Wenn die Teufelsmaske lacht
Author: Jo Pestum
Date: 1979-08-15T15:58:35+00:00
Description: JO PESTUM Wenn die Teufelsmaske lacht Warum muß Luc Lucas so plötzlich nach Afrika fliegen? Wessen Gesicht steckt hinter der Teufelsmaske des Tänzers? Wem gehört die gefährliche Speischlange mit dem schwarzen Hals? Wer schreibt Drohbriefe? Wer jagt in der Nacht die Herden in das Dorf? Detektiv Luc Lucas spielt ein gewagtes Spiel, aber zum Glück ist da Meso, sein junger kongolesischer Freund. Meso, das heißt: die Augen. Wer jung ist, liebt das Schneider-Buch
Publisher: Egmont Franz Schneider

Deckelbild und Illustration: Werner Heymann

Textredaktion: Susanne Bestmann

Bestellnummer: 7923

© 1979 Franz Schneider Verlag

München — Wien

ISBN 3 505 07923 5

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag, der sie gern vermittelt.

Ein weiterer Band ist in Vorbereitung.

Die Figur EUMEL aus „Eumel erzählt Witze“ ist urheberrechtlich geschützt

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 04.06.2014

Wenn ein Kommissar...

...seine Arbeit bei der Kriminalpolizei aufgibt und aufs Land zieht, um sich dort mit Pferdezucht zu beschäftigen, dann ist das schon eine seltsame Sache. So etwas muß erklärt werden. Und darum, liebe Leserinnen und Leser, kommen wir an einem Vorwort nicht vorbei, obwohl ich Vorworte eigentlich scheußlich langweilig finde. Vielleicht geht es euch genauso.

Aber ich bin euch, bevor die Geschichte losgeht, eine Erklärung schuldig.

Genaugenommen hatte ich vier gute Gründe, als ich vor zwei Jahren um die Entlassung aus dem Polizeidienst bat. Der erste Grund war Dos Erbschaft. Das müßt ihr euch mal vorstellen: Da kommt eines Tages ein Brief von einem Rechtsanwalt, und man erfährt, daß man von einem Großonkel ein Gestüt geerbt hat. Ein Gestüt mit drei Dutzend Pferden und einer Menge Fohlen. Genau das ist Do passiert. Do heißt eigentlich Doris und ist außerdem meine Frau.

Die zwei nächsten Gründe waren nicht so erfreulich. Die Bronchitis meiner zehnjährigen Tochter Renate wollte und wollte nicht weggehen. Der Arzt meinte, die Großstadtluft von Köln und der feuchte Nebel vom Rhein wären schuld. Ja, und ich mußte mir eine Pistolenkugel aus der Schulter holen lassen, die ein Automarder auf mich abgefeuert hatte. Ich fühlte mich damals hundsmiserabel und hatte alles kotzsatt. Gründe genug, um aufs Land zu ziehen. Findet ihr nicht?

Den vierten Grund will ich euch natürlich nicht vorenthalten. Vielleicht war er sogar ausschlaggebend. Als mein Sohn Martin nämlich das mit den Pferden erfuhr, stand es für ihn fest, daß wir auf der Stelle unser Leben ändern würden. Er sagte, das wäre eine Superchance. Martin ist ein Tiernarr durch und durch. Und wenn so ein zwölfjähriger Dickschädel sich einmal an einer Idee festgebissen hat... Ihr kennt das bestimmt.

Wer aber jetzt meint, mein Leben auf dem Rabenhof wäre ruhig und problemlos verlaufen, hat sich gewaltig in den Finger geschnitten. Do vertritt zwar die Ansicht, daß ich meine Nase immer in anderer Leute Angelegenheiten stecken müßte, doch in Wirklichkeit ist es ganz anders. Was kann ich dafür, daß so viele seltsame Dinge geschehen? Ich habe nun einmal einen sechsten Sinn, ich spüre das einfach, wenn irgendwo etwas faul ist. Dann läßt es mir keine Ruhe. Ich muß wissen, was dahintersteckt. Kunststück! Schließlich bin ich fast fünfzehn Jahre Kriminalbeamter gewesen. So etwas kriegt man nicht aus den Knochen. Das könnt ihr mir glauben.

Unheimlich geht es in der Geschichte zu, die ich euch diesmal erzählen will. Unheimlich und gefährlich. Ein dunkler Tänzer spielt eine Rolle, eine grellbemalte Maske, eine spuckende Schlange — und jemand, der im Hintergrund bleibt und böse Pläne spinnt. Ihr merkt schon: die Geschichte handelt in Afrika.

Die Belgier hatten das große Land am Kongo-Strom zu ihrer Kolonie gemacht, hatten sich, wie Kolonialherren das fast immer tun, über Kultur und Sprache der Kongolesen hinweggesetzt, hatten sich an den Bodenschätzen und an dem, was Felder und Wälder hergaben, bereichert. Billige Arbeitskräfte fanden sie in den Menschen, denen dieses Land doch eigentlich gehörte. Am Bau von Schulen, Krankenhäusern und Lehrwerkstätten waren sie nicht sonderlich interessiert. Und als dann die Kolonialherren das Land verlassen mußten, als aus der Kolonie Belgisch-Kongo die République du Congo geworden war: da waren die Kongolesen natürlich mit der Aufgabe überfordert, plötzlich ihr großes Land selbst zu regieren. Man hatte sie ja nicht darauf vorbereitet. Hunger und Krankheit bei den Menschen in der Brousse, im Buschland, waren die Folge, politische und wirtschaftliche Katastrophen bahnten sich an, Kriege zwischen einzelnen Provinzen brachen aus, Bantu-Stämme befehdeten sich untereinander...

Aber da waren auch Hoffnungen. Da waren schwarze und weiße Männer und Frauen, die sich mit ganzer Kraft für die vergessenen Menschen draußen in der Brousse einsetzten, die den Kampf gegen Fieber und Eiweißmangel und Arbeitslosigkeit aufnahmen.

Zu ihnen gehörte Lorenz Geiger. Damals in Köln waren wir Freunde gewesen. Ihn hatte es nach Zaire gezogen, er wollte helfen. Zaire: so heißt das Land am Kongo inzwischen, nachdem es seinen französischsprachigen Namen abgelegt und sich auf die eigene Sprache besonnen hat. Als der Brief mit der großen bunten Briefmarke kam, war ich zuerst verblüfft. Aber dann nahm ich die Einladung nach Zaire doch an, obwohl ich mir die teure Reise eigentlich nicht leisten konnte. Daß es auch eine gefährliche Reise wurde, ahnte ich da noch nicht.

Viel Spannung wünscht euch

Nzoko, der Elefant

Weißes Sonnenlicht spiegelte sich in den eisglänzenden Tragflächen der 747.

Der Schatten des Jumbo-Jets wanderte tief unter uns auf dem wattigen Wolkenmeer, das keinen Blick durchließ auf die Erdoberfläche, die zehntausend Meter unter uns lag. Ich hatte den Winter hinter mir gelassen. Noch in Madrid bei der Zwischenlandung waren die Leute vom Bodenpersonal in Pelzjacken vermummt gewesen, aber wir flogen der heißen Zeit entgegen. Regenzeit: graue Schwüle am Tag, prasselnder Regen in der Nacht. Das wußte ich aus meinem Reiseführer, aber was das wirklich bedeutete, sollte ich erst erfahren. Die Stewardessen hatten über dem Äquator ihre dunkelblauen Jackenkleider gegen hellblaue Ärmellose getauscht, als wollten sie den Passagieren signalisieren, daß man sich langsam auf den Klimawechsel einzustellen habe, der natürlich hier oben im angenehm temperierten Düsenflugzeug nicht festzustellen war.

Meinen Fensterplatz hatte ich einer freundlichen kleinen Nonne abgetreten, die unentwegt Gedichte las. Links von mir hing ein röchelnder Schnarcher in seinem Sitz, der schon während der ganzen Nacht gesägt und gesägt hatte und auch jetzt am Morgen nicht wach werden wollte, obwohl die rothaarige Stewardeß ihn schon zweimal nach seinen Frühstückswünschen zu fragen versucht hatte. Brabbelnde Urlaute waren die Antwort gewesen, und dann hatte er weitergeschnarcht.

Sein Rizipüh-rizipüh ging mir auf die Nerven. Ich gab mir alle Mühe, mich auf mein Kikongo-Wörterbuch zu konzentrieren, aber mein Nachbar machte mir die Sprachstudien verdammt schwer. Ich hatte in der Nacht kaum geschlafen. Das Summen der Maschine, das unvertraute Vibrieren, die unnatürliche Höhe: das alles hatte mich kribblig gemacht. Ich war es auch nicht gewohnt, so endlos lange still zu sitzen. Der Kaffee machte mich auch nicht munter. Reichlich gerädert las ich meine Vokabeln und behielt fast nichts. Dem Schnarcher hätte ich am liebsten eine Socke ins Maul gestopft.

Wenigstens ein paar Sätze wollte ich in Kikongo sagen können. Sicher, viele sprachen vermutlich noch die französische Sprache, die die Belgier ins Land gebracht hatten, aber ich wußte auch, wie wichtig es den Kongolesen war, ihre eigene Sprache zu sprechen. Also büffelte ich weiter, ahnte aber, daß es ziemlich sinnlos war.

Mwana yakala heißt Sohn, Mwana nkento heißt Tochter, Mpandi yakala heißt Bruder, Mpandi ya nkento heißt Schwester, Ngwasi heißt Onkel, Nkaka yakala heißt Großvater, Tata heißt Vater, Toko heißt Jugendlicher, Toko ya ikele ntete ndumba heißt Jüngling... Himmel, wer sollte das behalten! Toko ya ikele ntete ndumba... Sinnlos! Ich gab es auf.

Als der Flugkapitän ankündigte, daß wir in zehn Minuten in Kinshasa landen würden und mit einer Temperatur von vierzig Grad Celsius zu rechnen hätten, hatte ich längst beschlossen, mich auf mein Schulfranzösisch zu besinnen. Wenigstens ein Wort in Kikongo wollte ich aber um jeden Preis im Schädel behalten: Mbote. Das heißt guten Tag.

Der Schnarchweltmeister erwachte und entschuldigte sich. Die Nonne packte ihren dicken Lyrikband ein. Die Stewardessen prüften, ob wir alle richtig angeschnallt wären. Die Leuchtschriften forderten, daß wir das Rauchen einstellten. Der Flugkapitän hoffte, daß der Flug angenehm gewesen wäre. Dann durchbrach der Jumbo die Wolkendecke. Druck auf den Ohren. Fahrstuhlgefühl. Und draußen nichts als graue Waschküche.

Ich war enttäuscht. Farben hatte ich erwartet. Satte Farben, wie sie mir aus Kindheitsträumen vorschwebten. Afrika, damit hatte ich immer strenge Gerüche und vor allem intensive Farbspiele verbunden: erdiges Braun, verbrannten Ocker des Lehms, flirrend weißen Sand, hartes Grün spitzer Palmblätter, leuchtendes Gelb und Rot fremder Blüten... Und nun das! Graues flaches Land, so weit der Blick reichte. Grau die Luft, grau die tiefhängenden Wolken, grau die Landepiste, auf der die Räder des Düsenriesen pfeifend austrudelten.

Das ist so eine Redensart: Einem ein nasses Handtuch um die Ohren hauen. Aber haargenau so etwas empfand ich, als ich mit steifen Beinen die Gangway betrat. Heiße, triefende Luft, die einem den Atem nahm, ein lauer Wind, der nicht kühlte, sondern Wärmewellen herantrieb, eine milchige Sonne, die kaum hinter den verschwommenen Konturen der Wolken zu erkennen war.

Seltsam, wieder festen Boden unter den Füßen zu spüren. Ich lief mit den anderen Passagieren auf die gläserne Eingangstür zu, als ich hoch oben auf der Besucherempore eine mächtige Gestalt in Tropenkleidung winken sah. Ich konnte das Gesicht nicht erkennen, weil die Entfernung zu groß war, aber ich war mir ganz sicher, daß es nur Lorenz Geiger sein konnte, und darum winkte ich zurück.

Paßkontrolle, das übliche Gedränge beim Zoll, ungewohnt und ein bißchen beängstigend die schwarzen Gesichter unter den Uniformmützen: dann kam ich endlich in die große Halle, wo mir Lorenz Geiger wie eine gigantische Dampfwalze entgegenrollte und mir anschließend vor Freude fast sämtliche Rippen brach.

„Luc! Daß du wirklich gekommen bist! Mensch, ist das eine Freude, du alter Gauner! Willkommen in Afrika! Junge, wie ich mich freue!“ Lorenz führte einen Apachen tanz auf, riß mir den Koffer aus der Hand, lachte, daß sein buschiger Bart zitterte, nahm meinen rechten Arm, als wollte er ihn abreißen. „Luc, du bist ‘ne Wucht, daß du wirklich gekommen bist!“

„Lorenz!“ grinste ich dünn, als ich wieder atmen konnte nach der stürmischen Umarmung. „Ja, alter Knabe, ich freu mich auch. Wie lange haben wir uns nicht gesehen? Vier Jahre?“

„Fünf! Wie geht es Do, wie geht es den Kindern? Erzähl mal von der alten Heimat! Wie sieht’s politisch aus in Deutschland? Und was ist mit dem 1. FC Köln? Hast du mir Bücher mitgebracht? Was machst du denn so beruflich? Und wer...“

„Halt, Lorenz, halt! Ich ersticke hier fast in der schwülen Luft, und du löcherst mich mit tausend Fragen. Geht man so mit seinem Gast um?“

Statt eine Antwort zu geben, zog Lorenz eine flache Flasche aus der Innentasche seiner sandfarbenen Jacke und hielt sie mir hin. Ich schnupperte argwöhnisch. Er verzog keine Miene. Er lachte auch nicht, als mir fast die Augen rausfielen, nachdem ich getrunken hatte.

„Also noch mal. Willkommen, Luc!“ Dann nahm er selbst einen tiefen Schluck und steckte die Flasche wieder weg.

Lorenz Geiger bahnte mit seinem mächtigen Körper einen Weg durch die schiebenden, drängelnden, hastenden Menschenmassen in der Eingangshalle. Er war in den letzten Jahren noch fetter geworden. Als er den flachen Hut mit der breiten Krempe abnahm, sah ich, daß aus dem schütteren Haar von damals fast eine Glatze mit grauem Kranz um Ohren und Hinterkopf geworden war. Auch das lustige Gesicht von einst hatte sich verändert. Ringe unter den Augen, tiefe Falten oberhalb der Nasenwurzel, Bitterkeit um den breiten Mund herum, dazu ein Hauch von unbekannter Müdigkeit. Ich wußte plötzlich, daß Lorenz Geiger Sorgen hatte, ernsthafte Sorgen. Ja, und mir wurde schlagartig klar, daß seine Einladung so eindringlich gewesen war, weil er Hilfe brauchte.

Was war nur geschehen?

Hatte Lorenz meinen prüfenden Seitenblick gespürt? Er sagte: „Na ja, schöner bin ich hier draußen nicht grad geworden. Was schätzt du, wieviel Übergewicht ich habe?“

„Zehn Zentner.“

„Fast“, lachte er meckernd. „Dafür hab ich aber auch einen neuen Namen. Den gebrauchen übrigens alle. Gewöhn dich schon mal dran. In der Brousse sagen sie Nzoko zu mir.“

Wir hatten den Vorplatz erreicht. Lorenz winkte einem Taxifahrer zu, der an einer Coladose lutschte. Dabei schwenkte er einen Geldschein, und das brachte Fahrt in den Mann.

„Vielleicht verrätst du mir auch, was Nzoko bedeutet“, sagte ich, während wir in den angerosteten Chevvy stiegen.

„Nzoko heißt Elefant. Paßt doch gut, wie?“ Da war eine Spur Bitterkeit in seiner Stimme, die mir fremd war.

„Manchen Leuten schmeckt’s eben zu gut.“

„So einfach ist das nicht, Luc. Es hat mit meinen Drüsen zu tun. Das Klima macht mich fertig. Aber bevor ich mein Ziel nicht erreicht habe, kriegen mich keine zehn Elefanten hier weg.“ Er wischte die Bitterkeit mit einer jähen Handbewegung weg und zeigte nach vorn auf die Hochhauskulisse, auf die unser Taxi zurollte.

„Könnte auch Hamburg oder Frankfurt sein“, sagte ich.

„Kinshasa hat mehr als zwei Millionen Einwohner“, nickte Lorenz. „Und auf den Hügeln rings um die Stadt hausen noch Tausende, die niemand zählt. Vor allem junge Leute. Kommen aus der Brousse und hoffen, hier das große Glück zu machen und Arbeit zu finden. Es ist ganz schlimm. Die meisten verkommen. Aber auf die ersten zehn Blicke sieht die Stadt schön aus, findest du nicht?“

„Zumindest imposant.“

Der Wagen rollte über breite Alleen, zwischen Wolkenkratzern durch, vorbei an prächtigen Verwaltungsbauten und häßlichen Standbildern, durch Häuserschluchten und Palmenhaine. Irritierend für mich waren die fremden Menschen in ihrer leuchtenden Kleidung, mit ihrem wiegenden Gang und ihren dunklen Gesichtern.

„Ndolosagte Lorenz Geiger.

Der Fahrer nickte. Dann stellte er mit zwitschernder Stimme ein paar Fragen, auf die Lorenz zögernde Antworten gab. Der Wagen verlangsamte das Tempo und bog in eine Seitenstraße ein. Ich kurbelte das Seitenfenster runter, weil mir der Schweiß aus den Haaren lief.

Ich fragte: „Was heißt Ndolo?“

„Das ist der alte Flugplatz in der Stadt. Wir können um elf Uhr eine Beechcraft nach Kenge kriegen. In Kenge hab ich meinen Jeep stehen. Aber wenn du Lust hast, fahren wir noch ein bißchen durch die Stadt. Ist ja noch ‘ne Menge Zeit. Oder hast du keine Lust?“

„Klar hab ich Lust. Schließlich bin ich zum erstenmal hier!“

Lorenz zeigte mir die Universitätsgebäude des Lovaniums, den Regierungspalast, den Obstmarkt, das Stanley-Denkmal hoch über den Stromschnellen des Kongo. Ich sah, wie sich der braune Strom zum Meerhafen hin schier unüberschaubar weitete. Sah schlanke Fischer starr wie Statuetten in ihren Pirogen stehen, während die Wellen sie umtanzten, schaute dem quirlenden, bunten Treiben in den Straßen zu, hatte nicht Augen genug, um das alles zu erfassen, und spürte Kopfschmerzen dicht hinter den Augen.

Lorenz redete ununterbrochen. Er schilderte die politischen Zustände, beklagte die übergroße Macht des Staatspräsidenten und den geringen Einfluß des Parlaments, berichtete von den Kämpfen an der Grenze zur Kupfer-Provinz Katanga... Ich hörte und hörte nicht. Ein bißchen sehnte ich mich nach der winterlichen Kälte zu Hause und dachte intensiv an Do und Martin und Renate, fühlte Heimweh nach dem Rabenhof, genoß trotzdem all das Neue um mich herum und war müde und verwirrt.

Bei einem Postamt hielten wir, damit ich ein Telegramm nach Deutschland aufgeben konnte. Um 10 Uhr 25 erreichten wir den kleinen Flugplatz Ndolo, auf dem die fünf Buschflugzeuge, die wie verloren’ auf dem verbrannten Grasplatz standen, irgendwie lächerlich wirkten.

Eine junge Kongolesin mit hübschem Krusselhaar haute mir einen mächtigen Stempel in meinen Reisepaß. Dann winkte uns ein dünnbrüstiger Weißer mit seltsam verwüstetem Gesicht zu seiner Beechcraft, in der bereits zwei lustig schnatternde Kongolesinnen mit knallbunten Kopftüchern und ein hagerer Schwarzer mit bläulichen Lippen und einem schwarzen Köfferchen auf den Knien warteten.

Sekunden später rollte unsere kleine Maschine über die hopplige Wiese, hob ruckend ab, stieg steil in den bleiernen Himmel und flog dann, flußaufwärts dem mächtig rollenden Strom gegen die Strömung folgend, in geringer Höhe. Ich saugte mit meinen Blicken das Land in mich hinein, von dem eine Faszination ausging, die sich von Minute zu Minute steigerte. Ich ahnte, daß diese Landschaft einen Menschen fesseln konnte. Obwohl ich fremd war und mich mit Vorurteilen diesem Land genähert hatte, begann ich zu begreifen, wie sehr ein solch unermeßlich weites Land das Denken und Fühlen der Menschen prägen konnte.

Kleine Wälder, Steppenland, Buschgruppen, Bewegungen im Grau, und vor allem dieser mächtige Strom, der braun und gewaltig unter uns rollte. Später, eine Stunde mochte vergangen sein, bog der Pilot ab in die Schneise, die ein Seitenarm des Kongo in die Landschaft gefressen hatte. Ein anderer Fluß mündete hier.

„Kwango“, sagte Lorenz. „Das ist der Kwango. Wir fliegen den Kwango flußaufwärts. Ist nicht mehr weit bis Kenge.“

Wir hatten die letzte Stunde geschwiegen, weil ich zu sehr mit der Landschaft beschäftigt gewesen war. Ich sah auch, daß Lorenz unter dem unruhigen Auf und Ab der Beechcraft litt. Manchmal, wenn das Buschflugzeug sich steil in die Kurve legte, spielte der Horizont irre Spiele. Die Wälder unter uns wurden dichter.

„Auf den Sandbänken da unten sind oft Krokodile“, sagte Lorenz, „fünf Meter lange Biester. Ohne Fernglas kann man die von hier oben allerdings nicht sehen.“

„Ngandu“, sagte ich.

„Donnerwetter!“ staunte Lorenz. „Du kannst ja perfekt Kikongo! Wirklich wahr, Ngandu heißt Krokodil.“

„Und Ngo heißt Leopard, und Soko-muntu heißt Schimpanse, und Ngulu heißt Schwein. Und dann hört’s bei mir auch schon fast auf mit den Tieren. Und seit vorhin weiß ich, daß Nzoko Elefant heißt.“

Lorenz lachte glucksend. Ganz plötzlich wurde er ernst. „Wo wir grad von Tieren reden... Also, ich versuch’s da bei uns in Kimbao mit Viehzucht. Ich hab eine Herde holsteinischer Kühe mit Hilfe des Deutschen Entwicklungsdienstes eingeführt. Trotz der verdammten Tsetsefliegen. Das hab ich dir doch geschrieben, Luc? Ja?“

„Nein, das hast du mir nicht geschrieben.“

„Ach, wirklich nicht?“

„Nein, Lorenz, wirklich nicht. Und allmählich solltest du anfangen, mir von deinem Problem zu erzählen. Du hast mich doch nicht wegen meiner blauen Augen nach Zaire eingeladen. Und auch nicht, weil wir alte Freunde sind. Irgendwas setzt dir mächtig zu, und du willst, daß ich dir helfe. So ist es doch, ja? Spuck es endlich aus!“

„Woher weißt du, daß…“

„Ach, Lorenz, man sieht es doch auf zehn Kilometer Entfernung an deiner grünen Nase. Also, was ist los?“

Lorenz’ Stimme war jetzt dicht an meinem Ohr, als wollte er nicht, daß einer der Mitreisenden einen Fetzen unseres Gesprächs aufschnappte. „Es ist so, Luc, es ist so... Tja, wie soll ich das sagen. Jedenfalls gibt es da jemanden, der es unbedingt verhindern will, daß der Versuch mit der Herde klappt. Irgend jemand will meine Arbeit kaputtmachen. Keine Ahnung, warum. Und ich weiß auch nicht, wer das sein könnte. Nein, wirklich, Luc, ich begreif das alles nicht. Aber da ist ein gefährlicher Gegner irgendwo, der das alles zerstören will, was wir mühsam aufgebaut haben.“

Jetzt wußte ich also, warum ich hier war!

Die Beechcraft zog eine lange Linksschleife. Hinter graugrünem Akazienwald schimmerten flache Blechdächer. Eine schmale Wiese mit schwarzen Räderspuren. Die Beechcraft verlor schnell an Höhe. Ich schlug fast mit dem Kopf an die Decke, als die Maschine aufsetzte, wieder stieg, aufsetzte, hüpfte, Bodenhaftung bekam und nach zahllosen Hopsern endlich ausrollte. Die Propeller knatterten noch eine Weile, Leute kamen gelaufen, würzige heiße Luft strömte herein.

„Kenge“, sagte Lorenz.

Der Tänzer mit der bösen Maske

Der Jeep summte über die ausgefahrene Sandpiste. Bisweilen drehten die Räder durch, dann und wann stand der Wagen zum Umkippen schief. Aber Lorenz erwies sich als hervorragender Fahrer. Der graue Rand der Savanne verlor sich unscharf im Dunst.

Brousse, Buschland — ich begriff langsam, was das bedeutete. Offenes Steppenland wechselte mit undurchdringlichem Gestrüpp. Zwischen düsteren Wäldern entdeckte ich die mit Palmblättern und Binsen und Reisig gedeckten Dächer einsamer Dorfhütten. Kinder winkten uns zu, Kinder mit lachenden Gesichtern und aufgedunsenen Bäuchen.

„Eiweißmangel“, sagte Lorenz bitter. „Sie kochen ihre Maniokwurzeln zu Lukubrei und schlagen sich die Mägen damit voll, aber richtig satt werden sie eigentlich nie. Sie leiden fast alle unter Ernährungsschäden. Wenn meine Kühe sich vermehren, wenn wir Milch und Fleisch haben...“ Er brach ab, wandte mir sein Gesicht zu und schrie: „Scheiße!“

Der Motor knurrte unwillig, wenn die Steigung zu steil wurde. Manchmal griffen die Profile nicht. Ich fühlte mich müde und seltsam überdreht zugleich. An die Hitze hatte ich mich fast gewöhnt, auch an dieses Gemisch aus Staub und Schweiß, das die Haut verklebte. Der Fahrtwind brachte nur wenig Kühlung. Aber mir kam es so vor, als ob die Luft frischer würde, je höher wir mit dem Jeep kletterten. Die Luft war klarer als unten in der Ebene. Bläulich schimmernde Hügelketten, auf deren unbewaldeten Gipfeln eine Spur von Sonnenschein spielte. Ja, dies war das Afrika meiner Phantasie!

„Das Problem ist die Größe des Landes“, sagte Lorenz. „Fast zweieinhalb Millionen Quadratkilometer. Und die einzelnen Provinzen haben sich ganz unterschiedlich entwickelt. Das reiche Katanga mit seinem Bergbau. Kupfer, Mangan, Zink, Eisen, Uran, Kohle und so. Plantagen mit Edelhölzern im Kongobecken, außerdem Palmöl, Tee, Kakao, Kaffee, Kopal und Kautschuk. Nicht besonders gut organisiert, das alles, aber immerhin. Die Plantagen in den Savannen sind meist auch in miesem Zustand, dabei war das Land so gut zu nutzen, der Boden ist gut für Mais, Baumwolle, Erdnüsse, Bananen, Reis und jede Menge anderer Sachen. Kommt vielleicht noch, was weiß ich! Wirklich, dieses Land ist einfach zersplittert, es hat nichts Gemeinsames, da sind auch zu’ viele verschiedene Stämme.“

„Es hat immerhin eine gemeinsame Sprache“, gab ich zu bedenken.

„Ach du neunschwänziges Teufelchen!“ Lorenz lachte so sehr, daß der Jeep schlingerte. „Wer hat dir denn den Unsinn erzählt?“

„Aber ich dachte, daß das ehemalige Amtsfranzösisch durch Kikongo...“

Lorenz unterbrach: „Das sind Wunschträume. Klar, in Kinshasa und den Provinzen hier in der Nähe sprechen die Leute Kikongo. In anderen Landesteilen ist die Verkehrssprache Kisuaheli, in wieder anderen Lingala oder Kiluba. Nee, mein Lieber, das sieht von Europa her vielleicht ganz einfach aus. Aber glaub einem alten Elefanten: hier ist alles kompliziert!“

„Nzoko!“ sagte ich und spuckte Sand aus.

Eine Weile schwiegen wir. Ich sah einen Zug großer Vögel, die in ein Wäldchen einfielen und wie hungrige Babys um die Wette schrien. Kein Zweifel, die Luft wurde klarer. Weiße Wolkenschlieren klebten unter dem fahlen Himmel. Gelbes Gras überzog die Bodenwellen. Der Horizont verschwamm in mildem Nachmittagslicht. Ein junger Mann bewegte sich mit seinem geflochtenen Kletterseil behende wie ein Affe am schlanken Stamm einer Kokospalme bis zur schwindelerregenden Höhe der Baumkrone hinauf und schlug mit seiner Machete nach den Stielen der reifen Früchte.

„Gibt’s hier viele Kokospalmen?“

„Hier in dieser Provinz gibt es nur viel Landschaft. Sonst gibt es nichts, wo’s viel von gibt. Keine Bodenschätze, keine Industrie, ein bißchen Landwirtschaft, ein bißchen Forstwirtschaft, ein paar Kokospalmen, kaum Wild in den Wäldern, die Fischerei in den Flüssen mehr zufällig, drei, vier winzige Orangenplantagen. Aber Maniok, Maniok, Maniok! Wie ich dieses glasige Gematsche hasse! Und wie ich es hasse, daß dieses weite Grasland nicht genutzt wird! Schau dich doch um, Luc. Hier könnten riesige Herden weiden. Wir könnten die Ernährungsprobleme lösen.“

„Aber das Gras ist gelb“, gab ich zu bedenken.

„Es ist gelb und sauer. Aber der Boden ist gut. Wir experimentieren zur Zeit mit verschiedenen Grassorten. Das kriegten wir schon hin. Jacques ist ein hervorragender Biologe.“

„Jacques?“

„Einer meiner Mitarbeiter. Belgier. Du wirst die Leutchen ja nachher kennenlernen. In knapp ‘ner Stunde sind wir in Kimbao. Ja, und was ich sagen wollte, die Sache mit den Tsetsefliegen. Hier oben kriegen wir das unter Kontrolle. Die Kühe sind gegen die Rinderpest geimpft, und es sieht so aus, als ob sie den Klimawechsel verkraften könnten. Wirklich, es sieht eigentlich alles ganz gut aus.“ Lorenz kicherte, aber das hörte sich nicht lustig an.

Ich nahm den flachen, breitkrempigen Hut ab, den Lorenz mir wortlos auf den Kopf gestülpt hatte, als wir zu seinem Jeep gekommen waren. Ein dünner schwarzer Hund, hochbeinig wie ein Reh, rannte hechelnd eine Weile neben dem Wagen her, bis die Piste so schmal wurde, daß für den sportlichen Renner einfach kein Platz mehr war.

Einmal kam uns ein Militärlastwagen mit fünf Soldaten in grün-braunen Tarnanzügen entgegen. Über ihre Helme hatten sie Netze mit Farnbüscheln gezogen. Sie hatten ihren Spaß, weil Lorenz nun fast einen halben Kilometer rückwärts fahren mußte, bis der Weg so breit wurde, daß die zwei Wagen aneinander vorbeikamen. Lorenz fluchte wie ein Bierkutscher.

„Mbote, Monsieur Nzoko!“ rief der Fahrer des Lastwagens und grinste mit sehr weißen Zähnen.

„Er kennt dich ja!“ staunte ich.

„Hier draußen kennt jeder jeden“, sagte Lorenz. Er drosch den Jeep jetzt über die wellblechartige Lehmstrecke, als müßte er die verlorenen Minuten um jeden Preis aufholen. Auf seinem grimmigen Gesicht perlten dicke Schweißtropfen. Die Knöchel seiner Hände waren weiß, als wollte er das Steuerrad zerbrechen. Plötzlich drehte Lorenz mir sein Gesicht voll zu, obwohl der Zeiger am Tachometer beängstigend kletterte. Lorenz sagte: „Ich lasse mir das nicht kaputtmachen!“

„So geht das nicht, Lorenz! Wenn ich dir helfen soll, mußt du mich schon einweihen in deine Geheimnisse. Also! Jetzt berichte mal der Reihe nach, du großer Rinderzüchter!“

Lorenz sprach zu leise. Manche Wörter bekam ich nicht mit, aber ich wollte ihn nicht unterbrechen. Daß die Leute von Kimbao froh wären über sein Versuchsprojekt, erzählte Lorenz, daß einige von ihnen hier Arbeit gefunden hätten, daß man ihn von Deutschland aus finanziell großzügig unterstützte, daß er und seine Mitarbeiter mit den Kongolesen im Dorf ein herzliches Verhältnis hätten, daß alle fest an den Erfolg glaubten, daß vor allem die Kinder seine Freunde seien... „Aber da ist einer, der das alles zerstören will!“ Lorenz schrie jetzt fast. „Der das alles kaputtmachen will! Ich versteh das nicht. Warum? Warum?“ Er schlug mit den Fäusten auf das Lenkrad. Der Jeep reagierte wie ein scheues Pferd. „Welche Ursachen gibt es nur für diesen Haß, für diese Feindschaft? Ich krieg das einfach nicht in meinen Schädel!“

„Mußt du wie eine Wildsau fahren?“ fragte ich.

„Verzeihung. Ich... ich... Verstehst du, Luc, daß ich mit meinen Leuten nicht darüber reden kann? Ich will diese Hoffnungen nicht zerstören. Ich will nicht, daß Mißtrauen aufkommt. Und Angst. Ich will, daß alle fest an unsere Sache glauben. Ich...“ Lorenz brach ab, begann neu: „Du denkst jetzt vermutlich: Wovon redet der Idiot überhaupt? Ja?“

„So ungefähr“, gab ich zu.

Wir hatten inzwischen ein Hochplateau erreicht. Der Regen hatte tiefe Risse in den lehmigen Boden gefurcht. Der Jeep hüpfte, daß ich jeden Moment mit einem Achsenbruch rechnete. Der Magen hing mir irgendwo im Hals. Nach rund zwanzig Versuchen gelang es mir, ein Zigarillo anzubrennen. Lorenz wollte keins.

Er sagte: „Ist das Zufall, wenn die Sauftröge auf der Weide über Nacht angebohrt werden? Ist das Zufall, daß ich einen Skorpion in meinem Bett fand, obwohl ich das Moskitonetz sorgfältig zugezogen hatte? Ist das Zufall, wenn ein schweres Vorhängeschloß an der Stalltür geknackt wurde und zwei Giftschlangen in den Futterraufen herumturnen? Ist das Zufall, wenn ich überall Zettel finde, auf denen Kigonsa geschrieben steht? Ist das Zulall? Ich frage dich, Luc: Ist das wohl Zufall?“

„Ich weiß es nicht“, sagte ich, „vermutlich nicht. Was heißt Kigonsa?“

„Gefahr. Kigonsa heißt Gefahr. Ich hab die Wische weggeschmissen, ich hab das nicht ernstgenommen. Bloß daß mir dann eines Abends ein Pfeil so dicht am Gesicht vorbeizischte, daß ich mich an der Stelle nicht zu rasieren brauchte. Und jetzt nehme ich das ernst, Luc. Verdammt ernst.“

„Du hast keinen Verdacht? Du weißt keinen Grund? Es gibt nichts, was der Anlaß für solch ein...“

„Nichts!“ fuhr Lorenz dazwischen. „Absolut nichts. Ich bin ratlos.“

„Wer weiß von diesen heimlichen Anschlägen?“

„Niemand außer mir. Ich hab’s bis jetzt geschafft, das alles zu vertuschen. Ich will nicht, daß durch Mißtrauen das freundschaftliche Verhältnis zwischen den Weißen und den Schwarzen vergiftet wird. Das sagte ich dir schon.“

Ich dachte: Er nimmt also an, daß ein Kongolese hinter all dem steckt. Warum nur? Bloß weil da ein Wort in Kikongo auf den Zetteln steht? Oder hat er noch andere Gründe? Verschweigt er mir etwas?

„Du mußt mir helfen, Luc!“

„Ich bin fremd hier“, sagte ich.

Lorenz sagte: „Einmal, da mußte ich schnell meine Tropfen nehmen, weil mein Kreislauf verrücktspielte. Aber statt der Tropfen war Tinte in der Flasche. Nicht sehr lustig, wie?“

„Nein, nicht sehr lustig. Und du bist sicher, daß du niemandem einen Grund gegeben hast, dich so zu hassen?“

„Ich glaube, es geht nicht gegen mich persönlich, Luc. Es geht gegen unsere Versuche mit den Kühen. Teufel, nein, ich kann mir keinen Reim darauf machen. Übrigens werden die Leute dich Munganga nennen. Doktor heißt das. Ich mußte doch eine Erklärung geben für dein plötzliches Auftauchen. Alter Freund und so: das könnte unseren finsteren Unbekannten mißtrauisch machen. Aber Tierarzt, das hört sich glaubhaft an. Findest du nicht, Monsieur Munganga?“

Mir schwirrten die fremden Wörter inzwischen wie Tsetsefliegen durch das Hirn. Alles, was ich im Flugzeug gepaukt hatte, war wie weggepustet. Nzoko, mein Freund aus Kölner Tagen, gab dem Jeep die Sporen, als hätte er irgendeinen Bahnrekord zu brechen. Eine Staubfahne folgte unserem Geländewagen. Wahrscheinlich hatten die Leute schon vom Berg aus unsere Ankunft bemerkt, denn hallende Trommelrhythmen empfingen uns, als wir uns den ersten Maniokfeldern von Kimbao näherten. Ich schnipste mein Zigarillo aus dem Wagen. Auf den Dächern der Hütten standen winkende Kinder. Ich sah, daß sich auf dem Dorfplatz die Leute zu einem großen Halbkreis formiert hatten. Es mochten fünfhundert oder sechshundert Menschen sein. Enten schnatterten, Hunde heulten, Männer und Frauen schrien schrill.

„Sie freuen sich auf den Munganga“, lachte Lorenz. „Sie kriegen nur selten Besuch. Du darfst sie nicht enttäuschen.“

Ein Junge kletterte an einer Fahnenstange hoch und verlas von einem Zettel eine Botschaft, die ich nicht verstand. Ich sah viele schwarze und ein paar weiße Gesichter, lachend, freundlich, fröhlich. Ich drückte zahllose Hände, ließ mich vorwärts schieben, nahm den Becher, den mir eine grazile Frau aus einer gelben Kürbis-Kalebasse füllte, und stürzte den süßen, streng und würzig schmeckenden Trank hinunter. Ich hörte Rufe und hörte sie nicht, nahm das tanzende Geschiebe wahr, als käme es von ganz weit, fühlte mich eigenartig wohl und lachte und lachte.

Lorenz hatte den Jeep hinter den Hütten geparkt und lud mit . Hilfe eines weißen und eines schwarzen Mannes das Gepäck aus. Ich versuchte zwar, zu ihm vorzudringen, aber es war sinnlos. In einer Art Prozession führten die Leute mich quer durch das Dorf und über ein Wiesenstück von der Größe eines Fußballplatzes zu den flachen, weiß gekälkten Bauten, die offenbar zu Lorenz’ Versuchsstation gehörten. Das Licht fiel flach ein und zeichnete lange Schatten. Ich sah den rundbogigen Eingang eines großen Hauses, das wahrscheinlich die Missionsstation war. Da war auch ein Priester in weißem Habit: blondstoppelig, wettergegerbt, scharfäugig. Der geweißte Ziegelturm der Kirche überragte die Palmen. Die Kuhherde war nirgendwo zu entdecken. Dafür kam ein etwa faustgroßes Bündel von Hund die Holzstufen vor dem Sonnen-und Regendach der Terrasse heruntergekugelt, blähte sich auf wie ein Minilöwe und pinkelte mir auf den rechten Schuh.

„Sein Name ist Nlumba!“ lachte ein Junge, der vielleicht zwölf Jahre alt war und die ganze Zeit nicht von meiner Seite wich. Er sprach offenbar ein erstklassiges Französisch.

„Und was heißt das?“

„Hase“, lachte der Junge. „Er hat soviel Angst. Monsieur Nzoko hat gesagt, alle Hasen hätten Angst. Aber hier gibt es keine Hasen.“ Der Junge ging mit mir ins Haus hinein.

„Willkommen!“ brüllte Lorenz mit einer Nebelhornstimme, die das Wellblechdach erzittern ließ. Er hielt mir ein Bierglas hin, das zu zwei Dritteln mit Schaum gefüllt war.

Ein dünner Mann in weißem Hemd und weißer Hose grinste: „Ich muß Sie warnen, Monsieur Lucas. Das Bier ist lauwarm. Leider funktioniert unser Kühlschrank nur auf Petroleumbasis. Übrigens heiße ich Jacques. Sagen Sie einfach Jacques zu mir.“

„Dann nennen Sie mich bitte einfach Luc, ja?“

Jacques nickte und nahm einen tiefen Zug aus seinem Glas. Schaum blieb in seinem rötlichen Schnauzer hängen. Sein langes, glattes Haar wirkte sonderbar farblos. Die Augen hinter den scharfen Gläsern der Nickelbrille waren lustig. Jacques schien noch sehr jung zu sein. Fünfundzwanzig vielleicht. Aber das konnte täuschen.

Lorenz machte mich mit den anderen Leuten bekannt, die um den flachen Tisch mit einer Platte aus dichtem Rohrgeflecht standen. Johan, der Holländer, trug Shorts und hatte haarige Stachelbeerbeine. Den Schirm seiner khakifarbenen Mütze hatte er hochgeklappt. Johan, der Landwirtschaftsexperte aus Enschede, war nur wenig älter als Jacques. Tiya, der Kongolese im kobaltblauen T-shirt, war Chemiker. Er musterte mich aufmerksam, nippte an seinem Glas, lächelte. Ich bildete mir ein, so etwas wie kühle Ablehnung zu spüren.

„Das ist unser Cowboy!“ dröhnte Lorenz. Er schob einen kleinen Mann mit sagenhaft krummen Beinen, die in Wildlederstiefeln steckten, vor mich hin. Das rot-weiß gestreifte Hemd war bis zum Gürtel offen, die Haut seiner Brust wirkte genauso ledern wie sein Gesicht. Hellblaue Augen, ausgebleichtes Haar. Der Mann trug ein Kettchen mit einem Leopardenzahn um den dürren Hals.

„Eigentlich heiß ich Georg Büscher“, sagte er in rheinisch gefärbtem Deutsch und zeigte dabei ziemlich schwarze Zähne. „Aber vergessen Sie’s! Die sagen sowieso alle Cowboy zu mir.“

„Cowboy lebt schon über dreißig Jahre in Afrika“, erklärte Lorenz mit viel Hochachtung in der Stimme. „Er ist unser Experte für unmögliche Aufträge und so.“

Cowboy winkte ab. „Sagen wir lieber: Mädchen für alles!“

„Wie lange werden Sie bei uns bleiben?“ fragte Tiya.

Ich schaute ein wenig hilfesuchend Lorenz an, aber der hielt sich sein Bierglas vor das Gesicht. Die Idee, mich als Tiermediziner auszugeben, fand ich inzwischen geradezu hirnrissig. Da waren zwei Naturwissenschaftler, ein Landwirtschaftsexperte und ein mit allen Wassern gewaschener Afrikakenner. Der Schwindel mußte einfach auffliegen! Ich sagte: „Nicht sehr lange. Eine Woche vielleicht. Leider hab ich nur wenig Zeit.“ Tiya breitete die Arme aus. Seine Handteller waren sehr hell. Sein Französisch klang rauh. „Sehr, sehr schade.“

Wahrscheinlich setzte mir das ungewohnte Klima mehr zu, als ich wahrhaben wollte. Dazu der lange Flug, die Rappelfahrt im Jeep, das Gewirr von fremden Namen und Gesichtern... Lorenz schien zu merken, daß ich maßlos geschafft war. Ich trank mein Glas aus. „Ob ich wohl irgendwo die Möglichkeit finde, mir den Staub vom Körper zu waschen?“

„Du wirst gleich unsere hausgemachte Superdusche kennenlernen. Meso hat für dich jede Menge Wasser aufs Dach gepumpt. Und eh du fragst, verrate ich dir gleich, was Meso heißt: die Augen. Das kannst du übrigens wörtlich nehmen. Unserem Meso entgeht nichts. Stimmt’s?“

Der Junge lachte verlegen. Er hatte sich den Westentaschenbluthund auf die Schulter gesetzt und hielt ihn am braunen Wuschelfell fest.

„Meso hat es übernommen, für dich hier den Führer zu spielen. Das heißt: wenn er nicht grad in der Schule ist.“

Meso verkündete lauthals, wie wenig er von der Wichtigkeit der Schule hielt, aber diese Strofe kannte ich schon von Martin und Renate. Ich redete noch ein paar Sätze mit den Männern, die sich in die Segeltuchsessel gesetzt hatten, erzählte von der Kälte in Europa, fragte dies und das und atmete auf, als ich endlich unter der Dusche stand, aus deren Düsen lauwarmes Wasser plätscherte.

Es war ein ganz einfaches Eigenfabrikat. Auf dem Dach befand sich ein Zinkkanister, in dem sich das Regenwasser sammelte. Wegen der starken Verdunstung mußte man aber aus einer Tonne zusätzliches Wasser hochpumpen. Ich brauchte nur an einem Strick zu ziehen, dann rann es mir über Kopf und Körper.

Als Lorenz mir mein Zimmer zeigte, sagte ich ihm flüsternd, was ich von seinem genialen Plan mit dem Doktortitel hielt. Lorenz ließ ein bißchen beleidigt die Backen hängen und knurrte etwas von Zeitgewinnen in seinen Rauschebart.

Ein schmuckloses Zimmer. Aber gerade das machte es irgendwie wohnlich. Über dem schmalen Bett hing eine Zeichnung, die eine Frau mit einem Wasserkrug auf dem Kopf zeigte. Die Frau hatte ein wunderbar ebenmäßiges Gesicht und einen gazellenhaften Hals. Ohne Zweifel stammte das Bild von einem guten Zeichner. Auf dem Klapptisch unter dem kleinen Fenster stand die geschnitzte Figur eines hockenden Mannes, die mit dunkelroten und gelblichen Erdfarben bemalt war. Ein Schemel, ein paar Kleiderhaken, eine Petroleumlampe.

Lorenz zeigte zur Decke. „Da, schau! Wir haben inzwischen auch schon elektrisches Licht. Der Generator ist vor zwei Monaten gekommen.“

„Puh, ganz schön heiß!“

„Wenn der Nachtregen kommt, wird es angenehm kühl. Wirst du schon merken, Luc. Willst du dich jetzt etwas ausruhen?“

„Was steht denn heute auf dem Programm?“ fragte ich argwöhnisch.

„Die Tänzer natürlich. Hier weiß man, wie man Gäste begrüßt!“

Ich nickte ergeben und fiel in einen unruhigen Halbschlaf. Das dumpfe Gefühl im Schädel setzte mir zu. Ich hatte den dringenden Wunsch, in eiskaltes Wasser zu tauchen.

Hatte ich doch geschlafen?

Lorenz’ laute Stimme weckte mich. Ich brauchte ein paar Sekunden, bis ich wieder wußte, wo ich war. Dunkelheit im Zimmer, Dunkelheit auch draußen vor dem Fenster. Trotzdem konnte ich die samtene Kontur des Waldes erkennen. Vom Dorf her hämmerten Tam-tams, in deren Dauerrhythmus dumpfe Trommeln einfielen. Ich hörte auch monotones Singen.

„Komm“, drängte Lorenz, „die andern sind schon beim Feuer. Jetzt hat der Ehrengast seinen Auftritt. Du wirst den Mfumu kennenlernen.“

„Bitte, wer ist der Mfumu?“

„Der Dorfälteste. Der Häuptling, wenn du so willst. Er ist die absolute Autorität im Dorf. Ich mag ihn übrigens, obwohl er unserem Projekt... Naja, er scheint da irgendwelche Bedenken zu haben. Nun komm schon!“ Lorenz faßte meinen Arm.

Als wir hinter der Missionsstation angekommen waren, sah ich in der Ferne den gelben Schein von zwei Feuern. Die Stimmen wurden lauter. Das ganze Völkchen des Dorfes schien sich im großen Kreis versammelt zu haben.

„Munganga! Munganga! Munganga!“

Es war kein Rufen oder Schreien, es war mehr ein Singsang.

Ich betrat die Szene mit sehr gemischten Gefühlen. Hatte sich was mit Munganga! Lorenz schob mich in den Kreis hinein. Ich sah ein paar Leute auf Stühlen sitzen. Anscheinend die Ehrenloge. Die andern hockten im Gras oder standen dichtgedrängt in der zweiten und dritten Reihe. Ich konnte erkennen, daß viele Frauen kleine Kinder auf den Armen trugen.

Würdevoll erhob sich der Mfumu. Beim flackernden Licht der Feuer sah ich sein feingeschnittenes Gesicht nur undeutlich. Ich ergriff die federleichte Hand, verstand aber nichts von dem, was er zu mir sagte, denn er sprach in Kikongo.

Der Mfumu hatte ein weißes, knöchellanges Hüfttuch umgebunden und trug dazu eine rote Jacke. In der Linken hielt er einen Wedel, dessen Haarquast von Antilopen oder Gnus oder Büffeln stammen mochte. Der Mfumu — klein und gebückt — führte Lorenz und mich zu zwei freien Stühlen. Ich drückte verschiedene Hände, hörte Namen dazu, lächelte vermutlich reichlich blöd und setzte mich. An meiner rechten Seite saß der Missionar, den ich schon am Nachmittag gesehen hatte. Da war auch ein Priester mit schwarzer Hautfarbe.

Auch die Trommler hatten sich geschmückt, trugen Hüfttücher, hatten glitzernde Ketten angelegt, verzierte Bänder schimmerten an ihren Köpfen. Die fellbespannten großen Trommeln wurden mit den Handflächen geschlagen, auf die länglichen Klanghölzer, die zu Figuren geschnitten waren, schlugen sie mit kurzen Stöcken. Sie summten und sangen, die Flammen schienen sich im Rhythmus zu bewegen. Ich ließ mich fangen von dem Zauber dieser Zeremonie. Der Himmel war wie ein schwarzes Tuch.

Wie soll ich die Tänzer beschreiben, die wie Kobolde in den Feuerkreis gehüpft kamen, Schellen an den Beinen, wippende Bastgewänder um Bauch und Schenkel! Wie soll ich den rasenden Wirbel ihrer Füße schildern, ihre geschmeidigen Windungen, ihre artistischen Sprünge! Nein, ich will es nicht versuchen, da fehlen mir die Worte. Ich saß gepackt da und hatte jedes Gefühl für Zeit und Raum verloren.

Immer neue Tänzer sprangen in den Kreis, immer andere Formationen zuckten durch den Feuerschein.

Ganz plötzlich wurde es still.

Langsam, als müßte sie erst aus dem Schlaf geweckt werden, begann eine Handtrommel leise zu sprechen. Eine andere mit einem hohen Ton gab Antwort. Nach und nach fielen die anderen Rhythmusinstrumente ein.

Und dann tanzte wie mit tastenden Schritten eine hagere Gestalt zwischen den beiden Feuern durch auf uns zu. Das Gesicht war hinter einer übergroßen Maske versteckt. Die Maske war mit hellen Farben bemalt: grell, furchterregend, fast teuflisch.

Lorenz flüsterte mir etwas zu, aber ich hörte nicht hin. Ich war gefesselt von diesem Schauspiel. Auch ohne lange Erklärungen begriff ich, daß dies ein magischer Zauber gegen die Mächte des Bösen sein sollte. Obwohl der Tänzer sich nur langsam bewegte, ging von seinen Schritten eine geheimnisvolle Kraft aus.

Der Tänzer glitt so dicht an mir vorbei, daß ich die Berührung zu spüren glaubte. Ich schaute auf die weißen Wedel in seinen Händen, die sich wie Medusen pulsierend bewegten. Dann erschrak ich.

Das Dunkle, was aus der hellen Fläche seiner rechten Hand rann, sah aus wie Blut.

Lucas, du spinnst! sagte ich mir. Du bist verzaubert. Du siehst Sachen, die gar nicht da sind. Wieso soll der Blut an der Hand haben!

Jetzt verharrte der Tänzer vor Lorenz. Die Maske neigte sich ein wenig, die Beine standen für einen Atemzug still.

Verdammt, nein, das konnte keine Spinnerei sein! Zumindest dies hatte ich ganz deutlich gesehen: daß plötzlich etwas Weißes in Lorenz’ Schoß lag, das ohne Zweifel ein kleiner Zettel war. Gedankenschnell hatte Lorenz eine Hand darübergelegt, aber ich hatte das Stückchen Papier gesehen.

Mit zuckenden Bewegungen verließ der Tänzer mit der bösen Maske Schritt für Schritt den Kreis. Das Fest war zu Ende. Die Trommeln verstummten. Die Feuer waren zu Glutaugen niedergebrannt. Die Leute entfernten sich lachend.

Johan und Jacques, die hinter den Trommelschlägern in der Menge gestanden hatten, kamen zu uns herüber. Der Mfumu lud uns auf einen Abschiedstrunk in sein Haus ein.

Mir ging der rätselhafte Tänzer nicht aus dem Kopf.

Im Morgennebel

Eine etwas pummelige Frau, die ihr Kraushaar zu vielen kleinen Zöpfen geflochten hatte, servierte uns in kleinen Tonbechern ein süßlich vergorenes Getränk, das wie dickflüssiger Apfelmost schmeckte. Der Mfumu, dessen freundlichen Vogelkopf ich jetzt im gelben Licht der Stehlampe deutlich sehen konnte, führte lebhaft das Gespräch. Seine alten, schönen Hände waren dauernd in Bewegung. Er sprach jetzt französisch.

Père Groote, der blondstoppelige Steyler-Missionar, war da, auch der schwarze Abbé, dessen Namen ich nicht verstanden hatte, dazu Lorenz und seine Leute, allerdings fehlte der Cowboy, der noch nach der Herde schaute. Der Dorfpolizist in grüner Uniform, zwei Frauen in Wollkleidern, die die Poststation betreuten, ein paar Lehrerinnen und Lehrer, ein Mann in beigefarbenem Westenanzug, der in übertriebener Steifheit auf seinem Stuhl thronte, als hätte er ein langes Lineal verschluckt, und von irgendeiner Verwaltungsstelle war.

„Du mußt nicht meinen, daß wir deinetwegen hier hocken“, flüsterte Lorenz mir ins Ohr. „So ein Palaver veranstalten wir jede Woche einmal. Glaub mir, das ist recht nützlich. Man erfährt Dinge, die man sonst nicht erfährt. Verstehst du?“

Was sollte daran groß zu verstehen sein! Jedenfalls erleichterte es mich sehr, daß hier nicht schon wieder eine Munganga-Show abgezogen wurde. Mir war die Rolle peinlich genug.

Sie zogen mich zwar am Anfang in ihr Gespräch hinein, aber bald schon redeten sie von Straßenbau, von der geplanten Brücke über die Wamba, von militärischen Aktionen im Osten des Landes, von den Kühen — und von Fußball. Ich hielt mühsam die Augen offen.

In einer Wandnische stand eine Figur, die sehr dem hockenden Mann auf dem Klapptisch in meinem Zimmer ähnelte. Allerdings war diese Figur von doppelter Größe und viel kunstvoller geschnitzt. Eine ruhige Figur mit geschlossenen Augen, fast majestätisch ruhig.

Später erschienen noch ein paar Leute. Der Mann im braunrot gerauteten Buschhemd war der Leiter der Schule. Er brachte eine Kürbisflasche mit, die er dem Mfumu überreichte. Er gab uns allen die linke Hand, weil um die rechte ein Verband geschlungen war. Père Groote wollte sich die Verletzung ansehen, aber der Schulleiter winkte lächelnd ab. Nichts Wichtiges, besagte die Geste. Seine Frau trug ein langes Partykleid, wie man es bei uns in jedem Kaufhaus kriegen kann. Sie hatte ihr Haar auch zu Zöpfchen gewickelt. Ihre Tochter, die ihr wie aus dem Gesicht geschnitten war, hatte ^llem Anschein nach nur Augen für Jacques.

Ich raunte Lorenz zu: „Gib mir den Zettel!“

„Du hast es gemerkt?“

„Sicher.“

„Ich will den Wisch nicht aus der Tasche holen. Das könnte auffallen. Warte bis gleich. Du kannst dir ja denken, was draufsteht.“

Ich wollte noch etwas sagen, aber ich merkte, daß Tiya uns beobachtete. Darum zog ich ein Zigarillo aus der Tasche und brannte es an. Die Zigaretten, die herumgereicht wurden, reizten mich nicht.

Ein seltsames Gespräch! Französisch und Kikongo und Holländisch durcheinander. Und zwischen Lorenz und mir immer wieder deutsche Brocken. Aber diese babylonische Sprachverwirrung war nur scheinbar eine Sprachverwirrung: man schien sich zu verstehen.

Daß der allgemeine Aufbruch so plötzlich geschah, verstand ich, als wir beinahe im Eilschritt die Versuchsstation erreicht hatten. Der Regen! Anscheinend wußten die Leute hier genau, wann er einsetzte.

Wir hatten kaum das Dach über dem Kopf, als das Wasser herunterzustürzen begann. Das ging so plötzlich, so ganz und gar ohne Vorwarnung, daß mich das jähe Geräusch im ersten Moment zusammenzucken ließ. Die anderen hatten ihren Spaß. Wir machten uns Zeichen, die Gute-Nacht-Wünsche bedeuten sollten, und suchten die Zimmer auf. An ein Gespräch war bei diesem Lärm ohnehin nicht zu denken. Der Hundewinzling flitzte hinter Johan her. Cowboy war nicht zu sehen.

Im Licht der funzligen Birne schaute ich mir den Zettel an, den Lorenz mir zugesteckt hatte. Das Wort Kigonsa war in krakeligen Buchstaben hingemalt. Das Papier war so groß wie ein Straßenbahnfahrschein. Es schien, der Dicke nach zu urteilen, von einem Kalenderblatt oder einem Plakat zu stammen. Die farbigen Rasterpunkte auf der anderen Seite ließen nicht erkennen, zu was für einem Bild sie gehörten.

Kigonsa!

Ich nahm das Wort mit in meinen Schlaf. Ungenau wußte ich, daß ich etwas Außergewöhnliches gesehen hatte, etwas Auffälliges, etwas, das unter normalen Umständen meine Gehirnwindungen in Tätigkeit versetzt hätte. Aber mein müder, mit Reizen und Eindrücken vollgepfropfter Schädel streikte. Vielleicht machte dieser Regen, der mit elementarer Gewalt auf das Wellblechdach eindrosch, alles Denken unmöglich. Ich wollte mich auch auf Do konzentrieren, auf die Kinder, auf den Rabenhof. Wie fern das alles ist! fiel mir noch ein. Dann hatte mich die bleierne Müdigkeit völlig überrumpelt.

Nein, da waren keine Träume. Da stürzte nur unentwegt Wasser durch meinen Schlaf. Und ich fiel und fiel.

Was mich aufweckte, als ein milchiger Morgen das Fenster grau färbte, wußte ich genau. Das eine war der Hunger. Wann hatte ich eigentlich zuletzt etwas gegessen? Richtig, in der Sabena-Maschine! Wahrscheinlich hatten Lorenz und seine Leute mich ausruhen lassen, während sie aßen. Und dann war es wohl höchste Zeit für die Tänzer gewesen. Na, so etwas nennt man Gastfreundschaft! Den anderen Grund für mein plötzliches Erwachen konnte ich mit den Fingern im Gesicht fühlen. Mückenstiche! Noch und noch Mückenstiche. Dabei hatte Jacques mich ermahnt, das Moskitonetz sorgfältig zu schließen. Aber manche Leute glauben ja nichts, was sie nicht selbst am eigenen Leib erfahren.

Schlaftrunken und frierend fummelte ich mich aus dem Gazegewebe und stellte mich auf meine wackligen Beine. Lachte die Figur auf dem Klapptisch mich aus?

Der Blick nach draußen war deprimierend. Nebelwabern, Nebelschlieren, Nebelwände. Meine Uhr zeigte halb fünf. Undeutlich waren Baumgruppen zu erkennen. Wind walkte die Schwaden durcheinander. Vor dem Haus standen Wasserlachen. Mein Afrikabild war mal wieder völlig durcheinandergeraten. Solch ein Wetter gab es auch bei uns in der Eifel.

Trotzig zog ich mich an, kratzte in meinem zerstochenen Gesicht herum und tastete mich durch das Halbdunkel in die Wohnhalle. Wo konnte denn hier bloß was Eßbares sein? Ich fingerte herum, krabbelte in Schalen und Dosen und hielt schließlich eine altersschwache Apfelsine in der Hand. Meine Laune besserte sich kaum merklich. Ich stülpte mir den Hut auf den Kopf, zog meine Leinenjacke über das Hemd und verließ das Haus. Warum? Ich weiß es nicht. Wahrscheinlich wollte ich es einfach.

Das Gras war gar nicht mehr so naß, wie ich mir das vorgestellt hatte. Nur in den Lehmmulden standen Pfützen. Wo wohl die Herde war? Auf jeden Fall nicht zum Dorf hin. Ich ging also am Haus entlang und stellte erstaunt fest, daß sich an das eingeschossige Wohngebäude ein großer Bau anschloß, der fast wie eine Fabrikhalle aussah. Kleine Gitterfenster, ein Schiebetor, blätternder Putz an den Mauern. Wahrscheinlich waren hier die Laboratorien untergebracht. Das Tor ließ sich nicht bewegen. Ich schnupperte. Ja, eine Spur von Kuhstallgeruch. Und klirrte da nicht auch eine Kette? Die Fenster lagen zu hoch. Ohne Leiter konnte ich nicht hineinschauen. Hätte ich bei diesem Licht überhaupt irgendwas sehen können?

Also weiter.

Der Trampelpfad zwischen den dornigen Büschen wurde anscheinend häufig benutzt. In einem verkrüppelten Baum jammerte ein Vogel. Ich hatte den Eindruck, daß der Nebel dichter und heller wurde. Weiter als zwanzig Meter konnte ich nicht sehen. Ich fing an zu rennen, schlug die Arme wie Windmühlenflügel, fühlte, daß das Frösteln nachließ.

Dann sah ich die Kühe.

Das heißt: ich ahnte sie mehr, als daß ich sie sah. Der Pfad endete vor den dicken Rundbalken einer Umfriedung. Und die gleichmäßigen Formen im Gras konnten nur Kühe sein. Vier, sieben, elf... Mehr konnte ich nicht zählen, weiter reichte der Blick nicht.

Wahrscheinlich ist es tatsächlich so etwas wie ein sechster Sinn, den man in langen Berufsjahren entwickelt. Plötzlich wußte ich überdeutlich, daß sich ganz in meiner Nähe ein Mensch befand, der mich beobachtete. Ich widerstand dem Drang, mich schnell umzudrehen. Alles ganz langsam tun! Bloß keine Hast! Das sind so Augenblicke, wo sich das Nackenfell sträubt.

Ich legte die Hände auf den Balken der Umzäunung, drehte mich ein wenig nach links, dann nach rechts, schaute nach oben in den Nebel. Dann fiel mir nichts anderes ein, als halblaut zu rufen: „Hallo! Mbote!“

„Mbote, Monsieur Munganga!“ antwortete eine spöttische Stimme.

Da wußte ich, daß Tiya, der Chemiker, in den Büschen hinter mir stand.

„Warum sind Sie so früh hier draußen?“ Ich wandte mich langsam um. Seine dunkle Gestalt war kaum zu erkennen. Er lehnte an einem Baumstamm.

„Ich möchte Ihnen die gleiche Frage stellen!“

„Aber ich habe zuerst gefragt.“

„Also schön! Ich halte Wache, Monsieur Munganga. Wundert Sie das?“

„Doch, ja. Aber warum sagen Sie nicht Luc zu mir?“

„Weil man so einen berühmten Doktor doch mit seinem Titel anredet. Finden Sie nicht?“ Wirklich: triefender Spott in seiner Stimme.

„Und wieso halten Sie Wache, Tiya?“

„Weil ich nicht möchte, daß den Tieren etwas geschieht.“ Er stieß sich vom Baumstamm ab und kam näher. „Nzoko ist ein prächtiger Kerl, aber er ist ein miserabler Lügner. Ich habe es schon vor Wochen gemerkt. Meso übrigens auch. Meso hat mich gefragt: ,Merkst du eigentlich auch, daß was nicht in Ordnung ist? Daß Nzoko auf einmal so verändert ist?“ ,Sicher“, hab ich gesagt“sicher, das hab ich auch gemerkt. Er hat Angst.“ — Genau das ist es, Monsieur Munganga. Unser Chef hat Angst. Und Sie sind gar kein Tiermediziner. Wer sind Sie? Warum sind Sie gekommen? Sagen Sie mir das! Sagen Sie mir das jetzt! Ich habe ein Recht, das zu erfahren!“ Aller Spott war aus seiner Stimme verschwunden.

„Ist Cowboy auch in Mesos und Ihr Geheimnis eingeweiht? Weiß er auch, daß da…“

Tiya stand jetzt neben mir. Wir schauten beide zu den ruhenden Kühen hinüber. „Ja, Cowboy hat das auch gespürt. Er hält abends bis zum Regen Wache. Ich bin morgens hier draußen. Während des Regens traut sich niemand hierher, da bin ich sicher.“ Tiya flüsterte fast beschwörend: „Den Tieren darf nichts geschehen! Unser Experiment ist so wichtig. Für die Menschen hier in der Brousse. Für uns alle. Aber einer ist dagegen. Einer will das verhindern. Darum halten wir Wache bei den Tieren.“ Er wandte mir abrupt sein Gesicht zu. „Wer sind Sie?“

Ich sah keinen Sinn mehr darin, es ihm nicht zu sagen. Darum sagte ich es ihm. Welches Märchen ich ihm auch erzählt hätte: er hätte es mir nicht geglaubt. Wir schwiegen beide. Die Zugluft war stärker geworden, draußen auf der Weide riß der Nebel da und dort auf.

Ich fragte: „Wieviel Kühe sind es?“

„Vierundzwanzig. Den Zuchtbullen haben wir im Stall gelassen. Es ist besonders wertvoll. Außerdem hat sein Kreislauf sich noch nicht richtig an den Luftdruck gewöhnt. Wir machen uns Sorgen. Aber die Kühe haben sich ausgezeichnet an das Klima angepaßt. Gegen die Tsetsefliegen scheinen sie inzwischen auch immun zu sein.“

„Und wie sieht es mit dem Gras aus?“

„Wir müssen Maniokblätter zufüttern. Aber jenseits des Akazienwaldes haben wir gute Erfolge mit einem neuen Grasgemisch.“ Tiya zeigte nach vorn in den Nebel. Der Wald war nicht zu sehen. „Wenn die Regenzeit vorbei ist, können die Tiere dort grasen. Ich bin sehr, sehr gespannt. Aber wir werden das schon schaffen, wenn bloß... wenn bloß...“

„Ja“, sagte ich, „wenn bloß nicht einer das alles kaputtmacht. Haben Sie irgendeinen Verdacht?“

„Nein“, antwortete er sofort und sehr entschieden.

„Was ist mit dem Jungen? Mit Meso?“

„Sprechen Sie mit ihm. Er kann Ihnen helfen. Bestimmt. Wenn einer alles sieht, dann ist er es.“

„Was ist mit Johan und Jacques?“

Er zuckte die Schultern. „Ich begreife nicht, daß Nzoko uns nicht alle ins Vertrauen zieht. Ob Johan und Jacques etwas spüren: ich weiß es nicht. Es ist nicht meine Sache, mit ihnen darüber zu reden. Nzoko muß es tun. Er ist der Chef.“

„Lorenz... äh, Nzoko hat Angst, daß das vertrauensvolle Verhältnis zwischen Ihnen hier und den Leuten im Dorf gestört wird. Er denkt, daß es großen Schaden anrichtet, wenn erst Mißtrauen aufkommt. Es hat Anschläge auf Nzoko und auf die Tiere gegeben. Sprechen Sie nicht darüber. Ich will alles tun, um herauszukriegen, wer dahintersteckt.“

„Dann tun Sie alles“, sagte Tiya leise.

Es wurde heller und heller. Die ersten Kühe hoben ihre Hinterteile, kamen dann vorn hoch und begannen, mit langen Zungen an den Zweigen der Büsche zu zupfen. Vom Dorf klangen Geräusche herüber. Ein schwerer Motor fing an zu knurren.

Blirr-blirr-blirr, schepperte es metallen.

„Zeichen zum Frühstück!“ Tiya ergriff meinen Arm. „Jetzt ist es hell genug. Jetzt wagt sich niemand mehr an die Herde. Laufen zu viele Menschen herum. In der Dämmerung müssen wir aufpassen. Abends und morgens in der Dämmerung. Das Böse geschieht immer zwischen Tag und Nacht und Nacht und Tag.“

Ich konnte seiner Theorie zwar nicht folgen, denn nach meiner Erfahrung gibt es keine bestimmten Tageszeiten für böse Taten, aber die Möglichkeit, an etwas Eßbares zu geraten, machte mich gläubig für alle Theorien. Jedenfalls im Augenblick.

Die Landschaft färbte sich. Die Wiese wurde gelblich, aus dem Grau der Büsche wuchsen dunkle und helle Grüntöne, blasses Blau wurde hinter den tiefhängenden Wolken sichtbar. Nein, eigentlich paßten diese schwarz-weißen Kühe wirklich nicht in diese Landschaft. Oder waren das Vorurteile, angelesene Gewöhnung? Ich konnte mir breitstirnige Kaffernbüffel vorstellen oder gebuckelte Watussi-Rinder mit ausladenden Hörnern. Aber brave Kühe aus Europa? Ich mußte mir meine Vorstellungen aus dem Schein-Afrika zoologischer Gärten abschminken, das war es. Wahrscheinlich hatte Lorenz Geiger recht. Vermutlich stellten diese Kühe hier wirklich eine Chance dar für die Menschen in der Brousse, die noch und noch unter Ernährungsschäden litten, aber warum gab es da jemanden, der das verhindern wollte? Wo lag da die Logik? Wo war da ein Motiv?

Ich lief langsam hinter Tiya her. Nlumba, der Hundewinzling, purzelte uns entgegen, hinter dem großen Tor grummte der Bulle. Cowboy kam uns, als wir um die Hausecke bogen, von der anderen Seite entgegen und sah aus wie ein münsterländischer Kiepenkerl. Ich begriff: sie bereiteten ihre Mahlzeiten nicht selbst, sondern wurden von der Küche der Missionsstation mitversorgt. Cowboy trug alles auf seinem Rückengestell heran. Nur die riesige Kaffeekanne hielt er in den Händen.

„Alles munter?“ rief Cowboy.

Das war so eine Frage! Daß ich mich besonders munter fühlte, konnte ich wahrhaftig nicht behaupten.

Lorenz saß schon am Tisch und starrte mich überrascht an. Daß ich von draußen kam, hatte er wohl nicht erwartet. Konnte er in meinem Gesicht etwas lesen?

„Mbote, Nzoko!“ sagte ich.

„Mbote, du Scheusal!“ grinste er dünn.

Jacques kam händereibend, Johan sang unter der Dusche. Cowboy lud mit Tiyas Hilfe seine Last ab: weißes Brot, Wurstkonserven, Marmelade, eine breiartige Masse, die mir verdächtig erschien... Der Kaffeeduft stieg mir wohlig in die Nase.

„Hast du dich schon draußen umgesehen?“ fragte Lorenz.

Ich nickte und nahm am Tisch Platz. „Was ist das eigentlich für ein Gebäude hinter diesem Haus?“

„Na ja, da arbeiten wir.“

„Klar, aber was war das ursprünglich?“

„Das kann Cowboy dir am besten erklären. Der kannte den Burschen, dem das vor vielen Jahren gehörte. War ein übler Bursche, was, Cowboy?“

„Das kann man wohl sagen!“ bestätigte Cowboy und schenkte Kaffee in die dickwandigen Tassen. „Hatte in der Fabrikhalle ‘ne Näherei und ließ die Leute aus dem Dorf für einen Hungerlohn malochen. Arbeitskleidung stellten die her. Das Zeug wurde nach Deutschland verkauft. Später, als Krieg war, kauften es ihm die Belgier ab.“

„Wieso nach Deutschland?“ fragte ich.

„Na, warum wohl! Weil dieser Ausbeuter ein Deutscher war und gute Kontakte in die alte Heimat hatte. Sehr gute sogar. Denn da war noch ein kleines Nebengeschäft. Der nähte Industriediamanten in die Säume ein. Ein hübsch florierendes Schmuggelunternehmen. Als die Belgier das spitzkriegten, lochten sie ihn in Kinshasa ein. Damals hieß das ja noch Leopoldville, verstehn Sie? Die lochten den Kerl also da ein und jagten ihn später aus dem Land. Keine Ahnung, was aus ihm geworden ist. Gollschwinger hieß der, das weiß ich noch. Gottfried Gollschwinger. Der hat sich hier ‘ne goldene Nase verdient, und die Belgier waren sauer, daß sie ihm seine Reichtümer nicht wegnehmen konnten. Der hatte den Zaster wahrscheinlich längst auf ein Nummernkonto in der Schweiz oder so überwiesen. Ein ganz übler Vogel, aber ausgekocht!“

„Wann war das?“ wollte ich wissen.

„Weiß nicht mehr genau. Vor fünfundvierzig muß das gewesen sein. Der Krieg war jedenfalls noch nicht zu Ende, als sie den Gollschwinger gekascht haben.“

Ich wollte Cowboy fragen, was er eigentlich damals hier gemacht hatte, aber Lorenz hielt eine Rede, daß die Halle für das Projekt wie geschaffen wäre und überhaupt das gesamte Gelände, ja, und daß er begierig auf mein fachmännisches Urteil über den Zustand der Tiere warte.

Ach, Nzoko, du dicker, naiver Freund! Ich fühlte Tiyas Schuhspitze an meinem Schienbein. Ich trank schnell einen Schluck Milchkaffee! Dabei mag ich es eigentlich gar nicht, wenn Milch im Kaffee ist.

Johan kam als letzter. Er fütterte mehr den kleinen Hund als sich selbst. Lorenz redete mit vollem Mund weiter. Jacques brockte Weißbrot in seine Tasse und begann zu löffeln. Cowboy schmatzte.

„Wer war eigentlich der phantastische Tänzer gestern abend? Ich meine den mit der Maske, der zuletzt getanzt hat.“ Ich machte ein möglichst argloses Gesicht. „War ja geradezu gespenstisch.“

„Keine Ahnung“, sagte Jacques. „Die reden auch nicht gern darüber. In diesen kultischen Angelegenheiten sind sie sehr heikel. Man hält sich da besser raus.“

Die anderen wußten auch nicht, wer der Tänzer gewesen war.

Als erster verließ Cowboy den Frühstückstisch. Das Hündchen kläffte ihm nach, als er nach draußen ging.

„Was hast du vor?“ fragte Lorenz mich. „Kommst du mit mir raus zu den Kühen? Nach dem Melken könntest du doch mit deinen Untersuchungen...“

„Melken!“ lachte Johan. „Die paar Tröpfchen! Das dauert noch, bis die richtig Milch geben. Wir müssen erst das Futter...“

Was mit dem Futter geschehen mußte, erfuhr ich nicht. Jedenfalls nicht an diesem Morgen. Denn in diesem Augenblick stürzte Cowboy herein und sah aus, als wäre er dem Leibhaftigen begegnet.

„Schnell, kommt! Da ist eingebrochen worden! Ein... ein Fenster ist eingeschlagen worden!“

„Großer Gott!“ hauchte Lorenz. Sein Gesicht war plötzlich aschfahl. Wir rannten uns fast gegenseitig um, als wir zur Tür stürmten. Cowboy mit seinen Säbelbeinen wie ein Dackel vorneweg. Ich wollte sie aufhalten, damit sie keine Spuren zerstörten, aber sie hatten das Tor, das jetzt zur Seite geschoben war, schon erreicht.

Ich brauchte ein paar Sekunden, bis sich meine Augen an das schummrige Licht gewöhnt hatten. Dann sah ich die Strohschütte und den mächtigen Bullen mit den winzigen Hörnern. Das Tier starrte mich an, und obwohl es an einer dicken Kette lag, war mir bei seinem Anblick ein bißchen komisch. Die anderen waren durch eine Seitentür weitergelaufen in einen hellen Raum, der eine Mischung von Chemielabor, Gemüseladen, Arztpraxis, Buchhaltung, Klempnerwerkstatt und Rechenzentrum darstellte. Aber in all der scheinbaren Unordnung erkannte ich doch auf den ersten Blick auch eine Ordnung: die Ordnung gemeinsamer Arbeit. Nur daß jetzt jemand diese Ordnung willkürlich gestört hatte...

„Stehenbleiben!“ schrie ich. „Faßt nichts an! Bleibt stehen, wo ihr steht! Und rührt in Teufels Namen nichts an!“ Wirklich, ich wunderte mich selbst über die Aggressivität in meiner Stimme.

Tiya schien zu begreifen. Er starrte gebannt auf einen Arbeitstisch, auf dem allem Anschein nach die Utensilien für eine chemische Analyse aufgebaut waren. Kolbenflaschen, ein Destillierungssystem, Reagenzgläser mit weißlichen Kristallen und Pulvern.

Lorenz schaute auf seine zitternden Hände.

Jacques und Johan stierten mich verständnislos an, als wär ich der Osterhase persönlich.

Cowboy zeigte auf das geöffnete Fenster, von dessen sechs Glasscheibchen das neben dem Fenstergriff zersplittert war.

„Lorenz“, sagte ich scharf, „jetzt hören wir mal auf mit dem Theaterspielen. Klär deine Leute über mich auf, soweit das noch nötig ist. Verlaßt diesen Raum, damit ich ungestört bin. Ist das klar? Schaut nach der Herde oder spielt von mir aus Fußball. Aber dies hier ist jetzt erst mal mein Bier. Also?“

Lorenz sagte leise: „Wahrscheinlich hast du recht, Luc.“

„Moment“, warf Tiya ein, „eins wäre da noch zu sagen. Ich arbeite gerade mit Sulfonamiden, um Medikamente gegen bakterielle Infektionen zu entwickeln. Ich kann jetzt keinen Vortrag über Toxikologie halten, aber das müssen Sie wissen, Luc, bevor Sie sich hier umsehen: das Zeug ist hochgiftig für alle Lebewesen. Und daß da ein Becherglas auf meinem Tisch fehlt, seh ich von hier aus.“

Ich hörte, wie Lorenz die Luft durch die Zähne ausstieß. Johan hauchte: „Heh! Sind Sie ein Detektiv?“

„Ich war mal einer“, sagte ich.

„Kommt, gehen wir raus!“ forderte Lorenz die Mitarbeiter auf. Mein Blick fiel auf den apfelgroßen Stein unter dem Fenster. Erst dann sah ich das Zeichen, das hastig in die weiße Farbschicht der Wand geritzt worden war. Eine Schlange.

Die Schlange mit dem schwarzen Hals

Zunächst tat ich gar nichts. Wer wache Sinne braucht, muß erst einmal ruhig werden. Mit hastigem Übereifer verdirbt man alles.

Ich nahm die Atmosphäre des Raums in mich auf, die Gerüche, die Geräusche. Waren da Bilder, die sich widersprachen? Schwer, in dem Tohuwabohu dieses Arbeitsraumes so etwas festzustellen! In einem pedantisch aufgeräumten Wohnzimmer merkt man schnell, ob ein Schrank verrückt wurde, ob ein Stuhl unlogisch steht, ob ein Bild schräg hängt, ob da verdächtige Staubspuren Veränderungen anzeigen. Aber hier?

Ich stakste auf Zehenspitzen zum Fenster und schaute hinaus. Die Fenster auf dieser Rückseite der Halle lagen anscheinend alle sehr niedrig. Man brauchte keine Leiter, wie man sie an der Vorderseite des Hauses gebraucht hätte. Dicht wucherten Büsche mit fleischigen Blättern, an Gummibäume erinnernd, kleine Seen hatten sich in den Mulden der Blattoberflächen gebildet. Direkt unter der Fensteröffnung lagen Stücke der zerbrochenen Scheibe auf dem weichen, lehmigen Boden. Die Außenmauer, die an dieser Seite nicht geweißt war, war noch naß vom Nachtregen. Ich hatte keine Möglichkeit, den scharfkantigen Stein auf Fingerabdrücke zu untersuchen, also nahm ich ihn in die Hand. Der Stein war naß. Ich hatte es nicht anders erwartet. Und auch die Tatsache, daß ich seinen Weg auf dem glatten Holz des Fußbodens nicht erkennen konnte, wunderte mich nicht. Der Stein hatte keine Spuren hinterlassen.

Noch einmal ging ich zum Fenster, langte nach draußen und berührte eines der weichen Blätter. Ein Zittern lief durch den Busch, Wassertropfen klatschten zu Boden. Eine Mücke, langbeinig wie eine Libelle, sirrte aufgescheucht davon. Im Nebenraum grollte der Bulle.

Daß manche Leute so dumm sind! Vor allem: daß manche Leute andere für so dumm halten! Diese Überheblichkeit ist vielleicht der Gipfel der Dummheit. Ich jedenfalls fühlte mich in diesem Moment persönlich beleidigt, weil mich jemand nicht ganz für voll nahm.

Ich nahm den Platz ein, an dem Tiya gestanden hatte, als er bemerkt hatte, daß das Sulfonamid-Präparat fehlte. Ob er das von dieser Stelle aus wirklich sehen konnte? Daß die Ereignisse solche Formen annahmen, beunruhigte mich sehr. Vielleicht lag es daran, daß ich dies alles im Unbewußten offenbar nicht ganz ernst genommen hatte. Aber jetzt nahm ich es ernst! Vor allem fühlte ich, wie mein Zorn stärker und stärker wurde.

Plötzlich merkte ich, daß ich mich an der kaputten Fensterscheibe geschnitten hatte. Während ich den Blutstropfen ableckte, fiel mir etwas ein. Ich schämte mich meiner eigenen Blödheit so sehr, daß ich wahrscheinlich bis zu den Ohren rot wurde. O Lucas, du großer Detektiv!

Der Bulle verfolgte mich mit einem so feindseligen Blick, als ich die Fabrikhalle verließ, als wenn ich ihm sein Futter weggefressen hätte. Dabei war ein Berg von Maniokblättern in seiner Raufe aufgetürmt. Blasse Sonne blendete mich, als ich ins Freie trat. Es war inzwischen heiß geworden. Die Mückenstiche in meinem Gesicht juckten.

Von der Kuhweide her konnte ich die Stimmen der fünf Männer deutlich hören. Zwischendurch zufriedenes Gebrumm von Kühen. Ich bildete mit den Händen einen Trichter und rief nach Lorenz.

Er hatte tatsächlich etwas Elefantenhaftes. Es war nicht so sehr sein massiger Körper, sondern mehr die Art, wie er sich schaukelnd bewegte. Nzoko: der Spitzname paßte haargenau. Lorenz schleppte in jeder Hand eine Milchkanne. „Eine hat heute schon fast sechs Liter gegeben!“ rief er mir entgegen. „Das macht sich, das macht sich!“ Er stellte die Kannen ab und rieb sich mit den Händen über die verschwitzten Augenpartien. „Schlimm, Luc! Ganz schlimm!“ Seine Stimme vibrierte. „Müssen wir nicht die Polizei verständigen? Wo da jetzt einer irgendwo mit dem Giftzeugs rumläuft! Ich darf gar nicht dran denken. Was sollen wir denn nur tun?“ Angst klang da mit, auch Ungeduld und eine Spur Vorwurf.

„Ob wir die Polizei verständigen müssen, kannst du besser beurteilen als ich, Lorenz. Wichtig ist, daß wir auf eure Tiere aufpassen — und auf uns! Nein, da läuft nicht irgendwer irgendwo rum. Das ist schon ein bißchen konkreter. Bloß das Motiv ist mir absolut schleierhaft. Ich kriege keinen logischen Sinn in die Sache. Das macht mir zu schaffen.“

„Luc! Sag bloß, du weißt, wer...“

„Sagen wir: ich habe einen begründeten Verdacht.“

„Aber wer ist es denn? Du kennst doch noch niemanden im Dorf!“

„Das war eine Frage und eine Behauptung, was du grad gesagt hast. Wer es ist, den ich in Verdacht habe, sag ich dir noch nicht. Ich bin mir meiner Sache noch nicht sicher. Und daß ich niemanden im Dorf kenne: zugegeben. Aber einen habe ich trotzdem durchschaut.“

„Wen denn?“

„Den Tänzer.“

„Aber dann weißt du, wer gestern abend oder heute nacht bei uns eingestiegen ist und Tiyas Präparat gestohlen hat?“ Lorenz hatte mich an der Brust gefaßt und zog und zerrte, als wollte er mein Hemd zerfetzen.

„Wenn da jemand eingestiegen ist, dann war das ganz bestimmt nicht gestern abend oder im Laufe der Nacht. Wenn schon, dann heute morgen.“

„Versteh ich nicht.“

„Wann hat der Regen aufgehört?“

„Gegen vier.“

„Aha. Wenn das Fenster während des Regens offen gewesen wäre, wie hätte dann der Fußboden ausgesehen?“

„Mensch, Luc! Verdammt! Also erst nach dem Regen. Aber...“

Ich dachte: Nach dem Regen hat Tiya bei der Herde Wache gehalten. Hätte er das nicht hören müssen, als die Scheibe zersplitterte?

„Aber der Tänzer, Luc! Der Drohbrief!“

„Ach, Nzoko, du dickster aller Elefanten! Ich glaube fast, der Tänzer hat überhaupt nichts mit dem Einbruch zu tun.“

„Bist du übergeschnappt, Luc? Wer soll denn sonst...“

Ich lachte. „Nichts gegen deine liebenswürdigen Fragen, Lorenz, aber ob wir das einfach mal so machen, daß ich hier die Fragen stelle? Schließlich hast du mich in den Kongo gelotst, damit ich herauskriege, was für ein übles Spiel hier gespielt wird. Ich kläre das auf meine Weise. Okay? Aber ich verspreche dir: ich kläre das!“

„Okay“, japste Lorenz. „Frag also.“

„Hast du mit deinen Leuten geredet? Sind sie über mich informiert?“

„Sind sie, ja.“

„Kannst du dafür garantieren, daß sie nicht über das quatschen, was hier geschehen ist?“

Lorenz faßte sich an die Nase. Sehr gedehnt und zögernd sagte er: „Ja.“

„Haben deine Männer gute Kontakte zu den Leuten im Dorf?“

„Das müßtest du gestern abend gemerkt haben, daß wir mit allen hier in Kimbao gut auskommen. Gleich kommen Frauen aus dem Dorf und holen die Milch ab, und auf unseren neuen Weiden arbeiten Männer aus dem Dorf und roden das Gestrüpp. Wir zahlen gut und...“

„Gut, gut!“ unterbrach ich. Er setzte nämlich zu einer längeren Rede an. Ich fragte ihn, ob es außer diesen allgemein guten Beziehungen noch besondere persönliche Beziehungen gäbe.

„Wie meinst du das, Luc?“

„Genau so.“

„Na ja.“

„Das ist eine besonders tiefschürfende Antwort. Mußt du dir eigentlich die Würmer aus der Nase ziehen lassen?“

„Was soll ich da groß sagen, Luc. Jacques und die Kleine vom Schulleiter, wie soll ich das sagen... Das ist nichts Ernstes. Sie schwärmt ihn ein bißchen an. Himmel, was ist denn dabei? Manchmal kommt sie abends nach der Arbeit her, und Jacques liest ihr aus Büchern vor. Oder sie spazieren rum und reden. Das ist nicht so, wie du dir das denkst. Außerdem ist Jacques verlobt. Seine Dulzinea besucht ihn nach Ostern hier.“

Ich dachte: Wenn das mal nur keine Katastrophe gibt. Ich sagte: „Sonst fällt dir nichts ein?“

„Nichts, Luc, nichts. Cowboy tanzt manchmal abends mit den Männern im Dorf. Er kennt ja die meisten schon sehr lange. Aber sonst ist da nichts. Ich frage mich nur, auf was du eigentlich hinauswillst.“

„Das frag ich mich manchmal auch“, wich ich aus. Ich wußte, daß ihm das, was ich ihm bald sagen mußte, wenig Freude bereiten würde. „Du willst um jeden Preis, daß hier kein Mißtrauen zwischen den Dorfleuten und euch entsteht. Ich begreife das gut. Schärf deinen Männern darum noch einmal ganz eindringlich ein, daß sie über all das hübsch die Mäuler halten!“

„Ist klar, Luc. Was hast du jetzt vor?“

„Ich möchte mal ins Dorf.“

„Willst du nicht warten, bis der Junge kommt?“

„Nein!“ rief ich über die Schulter zurück. „Vielleicht hol ich Meso an der Schule ab. Wartet mit dem Mittagessen nicht auf mich!“

Ich ließ einen völlig verblüfften Lorenz Geiger in seiner ganzen Elefantenhaftigkeit stehen, trabte los in Richtung Dorf, drehte mich auch nicht um, als er mir irgendwas nachrief.

Achtzig Hütten? Hundert? Sie zogen sich den Berghang hinunter bis zur Talsohle. Manche der Häuser bestanden aus Reisigwänden und Schilfdächern. Ich dachte an die Nachtkühle und wunderte mich. Ich sah Kinder, wieder mit aufgeschwemmten Bäuchen, sah ausgemergelte Frauen ‘ mit Säuglingen an den dünnen Brüsten, sah Männer, die einfach nur herumsaßen und nichts mit ihrer Zeit anzufangen wußten. Oder war das wieder eines dieser schlimmen Vorurteile eines Europäers? Stimmte das wirklich, daß diese Männer nichts mit ihrer Zeit anzufangen wußten? Konnte ich aus ihrer Untätigkeit irgend etwas schließen? Was wußte ich denn über ihre Gedanken, ihre Gefühle, ihre Träume!

Da waren auch ein paar gemauerte Häuser mit Ziegeldächern oder Wellblechplatten. Ein Motor knatterte unentwegt. Eine Pumpe? Ein Stromaggregat? Oder eine Landmaschine? Ich sah junge Männer in schwindelerregender Höhe in den Kokospalmen turnen. Da zermalmten Frauen mit schweren Stößeln Körner in großen Holztrögen. Vor fast allen Hütten kokelten kleine Feuer. Dieses Bild war nur scheinbar friedlich. Daß diese Menschen Hilfe zur Selbsthilfe brauchten, wurde mir mit jedem Schritt klarer. So etwas wie Schamgefühl stellte sich bei mir ein. Ein Gefühl, das sich einfach nicht vertreiben ließ und Unsicherheit erzeugte.

„Hallo, Monsieur Munganga!“

Ich fuhr herum.

Der blondstoppelige Missionar lief keine zehn Schritte hinter mir. Er hatte sich eine Gitarre und ein paar Bücher unter die Arme geklemmt, darum machten wir gar nicht erst den Versuch, uns die Hand zu geben.

„Wie geht’s, Pere Groote?“

„Wie geht’s, Monsieur Lucas?“

Er war auf dem Weg zur Schule. Seine weiße Soutane hätte dringend ein paar Weißmacher gebraucht, aber das schien ihn nicht zu stören, und eigentlich war es ja auch belanglos. Wieder fragte er nach dem Wetter in Europa. Das Wort Schnee schien ihn zu faszinieren. Wahrscheinlich hatte er seit vielen Jahren keinen Schnee gesehen.

Mitten auf der Dorfstraße stand der Mfumu, als hätte er uns erwartet. Der dunkelblaue Anzug schlotterte um seinen dünnen Körper. Der Mfumu redete ununterbrochen vor sich hin, hörte erst auf, als wir vor ihm standen. Pere Groote grüßte den alten Mann ehrerbietig.

„Mbote“, lächelte ich und fühlte mich noch immer unsicher. „Mbote, Munganga“, sagte er und gab mir die Hand. „Gefällt Ihnen unser Land?“

„Ich weiß es noch nicht. Ich bin erst so kurze Zeit hier. Kann man sich da schon ein Urteil bilden?“

Er lächelte. Mit meiner Antwort schien er einverstanden zu sein. Dann sagte er, als sagte er es zu sich selbst: „Nzoko hat Schwierigkeiten. Ist es nicht so?“

„Woher wissen Sie das?“ fragte ich erstaunt.

„Also ist es so. Mein Nkoshi hat es mir gesagt. Keine guten Zeiten. Etwas Böses geschieht, sagt der Nkoshi. Passen sie denn zusammen, die weißen Leute und die schwarzen Leute? Etwas Böses geschieht, sagt der Nkoshi.“

Sprachlos sah ich zu, wie sich der Mfumu langsam entfernte. Gebannt und eigenartig berührt stand ich da und wußte nichts zu sagen. Was für eine fremde Welt!

„Wohin gehen Sie?“ fragte der Missionar.

„Ich wollte zur Schule“, sagte ich. „Genau wie Sie.“

„Sind nur ein paar Schritte. Wollen Sie Meso abholen? Der Junge ist ganz stolz darauf, daß er für Sie den Lührer spielen darf. Seit Tagen redet er von nichts anderem.“

„Ich wollte auch gern mit dem Schulleiter sprechen“, sagte ich. „Was ist eigentlich ein Nkoshi?“

Père Groote lächelte, das heißt: nur bei genauem Hinsehen erkannte man, daß das ein Lächeln war. „Haben Sie gestern abend die Ligur in seiner Wohnung etwas genauer betrachtet?“

„Sicher. Die war mit Erdfarben betupft.“

„Der Mfumu malt seinen Nkoshi bei jedem Neumond mit weißen und roten Parben neu an. Sein Nkoshi ist für ihn wichtig. Er ist für ihn der Mittler zu einer Welt, die wir verstandesmäßig nicht erfassen können. Telepathie und solche Dinge, Vorausahnungen, Witterungen von Gefahren, Kräfte, seelische Kräfte, die wir längst verloren haben: ich weiß nichts darüber. Aber ich lebe zu lange hier in der Brousse, um mich darüber lustig zu machen. Wir Europäer haben keinen Anlaß, überheblich zu sein. Diese Menschen hier haben eine alte Kultur, die zwar in Vergessenheit geraten ist, die aber in den Seelen dieser Menschen schlummert. Wenn der Mfumu eine drohende Gefahr spürt, dann gibt es diese Gefahr, Monsieur Lucas.“

„Seltsam, daß Sie als Priester diesen Fetisch, dieses Götzenbild akzeptieren! Müßten nicht gerade Sie…“

Er winkte ab. „Der Nkoshi ist nichts als eine Holzfigur, klar. Aber solche Figuren sind manchen Menschen hier Hilfen, sich auf ihre übersinnlichen Kräfte zu konzentrieren. Auslöser, wenn Sie wollen. Wie die Pendel der Hypnotiseure. Allerdings hypnotisieren sich die Leute hier selbst. Ich kann da nur staunen. Sprachlos staunen. Wenn Sie Lust haben, können wir über diese Dinge gern einmal ausführlich reden. Sie bleiben doch eine Weile bei uns, Monsieur Lucas?“

„Ich weiß es noch nicht so genau. Aber Ihre Einladung nehme ich gern an. Solche Dinge reizen mich ungemein.“

„Heute abend?“

„Oh, da muß ich erst mit Lorenz Geiger sprechen. Ich weiß nicht, ob Nzoko mich schon verplant hat.“

Der Missionar lachte. „Wie schnell Sie die Landessprache lernen! Wie viele Wörter kennen Sie schon?“

„Nicht viele. Zwei Dutzend vielleicht. Ich weiß zum Beispiel, daß Kigonsa Gefahr bedeutet. Stimmt doch, oder?“

Der Pater nickte und schaute mich irritiert an.

In der Schule, die aus einem hufeisenförmigen, flachen Bau mit offenen Innenseiten bestand, übten sie offenbar französische Wörter. Mir fielen fast die Ohren ab, so laut brüllten die Kinder. La main! La jambe! Le bras! La figure! Les oreilles! La fesse! Le coeur! Les yeux...

Ich mußte grinsen. Les yeux, auf deutsch: die Augen. Also: Meso. Und Meso hockte jetzt da drin und brüllte vermutlich eifrig mit, dabei sprach er doch schon so gut Französisch.

Hatte der Pater meine Gedanken erraten? Angeblich hatte er doch keine Ahnung von solchen Sachen. Jedenfalls sagte er: „Das ist ungemein schwierig für die Lehrer. Sie haben Schüler unterschiedlichster Altersstufen und mit unterschiedlichem Wissensstand in ihren Klassen. Wie soll man da den einzelnen fördern! Außerdem sind die Klassen viel zu groß.“

„Ich warte draußen“, sagte ich.

Er nickte. „Auf bald!“ Dann verschwand er mit seiner Gitarre und seinen Büchern hinter der Pendeltür des Schuleingangs.

Ich mußte noch eine Viertelstunde warten, bis sich der Schulleiter sehen ließ. Er trug auch jetzt das gerautete Buschhemd. Er brauchte gewiß keine telepathischen Fähigkeiten, um zu ahnen, warum ich gekommen war. Zögernd kam er mir ein paar Schritte entgegen. Wir begrüßten uns.

Ich hielt mich nicht mit langen Vorreden auf. „Warum haben Sie Nzoko den Zettel zugesteckt?“

„Sie haben es bemerkt?“

„Ja, und ich habe auch das Blut an Ihrer Hand gesehen. Als Sie dann später in das Haus vom Mfumu kamen und den Verband an der Hand hatten... Wie geht es Ihrer Hand?“

Er bewegte die Finger unter der weißen Binde, um zu beweisen, daß es nichts Schlimmes wäre. „Ich wollte eine Kokosnuß aufschlagen. Dabei ist die Machete abgerutscht. Nur eine Fleischwunde. Sie ist desinfiziert. Haben Sie Nzoko gesagt, daß Sie mich erkannt haben?“

„Nein. Aber vielleicht hat er Sie selbst erkannt und will es nicht wahrhaben. Er versteht Ihre Warnungen nicht. Ich auch nicht. Macht es Ihnen Spaß, ihm Angst einzujagen?“

Der Schulleiter wich meinem Blick aus. „Ich gebe mir Mühe, Nzoko zu warnen, und Sie machen mir Vorwürfe! Warum paßt er nicht besser auf? Ist er nicht auch für seine Mitarbeiter verantwortlich?“

Ich machte ihm klar, daß ich keine Ahnung hätte, wovon er redete, und vielleicht ginge mich das auch gar nichts an. Ich fragte ihn auch, ob er nicht offen mit Lorenz reden könnte, wenn es da ein Problem gäbe.

„Ich kann über diese Sache nicht sprechen!“ Ich merkte deutlich, daß er sich quälte. „Es... es ist etwas Privates.“

„Es geht um Ihre Tochter, ja?“

„Woher wissen Sie das?“

„Ich hab gestern gesehen, wie sie Jacques angeschaut hat.“

Sein Gesicht verdüsterte sich. „Nzoko müßte wissen, daß es nicht gut ist, wenn ein weißer Mann und ein schwarzes Mädchen...“

Ich unterbrach ihn. „Früher haben die Weißen die Schwarzen verachtet. Ist es jetzt umgekehrt? Verachten jetzt die Schwarzen die Weißen?“

„Ich bin kein Rassist!“ fauchte er mich an. „Aber das Leben der Europäer ist anders als das Leben der Afrikaner. Das sollten Sie wissen! Und Nzoko müßte es erst recht wissen. Er ist lange genug hier im Land. Ich warne ihn, aber er unternimmt nichts!“

„Er versteht Ihre Warnung nicht. Sie schreiben das Wort Kigonsa auf einen Zettel, aber er begreift nicht, was für eine Gefahr da sein soll. Er denkt, jemand will, daß er sein Projekt mit den Kühen aufgibt und die Forschungsstelle verläßt.“ Ich dachte: Er hat auch recht, wenn er das denkt. Bloß, daß er in die falsche Richtung denkt. „Nzoko fühlt sich bedroht. Verstehen Sie das nicht?“

Fast trotzig sagte er: „Sie ist noch ein Kind. Jacques geht eines Tages wieder fort. Er amüsiert sich mit meiner Tochter, und dann geht er eines Tages wieder fort. Was ist dann mit ihr? Sie wird leiden, die Leute werden sie auslachen. Haben Sie eine Tochter, Monsieur Munganga?“

„Ja, ich habe eine Tochter.“

„Würden Sie es dulden, daß jemand Ihre Tochter unglücklich macht?“

„Jacques macht Ihre Tochter nicht unglücklich!“ Ich war ziemlich sauer. „Er amüsiert sich auch nicht mit Ihrer Tochter, wie Sie das nennen. Was sagt eigentlich Ihre Tochter selbst zu Ihren Befürchtungen?“

„Ich... ich habe noch nicht...“

„Ach! Nzoko stecken Sie Warnungen zu, aber mit Ihrer Tochter haben Sie nicht einmal ein offenes Wort geredet!“ Ich erzählte ihm, was ich von Lorenz über den Kontakt zwischen dem Mädchen und dem jungen Belgier erfahren hatte. Ich berichtete auch von dessen Verlobter.

„Cowboy hat mir das aber ganz anders erzählt“, sagte der Schulleiter leise und scharrte verlegen mit dem Schuh im lockeren Boden herum. „Warum sollte ich ausgerechnet Ihnen glauben, wo Sie doch ganz fremd sind?“

„Sie sollen mir nicht glauben. Sie sollen sich von den Tatsachen überzeugen. Reden Sie mit Ihrer Tochter, reden Sie mit Jacques! Und hören Sie auf mit den dummen Warnungen!“ Er lächelte seltsam. „Dumm? Ich fürchte, die Warnungen sind alles andere als dumm. Es gibt ein paar eifersüchtige Männer im Dorf, denen das alles gar nicht gefällt.“

Hinterher ist man immer klüger. Ich hätte ihm sagen müssen, daß er die eifersüchtigen Hähne aufzuklären hätte, daß er sie bremsen müßte, daß er mitverantwortlich wäre, wenn was passierte. Ja, hinterher ist man immer klüger. Er wechselte so plötzlich das Thema, daß ich ihm nicht einmal sagen konnte, wie sehr mich sein Tanz fasziniert hatte.

„Sie wollen Meso abholen. Père Groote hat mir das gesagt. Kommen Sie mit in die Schule. Natürlich kann er sofort mit Ihnen gehen. Was soll Meso noch bei uns lernen! Auf ein Gymnasium müßte er oder auf eine andere weiterführende Schule. Er ist sehr begabt. Aber seine Eltern sind arm.“ Er breitete die Arme aus. Diese hilflose Geste sagte mehr als Worte.

Bunte Teppiche aus Kokosfasern, in hellen und dunklen Brauntönen gewebt, zierten die Holzwände der Eingangshalle, Mit dem linken Ohr hörte ich Kinder Zahlen runterschnarren, mit dem rechten hörte ich Père Grootes Gitarre, dann seinen bröckligen Bariton dazu, dann die fanfarenhellen Kinderstimmen. Der Schulleiter ging, um Meso zu holen. Ich strich mit den Händen über die Teppiche, betrachtete die fast dürftig gefertigten Bogen mit den gefiederten Pfeilen, die schlanken Tanztrommeln mit den geschnitzten Menschenköpfen, die geflochtenen bunten Bänder: Wandschmuck, wie ihn Touristen mit nach Hause schleppen.

Der Schulleiter lächelte, als er zurückkam und mich mit einem Pfeil in der Hand sah. „Nostalgie! So sagt man doch bei Ihnen in Europa? Dies alles ist nur Erinnerung. Es gibt niemand im Dorf, der noch mit Pfeil und Bogen umgehen kann.“

„Cowboy kann es aber“, sagte da eine helle Stimme.

Ich hatte gar nicht gemerkt, daß Meso in die Halle gekommen war. Er ging barfuß, trug ein ärmelloses Hemd und eine kurze Hose. Er grinste wie ein Schneekönig, falls das geht, daß ein afrikanischer Junge wie ein Schneekönig grinsen kann.

„Hallo, Munganga!“

„Hallo, Meso!“

Ich fühlte es im Rücken, daß uns viele, viele Augen verfolgten, als wir durch das Dorf schlenderten. Meso sprudelte alles heraus, was er über Menschen und Tiere und Autos und Abenteuer wußte. Ich kam nicht dazu, ihm den Mungangaschwindel zu erklären. Meso erzählte und erzählte. Von dem Mann, der von einer Kokospalme gestürzt war und sich kein bißchen verletzt hatte. Von der Ziege, die auf alle erwachsenen Leute losging und sich nur von den Kindern anfassen ließ. Von der Frau, die bei der Geburt ihres achten Kindes gestorben war, weil es kein Krankenhaus in der Nähe gab. Er erzählte auch, daß die meisten Leute im Dorf für Nzoko und sein Projekt wären. „Aber einige sagen: Es bringt Unglück, wenn weiße Leute hier wohnen. Viele von den Alten sagen das.“

„Warum sagen sie das, Meso?“

„Ich weiß es nicht so genau. Sie erzählen von einer Fabrik, die in dem großen Haus gewesen ist, in dem Nzoko und die anderen ihre Versuche machen. Der Mann, dem die Fabrik gehört hat, der hätte auch Unglück gebracht. So erzählen die alten Leute.“

Es war kurz vor elf Uhr. Wolkenbänke hatten den Himmel verdüstert. Ich schwitzte wie verrückt. Außerdem juckten die Mückenstiche. Ich rief; niemand meldete sich. Das Haus war leer. Sie waren wahrscheinlich draußen bei den Kühen oder in ihren Laboratorien. Ob sie es in dem ehemaligen Fabrikgebäude hören könnten, wenn ich laut rief? Und ob man es hier hören könnte, wenn dort eine Fensterscheibe eingeschlagen wurde?

„Komm mit rein“, forderte ich Meso auf. „Ich muß mir unbedingt ein bißchen Salbe ins Gesicht schmieren. Du siehst ja, wie mich die Mücken zugerichtet haben.“

Meso folgte mir in mein Zimmerchen, in dem die Luft stickig stand. Ich bückte mich nach meinem Koffer, den ich unter das Bett geschoben hatte, als ich plötzlich Mesos warnendes Zischen hörte. Ich verharrte in der Bewegung und drehte langsam den Kopf.

„Nioka!“ wisperte Meso. Entsetzen stand in seinem Gesicht, das jetzt fast grau aussah. „Nioka — eine Schlange! Nicht bewegen!“

Ich folgte mit den Augen seiner ausgestreckten Hand. Für einen Atemzug setzte mein Herzschlag aus. Nie im Leben hätte ich das Reptil entdeckt, das da zwischen Tüchern und Decken auf meinem Bett lag. Wieso war das Moskitonetz hochgeschlagen? Keinen Meter war ich mit meinem Kopf von der zusammengerollten Schlange entfernt, deren Augen genau auf mich gerichtet waren.

Ich zitterte wie verrückt. Nein, nicht nur wegen der Angst, die mir jäh in die Glieder geschossen war, sondern vor allem, weil ich halb kniete und halb stand und mich in dieser gebückten Stellung kaum auf den Beinen halten konnte.

Ich wußte: ich durfte mich nicht bewegen. Aber was half mir das! Ich würde mich bald bewegen müssen. Die Gedanken rasten durch meine Hirnwindungen, nachdem ich den ersten lähmenden Schock überwunden hatte. Die Sekunden wurden zu Ewigkeiten. Was war Gerücht, was war Tatsache, von dem, was ich über Giftschlangen gehört und gelesen hatte?

Die Beine fühlten sich taub an. Es mußte etwas geschehen. Und zwar ganz schnell.

Etwas hatte die Schlange erregt. Spürte sie meine Angst? Langsam richtete sie sich auf, züngelte, blähte den Hals.

„Sie kann spucken!“ hörte ich Meso flüstern. „Es ist eine Spuckschlange. Sie spuckt Gift. Vorsicht!“

Das Schuppenkleid war blaugrau. Um Kehle und Hals lief ein schwarzer Streifen. Zwei Meter war die Schlange bestimmt lang. Ihre Augen ließen mich nicht los. Ja, ich gebe es zu, ich fühlte mich wirklich wie ein Kaninchen: durch und durch hilflos.

„Sofort zurückspringen, wenn ich werfe!“ flüsterte Meso. „Ganz weit zurückspringen!“

Ich nickte. Diese Bewegung brachte den Schlangenkörper zum Pendeln. Warum mußte ich Idiot auch nicken!

Dann ging alles blitzschnell. Etwas schoß dicht an meinem Kopf vorbei, der Schlangenhals zuckte zur Seite, doch Mesos Wurfgeschoß hatte die untere Hälfte des geringelten Leibes getroffen. Während ich mich nach hinten warf, sah ich, daß es die geschnitzte Figur war. Ich krachte gegen den Klapptisch, sah Sterne, merkte auch, daß das Möbelstück zu Bruch ging. Meso schrie irgendwas. Ich kriegte die Tischplatte zu fassen und schleuderte sie in die Richtung, in der ich die Schlange vermutete. Dann rollte ich zur Seite, um die Tür zu erreichen. Ich hatte das schreckliche Gefühl, daß sich die Schlange um mein rechtes Bein gewickelt hätte, aber es war nur mein Mantel, den ich vom Wandhaken gerissen hatte.

Meso warf auch die Petroleumlampe und mein Badetuch, dann stürzte er in die Wohnhalle und kam mit einer Machete wieder. „Schnell, Munganga! Wir müssen sie töten!“

Es war mehr eine Reflexbewegung, daß ich Meso das Hackmesser aus der Hand riß und auf den sich windenden Körper unter dem Badetuch einschlug. Ich schlug und schlug. Der Ekel stellte sich erst ein, als die Zuckungen langsamer wurden. Mir war zum Kotzen schlecht. Die Machete polterte auf den Boden.

„Sie ist tot!“ jubelte Meso.

Hatte der Lärm ihn angelockt? Jacques stürmte herein. „Was ist denn hier los? Ist das ‘ne Saalschlacht? Oder... Meine Güte! Das ist ja ein Ding! Wo... wo kommt denn die her?“

„Och, die wollte nur ein Mittagsschläfchen in meinem Bett machen. Das ist alles. Wenn Meso sie nicht gesehen hätte, hätte ich mich glatt draufgesetzt. Lustig, wie?“

„Das ist eine Speischlange! Schwarzhalsige Speischlange! Ich werde verrückt! Wissen Sie, daß das Viech so gefährlich ist wie eine Mamba? Was Sie für ein Glück gehabt haben, Luc. Die spuckt nämlich ihr Gift.“

„Ich hörte flüchtig davon“, lächelte ich dünn und hatte noch immer mit dem Brechreiz zu kämpfen. Ich nahm Mesos Hand und drückte sie fest. Was sollte ich auch groß reden.

„Wie die bloß hier reingekommen ist?“ fragte Jacques.

Die Frage stellte ich mir allerdings auch.

Vor dem großen Regen

„Fein, da bist du ja doch zum Mittagessen da!“ dröhnte Lorenz, als er hereinstampfte. Aber der Appetit war ihm vergangen, als wir ihm berichteten, was geschehen war. Er holte eine Ginflasche aus dem kleinen Kühlschrank und schüttete sich mit zittrigen Händen ein Wasserglas voll. Trotz der Sonnenbräune wirkte sein schwammiges Gesicht durchscheinend.

Tiya sagte nichts, sondern nahm den schlaffen Körper der Schlange und trug ihn nach draußen.

Johan schaute mich mit zusammengekniffenen Lippen an, als sähe er einen Geist. Dann knibbelte er sich Erdreste unter den Fingernägeln weg und kraulte im Fell des Winzlingshundes herum, um seine Aufregung abzureagieren.

Wir waren alle aufgeregt.

Cowboy kam mit seiner Kiepe und brachte nicht nur Saka-saka-Gemüse aus Maniokblättern mit fettem Entenfleisch, sondern auch die Post mit. Also wurde das Essen kalt.

Jacques mußte erst einmal einen endlos langen fliederfarbenen Brief lesen, Johan überflog fast gierig Postkarten und Sportzeitungen, Lorenz studierte mit krauser Stirn Geschäftsbriefe und Rechnungen, Tiya vertiefte sich in ein blaues Heft mit Tabellen.

Cowboy und Meso allerdings machten sich über das Essen her und fischten sich mit ihren Gabeln die besten Fleischbrocken heraus. Ich aß nur etwas von dem scharfgewürzten Gemüse.

Ich bin der Auslöser, dachte ich. Wie der Nkoshi des Mfumu Auslöser für Vorahnungen und Gedankenübertragung ist. Ich bin der Auslöser dafür, daß jetzt panische Angst ausbricht. Der geheimnisvolle Gegner gerät in Zeitnot, seit ich hier bin. Dabei ist nur noch sein Motiv geheimnisvoll, er selber nicht mehr.

Später hockten wir um den Tisch und schwiegen uns an. Tiya hatte mit dem Tauchsieder Kaffee gekocht. Jeder schien darauf zu warten, daß ein anderer das Gespräch begann. Meso, der es zuerst nicht glauben wollte, daß der Munganga gar kein Munganga war, hatte felsenfest versprochen, sich vor den anderen Leuten nichts anmerken zu lassen. Er würde mich auch weiterhin Munganga nennen.

Seufzend eröffnete Lorenz dann unseren Kriegsrat. Die normale Arbeit mußte getan werden, aber gleichzeitig mußte die Herde bewacht werden. Lorenz sagte: „Die Bodenproben und die Versuche im Treibhaus sind am wichtigsten. Wie lange dauert das noch?“

Tiya sagte: „Wenn Cowboy in diesem Tempo weitermacht, hab ich in zwei bis drei Tagen die Analyse fertig.“

„Cowboy schaufelt wirklich wie ein gelernter Bergmann“, lobte Johan.

„Tja“, lachte Cowboy meckernd los, „gelernt ist gelernt. Ich hab immerhin ein halbes Dutzend Jährchen als Goldsucher gebuddelt. Wenn ich schon kein Gold gefunden habe: das Buddeln, das hab ich wenigstens gelernt.“ Das Amulett hüpfte unter seinem ausgeprägten Adamsapfel.

„Im Treibhaus brauch ich etwas länger“, sagte Jacques. „Die Grassoden wachsen nicht schneller, und wenn ich persönlich draufpinkele: das braucht eben seine Zeit.“

„Ferkel!“ knurrte Lorenz.

Ich fragte: „Wo ist denn eigentlich euer Treibhaus? Das hab ich ja noch gar nicht gesehen.“

„Wo wir auch die Wiese mit dem eingesäten Gras haben“, erklärte Johan. „Sollten Sie sich mal anschauen, Luc.“

„Ich führe Sie hin, Munganga!“ sagte Meso eifrig. „Ist gar nicht weit. Wollen wir nach dem Kaffee hingehen?“

Ich nickte.

„Wie kommst du denn weiter?“ fragte Lorenz mit viel Sorge in der Stimme und stellte die Tasse ab. „Was hat deine Untersuchung im Labor ergeben? Konntest du etwas rauskriegen?“

„Etwas“, wich ich aus. „Habt ihr schon eine neue Scheibe eingesetzt?“

„Wir haben per Funk eine aus Kenge angefordert“, sagte Cowboy. „Kommt morgen mit der Post. Oder übermorgen. So genau weiß man das hier nie. Ich hab erst mal Pappe vor das Loch gekloppt.“ Und das sagte er auf Deutsch mit seinem rheinischen Unterton. Dann holte er ein schmales Döschen aus seiner Hemdtasche, zog eine lange, dünne Virginia-Zigarre heraus, pulte den Strohhalm aus dem Mundstück und brannte in einer Art Zeremonie das starke Kraut an. Lustvoll stöhnend schickte er die ersten Rauchringe zur Decke.

„Ich dachte, du hättest nichts mehr zu rauchen!“ wunderte sich Johan.

„Ihr seid eben nicht die einzigen, die heute Post gekriegt haben. Meine Zigarren sind auch gekommen. Schön, wie?“

„Jetzt verstinkert der uns wieder die ganze Bude!“ protestierte Jacques. Er stopfte den lila Brief in die Gesäßtasche.

„Solche Briefe trägt man nicht da. Die trägt man über dem Herzen.“ Johan verdrehte die Augen und säuselte verklärt: „O du mein herzallerliebster Jacques!“

„Katuka!“ schnauzte Jacques.

„Was heißt denn das?“

Lorenz lachte. „Katuka kann man nicht übersetzen. Hau ab! Leck mich doch! Fahr zur Hölle! — Das alles kann’s bedeuten.“ Doch dann hörte er auf zu lachen und erklärte seinen Plan, wie er sich die Wachen bei den Kühen vorgestellt hatte.

„Da wär noch etwas“, sagte ich, als die anderen aufstehen wollten, um sich wieder an die Arbeit zu machen. „Ich hatte vorhin ein längeres Gespräch mit dem Solotänzer von gestern abend.“

„Wer war’s denn?“ fragte Johan eifrig.

„Der Schulleiter.“

„Der?“

„Wußte ich sofort“, winkte Tiya ab.

„Ich auch“, sagte Cowboy.

„Wieso denn du?“ fragte Jacques. „Du warst doch gar nicht dabei!“

„Ich wußte es schon vorher. Ich hab eben meine Beziehungen.“ Cowboy paffte wie eine Dampflok und verschränkte die Arme über der Brust.

Dann sagte ich, was zu sagen war.

Sie starrten mich an, als redete ich über grüne Marsmännchen. Lorenz hielt sich am Tisch fest, Jacques wurde rot wie ein ertappter Schüler, Johan ließ den Unterkiefer sinken, Cowboy verfehlte den Aschenbecher, Tiya setzte ein unbewegliches Gesicht auf. Und Meso kicherte.

Jacques sprang auf. „So ein Unsinn!“

„Ich rede sofort mit dem Mfumu!“ brüllte Lorenz.

„Vielleicht geht ihr zusammen mal erst zu dem Schulleiter und seiner Tochter“, schlug ich vor.

„Geht jetzt nicht“, sagte Meso. „Er gibt heute nachmittag Unterricht in Nkembo. Kommt erst am Abend zurück.“

„Gut, dann eben am Abend!“ schnaubte Lorenz. Sein Blick traf mich. Sein Blick schien zu sagen: Das ist doch nicht alles!

Nein, das ist nicht alles! signalisierte ich zurück, trank die Tasse leer und verließ mit Meso das Haus. Ein leichter Wind war aufgekommen, raunte in den hohen Gräsern, flüsterte in den Palmen, wehte Gerüche heran, die mir fremd waren. „Kommen Sie, Munganga! Wir gehen zum Treibhaus!“ Treibhaus in einem tropischen Land: ich verstand das nicht. Ich lief hinter Meso her an der Fabrikhalle entlang, hörte den Bullen stöhnen, schaute zu, wie Johan und Lorenz auf der Kuhweide mit dem Maul eines der Tiere beschäftigt waren. Kleine Vögel flogen auf. Rauch kroch hinter einem der bläulichen Hügel hoch und verlor sich im Grau der niedrigen Wolken. Mein Hemd war zum Auswringen naß.

Ein breiter Pfad, fast schon ein Fahrweg, führte zu dem leicht abschüssigen Gelände, das sorgfältig umgepflügt und geeggt worden war. Hellgrüne Spitzen schoben sich in parallelen Reihen, die wie mit dem Lineal gezogen schienen, aus dem körnigen Erdreich. Es war eine riesige Wiese, tausend mal tausend Meter mindestens.

Meso führte mich weiter, bis wir einen kleinen Zitronenhain erreichten, der ohne Zweifel künstlich angelegt worden war. Das Treibhaus — oder sollte man sagen: Gewächshaus? — lag im Schatten der Zweige, die voll hingen von winzigen grünen Zitronen. Das Glashaus war niedrig, aber mindestens zwanzig Meter lang und acht Meter breit. Jacques, der mit einer Schere an einer niedrigen Pflanze herumschnippelte, winkte uns zu. Ich sah auch Tiya, der an einem Mikroskop arbeitete und nicht aufschaute. Da stand auch noch — vielleicht hundert Schritte entfernt — ein arg mitgenommenes Haus, halb Scheune, halb Lagerschuppen, dessen Strohdach an vielen Stellen eingefallen war und dessen Fensteröffnungen nur noch schwarze Höhlungen waren. Auch der Lehmbewurf des Mauerwerks war schimmlig und vergammelt. Ich sah Spuren von Bränden und Axthieben im Gebälk.

„Geisterhaus“, sagte Meso.

„Wieso sagst du Geisterhaus?“

„Die alten Leute nennen es so. Es ist ein sehr altes Haus. Hat dem Mann gehört, der vor vielen Jahren die Fabrik hatte. Dem bösen Mann. Sie wissen, wen ich meine, Munganga?“

„Gollschwinger. Den meinst du doch, ja?“

„Ja, so ist der Name. Man sagt, in diesem Haus hätte er Dinge getan, die verboten waren. Ich weiß nicht, was das gewesen ist. Man hat ihn ja auch aus dem Land gejagt. Aber die alten Leute nennen dieses Haus Geisterhaus. Sie glauben daran, daß hier böse Mächte hausen.“

„Und du? Glaubst du auch daran?“

Meso lachte hell. „Es ist ein altes Haus, das ganz kaputt ist. Weiter nichts. Warum sollte ich denn glauben, daß es ein Geisterhaus ist? Gibt es denn Geister?“

„Ich habe noch keinen Geist gesehen“, lachte ich zurück. „Aber es geschehen manchmal Dinge, die wie Geisterspuk wirken. Da denken dann manche Leute, es gäb Geister. Man muß nur seinen Verstand gebrauchen, dann sieht das anders aus. Fürchtest du dich vor diesem Haus, Meso?“

„Aber nein! Ich bin schon oft hineingestiegen. Die anderen Jungen auch. Sogar die Mädchen.“

„Was heißt das: sogar? Sind denn die Jungen mutiger als die Mädchen?“ Gab es also auch hier in Zaire solche Vorurteile?

Meso hielt sich die Hände vor das Gesicht und grinste mich durch die gespreizten Finger an. „Die Liebesleute kommen in das Geisterhaus. Da sind sie vor den Blicken der neugierigen Leute sicher. Sollen wir auf das Dach klettern? Man kann von da oben sehr weit sehen.“

„Ich weiß nicht so recht!“

„Es ist ganz leicht, Munganga! Kommen Sie!“ Meso faßte meine Hand und zog mich einfach mit.

Wir rannten am Rand der Wiese entlang durch kniehohes hartes Gras. Daß Meso mit seinen nackten Füßen sich nicht an den messerscharfen Pflanzen verletzte! Im Schatten des Geisterhauses mußte ich erst einmal verschnaufen. Es roch ein bißchen faulig. Große braune Käfer kletterten an den Balken des Fachwerks herum. Eine schlanke Eidechse, länger als ein Unterarm, die sich auf dem bemoosten Estrich gesonnt hatte, huschte lautlos ins Unterholz. Vom Hausgiebel schimpfte ein gesprenkelter Vogel.

Es war wirklich nicht schwer, vom Fensterbrett auf das schief in den Angeln hängende Tor und von dort auf die unterste Sparre des schadhaften Dachs zu klettern. Schwierig wurde es erst auf dem glatten Stroh- und Schilfbelag des steilen Dachsattels. Das waren immerhin ein Dutzend Meter, die ich ziehend und krabbelnd und tastend zu bewältigen hatte. Wichtig war, daß ich immer über dem schrägen Balken blieb, denn die mürbe Bedachung hätte mein Gewicht nicht getragen. Ich fühlte, wie die trockenen Halme zwischen meinen Fingern zersplitterten, und durch die Löcher, die Regen und Wind in das Dach gefetzt hatten, konnte ich tief unter mir den Fußboden des Schuppens sehen. Ich gebe zu: mir war reichlich schummerig zumute. Meso, flink und leicht, hatte längst den Firstbalken erreicht. Er rief mir zu, wohin ich die Füße zu setzen hätte und wo ich mich am besten festhalten könnte. In Schweiß gebadet und völlig außer Puste hockte ich endlich neben ihm und genoß den leichten Wind.

„Schön hier?“ fragte Meso.

Ja, es war wirklich schön. Über das Buschwerk der Brousse weg reichte der Blick bis zu den sanften Hügelketten, die unwirklich fern im Nebeldunst der Täler zu schwimmen schienen. Diese unermeßliche Weite, diese großzügige Landschaft mit der Vielfalt ihrer Formen und Farben! Ich glaubte langsam zu verstehen, warum manche Europäer geradezu afrikasüchtig geworden waren. Ich kam mir vor wie im Mastkorb eines Schiffes, das über ein bewegtes Meer segelt. Wind und Licht spielten seltsame Spiele mit dem wogenden Savannengras. Palmwedel blitzten wie Schaumkronen.

„Schön hier!“ sagte ich.

Durch das Glasdach des Gewächshauses konnten wir undeutlich die Köpfe von Tiya und Jacques sehen. Jenseits der neuen Wiese waren Menschen ameisenklein bei der Arbeit. Ich konnte nicht erkennen, was sie taten. Meso erklärte mir, daß das Cowboy mit Männern aus dem Dorf wäre, die tiefe Löcher für die Bodenproben hackten.

Meso mit den scharfen Augen!

Plötzlich stieß er mich an und zeigte in das Gewirr der mannshohen gelben Stauden hinein, das an der Westseite, gegenüber dem Gewächshaus, die Wiese begrenzte. Ich sah die Bewegung, konnte aber nicht erkennen, ob sich da ein großes Tier oder ein Mensch durch das Gestrüpp schlängelte. Auf jeden Fall näherte sich das Wesen, was immer es auch sein mochte. Unwillkürlich machten wir uns ganz flach auf unserem luftigen Hochsitz.

„Ein Mann!“ flüsterte Meso.

Ich hatte das Wesen im ersten Moment für einen Löwen gehalten, als es den Rand der Wiese erreicht hatte. Ein riesiger Kopf erschien, ein grauenhaft böses Gesicht — die Tanzmaske!

Ich faßte zu Meso hinüber, weil ich fürchtete, er könnte vor Schreck vom Dach rutschen. Ich hörte seinen Atem, spürte sein Zittern.

„Die Maske!“ stöhnte er halb ungläubig, halb erleichtert.

„Wer steckt hinter der Maske?“

„Das kann ich nicht erkennen“, flüsterte Meso.

Natürlich war meine Frage unsinnig gewesen. Man sah nur die große Maske, die Kopf und Brust verdeckte, und ein Stückchen von der sandfarbenen Hose. Die Beine wurden von den Gräsern verdeckt.

Die Gestalt stand bewegungslos, als witterte sie zum Geisterhaus herüber. Meso und ich hielten den Atem an. Ein eigenartig bedrückendes Gefühl. Ähnlich hatte die Maske beim abendlichen Tanz auf mich gewirkt. Ein fast magischer Zauber ging von ihr aus.

Gleichzeitig mit der maskierten Gestalt hörten wir das Geräusch. Tiya war aus der Tür des Gewächshauses getreten und ging mit eiligen Schritten am Rand der Wiese entlang, in der Cowboy und die Leute aus dem Dorf arbeiteten. Tiya trug etwas Flaches unter dem Arm. Einen Koffer? Einen Kasten?

Die Gestalt auf der anderen Seite der Wiese war gedankenschnell in die hohen Gräser eingetaucht. Wedelnde Büsche und wackelnde Bäumchen markierten ihren Weg. Da hatte es jemand verflucht eilig. Hatte das mit Tiyas Auftauchen zu tun?

Was sollte dieser Spuk nur?

Meso starrte mich mit großen Weihnachtsbaumaugen an. Er schien das alles auch nicht zu begreifen. „Das ist doch gar nicht möglich!“

Ich fragte: „Wo wird die Maske eigentlich aufbewahrt?“

„Im Gemeindehaus. Sie hängt dort an der Wand. Man holt sie nur herunter, wenn sie beim Tanz gebraucht wird.“

Oder wenn jemand einen faulen Zauber veranstalten will, dachte ich. „Kann ich mich auf dich verlassen, Meso?“

„Aber klar doch, Munganga!“ Sein Gesicht zeigte Empörung. Wie konnte man auch solch eine überflüssige Frage stellen!

„Sprich zu niemandem über das, was wir beide gerade gesehen haben.“

„Aber warum nicht?“

„Weil der, der hinter der Maske steckte, dann weiß, daß wir ihn gesehen haben. Er soll das aber nicht wissen. Noch nicht.“

„Versteh ich nicht!“

„Ich auch nicht. Wahrscheinlich ist das alles einfacher, als wir uns das vorstellen.“

Tiya war zu einem Punkt in der Ferne geworden. Kreischende Tierlaute drangen vom Wald her zu uns. Im Dorf hämmerte jemand auf etwas Blechernem herum. Die Mücken hatten uns entdeckt und setzten zum Angriff an. Und ich hatte wegen der Speischlange versäumt, mir Salbe ins Gesicht zu schmieren! Das konnte ja herrlich werden.

„Woher nur die Schlange gekommen ist.“

„Hier gibt es viele Schlangen. Jedes Jahr werden Menschen und Tiere gebissen. Letzte Woche hat es eine Ziege von der Missionsstation erwischt. Hoffentlich gehen die Schlangen nicht auf die Kühe los.“

Ich dachte an die Biester, die Lorenz in der Futterraufe gefunden hatte. Hatte das dem Bullen gegolten? „Man muß jedenfalls immer den Impfstoff bereithalten. Nzoko wird da schon aufpassen. Ich glaube, wenn man schnell genug das Serum spritzt, kann nichts passieren.“

„Wenn das mit der Zucht gutgeht... Vielleicht kann ich dann später hier arbeiten. Ich hab Tiere gern. Schauen Sie nur, Munganga, wie gut das neue Gras wächst! Und wie gleichmäßig es überall herauskommt. Als sie damals die Samenkörner aussäten, wollte ich es gar nicht glauben, daß das wirklich einmal eine schöne große Wiese wird. Johan hat gesagt, nach der Regenzeit können die Kühe hier grasen.“

„Wenn Johan das sagt, wird es wohl stimmen.“

„Aber da, sehen Sie, wohin ich zeige? Da ist das Gras anders gewachsen. So ein kleines Stück nur. Sieht gar nicht so grün aus. Da sind die Pflänzchen viel kürzer als sonst auf der Wiese. Wie kommt das?“

Diese vergröberten Sinne! Nasen, die kaum etwas riechen. Augen, die sehen und doch nicht sehen... Warum war Meso das aufgefallen? Warum nicht mir? Da war schräg unter uns, vielleicht fünfzig Meter von uns entfernt, ein Rechteck, auf dem der dunkle Boden zwischen den Pflanzen durchschien, weil das Gras mickriger gewachsen war. Ein exaktes Rechteck von der Größe einer Grabstelle.

Meine Gedanken begannen zu rotieren.

Die Archäologen arbeiten nach diesem Prinzip: Sie
überfliegen ein Gelände mit Hubschraubern und fotografieren aus der Luft Landschaften, unter deren Erde sie Spuren alter Kulturen vermuten: Stadt- und Hausfundamente, Mauerreste, Grabkammern, Schatzverstecke... Dort, wo unter dem Erdreich Steinformationen liegen, wachsen Getreide und Gras spärlicher. Nach der Auswertung der Fotos können sie sich gezielt an die Arbeit machen. Doch nur aus der Luft kann man solche Spuren erkennen. Unser Hubschrauber war zwar nur ein ziemlich verfallener Scheunengiebel, aber Mesos scharfe Augen ersetzten die Kamera.

„Meso, ich glaube, du hast eine ganz wichtige Entdeckung gemacht!“

„Wieso?“

„Wahrscheinlich liegt hier die Lösung für ein schlimmes Rätsel. Vielleicht irre ich mich, vielleicht ist es aber so. Sag mir, wer von den Leuten im Dorf sich wohl noch gut an die Zeit erinnern kann, als Gollschwinger die Näherei hatte. Das ist mehr als dreißigjahre her.“

Meso schaute mich verständnislos an. „Der Mfumu vielleicht.“

„Wer noch?“

„Vielleicht die Mutter meines Vaters. Sehen kann sie nicht mehr. Ihre Augen sind sehr krank. Aber sie erzählt viel von den alten Zeiten. Möchten Sie mit ihr sprechen?“

„Das möchte ich. Komm, führ mich hin, Meso. Was sollte ich nur ohne dich machen! Du bist ein erstklassiger Mitarbeiter.“ Meso zeigte alle seine Zähne. „Ach, katuka!“ lachte er.

Ich verbrachte mehrere Stunden in der Hütte der alten Frau. Je länger sie erzählte, desto mehr lebte sie auf. Ihr kleiner zahnloser Mund stand nicht mehr still. Sie war eine hinreißende Erzählerin, und sie erinnerte sich noch sehr genau an das, was damals geschehen war. Meso mußte übersetzen, weil ich ihr eigenartiges Französisch nicht verstehen konnte. Außerdem konnte sie wohl auch nur in Kikongo wirklich erzählen. Meso konnte kaum folgen, so schnell ging ihr Mundwerk.

„Wie kann ich ihr danken?“ flüsterte ich Meso beim Abschied zu.

„Schenken Sie ihr eine Zigarre“, lachte Meso. „Dann freut sie sich bestimmt, Munganga.“

Arg verschämt drückte ich der uralten Frau die fünf Zigarillos, die noch in der Dose waren, in die kleinen, verkrümmten Hände. Sie lächelte in die Richtung, in der sie mein Gesicht vermutete.

Die anderen saßen schon beim Abendbrot, als ich die Tür aufmachte. Lorenz schaute mich ein bißchen strafend an, kaute dann aber weiter an seinem lederartigen Fleischstück.

„Hatten Sie einen interessanten Nachmittag?“ fragte Tiya.

„Ich glaube schon. Ich glaube vor allem, daß er uns der Lösung unseres Problems ein wenig näher gebracht hat.

„Ach!“ Lorenz ließ Messer und Gabel fallen.

Johan griff nach dem Wollknäuel von Hund.

Cowboy kriegte lange Augen.

Jacques rückte die Brille zurecht.

Tiya pfiff Luft aus den Backen.

„Dann schieß mal los, Luc! Ich bin verdammt neugierig!“

„Tut mir leid, Lorenz. Bis morgen mußt du wohl noch warten. Ich mag halbe Sachen nicht.“

Diese Atmosphäre voll Spannung, Mißtrauen, Neugier und Furcht war wie mit Starkstrom geladen. Lorenz’ Elefantengesicht rötete sich. Niemand sagte etwas. Ich langte nach dem kalten Fleisch und riß eine Bierdose auf. Dann erzählte ich im Plauderton von Mesos und meinem Kletterabenteuer, von der Entdeckung im Gras und von dem Besuch bei Mesos Großmutter. Von der Tanzmaske sagte ich nichts.

„Was soll denn da schon verbuddelt sein auf der Wiese!“ Johan wischte das mit einer Handbewegung weg. „Liegt die Lehmschicht wahrscheinlich höher als an anderen Stellen.“

„Kann sein“, sagte ich.

„Oder es ist ein Elefantengrab!“ Jacques blinzelte Lorenz an.

Lorenz rülpste nur. Dann: „Können wir ja gelegentlich mal ein bißchen graben. Machst du das mal, Cowboy?“

„Na schön“, nörgelte Cowboy. „Als ob ich nicht schon genug zu buddeln hätte.“

„Wer will noch warmes Bier?“ fragte Tiya.

„Wir sollten über die Wache bei der Herde sprechen“, mahnte ich.

„Ist das nicht längst geregelt?“ fragte Lorenz.

„Ich denke an Tiyas Präparat. Bei dem unübersichtlichen Gelände reicht es nicht, wenn nur einer bei den Kühen draußen ist. Ist der Stall mit dem Bullen inzwischen gesichert?“

„Alles klar“, sagte Cowboy, „ich hab Holzplatten von innen vor die Fenster genagelt. Und was die Wache angeht: also, ehrlich, ich find auch, na ja, daß da immer zwei von uns aufpassen müssen, das find ich auch.“

„Cowboy hat Schiß allein!“ stichelte Johan.

Lorenz fand das nicht lustig. „Cowboy und Jacques heute abend, Tiya und Johan morgen früh. Ist das klar?“

„Und du, Nzoko?“ fragte Johan ein wenig aufsässig.

„Ich gehe jetzt zum Mfumu. Das ist wichtig. Ich muß über all diese Sachen mit ihm reden. Ihr kennt den Mann ja. Das kann spät werden. Ich bin dann morgen abend an der Reihe.“

„Mit mir“, sagte ich. Und ich dachte: Wenn das morgen noch nötig sein sollte. Wieso sie alle so sicher waren, daß während des Regens nichts passieren konnte, begriff ich noch immer nicht. Vielleicht kannte ich dieses Land zu wenig.

Lorenz ging gleich nach dem Essen los. Wenig später zogen Jacques und Cowboy ihre Jacken an und verließen knötternd das Haus. Nlumba wollte mit, aber Johan hielt ihn zurück. Daß das eine gute Entscheidung war, konnte er zu diesem Zeitpunkt nicht ahnen. Ich auch nicht.

Johan holte sich noch eine Dose Bier aus dem Petroleum-Kühlschrank und ein Buch aus dem Büro neben Lorenz’ Zimmer. Tiya hockte noch eine Weile bei mir im dunklen Raum, stellte aber die Frage nicht, die ihm auf der Seele brannte, und zog sich dann auch zurück, weil für ihn der Tag früh begann.

Ich ging in mein Zimmer, suchte vorsichtig alles nach Schlangen ab, salbte endlich mein Gesicht ein und hockte mich vor der Haustür auf die Stufen. Leise Geräusche klangen vom Dorf herüber, in der Kirche der Missionsstation brannte Licht, in den Büschen raschelten Nachttiere. Die Feuer vor den Hütten zeichneten bizarre Schattenfiguren, ins Riesige vergrößert, an den Waldrand. Einmal brüllte auch eine Kuh, der Bulle gab grollend Antwort.

Wenn der Regen kommt, dachte ich, sammeln sich die Kühe unter dem breiten Schutzdach. Gibt es da eigentlich Sauftröge? Warum hatte ich das nicht geprüft? Ich war nervös. Den Köder hatte ich ausgelegt. Würde der Fisch anbeißen? Ich wußte, daß die Entscheidung bevorstand. Er mußte jetzt handeln. Ja, ich war der Auslöser... Es war kein besonders schönes Gefühl.

Dann wanderten die Gedanken heim zum Rabenhof. Was Do und Martin und Renate jetzt wohl machten? Ob es ihnen gutging? Und welche Tageszeit war es jetzt eigentlich zu Hause?

Ich kam nicht dazu, darüber länger nachzudenken, denn in diesem Augenblick brach die Hölle los. Angstvolles Gebrüll, Brechen von Bäumen und Büschen, schrille Menschenstimmen, huschende Lichter, Hilferufe, Getrampel wie bei einer Stampede.

Die Kühe!

Ich rannte um die Hausecke. Jacques taumelte mir entgegen.

Ich fing ihn auf und zog ihn ins Haus. Sein Gesicht blutete. Die Brille fehlte. Er rang nach Worten und wand sich unter meinen Händen, aber ich zwang ihn in den Korbsessel.

„Die... die Kühe! Weg, alle weg! Da kamen... da kamen plötzlich die jungen Burschen... aus dem Dorf die jungen Burschen! Mit Fackeln. Und die Kühe... die Kühe rannten weg, weil die den Zaun umgerissen haben...“

„Wo ist Cowboy?“

„Weiß nicht. Ich hab was über den Kopf gekriegt. Ich... ich bin gefallen, und die Kühe... Tun Sie doch was, Luc! Wenn die Kühe...“

Ich drückte ihm ein Handtuch auf die Platzwunde neben dem Ohr. „Halten Sie’s fest! Und bleiben Sie hier! Ich schicke jemanden von der Mission!“

„Aber ich…“

„Bleiben Sie sitzen, verdammt!“

Ich rannte raus. Die Kühe hatten offenbar das Dorf erreicht. Ich hörte entsetztes Geschrei und schrille Rufe. Die Kühe brüllten heiser. Da barsten offenbar auch Hütten unter dem Anprall der schweren Leiber. Ich dachte an die Kinder und an die alten Leute, während ich vorwärtshetzte.

Père Groote sah mich kommen. „Was ist?“

„Laufen Sie zu Jacques. Er ist verletzt. Die Kühe, jemand hat die Kühe ins Dorf getrieben!“

Ich rannte weiter. Meine Lungen pfiffen. Ich stolperte, fiel, kam wieder auf die Beine. Am Dorfrand sah ich entsetzte Leute, die sich in Sicherheit brachten. Hinter mir kamen Tiya und Johan gerannt. Beide waren so gut wie nackt.

Dann sah ich die erschreckten Kühe, die sich zwischen Hütteneingängen eingeklemmt hatten, Zäune eindrückten, Gärten verwüsteten. Ich sah Lorenz mit ausgebreiteten Armen, wie er durch schmeichelnde Rufe die erregten Tiere zu besänftigen versuchte. Ein paar beherzte Männer halfen ihm. Ich sah auch den Mfumu, der reglos unter einem Baum stand und das schreckliche Gewirr wortlos betrachtete. Eine Gruppe junger Burschen mit heruntergebrannten Harzfackeln tanzte johlend zwischen den Kühen herum. Kein Zweifel: die Kerle waren betrunken!

Ich riß einem die Fackel aus der Hand und schlug ihm mit der Hand ins Gesicht. Im gleichen Moment begriff ich bestürzt, daß ich den Falschen schlug. Wahrscheinlich war die Panik schuld, daß ich mich hatte hinreißen lassen. Eine Hütte stürzte krachend in sich zusammen.

Da war jemand verantwortlich dafür, daß diese jungen Leute betrunken waren. Da war jemand verantwortlich dafür, daß der Friede gebrochen wurde zwischen den Leuten aus dem Dorf und den Leuten von der Forschungsstation. Da war jemand verantwortlich dafür, daß die jungen Männer Jacques haßten. Denn jemand hatte Gerüchte verbreitet, Menschen bedroht, Tiere gefährdet und den Verdacht auf andere gelenkt. Hatte mit einem Pfeil auf Lorenz geschossen, hatte mit Giftschlangen hantiert, hatte Gift gestohlen.

Warum?

Ich glaubte, es inzwischen zu wissen. Habgier kann Menschen bis zum Äußersten treiben, kann ihre Gedanken verwirren, kann ihre Herzen verhärten. Ja, Habgier war der Grund für die Verbrechen, die geschehen waren.

Zwischen den hetzenden Leuten sah ich Meso. Er half, so gut er konnte, die Kühe einzufangen. Eines der Tiere hatte sich in einer Feuerstelle versengt und lief Amok.

„Meso!“ schrie ich. „Meso! Besorg Stricke! Schnell!“

Er hatte mich verstanden und hastete davon.

Ich sah Cowboy, der eine Kuh aus einem Lianenflechtwerk zu befreien suchte, in das sie mit den Hinterbeinen geraten war. Zwei Frauen halfen ihm dabei. Männer und Frauen aus dem Dorf halfen auch Lorenz, Tiya und Johan, die mit vor Angst brüllenden Kühen kämpften, die sich instinktiv zusammendrängten und dabei niederrissen, was niederzureißen war. Ich hatte Mühe, den Hörnern eines Tieres auszuweichen, das sich mit einem Huf in einer zerbrochenen Kalebasse verfangen hatte. Der Schulleiter half mir, einen Strick um den Kuhnacken zu legen. Hühner flatterten mir um die Ohren. Man konnte kaum etwas sehen. Meso rannte herum und verteilte Stricke.

Ja, viele Leute halfen uns. Andere schrien uns wütende Verwünschungen zu, die ich nicht verstand. Zwei Lager bildeten sich. Wahrscheinlich gab der Mfumu den Ausschlag. Er schrie den grölenden Burschen etwas zu, und sie zogen sich kleinlaut zurück. Mit heftigen Handbewegungen forderte er andere auf, uns beizustehen. Er hatte die Autorität...

Heute kann ich es kaum verstehen, daß wir es schafften, alle Kühe halbwegs heil in den Innenraum der Missionsstation zu treiben, wo sie sich unter der Pergola, die an den Mauern entlanglief, vor dem Regen schützen konnten, der mit grausamer Pünktlichkeit einsetzte. Einige Leute mußten verarztet werden. Zum Glück hatte es keine schwereren Verletzungen gegeben. Auch Jacques konnte unter seinem turbanähnlichen Verband schon wieder verkniffen lächeln. Der Dorfpolizist drohte Lorenz mit rollenden Augen furchtbare Konsequenzen an, aber Lorenz ließ sich nicht einschüchtern und brüllte zurück, er solle sich lieber um die besoffene Dorfjugend kümmern.

Der Sachschaden war groß, der Frieden war gefährdet, wir waren todmüde und bis auf die Knochen naß. Wortlos nahm jeder einen Schluck aus der Ginflasche. Der Minihund weinte fast. Jeder wankte zu seinem Bett. Der Regen knallte auf das Blechdach.

Und meine Wut wuchs und wuchs.

Wer wirft den ersten Stein?

Er arbeitete wie ein Besessener. Knietief hatte er sich schon in den Boden gegraben, warf schaufelweise die Erde hinter sich, schwang die Spitzhacke, als war er ein aufgezogener Zwerg, stöhnte dabei, hechelte nach Luft, wimmerte fast.

Es war die Stunde nach dem Nachtregen. Das Land atmete die Nässe aus. Frühe Vögel jammerten den Tag herbei, der sich noch hinter dichtem Dunst versteckte und nur mit einem fahlen und unwirklichen Licht sein Kommen ankündigte. Gras und Buschwerk und Bäume trieften vor Nässe.

Wir standen im Schutz des Geisterhauses und sahen zu, wie er wie ein Besessener seinen Schatz ausgrub. Lorenz, der es zuerst nicht glauben wollte. Tiya mit unbeweglichem Gesicht. Johan, zitternd vor Aufregung und Morgenkälte. Jacques, gequält unter dem Kopfverband grinsend.

Nein, er bemerkte uns nicht. Er war nur mit sich selbst beschäftigt. Mit sich und dem Schatz, nach dem er seit mehr als dreißig Jahren suchte. Es war ein bedrückendes Bild. Ich war wirklich nicht stolz auf meine Leistung. Etwas wie Scham hatte mich erfaßt. Und ohne Mesos scharfe Augen hätte ich das Muster in der Wiese sowieso nicht bemerkt.

Aber er grub nun dort wie verrückt. Den Köder, den ich am Abend ausgeworfen hatte, hatte er begierig geschluckt. War er nun am Ziel seiner Wünsche angelangt? Als wir Metall schrappen hörten, traten wir hervor aus unserem Versteck. Cowboy jauchzte wie ein Kind.

„Hallo, Cowboy“, sagte Lorenz. „Schon so früh bei der Arbeit? Was gräbst du denn da aus? Du hast doch nicht etwa Heimlichkeiten vor deinen Kameraden?“

Mit einem schrillen Schrei fuhr Cowboy herum. Er wischte sich mit der Hand durch das Gesicht, als, könnte er dieses Bild wegwischen, das er nicht sehen wollte. „Was... was wollt ihr von mir?“

„Wir möchten sehen, was du da ausgräbst, Cowboy!“ Lorenz stampfte entschlossen weiter, obwohl Cowboy nach der Spitzhacke griff.

„Bleibt stehen! Bleibt alle stehen! Das gehört mir, gehört nur mir!“ Die Augen des kleinen alten Mannes hatten mich erfaßt.

Er wußte, daß ich es war, der ihn entlarvt hatte, darum richtete sich seine Wut gegen mich. Aber das war nicht nur Wut. In seinem Ledergesicht standen auch Angst und grenzenlose Enttäuschung. Daß er die Spitzhacke in meine Richtung warf, war vielleicht nur noch eine Geste der Ohnmacht. „Haut ab! Haut alle ab!“ Wie ein angeschlagener Boxer, der vom Ringrichter bereits angezählt wird, nahm er noch einmal die Fäuste hoch.

Tiya und Johan zogen ihn aus der Grube. Er strampelte mit seinen krummen Beinen wie ein Kind. Verdammt, ja, er tat mir leid. Aber hatte er nicht ein böses Spiel gespielt?

„Daß Sie nach Gollschwingers vergrabenem Schatz gesucht haben: gut, das ist Ihre Sache, das geht uns nichts an. Aber daß Sie sich zum Herrn über Leben und Tod aufspielten, daß Sie dieses ganze Werk zerstören wollten, daß Sie durch Lügen die Leute aus dem Dorf aufhetzten, nur um Ihr Ziel zu erreichen: das ist ein Verbrechen.“

Cowboy antwortete nicht. Sein müder Blick sagte: Warum hast du dich nicht rausgehalten, du verdammter Schnüffler!

Lorenz und Jacques wuchteten die rostige Metallkiste hoch. Sie war etwa so groß wie ein Fernsehgerät. Lorenz griff nach der Spitzhacke.

„Nein!“ stöhnte Cowboy mit ganz kleiner Stimme. „Ich...“ Lorenz drosch auf das erdverklebte Vorhängeschloß ein. Tiya und Johan hielten Cowboy, den Schatzsucher, dem eine Welt zusammengebrochen war. Das heißt, sie hielten ihn nicht fest. Sie stützten ihn, damit er nicht in die Knie sackte. Ein metallener Ton schepperte über die Wiese, als das Schloß zerbarst. Dann stemmten Johan und Lorenz ächzend den verklemmten Deckel hoch, und dann — dann starrten wir alle auf die Geldbündel und wollten es nicht glauben.

Geld! Massen von Geld!

Deutsche Reichsmark. Geld, das schon seit fünfunddreißig Jahren nicht mal mehr das Papier wert war, auf das sein Wert gedruckt war. Uraltes Nazigeld, Gollschwingers Beute aus seinen illegalen Schmuggelgeschäften. Lorenz wühlte in den Geldbündeln herum. Nichts außer wertlosem Geld enthielt der Metallkoffer. Absolut nichts.

Cowboy lachte und lachte.

So ein Lachen ist schlimmer als bitteres Weinen. In so einem Lachen schwingt all die ohnmächtige Enttäuschung mit. Dieses Begreifen: Es ist aus, es ist vorbei, die Seifenblase ist geplatzt.

Dieser kleine Mann mit dem Ledergesicht. Ohne Heimat, ohne Familie, ohne wirkliche Freunde. Verbrannt von diesem Land, gegerbt, ausgelaugt. Und immer auf der Suche nach dem Glück — oder nach der Illusion von Glück. Der Goldsucher, dessen Träume und Hoffnungen weggeblasen wurden von einem plötzlichen Wind. Was immer er getan hatte: Was war ihm sein Leben jetzt noch wert, wo er die Wahrheit begriff? Nein, ich wollte den ersten Stein nicht werfen. Diese Geschichte ging nicht gut aus. Wir waren alle schweigsam und bedrückt, als wir um den Tisch hockten und überlegten, was nun zu tun wäre.

Lorenz, noch erschöpfter als sonst, bleich das aufgedunsene Gesicht, fragte: „Wie hast du das alles erfahren, Luc? Ich glaube, du solltest uns das sagen.“

Cowboy saß in dem Korbstuhl neben dem Petroleumkühlschrank. Sein Blick war leer. Wahrscheinlich hörte er nichts von dem, was wir redeten. Ob er aufgegeben hatte? Ob ihm alles gleichgültig war, was nun geschah?

Ich sagte: „Daß Cowboy hinter all dem Spuk steckte, wußte ich spätestens, als er uns einreden wollte, jemand hätte eine Scheibe im Labor eingeschlagen und Tiyas Präparat gestohlen. Ich konnte nur kein Motiv erkennen. Warum tat er das? Warum versuchte er, die Leute aus dem Dorf gegen euch und euer Projekt aufzuhetzen? Warum hantierte er mit Giftschlangen herum und gefährdete das Leben von Menschen und Tieren? Warum tarnte er das alles so, daß ihr glauben mußtet, einer der Kongolesen steckte hinter diesen Anschlägen? Schlangen, Pfeile, Überfälle — deutete das nicht deutlich auf Einheimische?“

„Sicher“, sagte Jacques und betastete seinen Kopfverband. „Aber wie sind Sie auf das Motiv gestoßen, Luc?“

„Als Meso vom Dach des Geisterhauses aus die Veränderung im Gras entdeckte, dachte ich sofort an etwas, das weit zurücklag. Die Parallele zur Archäologie. Verstehen Sie? Gollschwinger fiel mir ein, der dieses Haus für dunkle Geschäfte gebraucht hatte. Wahrscheinlich hatte er auch das Märchen vom Geisterhaus aufgebracht, damit die Leute diesem Haus nicht zu nahe kamen, wo er vielleicht seine heimlichen Besucher empfing und die Diamanten hortete. Das Wort Geisterhaus hatte überhaupt sofort einen Verdacht in mir ausgelöst. Meso erzählte mir dann von seiner blinden Großmutter, die sich an frühere Zeiten so gut erinnern konnte. Wir besuchten also die Frau. Ich erfuhr ein paar interessante Neuigkeiten. Zum einen, daß Gollschwinger damals ganz plötzlich verhaftet worden war. Bargeldloser Zahlungsverkehr, Überweisungen, Kontoauszüge: wie sollte so etwas damals hier geklappt haben? Und traute ein Schmuggler seinen Geschäftspartnern wirklich so sehr, daß er auf die Übergabe von Bargeld verzichtete? Außerdem lassen sich Bankkonten überprüfen. Ich war mir sicher, daß Gollschwinger, der hier tief im Kongo hockte, ganz auf sicher ging. Das andere, das ich erfuhr: Daß Cowboy eben nicht nur zu Gollschwingers Zeit hier in dieser Gegend wohnte, sondern daß er bei Gollschwinger arbeitete, sozusagen dessen rechte Hand war. Also war er informiert, wußte bei Gollschwingers Verhaftung, daß da irgendwo noch ein Vermögen stecken mußte. Dieses Wissen muß all die Jahre wie ein Stachel in seinem Bewußtsein gesteckt haben. Als dann plötzlich hier die Versuchsanstalt aufgebaut wurde, als neue Leute Gollschwingers alte Fabrik benutzten, als das Land für Wiesen und Weiden genutzt wurde, als Probegrabungen unternommen wurden, da muß es ihn, den erfolglosen Goldgräber, hart gepackt haben. Die Möglichkeit, daß ein anderer jenen Schatz fand, auf den er doch ein Anrecht zu haben glaubte! Diese Erkenntnis muß ihn verrückt gemacht haben. Am besten also, sich bei diesen Leuten einstellen zu lassen.“

„Tatsächlich“, sagte Lorenz bitter, „eines Tages stand er vor der Tür und fragte, ob wir nicht einen erfahrenen und landkundigen Mitarbeiter brauchen könnten.“

„Er ist... äh, er war ein guter Kumpel“, sagte Johan.

„Vor allem war er wild aufs Buddeln, ja?“ Trotz allem mußte ich ein bißchen lächeln.

„Genau“, nickte Tiya. „Jetzt versteh ich das natürlich. Kein anderer sollte graben. Er sorgte für die Bodenproben, weil er hoffte, auf diese Weise vielleicht den Schatz zu finden.“

Ich sagte: „Es kann sogar sein, daß es ihm am wichtigsten war, daß kein anderer Gollschwingers Hinterlassenschaft entdeckte.“

Cowboy schwieg und schwieg.

Jacques nuckelte an kaltem Kaffee. „Langsam begreife ich das, obwohl es mir nicht in meinen angeknackten Schädel will, daß Cowboy ein Schurke ist. Uns machte er Angst, damit wir unsere Versuche einstellten und aufgaben. Die Leute im Dorf hetzte er auf, damit die uns Beine machten. Scheiße, so was! Aber nun haben Sie’s ja verhindert, Luc. Ich bin froh, daß Nzoko Sie geholt hat, Sie komischer Munganga!“

Wir lachten. Die verkrampfte Spannung löste sich ein bißchen.

Gerade wollte ich mir ein Zigarillo anstecken, als Meso hereinhuschte. Er hatte eine Neuigkeit, das sah man an seiner gekräuselten Nase. Er trug die schwere Tanzmaske.

„Munganga“, platzte Meso heraus, „wir haben uns gestern gewundert, Sie und ich, daß da jemand mit der Maske durch die Büsche schlich. Ich habe die Maske gefunden. Auf der Weide, wo man die Kühe weggetrieben hat!“

„Aha“, grunzte Lorenz, „magischer Zauber, wie? Wir sollten wohl meinen, daß ein magischer Zauber hinter der Aktion steckte!“

„Oder der Schulleiter, der die jungen Burschen anstiftete“, sagte ich.

Meso lachte. „Ich hab aber auch dies gefunden!“ Er hielt einen Strohhalm hoch. Solche Strohhalme zieht man aus Virginia-Zigarren, bevor man sie anzündet...

„Wieso bist du schon so früh auf den Beinen, du großer Detektiv?“ fragte ich. „Und mußt du nicht in die Schule?“

„Schule?“ lachte Meso. „Heute müssen wir erst einmal das Dorf wieder aufbauen. Da fällt die Schule aus.“

„Die Kühe!“ erinnerte Johan. „Wir müssen die Kühe aus der Missionsstation rausholen. Die haben denen vermutlich schon den ganzen Innenhof vollgeschissen. Außerdem wird’s langsam Zeit zum Melken.“

„Erst will ich wissen, ob Cowboy mir das Ding verpaßt hat“, beharrte Jacques und zeigte auf seinen Turban.

„Und ich will wissen, wie Luc den Schwindel von Cowboy durchschaut hat“, knurrte Lorenz.

Ich berichtete und schaute Cowboy an. Sein Blick ging durch mich hindurch. Ich erzählte von meinem Verdacht, der mir sofort gekommen war, als Cowboy von dem Einbruch berichtete. Am Abend konnte die Scheibe nicht eingeschlagen worden sein, auch nicht während des Regens, denn der Fußboden war trocken. Andererseits waren Tiya und ich am Morgen bei den Kühen gewesen. Hätten wir nicht hören müssen, wenn jemand eine Scheibe einschlug? Ich gab zu, daß ich für kurze Zeit auch Tiya in Verdacht hatte. Denn er hätte, bevor ich am Morgen das Haus verließ, durchaus in das Labor eindringen können. Mich hatte auch irritiert, daß er sofort das Fehlen seines Sulfonamid-Präparates bemerkte. Aber als ich dann später erfuhr, welch ein ausgezeichneter Bogenschütze Cowboy war, erschien es mir wieder sicher, daß nur er den Einbruch vorgetäuscht haben konnte.

Daß mich die Überheblichkeit des Täters maßlos geärgert hatte, erklärte ich Lorenz und seinen Leuten. Wenn jemand von außen ein Fenster einschlägt, dann liegen die Splitter drinnen, und nicht etwa außen, vor dem Fenster. Wenn ein schwerer, scharfkantiger Stein über einen Holzfußboden poltert, dann hinterläßt das Spuren. Wenn jemand durch lehmigen Matsch watet, dann sieht man seine Spuren, wenn er in einen trockenen Raum klettert. Wenn jemand sich durch dichtes Gestrüpp schlängelt, dann sieht man es diesem Gestrüpp an, vor allem, wenn es weiche, fleischige Pflanzen sind, in deren Blattmulden das Wasser steht.

„Sie erinnern sich: Cowboy verließ als erster den Frühstückstisch. Er ging in das Labor — Schlüssel zur Schiebetür haben Sie ja alle — und arrangierte den vorgetäuschten Einbruch. Wir hockten hier und redeten, also hörten wir nicht, wie er von innen das Fenster einschlug.“

„Aber warum hat er mein Präparat geklaut?“ Tiya verstand das nicht.

„Um Panik zu erzeugen. Er hat ja auch die Schlange in die Wand geritzt. Das sollte nach Zauberei aussehen. Es sollte auf einen Kongolesen hinweisen. Da war dann ja auch eine Speischlange in meinem Bett. Wie ein böser Zauber sollte das auf uns wirken. Der Zweck des Diebstahls? Ganz einfach, wir sollten die Wachen verdoppeln, damit er sozusagen einen Zeugen für seine Unschuld hatte, als die aufgehetzten jungen Männer aus dem Dorf anrückten, um die Kühe aufzuscheuchen.“

„Und um mir eigenhändig was über den Schädel zu hauen!“ maulte Jacques.

„Wenigstens hat’s den Richtigen getroffen!“ meckerte Johan und fummelte im Fell des unsagbar winzigen Hundes herum.

„Selten so gelacht!“ fauchte Jacques zurück.

„Und weiter?“ fragte Lorenz.

„Der Rest ist einfach. Ich war der Auslöser. Er wurde hastig und unvorsichtig. Er hatte das schon einkalkuliert, daß wir so kurz vor dem Regen die verscheuchten Kühe nicht mehr bis auf die Weide zurücktreiben konnten, falls wir die Kühe überhaupt wieder einfangen würden. Konnte ja auch sein, daß die wütenden Dorfleute sich drüber hermachten. Oder daß die Kühe in die Savanne rannten. Was er brauchte, war dies: freie Bahn an diesem Morgen. Niemand sollte einen Grund haben, draußen bei der Weide oder beim Geisterhaus zu sein, wenn er den Schatz ausgrub. Als ich gestern Mesos und meine Entdeckung verriet, sollte das der Köder sein. Cowboy biß an. Ich habe nicht einkalkuliert, daß er vorher das halbe Dorf verwüsten lassen würde. Tut mir leid. Tut mir wirklich leid. Ich fürchte, ich war keine große Hilfe in diesem Fall.“

Sie protestierten, bedankten sich, lobten mich. Trotzdem, ich fühlte mich sauschlecht. Cowboys Anwesenheit machte alles noch schlimmer.

„Munganga ist der beste Detektiv der Welt“, behauptete Meso.

„Aber ohne deine scharfen Augen hätte der beste Detektiv der Welt kläglich versagt“, gab ich zurück.

„Was machen wir jetzt mit Cowboy?“ fragte Johan.

Sie senkten alle die Köpfe.

„Wir werden die Polizei in Kenge benachrichtigen“, sagte Lorenz. Die Entscheidung fiel ihm schwer. „Er hat skrupellos Menschenleben gefährdet. Er hat durch seine Lügerei ein wichtiges Projekt gefährdet, das für uns alle von entscheidender Bedeutung ist, vor allem für die Leute im Dorf. Und er hat Menschen gegeneinander aufgehetzt. Das dürfen wir nicht vergessen. Darum werde ich Anzeige gegen ihn erstatten.“ Sein Gesicht zuckte. Er gab sich Mühe, die Fassung zu bewahren.

Keiner stimmte zu, keiner widersprach. Sie machten es Lorenz nicht leicht. Ich glaubte zu verstehen, was in ihnen vorging. Aber ich verstand auch Lorenz. Er trug die Verantwortung.

Der Nebel vor dem Fenster riß auf. Undeutlich konnte ich die Stämme der Palmen vor der Tür erahnen. Es wurde Tag.

Ach, Cowboy, chancenloser Goldgräber! Wenn er mich wenigstens beschimpft hätte. Aber nur so zu sitzen und zu schweigen und alle Hoffnung zu verlieren. Natürlich hatte Lorenz recht. Das war jetzt Sache der Polizei. Ich hatte meine Arbeit erledigt. Lorenz hatte mich gerufen, ich war gekommen, der Spuk war aufgeklärt. Was sollte ich also noch hier?

Lorenz, Tiya, Jacques und Johan würden jetzt viel Arbeit haben. Sie mußten versuchen, das gestörte Vertrauensverhältnis mit den Leuten des Dorfes wieder in Ordnung zu bringen, sie mußten versuchen, den Mfumu von ihrer Sache zu überzeugen. Da waren die Bodenproben für weiteres Weideland zu erledigen, da war die Ungewißheit, ob die Kühe auch die Trockenzeit überstehen würden. Würden die Kühe trotz des fremden Klimas Kälber werfen? Würden sie genug Milch geben? Was war mit Krankheiten, was war mit dem Bullen, was war mit Sumpffieber und Seuchen? Ja, sie würden eine Menge Arbeit haben, bei der ich ihnen nicht helfen konnte. Heimweh nach Do und den Kindern und dem Rabenhof stellte sich ein. Heimweh und das Gefühl, hier absolut überflüssig zu sein. Eine schlimme Mischung. Ich hasse es, Däumchen zu drehen, wenn andere arbeiten.

Hatte Lorenz meine Gedanken erraten? „Du bleibst doch noch eine Weile bei uns, Luc? Du willst doch nicht schon wieder abreisen?“

„Munganga, Sie dürfen nicht abreisen! Ich muß Ihnen noch so viele Dinge zeigen!“ Meso war sehr aufgeregt. „Sie sind doch gerade erst angekommen, Munganga!“

„Sie sollten wirklich noch bleiben“, sagte Tiya.

„Sie könnten uns helfen“, sagte Johan, „wo Cowboy jetzt ausfällt.“

„Ob er das will?“ grinste Jacques. „Löcher buddeln, ohne auf einen Schatz zu hoffen...“

Cowboy sagte noch immer nichts. Was sollte er auch sagen? Er riß sich das Amulett vom Hals.

Lorenz dröhnte: „Klar, Luc, du bleibst noch ein paar Wochen!“

Ich wußte es besser. „Nzoko, du großer Elefant: katuka!“

Sie lachten, der winzige Hund jaulte, Meso war traurig.

Ich glaube, ich war auch traurig.

Nzoko, der Elefant

Der Tänzer mit der bösen Maske

Im Morgennebel

Die Schlange mit dem schwarzen Hals

Vor dem großen Regen

Wer wirft den ersten Stein?

Table of Contents

- Nzoko, der Elefant
- Der Tänzer mit der bösen Maske
- Im Morgennebel
- Die Schlange mit dem schwarzen Hals
- Vor dem großen Regen
- Wer wirft den ersten Stein?