher und redete ein offenes Wort mit diesen Tauchern hier. Die Schwester des Wirts bekam alles mit, sah auch meine Fotokamera. Weil sie dachte — und das war ganz schön clever von ihr! — , ich würde mich daranmachen, die Reifenspuren des Motorrads zu fotografieren, rief sie Herrn Röhrscheidt an, und der schickte schnell den Sattelschlepper zum Spurenverwischen. Allerdings kam der zu spät. Ich hatte die Fotos schon gemacht, bevor ich zum Karpfenhof kam. Darum war der Einsatz des schweren Wagens vergebliche Liebesmüh. Genau wie die Lüge des Fahrers, der angeblich Stangenholz für die Sägemühle holen sollte und das auch am Tag vorher schon getan hatte, ebenfalls angeblich. Aber das stimmte nun mal nicht. Nach Aussage des Försters werden von hier nur im Winter Fichtenstämme gefällt und abgefahren, und zwar für die Papierindustrie. Das haben meine Hilfskräfte ermittelt.“ Ich grinste zu Martin und Orhun hinüber.

Die beiden wuchsen jeweils um einen Meter und wogen garantiert drei Zentner. Alle Blicke waren auf sie gerichtet.

„Mir war noch etwas aufgefallen, obwohl ich es erst später bewußt registrierte. Die Ladefläche des Sattelschleppers war ganz sauber. Wenn da am Vortag Fichtenstämme drauf gewesen wären, hätte man’s gesehen.“

Der Kriminalbeamte im Kordanzug, der die ganze Zeit Notizen gemacht hatte, fragte: „Eins verstehe ich nicht. Warum sind denn Herr Röhrscheidt und sein Komplize in den vorigen Nächten sowohl mit einem schweren Wagen als auch mit einem Motorrad an den See gefahren?“

„Wollen Sie’s erklären?“ fragte ich Röhrscheidt.

Er wollte nicht. Der Fahrer wollte auch nicht.

„Ich hab da auch ein paar Schwierigkeiten gehabt“, sagte ich, „zumal ich im Wald eine Motorradspur verfolgt habe, die sich plötzlich in nichts auflöste. Ich denke mir das so: Erst als die Behälter geortet waren, mußten die beiden mit dem Sattelschlepper und der Winde an den See heran. Mit seinem Geländemotorrad war Röhrscheidt als erfahrener Rallyefahrer viel wendiger und schneller und verminderte so das Risiko.“

„Aber wieso dann der Sattelschlepper?“ fragte Krawehl.

„Weil Röhrscheidt im Ort bekannt ist, weil seine schwere Maschine vor allem von jungen Leuten überall gehört wird und weil es ja nicht gerade an der Tagesordnung oder besser Nachtordnung ist, wenn jemand im Taucheranzug durch die Stadt braust. Der Sattelschlepper wartete am Waldrand, und Röhrscheidt fuhr einfach auf die heruntergelassene Heckrampe rauf und verschwand auf der Ladefläche. Ganz einfach.“

„Und wie haben Sie das alles rausgekriegt?“ staunte Sybille Beyerlein und war zur Abwechslung mal nicht giftig zu mir.

„Wie üblich: die eine Hälfte Arbeit, die andere Hälfte Glück. Als ich die Fotos einem Automechaniker zeigte, konnte der mir zwar sagen, daß die Spuren vermutlich von Goodyear-Reifen stammten, die man bei Motorrad-Geländefahrten aufzieht, aber er riet mir, den absoluten Fachmann am Ort zu fragen: Rolf Röhrscheidt, den Boß des Motorradklubs. Weil ich nicht an Zufälle glaube, begann ich, eins und eins endlich zusammenzuzählen. Ein geheimnisvoller Motorradfahrer mit Rallyepneus, ein Tieflader der Firma Mercurius am Waldrand — ja, und dann ein motorradbesessener Juniorchef, der mir nicht einmal sagen konnte, daß dies besondere Reifen für Querfeldeinfahrten waren! Eine plumpe Lüge, Herr Röhrscheidt!“

„Lächerlich!“ versuchte der Junior zu lachen. Durch den Verband an seinem Unterschenkel sickerte Blut. Ich fragte mich, ob er sich wohl bei den beiden, die ihn aus dem Wasser geholt hatten, bedankt hatte.

„Lächerlich waren Ihre Ablenkungsversuche, Herr Röhrscheidt! Sie wollten mir irgendwelche unbekannten Rocker als Buhmänner servieren. Im Zweifelsfall sind’s ja immer die Rocker, nicht wahr? Jaja, die bösen Rocker im Wald! Sie wollten mir sogar einreden, die hätten mich niedergeschlagen und nicht ihr lieber Helfer. Sie haben mich ja auch eindringlich vor dieser Nacht gewarnt, weil Sie nicht schon wieder gestört werden wollten. Immer die Rocker, ja? Sie kotzen mich an, Herr Röhrscheidt!“

„Ich...“

„Ja, Sie! Das Vorurteil der Spießbürger gegenüber den sogenannten Rockern ist schlimm genug. Daß Sie als Gesetzesbrecher die gleiche Tour versuchen, ist besonders böse. Dabei haben Sie sich in Ihrem Büro heute nachmittag ja so überheblich aufgeführt, daß es geradezu zum Lachen war. Erinnern Sie sich? Ich hatte Ihnen nur gesagt, daß ich niedergeschlagen worden war. Den Waldsee hatte ich mit keinem Wort erwähnt. Aber Sie sagten wörtlich: Sie werden also von ein paar Rockern am Waldsee zusammengeschlagen und unterstellen, daß es Leute unseres Klubs waren! Hübsch, nicht? Sie haben den Waldsee zuerst erwähnt. Sie fragten auch nicht weiter, wie ich wann und wo niedergeschlagen worden war, wie es jeder andere vermutlich gefragt hätte. Sie wußten ja alles. Ihr schlagkräftiger Gorilla wird Ihnen wohl alles bis ins kleinste berichtet haben, ja?“

„Ich hab nichts damit zu tun!“ schrie der Fahrer. „Wo bleibt mein Anwalt?“

„Drollig war das auch, wie Sie mir plötzlich zustimmten, mir einreden wollten, daß es eine prima Idee wäre, weiter nach den passenden Reifen zu den Spuren zu suchen, obwohl Sie mich vorher deswegen zum Trottel abgestempelt hatten. Aber Sie mußten ja Zeit gewinnen, Sie brauchten ja die Nacht noch unbedingt! Ich sollte noch nicht zur Polizei gehen.“ Ich schaute Grucklachers Schwester an, aber sie starrte zur Decke. „Dann bekamen Sie von Ihrer Informantin die Nachricht, daß die Taucher inzwischen ebenfalls über einen Elektromagneten verfügten, und da spätestens war ohnehin klar, daß es in dieser Nacht um die Wurst ging. Und so war es ja wohl auch.“

Ich hatte zuviel geredet. Mir kam das alles unwirklich und absurd vor. Ich ahnte, wie es weitergehen würde. Langwierige Hinhaltegefechte der Rechtsanwälte sämtlicher Parteien, das Schlafwagensystem der Behördenapparate, eine Auftragsfirma, die natürlich von nichts gewußt hatte... Jetzt war die Polizei an der Reihe. Ich war kein Polizeibeamter mehr.

Die Feuerwehr würde die Kanister mit dem Giftmüll bergen. Die scheinbar heile Welt am Waldsee würde in Unordnung geraten. Das Leben beim Karpfenhof würde sich verändern.

„Und ich suche trotzdem nach dem Nibelungenschatz weiter!“ hörte ich Judex schrill rufen. Nein, manche lernten es nie! Und die Gier mancher Zeitgenossen kennt keine Grenzen.

Bremsen quietschten vor dem Haus. Der Krankenwagen war gekommen. Auch die Polizisten gerieten in Bewegung. Der Sattelschlepperfahrer, dessen Namen ich nicht einmal wußte, warf mir einen haßerfüllten Blick zu, als er hinausgeführt wurde. Ein Kripomann verschwand mit Grucklachers Schwester in der Küche, um ihre Aussage zu protokollieren.

Dann geschah etwas Umwerfendes. Ohne daß einer das Kommando gegeben hätte, packten die Taucher plötzlich den Wirt, stemmten ihn hoch, liefen mit ihm zum See und warfen ihn — „Eins, zwei — jetzt!“ — in hohem Bogen ins Wasser.

Martin und Orhun kriegten sich vor Lachen nicht ein, als er reichlich durchgeweicht ans Ufer kroch. Ich fand es nicht so lustig. Hatten sich nicht auch andere lächerlich benommen? Waren nicht auch andere schuldig geworden?

Fast Mitternacht.

Ich hatte keine Lust, mich von irgendwem zu verabschieden. Auch nicht von Grucklacher, der mich erst um Hilfe gebeten hatte, als ihm die Felle davonschwammen.

Diese seltsamen Leute...

Ich kurbelte das Fenster runter und atmete die kühle Waldluft ein. Der Wald war still. Ich fuhr ganz langsam, und Jonathan brummelte leise. Falter tanzten in den Lichtkegeln. Hinter mir schnarchte ein Durcheinander von Martin und Orhun im Duett.

Ich freute mich auf die Ruhe des Rabenhofs. Wieder einmal. Und wann würde ich die alte Unruhe wieder spüren? Luc Lucas, der nicht genau wußte, was er wollte...

Deckelbild und Illustration: Werner Heymann

Textredaktion: Susanne Bestmann

Bestellnummer: 7866

© 1978 Franz Schneider Verlag

München — Wien

ISBN 3 505 07866

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag,
der sie gern vermittelt.

Ein weiterer Band ist in Vorbereitung

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 31.05.2014

Noch ein Schatz Im Silbersee?

Für Spinner holt man Keine Polizei

Wenn der Vollmond lacht

Ein Motorrad mit Flügeln

Wenn einer zuviel weiß

Ein Wassermann funkt SOS

Table of Contents

- Noch ein Schatz Im Silbersee?
- Für Spinner holt man Keine Polizei
- Wenn der Vollmond lacht
- Ein Motorrad mit Flügeln
- Wenn einer zuviel weiß
- Ein Wassermann funkt SOS